<?xml version="1.0" encoding="UTF-8"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink">
 <description>
  <title-info>
   <genre>sf_rus</genre>
   <genre>sf_action</genre>
   <genre>popadanec</genre>
   <genre>sf_history</genre>
   <genre>compilation</genre>
   <genre>collection</genre>
   <author>
    <first-name>Игорь</first-name>
    <last-name>Минаков</last-name>
   </author>
   <author>
    <first-name>Сергей</first-name>
    <last-name>Карелин</last-name>
   </author>
   <author>
    <first-name>Александр</first-name>
    <last-name>Лиманский</last-name>
   </author>
   <author>
    <first-name>Василий</first-name>
    <last-name>Панфилов</last-name>
   </author>
   <book-title>"Фантастика 2026-171". Компиляция. Книги 1-35</book-title>
   <annotation>
    <p>Очередной <strong>171-й томик</strong>  серии книг <strong>"Фантастика 2026"</strong>, содержащий в себе законченные и полные циклы фантастических романов. В основе своей, романы включённые в эти сборники, есть эксклюзив, так как только написаны авторами и выложены на сайте "Автор сегодня". Приятного чтения, уважаемый читатель!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong>Содержание:</strong></p>
    <empty-line/>
    <p><strong>МАРШАЛ ПОБЕДЫ:</strong></p>
    <p>1. <strong>Игорь Минаков</strong>: Жуков. Халхин-Гол </p>
    <p>2. <strong>Игорь Минаков</strong>: Жуков. Зимняя война </p>
    <p>3. <strong>Игорь Минаков</strong>: Жуков. Если завтра война </p>
    <p>4. <strong>Игорь Минаков</strong>: Жуков. На смертный бой </p>
    <p>5. <strong>Игорь Минаков</strong>: Жуков. Время наступать </p>
    <p>6. <strong>Игорь Минаков</strong>: Жуков. На Берлин! </p>
    <p>7. <strong>Игорь Минаков</strong>: День Победы </p>
    <p>8. <strong>Игорь Минаков</strong>: Жуков. Холодная война </p>
    <empty-line/>
    <p><strong>ЛЕКАРЬ ИМПЕРИИ:</strong></p>
    <p>1. <strong>Сергей Карелин</strong>: Лекарь Империи </p>
    <p>2. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 2 </p>
    <p>3. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 3 </p>
    <p>4. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 4 </p>
    <p>5. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 5 </p>
    <p>6. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 6 </p>
    <p>7. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 7 </p>
    <p>8. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 8 </p>
    <p>9. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 9 </p>
    <p>10. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 10 </p>
    <p>11. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 11 </p>
    <p>12. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 12 </p>
    <p>13. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 13 </p>
    <p>14. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 14 </p>
    <p>15. <strong>Александр Лиманский, Сергей Карелин</strong>: Лекарь Империи 15 </p>
    <p>16. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 16 </p>
    <p>17. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 17 </p>
    <p>18. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 18 </p>
    <p>19. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 19 </p>
    <p>20. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 20 </p>
    <p>21. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 21 </p>
    <p>22. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 22 </p>
    <p>23. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 23 </p>
    <p>24. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 24 </p>
    <p>25. <strong>Александр Лиманский</strong>: Лекарь Империи 25 ФИНАЛ </p>
    <empty-line/>
    <p><strong>ЭЛЬФ ИЗ КГБ:</strong></p>
    <p>1. <strong>Василий Панфилов</strong>: Эльф из КГБ 1 </p>
    <p>2. <strong>Василий Панфилов</strong>: Эльф из КГБ 2 </p>
    <empty-line/>
    <empty-line/>
    <p>                                                                                <image l:href="#i_001.jpg"/></p>
   </annotation>
   <date></date>
   <coverpage>
    <image l:href="#cover.jpg"/></coverpage>
   <lang>ru</lang>
  </title-info>
  <document-info>
   <author>
    <first-name>Vitovt</first-name>
    <last-name></last-name>
   </author>
   <program-used>mergeFB2.exe, FictionBook Editor Release 2.6</program-used>
   <date value="2026-08-23">23 August 2026</date>
   <id>DF9F018C-51FE-47FB-B4B3-EB6B973F7039</id>
   <version>1.0</version>
   <history>
    <p>Сборник сгенерирован программой mergeFB2</p>
    <p>Автор программы: Karsten</p>
    <p>Автор объединяющего скрипта: KiR</p>
    <p>XSL-процессор: xsltproc - www.zlatkovic.com/pub/libxml/</p>
    <p>Сайт программы: sites.google.com/site/svenkarsten/</p>
   </history>
  </document-info>
  <publish-info>
   <book-name>Фантастика 2026</book-name>
   <publisher>Интернет издательство "Vitovt"</publisher>
   <year>2026</year>
   <sequence name="Фантастика 2026" number="171"/>
  </publish-info>
 </description>
 <body>
  <section>
   <title>
    <p>Пётр Алмазный, Игорь Минаков</p>
    <p>Жуков. Халхин-Гол</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Я с трудом застегнул воротник парадного кителя. Ткань, отутюженная до хруста, туго облегала шею. Да, давненько я его не надевал. С прошлого года что ли? Нет, в прошлом году мне было не до парада… Тогда сильно мотор прихватило, едва не загнулся. Думал, все, Алексей Петрович Волков, товарищ подполковник ВДВ в отставке, кранты тебе, отвоевался… Но все-таки откачали. Лечащий врач на обходе с профессионально бодрой улыбкой объявил:</p>
    <p>— Никакого алкоголя, никаких нагрузок, никаких волнений… Вы ведь пенсионер, Алексей Петрович, вот и ведите жизнь пенсионера… Гуляйте, дышите воздухом, ни в какие склоки и свары не лезьте…</p>
    <p>— А иначе…? — уточнил я.</p>
    <p>— А иначе вы снова окажетесь здесь, но уже с менее благоприятным исходом.</p>
    <p>Нашел чем пугать, эскулап. Этот самый «менее благоприятный исход» меня подкарауливал на каждом шагу. Сначала в Афгане, потом в лихие девяностые в родном городе. Мне не привыкать.</p>
    <p>Ладонь словно сама собой потянулась, чтобы погладить шрам чуть ниже ребер — напоминание о жесткой посадке «вертушки» в Панджшерском ущелье, в восемьдесят пятом. Шрам прощупывался даже сквозь китель и рубашку.</p>
    <p>Надо же, шестьдесят два года за плечами, а помню чуть ли не каждую царапину, полученную в тех горах. А еще удушающую пыль кабульского лета, и ледяной ветер с ледников Гиндукуша, выжигающий легкие на перевалах.</p>
    <p>После Афганистана было Рязанское училище. Я, молодой еще майор, превратился в офицера-преподавателя. Не хотел сначала, но Нина моя здоровья была не богатырского. А тут еще Ванька родился. Как их было таскать по отдаленным гарнизонам?</p>
    <p>Тем более, что перестройка очень скоро обернулась катастрофой. Мишка Меченный довел страну до гибели. Военные городки стояли без воды, газа и электричества. На офицерскую зарплату можно было купить мешок картошки. В лучшем случае.</p>
    <p>А Рязань — все-таки не Кушка. Хотя преподам в училище тоже приходилось не сладко. Стыдно было смотреть Нине в глаза, когда возвращался домой в день зарплаты. Семейство наше именно она — супруга — тогда и вытащила.</p>
    <p>Положившись на свое высшее экономическое, пошла работать в недавно созданную частную фирму. Правда, влипла в историю… Излишне шустрый и мутный директор не сумел вовремя разрулить проблемы с крышующими их бандюками. А те, не долго думая, похитили мою жену, потребовав выкуп.</p>
    <p>Тогда-то я впервые и почувствовал укол в сердце. Понятно, не обратил на него особого внимания. Не до того было.</p>
    <p>На ментов надежды было мало. Они в лихие девяностые были сплошь продажные. Пришлось поднять своих ребят-афганцев. Провели целую диверсионно-разведывательную операцию. Пригодился афганский опыт, когда вытаскивали заложников из кишлака, нашпигованного взрывчаткой, как окрестные поля — опийным маком.</p>
    <p>Бандюки держали мою супругу в гараже в частном секторе. О стрельбе не могло быть и речи — можно было положить с десяток ничего не подозревающих обывателей. Поэтому действовали по-тихому. Сняли охрану, взломали замок, вытащили еле живую Нину.</p>
    <p>Из моих пацанов не пострадал никто. А вот с местной группировкой отношения испортились окончательно. Пришлось, переехать в Москву. Погоны я снял. Работал в частных охранных фирмах. Так что на пенсию заработал.</p>
    <p>Давно это было. И вот теперь я пенсионер, один в трехкомнатной квартире. Моя единственная радость, встреча с пацанами — такими же седыми или лысыми бывшими вояками, ветеранами ОКСВА.</p>
    <p>А еще в последние годы — «Бессмертный полк». Если здоровье позволяет, 9 мая я выхожу на улицу, независимо от погоды. Ведь я еще далеко не старик. Если бы мотор не подводил, я бы опять устроился на работу. Не из-за денег, а ради того, чтобы не сидеть сиднем дома.</p>
    <p>Вот и сегодня, когда с улицы доносились звуки духового оркестра, репетирующего «Священную войну», смех детей и общий гул предпраздничного оживления, я неторопливо собирался.</p>
    <p>Взглянул на часы — пора было выдвигаться к месту сбора «Бессмертного полка». На столе, рядом с не надетой пока фуражкой, лежали два портрета. Два русских солдата. Оба Волковы. И оба совсем молодые.</p>
    <p>Мой дед, младший сержант Иван Алексеевич Волков. Пропал без вести подо Ржевом в сорок втором. От него не осталось ничего, кроме этой пожелтевшей фотокарточки, которую он прислал с фронта моей, тогда еще беременной бабке. Потом это фото увеличил и повесил на стену мой отец.</p>
    <p>Второй портрет — цветная фотография второго Ивана Алексеевича Волкова, старшего лейтенанта ВДВ, моего единственного сына, погибшего в Сирийской Арабской Республике, в городе Пальмира, при зачистке городских кварталов от бандформирований.</p>
    <p>Потом я открыл шкатулку, где хранил свои регалии. Кроме государственных наград в нем лежало кольцо. Не обручальное, а грубовато сработанная из самоварного золота печатка, с надписью «ВДВ» и нашей эмблемой. Подарок моих курсантов, который они вручили мне, когда я подал в отставку в девяносто пятом. «Чтобы, товарищ подполковник, нас не забывал!» — кричали они тогда, уже подвыпившие, на моей скромной «дембельской» вечеринке.</p>
    <p>Я его только раз и надел. Стеснялся, что ли? А сейчас, почему-то, захотелось надеть снова. Печатка скользнула на безымянный палец правой руки, уперлась в костяшку, но села идеально. Словно ждала этого момента тридцать лет.</p>
    <p>И тут сердце, зажатое в тисках, сдавила знакомая тупая боль. Я замер — только не сегодня! Сделал глубокий, прерывистый вдох. Эти приступы с каждым днем повторялись все чаще и становились все напористее.</p>
    <p>Достал из кармана кителя маленький флакончик с нитроглицерином, сунул крохотную таблетку под язык, а флакончик — в другой карман, поближе к сердцу, на всякий случай. Ничего, ерунда, пройдет.</p>
    <p>Надо успеть, — отмахнулся я от нарастающей тревоги, привычно заставив себя выпрямиться по-строевому. Пройду с «Бессмертным полком» и буду потом целыми днями валяться и книжки читать. Вон второй том мемуаров маршала Жукова белеет закладками.</p>
    <p>Я вышел из подъезда на яркое, почти слепящее солнце. Воздух звенел от праздничных звуков, пахло асфальтом, цветами и жидкостью для розжига мангалов.</p>
    <p>Со стороны площади донесся мощный, победный аккорд — оркестр грянул «День Победы». Люди вокруг улыбались, торопились. Я ускорил шаг, надо бы поскорее вывести из гаража свой драндулет.</p>
    <p>Напрасно не взял солнцезащитные очки — свет резал глаза. Но, к счастью, идти было недалеко.</p>
    <p>Машина моя стояла в крайнем боксе. Место глухое, будто специально созданное для разного рода темных дел. Ржавые ворота, разбитый асфальт, металлолом и ни души. Я уже почти подошел к своему боксу, отыскивая ключи в кармане, когда до моего слуха, донеслось что-то невнятное, но подозрительное.</p>
    <p>Из прохода между гаражами звучал приглушенный, но яростный шепот, шарканье ног по щебню. А потом вдруг послышался сдавленный женский всхлип. Не раздумывая, я направился на эти звуки.</p>
    <p>От увиденного пальцы сжались в кулаки. Трое молодых парней прижали к стене бокса худенькую девчонку лет семнадцати-восемнадцати. Ясно, что они собирались с ней сделать.</p>
    <p>— Стоять! — крикнул я. — Отвалите от девочки. Быстро!</p>
    <p>Они замерли, обернулись.</p>
    <p>— Дедуля, вали своей дорогой, а то больно будет, — отозвался один из них, отпуская девчонку и направляясь ко мне.</p>
    <p>Я не стал дожидаться, пока он еще что-то скажет или сделает, а сразу сломал ублюдку коленную чашечку. Парень с воем покатился по асфальту. Тогда ко мне кинулся второй.</p>
    <p>Надо признать, двигался он быстро. Я не успел увернуться и принял удар на предплечье — адская боль пронзила руку, но кость выдержала. Рывком поймал его за руку, вывернул до хруста в суставе. А когда подонок завыл, дернул его на себя, впечатав коленом под ребра.</p>
    <p>Третий, который все еще удерживал девушку, отшатнулся от нее. Глаза у него стали круглыми, как блюдца. Он что-то пробормотал и кинулся наутек.</p>
    <p>Девчонка, уже свободная, все еще стояла, прислонившись к стене гаража. Вся дрожа, она смотрела на меня полными слез и ужаса глазами. Похоже, никак не могла прийти в себя от пережитого шока.</p>
    <p>Я улыбнулся ей, пытаясь сказать что-нибудь ободряющее, но вдруг почувствовал, как боль в груди начинает неумолимо стискивать сердце. Гаражи, девочка, которая вдруг опомнилась, отползающие с места схватки насильники — все поплыло у меня перед глазами.</p>
    <p>Я попытался сделать шаг, опереться о шершавую стену гаража, но ноги стали ватными. Асфальт начал медленно, но неотвратимо приближаться. Звуки оркестра, пения, автомобильных гудков вдали — все это оборвалось.</p>
    <p>Последнее, что я успел ощутить — знакомый, до мурашек, запах. Пахло пылью разбитых дорог, выжженной травой, пороховой гарью, кизяком и бензиновыми выхлопами. Похоже, мозг, прежде чем умереть, вернул мне воспоминания о давно отгремевшей войне…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Жара. Невыносимая, сухая, обволакивающая. Как ни странно — я все еще дышал, хотя каждый вдох обжигал легкие. Голова гудела. Я попытался пошевелиться. Подо мной было нечто жесткое, колючее и не слишком удобное. Похоже — армейская койка. Не асфальт — и на том спасибо.</p>
    <p>— Товарищ комдив! Очнулись⁈ — радостно воскликнул кто-то. — Не двигайтесь, Георгий Константинович, полежите, а то снова голова закружится. Напекло, наверное… Ну так!.. Жара сегодня адская, пекло.</p>
    <p>Я с трудом разлепил веки. Надо мной склонилось загорелое, обветренное, мужское, молодое лицо. За спиной у парня маячила войлочная стена какого-то шатра, а снаружи доносился до боли знакомый гул. Отрывистые команды, рокот моторов, и где-то в отдалении — частый, сухой треск пулеметной очереди</p>
    <p>Еще были запахи. Порох, пыль, позабытый за десятки минувших лет махорочный дымок, а еще… Конский пот и нагретый металл. Ей-богу, странное для Москвы сочетание запахов и звуков. Видать, меня реконструкторы подобрали?</p>
    <p>Как он меня назвал? Комдив? И почему-то Георгием Константиновичем, прямо как звали маршала Жукова. Ну, точно — реконструкторы. Увидели валяющегося рядом с гаражами старика в мундире с подполковничьими погонами, подобрали и перенесли в палатку. Ну и прикола ради обозвали «комдивом Жуковым».</p>
    <p>— Где… я? — на всякий случай спросил я, и мой собственный голос показался мне чужим, низким и прокуренным.</p>
    <p>— У себя в юрте, товарищ комдив. Все в порядке, — успокоил меня голос. — Полежите пока, я военврача позову.</p>
    <p>Кстати, когда это Жуков был командиром дивизии? Я же совсем недавно читал об этом. Ага, когда Георгий Константинович служил в Белоруссии, а потом был переброшен на Халхин-Гол. Примерно июнь–июль 1939… Очень к месту получается нынешняя жара, пыль, запах конского пота. Самое пекло… В прямом и переносном смысле…</p>
    <p>Ладно. Пусть. Главное — живой. Не добил приступ и на этот раз. Жаль только, что на «Бессмертный полк» опять не попаду. Вряд ли военврач меня отпустит. Скорее всего — отправит в ветеранский госпиталь к моему жизнерадостному доктору.</p>
    <p>— Та-ак, что тут у нас? — раздался новый голос.</p>
    <p>Веки у меня слипались, но приоткрыв их, я разглядел застегнутый на все пуговицы воротник гимнастерки, зеленые с красным кантом прямоугольники петлиц с двумя красной эмали шпалами и золотистой чашей со змеей.</p>
    <p>— Как себя чувствуете, больной?</p>
    <p>— Да вот сердечко пошаливает, товарищ военврач второго ранга, — решил подыграть я.</p>
    <p>— Сердце? — удивился он и тут же скомандовал: — А ну-ка лейтенант, помогите мне раздеть комдива…</p>
    <p>— Я сам! — отрезал я, вставая.</p>
    <p>Подскочивший было парень в форме лейтенанта бронетанковых войск с двумя кубарями и эмблемой танка на черных петлицах, замер по стойке смирно. Военврач покачал головой, но возразить не посмел.</p>
    <p>Я потянул гимнастерку, которая откуда-то оказалась на мне, через голову. Снял. Бросил на койку. Задрал нательную рубаху. Военврач приложил к моей грудине слуховую трубочку. На загорелом лбу у него собрались морщины.</p>
    <p>— Нет, товарищ комдив, — проговорил он. — Сердце у вас в порядке… А вот на солнце вы зря столько сегодня пробыли…</p>
    <p>— Да ладно вам прикалываться, ребята, — усмехнулся я. — Три инфаркта, стенокардия и прочие прелести… Скорую вызвали?</p>
    <p>Военврач и лейтенант с тревогой переглянулись. Затем доктор сказал:</p>
    <p>— Товарищ комдив, вам лучше вернуться в постель.</p>
    <p>Он сказал еще что-то, но я не расслышал — с этот миг по небу с ревом пронеслось нечто трескучее, взметнув клубы пыли, которые прорвались сквозь не задернутый полог юрты. А когда этот треск отдалился, в установившийся тишине отчетливо прозвучало:</p>
    <p>— Воздух!!!</p>
    <p>Рефлекс военного человека сработал в ту же секунду. Оттолкнув парня в гимнастерке с петлицами танкиста, я вылетел наружу. И замер. Вокруг, сколько хватало глаз, простиралась громадное поле, поросшее сухой травой.</p>
    <p>Исчезли столичные многоэтажки, асфальтированные улицы, праздничные толпы. Вместо всего этого — брезентовые призмы громадных армейских палаток, притулившаяся рядом с одной из них «эмка» и снующие туда сюда люди — сплошь в полевой форме РККА.</p>
    <p>В небе все было еще хуже. Безоблачное, яркое, оно просматривалось во все стороны и в этой синеве с треском проносились допотопные поршневые самолеты с неубранными шасси и алыми кругами на плоскостях.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Мероприятия у реконструкторов порой бывают очень масштабные. В самых крутых используют танки, бронетранспортеры, даже самолеты. Я знаю, приходилось бывать. Только обычно, помимо самих реконструкторов, вокруг полно зрителей. А здесь, куда ни кинь взгляд, одни лишь военные. А значит, происходящему должно быть иное объяснение.</p>
    <p>Японские самолеты развернулись и пошли на второй заход. Вдоль пыльного проселка, который пересекал территорию лагеря, заскакали пыльные фонтанчики. Петарды с дистанционным подрывом? Нет, не похоже… Черт, да это же настоящие пули вонзаются в землю!</p>
    <p>И это были еще цветочки. Потому что в вышине раздался тяжкий гул.</p>
    <p>Я всмотрелся, задрав голову. Если судить по силуэту — там шли бомбардировщики. Над лагерем пронеслось: «Воздушная тревога!». Впрочем, большого впечатления эта команда на снующих между палатками и юртами людей не произвела. Из большой палатки, возле которой на флагштоке вяло колыхался красный флаг, вышел мужик в форме, но без фуражки и с картой в руке.</p>
    <p>Он прикрыл рукой глаза от слепящих лучей солнца, поглядел, что творится в небе, и потопал куда-то. Следом за ним появилось еще несколько командиров. Эти, правда, ртов не разевали. Бегом бросились в другой конец лагеря. Видимо — на КП.</p>
    <p>От бомберов, между тем, стали отделяться черные точки, которые стремительно пошли вниз. Вот теперь в лагере засуетились по-настоящему. Люди в форме — командиры и красноармейцы — принялись спрыгивать в защитные щели и ходы сообщения.</p>
    <p>Тем временем бомбы достигли земли. Легли они, правда, далековато от лагеря. Черные грибы разрывов вырастали за его пределами. Лишь одна бомба разорвалась относительно близко и, как назло, рядом с единственным здесь капитальным строением. Полетели стекла.</p>
    <p>— Товарищ комдив! — крикнул лейтенант. — Спуститесь в траншею, пожалуйста! Накроют вас япошки — с меня же голову снимут!</p>
    <p>Я послушался, и мы метнулись к ближайшему ходу сообщения.</p>
    <p>Японские истребители — судя по силуэту «Ki-27» — проскочили и начали набирать высоту. Я спрыгнул в траншею. И вовремя — несколько фонтанчиков взметнулись буквально в метре от моих ног.</p>
    <p>Лейтенант умудрился захватить мою гимнастерку да еще каску. Я надел все это, не отводя глаз от разворачивающегося сражения. Тем более, что Красная Армия не дремала.</p>
    <p>Рядом что-то с тяжким металлическим звоном загрохотало. Зенитка! Задирая стволы пулеметной спарки, она поворачивалась на станине и выплевывала в небо очереди.</p>
    <p>Один из японских самолетов не сумел увернуться. Плоскость его вдруг переломилась пополам и самолетик закувыркался в воздухе. Правда, из-за того, что он шел на бреющем, кувыркаться ему пришлось недолго.</p>
    <p>Примерно в полукилометре от того места, где я наблюдал за ходом воздушного боя, в небо взметнулось грибообразное облако взрыва. Почва под ногами дрогнула. Лейтенант, сорвал пилотку и запрыгал, как мальчишка.</p>
    <p>— Ура! — заорал он. — Вы видели, товарищ комдив⁈ Сбили самурая!</p>
    <p>Его крик подхватили другие военные, что прятались в траншее, а потом — и в других щелях и ходах сообщения.</p>
    <p>Теперь уже я на сто процентов убедился, что никакая это не реконструкция, и не киносъемки. И даже не учебные маневры. Все натурально и по-настоящему.</p>
    <p>Но как такое вообще может происходить в двадцать первом веке? Впрочем, что я говорю, очевидно же, что это другое время — судя по всему, тридцатые годы двадцатого века. Может приложили мне по башке там за гаражами и валяюсь я теперь в коме, мерещится всякое? Хотя нет, заболела тогда не голова, а сердце. Умер — и попал в персональный Ад для бывшего советского десантника? Только почему тогда не Афган, а, судя по всему, Маньчжурский поход Красной армии… Из-за того, что накануне читал воспоминания Жукова что ли…</p>
    <p>Похоже, я стал этим самым… как там молодежь говорит… попаданцем в прошлое?</p>
    <p>Вот прямо классика тех новомодных книжек — старик попал в аварию или напоролся на нож бандита — и очутился в другом мире, в новом, молодом теле. А ведь и правда — тело-то у меня новое, молодое и крепкое! В первый момент после «пробуждения» не обратил внимания, на другое отвлекся. А теперь ощутил всю прелесть крепких мышц и суставов, радость, когда ничего не болит. Это настолько приятное ощущение, что даже падающие с неба бомбы не могут его испортить.</p>
    <p>Ну и ладно. Попаданец так попаданец. Главное, что чувствую себя превосходно.</p>
    <p>И ситуация вокруг хоть и непростая, но чрезвычайно интересная. А значит, нечего вешать нос. Надо дальше жить, бороться, менять мир к лучшему.</p>
    <p>В этот момент с севера показалось еще несколько крылатых силуэтов. Но на этот раз не «КИшки». Потому что бомберы вдруг стали расходится веером, поворачивая на юг, и начали набирать высоту, явно собираясь дать деру.</p>
    <p>Зенитка посылала им вслед новые очереди, но ни одна больше не достигала цели. Командир расчета приказал прекратить огонь. Обернулся. Увидел меня. Подскочил к брустверу. Вытянулся в струнку.</p>
    <p>— Товарищ комдив, разрешите доложить?</p>
    <p>— Докладывайте, старший лейтенант!</p>
    <p>— По команде «Воздушная тревога» приказал открыть огонь по самолетам противника. Сбили один самолет! Потерь личного состава и материальной части нет! Старший лейтенант Петрищев!</p>
    <p>— Видел, — сказал я. — Объявляю вам благодарность, старший лейтенант Петрищев!</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу<a l:href="#n_1" type="note">[1]</a>! </p>
    <p>— Вольно!</p>
    <p>Самураи драпали во все винтовые лопасти. И через несколько минут стало понятно почему. Над лагерем, победно воя движками, пронеслись наши «ишачки», сверкая красными звездами на закругленных крыльях. Это они прогнали японских бомберов и теперь продолжали преследование.</p>
    <p>Довольно отчетливо послышался характерный треск. Еще один вражеский самолет задымился, выпал из общего строя и пошел к земле. По лагерю снова прокатилось громовое: «Уррраа!»</p>
    <p>— Товарищ комдив, — послышался уже знакомый голос. Я оглянулся — все то же военврач второго ранга. — Немедленно вернитесь к себе. Вам показан покой…</p>
    <p>— Отставить покой! — скомандовал я. — Я в полном порядке.</p>
    <p>И это не было пустой бравадой. Так хорошо, как сейчас, я не чувствовал себя уже очень давно, много-много лет. Разве что немного кружилась голова. Но это не помешало мне выбраться из траншеи без посторонней помощи. Хотя расторопный лейтенант и протянул руку.</p>
    <p>Шум в голове потихоньку стихал и стали возникать мысли, от которых за десятилетия жизни на гражданке я успел отвыкнуть. Вместе с естественной потребностью сориентироваться по месту и времени, мелькнуло, что неплохо бы перенести аэродром базирования истребительной авиации поближе к линии фронта.</p>
    <p>Додумать эту мысль я не успел. Ко мне бегом приближался широкоплечий военный, в пыльной командирской фуражке и форме с тремя шпалами в петлицах и орденом «Красного знамени» на груди.</p>
    <p>— Товарищ Жуков! Георгий Константинович! Слава труду! С вами все в порядке! — еще издали заорал он.</p>
    <p>Я снял каску и лейтенант протянул мне фуражку. Что ж, придется привыкать, что все здесь принимают меня за Георгия Константиновича Жукова. Не важно, сон все это, болезненный бред или альтернативная реальность, в любом случае честь велика. А вместе с ней и немалая ответственность.</p>
    <p>Но чего тут попусту думать и колебаться. Надо действовать согласно оперативно-тактической обстановке, как меня учили и как я сам учил.</p>
    <p>— Товарищ полковой комиссар! — обратился к «широкоплечему» военврач. — Прошу вас, повлияйте на товарища комдива! У него тепловой удар. Ему необходим покой.</p>
    <p>Комиссар глянул на меня вопросительно. И у меня в голове вдруг всплыла фамилия — Никишев. А потом имя-отчество — Михаил Семенович. Если он еще полковой комиссар, то сейчас июнь или начало июля 1939-го.</p>
    <p>Я видел фотографию Никишева в первом томе воспоминаний Жукова. Однако дело было не только в фотографии… Я почувствовал, словно в мозгу отозвалась какая-то новая память, чужая. Хм… Может реального Жукова? Это будет вдвойне интереснее, если я смогу пользоваться как своей «родной» памятью, так и воспоминаниями Георгия Константиновича. Пусть даже всего лишь до лета 39-го.</p>
    <p>Но сейчас повисла пауза, от меня ожидали каких-то действий. Потому я встрепенулся и грозным голосом произнес:</p>
    <p>— Вы оглохли, товарищ военврач второго ранга? Я же отдал вам ясный приказ — отставить покой!</p>
    <p>Не дожидаясь его реакции, повернулся к Никишеву:</p>
    <p>— А вы, Михаил Семенович, через час соберите в штабе командиров на оперативное совещание.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ комдив! — откозырял тот и наклонившись, сказал, понизив голос: — И все же, Георгий Константинович, вы бы не торчали на таком ярком солнце, если доктор беспокоится…</p>
    <p>Неопределенно покачав головой, я направился к юрте. Мне надо было посидеть в тенечке и чего-нибудь попить. И подумать. Адъютант заторопился за мною следом. Все встреченные по пути военные приветствовали меня. Я машинально отвечал.</p>
    <p>Суматоха, вызванная налетом японской авиации, улеглась. Надо будет на совещании уточнить — есть ли потери личного состава, ранения, повреждения техники и войскового имущества? Мысль была привычная — моя и не моя одновременно.</p>
    <p>Уже вторая такая, первая была про аэродром. В Афгане подобные заботы были не моего уровня. По крайней мере, про аэродром. А когда я был преподом в Рязанском училище ВДВ, эти вопросы интересовали лишь с точки зрения обучения курсантов теории военного дела.</p>
    <p>Погруженный в эти мысли, вошел в юрту. И в первый раз обратил внимание на обстановку. Ничего особенного — рабочий стол, несколько табуреток, отдельный столик с полевыми телефонами.</p>
    <p>В стороне солдатская кровать, покрытая простым солдатским же одеялом, на которой я и пришел в себя, из-под нее виднеется небольшой чемодан, видать, с пожитками обитателя. Не слишком похоже на место расквартирования командира дивизии даже в полевых условиях.</p>
    <p>— Принеси-ка мне чайку, — сказал я адъютанту.</p>
    <p>Лейтенант помчался выполнять приказание. Я снял фуражку, хотел было кинуть ее на стол, как увидел небольшое зеркало, что висело прямо на войлочной стене юрты. Шагнул к нему. Всмотрелся в отражение.</p>
    <p>На меня смотрело чужое, но знакомое по многочисленным фотографиям лицо. Высокий с залысинами лоб. Глубоко посаженные глаза. Прямой нос. Плотно сжатые губы. На широком подбородке ямочка. Лицо еще относительно молодого Жукова. Молодого, но уже прошедшего Первую Мировую и Гражданскую. По фигуре он был ниже ростом меня прежнего, зато пошире в плечах, более коренастый.</p>
    <p>Если еще и оставались какие-то сомнения, отражение в зеркале окончательно убедило меня в поразительном факте — Алексей Петрович Волков, подполковник ВДВ в отставке, «вселился» в будущего маршала Жукова.</p>
    <p>Вернулся лейтенант. Принес жестяной чайник, какой-то кулек. Наполнил алюминиевую кружку и вытряхнул из кулька прямо на стол горсть конфет.</p>
    <p>Я подсел к столу. Над кружкой поднимался пар. Чай оказался так себе, а конфеты хорошие — «Гусиные лапки» — вкус из моего советского детства. Я с удовольствием похрустел ими, радуясь, что могу есть сладкое без оглядки на диабет. Пока я чаевничал, адъютант молча стоял у входа.</p>
    <p>— Ну что, — сказал я, вставая. — Пора идти, Миша!</p>
    <p>Имя это я произнес, не задумываясь. И судя по реакции лейтенанта — не ошибся.</p>
    <p>— Есть, товарищ комдив!</p>
    <p>Я снова надел фуражку. Адъютант подал мне портупею с кобурой. Прежде, чем надеть ее, расстегнул клапан, вынул пистолет. ТТ. Подержал в ладони, чувствуя знакомую тяжесть. Выщелкнул обойму. Полна коробочка. Вернул на место, а пистолет — в кобуру.</p>
    <p>Выйдя вслед за лейтенантом наружу, я словно впервые увидел место, где оказался. И понял, что поначалу ошибся. Это было не поле, а плоская вершина холма, господствовавшего над местностью.</p>
    <p>От подножия, во все стороны простиралась степь, на юге рассеченная прихотливо извивающейся лентой реки. Саму территорию лагеря пересекали окопы и ходы сообщения, над которыми чуть возвышались накаты землянок и блиндажей.</p>
    <p>В сторону реки смотрели стволы орудий артиллерийского дивизиона. Были здесь и танки — судя по силуэтам — БТ. Кроме моей юрты, было разбито несколько больших палаток. Одна — с красным крестом. Видать — медсанбат. Чуть поодаль дымили печки полевой кухни.</p>
    <p>По периметру лагеря в небо смотрели зенитные установки — пушки и спарки из снятых со станков пулеметов «Максим». Неподвижно застыли фигуры часовых. В общем, расположение напоминало помесь укрепрайона с пунктом временной дислокации в неглубоком тылу.</p>
    <p>Сопровождающий меня лейтенант уверенно шагал к палатке, той самой, возле которой колыхался красный флаг. Выходит, я не ошибся, это и был наш штаб. Часовой у входа вытянулся по стойке смирно. Я откинул полог. Вошел.</p>
    <p>Пыль въелась здесь во все — в складки карты, разложенной на грубо сколоченном столе, в трубку полевого телефона, в поры кожи ремней. Даже воздух здесь был густой, тяжелый, пахнущий махоркой, потом и нагретым брезентом.</p>
    <p>У большого стола сгрудилась группа военных, они рассматривали расстеленную на столешнице карту. Среди них находился и Никишев. Услышав мои шаги, он обернулся. Громко произнес:</p>
    <p>— Товарищи командиры!</p>
    <p>Теперь обернулись все. Вытянулись. Я молча смотрел на них. Умные, усталые, почерневшие на монгольском солнце лица. Мои помощники. Пока еще — чужие мне люди.</p>
    <p>Я шагнул к столу. Командиры раздвинулись, пропуская меня к карте. Судя по масштабу, это была карта развертывания наших войск на правом берегу реки Халхин-Гол. Я быстро оглядел ее.</p>
    <p>Так. Понятно. Мы находимся на командном пункте на горе Хамар-Даба.</p>
    <p>Раскачиваться некогда. Придется вникать в происходящее, опираясь на свои знания истории, прочитанные воспоминания Жукова и подсказки его самого, вроде бы еще живущего где-то в закоулках мозга. От того, что я сейчас скажу, как проведу это совещание, зависит многое.</p>
    <p>— Доложите итоги налета японской авиации, — распорядился я.</p>
    <p>— Потерь личного состава и материальной части нет, товарищ комдив, — откликнулся военный, которого я пока не узнавал. — Легкое ранение получил красноармеец Бычков, командир отделения Сидоров контужен. Повреждено здание узла связи. Сбито два самолета противника. Одному летчику удалось выпрыгнуть. За ним послано.</p>
    <p>Я молча кивнул, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Итак, резюмируем, — заговорил я, словно продолжая прерванный разговор и мой голос прозвучал хоть и хрипло, но твердо, без тени сомнения. — Мы прочно держим плацдарм. Однако обороняться — не значит отсиживаться. Противник затаился, копит силы для одного мощного удара. Цель у него далеко идущая — не столько прощупать наши силы, сколько смять нас.</p>
    <p>Я ткнул пальцем в карту, в район западнее Хамар-Дабы.</p>
    <p>— Поэтому подвижный резерв — одиннадцатая танковая, седьмая мотоброневая, двадцать четвертый стрелковый — будет выдвинут сюда. На двадцать пять — тридцать километров.</p>
    <p>В палатке наступила тишина, нарушаемая лишь назойливым жужжанием мухи, бившейся о брезентовый потолок. Первым нарушил молчание начальник штаба, его я узнал — комбриг Кущев. Вспомнил и характеристику — человек осторожный, педантичный.</p>
    <p>— Товарищ комдив, позволю себе усомниться в целесообразности… — осторожно произнес Кущев, кашлянув и вытирая платком запыленные очки. — Выдвигать крупные механизированные силы на открытую местность… Это риск. Слишком большой риск.</p>
    <p>— Конкретнее, Александр Михайлович? — спокойно спросил я, хотя внутри все напряглось.</p>
    <p>Первая проверка моей решимости взять на себя груз ответственности за события исторического масштаба.</p>
    <p>— Японская авиация, Георгий Константинович! — произнес комбриг, надевая очки, и его глаза за стеклами стали круглыми и беспокойными. — Они господствуют в воздухе. Обнаружат колонны на марше — устроят бойню. Мы потеряем технику и людей, даже не вступив в бой. Резерв будет уничтожен впустую.</p>
    <p>Он был прав. По меркам этой войны — абсолютно прав. Вот только у меня было преимущество. В отличие он них, я знал, что будет дальше. В кинохронике видел эти колонны, горящие под ударами «Юнкерсов», хоть и в другой войне. И представлял, как этого избежать.</p>
    <p>— Это не довод, — отрезал я, и в голосе моем зазвучали стальные нотки. — Местность здесь позволяет танкам идти на предельных скоростях. Мы не будем ползти — мы промчимся. Авиация противника должна быть нейтрализована.</p>
    <p>Я повернулся к коренастому, черноволосому человеку в летной форме, молча прислушивающемуся к дискуссии. Герой Советского Союза Яков Владимирович Смушкевич, командующий авиацией в боях на Халхин-Голе.</p>
    <p>— Яков Владимирович, — обратился я к нему. — Вы сможете прикрыть движение колонн? Обеспечить нам зонтик?</p>
    <p>Все взгляды устремились на командующего авиацией. Он не ответил сразу. Его темные, живые глаза изучали карту, будто просчитывая будущий воздушный бой. В палатке стало слышно, как где-то за ее пределами завелся и утробно заурчал мотор грузовика.</p>
    <p>Наконец Смушкевич поднял на меня взгляд. В нем не было ничего, кроме твердой уверенности.</p>
    <p>— Сумеем, Георгий Константинович, — сказал он четко, без лишних слов. — К исходу дня доложу подробный план перебазирования истребителей на передовые аэродромы. Прикроем плацдарм.</p>
    <p>Я кивнул, чувствуя, что первый экзамен сдан и напряжение внутри отступает. Есть союзник. Есть человек, который не боится брать на себя ответственность. Уже хорошо.</p>
    <p>— Вот и весь ответ на ваши опасения, Александр Михайлович, — я посмотрел на Кущева, потом обвел взглядом остальных присутствующих. — Мы не будем ждать, где самурай решит нас ударить. Мы заставим его биться о нашу оборону, как эта муха о брезент, а сами приготовим кулак, которым в нужный момент двинем ему в бок. И о воздухе нам теперь можно будет не беспокоиться. Вопросы есть?</p>
    <p>Вопросов не было.</p>
    <p>— Приступайте к исполнению, — бросил я коротко.</p>
    <p>Они стали расходиться, выходя из палатки на ослепительное монгольское солнце. Я остался один, положив ладони на шершавую поверхность карты. Сквозь открытый полог был виден бескрайний, плоский как стол степной простор. Туда, на эти самые двадцать пять километров, скоро двинутся наши танки. И я знал — это только начало.</p>
    <p>— Товарищ комдив, разрешите обратиться?</p>
    <p>Я оглянулся. Лейтенант Воронков, Михаил Федорович, адъютант Жукова. Мой адъютант.</p>
    <p>— Говори, Миша.</p>
    <p>— Там пленного привезли. Японский летчик, успел выпрыгнуть из бомбардировщика, когда его наши соколы подбили. Он сейчас в особом отделе.</p>
    <p>— Ну что ж, Миша, пойдем посмотрим на уцелевшего самурая.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Летчик. Это интересно. Не замордованный в окопах пехотинец, а — офицер, элита. Да еще только что сбитый с неба. Должен быть в шоке. Такие иногда болтливее. С каждой минутой я все больше втягивался в роль комдива Жукова и чувствовал себя превосходно.</p>
    <p>— Ну что ж, Миша, пойдем посмотрим на твоего самурая, — я сгреб фуражку со стола и двинулся к выходу.</p>
    <p>Мы вышли на ослепительное солнце. Воздух над землей колыхался от жары. От штабной палатки шла тропинка к небольшому блиндажу, у входа в который стоял часовой с винтовкой. Рядом курили два политкомиссара, видимо, сотрудники особого отдела. Увидев меня, отбросили цигарки, вытянулись по стойке смирно.</p>
    <p>— Переводчика с японского ко мне, — потребовал я.</p>
    <p>— Я знаю японский, товарищ комдив, — откликнулся тот особист, что был помоложе.</p>
    <p>— За мною! — скомандовал я и начал спускаться в блиндаж.</p>
    <p>Внутри было темно и на удивление прохладно. Пахло сырой глиной и махоркой. На табуретке сидел невысокий, щуплый парень в утепленном летном комбинезоне. Сидел он неестественно прямо. Голова его была опущена, так что видны были только темные зализанные до блеска волосы на макушке. Руки сложены на коленях.</p>
    <p>Я остановился перед пленным, заслонив собой свет, падающий со стороны входа. Японец медленно поднял голову. Посмотрел высокомерно на «белого варвара». Самурайская спесь, видать, еще не выветрилась.</p>
    <p>— Имя, звание, воинская часть? — отрывисто спросил я.</p>
    <p>Переводчик быстро заговорил по-японски. Летчик молчал секунду, оценивающе глядя на меня, потом коротко пробурчал ответ.</p>
    <p>— Капитан Танака, летчик шестьдесят первой эскадрильи, — перевел особист.</p>
    <p>— Спроси, какая задача была поставлена сегодня перед его подразделением?</p>
    <p>Переводчик затараторил по-японски. Капитан Танака выслушал, помолчал, наконец, заговорил, опустив голову. Голос у него был хриплый, сдавленный. Выслушав его, переводчик заговорил:</p>
    <p>— Говорит, приказано было бомбить переправу через Халхин-Гол. Уничтожить не только нее, но и скопления войск на восточном берегу.</p>
    <p>Я усмехнулся — что-то не слишком рьяно эти сыновья Аматерасу выполняли приказ, если потеряв пару самолетов, предпочли свалить.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я. — Остальное вы и сами из него вытащите.</p>
    <p>Я вышел из блиндажа. Туда немедленно нырнул второй особист. Если япошка будет корчить из себя героя, они из него быстренько спесь вышибут. Я и отойти не успел, как до меня донесся окрик на японском. Переводчик сменил тон.</p>
    <p>— Обедать будете, товарищ комдив? — спросил адъютант.</p>
    <p>Прислушался к своим ощущениям. Вообще-то — не мешало бы. На часах было уже без пятнадцати два. Я-то завтракал перед выходом из дому, а вот ел ли что-нибудь утром комдив Жуков, не понятно. В любом случае, подкрепиться не помешает. Я кивнул.</p>
    <p>— В юрту принести? — уточнил лейтенант.</p>
    <p>— Нет. Поем на свежем воздухе.</p>
    <p>Адъютант рванул вперед, видимо, для того, чтобы предупредить наряд на полевой кухне, что сам командующий прибудет дабы отведать их стряпни. Я не торопясь направился следом. Благо — место приема пищи в лагере можно было найти по запаху.</p>
    <p>Из головы у меня не шел этот японский летчик. Нельзя ли его как-нибудь использовать в целях дезаинформации противника? Насколько я знаю радио-игры в этом конфликте проводились, и как раз — по инициативе сначала комдива, а потом и комкора Жукова.</p>
    <p>И я вернулся к блиндажу. Оказалось — вовремя. Особисты уже почти было приступили к допросу военнопленного с пристрастием. Увидев меня, нехотя отступились от самурая. Я сделал вид, что ничего не заметил.</p>
    <p>— Ну что? — спросил я. — Молчит пленный?</p>
    <p>— Нет, товарищ комдив, — отозвался переводчик.</p>
    <p>— Что же он говорит?</p>
    <p>— Несет фанатический бред.</p>
    <p>— Допрос прекратить. Кормить, поить, содержать в соответствии с конвенцией по обращению с военнопленными.</p>
    <p>Судя по тому, как вытянулись лица сотрудников особого отдела, об этой конвенции они не слыхали, но это не имело значения. Достаточно приказа вышестоящего начальника. Моего, в данном случае. Я мог бы и не пояснять сути своего приказа, но я все-таки сказал:</p>
    <p>— Надеюсь, объяснять значение языка для оперативной работы необходимости нет? Передайте начальнику разведки, что через час жду его у себя.</p>
    <p>Я снова вышел из блиндажа и направился к полевой кухне. Лучший способ спокойно все обдумать — это поесть. Пока ложка перекочевывает от миске ко рту и обратно, можно ни с кем не говорить. Как там нас учили в пионерском детстве? Пока я ем, я глух и нем.</p>
    <p>А было о чем подумать. Я бодро выступил на совещании, но чтобы и дальше вести кампанию в качестве командира 57-го особого армейского корпуса, мне нужно выработать линию поведения.</p>
    <p>Спецоперация РККА на реке Халхин-Гол была проведена успешно, стоит ли стараться, что-нибудь изменить в ходе событий или лучше просто плыть по течению, повторяя директивы и решения Жукова Г. К?</p>
    <p>Командиры, которые обедали за столом, что стоял под отдельным навесом, увидев меня, вскочили, но я знаком показал им, чтобы продолжали прием пищи. Подошел к рукомойнику, прикрепленному на одном из поддерживающих навес столбов, умылся.</p>
    <p>В это время дежурный по кухне боец принес мне столовые приборы и миску — судя по запаху — борща. Когда я подсел к столу, то обнаружил, что к борщу здесь полагается сметана и даже — пампушки. Неплохо.</p>
    <p>Борщ оказался настолько вкусным, что из головы у меня вылетели все посторонние мысли. Пришлось вернуться к ним усилием воли. Я подумал о том, что нельзя быть Жуковым, который плывет по течению. Не таким он был человеком.</p>
    <p>А был ли, или есть и сейчас? Я замер, не донеся ложку до рта, прислушиваясь к своим ощущениям. И почувствовал некую тень в своем подсознании. Словно прежний обладатель этого тела не ушел навсегда, а — затаился, выжидая.</p>
    <p>Чего? Возможности захватить то, что ему принадлежит по праву рождения, обратно?.. Нет, уважаемый Георгий Константинович, не уступлю. Понятия не имею, как так получилось, что военный пенсионер Волков занял твое тело, но назад ему — мне, то есть, ходу нет.</p>
    <p>Хочешь поучаствовать в дальнейших событиях — помогай. Подсказывай мне, кто есть кто в моем нынешнем окружении и прочие важные сведения, а уж принимать решения и исполнять их, я буду сам. Не обессудь.</p>
    <p>— Понравился борщ, товарищ комдив? — осведомился красноармеец, забирая опустошенную миску.</p>
    <p>— Борщ отличный! — искренне похвалил я.</p>
    <p>— На второе у нас — гречка с мясом.</p>
    <p>— Неси.</p>
    <p>Умяв второе и запив компотом из сухофруктов, я поднялся. Командиры снова вскочили. Все время, пока я обедал, они молчали. Ну это понятно — трепаться в присутствии командующего не станешь.</p>
    <p>Адъютант — а мой внутренний Жуков тут же подсказал фамилию Воротников — который тоже обедал неподалеку от меня, залпом осушил граненый стакан с компотом, схватил фуражку и кинулся за мною. Что ж, такова служба адъютанта — денно и нощно находится рядом со своим начальством.</p>
    <p>Теперь я, а не Жуков во мне, вспомнил, что Михаил Федорович Воротников — халхингольский адъютант комдива — прошел не только эту, но следующую войну. После победы он станет профессором, напишет мемуары о нынешней своей службе.</p>
    <p>Возле юрты нас встретил незнакомый командир. На гимнастерке — знаки различия полковника. Лицо худощавое, с умными, чуть усталыми глазами, которые казались старше его лет. Он коснулся козырька фуражки кончиками пальцев.</p>
    <p>— Товарищ комдив! Полковник Конев, начальник разведотдела корпуса, явился по вашему приказанию.</p>
    <p>— Входите, полковник, — кивнул я.</p>
    <p>Он снял фуражку и вошел в юрту. Я чуть помедлил, сказал Воронкову:</p>
    <p>— Миша, пусть Кущев и Смушкевич через час зайдут ко мне.</p>
    <p>— Есть, товарищ комдив! — отозвался адъютант.</p>
    <p>Я вошел в юрту. Кивнул полковнику на табурет. Начальник разведки бегло осмотрел обстановку, опустился на табурет.</p>
    <p>— Давно хотел спросить, товарищ Конев, — небрежно проговорил я, — вы не родственник Ивана Степановича?</p>
    <p>— Нет, товарищ комдив. Однофамилец.</p>
    <p>— Так. Давайте — по имени и отчеству, Илья Максимович. Нам с вами еще долго работать.</p>
    <p>— Есть, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Как обстановка?</p>
    <p>Однофамилец будущего маршала Конева поднялся и развернул поверх стола карту, которую принес с собой. Движения его были точными, выверенными. Сразу видать, профессионал.</p>
    <p>— Противник продолжает подтягивать резервы в район озера Узур-Нур, товарищ комдив. Активность его авиации возросла. И, судя по перехватам радиопереговоров, японское командование крайне встревожено потерей двух своих самолетов — истребителя и бомбардировщика — сегодня утром.</p>
    <p>Я хмыкнул, усаживаясь на скрипящую табуретку.</p>
    <p>— Неудивительно. Капитан Танака из 61-го сентая сейчас гостит у вас, в особом отделе. Только что с ним беседовал.</p>
    <p>Конев поднял на меня взгляд. По глазам было видно, что он в курсе, но ему интересно, что скажу я.</p>
    <p>— И что же он вам сообщил, Георгий Константинович?</p>
    <p>— Ничего интересного. Стандартная информация — звание, подразделение, задание. Однако парень он молодой, не пуганный. Может оказаться полезным… Я даже придержал особистов, мало ли…</p>
    <p>Конев кивнул, но не спешил задавать вопросы.</p>
    <p>— Вот я и думаю, Илья Максимович, — продолжал я. — А что, если мы поможем капитану Танаке встать на путь истинный?</p>
    <p>Начальник разведки корпуса улыбнулся. Он понял меня с полуслова. В его глазах замельтешили чертенята профессионального азарта. Сработало чутье разведчика, почувствовавшего, что запахло настоящим делом.</p>
    <p>— Вы предлагаете… радиоигру, товарищ комдив? — произнес он негромко.</p>
    <p>— Возможно… Хотелось бы начать диктовать японцам наши условия. Почему мы нам не воспользоваться этой оказией? Давайте подумаем… Мы сбили самолет капитана Танаки в неподалеку от нашего расположения. Его командование, разумеется, знает, где это произошло…</p>
    <p>Я ткнул пальцем в карту, в район западнее Хамар-Дабы.</p>
    <p>— Допустим, он «сообщит» своим, что видел наши «огромные» танковые колонны, движущиеся на юг. Что мы перебрасываем силы для контрудара в районе горы Баин-Цаган. Даже опишет типы танков, которые мы ему «покажем»…</p>
    <p>Конев внимательно смотрел на карту, мысленно просчитывая комбинацию.</p>
    <p>— Довольно смелый план, Георгий Константинович, — проговорил он. — При удаче, это может заставить японцев пересмотреть дислокацию своих сил, оттянуть резервы на юг. Ослабить тот самый участок, где мы готовим главный удар.</p>
    <p>— Ослабить и деморализовать, — добавил я. — Они будут ждать удара там, где его не будет. А когда наш настоящий кулак обрушится на них с другого направления, у них в штабах начнется паника… Однако вся эта затея имеет смысл только при выполнении двух условий.</p>
    <p>— Первое, капитан Танака должен согласиться работать на нас, — подхватил начальник разведотдела.</p>
    <p>— Не просто согласиться. Он должен поверить в то, что делает. Или как минимум — смертельно испугаться последствий отказа.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ комдив.</p>
    <p>— А второе — не менее сложное — нужно придумать убедительную легенду, как сбитый летчик получил доступ к рации?</p>
    <p>— Это, пожалуй, посложнее будет, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Вам виднее, полковник. Придумайте способ… Ну а что касается способа убедить капитана Танаку… Используй все, и давление, и обещания, и хитрость. Мне нужен результат. Докладывайте лично.</p>
    <p>Конев выпрямился, в его глазах я увидел не просто согласие, а азарт. Ему явно понравился мой замысел.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ комдив. Разрешите идти?</p>
    <p>— Идите. И, Илья Максимович… Чем убедительнее будет ложь, тем больше крови мы сэкономим своим бойцам.</p>
    <p>— Понимаю, Георгий Константинович.</p>
    <p>Он четко повернулся и вышел из юрты. Я остался один на один с картой и мыслями, которые уже бежали вперед. Первая ниточка была завязана. Теперь предстояло сплести всю паутину, каждую нить которой следовало крепко привязать к реальности.</p>
    <p>А реальность эта была суровой. Я помнил из учебников, что по данным разведки, японцы сосредотачивали на нашем восточном берегу силы для большого наступления. Их цель была ясна — сбросить нас в реку и ликвидировать плацдарм.</p>
    <p>Исторический Жуков блестяще с этим справился, но я не хотел просто повторять его путь. Во-первых, совесть не позволяла — знание будущего обязывало действовать эффективнее.</p>
    <p>Во-вторых, где-то в глубине души моей не угас огонек амбиций полководца. Плох тот солдат, который не носит в своем вещмешке маршальский жезл. Смогу ли я сделать лучше, чем мой предшественник? Должен!</p>
    <p>Мысли мои прервал Воротников, бесшумно возникший на пороге.</p>
    <p>— Товарищ комдив, комбриг Кущев и комбриг Смушкевич по вашему приказанию явились, — доложил он.</p>
    <p>— Пусть заходят.</p>
    <p>Оба командира вошли в юрту. Кущев, начальник штаба, вид имел озабоченный и чуть усталый. Смушкевич был наоборот максимально собран, в его умных, живых глазах читалась готовность к действию.</p>
    <p>— Садитесь, товарищи, — сказал я им, указав на табуреты. — Обстановка накаляется. Японцы готовятся нанести нам поражение. Начальник разведки Конев мне только что доложил о подтягивании резервов противника к Узур-Нуру. Вероятно, именно там ожидается их главный удар. Вот только мы не будем сидеть сложа руки.</p>
    <p>Я обвел взглядом обоих.</p>
    <p>— Александр Михайлович, приказываю усилить работу всех постов наблюдения и звуковой разведки. Нельзя пропустить момента начала.</p>
    <p>— Есть, товарищ комдив, — кивнул Кущев, делая пометку в блокноте.</p>
    <p>— Яков Владимирович, — повернулся я к Смушкевичу. — Ваша задача — завоевать господство в воздухе. Не просто отбивать атаки, а начать активную охоту на японскую технику. Бить не только по колоннам, но и по одиночным автомобилям. Не говоря уже — об авиаразведке. Не дать их разведчикам уточнить расположение наших войск.</p>
    <p>Смушкевич коротко кивнул, его лицо озарила хищная улыбка летчика-истребителя.</p>
    <p>— Будет сделано, Георгий Константинович. Мои ребята соскучились по настоящей работе.</p>
    <p>— Отлично. Теперь главное. Александр Михайлович, я знаю о ваших сомнениях насчет выдвижения мотомехрезерва. Однако это — основа моего замысла. Японцы ждут, что мы будем упорно оборонять плацдарм. Так мы и сделаем, но когда они ввяжутся в бой и упрутся в нашу оборону, наш резерв нанесет удар с юга, во фланг и тыл их основной группировки.</p>
    <p>Кущев хмурился, изучая карту.</p>
    <p>— Рискованно, Георгий Константинович. Если они раскроют наш маневр…</p>
    <p>— Они не раскроют, — перебил я его. — Потому что их внимание будет приковано к плацдарму. Мы тут с полковником Коневым кое-что задумали с участием японского летчика. Если наш замысел удастся, полагаю, японское командование получит ложное подтверждение того, что наши главные силы сосредотачиваются на юге. Это собьет япошек с толку.</p>
    <p>Я видел, как в глазах Кущева борются осторожность штабиста и доверие к командиру. В конце концов, он вздохнул.</p>
    <p>— Воля ваша, товарищ комдив. Немедленно отдам необходимые распоряжения.</p>
    <p>— Приступайте, товарищи командиры.</p>
    <p>После их ухода, я вышел из юрты. Солнце клонилось к закату, окрашивая монгольскую степь, вернее — полупустыню, в багряные тона. Воздух стал чуть прохладнее. Слышалась отдаленная песня моторов — это шли наши танки, занимая позиции для будущего контрудара.</p>
    <p>Я почувствовал знакомое предбоевое напряжение, ту самую «тишину перед бурей», которую испытывал когда-то в Афгане. Только масштаб здесь был иным. Гораздо более грандиозным. Через пару часов снова появился Конев. Он выглядел усталым, но довольным.</p>
    <p>— Капитан Танака, Георгий Константинович, после некоторых… уговоров… согласился сотрудничать. Легенду мы придумали. Приземлившись, он якобы был задержан монгольскими скотоводами и передан советским военным властям. Смог бежать во время перевозки, убив охрану и угнав бронеавтомобиль с рацией. Нужную нам дезинформацию, он передаст будто бы скрываясь в степи… Довольно топорно, конечно, но для первого раза сойдет…</p>
    <p>Я отрицательно помотал головой.</p>
    <p>— Не сойдет, полковник. Слишком уж топорно. В японской контрразведке тоже не дураки сидят.</p>
    <p>— Это верно, Георгий Константинович, но…</p>
    <p>— Никаких — но! — отрезал я. — И легенда и способ передачи дезы не должны вызывать у противника сомнений… А уж если вызовут, то — в нашу пользу.</p>
    <p>— Каким образом, товарищ комдив?</p>
    <p>— Усложним легенду… Танака угонит не бронеавтомобиль, а… самолет? И не — якобы, а — на самом деле?</p>
    <p>— Простите, Георгий Константинович, но что ему тогда помешает перелететь к своим?.. Или… именно этого вы и хотите?</p>
    <p>— Верно. Именно — этого. Японская контрразведка, наверняка не поверит сообщению по радио, от кого бы оно ни исходило… Иное дело — когда он доставит сведения о «массированном выдвижении советских танков на юг» собственной персоной да еще на угнанном советском самолете.</p>
    <p>— Заманчиво, но во-первых, нет гарантии, что оказавшись среди своих, Танака сразу не расколется, а во-вторых, передача советского самолета в руки врага… Сами понимаете, товарищ комдив…</p>
    <p>— Понимаю. Самолет я беру на себя, а что касается того, что япошка расколется… Вы поставьте себя на место его командования… Прилетает сбитый летчик на чужом самолете и сходу докладывает, что его послали русские дабы втюхать им дезу! Какова будет реакция?..</p>
    <p>— Вполне возможно, что ему не поверят… Решат, что это особенная хитрость красных гайдзинов… и сделают то, что нам нужно.</p>
    <p>— О чем и речь! — хмыкнул я. — Ступайте, Илья Максимович. Обрадуйте капитана Танаку. А самолет вам будет… «И-16» не обещаю, но — будет…</p>
    <p>Однофамилец будущего маршала откозырял и растворился в подступающей тьме. А я снял трубку полевого телефона.</p>
    <p>— Штаб вспомогательного авиаполка мне!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Дежурный по штабу авиаполка ответил почти мгновенно. Видимо, нервы у всех были натянуты, как струны.</p>
    <p>— Дежурный слушает!</p>
    <p>— Дежурный, это первый. Соедините с командиром полка.</p>
    <p>Щелчки, пауза, и в трубке послышался знакомый голос.</p>
    <p>— Комполка у аппарата, товарищ первый!</p>
    <p>— Товарищ комполка, срочное дело. Мне нужен один исправный, но не самый новый «У-2». Сегодня ночью. Летчик не потребуется. Машину подготовить к буксировке и скрытно перегнать в район моего расположения.</p>
    <p>В трубке повисло молчание. Комполка явно был удивлен — зачем понадобился комдиву учебный биплан, да еще и без пилота? Поэтому он счел нужным уточнить:</p>
    <p>— Товарищ первый, я вас правильно понял? Отбуксировать «У-2» в ваше распоряжение, без пилота?</p>
    <p>— Совершенно верно!</p>
    <p>— Вас понял. Распоряжусь немедленно.</p>
    <p>— Жду!</p>
    <p>Я положил трубку. Так, аппарат будет. Дело за малым. Сделать так, чтобы побег Танаки выглядел максимально убедительным. В то, что японского летчика удастся убедить сознательно работать на нас, я не верил. Значит, надо сделать так, чтобы он удрал по собственной инициативе, да еще прихватив наши «секретные» документы.</p>
    <p>— Воронков! — крикнул я.</p>
    <p>Адъютант вырос передо мною.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ комдив!</p>
    <p>— Полковника Конева ко мне!</p>
    <p>Лейтенант выскочил и вскоре вернулся в сопровождении начальника разведки.</p>
    <p>— Ну как дела, Илья Максимович? — спросил я, жестом указав Коневу сесть напротив меня.</p>
    <p>— Георгий Константинович, пока туго идет, — признался он. — Этот Танака, почувствовав, что мы готовы его отпустить, вдруг пошел на попятную. Ведет себя, как не прошибаемый фанатик. Твердит, что готов умереть за своего микадо, но никогда не станет служить его врагам…</p>
    <p>— Превосходно, полковник! — усмехнулся я. — Это как раз то, что нам нужно!</p>
    <p>— Простите, товарищ комдив…</p>
    <p>— Фанатик нам сейчас нужнее, чем ненадежный сторонник. Побег должен выглядеть максимально естественно. Этот самурай у нас не только угонит наш самолет, не только увидит, как развертываются наши бронетанковые части, но и захватит наши секретные документы с планом операции… Ну, скажем, «Самурай».</p>
    <p>— Так, операция «Самурай», — кивнул начальник разведки. — С двойным дном название…</p>
    <p>— Вот именно… Чтобы там ни нес этот япошка, оказавшись в руках своей контрразведки, командование Квантунской армии окажется на перепутье. Не поверив своему пилоту, оно рискует прозевать удар бронированного кулака русских, а поверив — пойдет на поводу у красных гайдзинов. При любом раскладе мы останемся в выигрыше.</p>
    <p>— Понимаю, Георгий Константинович… «Секретные» документы я подготовлю. А что касается самолета…</p>
    <p>— На этот счет не беспокойтесь, — отмахнулся я. — Самолет будет. Ваша задача — отработать легенду до мельчайших деталей. И когда самурай стартует, его полет следует направить таким образом, чтобы он не только увидел развертывание наших войск, якобы готовящихся нанести удар, но и мог запомнить примерное количество наших танков, бронеавтомобилей и пехотных подразделений.</p>
    <p>— Неплохо бы подключить к этому делу и нашу авиацию, товарищ комдив, — проговорил Конев. — Пусть бы погоняли этого фанатика по кругу… Эту воздушную акробатику наверняка зафиксируют вражеские агенты среди местного населения и сообщат о ней японскому командованию.</p>
    <p>— Дельная мысль, — одобрил я. — Я потолкую об этом с комкором Смушкевичем, хотя мне не хочется расширять круг лиц, осведомленных о предстоящей операции. В общем — делайте свое дело, Илья Максимович. На вас лежит основная работа по подготовке «Самурая».</p>
    <p>Он ушел. А я, умылся под рукомойником, что висел снаружи, и завалился спать. Ночь выдалась беспокойной. Я ворочался на походной койке, прислушиваясь к звукам за стенами юрты. Где-то далеко слышался рокот мотора, наверное, трактора, что буксировал тот самый «У-2».</p>
    <p>Я мысленно перебирал все возможные варианты предстоящих событий. Танака может заподозрить, что его побег подстроен. Что тогда? Тогда он прямо доложит об этом, когда попадет к своим. Какова будет реакция его начальников?</p>
    <p>Прежде всего они будут обязаны доложить наверх, а уж как там отреагируют — просчитать трудно. В любом случае, нижестоящие не захотят брать на себя ответственность. А пока суть да дело — передвижение наших танков и броневиков зафиксируют вражеская агентура и воздушная разведка. Риск был колоссальным, но игра стоила свеч.</p>
    <p>Утром меня разбудил взволнованный Воротников.</p>
    <p>— Товарищ комдив! Срочная шифровка из штаба фронтовой группы! Лично от командарма Штерна!</p>
    <p>— Давай.</p>
    <p>Я сел на койке, вскрыл протянутый Мишей конверт. Текст расшифрованной радиограммы был коротким и сухим: «Комдиву Жукову. Немедленно доложите обоснование смены дислокации бронетанковых частей без санкции штаба фронта. Штерн».</p>
    <p>Прознал командарм. Кто стуканул?. Кущев? Смушкевич? Неважно. Рано или поздно это должно было произойти. Судя по некоторым воспоминаниям, у Жукова и Штерна были разногласия, ну а мне сам бог велел идти наперекор логике исторических событий.</p>
    <p>До конфликта, конечно, дело лучше не доводить. Придется переговорить с Георгием Михайловичем с глазу на глаз, но не раньше, чем он сам прибудет на Хамар-Даба, некогда мне мотаться в Баян-Тумэн, где расположен штаб фронта.</p>
    <p>— Передайте на шифровку, — приказал я адъютанту. — «Действую, согласно оперативной обстановке. Жуков». И пусть принесут завтрак.</p>
    <p>Воротников записал текст радиограммы и помчался к связистам. Я остался у телефона. Штерн, наверняка, позвонит. Дежурный по кухне красноармеец принес судки с завтраком и чайник. В судках оказалось картофельное пюре и свиная отбивная. В чайнике — какао.</p>
    <p>Я позавтракал в одиночестве, поглядывая на телефон. Аппарат молчал. Меня не волновало то, что думает о моем самоуправстве Штерн. Мне было важно, чтобы командарм не попытался помешать.</p>
    <p>На собственном опыте я знал, что командир любого ранга всегда находится меж двух огней. С одной стороны ему не хватает свободы действий, ибо он ограничен приказами вышестоящего начальства, а с другой — не хочется брать на себя лишнюю ответственность.</p>
    <p>Ответственность меня не страшила. Все-таки одну жизнь я уже прожил и терять мне нечего. А вот нехватка свободы действий уже ощущалась. Чем длиннее цепь согласований, тем больше времени уходит на проведение решений в жизнь.</p>
    <p>Ну ничего. Я еще только начал. И Халхин-Гол — это только разминка перед главным сражением в жизни полководца Жукова да и всей страны. Это только в книжках лихие попаданцы левой задней меняют ход событий планетарного масштаба.</p>
    <p>В реальности все сложнее. Свое знание будущего и понимание тенденций в чужие головы не вложишь, но кое-то изменить к лучшему можно, если действовать точечно. Прежде всего нужно улучшить быт и боеспособность рядового красноармейца.</p>
    <p>Уже одно это потребует перестройки всей существующей структуры снабжения, управления, связи, что неизбежно влечет реорганизацию промышленности, а следовательно — образования и науки.</p>
    <p>К сожалению, военные успехи часто расхолаживают высшее руководство, создают опасную иллюзию непобедимости вооруженных сил. Победа на Халхин-Голе не позволит оценить серьезность подготовки и решимости противника в зимней кампании.</p>
    <p>А выявленные в ходе Финской войны недостатки в организации снабжения, вооружения и системы управления РККА не будут устранены должным образом, что немедленно скажется в первые, самые тяжелые месяцы Великой Отечественной.</p>
    <p>Собственно единственное, ради чего мне стоит прожить эту, вторую жизнь, так это чтобы минимизировать потери, которые понесут армия и народ в 1941–1945 годах. И начинать эту минимизацию нужно здесь и сейчас — в боях за формально чужую территорию.</p>
    <p>Телефон, наконец, зазвонил. Не тот, что был связан со штабом в Тамцак-Булаке. Память Жукова, к которой я подключался в самых неожиданных случаях, подсказала мне, что это «местная» линия, при разговорах по которой можно не шифроваться. Я снял трубку.</p>
    <p>— Жуков у аппарата!</p>
    <p>— Говорит Кущев. Георгий Константинович, не могли бы вы подойти в штаб?</p>
    <p>— Сейчас буду.</p>
    <p>Я встал. Надел гимнастерку и ремень с портупей. Натянул фуражку. Вышел из юрты. Адъютант был тут как тут. Доложил:</p>
    <p>— Донесение передал, товарищ комдив.</p>
    <p>— Хорошо, Миша, — откликнулся я. — У меня сейчас совещание в штабе. А ты пока подготовь «эмку» к поездке.</p>
    <p>— Насколько — к дальней?</p>
    <p>— Там будет видно.</p>
    <p>— Есть, товарищ комдив!</p>
    <p>Он рванул к черному автомобильчику, замеченному мною еще в первый день появления в прошлом, а я направился к штабной палатке. Вошел. Присутствующие командиры встали на вытяжку, только что каблуками не щелкнули. Как же мне не хватало на гражданке такой собранности окружающих.</p>
    <p>Кроме Никишева, Кущева и Смушкевича, были здесь начальник разведки и особист со знаками различия бригадного комиссара, а на самом деле — майор госбезопасности которого я уже видел, но до сих пор не перемолвился с ним ни словом. Оба чекиста выглядели недовольными. Столкновение интересов было очевидным.</p>
    <p>— Как идет подготовка к танковому удару? — осведомился я.</p>
    <p>— Товарищ комдив! — заговорил Кущев. — Только что получена радиограмма из штаба фронта. Командарм Штерн отменяет проведение операции.</p>
    <p>В пропыленной штабной палатке повисла мертвая тишина. Я не удивился. Ни тому, что кто-то, скорее всего — сам Кущев, поспешил перестраховаться и донес вышестоящему начальству о моем решении, ни запрету Штерна. Что ж, вот оно первое испытание моей решимости доводить начатое до конца.</p>
    <p>— С Георгием Михайловичем я переговорю лично, — произнес я. — Что касается подготовки операции, то никто ее не отменял. Поэтому — настоятельно требую доложить об ее ходе.</p>
    <p>Комбриг кивнул и принялся докладывать:</p>
    <p>— Шестнадцатый, двадцать четвертый и сорок пятый танковые батальоны вышли в район предполагаемой операции. Там же дислоцированы и двадцать четвертый и семьдесят шестой полки тридцать шестой стрелковой дивизии. Об авиации, полагаю, доложит комкор Смушкевич.</p>
    <p>— Слушаю вас, Яков Владимирович.</p>
    <p>— Третья и четвертая эскадрильи начали перебазирование на аэродромы подскока. Процесс осложняется растянутостью коммуникаций и тем, что перелет приходится осуществлять в темное время суток.</p>
    <p>— Ничего. Скоро вам не придется скрываться. Единственное, о чем я вас прошу, товарищ Смушкевич, обеспечьте мне прикрытие не только наступления, но и района дислокации частей прорыва.</p>
    <p>— Уже делается, товарищ комдив.</p>
    <p>— Благодарю, Яков Владимирович. После совещания у меня будет к вам разговор.</p>
    <p>Летчик кивнул.</p>
    <p>— Надеюсь, товарищи командиры, вам не нужно объяснять, что от степени нашей готовности зависит успех операции.</p>
    <p>Кущев угрюмо засопел. Ему явно не хотелось отвечать за мои действия перед командармом. Ничего, потерпит. Ведь, насколько я знал биографию Александра Михайловича Кущева, он был весьма неплохим командиром.</p>
    <p>— Товарищ комдив, разрешите обратиться! — вдруг спросил особист.</p>
    <p>— Слушаю вас, майор…</p>
    <p>— Майор государственной безопасности Суслов! — подсказал тот.</p>
    <p>— Говорите, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Я не понимаю, почему мы до сих пор цацкаемся с этим военнопленным летчиком?</p>
    <p>— Что значит — цацкаемся? — переспросил я. — Поясните, Суслов.</p>
    <p>— Полковник Конев запрещает сотрудникам особого отдела проводить с капитаном Танаки оперативные действия, направленные на выяснение известных ему сведений о дислокации частей противника, составе и численности подразделений японской армии. Вместо этого он ведет с ним непонятные разговоры, прямо скажем, попахивающие антисоветской агитацией. Прошу, товарищ комдив, отдать немедленный приказ, чтобы военнопленного, бывшего капитана Квантунской армии, летчика Юсио Танаки передали в распоряжение особого отдела корпуса.</p>
    <p>Одного взгляда на этого майора было достаточно, чтобы понять — такой вцепится, как бульдог, и не отпустит. Куда он клонит, понять было не трудно. Должность у него такая — искать врагов и шпионов.</p>
    <p>— Полагаю, что этот разговор мы перенесем в другое место и на другое время, товарищ Суслов, — сказал я. — Мой адъютант сообщит вам, когда и где мы его продолжим.</p>
    <p>— Есть, товарищ комдив! — откозырял особист.</p>
    <p>— Совещание окончено, товарищи командиры, — сказал я. — Яков Владимирович, уделите мне некоторое время. Жду вас у себя через десять минут. — Я повернулся к начальнику разведки. — Товарищ полковник, проводите меня.</p>
    <p>Мы вышли с Коневым из штабной палатки. Неторопливо направились к моей юрте. Воротников торчал возле «эмки», всем видом показывая, что готов к поездке. Я кивнул ему и заговорил с полковником.</p>
    <p>— Илья Максимыч, скажите откровенно, копает под вас Суслов?</p>
    <p>Он с удивлением на меня посмотрел. Видать, не ожидал столь прямого вопроса. У каждого времени свои темы, которые не принято обсуждать. Сейчас, видимо, в приличном обществе не полагалось говорить о том, кто под кого копает, но мы — на войне.</p>
    <p>— Копает, — признался Конев и добавил: — Он под всех копает, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Даже — под меня?</p>
    <p>— Не исключено.</p>
    <p>— Ладно. Не будем об этом… Надо понять, как нам использовать дотошность майора Суслова в пользу операции «Самурай»?</p>
    <p>— Он пытается раскопать подробности биографии Танаки, и кажется, что-то нарыл, но мне не докладывает. Ни по званию, ни субординационно я ему не командир. Суслов подчиняется начальнику особого отдела фронта.</p>
    <p>— Это понятно, — отмахнулся я. — Потому я и намерен побеседовать с ним с глазу на глаз. Пусть попробует утаить важные сведения от командующего.</p>
    <p>Конев невесело улыбнулся. И заговорил уже иным тоном:</p>
    <p>— Товарищ комдив, у меня есть предложение по дополнительному обеспечению успеха операции.</p>
    <p>Я взглянул на часы.</p>
    <p>— Давайте, только коротко.</p>
    <p>— Предлагаю организовать ложный лагерь, установить макеты техники, проводить учения в ночное время. Это повысит доверие разведки противника к нашей операции и дезориентирует его по времени ее проведения.</p>
    <p>— Хорошее предложение, — согласился я. — Утверждаю. Но главное — работа с пленным. Юсио Танака должен верить, что все еще служит своему микадо.</p>
    <p>Конев удалился. А я вошел в юрту. Налил в кружку остывшего чаю. Выпил. В этот момент вошел Смушкевич.</p>
    <p>— Садитесь, Яков Владимирович, — сказал я ему. — У меня к вам сугубо секретное дело… Вы, конечно, знаете, что я велел доставить в мое распоряжение «У-2»?</p>
    <p>— Знаю и несколько удивлен, Георгий Константинович… Если вам потребовался самолет…</p>
    <p>— Потребовался, но не мне… — усмехнулся я. — В час икс японский пленный летчик совершит побег и угонит наш «У-2»…</p>
    <p>— Судя по тому, как вы спокойно об этом говорите, это часть некого плана.</p>
    <p>— Верно. Вот только мне нужно, чтобы он прошел над нашими позициями, которые мы развертываем для удара.</p>
    <p>— Он почти наверняка так и сделает, — кивнул Смушкевич. — Тревогу вы прикажете не поднимать, а следовательно борт с красными звездами на плоскостях сможет беспрепятственно облететь наши позиции.</p>
    <p>— Да, только его могут сбить свои, а мне нужно чтобы он добрался до японского аэродрома живым.</p>
    <p>— Поставить на самолет рацию, пусть предупредит своих.</p>
    <p>— Этого мало. Нужно будет атаковать беглеца, причем, весьма реалистично, чтобы япошки не заподозрили подвоха.</p>
    <p>— Разумно.</p>
    <p>— Кому из своих соколов вы можете доверить эту миссию? — я напряг память — непонятно, свою или жуковскую, и она почти сразу выдала мне фамилии: — Грицевцу, Кравченко, Забалуеву?..</p>
    <p>— В виду особой секретности задания, с вашего позволения я выполню его сам.</p>
    <p>Помолчав, я сказал:</p>
    <p>— Разрешаю, Яков Владимирович. Только учтите, что сопровождать вам беглеца придется вплоть до зоны действия японской ПВО.</p>
    <p>— Само собой, товарищ комдив!</p>
    <p>— Тогда ждите моего сигнала.</p>
    <p>Смушкевич поднялся, откозырял и вышел из юрты. Я, чуть помедлив, тоже. У входа уже стояла «эмка» похрюкивая движком. Воротников открыл мне пассажирскую дверцу, потом обогнул капот и сел на водительское место.</p>
    <p>— Куда едем, товарищ комдив?</p>
    <p>— Поедем посмотрим, как устроились на новом месте твои друзья танкисты, Миша.</p>
    <p>Он кивнул тронул легковушку с места. Подпрыгивая на ухабах, он покатила к КПП. Часовой заглянул в салон. Тут же выпрямился. Поднял полосатый брус шлагбаума.</p>
    <p>Автомобильчик подвывая движком и скрипя тормозами, начал спускаться по серпантину, петлявшему между валунов на покатом склоне горы Хамар-Даба. Адъютант довольно ловко управлял «эмкой», но мне стало жаль машинку, предназначенную для того, чтобы ездить по асфальту городских улиц и шоссейных дорог.</p>
    <p>Надо бы встретиться с нашими автоконструкторами. Сколько можно эксплуатировать эти несчастные «эмки»? На более менее твердой поверхности они еще ничего, а вот в песке, снегу или в грязи вязнут под самое днище.</p>
    <p>Если уж сами сделать не могут армейский вездеход, пусть у немцев конструкцию позаимствуют. Их кюбельваген хоть и примитивная, но надежная тарахтелка. А еще лучше — американский виллис. Неужто не освоят за пару— тройку лет?</p>
    <p>Я только хотел поделиться своими мыслями с адъютантом, как по капоту машины что-то звонко щелкнуло. В следующее мгновение раздался сухой треск. Воротников бросил машину вправо, за громадный валун, крикнул:</p>
    <p>— Стреляют, товарищ комдив.</p>
    <p>Да я уже сам понял, что — стреляют. Выхватил из кобуры пистолет, распахнул дверцу и вывалился на щебенку. Залег за колесом. Всмотрелся в нагромождения валунов слева от дороги. И увидел вспышку третьего выстрела.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Я выстрелил в ответ. Прямо туда, где видел вспышку. Крик. Попал! Я оглянулся на адъютанта, кивнул — прикрой. Миша принялся стрелять туда, откуда доносилась пальба. А я кинулся в обход, прячась за валунами.</p>
    <p>Судя по тому, что выстрелы доносились только с одной стороны, нападающий был один. И в него я явно попал. Хотя и не убил. Отвечает, сволочь. Ну ничего, сейчас я тебя возьму тепленьким.</p>
    <p>Выглянул из-за каменюки. Увидел торчащие ноги в ботинках с обмотками на японский манер. Откуда здесь вражеский солдат, да еще — один? Одним прыжком, я настиг его, приставил ТТ к затылку.</p>
    <p>— Оружие на землю! — приказал я, не заботясь, понимает он меня или нет. — Руки за голову.</p>
    <p>Оказалось — понимает. Отбросил револьвер, руки сцепил на затылке, хотя движение это ему далось с трудом. Из правого плеча текла кровь. Вот, значит, куда я ему угодил! И ведь все равно продолжал отстреливаться.</p>
    <p>— Лейтенант, ко мне! — крикнул я.</p>
    <p>Захрустел щебень под сапогами Воротникова. Он приблизился, встал с интересом рассматривая диверсанта. Тот лежал, уткнувшись мордой в пыльный камень, не шевелясь. Даже дышал, похоже, через раз.</p>
    <p>— А ну-ка подними его, Миша!</p>
    <p>Здоровенный танкист схватил стрелка за шиворот и заставил встать, присвистнул. И было с чего. Диверсант оказался вовсе не японцем, во всяком случае — не монголоидом. Рожа у него была вполне европейская, славянская даже.</p>
    <p>— Кто такой? — спросил я, уже не сомневаясь, что он понимает каждое мое слово.</p>
    <p>Диверсант молчал, сверлил меня взглядом. С ненавистью. Все ясно. Белогвардеец из РОВС или еще какой-нибудь их организации. Собственно, мне без разницы. Сдам в особый отдел, там из него вытрясут правду матку.</p>
    <p>— Ну молчи, белая акация — цветок эмиграции, — усмехнулся я.</p>
    <p>— Жуков? — вдруг спросил он, всмотревшись в меня.</p>
    <p>Опа! Откуда этот беляш знает комдива Жукова?.. Я быстро перебрал в голове варианты. Память самого комдива, как назло, ничего не подсказала. Зато меня осенило. Ведь Георгий Константинович воевал в Первую Мировую. И этот, уже подержанный диверсант, видать, тоже. Ну так это ничего не меняет.</p>
    <p>— Не узнаешь? — продолжал тот, явно пытаясь вызвать меня на разговор. — Скорино — я. Вольноопределяющийся…</p>
    <p>Я молчал, хотя память Жукова на фамилию «Скорино» среагировала. Даже лицо в памяти всплыло — холеное, со щегольскими усиками… Вот, значит, как. Раньше царю батюшке служил, а теперь — микадо.</p>
    <p>— Вижу, красные сделали тебя генералом, — проговорил он. — Из унтера — в генералы… Завидная карьера…</p>
    <p>— Лейтенант, веди-ка этого красавца до первого поста, я поеду следом, — сказал я.</p>
    <p>— Пшёл! — скомандовал Воротников.</p>
    <p>Я подобрал наган, из которого палил мой «знакомец». И мы вернулись к дороге. Я осмотрел пострадавшую «эмку». Ничего серьезного. Пуля лишь чиркнула по капоту, оставив царапину. Я сел за руль. Завел движок, переключил скорость.</p>
    <p>Здесь наши с Жуковом рефлексы, как и во время стрельбы, сработали синхронно, хотя столь раритетный автомобиль мне раньше водить не доводилось. Я вывел машинку на дорогу и поехал позади ковыляющего под конвоем моего адъютанта белогвардейца.</p>
    <p>Тот то и дело оглядывался. На что-то еще рассчитывал. Неужто думал, что я его пожалею в память о совместной службе почти тридцатилетней давности?.. А может просто хотел подпортить мне ту самую генеральскую карьеру?</p>
    <p>Доложит адъютант, что у комдива есть знакомые в стане врага и возьмут меня особисты на карандаш. Да вот только хрен он угадал, этот беляш. Я и сам скрывать не буду, что когда-то знавал этого Скорино…</p>
    <p>— Стой! — послышался крик. — Стой! Стрелять буду!</p>
    <p>Я ударил по тормозам. Бывший вольноопределяющийся вдруг рванул по склону горы вниз, а мой адъютант, хоть и кричал грозно, но не стрелял. Видать, не приходилось еще убивать людей. Одно дело отстреливаться, другое — палить по безоружному.</p>
    <p>Скорино петлял, как заяц. И шансы уйти у него были. Склон был усеян каменюками, мешающими прицельной стрельбе. Я выскочил из салона. Выдернул из кобуры свой ТТ. Прицелился. Не попасть. Валуны и впрямь мешали.</p>
    <p>Недолго думая, я вскочил на капот, а оттуда — на крышу. Отсюда обзор был лучше. Диверсант хоть и метался из стороны в сторону, все же совсем скрыться за камнями не мог. Я снова прицелился. На этот раз не спеша. Нажал на спусковой крючок.</p>
    <p>Эхо раскатилось среди валунов. Беглец всплеснул руками и нырнул ничком. К нему уже со всех ног мчался Воротников. Добежал. Замер. Потом отступил на шаг. Даже на расстоянии я видел, как он побледнел.</p>
    <p>— Убит, товарищ комдив! — выкрикнул лейтенант.</p>
    <p>— Черт с ним! — откликнулся я. — Давай в машину. Сообщим на КПП, пусть его особисты подбирают.</p>
    <p>Миша побрел к дороге, то и дело оглядываясь. Я слез с кабины. Уселся на пассажирское место. Адъютант засунул свой табельный револьвер в кобуру, сел за руль. Пальцы его заметно подрагивали.</p>
    <p>— Машину вести сможешь? — спросил я.</p>
    <p>— Смогу, товарищ комдив, — сказал Воротников.</p>
    <p>— Тогда поехали. И так вон сколько времени зря потеряли.</p>
    <p>Он снял авто с ручника и мы, наконец, продолжили путь.</p>
    <p>— Вы и правда его знали, товарищ Жуков, — спросил лейтенант.</p>
    <p>— В империалистическую служили вместе, — ответил я. — Только я вот до сих пор своей стране служу, а он — япошкам продался.</p>
    <p>— Вы не думайте, товарищ комдив, — быстро проговорил адъютант, — я не стану докладывать, что это был ваш знакомый.</p>
    <p>— Забудь о нем, — подумав, ответил я. — Такой мрази тебе еще много придется повстречать в жизни. Главное — не забывай нажать на спуск.</p>
    <p>— Простите, Георгий Константинович, я…</p>
    <p>— Все в порядке, Миша. Прибавь-ка ходу.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Три танковых батальона, назначенные мною для введения противника в заблуждение, поднимали пыль на много километров вокруг. Так что обнаружить их было нетрудно. Воротников выжал из штабной «эмки» по максимуму, догоняя колонну.</p>
    <p>В небе жужжали истребители прикрытия. Из окошка автомобиля я видел «Ишачки», что шли параллельно дороге. Смушкевич держал слово. И если япошки попытаются выслать навстречу колонне бомбардировщики, безнаказанно им налет совершить не удастся.</p>
    <p>Танки и автомобили стали покидать дорогу, выходя в район дислокации. Моторы начали затихать, а пыль оседать. Мы с Мишей догнали штабную машину. Адъютант просигналил и та остановилась на обочине.</p>
    <p>Из кабины выбрался командир. Я вышел навстречу. Судя по шпалам в петлицах, в звании полковника. Увидев меня, он едва ли не бегом кинулся навстречу. Лицо его ни мне, ни Жукову знакомо не было.</p>
    <p>— Командир одиннадцатой легкотанковой бригады полковник Яковлев, товарищ комдив! — отрекомендовался он.</p>
    <p>Я ответил на приветствие и пожал ему руку. В памяти всплыл список командиров 1-й армейской группы.</p>
    <p>— Вижу, Михаил Павлович, что в район развертывания вверенные вам батальоны вышли, — сказал я. — Надеюсь, в пути обошлось без задержек?</p>
    <p>— Разведчики вычислили засаду диверсионной группы противника, товарищ комдив, пришлось шугануть.</p>
    <p>— Видать, плохо шуганули, товарищ полковник, — сказал я. — Один из них обстрелял мою машину. Пришлось пристрелить.</p>
    <p>— Я передал информацию о диверсантах в особый отдел корпуса, — принялся оправдываться полковник. — Полномочий ловить их у меня не было.</p>
    <p>— Ладно, дело прошлое. Я приехал не за тем, чтобы вас отчитывать. Хочу посмотреть, как вы тут готовитесь к выполнению главной директивы.</p>
    <p>— Да вот только прибыли в район, товарищ комдив. Стрелки еще вчера начали осваиваться…</p>
    <p>— Ну что ж, идемте к… — я чуть помедлил, ожидая покуда подгрузится из памяти моего предшественника нужная фамилия, — к Дорофееву, посмотрим, как он тут устроился.</p>
    <p>Мы двинулись к линии траншей, которые стрелки успели выкопать в сухом монгольском грунте. Я сразу обратил внимание, что окапываются они основательно, словно готовятся к обороне, а не к наступлению. И мне это не понравилось.</p>
    <p>Спустились в ход сообщения и направились к командирскому блиндажу. Видать, кто из младших командиров стрелков успел позвонить полковнику Дорофееву, потому что он выскочил нам навстречу.</p>
    <p>— Товарищ командир дивизии, двадцать четвертый, семьдесят шестой и сто сорок девятый полки… — начал было докладывать он, но я жестом оборвал его.</p>
    <p>— Вижу, окопались, как по учебнику, — проговорил я. — Ждете самураев в гости, полковник?</p>
    <p>— Простите, товарищ комдив, — растерялся тот.</p>
    <p>— Вы получили мой приказ, полковник Дорофеев?</p>
    <p>— Получил, товарищ комдив. Начальник штаба Кущев передал мне ваш приказ выйти в район развертывания и подготовить плацдарм к принятию трех танковых батальонов.</p>
    <p>— Для чего?</p>
    <p>— Об этом в приказе сказано не было.</p>
    <p>Та-ак. Что это — саботаж? Или Кущев, получив радиограмму от командарма, просто перестраховался? Ладно. В любом случае винить командира стрелковой дивизии в том, что он подготовил позицию на случай внезапной атаки противника не стоит.</p>
    <p>— Прошу в мой КП, товарищи, — пригласил нас в свой блиндаж Дорофеев.</p>
    <p>Мы вошли. Внутри было не так жарко. У смотровой щели стояла стереотруба БСТ, явно направленная в сторону левого берега реки Халхин-Гол, до которой отсюда оставалось не более километра. Я прильнул к окулярным трубкам, всматриваясь в территорию врага.</p>
    <p>Нельзя сказать, что мне удалось многое разглядеть. Япошки умели маскировать свои позиции. И все же я увидел достаточно, чтобы понять, что штурмовать их укрепления в этом месте было бы самоубийственно. Ну так я на самом деле и не собирался.</p>
    <p>Главное, чтобы противник был уверен в обратном. И надо бы эту его уверенность укрепить еще до того, как капитан Юсио Танака «угонит» наш «У-2». Отрегулировав оптику, я всмотрелся в то, что лежало на этом — монгольском — берегу.</p>
    <p>М-да, местность здесь самой природой предназначена для танковых сражений и у меня поневоле появилась дерзкая идея. В конце концов, танкистам все равно надо тренироваться, но необязательно это делать по-старинке.</p>
    <p>— А что если, товарищи командиры, нам устроить представление? — проговорил я.</p>
    <p>— Представление? — переспросил Яковлев.</p>
    <p>— Да. Яркое, почти театральное зрелище, как для поддержания боевого духа наших бойцов, так и для шпионов противника. И заодно ваши танкисты, Михаил Палыч, потренируются стрелять на ходу.</p>
    <p>Командир 11-й легкотанковой бригады нахмурился. Видать, ему почудилось, что я сомневаюсь в уровне подготовки его экипажей. Я и на самом деле сомневался, но не собирался говорить об этом.</p>
    <p>— Понимаю, Михаил Палыч, что вы отрабатывали со своими бойцами все необходимые для ведения боя навыки и я не собираюсь их экзаменовать. У меня другое предложение. Устроим соревнование. Назовем это танковым… — Я осекся, сообразив, что слово «биатлон» в эту эпоху не в ходу, поэтому быстро подобрал замену. — Назовем это танковой джигитовкой!</p>
    <p>— Танковой джигитовкой? — хмыкнул Яковлев. — Звучит красиво, но мои БТ, хоть и скоростные, все же — не аргамаки…</p>
    <p>— А вот посмотрим, — сказал я и изложил, в чем заключается суть соревнований по танковому биатлону, который я назвал словечком из кавалерийской практики.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Степь была раскалена зноем до предела. Пыль столбом стояла над стартовой линией, где выстроились в ряд боевые машины. БТ-7, БТ-5 и Т-26 — гордость советского танкостроения. Перед ними выстроились экипажи.</p>
    <p>На лицах танкистов явственно читалось напряжение. Большинство из них подозревало, что начальство все-таки решило проэкзаменовать их перед реальным боем. В принципе, так и было. Гонка со стрельбой — это испытание и на точность стрельбы и на слаженность.</p>
    <p>Ко мне, печатая шаг, подошел Михайлов, помощник командира бригады, решивший принять в танковой джигитовке личное участие. Я не возражал. Тем более, что и мой адъютант, узнав о моей затее, напросился в один из экипажей на должность заряжающего.</p>
    <p>— Товарищ комдив! Личный состав для участия в танковой джигитовке построен!</p>
    <p>— По машинам! — скомандовал я.</p>
    <p>Михайлов откозырял, улыбнулся, повернулся к своим ребятам и выкрикнул не по уставу:</p>
    <p>— Хлопцы, по коням!</p>
    <p>И тут же кинулся к своему БТ-7. Экипажи помчались к танкам. Залязгали закрывающиеся люки. Взревели моторы, выбрасывая в раскаленный воздух черные струи выхлопа.</p>
    <p>— Старт! — скомандовал я.</p>
    <p>В небо взвилась сигнальная ракета. Начался первый этап — скоростное маневрирование. Танки рванулись вперед, оставляя за собой клубы пыли. Я наблюдал за соревнованием в бинокль. Особенно — за БТ-7, с наспех намалеванным номером «4» на башне.</p>
    <p>Именно в нем и был сейчас заряжающим мой адъютант. Правда, пока все зависело от механика-водителя. Именно благодаря ему «Четверка» резво преодолевала неровности местности. Поворот, еще поворот — и вот уже она уже влетела в зону стрельбы.</p>
    <p>Стрелковый рубеж встретил участников джигитовки «ожесточенным сопротивлением». Наскоро сколоченные щиты с мишенями были заминированы саперами с таким расчетом, чтобы быть уничтоженными, если экипаж танка не успевал вовремя выстрелить.</p>
    <p>Из-за нагретого воздуха, мишени казались зыбкими миражами, но мужики действовали слаженно. Я видел, что наводчики большинства танков успевали наводить орудия, а заряжающие — вовремя подавать снаряд. Так что, мишени разлетались от попаданий, а не валились от подрывов.</p>
    <p>Дальше была полоса препятствий. Экипажам предстояло преодолеть противотанковый ров, вернее — естественный овраг, оставленный высохшим рукавом реки, минное поле, разумеется, условное, и участок с противотанковыми «ежами».</p>
    <p>Вместо полноценных «ежей» в дело пошли бревна, предназначенные для наведения понтонной переправы. Танкисты справлялись с задачей, демонстрируя отличную подготовку, что не могло не радовать.</p>
    <p>Еще одно испытание — смена экипажей. Механики-водители и заряжающие выпрыгивали едва ли не на ходу, а на их места запрыгивали новые. Пересменка происходила почти молниеносно. Не удивительно, ведь каждая секунда была на счету.</p>
    <p>Я связался со Смушкевичем и потому в небе над импровизированным полигоном, кружили наши самолеты, имитируя воздушную атаку. По условиям «джигитовки», командиры танков должны были следить за обстановкой вокруг.</p>
    <p>И вовлеченные в эту игру пилоты «И-16» с явным удовольствием пикировали на юркие БТэшки, проносясь так низко, что казалось вот-вот чиркнут специально выпущенными шасси по верхним люкам.</p>
    <p>Финальным аккордом стало командное взаимодействие. Три танка должны были одновременно поразить одну мишень, демонстрируя безупречную координацию действий. Экипажи общались по радиосвязи, корректируя огонь.</p>
    <p>На финишную прямую вышли «Семерка», «Тройка» и «Четверка» моего Миши. Все трое дружно снесли общую мишень и рванули к последней черте. Первой ее пересекла «Семерка», которой командовал Михайлов. «Четверка» пришла второй.</p>
    <p>Когда тройка победителей заглушила движки, к ним ринулись восторженные болельщики. Я отдал бинокль, от которого не отрывался все время проведения соревнования, Дорофееву. Яковлев сосредоточенно чиркал в своем планшете, что-то подсчитывал.</p>
    <p>— Ну что скажете, товарищи командиры? — спросил я.</p>
    <p>— Цирк, — буркнул командир стрелковой дивизии. — Лишний расход топлива и боеприпасов.</p>
    <p>— А я так не считаю, — сказал комбриг. — Великолепный способ проверки готовности личного состава. Обязательно буду хлопотать перед вышестоящим начальством о внедрении этой танковой джигитовки в учебный процесс.</p>
    <p>— Правильно, Михаил Павлович, — сказал я. — Лично доложу Ворошилову о вашем почине.</p>
    <p>— Помилуйте, Георгий Константинович, это же ваша идея! Мне чужого не нужно.</p>
    <p>— Идея — моя, — сказал я, несколько покривив душой, — но провели-то ее в жизнь — вы.</p>
    <p>— Как писал товарищ Маяковский… Сочтемся славой, ведь мы свои же люди…</p>
    <p>Мы посмеялись, но контакт с командирами частей от которых зависел успех задуманной мною дезаинформационной операции, был налажен. К тому же мне удалось сделать первый шаг к модернизации Красной Армии, а следовательно — к своей цели.</p>
    <p>Подступал вечер. Солнце скрылось за далекими предгорьями. В небе постепенно гас закат, окрашивая степь в багряные тона. Где-то вдали слышен гул моторов. Не наших — с сопредельной стороны. Всполошились япошки?</p>
    <p>Перед тем, как отбыть в расположение своего командного пункта, я провел совещание с командирами подразделений. Нужно было довести до их сведения боевую задачу. А то Кущев им приказал просто выйти в голую степь и окопаться. И то, насчет последнего, я не уверен.</p>
    <p>— Итак, товарищи командиры, — начал я, при свете «летучей мыши». — Надеюсь, вы в курсе, что мы защищаем братскую Монгольскую Народную Республику от посягательств японских милитаристов, которые, путем фальсификации карт, претендуют на территорию, лежащую на правом берегу реки Халхин-Гол. У нас нет задачи вторгаться на земли, входящие в состав марионеточного государства Манчьжоу-Го, мы должны лишь защитить то, что принадлежит нашим братьям по классу, монгольским аратам. Однако противник не знает, какие именно приказы лежат в наших планшетах. Поэтому он не должен расслабляться. Ваша задача держать его в тонусе. То есть — в повышенной готовности. На провокации не попадаться, но и ему покоя не давать. Я скажу больше. Он должен быть уверен, что именно на вашем участке запланировано направление главного удара. Кое-какие меры, чтобы убедить его в этом, я уже принял, но многое зависит и от вас. Пусть красноармейцы и командиры проявят смекалку. Перемещайте машины и стрелковые подразделения таким образом, чтобы невозможно было понять численный состав техники и живой силы, совершайте ложные марш-броски, намеренно демаскируйте позиции. Короче, не мне вас учить. От возможных налетов вражеской авиации наши соколы вас прикроют. Вопросы есть, товарищи?</p>
    <p>— А если япошки на нас попрут, чтобы упредить удар? — мрачно осведомился Дорофеев.</p>
    <p>— Это, товарищ командир стрелковой дивизии, было бы подарком судьбы.</p>
    <p>Заквакал полевой телефон. Дорофеев снял трубку.</p>
    <p>— Седьмой у аппарата!.. Да, он здесь. — Протянул мне трубку. — Это вас, товарищ комдив!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я взял трубку. В наступившей тишине был слышен треск в линии и взволнованный голос дежурного по штабу корпуса.</p>
    <p>— Товарищ комдив! С вами будет говорить командующий фронтовой группой!</p>
    <p>Вот так, открытым текстом. Да что они, не знают, что вокруг полно японских диверсантов! Не клевал еще жареный петух в задницу. Думают, что если по проводу, так и подслушать нельзя.</p>
    <p>Вернусь в расположение, издам строгий приказ о соблюдении строжайшей секретности во время переговоров даже по телефону. А сейчас мне надо о другом думать, о том, что буду докладывать Штерну.</p>
    <p>Видимо, уже кто-то доложил о проведенной мною «танковой джигитовке». Ну или — об инциденте с диверсантом. Только в этом случае я и сам могу задать пару— тройку неприятных вопросов:</p>
    <p>— Жуков у аппарата!</p>
    <p>— Георгий Константинович? — в динамике послышался спокойный, но твердый голос Штерна. — Доложите обстановку на вашем участке.</p>
    <p>Так, обстановка его интересует, а не джигитовка.</p>
    <p>— Обстановка стабильная, товарищ командующий. Части заняли указанные рубежи, ведут инженерное оборудование позиций. Противник активности не проявляет, за исключением разведывательных полетов авиации.</p>
    <p>— Это я вижу, — сухо ответил Штерн. — А почему, по-вашему, японская разведка сегодня проявляет такой повышенный интерес именно к южному участку фронта?</p>
    <p>Я внутренне ухмыльнулся. Значит, наша деза начала работать еще до основного действия. Японцы уже заметили движение техники и теперь проверяли.</p>
    <p>— Сложно сказать, товарищ командующий, — сделал я вид, что размышляю. — Возможно, они ожидают от нас активности именно в этом районе. Или пытаются вскрыть систему нашей обороны.</p>
    <p>В трубке повисла пауза. Я прямо видел Штерна, изучающего оперативную карту в своем штабе в Тамцак-Булаке.</p>
    <p>— Ваша оценка, Жуков? Готовится ли противник к наступлению?</p>
    <p>— Пока признаков активной подготовки к масштабному наступлению нет, — доложил я честно. — Но очевидно, что они стягивают резервы. Я полагаю, выжидают. Ищут слабое место.</p>
    <p>— И нашли его на юге? — в голосе Штерна послышалась легкая ирония.</p>
    <p>— Если и нашли, то ошиблись, — уверенно парировал я. — Оборона здесь прочная. Пехотинцы окопались основательно, танкисты готовы к контрудару.</p>
    <p>— Хорошо, — Штерн, похоже, остался доволен ответом. — Держите меня в курсе. О любых изменениях в поведении противника докладывайте немедленно. И, Георгий Константинович…</p>
    <p>Он замялся.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ командующий, — подбодрил я его.</p>
    <p>— Экономьте горючее. Ваши «джигитовки» хороши на смотре перед высшим руководством, а не в виду возможного вражеского наступления.</p>
    <p>Щелчок в трубке положил конец разговору. Я медленно положил аппарат на рычаги. Так. Значит, все-таки доложили. И Штерн пока что ограничился легким упреком. Ничего, посмотрим как он запоет, когда информация дойдет до самого верха.</p>
    <p>Я повернулся к командирам, которые замерли в ожидании.</p>
    <p>— Командующий интересуется, почему японцы так активно нас фотографируют с воздуха. Значит, наша работа не пропадает даром. Продолжаем в том же духе. Но горючее, товарищи, все-таки берегите. У нас его не бесконечный запас.</p>
    <p>Все переглянулись, понимая, о чем речь. Яковлев смущенно крякнул.</p>
    <p>— Понял, товарищ комдив. Будем экономнее.</p>
    <p>— Отлично. На этом все. Возвращайтесь к своим подразделениям, товарищи. А я — на свой КП.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Возвращались мы с Воротниковым уже в кромешной темноте. Адъютант сидел за рулем молча, погруженный в свои мысли. Видимо, еще не отошел от дневных событий — и диверсант, и танковая гонка давались ему нелегко.</p>
    <p>— Ну что, Миша, как тебе твой первый бой? — спросил я, чтобы разрядить обстановку.</p>
    <p>— Это был не бой, товарищ комдив, — мрачно ответил он. — Это была засада. Он стрелял, а мы отстреливались.</p>
    <p>— А по-твоему, что такое бой? Только когда строй на строй? Нет, лейтенант. Война — это в первую очередь внезапность. Тот, кто предугадал шаг противника, — выиграл. Сегодня мы предугадали. Он был один, а нас — двое. Мы его и накрыли.</p>
    <p>— Но он же был безоружный, когда бежал… — тихо проговорил Воротников.</p>
    <p>— А ты думаешь, если бы он от нас ушел, то не взял бы в руки оружие снова? Не пошел бы убивать наших бойцов? Он сделал свой выбор, когда продался японцам. Наша задача — таких выборов не прощать.</p>
    <p>Лейтенант ничего не ответил, лишь сильнее стиснул руль. Я понимал его. Молод еще. Не обстрелян, но учится быстро. Я и сам в Афгане, когда завалил первого душмана, весь день сам не свой ходил.</p>
    <p>В штабе, несмотря на позднее время, меня ждала новая порция дел. Кущев, мрачный и озабоченный, доложил о прибытии пополнения — двух дивизионов 122-мм гаубиц. Причем, доложил таким тоном, словно не нам дали пушки, а у нас отняли.</p>
    <p>— И где их размещать, Георгий Константинович? По плану обороны их нужно ставить на северном участке, для усиления…</p>
    <p>— Ни в коем случае, — оборвал я его. — Разместите их здесь, на южном фасе. Пусть займут огневые позиции, оборудуют их, но строго по приказу — орудия на прямую наводку не выводить, маскировку соблюдать строжайше. Пусть противник засекает их звукометрией и делает выводы.</p>
    <p>— Но, товарищ комдив, это нарушает всю схему обороны! — возмутился начштаба. — Мы оголим главное направление!</p>
    <p>— Александр Михайлович, — я устало потер переносицу. — Вы слишком много думаете об обороне. Пора думать о наступлении. А для этого нужно заставить противника ошибиться. Выполняйте приказ.</p>
    <p>Он ушел, покачивая головой, но приказ исполнять стал. Я остался один. В голове крутился план. Все было готово для главного на сегодня действа — «побега» Танаки. Оставалось дождаться подходящей ночи.</p>
    <p>Нужна была низкая облачность, чтобы его «угнанный 'У-2» труднее было засечь с земли и чтобы его история о побеге в сложных метеоусловиях звучала убедительнее. При этом, в решающий момент, Смушкевич должен устроить за беглецом впечатляющую погоню.</p>
    <p>С иллюминацией. Отдам приказ зенитчикам подсветить погоню прожекторами. Пусть японцы видят, что один советский самолет пытается сбить другой. Трассированными пулями, разумеется.</p>
    <p>Конев пришел ко мне в юрту, когда я уже собирался укладываться на боковую. День выдался длинным. Не будь у меня сейчас молодое и здоровое тело, я бы уже валялся на койке с мучительной одышкой.</p>
    <p>Миша, который должен был устать не меньше меня, доложил о прибытии начальника разведки. Я вздохнул и принялся натягивать снятый было хромовый сапог. Выпрямился, поправил стягивающий гимнастерку командирский ремень.</p>
    <p>— Зови, — сказал я. — И можешь идти отдыхать.</p>
    <p>Воротников откозырял и метнулся к выходу. Через мгновение в юрту шагнул полковник. Вытянулся по уставному, чтобы доложить, но я махнул рукой, указав взглядом на табурет.</p>
    <p>— Садитесь, Илья Максимович… Чаю хотите?</p>
    <p>— Не откажусь, — сказал он. — В этом пекле только чаем и спасаюсь.</p>
    <p>— Надо бы пить монгольский, но у меня обычный. Адъютант с кухни принес.</p>
    <p>Я взял чайник, разлив еще теплый напиток по кружкам.</p>
    <p>— Карамельки грызите, — сказал я. — «Гусиные лапки»…</p>
    <p>Чуть было не ляпнул, что люблю с детства. Черт их знает, были ли такие во времена детства товарища Жукова. Конев благодарно кивнул и развернул фантик. За войлочными стенками юрты звенела кузнечиками монгольская степь. А может быть — цикадами.</p>
    <p>— У меня все готово, Георгий Константинович, — сказал начальник разведки. — Танаку перевел на точку у подножия горы. Самолет рядом. Я ему его специально «показал». Охрана — двое часовых. Один у палатки, где квартируется японец, второй — у самолета. Караульный начальник проинструктирован. Бойцы — тоже. Теперь пусть самурай дозревает.</p>
    <p>— Не слишком ли явно выглядит это наше «ротозейство», Илья Максимович?.. Не заподозрит ли япошка подвоха?</p>
    <p>— Я с ним долго разговаривал и кажется, понимаю, что это за птица…</p>
    <p>— Любопытно.</p>
    <p>— Капитан Танака искренне нас с вами презирает. Нас — это русских. Считает варварами…</p>
    <p>— И потому — ротозейство красных гайдзинов для него нечто само собой разумеющееся, — подхватил я.</p>
    <p>— Именно так, товарищ комдив… Однако есть в его имперском фанатизме некая червоточинка…</p>
    <p>— Так, так, так… И в чем же она заключается?..</p>
    <p>— Проболтался он, Георгий Константинович… Вернее, не то что бы проболтался, а скорее — оговорился… Похоже, не слишком-то капитан Танака доволен своим положением. Он летчик, из хорошей семьи, у него есть высокопоставленный родственник в Квантунской армии, а его зажимают, не дают следующего звания и так далее…</p>
    <p>— Высокопоставленный родственник, говорите? Кто же?</p>
    <p>— Не говорит, а применить к нему форсированные методы допроса нельзя.</p>
    <p>— Нельзя, — кивнул я. — Нам нужна не отбивная, а гордый японский ас… Вот только наличие высокопоставленного родственника в Квантунской армии многое меняет, Илья Максимович.</p>
    <p>— Совершенно верно, — откликнулся тот. — И я знаю человека, которому имя этого родственника известно, но поделиться с разведотделом корпуса этот человек не желает.</p>
    <p>— Майор Суслов, — догадался я.</p>
    <p>— Совершенно верно, товарищ комдив.</p>
    <p>— А ну-ка, товарищ полковник, проводите меня к нему.</p>
    <p>Он вскочил. Обрадованно схватил фуражку. Не свою — мою. Я протянул ему его головной убор. Конев недоуменно на меня уставился, потом засмеялся и мы обменялись фуражками. Вышли из юрты.</p>
    <p>Над Хамар-Даба сияли звезды. Небо было совершенно ясное. Просматривалось от горизонта до горизонта. Идеальные условия для ночного налета вражеской авиации. Хотя — почему только вражеской?</p>
    <p>Было бы весьма неплохо перед контрударом произвести такой вот ночной налет. Причем — не тяжелыми машинами, вроде «ДБ», а тем более — «ТБ», а чем-нибудь полегче. И — побесшумнее. Налетели, сбросили свой смертоносный груз, и растворились в темноте.</p>
    <p>— Пришли, товарищ комдив, — вполголоса произнес полковник.</p>
    <p>Я очнулся от своих мыслей. Мы оказались перед входом в блиндаж особистов. Часовой не посмел преградить нам путь. Мы вошли и застали начальника особого отдела корпуса в нижнем белье. Видать, собирался ложиться. Он остолбенело уставился на нас. Не ожидал.</p>
    <p>— Товарищ комдив, — пробормотал Суслов. — Товарищ полковник… В такое время…</p>
    <p>— Служба Родине, товарищ майор, не знает позднего времени, — я сразу же взял быка за рога. — А вы позволяете себе играть в прятки со своими товарищами, утаивая от них стратегически важную развединформацию.</p>
    <p>Он потянулся за штанами, но я не собирался давать ему времени все обдумать. Да и в кальсонах человек ощущает себя менее уверенно, нежели в форме. А мне хотелось сбить с него спесь до того, как он очухается.</p>
    <p>— Итак, товарищ майор государственной безопасности, назовите имя и звание родственника капитана Юсио Танаки?</p>
    <p>Суслов переводил взгляд то на меня, то на полковника Конева. Он понимал, что отмолчаться не удастся, как не получится сослаться на то, что у него свое начальство. Это он начальнику разведки мог впаривать, но не мне.</p>
    <p>— Генерал Катаяма, двоюродный дядя капитана Танаки, — произнес майор, опустив голову.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Штурман бомбардировочной авиации капитан Юсио Танака лежал в выделенной ему палатке без сна. Сонно скрипели цикады. Ветер шелестел сухой травой. За неплотно зашнурованным пологом слышались шаги часового.</p>
    <p>Гайдзины были настолько уверенны в своей власти над потомком древнего самурайского рода, что поместили его не в яме, а в полотняном домике, приставив к нему лишь одного солдата. К нему-то, к обладателю четвертого дана!</p>
    <p>Впрочем, что с них взять, с этих западных варваров. Они уверенны, что беспредельные дикие пространства Монголии и Сибири могут остановить войска божественного микадо? Разве размером территории определяется доблесть?</p>
    <p>В начале этого века, их царь тоже был уверен, что империя восходящего солнца — это маленькая страна, не обладающая и толикой той военной мощи, которой она на самом деле владела? И потерпел жестокое поражение.</p>
    <p>Так будет и с красными гайдзинами. Они поработили собственный народ куда сильнее, нежели свергнутая ими династия. И потому, когда непобедимые войска микадо вступят на их бесхозные земли, им не останется ничего другого, кроме как склониться перед его величеством.</p>
    <p>И чтобы приблизился этот час, он, капитан Танаки, должен вырваться из плена и доложить своим командирам обо всем, что он видел в лагере врага и тем более — о том, что увидит. А для этого следует угнать самолет, оставленный неподалеку беспечными дикарями.</p>
    <p>Днем, когда его вели к этой палатке под конвоем, капитан Танаки успел оценить возможности этого, с позволения сказать, летательного аппарата. На таких разве что почту возить между островами, но при должной отваге и сноровке воспользоваться им можно.</p>
    <p>И когда он доставит в штаб ценные разведданные, даже сам генерал Катаяма перестанет делать вид, что знать не знает, кто такой капитан Юсио Танака. Засыпая, потомок самураев уже летел навстречу восходящему солнцу.</p>
    <p>Проснулся он на рассвете. От знакомого до боли шума. Прислушался. Точно, кто-то прогревает авиационный мотор. Танака сорвался с койки, тихонько прокрался к пологу, выглянул в щелочку.</p>
    <p>Небо чуть-чуть посветлело на востоке, но этого было достаточно, чтобы разглядеть, что часовой перестал ходить. Оперевшись на ствол своей длинной устаревшей винтовки, он дремал на посту, прижавшись щекой к трехгранному штыку.</p>
    <p>И все-таки не этот беспечный варвар привлек внимание японского летчика. Он уставился на самолет, что подрагивал от запущенного вхолостую мотора. Рядом бродил сонный механик.</p>
    <p>Пилота нигде видно не было. Не исключено, что он появится перед самым вылетом. Сядет в открытую кабину этого летающего корыта и лишит его, капитану Танаку последнего шанса на побег, а значит — на будущее.</p>
    <p>Танака рванул шнуровку полога. Часовой вздрогнул, вытаращился на выскочившего из палатки пленного японца. Тот вдруг подскочил, словно на пружинах, и обеими ногами сбил красноармейца с ног.</p>
    <p>Затем вырвал из ослабевших пальцев винтовку и кинулся к самолету. Увидев бегущего к нему вражеского офицера, механик заметался, а затем послушно замер с поднятыми руками. Танака наставил на него винтовку. Выкрикнул единственное, что знал по-русски:</p>
    <p>— От винта!</p>
    <p>Механик закивал и рванул в сторону. И правильно — винт уже вращался. Пленный отшвырнул винтовку, запрыгнул на плоскость и скользнул в кабину. Он знал устройство и органы управления русского «У-2».</p>
    <p>Аппарат оказался на удивление послушным. Взревев двигателем, он запрыгал по кочковатой почве и взмыл в стремительно наливающееся светом небо. Механик подобрал винтовку, заряженную холостыми и пальнул для острастки вслед.</p>
    <p>Скорее всего, удирающий японец и не услышал выстрелов. Тем более, что вскоре по нему ударили боевыми, но не прицельно. Зенитная пулеметная спарка на вершине горы, командир расчета которой получил соответствующий приказ, прошила воздух очередями чуть выше набирающего высоту аппарата.</p>
    <p>Комдив Жуков, наблюдавший за «побегом» в артиллерийский перископ, удовлетворенно кивнул начальнику разведки, который стоял рядом. Капитан Танака оказался еще более прытким, чем от него ожидалось. Он бежал не ночью, а на рассвете.</p>
    <p>Сам беглец старался выжать из старенького биплана все, что только можно. Гайдзины промахнулись, но все же слегка зацепили аппарат. Впрочем — не смертельно. Тарахтелка продолжала месить винтом прогревающийся воздух, проваливаясь в незримые ямы.</p>
    <p>Капитан Танака взял курс на юг, щуря раскосые глаза, когда в них попадали лучи, посылаемые Божественной Аматерасу, но уверенно сжимал рычаг управления. Он знал, что у красных гайдзинов далеко не на каждом самолете есть рация, но на этом она была.</p>
    <p>Нашелся здесь и шлем с наушниками и микрофоном. Беглец надел его, настроил радио на известную ему частоту и принялся вызывать командный пункт своего авиаполка. Ответили ему не сразу. Понятно — не поверили.</p>
    <p>Откуда в эфире взяться голосу пилоту шестьдесят первой эскадрильи, чей бомбардировщик был сбит во время безуспешного вылета на территорию «незаконно захваченной монголами».</p>
    <p>Пришлось повторить, что он капитан Юсио Танака, был в плену, подвергался допросам, воспользовался случаем, бежал, угнав вражеский самолет, просит ему дать эшелон для пролета до аэродрома, на котором базируется его авиаполк.</p>
    <p>Ответа не было. Да и самому беглецу стало не до переговоров, потому что с запада его вдруг атаковал вражеский истребитель. Это был «И-16», надо думать, один из тех, что уже сбивал самолет, на котором Танака служил штурманом.</p>
    <p>Приподнятое настроение капитана резко пошло на убыль. Скорость вражеского истребителя превосходила возможности вражеского же биплана. Оставалось лишь маневрировать, уходя с линии выстрелов.</p>
    <p>Закладывая вираж, Танака увидел внизу линию окопов и плохо замаскированные коробочки варварских танков. Даже в горячке боя, вернее — ухода от погони, беглец понял, что красные гайдзины разворачивают на берегу Халхин-Гола, армию вторжения.</p>
    <p>Он резко пошел на снижение, рассчитав, что атакующий его истребитель не станет стрелять в непосредственной близости от своих позиций. Расчет оправдался. Очереди, выпущенные пилотом «И-16», оборвались.</p>
    <p>До границы Монголии с Маньчжоу-Го остались считанные сотни метров. Надо только дотянуть. Ведь не станет же преследователь рисковать собой и аппаратом, подвергаясь опасности быть обстрелянным японскими зенитчиками.</p>
    <p>Еще немного и он обязательно отвернет. Танаки обернулся. И выругался. «И-16» плотно сидел у него на хвосте, хотя и не стрелял. Внизу заблестели желтоватые воды Халхин-Гола. Граница! Еще немного и дома… Почему же молчит радио?..</p>
    <p>И капитан Танака едва не заплакал, услышав в наушниках:</p>
    <p>— Юсио Танака, ваше сообщение принято. Заходите на запасной аэродром. Курс…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>К полудню я вызвал к себе Конева.</p>
    <p>— Ну что, Илья Максимович? Есть реакция?</p>
    <p>— Есть, Георгий Константинович, — кивнул начальник разведки. — Танака вышел в эфир, запросил эшелон. Ему, похоже, сразу не поверили, взяли паузу, потом приказали идти на запасной аэродром. Теперь будем ждать вестей.</p>
    <p>— От кого?</p>
    <p>— От нашего резидента в Квантунской армии. я запросил Главное управление, там пообещали подключить его к операции «Самурай». Будем вести совместную разработку племянника генерала Катаямы.</p>
    <p>— Отлично, — сказал я, чувствуя облегчение.</p>
    <p>Первый, самый рискованный этап был пройден. Теперь все зависело от того, насколько жадно японское командование клюнет на наживку. Только пусть теперь поработают товарищи из Главупра внешней разведки, а у меня своих забот хватает.</p>
    <p>Ждать пришлось недолго. Уже через сутки воздушная разведка доложила, что японцы начали переброску частей 23-й пехотной дивизии с северного на южный участок фронта. Они всерьез готовились отражать наш «главный удар» там, где его не планировалось.</p>
    <p>Вечером я получил новую шифровку от Штерна. Короткую и емкую: «Жукову. Ваша инициатива дала результат. Действуйте. Штерн». Ну что ж, в каком-то смысле руки у меня теперь развязаны.</p>
    <p>Прошло три дня после «побега» Танаки. Японцы на южном участке закопались основательно. Их разведка работала в поте лица, пытаясь вскрыть «подготовку нашего наступления». Мы им помогали — по ночам двигали технику, имитировали работу саперов, демаскировали ложные артпозиции. Пусть тратят силы и ресурсы.</p>
    <p>А я тем временем занялся тем, что действительно могло переломить ход всей кампании. Не шпионскими играми, а реальным усилением своей группировки. Сидя в юрте над картой, я вызвал к себе начальника инженерной службы корпуса, полковника Демидова.</p>
    <p>— Товарищ комдив, инженерные части работают в полную силу, — доложил он, едва переступив порог. — Укрепляем оборону на всех участках.</p>
    <p>— Оборону — это хорошо, — перебил я его. — Но сейчас мне нужны дороги.</p>
    <p>— Дороги? — Демидов удивленно поднял брови. — Грунт тут тяжелый, товарищ комдив. Песок, щебень…</p>
    <p>— Я знаю. Но я не требую асфальта. Мне нужны колонные пути. У нас тут скопилось сколько техники? Танки, артиллерия, грузовики. Если пойдет дождь — все увязнем. А если пойдем в наступление — поднимем такие тучи пыли, что свои же с воздуха нас не увидят. Нужно снизить пыльность и улучшить проходимость.</p>
    <p>Я ткнул пальцем в карту, в район к северу от Хамар-Дабы.</p>
    <p>— Вот здесь, на подступах к плацдарму, нужно снять дерн и укатать грунт. Создать нечто вроде твердого покрытия. Использовать все, что есть под рукой — хворост, камень, даже мешки с песком, если надо. Я хочу, чтобы наши танки могли быстро и без пыли выходить на исходные позиции.</p>
    <p>— Понял, товарищ комдив! — в глазах Демидова загорелся огонек инженерного азарта. — Будем делать «жердевую выстилку». Это трудоемко, но эффективно.</p>
    <p>— Именно. Труда не бойтесь. Обратимся к монгольским товарищам. Людей хватит. И еще одно. Все переправы через Халхин-Гол нужно усилить. Я не верю, что японцы не попытаются их разрушить. Нужны дублирующие мосты, и желательно — скрытые. Понимаете? Чтобы с воздуха не были видны.</p>
    <p>— Есть. Организуем маскировку и построим низководные мосты.</p>
    <p>— А что если, товарищ Демидов, решить вопрос с наведением понтонных мостов принципиально, — сказал я.</p>
    <p>— Что вы имеете в виду, товарищ командир дивизии? — спросил военный инженер.</p>
    <p>— Сколько времени уходит на наведение понтонного моста?</p>
    <p>— Зависит от множества факторов. Конструкции самих понтонов, конструкции пролетных строений, настила, количества саперов, условий реки и в целом боевой обстановки, товарищ Жуков. В любом случае — не менее двух— трех часов.</p>
    <p>— А что если сделать этот процесс менее трудоемким и затратным как по времени, так и по использованию рабочей силы?</p>
    <p>— Насколько мне известно, над этим работают, но пока идеального решения не найдено.</p>
    <p>— А если сделать вот так? — проговорил я, вынув из планшета листок бумаги и карандаш.</p>
    <p>Я понимал, что дарю военному инженеру Демидову идею другого военного инженера, по фамилии Глазунов, но от скорости наведения переправ зависит успех многих военных операций. Понятно, что для боев на Халхин-Голе новый тип ПМП — понтонно-мостового парка сделан не будет, но я-то думал о грядущей войне.</p>
    <p>Демидов наблюдал за моими набросками, затаив дыхание. Его можно понять. Искусство наведения временных переправ существует тысячи лет, но никому до сих пор не удавалось максимально упростить эту опасную и изматывающую процедуру. Закончив, я сунул свои почеркушки в руки изумленного инженера.</p>
    <p>— Примерно так, товарищ Демидов, — сказал я. — Подумайте, подготовьте техническую записку или как это там у вас называется. Разумеется, не забывая о текущих задачах.</p>
    <p>Следующим я вызвал Смушкевича. Я сам спустился с горы, к запасному аэродрому, чтобы пообщаться с начальником нашей авиагруппы. Он прилетел на «У-2», выглядел усталым, но довольным — его летчики вовсю пользовались ослаблением японской авиации на главном направлении.</p>
    <p>— Яков Владимирович, нужна ваша помощь в деле, далеком от воздушных боев, — встретил я его.</p>
    <p>— Слушаю, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Раций у нас — в обрез. А координировать пехоту, артиллерию и танки в наступлении — жизненно важно. Нет ли у твоих техников подходящих деталей, чтобы собрать несколько простейших усилителей для полевых телефонов? Или хотя бы провода для удлинения? Чтобы командиры батальонов не бегали к командованию с докладами, а могли говорить из своего окопа.</p>
    <p>Смушкевич почесал затылок.</p>
    <p>— Связь — это не по нашей части, конечно… Но сборные антенны, катушки с проводом… Думаю, найдем что-нибудь… Пусть связисты откомандируют к нам в дивизию толковых ребят.</p>
    <p>— Отлично. Откомандируют. Это сэкономит время и жизни, — сказал я. — И еще, сколько у тебя таких машинок?</p>
    <p>Я похлопал по нижней плоскости биплана.</p>
    <p>— У нас всего пяток, для связи и разведки, но есть еще у монгольских товарищей, учебные.</p>
    <p>— Превосходно. Есть у меня еще одна задумка. На этот раз точно по вашей части.</p>
    <p>И я изложил ему свою идею. Смушкевич почесал в затылке и рассмеялся.</p>
    <p>— А ведь и вправду может сработать, товарищ комдив! — едва ли не выкрикнул он. — Японцы будут ждать от нас налеты тяжелыми машинами и днем, а мы… Немедленно возвращаюсь на свой КП.</p>
    <p>Он нацепил летный шлем, откозырял и полез в кабину. А я вернулся к «эмке», которую совсем загонял в последнее время. Воротников завел мотор. Теперь мои мысли занимала обычная вода. Вернее, ее отсутствие.</p>
    <p>В монгольской степи с пресной водой была беда. Ее возили в цистернах за десятки километров. А в условиях жары и пыли это была кровь армии. Река была рядом, но подвергать водовозов риску вражеских обстрелов, командиры не хотели.</p>
    <p>Объезжая позиции, я заметил, что бойцы моют руки и даже умываются драгоценной питьевой водой из фляжек. Идиотизм. Вызвав старого служаку, начальника интендантской службы, я устроил ему разнос.</p>
    <p>— Товарищ майор, вы что, с ума сошли? У вас бойцы питьевую воду на умывание тратят! Немедленно организовать пункты помывки! Чего проще, выкопать ямы, обшить их брезентом, наполнять технической водой из реки! Пусть хоть раз в день, но каждый боец может умыться и протереть тело. Это же элементарная гигиена! Да и над фильтрации воды для питья и приготовления пищи тоже подумайте. Если не хотите, чтобы у нас холера началась?</p>
    <p>Майор, краснорожий от смущения, лишь мычал что-то в ответ. Но приказ был выполнен с должным рвением. Уже через два дня по всему нашему расположению были выкопаны и оборудованы десятки таких примитивных, но жизненно важных «душевых». Фильтры тоже соорудили.</p>
    <p>Прошла неделя. Наши инженерные работы на севере были в разгаре. Дороги «лежневки» протянулись на несколько километров, позволяя технике двигаться почти бесшумно и без пыли. Японцы, сфокусированные на юге, этого, похоже, не заметили.</p>
    <p>Как-то вечером ко мне зашел Конев. Принес свежие данные аэрофотосъемки.</p>
    <p>— Георгий Константинович, посмотрите. Японцы не только укрепили южный участок. Они начали строить там долговременные огневые точки. Бетонные колпаки подвозят.</p>
    <p>Я просмотрел снимки. Да, они всерьез и надолго окопались на юге. Значит, деза сработала. Их главные силы были сейчас там, где нам было нужно.</p>
    <p>— Отлично, — отложил я снимки. — Теперь мы знаем, где их нет. А значит, мы знаем, где они есть. Илья Максимович, передайте Смушкевичу — усилить разведку именно на центральном и северном участках. Мне нужны точные карты их переднего края, расположения артиллерии и резервов. Не там, где они ждут нашего удара, а там, где мы его нанесем на самом деле.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Следующим утром, едва я вышел из юрты, чтобы подышать воздухом до начала рабочего дня, ко мне подошел Воротников. В руках он держал не только портфель с картами, но и небольшою стеклянную баночку.</p>
    <p>— Товарищ комдив, вам передали.</p>
    <p>— Что это? — я с подозрением посмотрел на баночку.</p>
    <p>— Не знаю. От медсестры Зины. Сказала, это для вашей руки.</p>
    <p>Я машинально взглянул на левую руку. На костяшках действительно краснела ссадина — пару дней назад зацепился о колючую проволоку, проверяя укрепления на передовой. Ерунда, даже не заметил.</p>
    <p>— И что это?</p>
    <p>— Говорит, мазь особая, фронтовая. От воспалений и чтобы быстрее заживало. Сама делает, на травах.</p>
    <p>Я взял баночку, снял крышку. Пахло медом и чем-то горьковатым, травяным. Кажется, эта Зина как раз и порывалась перевязать мне руку, но я отмахнулся.</p>
    <p>— И зачем это? — пробормотал я, больше себе, чем адъютанту.</p>
    <p>— А кто их, женщин, разберет, — философски заметил Миша. — Видать, понравились вы ей, Георгий Константинович.</p>
    <p>Я поднял бровь. Он смущенно откашлялся. Сама мысль о том, что какая-то медсестра может «проявлять знаки внимания» к комдиву Жукову, казалась мне неуместной. В памяти тут же всплыли скудные сведения о его семье, о жене Александре Диевне и дочерях. Нет, это лишнее. Сейчас не до того.</p>
    <p>— Передай ей спасибо, — сухо сказал я, возвращая лейтенанту баночку. — И больше ничего не принимай.</p>
    <p>— Есть, — кивнул Воротников, но в его глазах читалось неподдельное любопытство.</p>
    <p>День выдался напряженным. Предстояло провести рекогносцировку на северном участке, где мы готовили плацдарм для будущего удара. Пыль, жара, скрип «эмки» на проселке. Мы объезжали позиции свежей 82-й стрелковой дивизии. Командир, полковник Афанасьев, докладывал об обстановке, но я слушал вполуха, больше обращая внимание на расположение окопов, маскировку, состояние бойцов.</p>
    <p>И тут, на одном из медпунктов, я ее увидел. Ту самую Зину. Невысокую, худенькую, в выцветшем халате, с косынкой на темных волосах. Она не заметила моего приближения, яростно растирая в тазу белье, и на ее лоб выступили капельки пота.</p>
    <p>Увидев нас, она резко встала, вытерла руки о халат и вытянулась по стойке «смирно». Лицо было серьезным, усталым, но глаза… живые, темные, смотрели прямо на меня.</p>
    <p>— Вольно, — бросил я, проходя мимо к палатке, где располагался военврач второго ранга Мелентьев. Я собирался заглянуть к нему на предмет проверки готовности военно-медицинской службы к предстоящему наступлению. Разговор был недолгим. Выходя, я краем глаза заметил, как Зина снова склонилась над своим тазом, но теперь ее уши были ярко-красными.</p>
    <p>Вечером, вернувшись на КП, я снова наткнулся на нее. Она помогала санитарам разгружать медикаменты из грузовика. Ловко, по-мужски, перехватывая тяжелые ящики. Увидев меня, снова замерла, но на сей раз в ее взгляде, помимо смущения, читался немой вопрос.</p>
    <p>Я прошел мимо, не останавливаясь. А в юрте увидел ту самую баночку. Видать, Миша все-таки подсунул мне ее. Открыл. Понюхал. Пахло… по-больничному. И по-человечески. Я ткнул пальцем в мазь и размазал ее по ссадине. Прохладно. Приятно.</p>
    <p>На следующий день, проверяя ход инженерных работ, я снова увидел Зину, на этот раз на передовом перевязочном пункте. Она перевязывала раненого бойца, и ее голос, тихий и ровный, доносился из-за брезентовой стенки: «Держись, отец, сейчас все…». И боец, седой уже мужик, видать, сверхсрочнник, слушался ее, как дитя.</p>
    <p>Когда она вышла, чтобы сменить воду, наши взгляды снова встретились. На этот раз Зина не опустила глаза, а лишь чуть кивнула, и в уголках ее губ дрогнула улыбка. Я кивнул в ответ и пошел дальше, чувствуя себя нелепо.</p>
    <p>«Втягиваюсь в роль», — с раздражением подумал я. Но мысль о том, что в этой суровой военной реальности есть что-то простое и человеческое, почему-то не казалась лишней. Поздно вечером, когда в штабе стихла дневная суета, Воротников, подавая мне вечерние сводки, негромко сказал:</p>
    <p>— Товарищ комдив, медсестра Зина спрашивала, помогла ли мазь?</p>
    <p>Я посмотрел на свою руку. Ссадина действительно почти затянулась.</p>
    <p>— Передай, что помогла. И… передай спасибо.</p>
    <p>— Есть, — снова кивнул адъютант, и на его лице промелькнула тень одобрения.</p>
    <p>Это было глупо. Неуместно. Но, черт побери, после целого дня, посвященного службе, этот маленькая, дурацкая баночка с мазью казался крупицей дома. Моего, оставшегося в далеком будущем. Я отогнал эти мысли. Впереди была война. А все остальное… все остальное могло подождать.</p>
    <p>Прошло еще несколько дней. Наша «стройка» на северном участке подходила к концу. Дороги «лежневки» были готовы, скрытые подходы для техники оборудованы. Японцы на юге продолжали укрепляться, и разведка доносила, что они даже начали минирование перед своим фронтом — явный признак ожидания нашей атаки именно там.</p>
    <p>Как-то раз, возвращаясь с инспекции новых артиллерийских позиций, я застал Зину в неожиданной обстановке. Она сидела на ящике из-под снарядов возле полевой кухни и… учила пожилого санитара читать. Мужику было около пятидесяти, а он, с красными от напряжения ушами, бубнил по слогам: «Ма-ма мы-ла ра-му». Зина терпеливо поправляла его, ее пальчик водил по потрепанному букварю.</p>
    <p>Увидев меня, она снова вскочила, смутившись. Санитар и вовсе от испуга чуть не уронил книжку.</p>
    <p>— Вольно, — сказал я, подходя ближе. — Учитесь?</p>
    <p>— Учусь, товарищ комдив, — выпалил санитар. — Сестра Зина помогает. Я… я грамоту подтягиваю.</p>
    <p>— Хорошее дело, — кивнул я. Взгляд мой упал на книгу. Старый букварь. — Тяжело дается?</p>
    <p>— Нет, товарищ комдив! — санитар ответил с таким энтузиазмом, что было ясно — тяжело.</p>
    <p>Я посмотрел на Зину. Она смотрела на своего ученика с теплотой и легкой гордостью.</p>
    <p>— Молодец, сестра, — сказал я и, не зная, что добавить, пошел дальше.</p>
    <p>Вечером того же дня, разбирая бумаги, я наткнулся на сводку политотдела. Среди прочего упоминалось о низком уровне грамотности среди пополнения. В памяти сразу всплыла картина: Зина и немолодой санитар. Простая человеческая доброта в пекле войны. Это стоило больше, чем дюжина донесений.</p>
    <p>На следующий день я вызвал к себе начальника политотдела.</p>
    <p>— Товарищ Борисов, что у нас с ликбезом? Вижу, среди новобранцев много малограмотных.</p>
    <p>— Проблема, товарищ комдив, — вздохнул тот. — Не хватает пособий, да и заниматься некому. Все на передовой.</p>
    <p>— Найти пособия. Собрать по всем штабам старые газеты, брошюры, что есть. И организовать занятия. В каждом подразделении найти тех, кто грамотный, пусть учат остальных. Вменять в обязанность. Это повысит боеспособность не меньше, чем новая винтовка.</p>
    <p>— Будет исполнено, товарищ комдив! — обрадовался политработник, получив ясную и нужную задачу.</p>
    <p>Случайно ли это вышло из-за встречи с Зиной или нет, но дело было нужное. Я это понимал. И, отдавая приказ, поймал себя на мысли, что представляю, как она одобрит это решение. Сразу же отогнал эту мысль прочь.</p>
    <p>Наше следующее столкновение было более прямым. Я объезжал госпитальные палатки, навещал раненых после очередного японского артобстрела. В одной из палаток Зина перевязывала голову бойцу. Делала она это быстро, уверенно, но при этом ее руки были удивительно мягкими. Раненый, суровый на вид старшина, смотрел на нее как на ангела.</p>
    <p>Закончив, она повернулась и почти столкнулась со мной нос к носу. Отшатнулась, рука сама потянулась к пилотке.</p>
    <p>— Товарищ ко… комдив!</p>
    <p>— Не мешаю? — спросил я.</p>
    <p>— Нет, товарищ комдив! — она опустила глаза, но я видел, как взволнованно вздымается ее грудь под халатом.</p>
    <p>— Как работа? Хватает медикаментов?</p>
    <p>— Справляемся, — коротко ответила она, все еще не поднимая глаз. — Спасибо, что взяли мою мазь, — вдруг добавила она, совсем тихо.</p>
    <p>— Рука зажила, — так же тихо ответил я. Мы стояли в проходе между койками, и вокруг нас кипела госпитальная жизнь — стоны, разговоры, шаги. А в нашем углу на несколько секунд повисла неловкая, странная тишина.</p>
    <p>— Мне нужно работать, — она кивнула в сторону следующего пациента.</p>
    <p>— Конечно, — я посторонился. Она прошла мимо, и я уловил легкий запах лекарств и мыла. Чистый, несмотря на всю окружающую грязь и кровь.</p>
    <p>Выйдя из палатки, я глубоко вдохнул пыльный воздух. Это заходило слишком далеко. Эти мимолетные встречи, этот взгляд… Нет. Я — комдив Жуков. Вернее, я в его теле. У него есть семья, о которой я почти ничего не знаю, но чью память обязан хранить. А у меня… у меня есть война. И цель — выиграть ее с наименьшими потерями. Все остальное — слабость. Отвлекающий маневр.</p>
    <p>В тот же вечер я сказал Воротникову:</p>
    <p>— Миша, если эта медсестра… Зина… снова что-то передаст, вежливо откажись. Скажи, что командир благодарен, но принять неудобно.</p>
    <p>Воротников удивленно на меня посмотрел, но ответил:</p>
    <p>— Понял, товарищ комдив.</p>
    <p>Я видел, что он не понимает. Да мне и не нужно было, чтобы он понимал. Это была не его война. Это была моя. И на ней не было места для чего-то большого, чем краткая человеческая доброта и благодарность. Все остальное приходилось отсекать. Жестоко, но необходимо.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Прошла еще неделя. Наши позиции на северном участке превратились в хорошо замаскированный плацдарм. Дороги-лежневки доказали свою эффективность — техника двигалась по ним быстро и почти бесшумно.</p>
    <p>Как-то ночью прошел кратковременный дождь, и пока японские позиции на юге превращались в грязевую ванну, наши танки продолжали маневрировать по укатанным дорогам без особых проблем.</p>
    <p>Я проводил совещание с командирами частей, которые должны были участвовать в главном ударе. В землянке собрались полковники Афанасьев, Яковлев, командир артиллерийской группы Богданов. Мы изучали карту с нанесенными самыми последним разведданными.</p>
    <p>— Противник продолжает усиливать южный фас, — докладывал Конев, водя указкой по карте. — Сюда переброшены два дополнительных дивизиона тяжелой артиллерии. На центральном и северном участках — минимальные изменения.</p>
    <p>— Значит, наш операция «Самурай» по-прежнему в действии, — заметил я. — Отлично. Теперь о главном. Артиллерийская подготовка начнется в пять тридцать Продолжительность — два часа. Богданов, я хочу, чтобы в первые пятнадцать минут был сделан акцент на их переднем крае и узлах связи. Затем — перенос огня в глубину.</p>
    <p>— Понял, товарищ комдив. Но для точной стрельбы по узлам связи нужны более точные координаты.</p>
    <p>— Координаты будут, — уверенно сказал я. — Смушкевич подготовил нам сюрприз.</p>
    <p>Все с интересом посмотрели на меня. Я позволил себе небольшую улыбку.</p>
    <p>— Завтра на рассвете, за час до начала артподготовки, несколько учебных «У-2» монгольских ВВС поднимутся в воздух. Они пойдут на малой высоте вдоль переднего края. Задача — не бомбить, а создавать шум. Много шума.</p>
    <p>— Шум? — переспросил Афанасьев.</p>
    <p>— Именно. Пока японские зенитчики и пулеметчики будут отвлекаться на старые тихоходы, наши корректировщики, заранее выдвинутые в нейтральную полосу, засекут и передадут координаты всех огневых точек, которые откроют огонь. Особенно — зенитных установок, которые обычно прикрывают штабы и узлы связи.</p>
    <p>В землянке повисло невеселое молчание.</p>
    <p>— Выглядит просто, — наконец произнес Богданов. — Пока союзники будут подставляться пулям и снарядом вражеских зениток, мы спокойненько станем уточнять карту огневых точек противника.</p>
    <p>— Именно, — кивнул я, уловив его иронию. — Ваша артиллерия получит конкретные цели. Уничтожим их управление в первые минуты боя… Что касается вашего умонастроения, товарищ Богданов, хочу напомнить вам, что мы защищаем не свою землю, а территорию дружественного государства, защитники которого обязан разделить с нами все риски. Вы поняли?</p>
    <p>— Есть, товарищ комдив, — откликнулся тот.</p>
    <p>— Приступайте к исполнению.</p>
    <p>После совещания я задержался, изучая журнал боевых донесений. Воротников, как всегда, был рядом.</p>
    <p>— Товарищ комдив, — тихо сказал он, когда мы остались одни. — Начальник медицинской службы докладывает о нехватке бинтов и антисептиков. Говорит, раненых много, а запасы тают.</p>
    <p>Я вздохнул. Это была вечная проблема. В памяти всплыли современные методы сортировки и эвакуации раненых, но большая часть из них была недостижима с текущими ресурсами.</p>
    <p>— Распорядись собрать все чистые простыни и другое белье, что есть в тыловых подразделениях. Пусть стирают, кипятят и режут на бинты. Что касается антисептиков… — я задумался. — Есть же спирт. Медицинский. Выделить его строго для обработки ран.</p>
    <p>— Есть. И… товарищ комдив, — Воротников немного помялся. — Медсестра Зина… она просила передать, что в их палатке прорвало брезент шальным осколком. Просит помочь с ремонтом.</p>
    <p>Я посмотрел на него пристально. Он смущенно опустил глаза.</p>
    <p>— Миша, ты что, на посылках у ней служишь? — спросил я беззлобно.</p>
    <p>— Нет, товарищ комдив! — выпрямился лейтенант. — Просто… она сама подошла, когда я у госпиталя был. Спрашивала, не могу ли я передать.</p>
    <p>Я покачал головой. Эта девушка была настойчива. И, черт возьми, ее просьба была абсолютно законной — прорванный брезент в госпитальной палатке это не шутки.</p>
    <p>— Передай интендантам. Пусть поменяют брезент. И в следующий раз решайте такие мелкие вопросы самостоятельно, от моего имени, но не спрашивая всякий раз моего разрешения. Поверь, мне и без порванной палатки хватает головной боли.</p>
    <p>— Есть, Георгий Константинович.</p>
    <p>На следующий день, за час до рассвета, я стоял на НП и смотрел в сторону японских позиций. Было тихо. Слишком тихо. Потом в небе послышался нарастающий гул моторов. Из-за горизонта выползли три старых «У-2». Они шли низко, почти бреющим полетом, явно дразня противника.</p>
    <p>И японцы клюнули. Сначала заработали крупнокалиберные пулеметы, прочертив небо трассирующими очередями. Потом застучали зенитки. Вспышки выстрелов и разрывов четко обозначили их позиции на темном фоне степи. Рядом со мной радист тихо диктовал в микрофон координаты, которые передавали наши наблюдатели.</p>
    <p>Ровно в 05:30 небо разорвал оглушительный грохот. Наша артиллерия открыла ураганный огонь. Я видел, как первые залпы накрыли именно те цели, что были только что засечены. Связь противника должна была быть парализована в первые же минуты.</p>
    <p>Бой продолжался весь день. Наши части, пользуясь замешательством японцев на северном участке, вклинились в их оборону. К вечеру пришло донесение, из которого следовало, что прорыв достиг глубины трех километров по фронту.</p>
    <p>Это можно было считать успехом, хотя расслабляться не стоило. Поздно ночью, когда основные страсти улеглись, я зашел в госпиталь. Нужно было проверить, как справляется медицина с потоком раненых.</p>
    <p>Палатки были переполнены. В воздухе стоял тяжелый запах крови, йода и пота. Врачи и медсестры двигались как тени, их лица были серыми от усталости. И среди них — она. Зина. Она стояла на коленях рядом с кошмой, на которой лежал молодой боец с перебинтованной грудью.</p>
    <p>Зина поила его водой из жестяной кружки, ее рука уверенно поддерживала его голову. Подняла на меня взгляд. В ее глазах не было ни смущения, ни ожидания. Только усталость и сосредоточенность на работе. Она кивнула мне, коротко, по деловому, и снова повернулась к раненому.</p>
    <p>Я постоял минуту, глядя на эту сцену, потом развернулся и вышел. Все было правильно. Она делала свое дело. Я — свое. И мы, хоть и пересекались, но исключительно по долгу служба. А по другом — точно не сейчас. Возможно, никогда.</p>
    <p>Вернувшись в юрту, я набросал в блокноте идею по улучшению системы эвакуации раненых с использованием трофейных японских грузовиков, которые начали поступать к нам после сегодняшнего боя. Это была конкретная, практическая задача. Та, с которой я мог справиться. И это было куда проще, чем разбираться в запутанных лабиринтах человеческих чувств.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Успех нашего наступления на северном участке был очевиден, но японское командование быстро опомнилось. Через три дня, когда наши передовые части уже готовились развивать успех, поступили тревожные разведданные. Конев, лицо которого почернело от бессонных ночей, доложил:</p>
    <p>— Георгий Константинович, противник стягивает резервы. Сюда, — он ткнул пальцем в карту западнее нашего прорыва. — Наши наблюдатели отмечают движение мотоколонн. И есть сведения о переброске их 1-й танковой группы.</p>
    <p>Это меняло все. Японцы не пытались лобовой контратакой выбить нас с захваченных позиций. Они готовили классические «клещи». Пока мы углубляли прорыв, их подвижные группы должны были ударить с флангов, окружить и уничтожить наши ударные части.</p>
    <p>— Подтвержденные данные? — переспросил я, вглядываясь в карту.</p>
    <p>Местность в районе предполагаемого контрудара была сложной — песчаные гряды, перемежающиеся солончаками, трудные для танков.</p>
    <p>— Пока нет. Только сообщения авиаразведки и радиоперехваты. Но картина вырисовывается однозначная.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула. План, который работал безупречно, давал сбой. Я знал об этой тактике из истории, но столкнуться с ней лицом к лицу было иным делом. Мои улучшения — дороги, связь — помогали, но не отменяли превосходства противника в маневре на этом направлении.</p>
    <p>— Отдать приказ 11-й танковой бригаде и 7-й мотобронебригаде прекратить продвижение. Перейти к обороне на достигнутых рубежах. Срочно усилить противотанковыми средствами западный фланг прорыва.</p>
    <p>Кущев, присутствовавший на докладе, мрачно заметил:</p>
    <p>— Если мы остановимся, японцы успеют создать прочную оборону в глубине. Мы потеряем темп и преимущество.</p>
    <p>— Если мы не остановимся, мы потеряем две бригады, — жестко парировал я. — Лучше потерять темп, чем войска. Выполнять.</p>
    <p>Приказы ушли, но напряжение не спадало. Я чувствовал, что теряю инициативу. Противник адаптировался, и теперь мне нужно было импровизировать, находясь в условиях жесткого цейтнота.</p>
    <p>Новой проблемой, обрушившейся на меня к вечеру, стал не противник, а собственное начальство. Из штаба фронтовой группы пришла шифровка за подписью Штерна. Командующий требовал объяснений, почему наступление приостановлено, и выражал «крайнее недоумение» в связи с «пассивностью» ударной группировки. Текст был составлен в таких выражениях, что за ним явно читалось не просто недоумение, а серьезное недовольство.</p>
    <p>Я понимал его. С точки зрения штаба, мы имели тактический успех, который нужно было развивать. Они не видели той угрозы, которую я читал в разведсводках. Объяснять по радио, что я опасаюсь флангового удара на основе неподтвержденных данных? Это выглядело бы как оправдание.</p>
    <p>— Что будем делать, товарищ комдив? — спросил Кущев, видя мою озабоченность.</p>
    <p>— Ждать, — отрезал я. — И готовиться. Если японцы действительно нанесут удар, у нас будет железный аргумент. Если нет… — я не стал договаривать. Последствия «если нет» были неприятными. Мне могли припомнить и самоуправство с «побегом» Танаки, и «танковую джигитовку», и теперь уже «необоснованную остановку наступления».</p>
    <p>Ночь прошла в тревожном ожидании. Я не сомкнул глаз, проверяя донесения и сравнивая данные из них с пометками на карте. К утру поступили первые подтверждения. Разведгруппы доложили о сосредоточении японской бронетехники в районе горы Зеленая. Угроза становилась осязаемой.</p>
    <p>Утром, едва рассвело, японцы ударили. Два полка пехоты при поддержке танков обрушились на наш западный фланг. Бой был ожесточенным. Наша заблаговременно организованная противотанковая оборона дала результат — несколько подбитых японских танков дымились на подступах, но давление нарастало.</p>
    <p>Именно в этот момент, когда решалась судьба всего нашего прорыва, я получил новую шифровку от Штерна. Краткую и категоричную: «Немедленно возобновить наступление на главном направлении. Прекратить распыление сил на второстепенных участках. Штерн».</p>
    <p>Я скомкал телеграмму. Это был приказ. Приказ, который, если бы я его выполнил, привел бы к катастрофе. Ослабив фланг для возобновления наступления, я открыл бы дорогу японским танкам прямо в тыл нашим основным силам.</p>
    <p>Передо мной встал выбор, которого я опасался с момента своего «попадания» сюда. Ослушаться прямого приказа вышестоящего командира в условиях боя. В армии, особенно в РККА 1939 года, за это можно было поплатиться не только карьерой.</p>
    <p>Я посмотрел на Воротникова. Он молча ждал, понимая тяжесть момента.</p>
    <p>— Передать в штаб фронтовой группы, — сказал я, твердо глядя перед собой. — «Веду тяжелый оборонительный бой с превосходящими силами противника на западном фланге прорыва. Оставление рубежей приведет к окружению ударной группировки. Наступление возобновлю после стабилизации обстановки. Жуков».</p>
    <p>Я подписал бумагу и отдал ее адъютанту. Теперь все было поставлено на карту. Если я не отобью японскую атаку и не докажу правоту своих опасений, моя карьера — а возможно, и жизнь — на этом закончатся. Проблема с порванной палаткой и нехваткой бинтов показалась сейчас невероятно далекой и мелкой. На кону была судьба всего корпуса.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ответ из штаба фронтовой группы не заставил себя ждать. Уже через час Воротников протянул мне новую шифровку. Текст был лаконичным и не оставлял пространства для маневра: «Комдиву Жукову. Ваш доклад принят к сведению. Командующий приказывает: в ваше распоряжение направляется комиссар Григоренко для выяснения обстановки на месте. Штаб ФГ».</p>
    <p>Комиссар. Для «выяснения обстановки». Это был вежливый способ сказать, что мне перестали доверять. Григоренко, высокий, сухопарый политработник, прибыл к вечеру. Он не стал тратить время на формальности, сразу потребовав отчета и проведения на передовую.</p>
    <p>— Товарищ комдив, — его голос был ровным, но в нем явно звучало чувство превосходства. Ясно, меня по сути не столько по военной линии ревизовали, сколько по партийной, — командующий озабочен падением темпов наступления. Объясните, почему вы игнорируете приказы?</p>
    <p>— Я не игнорирую приказы, товарищ комиссар, — так же спокойно ответил я. — Я предотвращаю катастрофу. Поедем, убедитесь сами.</p>
    <p>Мы поехали на тот самый западный фланг. Бой здесь стих, но его следы были видны повсюду. Подбитые танки, воронки, развороченные взрывами брустверы. Я провел Григоренко по передовой, показывая ему позиции, откуда мы отбили атаку, трофеи, захваченные у японцев.</p>
    <p>— Видите? — я указал на дымящиеся вдалеке японские танки. — Это не «распыление сил на второстепенном участке». Это попытка противника отсечь и уничтожить наши лучшие части. Если бы я ослабил этот фланг, выполняя приказ о наступлении, их танки были бы уже у нас в тылу.</p>
    <p>Григоренко молча слушал, его внимательный взгляд скользил по лицам уставших, закопченных бойцов, по пропотевшим гимнастеркам на спинах саперов, спешно минировавших перед позициями. Он видел не карту в штабе, а реальную войну.</p>
    <p>— Ваши действия выходят за рамки устава, товарищ Жуков, — наконец сказал он, но в его голосе уже не было прежней уверенности. — Но… результат очевиден. Прорыв сохранен, войска не попали в окружение. Я доложу командующему объективную обстановку.</p>
    <p>Отправляя Григоренко обратно, я понимал, что выиграл лишь небольшую передышку. Доверие ко мне было подорвано. Теперь любая моя ошибка, любое промедление стоило бы мне всего. Плевать, главное выполнить свой долг, а история нас рассудит.</p>
    <p>На следующее утро, когда мы пытались составить план по деблокированию ситуации, поступило новое донесение, на этот раз от наших монгольских союзников. Японская кавалерийская бригада, пользуясь нашей сосредоточенностью на северном участке, совершила глубокий рейд по тылам и перерезала единственную коммуникацию, по которой шло снабжение всего нашего северного плацдарма — дорогу Тамцак-Булак — Хамар-Даба.</p>
    <p>Положение стало критическим. Ударная группировка, угодившая в «клещи», теперь оказалась еще и на голодном пайке. Боеприпасы, горючее, продовольствие — все это было под угрозой. В штабе воцарилась тягостная тишина. Даже Кущев не находил слов. Мы оказались в ловушке.</p>
    <p>— Ваши предложения? — обвел я взглядом собравшихся командиров.</p>
    <p>Не скажу, что они заговорили наперебой, но кое-какие идеи рождались. Предлагали прорываться на юг, к основным силам. Предлагали держать круговую оборону и ждать помощи извне. Все варианты были плохими и вели к огромным потерям.</p>
    <p>И тогда у меня родился план. Безумный, рискованный, но единственный, который мог переломить ситуацию. Он шел вразрез со всей классической военной наукой. Такой вполне мог предложить сам Жуков, памятью и опытом которого я пользовался.</p>
    <p>— Мы не будем прорываться и не будем сидеть в обороне, — заявил я. — Мы контратакуем. Здесь. — Я ткнул пальцем не в сторону прорыва, а в основание японского «клеща», туда, откуда они наносили удар по нашим коммуникациям.</p>
    <p>— Но это же самоубийство! — не выдержал начальник оперативного отдела. — Мы ослабим фланг, и японцы довершат окружение!</p>
    <p>— Они этого не ожидают, — парировал я. — Они ждут, что мы либо побежим, либо зароемся. Мы ударим им в основание «клещей», пока их ударная группировка увязла в боях с нашими частями на флангах. Мы разрежем их группировку пополам.</p>
    <p>Риск был колоссальным. Если я ошибся в расчетах, если японцы разгадают мой замысел, корпус будет уничтожен. А я, скорее всего, расстрелян за потерю войск и самоуправство. Но другого выхода не было. Сидеть и ждать, пока нас перемолотят по частям, было смерти подобно.</p>
    <p>Я отдал приказы. Лучшие части — те самые танковые бригады и пехота, что прорывали оборону, — были скрытно переброшены для контрудара. Мы шли ва-банк. Исход операции, а с ней и моей судьбы, должен был решиться в ближайшие сутки.</p>
    <p>Правда, я в любом случае не собирался принимать повороты судьбы с покорностью барана. Для обеспечения успеха задуманной операции, я заранее заготовил сюрприз и япошкам и собственному командование. И сюрприз этот готовился в тыловой тишине.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Приказ был отдан. Лучшие части начали скрытную перегруппировку. В штабе царило напряженное молчание, прерываемое лишь треском полевого телефона и скрипом дверцы сейфа, откуда я достал запасную, совершенно секретную карту. На ней были нанесены позиции, о которых не знал даже Кущев.</p>
    <p>Воротников доложил о готовности частей. Я кивнул, глядя на светлеющий восток. Час «Х» приближался.</p>
    <p>И тут эту предрассветную тишину разорвал нарастающий гул. Не с передовой. С севера. Оттуда, где по нашим данным не должно было быть крупных сил противника. Из-за гор выползала армада японских бомбардировщиков. Они шли на юг, в сторону наших тылов.</p>
    <p>В штабе замерли. Все взгляды устремились на меня. Я видел в них отражение собственной, холодной как лед, мысли: они знают. Знают о нашем контрударе и бьют по оголенным тылам.</p>
    <p>— В точности по плану, — мои слова прозвучали неожиданно громко в наступившей тишине. — Они клюнули.</p>
    <p>Я повернулся к начальнику связи.</p>
    <p>— Немедленно шифровка Смушкевичу: «Ночные ласточки». Повторить дважды.</p>
    <p>Затем я взглянул на Воротникова.</p>
    <p>— Передать в штаб фронтовой группы: «Противник начал запланированную операцию по дезорганизации нашего тыла. Приняты контрмеры. Прошу ускорить переброску резервов согласно схеме 'Багратион».</p>
    <p>Адъютант бросился исполнять приказ. Я же подошел к рации.</p>
    <p>— «Ястреб-1», я «Беркут». Начинайте охоту.</p>
    <p>Ответ был лаконичным: «Понял. Выходим на цель».</p>
    <p>А на земле уже рвались первые бомбы, но не на наших тылах. Японские бомбардировщики, не ожидая сопротивления, шли плотным строем. И в этот момент из-за вершин Хамар-Дабы к ним устремились десятки маленьких, юрких силуэтов. Это не были современные истребители. Это были те самые учебные «У-2», которые я попросил у монгольских товарищей.</p>
    <p>Их атака была дерзкой до безумия. Тихоходные бипланы, вооруженные пулеметами не могли тягаться по потолку с бомбардировщиками как и в скорости и мощи, но они буквально путались у них под ногами, мешая выполнять боевую задачу.</p>
    <p>Японские стрелки, ослепленные прожекторами, которые мы выставили на переднем крае, не могли вести прицельный огонь. А наши летчики, пользуясь малой скоростью и маневренностью своих «этажерок», умудрялись уходить из-под огня.</p>
    <p>Один за другим японские бомбардировщики, отбомбившись как попало, разворачивались их ложились на обратный курс. Я наблюдал за этим с НП, когда ко мне подошел Конев.</p>
    <p>— Георгий Константинович, перехватили радиограмму. Японский командир авиагруппы докладывает о «неожиданном хаотическом противодействии русских истребителей нового типа».</p>
    <p>Я усмехнулся. «Нового типа». Да, наши «ночные ласточки» стали для них полной неожиданностью.</p>
    <p>Именно в этот момент связист из штаба фронтовой группы с пакетом. Я вскрыл его. Это был приказ Штерна. Краткий и категоричный: «В связи с катастрофическим ухудшением обстановки немедленно отвести войска на исходные позиции и доложить о причинах срыва наступления».</p>
    <p>Я спокойно сложил листок и протянул его обратно связисту.</p>
    <p>— Передайте командующему, что приказ не может быть исполнен. Наступление продолжается по скорректированному плану. А причины «срыва» он может наблюдать собственными глазами. — Я указал рукой на небо, где горели японские бомбардировщики, и на восток, откуда уже доносился нарастающий гул наших танковых моторов, идущих в запланированный контрудар.</p>
    <p>Связист забрал пакет и удалился. Я знал, что это прямое неповиновение. Но я также знал, что Ворошилов, получив донесение о срыве японской операции с минимальными потерями с нашей стороны, предпочтет факты формальным донесениям.</p>
    <p>План «Б» сработал. Мы не просто парировали удар. Мы заманили противника в ловушку и нанесли ему серьезный урон. Однако я также понимал, что главное сражение было еще впереди. И теперь у меня на руках был новый козырь — деморализованный и понесший неожиданные потери противник.</p>
    <p>— Воротников! — крикнул я. — Передать Яковлеву: «Клещи» сомкнуть в течение трех часов. Вперед!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Гул наших танков, идущих в контрудар, нарастал, сливаясь с отдаленным грохотом боя в небе. «Ночные ласточки» Смушкевича сделали свое дело — японские бомбардировщики, понеся потери, поспешно ретировались, так и не нанеся серьезного урона нашим тылам.</p>
    <p>Я наблюдал с НП, как батальоны 11-й танковой бригады вклиниваются в основание японского «клеща». Их удар был стремительным и точным, как удар скальпеля. Японцы, ожидавшие нашего отступления или пассивной обороны, оказались не готовы к такому развитию событий. Их фронт затрещал по швам.</p>
    <p>— Конев! — не отрывая бинокля от глаз, крикнул я. — Свяжись с монгольскими партизанами. Пусть активизируются в тылу у японцев. Перерезать коммуникации, атаковать обозы. Создать у них впечатление, что за их спиной действуют крупные силы.</p>
    <p>— Есть, товарищ комдив!</p>
    <p>Это был еще один элемент плана, подготовленный заранее. Небольшие, но хорошо вооруженные и обученные диверсионные группы должны были посеять панику в японском тылу, заставив их командование держать резервы и снимать части с фронта.</p>
    <p>Через несколько часов поступили первые доклады от Яковлева. Его танкисты, ломая очаговое сопротивление, успешно продвигались вперед, рассекая японскую группировку надвое. Одновременно с этим наши части, ранее перешедшие к обороне на флангах, перешли в локальные контратаки, не давая японцам перебросить силы на угрожаемый участок.</p>
    <p>К вечеру ситуация кардинально изменилась. Теперь уже японская ударная группировка сама оказалась под угрозой окружения. Их «клещи», которые должны были сомкнуться вокруг нас, были безнадежно сломлены.</p>
    <p>В штаб снова прибыл связной от Штерна. На этот раз его лицо выражало не уверенность, а растерянность. Он молча протянул мне новый пакет.</p>
    <p>Я вскрыл его. Текст был иным: «Комдиву Жукову. Доложите обстановку и дальнейшие планы. Штерн».</p>
    <p>Никаких упреков, никаких приказов об отстранении. Просьба доложить. Это было признанием того, что мои действия оказались правильными.</p>
    <p>Я продиктовал Воротникову краткий, но емкий отчет о разгроме японской группировки и восстановлении контроля над коммуникациями. Закончил его фразой: «Продолжаю выполнение основной задачи по разгрому противника на халхингольском плацдарме».</p>
    <p>Отправив связиста, я вышел из штабной землянки. Ночь опустилась на степь, но на западе еще полыхали зарева пожаров — горели подбитые японские танки и склады. Воздух был пропитан запахом гари, пыли и победы.</p>
    <p>Ко мне подошел Смушкевич. Его лицо, усталое, сияло.</p>
    <p>— Георгий Константинович, летчики докладывают. Задание выполнено. Потери — два «У-2». Экипажи живы, выпрыгнули с парашютами.</p>
    <p>— Передай всем участникам ночного вылета благодарность, — сказал я. — И представь отличившихся к наградам.</p>
    <p>Он кивнул и, немного помолчав, спросил:</p>
    <p>— А вы не боялись, что этот план с «ночными ласточками» не сработает? Это же был огромный риск.</p>
    <p>Я посмотрел на темное небо, усеянное звездами.</p>
    <p>— Война — это всегда риск, Яков Владимирович. Но расчетливый. Они ждали от нас шаблонных действий. А мы ударили там, где нас не ждали, и тем, чего они не ожидали. В этом и есть секрет.</p>
    <p>Я не стал добавлять, что этот «секрет» был подсмотрен мной в будущем, из опыта других войн. Ну что ж, пусть это останется моей тайной.</p>
    <p>На следующий день, когда наши части заканчивали зачистку территории и пленение остатков разгромленной японской группировки, пришла новая шифровка. На этот раз не от Штерна, а из Москвы. Лично от Ворошилова.</p>
    <p>Текст был кратким и емким: «За умелое руководство войсками и проявленную инициативу объявляю благодарность. Жду подробного доклада. Ворошилов».</p>
    <p>Воротников, зачитавший мне телеграмму, сиял как мальчишка.</p>
    <p>— Товарищ комдив! Поздравляю! Личная благодарность наркома!</p>
    <p>Я взял у него из рук телеграфную ленту. Да, это была победа. Не только на поле боя, но и в борьбе за доверие. Я доказал, что мои методы, хоть и нестандартны, но эффективны.</p>
    <p>И тем не менее, глядя на карту, я понимал, что это лишь одна битва. Война на Халхин-Голе еще не была окончена. Японское командование, получив столь чувствительный урок, наверняка готовило новый удар. И мне нужно было быть к нему готовым.</p>
    <p>— Ничего, — тихо сказал я, глядя на карту. — Теперь они знают, с кем имеют дело. И это их главная ошибка.</p>
    <empty-line/>
    <p>Штаб Квантунской армии, г. Синьцзин</p>
    <p>Капитан Юсио Танака стоял по стойке «смирно» перед массивным столом, за которым сидел полковник Акира Сато, начальник разведывательного отдела. Воздух в кабинете был густым от табачного дыма и запаха старой бумаги. На столе лежало досье Танаки, и, судя по толщине, оно пополнилось новыми, нелестными страницами.</p>
    <p>— Капитан, — голос Сато был холодным, как сталь, — ваше возвращение из плена оставляет множество вопросов. История с угоном советского самолета выглядит… сказочной.</p>
    <p>— Господин полковник, я докладывал только правду! — выпалил Танака, глядя в стену перед собой. — Красные были настолько уверены в своей безопасности, что…</p>
    <p>— Что оставили заправленный и исправный самолет на краю аэродрома с уснувшей охраной? — Сато медленно затянулся сигаретой. — Вы считаете нас идиотами, капитан?</p>
    <p>Танака молчал, чувствуя, как пот стекает по спине. Он знал, что его карьера висит на волоске. Подозрения в том, что он завербован НКВД, могли привести его прямиком в военную тюрьму, а то и к расстрельной яме. И дядя не заступится.</p>
    <p>— Ваши сведения о сосредоточении советских танков на южном направлении, — продолжал Сато, — привели к тому, что мы ослабили центр и понесли тяжелые потери. Вы понимаете степень вашей ответственности?</p>
    <p>В этот момент дверь кабинета открылась без стука. В помещение вошел невысокий, полный мужчина в штатском костюме, с безмятежной улыбкой на круглом лице. На него был надет белый халат, а в руке он держал медицинскую карту.</p>
    <p>— А, прошу прощения, господин полковник, — он говорил на идеальном японском с легким, почти неуловимым акцентом. — Я по расписанию. Медицинский осмотр капитана, как и приказано.</p>
    <p>Сато с раздражением мотнул головой.</p>
    <p>— Сейчас не время, доктор Фукуда.</p>
    <p>— Понимаю, понимаю, — кивнул «доктор», но не ушел, а приблизился к столу и заинтересованно посмотрел на Танаку. — Однако, если позволите, господин полковник, стресс от пережитого плена — вещь серьезная. Без своевременной психологической помощи последствия могут быть необратимыми. Я ведь специалист по контузиям и боевым неврозам.</p>
    <p>Сато смерил «доктора» взглядом, но тот лишь безмятежно улыбался. Наконец полковник махнул рукой.</p>
    <p>— Ладно. Десять минут. И чтобы он потом снова был здесь!</p>
    <p>— Непременно, — «доктор» Фукуда кивнул и жестом указал Танаке следовать за ним.</p>
    <p>Он провел капитана в небольшой, пустой кабинет через коридор, заставленный шкафами с архивными делами. Закрыв дверь, он мгновенно преобразился. Улыбка исчезла, взгляд стал острым и проницающим.</p>
    <p>— С тобой все в порядке, Юсио? — спросил он, и его голос стал совсем другим — более глубоким, без подобострастных ноток.</p>
    <p>Танака отшатнулся.</p>
    <p>— Вы… кто вы?</p>
    <p>— Друг, — коротко ответил мужчина. — Единственный человек здесь, кто знает правду. Твою правду. И знает, что полковник Сато уже подписал приказ о твоем аресте по подозрению в государственной измене.</p>
    <p>Капитан побледнел.</p>
    <p>— Но я не… я ничего…</p>
    <p>— Я знаю, — «доктор» положил руку ему на плечо. Его прикосновение было на удивление спокойным. — Ты честно выполнил свой долг, но твои начальники ищут козла отпущения за провал наступления. Ты — идеальная кандидатура. Беглец из плена, чьи разведданные привели к катастрофе.</p>
    <p>Он помолчал, давая словам просочиться в сознание Танаки.</p>
    <p>— У тебя нет будущего в этой армии, Юсио. Только трибунал и расстрел. Если повезет — пожизненное заключение.</p>
    <p>— Что же мне делать? — выдохнул Танака, чувствуя, как почва уходит из-под ног.</p>
    <p>«Доктор Фукуда» — резидент советской разведки Иван Петрович Зорин, работавший под легендой японского врача-психиатра, — улыбнулся. Рыбка клюнула.</p>
    <p>— Есть путь к спасению. И даже к восстановлению чести. Только он требует смелости.</p>
    <p>Он наклонился ближе.</p>
    <p>— Те люди, которые взяли тебя в плен… они видят в тебе не врага, а жертву обстоятельств. Они знают, что ты — талантливый офицер, чьими способностями пренебрегли собственные командиры. Они предлагают тебе шанс.</p>
    <p>— Стать предателем? Никогда! — попытался возразить Танака, но в его голосе уже не было прежней уверенности.</p>
    <p>— Предателем? Нет, — Зорин покачал головой. — Спасителем. Ты видел, что творят милитаристы? Они бросают своих солдат в бессмысленные атаки, губят их ради амбиций генералов. Ты можешь помочь положить конец этой бойне. Сохранить жизни тысячам твоих соотечественников. Разве это не долг настоящего самурая — предотвращать бессмысленную смерть?</p>
    <p>Он вынул из кармана халата небольшой конверт.</p>
    <p>— Здесь новые документы и билет на поезд до Дайрена. Там тебя ждут. Новая жизнь, уважение, возможность служить своему народу, положив конец войне. Или… — он кивнул в сторону двери, за которой ждал полковник Сато, — возвращайся к нему. И узнай, насколько быстро «отец-командир» превращается в палача для тех, в ком он разочаровался.</p>
    <p>Танака смотрел на конверт, как загипнотизированный. Весь его мир, вся система ценностей рушилась. Честь, долг, присяга… а на другой чаше весов — верная смерть и клеймо предателя от своих же. И призрачный шанс на искупление, который предлагал этот загадочный «доктор».</p>
    <p>Он медленно, почти неосознанно, протянул руку и взял конверт. Его пальцы дрожали.</p>
    <p>— Хороший выбор, — тихо сказал Зорин. — Теперь слушай внимательно. Завтра, в 14:00, ты придешь на вокзал…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Штабная юрта погрузилась в предрассветную тишину, нарушаемую лишь потрескиванием керосиновой лампы и скрипом пера Воротникова, заполнявшего последние донесения.</p>
    <p>Я сидел над картой, на которую только что были нанесены результаты разгрома японской группировки. Победа была полной, но не окончательной. Противник ожесточенно цеплялся за каждый клочок земли, а до генерального наступления, которое я планировал, оставались считанные дни.</p>
    <p>Внезапно дверь юрты распахнулась, и внутрь ворвался запыхавшийся красноармеец-связист. Он был так взволнован, что забыл поприветствовать старшего по званию.</p>
    <p>— Товарищ комдив! Срочная радиограмма из штаба фронтовой группы! Лично командующий Штерн требует немедленного ответа!</p>
    <p>Я протянул руку, и он вложил в нее сложенный листок. Текст был коротким, но каждое слово било по нервам.</p>
    <p>«Комдиву Жукову. Поступили сведения о готовящемся покушении на вашу жизнь группой японских диверсантов. Источник надежен. Немедленно усильте охрану, измените режим дня и место дислокации штаба. Штерн».</p>
    <p>Я медленно положил телеграмму на стол. Мысленно поблагодарил резидента, того самого «доктора Фукуду», который, наверняка уже завербовал Танаку. Его работа была бесценной.</p>
    <p>— Воротников, — сказал я, глядя на пламя лампы. — Подними дежурный взвод. Немедленно. И вызови ко мне Конева.</p>
    <p>Пока адъютант выполнял приказ, я вышел из юрты. Ночь была черной, безлунной. Идеальная для убийц. Я стоял, вглядываясь в темноту, и чувствовал на себе невидимый прицел. Они где-то здесь. Уже близко.</p>
    <p>Ко мне подбежал Конев, на ходу натягивая шинель.</p>
    <p>— Георгий Константинович, в чем дело?</p>
    <p>Я молча протянул ему шифровку. Он пробежал глазами и присвистнул.</p>
    <p>— Диверсанты? Здесь? Но как они прошли через наши кордоны?</p>
    <p>— Неважно как, — отрезал я. — Они здесь. И их цель — я. Твоя задача — не мешать им.</p>
    <p>Конев смотрел на меня как на сумасшедшего.</p>
    <p>— Не мешать?.. Товарищ комдив, вы шутите?</p>
    <p>— Нисколько, — я повернулся и пошел обратно в юрту. — Мы сыграем в их игру, но по нашим правилам.</p>
    <p>Войдя внутрь, я отдал Воротникову новый приказ.</p>
    <p>— Миша, принеси мою фуражку.</p>
    <p>Фуражку я положил на стол рядом с лампой, чтобы из темноты был виден ее отчетливый силуэт. Сам же отошел в огороженную ширмой часть юрты, за тяжелый дубовый шкаф с картами. Отсюда был виден и вход, и стол с фуражкой.</p>
    <p>— Теперь оба — ко мне, в угол, — скомандовал я Коневу и Воротникову. — И тишина.</p>
    <p>Мы замерли в темноте. Было слышно, как тяжело дышит Воротников и как скрипят сапоги часовых снаружи. Минуты тянулись мучительно медленно. Я не сомневался, что диверсанты придут. Слишком уж удобная цель — командующий, засидевшийся за бумагами в своей хорошо освещенной палатке.</p>
    <p>И вот… Тишину ночи разрезал негромкий, чуть слышный щелчок. Как будто ветка лопнула под чьей-то ногой. Да только откуда здесь вершине горы ветка?</p>
    <p>Я прижался спиной к ворсистой войлочной стене, сжимая в руке ТТ. Воротников замер, Конев бесшумно взвел курок своего нагана.</p>
    <p>Из темноты, прямо напротив входа в юрту, метнулась тень. Быстрая, как змея. Затем вторая. Они скользнули мимо часовых, которые, как я и приказывал, сделали вид, что ничего не замечают.</p>
    <p>Первая тень на мгновение замерла у полога, оценивая обстановку. Отбрасывающий ее человек, увидел освещенный стол и фуражку. И, видать, решил, что я там. Стрелять он не стал. Не хотел поднимать шума.</p>
    <p>У японских диверсантов были свои методы. Что-то со свистом прошило воздух, как раз над тем самым местом, где по идее должны была скрываться в темноте моя голова, и вонзилось в войлок юрты, чуть выше моей реальной, а не воображаемой головы.</p>
    <p>И в этот же миг я шагнул из темноты, и голос мой прозвучал тихо, но отчетливо, заполняя все пространство юрты:</p>
    <p>— Ищете меня, господа диверсанты?</p>
    <p>В свете лампы я увидел их — двух человек в форме красноармейцев, но с монголоидными чертами лиц. Их глаза округлились от удивления и шока. Они не ожидали, что их здесь подкарауливают.</p>
    <p>Первый из них, недолго думая, вскинул револьвер, но выстрелить он не успел. Пуля из моего ТТ прошила его грудь. Второй попытался бросить гранату, но Воротников, выскочив из-за шкафа, ударил его прикладом по голове. Диверсант рухнул без сознания.</p>
    <p>Все было кончено за несколько секунд. Я поднял фонарь и посветил на то место, где в стене торчали… сюрикэны! Надо же — ниндзя! Удостоился, значит, чести.</p>
    <p>— Ловкачи, однако, — пробормотал я, ни к кому в особенности не обращаясь.</p>
    <p>Однако самое интересное ждало впереди. Пока Конев и подбежавшие бойцы осматривали тела и обезвреживали второго диверсанта, я заметил у первого, убитого, в расстегнутом кармане гимнастерки небольшой, тщательно завернутый в промасленную бумагу предмет. Я наклонился и поднял его.</p>
    <p>Развернув бумагу, я замер. На ладони лежала не взрывчатка и не яд. Это была фотография. Старая, пожелтевшая, снятая еще в царские времена. На ней была группа молодых офицеров.</p>
    <p>И я узнал двух человек. Одним был я — вернее, молодой унтер-офицер Георгий Жуков. А вторым… вторым был тот самый диверсант Скорино, которого я застрелил несколько недель назад, когда он пытался скрыться.</p>
    <p>Но на этом сюрпризы не кончились. На обороте фотографии, выведенным старомодным почерком, было написано всего три слова. Три слова, которые, видать, должны были перевернуть мое представление о происходящем:</p>
    <p>«Они знают. Беги. Сивцов».</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Сивцов, Сивцов, Сивцов… Кто это?.. Память Жукова, дремавшая где-то в глубине, отозвалась смутным образом — молодой офицер, товарищ по 10-му Новгородскому драгунскому полку. Честный, немного наивный. И вот теперь — предупреждение из прошлой жизни, переданное через руки японского убийцы.</p>
    <p>— Георгий Константинович? — осторожно окликнул меня Конев. — Вы в порядке?</p>
    <p>Я повернулся к нему и протянул фотографию.</p>
    <p>— Посмотри на это, Илья Максимович.</p>
    <p>Он взял снимок, взглянул, и его глаза расширились.</p>
    <p>— Это же вы… молодой… И этот… тот самый диверсант? Но как? И эта надпись… «Сивцов»? Кто это?</p>
    <p>— Старый сослуживец, — глухо ответил я. — По империалистической. И он пытался меня предупредить. Через того, кто был послан меня убить.</p>
    <p>Я начал медленно ходить по юрте, собирая в голове разрозненные куски пазла.</p>
    <p>— Подумай, Илья Максимович. Первый диверсант, Скорино, — бывший русский офицер, знавший меня в лицо. Второй — японец, китаец или монгол, думаю, наш майор Суслов выяснит… И вот теперь… это предупреждение. Слишком сложно для простого покушения.</p>
    <p>Я остановился напротив Конева, глядя ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Это не просто попытка убийства. Это психологическая операция. Сначала Скорино — он должен был либо убить меня, либо, что более вероятно, быть убитым, оставив после себя неудобные вопросы о моем «царском» прошлом. Теперь это… — я ткнул пальцем в фотографию. — Они пытаются создать впечатление, что у меня есть связь с белой эмиграцией, с РОВС. Что я — ненадежен.</p>
    <p>Лицо Конева стало серьезным, мозг разведчика анализировал информацию.</p>
    <p>— Вы думаете, это работа их контрразведки? «Осакский отдел» или «Токуму-Кикан»?</p>
    <p>— Не только их, — покачал я головой. — Я думаю, здесь замешан и Русский Обще-Воинский Союз. Они предоставляют информацию, людей, которые знают мою биографию. А японцы — ресурсы и исполнителей. Цель — не просто убить комдива. Они хотят дискредитировать его, посеять недоверие в штабе, возможно, добиться отстранения от командования. Мертвый герой — это проблема. А скомпрометированный командир, связанный с белогвардейцами… это куда удобнее.</p>
    <p>Я снова посмотрел на надпись. «Они знают». Знают что? О том, что я не совсем тот Жуков? Это невозможно. Знают о моих нестандартных методах? Или… знают о моем прошлом, о службе в царской армии, и пытаются это использовать?</p>
    <p>— Что будем делать? — спросил Конев. — Докладывать Штерну? В особый отдел?</p>
    <p>— Нет, — резко ответил я. — Ни в коем случае. Это именно то, чего они хотят. Чтобы я начал оправдываться, чтобы вокруг меня пошли шепотки и подозрения. Мы будем играть в их игру, но по-своему.</p>
    <p>Я подошел к железной печке и бросил в нее фотографию. Бумага вспыхнула, почернела и обратилась в пепел.</p>
    <p>— Мы ничего не знаем о каком-то Сивцове, — сказал я, глядя на огонь. — Это была попытка провокации, чтобы сбить нас с толку. Неудачная. А ты, Илья Максимович, займешься другим делом.</p>
    <p>— Каким? — насторожился Конев.</p>
    <p>— Найди мне все, что можно, о деятельности РОВС на Дальнем Востоке. Об их связях с японской разведкой. И проследи все контакты нашего штаба за последний месяц. Кто приезжал, кто уезжал, какие шифровки шли. Ищи крота. Не того, кто стреляет из-за угла, а того, кто сообщает им мои привычки, маршруты, распорядок дня.</p>
    <p>Конев кивнул, его глаза загорелись охотничьим азартом.</p>
    <p>— Понял. Будет сделано.</p>
    <p>Когда он ушел, я остался один. К угрозе физического уничтожения, которая была очевидна — до линии фронта рукой подать — добавилась угроза куда более коварная — удар в спину, прикрытый чужим прошлым и чужими обидами. Они играли на личности Жукова. А я должен был защищать не только его репутацию, но и свою собственную жизнь, затерявшуюся в чужой судьбе. Ну что ж, война всегда ведется на фронта — внутреннем и внешнем, только первый не всегда заметен.</p>
    <p>Следующие несколько дней прошли в напряженной работе. Угроза покушения заставила сменить расположение штаба и ужесточить режим, но я приказал не афишировать эти меры. Пусть думают, что их план провалился лишь благодаря бдительности часовых.</p>
    <p>Тем временем я сосредоточился на главном — подготовке генерального наступления. План, рожденный в моей голове, объединял исторический замысел Жукова и мои собственные, более современные тактические идеи. Мы должны были не просто выбить японцев с плацдарма, а нанести им сокрушительное поражение, от которого они не оправились бы.</p>
    <p>В штабной землянке, наскоро вырытой на противоположном фронту склоне Хамар-Дабы, я собрал командующих родами войск — командира авиационного корпуса Смушкевича, командира артиллерии Богданова, начальника инженерных войск Демидова, начальника штаба Кущева и, конечно, начальника разведки Конева.</p>
    <p>— Итак, товарищи, — я указал на большую карту, — даже после всех событий, противник по-прежнему ожидает нашего удара здесь, на юге, где мы его так усердно «готовили». Его главные силы сосредоточены именно там. Значит, наш главный удар будет нанесен здесь, — я переместил указку севернее, — силами трех стрелковых дивизий, усиленных танковыми бригадами.</p>
    <p>— Классический обходной маневр, — кивнул Богданов.</p>
    <p>— Не совсем, — поправил я. — Это будет не просто обход. Это будет двойной охват. — Я провел указкой по карте, описывая две широкие дуги, которые должны были сомкнуться в глубоком тылу японской группировки. — Северная группа под командованием комдива Афанасьева наносит удар с севера. Южная, под командованием комбрига Яковлева, — с юга. Но не напрямую, а также в обход, через считавшиеся непроходимыми пески.</p>
    <p>— Это рискованно, — нахмурился Демидов. — Марш-бросок в песках… Танки могут увязнуть.</p>
    <p>— Риск просчитан, — парировал я. — Ваши инженеры уже проложили там колонные пути. А танки Яковлева — это БТ, они могут двигаться на колесах. Что касается артиллерии… — я повернулся к Богданову, — основная масса орудий будет сосредоточена в центре. Но не для прорыва, а для создания видимости подготовки к атаке. Массированная артподготовка на центральном участке начнется за сутки до настоящего наступления. Пусть японцы думают, что мы ломимся в лоб.</p>
    <p>— Дезориентация, — с хитрой улыбкой произнес Смушкевич.</p>
    <p>— Именно, — подтвердил я. — А ваша авиация, Яков Владимирович, будет решать две задачи. Первая — в день артподготовки в центре создать видимость массовой переброски войск именно туда. Вторая — в день настоящего наступления обеспечить полное господство в воздухе и штурмовку отступающих японских колонн.</p>
    <p>— Сделаем, — коротко кивнул Смушкевич.</p>
    <p>— Теперь о новшествах, — я обвел взглядом собравшихся. — Связь. Мы создадим подвижные радиоузлы при штабах наступающих групп. Координация должна быть идеальной. Артиллерийская поддержка — по вызову, прямо на переднем крае. Для этого при каждом стрелковом батальоне будут артиллерийские наблюдатели с рациями.</p>
    <p>— Это смело, — заметил Богданов. — Но эффективно.</p>
    <p>— Инженерное обеспечение, — обратился я к Демидову. — Понтонные парки должны быть готовы к форсированию Халхин-Гола на плечах отступающего противника. И не только здесь. Я хочу, чтобы были подготовлены средства для скрытной переправы в районе Баин-Цагана, про запас.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ комдив.</p>
    <p>План был амбициозным, сложным, требовавшим точнейшей синхронизации всех родов войск, но он сулил полный разгром противника. По крайней мере — я на это очень рассчитывал.</p>
    <p>Когда совещание закончилось, и командиры разошлись готовить свои части, ко мне подошел Конев. Он выглядел озабоченным.</p>
    <p>— Георгий Константинович, насчет того другого дела… — он понизил голос. — Я кое-что выяснил.</p>
    <p>Я насторожился.</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— За последний месяц через наш штаб проходил один человек, который вызывал вопросы. Военкор из «Красной звезды». Задавал много вопросов о вашем распорядке дня, о привычках. Исчез три дня назад. Я поднял его документы… они оказались липовыми.</p>
    <p>— Военкор… — я усмехнулся. — Хорошая легенда. Идеальная для сбора информации. Значит, «крот» был. И он уже ушел.</p>
    <p>— Похоже на то. Но есть еще кое-что. Наши ребята в Харбине вышли на след одного из курьеров РОВС. Он передавал пакет в японское консульство как раз в день покушения на вас. Мы пытаемся его взять, но он, кажется, почуял неладное.</p>
    <p>— Усильте за ним слежку, но не брать, — приказал я. — Пусть приведет нас к кому-то более крупному. Мы должны выйти на саму сеть.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Оставшись один, я снова подошел к карте. Гигантская военная машина была запущена. Через несколько дней она должна была обрушиться на врага, но теперь я еще более отчетливо понимал, что сражаюсь на два фронта.</p>
    <p>На одном — японские дивизии. На другом — невидимая война разведок и контрразведок, где противник бил ниже пояса, пытаясь ударить по моей репутации и жизни. И на этом фронте отступать было нельзя. Победа в предстоящем сражении должна была быть настолько сокрушительной, чтобы любые, даже самые грязные, инсинуации рассыпались в прах перед лицом очевидного успеха.</p>
    <empty-line/>
    <p>Дайрен, оккупированная Маньчжурия</p>
    <p>Капитан Юсио Танака сидел в полутемной комнате дешевого постоялого двора и смотрел на свои руки. Они все еще дрожали. В кармане его штатского костюма лежали новые документы на имя Кэндзи Ито, коммивояжера из Осаки.</p>
    <p>Старая жизнь, жизнь капитана Танаки, офицера императорской армии, была окончена. Сожжена в той же печке, что и его военный билет. Каким чудом «доктор Фукуда» сумел его вырвать из лап контрразведки, бывший летчик не понимал.</p>
    <p>Он мысленно повторял инструкции, данные ему загадочным «доктором Фукудой». «Ты будешь работать на мир, Юсио. На прекращение этой бойни. Твоя честь не запятнана, она очищена твоим решением».</p>
    <p>В дверь постучали. Три коротких, два длинных. Условный сигнал. Танака вздрогнул, сунул руку в карман, где лежал маленький браунинг, и подошел к двери.</p>
    <p>— Кто там?</p>
    <p>— Друг из Харбина, — послышался спокойный голос с легким русским акцентом.</p>
    <p>Он открыл дверь. На пороге стоял невысокий коренастый человек в кожаной куртке. Он быстро вошел, окинул комнату опытным взглядом и кивнул.</p>
    <p>— Господин Ито, я ваш связной. Меня зовут Виктор.</p>
    <p>Танака молча кивнул, чувствуя, как сердце бешено колотится в груди. Этот человек был первым звеном, которое связывало его с новой, пугающей реальностью. Виктор сел на табурет, достал пачку папирос, предложил Танаке. Тот отказался.</p>
    <p>— Время дорого, капитан. Вот ваша первая задача. — Связной достал конверт. — Вы знакомы с системой кодирования, используемой в 61-м сентае?</p>
    <p>Танака кивнул. Он знал ее вдоль и поперек.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Прекрасно. Вам нужно будет проверить и, если потребуется, скорректировать вот эти шифровки. — Виктор протянул ему несколько листков с столбцами цифр. — Наши специалисты считают, что японцы могли внести изменения в код после вашего… исчезновения. Ваша задача — подтвердить это или опровергнуть.</p>
    <p>Танака взял листки. Это была работа против его бывших товарищей. Работа предателя. Рука снова потянулась к браунингу. Один выстрел — и этот русский, и его дьявольское задание…</p>
    <p>— Прежде чем вы что-то решите, капитан, — произнес связной и голос его оставался спокойным, — подумайте о солдатах 23-й дивизии, которых ваши генералы послали на убой под Баин-Цаганом из-за своей глупости. Подумайте о летчиках, которых сожгли в небе над Халхин-Голом, потому что разведка подвела. Вы можете предотвратить новые смерти. Или можете добавить к ним еще одну — мою. Но это ничего не изменит.</p>
    <p>Танака закрыл глаза. Он снова увидел горящие «Накадзимы», слышал крики своих товарищей, заживо сгоравших в кабинах. Он вспомнил высокомерное лицо полковника Сато, готового списать его в расход как неудачника. Он опустил руку и взял карандаш.</p>
    <p>— Дайте мне шифр-блокнот.</p>
    <p>Виктор молча протянул ему маленькую книжечку. Танака погрузился в работу. Цифры, знакомые до боли, складывались в слова, в приказы. Он проверял, сверял. И через полчаса нашел расхождение. Небольшое, но существенное. Ключ кодирования был сдвинут.</p>
    <p>— Здесь, — он ткнул пальцем в строку. — Они изменили стартовую позицию. Если использовать старый ключ, получается бессмыслица.</p>
    <p>Связной улыбнулся. Это была первая искренняя улыбка, которую Танака увидел на его лице.</p>
    <p>— Отлично. Это спасет много жизней. Наших и, возможно, даже ваших бывших сослуживцев, которых, в противном случае, пошлют в атаку на неподавленную артиллерию.</p>
    <p>Он забрал листки и встал.</p>
    <p>— Вас перевезут в другое место. Безопасное. У вас будет время подумать. Решить, готовы ли вы двигаться дальше.</p>
    <p>После его ухода Танака снова остался один. Он подошел к запыленному окну и посмотрел на улицу. На людной улице Дайрена кипела жизнь, но он был отрезан от нее. Он был между двумя мирами, и ни в одном из них для него не было места. Он сделал первый, самый тяжелый шаг. Оставалось лишь ждать, куда приведет его этот путь. И был ли у этого пути конец, кроме пули в затылок — от своих или от чужих — он не знал.</p>
    <empty-line/>
    <p>Штаб 1-й армейской группы, район Хамар-Дабы</p>
    <p>Свет керосиновой лампы отбрасывал на стене землянки гигантские, пляшущие тени. Я сидел над картой, сверяя последние разведданные Конева с диспозицией наших войск. Генеральное наступление было назначено на 20 августа. До него оставались считанные дни, и каждая мелочь должна была быть учтена.</p>
    <p>Воротников, выглядевший смертельно усталым, поставил передо мной кружку с крепким чаем и тарелку с кашей.</p>
    <p>— Поешьте, товарищ комдив. Уже третью ночь почти не спите.</p>
    <p>Я машинально зачерпнул ложкой варево. План был готов, войска заняли исходные позиции, но внутри все сжималось от напряжения. Это был мой первый крупный экзамен в этом теле, в этой войне. Исторический Жуков его выдержал блестяще. А я? Смогу ли я не просто повторить, но и превзойти? Снизить цену победы?</p>
    <p>Дверь землянки приоткрылась, и внутрь, отряхиваясь от пыли, вошел Конев. Его лицо было серьезным.</p>
    <p>— Георгий Константинович, можно на минуту?</p>
    <p>Я кивнул Воротникову, и тот вышел, оставив нас одних. Начальник разведки развернул на столе свою карту. На ней были отмечены не войсковые соединения, а схема сети РОВС в Маньчжурии.</p>
    <p>— Мы взяли курьера. Того самого, что связывался с японским консульством.</p>
    <p>Я поднял бровь.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Он не стал упрямиться. Сломался быстро. Назвал имя — полковник Владимир Иванович Орлов, бывший командир дивизии у Колчака. Один из руководителей дальневосточного отдела РОВС. Именно он курировал операцию по вашей дискредитации.</p>
    <p>Я внимательно посмотрел на карту. Имя Орлова ничего не говорило ни мне, ни памяти Жукова.</p>
    <p>— Цель?</p>
    <p>— По словам курьера, Орлов действует по личной инициативе. Он считает вас… — Конев слегка запнулся, — выскочкой, который забыл о своей присяге царю и отечеству. Он хочет не просто убить вас. Он хочет, чтобы вас объявили предателем, сдали своему же НКВД. Это для него важнее простого убийства.</p>
    <p>Личная месть. Фанатик, живущий в прошлом. Это объясняло сложность и театральность их операции — фотография, намеки, попытка создать подозрения.</p>
    <p>— Где он сейчас?</p>
    <p>— Курьер не знает точно. Говорит, Орлов крайне осторожен, постоянно перемещается между Харбином и японскими штабами. Но есть одна зацепка. — Начальник разведки ткнул пальцем в точку на карте. — Через два дня в этом районе, в тылу у японцев, должна состояться встреча Орлова с представителем японской военной миссии. Курьер должен был доставить ему пакет как раз к этой встрече.</p>
    <p>Я смотрел на точку. Она находилась в глубоком тылу, в 40 километрах за линией фронта. Мысль родилась мгновенно, дерзкая и почти безумная.</p>
    <p>— Отличная возможность сказать полковнику Орлову личное «спасибо» за его заботу, — тихо произнес я.</p>
    <p>Конев смотрел на меня с плохо скрытым изумлением.</p>
    <p>— Георгий Константинович, вы не можете всерьез… Это же самоубийство! Глубокий тыл, укрепленный район!</p>
    <p>— Кто сказал, что я собираюсь ехать сам? — я усмехнулся. — У нас есть люди, которые знают местность лучше японцев. И у которых свои счеты с этим Орловым.</p>
    <p>Я имел в виду монгольских разведчиков-диверсантов из отряда «Хох туг» («Синее знамя»). Они были призраками степи, идеальными проводниками и безжалостными бойцами.</p>
    <p>— Передай монгольским товарищам, — приказал я. — Пусть их лучшая группа перейдет линию фронта. Задача — не захватывать, не вступать в бой. Только наблюдение и фотосъемка. Мне нужны неопровержимые доказательства встречи Орлова с японцами. Снимки, пленка. Чтобы потом не было никаких сомнений, кто тут настоящий предатель.</p>
    <p>Начальник разведки кивнул.</p>
    <p>— Понял. Будет сделано. Но если их раскроют…</p>
    <p>— Их не раскроют, — перебил я. — Они лучше нас знают свою землю.</p>
    <p>После его ухода я снова остался один. Война на внутреннем фронте продолжалась, но теперь я перехватывал инициативу. Доказательства связи РОВС с японцами не только снимали бы с меня все подозрения, но и позволяли нанести удар по самой сети белоэмигрантов.</p>
    <p>По крайней мере, стоит передать эту информацию нашей, советской прессе. Пусть те, кто там, за бугром, трубит о святых русских, которые борются с большевиками за освобождение Родины, увидят, как белоэмигранты помогают убивать русских же людей. Это была игра ва-банк, но ставки были слишком высоки, чтобы помалкивать.</p>
    <p>Я подошел к рации.</p>
    <p>— «Беркут» вызывает «Ястреб-1». Подготовить две «ласточки» к разведвылету на рассвете. Мне нужны свежие снимки этого района. — Я передал координаты места предполагаемой встречи. — Особое внимание на скопление легкового транспорта.</p>
    <p>Ответ был лаконичным: «Понял. Вылетаем с рассветом».</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула. До генерального наступления оставались считанные дни. И я был полон решимости подойти к нему, разобравшись со всеми врагами — и с теми, что стояли напротив в окопах, и с теми, что прятались в тени, нанося удар в спину. Полковник Орлов хотел войны. Что ж, он ее получит.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p><emphasis><strong>19 августа 1939 года, накануне наступления</strong></emphasis></p>
    <p>Духота на командном пункте стояла такая, хоть топор вешай. Жаль нет вентилятора, а казалось бы чего стоит сделать столь примитивный приборчик? Кажется, в Америке их уже вовсю производят. Ладно, сейчас это лишние мысли.</p>
    <p>Завтра в 05:45 утра все должно было начаться. Я прошелся по землянке, проверяя последние донесения. Войска заняли исходные позиции, артиллерия была пристреляна, танки замаскированы. Все было готово. Однако беспокойство камнем висело на душе.</p>
    <p>Воротников, делавший вид, что наводит порядок на столе, украдкой наблюдал за мной. Он понимал — командующий был на взводе.</p>
    <p>— Товарищ комдив, — прервал тишину Конев, появляясь в проеме двери. На его лице была смесь усталости и торжества. — От монгольских товарищей пришло донесение. Операция «Призрак» завершена.</p>
    <p>Он положил передо мной несколько слегка засвеченных фотографий. Качество было не ахти, но снимки были отчетливыми: у полуразрушенного саманного храма стояли два автомобиля.</p>
    <p>Рядом с одним, японским, стояли двое офицеров в форме Квантунской армии. Возле второго, черного «Опеля», — высокий седой мужчина в штатском, с гордой осанкой и тростью в руке. Полковник Орлов. На одной из фотографий он запечатлен в момент передачи конверта японскому офицеру.</p>
    <p>— Доказательства железные, — удовлетворенно произнес Конев. — Теперь у нас есть чем заткнуть рот всем, кто захочет повторить наветы.</p>
    <p>Я внимательно рассмотрел снимки. Да, это был неплохой материал для прессы, но сейчас, накануне решающего сражения, эта вся эта шумиха в газетах мало могла помочь мне. Разве что — испортить настроение врагам.</p>
    <p>— Отлично, Илья Максимович, — отложил я фотографии. — Спрячьте под сукно. Сейчас не время для разборок с предателями. Все мысли — о завтрашнем дне. Последние данные о противнике?</p>
    <p>— Противник ведет себя спокойно, — доложил Конев. — Наши демонстративные приготовления в центре дали результат. Они ждут нашего удара там. На северном и южном участках — тишина.</p>
    <p>— Пусть и дальше ждут, — я подошел к карте и провел рукой по широким синим стрелам, обозначавшим направления наших главных ударов. — Завтра они узнают, как ошибались.</p>
    <p>Ночь я провел без сна, объезжая передовые части. Важно было лично убедиться, что все готово, и поднять дух бойцов. Танкисты и пехотинцы спали у машин и в окопах, кто на чем мог. Я запретил будить их, хотя вид командующего, появившегося ночью на передовой, подействовал бы на них лучше любой политработы.</p>
    <p>Возвращаясь на КП под утро, мы с Воротниковым попали под внезапный, короткий, но яростный артналет. Японец, видимо, что-то заподозрил. «Эмку» тряхнуло, осколки защелкали по бортам. Шофер, белый как полотно, вывернул руль и рванул с дороги в укрытие.</p>
    <p>— Все целы? — крикнул я, отряхивая пыль.</p>
    <p>— Все, Георгий Константинович! — отозвался Воротников, проверяя свой пистолет.</p>
    <p>Это было предупреждение. Война напоминала о себе даже в последние часы затишья. На командном пункте царила сосредоточенная тишина. Все взгляды были прикованы к часам. 05:30. До начала артподготовки оставалось пятнадцать минут.</p>
    <p>Я встал у стереотрубы, глядя на темный, безмолвный передний край противника. Там, в темноте, спали тысячи японских солдат, не подозревающих, что для многих из них этот рассвет станет последним.</p>
    <p>Ко мне подошел начальник связи и протянул трубку.</p>
    <p>— Товарищ комдив, вас срочно требует к аппарату командующий фронтом.</p>
    <p>Я взял трубку. Голос Штерна был ровным, но в нем слышалось напряжение.</p>
    <p>— Жуков, последняя проверка. Готовы?</p>
    <p>— Войска к наступлению готовы, товарищ командующий, — четко доложил я.</p>
    <p>— Помните, на вас смотрит Москва. Никаких самовольных отступлений от плана. Удачи.</p>
    <p>Он положил трубку. Я понял — это был не столько пожелание удачи, сколько последнее предупреждение. Полная свобода действий была условной. Я положил трубку и обернулся к замершим по стойке смирно командирам в штабе. Скомандовал:</p>
    <p>— Всем по местам.</p>
    <p>Тишина стала абсолютной. Слышен был лишь тихий шелест переворачиваемых листков оперативных донесений. Я посмотрел на часы. 05:44. Секундная стрелка, казалось, замерла. Весь наш гигантский, отточенный механизм застыл в ожидании одного-единственного приказа. Судьба десятков тысяч людей висела на кончике моего языка.</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох, поднял голову и твердо произнес единственное слово, которое должно было обрушить на врага стальной шквал:</p>
    <p>— Огонь.</p>
    <p>Прозвучав в напряженной тишине штаба, оно сработало как спусковой крючок гигантского механизма. Ровно в 05:45 утра 20 августа 1939 года словно само небо над японскими позициями раскололось.</p>
    <p>Это был не просто грохот. Это был всесокрушающий ураган из стали и огня. Земля содрогнулась, стены землянки осыпались пылью. Даже здесь, на КП, было слышно, как воют снаряды и грохочут разрывы.</p>
    <p>Я не отрывался от стереотрубы, наблюдая, как передний край японской обороны превращается в сплошное море огня и дыма. Наша артиллерия работала с хирургической точностью, методично перепахивая окопы, уничтожая узлы связи и огневые точки.</p>
    <p>— Первый эшелон идет! — доложил подошедший Кущев.</p>
    <p>Я кивнул, не отрывая взгляда от окуляров. Ровно в 06:30, как и было запланировано, из укрытий поднялась пехота. Цепи красноармейцев и монгольских цириков двинулись вперед, поддерживаемые огневым валом. Все шло строго по плану.</p>
    <p>Вот только я знал, что настоящая битва начнется позже, когда в дело вступят танки. И здесь меня ждал первый сюрприз. Вернее, подтверждение моих опасений.</p>
    <p>— Товарищ комдив! — обратился ко мне связист. — От командира 11-й бригады! Танки Яковлева застряли на южном направлении! Встретили неподавленную противотанковую оборону! Несут потери!</p>
    <p>Я стиснул кулаки. Значит, японцы все же разгадали наш маневр? Или это случайность? Я посмотрел на карту. Если южная ударная группа будет остановлена, весь план двойного охвата рухнет.</p>
    <p>— Свяжите меня с Смушкевичем! — скомандовал я.</p>
    <p>Через минуту в трубке послышался знакомый голос, заглушаемый ревом мотора.</p>
    <p>— Я у аппарата, Георгий Константинович!</p>
    <p>— Яков Владимирович, видите группу Яковлева? Задавите их ПТО. Бросайте все, что есть в воздухе! Штурмуйте эти батареи!</p>
    <p>— Уже вижу! — в голосе Смушкевича послышалось напряжение. — Будет сделано! Мои «ишачки» уже в работе!</p>
    <p>Я бросил трубку и снова подошел к карте. План давал первую трещину. Теперь все зависело от стойкости Яковлева и от эффективности нашей авиации. Я приказал держать на связи северную группу Афанасьева. К счастью, там пока все шло по плану, его части успешно вклинивались в оборону противника.</p>
    <p>Прошло еще полчаса. Напряжение на КП достигло пика. Входили противоречивые донесения. Где-то мы прорывались, где-то японцы ожесточенно контратаковали. И тут ко мне подошел Конев. Его лицо было мрачным.</p>
    <p>— Георгий Константинович, перехватили радиограмму. Японский командир группы на южном фасе запрашивает разрешение на отход. Он докладывает, что его позиции уничтожаются штурмовой авиацией.</p>
    <p>Я выдохнул. Значит, Смушкевич справляется. Значит, у Яковлева появился шанс.</p>
    <p>— Передайте Яковлеву, — повернулся я к связисту, — прорыв любой ценой! Ввести второй эшелон!</p>
    <p>И едва я отдал приказ, как ситуация осложнилась в другом месте. С севера поступило донесение, что японцы предприняли мощную контратаку силами своих танков, пытаясь отсечь и окружить передовые части Афанасьева.</p>
    <p>Час от часу не легче. Клещи, которые мы пытались наложить на противника, теперь сами оказались под угрозой. Японское командование явно не теряло управление и грамотно реагировало на наши удары.</p>
    <p>Я замер, прислушиваясь к грохоту разрывов, доносившихся с двух направлений сразу. План, такой красивый на карте, трещал по швам в суровой реальности боя. Теперь все решали воля, стойкость и умение командиров импровизировать.</p>
    <p>А также — моя способность управлять этим хаосом. Я посмотрел на часы. С начала наступления прошел всего час. А до победы было еще ой как далеко. И цена ее с каждой минутой росла.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Дайрен, конспиративная квартира</strong></emphasis></p>
    <p>Капитан Юсио Танака, он же Кэндзи Ито, смотрел в окно на грязный переулок. Там шел дождь, оскальзываясь в грязи, рикши тащили свои тележки. В руке Танака комкал листок с последней шифровкой, которую ему поручили проверить.</p>
    <p>Это был приказ командования 23-й пехотной дивизии о переброске резервного полка на южный участок фронта. Туда, где, по данным русских, должно было начаться их главное наступление.</p>
    <p>Пальцы бывшего летчика дрожали. Он знал, что это ловушка. Что основные силы РККА сосредоточены на севере. Отправить этот полк на юг — значит подписать ему смертный приговор. Он видел лица этих солдат — молодых, наивных крестьянских парней, которых война занесла в эту негостеприимную степь.</p>
    <p>«Ты спасаешь жизни, Юсио», — снова прозвучал в голове голос «доктора Фукуды».</p>
    <p>Он взял карандаш. Его долг, его присяга императору, требовали от него одного — немедленно уничтожить эту шифровку и сообщить о ней своему настоящему командованию, но его новая, еще не окрепшая совесть нашептывала другое.</p>
    <p>Танака сделал глубокий вдох и аккуратно, с предельной точностью, скопировал шифрограмму. Затем он взял второй, чистый лист и нанес на него несколько едва заметных точек рядом с цифрами — условный знак, означавший «дезинформация, не соответствует действительности». Русские дешифровальщики поймут. А японцы… японцы решат, что их код по-прежнему надежен.</p>
    <p>Он закончил работу и откинулся на стуле, чувствуя себя грязным и опустошенным. Он только что совершил акт государственной измены. Предал своих товарищей, но разве его командование не предало их первым, бросив в мясорубку из-за собственной глупости и самонадеянности?</p>
    <p>Дверь открылась без стука. Вошел Виктор. Его взгляд сразу упал на два листка на столе.</p>
    <p>— Готово?</p>
    <p>— Да, — коротко кивнул Танака, отдавая ему оба листка. — Предупреждение передано.</p>
    <p>Связной бегло взглянул на листок с точками, и на его лице мелькнуло что-то вроде уважения.</p>
    <p>— Хорошая работа. Это спасет много жизней. Возможно, даже жизнь кому-то из твоих бывших однополчан.</p>
    <p>Танака ничего не ответил. Он смотрел в окно, где начинался рассвет. Там, на западе, в сотнях километров, уже гремела канонада. Он знал это. И знал, что его решение, его маленькая точка на бумаге, сейчас влияет на ход того сражения. Он был больше не пешкой. Он стал игроком. И от этого осознания ему было не по себе.</p>
    <p>Виктор, словно читая его мысли, положил руку ему на плечо. На этот раз жест был не формальным, а почти отеческим.</p>
    <p>— Первый раз — самый тяжелый. Потом станет легче. Ты выбрал сторону жизни, капитан. В этой войне нет более честного выбора.</p>
    <p>Однако Танака не верил, что ему когда-нибудь станет легче. С ним навсегда останется привкус предательства и тяжесть знаний, которые он нес. Он был сломанным инструментом в чужой игре, и единственное, что ему оставалось — это надеяться, что эта игра в конце концов положит конец бойне. И что его собственная жертва — жертва его чести — была не напрасна.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>КП 1-й армейской группы, полдень 20 августа</emphasis></strong></p>
    <p>Штабная землянка гудела, как растревоженный улей. Воздух был спертым, пропитанным запахом пота, пыли и крепкого табака. Связисты кричали в телефоны, командиры из оперативного отдела сдвигали и раздвигали флажки на карте, отражая стремительно менявшуюся обстановку.</p>
    <p>Я стоял в центре этого хаоса, стараясь сохранять внешнее спокойствие. Первые донесения были обнадеживающими: на северном участке группа Афанасьева, ломая ожесточенное сопротивление, углубилась в оборону противника на четыре— пять километров. Однако на юге ситуация оставалась критической. Танки Яковлева, даже при поддержке авиации Смушкевича, все еще не могли прорвать японскую оборону. Они увязли в бою, неся потери.</p>
    <p>— Яковлев докладывает: «Продвижения нет. Противник контратакует при поддержке танков. Несу тяжелые потери», — доложил мне начальник связи, его голос срывался от напряжения.</p>
    <p>Я чувствовал, как по мне бьют. Весь мой замысел, весь план двойного охвата, мог рухнуть из-за одного упрямого узла сопротивления на юге. Если «клещи» не сомкнутся, японское командование получит возможность маневрировать резервами и методично перемалывать наши вклинившиеся части.</p>
    <p>Я подошел к карте. Синяя стрела южной группы упиралась в густую сеть красных линий — укрепленные позиции японцев.</p>
    <p>— Кущев! — крикнул я. — Какие резервы у нас остались на этом направлении?</p>
    <p>— Только один стрелковый полк, товарищ комдив! Вот только — это последнее, что у нас есть!</p>
    <p>Ввод последнего резерва — это риск. Страшный риск, но иного выхода не было.</p>
    <p>— Приказываю… — начал я, но меня перебил Конев. Он подошел ко мне с новым листком радиоперехвата.</p>
    <p>— Георгий Константинович! Перехвачена шифровка из штаба японской 23-й дивизии! Они отменяют переброску своего резервного полка на южный участок! Приказывают ему оставаться на месте!</p>
    <p>Я выхватил листок из его рук. Такого поворота я не ожидал. Почему? Что заставило их передумать? Этот резервный полк как раз и был тем тараном, который мог окончательно остановить Яковлева.</p>
    <p>— Откуда эти сведения? — резко спросил я. — Надежны?</p>
    <p>— Абсолютно! — уверенно сказал Конев. — Источник… — он слегка понизил голос, — наш новый актив. Тот самый, что работает с шифрами.</p>
    <p>«Танака», — мелькнуло у меня в голове. Значит, его работа уже приносит плоды. Ценой его предательства мы получили бесценный глоток воздуха. Я тут же переиграл ситуацию в уме. Без этого полка японцы на юге лишались последнего серьезного резерва. Их оборона там держалась на пределе.</p>
    <p>— Отменить приказ о вводе последнего резерва! — скомандовал я Кущеву. — Передать Яковлеву: «Противник лишился резервов. Давите! Прорыв обеспечит успех всего наступления!»</p>
    <p>Приказ ушел. Теперь все зависело от воли и упорства Яковлева и его танкистов. Минуты тянулись мучительно медленно. В землянке все замерли, ожидая доклада с южного направления. И он пришел. Через сорок минут связист, не скрывая ликования, крикнул:</p>
    <p>— От Яковлева! «Прорвали! Выходим на оперативный простор! Повторяю, прорвали!»</p>
    <p>В штабе на мгновение воцарилась тишина, а затем взорвалась криками и рукопожатиями. Красная стрела на карте наконец-то рванула вперед, в глубокий тыл японской группировки.</p>
    <p>Я не стал присоединяться к ликованию. Подошел к рации.</p>
    <p>— «Беркут» — «Ястребу-1». Яковлев прорвался. Перенацельте авиацию на уничтожение отступающих колонн противника в полосе его наступления. Не дать им закрепиться на новых рубежах.</p>
    <p>— Понял, «Беркут»! — донесся голос Смушкевича. — Уже работаем!</p>
    <p>Я отдал рацию и снова посмотрел на карту. Теперь две красные стрелы — с севера и с юга — неудержимо двигались навстречу друг другу, чтобы сомкнуться в гигантские клещи. Первый, самый тяжелый этап был пройден. Цена оказалась высокой, но цель была близка.</p>
    <p>Я повернулся к Коневу.</p>
    <p>— Передайте нашему «активу»: «Благодарность. Работа высоко оценена». Пусть эта благодарность хоть как-то скрасит его совесть.</p>
    <p>Потом я вышел из землянки. Свежий воздух ударил в лицо. На западе, там, где шло сражение, небо было затянуто дымом. И все же сквозь грохот канонады я уже слышал иной звук — звук приближающейся победы.</p>
    <p>К вечеру 20 августа карта в штабной землянке изменилась до неузнаваемости. Две красные стрелы — северная и южная — почти сомкнулись, отрезав основные силы японской группировки. В котле оказались 23-я пехотная дивизия, части 7-й дивизии, вся японская артиллерия и несколько полков маньчжурской кавалерии.</p>
    <p>Воротников поставил передо мной кружку с чаем и выложил горсть «Гусиных лапок». Я отпил глоток — чай был холодным. Видимо, принесли давно, но я не заметил.</p>
    <p>— Потери? — спросил я, не глядя на адъютанта.</p>
    <p>— Уточняют. Предварительно — тяжелые. Особенно в 11-й бригаде Яковлева. Только подбитых танков — больше тридцати.</p>
    <p>Я кивнул. Цена. Она всегда была высокой. Исторический Жуков за эту победу заплатил кровью тысяч солдат. Я, со своими «улучшениями», возможно, спас какую-то их часть. Однако тридцать подбитых танков — это десятки экипажей. Многие не выберутся.</p>
    <p>Вошел Конев. Он выглядел измотанным, но довольным.</p>
    <p>— Котел замкнулся, Георгий Константинович. Японцы пытаются прорваться на восток, но мы держим. Их авиация бессильна — Смушкевич расчистил небо.</p>
    <p>— Организовать круглосуточное наблюдение за котлом, — сказал я. — И пусть артиллеристы не экономят снаряды. Ночью японцы будут пытаться выйти. Не дать им этой возможности.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Когда он ушел, я снова посмотрел на карту. Операция развивалась успешно. По всем канонам военного искусства нужно было затягивать петлю, методично уничтожая окруженного противника.</p>
    <p>Однако в голове крутилась другая мысль. Опыт Афгана и знание будущих войн подсказывали: затяжные бои в котле — это дополнительные потери с нашей стороны. Озверевший в окружении противник будет драться до последнего.</p>
    <p>Я вызвал к себе начальника оперативного отдела.</p>
    <p>— Подготовьте предложение: утром предъявить японцам ультиматум о капитуляции. С гарантиями жизни, медицинской помощи и сохранения личного достоинства. Передать через парламентеров.</p>
    <p>Командир удивленно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Товарищ комдив, они же не примут! Их кодекс бусидо…</p>
    <p>— Их кодекс бусидо не учит, что делать, когда нет ни еды, ни воды, ни патронов, — перебил я. — Попробовать стоит. Если сдадутся хоть несколько сотен — это сэкономит нам время и жизни бойцов.</p>
    <p>После его ухода я вышел из землянки. Стемнело. На западе, в районе котла, небо иногда озарялось вспышками выстрелов и пожарами. Там сейчас шла своя война — без линий фронта, в темноте, на истощение.</p>
    <p>Ко мне подошел дежурный по штабу.</p>
    <p>— Товарищ комдив, вас просит к аппарату командующий фронтом.</p>
    <p>Я вернулся в землянку и взял трубку. Голос Штерна был ровным, без эмоций.</p>
    <p>— Жуков, докладывайте итоги дня.</p>
    <p>— Задача выполнена. Основная группировка противника в составе 23-й и частей 7-й пехотных дивизий окружена. Ведем бои по ликвидации.</p>
    <p>— Потери?</p>
    <p>— Уточняются. Значительные.</p>
    <p>В трубке повисла пауза.</p>
    <p>— Москва довольна. Но требуют ускорить разгром. Политуправление готовит материал для «Красной звезды». Нужен громкий успех к утру.</p>
    <p>— Понял, — сказал я.</p>
    <p>Громкий успех. А за ним — горы трупов. И наших, и японских. Черт с ними, с японцами, а вот своих жалко. Положив трубку, я снова посмотрел на карту. Все шло по плану. Моему плану. Ну почему вкус победы был горьким, как дым от сгоревших танков?</p>
    <p>Следовало что-то предпринять, чтобы и приказ Москвы выполнить и своих бойцов несчетно не положить. Мой взгляд упал на условные фигурки, обозначающие авиацию. Ну что ж, вы уже не раз нас выручали в этой войне, поработайте еще раз.</p>
    <p>— Соедините меня с комкором Смушкевичем, — приказал я связисту.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Ночь с 20 на 21 августа должна была стать последней для окруженной японской группировки. Я решил, что не стану бросать в бой сухопутные части, чтобы раздавить милитаристскую гадину и с наступлением темноты вызвал к себе Смушкевича.</p>
    <p>— Яков Владимирович, ваши «ДБ» отработали днем. Теперь очередь «ночных ласточек». Подними в воздух все, что может летать. «У-2», «Р-5», даже учебные монгольские бипланы.</p>
    <p>Смушкевич понимающе кивнул.</p>
    <p>— Будем работать как ночные бомбардировщики, но грузоподъемность у них мизерная, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Им и не нужны тяжелые бомбы. Пусть берут осколочные бомбы малого калибра, зажигательные ампулы. Их задача — не разрушать, а изматывать. Не давать противнику спать, рыть окопы, подвозить боеприпасы. Создать впечатление, что мы бомбим их круглосуточно.</p>
    <p>— Понял. Будем висеть над их позициями всю ночь. С неправильными интервалами.</p>
    <p>Через час первая группа «У-2» поднялась в воздух. Тихие, почти бесшумные бипланы подходили к японским позициям на малой высоте, оставаясь незаметными для зениток. Летчики сбрасывали бомбы, ориентируясь на огни пожаров и вспышки выстрелов в котле.</p>
    <p>Эффект превзошел ожидания. Небольшие бомбы не наносили серьезного урона, но их постоянное падение, взрывы и пожары лишали японцев последней возможности передохнуть. Они не могли организовать оборону, эвакуировать раненых, просто закрыть глаза.</p>
    <p>К полуночи к бомбежке подключились машины посерьезнее — «Р-5». Они уже несли более тяжелые бомбы и вели прицельный огонь из пулеметов по любым признакам активности в японском тылу.</p>
    <p>Я получал донесения от наших передовых наблюдателей:</p>
    <p>— Противник в панике, мечется по территории котла! Не может организовать отпор!</p>
    <p>Под утро, когда первые лучи солнца осветили дымное небо над Халхин-Голом, ко мне поступило новое донесение. Командир одной из наших частей на линии окружения докладывал:</p>
    <p>— Японцы выбросили белый флаг! Группа офицеров просит переговоров!</p>
    <p>Ультиматум подействовал. Деморализованные непрерывной ночной бомбежкой, без сна и надежды на помощь, они были готовы сложить оружие. Теперь и корреспондента «Красной звезды» можно засылать. Да и самому не мешает прокатиться до передовой.</p>
    <p>Я посмотрел на карту. Котел еще не был ликвидирован, но его участь была предрешена. «Ночные ласточки» сделали свое дело — они сломили не укрепления, а дух противника. И это стоило куда меньше крови, чем штурм.</p>
    <p>— Товарищ, комдив! — обратился ко мне Воротников. — К вам Ортенберг из редакции.</p>
    <p>— Просите.</p>
    <p>Адъютант посторонился и в штабную палатку вошел человек в форме с петлицами техника-интенданта 1-го ранга. Почему-то военным корреспондентами присваивались интендантские звания.</p>
    <p>— Техник-интендант первого ранга Ортенберг явился по заданию редакции, товарищ комдив!</p>
    <p>— Как вас зовут, товарищ корреспондент?</p>
    <p>— Давид Иосифович, товарищ комдив! — откликнулся он. — Разрешите доложить обстановку в редакции.</p>
    <p>— Докладывайте, Давид Иосифович.</p>
    <p>Я жестом предложил Ортенбергу сесть на табурет. Кивнул Мише, чтобы сбегал за чаем. Тот побежал исполнять, а я уселся напротив корреспондента, приготовившись слушать. Редактор «Героической красноармейской» выглядел усталым, но бодрым.</p>
    <p>— Мы обосновались в пятнадцати километрах севернее, на зеленой поляне. Назвали это место «Городок 'Героической». Четыре монгольских юрты и госпитальная палатка под типографию.</p>
    <p>Я хмыкнул:</p>
    <p>— В голой степи ваши белые юрты — хорошая мишень для японской авиации. Надеюсь, зенитки прикрывают?</p>
    <p>— Совершенно верно. И сетями маскируем. Но главное — люди. У нас собрался уникальный коллектив. — Он достал блокнот. — Молодые ребята из армейской газеты — Певзнер, Трояновский, Ломазов. И московские писатели — Ставский, Славин, Симонов, Лапин…</p>
    <p>— Симонов? — переспросил я. — Тот, кто стихи пишет?</p>
    <p>— Он самый. Все они, за исключением Ставского и Славина, в интендантских званиях. Петлицы зеленые, писатели над этим подтрунивают, вспоминая слова Суворова о коорыстолюбивых интендантах, но в душе, конечно, хотели бы комиссарских петлиц.</p>
    <p>Я слушал, попивая чай из жестяной кружки. Армейская пресса… В Афгане я к ней относился с прохладцей, особенно — когда в стране грянула перестройка, но здесь понимал — ее роль иная. Она должна была поднимать дух бойцов и командиров, сплачивать их.</p>
    <p>— Расскажите о них подробнее, — попросил я. — Как работают в боевых условиях?</p>
    <p>— По-разному, но все — достойно. Кружков, например, попал с бронемашиной в малозаметное проволочное заграждение под огнем. Шутя рассказывает, как им пришлось «ногтями и зубами» перекусывать проволоку. Славин… — Ортенберг улыбнулся, — их «эмку» японский бомбардировщик гонял по степи. Чудом нашли щель на одного бойца — вчетвером в нее втиснулись. Машину, конечно, разбомбили. Шли потом пешком.</p>
    <p>— А Розенфельд? — вдруг спросил я, вспомнив фамилию из одного донесения о работе корреспондентов на передовой.</p>
    <p>Ортенберг удивился моей осведомленности.</p>
    <p>— С Розенфельдом забавный случай вышел. У реки их застали бомбардировщики — нырнул в воду и просидел там полдня. Вылез мокрый, но довольный — от жары спасся.</p>
    <p>Я усмехнулся. Люди привыкали к войне, находили в ней повод для шуток, хотя, конечно, когда за твоей машиной гоняется японский истребитель, тут точно не до смеха.</p>
    <p>— Самый храбрый у нас — Ставский, — продолжал Ортенберг. — У того, кажется, и инстинкта самосохранения нет. Всех новичков он выводит «на смотрины» — знакомит с передовой. А вот про Темина… — он замялся.</p>
    <p>— Что с Теминым?</p>
    <p>— Нашелся кто-то, кто упрекнул его в «трусости и дезертирстве», а это неправда. Я его к себе забрал.</p>
    <p>— На каком основании? — я нахмурился.</p>
    <p>Я вспомнил, что некий Темин был хорошим фронтовым фотокором. Во время Великой Отечественной, с Юго-Западного фронта он самовольно улетел в Иран, когда наши войска туда вошли. Добыл уникальные снимки. Редактор счел это нарушением устава.</p>
    <p>Ортенберг достал из планшета фотографию и положил передо мной.</p>
    <p>— Посмотрите, Георгий Константинович.</p>
    <p>На снимке — монгольская степь, изрытая воронками. Два бойца — один идет в полный рост, другой согнулся в три погибели, видать, получив ранение в живот. На постановочный снимок точно не похоже.</p>
    <p>— Темин сделал этот кадр под огнем, — подтвердил Ортенберг. — Чтобы так снять, нужно было забыть о собственной безопасности. Трус на такое не способен.</p>
    <p>Я внимательно рассмотрел фотографию, потом отложил ее. Да, это была работа не труса. Скорее — рискового парня.</p>
    <p>— Правильно сделали, что взяли к себе. Такие кадры и такие люди — на вес золота.</p>
    <p>Я помолчал, снова глядя на карту.</p>
    <p>— Скажите вашим корреспондентам… Пусть пишут правду. Без прикрас. И про потери тоже. Бойцы и командиры должны знать, за что воюют и как воюют. А ваши белые юрты… — я снова усмехнулся, — постарайтесь все-таки получше замаскировать. Мне еще ваши репортажи читать.</p>
    <p>— Есть, товарищ комдив!</p>
    <p>— А пока прокатимся до передовой. Посмотрим, как наши бойцы берут в плен японцев.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Харбин, конспиративная квартира</strong></emphasis></p>
    <p>Капитан Юсио Танака, он же Кэндзи Ито, ворочался на жесткой кровати. Сны были отрывистыми и тревожными: лица погибших товарищей, грохот разрывов, холодные глаза полковника Сато. Он проснулся от резкого стука в дверь. Не три коротких и два длинных, условный сигнал связного, а настойчивый, властный стук.</p>
    <p>Сердце упало. Он метнулся к окну, отодвинул занавеску. На улице, в сером свете зари, стояли два автомобиля. Возле них — люди в штатском, но с военной выправкой. Контрразведка. Кэмпэйтай.</p>
    <p>Мысли пронеслись вихрем. Предали? Вычислили? В кармане пиджака лежал браунинг — шесть патронов. Сделать харакири или принять бой?</p>
    <p>Стук повторился, уже с угрозой.</p>
    <p>— Открывайте! По поручению военной комендатуры!</p>
    <p>Капитан сделал глубокий вдох. Путь самурая вел к смерти, но он уже сделал свой выбор — путь предателя, чтобы спасти жизни. И теперь должен был бороться за эту свою, купленную ценой чести, жизнь. Отошел от двери, встал за поворотом коридора, приподнял пистолет. Рука не дрожала.</p>
    <p>— Открываю! — крикнул он и резко дернул дверь на себя.</p>
    <p>Первый человек в штатском, не ожидавший этого, шагнул внутрь. Танака не целясь выстрелил ему в грудь с двух метров. Грохот выстрела оглушил в маленьком помещении. Человек с хрипом рухнул.</p>
    <p>Второй агент отскочил, выхватывая пистолет. Пуля пробила дверной косяк в сантиметре от головы Танаки. Осколки штукатурки впились в щеку. Капитан ответил двумя выстрелами, заставив противника отступить.</p>
    <p>Бежать. Нужно бежать. Задняя дверь вела в узкий, грязный переулок. Он бросился туда, на ходу натягивая на себя пиджак, который успел сорвать со спинки стула. Выскочил во двор. Сзади раздались крики и еще один выстрел. Мимо.</p>
    <p>Переулок был пуст. Он побежал, прижимаясь к стенам, ныряя в арочные проходы. В ушах стучала кровь. План, какой план? Улицы Харбина скоро заполнятся патрулями. Он вспомнил слова Виктора: «Если что — гостиница „Ямато“, номер 312. Спросишь господина Танабу». Это был запасной вариант, отчаянный шаг, но другого не было.</p>
    <p>Танака свернул на оживленную улицу, замедлил шаг, стараясь дышать ровнее. Прошел мимо двух солдат, болтавших у фонтана. Они не обратили на него внимания. Значит, тревога пока не объявлена.</p>
    <p>«Ямато» была дорогой гостиницей для японских офицеров и высокопоставленных чиновников. Капитан вошел через парадный вход, стараясь выглядеть как деловой человек, коммивояжер. Портье поднял на него взгляд.</p>
    <p>— Я по приглашению господина Танабы, номер 312, — выдавил Танака, пытаясь улыбнуться.</p>
    <p>— Пожалуйста, — кивнул портье. — Третий этаж.</p>
    <p>Лифт поднимался мучительно медленно. В кабине находилось еще двое — мужчина в сером в полоску костюме и котелке и женщина в кимоно. Капитан чувствовал, как их взгляды сверлят его спину. Наконец, третий этаж. Он постучал в дверь 312.</p>
    <p>Дверь открыл седовласый мужчина в дорогом китайском халате. Его глаза, холодные и оценивающие, скользнули по Танаке, по его растрепанному виду, по едва заметному пятнышку крови на рубашке.</p>
    <p>— Входите быстро, — сказал он без эмоций.</p>
    <p>Танака шагнул внутрь. Дверь закрылась. Мужчина повернулся к нему.</p>
    <p>— Вы провалились. Кэмпэйтай ищет по всему городу. У вас есть пять минут, чтобы рассказать, что произошло.</p>
    <p>Танака прислонился к стене, пытаясь отдышаться. Капитан не знал, кто он такой, этот господин Танабу, но теперь его судьба, его жизнь зависели от этого человека. И от того, поверит ли он его истории.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Мы ехали на передовую на моей «эмке», поднимая за собой шлейф пыли. Ортенберг сидел рядом, хватаясь то за блокнот, то за фотоаппарат. Вокруг расстилалась выжженная степь, усеянная воронками и другими следами недавнего побоища — обгоревшими остовами танков, развороченными окопами.</p>
    <p>— Вот здесь, товарищ корреспондент, — показал я рукой на широкую лощину, где кучками сидели японские солдаты, — мы собираем пленных из бывшей 23-й дивизии.</p>
    <p>Машина остановилась. Мы вышли. Воздух гудел — это наши дневные бомбардировщики добивали остатки разрозненных групп, не пожелавших сдаться, но здесь, в лощине, было относительно тихо.</p>
    <p>Картина была поразительной. Сотни японских солдат сидели на земле с пустыми, отрешенными лицами. Многие были ранены, кое-кто пытался самостоятельно делать перевязки грязными бинтами.</p>
    <p>От них несло потом, пылью и чем-то едким — возможно, остатками химических веществ. Они не смотрели на нас, уставившись в одну точку перед собой. Потерянные, сломленные.</p>
    <p>— Вот и все и никакого бусидо, — тихо, больше для себя, пробормотал я, глядя на эту серую безликую массу вчерашних покорителей Азии.</p>
    <p>Ортенберг щелкнул затвором своего фотоаппарата.</p>
    <p>— Вдохновляющее зрелище, — пробормотал он. — И… жалкое.</p>
    <p>— Противник и должен быть таким — жалким, — отозвался я. — По крайней мере — разгромленный противник.</p>
    <p>Я прошелся вдоль строя пленных. Некоторые, увидев меня, пытались встать, но наши конвоиры окриками приказывали им оставаться на месте. В глазах некоторых из пленных читался животный страх. Запуганные пропагандой, солдатики, наверяка, ожидали расправы.</p>
    <p>Один из японских офицеров, молодой лейтенант с перевязанной головой, сидел чуть в стороне. Он смотрел не на меня, а на Ортенберга, на его фотоаппарат. В его взгляде было не страха, а какое-то странное недоумение, будто он не мог понять, как это они, потомки самураев, оказались здесь, в пыли, под объективами чужих камер.</p>
    <p>— Вы японский знаете? — спросил я Ортенберга.</p>
    <p>— Немного, товарищ комдив.</p>
    <p>— Спросите его, — кивнул я, — о чем он думает?</p>
    <p>Ортенберг что-то сказал по-японски. Лейтенант медленно перевел на него взгляд, потом на меня. Ответил коротко, односложно.</p>
    <p>— Говорит: «Мы проиграли», — перевел Ортенберг.</p>
    <p>— Это и так понятно, — отмахнулся я. — Спросите, хочет ли он жить?</p>
    <p>Новая фраза, произнесенная Ортенбергом, была более длинной. Лейтенант снова посмотрел на меня. В его глазах что-то дрогнуло. Он медленно, как бы с огромным усилием, кивнул.</p>
    <p>— Вот и весь их бусидо, — проворчал я, возвращаясь к машине. — Когда приходит настоящий конец, все хотят жить. Все без исключения.</p>
    <p>Ортенберг сел рядом, делая последние пометки в блокноте.</p>
    <p>— Сильный материал получится. Без прикрас.</p>
    <p>— Так и пишите, — сказал я, глядя в лобовое стекло на уходящую вдаль степь. — Пишите о том, как поражение ломает идеологические шаблоны. Как те, кто еще вчера кричали о непоколебимости самурайского духа, сидят в грязи и хотят жить.</p>
    <p>Мы тронулись. В зеркале заднего вида медленно уплывала лощина с темными кучками пленных. Еще одна страница этой войны была перевернута. Кровавая, тяжелая, но необходимая. И я понимал, что впереди нас ждут еще многие такие страницы. До самой Берлинской.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>КП 1-й армейской группы, 22 августа</emphasis></strong></p>
    <p>Пыль, поднятая подъехавшим кортежем, еще не улеглась, когда в мою штабную землянку вошел командующий фронтовой группой командарм 2-го ранга Григорий Михайлович Штерн.</p>
    <p>За ним следовали несколько командиров из его штаба, включая члена Военного совета дивизионного комиссара Бирюкова. Лицо Штерна было невозмутимым, но в глазах читалось недовольство.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, — начал он без предисловий, подходя к карте. — Поздравляю с тактическим успехом. Окружение и разгром двух японских дивизий — бесспорная победа.</p>
    <p>Я кивнул, ожидая продолжения. По тону было ясно, что сейчас последует «но».</p>
    <p>— Однако, — Штерн положил ладонь на карту, как бы накрывая ею весь район боев, — меня, как командующего, беспокоят не только результаты, но и методы. И цена.</p>
    <p>Он обвел взглядом землянку, его взгляд задержался на мне.</p>
    <p>— Первое. Самоуправство с организацией «побега» японского летчика. Вы поставили под удар ценного агента и пошли на колоссальный риск без санкции сверху.</p>
    <p>— Этот риск оправдался, — парировал я. — Противник перебросил целую дивизию на ложное направление.</p>
    <p>— Во-вторых, — Штерн проигнорировал мой ответ, — ваша «танковая джигитовка». Перерасход горючего и ресурсов в преддверии наступления. Это авантюра.</p>
    <p>— Это была проверка боеготовности и слаженности экипажей в условиях, близких к боевым, — ответил я, чувствуя, как нарастает раздражение. — И она выявила ряд проблем, которые мы успели устранить.</p>
    <p>— В-третьих, — голос Штерна стал еще холоднее, — потери. Они превысили первоначальные расчеты. Особенно в технике. Вы бросали танки в лобовые атаки на не подавленную ПТО.</p>
    <p>Тут я не сдержался.</p>
    <p>— Войны без потерь не бывает, товарищ командующий! А решение о вводе танков было единственно возможным в той ситуации. Промедление привело бы к срыву всего наступления и еще большим жертвам!</p>
    <p>В землянке повисла тяжелая пауза. Бирюков, молча наблюдавший за разговором, нахмурился. Штерн медленно подошел ко мне вплотную.</p>
    <p>— Вы слишком увлеклись, комдив, — тихо, но отчетливо произнес он. — Вы действуете так, будто вам одному известно единственно верное решение. Вы нарушаете уставы, игнорируете указания штаба. Эта победа, — он кивнул в сторону карты, — не отменяет факта самоуправства.</p>
    <p>Я понимал, что он прав. С точки зрения устава и субординации я был виноват, но я также знал, что классическая, шаблонная война против японцев здесь, в степи, привела бы к тем же, если не большим, потерям, но без столь сокрушительного результата.</p>
    <p>— Я действовал так, как считал нужным для достижения победы с минимально возможными потерями, — сказал я, глядя ему прямо в глаза. — И я готов нести ответственность за свои решения.</p>
    <p>Штерн изучающе смотрел на меня несколько секунд, затем отошел к столу.</p>
    <p>— Ответственность… — он передвинул несколько карандашей. — Вашу «ответственность» будет оценивать Москва. Я же ограничусь тем, что официально выражу вам благодарность за разгром противника и… выговор за самоуправство. Это будет занесено в ваше личное дело.</p>
    <p>Он сделал паузу, давая время присутствующим, а главное — мне, осмыслить его слова.</p>
    <p>— И запомните, Жуков. Армия — это не место для одиночек, даже для гениальных. Дисциплина и субординация — такой же залог победы, как и смелые маневры. Не забывайте об этом.</p>
    <p>С этими словами он развернулся и вышел из землянки, сопровождаемый своей свитой. Бирюков на ходу бросил мне короткий взгляд — в нем читалось нечто среднее между упреком и одобрением.</p>
    <p>Я остался один. Победа была признана, но я получил четкое предупреждение: в следующий раз моя голова может полететь с плеч, даже в случае успеха. Что ж, приходится учитывать, не только свои намерения, но и готовность вышестоящих с ними считаться.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Следующие несколько дней прошли в лихорадочной работе по зачистке территории и отражению попыток японцев деблокировать окруженную группировку. И все-таки основное сражение было выиграно. 31 августа, когда последние очаги сопротивления в котле были подавлены, я получил новую шифровку из Москвы.</p>
    <p>«Комдиву Жукову Г. К. За образцовое выполнение боевых задач и проявленное при этом мужество и героизм присвоить воинское звание „комкор“. Народный комиссар обороны СССР К. Ворошилов».</p>
    <p>Воротников, зачитавший мне телеграмму, не преминул подлизаться.</p>
    <p>— Поздравляю, товарищ комкор!</p>
    <p>Я кивнул, свернул телеграфную ленту и сунул ее в карман. Повышение. Признание. Однако в памяти отчетливо звучали слова Штерна: «Выговор за самоуправство… будет занесено в ваше личное дело».</p>
    <p>Плетью обуха не перешибешь. В армии, которая является неотъемлемой частью государства, действуют свои законы. Награда за успех не отменяет взыскания. И это глубоко правильно.</p>
    <p>Через час ко мне на КП прибыл начальник разведотдела фронта. Он вручил мне небольшой, опечатанный пакет.</p>
    <p>— Срочно и лично, товарищ комкор. Из центра.</p>
    <p>Вскрыв пакет, я нашел внутри краткое, но емкое донесение. Резидент «Фукуда» докладывал: операция по ликвидации сети РОВС в Маньчжурии прошла успешно. Полковник Орлов и несколько его ключевых помощников были захвачены и тайно вывезены.</p>
    <p>Угроза моей репутации, да и жизни, с этой стороны была ликвидирована. В конце резидент добавлял: «Ваш крестник „Самурай“ переправлен в безопасное место. Проявил хладнокровие и мужество в критической ситуации».</p>
    <p>Танака выжил. Молодец. Главное не поддался соблазну покаяться и умереть с честью. Знаем мы их самурайскую честь. Одна Нанкинская резня чего стоит? А публичные дома для солдат и господ офицеров, в которые набирают девочек?..</p>
    <p>Вечером того же дня я собрал командный состав. В штабной палатке стоял непривычный шум — не от грохота канонады, а от приглушенных разговоров и звонов чарок. Мы отмечали победу и мое новое звание.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — поднял свой стакан Смушкевич, — поднимаю бокал за ваше новое звание! И за то, чтобы вы и дальше продолжали удивлять японцев, а не только нас!</p>
    <p>Все засмеялись, но я оставался серьезен, поднял свой стакан.</p>
    <p>— За тех, кто не вернулся из боя.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Вызов в Москву обрушился, как гром с ясного неба. Я понимал, что в нынешних условиях — это могло означать все, что угодно — от награждения до ареста. Сначала мне было предписано прибыть в Тамацк-Булак.</p>
    <p>Выделенный Смушкевичем «Р-5» с опытным пилотом перебросил меня от подножия Хамар-Дабы в этот монгольский городок, в котором ни я прежний, ни я, в теле Жукова, еще не бывал. С аэродрома меня забрала «эмка», которой управлял водитель Штерна.</p>
    <p>Оказалось — не спроста. Командарм встретил меня в своем штабе. Пожал руку, выслушал доклад о текущем положении дел на плацдарме, кивнул. Он был явно не в настроении, но на этот раз — не из-за моего «самоуправства».</p>
    <p>— Нас вызвали обоих, Георгий Константинович, — мрачно сообщил он. — Причины я не знаю. В телеграмме значится — командарму Штерну, комкору Жукову срочно прибыть в Москву. Подпись — Ворошилов.</p>
    <p>— Когда отбываем, Григорий Михайлович?</p>
    <p>— Немедленно… Ты вещички прихватил?</p>
    <p>— Да какие-там вещички. Чемодан с бритвой и сменой белья. В «эмке» остался.</p>
    <p>— Тогда поехали. «Дуглас» с ранеными захватит нас.</p>
    <p>На американских «Дугласах» возили раненых красноармейцев и командиров на лечение в Союз. Самолет болтало в воздухе. Раненые стонали. Сестрички хлопотали возле них. Штерн молча на меня поглядывал, словно из-за меня страдали эти люди.</p>
    <p>Молчал он и когда мы пересели в Соловьевске на поезд. Не знаю, какие мысли не давали покоя Штерну. Наверное, сочинял оправдательный рапорт, в котором объяснял, как это он дозволил комдиву Жукову принимать такие авантюрные решения. С него станется.</p>
    <p>В купе с ним было скучно. Да и попутчица наша дородная дама, которая всю дорогу не отрывалась от толстого литературного журнала, не любила разговоров. Я вышел из купе и отправился в тамбур. Просто, чтобы побыть одному. Не угадал.</p>
    <p>Потому что там торчал какой-то узкоглазый мужик. Окинув взглядом мои генеральские петлицы, он вдруг выхватил нож и замахнулся. Вот те раз! Рефлексы старого десантника сработали безупречно.</p>
    <p>Уклонившись, я врезал ему с ноги в округлое плоское лицо. Он взвизгнул, опрокинулся навзничь и вдруг пропал в грохочущей, пронизанной ветром темноте. Я выпрямился, ошалело озираясь. И было от чего ошалеть.</p>
    <p>С чего это он на меня набросился? Ограбить хотел? Или тут дела похлеще? Узкоглазый… Японец? Может быть. Не исключено, что с ликвидацией группы Орлова охота на меня не закончилась.</p>
    <p>И надо же, поджидал меня в тамбуре вагона, в шаге от распахнутой двери, за которой мелькали едва проступающие в темноте силуэты проносящихся мимо деревьев. Дверь была открыта заранее. Видать, собирался избавиться от трупа. Моего.</p>
    <p>Что теперь делать? Доложить начальнику поезда? Или, на первой же станции, сотруднику органов?.. Эх, жаль, Конев далеко. Его бы это нападение уж точно бы заинтересовало.</p>
    <p>Ведь если я и впрямь выбросил из вагона диверсанта, то враг имеет весьма разветвленную сеть агентуры в нашем тылу. И уж точно — своих осведомителей. Нет, тут надо докладывать на самый верх.</p>
    <p>Сбоку распахнулась еще одна дверь — та, что вела из тамбура внутрь вагона. Я машинально посторонился. В тамбур просочился сухощавый старичок в кителе и фуражке с красным околышем. Окинул меня взглядом, покачал головой.</p>
    <p>— Ежели уж курите в тамбуре, товарищ командир, — проворчал он, — то двери не открывайте. Сорветесь с площадки ненароком, а мне отвечать?</p>
    <p>— Двери надо запирать, папаша, — откликнулся я, не вникая в суть сказанного.</p>
    <p>— Так с вами запирай не запирай, — продолжал ворчать проводник, протискиваясь мимо меня, чтобы затворить, наконец, злополучную дверь. — Что это? Не ваше ли?</p>
    <p>Он указал на пол. Я глянул. Нож. Наверное, тот самый, которым меня пытался ударить узкоглазый. Кем бы он ни был, а намерения у него были самые серьезные… таким свинорезом он бы уделал меня, будь я менее поворотлив.</p>
    <p>— Мой, — сказал я и подобрал клинок.</p>
    <p>Ножичек оказался знатный. Такие не предназначены для того, чтобы колбаску нарезать. Лезвие прямое, обоюдоострое с бороздкой дола. Рукоятка сделана из упругого материала, вроде коры пробкового дерева. При ударе ладонь не соскользнет. Вот только ножен ему не хватает.</p>
    <p>— В купе пройдете или здесь будете следовать? — ехидно осведомился старик.</p>
    <p>Хороший вопрос. Торчать в тамбуре, где несмотря на закрытую дверь, все еще сквозило паровозной гарью, мне не расхотелось. Пойти что ли спать лечь? В последние недели на Халхин-Голе мне было не до сна.</p>
    <p>Я сунул нож неизвестного лезвием в рукав. Толкнул дверь и оказался в узком коридоре купейного вагона. Двери купе не сдвигались, а распахивались в коридор. Я нашел ту, что была с цифрой «17». Отворил.</p>
    <p>Дама, укрывшись одеялом по грудь, читала толстый журнал. На голове у нее была косынка, скрывавшая накрученные на бигуди локоны. На меня она глянула лишь мельком. Штерн уже спал на верхней полке.</p>
    <p>Я сел на полку напротив попутчицы и стал смотреть в темное окно. На столике под зеленым тканевым абажуром светила лампа, так что на стекле отчетливо проступало отражение моего лица.</p>
    <p>Вернее — не моего. Жукова. Высокий с залысинами лоб. Глубоко посаженные глаза. Прямой нос. Плотно сжатые губы. На широком подбородке ямочка. Ничего лицо. Такие должны нравится женщинам… Невольно вспомнила медсестра Зина. Я отогнал эти мысли.</p>
    <p>В рукаве что-то мешало. Нож. Чтобы не пугать попутчицу, потихоньку вытряхнул его и сунул под подушку. Состав начал сбавлять ход. Видимо, подходил к станции. Деревья за окном перестали мелькать, зато появились огни какого-то населенного пункта.</p>
    <p>Соседка по купе всполошилась. Выскользнула из-под одеяла. Сунула ноги в туфли, схватила сумочку и выскочила из купе. Проснулся и командарм. Грузно спустился с полки. Сел напротив, взял пенсне, протер окуляры носовым платком.</p>
    <p>— Надеюсь, вы понимаете, Георгий Константинович, что ваши методы — опасный прецедент, — вдруг заговорил он, словно продолжив давний разговор. — Если каждый командир начнет действовать по своему усмотрению, игнорируя уставы, у нас не будет армии. Будет партизанский сброд.</p>
    <p>Я оторвал взгляд от окна, в котором было отчетливо видно название станции «КАРЫМСКАЯ». Ответил:</p>
    <p>— Уставы пишутся по опыту прошлых войн, Григорий Михайлович. Японец воюет не по нашим уставам. Чтобы победить, нужно мыслить иначе. Жестче, гибче.</p>
    <p>— Мыслить — да! — Штерн отложил пенсне, и его взгляд стал острым. — Но не подменять собой всю систему! Ваша затея с этим японским летчиком… Вы понимаете, какой это был риск? Если бы японцы раскусили дезу, они смяли бы наш фланг!</p>
    <p>— Они не раскусили, — холодно парировал я. — А наш фланг устоял. Иногда нужно рисковать, чтобы избежать большей крови. Вы же видели донесения о потерях. Штурмовать их укрепрайоны в лоб было бы самоубийством.</p>
    <p>— Видел! — Штерн слегка повысил голос. — И видел потери ваших танков в том самом «прорыве», который едва не сорвался! Вы пытаетесь выиграть войну одним сражением, Жуков! Но война — это плановая работа, а не бег с препятствиями! Она требует расчета, снабжения, планомерного давления!</p>
    <p>Вагон дернулся, но это был еще не отход. Видать, меняли локомотив.</p>
    <p>— У нас не было времени на проведение плановых работ, Григорий Михайлович! Пока мы давили бы планомерно, японец получал подкрепления и строил новые укрепления. Нужно было бить быстро. Сломать хребет его группировке. Да, это риск. Но расчетливый риск.</p>
    <p>— Расчетливый? — Штерн усмехнулся, но беззлобно. В его глазах читалась усталость от долгой дороги и долгого спора. — Вы игрок, Георгий Константинович. Блестящий, но игрок. А армия — не игорный дом. За ваши ставки могут заплатить кровью тысячи бойцов.</p>
    <p>— За нерешительность командира — тоже, — отрезал я. — Трусливый или нерешительный командир губит больше людей, чем смелый, идущий на оправданный риск.</p>
    <p>Мы снова замолчали. Стук колес заполнил купе. Штерн пригубил остывшего чаю из стакана в мельхиоровом подстаканнике, стоявшего на столике.</p>
    <p>— Ладно, — он вздохнул. — Победа за вами. Факт есть факт. Япошек вы потрепали изрядно. Только помните, что в Москве… — он многозначительно посмотрел на меня поверх края чашки, — вам придется отвечать не только за победу, но и за то, как вы ее достигли. Ворошилов и Шапошников… они ценят порядок. Они не любят, когда их тщательно продуманные планы ломают о коленку, даже ради победы.</p>
    <p>— Я готов отвечать, — сказал я, глядя прямо на него. — И готов повторить все то же самое, если того потребует обстановка.</p>
    <p>Штерн покачал головой, и в его взгляде мелькнуло что-то вроде уважения, смешанного с раздражением.</p>
    <p>— Я в этом не сомневаюсь. В том-то и проблема.</p>
    <p>Он откинулся на спинку дивана, служившего постелью на нижней полке, демонстративно закрыв глаза. В это время вернулась соседка, торжественно неся перед собой пакет с горячими пирожками.</p>
    <p>— Угощайтесь, товарищи командиры!</p>
    <empty-line/>
    <p>Москва, кабинет наркома в здании Наркомата обороны СССР</p>
    <p>Во главе огромного полированного стола сидел Ворошилов, справа и слева — Шапошников и Мехлис. Последний дымил папироской. Мы со Штерном стояли по стойке «смирно». Нарком медленно поднялся, обошел стол и остановился передо мной.</p>
    <p>— Ну, Жуков, — начал он, — ты там, на Халхин-Голе, смотрю, развернулся… И «ночных ласточек» придумал, и танки гонял, как быков на выгоне, и приказы старших товарищей игнорировал… — Он сделал паузу, чтобы я проникся. — Однако… врага разгромил. И разгромил по-суворовски — не числом, а умением.</p>
    <p>Он повернулся, взял со стола одну из красных коробочек, что лежали на столе.</p>
    <p>— За умелое руководство войсками и проявленную инициативу… — проговорил он, открывая коробочку.</p>
    <p>В ней лежала Золотая Звезда Героя Советского Союза.</p>
    <p>— А также — Орден имени Владимира Ильича Ленина.</p>
    <p>Я взял награду. Рука не дрогнула. Ворошилов смотрел на меня пристально.</p>
    <p>— Однако запомни, Георгий Константинович, — его голос стал тише, но от этого еще весомее, — армия — это не поле для твоих личных экспериментов. Победителей не судят… пока они побеждают. Постарайся, чтобы так продолжалось и дальше.</p>
    <p>Затем он повернулся к Штерну.</p>
    <p>— А тебе, Григорий Михайлович, за общее руководство операцией… — он и ему вручил орден Ленина. — И за терпение, — добавил он с легкой, едва уловимой усмешкой. — А что — не в Кремле вручали, в торжественной обстановке, не обессудьте. Мы пока эту войну не афишируем. Вот разгромим врага окончательно, тогда и Кремль будет и банкет.</p>
    <p>Когда мы вышли из кабинета, Штерн, не глядя на меня, проговорил:</p>
    <p>— Поздравляю с Золотой Звездой, комкор. Надеюсь, в следующий раз вам не придется выбирать между уставом и победой.</p>
    <p>— Надеюсь, товарищ командующий, что устав и победа перестанут быть взаимоисключающими понятиями, — так же сухо ответил я.</p>
    <p>Мы разошлись в разные стороны по длинному коридору наркомата. На кителе поблескивала Золотая Звезда Героя — первая в жизни Жукова и заработанная мною самостоятельно, потому что на подсказки предшественника рассчитывать не приходилось.</p>
    <p>На улице я сел в служебный автомобиль. Это был «Паккард». Водитель отворил мне дверцу, покосился на Золотую Звезду.</p>
    <p>— Поздравляю с Героем, товарищ комкор!</p>
    <p>Я кивнул и сел в машину. Москва жила своей жизнью, мирной и шумной. И только я знал, что эта передышка — временная. Война, настоящая, большая война, была неизбежна. И мне предстояло готовиться к ней, лавируя между необходимостью побеждать и требованием соблюдать писанные и неписанные правила.</p>
    <p>В гостинице «Москва», едва я поднялся в свой номер, раздался звонок. Я взял трубку.</p>
    <p>— Товарищ Жуков? — поинтересовался звонивший.</p>
    <p>— Он самый.</p>
    <p>— С вами говорит Поскребышев.</p>
    <p>— Слушаю вас, товарищ Поскребышев.</p>
    <p>— Завтра, в пятнадцать часов, вас ждет товарищ Сталин. За вами заедут в четырнадцать пятнадцать.</p>
    <empty-line/>
    <p>Москва, Кремль, кабинет Сталина. Сентябрь 1939 года</p>
    <p>Кабинет поражал своим аскетизмом. Большой стол, заваленный картами и бумагами, несколько стульев, портреты Маркса, Энгельса и Ленина на стене. И сам Хозяин, стоявший у карты Дальнего Востока. Он был ниже меня ростом, но его присутствие заполняло всю комнату, делая ее тесной.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, — его голос был тихим, хрипловатым, без тени приветливости. Он указал на карту мундштуком трубки. — Вы хорошо поработали на Халхин-Голе. Разгромили самураев. Теперь японцы уважают нашу силу. Но уважения мало. Нужно добить.</p>
    <p>Он повернулся ко мне, и его пронзительный взгляд скользнул по моему новому комкоровскому мундиру и Золотой Звезде.</p>
    <p>— Военный совет считает, что пора ликвидировать японский плацдарм полностью. И поднять вопрос о правомерности существования Маньчжоу-Го. Ваше мнение?</p>
    <p>Я почувствовал, как меня прошибает холодным потом. Он не столько интересовался моим мнением, сколько проверял глубину понимания. Сказать «да» и взять на себя неподъемную задачу? Или проявить осторожность и показаться слабым?</p>
    <p>— Товарищ Сталин, что касается военной части, то считаю, что эта задача выполнима, — начал я, тщательно подбирая слова. — Но для ее решения нужно многое переменить. Без этого мы понесем неоправданно высокие потери и можем потерпеть неудачу.</p>
    <p>Сталин медленно раскурил трубку, не сводя с меня глаз.</p>
    <p>— Что именно нужно переменить? Конкретно.</p>
    <p>— Первое. Моторизация и механизация. На Халхин-Голе я убедился — будущее за танковыми клиньями и мотопехотой. Нам нужны не отдельные бригады, а целые механизированные корпуса. С новыми танками — с противоснарядной броней, мощными пушками. Те Т-26 и БТ, что есть сейчас — это уже вчерашний день. Их японская артиллерия легко поражает.</p>
    <p>Сталин молча затянулся, кивнув, чтобы я продолжал.</p>
    <p>— Второе. Связь. Раций не хватает катастрофически. Командиры батальонов не могут вызвать огонь артиллерии, командиры полков теряют управление в наступлении. Нужно наладить массовый выпуск надежных радиостанций для танков и пехоты.</p>
    <p>Снова кивок.</p>
    <p>— Третье. Авиация. Наши «И-15» и «И-16» выиграли у японцев, но ненадолго. У них уже есть более современные машины. Нам нужны новые истребители и пикирующие бомбардировщики для поддержки наземных войск.</p>
    <p>Сталин подошел к пепельнице, выбил в нее из трубки пепел. Вынул из коробки с «Герцеговиной-Флор» папиросу, надломил ее и принялся набивать табаком трубку. И хотя он был сосредоточен на этом процессе, я понимал — вождь меня внимательно слушает.</p>
    <p>— Четвертое. Подготовка командиров. Многие воюют по шаблонам Гражданской. Нужно учить взаимодействию родов войск, умению прорывать укрепленные районы, а не бросать пехоту в лобовые атаки.</p>
    <p>Я сделал паузу, глядя на Сталина. Его лицо оставалось непроницаемым.</p>
    <p>— Продолжайте, товарищ Жуков, — сказал он.</p>
    <p>— Пятое — экипировка.</p>
    <p>— Экипировка? — переспросил Иосиф Виссарионович.</p>
    <p>— Да, товарищ Сталин. Разрешите начистоту?</p>
    <p>— Не разрешу. Потребую.</p>
    <p>— Экипировка и обмундирование наших бойцов мало отличаются от таковых времен империалистической и Гражданской войн. А современная война предъявляет иные требования.</p>
    <p>— Какие же, товарищ Жуков?</p>
    <p>— И форма и экипировка должны быть более удобными. Красноармеец все необходимое носит либо на плече, либо на поясе, либо за спиною — в вещмешке, как его отцы и деды. Таким образом нагрузка распределена не равномерно. А ее нужно распределить по всему телу. Это и облегчит нагрузку на марш-бросках и в атаках и сократит, к примеру, время на перезарядку стрелкового оружия.</p>
    <p>— Интересно рассуждаете, — сказал вождь. — Можете изложить это нашим специалистам?</p>
    <p>— Могу, товарищ Сталин. Позвольте заметить, что все эти перемены возможны лишь при полной мобилизации нашей промышленности. Все это требует ресурсов, станков, квалифицированных рабочих. Нужно срочно расширять производственные мощности на Урале и в Сибири, подальше от западных границ.</p>
    <p>Я замолчал, хотя далеко не исчерпал свой список. Пожалуй, зря я ляпнул про Урал и Сибирь. Насторожится вождь. Кабинет заполнился густым дымом из его трубки. Сталин медленно подошел к столу, положил трубку в пепельницу.</p>
    <p>— Вы предлагаете не план наступления, а программу перевооружения всей армии, — произнес он наконец, ровным, словно лишенным эмоций голосом. — Это требует времени. Даже за год мы не уложимся. А японцам необходимо ответить сейчас.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, — я сделал шаг вперед. — Мы можем нанести японцам чувствительный удар и сейчас, но для полного разгрома Квантунской армии и удержания территорий… Без этих мер мы рискуем повторить судьбу царской армии в 1905 году. Имея храбрость бойцов, но проигрывая из-за отсталой техники и тактики.</p>
    <p>Он снова взял трубку, смотря на карту Маньчжурии.</p>
    <p>— Ваши предложения… они уже звучали. Но не от тех, кто только что вернулся с победоносной войны. Тухачевский тоже говорил о танках… — он бросил на меня быстрый, испытующий взгляд.</p>
    <p>Я невольно сглотнул. Он проверял меня на лояльность, проводя параллель с врагом народа.</p>
    <p>— Речь идет не о теориях, товарищ Сталин, — четко сказал я. — Речь идет о том, что я видел своими глазами на поле боя. О том, что уже доказало свою эффективность в ограниченном масштабе. Моторизованные стрелки, поддержанные танками и авиацией, решают исход боя. Артиллерия, управляемая по радио, — пробивает любую оборону. Это не теория. Это практика.</p>
    <p>Сталин снова повернулся ко мне. В его глазах, казалось, мелькнуло уважение.</p>
    <p>— Хорошо. Подготовьте подробный доклад. С конкретными предложениями по срокам и ресурсам. Мы его рассмотрим. Что касается японцев… — он снова ткнул трубкой в карту, — мы нанесем удар. Ограниченный. Чтобы напомнить им об их месте. А ваши предложения… они могут пригодиться для более масштабных задач. Вы свободны, товарищ Жуков.</p>
    <p>Я откозырял и вышел. Спина была мокрой от напряжения. Я предложил ему не просто военную реформу. Я предложил стратегический курс. И он его… принял к рассмотрению. Это был первый, самый опасный шаг. Впереди была борьба с косностью аппарата, с нехваткой ресурсов, с инерцией мышления. Вот только дверь была открыта. И я был готов в нее войти.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p><strong><emphasis>Москва, Московский текстильный институт</emphasis></strong></p>
    <p>Кабинет ректора больше походил на творческую мастерскую. На стенах висели образцы тканей, на длинном столе лежали образцы сукна, схемы станков и эскизы костюмов. В общем — совершенно мирная обстановка.</p>
    <p>Ректор, Николай Яковлевич Канарский, далеко не старый профессор с умными, усталыми глазами, и несколько ведущих преподавателей смотрели на меня с нескрываемым любопытством и некоторой опаской. Комкор в стенах их института был явлением нечастым.</p>
    <p>— Товарищи, — начал я, положив перед собою папку с предварительными набросками, — понимаю, что в мое появление в стенах вашего учебного заведения вас несколько удивило. Все-таки вы работаете в сугубо гражданском учебном заведении, но работа по укреплению обороноспособности нашей страны — долг каждого советского человека. Я обратился к вам, а не в наркомат легкой промышленности вот почему. У вас, наверняка, учатся талантливые ребята, способные решать необычные творческие задачи. Как раз такую, вернее, целый ворох таких задач я хотел бы перед вами поставить. Хочу сразу предупредить, разговор наш пока предварительный, но сам товарищ Сталин заинтересован в в результатах этого разговора, так как им поручено мне собрать предварительную информацию по ряду важнейших для нашей армии вопросов.</p>
    <p>Присутствующие переглянулись, с их лиц немедленно слетело скучающее выражение. Упоминание имени вождя подействовало, как холодный душ. Выдержав паузу, я подошел к доске и начал рисовать мелом упрощенную схему.</p>
    <p>— Посмотрите на обычную гимнастерку. Мешковатая, неудобная, сковывает движения. Необходимо то и дело менять подворотнички. Хлопчатобумажная ткань, когда намокает, становится тяжелой и долго сохнет, а в жару не дышит. Красноармеец в такой форме — не воин, а страдалец. Я уже не говорю о том, что современное обмундирование мало чем отличается от обмундирования времен Гражданской, империалистической, даже — русско-японской войны тысяча девятьсот четвертого— пятого годов! А ведь более тридцати лет прошло, товарищи! И это только — гимнастерка, а ведь есть еще — шинель, сапоги, ботинки с обмотками. Не говоря уже о головном уборе рядового бойца.</p>
    <p>— Что тут скажешь, — пробормотал один из преподавателей. — Традиция…</p>
    <p>— Традиция? — переспросил я. — Наша родина — революция, сказал Владимир Ильич, следовательно, чтя традиции, мы должны оставаться революционерами во всем.</p>
    <p>Ректор кивнул, делая пометки в блокноте.</p>
    <p>— Что вы предлагаете, товарищ комкор?</p>
    <p>— Во-первых, покрой. Нужна не гимнастерка, а нечто вроде куртки-блузы. Более свободного кроя, но без излишнего объема. Воротник должен быть комбинированным, то есть — когда требуется — отложным, а когда нужно закрыть горло, то застегивающимся наглухо. Рукава — с плотно, но не жестко облегающими манжетами, чтобы снег, пыль и насекомые не забивались.</p>
    <p>Я видел, как преподаватели, которые сами были конструкторами одежды, переглядываются. Их можно было понять. Ведь я и впрямь предлагал отход от без малого столетних традиций.</p>
    <p>— Во-вторых, материал, — продолжал я, дожимая их. — Нам нужно два основных типа ткани. Для летней формы — легкую, гигроскопичную, хорошо впитывающую пот. Для зимней — утепленную, возможно с добавлением искусственного волокна для прочности и легкости. И главное — окраска тканей должна быть не одноцветной, а с камуфлирующим рисунком.</p>
    <p>В кабинете воцарилась тишина. Может, они не знали слова «камуфлирующий»?</p>
    <p>— Вы говорите о камуфляже? — переспросил один из присутствующих. — Разработанном Барановым-Россинэ?</p>
    <p>— Маскировочная окраска, — пояснил я, хотя впервые слышал эту фамилию. — Пятнистая, размытая или наоборот — однотонная, в зависимости от цвета местности, чтобы красноармеец сливался с нею. Не защитного цвета, который виден на любой поверхности, а под цвет песка, степи, леса, заснеженной равнины. Рисунок должен ломать силуэт. Крупные, неправильной формы пятна. Три-четыре цвета. Это резко снизит заметность бойца.</p>
    <p>— Но это потребует изменения технологии окраски тканей, товарищ комкор, — проговорил ректор. — Такие ткани в СССР не производят. Нет красителей, нет технологий.</p>
    <p>— Значит, нужно создавать, — жестко парировал я. — Война не будет ждать. Начнем с опытных партий, используя то, что есть. Ваша задача — разработать новый крой. И еще… — Я подошел к столу и взял образец ткани красноармейской шинели. — Шинель бойцу из постель и палатка, это так, но в атаке в ней, длинной, тяжелой невозможно быстро двигаться. Зимой она намокает и превращается в ледяной панцирь. Нужно принципиально иное решение. Главный принцип — одежда бойца должна быть легкой, прочной, удобной, не сковывающей движений, при этом соответствующей климатическим условиям.</p>
    <p>— Я хочу напомнить вам, товарищ комкор, — снова заговорил ректор, — что у нас не научно-исследовательский, а учебный институт. Мы готовим кадры для нашей легкой промышленности.</p>
    <p>— Потому я к вам и обратился, товарищ Канарский. Выберите из студентов группу талантливых, неординарно мыслящих ребят, дайте им, в рамках учебного процесса, творческое задание разработать новую форму для нашей армии, с учетом существующих в СССР технологий и материалов. В этой папке все требования, о которых я упомянул в нашем разговоре и еще больше — о которых я не упомянул. А также — мои примерные наброски того, как это должно выглядеть.</p>
    <p>Я протянул ректору папку и наблюдал, как его сотрудники разглядывают мои наброски — странные, непривычные для этого времени, хотя и основанные на жесткой логике военных действий. Это была не прихоть, а необходимость, продиктованная опытом двух войн — той, что была, и той, что мне еще предстояло пережить здесь.</p>
    <p>— Ваша задача, товарищи, — подвел я итог, — разработать эскизы и образцы новой полевой формы в трех вариантах: летнем, зимнем и для командного состава. Срок — один месяц. После этого доложим в Наркомат. Вопросы есть?</p>
    <p>Вопросов было много. О стоимости, о перестройке производства, о сопротивлении Артиллерийского управления, отвечавшего за обмундирование, но я пока отмахивался. Рано пока обсуждать такие вопросы.</p>
    <p>Я знал, что сопротивление моим предложениям во всех инстанциях будет бешеным, но я также знал, что каждый красноармеец, одетый в удобную и практичную форму, будет сражаться лучше. И шансы уцелеть в бою у него повысятся.</p>
    <p>А это так же важно, как новый танк или самолет. Это был первый, маленький кирпичик в фундаменте будущей армии, которую мне предстояло построить. Армии, способной не просто победить в грядущей войне, но и уменьшить цену победы.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Научный автотракторный институт (НАТИ)</emphasis></strong></p>
    <p>Директора НАТИ, Андрея Антоновича Липгарта, я застал в помещении, больше напоминавшем сборочный цех в миниатюре. На столе, заваленном чертежами, лежали модели танковых подвесок, образцы броневой стали, а на подоконнике дымилась паяльная лампа — видимо, здесь только что собирали что-то. Сам Липгарт, человек с умными, пронзительными глазами, смотрел на меня с нескрываемым интересом.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, ваши заметки о недостатках «БТ» и «Т-26» я изучил, — он отодвинул чертеж и достал мою записку, испещренную пометками. — «Слабая броня», «пожароопасность бензиновых двигателей», «недостаточная мощь 45-мм пушки против современных укреплений»… Вы бьете не в бровь, а в глаз. Но что вы предлагаете вместо абстрактных пожеланий?</p>
    <p>Я развернул на столе свой планшет с новыми, пока еще сырыми эскизами.</p>
    <p>— Не абстрактные пожелания, Андрей Антонович. Конкретные тактико-технические требования к новой машине.</p>
    <p>Липгарт насторожился, его взгляд стал еще острее.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>— Первое. Защита. Лобовая броня не менее 45 миллиметров, установленная под наклоном. Это принципиально. Пуля и снаряд должны не пробивать ее, а рикошетировать.</p>
    <p>— Это резко увеличит массу! — тут же отреагировал Липгарт.</p>
    <p>— Значит, нужен новый двигатель. Не бензиновый, а дизельный. Мощный, экономичный и менее пожароопасный. Я знаю, что над дизелем «В-2» в Харькове уже работают. Нужно ускорить эти работы и адаптировать его для танка.</p>
    <p>Я перевернул лист.</p>
    <p>— Второе. Вооружение. 45-мм пушка — это вчерашний день. Нужна 76-мм длинноствольная пушка. Чтобы бить не только по пехоте, но и по любым японским, да и не только японским, танкам с дальней дистанции. И не менее двух пулеметов… Третье. Ходовая часть. Подвеска Кристи на «БТ» — ненадежная и сложная в обслуживании в полевых условиях. Нужна более простая и живучая торсионная подвеска. И широкие гусеницы, чтобы уменьшить удельное давление на грунт.</p>
    <p>Липгарт молча слушал, иногда внося пометки в свой блокнот. Видно было, как в его голове уже идут расчеты.</p>
    <p>— Вы описываете не средний танк, товарищ Жуков, а нечто промежуточное между средним и тяжелым. Масса будет под 30 тонн. Это сложно. Очень сложно. Но… — он вдруг улыбнулся, и в его глазах загорелся тот самый огонек создателя, — но чертовски интересно. У вас есть данные по предполагаемой толщине брони японских и немецких танков?</p>
    <p>— Приблизительные, — соврал я, помня точные цифры о «Тиграх» и «Пантерах». — Но тенденция ясна — броня будет толще, пушки — мощнее. Наша задача — создать машину, которая будет оставаться грозной силой не один год.</p>
    <p>— Понимаю. — Липгарт откинулся на спинку стула. — Вы предлагаете не эволюцию, а революцию. И сроки?</p>
    <p>— Максимально сжатые. Опытный образец к концу следующего года. Я добьюсь, чтобы вам предоставили высший приоритет по ресурсам и кадрам.</p>
    <p>Мы вышли из кабинета и направились в цех, где стояли несколько «БТ-7». Я положил ладонь на броню одного из них, холодную и тонкую.</p>
    <p>— Эти машины очень помогают нам на Халхин-Голе, Андрей Антонович. Но следующая война будет другой. И нам нужен другой танк. Не для парадов, а для победы.</p>
    <p>Липгарт кивнул, глядя на свой будущий объект для модернизации с видом хирурга, готовящегося к сложной операции.</p>
    <p>— Он будет. Я берусь за эту работу, но готовьтесь, Георгий Константинович, за нее придется бороться. В верхах многие считают, что и нынешние танки — более чем достаточны.</p>
    <p>— Я знаю, — сказал я, — но в эту битву придется вступить мне. Ваша — создать оружие. А моя — доказать, что оно нужно стране.</p>
    <p>Следующей точкой в моем московском маршруте было КБ Поликарпова, а затем — туполевское КБ. Мне нужно было протолкнуть идею пикирующего бомбардировщика и нового истребителя. Работа только начиналась.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Другие институты и конструкторские бюро</emphasis></strong></p>
    <p>Следующей остановкой стал авиазавод №39. Меня провели прямо в цех, где в клубах металлической пыли рождались истребители «И-16». Главный конструктор, Николай Николаевич Поликарпов, выслушал мои претензии к его «ишачку» молча, лишь изредка поддакивая.</p>
    <p>— Маневренность — да, хороша, — говорил я, глядя не на самолет, а на него, — но скорость, скороподъемность, вооружение — уже недостаточны. Новые японские самолеты уже превосходят их по своим характеристикам. Нам также нужен новый истребитель. Не уступающий им, а превосходящий их.</p>
    <p>Поликарпов тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Я знаю, товарищ Жуков. Работаю над «И-180», но… — он махнул рукой в сторону цеха, — тут свои сложности.</p>
    <p>Я понимал, о чем он. Сложности были. Что греха таить, многого не хватало советской промышленности. Да и система управления ею была далека до совершенства. Будь моя воля, я бы создал Государственный Комитет Обороны не в 1941, а прямо сейчас.</p>
    <p>— Николай Николаевич, — я понизил голос. — «И-180» — это хорошо, но стране нужен задел на будущее. Нужен самолет с новым, мощным мотором, с убирающимся шасси, с защитой для летчика. Машина, которая будет господствовать в небе несколько лет. Не сейчас, а завтра. Все, что вам нужно для этой работы, я попытаюсь обеспечить.</p>
    <p>Он посмотрел на меня с нескрываемым удивлением. Редко военные заглядывали так далеко вперед.</p>
    <p>— Я… подумаю над эскизами, — осторожно сказал он.</p>
    <p>Из цеха Поликарпова я направился в КБ Туполева, вернее, в ЦКБ-29 — знаменитую «туполевскую шарагу». Попасть туда было не так-то просто. Все-таки — это ведомство госбезопасности, но товарищ Сталин позаботился о том, чтобы передо мною открывались все двери.</p>
    <p>Меня провели к Андрею Николаевичу. Он, видимо обрадовавшись том, что видит генерала с армейскими петлицами, еще не зная о моем визите к Поликарпову, сразу начал рассказывать о своем новом бомбардировщике.</p>
    <p>— … а вот «АНТ-42», товарищ комкор, он же ТБ-7, — с воодушевлением говорил он, — машина уникальная! Дальность, потолок…</p>
    <p>— Андрей Николаевич, — мягко, но твердо прервал я его. — Стратегические бомбардировщики — это важно. Только сейчас остро не хватает другого — фронтового пикирующего бомбардировщика. Точного, живучего, способного наносить удары по японским укрепрайонам и колоннам с минимальным риском для своих войск.</p>
    <p>Туполев нахмурился.</p>
    <p>— Пикировщик? Это же не наш профиль…</p>
    <p>— Ваш профиль — создавать лучшие самолеты в мире, — парировал я. — А задача — дать армии то, что ей нужно для победы. Представьте машину с мощным двигателем, с бронированной кабиной и автоматическим выходом из пике. Чтобы летчик мог целиться, как из винтовки.</p>
    <p>Я видел, как в его глазах загорается профессиональный интерес, заглушающий первоначальное раздражение.</p>
    <p>— Это… интересная задача. Требует проработки.</p>
    <p>— Прорабатывайте, — сказал я, вставая. — Я включу этот пункт в доклад. И постараюсь, чтобы на вас смотрели не как на заключенного, а как на главного конструктора, решающего важнейшую государственную задачу.</p>
    <p>Мой последний визит в тот день был в Наркомат связи. Там меня ждал самый тяжелый, но и самый важный разговор. Начальник Главного управления связи РККА, корпусной комиссар Н. Н. Алексеев, выслушал мои требования о тысячах новых радиостанций для танков и пехоты с плохо скрываемым скепсисом.</p>
    <p>— Георгий Константинович, вы требуете невозможного! — развел он руками. — Промышленность не осилит такие объемы. Да и зачем танку рация? Командир флажками прекрасно…</p>
    <p>— Товарищ комиссар, — голос мой стал стальным, — на Халхин-Голе из-за отсутствия связи мы теряли танки и людей. Без радиосвязи не будет ни управления боем, ни взаимодействия родов войск, ни побед в современной войне. Это не пожелание, это требование. Я внесу его в доклад лично товарищу Сталину. И предложу перепрофилировать часть заводов на выпуск радиоаппаратуры. Выбор за вами — возглавить этот процесс или уступить место тому, кто сможет.</p>
    <p>Алексеев побледнел. Фраза «внести в доклад лично товарищу Сталину» подействовала безотказно.</p>
    <p>Выйдя на улицу, я глотнул еще теплого сентябрьского воздуха, переведя дух. Каждый такой разговор был сражением. Я собирал армию единомышленников — инженеров, конструкторов, ученых.</p>
    <p>Их знания и мое видение будущей войны должны были создать ту силу, которая сможет остановить любого врага. Доклад для Сталина превращался из отчета в программу действий. И я был готов отстаивать ее до конца.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Научно-исследовательский институт металлургии и брони (НИИ-48)</emphasis></strong></p>
    <p>Директор института, профессор Анатолий Иванович Малахов, смотрел на разложенные на столе образцы стали с видом хирурга, изучающего рентгеновские снимки. Я положил перед ним каску образца 1936 года и свой эскиз.</p>
    <p>— Анатолий Иванович, эта каска — не более чем символическая защита, — начал я без предисловий. — Осколок или пуля с близкой дистанции легко ее пробивают. Нам нужен новый шлем. Не просто стальной колпак, а эффективное средство защиты.</p>
    <p>Малахов взял в руки каску, покрутил ее.</p>
    <p>— Увеличить толщину? Но вес…</p>
    <p>— Не в толщине дело, — перебил я. — В форме и технологии. — Я указал на свой эскиз. — Нужна более обтекаемая форма, с развитым козырьком и удлиненными полями сзади и по бокам. Чтобы пули и осколки застревали не в черепе, а в металле. И делать его нужно не из этой стали, а из легированной, с более высокой твердостью.</p>
    <p>— Это резко удорожит производство, — покачал головой Малахов.</p>
    <p>— Дешевле, чем хоронить обученного бойца, — жестко парировал я. — И это только первая задача. Вторая — куда сложнее.</p>
    <p>Я достал из планшета несколько фотографий с Халхин-Гола, на которых были запечатлены красноармейцы с рваными ранами от осколков.</p>
    <p>— Основные потери — от артиллерийских и минометных осколков. Пуленепробиваемые жилеты могли бы спасти тысячи жизней.</p>
    <p>В кабинете воцарилась тишина. Малахов смотрел на меня как на сумасшедшего.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, вы предлагаете одеть всю пехоту в… рыцарские доспехи? Это технически невозможно! Вес будет запредельным!</p>
    <p>— Я предлагаю не латы, — я ткнул пальцем в эскиз. — А противопульный жилет для штурмовых групп, саперов, разведчиков. И противоосколочный — для артиллеристов, расчетов пулеметов, то есть для тех, кто не совершает многокилометровые марши. В качестве наполнителя можно использовать не сталь, а другие материалы. Текстильные пакеты, специальные сплавы алюминия. Задача вашего института — найти решение. Определить оптимальную толщину и конфигурацию пластин, разработать конструкцию подсумков для них.</p>
    <p>Малахов задумался, в его глазах загорелся профессиональный азарт.</p>
    <p>— Это… нетривиальная задача. Сплавы алюминия… Возможно, мы могли бы проработать вариант с пластинами из стали «СИ-1»… Но это все в теории. Нужны испытания, стрельбы…</p>
    <p>— Организуйте, — отрезал я. — Я добьюсь выделения полигона и боеприпасов. Главное, рассчитайте ТТХ — вес готового жилета, уровень защиты от пули и осколков на разных дистанциях. Срок на предварительные расчеты — месяц.</p>
    <p>— Вы ставите невыполнимые сроки, товарищ комкор!</p>
    <p>— Война ставит еще более жесткие сроки, профессор. Я не требую готовых изделий завтра. Я требую начать работу сегодня. Пока вы будете проводить расчеты, я буду пробивать решение о запуске опытных партий на одном из оборонных заводов.</p>
    <p>Я понял, что в его голове уже крутятся формулы, варианты сплавов, схемы расположения пластин. Напрямую приказывать я ему не мог, но я бросил ему вызов. И для настоящего ученого это был лучший стимул.</p>
    <p>— Ладно, — наконец выдохнул Малахов. — Мы возьмемся, но готовьтесь к сопротивлению. Генштаб будет против — скажут, это разоружит армию.</p>
    <p>— С Генштабом я разберусь сам, — сказал я, собирая свои бумаги. — Ваша задача — дать мне железные аргументы в виде расчетов и опытных образцов. Спасем жизнь хотя бы одному из десяти бойцов — это уже победа. А сэкономленные на подготовке нового бойца средства окупят сто таких жилетов.</p>
    <p>Выйдя из института, я почувствовал странное удовлетворение. Шлемы, жилеты… Казалось бы, мелочи, но из таких «мелочей» и складывается боеспособность армии. Боец, уверенный в своей защите, воюет лучше. А сбережение обученного личного состава было ключом к победе в долгой, тотальной войне, которая, я знал, неизбежно грядет.</p>
    <p>Задумавшись, я не услышал скрипа тормозов. И обернулся только тогда, когда меня окликнули:</p>
    <p>— Товарищ Жуков, можно вас на минутку?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p><strong><emphasis>Москва, Наркомат внутренних дел, кабинет Л. П. Берии</emphasis></strong></p>
    <p>Народный комиссар внутренних дел СССР встретил меня в своем просторном кабинете, обставленном с подчеркнутой, почти буржуазной роскошью. Ноги утопали в ворсе ковра, свет ламп отражался в полированной столешнице красного дерева, мягкие кресла так и манили погрузиться в них. И все же я понимал, что разговор будет нелегким.</p>
    <p>— Георгий Константинович, дорогой, прошу, садитесь, — с мягким кавказским акцентом проговорил хозяин кабинета. — Рад видеть одного из наших самых перспективных военачальников.</p>
    <p>— Взаимно, Лаврентий Павлович, — отозвался я, пожимая его ладонь.</p>
    <p>Как и Сталин, в реальности Берия не походил на того карикатурного персонажа, которого мне приходилось видеть в кино. Он указал на кресло, а сам занял место за столом, сложив руки перед собой. Его взгляд, внимательный и пронзительный, словно просвечивал меня рентгеном.</p>
    <p>— Мне стало известно о вашей… кипучей деятельности, — начал он, отчеканивая слова. — Я говорю не только о победах на фронте… Новые танки, самолеты, форма, даже какие-то… броневые жилеты для пехоты. И все это вы собираетесь изложить в докладе товарищу Сталину. Очень масштабные планы.</p>
    <p>Я кивнул. Нарком знал все. Каждую мою встречу, каждый разговор. А чего я хотел? Глупо было бы думать, что моя бурная деятельность останется незамеченной органами госбезопасности.</p>
    <p>— Планы, необходимые для укрепления обороноспособности страны, Лаврентий Павлович, — сказал я.</p>
    <p>— Бесспорно, — кивнул он, его улыбка стала чуть шире, но выражение глаз за стеклами знаменитого пенсне не изменилось. — Меня, как человека, отвечающего за безопасность страны, интересуют… двойное применение некоторых ваших предложений.</p>
    <p>Он выдержал паузу, давая мне понять, что это не вопрос, а требование.</p>
    <p>— Вот, к примеру, эти новые радиостанции для тактического звена. Представляете, какие возможности они открывают для агентурной работы в тылу противника? Или для контроля за… собственными войсками в сложной обстановке.</p>
    <p>Я не удивился, так как с самого начала понимал, что разговор пойдет именно об этом. И все-таки уточнил:</p>
    <p>— Моя задача — повысить управляемость войск в наступлении, Лаврентий Павлович.</p>
    <p>— Вы и так прекрасно с ней справляетесь, — парировал нарком. — Но почему бы не пойти дальше? Ваша идея с камуфляжной тканью… Она ведь пригодится не только бойцам на передовой, но и нашим диверсантам, действующим в глубоком тылу врага. Надо подумать о специальных образцах для органов.</p>
    <p>Он подошел к шкафу, достал графин с вином и наполнил два бокала. Протянул один мне.</p>
    <p>— Или вот эти… броневые жилеты, — продолжал он. — Скрытое ношение их позволило бы обезопасить не только пехоту, но и сотрудников органов и, что главнее всего, первых лиц нашей партии и правительства.</p>
    <p>Я взял бокал, пригубил. Берия произносил слова спокойно, почти дружелюбно, но за каждым из них стоял тонкий расчет. Он предлагал мне союз. Не просто поддержку моих инициатив, а интеграцию их в систему, где военные технологии служили бы не только РККА, но и системе государственной безопасности.</p>
    <p>— Вы совершенно правы, Лаврентий Павлович, мои предложения имеют не только сугубо военное назначение, — сказал я, ставя бокал на стол.</p>
    <p>— В современной войне, Георгий Константинович, грань между открытым боем и секретной операцией весьма условна, — кивнул нарком с пониманием. — С нашей поддержкой ваши проекты получат зеленый свет. Ресурсы, люди, ускоренное внедрение. А без нее… — продолжал Берия, его тон стал почти доверительным, но в глазах оставалась стальная ясность, — вы можете столкнуться с… излишней бюрократической волокитой. А время, как вы сами понимаете, дорого.</p>
    <p>Этот человек понимал больше, чем произносил вслух. И зная его биографию, не только как комиссара государственной безопасности, но и государственного деятеля, я понимал, что он вполне способен оценить не только предложения по точечным усовершенствованиям.</p>
    <p>— Вы абсолютно правы, Лаврентий Павлович, — сказал я. — Время — критический фактор. И я ценю возможность ускорить реализацию проектов, жизненно важных для обороны. — Я сделал небольшую паузу, подбирая слова. — Что касается двойного применения… Вы обозначили крайне важные аспекты. Действительно, надежная связь и скрытность необходимы не только на поле боя. И если мои предложения могут быть полезны органам госбезопасности в их сложной работе, я буду только рад, но я считаю, что все эти и многие другие новшества принесут пользу стране только в том случае, если их решать комплексно.</p>
    <p>Берия внимательно меня слушал, его пальцы медленно барабанили по столу.</p>
    <p>— А именно? — уточнил он.</p>
    <p>— А именно — предложения по реорганизации обороны СССР в преддверии неизбежной войны с европейским и дальневосточным империализмом.</p>
    <p>— Вот даже как?</p>
    <p>— Именно так, Лаврентий Павлович.</p>
    <p>— Что ж, это разумный подход, Георгий Константинович, — кивнул Берия. — если решать накопившиеся проблемы, то сразу все скопом. Тем более, взаимодействие нашей военной науки, оборонной промышленности и органов госбезопасности должно быть самым тесным. Наши интересы в укреплении государства, в конце концов, совпадают. — Он снова наполнил бокалы. — Полагаю, прежде, чем представить доклад товарищу Сталину, мы должны провести расширенное заседание с представителями всех заинтересованных ведомств. А с бюрократическими проволочками… мы разберемся.</p>
    <p>— Благодарю вас, Лаврентий Павлович, — я поднял бокал. — Уверен, что такое сотрудничество пойдет на пользу общему делу.</p>
    <p>— Кстати, о вашей безопасности, Георгий Константинович, — Берия отпил и отставил бокал, и его взгляд стал пристальным, почти отеческим. — Наши органы работают не только на опережение врага, но и на защиту наших лучших командиров. К примеру, на перегоне между Соловьевском и Читой нашли тело неизвестного монголоидной внешности. Следствие пока считает, что он сорвался с подножки вагона. Экспертиза показала, что он должен был выпасть из вагона того самого поезда, на котором ехали вы, с командармом Штерном. Возможно, это совпадение, но я не верю в случайность таких совпадений.</p>
    <p>Я не удивился. Берия, конечно, должен был узнать об этом происшествии. Возможно, его люди уже тогда следили за вагоном, в котором мы ехали. Вот только, где же они были, когда этот придурок на меня кинулся? Впрочем, какой смысл скрывать?</p>
    <p>— Это не совпадение, Лаврентий Павлович, — сказал я. — И он не сорвался. Я его выбросил.</p>
    <p>Берия медленно откинулся на спинку кресла, сложив руки на животе. Ни тени удивления не мелькнуло на его лице.</p>
    <p>— Продолжайте, — произнес он мягко.</p>
    <p>— Это было на вторые сутки пути. Ночью. Я вышел на площадку подышать. Там была открытая дверь и человек, который вдруг бросился на меня с ножом. Нож короткий, с пробковой рукоятью и узким лезвием, как раз пригодный для удара между ребер. Я его подобрал. Он у меня в гостинице в чемодане.</p>
    <p>— И как это вы умудрились? — спросил Берия с неподдельным интересом.</p>
    <p>— Увернулся. А потом ударил ногой в грудь. Он и улетел с подножки под откос. Я не стал никому докладывать. Не хотел лишнего шума.</p>
    <p>Берия несколько секунд молча смотрел на меня, его лицо оставалось невозмутимым, но в глазах я увидел холодное одобрение.</p>
    <p>— Правильно сделали, что не стали поднимать шума. Зачем информировать агентуру врага. — Он помолчал. — Значит, японцы и их приспешники из РОВС не оставляют попыток. Сначала тот диверсант-неудачник Скорино, теперь вот этот… Это подтверждает правильность курса на усиление безопасности, в том числе и персональной. И показывает, что ваша боевая выучка, Георгий Константинович, не подвела вас и в такой… нестандартной ситуации.</p>
    <p>Он подчеркнул слово «нестандартной», давая понять, что оценил и мое хладнокровие, и мою физическую подготовку.</p>
    <p>— С этого момента, — продолжил Берия, и его голос вновь обрел официальные нотки, — ваша личная охрана будет усилена. Моими людьми. Не для контроля, — он слегка улыбнулся, видя, что я напрягся, — а для гарантии. Ваша жизнь и безопасность — теперь вопрос государственной важности. Вы слишком ценный кадр, чтобы японцы или кто бы то ни было могли безнаказанно охотиться на вас, как на зайца.</p>
    <p>Я кивнул. Отказываться было бы глупо и оскорбительно. Да он и не спрашивал моего мнения, он информировал о решении.</p>
    <p>— Понимаю. Благодарю за заботу.</p>
    <p>— Не за что, — отмахнулся нарком. — Мы с вами, Георгий Константинович, каждый на своем посту, делаем одно дело. Охраняя вас, мы охраняем будущие победы Красной Армии. Так что давайте работать. А с этими… охотниками, — он махнул рукой, словно отмахиваясь от назойливой мухи, — мы разберемся. Обещаю, больше они вам мешать не будут. До встречи!</p>
    <p>Выйдя из кабинета, я почувствовал себя одновременно и более защищенным, и более уязвимым. Теперь за мной неотступно следовала тень человека, чья власть была почти безгранична, но эта же тень закрывала меня от других, куда более смертоносных угроз.</p>
    <p>«Опель-капитан», на котором меня доставили в НКВД, отвез меня в гостиницу «Москва». Уже в холле я заметил человека, который вроде бы не обращал на меня внимания, но поднялся с дивана, сложив газету, и направился за мною.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Харбин, дом на окраине города. Спустя три недели после провала</emphasis></strong></p>
    <p>Пыльный луч заходящего солнца пробивался сквозь щель в ставнях, освещая лицо человека, сидевшего напротив Танаки. С ним бывшего летчика свел господин Танаба, проживавший в гостинице «Ямато». Новый связной представился, как Масато. Сейчас он неторопливо разливал по пиалам зеленый чай.</p>
    <p>Танака провел в этом доме безвылазно двадцать один день, которые показались ему вечностью, полной страха, одиночества и мучительных вопросов. После бегства с прежней конспиративной квартиры, Юсио переправили в этот заброшенный домик.</p>
    <p>И теперь он жил здесь, как малиновка в клетке. Его единственным контактом с внешним миром и был Масато, приносивший еду и задававший бесконечные вопросы.</p>
    <p>— Расскажите еще раз о вашей последней встрече с Виктором… Каким паролем вы пользовались?.. Опишите обстановку в кабинете полковника Сато в день вашей последней с ним встречи… Как именно был одет человек, следивший за вами за день до провала?..</p>
    <p>Танака понимал, что это проверка. Ямато поверил ему ровно в той степени, чтобы переправить его в другое место, но недостаточно, чтобы доверять ему по-прежнему. Капитан не обижался. Понимал, что доверчивость в разведке оборачивается большой кровью.</p>
    <p>— Ваша история, в целом, не вызывает нареканий, капитан, — наконец нарушил молчание Масато, отпивая чай. — Провал действительно мог произойти из-за ошибки низового связного. Или из-за банального доноса соседа, который заметил подозрительную активность. Кэмпэйтай не нужны доказательства, им хватает подозрения.</p>
    <p>Танака молча кивнул. Он уже перестал что-либо чувствовать, кроме тягучей усталости.</p>
    <p>— Однако ваша прежняя легенда мертва. Кэндзи Ито более не существует.</p>
    <p>— Что же теперь? — голос Танаки прозвучал хрипло. — Я стал бесполезен?</p>
    <p>Уголки губ Масато дрогнули в подобии улыбки.</p>
    <p>— Напротив. Период проверки закончен. Вы доказали свою стойкость. А то, что вы подстрелили агента контрразведки, только подтверждает вашу искренность. По нашим данным, в кэмпэйтай вы числитесь убитым во время погони. Так им проще оправдать свой провал. Мы решили воспользоваться вашей мнимой смертью.</p>
    <p>Он отодвинул пиалу и достал из портфеля папку.</p>
    <p>— Ваши прежние заслуги, в том числе информация о резервном полке, высоко оценены. Теперь вам предстоит задача куда сложнее. Вы не будете шифровальщиком. Вы станете «охотником».</p>
    <p>Танака смотрел на него, не понимая.</p>
    <p>— «Охотником»?</p>
    <p>— Кэмпэйтай активизировала поиски наших агентов. Они используют своих перевертышей, внедряют провокаторов. Ваш новый оперативный псевдоним — «Сокол». Ваша задача — выявлять этих двойных агентов. Вы, с вашим опытом фронтового офицера и и человека, имевшего дело с контрразведкой, вполне подходите для этой роли. Вы будете работать в Харбине, но под другой легендой. Гораздо более глубокой.</p>
    <p>Масато открыл папку. Там лежали новые документы на имя Синтаро Ватанабэ, демобилизованного капитана, пострадавшего на Халхин-Голе и получившего пост инспектора в управлении военных сообщений Квантунской армии. Должность была невысокой, но давала доступ к графикам перевозок и перемещениям офицерского состава.</p>
    <p>— Вы будете анализировать потоки людей и грузов. Любые аномалии, любые странные маршруты могут указывать на перемещение вражеской агентуры или на подготовку наших провалов. Вы должны будете мыслить как контрразведчик, капитан. Искать иголку в стоге сена. И безжалостно выдергивать ее.</p>
    <p>Танака медленно взял документы. В его руках была не бумага, а его новая жизнь. Жизнь охотника за призраками. Внутри все сжалось. Эта работа означала не просто передачу информации. Она означала необходимость подставлять, возможно, отправлять на смерть других людей, таких же пешек в этой большой игре, каким был он сам.</p>
    <p>— Я понимаю, — тихо сказал он, ощущая тяжесть нового груза на своих плечах.</p>
    <p>Груза, который был куда тяжелее браунинга в кармане. Масато встал.</p>
    <p>— Завтра вас перевезут на новую квартиру. Начнется этап вживания в легенду. Забудьте о Юсио Танаке. Забудьте о Кэндзи Ито. Теперь вы — Синтаро Ватанабэ. И ваша война только начинается.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Наркомат внутренних дел, комната для совещаний</emphasis></strong></p>
    <p>За огромным, пустым, будто выставочным, столом сидел Лаврентий Павлович Берия. Без пенсне, которые он почему-то на этот раз не надел. Его темные, маслянисто-блестящие глаза с прищуром изучали меня, пока мы обменивались рукопожатиями.</p>
    <p>— Проходите, садитесь, товарищ Жуков, — сказал он. — Ваши… соратники уже здесь.</p>
    <p>Я кивнул и занял указанное место. Рядом, на стульях, сидели мои «соратники» — конструкторы Липгарт и Поликарпов, ректор Канарский и профессор Малахов. Начальник Главного управления связи РККА Алексеев.</p>
    <p>Берия медленно обвел нас всех взглядом.</p>
    <p>— Итак, товарищи. Мне доложили, что вы, по инициативе товарища Жукова, развили бурную деятельность. Деятельность, выходящую за рамки текущих задач наркоматов. Меня заинтересовали ваши… исследования. Покажите, что у вас уже есть.</p>
    <p>Он не стал тратить время на предисловия. Это был не разговор, а смотр. И я понимал, что от результатов этого смотра зависит не только судьба проектов, но и, возможно, судьба их авторов. Первым слово взял Липгарт. Он разложил на столе чертежи, еще пахнущие свежей тушью.</p>
    <p>— Товарищ нарком, на основании тактико-технических требований, сформулированных товарищем Жуковым, наше КБ проработало концепцию перспективного среднего танка. Условное наименование — «Т-44», в развитие уже разработанного товарищем Кошкиным «Т-34». Основные принципы: наклонная броня для увеличения стойкости, длинноствольная 76-мм пушка для борьбы с укрепленными точками и танками противника на дистанции, дизельный двигатель «В-2» для увеличения мощности и снижения пожароопасности…</p>
    <p>Берия внимательно слушал, изредка задавая уточняющие вопросы. Его вопросы были точными, технически выверенными. Он явно разбирался в теме куда лучше, чем можно было предположить.</p>
    <p>— Масса? Запас хода? Сроки опытного образца? — спрашивал он, буравя взглядом Липгарта.</p>
    <p>— Около 26 тонн… Запас хода — до 300 километров… Опытный образец — к концу 40-го года, если будут выделены все ресурсы, — отвечал Андрей Антонович, и я видел, как он внутренне молится, чтобы цифры не подвели.</p>
    <p>Затем подошла очередь Поликарпова. Он, запинаясь, стал рассказывать о новом истребителе, но Берия его резко остановил.</p>
    <p>— Ваш «И-180» еще не летает, товарищ Поликарпов. Мне интересны не обещания, а конкретные предложения, рожденные опытом боев на Халхин-Голе. Что вы можете предложить по-настоящему нового?</p>
    <p>Я видел, как Николай Николаевич потел. Я вмешался.</p>
    <p>— Товарищ нарком, концепция, которую прорабатывает товарищем Поликарповым, — это истребитель нового поколения. Закрытая кабина, убирающиеся шасси, как у «И-16», мощное пулеметно-пушечное вооружение. Но для этого нужен новый мотор. Без мотора — это лишь чертеж.</p>
    <p>Берия перевел свой взгляд на меня. В его глазах что-то мелькнуло — не то уважение, не то раздражение от того, что я вступился.</p>
    <p>— Моторы — это к товарищу Микулину, — отрезал он, делая пометку в блокноте. — Продолжайте.</p>
    <p>Ректор Канарский разложил образцы тканей и эскизы новой формы.</p>
    <p>— Товарищ нарком, по заданию товарища Жукова мы разрабатываем новый крой обмундирования… Более удобный… И… камуфлирующую окраску…</p>
    <p>Берия взял в руки кусок ткани с крупными зелено-коричневыми пятнами.</p>
    <p>— Вы уверены, что это расцветка сможет сбить с толку вражеских снайперов?</p>
    <p>Ректор Текстильного института, будучи человеком штатским, растерянно посмотрел на меня. Мне снова пришлось вступать.</p>
    <p>— Товарищ нарком, на Халхин-Голе японские снайперы выбивали наших командиров и связистов в первую очередь. «Хаки» не на всякой местности может замаскировать. В частности — на светло-песчаной ее неплохо видно. Представленная товарищем Канарским расцветка нам пригодится в лесистой местности.</p>
    <p>— Прошу представить к следующему совещанию разные расцветки, — проворчал нарком. — Сохранение жизни обученного бойца — это экономия не только жизней, но и народных денег. Что дешевле — окрасить ткань, или подготовить нового бойца, тем более — командира, на замену?</p>
    <p>Берия отложил образец. Затем настал черед профессора Малахова с его касками и бронежилетами. Нарком воодушевился, видимо, мысленно примерял прототип на себя. За Малаховым пришел черед Алексеева, который собрал по конструкторским бюро и институтам предложения по модернизации средств связи.</p>
    <p>Берия слушал все, задавая емкие, как выстрелы, вопросы. «Стоимость?», «Сроки внедрения?», «Как это повлияет на текущий государственный план?».</p>
    <p>Когда доложили все, в кабинете повисла тяжелая пауза. Нарком встал и прошелся по комнате, видимо, подражая Хозяину. Присутствующие провожали его взглядами.</p>
    <p>— Как я уже говорил вам, товарищ Жуков, у вас масштабные планы. Очень масштабные. И очень дорогие. Вы по сути предлагаете перевернуть с ног на голову всю нашу военную машину. — Он помолчал, давая всем нам прочувствовать весомость этих слов. — У меня есть два вопроса. Первый. Насколько вы уверены, что противник, против которого вы все это затеваете, действительно представляет собой такую угрозу? Второй. Готовы ли вы нести личную ответственность за срыв государственных планов, если ваши… новации не оправдают себя?</p>
    <p>Я посмотрел ему прямо в его темные, ничего не выражающие глаза. Это был момент истины.</p>
    <p>— Товарищ нарком, я уверен в этом абсолютно. Я видел, как воюют японцы. Их техника и тактика — лишь верхушка айсберга. Гонка вооружений идет полным ходом, и отстать — значит проиграть в будущей войне еще до ее начала. Что касается ответственности… — я сделал паузу, — я уже несу ее. За каждый танк, который сгорел из-за тонкой брони. За каждого бойца, погибшего из-за того, что его вовремя не поддержала артиллерия из-за отсутствия оперативной связи. Я готов нести ее и дальше.</p>
    <p>Берия смотрел на меня еще несколько секунд, затем медленно кивнул.</p>
    <p>— Вашу уверенность и готовность к ответственности я зафиксировал. Материалы изучу. Решение — за Политбюро. Вы свободны, товарищи.</p>
    <p>Мы вышли из кабинета в гробовом молчании. Только за дверью, в полумраке коридора, Липгарт вытер со лта пот и прошептал:</p>
    <p>— Ну и атмосфера… Будто на иголках полежал.</p>
    <p>Я ничего не ответил. Я понимал, что мы только что прошли не через техническое совещание, а через первое боевое крещение наших идей в высших кабинетах власти. И это крещение оказалось куда страшнее японских бомбежек на Хамар-Дабе.</p>
    <p>Потому что здесь от нас зависело не тактическое преимущество, а стратегическое будущее страны. И мы его пока не проиграли. Это была уже победа. Впрочем, радоваться было рано. В гостинице меня ждал нарочный с пакетом.</p>
    <p>— Товарищ комкор, вам пакет из Генерального штаба.</p>
    <p>Я взял толстый конверт, облепленный сургучными печатями, взломал их, вынул листок с расшифрованной радиограммой, подписанной командармом Штерном. Прочитал.</p>
    <p>— Черт побери!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Московские огни остались позади, уступая место бескрайним темным равнинам, с редкими огоньками деревень. Я сидел в тесной кабине бомбардировщика «ДБ-3», одном из тех, которые наши летчики перегоняли через границу, чтобы поставить китайским товарищам.</p>
    <p>На большой высоте, несмотря на летный комбинезон с электроподогревом, который мне выдали, пришлось померзнуть. Все равно выбора не было. В мягком вагоне я бы ехал с комфортом, но пока поезд катил бы до Читы, японцы могли проделать дыру в нашем фронте, в которую пролезла бы вся их Квантунская армия.</p>
    <p>В ушах еще стоял голос Сталина, который позвонил мне в гостиницу, когда я получил депешу из Генерального штаба.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, ситуация на Халхин-Голе может стать критической, — сказал он. — По данным разведки, японцы вот-вот могут начать вторжение в районе Эрис-Улаин-Обо. Связь с частями ненадежна. Восьмая монгольская кавдивизия может не удержать фронт. Ваше присутствие необходимо. Отправляйтесь немедленно.</p>
    <p>Немедленно, значит немедленно. Я покидал вещички в чемодан, в котором все еще валялся тот самый злополучный нож, как за мною зашел шофер, который отвез меня на аэродром. Борт поднялся в воздух без проволочек.</p>
    <p>Я только и успел, что влезть в комбинезон, слишком теплый для московской сентябрьской погоды и на удивление малоэффективный на высоте под три тысячи метров. Хорошо хоть с погодой повезло. Через восемь часов полета мы были уже над Забайкальем.</p>
    <p>Я смотрел на проплывающие внизу сопки, а в голове прокручивал карту. Высота Эрис-Улаин-Обо, растянутые позиции… Вряд ли япошки применят что-нибудь, выходящее за рамки стандартной схемы прорыва слабого участка обороны.</p>
    <p>Пилот, старший лейтенант — бортрадист, протягивая сложенный листок бумаги, прокричал мне на ухо, перекрикивая гул моторов.</p>
    <p>— Товарищ комкор! Только что принял радиограмму из штаба округа. Для вас.</p>
    <p>Я развернул бумажку. Короткий, сухой текст, но от него мне теплее не стало.</p>
    <p>«ВАШЕЙ СЕМЬЕ — СУПРУГЕ А. Д. ЖУКОВОЙ, ДОЧЕРЯМ ЭРЕ И ЭЛЛЕ — ПРЕДОСТАВЛЕНО МЕСТО В ШТАБНОМ ВАГОНЕ ЭШЕЛОНА ДЛЯ ВЫЕЗДА К МЕСТУ ВАШЕЙ СЛУЖБЫ. ВЫЕХАЛИ ИЗ МОСКВЫ 10 СЕНТЯБРЯ. О ВРЕМЕНИ ПРИБЫТИЯ БУДЕТ СООБЩЕНО ДОПОЛНИТЕЛЬНО»</p>
    <p>Я скомкал депешу в кулаке. Только этого мне не хватало! Александра Диевна, Эра, Элла… Жена и дочери Жукова. Теперь — мои. За время пребывания на Халхин-Голе я получал от них письма. Отвечал. А куда деваться?..</p>
    <p>Они жили в Смоленске, где их и оставил мой предшественник, а вот теперь их везут прямо на войну! Никогда этого не понимал. Встречу, через пару— тройку дней отправлю обратно. Монголия не Сочи.</p>
    <p>— Товарищ комкор, все в порядке? — крикнул пилот, заметив, наверное, как я изменился в лице.</p>
    <p>Я с силой разжал пальцы, разгладил бумагу о колено, сложил ее пополам и сунул за пазуху комбинезона, в карман гимнастерки.</p>
    <p>— Все нормально, — пробурчал я. — Не отвлекайтесь. Чем быстрее будем на месте, тем лучше.</p>
    <p>Летун кивнул. Наверное, ему хотелось поговорить. Я же видел — тяжко приходится капитану. Он не выпускал штурвала из рук в толстых перчатках не на мгновение. Бомбардировщик так и норовил вырваться — то задирал нос, то клевал им или валился на крыло. При этом постоянном напряжении полет проходил на редкость монотонно.</p>
    <p>Я отвернулся к иллюминатору. Внизу проплывала сине-зеленая громада Сибири. Где-то там, по бесконечным рельсам, шел поезд с двумя девочками и женщиной, которые ничего не подозревали. Они ехали к мужу и отцу, а в него вселился чужой дядя, который останется чужим до конца.</p>
    <p>Внутренний голос Жукова молчал, но я почувствовал его молчаливое, тяжелое одобрение. Теперь я был прикован к этому месту и времени по-настоящему. Все мои знания, весь опыт и яростное желание помочь стране — все это теперь было не абстрактным стремлением изменить историю. Это было для них. Чтобы их эшелон не попал под бомбежку. Чтобы война осталась там, за линией фронта.</p>
    <p>— Прибавь-ка скорости, капитан, — сказал я, глядя вперед, на юго-восток, где по-прежнему полыхала война. — Некогда телепаться.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>На месте я первым делом вызвал к себе полковника Тестова — начальника отдела штаба нашего 57-го армейского корпуса. Когда он вошел, я как раз кумекал над разложенной на столе картой. Луч света от лампы высвечивал проблемный участок фронта.</p>
    <p>— Разрешите войти, товарищ комкор!</p>
    <p>— Входите, Михаил Георгиевич. Докладывайте!</p>
    <p>— Одиннадцатого сентября, подтянув к государственной границе Монгольской Народной Республики новые войсковые соединения, в частности, вторую пехотную дивизию и свежие авиационные части, японцы снова проникли на территорию МНР. А именно — в горном районе, на правом фланге наших войск, юго-восточнее высоты Эрис-Улаин-Обо.</p>
    <p>— Это мне все известно, товарищ полковник, — отмахнулся я, — а вот что вы скажете о действиях противника на правом фланге?</p>
    <p>— Собственно о переходе противником границ республики на правом фланге наших войск и захвате безымянной высоты мне стало известно из доклада работника оперативного отдела, который всего час назад прибыл из этого района.</p>
    <p>— Мне известно, Михаил Георгиевич, что связь с нашими частями, которые ведут бой в районе высоты Эрис-Улаин-Обо, недостаточно надежна. Восьмая кавалерийская монгольская дивизия растянута вдоль границы и серьезного сопротивления оказать не сможет. В связи со сложившейся обстановкой, необходимо в короткий срок уничтожить агрессора.</p>
    <p>Я произносил это, испытывая двойственное ощущение. До этого момента все, что происходило на фронте, почти не совпадало с тем, что я читал в мемуарах, но вот об этих событиях — точно читал и, оказывается, многое помню. Хотя даты событий все же сместились.</p>
    <p>— Ваша задача, — сказал я, словно опять влезая в шкуру командира корпуса и Героя Советского Союза Жукова, — немедленно выехать в район дислокации наших боевых частей. Объединив усилия, находящихся там родов войск, в течение ночи разгромить противника, а к утру выйти на линию государственной границы в районе высоты Эрис-Улаин-Обо. Выезжайте немедленно и возьмите с собой вашего тезку, моего адъютанта. Воротников хорошо знает местность в этом районе, уверенно ориентируется в условиях бездорожья в ночное время.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор! — откликнулся полковник. — Жду его в оперотделе.</p>
    <p>Тестов откозырял и покинул помещение штаба.</p>
    <p>— Поезжай, Миша, с полковником Тестовым, — сказал я, вызвав адъютанта. — Надо скрытно доставить его в расположение наших частей возле этой злополучной высотки. Справишься?</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу! — невпопад, явно обрадовавшись, ответил Воротников.</p>
    <p>— Расскажешь мне по возвращении, как все прошло.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор!</p>
    <p>Он схватил шинель, портупею с личным оружием и чистую карту с планшетом, кинулся прочь. Мне оставалось только ждать. Из литературы я знал, что этот приказ Жукова был выполнен успешно, но ведь происходило это в предыдущей версии реальности.</p>
    <p>Вернее, просто так сидеть на заднице и ждать, я не мог. Передал связистам приказ послать в оперативный отдел штаба группы, сосредоточенных в районе Эрис-Улаин-Обо частей собрать к прибытию полковника Тестова командиров частей.</p>
    <p>В четыре часа утра мне доложили о том, что наши части готовы и я отдал приказ открыть по противнику артиллерийский огонь. Донесения от командиров подразделений поступали одно за другим. Под прикрытием огневого вала пехота, вслед за танками, стала обходить противника с флангов.</p>
    <p>Японцы, сообразив, что им угрожает окружение, с последующим уничтожением или попадание в плен начали отходить, неся большие потери. Ну что ж, им не привыкать, получать по щам. Так и случилось, бросив на поле боя около четырехсот человек убитыми, япошки откатились за границу Монголии. Честно говоря, не понимаю, на что они рассчитывали?</p>
    <p>Днем вернулся Миша. Я хотел было отправить его отсыпаться, но он был на взводе и попросил разрешение выполнить своей обещание рассказать о том, как все прошло. Ему требовалась разрядка обуревавших его эмоций. И я кивнул — давай.</p>
    <p>— Ну взял я шинель, наган, планшет с чистой картой — и бегом в оперативный отдел. Тестов меня уже ждал, мрачный, как туча. Погрузились в грузовик, с нами — отделение пехоты из роты охраны. Никаких раций, никакой связи — только мы, ночь и надежда, что по дороге не напоремся на японский дозор.</p>
    <p>Рокадная дорога была мне знакома, мы с вами, товарищ командующий, по ней не раз ездили. Правда, в ту ночь она казалась бесконечной и враждебной. Темнота — хоть глаз выколи. Впереди, на востоке, небо иногда алело от вспышек, доносился приглушенный гул канонады.</p>
    <p>Вдруг Тестов хлопнул меня по плечу:</p>
    <p>— Слышишь?</p>
    <p>Я прислушался. Сквозь шум мотора — отчетливый треск пулеметов, винтовочные выстрелы, и в небе — зеленые следы трассирующих пуль. Полковник приказал водителю остановиться. Мы выскочили из кабины, стараясь вглядеться в темноту. Сориентировались по звездам и вспышкам — бой был совсем рядом, за очередной грядой сопок.</p>
    <p>Пошли пешком, крадучись. Ноги вязли в песке, дышать было тяжело. Вскоре нас окликнуло наше боевое охранение. Появился молодой лейтенант, весь в пыли, глаза горят.</p>
    <p>— Товарищи командиры! Добрались! — выкрикнул он. — А мы уж думали…</p>
    <p>— Хватит болтать, — отрезал Тестов. — Веди к командиру.</p>
    <p>Нас привели на КП — точнее, в глубокую щель, наскоро выкопанную в песчаном грунте. Там уже собрались командиры частей — усталые, с почерневшими лицами. Обстановку уточнили быстро. Оказывается, японцы закрепились на безымянной высоте, бьют прицельно, наши попытки выбить их — успеха не имели.</p>
    <p>Тут полковник Тестов встал во весь рост. Голос у него аж звенел, слышно было всем. Заговорил:</p>
    <p>— Товарищи! Командующий отдал приказал, чтобы к утру врага окружить и уничтожить. Задача — одновременная атака с двух флангов. Сигнал — три красные ракеты. Вопросы есть?</p>
    <p>Вопросов не было. Была решимость. Командиры разбежались по своим подразделениям, а мы с Тестовым остались на НП. Правда, сидеть в укрытии, когда твои товарищи идут в бой, было выше моих сил. Сердце колотилось где-то в горле, в висках стучало.</p>
    <p>— Товарищ полковник, разрешите идти в цепи! — выпалил я. — Связь ведь рвется, нужно координировать на месте!</p>
    <p>Тестов сухо взглянул на меня, кивнул:</p>
    <p>— Смотри не подведи. И живьем возвращайся, командующий с меня спросит.</p>
    <p>Я побежал к стрелковым цепям, залег вместе с бойцами. Пахло порохом, пылью и потом. Впереди — смутно проступающий силуэт высоты, откуда вот-вот начнет хлестать свинцом смерть.</p>
    <p>И она пришла. Ровно в четыре утра небо над японскими позициями разорвалось. Наша артиллерия открыла ураганный огонь. Грохот стоял такой, что земля ходуном ходила. Казалось, ничто живое не уцелеет там, наверху, но как только огонь перенесли вглубь, с высоты ударили пулеметы. Какие-то япошки все же уцелели.</p>
    <p>И тогда в небе вспыхнули три красные ракеты. Сигнал!</p>
    <p>— В атаку! За Родину! Вперед! — закричал я, сам не свой от нахлынувшей злости и ненависти, и рванул изо всех сил.</p>
    <p>Бежал, не чувствуя ног, спотыкаясь о кочки и перепрыгивая воронки. В воздухе свистели пули. Рядом упал, застонал боец. Я не останавливался. Видел впереди себя спины наших пехотинцев, слышал их хриплые, злые крики. Мы ворвались на первые японские позиции. Все смешалось в этом кромешном аду — выстрелы в упор, крики «Банзай!», наш родной мат, хрипы, лязг штыков.</p>
    <p>Я не помню, как выстрелил из нагана в мелькнувшую передо мной фигуру в форме цвета хаки. Помню только широкие, испуганные глаза японского солдата, и как он кубарем полетел вниз по склону.</p>
    <p>В горле стоял ком, руки тряслись, но отступать было уже некуда — только вперед, только наверх. Японцы не выдержали нашего напора, нашего остервенения. Они дрогнули, попятились, а потом побежали, побросав пулеметы, раненых, все.</p>
    <p>Когда все стихло, я стоял на вершине, опираясь ладонями о колени, и пытался отдышаться. Перед глазами все плыло. Рукава гимнастерки были в грязи и в чужой крови. Один из бойцов, седой уже старшина, хрипло спросил, протягивая мне фляжку:</p>
    <p>— Лейтенант, глотни. Ты сегодня как джигит монгольский рубился. Клянусь матерью, Георгий Константинович, лучшей похвалы я еще не слыхал…</p>
    <p>— Молодец, Миша! — похвалил его я. — А теперь иди вымойся, поешь и поспи пару часов. Больше пока дать не смогу.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ночь на тринадцатое сентября выдалась тревожной. Я не сомкнул глаз, чувствуя в воздухе знакомое по прошлым боям напряжение. Японцы — народ упрямый. Получив по зубам двенадцатого числа, они не унимались.</p>
    <p>Разведка доносила о подтягивании резервов, а в поведении противника сквозила та самая ослиная тупость, когда, не сумев взять лобовой атакой, начинают биться об стену снова и снова, надеясь проломить ее ценой собственных черепов.</p>
    <p>И они полезли. Снова в том же районе, подбросив до четырех пехотных рот при поддержке артиллерии, но на этот раз мы были готовы куда лучше. Мои приказы по инженерному укреплению позиций, которые Никишев вначале считал излишней суетой, начали приносить плоды.</p>
    <p>С КП докладывали: «Пошли!». Я прильнул к стереотрубе. В темноте полыхали вспышки выстрелов, трассирующие строчки прошивали ночь, но наши окопы молчали, командиры берегли бойцов.</p>
    <p>Я знал, что сейчас основная масса пехоты отсиживается в блиндажах, а в траншеях — лишь наблюдатели и дежурные расчеты. Пусть японцы понапрасну расходуют снаряды. И лишь когда их пехота, крича «Банзай!», поднялась в атаку, наши позиции ожили.</p>
    <p>Застрочили пулеметы, ударили минометы. Особенно отличились бойцы 603-го полка Заиюльева — ребята стояли насмерть, отбивая одну атаку за другой. А потом, в самый критический момент, из-за нашего фланга выползли стальные чудовища — танки капитана Копцова. Я видел в окуляры, как батальон врезался в японские порядки, давя и расстреливая все на своем пути. Это был не бой, а избиение.</p>
    <p>К утру все стихло. Противник, оставив на подступах до пятисот своих солдат и горы вооружения, ретировался. Потеряли и мы людей — война без жертв не бывает, и каждая такая потеря — словно ножом по сердцу, но японцы заплатили вдесятеро дороже.</p>
    <p>Однако радоваться было рано. Их наглость после такого разгрома лишь подтверждала, что это не конец, а только начало. Авиаразведка докладывала о подтягивании новых сил к нашим флангам, об усилении японской авиации.</p>
    <p>Они зализывали раны, чтобы нанести новый, еще более сильный удар. Меня бесила эта восточная упертость, но и вызывала невольное уважение. Хороший враг — тот, кто не сдается, но тем вернее его нужно уничтожить.</p>
    <p>Оборону, построенную на скорую руку, Восемнадцатого сентября мы подписали с Никишевым и Богдановым приказ № 00148. Это была не просто бумага. Это была плоть и кровь будущей обороны.</p>
    <p>Я разделил полосу на два боевых участка — Южный и Северный, во главе поставил проверенных командиров, Потапова и Терехина. Да, я знал, что в будущем Потапов попадет в плен, но это не отменяло, что здесь и сейчас он был первоклассным командиром. Я дал им право в критический момент вводить в бой танковые батальоны — без долгой волокиты с запросами в штаб. Скорость решает все.</p>
    <p>Мы строили оборону вглубь, с отсечными позициями, чтобы любое вклинивание противника оборачивалось для него ловушкой. Приказал держать бойцов в укрытиях во время артналетов, минировать передний край, опутывать его колючкой. Каждая мелочь, каждая траншея — это чья-то спасенная жизнь. Жизнь наших бойцов.</p>
    <p>Стоя у карты, я чувствовал, как внутри закипает знакомая ярость. Хорошо, самураи. Вы хотите войны? Вы ее получите, но это будет не ваша война. Это будет та война, которую я, Алексей Волков, наученный горьким опытом Афгана, принесу вам сюда, в монгольские степи. И вы еще пожалеете, что не оставили свои амбиции после ночи на тринадцатое сентября.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семья прибыла в Соловьевск на закате, когда длинные тени от бараков и штабных машин ложились на вытоптанную землю. Мне доложили об их прибытии, когда я заканчивал диктовать очередную шифровку. Сердце странно и тяжело стукнуло в груди — не мое, а то, что осталось от него, Жукова, но и мое тоже, потому что я уже сжился с этой судьбой.</p>
    <p>Я вышел из палатки и увидел их. Стояли у грузовика, пыльные, уставшие. Александра Диевна, высокая, прямая, с лицом, осунувшимся от дороги. И две девочки — Эра и Элла, притихшие, с огромными глазами, в которых читалась и усталость от долгого пути, и робкое любопытство.</p>
    <p>— Георгий, — первой заговорила Александра Диевна.</p>
    <p>Ее голос был ровным, но в нем слышалось напряжение.</p>
    <p>Я подошел, чувствуя себя нелепым актером на чужой сцене. Что я мог сказать им? Что я не совсем тот, кого они ждали? Нет. Этого они, да и никто никогда не узнает. Хотя бы потому, что подобные заявления попахивают психушкой.</p>
    <p>— Саша, — выдавил я, и это имя показалось мне чужим. Наклонился к девочкам. — Дочки…</p>
    <p>Элла, младшая, не выдержала и рванулась ко мне, обвившись тонкими ручками вокруг шеи. Ее волосы пахли пылью.</p>
    <p>— Папка! — прошептала она, зарывшись лицом в мою гимнастерку.</p>
    <p>Я обнял ее, и что-то острое, давно забытое, стиснуло горло. Эра стояла чуть поодаль, смотря на меня с серьезным, не по-детски оценивающим взглядом. Она была старше, больше понимала.</p>
    <p>Мы устроились в моей тесной командирской землянке. Александра Диевна разливала чай, привезенный из Москвы. Девочки, ожив, наперебой рассказывали о дороге, о поезде, о том, как видели в степи диких лошадей.</p>
    <p>Я смотрел на них, слушал и чувствовал, как внутри нарастает тяжелое, холодное решение. Здесь, в двух шагах от линии фронта, под вой сирен и гул артиллерии? Нет. Это было бы безумием и предательством.</p>
    <p>Когда девочки немного успокоились, я встретился взглядом с Александрой Диевной.</p>
    <p>— Здесь вам оставаться нельзя, — сказал я тихо, но так, чтобы слышали все. — Это не место для женщин и детей.</p>
    <p>Эра испуганно посмотрела на меня. Элла захныкала:</p>
    <p>— Мы же только приехали… Мы с тобой, папка.</p>
    <p>Я взял ее маленькую руку в свою, грубую, исчерченную морщинами и шрамами.</p>
    <p>— Знаю, ласточка, но здесь война. А вам нужно быть в безопасности. Поедете к бабушке, обратно в Смоленск. Там сейчас яблоки в саду… Вам там лучше…</p>
    <p>— Георгий, — снова начала Александра Диевна, и в ее глазах я прочел не упрек, а понимание.</p>
    <p>Она знала меня — настоящего. И, возможно, чувствовала что-то необъяснимое во мне нынешнем.</p>
    <p>— Решение окончательное, Саша, — сказал я твердо, уже голосом комкора. — Завтра же утром вас отправят обратно. Сопровождение будет.</p>
    <p>В землянке воцарилась тишина. Элла тихо плакала, уткнувшись в плечо сестры. Я встал, подошел к ним, положил руку на голову Эры.</p>
    <p>— Война не навсегда, — сказал я, и это была правда, которую знал только я один. — Она кончится. И мы будем вместе. А пока моя война — здесь. А ваша — ждать меня. Ждать и беречь себя. Это ваш фронт.</p>
    <p>На рассвете я вышел из землянки, оставив их одних. Черная, беззвездная ночь выцветала. Где-то на востоке вспыхивала зарница — то ли гроза, то ли артобстрел. Я стоял и смотрел в эту темноту, сжимая в кармане комок платка, который подарила Элла на прощание.</p>
    <p>Внутри было пусто и холодно. Оказалось не так-то просто встретиться с семьей, которая одновременно и моя и чужая, но я знал, что поступил правильно. Их безопасность была теперь еще одним рубежом, который я был обязан удержать. Любой ценой.</p>
    <p>И словно в подтверждение этого, с юга раздался тяжелый, медленно нарастающий гул. Я мгновенно понял, что это, укоряя себя за то, что не отправил жену и дочек еще вчера, сразу по прибытии, но сейчас некогда было заниматься самобичеванием.</p>
    <p>К землянке подкатила «эмка», из нее высунулся Воротников.</p>
    <p>— Товарищ командующий, вас просят срочно прибыть на КП!</p>
    <p>— Миша, останешься здесь, с моими. Головой за них отвечаешь!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Я бросил последний взгляд на бревенчатую дверь землянки, за которой оставались люди которые могли сделать меня уязвимым на этой войне. Никогда больше не позволю семье приезжать ко мне на фронт. Я сел в машину.</p>
    <p>— На КП! — рявкнул я водителю, и «эмка» рванула с места, оставляя позади маленький островок моей только что наметившейся личной жизни, который теперь охранял один-единственный лейтенант. Правда — Воротников, которому можно доверять.</p>
    <p>Страх, сомнения, укоры — было теперь роскошью, которую я точно не мог себе позволить. Противник сделал свой ход. Теперь очередь была за мной. «Эмка» неслась по пыльной степной дороге, подпрыгивая на ухабах.</p>
    <p>Я молча смотрел в лобовое стекло, на розовеющую полосу зари на востоке. Внутри было пусто и холодно, будто вымерло. Этот грохот на юге был закономерен — я ждал его, но не сейчас, не в тот миг, когда за спиной оставались три хрупкие жизни.</p>
    <p>Гул артиллерии нарастал, превращаясь в сплошной грохочущий гром. Я уже не думал о семье, теперь меня занимала только возросшая активность противника. Японцы начали свое новое наступление. С чего бы это? Мало им?</p>
    <p>Мы влетели на КП — в блиндаж, засыпанный сверху слоем земли и дерна. Внутри пахло сыростью, махоркой и одеколоном. Голоса смолкли, когда я вошел. На столах были разложены карты, у рации сидел связист, не снимая наушников.</p>
    <p>— Докладывайте, — проговорил я, подходя к большой карте, куда уже были воткнуты флажки.</p>
    <p>Начальник штаба Богданов ткнул карандашом в район южнее Хамар-Дабы.</p>
    <p>— Противник силами до двух пехотных батальонов при поддержке артиллерии и двадцати танков перешел в наступление на стыке пятой и шестой стрелковых дивизий. Продавили передний край. Идут бои в глубине обороны.</p>
    <p>Я смотрел на карту, отгоняя мешающее мне видение — испуганные глаза Эллы и Эра и усталое, понимающее лицо Александры Диевны. Эта мысль была как раскаленная игла в мозгу. Я с силой тряхнул головой, отгоняя ее. Сейчас нельзя.</p>
    <p>— Связь с Заиюльевым? — спросил я, имея в виду командира 603-го полка, отличившегося ранее.</p>
    <p>— Есть, но с перебоями. Его полк принимает основной удар. Запросил поддержку артиллерией.</p>
    <p>— Отдать приказ армейской группе — подавить огневые точки противника на участке 603-го полка. Координаты уточнить по последним данным разведки. Резервному танковому батальону 11-й бригады быть в готовности к контратаке.</p>
    <p>Приказы отдавались почти машинально. Часть меня, вышколенная годами учебы, службы самого Жукова и опытом Алексея Волкова, работала без сбоев — анализ, решение, действие. Все, что позволит переломить ситуацию в нашу пользу.</p>
    <p>Я подошел к рации, взял у связиста трубку.</p>
    <p>— «Гром-1», я «Беркут». Как у вас там? Прием.</p>
    <p>В наушнике послышался хрип, треск разрывов и сдавленный голос:</p>
    <p>— «Беркут», «Гром-1»… Тяжело, товарищ командующий. Танки… пехота залегла. Прижимают нас плотным огнем.</p>
    <p>В голосе «Грома-1» слышалось отчаяние. Я сжал трубку так, что костяшки побелели.</p>
    <p>— Держись, Заиюльев. Прикрываем вас артиллерией. Танки идут к тебе. Держись, комполка. Понял меня?</p>
    <p>— Понял… — голос на том конце чуть окреп. — Будем держаться.</p>
    <p>Я вернул трубку связисту. В блиндаже стояла тишина, прерываемая лишь треском рации и отдаленным гулом канонады. Все ждали моего следующего шага. Нужен был какой-то ход, который перечеркнет все потуги противника изменить ход кампании.</p>
    <p>А я стоял, глядя в одну точку, и чувствовал, как эта проклятая война, которую я так хотел изменить, безжалостно разрывает меня на две части. Одна — здесь, на КП. Другая — там, у землянки, где, быть может, уже рвутся снаряды… К черту!</p>
    <p>— Товарищ командующий, — тихо произнес Богданов, нарушая тягостное молчание. — Может, стоит перенести КП? Если японцы прорвутся дальше…</p>
    <p>Я резко повернулся к нему. Холод внутри внезапно сменился яростью — не громкой, не истеричной, а тихой и концентрированной на главном.</p>
    <p>— Никуда мы не поедем, — отрезал я. — Если отсюда уйдем, управление войсками потеряем. Связь и так еле дышит. — Я обвел взглядом всех присутствующих. — Сухопутной Цусимы на Халхин-Голе не будет. Понятно всем?</p>
    <p>Они вытянулись. Мой тон не оставлял пространства для дискуссий.</p>
    <p>— Богданов, немедленно свяжись с авиацией. Пусть Смушкевич поднимает «Ишачки». «У-2» — все, что может. Пусть бьют по их танкам и пехоте на переднем крае. Координаты — участок прорыва.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>— И пусть шлют связного с южного участка. Мне нужны не бумажки, а живой взгляд.</p>
    <p>Пока я отдавал приказы, часть моего сознания работала с леденящей четкостью. Я смотрел на карту. Если верить ей, то глубина прорыва пока невелика. Фланги уязвимы. Если быстро ввести танковый резерв и ударить с севера, под основание клина, можно отсечь и смять наступающих, но для этого нужна решимость командиров на местах. И удача.</p>
    <p>В блиндаж ворвался запыхавшийся делегат связи.</p>
    <p>— Товарищ комкор! С южного участка… Капитан Копцов докладывает, что его батальон контратаковал во фланг прорвавшейся группировке. Бой в разгаре.</p>
    <p>Слабая надежда, первая за это утро.</p>
    <p>— Передай Копцову, что он молодец. Пусть держится. Помощь идет.</p>
    <p>Я подошел к выходу из блиндажа, откинул край брезента. Рассвет окончательно вступил в свои права, но его свет не радовал. Небо на юге почернело от дыма. Ровный гул артиллерии сменился рвущим слух хаосом близкого боя — треск пулеметов, взрывы, приглушенный рев моторов.</p>
    <p>И эта стена огня и стали, преграждала путь врагу, в том числе и к три жизням, для которых я мог сделать лишь то, что делал сейчас — выиграть этот бой. Потому что их безопасность была крепко связана с устойчивостью всего фронта, с успехом моих батальонов, с точностью моих приказов и стойкостью моих бойцов.</p>
    <p>Я отпустил брезент, повернулся к оперативной группе.</p>
    <p>— Всем внимание. Сейчас решается все. Ни шагу назад. Никакой паники. Работаем.</p>
    <p>Блиндаж снова ожил, превратившись в отлаженный механизм, но я стоял в стороне, и сквозь привычный гул штабной работы во мне звучал настойчивый, чуждый шепот: «А если снаряд шальной?.. Если ДРГ японская просочилась?.. Одного лейтенанта мало… Мало…»</p>
    <p>Заквакал полевой телефон. Связист снял трубку.</p>
    <p>— Товарищ комкор, это ваш адъютант!</p>
    <p>Я почти отнял у него трубку.</p>
    <p>— Товарищ комкор! — послышался приглушенный голос Воротникова. — Я распорядился посадить вашу семью на броневик и доставить на запасной КП. Супруга и дочери ваши в безопасности.</p>
    <p>— Спасибо, Миша! — откликнулся я. — Я этого не забуду. Оставайся с ними до моего приезда.</p>
    <p>— Есть, товарищ Жуков.</p>
    <p>Я положил трубку, чувствуя облегчение. А может и не я, а мой предшественник. Значения это не имело. Сейчас у нас с ним была только одна задача — ликвидировать прорыв вражеской армии.</p>
    <p>— Вызови мне «Гром-1», — приказал я связисту.</p>
    <p>— «Гром-1» на связи, — доложил боец.</p>
    <p>— «Гром-1», я «Беркут». Как идет продвижение резерва?</p>
    <p>— «Беркут», наши коробочки вклинились в их фланги, — голос Заиюльева был сиплым от крика, но звучал бодро. — Громят тылы, но пехота засела, как шило в зад… Не продвинуться, в общем!</p>
    <p>— Сейчас выковыряем… — пообещал я и взял другую трубку. — Артиллерия, слушай мою команду! Первый дивизион, беглый огонь по квадрату 74–80! Второй — подавить батареи за высотой 88. Огонь!</p>
    <p>Я отдал трубку связисту, вытирая пот со лба. Внезапно в памяти всплыло лицо того японского летчика, Танаки, его поначалу надменный, а потом сломленный взгляд. Вот они, самураи, сначала упираются, а потом бегут харакири делать… Ну или охотно вербуются…</p>
    <p>В блиндаж спустился связной с танковом комбинезоне и шлеме, его лицо было в пыли и копоти.</p>
    <p>— Товарищ командующий, разрешите обратиться!</p>
    <p>— С передовой?.. Докладывайте!</p>
    <p>— Отделенный Федоров. Капитан Копцов просил передать, что японцы дрогнули! Отходят на исходные! Мы их преследуем!</p>
    <p>В штабе на мгновение воцарилась тишина, а потом кто-то сдержанно выдохнул:</p>
    <p>— Ура!</p>
    <p>Я отмахнулся. Рано! Прошел к столу, оперся на него руками. Тело вдруг стало тяжелым, как чугунная болванка. Грохот за стенами блиндажа действительно начал стихать, переходя в беспокоящий, но уже не опасный гул.</p>
    <p>Ко мне подошел начальник оперативного отдела.</p>
    <p>— Товарищ комкор, противник отброшен. Потери уточняются. Поздравляю с…</p>
    <p>— Не с чем пока поздравлять, — оборвал я его, не глядя. — Противник отброшен, но не разгромлен. До победы — как до Пекина пешком. Сначала подведем итоги. Самое главное — потери личного состава.</p>
    <p>Я вышел из блиндажа. День был в разгаре, солнце слепило глаза. Воздух пах гарью и пылью. Очередная победа? Да. Только противник еще не разгромлен. Все зависит о решения верховного руководства. Даст ли оно добро на переход границы и окончательный разгром Квантунской армии, или теперь дело за дипломатами?</p>
    <p>Вернулся в блиндаж, подошел к карте. Командиры сгрудились вокруг стола. Протянул руку, провел карандашом линию южнее нынешней линии фронта.</p>
    <p>— Вот новый рубеж обороны. Глубина — пять километров. Инженерные заграждения, ложные позиции, минныe поля. К вечеру — план на стол. К утру — работы должны быть начаты.</p>
    <p>Потом ткнул карандашом в расположение наших танковых бригад.</p>
    <p>— Резервы вывести из-под удара. Рассредоточить. Замаскировать. Японская авиация не дремлет.</p>
    <p>Повернулся к связисту.</p>
    <p>— Соединить с авиацией. Передать Смушкевичу, что к завтрашнему полудню — мне нужны разведданные на пятьдесят километров вглубь территории. Мне нужно знать, какими резервами они располагают, где расположены склады и аэродромы. И как, в случае нашего наступления, перерезать их линии снабжения.</p>
    <p>Приказы сыпались один за другим, точные, без лишних слов. Каждый знал свое дело. Каждый понимал — промедление смерти подобно. Я подошел к телефонам, потребовал соединить с командирами частей, находящимися на передовой. Говорил громко и ясно, чтобы слышали не только те, кто был в блиндаже.</p>
    <p>— Товарищи командиры. Поздравляю с отражением атаки. Благодарю за службу. Помните, что расслабляться рано. Враг еще силен.</p>
    <p>Положил трубку. Обернулся. В блиндаже стояла тишина, но это была тишина не растерянности, а сосредоточенности. Люди работали. Армия выполняла свою работу. А я — свою. Значит, прорвемся.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Харбин, сентябрь</emphasis></strong></p>
    <p>Синтаро Ватанабэ, он же капитан Юсио Танака, сидел в своем кабинете в управлении военных сообщений. На столе — кипы бумаг с графиками движения эшелонов, заявками на перевозки, отчеты. Скучная, рутинная работа для идеального прикрытия.</p>
    <p>Он открыл папку с планами переброски 23-й пехотной дивизии. Цифры, даты, номера составов. Ничего примечательного, но через три страницы его взгляд зацепился за странность. Две роты 18-го полка должны были прибыть в Хайлар на неделю раньше основных сил. В сопроводительных документах значилось: «Учебные маневры».</p>
    <p>Странно, — подумал Танака. — Зачем перебрасывать роты отдельно от дивизии? И за неделю?</p>
    <p>Он взял карандаш и начал выписывать номера эшелонов, даты, пункты назначения. Потом поднял предыдущие отчеты за месяц. Да, закономерность прослеживалась. Небольшие подразделения из разных частей перебрасывались на фронт с опережением графика. Всегда под благовидным предлогом — «Инженерные работы», «Устройство лагерей», «Смена частей охранения».</p>
    <p>Но Танака, участвовавший в боях на Халхин-Голе, видел за этим иной смысл. Это была скрытая переброска штурмовых групп. Японское командование потихоньку, без лишнего шума, накапливало на передовой опытные кадры для нового наступления.</p>
    <p>Он отложил карандаш, подошел к окну. Вечерний Харбин шумел внизу. Где-то там, в городе, находился Масато. Нужно было передать информацию, но как? Прямой выход на связь был опасен.</p>
    <p>Танака вернулся к столу, взял бланк служебной записки. Обычный отчет о движении эшелонов, но в третьем пункте, между данными о поставках угля и ремонте путей, он вставил фразу: «…что требует дополнительной проверки со стороны службы безопасности воинских перевозок». Это был условный сигнал.</p>
    <p>Он позвал курьера.</p>
    <p>— Отнести в штаб округа. Срочно.</p>
    <p>Когда курьер ушел, Танака снова посмотрел на свои заметки. Он мысленно представил карту. Эти «учебные роты» концентрировались как раз напротив южного фаса советской обороны. Там, где наступали в прошлый раз.</p>
    <p>Он потушил свет и вышел из кабинета. На улице к нему подошел невысокий человек в штатском.</p>
    <p>— Господин Ватанабэ, начальник службы безопасности просит вас зайти. По вопросу о вашей записке.</p>
    <p>Танака кивнул. Внутри все сжалось. Игра начиналась. Теперь он должен был убедить своих, что всего лишь добросовестный служака, заметивший небольшую аномалию. И надеяться, что Масато поймет его сигнал. А советское командование — успеет подготовиться.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Халхин-Гол, район боевых действий</emphasis></strong></p>
    <p>Подошел к выходу, еще раз глянул на степь. Там, за дымом и пылью, был враг. А по другую сторону — моя семья. Оба этих фронта я удержу. Потому что другой вариант просто не рассматривается. Вернулся к столу, взял блокнот.</p>
    <p>— Богданов, записывайте. Боевой приказ № 002.</p>
    <p>Начальник штаба взял карандаш, приготовился.</p>
    <p>— Первое. Командирам 6-й и 11-й танковых бригад к 18:00 провести разбор сегодняшних действий. Особое внимание — взаимодействию с пехотой и артиллерией. Результаты — к утру. Второе. Начальнику инженерной службы к рассвету подготовить схему минирования переднего края. Противотанковые и противопехотные мины. Применить хитрость — ложные поля, мины-ловушки. Третье. Командующему артиллерией к полудню представить план контрбатарейной борьбы. Вычислить их основные огневые позиции. При повторной атаке — подавить в первые пятнадцать минут. Четвертое. Политотделу. Оформить представления к наградам отличившихся сегодня бойцов и командиров. Особо — капитана Копцова и бойцов его батальона. Чтобы вечером вся армия знала своих героев. — Взгляд упал на оперативную сводку. Потери. Примерное число. Не люди пока — цифры. Позже, ночью, они станут людьми. А сейчас — просто работа. — Пятое. Установить дежурство связистов на всех участках. Связь должна работать как часы. Срыв связи — буду приравнивать к срыву атаки. — Поднял голову, посмотрел на Богданова. — Все ясно?</p>
    <p>— Ясно, товарищ командующий. Будет исполнено.</p>
    <p>— Тогда работаем.</p>
    <p>Вышел из блиндажа, сел в «эмку». Приказал:</p>
    <p>— На запасной КП.</p>
    <p>Водитель рванул с места. Я смотрел в окно на изрытые воронками поля. Мысли уже работали наперед. Где японцы нанесут удар в следующий раз? Как использовать нашу авиацию? Как заставить противника играть по нашим правилам?</p>
    <p>Подъезжая к КП, увидел жену и дочерей. Они сидели на ящиках из-под снарядов, пили чай. Элла что-то оживленно рассказывала, размахивая руками. Машина остановилась. Я вышел. Они обернулись. В их глазах — облегчение. И доверие. Не подходя близко, крикнул.</p>
    <p>— Все в порядке?</p>
    <p>Александра Диевна ответила:</p>
    <p>— Все, Георгий.</p>
    <p>— Хорошо. Оставайтесь здесь, пока не скажу.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — кинулся ко мне маячивший поблизости адъютант. — Ваше приказание выполнено.</p>
    <p>— Пока — нет, — отрезал я. — Остаетесь с моей семьей вплоть до отправки в тыл. После доложите об исполнении.</p>
    <p>Развернулся, пошел к командному пункту. Сзади услышал вздох. Может, разочарования. Может, понимания. Не оборачиваясь, вошел в здание. Подошел к карте. Взял карандаш. Снова начал работать. Война не ждет. А я тем более.</p>
    <p>Отметил синим карандашом участок, где сегодня прорвались. Провел стрелу контрудара. Посчитал резервы. Мало. Написал на полях: «Запросить из резерва фронта две стрелковые дивизии. Мотивировка: расширение участка прорыва»</p>
    <p>Вызвал начальника разведки.</p>
    <p>— Языка брали сегодня?</p>
    <p>— Одного. Раненого. В медсанбате.</p>
    <p>— После допроса — полученные сведения ко мне. И сводку по их аэродромам к утру.</p>
    <p>Связист подал радиограмму. Штерн запрашивал отчет о потерях. Написал резолюцию: «Уточняются. По предварительным данным — втрое меньше потерь противника. Итоги к 24:00.»</p>
    <p>Принесли котелок с гречневой кашей. Поставил на край стола. Ел, не отрываясь от карты. Каша остыла. Не заметил. Вошел дежурный.</p>
    <p>— Товарищ командующий, семья устроена. Разместили в землянке рядом.</p>
    <p>— Никаких — устроена. С первой же оказией — в глубокий тыл и — в Союз. Заодно — распоряжение. Из гражданских лиц, допускать в зону боевых действий только прикомандированных специалистов.</p>
    <p>Взял чистый бланк. Начал писать директиву по маскировке позиций. Требовал использовать местные материалы — песок, бурьян, камни. Запретил движение техники днем без укрытий. Вызвал командира, отвечающего за учет артиллерийского боезапаса.</p>
    <p>— Сколько снарядов израсходовали сегодня?</p>
    <p>— Три четверти боекомплекта.</p>
    <p>— К утру восполнить. Сделайте заявку в тыл. Срок — до рассвета.</p>
    <p>Принесли донесение о трофеях. Просмотрел список — семь пулеметов, две пушки. Приказал отправить на ремонт и передать соответствующим частям на первой линии обороны.</p>
    <p>Стемнело. Зажег керосиновую лампу. Продолжал работать. Составлял график ротации частей на передовой. Нужно дать возможность отдохнуть тем, кто сегодня принял основной удар. После полуночи вызвал водителя.</p>
    <p>— На передовую. В полк Заиюльева.</p>
    <p>Дорогой спал в кабине. Проснулся от того, что машина остановилась у командного пункта полка. Вышел. В лицо пахло гарью и свежей землей. Навстречу шагнул человек. Странно? Часовой должен был окликнуть, как положено по уставу, не покидая поста?</p>
    <p>Вспышка выстрела разорвала темноту.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Одновременно с оглушительным хлопком что-то жгучее, словно раскаленный прут, прочертило вдоль ребер. Инстинкт, отточенный не в учебке, а в афганских кишлаках и на ржавых задворках девяностых, сработал быстрее мысли.</p>
    <p>Не успев ощутить боль, я рухнул на землю, кубарем откатился за колесо «эмки», на ходу выдергивая из кобуры ТТ. Пуля просвистела там, где только что была моя голова, звонко вонзившись в борт автомобиля.</p>
    <p>Скорино, потом — Орлов… Теперь — этот. Продолжение следует… — пронеслось в голове, пока палец ложился на спусковой крючок. Я выстрелил на звук, почти не целясь. Сдавленный крик — попал. Из-за угла блиндажа ударили два выстрела. Пули звонко забарабанили по капоту «эмки», выбивая стекла.</p>
    <p>— Товарищ комкор! — крикнул мой водитель, красноармеец Тимохин. — Живы?</p>
    <p>Он вывалился из кабины с карабином в руках, который держал под рукой.</p>
    <p>— Ложись! — рявкнул я, меняя позицию.</p>
    <p>В горле стоял вкус крови и пороха. Рана на боку пылала огнем, но рука не дрогнула Третье покушение. Значит, я очень им мешаю. Из темноты, слева, донесся знакомый, ненавистный щелчок. Граната.</p>
    <p>— Тимохин, назад!</p>
    <p>Я выстрелил в сторону звука, не надеясь попасть, лишь бы заставить противника отвлечься. Рванул в противоположную сторону, завалился за груду патронных ящиков. Взрыв ослепил и оглушил. Осколки со свистом впились в дерево над головой.</p>
    <p>Из-за блиндажа, пригнувшись, выбежали двое. Лиц не разобрать в темноте. Могут быть и япошки из «Токуму-Кикан» и русские из РОВС. Давно уже работают они рука об руку, суки. Первого я снял сразу, почти в упор. Второй успел вскинуть винтарь.</p>
    <p>Пуля просвистела над головой. Мой выстрел был точнее. Пуля ударила его в горло, он упал, захлебываясь. Наступила тишина, звенящая в ушах. Только тяжелое дыхание и треск пожаров где-то вдали.</p>
    <p>— Товарищ комкор! — выкрикнул Тимохин подбежал ко мне. — Вы ранены!</p>
    <p>— Пустяки, — я скрипнул зубами, с силой нажимая ладонью на пылающий бок.</p>
    <p>Кровь сочилась сквозь пальцы, горячая и липкая. Подбежал начальник караула с красноармейцами.</p>
    <p>— Трупы обыскать! — прорычал я. — И где, черт побери, ваш часовой!</p>
    <p>Я поднялся, опираясь на капот. Боль пронзала тело, но было терпимо. Не промахнись диверсант, биография военачальника Жукова на этом эпизоде и закончилась бы. И все мои попытки облегчить ход грядущей войны пошли бы прахом.</p>
    <p>Вокруг началась беготня. Водитель проводил меня в штаб. Пытался мне помочь одолеть ступеньки, но я отмахнулся. Пока медсестра перевязывала меня, вызывая невольные воспоминания о чудодейственной мази Зиночки, командир полка, полковник Заиюльев, стоял по стойке «смирно». Лицо его приобрело землистый оттенок.</p>
    <p>— Часового нашли, товарищ комкор, — доложил он, не глядя в глаза. — Задушен диверсантами. Взяли еще двоих. Оба ранены, но легко.</p>
    <p>Я кивнул медсестре, одернул гимнастерку, невольно поморщившись, поднялся с табурета, молча прошел мимо полковника к столу, сел на его место, чувствуя, как рана наливается свинцовой тяжестью. Ничего, переживу.</p>
    <p>— Вызвать ко мне начальника особого отдела полка. И разводящего. Немедленно.</p>
    <p>Они вошли через минуту. Лейтенант госбезопасности, по фамилий Кирпичев, и сержант Саблин. Встали по стойке смирно. Знали, сейчас прилетит. Я не стал повышать голоса, но заговорил так, что в душном блиндаже стало холодно.</p>
    <p>— Ваша служба, товарищ лейтенант, оказалась неспособной предотвратить проникновение диверсионной группы в расположение штаба полка. А ваши люди, товарищ сержант, не обеспечили охрану командного пункта. В результате — убит часовой, совершено покушение на командующего.</p>
    <p>Я выдержал паузу.</p>
    <p>— До рассвета вы представите мне письменные объяснения. А сейчас — организуйте допрос пленных. Я буду присутствовать.</p>
    <p>Привели пленных. Тот что был постарше, держался за живот. Молодой, с безумными глазами фанатика, баюкал перевязанную руку. Обоих поставили перед столом. Несмотря на раны, стояли прямо, не тряслись.</p>
    <p>— Спросите, кто их готовил, — сказал я переводчику, не отводя взгляда от японца с перевязанным животом. — Русские из РОВС или японские инструкторы?</p>
    <p>Переводчик затараторил. Раненый молчал, сжав губы. Тогда я медленно поднялся, прошел вокруг стола и остановился перед ним. Боль в боку тут же отозвалась резким уколом, но я лишь чуть заметнее сжал челюсти.</p>
    <p>— Смотри мне в глаза, — сказал я, а переводчик перевел. — Ты можешь молчать. Это твое право, но тогда, как шпиона и диверсанта, тебя ждет расстрел. Станешь говорить — ты военнопленный. Тебя ждет лечение, питание, жизнь.</p>
    <p>Глаза японца метнулись из стороны в сторону. Он что-то пробормотал.</p>
    <p>— Говорит, их готовил полковник Огава, — перевел переводчик. — Из «Токуму-Кикан».</p>
    <p>Молодой вдруг что-то завизжал и попытался кинуться на напарника.</p>
    <p>— Увести! — приказал я.</p>
    <p>Караул выволок молодого. Пожилой вдруг что-то быстро залопотал. Я вопросительно посмотрел на переводчика.</p>
    <p>— Говорит, что всегда уважал русских, — принялся излагать тот. — Он начинал служить под началом полковника Орлова, пока того не похитила наша контрразведка. Также говорит, что хочет жить и что он много знает и может оказаться полезен.</p>
    <p>— Достаточно. Уведите.</p>
    <p>Пленного увели. А обратился к начальнику особого отдела полка.</p>
    <p>— Ваши объяснения, товарищ лейтенант, я жду на своем КП через два часа. И план мероприятий по недопущению подобного в будущем. С рекомендациями по кадровым перестановкам.</p>
    <p>Я поднялся из-за стола и вышел из штаба, не оглядываясь. Снаружи уже светало. Тимохин ждал у машины.</p>
    <p>— В медсанбат, товарищ комкор? — тихо спросил он, глядя на мою пропитавшуюся кровью гимнастерку.</p>
    <p>— На командный пункт, — отрезал я, тяжело опускаясь на сиденье многострадальной «эмки».</p>
    <p>Боль была просто фактом. Как погода. Как наличие противника. Она не имела значения. Слабость была роскошью, которую я не мог себе позволить ни на секунду. Никогда. Тем более — сейчас, в ожидании больших событий.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Спустя три дня после ночного налета на КП, японская тактика изменилась. Вместо лобовых атак — мелкие уколы по ночам. Из темноты, с самых неожиданных направлений, слышался короткий, хлопающий звук выстрела из переносного миномета, и через секунду мина с воющим шепотом обрушивалась на окоп, на блиндаж, на склад.</p>
    <p>Следом, пользуясь суматохой, из-за бугров выползали солдаты с подрывными зарядами на животах. Смертники. Большого вреда эти налеты не причиняли, но нервы у людей были на пределе. Командиры докладывали о падении боевого духа, о бессоннице.</p>
    <p>Я вызвал к себе начальника разведки Конева и командира отдельного разведбата, майора Горшкова — коренастого, молчаливого аса своего дела, чье лицо было сплошным шрамом еще с Хасана.</p>
    <p>— Хватит терпеть эти вылазки врага, — сказал я, разворачивая перед ними схему нейтральной полосы. — Будем охотиться. Товарищ Горшков, вам — карт-бланш. Отбирайте лучших. Снайперов, следопытов, мастеров рукопашки. Сформируйте пять мобильных групп по двенадцать человек.</p>
    <p>— Задача? — коротко спросил Горшков, его глаза сузились, словно у старого волка, учуявшего дичь.</p>
    <p>— Контрдиверсионные действия. Выход в нейтралку с наступлением темноты. Засады на путях вероятного проникновения. Охота на их охотников. Тактика — следующая.</p>
    <p>Я достал из планшета свои чертежи, сделанные по памяти. Пришлось, конечно, адаптировать действия нашего спецназа в Афганистана учетом места, а главное — времени.</p>
    <p>— Вооружение? — спросил Конев. — С трехлинейками не очень-то побегаешь, а пистолетов и ножей маловато. Разве что — гранаты…</p>
    <p>— Гранаты — само собой, — кивнул я. — Но есть и еще кое-что… По моему запросу прибыла партия.</p>
    <p>Я кивнул Воротникову. Тот выскочил и вместе с Тимохиным начал заносить длинные ящики. Шофер вскрыл один, а я достал странную на вид, но узнаваемую автоматическую винтовку с коротким изогнутым магазином.</p>
    <p>— Автомат Федорова. 6,5-мм патрон, малая отдача, высокая точность на короткой дистанции. Идеально для ночных стычек.</p>
    <p>Горшков взял автомат, привычным движением оценил вес, щелкнул затвором.</p>
    <p>— Редкая птица. Но… уравняет шансы в ближнем бою. Берем.</p>
    <p>Через две ночи «охотники» Горшкова ушли в степь. Я ждал донесений на своем КП. Первые результаты пришли под утро. Одна группа наткнулась на японских минометчиков, уходящих на свои позиции. В скоротечной, яростной схватке, где в ход пошли ножи и приклады «Федоровых», трое японцев были убиты, миномет захвачен. Наши потери — один раненый.</p>
    <p>Вторую группу японцы попытались обойти с фланга, но напоролись на заранее выставленную снайперскую пару. Два выстрела — два трупа. Больше эту тропу противник не использовал.</p>
    <p>И все-таки настоящий успех пришел на третью ночь. Группа старшего лейтенанта Крутогорова, используя мои тактические схемы, вышла в тыл к замаскированной позиции трех минометных расчетов.</p>
    <p>Крутогоровцы не стали атаковать сразу. Дождались, когда к минометам доставили боекомплект, и ударили с тыла. Вспышки выстрелов «Федоровых» осветили степь на несколько секунд. Шестеро убитых, два исправных миномета, ящики мин. Наши обошлись без потерь.</p>
    <p>Утром Горшков докладывал мне на КП.</p>
    <p>— Тактика работает, товарищ комкор. Они уже боятся своей же нейтралки. Минометы замолчали.</p>
    <p>Я смотрел на карту, где флажки наших засад теперь плотно усеяли нейтральную полосу.</p>
    <p>— Не останавливаться, майор. Теперь они будут осторожнее. Значит, надо быть хитрее. Увеличить глубину вылазок. Научить их бояться не только нейтралки, но и подступов к собственным окопам.</p>
    <p>Когда он ушел, я позволил себе глубже вздохнуть. Подживающая рана на боку отозвалась тупой болью, но на душе было легко. Мои уже добрались до Смоленска, так что об этом я мог не беспокоится.</p>
    <p>Первый шаг к созданию той армии, которая не только обороняется, но и диктует противнику свои правила, был сделан. И эти парни на нейтралке, с их «Федоровыми» и моими схемами, были ее первыми бойцами.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>«Эмка» цвета пыли резко затормозила у входа в мой КП, когда я вышел проветриться. Из нее вышел знакомый майор госбезопасности Суслов. Вид у него был подчеркнуто бесстрастный. За ним маячила пара молодых оперуполномоченных.</p>
    <p>Я тормознул их на пороге блиндажа, не приглашая внутрь.</p>
    <p>— Товарищ комкор, — откозырял Суслов. — По поручению Наркомата внутренних дел, явился для проверки хода выполнения директив по модернизации частей и изучению передового опыта.</p>
    <p>— Опыта? — я не стал улыбаться. — Или просчетов, товарищ майор?</p>
    <p>Его глаза сузились на долю секунды.</p>
    <p>— Комиссия обязана дать объективную оценку, — он сделал паузу. — Всем аспектам деятельности.</p>
    <p>— Ну что ж, раз поручено наркоматом, действуйте.</p>
    <p>Следующие два дня Суслов, как крыса, всюду совал свой нос. Он побывал на огневой позиции новеньких «сорокапяток», где он молча, с блокнотом в руках, наблюдал, как расчеты отрабатывают новую схему подвижного заградительного огня.</p>
    <p>В окопах, где бойцы чистили непривычные для него автоматы Федорова. Майор задавал вопросы командирам, но не о тактике, а о «морально-политическом состоянии», о «высказываниях командования», о «нештатных ситуациях».</p>
    <p>Я знал, что Суслов проводит долгие часы с Кущевым. Начальник штаба, вечно озабоченный и осторожный, был идеальным объектом для обработки. И семена, брошенные майором, упали на благодатную почву. Я видел это по тому, как Кущев избегал моего взгляда, как напрягался, когда я отдавал очередной «неуставной» приказ.</p>
    <p>Развязка наступила утром третьего дня. Суслов вошел в мой блиндаж без стука, в сопровождении своих людей.</p>
    <p>— Товарищ комкор, могу я вам задать ряд вопросов?</p>
    <p>— На предмет? — осведомился я.</p>
    <p>— На предмет самовольного расформирования тылового автобата для создания неких «мобильных групп». На предмет нецелевого использования оружия, снятого с вооружения РККА, — он кивнул в сторону стоявшего в углу автомата Федорова. — На предмет получения вами ранения при невыясненных обстоятельствах. Прошу дать объяснения.</p>
    <p>Он положил на стол мою же докладную о нападении на КП. На полях были карандашные пометки: «Проверить версию о внутреннем сговоре. Возможна инсценировка.»</p>
    <p>Я медленно поднялся из-за стола. В боку еще побаливало.</p>
    <p>— Объяснения? — мой голос прозвучал тихо, но в душном блиндаже он отозвался гулким эхом. — Вы хотите объяснений, майор? Поедемте. Я вам их покажу.</p>
    <p>Я вышел из блиндажа, не оглядываясь. Суслов, после секундного замешательства, последовал за мной. Мы сели в мою «эмку» и поехали к передовой, к тому самому месту, где неделю назад шла ночная охота. Земля все еще была усеяна гильзами. Я указал на свежевырытую братскую могилу.</p>
    <p>— Вот вам объяснение, товарищ майор. Сорок семь японских трупов. Два захваченных миномета. Противник отброшен, его тактика сорвана. Боевой дух частей восстановлен. — Я повернулся к нему, и теперь мой голос зазвенел, как обнаженная шашка. — А вы, вместо того чтобы искать шпионов в тылу врага, ищете их в штабе командующего, который воюет! Вы тратите время на бумажки, когда японцы по ночам режут наших часовых!</p>
    <p>Суслов побледнел. Его бесстрастная маска треснула, обнажив злобную неуверенность.</p>
    <p>— Я действую в рамках своих полномочий! И я требую…</p>
    <p>— Вы ничего не требуете! — перебил я его, сделав шаг вперед. Он невольно отступил. — Вы будете слушать. Завтра я шлю в Москву подробный отчет о вашей работе. О том, как сотрудник особого отдела мешает командованию выполнять боевые задачи. О ваших беседах с начштаба товарищем Кущевым. Уверен, товарищ Берия будет заинтересован.</p>
    <p>При имени Берии лицо Суслова стало абсолютно белым. Он понял все. Понял, что зашел слишком далеко.</p>
    <p>— Я… я, пожалуй, закончу проверку, — пробормотал он. — Материалы собраны.</p>
    <p>— Прекрасно, — холодно сказал я. — И запомните, майор. Есть враг перед нами. А есть — за спиной. Я с обоими воюю одинаково. Без пощады.</p>
    <p>Я развернулся и пошел к своей машине, оставив его стоять на ветру посреди монгольской степи. Пусть подумает. Высадившись у своего блиндажа, увидел, как «эмка» Суслова, поднимая пыль, удалялась в сторону штаба армии.</p>
    <p>Не победа, пока, но полезная разведка боем. Система, как танк, не терпит резких поворотов руля. Ее нужно вести, зная слабые места и точки приложения силы. Вернувшись в блиндаж, я вызвал Воротникова.</p>
    <p>— Миша, найди майора Горшкова. Срочно.</p>
    <p>Пока ждал, продумал ход. Суслов — мелкая шестеренка. Ломать ее — глупо, но можно заставить крутиться с нужной скоростью. Командир разведбата, предстал передо мною через десять минут.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ комкор!</p>
    <p>— Майор, подготовьте два экземпляра полного отчета о работе мобильных групп. Тактико-технические характеристики трофеев, схемы засад, результаты. Со всеми деталями.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор! Будет сделано!</p>
    <p>Один экземпляр отчета я собирался оправить в штаб фронта. Второй — с нарочным в Москву, на имя заместителя наркома обороны товарища Кулика. С моей сопроводительной запиской, в которой будет сказано, что это успешный опыт, требующий изучения и внедрения. Отдельно я намеревался отметить роль надежной связи в успехе рейда.</p>
    <p>Кулик, старый конник, ненавидит новшества, но он — часть системы. Получив доклад, он либо попытается его похоронить, и просчитается, либо, убоявшись ответственности, перешлет его дальше — тому же Берии или Ворошилову. Так или иначе, работа «охотников» станет известна в верхах без искажений, которые обязательно появятся в отчете Суслова.</p>
    <p>На следующее утро я провел совещание с командным составом. Кущев сидел, не поднимая глаз, весь сжавшись.</p>
    <p>— Товарищи, — начал я без предисловий. — Комиссия наркомата внутренних дел завершила работу. Отмечены как недочеты, так и положительные стороны. — Я посмотрел прямо на Кущева. — Особо отмечена слаженная работа штаба по материальному обеспечению экспериментальных подразделений. Благодарность объявляется всем.</p>
    <p>Кущев медленно поднял на меня взгляд, в его глазах было недоумение и смутная надежда. Я не стал выносить сор из избы. Каждый сам выбирает себе роль. Хочет быть винтиком — его дело.</p>
    <p>— Теперь о главном, — я развернул карту. — Опыт групп Горшкова признан успешным. Приказываю сформировать еще три такие же группы. На базе 24-го стрелкового полка. Командирам представить кандидатов к вечеру.</p>
    <p>А вечером я диктовал Воротникову короткое, сухое донесение Штерну: «…комиссией майора госбезопасности Суслова недочеты устранены, положительный опыт обобщается и внедряется в частях корпуса…» Копия — в Москву, Берии. Пусть знает, что здесь не вредители, а созидатели. И что его человек выполнил свою роль и больше не нужен.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вечерние сумерки густели над степью, окрашивая ее в сизо-лиловые тона. Я стоял у стереотрубы. Было подозрительно тихо. Даже привычный гул моторов с японской стороны стих. Эта неестественная тишина резала слух острее, чем вчерашний обстрел.</p>
    <p>— Слишком тихо, — бросил я Коневу, который сопровождал меня. — Будто перед грозой.</p>
    <p>— Разведка докладывает об отводе их передовых частей на вторую линию, — ответил начальник разведки. — Похоже, зализывают раны.</p>
    <p>— Или готовят сюрприз, — мрачно усмехнулся я. — Передайте Смушкевичу — ночной вылет на разведку. Мне нужны фото их ближних тылов. И усильте наблюдение.</p>
    <p>Вернувшись на КП, я попытался углубиться в бумаги, но тревожное предчувствие не отпускало. В голове всплывали обрывки знаний о японской тактике, об их фанатичной готовности к самопожертвованию. Отвод войск… Тишина…</p>
    <p>Это могло быть прелюдией к чему-то более серьезному. Часы пробили полночь. Я уже собирался прилечь, когда дверь блиндажа распахнулась и внутрь ворвался запыхавшийся капитан-связист.</p>
    <p>— Товарищ комкор! Срочная радиограмма от капитана Громова! Из района высоты «Клык»!</p>
    <p>Я взял листок. Громов отвечал за секретную линию связи с одной из наших глубоких разведгрупп, внедренной на коммуникациях противника. Текст был коротким и рваным, видимо, писался под огнем:</p>
    <p>«Паломник» вызывает «Утес». Зафиксирована массовая погрузка. Целая дивизия. Не в эшелоны. В автоцистерны и спецтранспорт. Маркировка «Особый груз 731». Повторяю…'</p>
    <p>Текст обрывался на полуслове. Япона мать!.. Число «731» мне было знакомо. Пресловутый отряд «Семьсот тридцать один». Он же «Главное управление по водоснабжению и профилактике Квантунской армии».</p>
    <p>— Связь? — потребовал я. — Восстановить связь!</p>
    <p>— Прервалась, товарищ комкор! Больше они не отвечают!</p>
    <p>Неужто япошки решили применить против нас бактериологическое оружие?.. Какое? Чуму?.. Сибирскую язву?.. Это будет уже не наступление. Это будет карательная операция. Замысел был чудовищно простым — не прорвать фронт, а обезвредить живую силу.</p>
    <p>Заразить какой-нибудь дрянью землю, воду, животных на десятки километров. Конечно, зараза подействует не сразу, но если не принять мер, у нас может начаться эпидемия. Фронт развалится и враг пойдет в наступление.</p>
    <p>И автоцистерны со смертью уже в пути. Спецтранспорт. Сейчас, в эту самую ночь. Я посмотрел на карту, висящую над столом. По нашим расчетам, у нас было не более трех часов до того, как первый «особый груз» будет доставлен на исходные позиции.</p>
    <p>— Поднять по тревоге наши «Ночные ласточки». Цель — уничтожить автоколонну противника в районе… — я ткнул пальцем в предполагаемый маршрут, — здесь. Приказ — бомбить все, что движется. Без разбора.</p>
    <p>— Но, товарищ комкор, — осторожно начал Конев, — ночная бомбежка без точных координат… Мы можем напрасно потратить боеприпасы…</p>
    <p>— Уточнить маршрут движения колонны — приказал я.</p>
    <p>В штабе повисла гробовая тишина. Все понимали — этот приказ, отданный на основе одной радиограммы, особенно с учетом только что окончившейся проверки НКВД может дорого обойтись.</p>
    <p>И это пауза помогла мне опомниться. Передумать. Понять, что бомбардировка не выход. Если в цистернах чума, она вполне может перекинуться на монгольскую территорию. Нужно было принципиально иное решение.</p>
    <p>— Боевая тревога отменяется. Срочно вызвать начальника медслужбы армии.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>А ведь что-то похожее уже было со мною… Афган… Горящая колонна с боеприпасами. И Вовка Демидов, наш санитарный инструктор, рванувший к пылающему грузовику, с брезентовым верхом.</p>
    <p>«Куда ты? — крикнул я ему. — Сейчас же рванет, дурак!» А он в ответ: «Вот именно! Отраву по всему ущелью разнесет!..»</p>
    <p>Разбомбить цистерны — значит выпустить джинна из бутылки. Чуму или какую иную заразу разнесет ветер, не разбирая, где свои, где чужие. Он засеет бациллами землю, воду, воздух на десятки километров. Мы сами навлечем на себя «черную смерть».</p>
    <p>— Вам плохо, товарищ комкор? — спросил обеспокоенный Кущев.</p>
    <p>Я лишь отмахнулся. В штабе повисло ошеломленное молчание. Присутствующие командиры смотрели на меня с неподдельным изумлением. Ах да, они же не знают, что могут означать цифры 731! Для них это все равно что тройка, семерка, туз у Пушкина.</p>
    <p>Я не стал тратить время на объяснения, тем более, что в блиндаж вбежал начмед — военврач второго ранга Мелентьев. Высокий, сухопарый, с умными, усталыми глазами. Он был в халате, накинутом поверх майки — видимо, подняли с постели. В руках саквояж.</p>
    <p>— Товарищ комкор, что случилось?</p>
    <p>Я протянул ему радиограмму.</p>
    <p>— Прочтите. Ваше мнение, как специалиста.</p>
    <p>Мелентьев пробежал глазами по тексту.</p>
    <p>— «Особый груз»… — пробормотал он. — И что это значит, Георгий Константинович?</p>
    <p>— Это другое название секретного японского подразделения, так же известного, как «Главное управление по водоснабжению и профилактике Квантунской армии», — произнес я.</p>
    <p>— Которое, возможно, занимается выведением опасным штаммов болезнетворных бактерий, — подхватил начмед.</p>
    <p>— Не возможно, Виктор Сергеевич, а именно — занимается! — сказал я. — Занимается созданием бактериологического оружия… Чумой, холерой, сибирской язвой и прочими милыми зверушками… Товарищ Мелентьев, предположим, мы обнаружили автоколонну с маркировкой этого отряда. Если нанести по ней авиаудар… Каковы последствия?</p>
    <p>Военврач покачал головой.</p>
    <p>— Я не бактериолог, но я бы не советовал этого делать. По сути, вы сами произведете его боевое применение.</p>
    <p>Остальные командиры, затаив дыхание, прислушивались к нам.</p>
    <p>— Существуют ли меры защиты? — спросил я, уже зная ответ.</p>
    <p>— Разумеется, они предусмотрены уставом и другими нормативами, — врач покачал головой. — Однако, лучшее противоэпидемическое средство — это карантин. Полный или частичный. В зависимости от того, какие подразделения попадут в зону заражения, будем выводить их из района боевых действий и изолировать.</p>
    <p>Я закрыл глаза на секунду, собираясь с мыслями. Снимать с фронта подразделения и черте сколько держать их в карантине — это как раз то, что нужно противнику. Нельзя ему дарить такие подарки.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ военврач второго ранга, — кивнул я Мелентьеву. — Готовьте необходимые мероприятия.</p>
    <p>Он откозырял и покинул штабной блиндаж. Я повернулся к Коневу и дежурному командиру.</p>
    <p>— Новый приказ, товарищи командиры. Поднять по тревоге все группы «охотников» Горшкова. Плюс отдельный инженерно-саперный батальон. Цель — перехватить и захватить колонну с «особым грузом» до подхода к линии фронта. Захватить любой ценой, но не повредить груз. Никакой авиации и артиллерии.</p>
    <p>— Товарищ комкор, это же… Это же разведовательно-диверсионная операция в тылу врага! Без тщательной подготовки и огневой поддержки! — проговорил Конев.</p>
    <p>— У нас нет выбора, — отрезал я. — Или мы остановим их тихо, или мы они нам серьезно осложнят жизнь. Кроме того, нам нужно добыть доказательства того, что японские вояки готовы применить бактериологическое оружие.</p>
    <p>Я подошел к карте, разглядывая узкую лощину в двадцати километрах за линией фронта — единственное вероятное место для скрытного движения такой колонны. Туда и должны были уйти «охотники».</p>
    <p>Информация пришла, как всегда, с двух сторон одновременно, подтверждая друг друга. Ее принес — Конев. Он отсутствовал пару часов, но когда вернулся в штабной блиндаж, то разложил на столе карты и аэрофотоснимки.</p>
    <p>— Георгий Константинович, картина вырисовывается однозначная. — Он застучал карандашом по схемам дислокации. — Сюда, к озеру Узур-Нур, стягивается 7-я пехотная дивизия. Сюда, в район горы Зеленая — 23-я, усиленная полком тяжелой артиллерии. На аэродромах — массовая подготовка техники. Они готовят удар. Очень мощный.</p>
    <p>Я изучал снимки: четкие ряды самолетов, скопления артиллерийских орудий, длинные колонны грузовиков.</p>
    <p>— Направление?</p>
    <p>— Все указывает на центральный участок. Здесь. — Карандаш ткнул в узкий коридор между нашими двумя дивизиями. — Цель — разрезать наш фронт пополам, выйти к Хамар-Дабе и отсечь плацдарм.</p>
    <p>Я кивнул. Логично. Классический таранный маневр. Расчет на подавляющую силу первого удара. Начальник разведки тут же добавил второй, решающий фрагмент мозаики — шифровку, переданную через резидентуру «Фукуды». Текст был краток, как выстрел:</p>
    <p>«Подтверждаю. Главный удар — центральный участок, стык 5-й и 6-й СД. Цель — выход к переправам у Баин-Цагана. Начало — утро, после часовой артподготовки. Задействованы 7-я и 23-я ПД, 1-я ТБр. Командующий Камацухара.»</p>
    <p>Я отложил листок. Теперь не было сомнений. Они собирались повторить свою июльскую попытку, но с удвоенной силой и на том же, уже единожды прощупанном направлении. Самоуверенность? Или расчет на то, что мы не ждем повторения?</p>
    <p>Наклонился к карте. Медленно провел пальцем по линии нашего фронта, затем — по тыловым рубежам.</p>
    <p>— Они хотят тарана? — тихо проговорил я, больше для себя. — Что ж. Таран требует разгона. А при разгоне… — я подчеркнул ногтем несколько высот в глубине нашей обороны, — … он может напороться на наш клин.</p>
    <p>План, отточенный знанием истории и тактики двух эпох, начал выстраиваться в голове с холодной, неумолимой ясностью. Они ждут, что мы будем уплотнять оборону на направлении удара. Мы же сделаем наоборот. Мы пропустим этот удар вглубь, подставив под него не фронт, а фланги.</p>
    <p>Я повернулся к Коневу и дежурному.</p>
    <p>— Никишева и Богданова ко мне. Немедленно. И передайте Штерну: «Противник начал операцию по дезорганизации нашего тыла. Приняты контрмеры. Прошу ускорить переброску резервов согласно схеме 'Багратион».</p>
    <p>Дежурный удивленно взглянул на меня, но бросился к аппарату. Я же снова посмотрел на карту. Они готовились бить кулаком. А я готовился сомкнуть клещи на запястье. Хрусть — и пополам. Тоже не самый свежий прием, но рабочий.</p>
    <p>Радиограмма от Горшкова пришла на рассвете, когда я уже пятый час сидел над картой, вгрызаясь в мельчайшие детали предстоящего сражения.</p>
    <p>«Задание выполнено. Колонна перехвачена. Охрана нейтрализована. Захвачено три спецгрузовика с маркировкой „731“. Два специалиста-японца взяты живыми. Потерь нет. Груз не поврежден. Жду дальнейших указаний. Горшков.»</p>
    <p>Я медленно положил листок на стол, испытывая злорадство от осознания того, что удалось предотвратить самый подлый выпад противника и предчувствие поворота истории, всех последствий которого пока было трудно представить.</p>
    <p>— Воротников! — окликнул я адъютанта. — Принять к исполнению. Первое: выделить для сопровождения трофеев взвод охраны штаба. Взвод должен быть в полном составе, с пулеметами. Второе: колонну под усиленной охраной немедленно перегнать в Баин-Цаган. Место стоянки — отдельный пустой ангар у старого монгольского монастыря. Оцепить периметр в радиусе пятисот метров. Никого не подпускать. Самим не входить. — Я сделал паузу, подбирая слова для третьего, самого важного пункта. — Третье: подготовить шифрованное сообщение для немедленной передачи в Москву, на имя Народного комиссара внутренних дел СССР товарища Берии. Лично.</p>
    <p>Миша замер с блокнотом в руках, понимая всю необычность приказа — отправлять донесение в обход командования фронтом и Генштаба прямо в НКВД.</p>
    <p>— Текст, товарищ комкор?</p>
    <p>Я продиктовал медленно, следя за каждой буквой:</p>
    <p>«Товарищу Берии Л. П. По каналу вашей резидентуры „Фукуда“ получены сведения о спецоперации отряд 731. Принятыми контрмерами колонна с „особым грузом“ перехвачена, груз и два специалиста захвачены. Образцы и пленные доставлены в Баин-Цаган, взяты под усиленную охрану. Ввиду особой природы груза и рисков его применения противником, прошу ваших указаний и срочной отправки компетентной экспертной группы для эвакуации и изучения. Комкор Жуков.»</p>
    <p>Я перечитал про себя. Коротко, по-деловому, без эмоций, но в словах «вашей резидентуры» и «прошу ваших указаний» был четкий, неозвученный посыл: «Я действую в рамках нашей договоренности. Дело слишком серьезное для того, чтобы доверять обычным каналам.»</p>
    <p>— Передать немедленно, — отрезал я, и Воротников ринулся исполнять.</p>
    <p>Я вышел из блиндажа. На востоке занимался багровый рассвет. Где-то там сейчас пылили по степи японские грузовики, набитые такой дрянью, перед которой меркла вся огневая мощь Квантунской армии.</p>
    <p>Я их перехватил, но теперь эта бомба замедленного действия была на моей территории. И единственным человеком в стране, кто мог бы ее обезвредить — или решить использовать — был тот, кому я только что отправил депешу.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вечером по всему фронту началось движение, которое любой наблюдатель с той стороны мог счесть лишь за хаотичную суету. Специально выделенные для этого «паникеры» — молодые лейтенанты с громкими голосами — появлялись на КП полков, требуя «немедленно доложить комкору о срочном отводе частей».</p>
    <p>Участились переговоры по полевым телефонам, о которых мы знали, что японцы их прослушивают. Передавались открытым текстом номера несуществующих частей, упоминались вымышленные населенные пункты в тылу.</p>
    <p>Главный спектакль разыгрался на стыке 5-й и 6-й дивизий, куда, по нашим данным, и был нацелен главный удар. Туда, под покровом темноты, отправился начальник оперативного отдела штаба корпуса с полным комплектом карт.</p>
    <p>Его «броневик» был тщательно «подставлен» под огонь японского диверсионного отряда — несильный, чтобы машина не сгорела, но достаточный, чтобы экипаж, отстреливаясь, мог «в панике» отступить, «случайно» обронив планшет с документами.</p>
    <p>На этих картах наши резервы были «отведены» на сорок километров к северу, в безводную степь, а на направлении главного удара зияла брешь, которую якобы планировалось заткнуть лишь двумя обескровленными полками.</p>
    <p>Пока этот фарс шел своим чередом, настоящая работа кипела в полной тишине. Без единого радиосообщения, с затемненными фарами, по заранее разведанным проселочным дорогам шли колонны.</p>
    <p>11-я танковая бригада Яковлева, 7-я мотоброневая, свежий 24-й стрелковый полк — все, что было у нас отборного и мобильного. Они занимали позиции не на переднем крае, а в складках местности в пятнадцати километрах за ним, готовые стать молотом, который нависнет над наковальней нашей обороны.</p>
    <p>Я объезжал эти части глубокой ночью, проверяя маскировку лично. Никаких костров, никакого шума. Танки стояли под маскировочными сетями в специально выкопанных углублениях. Бойцы спали в окопах, не снимая сапог.</p>
    <p>— Главное — выдержка, — сказал я Яковлеву, глядя на темный силуэт его БТ-7. — Пропустишь удар раньше времени — раскроешь замысел. Опоздаешь — не успеешь. Час «Х» я сообщу.</p>
    <p>Возвращаясь на КП под утро, я видел, как первые лучи солнца освещали пустынные, казалось бы, степи перед нашим фронтом. Там, у японских командиров, сейчас лежали наши карты. Они изучали их, потирая руки, уверенные, что застали нас врасплох.</p>
    <p>Пусть думают так. Чем увереннее они будут в своем успехе, тем яростнее бросятся в расставленную ловушку. Вся эта грандиозная работа по дезинформации была лишь темной подводкой для того удара, который мы готовили.</p>
    <p>И я знал — они уже почти в клетке. Оставалось лишь захлопнуть дверцу. И перед самым началом японского наступления, Штерн вызвал меня к себе на КП.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Командный пункт 1-й армейской группы встретил меня гробовой тишиной, нарушаемой лишь потрескиванием раций и скрипом двери. Командарм 2-го ранга Григорий Михайлович Штерн стоял спиной, изучая огромную оперативную карту. Его поза была красноречивее любых слов — напряженная, недовольная.</p>
    <p>— Жуков, — обернулся он, не предлагая сесть. Его взгляд, холодный и оценивающий, скользнул по мне с ног до головы. — Объясните. Что за самодеятельность?</p>
    <p>Я не стал притворяться непонимающим.</p>
    <p>— Вы о передислокации 11-й бригады и 24-го полка, Григорий Михайлович?</p>
    <p>— О всей этой свистопляске! — он резко ткнул пальцем в карту. — Я получаю донесения о движении наших частей в тыл, без согласования со штабом фронта! Вы ослабили центральный участок ровно в том месте, где, по данным разведки, японцы сосредоточили ударную группировку! Вы хотите подарить им прорыв?</p>
    <p>В его голосе звучала не просто ярость начальника, чьи приказы игнорируют. В нем слышалось глухое раздражение человека, которого снова заставили сомневаться в собственной компетенции. Сначала мой доклад в Москве, теперь это.</p>
    <p>— Центральный участок не ослаблен, Григорий Михайлович, — ответил я ровно. — Он преобразован. Мы не будем встречать их удар лоб в лоб. Мы пропустим его вглубь.</p>
    <p>Штерн смерил меня взглядом, полным неверия.</p>
    <p>— Пропустите? Вглубь? Вы слышите себя, Георгий Константинович? Это… это — Сухомлиновщина какая-то! Вы предлагаете добровольно отдать территорию, за которую мы платили кровью все эти месяцы?</p>
    <p>— Я предлагаю отдать пустое пространство, чтобы забрать потом вместе с вражеской группировкой, — парировал я. — Они идут на таран. Лобовая оборона, даже усиленная, будет смята. Они бросили на это лучшие дивизии. Мы должны позволить им вложиться в удар, исчерпать его силу, и тогда…</p>
    <p>— Тогда вы их окружите? — Штерн язвительно усмехнулся. — Блестящий план. Если бы не одно «но». А что, если они не исчерпают силу? Что если их удар окажется сильнее, чем вы предполагаете? Они прорвут оборону, выйдут к переправам, и отрежут всю вашу группировку! Вы ставите на кон весь фронт, Жуков! На кон всю нашу оборону на Дальнем Востоке!</p>
    <p>Он подошел вплотную. От него пахло дорогим табаком и нервным потом.</p>
    <p>— На чем основана ваша уверенность? На смутных предчувствиях? На донесениях ваших «охотников»? Москва уже в курсе ваших игр с этим… отрядом 731. Берия, конечно, в восторге, но мы с вами воюем, а не ставим эксперименты!</p>
    <p>Значит, Суслов все же успел настучать. Или Кущев. Неважно.</p>
    <p>— Моя уверенность основана на анализе их тактики, Григорий Михайлович, — сказал я, стараясь сохранять спокойствие. — Они упрямы. Они бьют в одну точку, пока не пробьют. Июльская операция у Баин-Цагана, да и последующие попытки прорыва нашей обороны — тому подтверждение. Они попробуют повторить его, но с большими силами. На том же направлении.</p>
    <p>— Вы строите стратегию, основываясь на догадках! — взорвался Штерн. — Вы видите повсюду заговоры и гениальные планы противника! Мне кажется, ваша… кипучая деятельность, ваши ночные вылазки и покушения, в конце концов, довели вас до паранойи, товарищ Жуков!</p>
    <p>Его слова повисли в воздухе, тяжелые и обжигающие, как пощечина. В этот момент я чувствовал себя не Героем Советского Союза Жуковым, а капитаном Алексеем Волковым, которого уличают в гигантской, не по рангу, авантюре. Однако теперь я — не капитан.</p>
    <p>— Это не паранойя, товарищ командарм, — тихо, но отчетливо произнес я. — Это расчет. Я не прошу вас довериться мне. Дайте мне сорок восемь часов. Если мой расчет не оправдается, отдавайте под трибунал.</p>
    <p>— Ни одного часа! — отрезал Штерн. — Немедленно верните части на передовую! Я подпишу приказ. Что касается вас… Я вынужден буду поставить вопрос перед наркоматом обороны о вашей дальнейшей пригодности к командованию. Новый рапорт будет отправлен сегодня же. Ваша самодеятельность закончена. Вы поняли меня?</p>
    <p>Мы стояли друг против друга, два советских командира, два сильных человека, воле которых предстояло определить судьбу десятков тысяч бойцов. Он — представитель предыдущей генерации командиров, здравомыслящий, осторожный, верящий в уставы и отчеты. Я — чужак, пришелец, играющий ва-банк с единственной козырной картой — знанием будущего, которое с каждым часом все больше расходилось с реальностью.</p>
    <p>— Понял, — кивнул я. — Разрешите идти?</p>
    <p>— Идите! И убереги вас бог от неподчинения…</p>
    <p>Больше ему, видать, нечего было сказать. Я повернулся и вышел, чувствуя на спине его взгляд — гневный, торжествующий и… испуганный. Он боялся моего провала больше, чем моего же неподчинения. Потому что за моим провалом последовал бы и его.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ночь с двадцатого на двадцать первое сентября была черной и беззвездной. Я сидел в своем блиндаже на основном КП, курил одну папиросу за другой, слушая неестественную, гробовую тишину. Приказ Штерна о возврате частей лежал у меня в столе, неподписанный с моей стороны.</p>
    <p>Это было прямое неповиновение. Военный трибунал. Разжалование, а может — и расстрел. Воротников дремал, прислонившись к стене, но я видел — он не спит, а ждет. Все в штабе ждали. И дождались.</p>
    <p>Ровно в 03:15 ночную тишину разорвал звук, похожий на одновременный разрыв тысячи бомб. Земля под ногами содрогнулась, заходила ходуном. Со стола посыпались карандаши, с треноги упала стереотруба.</p>
    <p>Я выскочил из блиндажа. Весь восточный горизонт, там, где был центральный участок, полыхал багровым заревом. Это был не бой. Это был конец света. Сплошная стена огня и грохота. Казалось, сама земля вскрылась и изрыгала адское пламя. Японская артиллерия начала свою генеральную артподготовку.</p>
    <p>Ко мне подбежал дежурный.</p>
    <p>— Товарищ комкор! Связь с пятым и шестым участками… прервана! Сплошной огонь!</p>
    <p>Я стоял и смотрел на это огненное месиво. Внутри не было страха. Была леденящая ясность. Япошки пришли. Именно так, как я и предполагал. Со всей своей мощью. Со всей своей яростью. И… недальновидностью.</p>
    <p>— Ничего не предпринимать, — сказал я, и мой голос прозвучал странно спокойно на фоне всеобщего хаоса. — Ждать.</p>
    <p>Я вернулся в блиндаж, подошел к рации.</p>
    <p>— Соедините меня со штабом армейской группы. С командармом 2-го ранга Штерном.</p>
    <p>Потребовалось несколько долгих минут, пока на том конце не взяли трубку. Я услышал его дыхание — тяжелое, прерывистое.</p>
    <p>— Жуков? — его голос был чужим, сдавленным.</p>
    <p>— Григорий Михайлович, — сказал я, глядя на пляшущие тени на стене от близких разрывов. — Вы слышите музыку? Кажется, дирижер вышел к оркестру. Генеральное сражение началось.</p>
    <p>Он ничего не ответил. Лишь через мгновение я услышал короткий, сухой щелчок — он бросил трубку. Я аккуратно положил свою на рычаг. Теперь все было решено. Приказ Штерна был не выполнен. Теперь нас рассудит только развитие событий.</p>
    <p>— Воротников! — крикнул я. — Передать Яковлеву и Терехину: «Молот на наковальне. Ждать команды „Ураган“. Ни шагу назад».</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Штабной блиндаж сотрясался от близких разрывов. С потолка сыпалась земля, заставляя вздрагивать керосиновые лампы, отбрасывая пляшущие тени на сосредоточенные лица командиров.</p>
    <p>— Связь с шестым полком потеряна! — доложил дежурный связист, его почти было не слышно из-за оглушительного гула снаружи.</p>
    <p>— Восстановить, — приказал я.</p>
    <p>Начальник штаба, комбриг Кущев, склонился над картой, его руки подрагивали, но в целом непохоже было, что он паникует.</p>
    <p>— Георгий Константинович! — сказал он. — Положение может стать угрожающим. Если они выйдут к переправам…</p>
    <p>— Они не выйдут, — проговорил я сквозь стиснутые зубы, не отрывая взгляда от карты.</p>
    <p>Я мысленно прикидывал, сколько еще времени должны продержаться наши передовые части, прежде чем японский клин достаточно углубится в наше расположение, чтобы мы могли нанести по нему решающий контрудар.</p>
    <p>— Судя по донесениям, они уже выходят! — упрямо произнес Кущев. — Мы можем потерять управление! Может быть, пока не поздно, отвести войска за Халхин-Гол? Создать новую линию обороны по реке.</p>
    <p>В блиндаже наступила мертвая тишина. Даже грохот артиллерии, казалось на секунду притих. Присутствующие командиры смотрели на меня. В глазах некоторых из них читалось, что начштаба может оказаться прав. Что это и есть единственное разумное решение.</p>
    <p>Я медленно поднял голову и уставился на Кущева. Я понимал, куда клонит комбриг и чем руководствуется. Я фактически саботировал приказ вышестоящего командования и если мой план провалится, то разумнее успеть выдернуть свою голову из-под карающего меча.</p>
    <p>— Отвести?.. — переспросил я и мой голос, хотя и прозвучал тихо, все же перекрыл грохот. — За реку?..</p>
    <p>Я сделал шаг к начштаба, и он невольно отпрянул.</p>
    <p>— Ты понимаешь, что ты сейчас предложил, комбриг? — я уже не старался сохранять официальный тон. — Ты предложил сдать плацдарм, за который мы сражались три месяца. Ты предложил отступить и отдать инициативу врагу. Ты предложил похоронить всех, кто остался там, на том берегу, в этом котле!</p>
    <p>— Они и так гибнут сейчас, — пробурчал Кущев.</p>
    <p>— Бойцы выполняют приказ! — отрезал я, и стены блиндажа содрогнулись от близкого разрыва. — Они дерутся! А ты хочешь, чтобы доблестные командиры и красноармейцы зря проливали свою кровь! Послушай я тебя и каждый окоп, каждую высоту, которые они сейчас удерживают ценой своей жизни, нам придется штурмовать заново, но уже с другого берега! И потерять вдесятеро раз больше!</p>
    <p>Я обвел взглядом командиров штаба и увидел, что сомневающиеся начинают колебаться.</p>
    <p>— Пока они дерутся там, мы готовим ответ здесь, — продолжал я. — Если мы отойдем — их гибель будет напрасной! А если мы выстоим — их имена станут легендой!</p>
    <p>Я повернулся обратно к Кущеву, встав вплотную.</p>
    <p>— Так что возьмите себя в руки, комбриг Кущев, — произнес я так, что слышно было только ему. — Никакого отступления. Никакого «спасения остатков». Пока я командую этим фронтом, здесь будут стоять насмерть. Понятно?</p>
    <p>Он кивнул, не в силах выдержать мой взгляд.</p>
    <p>— Комбриг Кущев, вам понятен приказ, — обратился я к нему уже официально.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор. Стоять насмерть, — отчеканил он.</p>
    <p>Я кивнул, подтверждая, что конфликт исчерпан. Снова склонился над картой. Потом скомандовал:</p>
    <p>— Соедините со штабом артиллерийской группы!</p>
    <p>Связист покрутил ручку телефонного аппарата.</p>
    <p>— Штаб корпуса вызывает штаб артгруппы! — прокричал он в трубку.</p>
    <p>Через несколько мгновений протянул ее мне.</p>
    <p>— Комбриг Богданов у аппарата, товарищ комкор.</p>
    <p>Я взял трубку.</p>
    <p>— Богданов, — сказал я в микрофон. — Перенести огонь на рубеж обороны!.. Да… Бить по всему, что движется в прорыве! Передай командиру резервного дивизиона «сорокапяток» — выдвигаться на прямую наводку! Цель — танки!</p>
    <p>— Выполняем, товарищ командующий! — откликнулся комбриг.</p>
    <p>Я положил трубку и начал отдавать новые приказы. Причем — тоном, не терпящим возражений. Мне надоели дискуссии в штабе. И тот снова ожил, превратившись в отлаженный механизм. Кущев, все еще угрюмый, бросился к телефонам.</p>
    <p>Я подошел к выходу из блиндажа, откинул брезент. Багровое зарево пожарищ освещало степь. Там, среди не прекращающихся разрывов и стрельбы, бойцы РККА стояли насмерть. И я знал — они выстоят.</p>
    <p>И не потому, что отступать было некуда. Просто русский солдат, независимо от национальности, знает, что лучше умереть в бою, чем жить, опозорив себя бегством. У нас никогда не награждают за отступление и сдачу в плен.</p>
    <p>Воротников, который всегда был рядом, молча протянул мне зажженную папиросу. Я взял, не глядя.</p>
    <p>— Передай Горшкову, — сказал я, не отрывая взгляда от огненного горизонта. — Пусть его «охотники» начинают охоту на их командные пункты. Пора покачать лодку.</p>
    <p>Лейтенант молча кивнул и скрылся в темноте. Генеральное сражение было в самом разгаре. И мы его не проигрывали. Ценой невероятной крови, ценой стальных нервов — но не проигрывали.</p>
    <p>Сводки с передовой сливались в сплошной гул тревоги. Прорыв на участке 6-го полка расширялся, превращаясь в разверстую пасть, готовую поглотить весь наш центр. Японская пехота, на крыльях успеха, теснила наши потрепанные цепи.</p>
    <p>В воздухе витал тот самый миг, когда победа или поражение зависят от одной искры.</p>
    <p>— Резервы! Где наши резервы? — кричал Кущев, вцепившись в трубку телефона, но я уже не слушал.</p>
    <p>Я видел это по карте, чувствовал кожей — еще пятнадцать минут, полчаса максимум, и фронт рухнет. Приказ «стоять насмерть» будет выполнен буквально, но это не спасет положения. Нужен был не просто приказ. Нужен был кулак. И воля.</p>
    <p>— Воротников! — бросил я, срывая с вешалки свой комбинезон. — Машину ко входу!</p>
    <p>— Товарищ комкор! Куда? — удивился адъютант.</p>
    <p>— Туда, где сейчас решается все! — рявкнул я, уже выскакивая из блиндажа.</p>
    <p>«Эмка» с ревом рванула по направлению к тыловым складам, где дозаправлялся и пополнял боезапас свежий, не введенный еще в бой 2-й танковый батальон 11-й бригады. Мы влетели на площадку, поднимая тучи пыли.</p>
    <p>«БТ» стояли ровными рядами, экипажи суетились вокруг них. Я выскочил из машины, не дав ей остановиться, и влез на броню головной машины. Комбат, молодой капитан с умными глазами, выскочил из люка, растерянно щурясь.</p>
    <p>— Товарищ комкор! — выкрикнул он. — Какими судьбами?..</p>
    <p>— Фамилия?</p>
    <p>— Сидоров, товарищ командующий!</p>
    <p>— Судьба у нас одна, Сидоров, — победа! — перебил я его. — Командиры танков ко мне!</p>
    <p>Я обвел взглядом собравшихся танкистов. Недоумение в их глазах сменялось решимостью выполнить любой мой приказ. Это тебе не штабные. Эти сами рвутся в бой. И не стоит их разочаровывать.</p>
    <p>— Видите зарево, ребята? — я указал рукой на полыхающий горизонт. — Там наши ребята гибнут в окружении! Там японцы решили, что уже победили! Наша задача — доказать им, что они ошиблись! Мы не просто контратакуем! Мы вышибем из них душу! Мы — тот самый молот, что разобьет их наковальню! За мной! За Родину! Вперед!</p>
    <p>Я не стал возвращаться в свою машину. Вместо этого я сказал Сидорову:</p>
    <p>— Комбат, бери меня к себе мехводом.</p>
    <p>— Но как же, Георгий Константинович… — растерялся он.</p>
    <p>— Что, думаешь, не гожусь?</p>
    <p>— Нет, товарищ комкор, но…</p>
    <p>— Никаких но, капитан. Приказывай!</p>
    <p>— Игнатюк! — крикнул комбат и один из танкистов кинулся к нему. — Остаешься в расположении. Вместо тебя пойдет… — Он запнулся. — Механик-водитель Жуков.</p>
    <p>— Посмотрите, товарищ боец, движок моей «эмки», — сказал я приунывшему красноармейцу. — Барахлит что-то…</p>
    <p>Игнатюк взял под козырек, а потом спохватился и протянул мне свой танкистский шлем.</p>
    <p>— Лейтенант, — сказал я Воротникову. — Отправляйся на КП батальона, держи связь со штабом.</p>
    <p>— По коням! — скомандовал Сидоров.</p>
    <p>Я надел шлем, который оказался мне в пору, и полез в люк. Завел двигатель, который тут же присоединился к реву десятков танковых моторов. Сверху спустился комбат. Подключил шлемофон к рации. Отдал команду.</p>
    <p>Судя по грохоту и лязгу, батальон рванулся с места, как стадо стальных коней. Наша машина шла первой, так что обзор впереди был чист. Я с удовольствием управлял легкой и достаточно маневренной машиной. Сказывался навык управления трактором, полученный еще в школе. Мною, а не Жуковым.</p>
    <p>Вот уже видны были разрывы наших снарядов, бьющих по краям прорыва, созданного Богдановым огневого вала. Вот замелькали первые фигуры в серо-зеленой форме — японцы, в панике оборачивающиеся на рев моторов. Пули защелкали по броне, как град.</p>
    <p>— Заряжай! — приказал комбат и заряжающий сунул в казенник снаряд. — Огонь!</p>
    <p>Наш танк врезался в японские порядки. Грохот, скрежет, крики. Я маневрировал, давя гусеницами пулеметные и минометные расчеты. Стремительный натиск батальона капитана Сидорова, при моем участии, опрокинул японские наступающие части.</p>
    <p>Правда, не обошлось и без ответки. Резкий удар по броне, будто кузнечным молотом шандарахнули, заставил танк подпрыгнуть. Внутрь ворвался клуб порохового дыма, а уши заложило. Сквозь шум в голове я слышал приглушенный крик: «Товарищ, комкор!»</p>
    <p>Я помотал головой.</p>
    <p>— Пустяки… — просипел я. — Оглушило слегка. Веди батальон дальше, капитан! Не останавливаться! Добить их!</p>
    <p>И рванул рычаги на себя, но танк не сдвинулся с места.</p>
    <p>— Что за черт⁈ — крикнул я.</p>
    <p>— Подбили нас, Георгий Константинович! — весело сообщил комбат и скомандовал. — Покинуть машину!</p>
    <p>Пришлось выбираться из танка. Тем более, что из моторного отсека уже валил дым. Там авиадвижок стоял, горел прекрасно, а значит, мог рвануть боекомплект. Батальон уходил дальше, на ходу снося наступающие порядки врага.</p>
    <p>Сзади зибибикал клаксон. Я оглянулся. «Эмка». За рулем Тимохин. Из салона выскочил Воротников. Я махнул танкистам. Давайте, дескать, в машину. Они возражать не стали. Втиснулись вместе с моим адъютантом на заднее сиденье.</p>
    <p>— На мое КП! Срочно! — скомандовал я водителю.</p>
    <p>Тимохин развернул машину и объезжая воронки, раздавленные пулеметы с минометами и трупы вражеских солдат, помчал на командный пункт. Через десять минут, я как был, закопченный, ворвался в штабной блиндаж.</p>
    <p>— Фронт?</p>
    <p>— Прорыв ликвидирован, — доложил Кущев. — Японцы отброшены на исходные. Наши части перешли в контрнаступление на флангах. — Он помолчал и добавил: — Вынужден признать, что ваш план работает, товарищ командующий.</p>
    <p>Я кивнул. Мне не нужно было его признание. Куда важнее было сохранить боевой дух войск и наступательный импульс. Японцы ошеломлены внезапной атакой 2-го батальона. Нельзя дать им опомнится. Я велел связаться со штабом авиагруппы.</p>
    <p>— Смушкевич! — крикнул я в трубку. — Поддай япошкам жару. Брось все, что можешь в зону прорыва.</p>
    <p>— Уже, товарищ командующий! — откликнулся авиационный генерал. — Два звена ДБ под прикрытием эскадрильи «Чаек» уже в воздухе.</p>
    <p>— Отлично! Благодарю за службу.</p>
    <p>Вернув трубку связисту, я скомандовал.</p>
    <p>— Товарищи, враг уже выдыхается. Надо его добить. Вводим в бой последние резервы.</p>
    <p>Я понимал, что это риск. Ситуация на фронте все еще висела на волоске. Танковая контратака, при моем личном участии, помогла вбить клин прямо в идущие в прорыв части противника.</p>
    <p>Там и сейчас, судя по наступающим донесениям, шла мясорубка. Исход решали минуты. Чья воля окажется крепче. Чья ярость переломит хребет другой ярости. Кто первым дрогнет и покатится назад неуправляемым окровавленным комом.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — снова попытался возразить неугомонный Кущев. — Это же последние резервы! Останутся только рота охраны штаба, инженерно-саперный батальон, да еще зенитчики, которых придется снять с позиций… Если мы их бросим…</p>
    <p>— Саперов и зенитчиков бросать не будем! — отмахнулся я. — Что касается охраны, понадобиться, и мы с вами в атаку пойдем, товарищ комбриг. Я уже был сегодня в бою, как видите, результат есть.</p>
    <p>— Прикажете, я готов хоть ротой командовать, хоть взводом, — обиделся начштаба.</p>
    <p>— Сейчас не время для обид, Александр Михайлович, давайте добьем супостата, а там будем разбираться.</p>
    <p>Донесения сыпались одно за другим. Похоже, японский командующий, Камацухара, тоже бросил в бой свои последние свежие батальоны, чтобы смять наш клин вбитый в его наступающие порядки, раздавить его массой.</p>
    <p>Он хотел встречного сражения. Что ж, он его получит. Получит по полной программе. Оставаться в штабе в столь решительный момент было выше моих сил. Я выскочил из блиндажа. «Эмка» снова рванула к передовой.</p>
    <p>Степь на много километров превратилась в сплошное месиво из развороченной земли, дымящихся остовов танков и сражающихся людей. Линии фронта как таковой не было. Сплошное рубилово.</p>
    <p>Наши БТ-7, маневрируя на бешеной скорости, сходились в лобовые с японскими «Ха-Го». Грохот моторов, лязг гусениц, сухой треск разрывов бронебойных снарядов — все слилось в один оглушительный гул.</p>
    <p>Пехота сошлась в штыковых. Серые шинели и коричневато-зеленые мундиры перемешались в одном безумном хороводе. Слышался и русский мат, и яростные крики «Банзай!». Вот только самураи явно проявляли меньше выдержки, то и дело втыкали штыки в землю и задирали лапы в гору.</p>
    <p>Подошли наши авиазвенья. Бомбы посыпались на вражеские порядки, отрезая их от тыла. В воздухе, едва не цепляясь крыльями, кружили «Ишачки» и «И-15», сходясь в смертельных поединках с японскими истребителями.</p>
    <p>То и дело сбитый самолет, прочертив небо черным шлейфом, врезался в землю где-то в гуще боя, подняв новый столб пламени. Наш или вражеский — сразу и не разберешь. Потом, потом будем подсчитывать потери.</p>
    <p>Через двадцать минут я уже находился на командном пункте артиллерийского дивизиона, наблюдая в стереотрубу за ходом сражения. Похоже, Камацухара пошел ва-банк, но лишь для того, чтобы окончательно потерять свою армию.</p>
    <p>— Комкор! Справа! Их танки! Прорываются к нашему КП! — закричал кто-то.</p>
    <p>Я увидел их — три «Ха-Го», утюжившие наши позиции. Рядом со мной оставалось лишь несколько бойцов из охраны и командир дивизиона.</p>
    <p>— Гранаты мне! — скомандовал я. — Все, кто может держать оружие, в окоп! Отсекаем пехоту!</p>
    <p>Это был конец. Или триумф. Сейчас решится все. Японцы, видя нашу всеобщую ярость, либо сломаются, либо задавят нас своим фанатизмом. В этом гигантском встречном побоище не было места полумерам.</p>
    <p>И в этот момент, сквозь грохот и крики, я услышал новый, нарастающий звук. Глухой, мощный гул десятков моторов. С севера, из-за гряды холмов, выползли стальные чудовища. Танки. Наши танки. С длинноствольными пушками и красными звездами на башнях.</p>
    <p>Это шли «БТ» из состава бригады, которую я ввел в бой последним, отданным еще в штабном блиндаже, приказом. Они не стали маневрировать. Они шли в лоб, строем, как бронированный таран, расстреливая японские порядки с ходу.</p>
    <p>И я увидел, как ситуация переломилась. И не в пользу противника. Японская атака, такая яростная секунду назад, захлебнулась. Замедлилась. А потом поползла назад. Сначала медленно, неохотно, а затем все быстрее, превращаясь в беспорядочное бегство.</p>
    <p>Их воля была сломлена. Сломлена не только мужество красноармейцев и выучкой наших командиров, но и моей готовностью бросить в огонь все до последнего пехотинца, до последнего танка.</p>
    <p>Я почувствовал странное, двойное удовлетворение, словно Жуков, все еще живущий во мне, молчаливо одобрял мои действия. Наверное потому, что я действовал примерно также, как поступал сам легендарный полководец. Да у меня и не было другого выбора.</p>
    <p>Я опустил бинокль. Напряжение, от которого в теле, казалось, звенела каждая жилка, постепенно отступало. Генеральное сражение было выиграно. Я в этом не сомневался. Оставалось собрать все данные по итогам сражения и доложить наверх.</p>
    <p>Воротников, подойдя ко мне, молча протянул мне флягу. Я сделал глоток, наслаждаясь вкусом обыкновенной воды, хотя сейчас бы с большим удовольствием хлебнул бы водки. Да нельзя.</p>
    <p>— Передайте шифровку командарму Штерну, — тихо произнес я. — Противник разбит. Отступает по всему фронту. Потери подсчитываем.</p>
    <empty-line/>
    <p>Харбин, кабинет Синтаро Ватанабэ</p>
    <p>Пыльный луч осеннего солнца упал на разложенные на столе графики движения эшелонов. Синтаро Ватанабэ, он же капитан Юсио Танака, делал вид, что погружен в рутину, но его пальцы сжимали карандаш с такой силой, что он едва не сломался.</p>
    <p>Он знал. Знал с того момента, как увидел сводки о переброске 7-й и 23-й дивизий. Знал, когда составлял эти самые графики, в которых была зашифрована информация о «учебных маневрах» и «инженерных работах».</p>
    <p>Именно он, Танака, под личиной Ватанабэ, мысленно провел линию на карте — прямо на центральный участок русской обороны. И послал предупреждение.</p>
    <p>И теперь, спустя сутки, из радиорубки штаба округа доносились сдержанные, но полные отчаяния голоса. Обрывки фраз: «…прорвались…», «…встречный бой…», «…огромные потери…», «…снабжение прервано…».</p>
    <p>План, в успех которого так верило командование Квантунской армии, рухнул. Не просто провалился — был обращен в сокрушительное поражение. Русские не только устояли. Они подготовили ловушку и с холодной, расчетливой жестокостью разгромили лучшие части.</p>
    <p>Дверь в кабинет распахнулась без стука. На пороге стоял его непосредственный начальник Ватанабэ, майор Осима. Его лицо, обычно невозмутимое, было искажено гримасой ярости и неверия. Глаза горели лихорадочным блеском.</p>
    <p>— Ватанабэ! — его голос был хриплым от крика. — Вы видели сводки⁈ Это… это невозможно!</p>
    <p>Майор тяжело дышал, облокотившись о косяк двери.</p>
    <p>— Наши части… они гибнут в каком-то страшном месиве! Русские будто бы знали о наших планах! Как⁈ Кто дал им наши карты⁈</p>
    <p>Танака медленно поднял голову, прикрыв свое лицо маской вежливой озабоченности.</p>
    <p>— Версия предательства, господин майор, выглядит наиболее вероятной. Или… — он сделал паузу, — русская разведка оказалась эффективнее нашей.</p>
    <p>— Молчите! — рявкнул Осима, но в его крике слышалась беспомощность. Он схватился за голову. — Что я буду докладывать?.. Что мы скажем Токио?.. Весь цвет армии…</p>
    <p>Он бессильно опустился на стул возле двери, уставившись в пустоту. Танака наблюдал за ним, и внутри него боролись противоречивые чувства. Чувство выполненного долга — он сделал все, что мог, чтобы предупредить.</p>
    <p>И острая, почти физическая боль — боль офицера, вынужденного наблюдать за разгромом своей армии, пусть и ставшей для него чужой.</p>
    <p>— Господин майор, — тихо произнес Танака. — Возможно, следует запросить данные о потерях и начать планирование эвакуации раненых и отвода уцелевших частей, пока противник не замкнул кольцо полностью.</p>
    <p>Осима мрачно хохотнул.</p>
    <p>— Отвод? Камацухара не отведет никого. Он будет стоять до последнего солдата. Он предпочтет смерть позору. — Он посмотрел на Танаку пустым взглядом. — Мы все будем стоять до конца.</p>
    <p>Майор поднялся и, не сказав больше ни слова, вышел, оставив дверь открытой.</p>
    <p>Танака снова остался один. Он подошел к окну. Вечерний Харбин жил своей жизнью. Где-то там, в тысяче километров к западу, в дымной степи, гибли люди, которых он когда-то считал товарищами. А здесь, в этом кабинете, сидел «охотник», чья охота только что увенчалась успехом. Успехом, который пах не триумфом, а пеплом.</p>
    <p>Он мысленно представил себе русского комкора — Жукова. Того самого, о чьей стремительной карьере и жесткой воле теперь будут слагать легенды. Человека, который сумел разгадать их план и превратить его в катастрофу.</p>
    <p>«Ты выиграл этот раунд, генерал, — подумал Танака с холодным уважением, — но война не окончена. Ты не все еще знаешь о своем противнике… И я продолжу охоту за теми, кто мешает тебе побеждать…»</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>День плавился в мареве жары и гари. Гул боя, еще несколько часов назад яростный и всепоглощающий, теперь стихал, превращаясь в отдельные, беспокоящие выстрелы и далекие разрывы.</p>
    <p>Степь, еще утром кипевшая яростью встречного сражения, теперь напоминала гигантское кладбище техники и людей. Дым от горящих танков — и наших «БТ», и японских «Ха-Го» — стелился по земле черным саваном.</p>
    <p>Я вернулся на свой КП, откуда несколько часов назад вел в бой последние резервы. Воротников принес чай, который мы и пили с начштаба, хрустя моими любимыми «Гусиными лапками».</p>
    <p>Начальник разведки Конев, его лицо и гимнастерка были в саже и поте, подошел, тяжело опираясь на палку.</p>
    <p>— Докладываю, товарищ командующий. Ударная группировка противника разгромлена. Остатки 7-й и 23-й дивизий, а также приданных им частей, отброшены и находятся в оперативном «мешке». Полное окружение завершим к утру, после подхода частей Потапова.</p>
    <p>Он сделал паузу, глотнув воздух, как рыба.</p>
    <p>— Противник оставил на поле боя свыше сорока подбитых танков, более семидесяти орудий. Потери в живой силе… предварительно, до десяти тысяч убитыми и ранеными. Трофеи подсчитываются.</p>
    <p>Я кивнул, глядя на дымящееся поле. Десять тысяч. Ну что ж, пусть родственники погибших спросят у своего императора, ради какой-такой надобности их мужья, сыновья, отцы и братья сложили головы в этих далеких от островного государства степях?</p>
    <p>— Наши потери? — спросил я тихо.</p>
    <p>Конев потупил взгляд.</p>
    <p>— Значительные. Только в танковых бригадах… до половины машин. Стрелковые дивизии понесли серьезный урон. Точные цифры…</p>
    <p>— Я понял, — оборвал я его.</p>
    <p>Точные цифры придут позже, в сухих сводках, которые я буду подписывать с каменным лицом. Сейчас в них не было необходимости. Я и так все видел. Кивнул начальнику разведки, чтобы присоединялся. В этот момент заквакал телефон.</p>
    <p>— Штаб пятьдесят седьмой армейской группы, — проговорил связист и медленно поднялся, держа трубку на отлете. — Товарищ командующий! — срывающимся шепотом доложил он. — Москва на проводе…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>В блиндаже мгновенно замерли все присутствующие. Кущев застыл с поднятой ко рту кружкой. Конев резко обернулся от карты. Даже привычный гул моторов словно отступил, уступая место тяжелой тишине.</p>
    <p>Я медленно подошел к аппарату, взял трубку. Вес ее показался неожиданно большим.</p>
    <p>— Командующий первой армейской группой Жуков у аппарата.</p>
    <p>На том конце секунду царила тишина, нарушаемая лишь легким шорохом помех. Потом раздался спокойный, безразличный к расстоянию голос, который невозможно было перепутать ни с каким другим.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков. — Голос был ровным, без эмоций. — Мы с товарищами из Политбюро получили ваши донесения. Интересные донесения.</p>
    <p>Я молчал, давая ему продолжить.</p>
    <p>— Разгром ударной группировки… Захват секретных образцов… Организация контрразведывательных действий… — Он делал небольшие паузы между фразами, будто перелистывая страницы. — Очень масштабная работа. И очень дорогая.</p>
    <p>— Война — дорогое удовольствие, товарищ Сталин, — ответил я так же ровно.</p>
    <p>— Это верно, — последовал немедленный отклик, — но есть цена, которую платят один раз. И есть цена, которую платят постоянно. Какую цену заплатили вы, комкор Жуков?</p>
    <p>Вопрос повис в воздухе. Весь штаб затаил дыхание, ловя каждый звук.</p>
    <p>— Я считаю, что мы заплатили один раз, чтобы не платить постоянно, — сказал я. — Противник понял, что дальнейшая игра будет для него слишком дорогой.</p>
    <p>Снова пауза. Я слышал, как на том конце щелкает зажигалка.</p>
    <p>— Вашу уверенность я отметил. — Голос прозвучал чуть мягче. — И результаты — тоже, но меня интересует другое. Что вы будете делать дальше?</p>
    <p>— Закреплять успех. Использовать полученный опыт. Готовить войска к зиме. Противник сделал выводы. Значит, нам нужно придумать что-то новое.</p>
    <p>— Новое… — Он произнес это слово задумчиво. — Это правильно. Останавливаться нельзя. Ваши предложения по реорганизации… мы изучаем. Очень внимательно изучаем.</p>
    <p>Я понял намек. Берия уже доложил.</p>
    <p>— Ожидаю указаний, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Указания будут. Сначала — итоги. Окончательные итоги. Жду вашего подробного доклада, здесь, в Москве. И, Георгий Константинович…</p>
    <p>— Да, товарищ Сталин?</p>
    <p>— Поздравляю с выполнением боевой задачи. Вы доказали, что умеете не только обороняться. До встречи.</p>
    <p>Щелчок в трубке прозвучал оглушительно громко. Я медленно положил ее на рычаг. В блиндаже по-прежнему стояла тишина.</p>
    <p>— Привести в порядок все документы по итогам операции, — нарушил молчание я. — К утру жду сводные отчеты по всем частям. И подготовить предложения по награждению отличившихся.</p>
    <p>Штаб снова ожил, засуетился. Но теперь в этой суете была иная тональность — не просто служебное рвение, а осознание того, что здесь, в этом монгольском блиндаже, только что решались судьба не просто сражения, а чего-то большего.</p>
    <p>Я вышел на воздух. Ночь была черной, беззвездной. Где-то там, в Москве, один человек только что поставил галочку напротив моей фамилии. Это была не победа. Это была лишь новая отправная точка.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>«Эмка» медленно пробиралась по изрытой воронками степи. Колеса вязли в грунте, смешанном с осколками и гильзами. Воздух был густым, пах гарью, бензином и порохом. Ветер шелестел, колыша обгоревшие лоскуты формы на телах, усеявших землю.</p>
    <p>Я стоял, прислонившись к машине, и смотрел. Без эмоций. Просто фиксировал. Черные остовы БТ-7 и «Ха-Го», слитые в мертвых объятиях. Длинные ряды тел, которые похоронная команда складывала для погрузки. Работа была методичной, без суеты. Дело сделано. Теперь надо было убрать.</p>
    <p>В стороне, на фоне подбитого японского танка, стоял молодой человек в кожанке с блокнотом. Увидев меня, он направился ко мне, походка твердая, но в глазах — сосредоточенность. Вытянулся, приложил руку к козырьку, доложил:</p>
    <p>— Товарищ комкор? Константин Симонов, корреспондент газеты «Красная звезда». Разрешите обратиться?</p>
    <p>Я кивнул. Он посмотрел на поле, на санитаров.</p>
    <p>— Страшная картина, — констатировал писатель.</p>
    <p>— Обычная картина после боя, — так же ровно ответил я. — Бывает хуже.</p>
    <p>— Вы так спокойно говорите об этом.</p>
    <p>— Что изменится, если я буду кричать? — я повернулся к нему. — Они сделали свою работу. Мы сделали свою. Теперь нужно делать следующую.</p>
    <p>— А какая следующая? — спросил Симонов, доставая карандаш.</p>
    <p>— Закончить войну. Чтобы это не повторилось. Все остальное — слова. Не думаю, что, даже если бы на Халхин-Голе дела японцев пошли удачно, то они бы развернули дальнейшее наступление. Возможно, что в их далеко идущие планы и входил захват восточной части Монголии, выход к Байкалу и к Чите, к тоннелям, на перехват Сибирской магистрали. Однако практика сразу показала, что им придется ставить перед собой гораздо более скромные задачи. Японские генералы, видимо, полагали, что из-за отдаленности района боев от железных дорог и жизненно важных центров СССР мы не пойдем на дальнейшую эскалацию конфликта, а согласимся принять их, японскую, версию начертания монголо-маньчжурской границы. И вот они просчитались.</p>
    <p>Симонов скрупулезно записал мои слова в блокнот. Четким, быстрым почерком. Потом проговорил:</p>
    <p>— Я полагаю, то люди должны знать, какой ценой даются победы.</p>
    <p>— Люди должны знать, что война — это работа, — поправил я. — Грязная, тяжелая работа. Не геройство, а труд. Вот это, — я обвел рукой все поле, — это не подвиг. Это результат. Результат плохой работы их командования и хорошей — нашей.</p>
    <p>Симонов смотрел на меня, стараясь понять.</p>
    <p>— Вы не думаете о них? — он кивнул в сторону японских трупов.</p>
    <p>— Думаю. Думаю о том, что их командующие зря положили здесь своих солдат. Ошиблись в расчетах. Больше я о них не думаю. Некогда.</p>
    <p>Я сделал шаг к машине.</p>
    <p>— Пишите правду. Только без лишних слов. Боец сделал свое дело. Остальное — наша задача.</p>
    <p>Я сел в «эмку». Симонов остался стоять с блокнотом в руках. Он смотрел на поле, на дым, на санитаров. Потом снова начал что-то писать. Надо будет сказать Воротникову, чтобы принес мне номер «Красной звезды», когда в ней появится материал Симонова.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Харбин</emphasis></strong></p>
    <p>Синтаро Ватанабэ откинулся на спинку стула, делая вид, что изучает скучные графики перевозок. Внутри него было холодно и пусто. Нет, капитан Танака больше не сомневался в сделанном выборе, но от этого легче не становилось.</p>
    <p>Известие о разгроме под Халхин-Голом витало в воздухе Харбина и отдавало тяжелым, унизительным запахом поражения. По офицерскому клубу катился шепоток: «Камацухара… отрезан… потери катастрофические…»</p>
    <p>Именно этот шепоток и заставил Танаку-Ватанабэ действовать. Разгром — это не конец. Это начало паники, неразберихи, а в этой мути всегда плавают самые ценные документы. Его шансом стал визит полковника из штаба Квантунской армии.</p>
    <p>Лицо Накамуры представляло собой маску сдержанного ужаса. Он требовал срочно подготовить варианты эвакуации «раненых и пострадавших частей». Майор Осима кивал, нервно и бессмысленно перекладывал бумаги. Вызвал своего подчиненного.</p>
    <p>Прибыв в кабинет начальника транспортного отдела, Ватанабэ стоял навытяжку и ел начальство глазами. А оно в суете не замечало, что преданный взгляд подчиненного порой рассеянно скользит по развернутому на столе плану.</p>
    <p>Это был не просто план, а приказ по армии за подписью самого Уэды. «Операция 'Угасающий ветер». Эвакуация остатков 7-й и 23-й дивизий через перевал Хунт с последующей переброской в район Хайлара. Маршруты, график, пункты прикрытия.</p>
    <p>Танака запомнил все. Каждый поворот, каждую цифру, каждую задействованную роту. Пятнадцать минут стоического напряжения, пока полковник, хрипя, диктовал поправки. Потом Ватанабэ так же спокойно удалился, извинившись за беспокойство.</p>
    <p>Передать это означало пойти на смертельный риск. Старый способ — записка в условном месте — был отменен после провала. Оставалось одно. Прямой контакт. Ночью, в заброшенном районе у железнодорожного депо, где по данным Масато, должен был появиться связной.</p>
    <p>Ватанабэ вышел с работы как обычно. Сделал круг, проверив «хвосты». Казалось, чисто, но тревожное предчувствие не оставляло советского агента. После такого разгрома кэмпэйтай будет рвать и метать, ища козлов отпущения. И внутренних врагов.</p>
    <p>В тени огромного, ржавеющего вагона он увидел условный сигнал — меловую черту на балке. Он подошел, чувствуя, что сердце колотилось где-то у горла. Этот знак мг быть частью ловушки, если связной попался.</p>
    <p>— Погода меняется, «Сокол», — прямо за спиной Ватанабэ прозвучал тихий голос.</p>
    <p>Он обернулся. Незнакомец в рабочей робе.</p>
    <p>— К ночи обещают грозу, — отозвался Ватанабэ.</p>
    <p>— Есть что от непогоды спрятать?</p>
    <p>Он быстрым движением сунул связному сложенный в плотный квадрат листок — свою рукописную копию плана, сделанную по памяти, но с точными координатами и указанием времени.</p>
    <p>— Укрытие найдется. Уходи.</p>
    <p>Связной растворился в темноте так же бесшумно, как и появился. Ватанабэ почувствовал минутное облегчение. Дело сделано. Он уже собирался уходить, когда с двух сторон из-за вагонов вышли двое мужчин в штатском.</p>
    <p>Их позы были неестественно расслабленными, а руки спрятаны в карманах пальто. Это могло означать, что они не боятся преследуемого или — то, что они лишь случайные прохожие, превращенные разыгравшимся воображением агента во врагов.</p>
    <p>— Господин Ватанабэ? — сказал один из них, голос его был вежливым, но твердым.</p>
    <p>Отрицать было бы глупо и он ответил:</p>
    <p>— Он самый. Чем могу быть полезен?</p>
    <p>— Простите за беспокойство. У нас есть к вам несколько вопросов. Прошу вас пройти с нами.</p>
    <p>Ватанабэ понял — это пока не провал, лишь подозрение. Они не знали ничего наверняка. Иначе бы уже скрутили и заковали в наручники. Даже странно. Сколько времени прошло после провала Ито. Могли бы уже докопаться.</p>
    <p>Не докопались. Почему? Слишком уж удачное стечение обстоятельств? Или просто круг подозреваемых сужался, а его новая должность давала доступ к слишком большому количеству военных секретов.</p>
    <p>— Конечно, — кивнул Ватанабэ, сохраняя маску вежливого недоумения. — Чем могу служить?</p>
    <p>Внутренности его слиплись в ледяной ком. Как ни готовься к аресту, он все равно застанет врасплох. Сотрудники кэмпэйтай шагали по обе стороны от него, контролируя каждый его шаг.</p>
    <p>И теперь его жизнь висела на волоске — тонком, как лезвие катаны. Единственной его надеждой была его легенда и выдержка, которую он выработал с момента, когда согласился сотрудничать с советской разведкой.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Хамар-Даба, штаб 57-й АГ</emphasis></strong></p>
    <p>У входа в штабной блиндаж раздался скрип тормозов. Щелкнула дверца, на ступенях, ведущих вниз, послышался стук каблуков. Брезентовый полог откинулся и вошел командарм Григорий Михайлович Штерн. В его глазах нельзя было прочитать, о чем он сейчас думает.</p>
    <p>Он прошел по блиндажу, кивком отвечая на приветствия штабных. Подошел ко мне — я как раз изучал свежие разведданные — остановился напротив, его взгляд скользнул по мне, по карте, по усталым лицам офицеров штаба.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — произнес командарм и его голос звучал ровно, официально, с выверенной интонацией. — Поздравляю с блестящей операцией. Ударная группировка противника разгромлена. План командования выполнен.</p>
    <p>— Благодарю, Григорий Михайлович, — так же сухо ответил я. — Победа достигнута усилиями всего личного состава армейской группы.</p>
    <p>— Без сомнения, — он кивнул, и в этом кивке была целая пропасть.</p>
    <p>Он не мог не признать наш успех. Факты были упрямой вещью, но признать правоту моего метода, моей отчаянной ставки — значило перечеркнуть собственные принципы, свою осторожность. Этого он сделать не мог. И никогда не сделает.</p>
    <p>— Материалы по итогам операции будут направлены в ваш штаб для обобщения, — сказал Штерн, делая шаг к отступлению.</p>
    <p>— Как прикажете.</p>
    <p>Он задержался на секунду, его взгляд снова встретился с моим. Никакой вражды. Никакого примирения. Холодная, чистая констатация: мы по разные стороны баррикады. Он — часть системы. Я — угроза системе, которую та вынуждена терпеть из-за моей эффективности.</p>
    <p>— Удачи, товарищ Жуков в Москве.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу, — автоматически ответил я.</p>
    <p>Он развернулся и вышел. Отношения, и без того натянутые, теперь были окончательно и бесповоротно испорчены. Мы стали врагами. Вежливыми, соблюдающими субординацию, но врагами.</p>
    <p>Почти одновременно с его отъездом, дежурный связист протянул мне узкую полоску телеграфной ленты — шифровка.</p>
    <p>«Товарищу Жукову Г. К. От наркома внутренних дел СССР Берии Л. П. № 748/ш.»</p>
    <p>Я прошел в свою часть блиндажа, разорвал конверт. Текст был лаконичным.</p>
    <p>«Искренне поздравляю с выдающейся победой на Халхин-Голе. Ваша твердость и оперативная гибель японской агентуры в решающий момент боя подтвердили правильность выбранного курса на укрепление обороноспособности. Уверен, наше плодотворное сотрудничество и впредь будет служить на благо Родины. Жду дальнейших отчетов. Берия.»</p>
    <p>«Оперативная гибель японской агентуры». Так он назвал ликвидацию диверсантов. «Наше плодотворное сотрудничество». Прозрачный намек на наш разговор в Москве. «Жду дальнейших отчетов». Приказ.</p>
    <p>Штерн видел во мне выскочку, опасного нарушителя уставов. Берия — ценный актив, свою пешку в большой игре. Победа на Халхин-Голе не была конечной точкой. Она была лишь входным билетом на арену, где сталкивались не армии, а амбиции титанов.</p>
    <p>Армия и НКВД. Ворошилов и Берия. И я, Георгий Жуков, со своим знанием будущего и волей к победе, который мог стать козырем в их противостоянии. И все зависело от того, как расценит мои усилия вождь.</p>
    <p>Я медленно сложил и спрятал телеграмму в нагрудный карман. Что ж. Если я козырь, то постараюсь никогда не быть битым. И уж точно не позволю использовать себя в шулерском передергивании карт.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Поздний вечер того же дня</emphasis></strong></p>
    <p>Чемодан лежал открытым на походной койке. Я неспешно укладывал немудреный скарб — белье, носки, запасную гимнастерку, бритвенный прибор, папку с черновиками доклада. Я не торопился. Времени было достаточно.</p>
    <p>Рука, будто чужая, раз за разом возвращалась к лежавшему на дне чемодана предмету, заботливо завернутому в тряпицу. Развернул. Короткий клинок с пробковой рукоятью. Нож, что чуть не отправил меня в небытие на площадке того самого поезда.</p>
    <p>Сувенир от незнакомца, который бросился на меня в поезде. Кем он был? Агентом японской разведки, которому приказали меня убрать? Я рассказал о нем Берии, и тот, вероятно, принял меры. Во всяком случае, в Москве за мною явно был «хвост».</p>
    <p>Я смотрел на матовый отсвет лезвия, и в памяти всплывали другие имена и лица. Скорино, Орлов, незнакомец в ночи у штаба Заиюльева… Цепкая, неотвязная паутина заговора, что опутала меня с первых дней моего пребывания в прошлом.</p>
    <p>Воротников, упаковывая в уголке полевой телефон, бросил косой взгляд на нож и тут же отвел глаза. Он тоже понимал. Поездка в Москву — не триумфальное шествие. Это выход на минное поле большой политики, где у каждого — свой нож за пазухой.</p>
    <p>В дверях моей юрты возникла худая тень комбрига Кущева.</p>
    <p>— Разрешите доложить, товарищ командующий. Ваш поезд подадут к утру. Охрана эшелона проверена. Маршрут согласован. Самолет ждет.</p>
    <p>В его голосе звучала подобострастная нота, которой не было еще вчера. Победа круто меняла расклады, но я видел в его глазах и другое — затаенный, задавленный даже страх. Страх человека, который сжег мосты и теперь мог уповать лишь на мою протекцию.</p>
    <p>— Спасибо, — кивнул я, снова заворачивая клинок. — Доложите Штерну, что я выезжаю, как и договаривались.</p>
    <p>— Есть. Счастливого пути.</p>
    <p>Он исчез. Я подошел к столу, последний раз пробежался глазами по карте. Гигантская мясорубка утихла, оставив после себя выжженную землю и горькую, дорогую победу. Цену, которую я отныне буду нести на своих плечах.</p>
    <p>Воротников нарушил молчание, протягивая свежую шифрограмму.</p>
    <p>— Из штаба округа. Срочно.</p>
    <p>Я взял листок. Короткий, сухой текст, но от него похолодело внутри.</p>
    <p>«По данным из надежного источника, в вашем поезде может находиться лицо, представляющее оперативный интерес для органов. Рекомендуется бдительность. Подробности при личной встрече. Суслов.»</p>
    <p>Суслов. Тот самый майор, которого я поставил на место. Его «надежный источник»… Информация исходила либо от Берии, который напоминал о себе, либо это была ловушка, подстроенная самим Сусловым в надежде взять реванш.</p>
    <p>— Ничего не меняем, Миша. Едем как намечено.</p>
    <p>Враги были не только снаружи. Они могли быть рядом. В том самом эшелоне, что должен был доставить меня в столицу. Охотники вышли на тропу. И их добычей на сей раз был я. Я проверил боезапас ТТ. На всякий случай.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Эшелон, украшенный красными флагами, стоял под парами, будто гигантский стальной зверь, готовый к прыжку. Площадка была заполнена провожающими — командирами, представителями монгольской армии.</p>
    <p>Обстановка была торжественной, но под этим фасадом я чувствовал напряжение, густое, как утренний туман. Я пожимал руки, кивал, отвечал на напутствия. Взор машинально выхватывал лица в толпе.</p>
    <p>Знакомые, незнакомые. Кто-то с искренним восхищением, кто-то с подобострастием, как Кущев. А кто-то… с холодной фиксацией взгляда. Воротников, бледный и собранный, стоял у вагона, его рука лежала на кобуре. Он тоже все понимал.</p>
    <p>— Все готово, товарищ командующий, — доложил адъютант, когда я подошел.</p>
    <p>Я кивнул, бросая последний взгляд на монгольскую степь, пахнущую дымом и пеплом. Затем шагнул в вагон. Дверь захлопнулась, отсекая внешний шум. Вагон-салон был пуст. Пахло свежей краской и махоркой.</p>
    <p>Я прошел в свое купе, бросил шинель на диван. За окном поплыли знакомые пейзажи — выжженные холмы, редкие сопки. Поезд набирал ход. Я отстегнул кобуру и положил на столик, вынув из нее свой ТТ. А потом убрал под подушку.</p>
    <p>Шифровка Суслова жгла карман. «Лицо, представляющее оперативный интерес». Один? Или их несколько? В охране? Среди обслуживающего персонала? Среди моих же штабных, едущих с докладами?</p>
    <p>Поезд резко дернулся, входя в поворот. Я вышел в коридор. Он был пуст. Только ритмичный стук колес. Я двинулся к голове состава, к багажному вагону, где ехала моя охрана. Дверь в тамбур была приоткрыта.</p>
    <p>Я замер, прислушиваясь. Кроме грохота колес — ничего. Толкнул дверь. Тамбур был пуст. Ветер свистел в щелях. И тут я увидел его. В крошечном закутке для проводника, в полумраке, сидел человек.</p>
    <p>Он не был ни охранником, ни штабным. На нем была форма железнодорожника и новые, не ношенные сапоги. И незнакомец не спал. Смотрел на меня широко раскрытыми глазами. В его руке, скрытой в тени, что-то блеснуло.</p>
    <p>Время замедлилось. Я отшатнулся назад, в коридор, инстинктивно хватаясь за ТТ, который к счастью не остался в кобуре под подушкой. Вот только я знал — не успею. Человек вскочил с места. Его движение было резким, точным.</p>
    <p>И в этот миг из-за моей спины раздался оглушительный выстрел. Он был таким громким в замкнутом пространстве вагона, что у меня заложило уши. Я видел, как грудь «железнодорожника» вздернулась, из нее брызнула алая струя.</p>
    <p>Он отлетел к стенке и медленно осел на пол. Я обернулся. Прямо за мной в коридоре, с дымящимся наганом в руке, стоял младший командир, но это был не Воротников. Это был молодой лейтенант из оперативного отдела, тихий, незаметный Сафронов. Я едва помнил его в лицо.</p>
    <p>— Охрана! — крикнул я, не сводя с него глаз, и сам не понимая, кому из них сейчас нужно взывать.</p>
    <p>Сафронов медленно перевел взгляд с тела на меня. Его рука не дрожала. Лицо было спокойным, даже отрешенным. Его губы шевельнулись, шепча слова, которые я едва разобрал сквозь звон в ушах:</p>
    <p>— Товарищ командующий… Мне приказали… — Он сделал шаг ко мне, и его глаза были пустыми, как у мертвеца. — Мне приказали вас ликвидировать на второй день пути, но я… я не могу.</p>
    <p>Он поднял наган, и ствол смотрел теперь прямо в меня.</p>
    <p>— Они убьют мою семью, — просто сказал он.</p>
    <p>И в его глазах была бездонная, леденящая душу покорность.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>Ствол нагана смотрел прямо на меня. Ровно, без дрожи. Видать, рука у лейтенанта Сафронова была тверда. Он не сомневался, что выстрелит, хотя в его глазах не было ненависти фанатика, лишь пустота обреченного человека.</p>
    <p>— Они убьют мою семью, — повторил он.</p>
    <p>Время спрессовалось в одно мгновение, когда любое движение могло стать последним. Не для меня. Я не сомневался, что успею выстрелить первым, но мне хотелось знать — кто его послал? Японская разведка или кто-то из «своих»?</p>
    <p>— Кто «они», лейтенант? — спросил я тихо, глядя ему прямо в пустые глаза, стараясь незаметно положить руку на рукоять ТТ в кармане. — Япошки? Или кто-то еще?</p>
    <p>Он медленно покачал головой.</p>
    <p>— Не знаю. Мне отдали приказ… Сказали… что вы — угроза безопасности нашего государства. — Я видел, как его палец на спусковом крючке напрягся. — Простите, товарищ командующий.</p>
    <p>— Кто отдал? Говори!</p>
    <p>Из соседнего купе вдруг послышались крики и топот. Похоже — там началась драка. События развивались совсем уж интересно. Диверсант на мгновение отвлекся. Вернее — чуть дернул головой в ту сторону, откуда доносился шум</p>
    <p>Я уже понял, что он не просто завербованный идиот. Он — заложник. Пешка, которую принесли в жертву на первом же ходу. Тем не менее, это ничего не меняло. Ударом ноги я выбил у него наган. Крикнул:</p>
    <p>— Ко мне!</p>
    <p>Топот в купе стих. Дверь распахнулась. Из нее выскочил растрепанный Воротников. За его плечом показалось лицо проводника. Адъютант бросился к Сафронову, который, лишившись оружия, даже не пытался сопротивляться.</p>
    <p>— Они убили бы твою семью в любом случае, Сафронов, — сказал я ему. — Независимо от того, сумел бы ты меня застрелить или нет… Ты лишний свидетель. Ты — слабое звено. Ты слишком много знаешь…</p>
    <p>Его лицо исказилось судорогой. В пустых глазах появилось отчаяние. Он знал, что я прав. Дверь в тамбур с грохотом распахнулась. Показались двое красноармейцев охраны с карабинами наперевес.</p>
    <p>— Возьмите его, — приказал я, не повышая тона.</p>
    <p>Воротников метнулся, подобрал револьвер диверсанта. Сафронов медленно опустился на колени, закрыв лицо руками. Его плечи содрогались от беззвучных рыданий. Охранники бросились к нему, заламывая ему руки за спину. Подняли на ноги.</p>
    <p>— Я твоя единственная надежда, — продолжал я, подойдя к диверсанту вплотную. — Только я могу попытаться найти твою семью раньше, чем те, кто тебя послал.</p>
    <p>— Сафроновы… — пробормотал диверсант. — Ольга Ивановна и Катя…</p>
    <p>— Адрес?</p>
    <p>— Москва… Сивцев Вражек четыре, квартира семь…</p>
    <p>— Кто отдал тебе приказ? — повторил я.</p>
    <p>— Су… — начал было он, но тут грянул выстрел.</p>
    <p>Несостоявшегося диверсанта швырнуло на меня, едва не сбив с ног. Что-то влажное и горячее обожгло щеку. Тело лейтенанта Сафронова бессильно сползло на пол. Я отбросил его. Выхватил свой ТТ, но дело было уже сделано.</p>
    <p>Воротников и бойцы охраны скрутили проводника. И теперь он стоял, согнувшись в три погибели, глядя на меня с ненавистью. По одному этому взгляду стало понятно, что — это не просто пешка в чужой игре. Вернее — пешка, но идейная.</p>
    <p>— Этого — в купе, — скомандовал я. — Труп убрать.</p>
    <p>Бойцы поволокли убийцу к служебному купе. Я, в сопровождении Миши, вернулся к себе. Положил ТТ на столик. Подошел к зеркалу возле умывальника, который находился в санузле, примыкавшем к купе.</p>
    <p>Лицо мое и гимнастерка были забрызгано кровью и чем-то беловатым. Мозгами. Чужими, к счастью. Что ж, кто-то, пока неизвестный дал, понять, что может дотянуться до меня, где угодно. Даже в моем собственном штабном вагоне.</p>
    <p>Вопрос только — кто? И выяснить это необходимо в ближайшее время. Второе покушение в поезде. Не слишком ли много совпадений? Значит, те, кто стоят за ним, знают о маршруте моих передвижений.</p>
    <p>Я машинально потрогал нагрудный карман, где все еще лежала шифровка от Суслова. И Сафронов перед смертью успел сказать «Су…». А ведь именно майор предупредил меня о том, что в поезде может находиться враг. И враг не заставил себя ждать.</p>
    <p>— Что там за шум был, в служебном купе, Миша? — спросил я у адъютанта.</p>
    <p>Адъютант машинально посмотрел на сбитые костяшки пальцев правой руки.</p>
    <p>— Проводник, Георгий Константинович, — проговорил он, — позвал меня и вдруг бросился с кулаками. Пришлось унять. Жаль только, что не обыскал его.</p>
    <p>— Ты же не особист, — хмыкнул я, сняв гимнастерку и тщательно вымыв лицо и руки</p>
    <p>— Нет, товарищ комкор! — откликнулся лейтенант и подал мне чистую гимнастерку</p>
    <p>— Пошли, потолкуем с этим красавцем.</p>
    <p>Картинка вырисовывалась довольно занятная. Сафронов ликвидировал кого-то в форме железнодорожника, а второй железнодорожник сначала затеял драку с моим адъютантом, чтобы отвлечь его и дать Сафронову время меня ликвидировать. А потом застрелил его самого.</p>
    <p>Мы вошли в служебное купе. Я мотнул головой, чтобы красноармеец, охраняющий второго диверсанта, вышел. Посмотрел на проводника, седые волосы которого были взъерошены, а под левым глазом красовался синяк.</p>
    <p>Старик поднялся, глядя на меня свысока. И лицо его показалось мне смутно знакомым. Причем — именно мне, а не Жукову. Я уже научился различать его и свои воспоминания. Лейтенант держал проводника на мушке своего нагана.</p>
    <p>— Садитесь! — велел я старику. — Как ваше имя?</p>
    <p>— Терентьев я, Макар Сидорович, — пробормотал тот, опускаясь напротив.</p>
    <p>— Зачем вы затеяли драку с моим адъютантом, Терентьев? — спросил я. — Хотели дать время Сафронову?</p>
    <p>— Да, но он оказался тряпкой, — пробурчал старик. — Оказывается, сын поручика Сафронова не стоил и мизинца своего отца…</p>
    <p>— Где я мог вас видеть, Терентьев?</p>
    <p>Тот ухмыльнулся.</p>
    <p>— Мы уже ехали с вами, товарищ, — проговорил он. — Вы еще изволили ножичек подобрать, который уронил этот ротозей Исиро.</p>
    <p>— Ясно, вы были проводником в том поезде…</p>
    <p>— А как же… Мы на литерных служим-с…</p>
    <p>— Белогвардеец?</p>
    <p>— Русский офицер.</p>
    <p>— Понятно. Чье задание выполняли, Терентьев?</p>
    <p>— Неужто ты думаешь, комкор, что я пристрелил сына своего боевого товарища, чтобы потом трепать языком?..</p>
    <p>— Я думаю, что нет большего позора для русского офицера, чем служить врагам Родины.</p>
    <p>Похоже, я его пронял. Он промолчал, повесив голову. В это время в дверь купе заколотили и послышались голоса:</p>
    <p>— Товарищ командующий!</p>
    <p>Я кивнул адъютанту. Тот повернул защелку. Дверь распахнулась. В купе просунулись взбудораженные лица двух особистов.</p>
    <p>— Уведите этого, — сказал я им, указав на проводника. — Вероятно — агент РОВС.</p>
    <p>— А ну пошли! — сказал один из особистов.</p>
    <p>Терентьев поднялся, глянул на меня с сожалением и вышел. Скорее всего, в третий раз я его уже не увижу. Враг не дремлет — это не просто слова. Вторая Мировая уже идет, хотя ее никто пока так не называет.</p>
    <p>В СССР непрерывно засылаются вражеские агенты — и просто шпионы и диверсанты. Дашь слабину, сожрут. Не только одного комкора — целую страну. А этого ни им, ни их хозяевам позволить нельзя.</p>
    <p>— Товарищ Жуков! — вывел меня из задумчивости второй особист. — Разрешите задать вам несколько вопросов.</p>
    <p>— Прежде всего — представьтесь.</p>
    <p>— Старший лейтенант государственной безопасности Трефилов.</p>
    <p>— Садитесь, товарищ Трефилов.</p>
    <p>Он опустился туда, где только что сидел Терентьев. Снял фуражку. Положил ее рядом с собой, пригладил ладонью и без того прилизанные волосы. Уставился на меня, типа пытаясь проникнуть в самую душу. Я невольно усмехнулся. Хрен у него получится.</p>
    <p>— Расскажите, пожалуйста, товарищ комкор, как все произошло, — попросил он.</p>
    <p>Я не торопясь пересказал ему все, что случилось с того момента, когда я вышел из купе и увидел «железнодорожника». Старлей слушал, кивал, но ничего не записывал. Понятно, он должен был доложить начальству, объяснив заодно, почему проворонил диверсантов.</p>
    <p>— Скажите, товарищ Жуков, а до этого момента вы ничего подозрительного не замечали?</p>
    <p>— Заметил, старлей, — усмехнулся я. — Отсутствие сотрудников особого отдела в момент нападения диверсантов. О чем я обязательно сообщу товарищу Берии.</p>
    <p>Старлей побледнел. Схватил фуражку. Натянул на голову. Попытался вскочить. Зацепился макушкой за верхнюю полку, рухнул обратно. Снова попытался вскочить. Пришлось его придержать за рукав, а то он башку себе расшибет.</p>
    <p>— Не ссы, старлей, — сказал я. — Если остаток пути обойдется без происшествий, будем считать, что ты лично задержал диверсанта.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва</emphasis></strong></p>
    <p>Первый иней серебрил крыши московских домов, но улицы были непривычно оживлены для раннего утра. У газетных киосков на площади Свердлова и у входов в метро выстраивались очереди.</p>
    <p>Люди в телогрейках и потертых пальто, спешащие на заводы, задерживались, спрашивали «Красную Звезду», последний номер. И, получив свежеотпечатанные листы, замирали на месте, впиваясь взглядом в заголовки.</p>
    <empty-line/>
    <p>«РАЗГРОМ ЯПОНСКИХ ЗАХВАТЧИКОВ НА РЕКЕ ХАЛХИН-ГОЛ»</p>
    <p>«БЛЕСТЯЩАЯ ПОБЕДА КРАСНОЙ АРМИИ»</p>
    <p>«КОМКОР ЖУКОВ: МАСТЕРСТВО И ВОЛЯ К ПОБЕДЕ»</p>
    <empty-line/>
    <p>Я видел все это, когда отправился по адресу, названному Сафроновым. Я мог бы послать Мишу, но решил, что незачем втягивать адъютанта в эту историю, которая еще неизвестно, чем обернется.</p>
    <p>Само собой, я не стал надевать комкоровский мундир и шинель, взяв с собой только удостоверение. В трамвае на маршруте № 15, громыхающем по Арбату, кондуктор, продавая билеты, вместо привычного «Граждане, передавайте на проезд», громко выкрикивал:</p>
    <p>— Товарищи, читайте «Красную звезду»! Наша доблестная Рабоче-Крестьянская Красная Армия наголову разбила самураев!</p>
    <p>И вагон наполнился гулом возбужденных голосов.</p>
    <p>— Говорят, их там, япошек, чуть ли не втрое больше было! — неслось из угла.</p>
    <p>— А наши, слышь, новейшими танками их наскрозь прошли! — парировал седой рабочий с инструментальным ящиком в мозолистой руке.</p>
    <p>— Молодчаги! Вот так их, захребетников! Жуков, я слышал, под Москвой служил раньше?</p>
    <p>— Мой племянник, артиллерист, как раз там служит… Пишет — командующий наш мужик суровый, но справедливый. Потому и япошек этих бьем, как цыплят!</p>
    <p>Пока я пробирался к цели, фамилию «Жуков» пришлось услышать не раз. Ее повторяли мальчишки на улицах и пассажиры городского транспорта. Похоже, она переставала быть просто фамилией одного из высших командиров РККА, превращаясь в легенду.</p>
    <p>Понятно, несмотря на договор с немцами, ощущение большой войны висело в воздухе, и наша победа на Халхин-Голе придавала народу уверенности. После боев в Испании, после нападения нацистской Германии на Польшу, она была как глоток свежего воздуха в удушливой предгрозовой атмосфере.</p>
    <p>Никем не узнанный, в сером пальто и шляпе, я соскочил с трамвайной подножки и углубился в переулок Сивцев Вражек. Дом № 7 оказался вполне современным. В нем даже были лифт в остекленной шахте, примыкавшей к стене.</p>
    <p>Я вошел в подъезд и наткнулся на вахтера. Здоровенный мужик в форме НКВД преградил мне путь. Видать, домик не простой и живут здесь не рядовые граждане Союза ССР. Я вынул из кармана удостоверение. Всмотревшись, вахтер вытянулся по стойке смирно.</p>
    <p>— Мне нужна седьмая квартира, — сказал я.</p>
    <p>— Пожалуйста, товарищ комкор, третий этаж. Вас сопровождать?</p>
    <p>— Не нужно.</p>
    <p>Он кивнул, все еще стоя навытяжку. Я направился к лифту. Вышел на третьем этаже. Нажал на кнопку звонка седьмой квартиры. Дверь открыла старушка, по виду домработница. Посмотрела на меня подслеповатыми глазками.</p>
    <p>— Тебе кого, милок?</p>
    <p>— Я к Ольге Ивановне.</p>
    <p>— Проходи. Я ее сейчас покличу.</p>
    <p>Я вошел в широкую прихожую. Да, квартирка по нынешнему времени была зажиточной. Даже в прихожке чувствовалось. Большой гардеробный шкаф, скамеечка для надевания обуви, стойка для зонтиков и тростей. Неужто это квартира покойного лейтенанта?</p>
    <p>Послышались быстрые шаги. В прихожей показалась высокая стройная, хорошо одетая женщина лет двадцати пяти. Запахло явно не советским парфюмом. На груди, закрытой кружевным воротником, поблескивало жемчужное ожерелье.</p>
    <p>— Здравствуйте, вы ко мне?</p>
    <p>— Добрый день! — откликнулся я. — Вы Ольга Ивановна Сафронова?</p>
    <p>Она почему-то быстро оглянулась и сказала:</p>
    <p>— Пройдите, пожалуйста, вот сюда. — Женщина указала на двустворчатую остекленную дверь. — Дуняша, нас не беспокоить!</p>
    <p>Я прошел в гостиную. Снял шляпу и расстегнул пальто. Уселся на диван. Судя по тому, что мне не предложили снять верхнюю одежду, хозяйка не собиралась со мною долго лясы точить. Я, впрочем, с нею тоже. Сафронова уселась в кресле напротив.</p>
    <p>— Простите, что не ответила сразу, — проговорила она. — По документам я действительно Сафронова, но родители этого не знают. Они не хотели, чтобы я брала фамилию мужа…</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— Мой приемный отец известный ученый, врач самого товарища Сталина… И вот я выхожу за простого лейтенанта.</p>
    <p>— В таком случае, вам лучше поменять фамилию, причем — сделать это немедленно.</p>
    <p>— С какой стати! — удивилась Сафронова. — Мы с Алексеем любим друг друга, у нас растет дочь.</p>
    <p>— Именно — из-за дочери. Для нее будет лучше, если она станет носить фамилию дедушки.</p>
    <p>— С Алешой что-то случилось⁈ — придушенным голосом воскликнула она.</p>
    <p>Что ей сказать? Правду? Да, только частичную. Достаточную для того, чтобы она сменила фамилию и свою и ребенка. А о том, что ее муженьку вышиб мозги его же подельник, этой красотке знать незачем.</p>
    <p>— Алексей Сафронов был завербован вражеской агентурой, — жестко сказал я. — И теперь, для того, чтобы обезопасить себя и ребенка, вы должны не только разорвать свои отношения с ним, но и попросить своего отца помочь вам с отъездом куда-нибудь в тихое, неприметное место.</p>
    <p>Я думал, Сафронова закатит истерику, но она взяла себя в руки. Кивнула сдержанно и вдруг развернула газету, лежавшую на небольшом столике в углу. Я заметил собственный фотопортрет на первой полосе.</p>
    <p>— Вы ведь Жуков? — спросила она.</p>
    <p>— Верно, — не стал отпираться я.</p>
    <p>— Костя Симонов рассказывал мне о вас… Вам можно верить… И если уж сам комкор Жуков пришел, чтобы предупредить меня, дело серьезное.</p>
    <p>— Более, чем вы думаете, Ольга Ивановна, — сказал я, вставая.</p>
    <p>И в этот момент разжался звонок в дверь. Сафронова вздрогнула.</p>
    <p>— Вы кого-нибудь ждете? — спросил я.</p>
    <p>— Н-нет… Должна вернуться из магазина мама, но у нее ключи…</p>
    <p>— Оставайтесь на месте! — приказал я.</p>
    <p>Я сунул руку в карман и выглянул в прихожую. И вовремя. Домработница Дуняша как раз открывала дверь. Он едва успела отскочить, потому что створка вдруг резко распахнулась.</p>
    <p>В квартиру ворвался какой-то тип. Он выдернул из-за пазухи пистолет. Не замечая меня, ткнул стволом в голову перепуганной старухи. Та охнула и свалилась на пол — то ли в обмороке, то ли от сердечного приступа.</p>
    <p>— Эй, мужик, — негромко окликнул я злоумышленника. — Пушку-то брось.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Пока приехал милицейский наряд, пока я рассказал старшине о том, как повязал молодчика, ушло больше часа времени. Менты были в шоке о того, что преступника, ворвавшегося в квартиру известного профессора медицины, который пользует самого вождя, задержал сам комкор Жуков, так что в гостиницу меня доставили с почетным эскортом.</p>
    <p>Вскоре я уже отдыхал в своем номере, в гостинице «Москва», глядя в окно на вечереющий город. На столе лежали свежие номера газет. Моя фотография, чуть размытая, смотрела на меня со страниц. «Герой Гражданской и Халхин-Гола»… Странное чувство — видеть собственное, но в то же время чужое лицо, превращенное в символ.</p>
    <p>Воротников вошел с обычной чашкой чая и карамельками.</p>
    <p>— Георгий Константинович, ваше имя у всех на устах, — не выдержал он и смущенно осекся.</p>
    <p>Я ничего не ответил. Эта народная любовь была обоюдоострым мечом. Она возносила, но она же делала мишенью. И она приковывала внимание самого главного зрителя. Как по расписанию, раздался телефонный звонок. Адъютант снял трубку, вытянулся и, побледнев, протянул ее мне.</p>
    <p>— Товарищ Жуков… Кремль. Поскрёбышев…</p>
    <p>Я взял трубку.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>Голос в трубке был негромким, почти бытовым.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, здравствуйте! Поскрёбышев у аппарата. Иосиф Виссарионович ждет вас к себе на доклад. Через час. Шофер уже выехал за вами.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ Поскрёбышев, — ответил я. — Ровно через час буду у вас в приемной.</p>
    <p>Положив трубку, я посмотрел на газету. Я понимал, что восторженные статьи опубликованы если не по личному указанию, то уж точно не без одобрения вождя. Давал ли он этим понять, что одобряет мои методы, против которых выступает командарм Штерн?</p>
    <p>Трудно сказать. Скоро я узнаю это. Тщательно выбрившись, одевшихся в мундир, на котором поблескивали все мои боевые награды, включая «Золотую Звезду Героя Советского Союза», я спустился в фойе. Теперь-то мне не удалось остаться незамеченным.</p>
    <p>«Жуков… Жуков… Жуков…» — слышалось со всех сторон. Не реагируя, я миновал фойе и направился к автомобилю, возле которого стоял навытяжку шофер в форме сержанта государственной безопасности. Я сел в салон и он захлопнул дверцу.</p>
    <p>Еще через пятнадцать минут, я вошел в приемную товарища Сталина. Секретарь вождя поздоровался со мною за руку и отправился докладывать Хозяину. Вернувшись, он оставил дверь приоткрытой.</p>
    <p>— Товарищ Сталин вас ждет.</p>
    <p>Чеканя шаг, я вошел в просторный кабинет вождя. Только тиканье часов на стене да шелест бумаг на большом столе нарушали глубокую тишину. За столом, спиной к высокому окну, сидел Сталин.</p>
    <p>Он не курил свою знаменитую трубку, а медленно, почти механически, перебирал листки какого-то доклада. Когда я вошел и встал по стойке «смирно», Хозяин не сразу поднял голову, давая мне время осмотреться и прочувствовать атмосферу.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, комкор Жуков явился по вашему приказанию.</p>
    <p>Вождь отложил бумагу, поднял на меня свой тяжелый, испытующий взгляд. Его глаза, казалось, видели не меня, командующего 57-м отдельным армейским корпусом, а некую схему, сложную и обладающую определенным потенциалом.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков, — произнес он негромко. — Проходите. Садитесь.</p>
    <p>Я опустился в тяжелое кожаное кресло, чувствуя себя школьником на экзамене перед строгим преподавателем.</p>
    <p>— Читали сегодняшние газеты? — спросил он, взяв со стола номер «Красной звезды».</p>
    <p>— Читал, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Этот Симонов хорошо о вас пишет, — он отложил газету. — Да и другие вас хвалят. Очень хвалят. И армию, и лично вас. «Тщательно продуманная операция», «воля к победе»… — он произнес эти слова без тени иронии, но и без одобрения, просто констатируя факт. — Народ любит сильных полководцев. Особенно победителей.</p>
    <p>Сталин помолчал, давая мне понять подтекст, дескать, народная любовь — ненадежный союзник. Я был полностью согласен с вождем. Любовь народа вещь зыбкая. Оступишься, и она обернется своей противоположностью… Достаточно вспомнить судьбу Тухачевского.</p>
    <p>— Теперь расскажите мне, — он сложил руки на столе, — как оно было… на самом деле. Без газетных восторгов.</p>
    <p>Я начал доклад. Сухо, по-деловому, без прикрас. О прорыве, о риске, о встречном сражении, о потерях. Хозяин слушал, не перебивая, его лицо оставалось непроницаемым. Лишь когда я упомянул о том, что бросил в бой последние резервы, его брови чуть дрогнули.</p>
    <p>— Отчаянный шаг, — все также тихо проговорил он, когда я закончил. — Более чем отчаянный. Вы не боялись, что японцы все же прорвутся? Что вам не хватит сил?</p>
    <p>— Боялся, товарищ Сталин, — признался я, — но боязнь проиграть была сильнее. Если бы мы отступили, мы бы потеряли больше. Инициативу, плацдарм и, в конечном счете, проиграли бы войну на этом направлении. Я предпочел рискнуть.</p>
    <p>— Рассчитанный риск? — уточнил вождь.</p>
    <p>— Единственно возможный, — ответил я.</p>
    <p>Он медленно встал и прошелся по кабинету, его мягкие сапоги ступали почти бесшумно.</p>
    <p>— Вы знаете, что говорят ваши недоброжелатели? — спросил Сталин, остановившись у карты мира. — Говорят, что вы — кавалерист старой закалки. Что вы не жалеете бойцов. Что ваша тактика — это тактика рубки, а не тонкой стратегической игры.</p>
    <p>— В этом и заключалась тонкая стратегическая игра, товарищ Сталин. Японец, как и всякий сильный враг, понимает только силу. Я применил ту стратегию, которая помогла нам переиграть противника. И принесла результат.</p>
    <p>— Результат… — вождь повернулся ко мне. — Да. Результат есть. Японцы надолго запомнят этот урок. — Он сделал паузу. — А вы? Какой урок вынесли из этого вы, товарищ Жуков?</p>
    <p>Я понял, что это главный вопрос. Его интересовало не столько прошлое, сколько будущее.</p>
    <p>— Я вынес убеждение, товарищ Сталин, что современная война — это война моторов, связи и управления. И что побеждает тот, кто действует быстрее, решительнее и не боится брать на себя ответственность. Даже самую тяжелую.</p>
    <p>Хозяин смотрел на меня долго и пристально. Казалось, он взвешивает каждое мое слово, оценивает каждый жест, каждую подвижную черточку моего лица.</p>
    <p>— Ответственность… — повторил Сталин. — Это правильно. Без ответственности не может быть настоящего командира. — Он вернулся к столу и сел. — Ваши предложения по реорганизации армии… вызвали споры и в Наркомате и на Политбюро. Очень большие споры.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Но ваша победа… она придает им вес. И весьма значительный. — Хозяин снова взял в руки карандаш. — Вы доказали, что ваши методы работают. А в наше время это главный аргумент.</p>
    <p>Он что-то написал на листке бумаги, поднял на меня взгляд.</p>
    <p>— Мы будем продолжать эту работу. И вы будете играть в этой работе не последнюю роль… Учтите, у вас будут противники. Сильные. Справитесь?</p>
    <p>— Обязан справиться, товарищ Сталин. Тем более, если буду знать, что работаю на укрепление обороноспособности страны.</p>
    <p>Он кивнул, и в его глазах мелькнуло нечто, отдаленно напоминающее удовлетворение.</p>
    <p>— Хорошо. Вы пока свободны, товарищ Жуков, но… — он сделал небольшую паузу, — на днях в Кремле пройдет большое совещание на котором будут присутствовать руководители армии, флота, авиации и промышленности. Приготовьтесь, товарищ Жуков, это вам не междусобойчик у Берии. Разговор предстоит серьезный.</p>
    <p>Я встал, щелкнул каблуками и вышел из кабинета, но меня снова догнал голос вождя:</p>
    <p>— А что вы делали на квартире вдовы вражеского диверсанта Сафронова?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 23</p>
    </title>
    <p>Меня вовсе не удивил этот вопрос. Разумеется, вождь обо всем знал. И спрашивал он не из праздного любопытства. Это был тест. Проверка на лояльность и честность. Я медленно развернулся, снова встал по стойке «смирно». Взгляд Хозяина был тяжелым и пристальным.</p>
    <p>— Разрешите доложить, товарищ Сталин?</p>
    <p>— Докладывайте, — кивнул он и откинулся в кресле, сложив руки на столе.</p>
    <p>Поза его была с виду расслабленной, но во взгляде чувствовалась полная сосредоточенность.</p>
    <p>— Лейтенант Сафронов совершил попытку покушения на меня в поезде. Перед этим он застрелил человека в форме железнодорожника, а потом был сам убит проводником Терентьевым. Перед смертью Сафронов успел сказать, что действовал под угрозой расправы над женой и дочерью. Он назвал адрес. Я счел своим долгом проверить эту информацию и предупредить женщину об опасности.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина, нарушаемая лишь тиканьем часов. Сталин не моргал.</p>
    <p>— И что же вы обнаружили?</p>
    <p>— Что Ольга Сафронова — приемная дочь профессора Виноградова, вашего личного врача. И что на ее квартиру почти одновременно со мной явился вооруженный мужчина. Вероятно, чтобы ликвидировать ее, как и было обещано Сафронову. Мне удалось его обезвредить и передать органам.</p>
    <p>Я сделал паузу, глядя прямо на вождя. Он кивнул.</p>
    <p>— Я действовал по своему усмотрению, товарищ Сталин. Возможно, превысил полномочия, но не мог поступить иначе. Оставлять женщину и ребенка в качестве мишени для вражеской агентуры я счел недопустимым.</p>
    <p>Сталин медленно достал свою знаменитую трубку и папиросную коробку. Доставая папиросы, он разламывал их, а табаком набивал трубочную чашу. Его движения были размеренными и точными.</p>
    <p>— Вражеская агентура… — протянул он, чиркая спичкой о коробок. — Вы уверены, что это именно вражеская агентура, товарищ Жуков?</p>
    <p>Дымок поплыл к потолку.</p>
    <p>— Сафронов перед смертью произнес первые буквы фамилии «Су…». Ранее начальник особого отдела армейской группы майор госбезопасности Суслов предупредил меня о возможном покушении в поезде. Вот и все, что мне известно, товарищ Сталин.</p>
    <p>Я не стал говорить о своих сомнениях. Прямо заявить вождю о том, что я подозреваю в заговоре против меня сотрудника органов государственной безопасности, значит запустить процессы, на которые я не смогу влиять.</p>
    <p>Сталин выпустил струйку дыма, его лицо скрылось в легкой дымке.</p>
    <p>— Вы прямолинейны, товарищ Жуков. Слишком прямолинейны. Иногда это — хорошо. Иногда — опасно. — Он раскурил трубку. — Семья профессора Виноградова будет защищена от любых посягательств. Об этом лично позаботится товарищ Берия.</p>
    <p>Мне показалось, что при упоминании имени Берии, в голосе вождя прозвучала тонкая, ледяная ирония. Вот только непонятно, в чей адрес.</p>
    <p>— А что касается майора Суслова… — Сталин взял со стола какой-то листок, бегло просмотрел его и отложил в сторону. — Он будет заниматься другими вопросами. Более подходящими для него.</p>
    <p>Это прозвучало, как приговор. Опять же, непонятно — кому? Хозяин помолчал еще несколько минут, попыхивая трубкой, затем продолжил:</p>
    <p>— Вы поступили как настоящий командир, товарищ Жуков, который отвечает за своих людей. Даже за тех, кто оступился. — Он снова посмотрел на меня, и в его взгляде появилась тень чего-то, что можно было принять за уважение. — Это весьма ценное качество. Однако не забывайте — на войне, а мы всегда на войне, иногда приходится жертвовать малым ради большого.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Я надеюсь, что понимаете. Ибо цена ошибки будет расти. С каждым вашим новым назначением. Кстати, о назначении… Есть мнение, что вам нужно поработать в столице. В Наркомате обороны. Для начала займитесь подготовкой к совещанию с представителями нашей доблестной Красной Армии и советской промышленности. Вам выделят кабинет и штат сотрудников. Кроме того, я наделяю вас самыми широкими полномочиями по привлечению к работе всех, кто вам понадобится. Вопросы есть?</p>
    <p>— Только один, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Слушаю вас.</p>
    <p>— Кому я должен передать командование пятьдесят седьмой армейской группой?</p>
    <p>— Об этом можете не беспокоиться, товарищ Жуков. Штерн уже принял соответствующие меры. А у вас нет времени мотаться туда сюда и задерживать диверсантов по поездам… До свидания, Георгий Константинович. Приступайте к своим новым обязанностям.</p>
    <p>— До свидания, товарищ Сталин!</p>
    <p>Я вышел, чувствуя, что спина под рубашкой и кителем намокла от холодного пота, словно только что прошел через минное поле, где один неверный шаг мог стоить если не жизни, то свободы. И все-таки — прошел. Выжил.</p>
    <p>Более того, кажется, заработал нечто большее, чем просто одобрение. Я получил кредит доверия, выплачивать который придется с немалыми процентами. И теперь мне предстояло готовиться к новому сражению, противниками в котором будут не японские генералы, а свои же маршалы и наркомы.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Номер, в который я вернулся спустя полчаса, тонул в полумраке. Я стоял у окна, глядя на огни ночной Москвы, но не видел их. Перед глазами стояло невозмутимое лицо Сталина, его испытующий взгляд.</p>
    <p>«Цена ошибки будет расти. С каждым вашим новым назначением…»</p>
    <p>Эти слова висели в воздухе, как запах грозы. Он не просто принял мой доклад. Он проверил меня на прочность, на лояльность, на способность действовать в серой зоне, где враги и союзники меняются местами. И, кажется, остался доволен.</p>
    <p>Раздался тихий стук в дверь.</p>
    <p>— Войдите.</p>
    <p>Вошел Воротников с подносом в руках.</p>
    <p>— Георгий Константинович, чай.</p>
    <p>— Спасибо, Миша. Я бы еще поужинал. Закажи что-нибудь в ресторане.</p>
    <p>— Хорошо.</p>
    <p>Снова оставшись один, я сел за стол, взял стакан в подстаканнике. Отхлебнул чаю. Мысли невольно возвращались к предстоящему совещанию в Кремле. Я понимал, что оно будет нелегким, даже при явном покровительстве вождя.</p>
    <p>Наверняка там соберутся Ворошилов, Буденный, Кулик — мастодонты Гражданской войны, для которых кавалерийская лава была священной коровой. Им я должен буду доказывать необходимость танковых корпусов, массовой моторизации, превозносить роль авиации, реактивных минометов и нового обмундирования.</p>
    <p>Они будут сопротивляться, увидев во мне выскочку, опасного новатора, помня о том, что недавно был ликвидирован такой же новатор, по фамилии Тухачевский, военачальник куда более популярный в народе, нежели скромный комкор Жуков.</p>
    <p>А с другой стороны — Берия. Его «плодотворное сотрудничество» вполне могло оказаться удавкой на шее. Не он ли продемонстрировал, что может дотянуться до меня, где угодно. Его поддержка была нужна, но она же могла сделать меня заложником.</p>
    <p>Я развернул газету. Моя фотография. «Герой Гражданской и Халхин-Гола». Народная любовь, которая, как показала судьба того же Тухачевского, не может защитить, если слова разойдутся с делами. Вернулся Воротников, но не с ужином, а с пакетом.</p>
    <p>— Георгий Константинович, вам пакет. С курьером из НКВД.</p>
    <p>Он протянул мне небольшой плотный конверт без каких-либо опознавательных знаков. Я взял его. Конверт был тяжелым.</p>
    <p>— Курьер ждет ответа?</p>
    <p>— Нет, сразу уехал.</p>
    <p>Я вскрыл конверт. Внутри лежала папка с грифом «Совершенно секретно» и маленькая, изящная коробочка. В папке — краткое досье на участников предстоящего совещания: Ворошилов, Буденный, Тимошенко, Шапошников, Кулик. Не сухие биографии, а разные любопытные детали, слабые места, связи. Подарок от Берии.</p>
    <p>Я открыл коробочку. Внутри на бархате лежал портсигар из темного металла. Я щелкнул замком. Внутри, на белой эмали, была выгравирована лаконичная надпись: «Победителю от Л. Б.»</p>
    <p>На первый взгляд — изящный сувенир, но в его тяжести, в холодном блеске металла читалось иное послание: «Я всегда рядом. Помни о наших договоренностях». Я отложил портсигар, второй подарок от Лаврентия Павловича. Он обжигал пальцы.</p>
    <p>— Миша, достань мою полевую форму. Ту, что с Халхин-Гола.</p>
    <p>— Собирайтесь выйти?</p>
    <p>— Да. Передумал ужинать в номере. Лучше — в ресторане. И ты составишь мне компанию.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Харбин, штаб-квартира Кэмпэйтай</emphasis></strong></p>
    <p>Кабинет был затянут сигаретным дымом. За столом напротив Танаки сидел не Масато, а незнакомый полковник, лицо которого, казалось было высечено из гранита. На столе лежала папка с грифом «Совершенно секретно».</p>
    <p>Танака сидел прямо, его поза была безупречной, но внутри все сжалось в ледяной ком. Он уже понимал, что его вызвали не для отчета. Его вызвали на допрос, который еще неизвестно, чем кончится.</p>
    <p>— Капитан Ватанабэ, — голос полковника звучал ровно, безразлично, будто скрип двери в морге. — Ваша работа по выявлению недостатков в перевозках впечатляет. Поистине, у вас орлиный глаз.</p>
    <p>— Служу Императору, — отчеканил Танака.</p>
    <p>— Служите? — полковник медленно открыл папку. — Интересно. Очень интересно. Вот, к примеру, ваше донесение о странностях в перемещении 18-го полка перед последним наступлением. Вы отметили, что это может указывать на подготовку вражеской агентуры к диверсиям.</p>
    <p>— Это была одна из версий, господин полковник.</p>
    <p>— Версия… — полковник перелистнул страницу. — А вот сводка из отдела сигнализации. В день, когда вы составили это донесение, в условленном месте была замечена подозрительная активность. Некий человек, похожий на китайского торговца, оставил пакет. — Он поднял глаза на Танаку. — Вы ничего не знаете об этом?</p>
    <p>Ледяная игла вошла в сердце агента советской разведки. Неужели, их выследили? Во всяком случае, старый канал связи был скомпрометирован. Вот только сумеет ли он сообщить об этом резиденту?</p>
    <p>— Нет, господин полковник. Не знаю.</p>
    <p>— Странное совпадение, не правда ли? — тот откинулся на спинку стула. — Ваша служебная деятельность и активность вражеской агентуры идут рука об руку. Как будто кто-то предупреждает их о наших планах.</p>
    <p>В кабинете повисла тягостная пауза. Танака чувствовал, как капли пота стекают по спине под кителем. Он знал, что любое неверное движение, любая тень волнения на лице могут для него стать приговором.</p>
    <p>— Господин полковник, — сказал он, глядя прямо в холодные глаза следователя, — если бы я был предателем, разве я стал бы указывать на несоответствия, которые могли бы вывести на след наших истинных планов? Это было бы самоубийственно. Я добросовестно выполняю свою работу, ищу иголки в стоге сена. Если враг использует мои отчеты в своих целях, это означает лишь одно — у него есть доступ к служебной документации. И это вопрос к нашей внутренней безопасности.</p>
    <p>Он сделал ставку на контр-обвинение. Единственный возможный ход. Полковник несколько секунд молча смотрел на него, негромко постукивая пальцами по столу.</p>
    <p>— Разумное замечание, капитан. Весьма разумное. — Он закрыл папку. — Возможно, я поторопился с выводами. И все-таки учтите, капитан… — его голос теперь звучал еще тише и опаснее, — орел, который летает слишком высоко, рискует ослепнуть от солнца. И упасть. Вы поняли меня?</p>
    <p>— Так точно, господин полковник.</p>
    <p>— Вы свободны. И… продолжайте вашу полезную работу. Мы внимательно за ней следим.</p>
    <p>Танака встал, откозырял и вышел, чувствуя, как взгляд полковника кэмпэйтай жжет ему спину. Он прошел по длинному коридору, его шаги отдавались эхом в пустоте. Он понимал — это не победа. Это отсрочка. Охота началась. Кэмпэйтай вышла на след «Сокола». Его легенда дала трещину.</p>
    <p>Выйдя на улицу, он на мгновение закрыл глаза, подставив лицо холодному ветру. Где-то там, в Москве, русский комкор Жуков, вероятно, получал свои награды. А он, Юсио Танака, его тайный союзник, стоит на краю пропасти.</p>
    <p>Впрочем, он не чувствовал ни страха, ни отчаяния, лишь — холодную решимость. Если контрразведка начала охоту, значит, он на правильном пути. И он будет драться. До конца. Как самурай, у которого за спиной обрыв.</p>
    <p>У него не было пути назад. Только вперед. Сквозь тьму и подозрения. Пока либо он, либо его преследователи не окажутся на дне этой пропасти. А еще лучше — покуда на дне не окажется вся эта погнившая империя.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Мне выделили в наркомате обороны кабинет и секретаря. И назначили «Уполномоченным по вопросам реорганизации оборонной промышленности», по крайней мере, так значилось в выданном мне удостоверении, подписанном самим Сталиным.</p>
    <p>Вождь прекрасно понимал, что только его росчерк открывает в нашей стране любые двери. Понятно, что это накладывало на меня колоссальную ответственность. Едва ли не большую, нежели командование ходом боев на Халхин-Голе.</p>
    <p>Я занимался пока что подготовкой к совещанию, суммируя и анализируя поступающие отовсюду данные. Они напоминали донесения разведки — порой четкие, а порой словно нарочно запутанные.</p>
    <p>Приходилось гонять для уточнения сведений секретаря, молодого лейтенанта по фамилии Иконников. Он оказался расторопным малым, хотя я предпочел бы Воротникова, с которым пришлось расстаться. Он вернулся в Монголию. В свою танковую часть.</p>
    <p>Раздался телефонный звонок. Я снял трубку.</p>
    <p>— Товарищ комкор! — раздался голос секретаря. — Срочная шифровка из Генерального штаба!</p>
    <p>— Принеси.</p>
    <p>Я отложил вечное перо, которым правил черновик доклада о необходимости формирования механизированных корпусов. Открылась дверь, вошел Иконников. По лицу лейтенанта можно было подумать, что случилось что-то из ряда вон. Хотя он не мог знать содержания шифровки.</p>
    <p>Я взял у него конверт, вскрыл.</p>
    <p><emphasis>«15 октября 1939 года в 16:00 по московскому времени в г. Москве подписано соглашение между СССР, МНР и Японией о прекращении всех военных действий в районе реки Халхин-Гол с 13:00 16 октября. Командующему фронтовой группой Штерну Г. М, тем не менее, предписано привести войска в состояние повышенной боеготовности, с целью не допущения провокаций. Начальник Генштаба Шапошников.»</emphasis></p>
    <p>Я перечитал текст еще раз. Простое, сухое, казенное сообщение. Война окончена. Три месяца адского напряжения, тысячи жизней, черт знает, сколько убитых нервов — и все это уместилось в пять строчек сухого текста.</p>
    <p>Не знаю, что у меня творилось с лицом в этот момент, но секретарь все еще стоял навытяжку, по-моему, даже не дыша. Понятно, он не мог знать содержимого пакета, но понимал, что такого человека как я, Генштаб по пустякам дергать не станет.</p>
    <p>— Вы свободны, Иконников, — проворчал я.</p>
    <p>Он щелкнул каблуками и вышел. Я подошел к окну. Внизу, на улице, текла обычная жизнь. Люди спешили по своим делам, не подозревая, что где-то далеко на востоке только что завершилась маленькая, но жестокая репетиция большой войны.</p>
    <p>Полный разгром милитаристской Японии. Такие или подобные заголовки появятся уже завтра во всех газетах. Жаль, что никто не напишет, какой ценой дался этот разгром. Хотя, почему — жалко. Статистика потерь вещь опасная.</p>
    <p>Одних она может испугать, лишив воли к сопротивлению в грядущей войне. Других — настроить против власти. Предатели и паникеры тоже не на пустом месте появляются. Не надо давать им повода чувствовать себя правыми.</p>
    <p>Для меня сейчас главное, чтобы те, кто принимает решения, усвоили урок войны на Халхин-Голе, который доказывал мою правоту. Расстались с иллюзиями Гражданской войны, когда исход боя мог решить лихой кавалерийский натиск.</p>
    <p>Теперь у меня был железный аргумент в предстоящих спорах с Ворошиловым и Буденным. Сейчас я мог требовать ресурсы, изменения, реформы, приводя данные анализа боевых действий и цифры понесенных потерь.</p>
    <p>Я снова взял перо. Теперь каждый абзац доклада звучал иначе. Не как предположение теоретика, а как требование практика, знающего цену ошибки и цену победы. «На основании опыта боевых действий на реке Халхин-Гол считаю необходимым…»</p>
    <p>Снова звонок. Взял трубку.</p>
    <p>— Георгий Константинович, поздравляю! — послышался в трубке голос с мягким кавказским акцентом. — Япошки выкинули белый флаг…</p>
    <p>— Спасибо, Лаврентий Павлович, это наша общая победа.</p>
    <p>— Вот и подъезжай ко мне вечерком. Отметим, а заодно поговорим.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Комната отдыха, расположенная за кабинетом наркома внутренних дел, была погружена в полумрак, лишь настольная лампа отбрасывала резкий свет на полированную столешницу, за которой сидел хозяин. Сизые пласты дыма от дорогого табака висели в воздухе.</p>
    <p>— Нет-нет, не скромничай, Георгий Константинович, — сказал Берия, улыбаясь своей знаменитой, обезоруживающей и пугающей улыбкой. — Разгром японцев… Подписание перемирия… В Древнем Риме ты бы въехал на колеснице, перед которой гнали бы пленных. Теперь никто не усомнится в твоей правоте, даже Штерн.</p>
    <p>Он отпил из хрустального бокала, делая паузу, чтобы дать мне оценить подтекст.</p>
    <p>— Авторитет на фронте — одно, — ответил я, тоже отпивая глоток «Киндзмараули». — А здесь, в тылу, я, порой, чувствую себя как на минном поле. Два покушения в поездах, молодчик с пистолетом в квартире Виноградова… Не слишком ли густо?..</p>
    <p>Мой вопрос был с намеком. Берия поставил бокал, отщипнул ягодину от виноградной грозди.</p>
    <p>— Густо, говоришь? — переспросил он с усмешкой. — Нет, Георгий Константинович. Не слишком. Государство — организм. И как всякий организм нуждается в гигиене. А мы, выявляя вредные для его здоровья элементы, очищаем его от них.</p>
    <p>— И меня использовали, как приманку для таких элементов?</p>
    <p>Нарком развел руками.</p>
    <p>— Этот Сафронов тот еще тип был… — снова заговорил он. — Его отец, поручик царской армии, был ликвидирован органами ЧК в двадцать втором году. А сынок оказался падок на сантименты и слаб нервами. Им воспользовались.</p>
    <p>— И кто им воспользовался? — спросил я прямо. — Кто стоит за «РОВС» здесь, в Москве?</p>
    <p>Берия внимательно посмотрел на меня, будто оценивая, сколько правды я могу вынести.</p>
    <p>— Ты задаешь очень опасные вопросы, Георгий Константинович. Предположим, я скажу, что некие… высокопоставленные товарищи… недовольны твоей стремительной карьерой и твоими идеями. Они видят в тебе угрозу своему положению. И, видимо, решили использовать старые, проверенные каналы, чтобы устранить угрозу. — Он усмехнулся. — Однако теперь эти каналы… пересыхают.</p>
    <p>Я понял. Нарком внутренних дел не просто защищал меня. Он использовал покушения как предлог для зачистки своих политических оппонентов в армии и госаппарате. Я был для него одновременно и мишенью, и орудием.</p>
    <p>— Значит, эта «охота» на меня закончена? — спросил я.</p>
    <p>— На тебя? — Берия снова улыбнулся, и в его глазах вспыхнул холодный огонь. — Дорогой Георгий Константинович… Это была не охота на тебя. Это была… разминка. Пристрелка. Настоящая охота только начинается. И на ней… — он наклонился вперед, и его шепот был отчетливо слышен в тишине комнаты, — … тебе предстоит стать не дичью, а охотником. У нас с тобою общий враг. Куда более опасный, чем японские самураи или белогвардейское старичье. И имя этого врага…</p>
    <p>Нарком откинулся на спинку кресла, его лицо снова скрылось в тени, и только огонек папиросы ярко светил в полумраке.</p>
    <p>— … ты узнаешь совсем скоро. Может быть даже, на том самом совещании в Кремле. И тогда тебе придется сделать выбор. Окончательный.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 24</p>
    </title>
    <p>В сизой пелене папиросного дыма, за длинным столом сидело человек двадцать. Наркомы, директора заводов, конструкторы. Лица у всех усталые, замкнутые. У каждого — свой фронт, свой план, свои трудности.</p>
    <p>Я сидел чуть в стороне, рядом с Шапошниковым. Ждал. Мне предстояло задать тон совещанию. Слово мне должен был дать нарком обороны. Ворошилов с пунцовыми щеками, словно его кто-то отхлестал по ним, сидел напротив, угрюмо уставившись в стол.</p>
    <p>Наконец, вошел Сталин. Участники совещания дружно вскочили, вытянувшись в струнку — кто мог, конечно. Вождь благожелательно покивал, знаком велел садиться, а сам остался на ногах. Ворошилов оглянулся него, испрашивая разрешение, и произнес:</p>
    <p>— Слово для доклада предоставляется уполномоченному по реорганизации оборонной промышленности при наркомате обороны, Герою Советского Союза товарищу Жукову, Георгию Константиновичу.</p>
    <p>Я поднялся. Одернул китель, на котором сверкнула Золотая Звезда Героя. Обвел взглядом участников совещания, взглянул на вождя. Он улыбнулся и чуть качнул головой, подбадривая.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, товарищи члены Политбюро, народные комиссары, директора и конструкторы. Я не буду тратить ваше время на описание наших побед на Халхин-Голе. Речь о другом. Речь о цене, которую мы платим за каждую победу. Цене, которую можно и нужно уменьшить. Начну с танков. Наши «Т-26» и «БТ» горят как свечки. Японская 37-миллиметровая пушка бьет их насквозь с километровой дистанции. Карбюраторные двигатели — это готовый факел в моторном отделении. Мы теряем машины и экипажи, которые можно было сохранить. Мы остро нуждаемся в танках с противоснарядной броней, дизельным двигателем и мощной пушкой, которая бьет дальше и точнее. И такой танк у наших конструкторов уже есть — это «Т-34». Однако он существует в основном только в чертежах. Нужно развернуть его производство на трех заводах одновременно. Чтобы ни бомбежки, ни другие обстоятельства не могли остановить выпуск… Теперь авиация. Наши истребители «И-16» уступают новым японским машинам. Летчики несут неоправданные потери. Нужны новые самолеты. Не завтра, не через год — сейчас. Конструкторы Яковлев, Лавочкин, Ильюшин и другие наши талантливые инженеры готовы дать такие машины, но им нужен зеленый свет в получении ресурсов, станков и специалистов… Пехота. Наш боец в гимнастерке цвета хаки — идеальная мишень в монгольской степи да и не только в ней. Нужна маскировочная форма. Нужна новая каска, которая действительно защищает голову. Нужны хотя бы простейшие бронежилеты для штурмовых групп — чтобы не посылать людей на убой… Связь. Без связи нет управления. А без управления — нет победы. Нам нужны радиостанции в каждом танке. Нужны переносные рации для командиров рот и батальонов. Без этого мы будем продолжать нести потери от собственной дезорганизации… Артиллерия. Наши 45-миллиметровки не берут лобовую броню новых танков. Нужны новые орудия. Знаю, что конструктор Грабин уже работает над 57-миллиметровой пушкой. Нужно как можно быстрее провести испытания и запустить ее в серию. Я понимаю — ресурсы ограничены. Планы утверждены, но враг не будет ждать, пока мы выполним все, что запланировано. Либо мы найдем ресурсы сейчас, либо будем платить кровью потом. И цена окажется неизмеримо выше. Мои предложения лежат перед вами. Они конкретны и выполнимы. Вопрос в том, хватит ли у нас решимости их реализовать. Доклад окончен. Готов ответить на вопросы.</p>
    <p>Вопросов не последовало. По взглядам, обращенным к Хозяину, было видно, что участники совещания ждали, что он скажет. Однако вождь тоже не торопился. Бесшумно ступая по ковровой дорожке, он прохаживался вдоль стола.</p>
    <p>— Полагаю, что присутствующие товарищи согласятся со мною, — наконец заговорил вождь, — в том, что речь товарища Жукова при всей ее эмоциональности, содержит рациональное зерно. Ленин учил нас смотреть правде в лицо, сколь горькой бы она ни была. Поэтому я жду, что и остальные участники совещания станут высказываться столь же откровенно.</p>
    <p>— Я скажу! — взял слово заместитель председателя Совнаркома СССР Лазарь Моисеевич Каганович. — Товарищ Жуков предлагает нам, по сути, с нуля развернуть новые тип промышленности. Новые танки, новые самолеты, рации в каждый взвод! А кто это делать будет? У нас до сих пор на заводах дореволюционные станки работают. Износ станочного парка до сорока процентов доходит.</p>
    <p>Его поддержал директор Харьковского паровозостроительного завода имени Коминтерна.</p>
    <p>— Лазарь Моисеевич прав. Взять хотя бы двигатель «В-2» для нашего «Т-34». Дизель сложный, капризный. Мы над «В-2» второй год бьемся, и все еще не уверены, что устранили все недостатки. А вы хотите к весне сорокового — сотни штук. Это утопия.</p>
    <p>Слово взял представитель Ижорского завода.</p>
    <p>— Георгий Константинович, ваши требования к броне — это же технологический прорыв! Такие марки стали мы только в лабораториях получаем. А вы — в массовую серию. Не будет этого. По крайней мере — скоро.</p>
    <p>Я молчал, давая им выговориться. Пусть все сомнения выложат на стол. Пусть все «не могу» прозвучат вслух. Рядом со мною поднялся худой, похожий на профессора человек — директор радиозавода. Он говорил тихо, словно не хотел, чтобы его услышали.</p>
    <p>— Радиостанции для каждого танка? Для командира взвода? Это фантастика. Нам бы армейские корпусные узлы связи обеспечить, а вы — о тактическом звене. Эфир забить помехами — раз плюнуть. Да и где столько радиоламп взять?</p>
    <p>В воздухе повисло тяжелое, почти осязаемое молчание. Нет, все эти люди не думали со мною спорить. Они все были «за» — в принципе, но работала инерция гигантской, уже работающей машины, которую я намеревался развернуть на полном ходу.</p>
    <p>Сталин, молча курил трубку, медленно обводя взглядом собравшихся. Его взгляд на мгновение задержался на мне. В его глазах был вопрос — ну, что вы на это скажете, товарищ Жуков? Я откашлялся, поднялся. Все взгляды обратились ко мне.</p>
    <p>— Вопросы ресурсов и технологии следует задать представителям соответствующих ведомств, — начал я, глядя на директора Харьковского завода. — Я смотрю на это с тактической токи зрения. Без нового двигателя танк — мишень. Без рации — слепец. На Халхин-Голе японцы первыми уничтожали посты связи. Оставшись без управления, батальон терял боеспособность за час. — Я перевел взгляд на человека с Ижорского завода. — Качество брони. Пробиваемость брони наших «БТ» японскими 37-мм пушками на дистанции восемьсот метров — девяносто процентов. Если вместо «тридцатьчетверки» вы дадите к следующей войне те же «БТ» — их хватит на один бой. Считайте — перерасход металла и моторесурсов. — Я взял со стола отчет завода связи. — Помехи в эфире. Решение — смена частот и шифрование. Техзадание приложу. Без связи управление артиллерией и авиацией невозможно. Без управления — потери растут в геометрической прогрессии… Я не технолог, но я вижу результат на поле боя. Задача — снизить потери и повысить эффективность. Ваша задача — найти технические решения. Альтернатива — продолжать нести потери там, где их можно избежать.</p>
    <p>После моих слов в зале наступила тяжелая пауза. Первым ее нарушил начальник Генштаба Шапошников, обратившись к наркому тяжелой машиностроения Казакову:</p>
    <p>— Борис Львович, по танковому вооружению. Конструктор Грабин в КБ завода № 92 предлагает новую 76-мм танковую пушку Ф-32. Насколько реально ее скорейшее внедрение вместо устаревших Л-10?</p>
    <p>Казаков мрачно покачал головой:</p>
    <p>— Товарищ Шапошников, Грабин — талантливый конструктор, но Ф-32 еще требует доводки. А главное — перестройки производства. Заводу № 172 в Мотовилихе потребуется не менее полугода только на переналадку станочного парка.</p>
    <p>Шапошников кивнул, принимая сказанное к сведению. Нарком авиационной промышленности Михаил Моисеевич Каганович обратился к конструктору Ильюшину, которого Берия, по моему требованию, приказал выпустить из шараги:</p>
    <p>— Сергей Владимирович, по вашим штурмовикам… Реально ли адаптировать бронекорпус ЦКБ-55 под противотанковые пушки? Бои на Халхин-Голе показали, что японские танки уязвимы для авиационных пушек.</p>
    <p>Ильюшин, который явно чувствовал себя не в своей тарелке, проговорил:</p>
    <p>— Михаил Моисеевич, это потребует полного пересмотра конструкции. Увеличится вес, изменится центровка. Готов проработать, но гарантирую — не раньше конца 40-го года.</p>
    <p>Директор танкового завода № 183 в Харькове Юрий Евгеньевич Максарев вмешался в разговор:</p>
    <p>— По «Т-26». Мы можем усилить лобовую броню до 25 мм уже к февралю. Это даст защиту от 37-мм пушек на средних дистанциях. Без пересмотра всей конструкции.</p>
    <p>Нарком боеприпасов Иван Павлович Сергеев поднял голову от бумаг:</p>
    <p>— Товарищи, вы забываете про снаряды. Для новых пушек нужны новые боеприпасы. Мои заводы работают на пределе. Если начинать производство новых калибров — придется пересмотреть весь государственный план по производству боеприпасов.</p>
    <p>Возникла пауза. Сталин, опустившись на стул во главе стола, медленно раскуривая трубку, обвел взглядом присутствующих, сказал:</p>
    <p>— Товарищ Меркулов, ваше мнение как наркома черной металлургии?</p>
    <p>Федор Александрович Меркулов тяжело вздохнул.</p>
    <p>— По броневым сталям. Магнитогорск и Кузнецк могут дать нужные марки стали, но потребуется реконструкция прокатных станов. И время — минимум восемь месяцев.</p>
    <p>И так — нарком за наркомом, директор за директором, проблема за проблемой, звено за звеном. Я сидел, внимательно слушая и все фиксируя. Каждый тянул одеяло на себя, и каждый по-своему был прав. Шапошников, пытавшийся навести мосты, выглядел усталым.</p>
    <p>Ворошилов явно терял нить дискуссии, погружаясь в бумаги. Каганович-старший, зампред Совнаркома, с холодным расчетом оценивал каждое предложение, видать, мысленно прикидывая стоимость.</p>
    <p>Ко мне наклонился Шапошников, понизив голос, проговорил:</p>
    <p>— Георгий Константинович, видите что творится. Боюсь, что без решительного вмешательства все утонет в согласованиях.</p>
    <p>Я кивнул, но не спешил вмешиваться. Сначала нужно было дать всем высказаться, чтобы противоречия проявились со всей очевидностью.</p>
    <p>Нарком судостроения Иван Федорович Тевосян, привлеченный к обсуждению брони для танков, с раздражением пробормотал:</p>
    <p>— Я не понимаю, почему вопросы сухопутной брони должны решать судостроители! У меня свои планы — линкоры проекта 23 требуют высокопрочной стали, а меня отрывают, чтобы обсуждать эти… коробки.</p>
    <p>Директор Горьковского автозавода Иван Кузьмич Лоскутов мрачно добавил:</p>
    <p>— Не понимаю, почему речь только о танках, колесный транспорт не менее важен для Красной Армии.</p>
    <p>В этот момент Сталин медленно поднялся. Разговоры мгновенно прекратились.</p>
    <p>— Товарищи, — произнес он спокойно. — Вы правы. У каждого свои задачи, свои трудности. — Он сделал паузу, обводя взглядом зал. — Но есть одна общая задача. Готовность к обороне страны. И не к пограничному конфликту, а к войне с первоклассной армией одной или даже нескольких империалистических государств. — Его взгляд остановился на Ворошилове. — Климент Ефремович, как нарком обороны, вы должны определить, каким направлениям и отраслям отдать предпочтение. Не Госплан, не наркоматы. А именно — вы, как приемщик продукции.</p>
    <p>Ворошилов растерянно на него посмотрел. В зале установилась мертвая тишина. Сталин снова сел, давая понять, что ждет ответа наркома обороны. Все понимали — это проверка. Проверка того, способно ли военное ведомство сформулировать четкие требования к промышленности, а не просто требовать «больше танков».</p>
    <p>Ворошилов заерзал, перелистывая бумаги. Мне стало ясно — системного ответа не последует. Только общие фразы. Нужно было действовать. Я видел, как Ворошилов теряется. Промедление грозило тем, что совещание превратится в пустую говорильню.</p>
    <p>— Разрешите мне, Иосиф Виссарионович? — тихо, но отчетливо спросил я, обращаясь к Хозяину.</p>
    <p>Вождь кивнул, а нарком обороны посмотрел на меня с явным облегчением. Я встал и подошел к большой карте, висевшей на стене. Все взгляды снова устремились ко мне.</p>
    <p>— Если позволите, я изложу конкретные предложения, основанные на опыте Халхин-Гола. Без общих фраз… Первое. Авиация. — Я посмотрел на Кагановича. — Нам нужен истребитель, превосходящий «Мессершмитт-109Е». Не в будущем, а сейчас. «И-16» с ним не справится. Для этого следует помочь конструкторам Яковлеву и Лавочкину. А также — конструктору Ильюшину, поручив ему разработать фронтовой штурмовик.</p>
    <p>Каганович кивнул, делая пометку.</p>
    <p>— Второе. Танки. — Я повернулся к директору Кировского завода Исааку Моисеевичу Зальцману. — Не просто увеличить выпуск «Т-34». Нужно организовать его производство еще на трех заводах. Харьков, Сталинград, Свердловск. Чтобы в случае потери одного из них, выпуск могли продолжать другие.</p>
    <p>Зальцман хмуро проворчал:</p>
    <p>— Не могу сказать за другие заводы, но на Кировском точно потребуются дополнительные станки и специалисты.</p>
    <p>— Третье. Противотанковая артиллерия. — Мой взгляд упал на наркома вооружения Бориса Львовича Ванникова. — 45-мм пушка уже не пробивает лобовую броню новых немецких танков Pz Kpfw I и Pz Kpfw II. Нужно срочно запускать в производство 57-мм орудие Грабина и другие перспективные виды артиллерийских орудий, включая — реактивные минометы.</p>
    <p>Ванников нахмурился:</p>
    <p>— Георгий Константинович, это потребует перестройки всего производства…</p>
    <p>— Четвертое. Пехота, — перебил я его, обращаясь ко всем. — Новая полевая форма и амуниция. Противопульные жилеты. Хотя бы пока для штурмовых групп. И новые каски, а не тяжелые и ненадежные шлемы нынешнего образца. Кроме того, ускорить перевооружение на автоматическое оружие. Мосинка, товарищи, как и буденовка, это наше славное прошлое, а следует думать о будущем. Работа в этом направлении уже ведется, но необходимо поддержать.</p>
    <p>В зале поднялся ропот. Кто-то из директоров пробормотал:</p>
    <p>— Это же колоссальные расходы… Где взять столько стали?</p>
    <p>— Буденовка ему не нравится! — проворчал Семен Михайлович Буденный. — Экий наглец…</p>
    <p>Я продолжал, не обращая внимания:</p>
    <p>— Пятое. Связь. Рации на уровне батальон-рота. Без этого управление в наступлении невозможно.</p>
    <p>Нарком связи Иван Терентьевич Пересыпкин развел руками.</p>
    <p>— Георгий Константинович, наша радиопромышленность не потянет такие объемы…</p>
    <p>Я намеренно завышал требования. Знал, что в итоге утвердят меньше, но это будет уже шаг вперед. В этот момент Сталин снова заговорил.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ Жуков за конкретизацию. — сказал он, снова вставая и медленно прохаживаясь вдоль стола. — Я предлагаю создать межведомственную комиссию. Пусть детально проработает каждое предложение. Срок — месяц.</p>
    <p>Его взгляд скользнул по сидящим.</p>
    <p>— Товарищ Маленков будет курировать от ЦК. Товарищ Жуков — от Наркомата обороны. Остальные — по профилю.</p>
    <p>Решение было принято. Бюрократическая машина сдвинулась с места. Медленно, со скрипом, но сдвинулась. Ворошилов объявил перерыв. Члены комиссии начали расходиться, разбившись на группы.</p>
    <p>Я остался сидеть, делая вид, что изучаю бумаги. На самом деле я наблюдал, помня о том, что говорил мне Берия. Вон Каганович-старший отошел к окну с Ванниковым. Разговор тихий, но жесты резкие.</p>
    <p>Возможно, Каганович недоволен перспективой перераспределения ресурсов в пользу авиации Яковлева и Лавочкина в ущерб другим проектам. И все равно, мало подходит на роль человека, которого нарком внутренних дел мог бы считать опасным врагом.</p>
    <p>У стола с графиками замер Тевосян, нарком судостроения. Смотрел на меня исподлобья, c неприкрытой неприязнью. Это еще ничего не значит. А где же тот, о ком предупреждал Берия? Кто стоит за спинами этих людей, искусственно тормозя решения?</p>
    <p>Мой взгляд скользил по остальным. Нарком боеприпасов Сергеев что-то горячо доказывал Шапошникову, размахивая руками. Он против, потому что вверенные ему предприятия не справятся, но не настолько влиятелен, чтобы угрожать, тем более — Берии.</p>
    <p>Директор Лоскутов мрачно курил в углу. Недоволен, что его отрасли меньше уделили внимания? Напрасно. Ему как раз предстоит много работы. Тягачи для пушек, советские военные джипы…</p>
    <p>Нет, это все производственники. Их возражения понятны, они болеют за дело, которое им доверила партия. Никто из них не может быть по-настоящему скрытным и опасным врагом. Тем более — для всесильного народного комиссара внутренних дел.</p>
    <p>И тут я заметил, что к Кагановичу и Ванникову подошел человек, имени которого я не знал. А ведь я изучал биографии всех участников совещания, предоставленные мне Берией. К досье были приложены и фотографии.</p>
    <p>Этого типа среди них точно не было. Может, это какой-нибудь помощник? Мелкая сошка на побегушках? Вот подошел. Не говорит ничего, лишь кивает, слушая их разговоры и жалобы на меня.</p>
    <p>Однако глаза его, холодные и внимательные, бегают по залу, будто кого-то высматривают. Он ловит мой взгляд и мгновенно отводит глаза, делая вид, что изучает люстру на потолке.</p>
    <p>Вот он. Не явный противник вроде Тевосяна, а серая, непонятная фигура. Тот, кто не будет открыто спорить, но в кулуарах, в технических заключениях, в «объективных» докладных записках может топить любую инициативу, усложняя и без того сложный процесс.</p>
    <p>Он — кто бы ни был — чьи-то уши и глаза. Возможно, Берия знает о нем больше, чем говорит. У кого бы спросить, что за тип? Я поискал взглядом Ильюшина. Он стоял в стороне. Никто к недавнему зэку подходить не хотел. А мне было плевать на их страхи.</p>
    <p>— Сергей Владимирович, — громко сказал я, направляясь к нему. — Что скучаете в сторонке?.. — А подойдя вплотную, спросил вполголоса: — Не знаешь, что за тип возле Кагановича-старшего трется?</p>
    <p>— Так это Зворыкин, — сказал авиаконструктор.</p>
    <p>— Кто такой?</p>
    <p>Ильюшин пожал плечами.</p>
    <p>— Черт его знает, кто он такой, — пробормотал он. — Серый кардинал… Говорят, он, по твоему выражению, «трется» на самом верху.</p>
    <p>Он умолк, потому что к нам подошел Шапошников.</p>
    <p>— Ну что, Георгий Константинович, надеюсь, вы понимаете, с каким уровнем проблем столкнулись? — проговорил он устало, но в его глазах читалось сочувствие.</p>
    <p>— Понимаю, Борис Михайлович, — отвечаю я, еще раз бросая взгляд на Зворыкина. — И начинаю понимать, где именно залегают самые глубокие корни этих проблем.</p>
    <p>Шапошников начал мне растолковывать, что именно меня ожидает, а я продолжал наблюдать за Зворыкиным. Он отошел от Кагановича и теперь что-то тихо втолковывал начальнику Главного управления авиационного снабжения. Тот хмурился и кивал.</p>
    <p>В голове складывалась картина. Этот человек не просто так торчал здесь. Он методично обходил ключевых участников, похоже, сея сомнения и формируя скрытую коалицию несогласия.</p>
    <p>Кем бы он ни был, его сила явно зиждилась не на занимаемой должности. Вряд ли этот Зворыкин пойдет на открытое противостояние, скорее будет использовать бюрократические процедуры, объективные трудности и личные амбиции других, как прикрытие. Чего?</p>
    <p>Ко мне подошел Маленков, назначенный куратором комиссии от ЦК.</p>
    <p>— Ну что, Георгий Константинович, готовьтесь к тяжелой работе. Месяц — это очень мало. — Он улыбался, но глаза оставались холодными. — Надеюсь, ваши предложения имеют под собой твердую основу. Всякие… фантазии нам сейчас ни к чему.</p>
    <p>В его тоне сквозила легкая угроза. Маленков явно давал понять, что любая моя ошибка будет использована против меня. И, возможно, против Берии, чьим ставленником я в его глазах был.</p>
    <p>— Предложения основаны на опыте, оплаченном кровью, Георгий Максимилианович, — сухо ответил я. — Фантазировать на фронте — себе дороже.</p>
    <p>Он кивнул и отошел. Я остался один. Враги определились. Явные — те, чьи интересы напрямую задевали мои предложения. И скрытые — Маленков, который видел во мне угрозу своему влиянию, и серый кардинал Зворыкин, чьи цели и покровителей еще предстояло выяснить.</p>
    <p>Берия был прав. Битва за перевооружение только начиналась, и линия фронта проходила не только в монгольских степях, но и в высоких кабинетах. А здесь правила игры были куда сложнее.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Возвращаясь в гостиницу, я мысленно продолжал раскладывать по полочкам сегодняшнее совещание. Маленков, Тевосян, Зворыкин… Вместе они составляли серьезную силу. Мне надо было побыть в одиночестве, чтобы все обдумать.</p>
    <p>Открыв дверь, я шагнул в номер. И увидел силуэт женщины, что стояла спиной к окну. Свет бил мне прямо в глаза и я не сразу разглядел в ее руке небольшой, плотно стиснутый в пальцах браунинг.</p>
    <p>— Не двигайтесь, товарищ командующий, — сказала она тихо. — И не зовите охрану. Это не поможет.</p>
    <p>При этом она чуть повернула голову и я без особого удивления узнал ее профиль. Ольга Сафронова, приемная дочь Виноградова и вдова лейтенанта Сафронова, того самого диверсанта, что был застрелен своим же напарником, проводником Терентьевым.</p>
    <p>— Ольга Ивановна, — произнес я. — Чем обязан?</p>
    <p>— Вы убили моего мужа, — ответила она, но как-то механически, заученно.</p>
    <p>— Ваш муж был предателем и убийцей, — так же ровно ответил я. — Он пытался ликвидировать командующего в военное время. Его застрелил свой же сообщник.</p>
    <p>— Он был патриотом! — ее голос сорвался на шепот, полный ярости. — Он боролся с вашим режимом! А вы… вы опора власти узурпатора, взошедшего на костях!</p>
    <p>Слишком напыщенно, как в дурной пьесе. И неискренне. Сафронова сделала шаг вперед, и теперь я видел ее лицо отчетливо — изможденное, бледное, с лихорадочным блеском в глазах. Актриса, но плохая.</p>
    <p>— Вы ошибаетесь, — сказал я, не отводя взгляда от ствола. — Я защищаю свою страну. От внешних врагов и от внутренних, вроде вашего мужа.</p>
    <p>— Молчите! — она резким движением подняла пистолет. — Сейчас я вас убью. Я год готовилась к этому.</p>
    <p>— Год? — подыграл я ей. — Мы с вами знакомы всего несколько дней.</p>
    <p>— Вас охраняют палачи из НКВД! — тарабанила она вызубренный текст. — И это прекрасно… Пусть весь мир узнает, как героя Халхин-Гола застрелила вдова младшего командира, которого он погубил.</p>
    <p>Ага. А вот это уже ближе к истине. В «Москве» наверняка сейчас присутствует парочка иностранных корреспондентов, которые успеют сделать несколько снимков, пока на выстрел прибежит охрана. Выходит, эта мелодрама была и в самом дела задумана заранее.</p>
    <p>Возможно, первоначально цель была намечена другая, но мои успехи на Халхин-Голе заставили заговорщиков обратить на меня внимание. Сафронов не просто так назвал мне адрес своей семьи, он рассчитывал на мое чувство справедливости и офицерскую честь.</p>
    <p>И когда я отправился на квартиру профессора Виноградова, там меня уже поджидала засада. Правда, я обезвредил «налетчика», который как-то подозрительно легко сдался. Уж не ради ли этой, заключительной мизансцены?</p>
    <p>— Кто вас послал, Сафронова? — спросил я. — Говорите, я ведь все равно не успею ничего никому рассказать.</p>
    <p>— Меня послала Россия, которая стонет под игом сатанинской власти…</p>
    <p>— А как же ваша дочь, Сафронова? — спросил я. — Что с нею будет после того, как вас арестуют?</p>
    <p>Расчет сработал. При упоминании дочери, рука диверсантки дрогнула, а то я уже начал думать, что никакой малютки не существует. Этого мне хватило. Я прыгнул вперед, понимая, что могу не успеть. Сумрак в комнате разорвала вспышка выстрела.</p>
    <p>— Дура!</p>
    <p>Я выбил у нее из руки пистолет. Сафронова закрыла лицо руками, видать, собираясь закатить истерику. В дверь номера застучали. Я наклонился, подобрал браунинг. Оторвал руки неудачливой диверсантки от ее лица, скомандовал:</p>
    <p>— Открой дверь и помалкивай!</p>
    <p>Она злобно зыркнула на меня, но рыдать явно передумала. Быстрыми шагами пересекла номер, в него немедленно ворвались два лощеных типа, в плащах и шляпах. В руках у них были фотоаппараты с рефлекторами фотовспышки.</p>
    <p>— Руки вверх, господа! — сказал я с усмешкой. — Кто дернется, пристрелю.</p>
    <p>Увидев меня живым и здоровым, они застыли. Сафронова попыталась выскользнуть в открытую дверь, но тут же влетела обратно. Не удивительно. В номер входили сотрудники органов госбезопасности, а следом человек, которого я уж никак не ожидал здесь увидеть.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Петр Алмазный, Игорь Минаков</p>
    <p>Жуков. Зимняя война</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Старший наряда, судя по петлицам, в звании сержанта государственной безопасности, оглянулся на человека в идеально сшитом, явно заграничном костюме. Это был Зворыкин, которого я несколько часов назад видел в Кремле.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — обратился он ко мне и повел рукой. — Позвольте мне разрешить эту… недоразумение.</p>
    <p>— Если вы называете это недоразумением, — хмыкнул я, — то давайте!</p>
    <p>С этими словами, я протянул браунинг Сафроновой сержанту и тот сунул его в карман галифе. Двое других нацепили на профессорскую дочку наручники. «Журналисты» все еще стояли, задрав руки в гору. Чекисты отняли у них камеры, но этим пока и ограничились.</p>
    <p>Получив мое разрешение, Зворыкин, едва ли не подпрыгивая на ходу, легко прошелся по номеру, и сотрудники НКВД расступались перед ним с почтительным видом. Его взгляд скользнул по иностранным фотографам, застывшим с поднятыми руками.</p>
    <p>— Эти господа из «Associated Press», кажется, заблудились, — произнес он. — Что ж, придется вам ответить на несколько вопросов наших органов… Уведите.</p>
    <p>Чекисты вывели иностранцев. Затем Зворыкин повернулся к Сафроновой, которая сжалась у стены. Я с любопытством наблюдал за происходящим. Вдова незадачливого диверсанта явно знала «серого кардинала», но благоразумно помалкивала.</p>
    <p>— А вам, Ольга Ивановна, позвольте выразить соболезнования по поводу вашего недавнего… нервного срыва. Вам требуется покой и лечение. — Он кивнул одному из чекистов. — Полагаю вам будет обеспечено уютное местечко в ведомственном санатории… На неопределенный срок.</p>
    <p>Она промолчала и ее тоже вывели из номера. Дверь закрылась. Мы остались с «серым кардиналом» с глазу на глаз. Зворыкин достал портсигар, предложил мне. Я отрицательно мотнул головой. Он не спеша прикурил.</p>
    <p>— Вы проявили завидное хладнокровие, Георгий Константинович, — сказал он, выпуская дымок. — И умение отделять зерна от плевел. Мелкая провокация… Жалкая попытка испортить вам репутацию. Те, кто ее устроил, не понимают, с кем имеют дело.</p>
    <p>Он помолчал, видимо, давая мне время оценить ситуацию. Я не торопился высказываться по поводу произошедшего. Его мнение меня тоже не интересовало. А вот, что ему от меня понадобилось, это бы понять не мешало.</p>
    <p>— Но давайте теперь говорить откровенно, товарищ Жуков, — не дождавшись от меня реакции, снова заговорил он. — Ваши реформы… они требуют не только воли Политбюро. Для их осуществления нужны ресурсы. Технологии. Станки, которых у нас нет. Лицензии, которые нам не продадут.</p>
    <p>Я молчал, ожидая продолжения.</p>
    <p>— Я вам открою маленькую тайну. Мой двоюродный брат, Владимир Кузьмич, эмигрировал в Соединенные Штаты. У него обширные связи в деловых кругах. Есть люди, которые смотрят на ваши успехи на Халхин-Голе с большим интересом. Они видят в вас… потенциального партнера. Человека, который понимает, что современная армия не может быть построена на одной лишь революционной риторике.</p>
    <p>Становилось все интереснее, но я по-прежнему молчал. Он натянуто улыбнулся и даже подошел ближе, понизив голос.</p>
    <p>— Я могу быть полезен вам, Георгий Константинович. Могу организовать канал для получения того, что вам нужно. Оборудование для заводов. Техническая документация. Даже… неофициальные консультации лучших инженеров. Все это можно организовать. В обход официальных запретов правительства США.</p>
    <p>Он внимательно посмотрел на меня, оценивая реакцию. Я сохранял неподвижность. Даже не моргал.</p>
    <p>— Разумеется, это потребует определенной… гибкости с вашей стороны, — продолжал Зворыкин. — Однако я уверен, что мы могли бы найти взаимовыгодные условия. Подумайте. Не торопитесь. Помните — у вас появился новый союзник. Или, если хотите, — посредник. Желающий помочь вам построить ту самую армию, о которой вы сегодня так убедительно говорили в Кремле.</p>
    <p>Он положил на стол свою визитную карточку — простой белый прямоугольник с номером телефона.</p>
    <p>— Я буду ждать вашего звонка, Георгий Константинович. И, пожалуйста, — он задержался у двери, — не судите о моих методах по сегодняшнему спектаклю. Войны бывают разные. И бои идут на разных фронтах.</p>
    <p>И он ушел, так и не услышав от меня ни слова. Если в номере установлена прослушка, а я в этом не сомневался, то она зафиксировала только слова Зворыкина. Так что не это меня сейчас занимало.</p>
    <p>Было несколько вопросов, с которыми предстояло разобраться. Во-первых, не было ли предложение этого типа чистой воды провокацией. Во-вторых, следует ли рассказать об этом визите Берии. В-третьих, насколько реальны предложения Зворыкина.</p>
    <p>Для провокации слишком сложно. Берии все равно об этом узнает, так что молчать нет смысла. Что касается третьего вопроса… Зворыкин прав. Для осуществления задуманных мною реформ не хватает многого, слишком многого.</p>
    <p>Вот только зачем америкосам помогать нам?.. До вхождения СССР в антигитлеровскую коалицию еще два года. Сейчас Советский Союз и Штаты скорее враги. Правда, американским бизнес-воротилам все равно с кем торговать.</p>
    <p>Я посмотрел на белый прямоугольник визитки, запоминая номер. На всякий случай. Этот Зворыкин и впрямь обладает серьезным влиянием, если он запросто является в Кремль на сугубо секретное заседание. Так что пустобрехом его считать было бы опрометчиво.</p>
    <p>Взяв трубку, я набрал номер. Не Зворыкина — Берии.</p>
    <p>— Лаврентий Палыч, добрый вечер! Жуков говорит.</p>
    <p>— А-а, Георгий Константиныч, дорогой, здравствуй! Как поживаешь?</p>
    <p>— Лучше не бывает… Нам бы поговорить, Лаврентий Палыч.</p>
    <p>— С удовольствием. Заодно расскажешь, как прошло совещание.</p>
    <p>— Расскажу.</p>
    <p>— Тогда высылаю за тобой машину.</p>
    <p>Машина прибыла через десять минут. О чем доложил сам шофер, позвонив из фойе гостиницы. Я сунул визитку Зворыкина в карман. Спустился, сел в черный лимузин со шторками на окнах и через пятнадцать минут был у наркома внутренних дел.</p>
    <p>Лаврентий Павлович встретил меня в приемной. Велел секретарю подать нам чаю с бутербродами. Знал, видать, что я еще не ужинал. И при этом не собирался мне устраивать званый ужин. Нюанс, который следовало учесть.</p>
    <p>Пока несли чай, я коротко рассказал Берии об итогах совещания, на котором он почему-то не присутствовал. Понятно, он и без меня был в курсе, но его интересовали мои впечатления. Я не стал ничего скрывать, сказав, что общий настрой большинства участников мне не понравился.</p>
    <p>— Производственники! — отмахнулся нарком. — Они те же капиталисты, тоже трясутся за каждую копейку. И это правильно — копейка-то народная.</p>
    <p>— Согласен, Лаврентий Палыч, — кивнул я. — Только оборона страны важнее.</p>
    <p>Принесли чаю. Берия пододвинул мне тарелку с бутербродами с икрой и ветчиной. Я не стал отказываться. И некоторое время методично пережевывал пищу. Нарком смотрел на меня, поблескивая стеклышками пенсне.</p>
    <p>— Ну, Георгий Константинович, какие еще новости? — спросил он, позвякивая ложечкой в стакане.</p>
    <p>В голосе его звучал сарказм. Не в мой адрес — это я сразу понял. Разумеется, он все знал и теперь его интересовала степень моей искренности. Не исключено, что вся эта история с сегодняшней провокацией — его рук дело. Что ж, на войне как на войне.</p>
    <p>— Новости, Лаврентий Павлович, странные, — начал я, отхлебывая из своего стакана. — Вчера, после совещания, ко мне в номер пожаловали незваные гости…</p>
    <p>Я подробно, без прикрас, изложил историю появления Сафроновой, «корреспондентов», а затем — суть визита Зворыкина, его предложение и свою оценку произошедшего как провокации, но не простой, а «многослойной».</p>
    <p>Берия слушал, не перебивая, хлебая чай так жадно, словно это был «Киндзмараули». С каждым мгновением его пенсне становились все более непроницаемы. Похоже, он нарочно поворачивался к лампе, чтобы за бликами на стеклах я не мог видеть его взгляда.</p>
    <p>— Теперь ты понял, Георгий, какие зубры порой водятся в кремлевских кабинетах.</p>
    <p>— Нет, Лаврентий Палыч, — прямо сказал я. — Не понял. Не понял, почему ко мне в номер врываются сумасшедшие бабы, которые целят в меня из шпалера, за ними лезут какие-то фотографы, а в завершении — брат белоэмигранта, которому почему-то подчиняются ваши сотрудники, товарищ нарком.</p>
    <p>Когда я закончил, он хмыкнул:</p>
    <p>— Не сердись, дорогой!.. Считай, что это была итоговая проверка. Нам с тобой предстоят большие дела, одобренные, кстати, самим Хозяином.</p>
    <p>Я вынул из кармана визитку Зворыкина, выложил ее на стол.</p>
    <p>— Выходит, это все липа?.. Включая — предложение связаться с американским промышленниками?</p>
    <p>— Нет, товарищ Жуков, — ответил Берия. — Зворыкин не кукла, а кукловод… Не спрашивай, как это стало возможно… О таких вещах лучше не знать… Обещаю, больше никаких проверок. Работай свободно… Мне важно знать, какие у тебя имеются мысли, по поводу предложения этого Зворыкина?</p>
    <p>— Мои мысли просты, — сказал я, кивнув на визитку. — Если все это не липа, то этот канал — единственный шанс в обозримом будущем получить некоторые реальные, а не бумажные технологии и материалы. Станки, чертежи, документацию… Но это также идеальная ловушка. Я солдат, а не разведчик. Влезу в это дело вслепую — закопаю и себя, и все начинания. — Я сделал паузу, глядя ему прямо в глаза. — Поэтому, как человек военный, я предлагаю провести операцию. Я вступаю в контакт с Зворыкиным, веду переговоры, получаю образцы. Вы контролируете каждый мой шаг, фильтруете всю информацию, вскрываете его настоящих хозяев и обезвреживаете все угрозы. В случае провала — отвечать будем вместе. В случае успеха — все награды тоже будем получать вместе. Тем более, что главной наградой станет победа Советского Союза в войне, которая уже не за горами. Я получаю нужные мне для дела ресурсы, вы, возможно, разгром иностранной агентурной сети и усиление своего влияния. — Я откинулся на спинку кресла. — Мой единственный вопрос: готовы ли вы, Лаврентий Павлович, взять на себя эту работу? Или влияние Зворыкина простирается так далеко, что даже вам оно не по зубам?</p>
    <p>Стеклышки его пенсне совсем «ослепли». Я понимал, что реакция Берии на мои слова может оказаться какой угодно. Ведь в них прозвучал прямой вызов могущественному наркому, а заодно и — проверка его решимости и возможностей.</p>
    <p>И одновременно я продемонстрировал ему свою полную лояльность. Не только ничего не скрыв от него, но и предложив все свои действия поставить под его контроль. Берия холодно улыбнулся и проговорил:</p>
    <p>— Вы быстро учитесь, товарищ Жуков. Очень быстро. И на фронте орел и здесь не оплошал ни разу… Мне бы такого человека в наркомат… — Он помолчал, словно взвешивая свои дальнейшие слова. — Надо признать, что ваша логика безупречна. Будем работать. Вы получите моего лучшего оперативника для связи. Все, что вам передадут, будет проходить через нашу экспертизу. Каждое ваше слово со Зворыкиным будет записано. Мы выясним, кто стоит за этим «посредником» — американские дельцы, японская разведка или… — он многозначительно посмотрел на меня, — наши доморощенные оппортунисты.</p>
    <p>Он поднялся, давая понять, что чаепитие окончено.</p>
    <p>— Звоните ему. Начинайте игру. А мы, — он сделал паузу, — посмотрим, кто в итоге окажется в роли дичи.</p>
    <p>Выйдя из кабинета, я почувствовал одновременно и облегчение, и тяжесть новой ноши, которую взвалил на себя добровольно. Теперь я был не просто солдатом на фронте или реформатором в кабинетах.</p>
    <p>Я стал ведущим игроком в самой темной и опасной игре, но у меня появилось то, чего не было раньше — могущественный и лукавый союзник, а также — официальный мандат на риск. Любопытно, а как бы моей ситуации повел себя Жуков?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вернувшись в гостиницу, я подошел к столу, где стоял телефон. Визитку вынимать из кармана не стал, хотя этот белый прямоугольник был теперь официально утвержденным инструментом операции. Набрал номер по памяти. Трубку сняли почти мгновенно.</p>
    <p>— Слушаю вас, — голос Зворыкина был нервным, будто он целые сутки дежурил у аппарата и уже не чаял дождаться.</p>
    <p>— Это Жуков, — отчеканил я, без приветствий и лишних слов. — Ваше предложение я обдумал. Готов обсудить детали. Лично.</p>
    <p>— Я весь внимание, Георгий Константинович, — в его голосе послышалось удовлетворение. — Где и когда?</p>
    <p>— Сегодня. В двадцать ноль-ноль. Парк Горького, у главного фонтана, — бросил я и положил трубку, не дав ему возможности выдвинуть другое предложение.</p>
    <p>Ровно в двадцать часов я подходил к фонтану. В кармане моей гражданской тужурки лежал ТТ. В полусотни метрах, за киоском с газированной водой, маялся какой-то тип. Я увидел Зворыкина. Он сидел на скамейке, якобы читая газету. Я сел рядом, глядя на воду.</p>
    <p>— Прежде чем что-либо обсуждать, мои условия, — сказал я, не глядя на него. — Первое. Пока никаких документов и подписей. Сначала — конкретный список того, что вы можете предложить. Спецификации, технические параметры. Я передам его своим инженерам. Если они подтвердят ценность — продолжим. Второе. Никаких политических разговоров. Только техника и оборудование. Третье. Впредь никаких телефонных переговоров. О следующей встречи я вам сообщу. Согласны?</p>
    <p>Короткая пауза. Я почти физически ощущал, как «серый кардинал» взвешивает каждый мое слово, видать, ищет скрытый смысл или ловушку.</p>
    <p>— Вполне разумные условия, — наконец ответил он. — Согласен.</p>
    <p>Не меняя позы, протянул мне сложенный листок. Я сунул его в карман.</p>
    <p>— Это предварительный перечень, Георгий Константинович. Оборудование для точного машиностроения североамериканских фирм. Техдокументация по станкам для расточки стволов И… кое-что по радиолокации. Для начала.</p>
    <p>Радары дальнего обнаружения в СССР уже выпускались серийно.</p>
    <p>— Проверим, — я встал. — Ждите сигнала.</p>
    <p>Я ушел, не оглядываясь, чувствуя его взгляд на своей спине. Мужик, что терся возле киоска, отлепился от него и побрел за мною. Интересно, кем приставлен этот соглядатай — Берией или Зворыкиным.</p>
    <p>Оглядевшись, будто мне приспичило по нужде, я нырнул в ближайшие кусты. Притаился. Топтун застыл на месте, ожидая, покуда я вылезу. Я изобразил шум, сдавленно крикнул:</p>
    <p>— Помогите!</p>
    <p>Соглядатай рванул на крик. Едва он появился рядышком, я сделал ему подсечку, повалил на опавшую листву, приставил ко лбу ствол своего «ТТ». Мужик сразу смекнул, что дело худо, поэтому замер, тараща на меня зенки.</p>
    <p>— Кто послал? — задал я единственный интересующий меня вопрос.</p>
    <p>— Из шестого отдела второго управления я, — нехотя пробормотал он, — приказано вести наблюдение и вмешиваться только в случае непосредственной угрозы.</p>
    <p>— Ладно, продолжай службу, — сказал я, отпуская его.</p>
    <p>Я наконец вернулся в гостиницу после этого чертовски длинного дня. Завалился спать, а утром связной от Берии лейтенант НКВД Еремин принес мне пакет. Внутри — технические спецификации и коммерческое предложение от американской машиностроительной компании «Caterpillar». Все документы были на английском, с реальными печатями и подписями.</p>
    <p>К пакету прилагалась краткая записка от Берии: «Канал проверен. Компании реальные, но Зворыкин действует через посреднические фирмы в Швеции, которые интересуются долгосрочным контрактами на поставки нами леса и марганцевой руды. Ваше решение?»</p>
    <p>Я отправился в наркомат обороны, на новое место службы, где вызвал к себе начальника Главного автобронетанкового управления, товарища Павлова, передал ему предложения иностранных фирм. Вечером тот доложил:</p>
    <p>— Машины и трактора, указанные в списке, нельзя сказать, что новейшие, но у нас и таких пока что нет. Если поставка состоится, то эта техника покроет некоторые наши потребности на тридцать процентов. Без нее нам не обойтись.</p>
    <p>— Тридцать процентов мало, — сказал я, — надо довести до пятидесяти. Предпочтение тягачам, грузовикам высокой проходимости, технике для строительства укреплений… Вот что, Дмитрий Григорьевич, не будем идти на поводу у капиталистов… Составьте список, соответствующий нашим реальным потребностям.</p>
    <p>— Хорошо, Георгий Константинович.</p>
    <p>Получив от него список, я встретился со Зворыкиным в своем номере в «Москве». На этот раз он пришел один.</p>
    <p>— Ваши специалисты подтвердили ценность предложения? — спросил он без предисловий.</p>
    <p>— Подтвердили, — ответил я, — но есть ряд условий. Компании, которые хотели бы сотрудничать с нами, должны поставлять нам не хлам, который жалко выбросить, а самую современную технику. И не по своим, а по нашим спискам, отвечающим нашим потребностям. Это главное. Кроме того, все поставки должны идти только через наши внешнеторговые объединения. Официально. По государственным ценам. Комиссия тех, кто обеспечивает эти поставки — десять процентов от сделки, не больше.</p>
    <p>Зворыкин усмехнулся:</p>
    <p>— Прямолинейно. И невыгодно. Риски велики.</p>
    <p>— Риски при серых схемах — выше, — парировал я. — Вы получаете легальный, долгосрочный канал. Я — нужные стране станки, технику, материалы. Все в выигрыше.</p>
    <p>Он задумался, оценивая меня. Искал слабое место, но, видать, не нашел.</p>
    <p>— Хорошо, — наконец сказал он. — Но десять процентов — мало. Пятнадцать. И гарантии, что канал не перекроют при первом же удобном случае.</p>
    <p>— Гарантий нет, — отрезал я. — Только взаимный интерес. Пока он есть — канал работает. Ваш ответ?</p>
    <p>Зворыкин медленно кивнул. Понимал — это максимум, что он может получить.</p>
    <p>— Договорились. Первая партия оборудования придет в Одессу через шесть недель.</p>
    <p>На том и ударили по рукам. Я понятия не имел, какую именно выгоду извлекает сам Зворыкин, но меня это и не интересовало. Главное — польза для дела. После его ухода, я позвонил Берии:</p>
    <p>— Мы договорились, Лаврентий Павлович, — сказал я. — Будем работать на наших условиях, либо не будем работать совсем.</p>
    <p>Берия одобрительно хмыкнул:</p>
    <p>— Зворыкин не дурак, хотя и сукин сын. Он и без нас проворачивал дела, но за них он мог получить по всей строгости советских законов. Так что иметь дело с вами, товарищ Жуков ему гораздо спокойнее. Вы правильно рассчитали. Теперь у вас есть канал. Используйте его, но учтите, что с таким как он следует держать ухо востро…</p>
    <p>Я положил трубку и только теперь заметил лежащий на ковре толстый объемистый пакет.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>На следующий день, прежде, чем отправиться в наркомат обороны, я заехал в Центральный научно-исследовательский институт текстильной и легкой промышленности. В тамошних мастерских изготовили несколько комплектов нового пехотного обмундирования.</p>
    <p>Меня провели в просторный кабинет, где на манекенах были выставлены эти прототипы. Ректор института Канарский и профессор Малахов встретили меня у входа. Оба явно волновались. Хотя в конечном счете не они отвечали за результат.</p>
    <p>— Товарищ комкор, в соответствии с вашими указаниями, мы разработали опытные образцы, — заговорил Канарский, указав на первый манекен. — Новый общевойсковой костюм. Укороченная шинель, стеганая куртка, брюки-галифе. Все — из усовершенствованной ткани.</p>
    <p>Я подошел ближе, потрогал материал. С виду и на ощупь прочный, но легкий. Камуфляжная окраска — крупные пятна бурого и зеленого цвета.</p>
    <p>— Не будет ли солдат мерзнуть в такой куртке? — спросил я.</p>
    <p>— Под низ — шерстяной свитер, товарищ Жуков, — ответил Малахов. — Куртка предназначена для активных действий. Шинель — для несения караульной службы и нахождения в окопах.</p>
    <p>Он подвел меня ко второму манекену. На нем был надет довольно причудливый по меркам нынешнего времени жилет с множеством карманов.</p>
    <p>— Это разгрузочный жилет. В карманах — шесть винтовочных магазинов, четыре гранаты, сухой паек, аптечка. Разумеется, все это весовые и габаритные муляжи. Мы провели испытания на наших студентах. Их отзывы — руки свободны, спина не устает.</p>
    <p>Я снял жилет с манекена, примерил. Вес распределялся довольно равномерно. Действительно, удобно. Карманы закрывались на пуговицы.</p>
    <p>— А это — основной образец, — Малахов указал на третий манекен. Товарищи из института стали предоставили нам металлические пластины.</p>
    <p>Я похлопал по груди манекена, на котором был еще один жилет, но со стальными прямоугольниками на груди, вшитыми в прочную ткань. Снял бронежилет. Тяжелый, килограммов десять.</p>
    <p>— Проверяли? — спросил я.</p>
    <p>— Да. Мы попросили командиров… Итог, пластины выдержали на дистанции свыше ста метров не прямое попадание винтовочной пули, — кивнул Малахов. — Пистолетную — с расстояния пятидесяти метров. К конструкции добавлена противоосколочная стеганая подкладка. Конечно, против винтовочной пули в упор жилет не спасет, но от осколков и шрапнели — надежная защита.</p>
    <p>Он протянул мне новый стальной шлем, отдаленно напоминающий немецкий, но с лучшим подтулейным устройством.</p>
    <p>— Каска СШ-39. Вес — 1250 граммов. Защищает от осколков и пистолетных пуль.</p>
    <p>Я надел каску, затем бронежилет, поверх — разгрузочный жилет. Общий вес — около пятнадцати килограммов. Тяжело, но терпимо для штурмовых групп.</p>
    <p>— Неплохо, — сказал я, снимая бронежилет, — но требует доработки.</p>
    <p>Я повернул жилет в руках, показал на плечевые швы.</p>
    <p>— Здесь — слабое место. При постоянной носке порвется. Нужно усилить прострочку.</p>
    <p>Профессор Малахов тут же сделал пометку в блокноте. Я надел каску, резко повертел головой.</p>
    <p>— Сидит плотно, но подтулейник должен быть кожаным, с войлочной прокладкой. Нынешний натрет кожу до крови за полчаса.</p>
    <p>— Понятно, Георгий Константинович, — кивнул Канарский. — Доработаем.</p>
    <p>Я ткнул пальцем в стальную пластину бронежилета.</p>
    <p>— Главный недостаток — вес. Пятнадцать килограммов для пехотинца — много. Поработайте над облегчением. Посоветуйтесь с институтом стали. Пусть подберут сплавы полегче. И сделайте съемные пластины, чтобы боец мог регулировать нагрузку.</p>
    <p>Подошел к манекену с разгрузочным жилетом.</p>
    <p>— Карманы для гранат — неудачные. Граната может выпасть при беге. Нужны глухие клапаны на пуговицах или кнопках. И добавьте снаружи петли для саперной лопатки.</p>
    <p>Я отошел, окинул взглядом все образцы.</p>
    <p>— Цвет. Ваш камуфляж хорош для леса. А для степи — летней, осенней и зимней? Для городских развалин? Нужно как минимум четыре варианта расцветки.</p>
    <p>Малахов снова заносил правки.</p>
    <p>— Срок на доработку — две недели, — объявил я. — После этого — повторные испытания в учебной дивизии. Если мои замечания устранят — выделим средства для разработки промышленных образцов. И представим наверх.</p>
    <p>Они кивали, записывали. Я попрощался с товарищами учеными и направился к выходу из кабинета. Работа была проделана большая, но до совершенства еще далеко. Война не прощает мелочей. И я не собирался их прощать.</p>
    <p>— Кстати, вы прикидывали, во что может обойтись один такой комплект при серийном производстве? — спросил я, оборачиваясь у двери.</p>
    <p>— В серии, при массовом производстве… Мы посчитали, примерно, конечно, — Канарский замялся. — Около двухсот рублей. Бронежилет — самая дорогая часть.</p>
    <p>— Ладно… В конце концов, жизнь красноармейца дороже, — отрезал я. — Подготовьте отчет для комиссии по реорганизации оборонной промышленности. С указанием примерной стоимости и сроков внедрения.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Токио, штаб-квартира Кэмпэйтай</emphasis></strong></p>
    <p>Капитан Юсио Танака, он же Синтаро Ватанабэ — агент советской разведки под оперативным псевдонимом «Сокол», сидел в своем новом кабинете в штаб-квартире Кэмпэйтай, расположенном в японской столице.</p>
    <p>Он не только получил повышение в должности после провала японской армии на Халхин-Голе, но и сменил место службы. Перемена неожиданная, однако логичная. Потеряв лицо на войне, империя нуждалась не только в козлах отпущения.</p>
    <p>Те, кто доказал свою лояльность, ценились вдвойне. Правда, Ватанабэ все еще носил капитанские погоны, но теперь у него была служебная квартира в Токио, служебный автомобиль и доверие начальства.</p>
    <p>На столе его лежало досье на родного дядю генерал-майора Сётаро Катаяму. Командуя оперативной группой 2-й дивизии Императорской армии, он не выполнил поставленную перед ним задачу ликвидировать, казалось бы уже разорванную в клочья группировку русских. И теперь находился под домашним арестом.</p>
    <p>Бравый вояка не знал, что его делом занимается племянник, ведь он считал, что Юсио сгинул в степях Монголии. Сам Танака, понятно, не стремился с ним свидится и добрых чувств к родственнику не питал.</p>
    <p>Заступись тогда Катаяма за племянника перед контрразведкой, глядишь, все могло пойти иначе, но сейчас Ватанабэ внимательно изучал донос одного из бывших подчиненных дяди, где было сказано, что тот замечен в симпатиях к западным демократиям.</p>
    <p>Работа была рутинной, почти бюрократической. Анализ документов, проверка связей, составление докладных записок. Можно было просто оставаться в тени и исправно поставлять информацию в Москву, но «Сокол» думал и о том, как перевербовать дядю.</p>
    <p>Для начала его надо было вывести из-под удара. Поэтому Ватанабэ написал заключение, что командир 15-й бригады генерал-майор Сётаро Катаяма не может сочувствовать прогнившим режимам западных варваров.</p>
    <p>Отразится ли это заключение на судьбе дяди, племянник не знал, но все-таки думал над следующим шагом. Как подвести Катаяму к мысли, что его несправедливо обвинили в том, в чем он, как истинный патриот Великой Империи, виновен быть не может, но…</p>
    <p>Вот на этом «но» и строились расчеты Танаки. Генерал-майор Катаяма не изменник, НО не достаточно умелый полководец. И если его отправят в отставку с такой формулировкой, Сётаро сочтет себя глубоко оскорбленным и может пожелать отомстить.</p>
    <p>Впрочем, до этого момента пока далеко. Пока что у капитана Ватанабэ хватало и другой работы. Он отфильтровывал поступающую в его ведомство информацию. Что-то откладывал для передачи в Центр, что-то годилось для использования местной резидентурой.</p>
    <p>Танака вспомнил недавнюю встречу с резидентом. Тот находился в имперской столице под легендой швейцарского бизнесмена. Он кратко сообщил:</p>
    <p>— Ваша информация по графикам перевозок помогла скорректировать позиции на границе. Сохранены жизни нескольких сотен солдат.</p>
    <p>Это была единственная «награда», которая что-то значила для Юсио Танаки.</p>
    <p>Теперь его задачей было не просто собирать информацию, а постепенно влиять на кадровые решения в Кэмпэйтай. Аккуратно продвигать своих людей, убирать с дороги самых проницательных и жестоких следователей. «Сокол» создавал внутри могущественной машины свою собственную, меньшую и более эффективную.</p>
    <p>Иногда по ночам ему снился Халхин-Гол. Грохот орудий, лицо того советского генерала, Жукова, который смотрел на него не как на врага, а как на полезный инструмент. Тогда это оскорбляло. Теперь Танака понимал — так оно и было, но он стал инструментом в руках тех, кто видел дальше и действовал умнее.</p>
    <p>Ватанабэ открыл сейф, достал следующее досье. Теперь его целью был начальник отдела контрразведки, курировавший Дальний Восток. Человек, слишком близко подошедший к раскрытию одной из ячеек советской агентуры.</p>
    <p>Этого человека нужно было срочно убрать с должности, а еще лучше — из жизни. Танака уже подготовил компромат о его «сомнительных» связях с немецким атташе, но готовил и резервный план. Работа «Сокола» продолжалась.</p>
    <p>Война велась на невидимом фронте, и Юсио Танака был одним из ее самых ценных бойцов. Он сражался не за Императора, и не за Сталина. Ради собственного выживания и ради призрачной надежды, что когда-нибудь эта вся эта машина смерти сломается.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ключ повернулся в замке с глухим щелчком. Я вошел первым, осматриваясь. Казенная, но просторная квартира, состоящая из прихожей, кухни, гостиной, детской, супружеской спальной и моего кабинета.</p>
    <p>Мебель — стандартный казенный набор, но все новое, чистое. Пахло свежей краской и воском для паркета. Достаточно для скромной жизни. Я распахнул окно в гостиной, впуская воздух и шум московского вечера.</p>
    <p>— Проходи, — сказал я, оборачиваясь к Александре Диевне, стоявшей на пороге с чемоданом.</p>
    <p>За ее спиной робко жались дочери — Эра и Элла. Они переступили порог, с любопытством оглядывая новое жилье.</p>
    <p>— Вот наш дом, — я указал рукой на интерьер. — Распаковывайте вещи. Осваивайтесь.</p>
    <p>Александра Диевна молча прошла вглубь квартиры, оценивающим взглядом осматривая комнаты. Я видел, как ее плечи, привыкшие к постоянному напряжению, постепенно расслаблялись.</p>
    <p>— Спасибо, Георгий, — тихо сказала она, возвращаясь в гостиную.</p>
    <p>Я кивнул:</p>
    <p>— Условия лучше, чем в Смоленске. В соседнем доме — хорошая школа.</p>
    <p>Элла, самая младшая, уже освоилась и подбежала ко мне.</p>
    <p>— Папка, а тут парк рядом? А кино есть?</p>
    <p>— Парк — в двух шагах. Кинотеатр — на улице Горького, — ответил я, положив руку на ее плечо. — Сначала учеба. Потом — развлечения.</p>
    <p>Эра, сдержанная, как и полагается старшей, спросила:</p>
    <p>— Надолго мы здесь, папа?</p>
    <p>— Настолько, насколько потребуется службе, — ответил я честно.</p>
    <p>Я прошел на кухню, проверил холодильник. Да, в этой служебной квартире был холодильник. Правда — американского производства. И он был пуст.</p>
    <p>— Завтра закажу продукты, — сказал я, возвращаясь. — Сегодня поужинаем в столовой Генштаба.</p>
    <p>В их глазах читалась усталость, но и облегчение. Длинная дорога даже не из самого Смоленска, а из деревни, где они жили у бабушки, закончилась. А мое беспокойство за их безопасность в прифронтовой полосе давно осталось позади.</p>
    <p>— Приводите себя в порядок, — распорядился я. — Через час выезжаем.</p>
    <p>Я вышел в свою комнату, оставив их осваиваться. Квартира была не роскошной, но просторной. Надежная тыловая база. Теперь я мог быть спокоен — моя семья под защитой не только личной охраны, но и самой жизни в Москве.</p>
    <p>Это был еще один рубеж, который предстояло удержать, но и на этом рубеже я чувствовал себя уверенно. По дороге в столовую, девчата вертели головами. Им все было интересно — и набережная реки Москвы и потоки автомобилей и прохожие.</p>
    <p>Столовая Генштаба хоть и называлась «столовой», но по кухне и уровню обслуживания не уступала лучшим столичным ресторанам. Здесь привыкли к ромбам в петлицах, но тем не менее каждого едока встречали, как дорогого гостя.</p>
    <p>Когда мы опять вернулись в служебную квартиру, жена сразу увела дочек в ванную. И уже уставшие от дороги и впечатлений, они завалились спать. Александра Диевна разбирала вещи в спальне.</p>
    <p>Я прошел в кабинет, начал выкладывать из портфеля папками с чертежами и докладными. Основную часть сразу положил в сейф. Конечно, большинство документов хранилось в наркомате. С собой я привез только собственные наработки. Работа не ждет.</p>
    <p>Через полчаса в дверь постучали. На пороге стояла Александра Диевна.</p>
    <p>— Георгий, можно?</p>
    <p>Я кивнул, продолжая просматривать черновик собственного отчета по испытаниям новой противотанковой пушки. Завтра было очередное совещание в Кремле. Жена вошла и села в кресло напротив.</p>
    <p>— Спасибо за квартиру, — сказала она тихо. — Девочкам здесь будет хорошо. Спокойно.</p>
    <p>— Это необходимо, — не отрываясь от бумаг, ответил я. — Теперь я буду знать, что вы рядом, мне будет спокойнее.</p>
    <p>— Да, — она помолчала. — Георгий, я… я читала в газетах. О Халхин-Голе. О тебе. Все это время я боялась.</p>
    <p>Я наконец поднял на нее взгляд.</p>
    <p>— Бояться нечего. Та война закончена.</p>
    <p>— А разве не будет следующей? — Она обвела рукой кабинет, стол с документами. — В деревне говорят, много мальцов народилось, к большой войне.</p>
    <p>Ее проницательность меня не удивила. Предчувствие большой войны висело в воздухе, несмотря на бодрые реляции в газетах и по радио. А может быть — благодаря им. Так что супругу можно понять. Она беспокоится за меня и девочек.</p>
    <p>— Если ты обо мне, то у каждой работы есть свои риски, но ты и девочки в безопасности. Остальное — моя забота… А что касается войны, не хочу скрывать от тебя, Шура, будет. И к ней нужно быть готовыми… Собственно, она уже идет в Европе, и гитлеровские войска скапливаются у наших границ, но об этом, сама понимаешь, говорить ни с кем пока не следует.</p>
    <p>Жена смотрела на меня внимательно, будто узнавая и не узнавая одновременно, слово ища в моих глазах что-то знакомое, что-то от того человека, за которого вышла замуж много лет назад. Потом тихо вздохнула и встала.</p>
    <p>— Я поняла. Не буду тебе мешать.</p>
    <p>Когда она вышла, я не сразу вернулся к работе. Я был бы рад, если бы грядущие войны удалось предотвратить, но это, к сожалению невозможно. Хорошо, что теперь у меня был надежный тыл. И это придавало сил.</p>
    <p>Я снова углубился в докладную записку. Завтра предстояло ее представить товарищу Сталину, хотя формально она адресована Ворошилову. Как Хозяин отреагирует на нее — большой вопрос. Нужно было быть готовым ко всему. Поэтому я старательно выводил:</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>СОВЕРШЕННО СЕКРЕТНО</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Народному комиссару обороны СССР</emphasis></p>
    <p><emphasis>Маршалу Советского Союза</emphasis></p>
    <p><emphasis>Товарищу Ворошилову К. Е.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>ДОКЛАДНАЯ ЗАПИСКА</emphasis></p>
    <p><emphasis>о перспективных направлениях развития вооружений</emphasis></p>
    <p><emphasis>на основе анализа тенденций мировой военно-технической мысли</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>По итогам боевых действий на Халхин-Голе и после изучения иностранной научной печати складывается картина, требующая немедленного реагирования. Современная война перестает быть битвой моторов. Она становится битвой, оружие которой создается в научных лабораториях.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>1. По авиации</emphasis></p>
    <p><emphasis>Совершенствование поршневых двигателей близко к физическому пределу. Дальнейший качественный скачок возможен только при переходе на новые физические принципы. В научной литературе обсуждаются теории реактивного движения и газодинамики. Вывод: необходимо срочное развертывание опытно-конструкторских работ по созданию летательных аппаратов с воздушно-реактивными и жидкостно-реактивными двигателями. Преимущества: сверхзвуковые скорости и высоты, недостижимые для поршневой авиации.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>2. По артиллерии и ракетному вооружению</emphasis></p>
    <p><emphasis>Дальнобойность классической ствольной артиллерии ограничена. Логичным развитием является создание управляемых реактивных снарядов большой дальности, способных доставлять боевые заряды на расстояния в сотни километров. Работы в этом направлении ведутся в Германии и США. Вывод: необходимо создание специального КБ и полигона для разработки баллистических ракет дальнего действия.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>3. По боеприпасам</emphasis></p>
    <p><emphasis>Современные взрывчатые вещества исчерпали потенциал мощности. Передовая физика указывает на принципиально новый источник энергии — цепную реакцию деления ядер тяжелых элементов. Теоретическая возможность создания устройства сверхвысокой мощности подтверждается расчетами. Вывод: требуется организация специальной научной программы по изучению ядерных процессов с привлечением ведущих физиков-ядерщиков. Отставание в этом направлении будет иметь катастрофические последствия.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>4. По средствам обнаружения</emphasis></p>
    <p><emphasis>Совершенствование авиации потребует новых методов ее обнаружения. Перспективным направлением является использование радиоволн для определения координат, скорости и высоты воздушных целей на больших дистанциях. Вывод: ускорить работы по созданию радиолокационных станций (РЛС).</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Заключение</emphasis></p>
    <p><emphasis>Указанные направления носят стратегический характер. Победа в будущей войне будет зависеть от того, какая из стран первой овладеет этими технологиями. Прошу рассмотреть вопрос о создании при СНК СССР Совета по перспективным вооружениям для координации всех работ.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Комкор Г. К. Жуков</emphasis></p>
    <p><emphasis>«___» ___________ 1939 г.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p>Я допоздна работал над докладной, оттачивая формулировки. В кабинете было тихо, слышен был лишь гул осеннего ветра за окнами, да булькание в батареях парового отопления. Дверь приоткрылась без стука. На пороге стояла Александра Диевна в ночной сорочке, накинув на плечи домашний халат.</p>
    <p>— Тебя ждать? — спросила она тихо.</p>
    <p>Я отложил карандаш, смерил ее взглядом. Она выдержала его, не опуская глаз. Не прося, не умоляя — просто констатируя факт.</p>
    <p>— Нет, — ответил я и погасил настольную лампу. — Я иду.</p>
    <p>В спальне было темно, лишь полоска лунного света падала из-за штор. Она разделась без суеты, сложив халат на стул. Я чувствовал ее взгляд на себе, пока снимал китель и сапоги. Лежа в постели, положил руку на ее бедро. Кожа ее была прохладной и гладкой. Шура не вздрогнула, лишь перевернулась ко мне, и в темноте я увидел отблеск ее глаз.</p>
    <p>Никаких слов. Никаких нежностей. Только взаимное, давно назревшее напряжение, наконец нашедшее выход. Ее пальцы впились в мои плечи, когда я вошел в нее. Не в порыве страсти, а с твердой, почти суровой решимостью. Такую же решимость я видел и в ее ответном движении навстречу.</p>
    <p>После она лежала, прижавшись лбом к моему плечу, дыхание еще не совсем успокоилось. Я провел ладонью по ее спине, чувствуя под пальцами тонкую, упругую кожу и выступающие позвонки.</p>
    <p>— Спи, — сказал я коротко.</p>
    <p>Она что-то тихо прошептала в ответ, но я уже не вслушивался. Долг был исполнен. Ее — как жены. Мой — как мужа. В этом был свой порядок и свое спокойствие. Я натянул на себя одеяло и закрыл глаза. Завтра предстоял тяжелый день.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>На следующее утро, перед самым совещанием у Хозяина, меня неожиданно вызвал к себе Георгий Максимилианович Маленков, начальник Управления кадров ЦК и секретарь ЦК, член Оргбюро.</p>
    <p>Его кабинет в ЦК на Старой площади был просторным, но аскетичным. Он сидел за большим столом, заваленным бумагами, и на его лице играла привычная, ничего не выражающая улыбка.</p>
    <p>— Георгий Константинович, садитесь, — пригласил он, жестом указывая на стул. — Хочу поздравить вас с первыми успехами. До нас дошли сведения о поставках иностранного оборудования. Это впечатляет.</p>
    <p>Я молча сел, ожидая продолжения. Комплименты от Маленкова могли оказаться прелюдией отнюдь не к дружеским объятиям.</p>
    <p>— Однако, — он сложил руки на столе, — некоторые товарищи выражают озабоченность. Вы действуете несколько непривычным путем. Через лиц, чья благонадежность… вызывает вопросы.</p>
    <p>— Оборудование проходит все положенные процедуры оформления в наркомате внешней торговли, — парировал я. — Оно необходимо для выполнения решений, одобренных Политбюро.</p>
    <p>— Решения — да, — кивнул Маленков. — Но методы… Вы понимаете, в нашем государстве идеологическая чистота не менее важна, чем производственные показатели. Мы строим социализм, а вы пользуетесь услугами людей, связанных с эмигрантскими кругами. Это создает опасный прецедент.</p>
    <p>Он смотрел на меня, и в его глазах читался холодный расчет. Маленков видел в моих успехах угрозу своему растущему влиянию. Он не мог открыто выступить против реформ, одобренных Сталиным, но мог попытаться дискредитировать меня лично, обвинив в связях с «ненадежными элементами».</p>
    <p>— Моя задача — укреплять оборону страны, — ответил я, не повышая голоса. — Вы не хуже меня, Георгий Максимилианович, знаете. что в Европе идет война и она приближается к нашим границам… Так, что эти каналы позволяют получать то, что наша промышленность не может дать сейчас. Качество техники подтверждено специалистами ГАБТУ. Что касается благонадежности… — я сделал небольшую паузу, — я действую в рамках, согласованных с товарищем Берией. Все поставки находятся под контролем компетентных органов.</p>
    <p>Упоминание Берии заставило Маленкова чуть поменяться в лице, которое делало его похожим на великовозрастного младенца. Он понял, что я не один в этой игре и что за моей спиной стоит могущественный союзник.</p>
    <p>— Контроль — это хорошо, — сказал он, меняя тактику. — Но и бдительность никогда не бывает лишней. Я просто выражаю озабоченность, которую высказывают многие партийные товарищи. Уверен, вы понимаете, о чем я.</p>
    <p>— Понимаю, — кивнул я, поднимаясь. — И я уверен, что товарищи оценят результаты, когда новые тягачи начнут буксировать орудия на учениях. Прагматизм в вопросах обороны — тоже партийный принцип.</p>
    <p>Выйдя от Маленкова, я отправился в Кремль, где было назначено совещание, с участием товарища Сталина. До начала совещания оставалось минут пятнадцать. Я сел в служебную «эмку».</p>
    <p>Пока автомобиль, столь памятный по Халхин-Голу, катил по утренним московским улицам, я оценивал ситуацию. Маленков явно зондировал почву. Вряд ли этот младенчик не знал о том, что за мною стоит Берия, скорее всего — сам нарком НКВД ведет двойную игру.</p>
    <p>Поневоле вспомнилось содержимое конверта, найденного мною еще в гостиничном номере. Внутри него оказалось несколько фотографий и листок с машинописным текстом. На снимках — мой связной, лейтенант Еремин, беседующий с неизвестным.</p>
    <p>К фотографии приложена расшифровка беседы, из которой следовало, что эти двое обсуждали мою «излишнюю инициативность» в контактах с Зворыкиным, связанным с белогвардейскими разведцентрами.</p>
    <p>Кем является собеседник Еремина, я пока не знал, но сам пакет, в котором были и другие любопытные материалы, свидетельствовал, что за моей спиной ведется какая-то возня. Если ее затеял Берия, то парировать нужно аккуратно.</p>
    <p>Я вышел из машины, показал пропуск часовому и направился в зал заседаний. Члены Политбюро и наркомы уже собирались. Берия, оживленно беседуя с Микояном, бросил на меня быстрый, оценивающий взгляд.</p>
    <p>Заняв свое место, я дождался, когда Сталин войдет и займет председательское место. Обсуждение началось с отчетов по квартальным планам. Я ждал своего момента, еще раз пересмотрев свои записи.</p>
    <p>Когда мне дали слово для доклада о ходе реформ, я четко и лаконично изложил данные, о том, что было достигнуто за прошедшее время, упомянув и о первых поставках американского оборудования, через каналы Внешторга.</p>
    <p>— Вопрос контроля за такими поставками крайне важен, — сказал я, переводя взгляд на наркома внутренних дел. — Требуются оперативники, которые понимают разницу между надзором и несанкционированной инициативой. Некомпетентность или самоуправство на этом участке могут сорвать все начинания.</p>
    <p>Я говорил ровным голосом, глядя прямо на Берию. В зале повисла тишина. Все поняли, что за формальными словами стоит конкретный сигнал. Нарком дернул уголком рта, будто хотел улыбнуться, но передумал, кивнул, делая пометку в блокноте.</p>
    <p>— Вопрос понятен, Георгий Константинович. Кадровые решения будут приняты. Обеспечим надежный контроль.</p>
    <p>Больше к этой теме мы не возвращались. Контрудар был нанесен и понят. Берия осознал, что его игра раскрыта, и отступил. Пока. Когда первая часть совещания завершилась, и Сталин удалился в свой кабинет, Берия нагнал меня в коридоре.</p>
    <p>— Насчет того оперативника, — тихо сказал он, подходя вплотную. — Завтра же будет переведен на другую работу. Назначим более… сговорчивого.</p>
    <p>— Надеюсь, — я кивнул и пошел дальше, не оборачиваясь.</p>
    <p>Очередной раунд был выигран. Теперь можно было сосредоточиться на главном — подготовке к войне, которая шла не в коридорах власти, а за пределами наших границ. Пока за пределами наших границ.</p>
    <p>Через два часа совещание продолжилось, но в более узком составе. За длинным столом, накрытом малиновым сукном, сидели Сталин, Берия, Ворошилов. Дым от папиросы вождя медленно поднимался к потолку. На столе передо мной лежала моя докладная записка.</p>
    <p>Сталин прошелся вдоль стола, остановился за моим стулом. Я хотел было встать, но он положил руку на мое плечо. Любую другую я бы стряхнул, но это была рука Хозяина, поссориться с которым означает погубить все дело.</p>
    <p>— Товарищ Жуков предлагает нам заняться фантастикой, — произнес он, и в кабинете стало тихо. — Реактивные самолеты. Ракеты, пролетающие сотни километров. Атомная бомба… Жюль Верн, Герберт Уэллс и наш Беляев… Обоснуйте, товарищ Жуков. Зачем нам это нужно, когда у нас не хватает обычных винтовок и танков?</p>
    <p>Все взгляды устремились на меня. Я положил ладони на стол. Поднялся. Заговорил, взвешивая каждое слово:</p>
    <p>— Товарищ Сталин, вопрос не в фантастике, а в отставании. Если мы сегодня не начнем работы по этим направлениям, через три-четыре года столкнемся с противником, у которого все это уже будет. Нам придется отвечать штыками на управляемые ракеты.</p>
    <p>Ворошилов скептически хмыкнул:</p>
    <p>— Георгий Константинович, вы предлагаете тратить народные деньги на непроверенные теории! Нам бы с производством «Т-34» разобраться!</p>
    <p>— С производством «Т-34» мы как раз и разберемся, — парировал я, — если получим станки для точной расточки стволов, но пока мы будем «разбираться», немцы могут создать танк, против которого наш «Т-34» окажется беспомощным. То же самое — в авиации.</p>
    <p>Берия, до этого молча наблюдавший, вмешался:</p>
    <p>— Мои источники подтверждают — в Германии действительно ведутся работы в области ракетной техники. И не только там. Американские физики обсуждают урановую проблему в открытой печати. Если закроют — это будет верным признаком, что перешли к военным разработкам.</p>
    <p>Вождь медленно прошелся по кабинету, остановился у карты мира.</p>
    <p>— Допустим. Но где взять специалистов? Где взять ресурсы?</p>
    <p>— Специалисты есть, — сказал я. — Туполев, Королев, Ландау, Курчатов. Их нужно собрать и поставить перед ними конкретные задачи. Что касается ресурсов… — я посмотрел на Берию, — некоторые каналы уже работают. Мы можем получать необходимое оборудование и документацию.</p>
    <p>Сталин повернулся, его взгляд стал пристальным.</p>
    <p>— Вы уверены в сроках? Через сколько лет мы получим результат?</p>
    <p>— На разработку опытных образцов потребуется от двух до трех лет, — ответил я. — На развертывание серийного производства — еще год-два. Но начинать нужно сейчас. Пока еще не поздно.</p>
    <p>В кабинете повисла тяжелая пауза. Хозяин смотрел на меня, оценивая. Я выдержал его взгляд. От этого решения зависело слишком многое. Сталин медленно вернулся на свое место, постучал трубкой о пепельницу, вытряхивая пепел.</p>
    <p>— Товарищ Берия, — произнес он, не глядя на наркома. — Что вы можете сказать о названных гражданах? Королев, Ильюшин…</p>
    <p>Берия поправил пенсне, его лицо оставалось невозмутимым.</p>
    <p>— Товарищ Ильюшин освобожден и работает в своем КБ. Показывает хорошие результаты. Что касается Королева… — он сделал небольшую паузу, — материалы по его делу требуют дополнительной проверки.</p>
    <p>— Проверки затягиваются, — вмешался я, не давая Берии уйти от прямого ответа. — А время уходит. Я прошу рассмотреть вопрос о полном освобождении и реабилитации не только Королева, но и других специалистов, чьи знания критически важны для обороны. Мы не можем позволить себе держать лучшие умы страны за колючей проволокой по сфабрикованным обвинениям.</p>
    <p>Ворошилов резко поднял голову.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, вы ставите под сомнение работу наших органов?</p>
    <p>— Я ставлю под сомнение целесообразность, — холодно парировал я. — Враг у ворот не будет разбираться, кто сидит по делу, а кто — по ошибке. Он будет использовать против нас любые средства, включая науку. И мы должны ответить ему тем же. Для этого нам нужны все, без исключения, способные работать на оборону.</p>
    <p>Сталин снова набил трубку, чиркнул спичкой, затянулся, выпустил струйку дыма.</p>
    <p>— Вы предлагаете амнистию для вредителей?</p>
    <p>— Я предлагаю мобилизацию научно-технического потенциала страны, — поправил я. — Создать специальные конструкторские бюро, «шарашки», если угодно, но с одним условием — снятие судимости и полная реабилитация после успешного выполнения заданий. Люди должны работать не из-под палки, а с пониманием своей ответственности и с верой в будущее.</p>
    <p>Берия внимательно смотрел на меня, оценивая.</p>
    <p>— Это рискованно, Георгий Константинович. Мы выпустим на свободу потенциально неблагонадежные элементы.</p>
    <p>— А кто у нас благонадежен? — резко спросил я. — Те, кто засекречивает провалы и раздувает мнимые успехи? Или те, кто может дать стране новое оружие? Я готов лично поручиться за работу таких специалистов и нести ответственность за их лояльность.</p>
    <p>В кабинете снова наступила тишина. Вождь тихо попыхивал трубкой.</p>
    <p>— Этот вопрос требует изучения. Товарищ Берия, подготовьте список. Отдельно — тех, кого можно освободить сразу. Отдельно — тех, чьи дела требуют пересмотра. Начнем с авиаторов и ракетчиков.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Мой заместитель, полковник Новиков, вошел с папкой в руках. Выглядел он озабоченным.</p>
    <p>— Георгий Константинович, по вашим указаниям подобрано здание для будущего КБ. Здание бывшего доходного дома на Ленинградском шоссе, но там требуется капитальный ремонт для приведение в соответствие с задачами учреждения. Отдел капитального строительства отказывается выделять ресурсы. Говорят, нет плана, нет финансирования.</p>
    <p>Я отложил доклад по танковым испытаниям.</p>
    <p>— Кто начальник отдела?</p>
    <p>— Полковник Грибов.</p>
    <p>— Пригласите его.</p>
    <p>Через пятнадцать минут в кабинет вошел полковник Грибов, плотный, уверенный в себе офицер.</p>
    <p>— Товарищ комкор, по какому вопросу?</p>
    <p>— По вопросу здания на Ленинградском шоссе. Требуется срочный ремонт. Ваш отдел отказывается.</p>
    <p>— Так точно, товарищ комкор. Нет утвержденного плана и сметы. Мы работаем по регламенту.</p>
    <p>Я посмотрел на него прямо.</p>
    <p>— Регламент не предусматривает войну. А она уже идет. У вас есть двое суток, чтобы предоставить мне план и начать работы. Используйте все резервы. Если не хватит людей — составьте заявку на рабочую силу. Я ее подпишу.</p>
    <p>Грибов замер, оценивая серьезность намерений. Он привык к бюрократическим процедурам, а не к ультиматумам.</p>
    <p>— Товарищ комкор, я… я не уверен, что смогу…</p>
    <p>— Если не сможете, напишите рапорт об отставке, — отрезал я. — Я найду того, кто сможет. Вопросов больше нет?</p>
    <p>Грибов выпрямился, лицо его стало каменным.</p>
    <p>— Вопросов нет, товарищ комкор. Будет исполнено.</p>
    <p>После его ухода я повернулся к Новикову.</p>
    <p>— Подготовьте проект директивы о создании Специального технического комитета. Внесите туда всех специалистов из списка НКВД. Я представлю его товарищу Сталину.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Система сопротивлялась на каждом шагу, но я не собирался ломать ее лобовой атакой. Я использовал ее же правила, просто требуя их выполнения в сжатые сроки и под личную ответственность.</p>
    <p>Новиков вернулся с двумя толстыми папками.</p>
    <p>— Георгий Константинович, проект директивы по Спецтехкомитету готов. И поступили списки от НКВД.</p>
    <p>Я открыл первую папку. Проект директивы был составлен корректно, но в нем не было главного — имен. Вторая папка содержала те самые списки. Я пробежался по ним глазами. Королев, Курчатов, Туполев, Ландау… И так далее.</p>
    <p>Перед многими фамилиями значилось: «Заключенный», «Под следствием», «административный надзор». Я взял красный карандаш и на чистом листе написал три строчки:</p>
    <p><emphasis>'1. Полное освобождение.</emphasis></p>
    <p><emphasis>2. Реабилитация.</emphasis></p>
    <p><emphasis>3. Включение в состав Спецтехкомитета с предоставлением жилья и спецпайка.'</emphasis></p>
    <p>— Новиков, — я протянул ему листок. — Внесите эти формулировки в директиву напротив каждого имени из списка. Без исключений.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — Новиков немного замялся. — В наркомате юстиции могут не согласовать… Реабилитация — это длительная процедура.</p>
    <p>— Согласовывать будем потом, — отрезал я. — Сначала — подпись товарища Сталина. После этого пусть юристы разбираются.</p>
    <p>Новиков взял листок и вышел. Я понимал, что действую на грани фола, но иного пути не было. Эти люди были стратегическим ресурсом, важнее любого склада с оружием. Жаль, что пока не все вожди это понимали.</p>
    <p>В 14:00 мне доложили, что полковник Грибов из отдела капитального строительства запросил заявку на двести рабочих для ремонта здания на Ленинградском шоссе. Я подписал ее не глядя. Система начинала шевелиться. Медленно, со скрипом, но шевелиться.</p>
    <p>Через два часа в кабинет опять вошел Новиков. Лицо его было напряженным.</p>
    <p>— Георгий Константинович, из управления делами СНК звонят. Товарищ Поскрёбышев просит немедленно представить обоснование по спискам для Спецтехкомитета. Говорит, формулировки о реабилитации неприемлемы.</p>
    <p>Я отложил доклад о состоянии авиационных моторов.</p>
    <p>— Что именно неприемлемо?</p>
    <p>— Говорит, это создает опасный прецедент. Ставить под сомнение решения судебных органов.</p>
    <p>Я взял чистый бланк и быстро написал:</p>
    <p>«В целях обеспечения обороноспособности страны и выполнения специальных заданий Правительства прошу утвердить прилагаемый список специалистов с предоставлением полной свободы и условий для работы. Ответственность за их лояльность беру на себя. Жуков.»</p>
    <p>— Отправьте это Поскрёбышеву, — я протянул листок Новикову.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>В 17:30 Новиков снова вернулся с папкой.</p>
    <p>— Ответ из управления делами, Георгий Константинович. «Внести в установленном порядке.»</p>
    <p>Я открыл папку. Мой запрос был приложен к делу без отметки о согласовании. Рядом — короткая резолюция Поскрёбышева: «Тов. Сталину на подпись.»</p>
    <p>Система не сдавалась. Она просто переводила решение на высший уровень. Теперь все зависело от одной подписи.</p>
    <p>Еще через два с половиной часа, когда я закончил знакомится с вечерней почтой, в кабинет вошел дежурный офицер.</p>
    <p>— Товарищ комкор, вас к телефону. Из управления делами.</p>
    <p>Я взял трубку. Голос Поскрёбышева был сухим и официальным.</p>
    <p>— Георгий Константинович, по вашему представлению. Будьте завтра в девять ноль-ноль. С документами.</p>
    <p>— Будет сделано.</p>
    <p>Я положил трубку и посмотрел на лежавшую на столе папку со списками. Завтра станет ясно, насколько далеко я могу продвинуть свои полномочия. Система проверяла меня на прочность, и завтрашний разговор покажет, смогу ли я заставить ее работать на свои цели.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утром в Кремле, в кабинете, помимо Сталина, находились Маленков и Берия. На столе лежала моя папка со списками. Хозяин медленно прошелся по кабинету, остановившись передо мной.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, вы требуете освобождения большого количества людей, осужденных за вредительство. Вы понимаете степень ответственности?</p>
    <p>— Понимаю, товарищ Сталин. Эти люди нужны для создания нового оружия. Без них мы отстанем навсегда.</p>
    <p>Маленков резко поднялся.</p>
    <p>— Но это же прямая амнистия для врагов народа! Георгий Константинович предлагает ставить под сомнение решения наших судов!</p>
    <p>Берия, наблюдавший до этого молча, мягко встрял:</p>
    <p>— Однако многие из этих специалистов действительно уникальны. В условиях строгого режима они уже дали ценные разработки.</p>
    <p>Я почувствовал, что Берия ведет свою игру. Он не поддерживал меня прямо, но оставлял возможность для маневра.</p>
    <p>— Речь не об амнистии, — сказал я, глядя на вождя. — Речь о мобилизации всех ресурсов для обороны. Я готов лично отвечать за каждого из этих людей.</p>
    <p>Сталин повернулся к окну. В кабинете повисла тяжелая пауза. Наконец он обернулся. Пристально на меня посмотрел.</p>
    <p>— Политбюро одобряет ваше предложение, но… — он сделал паузу, — за каждого освобожденного вы отвечаете головой. При малейшем сомнении в лояльности советской власти — возвращение в лагерь. Ну и вы будьте готовы держать ответ.</p>
    <p>— Отвечу, товарищ Сталин, — коротко ответил я.</p>
    <p>Маленков брезгливо поморщился, но промолчал. Берия сохранял невозмутимое выражение лица. Выйдя из кабинета, я почувствовал тяжесть нового груза. Теперь на кону была не только судьба реформ, но и моя собственная жизнь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Токио, штаб-квартира Кэмпэйтай</emphasis></strong></p>
    <p>Ватанабэ, он же Юсио Танака, закрыл досье на своего дядю. Заключение было готово: «Обвинения в симпатиях к Западу несостоятельны. Генерал-майор Катаяма проявил некомпетентность в военных вопросах, но остается лояльным Империи». Этого было достаточно, чтобы спасти жизнь родственника, но уничтожить его карьеру.</p>
    <p>«Сокол» положил папку в лоток для исходящих документов. Теперь — следующая задача. Начальник отдела контрразведки, полковник Кобаяси, стал слишком опасен. В его досье лежали фотографии, сделанные скрытой камерой. На них Кобаяси принимал конверт от немецкого атташе.</p>
    <p>Танака достал чистый бланк докладной записки. Он не стал писать о шпионаже — это вызвало бы чрезмерный интерес. Вместо этого он составил рапорт о «систематических нарушениях финансовой отчетности в отделе полковника Кобаяси».</p>
    <p>Мелкое воровство, но обвинения в этом хватило бы для отстранения от должности. После чего капитан лично отнес документ заместителю начальника управления. Тот пробежал глазами, кивнул:</p>
    <p>— Вами проявлена бдительность, капитан. Разберемся.</p>
    <p>Возвращаясь в свой кабинет, Танака встретил полковника Кобаяси в коридоре. Тот холодно кивнул, даже не подозревая, что его карьера уже закончена. Ватанабэ покинул здание. По дороге к своему автомобилю он зашел в книжный магазин.</p>
    <p>Он недолго находился там — пока выбирал книгу, микропленка с копиями документов по переброске 5-й дивизии в Маньчжурию оказалась в условленном тайнике. Садясь за руль, Танака позволил себе на мгновение закрыть глаза.</p>
    <p>Еще один день. Еще несколько жизней, спасенных или уничтоженных его решениями. Он больше не чувствовал ни гордости, ни вины. Только тяжелую, привычную усталость охотника, затаившегося среди своих жертв.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, кабинет заместителя наркома обороны</emphasis></strong></p>
    <p>Я подписывал последние документы, когда в кабинет без стука вошел Новиков. Его лицо было белым как мел.</p>
    <p>— Георгий Константинович… ЧП на объекте. Ленинградское шоссе.</p>
    <p>— Конкретнее, — я отложил перо.</p>
    <p>— Обрушилась часть перекрытия в главном корпусе. Есть жертвы среди рабочих. На место выехали следователи НКВД.</p>
    <p>Я встал из-за стола, чувствуя, как холодная волна проходит по спине. Это был не несчастный случай. Это был удар.</p>
    <p>— Кто руководил работами?</p>
    <p>— Прораб Семенов. Он оказался под завалами.</p>
    <p>Я смотрел в окно на темные улицы Москвы. Что это? Несчастный случай или враги не стали ждать и нанесли удар именно там, где это больнее всего било по репутации и могло похоронить все начинание? Обрушение на стройке особого объекта, гибель людей — идеальный повод для обвинений во вредительстве.</p>
    <p>— Машину, — коротко бросил я Новикову. — И свяжись с Берией. Пусть его люди никого не отпускают с объекта до моего приезда.</p>
    <p>Через пятнадцать минут я выходил из здания Наркомата. Осенний воздух был холодным. Я понимал — сейчас, на развалинах того самого здания, где должен был рождаться новый щит страны, решалась не только судьба проекта. Решалась моя судьба. Кто-то уже ждал меня там, чтобы предъявить обвинения.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Машина притормозила у ограждения. За ним высился мрачный силуэт здания, из разбитых окон которого все еще валила пыль. У входа стояла пожарная машина и карета «скорой помощи». Ко мне сразу же подошел кряжистый мужик в ватнике, скинул кепарь.</p>
    <p>— Бригадир Коркин, товарищ командир, — проворчал он.</p>
    <p>— Что тут у вас произошло?</p>
    <p>— Да вот… Обвалились перекрытия третьего этажа, мать их… Накрыло шестерых… Разбираем завалы… Четверых уже достали… Двое еще там. Среди них должон быть и прораб Семенов…</p>
    <p>Я молча прошел мимо него, направляясь к провалу в стене. Воздух здесь был густым от клубящейся известковой пыли. Внутри царил хаос из деревянных балок и обломков кровли. Слышались стоны и мат, санитары волокли носилки.</p>
    <p>— Как это произошло? — спросил я у Коркина, который топал за мною.</p>
    <p>— Ну дык, прораб Семенов лично проверял балки. Все было крепко. И вдруг… фуяк. Как по команде.</p>
    <p>В этот момент из пыльного облака вышли двое. Один в милицейской шинели и фуражке, второй — в штатском. Милиционер, увидев мои знаки отличия, вытянулся по стойке смирно. Штатский смотрел с любопытством.</p>
    <p>— Кто такие?</p>
    <p>— Участковый уполномоченный Степанов, товарищ комкор! — отчеканил милиционер.</p>
    <p>— Главный инженер стройтреста Поляков, — ответил второй.</p>
    <p>— Ну и какие выводы, товарищ главный инженер?</p>
    <p>— Пока только предварительные… Здания 1902 года постройки… Возможно, балки не выдержали нагрузки при перепланировке…</p>
    <p>— Ладно. Вытаскивайте людей, а потом разбирайтесь…</p>
    <p>— Во, уже вытащили! — опять подал голос бригадир.</p>
    <p>Из завала и впрямь выволокли два тела. Потащили, за руки за ноги, подальше от здания. Я направился к ним. Участковый, инженер и бригадир поспешили следом. Похоже, бедолагам рабочим уже нельзя было помочь, но лица у них выглядели целыми.</p>
    <p>— У вас есть фонарик, старшина? — спросил я.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор!</p>
    <p>Милиционер вынул из кармана плоский прямоугольный фонарик.</p>
    <p>— Осветите лица пострадавших.</p>
    <p>Он направил луч фонарика на работяг.</p>
    <p>— Коркин, кто эти люди?</p>
    <p>Бугор наклонился, всматриваясь.</p>
    <p>— Васька Корнеев, плотник, — пробормотал он. — Тимоха Фокин, разнорабочий… Бля… что я бабам их скажу…</p>
    <p>— Где прораб?</p>
    <p>— Тута должон быть… — развел руками бригадир.</p>
    <p>— Командира пожарного расчета ко мне.</p>
    <p>Степанов кинулся исполнять. Вскоре ко мне подбежал совсем еще молоденький парень в робе пожарного и в каске.</p>
    <p>— Командир отделения Иванов по вашему приказанию явился!</p>
    <p>Я отвел его в сторонку, спросил:</p>
    <p>— Все завалы разобрали, Иванов?</p>
    <p>— Все, товарищ комкор. Обрушение произошло на одном участке, метров тридцать квадратных.</p>
    <p>— И вытащили тоже всех?</p>
    <p>— Всех, товарищ комкор.</p>
    <p>— Ваше мнение, отделенный, почему рухнули балки?</p>
    <p>Он помялся, наконец, проговорил, понизив голос:</p>
    <p>— Похоже, взрывчатку заложили, товарищ комкор…</p>
    <p>— Ясно. Доложите следователю.</p>
    <p>Он взял под козырек.</p>
    <p>— Разрешите идти, товарищ комкор?</p>
    <p>— Идите.</p>
    <p>Пожарный вернулся к своим. И в это время подъехала «эмка», из которой вышел какой-то чин в кожаном пальто и шапке «финке». За легковушкой подкатил грузовик, из кузова которого посыпались красноармейцы. Чин направился ко мне.</p>
    <p>— Старший майор государственной безопасности Дерюгин, — представился он.</p>
    <p>— Комкор Жуков, — ответил я, хотя он наверняка знал, с кем имеет дело. — Поздновато приехали, товарищ старший майор государственной безопасности. Я уже сделал за вас часть работы.</p>
    <p>Дерюгин молчал. Видать, не хотел оправдываться перед армейским начальником.</p>
    <p>— Пропал прораб Семенов, — смилостивился я. — Среди оказавшихся под завалами он не обнаружен. Пожарные подозревают, что балки не просто так рухнули. Работайте дальше, товарищ старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>Он хмуро козырнул. Прибывшие красноармейцы внутренних войск НКВД взяли район в оцепление, а я вернулся к своей машине. Ночь на дворе, надо хоть немного поспать. Через пятнадцать минут я уже входил в свой подъезд.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>За множеством дел, связанных с укреплением обороноспособности страны и военно-технической модернизацией промышленности, я не забывал о приближающейся Зимней войне. Порой так и подмывало, как в плохих попаданческих романах обратиться к вождю.</p>
    <p>«Товарищ Сталин, 26 ноября этого года белофинны обстреляют из артиллерийских орудий советскую деревню Майнила. Прорыв линии Маннергейма обернется серьезными потерями для Красной Армии…» и так далее.</p>
    <p>Скорее всего, вождь мне не поверит, но и пассивно ожидать, когда наши бойцы начнут замерзать в финских снегах и гибнуть от «кукушек» я тоже не мог. Понятно, что за оставшиеся недели я не успею добиться поставок нового вооружения в армию.</p>
    <p>Мне бы к началу 1941 поспеть. Однако, если что-то не можешь предотвратить, возглавь. Я должен принять командование хотя бы одной из армий. Причем опять же, не сидеть на заднице ровно и не ждать назначения, а действовать.</p>
    <p>В политические аспекты я лезть не собирался. Хотя хорошо помню, что писали о советско-финской войне 1939–1940 годов в перестройку да и после тоже. Дескать, Сталин должен был проявить политическую гибкость.</p>
    <p>И заключалась она, по мнению некоторых умников, в том, чтобы предложить Финляндии более выгодные условия обмена территориями, типа увеличить размер компенсационных земель в Карелии или предложить дополнительные экономические преференции… Как же, разогнался Хозяин…</p>
    <p>Находились умники, которые утверждали, что Майнильский инцидент, который стал формальным поводом для начала войны, мог быть предотвращен, если бы СССР вел более осторожную политику в отношении Финляндии.</p>
    <p>Например, отказался бы от создания «Териокского правительства» во главе с Отто Куусиненом, которое наши либерасты называли не иначе, как марионеточным. Вот тогда бы точняк снизилась напряженность и не было бы международного осуждения.</p>
    <p>И уж конечно, СССР следовало более внимательно отнестись к возможному вмешательству западных стран, включая Великобританию, Францию и тем более такую мирную страну, как гитлеровская Германия.</p>
    <p>Падлы… Если что и следовало бы сделать, это полностью разгромить финскую армию, свергнуть Маннергейма и его фашистскую клику и создать Финскую Народную Республику, в главе с коммунистом Куусиненом.</p>
    <p>Однако для этого необходима более тщательная подготовка к войне. Даже после инцидента в Майниле не следовало спешить с началом военных действий, пока не собраны разведданные о местности и финских укреплениях, особенно — о линии Маннергейма.</p>
    <p>Провести более раннюю мобилизацию и развертывание войск. Создать численное превосходство. Ведь на начальном этапе войны соотношение сил было примерно равным. Если я правильно помню, у нас было около 185 батальонов, у финнов — 170.</p>
    <p>С таким запасом трудно было рассчитывать на успешное наступление. Лишь значительное увеличение численности войск до начала боевых действий могло обеспечить нам решающее преимущество.</p>
    <p>Что еще… Следовало адаптировать тактику к условиям театра боевых действий. Лесисто-болотистая местность и, мягко говоря, суровые зимние условия севера требуют особого подхода.</p>
    <p>Необходимо активнее использовать лыжные отряды, как это делали финны, и заранее обучить войска действиям в зимних условиях. Также важно улучшить координацию между пехотой, артиллерией и танками. То есть — обеспечить все подразделения радиосвязью.</p>
    <p>Заранее решить проблемы с доставкой горючего, продовольствия и боеприпасов. Когда дороги засыпаны снегом, а в лесах бурелом, даже вполне обученные дивизии могут оказаться в оперативном окружении, что чревато разгромом.</p>
    <p>Опять же — финские «кукушки» и их лыжные отряды способны нанести значительный урон. Если не обучить заранее красноармейцев и командиров способам борьбы с ними. И обязательно надо использовать маскировочные халаты и улучшить разведку.</p>
    <p>Недооценили тогда применение авиации и тяжелой артиллерии. По крайней мере — с начала войны. А зря. Надо было вбомбить укрепления линии Маннергейма еще глубже, смешав финнов с их собственным дерьмом.</p>
    <p>Еще надо было более оперативно реагировать и устранять ошибки. И никаких буденовок и шинелей в финских лесах. Полушубки, ватники, шапки-ушанки, валенки — без такой экипировки не выпускать на линию фронта ни одного подразделения.</p>
    <p>Я и сам не заметил, как анализируя ошибки прошлого перешел к наброскам плана того, как не допустить их в будущем. Это для меня Зимняя война была горьким прологом к Великой Отечественной. Для других, она еще скрывалась в тумане грядущего.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Токио, загородный дом генерал-майора Катаямы</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-майор Сётаро Катаяма сидел в своем кабинете, уставившись на свиток с каллиграфической надписью «Верность». Свиток висел криво. Он не находил в себе сил поправить его. Отставка. Позорная, тихая, под благовидным предлогом «по состоянию здоровья». Его карьера была окончена. Виски и саке не помогали заглушить горечь.</p>
    <p>В дверь постучали. Экономка, испуганно кланяясь, доложила:</p>
    <p>— Господин, вас желает видеть капитан Ватанабэ из Кэмпэйтай.</p>
    <p>Катаяма нахмурился. Ватанабэ? Фамилия ничего ему не говорила. Человек из военной полиции — последний, кого ему хотелось сейчас видеть.</p>
    <p>— Ведите его в гостиную, — буркнул он.</p>
    <p>Капитан Ватанабэ, он же Юсио Танака, вошел в комнату с почтительным поклоном. Он был в безупречно выглаженной форме, его лицо выражало подобострастие и легкую скорбь.</p>
    <p>— Господин генерал-майор, прошу прощения за беспокойство в столь трудный для вас час, — его голос был тихим и подобранным. — Разрешите выразить глубочайшее уважение к вашей службе.</p>
    <p>— Юсио⁈ — изумился генерал-майор. — Но служанка назвала какого-то Ватанабэ из Кэмпэйтай!..</p>
    <p>— Сейчас я Синтаро Ватанабэ, дядя. И вы скоро поймете — почему.</p>
    <p>— Садитесь, капитан, — взяв себя в руки Катаяма указал на татами. — Чем обязан?</p>
    <p>— Я занимаюсь… перепроверкой некоторых дел, связанных с недавними событиями на континенте, — мягко начал Танака. — В том числе, и вашего. К сожалению, мое заключение о несостоятельности обвинений в симпатиях к Западу… не было принято во внимание высшим руководством.</p>
    <p>Катаяма фыркнул, наливая себе саке. Рука дрожала.</p>
    <p>— Руководству нужны были виноватые. Они их нашли.</p>
    <p>— Да, — вздохнул Танака. — Но это несправедливо. Я изучал ваше дело. Вы не проиграли бы то сражение, если бы вас не подвела разведка и если бы вас не бросили без резервов. Вас подставили, господин генерал. Сознательно.</p>
    <p>Катаяма медленно поднял на него взгляд. Глаза налились кровью.</p>
    <p>— Кто?</p>
    <p>— Те, кто сейчас делят ваше место, — Танака снизил голос до конспиративного шепота. — К примеру, генерал Симомура Хосё из оперативного отдела Генерального штаба. Именно его доклад лег в основу обвинений вас в некомпетентности. Он представил ваши оборонительные действия, как трусость.</p>
    <p>Танака знал, кого назвать. Старый плут Хосё давно раздражал Катаяму. Поэтому сейчас он брякнул чашкой о столешницу.</p>
    <p>— И зачем ты мне это говоришь? Чтобы усугубить мои страдания?</p>
    <p>— Нет, господин генерал. Чтобы предложить путь… к восстановлению справедливости.</p>
    <p>В комнате повисла тяжелая пауза. За окном шумел ветер.</p>
    <p>— Какая здесь может быть справедливость? — с горькой усмешкой спросил Катаяма. — Империя отвернулась от меня.</p>
    <p>— Империя… да, — Танака сделал паузу, давая словам проникнуть в сознание. — Но есть те, кто видит ваши истинные таланты. Кто ценит ваш опыт. Кто считает, что такие люди, как вы, не должны гнить в бездействии.</p>
    <p>— Кто это? — подозрительно спросил Катаяма.</p>
    <p>— Люди, которые смотрят в будущее, — уклончиво ответил Танака. — Они понимают, что нынешний курс ведет Империю к пропасти. Безрассудная экспансия, союз с немцами… Все это закончится катастрофой. Им нужны умные и опытные военачальники, чтобы… скорректировать этот курс. Изнутри.</p>
    <p>Катаяма замер. Он понял. Ему предлагали стать частью антигосударственного заговора. Изменником. Его первым порывом было вскочить и вышвырнуть племянника вон, но генерал-майор не двинулся с места. Вспомнил, что не помог Юсио, когда его подозревали в государственной измене…</p>
    <p>Выходит не зря подозревали, но… Этот мальчишка рассчитал точно. Тот, кто предал однажды, предст и дважды и трижды… Предав племянника — родную кровь — неужели же он не предаст тех, кто предал их обоих? И все-таки, как на такое решиться?..</p>
    <p>— Ты предлагаешь мне стать изменником, — не столько спрашивая, сколько констатируя произнес Катаяма.</p>
    <p>— Я предлагаю вам служить истинным интересам Японии, — поправил его Танака, его глаза смотрели холодно и твердо. — Тем, кто ее погубит, или тем, кто попытается ее спасти? Выбор за вами, господин генерал-майор. Пока еще не поздно.</p>
    <p>Танака медленно поднялся и положил на стол перед Катаямой маленький, тонкий конверт.</p>
    <p>— Здесь адрес и пароль. Если решите продолжить разговор… приходите. Если нет… — он легонько пожал плечами, — считайте, что меня здесь не было. Я лишь выражал свое восхищение вашей карьерой.</p>
    <p>Он поклонился и вышел из комнаты так же бесшумно, как и появился.</p>
    <p>Катаяма сидел, не двигаясь, глядя на конверт, похожий на приглашение на похороны. С одной стороны — долг, честь, присяга. С другой — горькая правда, месть и призрачный шанс снова оказаться нужным. Он протянул дрожащую руку и взял конверт.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Подмосковный полигон Спецтехкомитета</emphasis></strong></p>
    <p>«ГАЗ-64» он же «Русский Виллис» резко остановился возле наблюдательного пункта. Я соскочил на землю, поправив фуражку, которою едва не сдуло ветром, так быстро мы мчались по кочковатому полю полигона.</p>
    <p>Судя по количеству автомобилей и охраны — Сталин, Берия и Ворошилов уже были на месте. Подняв голову, я увидел как поблескивают пенсне наркома внутренних дел на неожиданно ярком солнце поздней осени.</p>
    <p>— Ну что, товарищ Жуков, показывайте свою диковинку, — произнес Сталин, когда я поднялся к вождям на возвышение и доложил о готовности продемонстрировать новинки.</p>
    <p>Я кивнул дежурному командиру, что стоял поодаль. Тот взмахнул флажком. Вдалеке послышался нарастающий гул моторов.</p>
    <p>— Первый этап — высадка мотопехоты, передвигающейся на бронетранспортерах, — четко доложил я.</p>
    <p>Из-за леса выкатили три угловатые машины на гусеничном ходу, оставляя за собой выхлопы.</p>
    <p>— Бронетранспортер БТР-1. Десант — 8 человек. Противопульное бронирование. Вооружение — два пулемета, — пояснил я, покуда машины разворачивались. — Десант спешивается для атаки за 50–70 метров от переднего края, под прикрытием собственного огня.</p>
    <p>Люди в камуфляжных комбинезонах, бронежилетах и стальных шлемах нового образца быстро покинули машины, залегли, ведя плотный огонь.</p>
    <p>— Стрелковое вооружение — самозарядные винтовки Токарева и пистолеты-пулеметы Дегтярева, — продолжал я комментировать происходящее. — Повышает плотность огня в ближнем бою.</p>
    <p>Я снова кивнул дежурному и тот подал сигнал ракетницей. В воздух взвилась зеленая ракета.</p>
    <p>— Атака.</p>
    <p>Цепь поднялась в рост и пошла вперед, перебежками, прикрываясь дымовой завесой, которую поставили минометы. Действия были отработаны до автоматизма. Не зря я их гонял, вспомнив свою — не Жукова — десантную молодость.</p>
    <p>— Второй этап — действия штурмовой группы.</p>
    <p>Новая группа, в усиленных бронежилетах и с ранцевыми огнеметами, под прикрытием танков начала штурм макета долговременной огневой точки. Саперы подорвали надолбы, огнеметчики подавили амбразуру, после чего гранатометчики добили ее.</p>
    <p>Все заняло менее пятнадцати минут. Когда утих грохот, а пороховой дым унесло в сторону колхозных полей, Хозяин повернулся ко мне. По лицу его трудно было понять, как отнесся к этим показательным выступлениям.</p>
    <p>— Скорость… хорошая скорость, — произнес он, выжидающе глядя на меня. — И сколько стоит обучить и экипировать одного такого красноармейца?</p>
    <p>— Втрое дороже, чем красноармейца образца нынешнего, тридцать девятого года, — так же прямо ответил я. — Но его боевая эффективность выше вшестеро. И он с большей вероятностью останется жив, чтобы передать свой опыт новичкам.</p>
    <p>Сталин медленно достал из кармана трубку, начал набивать ее табаком.</p>
    <p>— Вшестеро… — задумчиво протянул он. — А промышленность потянет такие расходы?</p>
    <p>— Потянет, — уверенно сказал я. — Если перевести на новые стандарты не всю армию сразу, а гвардейские и ударные части. Они станут кулаком, который проламывает любую оборону. Остальные войска будут развивать успех.</p>
    <p>— Посмотрим вблизи, — сказал Сталин и принялся спускаться на асфальтовую площадку перед НП.</p>
    <p>Я отдал приказ сигнальщику. Один их бронетранспортеров двинулся нам навстречу, а следом за ним бегом кинулся десант. Выглядело это несколько угрожающе. Краем глаза заметил, как напрягся Власик.</p>
    <p>Когда БТР остановился и экипаж, выскочил из кабины, вытянувшись в струнку, вождь медленно обошел машину, постучал костяшками пальцев по броне. Прислушался к отзвуку, усмехнулся в прокуренные усы.</p>
    <p>— Тонковато…</p>
    <p>— Толщина достаточная, товарищ Сталин, для защиты от пуль и осколков. Главное — мобильность.</p>
    <p>Он перевел взгляд на бойцов, что успели построиться вдоль бордюра. Лица в пыли, усталые, но веселые. Внимание Хозяина привлек разгрузочный жилет одного из красноармейцев.</p>
    <p>— Это что за вещь?</p>
    <p>— Разгрузочный жилет. Шесть магазинов к ППД, четыре гранаты, аптечка, — пояснил я. — Руки свободны, вес распределен.</p>
    <p>Сталин молча потрогал ткань, затем указал на шлем красноармейца.</p>
    <p>— И это… не похоже на наши старые каски.</p>
    <p>— Новая каска СШ-40. Лучше защищает и довольно удобна.</p>
    <p>В это время подошла вторая группа — штурмовики в брониках.</p>
    <p>— Противопульные жилеты, — сказал я, видя вопрос в глазах вождя. — Для штурмовых групп.</p>
    <p>Сталин подошел к одному из бойцов, осмотрел его СВТ-40.</p>
    <p>— Самозарядная… — спросил Хозяин. — А надежность?</p>
    <p>— Выше, чем у винтовки Мосина. И скорострельность втрое.</p>
    <p>Сталин чиркнул спичкой и неторопливо раскурил трубку, которую держал в руке не подожженной.</p>
    <p>— Кулак… — пробормотал он, выпустив струйку дыма. — Ладно. Готовьте предложения на серийное производство. Будем ковать кулак.</p>
    <p>Он развернулся и пошел к машинам. Ворошилов, бросивший на меня злой взгляд, поплелся за ним. Берия задержался на секунду.</p>
    <p>— Поздравляю, Георгий Константинович, — тихо сказал он. — Хозяин доволен. Теперь дело за малым, передать эти игрушки промышленности.</p>
    <p>— С вашей помощью, Лаврентий Палыч, — сказал я.</p>
    <p>Нарком кивнул мне и направился догонять вождя. Я молча смотрел им обоим вслед. Первый раунд был выигран, но впереди была главная битва — заставить всю военную машину страны работать по-новому. И на это оставалось все меньше времени.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Показательные выступления на нашем полигоне и даже одобрение вождя сами по себе не решали множества проблем, которые возникали на каждом шагу. Нехватка сырья, энергии, материалов, производственных мощностей.</p>
    <p>Большая часть промышленных предприятий в СССР работали еще с дореволюционных времен. Станочный парк безнадежно устарел, не хватало квалифицированных рабочих и инженерно-технических работников.</p>
    <p>Кроме того, наиболее промышленно развитые районы находились на территории европейской части России. И никто, кроме меня не знал, что в начале Великой Отечественной войны именно эти регионы окажутся в зоне оккупации.</p>
    <p>Конечно, благодаря напряженным усилим многие предприятия удастся эвакуировать и в кратчайшие сроки наладить военное производство за Уралом, но опять же — какой ценой? По хорошему, эту нужно делать уже сейчас в конце 1939 года. Да кто же на это пойдет.</p>
    <p>Понимая, что не все, что следовало бы сделать, можно будет осуществить в ближайшее время, я сосредоточился на задачах, которое мог решить. После обрушения перекрытий в здании на Ленинградском шоссе, Берия распорядился взять его под усиленную охрану.</p>
    <p>Даже мне, чтобы попасть туда, приходилось предъявлять пропуск. Правда и ремонт удалось сделать в кратчайшие сроки. Уже через неделю завезли оборудование и начали работать некоторые КБ, хотя в соседних отделах еще штукатурили стены и белили потолки.</p>
    <p>В одном из уже отремонтированных помещений я назначил совещание с учеными. Ровно в 12.00 я вошел в просторный, но еще пахнущий свежей краской зал, где за длинными столами были разложены чертежи и схемы.</p>
    <p>Прошел к столу, где сидели пять человек. Некоторые лишь недавно вернулись из лагерей и спецтюрем. Эти смотрели на меня с опаской, другие с холодным, почти научным. любопытством, а некоторые — со скрытой надеждой.</p>
    <p>— Товарищи, — начал я, обводя взглядом собравшихся. — Я — Жуков, Георгий Константинович. По военному званию — комкор. В настоящее время возглавляю комиссию по реорганизации оборонной промышленности. Я собрал вас здесь, потому что стране нужны не просто ваши знания. Нужны новые технологии, причем — в областях, которые многие считают фантастикой.</p>
    <p>Я положил на стол перед ними три папки.</p>
    <p>— Первое. Реактивные двигатели и летательные аппараты, способные летать быстрее и выше любого современного истребителя.</p>
    <p>Мои глаза встретились с взглядом Королева, который сидел, сцепив на столе натруженные отнюдь не за чертежным столом руки. Будущий Главный конструктор молчал, но по глазам было видно, что именно этого он от меня и ждал.</p>
    <p>— Второе, — продолжал я. — Новый вид энергии, основанный на цепной реакции деления ядер урана. Энергия, способная уничтожить город одним ударом, но также и освещать и отапливать этот город в течении весьма длительного времени.</p>
    <p>Эти слова предназначались Курчатову. Не отрастившему еще свою знаменитую бороду. Крупный, с умными, пронзительными глазами, он тяжело вздохнул и наклонился, стараясь не пропустить ни одного слова.</p>
    <p>— Третье. Системы управления и наведения для ракет дальнего радиуса действия. Для того, чтобы наносить точные удары на расстоянии в сотни, а в перспективе и в тысячи километров. Последнее также потребует создания вычислительных машин.</p>
    <p>При упоминании последних, Ландау, худой и нервный, заерзал на стуле, его пальцы пробарабанили по столу. Капица, с невозмутимым видом патриарха, внимательно изучал мое лицо, словно пытаясь разгадать скрытый смысл сказанного мною.</p>
    <p>— Вам будут предоставлены все необходимые ресурсы, — решил я подогреть в них энтузиазм. — Люди, оборудование, финансирование. От вас требуется результат. Не через десятилетия. Через год-два нам понадобятся расчеты, опытные образцы, работающие модели…</p>
    <p>В зале повисла тягостная пауза. Первым нарушил ее Ландау, его голос прозвучал резко и чуть насмешливо.</p>
    <p>— Вы требуете почти невозможного, товарищ Жуков. — сказал он. — Нарушаете все законы развития науки. Год-два?.. Это абсурд!</p>
    <p>— Законы… — хмыкнул Королев. — Законы пишутся теми, кто действует. Если ресурсы действительно будут… можно попытаться. Но цена ошибки…</p>
    <p>— Цена бездействия будет неизмеримо выше, — прервал я его. — Мы находимся на пороге войны, в которой выживет тот, кто первым овладеет этими технологиями. Ваши теоретические изыскания теперь имеют конкретное, прикладное значение. Более того — насущно необходимые для безопасности нашего социалистического отечества.</p>
    <p>Я обвел взглядом их лица. Скепсис, азарт, страх… Весь спектр эмоций. И все же возможность удовлетворить свое любопытство за государственный счет, принеся при этом существенную пользу народу явно преобладала.</p>
    <p>— Никто не собирается принуждать вас к работе, если вы решите для себя, что не готовы совершить этот прыжок. Понимаю, что гарантировать успех вы не можете, потому что вам придется заниматься вещами, которых никто еще не делал, но без уверенности в своих силах вперед нам не продвинуться… Теперь прошу высказываться, товарищи. По возможности — конструктивно.</p>
    <p>Курчатов тяжело оперся локтями о стол, нависая над ним.</p>
    <p>— Вы говорите об уране… Чтобы начать работать над делением ядер и прочим, его надо иметь. И не в следовых количествах, а — в промышленных. Следовательно — изыскания, добыча, обогащение. И начать это надо было лет десять назад. И чтобы создать то, о чем вы нас просите, нам нужны не просто ресурсы. Нужны заводы, которых нет. Технологии, которые еще не созданы… Коротко говоря, мы только в начале пути. А вы говорите — год-два…</p>
    <p>— На самом деле, Игорь Васильевич, у нас нет и года, — холодно прервал его я. — У нас есть ровно столько времени, сколько потребуется противнику, чтобы создать это оружие первым. А он над этим работает. И если он преуспеет — никакие танки и самолеты нас не спасут. Даже — самые новейшие.</p>
    <p>Капица, до этого молча наблюдавший, медленно произнес:</p>
    <p>— Георгий Константинович, вы требуете от нас перепрыгнуть через пропасть в два прыжка, что невозможно даже при неограниченных ресурсах…</p>
    <p>— Тогда не прыгайте, — отрезал я. — Ползите. Перебегайте. Переходите по веревочному мосту, но будьте по ту сторону пропасти, раньше, чем противник окажется здесь. Ваши теории — это карта неведомой страны, которую предстоит пройти под артиллерийским огнем.</p>
    <p>Ландау нервно вскочил.</p>
    <p>— Это безумие! — воскликнул он. — Без фундаментальных исследований, без…</p>
    <p>— Фундаментальные исследования, не имеющие прикладного значения, закончились в тот день, когда первый немецкий ученый получил задание на создание урановой бомбы, — сказал Королев и его голос прозвучал неожиданно твердо. — Вопрос не в том, возможно ли это. Вопрос в том, как это сделать. И кто будет первым. Мы или они?</p>
    <p>Я кивнул ему, чувствуя, как в воздухе повисает нечто новое — не просто страх или сопротивление, а рождающаяся решимость этих людей довести дело до конца. Наверняка они и сами думали об этом, но порой такие мысли трудно произнести вслух.</p>
    <p>— Завтра, — сказал я, поднимаясь, — вы получите первые конкретные предписания и доступ к архивам разведки по этим направлениям. Разумеется, под подписку о неразглашении. Один из вас возьмет на себя координацию работ по ракетной тематике, другой — по ядерной. Третий — по системам управления. Решите между собой, кто именно. Мои помощники обеспечат вас всем необходимым. И составьте списки специалистов, которые вам нужны. С именами, научными званиями и краткими биографическими данными.</p>
    <p>— Любых специалистов, без ограничений? — осторожно осведомился Ландау.</p>
    <p>— Любых. Даже если они находятся в местах заключения, — уточнил я. — Только настоятельно прошу, не пытайтесь спасти тех, кому вы лично сочувствуете, но для дела непригодных… Хотя… — я выдержал паузу, — этих людей тоже внесите в список. Отдельный. До свидания, товарищи!</p>
    <p>Я направился к выходу, оставляя их в наступившем гробовом молчании. Сейчас там у них пойдут интересные разговоры, но мне, к сожалению, пора идти. Главное сделано. Задача перед корифеями науки поставлена. Дело за малым — выполнить все, что я пообещал им.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Кремль, кабинет Сталина</emphasis></strong></p>
    <p>Кабинет был погружен в привычную для ночных заседаний дымную мглу. Сталин медленно прохаживался вдоль стола, за которым сидели Молотов и старый финский большевик Оттo Вильгельмович Куусинен — глава «Народного правительства Финляндии», существовавшего пока лишь на бумаге.</p>
    <p>— Товарищ Куусинен обратился с просьбой о военной помощи, — ровным, лишенным эмоций голосом начал Молотов, поправляя пенсне. — Финляндская Демократическая Республика нуждается в защите от белофинской военщины.</p>
    <p>Сталин остановился напротив Куусинена, пристально глядя на главу Финской Коммунистической партии.</p>
    <p>— Вы уверены, что народ Финляндии поддержит ваше правительство? — спросил он.</p>
    <p>Куусинен поднялся.</p>
    <p>— Абсолютно уверен, товарищ Сталин, — сказал он. — Рабочие и крестьяне моей родной земли томятся под гнетом капиталистов. Они с надеждой смотрят на Советский Союз. Наша задача — помочь им сбросить это ярмо. Победоносная Красная Армия, которая поставила на место зарвавшихся японских милитаристов, станет для них освободительницей.</p>
    <p>— Освободительницей… — повторил вождь и медленно подошел к своему столу, взял из пепельницы потухшую трубку. — А если они не захотят… освобождаться? Если встретят наших бойцов не хлебом-солью, а пулями?</p>
    <p>В кабинете повисла напряженная пауза. Куусинен слегка побледнел.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, я… я могу ручаться за поддержку народа. Массы…</p>
    <p>— Массы идут за силой, — тихо, но четко перебил его Сталин. — Они поддерживают того, кто побеждает. — Он снова уставился на Куусинена. — Ваше правительство будет признано. Военная помощь будет оказана, но…</p>
    <p>Вождь помолчал, раскуривая трубку.</p>
    <p>— Но его авторитет должен быть подкреплен на земле. На территории, освобожденной от белофиннов. Вы понимаете, о чем я?</p>
    <p>Молотов, понимающе глядя на Хозяина, добавил:</p>
    <p>— Речь идет о том, чтобы правительство товарища Куусинена располагалось не здесь, в Москве, а на освобожденной финской территории. В Териоках, например. Это придаст ему вес.</p>
    <p>Куусинен кивнул, осознавая весь риск такого шага. Он становился не просто государственным деятелем в изгнании, живущим в безопасной Москве, а главой правительства, которое окажется фактически на линии фронта.</p>
    <p>— Я… готов выполнить свой долг, — выдохнул он.</p>
    <p>Сталин кивнул, выпуская струйку дыма.</p>
    <p>— Хорошо. Готовьте необходимые документы и обращения. Ваше правительство должно начать работу на финской земле в ближайшее время.</p>
    <p>Когда Куусинен вышел из кабинета, Сталин повернулся к Молотову. Его лицо было невозмутимым.</p>
    <p>— Ну что, Вячеслав, посмотрим, чью песню теперь запоет финский народ… нашу… или свою собственную.</p>
    <p>Вождь глубоко затянулся, его взгляд был устремлен на дверь, за которой скрылся Куусинен.</p>
    <p>— Надо будет обеспечить его правительство всем необходимым, — сказал он, снова поворачиваясь к Молотову. — И хорошей связью. Чтобы он мог оперативно информировать нас о настроениях среди финского населения.</p>
    <p>Молотов кивнул, делая пометку в блокноте.</p>
    <p>— Связь будет обеспечена. И переводчики, но что если возникнут… осложнения, Иосиф? Финны, развращенные властью капитала, могут не принять советскую власть.</p>
    <p>Сталин подошел к карте, висевшей на стене. Его палец медленно провел по линии советско-финской границы.</p>
    <p>— Тогда нам придется убедить их. Силой. Но сначала предпримем попытки дипломатического решения. Пусть Куусинен работает. Его правительство — это наш политический аргумент. Легитимность, которую мы предъявим миру.</p>
    <p>Он повернулся к Молотову, и в его глазах появилось знакомое наркому иностранных дел выражение.</p>
    <p>— Если этот аргумент не сработает… у нас есть другие. Армия не должна подвести.</p>
    <p>— Кому же ты думаешь доверить это дело?</p>
    <p>— Герою Халхин-Гола…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я работал, не подозревая, что судьба моя совершает очередной поворот. Три БТР, собранные практически вручную, это было хорошо, но мало. Да и они были еще далеки от совершенства. По остальным новациям дела обстояли не лучше.</p>
    <p>Нет, люди работали. Вот только — это был труд мирного времени, с соблюдением всех правил и законов. Выходной, отпуска, восьмичасовой рабочий день и так далее. Свое видение ситуации вложить в чужие головы нелегко.</p>
    <p>Нельзя же обратиться к народу по радио и сказать: «Граждане и гражданки, если вы сейчас не напряжетесь изо всех сил, в течении следующих четырех лет двадцать семь миллионов из вас погибнут…».</p>
    <p>Я понимал, что своим вмешательством в ход исторических событий, я уже изменил жизнь многих. Даже в боях на Халхин-Голе мои решение предопределили судьбы подчиненных мне красноармейцев и командиров.</p>
    <p>Список живых и погибших уже не совпадает с тем, что был составлен в предыдущей версии истории. Так будет и дальше. Кто-то из убитых и умерших тогда останется в живых, а некоторые из выживших — погибнут.</p>
    <p>Спасти всех я не смогу, как ни старайся. В моих силах лишь сократить количество изувеченных и убитых. Ради этого и вкалываю, обижая не достаточным вниманием жену и детей, к которым уже искренне привязался.</p>
    <p>Таким философским размышлениям я предавался, покуда катил в Наркомат внутренних дел для очередной встречи с Берией. Ничего экстренного. Очередное согласование перечня лиц, освобождаемых, временно или окончательно, в связи с государственной необходимостью.</p>
    <p>Чутье подсказывало, правда, что не ради этого вызвал меня нарком. Точнее — не только ради этого. Для обычного согласования хватило бы встречи заместителей. Значит, либо очередные неприятности, либо — неожиданное известие. И не знаю, что хуже.</p>
    <p>Берия встретил меня с обычной для него вежливой улыбкой, но в глазах читалась озабоченность.</p>
    <p>— Георгий Константинович, садитесь, — указал он на кресло. — Списки я просмотрел. В основном, согласен. Но не это главное. — Он отодвинул папку и сложил руки на столе. — У нас проблема. Вернее, у вас.</p>
    <p>Я молча ждал продолжения.</p>
    <p>— Ваши инициативы… как бы точнее выразиться… вызывают растущее сопротивление. И не только у Маленкова с присными. — Берия помолчал, давая мне время понять, к чему он клонит. — Вчера на малом совещании у вождя прозвучала мысль, что вы пытаетесь объять необъятное. Создать новую армию, не имея на то должного опыта и полномочий.</p>
    <p>— Опыта Халхин-Гола недостаточно? — спросил я.</p>
    <p>— Для некоторых — да. — Нарком пожал плечами. — Они говорят, что локальный конфликт с японцами — не показатель. И что ваши проекты отвлекают ресурсы от текущих нужд обороны.</p>
    <p>Он подошел к сейфу, достал папку с грифом «Особой важности».</p>
    <p>— Есть предложение… — Берия сделал паузу, — назначить вас командующим одним из округов. Подальше от Москвы. Чтобы вы могли, так сказать, сосредоточиться на непосредственных обязанностях.</p>
    <p>Я почувствовал, как сжимаются кулаки. Это была изощренная форма ссылки. Убрать с глаз долой, лишив возможности влиять на стратегические решения.</p>
    <p>— И как вы к этому относитесь, Лаврентий Павлович? — спросил я, глядя ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Я считаю, что ваша энергия и идеи нужны здесь, — ответил он без колебаний. — Но одного моего мнения недостаточно. Нужны… весомые аргументы. Быстрые и убедительные результаты. Иначе… — он развел руками.</p>
    <p>В его словах не было угрозы. Была констатация факта. Система начинала отторгать чужеродный элемент. У меня оставалось совсем немного времени, чтобы доказать свою необходимость. И аргументы должны были быть железными.</p>
    <p>Берия снова сел за стол, снял пенсне и принялся протирать их носовым платком.</p>
    <p>— Результаты… — протянул он. — Три БТР на полигоне впечатляют, но их легко списать на единичные образцы. Вашу новую униформу — на «частные эксперименты». Нужно нечто большее. Нечто, что нельзя игнорировать и что увидят все. Показатель эффективности ваших методов, но… в мирной сфере.</p>
    <p>Он пристально посмотрел на меня. Продолжил:</p>
    <p>— Вы говорите о новых станках, о новых материалах. Покажите их применение в деле, результат которого будет осязаем и понятен даже партийному бюрократу. И чтобы это нельзя было скрыть или замолчать.</p>
    <p>Я молча кивнул, мысленно перебирая варианты. Оборонные проект обнародовать нельзя, они сугубо секретны. Нужно что-нибудь гражданское, но при этом — впечатляющее.</p>
    <p>— Стройка, — сказал я после паузы. — Не военный завод, а гражданский объект. Но стратегический. Мост через крупную реку. Или новая железнодорожная ветка в сложных условиях. Из тех, что не могут построить годами.</p>
    <p>Берия с интересом наклонился.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>— Мы берем отстающую, забюрократизированную стройку. Применяем там новые методы: научную организацию труда, упрощение отчетности, использование техники, которую мы уже получаем. Снимаем с работы десяток бездельников-управленцев и ставим толковых инженеров, в том числе из тех, кого мы… достали из мест не столь отдаленных. И укладываемся в рекордные сроки. Не за три года, а месяцев за шесть.</p>
    <p>Я сделал паузу, глядя на Берию.</p>
    <p>— Когда по новому мосту пойдут поезда, а по новой ветке — пассажирские составы, это увидят все. Это будет материальное, осязаемое доказательство. Доказательство того, что новая система управления работает. И тогда любой, кто захочет оспорить наши оборонные проекты, будет выглядеть глупцом, отрицающим очевидный успех. Но для этого мне нужны те же чрезвычайные полномочия на этой стройке. В том числе — и в смысле кадровых решений.</p>
    <p>Берия задумался, оценивая мое предложение. В конце концов, мост и дорога могут быть использованы не только в гражданских целях. Не говоря уже о том, что такой проект прекрасный пропагандистский ход.</p>
    <p>— Какая именно стройка? — коротко спросил он.</p>
    <p>— Выбор за вами, Лаврентий Павлович. Та, что на слуху, где больше всего ругают за «неэффективность капиталовложений». Где самые серьезные срывы сроков.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Берия вдумчиво покивал головой, и в его глазах мелькнуло холодное удовлетворение.</p>
    <p>— Хорошо. Будет вам такая стройка. И полномочия. Готовьтесь, Георгий Константинович. Теперь вы будете бороться не с японцами, а с нашей родной советской волокитой. И это, поверьте, порой куда опаснее.</p>
    <p>Раздался телефонный звонок. Нарком снял трубку. Медленно поднялся.</p>
    <p>— Да, товарищ Сталин… Он у меня… — протянул трубку мне. — Вас, товарищ Жуков!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я вошел в прихожую, чемодан уже стоял у двери. Александра Диевна вышла из гостиной, дочери — из своей комнаты. Они понимали, что я уезжаю. Младшая уже куксилась. Вот-вот заплачет.</p>
    <p>— До свидания, девочки, уезжаю, — сказал я, снимая с вешалки шинель. — В командировку, На строительство.</p>
    <p>— Надолго? — спросила жена.</p>
    <p>Слишком спокойно спросила. Насколько я успел ее узнать — это означало крайнюю степень встревоженности.</p>
    <p>— Настолько, насколько потребуется, — проворчал я, надевая шинель и фуражку. — Не беспокойтесь. Все будет в порядке.</p>
    <p>— Береги себя.</p>
    <p>Элла подбежала и обняла меня, прижавшись щекой к грубому сукну шинели.</p>
    <p>— Папка, привези мне что-нибудь!</p>
    <p>Я положил руку на ее голову.</p>
    <p>— Учись хорошо. Тогда привезу.</p>
    <p>Эра стояла поодаль, смотря на меня серьезным, взрослым взглядом.</p>
    <p>— Ты едешь на север? Там сейчас холодно.</p>
    <p>— Не замерзну, — с улыбкой сказал я ей. — Присматривай за сестрой.</p>
    <p>Я поцеловал Шуру, взял чемодан и вышел в подъезд, не оглядываясь. Жена, конечно, все понимала, хотя и не произносила вслух, а девочки пусть думают, что я еду на стройку. Так им будет спокойнее.</p>
    <p>За окном «эмки» замелькали вечерние огни Москвы. Я смотрел на них, но видел другое — заснеженные леса и гранитные глыбы Карельского перешейка. Мысли невольно возвращались к вчерашнему разговору в кремлевском кабинете.</p>
    <p>Когда я вошел, вождь был один. Он пригласил меня садиться, а сам по своему обыкновению остался на ногах. Медленно раскуривая любимую трубку, Сталин посматривал на меня изучающим взглядом.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, — наконец заговорил он. — Финское правительство отвергло наши предложения по обмену территориями, хотя мы готовы были передать им в два раза больше земли, нежели требовали от них. В вопросе создания безопасной зоны на севере Ленинградской области компромиссов быть не может. Поэтому мы приняли решение отодвинуть границы с Финляндией военным путем. Вы хорошо показали себя во время боевых действий на Халхин-Голе. Поэтому предлагаю вам возглавить ударную группировку советских войск, задачей которых будет прорыв укреплений противника на Карельском перешейке.</p>
    <p>Я ответил не сразу.</p>
    <p>— Принимаю это предложение, товарищ Сталин, но при соблюдении определенных условий.</p>
    <p>Хозяин приподнял бровь, из его трубки поднялась струйка дыма.</p>
    <p>— Каких еще условий?</p>
    <p>— Первое. Вверенные мне соединения не должны участвовать в боевых действиях без предварительной подготовки. Красноармейцы, тем более мобилизованные, не готовы к войне в лесу, зимой. Нужно время на их обучение.</p>
    <p>Сталин кивнул.</p>
    <p>— Второе, — продолжал я. — Параллельно с подготовкой бойцов необходимо провести глубокую разведку в тылу противника, с целью уточнения глубины эшелонирования его обороны. В идеале, мы должны знать каждый ДОТ, каждую амбразуру, как свои пять пальцев.</p>
    <p>Снова кивок.</p>
    <p>— Третье, — сказал я. — Прорыв должен быть поддержан массированным применением тяжелой артиллерии и авиации. Без этого лобовой штурм — это самоубийство… И четвертое — экипировка. На Севере поздняя осень уже зима, а в декабре метеорологи предсказывают сорокаградусные морозы. В сапогах, шинелях, буденовках мы поморозим красноармейцев. Да они попросту утратят боеспособность. Обязательно — полушубки, на худой конец — ватники. Шапки-ушанки. Валенки. Хорошие рукавицы, шерстяные носки, шарфы.</p>
    <p>Вождь молчал, прохаживаясь по кабинету. Потом резко остановился.</p>
    <p>— Сколько времени вам нужно на подготовку красноармейцев? — спросил он, словно не услышав четвертого условия.</p>
    <p>— Месяц. Не меньше.</p>
    <p>— Три недели, не больше, — отрезал вождь. — Что касается остального… Артиллерия, авиация, валенки — все будет. Только должен быть результат. Вам понятно, товарищ Жуков?</p>
    <p>Я встал. Вытянулся по стойке смирно.</p>
    <p>— Понятно, товарищ Сталин.</p>
    <p>Машина резко затормозила у Ленинградского вокзала. Я вышел, поправил портупею. Шофер вынул из багажника чемодан. Хотел проводить. Я не позволил. Взял у него свою поклажу и поднялся по ступеням. Вскоре уже сидел в вагоне «Красной стрелы».</p>
    <p>За окном проплывали темные силуэты подмосковных лесов. Я ехал в купе, отведенном для высшего комначсостава, и смотрел в заиндевевшее стекло. Собственное отражение накладывалось на мелькающие огоньки станций.</p>
    <p>Впереди была Финляндия. Не та, что я помнил из единственной турпоездки в детстве, а та, что ждала нас за линией Маннергейма — с метелями, сорокаградусными морозами, гранитом дотов и снайперами-«кукушками».</p>
    <p>Я мысленно прокручивал карту Карельского перешейка, которую изучил накануне. Лесисто-болотистая местность, узкие дороги, десятки озер. Идеальные условия для обороны и убийственные для наступления большой армии.</p>
    <p>Именно здесь наша военная машина, которую я только начал перестраивать, должна была пройти первое настоящее испытание. Мои условия Сталину были не просто разумными требованиями любого командарма, желавшего выиграть сражение.</p>
    <p>Это был минимальный набор, без которого операция была обречена. Меньше месяца на подготовку — чтобы научить бойцов не замерзать в снегу, не паниковать при артобстреле, отличать финскую белую масккуртку от сугроба.</p>
    <p>Артиллерия — чтобы крушить доты, а не разбрасывать снаряды по площадям. Авиация — чтобы видеть, что творится за линией фронта и чтобы разрушать те же доты, перерезать линии снабжения и пресекать ротацию боевых частей врага.</p>
    <p>Я понимал, что меня ждет на месте. Уверенные в себе командиры, особенно из высшего комначсостава. Красноармейцы уже мерзнущие в своих шинелках. Шапкозакидательский угар и замалчивание реальных проблем.</p>
    <p>И главное — невидимая, но прочная стена непонимания и сопротивления, но я ехал не для того, чтобы повторять чужие ошибки. Я ехал, чтобы сделать так, как должно быть сделано, хотя бы в зоне моей ответственности.</p>
    <p>Война в Монголии прямо не была связана с интересами СССР, чего не скажешь о Финской или, как ее еще называли, Зимней войне. И понимая, что далеко не все от меня зависит, все же надеялся, что нужные уроки будут из этого конфликта извлечены.</p>
    <p>Пусть ценой собственной карьеры, но я не позволю бездарно положить красноармейцев в снега Карельского перешейка по глупости и самоуверенности военачальников. Поезд набирал скорость, увозя меня к этой новой войне.</p>
    <p>Утром «Красная стрела» плавно подошла к перрону. Я вышел из вагона. Дохнул в лицо холодный и влажный питерский воздух. На перроне меня ждали трое военных — начальник штаба Ленинградского округа Чибисов и двое сопровождающих.</p>
    <p>— Товарищ комкор, добро пожаловать в Ленинград! — откозырял начштаба.</p>
    <p>Что-то он не слишком весел. Я коротко ответил на приветствие и направился к выходу, не тратя времени на формальности. Мы сели в черный «ЗИС-101». Машина тронулась по уже заснеженным улицам города на Неве.</p>
    <p>— Как идет подготовка войск, товарищ Чибисов? — спросил я, глядя на мелькавшие за окном дома.</p>
    <p>Начштаба нервно кашлянул.</p>
    <p>— Части приводятся в боевую готовность, товарищ Жуков. Сосредоточение вдоль линии границы практически завершено. Бойцы горят желанием проучить белофиннов!</p>
    <p>— Желание — это хорошо, — сухо заметил я. — А как с подготовкой к боевым действиям в зимних условиях? Проводились ли учения по прорыву районов, укрепленных по типу линии Маннергейма?</p>
    <p>В машине повисла напряженная тишина. Формально Чибисов не должен был отчитываться передо мною. Я вообще подозреваю, что он приехал меня встречать не просто из вежливости. Скорее всего, в штаб звонили из Кремля по моему поводу.</p>
    <p>— Учения… запланированы, товарищ комкор, но в связи с сосредоточением частей… не успели. Да и морозы еще не настоящие.</p>
    <p>— А разведка? Имеются ли подробные данные по инженерным сооружениям линии Маннергейма?</p>
    <p>— Разведотдел работает, — еще более неуверенно произнес Чибисов. — Финны хорошо маскируют свои объекты, но в целом… мы представляем общую картину.</p>
    <p>Я молча смотрел на него, пока тот ерзал на сиденье. Картина вырисовывалась предельно ясная. Гигантская военная машина была сосредоточена у границы, но совершенно не готова к той войне, которую ей предстояло вести.</p>
    <p>Красноармейцы в шинелях и буденовках против сорокаградусных морозов. Танки, не способные пробивать железобетонные ДОТы. Артиллерия без данных для ведения прицельного огня. Отсутствие в составе частей лыжных батальонов.</p>
    <p>— По прибытии в штаб представьте мне все имеющиеся разведданные, — распорядился я. — И готовьте приказ о начале интенсивной программы боевой подготовки. Учиться будем на ходу.</p>
    <p>Машина свернула на площадь у Смольного. Преодолевая сопротивление высшего комначсостава в лице Мерецкова, мне предстояло за несколько недель превратить эту неорганизованную массу войск в настоящую ударную силу. Время на раскачку кончилось.</p>
    <p>Через десять минут я уже входил в кабинет командующего Ленинградским военным округом командарма 2-го ранга Мерецкова. За окнами мела ранняя метель, смеркалось, хотя день только начался. Под потолком сияли плафоны электрических ламп.</p>
    <p>— Товарищ командарм 2-го ранга, комкор Жуков в ваше распоряжение явился! — доложил я.</p>
    <p>Он кивнул, поднялся из-за стола мне навстречу, протянул руку. Хватка у него была крепкой. Я пожал ее, хотя по глазам видел, что беседа наша легкой не будет. Да я и не ждал легкости. Главное, чтобы он был откровенным.</p>
    <p>Судя по тому, что большой стол для совещаний завален картами, а стулья выдвинуты из-под него, здесь только что кипели нешуточные страсти. Табачный дым еще не выветрился. Вон и окурки не успели вычистить из пепельниц.</p>
    <p>Сам командарм 2-го ранга выглядел усталым, глаза запали — не спал, видать, ночь. Мерецков пытался держаться уверенно, но в его взгляде читалась тревога. Выходит, из Кремля не просто звонили, чтобы известить о прибытии. Разговор был куда жестче.</p>
    <p>— Георгий Константинович, рад вас видеть, — произнес он. — Спасибо, что приехали. Боюсь, ваш опыт Халхин-Гола сейчас нам будет крайне необходим.</p>
    <p>— Опыт — вещь полезная, Кирилл Афанасьевич, если им правильно распорядиться, — проговорил я, оглядывая карты на стенах. На них были нанесены условные обозначения наших частей, но почти не было данных о противнике. — Мне бы хотелось представить общую обстановку. Меня интересует не расположение наших дивизий, а что именно им предстоит прорывать.</p>
    <p>Мерецков тяжело вздохнул и подошел к одной из карт Карельского перешейка.</p>
    <p>— Линия Маннергейма. Мощный укрепрайон. Доты, надолбы, минные поля. Финны подготовились основательно.</p>
    <p>— Конкретнее, — потребовал я. — Количество долговременных огневых точек на основном рубеже? Их вооружение? Система огня? Глубина эшелонирования?</p>
    <p>Мерецков замялся.</p>
    <p>— Точных данных… пока нет. Финны хорошо маскируются. Но наше превосходство в живой силе и технике…</p>
    <p>— Превосходство в живой силе на узком участке фронта теряет смысл, когда эта сила гибнет под перекрестным огнем из дотов, точное расположения которых нам неизвестно, — прервал я его. — Ваши части готовы к наступлению в этих условиях?</p>
    <p>— Части сосредоточены и ждут приказа! — отчеканил командующий с нотками обидчивой уверенности в голосе. — По сообщению политкомиссаров, бойцы рвутся в бой!</p>
    <p>— Рвутся в бой… — я повернулся от карты к нему. — А вы их учили, как штурмовать дот? Как передвигаться по глубокому снегу? Как не замерзнуть в сорокаградусный мороз?</p>
    <p>В кабинете повисла тяжелая пауза. Мерецков опустил глаза.</p>
    <p>— Времени… не хватило. Получили приказ сосредоточиться…</p>
    <p>— Время пока есть, — сказал я твердо. — Мое требование, никаких лобовых атак до завершения подготовки. С сегодняшнего дня начинаем интенсивные учения. Создаем учебный полигон, имитирующий укрепрайон противника, где будем отрабатывать тактику штурма. И в первую очередь — налаживаем разведку. Мне нужны языки, чертежи, схемы, любые разведданные, которые помогут нам правильно спланировать прорыв.</p>
    <p>Я видел, как меняется лицо командующего ЛенВО. Он понимал мою правоту, но привычка подчиняться приказам свыше и давление обстоятельств сковали его. К тому же, несмотря на то, что я явно нарушаю субординацию, он вынужден был выслушивать мои нотации.</p>
    <p>— Хочу, чтобы вы правильно меня поняли, Кирилл Афанасьевич, — немного смягчил я тон. — Я говорю все это, не для того, чтобы обидеть вас. Тем более, что вы мой начальник, а не я ваш. Я говорю все это для того, чтобы совместными усилиями мы могли выполнить поставленную перед нами товарищем Сталиным задачу. И выполним мы ее только с подготовленными войсками, а не с дезорганизованной толпой, брошенной на убой.</p>
    <p>Мерецков молча покачал головой. Видно было, что с одной стороны он испытывает облегчение от того, что ответственность теперь делится почти пополам, а с другой стороны чувствует неприятие к человеку, которого фактически навязали сверху.</p>
    <p>— План кампании согласован на самом верху, Георгий Константинович, — сухо произнес он. — С другой стороны, вчера был звонок от самого товарища Сталина. Вождь сообщил о вашем прибытии и настоятельно просил всячески содействовать вам.</p>
    <p>— Хорошо, в таком случае, давайте обсудим сухопутную часть вашего плана, Кирилл Афанасьевич, — сказал я.</p>
    <p>— Разумеется, товарищ Жуков, — кивнул он.</p>
    <p>— Вот вы планируете наступать на всех направлениях сразу, — сказал я, пододвигая к себе копию плана. — От Баренцева моря до Ладоги. Рассредоточить силы на гигантском ТВД. Это первая ошибка.</p>
    <p>— Но таким образом мы свяжем силы противника по всему периметру! — возразил командующий.</p>
    <p>— Свяжем? — я ткнул пальцем в карту. — Его силы рассредоточены. Зачем нам дробить свои? Какой толк будет от горно-стрелковых дивизий на северных возвышенностях, если там засядут финны, прекрасно знающие местность? Для чего нам отдельный корпус на кемьском направлении, если он будет вязнуть в снегах, пытаясь перерезать железную дорогу на Оулу. И главное — ваш «главный удар»… — я перевел палец на Карельский перешеек, — он распылен между Видлицей и перешейком.</p>
    <p>Я встал и подошел к карте.</p>
    <p>— Вы предлагаете 7-й армии на перешейке лбом пробивать линию Маннергейма, а группе с Видлицкого направления — прорываться через леса и озера им в тыл. Спросите любого штабного — какое расстояние между этими группировками? И как они будут взаимодействовать, когда между ними окажутся десятки километров лесов, озер и финских засад?</p>
    <p>Мерецков молчал, губы его были плотно сжаты.</p>
    <p>— Финны не станут ждать, пока мы их обойдем, — продолжал я. — Они будут сдерживать нас на перешейке и по частям разгромят растянутые колонны на Видлице. Ваш план игнорирует два ключевых фактора: местность и мобильность противника.</p>
    <p>— У нас подавляющее превосходство в силах! — настаивал командарм 2-го ранга.</p>
    <p>— Превосходство, которое мы не сможем использовать на узких дорогах в лесу, — отрезал я. — Красноармеец, бредущий по колено в снегу, вместо того, чтобы стремительно передвигаться на лыжах, для засевшего на дереве снайпера, — это живая мишень.</p>
    <p>Я вернулся к столу.</p>
    <p>— План требует кардинального пересмотра. Отказываемся от второстепенных ударов на севере. Сосредотачиваем силы на Карельском перешейке. Создаем не семь дивизий на Видлице, а одну мощную ударную группировку для прорыва линии обороны противника. Только так мы сможем использовать наше превосходство в артиллерии и танках.</p>
    <p>Мерецков смотрел на меня с недоумением и обидой.</p>
    <p>— Ставка утвердила этот план…</p>
    <p>— Ставка утвердит и другой, если он будет работать, — жестко сказал я. — Или вы хотите повторить август 1914-го, когда русские армии полезли в Восточную Пруссию по разным направлениям?</p>
    <p>Он промолчал. М-да, предстояла не просто дискуссия, а ломка уже утвержденного плана, но иного пути не было. Предстояло крушить не только оборону противника, но и укоренившуюся в командовании уверенность, что численное превосходство решает все.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Художник-оформитель Тойво Лахти, он же «Вяйнемёйнен», отодвинул от себя тарелку с недоеденной селедкой. Из окна его маленькой квартиры был виден заснеженный двор. Связной передал: «В Ленинград прибыл комкор Жуков. Тот самый. Зачем и насколько?».</p>
    <p>Выяснить это можно было через интенданта 2-го ранга штаба ЛенВО, оперативный псевдоним «Жаворонок». Конечно, он был мелкой сошкой — обеспечивал тыловое снабжение, но и то мог оказаться полезен. Все равно другого у Лахти не было.</p>
    <p>«Вяйнемёйнен» достал из тайника под половицей пачку советских рублей и два золотых царских червонца. «Жаворонок» любил деньги, но и трусом был изрядным. Поэтому золото могло стать решающим аргументом — его легче спрятать и вывезти.</p>
    <p>Встреча была назначена через час, в переполненной бане на Кронверкском. Надо было дать ему понять, что вопрос с Жуковым — жизненно важен, но не вызвать у информатора паники. «Жаворонок» и так походил на затравленного зайца.</p>
    <p>Лахти подошел к окну, поправил штору. Погасил свет. Пора было ехать. Он вышел из дому. Город жил своей обычной жизнью, не подозревая, что где-то решается судьба будущей войны. И целого государства.</p>
    <p>Пар в бане висел густым маревом, скрывая лица. Тойво Лахти сидел на деревянной лавке в предбаннике, завернувшись в простыню. Рядом, тяжело дыша, расположился упитанный «Жаворонок». Между ними лежало свернутое в трубочку полотенце.</p>
    <p>— Нельзя ли как-то побыстрее? — нервно пробормотал интендант 2-го ранга, косясь на здоровенного парня, выходящего из парилки. — Я не могу торчать здесь подолгу…</p>
    <p>— Это займет минуту, — тихо, но отчетливо сказал «Вяйнемёйнен». — В город прибыл человек. Очень важный. Комкор Жуков. Мне нужно знать, зачем он здесь и как долго собирается пробыть?</p>
    <p>«Жаворонок» побледнел так, что его бордовые щеки приобрели бурый оттенок, который хорошо различался даже в густом пару.</p>
    <p>— Жуков?.. Но я… я занимаюсь обмундированием! Я ничего не знаю о таких чинах!</p>
    <p>— Ты служишь при штабе, — отрезал Лахти. — Ты слышишь разговоры. Наблюдаешь за перемещениями транспорта. У тебя есть доступ к документам о размещении высшего комначсостава. Узнай. Это не просьба.</p>
    <p>Он легонько подтолкнул к информатору сверток с деньгами.</p>
    <p>— Это — за оперативность. И за молчание. Пойми, от этого зависит слишком многое. В том числе и твоя собственная безопасность. Если начнутся серьезные события, зная их причину, мы все сможем подготовиться. В том числе и ты.</p>
    <p>«Жаворонок» сглотнул, его глазки бегали. Он был в ловушке, и они с «Вяйнемёйненом» оба это понимали.</p>
    <p>— Я… я попробую, — сипло прошептал интендант 2-го ранга. — Но ничего не обещаю. Он только вчера прибыл…</p>
    <p>— Этого пока достаточно, — Лахти медленно поднялся, взяв шайку. — Через два дня. Здесь же. В это же время. Если не придешь… — он не стал договаривать, лишь многозначительно посмотрел на информатора, прежде чем раствориться в клубах пара.</p>
    <p>«Жаворонок» остался сидеть, сжимая в потных пальцах злополучный сверток. Он понимал, что только что подписал себе если не смертный приговор, то пожизненную кабалу. Вот только отступать было поздно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>В просторном зале стоял дым коромыслом. За длинным столом, заваленным картами, сидели командующий округом командарм 2-го ранга Мерецков, член военного совета Жданов, начальник штаба округа Чибисов, начальник оперативного отдела комбриг Трифоненко и другие старшие командиры. Я занял место рядом с командующим.</p>
    <p>— Товарищи, — начал Мерецков, его голос прозвучал напряженно, — товарищ Жуков, откомандированный к нам Ставкой, ознакомился с нашим планом операции и имеет ряд предложений по его корректировке. Георгий Константинович, вам слово.</p>
    <p>Я встал и подошел к большой карте, висевшей на стене.</p>
    <p>— Товарищи командиры, представленный план имеет фундаментальный изъян. Он распыляет наши силы на несколько, по сути, самостоятельных операционных направлений.</p>
    <p>В зале наступила тишина. Комбриг Трифоненко, приподнялся, словно хотел возразить, но промолчал.</p>
    <p>— Рассмотрим север, — я указал на Кандалакшское и Кемьское направления. — Две дивизии, растянутые на сотни километров лесов и болот, с задачей выйти к Оулу. В зимних условиях, без нормальных дорог. Даже если они прорвутся, как мы будем их снабжать? Как обеспечим взаимодействие? Мы просто впустую потеряем красноармейцев.</p>
    <p>Комдив Чибисов попытался возразить:</p>
    <p>— Но этими ударами мы свяжем силы белофиннов, не дадим им перебросить резервы на перешеек!</p>
    <p>— Свяжем? — я посмотрел на него. — Они и так будут связаны необходимостью обороны. А перебросить резервы они смогут по шоссе и железным дорогам, которые мы не перерезаем, пока наши дивизии бредут по сугробам. Противник мобилен, а мы — нет.</p>
    <p>Я перевел указку на Карельский перешеек.</p>
    <p>— Главная группировка противника — здесь. Его главные укрепления — здесь. Значит, и наш главный удар должен быть здесь. Все остальное — отвлекающие и сковывающие действия. Предлагаю сосредоточить усилия на прорыве линии Маннергейма. Создать единую, мощную ударную группировку, сконцентрировать всю артиллерию, танки и авиацию РГК для подавления узлов обороны.</p>
    <p>В зале поднялся ропот. Комкор Грендаль, командовавший артиллерией округа, с интересом наклонился к карте, лежащей на столе.</p>
    <p>— Это меняет систему артиллерийского обеспечения. Вместо поддержки разрозненных ударов — один мощный огневой вал. Это разумно.</p>
    <p>— Но это требует времени! — вмешался начальник тыла округа. — Переброска сил с северных направлений, перегруппировка…</p>
    <p>— У нас есть время, — жестко прервал я его. — Три недели на подготовку. Это лучше, чем бросать неподготовленные части в лобовую атаку завтра. Вопрос не в том, успеваем мы или нет. Вопрос в том, хотим ли мы победить с минимальными потерями или утонуть в крови на второстепенных направлениях.</p>
    <p>Я обвел взглядом зал, встречаясь глазами с командирами.</p>
    <p>— Я требую пересмотреть план. Отказаться от глубоких рейдов на север. Усилить группировку на перешейке. И начать немедленную и интенсивную подготовку войск к прорыву укрепрайона. Других вариантов у нас нет.</p>
    <p>В воздухе повисло тяжелое молчание. Ломать утвержденный Ставкой план — рискованно, но продолжать действовать по заведомо провальному сценарию — стало бы настоящим самоубийством.</p>
    <p>Комкор Грендаль первым нарушил молчание, подойдя к карте.</p>
    <p>— Если концентрируем артиллерию на узком участке, нужна точная разведка целей, — сказал он. — Создам группы артиллерийских наблюдателей на переднем крае. Каждому ДОТу — свой паспорт с координатами.</p>
    <p>Начальник инженерных войск округа полковник Петров мрачно хмыкнул:</p>
    <p>— Танки в лесу — мишени. Нужны команды саперов для каждого танкового подразделения. Разминирование проходов, подрыв надолб под огнем. Потери среди саперов будут высокие.</p>
    <p>— Лучше потерять взвод саперов, чем танковую бригаду, — жестко парировал я. — Нужно сформировать штурмовые инженерно-саперные батальоны. Вооружить их ранцевыми огнеметами и дистанционными подрывными зарядами.</p>
    <p>Комдив Чибисов, до этого молчавший, негромко сказал:</p>
    <p>— При прорыве на глубину, управление частями нарушится. Нужны подвижные радиоузлы в боевых порядках пехоты.</p>
    <p>— И резервные средства связи, — добавил я. — Проводную связь финны быстро перережут. Все командиры полков и выше должны иметь дублирующие радиостанции.</p>
    <p>Начальник разведотдела комбриг Рогов поднял голову от своих бумаг:</p>
    <p>— Разведданные по ДОТам устарели. Предлагаю провести серию ночных поисковых операций. Взять языка из каждого опорного пункта первой линии.</p>
    <p>— Верно, — кивнул я. — С одним условием, что каждую группу возглавит сотрудник вашего отдела, товарищ комбриг. Он будет лично визировать данные, полученные дивизионными разведчиками.</p>
    <p>В зале установилась тишина. Командиры переваривали новые задачи. Мерецков, до этого сидевший с ничего не выражающим лицом, наконец, заговорил.</p>
    <p>— Перегруппировка займет три недели, — произнес он. — И то если тыловики не подведут.</p>
    <p>— У них не будет выбора, — я отодвинул от себя карту. — С сегодняшнего дня начинаем работать по новому плану. Все возражения — только в письменном виде с обоснованием. Вопросы есть?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Техник-интендант 2 ранга, нервно шел по коридору штаба, стараясь не выдать охватившее его волнение. Задание, полученное в бане, не выходило у него из головы. «Разузнать о Жукове». Легко сказать.</p>
    <p>«Жаворонок» не имел доступа к оперативным сводкам, но он ведал учетом и распределением вещевого и продовольственного довольствия для высшего комсостава. И это давало ему шанс. Потому и направлялся сейчас в отдел обозно-вещевого снабжения.</p>
    <p>Дежурный по отделу, тоже техник-интендант 2-го ранга, посмотрел на него с плохо скрытой неприязнью. Приветствовать не стал. С утра виделись на совещании у начальника отдела интенданта 1-го ранга Серегина.</p>
    <p>— Что нужно, Алексей Иванович? — осведомился дежурный.</p>
    <p>— Поступление нового начальства, — сухо сказал тот, делая вид, что сверяется с блокнотом. — Комкор Жуков… Нужно оформить вещевой аттестат. Уточните, куда доставить…</p>
    <p>Дежурный покопался в журнале регистрации.</p>
    <p>— Все уже готово, товарищ Воронов, — сказал он. — Странно, что вы не знаете.</p>
    <p>— Тогда продовольственный паек, — не отступал «Жаворонок». — Нужно знать сроки командировки для расчета нормы.</p>
    <p>Дежурный пожал плечами.</p>
    <p>— В документах срок не указан, но паек отгрузили по норме № 1, на месяц.</p>
    <p>Месяц. Первая зацепка. Воронов кивнул и покинул помещение отдела. Теперь ему было, что сообщить «Вяйнемёйнену». И на какое-то время у техника-интенданта 2-го ранга отлегло от сердца, хотя страх не покинул его.</p>
    <p>— Товарищ Воронов! — окликнули его в коридоре.</p>
    <p>«Жаворонок» вздрогнул. Обернулся. Вытянулся по стойке смирно. А потом чеканя шаг подошел к начальнику отдела обозно-вещевого снабжения интенданту 1-го ранга Валерию Семеновичу Серегину.</p>
    <p>— Собирайтесь в дорогу, Алексей Иванович, — сказал тот. — Вы направляетесь в распоряжение начальника ОВС седьмой армии. эшелон отправляется завтра, в семь утра с Финляндского вокзала.</p>
    <p>— Есть, товарищ интендант 1-го ранга, — упавшим голосом отозвался Воронов.</p>
    <p>— Можете идти.</p>
    <p>«Жаворонок» деревянными шагами зашагал к выходу. Мысли его метались. «Вяйнемёйнен» назначил встречу в бане только на послезавтра. Может, слинять по-тихому? Ищи свищи его на линии фронта.</p>
    <p>Воронов понимал, что не все так просто. Разозленный его исчезновением Лахти может отомстить. Вряд ли он его заложит советской госбезопасности. Этому ему дороже станет. А вот ликвидировать физически — может.</p>
    <p>Наверняка у финской разведки хватает агентов в прифронтовой полосе. Придется воспользоваться запасным каналом связи. И «Жаворонок» едва дождался окончания служебного дня. Не заезжая к себе, сразу поехал на явочную квартиру.</p>
    <p>Хозяйку звали Маней. Она работала закройщицей в пошивочном ателье. Симпатичная вертихвостка. Воронов пытался однажды за ней приударить. Маня его отшила, а «Вяйнемёйнен», во время одной из встреч намекнул, что площадка занята.</p>
    <p>С того времени «Жаворонок» не испытывал радости, посещая закройщицу. Тем более, что это случалось редко. Вот и теперь он сошел с трамвая, пересек Лиговку, углубился во двор-колодец бывшего доходного дома. Вошел в подъезд. Поднялся на второй этаж. Позвонил.</p>
    <p>Дверь открылась сразу. Странно, обычно Маня тянула кота за хвост, словно жила в графский апартаментах, а не в коммуналке. Техник-интендант 2-го ранга снял фуражку, отряхивая с нее мокрый снег. Переступил порог, оказавшись в темном коридоре.</p>
    <p>— А ну, тихо! — сказал грубый мужской голос и под лопатку Воронову уткнулось что-то твердое.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Штабной вагон, прицепленный к составу с техникой и личным составом 123-й стрелковой дивизии, с виду отличался от других лишь зашторенными окнами и усиленной охраной. Внутри пахло хорошим табаком, одеколоном и кожей дивана.</p>
    <p>Я сидел у стола, разложив карты Карельского перешейка. Напротив устроился комдив Чибисов. Свет плафонов отблескивал в его залысине. Лязг буферов и мерный стук колес служили звуковым фоном нашему разговору.</p>
    <p>— Георгий Константинович, разрешите доложить обстановку в полосе предстоящих действий 7-й армии, — начал Чибисов, раскладывая перед собой оперативную сводку.</p>
    <p>Я кивнул, продолжая изучать схему финских укреплений. Карта пестрела условными обозначениями долговременных огневых точек, но большинство из них были отмечены вопросительными знаками.</p>
    <p>— Противник занимает главную полосу обороны по линии… — Чибисов зачитал стандартные, оторванные от реальности формулировки, основанные на довоенных разведданных.</p>
    <p>— Остановитесь, — прервал я его. — Эти данные устарели. Меня интересует не то, что было месяц назад, а то, что есть сейчас. Финны могли успеть создать новые укрепрайоны. Где расположены огневые точки на участке, к примеру, 50-й стрелкового корпуса? Какая система огня в районе высоты 65,5?</p>
    <p>Чибисов растерянно замолчал, его пальцы беспомощно забегали по карте.</p>
    <p>— Точных данных… пока нет. Финны ведут себя пассивно, активной разведки не ведут…</p>
    <p>— А мы? — холодно спросил я. — Наши разведгруппы проявляют активность? Или тоже ведут себя «пассивно»?</p>
    <p>Вагон резко качнулся, заставляя Чибисова ухватиться за край стола. За окном поплыли покрытые снегом леса. И чем ближе мы были к линии будущего фронта, тем очевиднее становилась пропасть между штабными отчетами и суровой реальностью, которая ждала нас за этими лесами.</p>
    <p>— Да, Никандр Евлампиевич, много нам еще предстоит работы, — сказал я. — А пока давайте отдыхать.</p>
    <p>— Спокойной ночи, товарищ комкор! — сказал он, вставая.</p>
    <p>— Спокойной ночи!</p>
    <p>Чибисов ушел в свое купе, а я отправился в ванную. В суматохе напряженных суток, проведенных мною в Ленинграде, я не успел толком помыться. Благо в штабном вагоне имелась полноценная ванная комната.</p>
    <p>Лично мне всегда легче думается, лежа в горячей воде. И пока состав погромыхивал на стрелках, я попытался осмыслить все, что произошло со мною и благодаря мне с момента моего появления в прошлом.</p>
    <p>Стук колес укачивал, но мысли не успокаивались. Подводил итоги — не для отчета, для себя. Вспоминал все, с момента того провала в темноту и пробуждения в теле Жукова на Халхин-Голе. Не сильно ли напортачил?</p>
    <p>Первые дни. Недоумение быстро прошло. Ни паники, ни смятения. Скорее — холодная ясность. Первый приказ, отданный еще чужим голосом. Не сразу осознал, что это навсегда. Хотя и не думал, что это случайность, которая скоро закончится.</p>
    <p>Халхин-Гол. Не столько победа, сколько урок. Понял, что знание будущего — не ключ к победе, а лишь подсказка. Да и то не всегда надежная. Реализовать ее должны люди. Те самые командиры и красноармейцы, которые смотрят на меня с надеждой.</p>
    <p>Отдавать приказы мне было не впервой, но вот уровень ответственности, конечно, несравнимый. Тем более зная, что они означают чью-то смерть. Научился посылать людей на верную гибель, чтобы спасти сотни других. Это до сих пор тяжелым камнем лежит на душе.</p>
    <p>Операция с Танакой. Рискованный ход, но он сработал. Хотя не только благодаря мне. Понял — судьбы людей влияют на ход войны. Японец, который должен был погибнуть или остаться врагом, теперь работает на нас. Значит, ничто не предопределено окончательно.</p>
    <p>Возвращение в Москву. Звезда Героя, внимание Сталина. Казалось бы, триумф, но именно тогда началась настоящая война — с инерцией, косностью, неповоротливостью не только системы — самой истории.</p>
    <p>Попытки реформ. Танки, авиация, связь, форма… Каждый шаг — сопротивление. Не злой умысел, а болото бюрократии. «Не по плану». «Нет ресурсов». «Не утверждено». Понял, чтобы изменить армию, нужно было менять всю страну. Неподъемная задача.</p>
    <p>Берия. Союзник-соперник. Отношения, построенные на взаимной выгоде и опасности. Использовать его, зная, что он использует тебя. Опасаться его, но делать вид, что доверяешь. Не самая чистая игра, но по другому нельзя.</p>
    <p>Семья. Александра Диевна, Эра, Элла. Сначала — чужие люди. Постепенно стали своими. Их безопасность — теперь моя забота. Их привязанность — слабость, которую могут использовать враги, но без них — я одинокий волк.</p>
    <p>И вот теперь — Финляндия. Новый вызов. Здесь сходятся все нити. Моя репутация. Доверие Хозяина. Все та же инерция событий. И жизни десятков тысяч людей, которые пойдут в бой по моим планам.</p>
    <p>Что в итоге? Не изменил ход истории кардинально. Не смог предотвратить войну, которая уже на пороге, но спас одних людей на Халхин-Голе и погубил других. Заставил машину военной промышленности чуть повернуться в нужную сторону.</p>
    <p>Создал задел, который, возможно, спасет многих в будущем. Вопрос только — заставил ли? Создал ли? Будущее покажет. Главное — перестал быть посторонним наблюдателем. Стал частью этой эпохи. Принял ее правила, ее жестокость, ее надежды.</p>
    <p>Георгий Жуков постепенно растворяется в Алексее Волкове. И это, наверное, самое странное и неизбежное изменение. Вагон резко дернулся, сбрасывая скорость. Мы приближались к Белоострову. Время размышлений закончилось. Впереди была работа.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Штабной «ГАЗ-64», пробиваясь сквозь хлопья мокрого снега, резко затормозил у разбитой дороги, ведущей к переднему краю. Я вышел, вдохнув воздух, густой от запаха влажной хвои, махорки и далекой гари.</p>
    <p>Впереди, за редкой цепью берез, угадывались линии окопов и блиндажей в расположении 50-го стрелкового корпуса. На первый взгляд — все чинно, благородно, но обманываться не стоило.</p>
    <p>Меня встретил комдив Гореленко, немолодой уже служака с усталыми глазами и обветренным лицом. Он вытянулся в струнку, но в его глазах я видел недоумение и тревогу. Что комкор, да еще из самой Москвы, делает в его расположении в такую погоду?</p>
    <p>— Товарищ комкор, 50-й стрелковый корпус в полной боевой готовности! — отрапортовал он, стараясь вложить в голос бодрость.</p>
    <p>Я молча прошел мимо него, направляясь к окопам. Первое, что бросилось в глаза — красноармейцы в шинелях и буденовках, промокшие насквозь. Снег набивался за отвороты, сапоги вязли в жидкой каше из снега и грязи. Никаких полушубков или ватников.</p>
    <p>— Покажите мне пулеметное гнездо, — приказал я, не глядя на комдива.</p>
    <p>Комдив провел меня к расчету одного из «Максимов». Красноармейцы, завидев начальство, вытянулись по стойке смирно. Затвор пулемета и кожух ствола были прикрыты плащ-палаткой. На дне окопа стояла вода. Память Жукова тут же выдала невеселое сравнение с февралем 1917-го.</p>
    <p>— Каковы условия для стрельбы, боец? — спросил я у пулеметчика, молодого парня с посиневшими от холода губами.</p>
    <p>— Да почитай, что никаких, товарищ командир! — не слишком бойко доложил тот. — Вода, сырость… Лента заедает, патроны отсыревают…</p>
    <p>Я кивнул, повернулся к Гореленко.</p>
    <p>— Где ваши утепленные огневые точки? Где хотя бы накаты из бревен, чтобы бойцы не сидели по колено в воде?</p>
    <p>— Лесоматериал подвезли, товарищ комкор, но саперы не успели обустроить.</p>
    <p>— Мне не нужны оправдания, товарищ Гореленко. Помните, небось, окопы империалистической?</p>
    <p>— Помню, товарищ Жуков.</p>
    <p>— Так вот, мы с вами не царские генералы, чтобы гноить своих бойцов.</p>
    <p>И я пошел дальше, к артиллерийским позициям. Батарея 76-мм полковых пушек стояла открыто, лишь слегка замаскированная ветками. Командир батареи, молодой лейтенант, доложил, но в его глазах читалась растерянность.</p>
    <p>— Пристрелянные рубежи есть? — спросил я.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор!</p>
    <p>— А если ударят из глубины обороны противника. Чем ответите?</p>
    <p>Лейтенант засуетился, но быстро выяснилось, что сведений о возможных позициях дальнобойной артиллерии противника нет. Корректировщики для ведения прицельного огня — не подготовлены. Стреляли бы по площадям, наугад.</p>
    <p>Тылы тоже не радовали. Полевая кухня дымила, но горячая пища до переднего края доходила с опозданием на несколько часов, успевая остыть. Санитарный взвод располагался в палатках, обогревали печками-буржуйками, качались на веревках хрусткие простыни.</p>
    <p>Я остановился, повернувшись к бледному, как эти простыни, комдиву. Вокруг столпились командиры подразделений, застыв в ожидании разноса.</p>
    <p>— Это вы называете «полной боеготовностью»? — спросил я тихо, но так, что слова мои прозвучали на всю поляну. — Ваши бойцы замерзнут и простынут через неделю. Ваши пулеметы откажут в первом же бою. Ваша артиллерия будет стрелять по воробьям. Вы готовитесь к параду, а не к войне.</p>
    <p>Гореленко пытался что-то сказать, оправдаться, но я резко прервал его:</p>
    <p>— С сегодняшнего дня начинаете служить по-новому. Первое. Немедленно начать рыть утепленные землянки и блиндажи. Использовать все доступные лесоматериалы. Второе. Организовать регулярную доставку горячей пищи на передовую в термосах. Третье. Провести занятия по тактике штурма укреплений в зимних условиях. Создать штурмовые группы, отработать взаимодействие с артиллерией.</p>
    <p>Я обвел взглядом командиров, застывших в напряжении.</p>
    <p>— Через три дня я вернусь и проверю лично. Если не будет изменений — отдам под трибунал за вредительство. Вопросы есть?</p>
    <p>Вопросы были. К счастью, военные народ крепкий. Обидки быстро выветрились на морозце, как те простыни. Сходу началось не объявленное заранее совещание. Быстро выяснилось, что Гореленко и его подчиненные мужики толковые, лишь задавленные директивами. В армии, как ни где, рыба гниет с головы. И подтверждение этому было получено буквально через час.</p>
    <p>Мне пора было возвращаться в Белоостров. Я попрощался с руководством 50-го стрелкового корпуса, сел в «ГАЗик», рядом с одним из охранников. Шофер переключил передачу и собирался было тронуться с места, как дорогу перегородила «эмка».</p>
    <p>Все дверцы ее распахнулись и наружу полезли люди в полушубках и шапках-финках. Двое из них были с ППД. Третий оружия в руках не держал. Он сразу направился ко мне, осведомился неприязненно:</p>
    <p>— Бывший комкор Жуков?</p>
    <p>— Я комкор Жуков, — откликнулся я, — но не бывший, а действующий.</p>
    <p>— Там разберемся, — буркнул он. — Прошу сдать личное оружие!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Я не двинулся с места, только оценил ситуацию. Двое с ППД — молодые, сильные, жесткие, пальцы на спусковых крючках. Третий, тот что открыл пасть — постарше, в расстегнутом вороте полушубка видны петлицы старшего лейтенанта госбезопасности.</p>
    <p>Выходит — это не особисты. На фронте те обычно щеголяют в форме политработников. Эти явно из города. Вот только — из какого? Из Ленинграда? Петрозаводска? Местные, из Белоострова? Для местных что-то слишком борзые.</p>
    <p>— Предъявите ваши документы, — потребовал я, глядя старлею прямо в светлые, почти выцветшие глаза.</p>
    <p>Он усмехнулся, доставая из-за пазухи корочки. Развернул, но в руки мне не дал. Я только успел разглядеть печати, надпись «стар. лейтенант гос. без». И еще что-то, что бросилось мне в глаза, но не сразу дошло до сознания.</p>
    <p>— Старший лейтенант госбезопасности Юрлов, — представился тот, пряча удостоверение: — Вы задержаны, гражданин Жуков. Вам придется последовать с нами. У нас к вам есть вопросы. Настоятельно прошу сдать оружие!</p>
    <p>Уже — гражданин, но при этом — задержан, а не арестован. Впрочем, сказать можно, что угодно. Мои шофер и охранники замерли, глядя на меня. Стоит мне приказать и начнется пальба. С не предрешенным исходом.</p>
    <p>— У меня нет при себе оружия, — ответил я.</p>
    <p>И это было правда. Я не захватил с собой свой ТТ. Один из чекистов — белобрысый верзила — шагнул было ко мне, но старлей покачал головой. Не хочет обыскивать меня в присутствии моей охраны? Осторожен, гнида.</p>
    <p>— Что касается вопросов, можете задать их на месте, — холодно парировал я. — Я выполняю задание Ставки, санкционированное лично товарищем Сталиным. Каждая минута моей работы здесь стоит дороже всех ваших подозрений.</p>
    <p>Юрлов покачал головой, его улыбка стала еще шире.</p>
    <p>— При всем уважении, Георгий Константинович, но ваше задание, похоже, завершено. А наши подозрения — перешли в стадию доказательств. Не усложняйте. Сами сядете, или помочь?..</p>
    <p>Я видел, как из штабной землянки высыпали Гореленко с другими командирами. Их лица вытянулись. Арест комкора на глазах у всей дивизии — удар по дисциплине хуже любого артобстрела. Этого я допустить не мог.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я спокойно, делая шаг вперед. — Но сначала я должен отдать последний перед отбытием приказ командиру корпуса. Все-таки мы на передовой.</p>
    <p>Старлей ГБ кивнул со снисходительным пониманием. «Какой же ты наивный», — читалось в его взгляде. Видать, не впервой хватать высокопоставленных военных. Я повернулся к Гореленко, который стоял, не двигаясь.</p>
    <p>— Товарищ комдив, — сказал я громко и четко, чтобы слышали все окружающие. — Помните мои указания. Строить утепленные землянки. Организовать горячее питание для бойцов. Готовить штурмовые группы. Работать так, словно я вернусь завтра. Никаких отступлений от плана. За исполнением приказа будет следить лично товарищ Сталин.</p>
    <p>Я вложил в последние слова всю возможную уверенность, понимая, что каждое слово чекисты могут использовать против меня. Гореленко, старый служака, похоже, понял все и без слов. Вытянулся в струнку и отдал честь так, будто все еще провожал меня в тыл.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор! Будет исполнено!</p>
    <p>Я развернулся и, не дожидаясь «помощи» чекистов, сам прошел к «эмке». Старлей, слегка раздосадованный моей покорностью, жестом приказал своим людям следовать за мной. Я сел в салон. Дверца захлопнулась.</p>
    <p>Машина резко тронулась, оставляя позади ошеломленных командиров и красноармейцев 50-го стрелкового корпуса. Я смотрел в запотевшее стекло на мелькающие стволы сосен. В голове с бешеной скоростью прокручивались варианты.</p>
    <p>«Бывший комкор». Формулировка говорящая. Неужто, что-то стряслось в Москве?.. Маленков?.. Берия, решивший перестраховаться?.. Или же Зворыкин подвел, и канал вскрыли? Неважно. Сейчас главное — не дать им сорвать все начинания здесь, на перешейке.</p>
    <p>Кто? За что? В чем меня обвиняют и на чем это обвинение строится? Если оно вообще существует. И главное — как теперь донести правду до Сталина, оказавшись в подвалах Большого дома на Литейном?</p>
    <p>Юрлов, сидевший рядом, достал портсигар.</p>
    <p>— Курите, Георгий Константинович? — спросил он с фальшивой вежливостью.</p>
    <p>Я молча покачал головой, продолжая смотреть в окно. Навстречу двигались грузовики и шеренги красноармейцев в шинелях и буденовках. Они шагали к передовой, еще не зная, что их ждет.</p>
    <p>Если я все-таки арестован, мои изменения в план оперативного развертывания сухопутных войск, могут быть похерены. Вот что самое паскудное. Не исключено, что внутренние враги решили нанести решающий удар именно в этом момент.</p>
    <p>Момент, когда новые директивы еще не приведены в действие и их могут сравнительно легко отменить. А мне — предъявить вредительство, паникерство и попытку сорвать кампанию по освобождению братского пролетариата от белофинского гнета.</p>
    <p>— Paska! — выкрикнул вдруг шофер по-фински и резко ударил по тормозам.</p>
    <p>Я успел упереться ногами, а вот старлея бросило вперед. Вдруг что-то резко стукнуло меня по пальцам правой руки. Я машинально схватил это. Рукоять пистолета! Видать, выскользнул из кармана Юрлова. И тут меня осенило!</p>
    <p>Слишком новенькие у этого «старлея» корочки, слишком четкие оттиски печатей, слишком качественные чернила… «Эмка» встала, потому что поперек узкой дороги торчал грузовик, который, видать, занесло. Возле него топтались двое красноармейцев.</p>
    <p>Счет пошел на секунды, я нажал на ручку дверцы со своей стороны, выкатился на укатанное колесами и танковыми гусеницами дорожное полотно. Перекатившись, пальнул из пистолета — это оказался «Вальтер» — поверх головы высунувшегося было следом Юрлова.</p>
    <p>— Бойцы, ко мне! — крикнул я.</p>
    <p>Я не видел, отреагировали ли они, потому что выкрикнувший по-фински «Дерьмо!», водила успел открыть свою дверцу и направил на меня ствол пистолета-пулемета Дегтярева. Я не дал ему выпустить по мне очередь. Выстрелил. ППД вывалился из рук шофера.</p>
    <p>Вскочил. Красноармейцы с «Мосинками» наперевес были уже рядом. Вряд ли они поняли, что творится, но на мне была комкоровская фуражка и шинель. А эти «гэбисты» были упакованы в полушубки и шапки без знаков различия.</p>
    <p>— Арестовать! — рявкнул я.</p>
    <p>Бойцы направили на Юрлова, или кто он там, и его охранника стволы винтовок. Водила лежал ничком, из-под него уже натекла лужица крови, впитываясь в снег. «Ст. лейтенант. гос. без» стоял с поднятыми руками, но пытался еще переиграть ситуацию.</p>
    <p>— Напрасно вы оказали сопротивление, товарищ Жуков, — процедил он. — И втянули в это ни в чем не повинных солдат…</p>
    <p>— Красноармейцев, Юрлов или как там тебя, — усмехнулся я. — В РККА нет солдат… И корочки у тебя слишком красивые для чекиста… Боец, обыщи! — обратился я к здоровенному парню.</p>
    <p>Он подошел к «чекисту» и довольно ловко принялся обшаривать его, извлекая на свет удостоверение, наручники, пачку папирос «Казбек», бумажник. Все это он передавал мне. Правда, наручники я ему вернул обратно.</p>
    <p>Парень оказался сообразительным. Быстро заломил Юрлову руки за спину и защелкнул наручники у него на запястьях. Потом подошел черед охранника. Тот попытался оказать сопротивление, но был сбит с ног и получил пинок под ребра.</p>
    <p>— Молодец, боец! — похвалил я его. — В органах не служил?</p>
    <p>— Бригадмильцем был, товарищ комкор!</p>
    <p>— Как фамилия?</p>
    <p>— Трофимов, товарищ комкор!</p>
    <p>— Пойдешь ко мне в ординарцы, Трофимов?</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор!</p>
    <p>— Договорились. Затаскивай этих двоих в кузов, повезем в Белоостров.</p>
    <p>— Товарищ комкор, разрешите обратиться! — подал голос второй красноармеец, щуплый паренек, лет двадцати трех.</p>
    <p>— Обращайтесь!</p>
    <p>— Красноармеец Терещенко! У меня приказ доставить обмундирование в расположение части.</p>
    <p>— Что везете, Терещенко?</p>
    <p>— Полушубки и валенки, товарищ комкор!</p>
    <p>— Продолжайте следовать. Прибудете в часть, доложите командиру о том, что комкор Жуков задержал группу диверсантов. Красноармейца Трофимова взял к себе в качестве ординарца. Как поняли, Терещенко?</p>
    <p>— Следовать в часть. По прибытию доложить, что комкор Жуков задержал диверсантов и взял к себе красноармейца Трофимова в ординарцы.</p>
    <p>— Выполняйте!</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>— Так, Трофимов, план меняется, — сказал я. — Сажай этих в «эмку» на заднее сиденье. Держи их на мушке, а я за руль.</p>
    <p>Здоровяк-ординарец перетащил диверсантов, как кули с дерьмом, в салон. Уселся напротив, с ППД. Я сел за руль. Грузовик освободил проезд. И мы двинулись к Белоострову. Юрлов всю дорогу угрюмо сопел, а его охранник шепотом ругался по-фински.</p>
    <p>На месте мы с Трофимовым сдали диверсантов в особый отдел армии. А также, все их имущество, кроме оружия. Потом быстро покончили с формальностями, связанными с переменой место службы моего ординарца.</p>
    <p>Отдохнув и пообедав, я приказал собрать сотрудников штаба 7-й армии на совещание.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Ленинград, конспиративная квартира, сутками ранее</emphasis></strong></p>
    <p>Дверь захлопнулась с глухим щелчком, отрезав «Жаворонка» от привычного мира. Грубый мужик бесцеремонно толкнул его в сторону одной из выходящих в коридор двери. Внутри оказалась крохотная комнатушка, больше походившая на чулан. Пахло пылью, керосином и чужим потом.</p>
    <p>— Жди, — бросил незнакомец и вышел, прихватив с собой ключ.</p>
    <p>Алексей Иванович прислонился к стене, чувствуя, как подкашиваются ноги. Сердце колотилось где-то у горла. Он был в ловушке. Мысли метались, как мыши в западне. «Финны… Маня… Пропал…»</p>
    <p>Прошло минут двадцать, каждая из которых показалась вечностью. Наконец дверь снова открылась. Вошел тот же мужик и жестом вел следовать за ним. Он провел «Жаворонка» в соседнюю, более просторную комнату, где за кухонным столом, накрытым клеенкой с выцветшими розами, сидел другой человек. Худой, с острыми чертами лица и холодными, внимательными глазами. Он пил чай из граненого стакана, не торопясь.</p>
    <p>— Садись, «Жаворонок», — сказал он без предисловий, и Воронов с неприятным холодком в животе осознал, что его оперативный псевдоним этому человеку, кем бы он ни был, хорошо известен.</p>
    <p>Алексей Иванович молча опустился на табурет.</p>
    <p>— Меня зовут Юхани, — представился худой, отпивая чай. — Твой выход на запасную явку… несвоевремен. Более того, опрометчив. За тобой могла быть «наружка». Ты подвел не только себя. Ты подвел Маню. И Лахти.</p>
    <p>— Я… меня направили на фронт! — выпалил Воронов, чувствуя, как предательски дрожит его голос. — Завтра утром эшелон! Я хотел предупредить… Связь прервется!</p>
    <p>Юхани поставил стакан на блюдце. Звякнуло.</p>
    <p>— Это не оправдание. Это дополнительный риск. С тобою становится все больше хлопот. — Он помолчал, изучая «Жаворонка», будто насекомое на булавке. — У нас для тебя два пути. Первый — ты исчезаешь. Навсегда. Второй… ты искупаешь вину. Выполняешь одно задание. После чего мы тебя эвакуируем. В Финляндию. С новыми документами и деньгами.</p>
    <p>Мысль о бегстве в Финляндию, еще вчера казавшаяся немыслимой, теперь представилась единственным спасительным якорем.</p>
    <p>— Какое задание? — прошептал Воронов.</p>
    <p>— Простое. Ты едешь на фронт. В штабе армии ты получишь доступ к графикам снабжения и, возможно, к сводкам. Нас интересуют не общие цифры, а конкретика по одной дивизии — 50-й стрелковой. Номера частей, их дислокация, маршруты подвоза горючего и боеприпасов. Все, что сможешь. Через три дня на станции Белоостров будет ждать человек. Он найдет тебя сам. Передашь ему все. После этого — свободен.</p>
    <p>Юхани протянул Воронову маленький, но туго набитый конверт.</p>
    <p>— Аванс. На первое время. Не подведи нас еще раз, Алексей Иванович. Иначе Маня очень огорчится. Понимаешь?</p>
    <p>Воронов все прекрасно понял. Он взял конверт, сунул его в карман галифе и кивнул, не в силах вымолвить ни слова.</p>
    <p>«Становится все больше хлопот…». Что это значит? Это значит, что он горит синим пламенем. И единственным шансом потушить этот пожар — окончательно и бесповоротно стать на путь государственной измены.</p>
    <p>Выйдя на улицу, «Жаворонок» почувствовал, что его шатает. Он прошел несколько кварталов, машинально заходя в подворотни и оглядываясь. В кармане лежал конверт с деньгами, тяжелый, как граната, а в голове — приказ, звучащий как смертный приговор.</p>
    <p>Он не заметил, как оказался на набережной Фонтанки. Оперся о холодный гранит парапета, глядя на черную воду. Бежать. Оставить все. Жизнь вшивого техника-интенданта, вечный страх, эту проклятую страну… Мысль отозвалась сладким ядом.</p>
    <p>Внезапно его плеча кто-то легонько коснулся. Воронов вздрогнул и резко обернулся. Рядом стоял молодой человек в штатском, в аккуратной фетровой шляпе. Он улыбался.</p>
    <p>— Товарищ Воронов? Алексей Иванович? — спросил незнакомец вежливым, почти дружелюбным тоном.</p>
    <p>Ледяная волна страха накатила на Воронова с новой силой. Это не финны. Слишком уж, по-советски, веселый голос.</p>
    <p>— Я… я вас не знаю, — пробормотал он, отступая на шаг.</p>
    <p>— А мы вас знаем, — парировал молодой человек, и его улыбка стала чуть холоднее. — Простите за беспокойство. Хочу пригласить вас на беседу. По тому самому вопросу, о котором вы так беспокоились в бане на Кронверкском. Насчет комкора Жукова.</p>
    <p>Он сделал паузу, чтобы этот перепуганный вусмерть техник-интендант 2-го ранга осознал весь ужас своего положения.</p>
    <p>— Мы можем помочь вам разобраться в этой… щекотливой ситуации, но для этого нужно ваше полное и честное сотрудничество. Идемте? Машина рядом.</p>
    <p>Воронов стоял, парализованный. С одной стороны — финны с их угрозами и призрачным спасением. С другой — НКВД, чье «сотрудничество» было синонимом казни или пожизненной кабалы. Он был зажат между двумя жерновами, и оба сулили ему гибель.</p>
    <p>Он посмотрел на воду, потом на вежливого молодого человека, в глазах которого читалась непоколебимая уверенность в его согласии.</p>
    <p>— Я… я иду, — хрипло выдохнул он, понимая, что другого выбора у него попросту нет.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Белоостров, штаб 7-й армии</emphasis></strong></p>
    <p>В Белоострове штаб 7-й армии располагался в здании бывшей средней школы. Войдя внутрь, я ощутил знакомую по Халхин-Голу атмосферу предвкушения предстоящего сражения — табачный дым, запах свежей типографской краски от только что отпечатанных карт, сдержанные голоса командиров и негромкое кваканье полевых телефонов.</p>
    <p>Меня проводили в просторный класс, где вместо парт стояли, видать, наскоро сколоченные столы, заваленные картами Карельского перешейка. Командарм 2-го ранга Яковлев, человек с усталым, одутловатым лицом, поднялся мне навстречу. Рядом с ним — комбриг Гордов, худощавый и энергичный, с острым, цепким взглядом начальника штаба. Члены Военного совета, Клементьев и Штыков, наблюдали с непроницаемыми лицами партийных работников.</p>
    <p>— Георгий Константинович, добро пожаловать в штаб 7-й армии, — без особой теплоты произнес Яковлев, пожимая мне руку.</p>
    <p>В его тоне сквозила затаенная обида человека, чью работу приехал проверять человек из Москвы. Я не стал сразу ничего говорить, лишь кивнул и подошел к большой карте, висевшей на стене, где были нанесены условные обозначения наших частей.</p>
    <p>— Всеволод Федорович. Товарищи, — начал я, обводя взглядом собравшихся командиров. — Я собрал вас не для того, чтобы критиковать, хотя, судя по обстановке, которую я видел в 50-м стрелковом корпусе, дела ваши обстоят не лучшим образом. Я собрал вас, чтобы сообщить, что ситуация требует немедленной корректировки плана наступления.</p>
    <p>В воздухе повисло напряженное молчание. Гордов едко хмыкнул:</p>
    <p>— План утвержден Ставкой. Войска сосредоточены. Артиллерия на позициях. Какую еще корректировку вы предлагаете, товарищ Жуков? Перенести наступление?</p>
    <p>— Не только, — холодно парировал я. — Предлагаю его выиграть. А для этого ваш план, товарищ Гордов, не годится. Вы планируете наносить удары по всему фронту 50-го и 19-го корпусов, распыляя силы. Финны не дураки. Они пропустят наши дивизии вглубь лесов, а потом, ударив во фланги, по частям перекроют их на этих узких дорогах, как перекрывают горлышко бутылки.</p>
    <p>Я ткнул пальцем в карту, в район станции Хийтола.</p>
    <p>— Главная цель — не захват территорий, а разгром живой силы противника и прорыв его укреплений. Для этого нам нужен не веер ударов, а один, но зато сокрушительный. Чем бить лучше? Растопыренными пальцами или кулаком?.. Ответ очевиден. Посему, предлагаю создать ударную группировку на стыке 50-го и 19-го корпусов. Сосредоточить здесь артиллерию РГК — все шестнадцать полков, три дивизиона большой мощности. Сюда же — 10-й танковый корпус, не размазывая его по фронту.</p>
    <p>Яковлев мрачно покачал головой.</p>
    <p>— Это опасно. Оголим фланги. Финны могут контратаковать.</p>
    <p>— Пусть контратакуют, — отрезал я. — На подготовленных позициях, под ударами нашей авиации, мы их перемелем. А пока их резервы будут связаны на флангах, наш ударный кулак проломит их главную полосу обороны. 20-я танковая бригада, входящая в 19-й стрелковый корпус комдива Старикова, в текущем плане предназначена для поддержки пехоты в лобовых атаках. Это гибель для танков. Они станут мишенями для финской пехоты, с бутылками с зажигательной смесью. Танки должны использоваться для развития прорыва после того, как артиллерия и пехота вскроют оборону.</p>
    <p>Присутствующий на совещании член Военного совета комбриг Клементьев, до этого молчавший, вмешался, его голос звучал сухо и догматично:</p>
    <p>— Товарищ Жуков, ваш подход отдает излишним технократизмом. Решающую роль играет моральный дух бойца, а не количество стволов на километр фронта.</p>
    <p>— Моральный дух бойца, товарищ комбриг, — жестко парировал я, — резко падает, когда он по колено в снегу, в шинелишке, замерзает под огнем из ДОТа, который наша артиллерия не может подавить, потому что бьет по площадям. Я был в 50-м эСКа. Бойцы не готовы. Никто не учил их, как штурмовать укрепления в зимних условиях. Мы должны потратить оставшиеся дни не на политучебу, а на создание штурмовых групп, на тренировки по взаимодействию пехоты, саперов и артиллерии.</p>
    <p>Я обвел взглядом зал, встречаясь глазами с командирами.</p>
    <p>— Ваша авиация, Всеволод Федорович, — я повернулся к Яковлеву, — 644 самолета. Это огромная сила, но она будет бесполезна, если продолжит бесцельно летать над лесами. Нужны конкретные цели — узлы связи, штабы, перекрестки дорог, выявленные ДОТы. Для этого нужна воздушная разведка и грамотные авианаводчики.</p>
    <p>Гордов, до этого молча слушавший, не выдержал:</p>
    <p>— Вы предлагаете за три недели перечеркнуть всю проделанную работу! Создать новую структуру управления, новые планы взаимодействия! Это утопия!</p>
    <p>— Это необходимость, — сказал я. — Альтернатива — умыться кровью и через месяц доложить товарищу Сталину, что мы не смогли пробить оборону белофиннов, имея тройное превосходство в силах. Выбор за вами, товарищи. Либо мы начинаем работать по-новому, либо я немедленно докладываю в Кремль о профессиональной несостоятельности командования армии.</p>
    <p>В классе стало так тихо, что слышно было, как потрескивают дрова в голландской печке. Яковлев и Гордов переглянулись. Они понимали — ставка сделана. Отступать было некуда.</p>
    <p>Яковлев тяжело вздохнул и первым сломал лед, образовавшийся между мною и штабом.</p>
    <p>— Хорошо, Георгий Константинович, — произнес он сдавленно. — Ваша логика… имеет смысл. Гордов, к утру мне на стол новый план операции. На основе предложений товарища Жукова.</p>
    <p>Комбриг Гордов, бледный от ярости и унижения, коротко кивнул. Я понимал, что сломал их сопротивление лишь временно, но этого было достаточно. Теперь предстояло самое трудное — заставить эту махину сдвинуться с мертвой точки.</p>
    <p>Война была уже не за горами, а нам предстояло за несколько недель научиться воевать заново. Штабисты поднялись со своих мест, сгрудились у стола с картами, начали предлагать свои идеи, в рамках моей концепции. Квакнул телефон. Связист снял трубку.</p>
    <p>— Комкора Жукова. Москва!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Машина была темной и тесной. Воронов сидел, вжавшись в сиденье, чувствуя, как его сердце готово выпрыгнуть из груди. Молодой человек в штатском, который никак не назвался, курил у окна, не глядя на него. Они ехали не на Литейный, а в сторону Смольного.</p>
    <p>«Зачем? — лихорадочно соображал Воронов. — Почему не сразу в Большой дом?»</p>
    <p>Машина свернула в один из дворов и остановилась у подъезда неприметного здания. Незнакомец провел его по пустынным коридорам в кабинет, где за простым столом сидел человек в штатском с умными, уставшими глазами.</p>
    <p>— Садитесь, Алексей Иванович, — сказал он, указав на стул. — Нам известно о ваших, скажем, неслужебных контактах. Вас завербовал художник-оформитель Тойво Туурович Лахти, он же «Вяйнемёйнен», агент финской военной разведки.</p>
    <p>Техник-интендант 2-го ранга онемел от ужаса. Здесь знали все. Абсолютно все. Что-либо скрывать не имело смысла. Надо было признаваться. Может, на трибунале зачтут чистосердечное признание и не поставят к стенке?</p>
    <p>— Не тряситесь, — усмехнулся его собеседник, поглаживая ладонью коленкор пухлой папки, что лежала перед ним. — Нам ваши признания не нужны. Вам они пригодятся потом, когда придется держать ответ перед законом за свои делишки.</p>
    <p>Он отодвинул от себя папку, которую так и не раскрыл.</p>
    <p>— Вот ваше положение. Финны считают вас своим агентом. Мы знаем, что вы их агент. Вы же сами… — он развел руками, — вы просто запутавшийся человек, который хочет выжить. Мы даем вам этот шанс.</p>
    <p>— Какой шанс? — прошептал Воронов.</p>
    <p>— Шанс искупить вину. Вы поедете на фронт. Вы будете делать то, что вам приказали финны. Однако всю собранную информацию вы будете передавать нам. Мы решим, что можно показать финнам, а что — нет. Таким образом, вы поможете нам водить финскую разведку за нос. А заодно… — незнакомец прищурился, — присмотрите за одним человеком в штабе армии. За комкором Жуковым. Нас интересует, с кем он контактирует, какие отдает приказы. Обо всем необычном — немедленно доклад через вашего связного.</p>
    <p>«Жаворонок» сглотнул. Его не просто завербовали. Его сделали двойным агентом, марионеткой в чужой игре, где малейшая ошибка означала смерть. Причем — пуля или нож могут прилететь с любой стороны.</p>
    <p>— А… а если я откажусь? — спросил он, уже зная ответ.</p>
    <p>— Тогда мы либо передадим вас органам следствия, либо сообщим финнам, через свои каналы, что вы — законспирированный агент НКВД, который их предал. Думаю, вам не пережить эту ночь.</p>
    <p>— Нет-нет, я согласен! — поспешил заверить собеседника Воронов.</p>
    <p>— Я и не сомневался, что вы согласитесь, — усмехнулся тот. — Когда вы прибудете к новому месту службы, к вам подойдет человек, который представится как лейтенант Егоров. Это и ваш связной и ваш руководитель.</p>
    <p>На следующий день «Жаворонок», прибыл с эшелоном на станцию Белоостров. Его оформили в отдел обозно-вещевого снабжения штаба 7-й армии. Началась привычная рутина интендантской службы.</p>
    <p>Разбирая ведомости, Воронов услышал возбужденные голоса. Сотрудники штаба обсуждали совещание, которое провел только что прибывший комкор Жуков.</p>
    <p>— … ломает все планы, весь график передвижения! — возмущался кто-то. — Теперь все перекраивать! Все грузы перенацеливать на один участок!</p>
    <p>— Зато толково, — парировал другой. — А то мы так по всему фронту распылимся… Говорят, Яковлев аж посерел, но согласился.</p>
    <p>«Жаворонок» замер, прислушиваясь. Значит, тот самый Жуков, за которым он должен следить, уже здесь и уже вносит сумбур. Он почувствовал интерес своих новых «хозяев». Этот Жуков был кем-то важным, раз за ним установили такой негласный контроль.</p>
    <p>Поздно ночью, выйдя на крыльцо дома, где был расквартирован, подышать, он увидел как к штабу подъехал «ГАЗ-64», из которого вышел тот самый коренастый высший командир с решительным лицом, чью фотографию он видел в газетах.</p>
    <p>Жуков. Он шагал быстро, о чем-то разговаривая на ходу с начальником штаба Гордовым. Техник-интендант 2-го ранга сбежал с крыльца. Вытянулся по стойке смирно и навострил уши. Их диалог долетел до его слуха лишь обрывками:</p>
    <p>— … саперов к утру! — говорил комкор. — И чтобы каждый командир батальона знал свою задачу… Гордов что-то буркнул в ответ, но Жуков резко оборвал его: — Меня не интересуют объективные трудности. Они сплошь и рядом являются оправданием лени, расхлябанности, если не хуже…</p>
    <p>Воронов стоял, затаив дыхание, чувствуя, как его маленькая, никому не нужная жизнь снова оказалась на перекрестке больших событий. Он был винтиком, но от его положения теперь зависело слишком многое.</p>
    <p>Он должен был теперь подслушивать, подглядывать, совать нос в чужие дела, докладывая НКВД и при этом как-то выкручиваться, когда придется иметь дело с финской военной разведкой. И еще это связной куда-то запропастился.</p>
    <p>Приходилось иметь дело со множеством людей, но никто из них не был лейтенантом Егоровым. Лишь третий день, когда «Жаворонок» возвращался с продовольственного склада, к нему подошел молодой лейтенант в форме внутренних войск НКВД.</p>
    <p>— Техник-интендант Воронов? — спросил он со знакомой веселостью в голосе. — Лейтенант Егоров. Ваш связной. Прошу впредь все вопросы решать через меня.</p>
    <p>«Жаворонок» узнал того, кто задержал его на Фонтанке, но лишь кивнул, чувствуя, как подкашиваются ноги. Теперь он знал своего надзирателя в лицо. Новая роль двойного агента обрела конкретные, и оттого еще более пугающие, очертания.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Оказалось, что звонила Александра Диевна. Ничего особенного. Девочки здоровы. Скучают. Ждут папку домой. Я о своих делах, понятно, не распространялся. Сказал, что со мною все в порядке. Жив, здоров. Скоро быть не обещаю, как «стройка» пойдет. Положил трубку. Мне надо было отдохнуть. Утром я опять намеревался посетить 50-й стрелковый корпус.</p>
    <p>Рассвет на Карельском перешейке был серым и мглистым. Колючий влажный ветер гнал над промерзшей землей рваные клочья тумана. «ГАЗ-64» с затемненными фарами резко свернул с разбитой дороги и остановился на опушке леса, где среди заснеженных елей угадывались тщательно замаскированные бревенчатые накаты орудийных позиций.</p>
    <p>Я вышел из машины, не дожидаясь, пока она окончательно остановится. Воздух пах хвоей, мерзлой землей и соляркой. Навстречу, проваливаясь в снегу, уже бежали двое. Полковник, командир 407-го артполка РГК, и его комиссар. Видать, не ждали. Визит комкора на огневую позицию на рассвете первого дня подготовки не сулил ничего хорошего.</p>
    <p>— Товарищ комкор, 407-й артполк на позициях! — выдохнул полковник, запыхавшись.</p>
    <p>Вдоль позиций замерли по стойке «смирно» артиллеристы. Не отвечая их командиру, я прошел мимо него к ближайшей 203-мм гаубице Б4. Знаменитой «Сталинской кувалде».</p>
    <p>Все пятнадцать человек ее расчета затаили дыхание. Я похлопал ладонью в кожаной перчатке по покрытому изморозью орудийному замку, затем заглянул в панорамный прицел в морозное марево сопредельной территории.</p>
    <p>— Командир орудия, — бросил я, не отрываясь от прицела.</p>
    <p>— Я! — отозовался тот, делая шаг вперед. — Отделенный командир Иванцов.</p>
    <p>— Как будете действовать, уничтожая ДОТ противника, товарищ Иванцов?</p>
    <p>— Первое — пристрелка и вскрытие цели для уточнения координат ДОТа и его уязвимых точек. Второе — разбивка «подушки» ДОТа осколочно-фугасными снарядами, для разрушения грунта и бетона вокруг укрепления, чтобы обнажить его основные конструкции. Третье — применение бетонобойных снарядов, для пробития стен и уничтожения внутренних конструкций ДОТа.</p>
    <p>— Правильно, — одобрил я. — Я бы только внес небольшую поправку. Координаты цели лучше уточнить с помощью разведки. — Я ткнул пальцем в конкретную точку на схеме ДОТа, которую достал из планшета. — И сразу бить по амбразурам для ведения фланкирующего огня. Неплохо бы завалить их после третьего— шестого залпа, старлей. Прямой наводкой. С дистанции восемьсот метров.</p>
    <p>— Есть завалить с дистанции восемьсот метров, товарищ комкор! — откликнулся командир расчета.</p>
    <p>А вот его начальство, похоже, энтузиазма отделенного не разделяло. И я их понимал. Перевод орудия такой мощности на прямую наводку — это почти всегда верная гибель расчета от ответного огня, который финны обязательно откроют.</p>
    <p>— Товарищ комкор, но… это же… — начал было полковник.</p>
    <p>— Это необходимо, — отрезал я. — Тратить снаряды без пользы нам не по карману. А чем быстрее будут разбиты укрепления противника, тем больше мы сэкономим не только снарядов, но и крови нашим бойцам.</p>
    <p>Полковник только взял под козырек.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор.</p>
    <p>Я прошел по всем четырем орудиям батареи, задавая каждому командиру один и тот же вопрос: «Какую конкретно цель вы уничтожаете первым выстрелом?» Ответы были порой расплывчатыми: «участок обороны», «опорный пункт». Никто не говорил: 'амбразура № 2 ДОТа такого-то.</p>
    <p>У третьего орудия я остановился и, обернувшись к комиссару, сказал громко, чтобы слышали все артиллеристы:</p>
    <p>— Товарищ комиссар, заведите «Журнал учета уничтоженных целей». После боя командир орудия будет лично докладывать вам, сколько амбразур он разрушил, а не сколько снарядов выпустил. Боеприпасы делаются на народные деньги, и потому я потребую за них отчета. Кто не сможет дать отчет, тот будет отвечать за вредительство.</p>
    <p>— Будет исполнено, товарищ комкор, — отозвался тот.</p>
    <p>Артиллеристы по-прежнему стояли навытяжку, но о чем они думают, понять было нетрудно. Не они пишут уставы и не ими установлена привычная тактика. А теперь им придется отвечать за конкретный результат. Я отозвал полковника в сторону, к своей машине.</p>
    <p>— Связь с пехотой есть?</p>
    <p>— Разумеется, товарищ комкор.</p>
    <p>— Необходимо обеспечить каждый дивизион дополнительным корректировщиком от пехоты с полевой рацией. Лишние глаза вам не помешают. Ваша задача — вскрыть оборону противника, так чтобы могли пройти танки и пехота для углубления полосы прорыва. И постарайтесь зря снаряды не расходовать.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ комкор!</p>
    <p>— У вас есть еще восемнадцать дней на то, чтобы совместно с товарищами из разведотдела уточнить расположение долговременных огневых точек противника, с учетом того, что многие из них могут быть замаскированы под естественные складки местности, — сказал я.</p>
    <p>— Все будет сделано, товарищ комкор!</p>
    <p>В голосе полковника звучало облегчение. Видать, думал, что Жуков прибыл учинять разнос. А я лишь хотел им всем дать понять, что привычная служба для них закончилась. Начиналась другая — беспощадная к нерадивым и требующая предельной точности.</p>
    <p>— Выполняйте, — кивнул я и, развернувшись, сел в машину.</p>
    <p>Приходилось тратить время на то, чтобы переломить хребет главной проблеме — шаблонному мышлению. Я видел в глазах артиллеристов, что они и сами не слишком довольны тем, что им предстояло бы. Каждый из них предпочтет бить по цели, а не по площадям.</p>
    <p>«ГАЗ-64», отбрасывая из-под колес комья грязного снега, рванул от артпозиций вглубь леса. Через несколько десятков минут мы выехали на заснеженную поляну, где царила тишина глубокого тыла, нарушаемая лишь резкими окриками и сухими щелчками затворов.</p>
    <p>Здесь, в полукилометре от передовой, располагался учебный полигон 50-го стрелкового корпуса. Десятки бойцов в новеньких, еще не обтрепанных камуфляжных халатах отрабатывали приемы штурма на макетах финских ДОТов, сколоченных из бревен и обшитых листами фанеры.</p>
    <p>Комдив Гореленко, увидев мою машину, направился навстречу. Похоже, он не ожидал меня здесь увидеть. Ну еще бы. Ведь меня «арестовали» на его глазах. Впрочем и радости он по поводу моего «освобождения» не испытывал.</p>
    <p>Я вышел, молча ответил на приветствие, и прошел к группе бойцов, которые с криками «Ура!» бежали к макету, чтобы в очередной раз швырнуть в условную амбразуру условные гранаты — мешочки с песком.</p>
    <p>— Отставить это цирковое представление! — рявкнул я так, что командир роты, руководивший учением, вздрогнул и вытянулся в струнку.</p>
    <p>Бойцы замерли в нерешительности. Я подошел к макету и с силой стукнул ладонью по листу фанеры, в котором была прорезана имитация амбразуры.</p>
    <p>— Вы что, с ума сошли? Финский пулеметчик из настоящего ДОТа будет сидеть и ждать, пока вы красиво пробежите эти пятьдесят метров по чистому полю?.. Да он скосит вас, как траву, еще на подходе!</p>
    <p>Я повернулся к бойцам, которые застыли по стойке смирно.</p>
    <p>— Запомните! К ДОТу не бегут. К ДОТу подползают. Перебежками, от укрытия к укрытию, используя каждую складку местности. А те, кто бежит — те до него не добегают. Понятно?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ комкор! — рявкнул ротный.</p>
    <p>— Комдив Гореленко, построить штурмовые группы!</p>
    <p>Засуетились ротные, взводные и отделенные командиры. Когда бойцы выстроились, я прошелся вдоль строя, внимательно глядя в лица. Сплошь молодые парни. Видать в большинстве своем необстрелянные.</p>
    <p>— Командиры групп, ко мне! — скомандовал я.</p>
    <p>Ко мне подошли трое лейтенантов и отделенный. Я развернул перед ними схему ДОТа «Поппиус».</p>
    <p>— Сейчас вы покажете мне, как будете его брать. Не общими словами. По шагам. Первая группа, с чего начнете?</p>
    <p>Лейтенант, белобрысый парень, замялся.</p>
    <p>— Товарищ комкор… Под прикрытием огня артиллерии… займем исходный рубеж…</p>
    <p>— Неправильно! — оборвал я его. — Пока артиллерия бьет, вы уже должны ползти к ДОТу. Как только огонь будет перенесен вглубь — вы уже должны быть у основания ДОТа. Ваша задача — не дать ему снова открыть огонь. Саперы — ко входу. Огнеметчики — к амбразурам. Гранатометчики — на крышу, для стрельбы по амбразурам верхнего яруса. Каждая группа знает свой маневр? Каждый боец знает, что делать после остановки огня?</p>
    <p>В ответ — растерянные молчание. Они учились наступать цепью, а не действовать как диверсанты. Ладно, придется, видать, показывать на себе. По приставной лестнице я забрался на крышу бревенчатого макета.</p>
    <p>— Смотрите и учитесь! — крикнул я им сверху. — Вы не пехота, вы — хирурги! Вам нужно не прогнать противника, а вырезать опухоль! — Я ткнул веткой в условную амбразуру. — Вот здесь бьет пулемет. Пулеметчика нужно ослепить дымовой шашкой или забросать гранатами. А тем временем, — я перевел импровизированную указку на макет стальной двери, — сюда подбираются саперы с подрывным зарядом. Взрыв — и ваша группа врывается внутрь. Не ждите команды! Действуете по отработанной схеме!</p>
    <p>Я слез вниз, подошел к группе саперов с ранцевыми огнеметами.</p>
    <p>— Ваша работа — самая грязная. Ворвались внутрь — и не ждете, пока финн высунет голову из-за угла. Поливаете коридор огнем. Поняли? Жалости к ним быть не должно. Иначе они убьют вас и ваших товарищей.</p>
    <p>Обвел взглядом замерших бойцов. Видел, что сказанное нарушает впитываемые годами учебы и подготовки стереотипы. По себе знаю, насколько это мучительный, но необходимый процесс. Да вот только куда деваться.</p>
    <p>— Поставьте в макет ДОТа пулеметный расчет, пусть во время тренировочного штурма даст очередь— другую поверх голов. И дымовые шашки подожгите. Чем ближе обстановка учения будет к боевой, тем лучше, — сказал я, уже обращаясь к Гореленко, но так, чтобы слышали все. — Я хочу видеть не просто подготовленные роты, а слаженные механизмы. Каждый должен знать свое место и свою задачу в этой машине. Если кто-то не поймет — завтра он убьет не только себя, но и тех, кто на него рассчитывает. Продолжайте занятия. Действовать по-новому!</p>
    <p>Я развернулся и пошел к машине, оставляя их в тяжелом молчании, нарушаемом лишь свистом пронизывающего ветра. Погода становилась хуже день ото дня. Декабрь уже дышал в лицо и думать не хотелось о том, что будет в январе.</p>
    <p>Снова в путь. «ГАЗ-64» подъехал к длинному, низкому бревенчатому бараку, у которого скопились повозки и несколько грузовиков. Это был дивизионный обозно-вещевой склад 50-го стрелкового корпуса.</p>
    <p>Вокруг царила нездоровая суета. Навстречу, запыхавшись, выбежал начальник вещевого снабжения корпуса интендант 3-го ранга. Похоже, знал, что прибудет комкор Жуков, который ко всему придирается. Неплохо у них разведка поставлена, там где не надо.</p>
    <p>— Товарищ комкор! Занимаемся погрузкой вещевого довольства! Интендант 3-го ранга Найденов.</p>
    <p>Я кивнул, но прошел мимо него, прямо внутрь склада. В полумраке, в облаках пара от дыхания, красноармейцы ворочали тюки. Я подошел к одному из них, разорвал мешковину и вытащил стандартную шинель рядового. Суконная, тонковатая, для здешней зимы.</p>
    <p>— Где полушубки? Где ватники? — спросил я, оборачиваясь к Найденову.</p>
    <p>— Товарищ комкор, по табелю рядовым красноармейцам положены шинели… — растерянно проговорил тот. — Валенки и полушубки в первую очередь идут в лыжные батальоны…</p>
    <p>— То, что они идут в лыжные батальоны — это хорошо, — откликнулся я. — Вот только в морозы наша старая добрая шинелка не подруга. Немедленно поднять все наличные запасы утепленного обмундирования. Все, что есть в корпусе. Все валенки, все полушубки, все стеганые брюки и фуфайки. Сформировать бригады и начать выдачу. В первую очередь — штурмовым группам.</p>
    <p>Интендант 3-го ранга, однако, не торопился воспылать служебным рвением.</p>
    <p>— Но, товарищ комкор, без приказа из округа…</p>
    <p>Я подошел к нему вплотную.</p>
    <p>— Товарищ Найденов, когда бойцы пойдут в атаку, встанут морозы под сорок. В этих шинелях они замерзнут насмерть за час, не добежав до врага. Если к вечеру я не увижу штурмовиков в валенках и полушубках, отдам вас под трибунал за срыв боевой операции. Как поняли, товарищ интендант 3-го ранга?</p>
    <p>Тот вытянулся.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор! Будет выполнено!</p>
    <p>Я покинул склад и направился к полевой кухне. Кашевары в засаленных халатах мешали в котлах густую пшенную кашу. Я пощупал котел — тот была чуть теплым. А каша, надо думать, и того холоднее. Хорошо хоть ледком не тронулась.</p>
    <p>— Когда готовили? — спросил я у старшего повара.</p>
    <p>— С четырех утра, товарищ командир! — доложил тот.</p>
    <p>— А на передовую когда доставите?</p>
    <p>— К девяти, товарищ командир! Как положено!</p>
    <p>— К девяти она у вас льдом покроется, — сказал я. — И бойцы будут есть не кашу, а — мороженое. Позаботьтесь о термосах. Если нет или не хватает штатных, используйте подручные емкости Фляги, бидоны, придумайте, как их утеплить. Проявите смекалку. Горячая пища должна доставляться на передовую каждые четыре часа. И быть горячей. Не «теплой». Горячей. Если я увижу, что бойцы едят холодное, пеняйте на себя.</p>
    <p>Ко мне подбежал связной.</p>
    <p>— Товарищ комкор, разрешите доложить?</p>
    <p>— Докладывайте!</p>
    <p>— Комбриг Гордов просит срочно связаться. Говорит, вопрос не терпит отлагательств.</p>
    <p>Я кивнул. Первая же инспекция выявила, что армия была готова воевать по уставу, а не побеждать. И винить-то в этом некого. План, утвержденный Ставкой, обещал серьезный, если не немедленный успех. Откуда им было знать, чем это обернется?</p>
    <p>— Едем на КП, — бросил я Трофимову, садясь в машину. — Послушаем, какие еще «не терпящие отлагательств» вопросы у них нашлись.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Дежурный по штабу корпуса проводил меня к полевому телефонному аппарату, установленному в отдельной, отгороженной фанерной стенкой кабине для секретных переговоров. Я взял трубку.</p>
    <p>— У аппарата.</p>
    <p>В трубке трещало и выло, словно по проводам мчались не электроны, а зимняя вьюга.</p>
    <p>— Здравствуйте, — донесся из трубки ровный, без лишних эмоций голос, который я сразу узнал. — Связь плохая, поэтому буду краток. Интересует ход подготовки к строительству.</p>
    <p>«Строительство» — это для посторонних ушей.</p>
    <p>— Работы ведутся в соответствии с поставленными задачами, — ответил я, разумеется, опуская детали. — Провожу осмотр объектов, уточняю данные по размещению рабочих и строительной техники. Есть вопросы по снабжению участков строительства стройматериалами и спецодеждой.</p>
    <p>— Это мне известно, — откликнулся собеседник. — Меня интересуют другие аспекты. Ваши распоряжения вызывают… оживленную переписку в стройтресте. Поступают сигналы о нарушении утвержденных планов.</p>
    <p>Я мысленно оценил скорость, с которой информация достигла Москвы. Значит, Гордов и Яковлев, а скорее всего — сам Мерецков жалуются на меня. Что ж, это вполне понятно. Я вырвал их из рутинного болота, заставил пересматривать уже утвержденные планы.</p>
    <p>— Планы не нарушаются, — сказал я твердо. — Они корректируются с учетом рельефа местности и возможностей доставки материалов. Проведение работ без учета этого приведет к срыву запланированных сроков, текучки кадров и, в конечном, счете к неудовлетворительному выполнению государственного плана. Я действую так, как считаю нужным для выполнения поставленной задачи с минимальными расходами.</p>
    <p>В трубке послышался негромкое покашливание.</p>
    <p>— Забота о снижении расходов делает вам честь, товарищ прораб, но не забывайте, госкомиссия будет принимать объект, руководствуясь конечным результатом, а не методами, использованными при его возведении. Некоторые товарищи выражают озабоченность вашей… излишней самостоятельностью.</p>
    <p>— Моя самостоятельность оправдана опытом сдачи предыдущих объектов, — парировал я. — И если эти товарищи хотят сменить меня до начала строительства, пусть дадут официальную директиву. А пока я здесь — я отвечаю за итог.</p>
    <p>Помолчав, мой собеседник ответил, уже более раздраженно.</p>
    <p>— Никто не собирается вас менять. Просто советую быть… осмотрительнее. Докладывайте о своих решениях руководству треста. Ради соблюдения необходимых формальностей. А то у нас тут один… инженер проявляет повышенный интерес к вашей персоне. Считает, что вы отвлекаете ресурсы от других строек.</p>
    <p>Стало ясно, что собеседник не столько предупреждает, сколько зондирует почву, проверяя мою устойчивость и определяя, стоит ли ему и дальше держать мою сторону.</p>
    <p>— Ресурсы сосредотачиваются на главном стройучастке, — ответил я. — Это азбука строительной науки. Передайте товарищу инженеру, что при необходимости я лично доложу ему о целесообразности такого решения. Что касается формальностей — обязуюсь регулярно информировать Главк.</p>
    <p>— Это разумно, — заключили с того конца провода. — И еще один момент. Организация, поставками которой вы пользовались… испытывает временные трудности. Будьте осторожны с новыми контактами.</p>
    <p>Фраза прозвучала как отдаленный, но четкий удар гонга. Зворыкин. Значит, его либо арестовали, либо он попал под подозрение. Канал поставок из США мог быть перекрыт.</p>
    <p>— Понял. Благодарю за информацию.</p>
    <p>— Удачи, товарищ прораб. Ждем новостей. И помните — здесь, в Главке, любят быстрые и убедительные результаты.</p>
    <p>Связь прервалась. Я положил трубку. Разговор был краток, но исключительно содержателен. Мне дали понять, что я на тонком льду, но пока меня прикрывают. И что единственное, что может укрепить мое положение — это безоговорочная победа.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Штаб 50-го стрелкового корпуса располагался в капитальном блиндаже, врытом в склон высоты. Внутри пахло сырой землей, махоркой и свежей хвоей. Комдив Гореленко, войдя следом за мной, сразу развернул на столе оперативную карту.</p>
    <p>— Георгий Константинович, по вашим указаниям начата перегруппировка, — он провел указкой по участку предстоящего прорыва. — Но есть вопросы по взаимодействию с соседями. 19-й корпус продолжает готовиться к наступлению на своем участке по старой схеме. Без единого плана артподготовки возможны проблемы.</p>
    <p>Я кивнул, изучая карту. Проблема была очевидной. Удар должен быть массированным, единым по всей линии прорыва, а не набором разрозненных атак.</p>
    <p>— Хорошо, я сам навещу штаб 19-го корпуса. Думаю предложить им начать активные демонстрационные действия на своем участке на час раньше основной атаки, чтобы сковать резервы противника. Причем — именно демонстрационные, без лобового штурма. Нам нужно будет оттянуть их силы, а не увязнуть во второстепенной атаке.</p>
    <p>Гореленко кивнул, делая пометку в блокноте. Было видно, что он мысленно примеряет на свое подразделение эту задачу и находит ее разумной.</p>
    <p>— Понял. Главное, согласованность действий, — пробормотал он.</p>
    <p>— Да, но покуда это лишь мысли вслух. Форму приказа они обретут, когда предложение будет согласовано с командованием фронта, — сказал я.</p>
    <p>В блиндаж вошел начальник разведки корпуса, подполковник, с папкой в руках.</p>
    <p>— Товарищ комкор, свежие данные от наших разведгрупп. — Он разложил на столе несколько увеличенных аэрофотоснимков и схем. — Подтвердились сведения о новом ДЗОТе здесь, на левом фланге нашего участка. И уточнена система траншей между ДОТами «Поппиус» и «Миллионер».</p>
    <p>Я внимательно изучил схемы. Это была ценная информация.</p>
    <p>— Хорошая работа. Немедленно передайте эти данные командирам артполков и штурмовых батальонов. Каждый командир должен знать не только свою основную цель, но и расположение этих новых огневых точек. Организуйте для командиров совещание, где все эти сведения будут изучены в деталях. Пусть они своими глазами увидят то, что им предстоит атаковать.</p>
    <p>— Есть! — подполковник собрал снимки. — Разрешите организовать еще один ночной поиск? Хотим взять «языка» из состава финского гарнизона.</p>
    <p>— Поиск разрешаю, — кивнул я. — А вот брать языка пока рано. Нам нельзя насторожить противника раньше времени.</p>
    <p>Оставив Гореленко и начальник разведки уточнять данные, я вышел из блиндажа. Нужно было проверить, как идет выдача обмундирования. Вдали, у складов суетились красноармейцы. Подойдя ближе, я увидел, что бойцы из роты обеспечения как раз загружали в грузовик тюки с полушубками. Работа кипела. Интендант 3-ранга, заметив меня, бросился докладывать, но я жестом остановил его — пусть лучше работает.</p>
    <p>Возвращаясь к машине, я видел, как по дороге к передовой двигалась колонна бойцов с лыжами, в новом камуфляже, с разгрузочными жилетами поверх маскхалатов. Это были те, кого я видел на полигоне два часа назад. В их движениях уже появилась собранность, исчезла доля той неуверенности, что сквозила во время показных учений.</p>
    <p>Уже четвертый час я был на ногах. Первые, самые неотложные распоряжения были отданы. Система, скрипя и сопротивляясь, начинала поворачиваться в нужном направлении. Самое сложное — ломка шаблонов в головах командиров — было еще впереди. Теперь предстояло убедить в правильности этого курса штаб армии, откуда уже поступали первые тревожные сигналы.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>«ГАЗ-64» вырулил на заснеженную поляну, где было расположено хозяйство саперной роты 90-й стрелковой дивизии 50-го стрелкового корпуса. Командир саперного взвода старший лейтенант, увидев машину, кинулся к ней.</p>
    <p>— Товарищ комкор, саперная рота готовится к выполнению боевой задачи! — доложил он, когда я вышел из машины. — Старший лейтенант Ефименко.</p>
    <p>Я вышел и прошел к инженерному имуществу, сложенному под брезентом. Поднял край брезента. Под ним лежали стандартный шанцевый и другой инструмент, колючка, колья. Ничего из того, что было необходимо для штурма вражеских укреплений.</p>
    <p>— Покажите мне подрывные заряды для амбразур, старший лейтенант, — велел я. — Укомплектована ли рота дымовыми шашками, специальными штурмовыми мостками для преодоления рвов?</p>
    <p>Командир саперной роты смотрел на меня с отчаянием. Я понимал, что его вины в недостатке снаряжения, необходимого для штурма долговременных огневых точек, нет и распекать его не собирался, но старлей-то этого не знал.</p>
    <p>— Товарищ комкор, — принялся докладывать он, — спецзаряды выдаются только по разнарядке командования. У нас стандартный набор…</p>
    <p>— Стандартный набор для рытья окопов, а не для штурма, — прервал я его, но без упрека, констатируя факт. — Товарищ старший лейтенант, ваши саперы — ключ к успеху. Без них пехота будет безуспешно атаковать ДОТы в лоб. Я свяжусь с вашим начальством и потребую выделить вам все необходимое. А ваша задача — сформировать из лучших бойцов штурмовые саперные группы. И отработать с ними штурмовые действия. Они должны будут действовать в теснейшем контакте с пехотой.</p>
    <p>Старший лейтенант вытянулся по стойке смирно. Без всякого сомнения, он не хуже меня осознавал проблему, но не имел ресурсов для ее решения.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ комкор! — откликнулся он. — Но без специального снаряжения эффективность будет низкой.</p>
    <p>— Снаряжение будет, — твердо сказал я. — Готовьте людей.</p>
    <p>Следующей точкой стал импровизированный лагерь связистов. Под навесами стояли катушки с намотанными на них километрами кабеля, красноармейцы выгружали ящики с полевыми телефонами и рациями. Все этим руководил командир с петлицами майора.</p>
    <p>— Товарищ майор! — окликнул я его.</p>
    <p>Обернувшись, он бросился ко мне со всех ног.</p>
    <p>— Товарищ комкор, осуществляю развертывание батальона связи! Майор Сиропин.</p>
    <p>— И как будет организована связь с передовыми наблюдательными пунктами артиллерии и командирами штурмовых групп?</p>
    <p>— У меня приказ наладить проводную связь до переднего края, товарищ комкор! — отрапортовал тот.</p>
    <p>— А что будет во время атаки, когда ваши провода перебьют в первые пять минут? — спросил я.</p>
    <p>Майор не растерялся.</p>
    <p>— Как и положено, будем восстанавливать.</p>
    <p>— Постарайтесь обеспечить каждый штурмовой батальон, каждый пункт артнаблюдения не только телефоном, но и радистом с рацией. Выделите все имеющиеся радиостанции, включая те, что на складе. Организуйте сеть. Отработайте позывные и порядок передачи данных. Связь — это нерв атаки. Если он будет прерван, мы ослепнем. Задача понятна?</p>
    <p>Лицо майора не выглядело особенно радостным.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ комкор! Сделаю все возможное. В зоне своей ответственности.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Алексей Иванович Воронов, техник-интендант 2-го ранга, сидел за столом в тесной землянке, отведенной под отдел обозно-вещевого снабжения штаба 90-й стрелковой дивизии 50-го стрелкового корпуса.</p>
    <p>Перед ним лежали кипы ведомостей и требований на обмундирование. Его пальцы, привыкшие к перьевым ручкам и счетам, слегка подрагивали. А вместо параграфов ведомости, перед его глазами стояло лицо лейтенанта Егорова.</p>
    <p>У «Жаворонка» сложилось впечатление, что требование следить за комкором Жуковым было лишь ширмой для чего-то другого. Вот только — чего именно, если он, Алексей Воронов, мог предоставить лишь сводки по выданным валенкам и полушубкам.</p>
    <p>Понятно, что даже эти сведения представляли немалый интерес. Ведь по ним можно было оценить численность войск, развертываемых на советской-финской границе, но — для вражеской разведки. А зачем они госбезопасности?</p>
    <p>В землянку вошел Сизарев — интендант 2-го ранга, начальник отдела обозно-вещевого снабжения. Алексей Иванович вскочил.</p>
    <p>— Воронов, срочно подготовь сводку по наличию утепленного обмундирования по корпусу. Комкор Жуков поднял всех на уши, требует отчет к четырнадцати ноль ноль.</p>
    <p>Сердце Воронова екнуло. Комкор Жуков. Кажется, он теперь до конца дней своих будет слышать эту фамилию. Причем — с самых неожиданных сторон. Причем — конец этот похоже не за горами.</p>
    <p>— Сейчас подготовлю, — сипло пробормотал он. — А… товарищ интендант 2-го ранга, не знаете, какие именно части комкор проверял?</p>
    <p>Интендант 2-го ранга, уже повернувшись было к выходу, бросил через плечо:</p>
    <p>— Да все, кажется, объехал. И артиллеристов, и саперов, и связистов проверил. Склад наш — тоже. Спасибо, кстати, тебе — успел-таки валенки к его приезду на передовую отгрузить, а то бы нам влетело…</p>
    <p>Это было хоть что-то. Жуков лично объезжал части. Интересовался, артиллерией, утепленным обмундированием и связью. Воронов судорожно начал составлять сводку, параллельно мысленно отмечая для себя:</p>
    <p>«Жуков. Личная рекогносцировка. Контролирует поставку утепленного обмундирования, связь и артиллерийские позиции. Особенно интересуется штурмовыми батальонами». Информация вроде бы ни о чем, но это пока все, что он имеет.</p>
    <p>«Жаворонок» вышел из землянки, чтобы отнести утвержденные ведомости дежурному. У проходной он столкнулся с молодым лейтенантом в форме НКВД, смолящего папиросу. Их взгляды встретились на секунду. Лейтенант, не меняя выражения лица, чуть заметно кивнул и отошел в сторону. Это был Егоров.</p>
    <p>Воронов почувствовал, как у него перехватило дыхание. Он прошел мимо, не останавливаясь, повторяя на все лады свое первое донесение. Теперь нужно было найти способ сообщить о ней этому самому лейтенанту, не привлекая постороннего внимания.</p>
    <p>Возвращаясь, «Жаворонок» увидел, как к штабной землянке подъехал знакомый «ГАЗ-64». Из него вышел Жуков. Быстро прошел внутрь, его лицо было сосредоточенным. Мимо Воронова пробежал делегат связи с папкой, на ходу бросив дежурному:</p>
    <p>— Срочно к комкору! Карты по участку прорыва!</p>
    <p>Участок прорыва. Еще одно ключевое понятие. Значит, Жуков не просто укрепляет оборону, он готовит наступление. И на узком участке. «Жаворонок» спустился в землянку, сел за стол и мысленно добавил к своему донесению: «готовит наступление на узком участке фронта. Затребовал карты участка прорыва».</p>
    <p>Он сидел, уставившись в одну точку, перебирая в памяти, все что ему удалось нарыть. И с каждой минутой у него крепло убеждение, что все эти обрывки не стоят и гроша. Вот только за их передачу он может заплатить жизнью.</p>
    <p>Единственное, что могло бы, если не спасти, то продлить ему существование, так это предельная осторожность и наблюдение за рутинными, никому не интересными документами, в которых иногда проскальзывали крупицы нужной информации.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вместо того чтобы ехать на следующий КП, я приказал шоферу свернуть к переднему краю. Никакие доклады не могли заменить личного осмотра. Мы оставили машину в лощине и пешком поднялись на НП 123-й стрелковой дивизии.</p>
    <p>Комдива на месте не оказалось — он был в батальонах. НП представлял собой простой, но грамотно оборудованный окоп в полный профиль, с блиндажом для связистов. Комбат, капитан Тихонов, доложившись, с недоверием смотрел на мои комкоровские знаки различия.</p>
    <p>— Покажите мне вашу полосу обороны, — сказал я, подходя к стереотрубе.</p>
    <p>Капитан принялся заученно докладывать о расположении рот. Я слушал вполуха, изучая в окуляр нейтральную полосу. Лес, заснеженные кочки, колючая проволока заграждений с сопредельной стороны. Ничего интересного видно не было.</p>
    <p>— Ваши наблюдатели где? — спросил я, не отрываясь от трубы.</p>
    <p>— На передовых постах, товарищ комкор! Вон там, у одинокой ели, и левее…</p>
    <p>— А финские позиции? Что видите?</p>
    <p>Капитан замялся.</p>
    <p>— Противник активно маскируется… Данные уточняются…</p>
    <p>Я отошел от трубы. Это была та самая болезнь — позиционная близорукость. Командиры знали расположение своих взводов, но не видели противника.</p>
    <p>— Немедленно выдвинуть вперед, за свой КПП, группы снайперов и наблюдателей с задачей засекать каждую вспышку, каждый дымок, каждое движение. Фиксировать на карту-километровку. Я хочу видеть у вас не пустую бумажку, а схему с нанесенными целями для артиллерии. Понятно?</p>
    <p>— Есть! — капитан бросился исполнять.</p>
    <p>Обратно к машине мы с Трофимовым шли молча. Я видел, как по дороге на передовую движется рота бойцов. Шли не в колонне, а едва ли не толпой. Нога за ногу. Я шагнул вперед, нос к носу с лейтенантом. Тот вытаращился. Рука медленно потянулась к козырьку буденовки.</p>
    <p>— Это что за бардак, лейтенант, — осведомился я ледяным тоном. — У тебя бойцы, или бабы беременные? Что за строй? Где интервалы?</p>
    <p>Лейтенант, растерянный, так и не донеся руку до козырька, начал что-то мямлить об усталости личного состава после долгого марша.</p>
    <p>— Что ты там бубнишь? Немедля построить роту и вперед бегом! Рассредоточиться цепью! Короткими перебежками, используя складки местности, арш! — приказал я. — Вы же на линии фронта, черт вас побери!.. Снайпер или минометчик могут работать по вам как по учебной мишени!</p>
    <p>Последние слова уже произнес сам для себя. Потому что молоденький лейтенантик, видать, недавно только после училища, забегал, как ошпаренный. Рота почти мгновенно рассыпалась по лесу, по обеим сторонам дороги. Пошла, вернее — побежала цепью.</p>
    <p>Да, похоже нужно довести до автоматизма не только штурм ДОТов, но и простейшее передвижение по лесу, под возможным огнем противника. Я записал это в записную книжку, куда вносил необходимые данные и мысли по поводу.</p>
    <p>Вернувшись на КП корпуса, я застал Гореленко за разговором по ВЧ-связи. По его лицу было видно — разговор непростой. Он положил трубку и тяжело вздохнул:</p>
    <p>— Георгий Константинович, звонил Гордов. Вежливо поинтересовался, на каком основании мы затребовали все ранцевые огнеметы из армейского резерва. Говорит, это нарушает план распределения.</p>
    <p>— Что ответили?</p>
    <p>— Сказал, что действуем по вашему приказу в рамках подготовки к прорыву.</p>
    <p>— И чего добился?</p>
    <p>— Гордов пообещал «рассмотреть вопрос». Но тон его был… не очень.</p>
    <p>Я кивнул. Система буксовала. Гордов не отказывал прямо, но создавал искусственные препятствия. Требовались более весомые аргументы.</p>
    <p>— Дайте мне связь со штабом армии. С Яковлевым. Шифрованную.</p>
    <p>Пока соединяли, я продумывал аргументацию. Жаловаться Берии было глупо — это показало бы мою слабость. Нужно было решать на месте.</p>
    <p>— Всеволод Федорович, — начал я, услышав в трубке голос командарма. — Говорит Жуков. Работаю на вашем левом фланге. Для гарантированного прорыва мне критически не хватает технических средств штурма — ранцевых огнеметов, спецзарядов. Прошу вашего распоряжения об их первоочередной передаче в 50-й корпус. Успех всей операции на направлении главного удара зависит от этого.</p>
    <p>Я сделал паузу, дав Яковлеву осознать последнюю фразу. «Направление главного удара». Это была апелляция к его ответственности перед Ставкой.</p>
    <p>— Георгий Константинович, я понимаю, но ресурсы ограничены… — начал он.</p>
    <p>— Всеволод Федорович, — мягко, но настойчиво перебил я. — Мы либо давим тараном, либо продолжаем долбить лбом. Я выбираю таран, но для него нужна сталь. Дайте мне двадцать четыре часа с этими огнеметами, и вы получите прорыв. Без них — лишь доклад о высоком моральном духе бойцов, которые полягут у финских ДОТов.</p>
    <p>В трубке послышался тяжелый вздох. Яковлев был не глуп и понимал, на чью сторону может встать Сталин в случае успеха или провала.</p>
    <p>— Ладно, — сдался он. — Распоряжусь. Но, Георгий Константинович, отчетность! Чтоб все было по форме!</p>
    <p>— Будет сделано, — ответил я и положил трубку.</p>
    <p>Одна битва была выиграна, но этот долгий день еще не закончился. Я велел ординарцу сообразить насчет обеда или уже ужина, потому что снаружи смеркалось, как вдруг земля вздрогнула и в блиндаж ворвался ком грязи от близкого разрыва.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Я выскочил вместе с другими командирами из блиндажа. Ветки, комья снега и обломки ящиков падали вокруг, оседая после взрыва. Красноармейцы и младшие командиры метались, но эта суета мало походила на занятие обороны.</p>
    <p>— Лейтенант! — окликнул я одного из мечущихся. — Что, черт вас побери, происходит!</p>
    <p>— Сдетонировал ящик с минами, товарищ командир! — выкрикнул тот, не разобрав в сгущающемся вечернем мраке знаки различия на моих петлицах.</p>
    <p>— Разберитесь, — бросил я Гореленко. — А я — в разведотдел.</p>
    <p>Войдя в тесное помещение разведотдела, я застал подполковника и двух его помощников за столом, заваленным аэрофотоснимками и кальками. Воздух был густым от табачного дыма. На стене висела карта, испещренная десятками условных знаков, но многие участки оставались чистыми.</p>
    <p>— Товарищ комкор, — подполковник встал, его лицо выглядело усталым, но в глазах светился азарт профессионала. — Работаем. Снимков много, а рук не хватает.</p>
    <p>Я взял один из снимков. Четкие тени от деревьев, расплывчатые пятна возможных укреплений. Каждая минута расшифровки стоила крови будущих штурмовых групп.</p>
    <p>— Бросьте все второстепенные задачи, — приказал я. — Создайте сводную группу из всех, кто способен читать снимки, из топографов, саперов, лучших командиров-артиллеристов. Ваша задача — к шести часам утра положить мне на стол командиров сводную карту. Не схему, а карту с координатами всех выявленных целей. Каждый ДЗОТ, каждое препятствие, каждая тропа.</p>
    <p>Подполковник, не теряя времени, отдал распоряжения. В землянку начали собирать людей. Скоро за столами собралось человек десять. Я наблюдал, как они, склонившись над снимками и кальками, спорят, сверяются, наносят условные знаки. Работа закипела с новой силой. И это был уже не разрозненный труд, а конвейер.</p>
    <p>— Используйте метод триангуляции по известным объектам, — посоветовал один из топографов молодому командиру-артиллеристу. — Вот церковь в Кивиниеми, ее координаты известны. От нее и пляшем.</p>
    <p>Я видел, как на чистой карте начинают появляться новые, еще незнакомые квадраты с пометками: «предполагаемый ДЗОТ», «противотанковые надолбы», «минные поля».</p>
    <p>Подполковник подошел ко мне с первыми результатами.</p>
    <p>— Георгий Константинович, вот участок перед ДОТом «Поппиус». Видите эти затемнения? С большой долей вероятности — сеть траншей и ходов сообщения. Их не было на старых картах.</p>
    <p>Это уже меняло расстановку сил. Штурмовикам пришлось бы прорываться не только через ДОТ, но и через систему окопов.</p>
    <p>— Немедленно передайте эти данные командиру 90-й дивизии и командиру артполка. Пусть штурмовые группы знают, что их ждет. И чтобы артиллерия подготовила огонь по этим траншеям.</p>
    <p>Я посмотрел на работающих командиров. Они, уставшие, замерзшие, делали то, что должно было спасти сотни жизней. Карта, которую они создавали, становилась главным документом предстоящего прорыва. Без нее мы были бы слепы. С ней — получали шанс на успех.</p>
    <p>Сумерки сгущались быстро, превращаясь в полярную ночь. Я вызвал к себе начальника разведки корпуса и командира отдельного разведбата.</p>
    <p>— Тихоходность самолетов, с которых проводилась аэрофотосъемка, нас не устраивает, — начал я без предисловий, указывая на свежую карту. — Здесь, здесь и здесь — «белые пятна». Финны могли оборудовать огневые точки, которые с воздуха не видны. Нужны глаза на земле.</p>
    <p>Командир разведбата, капитан, коренастый и молчаливый, кивнул:</p>
    <p>— Пошлем группы, товарищ комкор. На лыжах, с заходом в тыл.</p>
    <p>— Не просто группы, — уточнил я. — Группы с рациями. Их задача — не брать «языков». Их задача — засесть на сутки в нейтралке или у них в тылу и работать как живые наблюдательные пункты. Фиксировать все: расписание смены гарнизонов в ДОТах, маршруты патрулей, координаты замаскированных огневых. Каждые два часа — обязательный сеанс связи. Малейшее перемещение — доклад на КП артиллерии. Понятна задача?</p>
    <p>Капитан усмехнулся в усы:</p>
    <p>— Понятна. Тихая охота.</p>
    <p>— Именно. Подберите самых надежных, самых хладнокровных. От их работы зависит, сколько наших бойцов останутся живы завтра.</p>
    <p>Через полчаса капитан доложил о готовности трех групп. Я вышел посмотреть на них. Восемь человек в белых маскхалатах, с карабинами и рациями за спиной. Лица серьезные, без тени бравады.</p>
    <p>— Задача ясна? — спросил я старшего группы, старшего сержанта.</p>
    <p>— Так точно, товарищ комкор. Сидеть смотреть, по рации докладывать.</p>
    <p>— Главное — скрытность. Никакого боя без крайней нужды. Вы нам ценнее любого «языка». Удачи.</p>
    <p>Группы бесшумно растворились в темноте. Теперь нужно было ждать. Эти люди стали своего рода нервными окончаниями корпуса, протянутыми в сторону противника.</p>
    <p>Вернувшись на КП, я связался с начальником артиллерии корпуса.</p>
    <p>— С завтрашнего утра ваши командиры дивизионов и начальник артразведки дежурят здесь, у карты, — поставил я задачу. — Все данные от разведгрупп немедленно наносятся на карту и передаются для обработки. Готовьте уточненные данные для стрельбы. Когда начнется наступление — если разведка подтвердит цели, — пристрелка по вновь выявленным объектам. Огонь на подавление.</p>
    <p>В землянке связи ВЧ загудел аппарат. Дежурный передал трубку: «Товарищ комкор, вас командующий ВВС армии». В трубке послышался знакомый голос.</p>
    <p>— Георгий Константинович, мне хотелось бы узнать, какие еще срочные задачи вы поставите авиации? Штабные уже стонут от ваших заявок.</p>
    <p>Я откинул край плащ-палатки, закрывавшей карту на стене.</p>
    <p>— Задачи прежние, товарищ командующий, но с одним уточнением. Направьте на участок Сумма-Ляхде круглосуточное авиационное наблюдение. Сменными экипажами. Днем — Р-5, ночью — У-2.</p>
    <p>В трубке воцарилась тишина. Потом командующий проговорил:</p>
    <p>— Георгий Константинович, вы понимаете, что ночные полеты на У-2 в прифронтовой полосе — это почти самоубийство? Противник может открыть огонь.</p>
    <p>— Понимаю, — перебил я. — Но иначе мы воюем вслепую. Мне не нужны бомбовые удары. Мне нужны глаза. Пусть летают высоко, за пределами эффективного огня МЗА, но фиксируют все: движение обозов, любой луч света в расположении гарнизонов. Каждые два часа — сводка в мой штаб и в штаб артиллерии. Без этого артподготовка будет стрельбой по площадям.</p>
    <p>Командующий ВВС тяжело вздохнул. Слышно было, как он что-то бормочет своему начальнику штаба.</p>
    <p>— Ладно, — наконец сказал он. — Попробуем. Выделю две пары У-2 из 68-й авиабригады. Но за потери не корите.</p>
    <p>— Благодарю, — я положил трубку.</p>
    <p>Это был риск, но риск оправданный. Без постоянного наблюдения любая, даже самая лучшая карта, устаревала за несколько часов. Я вызвал к себе начальника оперативного отдела. Отдал приказ:</p>
    <p>— С завтрашнего утра организуйте на КП круглосуточное дежурство сводной группы. В ее состав должен войти ваш сотрудник, артиллерист и представитель от разведки. Их задача — немедленно наносить на общую карту все данные от наземных разведгрупп и авианаблюдателей. Создаем единую, постоянно обновляемую картину поля предстоящего боя. Она должна быть актуальной на каждый момент времени.</p>
    <p>Покончив с этой частью работы, я направился в блиндаж командного пункта 50-го стрелкового корпуса. Там склонился над разложенной на ящиках из-под снарядов картой, рядом застыли комдив Гореленко и начальник артиллерии корпуса. Мороз сквозь бревенчатые стены пробирался внутрь, но нам было не до того.</p>
    <p>— Всеволод Федорович, — обратился я к начарту, — ваше мнение, где находятся ключевые точки, куда должен бить наш «тяжелый кулак»? Какие укрпеления забетонированы так, что их не проймешь гаубицей?</p>
    <p>Он ткнул заточенным карандашом в два квадрата на карте.</p>
    <p>— ДОТ «Миллионер» и «Поппиус», товарищ комкор. Лобовая плита — до двух метров железобетона. Б-4, конечно, не пробивает насквозь, но близкий разрыв 100-килограммового снаряда… Контузия гарнизона, разрушение амбразур, трещины в бетоне. Эффект будет.</p>
    <p>— Согласен, — кивнул я. — Отдавайте приказ на скрытную передислокацию дивизиона 203-мм гаубиц сюда, — я показал на лесной массив в трех километрах от передка. — И батареи 280-мм мортир — сюда. Только ночью, с затемнением. К утру они должны быть на позициях, замаскированы и иметь подготовленные данные для стрельбы.</p>
    <p>Начарт тяжело вздохнул. Переброска таких гигантов по зимним дорогам была адской работой.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ комкор, но для тягачей типа «Ворошиловец» нужны усиленные мосты через овраг у Разбегаево…</p>
    <p>— Используйте саперный батальон. Усильте настилом. Все, что нужно, — предоставят. Я беру это на себя.</p>
    <p>Пока начарт уточнял детали с командирами дивизионов по телефону, я вышел из блиндажа. Ночь была черной, беззвездной. Где-то в этой темноте уже ползли к новым позиции мои «тяжеловесы».</p>
    <p>Каждый такой переход — это риск быть обнаруженными, это титанический труд красноармейцев и командиров, но без этого калибра проломить линию Маннергейма было бы невозможно.</p>
    <p>Эти орудия должны были не просто стрелять, а методично, как кузнечные молоты, долбить по самым крепким узлам финской обороны, деморализуя гарнизоны и разрушая их веру в неприступность своих укреплений.</p>
    <p>Вернувшись на КП, я застал Гореленко, изучающего донесение от наземной разведки.</p>
    <p>— Что нового?</p>
    <p>— Подтвердили расположение артпогреба в районе высоты 65.5, — он указал на карту. — Как раз на пути нашего предполагаемого прорыва.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я и повернулся к начарту. — Внесите в план артподготовки. Вторая фаза — удар по тыловым объектам. Пусть ваши «чемоданы» поработают и там. Лишим их боеприпасов, пока они в укрытиях пережидают обстрел.</p>
    <p>— Все цели распределены, товарищ комкор, — заговорил начальник артиллерии. — Дивизионы Б-4 и Бр-5 выходят на позиции. Вот только есть проблема — точность. Стрельба с закрытых позиций по точечным целям… даже для таких калибров — лотерея. Боеприпасы дорогие, а промахнуться — значит предупредить противника и не добиться результата.</p>
    <p>— Значит, нужно менять тактику, — сказал я. — Отменяем классическую пристрелку по целям. Вместо нее вводим «пристрелочные пары». Для каждой важной цели — ДОТа или артпогреба — назначается два орудия. Одно, ведущее, ведет пристрелку одним-двумя снарядами. Второе, основное, ведет огонь на поражение по готовым установкам, которые расчеты подготовят на основе данных пристрелки. Сократим время на поражение цели втрое и сбережем снаряды.</p>
    <p>Полковник задумался, мысленно примеряя новшество.</p>
    <p>— Рискованно… Если ведущее орудие собьют, второе будет бесполезно.</p>
    <p>— Значит, маскируем их лучше. И меняем пары от цели к цели. Главное — скорость и эффективность. Разработайте схему к утру.</p>
    <p>Пока начарт с другими командирами набрасывал первые варианты распределения орудийных пар, я продумывал детали. Это была тактика снайперов, перенесенная на уровень артиллерийских систем. Она требовала высочайшей слаженности расчетов и связистов, но давала неоспоримое преимущество — первый же залп по цели мог стать убийственным.</p>
    <p>— Убедитесь, что командиры батарей понимают, что это не просто стрельба, это дуэль, — сказал я, обращаясь к начарту. — Они должны бить быстро, точно и немедленно менять позицию после выполнения задачи. Финны не станут ждать, пока их накроют.</p>
    <p>Выйдя из землянки, я увидел, как в ночи мелькают огоньки — это тягачи с орудиями ползли на свои позиции. Глухой рокот моторов, скрип снега под гусеницами. Каждое из этих орудий теперь становилось не просто номером в ведомости, а хирургическим инструментом в предстоящей операции.</p>
    <p>От того, насколько точно и быстро они смогут работать в новых для них условиях, зависел успех всего прорыва. Завтра предстояло отработать эту схему на практике. Без стрельбы, конечно. Незачем заранее нервировать противника.</p>
    <p>Я вызвал к себе начальника связи и командира отдельного аэростатного отряда наблюдения. Последний, молодой капитан явно нервничал, получив вызов к комкору. Еще бы! Его можно понять.</p>
    <p>— Товарищ капитан, каково состояние вашего отряда? — спросил я без предисловий.</p>
    <p>— Два аэростата на ходу, товарищ комкор! — отчеканил он. — Но… противник может начать охотиться за ними. Собьют зенитным огнем.</p>
    <p>— Сейчас и не нужно, — сказал я. — А вот когда начнем, придется висеть с рассвета до темноты. Будете смещайть позиции после каждого подъема. Ваша задача — не висеть сутками, а давать артиллерии «высокую точку» для корректировки. Связь с артдивизионами по проводу и радио обеспечить. Понятно?</p>
    <p>Капитан, бледнея, вытянулся по стойке смирно. Особой радости на его лице я не заметил. Да, задача была смертельно опасной, но иной «высотки» у нас не было. Следующим я вызвал начальника разведки корпуса.</p>
    <p>— Ваши передовые наблюдатели, — сказал я, — должны будут выдвинуты на самые передовые НП, вплотную к нейтралке. Каждому — рация и прямой канал на батарею. Их задача — не просто докладывать о целях, а немедленно корректировать огонь. Без их «поправок» артиллерия не стреляет. Свяжем их работу с аэростатчиками. Наземный наблюдатель видит всплеск, аэростат — точное падение. Вместе они дадут нам точность.</p>
    <p>— Товарищ комкор, потери среди наблюдателей будут высокие, — тихо сказал начальник разведки.</p>
    <p>— Значит, подготовьте смены и обеспечьте их лучшими биноклями и стереотрубами, что есть в корпусе, — ответил я. — Их жизнь и работа сберегут сотни других жизней в штурмовых группах.</p>
    <p>Оставшись один, я вышел из блиндажа. Ночь была по-прежнему черной, лишь на востоке слабо угадывалось зарождение луны. Где-то в этой темноте готовились к работе аэростатчики и разведчики-наблюдатели.</p>
    <p>Когда начнем, они станут глазами артиллерии. Без их четкой, самоотверженной работы все мои приказы о «пристрелочных парах» и «тяжелом кулаке» превратятся в пустой звук. После Халхин-Гола я понимал это отчетливо.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Рассвет на Карельском перешейке встретил нас ледяным ветром и густым снежным зарядом. Я прибыл на командный пункт 90-й стрелковой дивизии, где в блиндаже уже собрались командиры саперных батальонов дивизий 50-го стрелкового корпуса.</p>
    <p>— Товарищи командиры, — начал я сходу, раскладывая на столе схему ДОТа «Поппиус». — Стандартная тактика «пехота наступает, саперы подходят по необходимости» нас больше не устраивает. С сегодняшнего дня в каждой дивизии первого эшелона формируются штурмовые инженерно-саперные группы. Они будут действовать в голове атаки.</p>
    <p>В блиндаже наступила тишина, нарушаемая лишь завыванием ветра снаружи.</p>
    <p>— Состав группы? — спросил седой майор, командир сапбата 123-й дивизии.</p>
    <p>— Взвод саперов, усиленный отделением химиков с ранцевыми огнеметами и отделением станковых пулеметов, — ответил я. — Плюс два-три снайпера. Каждой группе придается радиостанция для связи с артиллерией. Ваша задача — не следовать за пехотой, а вести ее за собой. Под прикрытием артподготовки выдвигаетесь к ДОТу. Саперы проделывают проходы в заграждениях и подрывают амбразуры. Огнеметчики выжигают гарнизон. Пулеметчики подавляют фланкирующие огневые точки. Снайперы обезглавливают командование. Группа действует как единый организм. Вопросы есть?</p>
    <p>Молодой капитан из 90-й дивизии неуверенно спросил:</p>
    <p>— Товарищ комкор, а если пехота не успеет за нами?</p>
    <p>— Значит, вы сделали свою работу недостаточно быстро или не обеспечили прикрытие, — жестко парировал я. — Отработка взаимодействия — ваша главная задача на сегодня. Создайте учебные городки и гоняйте пехотинцев до отработки полного автоматизма.</p>
    <p>Когда командиры разошлись, я вышел из блиндажа. Снег бил в лицо колючими иглами. Где-то на передовой уже начинались занятия штурмовых групп. Я понимал, что создаю не просто новые подразделения — я ломаю устоявшуюся структуру ведения боя.</p>
    <p>Снова начнутся разговоры о том, что комкор Жуков нарушает Уставы. Плевать! Без этих мобильных, хорошо вооруженных групп любой прорыв укрепленной полосы превратится в бойню.</p>
    <p>Оставшиеся на подготовку дни предстояло отработать их действия до совершенства. А когда дойдет до настоящего дела, эти группы должны будут стать острием стального клина, который расколет линию Маннергейма.</p>
    <p>Учебный полигон 123-й стрелковой дивизии представлял собой лишь подобие финских укреплений, но даже на этих бревенчатых макетах было что отрабатывать. Я наблюдал, как саперы 50-го корпуса тренируются подрывать «надолбы» — вмороженные в землю бревна.</p>
    <p>— Отставить! — скомандовал я, подходя к группе. — Кто старший?</p>
    <p>— Я, товарищ комкор! — отозвался командир отделения, весь напрягшись.</p>
    <p>— Покажите, как закладываете заряд.</p>
    <p>Отделенный продемонстрировал. Действовал он, конечно, по уставу, но медленно.</p>
    <p>— Вам не на учебном полигоне придется это делать, а под огнем противника, — сказал я. — Сократите время на подготовку подрыва втрое. Заряды готовить заранее, носить в специальных сумках. Подбежал — заложил — взорвал. На все про все — не больше минуты. Как понял?</p>
    <p>— Есть сократиь время на подготовку подрыва! — ответил отделенный и засуетился, показывая своим бойцам новый, ускоренный способ.</p>
    <p>Рядом другая группа саперов тренировалась в проделывании проходов в «минных полях» — условных участках, отмеченных вешками. Бойцы старательно водили миноискателями, но слишком торопливо.</p>
    <p>— Не спешить! — крикнул я им. — Лучше медленно, но чисто, чем быстро, рискуя подорваться на обнаруженной мине. Проверили участок — отмечайте флажкам. Пехота пойдет за вами, и вы отвечаете за каждую жизнь.</p>
    <p>Это уже было лишним. Спаеры и без меня знали, что делать, но меня снедало нетерпение. Хотелось, чтобы все прошло без сучка, без задоринки. Подошедший комдив Гореленко мрачно заметил:</p>
    <p>— Миноискателей не хватает на всех, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Значит, используйте щупы, — ответил я. — И готовьте саперов так, чтобы они могли работать и тем, и другим. Это вопрос их собственного выживания.</p>
    <p>На другом конце полигона шла отработка взаимодействия с танками. Два «Т-26» и один трехбашенный «Т-28» подошли к «траншее» — глубокому рву. Пехота залегла, не решаясь двигаться под прикрытием брони. Саперы с лестницами и штурмовыми мостиками топтались позади.</p>
    <p>— Что за цирк? — грозно спросил я командира танковой роты. — Танки должны прикрывать саперов, а саперы — обеспечивать танкам проходы! Пехота — зачищает траншеи после прорыва! Сейчас же перестроиться!</p>
    <p>После нескольких неудачных попыток, наконец, родилась слаженная картина. Танки встали в линию, ведя огонь по «переднему краю», саперы под их прикрытием перебросили мостки через ров, пехота рванула за ними. Это было далеко от идеала, но уже напоминало единый механизм.</p>
    <p>— Так и работать, — сказал я командирам, собрав их вокруг себя. — Помните: сапер, танк и пехотинец — это не три разных рода войск. Это один кулак. И этот кулак должен бить точно и быстро. Продолжайте занятия.</p>
    <p>Я повернулся, чтобы проследовать к своему «ГАЗику», к которому уже привык. Замети это, Трофимов кинулся заводить мотор. Как вдруг в расположение роты въехала черная «эмка», водила которой громко и требовательно просигналил.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>День клонился к закату, солнце садилось рано, окрашивая снег в кровавые тона. Воздух, был холодный и колкий, как стекло. Граница между СССР и Финляндией была не просто линией на карте — это был рубеж между войной и миром, натянутый, как струна. И струна эта вот-вот должна была лопнуть.</p>
    <p>Советские пограничники, затаившись в промерзлых заслонах, всматривались в серую пелену леса. Последние дни были тревожными. То там, то здесь вспыхивали короткие, с виду бесцельные перестрелки, а эхо одиночных выстрелов катилось по лесистым холмам.</p>
    <p>Группа финских лыжников в маскхалатах, белых, как окружающий снег, бесшумно скользила между замшелыми валунами. Под халатами у них была форма пограничников. тщательно продуманная легенда на случай задержания: «сбились с пути».</p>
    <p>Вот только в кармане у командира лежала не карта приграничной территории, а схема диверсионных действий. Они возвращались «после выполнения задания», как сухо констатировали позже финские архивные документы.</p>
    <p>Войны, как таковой, еще не было, на календаре значилось всего лишь 28 ноября, а диверсионно-разведывательные группы уже действовали на советской территории, как кроты, роя подкопы под хрупкий мир.</p>
    <p>Внезапно тишину разрезала очередь из ППД. Завязалась короткая, жестокая схватка. Финны, отстреливаясь, начали отход. И тогда, чтобы прикрыть их отступление, с финской стороны заговорила артиллерия.</p>
    <p>Снаряды с воем легли на советской территории, поднимая фонтаны снега и земли. Это был не случайный выстрел; это был спланированный акт обеспечения отхода своей группы. Мирную тишину разорвали взрывы.</p>
    <p>Советские пограничники, среди которых были и срочники, и опытные командиры, залегли. Над их головами с противным воем проносились снаряды.</p>
    <p>— С миномета бьют! — крикнул кто-то, прижимаясь к земле. — Слышишь, между выстрелом и разрывом секунд двадцать проходит!</p>
    <p>Боец был прав. Дистанция, с которой был произведен выстрел и траектория снарядов разрушали версию, которую позже предложит Финляндия, будто русские сами себя обстреляли, причем, из пушек, а они, финны, дескать, отвели свою артиллерию от границы.</p>
    <p>Логика и физика возражали. Огневая позиция находилась южнее, на финской территории. Да и воронки от разрывов мало походили на снарядные, но идеально подходили для мины, выпущенной с короткой дистанции.</p>
    <p>Время для инцидента было выбрано с циничным расчетом — слишком поздно, чтобы до наступления сумерек успеть провести полноценное расследование и зафиксировать все улики. А к утру выпадет снег и поди собери осколки.</p>
    <p>Это была идеальная провокация, рассчитанная на мгновенный пропагандистский эффект и невозможность быстрой объективной проверки. В ставке финского командования царило нервное ожидание. Они бросали кость, зная, что это может привести к войне.</p>
    <p>И они были уверены в своей безнаказанности. Щедрые посулы и обещания поддержки от Запада грели душу. Лондон и Париж намекали, что в случае конфликта с «восточным колоссом» помощь придет незамедлительно.</p>
    <p>Финляндию готовили в качестве тарана, а ее руководство, ослепленное националистическими идеями «Великой Финляндии», мечтавшее о финно-угорской империи от Балтики и до Урала, с готовностью шло на поводу.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Об инциденте в Майниле я узнал из донесения, доставленном из штаба 7-й армии на связной «эмке». Выводы сделал сам. Это была не случайность, а финальный акт целенаправленной политики обострения.</p>
    <p>Финские ДРГ, артобстрелы, постоянные нарушения границы — все это начнется буквально на следующий день. И события начнут нарастать, как снежный ком, выстраиваясь звеньями одной цепи.</p>
    <p>Цели белофиннов были ясны, как день, выставить СССР агрессором, дать Западу формальный повод для вмешательства и в суматохе большой войны урвать свой кусок, но они просчитались. «Быстрая и решительная поддержка» Запада оказалась миражом.</p>
    <p>Армии и флоты Англии и Франции не были готовы, а их планы высадки в Скандинавии оказались нереалистичными и запоздалыми. Финляндия осталась один на один с разбуженным русским медведем.</p>
    <p>Я знал, что на всем протяжении границы вскоре загремят выстрелы. Война, которая фактически уже шла, вот-вот перейдет в открытую фазу. И то что СССР начнет ее, не станет «вероломным нападением на мирную страну», как брехали западные газеты.</p>
    <p>Это будет эскалация уже шедшего низкоинтенсивного конфликта, спровоцированного и разогретого извне. Финляндия, сама пошла на то, чтобы стать разменной монетой в большой геополитической игре, и заплатила за свои иллюзии сполна. Вернее — заплатит.</p>
    <p>И лишь горькое поражение заставит ее правительство пересмотреть химерические идеи «племенной войны» и осознать, что единственный путь к процветанию — не вражда с великим соседом, а строительство прагматичных и мирных отношений.</p>
    <p>Ладно. Это все дело будущего. Моя забота о том, чтобы боевые действия не начались раньше времени. Иначе повторится ситуация декабря 1939 года из прошлой версии истории, а следовательно — все мои усилия пойдут насмарку. Нужно срочно связаться со Ставкой.</p>
    <p>Я откинулся на стенку блиндажа, пытаясь прогнать тяжесть с век. На столе передо мной лежали сводки, поступающие одна за другой, все тревожнее и тревожнее. Финские провокации на границе участились до неприличия.</p>
    <p>Стрельба, диверсанты, обстрелы… Мелкие уколы, но какие наглые! Они будто проверяли нас на прочность, зондировали оборону, зная, что мы связаны приказом не поддаваться на провокации.</p>
    <p>И самое страшное — это работало. В войсках зрело глухое брожение. Командиры, теряющие людей в мелких стычках, рвались в бой. Я читал это в их донесениях, слышал в их голосах по телефону, но приказа начать из Москвы пока не поступало.</p>
    <p>Мой план прорыва укрепрайона Маннергейма был готов. Вот только для его осуществления требовались выдержка, точность часового механизма и внезапность. С внезапностью дело обстояло все хуже и хуже.</p>
    <p>Все катилось к тому, что нас втянут в генеральное сражение на невыгодных для нас условиях, по чужому сценарию. Дивизии ринутся вперед без должной артподготовки и разведки, напоровшись на неподавленные доты. Начнет бойня. Бессмысленная бойня.</p>
    <p>Я посмотрел на часы. 22:45. Медлить было нельзя. Каждый час увеличивал риск того, что какой-нибудь горячий командир полка, не выдержав очередной провокации, откроет ураганный огонь и даст им желанный повод обвинить нас в агрессии.</p>
    <p>Звонить по прямому проводу и докладывать в Ставку? Слишком рискованно. В прифронтовой зоне, любая, даже самая засекреченная линия может оказаться на прослушке. Перехват такого разговора финнами стал бы для них подарком.</p>
    <p>— Трофимов! — крикнул я ординарцу, которому сам же разрешил поспать. — Подъем!</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий? Едем?</p>
    <p>— Едем!</p>
    <p>— Ночью? — в его голосе прозвучало удивление.</p>
    <p>— Ночью, — отрезал я. — Во вспомогательный авиаполк. Готовь машину?</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Пока он хлопотал, я набросал на листке основные тезисы. Цифры, расчеты, названия населенных пунктов — очаги будущих боев. Мне нужно было не просто просить отсрочки. Мне нужно было доказать Верховному, что единственный шанс на быструю и победоносную кампанию — это выдержать паузу.</p>
    <p>Две недели. Четырнадцать дней на то, чтобы подтянуть тяжелую артиллерию, перегруппировать войска, направить разведку на выявление точных карт финских укреплений. Две недели, чтобы превратить наш гнев в отточенный клинок, а не в дубину, которую мы сейчас рискуем обрушить на гранитные скалы.</p>
    <p>Трофимов доложил, что машина готова. Я позвонил в авиаполк и велел приготовить мне самолет, потом мгновенно оделся, выскочил наружу. «ГАЗ-64», собранный вручную на автозаводе, и уже не раз показавший свои превосходные качества, тарахтел прогреваемым движком.</p>
    <p>Ординарец, оказавшийся превосходным водителем, бодро гнал машины по ночной дороге. Вскоре, мы ворвались в расположение авиаполка. Здесь пришлось оставить Трофимова. Я летел налегке на борту «У-2». Сначала до Белоострова, а оттуда уже до Ленинграда на транспортном «Ли-2».</p>
    <p>Ночной полет в ноябре — предприятие не для слабонервных. Самолет трясло в промозглой тьме, но мои мысли были ясны и холодны. Я продумывал каждый аргумент, предвосхищая возможные возражения.</p>
    <p>«Почему не сейчас? Войска рвутся в бой!» — «Потому что сейчас они лягут костьми, не прорвав и первой линии». «Политическая обстановка не терпит!» — «Бессмысленное кровопролитие обойдется политикам дороже».</p>
    <p>С Комендантского аэродрома я сразу направился в Смольный, откуда можно было позвонить прямиком в Кремль по «вертушке». Меня провели в узел спецсвязи и спустя несколько минут, соединили с Поскребышевым.</p>
    <p>Было раннее утро и я опасался, что помощник вождя не пожелает соединить меня с Хозяином, но «люди в Кремле никогда не спят» и я убедился в этом, когда услышал в трубке глуховатый голос Сталина и сразу же выложил ему суть проблемы.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, прошу санкционировать отвод передовых частей на пять-десять километров от границы и официально объявить о начале учений, — сказал я в заключение доклада. — Это охладит пыл наших командиров и собьет спесь с финнов. Они ждут нашей реакции на каждую их выходку. Мы не дадим им ее. Мы сделаем вид, что не замечаем их провокаций, готовясь к настоящему удару. Мне нужны эти две недели. Без них операция по прорыву обречена на затяжной характер и неоправданные потери.</p>
    <p>Верховный долго молчал и, судя по сипению, раскуривал трубку. Мысленно я видел его взгляд, как всегда — проницательный и тяжелый. В комнате спецсвязи повисла тишина, которую нарушало лишь тиканье настенных часов.</p>
    <p>Я стоял по стойке «смирно», понимая, что от этого молчания зависит судьба тысяч красноармейцев и командиров. Хозяин никогда не торопился с принятием важных решений и в этом заключалась его сила.</p>
    <p>— Хорошо, Жуков, наконец произнес он. — Действуйте по вашему плану, но помните — отсрочка не отменяет достижения конечной цели. Финский вопрос должен быть решен.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Сталин. Разрешите продолжать службу?</p>
    <p>— Продолжайте. До свидания, товарищ Жуков!</p>
    <p>— До свидания, товарищ Сталин!</p>
    <p>Аккуратно положив трубку на рычажки телефонного аппарата, я покинул узел спецсвязи, чувствуя, что с плеч свалилась тяжелая ноша. Я выиграл эти две недели. Теперь все зависело от меня. От моего умения превратить эту передышку в победу.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Алексей Иванович Воронов, техник-интендант 2-го ранга, сидел над сводками по списанному обмундированию. Лейтенант внутренних войск Егоров изредка показывался ему на глаза, но не назначал встреч.</p>
    <p>Это одновременно и радовало и тревожило «Жаворонка». Не смея записывать то, что узнал и подслушал, он хранил будущие донесения в единственном хранилище, которому доверял, в собственной голове.</p>
    <p>Воронов по-прежнему был уверен, что его главная задача — следить за Жуковым, и отчитывался в этом в своих мысленных докладах, но кому докладывать, если его связной не проявляет к нему интереса?</p>
    <p>«Жаворонка» вызвали в обозно-вещевой отдел штаба корпуса для переоформления каких-то документов. Пока он маялся в коридоре, к нему подошел невысокий, щуплый красноармеец в чистой, но поношенной форме.</p>
    <p>— Товарищ техник-интендант 2-го ранга, — тихо сказал красноармеец, протягивая сложенный листок. — Вы обронили.</p>
    <p>Воронов машинально взял бумажку. Когда он развернул ее, кровь отхлынула от его лица. На листке было написано карандашом: «Завтра. 04:30. Развалины мельницы в 2 км восточнее Белоострова. Приходи один. Интерес к ГК растет. 'В.».</p>
    <p>«В» значит «Вяйнемёйнен». Финны не отказались от своего подручного. Более того, они знали его новое место службы. И их интересовал Жуков. Теперь он, «Жаворонок» нужен обеим сторонам, и обе могли его уничтожить.</p>
    <p>«Жаворонок» пытался составить в голове отчет о расходе тротила для саперных батальонов. Слова плясали перед глазами. Он понимал, ему нужны хоть какие-то данные для финнов. А что у него есть, кроме сведений о выданных подштанниках?</p>
    <p>Что он мог знать? Только то, что видел и слышал вокруг. Он начал записывать в своем мысленном отчете: «Участилась выдача тротила и динамита саперам 50-го ск. Создаются спецгруппы. Идут активные тренировки штурма укреплений на полигоне 123-й сд. Комкор Жуков лично инспектирует подготовку».</p>
    <p>Звучало солидно, но на деле это было ничто. Какое точное количество выдано взрывчатки саперам? Сколько спецгрупп было создано? Состав? Численность? Ничего этого Воронов не знал, но, по крайней мере, покажет финнам, что он работает.</p>
    <p>«Жаворонок» вышел из штабного здания, чтобы отнести утвержденные ведомости. У проходной, как и давеча, стоял лейтенант Егоров. На этот раз он курил, непринужденно опираясь на косяк.</p>
    <p>Их взгляды снова встретились. Воронов вынул из кармана листок с вызовом на явку. Связной прочел, кивнул, принимая к сведению, вернул записку технику-интенданту 2-го ранга. И опять не сказал ни слова. Лишь к ночи он нашел его и вручил ему «донесение для 'Вяйнемёйнена».</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вернувшись на КП 50-го стрелкового корпуса, я немедленно вызвал к себе начальника инженерной службы и командиров саперных батальонов дивизий. Когда они собрались, я поставил перед ними задачу.</p>
    <p>— С сегодняшнего дня в каждой стрелковой дивизии первого эшелона формируются штурмовые инженерно-саперные группы. Они будут действовать в авангарде атаки. Основная задача — проделать проходы для пехоты и танков через инженерные заграждения противника.</p>
    <p>Командир саперного батальона 90-й дивизии, бывалый капитан, сказал:</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор! Вот только со снаряжением проблемы…</p>
    <p>— Снаряжение будет, — пообещал я. — Вы даете список, я обеспечиваю. Первое — это подрывные заряды. Тротил, аммонал в брикетах. Не менее пятнадцати килограммов на группу. Готовьте шнуры и капсюли-детонаторы заранее. Второе, — продолжал я, глядя в глаза собравшимся командирам. — Миноискатели и щупы. Каждой группе — не менее двух миноискателей и комплект щупов. Отработайте до автоматизма технику проверки грунта. Ваша ошибка — это смерть десятков бойцов. Третье. Штурмовые лестницы и разборные мостики для преодоления рвов и траншей. Конструкции должны быть легкими, но прочными. Изготовьте и испытайте в условиях максимально приближенных к боевым!</p>
    <p>Начальник инженерной службы корпуса что-то быстро записывал в блокнот, его лицо было серьезным.</p>
    <p>— Будет выполнено, товарищ комкор, но с миноискателями напряженка по всему фронту…</p>
    <p>— Берем из резервов армии, — парировал я. — Я решу этот вопрос. Ваша задача — к вечеру предоставить мне списки сформированных групп и их командиров.</p>
    <p>Покинув землянку, я направился на танковый полигон, где шла отработка взаимодействия. От увиденного кулаки мои поневоле сжались. Танки «Т-26» и «Т-28» двигались рывками, пехота отставала, а саперы и вовсе бултыхались где-то сзади.</p>
    <p>— Отставить! — скомандовал я, подходя к группе командиров. — Кто старший?</p>
    <p>— Я, товарищ комкор! — отозвался майор, командир танкового батальона.</p>
    <p>— Объясните, что происходит.</p>
    <p>— Отрабатываем прорыв, товарищ комкор…</p>
    <p>— Какой прорыв? — удивился я. — Я вижу танки без пехотного прикрытия, пехоту без поддержки танков и саперов, которые не знают, куда им бежать. Сейчас же перестроиться!</p>
    <p>После нескольких неудачных попыток начала вырисовываться более отрадная картина. Танки прикрывали саперов огнем, те под их прикрытием проделывали проходы, а пехота шла за ними, занимая траншеи. Это было далеко от идеала, но уже напоминало единый организм.</p>
    <p>— Так и работайте, — сказал я, обращаясь к командирам. — Завтра эти группы станут острием нашего удара. От их слаженности зависит успех прорыва. Продолжайте занятия.</p>
    <p>Я поднялся на крышу штабного блиндажа, где была оборудована основная радиостанция. Начальник связи корпуса, майор доложил о развертывании резервных сетей.</p>
    <p>— Товарищ комкор, основные частоты забиты помехами. Финны активно глушат.</p>
    <p>— Вводите дублирующие каналы на запасных частотах, — приказал я. — Меняйте их каждые два часа по заранее утвержденному графику. Каждая штурмовая группа, каждый артдивизион должны иметь две работающие радиостанции.</p>
    <p>Майор кивнул, но в его взгляде читалась неуверенность.</p>
    <p>— С рациями напряженка, Георгий Константинович. Не хватает даже на основные нужды.</p>
    <p>— Снимите с тыловых частей и штабов, — жестко сказал я. — Приоритет — передний край. Если связи не будет, мы ослепнем в первый же час атаки.</p>
    <p>Спустившись вниз, я собрал командиров связистов и начальников штабов полков.</p>
    <p>— Проводная связь будет рваться в первые минуты боя, — начал я без предисловий. — С сегодняшнего дня вводится система световых и звуковых сигналов. Разработайте к 14:00 единые сигналы для всех частей корпуса: ракеты разных цветов для переноса огня, прекращения атаки, ввода резерва. Свистки — для ближнего взаимодействия в цепи.</p>
    <p>Командир батальона связи уточнил:</p>
    <p>— А если дым или туман? Свистков в грохоте боя не услышать…</p>
    <p>— Значит, дублируйте сигналы всеми способами, — парировал я. — Связь — это не только провода, это любая возможность передать приказ. Отработайте эту систему сегодня же.</p>
    <p>Следующим моим распоряжением стало назначение делегатов связи.</p>
    <p>— При каждом стрелковом батальоне и артдивизионе назначается ответственный делегат связи, — объявил я начальнику штаба корпуса. — Его задача — не просто передавать приказы, а контролировать их исполнение и немедленно докладывать о любых отклонениях от плана.</p>
    <p>Комбриг, начальник штаба, озадаченно поднял бровь.</p>
    <p>— Георгий Константинович, это потребует отвлечения боевых командиров… — проговорил он.</p>
    <p>— Это обеспечит выполнение приказов, — уточнил я. — Мы не можем позволить себе ситуации, когда рота не пошла в атаку потому, что командира убило, а заменить его некому. Делегаты связи — это нервная система корпуса. Подберите инициативных младших командиров, способных взять на себя ответственность.</p>
    <p>Выйдя из штаба, я видел, как по всему корпусу начиналась лихорадочная работа: связисты тянули дополнительные провода, пехотинцы тренировались в распознавании сигнальных ракет. Система управления, неповоротливая и закостенелая, начинала обретать гибкость, необходимую для предстоящего прорыва.</p>
    <p>— Товарищ комкор, разрешите обратиться? — подскочил запыхавшийся ординарец.</p>
    <p>— Обращайтесь.</p>
    <p>— Там вас… спрашивают…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>— Кто именно? — спросил я.</p>
    <p>— Девушка, товарищ комкор.</p>
    <p>— В расположении воинской части просто девушек не бывает, Трофимов! Говори толком.</p>
    <p>— Санинструктор Бобырева!</p>
    <p>— Вот так-то лучше. Пусть подойдет.</p>
    <p>Он рванул к палатке с красным крестом и скоро вернулся в сопровождении девушки в буденовке и красноармейской шинели. На рукаве у нее была белая повязка с таким же как на палатке обозначением.</p>
    <p>— Санинструктор Бобырева по вашему приказанию явилась, товарищ комкор! — чуть хриплым от мороза тонким голоском доложила она.</p>
    <p>Я всмотрелся в румяное лицо и сразу вспомнились пыльные степи Халхин-Гола, баночка с самодельной заживляющей мазью, пожилой красноармеец, осваивающий азбуку, сохнущие на ветру бинты.</p>
    <p>— Зина!</p>
    <p>— Она самая, товарищ комкор.</p>
    <p>— Какими судьбами?</p>
    <p>— Служба.</p>
    <p>— Да, верно.</p>
    <p>— Разрешите обратиться, товарищ комкор?</p>
    <p>— Обращайтесь, товарищ санинструктор.</p>
    <p>— С вами тогда лейтенант был, где он сейчас?</p>
    <p>— Воротников? Мой адъютант?</p>
    <p>— Да, он…</p>
    <p>— Служит там же, на Дальнем Востоке. Он же танкист.</p>
    <p>— Понятно…</p>
    <p>— Хотите, узнаю номер его полевой почты, напишите ему, Зина?</p>
    <p>— Буду благодарна.</p>
    <p>— Сделаю.</p>
    <p>— Разрешите идти?</p>
    <p>— Ступайте. Рад был повидать.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор! — медсестра откозыряла, немного помешкала и добавила: — Я тоже была рада повидаться, Георгий Константинович…</p>
    <p>И она убежала, совсем по-женски, хоть и была в шинели и сапогах. Зина… Та самая, что под огнем вытаскивала раненых на Халхин-Голе и своим упрямым спокойствием возвращала бойцам волю к жизни.</p>
    <p>Ее появление здесь, на этом заснеженном Карельском перешейке, можно было счесть знаком свыше, а может просто — напоминанием о той, другой войне, где все казалось проще и яснее. Хотелось бы верить, что знак этот добрый.</p>
    <p>Ординарец тоже смотрел ей вслед, одобрительно качая головой. Он прав, девчонка хорошая. Только бы не забыть выяснить, где теперь служит мой верный адъютант, которого мне так не хватает сейчас.</p>
    <p>Мысль о Воротникове, его надежности и прямоте, заставила меня острее почувствовать свое нынешнее одиночество. Здесь, в штабах и на передовой, меня окружали умные и способные люди, но свои, проверенные в деле, были сейчас за тысячи верст.</p>
    <p>Трофимов, словно угадав мое настроение, тихо спросил:</p>
    <p>— Товарищ комкор, может, чаю? Пока не началось…</p>
    <p>Я покачал головой. «Пока не началось» — эти слова висели в морозном воздухе, сгущая напряжение. Я подошел к стереотрубе. Внизу, в серой рассветной мгле, лежала та самая полоса — Сумма-Хотинен. Линия Маннергейма.</p>
    <p>Вот только теперь она была не просто схемой на карте. Теперь перед ней, вжимаясь в промерзлую землю, стояла вся мощь, которую мне удалось собрать и выстроить за эти несколько суток.</p>
    <p>Я мысленно перебрал список подразделений. Двадцать шесть стрелковых дивизий, растянувшихся по всему перешейку. Семь танковых бригад, чьи экипажи ждали команды. Целая стрелково-пулеметная бригада — тот самый резервный кулак.</p>
    <p>И главная наша сила — артиллерия «боги войны», где на каждое финское орудие приходилось десять наших, включая четыре дивизиона орудий большой мощности, нацеленных на железобетонные сердцевины ДОТов.</p>
    <p>«Стальной клин» был собран, отточен и занесен для удара. Концентрация сил завершена. Оставалось только нанести удар. Я отвел взгляд от стереотрубы. Рано. Надо, чтобы пехота, саперы завершили подготовку, а разведчики пополнили данные.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Развалины мельницы восточнее Белоострова</emphasis></strong></p>
    <p>Алексей Иванович Воронов пробирался сквозь заснеженный бурелом, и каждый хруст ветки под валенком отдавался в его ушах пушечным выстрелом. В кармане галифе лежала записка от «В» и «донесение», полученное от Егорова.</p>
    <p>Техник-интендант 2-го ранг оглянулся — за ним лишь глухая стена леса, а вокруг — предрассветная мгла. Никого. Перед ним выросли развалины старой мельницы, почерневшие от времени и непогоды. Он замер у обломка стены, сердце бешено колотилось.</p>
    <p>— «Жаворонок»? — прозвучал прямо за спиной тихий голос.</p>
    <p>Воронов вздрогнул и резко обернулся. Из тени, отбрасываемой огромным жерновом, вышел невысокий мужчина в красноармейской шинели и буденовке, с петлицами рядового. Его лицо было худым, аскетичным, а глаза смотрели с холодным, изучающим спокойствием.</p>
    <p>— Я… я пришел, — выдохнул Воронов. — Разрешите доложить?</p>
    <p>— Докладывай.</p>
    <p>«Жаворонок» сбивчивым шепотом изложил все, что накопил в голове. А потом протянул бумажку, которую ему вручил Егоров. Финский агент схватил ее, развернул, прочел и покачал головой.</p>
    <p>— Понятно, — разочарованно проговорил «Вяйнемейнен». — Мало того, что ты опаздываешь, так еще и твои донесения… — Он сделал легкий, пренебрежительный жест рукой, — пустая болтовня… «Комкор инспектирует». «Подготовка усилена…» Это не информация. Это газетная сводка.</p>
    <p>— Я… я только устроился… доступ ограничен… — залепетал Воронов.</p>
    <p>— Война не ждет, «Жаворонок», — назидательно произнес финский агент. — Концентрация войск завершена. Наступление начнется с часу на час. Нам нужен участок. Точный участок главного удара. Где Жуков сосредоточил свои танки и артиллерию? Хотя бы номера корпусов и дивизий.</p>
    <p>— Я не знаю! Я техник-интендант! — почти взмолился «Жаворонок». — Я имею дело только с ведомостями на обмундирование. В лучшем случае — на продуктовое довольствие…</p>
    <p>— Ведомости тоже могут говорить, — перебил его «Вяйнемейнен». — Куда шли основные потоки утепленного обмундирования? На какие части пришлись увеличенные нормы сухарей и концентратов? Собери эти данные. Быстро. Или… — он не договорил, но Воронов все понял.</p>
    <p>Финн достал из-за пазухи маленький, туго набитый конверт.</p>
    <p>— Это — за бумажку, которую ты мне да, а не за твои бредни. Следующая встреча через двое суток. Здесь же. Принесешь хоть что-нибудь полезное — получишь вдвое. Не принесешь… — он вложил конверт в окоченевшие пальцы Воронова, — пеняй на себя. Понял?</p>
    <p>Не дожидаясь ответа, «Вяйнемейнен» бесшумно отступил в тень и растворился между деревьями. Воронов стоял, сжимая в руке конверт, чувствуя, как его тошнит от страха и унижения. Он снова был в ловушке, и на этот раз ему приказали сделать невозможное.</p>
    <p>Карельский перешеек</p>
    <p>Грохот раздался неожиданно, разбив утреннюю морозную тишину как стекло. За первым взрывом последовал второй, третий, и вскоре над бывшими советскими позициями у границы встала стена разрывов.</p>
    <p>Финны старались вовсю. Черные султаны земли и снега вздымались там, где еще сутки назад располагались пехотинцы в окопах и блиндажах. Останься наши войска на прежних позициях, там бы теперь была кровавая каша.</p>
    <p>На новом, хорошо замаскированном командном пункте 50-го стрелкового корпуса я стоял у смотровой щели и слушал эту канонаду. Рядом застыл комдив Гореленко, его лицо было невозмутимым, но в глазах читалось удовлетворение.</p>
    <p>— Бьют по пустому месту, — тихо произнес он, не отрывая взгляда от бинокля, в который рассматривал разрывы. — Как вы и предполагали, товарищ комкор.</p>
    <p>Я кивнул, продолжая слушать. Финны совершили классическую ошибку — они вели огонь, используя точные, но устаревшие данные своей военной разведки. Моя настойчивость и просьба к вождю, когда я сослался на угрозу внезапного нападения, сделали свое дело.</p>
    <p>По решению Сталина и моему приказу войска были заранее, в течение последних сорока восьми часов, скрытно отведены на новые, подготовленные рубежи в двух-трех километрах от границы.</p>
    <p>Финская артиллерия тратила боеприпасы и демаскировала свои позиции, не нанося нам никакого ущерба. Каждый разрыв на старых позициях был для нас подарком — он подтверждал расположение вражеских батарей.</p>
    <p>— Передайте начарту, — не оборачиваясь, сказал я дежурному. — Все выявленные батареи противника занести в журнал целей. Отметить приоритетные цели для контрбатарейной борьбы в первый час наступления.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Грохот нарастал. Где-то там, на тех же пустых теперь позициях, рвались финские снаряды. А здесь, в глубине наших боевых порядков, «Стальной клин» оставался невредимым, готовый к удару.</p>
    <p>Финны сами подписали приговор своим артиллерийским расчетам и подарили нам бесценные минуты перед началом нашей атаки. Теперь их очередь ждать. К моему глубокому сожалению, ждать пришлось недолго.</p>
    <p>Грохот финской артиллерии не стихал, противник продолжать усугублять совершенную им ошибку. Я вернулся от щели к столу с оперативными картами, которые доставил сам начальник артиллерии корпуса, с уже нанесенными выявленными целями.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — доложил он, проводя указкой по карте, — четко засекли три батареи: здесь, здесь и вот тут, в районе высоты 65.5. Одна, судя по калибру и звуку, гаубичная.</p>
    <p>— Отлично, — сказал я и обвел взглядом командный пункт. Все командиры были на местах, связь работала. — Контрбатарейным группам — занять позиции, но огня не открывать. Ждем.</p>
    <p>В этот момент в блиндаж вошел запыхавшийся связист и протянул мне радиограмму. Я пробежал глазами по тексту. Шифровка из штаба фронта. Что это? Реакция на очередную провокацию финской военщины или что-то посерьезнее?</p>
    <p>Радиограмма гласила: «В связи с провокационным обстрелом территории СССР со стороны Финляндии, войскам Ленинградского военного округа перейти в наступление по всему фронту, с целью разгрома противника».</p>
    <p>Что ж. Надо полагать, что политическое прикрытие вступлению вооруженных сил Союза Советских Социалистических Республик в боевые действия на территории Финляндии будет обеспечено. Я посмотрел на часы. 08:20.</p>
    <p>— Передать всем подразделениям 7-й армии, стрелковым корпусам и дивизиям, танковым, артиллерийским и авиационным частям, — четко и громко произнес я в наступившей тишине, — начинаем операцию «Стальной клин».</p>
    <p>Тот самый миг, ради которого все затевалось, настал. «Стальной клин» пришел в движение. Тишина, зыбкая и неестественная после финского обстрела, продержалась ровно минуту. Потом воздух взорвался.</p>
    <p>Это был не просто гром. Это был всесокрушающий ураган из стали и огня. Казалось, само небо обрушилось на землю. Первыми ударили «сталинские кувалды» — 203-мм гаубицы Б-4.</p>
    <p>Их снаряды, весом в центнер, с воем, который переходил в оглушительный рев, проносились над нашими головами и обрушивались на линию Маннергейма. Земля содрогнулась, и даже здесь, на КП, мы чувствовали ее дрожь под ногами.</p>
    <p>Я стоял у стереотрубы, впиваясь глазницей в губчатую обкладку окуляра. В серой утренней мгле, там, где должен был находиться ДОТ «Поппиус», вставали гигантские фонтаны земли, дыма и осколков скальной породы.</p>
    <p>Каждое попадание было похоже на извержение маленького вулкана. Бетонная громадина ДОТа, казавшаяся неприступной, дергалась и вздрагивала под ударами. От нее откалывались куски, выворачивалась арматура.</p>
    <p>Пятьдесят три прямых попадания — как мне стало известно позже — методично, с сокрушительной точностью, превращали долговременную огневую точку в груду щебня. Это была не стрельба, это была работа гигантского молота, вбивающего гвоздь в крышку гроба.</p>
    <p>К «кувалдам» присоединились 152-мм гаубицы-пушки. Они открыли беглый огонь. Долбили по узлам связи, командным пунктам, подозрительным складкам местности, где могли укрыться резервы противника.</p>
    <p>И наконец, вступили монстры — 280-мм мортиры Бр-5. Их снаряды летели по навесной траектории, словно нехотя, и когда они падали, казалось, что земля останавливается в предсмертной судороге.</p>
    <p>Мортиры били по самым укрепленным точкам, по тем долговременным огневым точкам, что были укрыты в природных или искусственно созданных из бетона и дикого камня скалах. И другим укреплениям.</p>
    <p>Пока тяжелые орудия крушили бетон, на переднем крае заговорила легкая артиллерия и полковые минометы. Сплошная стена разрывов опустилась на финские траншеи. Не было видно ни земли, ни снега — только черные и бурые всплески, вздымающиеся один за другим.</p>
    <p>Это был шквал, сметающий все живое. Там, где еще несколько минут назад могли находиться финские пулеметчики и снайперы, теперь должно было остаться кровавое месиво обломков, фрагментов человеческих тел и щепок.</p>
    <p>Воздух гудел и вибрировал, становясь плотным и тяжелым. Давило на уши, на грудную клетку. Связисты в блиндаже кричали в телефоны, передавая корректировки, но их крики тонули в этом всеобщем грохоте.</p>
    <p>Я смотрел на это огненное море, на дым, заволакивающий горизонт, и чувствовал не торжество, а холодную концентрацию. Артподготовка работала как часы, но я знал — самое трудное начнется, когда она закончится.</p>
    <p>Ровно в 11:20 огненный ураган, бушевавший три часа, прекратился так же внезапно, как и начался. В наступившей оглушительной тишине, звонкой от звона в ушах, послышался лязг гусениц и приглушенные команды.</p>
    <p>— Пошли, — хрипло произнес кто-то на НП.</p>
    <p>Из укрытий выползли и, набирая скорость, двинулись вперед первые, белые с серыми камуфлирующими пятнами, стальные чудовища — танки «Т-28». Их многобашенные силуэты казались призраками в дымной мгле.</p>
    <p>Командиры танков не стреляли на ходу — берегли снаряды для прямой наводки. И правильно. Танковая джигитовка, которую я устроил в первые дни своего пребывания в теле Жукова, хороша лишь в качестве спортивного состязания.</p>
    <p>Задача, поставленная перед танкистами, сейчас была иной. Подойдя к первому ряду гранитных надолб, они уперлись в них и, с ревом моторов, начали медленно, неумолимо толкать и раздвигать многопудовые глыбы.</p>
    <p>Древесина кольев и проволока колючки хрустели под гусеницами. Танки не объезжали укрепления, рискуя сорвать темп атаки и снизить натиск — они их ломали. Финны, похоже, еще не пришедшие в себя после нашей артподготовки, ответного огня не открывали.</p>
    <p>Пока танки прокладывали путь, из траншей поднялись и, пригибаясь, бросились вперед фигуры в белых маскхалатах. Штурмовые группы. Они не бежали цепью, а двигались короткими перебежками, от воронки к воронке, используя каждую складку местности.</p>
    <p>Одну такую группу я видел в стереотрубу. Они, как муравьи, окружили почерневшую, изрешеченную, но все еще опасную громаду ДОТа № 0011. Двое саперов с коробками в руках полезли на крышу.</p>
    <p>Через мгновение грохнул первый взрыв — негромкий, локальный. Это сработал заряд, установленный на крыше для того, чтобы вывести из строя вентиляцию и деморализовать тех, кто внутри.</p>
    <p>А тем временем к основанию ДОТа подползли другие. Они тащили на себе тюки — те самые килограммы взрывчатки, что я требовал выдать им накануне. Минута, вторая… И земля содрогнулась от нового, чудовищной силы взрыва.</p>
    <p>Конечно, стена ДОТа не разлетелась осколками, она содрогнулась и осела, сложилась, как карточный домик, вывернув наружу клубы пыли и исковерканную арматуру. Двести кило тротила, заложенные под основание, сделали свое дело.</p>
    <p>Пехота, прижавшаяся к земле, поднялась и рванула к пролому. В темную пасть развороченного ДОТа полетели ручные гранаты. Хлопки разрывов были едва слышны после грохота артиллерии.</p>
    <p>Потом в проеме полыхнул огненный смерч — это сработал ранцевый огнемет в руках одного из наших бойцов. Правильно, молодцы. Нечего лезть внутрь, предварительно не зачистив руины ДОТа.</p>
    <p>Траншеи зачищали так же методично и жестоко. В узкие ходы сообщения летели гранаты, а когда из них пытались вырваться уцелевшие финны, их встречали очереди из ППД и выстрелы винтовок.</p>
    <p>Я видел, как один из танков «Т-28», проломив заграждения, подошел к уцелевшей амбразуре и в упор, с дистанции в пятьдесят метров, выпустил в нее осколочно-фугасный снаряд. Из амбразуры вырвалось пламя и дым.</p>
    <p>Это была даже не атака. Это было методичное, точное и безжалостное вскрытие нарыва. «Стальной клин» входил в плоть обороны противника. Первая полоса трещала по швам, но я знал — впереди была вторая. И главные бои тоже были еще впереди.</p>
    <p>Первая полоса обороны была взломана. В пробитую брешь, мимо еще дымящихся развалин ДОТов и захлебывающихся в копоти траншей, хлынул железный поток. Танковые бригады, до этого скрывавшиеся в лощинах, теперь выходили на оперативный простор.</p>
    <p>Это были уже не тяжелые «Т-28», сдвигавшие надолбы, а более быстрые машины «БТ», их задача была иной — развитие успеха, с проникновением в глубокий тыл противника, к его базам снабжения.</p>
    <p>Танки не ввязывались в лобовые атаки на уцелевшие опорные пункты. Вместо этого, они, как стальные клинки, разрубали финскую оборону, отсекая узлы сопротивления друг от друга, перерезая дороги и линии связи.</p>
    <p>Судя по поступающим в штаб донесениям, окруженные гарнизоны, лишенные поддержки соседей и путей отхода, постепенно превращались в изолированные котлы. И это было еще не все.</p>
    <p>Над полем боя, в прояснившемся небе, появились незваные чухонцами гости. С воем пикировали на отходящие по лесным дорогам финские обозы и резервы «Чайки» — истребители «И-153». Их пулеметные очереди прошивали колонны, сея панику и хаос.</p>
    <p>Вслед за ними, на бреющем полете, проносились юркие «И-16», штурмуя скопления пехоты и повозок. Финны, верящие в господство в воздухе своей немногочисленной, но эффективной авиации, оказались застигнуты врасплох такой плотностью и дерзостью атак.</p>
    <p>Пока танки и авиация громили тылы, по пятам наступающих частей двигались связисты. Под случайным огнем, они, не разгибаясь, тянули кабели вдоль маршрутов наступления.</p>
    <p>У дерева, у разбитой повозки, у подбитого танка — везде оставались красноармейцы с катушками, обеспечивая нервную систему наступления. Без их работы приказы терялись бы, а части действовали вслепую.</p>
    <p>С моего НП не была видна вся эта гигантская, сложная машина, приведенная в движение. Многое приходилось реконструировать по поступающим донесениям. Главное, что машина эта работала — скрипя, с перебоями, но работала.</p>
    <p>«Стальной клин» не просто проломил оборону — он начал ее дробить, раскалывать на изолированные очаги сопротивления. Успех был очевиден. Что касается цены, ее предстояло подсчитать позже. А пока нужно было давить, не давая врагу опомниться.</p>
    <p>К исходу первого дня, в кромешной тьме, разрываемой лишь сполохами далеких пожарищ и редкими вспышками артиллерийского огня, я вошел в захваченный нашей пехотой финский НП. Под ногами хрустели осколки стекла и гильзы.</p>
    <p>Первый день операции «Стальной клин» завершился. Результат был неплохим. Главная полоса линии Маннергейма на нескольких участках была прорвана на глубину до семи километров.</p>
    <p>Десятки ДОТов уничтожены или блокированы. Путь в оперативную глубину был открыт. Ко мне подошел командир 50-го стрелкового корпуса комдив Гореленко. Его лицо в свете карманного фонаря было покрыто сажей и усталостью, но выглядело довольным.</p>
    <p>— Георгий Константинович, корпус выполнил задачу первого дня. Потери есть, но не катастрофические. Удерживаем захваченные рубежи. Танкисты вышли на подступы ко второй полосе.</p>
    <p>Я кивнул, глядя в темноту, туда, где лежала Финляндия. Мы сделали то, что в иной реальности стоило Красной Армии месяцев кровопролитных боев, но я не испытывал эйфории. Это было бы преждевременно.</p>
    <p>Линия Маннергейма была лишь первым рубежом. Впереди были леса, озера, мобильные финские лыжные батальоны, «кукушки» и главный рубеж их обороны — линия V. И за всем этим — Райвола и Выборг.</p>
    <p>— Хорошо, — тихо сказал я. — Приведите части в порядок. Подтяните артиллерию. С рассветом — продолжаем.</p>
    <p>На бывший финский НП ворвался Трофимов. В руке у него белел запечатанный конверт.</p>
    <p>— Шифровка из Белоострова, товарищ комкор!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Я взял пакет. Вскрыл его. В нем оказалось две радиограммы. Первая была краткой: «Поздравляю первым успехом. Действуйте том же направлении. Сталин». Что ж, это лучшее подтверждение правильности избранного курса. Я повернулся к Гореленко.</p>
    <p>— Вождь поздравляет нас, — сказал он. — Требует действовать в том же направлении.</p>
    <p>Комдив вытянулся в струнку.</p>
    <p>— Это целиком ваша заслуга, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Нет. Это заслуга наших бойцов и командиров, Филипп Данилович.</p>
    <p>— Согласен, товарищ комкор.</p>
    <p>Я вскрыл вторую радиограмму. Это было сообщение из Ставки, которую в связи с началом активных боевых действий перенесли в город на Неве. Ставка предписывала мне явится на совещание.</p>
    <p>— Возвращаемся, товарищ комдив. Меня вызывают в главный штаб.</p>
    <p>Мы покинули бывший вражеский НП и сели в машину, чтобы вернуться в расположение штаба 50-го стрелкового корпуса. А оттуда я сразу отправился на аэродром. На этот раз взяв с собою ординарца.</p>
    <p>Теперь я вылетел в Ленинград сразу на «Ли-2», а на Комендантском меня встречала «эмка», выделенная штабом ЛенВО. Ее водитель вручил мне еще один пакет. Я вскрыл его уже по пути в центр города. Это было письмо от Тимошенко. Вернее — приказ.</p>
    <p>«Тов. комкору Жукову Г. К. Настоящим вам предписывается взять на себя координацию взаимодействия всех сухопутных, военно-морских и авиационных частей, действующих на фронте советско-финской войны. Приказ согласован с наркомом ВМФ СССР Кузнецовым Н. Г и начальником управления ВВС РККА Смушкевичем Я. В.»</p>
    <p>Фамилия Смушкевича в приказе меня порадовала. У нас с Яковом Владимировичем установились прекрасные отношения на Халхин-Голе. Хотелось бы и дальше вместе служить Родине.</p>
    <p>Я попросил встретившего нас с Трофимовым водителя, высадить моего ординарца у «Астории», где нам был забронирован номер, а меня отвезти в штаб ВВС Ленинградского военного округа.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб ВВС ЛенВО, Ленинград</emphasis></strong></p>
    <p>В кабинете, где проходило совещание, висел табачный дым. Хоть топор вешай. За длинным столом, заваленным картами и летными журналами, сидели командиры авиационных бригад — и армейских, и фронтового подчинения.</p>
    <p>Их разделяли не только звания, но и ведомственные барьеры, привычка работать по своим планам. Я стоял во главе стола, чувствуя на себе их взгляды — от сдержанно-враждебных до откровенно недоумевающих. Комкор из сухопутных войск, лезущий в дела авиации — такого они еще не видели.</p>
    <p>— Товарищи командиры, — начал я, указывая на карту, где были нанесены все авиачасти, — текущая система управления приводит к тому, что над одной и той же целью могут висеть два авиаполка, а соседний участок фронта остается без воздушной поддержки. Это расточительство и безответственность. С сегодняшнего дня все авиационные силы фронта сводятся под единое оперативное командование. Здесь.</p>
    <p>В комнате поднялся ропот. Командир 59-й истребительной бригады, полковник с орденом Красного Знамени на гимнастерке, резко поднялся.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, у нас свои задачи, утвержденные штабом фронта! Мы не можем…</p>
    <p>— Можете и будете, — перебил его я. — Потому что задачи теперь будут ставиться отсюда, на основе анализа общей обстановки на фронте. В частности, ваша 59-я бригада будет обеспечивать прикрытие бомбардировщиков 16-й скоростной бригады на направлении главного удара. Не где вам вздумается, а там, где они будут работать.</p>
    <p>Я перевел взгляд на командира 68-й легкобомбардировочной бригады.</p>
    <p>— Ваши экипажи на «Р-5» и «У-2» переходят на ночные операции. Днем они — мишени. Ночью — наши глаза и руки. Разведка, «беспокоящие» налеты на коммуникации, сброс листовок. Днем — отдых и подготовка.</p>
    <p>Он кивнул, молча, но с пониманием. Его люди уже несли неоправданные потери во время вылетов в светлое время суток.</p>
    <p>— Ротация будет осуществляться по следующему принципу, — продолжал я, обводя взглядом всех. — Утренние и дневные вылеты — для бомбардировщиков типа «СБ» и «ДБ-3» под плотным истребительным прикрытием. Их задача — нанесение точечных ударов по выявленным целям второй линии обороны противника. Вечерние сумерки и ночь — время тихоходов. Никаких импровизаций. Каждый вылет согласовывается здесь, с учетом данных всех видов разведки и насущной необходимости стрелковых и моторизованных подразделений.</p>
    <p>Командир фронтовой авиационной группы, комкор Пухтин, мрачно произнес:</p>
    <p>— Это потребует перекраивания всех планов, товарищ Жуков. Связь, тыловое обеспечение…</p>
    <p>— Что и будет сделано, — сказал я. — Выделите делегатов связи для круглосуточного дежурства в главном штабе. Все заявки от сухопутных командиров будут сводиться здесь в единый план воздушных операций на сутки. Без этой системы мы продолжим тыкать пальцем в небо. Вопросы?</p>
    <p>Вопросов было много, но разговор перешел в конструктивное русло. Были намечены схемы согласования действий между различными авиационным подразделениями и командованием сухопутных войск. Мне еще предстояло провести совещание с моряками.</p>
    <p>Через час я уже стоял у большой карты Балтийского моря в штабе Краснознаменного Балтийского Флота в Кронштадте, где уже были нанесены первые красные и синие стрелы. Рядом — командующий КБФ, флагман флота 2-го ранга Трибуц, и его начальник штаба.</p>
    <p>Их лица были сосредоточенны. Флот ждал этой войны, но его роль в сухопутной кампании на перешейке часто была неясной.</p>
    <p>— Владимир Филиппович, — обратился я к Трибуцу, указывая на финское побережье. — Армия пробивает дыру в их сухопутной обороне. Наша задача — не дать им воспользоваться морскими коммуникациями для подвоза резервов и снаряжения из-за рубежа. Нужна плотная блокада.</p>
    <p>Трибуц кивнул, его взгляд скользнул по карте.</p>
    <p>— Подлодки уже вышли на позиции, Георгий Константинович. «Щ-302», «Щ-304» — здесь, у входа в Ботнический залив. Две другие — на подходах к Ханко и Турку. Но финны не дураки — прибрежное судоходство будут осуществлять ночью, малым каботажем.</p>
    <p>— Значит, нужны не только подлодки, — парировал я. — Эсминцы и сторожевые корабли должны взять под плотный контроль всю акваторию Финского залива к западу от Гогланда. День и ночь. Любое судно, идущее в сторону финских портов или из них — досмотр, а при сопротивлении — уничтожение. Создайте «плотную завесу».</p>
    <p>Начальник штаба флота, капитан 1-го ранга, осторожно заметил:</p>
    <p>— Риск напороться на мины и попасть под огонь береговых батарей, товарищ Жуков…</p>
    <p>— Риск нужно учесть, но и задачу выполнить, — жестко сказал я. — Это не классическая морская баталия. Это перекрытие горла. Без морских перевозок их оборона на перешейке начнет задыхаться.</p>
    <p>Я перевел палец на Ботнический залив.</p>
    <p>— Ваша авиация, Владимир Филиппович. «МБР-2» — глаза флота. Пусть ведут ежедневную разведку вдоль всего западного побережья Финляндии. Фиксируют любые движения. А «СБ» из состава ВВС КБФ — их кулак. Обнаружили конвой или одиночный транспорт — наводите бомбардировщики. Топите.</p>
    <p>Трибуц обменялся взглядом с начальником штаба. В их глазах читалось понимание. Я не лез в их тактику, я ставил стратегическую задачу, давая полную оперативную свободу.</p>
    <p>— Будет сделано, Георгий Константинович, — твердо сказал командующий. — Флот свою работу знает. К исходу дня представим детальный план блокадных операций.</p>
    <p>Выйдя из штаба на свежий, пронизывающий ветер с залива, я смотрел на серые воды, взламывающие образовавшийся лед. Если бы не ветер, заливы и саму Балтику уже давно бы сковало ледовым панцирем. А так еще оставалась возможность действовать.</p>
    <p>Где-то там уже работали наши подлодки, невидимые и смертоносные. Сухопутный «стальной клин» должен был получить надежную морскую опору. Теперь мы могли стиснуть финских вояк в тисках — да еще накрыть сверху.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Тыл 50-го стрелкового корпуса</emphasis></strong></p>
    <p>Алексей Иванович Воронов возвращался от старой мельницы в расположение штаба, судорожно сжимая в кармане шинели конверт с финскими марками. В ушах стоял спокойный, как приговор, голос «Вяйнемёйнена»</p>
    <p>«Следующая встреча через двое суток, — сказал тот. — Принесешь хоть что-нибудь полезное…». Не удивительно, ведь он не сообщил ему ничего путного. Так, общие слова о передвижении обозов. Страх скручивал кишки «Жаворонка» в холодный тугой узел.</p>
    <p>Его путь лежал в тыл 50-го стрелкового корпуса в обозно-вещевом отделе которого он служил. Еще издали Воронов заметил одинокую телегу, которая двигалась как-то странно, вихляясь из стороны в сторону, и машинально ускорил шаг. Может, подвезут?</p>
    <p>Поравнявшись, «Жаворонок» увидел, что кляча, запряженная в телегу, шатается словно пьяная. Под уздцы ее вел молоденький боец, а в телеге лежали еще двое. Один, красноармеец постарше, замер неподвижно, уставившись в серое небо.</p>
    <p>Второй, совсем мальчишка с перебинтованной головой и лицом, белым как мел, слабо шевелился и стонал что-то непонятное, губами, от которых уже не шел пар. Ясно. Санитар доставлял с передовой раненых.</p>
    <p>Присмотревшись, Воронов понял, что санитар — девушка. Хотя сапоги, шинель и буденовка не слишком подчеркивали женские черты. Она подбадривала шатающуюся лошадь вожжами, шепотом уговаривая ее потерпеть.</p>
    <p>Мысль «пройти мимо» возникла у «Жаворонка» рефлекторно. Не лезь. Это не твое дело. Эта санитарка может тебя запомнить и потом доложить, что техник-интендант 2-го ранга двигался по дороге с такой-то стороны.</p>
    <p>И он тут же себя одернул. Вот если он не поможет, пройдет мимо, эта девка его тем более запомнит и настучит в особый отдел. Спасет ли его в таком случае лейтенант Егоров? Не факт. Зачем ему агент, который обратил на себя внимание особистов?</p>
    <p>— Вам помочь? — спросил он.</p>
    <p>Санитарка повернулась к нему. Лицо у ее было измученным. На щеках застыли дорожки слез. Правда, она тут же попыталась улыбнуться и даже поправить выбившиеся из-под буденовки волосы.</p>
    <p>— Помогите, товарищ техник-интендант 2-го ранга, — сказала она. — Машка, дура такая, испугалась взрыва, понесла, врезалась в дерево, теперь хромает… А у меня два тяжелораненых. Успеть бы довезти до медсанбата.</p>
    <p>Так вот почему шатается кляча. Видать, сломала себе что-то. Воронов засуетился, всем видом показывая, что готов помочь. Он нагнал едва бредущую Машку, ухватился за оглоблю, потянул. Санитарка поняла, что он задумал и схватилась за оглоблю с другой стороны.</p>
    <p>— Дернули разом, — пробормотал «Жаворонок», не глядя на нее.</p>
    <p>И они дернули изо всех сил. Почувствовав подмогу, кляча зашагала чуть-чуть веселее. Тяжелые тележные колеса скользили по подмороженной колее проселка, но все-таки двигались. Становилось светлее. И вскоре впереди показался белый флаг с красным крестом.</p>
    <p>Возле медсанбата Воронов собрался было скромно отчалить, но девушка глянула на него сердито и он подхватил вместе с ней того бойца, что постарше и потащил его к дверям избушки, которая служила перевязочной.</p>
    <p>«Жаворонок» чувствовал, как влага от пропитанной кровью шинели проступает через его рукавицы, но пересилил отвращение и помог втащить тяжелораненого внутрь — в душный, пропитанный запахами карболки и крови полумрак.</p>
    <p>Положили на его деревянные нары и пошли за вторым. Когда они вернулись с умирающим пареньком, над первым раненым уже хлопотала медсестра, быстро и уверенно разрезая пропитанные кровью бинты.</p>
    <p>Освободившись от ноши, Воронов отошел к раскаленной от жара буржуйке, чтобы перевести дух и отогреться. Ноги его дрожали — не от усталости, а от чего-то другого. Он вытер рукой лоб. Санитарка обернулась к нему.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ техник-интендант 2-го ранга, — сказала она и добавила: — А то я одна… сил не хватило бы.</p>
    <p>Он кивнул, не в силах вымолвить ни слова, и вышел на холод. Запах крови, сладковатый и тошнотворный, въелся в рукавицы и он отбросил их в сугроб. Сжал в кармане конверт с финскими деньгами. Бумага хрустнула, напоминая о другом долге, другой жизни.</p>
    <p>Однако впервые за все эти дни переживаемого им страха, в груди, под леденящим комом ужаса, шевельнулось что-то еще. Не смелость. Не героизм. Чувство, что он, агент по кличке «Жаворонок» еще может быть не только предателем.</p>
    <p>Это была весьма слабая надежда и ни на что не влияла, но этого было достаточно, чтобы треснула та ледяная скорлупа, в которой Воронов прятался от неизбежности. Теперь внутри, помимо страха, была щель. И в эту щель могла заглянуть совесть.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб КБФ, Кронштадт</emphasis></strong></p>
    <p>Карта Балтики была теперь испещрена не только условными знаками блокирующих эскадр, но и новыми, решительно начерченными стрелами. Флагман флота 2-го ранга Трибуц слушал, слегка склонив голову. Человеку, привыкшему к операциям на просторах моря, пришлось сосредоточиться на деталях сухопутной обороны.</p>
    <p>— Владимир Филиппович, блокада — это хорошо, но флот может и должен бить по суше, — ткнул я пальцем в карту Карельского перешейка, в район Финского залива. — Линкоры «Марат» и «Октябрьская революция», крейсер «Киров». Их главный калибр должен работать по береговым укреплениям в зоне досягаемости. Не по площадям. По целям, которые им передадут наши артиллерийские наблюдатели с передовой. Координаты ДОТов, мешающих продвижению 7-й армии.</p>
    <p>Трибуц кивнул, делая пометку.</p>
    <p>— Понимаю. Работа для канонерских лодок и бронекатеров — это поддержка флангов армий на прибрежных участках. Точечный огонь. Однако нужна четкая связь с сухопутными штабами, чтобы не бить по своим.</p>
    <p>— Связь обеспечим, — отрезал я. — Выделите делегатов связи в штабы армий. Теперь о Ладоге.</p>
    <p>Я перевел руку на озеро.</p>
    <p>— Ладожская флотилия — наш ключ к обходу линии Маннергейма с севера. Ее нужно усилить всеми свободными бронекатерами. Их задача — подавлять финские ДОТы, стоящие у самой воды. И готовить десантные группы для захвата островов. Каждый остров — это плацдарм и наблюдательный пункт в их тылу. Ледоколы должны обеспечить навигацию до февраля, не меньше. И саперы на катерах — минировать подходы к финским позициям с воды, создать им дополнительные проблемы.</p>
    <p>Командующий флотилией, капитан 1-го ранга, мрачно заметил:</p>
    <p>— Финны имеют на Ладоге свои канонерки. Быстрые, маневренные.</p>
    <p>— Значит, давите их массой и артиллерией, — парировал я. — А ваши подводные лодки и торпедные катера в Балтике должны не просто дежурить, а охотиться. Активно искать и топить любые финские и другие военные транспорты и боевые корабли. Особые цели — их броненосцы береговой обороны. «Ильмаринен» и «Вяйнямёйнен».</p>
    <p>Я посмотрел на представителя ВВС КБФ, сидевшего за столом.</p>
    <p>— Ваша задача номер один, — сказал я. — Найти и уничтожить эти броненосцы на стоянках. Бомбы по 250–500 килограммов. Привлекайте лучшие экипажи. Пока эти корабли на плаву, они — угроза любой нашей десантной операции.</p>
    <p>Затем я обвел взглядом всех присутствующих.</p>
    <p>— Минные заграждения. Нужно плотно, с умом, перекрыть ключевые фарватеры, которыми могут пользоваться финны. И наконец, тыл. Конвои для снабжения наших баз должны ходить как часы. Ремонтные бригады на заводах — перевести на круглосуточную работу. Каждый день простоя корабля на ремонте — это ослабление давления на противника.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина, нарушаемая лишь треском дров в голландской печке, которая, небось, обогревала еще Ушакова и Крузенштерна. Задачи были поставлены грандиозные и рискованные, они ломали многие привычные шаблоны флотской службы.</p>
    <p>Трибуц откинулся на спинку стула, сложив руки.</p>
    <p>— План амбициозный, Георгий Константинович. Он превращает флот из статичного наблюдателя в один из главных кулаков операции. Потребует перестройки всего управления, всей транспортной ситуации.</p>
    <p>— Именно это и требуется, Владимир Филиппович, — ответил я. — Война идет не на море, но море должно работать на войну. Каждый ваш снаряд, упавший в финский ДОТ, сбережет жизнь десятку наших пехотинцев. Каждый потопленный транспорт — лишает финнов патронов и продовольствия. Согласуйте детали и начинайте. У нас нет времени на раскачку.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>«Эмка», выделенная штабом ЛенВО, после Кронштадта, въехала в Ленинград как в другую реальность. Всего в ста километрах отсюда земля стонала от разрывов, воздух выл от снарядов и пах гарью.</p>
    <p>Здесь же, на Невском, горели фонари, выхватывая из темноты нарядные витрины и неторопливых прохожих. Трамваи звенели, из распахнутых дверей булочных несло теплым запахом ржаного хлеба.</p>
    <p>Никакой войны. Только легкая, едва уловимая серьезность в глазах встречных военных, да усиленные патрули у мостов. А так — из ресторанов и кинотеатров выходят нарядные мужчины и женщины. Мчаться на катки пионеры с коньками под мышкой.</p>
    <p>Этот контраст был оглушительнее любой канонады. Там — кровь, грязь, смерть, расчеты и планы, воплощенные в приказах. Здесь — мирная, почти сонная жизнь огромного города, который даже не почуял дыхания близкого фронта.</p>
    <p>Я приказал шоферу остановиться у ресторана на Кировском. Ресторан был полон. Дым сигарет, звон приборов, сдержанный гул разговоров. Никто не говорил о войне. Обсуждали премьеру в БДТ, скандал с распределением квартир, планы на выходные.</p>
    <p>Я сидел за столиком у стены, ел борщ и котлеты, и каждый кусок становился комом в горле. Я думал о тех, кто сейчас вмерзал в снег на захваченных рубежах, о запахе карболки в медсанбате, о медсестре Зине. А вокруг смеялись, флиртовали, спорили о кино. Две вселенные не соприкасались.</p>
    <p>Ординарец Трофимов, встретивший меня у «Астории», сразу доложил:</p>
    <p>— Вещи разместил, товарищ комкор. Номер на втором этаже окнами во двор. Там тихо, не то то у нас на передке.</p>
    <p>Гостиница тоже жила своей жизнью — приглушенные голоса в коридорах, запах старого паркета и воска. В номере было чисто, прохладно и пусто. На столе — свежие газеты. «Правда» и «Известия» вышли с передовицами о «провокациях белофиннов» и «мужестве красноармейцев». Ни слова о реальных потерях, о ДОТах, о морозе. Ну так иначе и быть не должно.</p>
    <p>Я подошел к окну. Во дворе, в свете фонаря, дворник методично сгребал в кучу свежевыпавший снег. Размеренно, аккуратно. Здесь был свой фронт, свои задачи. Здесь тоже шла война — война с неведением, с привычкой к покою. Гигантская машина государства и в дни сражений должна демонстрировать свою несокрушимость.</p>
    <p>Сняв китель, я почувствовал дикую усталость. Завтра — снова совещания в Смольном, в штабах, доклады, споры. Сейчас, в этой тихой комнате в гостинице в мирном, спящем городе, я мог немного отдохнуть. Только я подумал об этом, как раздался стук в дверь.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Стук был негромкий, но настойчивый. Мы были не где-нибудь, а в колыбели Великой Октябрьской Социалистической Революции, но Трофимов, дремавший в кресле у двери, мгновенно вскочил и расстегнул кобуру своего нагана.</p>
    <p>— Кто там? — спросил я, не двигаясь с места.</p>
    <p>— К вам, Георгий Константинович, — донесся из-за двери знакомый, чуть картавый голос. — По чрезвычайно важному делу.</p>
    <p>Зворыкин? В Ленинграде! В моем номере… Мысли пронеслись со скоростью пули… Провал, провокация, арест? Не знаю, по крайней мере, в голосе незваного гостя не слышно было ни торжества, ни угрозы. Была сдержанная, почти деловая напряженность.</p>
    <p>— Открой, — приказал я Трофимову.</p>
    <p>Ординарец отпер дверь, пропустив пришедшего. Зворыкин вошел, бегло окинул взглядом номер, кивнул Трофимову, и только когда дверь закрылась, снял каракулевую шапку. Сейчас он выглядел не как «серый кардинал», а как человек, не спавший несколько суток.</p>
    <p>— Простите за вторжение, Георгий Константинович, — начал гость, опускаясь на предложенный стул, нервно теребя шапку. — Обстоятельства… вынуждают к крайним мерам. Сказанное по телефону ныне имеет свойство долетать до нежелательных ушей.</p>
    <p>— Говорите прямо, — сказал я, оставаясь стоять. — Что с поставками?</p>
    <p>— Поставки… — он горько усмехнулся. — Первая партия станков задержана в Гётеборге. Шведские посредники внезапно заволновались. Началась война, говорят, риски возросли. Требуют новых гарантий. Не денежных. Политических. Им нужны сигналы, что канал… что их партнер на этой стороне остается надежным и, главное, влиятельным. Ваши успехи на перешейке — лучший аргумент, но его недостаточно. Нужны встречные шаги. Быстрые.</p>
    <p>Это была плохая, но рабочая новость. Проблему можно было решить через Берию, надавив на внешнеторговые каналы, но в глазах Зворыкина читалось что-то еще. Его явно волновали не только задержки с поставками, но и что-то личное.</p>
    <p>— И вы из-за этого примчались из Москвы? — уточнил я.</p>
    <p>— Не только, — он опустил глаза, и его голос стал тише, потеряв деловитость. — Война, Георгий Константинович, как трактор. Она перепахивает не только поля. Моя… легальность в определенных кругах всегда висела на волоске. Связи с заграницей, родственник в Штатах… Это было терпимо, пока я был полезен. Теперь, — он сделал паузу, — теперь ко мне проявляют повышенный, я бы сказал, карательный интерес. Не те, с кем мы работаем, — он кивнул в мою сторону, видимо, имея в виду Берию, — а другие. Те, кто считает любую связь с внешним миром изменой. Ко мне уже приходили. Для беседы…</p>
    <p>Он посмотрел на меня прямо, и в его взгляде не было ни просьбы, ни угрозы, лишь констатация факта, обреченная откровенность.</p>
    <p>— Увы, я сейчас слабое звено в цепи, Георгий Константинович. Если это звено вырвут, оно может потянуть за собой многие другие… Я приехал не только по делу. Я приехал, потому что мне не к кому больше обратиться. У меня в Выборге живет сестра с детьми. Если город возьмут… — он не договорил.</p>
    <p>В комнате повисло молчание. Зворыкин не был шантажистом. Он был человеком, который чувствовал, как земля уходит из-под ног, и в отчаянии цеплялся за единственную твердую опору — за меня.</p>
    <p>Канал поставок продукции американской промышленности был важен для модернизации, а следовательно и для укрепления обороноспособности страны, но теперь Зворыкин привез с собой и собственную обреченность и просьбу о помощи.</p>
    <p>— Что касается данных по задержанному грузу… Оставьте их мне, — наконец сказал я. — Я решу этот вопрос. Что касается вашей… ситуации, — я выбрал слово тщательно, — продолжайте работать. Ваша полезность — лучшая страховка. На остальное не отвлекайтесь.</p>
    <p>Я не дал ему прямого обещания того, что окажу содействие семье его сестры. Не мог, потому что до Выборга мы пока не добрались, но Зворыкин все понял. Выдохнул и благодарно покивал головой.</p>
    <p>— Благодарю вас, — сказал он, поднялся и протянул сложенный вчетверо листок. — Здесь все данные по нашим заокеанским поставщикам и шведским посредникам. Жду добрых известий… И… будьте осторожны, Георгий Константинович. Ваши успехи делают вас мишенью не только для финнов. Некоторым товарищам ваша самостоятельность нравится куда меньше, чем мои связи.</p>
    <p>Он вышел так же тихо, как и появился. Ординарец запер дверь номера. Посмотрел на меня вопросительно. Я покачал головой, давая понять, что сейчас мне ничего не нужно. Мне и в самом деле надо было остаться одному и все обдумать.</p>
    <p>Вторая Мировая война уже в самом разгаре. Немцы подмяли по себя всю Европу — Западную, Восточную, Южную и Северную. Все эти хваленые «демократии» либо прямо оккупированы фашистами, либо заключили с ними союз, либо делают вид, что нейтральны.</p>
    <p>Гитлер ведет войну с Англией, убеждая руководство СССР, что именно Британская империя его основной враг. Вот только это ложь. Все они, независимо от политической болтовни, ненавидят Россию и мечтают добраться до ее природных богатств.</p>
    <p>Потому так важны победы в якобы локальных конфликтах с Японией и Финляндией. Одержав их, мы покажем своим геополитическим врагам, что способны решать вопросы не только дипломатическим, но и военным путем.</p>
    <p>Понятно, что Гитлера и его союзников это не остановит. Понятно, что никакая модернизация промышленности и вооруженных сил не даст нам сейчас решающего преимущества, но они могут уменьшить потери и облегчить борьбу.</p>
    <p>Именно ради этого нам нужна не просто победа в нынешнем конфликте, нам нужна победа очевидная, не допускающая иных толкований. И в то же время, мы не должны впасть по этому поводу в эйфорию, самоуспокоиться и почивать на лаврах.</p>
    <p>Так что, как ни крути, а поставки продукции американских промышленников нам сейчас необходимы до зарезу. А следовательно придется как-то уладить дела со шведскими посредниками. И здесь без помощи Берии не обойтись. А значит отдыхать мне пока рано.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>«Эмка» бесшумно въехала во внутренний двор здания на Литейном, 4. Даже ночью «Большой дом» не спал — в нескольких окнах горел желтый свет. Меня встретил вежливый молодой человек в штатском и без лишних слов проводил по пустынным, выложенным кафелем коридорам в маленькую комнату с одним столом, телефонным аппаратом ВЧ-связи и стулом. Больше ничего. Дверь закрылась за мной с мягким щелчком.</p>
    <p>Я сел, снял трубку. Через несколько секунд в наушнике раздался ровный голос.</p>
    <p>— Слушаю вас, Георгий Константинович. Здравствуйте!</p>
    <p>— Добрый вечер, товарищ Берия! Мне нужно срочно с вами поговорить.</p>
    <p>— Докладывайте. Как ваши успехи на перешейке?</p>
    <p>— Первая полоса линии Маннергейма прорвана. Войска вышли ко второй, но я звоню не по этому поводу. Возникли проблемы с поставками американского оборудования. Первая партия застряла в Швеции. Посредники нервничают из-за начала войны, требуют дополнительных гарантий.</p>
    <p>С другой стороны провода послышался тихий, сухой смешок.</p>
    <p>— Гарантий… И наш посредник, наверное, тоже занервничал? Дал понять, что его собственное положение пошатнулось?</p>
    <p>Нарком внутренних дел был в курсе. И, конечно, знал больше меня.</p>
    <p>— Да. Он здесь. Просил… обратить внимание на его положение.</p>
    <p>— Его положение, Георгий Константинович, зависит от одного — его полезности для нас. И от ваших успехов. Каждая взятая вами высота — лучшая гарантия для него и для его шведских дружков. Передайте ему это, если он снова объявится. Что касается оборудования, мы нажмем на свои рычаги во Внешторге. Груз на месте не останется.</p>
    <p>Тон Лаврентия Павловича был отстранено деловым, но в нем сквозило напоминание о том, что Зворыкин — инструмент, не более.</p>
    <p>— Вас понял, — коротко сказал я. — Но если инструмент сломают те, кто не в курсе его предназначения, все поставки встанут.</p>
    <p>— За инструментом присмотрят, — парировал Берия, и в его голосе впервые за время этого разговора прозвучала сталь. — Ваша задача — бить финнов. Сильно и быстро. Чем быстрее вы возьмете Выборг, тем меньше вопросов возникнет у иных товарищей ко всем нам. Покажите результат — и все нестыковки, все «сомнительные связи» будут списаны на военную необходимость. Не покажете… — он сделал многозначительную паузу, — тогда придется искать крайних. И они найдутся. И на перешейке, и здесь.</p>
    <p>Он говорил предельно ясно. Мне давали карт-бланш на победу, но он был выписан кровью наших бойцов и командиров, и под мою личную ответственность. В случае провала Зворыкин станет первой жертвой, а я — второй.</p>
    <p>— Результат будет, — отчеканил я.</p>
    <p>— Ждем. Связь прерву я.</p>
    <p>Щелчок в трубке прозвучал как приговор. Разговор закончился. Я положил трубку. Тишина в комнате спецсвязи стала давящей. Берия не просто дал указания. Он четко обозначил расклад, по которому я и Зворыкин были теперь в одной лодке.</p>
    <p>Его безопасность и моя репутация зависели от одного — скорости и мощи нашего наступления. Война на перешейке стала не только военной операцией, но и заложницей большой политической игры.</p>
    <p>Теперь от каждого моего приказа зависели не одни лишь жизни бойцов, но и судьба человека, сидевшего сейчас, наверное, в такой же казенной комнате, только в Москве. И моя собственная судьба.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Аэродром под Гатчиной</emphasis></strong></p>
    <p>Рассвет застал меня на летном поле. Воздух был леденящим, винты истребителей прихвачены инеем. Меня проводили в здание КП, где командир отдельной разведывательной авиаэскадрильи показал мне вчерашние аэрофотоснимки.</p>
    <p>Они были разложены на столе, как мозаика, когда отдельные фрагменты постепенно складываются в общую картину. На них было много «белых пятен» — подробности скрывала облачность, дым пожаров и кроны хвойный деревьев.</p>
    <p>— Видите, товарищ комкор, — произнес майор, поводив заточенным карандашом, — тут лес, тут тень от холма. Наверняка что-то есть, но что именно — загадка. Нужен идеальный свет. Низкое солнце, длинные тени.</p>
    <p>— А какие сегодня прогнозируются условия? — спросил я.</p>
    <p>Он взял в руки метеосводку.</p>
    <p>— Можно сказать — идеальные. Ветер к двенадцати часам сменится на северо-западный, унесет дым. Облачность высокая. Солнце после полудня даст нужную подсветку. Тени протянутся метров на сорок. Если ДОТы есть — они проявятся как на рентгене.</p>
    <p>— Поднимайте все, что может лететь, — отдал я приказ. — Не тройками, а всей эскадрильей. Перекрыть весь участок от Сестрорецка до Ладоги. Высота — предельно допустимая для детальной съемки. Без единого выстрела по земле. Только фотосъемка.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Небо над Сумма-Хотиненом</emphasis></strong></p>
    <p>Ведущий группы авиаразведки, капитан Гаврилов, на многоцелевом «Р-10», вел свою эскадрилью строго по маршруту. Солнце, слепящее и холодное, стояло низко над лесом, отбрасывая от каждой ели, каждого валуна длинную, резкую тень.</p>
    <p>Благодаря им поверхность земли проступала в мельчайших деталях. Вот она, линия Маннергейма. Не просто цепь траншей и прочих оборонительных сооружений, а четкая, геометрически правильная полоса — главный рубеж.</p>
    <p>И на ней, будто прыщи на коже, проступали темные, правильные прямоугольники и круги с крошечными черными точками-амбразурами — ДОТы и ДЗОТы. Не предполагаемые, а существующие.</p>
    <p>Капитан щелкнул тумблером — фотоаппарат АФА-17 начал свою работу, автоматически делая снимки с перекрытием. То же самое сделали и другие пилоты эскадрильи. Теперь все зависело от работоспособности камер, установленных на других самолетах.</p>
    <p>Дальше тянулись неестественно ровные ряды точек и черточек. Это были противотанковые надолбы, а также — зигзаги траншей и ходов сообщения. А там, на опушках леса, чуть в глубине виднелись квадратные затемнения, прикрытые сетками.</p>
    <p>Это были вражеские артиллерийские позиции. И странные, ломаные линии на снегу перед траншеями вполне могли быть проходами в минных полях, оставленными для передвижения своих подразделений в случае контратаки.</p>
    <p>Данный участок финских оборонительных сооружений был сфотографирован и «Р-10» капитана Гаврилова лег на обратный курс. За ним, как лебединая стая, потянулись остальные, их камеры запечатлевали назначенные им участки.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Фотолаборатория, Ленинград</emphasis></strong></p>
    <p>В полутемной комнате пахло проявителем и кислотами. Десятки рук работали без отдыха. Снимки проявляли, сушили, и сразу же, еще влажные, несли в соседний зал — огромную комнату со столами, сдвинутыми в один большой щит.</p>
    <p>Там уже ждали лучшие картографы и топографы округа, несколько приглашенных гражданских специалистов из Геодезического института и сотрудники разведки. На столах начали складывать гигантскую, общую карту.</p>
    <p>Снимок к снимку, квадрат к квадрату. Микроскопы, лупы, тонкие иглы для проколов. Карта постепенно обрастала деталями. Это было уже не полотно с условными знаками и вопросительными знаками. Это был портрет вражеской линии обороны, снятый сверху.</p>
    <p>Каждый ДОТ имел теперь свой номер, свои координаты в прямоугольной проекции. Были видны не только основные, но и запасные артпозиции, наблюдательные пункты на деревьях, даже тропы между укреплениями.</p>
    <p>Все это я узнал, когда в вошел в зал, где происходила окончательная сборка фотомозаики. Полковник из разведотдела, глаза которого были красными от бессонницы, встретил меня у входа.</p>
    <p>— Георгий Константинович, смотрите, — он ткнул пальцем в один из квадратов. — Здесь, между «Миллионером» и «Поппиусом». На старых картах чистое поле. А на снимке — свежие выемки грунта. С вероятностью 90 % — строящийся ДОТ, не введенный в строй. Или ложная позиция.</p>
    <p>— И там, и там, — добавил другой сотрудник, указывая на фланги, — видите эти правильные ряды точек? Минные поля. И вот тут — проходы. Значит, они планируют контратаки именно с этих направлений.</p>
    <p>Это было уже кое-что. На глазах карта укрепрайона противника обретала реалистичность. После тщательного анализа, она могла рассказать не только о том, где засел противник, но и о том, как он думает, куда готовится бить.</p>
    <p>Прошло еще несколько часов, и передо мной на столе лежала уже не фотомозаика, а чистая, подробная оперативная карта. На ней не было ни одного «предположительно». Были точные координаты. Каждый квадрат, каждый рубеж был «оцифрован» для артиллерии.</p>
    <p>Теперь ее следовало доставить на позиции наших войск, что и было поручено делегатам связи. С аэродромов снялись несколько скоростных самолетов. И в одном из них в качестве пассажира находился я.</p>
    <p>Прибыв в Белоостров, сразу направился в штаб 7-й армии, куда еще с борта самолета вызвал по радио начарта и командиров дивизионов артиллерии большой мощности. Следом за мною Трофимов тащил рулоны свежеотпечатанных в ленинградских типографиях карт.</p>
    <p>— Вот ваша цель, — я провел указкой по второй линии вражеских укреплений. — Каждому орудийному расчету — свой ДОТ, своя амбразура, свой квадрат артпозиции противника. Боеприпасы экономим, время — тоже. Бьем не по лесу, а по конкретным точкам. Думаю, это понятно.</p>
    <p>Товарищи командиры смотрели на карту с азартом охотников, получивших точную наводку на логово зверя. Фоторазведка не просто дала им карту. Она сняла завесу тайны. Линия Маннергейма перестала быть мифом и страшилкой.</p>
    <p>Она стала инженерным сооружением, которое можно было измерить, проанализировать и методично разрушить. Война из области угадывания перешла в область точного расчета. И теперь вся эта точность должна была обрушиться на головы финских солдат.</p>
    <p>Проведя короткое совещание, я велел ординарцу везти меня в расположение 50-го стрелкового корпуса. «ГАЗ-64» бодро катил по укатанным тяжелой техникой лесным дорогам. С еловых лап сыпались пласты снега. В небе тарахтели движки «ночных ласточек».</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Командный пункт артиллерии 50-го стрелкового корпуса</emphasis></strong></p>
    <p>В штабной землянке, когда мы с Трофимовым ввалились туда, было густо накурено и душно от дыхания десятков людей. Стояла непривычная тишина. Не было привычной суеты, выкриков связистов в телефонные трубки.</p>
    <p>Ответив на приветствия присутствующих командиров, я велел развесить по стенам увеличенные фрагменты самой свежей фотосхемы. И выдал начарту индивидуальные «паспорта целей» — листы плотной бумаги, с обозначением каждого ДОТа и батареи.</p>
    <p>— Товарищи, — начал я, подходя к центральной карте. — Разведка дала нам нужные сведения. Мы должны доказать, что сумеем ими воспользоваться. — Я ткнул пальцем в квадрат с обозначением ДОТ «Поппиус-2». — Вот цель № 17. Координаты: квадрат 38–46, смещение 250 на 180. Погрешность данных — не более пятидесяти метров. Это не «район расположения». Это точные координаты.</p>
    <p>Командиры покачали головами. Пятьдесят метров для артиллерии большой мощности — это стрельба почти прямой наводкой. Это означало, что первый же пристрелочный снаряд ляжет в радиусе видимости цели.</p>
    <p>Начарт корпуса спросил:</p>
    <p>— Георгий Константинович, данные проверены? Стереопарами?</p>
    <p>— Проверены и перепроверены, — кивнул я. — С этого момента артподготовка меняется. Отменяем «огневой вал» по всему фронту. Вводим методичный, прицельный разгром. Каждой батарее, каждому орудию — свой список целей. Пристрелка — одним-двумя снарядами. Корректировка с НП или аэростата. И сразу — огонь на поражение полным залпом. Экономия снарядов должна составить не менее трети. А эффективность — вырасти втрое.</p>
    <p>Командир дивизиона 203-мм гаубиц Б-4 хмыкнул:</p>
    <p>— Если данные верны, товарищ комкор, мы разнесем их бетон в щебень за полчаса, а не за три дня.</p>
    <p>— Именно, — подтвердил я. — Но это требует идеальной работы связи и корректировщиков. С каждого передового НП, с каждого аэростата — прямая связь с вашими командирами батарей. Никаких цепочек. Слышат и видят разрыв — сразу передают поправку. Ясно?</p>
    <p>По землянке прошел одобрительный гул. Это была работа, которую артиллеристы понимали и ценили — не стрельба на удачу, а точное вскрытие обороны противника.</p>
    <p>— Задачи получили, — резюмировал я. — Через два часа, в шесть ноль ноль, начинаем. Первыми бьют дивизионы большой мощности по ДОТам первой линии. Затем — гаубичные полки по артпозициям и узлам связи. Легкая артиллерия и минометы — по пехоте в траншеях, но только после подавления основных огневых точек. Ведите учет расходуемых боеприпасов и пораженных целей. Это будет вашим главным отчетом.</p>
    <p>Я вышел из землянки в предрассветный холод. На огневых позициях командиры расчетов уже должны были заканчивать последние приготовления, сверяя углы возвышения и установки прицелов с цифрами из «паспортов».</p>
    <p>Впервые за всю эту войну, а может, и за всю историю РККА, артиллерия получала шанс работать не как кувалда, а как скальпель. Сегодня мы узнаем, сможет ли она этим шансом воспользоваться.</p>
    <p>От этого зависело, сколько пехотинцев останутся живы, поднимаясь в атаку после залпов этих орудий. Я намеренно прошел по траншеям, не позволяя часовым гаркать, чтобы не будить отдыхающих перед боем красноармейцев. Я хотел видеть этих людей.</p>
    <p>И тут меня тихо окликнули:</p>
    <p>— Товарищ Жуков!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Я оглянулся — это была та самая медсестра — Зина. Лицо ее было не просто усталым, а испуганным, землистым. Она не стала отдавать честь, а схватила меня за рукав шинели — жест немыслимый по уставу, но полный отчаяния.</p>
    <p>— Товарищ комкор… Георгий Константинович… — выдохнула она. — Надо срочно… Отойдемте.</p>
    <p>Я кивнул Трофимову, и мы отошли в сторону, к стене бревенчатого сарая, подальше от чужих ушей.</p>
    <p>— Что случилось? Тебя кто-то обидел?</p>
    <p>— Нет… — она оглянулась, понизив голос до шепота. — Я шла за перевязочным материалом и услышала голоса…</p>
    <p>— Какие голоса? Где?</p>
    <p>— Там, в овраге, сарай… В нем раньше шпалы хранились, а потом их наши саперы разобрали на постройку блиндажей… Так вот в сарае двое… Техник-интендант 2-го ранга Воронов. И с ним лейтенант внутренних войск НКВД Егоров… Я их по голосам узнала…</p>
    <p>— И что? — спросил я тише.</p>
    <p>— Они говорили о вас! — выдохнула она с широко раскрытыми глазами. — Лейтенант сказал: «…доклад должен быть конкретным. Не» Жуков инспектирует', а с кем он встречался, какие приказы отдавал, особенно — необычные…«. А Воронов говорил, что доступа к таким сведениям у него нет… А потом лейтенант сказал… — Она замялась, явно стараясь вспомнить дословно. — Сказал: 'Не забывай, твоя шея уже в петле. Либо ты даешь то, что нам нужно, либо мы тебя выбросим на свалку. И не просто выбросим, а сдадим ИМ. Понял?..»… Я испугалась, что они обнаружат меня и убьют, и никто ничего не узнает. Вот и убежала… Они, кажется, все еще там…</p>
    <p>Ни кто такой техник-интендант 2-го ранга Воронов, ни кто такой лейтенант внутренних войск НКВД Егоров я понятия не имел, но, если верить Зине, они толковали обо мне. Причем один явно шантажировал другого.</p>
    <p>«Выбросим на свалку… И не просто выбросим, а сдадим ИМ» — кому это ИМ? Финской военной разведке или, наоборот, нашей контрразведке? И то и другое означало, что в расположении 50-го стрелкового корпуса есть как минимум один враг…</p>
    <p>— Ты правильно сделала, Зина, что сказала мне об этом, — сказал я.</p>
    <p>— Я ведь понимаю, — кивнула она, и в ее взгляде читалась не детская решимость. — И еще, Георгий Константинович, этот Воронов вчера помог нашему санитару Мишкиной доставить раненных бойцов. Так вот, Мишкина сказала, что появился он со стороны финских позиций…</p>
    <p>— Спасибо! — отрезал я. — Ступай! И никому ни слова.</p>
    <p>Она кивнула еще раз и, оглянувшись, быстро зашагала обратно к санчасти. Я повернулся к Трофимову. По лицу его было видно, что он не только все слышал, но и понял, о чем речь не хуже меня.</p>
    <p>— Старый склад шпал… Это где?</p>
    <p>— Неподалеку, товарищ комкор. В двухстах метрах, в овраге… Здесь раньше узкоколейку тянули…</p>
    <p>— Давай туда! Бегом, но тихо!</p>
    <p>Мы двинулись быстрым шагом, не бегом, чтобы не привлекать внимания, но и не теряя ни секунды. Трофимов вел короткими тропками, в обход постов. На ходу я продолжал обдумывать ситуацию…</p>
    <p>Техник-интендант 2-го ранга Воронов… Лейтенант внутренних войск НКВД Егоров… Интересный у них разговор, если один грозится сдать второго неведомым ИМ…</p>
    <p>И все это — под боком у штаба 50-го стрелкового корпуса, в разгар наступления. Один шантажирует другого, требуя сведений обо мне… А значит, я не могу просто так взять их обоих и сдать в особый отдел. Ведь в этом случае я останусь слеп…</p>
    <p>Воронов, по словам Зиночки, «появился со стороны финских позиций». Это могло означать что угодно — заблудился или ходил на контакт со связным. Однако в сочетании с угрозами лейтенанта картина становилась мутной и опасной.</p>
    <p>Трофимов жестом указал вниз, в засыпанный снегом овраг. Там, среди зарослей молодого ельника, виднелось почерневшее от времени дощатое строение — тот самый старый склад. Мы залегли на краю оврага. Метрах в трех щелястой стенки сарая.</p>
    <p>Сначала было тихо, но потом до нас донеслись приглушенные, но отчетливо слышные в морозном воздухе голоса.</p>
    <p>— … я не могу дать того, чего не знаю! — произнес первый, почти плачущий мужской голос. — Я же говорю, я вижу только ведомости!</p>
    <p>— Ведомости — тоже информация, — с оттенком презрения ответил другой тоже мужской, но молодой и жесткий. — Кто, куда, сколько. Сопоставь. Думай, если умеешь. Или ты хочешь, чтобы уже завтра финская разведка получила о тебе весточку? С пометкой «предатель, готов к перевербовке»?</p>
    <p>Молчание. Потом первый голос, сдавленно произнес:</p>
    <p>— Я… я попробую…</p>
    <p>— Я тебе помогу. Нам нужны карты, которые он привез из Ленинграда. И не завтра, сегодня. До рассвета. Через два часа здесь же. Принесешь — свободен. Нет. Не жалуйся. И помни — за тобой следят. Не только я.</p>
    <p>Послышались шаги, скрип снега. Один из них уходил. Я подождал, пока он удалится и кивнул Трофимову. Тот, как тень, бесшумно соскользнул в овраг и скрылся, присев в зарослях молодняка. Осталось только ждать. Через минуту из склада показался второй.</p>
    <p>Шагал неуверенно, постоянно оглядываясь. Толстый, неуклюжий. Вряд ли это лейтенант ВВ НКВД. Не прошел он и десяти шагов, как из-за сосны вышел Трофимов, преградив путь. Коренастая фигура ординарца выглядела несокрушимой.</p>
    <p>Толстяк остолбенел. Попытался было сдать назад, но тут я, не спеша, скользнул по краю оврага и спустился к ним. Оглянувшись и увидев меня, толстяк словно окаменел. Из горла его вырвался бессвязный вопль.</p>
    <p>— Техник-интендант 2-го ранга Воронов? — спросил я тихо, но так, чтобы каждое слово пробрало до печенок.</p>
    <p>Он кивнул, не в силах вымолвить ни слова.</p>
    <p>— С кем вы только что разговаривали?</p>
    <p>Воронов затрясся. Слезы выступили на глазах.</p>
    <p>— Товарищ комкор… я… я не хотел… они меня завербовали… и те, и другие…</p>
    <p>И захлебываясь словами, он выложил всю историю своего падения. Фигурировали карточные долги, продажа казенного имущества, какая-то Маня, художник Вяйнямёйнен, баня на Кронверкском, финские марки, золото…</p>
    <p>Я слушал, не перебивая. Картина вырисовывалась довольно малопристойная. Мелкая сошка, втянутая в игру разведок и теперь мечущаяся между молотом и наковальней. Он был не столько врагом, сколько трусливым подонком.</p>
    <p>— Заткнись и слушай, — оборвал я поток его слов. — Твое положение понятно. Сейчас у тебя есть один шанс выжить и не оказаться расстрелянным в качестве шпиона. Ты будешь делать то, что я прикажу. И ровно так, как я прикажу. Как понял?</p>
    <p>Сработали рефлексы военного человека. Воронов, как мог, вытянулся по стойке смирно. Приложил дрожащую ладонь к шапке.</p>
    <p>— Есть делать то, что вы прикажете, товарищ комкор!</p>
    <p>— Через два час ты должен принести сюда карту. Как ты собираешься ее добыть?</p>
    <p>— Я… я не знаю, товарищ комкор…</p>
    <p>— Допустим, — сказал я. — Трофимов, проводи гражданина в сарай. Глаз с него не спускай.</p>
    <p>Мне этот предатель был не нужен. Пусть им занимаются особисты. А вот выяснить, что за фрукт этот лейтенант ВВ НКВД Егоров, кто именно за ним стоит и какую цель на самом деле преследует слежка за мной — не мешало бы.</p>
    <p>Я вернулся в расположение штаба и через полтора часа вернулся в бывший склад для шпал. На мне был полушубок и шапка, без знаков различий. В руке я держал рулон бумаги. Разумеется, это была не новая карта вражеских укреплений, а просто имитация.</p>
    <p>Она нужна была мне, чтобы не насторожить Егорова, или кто он там на самом деле — в первую минуту. Предупредив вполголоса ординарца о своем присутствии, я на мгновение включил фонарик. Воронов стоял в углу и все еще трясся.</p>
    <p>— Ни звука! — сказал я.</p>
    <p>И вовремя. Снаружи послушался хруст снега под ногами. Ждать долго не пришлось. Вскоре в проеме ворот показалась темная фигура. Я вынул ТТ из кармана. Пришедший засопел и как-то странно, почти по-детски окликнул:</p>
    <p>— Товарищ техник-интендант 2-го ранга! Вы здесь?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Смольный, Ленинград</emphasis></strong></p>
    <p>В качестве рабочего помещения, главе правительства был выделен кабинет в бывшем Смольном институте благородных девиц. Высокие потолки, лепнина, огромное окно, за которым кружил снег, навевающий отнюдь не рабочие мысли.</p>
    <p>Со всем этим контрастировал стол, заваленный папками, картами и листами с машинописным текстом. За стеной, в приемной почти непрерывно звонили телефоны и трещал телеграфный аппарат.</p>
    <p>Отто Вильгельмович Куусинен, откинувшись на спинку стула, смотрел в окно, но видел не огни Ленинграда, а заснеженные улицы Териок, где Народное правительство Финляндской Демократической Республики должно было вскоре начать работу.</p>
    <p>На бумаге. Пока что его государство состояло из него самого, дюжины старых товарищей-коммунистов, пары комнат здесь, в Смольном, и средств связи, принимающих сводки с фронта. В дверь постучали. Вошел секретарь, молодой парень в скромном костюме.</p>
    <p>— Товарищ Куусинен, из Москвы прислали новые списки. На утверждение.</p>
    <p>Он взял папку. Открыл… Фамилии, краткие биографии. Учителя, инженеры, врачи, несколько крестьян. Финны или карелы. И все с безупречной советской биографией. Не замечены в троцкизме, не были за границей, родственники не репрессированы.</p>
    <p>Ни одного имени из тех, с кем он боролся в подполье двадцатых, с кем сидел в тюрьмах. Те были слишком независимы, слишком помнили старые споры. В лучшем случае, их место было не в правительстве, а на вторых ролях.</p>
    <p>Отто Вильгельмович взял карандаш и начал ставить галочки. Нарком просвещения — учитель из Петрозаводска. Нарком здравоохранения — врач-эпидемиолог, хорошая рекомендация. Нарком земледелия…</p>
    <p>Он остановился. Нужен был человек, который знал не колхозное дело, а финские хутора, их специфику. Такого в списках не было. Был агроном из Ленинградской области. Для начала годится.</p>
    <p>Это была странная работа — собирать правительственный кабинет для страны, которую еще предстояло завоевать. Сама возможность создать такое государство, целиком зависела от успехов Красной Армии и воли товарища Сталина.</p>
    <p>Придется пока составлять проекты будущих декретов о земле, которую он, старый финский коммунист Куусинен пока не контролировал, о правах крестьян и рабочих, которые все еще жили под капиталистическим игом.</p>
    <p>Во второй папке как раз и были проекты этих первых декретов. «О ликвидации крупного землевладения в Финляндии». «О национализации банков и крупной промышленности». Сухой, канцелярский язык классовой борьбы.</p>
    <p>Отто Вильгельмович поправил в тексте несколько формулировок, сделав их чуть менее категоричными. Нужно было дать надежду не только пролетариату, но и тем мелким собственникам, которые дрожали за свою землю и лавку.</p>
    <p>Им надо было показать, что новое правительство призвано не отнять нажитое, а — защитить их интересы, которые попраны сейчас капиталистами и помещиками. Конечно, придется нелегко. Маннергейм, как раз на мелких лавочников и опирался.</p>
    <p>Куусинен подошел к карте, висевшей на стене. Красная стрела 7-й армии вонзалась в Карельский перешеек. Хорошие новости. Быстрое продвижение было единственным шансом создать социалистическую Финляндию.</p>
    <p>Если армия застрянет в снегах, его правительство так и останется политической фикцией, обузой для Москвы. Секретарь снова вошел, на этот раз с телеграммой. Вручил ее так, словно это был приказ о помиловании.</p>
    <p>— Товарищ Куусинен, из штаба фронта. Прорыв на участке Сумма-Хотинен. Наши войска продвигаются дальше.</p>
    <p>Куусинен кивнул, но радость на его лице была сдержанной. Каждый километр, отвоеванный у «белофиннов», был кирпичом в фундаменте нового государства, но там сейчас проливалась кровь, происходили разрушения, порождая ненависть.</p>
    <p>Ненависть людей, живущих на той земле, которую он собирался возглавить. И Отто Вильгельмович отлично это понимал. А ведь когда-то он мечтал о Мировой революции, вслед за Ильичом полагая, то для коммуниста только она является Родиной.</p>
    <p>— Подготовьте проект обращения к финскому народу, — сказал он секретарю. — О победах Красной Армии-освободительницы. И о готовности нашего правительства обеспечить мир и строительство новой жизни. Постарайтесь, чтобы формулировки звучали как можно мягче.</p>
    <p>Секретарь удалился. Куусинен опять остался один в большом, почти пустом кабинете. Снова и снова его мысли возвращались к тем задачам, которые предстояло решить будущему правительству новой Финляндии.</p>
    <p>Ему тоже приходилось сражаться, но пером и телеграфной лентой. И его фронт проходил здесь, между необходимостью выполнить поставленные перед ним вождем задачи и сохранить хотя бы частичную независимость будущей Финляндии.</p>
    <p>Отто Вильгельмович поставил подпись под списком будущих наркомов. Еще один шаг в построении молодого советского Финского государства. Остальное зависело от товарища Жукова и тысяч красноармейцев, сражающихся сейчас в финских снегах.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Расположение штаба 50-го стрелкового корпуса</emphasis></strong></p>
    <p>— Ты кто? — спросил я, шагнув к неизвестному.</p>
    <p>Пистолет пришлось спрятать в карман. Я уже понял, что это не Егоров.</p>
    <p>— Ой! А вы кто?</p>
    <p>Судя по тоненькому голоску, это была девушка. Даже призрачного звездного света, что просачивался в сарай было достаточно, чтобы разглядеть курносый носик, блестящие расширившиеся глазки, буденовку и шинель, а также повязку с красным крестом на рукаве.</p>
    <p>— Боец, назовитесь по уставу! — приказал я.</p>
    <p>— Санитар Мишкина, санотделение второго стрелкового взвода! — отчеканила она.</p>
    <p>— Тихо. Не голоси, — сказал я. — Давай выйдем.</p>
    <p>Я едва не силком ее выпихнул из сарая. Спросил шепотом:</p>
    <p>— Ну и что ты здесь делаешь, санитар Мишкина?</p>
    <p>— Меня попросил товарищ лейтенант Егоров забрать у техника-интенданта 2-го ранга Воронова какие-то бумаги… — зашептала она в ответ. — А здесь — вы… Прошу прощения, товарищ комкор!</p>
    <p>— Вольно санитар Мишкина… Кстати, это же тебе Воронов помог довезти раненых?</p>
    <p>— Да… Манька, кобыла, наша сдуру на дерево налетела… Хромала всю дорогу… Думала, не довезу тяжелораненых.</p>
    <p>— Откуда же он шел?</p>
    <p>— Со стороны мельницы. А там — финская граница.</p>
    <p>— Ясно, Мишкина. Теперь скажи, где тебя будет ждать лейтенант Егоров?</p>
    <p>— Не ждать. Сказал, что к медсанбату подойдет. Я там перевязочный материал получаю для нашего взвода.</p>
    <p>— Слушай меня внимательно, Мишкина. Отдашь Егорову этот рулон. О том, что вместо Воронова, встретила здесь меня, молчок.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор!</p>
    <p>— Тихо! Топай, санитар Мишкина.</p>
    <p>Она взяла рулон, развернулась и пошагала в сторону медсанбата. Я наблюдал за ней. Что ж, Егоров оказался хитрее, чем я думал. А значит, он враг. Все-таки придется обратиться в особый отдел. Дальнейшая самодеятельность только во вред делу.</p>
    <p>— Трофимов! — негромко крикнул я. — Не выпускай покуда этого из сарая!</p>
    <p>И я отправился в особый отдел корпуса. Дежурный по особому отделу, судя по петлицам — младший политрук — выслушал меня со вниманием. Он все понял правильно и шуму поднимать не стал. Никто не должен был знать, что Воронов задержан.</p>
    <p>А я свое дело сделал и вернулся в блиндаж, выделенный мне под жилье. Трофимов предложил заварить чаю, но я отказался. Да начала артподготовки оставалось чуть больше часа. Надо было поспать хоть немного.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Карельский перешеек, участок прорыва 50-го стрелкового корпуса</emphasis></strong></p>
    <p>Когда на рассвете я появился на командном пункте артиллерии корпуса, там стояла мертвая тишина, нарушаемая лишь потрескиванием печки и шелестом бумаг. Начарт корпуса комбриг Дмитриев, с секундомером в руке, смотрел на скачущую стрелку.</p>
    <p>На стене висела карта, составленная по данными разведки, в том числе и воздушной. У телефонов и раций замерли связисты. Дмитриев кивнул дежурному. Тот нажал кнопку полевого коммутатора.</p>
    <p>— Всем подразделениям. Огонь.</p>
    <p>Земля вздрогнула не сразу. Сначала пришел звук — низкий, раскатистый гул, словно где-то далеко проснулся от тысячелетнего сна вулкан. Это открыли огонь дивизионы большой мощности РГК.</p>
    <p>Снаряды 280-мм мортиры Бр-5 402-го дивизиона и 203-мм гаубицы Б-4 460-го дивизиона, весом в центнер и больше, летели по навесной траектории. Первый залп обрушился на ДОТы «Миллионер», «Поппиус» и «Тертту».</p>
    <p>Не единовременным залпом, а каскадом громоподобных выстрелов, растянутых на секунды. Глухие, сокрушительные удары, от которых содрогнулся воздух. Это была не столько стрельба, сколько работа стальных гигантов, методично дробивших бетон.</p>
    <p>К ним присоединился гаубичный артиллерийский полк РГК, в составе которого были 152-мм гаубицы МЛ-20. Они вели огонь чаще, яростнее. Боезапас опустошился за первые десять минут, и расчеты, не разгибаясь, подтаскивали новый.</p>
    <p>Били не только по ДОТам второй очереди, но и по засеченным узлам связи, командным пунктам, скоплениям резервов в ближнем тылу. Настал черед корпусной артиллерии. 122-мм гаубицы А-19.</p>
    <p>Их цели были точечными. В задачу входило разрушение наблюдательных пунктов, подавление выявленных артиллерийских позиций финнов. Огонь велся не по площадям, а по координатам из «паспортов целей».</p>
    <p>На переднем крае заговорила дивизионная и полковая артиллерия. 76-мм полковые пушки, 120-мм полковые минометы, 45-мм противотанковые пушки, выдвинутые на прямую наводку.</p>
    <p>Это был уже сплошной, бушующий огненный шторм. Легкие орудия и минометы обрушили шквал свинца и стали на первую линию траншей, ходы сообщения, пулеметные гнезда. Снег испарился, земля вздымалась черными фонтанами.</p>
    <p>Сотни разрывов слились в сплошной грохот, в котором уже невозможно было различить отдельные выстрелы. Финны попытались подавить огонь наших батарей с воздуха. В небе показались финские бомбардировщики, но не тут-то было.</p>
    <p>В работу включились наши зенитные орудия, 37-мм автоматические пушки 61-К и счетверенные «Максимы» на зенитных станках. Выпущенные ими трассирующие снаряды и пули прошивали небо над передним краем, создавая огненный заслон.</p>
    <p>Наблюдательный пункт артиллеристов на высоте 65.5 работал как нервный узел. Стереотрубы и бинокли были направлены на цели. Корректировщик, увидев, что один из ДОТов еще подает признаки жизни, прокричал в рацию:</p>
    <p>— Цель 17! Недолет сто! Добавить угол!</p>
    <p>И через тридцать секунды следующий 203-мм снаряд уже взорвался у амбразуры. К половине седьмого дым и пыль над финскими позициями образовали непроглядную завесу, только огонь не стихал. Он менялся, переносился, но не прекращался.</p>
    <p>Это была не просто артподготовка. Это было тотальное подавление самой способности противника к сопротивлению. Причем — не только за счет массированности ведения огня, но и благодаря точности.</p>
    <p>Каждое орудие, от гигантской Бр-5 до сорокапятки, знало свою цель и било по ней, экономя снаряды и превращая инженерное чудо «линии Маннергейма» в лунный пейзаж из воронок, щебня и искореженного металла.</p>
    <p>Грохот стоял такой, что в ушах звенело даже в глубоком тылу. Земля непрерывно дрожала. Воздух стал густым, едким от запаха гари и взрывчатки. Как себя чувствовали финские солдаты в траншеях, можно было только гадать.</p>
    <p>Артиллерийская канонада, бушевавшая почти час, начала стихать. Артиллеристы перешли к методичным, прицельным ударам по еще огрызающимся огневым точкам противника. Вот только противнику радоваться было пока рано, ибо в наступившей относительной тишине послышался новый звук.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Это был нарастающий, нестройный гул десятков авиамоторов. С востока, едва различимые на фоне серого неба, шли эскадрильи. Первыми, на бреющем полете, пронеслись истребители «И-16» из 59-й истребительной авиабригады.</p>
    <p>Их задачей было очистить небо от вражеской авиации и прижать к земле финские зенитные точки. Следом, чуть выше, шли «Чайки» — «И-153» 7-го истребительного авиаполка, но сегодня они были вооружены не только пулеметами.</p>
    <p>Под их крыльями висели мелкие осколочные бомбы АО-10 и выливные авиаприборы ВАП-500 с ослабленной химической смесью. Ею «опрыскивали» деревья в глубине финской обороны, с целью выкуривания «кукушек».</p>
    <p>Однако главный сюрприз ожидал противника в третьей волне. В воздухе показались совершенно непривычные для этого времени силуэты. Это были прототипы бронированного штурмовика «ЦКБ-55», еще не получившего впоследствии знаменитое название «Ил-2».</p>
    <p>Ширококрылые с угловатыми кабинами «летающие танки». Это была опытная партия из шести машин, срочно переброшенная с испытательного полигона под Москвой, по личному распоряжению Сталина. Видимо, после моего доклада.</p>
    <p>Пилоты «ЦКБ-55», он же «БШ-2», были лучшими из лучших, прошедшими ускоренный курс. По радио с КП авианаводчика, находившегося на переднем НП рядом с командиром штурмового батальона, пошел сигнал:</p>
    <p>— «Ястребы», цель — траншеи перед квадратом 38–50. Прямо перед вами. Вперед.</p>
    <p>«И-153» первыми ушли в пике. С характерным воем они проносились над самыми верхушками елей, почти цепляя их, и в упор, с высоты 50–100 метров, расстреливали из пулеметов видимые огневые точки и сбрасывали бомбы.</p>
    <p>За ними, чуть медленнее, но неотвратимее, пикировали прототипы «Ил-2». Отбомбившись, они заходили на второй круг, строча из пулеметов и пушек, от сплошного огня которых не спасали укрытия.</p>
    <p>Ну что ж, одни изменения, внесенные благодаря моей настойчивости, автоматом повлекли за собой другие. Фоторазведка дала подробную карту укреплений. Артиллерия, по координатам на этой карте, разрушила долговременные укрепления и подавила артиллерию.</p>
    <p>Теперь авиация, пользуясь теми же данными, а также — сведениями, полученными от наземных наблюдателей, точечно вычищала то, что осталось — живую силу врага в траншеях. Точнее — едва живую.</p>
    <p>Финны, пережившие артобстрел и только-только начавшие выползать из укрытий, чтобы занять позиции, попали под новый, неотвратимый удар с воздуха. Против штурмовиков, летящих над самыми кронами, не было спасения в открытых траншеях.</p>
    <p>С наблюдательного пункта я видел в стереотрубу, как целые участки финских траншей на нашем участке превращаются в развороченные полосы земли. Вряд ли там было теперь кому и из чего отстреливаться.</p>
    <p>И все-таки, только пехота могла окончательно выбить противника с занимаемых позиций. Ровно в семь ноль ноль, когда последние «Илы» выбирались из пике и уходили на аэродром, по всем каналам связи прозвучала команда:</p>
    <p>— Пехота, вперед!</p>
    <p>Цепь красноармейцев в белых маскхалатах поднялась из укрытий. Их движение уже не напоминало первые учебные атаки. Они шли быстро, используя воронки, но почти не залегали под ответным огнем — его почти не было.</p>
    <p>Поддерживаемые огнем легких «БТ», штурмовые группы бежали к развороченным укреплениями второй линии. Деморализованные финские солдаты вяло сопротивлялись. Донесения командиров подразделений подтверждали достигнутый успех.</p>
    <p>Само по себе это не означало, что дальше нам будет легче, но история советско-финской войны уже пошла по иному пути, нежели та, что была мне известна. Жаль только, что некому об этом рассказать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Землянка в ближнем тылу 50-го стрелкового корпуса</emphasis></strong></p>
    <p>Землянка был маленькой, сырой и намертво промерзшей. Единственный свет исходил от коптилки на столе, отбрасывающей дрожащие тени на бревенчатые стены. За столом сидели двое — сотрудник особого отдела, в звании младший политрук, и арестованный.</p>
    <p>Алексей Иванович Воронов сидел на табуретке, съежившись, как побитая собака. Он торопился выложить все, что знал. Перескакивал с одного на другое, сбивался с мысли, словно так давно хотел признаться, что теперь не мог утерпеть.</p>
    <p>— … в штабе округа, в Ленинграде… Я был дежурным по складу обозно-вещевого имущества… Играли в «покер» в одном доме… Сумма… большая сумма. Я ее задолжал партнерам. А казенные деньги… они у меня на руках были. Я взял. Думал, отыграюсь, отдам… Не отыгрался…</p>
    <p>Он старался не глядеть на особиста.</p>
    <p>— Потом была ревизия. Меня бы… Тогда ко мне подошел на Невском человек. Сказал, что знает о моей беде и может помочь… Это был художник-оформитель из детского издательства. Тойво Туурович Лахти. Он сказал, что может достать деньги, но за помощь… нужно было кое-что сделать. Передать сведения о размещении высшего комначсостава. Я… я передал. Потом еще. Он платил. И угрожал.</p>
    <p>Младший политрук кивал и записывал.</p>
    <p>— Тойво Туурович Лахти — это настоящее имя вашего знакомого? — спросил он.</p>
    <p>— Не знаю… Он так представился. Знаю, что его кличка «Вяйнемёйнен»… Худой такой, говорит с акцентом… Мне кажется, что — с эстонским.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>— Потом Лахти появился снова. Он назначил мне встречу в бане на Кронверкском. Сказал уже откровенно, что теперь я должен работать на финскую разведку. Что у меня теперь нет выбора. Давал задания — узнать про комплектование обмундированием 7-й армии, а потом и про… комкора Жукова…</p>
    <p>— И вы согласились? — спокойно спросил особист.</p>
    <p>— Он угрожал! Сказал, сдаст меня как вора и изменника!.. Ну-у, что касается вещевого довольствия — здесь мне было, что сообщить, но вот о Жукове я ничего не знал, кроме того, что писали в газетах. А потом… потом на меня вышли люди из НКВД.</p>
    <p>— С этого места, пожалуйста, подробнее.</p>
    <p>И «Жаворонок» принялся рассказывать. И о том, как отправился на конспиративную квартиру к Мане, как неизвестный потребовал там шпионить за Жуковым, как на Фонтанке к нему подошел парень и отвез его в какой-то дом. А в этом доме с ним разговаривал солидный товарищ, который тоже дал ему задание следить за комкором, сообщив, что связным у него будет лейтенант Егоров.</p>
    <p>— Они сказали, что если я не буду сотрудничать, то меня сольют финнам как расконспирированного агента. А если буду — то потом помогут… И заставляли следить за товарищем комкором Жуковым. Докладывать о всех его приказах и встречах…</p>
    <p>Он выдохнул, сгорбился на табуретке, будто хотел казаться меньше.</p>
    <p>— Дальше! — подбодрил его младший политрук.</p>
    <p>— Я ничего для них не сделал… Не успел. Только боялся. А вчера… лейтенант Егоров сказал, что если я не дам конкретной информации, то меня ликвидируют… Сдадут финнам… Он велел мне добыть карту, привезенную комкором, но сам товарищ Жуков арестовал меня…</p>
    <p>В землянке повисла тишина. Особист смотрел на агента с любопытством. Карточный долг, кража, шантаж, двойная вербовка… Ему еще не приходилось иметь дело с завербованным вражеской разведкой советским военнослужащим.</p>
    <p>— Гражданин Воронов, мы проверим ваши показания. Рекомендую вспомнить все, в подробностях… Часовой!</p>
    <p>В землянку спустился красноармеец.</p>
    <p>— Увести!</p>
    <p>Воронова вывели. Младший политрук повернулся к занавеске, разделяющей помещение на две половины. Оттуда вышел человек, одетый в штатское, что само по себе было необычно для прифронтовой полосы.</p>
    <p>— Мне кажется, товарищ Грибник, что все с этим типом ясно, — проговорил особист. — Воровство, шантаж, вербовка… А вот этого «лейтенанта Егорова» надо взять по горячим следам, через него — выйти на всю агентурную сеть…</p>
    <p>— Не спешите, Горбатов, — отрезал названный Грибником. — Егорова мы уже спугнули… Не зря же он на повторную встречу с этим Вороновым отправил санитарку, а за «картой» так и не явился, хотя комкор поступил правильно, оставив этого техника-интенданта в сарае… Кстати, оформите-ка Воронова, как задержанного за мелкую халатность. Никаких протоколов о шпионаже пока. Поместите под надежную охрану, в относительное нормальные условия. Я с ним еще побеседую. А по линии Егорова — действуйте тихо. Мне нужны не рядовые исполнители, а те, кто им руководит. Кто санкционировал слежку за комкором в действующей армии. Выявите и доложите лично мне.</p>
    <p>— Есть, товарищ Грибник! — поднимаясь, отчеканил Горбатов.</p>
    <p>— Вы свободны. Свои записи оставьте здесь.</p>
    <p>Младший политрук выскочил из землянки. А человек в штатском подсел к шаткому столику. Взял блокнот в руки, принялся листать его, хмыкая и качая головой. Дело обычное. Выловили пескарика, а щуку упустили. Хотя куда она денется…</p>
    <empty-line/>
    <p>Наблюдательный пункт, высота 65.5. Через час после начала артподготовки</p>
    <p>Стоя в тесном блиндаже НП, я прильнул к стереотрубе. Картина, открывавшаяся в окулярах, была одновременно устрашающей и завораживающей. Там, где еще утром дремали заснеженные леса и холмы, теперь бушевал искусственный вулкан.</p>
    <p>Первые залпы «сталинских кувалд» — 203-мм гаубиц Б-4 — оставили после себя не просто воронки. Это были кратеры. От ДОТа «Поппиус», мощнейшего узла обороны, осталась груда искореженного бетона и торчащей арматуры.</p>
    <p>Вторая очередь ударов, теперь уже от 152-мм гаубиц-пушек, методично «проглатывала» эти руины, перемешивая их с грунтом. Самое удивительное было не в разрушениях, а в — тишине. Финская артиллерия почти не отвечала.</p>
    <p>Наши контрбатарейные группы, пользуясь данными разведки, подавили большинство известных огневых позиций в первые же двадцать минут. Теперь работали «охотники» — легкие батареи, выискивающие и добивающие уцелевшие орудия.</p>
    <p>— Товарищ комкор! — обратился ко мне начарт Дмитриев осипший от крика и дыма. — Цель 17-б, предположительный командный пункт батальона в районе отметки 38.2, уничтожена прямым попаданием Бр-5! Цели 5, 8 и 12 — ДЗОТы на переднем крае — прекратили сопротивление!</p>
    <p>— Авиация?</p>
    <p>— Первая волна прошла. «Чайки» обработали траншеи. Ждем «Соколов».</p>
    <p>«Соколами» он называл новейшие штурмовики «ЦКБ-55». Их появление в небе было подобно явлению древних богов войны — тяжелых, неспешных, неотвратимых. Они не пикировали с воем, как истребители.</p>
    <p>Они приближались с низким, мерным гудом, и с их крыльев сыпался свинцовый дождь из пушек и пулеметов, а мелкие бомбы точно ложились в цели, отмеченные дымовыми шашками с передовых НП.</p>
    <p>Я видел, как цепь красноармейцев в белых маскхалатах поднялась из укрытий. Они шли не бегом, а быстрым, уверенным шагом, используя воронки как укрытия. Не было паники, не было криков «Ура». Была работа.</p>
    <p>Штурмовые группы, усиленные саперами и огнеметчиками, подходили к развалинам ДОТов. Взрывы гранат и шипящие струи огня добивали тех немногих, кто еще мог сопротивляться в этих бетонных гробах.</p>
    <p>Это не было похоже на те кадры из старой кинохроники, которые я когда-то видел в Интернете. На исцарапанной, местами засвеченной пленке цепи красноармейцев залегали под пулеметным огнем, а танки горели, натыкаясь на надолбы.</p>
    <p>Сейчас, в альтернативной версии истории происходило методичное, точное вскрытие вражеской обороны. Дорогое удовольствие? Да! Каждый снаряд Б-4, каждый вылет «ЦКБ-55» стоил целого состояния, но это работало.</p>
    <p>— Георгий Константинович! — обратился ко мне мне запыхавшийся делегат связи из штаба армии. — Шифровка от командующего! Прорыв на участках 19-го и 10-го корпусов развивается медленнее. Несут потери. Командующий просит уточнить, можем ли мы развернуть часть сил для поддержки соседа?</p>
    <p>Я взял телеграмму. Прочитал. Ворошилов и Мерецков, настаивавшие на «равномерном наступлении по всему фронту», теперь пожинали плоды. Их части, не прошедшие такой же подготовки, не имевшие столь детальной разведки, увязли. И теперь они тянули за собой успешно наступающую 7-ю армию, пытаясь сорвать темп.</p>
    <p>— Ответьте, — сказал я, не отрываясь от стереотрубы, где наши танки «Т-28» уже начинали расталкивать гранитные надолбы на второй линии. — 50-й стрелковый корпус выполняет первоначальную задачу по развитию прорыва на направлении главного удара. Любое ослабление группировки приведет к потере темпа и позволит противнику подтянуть резервы. Рекомендую командующему использовать для поддержки соседей армейские резервы и авиацию фронтового подчинения. Наша задача — не распыляться, а бить вглубь.</p>
    <p>Это был риск. Отказ помочь тем, кто был в фаворе у самого вождя, мог, в лучшем случае, стоить мне карьеры. Однако согласие означало бы гибель всего плана. «Стальной клин» нельзя было тупить о второстепенные задачи.</p>
    <p>Делегат связи откозырял и удалился. Я знал, что сейчас в штабе фронта начнется буря. Пусть. У меня были другие заботы. На столе у радиста лежала очередная шифровка. Не из штаба армии. И не из Ленинграда. От Берии.</p>
    <p>«По линии „Посредника“ получены предварительные сигналы. Контакт возобновлен. Груз в Гётеборге сдвинулся. Ваши успехи — лучший аргумент. Продолжайте в том же духе. Обратите внимание на кадровые перестановки в штабе фронта после вашего отъезда. Будьте готовы к „гостям“ с проверкой. Л. Б.»</p>
    <p>Значит, Зворыкин еще на плаву. И поставки могут возобновиться. Хорошие новости. Вот только вторая часть сообщения была тревожнее. «Кадровые перестановки» и «гости с проверкой». Маленков не дремал.</p>
    <p>Он укреплял свои позиции в тылу, чтобы в нужный момент нанести удар. А «проверка» на передовой в разгар наступления — это идеальный способ сорвать операцию и найти «козла отпущения».</p>
    <p>Я посмотрел на карту. Наша ударная группировка углубилась уже на шесть километров. Впереди была вторая полоса обороны, менее мощная, но еще не разведанная так детально. А напрасно!</p>
    <p>Ведь где-то там, в лесах, уже начинала шевелиться финская кадровая армия, перебрасывая резервы на угрожаемое направление. И если соседи так и не выровняют линию фронта, 7-я армия может столкнуться с серьезными трудностями.</p>
    <p>Внезапно в небе над передним краем раздался новый, непривычны резкий, трескучий рокот. Я взглянул вверх. Над позициями, только что обработанными нашими штурмовиками, на бреющем полете пронеслась тройка финских истребителей «Фоккер D. XXI».</p>
    <p>Они шли на запад, явно с задания, но один, отстав, сделал горку и сбросил мелкие бомбы на колонну наших грузовиков, двигавшуюся по дороге в тылу. Взрывы, крики. Небольшой переполох. Зенитки захлопали, но было поздно. «Фоккер» скрылся за лесом.</p>
    <p>Эпизод мелкий, почти не повлиявший на общую картину, но он был как холодная капля за шиворот. Война напоминала о себе. Противник был жив, опасен и быстро учился. Он уже не позволял безнаказанно хозяйничать в своем небе.</p>
    <p>А значит, наша авиация тоже должна была учиться, и быстро. Иначе цена каждого километра финской земли станет запредельной.</p>
    <p>— Трофимов! — крикнул я, выходя из блиндажа. Ординарец, стоявший у входа с ППД наготове, мгновенно выпрямился. — Готовь машину. Едем на передовой КП 90-й дивизии. Хочу посмотреть на вторую полосу своими глазами. И чтобы связь с разведотделом работала как часы. Мне нужны свежие данные о резервах противника перед нами. Не предположения, а факты.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Передовой командный пункт 90-й стрелковой дивизии размещался в полуразрушенном финском хуторе. Бревенчатый дом с выбитыми стеклами и пробитой осколками крышей гудел, как растревоженный улей.</p>
    <p>Связисты кричали в телефоны, офицеры оперативного отдела склонялись над картами, на которых красные карандаши уже перечеркнули синие условные обозначения второй линии обороны. Комдив встретил меня у входа. Его лицо было покрыто копотью.</p>
    <p>— Товарищ комкор, 245-й полк овладел узлом сопротивления «Ранта». Зачищают. 43-й полк вышел к развилке дорог у Сумма-Ярви. Финны контратаковали силами до батальона при поддержке трех «Виккерсов». Отбили. Потеряли два танка «Т-26», сожженных бутылками с горючей смесью. Пехота залегла, ждет артиллерии.</p>
    <p>— Где ваши наблюдатели? Покажите мне вторую полосу, — потребовал я, не входя в дом, а направляясь к уцелевшему сараю, на крыше которого угадывалась тщательно замаскированная стереотруба.</p>
    <p>С высоты открывалась другая картина. Позади осталась «лунная пустыня» первой полосы — вывернутая земля, дымящиеся развалины. А впереди, за узкой полоской леса, лежала еще не тронутая артподготовкой вторая линия.</p>
    <p>Не столь монументальная, как первая, но более извилистая, вписанная в складки местности. Виднелись свежие траншеи, несколько ДЗОТов, сложенных из бревен и камня, и оживленное движение. По просекам перемещались фигурки в белых маскхалатах. Подвозили что-то на санях.</p>
    <p>— Разведка боем, — хрипло произнес комдив, стоя рядом. — Вчера ночью рота лыжников попыталась прощупать. Не прошла. Наткнулись на плотный заградительный огонь и минные поля. Глубина полосы — примерно два-три километра до основной линии V. Там, говорят, бетон уже есть, но меньше.</p>
    <p>— Аэрофотосъемка?</p>
    <p>— Была. Облачность помешала. Сегодня «Р-5» утром снова летали. Проявим к вечеру.</p>
    <p>— К вечеру будет поздно. Они сейчас подтягивают резервы и минируют проходы, — сказал я, отрываясь от окуляров. — Немедленно организуйте усиленные разведгруппы. Не на лыжах, а пешие, с саперами. Их задача — не ввязываться в бой, а точно засечь огневые точки, нарисовать схемы минных полей и, если повезет, взять языка. Особенно интересуют эти новые ДЗОТы. Из чего сделаны, толщина стен, сектора обстрела. Дали им время на перегруппировку — теперь платим за это кровью разведчиков, но другого выхода нет.</p>
    <p>Комдив кивнул, лицо его стало жестче. Он понимал. Первый, оглушительный успех был достигнут благодаря внезапности и точным данным. Теперь внезапность кончилась. Финны опомнились, подтягивали резервы из глубины и с соседних, менее атакованных участков. Война входила в свою классическую, тяжелую фазу — прогрызание обороны шаг за шагом.</p>
    <p>Вернувшись в дом, я связался по ВЧ со штабом ВВС фронта.</p>
    <p>— Товарищ Пухтин, Георгий Жуков. Нужен срочный вылет разведчиков на мой участок. Координаты квадратов 42–48 по стотысячной карте. Низкая облачность? Пусть летят под ней. Риск большой, но нужны свежие снимки. И подготовьте штурмовики. Как только разведка даст цели — немедленный удар по скоплениям пехоты и подходящим резервам. Бить по дорогам и просекам.</p>
    <p>Из трубки послышалось тяжелое дыхание.</p>
    <p>— Георгий Константинович, экипажи уже на пределе. Треть машин требует ремонта. Финны подтянули истребители к перешейку. Потери растут.</p>
    <p>— Потери от бездействия будут выше, — отрезал я. — Если мы дадим им закрепиться на второй полосе, нам придется платить за каждый метр жизнями пехоты. Десять сбитых самолетов — это цена одного неудачного штурма батальона. Считайте. Я беру ответственность на себя.</p>
    <p>Помолчав, он сухо ответил:</p>
    <p>— Будет исполнено. Через час первые снимки будут у вас.</p>
    <p>Повесив трубку, я почувствовал, как в висках застучало. Давление? Скорее — ответственность. Каждое решение сейчас было сродни пари на самую высокую ставку. Я отдал приказ, который мог привести к гибели экипажей, но альтернатива была хуже.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Через сорок минут над нами с ревом пронеслись два «Р-5», едва не цепляя верхушки сосен. Еще через два часа мокрые, пахнущие химикатами аэрофотоснимки лежали на столе. Результат был тревожным.</p>
    <p>На фотографиях четко читались не только новые траншеи и ДЗОТы, но и колонны пехоты, двигавшиеся по лесным дорогам к фронту. И — самое главное — свежие, темные прямоугольники у дорог. Это были замаскированные артиллерийские позиции.</p>
    <p>— Передайте координаты этих батарей начарту, — приказал я. — Немедленный огневой налет. А затем — запрос в штаб армейской артиллерии. Прошу выделить дивизион гаубиц большой мощности для разрушения этих ДЗОТов. Координаты целей прилагаются.</p>
    <p>Пока штабисты работали, я вышел на крыльцо. Начинало смеркаться. На востоке, над только что захваченной территорией, стояло зарево пожаров. С запада, со стороны второй полосы, доносился отдаленный, но частый стук — это финские минометы начали методично обстреливать наши передовые позиции, мешая закреплению.</p>
    <p>Внезапно со стороны леса раздалась короткая, яростная перестрелка — очереди ППД, одиночные винтовочные выстрелы, взрывы гранат. Потом стихло. Минут через двадцать к КП подошла группа наших разведчиков, волоча за собой окровавленного пленного.</p>
    <p>Командир группы, отделенный с перевязанной рукой, отрапортовал:</p>
    <p>— Товарищ комкор, разрешите доложить!</p>
    <p>— Докладывайте!</p>
    <p>— Взяли в засаде у ручья. Офицер, лейтенант. Командовал минерами. Они минировали подступы к ДЗОТу. Отстреливался. Пришлось малость успокоить.</p>
    <p>Это была удача. Большая удача. Язык с переднего края второй полосы мог дать то, что не видела аэрофотосъемка. Рассказать о моральном состоянии, точной численности гарнизонов, расположении командных пунктов.</p>
    <p>— Молодцы, — сказал я. — Отведите в медсанбат, пусть обработают раны, потом — в распоряжение разведотдела.</p>
    <p>Пока финского лейтенанта уносили, меня вызвали на КП. Звонили из штаба 7-й армии.</p>
    <p>— Жуков у аппарата, — ответил я.</p>
    <p>— Георгий Константинович, это Яковлев, — прозвучал в трубке голос командующего 7-й армии. — Только что говорил с Мерецковым. Он недоволен. Говорит, ты игнорируешь приказы о взаимовыручке, гоняешься за личной славой, в то время как соседи несут неоправданные потери. Сказал, что доложит в Ставку о «несогласованности действий». И… прислал комиссию.</p>
    <p>— Какую комиссию?</p>
    <p>— Из политуправления фронта. Во главе с бригадным комиссаром Уваровым. Для «оказания помощи в налаживании партийно-политической работы в наступающих частях и расследования сигналов о нарушениях». Они уже выехали. Будут у тебя через пару часов.</p>
    <p>Комиссия. В разгар наступления. Под предлогом «политработы». Идеальный инструмент для саботажа. Уваров, если память мне не изменяла, был креатурой Маленкова, человеком из аппарата ЦК.</p>
    <p>— Понял, Всеволод Федорович, — сказал я. — Пусть приезжают. Окажем им всемерное содействие. А насчет соседей… — я сделал паузу, — предлагаю вам самому посмотреть на карту. Глубина нашего прорыва создает угрозу окружения всей группировки противника на перешейке. Если мы сейчас остановимся и начнем растекаться по фронту, эта угроза исчезнет. Финны получат передышку. Кто, по-вашему, тогда будет отвечать за срыв операции перед Ставкой? Я, который прорвал оборону, или те, кто не смог этого сделать и теперь тянет нас назад?</p>
    <p>В трубке повисло долгое, тяжелое молчание. Яковлев не был ни трусом, ни карьеристом, но сейчас он явно взвешивал, чью сторону принять. Его колебания были вполне понятны.</p>
    <p>Жаль, что я не мог ему сказать, что в первой версии истории он не сможет прорвать линию Маннергейма, его армия понесет огромные потери, а сам он будет смещен с поста командующего и заменен на Мерецкова.</p>
    <p>— Я… передам твою позицию, — наконец сказал он, не обещая ничего.</p>
    <p>— Передавайте. А комиссию я встречу лично.</p>
    <p>Я положил трубку. Тьма сгущалась. На передовой снова застучали минометы. Где-то в глубине леса финны готовились к ночной вылазке. А с востока, по разбитой дороге, вероятно, уже мчалась черная «эмка» с бригадным комиссаром Уваровым, который вез в своем портфеле не помощь, а приговор моему наступлению.</p>
    <p>Нужно было готовиться к встрече. И к бою на два фронта — видимому и невидимому — который решит судьбу не только Карельского перешейка, но и всей Финской кампании, а в недалеком будущем скажется на том, как мы начнем Великую Отечественную.</p>
    <p>— Связист, — сказал я. — Немедленно свяжись со штабом корпуса. Передай Гореленко, что ночь на передовой провожу здесь, на КП 90-й дивизии. Пусть держит ухо востро и докладывает о любых перемещениях противника.</p>
    <p>— Товарищ комкор! Срочная шифровка по ВЧ из штаба армии! Лично вам! — доложил связист.</p>
    <p>Я взял листок: «Комкору Жукову Г. К. Немедленно прибыть на совещание в штаб армии (Белоостров) для координации дальнейших действий с представителями Ставки. Выезд незамедлительно. Ворошилов».</p>
    <p>Это меняло дело, но ненамного. «Представители Ставки» означало, что сам Ворошилов или Шапошников уже здесь, на фронте. И они вызывали меня с передовой в разгар боя. Это был явный признак того, что интриги Маленкова и его ставленников в штабе фронта достигли цели — высшее командование начало нервничать.</p>
    <p>— Машину! — скомандовал я. — Трофимов, со мной.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор!</p>
    <p>«ГАЗ-64» нырнул в темноту, петляя между воронками и заснеженными елями. Дорога до Белоострова по разбитым фронтовым трассам заняла больше часа. Все это время я прокручивал в голове возможные сценарии. Мне нужны были не оправдания, а железные факты.</p>
    <p>— Трофимов, — сказал я, когда впереди показались огни станции, — как только прибудем, найди связного из нашего разведотдела. Нужно срочно доставить сюда, в штаб армии, трофейные документы из финского штаба полка и первую выжимку из показаний пленного лейтенанта. Пусть мчатся на чем попало. Скажи — вопрос стоит о всей операции.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб 7-й армии, Белоостров. Подвал бывшей школы</emphasis></strong></p>
    <p>За длинным столом, покрытым потертым сукном, сидели командующий армией Яковлев, выглядевший напряженным и усталым, маршал Ворошилов и начальник Генштаба Шапошников.</p>
    <p>Их присутствие здесь, так близко к фронту, говорило о серьезности момента. Маленкова, понятно, не было, он предпочитал интриговать с безопасного расстояния зато его ставленник Уваров, вполне возможно уже орудовал на месте.</p>
    <p>— Жуков, садись, — буркнул Ворошилов, не глядя на меня. — Объясни, что за бардак ты устроил? Весь фронт стонет, что ты перетягиваешь на себя все одеяла — и артиллерию, и авиацию, а соседи гибнут без поддержки. Мерецков бьет во все колокола. Ты что, решил единолично войну выиграть?</p>
    <p>— Товарищ маршал Советского Союза, товарищ начальник Генштаба, товарищ командующий. Докладываю. Части 50-го стрелкового корпуса прорвали главную полосу линии Маннергейма на участке Сумма-Хотинен. Глубина прорыва — шесть-восемь километров. Войска вышли ко второй полосе. Противник деморализован, но использует паузу для подтягивания резервов. Ослабление ударной группировки сейчас приведет к утрате темпа и срыву операции.</p>
    <p>— А потери соседей? — перебил Ворошилов. — 19-й корпус за день продвинулся на километр и потерял два батальона. Где твоя взаимовыручка?</p>
    <p>— Взаимовыручка, товарищ маршал, — жестко парировал я, — это когда резервы фронта вводятся в бой на направлении успеха, чтобы развить его, а не бросаются на латание дыр, возникших из-за плохой подготовки. Мое продвижение создает угрозу всему фронту противника. Он уже вынужден снимать силы с других участков. Это и есть лучшая помощь соседям.</p>
    <p>Шапошников, до этого молчавший, поднял глаза от карты.</p>
    <p>— Георгий Константинович, ваши доводы о концентрации сил логичны. Но командование фронта докладывает о дисбалансе. Вы требуете исключительного внимания к своему участку.</p>
    <p>— Я требую выполнения утвержденного Ставкой плана, который предполагал создание ударного кулака, — не отступал я. — Этот кулак создан и бьет. Распылять его — значит действовать вопреки плану. Более того, я считаю, что резервы фронта должны быть брошены не на подпорку неудачных атак, а на развитие прорыва. Только так мы можем добиться решительного успеха.</p>
    <p>Ворошилов заерзал в кресле. Ему, старому конармейцу, претила такая «медлительная», «артиллерийская» война. Он хотел лихих кавалерийских налетов, а я предлагал методично долбить бетон.</p>
    <p>— Самоуверенность! — рявкнул он. — И нарушение субординации! Ты игнорируешь указания штаба фронта!</p>
    <p>В этот момент дверь приоткрылась, и дежурный что-то тихо сказал Яковлеву. Тот кивнул.</p>
    <p>— Товарищ маршал, из 50-го корпуса явился делегат связи с документами, которые запрашивал комкор Жуков.</p>
    <p>Я поднялся.</p>
    <p>— С вашего разрешения, товарищ маршал, это трофейные документы финского полкового штаба и показания пленного офицера. Они подтверждают успех прорыва и дают ключ к разгрому второй полосы.</p>
    <p>Шапошников жестом велел внести папки. Он первым начал изучать финские карты с нашими пометками, схемы, перехваченные приказы. Его лицо, всегда непроницаемое, выразило живой интерес.</p>
    <p>— Климент Ефремович, посмотрите, — он ткнул пальцем в карту. — Здесь, на участке Жукова, финская оборона обозначена как «прорвана, отход на позиции 'В»«. А здесь, на участке 19-го корпуса, — 'позиции удерживаются, резервы на месте». Факты подтверждают его слова. Его удар сломал их оборону.</p>
    <p>Ворошилов угрюмо разглядывал документы. Военные факты для него были весомее штабных интриг, но амбиции Мерецкова и его политическое прикрытие в лице Маленкова тоже нельзя было сбрасывать со счетов.</p>
    <p>— Ладно, — процедил он. — Прорвал — молодец. Однако с зазнайством надо бороться. И с соседями договариваться. Комиссия политуправления поможет наладить взаимодействие и партийную работу в твоих частях.</p>
    <p>«Поможет» — ключевое слово. Уваров оставался моим надзирателем.</p>
    <p>— Моя задача — выполнить приказ и разгромить противника, — сказал я. — Для этого мне нужны резервы, особенно артиллерия большой мощности, и свобода маневра на оперативную глубину, когда вторая полоса будет прорвана. Обещаю — как только мы прорвем ее, финский фронт на перешейке рухнет, и все корпуса смогут перейти в наступление.</p>
    <p>Шапошников и Ворошилов переглянулись. Шапошников кивнул почти незаметно.</p>
    <p>— Резервы будут распределяться по обстановке, — сказал Ворошилов, уже без прежней ярости. — Только учти, Жуков, если твой прорыв захлебнется на этой второй полосе, а соседи из-за тебя понесут неоправданные потери — отвечать будешь по всей строгости. И комиссия товарища Уварова будет следить за порядком. Теперь — возвращайся к своим. И чтобы завтра были новые результаты.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал.</p>
    <p>Меня отпустили. Не с триумфом, но и не с поражением. Я отбил попытку немедленно раздербанить мою группировку. Однако Уваров с его мандатом оставался у меня в тылу как политический контролер. И резервы мне так и не пообещали прямо.</p>
    <p>Выйдя из подвала, я увидел Трофимова, ждущего у машины с озабоченным лицом.</p>
    <p>— Все в порядке, товарищ комкор?</p>
    <p>— Пока держимся, — буркнул я, забираясь в «ГАЗик». — Теперь обратно, и быстрее. Пока мы тут совещались, финны не спали.</p>
    <p>Пока мы мчались в темноте обратно на передовую, я обдумывал положение. Официальное командование в лице Ворошилова и Шапошникова, колебалось, но склонялось к поддержке, видя результат.</p>
    <p>Аппарат ЦК, в лице Маленков, но руками Уварова, вел подкоп. Мне нужно было не просто воевать. Мне нужно было побеждать так быстро и эффективно, чтобы ни у кого не оставалось аргументов. И нейтрализовать Уварова, не вступая с ним в открытый конфликт.</p>
    <p>На КП 90-й дивизии уже рассветало. Ее командир встретил меня докладом:</p>
    <p>— Ночь прошла относительно спокойно. Разведгруппы работали, принесли схемы минных полей. Артиллерия вела беспокоящий огонь. Потерь мало. Но, Георгий Константинович… комиссия политуправления прибыла. Бригадный комиссар Уваров. Расположился в доме в тылу, требует к утру предоставить все политдонесения, списки потерь и… план партийно-политического обеспечения дальнейшего наступления.</p>
    <p>План партийно-политического обеспечения наступления. Звучало как насмешка. Пока мы думали, как подавить огневые точки, он думал, как правильно оформить отчет.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Предоставьте ему все, что он просит. В трех экземплярах. И пригласите его сегодня, часов в десять утра, на передовой наблюдательный пункт. Скажите, что комкор Жуков лично покажет ему результаты работы войск и обсудит вопросы морального духа в боевых условиях.</p>
    <p>— Пригласить на передовой НП? — удивился комдив.</p>
    <p>— Именно туда. На самый что ни на есть передовой. Пусть проникнется обстановкой. А теперь, товарищ комдив, давайте работать. У нас сегодня тяжелый день. Нужно проломить эту вторую полосу, пока в кабинетах не передумали.</p>
    <p>Удар нужно было наносить быстро, жестко и неоспоримо. И, возможно, бригадному комиссару Уварову стоило воочию увидеть, как на самом деле делается эта работа.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовой НП 90-й стрелковой дивизии</emphasis></strong></p>
    <p>Бригадный комиссар Уваров прибыл точно в срок, что уже вызывало подозрение — пунктуальность была не самой характерной чертой политработников такого ранга. Его сопровождал молодой, щеголеватый старший политрук с портфелем.</p>
    <p>Сам Уваров, плотный мужик, с внимательными глазами за стеклами пенсне, был одет в добротное, утепленное обмундирование, но без единого пятнышка грязи. Он выглядел как человек, прибывший с инспекцией на образцово-показательный завод, а не на передовую.</p>
    <p>— Товарищ комкор, — начал он, пожимая мне руку, — прибыл для оказания содействия в деле партийно-политического обеспечения наступательного порыва бойцов и командиров. Ознакомился с документами. Вижу большое количество рапортов о боевых успехах, но также и сигналы о недостатках в снабжении горячим питанием на переднем крае и о случаях обморожения в отдельных подразделениях.</p>
    <p>Ревизор сразу взял верный тон. Он не нападал, а «оказывал содействие», указывая на реальные, но мелкие упущения, чтобы создать видимость объективности.</p>
    <p>— Недостатки устраняются, товарищ бригадный комиссар, — ответил я, указывая на стереотрубу. — Предлагаю вам сначала оценить обстановку. Вон там, в полутора километрах, проходит вторая полоса обороны противника.</p>
    <p>Уваров с некоторой неохотой прильнул к окулярам. В этот момент, как по заказу, наша артиллерия начала методичный обстрел только что разведанных целей. Земля содрогнулась, и по снежному полю впереди встали черные фонтаны разрывов.</p>
    <p>— Что… что это? — спросил Уваров, отстраняясь.</p>
    <p>— Корректируемый артиллерийский огонь по выявленным ДЗОТам и скоплениям живой силы противника, — пояснил я. — Благодаря разведданным, полученным ценой жизни двух разведчиков прошлой ночью, мы бьем не по площадям, а точно. Это и есть забота о красноармейце — сохранить его жизнь при штурме.</p>
    <p>Комиссар кивнул, ничего не сказав, и снова посмотрел в трубу. Я продолжил:</p>
    <p>— Вы справедливо отметили вопрос с питанием. Организованы полевые кухни, которые подвозят пищу максимально близко к передовой, но на острие удара, в штурмовых группах, бойцы получают усиленный сухой паек — шоколад, концентраты, сало. Потому что в траншее под огнем котелок не поставишь. Это тоже забота. А обморожения… Посмотрите на наших бойцов внизу.</p>
    <p>Я указал в сторону окопов, где красноармейцы в новых белых маскхалатах поверх полушубков проверяли оружие.</p>
    <p>— Валенки, стеганые брюки, рукавицы. Все это получено по моему личному требованию в обход части тыловых норм. Потому что старые нормы писались для парада, а не для войны в карельскую зиму. Интенданты, которые цеплялись за эти нормы, уже отстранены.</p>
    <p>— Организаторская работа важна, — произнес Уваров. — Однако не менее важен моральный дух. Командиры докладывают, что вы отменили политбеседы в наступающих частях, заменив их исключительно техническими инструктажами.</p>
    <p>— Товарищ бригадный комиссар, — сказал я, понизив голос, чтобы его слышали только мы, — лучшая политбеседа для красноармейца сейчас — это вид разбитого финского ДОТа, который он штурмовал и остался жив. Лучшая агитация — это уверенность, что его командиры знают, куда вести, и артиллерия подавила вражеский пулемет до того, как он поднялся в атаку. Они видят, что их жизнь не считается копеечной. Это и рождает тот самый «наступательный порыв», а не заученные лозунги в землянке. Однако если вы считаете иначе — я готов предоставить вам роту для проведения политзанятий. Прямо здесь, на переднем крае. Сейчас.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая ему осознать предложение — вести политбеседу под возможным минометным обстрелом. Уваров слегка побледнел и кашлянул.</p>
    <p>— Моя задача — общая координация и контроль, товарищ комкор. Непосредственную работу ведут младшие политработники в частях. Я… принимаю к сведению ваш подход.</p>
    <p>В этот момент к НП подбежал связной, весь запыхавшийся.</p>
    <p>— Товарищ комкор! С передового наблюдательного пункта сообщают, что финны пытаются контратаковать силами до роты на стыке 245-го и 43-го полков! Просят огневой поддержки!</p>
    <p>— Товарищ бригадный комиссар, извините, — сказал я и, повернувшись к командиру артиллерийского дивизиона, отдал приказ: — Цель: квадрат 42–51. Координаты от НП-4. Батарея, три снаряда, беглый огонь. Немедленно.</p>
    <p>Через минуту над нашими головами с воющим звуком пронеслись снаряды. Вдалеке, у опушки леса, встали три земляных всплеска. Еще через минуту связной передал: «Контратака отбита. Противник отходит, неся потери».</p>
    <p>Я повернулся к Уварову:</p>
    <p>— Вот вам и партийно-политическая работа в действии. Уверенность бойцов в том, что их поддержат. Теперь, если позволите, мне нужно готовить окончательный прорыв второй полосы. Мои помощники предоставят вам все дополнительные сведения.</p>
    <p>Уваров, явно подавленный скоростью и жесткостью происходящего, кивнул.</p>
    <p>— Конечно, товарищ комкор. Я продолжу работу в штабе дивизии.</p>
    <p>Он удалился вместе со своим адъютантом, стараясь идти уверенно по хлипкому настилу траншеи. Я видел, как он украдкой вытирает пенсне, запотевшие не от мороза, а от нервного напряжения.</p>
    <p>— Думаете, отстанет, товарищ комкор? — тихо спросил комдив.</p>
    <p>— Ненадолго, — ответил я. — Он выполнил формальность — «посетил передовую». Теперь будет писать отчет. И в нем будут и успехи, и «отдельные недостатки». Главное — он увидел, что здесь не до бумаг. А раз не до бумаг, то и его власть здесь формальна. Пока мы наступаем. Нам нужно сохранить этот темп.</p>
    <p>Разведданные от пленного финского лейтенанта и ночных поисковых групп были наконец сведены воедино. Перед нами лежала детальная схема второй полосы обороны. Она была слабее первой, но и коварнее. Множество мелких, хорошо замаскированных ДЗОТов, минные поля, подготовленные позиции для фланкирующего огня.</p>
    <p>— Классическая тактика изматывания, — хмуро сказал начальник разведки. — Они не ждут, что удержат нас надолго. Они хотят заставить нас заплатить за каждый метр кровью и временем, пока подтянут резервы из глубины или с севера.</p>
    <p>— Тогда мы не будем играть по их правилам, — заявил я, обводя взглядом собравшихся командиров. — Мы не станем штурмовать эту полосу в лоб, рота за ротой. Мы ее срежем.</p>
    <p>Все взгляды устремились на карту.</p>
    <p>— Вот здесь, — я ткнул карандашом в стык между двумя узлами сопротивления, — разведка показала наименее сильную плотность огневых точек. Ширина — около восьмисот метров. Лесисто-болотистый участок, который они считали непроходимым для танков, но морозы сковали болота. И у нас есть «Комсомольцы».</p>
    <p>«Комсомольцами» в корпусе называли легкие плавающие танки «Т-38», которые считались бесполезными для серьезного боя. Однако сейчас их малый вес и способность преодолевать сложный рельеф были преимуществом.</p>
    <p>— Формируется усиленный танковый отряд из десяти «Т-38», каждый в сопровождении десанта автоматчиков из штурмовых групп. Их задача — ночью, без артподготовки, прорваться через этот участок. Не вступая в бой, обойти узлы сопротивления с фланга и выйти им в тыл. Одновременно с этим, — я перевел карандаш на основные укрепления, — после короткого, но мощного огневого налета, основная пехота атакует их в лоб, но не для того, чтобы немедленно взять, а чтобы сковать. Как только в тылу у финнов начнется паника от удара танкового отряда, лобовая атака переходит в решительный штурм. Артиллерия работает по следующему плану. Сначала по переднему краю, затем, по сигналу ракетой, переносит огонь вглубь, отрезая пути отхода.</p>
    <p>В блиндаже повисла тишина. План был рискованным. Если отряд обнаружат раньше времени, его расстреляют в упор. Если пехота не сдержит финские гарнизоны, те развернутся и ударят танкам в бок.</p>
    <p>— Смело, Георгий Константинович, — наконец сказал комдив Гореленко. — Очень смело, но если сработает…</p>
    <p>— Если сработает, завтра к вечеру мы будем на подступах к главной полосе «V», а финны на этом участке будут либо уничтожены, либо начнут в панике отступать, — закончил я. — Готовность к четыре часам утра. Все вопросы по взаимодействию и связи утрясти до двух. Командир танкового отряда — ко мне, для постановки задачи лично.</p>
    <p>Когда командиры разошлись, я остался у карты один. На кону было все. Не только успех операции, но и моя позиция перед Ставкой. Если эта атака провалится, Уваров получит в свои руки железный аргумент о «авантюризме», а Маленков и Мерецков — повод снять меня с должности и раздербанить корпус.</p>
    <p>Если же сработает… тогда даже комиссар Уваров будет вынужден писать в отчете о «выдающемся мастерстве командования». В блиндаж вошел Трофимов с котелком дымящейся каши.</p>
    <p>— Подкрепись, товарищ комкор. С утра не емши.</p>
    <p>Я машинально взял котелок. Вкуса не чувствовал. Мысли были там, в ночном лесу, где десять легких танков и несколько десятков автоматчиков должны были решить судьбу тысяч.</p>
    <p>Внезапно снаружи донесся приглушенный гул моторов, непохожий на наши. Затем — отдаленные взрывы где-то в глубоком тылу, за линией фронта. Я вышел из блиндажа. На небе, в разрывах облаков, мелькали огоньки — трассеры.</p>
    <p>Там завязался воздушный бой. Наша ночная истребительная авиация перехватывала финские бомбардировщики, пытавшиеся нанести удар по нашим тыловым складам и аэродромам.</p>
    <p>Еще один фронт. Бесконечная, многослойная война. Я посмотрел на часы. До начала операции оставалось шесть часов. Шесть часов тишины перед решающим ударом, который должен был либо похоронить все мои планы, либо открыть дорогу на Выборг.</p>
    <p>Заквакал полевой телефон. Связист снял трубку.</p>
    <p>— Вас, товарищ комкор!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Я взял трубку полевого телефона. И сразу, сквозь треск помех, до меня долетел далекий голос Шапошникова, сухой, официальный, но, судя по интонации, ничего хорошего мне не предвещающий.</p>
    <p>— Жуков, вам немедленно надлежит прибыть в Главный штаб фронта, — сказал он. — Самолет на аэродроме «Горы» ждет. Обстановка требует вашего личного присутствия для доклада по плану развития прорыва и… по некоторым вопросам снабжения.</p>
    <p>— Товарищ начальник Генштаба, операция по штурму второй полосы началась шесть часов назад. Мое…</p>
    <p>— Операцию не отменяем, — перебил меня Шапошников. — Все ваши приказы остаются в силе. Ваше присутствие здесь важнее. Вопрос стоит о выделении вам дополнительных ресурсов. Или об их перенаправлении. Решать будем на месте. Все.</p>
    <p>Щелчок в наушнике. Я медленно опустил трубку. Приказ есть приказ. Придется выполнять. Я отдал Гореленко указания продолжать подготовку к наступлению, сел в «ГАЗик» и через час добрался до аэродрома «Горы».</p>
    <p>Он назывался так, чтобы сбить разведку противника с панталыку, потому что располагался на дне промерзшего лесного озера. «ПС-84» уже стоял наготове с вращающимися винтами. Мне оставалось лишь подняться в кабину.</p>
    <p>Всю дорогу до Ленинграда я ломал голову о причине срочного вызова. Он вполне мог обернуться арестом. Разумеется, проведенный с одобрения высшего командования. А может быть — самого Сталина.</p>
    <p>Я похлопал по кобуре с верным ТТ. Может, лучше сразу застрелиться? В лагере я смогу крепить оборону страны разве что кайлом. При условии, если вообще доживу до лагеря. Ладно, пока торопиться не следует. Посмотрим, что будет дальше.</p>
    <p>В «эмке», встретившей меня на Комендантском, был только шофер. Откозырял. Открыл дверцу. Мы покатили по ленинградским улицам. Поначалу казалось, что повернем на Невский в сторону Литейного, но машина все же проследовала до Главного штаба ЛенВО.</p>
    <p>Встретивший меня штабной, сразу проводил в кабинет, который сейчас занимал начальник Генштаба, с которым мы виделись буквально на днях в Белоострове. Само по себе это ничего не значило. Взять под арест меня могли и здесь.</p>
    <p>Шапошников был не один. Кроме него, за столом восседал член Военного совета фронта, корпусной комиссар Клементьев, фигура, близкая к Ворошилову, представляющая политаппарат. Самого Ворошилова не было. Видать, он на другом участке.</p>
    <p>— Садитесь, Георгий Константинович, — Шапошников указал на стул. — Прорыв первой полосы финской обороны — это факт. Однако факт и то, что вы сформировали свою «армию внутри армии», оттянув лучшие силы. А 19-й стрелковый корпус топчется на месте, неся потери. Командующий фронтом товарищ Мерецков настаивает на выравнивании линии фронта и перераспределении артиллерии РВГК.</p>
    <p>Клементьев, не глядя на меня, добавил:</p>
    <p>— Поступают сигналы о вашем своеволии. Игнорируете указания политотдела. Проводите странные эксперименты с обмундированием и питанием… Бригадный комиссар Уваров докладывает о недостатках в партработе на острие удара.</p>
    <p>Я едва сдержал улыбку. Это была классическая атака с двух сторон. С военной точки зрения я виновен в неудачах соседей, а с политической — в том, что допустил самоуправство. Шапошников смотрел на меня без всяких эмоций, ожидая ответа.</p>
    <p>Разложив на столе привезенные трофейные карты и фотоснимки, я принялся отвечать:</p>
    <p>— Товарищ начальник Генштаба, товарищ корпусной комиссар. Линия фронта выравнивается не переброской пушек с участка прорыва на участок застоя, а развитием успеха. Вот данные разведки. Финны снимают батальон с фронта 19-го корпуса и двигают его в тыл 50-го корпуса, угрожая флангу. Прорыв первой линии обороны противника уже теперь облегчает положение соседей. Остановись мы сейчас — этот батальон вернется, и 19-й корпус не продвинется ни на метр. Нам нужны не пушки 19-го корпуса, а резервы фронта — чтобы ввести их в прорыв здесь, — я ткнул пальцем в карту за второй полосой, — и к утру третьего дня быть на подступах к Выборгу. Тогда вся финская группировка дрогнет.</p>
    <p>— Вы уверены в сроках? — холодно спросил Шапошников.</p>
    <p>— Да. При условии получения 85-й стрелковой дивизии из резерва Ставки и полка «Т-28».</p>
    <p>— Это фантастика, — хмыкнул Клементьев.</p>
    <p>— Это план, основанный на знании слабостей противника и возможностей наших войск, — парировал я. — А «сигналы» о питании… Бойцы в маскхалатах и с шоколадом в вещмешке не обмораживаются и штурмуют лучше, чем бойцы в шинелях с пустым животом и политбеседой вместо артподготовки.</p>
    <p>Клементьев выпучил глаза, но не успел сказать ни слова. Вдруг тихо открылась дверь, ведущая во внутреннее помещение. Вошел Берия. Его появление было как удар тока. Все встали. Клементьев злорадно усмехнулся, Шапошников остался спокоен.</p>
    <p>— Прошу прощения за вторжение, — вежливо произнес наркомвнудел. — Товарищ Сталин интересуется ходом прорыва на Карельском перешейке. И… некоторыми вопросами, выходящими за оперативные рамки. Прошу товарища Жукова, если к нему больше нет вопросов, уделить мне несколько минут.</p>
    <p>Это была не просьба, а приказ. Я посмотрел на своих собеседников. Клементьев растерялся. Шапошников, совершенно не удивленный ни появлением Берии, ни его словами, сдержанно кивнул.</p>
    <p>— Мы как раз закончили, Лаврентий Павлович, — сказал он. — Георгий Константинович, ваши доводы по резервам мною услышаны. Решение будет принято в течение двух часов. А пока… пройдите с товарищем Берией.</p>
    <p>Я тоже кивнул и проследовал за Берией в маленькую смежную комнату, без окон. В ней тоже был стол и стулья, но нарком остался стоять, заложив руки за спину. Значит, разговор будет недолгим. И выйти я могу из этой комнатки в наручниках, либо вперед ногами.</p>
    <p>— С вашим другом, Георгий Константинович, Зворыкиным, возникли сложности.</p>
    <p>Я молчал, понимая, что лучше не издавать восклицаний и не переспрашивать. Собеседник сам все скажет, что сочтет нужным. Он выдержал паузу и продолжил:</p>
    <p>— Вернее — не с ним. С его человеком в Турку. Попал в облаву финской контрразведки по другому делу. По глупости — пытался скупить медикаменты сверх квоты. Однако при обыске нашли… нестыковки в документах на оборудование. Финны — педанты. Они начали копать. Пока до нас, видимо, не докопались, но тенденция опасная.</p>
    <p>— Что вы предлагаете, Лаврентий Павлович? — спросил я.</p>
    <p>— Я уже кое-что сделал. Человек «покончил с собой» в камере, не выдержав допросов. Цепочка оборвана на нем. Для Зворыкина это сигнал — быть осторожнее. Поставки замедлятся, но не остановятся. Вам же, — он посмотрел на меня через пенсне, — нужно срочно стать слишком заметным, чтобы вас можно было тронуть из-за таких мелочей. Шапошников даст вам резервы. Не все, что вы просите, но даст. Вы должны взять Выборг. Быстро. И тогда все эти разговоры о «самоуправстве» превратятся в «инициативу дальновидного полководца». А инициаторов разговоров… — он чуть усмехнулся, — отправят проводить партсобрания в отдаленных гарнизонах. Уваров, кстати, получит срочный вызов в Москву. У товарища Маленкова возникнут свои проблемы с учетом партийных кадров.</p>
    <p>Нарком говорил то, о чем я уже думал, но сформулировал все это, как план действий.</p>
    <p>— А если не смогу взять быстро?</p>
    <p>— Тогда провал снабжения и ваши «новации» станут удобным объяснением неудачи. Виноваты будете вы, а не Мерецков или Ворошилов. Вывод прост, товарищ Жуков: побеждайте. Ярче и громче всех. И тогда к следующим вашим «проектам» в Генштабе будут прислушиваться внимательнее. А я… я постараюсь, чтобы вам не мешали те, кто мыслит категориями вчерашнего дня.</p>
    <p>Он кивнул и вышел. Все было сказано. Ничего личного и лишнего. Чистая реалполитик. Наркомвнудел видел во мне инструмент для ослабления своих врагов, вроде Маленкова и старой военной верхушки. И хотел заполучить козырь в лице успешного, обязанного ему военачальника.</p>
    <p>Через два часа Шапошников, уже один, сообщил мне решение:</p>
    <p>— 85-я дивизия будет передана вам после прорыва второй полосы. Полк «Т-28» — получите завтра. Тяжелый артполк РВГК — тоже. Но, Георгий Константинович, — он посмотрел на меня усталыми, все понимающими глазами, — это последнее усиление. И срок — десять дней. К Новому году флаг над Выборгом. Иначе все, включая мое расположение, кончится. Удачи.</p>
    <p>Что ж. Удачи так удачи. Из Главного штаба я сразу направился в штаб ВВС. Для обеспечении победы мне мало было слаженных действий сухопутных сил. Пусть товарищи авиаторы тоже пошевелятся.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб ВВС Северо-Западного фронта, Ленинград</emphasis></strong></p>
    <p>На столе в штабе ВВС только что образованного Северо-Западного фронта, лежали сводки, из которых следовало, что 41-й и 44-й скоростные бомбардировочные полки, гордость парадов, потеряли за два дня четырнадцать «СБ». Многовато.</p>
    <p>Причины — пренебрежение к финским истребителям, «парадные» развороты под огонь, отсутствие истребительного прикрытия на маршруте. Об этом, а также — о чисто конструктивных недостатках «скоростных бомбардировщиков» и шла речь.</p>
    <p>Передо мной сидели командиры авиаполков, прибывших с Халхин-Гола и из далеких округов. Многие даже не успели еще отдохнуть от перелета, но все же сохраняли трезвое понимание того, что война здесь — другая.</p>
    <p>— Хватит летать, как в кино, — начал я, отодвигая сводку о потерях. — «Эскадрилья № 5» осталась в Москве. Здесь у финнов нет колонн на открытой местности. У них — ДОТы в лесах, проселки и железнодорожные узлы. А также — истребители, которые бьют по нашим слабым местам. Скорость «СБ» — не панацея, если вас берут в «клещи» сверху и снизу.</p>
    <p>Командир 31-го СБП, подполковник, на лице которого остался шрам на щеке, полученный в боях над Халхин-Голом, хмуро кивнул:</p>
    <p>— Мы уже отрабатываем слетанность экипажей, товарищ комкор. Стрелок-радист и штурман должны видеть все вокруг, а не только свою часть неба. Проблема в прикрытии. «И-153» и наши старые добрые «ишаки» не могут сопровождать нас до цели.</p>
    <p>— Значит, меняем тактику, — сказал я. — Во-первых, жесткая ротация. Полки с боевым опытом — 31-й, 24-й, те, кто воевал на Халхин-Голе и в Испании — берут на себя сложные, точечные удары по укрепрайонам. Их экипажи знают цену внезапности и маневра. Остальные, кто только освоил «СБ», — работают по тыловым объектам, железным дорогам, под прикрытием истребителей только до линии фронта. Пусть набираются опыта.</p>
    <p>Я подошел к карте, утыканной флажками, обозначающими финские аэродромы.</p>
    <p>— Во-вторых, никаких полетов без предварительной разведки ПВО цели. Ваши штурманы должны знать не только квадрат, но и где именно стоят зенитки. Бомбометание — не с пяти километров в облаках. Высота 1200–2500 метров, только при прямой видимости цели. Да, риск выше, но и точность — тоже. Слепые удары по площадям мы не можем себе позволить.</p>
    <p>Командир 54-го СБП, сторонник высоковысотных налетов, попытался возразить:</p>
    <p>— Товарищ комкор, но потери от зениток…</p>
    <p>— Ваши потери от истребителей, которые сбивают отставших после безрезультатного захода, — еще выше, — оборвал я его. — Считайте не просто сбитые самолеты, а эффективность. 31-й полк, работая ниже, за три вылета разрушил два моста и склад. Ваш полк, работая с шести тысяч, — нанес минимальный ущерб. Вам дается неделя, чтобы перестроиться. Иначе буду вынужден поставить вопрос о вашей замене.</p>
    <p>В комнате повисла тяжелая тишина.</p>
    <p>— В-третьих, технические вопросы решаем на месте, — продолжил я. — Я знаю о проблемах с подвеской ФАБ-250 на старые машины. Создайте при каждом полку импровизированные КБ из лучших техников и инженеров. Пусть разрабатывают и внедряют полевые доработки. Все рацпредложения по улучшению обзора для стрелков, по перекомпоновке кабин — немедленно оформлять и направлять сюда, для обобщения и передачи на заводы, но не ждать ответа из Москвы. Делать сейчас.</p>
    <p>Я обвел взглядом собравшихся.</p>
    <p>— В-четвертых, «воздушные извозчики» из АГОН ГВФ и группа Мазурука — ваш резерв. Они не для линейных бомбардировок. Их задача — особые задания в сложнейших метеоусловиях, доставка грузов в окруженные гарнизоны, ночные полеты. Используйте их опыт полетов вслепую… Главное, что вы должны понять, — заключил я, — мы воюем не с отсталой армией. Мы воюем с умным, подготовленным и мотивированным противником на его территории. Каждый ваш вылет должен быть не просто исполнением приказа, а продуманной операцией. Цель — не отметка в журнале о вылете, а реальный ущерб врагу. И сохранение ваших экипажей. Донесите это до каждого летчика, штурмана и бортстрелка. Вопросы есть?</p>
    <p>Вопросы были. Их было много. И разговор пошел не о превосходстве нашей техники, а о тактике, взаимодействии, выживании и эффективности. Первый, кровавый урок, похоже, был усвоен.</p>
    <p>Теперь предстояло превратить разношерстную, понесшую потери, но все еще мощную армаду из двадцати одного полка «СБ» в отлаженный инструмент воздушной войны. А это было нелегко. Тем более, что и сроки поджимали.</p>
    <p>Надо было сделать, чтобы наша авиация могла не просто летать над Финляндией, а методично разрушать ее оборону, коммуникации и волю к сопротивлению. И для этого нужно было ломать не только вражеские объекты, но и собственные, укоренившиеся шаблоны.</p>
    <p>И не только — авиационные. Пусть и товарищи моряки проявят расторопность и недюжинную смекалку. Финны не должны себя успокаивать тем, что Балтику сковало льдами и со стороны моря можно не ждать опасности.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Краснознаменного Балтийского флота</emphasis></strong></p>
    <p>Меня встретил не командующий флотом, а помощник начальника штаба КБФ, Пантелеев, и командующий отрядом легких сил, капитан 1-го ранга Святов — амбициозный и агрессивный командир, известный своей готовностью к риску.</p>
    <p>— Товарищ комкор, — помощник, сухой и подтянутый, разложил карту Финского залива. — По указанию Ставки и личному приказу наркомвоенмора товарища Кузнецова мы готовы оказать вам полное содействие. Однако хочу напомнить, что наш ресурс не безграничен. Лед крепчает, действуют в основном линейные корабли и тяжелые крейсера у кромки. Малые корабли и подлодки — на грани возможного.</p>
    <p>Я обвел взглядом карту, ткнул пальцем в россыпь островов в заливе, к западу от театра военных действий сухопутных сил.</p>
    <p>— Вот что нам нужно, товарищи. Ваша задача — не просто поддержка с моря. Ваша задача — создать второй, морской фронт, который заставит финнов дрогнуть.</p>
    <p>И я изложил план, который созревал у меня давно:</p>
    <p>— К концу недели наши части выйдут к побережью залива у Койвисто, но этого мало. Нужно взять острова Сескар, Лавенсаари, Пенисаари и Соммерс. — Каждое название я подтверждал указанием точки на карте. — Это не просто куски суши. Это будущие артиллерийские плацдармы. С них ваши дальнобойные орудия смогут бить по финским тылам на тридцать-сорок километров вглубь, по шоссе и железным дорогам, ведущим к Выборгу. Туда нужно перебросить десантные батальоны морской пехоты под прикрытием корабельной артиллерии.</p>
    <p>Святов загорелся и тут же начал предлагать:</p>
    <p>— Десантные баржи у нас есть. Морпехи рвутся в бой. Но нужна артподготовка. Линкор «Октябрьская революция» может подойти на дистанцию эффективного огня. Он одним залпом накроет квадрат.</p>
    <p>— Артподдержка наземных частей — это хорошо, — сказал я. — Однако главное — удары по тыловым узлам, по станциям Тали и Халила, переправам через реку Вуокса. Координаты будут уточнены разведкой. Нужен непрерывный «огневой вал» с моря в момент штурма второй и третьей полос вражеской обороны. Не для подавления ДОТов — для паралича управления и снабжения.</p>
    <p>Пантелеев кивал, делая пометки:</p>
    <p>— Это возможно, но требует идеальной связи и корректировки. Один шальной снаряд — и наши же…</p>
    <p>— Риск есть, — отрезал я. — Риск бездействия — больше. Финны дерутся за каждую кочку, потому что знают: сзади у них надежный тыл. Мы должны этот тыл превратить в пекло.</p>
    <p>— Ваша третья задача — не дать финскому флоту, особенно броненосцам береговой обороны «Вяйнямейнен» и «Ильмаринен», уйти в Швецию. Если они уйдут, завтра или через месяц их пушки могут обстреливать наши десанты или прибрежные укрепления. Их нужно найти и уничтожить. Или заблокировать в шхерах.</p>
    <p>Святов нахмурился, проворчал:</p>
    <p>— Они в Або-Оландском районе, в шхерах. Туда крупные корабли не пройдут. Нужны авиация и торпедные катера, но катера застрянут во льду… А авиация в такую погоду, сами понимаете…</p>
    <p>— Найдите способ, — ответил я. — Используйте подлодки для слежения. Готовьте атаку торпедоносцев при первой же возможности. Эти корабли — символ. Их гибель станет для финнов таким же ударом, как падение линии Маннергейма. Перекройте все коммуникации. Топите любой транспорт, идущий в финские порты или из них. Гражданские останавливать и досматривать. Не пропускать транспорты с топливом и продовольствием. Пусть помогут пограничники. — Я видел, что Пантелеев напрягся. Ведь это был приказ почти на неограниченную подводную войну. — Цель — создать морскую блокаду прибрежных городов. Чтобы паника с побережья покатилась вглубь страны. Чтобы в Хельсинки поняли, война идет не только в карельских лесах, она уже возле их порога.</p>
    <p>— Это… вызовет возмущение нейтралов, — осторожно сказал Пантелеев.</p>
    <p>— Именно, — кивнул Жуков. — Пусть реагируют. Пусть видят, что СССР ведет войну всерьез. И что помогать Финляндии — значит рисковать своими судами. Это лучшая страховка от интервенции Швеции. Они не сунутся, если увидят, что залив — зона тотальной войны. И потом — мы с вами не политики и не дипломаты, давайте будем заниматься своим делом. Поставьте активные минные заграждения на подходах к шведским территориальным водам и к основным финским портам. Не для обороны — для наступления. Чтобы ни один их корабль не чувствовал себя в безопасности.</p>
    <p>В кабинете повисло тяжелое молчание. План был серьезным и трудно выполнимым, но эффективным. Он превращал флот из пассивного средства поддержки в активный инструмент стратегического удушения.</p>
    <p>— Товарищ комкор, — наконец сказал Пантелеев. — Для такого… нужна санкция Ставки. Или лично товарища Сталина.</p>
    <p>— Санкция будет, — уверенно сказал я, подумав о Берии, который, наверняка, оценит циничную эффективность этого плана. — Готовьте силы. Я утрясу с Москвой. Начните с островов и ударов по береговым целям. Через три дня я жду первых результатов. И, товарищ Святов, — он повернулся к капитану 1-го ранга, — подберите группу смелых командиров катеров и подлодок. Им предстоит работа в условиях, которых нет ни в одном уставе.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ комкор!</p>
    <p>Покидая Кронштадт, я смотрел на угрюмые силуэты линкоров, вмерзших в лед. Теперь это были не просто корабли, а часть гигантской военной машины. Битва на суше, на море и воздухе сливались в одно целое.</p>
    <p>Финны, готовились к лобовым атакам в лесах, и вскоре должны ощутить, что это значит, когда фронт приходит, откуда его не ждут — с замерзшего, но смертоносного моря. И словно в поддержку моих планов, завыла сирена предупреждения о воздушном нападении.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Глухой, леденящий душу вой прорезал морозный воздух Кронштадта. Я вернулся в штаб ВМБ, не для того, чтобы спрятаться от налета, а для того, чтобы получить объяснения. Помощник начальника штаба КБФ Пантелеев сказал в ответ на мой не заданный вопрос:</p>
    <p>— Похоже, финны решили нанести нам визит вежливости.</p>
    <p>— А точнее?</p>
    <p>— Наблюдатели докладывают. Эскадрилья из шести «Бленхеймов» и трех «Фоккеров» прикрытия движется со стороны Финского залива. В общем, ситуация штатная.</p>
    <p>Я кивнул, хотя для меня это был не досадный эпизод, а лишнее подтверждение той простой истины, что война — единый организм. Удар в одном месте может отозваться болью в другом. Причем, желательно — не у нас.</p>
    <p>Наш прорыв под Суммой уже заставил финнов метаться, и их авиация, пытаясь найти ответ, лезла на рожон, атакуя главную базу Краснознаменного Балтийского флота. И теперь мы должны не просто отбиться, но и сделать «бо-бо» финнам.</p>
    <p>— Штатная? — переспросил я, подходя к узкому оконцу, укрепленному стальными рамами. — Это не штатная ситуация, товарищ помощник начальника штаба. Это доказательство, что они боятся не столько ваших линкоров, сколько того, что эти линкоры начнут работать в унисон с сухопутными силами. Они пытаются связать нас по рукам и ногам Значит, мы на правильном пути.</p>
    <p>Снаружи загрохотали первые залпы зенитных батарей. Черные разрывы расцвели в свинцовом небе. Послышался нарастающий гул моторов.</p>
    <p>— На КП, — коротко бросил Пантелеев, и мы спустились вниз по узкой лестнице в бетонированный бункер командного пункта ПВО.</p>
    <p>Картина, по докладам операторов РЛС, была ясной. Группа из девяти самолетов на малой высоте прорывалась с запада, со стороны залива, целясь явно в стоящие на рейде линкоры. Наши истребители «И-16» уже ввязывались в бой на дальних подступах.</p>
    <p>— Приказ зенитчикам. Сосредоточить огонь на ведущих, — отчеканил Пантелеев. — Не дать им прицельно отбомбиться.</p>
    <p>Я наблюдал не как посторонний. Мой мозг, напичканный знанием будущих войн, анализировал. Низкая облачность, плохая видимость, смелая, почти самоубийственная атака финнов. Это говорило об отчаянии или о четком расчете на внезапность.</p>
    <p>— Товарищ Пантелеев, — сказал я тихо, чтобы не отвлекать операторов. — Эта атака — лучший аргумент Москве, если там возникнут возражения. Она показывает, что финны еще способны наносить удары по нашим ключевым объектам. Значит, наше предложение о морской блокаде — не фантазия, а насущная необходимость. Нужно не отбиваться, а уничтожать их аэродромы, порты и весь флот. Чтобы в следующий раз у них не было ни самолетов, ни топлива, ни смелости для таких вылазок.</p>
    <p>Внезапно один из «Бленхеймов», объятый пламенем от очереди «ишачка», клюнул носом, сорвался в пике и рухнул на лед залива далеко от кораблей, взорвавшись ярким огненным шаром.</p>
    <p>Остальные, беспорядочно сбросив боезапас — белые всплески поднялись далеко в стороне от линкоров — дали полный газ и начали удирать, петляя между столбами разрывов от собственных бомб.</p>
    <p>— Молодцы ястребки! Отгоняют, — не удержался помощник начальника штаба КБФ.</p>
    <p>— Не просто отгоняют, — поправил я. — Они подтвердили мою мысль. Финны смотрят на залив не как на задний двор, а как на потенциальную линию фронта. Они боятся нашего флота. Значит, нужно заставить их бояться еще сильнее. Я сегодня же вылетаю обратно. Ожидаю ваш детальный план операции по захвату островов и ударам по береговым целям в моем штабе самое позднее через двадцать четыре часа. Координацию по целям для корабельной артиллерии начнем, как только мои разведчики дадут точные координаты узлов финской обороны Выборга.</p>
    <p>Пантелеев, глядя на меня, медленно кивнул. Воздушная тревога, эта неожиданная демонстрация угрозы, сломала последние сомнения, если они и были, в необходимости активных действий.</p>
    <p>— План будет. И корабли будут готовы. Ждем целеуказания.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В кабине «ПС-84», который вез меня обратно на перешеек, я набрасывал в блокноте контуры будущего сражения, которое уже не укладывалось в привычные рамки. Действия на суше — это одна сторона. Корабли в заливе, десант на острова — другая.</p>
    <p>Нужно было совместить их в единый кулак. Мой «ГАЗик» мчался от аэродрома к передовой уже в сумерках. Трофимов, привыкший мотаться по фронтовым дорогам, крутил баранку. Надо было спешить. Времени катастрофически не хватало.</p>
    <p>Уваров, хоть и отозванный, не мог не оставить следа в партийных документах. Маленков, который сам был поборником реформ, не отступит. Мерецков будет давить. Нужно действовать так, чтобы их аргументы рассыпались в прах перед очевидностью успеха.</p>
    <p>На КП 90-й дивизии царила сосредоточенная тишина подготовки. Гореленко доложил, что все готово, люди в штурмовых группах проинструктированы, танкисты «Т-38» ждут приказа. И добавил, стараясь не улыбаться:</p>
    <p>— Бригадный комиссар Уваров срочно выехал в Ленинград для получения дополнительных указаний… Говорит, что — по личному распоряжению товарища Маленкова. Видимо, и там работа кипит.</p>
    <p>— Отлично, — сказал я, скидывая шинель. — Однако планы наши меняются. Незначительно, но меняются.</p>
    <p>Когда Гореленко собрал командиров, я изложил им новую схему.</p>
    <p>— Прорыв второй полосы остается главной задачей на завтра, но с одним дополнением. Как только мы срежем этот выступ и выйдем на оперативный простор к берегу залива у Койвисто, мы не просто должны закрепиться, а сразу сформировать передовой отряд — усиленный батальон на автомашинах и снятых с других участков фронта танках «БТ». Задача батальона — на плечах отступающих финнов ворваться в Койвисто и захватить портовые сооружения. Цель — не дать противнику разрушить причалы и создать плацдарм для приема кораблей.</p>
    <p>Комдив удивленно поднял бровь:</p>
    <p>— Кораблей, товарищ комкор? Лед стоит.</p>
    <p>— Лед ломают ледоколы, а у флота они есть, — отрезал я. — Койвисто станет нашей передовой базой. Оттуда начнется высадка на острова. И оттуда же начнут работу корректировщики огня для корабельной артиллерии. Мы превратим Койвисто в капкан. Финны ждут, что мы пойдем лбом на Выборг через леса. А мы подвезем к его стенам пушки линкоров.</p>
    <p>— Авиация флота и КБФ начнут обработку островов завтра же, — продолжал я. — Нам нужно обеспечить их разведданными. Выделите лучших наблюдателей с оптикой и к утру доставьте их на самый крайний фланг, к берегу. Их задача — засекать вспышки выстрелов с финских батарей на материке и передавать координаты по радио на флот.</p>
    <p>Работа закипела с новой силой. Теперь каждый понимал, что участвует не в локальном прорыве, а в части огромной, комбинированной операции. Что ж, таков и должен быть настрой командиров — осознание масштаба происходящего на линии фронта.</p>
    <p>Поздно вечером, когда все приказы были отданы, а связисты налаживали новую, секретную линию связи с флотом, я вышел из блиндажа. Подышать свежим воздухом. Ночь была темной, беззвездной.</p>
    <p>Где-то далеко, на западе, над Финским заливом, иногда вспыхивало зарево — то ли от авианалета, то ли от работы корабельных орудий, уже начавших пробные удары по разведанным целям.</p>
    <p>С моря дул колючий, соленый ветер. Он приносил с собой не холод, а ощущение простора и той страшной силы, которую я только что призвал в союзники. Ведь военно-морской флот с Петровских времен был грозным орудием войны.</p>
    <p>Финны, которые сейчас мерзли в своих бетонных коробках на перешейке, готовые к смерти в лесной глуши, еще не знали, что земля под ними скоро содрогнется и не от взрывов снарядов полевой артиллерии, к которой они уже привыкли.</p>
    <p>Нет, теперь им дадут прикурить пушки главного калибра линкоров, бьющих с той стороны, где, казалось, могла быть лишь ледяная пустошь. А это поддержка повесомее сухопутной артиллерии.</p>
    <p>Фронт действительно приходил оттуда, откуда его не ждали. И это было только начало. В эту ночь над Финским заливом разразилась настоящая буря из металла и огня, не имевшая ничего общего со снежными метелями Карельского перешейка.</p>
    <p>Пока штурмовые группы занимали исходные позиции для броска, дальнобойные орудия линкоров «Октябрьская революция» и «Марат», пользуясь данными воздушной разведки и расчетами баллистиков, начали работать.</p>
    <p>Они били не по передовой, а по узловым точкам в тылу. Первые 305-мм снаряды, пролетев более двадцати километров, обрушились на железнодорожную станцию Тали. Для финнов, привыкших к разрывам гаубичных снарядов, это было явление иного порядка.</p>
    <p>Грохот был таким, что его слышали в моем штабе, за тридцать километров. По донесениям разведки, в Тали были уничтожены два эшелона с боеприпасами, разрушены пути и депо. Дорога, снабжающая всю выборгскую группировку, была парализована.</p>
    <p>Огонь перенесли на шоссейный мост через Вуоксу у деревни Кивиниеми. Третий залп накрыл цель. Мост рухнул в ледяную воду, отрезав путь для резервов, которые финское командование спешно перебрасывало с северного участка на угрожаемый южный фланг.</p>
    <p>Эти удары с моря стали лучшей артподготовкой в ходе этой войны. Они посеяли хаос и панику в глубине финской обороны задолго до того, как наши первые красноармейцы покинули траншеи.</p>
    <p>Ровно в шесть, под прикрытием еще не стихшего огня с моря и короткого, но яростного огневого налета всей нашей корпусной и приданной артиллерии по переднему краю второй полосы, началось наступление, но не то, которого ждали финны.</p>
    <p>Основные силы двух дивизий демонстративно атаковали лобовые укрепления, сковав гарнизоны ДОТов. А в это время, через просеку, которую финны считали непроходимой из-за болота и завалов, двинулись десять «Т-38».</p>
    <p>Их, улучшенные по сравнению с прежними, гусеницы, позволяли не так глубоко вязнуть в снегу, танки, похожие на плоских стальных жуков, ползли почти бесшумно, с выключенными фарами.</p>
    <p>Впереди танков двигались саперы, перекусывая ножницами колючки, позади — автоматчики из штурмовых батальонов — отборные ребята в белых маскхалатах, с ППД, гранатами и ранцевыми огнеметами. Это была не атака. Это был хирургическое вскрытие.</p>
    <p>Финны обнаружили прорыв лишь тогда, когда с тыла по их траншеям и амбразурам ДЗОТов ударили автоматные очереди и липкие струи огня. Паника передалась на соседние узлы обороны. В эфире пошли отчаянные крики:</p>
    <p>— Они у нас в тылу! Нас обошли!</p>
    <p>Вторая полоса обороны на участке прорыва перестала существовать как единое целое. Отдельные ДОТы, окруженные, еще отстреливались, но путь был открыт. И тут вступила в дело главная ударная сила — свежий полк «Т-28», только что прибывший ночным маршем.</p>
    <p>Тяжелые, трехбашенные монстры, неподходящие для леса, но идеальные для выхода на оперативный простор, вырвались вперед по расчищенным саперами дорогам, давя отступающие разрозненные группы финнов.</p>
    <p>Я перенес свой КП вперед, на только что захваченный финский командный пункт. Отсюда уже был виден плоский, заснеженный ландшафт, ведущий к сереющей полосе залива. До Койвисто — меньше пятнадцати километров.</p>
    <p>И тут пришло донесение, которое изменило все планы, сделав их еще более дерзкими. Связист, бледный от напряжения, протянул мне листок:</p>
    <p>— Срочное из Кронштадта, товарищ комкор! Лично вам!</p>
    <p>«Тчк 09:45 авиаразведка обнаружила крупную колонну противника тчк До батальона пехоты с артиллерией и обозами тчк Движется по прибрежному шоссе от Ваммельсуу в направлении Койвисто тчк Вероятно резервы для контрудара тчк Координаты прилагаются тчк Ждем целеуказания тчк Святов».</p>
    <p>Это была не просто колонна. Это был подарок судьбы. Финны, оглушенные ударом с суши и с моря, пытались заткнуть дыру, бросая в бой последние оперативные резервы. И они шли по открытой дороге вдоль берега, прекрасной цели для корабельной артиллерии.</p>
    <p>Я схватил карандаш, быстро сверил координаты с картой.</p>
    <p>— Связь с флотом! Немедленно! — приказал я. — Передайте: «Капитану 1 ранга Святову. Цель — колонна на шоссе. Координаты квадрат 78−41. Уничтожить. Повторяю, уничтожить. Жуков».</p>
    <p>Прошло двадцать минут томительного ожидания. Потом мы услышали его. Сначала — далекий, низкий гул, похожий на протяжный вздох гиганта. Затем — свист, перерастающий в вой, проносящийся где-то высоко, слева.</p>
    <p>И, наконец, на горизонте, у самой кромки залива, встали гигантские столбы огня, дыма и снежной пыли. Земля донесла до нас глухой, многотонный удар. Еще один залп. И еще. По радиосвязи от передового отряда поступило донесение:</p>
    <p>— Колонна противника уничтожена. Производим зачистку.</p>
    <p>Морской фронт работал. Он не просто поддерживал — он решал задачи, которые были не под силу наземным войскам. Он превращал подходы к полю боя в смертельную ловушку для врага. Я отдал новый приказ:</p>
    <p>— Всем частям! Максимальное давление! Противник деморализован, его резервы перемалываются огнем с моря! Цель — Койвисто. Надо взять до наступления темноты! Передовому отряду на «БТ» — обходить очаги сопротивления, не ввязываться в бой, задача — скорость!</p>
    <p>Теперь это было не просто наступление. Это было преследование. Финны, зажатые между молотом наших дивизий и наковальней флота, откатывались, и этот отход грозил превратиться в паническое бегство.</p>
    <p>К полудню первые дозоры моторизованного передового отряда доложили, что видят окраины Койвисто. Город, вернее, поселок при целлюлозном заводе и порте, почти не оборонялся. Основные силы финнов были сосредоточены на подступах к Выборгу.</p>
    <p>В 14:30 поступило историческое, лаконичное донесение:</p>
    <p>— Койвисто в оперативном окружении, но гарнизон огрызается.</p>
    <p>Я выдохнул. Первая часть плана выполнена. Мы вышли к морю. Теперь мы могли двигаться к Выборгу вдоль побережья, которое прикрывали корабли КБФ. Это заметно облегчало задачу сухопутным силам.</p>
    <p>Однако праздновать пока рано. Я взял трубку полевого телефона, вызвал штаб флота:</p>
    <p>— Передайте своему командованию. Задача выполнена. Койвисто — под нашим огневым контролем. Начинайте операцию «Острова». И приготовьте корабли поддержки. Завтра мы поставим новую задачу для ваших орудий.</p>
    <p>С моря, словно в ответ, донесся еще один отдаленный, мощный гул главного калибра. Линкоры переносили огонь на новые цели. В следующем акте драмы, главной сценой становился уже не лес, а залив, усеянный островами, которые должны были стать нашими.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Мужчина в штатском, которого Горбатов назвал Грибником, внимательно изучил записи особиста, изредка дела пометки на полях. Младший политрук был толковым малым, умел схватить суть.</p>
    <p>Воронов оказался мелкой, запутавшейся рыбешкой, случайно угодившей в сети рыбаловов. Вот только с какой стати «Вяйнемёйнен» — явно кадровый сотрудник финской военной разведки — так долго и аккуратно возился с заурядным воришкой-интендантом?</p>
    <p>Видимо потому, что «Жаворонок» был не просто источником сведений о вещевом довольствии высших командиров ЛенВО. Он был пробным шаром, «линейкой», опущенной в воду, чтобы измерить возможности глубокого проникновения.</p>
    <p>И, вероятно, «линейка» сработала — она сразу же привлекла внимание другого удильщика, куда более профессионального. Вопрос только — откуда сей рыболов? Ми-6, СД, Абвер? Все они могут быть заинтересованы в получении сведений о состоянии дел в РККА.</p>
    <p>«Лейтенант ВВ НКВД Егоров». Не санитар в ПМП, не рядовой на передке, не связист. Сразу — в дамки. А ведь сотрудники органов госбезопасности все на виду. И наверняка документы у него в порядке. И даже может аккуратно числиться среди пропавших без вести.</p>
    <p>Ладно, это все второстепенно. Любопытен объект разработки. Комкор Жуков. Не командарм 7-й армии Яковлев, не командующий округом Мерецков. А этот, свалившийся как снег на голову скандально известный герой Халхин-Гола.</p>
    <p>Жуков, который формально даже не числится среди командования Северо-Западным фронтом, распоряжается и на передовой и в штабах, как какой-нибудь Наполеон. Почему? Потому что у него есть санкция на то от Самого! Да и Берия явно ему благоволит.</p>
    <p>Грибник почувствовал, что нащупал ниточку. Столь необычная в военной номенклатуре фигура не могла не привлечь внимания вражеских разведок. Это ясно. Человек с неясными, но при том обширными полномочиями не может их не заинтересовать.</p>
    <p>Хорошо. В качестве главного объекта этого интереса Жуков годится. Что о нем известно?.. Пережил несколько покушений и в Монголии и в глубоком советском тылу. Довольно странная акция была совершена в Москве.</p>
    <p>Скорее всего — к иностранным разведкам она отношения не имеет, ибо в ее финале появился Зворыкин — личность, мягко говоря, темная. Опять же, пользующаяся покровительством кого-то наверху.</p>
    <p>Теперь здесь, на Карельском перешейке, была предпринята попытка похищения сотрудниками финской военной разведки. Мягко говоря — попытка дерзкая, но странность опять же не в этом. А в том, что ее так легко удалось сорвать. Почему?</p>
    <p>Будучи человеком опытным, Грибник понимал, что дело здесь не только в личной ловкости комкора. Такого рода операции разрабатываются так, чтобы исключить разного рода случайности.</p>
    <p>Опять же тот же «Егоров» разыграл нелепый спектакль с разговором в сарае, который «совершенно случайно» подслушала медсестра Зиночка, а потом и сам главный фигурант. После подслушанного разговора он берет Воронова и спокойно дает уйти «Егорову».</p>
    <p>Грибник почувствовал невольный холодок под ложечкой. А что если Жуков вовсе не объект охоты иностранных разведок, а — главный охотник? Нет-нет, мысль нелепая. Он же имел контакты и с Берией и с Самим?.. Нет, здесь что-то другое. Гораздо более заковыристое.</p>
    <p>Грибник сунул блокнот в портфель. Его собственная задача, спущенная сверху через два звена, была проста: «Разобраться с происходящим вокруг комкора Жукова. Обеспечить оперативное прикрытие. Обнаружить источник угрозы».</p>
    <p>Вышел из землянки. Ночь была черной, от холода перехватывало дыхание. Где-то далеко, на западе, гулко бухнуло — то ли наш тяжелый снаряд, то ли ответ финнов. Война. А здесь, в тылу, шла своя, тихая и не менее опасная.</p>
    <p>Грибник направился к утепленному, снабженному буржуйкой, сараю, где под охраной двух бойцов из комендантского взвода содержался Воронов. Дверь затворена неплотно. Охрана внутри.</p>
    <p>Часовой, увидев его пропуск с особыми отметками, молча откинул щеколду. Воронов сидел на ящике из-под снарядов, закутанный в шинель. Увидев вошедшего, он вздрогнул, попытался вскочить, но только съежился еще больше.</p>
    <p>— Не спишь? — спокойно спросил Грибник, закуривая.</p>
    <p>— Товарищ… я… — Воронов пробормотал что-то невнятное.</p>
    <p>— Сиди, сиди. Я не за тем пришел, чтобы тебя стращать. Поговорим по-человечески.</p>
    <p>Он присел на другой ящик напротив, выпустил струйку дыма.</p>
    <p>— Ты, Алексей Иванович, попал в серьезную переделку. Думаю, ты и сам это понимаешь… Шпионаж, да еще во время войны…</p>
    <p>Воронов молчал, широко раскрыв глаза.</p>
    <p>— Мне не нужны твои признания. Они у меня уже есть. Мне нужна твоя помощь. И в обмен на нее… — Грибник сделал паузу, — я могу сделать так, что наказан ты будешь только за мелкую служебную халатность. Разжалование, не расстрел. Возможно, даже вернут звание. Если все сделаешь правильно.</p>
    <p>— Я все сделаю — выдохнул Воронов, с робкой надеждой в голосе.</p>
    <p>— Во-первых, будешь молчать, если на тебя вновь выйдут. Вернее — говорить, что наказан за халатность и больше ничего лишнего.</p>
    <p>— А если… Если они догадаются? — спросил «Жаворонок». — Они меня убьют…</p>
    <p>— Они не догадаются, если ты не будешь трястись перед каждым, кто тебе угрожает… Во-вторых, ты будешь передавать вполне надежные и достоверные сведения, которыми тебя буду снабжать я. В-третьих, и это самое главное, если к тебе обратится Жуков, будь с ним откровенным.</p>
    <p>— До какой степени, товарищ…</p>
    <p>— Можешь, называть меня Грибником… А что касается откровенности… Она должна быть полной. Ты можешь даже рассказать комкору об этом нашем разговоре, но только — ему.</p>
    <p>— Я… согласен, товарищ Грибник.</p>
    <p>— Отлично, — Грибник встал. — Завтра ты начнешь служить в хозвзводе в качестве рядового красноармейца. Спокойной ночи!</p>
    <p>Он вышел из сарая, оставив Воронова наедине с его страхами и надеждами. Было ли ему жалко этого предателя? Да нисколько. Он сам вступил на этот скользкий путь, когда начал подворовывать казенное имущество.</p>
    <p>Собственно он-то и нужен был Грибнику лишь для того, чтобы силы, ведущие игру вокруг Жукова, снова начали себя проявлять. Начнут ли они с того, что дадут «Жаворонку» новое задание или сразу пристрелят, значения не имело.</p>
    <p>Не успел Грибник сделать и несколько шагов, как позади него, в сарае, раздался выстрел.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>За первым выстрелом прозвучал второй. Грибник не вздрогнул и не присел. Его реакция была иной. Он шагнул в сторону от сарая, в более глубокую тень между двумя землянками, одновременно скидывая с руки толстую перчатку.</p>
    <p>Вынул из внутреннего кармана пиджака плоский «Вальтер» PPK. Глянул на дверь сарая — не распахнута, но это ничего не значит. Сейчас должен показаться стрелявший или… раздастся третий выстрел.</p>
    <p>Есть. Снова сухой негромкий щелчок, на расстоянии заглушенный гулом канонады. Мозг, отточенный годами оперативной работы, выдал анализ. Внутри трое. Три выстрела могли означать, что стрелявший, убивший двоих, застрелился сам.</p>
    <p>Вряд ли это Воронов. У того не было оружия. Выходит, кто-то из часовых. Глубоко внедренный агент-самоубийца. Ликвидировал одного из охранников, потом «Жаворонка», а затем и себя, чтобы замкнуть цепь и нее выдать тех, кто его заслал.</p>
    <p>Вопрос, почему именно сейчас, после того, как Воронова посетил он, Грибник?.. Как бы то ни было, лезть в сарай, проверять версию не стоит. Он не следователь на месте преступления, а оперативником в поле.</p>
    <p>Грибник бесшумно двинулся к землянке спецсвязи. Надо доложить Кречету обстановку. Получить нагоняй и новые ценные указания. По пути он встретил патруль. Его начальник, понятно, поднял руку, останавливая гражданского, шастающего в расположении.</p>
    <p>— Товарищ командир! — обратился к нему Грибник, когда документы были возвращены. — Немедленно окружить сарай позади склада № 3. Внутрь не входить. Никого не пускать и не выпускать. Доложить дежурному по особому отделу.</p>
    <p>— Есть! — откликнулся караульный начальник и патруль кинулся выполнять приказ.</p>
    <p>Грибник вошел в землянку связи. Дежурный телефонист с недоумением взглянул на штатского, которого почему-то пропустил часовой.</p>
    <p>— Спецсвязь. Москва, личный номер «07–14». Немедленно!</p>
    <p>Грибник предъявил не документы, а особый жетон, который телефонист обязан опознать. Опознал. Кивнул и бешено закрутил ручку аппарата. Услышав ответ, передал трубку предъявителю жетона и выскочил из землянки.</p>
    <p>— Это «Грибник». Код подтверждения «Зенит-сорок-три». Произошло ЧП. Объект «Жаворонок» ликвидирован сразу после вербовки мною. Исполнитель, предположительно, был внедрен в особый отдел. Застрелил не только «Жаворонка», но и напарника. После чего самоликвидировался. Не исключено, что я раскрыт. Прошу санкцию на экстренную изоляцию и проверку всего личного состава комендантского взвода и особого отдела корпуса за последние семьдесят два часа. А также на подключение к делу оперативной группы «А» из резерва. Цель — захват живого исполнителя и выход на «Егорова». Время — критично. Жду инструкций в течение десяти минут на этом же номере.</p>
    <p>Он положил трубку. Его действия были не порывом, а холодным расчетом. Он не полез в сарай героем, потому что один живой оперативник, сохранивший свободу маневра, ценнее десятка трупов диверсантов.</p>
    <p>Он мгновенно переложил груз реагирования на всю машину контрразведки, задействовав ее ресурсы. Пока местные особисты вникают в суть произошедшего, Москва даст санкцию на жесткие зачистки. А группа «А» — это группа «А».</p>
    <p>Пока ждал ответа, «Грибник» мысленно реконструировал сцену. Убийца знал о его визите к Воронову. Значит, те, кто послал его, следили за ним, Грибником. Или имели информатора в самом сердце комендатуры. «Егоров»… или кто-то выше.</p>
    <p>Заквакал аппарат. Голос Кречета как всегда звучал твердо:</p>
    <p>— «Грибнику». Санкция дана. Группа «А» вылетает из Пушкина, будет через час. До их прибытия — формальный контроль на месте передать младшему политруку Горбатову. Вам — исчезнуть из поля зрения на двадцать четыре часа. Используйте «укрытие номер два». О дальнейших действиях свяжемся через запасной канал. Ваша оценка ситуации принята. Работа по выявлению источника угрозы продолжается на нашем уровне. Берегите себя.</p>
    <p>Грибник коротко кивнул, хотя его никто не видел.</p>
    <p>— Вас понял.</p>
    <p>Он вышел из землянки. Сарай был уже окружен. Появился младший политрук Горбатов, расторопно отдавая приказы. Грибник поймал его взгляд, едва заметно мотнул головой. Особист подошел к нему через минуту.</p>
    <p>— Товарищ младший политрук, вам поручено формальное расследование на месте до прибытия специальной группы, — тихо сказал ему Грибник. — Осмотр, опрос, протокол. Никаких выводов. Никаких арестов без согласования. Главное — не дать расползтись слухам. Своему начальству доложите о попытке диверсии или дезертирстве. Как поняли?</p>
    <p>— Вас понял!</p>
    <p>— Где моя машина и водитель? — спросил Грибник.</p>
    <p>— У штаба корпуса. Водитель на месте.</p>
    <p>— Хорошо. Передайте ему, что я уехал с другой машиной. И чтобы он помалкивал.</p>
    <p>Грибник двинулся пешком в сторону передовых позиций, туда, где шел бой, в хаосе которого легко затеряться. «Укрытие номер два» — это была одна из конспиративных квартир, «запасных выходов», которые готовили для таких случаев.</p>
    <p>По дороге он анализировал. Удар был точным и быстрым. Противник показал, что обладает оперативными возможностями прямо в прифронтовой полосе. Вряд ли это уровень финской военной разведки. Скорее всего — немцы. Их почерк.</p>
    <p>Убийство Воронова было не просто «зачисткой». Это был вызов советской контрразведке и лично ему, Грибнику. А значит, он близко подобрался к чему-то очень важному. К той самой «источнику угрозы», ради обнаружения которого его и прислали.</p>
    <p>Теперь он был вынужден уйти в тень, но это давало и преимущество. Противник, думающий, что нейтрализовал угрозу со стороны Воронова и спугнул оперативника, мог совершить ошибку.</p>
    <p>А у самого Грибника было двадцать четыре часа, чтобы, оставаясь «невидимкой», проанализировать все, что он знал, и сделать следующий шаг. Не через обычную схему, а поверх нее. Не исключено, что придется пойти на очень рискованный, прямой контакт.</p>
    <p>С тем, кто в центре этого урагана, но чья позиция от этого только укреплялась. С комкором Жуковым. Вот только для этого нужен был безупречный повод и абсолютная гарантия результативности этой встречи. Это было следующей задачей.</p>
    <p>А пока он шел в сторону моря, туда, откуда доносился грохот тяжелой артиллерии, где на фоне общей мясорубки смерть одного перепуганного техника-интенданта терялась, как всплеск от маленькой капли в бушующем океане.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовой НП 50-го стрелкового корпуса, рассвет</emphasis></strong></p>
    <p>Грохот не стихал ни на секунду, но теперь это была не какофония, а ритмичная, сокрушительная симфония. Со стороны залива, словно удары гигантского молота, доносился тяжелый, глубокий гул главного калибра линкоров.</p>
    <p>Ближе, на суше, бухали тяжелые гаубицы. Воздух гудел, земля дрожала мелкой, непрерывной дрожью. Я стоял у стереотрубы, но почти не смотрел в окуляры. Слушал. И слышал, что план работает.</p>
    <p>Судя по поступающим донесениям, передовой отряд майора Гречко ворвался в Койвисто, бьется за порт. Основные силы корпуса, ломая последние очаги сопротивления на второй полосе, двигались вслед за ними. Финны не отступали — они рассыпались.</p>
    <p>В блиндаж вошел начальник особого отдела корпуса, капитан госбезопасности Смирнов. Такой человек если появляется рядом, значит, дело пахнет жареным. Вид у него был, как у бухгалтера, обнаружившего крупную недостачу.</p>
    <p>— Товарищ комкор, минуту внимания. Чрезвычайное происшествие в тылу.</p>
    <p>Я отвел его в угол, подальше от чутких ушей связистов.</p>
    <p>— В ночь на сегодня в расположении комендантской роты убит задержанный вами, техник-интендант Воронов. Убийца — один из часовых. Он застрелил техника-интенданта, потом ранил напарника, после чего покончил с собой, — буднично, по-бухгалтерски сообщил особист.</p>
    <p>Воронов. Мелкая сошка, пойманный шпионишка. И его ликвидировали свои же, вернее, те, кто под них замаскировался. Чистка. Значит, та сеть, что через «Егорова» вела слежку, почуяла опасность и начала рубить концы.</p>
    <p>— Как это случилось?</p>
    <p>— Выживший часовой сообщил, что за несколько минут до этого Воронова посетил некто в штатском. Часовой, который впоследствии открыл стрельбу, пропустил его. Штатский назвал себя Грибником.</p>
    <p>— И где он теперь? — спросил я.</p>
    <p>— Исчез после инцидента. Действовал по собственным инструкциям. Расследование теперь ведем мы, совместно с прибывшей группой из управления. — Смирнов выдержал паузу. — Товарищ комкор, ситуация… деликатная. Убийство подозреваемого, находящегося под охраной…</p>
    <p>— Вы произносите это так, словно меня подозреваете, — резко перебил его я. — Если это так — предъявите доказательства. А если их нет, не мешайте. Каждый должен заниматься своим делом. Моя задача — взять Выборг. Ваша — обеспечить мне безопасность войск в тылу, чтобы я об этом не думал. Все.</p>
    <p>Смирнов, получив отпор, даже чуть выпрямился. С ним было проще — он человек системы, ему нужен приказ.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор. Разберемся.</p>
    <p>Он ушел. Я остался один со своими размышлениями. Ликвидация Воронова может быть выгодна не только вражеской разведке, но и кому-то на нашей стороне. Может, поэтому Смирнов явился ко мне в разгар наступления, прекрасно зная, что не мое это дело.</p>
    <p>В таком случае, кто-то очень высоко стоящий и очень испуганный мог приказать заткнуть рот любому, кто мог бы вывести на «Егорова». В таком случае, я на правильном пути. И моя деятельность кому-то очень мешает.</p>
    <p>И не только финнам, но и своим. Это было неприятное, но знакомое чувство. Спина будто оголялась. Я оглядел блиндаж. Связисты, штабные, ординарцы… Кто из них просто боец, а кто потенциальные глаза и уши «Егорова»?</p>
    <p>— Товарищ комкор! Майор Гречко на прямой!</p>
    <p>Я взял трубку.</p>
    <p>— Койвисто наш! — прокричал взбудораженный голос в наушнике. — Портовые сооружения целы, гарнизон частью пленен, частью бежал на север!</p>
    <p>Наконец-то хорошие новости.</p>
    <p>— Молодец, Гречко! Закрепляйся, организуй круговую оборону. Жди основные силы. Я выезжаю к тебе.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Койвисто, поздний день</emphasis></strong></p>
    <p>Городок был взят, и дух в нем был уже наш. На причале суетились матросы в черных бушлатах — передовой отряд морской пехоты с катеров. В воздухе висел запах гари, мороза и мазута. Я осмотрел порт. Все, что нужно — причалы, склады, глубина у берега.</p>
    <p>Ко мне подошел моряк-связист, молоденький старший лейтенант.</p>
    <p>— Товарищ комкор, вам пакет.</p>
    <p>Он вручил мне простой белый конверт, без пометок, отдал честь и быстро ушел к своим аппаратам. Я отошел в сторону, под прикрытие кирпичной стены разрушенного склада, вскрыл конверт. Внутри листок, отпечатанный на машинке. Без подписи.</p>
    <p>«Флот готов к операции „Острова“ по вашему сигналу. Ожидаем целеуказания по береговым объектам под Выборгом. Внутренняя угроза нейтрализуется. Ваша безопасность — в ваших успехах. Рекомендуется повышенная бдительность в ближнем окружении. Канал связи „Бурун“ через флотский узел в Койвисто активен. Пароль для экстренного контакта: „Запрос на огонь по квадрату сорок“. Отзыв: „Ждем целеуказания“. Удачи.»</p>
    <p>Я медленно, тщательно разорвал листок на мелкие клочки и растер их между ладоней, смешав с грязным снегом. Сообщение было кристально ясным. Мои невидимые союзники — а судя по всему, это были люди лично преданные Берии — работали.</p>
    <p>Они не только обеспечивали флот, но и вели свою войну в тылу. И совет насчет окружения был не лишним. Я подозвал к себе своего ординарца и водителя, старшину Трофимова, уже неоднократно проверенного в деле.</p>
    <p>— Трофимов, с сегодняшнего дня машину никому не передавай. Спи в ней, если придется. И присмотрись ко всем новым лицам в штабной роте — связистам, поварам, ординарцам. Если что покажется подозрительным, сообщай мне, но тихо, без шума.</p>
    <p>Трофимов, человек немногословный, выпрямился и мазнул пальцами по козырьку шапки. Все понял без лишних слов. Я посмотрел на темную воду залива. Где-то там, за горизонтом, в серой мгле, стояли линкоры.</p>
    <p>Наша морская мощь. Завтра их снаряды, корректируемые с этих берегов, начнут крушить тылы Выборга. Послезавтра на острова высадятся десантники. Война катилась вперед по плану.</p>
    <p>А в спину дул холодный ветер с другой войны — тихой, подлой, войны доносов и убийств в темноте. Вот только сейчас я мог позволить себе лишь одно — идти вперед, сокрушая не только финские укрепления.</p>
    <p>Каждый взятый ДОТ, каждый захваченный остров, каждый километр к Выборгу был не только победой над финнами. Это был мой щит. Даже — не мой, а тех реформ, которые я затеял. Пусть пока не слишком удачно. Уже сейчас видно, что многое придется пересмотреть.</p>
    <p>Я взялся сходу, и не все учел. И кое-что придется начинать заново, а от чего-то и отказываться. И эти повороты у многих могут вызвать нежелательные вопросы. Противники вылезут из своих щелей и хорошо, если просто зашипят, хуже, если станут жалить.</p>
    <p>Следовательно, единственная моя настоящая защита в этом мире, где линия фронта проходила не только по снежным полям Карелии, но и по коридорам власти в Москве, зто победа, столь яркая и неотвратимая, что любая тень сомнения, любая интрига сгорит дотла.</p>
    <p>— Трофимов! — крикнул я. — Готовь машину. Едем на командный пункт флотских корректировщиков. Будем ставить задачи. Пора дать финнам почувствовать, что такое настоящая война на два фронта — когда бьют и с суши, и с моря.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Командный пункт флотских корректировщиков, был оборудован в полуразрушенном каменном здании бывшей таможни на окраине порта Койвисто. Запах моря, снега и табачного дыма висел под потолком.</p>
    <p>Флотские командиры в черных шинелях и армейские артиллеристы в полушубках склонились над картами, покрывавшими столы. Связисты у раций кричали низкими, отрывистыми голосами.</p>
    <p>Центром всего был связной флота флота, коренастый, с обветренным лицом и спокойными глазами старого морского волка по фамилии Бочаров. Он рассказывал что-то веселое. Я вошел, и все замолчали, вытянувшись по стойке смирно.</p>
    <p>— Вольно, — бросил я, подходя к главной карте. — Доложите обстановку.</p>
    <p>Бочаров ткнул затупленным карандашом в акваторию залива.</p>
    <p>— Товарищ комкор, «Октябрьская революция» и «Марат» заняли позиции на траверзе острова Сейскари. Дальность эффективного огня по береговым целям — до тридцати пяти километров. Это покрывает всю полосу от Райволы до восточных подступов к Выборгу. Ждем целеуказания.</p>
    <p>Я положил свою, испещренную пометками разведки, карту поверх его.</p>
    <p>— Первоочередные цели — не войска. Транспортные узлы. Вот здесь, — палец лег на перекресток шоссе и железной дороги у станции Лейпясуо. — Основная артерия снабжения выборгской группировки с запада. Нужно превратить ее в груду щебня и искореженных рельсов.</p>
    <p>— Есть. Координаты уточняем.</p>
    <p>— Второе. Шоссейный мост через реку Вуокса у Кивиниеми. Его уже били, но нужно добить, чтобы нельзя было восстановить за сутки.</p>
    <p>— Цель занесена.</p>
    <p>— Третье. Штаб финской группировки в районе Кархула. Разведка дает квадрат. Нужно накрыть его серией залпов на поражение. Создать хаос в их системе управления войсками.</p>
    <p>Бочаров быстро делал пометки, его помощники тут же начинали что-то рассчитывать на логарифмических линейках по таблицам.</p>
    <p>— Будет выполнено, товарищ комкор. Первые залпы — через сорок минут, как только закончится расчет и будет установлена связь с кораблями.</p>
    <p>— Хорошо. А теперь по островам. Каков план высадки?</p>
    <p>Ко мне подошел капитан 3-го ранга Сергеев, командир отряда морской пехоты.</p>
    <p>— Товарищ комкор, за ночь разведгруппы на шлюпках провели рекогносцировку. Сейскари и Лавенсаари наиболее пригодны. Гарнизоны — не более усиленной роты на каждом, в основном артиллеристы и наблюдатели. Предлагаю следующее. Организовать ночную высадку силами двух батальонов морской пехоты с катеров. Под прикрытием огня эсминцев и дымовой завесы. Захват плацдармов, затем подтягивание нашей полевой артиллерии на острова.</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Слишком академично. И долго. У нас нет времени на классическую высадку. Вот что сделаем. — Командиры замерли, навострив уши. — Ваши катера и баржи подходят к островам под покровом темноты, но не для высадки десанта. Для высадки… артиллерийских расчетов полковых и дивизионных орудий. Прямо с плавсредств на лед, а по льду — на берег. Одновременно с этим линкоры и крейсера обрушивают весь свой боезапас на береговые укрепления финнов на материке, создавая у них впечатление, что готовится десант именно там. Пока они смотрят на материк, мы за ночь перетаскиваем на Сейскари хотя бы дивизион 122-мм гаубиц и батарею 76-мм пушек. К утру эти острова должны быть не просто захвачены. Они должны стать неприступными артиллерийскими фортами, бьющими финнам в спину. Ваши морпехи будут их прикрывать. Понятно?</p>
    <p>В комнате повисла тишина. Идея была дерзкой, рискованной, но имела железную логику. Зачем брать острова штыком, если можно сразу превратить их в огневую точку?</p>
    <p>— Это риск… — начал капитан.</p>
    <p>— Риск есть, — перебил я. — Но риск бездействия больше. Финны ждут удара по Выборгу в лоб. Мы ударим с фланга, с тех самых островов, которые они считают своими тылами. Готовность к операции — сегодня с наступлением темноты.</p>
    <p>Приказы были отданы. Маховик завертелся. Я вышел из душного помещения на холодный воздух. Сумерки сгущались. На западе, над заливом, небо периодически озарялось далекими, гигантскими вспышками — это линкоры начинали пробную пристрелку. Грохот их залпов доносился с опозданием, тяжелыми, разрывающими горизонт ударами.</p>
    <p>Ко мне, семеня по обледенелым плитам, подбежал молодой лейтенант, дежурный по связи.</p>
    <p>— Товарищ комкор! Вас срочно к аппарату! Шифровка из штаба фронта, категории «Особая»!</p>
    <p>Я направился к рации. Не Мерецков, не Яковлев. «Особая» категория. Это могло быть только из Ставки или… от Берии. У аппарата Бодо оператор протянул мне расшифрованный лист. Текст был весьма любопытен.</p>
    <p>«Комкору Жукову. Операция по нейтрализации внутренней угрозы в вашем тылу завершена. Ликвидирована агентурная сеть, внедренная в ряд подразделений СЗФ. Руководитель, действовавший под именем „Егоров“, задержан при попытке перехода линии фронта. Дает показания. Расследование продолжается. Вы можете сосредоточиться на выполнении боевых задач. Успехов. Б.»</p>
    <p>Я медленно сложил листок. Так. Значит, мои «союзники» действовали быстро и жестко. «Егоров» взят. Сеть выкорчевана. Кто сделал? Особисты Смирнова или у наркомвнудела на фронте имеется своя группа? Впрочем, не важно.</p>
    <p>Берия не просто прикрыл мне спину — он расчистил пространство вокруг, показав свою силу и эффективность. Это была и помощь, и демонстрация, дескать, смотри, что я могу. И помни, кому ты обязан.</p>
    <p>Чувство было двойственным. Облегчение — да. Теперь можно не оглядываться, но и холодок по спине — тоже бродил. Такая мощь, направленная в мою сторону, могла в любой момент обернуться против меня. Доверять нельзя было никому. Только результатам.</p>
    <p>Я вышел на улицу. Темнота почти полностью накрыла залив. Где-то в этой темноте шла невидимая работа. На катера и баржи грузили орудия и ящики со снарядами. Артиллеристы, привыкшие к конной тяге, теперь осваивали перевозку по воде.</p>
    <p>Я подошел к самому краю причала. Лед у берега был взломан и почернел от мазута. Отсюда, с этого клочка отвоеванной земли, начинался новый этап войны. Не просто наступление. А стратегический перехват инициативы, смена всей геометрии фронта.</p>
    <p>Сзади послышались шаги. Это был Трофимов.</p>
    <p>— Товарищ комкор, машина готова.</p>
    <p>— На НП 90-й дивизии, — сказал я, не оборачиваясь.</p>
    <p>Надо посмотреть в глаза людям, которые завтра будут штурмовать третью полосу под Выборгом. И сказать им, что в помощь им будет не просто артиллерийская подготовка. За них будет огневой вал с моря и с островов.</p>
    <p>Я сел в машину. «ГАЗик» рванул с места, увозя меня с побережья вглубь суши, навстречу гулу своей артиллерии, но теперь этот гул был для меня музыкой уже не одного, а двух оркестров — сухопутного и морского.</p>
    <p>И я был дирижером этого адского, сокрушительного симфонического ансамбля. Оставалось только взмахнуть палочкой. И обрушить всю эту мощь на головы тех, кто думал, что войну можно вести по старым правилам.</p>
    <p>— Мать же твою за ногу! — выругался ординарец, вдавливая в пол педаль тормоза. — Куда лезешь!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>Машина встала немного боком. Охрана высыпала, нацелив ППД на человека, перегородившего дорогу. Это не произвело на него не малейшего впечатления. Он опустил поднятые руки и крикнул:</p>
    <p>— Георгий Константинович, извините. Я — Грибник.</p>
    <p>— Ага, грибник, — хмыкнул Трофимов. — В декабре… Диверсант это…</p>
    <p>— Погоди, — сказал я ему и вышел из машины.</p>
    <p>Автоматчики внимательно всматривалась в лес, хотя было темно, хоть глаз выколи. Ну так в прифронтовой полосе можно ожидать чего угодно — вражеских диверсантов, дезертиров и прочей шушеры, так что предосторожность не была излишней.</p>
    <p>Вот только вряд ли случайный человек мог назвать себя «Грибником». Так себя именовал человек, который последним, не считая охраны, видел Воронова живым. Непонятно лишь, зачем он вышел на контакт со мною?</p>
    <p>Я выбрался из машины. В свете фар, пробивавшихся сквозь метельную круговерть, стоял человек в длинной, не по росту, солдатской шинели и шапке-ушанке. Лица почти не было видно, но поза — спокойная, уверенная. Охранники держали его на прицеле.</p>
    <p>— Георгий Константинович, извините за столь театральный выход, — повторил он и голос его звучал ровно, без напряжения. — Обстоятельства вынудили пойти на прямой контакт с вами. Поэтому хотел бы переговорить с вами с глазу на глаз. Без лишних ушей.</p>
    <p>Трофимов мотнул головой в сторону леса, мол, там могут быть чужие.</p>
    <p>— Прочешите опушку, — приказал я ему, не спуская глаз с незнакомца. — В радиусе пятидесяти метров. И держите ухо востро.</p>
    <p>Когда автоматчики растворились в темноте, я сделал шаг вперед. До Грибника оставалось три шага. Достаточно не только для того, чтобы успеть среагировать, но и для того, чтобы поговорить спокойно.</p>
    <p>— Я сотрудник 5-го управления ГУГБ, товарищ комкор, — заговорил он. — Ни имени, ни звания я вам не назову, не обессудьте. Могу показать вам документы, но они вас скорее удивят, чем вызовут доверие.</p>
    <p>— Не нужно, я вам верю, — отрезал я. — Скажу больше. Вас подозревают в смерти «Жаворонка». И ваш «Егоров», как мне сообщили, тоже больше не проблема. Думаю, вы и сами это знаете. Не пойму только, зачем вам рисковать, выходя на личный контакт?</p>
    <p>Он кивнул, и в этом движении была какая-то усталая удовлетворенность.</p>
    <p>— Чтобы поставить точку. И чтобы предупредить. «Егоров» — это был исполнитель. Среднее звено. Его взяли, он дает показания, но они ведут в тупик. На того, кто стоит за ним, они указать не могут. Только на абстрактные «указания из центра». А центр — понятие растяжимое.</p>
    <p>— И что вы хотите сказать мне этим? Что угроза не ликвидирована?</p>
    <p>— Я хочу сказать, что ликвидирована конкретная сеть, но причина интереса к вам — осталась. Вы — фактор, который кого-то очень беспокоит. Не только и не столько финнов. Конкретной информации у меня нет, но возможны варианты… Главное, что этот «кто-то» имеет доступ к рычагам, о которых я, с моим уровнем допуска, могу только догадываться. — Он сделал паузу, давая мне осознать. — Меня отзывают. Дело передают другой группе, но прежде чем уйти, я считаю своим долгом доложить вам. Будьте осторожны не только на передовой. Осторожнее с новыми людьми, которые будут к вам направлены «для помощи». С документами, которые будут требовать подписать. Со «случайными» инцидентами. Ваша защита — ваша слава победителя, но слава — вещь шаткая. Ее можно подмочить одной умело составленной бумагой.</p>
    <p>— Вы рискуете, предупреждая меня, — заметил я. — Ваше начальство это не оценит.</p>
    <p>— Мое начальство, — он чуть скривился, — уже оценило мою работу по-своему. Меня ждет… длительная командировка. Куда — не знаю. Возможно, мы больше не встретимся. Поэтому я и вышел на контакт с вами.</p>
    <p>Он вытащил из глубокого кармана шинели плоскую, потертую фляжку.</p>
    <p>— За победу, — сказал тихо.</p>
    <p>Отпил глоток и протянул мне. Я, после некоторого колебания, принял ее.</p>
    <p>— За победу, — ответил я, глотнул — жидкость оказалась ледяной и обжигающей горло одновременно.</p>
    <p>Самогон. И где только Грибник раздобыл его? Неужто у местных?.. Я вернул фляжку. Он сунул ее обратно в карман, кивнул.</p>
    <p>— Удачи вам, Георгий Константинович. Вы делаете великое дело. Просто… не забывайте смотреть по сторонам.</p>
    <p>Развернулся и шагнул в темноту, в сторону от дороги, в глухой лес. Через несколько секунд его силуэт растворился в снежной мгле и зарослях молодого сосняка. В этот момент вернулись Трофимов с охраной.</p>
    <p>— Никого, товарищ комкор. Следов тоже. Как он только здесь оказался?</p>
    <p>— Работа у него такая — не оставлять следов, — пробормотал я, садясь в машину. — Поехали. Быстрее.</p>
    <p>«ГАЗик» рванул с места. Я сидел, глядя в лобовое стекло, в ушах у меня по-прежнему звучали слова «Грибника». «Причина интереса осталась». «Доступ к рычагам». «Длительная командировка» — это вполне может быть мягким синонимом ареста.</p>
    <p>В лучшем случае, его сошлют в отдаленный гарнизон особистом. И понимая это, Грибник пошел на риск, чтобы передать мне предупреждение. Значит, считает угрозу реальной и близкой.</p>
    <p>Выходит, мои успехи на фронте не отменяли войны в тылу. Они лишь поднимали ставки. И моим врагом был не конкретный «Егоров», а те, кто его послал. И еще не факт, что это финны, немцы или англичане. Вполне возможно, что и «свои».</p>
    <p>Машина выехала на открытое пространство. Впереди, на западе, небо полыхало заревом — горел Выборг или его предместья. Где-то там, в эту самую минуту, наши артиллеристы переправляли по льду залива орудия на острова.</p>
    <p>А у меня в ушах звучал спокойный голос из темноты: «Не забывайте смотреть по сторонам». Хороший совет. Правильный. Каждая война ведется на два фронта — видимом и невидимом — и помнить об этом так же необходимо, как разбираться в тактике.</p>
    <p>Машина мчалась по разбитой дороге, подскакивая на колдобинах. Я молчал, переваривая данные. Трофимов, сидевший за рулем, украдкой поглядывал на меня в зеркало, ни о чем не спрашивая. Привык, что я порой встречаюсь с самыми неожиданными людьми.</p>
    <p>Мысли в голове крутились, как шестерни в часовом механизме. Грибник не просто предупредил. Он показал мне изнанку ситуации, в которой я оказался главной фигурой и главной же мишенью. То, что его отозвали, было красноречивее любых слов.</p>
    <p>Только в книжках и фильмах — враг всегда на той стороне. В жизни все сложнее. И не потому, что в стране «проклятый сталинский режым», с которым так любили бороться, оставаясь в полной безопасности, наши либерасты.</p>
    <p>Враг всегда стремится внедрить своих агентов в структуру безопасности противостоящего ему государства и с этим фактом ничего не может поделать, даже могущественный наркомвнудел товарищ Берия.</p>
    <p>Другой вопрос, что при хорошей организации службы такие внедренцы выявляются и уничтожаются. О чем свидетельствует ликвидация группы «Егорова», но кто сказал, что в нашем тылу действует одна такая группа или что сейчас не готовят следующую.</p>
    <p>А у врага всегда находятся пособники — вольные или невольные. И если я допущу прокол, если под Выборгом мы вдруг упремся в неожиданно крепкую оборону, если потери окажутся слишком велики, тут же поползут змеиные шепотки:</p>
    <p>«Авантюрист… Гнал людей на убой ради личной славы… Игнорировал указания…»</p>
    <p>Так что мне нужна не просто победа. Нужен полный разгром основных сил противника. Блестящий, сокрушительный, в стиле русского блицкрига, который ошеломит всех — и врагов, и друзей. Чтобы даже у самых ядовитых языков не осталось аргументов.</p>
    <p>— Трофимов, — сказал я ординарцу, который у меня по совместительству исполнял обязанности адъютанта. — Как только приедем на НП, найди комдива, начальника штаба и начарта. Передай, что я вызываю их через пятнадцать минут. А также — пусть связисты отправят шифровку на КП флотских корректировщиков: «Целеуказание по квадратам утверждаю. Огонь на поражение — по команде. Жду доклада о готовности к операции „Острова“».</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>НП 90-й стрелковой дивизии, глубокая ночь</emphasis></strong></p>
    <p>Вскоре в блиндаже собрались временно исполняющий должность командира 90-й стрелковой дивизии Щербаков, его начальник штаба и начарт. Глаза у всех троих были красными от бессонницы. Я и сам уже не помнил, когда нормально спал и ел.</p>
    <p>— Товарищи командиры, — начал я без преамбул, указывая на карту Выборгского укрепрайона. — Финны ждут нашего лобового удара с востока и юго-востока. Там у них бетон, скалы, подготовленные позиции. Ломиться туда — терять время и людей.</p>
    <p>Присутствующие переглянулись.</p>
    <p>— Откуда же мы нанесем удар, Георгий Константинович, если другие направления… — начал было врид.</p>
    <p>— Другие направления — здесь. — Пальцем я прочертил дугу с юга, от Койвисто, по Выборгскому заливу, выходя в тыл городу с запада. — Основной удар наносит 123-я стрелковая дивизия с приданным ей полком «Т-28» и тяжелым самоходным. Они идут не по дорогам. Они идут по льду. Причем — ночью, под прикрытием метели и артналета по береговым батареям финнов.</p>
    <p>Командиры молчали. Морозы стояли крепкие, но все же декабрьский лед мог оказаться недостаточно прочным.</p>
    <p>— А если они провалятся под лед… — пробормотал начарт.</p>
    <p>— Они не вслепую идут. Саперы и гидрологи работают, промеряют толщину льда. По предварительным данным — лед крепкий, выдержит и танки, если двигаться не колонной, а рассредоточившись. А чтобы финны не мешали — для этого нам и нужны наши новые «форты». — Я перевел палец на острова Сейскари и Лавенсаари. — К рассвету там должна встать наша артиллерия. Их задача — в час «Х» обрушить весь огонь не на передний край, а на финские береговые батареи и резервы в районе Тронгзунда и Ристиниеми. Создать у противника впечатление, что главный десант будет там. Пусть бегут туда, подставляя тыл под наш удар, нанесенный после высадки.</p>
    <p>Щербаков, старый, осторожный волк, медленно кивал, в его глазах загорался азартный огонек.</p>
    <p>— Дерзко… Очень дерзко. Но если сработает… Мы выйдем к шоссе Выборг-Хельсинки с запада, отрежем город полностью.</p>
    <p>— Именно, — подтвердил я. — А в это время ваша 90-я и остальные дивизии поведут отвлекающие, но яростные атаки с фронта. Не для прорыва, а для того, чтобы приковать к себе основные силы финнов. И еще один козырь. — Я посмотрел на начарта. — Все орудия, какие есть в дивизии, свести в одну группу. Их задача — в момент выхода нашей группы на лед накрыть огнем именно береговую оборону в районе высадки. Не дать финнам опомниться и выдвинуть противотанковые средства.</p>
    <p>План, рожденный за считанные минуты уже после встречи с «Грибником», обретал плоть. Он был рискованным, почти безумным, но в этом безумии была своя логика. Такой удар нельзя было предсказать, если мыслить по шаблону.</p>
    <p>Он ломал все расчеты — и вражеские, и, что немаловажно, расчеты тех, кто в Москве строил против меня козни. Нельзя было обвинить в шаблонности и тупости того, кто решился на такое.</p>
    <p>Приказы отдавались быстро, без лишних обсуждений. Комдивы и командиры других частей, вызванные на срочное совещание, выслушивали их, и, после некоторого раздумья, начинали предлагать план собственных действий. Видать, надоело долбить лбом в бетон.</p>
    <p>Когда все разошлись, чтобы подготовиться к наступлению, я остался один на один с Щербаковым.</p>
    <p>— Владимир Иванович, лично проверьте связь с флотом и с теми, кто на островах. От этого удара с моря все зависит. Если их артиллерия промолчит или ударит неточно — мы подставим людей под расстрел на льду.</p>
    <p>— Будет сделано, Георгий Константинович. Я сам буду на линии.</p>
    <p>— И еще… — я понизил голос. — Всю переписку по этой операции — только шифром. И доложите в штаб армии и фронта… уже после того, когда группа выйдет на лед. Чтобы не успели «поправить» и «уточнить».</p>
    <p>Врид Щербаков кивнул, без лишних вопросов. Видать, тоже знал цену тыловым интригам. Я вышел из блиндажа. Ночь была черной, беззвездной, но на западе, над заливом, небо уже начало светлеть — не от зари, а от вспышек выстрелов далеких орудий.</p>
    <p>Линкоры били по тылам. Пока — для острастки. С рассветом, начнется то, что-либо навсегда впишет это сражение в учебники истории и военного дела, либо станет могилой всех моих начинаний, но иного пути не было.</p>
    <p>Чтобы выжить в этой двойной игре — против финской разведки и всех прочих, окопавшихся в нашем тылу — нужно было играть ва-банк. Ставить на стол все. И выиграть так, чтобы стол снести вместе с картами и всеми игроками.</p>
    <p>Я закурил, вдохнув ледяной воздух, вперемешку с пахучим дымком «Казбека». Ветер дул с залива, неся с собой гул артиллерийской подготовки, которая уже шла. Что ж, под этот гул я и сделаю свой самый опасный ход.</p>
    <p>Рассвет не наступил. Его заменило унылое, свинцовое просветление — серое небо сливалось с серым льдом залива в сплошную, промозглую хмарь, но это было даже к лучшему. Нет солнца, нет четких силуэтов. Только снежная пелена и низкая облачность.</p>
    <p>Я стоял на льду, в двухстах метрах от каменной гряды берега, где был обустроен наблюдательный пункт. Передо мной расстилался Выборгский залив. Казалось, сплошь белое, мертвое, ровное пространство.</p>
    <p>Если смотреть издалека. Потому что на самом деле где-то там, в серой дымке, двигалась десантная группа, состоявшая из танков, орудий, грузовиков с пехотой. По льду. Издавая скрежет, треск и низкое гудение моторов, приглушенных метелью и расстоянием.</p>
    <p>— Георгий Константинович, голова колонны на подходе к середине залива, — опять заговорил Щербаков, подходя. — Потери на марше — один «БТ» провалился в промоину. Экипаж спасен, машину не вытащить. Остальные в порядке. Разведка доложила — финны на западном берегу пока не проявляют активности. Видимо, действительно ждут удара с юга, от Тронгзунда.</p>
    <p>Я кивнул, не отрывая бинокля от глаз. В окулярах мелькали темные, расплывчатые силуэты.</p>
    <p>— Связь с островами?</p>
    <p>— Держим. Бочаров докладывает, что батареи на Сейскари готовы. Ждут команды.</p>
    <p>— Отлично. Передайте: «План „Лед“ в действии. Огонь по береговым целям — по графику».</p>
    <p>План был прост, как удар тараном. Пока финны смотрели на юг, куда линкоры и островные батареи обрушивали тонны металла, создавая видимость подготовки к десанту, главный кулак тихо и быстро перебрасывался по льду с юга на запад, в обход города.</p>
    <p>Цель — высадиться в районе мыса Ристиниеми, захватить шоссе и железную дорогу Выборг — Хельсинки. Полная изоляция города. Психологический удар, после которого гарнизон должен был дрогнуть.</p>
    <p>Внезапно с юга, со стороны островов, рванула канонада. Не гул линкоров, а более частый, яростный лай полевых орудий. Это заработали наши гаубицы с Сейскари. Блестяще. Значит, переправа техники прошла успешно.</p>
    <p>И почти сразу же, словно в ответ, с западного берега, куда двигалась колонна, ударили орудийные выстрелы. Неприятные, резкие хлопки. Финны все-таки заметили. Ну этого следовало ожидать.</p>
    <p>— Постановка дымзавесы! Немедленно! — рявкнул я в трубку связи с командиром группы.</p>
    <p>Через минуту на льду, впереди колонны, начали рваться специальные снаряды, выбрасывая густые, молочно-белые клубы дыма. Они смешивались со снежной поземкой, создавая непроницаемую стену. Выстрелы с берега стали беспорядочными, палили вслепую.</p>
    <p>Это еще ничего не значило. Финны могли вызвать авиацию или подтянуть минометы. Вернее — и, и. И тогда десанту придется туго. На это случай был у меня заготовлен один сюрприз, который мог оказаться весьма неприятным. Для противника.</p>
    <p>Товарищи Гвай, Галковский, Павленко, Попов, Тихомиров, Артемьев, Крутецкий и Королев под руководством товарища Костикова подогнали. Все равно нужно испытать. Одно дело полигон, другое — реальные боевые действия.</p>
    <p>— Товарищ врид командира дивизии, — проговорил я. — А что если мы наши «гостинцы» испытаем? Расчеты все равно изнывают без дела… Цель — береговая полоса в квадрате 58−12! Залп, затем перенос огня на полкилометра вглубь! Огневой вал! Чтобы они там головы не подняли!</p>
    <p>— Давайте попробуем, товарищ комкор, — кивнул Щербаков и вернулся в блиндаж.</p>
    <p>Так. Приказ ушел. Я знал, что «гостинцы» уже выдвинуты на открытые позиции у восточного берега. Сейчас там засуетятся расчеты, а более всего — сопровождающие свои изделия инженеры. Для них это звездный час.</p>
    <p>Минуты тянулись мучительно долго. На льду, в дыму уже рвались снаряды. Один из грузовиков вспыхнул факелом. Мелкие, как муравьи, фигурки рассыпались от него по льду. Черт! Потерпите ребятки. Сейчас финикам станет не до вас.</p>
    <p>И тут над моей головой, с востока, пронесся нарастающий вой. Казалось, рвется само небо. Это летели залпы установок БМ-13, будущих легендарных «катюш», еще на полигоне испытанных на два года раньше, чем в предыдущей версии истории.</p>
    <p>Реактивные снаряды пронеслись и врезались в лесистый западный берег. Земля вздыбилась сплошной стеной огня, дыма и вывернутых с корнем деревьев. Потом еще и еще. И финские батареи умолкли, подавленные или уничтоженные этим огненным шквалом.</p>
    <p>— Колонна ускорила движение! Выходят на берег! — закричал связист.</p>
    <p>В бинокль я увидел, как первые темные силуэты танков «Т-28», скользя и цепляя гусеницами за изломы льда, выползли на прибрежный скат. За ними, спотыкаясь и падая, бежала пехота. Начался бой на берегу — короткие, яростные перестрелки, взрывы гранат.</p>
    <p>И в этот момент загрохотало с юга. Со стороны материка, началась наша отвлекающая атака. Грохот сотен орудий, пулеметные очереди, крики «Ура» — все слилось в один сплошной рев.</p>
    <p>Финны, державшие фронт на востоке, теперь получили удар с запада. У них началась паника. Это чувствовалось даже по хаотичному огню. Трофимов подбежал ко мне, протягивая трубку полевого телефона.</p>
    <p>— Товарищ комкор! С флота! Срочно!</p>
    <p>Я взял трубку.</p>
    <p>— Жуков слушает!</p>
    <p>В динамике, поверх треска и гула, прозвучал голос капитана 1-го ранга Святова:</p>
    <p>— Георгий Константинович! Воздушная разведка докладывает: на шоссе Выборг — Хельсинки, в десяти километрах западнее города, движение. Колонны автотранспорта, повозок, пехоты. Похоже, началась эвакуация штабов или даже попытка отхода гарнизона.</p>
    <p>— Капитан, слушайте мою команду! — заорал я в трубку. — Немедленно перенести огонь линкоров и крейсеров с Тронгзунда на это шоссе! Бить по колоннам! Не дать им уйти! Превратить дорогу в мышеловку!</p>
    <p>— Понял! Будет сделано!</p>
    <p>Я бросил трубку. Ловушка захлопывалась. Выборгский гарнизон, зажатый между нашим фронтом на востоке и высадившимся десантом на западе, лишался последней дороги для отхода. А с моря на отступающих обрушивался огонь главного калибра.</p>
    <p>Я обернулся к Щербакову.</p>
    <p>— Всем подразделениям! Общее наступление! Давление по всему фронту! Они дрогнули! Теперь их надо добить!</p>
    <p>Грохот вокруг стал абсолютным, всепоглощающим. Шум боя. Оглушительный треск рушащейся обороны противника. Его воли к сопротивлению. Самый приятный в жизни любого военного, тем более — того, кто это организовал.</p>
    <p>— А черт! — крикнул я, заметив движение справа. — Трофимов, заводи свой тарантас. Дуй к Выборгу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 23</p>
    </title>
    <p>«ГАЗ-64» рванул с места. И вовремя. То справа, то слева стали вставать разрывы. Видать — финны пытались отыграться. Нас с ординарцем спасло лишь то, что били они, видать, не прицельно. Как бы то ни было — проскочили.</p>
    <p>В Выборге меня, понятно, никто не встречал хлебом солью. На временном КПП бойцы внутренних войск НКВД скрупулезно проверили документы. И не только у меня, но и у Трофимова и бойцов охраны.</p>
    <p>Понятно. Обстановка была все еще весьма серьезная. Шла зачистка. То и дело раздавались одиночные и пулеметные выстрелы. Красноармейцы выкуривали последних фанатиков, засевших в развалинах.</p>
    <p>И все же город пал не в ходе уличных боев. Его гарнизону не хватило ни людей, ни огневой мощи. Когда западное шоссе было перекрыто нашими танками, пришедшими по льду, а восточные укрепления прорваны общим натиском, воля к сопротивлению лопнула.</p>
    <p>Остатки гарнизона попытались прорваться на север, в леса, но были накрыты огнем с островов и рассеяны. Теперь предстояло вылавливать их, не давая сбиться в банды, наподобие «лесных братьев». Это задача ВВ НКВД и Народной армии Новой Финляндии.</p>
    <p>«ГАЗик» медленно пробирался по улицам, усеянным битым кирпичом, остатками сгоревшей техники, брошенным в поспешном бегстве скарбом и телами убитых. Вонь гари, пороха и смерти висела в морозном воздухе, не рассеиваясь.</p>
    <p>Я приказал Трофимову ехать к зданию городской ратуши — массивному, темно-красному строению с высокой башней. На ней уже трепыхалось на пронизывающем ветру большое красное знамя. Надо отдать приказ о награждении тех, кто сумел его водрузить.</p>
    <p>У парадного подъезда ратуши меня ждала группа командиров — командир 50-го корпуса, комдив 123-й, который провел механизированную группу по льду, и несколько других. Лица у всех были серые от усталости, но глаза сияли от удовольствия. Они победили.</p>
    <p>— Товарищ комкор… — начал Гореленко, но я его остановил.</p>
    <p>— Потери?</p>
    <p>Комдив сглотнул.</p>
    <p>— Уточняются. В общем, нам тоже досталось. Особенно 90-й дивизии, что шла в лобовую на восточные укрепления. И при высадке на лед… артобстрел береговых батарей дорого нам стоил. Но город наш.</p>
    <p>«Досталось». Что это означало? Тысячи? Десятки тысяч? Это предстояло узнать. В первой версии истории потери были чудовищные. Особенно — во время первого штурма линии Маннергейма. Будем надеяться, что сейчас все-таки меньше.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Организуйте учет потерь, сбор раненых, похороны убитых. Немедленно начать разминирование основных улиц и объектов. И найти финский госпиталь, если он еще работает. Наши врачи должны помочь и нашим, и пленным, и гражданским, которые остались.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Я вошел в ратушу. Внутри царил тот же хаос — сломанная мебель, разбросанные бумаги с непонятными финскими словами, на полу осколки стекла и темные пятна. На втором этаже, в большом зале с высокими окнами, уже расположился наш полевой штаб.</p>
    <p>Связисты тянули провода. Тыловики раскладывали свои бумаги на огромном дубовом столе, который, наверное, предназначался для заседаний городского совета. Правильно. Армия осваивается на захваченном плацдарме.</p>
    <p>Я подошел к окну. Отсюда был виден почти весь центр города. Дымящиеся руины, замерзший канал, остроконечные крыши. Выборг. Ключ к Финляндии, который мы русские штурмовали не впервые.</p>
    <p>Он снова был в наших руках. Операция, начавшаяся прорывом у Суммы-Хотинен и закончившаяся марш-броском по льду Финского залива, была завершена. Тактический шедевр. Стратегическая победа.</p>
    <p>Почему же на душе было пусто и тяжело? Дверь открылась, и в зал вошел делегат связи с полевой сумкой через плечо. Он что-то доложил простуженным голосом дежурному, и тот, встрепенувшись, подошел ко мне.</p>
    <p>— Товарищ комкор, срочная шифровка из Москвы. Лично вам.</p>
    <p>Я взял пакет. Вскрыл. Пробежал глазами.</p>
    <p>«Комкору Жукову Г. К. Поздравляю с блестящим взятием Выборга. Ваши действия заслуживают высшей оценки. Ожидайте соответствующего поощрения. В связи с успешным завершением операции на Карельском перешейке, Ставкой принято решение о вашем новом назначении. В течение трех дней передайте командование корпусом и возвращайтесь в Москву для получения дальнейших указаний. Ш.»</p>
    <p>Ш — значит Шапошников. И все же я понимал, что за этими строчками стояла воля куда более высокого начальства. Как минимум — Берии, который обеспечил мне тыл. И тех, кто, скрепя сердце, вынуждены были признать успех. А главное — самого Хозяина.</p>
    <p>Новое назначение. В предыдущей версии истории, Жукову поручили командование одним из самых важных и самых больших Военных округов — Киевским особым. Там, где через полтора года начнется одна из самых тяжелых битв 1941.</p>
    <p>Что ж. Я бы не стал возражать. Все-таки пробивать военно-технические новшества — не моя задача. Во всяком случае — не главная. Так что туда-то мне и надо. Там мой опыт будет нужнее всего. Там я смогу попытаться изменить самую страшную страницу истории.</p>
    <p>И все-таки сначала — Москва. Будут торжества, награды, рукопожатия. И, куда деваться, кабинетные интриги, зависть и пристальные взгляды тех, для кого наша победа могла обернуться личным поражением.</p>
    <p>Я сложил шифровку и сунул ее в карман. Повернулся к штабистам, которые смотрели на меня в ожидании, стоя навытяжку.</p>
    <p>— Продолжайте работу, товарищи. Надо налаживать жизнь в городе.</p>
    <p>Я снова посмотрел в окно ратуши, на башне которой алым лепестком полоскалось знамя Рабоче-Крестьянской Красной Армии. Победа. Она пахла не лавровым венком, а гарью, кровью и ледяным ветром с Финского залива.</p>
    <p>И она была куплена дорогой ценой. И не потому, что «нам досталось», а потому что жизнь каждого красноармейца, санитарки, вытаскивающей раненых из-под огня — стоит так дорого, что не оценить в цифрах.</p>
    <p>В конце концов, это единственный платежный документ, который принимает в расчет будущее. И теперь, с этим документом в руках, я должен был идти дальше. К новым, еще более жестоким боям.</p>
    <p>К сожалению, переломить ход истории, даже зная, что произойдет дальше, нельзя, не пролив ни капли крови. И каждый следующий мой шаг может стоить еще больше. И что за спиной, кроме врага, всегда будут стоять тени тех, кто ждет твоей ошибки.</p>
    <p>— Трофимов! — крикнул я, выходя из зала. — Готовь машину.</p>
    <p>— На аэродром, товарищ комкор?</p>
    <p>— С чего ты взял?</p>
    <p>— Да так… слухи…</p>
    <p>— Отставить бабкины сплетни!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Изолятор временного содержания Особого отдела СЗФ, Ленинград</emphasis></strong></p>
    <p>В комнате для допросов было накурено так, что не справлялась вентиляция. Следователю пришлось даже приоткрыть форточку, которая тут же уперлась в решетку, но все-таки морозный ленинградский воздух проникал внутрь.</p>
    <p>Тот, кто по делу проходил, как человек, «выдающий себя за лейтенанта ВВ НКВД Егорова» с наслаждением вдыхал его. В камере ему такого удовольствия не полагалось. Там и форточки-то не было.</p>
    <p>Теперь на нем была гимнастерка без знаков различия, лицо — бледное, но абсолютно спокойное. Не спокойствие фанатика или глупца, а холодная, выверенная выдержка профессионала, который знает цену риску и уже мысленно просчитал все варианты.</p>
    <p>Напротив него сидел следователь особого отдела, капитан госбезопасности Ветров, и человек в штатском. А сбоку — «Грибник», отозванный из «командировки» до завершения дела. Грибник не задавал вопросов. Он курил, откинувшись на стуле, и наблюдал.</p>
    <p>— Итак, гражданин, — Ветров постучал карандашом по папке. — Вы продолжаете настаивать, что действовали по заданию некоего «центра» внутри НКВД с целью сбора компромата на комкора Жукова?</p>
    <p>— Да, — ответил «Егоров», ровным, без тени вызова или страха, голосом. — Я уже дал все показания. Контакты, явки. Ваши люди их уже, уверен, проверили и нашли пустые квартиры и «молчащие» телефоны. Потому что группа, которую я представляю, после провала моей миссии самораспустилась. Таков приказ.</p>
    <p>— Очень удобно, — усмехнулся Ветров. — Призрачная контора, призрачные начальники. И вы — козел отпущения.</p>
    <p>— Я — солдат, выполнявший приказ, который был невыполним в данных условиях, — поправил его «Егоров». — Комкор Жуков оказался… осторожнее, чем предполагалось. И его покровители — могущественнее.</p>
    <p>Грибник выпустил струйку дыма. Говорил этот «Егоров» слишком гладко. И вместе с тем, слишком… по-советски. Типичная история о ведомственной грызне, о перестраховке, о сборе «характеристик» на выдвиженца.</p>
    <p>Такие дела в архивах НКВД пылились пачками. И обычно на них ставили гриф «Прекратить за отсутствием состава преступления» и сдавали в архив. «Егорова» ждал бы трибунал, лагерь, откуда он вполне может уйти. Идеальная маскировка.</p>
    <p>Вот только Грибника смущали мелочи. Та самая идеальная, без акцента, но какая-то обезличенная русская речь. Манера держать руки — ладони всегда на виду, пальцы чуть согнуты, как у человека, привыкшего к постоянной готовности.</p>
    <p>И глаза. Слишком спокойный взгляд. Советский чекист в такой ситуации либо бушевал бы, ссылаясь на высоких покровителей, либо давил бы на жалость, валил все на тех, кто отдавал приказы. Этот же был как стерильный инструмент.</p>
    <p>— Расскажите еще раз, — тихо сказал Грибник, впервые за все время обращаясь к арестованному, — о моменте вашего первого контакта с Вороновым. Как именно вы его вербовали?</p>
    <p>«Егоров» повернул к нему голову. Их взгляды встретились.</p>
    <p>— Я применил классическую схему вербовки. Он был уличен в хищениях, я предложил ему выбор, либо трибунал, либо сотрудничество с органами. Он выбрал сотрудничество.</p>
    <p>— Какими словами? Дословно, насколько помните.</p>
    <p>— Дословно — не помню. Кажется, я сказал: «Алексей Иванович, твоя судьба сейчас в твоих руках. Или ты становишься нашим помощником, или завтра твое дело пойдет по инстанциям. Выбирай».</p>
    <p>— Странно, — Грибник притушил окурок. — А Воронов показал, что вербовали его вовсе не вы, а некто в штатском. Имя не подскажете?</p>
    <p>На лице «Егорова» впервые дрогнула едва заметная мышца. Микроскопическая трещина в маске невозмутимости.</p>
    <p>— Воронов был перепуган. Он мог запамятовать.</p>
    <p>— Мог, — согласился Грибник. — А вы не запамятовали, в каком именно госпитале на Курсах младшего медперсонала проходили вашу легендированную практику в 1937 году?</p>
    <p>— Я… плохо помню тот период. Было много госпиталей.</p>
    <p>— Да, — кивнул Грибник. — И еще вопрос. Почему, когда возникла угроза провала, вы пошли на ликвидацию Воронова не сами, а через подставного человека? А вдруг он бы не стал стреляться?..</p>
    <p>— Приказ был — разорвать цепь любой ценой и остаться в тени для продолжения работы. Личное устранение повышало шансы быть опознанным.</p>
    <p>— Логично, — Грибник снова закурил. — Слишком логично. Как в учебнике. А в жизни, знаете ли, всегда есть доля импровизации, эмоций, страха. У вас — чистая, стерильная логика. Или как у очень хорошо подготовленного агента чужой разведки, который играет роль советского чекиста, выучив все правильные ответы.</p>
    <empty-line/>
    <p>В комнате повисла тяжелая, звенящая тишина. Ветров замер, уставившись на «Егорова». Тот не дрогнул, но в его безразличном взгляде промелькнула тень — не страха, а холодного, почти что профессионального интереса, как у хирурга, столкнувшегося с неожиданным осложнением.</p>
    <p>— Это серьезное обвинение, товарищ, — наконец сказал «Егоров». — Бездоказательное.</p>
    <p>— О, доказательства найдутся, — мягко ответил Грибник. — Мы начнем не с ваших советских мифических «покровителей». Мы начнем с самого начала. С вашего детства. С каждой школы, каждого дома, где вы жили. Мы поднимем архивы, опросим соседей, если они, конечно, живы, в чем я не уверен. Мы будем копать медленно и методично. Не для трибунала. Для себя самих. Чтобы понять, кто вы. И если окажется, что под этой идеальной советской легендой — пустота, или, что хуже, чужая биография… тогда, гражданин как вас там, разговор у нас будет совсем другой. Не о ведомственных склоках. О шпионаже. Со всеми вытекающими.</p>
    <p>Он встал, отряхивая пепел с колен.</p>
    <p>— Подумайте над этим. У вас есть время. До завтра.</p>
    <p>Грибник и Ветров вышли в коридор, оставив «Егорова» под присмотром часового.</p>
    <p>— Вы думаете, он и вправду… немец? — тихо спросил Ветров, когда дверь закрылась.</p>
    <p>— Не знаю, — честно ответил Грибник. — Но он — не наш. Наш бы уже начал называть фамилии, кивать на кого-нибудь из вышестоящих, торговаться. Этот же… он охраняет не себя. Он охраняет легенду. А за легенду так держатся только те, для кого она — последний и главный барьер между жизнью и смертью. И между нами и его настоящими хозяевами. Капитан, усильте охрану. И чтоб никто к нему без моего личного разрешения не приходил. Даже — врачи. И на допросы его не вызывайте.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Грибник шел по мрачному коридору, и его не покидало чувство, что он только приоткрыл крышку над бездной. «Егоров» не был конечной целью, а лишь первым звеном. И если он из Абвера, то…</p>
    <p>Тогда его миссия по слежке за Жуковым приобретала совсем иной, гораздо более любопытный смысл. Немцы видят в Жукове угрозу, а не просто одного из советских военачальников. Значит, их планы были куда масштабнее и дальновиднее, чем казалось.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Выборг, СЗФ</emphasis></strong></p>
    <p>Шифровка из Москвы лежала в кармане, как раскаленный уголек. Поздравления, намек на награды и приказ — через три дня передать командование и прибыть в Москву, но война-то еще не закончилась.</p>
    <p>Да, Выборг пал, финская оборона на перешейке рухнула, но стрельба еще слышна на севере, у Сортавалы. Финны отчаянно контратакуют, пытаясь отбить хоть что-то перед неизбежным миром, о котором они уже заговорили.</p>
    <p>И бросать 7-ю армию сейчас, в момент наивысшего напряжения не хотелось бы. Я вышел из ратуши. Мороз крепчал. К черному, зимнему небу, поднимались столбы дыма — горели склады, содержимое которых финны не успели вывезти.</p>
    <p>По улице шла колонна пленных — жалкие, замерзшие фигурки в истрепанной форме, под конвоем таких же усталых, но злых наших бойцов. Финики смотрели на меня пустыми глазами. Я усмехнулся.</p>
    <p>«Передать командование через три дня». Это значило бросить людей, которые только что сделали невозможное, в момент, когда они больше всего нуждаются в твердой руке. Нет. Рано мне в Москву.</p>
    <p>Я вернулся в зал ратуше, к столу со связью.</p>
    <p>— Связист! Немедленно шифровка в Москву, лично начальнику Генштаба товарищу Шапошникову. Текст: «Докладываю. Выборг под нашим контролем, но на многих участках фронта продолжаются бои местного значения, противник предпринимает контратаки. Передача командования в текущей обстановке грозит дезорганизацией и неоправданными потерями. Прошу разрешения остаться на месте до полной стабилизации фронта и организации обороны на новых рубежах. Обязуюсь прибыть в Москву немедленно по завершении этих задач. Жуков».</p>
    <p>Я подписал бланк и отдал его. Я снова шел наперекор приказу. Мой отказ мог быть расценен как неподчинение, как зазнайство победителя, но если все, что я знал о Шапошникове правда, то он поймет.</p>
    <p>Ответ, доставленный связистом, настиг меня через два часа, когда я уже объезжал разбитые укрепления на восточной окраине города. Он был еще короче: «Ваша точка зрения принята. Оставайтесь на месте. Ориентировочный срок — одна неделя. Держите фронт. Ш.»</p>
    <p>Неделя. Вполне может хватить, чтобы сделать победу необратимой. Нужно успеть главное — не дать финнам отыграть назад ни метра, превратить захваченный плацдарм в неприступную крепость на случай, если мирные переговоры так и не начнутся.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Война продолжалась даже без выстрелов. В госпитале пахло йодом, гноем и хлоркой. Санитары с носилками сновали между рядами раненых, порою уложенных прямо на солому в просторных хорошо еще хоть натопленных классах.</p>
    <p>Я прошел вдоль ряда, останавливаясь у тех, кто был в сознании. Слова были не нужны. Достаточно было взгляда, крепкого рукопожатия и нескольких слов: «Благодарю за службу, боец. Держись».</p>
    <p>В глазах у некоторых был запоздалый страх и боль. У других — тоска. У третьих — облегчение. Для них война закончилась. Кто-нибудь из них еще встретится с врагом. Как с новым — фрицами, так и со старым — теми же финнами.</p>
    <p>В углу, на отдельной подстилке, лежал молоденький лейтенант, командир взвода из 123-й дивизии, вышедшей к Выборгу по льду. У него не было обеих ног ниже колена. Лицо восковое, но глаза ясные. Он узнал меня и попытался приподняться.</p>
    <p>— Товарищ комкор… город… наш?</p>
    <p>— Наш, лейтенант. Благодаря таким, как ты. Отдыхай сейчас.</p>
    <p>— Отдыхать… — он горько усмехнулся, глядя на место, где были ноги. — Теперь отдохну…</p>
    <p>Я не нашел, что ответить. Просто сжал его плечо и отошел. Цена. Вот она, настоящая цена нашего маневра. Из этого госпиталя многие не выйдут. А те, кто выйдут, пронесут эту войну в себе до конца своих дней, который может оказаться не за горами.</p>
    <p>На выходе меня ждал начальник медслужбы корпуса, пожилой военврач первого ранга с трясущимися от усталости руками. Да, хирургические врачи и медсестры работали не покладая рук, пользуя и своих и чужих.</p>
    <p>— Товарищ комкор, не хватает многого… Бинтов, антисептиков, обезболивающего, крови… Морозы, гангрена… Мы теряем тех, кого можно было спасти в нормальных условиях.</p>
    <p>— Составьте список самого необходимого. Я запрошу по всем каналам — у армии, у флота, у тыловиков Ленинграда. Сегодня же. Если что-то будет саботироваться — докладывайте мне лично. Имена саботажников — в первую очередь.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ комкор…</p>
    <p>— Не благодарите. Это мой долг.</p>
    <p>Утром — объезд позиций. Не для показухи, а для проверки. Как окопались? Где минные поля? Связь работает? Холодно? Горячее питание доходит? Командиры, привыкшие к моим внезапным появлениям, уже не тушевались, а докладывали сухо, по делу.</p>
    <p>Днем — штабная работа. Утверждение схем обороны, распределение трофейного вооружения финские «Суоми» и снайперские винтовки «Мосина» были отличным дополнением, отчеты о потерях и трофеях.</p>
    <p>Цифры потерь я заставлял перепроверять трижды. Каждая боец должен быть учтен. Они заслужили это. Вечером — ругань по полевому телефону. Глотку приходилось драть почище, чем на передке.</p>
    <p>Споры со службой тыла о выделении стройматериалов для блиндажей, о подвозе теплого обмундирования. Требования к командованию внутренних войск о жесткой зачистке оставшихся в городе финских диверсантов и снайперов.</p>
    <p>Голос Мерецкова в трубке порой звучал холодно и отстраненно. Он уже писал отчет о победе, в котором, я не сомневался, моя роль будет приуменьшена, а его заслуги — раздуты. Меня это не волновало. Пусть пишет. Моя задача была здесь, на земле.</p>
    <p>Именно в эти дни, среди рутинной, но важной работы, я получил подтверждение, что ставка на флот и острова была верна. С острова Сейскари, куда мы чудом перетащили гаубицы, наши артиллеристы несколько раз отбивали вражеские атаки.</p>
    <p>Финны все-таки предпринимали попытки если не отбить Выборг — силенок не хватило бы — то хотя бы нагадить нам. Корректировщики с Лавенсаари обеспечили точную наводку орудий, бивших по финским тылам, так что их контратаки захлебывались, не успев начаться.</p>
    <p>Между тем из Москвы приходили обрывочные сведения, что переговоры уже идут. Условия к Финляндии выдвигаются жесткие. И на фронте вдруг воцарилось зыбкое, напряженное затишье. Стрельба почти прекратилась.</p>
    <p>Чтобы проветрится, я вышел на тот самый мыс Ристиниеми, откуда начинался безумный бросок по льду. Лед был еще крепок, но уже покрылся водой от внезапно наступившей оттепели. Хотя зима только в самом начале. Будут еще морозы и метели.</p>
    <p>В кармане у меня лежала новая шифровка. Не из Генштаба, а из совсем другого ведомства. «Поздравляю с выполнением задачи. Ожидаю вас в Москве, после выполнения всех формальностей. Вагон вам будет зарезервирован. Б.»</p>
    <p>Берия напомнил о себе. И о том, что за кулисами этой победы шла своя борьба, и он в ней тоже победил. Теперь я был ему нужен для следующего этапа «большой игры». Ведь на Западе уже сгущались грозовые тучи великой войны.</p>
    <p>Я повернулся спиной к заливу и пошел к машине. Моя неделя истекала. Фронт стабилизировался. Похороны павших со всеми почестями были организованы, раненые — максимально обустроены, оборона — выстроена. Дальнейшее было делом гарнизона.</p>
    <p>Оставалось самое противное — писанина. Итоговый отчет, сдача дел. Потом можно и в поезд сесть, что идет на Москву. Не как триумфатору, а как солдату, выполнившему приказ и несущий в себе тяжесть ответственности за последствия его выполнения.</p>
    <p>И только я было направился штабному блиндажу, как увидел выпавший из облаков самолет, который стремительно пикировал, казалось, прямо на меня.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 24</p>
    </title>
    <p>Я видел мутный круг пропеллера, отблеск далекой вспышки на остеклении кабины. Сейчас застрочат пулеметы и тот, кто хотел переиграть ход грядущей войны, продырявленным мешком рухнет на обледенелые камни.</p>
    <p>— Свой! — радостно выдохнул Трофимов.</p>
    <p>Правда, я уже сам видел, что это «ишачок». И тот с воем вышел из пике, заложил мертвую петлю, сверкнув красными звездами на голубоватой изнанке крыльев, и ушел в высоту.</p>
    <p>— Лихач! — хмыкнул я. — Узнаю — кто, губой не отделается.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Город Ленинград</emphasis></strong></p>
    <p>Ленинград уже готовился к Новому году. Странно было после руин Выборга, раненых красноармейцев в импровизированном госпитале, вспышек выстрелов, разрывающих ночную тьму на горизонте, видеть ярко освещенные витрины магазинов и предпраздничную суету.</p>
    <p>Ленинградцы спешили с елками, коробками, свертками и авоськами. И мне вдруг захотелось хотя на час стать одним из них. Точно также тащить пахнущую смолой ель, предвкушая, как обрадуются лесной красавице мои девочки.</p>
    <p>Сентиментальность? Слабость? Да нет. Нормальное желание отца и мужа радовать своих домашних, а не только отдавать команды на прорыв укреплений врага и бомбардировку его тылов.</p>
    <p>И все же я первым делом был комкором, военным человеком, для которого семья — это не только жена и дочки, но и мерзнущие в окопах бойцы, ждущие приказа об атаке, разведчики в маскхалатах, пробирающиеся в лесной чаще, санитарки и медсестры на ПМП.</p>
    <p>Вот такие мысли — в общем-то праздные — занимали меня, когда я возвращался в Москву. Поезд стучал колесами на рельсовых стыках. Впервые за много дней я получил возможность растянуться на чистых белых простынях, не ожидая срочной депеши.</p>
    <p>По прибытию в столицу я был сразу же вызван в Кремль. Успел только вымыться, побриться и переодеться. Да поцеловать жену и соскучившихся по мне девочек. Элла и Эра не могли понять, почему только что приехавший папка опять куда-то убегает?</p>
    <p>Поскрёбышев проводил меня в кабинет вождя, где проходило совещание. Несмотря на то, что за окном был день, шторы были плотно задернуты, свет из-под зеленых стеклянных абажуров падал на зеленое же сукно длинного стола, выхватывая из полумрака лица.</p>
    <p>Кроме Хозяина, раскуривающего свою знаменитую трубку, здесь были Калинин, Молотов, и Берия, и еще несколько членов Политбюро, которые шелестели бумагами, видимо, готовясь докладывать.</p>
    <p>Я ловил на себе их взгляды — оценивающие, любопытные, настороженные. Что меня ожидало? Разбор полетов? Или куда более серьезный экзамен на право занять место среди тех, кто решает судьбы войны, которая уже полыхала в Европе?</p>
    <p>— Ну что ж, товарищ Жуков, — начал Сталин и голос его как всегда звучал тихо, но от этого каждое слово обретало весомость свинцовой плиты. — Вы дали финнам хороший урок. Теперь расскажите нам. Как вы оцениваете японскую армию? С которой имели дело в Монголии.</p>
    <p>Честно говоря, я удивился. Я-то полагал, что разговор пойдет о Финляндии, считая, что события на Халхин-Голе пусть и важный, но уже пройденный этап. Выходит люди в Кремле, а самое главное — сам Хозяин, считали иначе.</p>
    <p>Я выпрямился и заговорил, отчеканивая фразы, как будто бы был не на совещании, а отдавал приказы на командном пункте:</p>
    <p>— Японский солдат, который дрался с нами на Халхин-Голе, хорошо подготовлен для ближнего боя. Дисциплинирован, упорен и фанатичен, особенно в обороне. Младшие командиры — костяк их армии. Дерутся до последнего, в плен не сдаются, предпочитая сэппуку, то есть — ритуальное самоубийство. А вот офицерский состав, особенно старший, подготовлен слабо. Мыслит шаблонами, инициативы не проявляет.</p>
    <p>Сталин кивнул почти незаметно, выпуская струйку дыма. Его взгляд побудил меня продолжать.</p>
    <p>— Технически японская армия отсталая. Их танки — это наши устаревшие «МС-1», беспомощны против «БТ», а тем более — перспективных «тридцатьчетверок». В начале кампании их авиация била нашу — их истребители были маневреннее. Пока мы не получили новые «Чайки» и пока в небо не поднялась группа Смушкевича. После этого господство в небе стало нашим. Однако важно понимать, что на Халхин-Голе мы имели дело с отборными, императорскими частями. Элитой.</p>
    <p>— А наши войска? — спросил Сталин, перебивая, но не меняя интонации. — Как дрались?</p>
    <p>Здесь нужно было быть предельно точным. Ничего лишнего, но и не приукрашивать.</p>
    <p>— Кадровые части — хорошо. Очень хорошо. 36-я мотодивизия Петрова, 57-я стрелковая Галанина из Забайкалья. 82-я стрелковая с Урала… — я позволил себе небольшую, но необходимую паузу, — первое время сражалась плохо. Была развернута из приписного состава, не обучена. Но научилась. Танковые бригады — основа нашего успеха. Особенно 11-я, комбрига Яковлева. Без двух танковых и трех мотоброневых бригад мы не окружили бы их 6-ю армию так быстро. Вывод, который я сделал заключается в том, что нам нужно резко, в разы, увеличивать долю бронетанковых и механизированных войск. Артиллерия наша японскую превосходила во всем, особенно в мастерстве стрельбы. В целом… наши войска стоят значительно выше.</p>
    <p>Я видел, как Калинин переглянулся с Молотовым. Берия сидел неподвижно, только его глаза, скрытые стеклами пенсне, следили за мной неотрывно.</p>
    <p>— Как помогали вам представители Ставки? — снова спросил Сталин. — Кулик, Павлов, Воронов?</p>
    <p>Ловушка. Вопрос на лояльность и на правдивость. Откровенно говоря перечисленные вождем товарищи имели дело в основном с командармом Штерном, но мне полагалось быть в курсе. И потому я осторожно заговорил:</p>
    <p>— Воронов помог отлично. Его работа по планированию артогня и организации подвоза боеприпасов была безупречной, — ответил я. — Павлов поделился с нашими танкистами испанским опытом. Это помогло. Что касается Кулика… — я постарался выбрать формулировку как можно тщательнее, — я не могу отметить какой-либо существенной пользы от его пребывания.</p>
    <p>В кабинете на секунду стало так тихо, что слышно было, как потрескивает табак в трубке Хозяина. Критиковать ставленника Ворошилова, да еще после только что закончившейся чистки командного состава…</p>
    <p>Это была прогулка по минному полю, но и лукавая полуправда здесь могла оказаться смертельной. Сталин молча кивнул, как будто услышал что-то ожидаемое. Его взгляд, казалось, проникал сквозь меня.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>— Сражения на Халхин-Голе для всех нас — от красноармейца до командующего — были большой школой. Жестокой, но нужной. Думаю, японская сторона тоже сделала для себя правильные выводы о силе Красной Армии.</p>
    <p>— К сожалению, — голос Сталина стал еще тише, и все невольно наклонились вперед, чтобы расслышать, — в войне с Финляндией многие наши соединения показали себя плохо. В неудовлетворительном состоянии армии во многом виноват бывший нарком обороны Ворошилов. Он не обеспечил должной подготовки. Его пришлось заменить товарищем Тимошенко… Тимошенко лучше знает военное дело. Итоги финской кампании мы обсудили на Пленуме и наметили ряд мер.</p>
    <p>Он говорил это не столько мне, сколько всем присутствующим. Это был приговор целой эпохе в руководстве Красной Армией. И моя роль в этой смене вех была теперь ясна всем, кто сейчас прислушивался к словам вождя.</p>
    <p>— Скажите, товарищ Жуков, — вступил в разговор Калинин, сдвинув на лоб пенсне, — а с какими главными трудностями вы столкнулись в Монголии?</p>
    <p>Странно, почему они снова возвращаются к Халхин-Голу?</p>
    <p>— Главная трудность — тыл, — ответил я без особых раздумий. — Все — от патрона до полена для костра — везли за семьсот километров. Ближайшая станция снабжения — в Забайкалье. Кругооборот машины — полторы тысячи километров. Расход горючего — чудовищный. В преодолении этого хорошо помог Военный совет ЗабВО и лично командарм Штерн. А из бытовых… — я позволил себе чуть снизить тон, — комары. Их там тучи. Японцы спасались накомарниками. У нас их не было. Изготовили с большим опозданием.</p>
    <p>В углу кто-то тихо хмыкнул. Суровый быт войны был знаком многим из участников совещания.</p>
    <p>— Какую же главную цель, по-вашему, преследовали японцы? — не отставал Калинин.</p>
    <p>— Ближайшая — захват территории МНР за Халхин-Голом. Дальняя — создать укрепленный рубеж по реке, чтобы прикрыть строительство второй стратегической железной дороги к границам нашего Забайкалья, в обход КВЖД. Это был пробный шар. Проверка нашей решимости и прочности наших границ.</p>
    <p>Сталин снова заговорил, и разговор о войне с Японией был немедленно закрыт. По крайней мере — в рамках этого совещания.</p>
    <p>— Теперь у вас есть боевой опыт, товарищ Жуков. Ценный опыт. — Он медленно обвел взглядом присутствующих, а потом снова остановил его на мне. — Принимайте Киевский Особый военный округ, Георгий Константинович. И используйте этот опыт в подготовке войск.</p>
    <p>Это был не предложение. Это был приказ. Приказ, который я и ждал, и которого одновременно опасался. Киевский округ — самый мощный, самый важный, растянутый вдоль всей новой границы с недавно приобретенными территориями. Границы, которую через полтора года пересекут танковые клинья вермахта.</p>
    <p>Я встал на вытяжку.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу.</p>
    <p>Совещание, вернее мое на нем присутствие, было окончено. Я повернулся и вышел из кабинета, чувствуя на спине тяжесть множества взглядов. Впереди была не только новая должность. Впереди была гонка со временем.</p>
    <p>Год и шесть месяцев до начала самой масштабной войны в истории. И сейчас, с мандатом Сталина в кармане и с опытом двух войн за плечами, я должен был сделать то, ради чего сюда попал — попытаться изменить ход истории.</p>
    <p>Начав с Халхин-Гола и Финляндии и продолжив в Киевском округе. Ведь каждая минута отсрочки отдавала на растерзание агрессору миллионы жизней. Они еще живы, готовятся к встрече Нового года, но у Гитлера для них заготовлены бомбы, снаряды, пули.</p>
    <p>Пока я был в Монголии, а затем на Карельском перешейке, мир за пределами СССР катился в пропасть. «Странная война» на Западе. Французы и англичане, обладающие подавляющей силой, отсиживались за линией Мажино, пока Гитлер громил Польшу.</p>
    <p>Это противоречило всякой военной логике. Я не был дипломатом, но как военный понимал, что такая пассивность — либо глупость, граничащая с предательством, либо грязный, циничный расчет. А вернее — и то и другое.</p>
    <p>Как оказалось, такие вопросы интересовали не только меня. Сержант НКВД — мой московский водитель, обычно весьма немногословный, пока мы выезжали с территории Кремля, вдруг спросил:</p>
    <p>— Товарищ комкор, как, по-вашему, понимать это бездействие Запада? Что они ждут? Ведь Гитлер их сожрет по одиночке!</p>
    <p>— Сожрет, сержант, — ответил я. — Уже сожрал.</p>
    <p>— А что же дальше, Георгий Константинович?.. Англия или…</p>
    <p>— Или, дружище, — сказал я. — Именно «или»…</p>
    <p>Я закурил, мысленно возвращаясь в кабинет вождя. В момент, когда воспользовавшись паузой, я обратился напрямую к единственному человеку, чье мнение в этом собрании высокопоставленных партийцев имело значение.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, позвольте вопрос не по моей компетенции, но как военному мне это не дает покоя. Как понимать крайне пассивный характер войны на Западе? И как, по вашей оценке, будут развиваться события?</p>
    <p>Вождь, расхаживавший у карты мира, остановился. На его суровом, изрытом оспой лице на мгновение промелькнуло нечто, отдаленно напоминающее усмешку, от которой даже у самого выдержанного человека побегут мурашки по спине.</p>
    <p>— Французское правительство во главе с Даладье и английское во главе с Чемберленом, — проговорил он, отчеканивая каждое имя, — не хотят серьезно влезать в войну с Гитлером. Они и сейчас надеются стравить его с нами. Подтолкнуть на Восток. Отказавшись в нынешнем году от создания с нами антигитлеровского блока, они сознательно развязали ему руки. Думали, что направят удар в нашу сторону.</p>
    <p>Сталин сделал паузу, подошел к столу, потянулся за трубкой.</p>
    <p>— Но из этой затеи, — заговорил он еще тише, отчего каждое слово врезалось в память, — ничего не выйдет. Им придется самим расплачиваться за свою близорукость. Гитлер — не дурак. Он сначала соберет то, что плохо лежит. И что слабее. Они это скоро поймут. Но будет поздно.</p>
    <p>Хозяин произнес это без злорадства, с абсолютной уверенностью. Как констатацию факта. Вождь не строил догадок. Он видел логику событий, глубже и яснее всех присутствующих, включая и меня, знающего будущее.</p>
    <p>Негромкий, слегка хрипловатый голос. Конкретность суждений, где не было места лишним словам. Глубина, которая пронизывала любой вопрос — от тактики японских танковых соединений до глобальной стратегии европейских правящих кабинетов.</p>
    <p>И внимание… Да, внимание. Когда я докладывал, Сталин не перебивал, не смотрел в бумаги. Он слушал. Впитывал. Его прищуренные глаза были направлены на меня с такой концентрацией, что казалось, он видит не только мои слова, но и мысли за ними.</p>
    <p>В народе, в армейской среде, даже среди высшего комсостава ходили шепотом леденящие душу истории. О страшной подозрительности. О безжалостных чистках. О ночных арестах. О немилости, которая падала, как гильотина, на вчерашних героев.</p>
    <p>Сидя в салоне мягко покачивающейся на рессорах «эмки», глядя на огонек папиросы, я чувствовал когнитивный диссонанс. Человек, с которым я только что говорил, производил впечатление железной, но рациональной силы.</p>
    <p>Силы, которая, пусть и жестокими методами, ведет страну к единственно достижимой в этом безумном мире цели — выживанию. И этому человеку я теперь должен был следовать безоговорочно. Ему и системе, которую он олицетворял.</p>
    <p>И все же, где-то в самом основании души, под грузом впечатлений от сегодняшней встречи, шевелился холодный, неумолимый червь сомнения. А что, если молва — не ложь? Что если эта рациональность, это внимание, эта глубина — лишь одна сторона монеты?</p>
    <p>Другая сторона которой — леденящий, безличный ужас, способный в любой момент обрушиться на того, кто окажется не на своем месте, скажет не то слово, или просто перестанет быть полезным?</p>
    <p>Москва погружалась в предпраздничную суету. Впереди был Киев, округ, гигантская работа. И тихая, неотступная мысль о том, что я вступил в игру с самым опасным партнером. С тем, чью истинную сущность, возможно, не знал никто.</p>
    <p>И от того, насколько правильно я буду играть, зависело теперь не только выполнение моих замыслов, но и сама возможность их осуществить. А для этого мне нужно просто остаться в живых.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>31 декабря 1939 года. Москва, временная квартира</emphasis></strong></p>
    <p>Снег за окном валил густо, бело, по-новогоднему. Вот только в душе у меня был не праздник, а тревожное ожидание — затишье между двумя войнами. Одна, с Японией, формально завершена, но не окончательно.</p>
    <p>Другая, с финнами, даже формально еще не закончена — на Карельском перешейке стоит зыбкое перемирие, и каждый день приходят сводки о новых стычках. Третья, самая большая, надвигается из Европы, и ее предчувствие куда страшнее канонады.</p>
    <p>Тем временем семейство мое готовилось к встрече Нового года. Трофимов раздобыл елку — маленькую, как решили Александра Диевна и девочки. Незачем ставить большую, ведь мы завтра уезжаем.</p>
    <p>Однако даже она, колючая и одновременно пушистая, вносила в казенное жилье новогоднее настроение. Украшений не хватило, повесили то, что было. Несколько стеклянных шаров, самодельную гирлянду из фольги, верхушку в виде красной звезды.</p>
    <p>Девочки, Эра и Элла, были уже в кроватях в соседней комнате, но не спали. Был слышен их сдавленный шепот — обсуждали, придет ли Дед Мороз. Их голоса, чистые и невинные, радовали мою задубелую на фронте душу.</p>
    <p>Александра Диевна накрыла на стол в крохотной столовой. Лицо у нее было сосредоточенное, руки двигались быстро, привычно. Видать, жизнь жены командира научила ее обустраивать быт на ходу, из ничего.</p>
    <p>Бутылка с шампанским, селедка под шубой, холодец, пирог с капустой. В центре — тарелка с мандаринами, трофеями с юга, чудом доставшимися. Они лежат, как маленькие оранжевые солнца, яркое пятно в этой суровой московской зиме.</p>
    <p>Наблюдая за супругой, я вижу не ее, не елку, не снег за окном, а карту Карельского перешейка с синими пометками финских укреплений. И другую карту — Европы, где синими стрелами уже обозначены направления возможных ударов вермахта.</p>
    <p>От Выборга я мысленно перешел на Брест, с укрепрайонов линии Маннергейма на недостроенные УРы новой границы. Нововведения, которые пролезают со скрипом и часто по объективным причинам. Время. Его катастрофически не хватает.</p>
    <p>— Георгий, — мягко окликнула меня Александра Диевна, но в нем голос слышится укор. — Ты с нами или опять на передовой?</p>
    <p>Я встряхнул головой, отгоняя не нужные в праздничный день мысли.</p>
    <p>— Здесь, с вами. Уже.</p>
    <p>— Мама, папа! Можно нам выйти? — из-за двери доносится тоненький голос Эллы.</p>
    <p>— Давайте, выходите, — разрешает Шура.</p>
    <p>Девочки вбежали в пижамках, глаза у них горели. Сели за стол, с удовольствием разглядывая мандарины. Несколько минут мы ели почти молча. Александра попыталась расспросить о фронтовом быте, о Ленинграде, но мои ответы были коротки, отрывисты.</p>
    <p>Мысли мои были там, за сотни километров, где сейчас, в эту самую новогоднюю ночь, красноармейцы сидели в промерзших окопах, курили и принимали фронтовые сто грамм. Ждали нового приказа на штурм. Впрочем. И там встречают Новый год.</p>
    <p>Из радиоприемника доносилась веселая музыка. Праздник катился по стране. В газетах напечатано поздравление от товарища Сталина, ЦК и Политбюро. Я налил себе и жене шампанского, девочкам — сладкий морс. Стрелки часов приближались к XII. Поднял бокал.</p>
    <p>— За вас, родные, за товарища Сталина, за наступающий год. Чтобы он был спокойнее уходящего.</p>
    <p>Выпили. Началась раздача подарков. От Александры — книжки для девочек, теплые шерстяные носки для меня. Я же привез им из Ленинграда — старшей финскую шапочку, а младшей и шапочку и варежки. А жене — духи «Красная Москва».</p>
    <p>Позже, когда девочки, наконец, заснули, утомленные впечатлениями, а мы с Александрой остались одни на кухне с недопитой бутылкой, она спросила тихо:</p>
    <p>— Страшно там было?</p>
    <p>Я понял, что она спрашивает не о том страхе, который испытывает любой нормальный человек, когда в него стреляют. Она спрашивала о другом страхе. О том, что сидит глубоко внутри каждого, кому есть кого терять.</p>
    <p>— Нет, — ответил я. И это было правдой. За себя я не боялся. Была холодная концентрация, расчет, ответственность. — Хотя временами — тяжеловато.</p>
    <p>Она молча кивнула, налила нам еще шампанского. Накрыла рукой мою, шершавую, со следами мелких ран и обморожений. Это простое, человеческое прикосновение здесь, в тепле, казалось чем-то нереальным.</p>
    <p>За окном начали бить куранты, отсчитывая последние секунды старого года. 1939-й — первый год Второй Мировой войны — уходил. Миллионы людей верили сейчас, что следующий год будет лучше.</p>
    <p>И это правильно, потому что наступающий 1940-й не чета 1941-му, который оборвет жизни многих из них. Александра, подошла сзади, обняла меня, прижавшись щекой к спине. Сказала тихо:</p>
    <p>— Не печалься. Настал Новый год. Все наладится.</p>
    <p>Я не ответил. Просто смотрел в темноту, зная, что не наладится, что самое страшное — впереди. И что эта тихая, хрупкая жизнь за моей спиной — вот это тепло, запах волос жены, сонное дыхание дочерей за стеной — это и есть то, что я должен защитить.</p>
    <p>Ценой чего угодно. Даже той, которую сам еще до конца не осознаю. Куранты отзвенели. Наступил 1940-й год. Тишина за окном стала еще глубже, еще зловещее. Я отвернулся от стекла.</p>
    <p>— Ложись спать, Шура. Завтра рано вставать. Собираться в дорогу.</p>
    <p>— А ты?</p>
    <p>— Я тоже. Сейчас только…</p>
    <p>Договорить я не успел. В дверь позвонили. Резко требовательно. Я успокоительно похлопал Шуру по плечу и пошел открывать. Повернул ключ в замке. Распахнул створку в двери. Военный в кожаном пальто, сдернул с руку крагу. Осведомился:</p>
    <p>— Жуков, Георгий Константинович?</p>
    <p>— Да, я комкор Жуков. В чем дело?</p>
    <p>— Вам придется проехать со мной.</p>
    <p>— В чем дело?</p>
    <p>Вместо ответа он предъявил удостоверение. Твердую, темно-красную книжицу с золотыми тиснеными буквами. Это был человек из Особого отдела ГУГБ НКВД. Судя по знакам различия в петлицах — в чине капитана.</p>
    <p>— Вам придется проехать со мной, — повторил он.</p>
    <p>Он не смотрел мне в лицо, его взгляд была направлен вглубь квартиры, будто фиксируя обстановку для будущего обыска. Все внутри меня сжалось тугой, стальной пружиной. Мысли метались с бешеной скоростью.</p>
    <p>В чем причина? Финская кампания? Интриги Маленкова? Или… Зворыкин? Канал снабжения из-за океана провалился? Или то, о чем предупреждал Грибник — внутренняя чистка, которая добралась и до меня, несмотря на успехи?</p>
    <p>— По какому вопросу? — спросил я, не отступая от порога.</p>
    <p>Давить авторитетом на этого человека было бесполезно, но можно было потянуть время, чтобы понять, в чем заключается мой прокол.</p>
    <p>— Вопросы зададите на месте, — последовал ответ. — Одевайтесь. Машина ждет.</p>
    <p>Я повернулся. Александра Диевна стояла в дверях комнаты, белая как полотно, прижимая к себе девочек, которые испуганно жались к ней, не понимая, но чувствуя, что происходит что-то страшное. Их глаза были полны немого вопроса.</p>
    <p>— Шура, все в порядке, — сказал я, и мой голос прозвучал на удивление спокойно. — Вызов по службе. Скоро вернусь.</p>
    <p>Это могло оказаться правдой, хотя из таких «служебных» отлучек часто не возвращались. Если бы это был арест, капитан был бы не один. Он бы предъявил постановление. Сопровождающие его чекисты начали бы обыск.</p>
    <p>Впрочем, арестовать меня могли и после предварительной беседы, а обыск начать позже, и без моего присутствия. Так что ничего еще не кончилось и расслабляться пока было рано. Да я и не расслаблялся с той минуты, когда осознал, что и в самом деле стал Жуковым.</p>
    <p>Я натянул шинель поверх домашней гимнастерки, сунул в карман коробку «Казбека» и коробок спичек. Не забыл свой армейский планшет с карандашами — привычка. Сотрудник ГУГБ наблюдал за каждым моим движением терпеливо, но и не поощряя промедление.</p>
    <p>— Папа… — робко окликнула меня Эра.</p>
    <p>— Ложитесь спать, — бросил я через плечо, уже выходя в подъезд.</p>
    <p>Лифт молча спустился вниз. В подъезде, у черного, тускло поблескивающего «Бьюика» с затемненными стеклами, ждали еще двое. Без слов открыли заднюю дверь. Я сел. По бокам от меня устроились сопровождающие. Капитан сел впереди. Машина тронулась плавно.</p>
    <p>Новогодняя Москва проплывала за стеклами. В окнах домов горел свет. Люди продолжали праздновать. Куда меня везут? На Лубянку? В Лефортово? Или на какую-нибудь конспиративную квартиру для «беседы»? Сопровождающие молчали.</p>
    <p>В машине пахло кожей, табаком и ружейной смазкой. В голове вертелись кадры из перестроечных фильмов — допрос в мрачном застенке, мат-перемат, мордобой. Нет, хрен вам на рыло. Я терпеть не стану.</p>
    <p>Машина свернула в сторону Арбата, углубившись в сеть переулков. Остановилась у ничем не примечательного четырехэтажного особняка дореволюционной постройки. Окна его были темными. У подъезда скучали часовые.</p>
    <p>— Выходите.</p>
    <p>Меня провели через черный ход, по лестнице без ковровых дорожек, на третий этаж. Дверь в кабинет, обитую черной кожей, приоткрыли. Внутри за массивным столом, в свете единственной настольной лампы с зеленым абажуром, сидел человек.</p>
    <p>Почти такое же, как на капитане, кожаное пальто, было небрежно наброшено на спинку стула. Его обладатель читал какие-то документы и не поднял головы при моем появлении. Я узнал его…</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Пётр Алмазный, Игорь Минаков</p>
    <p>Жуков. Если завтра война</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Капитан госбезопасности, что привез меня, щелкнул каблуками.</p>
    <p>— Товарищ народный комиссар внутренних дел, комкор Жуков по вашему приказанию доставлен.</p>
    <p>— Ожидайте за дверью, — прозвучал знакомый, маслянисто-спокойный голос.</p>
    <p>Дверь закрылась. Мы остались одни. Берия наконец отложил папку, снял пенсне и протер его платком. Его взгляд, за стеклами казавшийся рассеянным, теперь был тяжелым и пристальным.</p>
    <p>— Садись, Георгий Константинович. Прости за столь поздний вызов. Понимаю, Новый год, семья… Однако обстоятельства не позволяют нам тратить драгоценное время.</p>
    <p>Я опустился в жесткое кожаное кресло напротив. Облегчения не было. Было лишь понимание, что попал из огня в полымя, но полымя это, возможно, было единственным шансом не сгореть дотла.</p>
    <p>— Вы произвели на меня впечатление человека дела, — перешел Берия на «вы», закуривая папиросу в длинном мундштуке. — И ваши успехи на Карельском перешейке подтвердили это впечатление, но сейчас, Георгий Константинович, страна стоит перед вызовом, по сравнению с которым прорыв линии Маннергейма — возня в детской песочнице.</p>
    <p>Он откинулся на спинку кресла.</p>
    <p>— Война с Германией не просто возможна. Она неизбежна. Вопрос — когда. Наши «друзья» на Западе уже проиграли свою игру. Теперь наша очередь. Или, вернее, очередь вермахта. Они готовятся. Активно.</p>
    <p>Наркомвнудел выдвинул ящик стола и достал оттуда не карту, а несколько фотографий, местами размытых, но в основном четких. Результат аэрофотосъемки. Колонны техники у границ Польши. Строительство аэродромов.</p>
    <p>— Это не из донесений разведки Генштаба. Это из моих источников. Более… оперативных. У нас есть также информация, что в высшем командовании РККА окопались те, кто либо слепо верит в наш договор с Германией, либо… сознательно готовит почву для нашего поражения.</p>
    <p>Он посмотрел на меня прямо. Я спокойно выдержал взгляд всесильного наркома. Не мое это дело выискивать вредителей в комначсоставе.</p>
    <p>— Вы были правы насчет Зворыкина, — продолжал Берия. — Канал доставки промышленной продукции из США под контролем. И не только нашим. Немцы знают о поставках. Они используют этот факт как козырь в своей игре, чтобы дискредитировать саму идею технического перевооружения РККА, представить ее как «заговор генералов, связанных с Западом». Ваше имя фигурирует в этих донесениях. Для некоторых в ЦК и в самом НКО это — готовый компрометирующий материал.</p>
    <p>Вот оно. Удар пришел оттуда, откуда ждали, но в более изощренной форме.</p>
    <p>— Что вы предлагаете, Лаврентий Павлович? — спросил я тихо.</p>
    <p>— Я предлагаю вам не защищаться, — ответил Берия. — А наступать. Вы получили новое назначение, и не просто назначение, а одно из ключевых. И на этом посту вы должны будете делать не только то, что от вас ждут по уставу. Вы должны будете готовить армию к войне, которая уже идет, просто еще не объявлена. Сметать с пути дураков и предателей. А я… — он усмехнулся, — я обеспечу вам режим наибольшего благоприятствования. Уберу тех, кто будет слишком громко возмущаться вашими «новациями». Только помните, что вы работаете на страну. И на меня. Это единое целое. Провалитесь вы — провалюсь и я. И наоборот. Мы в одной лодке, Георгий Константинович. В штормовом море… «Спецтехника» ваша начала работу, но нужно пересмотреть некоторые ваши прежние предложения, с учетом опыта советско-финской войны. Так что просьба, перед завтрашним отъездом составьте на имя Тимошенко докладную записку, копию которой передадите мне.</p>
    <p>— О чем, по вашему, товарищ нарком, должна быть эта записка?</p>
    <p>— Пройдитесь по наиболее уязвимым моментам в вооружении и экипировке Красной Армии, оцените существующие и перспективные разработки, с точки зрения их практической реализации. Что можно и нужно внедрить немедленно, а что отложить до лучших времен.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Берия.</p>
    <p>Он поднялся, давая понять, что аудиенция окончена.</p>
    <p>— С удовольствием бы посидел с вами, отметили бы наступление Нового года, но времени мало для праздных посиделок. До свидания, товарищ комкор! Вас доставят домой. Завтра вам будет предоставлен штабной вагон. Передайте супруге мои поздравления с Новым годом.</p>
    <p>Меня так же молча проводили до «Бьюика» и отвезли домой. Возвращаясь в ту же самую квартиру, под тот же тусклый свет подъездной лампочки, я был уже другим человеком. Меня не арестовали. Меня сделали прямым орудием самого наркомвнудела.</p>
    <p>Ну что ж, разговор был нелишним. Берия прав, ради грядущих побед Красной Армии, нужно не прожектерством заниматься, не гоняться за химерами, а рассуждать максимально трезво. Поэтому я сейчас засяду в своем кабинете и составлю эту самую записку.</p>
    <p>Я открыл дверь своим ключом. Александра Диевна, не раздеваясь, сидела в темноте в прихожей. Увидев меня, она беззвучно зарыдала. А потом кинулась обнимать. Я лишь похлопал успокоительно ее по спине.</p>
    <p>— Все в порядке, Шура, — сказал я. — Иди спать. А мне еще нужно поработать.</p>
    <p>И мягко отстранив супругу, я снял шинель и фуражку и прошел в кабинет. Сел за письменный стол, включил лампу. Желтый свет пал на чистый лист бумаги, что всегда лежал наготове. Я занес над ним вечное перо. Задумался.</p>
    <p>Итак, у меня новая должность. Передо мною — необъятный объем работы, знание о грядущей войне и понимание того, что именно сейчас, в эти дни и месяцы, закладывается фундамент либо будущей катастрофы первых ее месяцев, либо будущей же великой победы.</p>
    <p>Я далеко не единственный человек, который может претворить в жизнь необходимые изменения, но нужно донести свои идеи до тех, от кого зависит их реализация — до Сталина, до Тимошенко, до наркомов.</p>
    <p>И сделать это так, чтобы не быть принятым за фантазера или паникера. Нужен документ — жесткий, конкретный, основанный не на догадках, а на анализе финской кампании и последних данных разведки о вермахте. И я начал:</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>'Докладная записка от командующего Киевским Особым Военным Округом Г. К. Жукова Наркому Обороны СССР Маршалу Советского Союза С. К. Тимошенко.</emphasis></p>
    <p><emphasis>О неотложных мерах по повышению боеготовности стрелковых и танковых частей РККА на основе опыта локальных конфликтов и анализа вероятного противника.</emphasis></p>
    <p><emphasis>(Совершенно секретно)</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Тов. Тимошенко!</emphasis></p>
    <p><emphasis>На основании личного опыта командования в ходе боевых действий на р. Халхин-Гол и на Карельском перешейке, а также изучения материалов по действиям германского вермахта в Европе, считаю необходимым доложить Вам следующие выводы и предложения. Речь идет не о далекой перспективе, а о мерах, реализация которых должна быть начата в текущем, 1940 году. Промедление равносильно подготовке к поражению в будущей большой войне, характер которой уже очевиден.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Пехота</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Главная ударная сила и главная жертва будущей войны — рядовой стрелок. Его боеспособность строится из трех аспектов: выносливости, вооружения и управления.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Обмундирование и снаряжение:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Ранцы РАНЦ-35 — дороги, неудобны, маловместительны. Необходим срочный переход на упрощенный вещевой мешок образца 1930 г. увеличенного объема (35–40 л). Экономия брезента, кожи, металла. Боец сможет нести больше патронов и гранат.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Обувь. «Прогибы» с обмотками — пережиток. Нужен массовый выпуск сапог с усиленной («тракторной») подошвой. Для разведчиков, горных частей — ботинки с высоким берцем. Сухая и целая нога солдата дороже новой винтовки.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Лямки (армейский жгут). Нынешние конструкции натирают плечи и соскальзывают. Нужно внедрить простейшие доработки по образцу уже имеющихся в войсках кустарных переделок — дополнительные стропы и крепления. Это вопрос приказа и контроля за исполнением.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Стрелковое вооружение (взвод-рота):</emphasis></p>
    <p><emphasis>Автоматическое оружие. Самозарядная винтовка Токарева (СВТ) и автоматическая винтовка Симонова (АВС) — оружие для подготовленных специалистов: младших и отделенных командиров, выпускников школ мл. командиров. Выдавать их массово рядовому составу — растрата ресурсов и путь к потерям оружия в первом же бою. Основа пехотного вооружения прежняя — надежная и простая винтовка Мосина.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Пистолеты-пулеметы (ПП). Это ключ к ближнему бою и в лесу и в городе, при прорыве вражеских укреплений. Все ресурсы, сэкономленные на СВТ, — направить на ускорение разработки новых видов ПП. Нужно ставить задачу КБ на создание более технологичных и легких образцов.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Критическая проблема — пулеметы. Пулемет Дегтярева пехотный (ПДП) — хорош, но магазинное питание и невозможность быстрой смены ствола — его ахиллесова пята. Вермахт делает ставку на единые пулеметы с ленточным питанием. Нам нужен аналог — ручной пулемет под винтовочный патрон, питающийся от ленты, и со сменным стволом. Работы по нему должны вестись в авральном порядке. Без этого наша пехота проиграет огневую дуэль.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Таким образом стандартный взвод должен быть оснащен 1–2 ручными пулеметами с лентой, 5–7 пистолетами-пулеметами (командиры, штурмовые группы), 1 снайперской винтовкой, остальные — магазинными винтовками.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Артиллерия: минометы и пушки</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>50-мм ротный миномет (РМ) — бесполезная игрушка. Сложен в производстве, мина слаба. Производство — прекратить немедленно. Его роль должен занять либо усиленный гранатомет, либо новый, технологичный миномет калибра 60 мм.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Нужен сверхлегкий (8–9 кг) 60-мм миномет для взвода. Простой, с двумя углами наклона ствола. Его задача — быстро «выплюнуть» осколочную мину на 300–500 метров по вражескому пулемету или скоплению пехоты. Технология производства должна быть примитивнее, чем у 50-мм, но действие мины — мощнее.</emphasis></p>
    <p><emphasis>82-мм и 120-мм минометы — наше все. Это истинная «пехотная артиллерия». Их выпуск должен только наращиваться.</emphasis></p>
    <p><emphasis>45-мм противотанковая пушка морально устарела. Ее бронепробиваемости скоро будет недостаточно. Все усилия — на ускорение внедрения и массовый выпуск 57-мм ЗИС-2. Одновременно — наращивать выпуск 76-мм дивизионных пушек (УСВ), универсального орудия и против танков, и против пехоты.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Развитие производства противотанковых ружей (ПТР) до калибра 14.5 мм и отказ от 45-мм ПТО. 14.5-мм патрон мощнее, производство ружья проще пушки. Требует организации выпуска нового боеприпаса.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Создание легкого противотанкового гранатомета (динамореактивного). В ближайшем будущем такие появятся на вооружении западных армий. Ключевая проблема — создание надежного и безопасного взрывателя и кумулятивной боевой части, которая потребует точной штамповки. Необходимо создать простейший надкалиберный снаряд с фугасным действием.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Бронетехника</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Танк Т-34. Машина революционная, но «сырая». Приоритеты модернизации:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Нужна трехместная башня с командирской башенкой. Командир должен командовать, а не заряжать пушку. Это даст прирост к осмотрительности и управлению боем, сравнимый с увеличением числа танков на треть.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Броня. Лоб корпуса и башни необходимо усилить до 60–75 мм не позднее конца 1942 года, а лучше на 2 года раньше. Немецкие 50-мм пушки уже сегодня его пробивают.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Двигатель В-2. Задача — не форсирование, а надежность. Срочно доработать воздухоочистители, маслосъемные кольца, коленвалы. Рассмотреть вариант создания надежного рядного танкового дизеля на базе авиационного АЧ-30.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Мелкое, но важное: установка зенитного пулемета на башню для борьбы с низколетящими самолетами.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Самоходные артиллерийские установки (САУ). Нужны, и срочно. Легкие — для поддержки пехоты. Средние и тяжелые — для борьбы с танками и укреплениями (на шасси «Т-34» и «КВ»). Отдельное направление — зенитные самоходные установки (ЗСУ) для прикрытия колонн на марше.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Транспортное снабжение, связь, управление</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Транспорт. Без тягачей наша артиллерия — неподвижные мишени. Наращивать выпуск «Коминтернов» и «Ворошиловцев» любыми средствами. Стандартизировать парк грузовиков. Без этого не будет ни маневра, ни снабжения.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Связь. Полная радиофикация по американскому образцу — несбыточная мечта при нашем уровне промышленности. Однако радиостанции должны быть у каждого командира от батальона и выше. Нужен авральный выпуск простых и надежных станций, а также полевых телефонов. Командир, не управляющий подразделением в бою, — не командир.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Карты. Войска до сих пор используют «пятиверстки» царского образца. Нужна экстренная программа аэрофотосъемки приграничной полосы и выпуска тактических карт масштаба 1:25000. Без карты нет управления огнем, нет маневра, нет координации.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Стандартизация. Нужно жесткой рукой пресечь «местную инициативу» заводов и КБ, ведущую к несовместимости узлов и запчастей. Винтовочный патрон, гильза, трак гусеницы, свеча зажигания — должны быть одинаковыми на всем пространстве от Москвы до Владивостока.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Чего делать НЕ НАДО (во вред делу)</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Не надо гнаться за полным перевооружением пехоты на самозарядные винтовки. Не хватит ресурсов, времени на обучение, и они менее надежны в окопной грязи.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Не стоит затевать в предвоенное время глубокую переделку «Т-34» (новая компоновка, купольная башня, торсионная подвеска). Это парализует производство. Только эволюционная модернизация (броня, башня, надежность).</emphasis></p>
    <p><emphasis>Не нужно распылять силы на стабилизаторы орудий в танках и прочие «чудеса». На это нет технологий, материалов и обученных ремонтников на передовой.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Отказаться от требования — радио в каждый танк и на каждый взвод. Это физически невозможно. Радио предназначено для управления боевыми действиями, а не для болтовни.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Вывод:</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Товарищ Нарком, мы стоим на пороге войны, где победу определит не количество дивизий по спискам, а их реальная оснащенность, управляемость и выучка. Предлагаемые меры — не фантазии, а жесткий, прагматичный расчет, основанный на горьком опыте советско-финской войны и ясном понимании немецкой тактики. Они требуют не фантастических ресурсов, а концентрации усилий, жесткой дисциплины исполнения и перераспределения уже имеющихся мощностей.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Промедление в принятии этих решений будет оплачено кровью наших бойцов и командиров в первых же сражениях будущей войны.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Комкор ___________ (Жуков)</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Приложение: Примерные расчеты по экономии материалов и требуемым производственным мощностям.'</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p>Я отложил перо. Даже пальцы заболели от писанины. На столе валялось несколько исчерканных черновиков. Я знал, что этот документ — мина. Причем не только под ретроградов в наших ведомствах, но и по мои собственные лихие замыслы осени 1939 года.</p>
    <p>В нем критика устоявшихся порядков, покушение на авторитеты тех, кто засел в КБ и наркоматах, требование немыслимых затрат и усилий в условиях мирного времени, но другого выхода нет.</p>
    <p>Позвонил дежурному по Генштабу, просил прислать делегата связи для доставки важного документа наркому обороны, копию — товарищу наркомвнуделу лично в руки. Осталось передать делегату составленную докладную записку и завалиться спать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Упаковка чемоданов утром прошла в деловитой, хотя и не слишком веселой суете. Не было ни праздничных разговоров, ни шуток. Александра Диевна молча складывала вещи, ее лицо было жестким, будто вырубленным изо льда.</p>
    <p>Девочки, Эра и Элла, понимая, что происходит что-то важное, не бегали, а тихо сидели на чемоданах, наблюдая за взрослыми. В воздухе висело не новогоднее настроение, а ощущение срочной эвакуации или отбытия на фронт, которого еще, слава богу, нет.</p>
    <p>Я проверил содержимое своего командирского планшета. Та-ак… блокноты, карандаши, список с номерами телефонов. Мысли были уже там, в Киеве, в штабе округа. Эта поездка не была просто назначением — это была мобилизация. Без объявления войны.</p>
    <p>Трофимов, мой верный ординарец и водитель, явился ровно в семь, как и было приказано. Его лицо, обветренное и привыкшее ко всему, выражало только готовность. Он молча забрал чемоданы, отнес их вниз, к уже ждавшей «эмке».</p>
    <p>— Поехали, — сказал я, и мы вышли из квартиры.</p>
    <p>Александра Диевна взяла девочек за руки. Мы спустились по лестнице, оставив за дверью запах елки и съеденных мандаринов — ароматы так толком и не наступившего праздника.</p>
    <p>Машина мчалась по пустынным, заснеженным улицам Москвы. Первое января. Город спал, отходя от ночных гуляний. Наш «М-1» с полным багажником казался инородным телом в этой послепраздничной тишине.</p>
    <p>На Киевском вокзале тишины не было. Несмотря на праздник, он гудел, как улей. Здесь кипела своя, суровая жизнь. Военные с чемоданами, гражданские с узлами, грузчики с ящиками — все смешалось в общем потоке людей.</p>
    <p>Трофимов, ловко лавируя с чемоданами, пробился к служебному входу. Мы шли за ним. На нас оглядывались. Шинель с ромбами комкора выделялась даже в этой толпе. Я чувствовал на себе взгляды — уважительные, любопытные, настороженные.</p>
    <p>У перрона уже стоял наш поезд, скромный штабной вагон, как и обещал Берия, был прицеплен к скорому «Киев-Москва». Проводник, старый служака с медалью «ХХ лет РККА», щелкнул каблуками.</p>
    <p>— Товарищ комкор, ваш купе готов. Разрешите проводить.</p>
    <p>Александра Диевна с девочками прошла внутрь. Я остался на перроне с Трофимовым, чтобы дать последние указания.</p>
    <p>— Машину сдай в гараж НКО по приемному акту. Сам жди в Москве, в казарме при штабе округа. Получишь вызов — выезжай немедленно. И сам понимаешь, никаких разговоров о наших делах.</p>
    <p>— Есть, товарищ комкор, — откозырял ординарец.</p>
    <p>Раздался предпоследний звонок. Я пожал ему руку и шагнул в вагон. Купе было тесным, пропахшим дымом и старым сукном. Александра Диевна уже устроила девочек на верхних полках. Они смотрели на меня большими глазами.</p>
    <p>— Папа, а надолго мы едем в Киев? — спросила Элла.</p>
    <p>— Надолго, — ответил я честно. — Там наш новый дом.</p>
    <p>Поезд дернулся и плавно тронулся с места. Москва поплыла за окном, пересекающиеся пути сортировки, задворки вокзала, заснеженные пустыри, затем первые дачные поселки. Я вышел из купе, чтобы покурить, покуда Шура раскладывала вещи.</p>
    <p>Я думал не о новом доме. Я думал о том, что оставляю позади. Халхин-Гол, леса под Выборгом, кремлевские кабинеты. Интриги Маленкова, неизвестно как раскручиваемое дело «Егорова», Зворыкина, который тоже пока был неведомо где.</p>
    <p>Я ехал в мирный счастливый советский город, столицу одной из самых важных республик СССР, на передовой край будущей войны. Туда, где мне предстояло за полтора года подготовить армию к удару, который должен ее уничтожить.</p>
    <p>Это была не командировка. Это было назначение на передовую линии эпохи. Сейчас, пока поезд мерно стучал колесами, унося нас на юго-запад, начинался самый важный и самый трудный этап моего жизненного пути.</p>
    <p>Я должен был обмануть историю. И для этого у меня было только восемнадцать месяцев, горы проблем и железная воля, которая гнулась, но не ломалась под тяжестью ответственности.</p>
    <p>Задумавшись, я не сразу обратил внимания на человека, который шел по коридору штабного вагона. Даже того, что он одет в гражданское, не заметил. Вообще-то нечего было делать здесь гражданскому — вагон был прицеплен в составе первым.</p>
    <p>— Эй, товарищ! — окликнул я его, когда он прошел мимо.</p>
    <p>Он медленно, как бы нехотя обернулся. Вот уж не ожидал, подумал я, глядя как он тянется к карману.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>— Что вы здесь делаете? — спросил я.</p>
    <p>Он усмехнулся. И помедлив, все-таки сунул руку в карман твидового костюма. Думал, наверное, что испугаюсь, заору «Охрана», начну хвататься за пистолет. А может, ни о чем таком и не помышлял, просто полез за папиросами. Оружия у него в кармане явно не было.</p>
    <p>— Как и вы, товарищ комкор, еду в Киев, — ответил Суслов и впрямь вынимая коробку «Казбека».</p>
    <p>— Почему — в штатском?</p>
    <p>— Служба.</p>
    <p>Ну служба, так служба. Я докурил папиросу. Выбросил окурок в урну и вернулся в купе. Майор государственной безопасности — если он все еще носил это звание — Суслов пропустил меня, провожая насмешливым взглядом.</p>
    <p>Зачем он едет в Киев, да еще одновременно со мною? Охраняет или шпионит? Впрочем, одно другому не мешает. Вопрос только в том, кто его послал — сам Берия или кто-то из его ведомства, кто представляет интересы других вождей?</p>
    <p>Я вернулся в купе, оставив позади Суслова, наблюдающего за мною. Дверь закрылась, отсекая его взгляд, но не само ощущение. Ощущение, что за мной не просто присматривают — за мной следят. И не просто так.</p>
    <p>Александра Диевна встревоженно посмотрела на меня.</p>
    <p>— С кем ты там разговаривал?</p>
    <p>— Со старым знакомым, — буркнул я, снимая китель и вешая его на крючок. — Из особого отдела. Едет по делам.</p>
    <p>«По делам». Отличная, всеобъемлющая формулировка. Под нее подходило все, от сопровождения важного лица до его ареста в пункте назначения. Я прилег на нижнюю полку, закрыв глаза, но не для того чтобы поспать. Чтобы подумать.</p>
    <p>Суслов. Майор ГБ, а возможно, уже и старший майор. Мы встречались в прошлом году на Халхин-Голе. Он пытался ставить мне палки в колеса. Разумеется — не из-за личной антипатии, а исключительно — по долгу службы.</p>
    <p>Следует отдать ему должное, он не лез в дела, которые его не касались. Да, ему не по нутру была моя операция с капитаном Танаки. Настолько, что он даже попытался от меня скрыть информацию о дяде японца, генерал-майоре Катаяме.</p>
    <p>Потом Суслов устраивал в вверенных мне частях инспекцию. Сделал вид, что доволен ее результатами, а там, кто знает, к каким выводам он пришел и что на самом деле доложил тем, кто направил его.</p>
    <p>И вот он здесь. В штатском. «Еду в Киев». В вагоне, предназначенном для комначсостава? Совпадение? Случайности в работе органов не бывает. Это либо указание свыше, либо его личная инициатива, что могло быть еще опаснее.</p>
    <p>Какие еще могут быть варианты?.. Вариант первый. Он руководит моей охраной. Берия мог дать команду обеспечить мою безопасность в пути, особенно после истории с «Егоровым» и намеков на внутренних врагов.</p>
    <p>Однако для этого хватило бы сотрудников соответствующего управления и не в столь больших чинах. Суслов — слишком крупная фигура для роли телохранителя. Если только Берия считает, что угроза исходит не от внешних врагов, а от кого-то внутри самого НКВД.</p>
    <p>Вариант второй. Наблюдение. Классическая «наружка». Берия, при всем своем прагматизме и покровительстве, не был бы собой, если бы не вел досье и не держал на крючке тех, кого использует. Опять же — не по чину Суслову этим заниматься.</p>
    <p>Берия дал мне карт-бланш на широкие полномочия во время службы в Киеве, но он же и мог приставить человека, который будет фиксировать каждый мой шаг, каждый контакт. Чтобы в случае чего — иметь полное досье для любого развития событий.</p>
    <p>Вариант третий, самый мерзкий. Интрига. А что если Суслов работает не на Берию? Маленков не дремлет?.. Его люди в аппарате ЦК и в самом НКВД еще не все вычищены. Что, если это их ход?..</p>
    <p>Подослать человека, который будет рядом со мной, фиксировать мои «самовольные действия», «связи с ненадежными элементами», а потом, в нужный момент, предъявить Берии или даже прямо Сталину как доказательство моей «неблагонадежности»?</p>
    <p>Ведь Суслов — профессионал. Он сможет составить такой отчет, что любое мое распоряжение будет выглядеть как вредительство. И это еще в самом лучшем случае, а в худшем — государственная измена.</p>
    <p>Вариант четвертый, самый параноидальный. Суслов ликвидатор. Нет, не в поезде. Слишком шумно. Где-нибудь в Киеве… «Случайный» инцидент на стрельбах, «драма на охоте», «самоубийство» из-за нервного срыва после тяжелой войны…</p>
    <p>Мастерская провокация — лучший способ устранить ставшего неудобным героя, не запятнав его репутацию посмертно. Напечатают в газетах некролог, торжественно захоронят под артиллерийский салют, может быть даже у кремлевских стен. И порядок.</p>
    <p>Поезд глухо стучал на стыках. Этот ритмичный перестук попадал в такт с моими мыслями. Я чувствовал присутствие соглядатая или убийцы за тонкой перегородкой. Он, наверное, тоже не спал. Курил. Думал. Обо мне.</p>
    <p>Нужно было действовать. Не как затравленный зверь, а как командир, оказавшийся в тылу врага. Первое правило — не показывать беспокойства. Второе — изучить противника. Третье — использовать его присутствие в своих целях.</p>
    <p>Утром, когда проводник принес чай в стаканах с подстаканниками, я вышел из купе, чтобы умыться. Суслов уже стоял в очереди с бритвенным прибором в руках. Мы переглянулись.</p>
    <p>— Как спали, товарищ комкор? — спросил он.</p>
    <p>— Отлично, — отрезал я. — Это на фронте не до сна. А вы, майор, к поездкам на поездах не отвыкли? Вроде как ваш транспорт — «воронок».</p>
    <p>Он не дрогнул, только провел ладонью по щеке, словно я его по ней отхлестал.</p>
    <p>— Всякое бывает. Иногда нужно просто понаблюдать, как живет страна. Из окна вагона, например. Интересные открываются виды.</p>
    <p>Тебе лишь бы «понаблюдать».</p>
    <p>— Страна большая, — сказал я. — Особенно хорошо это видно из окна купе… А что касается деталей, мелких подробностей… Много чего не увидишь. Чтобы понять, что к чему, нужно в гущу. В войска. На полигоны. Там вся правда… Кстати, раз уж едете в Киев, не хотите составить компанию? В округе как раз на днях хочу устроить проверку готовности 1-й моторизованной пулеметно-стрелковой бригады. Покажу вам, как «живет страна», вернее — ее армия на самом деле. Можете… понаблюдать.</p>
    <p>Это был рискованный ход. Пригласить его в свою оперативную кухню, но в этом был и расчет. Во-первых, взять под контроль. Лучше иметь соглядатая перед глазами, чем за спиной. Во-вторых, показать ему реальную работу, тяжесть, масштаб проблем.</p>
    <p>Профессионал, даже из органов, должен это оценить. И в-третьих… если он откажется, это будет сигналом. Сигналом, что его задача — не наблюдение за моей службой, а что-то иное. Суслов молчал. Взвешивал. Наконец, сказал:</p>
    <p>— Почему бы и нет. Интересно будет посмотреть на это соединение. Благодарю за приглашение, товарищ комкор.</p>
    <p>Майор госбезопасности принял вызов. Значит, вариант с немедленной ликвидацией маловероятен. Он будет рядом. Станет наблюдать. И я буду наблюдать за ним. Поиграем, так сказать, в кошки-мышки и не в купе поезда, мчащегося в сторону Киева.</p>
    <p>Моим ходом в этой игре будет служба, а его — его молчаливое, всевидящее присутствие. Теперь у меня был не просто незваный спутник. Можно сказать, что я обзавелся ходячим барометром.</p>
    <p>По тому, как будет вести себя майор ГБ Суслов, я смогу понять, откуда дует ветер в высших кабинетах власти. А это знание в предстоящей работе в Киевском Особом округе могло оказаться важнее целой дивизии.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Токио, январь 1940 года. Квартал Асакуса</emphasis></strong></p>
    <p>Дым от сигарет «Касуми» висел в воздухе густой, неподвижной пеленой, смешиваясь с ароматом дешевого сакэ и старой древесины. За низким столиком, скрытые от посторонних глаз бумажной ширмой с изображением горы Фудзи, сидели трое.</p>
    <p>Снаружи доносились обрывки песен из соседнего кабаре и гул ночного города, живущего своей бесшабашной, таинственной жизнью. Для его обитателей не имело значения, что японские солдаты топчут чужие земли и убивают невинных.</p>
    <p>Во главе стола, неприступный и молчаливый, сидел генерал-майор в отставке Сётаро Катаяма. Его лицо, изрытое морщинами, обретенными в боях, было подобно каменной маске старого идола, какие еще встречаются в крестьянских полях.</p>
    <p>Однако в глазах, узких и внимательных, не было милитаристского фанатизма, лишь усталость человека, повидавшего всякое. Перед ним лежала не катана, а потрепанная тетрадь с заметками.</p>
    <p>Напротив, нервно теребя стакан, сидел Юсио Танака, он же агент «Сокол». Его безупречный костюм, аккуратная прическа, невыразительное лицо могли служить идеальным образцом служаки Кэмпэйтай, но в душе у него бушевал шторм.</p>
    <p>Первые признаки его появились еще тогда, когда стало известно о Нанкинской резне. В те дни Танаки был молодым летчиком готовым умереть за императора, но когда его самолет получил повреждение над монгольской полупустыней, он спрыгнул на парашюте.</p>
    <p>Не для того, чтобы спасти жизнь, а для того, чтобы сдаться. Тот самый генерал русских, который допрашивал его, сам того не подозревая, не просто подтолкнул Танаку к предательству, он помог обрести ему новый смысл жизни.</p>
    <p>Со временем Юсио понял, что побег его был подстроен русской разведкой. Видать, гэйдзины уже тогда разгадали то, что для самого Танаки было еще тайной. Он позволил себя завербовать, потому что осознал одну простую истину.</p>
    <p>Корабль Империи Восходящего Солнца, с благословения его императорского величества, под лозунгом «Хакко ити у», мчится не к славе и процветанию, а к тотальному самоуничтожению.</p>
    <p>Третьим за столиком был невысокий, сухонький человек в очках — профессор Итиро Като, бывший преподаватель политэкономии Императорского университета, уволенный из него за «опасный либерализм».</p>
    <p>Он был мозгом их компании. Его тонкие пальцы перебирали листки с диаграммами и расчетами — экономическими прогнозами, которые предсказывали неминуемый коллапс японской экономики под грузом военных амбиций через два, максимум три года.</p>
    <p>— Данные, к сожалению, неопровержимы, — тихо, но четко начал Като, голос которого был похож на скрип старого дерева. — Мы исчерпаем запасы нефти, стали, риса. Промышленность работает на износ. Американское эмбарго — не угроза, а приговор. Тот, кто сидит в Храмовой зале и его советники из фракции «Тосэй-ха», ведут страну к голоду и разорению. Они хотят войны с Америкой. Это безумие, равносильное сэппуку для ста миллионов японцев.</p>
    <p>Танака кивнул, делая глоток сакэ. Жгучая жидкость не согревала.</p>
    <p>— Кэмпэйтай получает сводки с континента. То, что творят наши войска в Китае… это не доблесть. Это болезнь. Болезнь, которая разъедает душу армии. Офицеры младшего звена пьянеют от безнаказанности. Они перестали видеть в противнике людей. Скоро они перестанут видеть людей и в своих соотечественниках. — Он помолчал и кивнул в сторону молчащего отставного генерала-лейтенанта. — Мой дядя считает, что многие высокопоставленные военные, воспитанные в идеалах старой доброй Японии, могут согласиться с нами, но их страх перед Тодзё и его приспешниками.</p>
    <p>Сётаро Катаяма кивнул, подтверждая слова племянника.</p>
    <p>— Страх — это оружие режима, — сказал профессор Като, поправляя очки. — Но оружие обоюдоострое. Страх перед голодом, перед бомбардировками, перед потерей всего — он сильнее страха перед тюремной камерой в Сугамо. Наша задача — не поднять восстание. Это невозможно. Наша задача — создать кристаллизационный центр. Точку, куда будут стекаться те, кто предвидит крах. Военные, как вы, генерал, уставшие от бессмысленной бойни. Чиновники, понимающие куда ведут страны военные. Ученые. Мы должны быть готовы в час «Х», когда режим дрогнет под ударами извне и изнутри, предложить альтернативу. Не революцию. Переход. Смену курса.</p>
    <p>Генерал Катаяма медленно провел ладонью по тетради.</p>
    <p>— Название?</p>
    <p>— Оно должно говорить сердцу, а не разуму, — ответил профессор. — Быть символом, а не лозунгом. «Красная Хризантема». Хризантема — императорский цветок, символ нации. Красный — цвет крови, пролитой напрасно, и… цвет восхода. Нового начала.</p>
    <p>— Это опасно, — хмуро заметил Танака. — Могут трактовать как республиканский или даже коммунистический символ.</p>
    <p>— Пусть трактуют, — покачал головой Катаяма. — Именно поэтому. Это вызов. Тихий вызов. Те, кто услышит в этом названии зов к спасению Родины, — с нами. Остальные не поймут и пройдут мимо.</p>
    <p>Так родилась «Акаи Кику» — «Красная Хризантема». И ее основатели, выпив сакэ за успех своего чрезвычайно опасного предприятия, перешли от общих слов к составлению плана действий.</p>
    <p>Первым его пунктом стала вербовка по цепочке. Каждый участник должен был знать не более двух других. Танака, используя связи в Кэмпэйтай, выявит офицеров, проявляющих «нездоровый пессимизм» или несогласие с политикой. Катаяма, пользуясь авторитетом ветерана, будет вести с ними доверительные беседы «о судьбе нации».</p>
    <p>Второй пункт включал сбор информации и компромата. Группа не собиралась планировать теракты. Их оружием должны быть факты, включающие скрытые отчеты о потерях, данные о коррупции в интендантской службе, экономические расчеты профессора Като. Нужно было подготовить сведения для того дня, когда можно будет предъявить их высшим чинам и, возможно, самому Императору, как доказательство измены ему милитаристской кликой.</p>
    <p>Третий — создание «параллельного штаба», сотрудники которого анализировали бы, как можно будет быстро вывести Японию из войны на приемлемых условиях, сохранив лицо и избежав оккупации. Их идеал — не капитуляция, а «почетный мир» и внутренняя реформа.</p>
    <p>Согласно четвертому пункту, нужно поддерживать связь с внешним миром. Это была самая тонкая и смертельно опасная часть плана. Через доверенных курьеров и используя каналы, которые профессор Като поддерживал с левыми интеллектуалами, они наладят осторожный, зашифрованный контакт с советской разведкой в Токио. Не для того, чтобы стать шпионами, а для передачи сигнала: «В Японии есть силы, выступающие за мир. В критический момент с ними можно будет иметь дело».</p>
    <p>Профессор Като закончил рисовать на бумаге символическую эмблему — стилизованную хризантему, один лепесток которой был окрашен в кроваво-красный.</p>
    <p>— Наш девиз, — прошептал он. — «Во имя истинной Японии, которую мы потеряли и которую должны вернуть». Не против Императора. Во имя Императора, которого они ослепили.</p>
    <p>Генерал-лейтенант Катаяма впервые за вечер позволил себе нечто, отдаленно напоминающее улыбку.</p>
    <p>— Хорошо. «Красная Хризантема». Мы будем расти в тени, как корни старого дерева. И когда буря сломает ствол, именно корни дадут жизнь новому ростку.</p>
    <p>Танака вышел из чайного дома первым, растворившись в ночной толпе. Его ждал отчет в Кэмпэйтай, где он должен был написать, что «подозрительная активность в Асакусе не подтвердилась».</p>
    <p>Он нес в себе двойное бремя — агента, завербованного Москвой, и основателя подпольной ячейки, цель которой — спасти его страну от нее самой. Провал означал для него не просто смерть, а мучительную казнь предателя высшей степени.</p>
    <p>Однако, глядя на огни неоновых вывесок, воспевающих победы на континенте, Юсио Танака впервые за долгое время чувствовал не безысходность, а странное, леденящее спокойствие.</p>
    <p>Он перестал быть просто винтиком в машине. Он стал ее скрытым, тихим противоядием. «Красная Хризантема» начала свой опасный путь в самое сердце милитаристской империи.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев, штаб КОВО</emphasis></strong></p>
    <p>Поезд прибыл на вокзал глубокой ночью. Никаких торжественных встреч. На перроне меня ждал только дежурный адъютант штаба округа и машина. Пронизывающий январский ветер с Днепра встретил жестче, чем финские морозы.</p>
    <p>Александра Диевну с девочками сразу же отвезли на заранее подобранную квартиру в Доме командиров в Липках. Я же, не заезжая, отправился прямо в штаб Киевского Особого военного округа на Крещатик.</p>
    <p>Штаб округа располагался в массивном, солидном здании, до революции принадлежавшем какому-то страховому обществу. В ночи его громада выглядела мрачной и неприступной.</p>
    <p>Часовые у входа, завидев знаки различия комкора, лицо которого наверняка видели на фотографиях в газетах, взяли «на караул». Мой кабинет на втором этаже оказался огромным, с высокими потолками и темным дубовым паркетом.</p>
    <p>За массивным письменным столом мог бы разместиться весь штаб полка. На стене висела гигантская карта округа, от старой границы до новой, врезавшейся в территорию Западной Украины и Бессарабии.</p>
    <p>На карте — сотни флажков, условных знаков, линий. Это была не абстракция. Это была моя новая армия. Вернее, три армии, отдельная механизированная группа, авиация, укрепрайоны — гигантский, необъятный организм, за состояние которого я теперь отвечал.</p>
    <p>Меня встретил временно исполняющий обязанности начальника штаба — комкор Николай Федорович Ватутин, разумеется заранее извещенный о моем приезде телеграммой из Москвы, кратко доложил обстановку:</p>
    <p>— Георгий Константинович, основные силы округа находятся в местах постоянной дислокации. Части, участвовавшие в освободительном походе в Западную Украину, вернулись в районы постоянной дислокации и занимаются боевой учебой. Главные проблемы заключаются в некомплекте личного состава по новым штатам, особенно младших командиров. Также имеется серьезная нехватка автотранспорта и тягачей. Туго идет освоение новой техники, например, танки «КВ» только начали поступать. — Он выдержал паузу. — Крайне неблагоприятная обстановка в приграничных областях. Польские националисты, бывшие петлюровцы. Войска вынуждены нести гарнизонную службу, отрываясь от боевой подготовки.</p>
    <p>Я слушал, стоя у карты. Коснулся кончиками пальцев района Львова, затем — выступа у Владимир-Волынского и изгиб границы у Дубно. Здесь через полтора года ударит главный танковый клин группы немецких армий «Юг». Им нужны эти дороги и этот плацдарм.</p>
    <p>А у нас здесь — гарнизонная служба и некомплект тягачей. Разумеется, вслух я этого не произнес. Поэтому и Ватутин молчал. Не зная того, что было известно мне, он как профессионал видел слабые места растянутой, еще не обустроенной границы.</p>
    <p>Комкор Николай Дмитриевич Яковлев, командующий артиллерией округа, оказался не просто артиллеристом, но и тонким знатоком промышленных возможностей. На его столе лежали чертежи 76-мм дивизионной пушки ЗИС-3, хотя официально ее еще не было, и докладная записка о недостатках 45-мм противотанковой пушки.</p>
    <p>— Пробиваемость недостаточная уже сейчас, Георгий Константинович, — мрачно констатировал он. — Нужна новая система. Есть разработки Грабина — 57-миллиметровка. Подходящая пробиваемость, но ее не хотят принимать. Дескать, дорого, да и цель, мол, для нее найдется не всегда.</p>
    <p>— Примут, — сказал я. — Будет и цель, Николай Дмитриевич. Найдется. Ускорьте все испытания. И доложите мне лично о любых помехах.</p>
    <p>Командующий ВВС округа, летчик-истребитель с орденом Ленина за Испанию, был полон энергии, но и полон тревоги.</p>
    <p>— Полки летают на «И-15», «И-16», «СБ», Георгий Константинович, — сказал он. — Новые машины у наших конструкторов и производственников только в планах. А немцы, по данным разведки, уже вовсю перевооружаются на «Мессершмитты» нового типа. И у них отработано взаимодействие с танками. Нам нужно не просто больше самолетов. Нужна новая тактика. Нужны радиостанции в каждый истребитель! А их нет.</p>
    <p>В его словах звучала та же тревога, что и не давала покоя мне. Мы отставали. И отставание это было не количественным, а качественным. В общем все как и везде. Работы предстояло много. Невпроворот.</p>
    <p>Раздался звонок. Дежурный по связи, взял трубку.</p>
    <p>— Вас, товарищ командующий! — произнес он, протягивая ее мне.</p>
    <p>Не успел звонивший произнести и пары слов, как я уже понял, о чем будет речь.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>— Командующий Киевским Особым Военным округом комкор Жуков у аппарата, — произнес я формальное начало разговора.</p>
    <p>— Здравствуй, Георгий Константинович, Берия у аппарата.</p>
    <p>— Здравствуйте, Лаврентий Павлович!</p>
    <p>— Как добрались, как устроились?</p>
    <p>— Спасибо! Все благополучно. Семья обживается в квартире, а я на службе… В пути встретил старого знакомого…</p>
    <p>— Любопытно, — откликнулся наркомвнудел. — А я его знаю?</p>
    <p>— Наверняка. Он служит по вашему ведомству. И летом даже приезжал меня инспектировать.</p>
    <p>— А-а, вот ты о ком… Ну можешь насчет него не беспокоится. Он там нужен для нашего общего дела.</p>
    <p>— Я так и думал. Даже пригласил его посетить вместе со мною одну воинскую часть.</p>
    <p>— Это правильно. Ну, если возникнет нужда, звони, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Обязательно, Лаврентий Павлович.</p>
    <p>Положив трубку, я повернулся к сослуживцам.</p>
    <p>— Можете быть свободны, товарищи командиры, — сказал я.</p>
    <p>Они попрощались и разошлись. Я тоже отбыл домой, в Липки, где Александра Диевна и девочки действительно обживались на новом месте. Интендантская служба расстаралась. В доме была не только мебель, но и продукты.</p>
    <p>Вечером, когда дочки уснули, а супруга принялась рукодельничать, я сел за письменный стол и начал быстро писать. Не отчеты в Москву. Свой, личный план. План усиления войск округа. Я разбил его на пункты, как диспозицию к бою:</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>' <strong>Кадры</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Требовать от академий и училищ ускоренные выпуски.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Ввести в каждой части институт «взводных школ» для выдвижения способных красноармейцев.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Лично утверждать назначения на должности командиров полков и выше.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Боевая подготовка</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Сломать шаблон «показательных учений». Учить тому, что будет на войне: марш-броскам в полной выкладке, рытью окопов в мерзлом грунте, ночным атакам, взаимодействию пехоты с танками и артиллерией на реальной местности, а не на полигоне.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Особый упор — противотанковой подготовке. Каждый боец должен знать слабые места танка и уметь бороться с ним гранатой и бутылкой с зажигательной смесью. Создать в каждой дивизии учебные роты истребителей танков.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Техника и снабжение</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Затребовать у Москвы, через голову всех инстанций, приоритетный статус для округа по поставкам новых тягачей («Коминтерн», «Ворошиловец»), радиостанций (РБ), грузовиков и пр.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Создать при штабе округа техническую комиссию для сбора и анализа всех недостатков новой техники («Т-34», «КВ»), когда она начнет поступать на вооружение, и выработки срочных мер по их устранению силами заводов и ПРБ самих войск.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Инициировать программу строительства полевых аэродромов и складов ГСМ в непосредственной близости от новой границы.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Разведка и контрразведка</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Потребовать от Разведупра Генштаба и 5-го управления НКВД всей информации по дислокации и переброскам немецких войск в генерал-губернаторстве (Польша).</emphasis></p>
    <p><emphasis>Усилить агентурную разведку на сопредельной территории.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Навести порядок в особых отделах округа. Убрать карьеристов и паникеров.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Оборонительное строительство</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Лично инспектировать строительство УРов (укрепрайонов) на новой границе. Добиться, чтобы они строились не вплотную к границе, а в глубине, на выгодных рубежах, с развитой системой траншей, ДОТов и противотанковых препятствий.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Проверить состояние старых УРов на старой границе. Часть артиллерии с них можно снять для усиления новых районов.'</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p>Этот план я не стал держать в ящике стола. Он не был предназначен для посторонних глаз. Поэтому пришлось спрятать его в несгораемый шкаф. Скорее всего мне его еще дополнять и дополнять.</p>
    <p>На следующий день я провел первое большое совещание с командованием округа. Нужно было поставить задачи по подготовке входящих в КОВО войск к использованию в летней кампании по присоединению Бессарабии.</p>
    <p>Правда, вслух сказать о том, что вверенные мне части будут направлены именно в Бессарабию, я не мог. Вполне возможно, что об этом не думают пока еще даже в Кремле. Так что пришлось говорить об общих угрозах.</p>
    <p>— Товарищи, мы готовимся не к параду, — начал я. — Мы готовимся к тяжелой, кровопролитной войне с сильнейшей армией Европы. У нас есть год. Максимум — полтора. Каждый день должен быть использован. Я буду требовать от вас не красивых отчетов, а реальных результатов. Кто не справится — уйдет. Кто будет врать о готовности — ответит по всей строгости. Наша задача — сделать Киевский Особый военный округ не просто самым большим, а самым боеготовым. Чтобы, когда грянет гром, мы не отступали, а громили врага на его территории.</p>
    <p>В зале стояла гробовая тишина. Они слышали такие речи на партсобраниях, но из уст нового командующего, эти слова должны были звучать не как агитация, а как руководство к действию. Вечером того же дня ко мне в кабинет вошел Ватутин с папкой в руках.</p>
    <p>— Георгий Константинович, из Москвы. Шифровка. Лично вам.</p>
    <p>Я развернул листок. Текст был коротким:</p>
    <p>«Командующему КОВО Жукову. Ваш анализ ситуации принят к сведению. Предоставляем вам право свободного действия в рамках округа. Отчитывайтесь о результатах раз в месяц напрямую. Не подведите. Т.»</p>
    <p>Подпись «Т.» означала Тимошенко. Значит, мои первые, осторожные доклады о проблемах дошли и были восприняты. Право свободного действия. Это была огромная власть и огромная ответственность.</p>
    <p>Я подошел к окну. Заснеженный Крещатик утопал в сумерках. Где-то там, за тысячу километров к западу, в ставке фюрера пристально следили за нашими победами на Халхин-Голе и в Финляндии.</p>
    <p>Плана операции «Барбаросса» покуда не существовало, но фрицы начнут его разрабатывать, как только летом нынешнего, 1940 года, наши войска войдут в Бессарабию, но не только поэтому. Гитлеру просто некуда больше двигаться, только — на Восток.</p>
    <p>Посему и мне ничего не остается, кроме как начать гонку со временем. Гитлеровские войска должны встретить Красную Армию не в момент перевооружения и идеологической неразберихи, а в состоянии полной боевой готовности.</p>
    <p>Поэтому, получив карт-бланш от высшего командования, я чувствовал себя не победителем, взявшим крепость, а сапером, вступившим на минное поле, где каждая ошибка, каждая заминка будет стоить тысяч жизней.</p>
    <p>Однако отступать было некуда. Теперь я был здесь. И я должен был успеть все. Не важно, благодаря общей уверенности, что РККА «малой кровью, могучим ударом» опрокинет и разгромит врага, или вопреки ей.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Учения 1-й моторизованной пулеметно-стрелковой бригады стали не только проверкой ее боеготовности, но и спектаклем, разыгранным для одного зрителя. Зрителем был майор госбезопасности Суслов, который по-прежнему расхаживал в штатском.</p>
    <p>Для бригады же — это была тяжелая, потогонная работа с реальными марш-бросками, отработкой взаимодействия с приданным артдивизионом и контратаками свежесформированного танкового полка, на треть состоявшего из тяжелых машин «Т-28».</p>
    <p>Я водил майора ГБ по грязным от растаявшего снега траншеям, показывал разбитые, едва тянувшие старые тягачи «Коминтерн», подводил к уставшим до зевоты связистам, возившимся с хлипкой полевой телефонной линией.</p>
    <p>Я не жаловался, понимая, что Суслов приставлен ко мне именно для того, чтобы посмотреть, как я справляюсь. А пока что справлялся я так себе. Не от неумения, а от общей неподготовленности.</p>
    <p>Я словно констатировал: «Видите, товарищ майор государственной безопасности в чем дело. Данная конкретная бригада готова драться насмерть, но чтобы драться и побеждать, ей нужны хорошие тягачи, хорошие радиостанции, хорошие пулеметы, орудия и танки».</p>
    <p>Он молча кивал, делая пометки в маленьком, изящном блокноте с кожаным ремешком. Его лицо оставалось непроницаемым. Он фиксировал все. И яростную атаку пехоты, и застрявший в грязи грузовик со снарядами.</p>
    <p>И даже мое жесткое, и что греха таить, перекошенное от крика лицо, когда я отчитывал командира артдивизиона, который замешкался с развертыванием вверенного ему соединения.</p>
    <p>Казалось, мы достигли какого-то зыбкого, но профессионального понимания. Майор ГБ видел масштаб задачи, а я отметил, что он — не просто соглядатай, но и аналитик. И слова Берии о том, что Суслов здесь для нашего общего дела, вроде, стали получать подтверждение.</p>
    <p>Все рухнуло на третий день, под вечер, когда мы возвращались на моей «эмке» в Киев. На окраине Житомира, у полуразрушенного сахарного завода, нас остановил патруль. Не армейский.</p>
    <p>Это были внутренние войска НКВД по охране тыла. Командир, старший сержант, предъявив документы, вежливо, но неумолимо попросил меня и Суслова проследовать за ним в здание заводоуправления.</p>
    <p>— В чем дело? — жестко спросил я, не выходя из машины.</p>
    <p>— Приказ по линии особого отдела, товарищ комкор. Прошу не затруднять исполнение.</p>
    <p>Суслов, сидевший рядом, явно напрягся. Быстро вышел, окинул взглядом бойцов, их командира.</p>
    <p>— Ваш начальник? Где он? — отрывисто спросил Суслов у старлея, показав ему свои документы.</p>
    <p>— Ждет вас внутри, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <p>Мы вошли в пустое, запыленное помещение бывшего кабинета директора. За столом сидел незнакомый старший майор НКВД. Рядом с ним — капитан с портфелем. На столе лежал… мой планшет. А я-то думал, что забыл его в своем кабинете, в Киеве.</p>
    <p>— Гражданин Жуков, — старший майор даже не кивнул. — Вы задержаны. Вам предъявляется обвинение в государственной измене, шпионаже в пользу иностранной разведки и подготовке военного заговора.</p>
    <p>Это прозвучало настолько чудовищно и нелепо, что на секунду я онемел. Что он несет?.. Изменник? Шпион? После Халхин-Гола и Выборга?.. Да нет, причем тут это?.. Явно же это все дешевый спектакль.</p>
    <p>— Это чушь! На каком основании? — спросил я.</p>
    <p>— Основания, — старший майор госбезопасности ткнул пальцем в мой планшет, который капитан уже раскрыл, — здесь. Ваши личные записи, сделанные в поезде. Схемы дислокации войск округа, критические заметки о состоянии частей, оценки командного состава. И… — он достал из портфеля фотографию, — этот человек. Вы его знаете?</p>
    <p>На фото был Зворыкин. Снимок был нечеткий, явно сделанный скрытой камерой, на нем я в гражданском пальто жму Зворыкину руку возле подъезда гостиницы «Москва» прошлой осенью. Хм, ловушка, которую, видать, готовили давно.</p>
    <p>Планшет… его мог взять только один человек, имевший доступ к моему купе. Я медленно повернул голову к Суслову. Он стоял молча, его обычно насмешливый рот был сжат в тонкую ниточку, но смотрел майор не на меня, а — на старшего по званию.</p>
    <p>— Товарищ старший майор государственной безопасности, — начал Суслов, — это… ошибка. Арест комкора Жукова не мог быть санкционирован. Я должен связаться с Управлением.</p>
    <p>— Это вы ошибаетесь, Суслов, — парировал тот. — И вообще, не лезьте не в свое дело. Ваша задача выполнена, товарищ майор госбезопасности. Благодарю за содействие в изобличении врага. Теперь вы свободны.</p>
    <p>Вот оно. Не Суслов следил за мной по приказу Берии. За мною следили другие. А майора использовали как приманку, как легальное прикрытие для внедрения в мое окружение. Теперь же, когда «компромат» собран, его отстраняют.</p>
    <p>А меня берут с потрохами, используя и его отчетность, и подброшенные улики. Это могла быть не интрига Маленкова. Это могла быть чистка внутри самого НКВД, внутриведомственная схватка, в которой я могу стать разменной монетой.</p>
    <p>И Берия, мой покровитель, либо ничего не знал, либо… пожертвовал мною в более крупной игре. Майор сделал шаг вперед, и в его глазах мелькнуло нечто, похожее на ярость профессионала, которого обвели вокруг пальца и использовали в грязном деле.</p>
    <p>— Я требую немедленную связь с Москвой!</p>
    <p>Старший майор ГБ лишь усмехнулся.</p>
    <p>— Связь будет. Позже. А пока — не мешайте.</p>
    <p>Он кивнул капитану. Тот и еще двое крепких оперативников двинулись ко мне. Я отступил к стене, инстинктивно оценивая расстояние. ТТ они у меня не отобрали пока, но… Сопротивление могло повлечь расстрел на месте.</p>
    <p>Арест это та же смерть, но после пыток и позорного суда. Выбора не было. И в этот момент снаружи, со стороны дороги, раздался рев моторов, похоже — авиационных. Затем, когда они смолкли, раздались резкие окрики на улице, звук автоматной очередь, звон разбитого стекла.</p>
    <p>Дверь в кабинет с треском распахнулась. На пороге появился человек в кожаном реглане и танкистском шлеме. За его спиной показались рослые фигуры красноармейцев в форме войск НКВД.</p>
    <p>Человек снял шлем, и я узнал его. Это был Грибник, которого, вроде, должны были отправить в отдаленный гарнизон на укрепление местных кадров, но он был здесь. Его спокойный взгляд скользнул по мне, по лицу разъяренного Суслова, остановился на остолбеневшем старшем майоре.</p>
    <p>— Все, товарищи, — сказал Грибник тихо, но отчетливо. — Прием окончен. Товарищ комкор Жуков и майор госбезопасности Суслов могут быть свободны, а ваши полномочия здесь — исчерпаны. На основании постановления Особого совещания при НКВД СССР, подписанного товарищем Берией, вы оба, — он кивнул на старшего майора и капитана, — арестованы за превышение служебных полномочий, фальсификацию доказательств и попытку государственного переворота.</p>
    <p>В комнате повисла тишина, которую нарушил только облегченный выдох Суслова. Старший майор побледнел, потянулся было к кобуре, но тут же замер. Потому что стволы ППД в руках людей Грибника были уже наведены на него и его сотрудников.</p>
    <p>Признаться, я не верил в ту минуту ни собственным глазам, ни ушам. Слишком уж театральным было появление Грибника.</p>
    <p>— Георгий Константинович, вы спокойно можете возвращаться в Киев, — сказал он. — А мы здесь разберемся с этим… недоразумением… Бойцы, этих двоих перевести на первый этаж. Остальных обезоружить и изъять документы.</p>
    <p>Старших по званию тоже обезоружили и увели. Я мельком увидел, как Грибник, уже не улыбаясь, что-то тихо и быстро проговорил Суслову. Майор выслушал, кивнул. Потом они вдвоем вышли из бывшего директорского кабинета.</p>
    <p>Мне стало ясно, что старшему майору и капитану вполне может предстоять не допрос, а «тихая ликвидация» с последующим оформлением как «погибших при задержании особо опасных преступников». В зависимости от полученных Грибником инструкций.</p>
    <p>Понятно, что старший майор и капитан государственной безопасности, не смотря на свои немалые в структуре НКВД чины, вовсе не главные фигуры в этой партии. Они — пешки.</p>
    <p>А настоящий противник, тот, кто санкционировал эту дерзкую попытку убрать меня руками конкурентов Берии, все еще оставался в тени. Вот только где? В Москве? А может — в Берлине? Как бы там ни было, его очередная атака провалилась.</p>
    <p>Хочешь не хочешь, а придется готовиться к следующей, помня, что и противник будет это делать. Пока я, под охраной людей Грибника, садился в машину, которая должна была увезти меня прочь от руин завода, один вопрос гвоздем засел в моем мозгу.</p>
    <p>Неужели кто-то в верхах настолько плотно связан с вражескими спецслужбами и так напуган моим назначением в Киев и моими планами, что решился на столь отчаянный и рискованный шаг — физически устранить меня, невзирая на последствия?</p>
    <p>Охрана передвигалась на аэросанях с пулеметами на турелях. Именно рев авиационных моторов я услышал, когда стоял под прицелом стволов капитана ГБ и его подручных. А вот мои охранники из отряда Грибника оказались не просто военнослужащими внутренних войск НКВД.</p>
    <p>Как выяснилось позже, это были бойцы Отдельной мотострелковой бригады особого назначения НКВД, подчиняющейся лично Берии. И работа их была сделана чисто и быстро.</p>
    <p>Машина, в сопровождении аэросаней, рванула с места, взметнув снежную пыль, по проселку, петляя между сонными хуторами. Я спросил командира, сидевшего рядом:</p>
    <p>— Куда мы направляемся?</p>
    <p>— На запасной командный пункт округа, товарищ комкор. По приказу. Там безопасно и есть связь.</p>
    <p>Безопасно. Слово, которое в этот день звучало как насмешка. Через три часа я был в подвальном помещении с толстыми стенами, где уже гудели аппараты связи. Грибник появился ближе к ночи.</p>
    <p>— Как вы здесь очутились? — спросил я. — Я имею в виду, на Украине.</p>
    <p>— Был направлен товарищем Берией, который выделил для этого свою Особую мотострелковую… Сидели в засаде двое суток, — коротко пояснил он, снимая шлем. — Знали, что попробуют вас взять по дороге из района учений. Не знали только, кто и как.</p>
    <p>Он сел напротив, достал папиросы, предложил. Я взял, спросил:</p>
    <p>— А Суслов?</p>
    <p>— Чист. И в ярости. Его действительно использовали втемную. Его бывший начальник в Киевском УНКВД, некто Баранов, оказался «двойным агентом». Формально — наш, на деле вел свою игру, вероятно. Он ежовский выдвиженец. Старший майор из Житомира — его человек. Они хотели вас убрать, а вину свалить на Суслова и, через него, на Берию. Мол, его доверенный майор спровоцировал героя-комкора на измену, а когда тот отказался, попытался его убить. Красиво, грязно и наверняка бы сработало… год назад.</p>
    <p>Я затянулся, пытаясь осмыслить. Не Маленков, не высокопоставленные военные. Провинциальные чекисты, наследники ежовщины, решившие сыграть в большую политику? Звучало неправдоподобно.</p>
    <p>— Самодеятельность? Без крыши в Москве? Не верю.</p>
    <p>— И я не верю, — сухо согласился Грибник. — Баранов это только пешка. Кто-то сверху дал им добро, гарантию безнаказанности и, возможно, доступ к информации. Старший майор брякнул что-то про «операцию 'Верфь». Такое название я впервые слышу. Это явно уровень не областного УНКВД.</p>
    <p>— Кто же все это устроил? — спросил я прямо.</p>
    <p>Грибник долго смотрел на тлеющую папиросу.</p>
    <p>— Есть версия. Но она… страшноватая. И пока нет доказательств, только логика… Вы стали слишком опасны. Не только, как военачальник, но и как символ. Вы победили японцев и финнов, вас назначили в ключевой округ. Вы это живое доказательство того, что армию можно реформировать и она будет побеждать. Для кого-то в верхах это смертельная угроза. Потому что если ваши методы начнут работать, то вся система подготовки, все распределение ресурсов, все принципы кадровой политики — окажутся неверными. Если не сказать, преступными. Десятки высокопоставленных лиц окажутся под угрозой. Вы не просто командарм. Вы для них живой укор.</p>
    <p>Он помолчал, затягиваясь папиросой. Продолжил:</p>
    <p>— А теперь добавьте сюда ваши контакты с Зворыкиным, которые стали известны немцам и уж тем более известны тем вашим недоброжелателям, что засели наверху. Добавьте интерес к вам со стороны Абвера, чему служит доказательством агент «Егоров». И получите идеальную мишень. Внутренние враги могли решить, что лучше ликвидировать Жукова как «шпиона» и «заговорщика», пока его звезда не взошла слишком высоко, чем признать, что он прав, а они — нет. Это был бы идеальный способ. И угрозу устранить, и самим остаться чистыми, и даже усилить свои позиции, разоблачив «изменника».</p>
    <p>С ним было трудно поспорить. Он вскрывал логику людей, которые создавали внутри государства собственную вотчину. И охраняя ее, пожирали лучших людей страны, чтобы доказать собственную незаменимость и непогрешимость.</p>
    <p>— А наркомвнудел в курсе этой вашей… версии?</p>
    <p>— Лаврентий Павлович подозревает нечто подобное. Он дал команду действовать жестко, но не может бить наобум, без железных доказательств вины. Противник слишком высоко сидит. Возможно, в самом Политбюро, — Грибник произнес это почти шепотом. — Ваша задача, Георгий Константинович, жить и работать дальше. Каждый ваш успех в Киеве, каждый подготовленный рубеж, каждая обученная дивизия — это лучшая защита для вас и вашего дела. Они попытаются еще. Другими методами. Через доносы, саботаж в тылу, «несчастные случаи» на учениях. Будьте готовы. Я остаюсь в вашем распоряжении, как начальник особого оперативного отдела, но действующий вне обычной структуры госбезопасности. Однако мои возможности тоже небезграничны.</p>
    <p>Он ушел, оставив меня наедине с тяжелыми думами. Это была не война с внешним врагом, где все ясно. Это была война в тумане, где удар мог прийти с любой стороны, даже в спину от того, кто сегодня жал тебе руку.</p>
    <p>Утром, по закрытой линии, пришла шифровка из Москвы, за подписью Берии: <emphasis>«Инцидент исчерпан. Виновные наказаны. Работайте спокойно. Остальное — это моя забота».</emphasis></p>
    <p>И еще одна, лично от Сталина, через секретариат: <emphasis>«Тов. Жуков. Доложите о состоянии подготовки новой линии обороны к 1 марта».</emphasis></p>
    <p>Они знали обо всем. И Берия, и Сталин. И их телеграммы обрисовывали ситуацию красноречивее пространных постановлений. Наркомвнудел — защищает того, кого считает своим человеком в РККА. А Хозяин… Хозяин — ждет результатов, ему неважно, какой ценой они достигнуты.</p>
    <p>Я вышел на крыльцо монастыря. Рассвет только занимался. Где-то там, на западе, за сотни километров, немецкие дивизии готовились к войне. А здесь, в тылу, другая армия — армия бюрократов, карьеристов и тайных врагов — тоже готовилась к своему наступлению.</p>
    <p>Я сел в поданную машину. Ну что ж, жизнь идет своим чередом. Я выскользнул из очередной, расставленной врагами, ловушки, а сколько их еще будет… Вот! Накликал… В ближайшем к дороге перелеске замелькали вспышки и раздался сухой треск, словно ломали хворост. Я расстегнул клапан кобуры.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Пригнитесь, товарищ комкор! — крикнул водитель.</p>
    <p>Схватив свой ППД, он вывалился из кабины и залег за правым колесом. Через миг я оказался рядом. Вовремя. Несколько пуль выбили фонтанчики снега все-то в паре шагов от моей правой ноги.</p>
    <p>Мы с водилой открыли ответный огонь. Одна из фигурок, появившаяся на опушке, дернулась и завалилась в дренажную канаву. Остальные продолжали строчить из автоматов, идя на пролом.</p>
    <p>Откуда-то сверху раздался тяжелый ритмичный грохот. Похоже, пулеметчик засел на крыше цеха. Несколько очередей скосили нападавших. И больше они не поднялись.</p>
    <p>Когда стрельба стихла и люди Грибника прочесали район, выяснилось, что нападавшие были из местных. Банда националистов, которые пронюхали, что в бывшем сахарном заводе оказались высокопоставленные «красноперые».</p>
    <p>Об этом рассказа единственный нападавший, которого удалось взять живым. Это был немолодой уже мужик, в глазах которого застыла застарелая ненависть.</p>
    <p>— Везите его в Киев, — приказал я. — Там он расскажет и остальное.</p>
    <p>— Ничого, — прохрипел тот. — Бандэра придэ парадок навидэ…</p>
    <p>— Бандера? — удивился один из молодых бойцов Грибника. — Это что еще за хрен с горы?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семнадцатое января, когда я вернулся в украинскую столицу, выдалось серым и мокрым. Снег в Киеве подтаял, обнажив бурый асфальт и почерневшие от сырости гранитные бордюры Крещатика.</p>
    <p>Из окон моего кабинета на втором этаже штаба округа был виден сквер, где голые ветви каштанов, похожие на скрюченные пальцы, тянулись к низкому, свинцовому небу.</p>
    <p>Докладная записка Тимошенко ушла в Москву с особым курьером неделю назад. Копия — в руки Берии, как и было обещано. Ответа пока не было, но это и к лучшему.</p>
    <p>Молчание могло означать, что документ не был отправлен в корзину, а изучается. Или, что более вероятно, вызывает яростные споры в тиши кабинетов на Старой площади и в наркоматах.</p>
    <p>Мне же нужно было действовать, не дожидаясь резолюций. Право на эксперимент, выторгованное в ночном разговоре с наркомвнуделом, было моим главным козырем. Его нельзя было тратить впустую.</p>
    <p>План, спрятанный в несгораемом шкафу, начинал обретать плоть. Я уже провел ряд совещаний, разогнав несколько особо ретивых снабженцев, привыкших работать по старинке.</p>
    <p>В войска пошли первые приказы, ломающие шаблон мирного времени. В частности — об усилении ночных занятий, о приоритете полевой выучки над строевой, о создании в каждой дивизии учебных групп истребителей танков.</p>
    <p>Дверь в кабинет открылась без стука.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — доложил адъютант, — архитектор Семенова.</p>
    <p>Я поднял взгляд от карты Бессарабии. В дверях стояла женщина. Невысокая, в строгом синем костюме. Несмотря на несколько мужиковатый прикид, старательно причесана и ярко накрашена.</p>
    <p>В руках у нее был объемистый планшет, папка, и свернутые в трубку большие листы ватмана. Лицо выглядело сосредоточенным, без тени усталости или неуверенности.</p>
    <p>Она осмотрела кабинет быстрым, профессиональным взглядом архитектора. Надо полагать — оценивая помещение, его освещенность, расположение мебели и так далее.</p>
    <p>— Проходите, товарищ Семенова. Садитесь.</p>
    <p>Она кивнула, прошла к столу, но не села. Поставила планшет, развязала тесемки папки. Сказала:</p>
    <p>— Благодарю вас, товарищ комкор. Я предпочитаю работать стоя, когда показываю чертежи. Если можно.</p>
    <p>— Можно. Что у нас по Коростеньскому УРу?</p>
    <p>«Коростеньский УР» — это было кодовое обозначение для строительства новой линии укреплений, которая проходила ближе к новой границе Союза. Она достала первый лист ватмана и развернула его на столе, прижав углы тяжелыми пресс-папье в виде пушек. Это был детальный план узла обороны. Чертеж был испещрен красными и синими пометками, стрелками, цифрами.</p>
    <p>— Стандартный проект ДОТа типа «М» образца 1938 года, — заговорила Семенова. — Толщина лобовой стенки — полтора метра железобетона. Расчет — пятнадцать человек. Вооружение — три пулемета «Максим» в амбразурах и одна 45-мм пушка в каземате. — Она ткнула карандашом в один из объектов. — Теперь недостатки, выявленные по финскому опыту. Амбразуры слишком велики, дают опасную зону поражения. Система вентиляции примитивна — гарнизон задыхается от пороховых газов в первом же часу боя. Нет фильтро-вентиляционной установки на случай химической атаки. Ниша для боеприпасов расположена вплотную к очагу возможного пожара. Входной тамбур не имеет коленчатого скоса, прямой обстрел из пулемета может выкосить весь гарнизон при попытке входа или выхода.</p>
    <p>Я слушал и кивал. это было то, что я хотел услышать от архитектора. Эта женщина, хоть и гражданский специалист, но, похоже, неплохо разбирается в специфике сооружения фортификационных объектов.</p>
    <p>— Вот мои предложения, разработанные на основе ваших требований, — продолжала Семенова, накладывая сверху кальку с новыми чертежами. — Амбразуры сужены, усилены стальными коробами. Здесь, видите, скошенные «щеки» для уменьшения мертвого пространства. Вентиляция — два независимых ручных вентилятора с выводом через фильтры. Ниша для боеприпасов вынесена в отдельную, изолированную камеру с бронедверью. Тамбур — Г-образный, с поворотом на девяносто градусов. Добавлена ниша для отдыха дежурной смены. И самое главное — система подземных ходов сообщения между тремя ДОТами. Не открытая траншея, а тоннель на глубине двух метров, с вентиляцией и освещением. Это превращает узел из трех отдельных точек в единый оборонительный комплекс.</p>
    <p>Да, я в ней не ошибся. Это было именно то, что нужно. Не революция, которую бы сразу зарубили, а грамотная, продуманная эволюция. Учитывались и возможности промышленности — никаких завышенных требований к маркам стали или бетона. Только иная, более умная организация пространства и защиты.</p>
    <p>— Смета? — спросил я.</p>
    <p>— Увеличивает стоимость одного объекта на восемнадцать процентов, — ответила она, не заглядывая в бумаги. Видать, помнила цифры наизусть. — Однако повышает живучесть гарнизона, по моим расчетам, в три-четыре раза. И увеличивает время удержания позиции при том же количестве людей и вооружения. Таким образом, мы экономим не в рублях, товарищ командующий, а — в жизнях.</p>
    <p>Последнюю фразу она произнесла так же сухо, как и все предыдущие, но в ней прозвучала искренняя убежденность.</p>
    <p>— Проект утверждаю, — сказал я. — Приступайте к разработке полного пакета технической документации для всего «Коростеньского УРа». Срок?</p>
    <p>— Месяц. При условии, что мне дадут трех опытных чертежников из инженерного управления и полный доступ к архивным планам местности.</p>
    <p>— Будет сделано сегодня же. Начните с наиболее угрожаемых направлений. И, Галина Ермолаевна… — я посмотрел ей прямо в глаза. — Ваша работа выходит за рамки простого проектирования. В старом споре между мечом и щитом, ваша забота — именно щит. И от того, насколько он будет прочен, зависит, сколько людей за этим щитом останутся живы. Я не терплю халтуры.</p>
    <p>— Я не умею работать спустя рукава, товарищ командующий, — спокойно ответила она. — Если возьмусь — сделаю.</p>
    <p>— В этом я не сомневался. Есть вопросы?</p>
    <p>— Один. Не по проекту. По транспортному снабжению, — сказала Семенова, складывая чертежи. — Бетон, арматура, стальные листы, цемент. Все это нужно доставлять на места строительства. Я видела дороги в вашем округе. После весенней распутицы по ним не проедет и полуторка с полным кузовом. Нужно параллельно с проектированием инициировать ремонт и укрепление грунтовых дорог к будущим стройплощадкам. Иначе все эти чертежи останутся бумагой, а бетон будет схватываться на заводе в Житомире.</p>
    <p>Она была права. Этот вопрос я уже поднимал на совещании у начштаба Ватутина, но услышал его из уст гражданского специалиста, который смотрел на проблему не с точки зрения графика наступления, а с точки зрения физической реализации.</p>
    <p>— Занимайтесь укреплениями. Дорогами займутся другие специалисты. Это наша головная боль.</p>
    <p>Семенова кивнула, собрала свои пожитки. Уже в дверях обернулась.</p>
    <p>— Товарищ командующий. Я слышала, вы требуете от красноармейцев рыть окопы в полный профиль и обучаете их ночным атакам. Это несколько необычно для мирного времени.</p>
    <p>Вообще-то это не ее дело, но женщина она, видать, умная и потому я счел нужным ответить.</p>
    <p>— Самое мирное время то, что перед войной, товарищ Семенова. Я готовлю войска округа не к параду, а к бою. Чтобы, если придется, красноармейцы рыли эти окопы не под огнем, а заранее.</p>
    <p>Она молча кивнула, как будто получила подтверждение какой-то своей, внутренней догадке, и вышла. После ее ухода в кабинете остался легкий запах чернил, бумаги и чего-то химического — может, фиксатива для чертежей.</p>
    <p>Я подошел к окну. Внизу, со стороны служебного выхода, увидел, как Семенова, плотно застегнув пальто, быстро, почти по-мужски размашисто, зашагала в сторону инженерного управления, не оглядываясь и не замедляя шаг.</p>
    <p>Деловито, целеустремленно. Ее бы в армию, в инженерные войска. Хотя может как раз и не надо. В этот момент в кабинет вошел Ватутин с папкой в руках. Его умное, полнеющее лицо выглядело озабоченным.</p>
    <p>— Георгий Константинович, из штаба 8-й танковой дивизии. Донесение о проведении ночных учений в районе Ровно. Командир корпуса, товарищ Фотченко, жалуется, что… Зачитываю… «Подрывается основа боевой подготовки, личный состав не высыпается, падает дисциплина». Просит отменить ваше распоряжение для его соединения.</p>
    <p>Я взял папку, пробежался глазами по тексту. Не старый еще, но уже опытный командир, привыкший к порядку, когда днем идут занятия, а вечером бойцы заслушивают политическую информацию.</p>
    <p>Затем следуют ужин, личное время и отбой. А тут — марш-броски ночью, рытье окопов в темноте, стрельба по неизвестным целям. Понятно, что все это вызывает раздражение.</p>
    <p>— Ответьте товарищу Фотченко, — сказал я, не отрываясь от текста. — Что я ценю его заботу о личном составе. Что высыпаться красноармейцы смогут на том свете, если не научатся воевать ночью. Что дисциплина падает не от учений, а от безделья и рутины. Что мой приказ остается в силе. И что если он не в состоянии организовать ночную подготовку без ущерба для дисциплины, то, может, ему стоит подумать о соответствии с занимаемой должностью. Пусть подумает.</p>
    <p>Ватутин уточнил:</p>
    <p>— Так и передать, товарищ командующий?</p>
    <p>— Дословно. И добавьте, что через две недели я лично приеду в его корпус на ночные стрельбы. А может и раньше… Хочу видеть результаты.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Ватутин повернулся было уходить, но задержался.</p>
    <p>— Георгий Константинович, насчет архитектора Семеновой… В инженерном управлении ворчат. Говорят, женщина, гражданская, лезет не в свое дело, все перечерчивает, требует архивные планы, которые и так на учете…</p>
    <p>— Передайте ворчунам, — перебил я его, — что если они такие умные, то почему сами не додумались до коленчатого тамбура и раздельной ниши для боеприпасов до финской войны? А если не додумались, то пусть помогают и учатся. И чтобы ответ на ее запросы не задерживалось больше чем на сутки. Это приказ.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Когда Ватутин вышел, я снова остался один. Вечер медленно опускался на город. В окнах противоположных домов зажигались желтые, уютные огни. Где-то там, в Липках, в нашей квартире, Александра Диевна, наверное, укладывала девочек.</p>
    <p>Эра и Элла, похоже, уже начали привыкать к новому дому, к новой обстановке. Жизнь, казалось, входила в спокойную, размеренную колею, жаль только, что это лишь передышка.</p>
    <p>Я посмотрел на карту Бессарабии. Туда, где будет разворачиваться летняя кампания. Операция должна быть быстрой, а в случае нужды — сокрушительной для противника.</p>
    <p>Для этого нужен не просто замах. Нужна отточенная сталь, твердая рука и безупречная подготовка. И пока архитектор Семенова чертила щит, мне предстояло выковать меч.</p>
    <p>Меч, который должен будет рассечь не только бессарабский узел, но и, в недалеком будущем, всю европейскую паутину, сплетенную со свастикой. Я сел за стол, достал чистый лист бумаги.</p>
    <p>Пора было начинать разработку плана учений на весну. Учений масштаба не батальона, а войск целого округа. С привлечением танков, авиации, артиллерии. Здесь было над чем подумать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Восемнадцатого января, в семь утра, в моем кабинете уже стоял термос с крепким чаем и лежали свежие оперативные сводки. Ночь я провел не в постели, а над картами Полесья и Волыни.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — доложил адъютант. — Прибыли член Военного Совета 6-й армии комкор Голиков и полковник Катуков.</p>
    <p>— Пусть войдут.</p>
    <p>Это были последние командиры из вызванных на совещание. Филипп Иванович Голиков, сверкая своей знаменитой лысиной, и подтянутый, молодцеватый Михаил Ефимович Катуков, командир 5-й легкотанковой бригады.</p>
    <p>— Садитесь, товарищи, — сказал я, отодвинув чашку. — Товарищи командиры, речь на данном совещании пойдет о весенних учениях. Сейчас я изложу вам основную идею. Товарищ Ватутин, записывайте.</p>
    <p>Он открыл блокнот, приготовил карандаш.</p>
    <p>— Учения получают кодовое название «Меч». Цель — отработка прорыва укрепленной обороны противника с форсированием водной преграды, развитием успеха в оперативной глубине и отражением контрудара механизированных соединений. Район — условно, северное крыло округа, от Ковеля до Луцка. Реки Стоход и Стырь будут имитировать основные водные преграды. Сроки — конец марта, начало апреля, до начала полевых работ, во время распутицы.</p>
    <p>По большей части вызванные командиры выслушали меня бесстрастно. Лишь Голиков слегка приподнял бровь. Катуков внимательно слушал, его пальцы непроизвольно сжимались, будто перебирая рычаги управления.</p>
    <p>— Силы. С одной стороны — «синие». Две стрелковые дивизии 5-й армии, усиленные артиллерией и моторизованными дивизиями. Их задача — организовать оборону по заранее подготовленному рубежу, имитирующему линию польских или румынских укреплений. С другой стороны — «красные». Основная ударная группировка, включающая 10-ю тяжелую танковую бригаду Иванова и 5-ю легкотанковую бригаду Катукова, усиленные мотострелковым полком, двумя артполками РГК и саперным батальоном. Авиационная поддержка — полк СБ и эскадрилья истребителей для условного прикрытия с воздуха.</p>
    <p>Я помолчал, чтобы сказанное было осмыслено присутствующими командирами. Затем продолжил:</p>
    <p>— Особые условия. Первое. «Синие» занимают оборону за трое суток до начала учений и имеют право создать инженерные заграждения, включая противотанковые рвы и минные поля. Второе. «Красные» не получают подробных карт местности — только общие схемы. Разведка должна вестись в ходе учений. Третье. Все передвижения — только в светлое время суток. Ночью — организация обороны, скрытая перегруппировка, действия разведгрупп. Четвертое, и главное. Применение холостых выстрелов и условных обозначений сведено к минимуму. Артиллерия ведет огонь по реальным, заранее обозначенным целям на пустом месте, но с полной процедурой подготовки данных. Танки — атакуют на реальной местности, с преодолением препятствий. Пехота — идет в атаку в полной выкладке, с рытьем окопов на каждом рубеже. Задача понятна?</p>
    <p>Голиков первым нарушил молчание.</p>
    <p>— Задача понятна, товарищ командующий округом, — сказал он. — Учения в условиях максимально приближенных к боевой обстановке. Однако — не слишком ли приближенных? Покалечим технику, да и бойцы выбьются из сил.</p>
    <p>— В бою они будут выбиваться из сил в первые часы, — жестко парировал я. — А техника — не просто ломаться, но и гореть. Лучше пусть сломаются на учениях, и мы узнаем, где слабое звено — в технике, в подготовке экипажей или в снабжении. Пусть учатся чинить в поле, а не в теплых парках. Выбьются из сил — узнают предел своих возможностей. И мы узнаем его. У нас нет времени на тепличные условия, Филипп Иванович.</p>
    <p>— Резонно, — заметил Катуков. — Мои «БТ» вроде многократно проверены в деле, но мы их, если придется, на базе чиним, в крайнем случае — на полигоне. И там и там условия благоприятные… А вот если, скажем, под угрозой танкового прорыва противника, практически под огнем…</p>
    <p>— Совершенно верно, Михаил Ефимович, — согласился я. — В случае большой войны, в условиях стремительного развертывания войск наступающего противника, нам такой поблажки никто не предоставит… Так что если принципиальных возражений нет, товарищи командиры, приказываю вам готовиться. И не так, как готовятся к учениям, а как — к войне.</p>
    <p>Я обратился к Ватутину.</p>
    <p>— Николай Федорович, ваша задача — разработать детальный план учений с учетом всех родов войск. Отдельный пункт — организация связи. Я хочу видеть, как работает полевая телефония под нагрузкой, как справляются радисты в условиях помех. И еще, следует привлечь инженерные войска не только для наведения переправ, но и для устройства ложных позиций, маскировки. Пусть «синие» учатся распознавать маскировку, а «красные» — ее создавать.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — коротко откликнулся Ватутин, делая пометки.</p>
    <p>— Срок представления предварительного плана — пять дней. Начало подготовки частей начать немедленно. Учебные центры округа переориентировать на задачи, вытекающие из задач учений. Все остальное — второстепенно. Вы свободны, товарищи!</p>
    <p>Командиры поднялись, прощаясь со мною и покидая кабинет.</p>
    <p>— И последнее, — остановил я их уже у двери. — Помните, товарищи, что это не игра. Это, в лучшем случае, репетиция. Отнеситесь соответственно. Свободны.</p>
    <p>Когда они вышли, в кабинете снова воцарилась тишина, нарушаемая лишь тиканьем часов и далеким гулом города. Я подошел к карте, мысленно прокладывая маршруты через Ковель, Луцк, Ровно.</p>
    <p>Именно здесь, через эти поля и леса, через год и пять месяцев хлынет лавина 1-й танковой группы Клейста. И мои дивизии должны будут не столько обороняться, сколько контратаковать.</p>
    <p>Раздался телефонный звонок. Я взял трубку.</p>
    <p>— Командующий КОВО Жуков.</p>
    <p>— Георгий Константинович, это Болховитинов из Москвы, — послышался голос авиаконструктора, одним из тех, кто работал сейчас в НИИ «Спецтехника». — По вашему запросу насчет…</p>
    <p>Он замялся.</p>
    <p>— Можете говорить свободно, — подбодрил его я. — Линия защищена.</p>
    <p>— Работы по вашему техническому заданию ведутся. «Изделие» показывает на стенде хорошие результаты, но есть сложности с системой подачи топлива. И с материалами для сопла. Нужны особые сплавы, которых у нас… в недостатке.</p>
    <p>— Списки необходимого и препятствия пришлите с курьером. Я постараюсь решить вопрос через Наркомат. Сроки срывать нельзя.</p>
    <p>— Постараемся. Еще вопрос… Вы упоминали о необходимости разработки простого пикировщика, с упором на живучесть и точность…</p>
    <p>— Вот об этом давайте не по аппарату. Ждите моего человека. Он привезет конкретные пожелания.</p>
    <p>— Понял. До связи.</p>
    <p>Положил трубку. Виктор Федорович Болховитинов был одним из тех, кто мыслил нестандартно. Его КБ работало над истребителем «И», но мое заинтересованное, хотя и осторожное, внимание к его работам, подкрепленное определенными рычагами через Берию, давало плоды.</p>
    <p>Я не мог требовать скорейшего создания реактивных самолетов, но настаивать на улучшении аэродинамики, бронирования и вооружения существующих моделей — был должен.</p>
    <p>Вечером того же дня я покинул штаб поздно. Машина ждала у подъезда. Водитель, присланный из окружного гаража, молча открыл дверь. Он вообще был немногословен, что меня устраивало.</p>
    <p>— В Липки, — сказал я, откидываясь на сиденье.</p>
    <p>Улицы были пустынны. Январский ветер гнал по асфальту блестки снежной крупы. Фары выхватывали из темноты стены домов, редких прохожих, спешащих по своим делам. Мирная, зимняя картина.</p>
    <p>Вот только покоя не было. В голове продолжала крутиться логистика учений «Меч», проблемы с поставками запчастей для бронетехники, упрямство артиллеристов, не желавших расставаться с привычными нормами.</p>
    <p>И еще почему-то вспомнился оценивающий взгляд архитектора Семеновой. Женщина с характером — это сразу видно. Из тех, которые не ждут когда за ними начнут ухаживать, предпочитая выбирать мужиков самостоятельно.</p>
    <p>Квартира в Доме командиров встретила меня тишиной и запахом лака от новой мебели. В прихожей горел тусклый свет. Александра Диевна вышла из гостиной. На ней был домашний халат, лицо казалось уставшим, но спокойным.</p>
    <p>— Ужин на плите. Девочки спят.</p>
    <p>— Спасибо, Шура! — сказал я, снимая шинель и вешая ее на крючок.</p>
    <p>— Тебе звонили. Из Москвы.</p>
    <p>— Из Москвы? — удивился я. — На квартиру? Кто же?..</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>— Товарищ Кулик, — ответила жена.</p>
    <p>Я хмыкнул. Григорий Иванович Кулик, заместитель наркома обороны. Человек, известный своей неприязнью к техническим новшествам и слепой верой в «чудо-оружие» вроде самозарядной винтовки Токарева. Его звонок ничего хорошего мне не сулил.</p>
    <p>— Что он сказал?</p>
    <p>— Что перезвонит завтра утром. Голос у него был… недовольный.</p>
    <p>— Понятно. Не жди меня, ложись.</p>
    <p>Я прошел в кабинет — небольшую комнату, где стоял письменный стол, этажерка с книгами и тяжелый сейф. Не включая верхнего света, зажег настольную лампу. Желтый круг света упал на столешницу.</p>
    <p>Кулик звонил… Выходит, моя докладная записка дошла до наркомата. И вызвала там раздражение. Особенно пункты о ненужности массового перевооружения на СВТ и о приоритете пистолетов-пулеметов и нового ручного пулемета.</p>
    <p>Замнаркома обороны Григорий Иванович Кулик был ярым сторонником СВТ. Так что наше с ним столкновение было неизбежно. Не то что бы я был принципиально против самозарядной винтовки Токарева, но в преддверии будущей воны надо было выбирать.</p>
    <p>Я открыл сейф, достал тетрадь, куда заносил не служебные планы, а свои мысли о слабых местах в немецкой тактике, отмечал моменты перелома в будущих сражениях, имена командиров, проявивших себя, и тех, кто подведет.</p>
    <p>Сегодня я записал. «Учения „Меч“. Ключевые точки: переправа у села Крымно, высота 197 у Луцка. Контрудар „синих“ должен имитировать действия 13-й и 14-й танковых дивизий немцев. Проверить взаимодействие танков с артиллерией при отражении атаки. Обратить особое внимание на организацию ПВО на марше. У немцев будет превосходство в воздухе. Научить прятаться и маскироваться.»</p>
    <p>Я закрыл тетрадь, спрятал ее. Затем начал обдумывать тезисы для разговора с Куликом. Нужно было стоять на своем, но не бросать вызова в открытую. Апеллировать не к своим догадкам, а к халхин-гольскому и финскому опыту, к данным разведки о вермахте.</p>
    <p>Главное, не идти на прямую конфронтацию. Подчеркнуть, что мои предложения — это не критика существующей системы разработки и внедрения новых образцов вооружения, а попытка оптимизировать ресурсы перед лицом очевидной угрозы.</p>
    <p>Работал я до тех пор, пока за окном не начал сереть зимний рассвет. Только тогда, погасив лампу, прошел в спальню. Александра Диевна спала, повернувшись к стене. Я лег, стараясь не шуметь, но сон не шел.</p>
    <p>В ушах стоял гул мотора, а перед глазами — бесконечная лента дороги, убегающей на запад. Туда, где уже сейчас, в ставках и штабах, рождались планы, которым суждено было столкнуться с моими. И от того, кто окажется быстрее, умнее, жестче, зависело все.</p>
    <p>Утро началось с телефонного звонка. Я взял трубку, уже зная, кто звонит.</p>
    <p>— Жуков у аппарата.</p>
    <p>— Георгий Константинович, здравствуй! — раздался густой, с хрипотцой голос. — Кулик говорит. Как поживаешь на украинских хлебах? Обживаешься?</p>
    <p>— Здравствуйте, Григорий Иванович. Обживаюсь. Работаю.</p>
    <p>— Работать — это хорошо! Только вот работа работой, а устав — уставом. Получил я твою записку. Прямо скажу — некоторые мысли здравые, но есть и такие, от которых волосы дыбом встают! — Его тон резко изменился, стал жестким. — Ты что, совсем с ума сошел, предлагая свернуть производство СВТ? На каком основании? Из-за финнов? Да они в лесах дрались, как дикари! А мы готовимся к большой войне моторов, где огневая мощь пехоты решает все!</p>
    <p>Я вдохнул, сохраняя спокойствие.</p>
    <p>— Основание — практика, Григорий Иванович. СВТ — оружие сложное, требует высококвалифицированного ухода. В окопной грязи, при недостатке смазки, дает отказы. А пистолет-пулемет Дегтярева — прост, дешев, эффективен на короткой дистанции, которая и будет основной в наступлении и в городских боях. Ресурсы же ограничены. Нужно выбирать, что изготавливать в первую очередь.</p>
    <p>— Это определяем не мы с тобой, а Наркомат и Политбюро! — рявкнул Кулик. — И еще про танки. Ты предлагаешь начать поставку в войска «сырой Т-34», вместо того чтобы добиваться его доводки на производстве? Да он же на первом марше рассыпется! И про броню… Откуда такие цифры? С потолка взял?</p>
    <p>— Цифры получены в результате анализа немецких противотанковых средств. Их 50-мм пушка уже сейчас представляет угрозу. А через два года угроза станет критической. Что касается доводки — ее нужно вести параллельно с выпуском. Ждать идеального танка — значит остаться без танков вообще.</p>
    <p>На другом конце провода наступила тишина. Я слышал тяжелое дыхание собеседника.</p>
    <p>— Слушай, Жуков, — заговорил Кулик уже тише, но с явственной угрозой. — Ты герой, тебе многое прощается. Только не зарывайся. Не строй из себя пророка. Армия держится на уставе, на проверенном оружии и на дисциплине. А не на фантазиях выскочек, даже если они и на Халхин-Голе выиграли и Выборг взяли. Твои предложения будут рассмотрены. Однако имей в виду, что ежели из-за твоих «новин» в округе начнется разлад, отвечать будешь по всей строгости. Понятно?</p>
    <p>— Понятно, Григорий Иванович. Со своей стороны хочу напомнить, что долг службы заставляет меня докладывать наверх обо всем, что я считаю угрозами. А угрозы эти — очевидны.</p>
    <p>Он снова помолчал, видать, переваривая информацию. Потом проворчал:</p>
    <p>— Ладно. Работай, но без лишней самодеятельности. Пока.</p>
    <p>Он бросил трубку. Я медленно положил свою. Разговор прошел так, как и ожидалось. Кулик не просто сомневается в рациональности моих доводов, он категорически с ними не согласен. И его звонок служит доказательством, что высшие круги зашевелились.</p>
    <p>Моя записка действует. Теперь важно было, чтобы она попала на стол к тому, чье мнение перевесит мнение Кулика и любого другого. К товарищу Сталину. Позавтракав, я отправился в штаб округа. Не успел, как говорится, и шапку снять, как в кабинет вошел адъютант с папкой.</p>
    <p>— Товарищ командующий, донесение из 12-й армии. О завершении инспекции оборонительных рубежей у старой границы.</p>
    <p>— Оставьте. И передайте Ватутину, чтобы через час был в кабинете с картами района Луцка. И пусть захватит начальника инженерных войск округа.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Двадцать третьего января я выехал в 12-ю армию. Поездка была запланированной — нужно было лично оценить состояние частей после осеннего похода и готовность к предстоящим учениям.</p>
    <p>Правда, был и второй, не названный вслух повод, а именно — проверить, как идет реализация моих первых приказов на местах, вдали от штабной суеты Киева. Всегда, знаете ли, полезно взглянуть своими глазами.</p>
    <p>Дорога на Винницу, где располагался штаб армии, заняла весь день. «Эмка» бодро бежала по шоссе, но уже за Житомиром асфальт сменился разбитой брусчаткой, а потом и просто укатанной колесами грунтовкой.</p>
    <p>По обе стороны дороги мелькали села с покосившимися хатами, стайки воронья на обледеневших полях, редкие колонны полуторок, везущих то ли зерно, то ли уголь. В общем — обыкновенная картина провинциальной дороги.</p>
    <p>Я молчал, глядя в окно. Водитель, сержант НКВД Григорьев, тоже не разговаривал. С первого дня усвоил, что я этого не люблю. В машине, кроме нас с ним, был только майор госбезопасности Суслов.</p>
    <p>После попытки взять меня под арест на сахарном заводе, он стал моим постоянным спутником в инспекционных поездках. Так они разделили функции с Грибником. Тот занялся безопасностью и контрразведкой.</p>
    <p>Суслов же формально значился представителем особого отдела НКВД при штабе округа. Фактически же осуществлял мое прикрытие от возможной самодеятельности органов. Вслух майор об этом не говорил, но я знал, что он звонил в Москву, советовался.</p>
    <p>И то ли ему дали добро на проявление инициативы, то ли он получил соответствующие указания. Майор ГБ, нахохлившись, сидел на переднем пассажирском сиденье, изредка поглядывая на дорогу и делая короткие пометки в блокноте.</p>
    <p>Что он там записывает, я не спрашивал. Все равно не скажет. Для меня куда важнее было то, что Лаврентий Павлович сдержал слово. Суслов вроде как оставался соглядатаем и все-таки находился здесь для «общего дела».</p>
    <p>К вечеру добрались до Винницы. Штаб армии размещался в одном из каменных зданий в центре города. Командующий, командарм 2-го ранга Иван Владимирович Тюленев, встретил меня на крыльце.</p>
    <p>— Товарищ командующий округом, — обратился он ко мне, когда мы обменялись рукопожатиями. — 12-я армия проходит плановую подготовку к весенним учениям.</p>
    <p>— Здравствуйте, Иван Владимирович. Вот, приехал взглянуть, как у вас обстоят с этим дела.</p>
    <p>Он провел меня в оперативный отдел. Карты на стенах, столы, покрытые клеенкой, телефонистки у коммутатора. Все чинно, аккуратно. Чувствовалась основательность службы мирного времени.</p>
    <p>— Доложите о состоянии дивизий, — потребовал я, не садясь.</p>
    <p>Тюленев взял указку.</p>
    <p>— На линии старой границы, на участке армии, дислоцированы 13-й и 17-й стрелковые корпуса. Всего шесть дивизий. Укомплектованность личным составом — восемьдесят-восемьдесят пять процентов от штатов военного времени. Основная нехватка — младшие командиры и специалисты. В основном — связисты и артиллерийские техники. Касательно матчасти. Винтовками укомплектованы полностью, пулеметами на — семьдесят процентов, минометами — на шестьдесят. Автотранспорт — изношен на сорок процентов, тягачей остро не хватает. Танковый батальон при армии имеет на ходу одиннадцать «Т-26» из тридцати положенных. Авиационная поддержка — один смешанный полк на аэродроме под Хмельником. Истребители «И-15», бомбардировщики «СБ».</p>
    <p>— Как идет боевая подготовка?</p>
    <p>— По плану, утвержденному штабом округа. Стрельбы, тактические занятия. Политинформация…</p>
    <p>— Ночные учения проводятся?</p>
    <p>Тюленев слегка замялся.</p>
    <p>— Проводятся, товарищ командующий, но лишь с отдельными подразделениями. Не хватает осветительных ракет, средств связи. Серьезная нагрузка на личный состав без достаточных на то оснований. Падает дисциплина, случаются травмы.</p>
    <p>— В бою травмы будут серьезнее, — сказал я. — Завтра с утра выезжаем в 17-й стрелковый корпус. Хочу увидеть роту на ночном марш-броске. И проверку готовности артполка к быстрой смене огневых позиций.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>На следующий день, едва рассвело, мы уже были на полигоне близ Бердичева, где располагался один из полков 17-го ск. Погода стояла мерзкая. Падал мокрый снег пополам с дождем, дул пронизывающий ветер.</p>
    <p>Красноармейцы, в шинелях и буденовках, построились на плацу. Командир полка, подполковник с орденом Красного Знамени, полученным за Хасан, доложил бодро, но в его глазах читалось недоумение.</p>
    <p>Я прошел вдоль строя, всматриваясь в лица. Молодые, по большей части. Призваны весной тридцать девятого, некоторые, видать, сразу после окончания средней школы. Впрочем выглядели бойцы бодро.</p>
    <p>— По плану у нас десятикилометровый ночной марш-бросок с полной выкладкой, — пояснил подполковник. — Затем занятие обороны на новом рубеже.</p>
    <p>— Ну что ж, подождем наступления темноты, — кивнул я.</p>
    <p>И вот, когда едва стемнело, рота тронулась в темноту. Фонари не зажигали, ориентировались по слабым силуэтам впереди идущих. Кто-то споткнулся о кочку и упал, кто-то уронил винтовку. Слышались сдавленные голоса, кроющие матерком. Командиры тоже нервничали, срываясь на крик.</p>
    <p>Мы с Тюленевым и Сусловым, двинулись позади. Майор что-то записывая при свете фонарика. Да и так было заметно, что темп марш-броска заметно упал. Бойцы шагали, согнувшись под тяжестью ранцев, оружия и амуниции, оступаясь в промерзшей пахоте.</p>
    <p>На назначенном рубеже — поле, окаймленное редким лесом — командир третьей роты приказал окапываться. Лопаты застучали о мерзлую землю. Работа шла медленно, хотя было видно, что бойцы стараются.</p>
    <p>Через сорок минут вместо полноценных окопов получились разве что разрозненные и не слишком глубокие ячейки. Я подозвал командира роты, молодого лейтенанта.</p>
    <p>— Почему не организовали работу посменно? — спросил я. — Одни копают, другие отдыхают, третьи — несут боевое охранение?</p>
    <p>— Виноват, товарищ комкор… — потупился паренек. — Не додумался.</p>
    <p>— В следующий раз думайте. И окоп не яма. Нужен бруствер, место для стрельбы лежа и с колена, ступенька для отдыха. Учите. Продолжайте.</p>
    <p>Пока рота мучилась с мерзлой землей, мы поехали в расположение артполка. Здесь картина была еще печальнее. 122-мм гаубицы стояли на открытых позициях, замаскированные лишь сетками со стеблями сухого бурьяна.</p>
    <p>Тягачами в полку служили старые «Коминтерны». Два из трех не могли завестись с первого раза. Здесь мат стоял громче, чем во время марш-броска. Командир полка, седой майор, вынужден был оправдываться:</p>
    <p>— Топливо не того качества, свечи заливает…</p>
    <p>— В бою вам никто свечи чистить не будет, — откликнулся я. — Учитесь работать с тем, что есть. Через час приказываю сменить огневую позицию, перенеся ее на расстояние три километра. Необходимо видеть, за какое время полк сможет свернуться, переместиться и развернуться.</p>
    <p>Началась суета. Расчеты сами впрягались в станины орудий, пытались сдвинуть их с места вручную. Тягачи дымили, но не двигались. Прошло сорок минут, и только две гаубицы были готовы к буксировке. Остальные стояли на месте.</p>
    <p>Я повернулся к Тюленеву.</p>
    <p>— Какие выводы, Иван Владимирович?</p>
    <p>— Выводы очевидны, товарищ командующий. Подготовка неудовлетворительная. Дисциплина слабая. Матчасть в плачевном состоянии.</p>
    <p>— Не только, — сказал я, указав на артиллеристов. — Нет слаженности. Каждый расчет сам по себе. Нет единого управления. Нет подготовки водителей тягачей. Нет запаса запчастей и инструмента под рукой. Это не полк. Это собрание орудий с приписанными к ним людьми. Исправляйте. У вас есть месяц. Потом приеду снова. И если ничего не изменится, буду менять командиров.</p>
    <p>Возвращаясь в Винницу, я молчал. Суслов, сидевший рядом, наконец, произнес, глядя в окно:</p>
    <p>— Сырье. Необстрелянное сырье. И командиры, которые забыли, что такое война.</p>
    <p>— Не забыли, — поправил его я. — Многие ее и не знали. Гражданская — это одно. А война с регулярной армией, с артналетами, танковыми клиньями, господством авиации — это другое. Научить красноармейцев и младших командиров надо как можно скорее.</p>
    <p>В штабе армии меня ждал очередной сюрприз. В кабинете Тюленева сидел человек в форме с петлицами капитана НКВД. Когда мы с командармом вошли, он поднялся, щелкнув каблуками.</p>
    <p>— Товарищ командующий округом, начальник Особого отдела армии капитан государственной безопасности Сибирцев. Мне приказано донести до вас важную информацию.</p>
    <p>Командарм 2-го ранга Тюленев переглянулся со мною, словно спрашивая, разрешено ли ему присутствовать. Я не возражал.</p>
    <p>— Докладывайте, товарищ Сибирцев, — сказал я особисту.</p>
    <p>— В ходе оперативных мероприятий в приграничной полосе задержана группа лиц. Местные жители, все бывшие петлюровцы. При обыске у них были обнаружены карты с нанесенными местами дислокаций наших частей, схемы дорог и мостов. А также… — он помолчал, — переписка с адресатом, живущем в Румынии. Точнее — в Бухаресте.</p>
    <p>Я взял фотографии, которые Сибирцев предоставил мне. Карты действительно были детальными, с пометками на украинском. Дислокация указана по устаревшим данным, полугодовой давности, но общая картина ясна.</p>
    <p>— Что показывают задержанные?</p>
    <p>— Показывают, что работали по заданию румынской разведки, «Сигуранцы». Собирали информацию о передвижениях войск, состоянии дорог, настроениях населения. Передавали через курьеров на границе.</p>
    <p>— Где содержится группа?</p>
    <p>— В тюрьме НКВД в Виннице. Ждем дальнейших указаний.</p>
    <p>Я посмотрел на Тюленева.</p>
    <p>— Вы были в курсе, товарищ командарм 2-го ранга?</p>
    <p>— До сего момента — нет.</p>
    <p>— Прекрасно, — проговорил я. — Значит, полгода у нас под носом работает шпионская сеть, а особый отдел просыпается только сейчас… Кто еще видел эти карты? Кому они могли быть переданы?</p>
    <p>— Расследование продолжается, товарищ командующий. Есть подозрение, что информация могла уйти за кордон.</p>
    <p>— Значит, считайте, что румынский генштаб знает о вашей дислокации все, что было актуально полгода назад. И строит свои планы. Меняйте расположение частей, особенно артполков и складов. Немедленно. И вот что, капитан государственной безопасности, — я пристально посмотрел на Сибирцева, — если в течение месяца не выявите всю сеть и не доложите о результатах, пеняйте на себя. Ясно?</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Особист вышел.</p>
    <p>— Иван Владимирович, — сказал я, глядя на карту. — Ваша армия стоит на направлении вероятного удара, если румыны решат действовать в случае нашего похода в Бессарабию. Сейчас она как решето. Исправляйте. Я дам вам дополнительные ресурсы на укрепление границы, но главное — работать нужно с командирами. Чтобы они думали, а не просто выполняли приказы. И чтобы каждый красноармеец знал не только устав, но и почему он окапывается именно здесь, а не на десять метров левее.</p>
    <p>Перед отъездом в Киев, я подписал ряд распоряжений. Во-первых, о смене дислокации двух дивизий. Во-вторых, о выделении дополнительных средств на ремонт тягачей. В-третьих, о проведении внеплановых учений по отработке противодиверсионных действий в приграничной полосе.</p>
    <p>Тюленев визировал мои приказы молча, но по глазам его я видел, что в душе командующий 12-й армией разделяет мое мнение. Он был неплохой командир, просто у него глаз замылился в рутине мирного времени.</p>
    <p>Обратная дорога в столицу советской Украины прошла в темноте. В машине, не считая завываний мотора, стояла тишина. Суслов дремал, прислонившись к стеклу. Я смотрел на мелькающие огоньки деревень.</p>
    <p>Каждая такая точка на карте — потенциальный источник шпионажа, диверсии, паники. А за границей ждут своего часа сосредоточенные, готовые к прыжку дивизии. И между ними — моя армия, которую нужно не просто переместить и вооружить. Ей нужно придать жесткость, гибкость и скорость. Сделать из сырья закаленную сталь.</p>
    <p>В Киев мы вернулись под утро. Я поспал по дороге и потому направился прямиком в штаб, несмотря на ранний час.</p>
    <p>В кабинете уже ждала новая стопка документов. Сводки из Генштаба, отчеты из Москвы по моим запросам на технику, предварительный план учений «Меч» от Ватутина. На самом верху папки лежала телеграмма. Шифрованная.</p>
    <p>Я вскрыл ее. Короткий текст: «По вашей докладной принято решение. Работа по ППШ и новому ручному пулемету ускорена. Вопрос по СВТ остается на рассмотрении. Ждите директив. Подпись: Т.»</p>
    <p>Значит, не все мои предложения были отвергнуты. Маховик начал поворачиваться. Медленно, со скрипом, но поворачиваться. Я сел в кресло, провел рукой по лицу. Усталость давила тяжелым грузом, но останавливаться было нельзя.</p>
    <p>Впереди была разработка деталей учений под кодовым названием «Меч», борьба с бюрократами снабженцами, давление со стороны Кулика, шпионы. И еще двусмысленное положение майора Суслова, который то ли присматривает за мною, то ли оберегает…</p>
    <p>За окном начало светать. Сквозь стекло просачивался холодный, серый свет нового зимнего дня. Я взял план учений, начал читать. Работа продолжалась. И поднимая трубку телефона, я думал о чем угодно, только не о том, что услышал.</p>
    <p>— Как пропали? — переспросил я. — Когда⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>— Эра повела Эллочку в детский сад, — принялась рассказывать Шура. Я слышал в трубке, как она глотает слезы. — А потом пришла Фима и сказала, что какой-то военный посадил их в машину и увез. Она уверяет, что встретивший их командир сослался на тебя. Дескать, это ты велел покатать их, а потом мне стало тревожно и я позвонила к тебе на службу, а там сказали, что ты еще не возвращался в город… Я не знаю, что делать, Георгий…</p>
    <p>— Прежде всего — перестать плакать! — произнес я. — Второе… Если Фима запомнила номер машины…</p>
    <p>— Да ничего она не запомнила! — истерично выкрикнула жена. — Ты же знаешь нашу домработницу!.. Она фантастическая дура…</p>
    <p>— Ладно. Держи себя в руках. Я сам займусь их поиском.</p>
    <p>Положив трубку, я приказал адъютанту вызвать ко мне Грибника, где бы тот ни был. Адъютант молча вышел. Он не знал в чем дело, но видел по моим глазам, что случилось что-то серьезное. Я остался стоять у аппарата, рука еще лежала на трубке.</p>
    <p>Несмотря на чувства, которые я испытывал в тот момент, голова работала холодно и четко, отсекая эмоции. Две девочки. Эра, двенадцати лет, и Элла, четырех. Дорога в детский сад через тихие улицы Липок. Утренний час. Удобнее места для похищения не придумать.</p>
    <p>Я вернулся к столу, сел. Время было десять утра. Девочек выкрали не больше часа назад. К девяти тридцати старшая ходит в школу, а младшая — в детсад. Значит, у похитителей фора в сорок— пятьдесят минут. Достаточно, чтобы покинуть город на машине.</p>
    <p>В неизвестном направлении. Если за рулем военный, то и ОРУД ее, без особых на то оснований, не остановит. Мысли мои прервал Грибник, который вошел через пятнадцать минут. Он был в штатском, как обычно, но это ничего не значило.</p>
    <p>— Георгий Константинович, здравствуйте, что случилось?</p>
    <p>— Моих дочерей похитили сегодня утром в Киеве, в районе Липок. Рядом была домработница Фима. Других свидетелей, по всей видимости, нет. Увезли на машине, номер неизвестен. Нужно найти. Тихо, быстро и до того, как о происшествии станет широко известно.</p>
    <p>Грибник кивнул, словно я попросил его принести очередную сводку по шпионско-диверсионной активности в районе новой границы. Так и надо. В сущности, какая разница, похищение или подготовка к диверсии? Все это преступления одного порядка.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий. Круг лиц, которым известно случившееся?</p>
    <p>— В настоящий момент — я, моя жена, домработница, вы. Милицию пока не трогаем. Действуйте силами своей группы. Начните с района. Опросите всех, кто мог видеть машину или незнакомых военных утром на улицах Липок, Шелковичной, Институтской. А также постовых на выездах из города, не вдаваясь в подробности. Легенда — особый отдел ищет автомобиль, за рулем военный, в кабине — две девочки. Особое внимание на машины служебного парка КОВО или НКВД. Те, кто это сделал, могли использовать служебный транспорт для маскировки.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>— И еще, — остановил я его, когда он уже повернулся к двери. — Этот инцидент в Житомире. Так называемая операция «Верфь», может иметь отношение?</p>
    <p>Грибник кивнул.</p>
    <p>— Рассматриваю как рабочую версию. Если это они, то цель — не девочки. Цель — вы. Давление. Или провокация. Буду информировать о ходе поиска.</p>
    <p>Он вышел. Я подошел к окну. За окном Киев жил своей обычной жизнью. Трамваи звенели на Крещатике, люди спешили по делам. Какой же мрази понадобилось похищать ни в чем не повинных малышек?..</p>
    <p>Я набрал номер нашей квартиры. Трубку взяла Шура.</p>
    <p>— Успокойся, — сказал я. — Мои люди уже работают. Никуда не уходи из дому, никому не открывай, не говори ни с кем по телефону, кроме меня. Фиму задержи дома. Поняла?</p>
    <p>— Да… Георгий, они вернутся?..</p>
    <p>— Вернутся. Сиди и жди.</p>
    <p>Положил трубку. Нужно было сохранять видимость нормального рабочего дня. Любой сбой в графике, любая паника в штабе — станет сигналом для тех, кто это устроил. Я вызвал адъютанта.</p>
    <p>— Все запланированные встречи на сегодня — отменить или перенести. Скажете, что у командующего срочные оперативные вопросы. Никаких подробностей. И найдите мне майора госбезопасности Суслова. Пусть явится немедленно.</p>
    <p>Майор пришел через десять минут. По лицу было видно — он уже что-то знает или догадывается.</p>
    <p>— Сядьте, — указал я на стул. — Моих дочерей сегодня утром похитили в Липках.</p>
    <p>Суслов не стал делать вид, что ошеломлен известием.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ командующий, — откликнулся он. — Какие рассматриваете версии?</p>
    <p>— Версий пока нет. Работает Грибник и его люди. Прошу вас, задействовать возможности особого отдела. Проверить все сообщения о подозрительных лицах в городе за последние сутки. Особенно о тех, кто прибыл в Киев недавно и здесь не прописан. Всех, кто мог быть связан с повседневной жизнью моей семьи. Изучите списки неблагонадежных, бывших белогвардейцев, националистов, которые могут быть в городе или его окрестностях. Это может быть месть или акция устрашения.</p>
    <p>— Могла быть и немецкая разведка, — тихо сказал он. — Или румынская. Чтобы вывести из строя лично вас.</p>
    <p>— Не исключаю. Действуйте. Координируйте ваши действия с группой Грибника. Докладывайте мне лично каждый час.</p>
    <p>Майор госбезопасности встал, кивнул и вышел. В кабинете снова воцарилась тишина. Я открыл папку с текущими документами, попытался сосредоточиться на плане учений «Меч». Не получалось.</p>
    <p>Цифры и стрелки на карте расплывались перед глазами. Я с силой сжал перо, пока костяшки пальцев не побелели. Нужно было держать себя в руках. Любая эмоция — слабость. Слабость, которую могут использовать враги.</p>
    <p>Прошел час. Никаких вестей не поступило. Я прошелся по кабинету, остановился у карты Киева. Липки. Тихий городской район. Наверняка, кроме обычных хулиганов, других нарушителей порядка там днем с огнем не сыщешь.</p>
    <p>Обычные постовые милиционеры вражеской разведке или другим профессионалам не страшны. А в том, что похищение дело рук профессионалов, можно было не сомневаться. Все рассчитано точно.</p>
    <p>Дочки привыкли доверять военным. А похитители выбрали момент, когда девочки были наиболее уязвимы — по пути в детсад, без сопровождения, не считая полуслепой и глуповатой домработницы.</p>
    <p>Раздался резкий звонок внутреннего телефона. Я схватил трубку.</p>
    <p>— У аппарата Жуков.</p>
    <p>— Это Грибник. Нашли машину. «Эмка», служебная, закреплена за отделом кадров Приволжского военного округа. Номерные знаки с нее сорваны, но описание, данное двумя свидетелями, совпадает. Машину бросили на пустыре за Куреневкой, в районе частной застройки. Внутри чисто. Ни следов, ни вещей. Осмотр проводят наши специалисты.</p>
    <p>— И дальше?</p>
    <p>— Один из дворников на улице Шелковичной видел, как двух девочек в школьной форме и женщину средних лет уговаривал сесть в машину мужчина в форме капитана бронетанковых войск. Дворник не придал значения — подумал, родственник. Запомнил только, что у капитана были рыжие усы и шрам на левой щеке.</p>
    <p>— Шрам, — повторил я. — Это хорошо. Ищите по этому признаку. Проверьте всех военнослужащих Киевского гарнизона с подобными приметами. А также — прибывших в командировку из других частей. Хотя этот капитан может оказаться и не капитаном вовсе.</p>
    <p>— Уже начали, товарищ командующий. То, что машина из ПриВО может оказаться подставой, попыткой запутать следы, намеком на то, что к этому происшествию могут быть причастны люди оттуда. У вас есть недоброжелатели в этом округе?</p>
    <p>— Даже если и есть, вряд ли эти недоброжелатели опустятся до похищения девочек, — сказал я. — Ищите детей. Все остальное — потом.</p>
    <p>— Понял. Как только будет информация — доложу.</p>
    <p>Я повесил трубку. Рыжие усы, шрам. Слишком театрально. Я бы сказал — навязчиво театрально. Мы будем гоняться за рыжеусым командиром со шрамом, а он их отклеит, грим смоет, переоденется в штатское и привет.</p>
    <p>Профессионал на такую маскировку не пойдет, даже при желании сбить сыщиков со следа. Профессионал постарается остаться неприметным. Значит, это какая-то хитрая игра. Дверь приоткрылась, вошел Суслов.</p>
    <p>— Предварительные данные, товарищ командующий, — начал он. — За последние трое суток в Киев прибыли и официально не выехали семнадцать человек, род занятий которых вызывает сомнения. Шестеро из них — мужчины призывного возраста. Ведутся проверки. Также установлено, что за вашей квартирой в течение последней недели велось наблюдение. Сообщил дворник соседнего дома. Он заметил мужчину, который несколько дней подряд сидел на лавочке с газетой, но не столько читал ее, сколько поглядывал на дверь подъезда. По описанию — средних лет, в кепке и темном пальто. Дворник не придал значения его пребыванию, вспомнил только сейчас, когда начали опрашивать.</p>
    <p>— Передайте это описание Грибнику. Скоординируйте ваши действия.</p>
    <p>— Уже передал. И еще один момент. Вчера вечером на квартиру к вашему соседу, командиру 4-го кавалерийского корпуса комкору Рябышеву, приходил неизвестный, представился курьером из штаба. Однако в штабе корпуса таких поручений не давали. Человека задержали, он оказался мелким воришкой, искал, что стащить. Однако совпадение странное.</p>
    <p>— Не совпадение, — сказал я. — Разведка. Смотрели на режим охраны, на распорядок. Рябышев живет этажом ниже. Могли перепутать или проверяли обстановку в целом. Допросите этого воришку еще раз. Кто его нанял, если нанял.</p>
    <p>Майор сделал пометку и вышел. Я остался один. И хотя органы работали, девочек они пока не нашли, но я не собирался нервно заламывать руки по этому поводу и носиться по кабинету. Я предпочел рассуждать как противник.</p>
    <p>Зачем похищать детей командующего округом? Первое — попытка шантажа. Чтобы заставить меня что-то сделать или, наоборот, не сделать. Второе — попытка устранения. Не физического, конечно, а чтобы вывести меня из строя как командира, спровоцировав на неадекватные действия. Не самый глупый вариант, между прочим. В такой ситуации любой мужик может сорваться.</p>
    <p>Третье — дискредитация. Чтобы показать, что я не могу обеспечить безопасность даже собственной семьи, а значит, не справляюсь с обязанностями командующего округом. Четвертое — провокация. Чтобы заставить меня использовать служебные ресурсы для личных целей, а затем обвинить в злоупотреблении властью.</p>
    <p>Каждый вариант требовал своей тактики. Если шантаж — значит, скоро будет контакт, послание с условиями. Если устранение или дискредитация — дети уже могли быть мертвы… Эту мысль я отсек сразу.</p>
    <p>Нет, вряд ли… Кто бы они ни были, им нужен рычаг давления на меня. А давление это будет продолжаться, пока дочки живы или… пока не освобожу их, а я это обязательно сделаю. Телефон звонил снова. Взяв трубку, я услышал голос дежурного по штабу.</p>
    <p>— Товарищ командующий, к вам просится гражданка. Говорит, что у нее срочная информация по вашему личному делу. По документам — Клавдия Семеновна Полторацкая, ваша соседка по дому.</p>
    <p>— Проводите.</p>
    <p>Через минуту в кабинет вошла пожилая женщина в скромном темном платье и платке. Ее руки дрожали, но глаза смотрели прямо и удивительно спокойно. Кажется, я ее встречал в подъезде или во дворе.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, простите за беспокойство… Я живу в семнадцатой квартире. Муж мой, Михаил Петрович Полторацкий, сверхсрочник, шофер в гараже округа… Так вот, сегодня утром, когда ваши девочки вышли, я смотрела в окно. Видела, как к ним подъехала машина. Из нее вышел мужчина. Он что-то сказал Эрочке. Она, умница… Я видела, сначала покачала головой, потом посмотрела на домработницу, и та что-то ей сказала… И девочки обе сели в машину. А мужчина… у него лицо странное. Плоское, знаете, как маска. И улыбка нехорошая.</p>
    <p>— Плоское? Бледное?</p>
    <p>— Нет… Ровное. Как будто краской намазано или пудрой. А глаза — очень живые. И усы… усы были ненастоящие, я теперь это понимаю. Они были криво приклеены.</p>
    <p>Что ж, если соседке не привиделось со страху, то на лице похитителя действительно была маска. Вернее — актерский грим. И шрам и усы в самом деле могли быть накладными.</p>
    <p>— Вы больше ничего не заметили? Номер машины? Какие знаки различия были на форме у мужчины?</p>
    <p>— Номера я не разглядела, солнышко слепило. Знаков — тоже. А форма… обычная, как у всех. Фуражка, гимнастерка… А вот сапоги точно были не красноармейские, а хромовые, командирские, очень новые, даже блестели. И он, когда сел за руль, рывком двинулся с места, как будто не привык еще к машине.</p>
    <p>— Спасибо вам, Клавдия Семеновна, — сказал я. — Вы очень помогли.</p>
    <p>— Найдите девочек, товарищ Жуков… — едва ли не выкрикнула Полторацкая. — Их у меня на глазах…</p>
    <p>— Найдем. Вас проводит адъютант.</p>
    <p>Когда она вышла, я соединился с Грибником, передал новую информацию.</p>
    <p>— Хромовые сапоги, новенькие. Грим. Ищете не капитана, а человека, который играет капитана. Возможно, из артистической среды или из кругов, где умеют гримироваться. Проверьте все театры, киностудию, даже кружки самодеятельности. И все, кто связан с бутафорией, гримом.</p>
    <p>— Понял. Сужаем круг.</p>
    <p>Прошло еще два часа. Солнце уже клонилось к западу. Я отказался от обеда. Попросил только чаю. Опять же не потому, что не мог взять себя в руки. Не хотел расслабляться, покуда дочки не окажутся дома.</p>
    <p>Наконец, ближе к шести вечера, раздался звонок от Грибника.</p>
    <p>— Нашли место. Дача под Бояркой. Участок числится за артистом Киевского театра драмы Ферапонтовым, который уже две недели находится на гастролях в Харькове. Это установлено точно. Соседи видели, как сегодня утром к участку подъехала машина, из нее вышли две девочки, приблизительно — четырех и двенадцати лет и женщина. Больше из дому они не выходили. Объект взят в неявное оцепление. Ждем ваших указаний.</p>
    <p>— Что за женщина? — спросил я, стараясь не выдать эмоций.</p>
    <p>— Имени мы пока не знаем. По показаниям соседей, хорошо одета, красива и держится независимо.</p>
    <p>— Штурмовать не нужно. Держите дом под наблюдением. Задерживайте тех, кто попытается покинуть дачу или проникнуть в нее. Я выезжаю.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — без нажима, но твердо произнес он. — Я бы рекомендовал вам остаться в штабе. Ситуация может быть…</p>
    <p>— Я выезжаю, — повторил я. — Назовите точный адрес.</p>
    <p>Он нехотя подчинился. Я вызвал машину. Приказал Григорьеву везти меня в Боярку. Машина рванула с места, пронзая светом фар вечерние сумерки.</p>
    <p>Боярка. Дачный поселок. Тишина, сугробы, темные силуэты деревьев. Машина остановилась в двухстах метрах от указанного участка. Из темноты вышел Грибник. Понятно, предпочел встретить лично, во избежание.</p>
    <p>— Все тихо. В доме горит свет. Выход из него только один. По нашим данным, внутри четверо. Две девочки, женщина и мужчина. Если и были другие, они ушли до нашего появления. Штурмовая группа ждет приказа.</p>
    <p>— Идем, — сказал я коротко.</p>
    <p>Мы бесшумно подошли к забору. Деревянный дом, с виду мало пригодный для зимнего проживания, подслеповатые окна. Похоже, электричества нет, освещают керосинками. Из трубы на крыше валит дым. Ни звука.</p>
    <p>Грибник подал знак. Трое в гражданке бесшумно скользнули к двери. Один — с ломиком. Двое — с пистолетами наготове. Тот, кто с ломиком, поддел замок. Что-то хрустнуло. Раздался крик. Не детский, а мужской. Затем голос Эры радостно произнес:</p>
    <p>— Папа!</p>
    <p>Я вошел внутрь, отстранив бойца. В слабом свете лампы я увидел Эру и Эллу, сидящих на диване, с широко раскрытыми глазами. Рядом — совершенно невозмутимая незнакомка. А перед ними, прижатый к стене дулом пистолета одного из бойцов, стоял мужик.</p>
    <p>На нем была расстегнутая у ворота гимнастерка, а на полу валялись рыжие усы и кусок искусственной кожи со шрамом. Лицо было бледным и без грима. М-да, на профессионала он не похож.</p>
    <p>— Живы? — спросил я, не отводя глаз от мужика.</p>
    <p>— Папа, мы… мы не испугались, — сказала Эра, но голос ее дрожал.</p>
    <p>Элла молча кивала, прижимая к себе куклу. Обе не стали бросаться ко мне. Умницы, понимали, что время для объятий пока не пришло.</p>
    <p>— Отведите детей в машину, — приказал я.</p>
    <p>Бойцы осторожно увели девочек. В доме остались я, Грибник, мужик, лишившийся усов и шрама. И еще — неизвестная мадам, которая рассматривала меня с откровенным женским интересом.</p>
    <p>— Кто вы? — спросил я. — Назовитесь!</p>
    <p>Потерявший усы молчал, тяжело дыша. красотка вынула из сумочки папиросы, вставила одну в мундштук, задымила.</p>
    <p>— Отвечай, — тихо сказал Грибник мужику. — Тебе же лучше.</p>
    <p>— Меня… зовут Юрий Васильевич Левченко, — начал тот. — Я актер. Служу в театре музкомедии.</p>
    <p>— Кто вас нанял?</p>
    <p>— Не знаю… Ко мне подошел человек, дал денег. Сказал, нужно разыграть сценку, подвезти детей. Что это розыгрыш для их отца военного. Я думал, правда…</p>
    <p>— Где этот человек?</p>
    <p>— Он… он ушел сразу, как мы приехали сюда. Сказал ждать до вечера, потом отпустить детей с этой женщиной и возвращаться в город. Больше я его не видел.</p>
    <p>Я посмотрел на Грибника. Тот молча кивнул: «Верю. Пешка».</p>
    <p>— Вы? — спросил я мадам.</p>
    <p>— Я знакомая товарища Феропонтова, хозяина дачи, — глубоким грудным голосом произнесла она и добавила дерзко. — Точнее — его любовница.</p>
    <p>В домик вошли еще двое бойцов из группы Грибника.</p>
    <p>— Понятно. Обыщите их, обыщите дом. Все, что найдете — документы, записки, подозрительные вещи — покажите мне.</p>
    <p>Пока бойцы проводили обыск, я вышел наружу. Девочки сидели в теплой машине, закутанные в просторную красноармейскую шинель. Эра обнимала младшую сестру. Держались они, с учетом обстоятельств, прекрасно.</p>
    <p>— Все хорошо, милые, — сказал я, садясь рядом. — Скоро поедете домой.</p>
    <p>— Папа, а тот дядя… он сказал, что ты попросил нас покатать, — пролепетала Элла.</p>
    <p>— Он соврал. Больше никогда не садитесь в машину к незнакомым, даже если они в военной форме. Поняли меня?</p>
    <p>Дочки кивнули, хотя по глазам их было видно, что они все еще подозревают меня в хитроумном розыгрыше. Грибник подошел к машине, протянул в щель приоткрытой дверцы клочок бумаги, похоже, найденный при обыске.</p>
    <p>— Записка. Видимо, инструкция.</p>
    <p>Я развернул. Кривой, неровный почерк: «Держать до 18:00. Ничего не говорить. Потом оставить с Мимозой и возвращаться. Сделаешь — получишь вторую половину у памятника Шевченко в 19:00.»</p>
    <p>— Превосходно. Обоих берем с собой, — сказал я. — Посмотрим, какую половину этот лицедей получит у Шевченко.</p>
    <p>— Хорошая идея, товарищ командующий, — оценил Грибник.</p>
    <p>— Теперь. Выделите, двух бойцов для охраны девочек. Пусть сопроводят их домой, к матери.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Я обратился к девочкам.</p>
    <p>— Сейчас вас хорошие дяди отвезут домой, к маме. Я приеду позже.</p>
    <p>Поцеловав обеих, я покинул салон. Машина тронулась в сторону Киева. Едва она скрылась за поворотом, как в доме раздался выстрел. А следом истошный женский визг.</p>
    <p>— Черт! — выкрикнул Грибник, выхватывая «Вальтер».</p>
    <p>И мы оба бросились к дому.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Ворвавшись, застали такую картину. Актер валялся на полу, зажимая рану на груди, чуть правее и выше сердца. А один из людей Грибника заламывал руки дамочке, которую, судя по записке, найденной в кармане Левченко, называли Мимозой.</p>
    <p>Лицо ее побледнело, но в глазах не было ни страха, ни раскаяния. Только холодная ярость. На полу рядом в двух шагах от нее валялся маленький никелированный револьвер «Бульдог». Дамский, но при выстреле на небольшом расстоянии — смертоносный.</p>
    <p>— Что произошло? — спросил я.</p>
    <p>— У этой… ствол оказался, — потупившись, объяснил один из бойцов.</p>
    <p>— Какого черта! — рявкнул Грибник. — Вы же ее обыскивали…</p>
    <p>— Она за подвязку чулка его засунула, а мы не решились обыскивать так… тщательно.</p>
    <p>— Все с вами ясно! К этому — врача. Ее увезти.</p>
    <p>— Не торопитесь. Я хочу с нею потолковать, — сказал я.</p>
    <p>Один из бойцов бросился к двери. Я подошел к раненому, отнял его руку от раны. Пуля могла задеть легкое. Левченко смотрел на меня остекленевшими глазами, губы шептали что-то неразборчивое.</p>
    <p>— Кто тебя нанял? — спросил я, наклонясь к его лицу.</p>
    <p>— Я его не знаю… Красивый… в очках… Денег дал… Мне за такие полгода на подмостках кривляться, — проговорил актер и на губах у него выступила кровь.</p>
    <p>— Где вы с ним встречались?</p>
    <p>— В кафе… «Театральное»… на Крещатике…</p>
    <p>Левченко закашлялся, тело его содрогнулось в судороге. В дом вошел врач с саквояжем. Видать, Грибник его заранее привез. Я отошел, освобождая ему пространство для работы. Обернулся к Мимозе. Она поглядела на меня с вызовом.</p>
    <p>— Отведите ее в машину, — приказал я Грибнику. — Я с ней там поговорю. И обыщите ее сейчас так, как положено, чтобы ничего, даже булавки, не осталось незамеченной.</p>
    <p>Грибник кивнул, его люди увели женщину. Я вышел на крыльцо. Ночь была теперь абсолютно черной, лишь далекие огни Киева отсвечивали на низких облаках. В воздухе пахло хвоей и снегом.</p>
    <p>Через десять минут Грибник доложил:</p>
    <p>— Обыскали. Кроме одежды и сумочки с косметикой — ничего. Паспорт на имя Мирры Исааковны Шторм, 1912 года рождения, место рождения местечко Броды. Прописана в Киеве на улице Горького, 15. Работает копировальщицей на авиазаводе № 43.</p>
    <p>— Хорошо. Поехали в УНКВД.</p>
    <p>Мы сели в «эмку». Я — на переднее пассажирское сиденье рядом с водителем. Грибник и один из его людей — сзади. Задержанная между ними. Машина тронулась. Первые минуты мы ехали молча.</p>
    <p>Я смотрел в темное стекло, размышляя. Шторм, Мирра Исааковна… Еврейка из Бродов. Что могло заставить ее участвовать в таком деле? Деньги? Политические убеждения или какие-то личные мотивы?</p>
    <p>— Мирра Исааковна, — начал я, не оборачиваясь. — Вы понимаете во что вы ввязались?</p>
    <p>Она ответила не сразу:</p>
    <p>— Я ни во что такое не ввязывалась… Просто была на даче у знакомого. А этот привез сюда девочек…</p>
    <p>— И пистолет у вас в чулке оказался случайно? — спросил Грибник.</p>
    <p>— Для самозащиты. Я одна живу… А некоторые мужчины слишком падки на женские прелести…</p>
    <p>— От кого защищались? От двух девочек? — спросил я.</p>
    <p>Она промолчала. Тогда я спросил напрямую.</p>
    <p>— Кто ваш куратор?</p>
    <p>— Не понимаю, о чем вы.</p>
    <p>— Понимаете. И отлично понимаете. Кому вы должны были передать девочек?..</p>
    <p>Она снова молчала. Стало понятно, что так просто Мимоза не расколется. Машина ехала по пустынным ночным улицам, постепенно приближаясь к зданию Республиканского НКВД, где ее точно расколят, но я хотел знать мотивы и потому решил сменить тактику.</p>
    <p>— У вас в Бродах родственники остались? Родители? Братья, сестры?</p>
    <p>Она судорожно вздохнула. Затем выдавила:</p>
    <p>— Они здесь ни при чем…</p>
    <p>— Пока ни при чем, — уточнил я, — но если вы будете молчать, их жизнь может сильно осложниться.</p>
    <p>Это был расчет на ее происхождение. Местечковые евреи — тесная община. Связи сильны. Угроза семье могла сработать.</p>
    <p>— Вы не имеете права… — начала было она, но голос ее дрогнул.</p>
    <p>— Имею, — перебил я. — Вы похитили детей командующего военным округом. Это государственное преступление. Пойдете по 58-й статье. Измена Родине… Вы понимаете, что это значит? Для вас и для всех, кто с вами связан.</p>
    <p>Она задышала часто и прерывисто.</p>
    <p>— Я… я не хотела… Меня заставили.</p>
    <p>— Кто? — спросил я, наконец, повернувшись к ней.</p>
    <p>Она закусила губу, смотрела в темное окно.</p>
    <p>— Если скажу… они убьют меня. И их.</p>
    <p>— Если не скажете — мы найдем их сами. А вас расстреляют как шпионку. И ваших близких отправят в лагерь, как родственников изменницы Родине. Выбор за вами, Мирра Исааковна. Только выбирать нужно быстро.</p>
    <p>Машина свернула на Липкинскую, приближаясь к дому 15. Величественное здание НКВД, сияло редко освещенными окнами.</p>
    <p>— Остановитесь, — вдруг сказала она тихо.</p>
    <p>Водитель посмотрел на меня. Я кивнул. Машина остановилась в ста метрах от ворот.</p>
    <p>— Ну? — спросил Грибник.</p>
    <p>— Его зовут… Эрлих. Эрлих Вирхов. Он немец, но по-русски говорит почти без акцента. Очень хорошо одевается. Работает в немецкой фирме, которая сотрудничает с нашим Внешторгом, но я знаю, что это прикрытие.</p>
    <p>— Как вы с ним связались?</p>
    <p>— Он… подошел ко мне в библиотеке. Заговорил. Я тогда только приехала из Бродов, на работу устроиться не успела… Он предложил помощь. Деньги. Потом… стали встречаться. Он был… внимательный. — Она говорила с трудом, будто слова из нее тянули клещами. — А потом сказал, что нужно выполнить одно поручение. Иначе… он пошлет в НКВД письмо, что я связана с финской разведкой. Мою семью сразу же арестуют. Мне некуда было деваться.</p>
    <p>— И это поручение — похищение моих детей?</p>
    <p>— Нет! Сначала просто… наблюдать. За вашим домом, за распорядком. Потом — найти человека, который мог бы сыграть военного. Я вспомнила про Левченко… он вечно в долгах, брал у меня деньги взаймы. А потом… да, нужно было помочь ему, побыть рядом, на даче. И если что… — она замолчала.</p>
    <p>— Ликвидировать его… — завершил за нее я. — Это понятно. А где сейчас этот Вирхов?</p>
    <p>— Не знаю. Он говорил, что улетит из Киева сегодня вечером. После… после того как операция завершится. У его фирмы свой самолет и дипломатический иммунитет. Он хвастался большими связями как в верхах Рейха, так и в Москве.</p>
    <p>— Опишите его подробнее.</p>
    <p>— Высокий, светлые волосы, серые глаза. Нос с горбинкой. Тонкий шрам над правой бровью. Носит пенсне. Руки ухоженные, с длинными пальцами. Курит сигары. На улице всегда в перчатках.</p>
    <p>— Где он живет в Киеве?</p>
    <p>— В гостинице «Континенталь». Номер сорок семь, но он сказал, что выедет сегодня.</p>
    <p>Я посмотрел на Грибника. Он уже достал блокнот, делал записи.</p>
    <p>— Нужно проверить гостиницу. Сейчас же. И аэродром. Все вылеты иностранных самолетов за сегодняшний день.</p>
    <p>— Вас понял, — сказал Грибник и, открыв дверь, вышел, чтобы отдать приказания своим людям, которые ехали в машине сзади.</p>
    <p>— Вы… вы действительно пошлете мою семью в лагерь? — спросила Мимоза шепотом.</p>
    <p>— Это зависит от вас, Мирра Исааковна. Если вы будете сотрудничать, если ваши показания помогут задержать Вирхова и других, то можно будет ходатайствовать о смягчении. И о вашей семье позаботиться. Если нет… — я не стал договаривать.</p>
    <p>Она закрыла глаза, кивнула.</p>
    <p>— Мне непонятно одно, гражданка Шторм, — проговорил я. — Как вы, советская женщина, еврейка по национальности, могли связаться с немцем, который наверняка сотрудничает с фашисткой разведкой? Вы не знаете, как власти Рейха относятся к евреям?..</p>
    <p>На это отвечать она не стала. Уставилась на свои гладкие коленки. Открылась дверца, в салон заглянул Грибник.</p>
    <p>— Отправил за Вирховым своих людей. Что будем делать с ней?</p>
    <p>— Пока в УГБ сдавать не станем. Отвезите ее в надежное место. Тщательно охраняйте. Обеспечьте условия… И свяжитесь с Бродами, негласно проверьте есть ли там такая семья и принадлежит ли к ней эта гражданка.</p>
    <p>Я вышел из машины. Грибник окликнул еще одного из своих бойцов, отдал ему приказ и Мимозу увезли.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал Грибник, когда мы остались одни. — Если Вирхов уже улетел…</p>
    <p>— Вряд ли, — отмахнулся я. — Если не ошибаюсь, ее немецкий любовник будет ждать, покуда Мимоза не привезет ему моих девочек. В любом случае, нужно выявить всех, кто связан с этим немчиком. Вряд ли такая операция могла быть проведена силами одного иностранца и пары завербованных глупцов. У него должны быть помощники здесь, в Киеве. Возможно, в том же авиазаводе, где она работает или числится. Ищите связи. И еще… Проверьте все сообщения о самолетах, принадлежащих частным компаниям, и прилетевших в Киев за последний месяц. Особенно из нейтральных стран — Швеции, Турции.</p>
    <p>— Будет сделано.</p>
    <p>Мы сели в другую машину, поехали в штаб КОВО. Там меня уже ждал Суслов.</p>
    <p>— Товарищ командующий, рад, что ваши дочери уже дома. Есть данные по наблюдению за вашей квартирой. Человека в кепке и темном пальто видели также у здания штаба округа. Он фотографировал вход, подъезжающие машины. Задержать его тогда не удалось.</p>
    <p>— А сейчас нашли его?</p>
    <p>— Пока нет, но есть сведения, что он появлялся в районе Киево-Печерской лавры. Там некоторые сдают приезжим комнаты и углы. Обыскиваем.</p>
    <p>— Хорошо. Координируйтесь с Грибником. Он ведет поиск немецкого гражданина по имени Эрлих Вирхов. Возможно, тот является сотрудником одной из немецких фирм, связанных с Внешторгом. Особая примета — шрам над правой бровью. До недавнего времени жил в «Континентале». Мог улететь сегодня вечером на самолете немецкой фирме. Разумеется, все эти данные нуждаются в проверке.</p>
    <p>Суслов кивнул, сделал пометку.</p>
    <p>— И еще, — добавил я. — Проверьте всех, кто имел доступ к моему служебному расписанию, к маршрутам поездок. Утечка информации могла быть оттуда.</p>
    <p>Он вышел. Я остался один. Было уже за полночь. Я позвонил домой. Трубку взяла Шура.</p>
    <p>— Все хорошо, — сказал я. — Девочки спят?</p>
    <p>— Да… Они рассказали… Георгий, что происходит?</p>
    <p>— Происходит война, Шура. Только не на фронте. Она уже здесь. Будь осторожна. Никого не впускай без моего звонка. И завтра девочки никуда не идут. Пусть остаются дома.</p>
    <p>— Хорошо… Ты скоро приедешь?</p>
    <p>— Как закончу дела.</p>
    <p>Я положил трубку и закурил папиросу. Не исключено, что немецкая разведка, СД или Абвер, решила прощупать почву. Узнать, как новый командующий важнейшим округом реагирует на нештатные ситуации.</p>
    <p>Или того хуже, они решили взять моих дочек в заложницы, в надежде, что через них меня удастся превратить в послушное орудие. Во всяком случае, они могли пойти на шантаж, угрожая мне тем, что скомпрометируют меня перед руководством.</p>
    <p>Раздался звонок.</p>
    <p>— Говорит Грибник. Гостиницу «Континенталь» проверили. Номер сорок семь пуст. Постоялец выехал еще днем, на такси. На аэродроме в Броварах сообщили, что в семь тридцать вечера взлетел «Юнкерс», принадлежащий немецкой фирме. Пункт назначения — Бухарест.</p>
    <p>— Бухарест… Значит, румынский след тоже есть. Или просто транзит. Понятно. Если есть возможность, проверьте, через нашу резидентуру Румынии, совершал ли в Бухаресте посадку такой борт.</p>
    <p>Неужели, не дождавшись своей связной, Эрлих Вирхов свалил?.. Если это так, то теперь его ищи свищи… Как бы там ни было, теперь мы знаем, что немецкая разведка действует в Киеве. И что интересуются лично мной…</p>
    <p>Я открыл сейф, достал тетрадь. Записал: «25.01.40. Попытка похищения дочерей. Гражданин Рейха, вероятно, немецкий резидент, по имени, Эрлих Вирхов. Псевдоним? Приметы. Шрам над правой бровью. Возможно, улетел в Бухарест. Сеть в Киеве. Завербованные местные (М. И. Шторм, актер Левченко, неизвестный с газетой), возможные сообщники на авиазаводе № 43. Цель. Кроме обычного шпионажа, попытка оказать на меня давление. Проверка моей реакции на внештатную ситуацию. Принять меры по усилению контрразведки в округе и проверке личного состава штаба.»</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В семь утра, я уже был в своем кабинете в штабе КОВО. Как всегда — спал мало. Девочки были дома, под усиленной, но не явной охраной людей Грибника. Шура, бледная, но собранная, держалась. Я же вернулся к повседневной службе.</p>
    <p>Первым делом я вызвал к себе начальника особого отдела КОВО, майора госбезопасности Михеева. Вид у него был озабоченный. Ну понятно, что события прошлой ночи ему были известны, хотя Грибник и Суслов работали по моему прямому приказу.</p>
    <p>— Садитесь. Вам доложили о вчерашнем инциденте?</p>
    <p>— В общих чертах, товарищ командующий. Задержана гражданка Шторм, ранен актер Левченко. Немецкий гражданин, предположительно — резидент одной из разведок, скрылся.</p>
    <p>— Сами понимаете, товарищ майор государственной безопасности, что этот инцидент — верхушка айсберга. На территории округа действует резидентура противника. Ее задача — сбор информации о дислокации и перемещении войск, о моральном состоянии, о командном составе. И, как выяснилось, проведение специальных операций по давлению на руководство.</p>
    <p>Михеев кивнул.</p>
    <p>— Понимаю. Какие будут указания?</p>
    <p>— Первое. В течение трех дней представить мне план комплексных мероприятий по выявлению и нейтрализации агентурных сетей на территории округа. Акцент — на Киев, Львов, Винницу, Одессу. Особое внимание — к сотрудникам оборонных предприятий, штабов, связистов, водительскому составу. Второе. Начать тотальную проверку личного состава штаба КОВО, включая гражданских служащих и технический персонал. Особый интерес — к тем, кто имеет доступ к моему расписанию, планам перевозок, секретным документам. Третье. Установить плотное наблюдение за всеми иностранными гражданами, находящимися в Киеве под видом туристов, дипломатов, корреспондентов. Координируйтесь с республиканским НКВД, но работу ведите самостоятельно. Я не хочу, чтобы кто-то предупредил тех, кого мы ищем.</p>
    <p>— Слушаюсь. План будет готов к вечеру завтрашнего дня. Правда, товарищ командующий, для такой масштабной операции потребуется санкция…</p>
    <p>— Санкцию вы получите. Я беру ответственность на себя. Начинайте работу немедленно. Докладывать лично мне каждый вечер.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Когда начальник ОО округа вышел, я вызвал Ватутина.</p>
    <p>— Николай Федорович, внесите изменения в график моих поездок по округу. Отныне все перемещения планируются вами лично, за сутки до выезда. Маршруты меняются в последний момент. Никакой информации в части — до момента моего там появления.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — ответил Ватутин, не задавая лишних вопросов. Он был умным человеком и понимал, что причины такого решения серьезны. — А как быть с плановыми совещаниями в частях?</p>
    <p>— Совещания — проводить, но мое участие в них будет оглашаться только в день проведения. И охрану маршрутов усилить. Без лишнего шума.</p>
    <p>— Будет исполнено.</p>
    <p>Потом раздался звонок из Москвы. От наркомвнудела. Я доложил ему ситуацию.</p>
    <p>— Значит, прощупывают, — произнес он на другом конце провода. — И не только тебя. Это системная работа. У нас есть данные об активизации немецкой агентурной сети на всей западной границе. Твой случай — частный, но показательный. Действуй жестко. Очищай тыл. По Шторм — допроси ее еще раз, детально. Она может знать больше, чем сказала. А по поводу проверки штаба — поддерживаю. Если нужны дополнительные ресурсы, скажи.</p>
    <p>— Пока справляемся, но если предполагаемый резидент улетел в Бухарест, не исключено, что у местной сети есть действующий канал связи с Румынией. Нужно перекрыть.</p>
    <p>— Этим займемся мы. Ты занимайся войсками. И, Георгий Константинович… — пауза. — Семью свою побереги. Такие методы им применять не впервой. Могут повторить.</p>
    <p>— Принял к сведению.</p>
    <p>К полудню в кабинете появился Грибник, доложил:</p>
    <p>— Левченко жив. Пуля прошла навылет, не задев жизненно важных органов. Сейчас он в госпитале НКВД под охраной. Говорит, что готов сотрудничать. Дал более детальное описание человека, который его нанял. Совпадает с описанием Шторм. Добавил одну деталь — у того на мизинце левой руки был перстень с темным камнем, возможно, ониксом.</p>
    <p>— Хорошо. А что насчет наблюдавшего за моим домом?</p>
    <p>— Задержали на квартире в Печерске. Гражданин Польский, Иван Сидорович. Беспартийный, работает фотографом в ателье. При обыске найдены фотографии вашего дома, штаба, нескольких других объектов. А также пленка, уже проявленная. Связей пока не признает, говорит, что снимал для себя, из интереса, но в его комнате нашли коротковолновый радиоприемник «Телефункен» и шифроблокнот. Сейчас Польского обрабатывают.</p>
    <p>— Значит, фотограф был на подхвате. Фиксировал режим, лица, машины. Классическая разведка. Кто его вербовал?</p>
    <p>— Пока молчит. Но мы найдем.</p>
    <p>Я взглянул на часы. Меня ждали в Инженерном управлении округа. Пора было отправляться на совещание по оборонительному строительству. Инженерное управление округа ждало. События личного характера не должны были срывать рабочий график.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Совещание проходило в большом зале, заставленными стендами с чертежами. Присутствовали начальник инженерных войск округа, его заместители, представители от УРов и, конечно, архитектор Галина Ермолаевна Семенова.</p>
    <p>Она сидела чуть в стороне, ее блокнот лежал раскрытым, на столе — стопка свежих чертежей. Мне она сдержанно кивнула, как старому знакомому. Я ответил тем же, уловив в ее взгляде легкое разочарование.</p>
    <p>Докладывали о темпах строительства. Цифры были неутешительными. Нехватка цемента, дефицит арматурной стали, низкая производительность труда на объектах, замерзание бетона в зимних условиях. Начальник инженерных войск Киевского УР, Прусс, оправдывался:</p>
    <p>— Ресурсы выделяют по остаточному принципу. Все лучшее — на новые объекты в Западной Украине, а на старые УРы идет что попало. Да и рабочие руки — в основном местные колхозники, без навыков.</p>
    <p>— Значит, нужно менять принцип, — сказал я, прерывая его. — Укрепрайоны — это не второстепенные объекты. Это основа обороны. С сегодняшнего дня приоритет в снабжении — УРам. Составьте детальную заявку на все необходимое, я ее лично протолкну. Что касается рабочих — организуйте на местах обучение простейшим операциям. И привлекайте военных строителей из саперных батальонов. Они должны не только сами строить, но и обучать гражданских.</p>
    <p>Прусс закивал, но обрадованным не выглядел.</p>
    <p>— А как быть с проектами товарища Семеновой? Они требуют дополнительных материалов, более сложных работ…</p>
    <p>Галина Ермолаевна подняла голову.</p>
    <p>— Требования не являются избыточными, — сказала она. — Они являются необходимыми для повышения живучести объектов на триста процентов. Экономия на арматуре или качестве бетона приведет к тому, что при первом же прямом попадании снаряда каземат сложится как карточный домик. Я могу предоставить расчеты.</p>
    <p>— Предоставьте, — кивнул я. — И включите их в общую заявку. Товарищ Прусс, ваша задача — обеспечить выполнение этих проектов. Не нравится сложность — учитесь. Война не спросит, нравится вам или нет.</p>
    <p>После совещания я задержал Семенову. Спросил:</p>
    <p>— Как продвигается работа по новым чертежам для всего «Коростеньского УРа», товарищ Семенова?</p>
    <p>— Готовы на сорок процентов. Упираемся в недостаток картографического материала по новым участкам границы. Нужны свежие аэрофотоснимки.</p>
    <p>— Я затребую их в разведотделе округа. Сколько вам понадобится времени?</p>
    <p>— Еще две недели на завершение чертежей. При условии, что будут снимки.</p>
    <p>— Хорошо. И еще, Галина Ермолаевна… — я понизил голос. — Помните, что безопасность имеет первостепенное значение. Не обсуждайте детали своей работы ни с кем, кто не принимает в ней непосредственное участие. И будьте внимательны к своему окружению.</p>
    <p>Она внимательно посмотрела на меня, в ее глазах мелькнуло понимание.</p>
    <p>— Понимаю вас, товарищ командующий.</p>
    <p>— Спасибо, а то меня редко сейчас понимают…</p>
    <p>Она вдруг облизнула губы и затеребила пальчиками пуговички на блузке.</p>
    <p>— А можно задать вам… личный вопрос?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>— Если вы по поводу того, свободен ли я, Галина Ермолаевна, то вынужден вас разочаровать. Я женат. У меня две дочки.</p>
    <p>Он покраснела и тут же застегнула верхние пуговички на блузке. Вскочила.</p>
    <p>— И чтобы не осталось между нами никаких недомолвок, — продолжал я, — скажу вам следующее. Возможно другие мужчины относятся к этому иначе, но я считаю, что легких ни к чем не обязывающих связей не бывает. А маленькие умолчания порождают большую ложь, которая делает человека, особенно мужчину, на которого возложена огромная ответственность, более уязвимым для врагов. Я себе не могу позволить такую слабость.</p>
    <p>— Простите, товарищ командующий!</p>
    <p>— Не за что. Всегда буду рад видеть вас… с чертежами.</p>
    <p>Она кивнула и быстрыми шагами покинула место совещания. Интересно, на что она рассчитывала? И уж конечно знала, что я женат. Решила прощупать слабину?.. Не слишком ли часто меня взялись проверять?</p>
    <p>После этого разговора, я выехал в 4-ю танковую бригаду Михаила Ефимовича Катукова, дислоцированную в районе Бердичева. Повод был веским — бригада одной из первых в округе начала получать танки «Т-34». Вернее — опытную партию этих машин.</p>
    <p>Мне надо было на месте понять, как пойдет освоение новой техники в бронетанковых частях, где слабые места, и не придется ли снова бить кулаком по столу в Москве, чтобы исправить сложившееся положение.</p>
    <p>Доехали быстро. В машине, кроме меня и адъютанта, сидел начальник автобронетанкового управления округа, комдив Федоренко. На подъезде к полигону нас остановили на КПП. Я вышел из машины прислушиваясь к гулу моторов и лязгу гусениц.</p>
    <p>Через пятнадцать минут мы подъехали к командному пункту, замаскированному камуфлирующей сетью. Нас встретил сам Катуков, в засаленном танкистском комбинезоне. От него пахло соляркой и машинным маслом.</p>
    <p>— Товарищ командующий, 4-я танковая бригада проводит занятия по вождению и стрельбе из танков «Т-34». К занятиям привлечены экипажи первого батальона.</p>
    <p>— Продолжайте занятия. Я посмотрю.</p>
    <p>Мы поднялись на небольшой пригорок, откуда открывался вид на полигон. Впереди было поле, изрытое гусеницами, с полосой препятствий, которая состояла из противотанкового рва с эскарпом, ежей, надолбов и даже — участка имитирующего болото.</p>
    <p>Дальше виднелись мишени для стрельбы, представляющие собой щиты с силуэтами танков и дзотов. Сейчас к старту подходили три «тридцатьчетверки». Машины в наклонной броне выглядели необычно и грозно для этого времени.</p>
    <p>Правда, эти выглядели уже потрепанными. У одного танка отсутствовала фара, у другого на башне были видны следы свежей сварки. Похоже, устраняли заводской брак. На третьем прямо сейчас меняли траки. Видать, танкисты сами доводили опытные образцы до ума.</p>
    <p>Прозвучала команда. Двигатели взревели, из выхлопных труб, направленных вниз, повалил густой, сизый дым. Первая машина рванула с места, уверенно набрала скорость, но на подходе к противотанковому рву вдруг замедлила ход, потом остановилась.</p>
    <p>Люк башни открылся, показалась голова командира танка. Он что-то прокричал, разводя руками.</p>
    <p>— Что там стряслось? — спросил я Катукова.</p>
    <p>— Не знаю, товарищ командующий, — ответил тот. — Комвзвода, на КП!</p>
    <p>Лейтенант, перемазанный в масле, подбежал к нам, приложил пальцы к шлему.</p>
    <p>— Товарищ комкор, разрешите обратиться к товарищу комдиву!</p>
    <p>— Обращайтесь, — разрешил я.</p>
    <p>— У танка номер «два-ноль-семь» заглох двигатель! Механик-водитель доложил — не тянет, глохнет при нагрузке!</p>
    <p>— Причина? — спросил я.</p>
    <p>— Не знаю, товарищ командующий округом! — отчеканил танкист и замялся: — Вчера вроде ходил нормально…</p>
    <p>Я спустился с пригорка и направился к заглохшей машине. Уже весь экипаж вылез наружу, построился возле. Отделенный командир, краснощекий парень, едва ли двадцати лет, смотрел на меня испуганными глазами.</p>
    <p>— Докладывай, — сказал я ему.</p>
    <p>— Товарищ комкор! Танк шел нормально, но как только на ров вышел — начал дергаться, потом заглох. Механик-водитель повторно завести его не смог.</p>
    <p>— А ну-ка боец, открой моторный отсек, — приказал комдив Федоренко.</p>
    <p>Мехвод кинулся выполнять приказ. Вскоре из открытого моторного отсека дохнуло горячим металлом, маслом и соляркой. Начальник АВБТУ округа заглянул в него. Мазнул пальцем, понюхал.</p>
    <p>— Топливный фильтр, — мрачно произнес он. — Забивается грязью. А промыть его в полевых условиях — та еще задача. Конструктивный недостаток.</p>
    <p>— Сколько таких случаев было? — спросил я Катукова.</p>
    <p>— За неделю — четыре. К тому же наблюдался перегрев двигателя у трех машин после часа работы. И это при температуре минус пять, товарищ командующий. Что летом будет?</p>
    <p>Я отошел от танка. Вторая «тридцатьчетверка» тем временем успешно преодолела ров и эскарп, но на участке «болота» гусеница соскочила с направляющего катка. Танк встал как вкопанный. Экипаж снова вылез, начал орудовать ломом.</p>
    <p>Третья машина прошла полосу, но стрельбу вести не стала — командир доложил, что отказал механизм поворота башни. Заклинило. Я повернулся к Федоренко. Его лицо было землистым.</p>
    <p>— Товарищ комдив, вы направляли доклад о недостатках «Т-34» в ГАБТУ?</p>
    <p>— Отправляли, товарищ командующий! Еще в декабре! Отвечают — «доводите в войсках, устраняйте силами экипажей».</p>
    <p>— Силами экипажей? — я посмотрел на молодого механика-водителя, который стоял навытяжку рядом с железным колоссом. — Он должен в бою под огнем чинить ненадежный фильтр? Или на марше каждые тридцать километров чинить гусеницы? Это не доводка, товарищи командиры. Это саботаж, граничащий с вредительством.</p>
    <p>Я прошел к палатке командного пункта, сел на складной стул.</p>
    <p>— Товарищ Катуков, соберите командиров батальонов, рот, механиков-водителей.</p>
    <p>Через десять минут вокруг палатки собрались человек двадцать пять командиров и мехводы. Лица у всех были усталые, закопченные. Бойцы знали, что показать возможности новых машин им не удалось.</p>
    <p>— Вольно, — сказал я. — Рассказывайте, что не так с танком? Без оглядки на начальство. Начальство здесь я.</p>
    <p>Первым заговорил помощник командира бригады по технической части, военный инженер 3-го ранга.</p>
    <p>— Товарищ командующий, главная проблема — двигатель В-2. Мощный, но капризный. Воздухоочистители, как правильно сказали, не годятся для наших дорог. Забиваются за два-три часа движения по грунту. Чистка — возня на час, нужен бензин, для промывки, которого не хватает. Сальники коленвала текут, масло уходит. Система охлаждения — слабовата для долгой работы. И главное — запчастей нет. Если что-то ломается, танк стоит, пока не пришлют с завода или не снимем с другой машины, которая тоже скоро встанет.</p>
    <p>Командир взвода, лейтенант, добавил:</p>
    <p>— Теснота в башне. Обзор через смотровые щели. У немцев, по слухам, уже есть командирские башенки с панорамами. А мы слепые.</p>
    <p>— Пушка Л-11, — вставил замковый из экипажа, старшина с орденом «Знак Почета». — Точная, броню берет. Вот только механизм отката ненадежный. Бывает, после выстрела затвор не закрывается до конца. И снаряды… бронебойные есть, а осколочно-фугасных — кот наплакал. По пехоте почти нечем стрелять.</p>
    <p>Они говорили еще минут двадцать. Проблемы сыпались как из рога изобилия. Упоминались ненадежная трансмиссия, теснота в отделении управления, плохая связь. Рации были, в лучшем случае, лишь на каждом пятом танке, да и те часто выходили из строя от тряски. Слабое крепление инструмента и ЗИПа, которое отваливалось на ходу.</p>
    <p>Я слушал, не перебивая, делая пометки в блокноте. Это был не ворчание. Это был грамотный, профессиональный анализ от тех, кто каждый день лезет в железные внутренности и рискует жизнью даже в мирное время.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я, когда они закончили. — Ваши замечания приняты. Теперь второй вопрос. Как вы с этими проблемами боретесь? Что сделали сами?</p>
    <p>Катуков обвел взглядом своих подчиненных, кивнул.</p>
    <p>— Боремся, товарищ командующий, как можем. Придумали полевой способ чистки топливных фильтров — промываем в ведре с соляркой. Не по инструкции, но работает. Сделали из обрезков резины дополнительные прокладки для сальников — хуже не стало. Для улучшения обзора командиры сами прилаживают какую-то оптику — хоть что-то. А помпотех, товарищ Зайцев, — он указал на военинженера 3-го ранга, — разработал и внедрил простейший способ для замены катков силами экипажа. И не в реммастерских, а в поле.</p>
    <p>— Покажите, — потребовал я.</p>
    <p>И бойцы довольно ловко разъединили и сняли гусеницу, наехав опорным катком на яму так, что снимаемый каток повис. Вывернули болты, сняли крышку с уплотнительной прокладкой. Срубили зубилом и вынули шплинт. Специальным ключом отвернули гайку.</p>
    <p>Перед установкой нового катка шарикоподшипник и роликоподшипники смазали, а уплотнительные прокладки и резьба болтов покрыли белилами. Поверхности лабиринта опорного катка обильно смазали, и этой же смазкой заполнили полости манжет.</p>
    <p>В сборе каток надели на ось, отрегулировали колею, укрепили катки на оси гайкой и застопорили гайку шплинтом. После чего привернули к торцу ступицы катка броневой колпак. Движения экипажа были отработаны, так что весь процесс не занял много времени.</p>
    <p>— Любой полезный опыт нужно тиражировать на все части, — сказал я Федоренко. — И немедленно. И доложить в ГАБТУ как рацпредложение.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий! — откликнулся комдив.</p>
    <p>Затем я приказал провести показную стрельбу из тех машин, что были на ходу. Стреляли по щитам с восьмисот метров. Результаты были неплохими — из пяти выстрелов четыре попадания. Вот только у одного из танков после третьего выстрела заело затвор, экипаж возился с ним десять минут.</p>
    <p>К вечеру, когда занятия закончились, я снова собрал командиров.</p>
    <p>— Выводы следующие, — сказал я четко. — Танк «Т-34» — машина выдающаяся по потенциалу. Однако потенциал этот не реализован из-за массы «детских болезней». Наша задача — за год эти болезни либо вылечить, либо научиться с ними жить и воевать. Товарищ Катуков, вы составите подробный отчет по каждому пункту, отметив конструктивные недостатки, предложения по устранению, необходимые запчасти и инструмент. Срок — три дня. Комдив Федоренко, на основании этого отчета вы подготовите экстренную заявку в Москву. Я ее подпишу и лично прослежу, чтобы ее рассмотрели не как очередную бумажку, а как требование.</p>
    <p>Я помолчал, обведя взглядом собравшихся.</p>
    <p>— И помните. В ближайшем будущем, эти машины — станут основными средними танками РККА. Вы должны знать их как свои пять пальцев. Уметь чинить с завязанными глазами. Водить по любой местности. Стрелять без промаха. Потому что когда придет время, от этого будет зависеть не только ваша жизнь, но и исход боя. Вопросы есть?</p>
    <p>Вопросов не было.</p>
    <p>На обратном пути в Киев в «эмке» царило молчание. Федоренко изучал записи в своем блокноте. Адъютант смотрел в окно. Я обдумывал услышанное. Проблемы с использованием перспективного среднего танка оказались серьезнее, чем я предполагал.</p>
    <p>И одним требованием немедленной модернизации воздухоочистителей, ускоренного выпуска запчастей, разработки новой, трехместной башни — не обойдешься. Советская промышленность и так работала на пределе.</p>
    <p>В тоже время, без исправных танков все планы по отражению удара вермахта в момент нападения могли оказаться лишь прожектами. Нужно было заставить тыл работать для фронта, который уже дышал ему в затылок.</p>
    <p>Вечером того же дня ко мне явился с докладом майор госбезопасности Суслов.</p>
    <p>— Результаты предварительной проверки сотрудников штаба, товарищ командующий, — сказал он, положив папку на стол. — Выявили трех человек, вызывающих вопросы. Один из них техник-интендант 3-го ранга, делопроизводитель, имеет родственников на недавно присоединенных территориях, получает от них письма. Второй — водитель из автопарка штаба, по малолетству был судим за хулиганство, возможно, имеет связи в блатной среде. Третий. Вернее… третья телефонистка, сестра которой замужем за немецким коммунистом, эмигрировавшим в СССР в 33-м году. Все трое имели доступ к информации о ваших перемещениях.</p>
    <p>— Что предприняли?</p>
    <p>— Делопроизводитель и водитель уже задержаны для допроса. Телефонистку пока оставили под наблюдением для выявления возможных связей, чтобы не спугнуть.</p>
    <p>— Правильно. Допрашивайте. Аккуратно. Нужно выявить всю цепочку, если она есть.</p>
    <p>Он кивнул и вышел. Я остался один, размышляя. Немецкая разведка работала тоньше, чем хотелось бы. Они не только внедряли своих агентов, но и искали уязвимых людей среди наших же — с компрометирующими связями, с темным прошлым, с родственниками в приграничье.</p>
    <p>Поздно ночью, уже дома, я проверил, как несут службу люди Грибника, замаскированные под дворников и жильцов соседних домов. Все было тихо. В квартире пахло ужином, дочки спали. Шура молча сидела в гостиной, вязала.</p>
    <p>— Как девочки? — спросил я тихо.</p>
    <p>— Спрашивали про того дядю… Почему он врал. Объяснила, как могла.</p>
    <p>— Хорошо. Завтра поговорим с ними еще раз. Надо, чтобы они понимали, что нужно быть осторожными.</p>
    <p>— Они и так теперь боятся каждого шороха, — сказала она, и в ее голосе прозвучала горечь.</p>
    <p>— Страх — плохой советчик. Нужна не боязнь, а внимательность. Научатся.</p>
    <p>Утром я вызвал к себе начальника связи округа, бригинженера Ефимова, и командующего ВВС КОВО, комкора Птухина. Вопросы у меня к ним назрели серьезные. Главный связист появился первым.</p>
    <p>— Товарищ командующий, бригиженер Ефимов явился по вашему приказанию.</p>
    <p>— Садитесь. Докладывайте о состоянии радиосвязи в танковых частях. Цифры.</p>
    <p>Он вздохнул, открыл папку.</p>
    <p>— По штату военного времени, танковому батальону положено восемнадцать танковых радиостанций 71-ТК-3. Фактически в частях округа — в среднем три- четыре на батальон. В лучшем случае — шесть. Остальные — только приемники. Командирские танки имеют передатчики, линейные — нет. Качество связи — неудовлетворительное. Дальность уверенной связи на ходу — не более пяти километров. Помехоустойчивость — низкая. Ремонтная база слабая, специалистов не хватает.</p>
    <p>— Что делается?</p>
    <p>— Делается, товарищ командующий, следующее. Мы организовали ускоренные курсы для радистов-танкистов на базе окружных мастерских. Требуем от промышленности поставок новых, более надежных станций, но они пока что в разработке. Однако… — он развел руками, — приоритеты у Генштаба другие. Первыми получают авиация, флот, затем общевойсковые штабы. Танкисты — в конце списка.</p>
    <p>— С сегодняшнего дня они в начале списка, — отрезал я. — Составьте заявку на немедленную поставку ста пятидесяти радиостанций 71-ТК-3 для обеспечения хотя бы командирских машин. А также — необходимый инструмент и запасные лампы. Я отправлю ее лично наркому связи. И еще, товарищ Ефимов, сформируйте из ваших лучших специалистов две полевые ремонтные бригады. Их задача — курсировать по танковым частям, чинить, обучать. Начинайте сегодня.</p>
    <p>Начальник связи КОВО кивнул, делая быстрые пометки. В его глазах затеплилась надежда. Потому, видимо, что наконец-то на проблемы его ведомства обратили внимание.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ командующий.</p>
    <p>— Вы свободны, товарищ Ефимов. Пусть войдет комкор Птухин, если он уже прибыл.</p>
    <p>Командующий ВВС КОВО вошел бодрым шагом, но под глазами у него были, я заметил, темные круги. ВВС округа, как и везде, были в состоянии перманентного кризиса — переходного периода со старых типов машин на новые.</p>
    <p>— Доложите, Евгений Саввич, о готовности авиации округа к взаимодействию с другими родами войск, например, частями автобронетанковых войск, — сказал я.</p>
    <p>Птухин сел, положил перед собой планшет.</p>
    <p>— Состояние, товарищ командующий, сложное. Для поддержки наземных войск у нас имеются два полка «СБ» и один полк скоростных бомбардировщиков «Ар-2». Истребительное прикрытие — полк «И-16» и полк «И-153». Проблема в том, что бомбардировщики не приспособлены к действиям по подвижным целям на поле боя. Нет ни соответствующего прицельного оборудования, ни разработанной тактики. Летчики обучены бомбить стационарные объекты с горизонтального полета. Для удара по танковым колоннам нужны пикировщики. У нас их нет.</p>
    <p>— А что есть?</p>
    <p>— Есть энтузиазм, товарищ командующий. Мы пытаемся отрабатывать методику атаки с малых высот на «И-16» с подвешенными РС-82. Результаты на полигоне — обнадеживающие, но это не окончательное решение. И координация с наземными войсками хромает. Радиосвязь воздух-земля — только у командиров эскадрилий. И те аппараты ненадежны.</p>
    <p>— Значит, нужно учить тому, что есть, — сказал я. — И немедленно начать совместные учения с танкистами. Пусть ваши летчики учатся опознавать свои танки с воздуха, наносить удары по переднему краю условного противника в непосредственной близости от своих войск. Отработайте способы сигнализации. Хоть ракетами, хоть дымом, хоть семафором. Главное, чтобы к началу учений «Меч» вы могли обеспечить хоть какое-то подобие авиаподдержки.</p>
    <p>— Понимаю. Организую. Есть еще одна проблема — аэродромы. Сеть полевых аэродромов в приграничной зоне развита слабо. А те, что есть, не оборудованы для быстрого рассредоточения и маскировки. Немцы в Польше показали, как они умеют бить по таким аэродромам в первые же часы войны.</p>
    <p>— Составьте план развития сети полевых аэродромов. С привязкой к районам сосредоточения танковых соединений. Запрос на необходимые ресурсы — горючее, средства маскировки, строительные материалы — подайте мне через два дня. Постараюсь обеспечить.</p>
    <p>— Будет исполнено, товарищ командующий!</p>
    <p>Комкор Птухин поднялся. Щелкнул каблуками и покинул кабинет. Едва за ним закрылась дверь, как тут же раздался звонок по телефону. Я взял трубку.</p>
    <p>— Жуков у аппарата!</p>
    <p>— Товарищ командующий, это Грибник. Польский… Ну тот самый фотограф, что следил за вашим домом, рассказал кое-что любопытное… Думаю, вас это заинтересует.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>— Что именно? — спросил я.</p>
    <p>— Не хотелось бы по телефону.</p>
    <p>— Хорошо, жду вас у себя через полчаса.</p>
    <p>Я взял с полки подробную карту Киевского Особого военного округа. Пометил синим карандашом районы вероятного сосредоточения моторизованных бригад. Теперь дело за малым — определить, как обеспечить поддержку с воздуха.</p>
    <p>Каждый танковый корпус, каждый моторизованный полк должен иметь в радиусе 50–70 километров не менее двух- трех полевых площадок, способных принять эскадрилью истребителей для прикрытия и группу штурмовиков или легких бомбардировщиков.</p>
    <p>Не бетонированные «аэродромы мирного времени» с капитальными ангарами и казармами, складами ГСМ, которые будут уничтожаться врагом в первую очередь, а ровные участки пахотных земель или лугов, минимально выровненные и обустроенные.</p>
    <p>Да, с КПП, да с оборудованными укрытиями для самолетов и заправочными пунктами. Также необходимо создать сеть ложных аэродромов, для чего требуются макеты самолетов, грузовиков и прочей техники аэродромного обслуживания.</p>
    <p>В районе Луцка я обозначил три площадки. Возле Ровно — две, у Брод — три, у Тернополя — две, у Каменец-Подольского — одну резервную. Всего по первой линии — одиннадцать объектов. И по одному ложному аэродрому на каждом направлении.</p>
    <p>Вторая линия, в глубине, на удалении 100–150 км от границы, Бердичев, Житомир, Винница, Проскуров. Еще восемь площадок, уже с более развитой инфраструктурой, способных принять тяжелые бомбардировщики и быть ремонтными базами.</p>
    <p>Потребности вырисовывались сами собой. Для каждой площадки первой линии порядка двадцати тысяч квадратных метров брезента и маскировочных сетей для укрытия самолетов и техники. Сотни бочек для горюче-смазочных материалов, закопанных и замаскированных.</p>
    <p>Два- три трактора или тягача для буксировки самолетов. Полевая радиостанция. Полевая кухня и запас продовольствия на десять суток для гарнизона из пятидесяти человек. Инженерный инструмент, колючая проволока для периметра.</p>
    <p>И главное — люди. Нестроевые команды из местных жителей и саперные подразделения для строительства и обслуживания. Гражданских еще следует обучить, например, в рамках общей подготовки к ГО.</p>
    <p>Я сделал пометку на полях: «Каждую площадку рассматривать как временную. Срок развертывания — не более 48 часов. Срок функционирования — до двух недель, после чего — перебазирование на другую площадку по заранее отработанному плану. Ключевое: рассредоточение, маскировка, подвижность.»</p>
    <p>Проблема была в ресурсах. Тот же брезент требовался и для танковых чехлов, и для полевых госпиталей. Тракторы — дефицит, их не хватало даже для артиллерии. ГСМ… Я откинулся на спинку стула, мысленно прикидывая цифры.</p>
    <p>Запрос будет колоссальным. Его отклонят или урежут в десять раз, сославшись на «невозможность исполнения требований в условиях мирного времени». Придется настаивать. В крайнем случае — обращаться на самый верх.</p>
    <p>Без сети запасных и ложных аэродромов, которые позволят нашей авиации действовать более оперативно, наши танковые клинья окажутся слепыми и беззащитными под ударами с воздуха. Немцы в Польше показали это с пугающей наглядностью.</p>
    <p>Я взял чистый лист бумаги, начал набрасывать структуру документа. «План-заявка на создание сети оперативных аэродромов первой и второй линии для обеспечения действий авиации КОВО на период 1940–1941 годов»</p>
    <p>Слова звучали сухо, казенно, но за каждым из них были тысячи тонн цемента, километры проволоки, рулоны маскировочной сети. И тысячи людей, которые должны будут все это построить, часто под покровом темноты, в срочном порядке, без лишних вопросов.</p>
    <p>Я дописывал последний пункт: «Для обеспечения скрытности строительства, работы на площадках первой линии предлагается вести силами военно-строительных батальонов под видом проведения мелиоративных работ и строительства зернохранилищ…»</p>
    <p>Это была тонкая грань между подготовкой к обороне и нарушением международных договоров, но та же грань проходила сейчас по всей западной границе, где с одной стороны рыли траншеи, а с другой — строили планы нападения на нас.</p>
    <p>Я поставил дату — 2 февраля 1940 года. И подпись. Документ был готов к отправке в Москву. Зазвонил внутренний телефон. Голос адъютанта в трубке произнес: «Товарищ командующий, к вам начальник особого оперативного отдела».</p>
    <p>— Пусть войдет.</p>
    <p>Это был Грибник. «Начальник особого оперативного отдела», так он обозначался в документах штаба. Разумеется, у него были фамилия, имя, отчество и они мне известны, но по соображениям секретности, вслух я их не произносил, тем более — не фиксировал на бумаге.</p>
    <p>— Садитесь, — сказал я, отложив подготовленный для отправки в Москву документ. — Что там сообщил этот Польский?</p>
    <p>Он опустился в кресло, положил на колени потрепанный кожаный планшет, но не открывал его. Сказал:</p>
    <p>— Много всего и не только о своей деятельности и связях с Левченко.</p>
    <p>— А именно?</p>
    <p>— Он дал детальное описание своих встреч с Эрлихом. Протокол допроса тут. — Грибник слегка коснулся планшета. — Однако есть один момент, который он вставил как бы между прочим, якобы не придавая этому значения… Во время третьей встречи, в том же кафе «Театральное», Эрлих, расспросив его о вашем распорядке, машине, маршрутах, вдруг перевел разговор на другую тему. Спросил, нет ли в городе слухов о крупных инженерных работах на старой границе, особенно в районе Коростеня. Употребил термин «Grosser Schild». «Большой щит».</p>
    <p>— Та-ак, продолжайте…</p>
    <p>— Польский, по его словам, ответил, что ничего не слышал. На что Эрлих улыбнулся и сказал, что, возможно, работы ведутся под другим названием, может, «укрепрайон» или «особое строительство». И поинтересовался, не известно ли ему, кто из инженеров или архитекторов в Киеве имеет репутацию специалиста по таким объектам. Особенно — кто приезжий из Москвы, с опытом работы на «ответственных участках».</p>
    <p>Имя было не названо., но мы оба понимали, что речь о Галине Ермолаевне Семеновой, архитектором с опытом работы на важнейших стройках, в том числе и связанных с наркоматом обороны. Правда, на этот раз ее командировка была оформлена через другое ведомство.</p>
    <p>— Что еще?</p>
    <p>— Польский сказал, что ответил отрицательно, но Эрлих, прощаясь, вложил ему в карман пачку денег сверх оговоренной суммы и сказал: «Особое внимание — к гражданским, из тех, кто посещает военные ведомства». Это дословно.</p>
    <p>Я поднялся из-за стола, прошелся к окну. За стеклом был обычный киевский день — серый, зимний. По Крещатику двигались трамваи, люди. И где-то среди них могли оказаться те, что работали против страны, целенаправленно ища слабое место в ее обороне.</p>
    <p>И не только в обороне, в моей работе лично. «Большой щит». Это не метафора. Шпионам стало известно кодовое название проекта, которое использовалось только в закрытой переписке между штабом округа и Генштабом.</p>
    <p>— Значит, утечка, — сказал я, не оборачиваясь. — Или из нашего штаба или из других ведомств. Эрлих не мог взять это название с потолка.</p>
    <p>— Согласен, — тихо отозвался Грибник. — И его интерес к руководителю работ… это не просто любопытство. Если они выйдут на Семенову…</p>
    <p>Он не договорил. Договаривать не нужно было. Вариантов было несколько, шантаж, вербовка, похищение или ликвидация. Чтобы задержать или вообще сорвать модернизацию УРов в самом начале.</p>
    <p>— Что предприняли? — спросил я.</p>
    <p>— За гражданкой Семеновой установлено наружное наблюдение с момента ее приезда. После показаний Польского, оно усилено втрое. Два наших человека под видом чертежников работают с ней в инженерном управлении. Проверяем всех, с кем она контактирует. Однако, Георгий Константинович… Лучшая защита в такой ситуации — изменить правила игры.</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>— Каким образом?</p>
    <p>— Дать им то, что они ищут, но не настоящее… Создать контролируемую утечку. Если они охотятся за архитектором «Большого щита» — дадим им фигуру. Подставную. А саму Семенову и реальные чертежи — уберем подальше от Киева.</p>
    <p>— Рискованно.</p>
    <p>— Менее рискованно, чем ждать, когда они найдут ее сами и вырвут клещами все, что знает. Или просто устранят. У нее уже был «несчастный случай» на строительстве Волго-Дона. Могла быть не случайность.</p>
    <p>Он был прав. И предлагал то, что было обычной тактикой контрразведки. Вот только для этого нужно было убедить саму Семенову, вырвать ее из работы в самый разгар, когда каждый день на счету. И найти подходящую кандидатуру для «роли». И обеспечить безупречную легенду.</p>
    <p>— Кого вы видите в качестве подставной фигуры?</p>
    <p>— Есть один человек. Инженер-строитель, бывший белогвардеец, завербованный нами еще в тридцатом году. Работает в «Киевпроекте». Подходит по многим параметрам, имеет нужную легенду об опыте, достаточно честолюбив, чтобы повестись на внимание «иностранных коллег», и достаточно контролируем нами, чтобы не сорваться. Мы можем через свои каналы ненавязчиво подвести к нему возможных вербовщиков.</p>
    <p>— А Семенова?</p>
    <p>— Ее нужно отправить в длительную командировку на один из удаленных участков строительства. Скажем, в район Львова. Там есть небольшой гарнизонный поселок, можно обеспечить полную изоляцию и охрану. Она сможет продолжать работу над чертежами, но связь с Киевом будет осуществляться только через наших курьеров.</p>
    <p>Я вернулся к столу, сел. Все обдумал, взвешивая риски.</p>
    <p>— Не в район Львова, — сказал я. — Слишком очевидно. Если они провалят вербовку подставного, начнут искать, куда исчез реальный специалист. Нужно место, где ее присутствие будет логичным, но не привлекающим внимания.</p>
    <p>— В таком случае, жду ваших предложений, товарищ командующий.</p>
    <p>— Одесса. Портовый город, всегда много приезжих, в том числе инженеров. Можно легендировать ее командировкой для консультации по строительству береговых укреплений. Это в рамках ее специальности. И у нас там есть надежные кадры в Особом отделе.</p>
    <p>Грибник одобрительно кивнул.</p>
    <p>— Логично. Тогда начинаем операцию «Лекарь». Подставного инженера будем «лечить» от излишнего внимания немцев, а реального — прятать подальше. Ваше согласие?</p>
    <p>— Согласен, но с условиями. Первое. Саму Семенову в курс дела не посвящать. Сказать только, что в связи с угрозой вредительства на объектах Коростеня, ее временно переводят на другую задачу для сохранения секретности. Она умная женщина, поймет. Второе. Все перемещения и охрана — ваши люди. Никакого участия местных органов, кроме заранее проверенных. Третье. Если при попытке вербовки нашей «приманки» немцы проявят чрезмерную агрессию или возникнет угроза провала — ликвидировать контакт немедленно, без попыток вести дальше. Наша цель — защитить строительство УРов, а не поиграть в шпионов.</p>
    <p>— Будет исполнено, — Грибник поднялся. — Начну сегодня же.</p>
    <p>— И еще, — сказал я ему. — Проверьте еще раз всех, кто в Киеве имел доступ к документам с грифом «Большой щит». От нашего штаба до курьеров Генштаба. Эта утечка опаснее прямой измены.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>После обеда мне на стол легли три документа. Подробнейший отчет Катукова о недостатках «Т-34», на пятнадцати страницах, с чертежами и конкретными предложениями. Второй — заявка Ефимова на радиостанции и оборудование.</p>
    <p>Третий — план развития аэродромной сети от Птухина. Я вызвал машинистку и продиктовал сопроводительные письма к каждому документу. Формулировки я применял намеренно краткие, жесткие, не разводя дипломатии.</p>
    <p>— Начальнику ГАБТУ РККА комкору тов. Павлову Д. Г. Направляю акт о конструктивных и эксплуатационных недостатках опытных образцов танка «Т-34» по результатам инспекции 4-й тбр КОВО. Требую немедленного создания комиссии с участием представителей завода № 183 и войск для устранения указанных недостатков в кратчайшие сроки. Особое внимание — воздухоочистителям двигателя В-2, топливным фильтрам, трансмиссии, конструкции башни. До устранения — обеспечить войска удвоенным количеством запасных частей… Наркому связи СССР тов. Пересыпкину И. Т. Радиосвязь в танковых частях КОВО находится в неудовлетворительном состоянии, что сводит на нет их боеспособность. Прошу в срочном порядке удовлетворить прилагаемую заявку на поставку радиостанций 71-ТК-3, а также средств ремонта. Рассмотреть вопрос об увеличении квот для КОВО как приграничного округа… Начальнику инженерного управления РККА тов. Хренову А. Ф. Для обеспечения действий авиации в приграничной полосе требуется срочное развитие сети полевых аэродромов. Направляю план-заявку. Прошу выделить необходимые ресурсы и дать указание саперным частям округа о начале работ не позднее 1 марта.</p>
    <p>Каждое письмо я подписал, поставил резолюцию «Срочно. Лично в руки». И вызвал специального курьера для доставки в Москву. Пусть там возмущаются моей настойчивостью. У них — кабинеты и планы. У меня — забитые грязью фильтры танков и немые радиостанции.</p>
    <p>После этого я направился в инженерное управление. Меня интересовал прогресс по укрепрайонам. В кабинете начальника управления, среди столов, заваленных чертежами, я застал Галину Семенову.</p>
    <p>Что она здесь делает? Ведь ее должны были уже откомандировать в Одессу. Так нет же, вот же она, склонилась, понимаешь ли, над картой, и что-то втолковывает начальнику инженерного управления округа Пруссу, водя карандашом по извилистой линии, обозначающей укрепрайоны.</p>
    <p>— … следовательно, здесь, на стыке 15-го и 16-го батальонных районов, нужно создать дополнительный узел сопротивления. Иначе получается прогал в два километра, который противник может использовать для просачивания.</p>
    <p>Прусс нахмурился.</p>
    <p>— Это не по проекту. Нет средств, нет людей…</p>
    <p>— Товарищ командующий, — обернулась ко мне Семенова, заметив мое присутствие. — Обнаружен тактически слабый участок на Коростеньском УРе. Проект тридцать восьмого года его не учитывает, но по вашим требованиям к глубине обороны, его необходимо закрыть.</p>
    <p>Я подошел, взглянул на карту. Она была права. Классический просчет штабных картографов, которые не учли характер складок местности.</p>
    <p>— Что вы предлагаете, Галина Ермолаевна?</p>
    <p>— Два дополнительных ДОТа типа «М» в модернизированном варианте, плюс система траншей и противотанковых надолб. Это займет месяц работы и увеличит смету на пять процентов.</p>
    <p>— Делайте, — сказал я Пруссу. — Средства найдем. Людей — привлечь из саперного батальона 5-й армии. Начните с завтрашнего дня.</p>
    <p>Начальник инженерного управления вытянулся.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>— Товарищ Семенова, можно вас на пару слов? — отозвал я архитектора в сторонку.</p>
    <p>Когда мы остались с ней с глазу на глаз, она тут же спросила:</p>
    <p>— Товарищ командующий, а можно вопрос не по теме?</p>
    <p>— Задавайте, — вздохнул я.</p>
    <p>— На совещаниях все чаще звучит: «когда начнется», «в случае войны». Это… что, общие слова, так сказать, для взбадривания комначсостава? Ведь у нас договор с Германией.</p>
    <p>— Нет, Галина Ермолаевна. Это не общие слова. Мы не ждем нападения. Мы к нему готовимся. Чтобы когда это случится — не оказаться застигнутыми врасплох. Ваши укрепления — часть этой подготовки. Чем прочнее щит, тем больше у нас возможности воспользоваться мечом.</p>
    <p>— Спасибо, я вас поняла, товарищ командующий.</p>
    <p>— Теперь у меня вопрос к вам, товарищ Семенова.</p>
    <p>— Слушаю вас, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Почему вы все еще здесь, в Киеве?</p>
    <p>— А где же я по-вашему, должна быть?</p>
    <p>— Уже ехать в сторону Одессы.</p>
    <p>— Вы об этом вздорном предложении, отбыть в распоряжение инженерного отделения Одесской военно-морской базы?</p>
    <p>— Что значит — вздорном, товарищ архитектор! Вас направляют туда, где вы сможете принести наибольшую пользу.</p>
    <p>— Вы просто хотите избавиться от меня! Опасаетесь, что я разрушу вашу семью!</p>
    <p>Я набрал побольше воздуха, медленно выдохнул, чтобы не наговорить этой самонадеянной дамочке грубостей, которых женские уши не слишком переносят. Во всяком случае уши тех женщин, которые воспитаны в интеллигентных семьях.</p>
    <p>— Галина Ермолаевна, — произнес я. — Немедленно отправляйтесь в Одессу! Вас никто не отстраняет от прежних обязанностей, но обстановка требует, чтобы вы продолжили исполнение их подальше от Киева.</p>
    <p>Она обиженно поджала губы, развернулась на каблуках и отчалила. Вернувшись в штаб, я застал ожидавшего меня в приемной Суслова. Он вручил мне пакет.</p>
    <p>— Из Москвы. Ответ на донесение о попытке похищения ваших детей.</p>
    <p>Я развернул листок. Текст был лаконичным: «Принято к сведению. Меры по немецкому резиденту „Вирхов“ принимаются. Рекомендуем усилить охрану семьи. В связи с инцидентом, вам предоставляется право самостоятельного решения кадровых вопросов вплоть до Особого отдела КОВО, включая предложения по смене руководства. Б.»</p>
    <p>— Ваше мнение о текущем составе Особого отдела округа?</p>
    <p>Он подумал, выбирая слова.</p>
    <p>— И майор Михеев и его заместители хорошие, знающие работники. Среди нижестоящих есть толковые оперативники, но есть и балласт. Разведсеть немецкую они проморгали. Значит, не все отделы работают одинаково хорошо.</p>
    <p>— Значит, нужно менять систему. Вы, как представитель центрального аппарата, проработайте этот вопрос с руководством ОО. Выявите наиболее перспективных сотрудников, из числа тех, кто показал себя в последних событиях. И набросайте план реорганизации отдела с упором на агентурную работу в войсках и среди гражданского населения приграничной полосы.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — кивнул Суслов. — И еще один момент. По линии Шторм. Ее брат в Бродах — бывший мелкий торговец. За ним установлено наблюдение. Сама она на допросе дала еще одну деталь о том, что Вирхов интересовался не только вами, но и строительством «новых оборонительных линий». Задавал вопросы о бетоне, о поставках металла.</p>
    <p>— Выявляйте связи сотрудников инженерного управления или рабочих на объектах, кто из них мог быть завербован или подкуплен. Утечка информации об УРах — это прямая дорога к их бесполезности.</p>
    <p>После ухода Суслова я еще час проработал с документами. На столе лежала разведсводка по немецким частям в Польше. По данным нашей агентуры, отмечалась перегруппировка. Моторизованные дивизии выдвигались ближе к границам Восточной Пруссии и Генерал-губернаторства. Учения? Или подготовка к чему-то большему?</p>
    <p>Я отложил сводку, взял чистый лист. Пора было начинать детальную проработку плана на лето. Хотя решения о вводе войск в Бессарабию пока нет, но в голове моей уже выстраивались контуры другого, более масштабного замысла.</p>
    <p>Не просто войти и занять. Ударить так, чтобы продемонстрировать новую тактику, слаженность родов войск, мощь модернизированной техники. Чтобы это увидели не только в Бухаресте, но и в Берлине. И чтобы поняли — мы готовы. Ну или будем готовы.</p>
    <p>Я дописал последнюю строчку, отложил перо. За окном давно стемнело. Время было за полночь. Завтра предстоял выезд в одну из стрелковых дивизий — проверка новой программы подготовки снайперов и расчетов противотанковых ружей.</p>
    <p>Вдруг в кабинет без стука ворвалась Семенова. Глаза у нее были по пять копеек. В руках два бумажных рулона.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — с порога завопила она. — Вы должны это видеть!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>— Что у вас? — спросил я. — Показывайте.</p>
    <p>Она развернула первый лист на моем столе, прижав углы тяжелыми пресс-папье. Это был свежий аэрофотоснимок, сделанный воздушной разведкой округа неделю назад. Четкая черно-белая картинка, с изображением перелеска, извилины небольшой речушки и поля.</p>
    <p>Красным карандашом на нем был обведен квадрат — место под один из ключевых ДОТов узла обороны севернее намеченной линии оборонительных сооружений, которые должны были остановить наступающие части вермахта в районе новой границы.</p>
    <p>— Участок номер семь по плану, — сказала Семенова. — По всем тактическим соображениям — идеален. Высота, хороший обзор, твердая почва по данным геологоразведки тридцать девятого года. Здесь мы планировали соорудить двухэтажный артиллерийский каземат.</p>
    <p>Сверху она положила второй лист. Это была калька, с переснятой частью старинного геодезического плана. Рядом лег оригинал на желтоватой бумаге. Выцветшими чернилами на нем была выведена витиеватая подпись: «Съемка выполнена полковником Корпуса военных топографов Вершининым А. Ф. 1898 год».</p>
    <p>На изображении той же местности был аккуратно выведен условный знак. Это было не привычное обозначение болота или оврага, а странная пиктограмма, напоминающая три вложенных друг в друга квадрата, пересеченных волнистой линией. Рядом стояла пометка: «глуб. зал.».</p>
    <p>— Я запросила эти планы в архиве Киевского военного округа еще царских времен для уточнения гидрологии, — объяснила архитектор, ткнув пальцем в пиктограмму. — Этот знак мне незнаком. Он не соответствует ни одному стандартному топографическому условному обозначению того периода. Однако я просмотрела аналогичные планы по другим участкам границы. Такой знак встречается еще четыре раза, и всегда — на возвышенностях, где, казалось бы, не должно быть никаких проблем с грунтом.</p>
    <p>— «Глубокое заложение», — расшифровал я вслух пометку. — Или «залегание»… Может, старые шахты? Руду тут не добывали?</p>
    <p>— Я звонила в геологический институт Академии наук УССР. По их данным, полезных ископаемых в этом районе нет, но один старый специалист, который работал еще до революции, сказал мне по телефону нечто интересное. Он вспомнил, что в конце прошлого века Инженерное управление КиевВО проводило изыскания на предмет… скрытых карстовых пустот. Известняковые породы залегают здесь глубоко, но теоретически возможны провалы… Этот знак, по его предположению, может означать «потенциально нестабильный грунт на значительной глубине». То есть, сверху — метр-два твердой породы, а под ней — пустота или размытые водой пласты. Провал может случиться через год, а может — через десять лет. Или в момент, когда на поверхности окажется двухэтажное бетонное сооружение весом в несколько сотен тонн.</p>
    <p>В кабинете стало тихо. Я представил себе этот ДОТ, на возведение которого угроханы тонны цемента, стальная арматура, месяцы труда. И под ним — пустота. Первый же тяжелый артобстрел или даже вибрация от собственных орудий могли бы запустить обрушение.</p>
    <p>— На других участках, где стоит этот знак, что построено сейчас? — спросил я.</p>
    <p>— На трех — ничего, это лесные массивы. На четвертом — казарма 34-го стрелкового полка, одноэтажное деревянное здание, стоит с тридцатых годов, проблем не было. Вот только наш узел обороны — первый случай, когда на такое место планируется тяжелое капитальное сооружение.</p>
    <p>Галина Ермолаевна говорила спокойно, по-деловому, но в ее голосе слышалась тревога профессионала, столкнувшегося с фундаментальной, в буквальном смысле этого слова, проблемой в самом начале своей работы.</p>
    <p>— Ваши предложения?</p>
    <p>— Два варианта. Первый — перенести объект на триста метров восточнее. Там грунт, согласно всем данным, включая старые планы, стабилен. Однако это ухудшит обзор и сектор обстрела. Второй вариант — провести срочные инженерно-геологические изыскания на месте. Бурение, зондирование. Это займет время, но даст точный ответ.</p>
    <p>— Сколько времени?</p>
    <p>— При наличии техники и специалистов — неделю, не меньше. К сожалению, такие работы в приграничной полосе…</p>
    <p>Она не договорила, но я и так ее понял. Любые активные изыскания, особенно с привлечением буровой техники, не останутся незамеченными. Агентура противника наверняка доложит своему начальству о внезапном интересе к данному клочку земли.</p>
    <p>— Сделайте так, — сказал я, подумав. — Подготовьте приказ о проведении «гидромелиоративных работ по осушению заболоченного участка» в этом квадрате. Официальная причина — подготовка земли под будущие колхозные посевы. Привлеките саперный батальон, они имеют соответствующую технику. И под их прикрытием пусть работают геологи. Все данные они должны передавать лично вам, а вы — мне.</p>
    <p>— Понимаю, Георгий Константинович. А пока — приостановить работы на участке семь?</p>
    <p>— Приостановить. И начинайте проработку альтернативного варианта размещения на востоке. На всякий случай.</p>
    <p>Она кивнула, свернула карты и схемы.</p>
    <p>— Есть еще один момент, товарищ командующий. — Галина Ермолаевна немного замялась, что для нее было нехарактерно. — Эти старые планы… они хранились в открытом доступе в окружном архиве. Теоретически, с ними мог ознакомиться кто угодно за последние сорок лет. В том числе и те, кто составлял в тридцать девятом году сводки геологоразведки. Они либо проигнорировали эти знаки, либо… не сочли нужным их учитывать.</p>
    <p>Вслух она этого не сказала, но слово «халатность, если не хуже» напрашивались сами собой. Сознательное сокрытие данных о нестабильности грунта под будущим укрепрайоном — могло быть диверсией.</p>
    <p>— Займитесь грунтом, Галина Ермолаевна, — сказал я. — Остальное — моя забота.</p>
    <p>Я подошел к карте так называемого «Коростеньского УРа». Участок номер семь был отмечен скромным флажком. Маленькая точка на огромной карте. Спасибо Семеновой, что вовремя обратила внимание на странные обозначения на старом плане.</p>
    <p>Хороши бы мы были, если бы вбухали десятки тысяч если не сотни тысяч народных рублей, а вместо ДОТа получили бы дыру, в прямом и переносном смысле, способную поглотить труд, ресурсы и — в будущем — жизни наших военнослужащих.</p>
    <p>Я вызвал Грибника и приказал осуществить негласную проверку, на предмет того, кто конкретно проводил изыскания в тридцать девятом, кто подписывал отчеты, и не было ли среди этих людей имеющих сомнительные связи.</p>
    <p>Однако, прежде чем отдать это распоряжение, я сказал ему.</p>
    <p>— И еще одно, — сказал я ему. — План операции «Лекарь» меняется.</p>
    <p>Он промолчал, ожидая, что я скажу дальше.</p>
    <p>— Архитектора Семенову в Одессу не отправляем. Она остается здесь, но с сегодняшнего дня не появляется в инженерном управлении. Все чертежи, расчеты, контакты с объектами — только через проверенных курьеров, ваших людей. Ей предоставляется изолированное рабочее помещение, о котором знаете только вы и я. Охрана — круглосуточная. Причина — прямая угроза со стороны немецкой агентуры, которая охотится за специалистами, участвующими в проекте «Большой Щит».</p>
    <p>Грибник кивнул, и тут же спросил:</p>
    <p>— А как быть с подставной фигурой?</p>
    <p>— В этой части план не меняется. Только усложняется задача. Он должен не только отвлекать внимание, но и стать источником контролируемой утечки. Мы дадим немцам через него «исправленные» чертежи участка номер семь. С переносом объекта на триста метров восточнее. Пусть думают, что это и есть реальный план. К полному комплекту настоящих чертежей доступ будет только у Семеновой.</p>
    <p>— Вас понял. Они получат то, что ищут, и успокоятся, а мы выиграем время и сохраним специалиста. Риск в том, что они могут проверить информацию.</p>
    <p>— Пусть проверяют. На востоке грунт и правда стабилен. Там можно даже начать какие-то подготовительные работы для виду. А наше настоящее строительство пойдет по тому плану, который определит геология. И об этом не будет знать никто, кроме самого узкого круга.</p>
    <p>— А как быть с геологами на месте? Они могут проболтаться.</p>
    <p>— Геологов вы обеспечите своей охраной. И они будут знать ровно столько, сколько нужно для работы. Пусть думают, что проверяют грунт под будущую «мелиорацию». Никаких лишних деталей.</p>
    <p>Грибник ушел выполнять распоряжения. Я остался один, глядя на свернутые планы, которые оставила Семенова. Эта женщина только что уберегла нас от колоссальной ошибки, возможно, спасла будущий гарнизон.</p>
    <p>И теперь, сама того не ведая, стала центральной фигурой в сложной двойной игре. Ее профессиональная дотошность помогла обнаружить данные, спрятанные в архивах. И эти данные, как оказалось, могли всерьез повлиять на эффективность нашей обороны.</p>
    <p>Пора было составить докладную в Москву, для того, чтобы запросить дополнительные ресурсы на «внеплановые инженерные изыскания» и обозначить необходимость ужесточения режима секретности вокруг всего проекта «Большой Щит». Берия должен был понять намек.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Токио</emphasis></strong></p>
    <p>Прошло немного времени после встречи в Асакусе. Юсио Танака сидел за своим столом в здании Кэмпэйтай на улице Кудан-дори. Перед ним лежала стопка бумаг — рутинные рапорты о «подозрительных настроениях» среди мелких чиновников и учителей, но думал он о другом.</p>
    <p>Контакт с русским был самым слабым и опасным пунктом плана «Акаи Кику». Профессор Като через своих бывших студентов, связанных с левыми интеллектуалами, вышел на одного журналиста, который вроде бы имел «особые связи» с советским посольством.</p>
    <p>Это была тончайшая нить, которую в любой момент мог оборвать ветер. Нужно было передать сигнал, но так, чтобы он не выглядел провокацией и не скомпрометировал источник. Размышления прервал его непосредственный начальник, подполковник Огата.</p>
    <p>— Ватанабэ-сан. Вам поручение. Иностранный отдел получил сведения о возможной утечке информации с верфи в Йокосуке. Посетите, проверьте персонал. Особое внимание уделите инженерам, которые контактировали с немецкими «советниками».</p>
    <p>— Слушаюсь, господин подполковник, — Танака, который по-прежнему жил под псевдонимом, поднялся, отдал честь.</p>
    <p>Немецкие советники были еще одной его головной болью. Союз с Берлином крепчал, и японские военные все больше перенимали у северных варваров не только технические новинки, но и методы. Методы, от которых у него, у агента «Сокол», холодело внутри.</p>
    <p>Проверка на верфи заняла весь день. Ватанабэ допрашивал, изучал документы, искал бреши. И все это время чувствовал на себе взгляды — преданные, настороженные, испуганные. Этих людей можно было понять.</p>
    <p>Они строили корабли для войны, которая, как он знал из расчетов Като, была Японии не по карману. Вечером, возвращаясь домой, Танака задержался у киоска, купил вечернюю газету, свежую, но похожую на вчерашнюю и позавчерашнюю.</p>
    <p>На первой полосе — ликующие заголовки о новых победах в Китае и фотографии улыбающихся солдат, раздающих рисовые лепешки китайским детям. Цинизм этой картинки вызывал тошноту.</p>
    <p>На следующий день, в воскресенье, у Танаки был выходной. Он использовал его, чтобы встретиться с профессором Като в условленном месте — у входа в ботанический сад Синдзюку Геэн. Профессор, как всегда, был погружен в созерцание карликовой сосны.</p>
    <p>— Есть новости? — тихо спросил Танака, делая вид, что фотографирует клен.</p>
    <p>— Есть источник, — так же тихо ответил Като. — Через третьи руки. Очень осторожный. Русские готовы слушать, но требуют гарантий серьезности намерений. Абстрактные разговоры о мире их не интересуют. Им нужны факты, доказывающие, что мы — не провокаторы и обладаем реальным влиянием.</p>
    <p>— Какие факты?</p>
    <p>— Данные, которые невозможно подделать. Конкретные цифры по скрытым потерям в Китае, особенно в боях против коммунистов Мао. Сведения о дефиците стратегических материалов на конкретных заводах. Имена высокопоставленных офицеров, которые разделяют наши взгляды, но пока молчат.</p>
    <p>— Это самоубийство, — прошептал Танака. — Если эти данные попадут не в те руки…</p>
    <p>— Если мы их не предоставим, наш источник иссякнет, — пожал плечами профессор. — Русские прагматичны. Они не верят в благородные порывы. Они верят в силу и возможности. Наша задача — доказать, что у нас есть и то, и другое. Хотя бы в потенциале.</p>
    <p>Танака молчал, глядя на аллею, где гуляли пары и семьи. Мирная, почти идиллическая картинка, словно рисунок на тонкой рисовой бумаге, скрывающая клокочущий огонь в бездне, которая разверзнется не через год, не через два, но разверзнется.</p>
    <p>— Данные по потерям я могу добыть, — наконец сказал он. — У меня есть доступ к некоторым сводкам, которые не попадают в открытые отчеты. Моему дяде, возможно, известны детали по арсеналам в Маньчжурии. Что касается имен… Мы не можем рисковать людьми.</p>
    <p>— Пусть пока будут не имена, а только намек на уровень занимаемых должностей. Рода войск. Чтобы красные гайдзины поняли, что речь не о кучке никчемных мечтателей-интеллигентов.</p>
    <p>— Передайте им, что мы работаем. Что первый пакет информации будет готов через две недели. И что мы ожидаем взамен не денег и не обещаний, а лишь одного — сохранения канала связи на случай кризиса.</p>
    <p>— Они согласятся, — уверенно сказал Като. — Им выгодно знать, что в Японии есть внутренняя оппозиция войне. Это ослабляет позиции Тодзе на любых переговорах, если до них дойдет.</p>
    <p>И оба адепта «Красной Хризантемы» разошлись в разные стороны. Танака неторопливо направился по тенистой аллее, обуреваемый тяжелыми мыслями. Каждый шаг вглубь этого заговора отрезал путь к отступлению.</p>
    <p>Теперь он должен был сознательно изымать и копировать секретные документы. Это был уже не сбор «компромата», а прямая шпионская деятельность. Полезная для Москвы, но смертельно опасная для «Красной Хризантемы».</p>
    <p>Вечером того же дня он навестил дядю. Генерал Катаяма жил в скромном доме на окраине Токио, окруженном садом. Он встретил племянника в традиционном костюме, который делал его похожим на чиновника из древнего Эдо.</p>
    <p>Соблюдя все положенные ритуалы посещения немолодого родственника, за чашкой зеленого чая Танака осторожно, не называя источников, рассказал о потребности в данных о реальном положении с ресурсами в Квантунской армии.</p>
    <p>— Зачем тебе это, Юсио? — устало спросил старый генерал-майор. — Для твоих отчетов в Кэмпэйтай?</p>
    <p>— Для отчета, который, возможно, когда-нибудь прочтет тот, кому действительно нужно знать правду, — уклончиво ответил племянник.</p>
    <p>Катаяма долго смотрел на него, и в его старых глазах мелькнуло понимание. За себя старик не боялся, по старому самурайскому кодексу, он был уже мертв. Он молча встал, прошел в кабинет и вернулся с несколькими листками, испещренными заметками.</p>
    <p>— Это мои личные наблюдения, — сказал он тихо. — Цифры по снабжению боеприпасами для дивизий на Халхин-Голе в прошлом году. И сравнение с номинальными штатами. Разница в тридцать процентов. Офицеры писали рапорты, их списывали на трудности перевозок. Только дело не в перевозках. Дело в том, что промышленность не справляется. Возьми. Используй с умом.</p>
    <p>Три дня спустя Танака, оставаясь после работы, аккуратно сделал копии двух отчетов из сейфа своего отдела. В одном говорилось о резком росте случаев «боевого истощения» и самоубийств среди офицеров в Центральном Китае.</p>
    <p>В другом — о задержках поставок авиационного бензина на аэродромы в Формозе. Цифры были точными и красноречивыми. По ними аналитики могли сделать немало интересных выводов о подлинном состоянии японских вооруженных сил.</p>
    <p>Пакет информации был передан профессору Като для шифрования и передачи источнику. Теперь оставалось ждать, продолжая вести двойную жизнь образцового капитана Кэмпэйтай и тайного саботажника имперской машины.</p>
    <p>Однажды, проходя по коридору штаба, он услышал обрывок разговора двух молодых лейтенантов из оперативного отдела. Это были не нюхавшие пороха сопляки, считающие себя, избранниками самой Аматерасу.</p>
    <p>— Слыхал, немцы на Западе готовят что-то грандиозное? Говорят, к лету вся Европа будет у их ног.</p>
    <p>— А нам что с того? Нам свое на севере решать надо. Русские после финской войны ослабли, самое время ударить…</p>
    <p>Танака прошел мимо, не подавая вида. Таких в «Красную Хризантему», которая была еще хилым ростком, не заманишь. Понадобится кровавая мясорубка, вроде той, что крутилась на Халхин-Голе, чтобы вправить мозги эти фанатикам. Тем, кто выживет.</p>
    <p>Он вышел на улицу. Над Токио, как всегда, висел смог, смешанный с запахом моря и угля. Где-то там, на другом конце соседнего континента, в Киеве, служил тот самый русский генерал, который когда-то, сам того не ведая, изменил его, Юсио Танаки, жизнь до неузнаваемости.</p>
    <p>Теперь их судьбы, разделенные тысячами километров, двигались по параллельным курсам в одной, огромной и страшной буре. И, возможно, от действий каждого из них зависело, закончится ли эта буря всеобщим крушением или наступлением долгожданного мира.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев, штаб КОВО</emphasis></strong></p>
    <p>Григорий Иванович Кулик свалился, как февральский снег на голову. Он ввалился в штаб округа рано утром, когда я только-только закончил разбирать сводки, накопившиеся за минувшую ночь.</p>
    <p>Никакого предупреждения о его появлении я не получил, не считая короткой депеши из Москвы, пришедшей за час до того, как он выбрался из штабной «эмки». «Для проверки боевой готовности КОВО к вам направлен замнаркома обороны, командарм 2-го ранга тов. Кулик».</p>
    <p>Я встретил его в вестибюле. Он вошел, грузно ступая по паркету, в расстегнутой шинели. Лицо его выражало уверенность в себе и легкое раздражение от необходимости покидать столицу нашей Родины.</p>
    <p>За ним следовали два молодых полковника из Главного управления РККА. Они были похожи на пару гончих, за которыми тщательно ухаживали годами, ради одного стремительного броска на загнанную добычу.</p>
    <p>— Георгий Константинович! Не ждал? — громко произнес замнаркома, протягивая руку для пожатия, взглядом бегло оценивая обстановку, командиров, мелькавших в дверях.</p>
    <p>— Всегда рад видеть представителя Наркомата, — ответил я сдержанно, пожимая его мясистую ладонь. — Проходите в кабинет, товарищ Кулик.</p>
    <p>— Нет, нет, что за кабинет! — отмахнулся он. — Я приехал смотреть войска, а не стены. Сейчас же организуйте планерку с командованием. Хочу понять, чем живет округ.</p>
    <p>Через двадцать минут в большом зале заседаний за столом собрались мои командиры. Ватутин, командующие родами войск, начальники управлений. Замнаркома занял место во главе стола, справа от меня. Его полковники сели с блокнотами в первом ряду, напротив.</p>
    <p>— Товарищ начальник штаба, доложите о состоянии боевой подготовки, — приказал я Ватутину, давая гостям понять, кто здесь ведет совещание.</p>
    <p>Начштаба начал с сухих цифр, сообщив о проценте укомплектованности, количестве проведенных стрельб и тактических занятий. Кулик слушал, откинувшись на спинку стула, время от времени покручивая ус.</p>
    <p>Когда речь зашла о планах на весну, Ватутин развернул на столе схему учений «Меч».</p>
    <p>— … следовательно, основная цель — отработка прорыва укрепленной обороны с форсированием водной преграды и отражением контрудара механизированной группировки. Привлекаются силы двух армий…</p>
    <p>— Позвольте, — Кулик перебил его, вытянув руку и притягивая к себе схему. Он несколько секунд молча изучал ее, его брови медленно поползли вниз. Потом он поднял взгляд, сначала на Ватутина, потом на меня. И в зале воцарилась предгрозовая тишина.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>— Зачем тебе, Георгий Константинович, — начал он, растягивая слова, — такие… сложные маневры устраивать? Взаимодействие двух армий, форсирование, контрудары… Это же целая операция! Не пора ли прекратить сбивать с толку командиров этакой громоздкой махиной и заняться настоящей боевой подготовкой? По уставу. На уровне отделения, взвода, роты, батальона… Вот где основа. А это… — Он ткнул пальцем в схему, — это прожектерство. Отрывает войска от плановой учебы, создает ненужную нервотрепку и, чего греха таить, чревато авариями и разными чрезвычайными происшествиями.</p>
    <p>В зале по-прежнему стояла мертвая тишина. Все смотрели на меня. Понимали, что представитель Наркомата не просто высказывает свое мнение. Он, наверняка, согласовал его на самом верху. И это была не критика, а отрицание самой сути моей работы здесь.</p>
    <p>Я медленно поднялся с места. Подошел к карте округа, висевшей на стене. Взял указку.</p>
    <p>— Товарищ Кулик. Вы абсолютно правы. Основа — отделение, взвод, рота, батальон. — Я указал на район Луцка. — Здесь, на этих полях, взводы и роты будут учиться рыть окопы полного профиля не на полигоне, а на незнакомой местности. Здесь батальоны будут отрабатывать ночные марши с полной выкладкой. — Переместил указку к обозначению реки. — Здесь ротные минометчики будут учиться ставить дымовую завесу для переправы с поправкой на ветер и рельеф. А вот здесь, — Я ткнул указкой в район сосредоточения «синих», — полковая артиллерия будет учиться менять огневые позиции под условным воздействием авиации противника.</p>
    <p>Я обернулся к столу. Заместитель народного комиссара обороны смотрел на меня, и лицо его оставалось непроницаемым, но по глазам я видел, что мое видимое смирение его не обмануло.</p>
    <p>— Учения «Меч» — не громоздкая махина, Григорий Иванович, — продолжал я тем же тоном. — Это отработка действий танков, артиллерии, пехоты, авиации, всех вспомогательных служб в условиях максимально приближенных к боевым. Решая общую задачу, каждое отделение, каждый взвод, каждая рота, каждый батальон будут отрабатывать прописанные в боевом уставе действия, учитывая действия своих соседей. Каждый командир полка должен думать не только о своем участке, но и о том, что происходит в соседних подразделениях. Саперы должны наводить переправу не для галочки, а для реальных танков, которые потом по ней пойдут. Связь должна будет рваться, как она рвется на реальной войне, и ее нужно будет восстанавливать под огнем, а не ждать, пока доставят новый провод.</p>
    <p>В зале зароптали командиры, которым, видать, почудилось, что я им втолковываю прописные истины, но я продолжал:</p>
    <p>— Финская кампания показала, товарищ командарм 2-го ранга, что умение действовать по уставу в тепличных условиях — не равно умению воевать. Мы могли потерять там тысячи красноармейцев, если бы не научили их ходить на лыжах, организовывать разведку в заснеженном лесу, не отработали взаимодействовие между пехотой, саперами, артиллерией, моторизованными частями, авиацией и флотом. Запланированные весенние учения — это попытка научить красноармейцев и командиров воевать до начала следующей войны, а не во время нее. Да, это сложно. Да, будут погрешности. Да, могут случаться аварии. Однако на учениях сломанная техника, это всего лишь железо, которое можно починить. А вот неумение рядового и комначсостава выполнить задачу в реальном бою, может обернуться настоящей гибелью наших бойцов. Причем, гибелью бессмысленной. Так что выбор, как мне кажется, очевиден.</p>
    <p>Я вернулся на свое место. Ватутин одобрительно кивнул, остальные застыли в напряженном молчании. Ждали, как отреагирует на мою тираду Кулик. Тот тоже не торопился высказаться, видать, подбирая контраргументы.</p>
    <p>— Ты говоришь о финской войне так, будто мы ее проиграли, — наконец проворчал он. — А вместе с тем сами финны признают превосходство нашей армии.</p>
    <p>— Эту войну мы выиграли, — согласился я. — Только ценой, которая заставила задуматься любого, кто умеет считать. И если мы не сделаем выводов, следующая война, с куда более серьезным противником, может оказаться для нас поучительной в худшем смысле слова. Учения «Меч» — один из этих выводов.</p>
    <p>Мы смотрели друг на друга через стол. Это был не столько спор двух командиров, сколько столкновение двух подходов, двух мировоззрений. Старое, основано на вере в силу устава и превосходящую численность. Новое делает ставку на гибкость, взаимодействие и подготовку в условиях, приближенных к боевым.</p>
    <p>— План учения уже одобрен Наркоматом? — резко спросил Кулик, пытаясь найти административную лазейку в моей логике.</p>
    <p>— Он одобрен Военным советом округа и мною, как его командующим, в рамках моих полномочий по боевой подготовке войск, — ответил я. — О ходе и результатах будет доложено Наркому обороны, товарищу Тимошенко, лично.</p>
    <p>Кулик медленно откинулся на спинку стула. Он проиграл этот раунд, и понимал это. Открытый конфликт с героем Халхин-Гола и Выборга на ровном месте был ему невыгоден. Это не значило, что он отказался от своих взглядов.</p>
    <p>— Что ж… — замнаркома тяжело вздохнул. — Раз уж ты так уверен в необходимости этих учений, проводи. Только я предупреждаю, Георгий Константинович. Если в ходе этих игр случится что-то серьезное… разбор полетов будет жестким. И отвечать будешь ты.</p>
    <p>— Я всегда отвечаю за свои решения, Григорий Иванович, — сказал я, возвращаясь на свое место. — Продолжайте, Николай Федорович.</p>
    <p>Ватутин, слегка побледневший, но собранный, снова взял слово. Кулик больше не перебивал. Он сидел, мрачно глядя на схему учений, изредка что-то записывая в блокнот. Первый штурм нашего подхода к подготовке войск был мною отбит.</p>
    <p>И все-таки я отлично понимал, что сегодняшний разговор ляжет в основу доклада замнаркома, который он непременно отправит в Москву. И наверняка в нем будут слова о «самодеятельности» и «авантюризме» нового командующего КОВО.</p>
    <p>Кулик провел в Киеве три дня. Он посетил артиллерийский полк под Житомиром, бронетанковую бригаду Катукова, заглянул в стрелковую дивизию. Везде задавал один и тот же вопрос: «Не отрывают ли вас крупные учения от плановой подготовки?»</p>
    <p>Ответы, судя по его хмурому виду, его не удовлетворили. Командиры, уже прошедшие через мою школу, отвечали примерно так: «Учения помогают отработать взаимодействие, товарищ замнаркома. Это сложно, но необходимо».</p>
    <p>Вечером третьего дня он снова появился в моем кабинете, на этот раз без свиты.</p>
    <p>— Ну что ж, Георгий Константинович, провожай гостя. Завтра утром выезжаю.</p>
    <p>Я кивнул, предложив ему папиросу. Он взял, закурил, тяжело выпуская дым.</p>
    <p>— Видел я твои новые танки. «Тридцатьчетверки». Машины, не спорю, перспективные, но явно сырые. И вижу я, что ты здесь затеял… не просто укрепление границы. Ты армию перестраиваешь. По кирпичику.</p>
    <p>Я молчал, ожидая когда он скажет, к чему ведет.</p>
    <p>— Не все в Москве это одобряют, — продолжил он, глядя на тлеющий кончик папиросы. — Есть мнение, что ты слишком многого хочешь, и слишком быстро действуешь. И что ресурсы, которые ты требуешь, можно было бы использовать с большей пользой в других местах.</p>
    <p>— Ресурсы идут на укрепление самого уязвимого участка будущего фронта, — ответил я спокойно. — Польза измеряется прочностью обороны.</p>
    <p>— Возможно, — кивнул командарм 2-го ранга, — но запомни. У тебя есть покровители. Однако есть и те, кто ждет твоей первой серьезной ошибки. Ошибки, которая даст им повод сказать: «Вот видите, его методы не работают. Надо возвращаться к проверенным». Твои учения — идеальный повод. Сорвутся они, будет хоть одна крупная авария, провал… — Он не договорил, сделав глубокую затяжку. — Короче, ты сам влез на самый верхний сук. Будь осторожен, чтобы не рухнуть вместе с ним. И семью свою побереги. Слухи дошли, что у тебя тут не все спокойно.</p>
    <p>— Благодарю за заботу и предупреждение, Григорий Иванович.</p>
    <p>Он встал, отряхнул пепел с кителя.</p>
    <p>— На том и порешим. Успехов тебе, Жуков. Искренне желаю… Но знай меру.</p>
    <p>После его отъезда я вызвал Грибника. Осведомился:</p>
    <p>— Как все прошло?</p>
    <p>— Все чисто, — кивнул он. — Сопровождавшие замнаркома полковники пытались вступить в контакт с несколькими нашими «обиженными» личностями из штаба, которых мы тщательно проинструктировали. Гости предлагали им «поделиться мнением» об общей обстановке в округе. Наши люди отработали как положено, жаловались на нагрузки, но хвалили строгую дисциплину и ясность задач. Ничего компрометирующего.</p>
    <p>— Значит, ищут материалы для доноса. Обычное дело. Продолжайте наблюдение за этими полковниками, даже после их отъезда. Через них можно выйти на их московских кураторов.</p>
    <p>— Уже работаем.</p>
    <p>На следующее утро пришла телеграмма из Генштаба. Официальная, за подписью Шапошникова. Краткое подтверждение полномочий на проведение учений в масштабе округа с припиской:</p>
    <p>«Обяжитесь обеспечить меры по недопущению чрезвычайных происшествий и сохранности матчасти. О результатах доложить». Это была не столько поддержка, сколько нейтральная санкция, перекладывавшая всю ответственность на меня. Как и ожидалось.</p>
    <p>Я отдал приказ Ватутину о проведении активной фазы подготовки к учениям по кодовому названию «Меч» уже через неделю. Все отговорки о нехватке того или иного ресурса более не принимались. Нужно было работать с тем, что есть.</p>
    <p>А через два дня, ранним утром, когда я уже садился в машину, чтобы ехать на совещание по аэродромам, ко мне подошел дежурный по штабу.</p>
    <p>— Товарищ командующий, срочное донесение.</p>
    <p>Он вручил мне пакет. Я выскрыл его уже автомобиле. Это было донесение из района, который обозначался в документах, как «Коростеньский УР». Он не был подписан Семеновой. Это был источник из ведомства Грибника, служивший в саперном батальоне, ведущем «мелиоративные работы».</p>
    <p>«При буровых работах на участке номер семь, на глубине восьми метров, буровая штанга провалилась. Образовалась скважина диаметром в десять сантиметров. Геолог, который был на месте, опустил в нее лампу на тросе. Сообщил, что видит большую полость. Предварительно, карстовую естественного происхождения. Грунт над ней действительно неустойчив. Начали расширение шурфа для детального обследования»</p>
    <p>Выходит, старая карта не врала. И Семенова была права на все сто. Под самым перспективным местом для ДОТа зияла пустота. Хочешь не хочешь придется перенести строительство.</p>
    <p>Пока же следует продолжать работы в режиме полной секретности. Все найденные образцы породы, все данные — немедленно передать Семеновой. А вот подробные отчеты геологи пусть пишут в одном экземпляре, предназначенном мне.</p>
    <p>И еще надо подумать, не открывает ли эта полость новые возможности для усиления обороны? Особенно, если такая полость окажется не единственной. В таком случае может стоит пересмотреть саму концепцию возведения укрепрайона на этом участке?</p>
    <p>Случайная мысль стала обрастать подробностями. Карстовая полость… Естественная пещера или система пустот в известняке. Если не строить тупо сверху ДОТ, а перенести его на более стабильный участок и подумать, как обратить этот недостаток в достоинство…</p>
    <p>Надо передать Семеновой, пусть геологи, помимо стабильности грунта, оценят примерные размеры полости. Высоту, протяженность, конфигурацию. И есть ли признаки других подобных образований поблизости… Ну якобы для планирования дренажной системы.</p>
    <p>ДОТ, врезанный в склон холма, к примеру, мог бы получить подземное продолжение. Не просто укрытие для гарнизона, а скрытый ход сообщения, тайный склад боеприпасов, запасной командный пункт, наконец. То, что невозможно разрушить прямым попаданием.</p>
    <p>Только это была палка о двух концах. Такая же полость могла быть и у противника, если он обнаружит ее. Она становилась идеальной миной для подземного подрыва. Нужно было не просто констатировать факт, а сразу закладывать в проект контрмеры.</p>
    <p>Не просто перенести ДОТ на триста метров. А создать глубинный, многослойный узел обороны, где часть огневых точек открытая, а часть — скрытая, связанная подземными ходами с естественными или искусственными пещерами.</p>
    <p>Это резко повышало живучесть и непредсказуемость обороны. Немцы, научившиеся зачищать классические ДОТы огнемемными танками и штурмовыми группами, могли столкнуться с неприятным сюрпризом.</p>
    <p>Тут одной Семеновой мало. Нужны специалисты по военной геологии, саперы-подземщики, дополнительные ресурсы. И, что важнее, еще более жесткий режим секретности. О таком строительстве не должен был узнать вообще никто.</p>
    <p>Я сел за стол, набросал несколько строк в блокнот… «Запрос в Москву. Специалисты по подземным сооружениям и военные геологи… Семеновой — задачу на проработку варианта узла обороны с использованием естественной полости. Акцент на скрытность и внезапность. Саперному батальону на месте — подготовить полость к детальному обследованию и возможным работам по укреплению сводов… Грибнику — обеспечить двойное кольцо охраны района, под легендой о запретной зоне из-за 'обнаруженного старого арсенала».</p>
    <p>Эта находка, эта «земляная тайна», могла стать не проблемой, а козырем, но чтобы разыграть его, нужно было действовать быстро, тихо и с абсолютной уверенностью. Придется звонить Берии.</p>
    <p>Только его аппарат мог обеспечить нужных специалистов и нужный уровень секретности, минуя все обычные инстанции, которые уже, возможно, были наводнены людьми Кулика. Это нормально посвятить наркома внутренних дел в детали оборонительного строительства.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Совещание по строительству аэродромной сети началось в три часа дня. Присутствовали командующий ВВС КОВО комкор Евгений Саввич Птухин, начальник инженерных войск округа комбриг Прусс и, по моему особому указанию, майор Суслов. Его присутствие означало, что вопрос безопасности будет рассматриваться с самого начала.</p>
    <p>Птухин, летчик, прошедший Испанию, развернул на столе схему. Синие кружки обозначали существующие стационарные аэродромы и ряд полевых площадок у границы. Красными крестами были отмечены планируемые площадки первой и второй линии, те самые, намеченные мною девятнадцать объектов.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — начал командующий ВВС округа, — согласно вашему указанию, мы сосредоточились на двух аспектах — оперативная готовность и живучесть. По первому пункту. Каждая площадка первой линии должна быть способна принять и обеспечить эскадрилью истребителей или звено штурмовиков в течение 48 часов с момента поступления приказа. Для этого требуется минимум. Выровненный грунтовый участок длиной восемьсот метров, оборудованные укрытия-капониры для самолетов, замаскированные склады ГСМ на 3–5 заправок, полевой командный пункт и связь. Работы по созданию таких площадок силами саперных батальонов и местного населения уже начаты в трех районах, — он указал на кресты под Луцком, Бродами и Дубно. — Однако есть проблема. Даже тщательная маскировка не скроет факта активных земляных работ. Агенты противника их обязательно заметят.</p>
    <p>— Значит, работу нужно не скрывать, а объяснять, — сказал я. — И вести ее не только там, где нужно нам, но и там, где мы хотим, чтобы противник ее увидел. Товарищ Прусс, ваш доклад.</p>
    <p>Комбриг раскрыл свою папку.</p>
    <p>— Товарищ командующий, по вашему устному указанию, мы с товарищем Птухиным разработали параллельный план создания ложных аэродромов.</p>
    <p>Он положил на схему еще один лист кальки. На нем зелеными квадратами были отмечены новые точки, в среднем в 10–15 километрах от реальных планируемых площадок, а иногда и в совершенно других, с тактической точки зрения, бесполезных местах — в открытых полях, у хорошо заметных ориентиров.</p>
    <p>— Мы руководствовались следующими соображениями. Мы создаем объекты, которые с воздуха будут неотличимы от настоящих аэродромов подготовительной стадии. Для этого мы используем минимальные ресурсы. Силами колхозников или того же саперного батальона быстро выравнивается площадка примерно нужных размеров. На ней в определенном порядке раставляются макеты самолетов, изготовленные из подручных материалов — деревянные каркасы, обтянутые брезентом. Рядом строятся бутафорские ангары из жердей и маскировочных сетей, имитируются заправочные пункты — бочки, расставленные по определенной схеме. Даже намечаются «взлетно-посадочные полосы» путем снятия дерна или, наоборот, подсыпки светлого песка, хорошо заметного с воздуха.</p>
    <p>Птухин добавил:</p>
    <p>— Главное — активность. На ложных аэродромах должно постоянно что-то «происходить». Раз в несколько дней туда должен приезжать грузовик, имитирующий доставку горючего. Люди должны перемещаться. Вечером можно иногда зажигать несколько огней, как при приеме самолета. Мы хотим, чтобы немецкая разведка их обнаружила, зафиксировала и внесла в свои карты как реальные объекты. Тогда при начале конфликта удар их бомбардировочной авиации будет рассеян между десятками целей, из которых лишь часть будет настоящей. Это увеличит шансы сохранения нашей реальной авиагруппировки.</p>
    <p>Я кивнул. Идея была не нова, но ее системное применение в масштабах всего округа могло дать эффект.</p>
    <p>— А защита реальных площадок? — спросил я. — Маскировка от наземной и воздушной разведки?</p>
    <p>— Здесь сложнее, — признал командующий ВВС округа. — Идеальная маскировка — это когда аэродрома нет. Поэтому упор делается на рассредоточение и быстрое развертывание. Самолеты базируются на основных аэродромах, но при получении сигнала тревоги должны рассредоточиваться по полевым площадкам. Сами площадки в мирное время выглядят как участки пашни или луга. Укрытия-капониры строятся в виде полуземлянок, их крыши засеваются травой или маскируются под стога сена. Подъездные пути — обычные грунтовые дороги, не привлекающие внимания. Никакого бетона, никаких отчетливых ориентиров.</p>
    <p>Суслов, до сих пор молчавший, тихо спросил:</p>
    <p>— А персонал? Для обслуживания ложных аэродромов нужны люди. Люди, которые знают, что это обман. Риск утечки информации огромен.</p>
    <p>— Персонал будет минимальным и полностью контролируемым, — ответил Прусс, бросив взгляд на Суслова. — Мы предлагаем использовать для этого небольшие подразделения из тех же саперных батальонов. Люди будут изолированы, проинструктированы под легендой о выполнении особого задания по дезинформации вероятного противника. Им можно даже сказать, что они охраняют «запасные аэродромы», чтобы поддержать легенду в их же среде. Но прямой правды не сообщать.</p>
    <p>— Этого недостаточно, — покачал головой Суслов. — Нужна постоянная оперативная игра. Если к такому «аэродрому» проявит интерес местная агентура противника — а она проявит, — то наши «саперы» должны сыграть свою роль. Жаловаться на тяготы службы, но случайно обронить пару деталей о «скоростных истребителях», которые вот-вот прибудут. Имитировать секретность, но так, чтобы ее можно было преодолеть за пачку махорки. Мы должны не просто построить бутафорию. Мы должны вдохнуть в нее жизнь, убедительную для разведки противника. Это задача для моих людей.</p>
    <p>— Согласен, — сказал я. — Товарищ майор государственной безопасности, вы возьмете этот вопрос под личный контроль. Разработайте схему оперативного сопровождения каждого ложного объекта. Только помните, что цель — отвлечь внимание и ресурсы противника, а не завязнуть в сложной агентурной игре. Если почувствуете, что объект «раскрыли» или он себя исчерпал — ликвидируйте его без сожаления. Переходите к следующему.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий округом, — кивнул Суслов, делая пометку.</p>
    <p>Я снова обратился к Птухину и Пруссу.</p>
    <p>— Сроки. Когда сеть реальных площадок первой линии будет готова к приему самолетов?</p>
    <p>— При текущих темпах и выделенных ресурсах… к началу мая, — ответил Птухин. — Если не помешает распутица.</p>
    <p>— Срок неприемлем. К середине апреля. Пересмотрите график, задействуйте дополнительные силы. Ложные аэродромы должны быть готовы еще раньше — к концу марта. Пусть противник видит их первыми и успевает внести в свои планы. И еще один момент. Все перемещения техники, стройматериалов к реальным площадкам — только ночью. Днем дороги должны быть пусты.</p>
    <p>— Будет сделано, — отчеканил Прусс.</p>
    <p>Когда совещание закончилось и мы с Сусловым покинули штаб ВВС, чтобы вернуться каждый к своим делам, майор госбезопасности вдруг тихо произнес, словно прочитав мои мысли:</p>
    <p>— Самое сложное — заставить поверить в легенду. И самое опасное — начать верить в нее самому.</p>
    <p>— Поэтому ваша задача — следить за теми, кто создает легенды. Чтобы они не забыли, где заканчивается игра и начинается реальность.</p>
    <p>В штабе округа я снова остался один на один, с картой, на которой будущие воздушные базы были уже не точками, а целой системой — видимой и невидимой, реальной и призрачной. Системой, которая должна была обмануть врага, чтобы спасти своих.</p>
    <p>Звонок телефона вывел меня из задумчивости. На несколько мгновений я подержал руку на трубке, прежде, чем поднять ее. Такие звонки, как правило, ничего хорошего не предвещали. И я не ошибся.</p>
    <p>— Это Грибник, товарищ командующий! В 17-м стрелковом корпусе ЧП.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>— Что еще стряслось? — спросил я.</p>
    <p>— Пропал отделенный командир Тимофеев, Семен Павлович, 1917 года рождения, беспартийный.</p>
    <p>— Что значит — пропал? Если дезертировал, пусть этим тамошний Особый отдел занимается.</p>
    <p>— Я бы не стал вас этим беспокоить, Георгий Константинович, если бы не одно обстоятельство.</p>
    <p>— Тогда давайте не по телефону. Приходите ко мне.</p>
    <p>— Иду.</p>
    <p>Я попросил адъютанта принести чаю. И когда тот внес поднос с двумя стаканами в подстаканниках и тарелочку с моими любимыми «Гусиными лапками», вслед за ним в кабинет вошел Грибник. Он молчал, покуда адъютант не вышел.</p>
    <p>— О каком обстоятельстве речь? — уточнил я, отхлебнув чаю.</p>
    <p>— Пропавший знаком с гражданкой Шторм, она же Мимоза.</p>
    <p>— Это уже интереснее. А подробнее?..</p>
    <p>— И Тимофеев и Шторм происходят из местечка Броды. Дед Тимофеева, был прасолом, скупщиком продовольствия и прочей продукции, производимой окрестными крестьянами, владеющими землей в приграничных районах. А перепродавал он ее в основном деду Шторм.</p>
    <p>— То есть, они были компаньонами, — подытожил я. — А пропавший отделенный и наша красавица Мимоза, надо полагать, были знакомы с детства.</p>
    <p>— Совершенно верно, Георгий Константинович.</p>
    <p>— И какие у вас есть версии?</p>
    <p>— Возможно, что Тимофеев входил в шпионскую сеть Эрлиха. Он мог быть завербован как своей старой знакомой, так и германской разведкой перед тем, как был призван в прошлом году в РККА.</p>
    <p>— Возможно, — согласился я. — Вопрос, куда он делся сейчас?</p>
    <p>— Мог бежать, узнав об аресте Мимозы. А значит, может попытаться выйти на других агентов сети или даже на связного, который осуществит его переброску за кордон, — продолжил Грибник. — Особый отдел 45-й дивизии, в которой служил Тимофеев, уже прочесал ближайшие лесные массивы и хутора. Пока безрезультатно. Человек словно в воду канул, но есть одна деталь, которую особисты сочли незначительной и едва не упустили. Перед исчезновением Тимофеев получил письмо. Не по почте, его передал через одного из местных мальчишек неизвестный мужчина. Со слов мальчишки, конверт был обычным, такие его мамка на почте покупает. Письмо, с его же слов, было коротким. Тимофеев, прочитал его за несколько мгновений.</p>
    <p>Я брякнул донцем подстаканника о столешницу.</p>
    <p>— Если судите со слов пацана, выходит, само письмо нашли.</p>
    <p>— Нет. Тимофеев либо сжег его, либо забрал с собой. Правда, мальчишка, хоть и неграмотный, запомнил, что на конверте было что-то изображено. Не печать, а нарисовано чернилами. Он сказал, что там были намалеваны три палочки и кружок поверх них.</p>
    <p>— Похоже на стрелы, направленные в круг, — заметил я. — Что это? Стилизованное изображение мишени?.. Возможно, его не просто предупредили об опасности. Ему дали команду. На что? На бегство? Или на встречу с тем же связником?</p>
    <p>— Вероятнее всего именно на встречу. Для бегства не нужен такой знак. Достаточно было бы пары слов: «Провал. Уходи». А палочки эти, скорее всего, опознавательный знак. Скажем, для обозначения места встречи. Если Тимофеев шпион, то его выводили из-под удара, чтобы сохранить ячейку.</p>
    <p>— Нужно проверить все возможные трактовки знака, — сказал я. — И через наши каналы, и через те, что есть у Суслова. И найти этого мальчишку, пусть с помощью художника воспроизведет знак точнее. Самое главное перекрыть возможные пути отхода. Все дороги, все лесные тропы в районе дислокации дивизии и в направлении границы. Пограничников тоже следует предупредить. Не поднимая шума. Официальная причина — поиск дезертира. Передайте информацию об этом Михееву. Пусть организует поиск и задержание «дезертира». Ну а если удастся взять живым, пусть доставят сюда, в Киев.</p>
    <p>— Уже отданы распоряжения. Вот только, Георгий Константинович, есть еще один момент. Если Тимофеев это звено в сети Эрлиха, то его исчезновение сейчас, после провала Мимозы, может быть не бегством, а… ликвидацией. Немцы отрубают хвосты.</p>
    <p>— Возможно. Тогда искать надо не живого, а тело. Осмотреть все ближайшие овраги, речушки, заброшенные строения. И поговорите с местными, не видели ли они подозрительных «охотников» или «рыбаков» в те дни.</p>
    <p>Грибник кивнул.</p>
    <p>— Будет сделано. И последнее, что делать с Шторм? Она все еще под нашей охраной в безопасном месте. Допрашиваем, но новых существенных данных пока не дает. Только твердит о своем страхе за родных в Бродах.</p>
    <p>— Пока держите. Она сейчас единственная зацепка которая ведет к сети Эрлиха в самом Киеве. И потенциальная приманка. Если Тимофеев жив и попытается выйти на связь с кем-то из старой компании, он может начать искать именно ее. Усильте наружное наблюдение вокруг места ее содержания. Не явное. И подготовьте вариант с ее «побегом» под нашим контролем, если понадобится активизировать поиск.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>Когда Грибник ушел, я еще некоторое время сидел, глядя на потухшую папиросу в пепельнице. Пропажа отделенного командира Тимофеева, казалось бы, мелкий эпизод, но он вполне укладывался в общую картину активизации противника.</p>
    <p>На территории КОВО действовала немецкая разведка и украинские националистические группы. Не исключено, что были задействованы ячейки польской разведки, которая предоставила своих услуги британским спецслужбам. М-да, клубочек…</p>
    <p>Я вызвал адъютанта.</p>
    <p>— Свяжитесь с начальником инженеров Пруссом. Уточните, поступили ли образцы породы с участка номер семь. И если поступили, прикажите, чтобы их доставили не в инженерное управление, а сюда, ко мне.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утром, когда я прибыл в штаб округа, адъютант доложил мне:</p>
    <p>— Товарищ командующий, образцы породы с участка номер семь. Только что доставил делегат связи от начальника инженеров округа Прусса.</p>
    <p>Я открыл крышку ящичка, который принес мой помощник. Внутри на упаковочных стружках лежали несколько кусков камня разного цвета и плотности, и мешочек. Один камень был твердым и серым.</p>
    <p>Второй выглядел пористым, словно пемза. Я взял его в руку. Он был легким, почти невесомым. Это и была порода из полости или из ее свода. В мешочке обнаружился рыхлый грунт, похожий на песок.</p>
    <p>Через час я был на конспиративной квартире, где теперь жила и работала архитектор Семенова. В квартире оказалось прохладно и Галина Ермолаевна поверх знакомого мне практичного темно-синего костюма, набросила драповое пальто.</p>
    <p>— Товарищ командующий, не хотите ли чаю? — попыталась проявить она гостеприимство.</p>
    <p>— Спасибо, некогда. Лучше взгляните на это.</p>
    <p>Я поставил перед ней на стол ящик с образцами. Она открыла его и с профессиональным интересом, без суеты осмотрела содержимое, не трогая его руками. Затем, взяла в руки тот самый пористый камень.</p>
    <p>— Известковый туф, — сказала она, поворачивая образец к свету. — Образуется в карстовых полостях при испарении минерализованных вод. Это прямое подтверждение, что пустота естественного происхождения, и довольно старая в геологическом смысле.</p>
    <p>Она отложила первый образец, взяла мешочек, высыпала его содержимое на ладонь.</p>
    <p>— А это мергель. Неустойчивая порода. Она могла образовывать «подушку» между слоями. Отсюда и риск обрушения под нагрузкой.</p>
    <p>— С материалом пород вопрос ясен, — отмахнулся я. — Вот что мне скажите, Галина Ермолаевна, вы изучали в институте или на практике использование естественных подземных полостей в военных целях?</p>
    <p>Семенова подняла на меня взгляд, и в ее глазах мелькнуло понимание. Похоже, она уже думала об этом.</p>
    <p>— Теоретически, да. Есть немецкие и французские работы по использованию катакомб и естественных пещер для размещения складов, убежищ, даже небольших заводов, но у нас, в Союзе, упор всегда был на строительство искусственных сооружений. Это надежнее с инженерной точки зрения.</p>
    <p>— Только дольше и дороже, — сказал я. — А природа уже проделала часть работы за нас. Я хочу знать ваше мнение, как специалиста, можно ли эту полость, и подобные ей, если мы их найдем, интегрировать в структуру УРа? Не просто обойти стороной, а сделать частью оборонительных сооружений.</p>
    <p>Она задумалась. Потом медленно заговорила:</p>
    <p>— Можно, но с серьезными оговорками… Во-первых, необходимо провести тщательное обследование полости на предмет устойчивости сводов. Во-вторых, потребуются работы по укреплению с помощью бетонных или каменных арок и применению анкерных креплений. В-третьих нужны инженерные решения по вентиляции, водоотведению, связи, электропитанию. И все это должно быть сделано с максимальной скрытностью, что сильно усложняет задачу.</p>
    <p>— То есть, это возможно, но сложнее, чем построить новый ДОТ с нуля на устойчивом грунте.</p>
    <p>— Не совсем так, — поправила она меня. — Сложность заключается в проведении скрытых, нестандартных работ, требующих опытных и редких специалистов, но если все сделать правильно, то преимущество будет огромным. Скрытый командный пункт или склад в естественной полости практически невозможно обнаружить воздушной разведкой. И уж точно не мне вам говорить, что значит внезапность выхода гарнизона по подземным ходам во фланги атакующих подразделений противника.</p>
    <p>Именно это я и хотел услышать. Не просто «можно» или «нельзя», а профессиональную оценку потенциала укреплений с использованием естественных подземных полостей.</p>
    <p>— Хорошо. Вот ваша новая задача. Помимо текущих проектов по УРам, вы начинаете секретную работу под кодовым названием «Фундамент». Вы разрабатываете типовые проекты укрепления и оборудования естественных карстовых полостей под военные нужды, включая командные пункты, склады боеприпасов, защищенные казармы, госпитали. Минимум три варианта, в зависимости от размеров полости. Все расчеты должны быть сделаны с учетом устойчивости к близким разрывам авиабомб и артиллерийских снарядов. Также нужны проекты скрытых входов и систем маскировки.</p>
    <p>Она слушала внимательно, не делая записей, запоминая.</p>
    <p>— Сроки?</p>
    <p>— Предварительные наброски представьте через две недели. Детальные чертежи должны быть у меня через месяц. Прежний режим секретности не только сохраняется, но и усиливается, в виду особой важности проекта. Все материалы, консультации геологов будут вам предоставлены. Куратором проекта назначается майор госбезопасности Суслов. Через него и будете решать все вопросы. Никаких контактов с инженерным управлением округа без его разрешения.</p>
    <p>— Поняла вас, — проговорила Семенова. — Мне потребуются справочники по подземному строительству и, возможно, консультация минералогов.</p>
    <p>— Все будет предоставлено. Завтра товарищ Суслов предоставит вам помещение и все необходимое.</p>
    <p>Когда я вернулся в штаб округа, меня ждала записка от Грибника: «Георгий Константинович, только что передали из штаба 5-й армии. На участке 45-й стрелковой дивизии, той самой, где пропал Тимофеев, в пяти километрах от его воинской части, найдено тело мужчины. Первичный осмотр показал, что найденный убит выстрелом в затылок. Личность убитого пока не установлена».</p>
    <p>Вот тебе и кружок с тремя палочками. Я вызвал Грибника по внутренней линии. Он явился быстро.</p>
    <p>— Похоже, ваш прогноз оправдывается. Вражеская разведка отрубает хвосты.</p>
    <p>— Тело уже опознали, это не Тимофеев, — заключил Грибник. — Скорее всего его связной. Можно предположить, что операция по изъятию Тимофеева из части была спланирована заранее и включала этап ликвидации контактов. Теперь искать его по старым следам бесполезно. Не исключено, что у него новые документы, новая легенда, возможно, он уже далеко по ту сторону границы.</p>
    <p>— Или возле нее, — сказал я. — В ожидании возможности перехода. Немцы не стали бы его вывозить вглубь нашей территории. Их цель — информация или живой агент по нашу сторону границы. Значит, искать нужно не беглого красноармейца, а канал его переброски. Всех, кто мог за последние дни проявить интерес к этому участку границы с той стороны. Нарушения воздушного пространства, подозрительные сигналы, активизация националистических банд, которые могут служить проводниками.</p>
    <p>— Работа уже начата. И есть еще один момент. Убийство совершено профессионально — выстрел в затылок, гильза подобрана стрелявшим, но оружие, судя по предварительным данным, не немецкое. Наш наган или ТТ. Это могло быть сделано для имитации внутреннего конфликта или для того, чтобы сбить нас с толку, если тело найдут.</p>
    <p>— Или оружие просто было под рукой у убийцы, который работает здесь, на нашей территории. Подключите специалистов из милиции. Может, этот ствол уже где-то засветился по линии угро.</p>
    <p>— Будет сделано.</p>
    <p>Когда Грибник вернулся в свой отдел, я остался с ощущением, что сеть, которую мы начали распутывать, оказалась сложнее. Мимоза, актер, фотограф, теперь вот отделенный, были не просто разрозненными ниточками в шпионской сети.</p>
    <p>Это была прочная ткань, сплетенная с таким расчетом, что если одна нить оборвалась, то другие держат. Мы выдернули несколько из них, а полотно все еще не распалось. И где-то в нее вплетен отделенный командир Тимофеев, то ли уже съеденная пешка, то ли спрятанный ферзь.</p>
    <p>Ладно, с этими хитросплетениями пусть контрразведка разбирается. У меня своих дел по горло. Я набрал номер Прусса.</p>
    <p>— Как продвигается подготовка к «гидромелиоративным работам» на участке семь, Илья Ефимович?</p>
    <p>— Все по графику, товарищ командующий. Завтра с утра начинаем бурение контрольных скважин по периметру предполагаемой полости. Геологи на месте.</p>
    <p>— Хорошо. И еще одно. Выделите дополнительную группу саперов. Их задача — провести разведку местности на предмет других возможных провалов или пещер в радиусе пяти километров, под видом поиска природного материала для строительства дорог. Все найденные объекты наносите на карту и немедленно показывайте ее мне.</p>
    <p>Вечером того же дня я провел короткое, чисто техническое совещание с Ватутиным и начальником оперативного отдела. На столе лежали уточненные схемы проведения учений «Меч». Все лишнее было отброшено. Разговор шел только о практических деталях.</p>
    <p>— Маршруты колонн «красных» окончательно утверждены? — спросил я, глядя на карту.</p>
    <p>— Утверждены, — ответил Ватутин, водя карандашом по нанесенным линиям. — Три основных и два запасных, с учетом пропускной способности мостов через Стоход, но есть проблема с 81-й моторизованной дивизией. Он дислоцирован южнее, его переброска к исходным рубежам займет двое суток. Это создает риск срыва графика.</p>
    <p>— Значит, нужно начать их выдвижение на сутки раньше. Под предлогом планового перемещения в летние лагеря. Координацию с местным властями на маршруте обеспечьте заранее. Никаких заторов и недоразумений с гражданским транспортом.</p>
    <p>— Будет сделано.</p>
    <p>Начальник оперативного отдела, полковник Рубцов, поднял вопрос снабжения.</p>
    <p>— По нормативу на учения такого масштаба требуется двойной запас ГСМ для танковых частей. Склады в районе Ровно заполнены только на шестьдесят процентов. Не успеем подвезти к началу.</p>
    <p>— Возьмите из неприкосновенного запаса 5-й армии, — отрезал я. — Все оформите как учебную проверку системы снабжения. После учений, будьте любезны вернуть долг. Свяжитесь с начальником тыла округа, он знает, как это делается.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Мы обсудили еще несколько пунктов. Организацию подвижных ремонтных бригад для танков, схему эвакуации условно подбитой техники, порядок учета «потерь» по итогам каждого этапа. Никаких общих слов о важности запланированных учений мы не произносили, звучали только четкие, конкретные данные, обозначались задачи и сроки, назначались ответственные за их выполнение лица.</p>
    <p>Когда совещание закончилось, Ватутин задержался.</p>
    <p>— Георгий Константинович, насчет представителей из Москвы… — сказал он. — После визита Кулика, наверняка пришлют наблюдателей от Генштаба. Как быть с ними?</p>
    <p>— Пусть наблюдают. Выделите им штабной автобус, обеспечьте связь и покажите все, что запросят. В любом случае, все решения в ходе учений будут приниматься Военным советом округа, непосредственно мною и командованием «синих» и «красных». Мнение гостей будет вежливо приниматься к сведению. Никакого стороннего вмешательства в управление войсками я не потерплю. Это оговорите сразу и жестко.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>Оставшись один, я снова просмотрел график. До начала активной фазы учений оставалось меньше трех недель. Нужно было успеть все. Провести командно-штабные учения, развести по районам тыловые службы, проверить связь на всех уровнях. Каждый день был расписан по часам.</p>
    <p>Поздно вечером, уже собираясь покинуть кабинет, я получил записку от Грибника, переданную через адъютанта. Она гласила: «Экспертиза пули, извлеченной из тела убитого не дала совпадений по известным делам. Оружие „чистое“. Тело связного опознано местным фельдшером. По его словам это Павлюченко Михаил Опанасович, бывший лесник, известный своими связями с контрабандистами. Расследование продолжается».</p>
    <p>Значит, канал переброски использовал местный криминал. Это усложняло поиск, но и сужало круг. Контрабандисты это чаще всего люди привычки, они ходят одними и теми же тропами. Значит, и отделенного, если он жив, могли вывести по накатанному маршруту.</p>
    <p>Я написал на той же записке резолюцию: «Возьмите под наблюдение всех известных вам контрабандистов и их связи в приграничье. Не задерживать, следить. Жду предложений по разработке канала для контролируемой переброски нашей агентуры».</p>
    <p>Проблемы приходилось решать по мере их поступления. Каждую своим методом. Учения организовывались путем жесткого планирования и распределения ресурсов. Борьба со шпионами осуществлялась оперативной работой.</p>
    <p>Я понимал, что наступление врага, пусть пока тайное, на невидимом фронте, будет расти день ото дня, и следовало быть готовым к любому повороту событий. И уже начал подумывать о том, чтобы вновь переправить семью подальше от места своей службы.</p>
    <p>Надо было исключить любую возможность для противника оказывать на меня давление. Отправить бы Шуру с девочками куда-нибудь за Волгу… Привычка мыслить масштабно тут же перевела эту идею с семейного уровня на государственный.</p>
    <p>А почему только мою семью нужно отправлять в районы, которых грядущая война с Третьим Рейхом, достигнет не скоро, а если я смогу выполнить задуманное, то возможно, что и никогда… Если уж и заботиться о семьях, то в государственном масштабе…</p>
    <p>Идея не успела сформироваться в моей голове. Потому что адъютант ворвался в мой кабинет, хотя я его не вызывал.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — выкрикнул он. — Включите радио!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Я протянул руку и повернул выключатель «Телефункена», что стоял рядом с моим рабочим столом. Из динамика тут же начали раздаваться слова, произносимые товарищем Левитаном:</p>
    <p>— … навстречу пожеланиям трудящихся Карельской Автономной Советской Социалистической Республики и руководствуясь принципом свободного развития национальностей, Верховный Совет Союза Советских Социалистических Республик постановляет:</p>
    <p>Первое. Территорию, отошедшую от Финляндии к СССР, на основании мирного договора между СССР и Финляндией от первого февраля одна тысяча девятьсот сорокового года, за исключением небольшой полосы, примыкающей непосредственно к Ленинграду, передать в состав Карельской Автономной Советской Социалистической Республики, в том числе передать города: Выборг, Антреа, Кексгольм, Сортавала, Суоярви, Куолаярви.</p>
    <p>Второе. Преобразовать Карельскую Автономную Советскую Социалистическую Республику в Союзную Карело-Финскую Советскую Социалистическую Республику.</p>
    <p>Третье. Передать в распоряжение Карело-Финской Советской Социалистической Республики промышленные предприятия, расположенные на территории, включаемой в состав Карелии, согласно пункта первого настоящего Закона, за исключением небольшого количества предприятий, имеющих общесоюзное значение.</p>
    <p>Четвертое. Просить Верховный Совет Российской Советской Федеративной Социалистической Республики и Верховный Совет Карело-Финской Советской Социалистической Республики представить на рассмотрение Верховного Совета СССР проект установления точной границы между РСФСР и Карело-Финской ССР.</p>
    <p>Пятое. Провести в соответствии со статьями тридцать четвертая и тридцать пятая Конституции (Основного Закона) СССР выборы депутатов в Верховный Совет СССР от Карело-Финской Советской Социалистической Республики.</p>
    <p>Шестое. Поручить Президиуму Верховного Совета СССР назначить день выборов…</p>
    <p>Я выключил приемник. Что ж. Зимняя война была завершена созданием новой советской республики и я чувствовал моральное удовлетворение. Насколько это поможет нам выиграть большую войну с европейским нацизмом, будущее покажет.</p>
    <p>Закон принят. Дело сделано. Граница отодвинута, Ленинград в большей безопасности, чем был еще в прошлом году. Это был факт, который следовало принять к сведению и двигаться дальше.</p>
    <p>Надеюсь, территория нового государственного образования не ограничится перечисленными в официальном сообщении городами. В идеале, вся Финляндия должна стать социалистической и советской.</p>
    <p>У меня же впереди весенние учения, а это репетиция совсем иной войны. Утром у меня на столе лежало очередное донесение от Прусса по геологической разведке на участке номер семь. Пока все подтверждалось.</p>
    <p>Обширная карстовая полость, своды в целом устойчивы, но требуют точечного укрепления. К завтрашнему утру должны были поступить схематические зарисовки. Их нужно будет передать Семеновой для первого наброска проекта «Фундамент».</p>
    <p>Раздался телефонный звонок.</p>
    <p>— Товарищ командующий, по вашему поручению, — доложил дежурный по особому отделу. — За контрабандистом Ковалем, действующим в районе Сарн, установлено наблюдение. Сегодня вечером он не вышел на связь со своей обычной группой. Его видели в компании неизвестного, похожего по описанию на отделенного командира Тимофеева. Они продвигались в сторону заброшенного хутора Мельники, в трех километрах от границы. Дальше проследить не удалось — наступили сумерки, оперативная группа опасалась раскрыть себя.</p>
    <p>— За хутором следят?</p>
    <p>— Взяли под наблюдение, но рядом граница. Может случится всякое. Просят разрешения на задержание.</p>
    <p>Я посмотрел на часы. Без двадцати десять.</p>
    <p>— Разрешения не даю. Пусть наблюдают. Если попытаются пересечь границу, тогда пусть берут. Если останутся на хуторе, постараться проследить, с кем вступят в контакт. В любом случае, взять нужны живыми. Особенно Тимофеева.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий. Немедленно передам.</p>
    <p>Я положил трубку. Тимофеев, выходит, жив. И его ведут к границе. Это подтверждало версию о его ценности для немецкой разведки. Вывезти живым источник информации вполне логичное решение.</p>
    <p>Правда, это также означало, что его могли использовать втемную. Возможно, он и не шпион вовсе, а просто земляк Мимозы, втянутый в историю и теперь бегущий от всего. В любом случае, живым он был нужнее.</p>
    <p>Я вызвал дежурного адъютанта.</p>
    <p>— Свяжитесь с комендантом участка погранвойск НКВД в Сарнах. Передайте от меня просьбу усилить ночное патрулирование на участке, прилегающем к хутору Мельники. Без шума. Формальная причина следующая. Были получены данные о возможной попытке провоза контрабанды. О нашей причастности к этой операции, ни слова.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Теперь оставалось ждать. Оперативная работа шла своим чередом, ее нельзя было торопить. Я вернулся к плану учений. Нужно было составить окончательный перечень привлекаемых частей и представить его в Генштаб для формального утверждения.</p>
    <p>Заполняя графы, я отметил про себя, что 8-я танковая дивизия Фотченкова готова к маршу на семьдесят процентов, проблемы с тягачами решены за счет перераспределения с других соединений.</p>
    <p>5-я легкотанковая бригада Катукова получила первые партии улучшенных воздухоочистителей для «Т-34», испытания показывают снижение отказов на тридцать процентов. Мелкий, но конкретный результат.</p>
    <p>В целом подоготовка к учениям под кодовым названием «Меч» шла по графику, что не могло не радовать. Да и зима пошла на убыль. Надоело сидеть в кабинете. Хотелось уже в поля, руководить пусть пока учебными, но все не бумажными действиями войск.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Штабная оперативно-тактическая игра началась ранним утром в большом зале штаба округа. Столы были сдвинуты, образовав два «фронта». На стенах висели подробные карты района будущих учений.</p>
    <p>Я возглавил командование «красных», ударную группировку, которой предстояло прорывать оборону. Ватутин командовал «синими» то есть обороняющейся группировкой, усиленной частью механизированного корпуса.</p>
    <p>Состав «штабов» был минимальным. По три командира от оперативного управления, разведки, связи и тыла с каждой стороны. Остальные командиры округа наблюдали. Правила были приближены к полевым уставным нормативам, но с поправкой на условность.</p>
    <p>Все фиксировалось на картах карандашом, ходы объявлялись письменно, время учитывалось реальное. Игра началась с вводной. «Синие», по данным «разведки», заняли заранее подготовленный оборонительный рубеж по реке Стоход.</p>
    <p>У них также были три стрелковые дивизии в первом эшелоне, одна — во втором и танковая бригада в резерве. Инженерное оборудование преполагалось по нормативам мирного времени, а именно траншеи полного профиля, проволочные заграждения, частично минные поля.</p>
    <p>Мой первый ход, как командующего «красными», был предсказуем. Я провел разведку боем на двух участках для вскрытия системы огня и точного расположения опорных пунктов. Потом приказал передовым батальонам при поддержке дивизионной артиллерии имитировать атаку.</p>
    <p>По нормативам, «синие» были обязаны частью сил вскрыть себя ответным огнем. Ватутин, однако, действовал не по шаблону. Он приказал основной массе артиллерии и резервам сохранять молчание, отвечая лишь пулеметным и минометным огнем с переднего края.</p>
    <p>Разведка боем дала лишь частичную картину. Я потерял условные два часа и не получил ясности. Это была первая ошибка, зафиксированная на карте красным крестиком. Пришлось менять план.</p>
    <p>Я отдал приказ о начале артиллерийской подготовки по всему фронту, исходя из предполагаемых, а не точных целей. Это вело к перерасходу боекомплекта, но другого выхода не было.</p>
    <p>Пока артиллеристы «вели огонь», я ввел в действие основные силы трех стрелковых дивизий на узком, пятикилометровом участке, создавая четырехкратное превосходство. Танковая дивизия Фотченко и бригада Катукова находились в моем резерве, ожидая момента для ввода в прорыв.</p>
    <p>Ватутин, видя концентрацию сил «красных», начал маневрировать резервами. Его танковая бригада и стрелковый полк выдвигались к угрожаемому участку, но он допустил задержку, следуя уставному порядку согласования.</p>
    <p>Этого времени хватило, чтобы моя пехота, понеся условные потери, вклинилась в первую линию обороны на двух участках. Здесь я совершил вторую ошибку, о которой пожалел практически мгновенно.</p>
    <p>Вместо того чтобы немедленно ввести танки в образовавшиеся бреши, я приказал пехоте расширять прорывы, опасаясь контратак с флангов. Это дало «синим» еще почти час на организацию второго рубежа обороны силами подошедших резервов.</p>
    <p>Когда я все же ввел танки Фотченкова, они уперлись не в деморализованную пехоту, а в организованную противотанковую оборону. «Синие» успели подтянуть свою артиллерию и заминировать наиболее танкоопасные направления. На карте начали множиться условные потери «красных» танков.</p>
    <p>К полудню игра зашла в тупик. Прорыв был осуществлен, но не развит. «Красные» понесли значительные потери, «синие» — тоже, но сохранили целостность фронта. Мост через Стоход, ключевая цель, оставался в их руках.</p>
    <p>Я остановил игру. В зале наступила тишина.</p>
    <p>— Подведем итоги, — сказал я, подходя к карте. — Первое. Разведка была проведена плохо. Недооценена способность противника к маскировке и дисциплине ведения огня. Второе. Артподготовка по предполагаемым целям это пустая трата снарядов. Нужны точные данные. Третье. Промедление с вводом подвижной группы в прорыв. Каждый час дает противнику время опомниться и подтянуть резервы. Товарищ Ватутин, ваши замечания?</p>
    <p>Он встал, подошел к карте со своей стороны.</p>
    <p>— «Синие» тоже допустили ошибки. Задержка с маневром резервов из-за излишней оглядки на уставные процедуры согласования. Слабая активность разведки, которая не вскрыла истинное направление главного удара до начала артподготовки. И главное — пассивность. Мы оборонялись, но не контратаковали во фланг вклинившимся группам, что дало «красным» время закрепиться.</p>
    <p>Командиры молча слушали. Это был не столько разбор штабной оперативно-тактической игры, сколько анализ ошибок, которые в реальном бою были бы оплачены кровью.</p>
    <p>— Выводы, — резюмировал я. — В ходе учений «Меч» отработать, во-первых, действия разведки в условиях активного противодействия, во-вторых, организацию артиллерийского наступления по реальным, а не предполагаемым целям, в-третьих, выстроить четкую последовательность ввода в прорыв вторых эшелонов и танковых групп без задержек с нашей стороны и действия резервов обороны на угрожаемых направлениях, в условиях получения неполной информации. Все замечания внести в итоговый документ, который будет доведен до командиров дивизий и полков.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев, Подол</emphasis></strong></p>
    <p>Мирра Исааковна Шторм, она же агент Абвера Мимоза, сидела на краю кровати в тихой, по казенному чистой комнате, положив ухоженные руки на колени и время от времени машинально разглаживая складки серого скромного платья.</p>
    <p>На самом деле Мимоза не нервничала. Она прислушивалась к привычным звукам, которые доносились из соседней комнаты, к шагам дежурного охранника, скрипу половиц, тихому разговору по телефону.</p>
    <p>Шторм все это изучила за первые же три дня своего пребывания в частном домике на окраине Подола. Причем, не только звуки, но и расписание смены охраны, характер и привычки каждого из них. Они явно уступали тем, кто когда-то стерег ее в тюрьме СД. Эти вежливые, веселые парни были кем угодно, но не тюремщиками.</p>
    <p>Страх был постоянным спутником Мирры Исааковны. Она боялась за себя, за стариков-родителей, действительно проживающих в Бродах, за брата-студента, что учился в Киевском политехе. Никто из них ничего не знал о ней, с тех пор, как она пропала в октябре 1939 года.</p>
    <p>Этот страх и загнал ее в ловушку Эрлиха фон Вирхова, который вытащил ее из тюрьмы в Познани. Вытащил, чтобы завербовать. Выбора у Мирры Шторм не было, либо работать на Абвер, либо сгинуть в одном из лагерей Рейха.</p>
    <p>И теперь, находясь в частном доме на киевском Подоле, Мимоза судорожно искала выход. Охранявшие ее люди не были такими свиньями, как гестаповцы. Однако от них исходила не меньшая угроза. Правда, их начальник обещал защиту, но она знала цену таким обещаниям.</p>
    <p>В любой миг такая защита могла обернуться пожизненным заключением или пулей в затылок. Особенно теперь, когда ее немецкий «покровитель» сбежал, оставив ее одну отвечать за последствия.</p>
    <p>Вот только страх плохой советчик только для тех, кто парализован им. Мирра была напугана до дрожи в коленях, но ее ум, отточенный в Познанском университете, работал отчетливо даже в самые рискованные моменты жизни.</p>
    <p>Она заметила, чтокогда именно вечером один из охранников выносит мусор. Знала, что ключ от двери, ведущей на задний двор, висел на гвоздике в кухне, но охранник, ленивый или уверенный в ее покорности, никогда не запирает дверь, выходя до ветру.</p>
    <p>Оконце в чулане, припособленном под умывальню, маленькое, но достаточно широкое, чтобы пролезть, даже не снимая саму фрамугу. Мирра изучала ее в первый же раз, когда умылась. Деревянная рассохшаяся рама, стекло удерживает лишь высохшая замазка.</p>
    <p>План созревал постепенно, как болезнь. Ей нужен был инструмент. И он у нее появился. Старый черепаховый гребень, от которого отломился зубчик. Мимоза спрятала его. Рисковала, конечно, при обыске могли найти. Вот только обыскивали ее не так тщательно.</p>
    <p>Работа над стеклом требовала терпения. Она выковыривала замазку по миллиметру, стоя на табуретке под предлогом умывания, прислушиваясь к каждому шороху за дверью. Руки не дрожали, движения были точными. Вскоре стекло держалось уже только на честном слове.</p>
    <p>В этот вечер Мирра Исааковна попросила чаю. Нарушила предписанное молчания, вызвав легкое раздражение у молодого охранника, но просьба ее была столь обыденной, столь безобидной… Он кивнул, вышел на кухню ставить чайник.</p>
    <p>У нее не было времени на раздумья. Только на действия. Мимоза скользнула в чулан, закрыла дверь не на щеколду, а просто притворила. Тихий скрип притворяемой двери менее подозрителен, чем щелчок задвижки.</p>
    <p>Встала на табурет. Нащупала край стекла. Нажала легонько, но треск отходящей замазки показался ей оглушительным. Шторм замерла, прислушиваясь. Из кухни доносилось булькание закипающей воды в чайнике.</p>
    <p>Она сняла стекло, поставила его к стене. Из отверстия потянуло зимним холодом. Проем был слишком узок. Мимоза вдохнула, быстро сняла с себя все, выбросила одежду, белье и обувь в оконце, втянула живот, полезла головой вперед.</p>
    <p>Ее сердце колотилось так, что, казалось, его слышно даже на улице. Через несколько секунд, вертясь, как уж, она протиснулась наружу. Вывалилась в темноту дворика, упала в слежавшийся снег. Ушибла колено, но была на свободе. Пока.</p>
    <p>Поднялась, отряхнулась машинально. Быстро подобрала одежду и обувь, облачилась. Дальше проще. Скользнула через калитку на соседнюю улицу. Возбуждение постепенно проходило и февральский ветер начинал пробирать сквозь тонкую шерсть платья.</p>
    <p>С улицы Шторм свернула в переулок. К счастью, в безлюдный. У нее был единственный план, добраться до конспиративной квартиры, если та еще не накрыта контрразведкой. Другой вариант, найти Мойшу, если его еще не арестовали.</p>
    <p>Правда, до него придется добираться через полгорода и задними дворами, потому что нельзя носиться полураздетой по улицами зимнего города. Остановит первый же попавшийся постовой милиционер, поинтересуется, почему гражданка разгуливает без пальто?</p>
    <p>Накликала. Правда, это был не милиционер, а мужчина в штатском. Увидев ее, бредущую под снегопадом, он усмехнулся и шагнул навстречу. Мимоза осмотрела его с ног до головы. Шляпа, пальто однобортное, приталенное. Самый раз.</p>
    <p>— Куда спешишь, милочка? — осведомился он, расстегивая пальтишко. — Не со мною ли на свидание?</p>
    <p>— С тобой, милок, — отозвалась она и бросилась к нему в объятия.</p>
    <p>Незнакомец опешил. А Мирра Исааковна, четко, как учили, нанесла ему удар в солнечное спелетение. Он задохнулся, согнулся пополам. Мимоза сорвала с него пальто и рванула в темноту ближайшего переулка.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ее отсутствие охрана обнаружила через двадцать минут, когда дежурный зашел предложить ей тот самый чай. Осмотр квартиры, паника, вызов Грибника, его прибытие на конспиративную квартиру заняли еще пятнадцать минут.</p>
    <p>Вынутое стекло в чулане, оборудованном под ванную и женский туалет, все прояснило. Хрупкая дамочка провела горе-охранников и теперь ее ищи свищи. Ни обратиться в милицию, ни тем более устроить погоню по темнеющим городским улицам было нельзя.</p>
    <p>— Моя ошибка, — сказал он мне по телефону. — Расслабились. Считали ее испуганной овечкой. Она оказалась лисой. И теперь она на воле, знает, что ее ищут, и что ее семье в Бродах угрожает опасность с обеих сторон. Она будет пытаться либо лечь на дно здесь, в Киеве, либо бежать из города.</p>
    <p>— Тем не менее, организуйте прочесывание района, перекрытие вокзалов своими силами, — распорядился я. — Еще раз перепроверьте все возможные контакты Шторм в Киеве, возможно какие-то не были выявлены ранее. Ищите дальних родственников, земляков по местечку, коллег по заводу. Снова допросите ее бывших квартирных хозяев. И поставьте наблюдателей по всем адресам.</p>
    <p>— Есть. товарищ командующий! — не слишком радостно откликнулся Грибник. — Простите, здесь Лопатин притащил какого-то красавца, говорит, его какая-то воровка ограбила на улице…</p>
    <p>— Спросите, что взяла?</p>
    <p>— Минуточку… Говорит, пальто сняла, а в нем бумажник с деньгами и билетами на ночной поезд до Одессы…</p>
    <p>— Вот вам и ответ, — сказал я. — Заезжайте за мною. Вместе и прокатимся.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Мимоза медленно брела по ночному Киеву. Теперь на ней было пальто с чужого плеча, но на ногах были все те же туфли, в которых она обычно ходила по дому, где провела несколько недель. Не по своей воле.</p>
    <p>Ноги беглянки превратились в две ледышки, которыми она едва передвигала, переходя из одного темного переулка в другой, избегая основных магистралей. Дрожь в коленях не проходила, но возбуждение заставляло идти вперед.</p>
    <p>Само нападение на прохожего ее не волновало. По сравнению со шпионажем, это было лишь мелкое хулиганство. Правда, в потрепанном, но некогда дорогом пальто, обнаружился плотно набитый кожаный бумажник.</p>
    <p>Внутри оказалась довольно внушительная пачка денег, паспорт, профсоюзный билет и пропуск в Одесский торговый порт. И билет на поезд по маршруту Киев — Одесса. По документам ограбленный числился инженером Павловым.</p>
    <p>Билет и деньги, Мирра Исааковна из чужого бумажника изъяла, а само вместилище документов выбросила в урну для мусора. Поезд отправлялся в 23:50 с Южного вокзала. Она посмотрела на уличные часы. Циферблат показывал без четверти одиннадцать. Едва успевала.</p>
    <p>На Южном вокзале было людно, несмотря на поздний час. Она прошла в зал, стараясь не смотреть по сторонам, купила в киоске газету. В буфете выпила чаю, съела пару бутербродов. Согрелась немного.</p>
    <p>Наконец, простуженный голос дежурного, раздавшийся из громкоговорителей, объявил посадку на поезд до Одессы. Мимоза двинулась к выходу на перрон. У своего вагона предъявила билет проводнику, стараясь не встречаться взглядом с дежурным милиционером.</p>
    <p>Она почти поверила, что проскочила. Когда вошла в вагон, нашла свое купе и заперла дверь изнутри, ее накрыла слабостью. Села, прижавшись спиной к стене, слушая, как за окном стучат колеса, и думала о том, что сейчас сможет перевести дух.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>К отходу поезда мы опоздали. Когда машина, в которой, кроме шофера, находились лишь я и Грибник, прибыла к Южному вокзалу, оказалось, что поезд на Одессу отправился семь минут назад. Когда мы выяснили это, Грибник спросил:</p>
    <p>— Остановить его на ближайшей станции?</p>
    <p>— Да. Свяжитесь с дежурным по дороге, пусть тормознут в Глевахе.</p>
    <p>«Эмка» вырвалась на загородное шоссе. Водитель выжал скорость до предела. Я смотрел в темноту за окном, мысленно рассчитывая время. Поезд был товарно-пассажирский, ходил небыстро. Мы могли обогнать его на автомобиле и успеть на промежуточную станцию.</p>
    <p>Так и вышло. На платформе «Глеваха» мы оказались раньше, чем состав, в котором ехала беглянка. Поезд должен был прибыть лишь через пятнадцать минут. На полустанке царила ночная тишина, нарушаемая лишь перекличкой паровозов.</p>
    <p>Я вышел из машины. Грибник сгонял шофера за дежурным по станции. Тот был предупрежден по телефону, что состав придется остановить в Глевахе. Вдалеке послышался свист и показался луч паровозного прожектора.</p>
    <p>Дежурный поднял фонарь с красным стеклом. Локомотив, тяжело пыхтя, начал замедляться, приближаясь к платформе.</p>
    <p>— Вагон № 7, купе 9, — тихо напомнил Грибник. — Билет в него был продан лишь один. Так что там должна быть только она.</p>
    <p>Поезд остановился. Я подошел к указанному вагону. Проводник, увидев мои комкоровские регалии, молча взял под козырек и открыл дверь. Мы вошли в темный, пахнущий углем и табаком коридор. Грибник указал на дверь. Я постучал. Сначала тихо, потом громче.</p>
    <p>— Проверка документов.</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>— Откройте. Или мы сами откроем.</p>
    <p>Ни звука. Я кивнул проводнику и тот отворил замок купе своим ключом. В тусклом свете коридорного плафона я увидел Мимозу. Она сидела на нижней полке, вжавшись в угол, бледная, как смерть.</p>
    <p>— Мирра Исааковна Шторм, — произнес я. — Ваша прогулка окончена.</p>
    <p>Она не зарыдала, не закричала. Даже не попыталась вскочить. Бежать ей было некуда. За окном маячил шофер в форме сержанта НКВД, смоля папироску. За мною топтался Грибник Мимоза понурила голову, уставившись в столешницу.</p>
    <p>— На что же вы рассчитывали, Мирра Исааковна? — спросил я. — На нашу не расторопность?</p>
    <p>Шварц молчала. Я расстегнул шинель, сел напротив.</p>
    <p>— До сих пор с вами обращались мягко, — продолжал я. — А ведь вы, в лучшем случае, пособница врага. И ваша попытка побега служит лишним доказательством того, что вы вовсе не несчастная жертва шантажа, какой до сих пор пытались себя выставить. Я с вами разговариваю сейчас только по одной причине, мне нужно знать все, что известно о деятельности Абвера в вверенном мне округе. Известно лично вам. И на этот раз вам придется рассказать все. И как только вы это расскажите, я передам вас органам правосудия, сопроводив официальным рапортом, в котором будет сказано, что вы совершенно добровольно дали показания. В противном случае вас ждет арест и наказание по всей строгости советских законов.</p>
    <p>— Я расскажу все, что знаю, — ответила она.</p>
    <p>— Тогда вставайте и выходите. Спокойно, без эксцессов.</p>
    <p>Она вышла в коридор, пошатываясь. Грибник накинул ей на плечи ее собственное пальто, которое захватил из Киева. Мы отконвоировали ее к выходу. Никто из пассажиров не проснулся, и не высунулся из купе. Все произошло быстро и без шума.</p>
    <p>Оказавшись на перроне, под холодным ночным небом, Шторм впервые подняла на меня взгляд. Прошептала:</p>
    <p>— Мой брат…</p>
    <p>— С ним все в порядке. Пока, — ответил я. — Дальнейшая его судьба зависит исключительно от вас. Пойдемте.</p>
    <p>Мы сели в машину, что стояла возле платформы. Дежурный дал зеленый свет. Паровоз засвистел, состав дернулся и медленно пополз в темноту. Мы покатили назад, в Киев. Побег Мимозы длился менее четырех часов.</p>
    <p>Теперь предстояло выяснить, насколько искренне она согласилась сотрудничать. Мне нужны были сведения о деятельности немецкой разведки в округе. Больше того, мне нужен был свой человек в резидентуре Абвера.</p>
    <p>Обратно мы ехали в полном молчании. Мимоза сидела рядом с Грибником на заднем сиденье. Чувствовалось, что она уже успокоилась и в голове ее идет напряженная работа мысли. Видать, взвешивала варианты, искала хоть какую-то лазейку.</p>
    <p>Машина миновала окраины и въехала в спящий город.</p>
    <p>— Вы сказали, что расскажете все, — напомнил я. — Начните с самого начала. Как вас завербовали. Не упускайте ни одной детали.</p>
    <p>— Я уже говорила… — произнесла Шторм, — в библиотеке.</p>
    <p>— Этого недостаточно. Название библиотеки, дата, время суток. Как он подошел, первые фразы. Что было на вас надето. Все.</p>
    <p>Она замолчала, собираясь с мыслями. Потом начала говорить монотонно, как заученный урок:</p>
    <p>— Библиотека имени Короленко. Шестнадцатое сентября, около шести вечера. Я была в синем платье в белый горошек. Искала книгу по черчению. Он стоял у соседнего стеллажа, потом подошел и спросил, не работаю ли я на авиазаводе, потому что видел похожий значок у другой девушки. Я ответила, что работаю. Он сказал, что его зовут Виктор, он инженер из Харькова, руководит пуско-наладочными работами. Предложил мне помочь найти литературу.</p>
    <p>— Стоп! — перебил ее я. — Вернемся к значку. Что за значок? Вы его носили постоянно?</p>
    <p>— Нет. Только на работе. А значок «Отличник социалистического труда». В тот день я зашла в библиотеку прямо с завода, не заходя домой.</p>
    <p>— И вас ничего не насторожило?</p>
    <p>— А что меня должно насторожить?..</p>
    <p>— А вы подумайте. Только не лгите.</p>
    <p>Мирра Исааковна долго молчала, наконец, нехотя произнесла:</p>
    <p>— Ну мне показалось странным, что он знает, что я работаю на авиазаводе. Ведь значки «Отличников соцтруда» у всех одинаковые…</p>
    <p>— Выходит, он наблюдал за вами раньше. Знал ваш маршрут и график передвижения. Или кто-то ему указал на вас, как на потенциальный объект вербовки. Кто мог это сделать из ваших знакомых?</p>
    <p>— Не знаю. Нас, копировальщиц в КБ, человек двадцать. Я ни с кем не дружила близко.</p>
    <p>— Допустим. Продолжайте.</p>
    <p>Она описала несколько случайных встреч, постепенное сближение, мелкие подарки, деньги, которые «Виктор» давал «взаймы», когда она жаловалась на трудности с поступлением брата в институт.</p>
    <p>Далее последовала первая просьба. «Инженер их Харькова» попросил просто ответить, кто часто в КБ появляются люди в военной форме. Шутил, дескать, он ревнует ее к военным. Потом он показал фотографии, на которых она была запечатлена на фоне штаба округа.</p>
    <p>Фотографии исподтишка сделал Польский. А оказалась там Шторм, потому что «Виктор» назначил ей в том месте свидание. Увидев снимки, Мирра Исааковна возмутилась было, но ухажер пригрозил, что донесет на нее и ее арестуют за «связи с украинским националистическим подпольем».</p>
    <p>Испугавшись, она стала выполнять «просьбы» ЛжеВиктора одну за другой. И увязла по уши. Потом он познакомил ее с актером Левченко, который и привез однажды на явочную дачу двух ни о чем не подозревающих девочек. Их она должна была передать Эрлиху.</p>
    <p>Рассказ гражданки Шторм звучал вполне логично и правдоподобно, но в нем не хватало главного — искренности. Причем, явно она не лгала. Я это чувствовал, но не договаривала. Причем, существенно так недоговаривала.</p>
    <p>— Адреса, где вы встречались с Эрлихом после вербовки? — спросил Грибник, не отрываясь от своего блокнота, в котором фиксировал показания Мимозы.</p>
    <p>Та назвала три места. Кафе «Театральное», сквер возле оперного театра, одна из квартир в районе Лукьяновки, которую Эрлих Вирхов снимал под именем «харьковского инженера Виктора Семенова».</p>
    <p>— А сержант Тимофеев? Вы с ним действительно знакомы с детства?</p>
    <p>— Да, — сказала она, и в ее голосе впервые прозвучала искренняя усталость. — Сема…</p>
    <p>И осеклась. Поняла, что проболталась. Ведь никто ей не сообщал о том, что нам известно о Тимофееве. Вот я и нащупал пределы ее искренности. А ведь я еще не спросил ее о том, как ей стало известно, что Виктор Семенов — это подданный Рейха Эрлих фон Вирхов?</p>
    <p>— Ну, продолжайте, Мирра Исааковна! — подбодрил ее Грибник, прекрасно понимающий все тонкости игры, которую я вел.</p>
    <p>— Мы росли с ним в одном дворе. Он на год меня старше. Его забрали в армию прошлой осенью. Больше я его не видела. Эрлих спрашивал о нем, узнав, что он служит в приграничной части. Говорил, что хочет передать ему весточку от родных. Я дала адрес части, ничего не подозревая… Потом, когда все началось, я поняла…</p>
    <p>Шторм умолкла. Возможно, что часть сказанного было правдой, но на самом деле она просто попыталась увести разговор подальше от своего немецкого хозяина, но я решил не разочаровывать ее до поры до времени. Пусть пока пребывает в иллюзии.</p>
    <p>Машина остановилась у здания в Липках, не у штаба, а возле дома, где находилась еще одна конспиративная квартира Грибника.</p>
    <p>— Вы сказали, что будете сотрудничать с нами, — сказал я, прежде чем задержанную увели. — Докажите это. Напишите подробное, собственноручное признание. Не упустите ни одной детали. Потом мы сверим написанное с теми сведениями, что у нас уже есть. И тогда решим, что делать с вами и вашим братом дальше. Малейшая ложь, малейшее упущение и мы лишим вас этого шанса.</p>
    <p>Шторм кивнула и ее увели.</p>
    <p>— Что думаете обо всем этом, товарищ командующий? — спросил Грибник, когда мы снова тронулись в путь.</p>
    <p>— Думаю, что она знает много больше, чем говорит. И не признается вовсе не потому, что боится за свою семью. Вернее, боится, но не нас, а своего хозяина. Потому, что на самом деле погрязла гораздо глубже. И в бега она кинулась не только для того, чтобы оторваться от нас. Она села в поезд, следующий до Одессы. А ведь у нее было полно денег, следовательно, она могла купить билет куда угодно. Почему именно туда? Может быть потому, что это резервный канал для эвакуации?</p>
    <p>— Вы полагаете, Георгий Константинович, что она столь важная птица, что ее могут вывезти за границу?</p>
    <p>— Не знаю. Тут могут быть варианты. Например, в Одессу она отправилась, не для того, чтобы бежать из страны, а для того, чтобы предупредить кого-нибудь. И, кстати, надо проверить этого инженера Павлова. А вдруг никакого нападения не было и он добровольно отдал свой бумажник Мимозе?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Может сложиться впечатление, что я только и делал, что подгонял военных строителей и гонялся за шпионами. Да нет, другой работы у меня было невпроворот. А свой короткий досуг я посвящал изучению различных документов.</p>
    <p>Например, материалы закрытого совещания нашего Генштаба с военными атташе Англии и Франции в марте 1939 года. Сейчас даже странно представить это, на тогда наше правительство еще питало надежду на возможные совместные действия против Третьего Рейха.</p>
    <p>Вот например, что говорил на этом совещании начальник ВВС РККА, командарм 2-го ранга Лактионов А. Д.: 'Начальник Генерального штаба Красной Армии командарм 1 ранга Шапошников в своем докладе здесь сказал, что на западноевропейском театре Красная Армия развернет 5 — 5,5 тысячи боевых самолетов. Это количество составляет авиацию первой линии, помимо резерва.</p>
    <p>Из указанной цифры современная авиация составляет 80 процентов со следующими скоростями: истребители — от 465 до 575 км/час и больше, бомбардировщики — от 460 до 550 км/час. Дальность бомбардировочной авиации от 1800 до 4000 километров. Бомбовая нагрузка от 600 килограммов на самолетах старых типов и до 2500 килограммов…</p>
    <p>…Соотношение бомбардировочной, истребительной и войсковой авиации составляет: бомбардировочная — 55 процентов, истребительная — 40 процентов и войсковая — 5 процентов.</p>
    <p>Авиационные заводы Советского Союза в данное время работают в одну и только некоторые в две смены и выпускают для необходимой потребности в среднем 900 — 950 боевых самолетов в месяц, помимо гражданских и учебных.</p>
    <p>В связи с ростом агрессии в Европе и на Востоке наша авиационная промышленность приняла необходимые меры для расширения своего производства до пределов, необходимых для покрытия нужд войны…</p>
    <p>…Готовность основных соединений авиации по боевой тревоге исчисляется от 1 до 4 часов. Дежурные части находятся в постоянной боевой готовности.</p>
    <p>В начальный период войны действия воздушных сил будут соответствовать разработанным планам Генерального штаба. Общий принцип действия воздушных сил определяется требованием сосредоточения усилий всех средств, как наземных, так и воздушных, в направлении главного удара. Отсюда действия авиации происходят в тесном взаимодействии с наземными войсками на поле боя и в глубину проводимой операции.</p>
    <p>Целями бомбардировочной авиации будут являться: живая сила противника и ряд его важных военных объектов. Кроме того, бомбардировочная авиация будет получать задачи для действия по военным объектам и в более глубоком тылу противника. Советская авиация не ставит перед собой задачи бомбометания по мирному населению.</p>
    <p>Истребительная авиация имеет своей задачей, помимо обороны ряда важных военных объектов, железных и шоссейных дорог, прикрытия сосредоточений наземных войск и авиации, защиты крупных городов в тесном взаимодействии с остальными средствами противовоздушной обороны — зенитной артиллерией и прочими средствами, — борьбу с авиацией противника и обеспечение боевых действий бомбардировочной и штурмовой авиации на поле боя в тесном взаимодействии с ними…'</p>
    <p>Вот до какой степени откровенности доходили наши командующие в общении с англичанами и французами. А те сидели, кивали, поддакивали, но, наверняка, уже тогда понимали, что не станут выступать с нами, большевиками, единым фронтом против Гитлера.</p>
    <p>И едва я подумал об этом, как адъютант принес мне телеграмму из Москвы, из Генштаба, которая гласила: «Утверждаю план учений „Меч“. Направляю для контроля группу командиров во главе с комбригом Ивановым Н. П. Прибытие 23 апреля».</p>
    <p>Я отдал распоряжение Ватутину подготовить для комбрига Иванова и его группы полный пакет документов и обеспечить им возможность свободного перемещения по району учений. С одним условием, чтобы все их запросы и замечания должны фиксироваться и немедленно докладываться мне. Никаких прямых указаний войскам в обход командования учениями.</p>
    <p>Потом я взял карту и еще раз прошелся по всему маршруту. От исходных рубежей до конечных целей. Каждый поворот дороги, каждый рубеж возможной обороны, каждое открытое поле, где может появиться условный противник с воздуха. В голове проигрывались варианты развития событий, возможные сбои, реакции подчиненных.</p>
    <p>Учения «Меч» были не столько экзаменом для войск, сколько для меня. Для всей системы подготовки, которую я здесь выстраивал. От ее результата зависело, получит ли мой подход право на жизнь или будет похоронен под ворохом критических докладов наблюдателей из Москвы. Вот только думать об этом сейчас было некогда. Нужно было работать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>На моем столе лежал итоговый приказ по округу № 0147 о проведении общевойсковых учений КОВО с кодовым названием «Меч». За каждым его пунктом, выверенном и перепроверенном десятки раз, крылась бездна работы.</p>
    <p>Основные силы «красных», а именно 8-я танковая дивизия Фотченкова, 5-я легкотанковая бригада Катукова, 17-я и 44-я стрелковые дивизии, два артиллерийских полка РГК, саперный батальон, полк СБ и истребительная авиаэскадрилья для условного прикрытия.</p>
    <p>На стороне «синих» участвовали две стрелковые дивизии 5-й армии, усиленные артиллерией и отдельным танковым батальоном, а также 10-я танковая дивизия в качестве оперативного резерва. География проведения учений район Луцк, Ковель, Стоход.</p>
    <p>Я вызвал начштаба и начальника связи. Последний положил передо мною широкий лист бумаги.</p>
    <p>— Схема организации связи, товарищ командующий.</p>
    <p>Я принялся рассматривать ее, а он стал пояснять. Для каждого уровня командования в столбцах были отмечены резервные частоты, позывные, таблицы смены шифра, расчерчены сети полевых телефонных линий для стационарных командных пунктов.</p>
    <p>— Радиостанции получены для командиров танковых батальонов и выше, — доложил он. — Хватит не на все, но на ключевые направления — достаточно. Резервные батареи и запасные лампы выделены.</p>
    <p>— Хорошо. Контроль за эфиром — усилить. Никаких открытых переговоров. Все доклады — только по утвержденным схемам.</p>
    <p>Ватутин положил на стол последнюю версию графика перемещения колонн.</p>
    <p>— Самое узкое место — переправы через реку Стоход. Мостов всего два, оба деревянные, грузоподъемность ограничена. Танкам «Т-28» и «Т-34» придется идти с большими интервалами. Это создает риск затора и уязвимости для условных воздушных атак.</p>
    <p>— Значит, нужно предусмотреть рассредоточение и маскировку на подходах к переправам, — сказал я. — И отработать процедуру пропуска, чья колонна, в каком порядке, кто регулирует. Чтобы не было свалки. Назначьте ответственных командиров из штаба на каждый мост. Их слово — закон на время учений.</p>
    <p>Потом были согласованы вопросы снабжения ГСМ, обозначения условно подбитой техники, работы полевых ремонтных бригад, эвакуации «раненых» и даже организация полевых кухонь.</p>
    <p>Все, вплоть до количества хлеба на человека в сутки. Учения должны были проходить в условиях, максимально приближенных к боевым, а это означало и полевой быт. Причем, в отличие от стрельбы холостыми, кашей снабжать войска придется по-настоящему.</p>
    <p>После совещания я выехал на один из сборных пунктов, где сосредотачивалась 8-я танковая. Фотченков встретил меня у КП, развернутого в палатке. Его дивизия уже была на марше с предыдущего дня.</p>
    <p>— Как идут дела? — спросил я, глядя на колонны танков и грузовиков, растянувшиеся по проселку.</p>
    <p>— Идут, товарищ командующий. Новые воздухоочистители топливные фильтры работают. Поломок пока меньше, чем обычно. Правда, есть другая проблема — взаимодействие с приданной пехотой. Мотострелковый полк отстает на марше. У них старые грузовики, ломаются. А без пехоты танки на поле боя уязвимы.</p>
    <p>— Значит, нужно учиться двигаться в их темпе, а не рваться вперед. И отрабатывать связь экипажа танка и десанта на броне в движении. Это одна из целей учений. Если не научитесь сейчас, в бою будет поздно.</p>
    <p>Я обошел несколько танков, поговорил с экипажами. Люди чувствовали себя отлично. Видать, чесались руки побывать в деле, пусть и в условно-настоящем. Главное, что они видели, что к их подготовке относятся серьезно, а не как к очередной показухе.</p>
    <p>Ну что ж, сейчас посмотрим, насколько серьезно. Я поглядел на часы на своей руке, потом на пасмурное небо.</p>
    <p>Сквозь рокот моторов и лязганье гусениц, не было слышно гула, доносящегося с высоты и потом неожиданно для всех прозвучала команда:</p>
    <p>— Воздух!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Понятно, что это был «дружественный налет», хотя он и не входил в план учений, утвержденный Военным советом Киевского Особого военного округа. Так, небольшой сюрприз от меня и ВВС. Однако кое-что оказалось сюрпризом даже для меня.</p>
    <p>«Ишачки» и «Чайки» непросто заходили на танковые и автомобильные колонны «синих», щекоча нервы холостыми выстрелами, но и принялись что-то сбрасывать сверху. Я собственными глазами видел как на капот полуторки шлепнулось что-то, расплываясь красным.</p>
    <p>Такие же красные пятна стали появляться то тут, то там — на броне танков, на дорожной грязи, на касках красноармейцев. Оказалось, что небольшие мешочки с сухой краской, а когда самолеты пошли на второй заход, в небе стали рассыпаться белые бумажки.</p>
    <p>Адъютант подхватил одну из них, пробежал глазами, хмыкнул и протянул мне. Я взял. Это была листовка, в ней было написано: «Дорогие товарищи, мы лишь показали вам, что будет, если налет совершит авиация врага, а вместо мешочков с краской на вас упадут бомбы».</p>
    <p>— Выделите бойцов, Сергей Яковлевич, — обратился я к командиру 10-й танковой дивизии Огурцову, который угрюмо разглядывал результаты воздушного нападения. — Пусть зафиксируют все условные попадания в технику вашего соединения и сделайте соответствующие выводы.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий округом!</p>
    <p>Небольшая сумятица в колоннах «синих» быстро сменилась деловитой суетой. Командиры, уже оправившись от неожиданности, отдавали приказы:</p>
    <p>— «Красные пятна» на технике отмечать мелом, поврежденные условным попаданием машины — отводить в сторону, имитируя подрыв или выход из строя.</p>
    <p>Вымазанные краской, поступали в распоряжение санинструкторов бойцы, которые считались условно ранеными или убитыми. Сидя на пригорке, «убитые» с ворчанием стирали ветошью краску, понимая, что после реального налета оттирать было им ничего не пришлось.</p>
    <p>Я наблюдал за этим с этого же пригорка, потому что именно на нем был развернут мой подвижный КП. Адъютант принес еще несколько листовок.</p>
    <p>— По всему маршруту, товарищ командующий. Самолеты рассыпали их на втором заходе.</p>
    <p>Я пробежал глазами по тексту. Помимо основного предупреждения, там был краткий перечень типичных ошибок при противовоздушной обороне на марше, скученность машин, отсутствие зенитных средств на передовых позициях, плохая маскировка.</p>
    <p>— Птухин перестарался, но попал в точку, — отметил я про себя.</p>
    <p>Этот «дружественный налет» был дерзким нарушением утвержденного сценария учения, но его учебный эффект перевешивал формальные нарушения. Он наглядно показал, что планы — это одно, а война — другое.</p>
    <p>Я снова обратился к комдиву Огурцову.</p>
    <p>— Ваши действия после налета?</p>
    <p>— Дал указание рассредоточить колонны, увеличить интервалы, выдвинуть вперед зенитные расчеты, пусть и условные. Организовал сбор «поврежденной» техники в условные ремонтные пункты, — доложил он и добавил: — Однако, товарищ командующий, на такой… творческий подход авиации мы не рассчитывали… Этот спектакль срывает график движения.</p>
    <p>— График движения в реальном бою срывает гибель техники и людей, товарищ Огурцов, — парировал я. — Авиация противника не станет сверяться с вашим графиком. Приспосабливайтесь. Доложите, через час, как изменили порядок движения на марше.</p>
    <p>И в этот момент с неба опять раздался гул. На сей раз это были не истребители, а пара скоростных бомбардировщиков «СБ». Они прошлись над условным расположением штаба «синих», сбросив несколько дымовых шашек.</p>
    <p>Фиолетовый дым потянулся над полем, обозначая зону «заражения» или «постановки дымовой завесы противником». Штабистам пришлось в спешке собирать карты и аппаратуру для имитации переезда КП.</p>
    <p>Я позволил себе легкую, почти незаметную улыбку. Птухин, видимо, решил отыграться за все предыдущие упреки в шаблонности. И делал это с пониманием дела. Налет истребителей на колонны, затем бомбардировщиков по штабу — классическая схема подавления управления.</p>
    <p>Через час ко мне на КП прибыл сам Птухин на легком «У-2», который приземлился на ближайшей ровной полосе. Он вылез из кабины, в кожаном реглане и шлеме. На лице комкора читалось удовлетворение пополам с готовностью к разносу.</p>
    <p>— Разрешите доложить, товарищ командующий! Задание по внеплановому воздействию на наземные силы «синих» выполнено!</p>
    <p>— Выполнено с нарушением плана учений, — сказал я, глядя на него прямо. — Кто вам дал право?</p>
    <p>— Вы, товарищ командующий, — ответил он без тени смущения. — Когда говорили, что учения должны быть максимально приближены к боевой обстановке. В бою противник не станет присылать нам расписание своих атак. Мы создали нештатную ситуацию. Для проверки реакции.</p>
    <p>— Реакция была слабой, — констатировал я, нарочито громко. — Колонны скучились, зенитное прикрытие не было организовано заранее, штаб не был готов к быстрому перемещению. Ваш налет выявил эти недостатки. В этом его польза, но в следующий раз согласовывайте подобные «сюрпризы» лично со мной. Понятно?</p>
    <p>— Так точно, товарищ командующий! — в его глазах блеснуло понимание, что проверку он прошел.</p>
    <p>— А теперь садитесь на связь. Координируйте действия вашей авиации по реальным заявкам от «красных». Они вышли к реке и начали разведку переправ. Им нужна воздушная разведка и прикрытие с воздуха. Покажите, чему научились за эти месяцы.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий округом!</p>
    <p>Птухин убыл к своему командному пункту. Я снова обратился к карте. «Красные», преодолев первоначальный хаос, теперь действовали четче. Разведка доложила о двух потенциально неподготовленных к обороне участках на противоположном берегу Стохода. Артиллерия «красных» начала пристрелку. Пора было вводить в действие саперов для наведения переправ.</p>
    <p>Учения вступали в ключевую фазу. И первый же неожиданный удар с воздуха показал, насколько хрупкой может быть кажущаяся стройность любых, даже самых подробных планов. Это был урок, который следовало усвоить всем — от рядового бойца до командующего. И, судя по сосредоточенным лицам командиров на моем КП, они его усваивали.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Токио</emphasis></strong></p>
    <p>Токио встретил капитана Ватанабэ, он же Танака, теплым, влажным ветром с залива. Его командировка в оккупированный Нанкин, длившаяся три месяца, закончилась. Капитан вез с собой не только официальный отчет для Кэмпэйтай о «настроениях местного населения и эффективности работы военной администрации», но и толстую папку с личными наблюдениями. Наблюдениями, которые не годились ни для какого отчета.</p>
    <p>Он доложился в штабе, сдал бумаги, получил два дня отдыха, но отдыха не вышло. Он сразу же отправился в маленькую чайную в районе Акасака, где была назначена встреча с профессором Като.</p>
    <p>Профессор ждал его в дальнем углу за столиком. За две недели, прошедшие после их предыущей встречи, он, казалось, стал еще более сухим, сдержанным и осторожным.</p>
    <p>— Юсио-сан. Вы вернулись целым и невредимым. Это уже хорошо.</p>
    <p>— Невредимым, но не спокойным, сэнсэй, — тихо ответил Ватанабэ, делая вид, что изучает меню. — То, что я видел там… это не война. Это бойня, превратившаяся в рутину. И она развращает наших же солдат. Офицеры пьянствуют, грабят, убивают ради забавы. Дисциплина — миф. А запасы… — он понизил голос до шепота, — запасы истощены. Я видел ведомости. Патронов хватает, а вот продовольствия, медикаментов, даже обуви — нет. Армия живет по принципу: будет день, будет и пища, то есть, за счет реквизиций. И это в центре захваченной территории! Что будет на периферии?</p>
    <p>Профессор Като медленно кивал, его лицо оставалось непроницаемым.</p>
    <p>— Ваши данные подтверждают расчеты. Промышленность не справляется. А теперь новость. Наши «друзья» через канал передали: они готовы к диалогу. Но им нужны не общие слова, а конкретные доказательства нашей серьезности. Имена, цифры, документы.</p>
    <p>— Какие документы? — насторожился Ватанабэ.</p>
    <p>— То, что может показать раскол в верхах. Например, мнение кого-то из старших офицеров штаба Квантунской армии о невозможности войны на два фронта. Или данные о реальных потерях в стычках с русскими на границе с Маньчжоу-го. Что-то, что докажет, что мы не просто группа интеллигентов, а имеем доступ к реальной информации и влиянию.</p>
    <p>— Это самоубийство, — прошептал Ватанабэ. — Если такие документы утекут…</p>
    <p>— Если их грамотно «подсунуть», их сочтут утечкой из штаба самой армии или из окружения принца Коноэ. Это вызовет панику и поиски шпионов, но не приведет прямо к нам. Риск есть. Но иного пути завоевать доверие русских нет. Они не верят в альтруизм.</p>
    <p>Ватанабэ молчал, смотря на плавающие в чашке чая листья. Он давно уже смирился с тем, что вступил на путь предательства, а по Нанкина и вовсе не чувствовал себя подданным императора Хирохито, но всякий раз сердце его сжималось от тоскливого предчувствия.</p>
    <p>— У моего дяди есть связи в штабе обороны, — сказал он. — Возможно, я смогу что-то узнать. С копированием документов могут возникнуть сложности.</p>
    <p>— Мы не просим вас копировать приказы. Нам нужны впечатления, мнения, обрывки разговоров, которые вы можете услышать, будучи вхожим в определенные круги. И имена. Не для расправы, а для понимания, на кого можно опереться в час «Х».</p>
    <p>Встреча завершилась. Ватанабэ вышел на улицу. Он был разведчиком, которого послали в тыл врага, но врагом оказалась его собственная страна. И с каждым днем эта страна, под влиянием милитаристского угара, становилась для него все более чужой.</p>
    <p>Через два дня его вызвал начальник отдела. Подполковник Огата, жесткий, педантичный служака, положил перед ним новую папку.</p>
    <p>— Ватанабэ-сан. Вы хорошо зарекомендовали себя в Нанкине. Получите новое задание. Вам предстоит отправиться в Маньчжурию, в Харбин. Там учащаются случаи саботажа на железной дороге и диверсии против наших объектов. Местная контрразведка не справляется. Ваша задача — проверить их работу и наладить взаимодействие с агентурной сетью. Особое внимание — возможным связям саботажников с советской или китайской коммунистической разведкой.</p>
    <p>— Слушаюсь, господин подполковник. Срок командировки?</p>
    <p>— На три месяца. Вылет через неделю. Все документы будут готовы.</p>
    <p>Маньчжурия. Харбин. Логово Квантунской армии и одновременно — кипящий котел шпионажа всех разведок мира. Идеальное место, чтобы «случайно» услышать нужные разговоры и собрать нужные «впечатления» для профессора Като и его русских контактов. Идеальное место, чтобы навсегда пропасть, если допустить ошибку.</p>
    <p>Вечером того же дня Юсио Танака навестил дядю. Генерал Катаяма сидел в своем саду, созерцая каменную композицию. Выслушав племянника, он долго молчал.</p>
    <p>— Харбин… — наконец произнес он. — Там служит старый друг, полковник Акаси из штаба армии. Он сын знаменитого Мотодзиро Акаси и разделяет некоторые мои взгляды на происходящее. Я дам тебе письмо к нему. Просто как рекомендацию родственника. В остальном… будь осторожен, Юсио. В Харбине глаза и уши есть у всех. И у Тодзё, и у Кэмпэйтай, и у русских, и у китайцев. Ты будешь ходить по лезвию катаны.</p>
    <p>— Понимаю, дядя.</p>
    <p>— И помни, что «Красная Хризантема» — это не заговор с целью захвата власти. Это семена, которые нужно посеять в мертвую землю, в надежде, что когда-нибудь они дадут ростки. Но семена должны выжить. Ты должен выжить.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район развертывания сил «синих»</emphasis></strong></p>
    <p>С наблюдательного пункта, оборудованного на опушке леса в километре от реки, я через стереотрубу наблюдал за действиями «красных». 8-я танковая Фотченкова вышла к Стоходу точно по графику, несмотря на задержку из-за воздушного налета.</p>
    <p>Колонна растянулась, машины заняли укрытия в складках местности — урок усвоили. Саперный батальон, усиленный понтонным парком, уже работал у воды. Разведчики доложили, что мосты «синие» заминировали условно, но подготовили к обороне.</p>
    <p>Значит, переправу придется наводить под огнем. Я видел, как понтоны спускали на воду. Работа шла четко, без суеты. Командир саперного батальона, старший лейтенант, лично стоял по колено в холодной воде, отдавая распоряжения.</p>
    <p>В это время артиллерия «красных» открыла огонь по предполагаемым огневым точкам «синих» на противоположном берегу. Это была уже не пристрелка, а огневой налет по плану поддержки форсирования.</p>
    <p>Дымовые снаряды легли вдоль берега, создавая серую, непрозрачную стену. Под ее прикрытием первые понтоны с пехотой отчалили от берега. Тут «синие» ответили. С противоположной стороны, из-за бугра, ударила батарея полковой артиллерии.</p>
    <p>Всплески от условных разрывов легли среди понтонов. По правилам учений, прямое попадание означало вывод понтона и десанта из строя. Я видел, как старлей-сапер, не сходя с места, отдал приказ — рассредоточить понтоны, увеличить интервалы.</p>
    <p>Пехота с «подбитых» понтонов «покидала» их, переправляясь на подручных средствах. Правильно, в бою будет некогда ждать, покуда саперы снова наладят понтонную переправу. Я чиркнул у себя в планшете, что нужно не забыть отметить действе пехотных командиров.</p>
    <p>В воздухе снова появилась авиация. На сей раз это был плановый налет. Пара истребителей «И-16» пронеслась над рекой, сделав заход на позиции артиллерии «синих». Их задача была не атаковать, а демонстрировать господство в воздухе и давить на психику.</p>
    <p>Артиллеристы «синих», однако, не дрогнули, огонь не прекратили. Значит, командир батареи грамотно укрыл орудия и расчеты. Тоже нужно не забыть отметить. И не кулуарно, а перед строем. Пусть бойцы и командиры знают, на кого ровняться.</p>
    <p>Первый эшелон пехоты «красных» достиг берега. На карте в моем КП начальник оперативного отдела передвинул несколько синих флажков, обозначая плацдарм. Он был небольшим, неустойчивым, но он все же был.</p>
    <p>В этот момент в действие вступил резерв «синих», а именно танковый батальон. Из-за леса на противоположном берегу выползли «Т-26» и «БТ-5». Они развернулись в линию и двинулись к воде, чтобы атаковать плацдарм в лоб.</p>
    <p>Это был рискованный шаг. Танкисты подставлялись под огонь артиллерии «красных» с нашего берега. Однако командир «синих» решил, что лучше сбросить десант сразу, пока тот не закрепился.</p>
    <p>Я взял микрофон полевого телефона, соединился с Фотченковым.</p>
    <p>— Петр Семенович, вижу контратаку танков. Ваши действия?</p>
    <p>— Выдвигаю на прямую наводку противотанковый дивизион, товарищ командующий. И запрашиваю удар нашей авиации по танкам противника на подходе. Плацдарм удержим.</p>
    <p>— Действуйте.</p>
    <p>Через несколько минут на открытую позицию у самой воды выкатились три 45-мм пушки «красных». Расчеты работали быстро, подгонять не пришлось. Выстрелы были условными, как и цели.</p>
    <p>Однако предусмотренная уставом последовательность действий соблюдалась полностью. Целеуказание, наводка, команда «огонь». Наблюдатели «синих» должны были зафиксировать эти позиции и либо подавить их, либо учесть потери.</p>
    <p>Над полем боя снова появились самолеты. На сей раз штурмовики «красных», те самые «И-16» с подвешенными РС. Они с ходу, без захода в круг, атаковали колонну танков «синих». Ракеты со свистом пошли к целям, оставляя в небе дымные шлейфы.</p>
    <p>Попадания, разумеется, были условными, но атака была проведена грамотно. С малой высоты, вдоль колонны, с последующим уходом в сторону. Танковая контратака «синих» захлебнулась, не дойдя до воды.</p>
    <p>Их командир, видимо, счел потери от авиации и артиллерии слишком высокими и начал отводить машины в укрытие. На плацдарме тем временем закипела работа. Саперы под огнем наводили понтонный мост для танков.</p>
    <p>Первые «Т-34» Катукова уже подползали к воде, ожидая своей очереди. Рядом со старыми танками они выглядели непривычно. Даже для меня они были приветом из будущего, что уж говорить о саперах и пехоте.</p>
    <p>Я отложил стереотрубу. Первый этап, то есть форсирование водной преграды с ходу, проходил в целом успешно. Ошибки были, куда деваться. Слабая противовоздушная оборона на марше, неготовность штабов к быстрым переездам, задержки в передаче разведданных.</p>
    <p>Были однако и положительные моменты. Радовали грамотные действия саперов, быстрая реакция артиллеристов, четкое взаимодействие пехоты и танков при отражении контратаки. И главное, что люди вникали в процесс, понимали, что от их действий что-то зависит.</p>
    <p>Я вызвал адъютанта.</p>
    <p>— Передайте всем командирам соединений, что до наступления темноты «красные» должны расширить плацдарм до пяти километров по фронту и двух в глубину. «Синие» — организовать оборону на втором рубеже и подготовить контрудар силами механизированного корпуса на рассвете. Ночью проводить действия разведгрупп, диверсии на коммуникациях и освещение местности ракетами. Пусть учатся воевать не только днем.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Наступал вечер. Над Стоходом сгущались сумерки. Впереди была самая сложная часть — ночные действия и встречное сражение мобильных резервов — была еще впереди. Воздух, еще днем прогретый апрельским солнцем, резко похолодал.</p>
    <p>С командного пункта «красных», развернутого на опушке леса в трех километрах от реки, был виден дальний берег, где закрепились «синие». По радиосетям передавались последние донесения перед переходом к ночной фазе.</p>
    <p>Из них следовало, что пехота закрепляется на захваченных плацдармах, саперы усиливают переправы для пропуска тяжелой техники, артиллерия меняет огневые позиции. Все шло по скорректированному после штабной игры графику.</p>
    <p>Потери «красных» были выше запланированных, но прорыв состоялся. Теперь главная задача ночи заключалась в том, чтобы отразить контрудар подвижных резервов «синих», которые, по данным разведки, уже выдвигались из района Ковеля.</p>
    <p>Я слушал доклады, сверяясь с картой. Ватутин, командуя «синими», действовал жестко и нестандартно, постоянно держа в напряжении. Это было хорошо. Я знал, что в недалеком будущем из Николая Федоровича вырастет один самых талантливых полководцев РККА.</p>
    <p>Внезапно в наушниках полевого телефона раздался голос начальника связи, но не с докладом. Чувствовалось, что он близок к панике. С чего бы это?</p>
    <p>— Товарищ командующий! Срочно! Передано открытым текстом на основной частоте командования «синих». Координаты для артналета. Цель — пункт временной дислокации войск «красных». Координаты точные.</p>
    <p>Что за черт! Открытый текст на учениях это грубейшее нарушение, невозможное по всем правилам. Значит, это не игра. Либо чья-то преступная халатность, поставившая под угрозу жизни людей на ПВД. Либо…</p>
    <p>— Кто передал? — отрезал я.</p>
    <p>— Неизвестно!</p>
    <p>Я бросил взгляд на карту. Если это были координаты для настоящего, а не учебного артналета, то чьи орудия будут по ним отрабатывать? У «синих» на этом направлении не было артиллерии такой дальности. Выходит, это не они! Кто же?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Указанная на «карте» позиция находилась в глубоком тылу «красных», за линией их второй полосы обороны, там, где по плану учений не должно было быть не только тяжелой артиллерии, но и вообще крупных скоплений войск.</p>
    <p>Это была нейтральная зона, где располагались лишь вспомогательные службы — полевые кухни, медпункты, ремонтные летучки, склад ГСМ. Я быстро перебрал варианты, отсекая заведомо нереалистичные.</p>
    <p>Диверсионная группа вероятного противника, заброшенная для дезорганизации тыла? Возможно, но глупо. Ради одного артналета по одному из пунктов временной дислокации рисковать людьми и выдавать свою активность на нашей территории.</p>
    <p>Маловероятно. Сами «синие» по ошибке? Исключено. Уж что-что, а цели для учебных артобстрелов определены были четко до начала учений. Значит, стрелять должны были по-настоящему. Вот только кто и из чего?</p>
    <p>Свои?.. Типа, проверка бдительности… Без согласования с командованием это провокация. А цель? Скомпрометировать сами учения или меня лично? В таком случае, понятно, почему они имеют доступ к шифрам и аппаратуре штаба «синих».</p>
    <p>Чужие? Те самые, с которыми мы уже сталкивались — остатки сети Эрлиха или новая агентура. Их цель — не нанести реальный ущерб, а посеять панику, сорвать учения, доказать, что в округе небезопасно. Опять же остает вопрос — кто и из чего?</p>
    <p>Выстрелы в глубоком тылу, даже холостыми, могли быть восприняты как начало реальной атаки, привести к неразберихе, а то и к ответному огню. Однако самый трезвый и потому самый тревожный вариант был третий.</p>
    <p>Ошибка, но не случайная. Кто-то подставил под удар конкретную цель в тыловом районе. Я быстро пролистал дислокацию тыловых служб на этом участке. Полевой склад ГСМ для 8-й танковой дивизии Фотченкова.</p>
    <p>Пункт сбора условно «подбитой» техники. И… штабная автоколонна с наблюдателями из Москвы, которая должна была прибыть туда как раз к утру, чтобы переместиться на следующий командный пункт.</p>
    <p>Если бы артиллерия «синих» отработала по этим координатам, даже «условными» болванками, это могло привести к жертвам среди высшего командного состава и представителей Генштаба. Скандал был бы оглушительным. Учения сорваны, я — отстранен, а может, и отдан под суд.</p>
    <p>Я приказал адъютанту:</p>
    <p>— Немедленно связаться с командующим артиллерией «синих». Отменить любые огневые задачи по любым координатам без моего личного подтверждения. И найти того, кто эту задачу поставил. Второе. Штабной автоколонне наблюдателей изменить маршрут. Вести их в обход этого квадрата. По причине размытой дороги.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — откликнулся адъютант и закрутил ручку полевого телефона.</p>
    <p>Я повернулся к командиру 10-й танковой Огурцову, который стоял рядом, пытаясь понять, что происходит.</p>
    <p>— Товарищ комдив, кем охраняется ваш склад ГСМ в квадрате 78−34?</p>
    <p>— Стрелковым взводом, по штату мирного времени. Никакой артиллерии, только стрелковое оружие.</p>
    <p>— Усильте охрану вдвое. Немедленно. И прикажите быть готовым к возможной диверсии.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Пока отдавались приказы, я смотрел на карту. Казалось бы, ничем не примечательный квадрат в тылу. Идеальная мишень для провокации. Кто-то очень хотел, чтобы учения «Меч» закончились катастрофой.</p>
    <p>И этот кто-то имел доступ к нашим оперативным планам и системам связи. Значит, угроза была не внешней. Она исходила изнутри, скрываясь в самой системе управления войсками. И сейчас, под шумок маневров, скрытые враги решили нанести удар.</p>
    <p>Мой приказ не открывать никакого огня по указанным координатам, был передан немедленно и подтвержден обратной проверкой. Одновременно я приказал начальнику связи через шифровальщиков выяснить, откуда поступила исходная команда на артподготовку указанному квадрату.</p>
    <p>Пока ждал ответа, вызвал к себе начальника разведки учений, подполковника Егорова.</p>
    <p>— Что, по данным воздушной и наземной разведки, происходило в квадрате 78−34 за последние сутки? Меня интересует любая активность.</p>
    <p>Егоров, человек педантичный, тут же раскрыл журнал.</p>
    <p>— Данные на 06:00 сегодняшнего утра. В квадрате расположены тыловые подразделения 8-й тд, склад ГСМ № 12, полевой медпункт, передвижная ремонтная база. Воздушная разведка вчера вечером ничего подозрительного не отметила. Наземные дозоры — тоже. Все спокойно.</p>
    <p>— А что насчет неучтенных лиц? Местные жители, лесники, рыбаки?</p>
    <p>— Район малонаселенный. Ближайшая деревня — Гута, в пяти километрах северо-западнее. Местных в квадрат не пускаем по условиям учений. Периметр охраняет стрелковый взвод из состава дивизии Фотченкова.</p>
    <p>Значит, если это диверсия, то исполнитель либо уже на месте, замаскированный под нашего, либо должен был проникнуть недавно. А для этого нужна информация о режиме охраны и паролях.</p>
    <p>Вернулся начсвязи.</p>
    <p>— Товарищ командующий, разобрались. Запрос на огневую задачу по квадрату 78−34 поступил сегодня в 05:15 по радио, с позывными штаба «красных». Шифр — верный. Пароль совпадает с таблицей смены на сегодня. Отправитель указан как «ОП-2» — оперативный пункт номер два, который находится на удалении, у переправы через Стоход.</p>
    <p>— Кто на ОП-2 имеет право ставить задачи артиллерии?</p>
    <p>— Только начальник пункта, майор Карпов, или его заместитель.</p>
    <p>— Свяжитесь с ОП-2. Запросите подтверждение их запроса. И проверьте, где сейчас майор Карпов и его заместитель.</p>
    <p>Начальник связи вернулся быстро.</p>
    <p>— С ОП-2 связались. Майор Карпов на месте. Он категорически отрицает, что отдавал какой-либо приказ на артподготовку по тыловому квадрату. Его заместитель, капитан Сидоров, с вечера в отъезде — сопровождает колонну с боеприпасами. Карпов также подтверждает, что их передатчик в 05:15 не работал, связисты как раз в это время меняли аккумуляторы.</p>
    <p>— Значит, позывные и шифр украли или скопировали. А передавали с другого места. Где находится ближайший к ОП-2 узел связи, который мог бы перехватить их волну?</p>
    <p>— Повторительная станция «Рубин», в семи километрах. Она ретранслирует сигналы для удаленных пунктов.</p>
    <p>— Подполковник Егоров, немедленно направьте группу туда. И проверьте всех, кто имел доступ к аппаратуре сегодня утром. И найдите эту самую рацию, с которой шла передача. Ее не могли увезти далеко.</p>
    <p>Ситуация прояснялась, но не становилась проще. Кто-то внутри системы управления, имея доступ к кодам, попытался спровоцировать огонь по нашему тылу. С целью либо сорвать учения, либо уничтожить членов комиссии.</p>
    <p>И этот кто-то явно знал о маршруте ее перемещения. Значит, информация утекла из нашего штаба. А ведь звоночек о том, что у нас завелась крыса, уже далеко не первый. Вот только мы ее до сих пор не поймали.</p>
    <p>Я отдал еще один приказ Егорову:</p>
    <p>— Немедленно усилить контрразведывательные мероприятия в районе всех штабов и узлов связи, задействованных в учениях. Проверять всех, даже тех, кто прежде не вызывал подозрений. Особое внимание к связистам и шифровальщикам. И выясните, кто из высшего комначсостава знал точный маршрут группы из Москвы.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев, конспиративная квартира группы Грибника</emphasis></strong></p>
    <p>Допрос велся на конспиративной квартире, где теперь содержалась Мирра Шторм. Условия стали жестче. В ее распоряжении была лишь одна комната, где стояли стол, два стула, кровать, тумбочка и печка-буржуйка. Отныне в сортир и ванную ее сопровождала охранница.</p>
    <p>— Мирра Исааковна, вы говорите, что встретили Эрлиха в киевской библиотеке в сентябре тридцать девятого, — начал Грибник. — Но в сентябре тридцать девятого Познань, где вы, по данным нашей проверки, находились на самом деле, уже была занята немецкими войсками. Сообщение между оккупированной Польшей и Киевом, сами понимаете, бы несколько затруднено. Как же вы оказались здесь?</p>
    <p>Мимоза молчала, глядя в стол. Правда, Грибник заметил, как дрогнула ее нижняя губа. Он положил перед ней фотокопию документа — справку из познанского магистрата, добытую через агентурные каналы НКВД в Польше. В ней значилось, что Мирра Шторм, уроженка Бродов, была зарегистрирована для участия в принудительных работах на швейной фабрике в октябре 1939-го.</p>
    <p>— Эта фабрика, — сказал Грибник, указывая пальцем на название, — принадлежит фирме семьи Фликов, совладельцем которой числится некто Эрлих фон Вирхов. Будете утверждать, что это случайность?</p>
    <p>Она продолжала молчать, но дыхание ее участилось.</p>
    <p>— Вы не работали на фабрике ни дня, — продолжил допрашивающий, перекладывая другой листок. — Вместо этого вас поселили в частном пансионе. А через месяц вы получили новые документы и выехали в Берлин. Под чьим покровительством? Ответ напрашивается сам по себе.</p>
    <p>Шторм угрюмо молчала, царапая коротко остриженным ногтем столешницу.</p>
    <p>— Я понимаю ваши опасения, Мирра Исааковна, — снова заговорил Грибник. — Гестапо, тюрьма… Когда тебя вытаскивает оттуда человек обладающий влиянием, чувствуешь себя ему обязанной по гроб жизни. Ведь он спас вам жизнь. Или сделал вид, что спас. И сейчас вы здесь. В Киеве. Не в Берлине. Значит, ваши обязательства перед Эрлихом фон Вирховым не окончены. Он продолжает вами пользоваться. И теперь, когда он разоблачен, Вирхов бросил вас. Как отработанный материал… Зачем же вам в молчанку играть? У нас здесь не гестапо. Мы даем человеку шанс, но только тому, кто с нами абсолютно честен. От начала до конца.</p>
    <p>Он видел, как в ее глазах боролись страх перед прошлым и страх перед будущим. Она была загнана в угол, и допрашивающий методично отрезал все пути к отступлению, оставляя лишь один — вперед, через полное признание.</p>
    <p>— Хорошо, — выдохнула она наконец. — Я и в самом деле угодила в тюрьму по подозрению в участии в польском подполье. Долгое время меня не трогали, пока, наконец, не вызвали на допрос. Вместо обычного следователя в комнате для допросов оказался этот самый фон Вирхов. Он сказал, что может меня спасти, но не даром. Я готова была согласиться на все, что угодно. И меня освободили. Эрлих выдал мне надежные документы. Привез в Берлин. Учил светским манерам и готовил для работы здесь. Говорил, что это будет просто сбор информации, ничего опасного. А про моих родных в Бродах он сказал, что за ними тоже установлен надзор. И если я откажусь или провалюсь…</p>
    <p>Она не договорила, закрыв лицо руками. Грибник кивнул, делая заметку в блокноте. Он уже давно подозревал, что Шторм не была случайно завербованной легкомысленной дамочкой. И в Киеве она появилась отнюдь не в поисках работы по специальности.</p>
    <p>Судя по собранным данным, «копировальщица» неплохо разбиралась в инженерном деле. Следовательно, ее появлению в столице советской Украины предшествовала длительная, планомерная подготовка. При этом, когда речь заходит о семье, она вполне искренна.</p>
    <p>— Ну что ж, Мирра Исааковна, — сказал Грибник, закрывая блокнот. — Вы сделали важный шаг. Теперь нужно сделать следующий. Рассказать все и подробно о том, кто был вашим инструктором в Берлине, какими методами вас готовили, какие конкретные задания вы получали до встречи с актером Левченко и фотографом Польским. Каждый день, каждый контакт. Это не только поможет нам. Это может помочь вашей семье. Потому что если мы найдем всю сеть, то угроза с немецкой стороны исчезнет сама собой.</p>
    <p>Он поднялся давая ей время прийти в себя. Теперь у него была не просто задержанная. У него была ниточка, ведущая к немецкой школе подготовки агентов и, возможно, к схеме их внедрения в приграничные районы.</p>
    <p>Нужно было немедленно передать эти данные в Москву, в центральный аппарат, для сверки с другими делами. И параллельно — проверить, не было ли аналогичных случаев с другими «возвращенцами» из оккупированной Польши в Киев и другие советские города.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район учений «Меч»</emphasis></strong></p>
    <p>— Принято, товарищ командующий, — кивнул Егоров, уже делая пометки. — Но на это потребуется время. А учения идут, связь нужна постоянно.</p>
    <p>— Учения идут, но безопасность — первична. Проводите проверки поэтапно, не парализуя работу. Начните с тех, кто имел доступ к документам по маршруту комиссии. И с тех, кто сегодня утром дежурил на узлах связи в районе ОП-2 и станции «Рубин».</p>
    <p>Начальник связи осторожно добавил:</p>
    <p>— Есть еще один момент, товарищ командующий. Передатчик, с которого поступил ложный сигнал, могли использовать для перехвата переговоров. Если им известны позывные ОП-2, то, возможно, они перехватывали и сигналы на приеме. Значит, могли быть в курсе части наших планов.</p>
    <p>Я кивнул. Если неизвестный, действующий в рядах «синих» не просто старается навредить лично мне, а занимается шпионажем в пользу вероятного противника, доступ к оперативной информации, для него просто подарок.</p>
    <p>— С этого момента все приказы, касающиеся перемещения штабов и особо важных лиц, передавать только по проверенным проводным линиям или срочными курьерами. Радио — для общей оперативной информации. И смените все условные сигналы и пароли, задействованные в учениях. Новые таблицы — только командирам дивизий и начальникам штабов лично в руки.</p>
    <p>Пока полковник Егоров и начальник связи разворачивали эту работу, я снова подошел к карте. Тишина в квадрате 78−34 была обманчива. Туда уже была направлена отдельная группа из состава контрразведки округа под видом инспекторов тыла. Их задача — не просто охранять, а прочесать местность на предмет посторонних лиц, тайников, следов недавнего присутствия. И дождаться группы с «Рубина».</p>
    <p>Через час пришло первое донесение от Егорова. Группа добралась до повторительной станции «Рубин». Дежурная смена — три человека. Все проверены, на месте с вечера, но при осмотре территории в кустах в двухстах метрах от антенного поля нашли следы.</p>
    <p>Правда, выглядели они нарочно подброшенными. Окурки немецких сигарет, несколько гильз от TT и сломанный карандаш с клеймом берлинской фабрики. А также — следы установки какого-то переносного оборудования. Вмятина в земле, обрывки изоленты.</p>
    <p>Значит, передачу вели оттуда. Исполнители знали расположение станции, ее режим работы и, видимо, имели схему проходов через наши посты. Профессионалы, но не немцы, хотя и пытаются выдать свою вылазку за действия немецкой разведки.</p>
    <p>Второе донесение пришло от группы в квадрате 78−34. Никаких посторонних не обнаружено. Склад ГСМ и медпункт в порядке, но один из бойцов охраны вспомнил, что поздно вечером видел вдали, на опушке леса, огонек, как от папиросы или спички.</p>
    <p>Он не придал этому значения, подумал что покуривают свои. Не на войне ведь. Огонек в темноте… Возможно, наблюдатель, который должен был подтвердить результат провокации или скорректировать огонь. Если бы артналет состоялся, он бы доложил.</p>
    <p>Я собрал краткое совещание прямо на КП. Егоров, начальник связи, командир дивизии Огурцов.</p>
    <p>— Выводы следующие, — сказал я. — В район учений проникла диверсионно-разведывательная группа противника с целью сорвать учения, дезорганизовать управление, возможно, совершить физическое устранение представителей высшего командования. Группа действует смело, используя наши уставные процедуры и уязвимости в системе связи. У них есть информация из штаба, значит, либо свой человек внутри, либо очень хорошее подслушивающее устройство. Задача номер один заключается в том, чтобы найти и обезвредить эту группу, не прерывая ход учений. Задача номер два. Необходимо выявить источник утечки информации.</p>
    <p>Огурцов хмуро спросил:</p>
    <p>— Разрешите прочесать лесные массивы в радиусе десяти километров от квадрата? Силами моих стрелков.</p>
    <p>— Не разрешаю. Это вызовет ненужный шум и панику. Группа небольшая, мобильная. Они уйдут от облавы. Нужна точечная работа. Подполковник Егоров, вы создаете оперативную группу из своих лучших разведчиков и людей особого отдела. Их задача не в том, чтобы прочесывать окрестности, а чтобы ловить, как ловят дичь. Начать с места у станции «Рубин». Искать следы, выходить на контакты, возможно, среди местного населения. Ищите не военных, а гражданских, которые вдруг стали жить лучше, или, наоборот, исчезли. Эта группа не могла действовать без местной поддержки.</p>
    <p>Я намеренно не стал доводить до сведения подчиненных свои сомнения. Пусть ловят немецких или румынских диверсантов. Не важно, если возьмут чужого, не так уж и важно, кем они его будут считать. Правда, вскроется при допросе.</p>
    <p>Подполковник Егоров вернулся через час.</p>
    <p>— Следы на станции «Рубин» ведут в никуда. Опытные люди. Гильзы наши, TT, серийные номера спилены. Сигареты немецкие, но купить их можно на черном рынке в любом приграничном городке. По словам дежурных, никаких подозрительных шумов ночью они не слышали. Значит, группа знала график движения патрулей вокруг объекта.</p>
    <p>Я кивнул. Это подтверждало мою мысль.</p>
    <p>— Немецкие диверсанты, даже прекрасно говорящие по-русски, не знали бы наших внутренних графиков смен и патрулирования тылового объекта с такой точностью. Им пришлось бы неделями вести наблюдение, что в условиях учений с повышенной активностью войск почти нереально. Это свои. Или те, кого мы «своими» считаем.</p>
    <p>Егоров понимающе хмыкнул.</p>
    <p>— Значит, ищем не лазутчиков, а кадрового военного или штатского сотрудника, прикомандированного к связистам или тыловикам. Кто имеет свободный доступ к схемам охраны и может относительно свободно перемещаться в тыловой зоне.</p>
    <p>— Сузим круг, — сказал я. — Кто, кроме связистов, мог знать о работе станции «Рубин» и ее режиме? Штабные командиры оперативного отдела, отвечающие за размещение узлов связи. Сотрудники тыла, планирующие расположение складов и маршруты снабжения. И, возможно, кто-то из инженерных войск, кто обследовал местность для установки антенн. Проверьте всех, кто в последний месяц бывал в том районе по службе. Особое внимание к тем, у кого есть родственники за границей или кто сам из приграничных районов, особенно с Западной Украины.</p>
    <p>Пока Егоров уходил запускать эту проверку, ко мне подошел начальник штаба учений «синих», полковник Захаров.</p>
    <p>— Товарищ командующий, на участке 44-й стрелковой дивизии «красных» возникла нештатная ситуация. При прокладке полевого кабеля связи саперы наткнулись на закопанный ящик. Внутри тротилом и детонатор на часовом механизме. Механизм не был взведен. Ящик был закопан неглубоко, явно недавно.</p>
    <p>Это уже было серьезнее. Не радио-мистификация, а реальная взрывчатка.</p>
    <p>— Где именно?</p>
    <p>— В трехстах метрах от полевого КП дивизии, у грунтовой дороги, по которой должна была пройти колонна штабных машин.</p>
    <p>— Осмотрено саперами? Есть еще подобные находки?</p>
    <p>— Осмотрено. Саперы говорят, что устройство примитивное, но эффективное. Часовой механизм советский, от обкновенного будильника. Тротил тоже наш, промаркированный, с армейского склада. Поиск продолжается, пока больше ничего не нашли.</p>
    <p>Советский механизм, советская взрывчатка. Это можно было счесть подтверждением, что мы имеем дело не с заброской с той стороны, что это внутреннее дело. Кто-то, имеющий доступ к инженерным запасам, решил не просто сорвать учения, а устроить настоящий теракт.</p>
    <p>Цель по-прежнему командный состав. Только теперь метод был грубее, отчаяннее. Значит, наша реакция на попытку с ложным артналетом их спугнула, и они перешли к более прямому действию. Или это была запасная, заранее подготовленная диверсия.</p>
    <p>— Полковник Захаров, — приказал я, — немедленно ужесточить пропускной режим на всех складах ВВ, особенно взрывчатки и инженерного имущества. Провести внеплановую проверку наличия. И усилить охрану всех полевых КП, не только своего. Доложить командующим сторонами. И передайте мое распоряжение командиру 44-й дивизии, что следует продолжать выполнение учебных задач, но все перемещения командования должны происходить только по утвержденным маршрутам, с разведкой пути.</p>
    <p>Когда Захаров ушел, я остался наедине с картой. Внутренний враг действовал нагло и расчетливо. Использовал суматоху учений как прикрытие. Мина у КП это явный сигнал. Сигнал о том, что они могут бить по самым, что ни на есть реальным целям.</p>
    <p>Нужно было менять тактику. Не просто искать диверсантов, а заставить их ошибиться. Создать для них приманку. Вот только какую? Ложный маршрут важной персоны? Слишком предсказуемо и рискованно. Ложный приказ по связи с подходящей для них информацией? Они могут проверить по другим каналам, если их человек находится в штабе.</p>
    <p>Пока я обдумывал это, пришло донесение от группы, проверявшей личный состав на станции «Рубин». Среди младших специалистов связи был один, который прибыл в часть всего месяц назад, переведенный из Прибалтийского округа.</p>
    <p>По документам чист, но при детальном опросе сослуживцев выяснилось, что он часто отлучался «в лес по нужде» и однажды был замечен с какими-то схемами, которые, по его словам, были «чертежами антенн». Его сейчас доставляли для беседы.</p>
    <p>Это могла быть ниточка. Или просто совпадение. Однако в условиях, когда время работало против нас, любая ниточка была ценной. Я приказал доставить его не в штаб, а в один из изолированных блиндажей на окраине полигона.</p>
    <p>И для беседы следует привлечь не штатных особистов, а людей Грибника, которых нужно экстренно доставить из Киева. Они умели задавать правильные вопросы. А еще лучше — него самого. Для этой цели я приказал выделить транспортный самолет.</p>
    <p>— Товарищ командующий округом, связист Петров доставлен.</p>
    <p>— Ну-ка покажите мне этого любителя ходить в лес по нужде.</p>
    <p>Через минуту конвой ввел связиста. И увидев его, я невольно присвистнул. Вот это номер!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>— Тимофеев, — хмыкнул я. — Недалеко же ты убежал.</p>
    <p>Он дернулся было, но конвой был начеку. Его схватили, заломили назад руки, повалили на пол. Я подошел к нему, остановился, глядя на него сверху вниз. Приятель детства Мирры Исааковны задрал голову, посмотрел на меня с ненавистью.</p>
    <p>— Ничего, — процедил он.— Настанет час… Всех вас, жидов, красноперых… Под нож…</p>
    <p>— Это мы еще посмотрим, кто кого, Тимофеев, — сказал я. — Говори, кто твои сообщники здесь, в расположении войск!</p>
    <p>— Перебьешься, Жуков…</p>
    <p>— Доставить в Киев, в распоряжение начальника особого оперативного отдела товарища Грибника, — распорядился я. — Вызов его группы отменить.</p>
    <p>Дезертира, а вернее агента немецкого резидента Эрлиха фона Вирхова увели. Теперь понятно чьих рук дело и внезапная передача открытым текстом, а вернее провокация, и заложенная взрывчатка. Пусть теперь им и его подружкой Шторм Грибник занимается.</p>
    <p>Информация о сообщниках пришла уже под утро, когда на востоке только начинала сереть полоса горизонта. Егоров доложил, что его группа захватила двух человек в лесном массиве, в пятнадцати километрах от станции «Рубин».</p>
    <p>— Не немцы, конечно, и не румыны, — сказал начразведки, раскрывая полевую сумку. — Наши. Один — бывший связист из той же части, что обслуживает «Рубин», уволен в запас год назад по состоянию здоровья. Второй — его родственник, без определенных занятий, ранее судим за кражи. При них была переносная рация иностранного производства. И вот это.</p>
    <p>Он положил на стол блокнот в кожаной обложке. Похожий на шифровальный, но внутри оказались не шифры, а список имен, должностей и проставленные суммы в рублях. Я пробежался глазами. Командиры взводов, начальник штаба полка, делегат связи из управления тыла округа. Суммы от пятисот до трех тысяч рублей. Немалые по этим временам деньги.</p>
    <p>— Взяли с поличным? — спросил я.</p>
    <p>— С поличным. Они как раз пытались передать по рации новые координаты. Как выяснилось, для минирования моста. Бывший связист Петренко отрицает свою связь с иностранными разведками. Заказчик вышел на него через шурина, который связан с киевскими барыгами. Платили за конкретную информацию. За схемы связи, пароли, графики перемещения штабов. А задача на срыв учений была уже отдельным, особо оплачиваемым заказом. Петренко утверждает, что не знает, кто конечный заказчик. Деньги передавали через третьи руки.</p>
    <p>Все эти показания и список сами по себе ничего не значили. Это могла быть попытка дискредитировать военнослужащих РККА, с целью погрузить округ в атмосферу подозрительности и доносов.</p>
    <p>Кому это выгодно? Вариантов было несколько. Конкурентам внутри армейской верхушки, связанных с Куликом. Националистическому подполью, намеревающемуся дискредитировать советскую власть в приграничье.</p>
    <p>Или дельцам теневого рынка, чей бизнес был завязан на контрабанде, незаконном обороте наркотиков, оружия, ну и сведений для тех же разведок. Усиление пограничного контроля и увеличение присутствия войск в регионе нарушило тщательно выстроенные деловые связи.</p>
    <p>Впрочем, последнее маловероятно. Зачем барыгам ввязываться в шпионаж, а тем более в диверсионную деятельность, рискуя попасть под статьи куда более суровые, нежели положенные за спекуляцию, торговлю краденным и прочую подпольную коммерцию.</p>
    <p>— Передайте их особистам, — приказал я Егорову. — И желательно, не армейским. Здесь дела посерьезнее.</p>
    <p>Итак, угроза локализована. Рация изъята, каналы передачи информации перекрыты, все упомянутые в списке командиры будут под разными предлогами отозваны с учений для «проверки» или взяты под незаметный контроль.</p>
    <p>Главное, что сами учения не прерывались ни на минуту. Для большинства участников инцидент остался незамеченным. Что глубоко верно. Армия должна готовиться к военным действиям, а не ловить агентов и пособников врага.</p>
    <p>Я вышел из палатки КП на утренний воздух. Внизу, в долине, гремела атака. Это шли в наступление танки Фотченкова. «Синие» отбивались от них артиллерийским огнем. Все шло по заранее намеченному плану.</p>
    <p>Вот только не покидало меня горькое ощущение. Пробоина нашлась не в броне противника, а в нашей собственной. Армия, при всех своих жестких, прописанных в Уставах, законах, лишь часть общества.</p>
    <p>И если в обществе есть какая-то гниль, она может заразить и армию. Я такое уже видел. В 90-е армейские интенданты, а то и просто военнослужащие в звании от старшины и выше растаскивали войсковое имущество, продавая его кому придется.</p>
    <p>Ватутин доложил об успешном форсировании водной преграды передовыми частями «красных». Выслушав его, я сказал:</p>
    <p>— Николай Федорович, по окончании учений подготовьте приказ о всеобщей негласной проверке личного состава, всех узлов связи и штабных служб округа на предмет выявления нежелательных связей с гражданскими лицами и фактов хищения имущества или использования его не по назначению. А также — об ужесточении процедур допуска к секретным документам и средствам связи.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий, — откликнулся он, и в его глазах я увидел понимание всей серьезности произошедшего.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль</emphasis></strong></p>
    <p>Свет в кабинете был приглушенным, только настольная лампа отбрасывала желтый круг света на разложенные на столешнице бумаги. Товарищ Сталин медленно прохаживался по ковровой дорожке, изредка посасывая потухшую трубку.</p>
    <p>В комнате стояла тишина, нарушаемая лишь скрипом паркета под дорожкой и ровным перестуком маятника напольных часов. Мыслями вождь был далеко, там где проходили сейчас учения Киевского Особого военного округа. И командовал этими учениями комкор Жуков.</p>
    <p>Пока — комкор. Скоро он получит другое звание. В итогах работы аттестационной комиссии товарищ Сталин не сомневался. Его тревожило другое. Непредсказуемость и нестандартность поведения командующего КОВО.</p>
    <p>На столе вождя лежали три доклада. Первый был от Берии и содержал лишь сухие факты. Наркомвнудел докладывал о нейтрализации попытки похищения семьи Жукова, о вскрытии агентурной сети, о задержании тех, кто входил в нее.</p>
    <p>Автором второго доклада был Тимошенко. Нарком обороны сообщал о настойчивых, даже дерзких требованиях командующего Киевского Особого по модернизации техники, изменению программ подготовки, выделению дополнительных ресурсов.</p>
    <p>Третий документ принадлежал перу Кулика. Замнаркома обороны жаловался на «самодеятельность», «прожектерство» и «ненужное усложнение боевой подготовки», которыми, по его мнению, грешил Жуков.</p>
    <p>Сталин остановился у окна, глядя на рубиновые звезды, которые украшали башни Кремля. Каждый из докладов был словно мазок на портрете. Однако цельного изображения не получалось. Он словно расплывался на два образа.</p>
    <p>Первый рисовал эффективного, жесткого управленца. Человека, который действует не по шаблону. Видит недостатки в организации и управлении войсками и пытается их исправить, не дожидаясь указаний сверху.</p>
    <p>Вот и сейчас он укрепляет границу не только с помощью фортификации, но и с применением новой тактики. Чистит тылы, причем делает это руками людей самого Берии, что говорило о политическом чутье.</p>
    <p>Этот Жуков был ценен. Весьма ценен. В преддверии большой войны такие командиры были на вес золота. Они не ждали приказов, они действовали с опережением, словно предвидя, как будут развиваться события на фронте.</p>
    <p>Второй образ вырисовывался чрезвычайно опасным. Слишком самостоятельный. Слишком уверенный в своей правоте. Создает вокруг себя не просто команду, а нечто вроде личной «гвардии», продвигая своих людей.</p>
    <p>Ломает устоявшиеся порядки снабжения и подготовки. Его требования бьют по интересам целых групп в наркоматах и Генштабе. Он наживает врагов среди таких, как Кулик, а значит, и среди их покровителей в ЦК.</p>
    <p>Этот Жуков стал источником напряжения в системе управления государством, которую он, Сталин, создавал с двадцатых годов. А система должна была работать ровно, без перекосов. Не бросил ли герой Халхин-Гола, прорвавший линию Маннергейма вызов лично ему, вождю?</p>
    <p>Трубка давно остыла. Сталин положил ее в пепельницу, опустился в кресло. Мысленно взвешивая все достоинства и недостатки комкора. Могла ли эта самостоятельность перерасти в бесконтрольность?.. А в бонапартизм?..</p>
    <p>Нет. Пока — нет. Жуков был плотью от плоти созданного им, Генеральным секретарем ЦК ВКП (б) государства. Он не лез в политические игрища, он рвался воевать и побеждать. Его амбиции лежали в сугубо военной плоскости. Это было понятно и… приемлемо.</p>
    <p>Более того, его активность была полезным противовесом. Она вскрывала недостатки, которые другие предпочитали замалчивать. К примеру, в отставании СССР в области военной промышленности.</p>
    <p>Пусть Наркоматы и Генштаб учатся работать под давлением такого командира. Это хорошо, это закаляет аппарат. Однако и контроль необходим. Бесконтрольность порождает вредные иллюзии в собственной исключительности.</p>
    <p>Сталин взял карандаш и на чистом листе выписал несколько фамилий. Берия, Тимошенко, Мехлис. Каждый из них должен был наблюдать за Жуковым в определенной плоскости. Берия — за связями и благонадежностью. Тимошенко — за сугубо военной эффективностью.</p>
    <p>Мехлис — за морально-политическим состоянием в войсках округа. И все они должны были докладывать о комкоре ему, Сталину, лично, минуя инстанции. Что касается Кулика и его недовольства… Вождь отложил карандаш.</p>
    <p>Кулик был полезен как консервативный балансир, тормоз для излишне радикальных предложений, но его упрямство не должно было мешать процессу изменений в ключевых областях производства и перевооружения армии.</p>
    <p>Значит, нужно было дать Жукову зеленый свет по ключевым вопросам, но в рамках утвержденных планов и ресурсов. Пусть доказывает свою правоту результатами. Настоящие учения «Меч» станут для него экзаменом. Выдержит, подтвердит свое право на новаторство.</p>
    <p>И последнее… Нельзя, чтобы похищали детей. Понятно, враг пытается бить по самому болезненному месту. Значит, Жуков стал для него настолько опасен, что он решился на столь отчаянную акцию. Это было косвенным, но весомым подтверждением эффективности комкора.</p>
    <p>Охрану семьи следовало усилить, но сделать это незаметно для охраняемых. Вместе с тем так, чтобы Жуков не отвлекался. И вообще, следует продумать всю систему охраны семей людей, от которых зависит обороноспособность страны.</p>
    <p>Сталин поднялся, снова подошел к окну. Решение созрело. Жукова нужно было поддерживать, но держать в жестких рамках общей стратегии. Дать ему возможность действовать, но окружить невидимым, но неусыпным контролем.</p>
    <p>Использовать его энергию и ум для укрепления армии, но не давать этой энергии разрушить сложившееся равновесие сил. Он вернулся к столу, взял доклад Кулика. На полях ровным, четким почерком вывел:</p>
    <p>«Тов. Кулик. Не увлекайтесь критикой. Практика — критерий истины. Дайте Жукову провести учения. Их результаты покажут, кто прав. С.»</p>
    <p>Этого было достаточно. Пусть работают. А он, вождь, будет наблюдать. Время покажет, кто из них это алмаз, требующий огранки, а кто просто твердый, но бесперспективный булыжник. В предстоящей войне стране были нужны алмазы.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район проведения учений</emphasis></strong></p>
    <p>На рассвете третьего дня учений, когда безветренная погода словно прижала к земле туман, превратив долину реки Стоход в молочную, движущуюся пелену, видимость не превышала двухсот метров.</p>
    <p>Именно в этот момент, согласно плану, «красные» должны были начать форсирование водной преграды под прикрытием дымзавесы. Она не понадобилась. Природа сама предоставила им идеальную маскировку.</p>
    <p>Я наблюдал с КП, развернутого на лесистом холме. Сюда доносились характерные звуки глухое бульканье моторов разворачиваемых понтонных парков, пока еще старой конструкции, скрежет и лязг железа.</p>
    <p>Саперы 8-го отдельного моторизованного инженерного батальона наводили переправу практически в полной тишине, передавая команды от отделения к отделению по цепочке. Радиомолчание также сохранялось.</p>
    <p>«Синие», оборонявшие противоположный берег, знали о примерном времени начала операции. Их артиллерийские наблюдатели, должно быть, вглядывались в белую мглу, пытаясь угадать место сосредоточения.</p>
    <p>И все-таки туман и отсутствие звуковых ориентиров сводили их усилия на нет. Это был первый, чисто тактический выигрыш «красных», достигнутый умением использовать условия местности и погоды.</p>
    <p>Первый эшелон пехоты 44-й стрелковой дивизии начал переправу на лодках и понтонах почти бесшумно. Их задачей был захват плацдарма. В 06:30, как только первые роты достигли середины реки, по сигналу, три зеленые ракеты, артиллерия «красных» открыла огонь.</p>
    <p>Только не по переднему краю обороны «синих» — его точное расположение в тумане было неясно. Огонь велся по квадратам, нанесенным на карты заранее, по вероятным районам сосредоточения резервов и артбатарей противника.</p>
    <p>Это был огневой вал на подавление, а не на уничтожение конкретных целей. Тактика, отработанная на Халхин-Голе и стоившая тогда немало снарядов, но экономившая жизни красноармейцев при атаке.</p>
    <p>Ответный огонь «синих» был запоздалым и неточным. Их батареи стреляли наугад, по площадям, тратя боеприпасы. Через сорок минут пехота «красных» зацепилась за противоположный берег.</p>
    <p>Начался тяжелый, медленный бой в траншеях первой линии, который в условиях тумана распался на десятки очаговых схваток. Здесь преимущество получили подразделения, натренированные на ближний бой.</p>
    <p>Штурмовые группы с гранатами и пистолетами-пулеметами, которые мы начали формировать и обучать еще в январе, врывались в окопы условного противника, ведя бой в ограниченном пространстве траншей, ходов сообщения и блиндажей.</p>
    <p>Ключевым моментом стал маневр 8-й танковой дивизии Фотченкова. Вместо того чтобы бросить ее в лоб на неподавленные укрепления, я приказал выдвинуть ее к переправе, но удерживать в укрытии.</p>
    <p>Пока пехота вела бой за плацдарм, саперы под прикрытием тумана и дымовых шашек навели рядом тяжелый мост для техники. Он был готов как раз к тому моменту, когда оборона «синих» на участке прорыва начала трещать, но еще не рухнула окончательно.</p>
    <p>В 08:15, когда туман начал понемногу рваться, танки «Т-28» и «Т-34» 8-й тд хлынули через мост. Они шли не развернутым строем, а колоннами, быстро рассредоточиваясь на том берегу и атакуя уже выявленные в ходе боя пехоты очаги сопротивления.</p>
    <p>Их появление стало завершающим этапом боя за плацдарм. «Синие», которые истратили часть сил и средств на отражение пехотной атаки, не смогли организовать плотную противотанковую оборону.</p>
    <p>Их условные «противотанковые рвы» и «минные поля» были быстро перекрыты саперами, следовавшими в боевых порядках танков. К полудню плацдарм был расширен до пяти километров по фронту и трех в глубину.</p>
    <p>«Красные» перешли ко второй фазе учебного боя, а именно к развитию успеха. Здесь вступила в дело 5-я легкотанковая бригада Катукова, переправленная следом для проникновения в глубокий рейд по тылам «синих».</p>
    <p>Она нанесла удар по условным командным пунктам и линиям снабжения. Легкие «Т-26» и «БТ», несмотря на устаревшую конструкцию, показали, что сохраняют свою ценность для выполнения таких задач, благодаря скорости и неплохой маневренности.</p>
    <p>Впрочем, «синие», под командованием Ватутина, не сидели сложа руки. К середине дня они подтянули свои оперативные резервы, в составе моторизованную бригады, и нанесли контрудар во фланг вклинившейся группировке «красных».</p>
    <p>Завязался встречный танковый бой в районе высоты 197. Это был кульминационный момент учений. Здесь проверялось не только умение командиров управлять, но и выучка экипажей, надежность техники, работа связи.</p>
    <p>На своем КП я слышал в наушниках переговоры между командирами танковых подразделений и командованием соединений.</p>
    <p>— «Первый», вижу пять целей, начинаю атаку!..</p>
    <p>— «Второй», «Второй», я «Четвертый»! Теряю ход. Прошу прикрыть!</p>
    <p>— Артиллерия, квадрат 45–80, открыть огонь на подавление! Немедленно!</p>
    <p>На карте командиры оперативной группы передвигали флажки, отмечая условные потери и продвижение. Небо над полем боя, теперь уже очистившимся от тумана, периодически «прорезали» звенья истребителей «И-16», имитирующие прикрытие с воздуха и атаки на наземные цели.</p>
    <p>К вечеру четвертого дня учения были фактически завершены. «Красные» выполнили основную задачу, то есть прорвали подготовленную оборону, форсировали водную преграду, отразили контрудар и создали условия для ввода в прорыв дополнительных сил.</p>
    <p>«Синие» показали упорство в обороне и грамотное использование резервов. На разборе, который прошел в тот же вечер в походном штабе, не было победителей и побежденных. Был детальный, почасовой разбор действий каждого соединения. Мы отмечали также недостатки.</p>
    <p>Слабую разведку «синих» в первый день, неоптимальное использование артиллерии «красных» при прорыве, сбои в организации снабжения горючим наступающих танковых частей, плохую координацию между пехотой и танками в глубине обороны.</p>
    <p>Однако были и успехи. Нельзя было не заметить четкую работу саперов, хорошую управляемость на уровне батальон, полк, возросшую выучку экипажей танков «Т-34», которые показали гораздо меньше технических отказов, чем в январе.</p>
    <p>На следующий день, когда основные силы уже сворачивали лагеря и начинали движение в места постоянной дислокации, на полевой КП прибыл делегат связи из Киева с пакетом документов.</p>
    <p>Среди прочих бумаг была короткая, но емкая директива из Генерального штаба Рабоче-Крестьянской Красной Армии, за подписью недавно назначенного его начальником, командарма 2-го ранга Кирилла Афанасьевича Мерецкова.</p>
    <p>«По итогам учений КОВО и анализа текущей обстановки, приказываю к 10 мая с.г. представить в Генштаб детальный план прикрытия государственной границы на участке округа с отработкой вопросов мобилизации, развертывания и первого оперативного эшелона обороны. План должен учитывать возможность внезапного нападения крупных механизированных группировок противника с территории Генерал-губернаторства и Румынии. Особое внимание — районам Владимир-Волынский, Ковель, Львов, Черновицы. К разработке привлечь командование ВВС и ПВО округа. Документу присвоить гриф „Особой важности“».</p>
    <p>Надо же, успели доложить об итогах учений, еще до того, как мы их подвели у себя в округе. Оперативно работают люди Кулика. Не те, что присланы были в составе комиссии. А другие, с которыми мне приходится работать бок о бок каждый день.</p>
    <p>Я отложил текст приказа, как вдруг заметил еще один конверт.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>На конверте было написано: <emphasis>«Папе»</emphasis>. Понятно, дочери написали. Вернее, написала старшая. Ей все-таки двенадцать, но, наверняка, не забыла и вставить пару строк от имени младшей. Я вытряхнул небольшой тетрадный листок. Так и есть, почерк Эры.</p>
    <p><emphasis>«Здравствуй, папа! Как поживаешь? У нас все хорошо, только Эрка хлюпает носом, поэтому в садик не ходит. У меня появилась новая подружка. Ее папа тоже военный. Он командует танками…»</emphasis></p>
    <p>И дальше в таком же духе. Жаль, что некогда с дочерьми проводить больше времени, хотя я давно уже считаю их своими. А может это во мне все еще живет настоящий Жуков? Я отнял у него его дело, но, видать, оставил душевные привязанности. Ладно, хватит об этом.</p>
    <p>Я отложил листок, посмотрев на карту, висевшую на брезентовой стенке палатки. Красные флажки, обозначавшие районы сосредоточения войск на учениях, еще не были убраны. Они почти точно совпадали с упомянутыми в директиве районами.</p>
    <p>Владимир-Волынский, Ковель… Именно там, если верить знанию, доставшемуся из другой версии истории, и обрушится первый, самый страшный удар. Другое дело, что стремительный разгром Финляндии, вполне мог повлиять на планы врага, изменив их.</p>
    <p>Главное, директива, присланная из центра, означала, что в Москве наконец-то серьезно задумались над реальными, а не пропагандистскими угрозами. И поручили это тому, кто уже начал эту работу на месте. Это было и доверие, и гигантская ответственность.</p>
    <p>План прикрытия границы это ведь не просто схема размещения дивизий. Скорее сложнейший механизм, в котором должны быть отлажены тысячи процессов. Начиная от мобилизации запасников до организации работы железных дорог, от маскировки аэродромов до эвакуации мирного населения.</p>
    <p>До десятого мая оставалось меньше двух недель. Нужно было немедленно возвращаться в Киев и погружаться в работу с головой. Учения «Меч» я проводил как репетицию наступления. И это правильно. Войска должны учиться наступать.</p>
    <p>Теперь же предстояло разработать план обороны на самых уязвимых направлениях. Тем более, что часть этих направлений еще предстояло занять. Я не сомневался, что в Кремле уже строят планы летней кампании, просто пока не считают нужным об этом сообщать.</p>
    <p>Я вышел из палатки. Вечерело. По пыльной дороге мимо КП тянулась колонна грузовиков, увозящих бойцов 44-й дивизии. Они пели, уставшие, но довольные завершением трудной работы.</p>
    <p>Понятно, что красноармейцы еще не знали, что их командирам уже поставлена новая, несравненно более сложная задача. И что от того, как она будет решена, зависит, вернутся ли эти ребята когда-нибудь с другой, настоящей войны живыми.</p>
    <p>Я сел в машину. Водитель завел мотор и «эмка» покатила вслед за колонной грузовиков. Вдоль дороги тянулись колхозные поля, уже засеянные и позеленевшие. Урожай 1940 года удастся снять без проблем, а вот в следующем 1941 году возникнут сложности.</p>
    <p>А чтобы избежать этого, нужно не дать врагу продвигаться глубже старой границы, хотя бы до начала октября, чтобы колхозники успели убрать урожай и вывезти его вглубь страны. И еще надо эвакуировать заводы и не в спешке, а планомерно.</p>
    <p>Машина нагнала колонну, обогнала ее и пошла на подъем, оставляя позади пыль и затихающую солдатскую песню. Я смотрел в окно на мелькающие поля. Мысли, оторвавшиеся от учений и шпионских игр, теперь цеплялись за эти гектары чернозема.</p>
    <p>Каждый — это тонны зерна, которые осенью станут хлебом для армии и городов. Немцы это тоже понимали. Их тактика «котлов» была не только военной. Она была экономической. Захватить землю до уборки, лишить противника ресурсов.</p>
    <p>Каркас плана прикрытия границы у меня уже был. Дивизии, корпуса, УРы. Вот только теперь нужно было нарастить на этот каркас графики мобилизации запасников не за тридцать дней, как по довоенному плану, а за десять.</p>
    <p>Составить схемы переброски мобилизованных на фронт, под возможными авиаударами, а также план эвакуации оборудования ключевых заводов Киева, Харькова, Днепропетровска, осуществляемой не тогда уже, когда грянет гром, а до объявления первой тревоги.</p>
    <p>И главное набросать план использования войск для нанесения контрударов, для сковывания и изматывания противника, а не в условиях пассивной обороны. Чтобы выиграть те самые недели, которые отделят посев от жатвы.</p>
    <p>В Киев мы вернулись поздно. В кабинете горел свет. На столе лежала стопка бумаг, поступивших за день. Это были отчеты с учений, сводки от Суслова по делу Шторм. Рутина, которая не ждала.</p>
    <p>Я снял китель, сел. Первым делом направил в Генштаб краткий итоговый отчет по «Мечу». Дескать, задачи выполнены, недостатки выявлены, меры приняты. Без лишних подробностей. Потом вызвал дежурного и продиктовал три срочных распоряжения.</p>
    <p>— Первое. Начальнику штаба округа Ватутину. Вам следует к утру подготовить список наиболее уязвимых участков границы по линии КОВО, с приложением карт и расчетом сил, необходимых для их усиления сверх штата. Второе. Начальнику оперативного отдела. Немедленно запросить у НКВД и пограничных войск все данные о пропускной способности дорог и мостов в приграничной полосе, а также о возможности оперативно заминировать мосты и дороги на ключевых направлениях. Третье. Начальнику инженерных войск комбригу Пруссу. Прошу представить ваши соображения по ускоренному строительству полевых аэродромов с использованием труда местного населения. Возможно, с привлечением военнопленных, но с осторожностью.</p>
    <p>Это был первый, черновой набор задач. Завтра начнется детальная работа. Буду проводить совещания, добиваться согласования и вести борьбу за ресурсы. А сегодня нужно было определить основные векторы.</p>
    <p>Раздался тихий стук. Вошел адъютант с подносом, на котором был стакан чаю и блюдце с любимыми «Гусиными лапками». Невольно вспомнился Воротников, который по-прежнему служил на Дальнем Востоке.</p>
    <p>А следом я вспомнил и о Трофимове. Ординарец пошел в школу младших командиров. Скоро будет сержантом, когда, наконец, введут новый Устав. Надо подумать о том, куда его направить служить?</p>
    <p>— Товарищ командующий, вам еще звонили из дома, — сказал адъютант, поставив поднос на стол. — Супруга просила передать, что дочки ждут.</p>
    <p>— Передайте, что вернусь поздно. Пусть не ждут.</p>
    <p>Он вышел. Я отпил чаю, слишком горячего и крепкого. Воротников не так заваривал. Невольно зацепил взглядом письмо от Эры. <emphasis>«Ее папа тоже военный. Он командует танками…».</emphasis> Просто детская фраза, но и она вызывала тревогу.</p>
    <p>«Командир танков», дочка которого дружит с дочерью командующего округом. Возможно, это ничего не значит. А возможно — еще один канал, через который могут попытаться выйти на меня, чтобы вызнать что-нибудь, оказать влияние, завербовать. Чушь, конечно, но в условиях усиливающегося противостояния мировых держав приходилось учитывать даже детские привязанности. Нужно будет осторожно выяснить, кто этот командир, не привлекая внимания.</p>
    <p>Я отложил письмо, взял чистый лист. Пора было начинать набрасывать свои, личные соображения по плану прикрытия. Не официальный документ, а набор тезисов, который потом ляжет в основу приказов.</p>
    <p><emphasis>«Основная угроза это не столько прорыв войск противника на всю глубину нашей обороны, сколько сковывание наших сил в приграничных 'котлах» с одновременным глубоким танковым рейдом по направлениям: Луцк — Ровно — Житомир, Владимир-Волынский — Дубно — Броды. Целью противника будет не взять Киев сразу, а отрезать основные группировки от тылов, захватить переправы через Днепр в среднем течении.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Следующее. Наша задача заключается в том, чтобы не допустить окружения. Для этого следует, первое — создать в приграничной полосе не сплошную линию, а очаги сопротивления в УРах, рассчитанные на автономную оборону в течение 5–7 суток. Второе. Основные подвижные резервы (танковые и механизированные корпуса) держать не у границы, а в 50–100 км от нее, для нанесения контрударов по флангам вклинившихся группировок. Третье. С первого дня конфликта начать планомерный отвод тыловых учреждений и запасов из приграничной зоны по заранее подготовленным графикам.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Далее. Уборка урожая в колхозах должна быть завершена к 1 сентября 1941. Эвакуацию оборудования заводов категории «А» следует начать не позднее чем через 48 часов после начала боевых действий. А в идеале, на месяц раньше.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Обязательно! Заранее озаботиться организацией пионерских и оздоровительных лагерей для младших школьников в глубоком тылу (Поволжье), куда эвакуировать как можно больше детей не только военнослужащих и сотрудников военных заводов, но и вообще…'</emphasis></p>
    <p>Закончил, перечитал. Текст был пока сырым, но основы в нем были заложены. Завтра нужно будет обсудить его с Ватутиным, а затем и с представителями Генштаба, когда они приедут. Будет борьба, будут возражения.</p>
    <p>Особенно по пункту об отводе резервов от границы. Ведь это шло вразрез с господствующей доктриной. Ну и по поводу детских лагерей. Сразу скажут, что это не наше дело, этим пусть товарищи педагоги и комсомольские работники занимаются. Идиоты.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Совещание штаба КОВО</emphasis></strong></p>
    <p>Командиры и начальники родов войск заняли места в зале. Обстановка была деловая, без показной торжественности. Я стоял у карты, на которой уже были сняты условные обозначения учений, остались лишь контуры округа и жирные стрелы предполагаемых ударов из извне.</p>
    <p>— Товарищи, учения «Меч» завершены. Задачи в целом выполнены. Однако мы собрались не для того, чтобы хвалить друг друга, — начал я. — Мы собрались, чтобы выявить болезни и назначить лечение. Начнем с основ.</p>
    <p>Я повернулся к командиру 8-й танковой дивизией Фотченкову.</p>
    <p>— Товарищ комдив. Ваши танки на марше. Как быстро восстанавливалось управление батальоном после первого же условного повреждения командирской машины?</p>
    <p>Фотченков, человек прямой, ответил не смущаясь:</p>
    <p>— До восстановления связи прошло около сорока минут. Рация на «КВ» вышла из строя от тряски. Роты с приемниками маневра не поняли, действовали по последней полученной задаче.</p>
    <p>— Сорок минут в реальном бою — это, считай, разгром. Вывод следующий. Одной радиостанции на батальон явно недостаточно. Нужна, как минимум, дублирующая станция у заместителя. И отработанная система простейших сигналов флажками или сериями трассирующих на случай полного выхода связи из строя. Разработайте. Срок до конца мая.</p>
    <p>Я перевел взгляд на командующего артиллерией.</p>
    <p>— Теперь касательно артиллерийской подготовки. Сколько снарядов израсходовано при стрельбе по площадям, а не по целям?</p>
    <p>— Примерно шестьдесят процентов, товарищ командующий. Данные разведки о точном расположении ДЗОТов «синих» поступали с опозданием и были неполными.</p>
    <p>— Значит, разведка боем и наблюдательные посты работали плохо. Артиллерия без глаз это ведь пустая трата боезапаса. Нужно срочно начать усиливать подготовку разведчиков-наблюдателей и отрабатывать их взаимодействие с артдивизионами на самой местности, а не на картах. До осени.</p>
    <p>Потом я обратился к начальнику связи округа.</p>
    <p>— Что показали проверки радиосети, во время ввода в прорыв танкового резерва?</p>
    <p>— Помехи, наложение частот, потеря связи на удалении более восьми километров на ходу, — ответил тот. — Станции 71-ТК для выполнения такой задачи слабоваты.</p>
    <p>— Значит, нужно менять тактику. Танковый резерв до момента ввода в прорыв должен иметь устойчивую проводную связь или находиться в зоне прямой радиовидимости КП. А после ввода начать действовать по строго оговоренному плану с минимальной зависимостью от эфира. И требовать у промышленности более мощные и помехоустойчивые станции. Составьте обоснованную заявку. Я ее подпишу.</p>
    <p>Я помолчал, обводя взглядом зал.</p>
    <p>— Теперь главное. Мы отрабатывали наступление, но оборона это не пассивное сидение в окопах. Это маневрирование резервами, контрудары, борьба за инициативу. Что показали учения? Наши резервы, включающие танковые и механизированные части, неповоротливы. Они медленно выдвигаются на угрожаемое направление. Почему?</p>
    <p>Я взглянул на начальника автобронетанкового управления, продолжив:</p>
    <p>— Потому что им не хватает колес. Пехота отстает от танков. Артиллерия отстает от пехоты. Ремонтные летучки не поспевают за колоннами. Мы создаем танковый кулак, но забываем про руку, которая должна им размахивать. Следовательно, нужно требовать у Москвы не просто новые танки, а весь комплект, включающий грузовики для пехоты, тягачи для орудий, подвижные мастерские, топливозаправщики. Ходят разговоры о необходимости формирования механизированных корпусов, но без перечисленного выше любой мехкорпус — это уже не соединение, а обуза. И я не намерен требовать у Наркомата обеспечить наши танковые соединения всем необходимым, прежде, чем они будут укрупнены.</p>
    <p>В зале повисла тишина. Мои слова шли вразрез с господствующими тенденциями на количественный рост. Многие и впрямь видели в мехкорпусах этакую панацею от всех «детских болезней» наших автобронетанковых войск.</p>
    <p>— И последнее. Авиация, товарищи. Наши аэродромы это мишени. Система оповещения о воздушном противнике по сути слепа и глуха. Мы тратим силы на строительство ложных аэродромов, что правильно, но ведь нужно и реальные прятать, рассредоточивать, прикрывать. И требовать средства для их прикрытия, то есть, зенитные пулеметы, малокалиберные пушки. Хотя бы по батарее на аэродром. Комкор Птухин, ваше предложение по улучшению ВНОС и маскировке я жду к пятнице.</p>
    <p>Я отступил от карты, подводя итоги:</p>
    <p>— Вот что, товарищи командиры, учения выявили не недостаток выучки красноармейцев и командиров. Они выявили системные пороки в организации и снабжении. Наша задача заключается не в том, чтобы замазывать их, а в том, чтобы бить в одну точку, совершенствуя управление, связь, мобильность, взаимодействие войск. Каждый из вас в течение трех дней представляет мне конкретный план по своему направлению. Он должен содержать не общие слова, а перечень мер, сроков и необходимых ресурсов. Мы будем драться за каждый грузовик, каждую радиостанцию, каждый тягач. Потому что в войне, когда она начнется, нужно будет драться по-суворовски, то есть, не числом, а умением. И умение это складывается из таких вот, скучных, будничных деталей. Вопросы есть?</p>
    <p>Вопросы были. Первым поднялся начальник оперативного отдела, полковник Иванов, человек осторожный и педантичный.</p>
    <p>— Товарищ командующий, разрешите вопрос по резервам. Вы указали на их неповоротливость. Однако по действующим директивам Генштаба, основные танковые соединения должны располагаться вблизи границы для парирования внезапных ударов. Если мы отведем их в глубину, как вы предлагаете, мы рискуем не успеть на угрожаемое направление. Как совместить требуемую мобильность с необходимостью быстрого реагирования?</p>
    <p>Вопрос был ожидаемым и по сути.</p>
    <p>— Совместить можно, зная, где именно будет нанесен удар, — ответил я ровно. — Этого знания у нас нет, но есть логика. Мы не можем прикрыть всю границу равномерно. Значит, нужно создавать резервы не «вообще», а под конкретные, наиболее вероятные направления. Их мы определяем по данным разведки, по характеру местности, по состоянию дорожной сети. И держим резервы не у самой границы, где они могут быть скованы или уничтожены с первых минут, а на удалении, позволяющем им выдвинуться и нанести контрудар по флангу вклинившейся группировки. Это требует не отвода резервов в тыл, а их правильного, рассредоточенного размещения. Ваша задача заключается в том, чтобы рассчитать эти районы сосредоточения и маршруты выдвижения. И обеспечить их скрытность и охрану.</p>
    <p>Следующим встал комдив Фотченков.</p>
    <p>— Георгий Константинович, насчет радиосвязи. Вы правы, станций не хватает, но даже если их дадут, кто будет на них работать? Подготовленный радист-танкист — штучный товар. У нас их единицы. Обучить красноармейца за месяц — нереально.</p>
    <p>— Значит, нужно менять подход, — парировал я. — Не делать из радиста узкого специалиста. Разделить обязанности. Пусть командир танка ставит задачу и наблюдает за полем боя. Заряжающий или механик-водитель, прошедший сокращенный курс, — работает на ключе, принимает и передает короткие, стандартные сообщения по таблице кодов. «Атака», «Вправо», «Цель — пушка», «Отход». Для начала этого хватит. Организуйте такие курсы при каждой части. Используйте для тренировок вышедшие из строя аппараты. Это лучше, чем ничего.</p>
    <p>Следующий вопрос задал начальник инженерных войск округа, комбриг Прусс.</p>
    <p>— Товарищ командующий, вы затронули вопрос о тягачах, но ведь промышленность не выдает их в нужном количестве. Даже для имеющейся артиллерии не хватает. Что делать? Использовать мобилизационные ресурсы, то есть, трактора из колхозов?</p>
    <p>— Использовать все, что может тянуть, — ответил я. — Только с умом. Трактора «СТЗ» или «ЧТЗ» — для перевозки тяжелых орудий на коротких дистанциях в тылу. Легкие орудия должны получить штатную механическую тягу в первую очередь. Я направлю соответствующие запросы, но ваша задача составить точную картину. Сколько чего не хватает, где, и что можно использовать временно. Чтобы, когда ресурсы появятся, мы знали, куда их направить в первую очередь.</p>
    <p>Последним, после недолгого молчания, задал вопрос заместитель командующего ВВС.</p>
    <p>— Товарищ командующий, насчет зенитного прикрытия аэродромов. Вы упомянули о пулеметах и малокалиберных пушках. Их тоже нет в штатах. И даже если будут, низколетящий самолет противника появится над аэродромом через минуты после предупреждения. Успеем ли мы среагировать?</p>
    <p>— Если ждать предупреждения от ВНОС — не успеем, — согласился я. — Поэтому прикрытие должно быть постоянным. Дежурные расчеты у орудий. Посты визуального наблюдения непосредственно на аэродроме. И главное провести рассредоточение и маскировку самолетов, чтобы один налет не вывел из строя всю эскадрилью. Будем требовать средства ПВО, но и с тем, что есть, нужно уметь работать. Организуйте тренировки расчетов по отражению внезапных атак. Пусть учатся стрелять навскидку, по появляющимся на секунду целям. Если вопросов больше нет, приступайте к исполнению, товарищи. Жду ваших докладов через три дня.</p>
    <p>Командиры поднялись. Надели фуражки, откозыряли и направились к выходу. Я тоже начал собирать свои бумаги, разложенные на столе, как вдруг услышал:</p>
    <p>— Товарищ командующий округом, разрешите обратиться?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p><strong><emphasis>Бергхоф, Оберзальцберг</emphasis></strong></p>
    <p>Вокруг широкого массивного стола в большом кабинете Адольфа Гитлера сгрудились начальник штаба Объединенного командования Вермахта Кейтель, начальник оперативного управления Йодль, главнокомандующий сухопутными войсками Браухич и начальник Генштаба сухопутных войск Гальдер.</p>
    <p>На столе перед ними лежали развернутые карты Восточной Европы, поверх которых были разложены папки с грифом «Fremde Heere Ost» — «Иностранные армии Восток». Фюрер, ткнув в карту указательным пальцем, произнес:</p>
    <p>— Польша пала за месяц. Независимость Франции доживает последние дни. Англичане бегут с континента. А здесь… — он резко ткнул пальцем в контуры Советского Союза, — все еще остается наш последний, идеологический враг, распространяющий заразу иудобольшевизма. И ее необходимо устранить. Вопрос только в том, когда и как?</p>
    <p>Генерал-полковник Гальдер, сухой и педантичный, поправил пенсне и заговорил:</p>
    <p>— Мой фюрер, прежде чем говорить о «когда», необходимо трезво оценить «кого». Данные от полковника Кинцеля из FHO рисуют неоднозначную картину. С одной стороны противник обладает колоссальной численностью населения и гигантскими ресурсами. С другой у него имеются очевидные системные проблемы, ярко проявившиеся в Финляндии.</p>
    <p>— Именно! — оживился Гитлер. — Если бы не генерал Жуков, они бы напрочь увязли в снегах Карелии против крошечной финской армии! Их генералы бездарны, солдаты не обучены, техника примитивна! Это колосс на глиняных ногах!</p>
    <p>— Не совсем так, — осторожно возразил Браухич, обменявшись взглядом с Гальдером. — Да, финская кампания выявила их слабости в организации, снабжении, взаимодействии родов войск, но нельзя забывать и о Халхин-Голе.</p>
    <p>Йодль молча кивнул.</p>
    <p>— Да. Там действовала совершенно иная группировка под командованием того же самого Жукова, — продолжал Браухич. — И действовала она эффективно и жестко, применяя массированные танковые удары при мощной артиллерийской и авиационной поддержке. Японская Квантунская армия потерпела сокрушительное поражение. Это говорит о том, что у русских есть кадры, способные учиться и применять современные методы войны.</p>
    <p>— Японцы! — отмахнулся Гитлер, но в его голосе прозвучала неуверенность. — Они сражались по средневековым самурайским понятиям. Тогда как наша армия — это отлаженная машина, созданная для блицкрига.</p>
    <p>— Безусловно, — поспешил согласиться Кейтель. — Однако факт остается фактом. Русские не просто отбили атаку, они провели классическую операцию на окружение и уничтожение. И сделали это в условиях, приближенных к тем, в которых предстоит действовать нам, а именно в условиях маневренной войны в степной местности.</p>
    <p>В кабинете наступила тягостная пауза. Гитлер встал и зашагал вдоль стола.</p>
    <p>— Что же вы предлагаете? Ждать, пока они сами исправят свои ошибки? Пока этот Жуков научит всю их Красную Армию воевать?</p>
    <p>— Мы предлагаем учитывать оба фактора, — четко сказал Гальдер. — Их армия это чудовищный организм. Да, медлительный, неуклюжий, с закупоренными артериями управления. И все-таки у него здоровое, сильное сердце — это солдат, способный терпеть лишения и умирать на позиции. И появляются отдельные личности, я бы их назвал, нервными узлами. Такие, как Жуков. Наша стратегия должна строиться на параличе организма до того, как эти узлы смогут передать импульсы всему телу.</p>
    <p>Он наклонился над картой и продолжал:</p>
    <p>— Мы должны планировать не линейное наступление, а серию глубоких, сокрушительных танковых ударов по сходящимся направлениям. Цель должна быть не в захвате территории, а в окружении и уничтожении основных группировок войск большевиков западнее линии Днепра и Западной Двины в первые же недели. Лишить их мобильных резервов, посеять нерабериху в управлении. Пока их штабы поймут, что происходит, пока такие командиры, как Жуков, будут пытаться организовать контрудары, война будет уже выиграна.</p>
    <p>— А если Жуков уже сейчас что-то предпринимает? — вдруг спросил Йодль. — Наши источники в Киеве сообщают о необычной активности. Масштабные учения, пересмотр оборонительных планов, попытки технической модернизации. Он командует самым большим и, потенциально, самым сильным округом.</p>
    <p>Гитлер остановился и уставился на карту Киевского Особого военного округа.</p>
    <p>— Тогда тем более нельзя давать им времени! — прошипел он. — Каждый месяц, который мы дадим Сталину и его выскочкам-генералам, будет стоить нам крови немецких солдат. План «Барбаросса»… — он произнес это слово впервые, — должен быть готов как можно скорее. И он должен быть беспощадным, как удар молота. Чтобы раздавить этого колосса до того, как он успеет пошевелить пальцем. Пока они спорят о том, какие танки строить и как налаживать связь, наши дивизии будут уже под Смоленском и Киевом!</p>
    <p>Фюрер опустился в кресло с готической спинкой, и его глаза горели фанатичной уверенностью и продолжил:</p>
    <p>— Русские победили японцев в степи и с трудом одолели финнов в лесу. Это доказывает их негибкость. Наша сила заключается в универсальности и скорости. Мы пройдем через их оборону, как горячий нож через масло. А отдельные талантливые генералы… Что ж, их героизм будет бесполезен в условиях общего краха. Работайте над планом, господа. И помните, что решение уже принято. Осталось лишь определить дату и детали.</p>
    <p>Совещание подходило к концу. Генералы собирали бумаги. Их лица были задумчивы. Они видели риски, которые фюрер предпочитал игнорировать, но логика его была жесткой и, в своей параноидальной убежденности, не лишенной смысла.</p>
    <p>Дать России время означало позволить ей исправить самые вопиющие недостатки, проявившиеся в Финляндии. Ударить сейчас, опираясь на собственную непревзойденную военную машину, значило сделать ставку на то, что гигантская, но неуклюжая советская система не выдержит первого же страшного удара.</p>
    <p>И в этой ставке фигура комкора Жукова, где-то в далеком Киеве, уже занимала свое, пока еще не осознанное ими до конца, место. Он был тем самым «нервным узлом», который следовало либо парализовать в первую очередь, либо… не дать ему вовремя проснуться.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев, штаб КОВО</emphasis></strong></p>
    <p>— Слушаю вас, — я поднял голову.</p>
    <p>Семенова. Вот уж не ожидал.</p>
    <p>— Что вы здесь делаете, Галина Ермолаевна? Вам запрещено приходить в штаб округа.</p>
    <p>— Не волнуйтесь, Георгий Констанинович, никто и не заметил, как я пришла. Даже вышедшие отсюда командиры.</p>
    <p>Я огляделся. Дверь, выходящая в коридор была приотворена. Как же Семенова могла пройти по нему незамеченной? Да и в здание как могла попасть? Прежний пропуск она сдала, а нового ей выдать были не должны.</p>
    <p>— И как вы здесь оказались, товарищ Семенова?</p>
    <p>— Ведь я архитектор и прекрасно знаю, как устроены это и окружающие здания. Я подняла документы и узнала, что еще во время Первой Мировой несколько зданий в районе Липки были связаны подземными ходами. Ими даже вовспользовались в военных целях в 1918 году, когда немецкие войска вошли в город. Так были эвакуированы архивы 3-й армии. Через эти ходы некоторые офицеры гетмана Скоропадского ушли от петлюровцев. Потом входы в них были замурованы. Я позволила себе некоторую вольность, проникнув из здания моего нынешнего местоположения, сюда, к вам.</p>
    <p>И она показала на тонкую прямоугольную щель, проходившую по штукатурке простенка между углом и стеной, где висела карта. Кто бы мог подумать, что в таком месте скрывается потайная дверь.</p>
    <p>— Вы полны сюрпризов, Галина Ермолаевна, — усмехнулся я. — То подземные полости под будущим укрепрайоном, теперь вот тайные ходы.</p>
    <p>— Я хочу только расширить ваши возможности, Георгий Константинович. И по возможности, уберечь от ошибок. В рамках своих профессиональных возможностей, разумеется.</p>
    <p>— Благодарю, — сухо кивнул я. — Передадите схему ходов в распоряжение начальника особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Я это сделаю, но не только это.</p>
    <p>— Что же, товарищ Семенова?</p>
    <p>— Эти ходы нельзя просто открыть и пользоваться ими, их нужно приспособить для нужд возможной обороны города, либо, в случае его захвата армией врага, для подпольной борьбы с ним.</p>
    <p>— А вы, Галина Ермолаевна, как я вижу, умеете смотреть на перспективу.</p>
    <p>— Учусь у вас, Георгий Константинович. Поэтому прошу вас, товарищ командующий, разрешить проведение работ по более тщательной маскировке всех ходов и выходов в этом и окружающих зданиях и сооружениях, разумеется, с соблюдением строжайшей секретности проводимых работ.</p>
    <p>— Разрешаю, но только — глубокой ночью и в самые кратчайшие сроки. В идеале никто из непосвященных лиц не должен ничего заметить.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ Жуков. В таком случае, я удаляюсь и приступаю разработке проекта… А вы, пожалуйста, замаскируйте эту дверь после моего ухода.</p>
    <p>— Можете не беспокоиться.</p>
    <p>Она кивнула. Подошла к тонкой щели, едва заметно проступавшей на побелке, подцепила ногтем, отворив дверцу и скользнула в темноту за нею. Я взял стойку, к которой подвешивались сменные карты и заслонил ею нежданного негаданно обнаружившуюся потайную дверь.</p>
    <p>Покинул зал для совещаний. Подозвал дневального. Велел запереть и не выдывать ключ никому без моего разрешения. На мою голову свалилась еще одна проблема. Как сохранить штаб рабочим и не допустить утечки информации о подземных ходах.</p>
    <p>Придется задействовать либо Грибника, либо майора госбезопасности Суслова, который уже стал моим помощникам по разным деликатным поручениям, неважно, хотел ли он этого и отдавал ли ему соответствующее распоряжение наркомвнудел.</p>
    <p>Вернувшись в свой кабинет, я немедленно вызвал майора. Суслов явился через несколько минут, его лицо, как обычно, ничего не выражало.</p>
    <p>— Товарищ командующий?</p>
    <p>— Садитесь. Есть задание вне рамок ваших обычных обязанностей. Вам потребуются люди, которым вы полностью доверяете.</p>
    <p>Я коротко изложил суть. О подземных ходах, об их историческом значении, о том, что о них знает архитектор Семенова и что теперь нужно обеспечить их скрытное обследование и маскировку. Суслов выслушал молча, не делая заметок.</p>
    <p>— Понимаю. Это может быть как нашим козырем, так и крайне уязвимым местом. Если сеть ходов обширна и выходит за пределы штаба, существует риск, что о ней известно не только нам. Петлюровцы, националисты… или немецкая агентура.</p>
    <p>— Именно. Поэтому первая ваша задача найти все планы, чертежи, упоминания об этих ходах в любых архивах — городских, окружных, даже в частных коллекциях. Изъять или поставить на особый учет. Вторая задача взять под охрану все известные входы и выходы, но не явно. Третья. Организовать скрытное обследование ходов силами своих людей и, возможно, проверенных саперов из округа. Нужно оценить их состояние, протяженность, где они выходят сегодня. И четвертое, самое важное, ни один посторонний не должен узнать о вашей работе. Все делается под легендой проверки фундаментов зданий или поиска старых коммуникаций.</p>
    <p>Суслов кивнул, наконец, достал блокнот и сделал несколько коротких записей.</p>
    <p>— Сроки?</p>
    <p>— Предварительный отчет через неделю. Полная инвентаризация и установление контроля — к концу месяца.</p>
    <p>— Будет выполнено. И последнее… Разрешите привлечь для консультаций архитектора Семенову? Она, судя по всему, уже провела свою рекогносцировку.</p>
    <p>— Привлекайте, но только под вашим личным контролем. И чтобы она не совала нос туда, куда не следует. Ее задача давать технические рекомендации по укреплению и маскировке, не более того.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Когда Суслов ушел, я снова остался один. Казалось, проблемы нарастали, как снежный ком. План прикрытия границы, поиск шпионов, тайные ходы под штабом, интриги в Москве… И где-то там, за сотни километров, уже вовсю кипела работа над планом, которому суждено было стать «Барбароссой».</p>
    <p>Раздался телефонный звонок. Я взял трубку.</p>
    <p>— Жуков у аппарата.</p>
    <p>— Георгий Константинович, это Берия. — Голос наркомвнудела в трубке звучал ровно, но в нем чувствовалось напряжение. — Получили ваши материалы по итогам учений и по инциденту с ложным артналетом. Хорошо, что действовали быстро. Теперь главное. У нас появилась новая информация от источника в Берлине. Гитлер ориентирует немецкую военщину на СССР. Началась разработка плана нападения. Возможные сроки следующая весна или лето. У вас есть год. Не больше.</p>
    <p>— Понял вас, Лаврентий Павлович. Работаем.</p>
    <p>— И еще. По каналу от «Сокола» поступили первые конкретные данные. Японцы действительно втянуты в войну в Китае по горло. Их ресурсы на пределе. Возможность удара на нашем Дальнем Востоке в ближайшие год-два минимальна. Это развязывает нам руки на Западе, но и ко многому обязывает. Вы меня понимаете?</p>
    <p>— Понимаю. Значит, основной удар придется именно сюда.</p>
    <p>— Именно так. Удачи, Георгий Константинович. Держитесь.</p>
    <p>Он положил трубку. Я медленно вернул ее на рычаг. Что ж, теперь о плане «Барбароса» известно не только мне. За оставшееся время нужно было не просто подготовить округ к обороне.</p>
    <p>Нужно было создать такую систему, которая выдержит первый, самый страшный удар и сумеет ответить. Систему, в которой будут учтены и подземные ходы, и новые танки, и обученные экипажи, и надежная связь, и тысячи других, больших и малых деталей.</p>
    <p>Я сел за стол, достал чистый лист бумаги. Пора было начинать детальную проработку плана прикрытия границы. Не только для Генштаба, но и для себя самого. План жесткой, мобильной, изматывающей противника обороны, планы контрударов, план спасения людей и заводов. План, который должен был обмануть судьбу и историю.</p>
    <p>За окном окончательно стемнело. В кабинете горел только свет настольной лампы, отбрасывая мою огромную, напряженную тень на карту, где синими стрелами уже были нанесены предполагаемые удары врага.</p>
    <p>Вот только теперь рядом с ними я начал выводить другие, красные, стрелы ответных ударов, контрударов, фланговых атак. Я не собирался идти на поводу у фашистов, защищая округ от нападения, я собирался нападать.</p>
    <p>Желтый кружок света от настольной лампы плавился на огромной карте передо мной. Я стоял, опершись костяшками пальцев о край стола. Взгляд мой перемещался от жирных желтых линий, которые мы с Семеновой наносили на схему новых УРов, к тому самому, извилистому, похожему на рваную рану выступу границы у Владимира-Волынского.</p>
    <p>Вот он. Именно сюда, через год и несколько месяцев, обрушится главный танковый кулак Клейста. Тишину в кабинете нарушало лишь мерное тиканье часов да сдержанный кашель дежурного адъютанта за дверью.</p>
    <p>В дверь постучали.</p>
    <p>— Войдите.</p>
    <p>В кабинет вошел Ватутин. Лицо начальника штаба было усталым, но сосредоточенным. Он держал новую папку.</p>
    <p>— Георгий Константинович, сводка по материальной части, поступившей в округ за последнюю неделю.</p>
    <p>— Что там?</p>
    <p>— Тридцать семь «Т-34» с завода № 183. Из них двадцать два требуют доводки в полевых условиях. Речь идет о тех же фильтрах, сальниках и прочем. Десять «КВ». Это мощные машины, но двигатели капризничают, а главное, снарядов к их пушкам ровно полбоекомплекта на каждый танк. По артиллерии… Четыре батареи 76-мм ЗИС-2, жалоб нет. И еще поступило первое экспериментальное противотанковое ружье системы Дегтярева. Калибр 14.5 мм. Одна штука с тремя ящиками патронов.</p>
    <p>Одна штука. Символично. На всю многомиллионную армию, но уже хорошо. Значит, моя докладная хоть в чем-то сработала.</p>
    <p>— И где сейчас эта единица?</p>
    <p>— На полигоне 5-й легкотанковой бригады. Собираются испытать против трофейного финского танка «Виккерс», захваченного в декабре под Выборгом.</p>
    <p>— Завтра с утра загляну туда. И Николай Федорович, — я ткнул пальцем в карту, — начинаем разработку плана прикрытия. Ваша задача заключается в том, чтобы к послезавтрашнему утру подготовить расчеты по минимально необходимым силам для удержания каждого из ключевых УРов на срок до десяти суток в условиях полного окружения. Без фантазий. Только патроны, вода, медикаменты, связь.</p>
    <p>Ватутин кивнул, делая пометку. Он уже не спрашивал «зачем» и «на каком основании». Он научился слушать и выполнять.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ командующий!</p>
    <p>За год немцы доведут до ума свои «Панцеры III и IV», отработают взаимодействие с пикировщиками «Штука». А мы должны успеть больше. Хотя сейчас нам не сравняться с возможностями их промышленности…</p>
    <p>Главное, мы должны переиграть противника по уровню интеллекта. По умению бить в слабое место. По готовности заплатить за победу вперед, на учебных полигонах, а не в первые недели войны. При этом не создав впечатления, что способны на это.</p>
    <p>Мысленно я выстраивал цепочки задачт. Укрепрайон, путь подвоза, аэродром прикрытия, маршрут контрударной группы. Каждое звено было уязвимо. Каждое нужно было дублировать, прикрывать, обманывать агентуру врага.</p>
    <p>Трактора должны выйти на поля рядом со взлетными полосами настоящих и ложных аэродромов. Пусть думают, что мы распахиваем новые земли. А почему бы и нет?.. Путь на расширение пахотных земель и прочее…</p>
    <p>Дверь кабинета тихо открылась без стука. На пороге стоял не адъютант, как я подумал было, а Грибник. Давненько он мне не докладывал. В руках начальник особого оперативного отдела держал один-единственный листок бумаги.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — негромко заговорил он. — Я тут отправлял в Москву некоторые материалы на экспертизу. Точнее, образцы микрочастиц…</p>
    <p>— Микрочастиц чего? — уточнил я.</p>
    <p>— Видите ли, особо секретные документы Навркомата обороны обрабатывают специальным химическим веществом. Если возникает подозрение. что документы побывали в чужих руках, по этим микрочастицам можно изобличить шпионов.</p>
    <p>Я посмотрел на него с досадой, уже понимая, что опять какая-то шпионская заваруха затевается.</p>
    <p>— Так. И что показала экспертиза?</p>
    <p>— К сожалению то, что внутри аппарата КОВО имеется вражеский агент.</p>
    <p>— Имя его известно, товарищ начальник особого оперативного отдела?</p>
    <p>— Да, товарищ командующий округом.</p>
    <p>— Ну так назовите, чего вы тянете!</p>
    <p>— Дело в том, Георгий Константинович, что это…</p>
    <p>Закончить он не успел.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Звук выстрела ударил по ушам раньше, чем мозг успел его осознать. Окно кабинета, выходившее в темный двор, звонко брызнуло осколками. Стекла посыпались на паркет. Инстинкт, отточенный службой еще в Афгане, сработал раньше мысли.</p>
    <p>Я резко рванулся в сторону от окна, завалившись за массивный дубовый стол. Второй выстрел прошил воздух там, где я только что стоял, и с глухим стуком вошел в стену возле карты.</p>
    <p>Грибник молниеносно погасил настольную лампу, погрузив кабинет в темноту, и оказался рядом со мной у стола, с «Вальтером» в руке.</p>
    <p>— Снайпер… С крыши дома напротив, — выдохнул он, не выглядывая. — Дежурный! Тревога!</p>
    <p>За дверью послышались крики, беготня, лязг оружия, но толку-то. Пока поднимут охрану, пока найдут стрелка… А тот сейчас перезаряжает винтовку с продольно-скользящим затвором и ищет новую цель в темном, но еще не полностью черном прямоугольнике окна.</p>
    <p>В голове пронеслось. Крыша дома напротив… Здание управления связи. Три этажа. Расстояние… около двухсот метров. Хорошая позиция. Значит, профессионал. Или очень хорошо подготовленный новичок. Цель, видимо, я. Или…</p>
    <p>Взгляд метнулся к Грибнику. Он собирался назвать имя агента. И в этот момент раздался выстрел. Не в него. В меня. Значит, стрелявший видел, слышал? Чушь. Невозможно. Кабинет на втором этаже, окна закрыты.</p>
    <p>Выходит, просто совпадение. Это могла быть попытка устранить меня, командующего округом, а заодно и Грибника, разоблачившего агента. Двумя выстрелами обоих зайцев. Только мы не зайцы.</p>
    <p>— Крыша дома напротив. Немедленно, — сквозь зубы бросил я Грибнику, уже слыша, как по коридору несутся тяжелые шаги. — Живым. Мне нужен живой.</p>
    <p>— Понял, — Грибник, пригнувшись, рванулся к двери, крикнув своим людям в коридоре: — Группа, за мной! Остальные — вывести командующего! Никого к нему не подпускать!</p>
    <p>Судя по смутным силуэтам на фоне освещенного из коридора дверного проема, в кабинет ворвались перепуганные адъютанты и двое охранников с карабинами. Они растерянно озирались в полумраке.</p>
    <p>— На пол, болваны! — скомандовал я. Сердце колотилось, но голос звучал спокойно. — Света не зажигать.</p>
    <p>Они посыпались на паркет, как кегли, но выстрелов больше не было. Тем не менее, один их адъютантов на карачках метнулся в коридор и погасил свет. Теперь можно было подняться и выйти из кабинета.</p>
    <p>— Найти пули, — скомандовал я.</p>
    <p>Пули нашли быстро. Одна валялась на полу, а другая сидела глубоко в штукатурке, чуть левее отмеченного на карте района Луцка. 7.62-мм, остроконечная. От трехлинейки Мосина. Не снайперской модификации, а самой обычной пехотной винтовки.</p>
    <p>Таких в округе сотни тысяч. И коль уж выстрел произведен не из специальной винтовки с оптикой, а из штатного оружия, значит, стрелок либо не имел доступа к снайперке, либо… хотел запутать следы, сделав вид, что это ревность или иная «бытовуха».</p>
    <p>Через двадцать минут вернулся Грибник. Я был теперь в другом помещении, без окон. Свет здесь горел ярко и лицо начальника особого оперативного отдела выглядело мрачным. Видать, было отчего.</p>
    <p>— Чисто. Как сквозь землю провалился. На крыше нашли три гильзы. И следы резиновых подошв, похоже теннисных туфель, 42-го размера. Больше ничего. Дежурный по зданию управления связи ничего подозрительного не видел. Говорит, все было тихо.</p>
    <p>— Значит, свой, — заключил я. — Знал расписание смен, режим охраны, как подняться на крышу незамеченным. Или имел пропуск. Гильзы собрали?</p>
    <p>— Собрали. Отправим на экспертизу, но шансов мало.</p>
    <p>— А теперь закончите, что начали, — сказал я, садясь в кресло. Адреналин схлынул, оставляя за собой ледяную, кристальную ясность. — Кто агент?</p>
    <p>Грибник посмотрел на адъютантов и охранников. Я кивнул и они вышли.</p>
    <p>— Говорите.</p>
    <p>— Результаты экспертизы микрочастиц с секретного приказа по передислокации 12-й армии, который исчез на двое суток из сейфа начальника оперативного отдела, а потом был найден на месте. Частицы обнаружены на перчатках… — он помолчал, — вашего личного водителя, отделенного командира Григорьева. И на внутренней поверхности планшета начальника связи округа, бригинженера Ефимова.</p>
    <p>Я едва удержался, чтобы не присвистнуть. Водитель. И начальник связи. Первый всегда рядом, знает все маршруты, слышит разговоры в машине. В руках второго все нити управления войсками, все коды и частоты.</p>
    <p>— Григорьев арестован? — спросил я.</p>
    <p>— Нет. Он в казарме. За ним установлено круглосуточное наблюдение с момента получения предварительных данных. Ефимов также под контролем. Мы ждали подтверждения. Хотели посмотреть, на кого они выйдут. Сегодняшняя стрельба вполне могла быть реакцией на то, что мы близко подобрались к ним.</p>
    <p>— Или реакция их кураторов из немецкой резидентуры, которые через свою агентуру в нашем аппарате узнали, что сеть вскрыта, — добавил я. — И решили одним выстрелом решить две проблемы. Первую, убрать меня и того, кто вел расследование. Вам повезло, что вы начали говорить в тот момент, когда я стоял у окна.</p>
    <p>— Вам не повезло, что вы там стояли, — парировал Грибник.</p>
    <p>— В этом и есть разница между нами, — сухо заметил я. — Вы видите везение. Я вижу закономерность. Берите обоих. Тихо. Григорьева — по дороге в гараж завтра утром. Ефимова — у него дома, до того, как он явится на службу. Отдельные камеры. Разные следователи. И чтобы каждый не знал, что взяли второго. Допустим утечку, что Григорьев задержан за спекуляцию бензином. А Ефимова взяли для дачи показаний по делу о халатности в его управлении.</p>
    <p>— Это может спугнуть их связных.</p>
    <p>— Наоборот. Это заставит их шевелиться. Им нужно будет или спасать своих, или избавляться от них. А вы будете ждать. И ловить. Начните с водителя. Он слабее. Ефимов все-таки умнее и осторожнее. Его придется «раскатывать» медленно.</p>
    <p>Грибник кивнул, все поняв. План был рискованным, но давал шанс выйти на всю цепочку, вплоть до немецких кураторов, которые, возможно, все еще оставались в Киеве. После его ухода я вызвал машину и охрану.</p>
    <p>Ночь за окнами служебного автомобиля была черной, лишь в окнах некоторых домов горело несколько желтых квадратиков. Где-то там, в этой ночи, скрывался человек, который только что пытался меня убить.</p>
    <p>Не по личным или идеологическим причинам. А потому, что я стал помехой в большой, тщательно спланированной шпионской игре, где ставкой была не моя жизнь, а готовность целого военного округа к удару, который нанесет гитлеровская Германия в 1941.</p>
    <p>Утром я опять был в своем кабинете. Окно застеклили. Отверстие от пули в стене смотрело на меня черным глазом. Она была материальным доказательством того, что невидимая война уже перешла в горячую фазу. Я повернулся к адъютанту.</p>
    <p>— Прикажите доставить сюда сменную одежду и постельные принадлежности. С сегодняшнего дня ночую в кабинете на диване. И распорядитесь, чтобы мою семью вывезли из Киева. Жене я позвоню.</p>
    <p>И я набрал номер квартиры.</p>
    <p>— Шура, — сказал я в трубку. — Прости, что не сказал вчера, но вам с девочками надо уехать. Лучше всего в Москву. Собирайтесь. За вами заедут. Никого не предупреждай. Просто берите вещи и садитесь в машину.</p>
    <p>— Что-то случилось, Георгий?</p>
    <p>— Это не телефонный разговор. До свидания! Поцелуй девочек.</p>
    <p>Я положил трубку. Некогда мне было выслушивать жалобы на то, что только-только наладился быт. Девочки обвыклись. Младшая обзавелась друзьями в садике. Старшая завоевала авторитет в школе. Пусть привыкают к переездам, они дети Жукова.</p>
    <p>Через час на столе передо мной лежали донесения о ночных задержаниях. Григорьева взяли чисто. Он вышел из казармы как обычно, сел в служебную «полуторку», чтобы ехать в гараж, и был остановлен нарядом военного патруля по надуманному предлогу.</p>
    <p>Покуда шла «проверка документов на право управления транспортным средством», к машине подошли «гражданские» из группы Грибника, вежливо попросили пройти для уточнения некоторых деталей по делу о хищении в гараже ГСМ.</p>
    <p>Догадавшись, что это не обычная проверка, Григорьев попытался воспротивиться, но был быстро успокоен и вывезен на загородную дачу НКВД, оборудованную для допросов. И там уже с ним началась плотная работа.</p>
    <p>Ефимова взяли еще раньше. Группа пришла к нему на квартиру в пять утра. Жена открыла, испугано воскликнула, увидев людей в форме сотрудников госбезопасности. Бригинженер, уже одетый в форму, вышел в прихожую.</p>
    <p>Ему предъявили ордер на арест по статье 58−6, за разглашение государственной тайны. Ефимов побледнел, но сохранил самообладание, лишь коротко сказал жене: «Не волнуйся, это недоразумение». Его увезли другим маршрутом, нежели шофера, и в другое место.</p>
    <p>Теперь начиналась самая деликатная часть. Нужно было, чтобы новость об аресте начальника связи округа по «шпионскому делу» не вызвала кривотолков в штабе и войсках. Я вызвал Ватутина и в присутствии майора госбезопасности Суслова отдал распоряжение:</p>
    <p>— Николай Федорович, бригинженер Ефимов срочно откомандирован в Москву для консультаций в Главном управлении связи РККА. Его обязанности временно возлагаю на вас. Немедленно проведите инструктаж с заместителями Ефимова. Все текущие работы продолжаются по плану. И никаких лишних разговоров. В случае возникновения вопросов, отсылайте ко мне.</p>
    <p>— Понял, товарищ командующий, — Ватутин кивнул, но в его глазах читалось беспокойство.</p>
    <p>Он понимал, что за формальной версией скрывается нечто серьезное.</p>
    <p>— Товарищ майор госбезопасности, — обратился я к Суслову. — Вы отвечаете за внутреннюю безопасность штаба. Все сотрудники управления связи, особенно те, кто был близок к Ефимову, берутся под негласное наблюдение. Проверьте все исходящие и входящие документы за последний месяц. Ищите не стыковки, несанкционированные запросы, попытки доступа к шифрам.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— И найдите того снайпера, — добавил я. — Он не мог испариться. Он что-то ел, где-то спал, готовился. Кто-то мог его видеть. Проверьте всех, кто имел доступ на крышу управления связи в последние три дня. Всех, включая дворников, печников, связистов. И проанализируйте, откуда могла быть утечка информации о результатах экспертизы микрочастиц. Она была строго засекречена.</p>
    <p>Оставшись один, я подошел к карте. Две предательские иголки, воткнутые в тело округа, были, казалось, извлечены. И все-таки яд мог уже разойтись. Ефимов, как начальник связи, мог загодя подготовить «запасные выходы» — тайные частоты, закладки, законспирированных связных среди подчиненных. А Григорьев… Простой водитель, но какой идеальный агент! Неприметный, вездесущий, пользующийся доверием.</p>
    <p>Раздался телефонный звонок. Взяв трубку, я услышал голос Грибника:</p>
    <p>— Георгий Константинович, предварительные результаты. Григорьев держится. Говорит, что перчатки он потерял неделю назад на автозаправке, а потом нашел их в машине. Про планшет Ефимова понятия не имеет. Однако при личном досмотре у него в подкладке гимнастерки кое-что нашли.</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>— Кассету с микрофотопленкой. Пока не проявлена, но наверняка это переснятые секретные документы.</p>
    <p>— Значит, он не просто водитель. Он курьер. А может, и фотограф. Допрос продолжать. Давление усиливать, но без фанатизма. Мне нужны не его признания, а его контакты. Кому он передавал материалы? Как получал задания?</p>
    <p>— Понимаю. Ефимов ведет себя иначе. Молчит. Требует связи с Москвой. Уверен в своей неуязвимости. Видимо, рассчитывает на покровителей или на то, что мы ничего серьезного против него не имеем.</p>
    <p>— Он ошибается. Насколько я понимаю, экспертиза микрочастиц — это вполне весомое доказательство, но ему нужно предъявить больше. Проведите обыск в квартире, изымите все, что может быть связано с шифрами, с расписаниями радиосеансов, с личными записями. И проверьте его биографию досконально. Всех родственников, всех знакомых.</p>
    <p>Раскрытие шпионской сети в самом сердце штаба, это, конечно, победа контрразведки, но это также и явственный сигнал для Москвы о том, что в самом важном приграничном округе не все благополучно.</p>
    <p>Маленков, Кулик и другие мои недоброжелатели наверняка используют этот факт для новых нападок. Дескать, вот до чего доводит самодеятельность и новаторство Жукова! Даже в его собственном штабе завелись шпионы!</p>
    <p>Нужно было парировать удар еще до того, как он будет нанесен. Я набрал номер прямой связи с кабинетом Берии.</p>
    <p>— Лаврентий Павлович, Жуков на проводе. Докладываю. В штабе округа нейтрализована агентурная сеть. Задержаны начальник связи округа бригинженер Ефимов и мой водитель Григорьев. Имеются вещественные доказательства их связи с иностранной разведкой. Предполагаю, что сеть использовалась для сбора данных по планам прикрытия границы и дислокации войск. Одновременно была совершена попытка покушения на меня, вероятно, с целью устранения. Прошу санкции на проведение расширенных оперативных мероприятий по всему округу и оказания давления на задержанных для выявления всех звеньев сети.</p>
    <p>На другом конце провода долго было тихо, затем последовал спокойный ответ:</p>
    <p>— Действуйте. Санкцию даю. Держу в курсе товарища Сталина. Он уже предупрежден о возможных провокациях. Ваша задача заключается в том, чтобы очистить тыл, не останавливая работу по подготовке. И, Георгий Константинович… Берегите себя. Вам сейчас замены нет.</p>
    <p>— Постараюсь, — сухо ответил я и положил трубку.</p>
    <p>Санкция была получена. Теперь можно было действовать жестче. Однако пусть этим занимаются особисты. Для меня главное это работа по подготовке КОВО к войне. Укрепрайоны, танковые бригады, аэродромы, план прикрытия куда важнее, чем поимка хоть еще десятка шпионов.</p>
    <p>Я посмотрел на часы. Через полчаса должно было начаться совещание по проекту «Фундамент» с архитектором Семеновой и саперами. Возможно, вскоре они понадобятся не только для обороны, но и для того, чтобы обеспечить безопасность самого штаба.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Совещание проходило не в обычном кабинете или зале, а в одном из подвальных помещений штаба, тщательно проверенном и охраняемом людьми Суслова. Здесь пахло прохладой, старым камнем и цементом.</p>
    <p>Стол был сколочен из простых досок, на нем горели две мощные аккумуляторные лампы, освещая разложенные чертежи. Присутствовали, кроме меня, архитектор Галина Ермолаевна Семенова, начальник инженерных войск округа комбриг Прусс.</p>
    <p>А также командир 8-го отдельного моторизованного инженерного батальона военинженер 2-го ранга Зайцев и, по моему особому распоряжению, майор госбезопасности Суслов, чье присутствие подчеркивало сверхсекретный статус мероприятия.</p>
    <p>— Начнем, — сказал я. — Товарищ Семенова, ваш предварительный отчет по участку номер семь мы получили. Что с полостью?</p>
    <p>Семенова развернула перед собой схему, нанесенную на кальку.</p>
    <p>— Обследование завершено, Георгий Константинович. Карстовая полость естественного происхождения. Размеры следующие… Длина восемьдесят метров, ширина от пяти до пятнадцати, высота свода от трех до шести метров в центральной части. Своды в целом устойчивы, сложены плотным известняком, но есть три участка, требующих срочного укрепления бетонными «рубашками» и анкерами. Полость сухая, что является большим преимуществом. Есть пара естественных тупиковых ответвлений, которые можно использовать под склады или убежища.</p>
    <p>Она переложила кальку, открыв следующий лист. Видимо, это был предварительный инженерный проект.</p>
    <p>— На основе этого я разработала типовой план адаптации подобной полости под командный пункт узла обороны усиленного типа. — Семенова заскользила тупым кончиком карандаша по чертежу. — Здесь, у основного входа, который мы маскируем под складское помещение, бронедверь, пулеметная амбразура. Внутри три уровня. Верхний, у входа в гарнизон, пункт связи, фильтро-вентиляционная установка. Средний уровень это командный пункт, картография, узел связи. Нижний, в самом дальнем тупике занимают резервный генератор, склад горючего и боеприпасов, здесь же будет артезианская скважина. Связаны все уровни винтовой лестницей в скальной шахте и лифтом на ручном приводе. Все коммуникации — кабели, трубы будут проложены в специальных штольнях, выдолбленных в стене, чтобы не загромождать пространство.</p>
    <p>— Вентиляция? Освещение? — спросил Прусс.</p>
    <p>— Принудительная вентиляция от ручных или, если удастся достать, электрических вентиляторов с фильтрами. Освещение от аккумуляторных батарей, заряжаемых от генератора или от сети, если таковая будет. Предусмотрено аварийное освещение керосиновыми лампами и свечами. Главный принцип это полная автономность на срок не менее тридцати суток для гарнизона в пятьдесят человек.</p>
    <p>— А выходы? — спросил военинженер 2-го ранга Зайцев. — Один вход, это ведь ловушка.</p>
    <p>— Именно, — кивнула Семенова. — Поэтому здесь и здесь. — Она указала на две точки на периферии чертежа. — Два аварийных выхода. Один представляет собой вертикальную шахту с люком, замаскированным под валун или пень. Второй это потайной тоннель длиной около сорока метров, выходящий в овраг в трехстах метрах от основного входа. Тоннель низкий, требует расширения, но это путь для скрытой эвакуации или вылазки.</p>
    <p>В помещении воцарилось молчание, пока присутствующие изучали чертежи. Проект был смелым и сложным.</p>
    <p>— Сроки и ресурсы? — спросил я.</p>
    <p>— Оборудование одной такой полости по упрощенному варианту, — вновь заговорила Семенова, — силами усиленного саперного взвода, работающего в три смены, при наличии всех материалов на месте займет три-четыре недели. Полный цикл работ по этому проекту рассчитан на два месяца. Необходимые материалы это цемент, до ста тонн, арматура, стальные листы для дверей, бронеколпаки, трубы, кабель, ручной инструмент, портативная бетономешалка. И, конечно, требуется соблюдение полной секретности. Любой шум, регулярный подвоз материалов демаскирует объект.</p>
    <p>— Это нереальные объемы для скрытного строительства, — мрачно заметил начальник инженеров. — Цементный мешок можно утащить на спине, но сто тонн не перетаскаешь. А грузовик даже ночью услышат за километр.</p>
    <p>— Значит, нужно менять схему перемещения грузов, — вмешался майор госбезопасности, до сих пор молчавший. — Мы строим не один объект. Мы строим целый ряд таких объектов. Придется легендировать. Например, мы ведем строительство по заказу Наркомата лесной промышленности. Какие-нибудь склады для семенного фонда или для заготовки пушнины. Под эту легенду можно завозить материалы централизованно, но партиями, смешивая с другими грузами. А «склады» эти будут строить заключенные из исправительно-трудового лагеря. Это объяснит и изоляцию территории, и круглосуточные работы, и ограничение доступа.</p>
    <p>— «Заключенные» будут из наших же саперов, — уточнил я. — В зэковской робе, под охраной бойцов их охраны ГУЛАГа. Легенда должна быть железной. Товарищ Суслов, это ваша задача обеспечить камуфляж и информационную изоляцию.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Теперь второй вопрос, — сказал я и перевел взгляд на Семенову.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>— Меня интересуют подземные ходы здесь, в Киеве. Ваши предложения, Галина Ермолаевна?</p>
    <p>Семенова достала другую папку. И когда она открыла ее, стали видны старые, пожелтевшие чертежи, поверх которых были наложены свежие схемы, нарисованные на кальке. Разложив их на столе, архитектор заговорила:</p>
    <p>— Я изучила все доступные архивы. Оказалось, что сеть подземных ходов и коммуникаций весьма развитая, хотя и несколько фрагментарная. Основные магистрали, соединяющие штаб с Домом Совета Народных Комиссаров УССР, зданием НКВД и несколькими особняками в Липках, в целом проходимы, но требуют расчистки и укрепления. Есть ответвления к берегу Днепра и к железнодорожным туннелям. Главная проблема это вентиляция и водоотвод. Многие ходы подтоплены или завалены. Для приведения в минимально рабочее состояние ключевых маршрутов потребуется месяц работы спецбригады в ночное время. Я предлагаю начать с трех направлений. Первое, расчистить тоннель для экстренной эвакуации из штаба к реке. Второе, подготовить путь в запасной командный пункт, находящийся в здании на окраине Печерска. Третье, создать наблюдательный пост с выходом на вершину холма, откуда просматривается весь центр.</p>
    <p>— Военное применение? — спросил военинженер 2-го ранга Зайцев.</p>
    <p>— Помимо очевидного, а именно возможности скрытного перемещения командования, — ответила Семенова, — это еще и идеальные пути для вывода в тыл противника разведгрупп или диверсионных отрядов, если город будет захвачен. А также возможность скрытого минирования ключевых зданий при отступлении, или для внезапной контратаки из-под земли.</p>
    <p>В подвале снова стало тихо. Мысль о том, что бои могут вестись на улицах Киева, была кощунственной для любого советского человека, но мы были обязаны учитывать любые возможности. Тем более, что в предыдущей версии истории Киев был захвачен очень быстро.</p>
    <p>— Утверждаю, — сказал я, нарушая молчание. — Начинаем работы по обоим объектам, и в городе и на границе. При всей привлекательности системы подземных ходов здесь в Киеве, больше внимания прошу уделить спецпроекту «Фундамент». Товарищ Прусс, вы формируете специальное подразделение из лучших саперов округа, придав их батальону военинженера 2-го ранга товарища Зайцева. Они будут заниматься исключительно полостями. Контроль за их передвижениями, снабжением и связью возлагается на майора государственной безопасности товарища Суслова. Никаких отчетов в инженерное управление в обычном порядке. Галина Ермолаевна, вы по-прежнему главный архитектор обоих проектов. Под руководством и контролем товарища майора госбезопасности, сформируйте группу специалистов, в том числе — и по горнопроходческим работам. Начинаете с расчистки и составления точной карты. Для недопущения утечек, все работы должны проходить, как предварительные изыскания по проекту строительства Киевского метрополитена.</p>
    <p>— Понятно, Георгий Константинович, — откликнулась архитектор.</p>
    <p>Я обвел взглядом всех присутствующих и добавил.</p>
    <p>— Запомните, товарищи. То, что мы начинаем, это не просто инженерные работы. От них во многом зависит, сможем ли мы управлять войсками, если начнутся боевые действия. Сроки крайне сжатые. Вопросы есть? — Вопросов не поступило. — Приступайте к исполнению, — приказал я.</p>
    <p>Люди стали собирать бумаги. Когда все вышли, в подвале остались я и Суслов.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал майор госбезопасности. — Эти работы требуют не только ресурсов, но и абсолютной надежности задействованных людей. И среди саперов, и среди гражданских специалистов. Я не могу гарантировать, что среди них не окажутся пособники врага.</p>
    <p>— А вы не гарантируйте, — ответил я. — Постарайтесь обеспечить не только секретность, но и чистоту рядов. Любая подозрительная активность, любое неосторожное слово должны быть основанием для отстранения от работ.</p>
    <p>— Георгий Константинович, есть еще один момент, — произнес Суслов. — По результатам экспертизы, изучившей следы стрелка, было установлено, что они действительно оставлены резиновыми подошвами 42-го размера. Теннисные туфли, как мы и думали, но не новые. Стертые, почти до дыр. Такую обувь в Киеве сейчас не купить. Ее или выдают спортсменам, или… она трофейная. Польская, к примеру.</p>
    <p>— Что предлагаете?</p>
    <p>— Сопоставить. Взять список всех, кто имел доступ на крышу управления связи. И отсеять тех, у кого не могло быть такой обуви. Затем выяснить, кто из оставшихся имеет навыки стрельбы из винтовки на уровне не ниже «хорошо». Это сузит круг, но есть нюанс.</p>
    <p>— Какой?</p>
    <p>— Как вам известно, на позиции стрелявшего были найдены три гильзы, а пули нашли только две. Тем не менее, установлено, что снайпер стрелял три раза. Две пули найдены у вас в кабинете. Спрашивается, куда попала третья? Мы обыскали крышу, прилегающие дворы. Ничего. Значит, либо стрелок промахнулся, и пуля улетела бог знает куда, либо он третий выстрел не предназначался для находящихся в вашем кабинете.</p>
    <p>Я кивнул, уловив его мысль.</p>
    <p>— Первый был сделан в тот момент, когда я подошел к окну. Пуля второго влетела в уже разбитое окно и вонзилась в стену, возле которой я только что стоял. Значит, был еще один, пристрелочный, или сделанный по другой цели.</p>
    <p>— Именно, — сказал Суслов. — Мы проверили линию выстрела от крыши, где засел стрелок, до вашего окна и обнаружили на перилах балкона на третьем этаже жилого дома, стоящего чуть в стороне, свежую царапину. Возможно, от пули. Балкон принадлежит квартире, в которой уже месяц никто не живет. Хозяева, семейная пара инженеров-железнодорожников, в командировке в Харькове.</p>
    <p>— На пристрелочный как-то мало походит.</p>
    <p>— Возможно, это был сигнальный выстрел, — сказал чекист.</p>
    <p>Что ж, мысль вполне здравая. Если выстрел был сигналом, значит, снайпер действовал не в одиночку. У него были наблюдатели, или он сам был частью более сложной операции, где покушение лишь один из элементов.</p>
    <p>— Разузнайте все, что касается квартиры и ее хозяев. И найдите эту третью пулю. Она где-то есть.</p>
    <p>— Уже ищем, — откликнулся майор госбезопасности. — И еще кое-что. По агентурным каналам из Берлина. Резидент Вирхов передал своему руководству собственную оценку итогов наших учений «Меч». Выводы его довольно любопытны. Он отмечает резкий качественный скачок в подготовке механизированных соединений и авиации округа. Особенно его беспокоит, отмеченная вами в докладе, слаженность действий пехоты и танков при прорыве условной обороны. Для него это знак, что «русские учатся воевать по-новому».</p>
    <p>— Значит, мы на правильном пути, — пробормотал я. — И немцы это видят. Отсюда и попытка убрать меня, и активизация шпионов. Они хотят затормозить процесс, пока не поздно.</p>
    <p>— Именно так. И задержав Григорьева и Ефимова, мы временно парализовали их киевскую сеть. Шпионы либо попытаются вывести их из игры окончательно, либо попробуют восстановить связь с агентурой новым способом. Нужно быть готовым ко всему.</p>
    <p>— Это ваша работа, товарищ майор государственной безопасности, — сказал я, направляясь к выходу. — Я не могу думать за всех. У меня войска, укрепрайоны, танки. Ваша задача выявлять врага в тылу.</p>
    <p>Поднявшись в кабинет, я застал в приемной Ватутина. Начштаба поджидал меня с папкой со сводками в руках.</p>
    <p>— Георгий Константинович, поступили донесения из частей, — доложил он, когда я пригласил его к себе в кабинет. — Итоги учений были обсуждены в частях. Принято решение проводить регулярные тренировки как отдельными подразделениями, так и соединениями, в том числе и по взаимодействию разных родов войск. Комсомольские и партийные организации взяли на себя повышение уровня грамотности среди бойцов.</p>
    <p>— Это хорошо, — кивнул я. — А что у нас плохого?</p>
    <p>— По обеспечению связи результаты пока малоутешительные. Радиостанций РБ катастрофически не хватает. Те, что есть, часто выходят из строя. Проводная связь на учениях рвалась каждые пятнадцать минут. Опять же не удалось вовремя подтягивать к линии условного фронта орудия. Для тяжелых не хватает тягачей, а лошади порою не выдерживали темпа. Да и со снарядами беда. По новым нормативам расхода боеприпасов даже для учебных стрельб их не хватает.</p>
    <p>Да, проблемы никуда не делись. Каждая нехватка радиостанции, каждый сбой связи — это ведь не просто бюрократическая волокита. Это брешь, в которую могла просочиться вражеская агентура, знающая о наших слабостях лучше нас самих.</p>
    <p>— Составьте сводный отчет, Николай Федорович. С точными данными того, сколько не хватает радиостанций, тягачей, снарядов. И не забудьте указать, кто из начальников управлений снабжения и связи саботирует мои приказы или просто бездействует. Этот отчет пойдет не только в Наркомат. Он пойдет товарищу Берии лично. Пусть его аппарат поработает на нашу пользу, надавит на тыловиков.</p>
    <p>Ватутин понял.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ командующий.</p>
    <p>Начштаба удалился. И сразу же вошел Грибник.</p>
    <p>— Пришло сообщение. Тимофеев дал показания. Он подтвердил, что резидент Вирхов лично курирует сеть в КОВО. И что после провала попытки похитить ваших дочерей и диверсионных действий на учениях, центр потребовал от агентуры «решительных действий по срыву исполнения приказов командования округа». Нынешняя попытка покушений вполне вписывается в эту логику.</p>
    <p>— Значит, это была не последняя попытка, — констатировал я. — Предупредите охрану.</p>
    <p>— Уже отдано распоряжение.</p>
    <p>Он ушел и я полностью погрузился в работу по выполнению директивны Генштаба. Вечером, когда в кабинете зажегся свет, а за окном погасли последние краски весеннего заката, раздался телефонный звонок. Взяв трубку, я снова услышал голос Грибника.</p>
    <p>— Георгий Константинович, небольшая зацепка по стрелку. В управлении связи служит радиотехник, сверхсрочник, чемпион округа по пулевой стрельбе 1938 года. Размер обуви — сорок второй. И на соревнованиях он выступал в личных трофейных теннисных туфлях, выменянных у пленного поляка. Вчера сверхсрочника на службе не было. По табелю у него выходной. Сегодня вышел, ведет себя как обычно.</p>
    <p>— Наблюдение установили?</p>
    <p>— Да. Пока ничего подозрительного, но он живет один, в общежитии. Проверить его комнату можно только с санкции.</p>
    <p>— Получайте. Если он чист, даже не должен понять, что его проверили. Если нет… Действуйте по обстановке. Главное, не спугнуть, если он звено в шпионской цепи.</p>
    <p>— Понял. И по Григорьеву. Он тоже начал давать показания. Правда, свою причастность к шпионской деятельности отрицает по-прежнему. Говорит, что к нему несколько раз подходил незнакомый человек в штатском, интересовался маршрутами поездок командующего. Четкого описания незнакомца дать при этом не может.</p>
    <p>— Вранье. Он обязан был немедленно доложить об этом любопытствующем. Давите дальше. Он сломается… Ефимов молчит?</p>
    <p>— Молчит. Требует, чтобы его дело передали в Москву. Ссылается на знакомство с заместителем наркома связи.</p>
    <p>— Его знакомства его не спасут. Хотя проверить стоит. И ищите слабое место. Не у него, так вокруг него. Его жена, любовница, долги, увлечения… Все имеет значение.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, неделю спустя</emphasis></strong></p>
    <p>Заседание правительственной комиссии проходило в одном из кремлевских кабинетов, куда были приглашены те государственные и военные деятели, которых считал нужным привлечь товарищ Сталин.</p>
    <p>Они собрались за длинным столом, покрытом темно-зеленым сукном. Во главе его, не занимая председательского места формально, но безраздельно владея обстановкой, находился сам Хозяин.</p>
    <p>Справа, с невозмутимым видом, расположился Берия, лишь изредка делая остро отточенным карандашом пометки в блокноте. Слева находился Молотов. Его взгляд за стеклами пенсне был как всегда непроницаем.</p>
    <p>Рядом с ним ерзал на стуле Маленков, озираясь с мягкой улыбочкой. Возле него с мрачным видом возвышался насупленный Ворошилов. На противоположной стороне стола сидели нарком обороны Тимошенко и его зам Кулик.</p>
    <p>Жукова на заседании не было. Его дело рассматривалось заочно, по совокупности представленных документов, докладов и, что важнее, по результатам противоречивых, но громких событий в Киевском Особом военном округе.</p>
    <p>Первым слово взял заместитель наркома обороны Кулик. Его доклад был образцом казенного саботажа под видом заботы о казенном же имуществе. Кивая на толстую папку актов, он расписывал «недопустимые перегибы на местах»:</p>
    <p>— И наконец, в угоду показной результативности на учениях «Меч» допущен чудовищный перерасход моторесурсов новейших танков «Т-34» и «КВ», — вещал он, — многие из которых требуют теперь капитального ремонта. Таким образом, мы видим, что самовольное изменение боевых уставов вносит разброд в головы командиров, а постоянные требования, выходящие за рамки возможностей нашей промышленности и снабжения, дезорганизуют работу тыла. Командующий КОВО, товарищ Жуков, грубо игнорирует указания центра, действуя по принципу «цель оправдывает средства».</p>
    <p>Кулик откашлялся, бросив взгляд на Сталина, но тот был поглощен рассматриванием завитков дыма, поднимающегося над трубкой.</p>
    <p>— Вывод предлагается следующий, — закончил замнаркома обороны. — В отношении Жукова требуется применить самое серьезное взыскание, вплоть до отстранения от должности за самоуправство и нанесение ущерба боеготовности войск Киевского Особого военного округа.</p>
    <p>Вождь кивнул, но ничего не сказал. Не дождавшись от него более развернутой реакции, председательствующий Молотов произнес:</p>
    <p>— Слово предоставляется начальнику штаба КОВО, товарищу Ватутину.</p>
    <p>Начштаба поднялся. Оглядел присутствующих и заговорил:</p>
    <p>— Товарищ Сталин, товарищи члены Правительственной комиссии. Показатели износа матчасти это объективные данные и с ними не поспоришь, но их нельзя рассматривать отдельно, без понимания того, чем вызван этот износ. А вызван он тем, что скорость развертывания частей по тревоге увеличилась на тридцать семь процентов, что время на подготовку артобстрела сократилось в два раза, что удалось произвести контрудар механизированными соединениями на глубину до семидесяти километров, чего раньше не делалось в принципе. Мы ломаем не технику, мы ломаем старые, небоеспособные методы. Устав это свод правил, которые необходимы для несения службы в мирное время. Будущая война этих правил не признает и боевые уставы все равно придется пересматривать. Мы учим войска тому, с чем неизбежно столкнемся, а именно скорости, внезапности, необходимости действовать не по книжке, а по обстановке.</p>
    <p>Выслушав Ватутина, вождь посмотрел на Тимошенко. Молотов тут же дал тому слово. Когда заговорил нарком обороны стало ясно, что он не примет сторону ни одного из выступавших до него,</p>
    <p>— Да, Жуков жесток, резок, он многих заставил понервничать, — сказал Тимошенко. — Он требует предоставления ресурсов так, как будто они у нас безграничны, но результаты, тем не менее, налицо. КОВО из отстающего стал одним из самых подготовленных округов. План Жукова по прикрытию границы единственный, где предусмотрен не просто отпор врагу, а немедленный переход в мощное контрнаступление. Он мыслит категориями будущей, а не прошлой войны. Наказывать за это, значит наказывать за правильные решения.</p>
    <p>После выступления народного комиссара обороны наступила тишина. Все ждали, что скажет Хозяин. Вождь поднялся, медленно прошелся по кабинету, обведя присутствующих взглядом и остановив его на Берии.</p>
    <p>— А что скажете вы, товарищ Берия?</p>
    <p>Лаврентий Павлович отложил карандаш и заговорил в своей манере, тихим, почти ласковым голосом, отчего каждое слово обретало особый вес.</p>
    <p>— По данным органов госбезопасности, немецкая разведка за последние четыре месяца резко активизировала работу против штаба КОВО. Были предотвращены попытка похищения членов семьи командующего, диверсия на учениях, покушение на жизнь товарища Жукова. Резидентура Абвера действует отчаянно. Они видят в Жукове и в проводимых им преобразованиях прямую угрозу планам немецкого командования. Это лучшая объективная оценка его работы. Что касается «перерасхода»… — Наркомвнудел чуть усмехнулся уголками губ, — наши заводы выпустят новые танки. А вот научить воевать на них так, чтобы боялся враг, могут немногие. Жуков один из них. И он доказал, что его методы, при всей их неожиданности, работают.</p>
    <p>Сталин задумчиво постучал чашей трубки по пепельнице. Потом раскрыл папку, которую перед совещанием ему принес Берия. Она содержала подробный доклад о раскрытии в КОВО агентурной сети и расследовании попытки покушения на командующего.</p>
    <p>— Товарищ Кулик озабочен сохранностью машин, — наконец произнес вождь, и в его голосе прозвучала легкая ирония. — Это хорошо. Машины — это важно. Однако еще важнее командиры, которые умеют этими машинами воевать, а не беречь их для смотров. Товарищ Жуков на Халхин-Голе, в Финляндии и теперь в Киеве доказал, что он умеет. Он не боится брать на себя ответственность. Он ломает то, что мешает делу. В условиях надвигающейся военной угрозы это весьма немаловажное качество.</p>
    <p>Хозяин помолчал, давая каждому присутствующему прочувствовать окончательность сделанного им вывода.</p>
    <p>— Предлагаю признать работу командования Киевского Особого военного округа под руководством товарища Жукова удовлетворительной. И соответствующей задачам укрепления обороноспособности Союза ССР на главном стратегическом направлении. — Произнеся это, Сталин повернулся к предсовнаркома Молотову и сказал: — Оформите необходимые документы. И учитывая масштаб задач, возложенных на Киевский округ, и уровень ответственности его командующего, считаю целесообразным присвоить товарищу Георгию Константиновичу Жукову новое воинское звание «генерал армии».</p>
    <p>Участники совещания знали, что это звание не просто переименование прежнего, а повышение сразу до командарма 1-го ранга. Далеко не каждому представителю высшего командного начальствующего состава придется получить новые нашивки.</p>
    <p>На самом деле присваивая Жукову «генерала армии», вождь не только подчеркивал его заслуги, но и давал понять, что он, Хозяин, на стороне тех военачальников, которые видят в РККА армию не обороны, а наступления.</p>
    <p>Ворошилов покраснел и опустил глаза. Кулик будто осел в кресле, его лицо стало землистым. Тимошенко удовлетворенно кивнул. Берия снова взял карандаш и аккуратно вывел на чистом листе: «Ген. армии Жуков. Санкция дана».</p>
    <p>Заседание подходило к концу. Высшее признание заслуг Жукова состоялось. И все же присутствующие понимали, что вместе со званием генерала армии, командующий КОВО получал и титул главного «пожарного» на самом опасном участке будущего фронта.</p>
    <p>Отныне спрос с него будет вдесятеро строже. И следующая его ошибка, если таковая случится, будет уже не ошибкой подчиненного, а просчетом одного из высших военных руководителей страны. Цена таких просчетов была известна им.</p>
    <p>— Товарищ Берия, — произнес Сталин, когда члены комиссии стали собирать бумаги. — Задержитесь на минуту.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p><strong><emphasis>Июнь 1940 года</emphasis></strong></p>
    <p>Мое вмешательство в течение исторических событий уже повлияло на их ход, известный мне из учебников истории в той, прошлой жизни. Я уж не говорю о биографии человека, в теле которого я теперь жил.</p>
    <p>В частности присоединение к СССР Бессарабии и Верхней Буковины хотя и осуществлялось силами войск КОВО, но без моего формального в этому участия. Чем было обусловлено это решение, я не знал.</p>
    <p>Во всяком случае, меня от командования округом не отстранили, более того, я продолжал заниматься подготовкой войск и находился по сути там же, где это присоединение и происходило, но при этом был как бы не при делах.</p>
    <p>Что не помешало мне приказать выбросить две воздушно-десантные бригады, с целью не допустить вывоза ценного оборудования румынскими войсками. Все было сделано тихо, мирно, без единого выстрела. Румыны предпочти задрать лапки кверху.</p>
    <p>В основном же я занимался учениями. Пыль въелась в мою гимнастерку, скрипела на зубах, стояла рыжей пеленой над проселками Западной Украины. Июнь выдался знойным, и я объездил за месяц почти все, что можно было объехать.</p>
    <p>Формально это была инспекция войск округа. Для того, чтобы понять, что у меня в руках. Какая именно армия должна будет принять на себя первый, самый сильный удар. Укрепрайоны на картах выглядели грозной зубчатой линией.</p>
    <p>В реальности бетонные коробки ДОТов, часто не имели положенного по штату вооружения. Внутри было сыро, на стенах плесень, духота, запах пороха и человеческого пота. Командир расчета бодро, по уставу отрапортовал. Я выслушал, кивнул и вдруг спросил:</p>
    <p>— На каком расстоянии вы сможете обеспечить сплошное поражение?</p>
    <p>Образовалась заминка. Пулеметчик, молодой узбек, посмотрел испуганно на командира, потом робко ответил:</p>
    <p>— Товарищ командующий, мы мишень стреляли…</p>
    <p>— Мишени это картинка. А там будут живые немцы, в стальных касках и на бронетранспортерах. Знаете, какая у вашего «Максима» бронепробиваемость на расстоянии в триста метров? Нет? Так проверьте. И чтоб весь расчет знал.</p>
    <p>Командир ДОТа покраснел. В его глазах я видел досаду, дескать, не доглядел. Это еще куда ни шло. Хуже было видеть равнодушие в глазах командиров, смирившихся с рутиной. В одном из УРов я обнаружил, что амбразуры главного калибра заросли кустарником.</p>
    <p>Объяснение, что это «маскировка» едва не вывело меня из себя. Приказал расчистить амбразуру немедленно. Потом сдержанно, но так чтобы мороз по коже, разъяснил, что лучшая «маскировка» это умение стрелять первым и метко, а не прятаться в бурьяне.</p>
    <p>Танковые части меня «порадовали» не меньше. А ведь в них была моя надежда. Тридцатьчетверки уже перестали быть гадкими утятами в наших автобронетанковых войск. Теперь многие видели, какие это красивые и стремительные машины.</p>
    <p>Подъехал к месту учений только что сформированного 4-го мехкорпуса. Грохот стоял здесь на всю округу. Пыль столбом. Вот только маневры больше были похожи на карусель. Выстроились в линию, проломили условные препятствия, красиво рванули вперед.</p>
    <p>— А где взаимодействие с пехотой? — спросил я у командира полка. — Где подвижный тыл для заправки и ремонта? Где, в конце концов, разведка перед броском? Вы же как на параде!</p>
    <p>Молодой майор, с орденом полученным за Хасан, попытался оправдаться:</p>
    <p>— Механики-водители после учебки, на новую технику только-только сели…</p>
    <p>— Война не будет ждать, пока они «сядут»! — оборвал его я. — Немецкий танкист в Польше делал на марше по восемьдесят километров, после чего дрался, а его тыл за ним поспевал. Завтра же пересмотреть программу. Вводите вождение ночью, по пересеченной местности. Отрабатывайте не просто атаку, а весь цикл, включая марш, развертывание, бой, отход на заправку, снова маневр. Пока танк не станет для экипажа как вторая кожа, ни о какой боеготовности речи быть не может.</p>
    <p>В расположении 45-й стрелковой дивизии неожиданно для личного состава зашел в казарму. Все чисто. В столовой пахло щами, в учебных классах махоркой и сапожной кожей. Красноармейцы вскакивали, вытягивались по стойке смирно.</p>
    <p>Мне было интересно все. Я смотрел, как заправлены койки, заглядывал в котелки, щупал ткань обмундирования. Порадовало, что оно уже сшито по новым образцам. Каски и бронежилеты тоже присутствовали.</p>
    <p>Вот только не все успели к внезапному налету высокого начальства подготовиться. А погода стояла сырая, после недель жары, начались дожди. И многие бойцы хлюпали носами, словно первоклассники.</p>
    <p>— Простуда среди личного состава, это результат вашего разгильдяйства! — не сдержался я. — Где сушилки для обмундирования? Почему в столовой грязь? Санитарные инструктора куда смотрят? Немецкий солдат на марше получает шоколад и консервы, а наш — подмоченный концентрат и раскисшие сухари? Это не быт, товарищ комдив, это разложение! Завтра же доложить мне о принятых мерах!</p>
    <p>Однако было и другое. Мне приходилось встречать командиров с умными, цекими, жадными до дела глазами. Особенно запомнился молодой комбат в 12-й армии. Во время учений он так организовал огонь, что «противник» даже головы поднять не мог.</p>
    <p>Я вызвал его и спросил:</p>
    <p>— Откуда знания, комбат?</p>
    <p>— Читаю, товарищ командующий. Немецкие уставы, отчеты о боях в Испании, о ваших действия на Халхин-Голе и в Финляндии. Думаю, как применить.</p>
    <p>— Похвально, — отозвался я.</p>
    <p>А сам подумал, что такие командиры золотой фонд Красной Армии. Таких, как он надо растить, поощрять, выдвигать. Записал в блокноте: «Капитан Рыбаков — перспективен. Рассмотреть на должность начштаба полка».</p>
    <p>А потом я вел долгие вечерние разговоры с командирами дивизий, корпусов в их штабах. На столах карты, пайковые сто грамм «для сугреву», горький чай. Говорили не об отчетности, а о войне. О том, что видели на Халхин-Голе и Финляндии.</p>
    <p>Японская пехота лезла напролом, а наши, не имея порой четкого приказа, топтались на месте. Финны, при всех недостатках в вооружении и меньшей численности, прекрасно владели обстановкой. Одни «кукушки» сколько крови попили.</p>
    <p>Заходила речь и о том, как действуют войска Вермахта. Его танковые клинья прорывают линию фронта противника и заходят к нему в тыл, чтобы довершить разгром. По глазам участников таких посиделок было видно, что они не хотят такой участи для себя.</p>
    <p>— Не будем готовиться к прошлой войне, — говорил я им. — Будем готовиться к той войне, которую ведут они. Только делать будем лучше.</p>
    <p>К концу месяца сложилась картина не радужная, но и не безнадежная. Каркас армии есть. Людей, способных драться и думать, достаточно. Только все это опутано паутиной рутины, нехватки, очковтирательства.</p>
    <p>Нужно было не просто требовать. Нужно было ломать, выжигать, перестраивать на ходу. И времени на это катастрофически не хватало. Возвращаясь поздно вечером в штабном автомобиле, я смотрел на темные силуэты полей и лесов за окном.</p>
    <p>Где-то там, за сотни километров, уже ковался тот самый молот, который должен был обрушиться на эти мирные, пропахшие полынью и пылью поля. И от того, успею ли я перековать свой щит в короткие месяцы, зависело все.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Конец июня. Район Дубно</emphasis></strong></p>
    <p>Рассвет застал нас на деревянной вышке старого лесничества, что на взгорке над извилистой речкой Иквой. Внизу, в предрассветной сизой дымке, лежала волнистая, пересеченная балками и перелесками равнина.</p>
    <p>Это место словно было создано для проведения учений для танковых соединений. Воздух был прохладен и звонок. Я поднес к глазам бинокль. Не для того, чтобы что-то разглядеть, все это я уже видел, а чтобы почувствовать масштаб.</p>
    <p>— Начинаем, — сказал я, не оборачиваясь.</p>
    <p>Позади, в наскоро сколоченной бревенчатой будке, загроможденной столами с картами и ящиками аппаратуры, закипела работа. Это и был наш подвижной командный пункт. Задача, которую я поставил неделю назад, была проста. Проиграть первый день будущей войны на главном направлении. Их удар, наш ответ.</p>
    <p>Гипотетический «противник», условная группа армий «Юг», обрушивался двумя мощными танковыми клиньями. Один с севера, от Владимира-Волынского на Луцк и Ровно. Второй южнее, от Тернополя на Дубно.</p>
    <p>Цель прорыва заключалась в том, чтобы сходящимися ударами окружить и уничтожить наши армии прикрытия в лесисто-болотистом треугольнике между этими городами. Инсценировать то самое «котлостроительство», в котором немцы уже преуспели в Польше.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — обратился ко мне начальник оперативного отдела. — Штаб 5-й армии докладывает, что «противник» силами до трех танковых и двух моторизованных дивизий форсировал пограничную реку в районе Устилуга. Наши передовые части ведут сдерживающие бои, но несут потери. Запрос на разрешение на отход с рубежа на главную полосу обороны.</p>
    <p>Я кивнул. Все правильно, это был лишь первый ход в затеянной мною игре. Все, что передавалось по связи, тут же наносилось цветными карандашами на огромную карту, висевшую на стене.</p>
    <p>Выглядела она неприятно, потому что синие стрелы, обозначавшие «немецкие дивизии», уже впивались в нашу территорию. А ведь это были только учения с элементами оперативно-тактической игры.</p>
    <p>— Разрешаю отход, но с условием, — откликнулся я, — необходимо вести подвижную оборону, изматывая противника на подготовленных в глубине рубежах. Приказываю командиру 15-го механизированного корпуса выдвинуть передовые отряды для контрудара во фланг наступающей группировке. Цель задержать, а не остановить. Выиграть время.</p>
    <p>«Выиграть время». Это была ключевая мысль. Я знал, что сдержать первый, сокрушительный натиск всей массы их танков на границе будет невозможно. Значит, нужно было спланировать глубокий эшелонированный «разгром».</p>
    <p>Сперва следовало вести подвижную оборону, нанося противнику короткие, болезненные контрудары отдельными механизированными дивизиями. Затем в ход пойдут главные силы наших мехкоропусов, которые должны были быть скрыты в глубине и обрушиться на растянувшиеся и уставшие немецкие клинья где-то здесь, в районе Дубно и Бродов.</p>
    <p>— Связь со штабом 15-го мехкорпуса прервана! — доложил через полчаса связист, срывающимся от напряжения голосом. — Рация молчит. Пытаемся продублировать по проводной линии через узел в Луцке!</p>
    <p>Вот она, первая и самая предсказуемая прореха в идеальном плане. Без связи нет управления. А без управления многотысячный механизированный корпус это лишь грозная толпа слепых железных монстров.</p>
    <p>— Используйте все! — бросил я. — Мотоциклистов, делегатов связи на легковых машинах, даже условные сигналы ракетами, если придется! Командир должен получить приказ в течение часа! Пока вы его ищете, его корпус может быть разгромлен по частям!</p>
    <p>Мы играли честно. Все «сбои» и «потери» вносились в игру без скидок. И они сыпались как из рога изобилия. «Авиация противника» вывела из строя ключевой телефонный узел под Львовом.</p>
    <p>Полевые кабели, натянутые вдоль дорог, «рвались» под колесами наших же тыловых обозов, которые, нарушая маршруты, создавали пробки и неразбериху. Рации либо «забивались» помехами, либо их мощности не хватало для уверенной связи на марше.</p>
    <p>К полудню картина на карте стала тревожной. Синие стрелы продвинулись вглубь дальше, чем предполагалось по нашему «оптимистичному» сценарию. Красные стрелы, изображающие наши контрудары, выглядели менее убедительными, запаздывали и часто упирались в пустоту.</p>
    <p>«Противник», используя преимущество в мобильности и инициативе, уже ушел с этого места. Я вышел из душной будки, чтобы глотнуть воздуха и окинуть взглядом реальную местность, на которую мы накладывали наши умозрительные стрелы.</p>
    <p>Внизу, по проселку, с грохотом и лязгом проходила колонна наших настоящих танков «БТ-7», поднимая невероятную пыль. Они шли на «ввод в прорыв». Однако, глядя на них, я видел то, что не было отмечено на карте.</p>
    <p>Несколько машин отстали из-за неисправностей. Зенитного прикрытия нет. Разведка впереди это всего лишь пара броневиков, представляли собой хорошая мишень для танков или артиллерии «противника».</p>
    <p>— Товарищ командующий! — обратился ко мне начальник штаба округа, его лицо было усталым и озабоченным. — По результатам первой половины дня… План контрудара срывается. Войска не успевают сосредоточиться в назначенных районах. Штабы теряют управление. Связь это наша ахиллесова пята. «Противник» же действует на редкость слаженно, его клинья режут нашу оборону именно по стыкам соединений.</p>
    <p>— Я вижу, — коротко сказал я. — Это не недостаток плана. Это диагноз. Мы больны «неуправляемостью». Мы думаем и действуем слишком медленно для той войны, что нас ждет.</p>
    <p>К вечеру, когда игра была окончена и «противник» условно вышел на рубежи южнее Киева, на КП собрались генералы, командиры штаба, командиры соединений, участвовавших в учении. Лица у всех были мрачные. Поражение, даже учебное, это всегда горечь.</p>
    <p>— Так, — начал я, обводя их взглядом. — Ситуация ясна. Немец, если ударит так, как сегодня, то мы проиграли. Он будет здесь, — я ткнул пальцем в карту восточнее Дубно. — И не через неделю, а на третий- четвертый день. А наши укрепрайоны задержат его на часы, не более. Потому что он будет обходить их, а не ломиться в лоб. Наши танки будут вводиться в бой по частям, без связи, без разведки, и будут биты по одиночке. Наша авиация в первые же часы лишится полевых аэродромов и будет не в состоянии прикрыть войска.</p>
    <p>В наступившей тишине был слышен лишь треск коптящей керосиновой лампы.</p>
    <p>— Тем не менее, — повысил я голос, — мы теперь знаем, где болит. И мы будем это лечить. Жестко и быстро. С завтрашнего дня. Первое. Все штабы, от дивизии до округа, начинают ежедневные тренировки по развертыванию полевых узлов связи и организации управления в условиях помех и постоянного перемещения. Второе. Командиры всех степеней обязаны иметь дублеров и четко отработанные схемы действий на случай потери связи со старшим начальником. От вас требуется инициатива и ответственность! Третье. Марши и сосредоточение механизированных колонн отрабатываются с обязательным прикрытием с воздуха и наземной разведкой на флангах. Никаких «просто проехать»! Это поле, — я снова посмотрел на карту, где наливались незримым огнем роковые названия Владимир-Волынский, Сокаль, Дубно, — должно стать для нас учебным полигоном. Мы будем возвращаться сюда снова и снова. Пока не научимся здесь не отступать, а побеждать.</p>
    <p>После совещания я вышел в темноту. Над полями, где сегодня кипела воображаемая битва, уже сияли теплые летние звезды. Как смолкли лязг гусениц и грохот учебных выстрелов, над этими краями повисла тишина. И только я знал, насколько она обманчива.</p>
    <p>У нас был, возможно, последний год, чтобы превратить сегодняшнее болезненное, но необходимое поражение в грядущую победу. И начинать нужно было прямо сейчас. Со связи. С управления. С умения думать и действовать быстрее врага.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев. Кабинет командующего</emphasis></strong></p>
    <p>На столе лежала гора блокнотов, исписанных моим и адъютантским почерком. На карте, освещенной зеленым абажуром настольной лампы чернели десятки пометок в виде галочек, крестиков, резких подчеркиваний.</p>
    <p>Перед моими глазами, как наяву, вставали лица. Молодые, часто с умными, горящими глазами. Командир 32-й танковой дивизии, полковник, в прошлом — начштаба полка. Энергия из него била ключом.</p>
    <p>Он мог два часа без устали рассказывать о тактике танкового взвода, о слабых местах «трехдюймовки» против брони новых немецких машин. Казалось бы, грех жаловаться, идеальный командир.</p>
    <p>Вот только стоило спросить его о планировании марша и сосредоточения всей дивизии в условиях угрозы с воздуха, как взгляд комполка тускнел. Он не привык думать в больших масштабах, о том, что находилось вне зоны его ответственности.</p>
    <p>Другое лицо, принадлежащее командиру 15-го стрелкового корпуса, генерал-майор по нынешней табеле о рангах. Воевал на Хасане, хладнокровен и решителен. На тактическом поле, можно сказать, орел.</p>
    <p>Однако когда я на картах в его штабе смоделировал прорыв противника на стыке его корпуса и соседнего, и потребовал не только парировать удар, но и подготовить контрудар силами второго эшелона с привлечением приданной танковой бригады то…</p>
    <p>Работа штаба забуксовала. Они умели оборонять участок. Не умели маневрировать крупными силами в динамике боя, когда обстановка меняется ежечасно. Опять же, это не их вина. Их так учили. В том числе и те конфликты, в которых им довелось командовать.</p>
    <p>Энергия? Да. Потенциал? Огромный. Не страх перед ответственностью, а жадное желание ее взять. Это была главная перемена после мрачных лет «чисток». И все же между энергичным полковником и умеющим управлять армией генералом — пропасть.</p>
    <p>И эту пропасть нельзя было перепрыгнуть. Ее нужно было срочно, с невероятной скоростью, заполнять знаниями, навыками, опытом, которого у них не было. Тем более, что время больше не текло. Оно летело, как песок сквозь растопыренные пальцы.</p>
    <p>Я откинулся в кресле, закрыл глаза, но вместо темноты увидел ту самую линию, вернее, жирную размытую стрелу, что вела от Владимира-Волынского на Луцк. А вторая от Тернополя была направлена на Дубно.</p>
    <p>А между ними пролегала наша предполагаемая линия обороны, та самая, что сегодня на учениях трещала и прогибалась под напором учебных прорывов, обозначаемых росчерками синих карандашей. Именно здесь, а не в Карпатах, и не на Днестре.</p>
    <p>Здесь, на этих равнинах Волыни, немцы попытаются повторить свой «сьеркльшлюсс» — окружение и уничтожение. У них для этого все есть и скорость, и доктрина, и опыт. А что есть у нас? У нас есть эти молодые, жадные до дела генералы. И год времени, даже меньше.</p>
    <p>Ощущение, как что-то стискивает сердце в груди стало таким острым, что я выпрямился и с силой провел ладонью по лицу. Нет. Паниковать нельзя. Отчаяние это не метод. Метод это железный порядок, жесткая школа и беспощадная требовательность.</p>
    <p>Я нажал кнопку звонка. Вошедшему дежурному адъютанту бросил коротко:</p>
    <p>— Немедленно ко мне начальника штаба, начальника оперативного управления и начальника боевой подготовки. И чаю крепкого. Без сахара.</p>
    <p>Пока вызванные товарищи добирались до моего кабинета, я уже начал набрасывать тезисы на листе бумаги. Нет, это будет не докладная, не отчет. Это будет новая директива. Приказ по округу.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>'ВСЕМ командирам соединений, начальникам штабов, начальникам родов войск.</emphasis></p>
    <p><emphasis>На основе инспекции и итогов командно-штабной поездки ПРИКАЗЫВАЮ:</emphasis></p>
    <p><emphasis>С 1 июля с.г. ввести в округе постоянные Высшие оперативно-тактические курсы для комсостава от командира полка и выше. Занятия проводить ежедневно, по 6 часов. В основе лежит разбор современных операций вермахта в Европе и наших действий на Халхин-Голе и в Финляндии. Главное внимание на управление крупными механизированными соединениями, организации противотанковой обороны в динамике, взаимодействие с авиацией.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Каждую неделю организуются обязательные полевые выезды штабов дивизий и корпусов, для проведения оперативно-тактической игры на местности, с целью отработки ввода в бой вторых эшелонов, организации контрударов, действий в условиях прорыва фронта противником. Штабы должны научиться работать не в кабинетах, а в машинах, в палатках, под условным «воздействием авиации противника. Особое внимание уделять связи. Каждый командир должен иметь четкий план действий на случай потери связи со старшим начальником. Отработать до автоматизма. Кто не умеет проявлять разумную инициативу, тому не место в должности…»</emphasis></p>
    <p>Раздался звонок. Я взял трубку.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — послышался голос адъютанта. — Москва на проводе.</p>
    <p>— Соединяйте!</p>
    <p>В наушнике трубки щелкнуло, тихий гул заполнил мой слух, словно гудело само пространство, разделяющее две столицы. И из этого донеслось:</p>
    <p>— Добрый вечер, товарищ Жуков.</p>
    <p>— Добрый вечер, товарищ Сталин!</p>
    <p>— Что у вас происходит?..</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 23</p>
    </title>
    <p>— Проводятся плановые учения, товарищ Сталин, — ответил я. — Только что вернулся из инспекционной поездки. Есть что подтянуть и исправить, но в целом войска Киевского Особого военного округа готовы выполнить любую поставленную задачу.</p>
    <p>— Это хорошо, товарищ Жуков, — после некоторого молчания, когда слышалось лишь сипение трубки, сказал вождь. — Так как посол Румынии обратился с жалобой на то, что советское командование, нарушив заключенный договор, выбросило воздушный десант на реку Прут, отрезав все пути отхода. Будто бы вы высадили с самолетов танковые части и разогнали румынские войска.</p>
    <p>Теперь не сразу откликнулся я. Беспокойство румынского посла было небезосновательным. Под видом учений мы действительно выполняли директиву правительства СССР о мягком и незаметном присоединении Бессарабии.</p>
    <p>Хотя формально я был от самого процесса отстранен, но понимал, что при неблагоприятном развитии событий спросится все равно с меня. И вот, похоже, Сталин и собирался это сделать. Как бы то ни было, отнекиваться я не собирался.</p>
    <p>— Разведкой было установлено грубое нарушение договора со стороны Румынии, товарищ Сталин, — ответил я. — Вопреки договоренности из Бессарабии и Северной Буковины вывозится железнодорожный транспорт и заводское оборудование. Поэтому я приказал выбросить две воздушно-десантные бригады с целью перехвата всех железнодорожных путей через Прут, а им в помощь послал две танковые бригады, которые подошли в назначенные районы одновременно с приземлением десантников.</p>
    <p>— А какие же танки вы высадили с самолетов на реке Прут? — спросил вождь.</p>
    <p>— Никаких танков по воздуху мы не перебрасывали, — ответил я. — Да и перебрасывать не могли, так как не имеем еще таких самолетов. Очевидно, отходящим войскам с перепугу показалось, что танки появились с воздуха…</p>
    <p>Сталин рассмеялся и сказал:</p>
    <p>— Соберите брошенное оружие и приведите его в порядок. Что касается заводского оборудования и железнодорожного транспорта — берегите его. Я сейчас дам указание наркомату иностранных дел о заявлении протеста румынскому правительству.</p>
    <p>— Есть, товарищ Сталин!</p>
    <p>— Успехов вам, товарищ Жуков.</p>
    <p>Легкое, почти беззвучное клацанье трубки на другом конце провода прозвучало для меня как щелчок взведенного курка. Не выстрел. Пока что — только взвод, но ощущение прицела, снятого с виска, не исчезло. Я медленно положил свою трубку на рычаги аппарата ВЧ.</p>
    <p>Товарищ Сталин позволил себе посмеяться. Он был искренним, что-то в этой нелепой панике румын — «танки с неба!» — действительно его позабавило. Вот только за этим смехом всегда стоял многоуровневый расчет.</p>
    <p>Звонок был не только о Бессарабии. Это была еще одна метка. Отметка на полях моего досье: «Жуков. Решителен. Берет инициативу. Результат достигнут. Но действует жестко, может создавать излишние политические осложнения».</p>
    <p>Вождь дал понять: я в курсе всех твоих шагов, даже тех, о которых не докладывают. И я позволяю тебе эту инициативу. Пока позволяю. Я отвернулся от черного ящика аппарата и снова уставился в карту. Теперь она казалась еще более хрупкой, бумажной.</p>
    <p>Блестящая победа над паникующими румынами ничего не стоила в сравнении с тем стальным катком, что собирался на западе. Успешный, бескровный маневр мог усыпить бдительность в Москве. Мол, раз с румынами справились играючи, значит, и армия в порядке.</p>
    <p>Вошли Ватутин и другие командиры.</p>
    <p>— Николай Федорович, — сказал я, не давая им сесть. — Завтра к 12:00 этот приказ должен быть у всех командармов, комкоров, комдивов. Без правок. Это наш главный учебный план на ближайшие месяцы. Мы будем их учить. Жестко. Без скидок. Как на войне.</p>
    <p>— Георгий Константинович, может, дадим частям после маневра немного передышки? Люди выложились на марше…</p>
    <p>— Передышка? — я перебил его, вставая и подходя к карте. — Немецкие танкисты после Польши не отдыхали. Они тут же начали готовиться к Франции. Они и сейчас не отдыхают. Они отрабатывают удары по нам. — Я ткнул пальцем в район Бреста, где по нашим, еще скудным, разведданным, шло сосредоточение техники. — Румыны разбежались не потому, что мы такие грозные. А потому, что они гнилые. Немцы не разбегутся. Они будут драться. И бить они будут сюда, — пальцем я резко прочертил линию от Владимира-Волынского через Луцк к Ровно. — И вот эти молодые командиры, которые сегодня успешно погнали румын, завтра, если не научатся, будут раздавлены здесь. Я не позволю им отдыхать на лаврах, которых нет.</p>
    <p>В кабинете стало тихо. Суровость моих слов повисла в воздухе, смывая остатки эйфории.</p>
    <p>— Понял, Георгий Константинович, — кивнул Ватутин, взглянув на мой черновик.</p>
    <p>— И еще, — добавил я, уже глядя в окно на темный киевский двор. — Готовьте график моих личных проверок этих курсов и учений. Буду приезжать внезапно. И задавать вопросы. Тот, кто ответит не на «пятерку», пусть готовится к понижению. Мирное присоединение Бессарабии и Верхней Буковины не должно нас расслаблять. У нас нет времени растить кадры в тепличных условиях. Будем растить в огне. Или отбраковывать.</p>
    <p>Когда они вышли, я снова остался один с картой. Только ли жалоба румынского посла стала причиной звонка Сталина? Вряд ли. Он мог бы задать те же вопросы Тимошенко, который руководил вводом войск на новые территории. Еще одна проверка?</p>
    <p>Ладно, как бы там ни было, я должен успеть сделать все. А главное, превратить эту сырую, энергичную массу молодых командиров в стальной каркас армии, способной не рассыпаться под первым ударом, а сжать челюсти и нанести свой. Там, у Дубно. Там, где все и решится.</p>
    <p>Я подошел к карте, к тому самому роковому выступу на границе. «Там, где все и решится». Мысль была леденяще-трезвой. Я представлял не абстрактные стрелы, а конкретные дивизии, к примеру, 9-я танковая, 13-я моторизованная…</p>
    <p>Те самые, что громили Европу. Сможет ли наш молодой генерал, вчерашний комдив, противостоять командиру их корпуса, прошедшему Польшу и Францию? Сможет ли наш штаб, где еще путаются в организации связи, реагировать быстрее их отлаженной машины?</p>
    <p>Ответы были неутешительными, но именно поэтому нужно было сжимать время, давить, ломать косность, учить на пределе сил. Нельзя было дать им ни дня передышки. Я взял карандаш и на чистом листе набросал не приказ, а личный план.</p>
    <p><emphasis>'Лично провести три внезапные инспекции в течение недели, посещая не штабы, а полевые занятия батальонов, рот.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Заставить нового начальника связи округа отработать до автоматизма схему экстренного развертывания узлов связи под ударами авиации.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Устроить «черный день» для одного из мехкорпусов: имитация вывода из строя половины командования, проверка, сможет ли оставшийся состав выполнить боевую задачу'.</emphasis></p>
    <p>Я подошел к сейфу, повернул массивную ручку, достал вторую, нештабную карту. На ней аккуратным, почти чертежным почерком были нанесены известные и предполагаемые места сосредоточения немецких дивизий в Генерал-губернаторстве.</p>
    <p>Данные разведки, обрывки агентурных сводок, анализ перехватов радиообмена. Картина складывалась мозаичная, с белыми пятнами, но общий контур угадывался. Это была мощная группировка противника, растущая как опухоль у самой границы.</p>
    <p>Я совместил две карты в уме. Наша «линия будущего удара» идеально накладывалась на вероятные направления главного наступления. Вермахт не будет ломиться в лоб на укрепрайоны. Обошли же его танковые соединения линию Мажино во Франции.</p>
    <p>Так и здесь, фрицы попытаются смять наше прикрытие у границы, прорваться в оперативную глубину и замкнуть клещи, оказавшись именно там, где мы сегодня сами себе проигрывали на учениях.</p>
    <p>Открыл папку с личными делами командиров корпусов и дивизий, намеченных к участию в первых контрударах. К каждому личному делу были прикреплены фотографии. Молодые, в большинстве своем, лица. Года рождения 1900-й, 1902-й, самое позднее 1917…</p>
    <p>Опыт командования полком, дивизией у каждого год, два, в лучшем случае. Ордена за Хасан, Халхин-Гол, Финскую. Молодцы, заслужили, но управлять десятками тысяч людей, сотнями танков и орудий в хаосе встречного сражения.</p>
    <p>Этого опыта не было ни у кого. Его не могли дать ни академии, ни даже прошедшие локальные войны. Этот опыт куется только в горниле большой войны. И мы должны были найти способ выковать его суррогат, его подобие в кротчайшие сроки.</p>
    <p>Я взял телефонную трубку, вызвал дежурного по штабу.</p>
    <p>— Соедините меня с начальником артиллерии округа.</p>
    <p>Пока щелкали реле на коммутаторе, я просматривал сводку о наличии бронебойных снарядов к новым 76-мм дивизионным пушкам. Данные были удручающими. На два часа боя, хватит боекомплекта, не более.</p>
    <p>— Иванов? Жуков. Сколько, по вашим расчетам, нужно будет снарядов на одно орудие на первой линии для срыва атаки танковой дивизии на фронте в десять километров при глубине обороны пятнадцать?.. Да, я понимаю, что по нормативам. Давайте по практическим расчетам, исходя из опыта боев на Халхин-Голе и Финляндии. Мне нужны реальные цифры, а не бумажные. Завтра к утру на столе.</p>
    <p>Положив трубку, я не почувствовал облегчения. Каждый такой запрос порождал десяток новых. Боеприпасы, горючее, запчасти, средства эвакуации… Всего этого катастрофически не хватало. И даже если Москва, под впечатлением от бессарабской операции, увеличит лимиты, драгоценное время будет упущено на растаскивание и освоение ресурсов в войсках.</p>
    <p>В коридоре за дверью послышались сдержанные шаги, приглушенный разговор. Дежурная смена штаба начинала свою ночную вахту. Для них сегодняшний день был рутиной. Командующий вернулся из поездки, провел совещание, отдал приказы.</p>
    <p>Я подошел к окну, распахнул его. Ночной воздух, еще теплый от дневного зноя, пах пылью и акациями. Где-то вдалеке, со стороны Днепра, глухо прошумел поезд. Мирный, грузовой состав.</p>
    <p>Через год по этим же путям, днем и ночью, пойдут эшелоны с техникой, ранеными, беженцами. Или не пойдут, если мосты будут разрушены в первые же часы. Мысль вернулась к молодым командирам. Нужно было не просто учить их.</p>
    <p>Нужно было создать систему, которая заставит их думать и действовать как единый организм даже в условиях неразберихи. Штабные игры, полевые стрельбы — это только основа. Нужна была встряска, проверка на прочность в нештатной, предельно жесткой ситуации.</p>
    <p>Я вернулся к столу, снова взял блокнот. На чистой странице вывел: «Внезапная проверка боеготовности 8-го механизированного корпуса». И начал набрасывать сценарий, который не был прописан ни в одном уставе.</p>
    <p><emphasis>«22.00 объявление тревоги по корпусу. Одновременно происходит имитация удара авиации противника по пунктам постоянной дислокации и узлам связи. Вывод из строя условным противником 30% командного состава штаба корпуса в первые два часа…»</emphasis></p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В три часа ночи в казармах 8-го механизированного корпуса, расположенного в районе Бердичева, взревела сирена. Не учебная, настоящая, противовоздушная. Протяжный, выматывающий душу вой, разрывающий сон на части.</p>
    <p>Ротный старшина, спавший в каптерке, слетел с топчана, ударившись коленом о железный ящик. Он не стал разбираться, десять секунд слушая дикий вой, за который в мирное время могли и под трибунал отдать. Он выскочил в коридор и проорал, сорвав голос:</p>
    <p>— Боевая тревога! По машинам!</p>
    <p>В штабе корпуса дежурный офицер, получил по телефону из округа лаконичный приказ «КП-1». «КП-1» — это не учебная, а настоящая команда на развертывание полевого пункта управления в полном составе, с отрывом от мест постоянной дислокации.</p>
    <p>Он рванулся к кнопке общей тревоги, но она уже выла. Тогда он начал названивать командирам, но связь, как на зло, начала прерываться — то ли повреждения на линии, то ли диверсия.</p>
    <p>Командир корпуса, генерал-лейтенант Рябышев, спал дома, на квартире. Его разбудил адъютант, влетевший в спальню без стука:</p>
    <p>— Товарищ генерал-лейтенант! Общая тревога! Приказ из округа — «КП-1»! Связь со штабом нестабильная!</p>
    <p>Рябышев, еще не до конца стряхнув с себя сон, принялся одеваться. Мозг, отточенный годами службы, уже переключился. «КП-1». Значит, не проверка, а выполнение боевой задачи. Или… Или проверка, приравненная к боевой. Жуков. Это на него было похоже.</p>
    <p>— Машину! — рявкнул он, натягивая гимнастерку. — В штаб не едем. Прямо на запасной КП в районе Чуднова! Поднимите всех! И найдите мне начальника штаба, где бы он ни был!</p>
    <p>В это время по всем дорогам, ведущим из расположения частей корпуса, засели условные «диверсанты». Это были командиры из резерва округа, одетые в гражданское. Они не стреляли. Они просто фиксировали в блокнотах.</p>
    <p>Какая колонна, какого полка, в каком состоянии, во сколько проехала. А потом, по условному сигналу, они «минировали» мосты и перекрестки, объявляя их комендантам проходящих колонн непроходимыми.</p>
    <p>Начиналась первая проверка на способность ориентироваться в изменяющейся обстановке. В танковом полку 34-й танковой дивизии механики-водители и техники в темноте, под вой сирены и крики командиров, заводили холодные моторы «Т-34».</p>
    <p>Не все машины отозвались. У одной сел аккумулятор, у другой при попытке запуска пошел дым из-под капота. Командир батальона, капитан Новожилов, бегал между стальными громадами, его голос хрипел от напряжения:</p>
    <p>— Экипажи от неисправных машин — к исправным! Перераспределить! Не можете завести, буксируйте! Через тридцать минут колонна должна двигаться!</p>
    <p>Он не знал, что по плану проверки именно его батальон «понес первые потери от авианалета противника». Часть машин была условно выведена из строя специально прибывшими командирами-контролерами.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Нужно было увидеть, как он будет действовать, попытается восстановить технику или бросит, сосредоточившись на боеспособных. А в это время я сам ехал на «эмке» по пустынному шоссе в сторону Чуднова.</p>
    <p>Рядом молча трясся начальник оперативного отдела. Я смотрел в темное стекло. Мне надо было не застать танкистов врасплох, а создать для них максимально нервозную обстановку, в которой рождается умение командовать.</p>
    <p>Запасной командный пункт в лесу под Чудновом представлял собой несколько грузовиков с радиостанциями, замаскированных под елками, и пару брезентовых палаток. Когда я подъехал к ним, уже светало.</p>
    <p>Генерал-лейтенант Рябышев, без фуражки, стоял над разложенной на капоте «полуторки» картой и хрипло, срывающимся голосом, отдавал распоряжения связисту. Рядом, у аппарата «Бодо», двое младших командиров пытались наладить связь со штабом округа.</p>
    <p>Рябышев увидел меня, выпрямился, попытался взять под козырек, но вовремя вспомнил, что фуражки на нем нет. Ни удивленным, ни смущенным этот боевой командир не выглядел. Такого ни учебными, ни боевыми тревогами врасплох не застанешь.</p>
    <p>— Товарищ командующий округом, 8-й механизированный корпус поднят по боевой тревоге.</p>
    <p>И он, не сбиваясь, доложил обстановку, из которой следовало, что часть колонн вышла с опозданием, связь с 34-й танковой дивизией прервана, по донесениям «диверсанты» вывели из строя два моста на основных маршрутах, пришлось менять маршруты на ходу.</p>
    <p>— Ваши решения? — спросил я сухо.</p>
    <p>— Отправил делегатов связи на мотоциклах в 34-ю дивизию с приказом выходить на рубеж у Гусятина в обход указанных переправ, — отчеканил Рябышев. — Саперный батальон корпуса направил на восстановление моста у Понина, но это три часа минимум. Поэтому 12-й мотострелковый полк разворачиваю здесь, — он ткнул пальцем в развилку дорог, — для прикрытия с запада на случай, если противник воспользуется задержкой. Танковый резерв сосредотачиваю здесь, в роще за Чудновом.</p>
    <p>Ну что ж, Рябышев действовал. Не оптимально, не гладко, но действовал, пытаясь управлять ситуацией, а не быть ее заложником. Это уже было больше, чем я видел на многих штабных учениях.</p>
    <p>— А почему ваши радисты не могут выйти на округ? — спросил я, поглядев на двух лейтенантов у аппарата.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — кинулся докладывать один из них. — Не можем найти нужную частоту. В суматохе забыли шифр-блокнот в основном штабе.</p>
    <p>— Капитан, дайте им свою частоту и помогите установить связь, — обратился я своему начопероту. — Через десять минут я должен говорить с Киевом.</p>
    <p>Затем снова к Рябышеву:</p>
    <p>— А где ваш начальник штаба, Дмитрий Иванович?</p>
    <p>— Не прибыл. Его машина, по предварительным данным, «подорвалась» на мине на выезде из города. Он условно ранен. Заместитель убит.</p>
    <p>— Соболезную, товарищ командир мехкорпуса. Продолжайте, — сказал я и отошел в сторону, давая Рябышеву возможность работать.</p>
    <p>Всеь следующий час я наблюдал, как Рябышев, охрипший, но не бодрый, принимал донесения, отсылал приказы с делегатами связи, так как радио работало с перебоями, пытался сообразить, где сейчас его основные силы.</p>
    <p>Картина была похожа на лоскутное одеяло. Части корпуса растянулись на десятки километров. Где-то колонны встали в пробках на объездных дорогах, где-то техника сломалась, где-то командиры ждали уточнений, опасаясь проявить инициативу.</p>
    <p>Под утро прибыл, наконец, командир 34-й танковой дивизии, полковник. Его форма была в грязи, под глазом расходился синяк. Оказалось, что по пути его машина «съехала» в кювет, объезжая «заминированный» участок, и он стукнулся о стойку окна.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — принялся докладывать комдив. — Дивизия выполняет приказ, но… мы потеряли до сорока процентов машин по техническим причинам и из-за действий диверсантов. Оставшиеся силы выходят на рубеж с опозданием на четыре часа.</p>
    <p>Сорок процентов. В реальном бою после такого корпус можно было бы считать небоеспособным, но сейчас меня волновали не проценты. Я собрал вокруг себя всех, кого мог, командира корпуса, командира дивизии и нескольких штабных.</p>
    <p>— Ну что ж, товарищи командиры, — начал я. — Управление потеряно. Связь работает через пень-колоду. Разведданные поступают с опозданием и противоречивы. Части действуют разрозненно. Это провал.</p>
    <p>Они молчали, потупившись.</p>
    <p>— И все-таки вы не впали в ступор. Вы не ждали, когда вам все разжуют. Вы принимали решения. Иногда, плохие. Неоптимальные, но решения. В той каше, что была сегодня ночью, это уже достижение. Запомните это состояние. Это состояние первого дня войны. Только там будет не условный противник, а настоящий, который будет бить по вашим колоннам с воздуха, резать коммуникации и не давать вам опомниться ни на секунду. Ваша задача научиться дышать в этом огненном урагане. И командовать. Любой ценой. Разбор полетов будет в штабе округа. А сейчас продолжайте выполнять задачу. Добейтесь сосредоточения корпуса на указанном рубеже. Я поеду смотреть, как это будет происходить.</p>
    <p>Я видел, как в их глазах, налитых усталостью, промелькнуло не облегчение, а что-то другое. Понимание того, что их ждет в реальной боевой обстановке. И, надеюсь, осознание того, что сегодняшняя ночь даром не пройдет.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 24</p>
    </title>
    <p><strong><emphasis>Берлин, рейхсканцелярия. Кабинет Адольфа Гитлера. Сентябрь 1940 года</emphasis></strong></p>
    <p>В роскошно обставленном кабинете, за массивным дубовым столом, на котором не было ни одного листочка бумаги, выложив локти на полированную поверхность столешницы, сидел фюрер немецкой нации Адольф Гитлер.</p>
    <p>Пальцами бледных рук он не столько постукивал, сколько елозил по гладкой полировке, будто ощупывал что-то, видимое лишь ему. Его взгляд, обычно гипнотический на людях, сейчас был рассеянным и обращенным куда-то внутрь.</p>
    <p>Перед ним, навытяжку стоял обершарфюрер СС Отто Скорцени. Его высокая фигура казалась еще более длинной под сводами рейхсканцелярии. Он не смотрел прямо на фюрера. Взгляд Скорцени был прикован к точке чуть выше правого плеча Гитлера.</p>
    <p>— Мне докладывали о ваших чрезвычайных способностях, обершарфюрер, — тихо произнес фюрер. — Я хочу проверить на деле, насколько эти доклады соответствуют истине.</p>
    <p>— Я готов умереть ради вас, мою фюрер! — хрипло гаркнул Скорцени.</p>
    <p>— У вас будет такая возможность, — милостиво произнес Гитлер. — Сейчас же от вас потребуется служба иного рода.</p>
    <p>— Я весь внимание, мой фюрер!</p>
    <p>— Меня интересует один русский генерал. Его фамилия Жуков. Он командует Киевским военным округом. Ему благоволит сам Сталин. — продолжал Гитлер. — Судя по отчетам резидентуры «Вирсхафт», этот Жуков не только провел успешные весенние учения, но и изрядно проредил агентурную сеть, созданную фон Вирховым. А теперь еще и эта… операция против румын. Русские отняли у них территорию без единого выстрела. И Жуков в этот момент был как будто не причем. Он в это время якобы инспектировал свои войска, на самом деле, обучая их наступать, а не обороняться против превосходящих сил. Фельдмаршал фон Бок обеспокоен. Его аналитики видят не просто укрепление обороны русских. Они видят зарождение новой оперативной доктрины. Жесткой, мобильной, агрессивной. Именно там, на южном фасе нашего будущего наступления. И персонифицируется эта угроза в одном человеке. Георгии Жукове.</p>
    <p>Скорцени чуть заметнее выпрямился, уловив переход от анализа к заданию.</p>
    <p>— Прикажете устранить, мой фюрер? — спросил он.</p>
    <p>Фюрер покачал головой.</p>
    <p>— Нет. Убийство слишком грубый инструмент. И не эффективный. Устранив Жукова, мы создадим из него мученика, погибшего за матушку Русь. Это только сплотит их армию вокруг его имени. Придаст его методам статус единственно правильных. А нам нужно обратное. Нам нужно его изолировать. Обезглавить армию, не пролив крови. Сделать так, чтобы его собственная система отвергла его.</p>
    <p>Гитлер поднял взгляд и обершарфюрер уставился на него, как кролик на удава.</p>
    <p>— Он силен именно тем, что действует вопреки их бюрократической трясине, — продолжал фюрер. — Жуков это меч, который они сами выковали, но боятся держать в руках. Наша задача заключается в том, чтобы повернуть острие этого меча против него самого. Заставить Сталина увидеть в нем не защитника России, а угрозу. Не преданного солдата, а… бонапартика.</p>
    <p>Скорцени кивнул, мысленно уже анализирую задачу, отсекая прямые действия, выискивая точки приложения для скрытого давления.</p>
    <p>— Какими ресурсами я могу располагать, мою фюрер? — спросил он.</p>
    <p>— Любыми, какие потребуется. Формально вы будете действовать через VI управление РСХА. Агенты «Цеппелина» уже на месте. Наша агентура в их аппарате, та, что уцелела после чисток Жукова, должна быть использована, но на этот раз не для сбора разведданных, а для дезинформации и компрометации главного фигуранта.</p>
    <p>Гитлер откинулся на спинку кресла, сложив пальцы домиком.</p>
    <p>— Нам нужны два потока компромата. Первый предназначен для Москвы. Через доверенные, но контролируемые нами каналы, должны идти донесения о «непомерных амбициях» Жукова. О том, что он создает в КОВО «личную армию», преданную только ему. О его «пренебрежении» указаниями Центра. О его связях… — фюрер сделал театральную паузу, — например, с теми, кто уже пал в чистках. Создать видимость военного заговора. Тухачевский был выдумкой НКВД? Что ж, мы подарим им нового «Тухачевского» на Украине. Второй поток компромата должен ударить по его авторитету внутри самого округа. Нужно посеять сомнение в его компетентности. Нужно создать «утечку» планов учений, которые якобы приведут к провалам. Требуется провести диверсии, которые будут выглядеть как следствия просчетов Жукова. Неплохо бы организовать письма «возмущенных офицеров» в Москву о его «жестокости, граничащей с садизмом», о бессмысленных потерях на маневрах. Мы должны создать вокруг него атмосферу недоверия.</p>
    <p>Обершарфюрер кивнул.</p>
    <p>— Это потребует времени, мой фюрер. И весьма тонкой работы. При этом существует риск провала всей агентурной сети в России…</p>
    <p>— Риск того, что этот генерал встретит наши танки подготовленной армией куда выше, обершарфюрер! — перебил его Гитлер. — Мы не просто дискредитируем офицера. Мы уничтожаем идею. Идею того, что Красная Армия может научиться воевать по-настоящему. Жуков сейчас это символ этой идеи. Уберите символ, и идея зачахнет. Они снова погрузятся в пучину подозрений, доносов и страха. И это будет нашей лучшей диверсией перед началом главных событий.</p>
    <p>Он посмотрел прямо на Скорцени.</p>
    <p>— Вы понимаете задачу, обершарфюрер?</p>
    <p>— Так точно, мой фюрер, — ответил тот. — Не физическое устранение, а операция по разложению изнутри. «Обернутый кинжал».</p>
    <p>— Именно, — кивнул Гитлер. — Приступайте. Ваш непосредственный начальник в этой операции Йост. Я хочу видеть первые плоды к Новому году. Пусть камрад Сталин найдет у себя под елкой… неприятный сюрприз. А Жуков встретит сорок первый в атмосфере, полной недоверия и подозрений, если… не в тюрьме. Это будет наша маленькая победа до начала большой войны.</p>
    <p>Скорцени щелкнул каблуками, выкрикнул «Хайль!» и, развернувшись, вышел. В кабинете опять воцарилась тишина. Гитлер снова уставился в пространство, его пальцы возобновили свое бесшумное скольжение по полированному дереву.</p>
    <p>Мысленно он только что нанес удар по точке на карте с надписью «Киев». Удар этот не должен был оставить следов, но был призван разъесть сталь изнутри, ржавчиной страха и предательства.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Аэродром Маркулешты</emphasis></strong></p>
    <p>Ветер нес над летным полем резкие запахи бензина, выгоревшей травы и осенней прели. Ревели моторы. Суетились авиамеханики. Я стоял рядом с командиром 92-го истребительного авиаполка майором Хотелевым, вскинув бинокль к глазам.</p>
    <p>Солнце било в стекла, заливая небосвод слепящей белизной, в которой лишь опытный взгляд мог выхватить стремительные, серебристые искры. Иосиф Сидорович это прекрасно понимал, поэтому комментировал происходящее.</p>
    <p>— По плану, товарищ командующий, — докладывал он, не отрываясь от своего бинокля, — «красные» — звено из трех «И-16». «Синие» — пара «Мессеров». Условно, конечно. Это новенькие самолеты «МиГ-1» Задача «синих» заключается в том, чтобы сорвать условное бомбометание «красных» по наземной цели. Перед «красными» поставлена задача отсечь истребители и прикрыть удар.</p>
    <p>Одной рукой прижимая наушник, к которому шел провод от наземного поста связи я слышал скупые, хриплые реплики летчиков, заглушаемые ревом моторов.</p>
    <p>— Я — «Сокол-1». Вижу пару на восходящей, выше нас на полтысячи. Идут в сближение.</p>
    <p>— Понял. «Сокол-2», «Сокол-3», разомкнись, берем в клещи.</p>
    <p>Наши, «красные», пытались действовать по уставу. Ведущий связывает противника боем, пара ведомых заходит с флангов. На практике же «синие», изображавшие немцев, действовали с ошарашивающей дерзостью и полным пониманием преимущества своих машин.</p>
    <p>Два серебристых силуэта, изображавших «мессеры», не стали ввязываться в лобовую атаку. Они пронеслись над звеном «И-16» на головокружительной скорости, сделали крутую свечку и, используя превосходство в скороподъемности, зашли строго со стороны солнца.</p>
    <p>— Черт! Слепят! — вырвалось у кого-то из штабных за моей спиной.</p>
    <p>В наушниках кричал взволнованный голос:</p>
    <p>— «Сокол-2», теряю их в солнце! Ведущий, где они?</p>
    <p>«Синие» атаковали не все звено, а вырвавшегося вперед «Сокола-3». Короткая, имитированная очередь. С земли было видно, как ведомый «И-16» резко, почти с переворотом, ушел вниз, выходя из-под удара.</p>
    <p>Однако он уже был «сбит». Двойка «мессеров», не снижая скорости, проскочила дальше, сделала вираж и, сохраняя высоту, снова зашла на оставшуюся пару. Следовало заметить, что наши летчики неплохо имитировали тактику будущего противника.</p>
    <p>Наши летчики дрались отчаянно. Видно было, как они пытаются крутиться на виражах, где «ишачок» был поворотливее. Только «синие» не играли в их игру. Они снова уходили вверх, в солнце, и пикировали оттуда короткими, хлесткими атаками, имитируя тактику «удар-уход». Они били и не давали бить себя.</p>
    <p>— Они даже строй не держат, — сквозь зубы пробормотал майор Хотелев. — Работают парой, но каждый сам по себе. Смотрят друг за другом, а не за ведущим. И скорость… Они ее просто продавливают. Наши не могут догнать, чтобы вступить в ближний бой.</p>
    <p>Исход был предрешен. Через несколько минут с поста контроля объявили:</p>
    <p>— Условное бомбометание сорвано. «Красные» потеряли два самолета. «Синие» потерь не имеют.</p>
    <p>Самолеты пошли на посадку. «И-16», потрепанные, приземлялись первыми. За ними, с оглушительным, победным ревом, прошли над самым полем и ушли на второй круг, прежде чем сесть, два новейших истребителя «МиГ-1», изображавшие «мессеров». Сели они четко.</p>
    <p>— Иосиф Сидорович, — обратился я к Хотелеву, когда пилоты, снимая шлемы, шли к нам. — Кто пилотировал «синих»?</p>
    <p>— Сержант Кожедуб и лейтенант Покрышкин, — отчеканил Иванов. — Оба из особой группы, изучающей немецкую тактику. Летают на «МиГах», пытаются имитировать поведение «Bf-109».</p>
    <p>Летчики подошли, вытянувшись. Молодые, с умными глазами. Кожедуб выглядел спокойным, а вот в глазах Покрышкина поблескивала едва уловимая искорка азарта, видать, еще не погасшая после учебного боя.</p>
    <p>— Докладывайте, — сказал я коротко.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — начал Кожедуб. — На высоте и скорости «мессера» инициатива всегда у него. «Ишачок» может драться, только если заставит его снизиться до своего уровня и пойти на вираж. Да вот грамотный пилот на «мессере» этого никогда не допустит. Он бьет с пикирования и уходит обратно вверх. Нам пришлось изображать именно это.</p>
    <p>Покрышкин, не выдержав, добавил:</p>
    <p>— Их тактика это не «собачья свалка». Это охота. Пара охотников. Один отвлекает, другой бьет. И наоборот. У нас же… — он немного запнулся, — у нас в голове еще звено, тройка. Жесткая привязка к ведущему. А они гибкие. Как… волчья стая.</p>
    <p>Я смотрел на них, на этих парней, которые уже сейчас, в учебном бою, видели главную опасность будущей воздушной войны. Она заключалась не в храбрости немецких асов, смельчаков и у нас хватало, а в тактике, в машинах, в свободе маневра.</p>
    <p>— Что нужно, чтобы бить их? — спросил я прямо.</p>
    <p>Они переглянулись.</p>
    <p>— Нужны машины, не уступающие в скорости и скороподъемности, — сказал Кожедуб. — Хотя бы такие, как наш «МиГ», но доведенные до ума. А главное, нужно менять мозги, товарищ командующий. Учиться у противника и придумывать свою тактику, направленную против их.</p>
    <p>Я кивнул. Просто и ясно, как отчет о разведке боем.</p>
    <p>— Хорошо. С сегодняшнего дня вы оба назначены инструкторами особой группы. Ваша задача учить летчиков воевать так, как будет воевать противник. Обо всех своих наработках и наблюдениях пишите в докладах и направляйте их прямо ко мне. И готовьтесь к тому, что вашу группу придется расширять. И учить придется не только летчиков в небе, но и их командиров на земле, которые пока не понимают, что война в воздухе уже изменилась.</p>
    <p>Будущие асы ответили дружно:</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев. Кабинет начальника Особого оперативного отдела КОВО</emphasis></strong></p>
    <p>Майор госбезопасности, которого по-прежнему все называли Грибником, сидел за столом, заваленным папками, но смотрел не на них. Его взгляд был прикован к трем разложенным в ряд документам, к которым не хотелось лишний раз прикасаться.</p>
    <p>Первым было анонимное письмо, отправленное по полевой почте и адресованное в редакцию «Правды». Грязный, мятый листок. Кривыми буквами было написано: «…командующий Жуков муштрует нас как каторжников, не считаясь ни с какими нормами. На учениях „Меч“ из-за его прихотей погибло три танкиста, но дело замяли. Он хочет крови, чтобы выслужиться перед Тимошенко…».</p>
    <p>Это была грубо сляпанная, тупая ложь. Учения прошли без единой потери, но дело было не в фактологической неточности. Авторы этого подметного письма лепили из генерала армии Жукова образ жестокого, пренебрегающего жизнями красноармейцев карьериста.</p>
    <p>Второй документ представлял собой расшифровку перехвата дипломатической шифрограммы румынской миссии в Берлине. Сухой, лаконичный отчет посла: «…из заслуживающих доверия немецких источников (окружение фельдмаршала фон Бока) стало известно о личной заинтересованности командующего КОВО генерала Жукова в эскалации пограничных инцидентов с целью спровоцировать преждевременный конфликт и укрепить свой статус „незаменимого полководца“…»</p>
    <p>Источники были указаны расплывчато, но звучали весомо — «окружение фельдмаршала фон Бока». Понятно, что целью этой фальшивки было представить Жукова авантюристом, готовым ради карьеры втянуть страну в войну.</p>
    <p>Третьим документом было донесение секретного сотрудника из среды технической интеллигенции Киева. Инженер-связист сообщал о странном интересе к его работе со стороны двух «командировочных из Наркомата обороны».</p>
    <p>Эти московские гости задавали вопросы не столько о технической стороне дела, сколько о «настроениях среди высшего комсостава округа», об отношении к командующему, намекая на «возможные перемены».</p>
    <p>Все эти бумаги были явно связаны. Письмо в «Правду» должно было создать впечатление недовольство красноармейцев методами командования Жукова. Шифрограмма была нацелена на политическое руководство, намекая на связь командующего с иностранными кругами.</p>
    <p>Прощупывание умонастроений технической интеллигенции означало, что кому-то очень хочется набрать на генерала армии материал, так сказать, из независимых источников. Как будто бы Жуковым недовольны и те, кто обеспечивает техническую сторону его реформ.</p>
    <p>Слишком топорно. Слишком… нарочито. Обыгрывались самые примитивные, лежащие на поверхности стереотипы. Малый набор для профессиональной и политической дискредитации. «Жестокий генерал», «честолюбец», «бонапартист».</p>
    <p>Настоящая немецкая разведка, особенно после недавних провалов своей киевской сети, действовала бы тоньше. Значит, это не резидентура «Вирсхафт». Это что-то другое. Специальная операция.</p>
    <p>Он поднял трубку ВЧ-связи.</p>
    <p>— Георгий Константинович, Грибник. Требуется срочная встреча.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Через полчаса я слушал его в своем кабинете.</p>
    <p>— И вот эти три документа, — закончил Грибник, положив передо мной копии. — Каждый по одиночке, полная чушь. Вместе же они складываются в систему. С целью опорочить вас. Создать образ человека, опасного для страны. Выглядит примитивно, но на них, наверняка, дело не кончится.</p>
    <p>Я пробежал глазами по текстам. Ну ведь бред же! Тупая немецкая фальшивка! И все же Грибник прав, соединившись с другими же такими поделками, они могут превратиться в оружие, почище танковой армии.</p>
    <p>— Это явно не работа аналитиков Абвера, — сказал я. — Это работа палачей из СД, которые привыкли не добывать информацию, а ликвидировать проблемы. Кому-то в Берлине я стал настолько серьезной проблемой, что они решили сменить тактику. Убрать руками наших же органов.</p>
    <p>— Согласен, — кивнул Грибник. — Следы ведут к VI управлению, или к особым командам СД. Это почерк не вербовщика, а диверсанта. Они не ищут слабые места в нашей обороне. Они пытаются выбить один конкретный ее элемент, рассчитывая, что остальное рухнет само по себе.</p>
    <p>Я встал и прошелся по кабинету. Мои доклады, мои требования ломали устоявшийся порядок, задевали чьи-то интересы в Москве. Кулик и ему подобные с радостью ухватятся за любой компрометирующий материал. Немцы это прекрасно понимали. Они играли на нашем внутреннем поле, на наших же страхах.</p>
    <p>— Значит, — сказал я, останавливаясь, — они хотят устроить мне «дело». Хорошо. Мы его им и устроим.</p>
    <p>Грибник внимательно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Мы не станем опровергать каждую анонимку, — продолжил я. — Это бесконечная игра. Мы выведем их «агентов влияния» на чистую воду и превратим их в наше оружие. Первое, эта шифрограмма румынского посла… Вы уверены в ее подлинности?</p>
    <p>— Абсолютно. Она шла по их каналам.</p>
    <p>— Прекрасно. Значит, в Берлине есть «источник», который сливает румынам, а через них и нам, дезу о моих «бонапартистских замыслах». Этот источник нужно… подтвердить. Подготовьте через наших людей в Румынии «утечку», что советская разведка якобы перехватила и высоко оценила эту информацию. Пусть в Берлине думают, что их ложь попала точно в цель и мы ее «проглотили».</p>
    <p>— Чтобы усыпить их бдительность и заставить продолжать в том же духе?</p>
    <p>— Именно. Они будут раскрывать свои каналы и методы. Второе, анонимка. Найти ее автора, но не арестовывать. Взять в разработку. Через него выйти на тех, кто мог его спровоцировать или дать установку. Скорее всего, это будет какая-то обиженная мелкая сошка, которой пообещали протекцию или деньги. Сделайте так, чтобы его следующие «сигналы» были составлены под нашим контролем. Мы будем кормить Берлин той информацией, которая нам выгодна.</p>
    <p>— А что с «московскими командировочными»? — спросил Грибник.</p>
    <p>— Это, возможно, самая интересная нитка, — сказал я. — Настоящие кадровики из Наркомата не стали бы так грубо зондировать почву. Это могли быть либо завербованные немцами сотрудники, либо… их прямые агенты, внедренные под легендой. Установите за ними плотное наблюдение. Не трогайте. Пусть задают свои вопросы. И посмотрите, на кого они выйдут внутри штаба. Они сами выведут нас на тех, кто не прочь пошептаться против командующего. Такие, я думаю, найдутся.</p>
    <p>Я снова посмотрел на документы. Грубая работа, но опасная именно своей примитивностью. Она била по самому дорогому, по доверию. Ставкой была моя репутация и, как следствие, единство управления округом накануне войны. Значит, отступать было нельзя.</p>
    <p>— Координируйте все действия с товарищем Сусловым, — отдал я распоряжение. — И держите меня в курсе. Если они хотят войны, они ее получат, но итогом станет не моя отставка, а полный разгром их новой агентурной сети. Пусть думают, что бьют по генералу. А мы в это время будем выдергивать зубы у всей их берлинской машины.</p>
    <p>— Этого мало, товарищ командующий, — сказал начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Что же еще?</p>
    <p>— Вас придется арестовать.</p>
    <p>— Что⁈ — не понял я юмора.</p>
    <p>— Сдайте оружие и документы!</p>
    <p>— Это уже не смешно, товарищ Грибник.</p>
    <p>— Я не шучу, Георгий Константинович, — сказал он. — Я намерен арестовать вас и вывести к машине на глазах всего штаба. Пусть пособники врага, засевшие здесь, доложат своим немецким хозяевам, что вы арестованы органами госбезопасности. С центральным аппаратом акция согласована. Придется вам пока поработать в другом месте и нигде не появляться. Не беспокойтесь, все условия созданы.</p>
    <p>— Об этом я не беспокоюсь, меня беспокоит совсем другое, но об этом я скажу другому человеку и в другом месте.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Пётр Алмазный, Игорь Минаков</p>
    <p>Жуков 4. На смертный бой</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Ледяное спокойствие начальника особого оперативного отдела было убедительнее любых слов. В его глазах не было ни тени юмора, лишь полная убежденность в своей правоте. Я подавил в себе желание послать его к черту вместе с планом прикрытия, который он придумал.</p>
    <p>Как ни крути, а Грибник был прав. На долгую игру с противником у нас не было времени. Мой псевдоарест должен был убедить гитлеровские спецслужбы в действенности их методов, а следовательно усыпить бдительность.</p>
    <p>— Сколько времени продлится этот «арест»? — спросил я так же сухо, отстегивая кобуру с наградным «ТТ» и выкладывая его на стол.</p>
    <p>— Достаточно, чтобы они активизировались, — ответил начальник ООО, принимая оружие. — Мы засечем их каналы связи, выявим паникующих, тех, кто побежит срочно «заметать следы» или, наоборот, торопливо докладывать об успехе. И главное, мы вынудим их сменить план. Они готовились к долгой кампании клеветы. Арест командующего для них станет неожиданностью. Они либо свернут операцию, либо начнут действовать слишком грубо. Нам нужен второй вариант.</p>
    <p>Я протянул ему планшет с документами. Конечно, высока вероятность, что немцы, проводящие операцию по моей дискредитации, насторожатся. Да и в наших военных кругах может начаться брожение. Ведь круг посвященных, наверняка, чрезвычайно узок.</p>
    <p>— Говоришь, на глазах у всего штаба? — уточнил я.</p>
    <p>— Совершенно верно, — кивнул Грибник. — У дверей вашего кабинета ждут мои сотрудники в форме. Они будут вести себя, как при реальном задержании. Вас выведут через центральный коридор к черному «воронку». Никаких разговоров, никаких объяснений охране. Вы должны выглядеть растерянным и подавленным, как будто вам предъявили что-то серьезное. Через пятнадцать минут об этом будет знать весь Киев. Через час, глядишь, и посольство Германии в Москве.</p>
    <p>Мне не нравилось это. Не нравилось чувство беспомощности, даже если оно было чистым наигрышем. И все-таки я понимал, иногда, чтобы ввести противника в заблуждение, надо притворится беспомощным.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Однако у меня есть условия. Я должен иметь прямой защищенный канал связи с Ватутиным. Только с ним. Он будет исполнять обязанности командующего, но все оперативные решения по учениям и строительству УРов остаются за мной. И второе. Обеспечить мою семью в Москве дополнительной охраной. Если немцы поверят в арест, они могут решить, что теперь можно безнаказанно нанести удар по моим близким, чтобы окончательно морально меня обезвредить.</p>
    <p>— Согласен, — Грибник сделал пометку в блокноте. — Связь уже налажена. Охрана семьи будет усилена под предлогом вашего «особого статуса». Что касается Ватутина, он уже предупрежден о таком развитии событий и проинструктирован.</p>
    <p>Значит, все было подготовлено заранее. Я был последним, кого поставили в известность. В ином случае я бы счел это оскорблением. Сейчас же признал, что такой подход достаточно эффективен.</p>
    <p>— Ну что ж, едем.</p>
    <p>— Хорошо, товарищ командующий. Мои люди уже в соседней комнате. Дайте мне две минуты, для того, чтобы отдать распоряжения по штабу о вашем срочном отбытии на совещание в Москву. Затем я вернусь. Пожалуйста, не смотрите в окно, когда подъедет машина. Это может выглядеть, как ожидание.</p>
    <p>Он вышел. Я остался один в кабинете, подошел к карте КОВО. Огромная территория, которой предстояло принять на себя первый удар. У моего «ареста» была еще одна задача. Не дать Гитлеру отказаться от своих первоначальных намерений и целей по плану «Барбаросса».</p>
    <p>Дверь открылась. Вошли Грибник и двое крепких оперуполномоченных в форме сотрудников ГУГБ НКВД. Следом за ними вбежал испуганный дежурный адъютант. Он вопросительно посмотрел на меня. Я поднял руку, чтобы он не сделал какой-нибудь глупости.</p>
    <p>— Гражданин Жуков, — Начальник особого оперативного отдела произнес это нарочито громко, так, чтобы было слышно и за дверью. — Вы арестованы. Следуйте за нами.</p>
    <p>— На каком основании? — также нарочито громко спросил я.</p>
    <p>— Там все узнаете.</p>
    <p>Опера положили ладони на рукояти своих наганов. А один из чекистов даже сделал шаг вперед. В руке у него звякнули наручники, но Грибник помотал головой и тот убрал их. Я молча заложил руки за спину и направился к выходу.</p>
    <p>Коридор штаба, обычно бурлящий голосами и звонками телефонов, замер. Командиры, адъютанты, курьеры застыли, вжавшись в стены, с недоумением наблюдая, как чекисты ведут по коридору командующего. У многих в глазах застыли немые вопросы.</p>
    <p>Неужто повторяется тридцать седьмой? Кто следующий? Стук каблуков особистов гулко отдавался в мертвой тишине. Я шел, глядя прямо перед собой, сжав челюсти, изображая с трудом сдерживаемую ярость. Это была самая трудная игра в этой моей жизни.</p>
    <p>У парадного выхода, у самых ступеней, уже стоял черный, пузатый «воронок» с открытыми задними дверями. Грибник грубо взял меня под локоть, для зрителей это выглядело жестким захватом, и помог сесть в кузов. Дверь захлопнулась. Машина тронулась.</p>
    <p>Только когда мы выехали за ворота и покатили в сторону известных всему городу Лукьяновских казарм, начальник особого оперативного отдела, сидевший рядом со мною, выдохнул и снял фуражку. Было видно, что ему этот спектакль тоже дался нелегко.</p>
    <p>— Уф… Теперь посмотрим, кто зашевелится во вражеском муравейнике первым.</p>
    <p>Машина еще долго петляла по киевским улицам. Вряд ли кто-нибудь рискнул бы проследить за ее движением, но в любом случае надо было сбить с толку потенциальных преследователей.</p>
    <p>Да и нужно было время, чтобы известие о моем аресте разлетелось по городу. Грибник, достав портсигар, молча протянул его мне. Я отказался. Он закурил сам, выпуская струйки дыма в приоткрытое зарешеченное окно.</p>
    <p>За городом мы сменили «воронок» на ничем не примечательную «эмку». В нее сели только мы с начальником особого оперативного отдела. Автомобильчик покатил дальше в направление Чернигова.</p>
    <p>— Вас расположат в загородном пансионата для сотрудников НКВД, — тихо пояснил Грибник, когда город остался позади. — Он очень удачно закрылся на ремонт. Полная изоляция, но все удобства. Связь с начштаба уже работает.</p>
    <p>Я молчал, глядя на мелькающие за окном придорожные сосны. В голове прокручивалась череда лиц моих штабных. Кое-кто испугался искренне, а в чьих-то глазах мелькнуло что-то иное. Облегчение? Злорадство? Нетерпение? Контрразведке предстояло разобраться.</p>
    <p>Через три часа мы свернули с шоссе на грунтовую дорогу, ведущую в глухой смешанный лес. В конце ее, за высоким забором с колючей проволокой, стоял двухэтажный кирпичный особняк дореволюционной постройки.</p>
    <p>Место было уединенным и усиленно охраняемым. Меня проводили на второй этаж, в просторный кабинет с зарешеченными и плотно занавешенными окнами. На столе уже стояли два телефона — обычный и аппарат ВЧ.</p>
    <p>Рядом лежала стопка свежих газет и последних оперативных сводок по округу без грифа секретности. Для начала сойдет. Хотя ощущение, что этот псевдоарест сильно напоминает настоящий, меня не покидало.</p>
    <p>Первым делом я подошел к ВЧ и набрал номер штаба. Ватутин ответил немедленно.</p>
    <p>— Николай Федорович, — сказал я. — Доложите обстановку.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — откликнулся начальник штаба и в его голосе прозвучало неподдельное облегчение. — В штабе царит полное недоумение. Через пятнадцать минут после вашего… отбытия, позвонил товарищ Маленков из Москвы, потребовал объяснений. Я ответил по инструкции: «Командующий вызван в Центр для дачи объяснений. О деталях не информирован». Он бросил трубку. Затем было три звонка от разных командующих армиями. Волнуются. Я успокоил, сказал, что это временные организационные вопросы, боевая подготовка продолжается по плану.</p>
    <p>— Хорошо, действуйте так и дальше. Утвердите график учений по противотанковой обороне для 6-й армии. И запросите у Москвы те самые недостающие бронебойные снаряды, о которых я докладывал. Сделайте это сегодня. Пусть видят, что работа идет.</p>
    <p>Положив трубку, я углубился в изучение сводок. Я не собирался предаваться хандре. Большую часть своей службы в качестве командующего КОВО я проводил не в собственном кабинете в штабе, так что эта временная смена дислокации ничего не меняла.</p>
    <p>Вечером Грибник, который тоже оборудовал себе кабинет в «ремонтирующемся пансионате», доложил мне о первых результатах. Он разложил на столе фотографии и расшифровки.</p>
    <p>— Через сорок минут после нашего отъезда, из штабного гаража позвонили на городскую квартиру в Печерске. Разговор был короткий: «Хозяина увезли. Ждать указаний». Квартира принадлежит дальнему родственнику одного из заместителей начальника тыла округа. За родственником уже установлено наблюдение. Он никуда не выходил, но через два часа после звонка вышел во двор и выбросил в урну окурок, обернутый в белую бумажку. Окурок подобрал дворник. Это наш человек. На бумажке была нарисована точка.</p>
    <p>Я смотрел на фотографию ничем не примечательного мужчины в штатском.</p>
    <p>— И что она означает?</p>
    <p>— Возможно, что это оповещение о вашем аресте. В любом случае, факт передачи шифровки налицо. Цепочка заработала. Это первое. Второе. Сегодня вечером, ваш бывший адъютант по хозчасти, который после последней проверки был переведен в управление кадров, попытался получить доступ к журналу учета входящих документов за последний месяц. Был взят под наблюдение.</p>
    <p>Я кивнул. Понятно, агентура зашевелилась.</p>
    <p>— И третий момент, самый интересный, — продолжал начальник ООО и положил на стол листок с текстом радиоперехвата. — Сегодня в 18:30 из Киева в эфир вышла короткая шифровка. Направление, предположительно, Бухарест или София. Ключ нестандартный, наши дешифровщики работают, но сама активность показательна. Они вышли на связь с центром, чтобы доложить о «успехе» и запросить инструкции. Мы эту связь пеленгуем и глушим не сразу, а создаем помехи, имитирующие плохие погодные условия. Пусть думают, что мы просто пытаемся наладить свою работу после встряски.</p>
    <p>— Понятно, что работы, после ареста командующего, у особого отдела должно быть по горло, — сказал я. — И противник постарается воспользоваться «переполохом» в наших рядах.</p>
    <p>— Достаточно, чтобы он совершил роковую ошибку, — ответил Грибник. — Они уже паникуют. Завтра или послезавтра они попробуют либо уничтожить следы, либо вывезти из округа ключевого связного. Вот тогда мы и возьмем всех. И с «уликами» против вас, и с их реальными шпионскими материалами. Тогда ваш «арест» превратится в блестящую контрразведывательную операцию.</p>
    <p>— Контрразведка это ваша забота, майор государственной безопасности, — сказал я. — Моя забота готовность войск округа. Так что давайте заниматься каждый своим делом.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>После шумного штаба, пансионат мне казался стеклянным колпаком, из-под которого откачали воздух. До того здесь было тихо, что каждый шорох за дверью отдавался гулким эхом. И как ни странно, именно в этой тишине работалось превосходно.</p>
    <p>Наконец у меня появилось время, чтобы разобраться с состоянием системы укрепленных районов, которую на Западе называли «Линией Сталина». Она пролегала по старой границе. Коростеньский, Новоград-Волынский, Летичевский укрепы были не просто законсервированы.</p>
    <p>Они были разоружены. Пулеметные установки, артиллерийские орудия, системы фильтрации, оптические приборы, буквально все, что можно было демонтировать и перевезти, теперь ржавело на складах в глубине страны или медленно монтировалось на новой границе.</p>
    <p>Бетонные коробки ДОТов стояли пустые, с зияющими амбразурами. Подходы к ним заросли бурьяном, минные поля были сняты. Так это выглядело на момент моего вступления в должность командующего округом.</p>
    <p>Теперь же картина была иная. Долговременные огневые точки и другие оборонительные сооружения были не просто отремонтированы. Их заново перевооружили, снабдили всеми необходимыми коммуникациями.</p>
    <p>Была оборудована система настоящих и ложных аэродромов. Проложены дороги, которые в мирное время использовали в интересах народного хозяйства. Устроили хорошо замаскированные, а частью надежно защищенные склады ГСМ и других расходных материалов.</p>
    <p>Будущая, так называемая «Линия Молотова» на новой границе, представляла собой гигантскую стройплощадку. Отчеты инженерного управления были преисполнены героического оптимизма, но я научился читать между строк.</p>
    <p>«Объем бетонных работ выполнен на 35%» означало, что две трети ДОТов — это ямы в земле, огороженные дощатой опалубкой. «Идет монтаж бронеколпаков» — колпаки лежат в кучах у железнодорожной станции в Станиславе, потому что нет кранов для их установки.</p>
    <p>«Укомплектованность гарнизонов — 60%» — в недостроенные коробки загнали стрелковые взводы, не имеющие ни малейшего понятия о тактике долговременной обороны. И это не считая работ по проекту «Фундамент».</p>
    <p>Я откинулся в кресле, закрыв глаза. Не трудно было представить, как противник прорывает танковыми клиньями редкую цепь недостроенных огневых точек, как это мы моделировали на учениях. Вместо того, чтобы уткнуться в мощные УРы.</p>
    <p>Они с ходу, с марша, пройдут сквозь редкую цепь оборонительных сооружений на новой границе. А затем, на оперативном просторе, их встретит не оборудованная в инженерном отношении местность и наши части, отступающие в беспорядке.</p>
    <p>Я позвонил по ВЧ. Ватутин ответил почти мгновенно. Видать, не отходил от аппарата.</p>
    <p>— Николай Федорович, слушайте. Все, что я скажу — под вашу личную ответственность и через проверенных людей. Никаких записей.</p>
    <p>— Слушаю, Георгий Константинович.</p>
    <p>— По «новой границе». Немедленно, но без лишнего шума, сформировать инженерно-разведывательные группы из сотрудников штаба округа и доверенных командиров УРов. Их задача объехать каждый ДОТ, каждый КП. Проверить состояние стройки не по документам, а по факту. Составить подробнейшую опись, какое оборудование до сих по не завезено, каково состояние подъездных путей, источников воды, связи.</p>
    <p>— Понял, но, Георгий Константинович, состояние новых УРов нам и так более менее известно, а вот что касается оборудования…</p>
    <p>— Понял. Поэтому второе. Пока идет разведка, начинаем работу по второму эшелону. Берем все саперные батальоны, все стройбаты, привлекаем местное население через райкомы. Необходимо отрыть окопы полного профиля, противотанковые рвы с эскарпами, организовать лесные завалы на танкоопасных направлениях. Коротко говоря, создать полосу обороны глубиной 10–15 километров между старой и новой границами. Основные районы — здесь, здесь и здесь. — я продиктовал координаты, которые заранее вычислил по карте. — Это будет наш неприкосновенный запас… Третье. Разработайте со штабами армий варианты отхода на подготовленные полевые рубежи и в районы старой границы. Чтобы каждый командир дивизии знал не только куда наступать, но и на каком рубеже закопаться в землю и драться насмерть, если прорвут новую границу. Учения на эту тему начать через две недели. Без лишнего шума.</p>
    <p>Ватутин долго молчал, видимо, пытаясь осознать масштаб моего замысла. Я понимал, что это попытка в авральном порядке построить то, что должно были воздвигнуть годы назад. Минимум, в 1933, когда в Германии к власти пришел Гитлер.</p>
    <p>— Рискованно, Георгий Константинович, — наконец сказал начальник штаба округа. — Если в Москве узнают, что мы, по сути, готовимся к обороне на старой границе, это сочтут пораженчеством и неверием в мощь новых УРов. И, прочности нашего договора с Рейхом.</p>
    <p>— В Москве должны верить в то, что дает нам шанс устоять, — жестко парировал я. — А новые УРы, в их нынешнем виде, этого шанса не дают. Возникнут вопросы, отбояривайтесь необходимостью создания тыловых учебных полигонов и инженерной подготовки местности. Вы поняли меня, Николай Федорович?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. Штаб-квартира СД на Принц-Альбрехт-штрассе</emphasis></strong></p>
    <p>Отто Скорцени не любил кабинетной работы. Его стихией было действие, прямой приказ, хлесткий удар. Однако сейчас он сидел в кабинете шефа VI управления РСХА бригадефюрера Хайнца Йоста, прижимая широкой ладонью дешифрованную радиограмму.</p>
    <p>На листке было всего несколько фраз: «Дуб зеленый. Садовник удален. Земля готова к посеву». Йост наблюдал за ним через столешницу, украшенную единственной бронзовой статуэткой Фридриха Великого.</p>
    <p>— Из Киева? По вашему каналу? — уточнил он. — «Садовник» это, полагаю, Жуков.</p>
    <p>Обершарфюрер кивнул, не отрывая глаз от строки. Он понимал, что «удален» еще не значит «устранен». Изъят, выведен из игры… Первые сигналы агентурной сети в штабе КОВО свидетельствуют лишь о том, что командующего арестовали сотрудники ЧК. Не более.</p>
    <p>— Это подтверждает первичные данные, — произнес обершарфюрер глухим басом. — Их система сработала быстрее, чем мы ожидали. Они поверили в наш намек на «бонапартизм» и перешли к зачистке.</p>
    <p>— Это хорошо, — заметил бригадефюрер. — Ваша операция «Обернутый кинжал» дала результат. Ключевой командир нейтрализован. Без громкого скандала, без создания ореола мученичества. Теперь в Киеве начнется борьба за власть, неразбериха…</p>
    <p>— Нет, бригадефюрер, — неожиданно резко оборвал его Скорцени. — Слишком быстро все произошло. Слишком чисто сработано. По нашим данным, Жуков имел покровительство самого Берии. Такого человека просто так, по анонимке, не берут. Это должен был быть долгий процесс сбора компромата и подковерных интриг в Москве. А здесь раз, и готово. Как по команде.</p>
    <p>Йост приподнял бровь.</p>
    <p>— Вы предполагаете провокацию? Допускаете, что его «арест» просто спектакль?</p>
    <p>— Я предполагаю, что мы имеем дело не с идиотами, — мрачно сказал обершарфюрер. — Их контрразведка, этот… Грибник, уже показал зубы, раскрыв нашу сеть. Они могли вычислить направление атаки. И решили сыграть на опережение.</p>
    <p>Он откинулся на спинку стула, скрестив руки на груди.</p>
    <p>— Представьте, бригадефюрер, они понимают, что мы хотим опорочить Жукова. Вместо того чтобы оправдываться, они сами его «арестовывают». Каковы их цели? Первое. Вывести его из-под нашего прицела, спрятав в надежном месте. Второе. Спровоцировать нашу агентуру на активные действия. В состоянии паники или, наоборот, эйфории от «успеха», наши люди начнут делать ошибки. Выйдут на связь, попытаются уничтожить следы, передать накопившиеся материалы. Третье. Они могут попытаться через подконтрольные нам каналы дезинформировать нас о чем-то более важном, пока мы празднуем победу.</p>
    <p>Шеф внешней разведки Третьего Рейха задумался. Версия этого австрийского выскочки была дерзкой, но не лишенной логики. Русские были мастерами таких многоходовок. Поэтому к словам Скорцени стоило прислушаться.</p>
    <p>— Что вы предлагаете? — спросил он наконец.</p>
    <p>— Двойную проверку, — отчеканил Скорцени. — Первое. Нашему агенту в Киеве дать задание не радоваться прежде времени, а залечь на дно. Никаких лишних движений. Пусть наблюдает. Второе. Активировать «спящий» резервный канал, который не связан с этой операцией. Пусть попробует осторожно прозондировать, действительно ли Жуков в тюрьме, или его видели где-то еще. Третье. Нам нужно «удостовериться» в их успехе. Передать через нейтральные дипломатические каналы, скажем, болгарские, «сочувствие» по поводу «внутренних проблем в Красной Армии». Посмотреть на реакцию. Если они начнут бурно опровергать, значит, им невыгодно, чтобы эта информация распространялась. И тогда арест Жукова всего лишь спектакль. Если промолчат или ответят сухо, возможно, что это правда.</p>
    <p>— Рискованно, — заметил бригадефюрер. — Мы можем раскрыть дополнительные каналы.</p>
    <p>— Куда больший риск это попасть в их ловушку и потерять всю агентурную сеть в КОВО, которую мы с таким трудом восстанавливаем после провала фон Вирхова, — парировал обершарфюрер. — Фюрер приказал дискредитировать Жукова, но если мы станем действовать, веря в его арест, а он в это время будет готовить войска, сидя где-нибудь в секретном бункере, то наша операция обернется против нас. Мы упустим реальную угрозу.</p>
    <p>Он встал и его тень накрыла карту Европы на стене.</p>
    <p>— Я не верю в такие подарки судьбы, бригадефюрер. Особенно от русских. Отдайте приказ, чтобы все агенты, связанные с делом Жукова, соблюдали режим максимальной осторожности. Никаких передач, кроме сигналов «все спокойно». Мы будем наблюдать. Если это ловушка, русские рано или поздно захлопнут ее впустую, и мы это увидим. Если же Жуков действительно арестован… Тогда нам нужно срочно менять план. Искать нового «садовника», которого можно будет склонить к сотрудничеству или дискредитировать, но на это потребуются месяцы.</p>
    <p>Йост кивнул, внимательно глядя на обершарфюрера. При всей грубоватости манер, этот австриец, которого удостоил аудиенцией сам фюрер, обладал звериным чутьем на опасность. Его инстинкты нередко оказывались ценнее аналитических отчетов.</p>
    <p>— Хорошо. Отдайте соответствующие распоряжения. Однако помните, фюрер ждет результатов. Он не любит, когда операции затягиваются.</p>
    <p>— Он еще больше не любит провалов, — мрачно бросил Скорцени и выбросил правую руку вперед и вверх. — Хайль Гитлер!</p>
    <p>Проводив австрийца недоброжелательным взглядом, Генрих Мария Карл Йост, протянул руку к телефонной трубке. Поднял ее и услышав в наушнике квакающий голос своего личного порученца, сказал:</p>
    <p>— Найдите мне Эрлиха фон Вирхова. Хоть из-под земли!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Осень вдали от Киева казалась еще мокрее и безнадежнее, чем в городе. Деревья в саду, что окружали здание пансионата, облетали со скоростью холодного ветра. Необходимое добровольное заточение уже начало мне надоедать, но контрразведке я доверял.</p>
    <p>Да и некогда мне было хандрить. На столе передо мной, рядом со сводками о нехватке бронебойных снарядов и графиками учений, лежали другие отчеты. Без грифов, написанные от руки на кальке или плотной миллиметровке.</p>
    <p>Чувствовалось, что над ними работали не в кабинетах, а прямиком на стройке. Ощущалась сырость камня, запах цементной пыли, пополам с тленом старых архивов. И та, что работала над этими чертежами вот-вот должны была появиться здесь.</p>
    <p>Семенова вошла в кабинет в точно назначенное время. Я заметил, что со времени нашей предыдущей встречи, она похудела, загорела и одновременно осунулась. В ее глазах, всегда внимательных и строгих, сквозила уверенность человека, который знает, что делает.</p>
    <p>Я поймал себя на мысли, что хочу сказать ей что-нибудь неслужебное, чисто человеческое, но вовремя вспомнил, что когда-то эта женщина готова была разделить со мною не только тяготы службы. Поэтому я пожал ей руку с неухоженными ногтями и сказал:</p>
    <p>— Здравствуйте, Галина Ермолаевна. Слушаю вас!</p>
    <p>— Добрый день, Георгий Константинович! — нарочито сухо отозвалась она, видать, уловив мои мгновенно угасшие побуждения. — Разрешите доложить о ходе работ, осуществляемых по проекту «Фундамент».</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>Она принялась истолковывать свои чертежи, больше похожие на разрезы геологических пластов. Впрочем, это и были естественные карстовые полости в районе Ровно, Луцка и Владимира-Волынского, то есть, именно там, куда должен быть нанесен главный удар врага.</p>
    <p>— Первый объект, мы условно обозначили, как «Улей» в районе Дубно, — начала Семенова, указав на схему, напоминающую пчелиные соты. — Полость переоборудованная на трех уровнях. Верхний полностью оборудован под наблюдательно-связной пункт с выходом на четыре бронеколпака, замаскированных под гранитные валуны. Подведено электропитание от дизель-генератора, смонтирован резервный ручной вентилятор. Запас воды, продовольствия, боеприпасов на месяц автономной жизни гарнизона в двадцать человек. Спуск на средний уровень осуществляется по винтовой лестнице в скальной шахте.</p>
    <p>— Средний уровень? — спросил я.</p>
    <p>— Представляет собой командный пункт узла обороны. Помещение для картографии, узел связи с дублирующими радиостанциями, проложен кабель для полевого телефона. Отсюда же ведет выход по потайной штольне, длиной в сорок метров, в овраг. Для скрытной эвакуации или вылазки разведгруппы. Нижний уровень занимает склад ГСМ и резервный генератор. Работы завершены на восемьдесят процентов. Осталась внутренняя отделка и маскировка входов.</p>
    <p>Я кивнул. Что ж теперь это была не просто «дыра в земле», а целый подземный форт, незаметный с воздуха и с земли, способный управлять боем на ключевом направлении даже в случае прорыва фронта.</p>
    <p>— Темпы? — спросил я.</p>
    <p>— Отстаем от графика на неделю, — ответила Семенова без обиняков. — Не хватает бронедверей. Те, что прислали из Москвы, не подходят по размерам проемов. Пришлось резать и варить на месте, что демаскирует объект днем. И вторая проблема заключена в людях. Саперы молодцы, но для работ по монтажу оборудования связи и вентиляции нужны квалифицированные гражданские специалисты. Кандидатуры есть, только список все еще на утверждении товарища Суслова.</p>
    <p>— Я с ним поговорю, — сказал я. — Пусть берет с этих специалистов более жесткую подписку, а вы им обещайте льготы, но сроки срывать нельзя. Что по Киеву?</p>
    <p>Архитектор переложила кальку. На ней были нанесены хорошо знакомые мне очертания Печерска, Липок, берега Днепра и других киевских районов, но испещренные тонкими, словно паутина, линиями.</p>
    <p>— Киевские катакомбы и служебные тоннели, — сказала она. — План в целом завершен. Основные магистрали, связывающие штаб округа с Домом СНК УССР и зданием НКВД, расчищены и укреплены. Мы восстановили вентиляционные колодцы и сделали скрытые люки. — Семенова указала на несколько точек. — Главное достижение заключается в том, что мы нашли и расчистили старый канализационный коллектор диаметром полтора метра, ведущий от здания нашего штаба прямо к берегу Днепра, в район Выдубичей. Это гарантированный путь скрытной эвакуации в случае крайней необходимости. На это ушло больше всего времени — тоннель был полузатоплен и завален.</p>
    <p>— А как обстоит с секретностью? — спросил я. — Все-таки работы в центре города. Люди все видят.</p>
    <p>— Легенда работает, — уверенно сказала Семенова. — Все работы ведутся под видом строительства ливневой канализации и инспекции старых коммуникаций перед прокладкой метро. На объектах развешены таблички «Киевметрострой». Саперы работают в гражданском. Обращаются к друг другу не по Уставу, но… — она замялась.</p>
    <p>— Что — но?</p>
    <p>— Масштабы большие. И технику, бетон, трубы — все это нужно завозить ночью, что само по себе привлекает внимание. Я опасаюсь не столько обывателей, сколько… — она помолчала, подыскивая нужное слово, — возможных наблюдателей с другой стороны. Немецких дипломатов или их агентов, которые могут заинтересоваться, почему «Киевметрострой» ведет работы в районе государственных учреждений.</p>
    <p>Она была права. Любая деятельность, даже самая засекреченная, оставляет след. Я вспомнил доклад Грибника о возобновившейся активности вражеской агентуры после моего якобы ареста.</p>
    <p>Эти подземные ходы могли стать местом проведения тайных операций, проводимых советскими органами госбезопасности или смертельной ловушкой, если противник узнает о них и устроит засаду.</p>
    <p>— Передам Суслову, чтобы усилил режим, — сказал я. — Вы тоже учтите, что все работы в черте города должны проводится только с 22:00 до 04:00. Грузовики должны быть исключительно гражданские. Часть работ можно замаскировать под ремонт подвалов жилых домов, расклеивая соответствующие объявления для жильцов. Ну это вас не касается, а вот то, что имеет отношение к вам, Галина Ермолаевна. Посоветуйтесь с товарищем Зайцевым и разработайте при его участии план минирования для каждого подземного хода, на случай, если придется его уничтожить, чтобы не оставить противнику. Это должно быть сделано в первую очередь.</p>
    <p>Архитектор кивнула, делая пометки в своем блокноте. Мы еще обсудили с ней подробности обоих проектов. Потом я заметил, что ей не слишком хочется уходить. Пришлось вежливо, но решительно выставить, сославшись на неотложные дела.</p>
    <p>Тем более, что они у меня действительно были. Из штаба округа вот-вот должны были доставить свежие депеши. Семенова ушла, обиженно стуча каблуками. И следом явился Грибник с новой порцией информации по шпионским делам.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. Кабинет начальника VI управления РСХА бригадефюрера СС Хайнца Йоста</emphasis></strong></p>
    <p>Когда Отто Скорцени вошел в кабинет начальника VI управления РСХА, он заметил, что на стене висит новый портрет фюрера, а слева от сейфа — огромная карта Европы, испещренная разноцветными булавками.</p>
    <p>А вот бронзовая фигурка Фридриха II Великого со столешницы убрана. Сам Йост, поблескивая глазками за стеклами очков, встретил обершарфюрера стоя. На лице у него застыло выражение глубочайшего неудовольствия.</p>
    <p>— Вы опять пришли, чтобы предложите мне бездействие, обершарфюрер? — ломким, словно детским голосом осведомился начальник VI управления, выслушав его доклад. — После того, как мы получили столь явный сигнал об успехе?.. Фюрер ждет результатов операции «Обернутый кинжал». А вы говорите о «ловушке» и предлагаете затаиться.</p>
    <p>Скорцени, стоял на вытяжку, только зубы сцепил. Похоже, этот надутый патефон запустил ту же пластинку.</p>
    <p>— Я предлагаю осторожность, бригадефюрер, — ответил он, чувствуя, как его доводы разбиваются о стену чиновничьего высокомерия. — Русские не дураки. Их контрразведка…</p>
    <p>— Их контрразведка, — перебил Йост, сняв очки и медленно протирая их платком, — только что получила сокрушительный удар. Они вынуждены были арестовать своего лучшего оперативного командующего. Это свидетельствует не об их силе, а об их панике. Они поверили в нашу дезинформацию и, в лучших традициях их кровавого НКВД, бросились резать свою же глотку. Ваша мнительность неуместна.</p>
    <p>Обершарфюрер молчал, стискивая кулаки за спиной. Он знал этот тип кабинетного стратега, оценивающего живую, опасную работу по бумажкам. Начальник VI управления видел лишь удачный результат, но не хотел видеть внутренних пружин происходящего.</p>
    <p>— Моя задача, бригадефюрер, — попытался он в последний раз достучаться до этого «патефона», — не просто получить сигнал, а добиться стратегического результата. Если это ловушка…</p>
    <p>— Довольно! — Йост резко надел очки, и его взгляд стал остекленевшим, не терпящим возражений. — Ваш пессимизм ставит под угрозу всю операцию. Мы не можем позволить себе роскошь ждать, пока русские опомнятся и выпустят Жукова. Нет. Их паника это наш шанс. И нужно ее подкрепить.</p>
    <p>Он подошел к сейфу, покрутил циферблат и достал тонкую папку с грифом «Только для высшего руководства».</p>
    <p>— Ваши сомнения заставили меня искать альтернативное решение. Прямое и бесповоротное. Отыскать и активировать старый актив, не связанный с текущими задачами. Человека, который ненавидит Жукова лично.</p>
    <p>Бригадефюрер положил папку на стол. На обложке была приклеена фотография, изображавшая холодное, аристократичное лицо с безупречно зачесанной челкой «под фюрера» и остекленевшим взглядом. Под фотографией значилось имя: «Эрлих фон Вирхов».</p>
    <p>— Резидент «Вирсхафт», — скривился Скорцени. — Его сеть в Киеве была разгромлена русской контрразведкой. Он был отозван, разжалован, отправлен в отставку. Это битая карта.</p>
    <p>— Именно поэтому он больше всего подходит, — усмехнулся Йост. — Его карьеру сломать невозможно. У него осталась только жажда мести. И он знает Киев, знает обстановку. Контрразведка русских вряд ли ожидает увидеть его в России, он и для них битая карта. Мы же предоставим ему все необходимые ресурсы. И поставим одну единственную задачу, а именно физическое устранение Жукова. Пока тот находится «под стражей» или сразу после его возможного, но уже бесславного возвращения.</p>
    <p>Обершарфюрер ощутил ледяную волну ненависти. Это был идиотизм высшей пробы. Использовать неудачливого, сломленного агента для ликвидации человека, охраняемого всей мощью НКВД, да еще в ситуации полной неопределенности…</p>
    <p>— Бригадефюрер, это же чистое самоубийство. Для Вирхова и для всей операции. Если он попадется…</p>
    <p>— Если попадется, — холодно парировал тот, — он будет всего лишь обиженным отставником, действующим по личным мотивам. Никакой связи с управлением, с текущими операциями. Его действия дискредитируют не нас, а его самого и, в крайнем случае, Абвер, откуда он родом. Мы останемся чисты. А главное, фюрер об этом узнает в последнюю очередь, только в случае успеха. Это наша с вами инициатива по доведению начатого дела до логического конца. Вы поняли меня, обершарфюрер?</p>
    <p>Собеседник начальника VI управления все понял. Йост, недовольный его осторожностью, решил перехватить инициативу и добиться ошеломляющего успеха в обход всех правил и санкций сверху. А в случае провала, свалить все на него, и на неудачника фон Вирхова.</p>
    <p>— Слушайте мой приказ, обершарфюрер, — продолжил бригадефюрер, возвращаясь к своему креслу. — Вы готовите фон Вирхова, предоставляете ему канал связи, оружие, деньги, но в процесс выполнения задания вы не вмешиваетесь. Лишь наблюдаете. И следите, чтобы наши текущие агенты в Киеве не были задействованы. Это его личная вендетта.</p>
    <p>Скорцени отчетливо щелкнул каблуками и коротко дернул головой, сверкнув лоснящимся шрамом. Человек, отмеченный вниманием самого фюрера, чувствовал, как ярость и профессиональное отвращение борются в нем с привычкой послушания.</p>
    <p>— Будет выполнено, бригадефюрер, — процедил он сквозь зубы.</p>
    <p>— Отлично. Приступайте. Фон Вирхов уже ждет вас в соседнем кабинете. И помните, обершарфюрер, в случае успеха, вся слава достанется нам, а не Абверу. В случае же провала… Полагаю, вы сами хорошо понимаете, на чьи плечи ляжет вся ответственность за подключение к операции скомпрометированного агента.</p>
    <p>Обершарфюрер щелкнул каблуками, развернулся и покинул кабинет начальства. Перед тем, как перейти в соседний кабинет, он постоял стискивая виски ладонями. Идиоты. Самодовольные, трусливые идиоты, готовые ради сиюминутного триумфа угробить все.</p>
    <p>Вирхов этот напыщенный аристократ теперь мог стать ходячей миной замедленного действия. Его появление в Киеве и неизбежное разоблачение может разрушить карьеру обершарфюрера Отто Скорцени на самом взлете. И мысль об этом была невыносима.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Пансионат для сотрудников НКВД. Октябрь 1940 года</emphasis></strong></p>
    <p>Рабочий день я обычно заканчивал изучением сводок о проблемах. Нехватка, износ, отставание. Однако сегодняшний пакет, доставленный курьером из Москвы за личной подписью наркома Тимошенко, содержал материалы иного рода.</p>
    <p>Я открыл ее, отодвинув в сторону карты укрепрайонов. Первые же страницы заставили меня забыть о накопившейся усталости. Итак, реактивные системы залпового огня. Описание их было сухим и сугубо техническим.</p>
    <p>«Пусковая установка „БМ-13“ на шасси ЗИС-6 для 132-мм реактивных снарядов М-13». Будущая «Катюша», предназначенная для выпуска залпом 16 снарядов за 7–10 секунд. Дальность стрельбы до 8,5 километров.</p>
    <p>Прилагались и фотографии. На одном снимке знакомые мне по прежней жизни длинные рельсовые направляющие, установленные на грузовике. На другом они же, но зачехленные брезентом. Представляю, как необычно это выглядит для моих нынешних современников.</p>
    <p>Это вам не артиллерия в привычном смысле. Это оружие предназначенное для создания огненного шквала, для уничтожения вражеской техники, укреплений, транспортных узлов, для подавления переднего края обороны противника и его деморализации.</p>
    <p>Сразу представил тихую лесную дорогу на рассвете, колонна грузовиков, похожих на лесовозы, и внезапный рев и сплошная стена огня и дыма там, где только что находились вражеские позиции. Потенциал оружия огромный. Перспектива ослепительная.</p>
    <p>Вот только пока снарядов кот наплакал, расчеты не обучены, шасси не слишком надежное для бездорожья, а главное, секретность сохраняется до первого залпа. Оружие это можно использовать один раз, внезапно и сокрушительно.</p>
    <p>А потом немцы сделают все, чтобы такие установки никогда больше не сделали второго залпа. Следовательно нужно научить расчеты быстро покидать место, откуда был произведен залп, чтобы не оказаться под угрозой захвата.</p>
    <p>Та-ак… Теперь танки. О них были данные в отдельной папке. Любимые детища конструктора Кошкина «Т-34». Уже не новость, но теперь это не единичные экземпляры, а серийное производство. Наконец-то.</p>
    <p>76-мм пушка, наклонная броня, дизельный двигатель поперечного расположения, широкие гусеницы, командирская башенка. Отличная машина для наших распутиц и равнин. Увы, все еще не без конструктивных недостатков, но уже годная для массового использования.</p>
    <p>Таких машин нужно не десятки, а тысячи, и нужно было научить на них не просто ездить, а воевать сходу, переходя с марша в атаку, во взаимодействии с пехотой. А их пока капля в море устаревших хотя и неплохих «БТ» и «Т-26».</p>
    <p>Второй красавец «КВ», он же «Климент Ворошилов», показавший себя при прорыве линии Маннергейма. Фотография внушает уважение. Тяжелый, угловатый, настоящий подвижной дот. 76-мм пушка. Пока. Позже обещали 152-мм гаубицу.</p>
    <p>Превосходная броня, которую не должна брать ни одна немецкая пушка 1940–1941 годов. Одна беда, вес. Проклятие для мостов и тем более, временных переправ. Наша собственная военно-инженерная служба будет плакать, проклиная эту махину.</p>
    <p>Уже не штучная, не экспериментальная машина. Серийное производство начато. И слава труду! Целая рота таких монстров, введенная в прорыв в нужный момент, могла бы в корне переломить ход боя.</p>
    <p>Что у нас по авиации? «Ил-2». Тоже испытанный в Финляндии, с бронекорпусом, прикрывающим летчика и двигатель. «Летающий танк», предназначенный для уничтожения техники и живой силы на марше и в процессе развертывания.</p>
    <p>Опять же идеальное оружие против танковых клиньев. Если оно будет летать. Вот только отзывы с испытаний не радуют. Тяжелая машина, маневренность слабая, без истребительного прикрытия это легкая добыча.</p>
    <p>И опять же главная проблема в количестве. Мне нужна не эскадрилья, а целые полки и дивизии таких штурмовиков. Обученные экипажи. Неиссякаемый боекомплект бомб и реактивных снарядов.</p>
    <p>Следующая крылатая машина «МиГ-1». Стремительный, высотный истребитель. По крайней мере, на бумаге, скорость выше, чем у любого известного «мессера». Вот только пилоты, те самые Кожедуб и Покрышкин, докладывали.</p>
    <p>Машина строгая, на малых высотах и в горизонтальном маневре проигрывает, двигатель перегревается. Это был перехватчик, хищник для высот, а не для «собачьей свалки» у земли. Значит, нужна новая тактика. Заходить противнику не в лоб, а бить сверху, как сокол.</p>
    <p>Я откинулся в кресле, дав глазам отдохнуть от мелкого шрифта и чертежей. Чувство было двойственным. С одной стороны реальная, осязаемая мощь страны, которую удалось, наконец, направить в нужное русло.</p>
    <p>Эти образцы техники не уступали, а кое в чем и превосходили немецкие машины. На них была вся надежда. С другой стороны всего этого пока мало. Таких машин крылатых и наземных мне нужно сотни и тысячи. И пока такой роскоши я позволить себе не мог.</p>
    <p>А если не мог, следовательно нужно рачительно распорядиться тем, что уже дает наша промышленность. Реактивные минометы нужно было спрятать, как драгоценность, и ударить ими в самый критический момент, там, где их использование посеет настоящую панику.</p>
    <p>Танки следовало не просто распределить по частям, а создать из них ударные кулаки, обучить командиров корпусов массированно применять их, а не растрачивать поодиночке. И обязательно вместе с пехотой.</p>
    <p>Штурмовики обязательно обеспечить истребительным прикрытием и научить взаимодействовать с наземными войсками, а не бросать их на убой. Пилотов истребительной авиации научить новой тактике, сломать старые привычки.</p>
    <p>По сути мне нужно было создать армию нового типа из разрозненных элементов, которые сами по себе были лишь железом, в которое необходимо вдохнуть жизнь, волю, умение воевать. И времени на это, как всегда, не было.</p>
    <p>Я снова взял карандаш и принялся набрасывать проект приказа о формировании первой отдельной экспериментальной батареи реактивных минометов. А следом и о создании учебного центра для экипажей «Т-34» и «КВ». И так далее.</p>
    <p>И так увлекся я этой работой, что не сразу заметил небольшой конверт, который оказался под последним листом в последней папке. Взяв его в руки, я успел прочитать «Комкору Жукову, лично». Удивило, почему комкору, ведь я давно уже…</p>
    <p>Додумать не успел, вдруг раздалось громкое шипение и из конвертика повалил белый дым. Отшвырнув его от себя, я вскочил и бросился к выходу из кабинета. Мне хватило сил всего лишь на несколько шагов…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Всего несколько шагов до двери. Я потянулся к массивной латунной ручке, когда колени вдруг стали ватными. Пол под ногами, казалось, накренился, уплыл куда-то в сторону. Я услышал хрип, но не смог понять, издал ли я его сам.</p>
    <p>Перед глазами заплясали темные и светлые пятна. Шипение вещества, вырвавшегося из отброшенного конверта, превратилось в назойливый, все заполняющий звон в ушах. Сила покинула ноги мгновенно, и я обрушился, на паркет, ударившись плечом о косяк двери.</p>
    <p>Удара не почувствовал. Только услышал глухой, отдаленный стук. Сознание гасло не сразу. Оно сужалось, как прожекторный луч, выхватывая обрывки. Пол, по которому расползается белый дым, свалившаяся на пол папки с данными по новым танкам…</p>
    <p>Падая, я зацепил ногой стул и с него свалилась брезентовая сумка с противогазом. На последних проблесках сознания выдернул резиновую маску, натянул ее на голову. и только тогда позволил себе вдохнуть.</p>
    <p>Все же на мгновение я, видать, свалился в обморок. Очнувшись, увидел сквозь окуляры противогазной маски яркий свет лампы из-под абажура и белый порошок, оставшийся от газа, который расползся по комнате.</p>
    <p>Паралич охвативший мышцы, но не остановивший сердца, постепенно проходил. Голова работала. Черт, неужели нервно-паралитический… Отравить хотели, сволочи… Кто это сделал? Конверт был в пакете из Москвы, доставленном официальным курьером.</p>
    <p>Он прошел все проверки… «Комкору Жукову». Прежнее звание. Не ошибка. Это был сигнал. Кому? Кому-то внутри самой системы доставки секретных документов или кому-то из охраны пансионата?..</p>
    <p>Сотрудник канцелярии штаба, имевший доступ к почте перед тем, как она легла ко мне на стол? Или, хуже… Человек в Москве, в самом аппарате Наркомата… Как же они меня достали, эти интриганы… Все им неймется…</p>
    <p>Дверь кабинета распахнулась. На пороге стоял капитан Валерьев, исполнявший обязанности начштаба во время моего добровольного заточения. За его спиной мелькнуло лицо моего нового постоянного ординарца, сержанта Сироткина.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — крикнул тот и кинулся было ко мне.</p>
    <p>— Назад! — промычал я. — Газ!</p>
    <p>Они не испугались. кинулись ко мне, выволокли в коридор.</p>
    <p>— Тревога! — выкрикнул капитан. — Надеть противогазы! Санитары!</p>
    <p>По коридору уже мчалась пара парней в противогазах и с носилками. Все-таки охрана в пансионате работала четко. Меня отнесли в изолятор, сняли маску. Врач внимательно прослушал меня стетоскопом.</p>
    <p>— Повреждений кожи и слизистой не наблюдается, — сказал он. — Хрипов тоже не слышу. И все-таки я бы рекомендовал полное обследование в госпитале.</p>
    <p>— Благодарю, товарищ врач, — сказал я, садясь на кушетке. — Вызовите сюда начальника особого оперативного отдела.</p>
    <p>Проворчав что-то, доктор вышел. И тут же ворвался Грибник. Видать, караулил за дверью.</p>
    <p>— Живы, Георгий Константинович! — выдохнул он.</p>
    <p>— Вроде того, — сказал я. — Хотя доктор рекомендует провести полное обследование в госпитале.</p>
    <p>— Мы немедленно доставим вас туда, товарищ командующий. Инкогнито, разумеется. Ну и проведем расследование.</p>
    <p>— Я в порядке… А насчет, доставим, идея правильная. Возвращаемся в Киев. С соблюдением всех предосторожностей. Кстати, товарищ майор госбезопасности, что там у вас по делу о моем «аресте»?</p>
    <p>— Судя по сегодняшней попытке вас отравить, Георгий Константинович, Абвер или СД в «арест» уже не верят, но все еще не отказались от идеи вашего устранения.</p>
    <p>— Возможно, — кивнул я. — Если сегодняшнее покушение дело рук немцев. А если — «своих»?</p>
    <p>— Это хуже, — задумчиво пробормотал Грибник. — Здесь нужны экстраординарные меры… А что если?..</p>
    <p>— Устроить мои торжественные похороны? — догадался я, куда он клонит.</p>
    <p>— Было бы неплохо, — согласился начальник ООО, — но слишком сложно в плане прикрытия. Может быть, имитация психического заболевания?</p>
    <p>Я отклонился на кушетке, все еще чувствуя слабость в мышцах, но разум работал с кристальной ясностью.</p>
    <p>— Безумие — это тупик, — сказал я. — Враги, кем бы они ни были, не поверят. А если и поверят, то вряд ли они просто вычеркнут меня из списка угроз. Нужно, чтобы они считали меня опасным, но ограниченным в возможностях. Чтобы агентура врага и враги внутренние немного успокоились бы, но оставались в напряжении.</p>
    <p>Майор нахмурился:</p>
    <p>— Что именно вы предлагаете?</p>
    <p>— Представить дело так, что отравление имело серьезные последствия, но не психические, а физические. — Я поднял руку, заметно дав ей дрогнуть. — Частичный паралич нервной системы, или что будет выглядеть убедительнее, проблемы с сердцем. Неизлечимая стенокардия, усугубленная ядом. Генерал армии, который не может пробежать и ста метров, не может подняться на третий этаж без одышки, но остающийся в своем уме и по-прежнему опасен. Он больше не может лично объезжать войска, проводить многочасовые учения в поле, вести за собой в атаку. Он прикован к кабинету, к телефону, к картам. Он половина себя прежнего. Стратег, но не тактик. Мозг, но не кулак.</p>
    <p>В глазах Грибника появилось понимание.</p>
    <p>— Интересная идея, — сказал он. — Это заставит их пересмотреть свои оценки вашей эффективности, но не отбросить их. Они будут считать, что вы управляете округом из кресла, через начштаба Ватутина и других командиров. Вражеская агентура, чья бы она ни была, получит команду не торопиться, ведь непосредственная угроза в лице прежнего Жукова миновала. Там начнут гадать, насколько вы эффективны в таком состоянии? Не ослабит ли это КОВО? Не стоит ли им, наоборот, ускорить осуществление своих планов, пока вы не восстановились или пока Наркомат не прислал вам полноценную замену? Это вызовет разброд в их рядах.</p>
    <p>— Именно, — кивнул я. — И это даст нам время. Я буду работать, но делать это буду в основном в своем кабинете, под «строгим присмотром врача». Начните немедленно. Официальное медицинское заключение о тяжелом состоянии здоровья после покушения. А потом мы организуем мое появление на совещании. Там я буду бледным, с палочкой, экономящим силы. Нужно создать утечку о том, что врачи запретили мне любые поездки и нагрузки. Что я руковожу только самыми важными, стратегическими вопросами. Всю текучку, все перемещения, все контакты с войсками взял на себя Ватутин.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Через пару дней я появился на коротком совещании в штабе. Вошел, опираясь на палку, двигался медленно, лицо было нездорово бледным, в чем помог грим. Говорил я нарочито тихо, с паузами, часто прикладывал руку к груди.</p>
    <p>Я видел, как замирают командиры, глядя на меня с плохо скрываемым сочувствием. Сироткин, которого я взял себе в адъютанты, суетливо пододвинул мне кресло. Ватутин, введенный в курс дела, взял на себя ведение совещания.</p>
    <p>Он лишь изредка тихо что-то уточнял у меня. Мне, как сердечнику в прошлой жизни, не трудно было сыграть инвалида. Через час после совещания по штабу уже ползли шепотки, дескать, командующего едва не угробили, сволочи, еле ходит.</p>
    <p>Официальное заключение врачебной комиссии, за подписью нескольких авторитетных профессоров, гласило: <emphasis>«Токсическая миокардиодистрофия, тяжелая форма. Полный запрет на физические нагрузки, стрессы, длительную работу. Рекомендовано санаторно-курортное лечение с ограничением служебной деятельности».</emphasis></p>
    <p>После обследования и показушного совещания, я вернулся в тот же загородный пансионат НКВД, снова превратив его в свой штаб. Сюда привозили карты, сводки, чертежи «Фундамента». Я работал по 12 часов в сутки, но делал это один, «оставаясь в полном покое».</p>
    <p>Все приказы и директивы шли через начальника штаба, как будто от его имени, но с моими визами. Для внешнего мира Ватутин был действующим командующим КОВО, а я его тяжело больным, но уважаемым консультантом.</p>
    <p>Через Грибника мы «подбросили» информацию человеку, который как нам было известно, переправит ее в Абвер, мол, Жуков подавлен, смирился с ролью кабинетного стратега, но его анализ по-прежнему точен, а воля не сломлена.</p>
    <p>Как мы и предполагали, реакция была двойственной. Радиоперехват выявил две линии в сообщениях из Берлина. Первая, видимо, исходила от аналитиков Абвера. Я не без удовольствия прочел расшифровку:</p>
    <p><emphasis>«Физическая нейтрализация достигнута. Оперативная активность объекта снижена до минимума. Прямая угроза купирована».</emphasis></p>
    <p>Вторая, более тревожная, стала плодом раздумий, надо думать, штабных голов вермахта:</p>
    <p><emphasis>«Потеря для русской армии военачальника уровня Жукова для нас лишь тактический выигрыш, но его стратегический ум по-прежнему в игре. Необходимо ускорить подготовку, пока русские не оправились от потери и не нашли полноценную замену».</emphasis></p>
    <p>Вражеский агент в штабе, за которым уже велось наблюдение, резко снизил активность. Зато активизировались другие попытки получить информацию о реальном состоянии дел в округе, о том, кто фактически принимает решения. Это и была наша цель.</p>
    <p>Мы подготовили для них «лакомый кусок». Через подставного «недовольного интенданта Зайцева», то есть агента Грибника, была слита информация о якобы «стратегических разногласиях» двух военачальников.</p>
    <p>А точнее, между мною, якобы сторонником жесткой обороны на старой границе, и Ватутиным, как будто бы сторонником рискованных контрударов в районе новой. Легенда гласила, что это противоречие парализует штаб, создает неразбериху в планировании.</p>
    <p>Расчет был прост. Противник, стремясь усугубить этот «раскол» и окончательно дезорганизовать управление КОВО, попытается выйти на контакт с кем-нибудь из нас. И, наверняка, выберет для этого, «ослабленного и изолированного» Жукова.</p>
    <p>Ловушка была готова. Я, «тяжело больной стратег», сидел в своем кабинете, напоминавшем палату, ожидая, когда через моего «недовольного интенданта» ко мне попробуют выйти с предложением, от которого я «не смогу отказаться».</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Однако то, что произошло дальше, показало, что противник способен на куда более сложные многоходовки, чем мы предполагали. Дверь открыл не Зайцев. Вошел сам Грибник, хотя я совсем не ждал его появления.</p>
    <p>— Георгий Константинович. Контакт состоялся. Вам поступило предложение, я бы сказал, нестандартное.</p>
    <p>— Любопытно.</p>
    <p>— Вас хочет осмотреть немецкий врач-антифашист товарищ Вольф.</p>
    <p>— И что это за товарищ Вольф? — спросил я.</p>
    <p>— Зайцев видел этого «немецкого антифашиста доктора Вольфа», и уверяет, что внешне тот очень напоминает бывшего резидента Абвера Эрлиха фон Вирхова.</p>
    <p>Та-ак… Бывший резидент, чью шпионскую сеть мы разгромили. Человек, который должен был меня ненавидеть. Видимо тот, кто снова заслал его, решил эту ненависть использовать. Чувствуется рука СД. Кто у них там сейчас главный? Кажется, Йост.</p>
    <p>— Они хотят меня завербовать, — сказал я. — Превратить якобы сломленного, больного, обиженного генерала армии в своего агента. Предложат стать ни больше, ни меньше, спасителем России от «бездарного советского руководства», который в обмен на сотрудничество получит лечение у лучших немецких врачей и почетное место в «Новой Европе».</p>
    <p>Грибник мрачно кивнул:</p>
    <p>— Риск с их стороны запредельный, но и потенциальная выгода — тоже. Если бы вы и вправду были тем, за кого мы вас выдаем, это был бы гениальный ход. Жду вашего решения!</p>
    <p>Я прокручивал в голове варианты. Поступившее предложение все меняло. Мы готовились к тому, чтобы перевербовать вражеского агента для того, чтобы начать игру с разведкой противника. А они вышли к нам, можно сказать со встречным предложением.</p>
    <p>— Соглашаемся, — сказал я твердо. — Пусть приходит. Поговорим с глазу на глаз. Только я и Вирхов. Легенда вполне подходящая, я больной, а он доктор. Вы подготовите помещение. Каждое слово должно быть записано.</p>
    <p>— Получается, ловушка в ловушке, — кивнул начальник ООО. — Слишком опасно. Он может быть террористом-смертником.</p>
    <p>— Не думаю, что немецкая разведка послала Вирхова меня убить. Его послали договориться. Это наш шанс. Мы выйдем на сотрудника Абвера, либо СД, который настолько восстановил доверие собственного руководства, что его опять заслали к нам. И если вербовка пройдет успешно, мы сможем начать накачивать Берлин такой дезинформацией, которая заставит Гитлера усомниться в осуществимости его планов.</p>
    <p>— Хорошо, товарищ командующий, — кивнул начальник ООО. — Я организую прослушку и наблюдение. И группу захвата в соседней комнате. Малейший намек на угрозу…</p>
    <p>— И вы врываетесь, — продолжил я. — Только по моему сигналу или при явной угрозе. Мне нужно вытянуть из него максимум. Не только оперативные детали. Мне нужно понять, как думает его начальство. Какие у него полномочия? Где слабое место в этой новой структуре, которую они начали выстраивать?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий, — сказал Грибник. — Только с вашего позволения, прослушку и запись буду вести лично я.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Встреча была назначена на глубокую ночь. Кабинет подготовили соответственно. Приглушенный свет, лекарства на тумбочке, я — в халате, бледный, с теплым пледом на коленях. Все должно было работать на образ тяжело больного генерала армии.</p>
    <p>Ровно в назначенный час дверь бесшумно открылась. В проеме стоял, судя по описанию, Эрлих фон Вирхов, который уже не выглядел тем писанным красавчиком, который вербовал Мимозу и актера Левченко. Оружия при нем не было. Его обыскали до нитки на входе.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ генерал армии, — тихо сказал он на безупречном русском, слегка склонив голову. — Благодарю, что согласились принять меня.</p>
    <p>— Садитесь, доктор Вольф, — ответил я, жестом указав на стул. — Говорите. У меня, как вы видите, не так много сил.</p>
    <p>Он сел, сложив руки на коленях. Не похоже, что этот «доктор Вольф» уверен в успехе, он больше был похож на разоблаченного агента, чем на вербовщика иностранной резидентуры. Впрочем, он и был разоблаченным агентом.</p>
    <p>— Я пришел не как враг, — начал он, избегая прямого взгляда. — Я пришел как человек, который оказался в тупике. Как и вы, если верить слухам.</p>
    <p>— Слухи преувеличены, — сухо парировал я, и рука моя, лежавшая поверх пледом, слегка дрогнула. — Я болен. Меня перевели почти на постельный режим, но и только.</p>
    <p>— Болезнь можно вылечить. Забвение — преодолеть, — заговорил фон Вирхов и в его голосе зазвучали нотки нордического превосходства, правда, не слишком уверенные. — На Западе есть хорошие клиники… Есть люди, которые ценят ум и волю человека, даже если он временно… стал жертвой обстоятельств.</p>
    <p>Я сделал вид, что с интересом вглядываюсь в его лицо.</p>
    <p>— Вы говорите, не как врач, герр Вольф, — произнес я с усмешкой, — скорее, как агент вражеской разведки.</p>
    <p>Он попытался выразить обиженное недоумение, но я не дал ему разыграть оскорбленную невинность.</p>
    <p>— А может, не Вольф, а фон Вирхов?</p>
    <p>И тут нервы вербовщика не выдержали. Он вскочил, шаря по карману, где и не могло оказаться оружия, но замер, когда увидел ТТ в моей не дрожащей руке.</p>
    <p>— Сядьте! — приказал я. — Вы в очередной раз провалили свое задание, красавчик Эрлих. Лучше поведайте, кто эти «люди», которые вдруг так озаботились моим здоровьем? Те же, кто отправил вас на верную гибель в прошлый раз?</p>
    <p>Он вздрогнул, как от удара. Мои слова попали в цель. Опустился. Пробормотал обреченно:</p>
    <p>— Прошлый раз… было все иначе. Другое руководство, другие задачи. — Он замялся, и в этой паузе я различил не актерскую игру, а подлинную горечь. — Абвер и VI управление… Они грызутся между собой, как псы. Одни считают меня виновным в провале, другие… видят лишь отработанный материал.</p>
    <p>— Отработанный материал, — медленно повторил я. — Вот кто вы теперь. И вот кем они хотят сделать меня. Отработанным материалом. Вы пришли завербовать «отработанный материал» для другого «отработанного материала» из гестапо? Это смешно.</p>
    <p>— Не гестапо! — выкрикнул фон Вирхов, резко подняв голову, и в его глазах вспыхнул тот самый огонь, который, видимо, когда-то делал его хорошим оперативником. — И не Абвер в старом понимании. Это… особая команда. Личная инициатива. Они действуют в обход своих же. Йост, начальник внешней разведки СД, приказал меня найти, чтобы ликвидировать вас. Просто и примитивно. Однако человек, который готовил меня, понял, что это не рационально. Он увидел большой потенциал в нашем сотрудничестве с вами.</p>
    <p>Теперь интересно стало по-настоящему. Враги грызутся между собой, следовательно этим можно воспользоваться.</p>
    <p>— Какой человек? — спросил я, делая вид, что поправляю одеяло.</p>
    <p>— Обершарфюрер СС. Отто Скорцени. Он из аппарата СД, но он… не похож на них. Он мыслит как солдат, а не как чиновник. Он сказал, что убийство такого командира, как вы, тем более больного, создаст из вас образ мученика. А вот дискредитация, вербовка… это оружие тоньше и страшнее. Он нарушил прямой приказ Йоста, чтобы попробовать этот вариант. Меня он рассматривает не как исполнителя, а как… приманку и разменную монету. Если я провалюсь — виноват буду я, отставник-неудачник. Если сорвусь и убью вас — виноват буду я. Если же вербовка удастся… Вся слава достанется ему.</p>
    <p>Он выложил это с такой откровенной, обжигающей ненавистью не ко мне, а к своим хозяевам, что в этом нельзя было усомниться. Вот она, та самая трещина, которая во время войны будет становиться все шире.</p>
    <p>Я откинулся на спинку кресла, изобразив крайнюю усталость.</p>
    <p>— И вы, зная, что вы расходный материал, все равно пришли. Значит, вам уже нечего терять. Или… вы надеетесь на что-то другое.</p>
    <p>Он посмотрел на меня долгим, изучающим взглядом. В нем шла борьба.</p>
    <p>— Мне предложили сделку. Если я завербую вас, мне вернут положение, чины, может, даже направят на работу в западном направлении. Если нет, то моя семья в Германии останется в заложниках. Только я не дурак. Мне известно, как работают эти «сделки». Даже в случае успеха, я знаю слишком много. Я живой свидетель того, что Скорцени действует в обход Йоста. В лучшем случае меня ждет концлагерь, а в худшем…</p>
    <p>Фон Вирхов махнул рукой. Наступила тишина. В ней зрел его внутренний перелом. Я дал ему время.</p>
    <p>— Вы говорите правду, — наконец тихо сказал я. — Вы — пешка. И я в их глазах — пешка, которую можно передвинуть, но у пешек, барон, есть одно свойство. Дойдя до края доски, они могут превратиться в любую фигуру. Даже в ферзя.</p>
    <p>Он насторожился.</p>
    <p>— Что вы предлагаете?</p>
    <p>— Я предлагаю вам не сделку с палачами, которые вас же и предали. Я предлагаю вам реальный шанс, если не стать ферзем, то хотя бы выжить. И спасти тех, кого вы оставили в Рейхе. Это станет возможным, если будете действовать не как резидент, которого списали, а как разведчик, который переиграл всех.</p>
    <p>— Переиграл? — переспросил барон. — Каким образом, если я в ваших руках?</p>
    <p>— В моих, но именно потому вы сможете выйти отсюда свободным, и вернуться к Скорцени с сообщением, что вербовка удалась. Что я сломлен, зол на свое начальство, и что я согласен на осторожный, минимальный контакт. Что мне нужно доказательство серьезности намерений герра Скорцени. Например, точные, но не критичные данные о сроках переброски новых немецких дивизий в Польшу. Что-то, что я могу проверить через свою разведку и убедиться в точности этих сведений.</p>
    <p>Он смотрел на меня, не веря своим ушам.</p>
    <p>— Вы хотите, чтобы я… стал двойным агентом? Работал на вас?</p>
    <p>— Я хочу, чтобы вы работали на себя. На свое выживание. Вы будете передавать им от меня ту информацию, которую я вам дам. И получать от них то, что мне нужно. А я, в свою очередь, гарантирую вам и вашей семье жизнь. Не сегодня, но когда это станет возможным. И дам вам то, чего у вас больше нет, уважение, относясь к вам не как к неудачнику, а как к профессионалу, который сумел провернуть сложнейшую операцию.</p>
    <p>Я видел, как в его глазах бледный отблеск надежды боролся с годами выучки и страха. Фон Вирхов мнил себя профессионалом, который служит своей стране, но семья, унижение, предательство со стороны своих, это были сильные аргументы.</p>
    <p>— А если Скорцени заподозрит? Он не дурак.</p>
    <p>— Тогда вы скажете ему правду. Почти правду. Что я вас перевербовал. Что вы теперь работаете на советскую разведку. И что единственный способ сохранить вам жизнь и продолжить игру — это сделать то же самое, что я предлагаю. Только с его стороны. Он нарушил приказ. Ему тоже есть что терять. Возможно, он увидит выгоду в том, чтобы иметь свой, секретный канал, о котором не знает Берлин. Канал, через который он сможет получать «блестящие результаты» и укреплять свое положение.</p>
    <p>Это был риск. Колоссальный. Однако игра стоила свеч. Мы выходили не на мелкого связного, а на целую спецоперацию противника, и поворачивали ее острие против ее же организаторов.</p>
    <p>Вирхов долго молчал. Потом медленно кивнул.</p>
    <p>— Я… согласен. У меня нет выбора, но я буду делать это только ради семьи. И я буду передавать вам все, что узнаю. Все.</p>
    <p>— Этого пока достаточно, — сказал я. — Вскоре вы уйдете отсюда. А теперь давайте обсудим детали вашего первого «успешного» доклада Скорцени.</p>
    <p>— Только, если вы позволите себя осмотреть, товарищ Жуков, — сказал он и вдруг схватил меня за руку.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Вы заигрались, Вирхов, — хмыкнул я, легко вынимая из его жестких пальцев свое запястье. — Никак не выйдете из образа доктора Вольфа?</p>
    <p>— Простите, товарищ Жуков, но по образованию я врач, а обершарфюреру нужны доказательства того, что вы действительно больны.</p>
    <p>— Зарубите себе на носу, Вирхов, — сказал я тихо, но так, чтобы каждое слово вошло ему ему в башку, словно гвоздь. — Не Скорцени мне ставит условия, а я ему. И первое мое условие, либо ваш босс принимает правила игры, либо он идет к своему нацистскому черту. Вместе с вами. Вам понятно?</p>
    <p>Фон Вирхов обреченно кивнул.</p>
    <p>— Второе условие, — продолжал я. — Вы доложите Скорцени не то, что он хочет услышать, а то, что скажу я. И вы сообщите, что я, хоть и болен, но не сломлен, и более того, очень зол. Что для меня контакт с ним, это возможность повысить свое влияние. И третье мое условие это информация. Конкретная, проверяемая, и свежая. Если ваш босс согласен на эти условия, мы работаем. Нет. Пусть пеняет на себя. Я сумею передать начальнику VI управления РСХА о том, что обершарфюрер Отто Скорцени работает на русскую разведку.</p>
    <p>По лицу фон Вирхова было видно, что он угодил в ловушку, в которую думал заманить меня. Выбор у него был небогатый. Если он откажется работать на нас, будет арестован. Если согласится для виду, но не даст явного результата, Скорцени его ликвидирует сам.</p>
    <p>— Но… он не поверит без доказательств того, что мой контакт с вами состоялся, — пролепетал, загнанный в угол шпион. — Нужно предоставить обершарфюреру надежные свидетельства и документы.</p>
    <p>— Лучшим свидетельством послужит то, что вас выпустят из СССР, — отрезал я. — Иного я вам предложить не могу. Выбирайте!</p>
    <p>— Мне выбирать нечего, — ответил шпион. — Я ваш с потрохами.</p>
    <p>— Превосходно. Вы сообщите Скорцени, что в пылу гнева я проговорился. Будто бы сорвалось с языка: «Вы думаете, я не знаю о сосредоточении вашей 9-й танковой дивизии под Седльце? Вы думаете, мы не видим, как вы расширяете аэродромы в Радоме?» Это ваш козырь. Эта информация точна, но не критична. Ее легко проверить, и она подтвердит, что контакт был, и что я выболтал нечто ценное, находясь в состоянии аффекта. Этого Скорцени хватит. А потом вы скажете, что в конце я все же остыл и сказал: «Принесите мне расписание железнодорожных перевозок из Кракова за прошлый месяц. Тогда, может быть, я решу, есть ли смысл разговаривать дальше».</p>
    <p>Я видел, что фон Вирхов меня понял. Ведь я предложил ему сделать гораздо более сильный и изощренный ход, чем он мог бы добиться в результате мелкой провокации, схватив меня за руку, чтобы проверить, насколько я действительно слаб.</p>
    <p>— И все же, что мне доложить по поводу состояния вашего здоровья?..</p>
    <p>— Через час у меня будет самый настоящий, документально подтвержденный врачами «гипертонический криз». Со всеми вытекающими. Стресс от встречи с врагом, понимаете? Естественная реакция. Моя собственная, а не инсценированная вами.</p>
    <p>Вирхов глубоко вздохнул и кивнул.</p>
    <p>— Скорцени примет это, — сказал он. — Такой подход… он оценит. Это даже лучше, чем слепая покорность.</p>
    <p>— Конечно оценит, — сказал я. — Потому что он, как и я, солдат. И понимает язык силы и контроля. Теперь идите. С вами теперь будет работать сотрудник, который представится вам, как Грибник. Вам ясно, «герр Вольф»?</p>
    <p>— Ясно, товарищ генерал армии, — отчеканил он, поднимаясь и щелкая каблуками щегольских туфель.</p>
    <p>Когда он ушел, я вызвал Грибника и врача, отдав распоряжения насчет «криза». Ловушка захлопнулась. Осталось удостовериться, что ее главная жертва обершарфюрер Скорцени, любимчик Гитлера, действительно станет работать на нас.</p>
    <empty-line/>
    <p>Покуда начальник особого оперативного отдела раскручивал фон Вирхова, он же «доктор Вольф», до нужного нам состояния, я составил документ, который должен был обратить внимание руководства страны на нужные в преддверии большой войны моменты.</p>
    <p><emphasis>'Сводный доклад по предложениям по техническому перевооружению и снабжению РККА</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>1. Инженерное имущество и средства маскировки</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Арматурный жгут НИИСИ РККА. Требуется срочная доработка. Замена стальных скрепляющих элементов на бакелит, армированный проволокой, для устранения налегания и соскальзывания с ткани на морозе. Обшивка наружного слоя брилентом и пропитка всего тканевого пакета вощиной для повышения долговечности и маскировочных свойств.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Транспортировка. Оснастить рюкзаки РПС дополнительными кормашками слева и справа для укладки по одному такому жгуту вместе с ИПП (индивидуальным перевязочным пакетом).</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>2. Медицинское обеспечение (противошоковые наборы и средства)</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Развитие системы. Опираться на довоенные наработки Института переливания крови (с 1926 г.) по физрастворам (от ампул 5–20 мл до флаконов 0.5–1 л) для компенсации кровопотерь.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Инструментарий. Внедрить многоразовый карпульный шприц НИИСИ для инъекций. Лекарства в специальных кассетных ампулах со встроенным поршнем. Замена иглы — и готово к применению.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Примерный состав полкового/батальонного противошокового набора:</emphasis></p>
    <p><emphasis>1. Указанный карпульный шприц в металлическом футляре с 2–3 сменными иглами.</emphasis></p>
    <p><emphasis>2. Обезболивающее. Ампулы с морфином (1%) — 4–6 шт.</emphasis></p>
    <p><emphasis>3. Стимуляторы. Ампулы с кофеином — 4 шт.; ампулы с камфорой — 4 шт. (для нейтрализации угнетения дыхания от морфина).</emphasis></p>
    <p><emphasis>4. Для инфузий. Флаконы с физраствором (200–400 мл) или стерильная пипетка для подкожного введения.</emphasis></p>
    <p><emphasis>5. Противовоспалительные и обеззараживающие средства. Сульфаниламидный порошок (стрептоцид, «Пронотозил») в стерильных пакетиках (производство с 1935 г.); Йодная настойка; Карболовая кислота в марлевых «карандашах».</emphasis></p>
    <p><emphasis>6. Сыворотка. Ампулы с противостолбнячной сывороткой (1–2 дозы, производство Института им. Тарасовича).</emphasis></p>
    <p><emphasis>7. Перевязочные материалы. Стерильный бинт, вата.</emphasis></p>
    <p><emphasis>8. Инструкция на плотной бумаге.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>3. Средства индивидуальной бронезащиты</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Эволюция и массовизация:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Бронежилет из стального нагрудника и жилета из многослойной ткани. Сложен в производстве.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Предложение для массового внедрения. Упрощенный стальной нагрудник. Изготовление из цементированной стали марок И-1 или 36×2Н2М. Толщина цементации 0.3–0.5 мм с последующей закалкой.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Конфигурации:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Базовая (пехотинец). Передняя и задняя грудные пластины с 3-см войлочной подкладкой (валики) для снижения забойного действия. Вес ~2 кг. Защита: от осколков, пули 9 мм с 30 м.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Штурмовая (сапер, разведчик). Полный комплект с паховой защитой. Вес 4–5 кг. Возможность ношения поверх ватника зимой без подкладки.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>4. Минометное и пехотное вооружение</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Ротный 50-мм миномет РМ-50 и его боеприпасы:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Проблема. Низкая эффективность штатных мин (чугун/сталь, 100–120 г тротила, дальность до 800 м).</emphasis></p>
    <p><emphasis>Решение. Срочная разработка и внедрение улучшенных мин из бесшовных труб (толщина стенки 2.5 мм):</emphasis></p>
    <p><emphasis>1. Основная мина (~730 г): С готовыми поражающими элементами (навитая/рубленая проволока), 200–240 г тротила. Дальность до 1200 м.</emphasis></p>
    <p><emphasis>2. Легкая мина (500–600 г): Для контрбатарейной борьбы, с 8-перьевым оперением и увеличенным вышибным зарядом. Дальность 1500–1900 м.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Легкие гранатометы:</emphasis></p>
    <p><emphasis>1. 37-мм ручной гранатомет на базе РМ-50: Переломная конструкция, стволы из списанных 37-мм пушек. Использование оперенных гранат (по типу японского «Тип 3»). Высокая кучность для горных, пограничных частей и ВДВ. Оснащение бандольерами для переноски боеприпасов.</emphasis></p>
    <p><emphasis>2. Возобновление производства динамо-реактивного ружья Петропавловского (аналог «Panzerschreck»): 300 шт. уже произведено до 1933 г. Ключевое средство для борьбы с бронетехникой на уровне взвода.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Тяжелые минометы: Ускорить доводку и принятие на вооружение 160-мм и 205-мм минометов («похоронный колокол»). Прототипы существуют с 1938 г. В качестве тягачей использовать требующие капитального ремонта Т-26 и БТ-5 (в наличии ~4000 ед.).</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>5. Бронетехника и машины обеспечения</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Танки:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Т-34. Главная проблема — подвеска Кристи, не позволяющая существенно наращивать броню без потери внутреннего объема. Необходимо форсировать переход на торсионную подвеску и трехместную башню (проект Т-34М/Т-43). Как временная мера — усиление бронирования лобовой проекции.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Альтернатива. Рассмотреть усиление и массовую радиофикацию Т-28 с установкой двигателя В-2.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Машины обеспечения на базе ремонтного фонда:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Бронированные ремонтно-эвакуационные машины (БРЭМ): На базе шасси Т-26 (~400 ед.) и Т-28 (~150 ед.). Оснащение кранами, лебедками, инструментом. Эффект равнозначен увеличению выпуска новых танков на 30–40% за счет восстановления подбитых.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Передвижные командные/наблюдательные пункты: Развитие опыта завода № 37 (1934 г.) по созданию БНП на базе Т-26. Оснащение: радиостанции, перископы, средства связи, зенитные пулеметы (Максим на лафете Калашникова).</emphasis></p>
    <p><emphasis>Бронетранспортер. Для массового производства использовать максимально упрощенное шасси, например, «Малый Т-34» или иное, с возможностью сборки в полукустарных условиях. Добавление одной тележки для увеличения десантного отделения.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>6. Связь</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Тактические радиостанции. Наладить массовый выпуск портативных УКВ-радиостанций на отечественных радиолампах (2П-1, 2К-2, 6П6С и др.).</emphasis></p>
    <p><emphasis>Пример схемы «наладонной» рации. Регенеративный приемник на 1–2 лампах (2К-2, 2Ж-2), передатчик на 1–2 лампах (2П-9, 6П6С). Питание анодное от батареи БАС-80 (80 В), накал от аккумуляторов 2В или элементов 3С.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>7. Стрелковое вооружение</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Принцип оснащения:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Пограничные войска, сержанты, командиры отделений/взводов. Самозарядные винтовки СВТ-40. Автоматические винтовки АВС-36 и АВТ-40 — только для специальных подразделений и разведки.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Мобилизационная пехота. Основная масса — магазинные винтовки обр. 1891/30 г. Командиры — самозарядные.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>8. Прочие усовершенствования</strong></emphasis></p>
    <p><emphasis>Тыл и ремонт. Развитие сети подвижных авторемонтных мастерских «Модель А/Б» на базе ЗИС-5 и легких ремонтных машин.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Бытовое обеспечение. Внедрение полевых кухонь нового образца (ППК-50, КП-42, ОКП-150) на шасси грузовиков ГАЗ-ММ.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Предложенный комплекс мер направлен на «точечную» модернизацию РККА в сжатые сроки. Акцент делается не на революционные, но отсутствующие образцы, а на доводку, упрощение и массовизацию уже существующих или опробованных в опытных партиях разработок. Ключевые принципы, повышение выживаемости пехоты (бронезащита, медицина), рост огневой мощи на батальонном уровне (минометы, гранатометы), увеличение ресурса бронетехники (ремонтные средства) и улучшение управляемости (связь). Реализация даже части этих предложений способна существенно повысить устойчивость войск в оборонительных операциях начального периода войны'.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Токио. Район Сибуя. Поздний вечер, ноябрь 1940 года</emphasis></strong></p>
    <p>Квартира Юсио Танаки, сотрудника отдела внутренней безопасности Кэмпэйтай по документам «капитана Ватанабэ», была образцом аскетизма. Ничего лишнего, татами, низкий столик, походная ширма, стопка военных справочников на полке.</p>
    <p>Танака не спал. Перед ним на столике лежал десяток фотографических отпечатков, разложенных в образцовом порядке, хотя изображения на них не укладывались в сознании человека, воспитанного в представлении о небесной гармонии.</p>
    <p>Груды тел у древней городской стены, застывшие в гримасе ужаса лица, солдаты в японской форме, но творящее то, что не имело ничего общего с кодексом «бусидо». Они убивали не вражеских солдат, а безоружных мирных жителей.</p>
    <p>Юсио Танака, под личиной сотрудника Кэмпэйтай, извлек эти снимки из сейфа одного из штабов экспедиционных сил в Китае, куда был допущен для «проверки лояльности персонала». Разумеется, оригиналы остались на месте.</p>
    <p>Переснять их удалось с помощью браслета с крошечным фотообъективом и микропленкой, изготовленного одним из молодых инженеров, влившимся в растущие ряды «Красной Хризантемы».</p>
    <p>А потом снимки были проявлены, долгими ночами, в фотолаборатории, оборудованной в чулане квартиры фотографа, такого же молчаливого участника их мирного заговора. Проявитель, закрепитель, вода для промывки, сделали правду безжалостно зримой</p>
    <p>«Красная Хризантема», созданная Танакой и его дядей генерал-майором Катаямой после Халхин-Гола, перестала быть философским кружком. Кроме профессора Итиро Като, нескольких студентов и молодых специалистов, в нее теперь входили и военные.</p>
    <p>С «Акаи Кику» сотрудничали интендант, чиновник военного министерства, два ротных командира в запасе, в любой момент готовые применить свои навыки, связи и боевой опыт во благо новой, мирной Японии. И фотографии Нанкинской рези лишь укрепили их решимость.</p>
    <p>Отпечатки, сделанные в нескольких экземплярах, были упакованы в толстые конверты из плотной бумаги. На них не было обратного адреса, только короткие, отпечатанные на пишущей машинке фразы на чистейшем литературном японском:</p>
    <p>«Это ли лицо нашей славы?», «Императору должно знать это», «Во имя истинной Японии, остановите безумие».</p>
    <p>Танака понимал, что каждый конверт, отправленный в редакцию «Асахи» или «Майнити», в дом либерального депутата или прямо в канцелярию премьер-министра, станет в случае провала его смертным приговором.</p>
    <p>Кэмпэйтай, в котором он служил, не знал пощады к предателям, но Танака уже не считал себя таковым. Он считал себя врачом, пытающимся выжечь раковую опухоль лжи, выросшую на теле нации Страны Восходящего Солнца.</p>
    <p>На следующее утро он, безупречный служака «капитан Ватанабэ», вышел из дома и совершил долгую, бесцельную на первый взгляд поездку по Токио. Конверты один за другим исчезали в разных почтовых ящиках в отдаленных районах.</p>
    <p>Последний, самый важный, с пометкой «Лично. Совершенно секретно», был передан через доверенного курьера, а именно, старого слугу семьи Катаяма, для передачи в свиту принца Коноэ.</p>
    <p>Через три дня по Токио поползли слухи, тревожные как подземные толчки. В редакциях ведущих газет царила паника. Там понимали, что публиковать такое, означает, навлечь гнев контрразведки.</p>
    <p>Не публиковать, зная об этом, значит, потерять часть подписчиков. В кабинетах политиков шепотом велись тайные дискуссии. Желтые лица их участников были пепельно-серыми от ужаса за свои шкуры.</p>
    <p>На Императорской площади несколько студентов устроили молчаливую акцию, развернув самодельные плакаты с одним иероглифом: «Стыд». Полиция быстро разогнала сборище, но многие прохожие успели заметить манифестацию.</p>
    <p>Военное министерство и Кэмпэйтай впали в ярость. Был отдан приказ о немедленном начале расследования высшей степени секретности. Подозрение пало на коммунистов, на китайских шпионов, на американских агентов.</p>
    <p>Идея, что это работа своих же, в том числе и офицеров Императорской армии, казалась настолько кощунственной, что ее даже не рассматривали в первые дни. Это дало «Красной Хризантеме» драгоценное время.</p>
    <p>В тот же вечер, на тайной встрече в загородном храме, генерал-майор Катаяма, глядя на Танаку, сказал всего одну фразу:</p>
    <p>— Теперь пути назад нет. Мы объявили войну войне. Или она уничтожит нас, или мы, показав нации ее отражение в окровавленном зеркале, заставим ее очнуться.</p>
    <p>Танака молча кивнул. Его мысли были уже далеко, у границ Монголии, где он впервые увидел не врага, а такого же солдата, и где понял, что настоящий враг это безумие, пожирающее его страну изнутри.</p>
    <p>Добытые им фотографии были не просто разведданными для русских, хотя копии уже лежали в сейфе военного атташе СССР, становясь самым весомым аргументом в тайных переговорах.</p>
    <p>Это было оружие в другой, духовной битве. Битве за душу Японии, исход которой мог на год, на два, а может и навсегда, отвести ее армии от границ Советского Союза, дав тому драгоценную возможность сконцентрировать всю ярость на одном, западном направлении.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев. Штаб КОВО. Конец ноября 1940 года</emphasis></strong></p>
    <p>Рассвет бился в стекло сизыми, морозными крыльями. Я сидел за столом, отложив в сторону папки с донесениями Грибника и сводками по радиоигре. Насколько она была эффективна, пока судить было трудно, но мне и без нее забот хватало.</p>
    <p>Передо мной лежал плод месяцев кабинетного труда, бессонных ночей и жестких полевых учений, а именно, предварительный план прикрытия государственной границы войсками Киевского Особого военного округа.</p>
    <p>Я водил пальцем по прочерченным жирным карандашом линиям. Вот она, новая граница, с ее недостроенными пока УРами, а вот старая линия обороны. Не совсем та, что на карте Генштаба, но обновленная, фактически заново введенная в строй.</p>
    <p>Первый эшелон это армии прикрытия. Им придется принять на себя начальный, сокрушительный удар. Их задача не удержать, а измотать противника. Сковать силы врага. Заставить его развернуться, раскрыть свои карты.</p>
    <p>И только тогда отступить. И не куда попало, а на заранее подготовленные рубежи. Раздаться в стороны, подставляя фланги танковых клиньев противника под наш контрудар. Я скользнул пальцем туда, где стояли условные знаки наших механизированных корпусов.</p>
    <p>Вот они наши кулаки. 4-й, 8-й, 15-й, 22-й… Теперь их не нужно растаскивать по границе. Их нужно спрятать. Как зверя в засаде. И бросить в бой, когда немцы, увлекшись преследованием наших отступающих армий прикрытия, сами подставят бока.</p>
    <p>Здесь, у Дубно. Или здесь, под Луцком. Ударить во фланг, срезать эти наглые стальные стрелы. Превратить их прорыв в котел. Однако план был хрупким, как лед на Днепре в ноябре. Он держался на трех вещах, которых не хватало.</p>
    <p>Первое это связь. Без нее все это красивое построение рассыплется в пыль. Второе, понятно, скорость. Наши штабы думают и отдают приказы медленнее, чем немецкие танки едут. Третье, как ни странно, воля.</p>
    <p>Воля командиров корпусов и дивизий, вчерашних майоров и полковников, не дрогнуть в первый, самый страшный час и нанести по врагу ответный сокрушительный удар, когда вся обстановка требует отступать.</p>
    <p>Я откинулся в кресле, закрыв глаза. Представил лица подчиненных. Командарм Потапов. Упрямый, волевой командир, но упертый. Генерал-майор Рокоссовский. Спокойный, с хитринкой в глазах, освобожденный из-под ареста в том числе и по моему ходатайству.</p>
    <p>Уверен, что они смогут сделать все, как надо?.. А смогу ли я сам, за оставшиеся месяцы, выковать из них не просто исполнителей, но полководцев, способных на самостоятельную, ответственную роль? Смогу. Обязан смочь.</p>
    <p>Раздался осторожный стук. Вошел Ватутин с еще одной папкой. Лицо у него было сегодня странное, не озабоченное, как обычно, а почти торжественное.</p>
    <p>— Георгий Константинович, только что по ВЧ из Москвы. Срочное, лично вам.</p>
    <p>Он положил передо мной телеграфную ленту. Я развернул ее. Обычный бланк, сухой канцелярский шрифт, вот только текст… Сказанное заставило кровь прилить к голове. Это была не похвала и не выговор. Это была директива.</p>
    <p>«…на основании решения Главного Военного Совета и личного указания Товарища Сталина… в кратчайшие сроки подготовить и представить на утверждение в Генштаб… ПЛАН ОПЕРЕЖАЮЩЕГО УДАРА по сосредоточивающимся войскам противника в полосе ответственности КОВО… с целью срыва возможного нападения и переноса боевых действий на территорию врага…»</p>
    <p>Я перечитал текст еще раз. Мозг, заточенный на оборону, на контрудары, на сдерживание, на секунду отказался воспринимать смысл. Опережающий удар. Атака, которую мы должны нанести первыми. Я посмотрел на Ватутина.</p>
    <p>Тот стоял, не шелохнувшись, но по глазам его я видел, что он разделяет охватившие меня чувства. Ведь не только вся Рабоче-Крестьянская Красная Армия и Рабоче-Крестьянский Флот готовились к обороне, но и весь народ. К обороне, а не к нападению.</p>
    <p>Весь мой только что выстроенный, сложный, многослойный план в одно мгновение не то, чтобы рухнул, а перевернулся вверх тормашками. Стал другой стороной медали. Теперь нужно было думать не о том, как принять удар, а о том, как его нанести.</p>
    <p>— Николай Федорович, — хрипло произнес я. — Все предыдущие наработки пока откладываем. С этого момента мы работаем только над этим. Никаких черновиков. Никаких лишних копий. Вы и я. И те, кого мы назначим. Как поняли?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>— И найдите мне Семенову. Немедленно.</p>
    <p>Ватутин вышел. Я остался один в кабинете, где на стенах висели карты с нашими оборонительными рубежами. Вот так сходу нелегко было оценить все последствия принятого наверху решения. По крайней мере, понятно, что Сталин видит, что нападение неизбежно.</p>
    <p>Он выбрал не пассивную оборону, а опережающий удар. Готовы ли к этому наши танки, наши самолеты, наши бойцы, в конце концов, наши командиры? И самый главный, самый страшный вопрос, который жег меня изнутри. А что, если мы опоздаем?</p>
    <p>В дверь постучали.</p>
    <p>— Войдите!</p>
    <p>Скрипнули петли. Раздались твердые, уверенные шаги. Я поднял голову.</p>
    <p>— Вас-то сюда каким ветром занесло?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>— Давненько мы с вами не виделись, Георгий Константинович, — проговорил Зворыкин, держа шапку-пирожок на отлете. — Слышал о вашей болезни. Прискорбно. Привез вам лекарство от наших друзей-американцев. Охрана изъяла при обыске.</p>
    <p>— За лекарство спасибо! — сказал я. — А вот насчет друзей ошибаетесь. Никогда мне американцы не были друзьями и не будут… Впрочем, снимайте пальто. Садитесь.</p>
    <p>— Благодарю! — откликнулся этот непотопляемый деляга, снимая дорогое коверкотовое пальто и вешая его на рогатую вешалку. — Рад, что при всех своих недугах вы по-прежнему сильны духом. И у меня есть новости, которые его укрепят.</p>
    <p>— Любопытно будет услышать, — проговорил я.</p>
    <p>Снял трубку и попросил адъютанта принести нам чаю.</p>
    <p>— Американские промышленники все охотнее налаживают сотрудничество с нашей промышленностью. Более того, в Москву прибыл спецпредставитель американского президента, господин Гарриман. Насколько мне известно, речь пойдет о программе широкомасштабных поставок стратегического сырья, материалов, станков и готовых изделий в СССР со стороны Соединенных Штатов.</p>
    <p>— И что, по-вашему, они от чистого сердца помогать собрались? — спросил я, откидываясь в кресле.</p>
    <p>Зворыкин усмехнулся, аккуратно поправляя галстук. Его улыбка была мягкой, как масло, и столь же липкой.</p>
    <p>— Георгий Константинович, в большой политике, как и в большом бизнесе, люди с чистым сердцем не выживают. Учитывается не чистосердечность, а лишь взаимные интересы. Гитлер бряцает оружием по всей Европе. Англия стоит на коленях. Японцы ведут себя все наглее на Тихом океане. Америка пока в стороне, но обладатели ее капиталов уже нервно ерзают. Им нужен, скажем, противовес. Кто, как не мы, можем им стать? Сильная Красная Армия на востоке Европы — это гвоздь в сапоге у Берлина, который не даст ему развернуться на полную катушку. Наши потребности — это их прибыль. Наша сила — это их безопасность. Гарриман везет не благотворительность, а счет. Очень длинный счет.</p>
    <p>В его словах была доля правды. Предложенный к разработке план опережающего удара требовал ресурсов, которых у нас не хватало. Алюминий для самолетов. Тонкостенные трубы для реактивных установок. Высокооктановый бензин. Прессовое и станочное оборудование, чтобы разогнать выпуск тех же «Т-34» и «КВ» до нужных тысяч в месяц.</p>
    <p>— И что они хотят в обмен? — спросил я прямо. — Золото? Лес? Пшеницу, которую у колхозника и так последнюю выгребают?</p>
    <p>— Все перечисленное наши заокеанские партнеры примут с благодарностью, — кивнул Зворыкин. — Однако главная валюта, Георгий Константинович, — это время. Они выиграют время, пока мы будем сковывать Германию. А нам они дадут время, чтобы подготовиться. Чтобы эти станки заработали, чтобы этот алюминий пошел на крылья, а не на кастрюли. Они кредитуют нашу оборону. А мы расплатимся кровью. Немецкой, в первую очередь. Это и есть сделка.</p>
    <p>Я понимал, куда он клонит, дескать РККА должна стать наемной армией американского капитала в будущей войне с Германией. По крайней мере, так это звучало. Однако не стоило отказываться от шанса получить инструменты для победы, пусть и с чужим клеймом.</p>
    <p>— И что, они поверят в то, что мы просто так возьмем и пойдем на Гитлера по их первому зову? — спросил я.</p>
    <p>— Они верят в то, что у нас нет другого выхода, — откликнулся Зворыкин. — Как и у них. Это брак по расчету, Георгий Константинович. А в таких браках главное это четко определить, кто и что принесет в общий дом. И что получит при разводе.</p>
    <p>Раздался стук в дверь. Вошел адъютант с подносом и доложил:</p>
    <p>— Товарищ командующий, срочная телефонограмма из Москвы.</p>
    <p>Я взял протянутую телеграфную ленту. Прочитал и сразу понял, почему Зворыкин приперся именно ко мне. Отнюдь не «по старой дружбе», которой у нас с ним никогда не было и не из-за заботы о «болящем».</p>
    <p>«В связи с необходимостью срочного обсуждения совместных действий в рамках новой оборонной стратегии, прибытие спецпредставителя США господина У. А. Гарримана в Киев для встречи с командованием КОВО ожидается 5 декабря. Необходимо обеспечить соответствующий уровень безопасности и конфиденциальности. Тимошенко»</p>
    <p>Я медленно положил ленту на стол рядом с нетронутым чаем. Зворыкин, внимательно наблюдавший за мной, тихо выдохнул.</p>
    <p>— Ну вот. Игра начинается. И не только в Москве, но и здесь. Они хотят посмотреть не на политиков, а на полководца. Оценить инструмент, в который собираются вкладываться.</p>
    <p>Я посмотрел в окно, на серое ноябрьское небо. Сначала поступила директива о подготовке плана опережающего удара. Следом в Москву прибыл американский эмиссар с портфелем, набитым обещаниями поставить сырье, бензин и оружие. Теперь вот эта телефонограмма.</p>
    <p>Мир стремительно летел в пекло большой войны, и СССР выставляли на самое острие удара. Нужно было готовиться не только к бою с немцами. Нужно было готовиться к схватке за ресурсы, за время, за право распорядиться и той, и другой помощью так, чтобы это принесло победу нашей стране, а не служило исполнению чужих планов.</p>
    <p>— Сироткин! — резко обернулся я. — Немедленно вызвать ко мне начальника штаба, начальника тыла и особого оперативного отдела.</p>
    <p>Адъютант удалился, а я вновь повернулся к посетителю.</p>
    <p>— У вас все, товарищ Зворыкин?</p>
    <p>— Нет, Георгий Константинович, — сказал тот. — Собственно у меня к вам личная просьба.</p>
    <p>— Неужели вам все еще требуется защита? — удивился я. — Загнанным в угол вы не выглядите.</p>
    <p>— Нет, что вы! Вы меня неправильно поняли, — всполошился Зворыкин. — Я передаю вам просьбу американских партнеров. А именно, корпорации «Крайслер».</p>
    <p>— И чего же хочет это компания?</p>
    <p>— Они готовы передать вам, то есть Киевскому Особому военному округу, партию автомобилей марки «Dodge ¾» для испытания в условиях здешнего бездорожья и климата.</p>
    <p>— Наш здешний климат не жестче их аляскинского. Так в чем проблема?</p>
    <p>— Да, но на Аляске не ожидается военных действий.</p>
    <p>— Вот куда вы клоните, — кивнул я. — Даже если я не против, но без согласования с Москвой я такое решение не приму.</p>
    <p>— Согласование я обеспечу.</p>
    <p>— Тогда пусть присылают партию в десять тысяч машин, не меньше. И комплект запасных деталей. И парочку инженеров, которые могли бы обучить наших ремонтников.</p>
    <p>— Десять тысяч⁈ — ахнул он. — Узнаю Жукова. Что ж, постараюсь утрясти это количество.</p>
    <p>— Давайте, товарищ Зворыкин. Действуйте!</p>
    <p>Зворыкин, поняв, что аудиенция окончена, поднялся, снова надевая свое дорогое пальто.</p>
    <p>— Желаю успеха, Георгий Константинович. Думаю, мы скоро увидимся.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Десять тысяч «Доджей ¾». Полуторки, на которых можно было бы перевозить пехоту, таскать легкие орудия, организовывать связь. У этих машин хорошая скорость, та которой нам так не хватало. Пусть хоть черт принесет их на рогах, лишь бы были к июню следующего года.</p>
    <p>Вот только один Зворыкин не приехал бы с таким предложением. За ним стоит чей-то интерес. Не американский, там просто бизнес. Наш, местный. Кто-то в Москве или здесь, в Киеве, через эти поставки хочет обтяпать свои делишки. Черт их разберет.</p>
    <p>Сироткин доложил о прибытии вызванных военачальников и широко распахнул двери. В кабинет вошли Ватутин, начальник тыла генерал-майор интендантской службы Карпов и начальник ООО майор госбезопасности Грибник.</p>
    <p>— Садитесь, — кивнул я, не отрываясь от карты. — Товарищ Тимошенко прислал сообщение, что нас намерен посетить представитель президента США. Речь идет о поставке для нашей армии продукции американских компаний. В связи с чем, товарищ Карпов, к пятому декабря подготовьте подробнейшую сводку по всем критическим нехваткам в тыловом обеспечении, что именно мы до сих пор не можем получить для нужд округа.</p>
    <p>Карпов уточнил:</p>
    <p>— Для доклада в Наркомат, товарищ командующий?</p>
    <p>— Для гостя из-за океана, — сухо ответил я. — Хотят помогать, пусть помогают тем, что нужно, а не тем, что у них лишнее. Второй вопрос — это безопасность. Товарищ Грибник, с пятого числа в Киеве будет находиться американская делегация во главе с господином Гарриманом. Нарком сообщает, что он и его сопровождающие собираются встретиться с командованием КОВО, то есть, с нами. Ваша задача сделать так, чтобы они видели только то, что им можно видеть. И чтобы к ним не пробрался никто, кого мы не хотим рядом с ними видеть. Особенно, сами понимаете, наших «друзей» из немецкой резидентуры. Как поняли?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий, — кивнул начальник ООО. — Легенду и маршруты продумаю.</p>
    <p>— Николай Федорович, — повернулся я к Ватутину. — Самый главный вопрос. План, над которым мы начали работать. Не сохранять никаких черновиков. В итоге должен остаться лишь один экземпляр. Он будет храниться у меня в сейфе. Работа над планом будет проходить только в этой комнате. Работать будем втроем — я, вы, и товарищ Карпов, по своей части. Никаких стенографисток. Никаких курьеров. Товарищ Грибник отвечает за сохранение секретности.</p>
    <p>— Какие сроки, товарищ командующий? — осведомился начштаба.</p>
    <p>— До конца года должен быть готов предварительный вариант, предназначенный для внутреннего анализа, чтобы мы понимали, что можем, а чего нет. Исходя из того, что имеем на сегодняшний день. И из того, что может еще появиться.</p>
    <p>Под последним я имел в виду и американские поставки, и те смутные возможности, которые сулила подготовка к опережающему удару.</p>
    <p>— Будет сделано, Георгий Константинович.</p>
    <p>— И еще одно, — остановил я их, когда они уже поднялись. — Все, что связано с «Фундаментом» и подземными работами в городе под особый контроль. Никакой информации, даже косвенной. Для гостей из-за океана и для всех прочих, в городе идет строительство метрополитена и укрепление берега Днепра от оползней. Все.</p>
    <p>Когда они вышли, я подошел к окну. За стеклом Киев жил своей зимней, сонной жизнью. Тишина была обманчива. Где-то там, в этих домах, могли сидеть все еще невыявленные агенты отпущенного нами Вирхова или люди Скорцени.</p>
    <p>Я не считал, что решение вождя о нанесении опережающего удара по скапливающимся у наших границ немецким войскам являлось окончательным. Скорее, это была своего рода проверка нашей общей готовности действовать и по такому сценарию.</p>
    <p>Мое дело держать войска в постоянной готовности выполнить любой приказ политического руководства. Гигантская, почти неподъемная работа. Как будто мне дали гору необожженного кирпича, мешок цемента, ведро воды и приказали к утру построить крепость.</p>
    <p>Раздался телефонный звонок. Взяв трубку, я услышал голос дежурного генерала Генштаба. Сухим, сугубо официальным тоном он произнес:</p>
    <p>— Товарищ Жуков. Поступило дополнение к директиве. К рассмотрению плана необходимо приложить расчет потребности в стратегических материалах и оборудовании иностранного производства. Срок исполнения десять дней.</p>
    <p>— Будет исполнено.</p>
    <p>Я положил трубку. Все сходилось. Американцы не просто так ехали. Они хотели увидеть округ, который окажется на острие удара в июне следующего года. Следовательно, мы должны были показать визитерам свою готовность к его отражению.</p>
    <p>От того, как мы примем этих Гарриманов, что им покажем, во многом зависел ход дальнейших переговоров по ленд-лизу, решение о котором может быть принято раньше, нежели в известной мне версии истории.</p>
    <p>Что ж, америкосам будет на что посмотреть в Киеве. Пусть увидят, что мы готовы к войне, которая уже стучится в наши двери. И поймут, что стоит вкладываться в нашу обороноспособность, прежде чем огонь перекинется и на их собственный дом.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Поезд из Москвы прибыл минута в минуту, но на перроне киевского вокзала не было никакой толчеи и суеты. Американская делегация, в сопровождении заместителя наркома иностранных дел, товарища Вышинского, прибыла без всякой официальной шумихи.</p>
    <p>Первым из международного вагона вышел Уильям Аверелл Гарриман — специальный представитель президента Рузвельта. Высокий, подтянутый, в безупречном темном пальто и котелке, он выглядел как должно богатому иностранцу, гостю столицы советской Украины.</p>
    <p>Помимо Вышинского, его сопровождала группа соотечественников, а именно переводчик из американского посольства, военный атташе в штатском и два секретаря. Встречала прибывших скромная, но представительная делегация.</p>
    <p>Жукова на перроне, пропахшем паровозным дымом, не было. Командующий округом, согласно легенде, был тяжело болен и находился на лечении. Поэтому встречающих возглавлял генерал-лейтенант Николай Ватутин, исполняющий обязанности командующего КОВО.</p>
    <p>Он был в генеральской шинели и папахе, отчего выглядел весьма внушительно. Рядом с ним топтался чиновник из НКИД УССР и, что важнее, майор госбезопасности Суслов, молчаливо, но красноречиво напоминая о том, кто на самом деле курирует этот визит.</p>
    <p>— Добро пожаловать в Киев, мистер Гарриман, — произнес Ватутин по-русски, отдавая честь. Переводчик тут же перевел. — Надеюсь, ваша поездка будет полезной для обеих стран.</p>
    <p>Гарриман кивнул, оценивающим взглядом окидывая перрон, здание вокзала, выстроенную на платформе роту почетного караула, сверкающую стальными шлемами и начищенными трехгранными штыками.</p>
    <p>Это было единственной демонстрацией того значения, которое военные власти придавали визиту американцев. Не было толп ликующих граждан, цветов и плакатов. Иностранцам сразу дали понять, чего от них здесь ждут.</p>
    <p>— Благодарю вас, господин генерал. Вижу, вы встречаете нас по-деловому, — ответил спецпредставитель Рузвельта, через переводчика.</p>
    <p>Кортеж из нескольких черных «эмок» и одного американского «Паккарда», в котором ехал Гарриман, двинулся по запруженным прохожими и автомобилями в будничной суете улицам Киева. Шторы на окошках машины Гарримана были слегка приоткрыты.</p>
    <p>Он видел широкие проспекты, монументальные здания, воздвигнутые за несколько эпох, киевлян, спешащих по своим делам, и полное отсутствие признаков паники или военной истерии, о которой рассказывали авторы репортажей в западной прессе.</p>
    <p>Цель визита, как утверждал Гарриман, была сугубо гуманитарной и экономической. Она включала обсуждение перспектив поставок по будущему ленд-лизу, оценку проходимости транспортных узлов, возможные маршруты через Иран и Архангельск.</p>
    <p>Однако истинная цель, ради которой Рузвельт отправил своего доверенного человека так далеко на восток, была иной. Один из богатейших людей Америки должен был на месте оценить способности СССР к сопротивлению германской военной машине.</p>
    <p>Устоит ли Красная Армия, если Гитлер ударит первым? Стоит ли Соединенным Штатам, которые лишь недавно выбрались из Великой Депрессии, вкладывать миллиарды в страну, которая может рухнуть за считанные недели, как это произошло с Францией?</p>
    <p>Программа первого дня была насыщенной. Делегация, едва заселившись в «Гранд-Отель» и позавтракав в ресторане, тут же отправилась на завод «Арсенал», где собирали оптические приборы, а затем в одну из казарм в Печерске.</p>
    <p>Красноармейцы на занятиях по штыковому бою и разборке пулемета «Максим» произвели на Гарримана и сопровождающих впечатление своей выучкой и суровой решимостью, но опытный промышленник и дипломат, высматривал другое.</p>
    <p>Его интересовали не доблесть и умелость русских военных, после боев на Халхин-Голе и прорыва линии Маннергейма в Финляндии, в этом ни один разумный человек не сомневался, а признаки технологической отсталости или, наоборот, скрытые резервы.</p>
    <p>Вечером в Доме офицеров состоялся ужин. Столы были накрыты с азиатской щедростью. Тосты произносились часто. Гарриман говорил о растущей дружбе советского и американского народов, Ватутин — о взаимовыгодном сотрудничестве.</p>
    <p>Однако за десертом Гарриман, изрядно хлебнув грузинского коньяка, задал вопрос, который волновал его с самого приезда:</p>
    <p>— Господин генерал, я видел ваших солдат. Они выглядят стойкими и хорошо обученными, но современная война ведется техникой. Меня интересует, как обстоят дела, например, с готовностью ваших танковых войск? Немцы имеют серьезный опыт их применения.</p>
    <p>Ватутин, не моргнув глазом, ответил по-военному четко:</p>
    <p>— Танковые войска округа проходят интенсивную подготовку. Осваивается новая техника. Мы учимся на опыте, в том числе и немецком. Наш ответ, в случае конфликта, будет адекватным.</p>
    <p>Американец кивнул, хотя ответ генерала-лейтенанта был скорее уклончивым, нежели содержательным. Однако звучал он уверенно. Гарриман понял, что русские так просто свои карты не выложат, а будут водить его за нос, насколько сочтут необходимым.</p>
    <p>Главное, однако, произошло на следующий день. По настоятельной просьбе спецпредставителя, поддержанной товарищем Вышинским, ему устроили поездку на один из полигонов под Фастовом. Правда, новейшие «Т-34» или «КВ» иностранцам не показали.</p>
    <p>На заснеженном поле шли учения стрелковой дивизии, но не обычные. Это была отработка противотанковой обороны. Солдаты рыли позиции в мерзлой земле с лихорадочной скоростью. Буксируемые 45-мм и 76-мм пушки меняли позиции после нескольких выстрелов.</p>
    <p>Командиры с рациями РБ руководили действиями своих подчиненных. Гарриман увидел, как пехота организует импровизированные засады с бутылками с зажигательной смесью и противотанковыми гранатами на предполагаемых направлениях атаки «противника», роль которого играли несколько устаревших танков БТ.</p>
    <p>Это была ожесточенная, сосредоточенная работа по уничтожению танков. Красноармейцы демонстрировали не только выучку, но и психологическую готовность встретить знаменитые германские танковые клинья во всеоружии.</p>
    <p>Итон, американский военный атташе, комментируя спецпредставителю Рузвельта происходящее, не скрывал восторга. По его словам, русские солдаты и офицеры не играли в войну. Они готовились к мясорубке. И эта готовность была видна невооруженным глазом.</p>
    <p>Возвращаясь вечером в «Гранд-Отель», Гарриман задумчиво молчал. Капитан Итон спросил у него:</p>
    <p>— Каковы ваши впечатления от увиденного, сэр?</p>
    <p>Спецпредставитель смотрел в темнеющее окошко «Паккарда».</p>
    <p>— Русские не похожи на французов, — тихо сказал он. — У русских нет мишурного блеска, свойственного лягушатникам, но есть железная решимость драться за свою землю, которой у них очень много. И они готовы зарыться в нее и драться за каждый клочок. Немцы наступят на грабли. Очень тяжелые грабли, которые расшибут их упрямые тевтонские лбы.</p>
    <p>— Выходит, мистер Гарриман, что русским стоит помогать?</p>
    <p>— Полагаю, что стоит, — ответил Гарриман, обернувшись к атташе. — Понятно, что легкой борьба с немцами для русских не будет. И все-таки они сумеют измотать и обескровить вермахт. А для нас это сейчас главное. Доложите в Вашингтон, что эти люди будут драться. Им можно помогать. Это будет хорошей инвестицией.</p>
    <p>— Совершенно согласен с вами, сэр. Мой предшественник, Файмонвилл, неверно оценил потенциал советских вооруженных сил.</p>
    <p>— Да, тем более что информации о нем у нас недостаточно. Ведь и сейчас они нам показывают лишь то, что хотят. А мне хотелось бы знать гораздо больше.</p>
    <p>У въезда в город, кортеж спецпредставителя американского президента остановил военный патруль. Ехавший в следующей машине майор госбезопасности Суслов, вышел, чтобы узнать в чем дело. Выслушав командира патруля, он кивнул и подошел к «Паккарду».</p>
    <p>— В чем дело, господин майор? — осведомился Итон, выйдя навстречу.</p>
    <p>— Господина Гарримана хочет видеть командующий округом.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я принял Гарримана в своем кабинете в штабе КОВО. Малейшие признаки, что здесь работает сраженный недугом командующий, были убраны. Такие люди, как спецпредставитель американского президента не должны замечать признаков слабости, даже если они липовые.</p>
    <p>— Мистер Гарриман, — сказал я, не давая гостю опомниться. — Вы видели готовность подчиненных мне войск. Теперь давайте о деле. У меня нет времени на светские беседы.</p>
    <p>Он сел, приняв правила игры, ощупывая умными глазам и обстановку и меня.</p>
    <p>— Я слушаю вас, господин генерал, — ответил спецпредставитель через переводчика.</p>
    <p>Я открыл папку, вынул и положил на стол несколько страниц текста, напечатанного на машинке. Документ был составлен на безупречном английском. Так что у американцев не было шанса «потерять» что-нибудь при переводе.</p>
    <p>— В дополнение к тем материалам, которые вы, видимо, получите в нашем НКИДе. Первое, взрывчатка и порох. Наши заводы не могут произвести требуемого количества, а главное — качества. Без снарядов артиллерия мертвое железо. Без тротила и аммотола саперы не могут минировать танкоопасные направления как следует. Нам нужны готовые взрывчатые вещества и пороховые заряды. Тысячи тонн. К весне следующего года. Второе. Высокооктановый авиабензин. Без него мы не сможем в полную силу использовать нашу авиацию. Третье. Полевые радиостанции для наших танковых батальонов и артиллерийских дивизионов. Чтобы командир танковой роты мог слышать командира батальона, а не выскакивать с флажками под огонь. Рации нужны коротковолновые, и весьма надежные. Количество в заявке указано. Четвертое. Автомобили. «Студебеккеры», «Доджи». Последние уже предложены нам для испытания корпорацией «Крайслер». Мы готовы испытать их в реальном бою. Моя пехота отстает от танков на марше. Тылы не поспевают. Дайте мне нужное количество грузовиков, и я переброшу дивизию на угрожаемый участок на сутки раньше. Это решит исход боя. Пятое. Консервы. Мясные, овощные, рыбные концентраты. Боец с пустым желудком — это плохой боец. Наш пищепром не поспеет за мобилизационным развертыванием. Это вопрос не комфорта, а выносливости.</p>
    <p>Гарриман слушал, не перебивая. Его взгляд стал жестче и деловитее. Номенклатура товаров, их количество, возможная выгода, видимо, это был язык, который он хорошо понимал. А если не он, так американские корпорации, которые этот господин представлял на самом деле.</p>
    <p>— Это весьма впечатляющий перечень, господин генерал, — вкрадчиво произнес он. — Хочу предупредить, что некоторые позиции даже у нас могут оказаться в дефиците.</p>
    <p>— В дефиците у вас мирное время, мистер Гарриман, — перебил я. — У меня в дефиците время, оставшееся до войны. Каждый грузовик, каждая бочка бензина, каждая рация, что придет в течение следующих нескольких месяцев, будут использованы для победы. Каждая, что придет после начала войны, может стоить тысячи жизней американцев, когда придет срок вступить в сражение Соединенным Штатам. Вы не просто поможете вооруженным силам СССР, вы создадите дополнительный эшелон обороны собственной страны прямо здесь, на Днепре. И этот эшелон обойдется вам дешевле, чем один авианосец.</p>
    <p>Я встал и подошел к карте, не глядя на него.</p>
    <p>— Сообщите вашему президенту, господину Рузвельту, что Жуков, разгромивший японцев на Халхин-Голе и финнов под Выборгом, не просит помощи. Он запрашивает материальную часть для выполнения боевой задачи. Задачи по сковыванию и разгрому основной группировки вермахта на континенте. Выполним мы ее или нет, зависит и от ваших решений тоже. Без этого будет тяжелее, дольше, и линия фронта к зиме может оказаться не здесь, — я ткнул пальцем в район Смоленска, — а здесь.</p>
    <p>Я указал на Волгу. В кабинете воцарилось молчание. В глазах гостя читался не праздный интерес, а холодный расчет риск-менеджера, оценивающего актив, который не поддавался однозначной оценке.</p>
    <p>— Господин генерал, — наконец, произнес он. — Вы даете список того, что вам нужно. Я передам его президенту, но в Вашингтоне спросят не только «что» и «сколько», а и «зачем»? Как эти грузовики и рации изменят положение дел на земле? Проще говоря… каков ваш оперативный прогноз?</p>
    <p>Вопрос был острым, как штык. Он спрашивал о нашем боевом духе и воле к сопротивлению, а не о потребностях. По сути, этой акуле капитала, как и всем им, плевать было на наши потребности. Его интересовало, как мы распорядимся переданным имуществом.</p>
    <p>— Прогноз? — переспросил я, и в моем голосе прозвучала плохо скрываемая усталость от необходимости это объяснять. — Мой прогноз прост. Немец ударит всей силой. Мы примем удар. Будем отступать. Не потому, что трусы, а потому, что того требует тактика. Тактика немецких нацистов заключается в прорыве и окружении наших войск. Наша на первом этапе заключается в том, чтобы не дать ему нас окружить, а затем измотать немцев, заставив растратить силу первого броска впустую.</p>
    <p>Я помолчал, дав время переводчику перевести, а собеседнику осознать сказанное. Потом продолжил:</p>
    <p>— Ваши грузовики — это мобильность моей пехоты и тылов. Возможность отступать не беспорядочной толпой, а организованно, с боями, успевая закрепляться на новых рубежах. Ваши рации это управление войсками на каждом этапе, чтобы командир батальона знал, где его роты и куда бьет враг. Ваш бензин и снаряды — это возможность моим резервам наносить контрудары, а не просто латать дыры. Вы спрашиваете, что они изменят? Они повысят цену, которую заплатит вермахт за каждый километр нашей земли. Они превратят наше отступление в организованное сопротивление, в конечном счете превратив «блицкриг» в затяжную, кровавую кампанию, на которую у Гитлера не хватит ни ресурсов, ни людей.</p>
    <p>Гарриман внимательно меня слушал, кивая.</p>
    <p>— Сколько продержимся, спрашиваете вы? — продолжал я. — Столько, сколько понадобится, чтобы сломать им хребет. Точные сроки предсказать трудно, но каждый ваш танкер с бензином, каждый эшелон со снарядами — это еще неделя, еще десятки тысяч немецких трупов, оставшихся на поле боя, еще шаг к тому дню, когда гитлеровцы упрутся в предел своих сил. А наш предел… — Я чуть заметно качнул головой, — наш предел — это Волга, Урал, Сибирь. И за эту черту немцам ходу нет. Там и ждет только гибель. Так что ваш выбор, мистер Гарриман, заключается не в том, спасать нас или нет. Ваш выбор — в том, где и за чей счет будет выбита самая мощная армия мира. Здесь, на нашей земле, нашими руками и вашим металлом? Или позже, на вашей, вашими сыновьями и вашей кровью.</p>
    <p>В комнате снова наступила тишина, но теперь в ней был иной смысл. Гарриман не смотрел на список, который я ему всучил. Он смотрел на меня. И в его взгляде я, наконец, увидел не дипломата, а человека, который понял, что я ему предлагаю на самом деле.</p>
    <p>Сообразил, что имеет дело не с докучливым просителем, а с командующим фронтом будущей битвы, который уже мысленно ведет ее и требует ресурсов для победы. Он медленно кивнул, без улыбки, поднялся. Взял список.</p>
    <p>— Я вас понял, господин генерал. Сообщу господину Рузвельту о вашей решимости разгромить этих омерзительных нацистов с нашей материальной помощью.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль. Кабинет Сталина</emphasis></strong></p>
    <p>Кабинет вождя поразил заморского гостя своей аскетичностью. Большой стол, покрытый зеленым сукном, несколько телефонов, большая карта мира, портреты Ленина, Маркса и Энгельса. Никакой азиатской роскоши, о которой писала желтая западная пресса.</p>
    <p>Удивил спецпредставителя американского президента и сам хозяин кабинета, который при всей своей непритязательной внешности, просто излучал уверенность и силу воли. Такой человек явно не позволит эмоциям взять верх над логикой.</p>
    <p>Иосиф Сталин медленно прохаживался, раскуривая свою знаменитую трубку. Его взгляд, скрытый за тяжелыми веками, был обращен на Уильяма Аверелла Гарримана, сидевшего за столом, словно примерный школьник в ожидании того, что скажет учитель.</p>
    <p>Разговор шел о маршрутах поставок, количестве грузов и транспорте. Генеральный секретарь говорил негромко, иногда проводя по карте мира мундштуком трубки, словно намечая направления движения будущих конвоев.</p>
    <p>Гарриман, сохраняя безупречную вежливость, выслушивал переводчика, кивал, но помалкивал, когда его не спрашивали, чувствуя, что главное еще впереди. Наконец, Сталин остановился у своего кресла, но не сел в него.</p>
    <p>— Вы посетили Киев, господин Гарриман, — сказал, наконец, вождь. — Видели готовность войск округа. Каково ваше впечатление?</p>
    <p>Гость понимал, что вопрос задан не из праздного любопытства. У Сталина был свой интерес к оценке, которую мог дать сторонний, но не глупый наблюдатель. К тому же капиталист и большая шишка в Вашингтоне.</p>
    <p>— Впечатляет организация и дисциплина, господин Генеральный секретарь, — осторожно начал Гарриман. — Чувствуется серьезная подготовка.</p>
    <p>— Гм, — крякнул Сталин, присаживаясь и начиная вытряхивать в пепельницу пепел из погасшей трубки. — Дисциплина — это хорошо. Однако дисциплина без инициативы бесполезна. Вам довелось встретиться с командующим округом? С товарищем Жуковым?</p>
    <p>Вопрос прозвучал буднично, но Гарриман понял, что они подошли к едва ли не главной теме их сегодняшней встречи.</p>
    <p>— Да, мне была оказана честь принять участие в краткой беседе с генералом армии Жуковым, — дипломатично ответил он.</p>
    <p>— И что же вы можете сказать о товарище Жукове? — спросил Сталин, не глядя на него, сосредоточенно утрамбовывая табак, но вся его поза выражала предельное внимание.</p>
    <p>Гарриман, выслушав переводчика, откашлялся. Он понимал, что каждое слово сейчас будет взвешено на невидимых весах, поэтому старался подобрать слова, которые бы максимально точно передали его впечатление от встречи с полководцем.</p>
    <p>— Генерал армии Жуков человек исключительной прямоты и сосредоточенности, господин Генеральный секретарь. Он произвел на меня впечатление не дипломата, а солдата, который мыслит категориями предстоящего сражения. Его запросы были очень конкретны и касались именно оперативных нужд войск.</p>
    <p>— Прямота, — повторил Сталин, наконец подняв глаза, в них мелькнул огонек то ли усмешки, то ли раздражения. — Да, товарищ Жуков отличается прямотой. Иногда даже чрезмерной… Он вам, наверное, говорил про отступление и тяжелые потери?</p>
    <p>Спецпредставитель Рузвельта почувствовал, как по спине его пробежал холодок, будто он внезапно оказался на минном поле.</p>
    <p>— Генерал армии Жуков дал реалистичную оценку характера будущих боев, подчеркнув необходимость в материальных ресурсах для повышения сопротивляемости войск, — ответил он, выбирая максимально нейтральные формулировки.</p>
    <p>Сталин закурил, выпустил струйку дыма и снова встал, медленно проходя за креслом Гарримана. Тот не оборачивался.</p>
    <p>— Реалистичную, — сказал вождь, и в его голосе прозвучало усталое признание. — Жуков всегда реалист. Иногда это раздражает тех, кто хочет слышать только о победах, но война любит реалистов. Он сказал вам, сколько мы продержимся в случае начала войны?</p>
    <p>— Он выразил уверенность, что Красная Армия будет сражаться до победного конца и что каждая поставка от наших промышленников повысит цену для противника, — ушел от прямого ответа Гарриман.</p>
    <p>— Уверенность, — Сталин остановился у глобуса, покрутил его. — Хорошо. А что насчет его здоровья? Говорят, он болен.</p>
    <p>Вопрос был поставлен с такой небрежной ловкостью, что Гарриман на секунду запнулся. Вспомнилась мощная, собранная фигура человека в штабном кабинете, ничем не напоминающая о болезни.</p>
    <p>— При нашей встрече генерал Жуков выглядел предельно собранным и энергичным. О болезни я не могу судить, но как командующий он производит впечатление человека, полностью поглощенного своей работой.</p>
    <p>Сталин кивнул, словно получив подтверждение чему-то для себя важному.</p>
    <p>— Работой, да. Он поглощен работой. И требует для этой работы много. Очень много. — Вождь повернулся к гостю. — Господин Гарриман, вы человек деловой, понимаете, что такое инвестиции. Жуков это наша большая, очень дорогая и очень рискованная инвестиция. Мы вложили в него доверие, поставили на самый опасный участок. Он жесток, требователен, он не щадит ни других, ни себя. Он ломает устаревшее, чтобы построить новое. Иногда при этом разбиваются не только устаревшие танки, но и карьеры, и даже упрямые лбы… Американские машины, бензин, порох, вооружение — это не столько помощь СССР, сколько, как вы понимаете, вложение в разгром немецких нацистов, подмявших под себя всю Европу. Так вот, генерал армии Жуков тот человек, который сумеет сделать так, чтобы Гитлер и его приспешники заплатили самую высокую цену за свои бесчинства. Самую высокую. Он превратит ваше железо в немецкую кровь, но за это потребует полной отдачи и от своих, и от чужих. В том числе и американских промышленников. Как вы оцениваете надежность такой инвестиции?</p>
    <p>Американский гость задумался. Перед ним был не просто советский лидер. Это был главный акционер, решающий, стоит ли продолжать финансировать рискованный, но потенциально революционный проект под названием «Жуков».</p>
    <p>— В бизнесе, господин Генеральный секретарь, — сказал он наконец, — самый большой выигрыш часто приносят именно те проекты, которыми руководят одержимые, требовательные и безжалостные к несовершенству люди. При условии, что их одержимость направлена на достижение ясной цели и подкреплена ресурсами. Генерал армии Жуков, судя по всему, обладает этими качествами в полной мере. А что касается цели, то она у нас, кажется, общая.</p>
    <p>Вождь внимательно посмотрел на него, затем медленно, почти незаметно кивнул. В углу его губ дрогнуло некое подобие улыбки.</p>
    <p>— Общая цель, да. Хорошо. Значит, мы понимаем друг друга. Передайте президенту Рузвельту, что его грузовики и бензин попадут в хорошие руки. В руки человека, который знает, что с ними делать. И который заставит немцев пожалеть о каждом шаге, сделанном по нашей земле.</p>
    <p>Разговор перешел к техническим деталям, но главное было уже сказано. Сталин получил от высокого иностранного гостя косвенное, но важное подтверждение того, что его «рискованная инвестиция» — генерал Жуков — производит на вдумчивого союзника именно то впечатление, которое нужно.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев. Штаб КОВО</emphasis></strong></p>
    <p>Передо мною лежал, испещренный моим пометками, доклад начальника Главного политического управления РККА армейского комиссара 1-го ранга товарища Мехлиса Л. З., сделанный им на Закрытом совещании высшего комсостава, в апреле 1941 года.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>'Товарищи командиры. Товарищи комиссары.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Мы собрались здесь не для произнесения парадных речей. Мы собрались, чтобы трезво, по-большевистски, взглянуть в лицо будущей войне. Войне, которую капиталистический мир рано или поздно, но неминуемо попытается нам навязать. И эта война потребует от нас не героических жестов, а максимального, чудовищного напряжения всех сил — каждого человека, каждой тонны металла, каждого грамма хлеба.</emphasis></p>
    <p><emphasis>До последнего времени в головах многих командиров господствовало опасное заблуждение. Будущую войну представляли себе как некое подобие нашей славной Гражданской, то есть, как сплошной маневр, лихие рейды конницы, охваты флангов, окружения на просторах. Это, товарищи, механический, вредный перенос опыта прошлого. Гражданская война велась в иных условиях, а именно, с использованием широких фронтов, при малочисленности войск, слабое технике, и решающей роли политического фактора. Теперь все иначе.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Опыт боев на Хасане, Халхин-Голе и, особенно, в Финляндии жестко указал нам на наши слабые места. Мы столкнулись с современной, оборудованной обороной. И выяснилось, что наш командный состав не был готов к прорыву укрепленных районов, к позиционным боям, к действиям в условиях насыщения фронта техникой. Финская кампания стала для нас суровой, кровавой школой. Только сейчас, усвоив ее уроки, Красная Армия по-настоящему встает на рельсы армии современной.</emphasis></p>
    <p><emphasis>В чем же причины наших недочетов, наших излишних потерь?</emphasis></p>
    <p><emphasis>Первое. Низкая военная культура армейских кадров. Отсюда идет искаженное представление о характере современной войны, неправильное понимание нашей же собственной военной доктрины.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Второе. Ложные, хвастливые установки в воспитании и пропаганде. Мы кричали о «непобедимости» Красной Армии, о «стране героев», о нашем «абсолютном техническом превосходстве». Это порождало зазнайство, верхоглядство, шапкозакидательство. Красноармеец и командир, воспитанный на такой пропаганде, оказывался не готов к суровым реалиям боя, к временным неудачам, к необходимости отступать и перегруппировываться.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Третье. Слабость военно-научной работы. Забвение уроков не только империалистической войны, но даже старой русской армии. Культ опыта Гражданской войны, который возведен в абсолют, хотя условия кардинально изменились. Пренебрежение к глубокому изучению теории.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Товарищи! Красная Армия — это инструмент войны. Вся наша мирная подготовка должна исходить из одной цели, готовности к этой войне. И наша война с капиталистическим миром будет войной справедливой, прогрессивной. Мы будем действовать активно, стремясь к полному разгрому врага, перенося боевые действия на его территорию. Об этом ясно говорил Владимир Ильич Ленин.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Отсюда вытекает, что основа нашей оперативной доктрины это наступление. Решительное, сокрушительное, вплоть до прорыва самых мощных укрепленных полос, с целью окружения и уничтожения живой силы противника. Так мы прорвали «линию Маннергейма», так разгромили японцев на Халхин-Голе.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Но! Активный, наступательный характер нашей доктрины ни в коем случае не исключает обороны. Более того, он не исключает временного, организованного отступления там, где этого требует обстановка. Ленин учил, что нельзя победить, не научившись правильному наступлению и правильному отступлению. Забвение этого правила ведет к огульному, безрассудному продвижению вперед, к пренебрежению закреплением позиций, перегруппировкой сил, подтягиванием тылов. А это прямой путь к неожиданным прорывам и большим, бессмысленным потерям.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Нам необходимо решительно покончить с вредной теорией «огульного наступления» и «бессмысленных жертв». Боевой устав, требующий от роты драться до последнего человека, даже если задача уже невыполнима, отнюдь не мудрость, скорее глупость. Мы должны воспитывать командиров, способных на разумный, расчетливый маневр, а не на слепое упрямство.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Красная Армия должна стать содружеством родов войск. Пора отбросить однобокое увлечение чем-то одним. Наша основная сила, а именно, пехота в недавнем прошлом оказалась недовооруженной и организационно ослабленной. Это мы почувствовали и на Хасане, и на Халхин-Голе, и в Финляндии. Мы обязаны высоко поднять ее престиж и мощь. Одновременно с этим, уделить должное внимание «богу войны», артиллерии, и всем техническим родам войск.</emphasis></p>
    <p><emphasis>И еще раз о «непобедимости». История не знает непобедимых армий. Армия Наполеона, терзавшая Европу двадцать лет, рассыпалась в прах. Надо воспитывать уверенность в своих силах, но не хвастовство. Хвастовство притупляет бдительность, ведет к пренебрежению военным искусством. Война — это уравнение со многими неизвестными. Нам нужно меньше кричать о непобедимости и больше учиться.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Нам необходимо оживить военную мысль, сломать скованность в военно-научной работе. Прекратить замалчивание острых вопросов. Наладить серьезное изучение армий вероятных противников и театров военных действий. Пора вытравить вредную иллюзию, что население соседних стран будет встречать нас с цветами. Война в Финляндии показала, что мы плохо знали, с какими лозунгами идти к тамошним крестьянам, и жестоко за это платили. Нам нужна глубокая, трезвая политическая разведка.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Итог. Наша задача заключается в том, чтобы ликвидировать болтовню, зазнайство и шапкозакидательство. Прекратить разговоры о том, что мы уже все умеем. Начать упорную, ежедневную, черновую работу по изучению современного боя, по воспитанию грамотных, инициативных командиров, по созданию современной, сбалансированной, сильной армии. Армии, которая сможет не только наступать, но и стойко обороняться, маневрировать и побеждать в самой суровой войне, которая нам предстоит…'</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p>Все, что говорил Мехлис, было правдой. Горькой, неудобной, но правдой. Я давно уже старался уделять больше внимания обороне, отработке отступления, борьбе с «шапкозакидательством» в умах командиров.</p>
    <p>И все же меня не покидало ощущение, что все, что мы делаем, это, по сути, судорожное исправление ошибок, которых можно было избежать еще много лет назад. А не теперь, когда времени уже почти не осталось.</p>
    <p>Раздался звонок ВЧ. Я машинально взял трубку.</p>
    <p>— Жуков, — произнес голос, который невозможно было спутать ни с каким другим. — Сколько времени тебе нужно, чтобы привести войска в полную боевую готовность для выполнения последней директивы Наркомата обороны?</p>
    <p>У меня мгновенно пересохло в горле. Неужто война? Так скоро?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>— Товарищ Сталин, — начал я, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — План, который был представлен, во многом предварительный. Он требует детальной проработки взаимодействия, подвоза горючего и боеприпасов на исходные позиции, скрытого сосредоточения авиации…</p>
    <p>— Я не спрашиваю готов ли план, — перебил меня вождь, не повышая тона. — Я спрашиваю, сколько времени тебе требуется, чтобы начать его выполнение. День? Неделя? Десять дней?</p>
    <p>Ясно. Сталина интересуют не мои представления о том, что нужно для нанесения опережающего удара, а мои возможности его нанести. И не когда-нибудь, а прямо сейчас. Выходит, война еще не началась.</p>
    <p>Я посмотрел на карту, мысленно прокручивая диспозицию, развертывание штабов, приведение в повышенную боеготовность частей первой линии, скрытный вывод ударных мехкорпусов в районы сосредоточения…</p>
    <p>— Минимум пятнадцать суток, товарищ Сталин, — сказал я. — При условии бесперебойного снабжения и полного сохранения секретности. Но есть одно «но»…</p>
    <p>— А именно? — спросил вождь.</p>
    <p>— Это будет удар вслепую. Мы до сих пор не знаем точной численности группировки противника на направлениях главного удара. Мы не знаем всех их аэродромов. Мы рискуем напороться на подготовленную оборону и потерять ударные группировки в первые же дни. Нам нужны свежие, подтвержденные разведданные. Хотя бы неделя на их анализ.</p>
    <p>На другом конце провода наступила пауза. Я слышал лишь ровное, тяжелое дыхание.</p>
    <p>— Данные будут. Жди указаний. И будь готов, — последовал ответ.</p>
    <p>Я медленно положил трубку. Сталин спросил о сроке начала опережающего удара, а не о его целесообразности. Значит, политическое решение, возможно, уже принято. В Кремле считают, что ударить первыми — это меньшее зло.</p>
    <p>Как бы то ни было, теперь у меня есть шанс продвинуть свои предложения, напрямую с военными действиями не связанные. Высшее руководство должно понимать, что без решения некоторых проблем ни опережающее нападение, ни оборона эффективными не будут.</p>
    <p>Интересовали меня и слова «Данные будут». Откуда? Какие данные могли бы заставить вождя принять такое решение сейчас? Либо в самом Берлине, в самом логове, у нас есть источник такой степени доверия, что его информации верят безоговорочно. Либо…</p>
    <p>Либо нас собираются втянуть в чудовищную провокацию, подсунув нужные «данные». Хорошо бы понять, в какую именно? Я повернулся к карте, протянув руку к красным стрелам, обозначавшим направления наших ударов.</p>
    <p>Всего через пятнадцать суток они могли оказаться реальностью. И от моего следующего приказа, от точности моих расчетов, от выдержки наших еще не обстрелянных командиров зависело, станет ли этот удар спасением или началом военной и политической катастрофы.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Вольфсшанце, Восточная Пруссия. Апрель 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Адольф Гитлер стоял перед картой, на которой были отмечены основные этапы плана «Барбаросса», его нервные пальцы теребили уголки носового платка. Рядом, в почтительной позе согнулся Отто Скорцени, недавно произведенный в гауптшарфюреры.</p>
    <p>— Мой фюрер, операция «Обернутый кинжал» достигла критической фазы, — начал он. — Агент «Вирсхафт» установил прямой и, по нашим оценкам, продуктивный контакт с объектом «Ястреб».</p>
    <p>Гитлер не обернулся, но его пальцы замерли.</p>
    <p>— Жуков, — произнес он, растягивая имя, словно пробуя его на твердость. — И каков результат?</p>
    <p>— Наш человек сумел сыграть на его незавидном положении, на обиде и подорванном здоровье. Объект демонстрирует циничную готовность к диалогу. Он уже передал через канал конкретный запрос на информацию, якобы для проверки серьезности наших намерений.</p>
    <p>— Какую информацию? — Гитлер, наконец, оторвался от карты, сел в кресло и уставился на собеседника.</p>
    <p>— Данные о сроках прибытия одной из наших дивизий в Генерал-губернаторство. Не самая секретная, но проверяемая информация. В общем, это обычный ход. Он проверяет канал на надежность.</p>
    <p>— И вы передали?</p>
    <p>— Передали слегка искаженные данные, мой фюрер. Если русские им поверят и скорректируют свои планы, мы это увидим. А если нет… это будет означать, что Жуков ведет свою игру.</p>
    <p>Рейхсканцлер молча кивнул, оценивая.</p>
    <p>— Но это не главное, мой фюрер, — продолжал гауптшарфюрер. — В ходе контакта наш агент сумел внедрить небольшое подслушивающее устройство в личный кабинет Жукова в том пансионате, где он коротает сейчас свои дни. Передача идет с перебоями, но мы уже получили первые фрагменты.</p>
    <p>Он положил на стол перед фюрером листок с несколькими короткими, отрывистыми фразами на немецком, в переводе с русского. «…не по старым схемам… Ватутину передать: дивизию на правый фланг…», «…фундамент должен быть готов к приему…», «…их главный удар будет здесь, у Дубно, это очевидно…»</p>
    <p>Гитлер пробежался глазами по строчкам, поджал губы.</p>
    <p>— Жуков говорит о наших планах? О Дубно?</p>
    <p>— Он строит догадки, мой фюрер. Очень точные догадки, — подчеркнул Скорцени. — И он отдает оперативные распоряжения, что означает, что Жуков не просто больной генерал. Он в курсе происходящего и влияет на процесс. Более того, одна из фраз, перехваченная вчера, была обращена, судя по всему, к начальнику его контрразведки: «…игра идет по плану, они клюнули на отводной маневр…».</p>
    <p>Гауптшарфюрер помолчал, позволяя своему фюреру осознать значение своих слов.</p>
    <p>— Мы полагаем, мой фюрер, что Жуков может считать, что вербует нашего агента. Что он ведет сложную радиоигру, но в этой игре, сам того не желая, он подтверждает расположение своих резервов и свои опасения насчет направления нашего главного удара. Он, по сути, становится для нас источником стратегической информации о собственных планах. Мы можем усиливать его опасения насчет Дубно, подбрасывая «улики», и тем самым заставить русских стянуть туда еще больше сил, ослабив другие участки.</p>
    <p>Рейхсканцлер задумался, постукивая карандашом по столу. Его мозг, изощренный в политических интригах, обожал такие многослойные игры.</p>
    <p>— Значит, он не сломлен. Он хитрит. И вы предлагаете хитрить в ответ.</p>
    <p>— Именно так, мой фюрер. Мы не просто нейтрализовали Жукова, как действующего оперативного командира болезнью и изоляцией. Мы превратили его в инструмент нашей разведки. Пусть он думает, что использует нас. В действительности, каждый его приказ, отданный в уверенности, что его слышат только свои, может быть нами перехвачен и изучен. А то, что он запрашивает у нас, лишь изобличает его тревоги и ожидания.</p>
    <p>— Хорошо, — наконец выдохнул Гитлер. — Продолжайте. И все-таки будьте готовы в любой момент перейти к «Плану Б». Если этот генерал заподозрит неладное или если игра перестанет быть полезной, то… Не мне вам говорить, что следует сделать.</p>
    <p>— Группа ликвидации наготове, мой фюрер, — отчеканил гауптшарфюрер. — Он жив только до тех пор, пока полезен.</p>
    <p>— Отлично, — Гитлер снова повернулся к карте, его лицо озарилось внутренним видением. — Пусть русский генерал строит свои планы. Пусть даже правильно угадывает некоторые из наших. Через несколько недель это не будет иметь никакого значения. Его знания, его догадки, даже его хитрость — все это сгорит в огне нашего первого, сокрушительного удара. А его «вербовка» станет для нас последним, ироничным подтверждением морального разложения большевистской верхушки. Можете идти, гауптшарфюрер.</p>
    <p>Скорцени щелкнул каблуками, выкрикнул «Хайль!» и вышел. В бетонном коридоре он позволил себе скупо улыбнуться. Фюрер был доволен. Игра шла идеально. Он, Скорцени, провернул операцию, которая была тоньше и умнее, чем тупое убийство.</p>
    <p>Заставить противника работать на Германию, помимо его воли — это ли не высший пилотаж? И лучшей проверкой успеха станет день, когда прогнозы завербованного Жукова о наступлении под Дубно сбудутся самым кровавым образом.</p>
    <p>Да и сам генерал, блестяще проявивший себя в боях с желторожими и медлительными финнами, окажется бессилен что-либо изменить, запертый в своей «больничной» клетке, опутанный проводами чужих подслушивающих устройств.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Кремль. Кабинет Сталина. Конец апреля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>За длинным столом, накрытом зеленым сукном сидели люди, от которых зависела судьба государства. Хозяин кабинета в своей излюбленной манере медленно расхаживал по ковровой дорожке за спинами сидящих.</p>
    <p>Берии, в пенсне которого отражался свет лампы. Молотова, непроницаемого, как скала. Тимошенко, мрачного и сосредоточенного. Наркома ВМФ Кузнецова, всем обликом выражавший готовность к чему угодно. Фитина, начальник разведки, который выглядел так, будто не спал неделю.</p>
    <p>И меня, совсем не казавшегося больным. Сейчас было не до этих игрищ. Меня срочно вызвали из Киева. И я считал, что это знак судьбы. Наконец-то, я скажу вождям все, что я думаю о подготовке к предстоящей войне.</p>
    <p>План опережающего удара по войскам вермахта, сосредоточенным у наших границ, ударными темпами составленный моим штабом, лежал на отдельном столике, чтобы с ним могли ознакомиться все присутствующие.</p>
    <p>Сталин остановился, оперся руками о спинку своего кресла.</p>
    <p>— Товарищ Жуков представил план упреждающих действий, — начал он и его голос звучал настолько тихо, что заставлял вслушиваться в каждый звук. — План смелый. Рассчитан на внезапность и решительность. Товарищ Тимошенко в целом его поддерживает. Вопрос в сроках и политических последствиях. Давайте выслушаем разработчика. Вам слово, товарищ Жуков.</p>
    <p>Я поднялся. Обвел взглядом присутствующих. По их лицам было видно, что они ждут, что я начну защищать план, отстаивая роль каждого подразделения и соединения в решении, предусмотренных им оперативно-тактических задач. Вот только я заговорил о другом.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, товарищи участники совещания. Согласно директиве народного комиссариата обороны, силами штаба Киевского особого военного округа, план опережающего нападения был составлен. Войска могут быть приведены в готовность к его выполнению в указанные сроки. Однако я вынужден выступить против его реализации, по крайней мере, в ближайшее время.</p>
    <p>Присутствующие переглянулись. Берия чуть приподнял бровь. Тимошенко смотрел на меня, явно не понимая, о чем я толкую. Молотов покачал головой. Фитин, едва заметно, но одобрительно кивнул. Кузнецов даже улыбнулся. Осталось дождаться реакции вождя.</p>
    <p>— Против? — переспросил тот, и в его глазах мелькнула искра холодного интереса. — Вы же сами его разрабатывали.</p>
    <p>— Разрабатывал, как крайний, вынужденный вариант. Как ответ на неминуемое нападение, которое должно состояться в ближайшие месяцы, но если мы ударим первыми сейчас, мы проиграем, еще не начав.</p>
    <p>— Поясните, товарищ Жуков.</p>
    <p>— Если мы это сделаем, то станем агрессором в глазах всего мира. Англия и США, которые сейчас видят в Гитлере главного врага, немедленно развернут свою пропаганду против нас. Ленд-лиз будет заморожен. Мы останемся один на один с объединенной экономической и пропагандистской машиной всего капиталистического мира. Наша освободительная миссия превратится в глазах их народов в захватническую войну. Мы потеряем моральное право, а за ним рухнет и внутренняя убежденность наших же людей. Красноармеец пойдет в бой не защитником Родины, а агрессором. Это другая психология, к которой мы не готовы.</p>
    <p>— Вы говорите о пропаганде, когда речь идет о выживании государства, — сухо вставил Молотов.</p>
    <p>— Речь идет не только о пропаганде, Вячеслав Михайлович. Речь идет о стратегическом положении, — парировал я. — Мы получим всего один тактический выигрыш, внезапность. Однако стратегически загоним себя в ловушку. Нам нужен не просто военный успех. Нам нужна возможность сплотить против Гитлера всех. А для этого он должен быть тем, кто первым перейдет границу. Он должен быть разоблачен перед миром как вероломный агрессор.</p>
    <p>Я обвел взглядом присутствующих и произнес то, что не было написано ни в одной разведсводке, но что я чувствовал кожей, анализируя немецкую тактику и логику. Да и просто знал из предыдущей версии истории.</p>
    <p>— Они ударят летом, на рассвете, чтобы использовать весь длинный световой день, чтобы их авиация могла сделать максимальное количество вылетов. Самый длинный день в году — это двадцать второе июня. А ночь с двадцать первого на двадцать второе самая короткая. Идеальное время для начала «блицкрига». Я убежден, что они выберут именно эту дату.</p>
    <p>В комнате стало тихо настолько, что слышался треск в электролампочке. Все взгляды переместились на Павла Михайловича Фитина, молодого, но уже проявившего себя начальника внешней разведки. Он поднял голову и заговорил, глядя только на Сталина:</p>
    <p>— Разведывательные данные, которые поступили к нам в последние сорок восемь часов из нескольких независимых, высоконадежных источников, включая агента в люфтваффе, а также анализ результатов радиоперехвата указывают на то, что окончательная дата начала военных действий против СССР намечена немецким командованием на 22 июня. Приказ о переходе на повышенную готовность должен быть отдан войскам в ближайшие недели.</p>
    <p>Фитин не сказал «подтверждают слова товарища Жукова». Он просто констатировал факт, но его слова вызвали должный эффект. Сталин перестал расхаживать. Замер у стола, уставившись на Фитина, потом медленно перевел взгляд на меня.</p>
    <p>— Двадцать второе июня… — тихо проговорил он, словно пробуя дату на вкус. — И вы, товарищ Жуков, предлагаете… подождать? Принять удар на себя?</p>
    <p>— Я предлагаю встретить его в полной готовности на заранее подготовленных рубежах, — твердо сказал я. — Свести на нет фактор их тактической внезапности. Пусть они наступают на наши подготовленные позиции, а не мы лезем в их толком не разведанную оборону. Первые их атаки захлебнутся. А когда мир увидит, что Гитлер вероломно напал на нас, вот тогда мы обрушим на него все наши силы, уже как жертва агрессии, ведущая справедливую освободительную войну. Мы выиграем не пятнадцать квадратных километров чужой территории, товарищ Сталин, мы выиграем войну.</p>
    <p>Наступила долгая, тяжелая пауза. Вождь снова начал медленно расхаживать, его взгляд был прикован к полу. Берия что-то быстро записывал в блокнот. Тимошенко смотрел на карту. По лицу его было видно, что полковдец борется в нем с государственным служащим.</p>
    <p>— Ваш план опережающего удара, — наконец сказал Сталин, не глядя на меня, — мы пока откладываем, но не отменяем. Приказываю, привести войска прикрытия в полную боевую готовность. Сделать это следует скрытно, во избежание провокаций. Ждать. И если двадцать второго июня… — он резко оборвал себя, подойдя к окну. — Если двадцать второго они действительно решатся напасть на нас, тогда действовать по плану обороны и контрудара. Однако помните, товарищ Жуков, если они не ударят двадцать второго, вся ответственность за срыв мобилизационных мероприятий и возможную дезорганизацию в войсках ляжет на вас. И за упущенную стратегическую инициативу — тоже.</p>
    <p>Я выдержал его взгляд.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ Сталин. В таком случае, прошу принять следующие меры.</p>
    <p>Вождь кивнул, подтверждая, что готов меня выслушать, хотя другие участники совещания, за исключением начальника разведки и наркомвоенмора в буквальном смысле выпучили на меня глаза. В них читалось: «Он еще смеет что-то требовать!»</p>
    <p>— Во-первых, эвакуировать из зоны предполагаемых боевых действий все предприятия, имеющие оборонное значение. Во-вторых, весь урожай озимых и других культур, который удасться собрать до двадцать второго июня немедленно вывезти в глубь страны. Туда же заблаговременно перегнать молочный, мясной и другой скот. В-третьих, вывезти основную денежную массу и уж конечно архивы партийных, комсомольских и хозяйственных организаций. Не говоря уже об архивах НКВД и государственной безопасности. В-четвертых, очень хорошо было бы эвакуировать членов семей военослужащих, партийных и хозяйственных работников, а также людей из тех категорий населения, которых немецкие фашисты, на оккупированных ими территориях, подвергают жесточайшим репрессиям. В-пятых, вывезти или спрятать культурно-художественные ценности, все то, что враг может разграбить или уничтожить.</p>
    <p>— А вы не находите, товарищ Жуков, что обещая нанести немцам массированный контрудар, одновременно распространяете пораженческие настроения? — с ядовитой усмешкой осведомился наркомвнудел.</p>
    <p>— Нет, товарищ Берия, я предлагаю разумные меры, которые нам сберегут миллионы не только государственных средств, но и человеческих жизней, — ответил я.</p>
    <p>— Товарищ Жуков совершенно прав, — негромко произнес вождь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, квартира на улице Грановского</emphasis></strong></p>
    <p>Машина остановилась у подъезда. Я вошел в дом, пропахший жареной капустой, табаком и всем тем, чем должно пахнуть в мирной жизни, которой здесь, за толстыми стенами, еще не коснулось предгрозовое напряжение. Охрана, свои ребята из комендатуры, молча отдали честь.</p>
    <p>Дверь открыла Александра Диевна. Жена. Не бросилась на шею, не заплакала. Стояла на пороге, в простом домашнем платье, и смотрела мне в лицо внимательно, оценивающе, как смотрят на человека, вернувшегося из дальней командировки, из которой не все возвращаются.</p>
    <p>— Здравствуй, Георгий, — сказала она.</p>
    <p>— Здравствуй, Шура, — кивнул я, переступая порог.</p>
    <p>Из гостиной выскочили девочки. Старшая, Эра, двенадцати лет, на полдороги остановилась, стараясь казаться взрослой и сдержанной. Младшая, Элла, семи лет, повисла на моей шее, хотя и смотрела круглыми, испуганно-любопытными глазами.</p>
    <p>Я снял фуражку, положил ее на комод.</p>
    <p>— Ну что, — обратился я к ним, стараясь, чтобы голос не звучал как на плацу. — Как учеба? Не бездельничаете?</p>
    <p>Эра, выдержав паузу, как полагается по уставу, отчеканила:</p>
    <p>— Учусь хорошо, папа. По русскому и математике «отлично».</p>
    <p>— Это правильно, — одобрил я. — Математика — царица наук. И логику развивает. Пригодится.</p>
    <p>Потом перевел взгляд на младшую.</p>
    <p>— А ты?</p>
    <p>Элла, вместо ответа, спросила свое, самое важное:</p>
    <p>— Пап, а почему мы уехали из Киева? Аня осталась, и ее кошка Мурка… А у нас тут во дворе никого нет.</p>
    <p>Вопрос был детским и по-взрослому точным. Почему уехали? Потому что за тобой могли прийти другие люди, дочка. Потому что за твоим отцом охотились и продолжают охотиться злые дяди. Понятно, что вслух я этого не сказал.</p>
    <p>— Так надо было, — коротко ответил я. — Здесь хорошая школа. И двор — тоже. Думаю, что ты уже освоилась. Это очень важно, уметь осваиваться.</p>
    <p>Александра Диевна принялась накрывать на стол. Движения ее были отработанными до жеста. Она не спрашивала ни о здоровье, ни о работе. Она знала, что можно будет сказать, скажу сам. Остальное — это не ее дело. Она была женой военного.</p>
    <p>Мы сели за стол. Пирог с капустой был по-домашнему вкусным. Чай крепким, горячим. Разговор не клеился. Ярасспрашивал про быт, про новую квартиру, про соседей. Отвечали скупо. Радость встречи омрачалась привычкой к разлуке.</p>
    <p>— Ты надолго в Москву? — спросила жена.</p>
    <p>— Нет. Утром улечу обратно.</p>
    <p>— Нас с собой не возьмешь?</p>
    <p>— Здесь вам спокойнее, — сказал я. — Все-таки Москва. Опять же, снабжение, охрана. Если в чем нужда возникнет, сразу сообщай. Обеспечу.</p>
    <p>— Мы и не беспокоимся, — ответила Александра Диевна. — Мы привыкли.</p>
    <p>В этом слове «привыкли» была вся наша семейная жизнь. Конечно, привыкли к отлучкам, к переездам, к постоянному тревожному ожиданию, когда я надолго пропадал на службе. К умению жить на чемоданах.</p>
    <p>После чая я немного поиграл с Эллой в лото, машинально, думая о другом. Эра сидела рядом, наблюдала. Потом встала и принесла свой дневник с пятерками. Я просмотрел, одобрительно хмыкнул. Похвалил.</p>
    <p>Супруга отправила девочек погулять, а меня отправила в ванную. Когда я вышел, она ждала меня в спальной, полностью раздетая, нетерпеливо ожидающая. Я тоже соскучился. В отличие от своего предшественника, ППЖ я так и не обзавелся.</p>
    <p>Это было все, что я мог дать им сейчас. Жене ласку, дочерям скупое отцовское одобрение. Когда стало смеркаться, я собрался уходить. У меня было дежурство в Генштабе и очередное совещание. Будущая война не ждала.</p>
    <p>— Уезжаешь? — спросила Шура.</p>
    <p>— Да. Работы много. — Я надел фуражку, поправил китель в прихожей.</p>
    <p>Она подошла, поправила мне воротник, привычным жестом. Ее пальцы были теплыми и шершавыми от хозяйственных работ. Потом не выдержала, всхлипнула, бросилась на шею и принялась целовать, словно на фронт провожала.</p>
    <p>— Береги себя, Георгий.</p>
    <p>Я кивнул, не находя слов. Обнял каждую из дочерей быстро, по-солдатски, чувствуя под ладонями хрупкость их плеч. В эту минуту я ничем не отличался от любого из своих подчиненных, которых скоро начнут провожать на фронт.</p>
    <p>— Слушайтесь маму. Учитесь.</p>
    <p>Они кивали, как послушные девочки. На пороге обернулся. Они стояли втроем в свете лампы из гостиной. Не плакали. Не махали. Просто смотрели вслед, провожая. Моя самая важная, самая незащищенная тыловая база.</p>
    <p>Я вышел, хлопнув дверью. Спустился по лестнице, где уже ждала машина с работающим мотором. Не оглядывался на окна, хотя знал, что домашние смотрят из них сейчас. Нельзя было оглядываться. Впереди была работа, карты, приказы и дата — 22 июня.</p>
    <p>А позади оставалось все, ради чего эта работа имела смысл. И ради чего нужно было сделать все возможное и невозможное, чтобы дверь этой квартиры на улице Грановского никогда не вышибли сапогом и прикладом.</p>
    <p>Вестовой, подъехавший на мотоцикле, протянул пакет. Я вскрыл его уже в салоне машины. Это было донесение от Грибника:</p>
    <p><emphasis>«Агент Ветерок сообщает, что немцы концентрируют танковые соединения в районе Дубно. Полагаю, что это дезинформация».</emphasis></p>
    <p>Я усмехнулся. Похоже, клюнули фрицы.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Высоко в холодной, синеватой дымке рассвета, на пределе прямой видимости с земли, парил «Фокке-Вульф» Fw-189 «Uhu», а по-русски «Рама». Его странная, двухбалочная конструкция с центральной гондолой делала его похожим на хищного, пучеглазого насекомого.</p>
    <p>В остекленной носовой кабине, прильнув к визирному устройству, сидел разведчик Люфтваффе, обер-фельдфебель Шульц. Он пристально всматривался в проступающий сквозь утреннюю мглу ландшафт.</p>
    <p>Самолет шел строго по маршруту, немного нарушив советское воздушное пространство. Типичная «навигационная ошибка», отработанная до автоматизма. В худшем случае, русские опять вызовут германского посла Шуленбурга, чтобы вручить ему дежурную ноту.</p>
    <p>Внизу, под тонкой, прозрачной пеленой рассветного тумана, медленно проплывала чужая земля с изумрудными квадратами лесов, черными и желтыми лоскутами полей, серебристыми петлями рек. И серыми нитями дорог.</p>
    <p>Именно к ним и был прикован взгляд Шульца. Его рука плавно вращала ручку полуавтоматического аэрофотоаппарата. Мягкий, почти неслышный щелчок за щелчком. Кадр за кадром. Сначала обер-фельдфебель снимал железные дороги.</p>
    <p>Через мощный объектив он видел, что там, где еще месяц назад движение было редким и неспешным, теперь пульсировала скрытая, но неутомимая жизнь. К станциям то и дело подходили длинные, многовагонные составы.</p>
    <p>Не обычные товарняки с лесом и углем, что шли в Рейх, согласно договоренностями между Молотовым и Риббентропом. Это были составы с платформами. Под брезентом, угадывались угловатые силуэты, похожие на орудийные стволы или танковые башни.</p>
    <p>На других виднелись штабеля ящиков, явно с боеприпасами или снаряжением. Паровозы подходили и отходили, как на конвейере. Один состав разгружался, другой стоял на запасном пути, третий приближался к станции.</p>
    <p>Работа шла не только днем. На снимках, сделанных в предыдущие дни в сумерках, были видны огни. Похоже, что русские железнодорожники работали и ночью, с нарушением светомаскировки, что само по себе говорило о многом.</p>
    <p>Потом Шульц обратил внимание на шоссе. Тут картина была еще показательнее. Грунтовые дороги, ведущие от станций вглубь территории, были разбиты до состояния каши. И это не были следы гусениц и колес мирных колхозных тракторов.</p>
    <p>Это были следы, оставленные бесконечными колоннами тяжелых, многоосных грузовиков. На обочинах, в редких перелесках, фотокамера беспристрастно фиксировала скопления машин, замаскированных сетками и ветками.</p>
    <p>Иногда в разрыве облаков на снимке проступал четкий прямоугольник походной палатки полевого штаба или раскопанная земля, там, где, видимо, начали рыть котлованы под что-то капитальное. Мосты через небольшие речки, похоже, охранялись уже не пограничниками.</p>
    <p>Третьим объектом служебного любопытства обер-фельдфебели стали аэродромы. Пролетая дальше на восток, «Рама» засекла расширение и удлинение взлетно-посадочных полос на нескольких ранее известных немецкой разведке советских аэродромах.</p>
    <p>Рядом с основными ВПП появились грунтовые ответвления. По их краям, под маскировочными сетками, стояли не расставленные в линейку, а рассредоточенные и замаскированные самолеты.</p>
    <p>Их количество явно превышало обычный состав советских авиасоединений мирного времени. И главное, на аэродромах всерьез возросла активность. Даже на рассвете на летном поле копошились фигурки, а к стоянкам подкатывали бензозаправщики.</p>
    <p>Шульц, опытный профессионал, без эмоций диктовал в бортовой журнал координаты и краткие пометки:</p>
    <p>— Станция Ковель. Состав сорок и более платформ, объекты под брезентом. Разгрузка. Второй состав на подходе… Шоссе на Луцк. Колонна грузовиков, длиной около двух километров. Движение на запад. Грузы под брезентом… Лесной массив в квадрате G-7. Расчистка территории, признаки строительства земляных укреплений…</p>
    <p>Обер-фельдфебель не делал выводов. Этим пусть занимаются в штабах. Его дело фиксировать. Однако даже ему было ясно, что огромный механизм на территории противника пришел в движение.</p>
    <p>Смысл этого движения был в основном ясен. Русские были заняты сосредоточением своих войск вдоль западной границы, занимаясь подвозом техники, боеприпасов, личного состава и развертыванием.</p>
    <p>Не похоже, чтобы шла подготовка к внезапному удару по соединениям вермахта. Для этого происходящее было слишком явным, слишком близким к границе. Они либо готовились к отражению удара, либо к нанесению своего собственного, опережающего.</p>
    <p>«Рама», сделав последний разворот, легла на обратный курс, в сторону границы. Пленка в фотоаппаратах была почти полностью израсходована. Русская авиация традиционно не препятствовала попыткам немецкой авиаразведки собирать необходимые данные.</p>
    <p>Эти кадры, увеличенные и разложенные на световых столах аналитиками Абвера и Генштаба через несколько часов, станут последним, вещественным подтверждением того, что время дипломатии и неопределенности кончилось.</p>
    <p>Русские не сидят сложа руки. Они готовятся к войне. И их приготовления, запечатленные всевидящим глазом «Uhu», выглядели масштабными, спешными и предельно опасными для реализации плана «Барбаросса».</p>
    <p>Они показывали, что внезапность, на которую так рассчитывали в Берлине, уже испарилась, как утренний туман под крылом разведчика, но Шульца смущало не это. Он не мог понять, почему часть эшелонов и автоколонн двигалась на восток?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб КОВО, Киев. 15 июня 1941 года. Поздний вечер</emphasis></strong></p>
    <p>Я сидел в кабинете, но не над картами, зная их уже наизусть. Передо мной лежали другие документы. Это были сводки, не имевшие прямого отношения к войскам, но от которых теперь зависело все.</p>
    <p>Война — это ведь не только фронт. Это прежде всего тыл. И сейчас именно в тылу разворачивалась гигантская, невидимая, почти неслышная операция по спасению запада страны от опустошения.</p>
    <p>Решено было провести эвакуацию, но не ту, паническую, под непрестанными бомбардировками и под угрозой прорывов вражеских танков, какую помнила история. Нет, вождь и правительство вняли моим предложениям провести опережающий вывоз всего и вся.</p>
    <p>По железным дорогам, днем и ночью, под маркой «плановых перевозок» и «ротации оборудования», на запад и восток шли эшелоны. Вперемешку, чтобы немецкая разведка не могла бы понять в какую сторону движутся воинские составы, а в какую гражданские.</p>
    <p>На приграничных предприятиях, по документам «для капитального ремонта» и «перепрофилирования», демонтировались станки и другое оборудование. Все это грузилось на платформы и отправлялось за Волгу, на Урал и в Сибирь.</p>
    <p>На их местах оставались «обманки» — каркасы цехов, в которых кипела имитация работы, предназначенная для глаз немецких шпионов. С этой же целью на заводах и фабриках оставалась администрация и многие рабочие.</p>
    <p>Ранний урожай с полей, садов и огородов Западной Украины, Западной Белоруссии и Молдавии убирали с невиданной скоростью. Молотилки гудели и днем, и при свете прожекторов ночью. Партия и комсомол обратились к городскому населению за помощью.</p>
    <p>Зерно не свозили, как обычно, на элеваторы, а сразу грузили в вагоны и на грузовики, и увозили вглубь страны. Причем, нередко вместе с теми, кто убирал этот урожай. На элеваторах же, для видимости, готовили к «хранению» заранее заготовленную шелуху и солому.</p>
    <p>Колхозные стада под предлогом «вспышки эпидемии сибирской язвы» перегоняли на восток, за Днепр. Чаще всего это делалось по ночам. Районы, через которые шли стада, очищались от посторонних при помощи стандартных карантинных мер.</p>
    <p>Из музеев Львова, Киева, Одессы и других городов ночами, в строжайшей тайне, вывозились ящики с картинами, статуями, древними книгами, археологическими находками и церковными реликвиями.</p>
    <p>Деньги из банковских хранилищ приграничных городов заменялись на пачки обрезков бумаги, а настоящие купюры и золотой запас уплывали на восток в инкассаторских вагонах под усиленной охраной войск НКВД.</p>
    <p>Чтобы прикрыть этот грандиозный исход, вовсю работала машина дезинформации. Целые районы объявлялись карантинными зонами из-за «холеры». По периметру выставлялись заградительные посты с людьми в костюмах химзащиты.</p>
    <p>Это отваживало любопытных, включая вражеских агентов, и объясняло отсутствие в окрестностях местных жителей, и общее напряжение. Газеты печатали призывы санэпидемстанций к населению строжайше соблюдать карантинные меры.</p>
    <p>Помимо официальных сообщений, распускались слухи о масштабных военных учениях с привлечением населения, о съемке исторического фильма, о строительстве гидроэлектростанции всесоюзного значения, требующем отселения из «районов затопления».</p>
    <p>Параллельно, в этих же «закрытых» и «эвакуируемых» районах, оставались специально отобранные, проверенные партийцы, чекисты и местные активисты. Под руководством сотрудников государственной безопасности из них формировались подпольные ячейки.</p>
    <p>Их задачей было создать схроны с оружием, боеприпасами, медикаментами на специальных базах в лесах и заброшенных хуторах, стать костяком будущих партизанских отрядов, которые начнут свою войну в тылу врага в первый же день вторжения</p>
    <p>Я читал эти сводки, и по спине бежал холодок от осознания грандиозного масштаба замысла. Вся страна, как единый организм, совершала титаническое, скоординированное движение. Такого еще не было в истории.</p>
    <p>Мышцы, то есть армия и флот, напрягались у границ, а внутренние органы экономики, транспорта и людских ресурсов сжимались и отползали вглубь, под защиту костяка — Урала и Сибири. Мозг оставался в Кремле, в городе, который тоже тайно готовился к обороне.</p>
    <p>Все это делалось на случай, если события начнут развиваться по худшему сценарию. Мы готовы были на время отдать врагу нашу землю, но при этом должны были сохранить душу и силу народа — его заводы, хлеб, память, людей.</p>
    <p>Мы не просто готовились обороняться. Мы готовились пережить первый, сокрушительный удар и сохранить способность к ответу. Мы вывозили не машины, деньги и музейные ценности, по сути, мы вывозили будущее.</p>
    <p>Я откинулся в кресле, закрыв глаза. За окном был тихий киевский вечер. Город жил обычной жизнью, не подозревая, что с его вокзалов и пакгаузов идет великое, скрытное перемещение материи и духа самой страны.</p>
    <p>Мне, как командующему Киевским Особым военным округом, оставалось одно. Дать этим эшелонам время. Задержать врага на границе хотя бы на недели, на дни, на часы. Каждый лишний час пути для состава со станками — это шанс, что эти станки заработают за Волгой.</p>
    <p>Каждый лишний день, гарантия того, что партизанские схроны будут заложены глубже и надежнее, а культурные и духовные сокровища, накопленные тяжким трудом народа за века существования, не пополнят личные коллекции нацистских бонз.</p>
    <p>Я открыл глаза, взял карандаш и на чистом листе вывел одну единственную цифру — 7. Семь дней. Семь суток упорной обороны на границе, чтобы спасти то, что должно быть спасено. Большего, я знал, нам не дадут. Меньшее было бы катастрофой.</p>
    <p>Именно на эти семь дней и был рассчитан весь мой план прикрытия. Все остальное — подвиги, контрудары, слава или позор — было вторично. Первична была эта титаническая, почти невидимая эвакуация.</p>
    <p>И сейчас я дал себе клятву, что эти семь дней я врагу не отдам. Я вырву их у него зубами, кишками, всем, что есть у меня и моих армий. Чтобы там, на востоке, успели запустить станки, посеять озимые, а на западе спрятать в лесах оружие для тайной войны.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>18 июня 1941 года. Полустанок «Лесная», в 15 километрах от Бреста</emphasis></strong></p>
    <p>Станция представляла собой низкое деревянное здание, над которым высился темный силуэт водонапорной башни. Дощатый перрон озаряла тусклая керосиновая лампа, чуть раскачивающаяся под навесом.</p>
    <p>Ночь была теплой, пахнущей сырой землей, полынью и далеким дымом. Из темноты, с лязгом и шипением, выполз пассажирский поезд, следующий из Бреста на восток — в Минск, Смоленск, вглубь страны.</p>
    <p>В одном из вагонов, в купе второго класса, ехала семья майора Гаврилова, командира 44-го стрелкового полка, расквартированного в Брестской крепости. Жена и приемный сын, спавший на верхней полке.</p>
    <p>Все как у всех. Билеты до Смоленска, к родне, на «летний отдых». Так ехали десятки семей комсостава в эти дни. Общая, ненавязчивая «рекомендация» из штаба округа, звучала так: «Отправить семьи в тыл на каникулы». Все понимали, что это значит.</p>
    <p>Поезд остановился на полустанке всего на три минуты. Остановка техническая, никто и не должен был выйти здесь. Окно в купе было приоткрыто. И вот тогда майор, до этого момента спокойно читавший газету, поднялся.</p>
    <p>— Не провожай, — тихо сказал он жене.</p>
    <p>Та лишь кивнула, ее лицо в полумраке было напряженным и неподвижным. Они давно уже все обсудили. Он поцеловал спящего сына в макушку, обнял супругу, которая смотрела на него широко раскрытыми, понимающими глазами.</p>
    <p>— Не волнуйся за меня. Скоро увидимся.</p>
    <p>Затем он взял свой чемодан, который стоял на верхней багажной полке, у всех у них был только ручной багаж, и вышел в коридор. Дверь в тамбур была приоткрыта. Он оглянулся и увидел, что проводник копошится в дальнем конце вагона.</p>
    <p>Гаврилов бесшумно спрыгнул с подножки на темную, скрипучую площадку перрона, в тень от водонапорной башни. Поезд дернулся, набирая ход, и через мгновение его огни растворились в ночи, увозя на восток его семью, его частичку мирной жизни.</p>
    <p>Майор стоял неподвижно, пока красный хвостовой огонь не превратился в точку и не погас. Потом глубоко вздохнул, перехватил ручку чемодана поудобнее и твердым шагом направился к краю перрона.</p>
    <p>Из темноты, от заброшенного пакгауза, отделилась фигура. Это был красноармеец в форме пограничных войск НКВД. За ним белели лица еще несколько десятков человек. Никто не курил и не разговаривал.</p>
    <p>— Товарищ майор?</p>
    <p>— Да!</p>
    <p>— Пожалуйста, предъявите документы.</p>
    <p>Гаврилов протянул удостоверение пограничнику, тот раскрыл его, рассмотрел в свете карманного фонарика. Потом вернул майору.</p>
    <p>— Все в порядке. Машина ждет в лесу, в двухстах метрах. Доставит до ближайшего КПП.</p>
    <p>Командир 44-го сп вместе с другими командирами, без всякой суеты покинувших пассажирский состав, быстро зашагал по грунтовой дороге, в сторону черной стены соснового бора. Ни слова лишнего, ни папиросного огонька.</p>
    <p>То же самое сейчас происходило во многих районах, вблизи западных границ СССР. Так предписывала секретная директива, спущенная в особых пакетах командирам частей прикрытия и гарнизонов укрепрайонов за неделю до этой ночи.</p>
    <p>Следовало организованно, под легендой «отпусков» и «поездок на отдых», вывезти вглубь страны членов семей командиров и сверхсрочников. А самим военнослужащим, покинув поезда и другие транспортные средства, на заранее условленных полустанках или во время «случайных» остановок в поле, скрытно вернуться в свои части.</p>
    <p>Все это делалось для того, чтобы не демонстрировать противнику обеспокоенность перед возможным развитием боевых действий, но при этом вывести из-под первого, и возможно сокрушительного удара самых уязвимых.</p>
    <p>На таких же полустанках, на глухих лесных дорогах, в эту и предыдущие ночи выходили из грузовиков, следующих якобы «на уборку урожая», десятки других военнослужащих командиры батальонов, начальники штабов полков.</p>
    <p>Они возвращались не в пустые казармы. Они возвращались в части, которые за время их «отсутствия» спокойно приводились в повышенную боеготовность. Развертывались полевые штабы, подвозились со складов боеприпасы первой очереди, проверялась связь.</p>
    <p>Петр Михайлович Гаврилов сел в один из новеньких «ГАЗ-61». Двигатель глухо рыкнул, и машина нырнула в лес, навстречу предрассветному туману и нависшей над границей тишине, которая с каждым часом становилась все более неестественной. Он возвращался в Брест.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Киев. Вечер 19 июня 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>У штаба КОВО резко затормозил автомобиль «скорой помощи». Его красный крест под тусклым светом уличных фонарей должен был казаться зловещим. В штабе уже знали, что состояние командующего, генерала армии Жукова, внезапно и резко ухудшилось.</p>
    <p>Я «чувствовал» острую боль в груди и одышку. Диагноз врача из санчасти был суров: «Предынфарктное состояние, требуется срочная госпитализация». Начштаба тут же вызвал карету городской «скорой», хотя логичнее было бы доставить меня в госпиталь.</p>
    <p>Две санитара на носилках вынесли меня из здания, укрытого простыней, бережно погрузили в кузов «скорой помощи». Дверь захлопнулась. Машина плавно тронулась с места и набирая скорость растворилась в летних сумерках, окутавших мирные киевские улицы.</p>
    <p>Никакой растерянности от того, что командующий выбыл из строя в самый критический момент, ни Ватутин, ни его ближайшие подчиненные не должны были выказать. Хотя версия внезапного ухудшения моего здоровья всячески поддерживалась.</p>
    <p>Через час на окраине Киева «скорая» свернула с шоссе на глухой лесной проселок и остановилась в тени огромных дубов. Задние двери открылись. Я сбросил простыню и сел, скинув со лба влажную, холодную тряпку, имитировавшую пот.</p>
    <p>Никакой слабости в движениях я не чувствовал. Разве что, боевой азарт. Потому что мне до смерти надоела штабная работа. Пора было претворить задуманное в жизнь. Кроме меня, вместо санитаров в кузове находились майор госбезопасности Грибник и водитель из НКВД.</p>
    <p>— Все чисто, Георгий Константинович, — коротко доложил Грибник. — За нами не следили.</p>
    <p>Я кивнул. Мы быстро переоделись. Я натянул поверх гимнастерки поношенную кожаную куртку, Грибник и водитель облачились в форму красноармейцев инженерных войск. «Скорую» заглушили и замаскировали ветками.</p>
    <p>Сами же пересели в стоявший неподалеку замаскированный, грязный грузовик с брезентовым верхом, похожий на тысячи других, колесивших по дорогам округа. Водитель завел движок и мы поехали на запад.</p>
    <p>Туда, где уже стояла готовая к бою, но еще не развернутая в полную силу, группа армий. Туда, где через два дня должна была начаться Великая Отечественная война. Однако мой путь лежал не в штаб какого-либо из соединений.</p>
    <p>Я двигался к точке, которую на картах не обозначали. Это был так называемый «Узел-1», он же «Волынский редут» — один из первых полностью достроенных объектов проекта «Фундамент».</p>
    <p>«Газик» свернул с шоссе на грунтовку, потом и вовсе на лесную колею. В кромешной тьме, без фар, ориентируясь только по едва заметным для своих меткам на деревьях, водитель вел машину еще полчаса.</p>
    <p>Наконец мы остановились перед каменной глыбой, заросшей мхом, у подножия невысокого, лесистого холма. Это был вход. Грибник вышел, постучал по камню особым образом.</p>
    <p>Часть «скалы» бесшумно отъехала в сторону, открывая стальную, массивную дверь, замаскированную под породу. Из темноты вышел дежурный командир с фонарем «летучая мышь».</p>
    <p>— Товарищ командующий, — поприветствовал он, не выказывая ни малейшего удивления.</p>
    <p>Я вошел внутрь. Дверь закрылась. Мы оказались в шахте лифта. Глухой гул двигателей, и мы стали опускаться вниз, в толщу земли и камня. Лифт остановился. Я вышел в просторное, освещенное матовыми светильниками помещение, больше похожее командный отсек подводной лодки, чем на штаб.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Ночь с 21 на 22 июня. Район севернее Луцка. Командный пункт «Узел-1»</emphasis></strong></p>
    <p>На стенах висели подробнейшие карты всего будущего Юго-Западного фронта, схемы связи, таблицы позывных. За пультами сидели радисты и телефонистки. Работа кипела. Принимались и отправлялись шифровки, на карты наносились последние данные разведки.</p>
    <p>Все это происходило в карстовой полости, естественной пещере, превращенной по проекту Семеновой в автономный, многоуровневый подземный форт. На верхнем уровне находились наблюдательные посты с перископами, выведенными на поверхность в виде пней.</p>
    <p>На среднем расположился мой командный пункт, казармы для гарнизона, медпункт, склад продовольствия и воды на месяц автономного функционирования. На нижнем были установлены дизель-генераторы и топливные цистерны.</p>
    <p>Я прошел к центральному столу. Меня ждали несколько делегатов связи и начальник штаба этого секретного узла обороны, полковник Стрелков. На столе уже лежала последняя сводка. Я взял ее и прочел.</p>
    <p><emphasis>«Согласно директиве № 1, войска приведены в полную боевую готовность. Части прикрытия выдвигаются на рубежи. Маскировка усилена».</emphasis></p>
    <p>Я снял кожаную куртку. На мне по-прежнему была обычная гимнастерка, но здесь, в этом железобетонном чреве земли, под сотнями тонн камня, я снова был на своем месте. Не «сердечник» в тылу и не мишень для вражеского снайпера, а командующий.</p>
    <p>— Доложить обстановку на участках 5-й и 6-й армий, — сказал я тихо, и мои слова, по сути негромкие, прозвучали в подземной тишине как стальной лязг затвора. — И установите прямую связь со штабами всех механизированных корпусов.</p>
    <p>Часы на стене показывали полночь. До 22 июня оставалось меньше минуты. Вскоре Стрелков доложил мне, что разведка 5-й и 6-й армий докладывает, что с сопредельной стороны слышен звук множества моторов. Эту информацию подтверждают и пограничники.</p>
    <p>— Надеюсь, погранцы отвели свои части в тыл? — спросил я.</p>
    <p>— Да, товарищ командующий. Оставили только передовые дозоры, которым приказано в момент нападения в бой не вступать, а отходить от линии границы.</p>
    <p>— Если они послушаются приказа…</p>
    <p>— Товарищ командующий, разрешите доложить! — подскочил один из делегатов связи.</p>
    <p>— Докладывайте, — разрешил я, покосившись на циферблат, стрелки часов подбирались к двум ночи.</p>
    <p>— С передовых позиций ВНОС сообщают, с сопредельной территории в сторону государственной границы СССР движутся самолеты противника. Авиация ПВО поднята по тревоге!</p>
    <p>— Это война, товарищи! — выдохнул я и тут же объявил: — Боевая тревога по всему округу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Тишина, повисшая над лесами, болотами и полями Западной Украины, Белоруссии и Прибалтики, была обманчивой. Она была напряжена, как струна, готовая лопнуть. И она лопнула. Сначала пришел гул. Низкий, нарастающий, идущий с запада.</p>
    <p>Он заполнил собой все небо, от горизонта до горизонта. Затем в предрассветной мгле зажглись сотни огней — это были не звезды, а бортовые огни бомбардировщиков Люфтваффе, летящих стройными рядами. В 03:15 первые бомбы упали на «спящие» советские аэродромы.</p>
    <p>И тут случилось первое отклонение от сценария, написанного гитлеровскими генералами для плана «Барбаросса», авторы которого, включая самого фюрера, были уверены, что русских удастся застать врасплох.</p>
    <p>Авиация была готова. И навстречу гитлеровским воздушным армадам немедленно поднялись истребители советской ПВО. Хотя это и были в основном устаревшие «И-15» и «И-16», так как новые машины были рассредоточены по запасным площадкам.</p>
    <p>Ни тяжелых, ни тем более катастрофических потерь противник в первые часы войны ВВС КОВО не нанес. Сталинские соколы даже из старых машин выжимали все их оперативно-тактические преимущества. А появление в воздухе новых и вовсе стало для немцев сюрпризом.</p>
    <p>Вражеской авиации не удалось выполнить большинства поставленных командованием задач. Бомбардировщикам пришлось сбрасывать, боезапас где угодно, кроме намеченных целей. Немецкие истребители прикрытия дрались ожесточенно и наши самолеты все же горели.</p>
    <p>Однако горели и хваленые «Мессеры» и «Фокеры». С диким воем сваливающиеся в пике «Штукас» не сумели произвести на красноармейцев ожидаемого впечатления. Зря что ли они несколько месяцев спали, ели, занимались строевой, рыли окопы и так далее под вой сирен собственной ПВО?</p>
    <p>Да, по всему фронту, от Балтики до Черного моря, немецкие ударные группировки перешли границу. Передовые заставы пограничников, заранее отведенные на укрепленные позиции «Линии Жукова», не были уничтожены в первые часы нападения.</p>
    <p>Там, на первой полосе обороны, которую без лишней спешки готовили больше года, окопы и ДЗОТы не пустовали. Бойцы дивизий прикрытия с тревогой, но без паники прислушивались к накатывающимся со стороны границы гулу и грохоту.</p>
    <p>Они ждали своего часа с прошлого вечера, заранее выспавшись. Накануне был получен секретный приказ о приведении войск всех приграничных округов запада СССР в «полную боевую готовность».</p>
    <p>Немецкие командиры танковых и мотопехотных дивизий были неприятно удивлены, когда на самой границе с Советами напоролись не на огонь пограничных заслонов, а на широкую полосу противотанкового и противопехотного минирования.</p>
    <p>Пришлось на некоторых участках задержать наступление, покуда саперы не проложат для техники и людей безопасные проходы. Ожидал захватчиков неприятный сюрприз и при форсировании водных преград. В воде тоже оказались мины.</p>
    <p>И когда первые немецкие танки, типа «Pz.III» и «Pz.IV», экипажи которых были уверены в легкой прогулке, прорвались, наконец, на украинские, белорусские и прибалтийские поля, их встретил прекрасно организованный шквальный заградительный огонь из всех стволов.</p>
    <p>Все эти мероприятия не остановили немецкое вторжение, но они его замедлили. Немецкие генералы, ожидавшие, что вверенным им частям удастся прорвать оборону противника за считанные часы, с удивлением и растущим раздражением фиксировали, что русские не бегут и не сдаются. Они дерутся до последнего патрона, до последней капли крови.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Командный пункт «Узел-1». 04:30, 22 июня</emphasis></strong></p>
    <p>Грохот боя сквозь толщу земли не проникал, но мне было достаточно гомона в наушниках, треска аппаратов ЗАС и голосов делегатов связи, читающих первые донесения. Обстановка в подземном КП была наэлектризована до предела.</p>
    <p>Я стоял у карты, на которую две девушки-картографистки уже наносили жирные синие стрелы, что впивались в нашу территорию, как ножи. Одна была направлена на Владимир-Волынский, другая — на Раву-Русскую, третья — на Перемышль.</p>
    <p>Все было так, как я и предполагал. Немцы поверили, что мы сосредотачиваем свои основные силы в районе Дубно. И хотя до него они пока не дошли, но «стрела» направленная на Луцк и Броды, должна была продолжиться.</p>
    <p>В известной мне версии истории, там состоялось первое крупное танковое сражение в истории Великой Отечественной войны. Оно состоится и сейчас, вот только исход его может оказаться не в пользу фрицев.</p>
    <p>Я отдал приказ:</p>
    <p>— Штабу 5-й армии, приказываю держаться на основном рубеже до двенадцати ноль ноль, затем начать организованный отход на промежуточный рубеж по линии Ковель — Владимир-Волынский. Отход прикрыть арьергардами и всеми имеющимися танками. Докладывать каждые два часа.</p>
    <p>Получив новые донесения, сформулировал следующий приказ:</p>
    <p>— Штабу 6-й армии. Основная тяжесть ляжет на вас. Немецкий клин будет бить на Радехов и Броды. Приказываю всеми силами сдерживать его наступление. Разрешаю использовать первые эшелоны 4-го и 15-го мехкорпусов для контрударов по флангам прорвавшихся группировок. Задача не отбросить врага, а замедлить его продвижение, заставить выйти из боя.</p>
    <p>Проанализировав поступающие сведения, я продиктовал:</p>
    <p>— Всем механизированным корпусам. Начать выдвижение в районы сосредоточения согласно плану «Гром». Соблюдать строжайшую маскировку. В бой входить только по моему личному приказу или в случае прорыва немцев к районам вашего сосредоточения.</p>
    <p>Радисты передавали шифровки, телефонистки соединяли со штабами дивизий. Сводки поступали порой противоречивые. Где-то дерущиеся части держались, где-то отступали на заранее подготовленные позиции, где-то контратаковали.</p>
    <p>В общем нормальная ситуация для столь грандиозного сражения. Самое главное, что мы выдержали первый удар врага. Не поддались панике. Не допустили хаоса в управлении войсками, давая противнику тяжелый, но управляемый отпор.</p>
    <p>Я подошел к перископу, выведенному на поверхность. Дежурный штабист посторонился. Я приник к окулярам. Наверху был рассвет. Чистое, безмятежное небо над волынскими лесами. Ни дыма, ни огня.</p>
    <p>Здесь, в этом бетонном чреве, война была лишь сводками и стрелками на картах. А там, в нескольких десятках километров западнее, в эту самую минуту дрались вверенные мне подразделения и части. Тяжко дрались. И я отдал приказ не выдвигать резервы им на помощь. Пока не выдвигать.</p>
    <p>Принимать такие решения, тяжелее, чем бросать войска в атаку, но я знал, что если выдвину мехкорпуса сейчас, по частям, навстречу вырвавшимся немецким танковым клиньям, их перемолотят за день.</p>
    <p>Они сгорят, не нанеся врагу существенного урона. Нужно было дождаться, пока противник обозначит свои главные усилия, покуда он увязнет в боях с нашей пехотой, и тогда уже бить. Бить наверняка.</p>
    <p>В 12:00 мы слушали выступление Молотова по репродуктору. Слова «враг будет разбит» здесь, под землей, звучали не как лозунг, а как смертный приговор немецко-фашистской сволочи, который мы должны были привести в исполнение.</p>
    <p>К вечеру первые сводки показали результаты первого дня войны. Конечно, немцы прорвались и потери мы понесли ощутимые, однако ни одна армия не была разгромлена полностью. Ни один механизированный корпус не был введен в бой без приказа.</p>
    <p>Когда перестали поступать доклады, я остался один у карты. Синие стрелы вгрызлись в нашу территорию на двадцать, на тридцать километров, но это не было поражением. Немцы со всех ног ломились в уготованную им ловушку.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. Рейхсканцелярия. Полдень, 22 июня</emphasis></strong></p>
    <p>Адольф Гитлер был в приподнятом, почти эйфорическом настроении. Сообщения с фронтов были обнадеживающими. Граница с Советами прорвана на всем протяжении, войска продвигаются вперед.</p>
    <p>Фюрер уже представлял, как через несколько недель будет принимать парад победы в русской столице, стоя на Мавзолее на Красной площади, когда его мечтательное уединение было нарушено.</p>
    <p>В кабинет вошли, вызванные для доклада генералы Йодль и Гальдер. Первый сиял, а вот второй, будучи начальником Генерального штаба сухопутных войск, выглядел озабоченным. Сменивший Йоста на посту начальника VI отдела РСХА Вальтер Шеленберг сохранял невозмутимость.</p>
    <p>— Мой фюрер, — начал Франц Гальдер, раскладывая оперативные карты. — Наступление развивается в целом успешно, однако имеются… осложнения.</p>
    <p>— Какие еще осложнения? — нахмурился Гитлер.</p>
    <p>— На центральном участке, в районе Бреста и особенно на южном, в полосе группы армий «Юг», русские оказывают гораздо более ожесточенное и организованное сопротивление, чем мы предполагали. Их авиация не уничтожена на земле и активно противодействует нашей. Передовые части наталкиваются на подготовленную оборону, потери в танках и живой силе выше расчетных.</p>
    <p>— Это временно! — отмахнулся Гитлер. — Большевики опомнились и пытаются заткнуть дыры. Но их линия рухнет под натиском наших танковых клиньев! Кстати, Вальтер, где Жуков? Что с ним?</p>
    <p>— По последним данным нашей агентуры, — откликнулся Шелленберг, — генерал Жуков находится в глубоком тылу, в госпитале, его состояние тяжелое. Управление войсками осуществляет его начальник штаба Ватутин.</p>
    <p>— Видите! — воскликнул Гитлер. — Их лучший командующий выведен из игры! А этот Ватутин… он не Жуков. Он будет совершать ошибки. Мы воспользуемся ими и раздавим русских.</p>
    <p>И все-таки в глазах Гальдера читалось сомнение. Слишком уж четкими и своевременными были действия русских на некоторых участках. Слишком похоже это было на запланированную ловушку.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Брестская крепость</emphasis></strong></p>
    <p>Предрассветную тишину над цитаделью на Мухавце разорвал не ровный рев, а оглушительная какофония выстрелов. Десятки артиллерийских батарей вермахта открыли ураганный огонь по казармам, воротам, мостам.</p>
    <p>Вот только эти залпы не принесли гарнизону существенного урона. Снаряды рвались в уже покинутых зданиях. Замысел советского командования сработал. Семьи командиров и сверхсрочников были заранее эвакуированы, а военнослужащие не спали в казармах.</p>
    <p>Они занимали загодя назначенные, подготовленные и укрепленные узлы обороны в казематах, подвалах, на бастионах. Мосты через Западный Буг были заминированы, да и фарватер реки — тоже.</p>
    <p>Майор Петр Михайлович Гаврилов, командир 44-го стрелкового полка, встретил первые минуты войны не в постели, а в своем укрепленном командном пункте в подвале Инженерного управления.</p>
    <p>Он был одет, вооружен, а перед ним лежали не только карты крепости, но и схема «Б» — план обороны цитадели на случай полного окружения, разработанный и тайно утвержденный после поручений Жукова разработать тактику борьбы в тылу врага.</p>
    <p>Попытка немцев форсировать реку сходу ни к чему хорошему не привела. Мосты были подорваны раньше, чем саперы вермахта успели их обследовать. Несколько уничтоженных прямо на воде десантных судов, тоже охладили пыл.</p>
    <p>Авиация напоролась на заградительный огонь зенитных орудий и отважный натиск советских истребителей. Несколько часов фашисты утюжили Брестскую крепость и город из дальнобойной артиллерии.</p>
    <p>Когда первые немецкие штурмовые группы, уверенные в том, что сопротивление Брестского гарнизона подавлено, пошли на прорыв через Тереспольские ворота, их встретил прекрасно организованный, прицельный огонь.</p>
    <p>Пулеметные точки, заранее замаскированные в развалинах Белого дворца и в казематах кольцевой казармы, открыли шквальный огонь. Немцы залегли, понеся неожиданно высокие потери. Это заставило генерал-майора Фрица Шлиппера призадуматься.</p>
    <p>У командования Крепости, в лице генерал-майора Лазаренко и полковника Попсуй-Шапко была возможность продолжать борьбу. Практически весь гарнизон уцелел, но был приказ оставить Брест и отвести все боеспособные части на новый рубеж обороны.</p>
    <p>Для этого нужно было оставить часть, чтобы прикрывала отход остальных. И выбор Военного совета Крепости пал на 44-й стрелковый полк майора Гаврилова. Петр Михайлович сразу же приступил к выполнению приказа.</p>
    <p>Внутри укрепа действовала заранее подготовленная система связи. В эфир выходили лишь для того, чтобы у немцев возникло ощущение, что гарнизон оставался в полном составе. Для чего был разыгран целый радиоспектакль.</p>
    <p>Гаврилов взял на себя координацию обороны всей центральной части Крепости. Были организованы не просто «группы бойцов», а четкие сектора обороны с назначенными командирами, определены пути отхода и перемещения между узлами сопротивления через подвалы.</p>
    <p>Зная о неизбежной осаде, Петр Михайлович сразу же отдал приказ о централизованном сборе всех запасов продовольствия и воды из разрозненных складов и их сосредоточении в наиболее защищенных подвалах.</p>
    <p>Были созданы импровизированные мастерские по ремонту оружия и изготовлению самодельных гранат из трофейных запасов. Раненых сразу стали собирать в заранее намеченном подземном лазарете, где медперсонал, также оставленный по плану, развернул работу.</p>
    <p>В первый день, видя, что немцы сосредотачиваются для штурма Холмских ворот, Гаврилов не стал бросать туда все силы. Он организовал короткую, но яростную контратаку силами свежей, до этого скрывавшейся в казематах группы бойцов с фланга, из-за развалин костела.</p>
    <p>Немцы, не ожидавшие удара из этой точки, откатились, понеся потери. Эта контратака имела не столько тактический, сколько психологический эффект. Она показала, что оборона крепости ведется по четко спланированному плану.</p>
    <p>В районе обороны, которую держали лучшие бойцы рассредоточенного 44-го полка, находился один из малых объектов, построенных по аналогии с проектом «Фундамент», а именно усиленный и замаскированный подземный склад-убежище.</p>
    <p>Майор использовал его не просто как укрытие, а как мобильный резервный КП, куда была перенесена часть боеприпасов и где можно было переждать самые интенсивные артобстрелы, сохраняя управление.</p>
    <p>За первые сутки, когда гавриловцы уже держали самостоятельную оборону, немцы овладели частью внешних валов и несколькими полуразрушенными зданиями на окраинах. А вот Цитадель, Кобринское и Тереспольское укрепления не пали.</p>
    <p>Вместо разрозненных очагов сопротивления они столкнулись с постепенно консолидирующейся, управляемой обороной, которая наносила чувствительные контрудары и методично расходовала ресурсы.</p>
    <p>Гаврилов, с перевязанной после осколочного ранения в первые минуты боя головой, провел совещание с ротными командирами в своем подвальном КП. Он не объяснял, почему они продолжают оставаться в крепости, вместо того, чтобы прорываться к своим.</p>
    <p>Петр Михайлович ставил задачи на следующий день. Укрепление разрушенных вражеской артиллерией позиций, организация засады на маршруте передвижения немцев внутри крепости, поиск воды.</p>
    <p>Он действовал не как обреченный герой последнего рубежа, а как командир осажденной крепости, который намерен держаться. И эта уверенность, основанная не на амбициях, а на понимании обстановки, передавалась всем защитникам Брестской крепости.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Командный пункт «Узел-1». 23 июня, раннее утро</emphasis></strong></p>
    <p>Прошло чуть больше суток. Глаза слипались, но смыкать их было нельзя. Обстановка требовала постоянного внимания. Синие стрелы на оперативной карте расползлись, как ядовитые щупальца.</p>
    <p>Прорыв под Владимиром-Волынским угрожал глубоким охватом 5-й армии. У Равы-Русской ситуация чуть стабильнее. Потапов держался, но его доклады звучали все более отчаянно. Немцы лезли напролом, не считаясь с потерями.</p>
    <p>Я отпил глоток холодного, горького чая. Данные, приходившие с передовой, были не просто цифрами потерь. Это были батальоны, полки, знакомые фамилии их командиров. Вот только я заставлял себя смотреть на них как на расходный материал.</p>
    <p>— Связь с 8-м мехкорпусом! — приказал я.</p>
    <p>Через минуту в наушниках раздался голос командира корпуса, генерал-лейтенанта Рябышева. Он был собран, но в его тоне чувствовалось напряжение зверя в клетке, которого держат на цепи.</p>
    <p>— Товарищ командующий! Корпус в полной боевой готовности. Люди рвутся в бой. Ждем вашего приказания</p>
    <p>Я посмотрел на карту. Немецкий клин под Владимиром-Волынским углублялся. Это был классический вариант, когда танковая группа Клейста рвалась к Луцку, стремясь отсечь наши армии.</p>
    <p>В предыдущей версии истории наши мехкорпуса уже были бы брошены туда по частям и перемолоты. Сейчас они были целы. Однако бросать их на самое острие удара — это все равно что подставить под удар.</p>
    <p>— Рябышев, слушайте меня внимательно, — сказал я, понизив голос, будто опасаясь, что нас услышат посторонние даже здесь, под землей. — Вы не пойдете навстречу Клейсту. Вы ударите ему в тыл, южнее Владимира-Волынского, туда, где сейчас наступают моторизованные дивизии, прикрывавшие фланг ударной группировки противника. Ваша задача заключается в том, чтобы прорвать их заслон и выйти в тыл основной танковой группировки. Заставить их развернуться, отвлечь силы. Не ввязываться в затяжной бой. Ударить, посеять панику, отойти. Понимаете? Ваша цель не отбросить, а дезорганизовать вражеское наступление.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий. Надеюсь, Клейст не успеет перебросить резервы…</p>
    <p>— Он будет занят фронтальным давлением на Потапова. У Клейста нет лишних резервов на фланге. Координаты и время начала операции поступят через час. Никаких радиопереговоров после начала.</p>
    <p>Положив трубку, я почувствовал, как под ложечкой засосало. Это был огромный риск. Если Рябышев не сумеет выполнить задачу, один из лучших мехкорпусов округа будет потерян впустую, и путь на Луцк откроется.</p>
    <p>Однако если он сумеет это сделать, то мы выиграем сутки, а может, и больше. Суть всей нашей подготовки, всех этих учений на фланговые удары, сводилась сейчас к одному этому приказу. Ко мне подошел старший майор госбезопасности Суслов, его лицо было мрачным.</p>
    <p>— Георгий Константинович, шифровка из Москвы. Требуют объяснений, почему мехкорпуса бездействуют, пока немцы прорывают фронт?</p>
    <p>Я стиснул зубы. Значит, в Генштабе уже началась паника. Требуют тупого, лобового решения. Совсем, как в кошмарном сне, который я стремился избежать.</p>
    <p>— Передайте, что мехкорпуса действуют по плану командующего фронтом. Контрудар готовится. Детали не можем сообщить по соображениям секретности. Все претензии после победы.</p>
    <p>Он кивнул и удалился. Я знал, что эта отговорка ненадолго. Ставка запросто могла меня и отстранить. Через час, когда первые лучи солнца должны были уже пробиваться сквозь дым над передовой, в «Узел-1» поступило первое донесение от Рябышева:</p>
    <p><emphasis>«Вышли на исходные. Начинаем».</emphasis></p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p><strong><emphasis>Окрестности села Войница, севернее Луцка. Раннее утро.</emphasis></strong></p>
    <p>Батальонный комиссар Иван Петрович Громов, пригнувшись, пробежал по траншее к передовому окопу. Со стороны Шепетовки доносился сплошной гул, будто там работал гигантский, разгоняющий обороты мотор.</p>
    <p>Дым стлался над полями. Пахло порохом, горящим топливом и чем-то сладковатым и тошнотворным. В такую жару непогребенные трупы быстро начинали разлагаться. А закапывать ни с той, ни с другой стороны не успевали.</p>
    <p>— Как там немцы, Басенко? — спросил Громов, спрыгнув на дно окопа рядом с командиром взвода, младшим лейтенантом.</p>
    <p>Тот, не отрывая глаз от стереотрубы, только махнул рукой в сторону поля.</p>
    <p>— Идут, товарищ батальонный комиссар. Как на параде. Пехота плетется за танками, будто на привязи.</p>
    <p>Громов отодвинул его и приник к окулярам. Из утренней дымки, клубившейся за речушкой, выползали силуэты. Сначала два, потом пять, потом десяток. Низкие, угловатые, с короткими пушками.</p>
    <p>За ними, в разрывах дыма, мелькали серо-зеленые фигурки. Уверенные в своем превосходстве, немцы наступали не спеша, уверенно, как будто знали, что здесь их никто не ждет. Как же.</p>
    <p>— Артиллерия! — крикнул Громов связисту, но тот уже крутил ручку полевого телефона.</p>
    <p>Через секунду донес:</p>
    <p>— Батарея Гайдая на переправе. Говорит, ждут, когда больше соберутся на берегу.</p>
    <p>Громов выругался про себя. Лейтенант Гайдай был упрям, как черт, но стрелял метко. Надо было довериться. Первый танк, широко расставив гусеницы, сполз в мелкую речушку. Вода забурлила. Второй потянулся за ним.</p>
    <p>— По пехоте! Огонь! — скомандовал Басенко.</p>
    <p>Траншея ожила. Затрещали винтовки, захлопали самозарядки, застрочил пулемет «Максим» сержанта Чижова — старого служаки, прошедшего и Халхин-Гол и Финскую и потому хладнокровно выбирающего цель.</p>
    <p>Немецкая пехота залегла, отползла за танки, но бронированные коробки продолжали движение, вылезая на наш, советский, берег. Из башенных люков виднелись черные танкистские пилотки. И тут ударила артиллерия.</p>
    <p>Совсем не так, как прописано в уставе, залпом. А так, как любил Гайдай. Выборочно и наверняка. Первый снаряд рванул прямо перед головным танком, подняв фонтан черной земли и воды. Машина дернулась, но поползла дальше.</p>
    <p>Второй снаряд… Черт, недолет. Третий… Этот саданул в борт, когда танк уже почти выбрался наверх. Раздался негромкий, сухой звук — дзынь, больше похожий на удар кувалды по пустой бочке.</p>
    <p>Из люка вырвался клуб белого дыма, потом желтое пламя лизнуло крышу башни. Люк распахнулся, и оттуда, словно перекати-поле, вывалилась горящая фигура, судорожно забилась на земле и затихла.</p>
    <p>— Браво, Гайдай! — прохрипел Громов.</p>
    <p>Однако остальные танки, не обращая внимания на подбитого собрата, развернулись веером и двинулись прямо на позиции батальона. За ними снова поднялась пехота, теперь уже передвигающаяся бегом, короткими перебежками.</p>
    <p>— Противотанкисты! Гранатометчики! — Громов уже бежал вдоль траншеи. — Бронебойными по машинам! Отсекайте пехоту Не дайте им оторваться!</p>
    <p>У деревянного сруба разрушенного колодца заработала «сорокапятка». Расчет работал молча, быстро, как на тренировке. Наводчик Щукин, коренастый сибиряк, лицо которого было обветрено дочерна, ловил в перекрестье прицела серый бок следующего танка.</p>
    <p>Выстрел. Снаряд, оставив в воздухе тонкий дымный след, ударил в каток. Танк развернуло, он встал, задымил, но пушка его еще работала. Из башни брызнули огненные языки пулеметных очередей, застучавшие по брустверу, поднимая фонтанчики пыли.</p>
    <p>— Щукин, бензобак, под башней! — орал заряжающий, досылая новый снаряд.</p>
    <p>Второй выстрел. Попадание. Вспышка была ослепительной. Башню сорвало с корпуса и отбросило в сторону, как картонную коробку. Однако немцы уже были в двухстах метрах. Пули свистели над головой красноармейцев сплошным потоком.</p>
    <p>Раненый пулеметчик Чижов упал на ящик с лентами, но его наводчик, молоденький красноармеец Губанов, оттолкнул тело сержанта и, захлебываясь слезами и матом, продолжил стрелять длинными очередями.</p>
    <p>— Гранаты! — услышал Громов крик Басенко. Тот уже стоял во весь рост в траншее, сжимая в каждой руке по лимонке. — Для фрицев, сук, с гостинцем!</p>
    <p>Из-за подбитого танка выскочила цепь немецких пехотинцев. Они бежали, время от времени опускаясь на колено и стреляя из винтовок. Басенко метнул одну гранату, потом вторую. Два глухих взрыва смешали серо-зеленые фигуры с землей.</p>
    <p>Только один, высокий, сутулый, успел вскочить на бруствер, нацеливая в Басенко свой «маузер». Выстрел «мосинки» раздался прямо над ухом Громова. Немец дернулся, как марионетка, и упал назад. Громов обернулся.</p>
    <p>Рядом, дымя папиросой-самокруткой, стоял пожилой боец-снайпер Архипыч. Он кивнул комиссару, словно говорил: «Работаем, товарищ комиссар». Танки, однако, прорвались. Один, белея крестами на башне, уже давил пулеметное гнездо.</p>
    <p>Губанов исчез под гусеницами вместе с «Максимом». Второй крушил траншею, разворачиваясь на месте, осыпая землей и щебнем залегших бойцов. И тогда из резервной ячейки поднялся красноармеец Калюжный.</p>
    <p>Молодой, румяный парень из-под Винницы, до войны работавший пекарем. В руках у него была бутылка с зажигательной смесью, тряпка, торчащая из горлышка, уже полыхала. Его окликнули, но боец не слышал.</p>
    <p>Он бежал, низко пригнувшись, странно подпрыгивая на кочках, прямо на танк, который разворачивал к нему бортом. Немецкий пехотинец заметил его, дал очередь. Калюжный споткнулся, но не упал, сделал последний рывок и швырнул бутылку.</p>
    <p>Она разбилась о решетку моторного отделения. Огненная река хлынула по броне. Танк остановился. Из люков повалил густой черный дым. Калюжный отполз на несколько метров и замер, прижимая руку к животу, где расползалось кровавое пятно.</p>
    <p>Бой длился еще минут сорок. Немцы откатились, оставив на поле шесть дымящихся танков и десятки темных, неподвижных фигур. Батальон поредел страшно. Траншея местами сровнялась с землей. Стонали раненые.</p>
    <p>Громов, обходя позиции, остановился возле Калюжного. Санитар уже накладывал повязку. Парень был бледен, но оставался в сознании.</p>
    <p>— Ну что, пекарь, — хрипло сказал комиссар, — поддал гадам жару?</p>
    <p>Калюжный слабо улыбнулся:</p>
    <p>— Так точно, товарищ батальонный… Только тесто, видать, не поднялось… Слишком жесткие они…</p>
    <p>— Поднимется, — проговорил Громов, положив ему на плечо тяжелую, потную ладонь. — Обязательно поднимется. Держись.</p>
    <p>На командном пункте Басенко, закуривая трофейную немецкую сигарету, докладывал по полевому телефону:</p>
    <p>— Атаку отбили. Позиции удерживаем. Потери… Потери значительные. Ждем подкрепления и боеприпасы. Нет, не отошли. Ни на шаг.</p>
    <p>Он посмотрел на поле, залитое утренним солнцем. Дым от горящих танков стлался по земле, медленно растворяясь в чистом небе. Было тихо, только где-то далеко стонал раненый и позвякивала проволока, порванная осколками. Они выстояли.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штабной блиндаж «Узел-1». Ночь на 24 июня.</emphasis></strong></p>
    <p>Сводки, что ложились на стол, казалось были пропитаны кровью. Каждая строчка — это оборванная связь, это долгая пауза в эфире, после которой голос на том конце, если и появлялся, становился хриплым и звучал сдавлено:</p>
    <p>«Держимся, товарищ командующий… Боеприпасы на исходе… Командир убит…».</p>
    <p>Усталость накатывала свинцовой волной, давила на виски. Закрыл глаза на минуту — перед ними поплыли карты, стрелы прорывов, силуэты наших сгоревших танков, вставших как памятники на полях под Луцком и Бродами.</p>
    <p>И лица командиров, которых я отправил на те рубежи. Потапова, упрямого и яростного как бык. Музыченко, спокойного, как утес. Соколова из 8-го мехкорпуса, глаза которого еще вчера горели лихорадочным огнем предстоящего боя. Где эти люди сейчас? Живы ли?</p>
    <p>Смахнул со лба холодный пот. Такие мысли недопустимая роскошь для командующего. Здесь, в этом бетонном чреве земли, от них некуда было деться. Мне не хватало привычного грохота, вони пороха и пота, живых глаз бойцов, которые ждут приказа и верят в командира.</p>
    <p>Здесь была тишина, нарушаемая только шепотом радистов и скрипом рейсфедеров. Тишина, в которой слишком громко звучала собственная совесть. Чтобы отмахнуться от нее, взял свежую карту группы армий «Юг».</p>
    <p>Танковые клинья Пауля фон Клейста, перемалывая живую плоть наших дивизий, прорвали заслоны у Владимира-Волынского. Туда я бросил последний резерв на этом направлении, а именно 87-й стрелковый корпус. Пока держатся мужики.</p>
    <p>— Связь со штабом 15-го мехкорпуса Карпезо. Немедленно.</p>
    <p>— Прервана, товарищ командующий. Рация молчит, проводная — перебита. Послали делегата связи на «Додже».</p>
    <p>— Через час, самое позднее, я должен с ним говорить. Или с его начальником штаба. Или с любым, кто остался в живых и знает, где корпус. Иначе мы ослепнем на всем левом фланге.</p>
    <p>Связист откозырял и исчез. Я встал, разминая затекшие плечи, подошел к столику с термосом. Черный, как мазут, кипяток обжег губы, но прочистил голову. Вспомнил Халхин-Гол. Пыльную степь и первый, серьезный натиск японцев.</p>
    <p>Тогда тоже могло возникнуть ощущение, что все рушится. Не у меня. У других. Вот только тогда я был там, на КП, в палатке, слышал разрывы, видел дым, поднимающийся над горящими танками. Чувствовал биение пульса боя всей кожей.</p>
    <p>А здесь… Здесь я как паук в норе, считывающий через биение нитей своей паутины, подробности схватки, происходящей за много километров от меня. Знаю больше, чем любой командир на передовой, но не могу вдохнуть в них этой уверенности личным присутствием.</p>
    <p>На столе лежала телеграмма из Москвы, от Тимошенко. Сухой текст: <emphasis>«Требуются решительные контрудары по прорвавшимся группировкам. Инициатива допускается»</emphasis>. Решительные контрудары… Легко писать, сидя в кабинете. А чем их наносить?</p>
    <p>Остатками дивизий, которые и так дерутся насмерть? Гарнизонами окруженных укрепрайонов? Мехкорпусами, которые нельзя сжечь понапрасну, хотя их командиры и бойцы так и рвутся в бой?</p>
    <p>Вспомнил данное себе самому обещание держаться семь дней, покуда немецкое наступление не начнет выдыхаться, и тогда ударить своими главными резервами, которые держу в кулаке, не давая пальцам разжаться.</p>
    <p>Первые двое суток почти прошли. И уже видно, что первоначальный план работает. Немец не идет маршем. Он ползет, увязая в нашем сопротивлении. Каждый час, вырванный у него сейчас — это возможность сконцентрировать свежие силы в тылу.</p>
    <p>В дверь постучали. Вошел полковник Стрелков, начальник штаба узла. Лицо его было серым от усталости, наверное, как и у меня.</p>
    <p>— Георгий Константинович, связь с Карпезо! Через вспомогательный узел в Дубно. Коротковолновая, помехи, но слышно.</p>
    <p>Я чуть не выронил кружку. Бросился к радисту.</p>
    <p>— «Лесник», я «Утес»! Прием! — заорал в трубку.</p>
    <p>В динамике шипело и трещало, потом пробился сдавленный, искаженный голос:</p>
    <p>— «Утес», я «Лесник»! Слышу с трудом… Веду бой в районе Радехова… Противник — танки и мотопехота… Потери в технике тяжелые… Топливо на исходе… Но держимся! Второй эшелон ввел в бой… Немец не прошел!</p>
    <p>Слова прорывались с трудом, но нетрудно было представить обстановку тяжелого боя. Ладно. Это все сопли. Главное, что они держались. Корпус не разгромлен. Он по-прежнему в драке.</p>
    <p>— «Лесник»! Молодцы! — крикнул я в микрофон, забыв про все уставы. — Держитесь до темноты! Ночью будем подтягивать резервы и горючее! Ваша задача прежняя. Сковать и измотать противника! Как поняли?</p>
    <p>— Понял… Постараемся… Связь прерыва…</p>
    <p>Эфир захлебнулся шипением. Я отстранил микрофон. В груди что-то екнуло, не боль, а что-то иное. Горечь и гордость. Постараемся. Значит, сделают. Русские не сдаются и слов на ветер не бросают.</p>
    <p>— Стрелков, — обернулся я к полковнику. — Все, что можно собрать из горючего и снарядов в тылу отправить в район, где дерется «Лесник»! Ночью, с максимальной маскировкой. Бронебойные снаряды в первую очередь. И найти способ эвакуировать раненых оттуда.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>— И доложите Ватутину, что пятнадцатый корпус жив и бьется. Фланг не прорван. Значит, можно готовить контрудар восьмым и четвертым корпусами у Дубно. Завтра, на рассвете.</p>
    <p>Вернулся к карте. Красным карандашом обвел район, где дрался Карпезо. Потом твердой, уверенной линией начертил две красные стрелы — от Дубно на Радехов, и от Бродов — во фланг немецкой группировке, рвущейся к Луцку.</p>
    <p>Это был большой риск. Бросить последние резервы в контратаку, когда оборона трещит по швам, но иного выхода не было. Ждать — значит позволить Клейсту окружить и уничтожить армии прикрытия поодиночке. Надо было бить. Бить жестко, неожиданно, по-жуковски.</p>
    <p>Откинулся в кресле. Глаза снова слипались. Приказал дежурному разбудить через час. Всего час, но эти шестьдесят минут, проведенные в тишине подземелья, под мерный гул генераторов, были не столько передышкой, сколько подготовкой к новому дню.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Брестская крепость. Северные ворота. Утро 24 июня 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>От крепости осталось одно название. Казармы горели. Над Тереспольскими воротами висело густое, черное облако — это горели склады. Воздух дрожал от гула моторов и лязга гусениц. Немцы входили в крепость уже вторые сутки, но не хозяевами, а как в мясорубку.</p>
    <p>Майор Гаврилов, припав к выщербленному снарядами парапету над Северными воротами, смотрел в стереотрубу. Его лицо, всегда суровое, сейчас было похоже на каменную маску. Только глаза, глубоко запавшие, горели холодной яростью.</p>
    <p>Его 44-й стрелковый полк уже не был полком. Это была горстка людей, вцементированных в камни Цитадели, но они держали ворота. И пока они их держали, через Южные и Восточные ворота, уходили части, которые нужны дальше, на восток.</p>
    <p>— Петрович, — хрипло, не отрываясь от окуляра, сказал Гаврилов своему адъютанту, лейтенанту. — Сводка.</p>
    <p>— Штаба нет, Петр Михайлович, — так же хрипло ответил лейтенант. Голос у него сорван криком. — Связи нет ни с кем. Известно только, что наши в казармах 333-го полка еще дерутся. И у Белого дворца. Немцы обходят с запада, вдоль Мухавца.</p>
    <p>— Значит, надо их задержать, — отчеканил комполка.</p>
    <p>Это было уже не столько команда, сколько констатация факта. Ни комсоставу, ни бойцам не нужно было объяснять задачу. Они сами знали, что делать, понимая командира с полуслова и полужеста.</p>
    <p>Снизу, из-за груды битого кирпича, донесся голос старшего сержанта Зиборова, командира того, что осталось от пулеметной роты:</p>
    <p>— Пехота! Цепью! За танками!</p>
    <p>Гаврилов навел трубу. Из-за угла инженерного управления, осторожно, пушкой вперед, выполз немецкий танк. За ним, пригибаясь, бежали пехотинцы в касках, прячась друг за друга.</p>
    <p>Петр Михайлович усмехнулся. Отучили немцев наступать цепью. Теперь они передвигались перебежками, от укрытия к укрытию, научившись уважать эти горящие руины.</p>
    <p>— Зиборов! По пехоте! Окоп у порохового погреба! — крикнул Гаврилов, хотя знал, что сержант и сам видит.</p>
    <p>Однако ритуал следовало соблюсти. Пусть знают, что командир на месте. «Максим» Зиборова выдал длинную очередь. Немецкая цепь залегла, пытаясь огрызаться, но смельчаков тут же приводили в чувство меткие попадания. Вернее, лишали чувств навсегда.</p>
    <p>Однако танк, урча, пополз прямо на баррикаду из развороченных повозок и мешков с песком, что перекрывала въезд у Северных ворот. Из амбразуры внизу, у самого основания стены, ударила «сорокапятка».</p>
    <p>Снаряд чиркнул по башне танка, оставив яркую царапину, и унесся вдаль. Не пробил. Расчет, не сговариваясь, откатил орудие руками глубже в проем, под прикрытие стен. Танк развернул башню. Видать, наводчик выискивал цель.</p>
    <p>И тут из-за груды камней, там, где раньше была конюшня, поднялся красноармеец Саенко, бывший шахтер. В руках у него была связка гранат. Он не бежал — он шел. Тяжело, вразвалку, как будто нес не боеприпас, а кусок породы.</p>
    <p>Немцы заметили его, застрочили. Пули вздымали пыль у самых его ног. Он споткнулся, но не упал, сделал еще три шага и швырнул связку под гусеницу. Раздался глухой взрыв. Танк дрогнул, накренился и замер. Из люка вырвался дым. Саенко отполз за камни и затих.</p>
    <p>И все-таки фашисты уже обходили. Выстрелы из «маузеров» доносились с правого фланга, от руин костела. Там окопались человек десять красноармейцев под командой лейтенанта Гуменюка, молчаливого украинца.</p>
    <p>— Гуменюк, прикрой! — скомандовал командир полка.</p>
    <p>В ответ донеслось короткое:</p>
    <p>— Есть! — и учащенная трескотня винтовок.</p>
    <p>Адъютант майора Гаврилова, перебегая от одной бойницы к другой, вдруг рухнул рядом с командиром. Пуля ударила ему в горло. Лейтенант еще секунду смотрел на комполка широко раскрытыми, удивленными глазами, потом взгляд его померк.</p>
    <p>Петр Михайлович молча накрыл лицо адъютанта пилоткой. Ни времени, ни сил на большее не было. Майор подобрал лейтенантскую винтовку СВТ, проверил магазин. Внизу, у баррикады, шел рукопашный бой.</p>
    <p>Немцы ворвались на позиции Зиборова. Слышался хрип, мат, глухие удары прикладов, сухой треск костей. Потом из-за мешков выполз Зиборов. Один. Лицо в крови, в руках — окровавленный нож-«финка».</p>
    <p>Он отдышался, посмотрел наверх, на Гаврилова, и поднял большой палец. Мол, отбились. Потом сполз вниз, к пулемету, снова зарядил ленту. Комполка взглянул на часы. Без пятнадцати десять. Они держались здесь уже больше двадцати часов. Значит, отход продолжается.</p>
    <p>— Петрович! — крикнул Петр Михайлович, забыв на секунду, что лейтенант мертв. Потом сменил обращение. — Зиборов! Гуменюк! Слушай приказ!</p>
    <p>Он спустился вниз, в подвал у самых ворот, где была последняя, запасная позиция. Там, в полутьме, стояли пятеро бойцов, последний резерв. Среди них — молоденький связист Алеша, с разбитой рацией за спиной.</p>
    <p>— Мы отходим, — сказал Гаврилов просто. — Через подвалы к Восточным воротам. Зиборов, прикроешь. Затем ты, Гуменюк. Боеприпасы собрать. Раненых всех, кто может идти и кто не может, берем с собой.</p>
    <p>Никто не спросил «куда». Все понимали. Их задача по прикрытию отхода остальных частей — была выполнена. Теперь следовало отойти самим, чтобы драться с врагом дальше. Зиборов только кивнул, прильнув к «Максиму».</p>
    <p>Гуменюк махнул рукой своим ребятам. Те начали собирать у убитых товарищей последние патроны, гранаты, ножи — все, что еще можно пустить в дело, чтобы немчура умылась кровью.</p>
    <p>Майор вытащил из планшета смятую карту-схему подвалов. В этот момент он был не командиром полка, а проводником через пекло. Он должен был вывести этих людей. Последних бойцов своего полка.</p>
    <p>— За мной, — сказал он и первым шагнул в черный провал развороченного взрывом входа в каземат.</p>
    <p>За его спиной, наверху, снова застучал пулемет Зиборова, провожая их короткими, яростными очередями. И в этот момент стрекотание пулемета было перекрыто громовым голосом, что доносился со стороны немецких позиций.</p>
    <p>— Русский зольдатен унд офицерен…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>— Сдавайтес! Ви окружены! — надрывался немчура, плохо выговаривая русские слова. — Ваш сопротивления бесполезна! Спасайте свой жизн! Даем час для размышлений! Затем — штюрм!</p>
    <p>Гаврилов, уже спустившийся на несколько ступеней в темноту подвала, замер. Обернулся. За его спиной затихли шаги бойцов. Петр Михайлович видел в светлом проеме силуэт сержанта Зиборова, пулемет которого умолк.</p>
    <p>Майор, как мог бесшумно, поднялся обратно, к провалу в стене. Выглянул наружу. С немецкой стороны, из-за развалин, виднелась крыша автофургона с огромным рупором на крыше. Возле него топтались немцы, облаченные в фельдграу. Один, похоже, с микрофоном.</p>
    <p>— Рюский зольдатен! — орал рупор. — Ваш командир бросил вас! Сдавайтес! Вам гарантируют жизн! Виполняйте приказ фюрер, и ви вернетес нах хауз!</p>
    <p>Голос метался по развалинам, ударяясь о камни и возвращаясь жалким дребезжащим эхом. Как ни старался немчик говорить по-хозяйски, но исковерканные русские слова, произносимые им, звучали нелепо, даже смешно.</p>
    <p>Майор Гаврилов постоял минуту, вцепившись пальцами в выщербленный кирпич. Потом сплюнул сквозь стиснутые зубы. Плевок упал в пыль у его ног. Комполка обернулся к своим. Подмигнул. Поднял СВТ. Прицелился. Нажал на спусковой крючок.</p>
    <p>— Ви храбрый зольд… — затянул было ту же волынку фашистский агитатор и осекся на полуслове.</p>
    <p>Послышались беспорядочные винтовочные выстрелы. Майор успел заметить, как грузовик с рупором принялся отползать в тыл. Посмотрел на своих бойцов. Лица изможденные, закопченные, но в глазах ни капли сомнения.</p>
    <p>— Гарантируют жизнь, — проговорил Гаврилов тихо, хрипло. — Слышите, ребята? Они мирные города бомбят, танками телеги с беженцами давят… Кто в Испании с ними воевал, рассказывали…</p>
    <p>Бойцы загомонили, дескать, знаем мы эту фашистскую сволочь.</p>
    <p>— «Рюский зольдатен сдавайтес…», — передразнил Гаврилов убитого им агитатора. — Уйти они нам, видимо, не дадут. Так что придется принять последний и решительный бой, хлопцы. Свою задачу мы выполнили, дали нашим отойти на новую линию укреплений… Так что приказывать не стану. Каждый сам за себя решит, драться или сдаться.</p>
    <p>— Русские не сдаются, — проворчал Гуменюк.</p>
    <p>И остальные с ним согласились. Командир 44-го стрелкового полка майор Петр Михайлович Гаврилов, набрав полную грудь воздуха, крикнул так, чтобы было слышно не немцам, но и своим, тем, кто, может, еще оставался в развалинах:</p>
    <p>— Товарищи! Братья мои! По фашистской мрази — ОГОНЬ!</p>
    <p>Алеша, связист, высунулся из пролома и дал короткую очередь из трофейного «шмайссера». Немецкие солдаты бросились в укрытие. Началась яростная перестрелка, причем гавриловцы били прицельно, экономя патроны.</p>
    <p>Сверху, с позиции Зиборова, снова ожил «Максим», накрывая длинными, но точными очередями отходящих вслед за грузовиком фашистов. Со своего рубежа Гуменюк и его бойцы открыли винтовочный огонь.</p>
    <p>Гаврилов покинул позицию, после того, как приказал остальным отступить. Бойцы углубились в лабиринт подземных казематов, прислушиваясь к нарастающему гулу реактивных минометов, где-то за Бугом. Это был ответ, который дали немцам на «Линии Жукова».</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штабной пункт «Узел-1». 28 июня 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Секундная стрелка на стенных часах отсчитывала последние секунды шестых суток войны. Напряжение первых дней постепенно уступало место деловитой сосредоточенности на поставленных задачах.</p>
    <p>Шок, вызванный началом боевых действий прошел. Люди постепенно вживались в быт войны. Конечно, всем хотелось знать, что происходит сейчас со страной. Понятно, что каждого охватывало беспокойство за родных и близких.</p>
    <p>Сведения о происходящем на других фронтах были скудными. Известно только, что задуманный Гитлером «блицкриг» увяз в яростном сопротивлении наших вооруженных сил. В первой версии истории, единого, слаженного ответа немцы не получили.</p>
    <p>Театр военных действий представлял собой множество локальных столкновений, и как таковой фронт сформироваться еще не успел. И все же бойцы Красной армии сумели собраться, нанося оглушительные удары по наступающим колоннам немецких войск.</p>
    <p>Иная картина складывалась сейчас. К крупным населенным пунктам бомбардировщики фашистов не прорвались ни в первый день, ни в последующие. Советская авиация, которая не понесла сколько-нибудь существенного урона, то и дело сбрасывала их с неба.</p>
    <p>Пограничники, хоть и получили приказ отвести основные силы на «Линию Жукова», все же дали отпор врагу. Чего только стоили действия защитников Брестской крепости. Несмотря на меньшие силы и благодаря лучшей подготовке, они опять стали костью в горле врага.</p>
    <p>По сути, обрекли наступающие немецкие 3-ю и 4-ю танков и 45-ю пехотную дивизию долгими часами, а потом и днями штурмовать наши укрепления. И потери фрицы понесли такие, что сами были вынуждены признать, что те «превышают нормальный уровень».</p>
    <p>На обычный литовский городок Таураге, фрицы бросили танки, потому что пехотные части не смогли сломать сопротивление хорошо вооруженной 125-й стрелковой дивизии. В отличии от известной мне версии истории, фашистам пришлось здесь еще хуже.</p>
    <p>Несмотря на поддержку тяжелой артиллерии, немецкая 1-я танковая дивизия потеряла около пяти ста человек, причем, половину убитыми. Город нашим пришлось сдать, но генерал-майор Богайчук сумел вывести вверенные ему части изрядно потрепанными, но боеспособными.</p>
    <p>Так что эти и многие другие примеры слаженного, планомерного сопротивления вражескому вторжению внушали надежду на лучший вариант развития событий начавшейся Великой Отечественной войны.</p>
    <p>Даже я чувствовал терпкий, медный привкус ярости — сдержанной, выстраданной, ждущей своего часа. И стоя у карты, на которую наносились отметки, отражающие последние сводки, я уже видел, как мы ответим гадам.</p>
    <p>Обозначающие их продвижение синие стрелы, что вдавились в нашу оборону, как гигантские клинья, в районе Луцка, Брод, Дубно, уже не выглядели так бодро, как на картах 22-го июня. Они растеклись, распухли, утратили четкость.</p>
    <p>Как будто металл клиньев начал плавиться от трения о наше сопротивление. Это подтвердил и Ватутин. Обычно молчаливый, с темными от недосыпа кругами под глазами, он все эти дни был моей правой рукой.</p>
    <p>— Немец выдыхается, Николай Федорович, — проговорил я, не отрывая глаз от карты. — Смотри. Группа Клейста. Его 11-я танковая у Радехова второй день топчется на месте. 16-я моторизованная завязла в болотах у Дубно. Пехота отстала на тридцать километров. Их тылы растянуты, как резина. Они уже не бьют — они долбятся лбом в нашу оборону.</p>
    <p>Я ткнул пальцем в две синие стрелы, самые мощные, упиравшиеся в район Луцка и Бродов. Между ними зиял коридор. Не широкий. Километров двадцать. В реальности забитый разбитой техникой, брошенными обозами, измотанными частями.</p>
    <p>Этот коридор, немецко-фашистские захватчики не успели прикрыть, потому что рвались вперед, уверенные, что мы разбежимся. А мы не разбежались. Это-то и стало для немецкого командования полнейшим сюрпризом.</p>
    <p>— Они сами влезли в мешок, — сказал Ватутин. — Только стенки этого мешка еще держатся их напором.</p>
    <p>— Значит, пора стенкам сомкнуться, — отрезал я. — Пора показать им, что такое настоящий котел.</p>
    <p>Я обвел карандашом район к северо-западу от Дубно. Здесь, в лесах, уже пятые сутки, как засадные хищники, затаились вовремя выведенные из боя подразделения 8-го и 15-го мехкорпусов. Потрепанные, конечно.</p>
    <p>Теперь они представляли собой сборную солянку из уцелевших танков, мотопехоты на грузовиках, артиллерии, которую удалось оттянуть с передовой. Горючее и снаряды подвозили ночами, по проселочным дорогам, под носом у немецкой разведки.</p>
    <p>Разумеется, были у нас и свежие соединения, не введенные в бой. Мы берегли этот кулак. Берегли до последнего. Пока дивизии прикрытия дрались, сдерживая немца, мы копили силы для сокрушительного удара.</p>
    <p>— Приказ, — сказал я, и вокруг мгновенно воцарилась тишина, даже радисты замерли, — 8-му механизированному корпусу генерала-майора Рябышева. С рассвета 29 июня нанести удар из района села Верба в южном направлении. Задача перехватить шоссе Луцк — Дубно. Отрезать пути отхода танковой группировке немцев у Луцка. — Я перевел карандаш южнее. — 15-му механизированному корпусу генерала-майора Карпезо. Нанести удар из лесов южнее Кременца на северо-запад. Цель та же, перекрыть шоссе. Встретиться с частями 8-го корпуса. Замкнуть кольцо… Далее. 4-му механизированному корпусу генерала-майора Власова, — это имя я выговорил с легкой, едва уловимой горечью, но выбора не было, его корпус был силен. — Концентрированный удар по «носу» немецкой группировки у Бродов. Сковать, не дать им развернуться на помощь своим, попавшим в окружение… Далее. Всем частям 5-й и 6-й армий. С утра 29 июня перейти в решительное контрнаступление по всему фронту. Давить. Теснить. Не давать немцам опомниться. Задача, превратить их прорыв в ловушку.</p>
    <p>Я умолк, давая Ватутину и командирам штаба осознать приказ. Не то что он для них был неожиданностью. Детали плана мы многократно прорабатывали и обсуждали. Однако одно дело теория, другое переход к практике.</p>
    <p>В голове моей все еще проносились цифры, фамилии, схемы. Риск был чудовищный. Если наши измотанные армии не выдержат, если ударные группы не пробьют немецкую оборону, мы потеряем последние резервы. И тогда катастрофа станет неминуемой.</p>
    <p>Однако я видел донесения разведки. Читал в них, как немецкие танкисты, не встречая серьезного сопротивления последние два дня, начали вылезать из машин, разводить костры, мыться в ручьях и речушках. Иначе говоря, терять бдительность.</p>
    <p>Ознакомился я и со сводками о нехватке горючего в передовых частях вермахта. Видел, как их знаменитое люфтваффе — все реже появляется над полем боя, улетая бомбить уже глубокие тылы, а там нарываясь на хорошо организованную ПВО.</p>
    <p>Немцы считали, что уже сломали хребет Красной Армии. Они по-настоящему еще и не нюхали, что такое ненависть к врагу русского воина. Да и не только воина. «Вставай страна огромная…» — это не только призыв, это руководство к действию.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — обратился ко мне Ватутин. — А если немцы успеют вырваться? Если стянут резервы?</p>
    <p>— Не успеют, — ответил я, глядя на синие стрелы, которые уже казались не угрозой, а добычей. — Их командование уверено в победе. Они будут драться за каждый километр, пока не окажутся в полном кольце. А резервы… Их резервы далеко. Им придется пробиваться через наш фронт, который завтра снова станет сплошным.</p>
    <p>Я подошел к перископу. Наверху была ночь, но где-то там, в этой темноте, двигались к исходным позициям наши танки. «Тридцатьчетверки» и «КВ», уцелевшие в первых боях и новые. Шагали пехотинцы, вчерашние оборонцы, получившие приказ наступать.</p>
    <p>Тягачи тащили орудия. Грузовики везли боеприпасы. Санитарные машины подтягивали к линии фронта медперсонал и оборудование полевых госпиталей. Грозная сила накатывала с востока. И нельзя было ее разбазарить попусту.</p>
    <p>Завтра, 29 июня 1941 года, под Луцком и Дубно начнется не просто контрудар. Начнется первое в этой войне крупное окружение немецких войск, самоуверенностью своих командиров загнанных в ловушку.</p>
    <p>И наши бойцы измотанные, истекающие кровью, но не сломленные, должны были эту ловушку захлопнуть. Я вернулся к столу, взял карандаш и твердой, жирной линией соединил две точки на карте — Вербу и Кременец. Получился красный полукруг, готовый сомкнуться вокруг синих стрел.</p>
    <p>— Передайте в войска, — сказал я. — Отступление прекратить. Сосредоточить силы на уничтожении прорвавшихся частей противника. Пусть фрицы почувствуют, что такое советский котел… И еще. Я буду руководить операцией непосредственно. Свяжите меня с передовыми КП Рябышева и Карпезо. Отсюда, из этой дыры, я уже ни черта не вижу.</p>
    <p>В подземелье повисла напряженная тишина. Ватутин первым нарушил ее:</p>
    <p>— Георгий Константинович, это невозможно. Ваше место здесь. Отправляться на передовую, это неоправданный риск…</p>
    <p>— Неоправданный риск, говорите? — перебил я его. — Там, наверху, каждый командир роты рискует жизнью. Каждый танкист идет на смерть по моему приказу. А я буду тут сидеть, как крот в норе, и принимать к сведению факт гибели наших дивизий? Нет. Операция слишком сложна, Николай Федорович. Нужен глаз да глаз, чтобы видеть, где проседает удар, где фриц оголил фланг. Здесь, по проводам и шифровкам, опоздаешь с приказами на полдня. За полдня котел развалится.</p>
    <p>Я уже снимал с вешалки кожаную куртку.</p>
    <p>— Товарищ Ватутин, всю координацию действий фронта поручаю вам. Держите связь с командирами и Москвой. А я поеду к Рябышеву. Он на острие удара. Если Рябышев пробьется к шоссе, считай, полдела сделано.</p>
    <p>Грибник шагнул вперед:</p>
    <p>— Товарищ командующий, разрешите сопровождать?</p>
    <p>— Нет. Вы остаетесь здесь. Подготовьте группу охраны на трех «Доджах», — ответил я. — И наладьте связь. Чтобы я в любой момент мог говорить с Ватутиным и другими командирами.</p>
    <p>Я видел своих штабных — усталые, осунувшиеся, но в глазах у каждого читалось недоумение. Командующий фронтом бросается в самое пекло, когда решается судьба операции, но видел я и понимание. Они на моем месте, наверняка, поступили бы так же.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Через час наш небольшой кортеж, три темно-зеленых «Доджа ¾», которых бойцы уже успели прозвать «Додиками», с затемненными фарами, вырвался из лесного массива, скрывавшего вход в «Узел-1», и помчался по разбитому проселку на северо-запад.</p>
    <p>В головной машине сидел я, рядом — шофер, позади адъютант Сироткин и радист с портативной станцией. Ночь была темной, безлунной. С запада, со стороны Луцка, небо полыхало заревом — горели деревни, горела техника.</p>
    <p>Воздух даже здесь, в двадцати километрах от передовой, гудел от отдаленной канонады. Это был не сплошной гул, а прерывистый, с разной тональностью, где-то била тяжелая артиллерия, где-то ухали мины, где-то сухо и часто стучали пулеметы.</p>
    <p>— Быстрее, — бросил я шоферу, молоденькому сержанту, который вжимался в баранку. — Нам нужно быть у Вербы до рассвета.</p>
    <p>Машина рванула, подпрыгивая на колдобинах. Я прикрыл глаза, мысленно прокручивая карту. Переправы через Стырь… Мост должен быть цел, саперы докладывали… Если нет — потеряем час на поиск брода. За это время разведка врага может обнаружить сосредоточение корпуса…</p>
    <p>Внезапно слева, со стороны темного леса, ударила короткая, яростная очередь. Пули прошили борт «Доджа», звонко ударив по бронелисту за спиной. Шофер инстинктивно рванул руль вправо, машина занесло.</p>
    <p>— Диверсанты! — крикнул Сироткин, расстегивая кобуру.</p>
    <p>— Не останавливаться! — скомандовал я. — Прорываться! Охрана прикроет!</p>
    <p>Сзади, с турелей, установленных в кузовах второго и третьего «Додиков», брызнули огненные языки пулеметных очередей, поливая свинцом опушку леса. Наша машина, паря пробитым радиатором, выскочила из-под обстрела. Через минуту все стихло.</p>
    <p>— Раненые есть? — спросил я, оборачиваясь.</p>
    <p>— Нет, товарищ командующий, — отозвался радист, прижимая ладонь к поцарапанному осколком стекла виску. — Пронесло.</p>
    <p>Это было предупреждение. Война повсюду. У нее нет тыла. И все же мы добрались до командного пункта 8-го мехкорпуса на рассвете. Он располагался в капитальном блиндаже на окраине леса, в километре от села Верба.</p>
    <p>Генерал-майор Рябышев, красноглазый от бессонницы, но едва ли не в отутюженном танкистском комбинезоне, увидев меня, на секунду остолбенел, будто узрел привидение.</p>
    <p>— Товарищ командующий округом… Не ожидал…</p>
    <p>— Я не опоздал? — перебил я, окидывая взглядом карту, разложенную на ящиках из-под снарядов.</p>
    <p>— Нет… То есть, танки на исходных. Пехота ждет приказа. Артиллерия готова к артподготовке. Ждем сигнала.</p>
    <p>Я подошел к карте. Все было так, как мы планировали. Синяя жирная стрела, обозначающая немецкую группировку, ушедшая далеко на восток, к Луцку. И наш красный ударный клин, готовый рубануть в ее основание.</p>
    <p>— Сигнал будет через сорок минут, — сказал я. — Как только рассветет окончательно. Я остаюсь здесь, на вашем КП. Начинайте.</p>
    <p>Ровно в 05:20 утра 29 июня 1941 года земля содрогнулась. Не от немецких бомб, а от залпов нашей артиллерии. Сотни стволов открыли огонь по переднему краю и тылам противника.</p>
    <p>Потом, с ревом моторов и лязгом гусениц, из леса выползли танки. Они двигались редкими цепями, используя каждую складку местности, как укрытие. За ними, на броне и своих двоих, пошла пехота.</p>
    <p>Я стоял у входного проема блиндажа, вглядываясь в поднимающееся над лесом багровое зарево. В ушах стоял грохот. По рации докладывали:</p>
    <p>— «Молот-1» вышел на рубеж атаки… Встретил организованный огонь… Несу потери… Прорываемся…</p>
    <p>— «Молот-2» обходит с севера, сопротивление слабее…</p>
    <p>Голос Рябышева, хриплый от напряжения, отдавал приказы, перебрасывая резервы туда, где наш контрудар пробуксовывал. Впрочем, редко где. Немцы явно были не готовы к тому что наши танки окажутся практически у них в тылу.</p>
    <p>Это не было красивое, сокрушительное наступление образца осени 1944 года. Это был тяжелый, кровавый прорыв. Наши танки горели. Пехота залегала под шквальным огнем, но никто не останавливался. Бойцы ползли вперед, метр за метром, выгрызая победу.</p>
    <p>К полудню первый эшелон корпуса вышел к шоссе Луцк — Дубно. Немцы, наконец осознав угрозу, бросили в контратаку все, что было под рукой. Зенитные орудия, охранные части, даже строительные батальоны. Завязался встречный бой не на жизнь, а на смерть.</p>
    <p>Именно в этот момент я взял микрофон от рации, которая была настроена на общую частоту раций ударной группировки.</p>
    <p>— Всем «Молотам»! Всем «Булавам»! Говорит Жуков! — мой голос, усиленный аппаратурой, прозвучал, должно быть, во всех танках и на всех командных пунктах. — Немец подтягивает резервы! Значит, он испугался! Значит, мы бьем в самое сердце! Продавливайте его! Танкисты, вперед, не оглядываясь! Пехоте — за танками! Артиллерии — бейте по контратакующим! Ваш час настал! За Родину! За Сталина! Вперед!</p>
    <p>Я не знаю, что больше подействовало — сам приказ или осознание того, что командующий здесь, рядом, наблюдает за этим боем, однако наступление получило новый, яростный импульс. Наши части, словно сжатая пружина, распрямились с удвоенной силой.</p>
    <p>К вечеру 29 июня подвижные группы 8-го и 15-го мехкорпусов встретились у села Милятин-Бурины. Кольцо вокруг частей 11-й танковой и 57-й пехотной дивизий вермахта сомкнулось. Первый котел Великой Отечественной был готов, но варились в нем не наши части.</p>
    <p>Можно было, казалось, передохнуть, но вдруг в нескольких метрах от КП выросли один за другим три разрыва. И когда комья осыпающей земли застучали по накату, послышался гул танковых моторов.</p>
    <p>— Панцеры прорвались!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>— Танки прорвались! — повторил Сироткин. — Прут прямо на нас!</p>
    <p>На секунду в сарае воцарилась тишина, которую нарушал только этот нарастающий, металлический рокот. Я видел, как вытянулись лица связистов, а Рябышев инстинктивно потянулся к кобуре. Их можно было понять. Прорыв вражеских танков прямо к КП не шутка.</p>
    <p>— Отставить панику! — рявкнул я. — Это не прорыв. Это отряд прикрытия или те, кто не угодил в котел. Отставшая группа… Рябышев!</p>
    <p>— Я здесь, Георгий Константинович!</p>
    <p>— Противотанковая артиллерия на КП?</p>
    <p>— Взвод. Четыре сорокапятки в засаде.</p>
    <p>— Отлично. Ваша охрана?</p>
    <p>— Рота автоматчиков. И танковый взвод в резерве — три «Т-34», заправляются в овраге.</p>
    <p>— Пусть заправляются. Приказываю вашим и моим автоматчикам занять круговую оборону. Артиллерии — не открывать огня, пока немецкие танки не подойдут на триста метров. Целиться в борта и по гусеницам. По моей команде… Сироткин!</p>
    <p>— Свяжитесь с передовым дозором Карпезо, — сказал я начальнику связи. — Сообщите, что у нас гости. Пусть вышлет на выручку хотя бы взвод… Сироткин!</p>
    <p>Мой адъютант выскочил вперед.</p>
    <p>— Автомат! — приказал я.</p>
    <p>В его глазах мелькнуло удивление, но привычка выполнять приказ была сильнее иных рефлексов. Он сунул мне свой ППШ. Прихватив еще и подсумок с запасными дисками, я выбрался из блиндажа.</p>
    <p>Адъютант и командир корпуса бросились за мной. Перед нами, за редкими соснами, уже были видны силуэты. Три… нет, четыре танка. Не «трешки», а более тяжелые, с короткими стволами.</p>
    <p>«Четверки». Они шли цепью, ведя пулеметный огонь по кустам. Пехоты не было видно, то ли отсекли раньше, то ли просто отстала. Это и была отставшая группа, пробивающая себе дорогу на запад любой ценой. И они наткнулись прямо на наш КП.</p>
    <p>Наши автоматчики, засевшие в траншее, не стреляли. Ждали команды. Мы, с Сироткиным и Рябышевым присоединились к ним. Увидев, что командующий с ними, молодые красноармейцы заметно приободрились.</p>
    <p>Первый танк, поводя стволом из стороны в сторону, как пес — носом, выбрался на поляну перед командным пунктом. От траншеи его отделяло всего-то метров четыреста, достаточно, чтобы накрыть нас выстрелом.</p>
    <p>— Артиллерия, приготовиться! — скомандовал я, и командир взвода, присевший на корточки рядом со мною, передал команду по рации.</p>
    <p>Триста пятьдесят… Триста… Командир немецкого танка, видать, заметил сарай, который рябышевцы использовали для разных хозяйственных надобностей, потому что башня развернулась. Из пулемета брызнула очередь, прошивая дощатые стены. Полетели щепки.</p>
    <p>— Огонь! — крикнул я.</p>
    <p>С той стороны поляны, где были замаскированы наши пушки, раздался залп. Два снаряда ударили в грунт перед танком, подняв земляные брызги. Третий ударил в ведущий каток. Танк дернулся, развернулся на месте и застыл, лязгнув перебитой гусеницей.</p>
    <p>Из люка начали выскакивать фигурки в черных комбинезонах. Наши автоматчики открыли огонь, прижав экипаж к броне. Остальные три танка, командиры которых, похоже, поняли, что угодили в засаду, рванули вперед, не разворачиваясь.</p>
    <p>Надо думать, они решил атакой проложить себе дорогу. Один танк направился прямо на позиции артиллеристов. Командир расчета сержант Щукин — я узнал его коренастую фигуру — махнул рукой. Выстрел.</p>
    <p>Снаряд чиркнул по лобовой броне. Отрикошетил. «Четверка», лишь чуть замедлив ход, продолжала движение. Щукин, скорректировав прицел, снова выстрелил, на этот раз угодив под башню. Взрыв. «Pz.Kpfw. IV» встал и задымил.</p>
    <p>— Огонь по пехоте! — скомандовал я.</p>
    <p>И вовремя. Потому что вслед за танками появились немецкие пехотинцы. Моя охрана и охрана Рябышева открыла огонь. В это время расчеты наших «сорокопяток» попытались разобраться с двумя уцелевшими немецкими танками.</p>
    <p>Я не был героем. Я был командующим, который понимал, что если КП будет уничтожен, управление корпусом рухнет в самый критический момент. А два немецких танка — это не армия. Это тактическая проблема. Ее можно решить.</p>
    <p>С гранатой в руке, прижимаясь к земле, мой адъютант пополз навстречу третьему танку, который, отбиваясь от нашей артиллерии, заходил нам во фланг. Очереди из его пулеметов срезали ветки кустов, росших за траншеей.</p>
    <p>Сироткин продолжал ползти, а я поливал из ППШ смотровые щели немецкого танка, чтобы его стрелок не мог прицелиться. Танк был уже в пятидесяти метрах от траншеи. Видны были сварные швы на его броне. Адъютант метнул гранату, но взрыв ее не остановил махину.</p>
    <p>Вдруг справа, со стороны оврага, грянул выстрел, а за ним послышался рев мотора. Из-за поворота, срывая кусты, выскочила наша «тридцатьчетверка». Одинокий танк из резервного взвода, видать, успевший заправиться.</p>
    <p>Наш танкист выстрелил сходу. Снаряд ударил немецкой «четверке» в борт, у самого моторного отделения. Раздался оглушительный взрыв — сдетонировал боекомплект. Башню сорвало и отшвырнуло, как щепку.</p>
    <p>Оставшийся фашистский танк, командир которого, увидев гибель товарищей и заметив приближающуюся «тридцатьчетверку», приказал дать заднюю. По крайней мере, бой он принимать не стал. Замер. Приоткрылся верхний люк, высунулась рука с белой тряпкой.</p>
    <p>Несколько наших автоматчиков кинулись вынимать фрицев. На поляне воцарилась тишина, нарушаемая только треском пламени и стонами раненых. Я вернул ППШ Сироткину, поднялся во весь рост. Подошел Рябышев, его лицо было в копоти.</p>
    <p>— С нашей стороны убитых нет, Георгий Константинович, — доложил он. — Раненым оказывается помощь. Связь восстановили. Карпезо уже перебросил батальон. Прочесывают окрестности нашего КП на предмет других сюрпризов.</p>
    <p>Я кивнул, смотря на догоравшие немецкие машины. Ну что ж, вот и я лично принял боевое крещение в Великой Отечественной. Вернулся на КП. Прочел сводки. Первый котел был закупорен. И даже отчаянный укол разъяренного зверя изнутри него не мог его расколоть.</p>
    <p>— Сироткин, — сказал я адъютанту, — организуй-ка нам чайку с «Гусиными лапками». Думаю, Дмитрий Иванович не откажется.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. Штаб-квартира СД на Принц-Альбрехт-штрассе. 30 июня 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Отто Скорцени смотрел на карту Восточного фронта, и его широкое, со шрамом лицо было мрачно. Синие стрелы, столь уверенно вонзавшиеся в глубину советской территории еще неделю назад, теперь напоминали растопыренные пальцы.</p>
    <p>Некоторые из них застряли и были обхвачены красными полукружьями русских котлов. Особенно раздражало пятно в районе Луцк — Дубно. Там, согласно сводкам, попала в окружение 1-я танковая группа.</p>
    <p>Первое крупное окружение немецких войск с начала войны. И не где-нибудь, а на южном фланге, там, где должен был царить триумф. Впрочем, несколько утешали сообщения с западного и северо-западного участков. Там вермахт добился больших успехов.</p>
    <p>Впрочем, не это волновало гапутшарфюрера. Он думал о том «крючке», на котором, как он был уверен, плотно сидела крупнейшая рыба русских, а именно генерал армии Жуков. Верификация информации, переданной через фон Вирхова, была безупречной.</p>
    <p>Жуков действительно был болен, у него обнаружились серьезные проблемы с сердцем, и он находился в глубоком тылу. И самое главное, что через тщательно замаскированный, прошедший все проверки канал, от него продолжали поступать сведения.</p>
    <p>Не слишком важные, но проверяемые. Схема движения воинских эшелонов по железным дорогам под Киевом. Места дислокации некоторых тыловых частей, даже намеки на «разногласия в ставке» между сторонниками обороны и контрудара.</p>
    <p>Все это стекалось в аналитический отдел VI управления РСХА и оттуда уже в Генштаб сухопутных войск. Скорцени получал благодарности. Его звезда восходила, и провалы Клейста на фронте не беспокоили любимчика фюрера.</p>
    <p>«Жуков считает, что завербовал Вирхова, — думал гауптшарфюрер, медленно прохаживаясь по кабинету. — А на самом деле это он, разочарованный, больной, жаждущий реванша, работает на нас. Он хочет доказать свою ценность, чтобы в новом порядке занять место. И ради этого готов по капле выдавать секреты своей же армии».</p>
    <p>Именно эта уверенность и толкала Скорцени на продолжение операции. Он видел себя не просто вербовщиком, а мозгом грандиозной кампании. Если Жуков настолько зол на свое руководство и так хочет сотрудничать, почему бы не подтолкнуть его к чему-то большему?</p>
    <p>Не к передаче разовых сведений, а к действию, которое могло бы качнуть чашу весов на фронте? Через того же Вирхова, по тщательно зашифрованному каналу, в который свято верил, гауптшарфюрер начал передавать завербованному генералу разного рода советы и запросы.</p>
    <p>Первое, что сделал Скорцени, это попытался нащупать «слабое звено» русских. А именно, хотел выяснить, на каком участке Юго-Западного фронта русское командование чувствует себя наименее уверенно, где оборона русских наиболее уязвима?</p>
    <p>Расчет гауптшарфюрера был прост. Желая доказать свою осведомленность и ценность, Жуков укажет на реально проблемный участок русской обороны, куда немецкое командование немедля обрушит обезоруживающий удар.</p>
    <p>Затем было передано, что германское командование «очень обеспокоено» слухами о мощном контрударе русских в районе Бердичева. Разумеется, генералы вермахта и слыхом не слыхивали о подготовке к такому контрудару.</p>
    <p>Однако, если Жуков действительно влияет на решения, он мог бы попытаться убедить свое командование усилить группировку там, откуда угрозы нет, ослабив тем самым войска на реально важных направлениях.</p>
    <p>Самым дерзким ходом Скорцени стал запрос мнения Жукова о том, имеются ли в советском руководстве влиятельные фигуры, которые, в случае серьезных неудач, могли бы склониться к сепаратным переговорам.</p>
    <p>Целью гауптшарфюрера было не получение списка таких имен, это было бы слишком явной провокацией, а возможность посеять через Жукова семена раздора в руководстве СССР, намекнув на наличие «пораженцев» в высших эшелонах власти.</p>
    <p>Скорцени был уверен, что не просто ведет радиоигру с русскими, а активно формирует реальность, используя амбиции сломленного советского генерала. И каждая удачная операция вермахта, основанная на «подсказках» Жукова, должна была укреплять эту уверенность.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>«Узел-1». 1 июля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Когда я вернулся в свой подземный КП, Грибник выложил передо мной свежую пачку расшифровок. «Запросы» от нашего берлинского «друга». Я пробежал глазами по строчкам, и невольно улыбнулся. Скорцени развил нешуточную активность.</p>
    <p>Любимчик фюрера уже не просто подслушивает, что вещает для его ушей в «моем» кабинете, специально подготовленный сотрудник ООО, он направляет. Запрашивает «слабое звено», намекает на дезинформацию, копается в политических настроениях.</p>
    <p>Значит, клюнул. Верит, что я — его сломленная, обиженная игрушка, готовая за место под новым солнцем сдавать свои же войска. Хорошо. Отлично, даже. Чем активнее он «использует» меня в своем воображении, тем больше немцы будут видеть то, что мне нужно.</p>
    <p>— Отвечайте, — сказал я Грибнику. — «Слабое звено» расположено в районе севернее Бердичева. Там, дескать, «дислоцируются свежие, но необстрелянные дивизии, командный состав слаб, моральный дух невысок из-за слухов о поражениях». Пусть попробуют туда ткнуть. А про «пораженцев» в Москве сообщите так, что «Влиятельные фигуры, склонные к поиску диалога, существуют, но их имена — не для передачи через эфир. Поможете мне получить военные результаты, тогда и о политике поговорим».</p>
    <p>Грибник, записывая, кивнул. Он все понял. Мы не просто скармливали противнику дезинформацию. Мы формировали у него нужную нам картину происходящего на фронте и в тылу, при которой наша оборона якобы шатается, командование разобщено, а один из лучших полководцев готов на предательство.</p>
    <p>И очень хотелось надеяться на то, что эта картина заставит фрицев совершать катастрофические ошибки, подобные той, что уже привела их 1-ю танковую группу в Милятинский котел.</p>
    <p>Про котел — это была не метафора. В лесах и полях под Милятином немцы отчаянно бились в оперативном окружении, пытаясь прорваться на запад, бросая в контратаки все, что могли собрать.</p>
    <p>«Сжимаем кольцо, — докладывали мне Рябышев и Карпезо. — Давим изо всех сил, хотя фрицы лезут на рожон, как осатанелые».</p>
    <p>Именно сейчас, когда Скорцени в Берлине потирал руки, уверенный в том, что контролирует «больного русского генерала», здесь, в этом бетонном подземелье, решалась судьба немецкого наступления на юге СССР.</p>
    <p>Я взял трубку ВЧ, соединившись с начальником артиллерии фронта.</p>
    <p>— Приказываю, всем батареям, включая, реактивные минометы, приданным 8-го и 15-му механизированным корпусам, с четырнадцати ноль ноль начать методичный обстрел для ликвидации окруженной группировки противника. Сокращать периметр. Бить по узлам сопротивления, выявленным разведкой. К утру второго июля сжать котел до размеров, исключающих активное использование моторизованных соединений врага.</p>
    <p>Положив трубку, я обернулся к Ватутину, который работал с картами на соседнем столе.</p>
    <p>— Николай Федорович, как у нас обстоят дела с резервами? Немец обязательно попытается деблокировать извне.</p>
    <p>— 31-й стрелковый корпус выдвигается на рубеж прикрытия. 9-й механизированный находится в готовности для контрудара по деблокирующей группировке. Если, конечно, немцы не поверят вашей дезинформации по «слабому звену» под Бердичевым и не бросят все туда.</p>
    <p>— Хочет надеяться, что поверят, — сказал я. — Они же получили информацию от своего «главного агента». От меня.</p>
    <p>Я подошел к стене, где висела большая карта всего Юго-Западного направления. Синие стрелы все еще смотрели вглубь нашей территории, но одна из них теперь была перерезана красным кольцом.</p>
    <p>Рассеченная на три части 1-я танковая группа вермахта, под командованием генерала-полковника Эвальда фон Клейста, вынуждена была сражаться в окружении, что влияло на обстановку в целом, а главное — показывало нашим, что фрицев бить можно.</p>
    <p>Так что пусть Скорцени продолжает свою «бурную деятельность». Пусть строчит шифровки, строит планы, докладывает о невероятных успехах. Дважды в эту игру вряд ли удастся сыграть, но и одного раза хватит.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лесной массив западнее села Милятин-Бурины. 2 июля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Оберст Ганс фон Адельсгейм стоял, прислонившись к броне подбитой «четверки», и курил. Сигарета «Juno» была третьей за час, но горький дым не мог перебить запах — стойкую, въедливую смесь гари, пороха, человеческих испражнений и чего-то гнилостного.</p>
    <p>Этот, с позволения сказать, аромат исходил от брошенных в кустах тел. Это и был запах котла. Kesselschlacht. Бой в окружении. Только в учебниках тактика окружения выглядела красивой схемой со стрелами. На деле это была вонючая, тесная яма.</p>
    <p>Еще вчера он, командир 111-го танкового полка 11-й танковой дивизии, уверенно вел свои машины в прорыв. Русские казались ему жалкими, плохо организованными. А потом все перевернулось. С флангов, откуда их уже вышибли, ударили свежие советские танки.</p>
    <p>Не те устаревшие коробки, которые горели в первые дни, а новые, с обтекаемыми башнями и пушками, пробивавшими броню панцеров с приличной дистанции. И эти русские танки не просто контратаковали, они перерезали дороги, связь, пути подвоза.</p>
    <p>Теперь фон Адельсгейм был командиром не полка, а «боевой группы» из трех подбитых танков, двух зенитных «ахт-ахтов», снятых с шасси и вкопанных в землю, и горстки пехотинцев из разных рот. Бледные, с осунувшимися лицами, они явно не понимали, что происходит.</p>
    <p>— Герр оберст, — обратился к фон Адельсгейму лейтенант Кёлер, его адъютант. Лицо этого сопляка было землистым, в уголках губ засохла пена. — Связи со штабом дивизии нет. Рация молчит. Капитан Берг доложил, что горючее кончилось. «Ахт-ахты» стреляют последними снарядами. Ваши приказания, герр оберст?</p>
    <p>— Приказания? — переспросил тот и с силой швырнул окурок в грязную лужу. — Приказываю ждать… Ждать деблокирующей группы. Или приказа идти на прорыв.</p>
    <p>— На прорыв… — начал было Кёлер, взглянув на часы.</p>
    <p>— Молчать, лейтенант.</p>
    <p>Прорыв. Это слово витало в воздухе. Все о нем думали. Вот только организовать его сейчас было невозможно. Танки стояли без горючего. Пехота измотана. А русские методично, час за часом, сжимали кольцо.</p>
    <p>Их артиллерия работала как часы. Сначала разведка боем, потом огневой налет, потом атака пехоты. Не яростная, несуразная, как в первые дни, а холодная, расчетливая. Они не лезли на пулеметы — они обходили, отрезали, изолировали один очаг сопротивления от другого.</p>
    <p>Справа, метрах в трехстах, раздалась частая, сухая трескотня — русские пулеметы «Максим». Потом взрывы гранат. Еще один опорный пункт перестал отвечать по радио. Еще одна группа солдат перешла в разряд «пропавших без вести».</p>
    <p>Из-за деревьев выползли двое. Санитары. Тащили на плащ-палатке раненого. Нога была перевязана грязными бинтами, но кровь сочилась сквозь них, оставляя темный след на земле. Так он не долго протянет.</p>
    <p>Один из санитаров, старый унтер-офицер, поймав взгляд оберста, только молча мотнул головой. Фон Адельсгейм понял. Медикаментов нет. Обезболивающего тоже. Раненый, молодой солдат из Кельна, стонал сквозь стиснутые зубы:</p>
    <p>— Mutter… Mutter…</p>
    <p>Оберст отвернулся. Смотреть на это было невыносимо. Танкисты тоже не радовали. Они сидели на корточках у своих лишенных подвижности машин. Кто чистил затворы пистолетов, кто просто уставился в землю. Куда только подевалась их бравада?</p>
    <p>Этих парней учили побеждать, что они делали в Европе. И никто не учил, как сражаться в окружении, без связи, без снабжения, под методичным огнем противника, который, согласно всем сводкам Верховного командования, должен был быть разгромлен еще неделю назад.</p>
    <p>Внезапно с юга донесся новый звук. Не гул артиллерии, а нечто иное — нарастающий, тоскливый вой, словно рев тысячи разъяренных ос. Все, кто очутился на Восточном фронте в последние дни, узнали его мгновенно. Это пели «Сталинские органы».</p>
    <p>Звук нарастал, заполняя собой все пространство, вытесняя даже мысли. Потом раздался оглушительный рев, когда десятки реактивных снарядов ударили где-то в центре сужающегося круга. Земля содрогнулась.</p>
    <p>Даже здесь, на окраине пораженного участка, фон Адельсгейма отбросило к броне танка взрывной волной. Посыпалась листва, закачались деревья. На секунду воцарилась оглушительная тишина, а потом оттуда, куда пришелся удар, донесся дикий крик ужаса и боли.</p>
    <p>Лейтенант Кёлер стоял, широко раскрыв глаза, прижимая ладони к ушам.</p>
    <p>— Gott im Himmel… — прошептал он.</p>
    <p>Оберст ничего не сказал. Он только сгреб с земли свою фуражку, стряхнул с нее грязь и нацепил. Выпрямился. Дисциплина — это все, что у них осталось. Фон Адельсгейм подошел к экипажу своей «четверки».</p>
    <p>— Проверить оружие. Подготовиться к отражению атаки. Они сейчас пойдут. После такого… налета русские всегда приходят.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль. Кабинет И. В. Сталина. 3 июля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Вечером Сталин назначил совещание. Были вызваны нарком обороны, Маршал Советского Союза Семен Константинович Тимошенко, заместитель Председателя Совета народных комиссаров, Генеральный комиссар государственной безопасности Лаврентий Павлович Берия, секретарь ЦК ВКП (б) и член Оргбюро ЦК ВКП (б) Георгий Максимилианович Маленков, секретарь ЦК ВКП (б), начальник Совинфорбюро Александр Сергеевич Щербаков, начальник Генерального штаба, генерал армии Кирилл Афанасьевич Мерецков, а также начальник Главного политуправления и заместителем наркома обороны Лев Захарович Мехлис. Специально для участия в этом совещании прибыл генерал-лейтенант Ватутин, исполняющий обязанности командующего войсками Юго-Западного фронта.</p>
    <p>Слово взял Тимошенко:</p>
    <p>— Товарищ Сталин, товарищи участники совещания, на Западном фронте войны с немецко-фашистскими захватчиками ситуация складывается критическая. Противник глубоко вклинился в полосу обороны, недостаточно организованной генералом армии Павловым, и продвигается в направлении Минска. Связь с рядом подразделений утрачена, управление нарушено. Немногим лучше положение у командующего Северо-Западным фронтом генерала-полковника Кузнецова. Немцы развивают наступление на Белостокско-Минском направлении, наши части отходят с боями, неся большие потери…</p>
    <p>Вождь невозмутимо попыхивал трубкой, хотя каждое название фронта, каждое имя командующего звучало как приговор прежним кадровым и политическим решениям. Неужто он допустил ошибку, назначая Павлова на командование Западным фронтом?</p>
    <p>Сталин останавливался, вглядываясь в невидимую точку на стене, всякий раз, когда Тимошенко называл особенно тяжелые цифры. И тогда в кабинете на мгновение устанавливалась гробовая тишина, нарушаемая лишь скрипом его сапог по паркету.</p>
    <p>Наконец, Тимошенко, откашлявшись, перешел к ситуации на следующем фронте.</p>
    <p>— На Юго-Западном направлении, войсками Киевского Особого военного округа, которым временно руководит присутствующий здесь генерал-лейтенант Ватутин, обстановка остается напряженной, противник продолжает атаки. — Он еще раз взглянул на бумагу, будто уточняя данные. — Однако войска КОВО не допустили оперативного прорыва противника на Киевском направлении. Ими проведен организованный отход армий прикрытия на подготовленные рубежи. — Тимошенко заговорил еще четче и тверже. — Более того, силами механизированных корпусов в районе Дубно нанесен контрудар. По последним данным, части 11-й танковой и 57-й пехотной дивизий противника окружены. Идут бои по их ликвидации.</p>
    <p>Слова о том, что немцы окружены и ликвидируются, прозвучали на этом совещании приятным диссонансом со сказанным ранее. За эти тяжелые летние дни все уже привыкли, что окружены бывают наши армии. А тут — немецкие. Первые за эту войну.</p>
    <p>Вождь прекратил ходьбу. Медленно повернулся к столу, посмотрел на генерала-лейтенанта Ватутина. Тот до этого сидевший прямо, сохраняя спокойствие на исхудавшем лице, теперь еще больше выпрямился.</p>
    <p>— Товарищ Ватутин, — тихо, но отчетливо произнес Сталин. — Это верные данные? Немецкие дивизии действительно окружены?</p>
    <p>— Так точно, товарищ Сталин, — поднявшись, произнес Ватутин. — Кольцо замкнулось вечером двадцать девятого июня. Противник предпринимает отчаянные попытки прорваться изнутри, а его подвижные группы с запада — деблокировать окруженных. Пока безуспешно. Удерживаем.</p>
    <p>— Кто разработал план этого контрудара? — спросил Сталин, делая ударение на слове «разработал».</p>
    <p>Ватутин не смутился.</p>
    <p>— План был подготовлен штабом округа под руководством командующего войсками КОВО генерала армии Жукова еще до начала военных действий, как один из вариантов действий в кризисной ситуации. Решение на его исполнение было принято также товарищем Жуковым, двадцать восьмого июня. Я, как начальник штаба, осуществлял координацию.</p>
    <p>— А где сейчас товарищ Жуков? — в голосе Берии прозвучала легкая, ядовитая нотка. — Состояние его здоровья, как мы понимаем, не позволяет…</p>
    <p>— Товарищ Жуков, — перебил Ватутин, глядя прямо на Берию, — находится на передовом командном пункте, координируя действия по ликвидации окруженной группировки. Его здоровье… позволяет ему осуществлять командование.</p>
    <p>В кабинете воцарилась тишина, на этот раз несколько иная. Мерецков переглянулся с Тимошенко. Маленков что-то быстро записал. Берия лишь чуть приподнял бровь. Никто из присутствующих не мог понять, о чем думает генеральный комиссар госбезопасности.</p>
    <p>Сталин медленно вернулся на свое место во главе стола. Вытряхнул из трубки пепел, почистил ее и снова набил табаком, не торопясь, раскурил. Потом выпустил струйку дыма и проговорил, глядя поверх голов присутствующих, туда, где висела карта боевых действий.</p>
    <p>— На всех остальных направлениях — отступление, паника, потеря управления, — произнес вождь так, чтобы каждое последующее слово звучало весомее предыдущего. — А на юге — контрудар. Окружение. Организованная оборона. Значит, можем не отступать. Значит, можем бить немца. Даже сейчас. В нынешних условиях.</p>
    <p>Он перевел тяжелый, испытующий взгляд на Ватутина.</p>
    <p>— Передайте товарищу Жукову, что его действия Ставка одобряет. Окруженную группировку — ликвидировать в кратчайший срок. Юго-Западное направление должно стать примером стойкости для всех фронтов. Примером того, как надо воевать.</p>
    <p>Вождь снова поднялся, подошел к карте, взяв в руки указку.</p>
    <p>— Пример того, как надо было организовывать оборону еще до нападения немецко-фашистских войск у вас есть. Теперь нам хотелось бы не просто услышать слова о сложившейся тяжелой обстановке, а узнать о конкретных ее причинах. Товарищ Мерецков.</p>
    <p>Начальник Генштаба поднялся, подошел к карте. Его лицо было серым от бессонницы.</p>
    <p>— Западный фронт, командующий генерал армии Павлов, — сухо, будто зачитывая сводку, заговорил он. — Основные ошибки. Первая. Войска прикрытия были размазаны тонким слоем вдоль всей границы, без оперативной глубины. Вторая. Механизированные корпуса рассредоточены, введены в бой по частям и несогласованно, что привело к быстрому разгрому некоторых из них. Третья. Управление потеряно в первые же сутки. Штаб фронта не имел резервных КП, связь прерывалась, командармы действовали разрозненно. Четвертая. Противник, сконцентрировав ударные группировки, легко прорвал слабую линейную оборону и вышел на оперативный простор. В итоге, к третьему июля противник глубоко вклинился в направлении Минска, создав угрозу окружения основных сил фронта.</p>
    <p>Кончиком указки Сталин постучал по карте рядом с Минском.</p>
    <p>— То есть, товарищ Павлов не предвидел направления главного удара и не создал группировки для контрудара? В отличие от КОВО, где такие группировки были созданы и применены вовремя? — спросил он.</p>
    <p>— Фактически так, товарищ Сталин, — ответил Мерецков.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>— Северо-Западный фронт, командующий генерал-полковник Кузнецов, — Начальник Генштаба перевел свою указку севернее. — Ошибки схожие, но с местной спецификой. Дивизии прикрытия также оказались развернуты линейно и быстро прорваны, но главная проблема заключается в отсутствии четкого плана действий на приграничное сражение и панические, поспешные приказы на отход, которые дезорганизовали войска. Вместо планомерного отхода на рубеж реки Западная Двина произошло беспорядочное отступление. Противник, используя превосходство в подвижности, опережает наши отходящие части и с ходу захватывает выгодные рубежи. Управление нарушено, связь работает с перебоями.</p>
    <p>Сталин затянулся трубкой, выпуская дым.</p>
    <p>— Получается, не использован даже опыт организованного отхода, который на юго-западе провели под руководством товарища Жукова? Отход — это не бегство. Это маневр. На севере получилось бегство.</p>
    <p>— К сожалению, да.</p>
    <p>— А что именно на Юго-Западном фронте сделали иначе? — Сталин повернулся к Ватутину, который сидел, затаив дыхание.</p>
    <p>Начальник штаба и заместитель командующего Юго-Западным фронтом снова поднялся.</p>
    <p>— Во-первых, товарищ Сталин, еще до войны по приказу товарища Жукова была создана глубоко эшелонированная оборона. Не одна линия на границе, а несколько рубежей — передовой, основной и тыловой — по старой государственной границе. Это позволило не держать все силы на линии соприкосновения. Во-вторых, механизированные корпуса не были распределены по армиям. Они были сведены в ударные кулаки и находились в глубине, вне досягаемости первого удара противника. В-третьих, был разработан и доведен до командиров всех уровней четкий план прикрытия границы с вариантами действий, включая организованный отход. В-четвертых, управление. Штаб округа и штабы армий имели подготовленные запасные и ложные КП, систему связи, устойчивую к помехам. И главное — была воля командования к активным действиям, а не к пассивной обороне. Контрудар под Дубно был запланирован как неизбежный элемент отражения агрессии, а не как импровизация в критический момент.</p>
    <p>В кабинете снова наступила тишина. Мерецков и Тимошенко молча смотрели на карту, сравнивая две фронтовые ситуации. На западе и севере она была близка к военной катастрофе. На юге и юго-западе, хоть и оставалась тяжелой, все же была вполне управляемой. Жуков не обладал каким-либо особенными преимуществами, он просто оказался прозорливее и жестче в своих решениях.</p>
    <p>Вождь бросил указку на стол.</p>
    <p>— Выводы очевидны, товарищи. Товарищ Жуков и его штаб, несмотря на все сложности, подготовились к войне. Другие — нет. Они надеялись, что враг будет действовать так, как нам это удобно, или что войны не будет вовсе. — Он обвел взглядом присутствующих. — Итак, требую. Первое. Немедленно сменить командование Западного фронта. Генерал армии Павлов с управлением фронтом не справился. Найти ему замену из числа тех, кто показал твердость. Второе. Всем фронтам в срочном порядке перенять организационный опыт КОВО, а именно создание эшелонированной обороны, формирование ударных группировок из механизированных корпусов, подготовка планов контрударов. Третье. Обратить особое внимание. Опыт окружения немецкой группировки под Дубно изучить и распространить. Это доказательство, что немца можно не только остановить, но и бить. Четвертое. Товарищу Жукову передать, что ресурсы для ликвидации котла и развития успеха будут. Юго-Западное направление сейчас главное. Здесь мы должны нанести врагу первое серьезное поражение. — Сталин повернулся к Тимошенко и Мерецкову, и голос его стал ледяным и не терпящим возражений: — А вы, товарищи, завтра же представите мне конкретные меры по наведению порядка на Западном и Северо-Западном фронтах. Как у Жукова, возможно, и не получится, но учтите, что Ставка не потерпит позорного бегства.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район села Милятин-Бурины. 4–5 июля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Котел под Дубно, в который попали части 11-й танковой и 57-й пехотной дивизий вермахта, медленно закипал, подогреваемый со всех сторон. В ночь на 4-е июля, советская артиллерия, получившая точные координаты от разведчиков, начала плановое уничтожение.</p>
    <p>Дивизионы гаубиц и тяжелых пушек били по узлам сопротивления, по скоплениям техники в лощинах, по замеченным командным пунктам в крестьянских хатах, по переправам через мелкие речушки, которые немцы пытались использовать для перегруппировки.</p>
    <p>Каждые полчаса начинался новый налет. Немцы уже не могли маневрировать. Они были в состоянии лишь зарываться глубже в землю. В бой пошли штурмовики «Ил-2». Они появлялись звено за звеном, с ревом пикируя на позиции, где еще работали немецкие зенитки.</p>
    <p>Порой там же стояли подбитые, но превращенные в доты, танки. Ракеты РС-82 поджигали их, как кучи хвороста. Пушечные и пулеметные очереди прошивали рощи, где залегла пехота.</p>
    <p>Немецкие истребители попытались вмешаться, но их встречали наши «Яки» и «МиГи», завязавшие бой в небе над котлом. Хваленым асам люфтваффе пришелся не по вкусу свинец, выпущенный из русских самолетов. И вскоре в воздухе господствовала советская авиация.</p>
    <p>Если поначалу немцами еще удавалось держать сплошную круговую оборону, то теперь она распалась на несколько изолированных очагов не координируемого сопротивления. И в стыки этих очагов вклинивались наши стрелковые части, прочесывая леса и лощины.</p>
    <p>Красноармейцы не атаковали в лоб. Они просачивались, отрезали фрицам пути отхода, забрасывали гранатами окопы с флангов, указывали цели артиллерии. Немецкие попытки прорваться на запад целыми подразделениями превратились в отчаянные атаки небольших, стихийно собранных групп.</p>
    <p>Их встречали уже подготовленные заслоны, расстреливающие окруженцев из винтовок, пулеметов и минометов. Эти атаки захлебывались, оставляя на подступах к нашим позициям искореженное железо и трупы в серо-зеленом обмундировании.</p>
    <p>Даже когда стихала артиллерийская канонада, не наступало полной тишины. Стонали раненые, где-то потрескивал пожар, слышались отдельные выстрелы. Вот только для окруженных это было страшнее любого грохота. Они знали что последует.</p>
    <p>В 05:30 утра после короткого, но чудовищной силы артналета по переднему краю самого крупного «островка» — в районе высоты 217.9 — в атаку пошла пехота. Причем, не цепями, а отдельными штурмовыми группами.</p>
    <p>В каждой были автоматчики, пулеметчик, саперы с взрывчаткой и стрелки с противотанковыми гранатами. Их поддерживали немногочисленные, но проворные танки «Т-34», которые били прямой наводкой по амбразурам и укрепленным домам.</p>
    <p>Немцы дрались с ожесточением обреченных. Из колхозных погребов, из-за обгоревших срубов строчили «Шмайссеры» и пулеметы MG-34, но их огонь уже не был организованным. Он был беспорядочным, отчаянным, слепым.</p>
    <p>Наши штурмовики забрасывали такие точки дымовыми шашками, а потом еще и гранатами. Бой распался на десятки мелких, жестоких схваток за каждый сарай, каждую рощицу, каждую складку местности.</p>
    <p>Центр сопротивления был сломлен. На высоте 217.9, где располагался последний более менее организованный командный пункт окруженных, взвился белый флаг. Сначала один, который робко высунули на палке. Потом еще и еще.</p>
    <p>Солдаты вермахта делали это не по приказу своих офицеров, а потому что у них кончились патроны, продовольствие, силы. Они сдавались, не в силах видеть, как гибнут их товарищи, но и это не стало концом. Отдельные группы эсэсовцев и фанатично настроенных офицеров продолжали драться.</p>
    <p>Они стреляли и в русских, и в своих, тех, кто пытался сдаться. Пришлось их выкуривать и добивать. Последние очаги в лесу к северу от Милятина подавляли к вечеру, с помощью огнеметных танков и ротных минометов.</p>
    <p>К вечеру 5-го июля все было кончено. Точнее, завершилась фаза активного уничтожения оказывающего сопротивление врага. Началась другая работа. Прочесывание и зачистка местности, взятие в плен, сбор и подсчет военных трофеев.</p>
    <p>Картина, открывшаяся нашим войскам, была грозной и поучительной. Лесные поляны, утыканные черными скелетами танков и бронетранспортеров. Рвы, набитые телами в серо-зеленых мундирах. Заваленные трупами лошадей обочины.</p>
    <p>В уцелевших погребах обнаружились тела раненых, которых немцы уже не могли да и не хотели эвакуировать и попросту прикончили. Пороховая гарь, мешалась здесь с непереносимой вонью трупного разложения и дезинфекции.</p>
    <p>По дорогам, под конвоем красноармейцев с усталыми, закопченными лицами, брели колонны пленных. Они не походили на ликующих завоевателей, что переходили границу две недели назад. Это были оборванные, грязные, исхудавшие люди. Многие не поднимали глаз.</p>
    <p>Офицеры, стараясь держаться прямо, все равно не могли скрыть дрожи в руках и пустоты во взгляде. Они полагали, что скоро будут отмечать в ресторанах Киева свою победу и принимать ласки, благодарных за освобождение от ига большевизма, украинок.</p>
    <p>С поля боя свозили трофеи. Среди них были исправные пушки, пулеметы, грузовики. Ящики со штабными документами. Это был не просто разгром нескольких частей. Это было уничтожение целого соединения, считавшегося элитным ударным кулаком вермахта.</p>
    <p>Сообщение в Ставку гласило: <emphasis>«К 20:00 5 июля 1941 года окруженная группировка противника в районе Дубно ликвидирована. Уничтожено до 70% живой силы и техники. Взято в плен свыше 5000 солдат и офицеров, в том числе командир 111-го танкового полка полковник фон Адельсгейм. Трофеи подсчитываются».</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовой КП 8-го мехкорпуса, лесной массив у Милятина-Бурины. 6 июля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Последние трое суток слились в один долгий, выматывающий день, где счет велся не на часы, а на подбитые танки, отбитые контратаки и метры отвоеванной у врага земли. Голова гудела от недосыпа и постоянного напряжения, в ушах, даже в тишине, стоял гул.</p>
    <p>Черт с ним. Главное, дело сделано. Котел перестал быть оперативной задачей. Он стал фактом. Красноречивым таким фактом в виде тысяч подавленно молчащих пленных, обугленных скелетов техники и мертвой тишины на том пятачке леса, где еще вчера гремел бой.</p>
    <p>Я сидел на чурбаке у брезентовой палатки КП, пил из жестяной кружки крепкий, как отрава, чай, стараясь прогнать оцепенение. Радист, паренек с перевязанной головой, возился с приемником, пытаясь поймать Москву. Помехи, шипение, обрывки каких-то слов.</p>
    <p>— Давай, давай, лови, — пробормотал я, не столько ему, сколько себе.</p>
    <p>И вдруг сквозь треск и вой вырвался знакомый, размеренный, непоколебимо спокойный голос Левитана. Он звучал так же уверенно, как если бы читал прогноз погоды, а не передавал важное правительственное сообщение, но сегодня в нем прорывалась ликующая нота.</p>
    <p><emphasis>«От Советского Информбюро. В течение пятого июля наши войска на Шепетовском направлении, преодолевая сопротивление противника, продолжали вести бои по ликвидации окруженной группировки немецко-фашистских войск в районе Дубно…»</emphasis></p>
    <p>Я замер, сжимая кружку так, что пальцы побелели. Не «отходили на новые рубежи». Не «с боями оставили», а «продолжали вести бои по ликвидации окруженной группировки». Эти слова, произнесенные вслух на всю страну, значили больше, чем любая победная реляция.</p>
    <p><emphasis>«…К исходу дня 5 июля окруженные части 11-й танковой и 57-й пехотной дивизий противника были полностью разгромлены…»</emphasis></p>
    <p>«Полностью разгромлены» — четко и просто, нечего добавить.</p>
    <p><emphasis>«…Уничтожено до 140 танков и бронемашин, свыше 200 орудий и минометов. Противник оставил на поле боя тысячи убитых солдат и офицеров. Взято в плен свыше пяти тысяч немецких солдат, захвачены многочисленные трофеи…»</emphasis></p>
    <p>За каждой такой цифрой я видел лица своих командиров, докладывавших охрипшими от команд голосами: «Взорвали дот», «Отразили атаку», «Танк горит». И лица бойцов, которые больше не встанут.</p>
    <p>И в этом сухом перечислении нельзя было разобрать горечь первых поражений, которую теперь оттеняла эта жесткая, выстраданная правда победы. Нашей первой крупной победы в этой войне.</p>
    <p><emphasis>«…Успешные действия наших войск на этом участке фронта явились результатом умелого руководства, стойкости и массового героизма личного состава…»</emphasis></p>
    <p>«Умелое руководство». Моего имени не прозвучало. И правильно. Это была победа не одного человека. Это была победа каждого из нас, от сапера, минировавшего дорогу, до связиста, под огнем восстанавливавшего провод. От танкиста, шедшего на таран, до пехотинца, бросавшегося с гранатой под гусеницы. И все-таки где-то в Кремле, слушая это сообщение, Сталин, Тимошенко, Берия, кивали, зная, чье это «умелое руководство». И этого было достаточно.</p>
    <p>Радист выключил приемник. В лесной темноте воцарилась тишина, теперь уже не тревожная, а усталая, тяжелая. Я допил чай, чувствуя, как его жар медленно растекается по изможденному телу.</p>
    <p>Никакой эйфории мы в штабе не испытывали. Никто не вопил о том, что мы их победили. До полной победы было ох как далеко. Мы только доказали им, там, в Берлине, что их блицкриг можно остановить.</p>
    <p>Доказали своим, в Москве, что армия не развалилась, что она может биться и побеждать. И доказали самим себе, здесь, на этой политой потом и кровью земле, что цена, которую мы платим, не напрасна. Что мы можем не только умирать, но и убивать.</p>
    <p>Я поднялся, разминая затекшую спину. Впереди была ночь. А за ней начнется новый день войны. Немец, получив такой щелчок по носу, не успокоится. Он будет бросать сюда свежие силы, пытаясь взять реванш.</p>
    <p>Надо было готовить оборону, подтягивать резервы, эвакуировать раненых, хоронить убитых. Работы море. Когда я вошел в палатку, где при свете коптилки склонялись над картами Рябышев и его штабисты, то увидел в их глазах твердую решимость выстоять.</p>
    <p>— Ну что, товарищи, — сказал я, подходя к столу. — Отметили нашу работу в информационном бюллетене. Теперь нам нельзя ударить в грязь лицом. Работаем. Немец еще покажет свой характер.</p>
    <p>И подтверждение мои словам было получено очень быстро.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Фон Клейст был в бешенстве. 1-я танковая группа, его гордость, попала в передрягу, в которой вообще не должна была оказаться. Да не вся, только 11-я дивизия, угодила в капкан вместе с 57-й пехотной, но ведь это же были лучшие из лучших, элита вермахта.</p>
    <p>Русские перемололи ее в пыль. У генерала-полковника дрожали руки, когда он рассматривал снимки, сделанные самолетом-разведчиком. Вторым по счету. Потому что первый умудрились сбить новые высотные истребители Советов.</p>
    <p>На отличных глянцевых фотографиях были отчетливы видны черные остовы сгоревшей техники, колонны пленных. Фон Клейст не знал, как будет докладывать об этом Гитлеру. Да фюрер его в порошок сотрет. Оставался только один выход.</p>
    <p>Он велел адъютанту вызвать к нему генерала-лейтенанта Альфреда Риттера фон Хубицки, командира 9-й танковой дивизии. Этот австриец отличался обстоятельностью и исполнительностью. В отличие от других командиров, он не был узколобым фанатиком.</p>
    <p>Фон Хубицки прибыл в штаб незамедлительно. Вытянулся во весь рост, пожирая начальство глазами. Генерал-полковник невольно улыбнулся. Австриец, родившийся на территории, которая год назад отошла к СССР, несколько переигрывал, изображая преданность.</p>
    <p>— Вы, разумеется, знаете, дорогой Альфред, о том, какая беда постигла Крювеля? — начал фон Клейст.</p>
    <p>— Так точно, господин генерал-полковник.</p>
    <p>Командир 1-й танковой группы отмахнулся, дескать, без чинов, и продолжал:</p>
    <p>— Он потерял свою дивизию, а значит — и мое доверие. Надеюсь, вы его оправдаете.</p>
    <p>— Я выполню любой ваш приказ, Эвальд, — ответил фон Хубицки.</p>
    <p>— Превосходно, — кивнул фон Клейст. — Я не могу оставить безнаказанными действия этого Ватутина. Гибель славных солдат фюрера должна быть отомщена. Посему приказываю. Мобильной моторизованной группой прорваться в глубокий тыл русских, уничтожив их базы снабжения и, желательно, верхушку, включая самого Ватутина.</p>
    <p>Генерал-лейтенант побледнел, но быстро взял себя в руки.</p>
    <p>— Позволю себе заметить, Эвальд, что ходят слухи о том, что не Ватутин командует войсками Юго-Западного фронта русских, а пресловутый генерал Жуков.</p>
    <p>— Тем более, Альфред, — хмыкнул фон Клейст. — Надеюсь, ты лично возглавишь группу, назовем ее кодовым «Vergeltung».</p>
    <p>— «Возмездие», — невольно повторил генерал-лейтенант, и тут же спохватился: — Почту за честь, господин генерал-полковник.</p>
    <p>— Действуйте! Даю вам три дня на подготовку, а на выполнение, — командующий 1-й танковой группой помолчал. — Сколько потребуется.</p>
    <p>Фон Хубицки откозырял и покинул кабинет командующего. Он понимал, что фон Клейст спасает свою шкуру и потому положил на алтарь своей карьеры не только придуманную им группу, но и его, генерала-лейтенанта фон Хубицки честь, а возможно и жизнь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовой КП 8-го мехкорпуса, лесной массив у Милятина-Бурины. Июль 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Чувствуя, что назревают события, я не стал снова возвращаться на свой подземный командный пункт. Хватить сидеть в комфортабельной норе, попивать чаек с карамельками. На передовой лучше всего чувствуется пульс войны.</p>
    <p>Понятно, что это было не по правилам, но разве мне впервой их нарушать? Ватутин, только что вернувшийся из Москвы, прекрасно справится в штабе и без меня. Он талантливый полководец и пора ему действовать более самостоятельно.</p>
    <p>А я, официально, все равно тяжело болен. Отлеживаюсь якобы где-то в тыловом санатории и почти не влияю на происходящее. А с точки зрения Скорцени, так и вовсе работаю на немцев. Пусть фрицы и дальше так думают.</p>
    <p>Грибник остался при мне. Не для того, чтобы охранять, а чтобы вести оперативную работу в непосредственной близости от линии фронта. Тем более, что получив чувствительный пинок в пах, фашисты теперь активизируют разведывательно-диверсионную деятельность.</p>
    <p>Причем, не только в нашем глубоком тылу, но и здесь, на передовой. Надо было как можно скорее передать пленных в распоряжение тыловых частей НКВД. Нашим особистам некогда с ними возиться, а вот к тем, кто отказался в свое время от эвакуации и отирается поблизости, стоило присмотреться.</p>
    <p>Мой начальник особого оперативного отдела, который я мысленно именовал СМЕРШем, как раз этим и занимался. Именно через одного из таких «ждунов», который, как выяснилось, оказался завербован еще до войны, мы и узнали, что немцы готовят операцию возмездия.</p>
    <p>Подробностей этот «ждун» не знал, его лишь накануне известили, чтобы ждал гостей. Оказалось, что фрицевскую разведгруппу, высланную для оценки ситуации. Ну что ж, сутки «ждун» ждал, а люди Грибника за ним присматривали.</p>
    <p>Разведгруппа противника вышла на связь с агентом утро 9-го июля. Он сообщил им те сведения, которые мы в него вложили. После чего дали фашистам спокойно уйти. Понятно, что фрицам была скормлена деза. Осталось лишь дождаться, что она сработает.</p>
    <p>Разумеется, одних слов агента было недостаточно. Пришлось организовать липовую переброску нескольких частей и якобы самого штаба генерала-лейтенанта Рябышева, причем, сделать это так, чтобы немецкие разведчики это увидели.</p>
    <p>К сожалению, «ждун» не знал какими силами и в каком составе фрицы попытаются пробиться к нам, но «У-2» с воздуха на рассвете обнаружил передвижение небольшой моторизованной группы.</p>
    <p>В ней было три танка «Т-4», шесть бронетранспортеров и два грузовика с пехотой, штабной кюбельваген и пять мотоциклов. Вся эта компания старалась передвигаться скрытно, лесными проселками и по ночам. Она двигалась к нам в тыл, чтобы нанести неожиданный удар.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лесной массив в пятидесяти километрах восточнее Милятина-Бурины. Июль 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-лейтенант фон Хубицки ехал в кюбельвагене. Впереди него катили мотоциклисты, бронетранспортеры и грузовики с солдатами. Позади — три '«Pz.Kpfw. IV». Днем приходилось прятаться в лесу, а с наступлением ночи выдвигаться.</p>
    <p>Еще вечером к месту временной дислокации группы «Vergeltung», вышла вернувшаяся из русского тыла разведывательная команда обер-лейтенанта Вольфа. Он вошел в палатку, которую поставили для командира группы.</p>
    <p>Фон Хубицки поднялся ему навстречу, хотя и не обязан был это делать. Вольф выглядел уставшим, но довольным. Он кратко, по существу доложил генералу-лейтенанту о результате проведенного разведывательного рейда.</p>
    <p>Командир группы кивнул. Взял со стола фляжку с французским коньяком, протянул обер-лейтенанту. Тот отвернул крышечку, приложился к горлышку, глотнул и, благодарно кивнув, вернул фляжку.</p>
    <p>— А теперь скажите мне, обер-лейтенант, — заговорил фон Хубицки снова. — Не с точки зрения разведчика, а с точки зрения человека, можно ли доверять тому, что вам рассказал этот человек в деревне?</p>
    <p>— Он ненавидит Советы, мой генерал, — немного подумав, заговорил Вольф. — Работает на Абвер с 1939 года. Помогал нашим войскам еще тогда, когда эта территория входила в состав нынешнего Генерал-губернаторства.</p>
    <p>— Хорошо. Теперь я вам задам менее приятный вопрос, обер-лейтенант. Вы уверены, что видели переброску частей русских и штабные машины в указанном вами направлении?</p>
    <p>Вольф насупился, побагровел, но привычка подчиняться вышестоящим офицерам заставила его проглотить обиду. Единственное, что он себе позволил, так это бесцеремонно взять со складного стола оперативную карту.</p>
    <p>— Русские перебрасывают свои силы вот сюда, господин генерал-лейтенант, — сказал он, тыча в карту заскорузлым от грязи пальцем. По данным Абвера здесь у них находится один из укрепрайонов, возведенный еще в прошлом году в обстановке строжайшей секретности. Если мы совершим марш-бросок вот сюда, то успеем перехватить их штаб и обоз еще до прибытия в этот укрепрайон.</p>
    <p>— Благодарю вас, обер-лейтенант, — сказал фон Хубицки. — Идите отдыхайте, тем более, что скоро мы выступаем.</p>
    <p>Выступили и впрямь скоро. Едва зашло солнце и начала спадать невыносимая дневная жара, группа «Vergeltung» снова тронулась в путь. Скорость и скрытность — эти два противоречащих друг другу требования соблюдать было нелегко.</p>
    <p>Тем более, теперь, когда генерала-лейтенанта подстегивало нетерпение. Он не собирался умирать, но и не выполнить приказ фон Клейста не мог. Впрочем, перед отправкой тот успел шепнуть фон Хубицки, что пришлет за ним «Шторьх» для эвакуации.</p>
    <p>Впрочем, командир «Vergeltung» гнал от себя мысли о том, чтобы удрать после того, как будет кончено дело. Все-таки он потомственный офицер и слово «честь» для него не пустой звук. Однако и погибать за немецкого фюрера австрийскому дворянину тоже не хотелось.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>В десяти километрах к западу от Милятина-Бурины. Июль 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Грибник сообщил мне о том, что немцы клюнули на нашу обманку. Его разведчики, при поддержке партизан, обнаружили скрытно передвигающуюся моторизованную группу немцев. Она двигалась именно туда, куда нам было нужно. В ловушку.</p>
    <p>Для того, чтобы вызвать у фрицев дополнительный энтузиазм, мы намеренно демаскировали «штабной обоз», остановившийся на ночевку. Пришлось позаимствовать у местных крестьян несколько негодящих телег и пожертвовать парочкой старых полуторок.</p>
    <p>Были и другие придумки, не столь заметные, но они-то и составляли основную часть сюрприза. Осталось только ждать. Фашистские «мстители» появились на рассвете. Уверенные в том, что они настигли наш с Рябышевым штаб на ночевке, сходу кинулись в бой.</p>
    <p>Они даже не задействовали танки, оставив их на опушке леса, выслали вперед бронетранспортеры и пехоту. Заработали «пилы Гитлера», застрочили «Шмайссеры». От наших телег и кузовов полуторок только щепки полетели.</p>
    <p>Чтобы создать иллюзию ответного огня, наши задействовали дистанционный подрыв небольших зарядов. Выглядело это так, как будто боевое охранение отчаянно отбивалось из автоматов и винтовок.</p>
    <p>Воодушевленные столь слабым ответом, немцы кинулись в атаку. Похоже, они рассчитывали захватить штаб генерала-лейтенанта Рябышева живьем, ну или хотя бы штабную документацию. И тут сработал сюрприз.</p>
    <p>Один за другими выросли десятки разрывов. В их оглушительном грохоте разом погасли все иные звуки. Три вражеских бронетранспортера встали и задымили. Оставшиеся попытались задним ходом сдать к лесу, под прикрытие танкового огня.</p>
    <p>И снова напоролись на мины, которые были рассчитаны именно на поспешный и беспорядочный отход. Теперь немецкая пехота оказалась совсем без прикрытия. Отстреливаясь, фрицы побежали, однако их накрыли из «Максимов» и «Дегтяревых» партизанские секреты.</p>
    <p>Танки дали несколько залпов, и почти одновременно запылали, подпаленные бутылками с зажигательной смесью, легендарным «коктейлем Молотова». Мотоциклы и грузовики попытались вырваться, но смертоносная удавка уже затянулась.</p>
    <p>Под прикрытием пулеметчиков, командир группы попытался прорваться на штабном кюбельвагене, но граната, которую один из бойцов, участвующих в засаде, метнул под колесо, сорвала бегство. Оглушенного генерала-лейтенанта фон Хубица доставили в медсанбат.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>«Узел-1». 10 июля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Генерала-лейтенанта Альфреда фон Хубицки привели ко мне, когда я, наконец, выспался. Чай с «Гусиными лапками» взбодрил меня окончательно. Поэтому я смотрел на худого немолодого человека в разорванном камуфляжном комбинезоне почти с жалостью.</p>
    <p>Почти, потому что такие как он жалости недостойны. Казалось бы подданный австрийского государства, офицер, дворянин, а смирился с аншлюсом, вместо того, чтобы выступить против этого выскочки Гитлера.</p>
    <p>Впрочем, фашизм для них, европейцев, в порядке вещей. Особенно, если он направлен против России. Не следовало забывать, что именно в Австрии во время Первой Мировой создавали лагеря для русских военнопленных, где наши прадеды подвергались всяческим издевательствам.</p>
    <p>— Садитесь, генерал, — сказал я пленному.</p>
    <p>Переводчик перевел мои слова. Фон Хубицки благодарно кивнул и медленно опустился на табурет. Я кивнул Сироткину и тот налил немцу чаю. Тот пробормотал «Данке шон», и с видимым удовольствием отхлебнул. Видать, особисты его не баловали чайком.</p>
    <p>— Я не буду вас допрашивать, генерал… Этим займутся компетентные товарищи, — снова заговорил я, делая паузы для переводчика. — Меня интересует один вопрос… Каким образом вы, командир 9-й танковой дивизии, ввязались в заведомую авантюру?</p>
    <p>— Я солдат, герр генерал, — откликнулся австриец.</p>
    <p>— Это понятно, — продолжал я. — Мало того, что вы позволили немцам присоединить свою страну к очередному германскому рейху… мало того, что вы, австрийский барон, служите кучке немецких лавочников, возомнивших себя вершителями судеб… мало того, что участвуете в разграблении и уничтожении целых народов… так вы еще и готовы отдать свою жизнь ради того, чтобы прикрыть задницу фон Клейста… который не сумел вырвать из окружения вверенные ему дивизии… Что он вам обещал взамен?.. Железный крест с дубовыми листьями?</p>
    <p>— Ничего, кроме самолета для эвакуации, — проворчал фон Хубицки.</p>
    <p>— Щедро, — усмехнулся я. — Как вы думаете, что вас теперь ожидает?</p>
    <p>— Меня расстреляют? — вскинулся австриец.</p>
    <p>— Вас осудят только за то, что вы совершили, — ответил я. — Если будете играть в молчанку, вас отправят в следственную тюрьму… А далее — по всей строгости советских законов… Если поможете нашей разведке, лично я буду ходатайствовать о смягчении вашей участи.</p>
    <p>— Вы хотите превратить меня в предателя? — не слишком искренне возмутился пленный.</p>
    <p>— Предателя чего, позвольте спросить?.. Разве СССР насильно присоединил к себе Австрию?.. Разве наши войска подступают к Зальцбургу и Грацу?.. Разве наши бомбардировщики угрожают прекрасным дворцам и музеям Вены?.. Нет, это Австрия напала на нашу страну, в составе возглавляемой бесноватым фюрером нацистской Германии.</p>
    <p>— Это ничего не значит, я давал присягу, — нахмурился фон Хубицки.</p>
    <p>— Я вас и не уговариваю… Я вам дал пищу для размышления… Конечно, вы сейчас думаете, что немецкая армия успешно наступает почти по всем фронтам и что вас скоро освободят и вы станете героям у себя на родине… Так вот, вынужден вас разочаровать… Ничего этого не будет… Третий Рейх разделит судьбу двух первых… Разгром и позор ожидает это государство… И городам Австрии все же лежать в руинах… Так что если вы все еще не забыли, кем являетесь на самом деле, подумайте, что лучше, остаться военнопленным, который разделит участь десятков тысяч своих соотечественников, своим трудом восстанавливая то, что ими было и еще будет разрушено или все-таки помочь в разгроме бесчеловечного режима. Уведите!</p>
    <p>Пленный немецкий генерал поднялся.</p>
    <p>— Благодарю за чай, герр Жуков, — проговорил он и двинулся к выходу.</p>
    <p>Как только фон Хубицки вышел, в мой кабинет, оборудованный в подземном штабе, вошел начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Упирается, фриц, Георгий Константинович? — спросил он.</p>
    <p>— Пока да, но, думаю, с ним можно поработать.</p>
    <p>— Значит, не передаем его по инстанциям, товарищ командующий?</p>
    <p>— Не передаем. И потрудитесь, товарищ Грибник, сообщить немцам о гибели генерала-лейтенанта фон Хубицки. Не думаю, что фон Клейсту будет выгодно выставить австрияку героем. Скорее всего, он свалит на него всю вину за свои оперативно-тактические просчеты, а главное, за потерю двух дивизий в Милятинско-Буринском котле.</p>
    <p>Начальник ООО откозырял и вышел. А я вернулся к своим повседневным делам. Следовало обдумать все, что произошло на фронте за первые недели войны. Кое в чем немцы действительно просчитались.</p>
    <p>Теперь стало ясно, что гитлеровское командование всерьез рассчитывало на то, что мы подтянем все наши главные силы поближе к государственной границе, чтобы затем их окружить и уничтожить. Мы этого не сделали, следовательно, ничего у них не вышло.</p>
    <p>Еще утром 26 июня мой начштаба генерал-лейтенант Ватутин докладывал мне о том, что дела в Прибалтике и Белоруссии сложились не в нашу пользу. 8-я армия Северо-Западного фронта начала отходить на Ригу, а 11-я армия стала пробиваться в направлении Полоцка.</p>
    <p>Ставка приняла решение для усиления фронта перебросить из Московского военного округа 21-й механизированный корпус под командованием генерала-майора Лелюшенко. Он приказал сформировать в дивизиях корпуса «подвижные отряды».</p>
    <p>По сути они представляли собой мотострелковую дивизию, включающую себя некоторое количество легких танков и артиллерийских орудий. При этом по части боеприпасов и горючего развернуться им было негде.</p>
    <p>Не удивительно, ведь отряды эти формировались на базе уже имеющейся в наличии материальной части и вооружения. Тем не менее, они должны были к исходу дня 26 июня выйти к Двинску, он же Даугавпилс, и занять рубеж по реке Западная Двина.</p>
    <p>К моменту прибытия 21-го мехкорпуса Даугавпилс уже был занят 66 танковым корпусом Эриха фон Манштейна, но это не остановило Лелюшенко. По имеющимся у меня сведениям, получив в подкрепление из Ленинграда десяток «КВ», он нанес противнику серьезные потери.</p>
    <p>Молодец, мне бы такого командира мехкорпуса. Впрочем, я на своих не жаловался. Кто, как не они, показали фрицам, как умеют драться русские танкисты. После разгрома в кольце двух вражеских дивизий, следовало развивать успех. Над чем я сейчас и работал.</p>
    <p>Заквакал полевой телефон. Это был линия, связывающая штабной бункер с аэродромом авиации прикрытия. Неужто вражеский авианалет? Я взял трубку, уже готовый отдать приказ о том, чтобы поднять в воздух истребители.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — раздался в трубке голос дежурного. — Получен запрос на посадку. Пилот передал, что на борту его важный гость.</p>
    <p>— Посадку разрешаю, — ответил я. — Высылая для встречи своих автоматчиков.</p>
    <p>В условиях войны такая предосторожность не была лишней. Прошло еще около часа. Я уже забыл о прилете «важного гостя», у меня и без него дел было по горло, как вдруг в дверь постучали.</p>
    <p>— Войдите! — крикнул я.</p>
    <p>Вошел адъютант.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — начал было он, но разглядев за его спиной знакомую фигуру, я вскочил с места.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Не то что бы его появление стало для меня сюрпризом, все-таки не такая у меня должность, чтобы люди появлялись в моем окружении внезапно, но все же одно дело депеша из Генштаба, другое — видеть в живую. Мы обнялись. Я велел Сироткину принести обед.</p>
    <p>— Ну что, Яков, — спросил я. — Как ты? Как семья?</p>
    <p>— С семьей все в порядке. Успел вывезти своих из Литвы, сейчас они с Басей и Розой в Москве. В тесноте, да не в обиде, — ответил Смушкевич. — А что касается меня… Вот, отпросился снова под твое командование… Заодно, чтобы сказать тебе спасибо.</p>
    <p>— Не за что, — отмахнулся я. — Рад, что сумел помочь тебе и Штерну… Тебе спасибо, что решил снова служить со мною. Сейчас отдохнешь и принимай командование авиацией Юго-Западного фронта… Дел, сам понимаешь, невпроворот. Спасти авиацию нашу от разгрома в первые дни, слава труду, удалось, но немчура быстро учится и начинает усваивать наши хитрости… Досаждают их «Штукас». Кадровых мы еще до войны тренировали привыкать к их вою, а вот мобилизованным это в новинку. Нервничают. Нужно показать, что «Ю-87» не более, чем неуклюжие «Лаптежники».</p>
    <p>— Да, Георгий, — кивнул генерал-лейтенант авиации. — Их надо бить, когда они из пике выходят, в этот момент «Лаптежники» наиболее уязвимы.</p>
    <p>Принесли обед. Разделив его, не преминув опрокинуть по рюмочке коньяку, мы с Яковом Владимировичем перешли к детальному обсуждению планов по использованию авиации в оборонительно-наступательных боях вверенных мне войск на период июль–август 1941 года.</p>
    <p>Это было предварительное обсуждение. Более подробное должно было состояться на официальном совещании командования фронта, когда генерал-лейтенант Птухин будет передавать дела генералу-лейтенанту Смушкевичу.</p>
    <p>Евгения Саввича переводили на Западное направление, где наша авиация несла куда более существенные потери. Однако принять участие в этом совещании мне не пришлось. Едва мы закончили с новым командующим ВВС фронта обсуждать наши планы, как раздался звонок.</p>
    <p>— На Западном фронте сложилась тяжелая обстановка, товарищ Жуков, — прозвучал в трубке голос Сталина. — Противник рвется к столице Советской Белоруссии. Павлова я приказал отозвать. Маршал Кулик пропал. Маршал Шапошников болен. Можете ли вы немедленно вылететь в Москву?</p>
    <p>— Вылетаю немедленно, товарищ Сталин, — отозвался я, понимая, что по пустякам вождь бы меня дергать не стал.</p>
    <p>Крикнул Сироткина. Приказал ему готовиться к срочной поездке в Москву. С охраной быстро подскочили до ближайшего аэродрома. «Ли-2», в сопровождении группы истребителей, поднялся в воздух и направился на восток.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Штаб 1-й танковой группы вермахта. 10 июля 1941 года</strong></emphasis></p>
    <p>— Как погиб⁈ — орал командующий 1-й танковой группой вермахта генерал-полковник Эвальд фон Клейст на ни в чем не повинного адъютанта. — Вы в своем уме, Генрих⁈</p>
    <p>— Виноват, мой генерал, — лопотал тот. — Сообщение передано по линии Абвера.</p>
    <p>Фон Клейст постарался взять себя в руки. В сущности гибель фон Хубицки не много добавит к его вине, особенно, если найдутся «свидетели», что произошло это не во время провального рейда по русским тылам, а в бою.</p>
    <p>Допустим именно тогда, когда 9-я механизированная дивизия пыталась деблокировать 11-ю дивизию, попавшую в русский мешок. Что касается группы «Vergeltung»… То ее просто не существовало. Благо, генерал-полковник занимался ее организацией лично, и все посвященные мертвы.</p>
    <p>Куда больше беспокоила командующего 1-й танковой группой общая ситуация, а зоне ответственности группы армий «Юг». По плану «Барбаросса» войска фельдмаршала фон Рундштедта уже должны были прорвать оборону русских и развивать наступление в сторону Житомира.</p>
    <p>На деле вся мощь ударных армий раздробилась в первые же дни боев еще на подступах к так называемой «Линии Жукова», воздвигнутой русскими на новой границе. Именно — раздробилась. Вместо крепко сжатого кулака, получились растопыренные пальцы.</p>
    <p>Фон Клейст вспомнил те редкие голоса в Генштабе, которые выражали робкие опасения по поводу превосходства русских в технике и живой силе. Если русские используют это свое преимущество в полной мере, уверяли они, от наших наступающих войск только пыль останется.</p>
    <p>Командующий 1-й танковой группой на собственном опыте убедился, что те офицеры, что высказывали такое мнение, оказались одновременно и правы и не правы. На Западе и Северо-Западе русские хоть и упорно сопротивляются, но все же не так, как здесь на Юге.</p>
    <p>Неужто покойный фон Хубицки прав, и генерал Жуков, до войны командовавший Киевским Особым военным округом, не так уж и тяжело болен, как это утверждает разведка? Сидит где-то, как паук в центре паутины, и дергает за ниточки, в которых вязнут лучшие.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Москва. 11 июля 1941 года</strong></emphasis></p>
    <p>Прямо с аэродрома я отправился в Кремль, по дороге глядя на то, как готовится к военным действиям столица. В небе висели привязные аэростаты заграждения. А на Краснойплощади кипела стройка. Мавзолей маскировали под прежде никому неизвестное здание.</p>
    <p>Когда я вошел в кабинет вождя, там уже стояли навытяжку нарком Тимошенко и мой первый заместитель генерал-лейтенант Ватутин, вызванный из Киева. Оба были бледными, осунувшимися, с покрасневшими от бессонницы глазами. Сталин выглядел не лучше.</p>
    <p>Увидев меня, вождь кивнул и сказал:</p>
    <p>— Вот и Жуков. Прежде чем, что-то предлагать, сядьте и подумайте, что можно сделать в сложившейся обстановке?</p>
    <p>И он швырнул на стол карту Западного фронта.</p>
    <p>— Нам нужно сорок минут, товарищ Сталин, чтобы во всем разобраться, — сказал я.</p>
    <p>— Хорошо, через сорок минут доложите.</p>
    <p>Поскребышев проводил нас троих в соседнюю комнату. Там уже были разложены по папкам последние сводки с Западного фронта. Даже на беглый взгляд было видно, что данные неполны и отрывочны. Это означало, что связи со многими подразделениями просто нет.</p>
    <p>— Обстановка, товарищи, похоже, сложилась действительно тяжелая, — заговорил я, сразу взяв на себя роль председателя нашей небольшой комиссии. — Как видно из представленных сводок, западнее Минска окружены и дерутся в неравном бою остатки 3-й и 10-й армий, тем не менее, сковывая значительные силы противника. Остатки 4-й армии, судя по всему, частично отошли в Припятские леса. Опять же, насколько можно судить по этим, явно не полным данным, разрозненные части войск, которые понесли наиболее серьезные потери, с линии Докшицы, Смолевичи, Слуцк, Пинск отошли или только отходят на реку Березину. Их преследуют мощные группировки противника. Наша задача, предложить меры по недопущению обрушения фронта.</p>
    <p>— Я предлагаю, немедленно занять оборону на рубеже реки Западная Двина, по линии Полоцк, Витебск, Орша, Могилев, Мозырь, и для обороны использовать 13, 19, 20, 21-ю и 22-ю армии, — произнес Тимошенко. — Кроме того, следует срочно приступить к подготовке обороны на тыловом рубеже по линии Селижарово, Смоленск, Рославль, Гомель силами 24-й и 28-й армий резерва Ставки. Помимо этого, необходимо срочно сформировать еще две— три армии за счет дивизий Московского ополчения. Ваше мнение, товарищи?</p>
    <p>Ватутин посмотрел на меня. А я думал. Насколько я помню историю, примерно, такие меры и были приняты командованием РККА, только, не в июле, как сейчас, а раньше, в июне. К сожалению, остановить наступление немцев на Москву тогда не вышло.</p>
    <p>Мог ли я предложить альтернативный план, учитывая то, что по сравнению с предыдущей версией истории, у Красной Армии сейчас все появились некоторые дополнительные возможности? Мог, но за счет ослабления мощи Юго-Западного фронта.</p>
    <p>Ну так я воюю за всю страну, а не только за ее юго-западное направление. И потом, победив в Белоруссии и Центральной России, немцы смогут обрушить свои силы на Киев, только уже зайдя не с запада, а с севера.</p>
    <p>— Я согласен с предложением товарища Тимошенко, — заговорил я, — но с некоторой поправкой. Предлагаю снять часть мехкорпусов с Юго-Западного фронта и направить их на Западный фронт, на поддержку перечисленных вами, Семен Константинович, армий.</p>
    <p>— Благодарю вас, Георгий Константинович, — кивнул тот.</p>
    <p>— Думаю, мы можем использовать те мехкорпуса, которые до сих пор находятся у нас в резерве, — поддержал меня Ватутин.</p>
    <p>Я посмотрел на часы. Сорок минут, данные нам вождем, истекали.</p>
    <p>— Идемте, товарищи, докладывать, — сказал я.</p>
    <p>Сталин выслушал нас, попыхтел трубкой, кивнул.</p>
    <p>— Хорошо, товарищи генералы, — сказал он. — Действуйте.</p>
    <p>Мы вытянулись по стойке смирно, а вождь добавил:</p>
    <p>— Прошу вас, Георгий Константинович, не просто передать в распоряжение Ставки упомянутые механизированные корпуса, а возглавить их и дивизии Московского ополчения.</p>
    <p>— Есть, товарищ Сталин! — откликнулся я, и добавил: — Разрешите мне самому провести мобилизацию Московского ополчения, задействовав с этой целью все необходимые ресурсы?</p>
    <p>— Хорошо, товарищ Жуков.</p>
    <p>Попрощавшись с вождем, мы покинули кремлевский кабинет и, по предложению Тимошенко, перебрались в наркомат обороны, чтобы подробнее обсудить свои действия. После совещания у наркома, я сразу же отослал своего начштаба обратно на Украину.</p>
    <p>Помимо выполнения текущих задач, стоявших перед командованием Юго-Западного фронта, Николай Федорович должен был организовать переброску мехкорпусов нашего резерва. Я же отправился на свою квартиру.</p>
    <p>Шура и девочки встретили меня с радостью. Да и я по ним соскучился. Вечер и ночь я провел в кругу семьи. Было так тихо и спокойно, что если бы не прожекторы ПВО, прощупывающие темное небо с целью обнаружения вражеских самолетов, можно было бы совсем забыть о войне.</p>
    <p>Утром я опять был в наркомате, в своем старом кабинете, где полностью погрузился в дела, изучая собранные для меня данные по мобилизационному ресурсу столицы. Надо понимать, что Москва регулярно пополняла кадровые части РККА, так что для ополчения оставались только категории граждан, годных к нестроевой или ограниченно годных.</p>
    <p>Тем не менее, это был довольно значительный людской ресурс. Вслух я этого не говорил, но про себя держал, что если столичное ополчение поможет удержать фрицев, покуда они еще в Белоруссии, им не придется мерзнуть в окопах рано наступившей зимы 1941 перед самой столицей нашей Родины.</p>
    <p>Собственно главной задачей формирования не только ополчения, но и по сути, нового фронта, было создание на дальних подступах к Москве глубоко эшелонированной обороны. Войска, собранные на этом рубеже, должные были в боях измотать противника, остановив его.</p>
    <p>По хорошему, сконцентрировав на этом рубеже значительные силы, надо было начать выдавливать врага с нашей территории, попутно сдерживая натиск противника на юге и севере, но пока не стоило забегать вперед даже мысленно.</p>
    <p>В этот же день, по аппарату «Бодо», я передал начальнику штаба Западного фронта генералу-майору Климовских приказ Ставки Главного Командования:</p>
    <p>— Слушайте приказ Ставки Главного Командования. Во-первых, найти все части, достучаться до командиров, втолковать им обстановку. Они должны знать, где прорвались немецкие танковые клинья, где еще тлеют очаги нашей обороны. Использовать все базы с горючим, снарядами и продфуражом, чтобы снабдить их всем необходимым. Приказать им сражаться на месте или отходить в леса. Если будут отходить — то следует определить, по каким дорогам и в каком порядке. Во-вторых, выяснить, кого еще можно спасти с воздуха. Каким частям срочно сбросить горючее и патроны, чтобы не бросать на дорогах тяжелые танки и пушки. В-третьих, организовать отвод войск тремя потоками, а именно, к Докшицам и Полоцку, за Лепельский и Полоцкий УРы, к Минску, за его укрепрайон, и в Глусские леса, на Бобруйск. В-четвертых, бить врага там, гдде только можно. Немецкая мотопехота отстала, их первый механизированный эшелон слишком оторвался от нее. Это его слабость. Если наши командиры сумеют собрать кулак, особенно из танков, то смогут нанести сокрушительный удар. Сначала по тылам этого оторвавшегося эшелона, рвущегося к Минску и Бобруйску, а потом обрушиться на пехоту, идущую без прикрытия. Особенно если ударить ночью. Такая победа принесла бы славу войскам округа. В-пятых, конницу отвести в Пинские леса! Оттуда, опираясь на Пинск и Лунинец, нападать на тылы врага. А мелкие конные группы, под командой преданных и храбрых командиров, расставить по всем дорогам.</p>
    <p>Внятного ответа на этот приказ я не получил и потому сам связался с Климовских ночью.</p>
    <p>— У аппарата Жуков, — сказал я, убедившись, что начштаба Западного фронта на связи. — Доложите, Владимир Ефимович, что вам известно о 3, 10-й и 4-й армиях? В чьих руках Минск? Где находится противник?</p>
    <p>— Минск по-прежнему наш, Георгий Константинович, — ответил тот. — Было получено сообщение, что в районе Минска и Смолевичей высажен десант. В настоящий момент, усилиями 44-го стрелкового корпуса в районе Минска этот десант ликвидируется. Авиация противника почти весь день бомбила дорогу Борисов — Орша. Есть повреждения на станциях и перегонах. С 3-й армией по радио связь установить не удалось. Противник, по последним донесениям, был перед УРом. Барановичи, Бобруйск, Пуховичи до вечера были наши.</p>
    <p>— Где находятся Кулик, Болдин, Коробков? Где мехкорпуса, кавкорпус?</p>
    <p>— От Кулика и Болдина сообщений нет, — сказал Климовских. — Связались с Коробковым, он на КП восточнее Бобруйска. Соединение Хацкилевича подтягивалось к Барановичам, Ахлюстина — к Столбцам.</p>
    <p>— Когда подтягивались соединения Хацкилевича и Ахлюстина?</p>
    <p>— В этих пунктах они начали сосредоточиваться к исходу одиннадцатого числа. К ним вчера около девятнадцати ноль ноль выехал помкомкор Светлицын. Завтра высылаем парашютистов с задачей передать приказы Кузнецову и Голубеву.</p>
    <p>— Знаете ли вы о том, что 21-й стрелковый корпус вышел в район Молодечно — Вилейка в хорошем состоянии?</p>
    <p>— О 21-м стрелковом корпусе поступали сведения, что его командир наметил отход в направлении Молодечно, но эти данные подтверждены не были.</p>
    <p>— Где находится тяжелая артиллерия?</p>
    <p>— Большая часть тяжелой артиллерии в наших руках. Не имеем данных лишь по 375-му и 120-му гаубичным артиллерийским полкам.</p>
    <p>— Где конница, 13, 14-й и 17-й мехкорпуса?</p>
    <p>— 13-й мехкорпус находится в Столбцах. В 14-м мехкорпусе осталось несколько танков, присоединились к 17-му, находящемуся в Барановичах. Данных о местонахождении конницы нет. Коробков вывел остатки 42, 6-й и 75-й. Есть основание думать, что 49-я стрелковая дивизия в Беловежской пуще. Для проверки этого и вывода ее с рассветом высылается специальный парашютист. Выход 3-й армии Кузнецова ожидаем вдоль обоих берегов Немана.</p>
    <p>— Кто вел бой с мехкорпусом противника перед Минским УРом и где сейчас противник, который был вчера в Слуцке и перед Минским УРом?</p>
    <p>— Бой с мехкорпусом противника в Минском УРе вела 64-я стрелковая дивизия. Противник от Слуцка продвигался на Бобруйск, но к вечеру Бобруйск занят еще не был.</p>
    <p>— Как понимать «занят еще не был»?</p>
    <p>— Мы полагали, что противник попытается на плечах ворваться в Бобруйск. Этого не произошло.</p>
    <p>— Смотрите, чтобы противник ваш Минский УР не обошел с севера. Закройте направления Логойск, Зембин, Плещеницы, иначе противник, обойдя УР, раньше вас будет в Борисове. У меня все. До связи.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район Бобруйска, позиции 64-й стрелковой дивизии. 10 июля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Едва сизая полоска на востоке начала размывать края ночи, как тишину разорвал нарастающий, низкий гул. Сначала единицы, потом десятки моторов. Они плыли с запада, заполняя собой все небо до самого горизонта.</p>
    <p>Это были не бомбардировщики — это была армада штурмовиков «Ju-87. Штукас», со свастикой на изломанных крыльях. Первая волна нырнула и прошла на бреющем, заходя на позиции, занятые 64-м стрелковым корпусом.</p>
    <p>Пронзительный, воющий визг, способный парализовать волю, смешался с ревом моторов. Казалось, воют не машины, а сама смерть. Земля под ногами вздрогнула, когда первые тяжелые фугасы врезались в землю у переднего края.</p>
    <p>Командир орудия 45-мм пушки, старший сержант Белов, прижавшись к щиту, видел, как в ста метрах впереди вздымается к небу черно-бурый столб земли, смешанной с обломками бревенчатого наката.</p>
    <p>Рядом, в стрелковой ячейке, молоденький красноармеец Сидоров, не выдержав, вжался в грунт, закрыв голову руками.</p>
    <p>— А ну вылезай! — надсадно крикнул ему Белов. — Сирены не слышал⁈</p>
    <p>Вслед за пикировщиками пришли горизонтальные бомбардировщики «He-111». Разрывы слились в сплошной грохот. Дым и пыль заволокли позиции густой пеленой, сквозь которую пробивалось багровое зарево пожаров.</p>
    <p>Воздух стал едким, пахло гарью, взрывчаткой и раскаленным металлом. Связь с командным пунктом батальона прервалась — перебило провода. Белов, отплевываясь от земли, видел, как связист, с катушкой за спиной, ползет вдоль линии окопов, под градом осколков.</p>
    <p>Артиллерийская подготовка началась, казалось, сразу, без паузы. Как будто небо опустилось на землю и методично било по ней гигантским молотом. Немецкая артиллерия била не по площадям, а прицельно.</p>
    <p>Не зря вчера «Рама» крутилась. Снаряды прилетели по пулеметным гнездам, по позициям минометов, по ходам сообщения. Земля ходила ходуном. Один из снарядов угодил прямо в блиндаж второго батальона. Из развороченного входа не вылез никто.</p>
    <p>Белов, стиснув зубы, осмотрел казенник своей «сорокапятки». Все в порядке. И расчет уцелел. Пусть лица посерели от пыли, но мужики работали четко. Они знали, что будет дальше. После такого удара с воздуха и земли к их позициям выдвинется вражеская пехота. Или танки.</p>
    <p>Накаркали. Из клубов дыма и пыли на окраине рощи показались первые угловатые силуэты. Это были фашистские «тройки» с короткими пушками и более тяжелые «четверки». Ползли уверенно, не спеша, ведя пулеметный огонь по переднему краю, выискивая уцелевшие огневые точки.</p>
    <p>— По танкам! Бронебойным! Ориентир — отдельное дерево, слева! — крикнул командир батареи, его голос сорвался на хрип.</p>
    <p>Белов поймал в перекрестье прицела пятнистый бок головной машины. Выстрел. Резкий, сухой хлопок. Снаряд ударил в грунт перед танком, подняв фонтан земли. Недолет.</p>
    <p>— Щукин, ты что, уснул⁈ — заорал заряжающий.</p>
    <p>— Тихо! — сквозь зубы процедил Белов, крутя маховики.</p>
    <p>Танк, экипаж которого, видимо, засек направление выстрелы, повернул башню. Брызнул огонек пулеметной очереди. Пули застучали по орудийному щиту, отскакивая со звоном. Второй выстрел. На этот раз снаряд чиркнул по башне, оставив глубокую борозду, но не пробил. Рикошет.</p>
    <p>— Броня, сука, толстая! — выдохнул наводчик.</p>
    <p>— В борт! Бей в борт, когда развернется! — скомандовал Белов.</p>
    <p>Танки, не останавливаясь, продолжали движение, давя пустые окопы первой линии. И тут, с фланга, откуда не ждали, ударили две другие пушки батареи. Один из снарядов попал по ведущему катку второй машины.</p>
    <p>Танк развернуло, он встал, потеряв гусеницу. Сразу два красноармейца метнули бутылки с зажигательной смесью. Блеснуло дымное пламя. Экипаж начал выскакивать из люков, и их тут же скосил пулеметный огонь из стрелковых ячеек.</p>
    <p>Однако главные события развивались левее. Там, где оборонялась рота лейтенанта Гурина. Немецкие танки, поддерживаемые цепями пехоты, попытались смять позиции бойцов 64-й стрелковой дивизии с ходу.</p>
    <p>Не выгорело. Сразу две машины, напоровшись, на минное поле, подорвались и застыли уродливыми грудами лома. Из уцелевших окопов бойцы Гурина открыли шквальный огонь из пулеметов и противотанковых ружей. Пехота противника залегла.</p>
    <p>Атака забуксовала. Танки, лишившись пехотного прикрытия, не решались лезть вглубь обороны в одиночку. Они отползли, укрываясь за складками местности, откуда начали методично обстреливать позиции из пушек. Прорыва с ходу не получилось.</p>
    <p>Когда грохот немного стих, Белов, вытирая пот со лба, увидел, как по ходу сообщения бежит связной.</p>
    <p>— Товарищ сержант! Комбат приказал доложить о потерях и расходе снарядов!</p>
    <p>— Потери… один ранен легко. Расход — семь бронебойных. Два танка подбито, — отбарабанил Белов.</p>
    <p>— Молодцы, — кивнул связной и побежал дальше.</p>
    <p>Долго отдыхать артиллеристам не пришлось. Воздух вновь наполнился гулом моторов и лязгом гусениц. У сержанта отвисла нижняя губа, вместе с прилипшей к ней самокруткой. Еще бы! Ведь звук накатывал с тыла.</p>
    <p>— Твою ж мать! — выдохнул Белов.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>— Разворачивай орудие! — крикнул он.</p>
    <p>Бойцы расчета подхватили станины, выдернули сошники из земли, развернули «сорокопятку». Заряжающий рванул затвор, вгоняя в казенник последний бронебойный. Сержант приник к прицелу.</p>
    <p>С тыла, значит, обошли, фрицы. Выходит, прорвались где-то у соседей и сейчас ударят по батальону с фланга, а то и прямо в спину. Расчет присел за щитом, ожидая следующего приказа. Заряжающий перекрестился.</p>
    <p>Однако Белов уловил в гуле моторов странную, незнакомую ноту. Это не был надсадный вой немецких «майбахов». У машин, накатывающих с тыла, был иной тембр. Движки завывали глубже, ровнее, тяжелее. И гусеницы лязгали как-то основательней.</p>
    <p>— Погоди… — прохрипел сержант, отрываясь от прицела.</p>
    <p>Из-за рощи, разворачиваясь веером, выходили танки. Это не были пятнистые, угловатые, с крестами на бортах немецкие панцеры, а приземистые, стремительные, с покатой лобовой броней и красными звездами на башнях «тридцатьчетверки».</p>
    <p>Они двигались на большой скорости. Из открытых люков виднелись черные шлемы и чумазые лица мехводов. Было видно, что они уже не первый час в пути. Похоже, командование экстренно перебросило танковую роту на выручку стрелкам.</p>
    <p>Первая машина, чуть притормозив, кивнула башней. Ствол длинноствольной 76-миллиметровой пушки качнулся, словно принюхиваясь. Белов проследил за его движением. Он нацеливался туда, за бугор, где засел немецкий танк, расстреливая наши окопы.</p>
    <p>Выстрел. Грохот, дым, хлесткий удар. Снаряд вошел немецкой «четверке» в борт, у самой моторной перегородки. Из машины вырвался черный жирный дым, потом огонь. Башня дернулась и застыла навеки.</p>
    <p>— А-а-а! — заорал заряжающий, срывая горло. — А-а-а! Наши! Братцы, наши!</p>
    <p>«Тридцатьчетверки», не снижая темпа, прошли сквозь позиции 64-й стрелковой дивизии. через промежутки между пулеметными ячейками. Они уходили вперед, туда, где из дымной завесы выползали новые немецкие танки.</p>
    <p>Белов стоял во весь рост, забыв о своей пушке, забыв о самокрутке, которая все еще свисала с нижней губы. Смотрел, как наши танки врезаются во вражеский клин, как ломают его строй, как заставляют немецкие машины пятиться, искать укрытие.</p>
    <p>В наушниках у комбата, который только что восстановил связь, прохрипел голос командира танковой роты:</p>
    <p>— 64-я? Говорит «Молот-4». Выдвинулись на усиление. Видим цель — группировка танков и пехоты на вашем левом фланге. Работаем по ней. Артиллерия, поддерживай!</p>
    <p>Командир батареи махнул рукой. Передал по цепочке:</p>
    <p>— По пехоте и танкам, беглым, огонь!</p>
    <p>У Белова не было бронебойных. Остались только осколочные, как раз сгодятся для уничтожения немецкой пехоты, оставшейся без прикрытия танков. Она уже поднималась из своих укрытий, чтобы драпать вслед за бронированными коробочками.</p>
    <p>— Картечью! Беглый! По пехоте! — скомандовал сержант, и голос его, чистый и яростный, перекрыл гул боя.</p>
    <p>«Сорокапятки» взвода ударили вразнобой, часто, словно взахлеб. Каждый выстрел косил серо-зеленые фигуры, валил их в мокрую, изрытую снарядами землю. Бог войны сеял смерть, широко, щедро, уничтожая топчущих нашу, советскую землю врагов.</p>
    <p>Первый эшелон «тридцатьчетверок» скрылся в дыму, откуда доносился тяжелый, утробный грохот танковой дуэли. Второй эшелон, более легкие «БТ», выходил из леса, везя на броне автоматчиков в пыльных, выгоревших гимнастерках с бронежилетами поверх них.</p>
    <p>— Ребята, — тихо сказал Белов, глядя, как спрыгивают с брони десантники, как разворачиваются в цепь, выцеливая залегшую немецкую пехоту. — Ребята, мы вас заждались.</p>
    <p>Он нащупал в подсумке мятый, изрядно опустошенный кисет. Самокрутка куда-то пропала. Ничего. После боя он свернет новую. Если останется в живых. Правда, теперь в это верилось легче.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Москва. Кабинет Жукова в Наркомате обороны. Июль 1941 года</strong></emphasis></p>
    <p>Доложив в Ставку, я еще долго сидел над картой, стискивая карандаш и лихорадочно перебирая варианты. Положение Западного фронта было хуже некуда. Управление потеряно, связь отсутствует, командующие либо молчат, либо не могут дать внятного ответа.</p>
    <p>А самое главное, похоже, они сами не понимают, что с ними происходит. Я встал, прошелся по кабинету. Вспомнил голос начштаба Климовских. Он явно растерян, устал до чертиков, чувствует, что земля уходит из-под ног, но еще надеется, что это ему только кажется.</p>
    <p>В своем докладе начштаба Западного фронта упомянул 44-й стрелковый корпус. Хорошее соединение, но один корпус не удержит Минск, если немцы подтянут основные силы. А они подтянут. Они давно уже не бьют в лоб по УРам, они их охватывают. И Минский УР для них лишь препятствие, которое можно обойти с флангов.</p>
    <p>Я снова сел. Набросал короткую записку для начальника Генштаба: <emphasis>«Положение на Западном фронте требует немедленного вмешательства. Предлагаю направить на место комиссию с особыми полномочиями. Нужно наводить порядок железной рукой»</emphasis>.</p>
    <p>При этом я понимал, что комиссия будет в лучшем случае завтра. А что сегодня? Сегодня там, под Минском и Бобруйском танки горят, дивизии исчезают в лесах. И никто не знает, где свои, где чужие. Никто не может связать разрозненные очаги сопротивления в единый кулак.</p>
    <p>Я вспомнил слова, которые только что продиктовал в приказе: <emphasis>«Такая победа принесла бы славу войскам округа»</emphasis>. Я понимал, что требую почти невозможного от командиров, которые сутками не имеют связи, не знают обстановки, потеряли половину личного состава.</p>
    <p>А я хочу, чтобы Ерёменко с Климовских в таких условиях организовали контрудар и разгромили хотя бы первый эшелон противника. Чем они этот удар будут организовывать при полной потери управления.</p>
    <p>Вот только иного выхода не было. Если они не соберутся сейчас, не ударят, покуда немецкие танки оторвались от пехоты, после будет поздно. Через неделю немцы будут под Смоленском. А через месяц все пойдет, как в известной мне версии истории.</p>
    <p>В комнате было душно. Я подошел к окну, приоткрыл створку. Оттуда потянуло сыростью и бензином — внизу, во дворе Генштаба, дежурили машины. Ночь стояла тихая, московская. Где-то там, далеко на западе, сейчас горели леса, танки, села.</p>
    <p>И тысячи красноармейцев — живых и полумертвых, контуженных, отступающих — брели по пыльным дорогам, не зная, что впереди, не понимая, почему отступают. Я вернулся к столу. Карта лежала передо мной, как приговор.</p>
    <p>Набившие оскомину синие стрелы вонзились в наши позиции глубоко, до самых жизненных центров. Красные флажки обозначали остатки армий, разрозненные очаги сопротивления, последние рубежи обороны. По крайней мере, такая картина складывалась на основе имеющихся данных.</p>
    <p>Все это надо было спасать. Все это можно было спасти, имей мы в запасе хотя бы неделю. Однако у нас не было недели. У нас были часы. Вспомнил, как маршал Тимошенко сказал на совещании в наркомате:</p>
    <p>— Георгий Константинович, положение хуже, чем мы докладываем Верховному.</p>
    <p>Да, хуже, но не докладывать правду во всей ее полноте, означало подтолкнуть руководство к принятию неверных решений. А этого нельзя было допустить. Я поднял трубку, приказал соединить меня с наркоматом авиационной промышленности.</p>
    <p>Надо было форсировать поставки штурмовиков. Если фронт рухнет окончательно, именно авиация станет последней силой, способной задержать немца на дальних подступах. Хотя, разумеется, авиация не заменит пехоту.</p>
    <p>Не заменит танки. Не заменит артиллерию, которую бросают при отступлении. Не заменит растерявшихся командиров, ждущих приказа, который зачастую просто некому отдать. По крайней мере, на уровне армии, корпуса, дивизии.</p>
    <p>— Замнаркома авиационной промышленности Яковлев у аппарата, — ответили в трубке.</p>
    <p>— Здравствуйте, Александр Сергеевич, Жуков беспокоит.</p>
    <p>— Здравствуйте, Георгий Константинович, слушаю вас.</p>
    <p>— Как обстоят дела по производству «Ил-2», товарищ Яковлев? — спросил я. — Сами понимаете, они сейчас позарез нужны. Немецкие танки рвутся к Киеву и Минску.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ Жуков. Авиазаводы в Куйбышеве, Нижнем Тагиле и здесь, в столице, работают на полную мощность.</p>
    <p>— Надеюсь, в двухместном исполнении? Не придется больше пилотам палку в заднюю часть кабины вставлять?</p>
    <p>— Не придется, товарищ генерал армии. Теперь на всех машинах предусмотрено место для бортстрелка.</p>
    <p>— А как быть с вооружением?</p>
    <p>— 23-милиметровые пришлось снять с производства, не оправдали себя.</p>
    <p>— Вот именно.</p>
    <p>— Проводим испытание ШФК-37.</p>
    <p>— Хотите добрый совет, Александр Сергеевич?</p>
    <p>— Будьте любезны.</p>
    <p>— Не тратьте время на пушки, сосредоточьтесь на бомбах. Идея о том, чтобы самолеты могли расстреливать из бортовых орудий танки, прекрасна, но на нынешнем этапе самолетостроения трудно реализуема, думаю, вы это знаете лучше меня, товарищ авиаконструктор. А вот идея засеивать их танковые армады ФАБами, более продуктивна.</p>
    <p>— Хорошо. Спасибо, товарищ Жуков. Мы обсудим с товарищами ваши предложения.</p>
    <p>В трубке щелкнуло. Я сидел до рассвета. Пепельница наполнилась окурками. Глаза слипались, но мне было не до сна. Я анализировал данные по формированию Московского ополчения, которое Генштаб намеревался бросить на то, чтобы заткнуть прорыв обороны. И звонок по ВЧ врасплох меня не застал. Я снял трубку.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков, — послышался голос вождя. — Как продвигаются ваши дела.</p>
    <p>Я кратко доложил — как, но оказалось, что Сталина интересует совсем другое.</p>
    <p>— Я принял решение отстранить Ерёменко и Климовских от командования Западным фронтом и прошу вас принять это командование сейчас, не дожидаясь формирования Московского ополчения. Здесь найдется кому заняться этим. Начальником штаба назначается генерал-лейтенант Маландин, членом Военного совета армейский комиссар 1-го ранга Мехлис. Вылетайте немедленно. Вышеуказанные товарищи будут ждать вас на аэродроме.</p>
    <p>— Есть принять командование Западным фронтом, товарищ Сталин, — ответил я.</p>
    <p>— Удачи вам, товарищ Жуков.</p>
    <p>— До свидания, товарищ Сталин.</p>
    <p>Я положил трубку. Что ж, это следовало ожидать. Придется лично делать то, что я требовал от других, а именно, собирать разрозненные части, организовывать контрудары, останавливать врага любой ценой.</p>
    <p>Разбудив Сироткина, я велел ему смотаться на квартиру и захватить мои вещички. Сам написал подробную записку своему преемнику о состоянии дел по формированию Московского ополчения и вызвал дежурную машину.</p>
    <p>На западе занималась заря, багровая, как пожар. Черными силуэтами выделялись на ее фоне аэростаты заграждения. Я мчался на аэродром в Тушино, зная, что далеко на западе первые немецкие самолеты уже поднимаются с полевых аэродромов, дабы продолжить бомбежку.</p>
    <p>Я закрыл глаза и заставил себя думать о другом. О том, что буду докладывать в Ставку, когда разберусь на месте. Что ж, ни впадать в панику, ни заниматься самообманом я не имел права. Тем более — совершать ошибки.</p>
    <p>«Эмка» выкатилась на взлетно-посадочное поле, где уже вращал винтами, прогревая моторы, «Ли-2». Одновременно с нею на аэродроме появился Сироткин с моим фронтовым чемоданчиком. Молодец, успел.</p>
    <p>— Александра Диевна велела сказать, что положила пирожки домашние, — сказал адъютант. — Я сказал ей, что у вас срочная командировка в тыл… Ну чтобы не волновалась…</p>
    <p>— Спасибо, Андрюша, — откликнулся я. — Ну что, полетели?</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Токио, Императорский дворец. 12 июля 1941 года</strong></emphasis></p>
    <p>Генерал-майор Катаяма стоял в приемной перед высокими лакированными дверями, обитыми медью. Он был в парадном мундире, при всех орденах, но лицо его, обычно спокойное и невозмутимое, сейчас было бледным, как рисовая бумага.</p>
    <p>Пальцами правой руки он машинально поглаживал эфес родового меча. Это был клинок работы мастера Сэндзи Мурамаса, переходившего в семье Катаяма от отца к сыну вот уже триста лет.</p>
    <p>Офицер императорского секретариата, беззвучно ступая по циновкам, приблизился к генералу и поклонился так низко, что его плечи почти сравнялись с коленями. Потом протянул обе руки. Генерал-майор все понял. Снял ножны с мечом и передал их офицеру.</p>
    <p>— Его императорское величество ожидает вас, господин генерал-майор.</p>
    <p>Катаяма сделал шаг вперед. Потом еще один. Тяжелые двери бесшумно разошлись в стороны, открывая путь в зал, где самый воздух казался густым от вековой тишины и благовоний.</p>
    <p>Император Сёва сидел на возвышении в глубоком кресле, обитом пурпурным шелком. Его фигура в строгом военном мундире, расшитом золотыми императорскими хризантемами, была неподвижной, словно вырезанной из драгоценного дерева.</p>
    <p>Лицо, обрамленное старомодными очками, не выражало никаких эмоций. Только глаза, темные и глубокие, смотрели на входящего генерала с той особой, пронзительной пристальностью, от которой у старого самурая перехватило дыхание.</p>
    <p>Генерал-майор опустился на колени у порога, коснулся лбом холодного полированного пола. Потом поднялся, сделал еще три шага и снова опустился на колени. Трижды повторился этот древний ритуал приближения к Сыну Неба.</p>
    <p>— Подойдите ближе, генерал-майор, — произнес Хирохито негромко, но так, что каждое слово падало в тишину зала, как камень в неподвижную воду.</p>
    <p>Катаяма приблизился. Ему было позволено сесть на указанное место — не прямо перед императором, а чуть сбоку, на почтительном расстоянии. Он спиной чувствовал присутствие гофмейстеров и секретарей, застывших вдоль стен, словно статуи.</p>
    <p>— Вы просили аудиенции, — произнес император, не столько спрашивая, сколько констатируя факт. — И передали через моего секретаря пакет. Весьма необычный пакет. Я ознакомился.</p>
    <p>Катаяма молчал, чувствуя, как пот стекает по спине под плотным сукном мундира. Он не знал, последуют ли за его словами немедленный арест, бесчестье или… Он запретил себе думать об этом. Он сделал то, что должен был сделать. Остальное находится в руках богов и человека, сидящего перед ним.</p>
    <p>— Вы хотите, чтобы я поверил, — медленно, с расстановкой проговорил Хирохито, — что японский офицер, генерал-майор Императорской армии, потомок древнего самурайского рода, принес мне во дворец документы, порочащие честь наших войск?</p>
    <p>— Ваше императорское величество, — проговорил Катаяма. — Я принес не документы, порочащие честь вашей могучей армии. Я принес правду. Правду о том, что творят наши солдаты на континенте. Правду, которую от вашего императорского величества скрывают военные и чиновники. Ибо они боятся, что правда откроет вам глаза.</p>
    <p>Император молчал слишком долго. Его взгляд, не отрываясь, смотрел на Катаяму. Невозможно было угадать, что происходит за этим бесстрастным, почти отсутствующим выражением лица.</p>
    <p>— Нанкин, — наконец произнес он. — Зверства, длившиеся шесть недель. Убийства мирных жителей. Насилие. Мародерство. И все это — под сенью императорского флага.</p>
    <p>Катаяма склонил голову еще ниже. На лбу его выступила испарина.</p>
    <p>— Да, ваше императорское величество.</p>
    <p>— И вы считаете, что я не знал? — усмехнулся Хирохито. — Что до меня не доходили доклады? Что мои министры, мои советники, мои военные докладывают мне лишь то, что хотят?</p>
    <p>Катаяма поднял голову. В глазах его блеснула отчаянная, почти безумная решимость.</p>
    <p>— Ваше императорское величество, я не знаю, что докладывают вам. Я знаю только, что если вы знаете — и молчите, если вы видите — и не останавливаете, то позор этих злодеяний ложится не только на армию. Он ложится на всю Японию. На ее прошлое, настоящее и будущее. На дом, который несет ваш фамильный герб — хризантему. На ваш дом, ваше императорское величество.</p>
    <p>В зале повисла тишина, плотная, как вода в глубоком колодце. Гофмейстеры у стен замерли, боясь дышать. Слова Катаямы были неслыханной дерзостью, граничащей со святотатством.</p>
    <p>Император снял очки, медленно протер их белым шелковым платком. Потом снова надел. В этом жесте не было нервозности, а только усталость. Глубокая, выстраданная усталость человека, который несет на своих плечах груз, неподъемный для простого смертного.</p>
    <p>— Вы смелы, генерал-майор, — тихо сказал он. — Или безумны. Или, может быть, вы единственный честный человек в моей армии.</p>
    <p>Хирохито умолк, и Катаяма увидел в его глазах не гнев, не презрение, а нечто совсем иное. Боль. Боль человека, который знает правду, но бессилен ее изменить.</p>
    <p>— Я получал доклады, — произнес император почти шепотом. — Скупые, смягченные, приглаженные. Словесный бисер, нанизанный на нить дипломатии. Я догадывался, но доказательств у меня до сих пор не было.</p>
    <p>Он взглянул на лакированную шкатулку, стоящую на низком столике рядом с его креслом. В ней, Катаяма это знал, лежали фотоснимки, с изображениями изувеченных тел у стен Нанкина, солдат, с мечами занесенными над связанными пленными. Улицы, заваленные трупами женщин и детей.</p>
    <p>— Чего вы ждете от меня, генерал-майор? — спросил Хирохито, и в его голосе впервые прозвучала неприкрытая, человеческая горечь. — Чтобы я вышел на балкон дворца и объявил нации, что наши солдаты — это убийцы и насильники? Чтобы я приказал арестовать генералов, победителей в битвах при Нанкине и Ухане? Чтобы я публично покаялся за преступления, совершенные от моего имени?</p>
    <p>— Я жду, ваше императорское величество, — твердо сказал Катаяма, — что вы сделаете то, что велит вам сердце и совесть. Я не смею указывать Сыну Неба. Я смею лишь просить вас, не отворачивайтесь. Не позволяйте лжи затмить солнце Японии.</p>
    <p>Император закрыл глаза. В сумеречном свете, проникавшем сквозь рисовые бумажные панели, его лицо казалось высеченным из старой, потрескавшейся слоновой кости. Тысячелетняя усталость богов, обреченных вечно нести бремя человеческих грехов, читалась в каждой черточке.</p>
    <p>— Я не могу сделать того, что вы просите, — наконец произнес он. — Не сейчас. Армия не позволит. Правительство не позволит. Меня объявят безумцем или марионеткой. Или, что хуже, заставят замолчать навсегда, прикрываясь моим же именем.</p>
    <p>Катаяма почувствовал, как земля уходит у него из-под ног. Он проиграл. Император узнал правду, но ничего не сможет сделать. Оказалось, что Сын Неба еще не закончил.</p>
    <p>— Однако, — медленно продолжал он, — я не могу не видеть, не могу не знать, не могу оставаться в плену лжи, которую плетут мои генералы и сановники.</p>
    <p>Хирохито открыл глаза и посмотрел прямо на Катаяму. В этом взгляде не было слабости. Была холодная, расчетливая решимость человека, привыкшего ждать своего часа. И еще что-то, чего подданный различить не смог.</p>
    <p>— Вы создали «Красную хризантему», — утвердительно произнес император. — Тайное общество офицеров, ученых, гражданских, которые хотят видеть Японию иной. Не той, что терзает слабых, а той, что ведет за собой силой примера. Не той, что сеет смерть, а той, что дарует жизнь.</p>
    <p>— Да, ваше императорское величество, это так.</p>
    <p>— Продолжайте… Я не могу поддержать вас открыто. Я не могу вас защитить. Если вас арестуют, я не смогу вмешаться. Если вас отправят на казнь, я не смогу отменить приговор, но пока я жив, пока я на троне, вы будете знать, что Сын Неба все видит и все помнит.</p>
    <p>Он протянул руку к шкатулке, коснулся ее крышки кончиками пальцев, бережно, почти благоговейно.</p>
    <p>— Эти свидетельства останутся у меня. Я буду хранить их. И когда наступит час, а он наступит, ибо ложь не может длиться вечно, — они станут тем мечом, которым я поражу зло в собственном доме.</p>
    <p>Катаяма склонился в глубоком поклоне, коснувшись лбом пола. Из глаз его, впервые за двадцать пять лет безупречной военной службы, выкатилась слеза и упала на темный, отполированный до зеркального блеска паркет.</p>
    <p>— Ваше императорское величество… — прошептал он. — Я не смею благодарить. Я смею лишь служить.</p>
    <p>— Служите, — просто ответил Хирохито. — Не мне. Японии. Истинной Японии, которую мы оба потеряли и которую оба пытаемся найти.</p>
    <p>Он сделал едва заметный жест рукой. Аудиенция окончена. Катаяма пятился к дверям, не смея повернуться спиной к Сыну Неба. У самого порога он в последний раз поклонился и поднял глаза.</p>
    <p>Император снова сидел неподвижно, лицо его было бесстрастным, и только в глубине зрачков, за стеклами старомодных очков, мерцал слабый, живой огонек. Старый вояка вздрогнул. Ему почудилось, что Сын Неба смеется.</p>
    <p>Двери сомкнулись. Генерал-майор Катаяма вышел в приемную, где воздух был обычным, а не божественным. Офицер секретариата вернул ему катану и проводил со все той же почтительной, ничего не выражающей вежливостью.</p>
    <p>Наружу, в тяжелый июльский зной, Катаяма вышел уже другим человеком. Он нес в себе тайну. Сын Неба видел. Сын Неба помнил. Сын Неба ждал своего часа. И «Красная хризантема» отныне цвела не только под покровом ночи, но и под сенью императорского трона.</p>
    <p>— Господин генерал-майор, — окликнул его незнакомый голос. — Не следует так спешить.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Самолет — гражданский Ли-2, перекрашенный в защитный цвет, с наспех закрашенными опознавательными знаками «Аэрофлота» — стоял на бетонке, прогревая моторы. Вокруг суетились техники, завершая последние проверки.</p>
    <p>На краю взлетного поля дежурный зенитный расчет ворочал спаренными стволами, всматриваясь в светлеющее небо. На Москву налетов еще не было, но ПВО всегда оставалось настороже.</p>
    <p>Я стоял у трапа, курил, вдавливая окурок в край консервной банки, заменявшей пепельницу. Сироткин, верный мой адъютант, уже занес в самолет мой чемодан, термос и сверток с пирожками.</p>
    <p>Лицо у парня было хоть и веселое, но осунувшееся. Не удивительно, мы оба с ним почти не спали. Москва, совещания, даже короткая встреча с семьей — все это уже казалось сном. Война звала обратно.</p>
    <p>Подъехала черная «эмка». Из нее вышел генерал-лейтенант Маландин, новый начальник штаба Западного фронта. Мы были знакомы по работе в Наркомате обороны. Это был толковый военачальник, спокойный, с цепким умом хорошего тактика.</p>
    <p>— Здравия желаю, Георгий Константинович, — козырнул он, подходя. — Принимайте под свое командование.</p>
    <p>Я кивнул, окинув его быстрым взглядом. Лицо его, прежде аккуратно выбритое, сейчас заросло седоватой щетиной. Видать, ночью тоже не спал, вникал в обстановку. Что ж, посмотрим, насколько глубоко.</p>
    <p>— Здравствуйте, Герман Капитонович! Карты захватили? Последние данные по фронту?</p>
    <p>— Всё здесь, — Маландин похлопал по туго набитому портфелю. — Если это можно назвать «данными»… Связи нет, сплошные белые пятна, противник на подступе к Минску, а где наши армии, никто толком не знает.</p>
    <p>— Значит, будем узнавать на месте, — отрезал я. — Поднимайтесь. Я подожду еще одного товарища.</p>
    <p>Вторая машина подкатила через пять минут. Резко затормозила, взвизгнув покрышками. Из нее, не дожидаясь, пока адъютант откроет дверцу, выбрался армейский комиссар 1-го ранга товарищ Мехлис. Щеголеватый, подтянутый, в новенькой полевой форме, с планшетом через плечо. Лицо бесстрастное, а глаза колючие, внимательные.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, — голос его прозвучал сухо, официально. — Готов к выполнению задания партии и правительства.</p>
    <p>Я кивнул. Лев Захарович Мехлис фигура особая. Начальник Главного политического управления, правая рука Сталина по партийной линии, человек жесткий, въедливый, дотошный. Работать с ним будет не сахар.</p>
    <p>И все же его присутствие вполне оправдано. Мы должны навести порядок не только военным приказом, но и партийным словом. Чтобы страх перед трибуналом соединился со страхом перед политическими выводами.</p>
    <p>— Поднимайтесь в кабину, Лев Захарович, — откликнулся я. — Поговорим в воздухе.</p>
    <p>Мехлис взобрался по лесенке. Я следом. Самолет тронулся, выруливая на старт. В салоне все оставалось так, как было, когда этот аппарат возил пассажиров куда-нибудь в Саратов или в Смоленск. Адъютант пристроился в хвосте у ящиков с оружием, патронами и гранатами.</p>
    <p>Моторы взревели, самолет оторвался от бетонки, нырнул в низкую облачность. Москва осталась где-то внизу, в серой утренней дымке. Впереди был Минск. Вернее, то, что от него осталось. И фронт, который, судя по докладам, перестал существовать как организованная сила.</p>
    <p>Армейский комиссар 1-го ранга, пристегнувшись ремнями к сиденью, посмотрел на меня в упор.</p>
    <p>— Георгий Константинович, скажите прямо. Как вы рассчитываете поправить дела на Западном фронте? Павлов потерял управление, снят и, вероятно, будет расстрелян. Ерёменко отстранен. Армии разбегаются, немцы уже в пригородах Минска.</p>
    <p>Я помолчал, собираясь с мыслями. Потом заговорил, стараясь, чтобы голос звучал ровно:</p>
    <p>— Хотите правда, Лев Захарович? Вот она. Западный фронт фактически разгромлен. Управление потеряно в первые недели войны. Армии дерутся в окружении или отходят разрозненными группами. Противник, если не в пригородах, то уж точно в тридцати— двадцати километрах от Минска. Связи со многими соединениями нет. Штаб фронта мечется, не зная истинной обстановки.</p>
    <p>— А почему? — голосом кинопровокатора осведомился армейский комиссар 1-го ранга. — Почему на Юго-Западном вы смогли подготовиться, а у Ерёменко царит развал? Войска те же, техника та же. Может, все дело в командовании?</p>
    <p>— В командовании, — согласился я. — И не только в нем. В подготовка, планировании, предвидении. На Юго-Западном мы готовились к обороне загодя, формировали эшелонированную глубину, держали мехкорпуса в загашнике. Здесь… Здесь Павлов размазал войска тонким слоем по границе, не создал резервов, не подготовил рубежей. А немцы ударили туда, где слабее, прорвали, окружили. В итоге, назревающая военная катастрофа.</p>
    <p>Начштаба, склонившийся над картой, разложенной на откидном столике, поднял голову:</p>
    <p>— Георгий Константинович, задача поставленная перед нами Ставкой, в том и заключается, чтобы восстановить управление. Найти остатки армий, вывести их из окружения, организовать оборону на подступах к Минску. Вот только времени на это почти нет.</p>
    <p>Я кивнул:</p>
    <p>— Потому и летим. Будем собирать все, что осталось. Дивизии, полки, роты. Связываться с каждым, кто еще держится. Объяснять обстановку, давать приказы. И бить, бить, пока немцы не опомнились, пока их танковые клинья не сомкнулись окончательно.</p>
    <p>Мехлис слушал внимательно, не перебивая. Потом спросил:</p>
    <p>— А как вы намерены поступить с командованием фронта? С Ерёменко, Климовских и их штабом, что собираетесь делать?</p>
    <p>Я посмотрел ему прямо в глаза. Вопрос был не праздный. Ясно, что Сталин послал начальника Главного политического управления с нами не только чтобы помогать, но и контролировать. И карать, если понадобится.</p>
    <p>— Сначала разберемся, — ответил я жестко. — Кто виноват, кто нет. Нам теперь не до трибуналов. Сейчас надо спасать армию. А потом — спросим по всей строгости.</p>
    <p>Мехлис едва заметно кивнул. В его глазах мелькнуло что-то похожее на одобрение. Или, по крайней мере, на готовность работать вместе, а не против. Уже хорошо. Не хотелось мне иметь у себя на КП человека, который будет вставлять палки в колеса.</p>
    <p>Самолет трясло на воздушных ямах. Где-то внизу проплывала земля, уже опаленная войной. Леса, поля, перепаханные бомбежками, дым на горизонте — то ли от пожаров, то ли от разрывов. Война приближалась с каждой минутой полета.</p>
    <p>— Сироткин, — обернулся я к адъютанту. — Достань-ка карту района Минска. И термос подавай с пирожками. Чай пить будем. Работа предстоит долгая.</p>
    <p>Парень завозился в хвосте, звякая посудой. Маландин снова склонился над картой, что-то помечая карандашом. Армейский комиссар 1-го ранга достал блокнот, застрочил, наверное, первые впечатления для доклада в Москву.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб группы армий «Юг», район Тернополя. 13 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Штабной поезд генерал-фельдмаршала Герда фон Рундштедта стоял в небольшом лесном массиве, тщательно замаскированный от вражеской авиации. Вагон-салон, в котором работал командующий, был обставлен со спартанской простотой.</p>
    <p>Стол, несколько стульев, карты на стенах, походная кровать в углу. Старый аристократ, потомок древнего прусского рода, не нуждался в излишествах даже в полевых условиях. Фон Рундштедт сидел за столом, изучая последние сводки.</p>
    <p>Лицо его, сухое, морщинистое, с глубоко посаженными глазами, не выражало чувств. Только тонкие губы были плотно сжаты, а пальцы, перебиравшие бумаги, двигались медленно, словно каждое движение требовало усилия.</p>
    <p>Доклады с фронта были неутешительны. 11-я танковая дивизия, гордость вермахта, перестала существовать как боевая единица. 57-я пехотная разделила ее участь. Пять тысяч пленных. Сотни единиц уничтоженной техники.</p>
    <p>И всё это произошло на участке, где должен был триумфально наступать его, Рундштедта, лучший танковый генерал. Дверь вагона открылась. Вошел адъютант, щелкнул каблуками, доложил:</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, генерал-полковник фон Клейст прибыл по вашему приказанию.</p>
    <p>Рундштедт не поднял головы.</p>
    <p>— Пусть войдет.</p>
    <p>В салон вошел Эвальд фон Клейст. Высокий, подтянутый, в безупречном мундире, с Рыцарским крестом на шее. Картинно бледный, с темными кругам под глазами, якобы следами бессонных ночей. Он остановился у входа, щелкнул каблуками, вскинул руку, гаркнул:</p>
    <p>— Хайль Гитлер! Генерал-полковник фон Клейст по вашему приказанию прибыл.</p>
    <p>Рундштедт медленно поднял глаза. Несколько секунд он молча смотрел на вошедшего. Потом отложил бумаги, снял очки и тщательно протер их платком. Этот неторопливый, почти церемонный жест действовал сильнее любого окрика.</p>
    <p>— Подойдите, фон Клейст, — сказал он тихо.</p>
    <p>Генерал-полковник сделал несколько шагов вперед и замер у стола. Фон Рундштедт снова водрузил очки на нос и уставился на вошедшего долгим, изучающим взглядом. И с каждой минутой этот танковый генерал нравился ему меньше всего.</p>
    <p>— Вы знаете, зачем я вас вызвал?</p>
    <p>— Так точно, господин фельдмаршал. Разрешите доложить о…</p>
    <p>— Мне не требуется ваш доклад, — перебил командующий группой армий «Юг» все так же тихо. — Доклады я читаю каждый день. Их пишут штабные офицеры. Меня интересует другое. Скажите мне, фон Клейст, как случилось, что мой лучший танковый командир, человек награжденный Рыцарским крестом, ветеран Польши и Франции, позволил каким-то русским, которых мы должны были раздавить за две недели, окружить и уничтожить две дивизии, а также подставить под угрозу остальные?</p>
    <p>Фон Клейст побледнел еще больше, но выдержал взгляд.</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, противник нанес удар неожиданно. Разведка не вскрыла сосредоточения его механизированных корпусов. Мы считали, что основные силы русских задействованы в обороне на других участках.</p>
    <p>— Вы считали, — горько усмехнулся фон Рундштедт. — Вы считали. А Жуков, этот «больной» и «сломленный» генерал, считал иначе. И его расчеты оказались вернее ваших.</p>
    <p>Он встал, прошелся по вагону, заложив руки за спину. Его фигура, сухая и подтянутая, несмотря на шестьдесят пять лет, излучала едва сдерживаемую ярость. Фон Клейст чувствовал ее и поневоле сдерживал дрожь. А вдруг командующий знает о судьбе фон Хубицки?</p>
    <p>— Я читал донесения СД, — продолжал фельдмаршал. — Точнее, этого выскочки Скорцени, недавнего инженера, который вдруг сделался доверенным лицом самого фюрера. Это Скорцени уверял нас, что Жуков нейтрализован, что он болен, что он не представляет угрозы. И вы, фон Клейст, поверили этому вздору! Вы успокоились! Вы перестали думать о флангах, перестали вести разведку, перестали считать русских за серьезного противника!</p>
    <p>Он резко остановился и повернулся к генералу-лейтенанту:</p>
    <p>— А они, между прочим, били японцев под Халхин-Голом. Они били финнов на линии Маннергейма. Они, черт возьми, имеют опыт современной войны! Но вы, как и многие в нашем Генштабе, решили, что русские недочеловеки, которые разбегутся при первом же выстреле.</p>
    <p>Фон Рундштедт подошел к карте, висевшей на стене, и ткнул пальцем в район Дубно:</p>
    <p>— Здесь они не разбежались. Здесь они окопались, выждали, накопили силы и ударили. И ударили так, что до сих пор по всему Южному фронту гуляет эхо этого удара. Вы понимаете, Клейст, что вы наделали? Вы подарили русским их первую крупную победу. Вы сделали из Жукова героя. Вы подняли моральный дух всей Красной Армии!</p>
    <p>Фон Клейст молчал, только желваки ходили на скулах.</p>
    <p>— Фюрер в ярости, — продолжал командующий группой армий «Юг», понижая голос. — Гальдер едва отстоял вас перед ним. Я — тоже. Ценой моего слова, что подобное не повторится. Что вы, фон Клейст, усвоите этот урок и больше не допустите таких ошибок.</p>
    <p>Он снова подошел к столу, сел и посмотрел на генерала-лейтенанта в упор:</p>
    <p>— Я дал слово за вас. Запомните это. Если вы еще раз провалите операцию, если еще раз позволите русским обмануть себя, я лично отправлю вас не в отставку, а под трибунал. И фюрер меня поддержит. Вы меня поняли?</p>
    <p>— Так точно, господин фельдмаршал.</p>
    <p>— Слушайте приказ. — Фон Рундштедт развернул карту и ткнул пальцем южнее района предыдущего прорыва. — Мы меняем направление главного удара. Жуков, конечно, ждет, что мы снова попытаемся прорваться к Киеву через Дубно. Он будет укреплять там оборону, стягивать резервы. А мы ударим вот здесь, из района Бердичева, на юго-восток, в обход его укрепленного района. Выходим в тыл его группировке, отрезаем от Днепра. Вопросы?</p>
    <p>Фон Клейст склонился над картой, впитывая каждую линию.</p>
    <p>— Вопросов нет, господин фельдмаршал. Разрешите выполнять?</p>
    <p>— Выполняйте. И помните, фон Клейст, что Жуков опасен. Он не простит вам ошибок. Не давайте ему второго шанса.</p>
    <p>Командующий 1-й танковой группой щелкнул каблуками, вскинул руку:</p>
    <p>— Хайль Гитлер!</p>
    <p>— Идите, — коротко бросил его начальник, не отвечая на приветствие.</p>
    <p>Когда дверь за фон Клейстом закрылась, фельдмаршал тяжело откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Разнос состоялся. Приказ отдан. Однако в душе остался холодный, неприятный осадок.</p>
    <p>А все Жуков, русский генерал, об успехах которого прекрасно были осведомлены в Генштабе, но которого, тем не менее, никто не принял всерьез. Не удивительно, что «больной командующий КОВО» вдруг стал главной проблемой на всем Южном направлении.</p>
    <p>Рундштедт открыл глаза и посмотрел на карту. Красные стрелы, обозначающие советские войска, все еще торчали в том самом месте, где погибла 11-я танковая. Они торчали там, как заноза. Как напоминание.</p>
    <p>И фельдмаршал, старый вояка, прошедший две войны, вдруг понял, что отныне каждый свой приказ он будет сверять не только с картой и сводками, но и с мыслью: «А что бы сделал на моем месте Жуков?» Эта мысль была унизительной, но от нее нельзя было отмахнуться.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Окрестности Минска, командный пункт Западного фронта. 13 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Самолет тряхнуло при посадке. Понятно, полевой аэродром, наспех оборудованный на краю леса, не баловал бетонными полосами. Едва колеса коснулись утрамбованной земли, как я уже был на ногах, на ходу застегивая реглан.</p>
    <p>— Сироткин, карты не забыть. Прошу, товарищи, за мной.</p>
    <p>Техники не успели приставить лесенку, а я уже спрыгнул на землю, вдохнул воздух, пропитанный гарью и сыростью. Где-то на западе, совсем недалеко, ухала артиллерийская канонада, тяжелая, методичная.</p>
    <p>Немцы били. И били, судя по звуку, уже по предместьям Минска. На летном поле нас встречали. Небольшая группа командиров во главе с начальником штаба фронта, генералом-майором Климовских.</p>
    <p>Климовских шагнул навстречу, откозырял, и я сразу увидел в его взгляде то, что видел уже не раз за эту войну. В них мелькала растерянность, загнанность, почти отчаяние. И еще страх. Понимал, какие последствия наш прилет может иметь лично для него.</p>
    <p>— Товарищ генерал армии… — начал он.</p>
    <p>— Доклад потом, — оборвал я, проходя мимо него к машине. — Где штаб? Где связь с армиями? Какова обстановка на данный момент?</p>
    <p>— Штаб в лесу, в пяти километрах. Связь с большинством армий отсутствует. Три, четвертая, десятая, тринадцатая — все в окружении или на грани. Управление потеряно.</p>
    <p>Я сел в машину, жестом направив Маландина и Мехлиса на заднее сиденье. Климовских сел за руль, я устроился рядом, на переднем сиденье.</p>
    <p>— Докладывайте по дороге, — приказал я. — Коротко, без соплей. Только факты.</p>
    <p>Климовских заговорил, сбиваясь, проглатывая окончания. Я слушал, и чем дольше он говорил, тем сильнее мне хотелось вывести его на обочину и расстрелять, ибо картина, которую он расписывал, была хуже любых слухов.</p>
    <p>Западный фронт, который должен был прикрывать минское направление, перестал существовать как организованная сила. Третья армия генерала Кузнецова, попавшая в окружение в первые дни войны, вела бои в районе Гродно, без связи, без подвоза боеприпасов, без надежды на прорыв.</p>
    <p>Десятую армию генерала Голубева постигла та же участь. Она попала в котел под Белостоком. Разрозненные группы пробивались на восток, теряя людей и технику. Четвертая армия генерала Коробкова, самая близкая к Минску, отходила с тяжелыми боями, но связь с ней оборвалась, и никто не знал, где она сейчас и что с ней.</p>
    <p>Тринадцатая армия, которую только начинали формировать из резервных частей, уже была втянута в бои и, судя по всему, тоже потеряла управление. А между тем танковые клинья Гота и Гудериана, уже смыкались западнее Минска.</p>
    <p>— Где Ерёменко? — спросил я, когда машина въехала в лес.</p>
    <p>— Командующий… — Климовских запнулся. — Андрей Иванович на КП, пытается наладить связь.</p>
    <p>Я промолчал. Мехлис, сидевший сзади, хмыкнул, но тоже ничего не сказал. Маландин, склонившись над планшетом, уже помечал что-то карандашом. Лесной КП представлял собой несколько блиндажей, крытых бревнами, с торчащими антеннами радиостанций.</p>
    <p>Вокруг суетились связисты, офицеры штаба, посыльные. Суета была беспорядочной, нервозной — верный признак потери управления. Я вышел из машины и, не оглядываясь, направился к главному блиндажу.</p>
    <p>У входа стоял командующий фронтом генерал-лейтенант Ерёменко. Он выглядел бодрым и уверенным в себе, в отличие от своего начальника штаба. Увидев меня, он шагнул навстречу, протянул руку:</p>
    <p>— Георгий Константинович, здравствуйте! Слава богу, прибыли. Готов доложить об обстановке.</p>
    <p>— Здравствуйте, Андрей Иванович! — Я пожал ему руку. Прошел мимо него в блиндаж, бросив на ходу: — Входите. Докладывать будете при всех.</p>
    <p>В блиндаже было накурено, душно. На столах — карты, испещренные пометками, частью, надо думать, устаревшими, частью противоречивыми. Телефоны молчали — связь не работала. Радисты в углу отчаянно ловили эфир, но слышали только обрывки чужих переговоров.</p>
    <p>Я подошел к центральному столу, где лежала оперативная карта. Взглянул и сразу понял масштаб катастрофы. Синие стрелы немецких группировок охватывали огромную территорию от Гродно до Минска.</p>
    <p>Красные значки наших армий были разбросаны, как горох, и большинство из них — глубоко в тылу противника. Что ж, это даже хорошо, что они в тылу противника. Если наладить с ними связь, перебросить продовольствие, боеприпасы — окруженные части могут стать силой.</p>
    <p>— Где точно находится третья армия? — спросил я, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Точных данных нет, — ответил Ерёменко. — По последним сообщениям, они находятся в районе Гродно, но это было три дня назад.</p>
    <p>— Десятая?</p>
    <p>— То же самое. С Белостокским выступом связь потеряна.</p>
    <p>— Четвертая?</p>
    <p>— Должна быть где-то здесь, — командующий Западным фронтом ткнул пальцем в район восточнее Барановичей. — Но подтверждений нет. По радио получены какие-то обрывки слов.</p>
    <p>Я выпрямился и обвел взглядом присутствующих. В блиндаже, кроме Ерёменко и Климовских, находились начальник оперативного отдела, начальник разведки, несколько командиров. Все молчали, глядя на меня, кто с надеждой, а кто и со страхом.</p>
    <p>— Значит так, — сказал я, и голос мой прозвучал жестко, как команда на плацу. — Паника кончилась. Начинаем работать.</p>
    <p>Я повернулся к Маландину:</p>
    <p>— Генерал-лейтенант, ваша задача, с этого момента, восстановить управление. Использовать все, что можно и что нельзя. Радио, самолеты, посыльных на бронемашинах, конных и пеших делегатов связи — кого угодно. Найти каждую армию, каждый корпус, каждую дивизию, которая еще держится или пробивается. Установить с ними связь и держать непрерывно. Как поняли?</p>
    <p>— Вас понял, — Маландин уже склонился над картой, делая пометки.</p>
    <p>— Товарищ Мехлис, — повернулся я к армейскому комиссару 1-го ранга. — Ваша задача заключается в мобилизации политуправления. Всех коммунистов и комсомольцев, не зависимо от звания и занимаемой должности, направить в войска, даже в окруженные в качестве политработников. Они должны объяснять людям обстановку, поднимать дух, пресекать панику. Трибуналы — это тоже ваша забота. За мародерство, дезертирство, самовольное оставление позиций — расстрел на месте.</p>
    <p>Начальник Политуправления РККА кивнул, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на удовлетворение. Еще бы, я поручил ему работу, которую он любил и умел делать.</p>
    <p>— Теперь по существу, — я снова склонился над картой. — Немецкие танковые клинья рвутся к Минску, но по имеющимся сведениями их пехота отстала. Это наша единственная возможность — ударить по растянутым коммуникациям, по обозам, по тылам врага. Собрать все, что можно, из остатков механизированных корпусов, посадить пехоту на грузовики, найти хоть немного танков и — бить. Не в лоб, а с флангов, по частям.</p>
    <p>— Чем бить? — подал голос начальник оперативного отдела. — Танков почти нет. Артиллерия потеряна. Снарядов…</p>
    <p>— А вы ищите! — рявкнул я. — В лесах, на дорогах, в брошенных складах. Собирайте по крохам. Каждый танк, каждая пушка, каждый пулемет возьмите на учет. Создавайте подвижные группы, бросайте их в прорывы. Ночью немцы слепы и глухи — используйте ночь. Засады, налеты, диверсии. Конницу направить в леса, на дороги, перерезать вражеские коммуникации. Пока немцы не подтянули пехоту, пока их танки оторвались от нее, мы должны их жечь. Жечь каждый час, каждую минуту.</p>
    <p>Я обвел взглядом притихших командиров:</p>
    <p>— Войска в окружении? Значит, они там, в тылу врага. Они не сдались, не разбежались — они дерутся. Наша задача помочь им. Связаться, скоординировать, нанести встречные удары. Если удастся пробить коридор хоть к одной армии — это уже победа. Это спасенные тысячи людей, которые будут драться дальше.</p>
    <p>Ерёменко стоял у стола, опустив голову. Я посмотрел на него и сказал:</p>
    <p>— Андрей Иванович, вы остаетесь при штабе моим замом. Будете помогать Маландину, но командование фронтом с этого момента принимаю я. Вопросы?</p>
    <p>Ерёменко щелкнул каблуками. Он все понял. Я повернулся к остальным.</p>
    <p>— Всем за работу. Через два часа доложить, что удалось сделать. Товарищ Маландин, вы со мной, будем вырабатывать план прорыва к окруженным армиям. Товарищ Мехлис, займитесь политуправлением и заградотрядами. Если кто из командиров побежит, стреляйте без предупреждения. Время не ждет.</p>
    <p>Штаб зашевелился. Офицеры разбежались по своим местам, связисты с новой энергией вцепились в рации, адъютанты бросились выполнять приказы. В блиндаже, еще час назад напоминавшем осиное гнездо, вдруг запахло делом.</p>
    <p>— Сироткин, — позвал я адъютанта. — Сообрази-ка обед. Он домашних пирожков остались одни воспоминания.</p>
    <p>— Обед уже готов, товарищ командующий, — откликнулся тот. — Только…</p>
    <p>— Что — только?</p>
    <p>— Разрешите обратиться с личной просьбой, товарищ командующий!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Я поднял глаза от карты. Сироткин стоял передо мной, вытянувшись в струнку, но в глазах его, обычно спокойных и преданных, сейчас читалось что-то новое. Какая-то глухая, тяжкая решимость, которую я видел у людей перед тем, как они идут на верную смерть.</p>
    <p>— Говори, — коротко бросил я, чувствуя неладное.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — голос его дрогнул, но он справился. — Отпустите меня на передовую. В стрелковую роту. Рядовым.</p>
    <p>Я медленно выпрямился, в упор глядя на своего адъютанта. Парень служил со мной с октября прошлого года. Спокойный, расторопный, надежный, как броня «тридцатьчетверки». Никогда не жаловался, не просил поблажек, не лез с советами. И вот теперь — эта просьба.</p>
    <p>— Объяснись, — сказал я.</p>
    <p>Сержант сглотнул, но выдержал мой взгляд.</p>
    <p>— Товарищ командующий, я при вас с осени сорокового. Доклады, поручения, термосы… А там, — он мотнул головой в сторону запада, где глухо ухала канонада, — там наши гибнут. Там Минск горит. Я должен быть там. Не здесь.</p>
    <p>Я молчал, давая ему выговориться.</p>
    <p>— Я же боец Красной Армии, товарищ командующий. Командовал отделением. Умею с пулеметом обращаться, с гранатами. А тут… — он замолчал, подбирая слова, потом выпалил: — Тут я как в тылу. А на душе все горит… У меня же маманя живет в Ельце… Не могу я больше в тылу. Совесть замучила.</p>
    <p>В блиндаже повисла тишина. Где-то в углу надсадно пищала рация, связисты перекликались глухими голосами. Я смотрел на этого парня, на его осунувшееся лицо, на руки, сжатые в кулаки, и думал о том, сколько таких же Сироткиных сейчас рвутся в бой.</p>
    <p>Не по приказу, не из страха перед начальством, по велению совести. Просто потому, что не могут сидеть в штабе, когда там, за лесом, гибнут их товарищи. Я понимал сержанта, видел его в деле, когда мы с ним дрались с немецкими танками.</p>
    <p>— Значит, совесть замучила, — повторил я медленно. — А мы, по-твоему, здесь, в штабе, в бирюльки играем?.. Приказы пишем, связь держим, изучаем обстановку так, от нечего делать?.. Да там, на передовой, без всего этого армия превратится в неорганизованную толпу. Ты это понимаешь?</p>
    <p>— Понимаю, товарищ командующий, — упрямо ответил Сироткин. — Но я не могу… не могу я тут, когда там…</p>
    <p>Сержант не договорил. Я видел, как дрожат его губы, как на глаза наворачиваются слезы, которые он из последних сил сдерживает. Не трусость это была, а отчаяние человека, который чувствует себя бесполезным в самый решительный час.</p>
    <p>Я подошел к нему почти вплотную.</p>
    <p>— Слушай меня, сержант Сироткин. Ты приставлен ко мне не просто так. Ты мои глаза и руки здесь, в штабе. Ты знаешь обстановку, знаешь людей, знаешь, что и когда надо подать, передать, доложить. Без таких, как ты, я, как без рук. Понял?</p>
    <p>— Понял, товарищ командующий, — откликнулся он.</p>
    <p>— А насчет совести… — проговорил я и умолк на мгновение. — Там, на передовой, сейчас каждый нужен. Каждый ствол, каждый человек, но и здесь, в штабе, война идет. Не менее страшная. Здесь мы решаем, кому жить, кому умирать, куда бросить последний резерв, где сжать зубы и сдержаться. Здесь тоже льется кровь, только до поры невидимая. И если ты сейчас побежишь на передовую, кто будет вместо тебя здесь? Кто будет приносить мне чай и свежие донесения, кто будет от моего имени передавать приказы, кто будет помнить все позывные и пароли?</p>
    <p>Сироткин молчал, опустив голову.</p>
    <p>— Я тебя не отпущу, — сказал я твердо. — Потому что ты мне нужен здесь. Понял? Нужен. Не только как адъютант, но и как человек, которому я доверяю. Мне некогда привыкать к новому человеку, некогда его воспитывать. Обстановка не позволяет.</p>
    <p>Он поднял голову, и в глазах его я увидел не обиду, а что-то другое. Может быть, понимание. Может быть, облегчение. Видать, мысленно он уже бросался под немецкий танк со связкой гранат, а я ему подарил жизнь. Пусть и нелегкую.</p>
    <p>— И еще, насчет совести… — сказал я, положив руку ему на плечо, чувствуя, как он вздрагивает. — Твоя совесть будет чиста, если ты сделаешь здесь все, что от тебя зависит. Чтобы там, на передовой, у людей были патроны, хлеб и приказы. Чтобы они знали, что штаб о них помнит, что о них думают, что их не бросили. Ты понял меня?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий, — уже окрепшим голосом ответил сержант.</p>
    <p>— Тогда тащи обед. И чтоб горячий был. А после обеда — связь с Москвой. Будем пробивать резервы для прорыва к окруженным. Работать будем всю ночь.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>Он козырнул, развернулся и выбежал из блиндажа. Я смотрел ему вслед и думал о том, сколько же их таких — молодых, честных, рвущихся в бой, но прикованных цепью долга к штабным картам. И каждый из них тоже боец. Только война у них другая.</p>
    <p>Мехлис, наблюдавший эту сцену со стороны, подошел ко мне и тихо сказал:</p>
    <p>— Хорошо вы с ним, Георгий Константинович. По-человечески. А ведь могли бы и прикрикнуть.</p>
    <p>Я усмехнулся:</p>
    <p>— Лев Захарович, прикрикнуть я всегда успею. А таких, как он, беречь надо. Это костяк. Из таких армия стоит.</p>
    <p>Мехлис кивнул. Через пять минут Сироткин вернулся с котелком дымящейся каши. Лицо у него было спокойное, руки действовали проворно. Видно было, что уже жалеет о своем порыве и потому старается изо всех сил.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Токио. 15 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-майор Катаяма вышел из своего дома, как обычно, ровно в шесть утра. Форма отутюжена, сапоги начищены до зеркального блеска, на поясе портупея с кобурой, в которой покоился пистолет «Намбу», на перевязи син-гунто образца 1934 года.</p>
    <p>В связи с новой войной на Западе, старого служаку вернули в строй. У подъезда ждала служебная машина. Шофер распахнул заднюю дверцу. Обычное утро обычного генерала, если не считать того, что последние пять дней он жил с ощущением, будто ходит по лезвию меча.</p>
    <p>Тревога поселилась в нем с того момента, когда на выходе его окликнул незнакомый молодой человек в штатском. Безупречный деловой костюм, котелок, трость. Щегольские усики приподнялись в улыбке.</p>
    <p>— Покорно прошу простить меня, господин генерал-майор, — произнес щеголь, не поклонившись. — Я обознался.</p>
    <p>Катаяма сдержанно кивнул и двинулся дальше. Аудиенция у императора не прошла для него бесследно. Каждое утро, просыпаясь, генерал-майор ждал ареста. Каждую ночь, засыпая, удивлялся, что еще на свободе.</p>
    <p>Однако ничего не происходило. И постепенно, вопреки логике, в душе старого вояки начала теплиться надежда на то, что Сын Неба действительно услышал его. Неужели «Красная хризантема» получила негласное благословение свыше?</p>
    <p>Машина тронулась, привычно нырнув в утреннюю сутолоку на улицах столицы. Катаяма откинулся на сиденье, прикрыл глаза. Годы брали свое и он с трудом поборол дремоту. Не нужно, чтобы шофер услышал его старческий храп.</p>
    <p>Вчера было очередное собрание их общества, на котором профессор Като докладывал о реакции в университетских кругах на «нанкинские фотографии», Танака рассказывал о новых контактах среди армейского среднего офицерства. Дело двигалось.</p>
    <p>Генерал-майор не заметил, когда машина свернула не туда. Очнулся только оттого, что шофер резко затормозил. Катаяма открыл глаза и увидел, что они стоят не у ворот штаба, а во внутреннем дворе какого-то мрачного бетонного здания с зарешеченными окнами.</p>
    <p>— Где мы? — спросил он, но ответа не последовало.</p>
    <p>Из дверей здания вышли четверо. Они были штатском, но двигались с той особой, неуловимой грацией, которая отличала оперативных сотрудников военной контрразведки. Двое подошли к машине, открыли заднюю дверцу.</p>
    <p>— Генерал-майор Катаяма? — спросил один из них, сухой, подтянутый, с неприятным, цепким взглядом. — Прошу следовать за нами.</p>
    <p>— По какому праву? — осведомился тот, хотя внутри у него все оборвалось. — Я генерал-майор Императорской армии, и…</p>
    <p>— Ордер на арест подписан начальником Кэмпэйтай, — перебил его человек, протягивая бумагу. — Вы обвиняетесь в государственной измене, в шпионаже в пользу иностранного государства и в антигосударственной деятельности.</p>
    <p>Катаяма взял бумагу, пробежал глазами. Все было оформлено по правилам. Печати, подписи, ссылки на статьи закона о защите государственной тайны. Смертоносная статья, не оставляющая обвиняемому по ней шансов на выживание.</p>
    <p>— Это ошибка, — сказал он, поднимая глаза. — Я требую встречи с начальником Кэмпэйтай. Я требую…</p>
    <p>— Ваши требования будут рассмотрены в установленном порядке, — сухо ответил сотрудник. — Прошу сдать оружие и следовать за нами.</p>
    <p>Катаяма выбрался из салона, снял перевязь с мечом, порадовавшись, что это не родовой клинок, переходивший от отца к сыну триста лет. Протянул его человеку из Кэмпэйтай. Тот принял меч и передал помощнику. Генерал-майор медленно отстегнул клапан кобуры.</p>
    <p>Он не помышлял о самоубийстве, действовал скорее на инстинкте, но цепкие пальцы контрразведчика перехватили его запястье.</p>
    <p>— Без глупостей, арестованный! — предупредил тот и вежливо добавил: — Сюда, пожалуйста.</p>
    <p>Катаяма двинулся в указанном направлении. Ноги слушались плохо, но он заставил себя идти ровно, не выказывая страха. Он думал только том, что его предали, но кто? Кто-то из своих? Или… Неужели сам император⁈</p>
    <p>Внутри здание напоминало лабиринт своими длинными, нарочито запутанными коридорами с бетонными стенами, тусклыми лампами под потолком и запертыми дверями с номерами. Конвоиры молчали, только шаги гулко отдавались в тишине.</p>
    <p>Генерала-майора привели в маленькую камеру. Здесь тоже были голые стены, цементный пол, а еще топчан с тощим матрасом и параша в углу. Зарешеченное окно под самым потолком едва пропускало тусклый серый свет.</p>
    <p>— Раздевайтесь, — приказал один из конвоиров.</p>
    <p>Катаяма молча снял мундир, рубашку, сапоги. Ему выдали арестантскую робу — грубую, серую, с номером на груди. Личные вещи забрали, записав каждую мелочь в протокол. Тюремщики действовали, как чиновники — бесстрастно и методично.</p>
    <p>— Допрос будет позже, — сообщил все тот же контрразведчик. — Сидите и ждите.</p>
    <p>Дверь захлопнулась. Лязгнул засов. Шаги удалились. Генерал-майор, теперь уже, наверняка, бывший, сел на топчан, обхватив голову руками. Мысли путались, накатывая одна на другую. Кто предал, кто?</p>
    <p>Племянник, втянувший его в эту опасную авантюру? Невозможно. Профессор Като? Исключено. Кто-то из новых членов общества, в ком ошиблись? Или… или император? Сын Неба, которому он поверил и открыл все, неужели он сам отдал приказ об аресте? Неужели та аудиенция была лишь ловушкой, чтобы выявить заговорщиков?</p>
    <p>Он вспомнил глаза императора — глубокие, печальные, понимающие. Выходит, это была игра? И весь тот разговор — о правде, о совести, о будущем Японии — был лишь спектаклем, разыгранным, чтобы выманить у простака Катаямы признания?</p>
    <p>В груди защемило. Не от страха смерти, а от обиды. Из-за предательства, которое оказалось страшнее любых пыток. Вот только где-то в глубине души, вопреки всему, теплился слабый огонек сомнения.</p>
    <p>А вдруг император не при чем? Вдруг Кэмпэйтай действует самостоятельно, перехватив инициативу? Вдруг Сын Неба ничего не знает об аресте? Катаяма поднял голову и посмотрел на зарешеченное окно. Серый свет лился сверху, не давая ответов.</p>
    <p>— Я не скажу им ничего, — прошептал он одними губами. — Ни имен, ни явок, ничего. Пусть пытают. «Красная хризантема» переживет меня. Император… если он предал, то он предал не меня. Он предал Японию. А если нет, значит, у нас все еще есть надежда.</p>
    <p>Арестант закрыл глаза и стал ждать. Допрос будет страшным. Он знал методы Кэмпэйтай. И все-таки в груди, рядом с обидой и страхом, росла ледяная, спокойная решимость. Он самурай, потомок древнего рода. И он умрет так, как умирали его предки — не дрогнув.</p>
    <p>Где-то далеко, за стенами тюрьмы, шумел Токио. Город жил своей жизнью, не зная, что в бетонном мешке сидит человек, который пытался спасти его душу. И никто — ни Танака, ни Като, ни другие члены «Красной хризантемы» — пока не знали, что их вождь арестован.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Западный фронт, район восточнее Минска. 16 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Первые несколько суток после моего прибытия на Западный фронт слились в один бесконечный, выматывающий день без сна и отдыха. Штаб работал как заведенный механизм, хотя каждый из нас, до последнего связиста, чувствовал, что балансирует на грани срыва.</p>
    <p>Однако механизм, если им умело управлять, способен творить чудеса даже на пределе возможностей. К утру 16 июля Маландин сумел сделать почти немыслимое, а именно, восстановить связь с большинством окруженных соединений.</p>
    <p>Не со всеми, и не со стопроцентной надежностью, но главное было сделано. Теперь мы знали, где находятся наши армии и в каком они состоянии. Можно было принимать решения по отдельным соединениям и частям.</p>
    <p>3-я армия генерала-лейтенанта Кузнецова держалась в районе Гродно, прижимаясь к Августовским лесам. Связь с ней была неустойчивой, через передатчики партизанских отрядов, но Кузнецов доложил, что войска сохранили боеспособность, хотя и боеприпасы на исходе.</p>
    <p>Я передал ему приказ пробиваться на северо-восток, к Полоцку, используя лесистую местность для скрытного маневра. В помощь ему отправили все, что могли собрать. Транспортная авиация сбрасывала грузы на парашютах в указанные квадраты.</p>
    <p>10-я армия генерала-майора Голубева оказалась в пекле Белостокского котла. Констатин Дмитриевич доложил:</p>
    <p>— Держимся, товарищ командующий. Потери огромные, но не сдаемся. Просим разрешения на прорыв.</p>
    <p>— Прорывайтесь, товарищ Голубев, — ответил я. — На восток, через Беловежскую пущу, где немцы не могут использовать свою технику в полную силу. Я приказал сформировать из остатков 4-й армии ударную группу, которая должна будет ударить вам навстречу с востока.</p>
    <p>4-я армия генерала-майора Коробкова, самая близкая к Минску, получила приказ немедленно прекратить беспорядочный отход и закрепиться на рубеже реки Березина. Коробков пытался возражать:</p>
    <p>— Людей мало, техники нет, немцы давят.</p>
    <p>Я рявкнул в трубку так, что, наверное, в его блиндаже стены задрожали:</p>
    <p>— У вас еще есть люди? Есть винтовки? Есть земля под ногами? Значит, есть оборона. Держитесь. Я пришлю подкрепление. Но если отойдете без приказа — расстреляю лично.</p>
    <p>Коробков понял. К утру пришло сообщение, что его дивизии окопались на восточном берегу Березины, и первые атаки немецких передовых частей в прямом и переносном смысле захлебнулись в болотистой пойме.</p>
    <p>13-я армия, которую только начинали формировать из резервных частей, получила задачу прикрыть минское направление с юга. Ее командарм, генерал-майор Филатов, оказался человеком дела.</p>
    <p>За сутки он сумел собрать разрозненные полки, организовать оборону по реке Птичь и даже провести успешную контратаку, отбросив немецкие передовые части. В общем, дела потихоньку налаживались.</p>
    <p>Надо сказать, что армейский комиссар 1-го ранга Мехлис работал как проклятый. Его политотдельцы, разбившись на группы, мотались по частям, выступали перед бойцами, проводили партсобрания и тут же, на передовой, принимали в партию отличившихся.</p>
    <p>Где требовалось, пугали трибуналом, а иногда и подавали личный пример, поднимая людей в атаку. К вечеру 16-го армейский комиссар 1-го ранга доложил мне:</p>
    <p>— Паники больше нет, Георгий Константинович. Люди знают, что штаб цел, что командование с ними, что мы не бросили их на растерзание.</p>
    <p>И все-таки главное, чего мы добились за эти сутки, это связь и координация. Армии, еще вчера дравшиеся в одиночку, слепо, без надежды, получили цель и направление. Они знали, куда идти, откуда ждать помощи, когда и по кому бить.</p>
    <p>И это знание, эта ниточка, протянутая из штаба в самое пекло, творила чудеса. Утром 16 июля я собрал совещание. Присутствовали Ерёменко, Маландин, Мехлис, Климовских, начальники отделов.</p>
    <p>— Докладывайте, — приказал я.</p>
    <p>Маландин подошел к карте, испещренной пометками:</p>
    <p>— За прошедшие сутки установлена устойчивая связь с 3-й, 4-й, 10-й и 13-й армиями. 3-я армия начала выход из окружения в направлении Полоцка. Потери при прорыве, до тридцати процентов личного состава, но основная масса выходит. 10-я армия ведет бои в Беловежской пуще, пробивается на восток. Навстречу ей движется ударная группа из состава 4-й армии. 4-я армия закрепилась на Березине, отбила три атаки передовых частей противника. 13-я армия удерживает рубеж по реке Птичь.</p>
    <p>— Авиация? — спросил я.</p>
    <p>— Работает круглосуточно. Транспортники сбрасывают грузы окруженным. Истребители и штурмовики прикрывают наши позиции с воздуха. Потери есть, но задачу выполняют.</p>
    <p>— Танки?</p>
    <p>— Собрали все, что можно. Двадцать три машины. Три «КВ», восемь «Т-34», остальные — «БТ» и «Т-26». Сводный танковый полк формируем, к вечеру будет готов к бою.</p>
    <p>Я кивнул. Двадцать три танка — это не армия, но для удара по растянутым немецким тылам, по колоннам снабжения, по штабам и этих достаточно. Если бить внезапно, по ночам и там, где не ждут.</p>
    <p>— Мехлис, ваши дела?</p>
    <p>— Политотделы работают в частях, — доложил армейский комиссар 1-го ранга. — За двое суток полторы тысячи бойцов и младших командиров подали заявления в партию, из ранее подавших принято восемьсот человек. Организованы заградотряды в тылах. На сегодняшний момент задержано до трех тысяч отставших, из них сформированы штурмовые роты и отправлены на передовую. Расстреляно семнадцать дезертиров и мародеров.</p>
    <p>Я обвел взглядом присутствующих:</p>
    <p>— Значит, так, товарищи, приказываю. Первое. 4-й армии держать Березину любой ценой. Если немцы прорвутся здесь, Минск падет в считанные часы. Второе. Ударной группе из танков и мотопехоты нанести контрудар во фланг немецкой группировке, наступающей на Минск с юго-запада. Задача состоит в том, чтобы задержать ее, создать видимость активных действий, чтобы немцы отвели силы для прикрытия флангов. Третье. 3-й и 10-й армиям продолжать прорыв, не останавливаясь, не ввязываясь в затяжные бои. Их задача выйти из окружения и соединиться с основными силами. Четвертое. 13-й армии готовить рубежи обороны на подступах к Могилеву. Это будет наш новый рубеж, если Минск падет.</p>
    <p>— Если? — переспросил Климовских, и в его голосе прозвучала надежда.</p>
    <p>Я поправился:</p>
    <p>— Не «если», а «когда», товарищ Климовских. Минск мы не удержим, сил нет, но мы можем заставить немцев захлебнуться в собственной крови. А мы выиграем время. Время — это сейчас самое главное. Всем за работу. Через два часа доложить об исполнении. Товарищ Маландин и Мехлис — останьтесь.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Мы не спасем Минск, — сказал я, когда остальные вышли. — Опоздали мы… Но мы можем спасти армии, вывести людей из окружения, создать новый фронт восточнее. Таким образом выиграем месяц, два, три. А за это время — подойдут резервы, сформируются новые дивизии, заработают на полную мощность эвакуированные заводы.</p>
    <p>Армейский комиссар 1-го ранга подошел ближе.</p>
    <p>— Георгий Константинович, а в Москве поймут? — спросил он. — Товарищу Сталину не понравится сдача города.</p>
    <p>Я усмехнулся горько:</p>
    <p>— Я полностью разделяю его отношение к этому, но чтобы побеждать, надо выжить. Мы выживем. И мы будем побеждать. Позже, но будем.</p>
    <p>Маландин, молчавший до сих пор, тихо сказал:</p>
    <p>— Георгий Константинович, а если все-таки… если ударить сейчас, пока немцы не подтянули пехоту? Если собрать все, что есть, и ударить по их танковым клиньям в лоб? Вдруг прорвемся?</p>
    <p>Я покачал головой:</p>
    <p>— Не прорвемся. Немцы ждут этого. Они хотят, чтобы мы бросили последние резервы в лобовую атаку и убили их впустую. Нет, мы ударим иначе. Там, где они не ждут. По тылам, по штабам, по дорогам снабжения. Объединимся с партизанами. Будем кусать, исподтишка, и уходить в леса. Пусть думают, что мы везде и нигде. Пусть боятся каждого куста, каждого шороха. Это и есть наша тактика сейчас. Вы свободны, товарищи.</p>
    <p>Заквакал полевой телефон. Связист взял трубку, послушал, протянул мне.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — послышал в наушнике голос командира боевого охранения штаба. — ВНОС докладывает. С юго-восточной стороны слышен звук многочисленных двигателей. Судя по нему, в нашем направлении движется большая колонна тяжелой техники.</p>
    <p>— Слава богу! — радостно выдохнул я, забыв об уставе. — Добрались, родимые!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Эшелоны подходили один за другим с интервалом в сорок минут. Железнодорожный узел, еще утром подвергшийся бомбежке, работал с перебоями. Путь у станции был поврежден, и составы разгружались на подъездных путях, растянувшись на три километра вдоль линии.</p>
    <p>Генерал-майор Николай Владимирович Фекленко стоял у штабного вагона, всматриваясь в темноту, откуда доносился лязг спускаемой с платформ техники. Командир 19-го механизированного корпуса прибыл с первым эшелоном и уже успел оценить обстановку.</p>
    <p>Обстановка не радовала. Станция работала с перебоями, связь со штабом фронта осуществлялась только через делегата связи. Да и немцы могли накрыть бомбардировкой весь транспортный узел в любой момент.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, второй эшелон подходит, — доложил пожилой майор, военный комендант станции.</p>
    <p>— Вижу, — кивнул Фекленко. — Ускорьте разгрузку.</p>
    <p>Майор откозырял и принялся подгонять железнодорожников. Командир корпуса отдал приказ командиром подразделений:</p>
    <p>— Танки сразу в лес, под деревья. Маскировку не нарушать. Если хоть один самолет заметит, пеняй на себя.</p>
    <p>Разгрузка шла круглосуточно, без перерывов. С платформ съезжали «Т-34» и «КВ», более легкие «БТ» и «Т-26», артиллерийские тягачи и грузовики с боеприпасами. Цистерны с топливом были отогнаны в тупик и там заправлялись бензовозы, также прибывшие с эшелонами.</p>
    <p>Механики-водители, получив машины, тут же уводили их в ближайший лесной массив. Сгруженные раньше, лесными проселками выдвигались в направлении мест временной дислокации. Рокот этих моторов и зафиксировали пункты ВНОС штаба Западного фронта.</p>
    <p>Командиры батальонов собирались у штабного вагона, получали карты и устные распоряжения. Фекленко не любил писанины в полевых условиях. И не в полевых — тоже, но когда сидишь в штабе на ППД, выбирать не приходится.</p>
    <p>В боевой обстановке для Николая Владимировича главным было определить направление движения, рубеж развертывания войск и время готовности. С остальным он предпочитал разбираться в порядке поступления.</p>
    <p>— 40-я танковая дивизия, полковник Широбоков, — доложил подошедший командир. — Первый эшелон разгружен, техника в лесу. Люди накормлены, но у нас сухпайка на двое суток.</p>
    <p>— Подвезут на ПВД, — коротко ответил Фекленко. — Ваша задача, к утру вывести бригаду в район южнее Минска. Маршрут получите у начальника штаба. Головной дозор выслать немедленно.</p>
    <p>— Вас понял.</p>
    <p>Генерал-майор двинулся навстречу нового эшелона, который втягивался на запасные пути станции.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Западный фронт, район восточнее Минска. 16 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>В блиндаж ворвался Маландин. Лицо у него было такое, что я мгновенно мысленно перебрал все возможные варианты. Немцы прорвали оборону? Минск пал? Связь с Москвой оборвалась?.. А может, Гитлер застрелился?..</p>
    <p>— Георгий Константинович! — голос моего начштаба сорвался от возбуждения. — Только что шифровка пришла с Юго-Западного. Подписана Ватутиным.</p>
    <p>Я уже понял, о чем речь. Поэтому спокойно взял протянутый бланк, пробежал глазами. Так и есть. Потом посмотрел на генерала-лейтенанта, который наблюдал за мною, видимо, ожидая, что заору от радости.</p>
    <p>— Все правильно, — сказал я. — Приказ Ставки выполнен.</p>
    <p>В шифровке сообщалось, что по личному распоряжению товарища Сталина и по согласованию с командованием Юго-Западного фронта, в распоряжение Западного фронта передаются два механизированных корпуса.</p>
    <p>19-й мехкорпус генерал-майора Фекленко и 22-й мехкорпус генерал-майора Кондрусева. Эшелоны прибыли на станцию Осиповичи, разгрузились и теперь танки следуют в минском направлении. Ориентировочное время прибытия головных частей — 17–18 июля.</p>
    <p>— С ВНОС только что доложили, что слышат множественный звук танковых моторов, Герман Капитонович, — сказал я. — Потому не удивлен. Готовьтесь встречать дорогих гостей.</p>
    <p>Начштаба вышел, а я еще раз перечил шифровку. 19-й мехкорпус Фекленко, один из самых боеспособных на Юго-Западном фронте, был укомплектован по штату, имеет новую технику, обстрелян в боях под Дубно. 22-й мехкорпус Кондрусева был чуть слабее, но тоже крепкий орешек. Вместе — это колоссальная сила.</p>
    <p>— Сироткин, — окликнул я адъютанта. — Дай-ка мне сведения по немецким группировкам. И извести товарищей Еременко, Маландина, Мехлиса, Климовских, всех начальников отделов, что через полчаса будет совещание.</p>
    <p>Пока названные товарищи собирались, я размышлял о том, куда направить эти корпуса, чтобы использовать их на полную катушку. Вариантов было несколько, но правильный только один. Немецкие танковые клинья Гота и Гудериана уже сжимали кольцо вокруг Минска.</p>
    <p>Их пехота отстала, тылы растянулись, фланги оголены. Если ударить сейчас, свежими силами, не в лоб, а во фланг одному из клиньев, можно будет, если не разорвать кольцо, то хотя бы заставить немцев замедлить наступление.</p>
    <p>Пытаясь перегруппироваться, они неизбежно потеряют темп. А потеря темпа для блицкрига — это начало конца. Фрицы и так уже порядком увязли в нашей обороне, особенно, по сравнению с предыдущей версии истории, а уж если нам удастся отбросить их от Минска!</p>
    <p>Когда командиры собрались, я коротко ввел их в курс дела. По глазам было видно, что все уже в курсе. Лица посветлели. В движениях и жестах появилась уверенность. Как бы не впали в другую крайность. Не появились бы у них шапкозакидательские настроения.</p>
    <p>— Вопрос один, — сказал я, обводя взглядом присутствующих. — Куда направить прибывающие механизированные корпуса, чтобы использовать их с максимальной пользой?</p>
    <p>Маландин первым склонился над картой. Ткнул карандашом в район северо-западнее Минска.</p>
    <p>— Если ударить здесь, — произнес он, — во фланг 3-й танковой группе Гота, мы можем отсечь ее передовые части от основных сил. Гот сейчас рвется к Минску с севера, его коммуникации растянуты, пехота отстала на полсотни километров. Если мы ударим свежими силами, он вынужден будет либо останавливаться, либо отводить танки для прикрытия флангов.</p>
    <p>Заметно повеселевший Климовских возразил своему коллеге:</p>
    <p>— А если ударить по Гудериану? Он наступает с юга, его фланги тоже не прикрыты. И если мы собьем ему темп, то 4-я армия Коробкова получит передышку и сможет укрепиться на Березине.</p>
    <p>Мехлис молчал, но я видел, как он качает головой, похоже, прикидывая политические последствия каждого варианта. Понятно, ему, как члену Военного совета, важно было не только военное, но и моральное значение удара по прущим на Минск немецким войскам.</p>
    <p>— Полагаю, что имея в запасе два мехкорпуса, — заговорил Ерёменко, — мы можем ударить одновременно и по Готу и по Гудериану.</p>
    <p>Я дал возможность высказаться и командирам меньшего ранга. Каких-либо, отличных от уже прозвучавших, предложений не последовало, в основном говорили о деталях. Когда участники совещания выдохлись, слово взял я.</p>
    <p>— Удар будем наносить здесь, — сказал я. — По Гудериану, но не во фланг, а в стык между его танковой группой и пехотными дивизиями, которые плетутся, вернее, пробиваются позади. Вот этот коридор, — я обвел район между Минском и Бобруйском, — сейчас практически пуст. Немецкие танки ушли далеко вперед, их пехота еще не подошла. Если мы бросим сюда мехкорпуса, мы ударим по коммуникациям Гудериана, перережем его снабжение, создадим угрозу окружения его передовых частей. Он вынужден будет разворачиваться, оттягивать танки с минского направления для защиты тылов. А это даст нам время.</p>
    <p>Генерал-лейтенант Маландин возразил:</p>
    <p>— Опасно, Георгий Константинович. Если немцы успеют подтянуть пехоту, наши корпуса сами могут попасть в окружение.</p>
    <p>— Могут, — согласился я. — И все-таки если мы не рискнем сейчас, Минск падет через три дня, и тогда немцы получат базу для выхода на оперативный простор. А если мы ударим и заставим Гудериана оглядываться назад — мы выиграем неделю, а то и две. За это время подойдут резервы из глубины, 3-я и 10-я армии выйдут из окружения, и мы сможем организовать оборону по Днепру. — Я обвел взглядом присутствующих: — Кто против?</p>
    <p>Никто не ответил. Армейский комиссар 1-го ранга только одобрительно кивнул.</p>
    <p>— Значит, принято, — подвел я черту. — Товарищ Маландин, готовьте приказ о встрече и распределении корпусов. Свяжитесь с Фекленко и Кондрусевым, объясните обстановку, передайте мои указания. Время прибытия, ориентировочно, завтра-послезавтра. К этому моменту у нас должен быть готов план удара. Все. Работаем.</p>
    <p>Штаб загудел, как потревоженный улей. Офицеры разбежались по местам, связисты начали передавать по рации и полевым телефонам новые приказы, посыльные мотались между отделами. Я отошел в угол, где стоял на столе были горячий чайник и блюдце с карамельками.</p>
    <p>Сироткин подошел неслышно, спросил тихо:</p>
    <p>— Товарищ командующий, может, хоть час поспите?</p>
    <p>Я покачал головой, прикладываясь к кружке:</p>
    <p>— Некогда спать, сержант. Теперь самое главное начинается. Есть шанс сломать хребет фашисту на нашем направлении… — Я не договорил, допил чай одним глотком. — Пусть свяжутся с Фекленко и Кондрусевым, поторопят их.</p>
    <p>Сироткин козырнул и исчез. А я снова подошел к карте, глядя на тот самый коридор между Минском и Бобруйском, куда должны были ворваться свежие танки с моего родного Юго-Западного фронта.</p>
    <p>Гудериан, умный, хитрый, опытный панцер-генерал, наверняка, уже потирает руки в предвкушении скорого взятия Минска. Он не ждет удара с тыла. Он уверен, что все наши резервы либо разгромлены, либо задействованы на других участках.</p>
    <p>Он не знает, что русские умеют перебрасывать силы с одного направления на другое быстрее, чем немецкие штабисты успевают менять карты.</p>
    <p>— Посмотрим, герр Гудериан, — хмыкнул я. — как вы запоете, когда ваши тылы начнут подгорать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб 2-й танковой группы Гудериана, район южнее Минска. 16 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Командующий 2-й танковой группой генерал-полковник Хайнц Гудериан сидел у открытого окна штабного автобуса, вдыхая теплый вечерний воздух, пропитанный запахом пыли, бензина и дыма, поднимающегося над горящей деревней.</p>
    <p>В руках он держал бокал с французским коньяком. Это был его личный трофей, захваченный в одном из городков под Парижем еще в сороковом году. Обычно Гудериан позволял себе такое лишь после особенно удачных операций. Таких, как ныняшняя.</p>
    <p>На столе за его спиной лежала карта, испещренная победными синими стрелами. 2-я танковая группа, его любимое детище, его панцерваффе, выполнила задачу с блеском, достойным лучших традиций германского военного искусства.</p>
    <p>Прорыв, охват, стремительный марш — и вот уже Минск, столица Белоруссии, лежит перед ним как спелое яблоко, готовое упасть в руки. Осталось только как следует тряхнуть этот городишко.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник! — окликнул его адъютант, молодой обер-лейтенант с аккуратным пробором, поднявшийся в автобус с папкой донесений. — Последние сводки с передовой. 18-я танковая дивизия вышла на ближние подступы к Минску с юга. Сопротивление русских очаговое, неорганизованное. Город фактически открыт.</p>
    <p>Командующий кивнул, не оборачиваясь. Он знал это и без сводок. Чувствовал каждым нервом, каждой клеточкой своего сухопарого тела. Война была его стихией, а запах близкой победы — лучшим наркотиком, который только мог изобрести Господь.</p>
    <p>— А что Гот? — спросил он, не повышая голоса.</p>
    <p>— 3-я танковая группа вышла к Минску с северо-запада. Соединение с нашими частями ожидается завтра к полудню. Кольцо окружения замыкается.</p>
    <p>Гудериан позволил себе легкую улыбку. Гот, этот педантичный пруссак, вечно читающий нотации о соблюдении уставов, даже он не смог испортить триумфа. Две танковые группы сходились у Минска, как лезвия гигантских ножниц, отрезая огромную массу русских войск.</p>
    <p>По самым скромным подсчетам, в котле должно было оказаться не меньше трехсот тысяч советских солдат. Триста тысяч! Это был успех, который превосходил даже самые смелые прогнозы Генштаба.</p>
    <p>Генерал-полковник повернулся, прошелся по автобусу, остановился у карты, разложенной на привинченном к полу столе. Он чувствовал себя охотником, загнавшим зверя в густые дебри, и наслаждающимся предвкушением добычи.</p>
    <p>— Русские, — произнес он вслух, обращаясь скорее к себе, чем к адъютанту, — не умеют воевать. Они умеют только умирать. Но умирать они умеют хорошо, это надо признать. Однако смерти недостаточно, чтобы остановить мои танки.</p>
    <p>Адъютант подобострастно закивал, запоминая каждое слово, чтобы потом записать для будущих мемуаров, которые он обязательно напишет о себе и великом полководце, с которым прошел путь от Парижа и до Москвы. Обер-лейтенанта не смущало, что до Москвы еще далеко.</p>
    <p>— Их командование бездарно, — продолжал Гудериан. — Павлов, Кузнецов, Ерёменко — это же посредственности, выдвинутые за политическую благонадежность. Единственный, кто хоть что-то понимает, это Жуков, но его мы нейтрализовали еще до войны. Болезнь, изоляция, потеря влияния… Русские сами выбили своего лучшего генерала. Теперь они пожинают плоды.</p>
    <p>Он взял со стола тонкую сигару, прикурил от спички, выпустил струйку дыма к потолку.</p>
    <p>— Завтра мы возьмем Минск. Через неделю — Смоленск. Через месяц — Москву. И вся эта большевистская империя рухнет, как карточный домик. Фюрер оказался прав. Нам достаточно было пнуть эту гнилую постройку, и она развалилась сама.</p>
    <p>Адъютант осторожно заметил:</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, поступают сообщения о переброске русских резервов с юга. Говорят, Жуков…</p>
    <p>Гудериан резко обернулся.</p>
    <p>— Жуков? — прошипел он. — Этот больной неудачник, которого свои же упрятали в госпиталь? Не смешите меня, обер-лейтенант. Если бы Жуков был в состоянии командовать, русские не бежали бы так панически. Нет, ваши источники лгут. Скорее всего, это неуклюжая попытка дезинформации. Русские всегда пытаются создать видимость активности, чтобы скрыть свою слабость.</p>
    <p>— Так точно, господин генерал-лейтенант, — поспешил поддкануть его порученец.</p>
    <p>Командующий 2-й танковой группы подошел к карте и ткнул пальцем в район южнее Минска.</p>
    <p>— Вот здесь наши танки, — назидательно произнес он. — Здесь — пехота. Здесь — авиация. Мы контролируем небо, землю и дороги. Русским нечем крыть, нечем останавливать наше наступление, нечем наносить контрудары. Их резервы — это миф. Их командование пустое место. Их армия лишь толпа, которую мы разгоним за несколько недель.</p>
    <p>Адъютант молчал, но в его глазах мелькнуло сомнение. Он слышал другие разговоры. В штабе поговаривали, что русские под Дубно устроили настоящий котел. Что 11-я танковая дивизия перестала существовать.</p>
    <p>Что тот самый генерал Жуков, о котором все забыли, вдруг появился и ударил так, что до сих пор аукается по всему Южному фронту. Вот только говорить об этом командующему обер-лейтенант не решился. Не время. Не место. Да и не по чину ему.</p>
    <p>Гудериан, заметив тень на лице адъютанта, усмехнулся:</p>
    <p>— Вы сомневаетесь, обер-лейтенант? Это хорошо. Сомнения заставляют думать. Однако запомните, что в этой войне победит тот, кто быстрее, решительнее, смелее. Мы быстрее. Мы решительнее. Мы смелее. А русские будут грызть землю в своих окопах и умирать под гусеницами наших танков. Такова судьба всех недочеловеков.</p>
    <p>Он щелчком отправил окурок сигары в открытое окно и повернулся к столу:</p>
    <p>— Готовьте приказ на завтра. В восемь ноль ноль артподготовка. В девять ноль ноль вход в Минск. Первыми идут части 18-й танковой. Пусть снимут кинохронику для Берлина. Фюрер должен видеть триумф своего оружия.</p>
    <p>— Слушаюсь, господин генерал-полковник.</p>
    <p>Адъютант вышел. Гудериан снова подошел к окну. На западе догорал закат, окрашивая небо в багровые тона. Где-то там, за лесом, уже виднелись окрестности Минска — большого города русских, который завтра падет к его ногам.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район станции Осиповичи, Могилевская область. В ночь на 17 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>К полуночи разгрузилось еще несколько эшелонов. Еще с утра Фекленко приказал не ждать полного сосредоточения — выдвигать передовые части немедленно, малыми группами, проселочными дорогами, обходя крупные населенные пункты.</p>
    <p>Связисты корпуса развернули узел связи в лесу, протянули провода к штабам дивизий. Радисты поймали волну штаба фронта, передали первое донесение: <emphasis>«19-й мк приступил к разгрузке. Сосредоточение к исходу 17.07. Фекленко».</emphasis></p>
    <p>Ответ пришел немедленно: <emphasis>«Действуйте по следующему плану.</emphasis> — Далее следовали подробности. Подпись. — <emphasis>Жуков»</emphasis>.</p>
    <p>Командир корпуса свернул карту, спрятал в планшет. Работа предстояла тяжелая. Немцы где-то рядом, авиация шарит по ночам, дороги разбиты, с проводниками плохо. Но задача есть задача. Корпус выйдет в назначенный район. Ударит, когда прикажут.</p>
    <p>Разгрузка шла всю ночь. К трем часам утра на путях оставалось всего четыре эшелона — самые тяжелые, с «КВ» и боеприпасами. Платформы с тридцатьчетверками уже стояли под разгрузкой, когда Фекленко, только присевший на ящик из-под снарядов, услышал нарастающий гул.</p>
    <p>— Воздух!</p>
    <p>Крик дозорного потонул в реве моторов. Немецкие бомбардировщики вынырнули из темноты на бреющем полете — не меньше двух десятков «юнкерсов». Первые бомбы легли в сотне метров от состава, взметнув в небо комья земли и щепки от развороченных путей.</p>
    <p>— Рассредоточиться! Танки — в лес! Зенитчики — огонь!</p>
    <p>Генерал-майор уже бежал к штабному вагону, на ходу выдергивая пистолет из кобуры. Вокруг рвались бомбы, свистели осколки. Одна из бомб угодила в платформу с боеприпасами. Взрыв был такой силы, что Фекленко отбросило на землю, оглушило, засыпало землей.</p>
    <p>Он поднялся, тряся головой, отплевываясь. В ушах звенело. Горели два вагона, кто-то кричал в темноте, метались фигуры. И вдруг один из «юнкерсов», зацепившись крылом за верхушки сосен, рухнул в лес, взорвавшись уже на земле. Достали гада зенитчики.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор! — окликнул его комендант. Щека у него была рассечена, фуражку майор потерял. — Личный состав в основном уцелел. Ждем вашего приказа.</p>
    <p>Фекленко огляделся. Три платформы, где еще час назад стояли «КВ», горели. Пути были разворочены взрывами, но немчура опоздала. Основные силы корпуса уже ушли в леса и рассредоточились. Потери можно было подсчитать потом.</p>
    <p>— Соберите всех, кто на ногах. Разгрузку продолжать с запасных путей. Передайте в штаб фронта, что станция подверглась бомбежке, потери уточняем, но корпус к выполнению задачи готов.</p>
    <p>Комендант убежал. Генерал-майор сел на перевернутый ящик, вытер с лица грязь и кровь. Черт бы побрал этих немцев, пронюхали все-таки. Значит, разведка у них работает. Выходит, надо торопиться вдвойне.</p>
    <p>Фекленко развернул карту, подсвечивая фонариком. Район сосредоточения мехкорпуса лесной массив юго-восточнее Осиповичей. Оттуда корпус должен был выдвигаться на исходные позиции для удара по тылам 2-й танковой группы Гудериана.</p>
    <p>Задача, поставленная Жуковым, была простой по формулировке и сложной по исполнению. 19-й мехкорпус должен был выйти в район Бобруйска, перерезать коммуникации противника, создать угрозу окружения его передовых частей.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор! — из темноты снова появился запыхавшийся комендант станции. — Мои ребята парашютиста взяли!..</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>— Парашютиста? — переспросил командир корпуса.</p>
    <p>— Да, — ответил комендант, — немецкий летчик, успел выпрыгнуть.</p>
    <p>— Давайте его на мой передвижной КП, — приказал Фекленко.</p>
    <p>Пилот «Юнкерса-87», сбитого зенитчиками при налете на станцию Осиповичи, сидел на перевернутом ящике из-под снарядов. Руки его были связаны за спиной, лицо — в копоти и крови. Видно было, что в целом он отделался легко. Особенно, по сравнению с другими.</p>
    <p>Вокруг красноармейцы перетаскивали ящики с боеприпасами, загружали их в грузовики. Где-то в лесу продолжали реветь моторы — танки перестраивались для нового марша. Хотя, понятно, пленный об этом не знал.</p>
    <p>Немецкий летчик озирался по сторонам с любопытством, которое было вполне объяснимо. Он ожидал увидеть панику, хаос, беспорядок. Вместо этого вокруг кипела четкая, размеренная работа. Похоже, на его родной аэродром перед вылетом.</p>
    <p>Комендант, пожилой майор с нашивками за ранения, подошел к пленному, окинул его взглядом и скрылся в штабном автобусе, произведенном явно в Соединенных Штатах. Через минуту вышел и бросил конвоирам.</p>
    <p>— Ведите этого за мною.</p>
    <p>Пилота подхватили под локти и повели через лес к небольшой поляне, где стоял передвижной командный пункт, представлявший собой грузовик с коробчатым кузовом, над которым возвышались антенны.</p>
    <p>Внутри грузовика было тесно, накурено, пахло табачным дымом и потом. За столом, склонившись над планшетом, сидел коренастый русский генерал в простой полевой форме, без лишних регалий. Он поднял голову, когда пленного втолкнули внутрь.</p>
    <p>— По вашему приказанию, товарищ генерал-майор, пленный доставлен, — доложил конвоир.</p>
    <p>Генерал-майор кивнул, жестом приказал развязать немца. Летчик потер затекшие запястья, с любопытством разглядывая командира корпуса. По всему было видно, что хотя русский военачальник явно не спал несколько суток, он не позволит себе ни секунды слабости.</p>
    <p>— Переводчик нужен? — спросил генерал-майор.</p>
    <p>— Я говорю по-русски, — ответил пилот с легким акцентом. — Учил в школе, потом в Берлинском университете.</p>
    <p>Командир корпуса усмехнулся одними губами:</p>
    <p>— Образованный, значит. Хорошо. Садись, — он указал на табурет у стола. — Курить хочешь?</p>
    <p>Летчик кивнул. Генерал-майор протянул ему пачку папирос «Беломорканал». Немец с сомнением взял папиросу, прикурил от спички, закашлялся. Крепкий оказался у русских табак.</p>
    <p>— Как звать? — спросил командир корпуса.</p>
    <p>— Обер-лейтенант люфтваффе Вольфганг фон Риттен.</p>
    <p>— Фон? — переспросил генерал с легкой усмешкой. — Аристократ?</p>
    <p>— Дальние предки, — пожал плечами пленный. — Сейчас это не имеет значения.</p>
    <p>— Здесь, может, и не имеет. А у вас, в Германии, наверное, имеет. — Генерал-майор помолчал, разглядывая пленного. — Слушай, фон Риттен. Я из тебя правду клещами тянуть не стану. К пленным врагам у нас принято относиться гуманно. Однако мне нужно знать, где сейчас находится твоя часть и куда вы собираетесь перебазироваться? Скажешь, отправлю в тыл, в лагерь, там кормить будут. Не скажешь… — он махнул рукой. — Имею полное право тебя расстрелять, как врага взятого на поле боя.</p>
    <p>Фон Риттен молчал, глядя на дымящуюся папиросу. Генерал-майор вздохнул, достал из планшета карту, развернул.</p>
    <p>— Смотри сюда, — сказал он. — Вот Минск. Вот Бобруйск. Вот здесь, — он ткнул пальцем в точку южнее, — твои сейчас бомбят наши позиции. Я знаю, что аэродром у них где-то здесь, под Барановичами, но мне нужно точно знать. Скажешь — спасешь свою шкуру. Промолчишь, дело твое. Выбирай.</p>
    <p>Фон Риттен перевел взгляд с карты на лицо командира русского корпуса. Что-то было в этом лице такое, отчего врать не хотелось. Не из страха, это чувство летчик давно научился преодолевать. Скорее, из нежелания умирать прежде времени.</p>
    <p>— Я скажу, — вдруг выдохнул обер-лейтенант. — Только не потому, что боюсь. А потому что…</p>
    <p>Он замолчал, не договорив. Генерал-майор его не торопил. Ждал, глядя прямо в глаза.</p>
    <p>— Потому что я видел вчера, как вы разгружались под бомбами. Ваши люди не разбегались. Они тушили пожары, вытаскивали раненых, продолжали работать. Я думал, вы побежите. Вы не побежали. Я… я не знаю, что это значит, но не хочу воевать с людьми, которые так поступают.</p>
    <p>Командир корпуса кивнул.</p>
    <p>— Это называется — характер, фон Риттен, — сказал он. — Русский характер. Ты это запомни, если домой вернешься. Расскажешь своим. Может, поймут чего. — Он подвинул карту ближе к пленному, буркнул: — Давай, показывай, где твой аэродром.</p>
    <p>Фон Риттен ткнул пальцем в точку западнее Барановичей. Генерал-майор сделал пометку карандашом, потом отодвинул карту и посмотрел на пленного с неожиданной теплотой:</p>
    <p>— Молодец. Не врал. Вижу по глазам. — Он повернулся к конвоирам: — Передайте пленного в распоряжение особого отдела. Он нам еще пригодится.</p>
    <p>Когда военнопленного вывели, командир корпуса обратился к своему начальнику штаба:</p>
    <p>— Связь со штабом фронта. Срочно. Передайте, установил точное расположение вражеского аэродрома. Прошу разрешения нанести удар силами корпуса.</p>
    <p>— Товарищ генерал, у нас приказ идти на Могилев, — попытался возразить начштаба.</p>
    <p>— Знаю, — отмахнулся Фекленко, — но пока мы дойдем до Могилева, их эскадрилья еще десять раз отбомбится по нашим головам. Если ударить по аэродрому сейчас, с ходу, пока они нас не ждут, мы снимем угрозу с целого направления. Разумеется, я не собираюсь бросать против аэродрома весь корпус, достаточно 79-го танкового полка Живлюка. Жуков меня поймет.</p>
    <p>Начальник штаба с сомнением покачал головой, но пошел к связистам. Через десять минут радист протянул командиру корпуса бланк с ответом. Тот пробежал по нему глазами, и с облегчением улыбнулся.</p>
    <p>— Что там? — спросил начштаба.</p>
    <p>— Жуков разрешил. — Фекленко сложил бланк и сунул в карман. — Пишет: <emphasis>«Действуйте, но Могилев остается главной задачей. Жуков»</emphasis>. — Он хлопнул ладонью по столу и обратился к командирам. — Ну что, товарищи командиры, поработаем на славу? Живлюк нанесет удар по аэродрому, потом выдвинется на Могилев. Двое суток без сна. Выдюжите, товарищ Живлюк?</p>
    <p>— Выдюжим, товарищ командир корпуса! — откликнулся подполковник.</p>
    <p>Остальные присутствующие только молча кивнули. Выдюжим. Куда деваться. Генерал-майор вышел из машины, вглядываясь в сторону запада, где, судя по показанию пленного, расположен вражеский аэродром.</p>
    <p>Там сейчас, наверное, летчики завтракают, готовятся к новым вылетам. Они не знают, что через час по их стоянке ударят русские танки. Те самые, которые должны были идти совсем в другую сторону.</p>
    <p>— Выступаем! — скомандовал Фекленко.</p>
    <p>Через полчаса лес наполнился гулом моторов. Танки 79 полка 40-й танковой дивизии 19-го мехкорпуса, развернувшись в походную колонну, уходили на запад, туда, где их никто не ждал. Что ж, немцам пора привыкать, что русские действуют не по шаблонам.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Западный фронт, район восточнее Минска. 17 июля 1941 года.</strong></emphasis></p>
    <p>— Георгий Константинович, новое донесение от Фекленко, — доложил Маландин. Выдвинулся в направлении Могилева, за исключением 79-го полка, под командованием подполковника Живлюка, который брошен против немецкого аэродрома.</p>
    <p>— Надо поддержать Живлюка. Передайте Таюрскому, пусть поднимет в воздух хотя бы звено «Ил-2».</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>Начальник штаба вышел. Я снова склонился над картой. Синие стрелы, обозначающие движение 2-й танковой группы Гудериана уже упирались в Минск. Красные значки, которыми были обозначены 19-й и 22-й корпуса, концентрировались у Бобруйска. Еще сутки — и все решится. Телефон заквакал резко, надрывно. Я снял трубку.</p>
    <p>— Жуков слушает.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — заговорил Мехлис. — Только что из Москвы получено экстренное сообщение. Немцы прорвали фронт под Могилевом. Танковая группа Гота форсировала Днепр севернее города. Связь с 13-й армией потеряна. Товарищ Сталин требует немедленно отбросить Гота.</p>
    <p>Черт, если Гот прорвался к Днепру, если он форсировал его севернее Могилева, то удар Гудериана с юга становится не фланговым, а вспомогательным. И наши мехкорпуса, присланные для удара по тылам противника, сработают почти впустую.</p>
    <p>— Маландин! — рявкнул я так, что связисты подпрыгнули. — Немедленно связь с Фекленко и Кондрусевым! Отменить выдвижение! Ждать приказа!</p>
    <p>— Что случилось, Георгий Константинович? — спросил начальник штаба.</p>
    <p>Я не ответил. Гот прорвался к Днепру. Если это правда, то вся наша оборона на Западном фронте летит в тартарары. И два мехкорпуса, которые должны были стать нашим козырем против Гудериана, могут оказаться единственной силой, способной заткнуть дыру под Могилевом. Если мы уже не опоздали.</p>
    <p>Телефон зазвонил снова. Я схватил трубку.</p>
    <p>— Первый! — рявкнул я.</p>
    <p>— Товарищ первый, — раздался в наушнике голос Фекленко, пробивающийся сквозь треск помех. — Передовые части вышли в район южнее Бобруйска. Наблюдаем колонны противника, идущие на восток. Тылы, обозы, зенитки… Можно начинать?</p>
    <p>Я замер. Начать удар сейчас — значит обезглавить Гудериана, перерезать ему снабжение, заставить повернуть назад, но если Гот уже форсировал Днепр под Могилевом, то Гудериан не главное. Главное — остановить того, кто рвется к Минску с юга, создавая угрозу окружения нашим армиям.</p>
    <p>— Ждите, — сказал я в трубку. — Я перезвоню.</p>
    <p>Положил трубку и уставился в карту невидящими глазами. Два направления. Два удара. Одна возможность. Если ошибусь — все рухнет. В блиндаже стояла тишина. Все смотрели на меня. Даже рации, казалось, притихли.</p>
    <p>— Маландин, — наконец произнес я. — Давай сюда последние данные по Могилеву. Все, что есть. И связь с Москвой. Лично Сталину буду докладывать.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Он вышел. Я остался один у карты, глядя на две красные стрелы, которые могли стать либо спасением, либо гибелью. И в этот момент снова заквакал телефон внутренней связи. Я снял трубку.</p>
    <p>— Жуков.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — голос Мехлиса был странно спокоен. — Только что перехватили немецкую радиограмму. Расшифровали. Гот остановлен под Могилевом. 13-я армия держится. Днепр не форсирован. Ждем подтверждения от 13-й.</p>
    <p>Так, ясно. Немцы, конечно, могли подбросить дезу, но какой смысл, если они так уверены в себе. Хорошо, что не поторопился перебрасывать мехкорпуса Фекленко и Кондрусева, интуиция выручила, а она в эти дни порой важнее опыта.</p>
    <p>— Спасибо, Лев Захарович. — Я положил трубку и повернулся к связисту. — Соедините меня с Фекленко. Быстро.</p>
    <p>Через минуту в наушниках затрещало:</p>
    <p>— Третий слушает.</p>
    <p>— Первый у аппарата!</p>
    <p>— Выдвинулись на позиции, товарищ первый. Только что получена радиограмма. Аэродром уничтожен.</p>
    <p>— Отлично! Начинайте, товарищ третий. Бейте так, чтоб у супостата искры из глаз посыпались, но задача ваша усложняется. Нужно будет, не теряя темпа, выйти на помощь 13-й. Как поняли?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ первый. Пришлите данные для уточнения задачи.</p>
    <p>— Вы их получите!</p>
    <p>Я положил трубку и посмотрел на карту. Красные стрелы дрогнули и поползли вперед. По крайней мере, мне так почудилось от перенапряжения. Я выдохнул. Медленно, с хрипом, как будто сбрасывал с плеч тяжесть всей этой войны.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район южнее Бобруйска. 19 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Фекленко опустил бинокль. В предрассветных сумерках хорошо были видны транспортные колонны — грузовики с горючим, тягачи с орудиями, штабные автобусы. На брезенте фургонов черные кресты.</p>
    <p>Это катили тыловые обозы 2-й танковой группы, растянутые на десятки километров, охраняемые только зенитками да тыловыми ротами. Командир корпуса опустил бинокль, обернулся к начальнику штаба, приказал:</p>
    <p>— Сигнал к атаке. Передайте всем. Работать по колоннам, в бой с боевым охранением не ввязываться. Время на операцию — четыре часа. Потом перегруппировка и сосредоточение в указанных районах.</p>
    <p>Начальник штаба кивнул и скрылся в глубине командного пункта. Генерал-майор снова поднес бинокль к глазам. Первые «тридцатьчетверки» уже выползали из леса, разворачиваясь в боевую линию. Их было немного — это был передовой отряд, проводивший разведку боем.</p>
    <p>В эфире прошелестело:</p>
    <p>— Волга, Волга, я — Дон. Начинаем.</p>
    <p>И в ту же секунду лес ожил. Из-за деревьев, набирая скорость, вырвались танки. Сначала десяток, потом двадцать, потом сотня. Они шли в атаку без выстрелов и пулеметных очередей, без лишнего шума. Раздавался только рев моторов и лязг гусениц.</p>
    <p>Немецкие солдаты заметались. Зенитки слишком медленно разворачивались на прямую наводку, грузовики пытались съехать с дороги, но вязли в кюветах. Первые снаряды ударили в цистерны с горючим, в небо взметнулись огненные шары взрывов.</p>
    <p>Командир корпуса опустил бинокль и перевел дух. Первая часть плана сработала. Теперь главное было удержать темп, не дать немцам опомниться, уйти до того, как Гудериан бросит сюда боевые части. И еще, прорваться к Могилеву для спасения 13-й армии Филатова.</p>
    <p>— Связь со штабом фронта, — приказал Фекленко. — Передайте, что вошли в соприкосновение с противником. Уничтожаем тылы. Третий.</p>
    <p>Радист застучал ключом. Ответ пришел через пять минут. Короткий, емкий, без лишних слов.</p>
    <p>— Держитесь. Первый, — прочитал генерал-майор.</p>
    <p>Усмехнулся. Знаменитая Жуковская лаконичность. Ни «молодцы», ни «спасибо», ни «здрасти», ни «до свидания». Просто «держитесь». Выходит, там, в штабе фронта, уже все поняли. Значит, теперь от него зависит если не все, то многое.</p>
    <p>Фекленко снова поднял бинокль. Горело уже не меньше двадцати вражеских машин. Фрицы бежали в лес, бросая оружие. Наши танки, не снижая темпа, уходили дальше, в глубину вражеских тылов.</p>
    <p>Там, за ближайшим лесом, должна была быть еще одна колонна — с боеприпасами для танковых дивизий Гудериана. Если успеют ее перехватить, этот любимчик фюрера останется без снарядов.</p>
    <p>— Командиру 40-й танковой приказываю усилить темп. Не дать им окопаться.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб 2-й танковой группы, район южнее Минска. 20 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-полковник Хайнц Гудериан сидел за столом в своем штабном автобусе, изучая карту. Настроение у него было превосходным. Передовые части уже втягивались в Минск, сопротивление русских носило очаговый характер.</p>
    <p>А 3-я танковая группа Гота с севера замыкала кольцо окружения. Еще день— два — и огромный котел под Минском захлопнется, подарив Германии сотни тысяч пленных и еще больше евреев для тяжелых работ на благо национал-социализма.</p>
    <p>Адъютант вошел без стука, что позволял себе крайне редко. Лицо его было встревоженным.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник… — дрожащим голосом произнес он.</p>
    <p>Командующий 2-й танковой группы поднял глаза. Один взгляд на адъютанта заставил его внутренне собраться. Такое выражение лица не бывает от хороших новостей.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>— Только что на связь вышел отдел тылового обеспечения… Вернее, связи с ними нет. Но прибыл фельдфебель из 5-го батальона. Он пешком шел, его машину обстреляли…</p>
    <p>— Говорите толком! — рявкнул Гудериан, вставая.</p>
    <p>— Русские танки, господин генерал-полковник, вышли к шоссе южнее Бобруйска. Наша колонна снабжения полностью уничтожена. Фельдфебель доложил, что видел своими глазами. Дорога забита сгоревшими машинами, бензовозы дымят, трупы повсюду. Русские танки ушли в лес, но перед этим они перебили всю колонну.</p>
    <p>Несколько секунд командующий 2-й танковой группы стоял неподвижно, переваривая услышанное. Потом медленно опустился на стул.</p>
    <p>— Сколько машин? — спросил он тихо.</p>
    <p>— Больше двухсот. Почти все бензовозы и грузовики с боеприпасами, которые шли к нам сегодня ночью.</p>
    <p>Гудериан сжал кулаки так, что побелели костяшки. Двести машин. Горючее, которое должно было питать его танки. Снаряды, которые должны были бить по русским позициям. Все это горело сейчас на проселочной дороге под Бобруйском.</p>
    <p>— Чьи танки? — спросил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Откуда они взялись?</p>
    <p>— Неизвестно, господин генерал-полковник. Разведка докладывала о сосредоточении русских резервов в районе Осиповичей, но мы считали, что после налета нашей авиации эти части утратили боеспособность.</p>
    <p>— Считали! — выкрикнул генерал-майор, вскочив и опрокинув стул. — Вы считали, а русские тем временем подтянули танки и ударили по моим тылам! Где авиация? Где прикрытие с воздуха?</p>
    <p>— Авиация докладывала, что ночью нанесла удар по станции Осиповичи, уничтожила несколько эшелонов…</p>
    <p>— Несколько эшелонов! — Гудериан уже не сдерживал ярость. — А танки, видимо, разгрузились до бомбежки! И теперь они там, в моих тылах, жгут мои колонны!</p>
    <p>Он заметался по автобусу, как тигр в клетке. В голове лихорадочно прокручивались варианты. Без горючего его танки встанут через сутки. Без снарядов они превратятся в бесполезные железные коробки. А русские, которых считали разбитыми, вдруг нанесли удар — точный, болезненный, унизительный.</p>
    <p>— Связь со штабом группы армий, — приказал он, останавливаясь. — Немедленно. Пусть бросят всю авиацию на поиск этих танков. Они не могли уйти далеко. Они где-то в лесах прячутся. Найдите их и уничтожьте.</p>
    <p>Адъютант бросился выполнять. Командующий 2-й танковой группы подошел к карте, впился взглядом в район южнее Бобруйска. Танки. Русские танки в его тылу. Откуда? Как? Кто это сделал? В памяти всплыло имя, которое он старательно гнал от себя последние дни.</p>
    <p>Жуков. Если это он, если это его рука… Значит, все донесения о его болезни и изоляции — ложь. Значит, он там, где-то за линией фронта, и он только что нанес удар, от которого у Гудериана сейчас остановится сердце.</p>
    <p>Телефон зазвонил. Адъютант протянул трубку:</p>
    <p>— Штаб группы армий, господин генерал-полковник.</p>
    <p>Гудериан взял трубку, но не успел сказать ни слова. Голос фон Бока, командующего группой армий «Центр», звучал с ледяным спокойствием, от которого внутри у командира 2-й танковой группы все похолодело:</p>
    <p>— Гудериан, мне только что доложили. Что у вас происходит? Какие русские танки в тылу? Почему мои колонны горят?</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, — начал Гудериан, — это временные трудности. Мы примем меры…</p>
    <p>— Временные трудности? — перебил фон Бок. — У Клейста 11-я танковая дивизия уже уничтожена этим Жуковым. А теперь он добрался до вас. Вы понимаете, что это значит? Он переигрывает нас, Гудериан. Переигрывает по всем статьям.</p>
    <p>Генерал-полковник молчал, стоя на вытяжку и сжимая трубку так, что она затрещала.</p>
    <p>— Я требую, — продолжал фон Бок, — чтобы вы немедленно выделили силы для ликвидации прорыва. И чтобы больше такого не повторялось. Если Жуков еще раз ударит по вашим тылам, я доложу фюреру, что вы не справляетесь с командованием.</p>
    <p>Связь прервалась. Командующий 2-й танковой группы медленно положил трубку и уставился в карту невидящим взглядом. За окном штабного автобуса сияло солнце. Где-то там, впереди, его танки входили на окраины Минска.</p>
    <p>Однако сам он чувствовал себя не победителем, а загнанным зверем. Потому что в его тылу, в лесах под Бобруйском, рыскали русские танки. И человек, который ими командовал, только что доказал, что эту войну так просто не выиграть.</p>
    <p>Снова раздался звонок. Гудериан взял трубку, словно гранату уже подготовленную к взрыву. И тут же приободрился, потому что звонок был из штаба 2-го воздушного флота, под командованием Кессельринга. Выслушав штабиста, генерал-полковник едва не выронил трубку.</p>
    <p>— Как уничтожены?..</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>— Товарищ генерал-майор! — радист выглянул из машины. — Связь со штабом 22-го мк. Кондрусев на связи.</p>
    <p>Фекленко надел наушники, взял микрофон.</p>
    <p>— «Третий» на связи.</p>
    <p>— Товарищ «Третий»? — голос генерала-майора Кондрусева с трудом пробивался сквозь треск помех. — «Четвертый» на связи. Мы на месте. Разворачиваемся для удара. Как у вас?</p>
    <p>— Работаем. Горит хорошо. Через час— другой начнем отход. Встречаемся в условленном месте.</p>
    <p>— Принял.</p>
    <p>Командир 19-го мк вернул микрофон и наушники радисту и снова поднял бинокль. Там, на шоссе, его танки уже добивали остатки колонны тылового обеспечения противника.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор! — радист протянул наушники. — «Первый» на связи.</p>
    <p>Фекленко снова наушники и микрофон.</p>
    <p>— «Третий», я «Первый», доложи, как дела, — потребовал командующий фронтом.</p>
    <p>— Работаем по тылам, товарищ «Первый». Противник несет потери. Уничтожено до пятидесяти единиц автотранспорта. Продолжаем.</p>
    <p>— Время?</p>
    <p>— Еще два часа. Потом свертываемся и идем в указанном направлении.</p>
    <p>Молчание, потом командующий Западным фронтом заговорил снова:</p>
    <p>— Добро. После выполнения, двигайтесь на восточный берег. Связь с «Пятым» установите сами… Если будет, с кем устанавливать…</p>
    <p>— Вас понял, товарищ «Первый».</p>
    <p>Связь прервалась. Командир корпуса вернул микрофон и наушники радисту, посмотрел на часы. Пятьдесят машин — это хорошо, но если удастся достать вторую колонну, будет еще лучше.</p>
    <p>— Связь с «Четвертым», — приказал он.</p>
    <p>Через минуту в наушниках зашипело, потом пробился голос Кондрусева:</p>
    <p>— «Третий», слушаю.</p>
    <p>— «Четвертый», как обстановка?</p>
    <p>— Выходим на исходные. Цель видим. Колонна с боеприпасами, километра два длиной. Охрана, около роты пехоты, четыре зенитки. Начинаем через десять минут.</p>
    <p>— Работайте. После, отход по плану. Встречаемся в районе восточнее позиций «Пятого».</p>
    <p>— Вас понял, «Четвертый».</p>
    <p>Фекленко снова поднял бинокль. Там, где его танки уже заканчивали с первой колонной противника, дым поднимался к небу густыми черными клубами. Горели бензовозы — это было видно даже отсюда, по ярким вспышкам и взлетающим вверх огненным шарам.</p>
    <p>Начальник штаба подошел, протянул планшет с картой:</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, сороковая танковая докладывает. Добиваем врага, но он огрызается. Наши потери составили три машины, одна сгорела, две подбиты, но могут быть восстановлены силами экипажей. Тринадцать убитых, двадцать раненых.</p>
    <p>Командир корпуса кивнул:</p>
    <p>— Передайте командиру сороковой, как только машины смогут передвигаться самостоятельно, пусть уходят в лес, к базе партизанского отряда Бирюкова. Остальные срочно перебрасывать на восточный берег Днепра под Могилевым.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Девятов принялся передавать по рации приказ генерала-майора командирам подразделений. Фекленко развернул карту, прижал локтем край, чтобы не свернулась. До Могилева было, ни много, ни мало, сто двадцать километров.</p>
    <p>По лесным дорогам, без светомаскировки — это часов восемь— десять ходу. Если успеют к утру, можно будет занять позиции на восточном берегу до того, как Гот подтянет основные силы. Где-то далеко слева загрохотало, тяжело, раскатисто.</p>
    <p>Командир 19-м мк повернул голову. Там, где должен был находиться 22-й мехкорпус, в небо взметнулись новые столбы дыма. Надо думать, Кондрусев начал громить вторую колонну тылового обеспечения 2-й танковой группы противника. Скоро Гудериан совсем без штанов останется.</p>
    <p>— Связь с «Четвертым», — приказал Фекленко.</p>
    <p>Радист покрутил ручки, принялся выкрикивать позывные в эфир, но в ответ раздавались только треск и вой.</p>
    <p>— Не отвечает, товарищ генерал-майор.</p>
    <p>Командир корпуса кивнул.</p>
    <p>— Ладно, Кондрусев справится сам.</p>
    <p>Потом сложил карту, сунул в планшет и обратился к начштаба:</p>
    <p>— Я на передовую, Кузьма Григорьевич. А вы держите связь с подразделениями.</p>
    <p>Адъютант открыл дверцу штабной «эмки». Фекленко сел, машина тронулась, объезжая воронки и поваленные деревья. Через десять минут он был на опушке, откуда его танки вели бой. Картина открылась привычная. Шоссе было завалено горящими остовами грузовиков.</p>
    <p>Между ними, маневрируя, двигались наши «тридцатьчетверки», добивая уцелевшие машины. Немецкие солдаты, подняв руки, стояли на обочине — человек пятьдесят, не больше. Остальные или лежали, или успели убежать в лес. Ничего, Бирюков с ними разберется.</p>
    <p>Командир 40-й танковой дивизии, полковник Широбоков, подбежал к «эмке», доложил:</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, задача выполнена. Колонна уничтожена. Трофеи собираем, пленных переправляем в тыл.</p>
    <p>— Потери есть?</p>
    <p>— Кроме тех, о которых я докладывал начальнику штаба, нет.</p>
    <p>Фекленко посмотрел на поле боя. Горело не меньше сотни вражеских машин. Горючее для танков Гудериана, снаряды, продовольствие — все это превращалось в пепел. Так ему и надо, супостату. Здесь не Франция.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он. — Через час выходим на марш. Маршрут получите у начальника штаба. Головной дозор выдвигается немедленно. И за небом присматривайте. Немцы могут бросить против нас авиацию с минуты на минуту.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Минска. 20 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Я сидел за столом, сколоченным из ящиков из-под снарядов, и обдумывал ситуацию. Судя по данным разведки 2-я танковая группа Гудериана давила на оборону Минска с юга. Однако 19-й и 22-й мехкорпуса прямо сейчас отрезали его от тылового снабжения.</p>
    <p>Маландин положил передо мной листок радиограммы:</p>
    <p>— От «Третьего», товарищ командующий, — доложил он. — Уничтожили до сотни машин. Горючее, боеприпасы. Сворачиваются, идут на Могилев.</p>
    <p>Я кивнул. Фекленко работал четко. Теперь главное успеть. Гот, если верить последним данным разведки, только подтягивал силы к Днепру. 13-я армия Филатова держалась, но долго ли она продержится без поддержки?</p>
    <p>— Связь с Филатовым? — спросил я, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Пока нет. Отправили «У-2» с грузом, в том числе и с запасными рациями и батареями к ним.</p>
    <p>Понятно. 13-я армия уже третьи сутки находилась в окружении. Связь с ней держалась на честном слове и на самолетах «У-2», которые по ночам доставляли боеприпасы и забирали тяжело раненых.Теперь вот рации отправили, значит, есть шанс на восстановление связи.</p>
    <p>— Дайте мне карту Могилевского укрепрайона, — сказал я.</p>
    <p>Маландин развернул на столе новый лист. Я посмотрел на изгиб Днепра, на позиции, которые наши саперы готовили еще до войны. Доты, дзоты, противотанковые рвы. Все это должно было стать могилой для танков Гота.</p>
    <p>Вот только для этого там должны быть люди. А людей у Филатова оставалось, по последним данным, тысяч пятнадцать, не больше. Против двух танковых дивизий. Заквакал телефон внутренней связи. Я снял трубку.</p>
    <p>— Жуков.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — снова заговорил Мехлис. — Звонили из Москвы. Товарищ Сталин запрашивает обстановку.</p>
    <p>Я помолчал секунду, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Передайте товарищу Сталину, что 19-й и 22-й мехкорпуса нанесли удар по тылам Гудериана. Уничтожено до ста пятидесяти единиц автотранспорта. Мехкорпуса выходят из боя и совершают марш-бросок к Могилеву. 13-я армия держится, но связь с ней потеряна. Принимаю меры к восстановлению.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Жуков. Передам.</p>
    <p>Армейский комиссар 1-го ранга отключился. Я положил трубку и снова уставился в карту. До Могилева Фекленко будет идти часов от восьми до двенадцати. Кондрусев, примерно столько же. Гот может форсировать Днепр уже сегодня к вечеру.</p>
    <p>— Сироткин, — позвал я.</p>
    <p>Адъютант подскочил:</p>
    <p>— Товарищ командующий?</p>
    <p>— Принеси чаю. И свяжись с авиацией. Пусть поднимают все, что может летать. Нужно прикрыть колонны Фекленко и Кондрусева с воздуха. Немцы обязательно бросят бомбардировщики, как только поймут, что дела Гудериана плохи.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Я начал прикидывать, чем еще можно помочь Филатову. Будет неплохо, если летуны смогут устроить для фрицев воздушную карусель. Одни машины отбомбились, другие прилетели, покуда первые заправляются и перевооружаются. Хватит ли ресурсов?</p>
    <p>Радист опять протянул наушники.</p>
    <p>— «Первый» на связи, — произнес я в микрофон.</p>
    <p>— «Первый», я — «Четвертый», — голос Кондрусева едва пробивался сквозь треск помех. — Задачу выполнил. Колонна с боеприпасами уничтожена. Потери незначительные. Выдвигаюсь в район сбора.</p>
    <p>— Принял. Время подхода к точке?</p>
    <p>— К утру будем. Если не «комары» не заедят.</p>
    <p>— Не заедят, — откликнулся я, понимая, что под «комарами» генерал-майор Кондрусев имеет в виду вражескую авиацию. — Я прикрою. Давай, «Четвертый». Жду доклада.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Связь прервалась. Я отхлебнул чаю, стараясь разогнать накатывающую волнами сонную одурь. Маландин подошел с новой сводкой:</p>
    <p>— Георгий Константинович, разведка докладывает, что Гудериан начал переброску частей на юг. Похоже, наш удар по тылам сработал. Немецкое командование снимает танки с минского направления, чтобы прикрыть коммуникации.</p>
    <p>Я посмотрел на карту. Если Гудериан разворачивается, значит, давление на Минск ослабнет и 3-я и 10-я армии получат шанс вырваться из окружения. А Гот, даже если форсирует Днепр, упрется в Могилев без поддержки с юга.</p>
    <p>— Передайте Фекленко и Кондрусеву, что я подтверждаю приказ идти маршем к Могилеву. И как можно быстрее. Гудериан разворачивается, время работает на нас.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб 2-й танковой группы, район южнее Минска. 20 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Гудериан сидел за столом, уронив голову на руки. Последние часы были хуже, чем весь предыдущий месяц войны. Сначала удар противника по тылам. Машины с горючим и боеприпасами горели до сих пор, и дым от них был виден даже здесь, за тридцать километров.</p>
    <p>Потом выяснилось, что русские танки, учинившие этот разгром, бесследно исчезли в лесах. Во всяком случае, авиаразведка не смогла их найти. И вот теперь это. Командующий 2-й танковой группы с ненавистью посмотрел на полевой телефон.</p>
    <p>Телефонный звонок из штаба 2-го воздушного флота Кессельринга обрушился на него, как приговор. Голос офицера связи авиационноого штаба звучал ровно, но в этом безразличии слышилось то, что Гудериан ненавидел больше всего — сочувствие.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — произнес связист, — вынужден сообщить, что аэродром «Барановичи-Западный» подвергся атаке. Русские танки прорвались к летному полю в одиннадцать сорок. Уничтожено до тридцати самолетов на стоянках, взорваны склады горючего и боеприпасов. Кроме того, одновременно с танковой атакой, русская авиация нанесла бомбовый удар по стоянкам истребителей. Потери уточняются, но… аэродром не функционирует, во всяком случае, временно.</p>
    <p>Гудериан на минуту потерял дар речи. Он понимал, о чем речь. С этого аэродрома поднимались «штукас», прикрывавшие его танки с воздуха. Оттуда вылетали разведчики, снабжавшие его штаб данными о передвижениях русских. Теперь там догорали руины.</p>
    <p>— Сколько вы, говорите, уничтожено машин? — переспросил он.</p>
    <p>— Около тридцати машин. Среди погибших оказался оберст-лейтенант Мёльдерс. Он пытался организовать оборону, но русские танки прорвались к штабному домику.</p>
    <p>Гудериан саркастически хмыкнул. Оберст-лейтенант Вернер Мёльдерс, один из любимчиков Геринга, был представлен к Рыцарскому кресту с дубовыми листьями, мечами и брильянтами, и вот-вот должен был быть произведен в оберсты. Видимо, не судьба.</p>
    <p>— Кто это сделал? — спросил командующий 2-й танковой группой. — Чьи танки жгли колонны?</p>
    <p>— Вероятно, те же, что выгружались на станции Осиповичи. Они вышли к аэродрому с юга, через лес. Охрана не успела развернуться. А следом появились русские штуромовики, которые добивали то, что уцелело.</p>
    <p>Гудериан положил трубку. Руки его дрожали. Он посмотрел на карту, висевшую на стене штабного автобуса. Синие стрелы, еще утром казавшиеся такими победными, теперь выглядели как пальцы мертвеца, тянущиеся к пустоте.</p>
    <p>Без авиационного прикрытия его танки станут слепы и уязвимы. Без горючего они не двинутся с места. Без снарядов попросту превратятся в мишени. Русские, которых он считал разбитыми, только что нанесли второй удар. Причем, точный, смертоносный, унизительный.</p>
    <p>— Адъютанта ко мне! — рявкнул он.</p>
    <p>Обер-лейтенант вырос перед командующим, как из-под земли.</p>
    <p>— Связь со штабом группы армий. И с 3-й танковой группой Гота. Немедленно.</p>
    <p>— Слушаюсь, господин генерал-полковник.</p>
    <p>Через минуту Гудериан уже говорил с начальником штаба фон Бока:</p>
    <p>— Мне нужна авиация. Любая, какая есть. Ближайший аэродром прикрытия уничтожен, прикрытия нет. Русские танки громят мои тылы, и я не могу их найти без разведки с воздуха.</p>
    <p>В ответ он услышал лишь тяжелый вздох и усталый голос произнес:</p>
    <p>— Хайнц, у нас нет лишней авиации. Кессельринг перебросил все на восток. Его цель теперь русская столица. Гот тоже требует поддержки, у него там завязалось тяжелое сражение. Выкручивайтесь пока своими силами.</p>
    <p>Связь прервалась. Командующий 2-й танковой группы вермахта медленно опустился на стул. Он смотрел в одну точку, и думал только о том, что во всем виноват Жуков. Это очень похоже на его почерк. Так же он поступал в Монголии и в Финляндии.</p>
    <p>Только этот русский генерал, которого в Рейхе считали больным и сломленным, мог организовать такую комбинацию — удар по тылам и одновременно по аэродрому. Две цели, одна операция, идеальное взаимодействие танков и авиации.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — окликнул его адъютант. — Жду вашего приказания?</p>
    <p>Гудериан поднял голову. Взгляд его был опустошенным.</p>
    <p>— Собирайте всех, кто может держать оружие. Охранные роты, зенитчиков, тыловиков. Организуйте круговую оборону штаба. Русские могут появиться здесь в любую минуту.</p>
    <p>— Но, господин генерал-полковник… это же паника…</p>
    <p>— Это не паника, обер-лейтенант, — перебил его командующий 2-й танковой группы. — Это реальность. Мы проиграли этот ход, и все благодаря этому «мнимому больному» Жукову.</p>
    <p>Он встал, подошел к окну штабного автобуса. Там, на западе, в небо поднимался черный дым. По-прежнему дымил аэродром под Барановичами, где еще утром стояли готовые к вылету эскадрильи, а теперь догорали обломки.</p>
    <p>— Передайте командирам частей и подразделений, — сказал он, не оборачиваясь. — Наступление на Минск временно приостановить. Ждать подвоза горючего и боеприпасов. Организовать круговую оборону.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Адъютант вышел. Гудериан остался один. Он смотрел на дым и думал о том, что всего неделю назад был уверен в том, что война на Востоке будет выиграна за два, много, три месяца. А сейчас он не был уверен ни в чем.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Минска. 20 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>— Георгий Константинович, только что перехватили. — доложил Маландин. — Немецкие части передают открытым текстом приказ Гудериана, требующего временно приостановить наступление на Минск, организовать круговую оборону, ждать подвоза горючего и боеприпасов.</p>
    <p>Я поднял голову. Маландин положил передо мной листок с оригиналом радиограммы и с переводом. Я пробежал глазами. «Auf Marsch!», по-немецки, то есть «Стоп». И дальше — про оборону, тылы и снабжение.</p>
    <p>— А если это деза? — спросил я. — Подтверждения есть?</p>
    <p>— Авиаразведка докладывает, что механизированные колонны, двигавшиеся к Минску, остановились. Головные части разворачиваются, занимают оборону по флангам. Похоже, наш удар по тылам сработал.</p>
    <p>Я поднялся, чтобы немного размяться. Прошелся по КП, делая вращательные движения руками. Гудериан остановлен. Временно, конечно, но его танки лишены подвоза горючего и снарядов. И, похоже, прикрытия с воздуха тоже.</p>
    <p>Аэродром под Барановичами, откуда Кессельринг поддерживал его авиацией, сожжен. Колонны снабжения, которые везли ему жизненно необходимые грузы, превратились в груды металла на шоссе южнее Бобруйска.</p>
    <p>— Сколько у нас времени? — спросил я.</p>
    <p>Маландин понял сразу:</p>
    <p>— Если Гудериан бросит все на восстановление коммуникаций, то сутки, может, двое. Потом подтянет резервы, организует охрану, и снова попрет.</p>
    <p>— Понятно. Фекленко и Кондрусев где?</p>
    <p>— «Третий» докладывал час назад, что 19-й проследовал форсированным маршем восточнее Бобруйска. Идет без остановок. Для этого танкисты прихватили уцелевшие немецкие бензовозы с горючим. К утру будут под Могилевом. «Четвертый» движется следом.</p>
    <p>Я посмотрел на карту. Красные стрелки, обозначающие 19-й и 22-й мехкорпуса, теперь можно было продлить к Днепру. По логике войны, за ними, по пятам, должна была вот-вот броситься немецкая авиация, но пока небо было чистым.</p>
    <p>— Связь с Филатовым есть?</p>
    <p>— Рации доставлены. Связисты вызывают непрерывно.</p>
    <p>— Ладно, пока подождем, — сказал я. — Передайте Фекленко следующее: <emphasis>«Противник приостановил наступление. Ваша задача — выйти к Днепру, занять оборону на восточном берегу, прикрыть отход 13-й армии. Связь с Филатовым устанавливать по выходу на место»</emphasis>.</p>
    <p>Начштаба кивнул, записывая. Я подумал и добавил:</p>
    <p>— И еще. Передайте Кондрусеву: <emphasis>«Прикрывать левый фланг Фекленко. Организовать противотанковую оборону на подступах к переправам»</emphasis>.</p>
    <p>Когда Маландин вышел. Я начал прокручивать в голове текущую обстановку. Гудериан пока остановлен, но это не победа, а только передышка. За эту передышку мы успеем вывести 13-ю армию, закрепиться на Днепре, дадим людям хоть немного поспать и поесть горячего.</p>
    <p>А через день— два Гудериан подтянет резервы, восстановит снабжение и снова попрет на Минск. Здесь Маландин прав. Понятно, что фон Бок не бросит 2-ю танковую пропадать. Подкинет и горючку и снаряды. И с воздуха прикроет. И как-то не хочется этого допускать.</p>
    <p>Снова, в который раз за день заквакал внутренний телефон. Я уже знал, что это Мехлис звонит, чтобы запросить от имени вождя сводку. Поэтому, взяв трубку, я не дал армейскому комиссару 1-го ранга опомниться, сразу же отбарабанив:</p>
    <p>— Передайте, товарищу Сталину, следующее: «2-я танковая группа противника остановлена ударами по тылам и аэродрому. Наступление на Минск приостановлено. 19-й и 22-й мехкорпуса выходят к Днепру для прикрытия 13-й армии. Противник понес значительные потери в автотранспорте и авиации. Жуков».</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий фронтом, — пробурчал Мехлис. — Передам.</p>
    <p>Мехлис отключился. Я положил трубку и посмотрел на Сироткина, у которого всегда наготове был термос с чаем и горсть карамелек.</p>
    <p>— Налей-ка мне чайку, сержант, — сказал я ему. — И погуще.</p>
    <p>Он налил в кружку темный, крепкий, как чифирь, напиток. Я взял жестяной сосуд, обжег губы, но не почувствовал. Мне все не давало покоя то, что лишив несколько немецких танковых дивизий возможности наступать, я не наношу по ним удара.</p>
    <p>Допив чай, я поставил кружку на ящик и велел Сироткину срочно вызвать Маландина и Мехлиса. Остальных командиров тревожить не стал. Все они сейчас были заняты под завязку. Даже утратившие доверие Ставки Ерёменко и Климовских.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — окликнул меня начальник связи. — «Пятый» на проводе!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>— «Пятый» на связи, товарищ «Первый», — раздался в наушниках долгожданный голос генерала-лейтенанта Филатова, командующего 13-й армией. — Связь восстановлена. Спасибо за поддержку!</p>
    <p>— Доложите обстановку, товарищ «Пятый», — потребовал я.</p>
    <p>— Держим фронт, товарищ «Первый». Противник внезапно ослабил натиск, так что стало чуть полегче. Подробную диспозицию передам шифровкой.</p>
    <p>— Держитесь, «Пятый». Скоро на связь с вами выйдут «Третий» и «Четвертый». Как поняли?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ «Первый», — севшим от волнения голосом откликнулся генерал-лейтенанта. — Есть, держаться!</p>
    <p>— Отбой!</p>
    <p>Я вернул наушники и микрофон радисту. В этот момент в штаб вошли Маландин и Мехлис. Они прошли в мой закуток в штабном блиндаже, где можно было поговорить в ограниченном составе. Уж больно секретное дело было задумано мною.</p>
    <p>— Вот о чем я думаю, товарищи, — заговорил я вполголоса. — Нашими заботами, Гудериан сейчас остановлен и занял круговую оборону. И все-таки вся мощь его танковой группы цела. Стоит им подтянуть тылы и Хайнц снова попрет на Минск. Надо ему помешать. Какие есть предложения, товарищи?</p>
    <p>— Бросить бомбардировщики, товарищ командующий, затем ударить силами 4-го воздушно-десантного корпуса, — предложил начштаба.</p>
    <p>— Отбомбиться по обездвиженному Гудериану — это само собой, — сказал я. — А вот хватит ли у Жадова сил зачистить район расположения 2-й танковой группы?</p>
    <p>— Предлагаю поддержать десант силами партизан, — сказал член Военного совета. — Тем более, что у них теперь есть два танка.</p>
    <p>— Итак, суммирую, — произнес я. — Производим авиационный налет, потом выбрасываем десант. Вместе с партизанами, они уничтожают штаб и наносят урон живой сил противника, а после объединяются для перехвата и уничтожения немецких частей, которых их командование бросит на поддержку Гудериана. Общего приказа не будет. Герман Капитонович, пригласите ко мне генерала-майора Жадова и полковника Аладинского. А также, установите связь с командиром партизанского соединения Бирюковым.</p>
    <p>Маландин поднялся, взял под козырек и вышел.</p>
    <p>— Разрешите мне, товарищ командующий, взять на себя командование этой операцией, — попросил Мехлис.</p>
    <p>Я посмотрел на него без особого удивления. Армейский комиссар 1-го ранга рвется в бой, понимая, какое политическое значение имеет если не разгром, то хотя бы нанесение серьезного урона 2-й танковой группе Гудериана. Что ж, пусть попробует.</p>
    <p>— Берите, Лев Захарович, — сказал я. — И ваша первая задача, осуществить координацию, задействованных в операции частей и соединений.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Мехлис вышел, а я потребовал соединить меня с Фекленко и Кондрусевым. Нужно было поговорить с командирами мехкорпусов перед их выходом к Днепру. Все-таки это были мои, выпестованные в КОВО, танкисты. И они шли сейчас на восток, к Могилеву.</p>
    <p>Не спали, почитай, третьи сутки, везли с собой свое и трофейное горючее, готовились вступить в бой почти сразу, без передышки. И все же они уже сделали то, чего никто не делал до них в этой войне. Они остановили Гудериана.</p>
    <p>— «Третий» на связи, товарищ командующий, — доложил радист.</p>
    <p>— «Первый» на связи, — сказал я в микрофон.</p>
    <p>— «Первый», я — «Третий», — пробился сквозь треск помех голос Фекленко. — Выходим на исходные. До цели сорок километров.</p>
    <p>— Принял. «Пятый» вышел на связь?</p>
    <p>— Вышел, товарищ «Первый».</p>
    <p>— Хорошо, значит, скоординируйтесь. Напоминаю, что ваша задача, занять оборону на восточном берегу, прикрыть переправы.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ «Первый».</p>
    <p>— Действуй, «Третий».</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Разговор с Кондрусевым, мало отличался от разговора с Фекленко. 19-й и 22-й мехкорпуса выходили к позициям, обороняющей подступы к столице советской Белоруссии, 13-й армии генерала-лейтенанта Филатова.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Токио, тюрьма Кэмпэйтай. 21 июля 1941 года.</strong></emphasis></p>
    <p>Генерал-майор Катаяма потерял счет дням. В камере без окон, с единственной лампочкой под потолком, горевшей круглосуточно, время текло иначе, тягуче, как холодный мед, и невыносимо медленно.</p>
    <p>Допросы следовали один за другим, изматывающие, жестокие. Арестованного били, но не слишком рьяно — все-таки генерал, потомок древнего самурайского рода. Его пытались запугать, сломать, заставить назвать имена.</p>
    <p>Он молчал. Не из героизма, из простого расчета. Ведь чем дольше он молчит, тем больше времени у «Красной хризантемы», чтобы уйти в подполье, замести следы, уничтожить документы. И тем дольше он проживет.</p>
    <p>Сегодня его не вызывали на допрос уже много часов. Это могло означать только одно. Следствие закончено, приговор вынесен. Катаяма сидел на тонком матрасе, прислонившись спиной к холодной бетонной стене, и смотрел на дверь. Ждал.</p>
    <p>Шаги в коридоре раздались около полудня. Лязгнул засов, дверь открылась. На пороге, кроме конвоира, оказался человек в штатском. Сухой, с неприятным, цепким взглядом. Катаяма узнал его. Это был начальник следственного отдела Кэмпэйтай, полковник Накамура.</p>
    <p>— Встать, — коротко приказал конвоир.</p>
    <p>Катаяма поднялся с достоинством, которое не смогли сломать три недели пыток. Полковник вошел в камеру, остановился напротив, словно изучал арестованного, примеривая, как удобнее его будет пристроить на виселицу.</p>
    <p>— Арестованный Катаяма, — произнес он официальным тоном. — Следствием установлено, что вы являетесь организатором и руководителем антигосударственной организации «Красная хризантема», ставившей целью подрыв боеспособности Императорской армии и изменение государственного строя. Также установлено, что вы передавали секретные сведения иностранным агентам.</p>
    <p>Генерал-майор молчал. Он знал, что отрицать бесполезно. Все это уже было сказано на допросах, записано, подписано под пытками. Старый самурай все взял на себя, понимая, что обречен, и только не назвал ни одного имени.</p>
    <p>— Военный трибунал, — продолжал Накамура, — приговорил вас к смертной казни через расстрел. Приговор будет приведен в исполнение завтра на рассвете.</p>
    <p>Катаяма кивнул, не почувствовав страха. Он вообще ничего не ощущал, кроме усталости и странного облегчения. Скоро все завершится. В конце концов, самурай должен жить так, словно он уже мертв.</p>
    <p>— Вас хочет видеть один человек, — неожиданно добавил начальник следственного отдела, при этом в голосе прозвучали нотки, которых приговоренный не ожидал услышать у палача. — Пройдемте.</p>
    <p>— Кто? — спросил Катаяма, впервые за много часов подавая голос.</p>
    <p>— Там узнаете.</p>
    <p>Его вывели из камеры, повели по длинным коридорам, потом вверх по лестнице, снова по коридорам. Катаяма с трудом ориентировался в этом лабиринте, но отметил, что они идут не к выходу, а скорее, в какую-то другую часть тюремного комплекса.</p>
    <p>Наконец они остановились у массивной двери, охраняемой двумя офицерами в парадной форме. Таким нечего делать в тюрьме. Накамура кивнул, дверь открылась. Генерал-майор вошел и замер.</p>
    <p>Он оказался не кабинете следователя и не в допросной. Это была маленькая, скромно обставленная комната. На стене висел портрет императора. За столом сидел человек, которого Катаяма видел только раз в жизни.</p>
    <p>— Садитесь, генерал-майор, — тихо сказал гофмейстер императорского двора, хранитель государственной печати, один из самых доверенных людей Сына Неба, указывая на стул напротив.</p>
    <p>Катаяма сел, все еще не веря своим глазам. Хранитель печати посмотрел на него долгим, изучающим взглядом, потом снова заговорил:</p>
    <p>— Его императорское величество получил ваше дело для утверждения приговора. По закону, все смертные приговоры военного трибунала требуют императорской подписи.</p>
    <p>Приговоренный молчал, не понимая, куда клонит собеседник.</p>
    <p>— Его императорское величество внимательно изучил материалы следствия, — продолжал гофмейстер. — Особенно те документы, которые вы передали ему при личной встрече. А также… некоторые другие материалы, поступившие из независимых источников. Его императорское величество приказал передать вам следующее, — хранитель печати понизил голос. — Он помнит ваш с ним разговор. Он помнит каждое слово. И он считает, что человек, который осмелился сказать правду Сыну Неба в глаза, не может быть расстрелян как обычный преступник.</p>
    <p>У Катаямы перехватило дыхание.</p>
    <p>— Приговор военного трибунала, — продолжал гофмейстер, — отменяется высочайшим повелением. Вы будете переведены в другое место. Не спрашивайте, куда. Вам сообщат, когда придет время.</p>
    <p>Он поднялся, давая понять, что аудиенция окончена, но прежде чем уйти, остановился и добавил совсем другим тоном:</p>
    <p>— Его императорское величество велел передать, что «Красная хризантема» должна цвести. В тени, незаметно, но цвести. Когда придет время — вы узнаете. А пока — молчите. И ждите.</p>
    <p>Приговоренный и только что помилованный поклонился, хотя понимал, что кланяется не гофмейстеру, а тому, кто стоял за ним, находясь далеко за стенами этой тюрьмы, в недосягаемости для простых смертных.</p>
    <p>— Я вас понял, — тихо сказал генерал-майор. — Передайте его императорскому величеству, что я буду ждать столько, сколько потребуется. И «Хризантема» будет цвести.</p>
    <p>Гофмейстер кивнул и вышел. В комнату снова вошли конвоиры, но теперь они не грубо схватили узника, а просто взяли под руки и повели обратно. Как выяснилось, не в камеру смертников, а в другое, более чистое помещение с койкой и маленьким окошком под потолком.</p>
    <p>Катаяма лег на койку и закрыл глаза. Впервые за три недели он позволил себе улыбнуться. Император не забыл. Император помнил. Император ждал своего часа.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Минска. 22 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Вызванные генерал-майор Жадов, командир 4-го воздушно-десантного корпуса, полковник Аладинский, командующий 12-й бомбардировочной дивизией, и командир партизанского соединения майор НКГБ Бирюков внимательно слушали товарища Мехлиса.</p>
    <p>— Товарищи, — начал армейский комиссар 1-го ранга. — Обстановка такова. Гудериан со своей 2-й танковой группой занял круговую оборону в районе южнее Минска. Горючего у него почти нет, снаряды на исходе, тылы разгромлены. Однако это все еще мощная сила, обладающая танками, артиллерией, десятками тысяч солдат. Если он прорвется к Днепру и соединится с пехотными дивизиями, идущими с запада, мы получим ту же проблему, что и две недели назад. Наша задача заключается в том, чтобы не дать ему этого сделать. — Он обвел взглядом присутствующих и продолжил: — Операция будет проведена в три этапа. Первый этап включает массированный авиационный удар по штабам, узлам связи, артиллерийским позициям и скоплениям техники. Второй этап — это выброска десанта в глубине обороны противника. Третий этап заключается в совместных действиях партизан и десанта по перехвату и уничтожению резервов, которые немецкое командование бросит на помощь Гудериану.</p>
    <p>Мехлис повернулся к Аладинскому:</p>
    <p>— Полковник, сколько самолетов можете поднять?</p>
    <p>— Сто двадцать бомбардировщиков, товарищ армейский комиссар 1-го ранга, — ответил тот. — Шестьдесят «Пе-2», сорок «Ил-2», двадцать «ТБ-3». Плюс прикрытие в пятьдесят истребителей.</p>
    <p>— Этого достаточно. Ваши цели, штаб Гудериана, узлы связи, артиллерийские позиции, склады горючего и боеприпасов. Координаты получите у разведки. Время начала пять ноль ноль. Работайте тремя волнами, чтобы немцы не успели опомниться. Вопросы есть?</p>
    <p>— Вопросов нет.</p>
    <p>— Выполняйте.</p>
    <p>Аладинский козырнул и вышел.</p>
    <p>— Алексей Семенович, ваша часть самая сложная, — обратился армейский комиссар 1-го ранга к командиру 4-го воздушно-десантного корпуса. — Четыре тысячи десантников — это немало, но и не так много против танковой группы. Как будете действовать?</p>
    <p>Жадов склонился над картой.</p>
    <p>— Высадку произведем в трех районах, — произнес он, ткнув пальцем в точки юго-западнее, южнее и юго-восточнее расположения немецких дивизий. — Первая группа высадится на юго-западе. Ее задача, блокировать дороги на Барановичи, не дать подойти резервам. Вторая группа — на юге, с целью уничтожить артиллерийские позиции, которые не подавит авиация. Третья группа направится на юго-восток, чтобы захватить и удерживать переправы через реку Птичь, отрезая Гудериану путь к отступлению на юг.</p>
    <p>— А что с главным штабом?</p>
    <p>— Полагаю, что по штабу ударят партизаны, — Генерал-майор посмотрел на майора НКГБ. — У них теперь два отремонтированных танка. Это внесет панику. А основные силы десанта будут бить по штабам и узлам связи. Без управления немецкие части встанут.</p>
    <p>— А если немцы успеют организовать оборону? — спросил Мехлис. — Десант может попасть в окружение.</p>
    <p>— Мы готовы к риску, товарищ армейский комиссар, — твердо ответил командир 4-го воздушно-десантного корпуса.</p>
    <p>Армейский комиссар 1-го ранга повернулся к командиру партизанского соединения. Бирюков все это время молчал, переминаясь с ноги на ногу, словно чувствовал себя не в своей тарелке среди генералов. На самом деле, он внимательно вслушивался.</p>
    <p>— Что скажете, товарищ Бирюков?</p>
    <p>— Докладываю, — произнес тот с характерным оканьем, видно было, что вологодский или архангельский. — У меня сейчас в соединении полторы тысячи штыков. Два танка «Т-34», товарищи из мехкорпуса подогнали. Экипажи нашли из бывших танкистов, которые в окружении оказались. Мужики толковые, машины отремонтировали и быстро освоили. Есть горючее, у фрицов бензовоз позаимствовали. Дороги все в радиусе сорока километров мы стережем. Мои люди каждый куст знают, каждую тропку. Если немцы сунутся — встретим.</p>
    <p>— А как планируете ударить по штабу?</p>
    <p>— А вот так, — Бирюков ткнул пальцем в карту. — Немцы штаб в лесу спрятали, хотя леса там густые, и гады их боятся, вглубь не суются. Мы выйдем из чащи ночью, с двух сторон. Танки пустим по дороге, чтобы прибыли быстрее к штабу. А основные силы двинутся пешком, через болота, в обход. Ударим по складам, связистам и кухням. Гудериан без связи и без еды долго не протянет.</p>
    <p>Мехлис слушал внимательно, не перебивая. Потом кивнул.</p>
    <p>— Хороший план, — одобрил он. — Что нужно?</p>
    <p>— Связь нужна, товарищ комиссар. Рация старая, на ладан дышит. И с боеприпасами тоже напряженно. Патронов мало, гранат мало. И если можно — минометов бы десяток, мы бы их в болотах так спрятали, что никто не найдет.</p>
    <p>Армейский комиссар 1-го ранга повернулся к адъютанту, сказал:</p>
    <p>— Запишите. Майору Бирюкову передать десять минометов с расчетами, пятьдесят тысяч патронов, тысячу гранат, четыре радиостанции с питанием. Доставить сегодня ночью, самолетами «У-2», на площадку, которую укажет товарищ Бирюков.</p>
    <p>Адъютант застрочил в блокноте. Майор просиял.</p>
    <p>— Вот за это спасибо, товарищ армейский комиссар 1-го ранга! — воскликнул он. — Век не забуду!</p>
    <p>— Ты не слишком переигрывай, Бирюков, — усмехнулся Мехлис. — Думаешь, бороду отрастил, так Сусаниным заделался… Приступайте к выполнению поставленных командованием задач. Время не ждет. До рассвета осталось меньше семи часов.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Токио, Императорский дворец. 22 июля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-майор Катаяма стоял у окна в небольшой комнате, примыкающей к личным покоям императора. За окном шумел ночной Токио — редкие огни, далекие гудки автомобилей, тишина, которая бывает только в больших городах глубокой ночью.</p>
    <p>Однако старый самурай не смотрел на город. Он смотрел на свое отражение в темном стекле и видел там человека, который через несколько часов либо изменит историю, либо умрет, как положено мужчине его рода.</p>
    <p>— Все готово, господин генерал-майор, — доложил адъютант. — Полк императорской гвардии ждет вашего сигнала. Офицеры в ключевых гарнизонах предупреждены.Капитан Ватанабэ с группой захвата блокировал здание Кэмпэйтай и резиденцию премьер-министра.</p>
    <p>Катаяма кивнул, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Тодзё еще в своей резиденции?</p>
    <p>— Да. По нашим данным, он работает с документами. Охрана — двадцать человек. Ватанабэ обещает справиться без лишнего шума.</p>
    <p>— Хорошо. Передайте ему, чтобы никакой стрельбы без крайней необходимости. Тодзё должен быть взят живым. Он нужен нам для суда.</p>
    <p>Адъютант исчез. Генерал-майор еще минуту постоял у окна, потом повернулся и вышел в коридор. Длинные переходы императорского дворца, освещенные тусклыми фонарями, вели к покоям Сына Неба.</p>
    <p>Император Сёва ждал его. Он был один. Без обычной свиты, состоящей из вереницы советников, и даже без охраны. В небольшой комнате, где обычно принимали важнейшие государственные решения был только мятежный генерал и поддержавший его Сын Неба.</p>
    <p>— Ваше императорское величество, — произнес Катаяма, опускаясь на колени и касаясь лбом пола.</p>
    <p>— Встаньте, генерал, — произнес Хирохито с той особенной усталостью в голосе, которая бывает у людей, принявших окончательное решение. — Время церемоний прошло. Сегодня решается судьба империи.</p>
    <p>Генерал-майор поднялся.</p>
    <p>— Ваше императорское величество, все готово, — отчеканил он. — Через час войска, верные вам, возьмут под контроль ключевые объекты в Токио. Тодзё будет арестован. Правительство милитаристов падет.</p>
    <p>Император смотрел на него долгим, испытующим взглядом.</p>
    <p>— Вы уверены, генерал? Вы уверены, что народ поймет нас? Что армия пойдет за вами, а не за Тодзё?</p>
    <p>— Я уверен только в одном, ваше императорское величество, — твердо ответил Катаяма. — Я уверен, что путь, по которому вел Японию Тодзё, ведет к гибели. Война с Китаем, планируемые войны с Америкой и Россией — это безумие. Мы потеряли уже сотни тысяч солдат. Мы потеряли душу. Нанкин, зверства наших войск — это позор, который не смыть веками. Если мы не остановимся сейчас, Япония погибнет.</p>
    <p>Хирохито молчал долго. Потом кивнул, обронив:</p>
    <p>— Делайте то, что должны.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Район южнее Минска. 23 июля 1941 года.</strong></emphasis></p>
    <p>Небо над расположением 2-й танковой группы наполнилось гулом моторов. Первая волна бомбардировщиков «Пе-2» шла на высоте тысячи метров, ровными рядами, как на параде. За ними, чуть выше, шли истребители прикрытия.</p>
    <p>Немецкие зенитчики заметили советские бомбардировщики слишком поздно. Первые бомбы легли на позиции артиллерии, склады и узлы связи. Взрывы взметнули в небо фонтаны земли и дыма. Горели машины, рвались боеприпасы, метались люди.</p>
    <p>Следом пришли штурмовики «Ил-2». Они ударили по замаскированной технике. Причем, не только бомбами, но и ракетами. Третья волна, состоящая из тяжелых «ТБ-3», обработала позиции артиллерии, которые еще подавали признаки жизни.</p>
    <p>Через сорок минут все было кончено. Над лесом стоял черный дым, видимый за десятки километров. Немецкая зенитная артиллерия, либо разбитая, либо лишившаяся расчетов, больше частью молчала.</p>
    <p>Из транспортных самолетов, тяжело гудя моторами, посыпались черные точки. Тысячи парашютов раскрылись в утреннем небе, медленно опуская десантников на лесные поляны, на дороги, на немецкие тылы.</p>
    <p>Немцы, еще не отошедшие от бомбежки, открыли беспорядочный огонь из винтовок и пулеметов. Несколько десантников погибли в воздухе, безжизненно повиснув на стропах.</p>
    <p>Большинство приземлилось удачно, сразу занимая оборону, собираясь в группы, начиная действовать. Генерал-майор Жадов, хоть и не обязан был этого делать, прыгнул один из первых. Приземлившись на лесную поляну, стал принимать доклады от командиров групп.</p>
    <p>— Первая группа села нормально, потери небольшие, — доложил по рации капитан Сидорчук.</p>
    <p>— Попали под пулеметный огонь, товарищ генерал-майор, — откликнулся командир второй группы старший лейтенант Медведев. — Есть убитые, но основная масса в порядке.</p>
    <p>— Третья группа села точно в указанный район, — молодцевато доложил старший лейтенант Лордкипанидзе. — Перекрываем дорогу на юг.</p>
    <p>— Хорошо, товарищи, приступайте к выполнению следующих задач, — заговорил Жадов в микрофон. — Первой группе приказываю блокировать дороги на Барановичи. Вторая должна уничтожить артиллерию. Третьей предписываю держать переправы. Жду докладов о выполнении.</p>
    <p>Пока десантники выходили на исходные, командир партизанского соединения майор НКГБ Бирюков, прижимаясь к земле, полз по мокрой траве. За ним залегли патизаны из ударной группы, ожидая сигнала к атаке.</p>
    <p>Впереди, метрах в ста, виднелись палатки немецкого штаба, несколько больших автобусов, антенны, охрана. Часовые стояли редко, нервно озираясь на дым и стрельбу, доносившуюся со всех сторон.</p>
    <p>— Товарищ командир, — прошептал рядом один из партизан. — Танки готовы. Сигнала ждут.</p>
    <p>— Рано, — отрезал Бирюков. — Пусть десантники шуму наделают, тогда и ударим. А пока ждем.</p>
    <p>Сзади, из глубины леса, донесся нарастающий гул моторов. Это десантники генерала-майора Жадова, захватит трофейные машины, начали атаку на немецкие позиции. Пулеметные очереди, взрывы гранат, крики — все эти звуки смешались в единый гул боя.</p>
    <p>— Теперь пора, — Бирюков поднялся, махнул рукой. — Давай, ребята! За мной!</p>
    <p>Партизаны выскочили из леса с двух сторон. Впереди, на дороге, взревели моторами две «тридцатьчетверки». Они шли прямо на штабные автобусы, стреляя из пулеметов, давя грузовики, сея панику.</p>
    <p>Немецкая охрана заметалась. Одни побежали навстречу партизанам, другие — от танков, третьи просто падали на землю, закрывая головы руками. Бирюков бежал впереди, стреляя короткими очередями из автомата. Рядом рвались гранаты, падали люди — и свои, и чужие.</p>
    <p>Через пятнадцать минут все было кончено. Штабные автобусы горели, сорванные антенны болтались на ветках, трупы немецких офицеров валялись вокруг. Бирюков, тяжело дыша, остановился у одного из автобусов, вытер пот с лица.</p>
    <p>— Товарищ командир, — обратился к нему командир одного из отрядов, — взяли трофеи! Карты, документы, рация — все целое!</p>
    <p>— Рацию оставьте себе, — приказал Бирюков. — Карты и документы — сложить, отправить с посыльным в штаб фронта. А этот хлам, — он кивнул на догорающие автобусы, — пусть догорает.</p>
    <p>— И еще, товарищ майор, — проговорил партизан, — ребята немца взяли, важного, весь в этих их побрякушках… Генерал, наверное.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 23</p>
    </title>
    <p>Бирюков оживился. Молодцы, партизаны, что и говорить. Генерал ведь — это не просто трофей, это «язык», который может рассказать много интересного. Он махнул рукой в сторону, откуда доносился шум, сказал:</p>
    <p>— Тащи сюда своего генерала. Посмотрим, что за птица.</p>
    <p>Через минуту двое партизан подвели пленного. Высокий, тощий немец в мундире, расшитом золотыми позументами, с Рыцарским крестом на шее. Лицо у него было бледное, на скуле кровь, видно, задело осколком или прикладом приложили. Однако смотрел с вызовом.</p>
    <p>— Их ист дер командующий артиллерией, — доложил партизан, с насмешкой коверкая немецкие слова. — У него в автобусе карты были, все с пометками.</p>
    <p>Майор госбезопасности подошел поближе, вгляделся в пленного. Тот ответил делано спокойным, даже надменным взглядом, стараясь показать, что не боится этого широкоплечего и бородатого мужика, словно сошедшего с иллюстраций к книгам о войне 1812 года.</p>
    <p>— По-русски говоришь? — спросил Бирюков.</p>
    <p>Немец молчал, только чуть заметно усмехнулся.</p>
    <p>— Я спрашиваю, по-русски говорить можешь? — повторил майор НКГБ уже жестче.</p>
    <p>— Я не разговариваю с бандитами, — ответил немец на чистом русском, с едва заметным акцентом. — Только с офицерами регулярной армии.</p>
    <p>Бирюков усмехнулся, сплюнул в сторону:</p>
    <p>— Офицера ему подавай, видите ли. А то, что вы тут с регулярной армией на нашу землю пришли, детей наших убиваете — это ничего? Ладно. Сейчас мы тебе офицера организуем. — Он повернулся к одному из партизан, приказал: — Передай его особистам, пусть прощупают.</p>
    <p>Пленного увели. Майор НКГБ снова посмотрел на горящие автобусы, на валяющиеся вокруг трупы фашистов, которых партизаны обыскивали, складывая трофеи в вещмешки. Не забывая о разной мелочевке, которая пригодится в нелегком партизанском быту.</p>
    <p>— Товарищ майор государственной безопасности, — обратился к нему еще один партизан, помоложе, с круглыми от возбуждения глазами. — Нашел портфель в автобусе, а в нем бумаги… Наши, советские. С печатями.</p>
    <p>Бирюков нахмурился:</p>
    <p>— Дай сюда.</p>
    <p>Он взял портфель, раскрыл. Вынул одну из папок. Полистал содержимое. Действительно, советские документы. Это были оперативные карты, приказы, списки частей. Все с пометками немецких переводчиков.</p>
    <p>Похоже, немцы захватили один из наших штабов и намеревались использовать эти данные для подготовки своих операций. Вместе с немецкими документами и при правильном использовании взятого «языка», разведка может получить весьма любопытный материал.</p>
    <p>— Молодец, Кириленко, — похвалил майор НКГБ. — Отдай начальнику особого отдела, пусть пошлют шифровку в штаб фронта, лично командующему. В шифровке сообщить, что есть срочный пакет и важный пленный, и чтобы выслали самолет.</p>
    <p>— Слушаюсь, товарищ майор государственной безопасности!</p>
    <p>Кириленко бросился к начальнику особого отдела партизанского соединения лейтенанту НКГБ Сурикову. Вместе с Бирюковым, Суриков прибыл в Белоруссию незадолго до начала боевых действий, когда было принято решение формировать ДРГ для действий в тылу врага.</p>
    <p>Из созданных этими и другими сотрудниками НКГБ диверсионно-разведывательных групп были сколочены партизанские отряды из местных коммунистов, комсомольцев и просто патриотов, а потом и из красноармейцев, попавших в окружение.</p>
    <p>— Сворачиваемся, — приказал майор госбезопасности, командирам, участвующих в операции отрядов. — Через десять минут уходим. Трофеи отправить на базу.</p>
    <p>Партизаны зашевелились быстрее, загружая трофеи на подводы, поднимая раненых. Бирюков еще раз окинул взглядом место боя и удовлетворенно кивнул. Такие удары по немецким штабам — это действенный инструмент.</p>
    <p>Еще несколько столь же успешных нападений и, считай, что паралич управления всей 2-й танковой группы под командованием Гудериана обеспечен, как минимум на несколько дней. А несколько дней в положении Западного фронта многое значат.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Минска. 22 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Мехлис вернулся с передовой уже ближе к полуночи. Таким я его еще не видел. Куда только подевался этот лощеный кабинетный чекист? Передо мною стоял грязный, прокопченный пороховым дымом командир с передка.</p>
    <p>— Разрешите доложить, товарищ командующий фронтом?</p>
    <p>Я кивнул и взглядом велел Сироткину подать нам с армейским комиссаром 1-го ранга чаю. Адъютант засуетился, а Мехлис принялся докладывать:</p>
    <p>— Авиация отработала на отлично. Уничтожено до семидесяти процентов целей. Десантники Жадова блокировали дороги и переправы. Партизаны Бирюкова разгромили штаб одной из артиллерийских дивизий и штаб тыла. Гудериан, по крайней мере, частично, потерял управление.</p>
    <p>— Что слышно о самом Гудериане? — спросил я.</p>
    <p>— Неизвестно. По одним данным — погиб, по другим — уцелел и прорывается на запад. С уверенностью можно сказать только то, что его группа на данный момент не боеспособна. Части разрознены, связи нет, снабжения нет. Некоторые подразделения бросили тяжелую технику и стараются прорваться к своим, наступающим под Могилевым и Минском.</p>
    <p>Я помолчал. Радоваться было преждевременно. 2-я танковая группа Гудериана была потрепана, но не уничтожена полностью. У немцев вполне может хватить сил перегруппироваться, восстановить управление и снабдить ее горючим и боеприпасами.</p>
    <p>— Благодарю за службу, товарища армейский комиссар 1-го ранга, — откликнулся я. — Идите отдыхайте.</p>
    <p>Мехлис откозырял и покинул штабной блиндаж, а я вызвал к себе Маландина.</p>
    <p>— Герман Капитонович, передайте товарищам Жадову, Аладинскому и Бирюкову, что необходимо представить к наградам всех отличившихся. И нужно передать в Москву представление к награждению орденом Красного Знамени самих товарищей Жадова, Аладинского и Бирюкова. И, разумеется, товарища Мехлиса.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Восточнее Могилева, подходы к Днепру. 23 июля 1941 года.</strong></emphasis></p>
    <p>Колонны 19-го механизированного корпуса двигались с потушенными фарами, ориентируясь только по данным аэрофотосъемки. Тысячи машин — танки, тягачи, грузовики с пехотой, бензозаправщики — ползли по разбитым проселкам, огибая болота и лесные массивы.</p>
    <p>Гул моторов стоял такой, что, казалось, его слышно за десятки километров, но выбора не было. Времени на осуществление скрытного передвижения уже не оставалось. Тут уж не до жиру, поспеть бы в срок.</p>
    <p>Генерал-майор Фекленко сидел в башне головной «тридцатьчетверки», вглядываясь в предрассветную мглу. Карта лежала у него на коленях, подсвеченная слабым светом карманного фонарика. До Днепра оставалось пятнадцать километров.</p>
    <p>Там, на западном берегу, уже который день держала оборону 13-я армия Филатова. А еще западнее, в лесах под Минском, стояла без движения 2-я танковая группа Гудериана — без горючего, без снабжения, но все еще смертельно опасная.</p>
    <p>— Товарищ генерал, — зашипел в наушнике голос начальника штаба. — Разведка докладывает, что немецкие части начали выдвижение из района Минска на юго-восток. Похоже, Гудериан решил прорываться к Днепру, пока есть на чем и с чем.</p>
    <p>Фекленко усмехнулся. Правильно Жуков рассчитал. Немец не будет сидеть и ждать, пока его добьют. Он попытается вырваться, протаранить оборону, соединиться с пехотными дивизиями, идущими с запада. И встретить его должны не обескровленные стрелковые полки Филатова, а свежие танковые корпуса.</p>
    <p>— Передайте командирам дивизий, ускорить движение. К шести ноль ноль головные части должны быть на исходных рубежах. 43-й танковой развернутся левее, у деревни Полыковичи. 40-й танковой — правее, у переправы. Мотострелкам, занять оборону во втором эшелоне, прикрыть тылы. Вопросы есть?</p>
    <p>— Вопросов нет, товарищ генерал-майор.</p>
    <p>Колонна ускорилась, насколько это было возможно на разбитых дорогах. Люди в машинах молчали. Кто-то дремал, кто-то просто смотрел в темноту, думая о своем. Танкисты знали, что сегодня будет большой бой. Может быть, самый тяжелый для них с начала войны.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Минска. 23 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Утром я принимал доклады от командиров соединений. Аладинский доложил об успехах авиации. Жадов передал, что десантники закрепляются на занятых рубежах. Бирюков сообщил о взятых документах и пленном генерале, за которыми я уже приказал отправить самолет.</p>
    <p>— Хорошо поработали, Лев Захарович, — сказал я присутствующему Мехлису, который снова был как огурчик. — Штабы разгромлены, управление нарушено. Гудериан, если жив, сейчас, наверное, матюгается на чем свет стоит.</p>
    <p>— Можно развивать успех, Георгий Константинович, — откликнулся армейский комиссар 1-го ранга. — Добивать их, пока не очухались.</p>
    <p>Я покачал головой:</p>
    <p>— Нельзя.</p>
    <p>Мехлис удивленно поднял бровь:</p>
    <p>— Почему? Противник деморализован, связь потеряна, тылы горят…</p>
    <p>— Все верно, Лев Захарович, — сказал я, — но вас не смущает, что в данном случае наш противник — это Гудериан? Не какой-нибудь заурядный генерал, начинавший еще в рейхсвере, а сам Хайнц Гудериан! Тот самый, что прошел Польшу за две недели, Францию — за месяц. Его танки дошли до Ла-Манша, когда французы еще только выстраивали оборону. Вы думаете, такого человека можно деморализовать потерей пары штабных автобусов?</p>
    <p>Заместитель наркома обороны, член Военного совета, армейский комиссар 1-го ранга смотрел на меня с возрастающим недоумением. Вполне возможно, что в голове его уже складывалось обвинение генерала армии Жукова в паникерстве и восхвалении врага.</p>
    <p>— Посмотрите сюда, — сказал я, не давая ему опомниться, ткнул карандашом в карту. — Основные силы 2-й танковой группы — четыре дивизии, больше двухсот танков, артиллерия, пехота — вот они, здесь, здесь и здесь. Да, они почти без горючего. Да, снарядов у них мало. Да, мы ее изрядно потрепали, но они все же сохранили способность обороняться, и у них есть приказ — держаться до подхода пехотных дивизий, которые уже идут с запада. Если мы сейчас полезем добивать их в лоб — положим десантников и партизан, а результата не добьемся. Гудериан или его заместитель соберется с силами и будет драться в окружении. Причем — до последнего, выигрывая время.</p>
    <p>Я встал, подошел к карте:</p>
    <p>— Наша задача сейчас заключается не в том, чтобы уничтожить 2-ю танковую группу противника. Это было бы прекрасно, но нереально выполнить. Наша задача в том, чтобы задержать его здесь, под Минском, как можно дольше. Чтобы его дивизии не подошли к Днепру, пока Фекленко и Кондрусев закрепляются на том берегу. Чтобы пехота, которая идет с запада, пришла к пустому месту — к уже разбитой, обескровленной танковой группе, а не к свежим силам, готовым к новому броску.</p>
    <p>Мехлис едва заметно выдохнул и обратился к карте.</p>
    <p>— Значит, немцы… — начал было он.</p>
    <p>— Танкисты Гудериана будут прорываться, — перебил его я. — Как только почувствуют, что могут. Они уже поняли, что пассивная оборона не выход, следовательно, не будут ждать, пока их добьют. Соберут все, что у них осталось, и ударят в том направлении, где наша оборона слабее всего. Куда? — Я повел карандашом по карте. — Скорее всего, на юго-восток, к Бобруйску. Там у них больше шансов соединиться с пехотой. Значит, нам нужно…</p>
    <p>— Перекрыть им дорогу на Бобруйск, — подхватил армейский комиссар 1-го ранга.</p>
    <p>— Именно. Перекрыть, но не в лоб. Засадами, минными полями, ударами с флангов. Партизаны Бирюкова там уже все знают. Десантники Жадова могут укрепиться на переправах через Птичь. Авиация Аладинского будет обрабатывать колонны на марше. Мы не остановим 2-ю танковую группу полностью, но мы устроим им такую баню, что к Днепру они подойдут уже не мощным соединением, а жалкими остатками.</p>
    <p>Мехлис понимающе кивал. Понял уже, что командующий Западным фронтом и не думал превозносить вражеское умение воевать.</p>
    <p>— А Фекленко и Кондрусев тем временем встретят эти остатки на том берегу. И тогда… — продолжал я, очерчивая карандашом жирную линию по Днепру. — Тогда мы получим не просто оборону, а плацдарм для будущего контрнаступления.</p>
    <p>Член Военного совета молчал, переваривая услышанное. Потом спросил тихо:</p>
    <p>— А вы уверены, Георгий Константинович, что Гудериан или его зам не прорвется раньше? Что мы успеем?</p>
    <p>Я посмотрел на часы. До темноты оставалось четыре часа. За это время Бирюков должен был увести своих людей в леса, Жадов успеет закрепится на переправах, Аладинский сумеет подготовить самолеты к ночным вылетам.</p>
    <p>— Не знаю, Лев Захарович, — ответил я честно, — но мы сделаем все, чтобы успеть.</p>
    <p>В этот момент заквакал телефон. Я снял трубку, сказал:</p>
    <p>— Жуков слушает.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — откликнулся связист. — Перехватили немецкую радиограмму. Приказ 18-й танковой дивизии прорываться на Бобруйск. Начинают сегодня ночью.</p>
    <p>Я положил трубку и посмотрел на Мехлиса. Тот понял без слов, сказал:</p>
    <p>— Я вылетаю к Бирюкову.</p>
    <p>— Действуйте, Лев Захарович, и помните, что сейчас нам нужен не разгром, а время. Каждый час, который Гудериан потратит на прорыв, — это время для наших танкистов. Каждый сожженный танк — это минус одна немецкая машина на том берегу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Восточный берег Днепра, севернее Могилева. 24 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>22-й механизированный корпус генерал-майора Кондрусева вышел к реке на час раньше срока. Его танки, где кроме «Т-26» и «БТ», были и «тридцатьчетверки», и даже несколько «КВ», уже занимали позиции в прибрежных кустах, маскируясь ветками и масксетями.</p>
    <p>Артиллеристы разворачивали орудия на прямую наводку, пристреливая броды и возможные места переправ. Кондрусев поднялся на наблюдательный пункт, высокий холм, откуда открывался вид на западный берег.</p>
    <p>Там, за рекой, дымились развалины каких-то деревенек, где-то далеко ухала артиллерия. Филатовцы держались, хотя даже из кратких переговоров командующего 13-й армии было ясно, что им приходится тяжело.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, — сообщил радист, — связь со штабом фронта. «Первый» на связи.</p>
    <p>Кондрусев взял микрофон:</p>
    <p>— «Четвертый» слушает.</p>
    <p>— «Четвертый», я «Первый». Докладывайте обстановку.</p>
    <p>— Выходим на рубежи, товарищ «Первый». К семи ноль ноль будем готовы. Разведка доносит, что немцы начали выдвижение к реке с запада. Похоже, всей группой прут.</p>
    <p>— Знаю, — голос командующего, как всегда, был спокоен. — Ваша задача, «Четвертый», пропустить ударную группировку Гудериана через «Пятого», дать им втянуться в бой с его передовыми частями. А когда они подставят фланги — ударить. Бить с севера, во фланг и тыл. «Третий» ударит с юга. Окружать будете вместе. Как поняли?</p>
    <p>Кондрусев поневоле нервно сглотнул. Не чаял он, что когда-нибудь получит такой приказ. Окружить танковую группу Гудериана. Того самого Гудериана, который за две недели прошел пол-Европы и считался непобедимым.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ «Первый». Разрешите действовать?</p>
    <p>— Действуйте. И помните, что «Пятый» будет держаться до последнего. Не подведите его. Отбой.</p>
    <p>Положив трубку, командир 22-го мехкорпуса посмотрел на запад, где уже занимался рассвет. Где-то там, за лесами и болотами, к Днепру двигались сотни немецких танков и десятки тысяч солдат. Они шли, чтобы прорваться, не зная того, что их ждут.</p>
    <p>— Передайте командирам дивизий, — сказал Кондрусев, не оборачиваясь. — Последняя проверка готовности — через час. Бой начинаем по сигналу «Гроза». Всем быть в полной боевой.</p>
    <p>Адъютант убежал, а генерал-майор еще долго стоял на холме, глядя, как первые лучи солнца золотят купола могилевских церквей. Отсюда город казался не пострадавшим, но Кондрусев знал, что это не так.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Р езиденция премьер-министра Тодзё. 23 июля 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Хидэки Тодзё работал в своем кабинете, как обычно, допоздна. Стол был завален бумагами, картами, донесениями с фронтов. Последние известия с Запада тревожили. Немцы терпели поражения под Минском, их хваленый генерал Гудериан попал в окружение.</p>
    <p>Если Германия рухнет, Япония останется одна против всего мира. Он поднял голову, услышав какой-то шум в коридоре. Странно, ведь охрана не должна была беспокоить его без крайней необходимости.</p>
    <p>Дверь распахнулась. На пороге стоял молодой офицер, лицо которого показалось Тодзё смутно знакомым. Капитан Ватанабэ, кажется? Из контрразведки? Вот только, что он здесь делает?</p>
    <p>— Господин премьер-министр, — спокойно, даже буднично произнес контрразведчик. — Вы арестованы по приказу его императорского величества.</p>
    <p>Тодзё медленно поднялся. Рука его потянулась к ящику стола, где лежал пистолет.</p>
    <p>— Не советую, — так же спокойно сказал Ватанабэ, он же Танака, и за его спиной премьер-министр увидел еще несколько человек с оружием наготове.</p>
    <p>— Что за безумие? — дрогнувшим голосом осведомился он. — О каком аресте речь? По чьему приказу?</p>
    <p>— По приказу его величества императора Сёва, — повторил Танака. — Ваше правительство распущено. Войска, верные императору, уже взяли под контроль все ключевые объекты в Токио. Сопротивление бесполезно.</p>
    <p>Тодзё побелел. Император? Сын Неба, которого он боготворил, которому служил всю жизнь, вдруг предал его! Не может быть.</p>
    <p>— Вы лжете, — прошептал он. — Император не мог…</p>
    <p>— Император все знает, — перебил контрразведчик. — Он знает о Нанкине. О зверствах наших войск в Китае. О том, как вы скрывали от него правду. Он ждал своего часа. И этот час настал.</p>
    <p>Премьер-министр рухнул обратно в кресло. Руки его дрожали. Этого не мог сделать Император… Сын Неба, которого он боготворил, которому служил всю жизнь, вдруг предал его! Не может быть.</p>
    <p>— Ваши сообщники уже арестованы, — продолжал Танака, подходя ближе. — Министр армии, начальник генштаба, командующие округами. Все, кто вел Японию к гибели. Вам сохранят жизнь — для суда. Чтобы японский народ узнал правду.</p>
    <p>Через минуту Тодзё вывели из резиденции. Он шел, не глядя по сторонам, спотыкаясь на ступенях. Вокруг мелькали фигуры солдат в форме императорской гвардии, слышались короткие команды, где-то вдалеке взревел мотор.</p>
    <p>В эту ночь в Токио не прозвучало ни одного выстрела. Переворот был тихим, почти незаметным — как смена караула. Только утром жители столицы узнали из специального выпуска газет, что в Японии новое правительство.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район южнее Бобруйска, передовые отряды 2-й танковой группы. 23 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-полковник Хайнц Гудериан с забинтованной головой сидел в штабном бронетранспортере. Осколок стекла от разбитой ветровой панели распорол ему кожу над бровью час назад, когда партизаны обстреляли колонну из леса.</p>
    <p>Рана была пустяковой, но кровь то и дело заливала глаза, и это раздражало неимоверно. Рядом сидел начальник штаба, барон фон Либенштейн, с серым от усталости лицом. Он только что закончил переговоры с командирами дивизий по единственной уцелевшей рации.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, 18-я танковая докладывает, что горючего осталось на пятьдесят километров хода. Боеприпасов — по два десятка снарядов на машину. Люди не спали третьи сутки.</p>
    <p>Гудериан молчал, глядя на карту, подсвеченную тусклым фонариком. Пятьдесят километров. До переправы через Днепр осталось сорок пять. Значит, дойдут. Если, конечно, русские не перережут дорогу окончательно.</p>
    <p>Бронетранспортер тряхнуло. Где-то впереди глухо ухнуло. Взрыв. Противотанковая мина.</p>
    <p>— Опять, — процедил сквозь зубы фон Либенштейн.</p>
    <p>Гудериан не шелохнулся. Мины были везде — на дорогах, на обочинах, на проселках. Партизаны ставили их по ночам, маскировали так искусно, что даже саперы не всегда находили. За прошедшие сутки на минах подорвалось двенадцать танков и два десятка грузовиков.</p>
    <p>— Прикажите саперам идти впереди, — бросил Гудериан. — И усилить боковое охранение. Эти лесные бандиты не должны приближаться к колонне.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Фон Либенштейн взялся за рацию, но в этот момент с левой стороны леса ударили пулеметы. Длинные очереди прошили темноту, пули застучали по броне. Гудериан даже не пригнулся, застыл, как каменный.</p>
    <p>— Десантники, — процедил он. — Русские парашютисты. Их выбрасывали вчера утром. Докладывали, что блокируют дороги.</p>
    <p>— Они уже третьи сутки блокируют, — зло ответил фон Либенштейн. — Откуда у них силы?</p>
    <p>Гудериан усмехнулся. Силы? У этих русских всегда находились силы. Они дрались как одержимые, хотя, по всем расчетам, должны были уже разбежаться. Черта с два! Сидели в лесах, стреляли из засад, минировали дороги, жгли машины.</p>
    <p>И главное, русские партизаны знали местность так, как не знал ее ни один немецкий топограф. Колонна остановилась. Впереди горел очередной подорвавшийся грузовик, перекрывая дорогу. Саперы суетились вокруг, пытаясь расчистить проезд.</p>
    <p>Гудериан вышел из бронетранспортера, игнорируя свист пуль. Поднялся на небольшой пригорок, откуда в предрассветных сумерках уже просматривалась восточная сторона. Там, за лесами и болотами, текла русская река Днепр.</p>
    <p>Всего сорок пять километров отделяло остатки 2-й танковой группы от переправы, а значит, от спасения. Нужно только прорвать слабую оборону русских на этом берегу и дальше сюрпризов не будет.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — подбежал адъютант, — умоляю вас, укройтесь! Обстрел!</p>
    <p>Командующий 2-й танковой группы даже не взглянул на него. Он смотрел на восток, туда, где за лесами уже разгоралась заря и залегли в окопах русские солдаты. По данным разведки, и переправу охраняла 13-я армия — потрепанная, обескровленная, едва держащая оборону.</p>
    <p>Ее, он, генерал-полковник Хайнц Гудериан, должен был раздавить еще неделю назад, но не успел. Сначала русские танки, которые должны были сгореть еще на разгрузке, выбили его тылы, потом русские самолеты сожгли неподвижные машины, затем еще десант с партизанами.</p>
    <p>— Фон Либенштейн, — сказал он, не оборачиваясь. — Свяжитесь с командирами дивизий. Передайте приказ к восьми ноль ноль все боеспособные части сосредоточить для прорыва. Атакуем позиции 13-й армии русских в стыке между ее правым и левым флангами. В прорыв идут танки, за ними — моторизованная пехота, за ней — все остальные. Артиллерии — подавить русские батареи, даже если придется стрелять последними снарядами. Кессельринг нас поддержит с воздуха, он обещал.</p>
    <p>Начальник штаба записывал, но командующий 2-й танковой группой чувствовал, что это лощеный барон сомневается.</p>
    <p>— Вы думаете, мы не прорвемся? — спросил Гудериан резко.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, 13-я армия… По данным разведки, ее позиции сильно укреплены. И там, кажется, появились свежие танковые части…</p>
    <p>— Танковые части? — переспросил командующий. — У русских? Откуда?</p>
    <p>— Неизвестно, но агентура докладывала о выдвижении крупных механизированных соединений из района Осиповичей к Днепру.</p>
    <p>Гудериан заскрипел зубами. На мгновение в его голове промелькнула тень сомнения. Опять эти неуловимые русские танки. Если они у русских действительно есть на том берегу, если они успели занять оборону… Он тут же отогнал эту мысль.</p>
    <p>Нет. Русские не могли. Их танки разбиты под Минском, их резервы исчерпаны. Те, что ударили по его тылам, были последними, которые «мнимый больной» Жуков бросил, чтобы создать видимость силы. Азиатская хитрость. Ничего у них больше нет.</p>
    <p>— Это дезинформация, — отрезал он. — Русские всегда пытаются запугать нас призраками своих резервов. На самом деле у них не осталось козырей. 13-я армия держится на честном слове. Мы пройдем через ее, как нож сквозь масло.</p>
    <p>Гудериан повернулся к адъютанту:</p>
    <p>— Готовьте машину. Я поведу ударную группу лично.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, это безумие! — воскликнул фон Либенштейн. — Вы ранены, вы…</p>
    <p>— Я должен быть там, — оборвал его командующий. — Мои солдаты должны видеть, что я с ними. Что я не прячусь в тылу, пока они гибнут. Это поднимет их дух. А дух сейчас важнее танков.</p>
    <p>Он вернулся в бронетранспортер, на ходу отдавая распоряжения. Колонна, остановленная из-за подрыва очередной машины, снова медленно, но неуклонно двинулась на восток, оставляя за собой горящие остовы техники и трупы солдат.</p>
    <p>Партизаны не отставали. Они били из лесов с флангов, ставили новые мины, нападали на отставших. Десантники Жадова, засевшие в деревнях и на перекрестках, встречали колонну пулеметным огнем, заставляя немцев разворачиваться и терять драгоценное время.</p>
    <p>И все-таки Гудериан не останавливался. Он гнал свои дивизии вперед, к Днепру, к переправам, к спасению. Он рассчитывал на то, что прорвав оборону 13-й армии русских, получит свободу маневра, соединится с пехотой, восстановит снабжение.</p>
    <p>Он не знал, что на том берегу, в лесах восточнее Могилева, уже заняли позиции два механизированных корпуса. Он не знал, что генералы Фекленко и Кондрусев только и ждут сигнала, чтобы ударить по вырывающимся из окружения немецким дивизиям.</p>
    <p>И когда передовой дозор доложил, что впереди река, командующий остатками 2-й танковой группы, ни в чем более не сомневаясь, отдал приказ слить все горючее машинам, которые пойдут в прорыв. Остальные заправят после прорыва.</p>
    <p>И в этот момент высоко в светлеющем небе послышался монотонный гул. Командующий 2-й танковой группы вермахта с победной улыбкой обернулся к своему начальнику штаба, дескать, что я вам говорил, как вдруг нарастающий визг перекрыл все остальные звуки.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 24</p>
    </title>
    <p>Генерал-полковник Хайнц Гудериан стоял в башне своего командирского танка, вглядываясь в предрассветную мглу. Впереди, всего в нескольких километрах, уже угадывалась широкая лента Днепра.</p>
    <p>Позади догорали машины, пострадавшие от авианалета русских. К счастью, горючее с них слили заранее, а боекомплект сняли. На том берегу, его ждала свобода маневра, соединение с пехотными дивизиями и возможность восстановить снабжение.</p>
    <p>Колонна 18-й танковой дивизии, растянувшись на несколько километров, медленно, но неуклонно ползла к переправам. Партизаны с десантом отстали — то ли кончились силы, то ли патроны, то ли просто ушли перегруппироваться.</p>
    <p>Фон Либенштейн, начальник штаба, зачитал последние данные разведки.</p>
    <p>— Господин, генерал-полковник, передовые части доносят, что русские на том берегу активности не проявляют. Похоже, 13-я армия действительно обескровлена. Если форсировать Днепр с ходу, есть шанс прорвать их оборону до подхода резервов.</p>
    <p>Командующий 2-й танковой группой удовлетворенно кивнул. Он был прав. Русские выдохлись. Их знаменитая стойкость, их яростное сопротивление — все это имело пределы. Они не могли драться вечно.</p>
    <p>И сейчас, когда он, генерал-полковник Хайнц Вильгельм Гудериан, вел остатки вверенных ему войск к спасению, они просто не успевали перебросить дополнительные силы к месту прорыва. Это значит, что Бог с ними, с представителями высшей расы, а не с унтерменшами.</p>
    <p>— Передайте командиру 18-й танковой, чтобы ускорил движение. К шести ноль ноль головные части должны быть у переправы. К восьми ноль ноль необходимо форсировать реку. 17-й танковой дивизии прикрывать правый фланг. 4-й танковой — левый. Артиллерии выдвинуться на прямую наводку и подавить русские батареи на том берегу.</p>
    <p>Фон Либенштейн записывал, но вдруг замер, подняв голову к небу.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник… — пробормотал он. — Вы слышите?</p>
    <p>Командующий 2-й танковой группы прислушался. Сначала ничего не было слышно, только привычный гул моторов собственных танков, лязг гусениц, редкие выстрелы где-то далеко в тылу.</p>
    <p>Однако потом, высоко в светлеющем небе, послышался монотонный, нарастающий гул. Не такой, какой издают моторы транспортных самолетов, и не такой, с каким летят истребители. Другой. Тяжелый, уверенный, неотвратимый.</p>
    <p>На этот раз он, генерал-полковник Гудериан, не мог ошибиться. Люфтваффе, наконец-то, пришли на помощь. Сейчас они ударят по русским позициям, расчистят дорогу к переправам, и тогда… Додумать он не успел, потому что это был не гул немецких бомбардировщиков.</p>
    <p>Это был тот голос, которого командующему 2-й танковой группы никогда раньше слышать не приходилось, но о коем уже ходили легенды по всему Восточному фронту. Музыка «сталинских органов» или, как их называли сами большевики, «катьюш».</p>
    <p>Первые снаряды упали в голове колонны, там, где 18-я танковая дивизия скучилась перед переправой. Взрывы взметнули в небо фонтаны земли и фрагментов человеческих тел. За ними — еще и еще. Казалось, само небо разверзлось и обрушило на немецкие танки всю свою ярость.</p>
    <p>— Воздух! — заорал кто-то впереди, но было уже поздно.</p>
    <p>Реактивные снаряды накрывали колонну за колонной, квадрат за квадратом. Горели танки, рвались бензовозы, метались люди. Паника охватила передовые части в считанные секунды. 2-я танковая группа вермахта подверглась самому жестокому налету в своей истории.</p>
    <p>Генерал-полковник, оглушенный, прижатый к броне взрывной волной, с трудом поднял голову. Его командирский танк стоял, засыпанный землей, но, кажется, уцелел. Рядом, держась за ухо, из которого текла кровь, поднялся фон Либенштейн.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник… — прохрипел он. — Это русские… Их новая артиллерия, но откуда?</p>
    <p>Гудериан не ответил. Он смотрел на восток, туда, где за Днепром, в утреннем небе, уже таяли дымные следы реактивных снарядов. Оттуда, с того берега, который он собирался форсировать, сейчас доносился новый звук.</p>
    <p>— Русские танки, — прошептал фон Либенштейн побелевшими губами. — Там, на том берегу… Их сотни!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Восточный берег Днепра, севернее Могилева. 24 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-лейтенант Филатов видел в бинокль, как из леса на западе выползают первые немецкие танки. Сначала разведка — легкие машины, мотоциклисты. Потом — основные силы. «Тройки», «четверки», бронетранспортеры с пехотой.</p>
    <p>Вся эта мощь, пусть и изрядно потрепанная регулярными бомбежками, дерзкими вылазками десантников и партизан, а также обстрелом из реактивных минометов, лезла на позиции 13-й армии. Фрицы перли, потому что им некуда было деваться.</p>
    <p>— Передайте артиллеристам, — приказал командующий. — Огонь открывать только по моему сигналу. Подпустить их поближе, к самой воде. Пусть думают, что мы уходим.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — голос начальника штаба дрогнул. — Если они прорвутся к переправам, мы их не удержим.</p>
    <p>— Удержим, — отрезал Филатов. — Мехкорпуса Фекленко и Кондрусева уже развернуты. Наше дело заманить фрицев поближе к берегу. Причем, у них не должно возникнуть впечатления, что мы их заманиваем.</p>
    <p>Он опустил бинокль и посмотрел на восток. Он знал, хотя и не слышал пока, как там, за лесами, уже ревут моторы. Бойцы 19-го и 22-го мехкорпусов заканчивают последние приготовления. Их командиры ждут сигнала с КП командующего 13-й армией.</p>
    <p>— Погодите, ребята, — прошептал генерал-лейтенант. — Мы немца заманим. А вы бейте.</p>
    <p>Немцы подходили все ближе. Первые снаряды уже рвались на позициях 13-й армии. У филатовцев было чем отвечать. Командующий фронтом подбросил снарядов. Нужно было только проявить выдержку и не открывать огня прежде времени.</p>
    <p>Фрицы уже не перли с прежней самоуверенностью, которая появляется у победителей, привыкших, что противник при их приближении бежит. Видимо, научили их боятьсяпартизанские мины, десантные пулеметы, налеты «Ил-2» и обстрелы «катюш».</p>
    <p>Головные танки, приземистые «тройки», выползали на открытое пространство перед позициями 13-й армии, ведя неторопливый огонь по предполагаемым огневым точкам. Редко били, сразу видно, экономят снаряды.</p>
    <p>За ними, чуть отставая, двигались бронетранспортеры с пехотой. Корректировщики огня 13-й армии уже различали в бинокли серо-зеленые фигурки в касках, готовые спрыгнуть на землю и пойти в атаку на позиции русских.</p>
    <p>Филатов стоял на наблюдательном пункте, вжимаясь в бруствер окопа. Рядом замер начальник штаба с телефонной трубкой, прижатой к уху. В блиндаже, в двадцати метрах позади, затаили дыхание телефонистки, связисты, радисты — все ждали только одного слова.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — почему-то шепотом доложил начальник штаба, — первый эшелон противника прошел отметку «три».</p>
    <p>Генерал-лейтенант молча кивнул. Отметка «три» означала три километра до переднего края. Дистанция, с которой артиллерия могла бы уже бить наверняка. Однако немцы должны подойти ближе. Настолько близко, чтобы, когда начнется, у них не осталось времени на маневр.</p>
    <p>— Второй эшелон подтягивается, — продолжал докладывать начальник штаба. — Пехота рассредоточивается для атаки.</p>
    <p>— Вижу, — коротко ответил Филатов.</p>
    <p>Немецкие танки тем временем подошли к отметке «два». Теперь их можно было разглядеть без бинокля — серые, угловатые, с крестами на башнях. Пехота за ними бежала короткими перебежками, залегая, снова поднимаясь. Все по уставу, все как в учебниках.</p>
    <p>Командующий 13-й армией чувствовал, как по спине течет холодный пот. Один неверный шаг и все сорвется. Немцы почуют ловушку, остановятся, начнут обрабатывать позиции артогнем, вызовут авиацию. И тогда мехкорпуса на том берегу останутся без главного козыря — внезапности.</p>
    <p>— Отметка «полтора», — севшим от напряжения голосом произнес начальник штаба.</p>
    <p>Первый немецкий танк, тяжелая «четверка», остановился в тысяче метров от переднего края, развернул башню. Из ствола вырвался сноп пламени, и через секунду где-то справа ухнул взрыв. Снаряд лег в сотне метров от окопов, подняв фонтан земли.</p>
    <p>— Бьют по площадям, — прокомментировал начальник штаба. — Целей не видят.</p>
    <p>— Пусть бьют, — отрезал генерал-лейтенант. — Главное, чтобы вперед шли.</p>
    <p>И немцы пошли. «Четверка», дав еще два выстрела, двинулась дальше, увлекая за собой остальные машины. Теперь до переднего края оставалось чуть больше километра. Дистанция, с которой танки уже могли бить прямой наводкой по амбразурам дзотов.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — с мольбой в голосе воскликнул начальник штаба. — Пора!</p>
    <p>— Ждать, — процедил Филатов сквозь зубы.</p>
    <p>Первые немецкие пехотинцы, обогнав танки, залегли в двухстах метрах от окопов, готовясь к броску. Артиллерийские корректировщики противника, выдвинувшись на открытое место, наводили свои стереотрубы на позиции 13-й армии.</p>
    <p>Командир танковой роты из 17-й дивизии Гудериана, высунувшись из башни, отдавал приказы флажками. И все это время командующий 13-й армией молчал, сжимая в руке телефонную трубку, через которую должен был отдать сигнал к началу.</p>
    <p>— Отметка «один», — выдохнул начальник штаба.</p>
    <p>Первый немецкий танк перевалил через невысокий бугор и оказался в четырехстах метрах от переднего края. За ним, растянувшись веером, шли остальные. Пехота поднялась в рост и побежала, стреляя на ходу из автоматов.</p>
    <p>— Огонь! — рявкнул Филатов.</p>
    <p>Телефонная трубка донесла команду до артиллеристов. И в ту же секунду земля вздрогнула. Ударили даже не «сорокапятки» и не полковые пушки, а тяжелые гаубицы, скрытно выдвинутые на прямую наводку еще ночью. Первые же снаряды накрыли головную «четверку». Танк дернулся, замер, из люков повалил черный дым.</p>
    <p>Следующие за ним машины попытались развернуться, но было поздно. Плотный огонь накрыл всю роту. Немецкая пехота залегла, вжимаясь в землю под пулеметными очередями. Офицеры что-то орали, пытаясь организовать атаку, но их голоса тонули в грохоте разрывов.</p>
    <p>— Огонь по готовности! — выкрикнул генерал-лейтенант в трубку. — Не давать им поднять головы! Подпустить ближе к воде! Еще ближе!</p>
    <p>Немецкие пехотинцы, оставшись без танковой поддержки, попытались окопаться на месте, но артиллерия била методично, накрывая квадрат за квадратом. Уцелевшие танки отползали назад, прячась за складками местности.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — крикнул начальник штаба, указывая на запад. — Второй эшелон разворачивается!</p>
    <p>Действительно, немецкие резервы, видя гибель первого эшелона, начали разворачиваться в боевой порядок, готовясь к новой атаке. Теперь они шли не в лоб, а охватывая правый фланг, где оборона 13-й армии казалась слабее.</p>
    <p>Филатов усмехнулся. Ему только этого и надо было.</p>
    <p>— Передайте на тот берег, — приказал он. — Фриц клюнул.</p>
    <p>Через минуту радист доложил:</p>
    <p>— «Третий» и «Четвертый» подтвердили. Готовы к удару. Ждут сигнала.</p>
    <p>Генерал-лейтенант посмотрел на запад, где немецкие танки, развернувшись веером, двигались в обход его правого фланга. Они шли уверенно, не зная, что прямо сейчас, на том берегу, уже ревели моторы двух механизированных корпусов.</p>
    <p>— Сигнал «Гроза», — сказал он тихо. — Передайте. Пора.</p>
    <p>И над Днепром взмыли в небо три красные ракеты.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Минска. 24 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>На карте, которую я видел даже во сне, когда удавалось изредка, урывками вздремнуть, тонкими красными и синими линиями была начерчена вся диспозиция сегодняшнего дня. Я сам ее расчертил.</p>
    <p>Из данной диспозиции было видно, что Филатов находится слева, справа и в центре — и над всеми его окопами, блиндажами и ДОТами нависала куча танков Гудериана, которая медленно, но неуклонно наползала на его позиции. Куча, правда, была уже изрядно потрепана.</p>
    <p>Маландин находился рядом со мною, готовый в любую секунду доложить новые данные. Мехлис, только что вернувшийся от партизан, сидел на топчане, пил остывший чай. Сироткин, мой верный адъютант, притих в углу, забыв о том, что воду неплохо бы подогреть.</p>
    <p>— Докладывайте, — бросил я, не отрываясь от карты.</p>
    <p>Начштаба шагнул вперед:</p>
    <p>— Филатов докладывает, что первый эшелон немцев подошел к переднему краю, — сообщил он. — Потери у противника, после нашего авиа— и артналета, есть, но основные силы втягиваются в бой. Гудериан бросил в атаку до двухсот танков. Его цель наш правый фланг, где у Филатова якобы слабое место.</p>
    <p>— Якобы, — усмехнулся я. — Филатов умеет создавать видимость.</p>
    <p>— Так точно. По последним данным, немецкие танки уже обходят его фланг и выходят к Днепру севернее переправ.</p>
    <p>Я поднял голову. Вот оно. Тот самый момент, ради которого мы все это затевали. Гудериан, уверенный, что прорвал оборону, сейчас кинет свои основные силы в образовавшуюся брешь. И когда они окажутся на открытой местности, между рекой и лесом…</p>
    <p>— Что Фекленко и Кондрусев?</p>
    <p>— Готовы. Ждут только сигнала.</p>
    <p>Я посмотрел на часы. Стрелки ползли медленно, как с похмелья. Каждая минута сейчас могла решить все.</p>
    <p>— Передайте Филатову, чтобы держался. Пусть отходит, если нужно, но держит строй. Немцы должны верить, что прорываются.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Маландин отошел к связистам. Армейский комиссар 1-го ранга пробурчал, отрываясь от кружки:</p>
    <p>— Георгий Константинович, а если Гудериан поймет? Если он остановится?</p>
    <p>— Не поймет, — ответил я. — Он слишком долго рвался к Днепру. Слишком много потерял. Сейчас для него главное вырваться, соединиться с пехотой. Он будет лезть напролом, даже если почувствует ловушку. Такова психология этого «сверхчеловека».</p>
    <p>— Но 19-й и 22-й мехкорпуса… Они же не бесконечны. Если немцев окажется слишком много…</p>
    <p>Я посмотрел ему в глаза и Мехлис осекся на полуслове.</p>
    <p>— Лев Захарович, — сказал я негромко, но так, что в блиндаже, кажется, притихли даже рации. — Мы сделали все, что могли. Фекленко и Кондрусев — это мои ребята, выпестованные в КОВО. Они не подведут. Филатов — стреляный воробей, его на мякине не проведешь. А что касается Гудериана, этот лощеный фриц сейчас думает, что он все выдержал, через все прошел и уцелел. Пусть думает. Тем жестче будет его падение.</p>
    <p>В этот момент один из связистов доложил:</p>
    <p>— Товарищ командующий, сигнал от Филатова. Немцы вышли к реке. Их основные силы втягиваются в прорыв.</p>
    <p>Я подошел к рации, взял микрофон:</p>
    <p>— «Третий»! «Четвертый»! Сигнал «Гроза»! Повторяю, сигнал «Гроза»! Начинайте!</p>
    <p>В наушниках затрещало, потом сквозь помехи пробился голос Фекленко, спокойный, даже какой-то будничный, доложил:</p>
    <p>— «Первый», я «Третий». Вас понял. Начинаем.</p>
    <p>И следом раздался голос Кондрусева, звучавший чуть глуше.</p>
    <p>— «Четвертый» принял, — произнес он. — Работаем.</p>
    <p>Я положил микрофон и выпрямился. В блиндаже стояла тишина. Все смотрели на меня. Даже голосистые радистки притихли, понимая, что сейчас решается судьба не просто сражения, а всего Западного фронта.</p>
    <p>— Ну что ж, товарищи, — сказал я, обводя взглядом присутствующих. — Теперь остается только ждать.</p>
    <p>Мехлис шагнул ко мне:</p>
    <p>— Разрешите мне, Георгий Константинович? Я хочу быть там, когда…</p>
    <p>— Нет, Лев Захарович, — перебил я. — Ваше место сейчас здесь. Там сейчас есть кому командовать и вдохновлять своим примером… Сироткин! — крикнул я адъютанту. — Согреешь ты, наконец, чаю!</p>
    <p>Адъютант метнулся к чайнику, подхватил его и выбежал прочь. А я, не имея другого предмета, который бы отражал боевую обстановку, снова уставился на карту, пытаясь представить, что сейчас происходит на поле боя.</p>
    <p>Как немецкие танкисты, уверенные, что прорвались, вдруг видят на флангах новые русские машины. Как паника охватывает солдат. Как командиры теряют управление. Как Гудериан, этот напыщенный генерал, впервые в жизни понимает, что угодил в ловушку.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я. — Держите с Филатовым связь. Пусть держится. Еще час — и мы переломаем хребет Гудериану.</p>
    <p>Начштаба кивнул и скрылся в аппаратной. А я стоял у карты и ждал. Ждал, когда оттуда, из-за Днепра, придут первые доклады о том, что мои танкисты сделали то, что должны были сделать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— 18-я танковая дивизия противника полностью уничтожена, — докладывал Маландин уже через час, водя карандашом по карте. — Штаб дивизии разгромлен, командир взят в плен. 17-я танковая дивизия потеряла до семидесяти процентов техники, остатки пробиваются на запад мелкими группами. 4-я танковая дивизия окружена в районе южнее Бобруйска, пытается прорваться, но Фекленко блокировал все выходы.</p>
    <p>— Потери с нашей стороны?</p>
    <p>— 19-й мехкорпус потерял до пяти процентов техники, 22-й — около семи. Людские потери, к счастью, невелики, но цифры уточняются. — Маландин заглянул в сводку. — Взяты значительные трофеи. Более сотни исправных танков, артиллерия, несколько грузовиков с боеприпасами и автоцистерн с горючим. Немцы успели их спрятать до налета «катюш».</p>
    <p>Мехлис, стоявший у входа, добавил:</p>
    <p>— Партизаны Бирюкова докладывают, что взяли еще одного генерала. Начальника штаба 2-й танковой группы, барона фон Либенштейна. Гудериан прорвался на запад с группой до двухсот человек, но без техники. Фекленко отправил за ним погоню.</p>
    <p>Я кивнул. Гудериан ушел. Жаль, конечно, но не смертельно. Главное, что его 2-я танковая группа перестала существовать как боевая единица. Дорога на Минск с юга была для фашистов закрыта.</p>
    <p>— Передайте Фекленко, пусть зазря не рискует людьми. Если Гудериан ушел — значит, судьба. У нас теперь другие задачи.</p>
    <p>— Какие, Георгий Константинович? — уточнил армейский комиссар 1-го ранга.</p>
    <p>Я встал, подошел к карте. Теперь, когда угроза с юга была ликвидирована, можно было думать о дальнейшем. О стабилизации фронта, о накоплении резервов, о подготовке к новым боям. Война еще далеко не кончилась.</p>
    <p>— Первое. Необходимо закрепиться на достигнутых рубежах. Фекленко и Кондрусеву приказываю занять оборону по Днепру, прикрыть могилевское направление. Филатову предписано восстановить боеспособность 13-й армии, пополнить людьми и техникой. Второе. Партизанам следует продолжать действовать в тылу врага, не давать немцам восстанавливать снабжение. Третье. Готовить резервы. Минск все равно придется оставить, но у нас есть шанс создать на западном направлении мощную линию обороны и не пустить врага к Москве.</p>
    <p>В этот момент дверь блиндажа распахнулась. Вошел делегат связи, незнакомый мне прежде молодой лейтенант, с пакетом в руках. Лицо запыленное, видать, прикатил из глубокого тыла. Следовательно привезенный им пакет содержит наиважнейшие сведения.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — хриплым голосом обратился он ко мне. — Из штаба в Смоленске. Экстренное сообщение Ставки. Лично товарищу Жукову.</p>
    <p>Я взял пакет, вскрыл его. Пробежал глазами первые строки. И не поверил. Товарищи Маландин и Мехлис с тревогой смотрели на меня.</p>
    <p>— Георгий Константинович, что случилось? — не выдержал армейский комиссар 1-го ранга.</p>
    <p>Я прочитал еще раз, чтобы убедиться, что не ошибся. Потом сказал, стараясь, чтобы голос звучал спокойно:</p>
    <p>— В Японии военный переворот, товарищи. Правительство Хидэки Тодзё свергнуто.</p>
    <p>В блиндаже повисла тишина. Мехлис покачал головой.</p>
    <p>— То есть, в Японии к власти пришли милитаристы хуже Тодзё, — сказал он. — И они могут ударить по нам на Дальнем Востоке… У нас же там почти нет войск…</p>
    <p>— Читайте дальше, Лев Захарович, — перебил его я и протянул ему бумагу.</p>
    <p>Член Военного совета взял, пробежал глазами. Выкатил глаза с еще большей силой.</p>
    <p>— Этого не может быть… — прошептал он.</p>
    <p>— Да что же там, товарищи? — не выдержал Маландин, подходя ближе.</p>
    <p>Мехлис прочитал вслух, и голос его дрожал от изумления:</p>
    <p>— <emphasis>«Новый премьер-министр Японии генерал-майор Катаяма выступил с обращением к нации от имени и по поручению императора Хирохито. Заявил, что Япония отказывается от милитаристских планов и агрессивной внешней политики. Подтвердил приверженность пакту о нейтралитете с СССР. Объявил о выводе японских войск из Китая и Кореи. Призвал к миру на Тихом океане…»</emphasis></p>
    <p>Начальник штаба Западного фронта опустился на табурет.</p>
    <p>— Этого не может быть, Георгий Константинович, — повторил он. — Японцы пошли на попятную… Да они же вовсю готовились к войне с нами…</p>
    <p>Я молчал. В голове крутились мысли, одна безумнее другой. Генерал-майор Катаяма. Тот самый Катаяма, дядя летчика Юсио Танаки, который с моей подачи стал превосходным агентом нашей разведки. И это самый дядюшка, дравшийся против нас на Халхин-Голе, теперь новый премьер-министр Страны Восходящего Солнца.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — заговорил армейский комиссар 1-го ранга. — Вы понимаете, что это значит? Если Япония выходит из войны… Если они выводят войска из Китая… Это же…</p>
    <p>— Это значит, — перебил я, — что мы можем перебросить все силы с Дальнего Востока на запад. Это пять сухопутных и три воздушные армии. Полмиллиона красноармейцев, не считая мобилизационного ресурса.</p>
    <p>Я встал, подошел к оперативной карте, которая устаревала на глазах. Синие стрелы немецких группировок, еще недавно казавшиеся неудержимыми, теперь расползались кашей, стискиваемые нами со всех сторон. А что будет, когда с востока к нам выдвинутся свежие дивизии?</p>
    <p>— Передайте в Ставку, — сказал я, не оборачиваясь, — что Западный фронт готов к дальнейшим действиям. Ждем пополнения.</p>
    <p>— Простите, товарищ командующий, — снова заговорил делегат связи, — но это еще не всё.</p>
    <p>И он протянул мне еще один пакет.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Пётр Алмазный, Игорь Минаков</p>
    <p>Жуков 5. Время наступать</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Я взял у лейтенанта пакет. На нем не было никаких надписей и обозначений — ни грифа секретности, ни обратного адреса, ни даже пометки «лично». Обычный серый конверт, запечатанный сургучом.</p>
    <p>Однако сургуч был с оттиском, который я видел на печатях всего несколько раз в жизни. Так запечатывают послания, исходящие из одного кабинета в здании бывшего Сенатского дворца в Кремле.</p>
    <p>Вскрывать сразу не стал. Спрятал в планшет, кивнул присутствующим командирам и, стараясь не выдать волнения, удалился в собственный закуток — маленькую комнатку, отгороженную от основного блиндажа плащ-палаткой.</p>
    <p>Там стояли стол, два стула, походная кровать в углу и висела карта, которую я знал уже наизусть. Сироткин, увидев мое лицо, молча вышел, прикрыв за собой полог. Хороший парень, все понимает без слов.</p>
    <p>Я сел за стол, положил пакет перед собой. Несколько секунд просто смотрел на него, собираясь с мыслями. Слишком много всего случилось за последние часы. Разгром Гудериана. Переворот в Японии. А теперь еще этот пакет.</p>
    <p>В нем может оказаться все, что угодно. Вскрыл. Внутри обнаружился плотный лист, исписанный мелким, убористым почерком. Без обращения, без подписи, но с теми особыми пометками, которые ставят только в одном месте.</p>
    <p><emphasis>'Генералу армии Жукову, лично.</emphasis></p>
    <p><emphasis>События в Токио развиваются в благоприятном для нас направлении. Генерал-майор Катаяма, чей племянник был завербован с вашей подачи в 1939 году на Халхин-Голе, сумел использовать полученные от нас ресурсы и связи для нейтрализации наиболее агрессивных элементов в военном руководстве. Император, ознакомленный с документальными свидетельствами преступлений армейской верхушки в Китае, поддержал мирную партию. Япония выходит из войны. Дальневосточные дивизии будут переброшены на запад в течение двух месяцев. Готовьтесь к большому наступлению. Помните, что тот самый капитан Танака сейчас работает в аппарате нового премьер-министра. Ваше решение не расстрелять его тогда, а завербовать, дало результаты, которые мы только начинаем осознавать.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Ставка'.</emphasis></p>
    <p>Я перечитал письмо дважды. Халхин-Гол. 1939 год. Тот самый японский летчик, которого взяли в плен после того, как он покинул горящий самолет. Молодой, наглый, уверенный в своем превосходстве.</p>
    <p>Я допрашивал его лично — времени не было, обстановка требовала быстрых решений. Помню, как он смотрел на меня с вызовом, как пытался играть в молчанку. Однако его глазах мелькнуло что-то еще, кроме ненависти.</p>
    <p>Любопытство? Сомнение? Я тогда почувствовал, что этого можно взять не на испуг, а правдой. Разговор был коротким, потом с япошкой работал полковник Конев и все-таки сумел завербовать самурая. Точнее, подтолкнуть его к последующей вербовке.</p>
    <p>Угоняя, якобы, наш «У-2», Танака, наверняка догадывался, что побег подстроен. У него был непростой выбор, либо лагерь для военнопленных лет на десять или работа, которая может спасти его страну от катастрофы. Он выбрал второе.</p>
    <p>Я не знал тогда, что он племянник генерала-майора Катаямы. Это выяснилось позже, когда Танака начал передавать информацию. А уж то, что его дядя создаст эту самую «Красную хризантему» и в конце концов возглавит правительство… Такого не мог предсказать никто.</p>
    <p>Аккуратно сложив письмо, я спрятал его во внутренний карман гимнастерки. Вышел из закутка. В блиндаже все было по-прежнему — гудели рации, сновали делегаты и другие сотрудники штаба, начальник которого как раз склонился над картой.</p>
    <p>— Товарищ Маландин, — окликнул его я. — Примите к сведению, что через два месяца на Западный фронт начнут прибывать свежие дивизии с Дальнего Востока. До двадцати соединений. Я пока не знаю, сколько из них достанется нам, поэтому, на всякий случай, подготовьте план дальнейшей обороны, без учета этих дивизий.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ командующий, — откликнулся начштаба. — Не стоит делить пирог, покуда он не испечен.</p>
    <p>— Совершенно верно, — ответил я. — Япошки могут еще передумать.</p>
    <p>Он кивнул и опять склонился над картой. А я подошел к выходу из блиндажа, откинул полог. Снаружи уже вечерело, где-то далеко ухала канонада — там Фекленко, Кондрусев и Филатов добивали остатки 2-й танковой группы.</p>
    <p>Я снова подумал о Танаке. Маленький японский капитан, которого я мог бы приказать расстрелять тогда, в 39-м, как человека, бомбившего наши позиции, но что-то меня тогда остановило. Чутье, наверное.</p>
    <p>Или просто человеческое отношение к пленному, который перестал быть врагом в момент, когда сдался. Теперь этот бывший летчик работал в аппарате нового премьер-министра Японии. Если так дальше пойдет, многое можно будет изменить в ходе войны.</p>
    <p>— Сироткин! — крикнул я, не оборачиваясь. — Чаю мне! И покрепче.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Рейхсканцелярия, кабинет фюрера. 25 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Новость пришла по линии Министерства иностранных дел, затем подтвердилась через военного атташе в Токио, а через час уже лежала на столе у Гитлера. Фюрер читал донесение, и с каждой секундой лицо его менялось — от недоверия к изумлению, от изумления к ярости.</p>
    <p>— Это невозможно, — тихо сказал он, поднимая глаза на собравшихся. — Этого не может быть.</p>
    <p>В кабинете находились, рейхсминистр иностранных дел Риббентроп, начальник ОКВ Кейтель, начальник штаба ОКВ Йодль, рейхсфюрер СС Гиммлер, начальник внешней разведки Шелленберг. Все они уже знали содержание донесения и старались не смотреть на фюрера.</p>
    <p>— Не может быть! — заорал Гитлер, вскакивая и швыряя бумагу на стол. — Япония! Наш союзник! Наш верный союзник, который должен был ударить по русским с востока, пока мы бьем с запада! И что я вижу? Они не просто выходят из войны — они заключают мир с этим большевистским отребьем! Они становятся на сторону врага!</p>
    <p>Риббентроп, побледнев, попытался вставить слово:</p>
    <p>— Мой фюрер, по предварительным данным, там произошел военный переворот. Правительство Тодзё свергнуто, император, вероятно, под давлением…</p>
    <p>— Под давлением⁈ — заорал Гитлер, подскакивая к нему. — Вы смеете говорить мне о давлении? Это вы, рейхсминистр, уверяли меня, что Япония — наш надежный тыл! Это вы подписывали с ними пакты и соглашения! Это вы обещали мне, что они ударят по Владивостоку, как только начнется война!</p>
    <p>— Мой фюрер, я не мог предвидеть…</p>
    <p>— Вы не могли предвидеть⁈ — Фюрер схватил со стола тяжелую бронзовую пепельницу и с силой швырнул ее в стену. Пепельница соскользнула по обоям и с грохотом упала на пол. — А кто должен был предвидеть? Вы! Ваша разведка! Ваши дипломаты! Вы получаете миллионы марок на агентуру, на подкуп, на шпионаж, а в результате какой-то генерал-майор, о котором никто никогда не слышал, захватывает власть в Токио, и мы узнаем об этом только когда он объявляет о мире!</p>
    <p>Он заметался по кабинету, сшибая стулья, разбрасывая бумаги. Кейтель и Йодль вжались в кресла, стараясь стать невидимыми.</p>
    <p>— Шелленберг! — рявкнул Гитлер, останавливаясь напротив начальника внешней разведки. — Что вы знали об этом Катаяме? Кто он? Откуда взялся? Почему ваши люди в Токио проморгали переворот?</p>
    <p>Шелленберг, побледневший до синевы, поднялся:</p>
    <p>— Мой фюрер, у нас были данные о существовании оппозиционной группы в армейских кругах, но мы считали ее незначительной. Катаяма находился под следствием, его должны были расстрелять…</p>
    <p>— Должны были расстрелять! — передразнил Гитлер. — А вместо этого он стал премьер-министром! Вы понимаете, что это значит? Это значит, что русские теперь могут перебросить все свои сибирские дивизии на запад! Тридцать, сорок, пятьдесят дивизий! Тысячи танков! И все это обрушится на наши головы, пока мы тут сидим и слушаем ваши оправдания!</p>
    <p>Он схватил со стола длинную указку и, размахнувшись, с силой ударил ею по столу. Указка переломилась пополам, обломок отлетел в сторону.</p>
    <p>— Риббентроп! — Рейхсканцлер ткнул пальцем в министра. — Немедленно свяжитесь с нашим послом в Токио. Пусть требует встречи с императором. Пусть объяснит этим… этим предателям, что они наделали! Пусть пригрозит им всеми карами!</p>
    <p>— Мой фюрер, — осмелился возразить Риббентроп, — император уже признал новое правительство. Наш посол ничего не сможет сделать…</p>
    <p>— Тогда отзовите посла! Разорвите дипломатические отношения! Объявите Японии войну!</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Даже Гитлер, казалось, осознал абсурдность своего последнего приказа. Война с Японией, когда вермахт уже с трудом сдерживает русских под Минском, была бы полным безумием.</p>
    <p>— Мой фюрер, — осторожно начал Йодль, — может быть, не стоит принимать поспешных решений? Япония далеко, и ее выход из войны…</p>
    <p>— Молчать! — взвизгнул Гитлер. — Не смейте учить меня географии! Я знаю, где находится Япония! И я знаю, что теперь у русских освободились полмиллиона солдат, которые через месяц будут здесь, на нашем фронте!</p>
    <p>Он рухнул в кресло, схватился за голову. Несколько секунд сидел молча, раскачиваясь из стороны в сторону. Потом поднял глаза, и в них была уже не ярость, а что-то другое — почти детская обида.</p>
    <p>— Почему они так поступили с нами? — спросил он тихо. — Японцы… Эти арийцы Азии… Самураи, черт бы их побрал… Они должны были быть с нами до конца. А они предали нас. Предали в самый трудный момент.</p>
    <p>Кейтель решился подать голос:</p>
    <p>— Мой фюрер, возможно, еще не все потеряно. Если мы сможем быстро разгромить русских до подхода сибирских дивизий…</p>
    <p>— Быстро разгромить? — переспросил Гитлер, и в голосе его зазвенели истерические нотки. — Вы видели сводки с фронта? Гудериан разбит, его группа перестала существовать! Гот еле держится! Под Минском мы потеряли двести тысяч! А вы говорите — быстро разгромить!</p>
    <p>Фюрер вскочил, снова заметался по кабинету.</p>
    <p>— Это Жуков! — вдруг выкрикнул он. — Я знаю, это он! Это его рука! Он не просто разбил Гудериана, он организовал этот переворот в Токио! Он везде! Он все может! А наши генералы… наши генералы ни на что не способны!</p>
    <p>— Мой фюрер, — попытался возразить Кейтель, — Жуков не мог…</p>
    <p>— Мог! — заорал Гитлер. — Он все может! Он дьявол в человеческом обличье! Он специально притворялся больным, чтобы мы поверили в его слабость! Он специально заманил Гудериана в ловушку! Он специально подготовил этот переворот в Японии! Все было спланировано заранее!</p>
    <p>Он остановился, тяжело дыша. В кабинете стояла мертвая тишина. Никто не решался произнести ни слова.</p>
    <p>— Убирайтесь, — тихо сказал Гитлер. — Все вон. Оставьте меня.</p>
    <p>Приближенные поспешно покинули кабинет. В коридоре Риббентроп вытер пот со лба:</p>
    <p>— Он не выдержит такого удара. Никто не выдержит.</p>
    <p>— Выдержит, — мрачно ответил Кейтель. — Придется выдержать. У нас нет другого выбора.</p>
    <p>В кабинете Гитлер мялся у карты, глядя на очертания восточного фронта, где красные стрелы советских армий уже нависали над его дивизиями. Он простоял так до глубокой ночи, и никто не решился войти к нему.</p>
    <p>— Выход только один, — бормотал фюрер. — Все наличные резервы бросить на восток. Любой ценой остановить русских. Любой!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Минска. 25 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Когда мысли, вызванные сообщениями из Ставки улеглись, я вернулся к делам. Мехлис и Маландин были рядом, ожидая указаний. В блиндаже было тихо, раздавался только мерный гул генератора да приглушенные голоса связистов в соседнем отсеке.</p>
    <p>— Значит так, товарищи, — начал я, водя карандашом по карте. — Япония — это прекрасно. Через два-три месяца мы получим подкрепление, которое поможет нам переломить ход кампании, но эти два-три месяца нам нужно продержаться. С теми силами, что есть сейчас.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — подал голос начальник штаба, — у нас теперь после разгрома Гудериана появилась оперативная пауза. Немцы не скоро сунутся.</p>
    <p>— Не сунутся, — согласился я. — Только не потому, что не хотят. А потому что не с чем. Группа армий «Центр» потеряла 2-ю ударную танковую группу. Фон Боку потребуется минимум месяц, чтобы подтянуть резервы, восстановить снабжение, перегруппироваться. Однако месяц — это не вечность. — Я провел жирную линию по Днепру. — Вот наш главный рубеж. Днепр. Пока мы держим переправы и восточный берег, немцы не пойдут дальше. Минск, как я уже не раз говорил, придется оставить.</p>
    <p>Маландин попытался возразить:</p>
    <p>— А может все-таки попытаемся удержать, Георгий Константинович? Все-таки столица Белоруссии. Ее потеря будет иметь огромное политическое значение…</p>
    <p>— Я знаю, — перебил его я. — Вот только если мы вцепимся в Минск сейчас, то угробим все оставшиеся войска. Город не удержать без мощной группировки. А мощной группировки у нас сейчас нет. Есть несколько армий, обескровленных предыдущими боями, которые нуждаются в отдыхе, перегруппировке и пополнении. — Я показал на карту, продолжая: — Смотрите. Минск — это мешок. Немцы могут обойти его с севера и юга, отрезать гарнизон, и тогда мы потеряем и город, и людей. А если мы отойдем на восточный берег Днепра, закрепимся там, создадим глубоко эшелонированную оборону — тогда Минск станет ловушкой для самих немцев. Они войдут в пустой город, растянут коммуникации, а мы будем бить по ним с флангов, с земли и воздуха, силами партизан.</p>
    <p>Мехлис, до сих пор молчавший, подал голос:</p>
    <p>— Георгий Константинович, я понимаю военную целесообразность, но что скажет Москва? Товарищ Сталин…</p>
    <p>— Товарищу Сталину я доложу лично, — отрезал я. — Скажу, что Минск мы не сдаем, а оставляем по стратегическим соображениям. Что это не бегство, а маневр. Что через два месяца, когда подойдут сибиряки, мы вернемся в Минск и пойдем дальше на запад.</p>
    <p>Армейский комиссар 1-го ранга, член военного совета кивнул.</p>
    <p>— Итак, план такой, — Первое. 13-я армия Филатова отходит на восточный берег Днепра в течение ближайших трех суток. Отход будем прикрывать арьергардами и минными полями. Второе. 19-й и 22-й мехкорпуса занимают оборону на флангах — Фекленко севернее Могилева, Кондрусев южнее. Их задача заключается в том, чтобы не пропустить немецкие танки, если те попытаются форсировать Днепр с ходу. Третье. 4-й воздушно-десантный корпус Жадова выводим в резерв, приводим в порядок. Четвертое. Партизаны Бирюкова остаются в тылу врага, действуют на коммуникациях, не дают немцам восстановить снабжение. 3-я, 4-я, 10-я армии занимают позиции соответственно севернее, западнее и восточнее Минска, осуществляя плановый отход на новые рубежи.</p>
    <p>Начальник штаба записывал, но вдруг произнес:</p>
    <p>— Георгий Константинович, а если немцы не пойдут на Минск? Если они сразу ударят по нашим позициям на Днепре?</p>
    <p>— Ударят, — кивнул я. — Обязательно ударят, но не сразу. Им нужно время, чтобы подтянуть пехоту, артиллерию, навести переправы. А пока они будут готовиться, мы окопаемся так, что зубы обломают. — Я провел карандашом линию обороны по восточному берегу. — Здесь будут траншеи полного профиля. Здесь — противотанковые рвы и надолбы. Здесь — минные поля. Здесь — запасные позиции для артиллерии. Каждый метр земли должен простреливаться с трех направлений. Немцы должны нахлебаться кровью, если сунутся.</p>
    <p>Мехлис с сомнением покачал головой:</p>
    <p>— Людей не хватит на такой фронт.</p>
    <p>— Людей не хватит, — согласился я. — Зато хватит маневра. Фекленко и Кондрусев будут подвижным резервом. Где немцы ударят, туда и бросим танки. А пока они будут перебрасывать силы, мы ударим в другом месте. Это война на истощение, Лев Захарович. Другой у нас сейчас нет. — Я отложил карандаш и посмотрел на них: — Вопросы, товарищи?</p>
    <p>— Вопросов нет, — ответил Маландин.</p>
    <p>— Тогда готовьте приказы. Филатову — начать отход сегодня ночью. Фекленко и Кондрусеву — занять оборону и ждать. Бирюкову — активизировать диверсии на железных дорогах. Кузнецову, Голубеву, Коробкову держать фронт.</p>
    <p>Они вышли. Я остался один у карты. Минск — большой советский город, который мы так и не сумели отстоять. Он останется на том берегу, в руках врага. Да только ненадолго. Мы вышибем фашистов не только из белорусской столицы, но и из Прибалтики.</p>
    <p>— Сироткин! — крикнул я. — Передай начсвязи, пусть соединит меня со Ставкой.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лесной массив западнее Бобруйска, 25 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-полковник Хайнц Гудериан еле шел. Каждый шаг давался с трудом, сапоги увязали в болотистой почве, мокрый китель противно лип к телу. Раненая голова, перевязанная грязным бинтом, не переставала болеть, перед глазами плыли круги.</p>
    <p>Рядом, спотыкаясь о корни, брели остатки его 2-й танковой группы. Всего двести тридцать семь человек из ста пятидесяти тысяч, с которыми он перешел границу месяц назад. Ни машин, ни танков, ни пушек, ни раций, только личное оружие и минимум патронов.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — обратился к нему адъютант, молодой обер-лейтенант с перекошенным от усталости лицом. — Впереди хутор. Похоже, пустой. Можно передохнуть.</p>
    <p>Гудериан остановился, оперся рукой о ствол березы, пытаясь отдышаться. Передохнуть. Боже, как хотелось просто лечь и закрыть глаза. Да нельзя. Русские где-то рядом. Их конные разъезды рыщут по лесам, партизаны знают каждую тропку. Остановка означает смерть.</p>
    <p>— Идем, — выдавил он. — До хутора дойдем, и дальше на запад. Только на запад.</p>
    <p>Хутор оказался брошенным. Пять изб, покосившийся колодец, пустой сарай. Жители, похоже, сбежали, заслышав канонаду. Бывший командующий 2-й танковой группой вермахта разрешил сделать привал на двадцать минут, не больше.</p>
    <p>Солдаты повалились на землю, кто-то тут же заснул, кто-то достал фляги с водой, перевязывал раны. Гудериан сидел у стены крайней избы, глядя в темноту. Мысли его были далеко.</p>
    <p>Утром у него была армия. Танки, артиллерия, снабжение, связь. Была уверенность в победе, была вера в непобедимость германского оружия. А теперь — лес, ночь, две с лишним сотни измученных людей, которым каждый шорох кажется предвестием смерти.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — вывел его из забытья обер-лейтенант. — Мы подсчитали потери… Точнее, тех, кто вышел. Из 18-й танковой, четырнадцать человек. Из 17-й двадцать три. Из 4-й — восемнадцать. Штабные подразделения — около сотни. Остальные…</p>
    <p>— Я знаю, — оборвал его Гудериан. — Не надо цифр.</p>
    <p>Он снова закрыл глаза. Перед внутренним взором встало вчерашнее утро… Колонны его танков, ползущие к переправам. А потом раздался этот ужасный вой с неба, а следом посыпались огненные стрелы «катьюш», падающие прямо в голову колонны.</p>
    <p>Взрывы, крики, горящие бензовозы, мечущиеся люди. И когда он, генерал-полковник вермахта, попытался организовать оборону, с востока ударили русские танки. Их были сотни, этих стремительных «Т-34», которые шли в атаку, как на параде.</p>
    <p>Гудериан помнил, как его командирский танк подбили. Помнил, как выбирался через нижний люк, как бежал к лесу, не оглядываясь. Помнил лицо фон Либенштейна, своего начальника штаба, которого схватили русские десантники прямо на опушке.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — снова подал голос адъютант. — Что будем делать дальше? Как пробиваться?</p>
    <p>Командующий без армии открыл глаза. В темноте лицо обер-лейтенанта казалось призрачным, почти нереальным.</p>
    <p>— Будем идти на запад. Малыми группами, по ночам. Лесами, болотами, где нет дорог. Русские не смогут перекрыть все. Кто-то да дойдет.</p>
    <p>— А вы?</p>
    <p>— Я пойду с вами. До конца.</p>
    <p>Адъютант кивнул и отполз к остальным. Гудериан снова закрыл глаза, пытаясь восстановить силы. В голове крутилась одна и та же мысль, от которой не было спасения. Как он мог так ошибиться? Как мог поверить, что русские разбиты, что их резервы исчерпаны?</p>
    <p>А все Жуков. Это имя теперь будет преследовать его до конца жизни. Человек, которого он считал больным и сломленным, оказался самым страшным противником в его карьере. Человек, который заманил его в ловушку, а потом захлопнул крышку.</p>
    <p>Взрыв прогремел неожиданно — совсем близко, метрах в трехстах от хутора. Генерал-лейтенант вскочил, хватаясь за пистолет. Со стороны леса донеслись крики, выстрелы, потом снова взрыв.</p>
    <p>— Русские! — заорал кто-то. — Партизаны! Рассредоточиться!</p>
    <p>Гудериан бросился к лесу, увлекая за собой адъютанта и нескольких офицеров. Бежал, спотыкаясь, падая, поднимаясь и снова бежал. Где-то сзади гремели выстрелы, кричали раненые. Он не оглядывался. Не мог.</p>
    <p>Через час они остановились на небольшой поляне. Провели подсчет. Из двухсот тридцати семи человек осталось около сотни. Остальные или погибли, или отстали, или попали в плен. И еще неизвестно, что хуже?</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — обер-лейтенант задыхался, говорил с трудом. — Надо уходить глубже в лес. Там, дальше, должны быть болота. Русские туда не сунутся.</p>
    <p>Гудериан молча кивнул. Он уже не чувствовал ни ног, ни рук, ни боли в голове. Только одно желание — идти. Идти на запад, к своим, к линии фронта, которая теперь, после разгрома его группы, отодвинулась неизвестно куда.</p>
    <p>Они шли всю ночь. Утром, когда рассвело, наткнулись на небольшой ручей. Пили воду, жадно, захлебываясь. Потом снова пошли. В полдень группа Гудериана вышла к железной дороге. Пути были пусты — ни поездов, ни охраны.</p>
    <p>Они перешли линию и снова углубились в лес. К вечеру их осталось сорок семь человек. Это были самые выносливые, а может просто самые везучие. Хотя пока что говорить о везении не приходилось.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — прошептал адъютант, когда они остановились на очередной привал. — А если мы не дойдем? Если русские поймают нас?</p>
    <p>Гудериан посмотрел на него, как на пустое место. И это говорит офицер Великого Рейха? Один из тех, кто должен был, во славу фюрера, раздавить жидобольшевистские полчища в первые же недели войны.</p>
    <p>— Что мы сделаем, если не дойдем… — проговорил бывший командующий 2-й танковой группы и расстегнул клапан кобуры своего «Вальтера».</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Аппарат ВЧ загудел требовательно, как раненый зверь. Я снял трубку, заранее зная, кто на том конце провода. Такие звонки в такое время могли быть только из Москвы, а точнее — из одного кабинета в Кремле.</p>
    <p>— Жуков слушает.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, — голос секретаря был сух и официален, — с вами будет говорить товарищ Сталин. Соединяю.</p>
    <p>Короткие гудки, щелчки, далекий гул — и вдруг голос, который сейчас заставлял вздрогнуть многих военачальников, у которых дела на фронте были не столь блестящи, ну так мне бояться было нечего.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков. Докладывайте обстановку.</p>
    <p>Голос Сталина звучал ровно, без эмоций, но я знал его достаточно, чтобы уловить скрытое напряжение. Последние сутки принесли столько новостей, что наверняка у многих в Кремле могла закружиться голова, но только не у моего собеседника.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Сталин, — произнес я, — докладываю обстановку на Западном фронте по состоянию на двадцать три ноль ноль двадцать пятого июля.</p>
    <p>Я говорил четко, стараясь не торопиться, но и не растягивать слова. Сталин не любил, когда ему докладывали сбивчиво.</p>
    <p>— Противник нанес удар в полосе 13-й армии генерал-лейтенанта Филатова силами 2-й танковой группы Гудериана. В результате проведенной нами операции удар противника отражен. 2-я танковая группа Гудериана разгромлена. Уничтожено до семидесяти процентов техники и живой силы противника. Захвачены штабы дивизий, пленен начальник штаба группы генерал фон Либенштейн. Остатки группы в беспорядке отходят на запад. Гудериан с небольшой группой пробивается в направлении Барановичей, за ним выслана погоня.</p>
    <p>В трубке повисла пауза. Я слышал только легкое потрескивание и далекое дыхание человека, который решал сейчас судьбы миллионов.</p>
    <p>— Гудериан разгромлен, — медленно повторил вождь, словно пробуя слова на вкус. — Вы уверены в этом, товарищ Жуков?</p>
    <p>— Так точно, товарищ Сталин. Данные подтверждены трофеями, показаниями пленных и результатами авиаразведки. 2-я танковая группа как организованная боевая единица более не существует.</p>
    <p>Снова пауза. Я представил, как Сталин медленно прохаживается по своему кабинету, раскуривает трубку, обдумывая услышанное. Хотя нет, он же сейчас у телефона, так что скорее всего сидит за столом.</p>
    <p>— Каковы потери с нашей стороны?</p>
    <p>— 19-й и 22-й мехкорпуса потеряли до пяти процентов техники. 13-я армия — до двадцати процентов личного состава. Потери участвовавших в операции 4-го воздушно-десантного корпуса и партизанского соединения Бирюкова уточняются. Однако основная задача выполнена. Минску с юга больше не угрожают.</p>
    <p>— Минску больше не угрожают с юга, — повторил вождь, и вдруг спросил. — Вы собираетесь оставить Минск, товарищ Жуков?</p>
    <p>Я внутренне собрался. Этот вопрос должен был прозвучать.</p>
    <p>— Так точно, товарищ Сталин. Я считаю необходимым оставить Минск и отвести войска на восточный берег Днепра.</p>
    <p>В трубке повисла тяжелая, гнетущая тишина. Я знал, что сейчас решается не просто судьба города — решается мое будущее. За предложение сдать столицу Белорусской Советской Социалистической республики можно было потерять не только должность.</p>
    <p>— Объяснитесь, товарищ Жуков.</p>
    <p>Я говорил быстро, но четко, стараясь донести вождя главное:</p>
    <p>— Минск находится на западном берегу Днепра. Для его удержания нам пришлось бы держать там крупную группировку войск, которую противник может обойти с флангов и окружить. У нас нет сил для создания такой группировки. 3-я, 4-я, 10-я и 13-я армии обескровлены, 19-й и 22-й мехкорпуса могут выполнять задачи, но нуждаются в отдыхе и пополнении, а резервов у меня нет.</p>
    <p>Кремлевский собеседник молчал. Я перевел дыхание и продолжил:</p>
    <p>— Если мы отойдем на восточный берег, займем оборону по Днепру, создадим глубоко эшелонированные позиции, Минск станет для немцев ловушкой. Они войдут в пустой город, растянут коммуникации, а мы будем бить их с флангов и с тыла силами партизан. А через два месяца, когда подойдут дивизии с Дальнего Востока, мы вернемся в Минск и пойдем дальше на запад.</p>
    <p>Сталин молчал. Я слышал его дыхание, легкое постукивание — трубкой по пепельнице, наверное.</p>
    <p>— Дальний Восток, — повторил он. — Вы уже знаете о Японии?</p>
    <p>— Знаю, товарищ Сталин. Сообщение получил сегодня днем.</p>
    <p>— И что вы думаете об этом?</p>
    <p>Я помедлил секунду, подбирая слова:</p>
    <p>— Думаю, товарищ Сталин, что это результат долгой и правильной работы. Тот самый японский лейтенант, которого я допрашивал на Халхин-Голе в тридцать девятом, оказался племянником Катаямы. Мы завербовали его тогда — и теперь это дало результаты.</p>
    <p>В трубке раздался звук, похожий на короткий смешок. Или мне показалось.</p>
    <p>— Хорошо, товарищ Жуков. Оставим Минск. И все же помните, что вы отвечаете за это головой. Если немцы прорвут оборону по Днепру и пойдут дальше, ответите по всей строгости.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Теперь о дальнейшем. Какие у вас планы?</p>
    <p>С трубкой в руке, я подошел к карте, хотя Сталин меня не видел, но мне так было легче докладывать:</p>
    <p>— План такой, товарищ Сталин. Первое. 3-я, 4-я, 10-я и 13-я армии постепенно отходят на восточный берег Днепра в течение ближайших трех— семи суток. Отход прикрываем арьергардами и минными полями. Второе. 19-й и 22-й мехкорпуса занимают оборону на флангах, где мы создаем подвижный резерв. Третье. 4-й воздушно-десантный корпус выводим в резерв для восстановления. Четвертое. Партизаны остаются в тылу врага, будут действовать на коммуникациях, не давать немцам восстанавливать снабжение.</p>
    <p>— Снабжение, — перебил Сталин. — А как у вас со снабжением?</p>
    <p>— Снарядов и горючего хватит на две— три недели активных боев. Просим подбросить еще.</p>
    <p>— Подбросим. Что еще?</p>
    <p>— Людей, товарищ Сталин. 3-я, 4-я, 10-я и 13-я армии потеряли много людей и техники. 19-й и 22-й мехкорпуса тоже нуждаются в пополнении. Если можно — маршевые роты, хотя бы по пять тысяч человек на армию.</p>
    <p>— Будут люди. Через неделю отправим, а прямо сейчас к вам выдвигаются первые дивизии Московского ополчения для строительства оборонительных сооружений на восточном берегу Днепра… Кстати, что у вас по авиации?</p>
    <p>— Авиация работала хорошо, товарищ Сталин. 12-я бомбардировочная дивизия Аладинского нанесла серьезный урон противнику. И все же потери есть, просим пополнения самолетами и личным составом.</p>
    <p>— Самолеты и летчики будут. Дальневосточные авиаполки уже в пути. Что еще?</p>
    <p>Я помедлил. Был еще один вопрос, который нужно было решить сейчас.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, разрешите представить к наградам отличившихся в операции. Генерала-майора Фекленко, генерала-майора Кондрусева, генерала-лейтенанта Филатова, генерала-майора Жадова, полковника Аладинского. И командира партизанского соединения майора государственной безопасности Бирюкова.</p>
    <p>— Представляйте. Я подпишу.</p>
    <p>— Слушаюсь, товарищ Сталин.</p>
    <p>После небольшой паузы, вождь заговорил снова, и в голосе его впервые за весь разговор появились теплые нотки:</p>
    <p>— Вы хорошо поработали, товарищ Жуков. Очень хорошо. Я доволен.</p>
    <p>Я молчал, не зная, что ответить. Похвала Сталина — это не просто слова. Это признание заслуг со всеми вытекающими отсюда последствиями. И не только для меня лично, для фронта в целом.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, я делал свою работу. И делали ее не я один — все, кто дрался там, под Минском и Могилевом.</p>
    <p>— Знаю, — голос вождя снова стал сухим. — И все-таки командовали вы. И вы сделали невозможное. Продолжайте в том же духе. Минск оставляем, но не сдаем. Мы еще вернемся туда.</p>
    <p>— Вернемся, товарищ Сталин. Обязательно вернемся.</p>
    <p>— До свидания, товарищ Жуков. Жду новых докладов.</p>
    <p>— До свидания, товарищ Сталин.</p>
    <p>Москва дала отбой. Я медленно положил трубку на рычаг и выдохнул. Гимнастерка была мокрой от пота. Сироткин, заглянувший в закуток, молча протянул кружку с чаем. Я взял, отхлебнул обжигающую жидкость.</p>
    <p>— Все хорошо, товарищ командующий? — тихо спросил адъютант.</p>
    <p>— Все хорошо, сержант… Все хорошо.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лесной массив западнее Бобруйска, 25 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Обер-лейтенант испуганно застыл, глядя на руку Гудериана, тянущегося к оружию, расширенными глазами.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник… — прошептал он. — Вы не можете…</p>
    <p>— Могу, — оборвал тот. — Имею право. Как солдат. Как офицер. Как человек, который проиграл всё.</p>
    <p>Он вытащил пистолет, повертел в руке. Тяжелый, надежный, немецкий. С ним он прошел Польшу, Францию, вторгся в Россию. А теперь этот пистолет должен был стать его последним попутчиком.</p>
    <p>— Передайте в Берлин, — сказал он тихо, — если дойдете. Скажите, что Хайнц Вильгельм Гудериан не сдался. Скажите, что он умер как солдат. С оружием в руках. Лицом к врагу.</p>
    <p>— Но врага здесь нет! — воскликнул адъютант. — Вы хотите застрелиться из страха перед русскими? Это не смерть солдата, это…</p>
    <p>— Молчать! — рявкнул Гудериан, но голос его сорвался. — Вы не понимаете. Если они возьмут меня в плен, что они сделают? Проведут по улицам Москвы, как дикого зверя? Будут показывать в кинохронике всему миру, как сдался генерал-полковник вермахта? Нет. Этого не будет.</p>
    <p>Он взвел курок. Звук был резким, отчетливым в ночной тишине.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — обер-лейтенант вдруг схватил его за руку. — Подождите. Послушайте.</p>
    <p>Где-то далеко, со стороны, откуда они пришли, послышался лай собак. Потом выстрелы. Потом крики.</p>
    <p>— Они идут по следу, — выдохнул адъютант. — У нас нет времени.</p>
    <p>Гудериан оглянулся, потом посмотрел на пистолет в своей дрожащей руке, после на адъютанта.</p>
    <p>— Отпустите, обер-лейтенант. Это приказ.</p>
    <p>— Не отпущу, — вдруг твердо сказал тот. — Вы поведете нас. Что мы скажем, когда выйдем ксвоим? Что не уберегли своего командира… Если вы умрете, мы лучше останемся и погибнем здесь, в этом проклятом лесу.</p>
    <p>Бывший командующий 2-й танковой группы смотрел на него долгим, тяжелым взглядом. Потом медленно опустил пистолет.</p>
    <p>— Вы сумасшедший, обер-лейтенант.</p>
    <p>— Так точно, господин генерал-полковник. Сумасшедший, но живой. Пока живой.</p>
    <p>Гудериан убрал пистолет в кобуру. Поднялся, опираясь о ствол дерева. Собаки лаяли все ближе. Надо было уходить.</p>
    <p>— Ведите, — сказал он адъютанту. — Ведите, черт с вами.</p>
    <p>Они ушли в лес, в самую чащу, полагая, что в такие дебри не рискнут сунуться даже партизаны. Шли по пояс в болотной жиже, продирались сквозь кусты, падали, поднимались и снова шли. Собаки отстали — потеряли след в воде.</p>
    <p>К полуночи беглецов осталось двадцать три человека. Самые крепкие и выносливые. Слабые отстали, а помогать им никто и не подумал. Если бы не необходимость экономить патроны, генерал-полковник приказал бы их расстрелять, как дезертиров.</p>
    <p>Генерал-полковник шел впереди, сжимая в руке пистолет, из которого так и не решился застрелиться. Он думал о том, что будет дальше. О Берлине, о фюрере, о суде, который его ждет, а еще — о Жукове, которого теперь боялся и ненавидел одновременно.</p>
    <p>На рассвете беглецы вышли к передовым дозорам немецкого пехотного полка. Часовые не могли поверить, что кучку жалких грязных оборванцев, вышедших из чащи с поднятыми руками, возглавляет генерал-полковник Гудериан.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Окрестности Могилева, расположение 19-го механизированного корпуса. 26 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>«Эмка» остановилась на опушке леса. Дальше дорога превращалась в разбитую колею, уходившую в гущу сосен, где виднелись замаскированные ветками танки, полоскали полотняными стенами палатки, дымили полевые кухни.</p>
    <p>Я вышел из машины, разминая затекшие ноги. Вчерашний дождь превратил грунтовку в месиво, но сейчас солнце уже подсушивало землю, обещая погожий день. Такой тихий и мирный, словно не было никакой войны.</p>
    <p>— Сироткин, — обернулся я к адъютанту. — Останешься с машиной. Я пройдусь пешком.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — забеспокоился он, — может, доложить командиру корпуса, чтобы встретили?</p>
    <p>— Не надо. Сам найду.</p>
    <p>Я шагнул в лес. Мне не хотелось, чтобы меня встречали с помпой, строились, рапортовали. Я хотел увидеть все своими глазами — как живут, чем дышат, что говорят люди, которые вчера раскатали 2-ю танковую группу Гудериана.</p>
    <p>Вокруг кипела обычная армейская жизнь. Танкисты возились у машин. Чинили траки, меняли катки, заваривали пробоины. В сторонке мехводы колдовали над разобранным двигателем «тридцатьчетверки», матерясь сквозь зубы.</p>
    <p>От полевой кухни тянуло ароматом гречневой каши с тушенкой. Это был запах, от которого у любого военнослужащего слюнки потекут. И командующий Западным фронтом генерал армии Жуков не исключение.</p>
    <p>Меня узнавали не сразу. Я был в полевой форме, без наград, и издалека мало чем отличался от обычного комдива или начштаба. И все-таки узнавали. Кто-то из бойцов вытягивался по стойке смирно, кто-то хлопал соседа по плечу, чтобы не стоял к генералу задом.</p>
    <p>В общем мое «инкогнито» было раскрыто быстро. Вскоре ко мне уже со всех ног мчались младшие, средние и старшие командиры, наперебой докладывая о состоянии дел в вверенных им подразделениях и частях. И когда очередной старлей гаркнул:</p>
    <p>— Товарищ командующий фронтом, разрешите доложить!</p>
    <p>Я поднял руку, призывая к тишине:</p>
    <p>— Товарищи, все доклады потом! — сказал я. — Вы мне лучше скажите, где командира вашего найти?</p>
    <p>— Командир корпуса на своем КП, товарищ командующий, — первым нашелся молоденький лейтенант. — Разрешите проводить?</p>
    <p>— Проводи.</p>
    <p>Мы двинулись через лес. Лейтенант оказался словоохотливым и я успел узнать в подробностях, чем живет корпус и особенно, о вчерашнем бое, о том, как жгли танкисты немецкие колонны, как трофеи собирали, как пленных кормили.</p>
    <p>На КП меня встретил сам Фекленко. Он был таким же усталым, заросшим щетиной, но веселым, как и его подчиненные. Рядом с ним вытянулись в струнку начальник штаба и несколько старших командиров.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — начал было командир корпуса. — 19-й механизированный…</p>
    <p>— Вольно, Дмитрий Данилович, — перебил его я. — Давайте без церемоний. Наслушался я уже докладов… Да и я к вам с разговором, а не с проверкой.</p>
    <p>— Тогда прошу отобедать со мною, Георгий Константинович, — проговорил он.</p>
    <p>Мы прошли в палатку, где на складном столе были сложены карты и прочие корпусные документы. Фекленко зыркнул на своего адъютанта и тот мигом все убрал и кинулся из палатки. Я опустился на табурет, достал папиросы:</p>
    <p>— Ну что, Дмитрий Данилович, как корпус?.. Люди, техника, настроение?..</p>
    <p>Командир 19-го мк опустился напротив, тоже потянулся за куревом.</p>
    <p>— Люди, Георгий Константинович, готовы хоть сейчас снова в бой… — сказал он. — Да вы и сами видели, наверное. Техника тоже в основном в порядке. Из ста двадцати поврежденных машин девяносто шесть требуют лишь легкого ремонта. К вечеру вернем в строй. С боеприпасами, правда, напряженка, но на пару дней активных действий хватит. Горючего — по минимуму. Если бы не трофейное, вообще бы встали.</p>
    <p>— Трофейное? Разве немецкое топливо нашим танкам подходит?</p>
    <p>— Виноват. Топливо наше. Немцы, видимо, хотели захватить наши машины, чтобы потом их использовать против нас. А еще мы склады под Бобруйском захватили. Горючее, снаряды, даже масло. Все нашего производства.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— А настроение?</p>
    <p>— Настроение… — генерал-майор задумался. — Знаете, Георгий Константинович, странное дело. Устали все до чертиков, спать хотят, жрать хотят, в баню хотят. А глаза горят. Потому что мы их сделали. Впервые за всю войну — сделали. Гудериана, мать его, размазали. Теперь они знают, что фрицев бить можно и нужно. И бить крепко.</p>
    <p>— Это хорошо, — сказал я. — Это главное.</p>
    <p>Я помолчал, собираясь с мыслями, потом продолжил:</p>
    <p>— Я приехал не награждать, Дмитрий Данилович. Награды будут, но позже. Москва их утвердит и тогда наградим, как положено, перед строем, в торжественной обстановке. А я приехал, чтобы сказать спасибо. Вам, вашим людям, всем, кто дрался там, на переправе. Вы сделали то, что не удавалось никому. Вы остановили Гудериана. Вы разбили его хваленую группу. Вы заставили его драпать через леса.</p>
    <p>Фекленко молча кивал, только желваки ходили на скулах.</p>
    <p>— Я это запомню, — продолжал я. — И в Москве запомнят. Думаю, и в сводках Совинфорбюро сообщат. А пока готовьтесь. Немцы очухаются, снова полезут.</p>
    <p>— Понял, Георгий Константинович, — откликнулся генерал-майор. — Готовимся.</p>
    <p>— И еще, — я встал. — Хочу с людьми поговорить. Просто так, без построения, без докладов. Можно?</p>
    <p>— Конечно, товарищ командующий. Сейчас пообедаем и организую…</p>
    <p>— Не надо организовывать. Просто соберите где-нибудь на полянке. Сам подойду.</p>
    <p>— Тогда лучше у полевой кухни. Бойцы как раз обедают.</p>
    <p>— Превосходная мысль.</p>
    <p>Мы вышли с ним из командирской палатки. Фекленко махнул рукой в сторону полянки, где возле полевой кухни толпились бойцы с котелками. Адъютант принес нам по порции той самой солдатской гречневой каши и мы со вкусом пообедали.</p>
    <p>Бойцы, конечно, вскакивали, но генерал-майор приказал им не обращать на нас внимания. Сообразив, что начальство прибыло не для разноса, красноармейцы вернулись к каше. Хотя, прежней непринужденности как ни бывало. Это лишь в кино рядовые с генералами запанибрата.</p>
    <p>— Товарищи красноармейцы, — сказал я негромко, когда большинство уже выскребли котелки до дна. — Я к вам не с речами, а с благодарностью. Спасибо вам за службу. За то, что Гудериана мордой в грязь ткнули. За то, что не побежали, когда его танки перли. За то, что выстояли.</p>
    <p>В толпе зашумели, заулыбались.</p>
    <p>— А теперь — ешьте, отдыхайте, приводите себя в порядок. Глядишь, через день— другой начнется новая работа. Однако теперь вы знаете, что фрица бить можно. И мы будем его бить. И не просто бить, а гнать в хвост и в гриву, до самого Берлина.</p>
    <p>— Ур-ра! — грянуло в ответ.</p>
    <p>Я подождал, пока стихнет, потом повернулся и пошел обратно, к машине. На душе было спокойно и легко. Эти люди выстоят. Эти люди не подведут. У «эмки» меня поджидал Сироткин с неизменным термосом. Видать, успел разжиться горячим чаем.</p>
    <p>— В штаб, товарищ командующий?</p>
    <p>— В штаб, сержант.</p>
    <p>Машина тронулась, но не успели мы отъехать и полкилометра, как нас нагнал штабной «ГАЗ-61». Я приказал шоферу остановиться. «ГАЗончик» тоже тормознул. Из-за руля выпрыгнул давешний лейтенант.</p>
    <p>— Товарищ командующий! Вам радиограмма. Просили передать срочно.</p>
    <p>Я взял у него листок, прочитал, поблагодарил и сказал своему шоферу:</p>
    <p>— Гони-ка, Антипов, в расположение штаба. Во весь опор.</p>
    <p>— Случилось что-то, товарищ командующий? — тихо спросил Сироткин.</p>
    <p>— Нет, пока, — ответил я, — но случится.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Полученная в расположении 19-го мехкорпуса радиограмма содержала лишь сообщение о том, что по данным нашей разведки, Гитлер намерен перебросить в зону моей ответственности значительные силы, без подробностей. Подробности я узнал уже у себя в штабе.</p>
    <p>— Георгий Константинович, только что из Москвы, — сообщил Маландин, едва я спустился в блиндаж. — Новые разведданные, от начальника 5-го управления РККА.</p>
    <p>Я взял бумаги, пробежал глазами. Да, это тебе не Гудериана по лесам гонять. Тут дела пойдут посерьезнее.</p>
    <p>'С <emphasis>овершенно секретно. Лично в руки командующему Западным фронтом Жукову.</emphasis></p>
    <p><emphasis>По данным нашей агентуры, внедренной в штаб ОКВ, в ночь с 25 на 26 июля 1941 года Адольф Гитлер провел совещание с участием Кейтеля, Йодля и Гальдера. На совещании принято решение о переброске значительных сил с Юго-Западного и Северо-Западного направлений на центральный участок фронта.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Цель: массированное наступление с целью уничтожения Западного фронта и взятия Москвы до наступления зимы.</emphasis></p>
    <p><emphasis>По предварительным данным, переброске подлежат:</emphasis></p>
    <p><emphasis>1-я танковая группа Клейста (до 300 танков) с Юго-Западного направления;</emphasis></p>
    <p><emphasis>4-я танковая группа Гёпнера (до 250 танков) с Северо-Западного направления;</emphasis></p>
    <p><emphasis>до 15 пехотных дивизий с различных участков фронта;</emphasis></p>
    <p><emphasis>3-й воздушный флот (до 500 самолетов).</emphasis></p>
    <p><emphasis>Сроки переброски: 30 июля — 5 августа. Начало наступления ориентировочно — первая декада августа.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Фитин</emphasis>'.</p>
    <p>Я перечитал сообщение дважды. Потом медленно опустил бумагу на стол и посмотрел на начштаба. Тот стоял, не двигаясь, ожидая того, что я скажу. Сообщение было адресовано мне лично и Маландин, разумеется, не мог знать его содержания. Я протянул бланк ему.</p>
    <p>— Неужели это не дезинформация? — переспросил начальник штаба, ознакомившись с текстом.</p>
    <p>— Не думаю, Герман Капитонович. Взбешенный неудачами на двух фронтах, Гитлер решил раздавить нас именно на этом участке, — сказал я тихо. — Собрать все, что есть, в один кулак и ударить.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — проговорил Маландин. — Танковые группы Клейста и Гёпнера, пятнадцать пехотных дивизий, авиация, это немало.</p>
    <p>— Знаю, — кивнул я. — Потому и перебрасывают.</p>
    <p>Я подошел к карте, впитывая глазами каждый значок, каждую линию. Нужно было понять, достаточно ли у нас сил, чтобы встретить немецкое пополнение, как подобает, с учетом того, что фон Бок не бросил против нас и того, что у него уже есть.</p>
    <p>— Давайте, Герман Капитонович, пройдемся по всему, что у нас сейчас есть, — сказал я.</p>
    <p>Начштаба взял указку, подошел к карте и заговорил:</p>
    <p>— 3-я армия генерала-полковника Кузнецова. После выхода из окружения в Августовских лесах приводит себя в порядок в районе восточнее Полоцка. Личный состав — около пятнадцати тысяч. Техники — минимум, артиллерии — двадцать стволов. Связь устойчивая, управление восстановлено.</p>
    <p>— Кузнецова я знаю, — кивнул я. — Мужик крепкий. Если дать ему неделю на пополнение, снова будет готов к бою. Вот только будет ли у нас эта неделя…</p>
    <p>— 4-я армия генерала-майора Коробкова. Держит оборону по реке Березина, восточнее Бобруйска. Двадцать две тысячи человек, артиллерия — сорок стволов, танков — около тридцати, в основном легкие. Коробков докладывает, что позиции укреплены, люди держатся, но просит пополнения.</p>
    <p>Я покивал. Коробков, на мой взгляд, командир средних способностей, но после моего разноса встряхнулся, работает четко. Березину держит крепко. А на данном этапе от него ничего другого и не требуется.</p>
    <p>— 10-я армия генерала-майора Голубева, — продолжал Маландин. — Выходит из окружения через Беловежскую пущу. Связь неустойчивая, но есть. По последним данным, вышло около двенадцати тысяч человек. Остатки 1-го и 5-го мехкорпусов — не более двадцати танков. Голубев ведет их к Припяти, на соединение с нашими.</p>
    <p>— Голубеву передайте. Пусть не геройствует. Его задача — сохранить людей. Технику бросить, если нет горючего. Людей вывести. Будет горючее, отправим заправщиков.</p>
    <p>Начальник штаба записал и продолжил:</p>
    <p>— 13-я армия генерала-лейтенанта Филатова. Двадцать тысяч. По-прежнему, занимает оборону по Днестру, восточнее Могилева. Филатов докладывает, что позиции готовы, люди тоже, но в случае нового наступления немцев, без поддержки силами мехкорпусов долго не продержатся.</p>
    <p>— Филатовцев надо отводить на пополнение и довооружение, тут и спорить не о чем.</p>
    <p>Маландин кивнул, поставив пометку в своих записях.</p>
    <p>— 19-й мехкорпус Фекленко — четыреста шестьдесят три танка, — снова заговорил он, — около двадцати тысяч человек. Стоит на левом фланге 13-й армии, севернее Могилева.</p>
    <p>— Я в курсе, только что оттуда. Отремонтируются, подкинем боеприпасов и горючего. Танкисты Фекленко еще себя покужут.</p>
    <p>— 22-й мехкорпус Кондрусева, — продолжал начштаба. — Шестьсот девяносто четыре танка, около двадцати шести тысяч человек. Занимают правый фланг 13-й армии, южнее Могилева.</p>
    <p>— Да, и они нам еще очень пригодятся.</p>
    <p>— 4-й воздушно-десантный корпус Жадова. В строю сейчас три тысячи человек, — опять заговорил Маландин. — Выведен в резерв, нуждается в доукомплектовании. Жадов докладывает, что в случае пополнения, через неделю будет готов к выполнению любого приказа.</p>
    <p>— Надо пополнить, Герман Капитонович.</p>
    <p>— Партизанское соединение Бирюкова — пятнадцать тысяч человек, — кивнув, продолжал докладывать начальник штаба, — по-прежнему действует в тылу врага в районе Бобруйска и Барановичей. Связь с ними устойчивая, осуществляется через штаб фронта.</p>
    <p>— Молодцы, партизаны. Нам без их поддержки пришлось бы туго, — сказал я и подумал.</p>
    <p>Три армии, два мехкорпуса, десантники, партизаны — всего около двухсот тысяч человек, если подсчитать вообще всех. Против полумиллиона немцев, которых гитлеровцы соберут на центральном участке фронта.</p>
    <p>— Я вот что думаю, товарищ командующий, — снова заговорил Маландин. — Если гитлеровцы ослабят давление на Юго-Западном фронте, может Ставка перебросит к нам 16-ю армию генерала Лукина?</p>
    <p>— Лукин — это хорошо, — сказал я. — Лукин мужик надежный. Не подведет. Запрошу Ставку.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — Маландин помялся, — а 3-я и 10-я армии… Они же вышли из окружения без техники, без артиллерии, люди измотаны. Если немцы ударят, они не сдюжат.</p>
    <p>— Знаю, — ответил я. — Потому и не буду ставить их в первую линию. 3-ю армию отведем в резерв, за Полоцк. Пусть Кузнецов приводит свое соединение в порядок, пополняется, вооружается. 10-ю армию Голубева направим в Пинские леса, к партизанам. Там они восстановятся и будут действовать по тылам.</p>
    <p>— Хорошо, товарищ командующий.</p>
    <p>Я подошел к карте, провел карандашом линию:</p>
    <p>— Что ж, подведем итоги. Первую линию нашей обороны составляет 4-я армия Коробкова на Березине и 13-я армия Филатова на Днепре. Вторую линию, соответственно, 3-я армия Кузнецова в резерве за Полоцком, 19-й и 22-й мехкорпуса наша подвижная группа за Днепром. Десантники Жадова, после доукомплектования, составят общий резерв. Партизаны Бирюкова пусть по-прежнему действуют в тылу, на коммуникациях противника.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал начштаба, — а Голубев не обидится, что его в партизаны отправляют?</p>
    <p>Я усмехнулся, сказал:</p>
    <p>— Не обидится. Его люди вышли из окружения, они знают лес, знают, как бить немцев с тыла. Лучших партизан, чем они, не найти. А когда подойдут сибиряки, мы их довооружим и снова вернем в основной состав.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>— Значит, так, Герман Капитонович, — продолжал я. — Времени на раскачку у нас нет, следовательно придется все мероприятия по доукомплектованию, ремонту, пополнению запасов горючего и боеприпасов, как говорится, проводить на ходу. Так что, приказ Коробкову по-прежнему держать Березину любой ценой. Если немцы прорвутся там, они выйдут во фланг Филатову. Филатов пусть готовит позиции к глубокой обороне, минирует, окапывается, создает ложные позиции. Кузнецов и Голубев, пусть восстанавливаются с нашей помощью и готовятся к действиям в тылу. Ну а Фекленко и Кондрусеву, как самым боеготовым на сей момент, передайте пусть ждут приказа.</p>
    <p>— А Жадов? — спросил Маландин.</p>
    <p>— Жадов пока остается в резерве. Если немцы прорвут первую линию, десантники закроют дыру. А если нет — будут уничтожать вместе с партизанами тылы врага.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, глядя на карту. Двести без малого тысяч наших против пятисот ихних. Соотношение хуже некуда. Вот только у меня было то, чего не было у немцев — время на подготовку, знание местности и люди, которые уже доказали, что умеют побеждать.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — тихо сказал Маландин, — а если не сдержим? Если немцы прорвут Днепр и пойдут на Смоленск?</p>
    <p>Я посмотрел на него долгим, тяжелым взглядом:</p>
    <p>— Если не сдержим, Герман Капитонович, то все, что мы сделали за последние недели, пойдет прахом. Немцы выйдут на оперативный простор, и тогда Москва окажется под ударом раньше, чем подойдут сибиряки. Поэтому мы сдержим. Любой ценой. Зароемся в землю, измотаем их в оборонительных боях, заставим их платить за каждый километр нашей земли тысячами жизней. А когда они выдохнутся — ударим. — Я показал на линию на карте, прочерченную по Днепру: — Здесь пройдет наш рубеж. Здесь мы остановим фрицев.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Рейхсканцелярия, кабинет фюрера. 27 июля 1941 года.</strong></emphasis></p>
    <p>Штурмбаннфюрер Шелленберг лишь недавно переведенный в IV управление СД РСХА вошел в кабинет и сразу понял, что разнос будет страшным. При этом — незаслуженным. Ведь он лишь недавно начал принимать дела у Йоста.</p>
    <p>Гитлер метался по комнате, как загнанный зверь. Фельдмаршалы Кейтель и Йодль стояли навытяжку, стараясь не дышать. На огромном столе были разбросаны карты, сводки с фронта, какие-то бумаги.</p>
    <p>— Вы! — заорал Гитлер, едва заместитель начальника IV управления переступил порог. — Ваша разведка! Ваши гении! Ваш Скорцени!</p>
    <p>Шелленберг замер, вытянувшись по стойке смирно, понимая, что ссылаться на Йоста бесполезно.</p>
    <p>— Мой фюрер, я готов доложить…</p>
    <p>— Молчать! — взвизгнул Гитлер, подскакивая к нему. — Вы знаете, что этот ваш протеже натворил? Он убедил меня, что Жуков нейтрализован! Что он болен! Что он сломлен! А этот русский генерал только что разгромил Гудериана! Разгромил! 2-я танковая группа перестала существовать!</p>
    <p>Штурмбаннфюрер побледнел, но промолчал. Спорить с фюрером в таком состоянии было самоубийством.</p>
    <p>— А теперь Япония! — продолжал Гитлер, размахивая руками. — Этот переворот, который ваши люди проморгали! Какая-то «Красная хризантема», о которой никто никогда не слышал, захватывает власть в Токио, и мы узнаем об этом только когда они объявляют о мире! А Скорцени, этот ваш гений, сидел в своем кабинете и строил воздушные замки!.. Где он, кстати? Где этот австрийский шарлатан? Я хочу его видеть! Я хочу спросить его, как он посмел ввести меня в заблуждение!</p>
    <p>Шелленберг перевел дыхание:</p>
    <p>— Мой фюрер, Скорцени арестован. Он находится в распоряжении группенфюрера Мюллера. Я лично отдал приказ о его задержании, как только стало ясно, что его информация привела к катастрофическим последствиям.</p>
    <p>Гитлер остановился, тяжело дыша. Несколько секунд он сверлил заместителя начальника IV управления взглядом, потом медленно подошел к столу и рухнул в кресло.</p>
    <p>— Арестован, — повторил он. — Хорошо. Пусть Мюллер с ним разбирается. Но запомните, Шелленберг, если еще раз ваши люди подведут меня, вы разделите его участь. А теперь вон!</p>
    <p>Штурмбаннфюрер вышел из кабинета, чувствуя, как дрожат колени. В коридоре он прислонился к стене, вытер пот со лба. Арест Скорцени был правильным ходом. Умно переложить вину на подчиненного, и спасти себя. Только этого было мало. Нужно было довести дело до конца.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Восточный берег Днепра, район севернее Могилева. 28 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>«Эмка» остановилась на вершине пологого холма, откуда открывался вид на неширокую ленту Днепра. Река здесь делала плавную излучину, и противоположный, западный берег просматривался на несколько километров — леса, перелески, далекие колокольни еще целых церквей.</p>
    <p>Я вышел из машины, вдохнул полной грудью. Воздух пах речной свежестью, прелыми листьями и еще чем-то неуловимым, что бывает только в конце лета — предчувствием близкой осени. Только сейчас мне было не до красот природы. Я смотрел вниз, на то, что происходило на левом берегу.</p>
    <p>Там, на песчаных откосах, на луговинах, в прибрежных кустах, кипела работа. Тысячи людей в штатском — в пиджаках, в косоворотках, в кепках и картузах — копали землю. Лопаты мелькали в воздухе, взметая фонтаны песка и глины.</p>
    <p>Там, где еще вчера была ровная зеленая трава, сегодня уже зияли свежие траншеи, росли брустверы, выстраивались в линию противотанковые рвы. Это работали первые дивизии Московского ополчения.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — подошел Сироткин, подавая бинокль. — Там, правее, штаб 1-й дивизии ополчения. Командир — генерал-майор Пронин.</p>
    <p>Я взял бинокль, всмотрелся. Внизу, у небольшой рощицы, виднелись несколько палаток, штабные машины, сновали фигурки командиров. Обычный полевой штаб, каких я видел сотни. Правда, бойцы Пронина выглядели непривычно.</p>
    <p>— Поехали вниз, — сказал я. — Хочу посмотреть поближе.</p>
    <p>Машина осторожно спустилась по разбитой дороге к месту работ. Едва мы остановились, как нас окружили ополченцы. Пожилые мужчины с сединой в бородах, совсем молодые парни, еще не брившиеся, интеллигенты в очках с закатанными рукавами, рабочие в промасленных спецовках. Все с лопатами, кирками, ломами — кто во что горазд.</p>
    <p>— Здравствуйте товарищ генерал! — раздавалось отовсюду.</p>
    <p>Я поднял руку, призывая к тишине:</p>
    <p>— Здорово, москвичи! Как работается?</p>
    <p>— Работаем, товарищ генерал армии! — ответил кто-то из толпы. — Земля тут, правда, тяжелая — глина да песок. Однако ничего, осилим!</p>
    <p>Я подошел к краю свежевырытой траншеи. Глубина ее была уже почти по грудь, ровные стенки, бруствер аккуратно обложен дерном. Хорошая работа. Профессиональная. Признаться, не ожидал от штатских.</p>
    <p>— Кто учил? — спросил я.</p>
    <p>— Саперы приходили, — ответил немолодой мужчина в кепке, с густыми усами. — Показали, как правильно. А мы уже сами.</p>
    <p>Я посмотрел на его руки — рабочие, мозолистые. Такой не впервой лопату держит.</p>
    <p>— Откуда сам?</p>
    <p>— С завода, товарищ командующий. «Серп и Молот». Металлист я.</p>
    <p>— Хороший металлист, видать, — сказал я. — Землю тоже хорошо роешь. Молодец.</p>
    <p>Он смущенно улыбнулся. А я пошел дальше, вдоль линии обороны. Навстречу прибежал командир дивизии, генерал-майор Пронин — невысокий, коренастый, с простым крестьянским лицом. Кадровый военный, прошедший еще Гражданскую.</p>
    <p>— Докладывайте, товарищ Пронин, — сказал я. — Сколько людей, как вооружены, какая задача?</p>
    <p>— Людей, товарищ командующий, — десять тысяч двести человек, — четко ответил он. — Три стрелковых полка, артиллерийский дивизион — двадцать четыре орудия, сорок пять миллиметров. Пулеметов — сто двадцать, винтовок — по штату. Минометов — тридцать шесть. С боеприпасами пока напряженка, но обещали подбросить.</p>
    <p>— И все ополченцы?</p>
    <p>— Так точно. Рабочие московских заводов, студенты, профессора, инженеры. Есть даже артисты из театров. — Пронин усмехнулся. — Вчера один, артист, говорит: «Я в театре играл генералов, а теперь сам солдатом стал».</p>
    <p>Я покачал головой:</p>
    <p>— Артисты… А стреляют как?</p>
    <p>— Пока не приходилось, товарищ командующий, но роют — залюбуешься. И учатся быстро. Вчера саперы показали, как мину ставить — сегодня уже полторы тысячи поставили. А главное — настрой. Сердитые они, товарищ командующий. У многих семьи в Москве, дети, внуки. Они за них драться будут — не остановишь.</p>
    <p>Я кивнул. Настрой — это хорошо, но война, она не только настрою требует. Она требует умения, выдержки, навыка. А этого у ополченцев, очевидно, пока нет. Даже по тому, как они ко мне обращались, видно, что не строевые.</p>
    <p>— Учить надо, — сказал я. — Каждый день, каждый час. Пока немцы не подошли. Стрелковое дело, тактика, взаимодействие. Вы, кадровые, отвечаете за это.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>Мы подошли к артиллерийской позиции. Здесь ополченцы окапывали орудия — сорокапятки, малютки, но для борьбы с танками самое то. Возле одной пушки суетились трое — пожилой усатый дядька, похоже, бывший артиллерист, и два молодых парня, явно впервые видящих орудие вблизи.</p>
    <p>— Товарищ генерал армии! — гаркнул усатый и вытянулся, приложив ладонь к кепке.</p>
    <p>— Вольно, — сказал я. — Как звать?</p>
    <p>— Командир отделения запаса Сидоров, Иван Петрович. В германскую в артиллерии служил, потом в Гражданскую. Сейчас вот… опять пригодился.</p>
    <p>— Учишь молодых?</p>
    <p>— Учу, товарищ генерал армии. Толковые ребята, схватывают на лету. За неделю, думаю, подготовлю.</p>
    <p>Я подошел к одному из парней:</p>
    <p>— Откуда сам?</p>
    <p>— С завода, товарищ генерал армии. Срочную служил. Токарем работал. Фашистов еще не бил, но буду.</p>
    <p>— Будешь, — сказал я. — Главное — не спеши. Прицелься, подпусти поближе, бей наверняка. Как понял?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ генерал армии.</p>
    <p>Я пошел дальше. Везде, куда ни глянь, кипела работа. Люди рыли, копали, ставили мины, таскали бревна для дотов. Кто-то пел — тихо, вполголоса, словно сам себе. Московские песни, заводские, рабочие.</p>
    <p>Они пришли сюда прямо со станков, из институтских аудиторий, из театральных гримерок. И теперь они возводили оборонительные сооружения, которые должны были остановить врага.</p>
    <p>К полудню я добрался до командного пункта 1-й дивизии Московского ополчения, расположенног в нескольких палатках под большим дубом. Здесь меня ждали командиры полков, начальник штаба, политработники.</p>
    <p>— Садитесь, товарищи, — сказал я, усаживаясь на складной стул. — Докладывайте подробно.</p>
    <p>Пронин развернул карту, принялся докладывать:</p>
    <p>— Участок обороны дивизии — двенадцать километров по фронту, от деревни Полыковичи до села Княжицы. Правый фланг примыкает к позициям 19-го мехкорпуса, левый — к 13-й армии. Готовим три линии траншей полного профиля, противотанковый ров, минные поля, дзоты. К исходу тридцатого июля планируем закончить основные работы.</p>
    <p>— А если немцы раньше полезут?</p>
    <p>— Тогда будем драться на недостроенных укреплениях, — твердо ответил генерал-майор. — Люди готовы.</p>
    <p>Я посмотрел на командиров полков.</p>
    <p>— Товарищи, — сказал я. — Вы, наверное, знаете, какая обстановка на фронте. Гитлер собирает все силы, чтобы раздавить нас. Он бросит сюда танки, авиацию, пехоту. И мы должны выстоять. — Я обвел взглядом присутствующих. — Ваша дивизия — ополченская. Это значит, что за вашей спиной — Москва. Ваши семьи, ваши дома, ваши заводы, ваши театры, ваши институты. Если мы не выстоим здесь, враг придет туда. Поэтому каждый из вас должен сделать все, чтобы остановить его. И даже больше.</p>
    <p>— Выстоим, товарищ командующий! — сказал один из командиров, молодой парень с нашивками лейтенанта. — Мы не отступим.</p>
    <p>— Верю, — ответил я. — Однако мало не отступить. Надо научиться наступать, чтобы фрицы поняли, что с нами воевать — себе дороже… Работайте, товарищи. Я буду навещать вас. Если что нужно — докладывайте сразу, через штаб фронта. Снаряды, патроны, лопаты — все дадим. А вы дайте мне оборону, через которую враг не пройдет.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, гестапо, камера предварительного заключения. 27 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Отто Скорцени сидел на голом бетонном полу, прислонившись спиной к стене. Камера была маленькой, сырой, с единственной лампочкой под потолком, горевшей круглосуточно. Трое суток без допросов, без объяснений, без надежды.</p>
    <p>Он не понимал, что произошло. Еще неделю назад он был на подъеме — его доклады о «вербовке» Жукова вызывали одобрение, его имя произносили с уважением в коридорах РСХА. А теперь вот камера, вонь, крысы в углах и полная неизвестность.</p>
    <p>Лязгнул засов. Дверь открылась. На пороге стоял тюремщик в форме гестапо, буркнул:</p>
    <p>— Выходите.</p>
    <p>Гауптшарфюрер поднялся с трудом. Затекшие ноги плохо слушались. Его вывели в коридор, повели длинными переходами, затем вверх по лестнице, снова коридорами. Наконец остановились у массивной двери. Тюремщик постучал, открыл, втолкнул Скорцени внутрь.</p>
    <p>Кабинет был неожиданно уютным с хорошей мебелью, ковром на полу и портретом Гитлера на стене. За столом сидел Вальтер Шелленберг, элегантный, спокойный, холодно поблескивающий стеклами очков.</p>
    <p>Рядом с ним, чуть поодаль, находился еще один человек — сухой, с неприятным цепким взглядом, в форме группенфюрера СС. Увидев его, гауптшарфюрер поневоле содрогнулся. Не удивительно, ведь это был шеф Гестапо Генрих Мюллер.</p>
    <p>— Садитесь, гауптшарфюрер, — произнес начальник IV управления СД и указал на стул напротив стола.</p>
    <p>Скорцени сел, чувствуя себя нашкодившим школьником.</p>
    <p>— Вы, наверное, гадаете, зачем вы здесь, — начал Шелленберг спокойно. — Объясняю. Ваша операция с Жуковым провалилась. Провалилась полностью и катастрофически. Жуков не был вашим агентом. Он был инициатором операции русской контрразведки, который использовал вас и вашего фон Вирхова для передачи нам дезинформации. Благодаря ей Клейст и Гудериан попали в ловушку. Вверенные им дивизии уничтожены.</p>
    <p>Гауптшарфюрер побледнел. Он открыл рот, чтобы что-то сказать, но начальник внешней разведки жестом остановил его:</p>
    <p>— Молчите. Я не закончил. Фюрер в ярости. Он требовал вашей головы. Я отдал приказ о вашем аресте, чтобы спасти себя и управление от гнева рейхсканцлера. Формально вы арестованы за провал операции и дезинформирование высшего руководства.</p>
    <p>— Штурмбаннфюрер, клянусь, я действовал исходя из тех данных, которые…</p>
    <p>— Молчать! — рявкнул Мюллер, делая шаг вперед. — Вы действовали исходя из собственного тщеславия. Вы хотели выслужиться, хотели славы, хотели, чтобы вас заметил фюрер. И из-за этого мы и потеряли целые дивизии.</p>
    <p>Скорцени вжался в стул. Шеф Гестапо был страшен в гневе.</p>
    <p>— Однако, — продолжил Шелленберг, снова беря инициативу в свои руки, — я не собираюсь отдавать вас под трибунал. Пока не собираюсь. Вы мне нужны.</p>
    <p>Гауптшарфюрер поднял глаза, не веря услышанному.</p>
    <p>— Вы допустили ошибку, — сказал начальник внешней разведки, — но вы не трус и не дурак. Вы умеете работать. Вы умеете рисковать. И теперь, когда мы знаем, что Жуков переиграл нас, нам нужен человек, который сможет переиграть его.</p>
    <p>— Но я… — начал Скорцени.</p>
    <p>— Вы будете работать на меня лично, — перебил его Шелленберг. — Ваше имя будет вычеркнуто из всех официальных документов. Для всех вы — арестованный, отстраненный от дел, возможно, расстрелянный. Вы станете тенью. Человеком без имени. И если вы снова провалитесь, я отдам вас группенфюреру, и он сделает с вами все, что захочет.</p>
    <p>Мюллер усмехнулся — холодно и многообещающе.</p>
    <p>— Что я должен делать? — спросил гауптшарфюрер сорванным голосом.</p>
    <p>— Ждать, — ответил штурмбаннфюрер. — Ждать и готовиться. Мы найдем способ добраться до Жукова. Не сейчас — сейчас он слишком силен, но война дело долгое. Будут новые возможности. И когда они появятся, вы будете готовы. А пока… — он кивнул шефу Гестапо. — Побудьте пока в гостях у группенфюрера. Познакомьтесь поближе с его методами работы. Это будет полезно для вас.</p>
    <p>Он встал, давая понять, что разговор окончен. Скорцени тоже вскочил, хотя ноги его подкашивались. Мюллер подошел к нему, положил тяжелую руку на плечо:</p>
    <p>— Пойдемте, гауптшарфюрер. Я покажу вам ваше новое жилье. Оно будет… комфортнее, чем камера, но ненамного.</p>
    <p>Скорцени кивнул. Хлопнула дверь — это вышел Шелленберг. А шеф Гестапо вдруг выхватил из кобуры «Вальтер» и ткнул его в щеку гапутшарфюрера. Тот замер, боясь даже моргнуть.</p>
    <p>— А теперь, мой австрийский друг, — проговорил Мюллер, — быстренько расскажи, как тебя завербовал Жуков?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Генерал-полковник Хайнц Гудериан сидел в приемной перед массивными дверями кабинета фюрера уже двадцать минут. Адъютанты пробегали мимо, не глядя на него, машинистки молотили по клавишам «Рейнметаллов», но никто не приглашал его войти.</p>
    <p>Он чувствовал себя нашкодившим школяром, вызванным к директору гимназии. Пять дней прошло с тех пор, как он, оборванный, изможденный, заросший щетиной, вышел к позициям пехотной дивизии в районе Барановичей.</p>
    <p>За это время бывший командующий 2-й танковой группой успел доложить обстановку, написать рапорт, отоспаться и вынести осуждающие взгляды красноречиво молчавших штабных офицеров. А теперь вот вызов в Берлин.</p>
    <p>Двери наконец открылись. На пороге вырос личный шеф-адъютант Гитлера, Юлиус Шауб.</p>
    <p>— Фюрер ждет вас, генерал-полковник.</p>
    <p>Гудериан вошел. Кабинет был огромен, но сейчас казался тесным от напряжения, которое царило в нем. И источником его был человек, что стоял у карты Восточного фронта, с нанесенными на ней позициями сражающихся сторон.</p>
    <p>Рядом, застыв в почтительных позах, стояли Кейтель, Йодль и рейхсмаршал Геринг, который редко появлялся на совещаниях у фюрера в последнее время. Гудериан остановился у входа, щелкнул каблуками, вскинул руку:</p>
    <p>— Мой фюрер, генерал-полковник Гудериан по вашему приказанию прибыл.</p>
    <p>Тишина. Гитлер медленно повернулся. Гудериан увидел его лицо и содрогнулся. Фюрер выглядел постаревшим на десять лет. Под глазами залегли глубокие тени, кожа на лице приобрела землистый оттенок, пальцы нервно подрагивали.</p>
    <p>— Гудериан, — проговорил фюрер тихо, почти ласково. — Мой лучший танковый генерал, захвативший Польшу за две недели, раздавивший Францию за месяц. Человек, который должен был вести мои железные армады на Москву. — Он помолчал, и в этом молчании чувствовалась такая ненависть, что у генерала-полковника пересохло во рту. — И что я вижу? Вы приползли ко мне, как побитая собака, бросив всю свою технику, бросив своих солдат, растоптав честь германского оружия в грязи под Бобруйском!</p>
    <p>— Мой фюрер, — начал Гудериан, — я готов доложить все обстоятельства…</p>
    <p>— Молчать! — взвизгнул Гитлер, и эхо заметалось под высокими потолками. — Знаю я ваши обстоятельства! Вы угодили в ловушку, которую вам устроил какой-то русский генерал! Вы позволили себя обмануть, переиграть, разгромить! Вы потеряли целую танковую группу — двести тысяч солдат, тысячу танков! И вы собираетесь рассказывать мне об обстоятельствах?</p>
    <p>Он заметался по кабинету, размахивая руками. Бывший командующий 2-й танковой группой стоял неподвижно, чувствуя, как струйка пота стекает по спине.</p>
    <p>— А этот Жуков! — продолжал фюрер. — Вы знаете, кто это? Это тот самый человек, которого ваши друзья из разведки считали больным и сломленным! Тот самый, которого вы должны были раздавить в первые дни войны! А теперь он не просто разбил вас — он переиграл всех нас! Он выиграл время, он поднял дух русских, он заставил этих японских свиней выйти из войны!</p>
    <p>— Мой фюрер, — рискнул вставить Кейтель, — возможно, следует учесть, что Жуков действовал…</p>
    <p>— Молчите! — снова рявкнул Гитлер, и фельдмаршал отшатнулся. — Я не для того собрал здесь своих военачальников, чтобы слушать оправдания! Я хочу знать одно, что делать дальше? — Он подошел к карте, ткнул пальцем в район Могилева: — Здесь, по данным разведки, Жуков сосредоточил остатки своих войск. четыре армии, два мехкорпуса и какой-то сброд из Москвы. Всего, — он презрительно скривился, — не больше ста пятидесяти тысяч человек. Мы бросим против них все, что у нас есть. Клейст, Гёпнер, пехотные дивизии, авиацию. Мы раздавим их, как тараканов! — Он повернулся к Гудериану: — А вы, генерал-полковник, отправляйтесь под домашний арест. До выяснения всех обстоятельств вашего… провала.</p>
    <p>Гудериан побледнел:</p>
    <p>— Мой фюрер, я прошу дать мне возможность искупить вину на фронте. Я готов командовать любой частью, любой дивизией, любым полком…</p>
    <p>— Вы готовы? — переспросил рейхсканцлер, и в голосе его слышалась ирония. — Вы готовы командовать полком? После того, как провалили командование группой? Нет, Гудериан. Вы останетесь здесь. И будете думать о своих ошибках. А если вам станет скучно — можете написать мемуары. О том, как германский генералитет проиграл кампанию из-за собственной самоуверенности.</p>
    <p>Геринг хмыкнул, но промолчал. Йодль смотрел в пол. Кейтель делал вид, что изучает карту.</p>
    <p>— Идите, — бросил Гитлер. — Вы мне больше не нужны.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Могилева. 29 июля 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Телефон заквакал, когда я уже собрался выпить очередную кружку чая. Сироткин протянул трубку:</p>
    <p>— Товарищ командующий, Ставка.</p>
    <p>Я поднялся, взял трубку, и через секунду в наушнике услышал глуховатый, с характерным акцентом голос:</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков! Докладывайте, как у вас дела?</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Сталин! Обстановка на фронте следующая. Разведка подтверждает, что немцы завершают переброску войск. Клейст вышел к Бобруйску, Гёпнер сосредотачивается севернее Минска. По пехоте данные уточняются, но не меньше десяти дивизий. Ждем удара в ближайшие дни.</p>
    <p>Молчание. Потом Сталин спросил:</p>
    <p>— Выстоите?</p>
    <p>Я помедлил секунду. Вопрос был не праздный. От ответа на него зависело все — судьба Москвы, судьба страны, судьба миллионов людей, которые сейчас копали окопы на подступах к столице. Об этом не следовало забывать.</p>
    <p>— Выстоим, товарищ Сталин, но нужны подкрепления. 16-я армия Лукина сейчас стоит под Шепетовкой. Если возможно, прошу перебросить ее на Западный фронт. Лукин — командир надежный, люди у него обстрелянные. Поставлю их за Днепром, вторым эшелоном.</p>
    <p>Снова молчание. Вождь думал. Я слышал в трубке его дыхание и характерное посапывание трубки.</p>
    <p>— Лукина дам, но прибудет он не раньше чем через неделю. Сами понимаете — железная дорога, перевозки. Продержитесь семь дней?</p>
    <p>— Продержимся, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Хорошо. Что еще?</p>
    <p>— Боеприпасы. Снарядов мало. Если немцы попрут всерьез, у нас будет большой расход.</p>
    <p>— Подбросим. Сегодня ночью отправят два эшелона. Держитесь, Жуков. Москва на вас надеется.</p>
    <p>— Есть, товарищ Сталин.</p>
    <p>Я положил трубку. Лукин будет через неделю. Значит, эту неделю надо держаться теми силами, что есть. Четыре армии, два мехкорпуса, ополченцы, партизаны, летчики. Против нас танковые группы Клейста и Гёпнера, пехотные дивизии, авиация.</p>
    <p>— Начсвязи! — крикнул я. — Связь с Филатовым и Фекленко. Живо.</p>
    <p>Через минуту я уже говорил с Филатовым. Голос у командующего 13-й армией был спокойный, даже будничный, будто он не оборону держать собирался, а картошку копать. Что и говорить, железный командарм.</p>
    <p>— Петр Михайлович, — сказал я, едва командующий 13-й армии откликнулся. — Данные подтвердились. Немцы начнут со дня на день. Удар, скорее всего, придется по вашему стыку с Фекленко. Что у вас готово?</p>
    <p>— Все готово, товарищ командующий, — ответил он. — Траншеи полного профиля, мины поставили, артиллерию рассредоточили. Люди ждут. Пусть только сунутся.</p>
    <p>— Артиллерию держите в кулаке. Не распыляйте. Как только немцы попрут, бейте по головным танкам. Фекленко ударит с фланга, когда они втянутся. Ваша задача, не дать им прорваться в первые часы.</p>
    <p>— Понял, товарищ командующий. Сделаем.</p>
    <p>Я переключился на Фекленко:</p>
    <p>— Дмитрий Данилович, как у вас?</p>
    <p>— Все в порядке, Георгий Константинович, — откликнулся комкор, голос его звучал глухо, видно, мало спал. — Танки в лесу, замаскированы, горючее есть, снаряды тоже. Готовы выполнить приказ командования.</p>
    <p>— Смотри, Фекленко. Не спеши. Пусть они втянутся в бой с Филатовым, потеряют первые танки, растянутся. Тогда и бей. Во фланг, по колоннам, чтобы им некуда было развернуться.</p>
    <p>— Понял, Георгий Константинович. Не подведу.</p>
    <p>Следом я связался с Кондрусевым. Тот же разговор, те же указания. Потом меня соединили с Коробковым, который держал Березину. Затем — с Кузнецовым, стоявшим во втором эшелоне. Следом я поговорил с Жадовым, командиром десантников. И так далее.</p>
    <p>Только к часу ночи я закончил обсуждать с командующими действия Западного фронта. Сироткин принес ужин. Я поел, не чувствуя вкуса пищи. Мои мысли занимало грядущее сооружение. Как оказалось, не только мои.</p>
    <p>— Товарищ командующий, разрешите обратиться, — заговорил сержант.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— А что, если немцы не там ударят, где мы думаем? Если обманут?</p>
    <p>Я посмотрел на него. Усмехнулся. Адъютант поневоле в курсе происходящего, а голова, у него варит. Так что хороший вопрос он задал, правильный. Командующий должен думать не только о том, где враг ударит, но и о том, где он может обмануть.</p>
    <p>— Не обманут, сержант, — ответил я. — У них один путь — на Москву. А здесь, через Днепр, самая короткая дорога. Так что будут лезть к нам. Им деваться некуда.</p>
    <p>Я встал, подошел к карте, где над моими позициями нависали новые синие стрелы, как тучи перед грозой. Где-то там, за рекой, Клейст и Гёпнер уже, наверное, отдавали последние приказы, а немецкие солдаты заправляли танки, грузили снаряды, писали своим фрау письма.</p>
    <p>— Сироткин, — сказал я. — Коль ты у меня такой стратег, встань-ка ты завтра пораньше и сгоняй к ополченцам. К командиру 1-й дивизии Пронину. Посмотри, как у них дела. И передай, пусть не дрейфят. Мы с ними.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Выстоим, подумаю о присвоении тебе командирского звания.</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Берлин, квартира Гудериана. 2 августа 1941 года.</strong></emphasis></p>
    <p>Генерал-полковник сидел в кресле у камина, глядя на огонь. Он мерз, хотя на дворе было лето. Рядом, на столике, стоял нетронутый бокал с коньяком. Жена, фрау Гудериан, тихо плакала в соседней комнате, но он не реагировал на бабьи слезы.</p>
    <p>Бывший командующий 2-й танковой группой вспоминал. Колонны его танков, идущие через Польшу. Парад во Франции. Торжественные речи, цветы, ордена. И вот теперь тихая квартира, охрана у подъезда и позор на всю жизнь.</p>
    <p>Почему? Почему Жуков оказался умнее? Почему русские, которых они считали недочеловеками, смогли дать такой отпор? Почему он, гений танковой стратегии, попал в элементарную ловушку?</p>
    <p>В дверь позвонили. Гудериан не двинулся с места — пусть открывает охрана, но через минуту в комнату вошел человек в штатском, которого генерал-полковник уже точно не ожидал увидеть у себя. Вернее — боялся. Группенфюрер Мюллер.</p>
    <p>— Генерал-полковник, — начал он, едва поприветствовав хозяина дома. — Я понимаю ваше состояние, но у меня есть к вам несколько вопросов. О Жукове. О том, как он вас переиграл. Для нас это важно, чтобы не повторять ваших ошибок.</p>
    <p>Гудериан опустил глаза:</p>
    <p>— Моих ошибок?.. — пробормотал он. — Вы хотите знать, как я ошибся?</p>
    <p>— Мы хотим знать, как думает Жуков, — спокойно ответил шеф Гестапо. — Чтобы в следующий раз переиграть его.</p>
    <p>Гудериан усмехнулся горько:</p>
    <p>— Переиграть Жукова? Это невозможно. Его можно только убить. И то — если повезет. Потому что он думает быстрее, видит дальше и чувствует войну лучше, чем кто-либо из нас.</p>
    <p>Мюллер помолчал, потом опустился напротив:</p>
    <p>— Рассказывайте, генерал-полковник. Рассказывайте все. А мы уж решим, что с этим делать…</p>
    <p>И Гудериан начал рассказывать. О том, как Жуков заманил его в ловушку. О том, как русские танки вышли из леса в тот момент, когда он считал себя победителем. О том, как партизаны гнали его через леса с собаками.</p>
    <p>И о том, что теперь, оставшись один в этой пустой квартире, он понял главное, Жуков не просто выиграл битву. Он выиграл войну за умы. И немцам теперь не победить. Группенфюрер СС слушал молча, запоминая каждое слово. Потом встал.</p>
    <p>— Благодарю вас, генерал-полковник. Ваши показания будут учтены.</p>
    <p>Когда Мюллер вышел также бесшумно, как и появился, бывший командующий 2-й танковой группы понял, что совершенно промок от пота. Ведь шеф Гестапо вполне мог взять его с собой.</p>
    <p>Что последовало бы, возьми его с собой этот палач, который когда-то разгонял нацистские митинги, а теперь ликвидирует всех, кто хотя бы в мыслях противится фюреру, Хайнц Гудериан хорошо представлял. Он не поднимал лишь одного — зачем Мюллер вообще приходил?</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Передовая, стык 13-й армии и 19-го мехкорпуса. 2 августа 1941 года.</strong></emphasis></p>
    <p>Рассвет только начинал разгонять предутреннюю мглу, когда земля вздрогнула. Сначала далеко, на западе, потом ближе, потом сразу везде. Тысячи орудий ударили одновременно — немецкая артиллерия начала обработку наших позиций.</p>
    <p>Я стоял на наблюдательном пункте, врытом в склон холма метрах в восьмистах от передовой. В бинокль было видно, как взметается земля на первой линии траншей, как летят в воздух бревна перекрытий, как бойцы вжимаются в дно окопов, пережидая огненный шквал.</p>
    <p>Рядом со мной, пригнувшись, стоял Филатов. Командующий 13-й армией выглядел спокойным, только желваки ходили на скулах.</p>
    <p>— Товарищ командующий, вам бы в укрытие, — сказал он. — Здесь опасно.</p>
    <p>— А им там не опасно? — я кивнул в сторону передовой, где рвались снаряды. — Здесь мое место.</p>
    <p>Генерал-лейтенат промолчал. Видать, решил, что не стоит спорить с командующим фронтом. Артподготовка длилась сорок минут. И этого фрицам было мало. Они бросили на наши позиции свои визгливые «штукас».</p>
    <p>«Ю-87» выли в небе, сваливаясь в пике линия за линией. Зенитчики не дремали. Утреннее небо покрылось белыми облачками разрывов. Не всем вражеским самолетам удавалось отбомбиться на траншеям 13-й армии. Тем более, что наши истребители тоже не дремали.</p>
    <p>Из-за плотного прикрытия, «штуки» не сумели нанести нам достаточного урона и чтобы не потерять свои штурмовики, немецкое командование, видать, было вынуждено отозвать их. Когда последние разрывы стихли, в наступившей тишине стал нарастать другой звук.</p>
    <p>Не узнать его было невозможно. Он мне уже снился этот тяжелый, утробный гул множества моторов. Фрицы, верные своей тактике танковых клиньев, шли напролом, надеясь прорвать нашу оборону с фронта и начать хозяйничать в нашем тылу.</p>
    <p>— Танки пошли, — сказал я.</p>
    <p>Первые силуэты выползли из утренней дымки на противоположном берегу речушки, отделявшей наши позиции от ничейной полосы. Привычные взгляду «тройки» с «четверками» и бронетранспортеры с пехотой.</p>
    <p>Многовато их было. Сначала я насчитал несколько десятков. Потом бросил, когда дело подошло к сотни. «Коробочки» шли широким веером, нацеливаясь в стык между армией Филатова и корпусом Фекленко.</p>
    <p>— Передайте артиллеристам, — приказал я. — Огонь открывать по головным машинам. Пусть подойдут поближе.</p>
    <p>Связист закричал в трубку. А я смотрел, как танки переходят речушку, как выползают на наш берег, как разворачиваются в боевой порядок. Красивое зрелище, если забыть, что эти «коробочки» идут, чтобы убивать моих красноармейцев.</p>
    <p>Первые выстрелы наших орудий раздались, когда головные танки подошли к минным полям. Хлестко защелкали сорокапятки, спрятанные в дотах, ухнули с закрытых позиций с закрытых позиций. Несколько вражеских машин замерло, задымило.</p>
    <p>Однако остальные продолжали движение, срывая гусеницами колючую проволоку, ломая надолбы, прорываясь к первой линии траншей. И неумолимо приближаясь к минным полям. Не успела, видать, разнюхать фрицовская разведка.</p>
    <p>— Фекленко готов? — спросил я.</p>
    <p>— Ждет сигнала, — ответил Филатов.</p>
    <p>— Пусть ждет. Рано.</p>
    <p>Первый немецкий танк ворвался на минное поле. Я видел в бинокль, как он уверенно прет вперед, покуда гусеницы не зацепили ТМ-ку. Шарахнуло. «Т-4» клюнул коротким рылом. Встал. И тут же из-за бугра ударила наша пушка прямой наводкой. Танк задымил.</p>
    <p>За ним еще несколько «коробочек» напоролись на противотанковые мины и были расстреляны нашей артиллерией. Остальные вынуждены были повернуть, но развернув башни начали бить по нашим артиллерийским позициям. Впрочем, наши отвечали взаимностью.</p>
    <p>— Молодцы, — похвалил артиллеристов Филатов.</p>
    <p>Я был с ним согласен, но сказал:</p>
    <p>— Рано радуетесь. Это только начало.</p>
    <p>Немецкие танки первой волны двинулись в обход, что отвечало моему оперативному замыслу. А вот вторая волна была настырнее первой. «Коробочки» шли плотнее, увереннее, зная, куда не следует соваться. За ними, пригибаясь, бежала пехота.</p>
    <p>— Пора, — сказал я. — Сигнал Фекленко. Пусть бьет.</p>
    <p>Связист застрочил ключом. Через минуту с левого фланга, из лесного массива, донесся нарастающий гул. Это были уже наши «коробочки». Фекленко выводил свои «тридцатьчетверки» из леса, разворачивая их в боевую линию.</p>
    <p>Они ударили во фланг немецкой группировке, когда та уже втянулась в наши позиции. Удар был страшным. Я видел, как запылали сразу несколько немецких машин, как заметалась пехота, пытаясь укрыться от огня. Наши танки шли компактной группой, били наверняка.</p>
    <p>— Хорошо пошел Фекленко, — сказал я. — Передайте Кондрусеву, чтобы готовился. Как только немцы начнут отходить пусть бьет с юга.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>Бой разгорался. Немцы, атакованные с фланга, попытались развернуться, но вязли в наших минных полях, попадали под огонь артиллерии, теряли управление. Вторая волна смешалась с первой, танки мешали друг другу маневрировать, пехота залегла.</p>
    <p>В этот момент ударил 22-й мк. Он вышел из леса южнее, ударил по растянутым тылам противника, по колоннам снабжения, по резервам. Немцы заметались еще сильнее. Я видел, как некоторые экипажи начали покидать машины, как побежала пехота.</p>
    <p>— Петр Михайлович, — сказал я. — Теперь ваша очередь. Пехоту — вперед. Закрепить успех, занять первую линию траншей, взять пленных.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Филатов бросился к телефону, отдавая приказы. А я смотрел на поле боя, где наши солдаты уже поднимались из окопов, шли в контратаку, добивали отступающую немецкую пехоту и спешившихся танкистов.</p>
    <p>Теперь моторы заревели и в небе. Это наша авиация наконец пробилась сквозь заслон, созданный фашистской 3-й воздушной армией, и начала обрабатывать немецкие тылы. «Илы» хорошо смотрелись, когда штурмовали вражеские уже и без того расстроенные порядки.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — крикнул связист. — Командующий 19-м мк докладывает. Уничтожили до сорока танков, гоним немцев к реке.</p>
    <p>— Передайте, чтобы не увлекался. Закрепиться на достигнутом рубеже, заправиться и пополнить боезапас. Немцы еще вернутся.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>Я опустил бинокль. Руки чуть подрагивали от напряжения и адреналина, от всего сразу. Ясно было, что первый удар мы отбили. Вот только это было лишь начало. Клейст и Гёпнер не успокоятся, покуда не сомнут нас.</p>
    <p>— Петр Михайлович, — сказал я, когда командарм подошел. — Уточните наши потери. Немцы выдохлись, отступают. И хотелось бы знать, чего нам это стоило.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Товарищ командующий, генерал-майор Коробков на линии! — доложил связист.</p>
    <p>Я взял трубку, спросил:</p>
    <p>— Что там у тебя, Александр Андреевич?</p>
    <p>— Товарищ командующий! — прокричал он в самое ухо. — Большая группа немец…</p>
    <p>На том конце провода раздался глухой взрыв и связь с Коробковым оборвалась.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Я положил трубку и посмотрел на карту, где были обозначеные позиции 4-й армии Коробкова, которая удерживала переправы, через Березину. Там, восточнее Бобруйска, шли ожесточенные бои. Настолько, что перебили с таким трудом восстановленную линию.</p>
    <p>— Петрушевский! — окликнул я начальника штаба 13-й армии. — Что там на Березине? Есть связь с Коробковым?</p>
    <p>— Последнее донесение было пятнадцать минут назад, — ответил комбриг. — Коробков докладывал о начале артподготовки. Сообщил, что немцы подтянули свежие силы.</p>
    <p>— Кто у него на флангах?</p>
    <p>— 121-я стрелковая дивизия на правом и 155 — на левом, — ответил Петрушевский и добавил. — Танков у Коробкова — тридцать легких, артиллерии — сорок стволов.</p>
    <p>— Это я уже слышал, — сказал я. — Меня не интересует, что было раньше, мне нужно знать, что там творится сейчас.</p>
    <p>Еще бы меня это не интересовало. Если Клейст прорвет оборону на Березине, он выйдет во фланг Филатову, армия которого сейчас отбивает атаку Гёпнера. Петру Михайловичу сейчас точно не до Клейста. И если тот сомнет фланг филатовцев, весь мой план полетит к черту.</p>
    <p>— Немедленно свяжитесь с авиацией. Пусть поднимают разведчиков над Березиной. Мне нужно знать, что там происходит.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Я повернулся к Филатову:</p>
    <p>— Сколько у вас резервов, Петр Михайлович?</p>
    <p>— Один стрелковый полк, товарищ командующий. Тысяча двести штыков.</p>
    <p>— Не густо, — вздохнул, я и снова уставился на карту, мысленно просчитывая варианты. — Если Клейст прорвет оборону Коробкова, нам придется снимать войска с центра, но если мы ослабим центр, Гёпнер прорвется здесь.</p>
    <p>— Что будем делать? — спросил командующий 13-й армией.</p>
    <p>Я молчал. В блиндаже было тихо, только гудели рации да где-то далеко ухали разрывы. Все смотрели на меня. Мне уже приходилось видеть такие взгляды. Вроде все матерые вояки, а порою смотрят на командующего, как на дядю, который обязательно выведет из темного леса.</p>
    <p>— Будем ждать получения разведданных, — сказал я наконец. — Коробков — мужик крепкий. Просто так не сломается. Если бы его смяли, мы бы уже услышали.</p>
    <p>— А если…</p>
    <p>— Если прорвут, тогда будем решать. Пока — ждем.</p>
    <p>Я взял кружку с чаем, сделал глоток. Чай был холодный, но я не заметил этого. Через полчаса пришел доклад от авиаразведки. Самолет вспомогательного авиаполка прошел над позициями Коробкова на бреющем, и едва не был сбит немецкими зенитками.</p>
    <p>Летчик доложил, что 4-я армия держится. Видны очаги боя, позиции не прорваны, немцы завязли на минных полях и несут потери. Я выдохнул. Конечно, все это не означало, что ситуация в следующее мгновение не изменится, но пока 4-я армия стояла.</p>
    <p>— Передайте Коробкову, что он молодец. Без помощи не оставим.</p>
    <p>— Есть передать, товарищ командующий!</p>
    <p>— И давайте продолжать, товарищи. Немец еще не выдохся.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб 1-й танковой группы, район западнее Бобруйска. 2 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-полковник Эвальд фон Клейст стоял на наблюдательном пункте, оборудованном на крыше штабного автобуса, и смотрел в бинокль на восток. Там, за Березиной, на возвышенностях левого берега, над позициями русских поднимался дым.</p>
    <p>Внизу, у автобуса, переминался с ноги на ногу начальник штаба 1-й танковой армии генерал-полковник Цейтцлер. Лицо у него было кислое, как у человека, который уже заранее знает плохие новости.</p>
    <p>— Докладывайте, Курт, — бросил Клейст ему, не опуская бинокля.</p>
    <p>— Группа генерала Шведлера завязла в минных полях перед первой линией обороны. Потери составили до тридцати танков. Пехота залегла, продвижения нет. Шведлер просит разрешения приостановить атаку до подхода саперов.</p>
    <p>Командующий 1-й танковой армией опустил бинокль, повернулся. Теперь и по его лицу было видно, что он тоже уже понял, что легкой прогулки не получится. Черт бы побрал этих русских…</p>
    <p>— Приостановить? — переспросил фон Клейст. — Мы только начали. Если мы остановимся сейчас, русские получат время на перегруппировку. Передайте Шведлеру, чтобы он продолжал давить на их оборону. Пусть гонит пехоту вперед, пусть саперы разминируют под огнем. Пусть делают, что угодно, но не останавливаются.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Цейтцлер исчез в автобусе. Его начальник снова поднес бинокль к глазам. Он не любил эту местность. Леса, болота, узкие дороги — все это сковывало маневр, лишало танки одного из главных их преимуществ — скорости.</p>
    <p>Русские, похоже, знали это и окопались именно там, где техника вязла. А еще эти мины. Где они брали столько мин? По всем расчетам, их запасы должны были иссякнуть еще в июле. Впрочем, расчеты хороши для Европы, но не для этой варварской страны.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник! — крикнул снизу офицер связи. — Группа фон Фитингофа докладывает. Прорвали первую линию траншей на правом фланге! Русские отходят!</p>
    <p>Фон Клейст встрепенулся:</p>
    <p>— Передайте. Развивайте успех! Бросьте в прорыв резервы, не давайте им закрепиться!</p>
    <p>— Слушаюсь, генерал-полковник.</p>
    <p>Командующий 1-й танковой армией выдохнул. Он даже спустился с крыши, вошел в штабной автобус. Адъютант подал ему чашечку кофе. Прихлебывая, генерал-полковник, ждал новостей от фон Фитингофа.</p>
    <p>Через двадцать минут пришел новый доклад, из которого стало ясно, что прорыв захлебнулся. Русские подтянули резервы на грузовиках, ударили с флангов, остановили продвижение. Фитингоф потерял еще двенадцать танков.</p>
    <p>— Черт бы их побрал, — выругался фон Клейст, в сердцах швырнув бинокль на сиденье. — Откуда у них резервы? Где они берут людей?</p>
    <p>— По данным разведки, — осторожно начал начальник штаба, — русские перебросили сюда свежие дивизии из-под Москвы. Ополчение. Рабочие, студенты, старики.</p>
    <p>— Старики? — командующий 1-й танковой армией горько усмехнулся. — Эти старики уже третью атаку отбивают. Им бы дома сидеть, внуков нянчить, а они…</p>
    <p>Он не договорил. В штабном автобусе затрещал телефон. Фон Клейст даже не повернулся в его сторону. Он знал, что последует еще один доклад, об еще одной атаке, отбитой русскими. Это какая-то адская карусель.</p>
    <p>К полудню стало ясно, что прорвать оборону с ходу не удастся. Русские окопались основательно, их артиллерия била метко, мины были везде, а ополченцы, эти проклятые старики и студенты, дрались с таким ожесточением, будто за их спинами была не какая-то там река, а сама Москва.</p>
    <p>Командующий 1-й танковой армией вермахта вызвал по радио командующего 4-й танковой группой Эриха Курта Рихарда Гёпнера. Судя по тону, герой Французской кампании был мрачнее тучи.</p>
    <p>— У меня то же самое, — сказал он, когда фон Клейст спросил об обстановке. — Русские зарылись в землю, как кроты. Я потерял уже пятьдесят танков, а продвинулся на два километра. Жуков, видимо, лично руководит обороной.</p>
    <p>— Жуков? — переспросил командующий 1-й танковой армией. — Он там, на передовой?</p>
    <p>— Мои летчики видели его наблюдательный пункт на стыке 13-й армии и мехкорпуса. Он находится под огнем, но не уходит.</p>
    <p>Фон Клейст покачал головой. Генерал, который сам лезет под пули. Этому учили в их академиях? Это планируют в их штабах? Нет. Их учили командовать издалека, из теплых кабинетов, с чистыми картами. А этот Жуков стоял там, в окопах, вместе со своими солдатами.</p>
    <p>— Что будем делать, Эвальд? — спросил командующий 4-й танковой группой.</p>
    <p>— Что делать… — проворчал фон Клейст. — Ждать, пока пехота подтянет тяжелую артиллерию и саперов. Без этого мы не прорвем оборону. А пока… пусть летчики работают. Может, разбомбят их позиции.</p>
    <p>— У них сильная ПВО. И истребители. Мы уже потеряли двенадцать самолетов.</p>
    <p>Командующий 1-й танковой армией промолчал. Ему нечего было сказать. Тем более, что от слов не было никакого толку. Чтобы победить русских, требовались не слова, а — решения. Действия, а не рассуждения о слабости противника.</p>
    <p>К вечеру 1-я танковая армия потеряла восемьдесят семь танков, продвинувшись в глубину русской обороны на четыре километра. Четыре километра — и сотни убитых. А впереди еще две линии траншей, минные поля и ощущение, что этот дьявол Жуков не исчерпал своих сил.</p>
    <p>Фон Клейст торчал в штабном автобусе, как пришитый, ломая голову в поисках того самого волшебного решения. Где-то там, за Березиной, затаился человек, который переиграл Гудериана. И теперь, кажется, собирался переиграть его, фон Клейста.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — осторожно начал Цейтцлер. — Может быть, запросить подкрепления? Резервы у нас еще есть…</p>
    <p>— Подкрепления? — переспросил командующий 1-й танковой армией. — А вы думаете, у Жукова есть подкрепления? У него нет. У него только эти ополченцы и остатки разбитых дивизий, но они держатся. И будут держаться, пока этот дьявол засел на том берегу.</p>
    <p>Он встал, подошел к окну. Там, на востоке, догорал закат, окрашивая небо в багровые тона. Наверняка, там, за рекой, в прокопченном блиндаже, русский генерал думал о том же, о чем думал фон Клейст — о завтрашнем дне. О новых атаках и контратаках…</p>
    <p>— Завтра мы продолжим, — сказал командующий 1-й танковой армией. — Посмотрим, сколько они выдержат.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовая, стык 13-й армии и 19-го мехкорпуса. 2 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Солнце клонилось к западу, окрашивая дым над полем боя в багровые тона. Стрельба постепенно стихала — немцы откатывались на исходные позиции, оставляя на нейтральной полосе дымящиеся остовы танков и сотни трупов в серо-зеленой униформе.</p>
    <p>Я стоял на наблюдательном пункте, вглядываясь в закат. Усталость навалилась такая, что ноги подкашивались, но уходить было нельзя. Люди видели, что командующий здесь, с ними. Это держало их в окопах крепче любых приказов.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — обратился ко мне Филатов. Лицо у него было серым от усталости, но он тоже держался. — Фекленко докладывает, что уничтожено пятьдесят три вражеских танка, еще двадцать подбито. Наши потери составили двенадцать машин. Кондрусевцы сожгли сорок один танк, потеряли — девять.</p>
    <p>— Людские потери? — спросил я.</p>
    <p>Командующий 13-й армией помрачнел.</p>
    <p>— По предварительному подсчету, три тысячи человек, — сказал он. — Может, больше. Точно пока не знаю. Больше всего потерь у ополченцев. На них пришелся основной удар. Держались молодцом, но необстрелянные, много полегло.</p>
    <p>— Пригласите генерала-майора Пронина на НП.</p>
    <p>Через несколько десятков минут прибыл командир 1-й ополченской дивизии. Пронин был без фуражки, гимнастерка пропитана потом и кровью, как выяснилось, чужой, но держался он бодро, как и полагается в присутствии командующего фронтом.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — начал он, — 1-я дивизия Московского ополчения поставленную вами задачу выполнила. Враг на нашем участке не прошел.</p>
    <p>— Знаю, — сказал я. — Все знаю. Молодцы твои ребята. Выстояли. Это главное.</p>
    <p>— Треть дивизии положили, — не сдержал эмоций Пронин. — Треть, товарищ командующий! Люди необстрелянные, в атаку под огнем поднимались. Кричали «Ура» и падали. А потом снова поднимались.</p>
    <p>Я положил руку ему на плечо:</p>
    <p>— Завтра будет легче. Они теперь обстрелянные. Знают, что немца можно бить. А ты, Николай Нилович, присматривай за ними, чтобы не геройствовали без нужды. Береги людей.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Собственно я вот для чего тебя вызвал, — продолжал я, раскладывая перед ним карту завтрашнего сражения. — Следующая задача твоей дивизии заключается в следующем…</p>
    <p>И я изложил командиру 1-й дивизии Московского ополчения свою задумку.</p>
    <p>— Задача ясна, Георгий Константинович, — немного смягчившись, ответил генерал-майор.</p>
    <p>— Возвращайся к своим, отдыхай. Утром приводи дивизию в порядок. Я тебе подброшу подкрепления. Немного, сам понимаешь при нашей бедности, но кое-что дам.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ командующий! — отозвался Пронин и, козырнув, покинул НП.</p>
    <p>Я повернулся к начсвязи:</p>
    <p>— Связь с Коробковым есть?</p>
    <p>— Только что восстановили полностью. Клейст откатывается на исходные. Он сегодня потерял под Березиной не меньше, чем Гёпнер здесь. Коробков просит подкрепления.</p>
    <p>— Передайте, что подкрепления будут. Лукин уже в пути. Через три-четыре дня подойдет. А пока пусть держится.</p>
    <p>— Передам, товарищ командующий.</p>
    <p>В блиндаже заквакал телефон. Начштаба 13-й армии взял трубку, послушал, повернулся ко мне:</p>
    <p>— Товарищ командующий, Ставка на связи.</p>
    <p>Я взял трубку, и через секунду в наушнике раздался знакомый голос, уже привычно произнесший:</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков. Как ваши дела?</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Сталин! — отозвался я. — Докладываю. Сегодня отразили три крупные атаки на центральном участке. Противник понес тяжелые потери в танках и живой силе. Наши позиции удержаны. На Березине Коробков также отразил наступление Клейста. В общем, день прошел успешно.</p>
    <p>В далекой Москве долго молчали, потом вождь спросил:</p>
    <p>— Наши потери?</p>
    <p>— Людские тяжелые, товарищ Сталин. Около трех тысяч убитыми и ранеными. Больше всего людей потеряли ополченцы. Думаю, завтра передать в распоряжение Пронина резервный стрелковый полк.</p>
    <p>— Выходит, не разбежались москвичи, — с одобрением произнес Сталин. — Значит, держались?</p>
    <p>— Совершенно верно, товарищ Сталин, — ответил я. — Держались и будут держаться.</p>
    <p>— Хорошо. Сейчас к тебе движутся новые дивизии ополчения, прошедшие обучение. Сибиряки тоже на подходе. Лукин уже в дороге. Через три дня будет у вас. Держитесь, Жуков. Москва с вами.</p>
    <p>— Спасибо за поддержку, товарищ Сталин!</p>
    <p>Рассоединили. Я положил трубку и вышел из блиндажа. Солнце почти село, но на западе полыхало зарево — это горели подбитые немецкие танки. Ветер доносил запах гари, пороха и еще чего-то сладковатого, тошнотворного. Жара делала свое дело.</p>
    <p>— Сироткин, — окликнул я адъютанта. — А не попить ли нам чайку.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Гестапо, кабинет группенфюрера Мюллера. 2 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Скорцени стоял перед массивным дубовым столом, за которым восседал человек, чье имя в Германии произносили шепотом — если вообще произносили. Генрих Мюллер, шеф гестапо, смотрел на него холодными, немигающими глазами. На столе перед ним лежала тонкая папка — личное дело гауптшарфюрера.</p>
    <p>— Садитесь, Скорцени, — сказал Мюллер.</p>
    <p>Голос у него был скрипучий, неприятный, как звук ржавого механизма. Скорцени сел на краешек стула, стараясь не выдать волнения. Дни, проведенные в застенках Гестапо, научили его одному, здесь никто ничего просто так не произносит.</p>
    <p>— Вы, наверное, удивлены, что я вызвал вас, — продолжал Мюллер, перелистывая бумаги. — Ваше дело выглядит… как бы это сказать… многообещающе. Провал операции с Жуковым, потеря доверия фюрера, арест. Обычно такие люди заканчивают в концлагере. Или в могиле.</p>
    <p>Гауптшарфюрер молчал, глядя в одну точку над головой шефа Гестапо. Он еще не забыл того допроса, который ему устроил этот палач, тыча в зубы стволом «Вальтера». Мюллер требовал от него признания в работе на русских и лично на генерала Жукова.</p>
    <p>— Но я вижу в вас потенциал, — неожиданно сказал группенфюрер. — Вы не просто исполнитель. Вы умеете думать. Вы умеете рисковать. И вы умеете ненавидеть. А ненависть, Скорцени, это хороший двигатель.</p>
    <p>— Группенфюрер, я готов выполнить любой приказ, — твердо ответил бывший любимчик фюрера.</p>
    <p>— Знаю. Поэтому вы здесь, — произнес Мюллер и откинулся на спинку кресла, сложив руки на животе. — Шелленберг считает, что вы будете работать только на него. Он ошибается. Вы будете работать на меня. И на Шелленберга. Только когда наши приказы разойдутся, вы будете выполнять мои. Вы поняли?</p>
    <p>Гауптшарфюрер сглотнул. Игра становилась смертельно опасной. Два начальника — это две разведки, две службы, которые ненавидели друг друга. Оказаться меж этих двух огней — верная гибель.</p>
    <p>— Я понял, группенфюрер.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул Мюллер, достал из ящика стола еще одну папку, положил перед собой. — У меня есть для вас задание. Можно сказать, личная просьба. Из тех, что не отражаются в отчетах в канцелярию рейхсфюрера.</p>
    <p>Он открыл папку. Скорцени увидел фотографии — женщина, две девочки, пожилая пара.</p>
    <p>— Семья Жукова, — пояснил шеф Гестапо. — Жена, дочери, родители жены. Сейчас они в Москве, на улице Грановского. Под охраной, но охрана не идеальная. Ваша задача — выяснить все об этой семье. Где бывают, когда выходят, кто охраняет, какие есть слабые места.</p>
    <p>Гауптшарфюрер уточнил:</p>
    <p>— Группенфюрер, вы предлагаете организовать ликвидацию семьи Жукова?</p>
    <p>— Я предлагаю вам думать, — оборвал Мюллер. — Ликвидация — это грубо. Ликвидация сделает из Жукова мученика. Есть и другие способы. Угроза. Шантаж. Обмен. Представьте, что у нас в руках окажется его дочь. Что он сделает, чтобы вернуть ее?</p>
    <p>Скорцени молчал, обдумывая услышанное. Он не знал, известно ли «папаше Мюллеру» о том, что предатель Вирхов уже пытался похитить детей Жукова, а в итоге провалил всю резидентуры в Киеве, но не стал говорить об этом шефу Гестапо.</p>
    <p>— Но это не все, — продолжал групеннфюрер. — Жуков сейчас — главная угроза для Рейха на восточном фланге. Пока он командует русскими войсками под Минском, мы не возьмем Москву. Его нужно убрать. Не убить, а дискредитировать, сломать, заставить Сталина снять его с должности. Для этого нужна информация, компромат, связи.</p>
    <p>Он подвинул папку к гауптшарфюреру:</p>
    <p>— Здесь все, что у нас есть на Жукова. Это мало. Очень мало. Ваша задача — добыть больше. Внедриться в его окружение, найти агентов, завербовать кого-нибудь из его штаба. У вас есть опыт. У вас есть связи в Восточной Европе. Используйте их.</p>
    <p>Скорцени взял папку, пробежал глазами первые страницы. Фотографии, даты, места службы, награды. Сухие факты, за которыми стоял человек, разрушивший его карьеру на самом взлете. Так почему бы его, наконец, не свалить?</p>
    <p>— Я сделаю это, группенфюрер.</p>
    <p>— Знаю, что сделаете. — Мюллер встал, давая понять, что разговор окончен. — Только запомните одно. Если Шелленберг узнает об этом разговоре, вы умрете. Не сразу, не быстро. Вы будете умирать долго. Очень долго. Вы меня поняли?</p>
    <p>— Так точно, группенфюрер.</p>
    <p>— Идите. Ваше новое удостоверение новой личности, и прочие документы, в конверте у секретаря. С этого момента Отто Скорцени нет. Вы тень. Человек без имени. Если вас убьют — никто не узнает, никто не вспомнит.</p>
    <p>Гауптшарфюрер вышел из кабинета, чувствуя, как дрожат колени. В руке он сжимал папку с фотографиями семьи Жукова. В голове крутилась одна мысль, что теперь он слуга двух господ. Шелленберга и Мюллера. Двух пауков, которые сожрут его, если он ошибется.</p>
    <p>— А-а, Отто! — окликнули его в коридоре. — Ты-то здесь что делаешь?</p>
    <p>Скорцени повернулся, состроил улыбку.</p>
    <p>— Вилли! — воскликнул он и тут же спохватился: — Виноват, гауптштурмфюрер!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я стоял на том же месте, что и вчера. Спать толком не пришлось — всю ночь принимал доклады, отдавал распоряжения, перебрасывал резервы. Сироткин уже трижды менял кружку с остывающим чаем, но я почти не пил.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — обратился ко мне Филатов и протянул бинокль. — Пошли. Много их, бесов.</p>
    <p>Я приник к окулярам. Ну как я и ожидал. Поперли. Танки, бронетранспортеры, самоходки — все это двигалось на наши позиции сплошной серой массой. В небе, насколько хватало глаз, висели самолеты с крестами.</p>
    <p>— Артиллерия готова? — спросил я.</p>
    <p>— Ждут вашего сигнала.</p>
    <p>— Пусть подпустят ближе. К минным полям.</p>
    <p>Гёпнер, видать, учел, что у нас на этом направлении заминировано. Поэтому его саперы ночью проложили в наших минных заграждениях проходы. А когда они убрались, мы их заминировали снова.</p>
    <p>И все-таки командующий 4-й танковой группой, похоже, закусил удила. Даже когда первые машины наступающей дивизии, одна за другой, подорвались, фрицы, казалось, не замечали потерь.</p>
    <p>Первая линия наших траншей открыла огонь, когда немцы подошли на двести метров. Ударили пулеметы, противотанковые ружья, сорокапятки из дотов. Несколько танков замерло, задымило, но остальные перли вперед, утюжа гусеницами наши окопы.</p>
    <p>— Что Фекленко? — спросил я у Петрушевского.</p>
    <p>— Ждет, как и было приказано.</p>
    <p>— Молодец, пусть ждет. Рано ему еще вступать.</p>
    <p>Вторая волна немецкой атаки накрыла наши позиции, когда первая уже ворвалась в траншеи. Наши дрались отчаянно — гранатами, бутылками с зажигательной смесью, врукопашную, с полным осознанием своей задачи.</p>
    <p>Я видел, как ополченцы Пронина, вчерашние московские рабочие, бросались под танки со связками гранат. Видел, как горели немецкие машины, как метались вражеские пехотинцы, пытаясь укрыться от огня.</p>
    <p>— Потери несем, товарищ командующий, — напомнил командующий 13-армией.</p>
    <p>— Знаю, но надо стоять.</p>
    <p>Третья волна фашистских танков ударила в стык между стрелковым корпусом и 22-го мк Кондрусева. Там наши позиции были слабее, и немцы это знали. Они прорвали первую линию за полчаса, вышли к второй, начали обходить фланг.</p>
    <p>— Ну комбриг, — обратился я к начальнику штаба. — Дайте сигнал Кондрусеву. Пусть начинает.</p>
    <p>Из леса на правом фланге выкатили наши «тридцатьчетверки». Они ударили во фланг прорвавшейся группировке, не давая немецким танкам развернуться, давя пехоту. «Т-3» и «Т-4» ерзали, пытаясь отстреливаться, но поздно — наши «Т-34» уже врезались в их боевые порядки.</p>
    <p>— Теперь Фекленко! — скомандовал я.</p>
    <p>Слева по атакующей дивизии ударил 19-й мехкорпус. Его командир, как и вчера, идеально выбрал момент. Немцы уже втянулись в прорыв, а их резервы были скованы боем. Фекленковцы били по центральным колоннам, отсекая первую волну от второй.</p>
    <p>— Жадов! — крикнул я в трубку командиру десанта. — Твой выход! Бросай своих молодцов на правый фланг, где стоят пронинцы, затыкай дыру!</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>Через двадцать минут бой достиг апогея. Горело все — танки, машины, трава, деревья. Дым стоял такой, что не видно было неба. Треск выстрелов, лязг металла, грохот разрывов — все смешалось в один сплошной рев.</p>
    <p>К полудню немцы начали откатываться. Сначала медленно, потом быстрее. Наши танки гнали их до самой речушки, за которой вчера они начали атаку. Гёпнер потерял в этот день больше ста пятидесяти танков, практически дивизию.</p>
    <p>Однако и мы заплатили большую цену. 13-я армия Филатова полегла на две трети. Ополченцы Пронина потеряли больше половины состава. Фекленко не досчитался двадцати танков, Кондрусев — пятнадцати. Жадов потерял треть десантников.</p>
    <p>Вечером я стоял на том же холме и смотрел на запад. Там, в сумерках, догорали дивизии, брошенной Гёпнером в бой. Там, где утром стояла его группа, теперь чадили обгоревшие остовы и валялись сотни трупов.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — окликнул меня начсвязи. — Из Ставки запрашивают обстановку.</p>
    <p>Я взял трубку, помедлил секунду, потом сказал:</p>
    <p>— Передайте в Ставку, что нападение 4-й танковой группы Гёпнера отбито. Противник потерял до полутора сотен машин. Наши потери уточняются.</p>
    <p>В трубке повисла тишина. Потом далекий голос сказал:</p>
    <p>— Ждите. Докладываю товарищу Сталину.</p>
    <p>Через пять минут пришел ответ:</p>
    <p>— Товарищ Сталин приказал организовать преследование отступающих порядков противника, не давать ему закрепиться. И по возможности беречь людей. Подкрепления подходят. Используйте их для развития успеха.</p>
    <p>— Приказ будет выполнен.</p>
    <p>Я положил трубку и посмотрел на командующего 13-й армией:</p>
    <p>— Слышали, Петр Михайлович? Приказано преследовать. Сил хватит?</p>
    <p>Филатов усмехнулся горько:</p>
    <p>— Хватит не хватит, товарищ командующий, будем преследовать, — ответил командарм.</p>
    <p>Я кивнул. Он был прав. Приказ Ставки Верховного главнокомандования следовало выполнять. У Гёпнера и фон Клейста сил еще точно хватит, чтобы нас передавить, да вот только не надо им давать такую возможность.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Западнее Могилева, командный пункт 4-й танковой группы. 3 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-полковник Эрих Гёпнер стоял в люке своего командирского танка, вглядываясь в серую утреннюю дымку. Вчерашний день принес его 4-й танковой группе потери, которых он не ожидал. Сто пятьдесят четыре танка, две тысячи солдат — и никакого результата.</p>
    <p>Утро выдалось туманным, сырым, с той особенной предрассветной тишиной, которая всегда предшествует большому бою. Раньше Гёпнер любил эту тишину. Она напоминала ему Францию, Польшу, Балканы, где его танки сметали оборону противника за считанные дни.</p>
    <p>Там, но не здесь. Русские стояли насмерть. Как тут не вспомнить слова Фридриха Великого о том, что русского солдата можно убить, но повалить нельзя. Прежде командующий 4-й танковой группой полагал, что это поэтическая метафора, не более. Оказалось, что нет.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — подал голос начальник штаба из бронетранспортера, — все части готовы. Первая волна — двести танков. Вторая — сто пятьдесят. Пехота поддержки — три дивизии.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул Гёпнер. — Сигнал к атаке.</p>
    <p>Воздух взорвался гулом тысяч моторов. Танки выползали из укрытий, разворачиваясь в боевую линию. Пехота, пригибаясь, бежала за ними. Над головами с воем пронеслись эскадрильи пикировщиков, обрушивая бомбы на русские позиции.</p>
    <p>Гёпнер смотрел и ждал. Первая линия траншей должна была пасть через час. Максимум через два. Русские не выдержат такого натиска. Не должны выдержать. Разведка докладывает, что силы их на исходе.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — снова раздался в наушниках голос полковника Хейнрици, — последние данные авиаразведки. Русские подтянули резервы к стыку с группой Клейста. Похоже, Жуков перебрасывает туда остатки своих мехкорпусов.</p>
    <p>Командующий 4-й танковой группой усмехнулся:</p>
    <p>— Перебрасывает? Значит, у него нет резервов. Он оголяет центр, чтобы прикрыть фланги. Это ошибка.</p>
    <p>— Генерал-полковник фон Клейст докладывает, что его атака на Березине захлебнулась. Он просит поддержки.</p>
    <p>— Клейст всегда просит поддержки. — Гёпнер поморщился. — Передайте ему, чтобы держался. Сегодня мы прорвем центр, и Жуков сам побежит снимать войска с его направления. — Он повернулся к группе офицеров, ожидавших приказов: — Начинаем.</p>
    <p>Первые залпы немецкой артиллерии обрушились на русские позиции. Тысячи снарядов взметнули землю, превратив первую линию траншей в пекло. Генерал-полковник смотрел в бинокль и видел, как встают дыбом бревна перекрытий, взлетают в воздух тела и горит все, что может гореть.</p>
    <p>— Хорошо работают, — одобрительно заметил он. — Через час там не останется ничего живого.</p>
    <p>Однако когда артподготовка стихла и танки пошли вперед, русские вдруг ожили. Из-под земли, из воронок, из казавшихся уничтоженными дотов ударили пушки и пулеметы. Гёпнер увидел, как первые «тройки» и «четверки» начали замирать, окутываясь дымом.</p>
    <p>— Мины, — процедил сквозь зубы Хейнрици. — Они снова поставили мины. Откуда у они их берут, черт бы их побрал⁈</p>
    <p>— Неважно, — оборвал командующий 4-й танковой группой. — Первая волна выполнила задачу — обозначила проходы. Вторая волна пойдет по ним.</p>
    <p>Он отдал приказ, и в бой пошли свежие силы. Сто пятьдесят танков, построенных клином, ударили в то же место, где только что погибли первые машины. Они прорвали первую линию за сорок минут, ворвались во вторую, начали обходить фланги.</p>
    <p>— Есть! — выдохнул Хейнрици. — Они прорвали оборону!</p>
    <p>Гёпнер не ответил. Он смотрел на восток, где за лесом угадывался Днепр. Еще один рывок — и его танки выйдут к переправам. А там — оперативный простор, Москва, слава. Можно будет забыть те неуместные мысли, которые все чаще посещали генерала-полковника.</p>
    <p>Прорыв развивался успешно. Танки уже углубились в русскую оборону на шесть километров. Впереди была только вторая линия траншей, которую обороняли, судя по данным разведки, остатки разбитых дивизий и какое-то ополчение.</p>
    <p>— Передайте 11-й танковой дивизии, чтобы ускорились, — приказал командующий 4-й танковой группой. — Не дать русским закрепиться на второй линии. 5-й танковой — обходить левый фланг. 7-й — правый. К десяти ноль ноль мы должны быть у Днепра.</p>
    <p>— Слушаюсь, мой генерал! — отозвался начальник штаба.</p>
    <p>И в этот момент с левого фланга, из густого леса, донесся тяжелый, нарастающий гул. Гёпнер повернулся, поднес бинокль к глазам. Из-за деревьев выползали танки. Русские танки. Низкие, стремительные, с длинными пушками. Их было много — десятки, потом сотни.</p>
    <p>— Откуда⁈ — выдохнул Хейнрици. — Разведка докладывала, что в этом лесу только пехота!</p>
    <p>Командующий 4-й танковой группой молчал, глядя, как русские «тридцатьчетверки» разворачиваются в боевую линию. Они шли не в лоб, а во фланг его растянутым колоннам. Удар был страшен своей неожиданностью.</p>
    <p>— 5-й танковой — развернуться! Принять бой! — заорал он в трубку. — 11-й — остановиться! Организовать оборону!</p>
    <p>Вот только было поздно. Русские танки уже врезались в его боевые порядки. Гёпнер видел, как запылали сразу десятки его машин, как заметались в панике пехотинцы, пытаясь укрыться от летящих осколков и пулеметных очередей. Управление было потеряно.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, 5-я танковая докладывает, что потеряно до сорока машин, командир дивизии убит! — срывающимся голосом докладывал Хейнрици. — 11-я просит разрешения на отход. 7-я окружена.</p>
    <p>Командующий 4-й танковой группой застыл, вцепившись в ограждение башенки, и смотрел на поле боя. Там, где полчаса назад его танки триумфально шли к победе, теперь все пылало. Русские били с флангов танками, с фронта пехотой. Его дивизии таяли на глазах.</p>
    <p>— Резервы! — рявкнул он. — Бросьте резервы!</p>
    <p>— Резервов больше нет, — тихо ответил начальник штаба. — Все, что у нас было, уже в бою.</p>
    <p>Гёпнер ударил кулаком по перильцам так, что хрустнули пальцы. Боль отрезвила. Он понял, что это конец. Жуков заманил его в ловушку, как заманил Гудериана. Подставил центр, открыл фланги — и ударил, когда он, самоуверенный дурак, втянулся в прорыв.</p>
    <p>— Отход, — выдавил он сквозь зубы. — Общий отход на исходные позиции. Прикрывать танками. Спасать, что можно.</p>
    <p>— Слушаюсь, господин командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовая, наблюдательный пункт Филатова. 3 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Я стоял на том же холме, глядя, как немцы откатываются на исходные позиции. Откатываются организованно, не бегут. Опытные, сволочи. Гёпнер умеет держать удар. Ну так и мы не лыком шиты.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — обратился ко мне Петрушевский. — Фекленко докладывает, уничтожено двести тридцать семь танков противника. Наши потери — семь машин. Кондрусев сжег двести восемнадцать танков, потерял — пять.</p>
    <p>Я кивнул. Четыреста пятьдесят пять танков врага. Хороший результат. Такие же, примерно, потери несла в эти дни РККА, но в предыдущей версии истории. Однако и у Гёпнера и у Клейста этих «коробочек» еще до хрена.</p>
    <p>— Как дела у Пронина? — спросил я.</p>
    <p>— Дивизия полегла на две трети, — доложил начштаба. — Сам он контужен, но в строю. Ополченцы держались геройски.</p>
    <p>Я помолчал. Тысячи москвичей, вчерашних рабочих и студентов, остались лежать в этих окопах. Еще один такой удар фрицев и от ополченцев останутся лишь воспоминания. Нельзя этого допустить. Где же пополнения?</p>
    <p>— Передайте генералу-майору Пронину мою благодарность. Всех отличившихся представим к наградам. К сожалению, пока не могу отвести их в тыл. Гёпнер не успокоится. У него нет другого выхода.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>Заквакал телефон. Я взял трубку. На том конце провода оказался начальник связи штаба фронта.</p>
    <p>— Товарищ «Первый», — заговорил он. — Вам телефонограмма. Передам шифровкой.</p>
    <p>— А если без подробностей? — спросил.</p>
    <p>— Они прибыли.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Западнее Могилева, командный пункт 4-й танковой группы. 3 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>К полудню 4-я танковая группа понесла существенный урон. Гёпнер сидел в штабном автобусе, глядя на карту, где красные стрелы русских уже нависали над его отступающими частями. Вошел Хейнрици, белый как мел.</p>
    <p>— Подсчитали, господин генерал-полковник. Четыреста пятьдесят пять танков потеряны безвозвратно. Еще сто сорок подбито, но, возможно, их удастся эвакуировать. Точных данных по безвозвратным потерям личного состава пока нет, но речь идет о тысячах.</p>
    <p>Командующий 4-й танковой группой молчал. Всего за несколько дней боев, он потерял едва ли не половину своих дивизий. А русские, похоже, еще не ввели в бой последние резервы. Во всяком случае, они все время их где-то изыскивают, хотя, казалось бы, уже обескровлены.</p>
    <p>— Что Клейст? — спросил он, чтобы отвлечься от невеселых мыслей.</p>
    <p>— Клейст тоже отходит. Его атака провалилась. Жуков перебросил против него часть сил с центра, как только мы начали прорыв.</p>
    <p>— Что⁈ — почти с ужасом переспросил Гёпнер. — Он перебросил на Березину часть своих сил, когда мы его атаковали! Вы понимаете, что говорите, Хейнрици?</p>
    <p>— Понимаю, господин генерал-полковник, — тихо ответил тот. — Возможно, это была его очередная азиатская хитрость… Что будем делать, господин командующий?</p>
    <p>Командующий 4-й танковой группой долго молчал. Потом ответил:</p>
    <p>— Не знаю — что… Докладывать в Берлин?.. Просить подкреплений?.. Или просто сидеть и ждать, пока Жуков ошибется?.. Только, похоже, что он не ошибается, Хейнрици. Он не ошибается никогда.</p>
    <p>Он опустился на стул и закрыл глаза. В голове крутилась одна мысль. Гудериан был прав. Жукова нельзя победить. Его можно только убить. А для этого до него нужно добраться. Сущие пустяки. Особенно, если учесть, что он особо и не прячется.</p>
    <p>— Значит, так, — сказал он, поворачиваясь к начальнику штаба. — Первое, что следует сделать, это организовать прочную оборону на достигнутых рубежах. Русские, скорее всего, попытаются контратаковать, но у них тоже большие потери. Второе. Эвакуировать подбитую технику, все что можно. Третье. Запросить у фон Бока подкрепления. Нам нужно еще хотя бы две пехотные дивизии, чтобы закрепить успех, когда мы снова пойдем вперед.</p>
    <p>— Слушаюсь, господин командующий.</p>
    <p>— И передайте командирам дивизий следующее. Сегодняшний день — не поражение. Мы прощупали оборону русских, выявили слабые места. Завтра или послезавтра мы ударим снова. И на этот раз мы прорвемся.</p>
    <p>Хейнрици откозырял и вышел. Гёпнер снова уставился на карту. Четыреста пятьдесят пять танков. Четыре километра продвижения. И никакого прорыва. Жуков, черт бы его побрал, снова переиграл его, но чем⁈</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Станция Орша, 4 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Эшелоны подходили один за другим — тяжело груженные открытые платформы с танками, пушками и грузовиками, вагоны с людьми и лошадьми. Паровозы окутывались паром и тут же начинали маневрировать, освобождая пути для следующих составов.</p>
    <p>Я стоял на перроне, вглядываясь в бесконечную вереницу вагонов. Рядом, нервно покусывая ус, переминался с ноги на ногу начальник станции — пожилой железнодорожник с орденом Ленина на выцветшей гимнастерке.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — докладывал он, сбиваясь от волнения, — тридцать седьмой, сорок второй, пятьдесят первый эшелоны прибыли по расписанию. Разгрузка идет круглосуточно. Люди и техника убывают в районы сосредоточения согласно вашему приказу.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил я, не оборачиваясь. — Продолжайте.</p>
    <p>С платформами съезжали «тридцатьчетверки». Новенькие, пахнущие краской и смазкой. За ними сползали тягачи с гаубицами, грузовики с боеприпасами, походные кухни. Высаживались красноармейцы и младшие командиры.</p>
    <p>Десятки тысяч свежих бойцов в новеньком обмундировании, в том самом, производство которого я в свое время пробил. Большинство, увы, еще не обстрелянных. Они молодцевато соскакивали на перрон, строились, получали приказ и уходили в сторону леса.</p>
    <p>— Георгий Константинович! — окликнул меня знакомый голос.</p>
    <p>Я обернулся. Ко мне, широко улыбаясь, шагал генерал-лейтенант Михаил Федорович Лукин. Высокий, статный, в хорошо подогнанной форме, он выглядел так, будто только что с парада, а не с эшелона после трех суток пути.</p>
    <p>— Михаил Федорович, — я протянул руку. — Рад видеть. Спасибо, что приехал.</p>
    <p>— Рад стараться, Георгий Константинович! — откликнулся командарм и пожал мне руку крепко, с чувством. — Прибыл в ваше распоряжение вместе со всей 16-й армией. Люди есть, техника тоже, настроение боевое. Куда прикажете?</p>
    <p>Я усмехнулся. Лукин — старый знакомый. Он держал оборону под Шепетовкой и крепко держал. Командир надежный, спокойный, как танк. Такой не побежит, не струсит, будет драться до последнего, если придется.</p>
    <p>— Развернешься вот здесь, — заговори я, и не став медлить, развернул карту, ткнул пальцем в район восточнее Орши. — Вторым эшелоном. Прикроешь смоленское направление и будешь моим резервом. Если Гёпнер или Клейст все-таки прорвутся — твои дивизии закроют дыру.</p>
    <p>— Понял, Георгий Константинович. — пробормотал командарм, внимательно изучая карту, запоминая. — А это что за народ? — кивнул он на длинную вереницу людей, которые хоть и были в обмундировании, но на кадровых явно не походили.</p>
    <p>Они грузили на подводы ящики с патронами.</p>
    <p>— Ополченцы, — ответил я. — Московские. Вторая волна. Первая уже который день в окопах, полегла сильно. Эти — свежие, ускоренную подготовку прошли. Рабочие, студенты, инженеры. Надеюсь, как и их земляки будут драться.</p>
    <p>Лукин покачал головой, произнес:</p>
    <p>— Тяжело им придется. Без опыта, без обстрелки.</p>
    <p>— Тяжело, — согласился я. — Да куда деваться. Немцы прут, надо их останавливать. А это… — я показал ему на следующий эшелон, где из теплушек выгружались коренастые, скуластые красноармейцы. — Твои земляки-сибиряки. Пока только две стрелковые дивизии, одна танковая бригада. С ними мы уже можем думать не только об обороне.</p>
    <p>— Неужто о наступлении? — быстро спросил командующий 16-й армией.</p>
    <p>— Пока рано, — ответил я, — но готовиться надо. Немцы выдохлись. Гёпнер потерял под Могилевом больше четырехсот танков, Клейст — немногим меньше. Пехота у них тоже поредела. Еще неделя-другая таких боев — и мы сможем ударить по-настоящему.</p>
    <p>Мы пошли с командармом вдоль путей. Мимо, чеканя шаг, проходили роты сибиряков. Командиры выкрикивали команды, люди четко выполняли повороты, лица у всех были спокойные, уверенные. Такие не подведут.</p>
    <p>— Хороший народ, — заметил Лукин. — Надежный.</p>
    <p>— Надежный, — согласился я. — Только их еще до позиций довезти надо. Немецкая авиация шастает, чуть что — бомбит. Приказал разгрузку вести ночью, маскироваться тщательно. И все равно риск есть.</p>
    <p>— Прорвемся, Георгий Константинович, — уверенно сказал командующий 16-й армией. — Не впервой.</p>
    <p>— Большая надежда на тебя, Михаил Федорович, — сказал я. — Разворачивай 16-ю армию здесь. Организуй оборону в глубину. Связь с Филатовым, Коробковым, Кузнецовым, Голубевым держи постоянно. Если у него начнутся проблемы — помогай немедленно. Сибиряков поставлю за тобой, третьим эшелоном. А ополченцев — пока в тыл, куда ответу пронинцев, пусть обстрелянные москвичи поделятся опытом с новобранцами.</p>
    <p>— Понял, Георгий Константинович. Разрешите выполнять?</p>
    <p>— Выполняйте.</p>
    <p>Лукин козырнул и ушел к своим. А я еще долго стоял, глядя на бесконечные составы, на людей, на танки, на пушки. На сердце у меня было неспокойно. Не нравилась мне тишина. Слишком уж спокойно проходила разгрузка.</p>
    <p>Неужто немцы проворонили высадку подкреплений? Верилось в это с трудом. Хотя, конечно, наши соколы сумели сбить спесь с хваленых немецких асов. По крайней мере, ночные полеты их уже мало прельщали.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — вполголоса окликнул меня бдительный Сироткин. — Взгляните-ка вон туда!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Я повернулся туда, куда указывал Сироткин. На западе, на фоне чуть более светлого неба, над верхушками дальнего леса, кружила одинокая точка. Слишком высоко для птицы, слишком плавно для истребителя и слишком бесшумно для бомбардировщика.</p>
    <p>— Корректировщик или разведчик, — определил я. — «Фокке-Вульф 'Рама».</p>
    <p>Сироткин деловито кивнул.</p>
    <p>— Она и есть, товарищ командующий, — пробормотал он. — Выходит, фрицы все видели.</p>
    <p>— Видели, конечно, — ответил я. — Не могли не видеть. Эшелоны растянулись на десятки километров, днем дым от паровозов видно за версту. Думаешь, их разведка спит?</p>
    <p>— Но почему тогда не бомбят? Почему тишина?</p>
    <p>— Ждут, — сказал я, не отрывая взгляда от самолета. — Ждут, пока накопится побольше. Чтобы одним ударом накрыть все.</p>
    <p>Я повернулся к начальнику станции, который снова подошел, приказал:</p>
    <p>— Разгрузку ускорить. А эшелоны сразу назад.</p>
    <p>— Сделаем, товарищ командующий!</p>
    <p>Начальник станции бросился к составам. А я обратился к адъютанту:</p>
    <p>— Передай командирам, пусть немедленно гонят технику в лес. Людей рассредоточить. Зениткам нести круглосуточное дежурство. И свяжись от моего имени с авиацией, чтобы держали наготове высотные истребители.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>Я снова посмотрел в небо. Похоже, немецкие летчики догадались, что наши могут выслать погоню, потому что «Рама» сделала прощальный круг и скрылась за горизонтом, унося с собой ценнейшие для фашистского командования данные.</p>
    <p>Ну так и мои орлы не дремали. С грохотом и лязгом покидала станцию тяжелая техника. Ворочали стволами зенитки, готовясь открыть огонь, если фрицы отправят бомбардировщики. Стрелковые роты, кто на грузовиках, кто бегом, тоже покидали железнодорожный узел.</p>
    <p>— Все передал, товарищ командующий! — доложил вернувшийся сержант.</p>
    <p>— Сироткин, — сказал я ему. — Подавай машину. Едем в штаб. Нужно готовиться к визиту гостей.</p>
    <p>Адъютант кинулся к «эмке». А я еще раз оглядел станцию, забитую составами, людей, разгружающих технику, танки, уходящие в лес. Хорошие у нас ребята. Сибиряки, ополченцы, кадровики. Жалко будет, если немцы накроют их здесь, на путях, беззащитных.</p>
    <p>Ладно, бог не выдаст, свинья не съест. Не впервой. У них еще, почитай, вся ночь впереди. А ночью люфтваффе вряд ли рискнут совершить налет. Ученые уже. Не хочется увствовать себя мошками в лучах наших прожекторов, под огнем зениток и истребителей.</p>
    <p>— Поехали, — бросил я, садясь в машину.</p>
    <p>«Эмка» рванула с места, унося меня в лес, в тишину штабного блиндажа. А за спиной остались эшелоны, люди, танки, пушки — и одинокая точка в небе, уносящая с собой наши надежды на скрытность выгрузки подкреплений.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, кафе «Кранцлер». 3 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Скорцени сидел за столиком в углу, потягивая разбавленное пиво и делая вид, что читает газету. Место было выбрано не случайно — маленькое, прокуренное кафе, со сквозным проходом с улицы во двор. Здесь встречались те, кому не нужно лишних глаз и ушей.</p>
    <p>Ровно в семь дверь открылась. Вошел невысокий, неприметный человек в дешевом плаще и потертой шляпе. Лицо самое обычное — такие сразу теряются в любой толпе, не привлекая внимания.</p>
    <p>Только глаза, быстрые, цепкие, выдавали в нем того, кто привык замечать больше других. Это был гауптштурмфюрер Вилли Леман. Вчера они случайно встретились в Гестапо, а на сегодня Вилли назначил ему встречу здесь. Только вот, случайно ли?</p>
    <p>— Здравствуйте, Вилли, — тихо сказал гауптшарфюрер, когда тот сел напротив.</p>
    <p>— Здравствуйте, Отто, — окликнулся Леман и заказал подошедшему официанту кофе.</p>
    <p>Скорцени дождался, пока тот отойдет, и только потом спросил:</p>
    <p>— К чему эти предосторожности, Вилли? Мы могли встретиться в любом другом месте.</p>
    <p>— Потому что этот разговор не для других мест, — ответил гауптштурмфюрер, понижая голос. — Я работаю в Гестапо уже много лет, и знаю, как там относятся к лишним разговорам.</p>
    <p>Гауптшарфюрер кивнул, дескать, вам виднее. Леман усмехнулся и продолжил:</p>
    <p>— Я также знаю, как там относятся к тем, кто побывал в гостях папаши Мюллера. Вы ведь теперь, насколько мне известно, тоже его человек. Так что мы в некотором смысле коллеги.</p>
    <p>— Не совсем, — Скорцени покачал головой. — Вы, насколько мне известно, ведаете оборонным строительством, Вилли. А я лишь инженер-строитель по специальности.</p>
    <p>Гауптштурмфюрер и глазом не моргнул, небрежно заметив:</p>
    <p>— Все мы под крылом рейхсканцлера, милый Отто, и служба у нас одна.</p>
    <p>Гауптшарфюрер оглянулся — никто не смотрел в их сторону. Официант ждал, покуда бармен приготовит кофе, остальные посетители были заняты своими разговорами. Возможно, кое-кто из них был агентом Гестапо, но ведь он сам теперь под покровительством шефа.</p>
    <p>И если старина Леман пригласил его сюда для конфиденциальной беседы, следовательно эта встреча санкционирована самим группенфюрером, который вполне мог воспользоваться их с гауптштурмфюрером давним знакомством.</p>
    <p>— Мне нужна помощь, — сказал Скорцени. — Я хочу узнать, как можно попасть в Москву.</p>
    <p>— В Москву? — удивился Леман. — Вот прямо сейчас или тогда, когда мы ее возьмем?</p>
    <p>— Тогда я просто куплю билет в международный вагон.</p>
    <p>— Значит, сейчас, — кивнул гауптштурмфюрер. — У вас широкие интересы, мой друг.</p>
    <p>— Все мы находимся под крылом рейхсканцлера, — повторил гауптшарфюрер его слова.</p>
    <p>Леман помолчал, глядя в свою чашку.</p>
    <p>— Если очень нужно, можно попробовать, — сказал он, — но это очень опасно. Советская контрразведка работает неплохо. Любой неверный шаг, и вы окажетесь в подвале на Лубянке. К тому же, вы не знаете русского языка.</p>
    <p>Скорцени наклонился к нему поближе:</p>
    <p>— Я и не собираюсь туда ехать, но мне будет нужно переправить своего человека.</p>
    <p>— Понимаю, — тихо ответил гауптштурмфюрер, — но не понимаю одного, почему вам не посодействует сам Мюллер? И почему вы явно действуете в обход своего нынешнего шефа, Шелленберга? Почему не подключете ресурсы внешней разведки?</p>
    <p>— Потому что не хочу беспокоить столь важных господ по таким пустякам, — хмыкнул Скорцени. — Это моя задача и я сам должен изыскивать ресурсы для ее выполнения.</p>
    <p>Леман снова долго молчал. Потом кивнул:</p>
    <p>— Хорошо. Я попробую вам помочь, Отто, но мне нужно время. Организовать канал переброски вашего человека в обход соответствующих ведомств сейчас, когда мы находимся в состоянии войны с русскими… Для этого придется обратиться к… неофициальным лицам…</p>
    <p>— Обращайтесь, Вилли, — милостиво разрешил гауптшарфюрер. — Я лично готов закрыть газа на все, лишь бы выполнить задание.</p>
    <p>Гауптштурмфюрер усмехнулся:</p>
    <p>— Вы гибко мыслите, Отто. Это редкость в наше время.</p>
    <p>Он допил кофе, встал, надел шляпу.</p>
    <p>— Ждите. Я дам знать.</p>
    <p>И вышел, растворившись в темноте вечернего Берлина, соблюдающего светомаскировку. Скорцени остался один. Допил пиво, расплатился и тоже покинул кафе. Ему не слишком нравилось, что пришлось обратиться к Леману, но сейчас он был готов заключить сделку хоть с самим чертом.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Орши. 3 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Машина нырнула в лесную чащу, где под густыми кронами сосен прятался штаб. Часовые на КПП узнали мою «эмку», но остановили, чтобы проверить документы. Правильно, молодцы. Фрицы сейчас, наверняка, готовы заслать в наш тыл разведчиков под любой маской.</p>
    <p>У своего КП я вышел, разминая затекшие ноги, и сразу прошел в блиндаж. Внутри было привычно накурено, гудели рации, связисты перекликались приглушенными голосами. Маландин поднял голову от карты:</p>
    <p>— Здравствуйте, Георгий Константинович! — поздоровался он. — Только что разговаривал с начальником станции. Разгрузка продолжается по графику. Лукин уже разворачивает дивизии в указанном районе. Сибиряки продолжают прибывать. Два эшелона за ночь разгрузят, остальные к утру.</p>
    <p>— Хорошо, — откликнулся я, на ходу снимая фуражку. — Немецкий самолет над станцией засекли. «Рама» крутилась, все наверняка высмотрела.</p>
    <p>Начштаба нахмурился:</p>
    <p>— Значит, попытаются бомбить.</p>
    <p>— Попытаются. — Я прикурил папиросу, затянулся. — Вопрос только — когда. Если утром, успеем рассредоточиться. Если ночью, придется туго. Одна надежда, что ныне по ночам они летать не любят. Значит, ждем налета на рассвете.</p>
    <p>— Зенитки выставили, — доложил Маландин. — Двадцать четыре ствола вокруг станции. Авиационное начальство обещало прикрытие с воздуха. Эскадрилью истребителей поднимут при первых же сигналах ВНОС.</p>
    <p>Я приказал начсвязи соединить меня с Лукиным, 16-я армия под командованием которого уже была на марше. Ждал минуту, другую. Наконец в наушнике затрещало и сквозь помехи донесся голос командарма:</p>
    <p>— «Шестой» слушает.</p>
    <p>— «Шестой» — это «Первый», — сказал я. — Фрицы зафиксировали разгрузку. Возможно, что и тебя на марше. Так что, присматривай за небом. В случае угрозы, технику загоняй в лес, прячь под маскировку. Людей тоже рассредотачивай. А как только отбомбятся, сразу продолжай движение.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ «Первый». Мы тоже засекли «Раму». Меры приняты.</p>
    <p>— Отбой.</p>
    <p>Я отдал наушники и микрофон радисту, посмотрел на часы. До рассвета оставалось семь часов. Хватит, чтобы разгрузить и убрать с путей десятки эшелонов. И недостаточно, если немцы все-таки решат нанести удар ночью.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — повернулся я к начштаба. — Свяжитесь с командующим фронтовой авиации. Пусть патрулируют над станцией всю ночь.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Я вышел из блиндажа, поднялся на пригорок, откуда открывался вид на запад. Там, за лесом, за линией фронта, фашистские стервятники, наверняка, уже получали приказ. И вот-вот поднимутся в воздух, чтобы превратить наши эшелоны в пылающие обломки. Хрен вам!</p>
    <p>— Сироткин, — окликнул я адъютанта. — Чаю и пожрать что-нибудь.</p>
    <p>Сержант подсуетился. Принес горячего чаю, «Гусиных лапок» и бутерброды. Я отхлебнул горячий, обжигающий напиток и с удовольствием впился зубами в ломоть хлеба с маслом, но мыслями я все еще был там, на железнодорожном узле.</p>
    <p>Если мы без потерь закончим выгрузку, если успеем рассредоточить технику, если зенитчики и летчики сделают свое дело, скоро у нас будет армия, способная не только обороняться, но и наступать. Впрочем, никаких «если» — закончим, рассредоточим и ударим.</p>
    <p>— Сироткин, — сказал я. — А встань-ка ты пораньше завтра. На станцию съезди, посмотри, как там дела. Подгони кого надо от моего имени.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, квартира Вилли Лемана, 3 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Вилли Леман, он же советский агент Брайтенбах, сидел в своем домашнем кабинете и держал на весу чашку кофе, давно уже остывшего. Пепельница была полна окурков. Он курил одну сигарету за другой, что случалось с ним крайне редко.</p>
    <p>Тот, кто знал его как аккуратного, педантичного чиновника Гестапо, курировавшего вопросы оборонной промышленности и строительства, ни за что не узнал бы его сейчас. Встреча с гауптшарфюрером Скорцени не выходила у него из головы.</p>
    <p>Этот австриец, который однажды попался на глаза фюреру и удостоился его доверия, вплоть до получения от него личного задания, был им же подбит на взлете, как вальдшнеп, и оказался в лапах Гестапо.</p>
    <p>И все-таки его отпустили. И кто он теперь, этот гауптшарфюрер? Человек Мюллера? Человек Шелленберга? Или — их обоих. Человек без лица, без имени, и уж точно, без будущего, если только не выполнит то, что ему поручили.</p>
    <p>А поручили ему явно что-то серьезное. Леман не знал деталей. Скорцени был осторожен, говорил общими фразами. Лишь одно было ясно. Ему нужно перебросить своего человека в Москву. А каналами внешней разведки он этого сделать не может или не хочет.</p>
    <p>Значит, нужен человек из транспортного отдела Гестапо, сведущий в тайных перевозках. Кто-то, кто оформляет командировки, легитимирует документы, прокладывает маршруты через оккупированные территории и нейтральные страны. И при этом, не болтлив.</p>
    <p>Гауптштурмфюрер встал, прошелся по комнате. В голове крутились варианты, один опаснее другого. Первый вариант, отказаться помогать австрийцу. Сослаться на невозможность, на жесткий контроль, на риск.</p>
    <p>Однако этот гауптшарфюрер не отстанет. Он доложит Мюллеру, и тогда Леман окажется под подозрением. Почему отказал? Что скрывает? В Гестапо такие вопросы задают быстро и с пристрастием.</p>
    <p>Второй вариант. Помочь, но так, чтобы контролировать каждый шаг. Узнать, кого именно перебрасывают и с какой целью. И передать эту информацию в Центр. Тогда Москва будет знать о готовящейся операции и сможет принять меры.</p>
    <p>Леман снова сел за стол. Этот вариант был самым разумным, но он требовал времени, осторожности и абсолютной надежности связи с Центром. А связь сейчас работала с перебоями — война, бомбежки, постоянные проверки.</p>
    <p>Третий вариант. Подставить Скорцени. Организовать провал так, чтобы тот погорел, но Леман остался в тени. Сложно, рискованно, но возможно. Транспортный отдел мог «потерять» документы, «перепутать» маршруты, «случайно» засветить агента перед русской контрразведкой. Главное — чтобы концы в воду.</p>
    <p>Леман закурил новую сигарету. Дым поплыл к потолку, растворяясь в полумраке кабинета. Он думал о том, что работает на советскую разведку уже много лет. С двадцатых годов, когда еще никто не мог представить, что Германия и Советский Союз станут врагами.</p>
    <p>Тогда он помогал предотвращать террористические акты против советских граждан з границей, срывал планы эмигрантских организаций, передавал данные о поднимающих голову нацистов. Его информация спасла тысячи жизней.</p>
    <p>Теперь война. Сейчас каждый его шаг мог стоить жизни не только ему, но и десяткам, а то и сотням других людей. И вот к нему обратился человек, который хочет перебросить в Москву своего агента. Зачем? Вряд ли для сбора разведданных.</p>
    <p>Скорее всего, речь идет о теракте и наверняка, против лица, отвечающего за оборону. Если это так, то его долг сделать все, чтобы агент посланный Скорцени провалился. Вот только как? Как, оставаясь в тени, не вызвать подозрений, не разрушив то, что создавалось годами?</p>
    <p>Он опять встал, подошел к окну. Берлин спал. Только приглушенный свет автомобильных фар изредка нарушал темноту. Там, на востоке, за тысячи километров отсюда, шла война. Люди умирали, чтобы остановить тех, кто сейчас мирно спал в своих постелях.</p>
    <p>— Значит, так, — сказал Брайтенбах самому себе. — Встречусь с ним еще раз для уточнения деталей. Потом свяжусь с Центром. Пусть решают там.</p>
    <p>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Орши. 4 августа 1941 года</p>
    <p>Я не ложился. Всю ночь принимал доклады, отдавал распоряжения, связисты то и дело передавали мои шифровки. Маландин был рядом, с красными от недосыпа глазами. Заботами Сироткина на КП был доставлен огромный термос с чаем, но чай давно перестал помогать.</p>
    <p>В шесть пятнадцать начальник станции прислал сообщение: «Разгрузку закончили. Последний эшелон ушел на восток двадцать минут назад. Техника рассредоточена, люди в укрытиях. Зенитки на позициях».</p>
    <p>Эта информацию подтвердил и мой адъютант, вернушийся из Орши. Выслушав его доклад, я посмотрел на часы. Если немцы собирались бомбить, то с минуты на минуту. Рассвет уже наступил, погода летная. Самое время для атаки люфтваффе.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я. — Что там наша авиация?</p>
    <p>Не успел начштаба протянуть руку к телефону, как в небе загудело. Это был до омерзения знакомый тяжелый, нарастающий гул множества авиационных моторов. Сначала далеко, на западе, затем ближе, потом почти сразу над нами.</p>
    <p>— Фрицы, — сказал я.</p>
    <p>Мы вышли из блиндажа, поднялись на пригорок. Над лесом, на высоте около трех тысяч метров, шли бомбардировщики. «Юнкерсы» и «Хейнкели». Я насчитал не меньше пятидесяти машин. За ними, чуть выше, висели истребители прикрытия — «Мессершмитты».</p>
    <p>Они шли прямо на Оршу. Первые бомбы упали через минуту. Я видел в стереотрубу, как в городе взметнулись фонтаны земли и дыма, как загорелись какие-то постройки, а в безоблачное летнее небо поднялись черные клубы. Потом налетели вторая волна, третья.</p>
    <p>— Начсвязи! — крикнул Маландин. — Где наше ПВО?</p>
    <p>Я молчал, глядя на город. Там, в дыму и огне, погибали люди. Наши люди, что еще оставались в городе, не успевшие укрыться или просто оказавшиеся не в том месте и не в то время. Хорошо, что хоть станция была пуста.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — доложил начальник связи. — Только что передали. Наши истребители вступили в бой. Сбито три «Юнкерса». Немцы отворачивают от станции, бомбят город.</p>
    <p>— Передайте, летчикам, что они молодцы. Пусть продолжают.</p>
    <p>В небе уже разворачивался воздушный бой. Наши истребители, хоть и уступали противнику в числе, дрались отчаянно. Я видел, как один «Як» ворвался в строй бомбардировщиков, заставив их разворачиваться, как «Мессер» задымил и пошел к земле.</p>
    <p>— Отходят, — сказал начальник штаба. — Немцы отходят.</p>
    <p>Действительно, бомбардировщики, сбросив груз на город, разворачивались и уходили назад. Их истребители прикрытия прикрывали отход, но наши соколы продолжали преследовать врага. И время от времени то один, то другой вражеский самолет, оставляя дымный хвост, шел к земле.</p>
    <p>— Соедините с начальником станции, — приказал я.</p>
    <p>Через минуту тот доложил:</p>
    <p>— Станцию и пути разбомбили, товарищ командующий, но эшелоны успели уйти.</p>
    <p>— Благодарю за службу, товарищ начальник станции. Составьте список отличившихся железнодорожников, представим к боевым наградам.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу!</p>
    <p>Положив трубку, я обратился к своему начальнику штаба.</p>
    <p>— Свяжитесь с городским комитетом партии, Герман Капитонович. Запросите сведения о разрушениях и потерях среди населения. Постараемся выделить людей, транспорт, медикаменты. Все, что сможем.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ командующий.</p>
    <p>— Ну и готовьте дивизии к маршу. Немцы отбомбились, теперь полезут снова на фронте.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — окликнул меня Сироткин, врываясь в блиндаж. — «Хейнкель» прорвался!</p>
    <p>И тут я услышал глухой звук разрыва. Земля дрогнула. За ним второй. Теперь даже три наката перекрытий подпрыгнули. Третий. Разрывы становились все ближе. Блиндаж уже ходил ходуном. Стало ясно, что при прямом попадании мы рискуем оказаться под завалом.</p>
    <p>— Всем покинуть блиндаж! — приказал я.</p>
    <p>Связисты и телефонистки вскочили и кинулись к ходу сообщения, который вел в более надежное бомбоубежище. Маландин принялся собирать карты и планшеты. Я кивнул сержанту, и он буквально за подмышки подхватил начштаба и потащил к выходу.</p>
    <p>Я сгреб папку с оперативными планами. Снова взрыв. Облако пыли и дыма ворвалось в блиндаж. Я кинулся к спасительной траншее, но не успел. Перекрытия дрогнули, будто живые, и со страшным треском провалились внутрь.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Все смешалось — пыль, земля, щепки. Донесся чей-то крик, заглушенный толщей обрушившегося грунта, и оборвался. Меня швырнуло вперед, приложило головой к бревенчатой стене, которая почему-то осталась целой.</p>
    <p>В голове гудело, в ушах стоял звон, перед глазами плыли оранжевые круги. Я попытался вдохнуть, и закашлялся. Воздух был густым, как кисель, пропитанным земляной пылью и гарью. Пошарив, я нащупал обломки стола, чьи-то неподвижные ноги и покореженную рацию.</p>
    <p>— Сироткин! — крикнул я, но голос прозвучал глухо, будто из-под толщи воды. — Есть тут кто живой?</p>
    <p>Тишина. Только где-то сверху, сквозь толщу земли, доносились приглушенные разрывы. Видать, бомбежка продолжалась. Едва осела пыль, я увидел луч света, пробивающийся сквозь щель, и понял, что к счастью, блиндаж завалило не полностью.</p>
    <p>Попытался пошевелиться. Ноги слушались, руки тоже. Голова гудела, но, кажется, была цела. Главное — выбраться. Только как? Выход завалило. Я шарил руками по стене, пытаясь обнаружить место, где можно начать копать.</p>
    <p>Наткнулся на что-то металлическое, круглое. Похоже, вентиляционная труба. Узкая, конечно, не пролезть, но главное, что воздух оттуда шел. Значит, я правильно определил, что завал не сплошной, есть пустоты. Прижался ртом к разрыву в трубе, втянул воздух.</p>
    <p>— Сюда! — крикнул я в темноту. — Кто жив — ползите на голос!</p>
    <p>Шорох. Стон. Потом чья-то рука схватила меня за сапог.</p>
    <p>— Товарищ командующий… — едва слышно просипел сержант. — Вы живы?</p>
    <p>— Жив, Сироткин. Ты как?</p>
    <p>— Ногу придавило… — прохрипел тот, — но выбраться можно.</p>
    <p>Я протянул руки в сторону, откуда раздавался его голос, нащупал те самые ноги в темноте. Бревно, тяжелое, толстое, лежало поперек них. Я уперся плечом, попытался приподнять — бесполезно. Слишком тяжело.</p>
    <p>— Есть кто еще живой? — крикнул я.</p>
    <p>— Здесь! — отозвался кто-то справа. — Лейтенант Кравцов, связист. Я цел.</p>
    <p>— Маландина нет? — спросил я. — Герман Капитонович, ты живой?</p>
    <p>Молчание. Понято, что времени нет. Сверху продолжали рваться бомбы, завал мог осесть в любую минуту, похоронив нас заживо. Нужно было принимать решение и действовать, несмотря на ограниченность возможностей.</p>
    <p>— Кравцов, ползи сюда! Будем бревно поднимать. Сироткина надо освободить.</p>
    <p>Кравцов подполз, нащупал бревно. Мы уперлись вдвоем, напряглись до хруста в позвонках. Бревно дрогнуло, приподнялось на несколько сантиметров. Не понять, достаточно, чтобы сержанту освободиться или нет?</p>
    <p>— Тащи ногу! — прохрипел я.</p>
    <p>Адъютант рванулся, застонал, но выдернул конечности. Бревно рухнуло обратно, едва не придавив нас. Кажется от этого кровля еще просела. Не стоит ждать, покуда раскопают, можно не дождаться.</p>
    <p>— Цел, Сироткин? — спросил я.</p>
    <p>— Цел, товарищ командующий… Нога, видать, немного сломана, но ползти можно.</p>
    <p>— Тогда ползем. Кравцов, веди. Ты здесь, видать, ориентируешься…</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий. За мной.</p>
    <p>Мы поползли. В полной темноте, по груде обломков, через завалы, рискуя каждую секунду быть раздавленными новым обрушением. Связист полз первым, нащупывая путь, Сироткин за ним, А я замыкал.</p>
    <p>Взрывы наверху стихли так же внезапно, как начались. Наступила тишина — тяжелая, гнетущая, нарушаемая только нашим дыханием и шорохом осыпающейся земли. Сверху кто-то копошился. Видимо, пытались разобрать завал.</p>
    <p>— Впереди просвет! — крикнул Кравцов.</p>
    <p>Действительно, где-то далеко, сквозь щели в завале, пробивался тусклый, серый свет. Мы поползли быстрее, забыв об осторожности. Еще несколько метров — и лейтенант выбрался наружу, выволок адъютанта. Я видел, как мелькнули подошвы кирзачей.</p>
    <p>Я вылез самостоятельно, вдохнул полной грудью, и закашлялся. Воздух был пропитан дымом, гарью, пылью, но дышать можно было свободно. Встал, отряхнулся. Сырая земля нехотя осыпалась.</p>
    <p>— Сироткина поднимай, Кравцов! — крикнул я, хватая адъютанта за под мышки.</p>
    <p>Вдвоем с лейтенантом мы подняли сержанта и потащили в сторону медсанбата. К нам подбежали, отняли пострадавшего. Я огляделся. То, что было штабным блиндажом, превратилось в груду развороченных бревен, земли и обломков досок.</p>
    <p>Вокруг суетились люди — бойцы охраны, связисты, кто-то из штабных. Никто не стоял без дела. Одни разбирали завал, другие перевязывали раненых, третьи поднимали их на руки тащили в лес.</p>
    <p>— Маландин! — крикнул я. — Кто-нибудь видел начальника штаба?</p>
    <p>— Товарищ командующий, генерал-лейтенант Маландин не обнаружен, — доложил старший лейтенант Ивакин, начальник моей охраны. — Вероятно, находится под завалами.</p>
    <p>Я не дослушал. Бросился к завалу, вместе с боцами начал разбирать бревна, отбрасывая землю, обломки, все, что попадалось под руки. Красноармейы и командиры орудовали лопатами, ломами, и как я, голыми руками.</p>
    <p>— Маландин! — орал я, срывая голос. — Герман Капитонович! Отзовись!</p>
    <p>Начштаба не отзывался. Слышен был лишь скрежет металла, тяжелое дыхание людей и где-то вдалеке затихающий гул вражеского самолета. Мне очень не хотелось потерять Маландина, который в предыдущей версии истории прошел всю войну и стал профессором.</p>
    <p>— Здесь! — крикнул кто-то. — Нашел!</p>
    <p>Я рванул на голос, расталкивая людей. В небольшой нише, образовавшейся под остатками наката, сложившегося домиком, лежал Маландин. Лицо его было залито кровью, глаза закрыты, но он дышал. Ну, слава богу, не подвел!</p>
    <p>— Жив! — выдохнул я. — Носилки! Быстро!</p>
    <p>Начштаба осторожно вытащили, положили на плащ-палатку, понесли в сторону леса, где был развернут полевой госпиталь. Я пошел рядом, держа его за руку, чувствуя, как пульс бьется под пальцами — слабо, но ровно.</p>
    <p>— Держись, Герман Капитонович, — сказал я тихо. — Держись. Ты мне нужен.</p>
    <p>Маландин открыл глаза — мутные, невидящие — и прошептал:</p>
    <p>— Карты… планы… я их…</p>
    <p>— Молчи, — перебил я. — У карт есть копии. Главное, живи.</p>
    <p>Его унесли в палатку с красным крестом в белом круге. Я остался под открытым небом, глядя на дымящиеся руины штаба, на убитых и раненых, на людей, которые уже разбирали завалы, в поисках тех, кого не досчитались. Ну что ж, фриц, за это ты тоже заплатишь.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — обратился ко мне Кравцов, держа в руках помятую, обгоревшую папку. — Вот, обнаружил. У входа валялась.</p>
    <p>Я взял папку, раскрыл. В ней были оперативные планы. Все, что я обдумывал в последнее время, все планы обороны и контрударов уцелели. Это хорошо. Не придется все начинать сначала, восстанавливая в памяти ход своих рассуждений.</p>
    <p>— Спасибо, лейтенант, — сказал я. — Займитесь восстановлением связи.</p>
    <p>Кравцов убежал, а я направился к палатке, куда временно переносился штаб Западного фронта. Туда уже несли запасное оборудование и ящики, в качестве временной мебели, тянули телефонный кабель.</p>
    <p>— Сироткин, — позвал я, не оборачиваясь. — Связь со Ставкой есть?</p>
    <p>— Пока нет, товарищ командующий, — ответил другой голос, — но скоро будет.</p>
    <p>Я вспомнил, что адъютант ранен. Обернулся. Увидел начальника связи, гимнастерка которого тоже была в пыли, а правая щека расцарапана. Уцелел, значит. Что ж, командир он толковый, быстро разберется в своем хозяйстве.</p>
    <p>Кивнув, я вошел в палатку, где уже началась работа.</p>
    <p>— Значит, так, — сказал я, обращаясь к собравшимся командирам. — Во-первых, в кратчайший срок наладить работу штаба. Во-вторых, восстановить связь со всеми соединениями. В третьих, организовать разведку. Мне нужно знать, где немцы и что они делают.</p>
    <p>— Есть! — ответили несколько голосов.</p>
    <p>Командиры разбежались, каждый по делам своей службы. Я остался один, но не долго. Кто-то тяжело подпрыгивая, вошел во временный штаб. Я оглянулся. Сироткин с забинтованной ногой и на костылях.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — гаркнул он. — Сержант Сироткин прибыл для дальнейшего прохождения службы!</p>
    <p>— Как нога, Сироткин? — осведомился я. — Вижу, ты уже прыгаешь.</p>
    <p>— Пустяки, Георгий Константинович. Все пара пальцев сломаны.</p>
    <p>— Тогда садись сюда, — я указал на табурет, поставленный перед снарядным ящиком, на котором стоял телефонный аппарат. — Будешь поддерживать связь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Где-то под Могилевом, передовая. 5 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Ефрейтор Ганс Мюллер лежал на дне мокрого окопа и смотрел в серое, начинающее светлеть небо. Спать хотелось неимоверно. Третьи сутки без нормального отдыха, семьдесят два часа под русскими минометами. Скоро они совсем увязнут в этой проклятой земле.</p>
    <p>Рядом, привалившись к стенке, дремал обер-ефрейтор Клаус Штайнер. Лицо у него было землисто-серое, небритое, с глубокими морщинами, которых еще месяц назад не было. Тогда они были в двухстах километрах западнее и считали, что война кончится через пару недель.</p>
    <p>— Штайнер, — позвал Мюллер шепотом. — Слышишь?</p>
    <p>Обер-ефрейтор открыл глаза, прислушался. Тишина. Только где-то далеко, за лесом, тяжело ухало. Не понять, то ли своя артиллерия то ли русская? Обер-ефрейтор уже перестал различать. Да и какая, к дьяволу, разница. Лишь бы сюда не прилетало.</p>
    <p>— Что? — переспросил он, заметив, что ефрейтор Мюллер что-то еще бормочет.</p>
    <p>— Вчера лейтенант говорил, что мы сегодня пойдем в атаку. Опять.</p>
    <p>Штайнер сплюнул:</p>
    <p>— Лейтенант каждое утро говорит, что мы пойдем в атаку, — проворчал он. — И каждое утро мы лежим здесь и слушаем, как русские мины свистят.</p>
    <p>— А вчера русские танки приходили. Я сам видел. Тяжелые «КВ-2». Они прошли вдоль нашего фланга и ушли в лес. Наши «тройки» даже не успели выстрелить.</p>
    <p>— Потому что наши «тройки» уже который день без горючего, — злобно прошипел обер-ефрейтор. — А те, что с горючим, без снарядов. А те, что со снарядами, без экипажей. Экипажи вон там, — он мотнул головой в сторону холма, где чернели обгоревшие остовы, — валяются.</p>
    <p>Мюллер промолчал. Он вспомнил, как две недели назад они входили в этот лес. Тогда казалось — еще немного, еще один рывок, и они выйдут к Днепру, а там до Москвы рукой подать. А в Москве, как обещал фюрер, отдых, рестораны, русские девочки.</p>
    <p>Полковые писаря уже заполняли наградные бланки для отличившихся, офицеры тайком пили за победу, предвкушая триумф. А теперь все они сидели в этих вонючих окопах, под непрерывным обстрелом, без горячей пищи, без ротации и надежды.</p>
    <p>— Ганс, — Штайнер понизил голос до шепота. — Ты знаешь, какй вчера слушок из тыла пришел?..</p>
    <p>— Откуда мне знать? Я третьи сутки из окопа не вылезаю.</p>
    <p>— Соседний полк, говорят, отказался идти в атаку. Просто легли и не пошли. Командира полка сняли, десятерых расстреляли перед строем.</p>
    <p>Ефрейтор почувствовал, как по спине пробежал холодок. Расстреляли своих. За то, что не хотели умирать за фюрера. Прежде о таком слыхать не приходилось. Если уже сейчас творится такое, что же дальше будет?</p>
    <p>— А что им оставалось? — сказал он тихо. — Там, впереди, русские окопались так, что не подойти. Мины, пулеметы, артиллерия. А у нас поддержки нет. Самолеты не летают, русские их посшибали. Танки горючего ждут не первый день. Пехота тает, как снег в предгорьях Альп.</p>
    <p>— Молчи, — оборвал обер-ефрейтор. — За такие разговоры…</p>
    <p>— Что — за такие разговоры? Расстреляют? Так все равно расстреляют. Или здесь, или там.</p>
    <p>Они замолчали. С востока донесся низкий, тяжелый гул. Это запели русские «катьюши». Штайнер и Мюллер вжались в дно окопа, закрыв головы руками. Через минуту воздух взорвался воем и грохотом.</p>
    <p>Снаряды рвались где-то совсем рядом, засыпая их землей и осколками. Когда обстрел стих, обер-ефрейтор поднял голову, отряхнулся. Рядом, метрах в двадцати, кто-то кричал — истошно, нечеловечески. Кричал долго, потом затих.</p>
    <p>— Еще один, — сказал Штайнер.</p>
    <p>— Кого-нибудь из наших?</p>
    <p>— Не разобрал. Да какая разница? Все равно наших не наших уже не отличишь.</p>
    <p>Рассвет наконец наступил. Серый, холодный, с мелким дождем, который моросил уже третьи сутки, сменив адскую жару. В окопах хлюпала вода, бинты промокли насквозь, патроны отсырели. Хорошо хоть русские не атакуют.</p>
    <p>Кстати, почему они не атакуют? Неужто тоже сидят в своих окопах и ждут. Чего? Того, что немцы выдохнутся, что кончатся их последние резервы, или, когда к ним, русским, придет подкрепление из-за Днепра?</p>
    <p>— Штайнер, — сказал Мюллер, глядя на восток. — Как думаешь, мы когда-нибудь увидим снова фатерлянд?</p>
    <p>— Увидим, — усмехнулся обер-ефрейтор. — Если будем отступать достаточно быстро.</p>
    <p>Он закурил последнюю сигарету, протянул ее товарищу. Тот поспешно затянулся, не чувствуя, как горький дым обжигает горло. Надо было накуриться впрок. Не факт, что интенданты вскоре подбросят еще табачку. Скорее, прикурить им дадут русские.</p>
    <p>— А помнишь, как мы входили в Чехословакию? — мечтательно спросил ефрейтор. — Как нас встречали цветами?</p>
    <p>— Помню. И Францию помню. И все думали — вот она, победа. А теперь… — Штайнер махнул рукой в сторону русских позиций. — Теперь мы сидим в этой дыре и молимся, чтобы они не пошли в атаку.</p>
    <p>— Они не пойдут. Им тоже тяжело.</p>
    <p>— Тяжело? — Штайнер покачал головой. — Ты посмотри на них. Они воюют, как черти. У них нет ничего, кроме винтовок и гранат, а они лезут под танки. У них нет самолетов, а они сбивают наши. У них нет еды, а они держатся. Им всегда тяжело, но они не сдаются.</p>
    <p>Мюллер промолчал. Вспомнил вчерашнюю атаку, когда русские ополченцы, старики и мальчишки, с голыми руками бросались под гусеницы. Вспомнил, как один из них, уже раненный, все равно полз вперед с гранатой в руке.</p>
    <p>Вспомнил, как его — мальчишку лет семнадцати — немецкие гренадеры застрелили в десяти метрах от окопа. На это они мастера, вдруг с ожесточением подумал однофамилец шефа Гестапо, мальчишек да стариков расстреливать.</p>
    <p>— Знаешь, — тихо сказал он, — я больше не хочу воевать.</p>
    <p>Штайнер посмотрел на него долгим, тяжелым взглядом:</p>
    <p>— Мы все не хотим, Ганс, но выбора у нас нет.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Временный штаб Западного фронта. 5 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Я смотрел, как Сироткин, кряхтя от боли, но стараясь не подавать виду, усаживается на табурет. Костыли прислонил к стене, пододвинул к себе телефонный аппарат, проверил, работает ли. Вошел красноармеец, принес горячий чайник и кружку.</p>
    <p>— Чаю хоть попей, — сказал я. — Вид у тебя, сержант, как у того воробья, что всю ночь под дождем просидел.</p>
    <p>— Успею, товарищ командующий. Вы пейте, — откликнулся адъютант, который уже крутил ручку телефона, вызывая штаб 19-го мк. — «Третий», «Третий»! Я — адъютант товарища «Первого»! Доложите обстановку!</p>
    <p>Из трубки донеслось неразборчивое кряхтение. Сироткин слушал, кивал, потом повернулся ко мне:</p>
    <p>— Связь с Фекленко восстановлена. У него все спокойно. Немцы ночью не лезли, только разведка. Одного языка взяли, сейчас допрашивают.</p>
    <p>— Хорошо. А что с Кондрусевым?</p>
    <p>Он снова покрутил ручку, запросил сведения, выслушал, потом сказал:</p>
    <p>— В 22-м тоже все в порядке, но нет связи с соседями. Линия порвана, послали связистов чинить.</p>
    <p>Я кивнул. Временный штаб — три палатки, поставленных впритык, между соснами, несколько ящиков вместо столов, груда катушек с проводом и новенькая рация из запасов. Работа уже кипела во всю. Люди делали свое дело, несмотря ни на что.</p>
    <p>Сироткин снова крутанул ручку:</p>
    <p>— «Шестой»! «Шестой»! Я — адъютант товарища «Первого»! Что у вас?</p>
    <p>Из трубки донеслось что-то бодрое. Сержант слушал, и лицо его постепенно светлело.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — доложил он, зажав микрофон ладонью. — Лукин докладывает, что 16-я армия полностью развернута на позициях! Люди окопались, артиллерия на местах, связь с соседями налажена. Просит разрешения выслать разведку в сторону немецких тылов.</p>
    <p>— Передай, что разрешаю. И пусть держит связь с Филатовым. Если немцы попрут, должны действовать сообща.</p>
    <p>— Есть, передать!</p>
    <p>Сироткин застрочил в бланк, записывая приказ. Я смотрел на него и думал о том, что такие, как он, — вот настоящая сила. Не танки, не пушки, не самолеты. А люди, которые после бомбежки, со сломанными пальцами, приходят и говорят: «Прибыл для продолжения службы».</p>
    <p>За пологом палатки послышался шум мотора. Я вышел наружу. Подъехала «эмка», вся в пыли, с помятым крылом. Из нее выбрался еще один сюрприз. Генерал-лейтенант Маландин, собственной песоной, бледный, с забинтованной головой, но на ногах.</p>
    <p>— Герман Капитонович! — я шагнул к нему. — И вы туда же! Неужто врачи отпустили? Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>— Чувствую себя в порядке. Легкая контузия. Врачам и без меня дел хватает, — отрезал начштаба. — А здесь я нужнее.</p>
    <p>Он обвел рукой развороченный лес, дымящиеся руины блиндажа, суетящихся людей.</p>
    <p>— По дороге узнал. Связь с Коробковым восстановлена. На Березине тихо. Клейст, видимо, тоже зализывает раны.</p>
    <p>— Ладно… Лукин уже должен быть на позициях. Да и сибиряки подтянутся. — Мы вошли в палатку. Сироткин попытался вскочить, но я махнул рукой, чтобы сидел. Повернулся к карте, которая висела на деревянном щите, прибитом к столбу. — Смотрите сюда, Герман Капитнович. Если немцы не начнут сегодня-завтра, мы успеем создать такую оборону, что они зубы обломают.</p>
    <p>Маландин подошел, всмотрелся. На карте были нанесены свежие данные — позиции 16-й армии, места развертывания сибирских дивизий, запасные рубежи. А также — расположение всех остальных армий и соединений Западного фронта.</p>
    <p>— А если начнут сегодня? — спросил начштаба тихо.</p>
    <p>Я поневоле оглянулся в сторону запада, где за лесом, за линией фронта, за сотнями километров чужой земли, сидели сейчас в своих штабах Гёпнер и Клейст и думали, наверняка, о том же самом — начнем мы или нет.</p>
    <p>— Если начнут, — ответил я, — встретим. У нас теперь есть чем.</p>
    <p>— Товарищ командующий! Связь со Ставкой! — донесся голос сержанта.</p>
    <p>Я шагнул к телефону, взял трубку. Через секунду в наушнике раздался далекий голос, произнесший с легким акцентом:</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков?</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Сталин!</p>
    <p>— Как обстановка на фронте?</p>
    <p>— Ночью противник активности не проявлял. Наши войска завершают перегруппировку. 16-я армия Лукина развернута на позициях. Сибирские дивизии выходят в район дислокации. Штаб фронта подвергся бомбежке, есть потери, но управление восстановлено. Жду дальнейших указаний.</p>
    <p>Спустя минуту Сталин спросил участливо:</p>
    <p>— Вы не ранены?</p>
    <p>— Нет, товарищ Сталин. Начальник штаба легко контужен. Работаем.</p>
    <p>— Хорошо. Держитесь, товарищ Жуков. Глядишь, скоро вам станет легче.</p>
    <p>— Есть держаться, товарищ Сталин.</p>
    <p>В трубке запикало. Я положил ее. В палатке было тихо — только гудела рация да слышалось дыхание людей. Сироткин сидел на своем табурете, готовый в любую секунду вскочить. Маландин застыл у карты, ожидая приказов. Отправить бы его обратно в госпиталь.</p>
    <p>— Значит, так, товарищи, — сказал я. — Продолжаем укреплять оборону. Усиливаем наблюдение за противником. Мы должны знать каждый шаг немцев. Связь с армиями и соединениями держать бесперебойно.</p>
    <p>— Есть! — ответили они почти одновременно.</p>
    <p>Я вышел из палатки. Штаб Запаного фронта уже оправился от бомбежки. Было слышно, как где-то стучали топоры, гудели моторы грузовиков, перекликались санитарки, стирающие белье раненых. Тянуло дымком полевой кухни.</p>
    <p>Послышался рокот самолетного двигателя. Я задрал голову. Над кронами промелькнула голубая изнанка крыльев. Наш аппарат, на полевой аэродром заходит, приписанный к штабу фронта. Интересно, кто это?</p>
    <p>— Сироткин! — крикнул я, отогнув полог палатки. — Свяжись с КП аэродрома. Спроси, кто пожаловал?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Гауптштурмфюрер Леман сидел в своем домашнем кабинете и ждал телефонного звонка. Он был спокоен и сосредоточен, как всегда бывало, когда решение уже принято, а последствия еще не наступили.</p>
    <p>Человек, которого он нашел, был старшим служащим в отделе транзитных перевозок. Звали его Генрих Фосс. Пятьдесят три года, член национал-социалистической рабочей партии с тридцать третьего, выслуга лет, никаких взысканий.</p>
    <p>И — многотысячные долги, о которых Леман узнал случайно еще полгода назад. Жена чиновника тяжело болела, лечение стоило бешеных денег, а партийная касса помогала неохотно. Фосс согласился сразу. Даже не спросил, кто и зачем.</p>
    <p>Просто назвал цену — пять тысяч марок. Половина вперед. Леман заплатил из тех средств, что держал на крайний случай. Теперь оставалось ждать и надеяться, что чиновник не подведет. Или что его не раскроют раньше времени.</p>
    <p>Зазвонил телефон. Гауптштурмфюрер снял трубку, молча слушал, потом положил. Фосс назначил встречу на завтра. В том самом кафе, где Леман встречался с гауптшарфюрером. Возможно стоило насторожиться, но времени не было. Скорцени мог отыскать обходной путь.</p>
    <p>Сотрудник транспортного отдела пришел ровно в семь. Невысокий, лысеющий, в потертом, но чистом костюме. Под глазами темные круги. Видно, не спал несколько ночей. Леман указал ему на стул напротив.</p>
    <p>— Деньги принесли? — спросил тот сходу.</p>
    <p>Гауптштурмфюрер кивнул, положил на стол конверт:</p>
    <p>— Здесь две с половиной тысячи. Остальные — когда сделаете.</p>
    <p>Чиновник быстро спрятал конверт во внутренний карман.</p>
    <p>— Что нужно сделать?</p>
    <p>— Оформить командировку в оккупированные районы, транзитом через Варшаву, в Минск.</p>
    <p>Фосс нахмурился.</p>
    <p>— Разве Минск наш? — спросил он. — Говорят, фронт стабилизировался, и доблестные войска Рейха не слишком-то продвигаются…</p>
    <p>— Это не ваше дело.</p>
    <p>Чиновник помолчал, потом кивнул, ведь это и впрямь не его собачье дело:</p>
    <p>— Когда нужны документы? — спросил он.</p>
    <p>— Вчера, — с усмешкой произнес Леман. — На имя Вильгельма Вебера, сорока лет, инженера-путейца, который направляется для восстановления железнодорожных путей в Минске. Все данные и фотографию я вам сейчас передам.</p>
    <p>— Бумаги будут готовы, но предупреждаю, если что-то пойдет не так, я вас не знаю. Денег не брал, ничего не обещал.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Получив еще конверт с данными, Фосс ушел, не оглядываясь. Гауптштурмфюрер остался сидеть, неспешно допивая кофе. Теперь оставалось только ждать. И молиться, если бы он умел, чтобы этот чинуша не подвел. И чтобы информация вовремя ушла в Москву.</p>
    <p>Беспокоило, что «Вильгельм Вебер» перед переходом линии фронта, перестанет быть немцем, а вот кем он станет за линией фронта, это Вилли Леману было неизвестно. Значит, его должны взять при переходе.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Младший советник отдела транспортных перевозок сидел за своим столом и перебирал бумаги. Перед ним лежала папка с документами на имя Вильгельма Вебера, инженера-путейца, командированного в Минск по линии Имперского министерства путей сообщения.</p>
    <p>Все печати, все подписи, все разрешения были оформлены. Документы были почти подлинные, ведь этот Вильгельм Вебер существовал на самом деле. По крайней мере — пока, но это, опять же, не его дело.</p>
    <p>— Хорошая работа, Фосс, — сказал начальник отдела, когда Фосс принес ему эти бумаги на подпись. — Аккуратно сделано. Умеете.</p>
    <p>Младший советник покосился на него. А вдруг этот пожилой баварец, на которого едва налезает гестаповский мундир, в курсе? А если — нет, то эта слегка высокомерная, немного снисходительная улыбочка, мигом бы слетела с его лоснящей морды, узнай он правду.</p>
    <p>Вечером чиновник снова встретился с гауптштурмфюрером в том же кафе. Передал документы, получил вторую половину денег. Леман тут же спрятал папку в портфель и вопросительно посмотрел на Фосса.</p>
    <p>— Все чисто, — сказал тот. — Никто не придерется. Ваш человек может ехать хоть завтра.</p>
    <p>Гауптштурмфюрер кивнул, защелкнул никелированные замки портфеля. По крайней мере, теперь есть что передать в Москву. В этих бумагах должно быть все, включая фотографии и точное описание личности.</p>
    <p>— Спасибо, Фосс. Если все пройдет хорошо, может, еще поработаем.</p>
    <p>— Не надо, — быстро ответил тот. — Это в первый и последний раз. Деньги я взял, чтобы вылечить жену. Больше в такие игры не играю.</p>
    <p>Вечером радист передал в Центр сообщение, которое в Москве расшифровали следующим образом: <emphasis>«Скорцени, по личному заданию Мюллера готовит переброску через линию фронта своего агента. По документам — это инженер-путеец, по имени Вильгельм Вебер. Какой легендой он будет пользоваться после перехода на советскую территорию, не знаю. Суть задания неизвестна тоже, но скорее всего, Мюллера интересует крупный советский военачальник, либо его родные. Маршрут: Берлин — Варшава — Минск. Далее не знаю. Время отправления — 7 августа. Примите меры. Брайтенбах».</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Орши. 5 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Сироткин закрутил ручку телефона, прижал трубку к уху, громко произнес:</p>
    <p>— Аэродром. Немедленно сообщите, кто только что прибыл в ваше расположение? — Выслушал, потом повернулся ко мне, доложил: — Товарищ командующий, из Москвы. Товарищ Грибник из особого оперативного отдела. Уже выехал в расположение штаба.</p>
    <p>Я кивнул. Новость была хорошая и тревожная одновременно. С одной стороны Грибник человек архинужный, а с другой, если начальник особого оперативного отдела Юго-Западного фронта покинул свой пост, значит, есть новости по части нашей оперативной игры с врагом.</p>
    <p>— Спасибо, сержант! — сказал я.</p>
    <p>Через полчаса в палатку штаба бодрым шагом вошел Грибник. Как обычно, подтянутый, в безупречно чистой гимнастерке, на этот раз с голубыми петлицами майора ВВС и в фуражке с голубым же околышем.</p>
    <p>— Здравствуйте, Георгий Константинович! — поприветствовал он меня.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ майор! — ответил я, пожимая ему руку.</p>
    <p>Разговаривать в присутствии сотрудников штаба мы не могли, поэтому я кивнул Маландину, дескать, продолжайте без меня и повел гостя к выходу. Мы медленно двинулись к полевой кухне, прибывшего полагалось накормить с дороги, да и мне перекусить не мешало.</p>
    <p>— Вижу, были тут у вас дела, — проговорил Грибник. — Развалины еще дымятся.</p>
    <p>— Были, да только что нам сделается, — отмахнулся я.</p>
    <p>Навес и столы, за которым обедал старший начсостав, как ни странно, уцелели. Пыль стерли. И едва мы с майором государственной безопасности уселись друг против друга, кашевар тут же принес нам свежесваренные щи.</p>
    <p>— Ешьте и рассказывайте, — сказал я гостю. — Как дела на Украине? С чем пожаловали?</p>
    <p>Грибник взял ложку, зачернул сметаны из отдельной миски, размешал и с удовольствием попробовал. Я последовал его примеру. Несколько минут мы наворачивали щи, пока не утолили первый голод.</p>
    <p>— На Украине все в порядке, Георгий Константинович, — наконец заговорил он. — Фрицы, конечно, давят, но после того, как вы им дали здесь прикурить, предпочитают оборону нападению. Правда, агентура их активизировалась, но ничего, справляемся. Очень надеемся, что ставка Верховного Главнокомандования и наркомвнудел все-таки наделит нас, особистов, расширенными полномочиями.</p>
    <p>— Попробую поговорить об этом с Берией, — сказал я.</p>
    <p>— Спасибо, Георгий Константинович, — откликнулся майор госбезопасности. — Тем более, что прорезался один наш старый знакомый…</p>
    <p>— Какой именно? — уточнил я.</p>
    <p>— Скорцени, — сказал Грибник. — Мы думали, что после провала операции, которую проводил под нашим контролем, Австриец пойдет на плаху, но наш старый агент в Берлине, сообщил, что Скорцени не только не казнен, но и снова в деле. Готовит агента для заброски в наш тыл. Есть подозрение, что на этот раз операция готовится против вас лично. И курирует ее ни больше, ни меньше, сам Мюллер.</p>
    <p>— Любопытно, — проговорил я. — Что на этот раз затеял бывший любимчик фюрера?</p>
    <p>— Источник передал, что Скорцени ищет пути переброски своего человека в Москву. Причем, не по гестаповским каналам, а через Имперское министерство путей сообщения, вплоть до линии фронта.</p>
    <p>— Источник надежный?</p>
    <p>Начальник моего особого оперативного отдела кивнул:</p>
    <p>— Да, это агент Брайтенбах. Работает на нас с тридцатых годов. Ни разу не подводил.</p>
    <p>Я чуть было не присвистнул, еле удержался. Еще бы! Ведь Брайтенбах — это Вилли Леман — легенда советской разведки, один из прототипов Штирлица. Человек в Гестапо, который передавал нам информацию еще с довоенных лет. Если он подключился, значит, дело серьезное.</p>
    <p>— Что вы предлагаете?</p>
    <p>Грибник отодвинул опустевшую миску, наклонился ко мне и доложил:</p>
    <p>— Варианта два. Первый — перехватить агента во время перехода линии фронта. Второй — дать ему добраться до цели и взять с поличным. Вот только второй вариант слишком опасен. Ведь мы не знаем, в чем состоит его задание.</p>
    <p>— Цель, надо полагать, я, — сказал я спокойно. — Или моя семья.</p>
    <p>— Скорее всего, вы. Скорцени — человек самолюбивый. Ему нужно реабилитироваться в глазах фюрера. Убийство командующего Западным фронтом — это весомо.</p>
    <p>— Еще весомее, снова попытаться меня завербовать, шантажируя жизнью жены и дочерей.</p>
    <p>— Да, Георгий Константинович.</p>
    <p>Я махнул рукой красноармейцу, что дежурил на почтительном удалении, чтобы подавал второе и третье. И пока он расставлял перед нами миски с отварной молодой картошечкой, с маслом, посыпанной зеленым лучком и кружки с компотом, мы с Грибником молчали.</p>
    <p>— Значит, так, товарищ майор госбезопасности, — проговорил я, разминая ложкой картошку. Усилить охрану моей семьи в Москве. Без лишней суеты, но так, чтобы каждый шаг Александры Диевны и дочек был под контролем. Возможно, что у агента будет подстраховка, о которой Брайтенбаху не известно. Самого агента не мешало бы взять именно при переходе, через линию фронта. Разумеется, живым. Он должен работать на нас.</p>
    <p>— Я тоже так думаю, Георгий Константинович, — сказал майор государственной безопасности. — Поэтому, перед тем как отправиться сюда, заехал в Москву и договорился с товарищем Берией о принятии соответствующих мер.</p>
    <p>— Благодарю, товарищ Грибник.</p>
    <p>Он кивнул и продолжил:</p>
    <p>— По поручению наркомвнудела и по согласованию с начальником внешней разведки, я прибыл сюда не только для того, чтобы проинформировать вас, но и для перехвата агента Скорцени с целью последующей вербовки. Для этого я вызвал свою киевскую группу. Они прибудут транспортным самолетом завтра.</p>
    <p>— Отлично! — одобрил я. — А я распоряжусь, чтобы вас устроили.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ командующий! — откликнулся майор госбезопасности. — Мне бы отдельный блиндаж, отдельную линию связи и так далее.</p>
    <p>— Доедайте молодую белорусскую картошечку, а я пока распоряжусь, — сказал я.</p>
    <p>— Есть, доедать молодую белорусскую картошечку!</p>
    <p>Я допил компот, поднялся и направился во временный штаб. Там отдал необходимые распоряжения. Мне остро захотелось позвонить в Москву, Шуре, но использовать единственную ниточку, которая связывала нас со столицей в личных целях я не имел права.</p>
    <p>Тем более, что не стоило лишний раз тревожить своих женщин. Им и так сейчас достанет хлопот. Сейчас важнее сосредоточиться на своих непосредственных обязанностях, остальное предоставив делать Грибнику и его бойцам.</p>
    <p>— Ну что ж, Скорцени, — пробормотал я про себя. — Давай, попробуй. Посмотрим, кто кого.</p>
    <p>Телефон заквакал резко, требовательно. Я взял трубку, протянутую мне адъютантом:</p>
    <p>— Жуков слушает.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — голос Маландина, который, пока я обедал, отбыл на передовой КП звучал взволнованно. — Разведка докладывает, что немцы подтягивают резервы к стыку 13-й армии и 19-го мехкорпуса. Похоже, готовятся к новому удару.</p>
    <p>Я посмотрел на карту. Гёпнер, видать, не успокоился. Или это Клейст решил поддержать его с другого фланга. В любом случае, враги зашевелились. Не исключено, что это косвенно связано с переходом линии фронта новым агентом Скорцени.</p>
    <p>— Передайте Филатову и Фекленко, Герман Капитонович, чтобы усилили наблюдение и разведку. Артиллерию держать в полной боевой готовности. Голубеву, Кузнецову, Коробкову, Жадову и Лукину прикажите, чтобы держали ухо востро. Фрицы могут ударить в любом месте. Кстати, как там ополчение и сибиряки?</p>
    <p>— Не успел доложить, Георгий Константинович, — виновато произнес начштаба. — По решению Ставки, генералу-майору Пронину передано командование над 2-й, 3-й и 4-й дивизиями Московского ополчения. Сибирская 133-я стрелковая дивизия, под командованием генерала-майора Швецова завершила развертывание.</p>
    <p>— Хорошо, товарищ Маландин! — сказал я. — Через час оперативное совещание.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Силезский вокзал. 6 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Вильгем Вебер приехал на вокзал всего за несколько минут до отправления поезда. Над столицей Третьего Рейха занимался серый, промозглый рассвет. Моросил дождь. Перрон был залит тусклым светом редких фонарей. Пахло паровозной гарью, мазутом и сыростью.</p>
    <p>На перроне толклись обычные пассажиры военного времени. Отбывающие на восточный фронт офицеры. Прибывшие в отпуск по ранению солдаты, которых радостно встречали жены и матери. Чиновники, отвечающие за порядок в оккупационных зонах.</p>
    <p>У Вильгельма Вебера был служебный проездной билет в вагон второго класса. Одет «инженер-путеец» был в добротный, но неброский плащ, на голове покоилась фуражка. В руке отъезжающий держал чемодан из свиной кожи.</p>
    <p>В сопроводительных документах было написано, что герр Вебер инженер-путеец, направляется в действующую армию для восстановления железнодорожных путей. В кармане лежало командировочное предписание, завизированное в транспортном отделе Гестапо.</p>
    <p>На груди поблескивал значок члена НСДАП, который был единственным подлинным предметом в его экипировке. Правда, выдан он был на имя Владимира Сергеевича Воронцова, русского эмигранта.</p>
    <p>Отец Воронцова, полковник лейб-гвардии Семеновского полка, был расстрелян большевиками в 1919-м под Орлом. Сам Владимир Сергеевич, на тот момент бывший студент Казанского университета, вместе с матерью сумел перебраться в Константинополь.</p>
    <p>Оттуда они переехали сначала в Париж, а затем в Берлин. Здесь он поступил в инженерное училище, где его и завербовали. Сначала просто в качестве переводчика, потом — как агента имеющего выход на русские эмигрантские круги.</p>
    <p>Воронцов-Вебер посмотрел на часы. До отправления осталось около трех минут. На перроне появилась фигура человека, которого он ждал. Невысокий, неприметный, в плаще и с мокрым сложенным зонтом в левой руке. Остановившись, он попросил у «путейца» закурить.</p>
    <p>— Все чисто, — сказал он, поднося свою сигарету к огоньку на кончике сигареты Вебера. — В Варшаве пересадка, под Минском получите проводника. Удачи.</p>
    <p>Благодарно кивнув, человек с зонтом удалился, не оглядываясь. Воронцов тоже не стал провожать его взглядом, а выбросив окурок в урну, вошел в вагон. Нашел свое купе, поздоровался с попутчиками, снял и повесил плащ и фуражку, засунул чемодан под полку.</p>
    <p>В купе кроме него были еще трое. Пожилой господин, по виду коммерсант, читающий газету. Молоденькая женщина, одетая как медицинская сестра. Хмурый фельдфебель с нашивками за ранение, похоже, возвращающийся на фронт.</p>
    <p>— Далеко едете, господин инженер? — спрасил его коммерсант, отрываясь от газеты.</p>
    <p>— В Генерал-губернаторство, — ответил «инженер-путеец» по-немецки с берлинским выговором.</p>
    <p>— А-а, — кивнул коммерсант понимающе. — Вам, железнодорожникам там много работы. Мой племянник тоже там служит.</p>
    <p>Воронцов вежливо кивнул, но дальнейшего разговора не поддержал. Поезд тронулся и он уткнулся в окно, где проплывали берлинские окраины, сменяющиеся пригородами, полями, лесами. Обгоняя состав, на восток тянулись воинские эшелоны.</p>
    <p>«Инженер-путеец» думал о том, что через несколько дней окажется на той стороне. В стране, где родился, где расстреляли его отца. Где живет народ, который изгнал своих лучших сынов и дочерей в угоду коммунистической химере.</p>
    <p>— Красные — звери, — любила талдычить его мать. — Они убили твоего отца. Они разрушили нашу жизнь. Никогда не забывай этого.</p>
    <p>Воронцов этого не забыл. Красных он ненавидел всей душой, но в последние годы, работая с немцами, слушая выступления фюрера, призывавшего очистить Россию от «жидобольшевизма», глядя, как они обращаются с евреями, он начал сомневаться.</p>
    <p>Не в необходимости освободить Россию от большевиков, а в том, что именно немцы принесут ей свободу. Впрочем, сомнения — это роскошь, которую агент СД не может себе позволить. Он получил задание. Он его выполнит. И будь что будет.</p>
    <p>Поезд набирал ход. Берлин остался позади. Впереди была Варшава, Минск, Москва… Из столицы Генерал-губернаторства пришлось ехать в жестком вагоне, прицепленном к военному составу, а сойти — в нескольких десятках километров от Минска.</p>
    <p>Сойдя на безымянном полустанке «инженер-путеец» впервые за два десятка лет вдохнул воздух Родины, и сразу почувствовал разницу с тем, что жил в его памяти. Воздух здесь был другим — пахло гарью, сырой землей и чем-то сладковатым, что он не смог сразу определить.</p>
    <p>Повсюду были видны следы недавних боев. Разрушенные здания, закопченные стены, немецкие патрули, редкие прохожие, жмущиеся к стенам. У прибывшего сразу же проверили документы. Фельдфебель полевой жандармерии угрюмо осведомился:</p>
    <p>— В Минск следуете, герр Вебер?</p>
    <p>— Так точно, господин фельдфебель, — откликнулся тот. — Для восстановления путей сообщения.</p>
    <p>— Поторопились, герр инженер… Минск еще у русских… Обратитесь в комендатуру.</p>
    <p>Обращаться в комендатуру, «герру инженеру» не пришлось. Возле сгоревшего станционного домика его ждали. Высокий, сутулый человек в штатском, с лицом, изъеденным оспой, подошел, спросил вполголоса по-немецки:</p>
    <p>— Герр Вебер?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Я Сидор, ваш проводник. Идемте.</p>
    <p>Они обогнули руины, сели в старый, дребезжащий «опель». Машина, управляемая молчаливым шофером в форме шарфюрера СС, покатила по разбитым улицам, объезжая воронки и завалы. Они покинули поселок при станции и углубилась в лес.</p>
    <p>Начало уже темнеть, когда они въехали во двор особняка, огороженного массивным чугунным забором. У Воронцова даже дыхание перехватило. Несмотря на явно немецкую архитектуру, это была настоящая русская усадьба.</p>
    <p>— Спасибо, Ганс! — поблагодарил проводник шофера и сунул ему в руки бутылку шнапса.</p>
    <p>«Инженер-путеец» выбрался из салона. Его мутило от тряски и голода. Последний раз он ел толком еще в Варшаве. Машина сдала назад. Развернулась и скрылась в подступающем сумраке.</p>
    <p>— Сегодня ночуете здесь, — сообщил Сидор, перейдя на русский. — Завтра на рассвете выезжаем к линии фронта. Дальше отправитесь пешком. Легенду для той стороны, надеюсь, знаете?</p>
    <p>— Назубок, — буркнул Воронцов</p>
    <p>— Хорошо. Только хочу предупредить, попадете в лапы особистов, никакая легенда не поможет. Красные эвакуировали из прифронтовой полосы всех, кого успели. И здоровенный мужик призывного возраста сразу вызовет подозрения. Ну да мое дело маленькое. Проведу вас до нейтральной полосы, а там как повезет.</p>
    <p>— Благодарю, — сухо откликнулся «инженер-путеец».</p>
    <p>— Войдете через черный вход. Ваша комната на втором этаже, окнами во двор. Никуда не выходите до утра. Еду и ночной горшок вам принесут. До завтра!</p>
    <p>Проводник повернулся и потопал к воротам усадьбы. Проводив его взглядом, Воронцов отыскал черный ход, поднялся по скрипучей лестнице в комнату, бросил на кровать чемодан. Открыл его. Достал из чемодана бельгийский браунинг, проверил магазин.</p>
    <p>За спиной пронзительно скрипнула дверь. «Инженер-путеец» резко обернулся, нацелив ствол пистолета на согбенную фигуру, смутно нарисовавшуюся в дверном проеме. И тут он понял, чем так сладко воняло на станции.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>— Не стреляйте, барин, — произнесла согбенная фигура в дверном проеме. — Я поесть вам принес.</p>
    <p>— Входи! — велел Воронцов.</p>
    <p>Старик вошел, поставил на стол поднос с миской щей, ломтем хлеба и кружкой мутной жидкости, похожей на компот. Глаза у него были выцветшие, слезящиеся, руки дрожали. Он не смотрел на пистолет, не смотрел на гостя, косился куда-то в сторону, в угол.</p>
    <p>— Кушать подано, — сказал он и попятился к двери.</p>
    <p>— Погоди, — остановил его Воронцов. — Как тебя зовут?</p>
    <p>— Митрич я… В прислугах здесь.</p>
    <p>— Давно у немцев служишь, Митрич?</p>
    <p>Старик помолчал, потом ответил нехотя:</p>
    <p>— Не служу я германцам. Я тут живу. Хозяева еще в тридцать девятом сбежали, дом пустой стоял, опосля детский дом был… Вакуировали его… А мне куда идти?.. Восьмой десяток пошел, ноги не ходят… Пришли германцы, велели прибрать.</p>
    <p>— А партизаны к себе не звали?</p>
    <p>Митрич поднял на него слезящиеся глаза, и в них мелькнуло что-то, чего Воронцов не смог разобрать — страх, ненависть или просто усталость. Похоже, его не первый раз об этом спрашивают. Ну понятно, СД проверяло…</p>
    <p>— Партизаны, барин, в лесу. А я тут. Ешьте, остынет.</p>
    <p>Старик вышел, прикрыв за собой дверь. «Инженер-путеец» опустил браунинг, спрятал его обратно в чемодан. Сел за стол, взял ложку. Щи были кислые, постные, без мяса. Хлеб оказался черным, пахнущим кислой закваской.</p>
    <p>В кружке и впрямь обнаружился компот из сухофруктов, в котором плавали какие-то листья. Он ел медленно, чувствуя, как желудок сводит от голода, но каждую ложку приходилось запихивать насильно. Потому что и здесь пованивало, как на станции…</p>
    <p>Воронцов отодвинул миску, встал, подошел к окну. На западе, за лесом, полыхало зарево. Минск горел? Или что-то перед Минском? Он стоял, смотрел на это зарево и думал о том, что двадцать лет назад его отец шел на Орел с белой армией.</p>
    <p>Шел, чтобы спасти Россию от большевиков. Не дошел. Расстреляли. А теперь он, сын полковника Семеновского полка, идет туда же, но с другой стороны. И с другим заданием. В дверь постучали. Три коротких, два длинных. Условный стук.</p>
    <p>— Войдите, — сказал «инженер-путеец», отходя от окна.</p>
    <p>Вошел Сидор. Оглядел комнату, стол с остатками еды, чемодан на койке.</p>
    <p>— Как устроились?</p>
    <p>— Нормально.</p>
    <p>— Завтра в четыре утра выезжаем. До линии фронта километров двадцать. Дальше — пешком. Легенду повторите.</p>
    <p>— Путеец из отдельного батальона НКПС, отбился от своей части, ищу своих. Документы при мне.</p>
    <p>— Надеюсь, они у вас не с никелированными скобками? — с усмешкой произнес Сидор, и, помолчав, добавил: — Только русские все равно не дураки. Прифронтовую полосу прочесывают плотно… Если поймают, могут и не поверить вашей ксиве…</p>
    <p>— Надеюсь, что не поймают.</p>
    <p>— Как скажете. — Проводник повернулся к выходу, но на пороге остановился. — Вижу, не дохлебали щи, герр Вебер… Напрасно. Понимаю, воняет… У нас тут два дня назад разбомбили санитарный поезд с ранеными. Сгорели все. Теперь вот ветром тянет от станции… Советую привыкать…</p>
    <p>Он вышел. Воронцов лег на кровать, закрыл глаза. Перед внутренним взором вставали картины, которым он не был свидетелем, но легко мог представить. Горящий санитарный поезд. Крики раненых, которые не могут выбраться из огня. Вонь паленого человеческого мяса…</p>
    <p>Он понимал, что это война. Вот только почему-то сейчас, в этой комнате, в старом доме, где должно пахнуть деревом, старыми обоями и кислыми щами, воняло смертью. И некуда деваться от этой вони…</p>
    <p>— Господи, — прошептал он одними губами, сам не понимая, к кому обращается. — Господи, прости…</p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis><strong>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Орши. 7 августа 1941 года.</strong></emphasis></p>
    <p>Грибник вошел в палатку, когда я уже собирался отдать распоряжения отыскать его. Выглядел он озабоченным, но не тревожным, а скорее, сосредоточенным, как человека, который получил новую информацию и осмысливает ее.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал он, опускаясь на ящик. — Новости от Брайтенбаха.</p>
    <p>Я отложил карандаш:</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>— Наш источник передал уточнение, что агент Скорцени не будет переходить линию фронта как немецкий инженер. Документы на имя Вебера нужны только для того, чтобы добраться до Минска. Дальше — другая легенда.</p>
    <p>— Это понятно, — сказал я. — И какая же?</p>
    <p>— Красноармеец из частей НКПС, отставший от своего подразделения. Имя, фамилия, отчество его собственные. Воронцов Владимир Сергеевич. В двадцатом году уехал с матерью в эмиграцию. Отца, полковника лейб-гвардии Семеновского полка, расстреляли в девятнадцатом.</p>
    <p>— Значит, советским гражданином Воронцов не был?</p>
    <p>— Не был, Георгий Константинович. Место рождения — Казань. Год рождения — 1901-й. При нем должны быть красноармейская книжка и справка о ранении. Все, что нужно, чтобы легализоваться на нашей стороне.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Стандартный прием, — сказал я. — Переодеть своего человека в нашу форму, снабдить нашими документами. При переходе он не будет вызывать особых подозрений. Мало ли отставших после боев. А если его проверят, он скажет, что служил в такой-то части, попал под бомбежку, отстал, ищет своих.</p>
    <p>— Именно, Георгий Константинович. И главное — его не смогут проверить быстро. Части, в которой он якобы служил, может уже не существовать, или она на другом участке фронта, или документы потеряны.</p>
    <p>— Как бы то ни было, — сказал я. — его должны взять ваши люди, а не фронтовые особисты.</p>
    <p>— Возьмем, — твердо сказал Грибник. — Мы знаем, когда он выехал, знаем маршрут, знаем легенду. Встретим.</p>
    <p>— Как именно?</p>
    <p>— Брайтенбах передал, что смена легенды должна произойти до того, как он окажется в районе Минска. Оттуда он пойдет к линии фронта пешком, с проводником из местных. Переход запланирован в нейтральной полосе, на участке, где оборону держит 13-я армия. Мы предупредим тамошний особый отдел. Его люди будут ждать.</p>
    <p>— А если он пойдет не через позиции Филатова?</p>
    <p>— Другого пути у него нет. Немцы полагают, что 13-армия после боев с танковой группой Гёпнера понесла самые большие потери, следовательно этот участок они считают наиболее уязвимым. Скорцени не дурак, он выберет то место, где его агенту легче будет пройти.</p>
    <p>— Значит, так, — сказал я. — Свяжитесь с особым отделом 13-й армии. Пусть выделят разведчиков и сотрудников особого отдела, постадят их в засаду на всех вероятных маршрутах перехода. Воронцова надо брать, понятно, живым, но без шума.</p>
    <p>— Понял, Георгий Константинович.</p>
    <p>— И вот еще что, — сказал я. — Если он действительно переодет в красноармейца, вряд ли будет стрелять и вообще сопротивляться. Он же не диверсант, его задача уцелеть и добраться до цели. А значит, пойдет спокойно, сдастся, когда прихватят, и начнет излагать легенду.</p>
    <p>Грибник усмехнулся:</p>
    <p>— Именно так, Георгий Константинович. Только взять его должны, все-таки не разведчики с особистами, а мои люди.</p>
    <p>— Хорошо. — Я подошел к столу, взял кружку с остывшим чаем, отхлебнул. — Действуйте, товарищ Грибник. И помните, нам нужен этот человек живым. И нужна информация, которой он владеет.</p>
    <p>— Будет сделано, Георгий Константинович.</p>
    <p>Грибник вышел. Я остался один, глядя на карту, где на позициях 13-й армии Филатова сейчас, наверное, уже готовились к ночному патрулированию. Люди в плащ-палатках, с автоматами и рацией, которые должны были взять того, кто шел по мою душу.</p>
    <p>— Сироткин! — крикнул я. — Связь с командармом Филатовым.</p>
    <p>Адъютант, прихрамывая, подошел к телефону. Через минуту протянул трубку.</p>
    <p>— Генерал-лейтенант Филатов на проводе, — раздалось в наушнике.</p>
    <p>— Петр Михайлович, — сказал я. — У тебя на участке сегодня-завтра могут появиться гости. Точнее — гость. По документам Владимир Сергеевич Воронцов, путеец из формирований НКПС, якобы, отставший от части.</p>
    <p>— Понял вас, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Возьмут его мои люди, но ваши особисты и разведчики должны зафиксировать факт перехода линии фронта, взять под наблюдение и обеспечить, чтобы никто моим не помешал.</p>
    <p>— Ясно, товарищ командующий. Сделаем.</p>
    <p>— Действуйте.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Прифронтовая полоса, нейтральная зона между советскими и немецкими позициями. 8 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Воронцов шел уже третий час, время от времени замирая и опускаясь на землю. Почва была влажной, холодной, пахла прелыми листьями и еще чем-то кислым, въедливым. Где-то впереди, в темноте, находились позиции русских. Позади, за лесом, остались немцы.</p>
    <p>Он в очередной раз замер, прислушиваясь. Тишина. Только ветер шуршал листвой да где-то далеко ухала артиллерия, уже непонятно чья. В кармане гимнастерки лежали документы на его собственное имя. Все что было на инженера-путейца Вебера, осталось в старом доме.</p>
    <p>Сейчас при нем было все, что нужно, чтобы убедить русских, что он свой… Воронцов усмехнулся в темноте. Какой же он свой? Он — немецкий агент, идущий, чтобы нагадить своей Родине еще больше…</p>
    <p>Впереди хрустнула ветка. Воронцов замер, вжался в землю. Кто-то шел. Осторожно, крадучись, как ходят те, кто знает, что ночью в прифронтовом лесу можно умереть, даже не заметив сего прискорбного факта.</p>
    <p>— Стой! Руки вверх! — негромко приказали по-русски.</p>
    <p>Агент был готов к этому, но все равно вздрогнул. Он выпрямился, поднимая руки.</p>
    <p>— Топай сюда!</p>
    <p>Воронцов зашагал на голос, подняв руки еще выше. Из темноты выступили трое. В плащ-палатках, с автоматами, не знакомой агенту конструкции. Один подошел ближе, посветил фонариком в лицо.</p>
    <p>— Ты кто такой? Откуда?</p>
    <p>— Красноармеец отдельного железнодорожно-эксплуатационного батальона Воронцов, — откликнулся агент. — От своих отбился, когда бомбили станцию.</p>
    <p>Фонарик скользнул по лицу, по гимнастерке, галифе, ботинках с обмотками.</p>
    <p>— Документы есть?</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Воронцов медленно, чтобы не спровоцировать выстрел, расстегнул клапан нагрудного кармана, достал красноармейскую книжку, протянул. Старший группы взял документы, повертел, поднес к фонарику.</p>
    <p>— Воронцов? — переспросил он. — Путеец?</p>
    <p>— Путеец, — кивнул Воронцов.</p>
    <p>— Русский, говоришь? — Старший хмыкнул. — Ладно, путеец. Пойдешь с нами. Там разберутся.</p>
    <p>Его обыскали, отобрали справку о ранении, завязали глаза и повели. Воронцов шел, спотыкаясь о корни, и думал о том, что ничего еще не кончилось. Если Скорцени сработал качественно, проверят и отправят на фронт. А ему главное, благополучно пройти проверку.</p>
    <p>Через час его привели в какую-то землянку, сняли повязку. Тусклый свет керосиновой лампы, стол, два стула. За столом сидел человек в форме летчика, но это вполне мог оказаться сотрудник государственной безопасности.</p>
    <p>— Садитесь, герр Вебер, — сказал он по-немецки, без акцента. — Или мне лучше называть вас Воронцовым?</p>
    <p>Агент почувствовал, как земля уходит из-под ног.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб-квартира гестапо, кабинет группенфюрера Мюллера. 8 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Кабинет Генриха Мюллера на Принц-Альбрехт-штрассе был местом, где даже стены, казалось, умели молчать. Тяжелые портьеры, массивная дубовая мебель, ни одного лишнего предмета — только стол, кресла, сейф в углу и портрет фюрера на стене.</p>
    <p>Даже часы здесь тикали приглушенно, будто боялись потревожить хозяина. Мюллер сидел за столом, перебирая донесения от своих агентов в частях вермахта. В последние дни информация из России была на редкость удручающей.</p>
    <p>Гудериан разбит, Гёпнер остановлен, Клейст зарылся в землю под Минском. Русские, которых должны были раздавить за две недели, стояли насмерть и даже контратаковали. И во всем этом, везде, на каждом участке, в каждой сводке фигурировала одна и та же фамилия.</p>
    <p>Групеннфюрер отложил бумаги, снял очки, устало потер переносицу. Напротив, вытянувшись в струнку, стоял Отто Скорцени. Австриец старался держаться уверенно, но Мюллер знал, что этот человек уже однажды провалил дело с Жуковым.</p>
    <p>— Агент отправлен? — спросил шеф Гестапо, не глядя на него.</p>
    <p>— Так точно, группенфюрер. К этому часу он уже в районе Минска. Проводник ведет его к линии фронта.</p>
    <p>— Легенда?</p>
    <p>— Русский военнослужащий Владимир Воронцов. Документы на подлинных советских бланках. По ним он — красноармеец-железнодорожник, отставший от своей части при отступлении. В вещах — красноармейская книжка, справка о ранении, письма из дома. Все, что нужно, чтобы легализоваться.</p>
    <p>— Оружие?</p>
    <p>— Без оружия. У отставшего от своих путейца его вполне может не быть.</p>
    <p>Мюллер наконец поднял глаза. Холодные, немигающие, они смотрели на Скорцени так, будто видели его насквозь.</p>
    <p>— Вы уверены в этом человеке? — спросил он тихо.</p>
    <p>— Абсолютно, группенфюрер. Воронцов — русский эмигрант. Его отец, полковник Семеновского полка, расстрелян большевиками в 1919-м. Мать умерла в Берлине в 1938-м, ненавидя красных до последнего вздоха. Ненависть к советской власти в нем поселилась с молодых лет. Он пойдет до конца.</p>
    <p>— Ненависть — плохой советчик, — заметил шеф Гестапо. — Она затуманивает разум. Нам нужен не фанатик, а исполнитель. Холодный, расчетливый.</p>
    <p>— Он и есть исполнитель, группенфюрер. Прошел подготовку в нашей школе. Стреляет, владеет приемами рукопашного боя, умеет работать с документами. Психологически устойчив. Я проверял его лично.</p>
    <p>Мюллер помолчал, обдумывая услышанное. Потом встал, подошел к карте, висевшей на стене. Восточный фронт. Минск. Смоленск. Москва. Там, за линией фронта, за Днепром, засел человек, который меньше, чем за два месяца переломил ход войны.</p>
    <p>Он уничтожил 2-ю танковую группу. Сильно потрепал 3-ю. Из-за него, задуманный Гитлером блиц-криг стремительно превращается в череду приграничных стычек. Этого человека фюрер ненавидел больше, чем Сталина.</p>
    <p>— Что вы думаете о Жукове, Скорцени? — спросил шеф Гестапо.</p>
    <p>Гауптшарфюрер на секунду замялся, но потом ответил:</p>
    <p>— Он опасен, группенфюрер. Он мыслит не по шаблону. Он умеет ждать и умеет бить, когда его не ждут. Он победил Гудериана, который считался лучшим танковым стратегом Рейха.</p>
    <p>— Значит, вы признаете свое поражение?</p>
    <p>— Я признаю, группенфюрер, что недооценил противника, но это поражение научило меня. Теперь я знаю, как он думает. И я знаю, как его остановить.</p>
    <p>Мюллер усмехнулся одними губами:</p>
    <p>— Надеюсь, гауптшарфюрер, — произнес он. — Потому что если этот ваш Воронцов провалится, если его возьмут живьем и он заговорит — я вас уничтожу. Не торопясь.</p>
    <p>Скорцени побледнел, но голос его не дрогнул:</p>
    <p>— Не провалится, группенфюрер.</p>
    <p>— Почему вы так уверены?</p>
    <p>— Потому что у него нет выбора. Если он вернется с пустыми руками, его ждет смерть. Если он откажется перейти линию фронта, его ждет смерть. Если его возьмут русские, умрет под пытками или у стенки. Единственный шанс выжить — выполнить задание и вернуться с победой.</p>
    <p>— А если он заговорит? — Мюллер повернулся к Скорцени, и в глазах его блеснул опасный огонь. — Если его возьмут и он расскажет все? О вас, о нас, о вашей подготовке?</p>
    <p>— Он не заговорит, группенфюрер. Он знает, что с ним сделают, если он предаст. И он знает, что его ждет в России, если он сдастся. Расстрел или лагерь, где смерть будет длиться годами. Он выберет смерть быструю. Или победу.</p>
    <p>Мюллер долго смотрел на него, потом медленно кивнул:</p>
    <p>— Хорошо. Идите. Жду результатов. Только помните, я буду следить за каждым вашим шагом. Если что-то пойдет не так — я узнаю об этом раньше, чем вы успеете доложить.</p>
    <p>Скорцени щелкнул каблуками, вскинул руку:</p>
    <p>— Хайль Гитлер!</p>
    <p>— Идите.</p>
    <p>Дверь за Скорцени закрылась. Мюллер остался один. Он снова подошел к карте, всматриваясь в синие стрелы, которые еще месяц назад уверенно вонзались в глубь русской территории, а теперь застыли, расплылись, потеряли остроту.</p>
    <p>Этот русский генерал Жуков сделал невозможное. Он притормозил блицкриг. И теперь, если его самого не остановить, он пойдет дальше — на запад, к Варшаве, к Берлину… А может, пусть идет? Может, пора кончать с этой кровавой опереткой?..</p>
    <p>Мюллер не боялся таких мыслей. Они были ему привычны еще с того времени, когда он разгонял нацистские митинги. Поражение в прошлой войне ввергло Германию в грязную яму нищеты и безысходности. Проигрыш в этой может не оставить от нее камня на камне.</p>
    <p>«Ну что ж, Жуков, — сказал Мюллер про себя. — Посмотрим, какой ход ты сделаешь теперь… А может, тебе подыгарть?..»</p>
    <p>Он подошел к сейфу, открыл его, достал тонкую папку. На обложке было написано: <emphasis>«Операция „Путеец“. Личное дело агента Воронцова»</emphasis>. Мюллер перелистал страницы, глядя на фотографию человека с мягкими славянскими чертами лица.</p>
    <p>Сын белого офицера. Человек, у которого больше нет ничего — ни родины, ни семьи, ни будущего. Только задание. И смерть, которая ждет его в случае провала. Однако он может стать неплохо отточенными инструментом, если использовать его правильно.</p>
    <p>— Давай, Воронцов, — прошептал Мюллер. — Иди и сделай то, что должен. А если не сможешь… что ж, значит, ты нам не нужен.</p>
    <p>Он спрятал папку обратно в сейф, запер его, проверил, закрыто ли. Потом подошел к окну. За стеклом шумел Берлин. Он не был похож на тот довоенный город, который так любил шеф Гестапо. Правда, это было еще до Мировой войны. Первой.</p>
    <p>А сейчас опустелые улицы, редкие автомобили, патрули на перекрестках. Город не спал зная, что завтра на востоке, за тысячу километров отсюда, начнется новый день войны. День, который может все изменить. Или ничего не изменить.</p>
    <p>Мюллер погасил свет и вышел из кабинета. В приемной его ждал адъютант, молодой оберштурмфюрер с безупречной выправкой. Служака, полный неподдельного рвения или агент внутренней службы безопасности, который стучит на своего начальника?</p>
    <p>— Группенфюрер, машина подана.</p>
    <p>— Хорошо. Проводите меня до машины.</p>
    <p>Они спустились по лестнице, вышли на улицу. Ночной воздух был сырым, пахло дождем. Где-то далеко, за крышами домов, ухало — то ли гром, то ли опять авианалет на заводы. Последнее время они не в новинку берлинцам.</p>
    <p>Мюллер сел в машину, закрыл глаза. Итак, сегодня-завтра Воронцов перейдет линию фронта и начнется операция, задуманная Скорцени с одобрения Шелленберга. А потом, если «Путеец» не полный кретин, он примется выполнять его, папаши Мюллера, задание.</p>
    <p>— Быстрее, — сказал он шоферу. — Я хочу спать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>В землянке пахло сырой землей, махоркой и еще чем-то кислым и въедливым, что невозможно было выветрить никакой вентиляцией. Воронцов сидел на табурете, привалившись спиной к бревенчатой стене.</p>
    <p>Допрашивали его уже второй час. Сначала молодой лейтенант, потом пожилой капитан с сединой на висках. Оба в форме ВВС и оба задавали одни и те же вопросы, меняя только порядок. Откуда он прибыл? Кто его направил? С какой целью?</p>
    <p>«Путеец» отвечал одно и то же, дескать, отстал от части, блуждал в лесах, искал своих. Наконец, капитан ушел, оставив его одного, не считая часового. Агент знал, что это такой метод — оставить допрашиваемого наедине со своими мыслями, чтобы успел осознать, что влип.</p>
    <p>Воронцов понимал, что отпираться бесполезно, если первый допрашивающий сразу же назвал его немецкий псевдоним. Однако и выкладывать правду торопиться не следовало. Красные должны понимать, что имеют дело отнюдь не с рядовым шпионом.</p>
    <p>Дверь открылась. Вошел человек, теперь в форме майора, тоже «летчик», только без фуражки. На вид лет сорок, лицо спокойное, даже будничное, но глаза у него были такие, что шпион невольно отвел взгляд. С этим отпираться бесполезно.</p>
    <p>— Здравствуйте, Владимир Сергеевич, — сказал майор, садясь напротив. — Извините, что заставили ждать.</p>
    <p>Воронцов усмехнулся. Вежливость — это тоже метод допроса. Даже в Гестапо умели быть вежливыми, если это отвечало интересам следствия. Предыдущие «летчики» тоже не повышали голоса, но этот майор, или кто он там на самом деле, разговаривал с ним, как с лучшим другом.</p>
    <p>— Ничего, — откликнулся агент. — Я готов еще лет пятьдесят подождать…</p>
    <p>— Чувство юмора это прекрасно, Воронцов, — перебил его майор. — Жаль, что времени у нас мало, а дел много. Итак, давайте уточним. Вы — Владимир Сергеевич Воронцов, родились в Казани в 1901 году, отец — полковник лейб-гвардии Семеновского полка, расстрелян в 1919-м за вооруженное выступление против советской власти. Мать — Варвара Николаевна, урожденная Григорьева. В 1920-м вы перебрались с нею через Константинополь в Париж, потом в Берлин. Там вы закончили инженерное училище, работали на заводе «Сименс». В тридцать девятом были завербованы германской разведкой. Позывной — «Путеец». Все верно?</p>
    <p>«Путеец» молчал. Язык прилип к нёбу. Этот человек знал слишком много, чтобы можно было и дальше настаивать на придуманной Скорцени легенде. Следовательно, наступал момент, когда можно перестать быть действующим агентом гапутшарфюрера.</p>
    <p>— Документы у вас отличные, — продолжал майор. — Красноармейская книжка, справка о ранении, даже письма из дома, некогда написанные вашей покойной матерью. Мы проверили. Письма подлинные, хотя и отредактированные. Только вот незадача, часть, в которой вы якобы служили, под Минском не стояла. Ее перебросили под Киев еще в июне. А вы знаете, что столица Украины по-прежнему в наших руках, так что проверить ваши показания труда не составило. Нет отдельном железнодорожном батальоне никакого Воронцова. И никогда не было.</p>
    <p>Пленный кивнул.</p>
    <p>— Что со мной будет? — спросил он.</p>
    <p>Майор помолчал, потом сказал:</p>
    <p>— Это зависит от вас, Владимир Сергеевич. Если будете молчать — расстреляют. Если будете врать — тоже расстреляют. Если расскажете все — может, и останетесь в живых.</p>
    <p>— В живых? — «Путеец» поднял глаза. — Зачем мне жить? Чтобы гнить в ваших лагерях?</p>
    <p>— А вы не в лагере, — спокойно ответил майор. — Вы на фронте. Здесь, Владимир Сергеевич, ценится другое. Не прошлое, а настоящее. И будущее, если хотите.</p>
    <p>Воронцов усмехнулся:</p>
    <p>— Будущее? Какое у меня может быть будущее? Для вас я немецкий шпион. Для немцев — русский, которым легко пожертвовать.</p>
    <p>— Это верно, для немцев вы — расходный материал, — жестко сказал майор. — Скорцени вас бросит, как только вы станете не нужны. А мы можем дать вам шанс.</p>
    <p>— Шанс на что?</p>
    <p>— На жизнь. На то, чтобы вернуться домой. Не в Берлин — в Россию. Туда, где вы родились.</p>
    <p>«Путеец» молчал. Мысли путались, накатывая одна на другую. Россия. Родина. Слова, которые он часто слышал от тосковавший по отечественным осинам матери, и которые ненавидел и любил одновременно.</p>
    <p>— Кто вы? — спросил он. — Я хочу знать, с кем говорю.</p>
    <p>— Майор государственной безопасности Грибник, — ответил тот. — Начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Грибник… — повторил Воронцов. — Я слышал это имя… В Берлине. Говорили, вы тот, кто раскрыл резидентуру Абвера в Киеве.</p>
    <p>— Возможно, — спокойно ответил майор. — Сейчас речь не о прошлом. Мы говорим о вас, о том, что вы будете делать дальше.</p>
    <p>— И что я буду делать? — спросил «Путеец».</p>
    <p>— Можете работать на нас, — сказал Грибник. — Можете стать тем, кто переиграет Скорцени. Можете доказать, что вы не просто сын белого офицера, а русский человек, который служит своей стране.</p>
    <p>Воронцов посмотрел на него в упор. Потом спросил:</p>
    <p>— А если я откажусь?</p>
    <p>— Вас расстреляют, — просто ответил майор. — Завтра же. Как немецкого шпиона. Материала на вас достаточно для трибунала.</p>
    <p>В землянке повисла тишина. Только где-то далеко ритмично грохотали орудия, словно отсчитывая время жизни агента.</p>
    <p>— И вы думаете, я поверю вам? — спросил «Путеец». — Что вы оставите меня живым? Что не расстреляете, как только я стану вам не нужен?</p>
    <p>— Можете не верить, — пожал плечами Грибник. — Однако выбирать вам не из чего. Умереть сегодня или жить завтра. А может, и послезавтра. Война, Владимир Сергеевич, она меняет людей. И те, кто вчера были врагами, сегодня порою становятся союзниками… Если, конечно, хотят жить.</p>
    <p>Воронцов закрыл глаза. Перед внутренним взором вставали картины. Берлин, квартира на Шарлоттенштрассе, портрет отца на стене. Мать, которая каждое утро зажигала лампаду перед иконой, вывезенной из России.</p>
    <p>— Что я должен делать? — спросил он, открывая глаза.</p>
    <p>Майор внимательно посмотрел на него. Потом сказал:</p>
    <p>— Для начала — рассказать все о своем задании. Каждый шаг, каждую деталь. И мы решим, как вас использовать.</p>
    <p>— Скорцени ждет результата, — сказал «Путеец». — Если я не выйду на связь в условленное время, он поймет, что я провалился.</p>
    <p>— Это мы знаем. — Грибник достал из кармана папиросу, прикурил и протянул пленному. — Если будете искренни, вы выйдете на связь в условленное время.</p>
    <p>— Предлагаете мне стать двойным агентом, — хмыкнул Воронцов.</p>
    <p>— Мы хотим, чтобы вы работали на нас. На Родину. На Россию, — сказал майор. — И не важно, как это называется.</p>
    <p>«Путеец» молчал. В голове крутились мысли, одна безумнее другой. Предать немцев? Тех, кто дал ему кров, работу, смысл жизни? Вот только дали ли, или просто использовали, как расходный материал?..</p>
    <p>— Хорошо, — произнес он. — Я расскажу все.</p>
    <p>— Замечательно, — сказал Грибник. — Вам дадут карандаш и бумагу, вы все изложите. Суть задания, методы исполнения, способ связи, парольный сигнал и так далее. Разумеется, все это мы проверим.</p>
    <p>— Если можно, я лучше все расскажу вам.</p>
    <p>Майор несколько мгновений внимательно рассматривал его, потом кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Сейчас я приглашу своего сотрудника, он все застенографирует.</p>
    <p>Он кивнул часовому и тот выскочил из землянки. Через минуту вошел первый допрашивающий. «Лейтенант». Он сел, открыл блокнот, занес над ним карандаш. Грибник кивнул шпиону.</p>
    <p>— Начинайте, Владимир Сергеевич. Постарайтесь ничего не упустить.</p>
    <p>Воронцов помолчал, собираясь с мыслями, глядя на тусклый огонек папиросы, которую ему дал госбезопасник, и думал. Мать перед смертью прошептала: «Если сможешь, вернись в Россию, сынок…»… Вот он и вернулся…</p>
    <p>— Три дня назад Скорцени внезапно вызвал меня на конспиративную квартиру, — заговорил он. — Гауптшарфюрер сам со мной беседовал. Сказал, что у него есть особое задание. Как раз подходящее для человека, который хорошо знает Россию…</p>
    <p>Грибник слушал, не перебивая. «Лейтенант» стремительно строчил в блокноте. А шпион говорил о документах, о легенде, о маршруте, о способе связи, но все же чего-то не договаривал. Начальник особого оперативного отдела это чувствовал.</p>
    <p>— Скорцени сказал, — сказал «Путеец» и голос его дрогнул, — что Жуков — это главная угроза для Рейха. Что если я смогу его вывести из игры, война вернется в русло, начертанное фюрером… Что меня ждет награда, дом в Баварии, деньги…</p>
    <p>— И вы поверили? — спросил майор.</p>
    <p>Воронцов усмехнулся горько:</p>
    <p>— Я хотел верить. Я хотел отомстить. За отца, за мать, за Россию, которую у меня украли. А теперь… теперь я не знаю, кому мстить. И за что.</p>
    <p>Грибник многозначительно посмотрел на стенографиста. Тот поднялся, закрыл блокнот и вышел прочь.</p>
    <p>— А теперь, «Путеец», расскажите, какое задание дал вам ваш второй и главный хозяин?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Орши. 9 августа 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Я наносил на оперативную карту позиции противника, которые за последние дни почти не изменились. Да, по сообщениям разведки, наземной и воздушной, немцы подтянули резервы, перегруппировались, но наступать не спешили. Они ждали.</p>
    <p>Чего? Может быть, еще подкреплений. Может быть, момента, когда мы выдохнемся. А может быть, они просто боялись. Маландин, вернувшийся с передовой, подошел, встал рядом. Голова у него все еще была забинтована после бомбежки, но держался он молодцом.</p>
    <p>— Гёпнер вчера перебросил две дивизии на северный фланг, — принялся докладывать он. — Клейст сосредоточил танки южнее Березины. Филатов докладывает, что активность вражеской разведки возросла. Похоже, готовятся к новому удару.</p>
    <p>— Пусть готовятся, — сказал я. — У нас теперь есть чем их встретить. Лукин развернул 16-ю армию на флангах, сибиряки Швецова вошли в соприкосновение с противником под Оршей. Ополченцы Пронина держат центр. Не прорвут фрицы.</p>
    <p>— А Минск? — спросил начштаба. — Что будет с городом?</p>
    <p>Я посмотрел на карту, где Минск был отмечен черным кружком. Город, который мы не смогли удержать, но и не отдали врагу. Он висел там, между нашими и немецкими позициями, как заноза, как укор, как надежда.</p>
    <p>— Минск держится, — ответил я. — Его не взяли. Он — в блокаде.</p>
    <p>Это было правдой, но не всей. Немцы вошли в Минск в конце июля. Вошли, но не захватили. Город не пал. Он сопротивлялся. Из подвалов, из развалин, из заводских цехов, которые не успели эвакуировать, били винтовки и пулеметы. На улицах рвались гранаты.</p>
    <p>В подворотнях гибли немецкие патрули. Минск стал ловушкой, мешком, который армии группы «Центр» не могли ни захватить, ни обойти. Разгром 2-й танковой группы, задуманный и осуществленный мною, вынудил их вывести войска из столицы советской Белоруссии.</p>
    <p>Еще три дня назад Филатов доносил: <emphasis>«Противник несет потери в городских кварталах. Уличные бои продолжаются. Население эвакуировано практически полностью. В городе остались только те, кто не может или не хочет уходить. Они дерутся»</emphasis>.</p>
    <p>И они дрались. Тысячи городских партизан, возглавляемые подпольным комитетом партии, которые не ушли из Минска, остались в подвалах, в развалинах, в подземных переходах. Рабочие, студенты, старики.</p>
    <p>И военнослужащие регулярных частей, которые не успели отступить и не захотели сдаваться. Они держали город, пока мы перегруппировывались, покуда подтягивали резервы и копили силы для контрудара.</p>
    <p>Немцы наступая на Минск, думали, видать, что это будет легкая прогулка. Они ошиблись. Город встретил их огнем. Каждый дом, каждая улица, каждый подвал стали крепостью. Фашисты несли потери, которых не ожидали.</p>
    <p>Их танки не могли развернуться в узких улицах. Их пехота гибла от пуль, летевших из окон, из подвалов, из-за углов. Повторялся, хоть и в меньших масштабах, подвиг Сталинграда из другой версии истории.</p>
    <p>И в начале августа, когда Гудериан рвался к Днепру, Минск был у него в тылу. Фрицы не могли его взять, но и не могли его оставить. Город висел у них за спиной, как гиря, как напоминание о том, что эта война не будет легкой.</p>
    <p>А потом 19-й и 22-й мехкорпуса ударили с флангов, разгромили Гудериана, отбросили немцев от белорусской столицы. Кольцо вокруг Минска, которое немцы пытались замкнуть, превратилось в полукольцо.</p>
    <p>С востока город прикрывали мы. С запада, севера и юга его охватывали немцы, выведя то, что еще можно было вывести. Получалась довольно странная с оперативно-тактической точки зрения картина. Эдакий слоеный пирог из наших и вражеских частей.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — подал голос Сироткин, стоявший у входа. — Связь с Минском. Комендант города на проводе.</p>
    <p>Я взял трубку, помедлил секунду.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — голос, звучавший в трубке был хриплым, усталым, но бодрым. — Докладывает комендант Минска полковник Миронов. Немцы сегодня трижды пытались прорваться к окраинам. Отбили. Потери есть, но город держим.</p>
    <p>— Молодцы, — сказал я. — Как люди? Как настроение?</p>
    <p>— Люди держатся, товарищ командующий. Патроны есть, гранаты есть. Еды… с едой напряженно, но не голодаем. Кое-что успели запасти. Главное — вода. Колодцы гады отравили, водопровод разбит. Пьем из Свислочи, фильтруем.</p>
    <p>— Воду мы вам вряд ли подбросим, а вот продукты и боеприпасы доставим самолетами. Держитесь, Миронов. Помощь будет.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ командующий. Не подведем.</p>
    <p>Я положил трубку. Маландин смотрел на меня вопросительно.</p>
    <p>— Вот видите, держатся минчане, — сказал я. — Хотя немцы лезут на рожон.</p>
    <p>Я снова подошел к карте, разглядывая «слоеный пирог» из наших и немецких позиций. Да, я думал, что город придется оставить. Более того, настаивал на этом, но минчане своей отчаянной борьбой не поддержали этого решения.</p>
    <p>И правильно сделали, как я вижу теперь. Каждый день, каждый час, каждую минуту, пока Минск держался, немцы не могли при всем желании двинуться дальше, к Смоленску. Они были скованы, привязаны к этому городу, который висел у них на шее, как жернов.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я. — Передайте Филатову, пусть готовит прорыв к Минску с востока. Лукину — ударить с севера. Коробкову — отвлекать Клейста на Березине. Мы должны вырвать город из этого полукольца. Оставить его за собой.</p>
    <p>— Когда мы сможем это сделать, товарищ командующий? — спросил начштаба.</p>
    <p>— Пока запланируем, через неделю. Может, чуть больше. Немцы сейчас перегруппировываются, подтягивают резервы. Если мы ударим раньше, чем они закончат, у нас есть шанс.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лесной массив восточнее Орши, землянка особого отдела. 9 августа 1941 года</emphasis></strong></p>
    <p>Воронцов вздрогнул. Глаза его, только что смотревшие на Грибника с обреченной покорностью, вдруг стали настороженными, звериными. Не обманула особиста его показная готовность к сотрудничеству.</p>
    <p>— Второй? — переспросил он. — О чем вы?</p>
    <p>Майор не торопился с ответом. Он снова достал папиросу, прикурил, но не отдал на этот раз пленному, а выпустил струю дыма в низкий потолок землянки. Движения его были спокойны, даже ленивы, но глаза не отрывались от лица допрашиваемого.</p>
    <p>— Вы хороший агент, Воронцов, — сказал он. — Настоящая школа. Скорцени вами должен быть доволен. Документы, легенда, маршрут — все продумано, все выверено. Обычный красноармеец, отставший от части, ищущий своих. Никакого оружия, ничего лишнего. Чистая работа. — Он помолчал, затягиваясь и продолжил: — Только вот незадача. Скорцени — это человек Йоста, доставшийся в наследство Шелленбергу, а Йост уже однажды ошибся с Жуковым, но ловко перевел стрелки на своего заместителя. И теперь, когда фюрер не в духе, Шелленбергу нужна реабилитация. А вот Мюллер… Он человек другой. Он не верит в перевербовку. Он верит в пулю, или в яд, или в нож, что попроще.</p>
    <p>«Путеец» промолчал.</p>
    <p>— Мы знаем, — продолжал Грибник, — что Скорцени приказал вам убить Жукова. Пистолет, нож, что-то в этом роде. А Шелленберг, возможно, надеется на другой исход. Однако Мюллер, кажется, не посвящен в планы Шелленберга. Или посвящен, но имеет свой интерес. — Он наклонился вперед, и голос его стал тише, но жестче: — Так вот, Владимир Сергеевич, я спрашиваю вас в последний раз. Какое задание дал вам Мюллер? Не Скорцени, не Шелленберг, а лично Мюллер. Тот самый, кто курирует операцию. Что он сказал вам перед отправкой?</p>
    <p>Воронцов сидел неподвижно, только руки, лежавшие на коленях, мелко дрожали. Молчание затягивалось.</p>
    <p>— Вы думаете, мы не знаем, — снова заговорил майор, — что перед отъездом вас вызывали не только в управление СД, но и на Принц-Альбрехт-штрассе. Что вы провели там час с глазу на глаз с самим группенфюрером. Что после этой встречи вы вернулись бледный, как полотно, и всю ночь не спали.</p>
    <p>— Откуда?.. — прошептал «Путеец».</p>
    <p>— У нас везде есть свои люди, — сухо ответил Грибник. — Даже даже в самых высоких кабинетах Берлина. Так что не тяните, Владимир Сергеевич. Я знаю, что Мюллер дал вам второе задание. Скажите, какое. Или я передам вас в трибунал, и там с вами будут разговаривать не так вежливо.</p>
    <p>Воронцов поднял голову. Глаза его покраснели, взгляд стал затравленным.</p>
    <p>— Яд, — сказал он глухо. — Мюллер дал мне яд. Двойную дозу. Одну — для Жукова. Вторую — для себя, если меня возьмут… Чтобы я не заговорил.</p>
    <p>— Яд? — переспросил майор и нахмурился. — И где он?</p>
    <p>— В пуговице. На гимнастерке. Вторая сверху. Она полая, внутри — капсула. Если надавить сильно, она сломается. Достаточно капнуть в еду или питье. Вкуса нет, запаха нет. Смерть наступит через два часа. И никаких следов.</p>
    <p>Грибник встал, подошел к пленному, наклонился. Внимательно осмотрел пуговицы на его гимнастерке, потрогал. Вторая сверху действительно была чуть тяжелее, и чуть менее плотной на ощупь.</p>
    <p>— И вы намеревались убить командующего фронтом? — спросил он.</p>
    <p>«Путеец» молчал, глядя в пол.</p>
    <p>— А как вы собирались это проделать? — продолжал майор. — Жуков не пьет с незнакомыми, не ест из чужих рук. Как вы собирались подобраться к нему?</p>
    <p>— Не знаю, — прошептал Воронцов. — Мне сказали, что я узнаю, когда придет время. Что у Мюллера есть свои люди в штабе Западного фронта, что они помогут.</p>
    <p>Грибник выпрямился, прошелся по землянке. Свои люди в штабе фронта?.. Можно ли верить этому?.. Можно ли верить, что Мюллер заслал агентуру глубже, чем он предполагал. Или это дезинформация, чтобы агент не паниковал?</p>
    <p>— Кто эти люди? — спросил он, останавливаясь напротив шпиона. — Назовите имена!</p>
    <p>— Не знаю. Мне не сказали. Сказали только, что когда я легализуюсь и меня отправят в запасной полк, со мной свяжутся. Что у них есть канал связи через… через комендатуру. Через кого-то в комендатуре.</p>
    <p>— В какой комендатуре?</p>
    <p>— В Орше. Или в Могилеве. Точно не помню. Мюллер говорил, что это высокопоставленный человек, что он поможет мне добраться до цели.</p>
    <p>Майор попробовал сказанное шпионом на вкус… Высокопоставленный человек в комендатуре. Это мог быть кто угодно — от делегата связи до начальника снабжения. Или это все-таки ловушка, чтобы заставить Воронцова поверить, что у него есть поддержка.</p>
    <p>— Что еще? — спросил он. — Что еще сказал Мюллер?</p>
    <p>«Путеец» поднял на него глаза:</p>
    <p>— Он сказал, что если я предам, он найдет меня даже в Сибири. Что у него длинные руки. И что моя мать… моя мать покоится не на том кладбище, где я думаю. Что он может… он может…</p>
    <p>— Что он может сделать с ее могилой? — усмехнулся Грибник. — Мелко, Владимир Сергеевич. Даже для Мюллера мелко.</p>
    <p>Воронцов опустил голову:</p>
    <p>— Вы не знаете Мюллера. Он все может. Он…</p>
    <p>Он замолчал, сжав зубы. Майор смотрел на него долгую минуту, потом вернулся за стол. Приказал:</p>
    <p>— Оторвите пуговицу!</p>
    <p>— Что? — переспросил «Путеец».</p>
    <p>— Оторвите пуговицу. Осторожно. И положите на стол.</p>
    <p>Воронцов дрожащими пальцами принялся отрывать пуговицу. Нитки были крепкие, пришлось повозиться. Наконец пуговица оказалась в руке. Он положил ее на стол. Она была тяжелее обычной, чуть больше, с едва заметным швом по ободку.</p>
    <p>Грибник взял пуговицу, поднес к свету.</p>
    <p>— Вы знаете, что именно в ней? — спросил он.</p>
    <p>— Цианид, — ответил Воронцов. — Мюллер сказал так… Достаточно одной капли.</p>
    <p>Грибник спрятал пуговицу в карман своей гимнастерки.</p>
    <p>— Эту я заберу. Вместо нее мы пришьем вам другую. Обычную. А вы, Владимир Сергеевич, будете делать то, что скажу я. Вы будете работать на нас. И забудете о том, что Мюллер когда-либо говорил вам о яде.</p>
    <p>— А если меня проверят? — спросил «Путеец». — Если спросят, где пуговица?</p>
    <p>— Скажете, потеряли. Или оторвалась в лесу, когда шли через линию фронта. Придумайте что-нибудь. Вы же агент, должны уметь врать.</p>
    <p>— Хорошо, я так и сделаю, — пробормотал Воронцов.</p>
    <p>— Ну а теперь, когда покончить с собою вы не можете, а врать, как мы установили, мастак, то не будете ли любезны, наконец, признаться, какое именно задание дал вам шеф Гестапо?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Я вызвал к себе Грибника. Майор госбезопасности был спокоен, как всегда, но в глазах его я заметил то особенное выражение, которое появляется у человека, сделавшего свое дело и готового доложить результат.</p>
    <p>— Ну что ж, докладывайте, — сказал я, откладывая карандаш.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал он, присаживаясь на ящик. — «Путеец» дал показания.</p>
    <p>— И что говорит?</p>
    <p>— Многое. Сначала отпирался, изображал из себя бойца-железнодорожника. Затем выложил все, что касалось задания, которое ему дал Скорцени. Мои подозрения подтвердились, они действительно собирались вас шантажировать через угрозы семье.</p>
    <p>Я покачал головой, сказал:</p>
    <p>— Этот гауптшарфюрер, похоже, так ничему и не научился.</p>
    <p>— Вот именно, — согласился майор. — Я не поверил тому, что «Путеец» выложил все, и ему пришлось признаться, что Мюллер дал ему противоположное по смыслу задание, а именно — отравить вас. У него действительно был при себе яд в пуговице на гимнастерке. С двойной дозой. Одна, якобы предназначена для вас, вторая для него самого, в случае провала.</p>
    <p>— И вы ему снова не поверили?</p>
    <p>— Не поверил. Слишком просто для шефа Гестапо. Пришлось поднажать на «Путейца». Тогда он рассказал, наконец, правду.</p>
    <p>— Любопытно.</p>
    <p>— Вот только поверить в нее трудновато, именно поэтому я считаю показания «Путейца» правдой…</p>
    <p>— Ну, не тяните же!</p>
    <p>— Он утверждает, что Мюллер ищет контакт с вами, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Зачем это я ему понадобился?</p>
    <p>— Этого «Путеец» не знает. Его задачей было добраться до Москвы и уже через вашу супругу дать знать, что группенфюрер ищет с вами контакт.</p>
    <p>— Не слишком ли заковыристо?</p>
    <p>— Не слишком, товарищ командующий, если учесть, что мы имеем дело со слугой двух господ. Мюллер не хотел бы лобового столкновения с Шелленбергом, поэтому «Путеец» должен был выполнять оба задания сразу. Видимо, шеф Гестапо по своей фашистской логике рассчитывает, что испугавшись за свою семью, вы охотнее захотите разговаривать с ним.</p>
    <p>— Тогда причем здесь яд в пуговице? Как-то слабо он укладывается в эту логику, — сказал я.</p>
    <p>— Возможно, это должен быть последний довод.</p>
    <p>— А вам не приходило в голову, товарищ Грибник, что «Путеец» водит вас за нос?</p>
    <p>— В чем именно?</p>
    <p>— Да во всем!</p>
    <p>— Какой ему смысл?</p>
    <p>— Ну хотя бы для того, чтобы остаться в живых.</p>
    <p>— Я это учитываю, товарищ командующий, но ведь правдивость его показаний можно проверить.</p>
    <p>— Каким образом? Согласиться на контакт с Мюллером?</p>
    <p>— Ну почему бы нам не выслушать его предложения.</p>
    <p>— Ладно, товарищ майор государственной безопасности, сделайте вид, что поверили «Путейцу», пройдите по всей цепочке его контактов, ведь не мог же он рассчитывать добраться до моей семьи в одиночку.</p>
    <p>— Вы правы, Георгий Константинович. Буду докладывать обо всех этапах операции.</p>
    <p>— Вот и хорошо, — сказал я. — Занимайтесь этим Воронцовым, а я буду заниматься фронтом.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. Группенфюрер Мюллер. 10 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Мюллер прочел донесение из минской резидентуры, из которого следовало, что «Путеец» перешел линию фронта, на связь пока не выходил, но время еще не вышло. Отложил бумагу, откинулся на спинку кресла. Скорцени, стоявший напротив, не скрывал нетерпения.</p>
    <p>— Группенфюрер, — сказал он. — «Путеец» на месте. Можно начинать второй этап.</p>
    <p>— Второй этап, — хмыкнул Мюллер. — Вы уверены, что Шелленберг не узнает?</p>
    <p>— У него нет поводов сомневаться в «Путейце», группенфюрер.</p>
    <p>Шеф Гестапо кивнул. Шелленберг со своей игрой в перевербовку — наивный романтик, который думает, что Жукова можно шантажировать жизнью семьи. Глупость. Жукова нельзя ни запугать, ни купить, но с ним можно попытаться договориться.</p>
    <p>Он встал, подошел к сейфу, открыл, достал тонкую папку. На обложке было написано: «Операция „Путеец“. План „Б“». Положил папку на стол, открыл. Гауптшарфюрер вытянул шею, пытаясь заглянуть в нее, но Мюллер так на него зыркнул, что тот вытянулся и замер.</p>
    <p>— Слушайте внимательно, Скорцени, а этот ваш «Путеец» не подведет? Он выполнит приказ? Не струсит?</p>
    <p>— Никак нет, группенфюрер! — отчеканил гауптшарфюрер. — Он предан великому Рейху!</p>
    <p>— Жуков воюет как настоящий солдат, — проворчал шеф Гестапо. — Он не политик. Ему нужна победа, а не власть. Его устранение не остановит Сталина…</p>
    <p>— Виноват, группенфюрер? — переспросил Скорцени.</p>
    <p>— Не важно! — отмахнулся тот. — Как только «Путеец» выйдет на связь, немедленно мне доложите. Свободны, гауптшарфюрер.</p>
    <p>Скорцени щелкнул каблуками, вскинул руку в нацистском приветствии и вышел прочь. Мюллер посмотрел ему в след с ненавистью. Если бы ему не был нужен этот напыщенный австрийский дурак, никогда бы не стал с ним возиться.</p>
    <p>Когда за гауптшарфюрером захлопнулась дверь, группенфюрер надел перчатки, достал из папки конверт, положил на стол. Конверт был чистый, без всяких пометок. Мюллер накрыл ладонью, а пальцем другой руки нажал на кнопку под столешницей.</p>
    <p>Вошел адъютант, оберштурмфюрер СС Альберт Духштейн, которого шеф Гестапо подозревал в том, что он за ним шпионит. Может, и шпионит, но во многих делах не заменим. Особенно — в щекотливых.</p>
    <p>— Альберт, — обратился к нему Мюллер. — Отвезите меня к Эмме.</p>
    <p>— Слушаюсь, группенфюрер!</p>
    <p>Через пятнадцать минут оба покинули здание через черный вход. Мундиры они сменили на штатские костюмы. Вместо служебной машины, сели в подержанный «Опель-кадет», который выехал в неприметный переулок и покатил к рабочим окраинам имперской столицы.</p>
    <p>Еще через полчаса автомобильчик притормозил во дворе обшарпанного пятиэтажного дома, едва не зацепив бампером столб, от которого тянулись бельевые веревки. Группенфюрер вышел из машины и направился к подъезду. Сидящий у входа старик, едва заметно кивнул.</p>
    <p>Это был Гюнтер — старый полицейский осведомитель. Кивок означал, что «Эмма» дома. Мюллер неторопливо поднялся на третий этаж. Трижды коротко нажал на кнопку электрического звонка. Усмехнулся, представив, как Альберт мысленно строчит донос.</p>
    <p><emphasis>«Объект такой-то… снова встретился со своей любовницей Эммой Шульц по адресу…».</emphasis> Дверь, обитая кожзаменителем, отворилась. Группенфюрер вошел, в прихожей никого не было. Да и не должно быть. Мюллер толкнул внутреннюю дверь, которая обычно была заперта.</p>
    <p>— Группенфюрер! — негромко произнес рослый детина, вставая с лежанки.</p>
    <p>— Вольно, — буркнул Мюллер. — Есть задание, Рихард.</p>
    <p>— Приказывайте.</p>
    <p>— Вот пакет, в нем инструкции и послание, которое нужно передать на ту сторону.</p>
    <p>Шеф Гестапо протянул своему личному курьеру конверт. Тот взял его не дрогнувшей рукой, хотя прекрасно понимал, что такое задание может оказаться для него билетом в один конец. Собственно для этих целей он и был нужен Мюллеру.</p>
    <p>— Точка высадки? — спросил Гюнтер, принимая конверт.</p>
    <p>— Координаты и другие данные вы получите, когда получите самолет, — сказал группенфюрер. — Сядете в заданном районе. Аппарат после посадки уничтожить. Выезжайте немедленно.</p>
    <p>— Есть, группенфюрер!</p>
    <p>Курьер развернулся на каблуках и покинул конспиративную квартиру через другую дверь, нежели та, через которую вошел шеф Гестапо. Тот уходить не спешил. Не может же он покинуть любовницу, спустя всего лишь несколько минут. Незачем разочаровывать Альберта.</p>
    <p>Он достал из старого буфета, покрытого потемневшим от времени лаком, графин с водкой. Наполнил рюмку и неторопливо подошел к креслу, поставленному специально для него. В кои-то веки можно было спокойно выпить и подумать о действительно важном.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Орши. 10 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Отпустив начальника особого оперативного отдела, я вызвал Маландина, который все это время занимался в своем закутке составлением новых оперативных планов. Работы у него была прорва. Не удивительно, что во взгляде его сквозило нетерпение.</p>
    <p>— Герман Капитонович, соберите командармов. Фекленко, Кондрусева, Филатова, Лукина, Коробкова, Кузнецова, Голубева, Жадова, Пронина, Швецова. Бирюкова тоже следует вызвать. Пора довести задачу.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий! — откликнулся начштаба.</p>
    <p>— Жду.</p>
    <p>Собрать всех командиров соединений дело небыстрое. Армии и механизированные корпуса Западного фронта разделяли немалые расстояния. Лишь к вечеру импровизированный палаточный штаб стал заполняться людьми.</p>
    <p>На аэродром то и дело садились самолеты с командующими армиями и командирами мехкорпусов. В штаб их доставляли «эмки», «ГАЗ-61» и даже американские «Додики», прибывшие вместе с новыми танками и бронетранспортерами, которые нам подбросила Ставка.</p>
    <p>Я встречал их лично. Первыми прибыли Фекленко и Кондрусев. Им заодно предстояло принять пополнение. За ними прилетел Филатов. С ним я провел краткое совещание с глазу на глаз, потому что его 13-й армии предстояло выполнить особую задачу, помимо основной.</p>
    <p>Вскоре доложил о прибытии Лукин, командарм 16-й армии. За ним подтянулись Коробков, Кузнецов, Голубев — те, кто выводили армии из окружения, держали оборону на Березине и ждали своего часа в Пинских лесах.</p>
    <p>Подъехали Жадов, Пронин, Швецов — командиры десантников, ополченцев и стрелков из Сибири. И Бирюков, партизанский командир, лесная армия которого пополнялась по мере того, как фрицы бесчинствовали в окрестностях Минска. Присутствовал также Мехлис.</p>
    <p>Прилетел и командующий авиацией фронта генерал-майор Иван Иванович Копец. Прежде я с ним лично не встречался и потому с откровенным любопытством разглядывал человека, который в прежней версии исторических событий застрелился в первый же день войны.</p>
    <p>Когда, наконец, собрались все, кого я вызвал, началось совещание.</p>
    <p>— Товарищи командиры, — начал я. — Думаю, вы догадываетесь, зачем я собрал вас. — Я взял указку, коснулся ею схематичного изображения Минска на карте Белоруссии. — Вот город, который мы не сдали. Минск держится уже месяц. Немцы вошли в него, но не взяли. Они завязли в уличных боях, потеряли тысячи солдат, и потому вынуждены были отойти. А мы все это время копили силы. Копили, чтобы ударить. — Я перевел указку на позиции немецких армий. — Гёпнер стоит севернее Минска. Клейст — южнее, на Березине. Между ними — коридор. Узкий, всего сорок километров. Если мы ударим с двух сторон, с востока и запада, если мы перережем этот коридор, мы отрежем их танковые группы от основных сил, и возьмем их в клещи.</p>
    <p>Я обвел взглядом командармов. Они слушали внимательно, держа планшеты на весу, готовясь ставить отметки.</p>
    <p>— План такой. Первое. 13-я армия Филатова и 19-й мехкорпус Фекленко наносят удар с востока, с приднепровских позиций, в направлении на Минск. Второе. 16-я армия Лукина и 22-й мехкорпус Кондрусева наносят удар с севера, в обход немецких позиций, дабы соединиться с Филатовым восточнее Минска. Третье. 4-я армия Коробкова и сибирский стрелковый корпус Швецова сковывают Клейста на Березине, не дают ему перебросить силы к месту прорыва. Четвертое. 3-я армия Кузнецова и 10-я армия Голубева выходят из Пинских лесов и бьют по тылам Клейста, нарушают коммуникации, не дают подтянуть резервы. Пятое. 4-й воздушно-десантный корпус Жадова и дивизии Московского ополчения Пронина идут в Минск, на соединение с гарнизоном, закрепляются в городе. Шестое. Партизаны Бирюкова перекрывают дороги на запад, не дают немцам отойти.</p>
    <p>Я опустил указку и обвел взглядом присутствующих. В своих командармах я был уверен. Как никак, эти люди за последние недели сделали невозможное. Не дали фрицам продвинуться дальше окрестностей Минска.</p>
    <p>— Вопросы, товарищи? — спросил я.</p>
    <p>Первым поднялся Филатов:</p>
    <p>— Товарищ командующий, каковы сроки выхода на исходные рубежи?</p>
    <p>— 13-й армии и 19-му мехкорпусу — к утру завтрашнего дня. 16-й армии и 22-му мехкорпусу — к полудню. Остальные остаются на прежних позициях, вплоть до поступления приказа.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий. Больше у меня вопросов нет.</p>
    <p>— Уточните направление главного удара, Георгий Константинович, — попросил Лукин. — Где именно прорываем оборону противника?</p>
    <p>Я снова подошел к карте, ткнул указкой:</p>
    <p>— Здесь, на стыке 4-й полевой армии Клюге и 3-й танковой группы Гота. Разведка подтверждает, что немцы оголили этот участок, перебрасывая силы к Минску. Бьем в одно место, всей массой. 19-й мк при поддержке 13-й армии осуществляет прорыв. 16-я армия входит следом, расширяет прорыв. Еще вопросы?</p>
    <p>— Моя задача, если я правильно понял, сковывать Клейста на Березине, — уточнил Коробков. — До каких пор?</p>
    <p>— Пока не получите приказ о наступлении. Клейст должен думать, что именно на вашем участке готовится прорыв. Бейте артиллерией, тревожьте разведкой, создавайте видимость сосредоточения. У вас для этого все есть.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий. Сделаем.</p>
    <p>— 10-я армия готова к выходу из Пинских лесов, — подал голос Голубев. — Уточните мою задачу.</p>
    <p>— Выходите в ночь перед наступлением. Наносите удар по тылам Клейста, по коммуникациям, по штабам. 3-я армия Кузнецова поддержит вас с севера. Ваша задача — парализовать его тылы, не дать перебросить резервы к Минску. Товарищ Кузнецов, у вас все готово?</p>
    <p>— Так точно, товарищ командующий. 3-я армия доукомплектована, люди отдохнули, боеприпасы получили. Ждем приказа.</p>
    <p>Командир партизанского соединения майор госбезопасности Бирюков, сидевший в углу, поднял голову:</p>
    <p>— А нам, товарищ командующий, что делать? — спросил он. — Дороги перекрыть — это мы можем. А если немцы побегут…</p>
    <p>— Для этого и будете перекрывать. Все вражеское, что движется с запада к Минску — задерживать и уничтожать. Подкрепления, обозы, штабы. А если фрицы побегут, не давайте им уйти организованно. Справитесь?</p>
    <p>Бирюков усмехнулся:</p>
    <p>— Справимся, товарищ командующий. Лес — наш дом.</p>
    <p>Я повернулся к командующему авиацией фронта:</p>
    <p>— Авиация готова?</p>
    <p>— Так точно, товарищ командующий, — откликнулся генерал-майор Копец: — 12-я бомбардировочная дивизия, истребительные полки, штурмовая авиация — в полной готовности. С утра первого дня наступления начнем обработку немецких позиций. Прикрытие с воздуха наступающих войск обеспечим.</p>
    <p>— Хорошо. Первым делом перед наступлением нанесите массированный удар по позициям Гёпнера. И по аэродромам, чтобы их авиация не поднялась. Осуществите поддержку идущих на прорыв соединений товарищей Филатова и Фекленко.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Итак, товарищи, — решил подытожить я совещание. — Начинаем послезавтра, на рассвете. Авиация наносит первый удар в пять ноль ноль. В пять тридцать артподготовка. В шесть ноль ноль 13-я армия и 19-й мехкорпус начинают прорыв обороны противника. В двенадцать ноль ноль в прорыв входит 16-я армия. 10-я и 3-я армии выходят в район развертывания в ночь перед наступлением. 4-я начинает активные действия на Березине одновременно с основной атакой. 4-й воздушно-десантный и дивизии ополчения входят в Минск, как только генерал-лейтенант Филатов доложит о прорыве вражеской обороны. Партизанское соединение перекрывает дороги. Вопросы есть?</p>
    <p>Вопросов не было. Командармам предстояло обсудить выполнение поставленных перед ними задач в своих штабах.</p>
    <p>— В таком случае, приступайте к выполнению, товарищи. Связь со штабом фронта держите непрерывно. Докладывайте по мере готовности. И помните, что мы идем не просто освобождать столицу советской Белоруссии, мы не допускаем врага к Москве.</p>
    <p>— Есть! — ответили они.</p>
    <p>Командармы начали расходиться. Я попросил задержаться Филатова, Фекленко и Копеца.</p>
    <p>— Иван Иванович, — сказал я командующему авиацией. — ВВС — наша главная надежда в первый день. Немцы не ожидают массированного удара с воздуха. Используйте это. Бейте по штабам, по узлам связи, по скоплениям техники. Чтобы они не успели опомниться.</p>
    <p>— Сделаем, Георгий Константинович. Штурмовики отработают по переднему краю, бомбардировщики — по глубине. Истребители прикроют с воздуха.</p>
    <p>— Хорошо. Действуйте.</p>
    <p>Копец вышел. Я повернулся к Филатову и Фекленко:</p>
    <p>— Петр Михайлович, Дмитрий Данилович. Завтра ваш бенефис. Немцы не ждут нас с востока. Они уверены, что мы будем сидеть в обороне. А мы ударим. И ударим так, что они не успеют оглянуться. Прорвете оборону в первый же час — дальше все пойдет по накатанной. Замешкаетесь — Клейст и Гёпнер поймут и перебросят резервы. Поэтому — не задерживаться. Как поняли?</p>
    <p>— Задача ясна, товарищ командующий, — ответил Фекленко за обоих.</p>
    <p>— Тогда готовьтесь. Я буду с вами, на передовой.</p>
    <p>Филатов окаменел лицом. Я его понимал. Командующий фронтом на КП — тот еще нервяк, но ничего, потерпит. Мне нужно видеть происходящее своими глазами, чтобы верно оценивать обстановку.</p>
    <p>— Вы свободны, товарищи!</p>
    <p>Командующие откозыряли и покинули штаб. Там уже ревели моторы автомашин, отвозящих командиров на аэродром.</p>
    <p>— Сироткин! — обратился я к адъютанту. — Связь со Ставкой. Буду докладывать товарищу Сталину.</p>
    <p>Адъютант кинулся к телефону. Через минуту я уже говорил с Москвой.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, — сказал я, поздоровавшись с верховным главнокомандующим. — Западный фронт готов к наступлению. Прошу разрешения начать операцию по деблокированию Минска одиннадцатого августа.</p>
    <p>В трубке повисла тишина. Потом вождь спросил:</p>
    <p>— Вы уверены в успехе, товарищ Жуков?</p>
    <p>— Уверен, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Тогда действуйте. Жду докладов о результатах.</p>
    <p>— Есть, товарищ Сталин!</p>
    <p>Едва я положил трубку, как вернулся армейский комиссар 1-го ранга. На совещании он помалкивал, а потом как-то незаметно выскользнул. В последние дни мы с ним редко пересекались.</p>
    <p>Когда мы навели порядок на Западном фронте, член Военного совета Мехлис сосредоточился в основном на политико-воспитательной работе. Польза от него была ощутимой, а держался он в стороне от штаба. Признаться, мне от этого было только легче.</p>
    <p>И вот сейчас, накануне наступления, мне меньше всего хотелось его видеть. Тем более — с такими глазами. Похоже, армейский комиссар 1-го ранга опять чего-то на кого-то накопал. Уж не на меня ли?</p>
    <p>— Товарищ командующий! — прошипел он. — Почему я, заместитель народного комиссара обороны узнаю это не от вас⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Я посмотрел на Мехлиса. Армейский комиссар 1-го ранга стоял передо мной, раздувая ноздри, и весь его вид выражал оскорбленное достоинство. Глаза его, обычно колючие, цепкие, сейчас светились, как у кота. Он что-то нашел. Или ему показалось, что он что-то нашел.</p>
    <p>— Садитесь, Лев Захарович, — сказал я спокойно. — Что случилось?</p>
    <p>— Я присутствовал на совещании, Георгий Константинович, — присев, начал Мехлис. — Я выслушал ваш план. И я не сказал ни слова. Потому что в оперативные дела не лезу, но когда я узнаю, что командующий фронтом собирается лично возглавить атаку на передовой… — он повысил голос. — Это уже не оперативное дело! Это вопрос государственной важности!</p>
    <p>Я нахмурился. Откуда он узнал? Я сказал об этом только Филатову и Фекленко. И они, конечно, доложить никому не могли. Значит, кто-то из их штаба. Или сам армейский комиссар 1-го ранга догадался? Нюх на такие вещи у него был звериный.</p>
    <p>— Кто вам сказал? — спросил я.</p>
    <p>— Неважно, — отрезал Мехлис. — Важно то, что вы, командующий фронтом, собираетесь лезть в окопы! Вы — генерал армии! Вы — командующий Западным фронтом! Если с вами что-то случится, кто поведет войска? Кто будет управлять фронтом? Маландин? Он после контузии еще не оправился. Филатов? Он нужен на своем месте.</p>
    <p>— Лев Захарович, — начал я, но он перебил:</p>
    <p>— Я понимаю, Георгий Константинович, что вы хотите быть с красноармейцами. Что вы хотите, чтобы люди видели вас рядом. Это правильно. Это по-большевистски. Но есть границы! Вы нужны здесь, в штабе. Вы нужны живым!</p>
    <p>Он говорил горячо, сбивчиво, и я вдруг понял, что это не просто политработник, который боится потерять начальника. Это человек, который прошел Гражданскую, который видел, как гибли командиры, и знал, что потом начиналось. Мехлис боялся не за меня — за фронт.</p>
    <p>— Лев Захарович, — сказал я тихо. — Я не собираюсь лезть в окопы. Я буду на наблюдательном пункте Филатова. Там, откуда видно поле боя, но куда не долетают пули. Я должен видеть, как идет наступление. Глазами, а не по карте. Это мое право как командующего.</p>
    <p>Член Военного совета посмотрел на меня долгим, тяжелым взглядом. Потом спросил:</p>
    <p>— Вы не будете участвовать в атаке? Не будете поднимать людей в штыковую?</p>
    <p>— Не буду, — ответил я. — Это не мое дело. Мое дело — командовать. А командовать лучше оттуда, откуда видно все.</p>
    <p>Он помолчал, обдумывая. Потом кивнул:</p>
    <p>— Хорошо. Но я пойду с вами.</p>
    <p>— Разумеется, — ответил я. — Вы политработник в масштабе всего фронта. Вам на передовой самое место. Так что будете при мне. Вместе будем наблюдать, как наши идут вперед.</p>
    <p>Мехлис усмехнулся, оценив иронию, прозвучавшую в моих словах.</p>
    <p>— Вы меня перехитрили, Георгий Константинович, — проворчал он.</p>
    <p>— Я не хитрю, Лев Захарович, — ответил я, — но рад, что вы поняли, что нужны здесь, на КП. Чтобы, если что, взять управление на себя.</p>
    <p>Он удивленно поднял бровь:</p>
    <p>— Вы серьезно?</p>
    <p>— Абсолютно. Маландин еще не окреп после контузии. Командармы будут заняты наступлением. Если связь прервется, если что-то пойдет не так — кто будет командовать фронтом? Вы. Заместитель наркома обороны, член Военного совета. У вас есть все полномочия. И я знаю, что вы справитесь.</p>
    <p>Армейский комиссар 1-го ранга долго молчал. Потом сказал:</p>
    <p>— Георгий Константинович, я… не ожидал.</p>
    <p>— Не ожидали, что я вам настолько доверяю? — я усмехнулся. — Лев Захарович, мы с вами вместе наводили порядок на этом фронте. Били Гудериана. Вы делали свое дело, я — свое. И у нас получалось. Я не забываю таких вещей.</p>
    <p>Он встал, одернул гимнастерку. Лицо его было спокойным, но в глазах мелькнуло что-то, чего я раньше не видел. Может быть, благодарность. Может быть, уважение. Во всяком случае — не подозрение.</p>
    <p>— Я сделаю все, что нужно, Георгий Константинович. Вы можете на меня положиться.</p>
    <p>— Знаю. — Я встал и протянул ему руку. — Идите, Лев Захарович. Готовьтесь. Завтра у нас тяжелый день.</p>
    <p>Он пожал мою руку, козырнул и вышел. Сироткин, наблюдавший эту сцену из угла, осторожно подал голос:</p>
    <p>— Уф, товарищ командующий, а я уже думал…</p>
    <p>— Что он меня арестовывать пришел, — догадался я к чему он клонит. — Мехлис — человек сложный, но свое дело знает. А завтра нам его умение пригодится.</p>
    <p>Я подошел к карте, глядя на красные стрелы, которые завтра должны были двинуться на запад. Война не терпит одиночек. Даже командующий фронтом не может сделать все один. Нужны люди, разные, сложные, неудобные. Всякие.</p>
    <p>— Вот что, сержант, — сказал я. — Свяжись с Филатовым. Передай, завтра я буду у него. Пусть готовит наблюдательный пункт. И чтобы никто лишний не знал.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район восточнее Минска, нейтральная полоса. 12 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Легкий «Шторьх» шел на бреющем, прячась в низкой облачности. Гюнтер вел машину сам. Мюллер не доверял такие задания никому — ни летчикам люфтваффе, ни связным из минской резидентуры.</p>
    <p>Только его личный курьер должен был доставить послание, предназначенное лично Жукову, а если миссия не удастся, что ж, Гюнтер Грааф готов был уничтожить пакет и самого себя, чтобы ни то, ни другое не досталось контрразведке русских.</p>
    <p>В кабине было тесно и темно. Приборы светились тусклой зеленью, альтиметр указывал, что самолет идет на предельно малой высоте. Гюнтер летел вслепую, ориентируясь только по карте, часам и редким огням, которые зажигали для него на земле.</p>
    <p>Последний ориентир — полуразрушенная деревня. Там он должен был оставить машину и ждать связного. А уж дальше топать пешком. Вот это «дальше пешком» тревожило его больше, нежели полет почти вслепую.</p>
    <p>Мотор работал ровно, но Гюнтер чувствовал, как напряжение скапливается в спине, в плечах, в пальцах, сжимающих штурвал. Немецкие зенитки молчали — здесь, над нейтральной полосой, свои бить не будут.</p>
    <p>А вот русские могли услышать. Однако у них на этом участке, по данным разведки, было слабое прикрытие. После боев с Гёпнером они еще не оправились. Или притворялись, что не оправились.</p>
    <p>Курьер снизился до ста метров. Внизу проплывал лес, черный, плотный, как стена. Потом показалась поляна. Речушка, блеснувшая в свете звезд. И наконец — темные силуэты развалин. Старая лесопилка. Место, где он должен был посадить самолет.</p>
    <p>Гюнтер убрал газ, выпустил закрылки. «Шторьх» послушно пошел на снижение, заходя на поляну с востока. Колеса коснулись земли мягко, почти невесомо. Машина пробежала по траве, подпрыгнула на кочке, замерла.</p>
    <p>Тишина. Только ветер шуршал в листве да где-то далеко ухала артиллерия. Курьер выключил мотор, откинул фонарь кабины. Вылез, спрыгнул на землю. В лицо ударил запах сырости, гнили и еще чего-то кислого, сладковатого — запах войны.</p>
    <p>Огляделся. Поляна была пуста. Трава высокая, мокрая. У края леса — развалины сарая, почерневшие бревна, просевшая кровля. Ни души. По плану его должны были встретить. Или не должны — на случай, если русские засекли самолет. Мюллер предусматривал оба варианта.</p>
    <p>Гюнтер подошел к сараю, нашел лаз под стеной, забрался внутрь. Сыро, темно, пахнет мышами и прелью. Он сел на обломок бревна, положил рядом брезентовый мешок с одеждой и обувью. Надо было ждать до рассвета.</p>
    <p>Если встречающий не придет, придется уходить. На этот случай у него была легенда. Он якобы русский подпольщик, посланный из Минска для налаживания связей с партизанами. Язык он знал превосходно. Местность изучил по карте.</p>
    <p>Связной пришел. За полчаса до рассвета курьер разобрал осторожные, крадущиеся шаги. Человек шел со стороны леса, останавливался, прислушивался. Потом тихо высвистел две ноты, протяжную и короткую, как было условлено.</p>
    <p>Гюнтер ответил тем же свистом. И через несколько минут в лаз просунулась голова. Лица был не разглядеть — темно, только глаза блестят. Курьер держал его на мушке своего якобы трофейного «вальтера».</p>
    <p>— Свирель? — спросил связной по-русски.</p>
    <p>— Жалейка, — отозвался на том же языке курьер и тут же спросил: — Как Вебер?</p>
    <p>Человек помолчал. Потом сказал:</p>
    <p>— Вебер у них. В особом отделе. Ждет результатов проверки.</p>
    <p>— Передай это ему, — сказал ему Гюнтер и протянул сумку.</p>
    <p>Человек взял сумку, взвесил на руке.</p>
    <p>— Что в ней?</p>
    <p>— Не твое дело. Передашь — получишь деньги. Вторую половину. Первая в сумке.</p>
    <p>— А если его уже раскололи? Если он уже заговорил?</p>
    <p>— Не раскололи, — твердо сказал Гюнтер. — Учти, Папаша своих не бросает. И платит. Передашь — получишь. Не передашь — мы найдем тебя. И заплатим по-другому.</p>
    <p>Человек молчал. Потом кивнул:</p>
    <p>— Передам. Ждите.</p>
    <p>Он исчез в лазу так же бесшумно, как появился. Курьер остался один. Он должен был выждать, покуда связной отойдет как можно дальше. Вернется тот или нет, Гюнтера не волновало. В сумке, которую он ему отдал, не было пакета для Жукова.</p>
    <p>Если связной работает на русскую контрразведку, ее ждет разочарование, а пакет будет передан адресату совершенно другим путем, о котором даже Веберу ничего не известно. Таков был план, разработанный лично группенфюрером.</p>
    <p>Курьер переоделся, выбрался из сарая, подошел к самолету. Замаскированный «Шторьх» все так же стоял на поляне, чернее на сером фоне рассвета. Машину придется уничтожить — так приказал Мюллер. Никаких следов не должно остаться, никаких улик.</p>
    <p>Гюнтер положил в кабину мешок с прежней одеждой, достал из кармана гранату, выдернул чеку, закинул следом, туда, где стояли несколько канистр с бензином. Рванул к лесу, не оглядываясь.</p>
    <p>Взрыв грохнул, когда он уже скрылся в чаще. Пламя взметнулось над деревьями, осветив поляну багровым светом. Теперь — пешком к линии фронта. Оставалось надеяться, что человек в штабе русских встретит его раньше, чем партизаны или полковые разведчики.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовая, наблюдательный пункт 13-й армии, восточнее Минска. 12 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Ночь еще не отпустила землю, когда я с небольшой группой охраны и адъютантом добрался до КП Филатова. Машины оставили в лесу, дальше шли пешком. Дорога к передовой была битой-перебитой, даже «ГАЗ-61» и «Додикам» не проехать.</p>
    <p>Командарм встретил меня у входа в блиндаж, вырытого в склоне холма. Он и сам не так давно вернулся и было видно, что хлопот у него и без меня полно, но виду не подал, гостеприимно показал рукой на вход.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — козырнул он. — Рад видеть. Располагайтесь, пока тихо.</p>
    <p>— Спасибо, Петр Михайлович.</p>
    <p>Я шагнул внутрь. Охрана осталась снаружи, рассредоточившись по укрытиям. Блиндаж был тесным, наскоро оборудованным, но все необходимое имелось. Карта на столе, телефоны, рация в углу. Я подошел к смотровой щели, откинул плащ-палатку, которой она была завешена.</p>
    <p>Всмотрелся туда, где были немецкие позиции. Там мирно поднимались дымки. Видать, их полевая кухня готовила завтрак. Это хорошо, значит, не ждут они сегодня нашего наступления. Ну что ж, подкрепиться мы им не дадим.</p>
    <p>— Доложите обстановку, — сказал я, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Согласно вашему приказу, — заговорил Филатов, — 13-я армия находится в полной боевой готовности.</p>
    <p>Я кивнул, подошел к телефону, снял трубку.</p>
    <p>— Начальника штаба фронта, — произнес я, когда откликнулся связист в главном штабе. Через минуту в наушнике раздался голос Маландина:</p>
    <p>— Слушаю, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Герман Капитонович, у вас все готово?</p>
    <p>— Так точно. Армии и мехкорпуса на исходных позициях. Артиллерия готова, снаряды подвезены.16-я армия развернулась на северном фланге. 4-я на Березине начала активные действия еще вчера вечером. В результате Клейст, по данным разведки, подтягивает резервы к нему, а не к Минску.</p>
    <p>— Хорошо. Авиация?</p>
    <p>— Копец поднял разведчиков на рассвете. Немецкие аэродромы прикрыты, но наши готовы к удару. Первая волна — в пять ноль ноль, как и планировали.</p>
    <p>— Хорошо. Начинаем по плану.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Я положил трубку и посмотрел на часы. До начала артподготовки оставалось двадцать минут. Можно было еще чайку испить. Беспокоить хозяина я не стал. Кивнул Сироткину. Тот налил мне горячего из термоса. Опорожнив пару стаканчиков, я сказал командарму.</p>
    <p>— Петр Михайлович, пойдемте к наблюдателям. Хочу взглянуть на поле боя.</p>
    <p>Мы вышли из блиндажа. Розовеющий восток разгонял ночную мглу. Ветер тянул с запада, донося запах гари, сырости и еще чего-то горьковатого. Неужто у фрицовских поваров пригорела каша?</p>
    <p>Наблюдательный пункт был оборудован в ста метрах от блиндажа, на возвышенности, откуда открывался вид на немецкие позиции. Землянка, прикрытая бревнами и дерном, с узкой щелью для наблюдения. Я подошел к стереотрубе, навел на запад.</p>
    <p>В сером предрассветном свете угадывались линии немецких траншей, колючая проволока, редкие доты. Там, за ними, стояли танки Гёпнера. Там ждали приказа немецкие дивизии. Они не знали, что через несколько минут на них обрушится вся мощь Западного фронта.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — обратился ко мне Филатов, осмотрев на часы. — Разрешите артиллеристам дать команду приготовиться?</p>
    <p>— Давайте.</p>
    <p>Командующий 13-й армией подошел к полевому телефону. Я снова прильнул к стереотрубе. Стрелки часов ползли к пяти. В 4:55 над головой загудели моторы. Наши бомбардировщики шли на запад ровными рядами, тяжело, неотвратимо.</p>
    <p>— Пошли, родимые, — сказал я.</p>
    <p>В 5:00 небо над немецкими позициями взорвалось огнем. Первые бомбы легли на передний край, потом на вторую линию, на артиллерийские позиции, на штабы. Земля заходила ходуном.</p>
    <p>Я смотрел в стереотрубу, как взлетают в воздух бревна перекрытий, как мечутся фигурки в серо-зеленых мундирах. Вот вам и завтрак, фрицы, нахлебаетесь вы сегодня русского свинцового гороха.</p>
    <p>— Артиллерия, по позициям немецко-фашистских захватчиков беглым огонь! — скомандовал Филатов в трубку.</p>
    <p>Ударили наши пушки. Сотни стволов — от дивизионных пушек до тяжелых гаубиц — обрушили огонь на немецкие позиции. Били прицельно, по квадратам, которые разведка изучала ни один день. Лупили так, что земля дрожала под ногами.</p>
    <p>Я смотрел, не отрываясь. В дыму и пламени угадывались разрывы, вспышки, столбы земли. Немецкие траншеи перестали существовать. Доты превращались в воронки. Артиллерийские батареи замолкали одна за другой.</p>
    <p>— Что Фекленко? — спросил я.</p>
    <p>— Ждет сигнала, — ответил начальник штаба 13-й армии. — Как только замолкнут наши орудия — начнет атаку.</p>
    <p>Я кивнул. Артподготовка длилась сорок минут. Это были сорок минут ада, который мы обрушили на головы немцев. За это время они могли потерять все, артиллерию, связь, управление. Если мы хорошо организовали артподготовку.</p>
    <p>В 5:40 пушки замолчали. Тишина наступила внезапно, оглушительно. Только ветер шуршал листвой, где-то далеко потрескивало горящее дерево, да изредка погромыхивало там, где еще рвались снаряды на вражеских складах.</p>
    <p>— Сигнал! — крикнул Филатов.</p>
    <p>В небо взмыли три красные ракеты. И в ту же секунду земля снова дрогнула, но теперь это были танки, которые двинулись на прорыв. Это 19-й мехкорпус пошел вперед. Тридцатьчетверки, КВ, легкие БТ — десятки машин вырвались из леса.</p>
    <p>На ходу они разворачиваясь в боевую линию. За ними, пригибаясь, бежала пехота. Они шли через нейтральную полосу, через минные поля, где саперы уже проделали проходы, под прикрытием дыма и пыли — к немецким траншеям.</p>
    <p>Я смотрел в стереотрубу, как наши танки врезаются в немецкую оборону. Первая линия пала сразу — там некому было стрелять. Вторая — продержалась минут десять, пока танки не обошли ее с флангов. Третья — пыталась организовать сопротивление, но наши зашли ей в тыл.</p>
    <p>— Фекленко докладывает, что фронт прорван. — доложил командующий 13-й армией.</p>
    <p>— Передайте, чтобы не останавливались, развивали успех. И сообщите Лукину, пусть вводит свою армию в прорыв.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Я опустил бинокль. На запад, насколько хватало глаз, тянулись дымные шлейфы от горящих немецких машин. Наши танки уходили в глубину обороны, на соединение с другими армиями, выдавливающими фрицев с занятых ими позиций.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — сказал протянул трубку. — Штаб фронта.</p>
    <p>Я взял трубку:</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — голос Маландина звучал взволнованно, но сдержанно. — Лукин ввел 16-ю армию в прорыв. Голубев и Кузнецов вышли из лесов и бьют по тылам Клейста. Коробков отвлекает его основные силы на Березине. Копец докладывает, что авиация противника подавлена, господство в воздухе наше. В Минске уже почувствовали. Полковник Миронов передал, что готовы ударить в тыл немцам на любом участке.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Передайте Мехлису, пусть отдаст приказ на ввод десантников Жадова и ополченцев Пронина в город, при поддержке Миронова, коль уж гарнизон с подпольщиками рвутся в бой.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб 3-й танковой группы, севернее Минска. 11 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-полковник Герман Гот стоял у карты, вцепившись пальцами в край стола. Его штабной автобус, замаскированный в лесу, ходил ходуном от разрывов, которые обрушились на позиции его дивизий сорок минут назад.</p>
    <p>Сначала авиация. Русские самолеты — жалящий рой машин — накрыли его аэродромы, артиллерийские позиции, штабы. Потом в дело вступила артиллерия. Били из стволов, которые, по всем данным, должны были быть пусты. У русских не могло быть столько снарядов.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — обратился к нему начальник штаба, полковник фон дер Хейде. — Из 20-й танковой дивизии успели сообщить, что ее позиции на восточном фланге прорваны. Русские танки в глубине нашей обороны. Связь с дивизией прервана.</p>
    <p>Гот не ответил. Он смотрел на карту, где еще вчера все было стабильно. Жуков сидел в обороне, его армии были обескровлены, резервы исчерпаны. Так докладывала разведка. Так считали в Берлине. А сегодня утром русские ударили, черт бы их побрал.</p>
    <p>— 12-я танковая? — спросил он, не поднимая глаз.</p>
    <p>— Их оборона тоже прорвана. Командир дивизии просит разрешения на отход.</p>
    <p>— На отход? — не поверил своим ушам генерал-полковник. — Куда они собираются отходить? Если мы отойдем, Минск останется без прикрытия с севера. А если Минск падет…</p>
    <p>Он не договорил. Минск. Город, который они не могли взять уже месяц, висевший у них на шее, как гиря. И теперь, когда русские ударили с востока, этот город мог стать ловушкой. Да почему — мог, уже стал.</p>
    <p>— Связь с Клейстом? — спросил Гот.</p>
    <p>— Прервана. По последним данным, русские вышли из Пинских лесов и бьют по его тылам. Он тоже атакован — на Березине, с фронта и с тыла.</p>
    <p>Генерал-полковник выпрямился, подошел к окну. Там, на востоке, полыхало зарево. Горели его танки. Горели склады, машины, леса. Русские не просто атаковали — они прорывали оборону по всему фронту. И у него не было резервов, чтобы заткнуть дыру.</p>
    <p>— Фон дер Хейде, — сказал он тихо. — Свяжитесь с Гёпнером. Спросите, что у него. И с Клейстом. Мне нужно знать, есть ли у них резервы, чтобы поддержать нас.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Начальник штаба вышел. Гот остался один. Он снова подошел к карте, глядя на красные стрелы, которые пробивали его оборону на десятки километров. Опять это Жуков. Генерал, которого когда-то списали со счетов, считая больным, сломленным, вдруг нанес новый удар.</p>
    <p>Генерал-поковник вспомнил Гудериана. Тот предупреждал, что Жуков опасен. Однако в Берлине не слушали. Гудериан был побежден, унижен, отправлен в отставку. А теперь Гот сам стоял перед выбором, держаться и потерять армию или отходить и бросить Минск.</p>
    <p>Телефон зазвонил резко, требовательно. Генерал-полковник снял трубку.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — заквакал в наушнике голос фон дер Хейде, — удалось установить связь с Гёпнером. Его тоже атаковали. Гёпнер просит подкреплений. У него самого нет резервов.</p>
    <p>— А Клейст?</p>
    <p>— Клейст отходит. Его тылы разгромлены, русские партизаны перекрыли дороги. Он не может поддержать нас.</p>
    <p>Гот медленно положил трубку. Отходить. Значит, отходить. Бросить Минск, бросить позиции, бросить все, что они завоевали за месяц. А что потом? Откатываться назад в Прибалтику или на Украину? В Берлине не поймут и не простят.</p>
    <p>— Фон дер Хейде! — крикнул он. — Общий отход на запад. 20-й и 12-й танковым дивизиям прикрывать отход. Бросить тяжелую технику, спасать людей.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Начальник штаба вышел. Генерал-полковник еще раз взглянул на карту. На востоке, русские танки уже выходили к Минску. В городе, который они не могли взять месяц назад, их встретят с цветами, а не пулями, как встречали солдат великого Рейха.</p>
    <p>— Жуков, — сказал он вслух. — Вы выиграли этот бой.</p>
    <p>Он снял с вешалки фуражку, надел, вышел из автобуса. Небо было затянуто дымом. Там горели его танки и умирали его солдаты. А он, Гот, отступал, как отступал Гудериан, а еще раньше Клейст. Как отступали все, кто вставал на пути этого русского генерала.</p>
    <p>— Уходим! — крикнул генерал-полковник своему начальнику штаба.</p>
    <p>Машина ждала у опушки. Фон дер Хейде сел впереди, а Гот забрался на заднее сиденье, бросил взгляд на восток, где уже занималось зарево пожарищ, в котором сгорала мощь германской армии. Таков был рассвет дня, навсегда изменившего ход этой компании. Если не всей войны.</p>
    <p>— Поехали, — сказал он шоферу. — На запад. Быстрее…</p>
    <p>Водитель не успел ответить. Рванув с места, он тут же был вынужден притормозить. Дорога впереди была перекрыта.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>На опушке показался русский танк «Т-34». Водитель сдал назад, развернулся и устремился в лесной проселок, который был пока свободен. Несколько минут машина шла по лесной дороге, объезжая горящие грузовики и брошенные орудия.</p>
    <p>Шофер бешено крутил баранку, стараясь объехать вывороченные из земли корни и воронки, но «Хорьх» все равно немилосердно трясло. Генерал-полковник чувствовал, что время уходит. Где-то сзади, с востока, доносился тяжелый гул боя, накатывающийся, как цунами.</p>
    <p>— Быстрее, — бросил он шоферу.</p>
    <p>Машина рванула, подпрыгивая на ухабах. Фон дер Хейде, сидевший рядом, молча сжимал планшет с картами. Лицо его было серым, под глазами залегли темные круги. А ведь он боится, этот потомок прусского генерала!</p>
    <p>Дорога вынырнула из леса, и Гот увидел поле недавнего боя. Оно было заставлено неподвижной техникой, в основном — немецкой. Все что осталось от танков, броневиков и грузовиков еще дымило. И повсюду валялись трупы в серо-зеленом обмундировании.</p>
    <p>— Объезжайте, — буркнул генерал-полковник.</p>
    <p>Шофер свернул на обочину, но машина тут же завязла в колее. Мотор взревел, колеса забуксовали, выбрасывая фонтаны грязи. Стало ясно, что машину надо либо вытаскивать своими силами, либо бросать.</p>
    <p>— Покинуть машину! Уходим пешком, — решил Гот и, рванув дверцу, выскочил наружу.</p>
    <p>Фон дер Хейде и шофер последовали за ним. Они побежали к лесу, который чернел в полукилометре. Генерал-полковник бежал тяжело, спотыкаясь, задыхаясь. Сердце колотилось где-то у горла. Он не бегал так со времен Первой Мировой.</p>
    <p>Лес приближался. Еще сто метров, пятьдесят, двадцать. Гот уже чувствовал запах сырой земли и прелых листьев, когда из кустов выкатил бронетранспортер. Это была русская машина. Она выскочила на дорогу, перегородив путь.</p>
    <p>Из люка высунулся солдат в черном комбинезоне, крикнул что-то по-русски. За его спиной из леса выходили еще машины, и люди в советском обмундировании, с автоматами, у которых были дисковые магазины.</p>
    <p>— Стой! — крикнул кто-то из них и добавил по-немецки. — Хальт!</p>
    <p>Генерал-полковник остановился первым, поднял руки. Рядом с ним замерли фон дер Хейде и шофер, повторив его жест. Русские солдаты окружили их. Один из них подошел ближе, заглянул в лицо Готу, потом перевел взгляд на мундир с орденами и генеральскими погонами.</p>
    <p>— Генерал? — спросил он по-русски.</p>
    <p>Генерал-полковник понял, кивнул. Солдат обернулся, крикнул что-то своим. Подошел офицер — молодой лейтенант, с автоматом на груди. Посмотрел на Гота, фон дер Хейде и шофера. Потом произнес по-немецки:</p>
    <p>— Dokumente.</p>
    <p>Генерал-полковник медленно опустил руку во внутренний карман, достал удостоверение. Лейтенант взял, раскрыл, прочитал, присвистнул, что-то весело крикнул своим. Разгоряченные боем солдаты запереглядывались, уудовлетворенно покачивая головами.</p>
    <p>— Генерал-полковник Гот? — спросил русский офицер.</p>
    <p>— Ja, — ответил тот.</p>
    <p>Лейтенант повернулся к солдату, который подошел к немцам первым, что-то сказал. Тот козырнул и побежал к танкам. Через минуту к ним подъехал бронетранспортер, из него выскочил капитан в форме танкиста.</p>
    <p>Капитан подошел к генералу-полковнику, внимательно осмотрел его, потом сказал по-немецки:</p>
    <p>— Генерал-полковник, вы взяты в плен Красной Армией. Вы будете доставлены в штаб фронта. Предупреждаю, что любая попытка сопротивления или побега будет пресечена. Вам ясно?</p>
    <p>Гот кивнул.</p>
    <p>— Сдайте оружие!</p>
    <p>Солдат отнял у пленных оружие вместе с ремнями и портупеями. Капитан жестом приказал генерал-полковнику следовать за ним. Его начальника штаба и шофера увели в сторону, к другой машине.</p>
    <p>Гота усадили в бронетранспортер. Машина тронулась, развернулась и покатила на восток, туда, где все еще гремел бой. Генерал-полковник сидел, понурившись, глядя на проплывающие мимо деревья, на дым над лесом, на русских солдат, которые расступались, пропуская машину.</p>
    <p>Он думал о том, что еще утром командовал танковой группой. Верил, что сможет прорваться. Надеялся, что Жуков ошибется. Вот только русский генерал не ошибся. Он переиграл его, как переиграл Гудериана. Как переиграет всех, кто встанет на его пути.</p>
    <p>Через час бронетранспортер остановился у лесного КП. Гота провели в палатку, где за столом сидел человек в простой полевой форме, но с генеральскими петлицами, лицо которого командующий 3-й танковой группой вермахта видел на фотографиях в досье.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район восточнее Минска, нейтральная полоса. 12 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Лес встретил Гюнтера сырой тишиной. Разрушенная деревня осталась позади, «Шторьх» догорал, но курьер не оглядывался. Нужно было уйти как можно дальше, пока партизаны или разведчики русских не сообразили, что произошло.</p>
    <p>Он шел лесом, держась теней, обходя открытые пространства. Карта была в голове, Гюнтер выучил ее наизусть. Через три километра должна быть речушка, за ней старая дорога, дальше — линия фронта. Если повезет, он выйдет к ней к полудню.</p>
    <p>Курьеру не хотелось думать о том, что будет, если не повезет. Не думал он и о связном, который унес пустую сумку. И уж точно старался не думать о настоящем письме, зашитом в подкладку его собственного плаща.</p>
    <p>Если связной окажется агентом русских, их контрразведка ничего не получат. Если тот окажется тем, за кого себя выдавал, ничего не изменится. Настоящее письмо дойдет до адресата другим путем. Так приказал шеф Гестапо.</p>
    <p>Лес стал редеть. Впереди показалась речушка — узкая, мутная, с пологими берегами. Гюнтер спустился к воде, перешел вброд, стараясь не шуметь. Сапоги сразу намокли, но это было не страшно. Хуже, что на мокром песке оставались следы.</p>
    <p>Он вышел на противоположный берег, углубился в заросли ивняка. За ними начинался сосновый бор — сухой, светлый, с мягкой подстилкой из иголок. Здесь идти было легче, но и заметить его было проще.</p>
    <p>Курьер шел быстро, но осторожно, останавливаясь через каждые сто шагов, прислушиваясь. Лес молчал, только ветер шумел в кронах да где-то далеко ухала артиллерия. Там шел бой. На опушке бора Гюнтер остановился.</p>
    <p>Впереди была дорога — старая, разбитая, с колеями, полными воды. По тем сведениям, которые он получил перед вылетом, здесь должен был проходить тыл немецкой армии. Вот только сейчас дорога была пуста. Только воронки от бомб да брошенная телега.</p>
    <p>Курьер перебежал дорогу, нырнул в кусты на другой стороне. Теперь оставалось самое трудное — нейтральная полоса. Между немецкими и русскими позициями, его могли подстерегать мины, патрули, случайные пули. Каждый шаг мог стать последним.</p>
    <p>Гюнтер крался, держась оврагов, прячась за кустами. Небо на востоке светлело, близился рассвет. Нужно было успеть до того, как станет совсем светло. Днем его могли заметить снайперы. Свои или чужие.</p>
    <p>Впереди, на низком холме, он увидел развалины. Темнели обгоревшие срубы, печные трубы покосились. Когда-то здесь была деревня. Теперь осталось лишь пепелище. Курьер обошел его стороной, вышел к оврагу, который на карте был отмечен как последний ориентир.</p>
    <p>За оврагом начинались немецкие позиции. Он перевел дух, поправил плащ. Документы были в порядке — на имя фольксдойча, сбежавшего из Минска. Легенда отработана до мелочей. Если русские патрули его не остановят, он пройдет.</p>
    <p>Гюнтер выбрался из оврага и тут же замер. Впереди, на тропе, стояли люди. Трое. В плащ-палатках, с автоматами ППШ. Русские. Откуда они здесь взялись? Вся легенда о фольксдойче, сбежавшего из Минска летела ко всем чертям. Оставалась запасная, про подпольщика.</p>
    <p>— Стой! Руки вверх! — крикнули по-русски.</p>
    <p>Курьер поднял руки, при этом аусвайс, выданный в минской комендатуре на имя Гюнтера Граафа, выскользнул из кармана и утонул в луже, ибо лежал в мешочке с грузилом. В груди похолодело, но внешне посланник Мюллера оставался спокойным.</p>
    <p>Он ждал этого. Шеф предупреждал, что это может случиться. Главное — не паниковать, не дергаться, говорить то, что положено, тогда глядишь и пронесет. Сержант, видимо, старший группы подошел, заглянул в лицо.</p>
    <p>— Оружие! — потребовал он.</p>
    <p>Гюнтер показал на правый карман, где у него лежал «вальтер». Один из красноармейцев вынул пистолет и передал сержанту. Тот хмыкнул, сунул его за поясной ремень. Правда, сзади, чтобы задержанный не выхватил.</p>
    <p>— Откуда ты? — спросил сержант.</p>
    <p>— Из Минска, — ответил курьер. — Из подполья я, связной.</p>
    <p>— И куда же ты топаешь? — усмехнулся старший.</p>
    <p>— В партизанский штаб товарища Бирюкова, передать пакет.</p>
    <p>— Пакет где?</p>
    <p>— В плаще, в подкладке.</p>
    <p>Старший переглянулся с товарищами. Потом сказал:</p>
    <p>— Ладно, пошли, там разберутся.</p>
    <p>Гюнтер незаметно выдохнул, ясно, что это не особисты и даже не разведчики. Обыкновенные красноармейцы из боевого охранения. Подталкивая стволом автомата в спину, курьера повели на восток, в сторону русских позиций.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовая, командный пункт 13-й армии, восточнее Минска. 12 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>— Генерал-полковник Гот? — спросил я, и переводчик тут же перевел мои слова пленному.</p>
    <p>— General Oberst Goth, zu Ihren Diensten, — ответил немец.</p>
    <p>— Вы взяты в плен. С вами будут обращаться в соответствии с Женевской конвенцией. Вы ответите на вопросы, которые вам зададут. И, возможно, вы еще увидите свою семью. Если, конечно, война не затянется.</p>
    <p>Генерал-полковник молчал. Я понимал его. Что он мог сказать? Что проиграл? Что не ожидал такого удара? Что мы оказались сильнее? Я встал, прошелся вдоль деревянного щита, задернутого занавеской. Гот проводил меня взглядом понял, небось, что там висит карта.</p>
    <p>— Вы хорошо воевали, генерал-полковник, — сказал я и добавил: — Но мы воюем лучше.</p>
    <p>Гот опустил голову. Понимал, видать, что это правда. Я вернулся к столу, сел напротив пленного. Тот поднял голову. В глазах его не было страха, одна усталость и, кажется, любопытство человека, который хочет понять, как его переиграли.</p>
    <p>— Вы Жуков, — сказал он.</p>
    <p>— Да, — ответил я. — Это также верно, как и то, что вы Герман Гот, командующий 3-й танковой группой.</p>
    <p>— Был командующим, — поправил он. — Теперь я просто военнопленный.</p>
    <p>— Скажите, генерал-полковник, — спросил я. — Вы знали, что мы готовим наступление?</p>
    <p>Гот помолчал. Потом ответил:</p>
    <p>— Разведка докладывала о перемещениях ваших войск, но мы считали, что это военная хитрость, а на самом деле у вас нет сил для такого удара. Гёпнер сообщал, что нанес вам существенные потери… Мы думали, вы способны только обороняться.</p>
    <p>— Вы ошиблись, — сказал я.</p>
    <p>— Да, — бывший командующий 3-й танковой группой горько усмехнулся. — Ошиблись. Вы перебросили сибирские дивизии, доукомплектовали армии, накопили снаряды. Мы не заметили. Или не хотели замечать.</p>
    <p>— А ваши соседи? — спросил я. — Гёпнер, Клейст? Они знали?</p>
    <p>— Знали, но у каждого была своя задача. Гёпнер прикрывал Минск с севера, Клейст — с юга, а я в центре. Мы не ожидали, что вы ударите по всем направлениям сразу.</p>
    <p>— Поэтому и ударили, — сказал я. — Когда враг ждет удара в одном месте, бей в трех.</p>
    <p>Генерал-полковник промолчал, глядя на меня исподлобья.</p>
    <p>— Что теперь будет с моими солдатами? — спросил он.</p>
    <p>— Те, кто сдастся, попадут в лагеря для военнопленных. Те, кто будет сопротивляться, — погибнут. Выбор за ними.</p>
    <p>— А у меня, следовательно такого выбора нет… — пробормотал Гот.</p>
    <p>— Почему, — усмехнулся я. — Заключения вам не избежать, но суд будет оценивать только ваши деяния, а не намерения…</p>
    <p>Пленный покачал головой, сказал:</p>
    <p>— Я лишь солдат, я выполнял приказы…</p>
    <p>— Обычная отговорка, — отмахнулся я. — Вы выполняли преступные приказы. Сколько деревень и посевов сожгли ваши танки, сколько расстреляли беженцев…</p>
    <p>Гот опустил голову.</p>
    <p>— В России мы не встречали ни неубранных полей, ни бредущих беженцев, — сказал он. — Похоже, вы заранее подготовились к нашему нападению.</p>
    <p>— В — России, — отозвался я. — А — в Европе?</p>
    <p>Бывший командующий 3-й танковой группой совсем поник, проворчал:</p>
    <p>— Спросите об этом у фюрера…</p>
    <p>— Спросим. У всех и за все.</p>
    <p>Пленный долго угрюмо молчал, затем спросил:</p>
    <p>— Могу я задать личный вопрос?</p>
    <p>— Задавайте.</p>
    <p>— Что будет со мною дальше?</p>
    <p>— Сначала допрос. Потом — лагерь для высшего офицерского состава. Если захотите сотрудничать, возможно, вам улучшат условия содержания. Если нет — будете ждать конца войны там, куда вас направят.</p>
    <p>Я встал, давая понять, что разговор окончен. Он тоже встал.</p>
    <p>— Генерал-полковник Гот, — сказал я. — Сейчас вас отведут в палатку, где вы сможете отдохнуть. Потом с вами будет работать сотрудники органов государственной безопасности. Уведите.</p>
    <p>— Благодарю вас, генерал, — сказал Гот.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Особый отдел 4-го воздушно-десантного корпуса генерал-майора Жадова.</emphasis></strong></p>
    <p>Капитан государственной безопасности, начальник особого отдела 4-го вдк, Дмитрий Сергеевич Юрлов с интересом рассматривал здоровенного мужика, которого привели красноармейцы, посланные, чтобы зачистить окопы, после отступления немцев.</p>
    <p>Задержанный назвался именем Лазоровича, Игната Ивановича, представителя минского подполья, якобы посланного для связи с партизанами Бирюкова. Документов при нем не было, не считая пакета, зашитого в подкладке плаща.</p>
    <p>Юрлов распорядился связаться с полковником Мироновым, командующим гарнизоном в белорусской столице, и запросить у него, существует ли такой подпольщик на самом деле, если да, то где он сейчас находится и что с ним?</p>
    <p>Ответа пока не было, поэтому начальник особого отдела вел допрос, полагаясь на свою интуицию и способность раскалывать разного рода диверсантов и агентов врага. Задавая вопросы, Юрлов машинально постукивал пальцем по найденному у задержанного пакету.</p>
    <p>— Так почему вы шли в сторону немецких позиций, гражданин Лазорович, если, как вы утверждаете, искали партизан?</p>
    <p>— Это как раз понятно, товарищ…</p>
    <p>— Для вас я пока — гражданин.</p>
    <p>— Виноват, гражданин начальник… Меня предупреждали, что линия фронта не сплошная, а идет полосами — полоса нашей обороны, полоса — немецкой. Не удивительно, что я сбился с пути.</p>
    <p>Капитан кивнул. Задержанный говорил именно то, что должен говорить. Вид у него простоватый, блондинистый, акцент имеется, но его вполне можно принять за белорусский. Чем не минчанин?.. И все-таки — чужой, особист чувствовал это.</p>
    <p>— И тем не менее, гражданин Лазорович, — Юрлов постучал пальцем по пакету, — вы шли именно к немецким позициям. Ваши показания зафиксированы. Красноармейцы, задержавшие вас, подтверждают, вы двигались на запад. К линии фронта с нашей стороны.</p>
    <p>Лазорович вздохнул, развел руками:</p>
    <p>— Гражданин начальник, я же объяснял. В лесу темно, как тут разберешь. Мне сказали — иди на запад, там партизаны. Вот я и пошел на запад. А где свои, где немцы — я не знал. Я ж не военный, я подпольщик.</p>
    <p>— Подпольщик, говорите, — проговорил начальник особого отдела и откинулся на спинку стула, не сводя с задержанного глаз. — И давно вы в подполье?</p>
    <p>— С первого дня, как немцы вошли в Минск… Сначала в городе работал, потом меня сделали связным с партизанами. Вот Миронов меня и послал к Бирюкову.</p>
    <p>— К Бирюкову? — переспросил Юрлов. — И что вы должны были ему передать?</p>
    <p>Лазорович кивнул на пакет:</p>
    <p>— Там все написано, гражданин начальник. В пакете. От полковника Миронова. Связь, значит, наладить, чтобы вместе бить немцев, когда наши на Минск пойдут.</p>
    <p>Капитан взял пакет, повертел в руках. Он был завернут в сукно, прошитое суровыми нитками, скрепленными сургучной печатью без оттиска. Вскрывать пакет особист не спешил. Нужно было для начала понять, в чем смысл этого маскарада.</p>
    <p>— А почему пакет был зашит в подкладку? — задал Юрлов нарочито бессмысленный вопрос. — Почему не в кармане несли или в сумке?</p>
    <p>— Так осторожнее ж надо, гражданин начальник. Немцы нашли бы, сразу б поняли, что не простой я мужик. А в подкладке сразу и не нащупать…</p>
    <p>— А вы, значит, простой мужик? — усмехнулся начальник особого отдела. — Простой мужик, который говорит, как по писаному. Топает в кромешной тьме через лес, нейтральную полосу и даже линию фронта. Не боится мин и патрулей. Идет прямиком к немецким позициям, а потом говорит: «Я сбился с пути». Не убедительно, гражданин Лазорович. Весьма не убедительно.</p>
    <p>Лазорович опустил голову, но капитан заметил, как напряглись его плечи, как пальцы вцепились в колени. И это было не столько проявление страха, сколько попытка справиться с растущим раздражением.</p>
    <p>— Я говорю правду, — проговорил задержанный.</p>
    <p>— Может, и правду, — не стал спорить начальник особого отдела. — А может, и нет… Пока подтверждения не получим, будете сидеть здесь и ждать. Вам дадут воды и накормят.</p>
    <p>Он встал, собираясь уходить, но Лазорович вдруг поднял голову:</p>
    <p>— А если подтверждение будет получено, гражданин начальник? — спросил он. — Что тогда?..</p>
    <p>— Тогда вы отправитесь к Бирюкову. С пакетом. — Юрлов взял со стола сверток, взвесил на руке. — А мы обеспечим вам сопровождение, чтобы не заблудились снова…</p>
    <p>Лазорович быстро взглянул на него, потом перевел взгляд на пакет, и в глазах его мелькнуло что-то, чего капитан не смог разобрать. Страх? Облегчение? Или просто усталость? Нет, тут что-то более хитрое…</p>
    <p>— А вы, — осторожно спросил задержанный, — вы не вскроете? Чтобы проверить?</p>
    <p>— Если пакет не предназначен для моих глаз, — проговорил Юрлов, — я не имею права его вскрывать.</p>
    <p>Вот оно! Облегчение… Этому Лазоровичу очень не хочется, чтобы начальник особого отдела 4-го вдк заглядывал внутрь. Он положил пакет в планшет и вышел из палатки, оставив задержанного с конвоиром.</p>
    <p>— Связь с Минском есть? — спросил Юрлов у своего помощника, поджидавшего его снаружи.</p>
    <p>— Пока нет, товарищ капитан. Помехи сильные…</p>
    <p>— Ладно, подождем. — сказал капитан. — Присматривай за этим «почтальоном», Гриша… Чую, занятный он тип…</p>
    <p>— Есть, товарищ капитан.</p>
    <p>Лейтенант спустился в землянку, а Юрлов остался стоять, глядя на запад, где все еще гремел бой. Не так-то просто проверить показания подозреваемого в условиях подвижного фронта. Особенно такого, как этот Лазорович, который слишком хорошо держится на допросе.</p>
    <p>Капитан вернулся в свой блиндаж, сел за стол, взял чистый лист бумаги. Надо было составить донесение для Грибника. Начальник особого оперативного отдела фронта должен знать, что в расположении 4-го вдк задержан подозрительный человек.</p>
    <p>Агент или связной. Ну или тот, кто выведет их на немецкую агентуру в Минске. А может и на кого-нибудь поинтереснее. Юрлов писал, стараясь не упустить ни малейшей детали.</p>
    <p>— Товарищ капитан! — вдруг окликнул его лейтенант. — Есть связь с Минском.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Начальник особого отдела 4-го воздушно-десантного корпуса поднялся, вышел из своего блиндажа и по ходу сообщения добрался до блиндажа связистов, там ему протянули трубку. Капитан кивнул и проговорил в микрофон:</p>
    <p>— Капитан Юрлов слушает.</p>
    <p>— Товарищ капитан, — голос связиста едва пробился сквозь треск, — Минск на проводе. Передаю трубку полковнику Миронову.</p>
    <p>Юрлов выпрямился.</p>
    <p>— Давайте.</p>
    <p>В трубке раздался глухой, прокуренный голос, в котором чувствовалась усталость человека, державшего оборону города уже целый месяц:</p>
    <p>— Я вас слушаю, товарищ капитан.</p>
    <p>— Товарищ полковник, нами задержан человек, назвавшийся Лазоровичем Игнатом Ивановичем. Утверждает, что послан вами к Бирюкову. Документов при нем нет, только пакет в подкладке.</p>
    <p>Миронов молчал секунду, потом ответил:</p>
    <p>— Лазорович?.. Знаю такого… Это наш связной из подполья. Послали его к Бирюкову дня три назад. Должен был передать точное местонахождение немецких складов под Минском. Сами понимаете, такие сведения по рации не передашь… Что с ним?</p>
    <p>— Жив, здоров. Сидит у меня.</p>
    <p>— Отпускайте. И пусть передаст пакет. Время не ждет.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ полковник. Спасибо за информацию.</p>
    <p>— Не за что. Ждем вас у себя, в Минске.</p>
    <p>— Надеюсь, что скоро будем.</p>
    <p>— До встречи!</p>
    <p>Начальник особого отдела положил трубку. Помолчал, обдумывая услышанное. Сведения сообщенные Лазоровичем, вроде бы подтвердились. И все же, что-то в этом подпольщике, не давало капитану покоя. Он вышел из блиндажа связи, подозвал лейтенанта.</p>
    <p>— Давай, Гриша, этого Лазоровича ко мне. И пусть принесут его плащ.</p>
    <p>Через пять минут Лазорович стоял перед Юрловым, спокойный, чуть настороженный. Конвоир положил на стол плащ с распоротой подкладкой. Пакет по-прежнему находился в планшете начальника особого отдела 4-го воздушно-десантного корпуса.</p>
    <p>— Товарищ Лазорович, — сказал капитан, — мы получили подтверждение того, что вы тот, за кого себя выдаете.</p>
    <p>Лазорович выдохнул, и в первый раз за все время Юрлов увидел на его лице не напряжение, а облегчение. Не ясно лишь, от того, что он честный человек и рад, что с него сняты подозрения или от того, что ему удалось обвести особистов вокруг пальца?</p>
    <p>— Спасибо, товарищ начальник.</p>
    <p>— Не за что, — ответил капитан — Вы можете продолжать путь, но с одной оговоркой.</p>
    <p>Подпольщик насторожился:</p>
    <p>— Какой, товарищ начальник?</p>
    <p>— Как я уже говорил, мы дадим вам сопровождающего. Для охраны. Мало ли что в прифронтовом лесу может произойти.</p>
    <p>— Да ни к чему эти хлопоты… — начал было Лазорович, но Юрлов его перебил:</p>
    <p>— Это не обсуждается. Линия фронта сейчас более чем подвижная, фрицы то и дело оказываются в окружении. Мне нужен живой связной, а не труп в кустах. Понятно?</p>
    <p>— Понятно, — буркнул подпольщик.</p>
    <p>— Хорошо. Идите. Вот ваш пакет, — капитан протянул ему сверток. — Сопровождающий сам подойдет к вам. Он проводит вас до ближайшего партизанского дозора.</p>
    <p>Лазорович взял плащ, накинул на плечи. Сунул пакет за пазуху.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ начальник, — повторил он и вышел.</p>
    <p>Юрлов проводил его взглядом, потом повернулся к лейтенанту:</p>
    <p>— Сержанта Петрова ко мне. Живо.</p>
    <p>Через минуту в палатку вошел коренастый, невысокий сержант, лицо которого трудно было запомнить с первого раза. Встретишь такого и сразу забудешь, как он выглядел. Именно таких и посылали в разведку.</p>
    <p>— Слушай, Петров, — сказал ему капитан. — Вот тебе новое задание. Пойдешь с этим Лазоровичем к Бирюкову. В разговоры старайся не вступать, но запомни каждое слово, которое он произнесет. Если этот Лазорович начнет дурить, ты знаешь, что делать.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ капитан.</p>
    <p>— Выполняй.</p>
    <p>— Есть!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Столица Белорусской Советской Социалистической Республики, город Минск. 13 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Танки 19-го механизированного корпуса ворвались на окраину Минска, когда солнце уже клонилось к закату. Они шли с востока, пробиваясь сквозь укрепления, воздвигнутые немцами, через железнодорожные пути и развалины частного сектора.</p>
    <p>За ними шла пехота. Это были сибиряки Швецова, ополченцы Пронина и стрелковые роты из 13-й армии Филатова. Они зачищали развалины от остатков немецких частей, которые вынуждено отступили к центру города.</p>
    <p>Связисты, под командованием лейтенанта Кравцова, шли впереди наступающих рот, разматывая катушки с проводом. Нужно было обеспечить штаб фронта оперативными данными, чтобы там могли следить за продвижением каждой дивизии, освобождающей город.</p>
    <p>Фрицам не повезло. Отстреливаясь от наступающих, они получили огонь в спину от красноармейцев из минского гарнизона и городских партизан-подпольщиков. Один за другим немецкие солдаты и офицеры бросали оружие и задирали трясущиеся грабли в гору.</p>
    <p>На баррикаде, воздвигнутой на площади Ленина, перед ступенями здания Дома правительства, перестали стрелять. По улицам столицы Советской Белоруссии уже катилось громовое русское «Ура»!</p>
    <p>Когда Кравцов взбежал к верхнему ряду укреплений, навстречу ему вышел сам начальник гарнизона. Это был полковник Миронов, возглавивший борьбу с немецко-фашистскими захватчиками, когда они попытались взять город, и удерживающий его до сих пор.</p>
    <p>— Товарищ полковник! — принялся докладывать лейтенант. — Рота связи штаба фронта прибыла для налаживания прямой связи с командующим.</p>
    <p>Миронов подошел к нему, обнял и расцеловал в запыленные щеки.</p>
    <p>— Спасибо, лейтенант! — сказал он и тут же попросил. — Дай-ка мне пока, милок, связь с 19-м мехкорпусом. Хочу понять, не их ли это танки катят сейчас в прилежащих улицах?</p>
    <p>Смущенный Кравцов, здесь же на ступенях, поставил аппарат и завертел ручку. Миронов тем временем осматривал в бинокль окружающие площадь кварталы. Над крышами поднимался дым. Были слышны взрывы и перестрелка.</p>
    <p>Из сообщений ротных командиров и командиров подпольных групп, полковник знал, что хотя уличные бои еще продолжались, но это были лишь редкие стычки окруженных фрицев с гарнизоном и входящими в город частями.</p>
    <p>— Начальник штаба 19-го мк на связи, товарищ полковник! — доложил лейтенант, протягивая полковнику трубку.</p>
    <p>— Полковник Миронов у аппарата, — проговорил тот в микрофон. — Нахожусь у Дома правительства, вижу танки, прошу помочь в подавлении последних очагов сопротивления противника.</p>
    <p>Он выслушал ответ начштаба 19-го механизированного корпуса и сказал:</p>
    <p>— Благодарю вас, Кузьма Григорьевич!</p>
    <empty-line/>
    <p>Вернув трубку связисту, начальник минского гарнизона оглянулся на здание, которое было его штабом весь этот месяц. Стены были в пробоинах, окна заложены мешками с песком, на крыше выискивала воздушные цели зенитная установка.</p>
    <p>— Ну что, братцы, — сказал он, обращаясь к бойцам, стоявшим на ступенях. — Дождались мы светлого праздничка!</p>
    <p>В этот момент танки Фекленко медленно продвигались по улицам, занятым отступающим врагом. Немцы еще отстреливались из окон и подвалов, били из-за угла из минометов, но это их сопротивление было вынужденным, очаговым и беспорядочным.</p>
    <p>Будь воля командующих ими офицеров, они никогда не стали бы входить в город, но внезапное наступление русских буквально вдавило их на его улицы. И сейчас пехотинцы Красной Армии, вместе с городским партизанами добивали, оказавшихся в ловушке фрицев.</p>
    <p>— До Дома правительства всего квартал, — доложил командир одной из освобождавших город рот.</p>
    <p>— Давай, — ответил комбат.</p>
    <p>И пехота снова пошла вперед, прижимаясь к стенам. Немцы ударили было из подворотни, но их тут же накрыли выстрелами из минометов. Еще один бросок, и впереди показались очертания знаменитого на весь Союз здания, на флагштоке на крыше которого алело знамя.</p>
    <p>— Там наши! — закричал кто-то. — Ура!</p>
    <p>Из-за баррикад, сложенных из мешков с песком и опрокинутых трамвайных вагонов, поднимались бойцы. Судя по пестроте одежды, это были подпольщики, вперемешку с красноармейцами гарнизона.</p>
    <p>И в этот момент на площадь с грохотом выкатили «тридцатьчетверки». Пройдя по прилежащим к площади Ленина улицам, они разгромили последние очаги сопротивления. Минск был полностью освобожден.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, лесной массив восточнее Орши. 13 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>— Георгий Константинович, — обратился ко мне Маландин, голос которого дрожал от волнения. — Филатов докладывает, что 13-я армия и 19-й мехкорпус соединились с гарнизоном Миронова. Минск — наш.</p>
    <p>Я кивнул и красным карандашом продолжил на оперативной карте красные стрелы, означающие наше наступление, наконец сомкнув их вокруг города. Минск месяц был в полублокаде, почти только собственными силами выбив фрицев и не давая им войти снова.</p>
    <p>— Передайте командирам, бойцам и жителям советского Минска, что я их поздравляю. И пишите представление к награждению.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Маландин ушел в свой закуток. Ему работы хватало. Ведь бои с отступающим противником продолжались. Сироткин, как всегда проворно, поставил передо мною кружку с горячим чаем и миску с карамельками.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — осторожно спросил он. — Неужто скоро в Минск поедем?</p>
    <p>— Поедем, сержант, — ответил я. — Теперь там будет штаб фронта.</p>
    <p>Я взял кружку, отхлебнул чаю. Штаб и впрямь пора было переносить из лесного массива в столицу Советской Белоруссии. Нельзя давать немцам очухаться, подтянуть свежие силы, следовало гнать их в хвост и в гриву дальше.</p>
    <p>— Связь со Ставкой, — сказал я начальнику связи, который был неподалеку.</p>
    <p>Тот принялся выкрикивать в трубку позывные Ставки. Через несколько минут он доложил, что Москва на линии. Я взял трубку, и вскоре в наушнике раздался знакомый голос произнесший с легким акцентом обычное приветствие:</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков! Как ваши дела?</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Сталин, докладываю. Час назад 13-я армия генерал-лейтенанта Филатова и 19-й механизированный корпус генерал-майора Фекленко соединились с гарнизоном полковника Миронова. Минск полностью освобожден от немецко-фашистских захватчиков.</p>
    <p>Несколько томительно долгих минут вождь молчал. Я слышал, как Верховный дышит в трубку — ровно, тяжело, как всегда, когда он обдумывал услышанное. Глава государства никогда не спешил.</p>
    <p>— Наши потери? — спросил он наконец.</p>
    <p>— Уточняются, товарищ Сталин. Боюсь, что — немалые, но город наш.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал вождь. — Пленных много?</p>
    <p>— Много, товарищ Сталин. Помимо рядовых и младших офицеров, взяты командир 6-го стрелкового полка 7-й танковой дивизии полковник Мантойфель и еще несколько старших офицеров. Ранее в плен был взят генерал-полковник Гот.</p>
    <p>— Гот? — переспросил вождь, и в голосе его впервые за весь разговор прозвучало удивление. — Командующий 3-й танковой группой?</p>
    <p>— Так точно, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Где он сейчас?</p>
    <p>— На допросе в особом отделе. Дает показания. Его штаб разгромлен, части 3-й танковой группы отходят на запад в беспорядке. Преследуем, добиваем.</p>
    <p>Сталин помолчал. Потом сказал:</p>
    <p>— Хорошо, товарищ Жуков. Продолжайте. Гота, Мантойфеля и других старших офицеров этапировать в Москву.</p>
    <p>— Есть, товарищ верховный главнокомандующий.</p>
    <p>— Что по Клейсту и Гёпнеру?</p>
    <p>— Клейст отходит на юг. Голубев и Кузнецов бьют по его тылам из Пинских лесов. Коробков сковывает его с фронта на Березине. Гёпнер отходит на север. Лукин и Кондрусев преследуют. Окружить их не удалось — ушли, но понесли тяжелые потери.</p>
    <p>— Догоняйте, — коротко приказал Сталин. — Не давайте закрепиться.</p>
    <p>— Есть, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Что по авиации?</p>
    <p>— Копец докладывает, что господство в воздухе наше. Немецкие аэродромы под Минском и Бобруйском разбомблены. Авиация противника неактивна.</p>
    <p>— Хорошо. — Сталин помолчал, потом добавил: — Поздравляю, товарищ Жуков, с освобождением Минска. Передайте мою благодарность войскам.</p>
    <p>— Слушаюсь, товарищ верховный главнокомандующий.</p>
    <p>Я положил трубку. Сироткин, стоявший у входа, смотрел на меня вопросительно.</p>
    <p>— Свяжись с Мироновым, — сказал я. — Передай, товарищ Сталин благодарит гарнизон Минска за стойкость и мужество. Все отличившиеся будут представлены к наградам.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — окликнул я начштаба. — Где сейчас Филатов?</p>
    <p>Маландин, склонившийся над картами, поднял голову:</p>
    <p>— Передовые части 13-й армии на западной окраине Минска. Закрепляются. Фекленко выводит танки в пригород, на отдых и дозаправку.</p>
    <p>— Лукин?</p>
    <p>— 16-я армия преследует отходящие части Гёпнера. Кондрусев поддерживает. По докладам, немцы бросают технику, отходят на запад по лесным дорогам.</p>
    <p>— Коробков?</p>
    <p>— Сковывает Клейста на Березине. Активных действий пока не ведет, ждет подхода Голубева и Кузнецова.</p>
    <p>— Жадов и Пронин?</p>
    <p>— Вошли в Минск. Обеспечивают порядок, разминируют улицы, помогают местному населению.</p>
    <p>— Хорошо. — Я провел пальцем по карте, останавливаясь на Минске. — Пусть помогают. Завтра продолжаем наступление. Наша задача — не дать немцам остановиться и закрепиться. Они должны бежать, и чем дальше, тем быстрее. Пока мы не выбьем их из Белоруссии.</p>
    <p>И не только — из Белоруссии. Надо освобождать Украину, Прибалтику, весь Северо-Запад. Гитлер так легко не сдастся, и надо понять, какие действия он предпримет? Куда ударит, чтобы хоть как-то отыграться?</p>
    <p>Не сумев прорваться к Москве, он вполне может сосредоточить свои войска на двух направлениях — северном и южном. На севере он, наверняка, попытается захватить Ленинград, как колыбель Октябрьской революции, на юге — нацелится на выход к бакинской нефти.</p>
    <p>И пока мы не зачистим от фашистских войск наш север и юг, не может быть и речи об освобождении Восточной Европы, а тем более — на взятии Берлина. Впрочем, а стоит ли в этой версии останавливаться на Берлине?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Раннее утро в лесу, восточнее Минска. 14 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Они шли лесом уже второй час. Петров шагал впереди, уверенно выбирая дорогу, обходя болотца, перелезая через поваленные деревья. Игнат Лазорович, он же Гюнтер Грааф, плелся сзади, стараясь не отставать, но и не приближаться вплотную.</p>
    <p>Русский сержант был с виду спокоен, почти расслаблен. Автомат висел у него на груди, руки лежали поверх. Красноармеец даже курил на ходу, выпуская струйки дыма в сырой лесной воздух. Гюнтер смотрел на его широкую спину и думал.</p>
    <p>«Вальтер» так и не вернули, но можно действовать дубиной, камнем, просто голыми руками, если настолько сократить расстояние. Убить — и уйти. Что будет потом, не важно. Главное — доставить пакет, который теперь лежал за пазухой рубахи, заправленной в ремень.</p>
    <p>— Слышь, Лазорович, — окликнул его Петров, не оборачиваясь. — Долго еще до твоих?</p>
    <p>— Не долго, — ответил тот. — За тем лесом поляна, там должен быть передовой дозор отряда товарища Сниткина.</p>
    <p>— Должен, — усмехнулся Петров, — но не обязан?</p>
    <p>— Ну, не на одном же месте они сидят. Лес большой.</p>
    <p>Петров остановился, повернулся. Посмотрел на Гюнтера долгим, внимательным взглядом, словно только сейчас увидел. В его по-азиатски раскосых глазах и при свете дня ничего не разглядишь, а в этой темени и подавно.</p>
    <p>— А ты, я смотрю, парень бывалый. Лес знаешь. Не боишься.</p>
    <p>— Чего мне бояться? — Лжеподпольщик пожал плечами, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. — Война. Привык уже.</p>
    <p>Петров кивнул, повернулся, пошел дальше. Гюнтер шагнул следом, теперь ближе. Один прыжок, обхватить голову этого большевика руками и свернуть до хруста, словно шею куренка. Красноармеец шел, не оборачиваясь. Неужели ни о чем не догадывается?</p>
    <p>— Тихо! — вдруг шикнул русский, резко оборачиваясь.</p>
    <p>Немец замер, но тот смотрел не на него, а в сторону. Туда, где между деревьями мелькнули тени. Судя по силуэтам — военные, вот только партизаны, красноармейцы или немцы, не разобрать.</p>
    <p>— В кусты! — шепнул Петров, нацеливая автомат.</p>
    <p>Гюнтер дернулся было, но не успел. Из леса вышли люди. Пятеро. Теперь было видно, что они в немецкой форме, с автоматами. Обер-ефрейтор, трое солдат, и еще один — в камуфляже, с лицом, изъеденным оспой. Этого лжеподпольщик ожидал меньше всего.</p>
    <p>— Хенде хох! — крикнул обер-ефрейтор.</p>
    <p>Красноармеец выстрелил первым. Очередь скосила двоих, но остальные открыли ответный огонь. Петров упал, перекатился за дерево, продолжая стрелять. Гюнтер вжался в землю. Свои, черт бы их побрал.</p>
    <p>— Уходи, Игнат! — крикнул сопровождающий. — Я прикрою!</p>
    <p>Не веря своей удаче, курьер рванул с места, перепрыгивая через корни, уходя с линии огня. Пули из немецких автоматов свистели над головой, срывая кору с деревьев. Петров стрелял очередями, прикрывая его отход, но немцев было больше.</p>
    <p>— Granate! — заорал обер-ефрейтор.</p>
    <p>Что свистнуло в воздухе, чиркнуло по веткам и в нескольких метрах от бегущего в лесную подстилку ухнула серая «колбаса». Гюнтер рванулся в сторону, упал за поваленное дерево. Взрыв грохнул, осыпав его землей и щепками.</p>
    <p>Когда он поднял голову, стало тихо. Даже сопровождающий его красноармеец больше не стрелял. Зато уцелевшие немцы, перепрыгивая через поваленные стволы, бежали к нему, стреляя на ходу, но поверх головы.</p>
    <p>— Грааф! — заорал человек в камуфляже. — Стоять!</p>
    <p>Курьер медленно распрямился. Все еще слегка оглушенный, он плохо соображал, что происходит. Немцы подхватили его, поволокли в глубь леса. Позади остался Петров, неподвижно лежавший на траве.</p>
    <p>Они волокли его долго, пока лес не кончился и впереди не показалась дорога. Там стояли машины — два «опеля» с затемненными фарами. Гюнтера подтащили к одному из них, отворили дверцу, запихнули на заднее сиденье.</p>
    <p>— Быстрее, — сказал человек в камуфляже, обращаясь к водителю.</p>
    <p>Машина рванула по проселку. Курьер раскинулся на сиденье. Ноги дрожали, руки тряслись, но внутри было пусто. Он не понимал смысла происходящего. Если этих людей послал Мюллер, то как они помогут ему передать пакет адресату?</p>
    <p>— Пакет цел? — спросил человек в камуфляже, оборачиваясь с переднего сиденья.</p>
    <p>— Кто вы такой? — спросил Гюнтер.</p>
    <p>— Майор Штольц, контрразведка Абвера.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>— Что вам нужно? — спросил курьер, стараясь не выдать волнения.</p>
    <p>— То же, что и вам, — ответил человек в камуфляже, назвавшийся майором Абвера Штольцем. — Доставить пакет адресату.</p>
    <p>— Какой пакет? — Гюнтер попытался изобразить непонимание, но майор Абвера усмехнулся.</p>
    <p>— Не надо, Грааф. Мы знаем, кто вы. Знаем, зачем здесь. И знаем, что Мюллер использует вас как курьера, но Папаша не единственный, у кого есть планы на вашего адресата.</p>
    <p>Курьер молчал, пытаясь собраться с мыслями. В Абвере знали о нем. Им было ведомо, кто он, что делает в белорусских лесах, что везет. Вот только, почему они не перехватили его раньше? Чего ждали до сих пор?</p>
    <p>— Вы действуйте по приказу адмирала Канариса? — спросил он, чтобы потянуть время.</p>
    <p>— Я служу Германии, — ответил майор. — В отличие от Мюллера, который работает на себя. Точнее — на свои амбиции. Адмиралу известно, что Мюллер отправил к Жукову двух агентов, «Путейца» и вас, Грааф. Первого с ядом, второго с предложением сотрудничества. Папаша не глуп, он считает, что убивать Жукова большая ошибка. И адмирал согласен с этим. Он тоже считает, что живой Жуков нам нужнее. Мертвый, он станет героем, а с живым можно договориться.</p>
    <p>— Мое дело доставить пакет, — пробурчал курьер. — Остальное меня не касается.</p>
    <p>— Это понятно, — сказал Штольц. — Поэтому вы передадите ему не то, что приказал Мюллер, а другое письмо.</p>
    <p>— Какое — другое?</p>
    <p>— Письмо, которое мы приготовили. В нем — предложение о встрече на нейтральной территории и без свидетелей. Канарис хочет поговорить с Жуковым.</p>
    <p>Гюнтеру не понравилась эта откровенность. Он жив до тех пор, покуда точно выполняет приказы Папаши, не задаваясь вопросом, о чем сказано в передаваемых им посланиях. Когда курьеру становится известны такие вещи, он может считать себя мертвецом.</p>
    <p>— А если я откажусь? — спросил он.</p>
    <p>Майор усмехнулся:</p>
    <p>— Тогда мы передадим русским, что настоящий подпольщик Лазорович давно мертв, а тот, кто выдает себя за него — агент шефа Гестапо… Мюллер вас не спасет. Он вас даже не станет искать. Вы для него расходный материал.</p>
    <p>Курьер опустил голову. Расходный материал. Он всегда это знал. С того самого момента, когда Папаша дал ему первое задание. Правда, тогда надо было прокатиться всего лишь до тихой, безопасной Бельгии. Не то, что сейчас.</p>
    <p>— А если я соглашусь? — спросил он.</p>
    <p>— Тогда вы передадите вашему адресату письмо Канариса. А мы обеспечим вам безопасный переход до передового КПП русских.</p>
    <p>— Папаша убьет меня, — тихо сказал Гюнтер.</p>
    <p>— Мюллер убьет вас в любом случае, — жестко ответил Штольц. — Если вы вернетесь с пустыми руками. Если узнает, что вы работали на нас. Если просто решит, что вы стали обузой. Разница только в том, сколько вы протянете. И в том, что вы успеете сделать.</p>
    <p>Машину бросало на ухабах, унося их все дальше на запад. Курьер смотрел в окно на мелькающие деревья и думал о том, что давняя его мечта о маленьком домике на юге Германии, с каждым мгновением становится все призрачнее.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он. — Я все сделаю… Что нужно передать?</p>
    <p>Майор Абвера достал из кармана конверт. Тонкий, почти невидимый, без пометок. Протянул Гюнтеру.</p>
    <p>— Спрячьте. А тот, что у вас, отдайте мне. Это будет вашей страховкой. Если мы покажем пакет Гиммлеру, Папаше станет не ваших проступков. Когда доберетесь до адресата, передадите ему наш пакет.</p>
    <p>Курьер взял конверт, спрятал за пазуху, а первый, гораздо более толстый, отдал абверовцу. Гюнтеру Граафу все равно было, что передавать, а вот чем это для него закончится, ему не было безразлично</p>
    <p>— А как я доберусь до адресата? — спросил он. — Ваши люди только что убили русского сержанта. Теперь меня будут винить в его гибели.</p>
    <p>— Не убили, — ответил Штольц. — Только оглушили. Через час он очнется и доложит, что вас увели немцы. Это только усилит вашу легенду. Когда вы вернетесь, скажете, что сумели бежать. Вас проверят, но поверят. Вы же агент Мюллера. Вы должны уметь врать.</p>
    <p>Гюнтер усмехнулся. Врать-то он умел. Этому его учили долго, упорно, с пристрастием. Вот только сейчас он уже не мог разобраться, кому врать, а кому говорить правду. Мюллеру? Канарису? Или, может быть, русским?</p>
    <p>— Запомните, Грааф, — сказал майор Абвера, когда машина остановилась возле немецкого КПП. — Вы работаете на Германию. Не на Мюллера. Не на Канариса. На Германию. И если вы сделаете правильный выбор, вы сможете вернуться домой. Живым.</p>
    <p>Курьер вышел из машины. Ноги его все еще дрожали, но голова работала четко. Новый конверт лежал у него за пазухой, словно камень. И он может утащить его на дно, с которого уже не всплыть.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск. Штаб Западного фронта. 14 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>— Итак, Герман Капитонович, — сказал я на следующее утро своему начштаба. — Наша задача не дать немцам остановиться и закрепиться. Мы будем гнать их, покуда не выбьем из Белоруссии.</p>
    <p>— А дальше? — спросил Маландин.</p>
    <p>Я посмотрел на карту. На север, где под Ленинградом немцы уже месяц пытались прорвать оборону. На юг, где Клейст все еще стоял на Березине, прикрывая нам выход на Украину, где Рундштедт тщетно пытался прорваться к Киеву.</p>
    <p>— Дальше — как прикажут. Дел невпроворот. Украина, Прибалтика, весь Северо-Запад. Гитлер не сдастся. Мы его разбили под Минском, но у него еще есть силы. Вопрос — куда он их направит.</p>
    <p>Я взял карандаш, начертил на карте две жирные линии. Одну на север, к Ленинграду. Вторую на юг, к Киеву и дальше на Донбасс. Еще два ответвления к Одессе и Крыму, а дальше — через Тамань — на Кавказ.</p>
    <p>— Он не сумел взять не то, что Москву, но даже Минск. Теперь попытается взять то, что лежит на флангах. Ленинград — колыбель революции. Если он его возьмет, это будет удар по морально-нравственному состоянию советского народа. А Киев и дальше — Донбасс — это хлеб, уголь, промышленность. А еще — Крым, Кавказ, бакинская нефть. Без нее фрицевские танки не поедут.</p>
    <p>Начштаба смотрел на карту, хмурясь:</p>
    <p>— Думаете, немцы сосредоточатся на этих двух направлениях.</p>
    <p>— Или на одном, — ответил я. — Если они бросят все силы на Ленинград, мы нанесем главный удар на юге. Если на юг — на севере. У нас теперь есть резервы. Сибиряки, дальневосточники, уральцы. Средняя Азия, Центральная Россия, Поволжье, Кавказ и вся Белоруссия и основная часть Украины. Мы можем выбирать.</p>
    <p>Я провел пальцем по карте дальше, за Брест, за Варшаву, до самого Берлина. Маландин кивал, хотя чувствовалось, что он сомневается. И пока он не произнес этого вслух, я продолжил:</p>
    <p>— А может, не стоит ждать, пока выбор сделает их бесноватый фюрер? Может, мы выберем сами? Ударим там, где он слаб, где его оборона трещит по швам и где он нас не ждет?</p>
    <p>— Вы предлагаете идти на Берлин? — спросил Маландин, и голос его дрогнул.</p>
    <p>Я покачал головой:</p>
    <p>— Рано. До Берлина далеко, но до Варшавы — ближе. Если мы выбьем немцев из Белоруссии, выйдем к границе, откроем дорогу на Польшу. А там — уже и до Берлина рукой подать.</p>
    <p>— А что скажет Ставка? — спросил начштаба.</p>
    <p>— Ставка нас поддержит, — ответил я. — Мы показали, что можем наступать, что у нас есть силы, а немцы бегут. И что если мы остановимся сейчас, они окопаются и будут драться за каждый метр. А если пойдем дальше, то не дадим им опомниться.</p>
    <p>Я вернулся к столу, сел. Сироткин поставил передо мною кружку с чаем, я с удовольствием отпил большой глоток.</p>
    <p>— А что, если Гитлер пойдет на мир? — вдруг спросил Маландин.</p>
    <p>Я поднял голову:</p>
    <p>— На мир? С нами? После того, что он сделал? После того, как его войска жгли наши города, убивали наших людей, грабили нашу землю? Нет, Герман Капитонович. Мира не будет. Будет победа. Полная. Окончательная, чтобы больше никогда на нашу землю не пришел фашизм.</p>
    <p>— Думаете, мы возьмем Берлин? — снова спросил начальник штаба.</p>
    <p>Я посмотрел на большую карту европейского ТВД, которую всегда держал под рукой, чтобы не терять представления о масштабе войны. На ней черной точкой, словно жерло пистолетного ствола, зиял город, который еще был далеко, но уже не казался недосягаемым.</p>
    <p>— Возьмем, — ответил я. — Обязательно возьмем, но сначала нужно вонзить нож врагу в самое горло. Так что готовьте план наступления на запад, Герман Капитонович. Через Барановичи и Брест. И пусть разведка внимательно смотрит за тем, что делает Гитлер. Куда перебрасывает свои хваленые дивизии. На север или на юг. Мы должны быть готовы к обоим вариантам.</p>
    <p>— А если он ударит по центру? — не унимался Маландин.</p>
    <p>Я усмехнулся:</p>
    <p>— По центру? После того, что сделали с фон Боком под Минском? Нет, Герман Капитонович. Теперь он будет бить по флангам. А мы… мы будем бить по центру. И не дадим ему опомниться.</p>
    <p>Я взял карандаш, начертил еще одну стрелу — от Минска прямо на запад, к Бресту.</p>
    <p>— Вот наш путь. Через Белоруссию, через Польшу, к границе Германии. А когда выйдем к границе — посмотрим, захочет ли Гитлер продолжать войну. Или побежит, как бежал из-под Минска.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — обратился ко мне Сироткин. — Начальник особого оперативного отдела просит принять его.</p>
    <p>Я удивленно поднял брови, что это за «просит принять»? Я им кто, царский генерал? Адъютант понял и быстренько, насколько позволяла хромота, шмыгнул наружу. Начштаба ушел к себе в закуток. А передо мною предстал Грибник.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — заговорил он с порога. — Докладываю. Бойцами 4-го вдк был задержан некий Лазорович, Игнат Иванович. Его допросил начальник особого отдела капитан Юрлов. Лазорович представился как минский подпольщик, отправленный на связь с партизанами Бирюкова. Юрлов запросил Минск, личность задержанного подтвердил сам полковник Миронов. Капитан принял решение отправить Лазоровича к партизанам, дав ему в сопровождающие одного из своих бойцов, сержанта Петрова. Так вот, только что получено сообщение, что Лазарович ушел от него.</p>
    <p>— Ушел? — удивился я. — От особиста?</p>
    <p>— Сопровождающий Петров был контужен взрывом гранаты, но добрался до своего особого отдела и доложил, что на них напала немецкая ДРГ. Она отбила Лазоровича и увела его в неизвестном направлении.</p>
    <p>Я помолчал, обдумывая сказанное, потом спросил:</p>
    <p>— Так этот Лазорович — наш, или не наш?</p>
    <p>— Миронов подтвердил, что наш, но… — Грибник замялся.</p>
    <p>— Что — но?</p>
    <p>— Юрлов доложил, что поведение у него не слишком естественное для задержанного своего. Слишком спокойно держался на допросе, как будто не к своим попал.</p>
    <p>— Что в пакете? — спросил я.</p>
    <p>— Не вскрывали жадовские особисты, хотели чтобы этот Лазарович сначала добрался до партизан, а там бы с ним разобрался Бирюков. Вот только теперь пакет у немцев.</p>
    <p>— Интересно получается, — проговорил я. — Немцы перехватили человека, который шел к партизанам с пакетом от минского подполья. Что в пакете — неизвестно. Кто он — тоже. Свой или чужой? Подпольщик или вражеский агент?</p>
    <p>— Миронов сообщил, что в пакете должна быть информация о немецких складах под минском. Лазоровича он отправил еще трое суток назад.</p>
    <p>— Информация, которая теперь партизанам ни к чему, — сказал я. — Попытайтесь все-таки выяснить, товарищ Грибник, тот ли этот Лазорович за кого себя выдает. Если — нет, то мы не знаем, что у него в пакете. И значит, мы имеем дело с немецким агентом. А если с агентом — у него есть задание.</p>
    <p>— Осталось только выяснить — какое? — подхватил начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Вот именно.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Вольфсшанце, Восточная Пруссия. 14 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Донесение легло на стол Гитлера в восемь сорок семь утра. Фюрер еще не завтракал. Адъютант, подавший бумагу, сделал это с таким выражением лица, будто нес смертный приговор. Причем, неизвестно — чей.</p>
    <p>Гитлер читал молча. Сначала пробежал глазами, потом перечитал медленно, вникая в каждое слово. Лицо его, еще минуту назад спокойное, налилось тяжелой, багровой краснотой. Адъютант невольно отстранился, словно боялся обжечься.</p>
    <p>— Это ошибка, — произнес фюрер. — Это не может быть правдой.</p>
    <p>— Мой фюрер, — начал адъютант, — донесение подтверждено несколькими источниками…</p>
    <p>— Я сказал — ошибка! — взвизгнул Гитлер, швыряя бумагу на стол. — Минск был наш! Мы взяли его месяц назад! Эти негодяи, мои фельдмаршалы, уверяли меня, что они лишь временно, по соображениям оперативной обстановки оставили город и держат его под непрерывным огневым контролем…</p>
    <p>Он не договорил, вскочил, заметался по кабинету. Упомянутые рейхсканцлером фельдмаршалы, а именно Кейтель и Йодль, вызванные немедленно, застали фюрера в состоянии, близком к исступлению.</p>
    <p>— Где Гот⁈ — заорал он, увидев вошедших. — Где Гёпнер⁈ Где Клейст⁈ Я приказал держать Минск! Держать любой ценой!</p>
    <p>— Мой фюрер, — осторожно начал Кейтель, — 3-я танковая группа Гота понесла тяжелые потери. Генерал-полковник Гот… пропал без вести. Связь с ним потеряна.</p>
    <p>— Пропал без вести? — Гитлер остановился, наливаясь яростью. — Генерал-полковник германской армии не может пропасть без вести! Он либо дерется, либо… — фюрер запнулся.</p>
    <p>— Либо взят в плен, — закончил Йодль. — По данным разведки, русские сообщили о пленении командующего 3-й танковой группой, но возможно, что это дезинформация.</p>
    <p>Тишина в кабинете стала такой плотной, что, казалось, ее можно было резать ножом и то не слишком. Гитлер в изнеможении рухнул в кресло. Несколько минут он молчал и эти минуты стоили его фельмаршалам несколько лишних седых волос.</p>
    <p>— Гот в плену, — повторил он. — Гудериан разбит. Гёпнер отступает. Клейст отходит. Минск — наш Минск — снова русский. Что дальше? Что они будут делать дальше?</p>
    <p>— Мой фюрер, — всколыхнулся Йодль и подошел к карте, — русские, вероятно, попытаются развить успех. Их передовые части уже вышли к западным окраинам Минска. Есть мнение, что Жуков планирует наступление на Барановичи и Брест.</p>
    <p>— Жуков! — Гитлер вскочил, снова заметался. — Всегда Жуков! Этот человек… этот мерзавец делает с моей армией то, что ему заблагорассудится! А мои генералы? Мои прославленные генералы? Гудериан, Гот, Гёпнер — все они оказались беспомощны перед одним русским!</p>
    <p>— Мой фюрер, — Кейтель попытался возразить, — Жуков использовал значительные резервы. Сибирские дивизии, дальневосточные части. Он перебросил их, когда Япония…</p>
    <p>— Япония! — заорал Гитлер, перебивая. — Эти предатели! Эти желтые обезьяны! Если бы они ударили, как обещали, никакой Жуков не смог бы… — он не договорил, схватился за голову.</p>
    <p>В кабинете снова повисла тишина. Кейтель и Йодль переглянулись. Никто не решался нарушить молчание. Оба понимали, что фюрер может в любой момент смахнуть их, как хлебные крошки со стола.</p>
    <p>— Что теперь? — спросил Гитлер, не поднимая головы. — Что они будут делать теперь?</p>
    <p>— Мой фюрер, — снова заговорил Йодль, — русские, вероятно, продолжат наступление на запад. Их цель — выйти к государственной границе, но у нас есть возможность перехватить инициативу на других направлениях. Петербург, Киев, Донбасс, Одесса — там мы еще можем…</p>
    <p>— Петербург? — переспросил фюрер, поднимая голову. — Киев? — Он встал, подошел к карте, вглядываясь в синие стрелы, которые еще оставались на севере и юге. — Да. Петербург. Колыбель большевизма. Если мы возьмем этот город, если сотрем его с лица земли… это будет удар, от которого они не оправятся.</p>
    <p>— А Киев? — спросил Кейтель. — Киев — ключ к Украине, к Донбассу. А Одесса и Крым? А Кавказ? Ведь это путь к бакинским нефтепромыслам…</p>
    <p>— Киев — потом, — отрезал Гитлер. — Сначала Петербург. Мы должны взять старую имперскую столицу русских любой ценой. Бросить туда все резервы. Все, что у нас есть. Пока Жуков занят на западе, мы ударим на севере. И когда русские побегут к Петербургу, мы ударим на юге. Они не смогут везде успевать. Даже Жуков не сможет.</p>
    <p>Он повернулся к Кейтелю:</p>
    <p>— Готовьте приказ. Решающее наступление на Петербург следует начать в кратчайшие сроки. Бросить туда лучшие сухопутные дивизии. Лучшие воздушные армии. Лучшие корабли кригсмарине. И пусть фельдмаршал Лееб знает, что если он провалится, как Рундштедт и фон Бок, если его генералы побегут, как Гудериан и Гот, он ответит мне головой.</p>
    <p>— Слушаюсь, мой фюрер.</p>
    <p>Кейтель вышел. Гитлер остался у карты, глядя на красные стрелы, которые вонзались в его оборону под Минском. Он еще не знал, что никакой немецкой обороны под Минском больше не существует.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, Дом правительства. 15 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Машина остановилась у подъезда здания, где еще виднелись следы недавних боев — выщербленные пулями ступени, мешки с песком у дверей, зенитная установка на крыше. Я вышел, огляделся.</p>
    <p>Город дымился от непотушенных пожаров, но жил. Люди выходили из подвалов, разбирали завалы, расчищали улицы, освобождая их для прохода наших войск, которые шли на запад для того, чтобы продолжить освобождение советской земли.</p>
    <p>Миронов встретил меня у входа. Полковник выглядел старше своих лет. Он был совершенно седой, осунувшийся, с глубокими морщинами на лице. Вот только глаза казались совсем молодыми.</p>
    <p>— Товарищ командующий Западным фронтом, — начал он, взяв под козырек своей потрепанной фуражки. — Гарнизон города Минска, вместе с подпольщиками поставленную задачу выполнил. Город был удержан до подхода основных сил.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ полковник, — ответил я, пожимая ему руку. — Спасибо всем. Людям вашим спасибо. Они сделали невозможное.</p>
    <p>— Служим Советскому Союзу, — откликнулся Миронов.</p>
    <p>— Вот за эту службу и благодарю, — кивнул я. — Покажите Иван Владимирович, где нам штаб разместить.</p>
    <p>— Вот сюда, пожалуйста!</p>
    <p>Мы поднялись на второй этаж, в бывший кабинет первого секретаря ЦК Компартии Белоруссии. Стены были в пробоинах, окна зашиты фанерой, на полу — осколки, но мебель уцелела, разве что стекла в шкафах вылетели.</p>
    <p>— Здесь работал товарищ Пономаренко, — сказал Миронов. — До войны. Потом немцы здесь штаб держали, но недолго. Теперь в вашем распоряжении.</p>
    <p>— Кстати, где первый секретарь?</p>
    <p>— Пантелеймон Кондратьевич в Москве, на лечении. Ранили еще при первой попытке захватить белорусскую столицу.</p>
    <p>Я кивнул и подошел к окну. С площади убирали разбитые немецкие машины, красноармейцы тащили ящики со снарядами, видимо, для зенитки на крыше. Правильно, немецкие авианалеты пока возможны.</p>
    <p>— Сироткин, — позвал я. — Давай сюда весь штаб, будем обустраиваться.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Адъютант выскочил. Я снова повернулся к Миронову:</p>
    <p>— Потери большие, Иван Владимирович?</p>
    <p>— Три тысячи убитыми, — ответил он. — Более четырех тысяч ранеными.</p>
    <p>Я кивнул. Три тысячи не много по меркам этой войны, но и не мало для гарнизона и боевых групп подполья. Хорошо хоть гражданское население в основном эвакуировали, вместе с большинством предприятий.</p>
    <p>— Погибших похороним с воинскими почестями, — сказал я. — И никого не забудем.</p>
    <p>— Да, поставим памятник и золотом каждое имя.</p>
    <p>Мы помолчали в память о погибших, потом я сказал:</p>
    <p>— А пока продолжаем. Город нужно очистить от мин, наладить связь, восстановить порядок. И готовиться к дальнейшему наступлению. Немцы отходят, но пока не драпают. Остановятся — придется выбивать снова.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Миронов вышел. Я остался у окна, глядя на город, который мы отбили. Война еще не кончилась. Гитлер сейчас, наверняка, принимает решение о том, как ему ее продолжать. Через час подъехал Маландин. Начштаба осмотрел разгромленный кабинет, одобрительно хмыкнул:</p>
    <p>— Лучше, чем в палатке в лесу.</p>
    <p>— Да, но работы нам теперь прибавится, — ответил я.</p>
    <p>Я положил на стол свернутую в рулон карту, развернул ее.</p>
    <p>— Что по фронту? — спросил я у генерал-лейтенанта.</p>
    <p>— Филатов закрепился на западных окраинах. Фекленко выводит танки на дозаправку. Лукин преследует Гёпнера, тот отходит к Лиде. Коробков сковывает Клейста на Березине. Голубев и Кузнецов бьют по его тылам. Копец осуществляет прикрытие с воздуха.</p>
    <p>— Хорошо. — Я провел пальцем по карте. — Завтра продолжаем. Филатов прикажите наступать на Барановичи. Лукину — на Лиду. Пусть перережет железную дорогу. Коробкову — давить Клейста, не дать ему уйти на юг. Голубеву и Кузнецову, вместе с партизанами — выходить к Бресту.</p>
    <p>— Уже? — переспросил Маландин.</p>
    <p>— Уже. Надо показать немцам, что мы идем, не останавливаясь, что бежать им придется далеко. Очень далеко.</p>
    <p>В дверь постучали. Вошел начальник особого оперативного отдела. По лицу его было видно, что произошло нечто чрезвычайное. Наверняка, связанное со шпионской возней вокруг меня. Лишь бы с семьей все было в порядке.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — сказал он, покосившись на начальника штаба, который в задумчивости постукивал по карте тупым кончиком карандаша. — Разрешите?</p>
    <p>— Заходите, товарищ майор государственной безопасности, — нарочито официально произнес я и поманил его в дальний угол. — Вижу, что пришли с вестями.</p>
    <p>— Да, Георгий Константинович, — не стал отрицать он. — Только что на передовой КПП вышел Лазорович.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>— Вышел? — переспросил я. — Каким образом?</p>
    <p>Грибник оглянулся на Маландина, но тот был целиком погружен в работу над планом.</p>
    <p>— По его словам, ночью, когда его вели немцы, он сумел отбиться. Воспользовался тем, что конвоиры отвлеклись на перестрелку с нашими разведчиками. Убил одного, ранил другого и скрылся в лесу. И вот вышел к своим.</p>
    <p>— Вы ему верите? — спросил я прямо.</p>
    <p>Грибник помолчал. Потом ответил:</p>
    <p>— Не знаю, Георгий Константинович. Слишком гладко врет. Слишком правильно. Сержант Петров подтверждает, что Лазоровича увели немцы. Подтверждает, что была перестрелка, но что было потом — не видел. Он был без сознания.</p>
    <p>— Пакет?</p>
    <p>— При нем. Не вскрывали. Ждем вашего распоряжения.</p>
    <p>— Где он сейчас?</p>
    <p>— В особом отделе. Ждет допроса.</p>
    <p>— Допросите, но аккуратно. Если он наш, пусть видит, что мы ему доверяем. Если не наш… — я помолчал. — Если не наш, пусть и в этом случае думает, что ему верят.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>Грибник повернулся, чтобы уйти, но я остановил его:</p>
    <p>— И вот еще что. Семья моя в Москве. Проверьте, все ли там в порядке.</p>
    <p>— Уже проверял, — ответил Грибник. — Все хорошо. Охрана усилена. Дополнительные посты выставлены. За квартирой наблюдают круглосуточно.</p>
    <p>Я кивнул. Это было главное. Кто бы там что ни задумал, они не должны добраться до моих.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ майор государственной безопасности. Жду ваших сообщений.</p>
    <p>Он приложил руку к козырьку фуражки, развернулся и вышел. Начштаба поднял голову от карты:</p>
    <p>— Что-нибудь серьезное, Георгий Константинович?</p>
    <p>— Пока не знаю, — ответил я, — но скоро буду знать.</p>
    <p>Я вернулся к столу, взглянул на карту, на которую начштаба успел нанести свежие данные. Немцы отходили, но они, наверняка, оставили в нашем тылу, в освобожденном Минске, своих агентов. Так что произойти могло все, что угодно.</p>
    <p>— Герман Капитонович, соберите совещание всех командующих, как только будет готов план наступления, — приказал я.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет, где еще месяц назад работал первый секретарь ЦК Компартии Белоруссии Пономаренко, теперь стал штабом Западного фронта. Стены были увешаны картами, на столе выстроились полевые телефонные аппараты.</p>
    <p>Стекла в окнах были выбиты, вместо них натянули плащ-палатки, но в помещении все равно гулял сквозняк. Я сидел во главе стола, покрытого зеленым сукном. Справа от меня расположился начальник штаба Маландин, слева — член Военного совета Мехлис.</p>
    <p>Вдоль длинного стола, покрытого оперативными картами, разместились командующие армиями и командиры соединений. Генерал-лейтенант Филатов, 13-я армия которого первой приняла на себя удар Гёпнера и первой пошла в наступление.</p>
    <p>Генерал-майор Фекленко, командир 19-го мехкорпуса. Это его танкисты размазали Гудериана. Генерал-майор Кондрусев, командир 22-го мехкорпуса, поддержавшего удар с юга. Они оба лишили противника его главной ударной силы.</p>
    <p>Генерал-лейтенант Лукин, командующий 16-й армией, принявшей участие в освобождении Минска. Генерал-майор Коробков, командующий 4-й армией, державшей оборону по Березине.</p>
    <p>Генерал-полковник Кузнецов, командующий 3-й армией, выведенной из окружения и приведенной в порядок, что также позволило ей эффективно действовать. Генерал-майор Голубев, командующий 10-й армией, что вышла из Беловежской пущи и ударила с тыла.</p>
    <p>Генерал-майор Жадов, командир 4-го воздушно-десантного корпуса. Генерал-майор Пронин, командующий 1-й, 2-й и 3-й дивизиями Московского ополчения. Генерал-майор Швецов, командир 133-й Сибирской стрелковой дивизии, очень пригодившейся под Оршей.</p>
    <p>Генерал-майор Копец, командующий ВВС фронта. Майор государственной безопасности Бирюков, командир партизанского соединения, громившего немецкие штабы и не дававшего им организовать тыл.</p>
    <p>Я встал, обвел взглядом присутствующих.</p>
    <p>— Товарищи командиры. Мы собрались здесь, чтобы обсудить план дальнейших действий. Ставка пока не утвердила его — я хочу услышать ваше мнение, ваши предложения, ваши сомнения. Говорить будем прямо, без оглядки на чины и звания.</p>
    <p>Я кивнул Маландину. Начальник штаба поднялся, подошел к большой карте, висевшей на стене.</p>
    <p>— Обстановка к исходу пятнадцатого августа такова, — начал он, беря указку. — Противник отброшен от Минска на запад на расстояние от пятидесяти до восьмидесяти километров. 3-я танковая группа Гота разгромлена, ее остатки отходят в направлении Вильно. Командующий группой генерал-полковник Гот в нашем плену.</p>
    <p>По кабинету прокатился сдержанный гул. Лукин, сидевший напротив, одобрительно кивнул.</p>
    <p>— 2-я танковая группа Гудериана, — продолжал Маландин, — уничтожена еще ранее. Сам Гудериан пробился к своим, но его группа как боевая единица перестала существовать. 4-я танковая группа Гёпнера отходит на север, к Лиде, понеся тяжелые потери. 1-я танковая группа Клейста отходит на юг, за Березину, прикрывая бобруйское направление.</p>
    <p>Он перевел указку на карту, где синие стрелы немецких группировок были нанесены тонкими, прерывистыми линиями.</p>
    <p>— Пехотные дивизии противника также понесли потери. По данным разведки, фон Бок перебрасывает резервы с центрального участка на фланги, опасаясь нашего прорыва к Варшаве. Однако, — начальник штаба повысил голос, — у немцев сохраняется возможность для контрудара. Гёпнер и Клейст, хотя и потрепаны, все еще представляют серьезную угрозу. Если мы не будем действовать активно, они могут окопаться и перейти к обороне.</p>
    <p>Он опустил указку, сел на свое место. Я поднялся, подошел к карте.</p>
    <p>— Товарищи, задача на ближайшее время — не дать немцам закрепиться. Мы должны продолжать наступление, пока они не оправились от удара. Вопрос, куда бить? Вариантов два. Первый — наступать на запад, к Бресту, выходить на государственную границу. Второй — наносить удары по флангам, добивая Гёпнера на севере и Клейста на юге, чтобы обеспечить безопасность нашего наступления. Слово за вами, товарищи командармы.</p>
    <p>Филатов поднялся первым. Командующий 13-й армией выглядел усталым, что не удивительно после боев с Гёпнером. Его стрелковые дивизии дрались, как черти, и, понятно, понесли потери, которые еще предстояло подсчитать.</p>
    <p>— Георгий Константинович. Товарищи, — начал он, — 13-я армия после боев под Минском нуждается в пополнении и отдыхе. Людей у меня осталось чуть больше половины, артиллерия потрепана, собственных танков почти нет. Если мы пойдем на Брест, я смогу выставить не больше двадцати тысяч штыков. Этого мало для прорыва укрепленных позиций.</p>
    <p>— А если бить во фланги? — спросил я.</p>
    <p>— Тогда я смогу поддержать Лукина или Коробкова, но не обоих сразу.</p>
    <p>Я кивнул, повернулся к Лукину:</p>
    <p>— Михаил Федорович, ваше слово.</p>
    <p>Генерал-лейтенант Лукин поднялся неторопливо, поправил очки. В отличие от Филатова, он выглядел бодрее. Да, его 16-я армия приняла участие в боях, но филатовцы не вылезали из них уже почти два месяца.</p>
    <p>— 16-я армия почти полностью укомплектована, — сказал он. — Сорок пять тысяч человек, сто двадцать орудий, шестьдесят танков. Люди обучены, настроение боевое. Я могу наступать хоть на Брест, хоть на Лиду. Был бы приказ.</p>
    <p>— А ваше собственное мнение? — спросил я.</p>
    <p>Лукин подошел к карте, задумался.</p>
    <p>— Если мы ударим на Брест, — сказал он, — то выйдем к границе, перережем железную дорогу Варшава — Москва. Это будет серьезный удар по коммуникациям противника, но Гёпнер и Клейст останутся у нас на флангах, и они могут ударить нам в тыл, когда мы растянем коммуникации. Если мы сначала добьем Гёпнера и Клейста, то обеспечим безопасность флангов, но это даст немцам время окопаться на западном направлении, подтянуть резервы из Германии и из Франции.</p>
    <p>— Значит, дилемма, — подал голос Мехлис, до сих пор молчавший. — Или скорость, или безопасность.</p>
    <p>— Именно, Лев Захарович, — кивнул я. — Поэтому я и собрал вас. Нужно найти решение, которое устроит всех.</p>
    <p>Коробков поднялся. Генерал-майор, командующий 4-й армией, держал Березину с первого дня войны, так что ему было, что сказать.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — сказал он, — 4-я армия может сковывать Клейста на Березине еще неделю, не больше. У нас кончаются снаряды, люди устали. Если мы не ударим по Клейсту в ближайшие дни, он сам может ударить по нам.</p>
    <p>— А если мы ударим по Клейсту? — спросил я.</p>
    <p>— Тогда 4-я армия поддержит наступление, но для этого мне нужно пополнение — хотя бы пять тысяч человек и двадцать орудий.</p>
    <p>Я кивнул, повернулся к Голубеву:</p>
    <p>— Ваше слово, товарищ генерал-майор.</p>
    <p>Голубев поднялся. Его 10-я армия вышла из окружения через Беловежскую пущу и сейчас находилась восточнее Минска, накапливая силы.</p>
    <p>— Товарищ командующий, 10-я армия готова к бою, — сказал он. — У меня пятнадцать тысяч человек, двадцать танков, тридцать орудий. Мы можем ударить по тылам Клейста с юга, когда он ввяжется в бой с Коробковым. Или можем выйти к Бресту, перерезать железную дорогу.</p>
    <p>— Что лучше, по вашему? — спросил я.</p>
    <p>— Клейст опаснее, — ответил Голубев. — Если мы не добьем его сейчас, он окопается и будет угрожать нашему левому флангу. А Брест — это уже вопрос политический, не военный.</p>
    <p>Я повернулся к Кузнецову:</p>
    <p>— Товарищ генерал-полковник, ваше мнение?</p>
    <p>Кузнецов, командующий 3-й армией, встал. Его соединение после выхода из окружения и участия в боях за освобождения столицы Советской Белоруссии, приводило себя в порядок в районе Полоцка.</p>
    <p>— 3-я армия еще не готова к активным действиям, — сказал он. — Люди устали, техники мало. Мы можем только прикрывать северный фланг, не более.</p>
    <p>— Вас понял, — кивнул я. — Садитесь.</p>
    <p>Я повернулся к Фекленко и Кондрусеву.</p>
    <p>— Дмитрий Данилович, Николай Иванович, ваше слово. Танкисты — наше главное ударное средство. Что скажете?</p>
    <p>Фекленко встал, одернул гимнастерку. Командир 19-го мехкорпуса тоже выглядел уставшим, но было видно, что по-прежнему готов выполнить приказ.</p>
    <p>— Георгий Константинович, 19-й мехкорпус потерял в боях с Гудерианом и Гёпнером до сорока процентов техники. Сейчас в строю четыреста танков, из них двести — «Т-34» и «КВ». Горючее есть, снаряды — на два дня активных боев. Мы можем наступать, но нуждаемся в пополнении.</p>
    <p>— А куда лучше ударить, как вы считаете? — спросил я.</p>
    <p>— По Клейсту, — ответил Фекленко. — Гёпнер уже разбит, его танков почти не осталось. А у Клейста еще есть сила. Если мы ударим сейчас, пока Коробков и Голубев сковывают его с фронта и тыла, мы сможем окружить и уничтожить 1-ю танковую группу.</p>
    <p>Кондрусев, командир 22-го мехкорпуса, кивнул, подтверждая.</p>
    <p>— Поддерживаю, — сказал он. — У меня в строю триста двадцать танков. Вместе с Фекленко мы можем выставить семьсот машин. Против двухсот-трехсот у Клейста. Шансы хорошие.</p>
    <p>Я повернулся к Жадову:</p>
    <p>— Алексей Семенович, что скажут десантники?</p>
    <p>Генерал-майор Жадов встал. Его 4-й воздушно-десантный корпус после боев под Минском был выведен в резерв и находился в стадии пополнения.</p>
    <p>— У меня три тысячи человек личного состава, — сказал он. — Мы готовы к выброске в любой точке. Можем поддержать наступление на Брест — перерезать железную дорогу западнее города. Можем помочь в окружении Клейста, в частности, высадиться у него в тылу.</p>
    <p>— Что лучше, на ваш взгляд? — спросил я.</p>
    <p>— Окружение Клейста, — ответил Жадов. — Если мы его уничтожим, южный фланг будет обеспечен. А Брест мы возьмем и без высадки с воздуха.</p>
    <p>Я повернулся к Пронину. Генерал-майор, командующий дивизиями Московского ополчения, выглядел старше своих лет. Его можно было понять. Москвичи понесли тяжелые потери под Могилевом.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — сказал он, — ополчение готово к бою. Люди обстрелянные, злые. Мы можем наступать, но нуждаемся в пополнении — потеряли больше половины состава.</p>
    <p>— Сколько у вас сейчас? — спросил я.</p>
    <p>— Восемь тысяч штыков. Артиллерии — двадцать стволов, пулеметов — сто.</p>
    <p>— Мало, — сказал я, — но вы будете во втором эшелоне, на зачистке и охране коммуникаций. А в первых рядах пойдут кадровые дивизии.</p>
    <p>Пронин кивнул, сел. Швецов, командир 133-й Сибирской стрелковой дивизии, поднялся следом.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — сказал он, — наши потери не значительные. Можно считать, что дивизия полностью укомплектована. Двенадцать тысяч человек, сорок орудий, двадцать минометов. Готовы к наступлению в любом направлении.</p>
    <p>— Сибиряки — наша надежда, — ответил я. — Вы пойдете в первом эшелоне. Куда именно — решим.</p>
    <p>Я повернулся к Копецу:</p>
    <p>— Иван Иванович, что скажет авиация?</p>
    <p>Генерал-майор Копец, командующий ВВС фронта, поднялся. Лицо его было суровым. Тоже можно было понять. Наши авиаполки несли потери от вражеской ПВО и во встречных воздушных боях, прикрывая наше наступление.</p>
    <p>— В моем распоряжении триста самолетов, — сказал он. — Сто пятьдесят истребителей, сто бомбардировщиков, пятьдесят штурмовиков. Горючее есть, боеприпасы — на неделю активных действий. Можем поддержать наступление на любом направлении.</p>
    <p>— А если ударить по Клейсту и по Бресту одновременно? — спросил я.</p>
    <p>— Разделим силы, — ответил Копец, — но тогда эффективность удара снизится. Лучше сосредоточить авиацию на одном направлении.</p>
    <p>Я кивнул, повернулся к Бирюкову. Майор госбезопасности, командир партизанского соединения, сидел в углу, перебирая самокрутку. Почувствовав мой взгляд, вскочил, вытянулся по стойке смирно.</p>
    <p>— Товарищ Бирюков, — сказал я. — Ваше слово.</p>
    <p>— Партизан у меня сейчас пятнадцать тысяч, — сказал он. — Действуем в тылу врага, на коммуникациях. Можем перекрыть дороги на запад, не дать немцам подтянуть резервы к Бресту. Можем ударить по тылам Клейста, если он попытается отойти на юг.</p>
    <p>— Что лучше с вашей точки зрения? — спросил я.</p>
    <p>— Клейст, — ответил Бирюков. — Если он уйдет на Украину, мы его там не достанем. А Брест — он тут, рядом. Мы его и так возьмем.</p>
    <p>Я взял указку. Маландин и Мехлис смотрели на меня, ожидая решения.</p>
    <p>— Товарищи, — сказал я, обводя взглядом присутствующих. — Я выслушал всех. Теперь скажу свое мнение. Если план удастся согласовать со Ставкой верховного главнокомандования, мы будем наступать на двух направлениях. Основной удар нанесем по Клейсту, с целью его окружения и уничтожения. Вспомогательный — на Брест, для выхода к государственной границе. Задача 13-й армии Филатова — наступать на Барановичи, отвлекая на себя резервы противника. 16-я армия Лукина и 19-й мехкорпус Фекленко наносят удар с севера, в обход Клейста. 4-я армия Коробкова сковывает его с фронта. 10-я армия Голубева и 22-й мехкорпус Кондрусева наносят удар с юга, отрезая пути отхода. 4-й воздушно-десантный корпус Жадова высаживается в тылу Клейста, перерезая железную дорогу Бобруйск — Слуцк. Партизаны Бирюкова перекрывают дороги на запад и юг, не давая немцам уйти. Авиация Копеца поддерживает наступление.</p>
    <p>Я помолчал, чтобы перевести дух, затем продолжил:</p>
    <p>— Вспомогательное направление. 3-я армия Кузнецова прикрывает северный фланг. Сибирская дивизия Швецова и ополчение Пронина наступают на Брест, с задачей выйти к государственной границе и перерезать железную дорогу Варшава — Москва. — Я опустил указку, повернулся к столу. — Вопросы, товарищи?</p>
    <p>Филатов снова поднялся первым.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — заговорил он. — 13-я армия после боев под Минском сильно потрепана. Мы сможем наступать, но не быстро. Если немцы ударят по нам с севера или юга, мы не удержим фланги.</p>
    <p>— Не удержите, — согласился я. — Поэтому на флангах у вас будут Лукин и Коробков. Они не дадут немцам обойти вас.</p>
    <p>— Вас понял, — кивнул Филатов. — Вопросов нет.</p>
    <p>Поднялся Лукин.</p>
    <p>— Георгий Константинович, 16-я армия готова к наступлению, — сказал он, — но просьба уточнить, как именно мы будем взаимодействовать с 19-м мк товарища Фекленко?</p>
    <p>— Стык ваших соединений у деревни Красная Слобода, — ответил я, показывая на карте. — 19-й мк пойдет в наступление севернее вас. Ваша задача — не отставать и не забегать вперед. Держать связь постоянно. Еще вопросы?</p>
    <p>— Вопросов больше нет.</p>
    <p>Пришел черед Коробкова.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — заговорил он, — по вашему плану, 4-я армия будет сковывать Клейста с фронта. Мой вопрос, как долго? И когда начнется основное наступление?</p>
    <p>— Начнете через двое суток, — ответил я. — Как только Лукин и Фекленко выйдут на исходные позиции. Ваша задача — не дать Клейсту отойти на юг, пока Голубев и Кондрусев не зайдут ему в тыл. Продержитесь двое суток?</p>
    <p>— Продержимся, — твердо сказал Коробков.</p>
    <p>Заговорил Голубев:</p>
    <p>— Товарищ командующий, 10-я армия может ударить по тылам Клейста, но для этого нужно точно знать, куда он будет отходить.</p>
    <p>— Будет отходить на Бобруйск, — ответил я. — Это единственная дорога, пригодная для танков. Вы перережете ее у деревни Старые Дороги. Кондрусев поддержит вас с севера.</p>
    <p>— Вас понял.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — заговорил Жадов, — десантников можно выбросить за сутки до начала наступления, но где именно? Нужны точные координаты.</p>
    <p>— Вот здесь, — я ткнул указкой в точку южнее Бобруйска. — Железная дорога и шоссе. Перережете — и Клейст окажется в мешке.</p>
    <p>— Ясно, товарищ командующий.</p>
    <p>Слово взял Копец.</p>
    <p>— Товарищ командующий, авиация готова к вылету, — доложил он, — но прошу уточнить, когда и куда наносить первый удар?</p>
    <p>— Первый удар — по аэродромам Клейста, — ответил я. — Чтобы его авиация не поднялась. Второй — по штабам и узлам связи. Третий — по колоннам на марше. Начинаете в пять ноль ноль восемнадцатого августа.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Бирюков заговорил последним:</p>
    <p>— Товарищ командующий, партизаны перекроют дороги. Однако у нас мало взрывчатки. Не хватит на все мосты.</p>
    <p>— Взрывчатку подбросят самолетами, — ответил я. — К утру восемнадцатого августа получите. Справитесь?</p>
    <p>— Справимся, товарищ командующий, — кивнул Бирюков.</p>
    <p>Я обвел взглядом присутствующих.</p>
    <p>— Итак, товарищи. Если Ставка утвердит наш план, начинаем восемнадцатого августа, в пять ноль ноль. Авиация наносит первый удар. В шесть ноль ноль артподготовка. В семь ноль ноль Лукин и Фекленко идут вперед. Коробков начинает активные действия одновременно с ними. Голубев и Кондрусев выходят из лесов в ночь перед наступлением. Жадов высаживает десант за сутки. Бирюков перекрывает дороги. Швецов и Пронин наступают на Брест с задачей выйти к границе к двадцать пятому августа. Еще вопросы есть?</p>
    <p>Вопросов больше не было. Командармы молчали, обдумывая свои задачи.</p>
    <p>— Тогда приступайте к подготовке. О решении Ставки вы будете извещены заблаговременно.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий! — ответили они почти в один голос.</p>
    <p>Командармы начали расходиться. Я задержал Филатова, Лукина и Фекленко.</p>
    <p>— Петр Михайлович, Михаил Федорович, Дмитрий Данилович, — сказал я. — Вы наша главная ударная сила. Клейст будет пытаться прорваться на юг, к своим. Не дайте ему это сделать. Отрежьте, окружите, уничтожьте. Любой ценой.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — ответил за всех Лукин.</p>
    <p>— Тогда — ждите решения Ставки.</p>
    <p>Они вышли. Я остался у карты. Подошел Мехлис.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал он тихо. — Понимаю, что вам решать, но все, что было сказано сегодня, прозвучало так, словно решение Ставки уже у вас в кармане. Не слишком ли это опрометчиво, с политической точки зрения?</p>
    <p>— Не слишком, Лев Захарович, — ответил я. — Этот план продиктован необходимостью, а не прихотью командующего.</p>
    <p>В это время заквакал полевой телефон. Я кивнул армейскому комиссару 1-го ранга и взял трубку.</p>
    <p>— Жуков!</p>
    <p>— Георгий Константинович, — прошелестел в наушнике голос Грибника. — Лазорович хочет, чтобы вы поприсутствовали на допросе.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Подвал бывшего Дома правительства был переоборудован под нужды особого оперативного отдела фронта. Сыровато в нем было, тесно, пахло известкой и махоркой, но для допросов — самое подходящее место.</p>
    <p>Ни окон, ни лишних глаз. Только бетонные стены, тусклая лампочка под потолком и стол, за которым сидел майор государственной безопасности Грибник. Напротив, на шатком табурете, опустив голову, сидел тот, кто выдавал себя за Игната Лазоровича.</p>
    <p>Тот самый, которого уволокли немцы, а потом он каким-то чудом от них вывернулся. Плащ в грязи, лицо в ссадинах, под левым глазом наливался синяк. Вид он имел самый что ни на есть подходящий для человека, побывавшего в лапах врага.</p>
    <p>И тем не менее, Грибник не торопился с выводами. Он сидел, положив руки на стол, и внимательно изучал задержанного, внешность которого совпадала с описанием, сделанным капитаном Юрловым.</p>
    <p>— Рассказывайте, — наконец произнес Грибник.</p>
    <p>— Что рассказывать-то? — пробормотал Лазорович, поднимая голову. Глаза у него были красные, воспаленные. Видимо, от недосыпа. — Схватили меня немцы, увезли. Допрашивали. Потом я сбежал. Вышел на наш КПП.</p>
    <p>— А подробности? — Начальник особого оперативного отдела достал папиросу, прикурил, выпустил струйку дыма к потолку. — Где взяли? Кто допрашивал? Что спрашивали? Как сбежали?</p>
    <p>Лазорович отвел взгляд.</p>
    <p>— В лесу взяли. Недалеко от того места, где на нас с Петровым напали. Допрашивал офицер, по-русски говорил, с акцентом. Спрашивал, кто я, откуда, куда иду. Я сказал, что из этих их фольксдойче я, от большевиков бегу.</p>
    <p>— И поверили?</p>
    <p>— Не знаю. Били. Потом бросили в подвал. Я отлежался, нащупал в стене щель, выковырял кирпич, за ним еще несколько. Так и выбрался. Там лес рядом. Ушел.</p>
    <p>— Куда ушли?</p>
    <p>— На восток. К Минску.</p>
    <p>— Почему не к партизанам?</p>
    <p>— Не знал, где они. А на Минск выйти легче.</p>
    <p>Грибник молчал, курил. Лазорович сидел, не поднимая глаз. Тишина давила на уши.</p>
    <p>— Так, — сказал майор госбезопасности, докурив и затушив окурок о край стола. — А теперь, гражданин Лазорович, ответьте мне на один вопрос. Почему немцы вас отпустили?</p>
    <p>— Я сбежал.</p>
    <p>— Сбежали, — усмехнулся Грибник. — Из подвала, где стены кирпичные, а охрана наверху. Через щель, которую выковыряли голыми руками. С пакетом, который немцы почему-то не отняли…</p>
    <p>Лазорович побледнел.</p>
    <p>— Я не знаю…</p>
    <p>— Знаете, — оборвал начальник особого оперативного отдела. — Вы знаете. И я знаю. Вас отпустили. С заданием.</p>
    <p>— Никакого задания у меня нет, — голос Лазоровича дрогнул.</p>
    <p>— Есть, — твердо сказал Грибник. — Иначе бы мы с вами сейчас не разговаривали.</p>
    <p>Он подошел к Лазоровичу вплотную.</p>
    <p>— Что в пакете? — спросил он тихо.</p>
    <p>— Не знаю. Мне не сказали.</p>
    <p>— Кто вас завербовал? Кто дал задание?</p>
    <p>— Никто. Я подпольщик. Я…</p>
    <p>— Молчать! — рявкнул майор государственной безопасности, и эхо заметалось по подвалу. — Молчать и слушать. Я не знаю, кто вы на самом деле. Может, вы и вправду подпольщик. А может, немецкий агент. Но я точно знаю одно, вас отпустили. С пакетом, который вы должны передать известному вам лицу. Вы должны мне немедленно сообщить, кому и как вы собирались передать этот пакет. А — нет… Что ж, выбор, гражданин Лазорович, у вас небогатый.</p>
    <p>— Пакет предназначен для командующего Западным фронтом, генерала армии Жукова, — признался тот. — Остальное я скажу только ему лично.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, квартира Вилли Лемана, 15 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Леман сидел в своем домашнем кабинете и просматривал документы, которые принес с собой из управления. Служебная папка с грифом «Секретно» лежала перед ним. В ней были заявки на перевозку войск и техники по железной дороге.</p>
    <p>Обычная работа для сотрудника транспортного отдела гестапо. Вот только сегодня в этих заявках было кое-что необычное. Брайтенбах перелистывал страницы, сверяя маршруты, даты, наименования частей.</p>
    <p>Приказ о переброске 4-й танковой группы Гёпнера из района Минска в район Пскова. Сосредоточение 16-й и 18-й армий под Лугой. Перебазирование 1-го и 2 воздушных флотов на аэродромы под Нарвой.</p>
    <p>Не надо быть крупным военным специалистом, чтобы понимать, что это не просто перегруппировка. Это подготовка к большому наступлению. И цель его Ленинград. Похоже, именно там фюрер решил отыграться за поражение в Белоруссии.</p>
    <p>Леман отложил папку, достал из тайника лист тонкой, почти прозрачной бумаги. Принялся писать, выводя буквы мелко, убористо, почти стенографически. Это было его очередное донесение.</p>
    <p><emphasis>«Центру. По данным, полученным из документов транспортного отдела, 4-я танковая группа Гёпнера перебрасывается из-под Минска в район Пскова. 16-я и 18-я армии сосредотачиваются под Лугой. 1-й и 2-й воздушные флоты — на аэродромах под Нарвой. Сроки: конец августа — начало сентября. Предположительная цель — Ленинград. Брайтенбах».</emphasis></p>
    <p>Он перечитал написанное, зашифровал, переписал на чистовик. Спрятал лист в потайной карман плаща. Через час Леман сидел уже за другим своим столом, в управлении, перебирая бумаги. В кабинет вошел курьер, положил новую папку.</p>
    <p>— Господин криминальинспектор, срочные заявки из штаба ОКВ.</p>
    <p>— Спасибо, — гауптштурмфюрер кивнул, взял папку.</p>
    <p>Он просматривал документы, делая вид, что проверяет соответствие форм. На самом деле Брайтенбах запоминал. Его подозрения подтверждались. Вермахт и впрямь готовился к масштабной переброске войск на север.</p>
    <p>— Много работы, господин гауптштурмфюрер? — спросил сосед по кабинету, пожилой чиновник, не поднимая головы от своих бумаг.</p>
    <p>— Как обычно, — ответил тот. — Война.</p>
    <p>Он закрыл папку, отложил в сторону. Сегодня вечером он должен передать все, что узнал в Центр. По окончанию рабочего дня, Брайтенбах был уже на окраине Шарлоттенбурга, где у него была назначена встреча со связным.</p>
    <p>Он шел по пустынной улице, держась теней. На нем был старый плащ и шляпа, в каких он ходил на подобные встречи уже много лет. В подкладке плаща, зашитые в специальный карман, лежали документы.</p>
    <p>На скамейке в маленьком скверике, где обычно гуляли матери с детьми, но сейчас было пусто, сидел человек. В похожей шляпе, с газетой в руках. Леман подошел, сел рядом, развернул свою газету.</p>
    <p>— Что нового, Вилли? — тихо спросил человек, не поднимая головы.</p>
    <p>— Гитлер готовит массированное наступление на Ленинград, — так же тихо ответил Леман. — По меньшей мере несколько крупных войсковых соединений перебрасываются на север.</p>
    <p>— Сроки?</p>
    <p>— Конец августа — начало сентября. Точной даты пока нет, но перевозки идут полным ходом.</p>
    <p>Связной помолчал, потом спросил:</p>
    <p>— Что еще?</p>
    <p>— Больше ничего.</p>
    <p>— И этого пока достаточно, — сказал человек. — Спасибо.</p>
    <p>Он сунул руку в карман плаща, достал конверт, незаметно переложил в карман Лемана. Обратно перекочевала составленная гауптштурмфюрером шифровка.</p>
    <p>— Что в конверте? — спросил Брайтенбах.</p>
    <p>— Как всегда — деньги и новые указания, — ответил связной. — На словах просьба беречь себя. Ты нужен нам живым.</p>
    <p>Леман промолчал.</p>
    <p>— Когда следующая встреча? — спросил он.</p>
    <p>— Через три дня. В обычном месте. Если будет срочное — сигнал по телефону, как договорились.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Человек встал, свернул газету и пошел прочь. Брайтенбах еще минуту посидел на скамейке, потом тоже поднялся и направился домой.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта, 15 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Я вышел из кабинета, прошел по коридору, спустился по лестнице в подвал. Часовой у двери козырнул, пропуская меня. Грибник ждал в коридоре, курил, прислонившись к стене. Увидев меня, бросил окурок в мусорный бачок.</p>
    <p>— Где он? — спросил я.</p>
    <p>— В третьей камере, Георгий Константинович, — ответил майор госбезопасности, затушив окурок. — Сначала юлил, врал, а потом сказал, что все расскажет только вам лично.</p>
    <p>— Как-нибудь мотивировал?</p>
    <p>— Никак.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Ладно. Заходите со мной. Когда начнет говорить — не перебивайте. И без лишних вопросов.</p>
    <p>— Вас понял.</p>
    <p>Мы вошли в камеру. Лазорович сидел на табурете, опустив голову. Услышав шаги, поднял глаза. Увидел меня, вскочил. В глазах вспыхнула радость, словно он увидел давно потерянного брата, не меньше.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — сказал он тихо. — Спасибо, что пришли.</p>
    <p>— Говори, — ответил я, садясь напротив. Грибник остался стоять у двери, скрестив руки на груди. — Мне передали, что ты хочешь что-то сообщить лично мне.</p>
    <p>— Да, — Лазорович перевел взгляд на майора госбезопасности, потом снова на меня. — То, что я скажу, предназначено только для вас.</p>
    <p>— Он останется, — твердо сказал я. — Или ты говоришь при нем, или я ухожу.</p>
    <p>Лазорович помолчал. Потом кивнул:</p>
    <p>— Хорошо. Пусть остается.</p>
    <p>Он глубоко вздохнул, словно собирался нырнуть в холодную воду.</p>
    <p>— Я не Лазорович, — сказал он. — И не подпольщик. Меня зовут Гюнтер Грааф. Я — личный курьер начальника IV управления РСХА Генриха Мюллера. В пакете, который у меня отобрали, было письмо для вас. От группенфюрера.</p>
    <p>Я молчал. Грибник тоже молчал. В камере было тихо, только лампочка гудела под потолком.</p>
    <p>— Что в письме? — спросил я.</p>
    <p>— Не знаю, — ответил Грааф. — Мне не положено знать. Я только доставляю. Но… — он запнулся. — Но есть еще одно. Второе письмо. От Абвера. Адмирал Канарис хочет с вами встретиться.</p>
    <p>— Откуда у тебя письмо от начальника Абвера? — спросил начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>Курьер взглянул на него, потом на меня.</p>
    <p>— Меня перехватили, — сказал он. — Когда я шел к партизанам. Это были люди абверовского майора Штольца. Он и дал мне второй пакет и велели передать вам его вместо мюллеровского.</p>
    <p>— А где письмо Мюллера? — спросил я.</p>
    <p>— У них. Штольц забрал.</p>
    <p>Я перевел дух. Две немецкие разведки, два письма, два предложения. Мюллер и Канарис. Второй хочет ни много, ни мало, личной встречи со мною. А вот чего хочет первый, неизвестно, но в любом случае нацистский гадюшник зашебуршился. А это уже хорошо.</p>
    <p>— Зачем ты мне все это рассказываешь? — спросил я. — Мог бы и промолчать. Передать то, что велели.</p>
    <p>Грааф опустил голову.</p>
    <p>— Потому что я хочу жить, — сказал он тихо. — Мюллер меня убьет, если я провалю задание. Канарис — если узнает, что я сдал его. Единственный шанс выжить — это работать на вас.</p>
    <p>— И ты предлагаешь себя в качестве двойного агента? — спросил Грибник.</p>
    <p>— Да, — сказал курьер. — Я буду передавать вам все, что узнаю. Имена, явки, задания.</p>
    <p>— А мы должны тебе поверить? — спросил я.</p>
    <p>— Нет, — честно ответил Грааф. — Но вы можете проверить. Я скажу, где лежит пакет Мюллера. Тот, который оказался у Штольца. Он спрятал пакет в тайник. Если вы его найдете — значит, я не вру.</p>
    <p>— Где? — спросил майор госбезопасности.</p>
    <p>— В лесу. В дупле старого дуба. Я запомнил место. Могу показать на карте.</p>
    <p>Грибник взглянул на меня. Я кивнул.</p>
    <p>— Показывай, — сказал начальник особого оперативного отдела, разворачивая карту на столе.</p>
    <p>Курьер подошел, долго водил пальцем, наконец ткнул в точку:</p>
    <p>— Здесь. В двадцати километрах от линии фронта. Дуб старый, раскидистый. Дупло с северной стороны.</p>
    <p>Грибник поставил отметку, свернул карту.</p>
    <p>— Если вы найдете пакет, — сказал Грааф, — вы поймете, что я не вру. И тогда… тогда мы сможем договориться.</p>
    <p>Я посмотрел на него долгим взглядом. Потом встал.</p>
    <p>— Посмотрим, — сказал я. — А пока — сиди здесь. Товарищ майор, идите за мной.</p>
    <p>Мы вышли из камеры. В коридоре я остановился.</p>
    <p>— Что вы думаете по этому поводу? — спросил я начальника особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Думаю, что он либо гениальный актер, либо действительно решил перебежать, — ответил тот. — Но проверить его слова стоит. Если пакет там, где он сказал…</p>
    <p>— То он наш, — закончил я. — Организуй поиск. И осторожно. Это может быть ловушкой.</p>
    <p>— Вас понял, Георгий Константинович.</p>
    <p>Я направился к лестнице, но на полпути обернулся:</p>
    <p>— И вот еще что. Если пакет найдут — не вскрывай без меня. Принесешь сюда. Хочу прочитать, что пишет этот Мюллер.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Я поднялся наверх, в свой кабинет. Мехлис все еще сидел за столом, листая бумаги. Увидев меня, поднял голову. Глаза его при этом остекленели, словно он хотел от меня что-то скрыть, но спросить я его не успел, потому что открылась дверь и в кабинет ворвался Грибник.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — обратился он ко мне, покосившись на армейского комиссара 1-го ранга. — Срочное сообщение из Центра.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>— Источник передал, Гитлер перебрасывает на север 4-ю танковую группу Гёпнера, 16-ю и 18-ю сухопутные армии, а также 1-ю и 2-ю воздушные армии.</p>
    <p>Я подошел к карте. Ленинград. Северное направление. Значит, фон Лееб получит подкрепление. Танковую группу Гёпнера, которую мы потрепали, решено срочно перебросить к Ленинграду, надо думать, доукомплектовав свежими дивизиями.</p>
    <p>— Что вы думаете о этом, товарищ Мехлис? — спросил я у члена Военного совета фронта.</p>
    <p>— Думаю, что Гитлер решил взять реванш. Под Минском не вышло — теперь попытается на севере, — ответил он.</p>
    <p>— А на юге? — снова обратился я к начальнику особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Пока без изменений. Рундштедт перегруппировывается, но активных действий не предпринимает.</p>
    <p>— Хорошо. Держите меня в курсе.</p>
    <p>Грибник вышел, а Мехлис вдруг подступил ко мне вплотную. Лицо армейского комиссара 1-го ранга было красным, глаза метали молнии. Значит, все-таки, я не ошибся, член Военного совета действительно держал какой-то камень за пазухой.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — почти прошипел он. — Враг угрожает городу Ленина, а вы собираетесь выводить войска на государственную границу?</p>
    <p>— Собираюсь, — подтвердил я. — А в чем, собственно, дело?</p>
    <p>— А в том, — продолжал Мехлис, — что это решение не согласовано со Ставкой! Вы не имеете права…</p>
    <p>— Я имею право, — перебил я, вставая. — Как командующий фронтом. Оперативная обстановка требует…</p>
    <p>— Оперативная обстановка! — перебил в свою очередь армейский комиссар 1-го ранга. — Вы забываете, что мы не одни на фронте! Что есть другие направления! Что Ставка может иметь иные планы! Тем более, теперь, когда угроза нависла над Колыбелью Революции!</p>
    <p>— Какие еще иные планы? — спросил я, стараясь, не повышать тона.</p>
    <p>— Планы, о которых нам с вами ничего не известно, — ответил Мехлис. — Но я уверен, что они есть и мы можем помешать их осуществлению своими не согласованными действиями.</p>
    <p>Я помолчал, глядя на него. Мехлис был не просто членом Военного совета фронта. Он был заместителем наркома обороны. И имел право докладывать в Ставку напрямую, минуя меня. И он этим правом, несомненно, уже воспользовался.</p>
    <p>— Вы уже доложили в Москву? — спросил я.</p>
    <p>— Доложил, — не стал отрицать Мехлис. — И получил ответ. Товарищ Сталин ждет вас к аппарату в пятнадцать ноль ноль. Будьте готовы.</p>
    <p>Он развернулся и вышел, хлопнув дверью.</p>
    <p>Маландин поднял голову от карт.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал он тихо, — может, не стоило так с ним разговаривать?</p>
    <p>— Стоило, — ответил я. — И пока будем делать, что решили. А там — как Сталин скажет.</p>
    <empty-line/>
    <p>К назначенному часу я сидел за столом, ожидая звонка. Армейский комиссар 1-го ранга стоял рядом, прижимая к уху наушник параллельного провода. Начальник штаба сидел в углу, словно стараясь не попадаться на глаза ни мне, ни члену Военного совета.</p>
    <p>Телефон зазвонил ровно в 15:00. Я снял трубку.</p>
    <p>— Жуков слушает.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков, — сухо произнес вождь.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Сталин!</p>
    <p>— Мне доложили, что вы собираетесь выводить войска Западного фронта к государственной границе без согласования со Ставкой. Это так?</p>
    <p>— Не совсем так, товарищ Сталин, — ответил я. — Оперативная обстановка действительно требует вытеснения немецких войск к государственной границе, но мы готовим подробный план как раз для согласования со Ставкой.</p>
    <p>— Оперативную обстановку я знаю, — перебил вождь. — Вы объясните мне, зачем вы отдали приказ войскам готовиться к выходу на государственную границу до согласования со Ставкой верховного главнокомандования?</p>
    <p>— Товарищ Сталин, противник разбит под Минском и отходит. 3-я и 2-я танковые группы перестали существовать как боевые единицы. 4-я танковая группа Гёпнера отходит на север, 1-я — на юг. У нас есть возможность выйти к границе и перерезать коммуникации противника.</p>
    <p>— А Гёпнер и Клейст? — спросил Сталин. — Что вы собираетесь с ними делать?</p>
    <p>— Гёпнера преследует 16-я армия Лукина. Клейста — 4-я и 10-я армии. Мы планируем окружить и уничтожить их.</p>
    <p>— Планируете, — повторил Сталин. — А если не выйдет? Если они уйдут?</p>
    <p>— Уйдут — будем преследовать, — ответил я. — Главное — не дать им закрепиться. А для этого нужно наступать. И наступать быстро.</p>
    <p>— А как быть с Ленинградом? — спросил Сталин. — Вы знаете, что Гитлер перебрасывает силы на север?</p>
    <p>— Знаю, товарищ Сталин. Именно поэтому мы не можем отказаться от планов наступления. Добив Гёпнера, мы окажем существенную поддержку Северо-Западному фронту.</p>
    <p>В трубке повисла тишина. Я слышал, как Сталин дышит — ровно, тяжело. Рядом торчал Мехлис, слушая наш с вождем разговор по параллельной линии, но не произнося ни слова. Понимал, что сейчас лучше помалкивать.</p>
    <p>— Хорошо, товарищ Жуков, — сказал наконец вождь. — Я разрешаю вам вывести войска к государственной границе, но с условием, что вы не будете переходить ее без приказа Ставки. И обеспечите преследование Гёпнера и Клейста.</p>
    <p>— Есть, товарищ Сталин, — ответил я. — Спасибо за доверие.</p>
    <p>— Не за что, — ответил Сталин. — Докладывайте о результатах. И, товарищ Жуков…</p>
    <p>— Слушаю, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Будьте готовы к последствиям, если ваши действия не принесут должного результата.</p>
    <p>— Есть, товарищ верховный главнокомандующий.</p>
    <p>Связь прервалась. Я положил трубку и повернулся к Мехлису, который все еще держал свой наушник в руке.</p>
    <p>— Ну что, Лев Захарович, — сказал я. — Довольны? Ваше донесение ничего не изменило. Товарищ Сталин разрешил наступление.</p>
    <p>Армейский комиссар 1-го ранга молчал, глядя в пол.</p>
    <p>— Я выполнял свой долг, — сказал он наконец. — Как член Военного совета.</p>
    <p>— Долг вы выполнили, — ответил я. — А теперь будем выполнять приказ. Герман Капитонович!</p>
    <p>Маландин поднял голову.</p>
    <p>— Готовьте приказ о наступлении. Начинаем восемнадцатого августа, как и планировали.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Начштаба вышел. Я остался с Мехлисом с глазу на глаз.</p>
    <p>— Лев Захарович, — сказал я. — В следующий раз, когда у вас будут сомнения в моих решениях, приходите сначала ко мне. А потом уже звоните в Ставку. Договорились?</p>
    <p>Он поднял голову. В глазах его мелькнуло что-то — не раскаяние, скорее понимание.</p>
    <p>— Договорились, Георгий Константинович, — ответил он. — Извините.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я. — Бывает. Идите, работайте. Нужно разъяснить средним и младшим командирам, а также красноармейцам, в чем заключается политический смысл предстоящего наступления.</p>
    <p>И в этот момент, из незастекленного пока окна, донесся тяжелый множественный грохот. Мы с армейским комиссаром 1-го ранга, не сговариваясь, бросились к окну. Мехлис отдернул плащ-палатку. Открылся вид на площадь Ленина.</p>
    <p>Лязгая траками, высекая искры из мостовой, через нее катили тяжелые танки. Это были «КВ-2». Новенькие, словно только что из цехов. Я недоуменно оглянулся на начальника штаба, который вернулся в кабинет и теперь нависал у меня над плечом.</p>
    <p>— Это что за сюрприз, Герман Капитонович?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Я стоял у окна, глядя на тяжелые машины, которые одна за другой выползали на площадь. «КВ-2» — махины с огромными башнями, похожие на передвижные доты на гусеницах. Таких у нас в Западном фронте еще не было. Видать, работают советские заводы!</p>
    <p>— Ну так откуда эти «коробочки», Герман Капитонович? — снова спросил я и отодвинулся.</p>
    <p>Маландин подошел к окну, вгляделся. По его лицу было видно, что он тоже удивлен.</p>
    <p>— Понятия не имею, Георгий Константинович. Ни о каких новых «КВ» мне не докладывали. Разве что…</p>
    <p>— Что — разве что?</p>
    <p>— Из Москвы. Прямым ходом. Без предупреждения.</p>
    <p>Я покачал головой. Москва любила преподносить сюрпризы. Иногда приятные, иногда не очень. Этот, судя по всему, был из приятных. Однако порядок есть порядок. Переброска техники такого класса должна согласовываться со штабом фронта.</p>
    <p>— Сироткин! — крикнул я. — Связь с командованием автобронетанковых войск. Живо.</p>
    <p>Адъютант кинулся к телефону. А я продолжал смотреть на площадь, где «КВ-2» останавливались, как к перед парадом. Всего было десять машин, и это явно лишь малая часть неожиданно подброшенной нам боевой техники.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — начштаба осторожно тронул меня за локоть, — кто бы ни прислал их, такие машины нам для прорыва очень пригодятся.</p>
    <p>— Пригодятся, — согласился я. — Только я не люблю, когда мне подбрасывают сюрпризы, о которых я не уведомлен заранее.</p>
    <p>Телефон зазвонил. Сержант протянул трубку. Я взял ее и услышал:</p>
    <p>— Заместитель начальника Главного автобронетанкового управления РККА, Лебедев на проводе.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Лебедев, — сказал я.— Жуков у аппарата. Не могли бы вы разъяснить мне появление в Минске танков, которые не входят в состав ни одного соединения Западного фронта?</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ командующий Западным фронтом, — сказал генерал-майор технической службы. — По решению Ставки, вам отправлена 48-я отдельная тяжелая танковая бригада. Сорок «КВ-2», двадцать «КВ-1», тридцать «Т-34». Боеприпасы, горючее, ремонтные средства.</p>
    <p>— Чье именно решение? — спросил я.</p>
    <p>— Лично товарища Сталина.</p>
    <p>Я помолчал. Значит, не сюрприз, а подарок. Вождь, видимо, решил поддержать мои действия, показав таким образом, что он не просто в курсе наших планов, но и одобряет их. Причем, танковая бригада была отправлена в Белоруссию еще до нашего с ним разговора.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ генерал-майор технической службы, — сказал я. — Оправдаем оказанное доверие.</p>
    <p>Я положил трубку. Сказал, обращаясь к Маландину:</p>
    <p>— Выходит, это Ставка решила нам сделать сюрприз… Извольте видеть, 48-я отдельная тяжелая бронетанковая бригада прибыла, а эти молодчики, — я мотнул головой в сторону окна, — решили лихо прокатиться в минским улицам, себя показать… Вот что, Герман Капитонович, свяжитесь со станцией, прикажите, пусть бригада разгружается и готовится к переброске в том направлении, которое я укажу. А командира бригады ко мне. Через час.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Начштаба приказал связистам соединить его с начальником товарной железнодорожной станции. А Мехлис обратился ко мне.</p>
    <p>— Поздравляю вас, товарищ командующий. Теперь у нас есть тяжелые танки. Сорок «КВ-2»! Такие любые стены сокрушат. Клейсту они точно не понравятся.</p>
    <p>— Благодарю, — откликнулся я, — хотя это и не пирог ко дню рождения, чтобы поздравлять меня лично. Как бы то ни было, нам этот сюрприз весьма пригодится. Особенно, если мы правильно его используем.</p>
    <p>Я подошел к карте.</p>
    <p>— Смотрите. «КВ-2» не годятся для преследования убегающего противника. Они тяжелые, медленные. Их дело это прорыв укрепленных позиций. Там, где у немцев доты, надолбы, минные поля. Там, где обычные танки не пройдут.</p>
    <p>— Брест? — догадался Маландин.</p>
    <p>— Брест, — кивнул я. — И другие крепости. Немцы за два месяца оккупации успели многое понастроить, используя, конечно, труд военнопленных и заключенных. Доты, дзоты, бетонные укрепления. Без тяжелых танков нам пришлось бы их брать штурмом, с большими потерями. А теперь… теперь мы их просто раздавим.</p>
    <p>Армейский комиссар 1-го ранга все еще разглядывал из окна на «КВ-2», которые замерли на площади. Их уже обступали бойцы и немногие оставшиеся в городе местные жители. Понятно, такие громады не могли не привлекать внимания.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал Мехлис. — А вы не думаете, что товарищ Сталин прислал их не только для прорыва?</p>
    <p>Я усмехнулся:</p>
    <p>— Для чего же еще? Это, как я уже сказал, не пирог к чаю… Герман Капитонович, готовьте план ввода 48-й тяжелой танковой бригады в соединения прорыва.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Маландин вышел. Мехлис остался.</p>
    <p>— Лев Захарович, — сказал я. — Идите, работайте. Пора политработникам начать разъяснять людям, что они должны сделать для успеха нашей операции.</p>
    <p>— Вас понял, Георгий Константинович, — сказал он. — Кстати, а как мы назовем нашу операцию?</p>
    <p>— Думаю, что просто и скромно, — откликнулся я. — Операция «Тайфун».</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб-квартира Абвера на Тирпиц-набережной. 20 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Адмирал Вильгельм Канарис стоял у окна своего кабинета, глядя на серые воды Шпрее. За его спиной, на столе, лежала папка с грифом «Совершенно секретно». В ней — донесения с фронта, сводки о потерях, доклады о настроениях в армии и в тылу. Ничего утешительного.</p>
    <p>Канарис не спал уже третьи сутки. Он знал то, о чем другие предпочитали молчать. Война на востоке проиграна. Не сегодня, не завтра — но проиграна. Русские не только остановили вермахт под Минском, они вот-вот перейдут в наступление.</p>
    <p>Гудериан разбит, Гот в плену, Гёпнера перебрасывают на север, Клейст еле держится. А Гитлер в своем бункере в Восточной Пруссии все еще верит в блицкриг. Он затеял новую авантюру, собираясь захватить Петербург. Дорого она обойдется Германии.</p>
    <p>— Мой адмирал, — окликнул его адъютант. — Майор Штольц по вашему приказанию прибыл.</p>
    <p>— Пусть войдет.</p>
    <p>Майор вошел, щелкнул каблуками, вскинул руку. Канарис не ответил на приветствие — в последнее время он вообще избегал нацистских ритуалов. Отойдя от окна, адмирал опустился в глубокое кожаное кресло и предложил сесть Штольцу.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>— Письмо доставлено адресату, — сообщил майор. — Наш человек подтвердил, что пакет передан в руки Жукова.</p>
    <p>— Реакция?</p>
    <p>— Пока неизвестна, но Жуков — человек дела. Если он заинтересуется, то ответит.</p>
    <p>Канарис поморщился. Он не любил, когда подчиненные лезли с умозаключениями до того, как он им это приказал сделать. И это при том, что адмирал гордился своей демократичностью и готовностью к диалогу с нижестоящими.</p>
    <p>— Вы уверены, что письмо не перехватили наши… хм… конкуренты?</p>
    <p>— Уверен, мой адмирал. Наш человек в штабе Западного фронта зря болтать не станет.</p>
    <p>— Хорошо. — Канарис достал из коробки гаванскую сигару. — Теперь будем ждать.</p>
    <p>Откусил кончик с помощью специальной гильотинки. Штольц поднес зажигалку. Прикурив, адмирал открыл папку, достал фотографию. Жуков. Суровое лицо, тяжелый взгляд. Человек, который переиграл лучших генералов Гитлера и с которым можно говорить.</p>
    <p>— Что вы думаете о нем, Штольц? — спросил Канарис.</p>
    <p>— О Жукове? — майор задумался. — Он опасный противник, но он — солдат. С ним можно договориться.</p>
    <p>— Именно, — кивнул адмирал. — Солдат. Не политик. Не партийный функционер. Солдат, который хочет победить. И который понимает, что победа невозможна без жертв.</p>
    <p>— Мой адмирал, — майор помолчал, потом спросил: — Вы действительно верите, что он захочет встретиться с вами?</p>
    <p>— Я не верю — я знаю, — ответил тот. — Наше поражение, вопрос времени. Еще один сокрушительный провал на фронте и от идеи Великого Рейха останется только пыль. И вот тогда англичане, французы и, наверняка, американцы начнут рвать Германию в клочья. Чтобы спасти ее, нам понадобятся союзники.</p>
    <p>— Русские?</p>
    <p>— В том числе. Жуков — фигура. Он сможет договориться со своим руководством и поможет остановить войну на наших условиях.</p>
    <p>— А если нет? Если Сталин не захочет договариваться?</p>
    <p>— Тогда мы предложим ему то, что он не сможет отказаться. — Канарис встал, подошел к карте. — Технологии. Ученых. Секретные разработки. В обмен на мир.</p>
    <p>— Вы думаете, Сталин на это пойдет?</p>
    <p>— Сталин — реалист, — ответил Канарис. — Он понимает, что война на два фронта — это самоубийство. А после того, как Япония вышла из игры, у него развязаны руки. Он может бить нас, где хочет. И он будет бить, пока мы не падем.</p>
    <p>— Мой адмирал, — осторожно проговорил Штольц. — А если в Гестапо узнают о вашем письме Жукову?</p>
    <p>— Не узнают, — отмахнулся тот. — У них у самих рыльце в пушку.</p>
    <p>Канарис захлопнул папку.</p>
    <p>— Благодарю вас, Штольц за службу. Свободная Германия вас не забудет!</p>
    <p>Майор вскочил, щелкнул каблуками. Голос его эхом раскатился по просторному кабинету.</p>
    <p>— Честь имею, адмирал.</p>
    <p>Канарис кивнул. Штольц развернулся и вышел из кабинета. Адмирал посмотрел на часы. Минут пять, не больше. Сейчас Ханс предложит майору пройти в другую дверь, так как замок в в двери, ведущей в коридор, якобы заел.</p>
    <p>Ничего не подозревая, майор отворит ее, шагнет, зажмурившись от ослепительной вспышки. Потом раздаться приглушенный выстрел. Штольц рухнет ничком, не успев осознать случившегося. Главе Абвера не нужны были лишние свидетели.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 20 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>— Георгий Константинович, — Грибник вошел в кабинет с двумя пакетами в руках. — Нашли.</p>
    <p>Я поднял голову.</p>
    <p>— Что нашли?</p>
    <p>— Пакет от Мюллерв оказался в дупле, как и показал Грааф. — Начальник особого оперативного отдела вынул из папки обычный с виду конверт. — Не вскрывали пока, как вы и приказали.</p>
    <p>Сам конверт он мне не протянул, все-таки безопасность следовало соблюсти. Я кивнул. Грибник вышел в соседнюю комнату, где, как и послание Канариса, конверт вскрыли соблюдая все меры предосторожности.</p>
    <p>Вскоре начальник особого оперативного отдела вернулся с двумя листками в руках. Положил их передо мною и удалился. Я остался наедине с двумя посланиями от людей, которые безусловно были врагами моей Родины.</p>
    <p>Одно из них было от Генриха Мюллера, шефа Гестапо. Второе — от адмирала Вильгельма Канариса, главы Абвера. Чего они оба могли от меня хотеть? Видимо, сейчас узнаю. Я взял первый лист бумаги, исписанный аккуратным, каллиграфическим почерком.</p>
    <p>Написано было, как ни странно, по-русски. Так что это вряд ли был почерк одного из моих «корреспондентов».</p>
    <p>' <emphasis>Генералу армии Жукову.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Я знаю, что Вы — человек дела. Не политик, не интриган. Солдат. Поэтому я буду говорить с вами прямо. Война на востоке зашла в тупик. Гитлер не признает этого, но факты говорят сами за себя. Ваши войска разбили Гудериана и Гота. Вы наступаете. Мы отступаем.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Я предлагаю встречу. На нейтральной территории. Без свидетелей. Я готов обсудить условия прекращения войны. Не капитуляции, а именно прекращения. На взаимовыгодных условиях. Если вы согласны — дайте знать через нашего общего знакомого Гюнтера Граафа. Если нет — уничтожьте это письмо.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Канарис</emphasis>'.</p>
    <p>Я перечитал письмо дважды. Потом положил на стол и задумался. Канарис предлагал встречу. Наверное, технически это вполне осуществимо, но с политической точки зрения будет выглядеть, как попытка договориться с врагом за спиной верховного главнокомандующего.</p>
    <p>Та-ак, посмотрим, что пишет Мюллер. Его послание было написано на немецком, а рядом был перевод на русский, напечатанный на машинке. Любопытно, в Гестапо есть пишмашинки с кириллицей? А, впрочем, почему бы и нет?</p>
    <p>' <emphasis>Генералу армии Жукову.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Во многом благодаря Вашим усилиям, дела Рейха на восточном фронте обстоят не блестяще. Я истинный патриот Германии, нацистов ненавижу еще с двадцатых годов, хотя и вынужден был пойти им на службу. Если Вы готовы прислушаться к моим предложениям, я сочту своим долгом использовать свою власть и влияние для досрочного прекращения этой бессмысленной бойни. Дайте знать о готовности к дальнейшим контактам через моего курьера Гюнтера Граафа.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Мюллер.</emphasis>'</p>
    <p>Этот личную встречу не предлагал, осторожничал. А в общем, оба послания содержали недвусмысленный намек обоих высокопоставленных нацистов на то, что они готовы продать своего фюрера с потрохами, лишь бы спасти свои шкуры после неизбежного краха Рейха.</p>
    <p>— Сироткин! — крикнул я. — Грибника ко мне.</p>
    <p>Адъютант выскочил. Через минуту в кабинет снова вошел майор госбезопасности.</p>
    <p>— Читайте, — сказал я, протягивая ему оба письма.</p>
    <p>Грибник прочитал, нахмурился.</p>
    <p>— Что вы об этом думаете? — спросил я.</p>
    <p>— Думаю, что оба фрица ищут пути к отступлению, — ответил он. — Похоже, они поняли, что война по сути проиграна. И хотят спасти свои шкуры.</p>
    <p>— Что вы предлагаете?</p>
    <p>— Все-таки организовать встречу с Канарисом, — сказал Грибник. — А вот с Мюллером никаких контактов не поддерживать. Он палач.</p>
    <p>— Вот только такая встреча может стоить головы нам обоим, — подытожил я. — Мне — за установления контактов с заведомым врагом. Вам, как пособнику.</p>
    <p>— Ради Победы я готов на все, — откликнулся майор государственной безопасности.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Усадище. Штаб группы армий «Север». 20 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Фельдмаршал Вильгельм фон Лееб стоял у карты, разложенной на столе. За окном его штабного кабинета, который располагался в бывшей школе, моросил холодный дождь — обычная погода для этих мест.</p>
    <p>Он не любил Россию. Не любил ее леса, болота, бесконечные проселочные дороги, которые после дождя становились непроходимыми. Однако приказ есть приказ. Фюрер решил, что ему не нужна северная русская столица. Ее предстояло не захватить, а стереть с лица земли.</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, — окликнул его начальник штаба, генерал-лейтенант Бреннеке, приблизившись с папкой донесений. — Только что передали. 4-я танковая группа Гёпнера готовится к переброске в район Вильнюса.</p>
    <p>Фон Лееб кивнул, не поднимая головы. Спросил:</p>
    <p>— Авиация?</p>
    <p>— 1-й воздушный флот перебазирован на аэродромы под Псковом. Генерал-полковник Келлер докладывает о готовности выполнить приказ. 2-й воздушный флот готовится к переброске.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул фельдмаршал и выпрямился. — Что скажете по русским?</p>
    <p>— Русские занимают оборону по реке Луга. По данным разведки, войск у них здесь меньше, чем под Минском. Все свои основные резервы Сталин перебросил на запад, против группы армий «Центр».</p>
    <p>— Не стоит себя этим утешать, — отмахнулся фон Лееб. — Когда русские узнают, что мы собираемся ударить по Петербургу, те самые резервы, брошенные против фон Бока, окажутся у меня в тылу.</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, — поспешил напомнить Бреннеке, — фюрер приказал уничтожить город любой ценой.</p>
    <p>— Знаю, — оборвал его фон Лееб и пробурчал: — Любой ценой… Он всегда так говорит. А платить приходится нам.</p>
    <p>Начальник штаба окаменел от такой дерзости командующего группой армий «Север». Так говорить о фюрере! Фельдмаршал подошел к окну, глядя на серое небо, на мокрые деревья, на солдат, которые угрюмо перетаскивали ящики со снарядами.</p>
    <p>— Напомните мне, когда мы начинаем? — сказал он.</p>
    <p>— 26 августа, господин фельдмаршал.</p>
    <p>— Хорошо. — Фон Лееб повернулся к карте. — Удар наносим здесь, — он ткнул пальцем в район Луги. — Прорываем оборону русских, выходим к Петербургу с юга. Гёпнер пойдет впереди, 16-я армия за ним. 18-я армия наступает на правом фланге.</p>
    <p>— А левый фланг? — спросил Бреннеке.</p>
    <p>— Левый фланг прикрывают финны и эстонцы. Этим унтерменшам надо будет как-то оправдаться за то, что они прогадили собственные государства. — Фон Лееб усмехнулся. — Проку от них будет немного, но не одним же немцам умирать в этих болотах.</p>
    <p>Фельдмаршал вернулся к столу, сел. Усталость навалилась на него тяжелым грузом. Он воевал с самого начала кампании. Прошел Прибалтику, вышел к Луге. И теперь он должен был уничтожить старую имперскую столицу русских. Не захватить, а превратить в груду развалин.</p>
    <p>— Бреннеке, — сказал он. — Готовьте приказ о наступлении. 26 августа, в пять часов утра. Артподготовка, потом в атаку идут танки. Авиация должна сосредоточиться на ковровых бомбардировках Луги, чтобы расчистить нам путь к Петербургу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Советская Белоруссия. 20 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Грааф сидел на табурете, опустив голову. Он уже потерял счет времени. В подвале всегда горел свет. Спать приходилось на полу. Будил конвоир, приносящий еду и выносивший парашу. После встречи с Жуковым, допросы прекратились.</p>
    <p>Вдруг дверь открылась. Вошел майор. Конвоир захлопнул за ним дверь. Из чего Гюнтер сделал вывод, что будет очередной допрос. Он поднялся, стараясь держаться как можно прямее, хотя ноги затекли, а спина болела.</p>
    <p>— Вам повезло, Грааф, — сказал чекист. — Командующий решил дать вам шанс.</p>
    <p>Курьер молчал, боясь спугнуть удачу. Неужели он вырвется из этого застенка? Снова увидит Германию, Берлин, свою семью? Впрочем, выйти из этого подземелья мало, надо еще пересечь линию фронта.</p>
    <p>— Вы вернетесь к своим, — продолжал Грибник. — Доложите людям из Абвера, что командующий согласен на встречу, но на наших условиях.</p>
    <p>— Могу я узнать, на каких? — севшим от долгого молчания голосом осведомился пленный.</p>
    <p>— Нет. Эта информация предназначена только для ушей адмирала. Он должен включать радиоприемник каждый вечер в двадцать часов по берлинскому времени. Частоту вам сообщат только перед высадкой.</p>
    <p>— Вас понял.</p>
    <p>Майор постучал в дверь. Она распахнулась. Курьер вышел в коридор. И его повели по длинному извилистому коридору, потом он поднялся по винтовой железной лестницы, которая вела в небольшой тамбур. Конвоир распахнул дверь и пленный оказался во дворе-колодце.</p>
    <p>— Сейчас вас доставят на аэродром, — сказал майор. — Там вы сядете в самолет, который вас перебросит через линию фронта. Там вы выброситесь на парашюте. Дальше действуйте по собственному усмотрению.</p>
    <p>— Благодарю вас, — пробормотал Грааф.</p>
    <p>Майор только рукой махнул. Гюнтеру надели на голову плотный мешок, связали руки. Затем, усадили в машину, которая выехала через высокие железные ворота и покатила по улицам освобожденного города.</p>
    <p>Примерно через полчаса, его выволокли из машины. Курьер ничего не видел, но чувствовал под ногами ровное твердое покрытие и слышал рев авиационных моторов. Его как куль втащили в самолет, который сразу же взлетел.</p>
    <p>Даже там с него не сняли мешка и не развязали рук. Он лежал на каких-то тюках. Самолет гудел винтами и его время от времени встряхивало. Наконец, Грааф почувствовал, что ему развязывают руки. Растерев затекшие запястья, он снял мешок с головы.</p>
    <p>Вокруг было темно. Видно, что за иллюминаторами ночь, хотя они были плотно завешаны. Сопровождающий протянул ему флягу с водой и краюху хлеба. Гюнтер подкрепился. Открылась кабина пилота и оттуда выкрикнули:</p>
    <p>— Пора!</p>
    <p>Сопровождающий помог курьеру надеть парашют и сообщил на ухо номер радиочастоты, на которой Канарис должен был прослушивать эфир. Грааф кивнул, запоминая. Дверца была открыта и Гюнтер шагнул в темную, пронизываемую ветром пустоту.</p>
    <p>Приземлившись, он снял парашют и тщательно зарыл его в валежнике. Потом отошел подальше и завалился спать. На рассвете поднялся и продолжил путь. Шел осторожно, стараясь не шуметь. Ветки хлестали по лицу, сапоги вязли в мокрой траве.</p>
    <p>Через час он вышел к немецким позициям. Часовой окликнул его, наставил винтовку.</p>
    <p>— Halt! Wer kommt?</p>
    <p>— Ich bin ein Abwer-Mitarbeiter.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Оберст Ханс Остер вошел в кабинет своего начальника, не скрывая волнения.</p>
    <p>— Мой адмирал, Грааф вернулся.</p>
    <p>Канарис поднял голову от бумаг.</p>
    <p>— Давно?</p>
    <p>— Час назад.</p>
    <p>— Что говорит?</p>
    <p>— Жуков согласен на встречу, но на своих условиях.</p>
    <p>Глава Абвера встал, прошелся по кабинету.</p>
    <p>— На каких именно?</p>
    <p>— Этого он не знает, но у него есть сведения, которые он должен сообщить вам лично.</p>
    <p>— Не слишком ли много чести, — пробурчал Канарис. — Все-таки я — адмирал германского флота, глава военной разведки, а он…</p>
    <p>— А он человек Мюллера, — напомнил подчиненный. — Кстати, он показал, что капитан Штольц спрятал пакет группенфюрера в дупле дуба и тот, вероятнее всего, достался русским.</p>
    <p>Адмирал скрипнул зубами. Все-таки Штольц его перехитрил и послание Мюллера русскому генералу, которое могло бы его, шефа Гестапо, скомпрометировать, теперь в руках Жукова. Это значит, что тем более следует поторопиться.</p>
    <p>— Хорошо, Ханс, — произнес Канарис. — Я поговорю с Граафом.</p>
    <p>— Слушаюсь, мой адмирал. Его привезти сюда?</p>
    <p>— Ни в коем случае. Отвезите меня туда, где вы его держите.</p>
    <p>— Тогда прошу спуститься к моей машине.</p>
    <p>Канарис надел плащ, взял фуражку. Оберст ждал у двери.</p>
    <p>— Машина у черного входа, мой адмирал.</p>
    <p>— Идемте.</p>
    <p>Они спустились по лестнице, прошли длинным коридором, мимо охраны, которая проводила начальство преданными взглядами. У черного входа стоял темно-серый «Опель-кадет», неприметный, как и положено для машин абвера. Остер открыл заднюю дверцу.</p>
    <p>— Прошу.</p>
    <p>Адмирал забрался в салон. Оберст разместился на переднем сиденье, рядом с водителем.</p>
    <p>— Поехали.</p>
    <p>Машина тронулась, выехала со двора, нырнула в поток машин. Берлин жил своей жизнью — спешили прохожие, гремели трамваи, где-то вдалеке выли сирены. Война уже вовсю ощущалась в немецкой столице, но пока была еще далеко.</p>
    <p>— Куда мы едем? — спросил Канарис.</p>
    <p>— На конспиративную квартиру в Шарлоттенбурге, мой адмирал, — ответил Остер. — Там, где прежде базировался капитан со своими людьми.</p>
    <p>— Надеюсь их там больше нет? — спросил адмирал и поморщился, он не любил грязных методов и прибегал к ним лишь из необходимости. — Вы сделали, что я приказал?</p>
    <p>— Так точно, мой адмирал.</p>
    <p>— И никто о нем… не спрашивал?</p>
    <p>— Никто. Официально он в командировке на Восточном фронте.</p>
    <p>— Хорошо. — кивнул Канарис и отвернулся к окну. — Уберите все следы, чтобы уже через месяц никто и не помнил, что такой человек существовал.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Машина свернула в тихий переулок, остановилась у обшарпанного пятиэтажного дома. Оберст вышел, открыл дверцу своему начальнику. Тот вышел, подняв воротник, потому что погода портилась на глазах. Какой-то не слишком мягкий был нынче август.</p>
    <p>— Третий этаж, квартира семнадцать, — сказал Остер. — Сюда, пожалуйста.</p>
    <p>Они поднялись по обшарпанной лестнице, где пахло кошками и прогорклым жиром. Оберст постучал — три коротких, два длинных. Дверь открыл рослый детина в штатском, кивнул, пропуская.</p>
    <p>— Он в комнате, — сказал охранник. — Сидит тихо.</p>
    <p>Он посторонился, пропуская адмирала. Тот вошел. Грааф сидел на стуле посреди пустой комнаты, без плаща, без пояса. Лицо его было бледным, под глазами залегли тени. Увидев Канариса, попытался встать.</p>
    <p>— Сидите, — сказал тот, опускаясь на стул напротив. — Вы знаете, кто я?</p>
    <p>— Так точно, господин адмирал, — прохрипел курьер.</p>
    <p>— Что вам велел передать Жуков?</p>
    <p>Грааф перевел дыхание.</p>
    <p>— Только одно, господин адмирал. Радиочастота. 6250 килогерц. Передача будет вестись каждый день, в двадцать часов по берлинскому времени. Из нее вы узнаете все необходимое.</p>
    <p>— И все? — прищурившись, спросил Канарис. — Ни условий, ни места, ни времени?</p>
    <p>— Больше ничего, господин адмирал.</p>
    <p>Глава Абвера помолчал, обдумывая услышанное.</p>
    <p>— А Мюллер? Его пакет? Вы сказали Остеру, что Штольц спрятал его в дупле?</p>
    <p>— Да, господин адмирал. Я видел, как он его прятал. Русские, скорее всего, уже нашли.</p>
    <p>Канарис кивнул. Вся операция шла псу под хвост. А что если предложение Мюллера покажется Жукову более заманчивым, чем контакт с главой Абвера? Впрочем, если он все-таки намерен наладить связь, значит не все еще потеряно.</p>
    <p>— Хорошо, Грааф, — сказал он. — Вы сделали то, что должны. Теперь забудьте. и о моем задании и о нашей встрече. Если спросят — вы не знаете никакого Штольца. Просто выполнили приказ своего начальника и вернулись.</p>
    <p>— Слушаюсь, господин адмирал.</p>
    <p>— Ханс, — обратился Канарис к своему подчиненному, когда они снова вышли на лестничную клетку. — Выдайте ему новые документы, немного денег, отправьте в госпиталь, а через неделю — на восточный фронт. Пусть воюет. И проследите, что люди группенфюрера его не нашли.</p>
    <p>— Слушаюсь, мой адмирал.</p>
    <p>Спустившись по лестнице, глава Абвера снова сел в машину. Остер занял свое место на переднем сиденье.</p>
    <p>— В управление, — сказал адмирал.</p>
    <p>Машина тронулась. Канарис откинулся на сиденье, закрыл глаза. 6250 килогерц. Частота, на которой он должен выслушать то, что скажут русские. Скорее всего, ими будет сообщен способ связи с ними.</p>
    <p>— Что вы думаете об этом, мой адмирал? — осторожно спросил его оберст.</p>
    <p>— Думаю, Ханс, что мы вступаем в игру, правила которой нам не известны, — ответил тот, не открывая глаз. — И ставка в этой игре, наши с вами головы.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район станции Полоцк, железнодорожный узел. 24 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Рассвет только начинал разгонять утреннюю мглу, когда на станцию, где 4-я танковая группа Гёпнера уже вторые сутки грузилась в эшелоны, обрушился огонь. Это было как гром с ясного неба.</p>
    <p>Первыми ударили «катьюши». Вой реактивных снарядов разорвал тишину, и через секунду земля вздрогнула от разрывов. Платформы с танками, цистерны с горючим, грузовики со снарядами — все это вздыбилось, загорелось, задымило.</p>
    <p>Генерал-полковник Эрих Гёпнер выскочил из штабного вагона, который к счастью для командующего и его офицеров, стоял далеко, на запасных путях. Гёпнер бросился бежать куда глаза глядят, на ходу застегивая китель. Лицо его было белым от ярости и страха.</p>
    <p>— Откуда! — заорал он на начальника штаба Хейнрици, который семенил следом.</p>
    <p>— Не знаю, господин генерал-полковник, — едва ли не плача, отозвался тот. — Разведка докладывала, что части противника далеко на западе…</p>
    <p>— Разведка! — выдохнул командующий 4-м танковым корпусом и сплюнул. — Глупости несет эта ваша разведка!</p>
    <p>С востока, из-за леса, вышли танки. «Т-34», «КВ», легкие БТ — сотни машин. Они шли в атаку, не останавливаясь, давя зенитки, которые пытались развернуться для стрельбы прямой наводкой, расстреливая грузовики с боеприпасами, сея панику и смерть.</p>
    <p>— 16-я армия Лукина, — прошептал Хейнрици. — Это она. Жуков бросил ее за нами.</p>
    <p>— Жуков! — Гёпнер сжал кулаки. — Опять Жуков! Вот что, Хейнрици, срочно передайте всем частям… Приказываю немедленно прекратить погрузку! Развернуться для боя! Принять боевой порядок!</p>
    <p>Тот кинулся обратно к штабному вагону. Быстренько вскарабкался на площадку, рванул в закуток, где находилась аппаратура связи. Схватил микрофон, завертел кремальеры, настраивая на открытую волну, принялся выкрикивать приказ командующего. Вот только было поздно.</p>
    <p>Русские танки уже ворвались на станцию, круша все на своем пути. Немецкие солдаты, застигнутые врасплох, метались между вагонами, пытались организовать оборону, но их давили гусеницами, расстреливали из пулеметов.</p>
    <p>Командующий 4-й танковой группой беспомощно взирал на это в бинокль, и внутри у него все заледенело. Вчера у него была сила. Танки, артиллерия, связь. А сегодня он снова проигрывал Жукову, подобно Гудериану и Готу, как это уже случилось с ним под Минском.</p>
    <p>— Господин генерал-полковник, — начальник штаба тронул его за локоть. — Надо уходить. Русские танки вот-вот прорвутся сюда.</p>
    <p>— Уходить? — Гёпнер повернулся к нему. — Куда? Приказ фюрера — перебросить группу на север. Я должен…</p>
    <p>— Вы должны остаться в живых, — перебил его Хейнрици. — Группу мы уже не спасем. Но вы — нужны.</p>
    <p>Генерал-полковник посмотрел в сторону станцию, где горели его танки, погибали солдаты и офицеры, командовавшие дивизиями и батальонами. Бросить их сейчас, значит, покрыть себя позором, но куда позорнее оказаться в плену, как Гот. Поэтому он кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Уходим.</p>
    <p>Они побежали к штабному кюбельвагену, который стоял на лесной опушке, но дорогу им перерезал русский танк. Гёпнер бросился в сторону, упал за груду ящиков. Рядом рухнул начальник штаба.</p>
    <p>— Прикройте! — обращаясь к охране, заорал он, выхватывая пистолет.</p>
    <p>Автоматчики принялись стрелять по бронированной машине русских, а адъютант с начальником штаба подхватили командующего и потащили его к машине. Хлестнула пулеметная очередь, выпущенная русскими танкистами, но беглецы сумели добраться до цели.</p>
    <p>Кюбель, подпрыгивая на корнях, рванул в чащу, а 4-я танковая группа Эриха Курта Рихарда Гёпнера перестала существовать как единое целое. Сотни танков, тысячи солдат — все это горело на станции Полоцк, так и не успев отправиться на север, к Петербургу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 24 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>— Товарищ командующий, — обратился ко мне Маландин, не скрывая улыбки. — Докладываю. Передовые части 16-й армии генерала-лейтенанта Лукина настигли 4-ю танковую группу Гёпнера на станции Полоцк. Противник уничтожен. Наши потери уточняются.</p>
    <p>Я поднял голову от карты, спросил:</p>
    <p>— А сам Гёпнер?</p>
    <p>— Бежал. Выслана погоня.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я. — Теперь он точно не доберется до Ленинграда.</p>
    <p>— Да уж… — хмыкнул начштаба. — Скорее — до Моабита, или где там у них держат врагов Рейха…</p>
    <p>— Это его проблемы. Для нас важнее, что фон Лееб не получит танков Гёпнера, значит наступление на Ленинград фрицам придется отложить… Передайте Лукину, чтобы зачистил все, что там осталось от гёпнеровской шайки, и продолжает продвижение в район Бреста.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Маландин вышел. Я остался у карты, глядя на север, где через несколько дней должно было начаться немецкое наступление. Теперь Гитлеру придется перебрасывать к Ленинграду дополнительные силы, снимая их с юго-западного направления. Через час начштаба вернулся.</p>
    <p>— Что по Гёпнеру? — спросил я.</p>
    <p>— Лукин доложил, что уничтожено сто двадцать танков, двести орудий, до трех тысяч машин. Остальные захвачены неповрежденными. Личный состав группы либо уничтожен, либо взят в плен.</p>
    <p>— Гёпнера пока не поймали?</p>
    <p>— Пока нет, товарищ командующий.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я. — Не в нем дело. Сейчас он Ленинграду не угроза. По крайней мере, в ближайшие недели. — Я провел пальцем по карте, от Минска до Бреста. — Теперь наша задача — Брест. Группа армий «Центр» отступает по всему фронту, но медленно. Надо бы ускорить.</p>
    <p>— Мы и так действуем со всем напряжением сил, товарищ командующий, а люди нуждаются в отдыхе.</p>
    <p>— Отдыхать будем после Победы, Герман Капитонович. Передайте Коробкову, Пронину и Жадову пусть жмут по фронту. Голубев и Кузнецов бьют по тылам, а Фекленко и Кондрусев заходят с флангов. Если все сделают правильно, фон Бок будет окружен и окончательно разгромлен под Брестом.</p>
    <p>— Передам, товарищ командующий.</p>
    <p>Маландин отправился на пункт связи в соседнем помещении, а я сел за стол. Сироткин поставил кружку с чаем. Я взял, отхлебнул. Чай был горячий, крепкий. Развернул фантик карамельки «Гусиные лапки»</p>
    <p>— Товарищ командующий, — адъютант помялся, — разрешите вопрос?</p>
    <p>— Давай.</p>
    <p>— Почему немцы нас не бомбят? Уже несколько дней тихо.</p>
    <p>Я усмехнулся:</p>
    <p>— Бомбить нечем. Их аэродромы под Минском и Бобруйском мы сами разбомбили. А новые оборудовать они не успевают. Да и Гитлеру самолеты сейчас нужнее на другом направлении.</p>
    <p>— Неужто так и будем воевать под безоблачным небом?</p>
    <p>— Не стоит рассчитывать на долгое затишье, сержант… Война есть война. — Я допил чай, поставил кружку. — Все, Сироткин, хватит лясы точить.</p>
    <p>Адъютант щелкнул каблуками и выскочил. И тут же в дверь постучали.</p>
    <p>— Войдите.</p>
    <p>Вошел Грибник.</p>
    <p>— Георгий Константинович, есть новости.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>— Брайтенбах передал, что по его сведениям, Канарис согласен на встречу. Ждет наших дальнейших указаний.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Усадище. Штаб группы армий «Север». 24 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Фельдмаршал Вильгельм фон Лееб изучал последние донесения разведки, когда в его кабинет вошел начальник штаба. Лицо у Курта Бреннеке было серее обычного, под глазами залегли тени. Его начальник сразу понял, что новости дурные.</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, — начал начальник штаба, — только что получено донесение…</p>
    <p>— Да не тяните же! — взъярился фельдмаршал.</p>
    <p>— 4-я танковая группа Гёпнера… уничтожена.</p>
    <p>Фон Лееб вызверился на него.</p>
    <p>— Что вы такое говорите, Бреннеке?.. — взревел он. — Как это, уничтожена? Кем?</p>
    <p>— Русскими. На станции Полоцк, во время погрузки. Части 16-й армии Лукина прорвали заслон и разгромили эшелоны. Гёпнер бежал на запад со своим начальником штаба. 4-й танковой группы больше нет.</p>
    <p>Фельдмаршал промолчал. В его голове, как карточный домик, рушился тщательно выстроенный план кампании. 4-й танковой группы, которой после отдыха и пополнения, отводилась важнейшая роль в наступлении на Петербург, больше не было.</p>
    <p>— Когда это случилось? — спросил он, скорее для проформы, нежели действительно интересуясь.</p>
    <p>— Сегодня утром. Около пяти часов.</p>
    <p>— А мы узнаем только сейчас?</p>
    <p>— Связь была прервана. Русские перехватили радистов. Сообщение получено уже из Берлина, после того, как Гёпнер добрался до передовых постов нашей армии, расквартированной под Брестом.</p>
    <p>Фон Лееб подошел к окну. За стеклом все еще моросил дождь. Теперь следовало ждать реакции Генерального штаба. В конце концов, это их забота, черт побери, будет у него с чем наступать на Петербург или нет.</p>
    <p>— Свяжите меня с Берлином, — потребовал он.</p>
    <p>Через минуту, начальник штаба уже протягивал ему трубку.</p>
    <p>— Начальник Генерального штаба, генерал-полковник Гальдер, — торжественно доложил он.</p>
    <p>Командующий группой армий «Север» взял трубку.</p>
    <p>— Говорит фон Лееб, — произнес он. — Что мне теперь прикажете делать, Гальдер?</p>
    <p>— Что вы имеете в виду? — неприязненно уточнил начальник Генштаба.</p>
    <p>— Разгром группы Гёпнера, разумеется. Чем я теперь должен пробивать оборону русских? Силами 16-й и 18-й армий? Танками, которых у меня после предыдущего наступления, осталось около сотни? Двумя воздушными флотами?</p>
    <p>— А чем вас не устраивают два воздушных флота, фон Лееб? — осведомился Гальдер. — Никому еще фюрер не делал столь роскошного подарка.</p>
    <p>— Авиация — это прекрасно, только хочу напомнить вам, что русские отлично умеют сбрасывать с неба наших асов… Да и бомбежек они не боятся…</p>
    <p>— Фюрер приказал Редеру перебросить к Петербургу все военно-морские силы, не задействованные в борьбе с Англией, — напомнил начальник Генерального штаба. — Они сотрут в порошок русские форты в Финском заливе… Ваша задача, фон Лееб, не хныкать, как гимназист, а сосредоточиться, после прорыва Лужского укрепрайона, на обеспечении безопасности на железных дорогах, чтобы мы могли подвезти дальнобойную артиллерию. Мы уже думаем над тем, чтобы подбросить вам танки, но учтите, что у фон Бока и Рундштедта тоже большие проблемы. И тем не менее, они готовы выполнить любой приказ фюрера.</p>
    <p>— Я — тоже, — буркнул фельдмаршал и бросил трубку.</p>
    <p>Бреннеке вопросительно на него уставился.</p>
    <p>— Приказано наступать, — произнес фон Лееб. — Любой ценой. Обещают поддержку с моря.</p>
    <p>— Где море, а где мы, — растерянно пробормотал начальник штаба.</p>
    <p>Командующий группой армий «Север» только рукой махнул.</p>
    <p>— Готовьте приказ, Бреннеке, — произнес он. — Наступление начнем, как и планировали, 26 августа…</p>
    <p>— Но, господин фельдмаршал…</p>
    <p>— Я сказал — наступаем! — огрызнулся фон Лееб. — Мы солдаты фюрера и выполняем его приказы, чем бы это нам ни грозило… Только внесите коррективы в первоначальный план. Прорываем оборону русских не по широкому фронту, а вдоль железнодорожных линий. Нужно обеспечить безопасность доставки к окраинам Петербурга дальнобойной артиллерии.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 25 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Маландин разложил передо мною на столе свежую карту. Синие стрелы немецких группировок, еще месяц назад угрожавшие Смоленску, а через него и Москве, теперь выглядели как разорванные полоски, которые сосредотачивались в районе Бреста.</p>
    <p>— Ну как наши дела, Герман Капитонович? — спросил я.</p>
    <p>— 16-я армия Лукина добивает части 4-й полевой армии Клюге. Потери противника — до восьмидесяти процентов личного состава. Остатки отходят в направлении Вильно.</p>
    <p>— Хорошо, что по Клейсту?</p>
    <p>— 4-я армия Коробкова, при поддержке 19-го мехкорпуса сковывает его с фронта и Клейст вынужден отходить к Бресту. 10-я армия Голубева и 3-я армия Кузнецова вышли в тыл 9-й полевой армии Штрауса. 22-й мехкорпус ударил по ее левому флангу, Швецов и Пронин громят правый.</p>
    <p>— Что 2-я армия фон Вейхса?</p>
    <p>— Тоже отходит к Бресту.</p>
    <p>— Значит, Клейст и Вейхс скоро окажутся в мешке. Наша задача завязать его горловину, чтобы не выскочили. Этим должны заняться жадовцы и бирюковцы. И когда фрицы окажутся в западне, 48-я отдельная прорвет их укрепления и Брест снова будет наш.</p>
    <p>— Да, тем более, что Гитлер отнял у фон Бока 2-й воздушный флот Кессельринга и, по данным разведки, намерен, передать фон Леебу резервный 53-й пехотный корпус.</p>
    <p>— Кстати, что по группе армий «Север»? — спросил я.</p>
    <p>— Разведка докладывает, что сегодня фон Лееб начал наступление на Лугу. Без Гёпнера у него мало танков и не исключено, что Генштаб подбросит ему что-нибудь за счет Рундштедта.</p>
    <p>— Неплохо. Надеюсь Ватутин сумеет воспользоваться такой оказией.</p>
    <p>— Не сомневаюсь, Георгий Константинович.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Я — тоже. Главное, чтобы сейчас Маркиан Михайлович выдержал удар фон Лееба, а там Ставка поможет.</p>
    <p>Маландин вернулся к своим делам. А я позвонил начальнику особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Что слышно, товарищ Грибник.</p>
    <p>— Канарис подтвердил готовность к встрече на наших условиях.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Грибник сидел напротив, положив на стол папку с донесениями. Я перелистал бумаги, отложил в сторону. Текущие разведданные заслуживали внимание, но пока следовало сосредоточиться на главном.</p>
    <p>— Значит, Канарис согласен, — проговорил я.</p>
    <p>— Так точно, Георгий Константинович. Ждет только времени и места.</p>
    <p>— Время и место определим, но прежде, — я помолчал, — нужно согласовать это с Москвой. С самим Берией.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела кивнул. Вид у него при этом был не очень радостный. Я его понимал. Берия — это не Мехлис. Лаврентий Павлович нарком внутренних дел. Человек, от которого зависели судьбы тысяч сотрудников. И он не прощал ошибок.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — осторожно начал Грибник, — а стоит ли? Может, сначала доложить товарищу Сталину?</p>
    <p>— Сталину доложу потом, когда дело будет сделано, — ответил я. — А наркомвнудел должен знать. Это его сфера. Разведка, контрразведка, переговоры с врагом — все через него. Если мы начнем встречу с Канарисом без его ведома, он может счесть это самоуправством, если не предательством.</p>
    <p>— А если запретит?</p>
    <p>— Не запретит. Он умный человек. Поймет, что это шанс… Свяжите меня с Москвой. Лично с Лаврентием Павловичем.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Майор госбезопасности вышел. Я подошел к, наконец, остекленному окну. Город возвращался к мирной жизни. Немногие оставшиеся в нем жители, расчищали завалы, но зенитки по-прежнему смотрели в небо. Телефон заквакал. Я снял трубку.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — прозвучал в трубке голос связиста, — Москва на проводе.</p>
    <p>— Соединяйте.</p>
    <p>В трубке послышалось легкое потрескивание, потом раздался голос, которого я давно не слышал:</p>
    <p>— Слушаю вас, товарищ Жуков. Здравствуйте!</p>
    <p>— Здравствуйте, Лаврентий Павлович! — начал я. — У меня вопрос, который требует личного согласования.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Через агентуру мы вышли на главу Абвера. Он предлагает встречу. На нейтральной территории. Хочет обсудить условия прекращения войны.</p>
    <p>Берия молчал. Я слышал его дыхание — ровное, спокойное, но обмануть это спокойствие меня не могло. Я достаточно знал народного комиссара внутренних дел, чтобы понимать, какая аналитическая работа идет у него в голове.</p>
    <p>— Сам Канарис? — переспросил он. — Глава Абвера?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— И вы ему верите?</p>
    <p>— Нет, — ответил я, — но считаю, что выслушать его стоит.</p>
    <p>— Для чего?</p>
    <p>— Хотя бы для того, чтобы узнать, что у их верхушки на уме. Может, они действительно ищут выход. А может, хотят дезинформировать. В любом случае, встреча принесет нам пользу.</p>
    <p>— И где вы хотите встречаться?</p>
    <p>— На территории нам подконтрольной. Место уточним. Канарис приедет один. Без оружия. Без охраны. Хотя, думаю, кто-нибудь для подстраховки с ним обязательно будет.</p>
    <p>— А у вас?</p>
    <p>— Я отправлюсь вдвоем с Грибником.</p>
    <p>Берия снова помолчал.</p>
    <p>— Мало оправданный риск, — сказал он. — Это может оказаться провокацией.</p>
    <p>— Может, — согласился я, — но ведь не к Канарису мы просто не подойдем. Станет ли рисковать собой глава Абвера, ради сомнительной возможности навредить лично мне?</p>
    <p>— Резонно, — сказал Берия. — Положимся на Грибника. Он профессионал. Я проинструктирую его сам.</p>
    <p>— Благодарю вас, Лаврентий Павлович.</p>
    <p>В трубке было слышно, как хмыкнул Берия.</p>
    <p>— Не за что пока, — сказал он. — Ладно. Согласовываю операцию, но с условием, что о ней должны знать только я, вы и Грибник. Никто больше. Пока — никто.</p>
    <p>— Вас понял, Лаврентий Павлович.</p>
    <p>— Если что-то пойдет не так — я был не в курсе. Вы действовали по собственной инициативе. Если все пройдет удачно — доложим Хозяину вместе.</p>
    <p>— Согласен.</p>
    <p>— Тогда — действуйте. И, Жуков…</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Будьте осторожны. Вы нам нужны живым.</p>
    <p>Связь прервалась. Я положил трубку. Грибник стоял у двери, ждал.</p>
    <p>— Ну что, Георгий Константинович?</p>
    <p>— Добро дал, — ответил я. — Готовьте встречу.</p>
    <p>— Есть, готовить встречу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Адмирал Канарис. 27 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Радист принял шифровку в 6:47 утра. Через пятнадцать минут расшифрованный текст лежал на столе у Канариса. Адмирал прочитал его дважды, потом аккуратно сложил листок и спрятал во внутренний карман кителя.</p>
    <p>— Остер, — позвал он.</p>
    <p>Оберст вошел, закрыл за собой дверь.</p>
    <p>— Слушаю, мой адмирал.</p>
    <p>— Жуков назначает встречу. Завтра, в двенадцать ноль ноль по берлинскому времени. На территории в двадцати километрах западнее Минска. Ориентир — полуразрушенная водонапорная башня.</p>
    <p>— В двадцати километрах от Минска? — удивился Остер. — Это уже русская территория. И вы поедете?</p>
    <p>— Полечу. Самолетом. Сначала в Варшаву, и дальше на легком «Шторьхе».</p>
    <p>— Охрана?</p>
    <p>— Никакой охраны. Как и договаривались.</p>
    <p>— Мой адмирал, — оберст помялся, — это опасно. Я вас одного не отпущу.</p>
    <p>— Да, вы полетите со мною, — откликнулся адмирал. — И будете меня охранять.</p>
    <p>Он встал, подошел к сейфу, достал пистолет.</p>
    <p>— Это возьму. На всякий случай.</p>
    <p>— Безопаснее было бы взять спецсредство…</p>
    <p>— Нет, — Канарис убрал пистолет в кобуру, пристегнутую под мышкой. — Если меня, несмотря на вашу защиту, схватят, то непременно обыщут. И если найдут это ваше спецсредство, вся встреча пойдет насмарку.</p>
    <p>— Думаю, что Жуков не нарушит данного слова, — уверенно сказал Остер.</p>
    <p>— Надеюсь, — ответил глава Абвера. — Готовьте самолет. Вылетаем через час.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Оберст вышел. Канарис остался один. Он подошел к окну, глядя на серое утреннее небо. Где-то там, на востоке, его ждал человек, от которого зависела судьба Германии. Или, по крайней мере, его, адмирала, собственная судьба.</p>
    <p>Через три с половиной часа, выйдя из салон транспортного «Юнкерса» в Варшаве, Канарис пересел в трехместный «Шторьх», что стоял на взлетной полосе, прогревая мотор. Кроме адмирала и пилота, в кабину поднялся и Ханс Остер.</p>
    <p>— Вы уверены, что долетим на этом? — угрюмо поинтересовался глава Абвера пилота, пристегиваясь в кресле.</p>
    <p>— Так точно, господин адмирал, — ответил тот. — Топлива до Бреста хватит. А там — дозаправимся и до точки.</p>
    <p>— Хорошо, — буркнул Канарис. — И постарайтесь, чтобы аппарат не слишком трясло.</p>
    <p>— Это же «Аист», господин адмирал! Он парит…</p>
    <p>В 11.30 «Шторьх» приземлился на лесной поляне, несколько раз подпрыгнув на кочках. Глава Абвера с трудом отстегнул ремни, его мутило. Пилот заглушил мотор. Оберст помог своему начальнику выбраться из кабины, приказ пилоту:</p>
    <p>— Ждать здесь!</p>
    <p>— Слушаюсь! — откликнулся тот, оглядываясь с тревогой.</p>
    <p>Ему явно мерещились партизаны — бородатые мужики в зипунах и с топорами за поясом. Канарис тоже огляделся. Лес, поле, вдалеке, какое-то полуразрушенное строение. Ни души. Только ветер шуршит листвой, да где-то поют птицы.</p>
    <p>Остер сверился с картой и повел своего начальника к строению, которое оказалось бывшей водонапорной башней, стараясь не торопиться. Сапоги вязли в раскисшей после недавнего дождя почве. До встречи оставалось пятнадцать минут.</p>
    <p>В сотне метров от цели, адмирал кивнул сопровождающему и тот, придерживая автомат, кинулся в кустарник. А сам глава Абвера, направился башне, рядом с которой никого еще не было. Остановился и принялся озираться.</p>
    <p>Ровно в 12:00 из леса вышли двое. Впереди шел коренастый, невысокого роста военный, в простой полевой форме без знаков различия. За ним, смутной тенью, еще один человек. Канарис удовлетворенно кивнул. Выходит не он один нарушил изначальную договоренность.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Гестапо. 27 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Генерал-полковник Эрих Гёпнер стоял на вытяжку посреди кабинета следователя. Он оставался в этой позе уже третий час. Сначала его допрашивал какой-то обершарфюрер, а потом пришел сам папаша Мюллер. Он отослал подчиненного и тихо спросил:</p>
    <p>— Генерал-полковник, вы понимаете, что фюрер не простит вам потери 4-й танковой группы?</p>
    <p>— Группа не была потеряна, — ответил бывший командующий, стараясь, чтобы голос звучал твердо. — Она была уничтожена превосходящими силами противника.</p>
    <p>— Мы уже это слышали, — перебил его группенфюрер. — Гудериан, Гот, теперь вы. Каждый из вас лишил Рейх значительной часть его танковой мощи. В итоге, Гудериан под домашним арестом. Гот — в плену у русских…</p>
    <p>— Я не сдавался в плен, — сказал Гёпнер.</p>
    <p>— Да, — усмехнулся Мюллер. — Вы сбежали. Оставили свои дивизии, солдат, технику. Прилетели в Берлин на самолете, как какой-нибудь… — он не договорил, покачал головой.</p>
    <p>— Я выполнял приказ. Мне приказали перебросить группу на север, к Ленинграду.</p>
    <p>— И вы начали переброску, не обеспечив прикрытия. Русские настигли вас на станции Полоцк. И уничтожили.</p>
    <p>— Я не знал, что они так близко. Разведка…</p>
    <p>— Не надо все валить на разведку, — отмахнулся шеф Гестапо. — Это ваша разведка. Вы — командующий. и отвечаете за все. И за разведку тоже.</p>
    <p>Бывший командующий 4-й танковой группой опустил голову.</p>
    <p>— Что со мной будет? — спросил он тихо.</p>
    <p>— Фюрер требует суда, — ответил Мюллер. — Военного трибунала. За потерю группы, за отступление, за дезертирство.</p>
    <p>— Я не дезертир! — Гёпнер поднял голову. — Я…</p>
    <p>— Молчать! — рявкнул группенфюрер. — Вы сбежали, бросив вверенные вам части. Это дезертирство. По законам военного времени — расстрел.</p>
    <p>Бывший командующий 4-й танковой группой побледнел.</p>
    <p>— Однако, — продолжил Мюллер, — я могу замолвить за вас словечко. Если вы окажете мне одну услугу.</p>
    <p>— Какую, группенфюрер?</p>
    <p>— Напишете письмо Жукову, от своего имени. Расскажете о том, как вас унизили, как с вами обращаются, и о том, что вы готовы сотрудничать. В этом же письме вы изложите некие важные сведения о немецкой армии.</p>
    <p>— Я не предатель, — сказал Гёпнер.</p>
    <p>— Вы — человек, который хочет жить, — ответил шеф Гестапо. — Жуков вас поймет, как солдат солдата. Он может поверить, что вы переходите на его сторону.</p>
    <p>— А на самом деле?</p>
    <p>— На самом деле вы будете работать на нас. Передавать ему то, что скажем мы. Дезинформацию.</p>
    <p>Бывший командующий 4-й танковой группой молчал. Потом спросил:</p>
    <p>— Он не поверит.</p>
    <p>— Поверит, — сказал Мюллер. — Вы — генерал-полковник, а не майор какой-нибудь. У вас есть звание, ордена, репутация. Жуков не откажется от такого источника.</p>
    <p>— А если он захочет меня использовать?</p>
    <p>— Пусть использует, а мы будем использовать его.</p>
    <p>Гёпнер снова замолчал. Потом кивнул:</p>
    <p>— Хорошо. Я все напишу.</p>
    <p>— Правильное решение, — согласился группенфюрер. — Вас проводят в камеру, накормят, дадут выспаться. И вы в спокойной обстановке продумаете черновик письма.</p>
    <p>Бывшего командующего 4-й танковой группой увели. Мюллер вернулся в свой кабинет. Ему тоже было о чем подумать. Гёпнер — не лучший вариант, но других пока не было. Судя по тому, что Жуков не ответил, он предпочел связаться с Канарисом.</p>
    <p>Следовательно, операция «Путеец» должна войти в новую фазу, а для этого битый генерал-полковник вполне сгодится. Да он не то что письмо напишет, он будет есть из рук папаши Мюллера, чтобы только выжить.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район западнее Минска. 27 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Я вышел из леса ровно в полдень. Грибник — за мной, в нескольких шагах позади, держа руку в кармане плаща. На той стороне поляны, у полуразрушенной водонапорной башни, стоял невысокий сухопарый человек в штатском плаще. Я подошел к нему, остановился.</p>
    <p>— Здравствуйте, господин генерал, — сказал адмирал по-русски. Акцент чувствовался, но говорил он чисто. — Рад видеть вас живым и здоровым.</p>
    <p>Я кивнул. Это был Канарис, которого я помнил по фотографиям, виденным мною еще в прошлой жизни. Разумеется, немцы могли подобрать какого-нибудь актера и загримировать его под главу Абвера, но зачем?</p>
    <p>— Вы хотели со мною встретиться?</p>
    <p>Адмирал кивнул.</p>
    <p>— Я хочу предложить вам мир. Не капитуляцию Германии, а остановку военных действий. На условиях…</p>
    <p>— Каких еще условиях? — перебил его я.</p>
    <p>— Вы останавливаете наступление. Мы отводим войска на свои исходные позиции. Вы — на свои. В награду мы передадим вам передовые немецкие технологии.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Адмирал, вы предлагаете мне поверить вам на слово? Гитлер не отведет войска. Он будет воевать до последнего солдата.</p>
    <p>— Гитлера не будет, — тихо сказал Канарис. — Армия…</p>
    <p>— Что — армия? — перебил его я. — Армия его поддерживает. Ваши генералы боятся его больше, чем нас. Вы сами это знаете.</p>
    <p>Глава Абвера промолчал.</p>
    <p>— Вы хотите мира, — продолжал я. — Хорошо. Я тоже не хочу, чтобы гибли мои бойцы, но останавливаться не буду. Немецким войскам нечего делать на советской земле.</p>
    <p>— Что же вы предлагаете?</p>
    <p>— От вас должны последовать не обещания, а конкретные действия, — ответил я. — Вы говорите, что Гитлер скоро уйдет. Хорошо. Действуйте. Однако, в конечном счете, это внутреннее дело Германии. Если вы действительно хотите остановить войну, так передайте мне подробную схему дислокации немецких войск под Ленинградом, здесь, в Белоруссии и на Юго-Западном направлении. Назовите имена ваших агентов в нашем тылу. Прикажите вашим диверсантам прекратить операции.</p>
    <p>Адмирал поджал губы.</p>
    <p>— Но это же…</p>
    <p>— Это то, что нужно нам, — сказал я. — Не обещания мира через год, не технологии, которых у нас и так хватит, а действия, которые помогут нашим войскам сейчас.</p>
    <p>— Я не могу…</p>
    <p>— Можете, — перебил я. — Если хотите мира. Если нет — продолжайте войну. Я не остановлю наступление. Я пойду дальше.</p>
    <p>Канарис молчал. Потом спросил:</p>
    <p>— Что будет, если я соглашусь?</p>
    <p>— Наладите канал связи с нашими органами внешней разведки и дальше посмотрим.</p>
    <p>— А что мне дадите вы?</p>
    <p>— Компромат на Мюллера, который, похоже, претендует на роль следующего канцлера Германии.</p>
    <p>Адмирал посмотрел на меня долгим взглядом. Потом кивнул:</p>
    <p>— Хорошо. Я подумаю.</p>
    <p>Он повернулся и пошел к полю, на котором маячил силуэт самолета. Я смотрел ему вслед, покуда «Шторьх» не поднялся в воздух. Разворачиваясь над руинами водонапорной башни, тот покачал крыльями, словно прощаясь.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — обратился ко мне Грибник, который присоединился ко мне, едва глава Абвера отбыл. — Есть интересные новости.</p>
    <p>— У вас? — удивился я. — Откуда?</p>
    <p>— От человека, сопровождающего адмирала. Пока вы разговаривали с Канарисом, я потолковал с оберстом Остером, что сидел в кустах с автоматом.</p>
    <p>Остер? Фамилия показалась мне знакомой. Кажется был такой в антифашистском движении этого периода. Если это тот самый Остер, то контакт моего начальника особого оперативного отдела с ним и впрямь может оказаться полезным.</p>
    <p>— И что же он вам сообщил?</p>
    <p>— Что при дальнейших контактах с его начальником, мы можем полностью на него положиться.</p>
    <p>— Ну, это мы еще посмотрим.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Финский залив, южнее Хельсинки. 28 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Адмирал Карл Дёниц стоял на мостике тяжелого крейсера «Адмирал Шеер», вглядываясь в серую утреннюю дымку. За кормой, насколько хватало глаз, тянулись корабли — линкор «Тирпиц», тяжелые крейсера «Хиппер» и «Принц Ойген», эсминцы, миноносцы, тральщики.</p>
    <p>Вся мощь кригсмарине, которую удалось собрать для действий на Балтике. Дёниц не любил это море. Слишком мелкое, слишком узкое, слишком опасное для больших кораблей. Однако приказ есть приказ. Фюрер требовал уничтожить Петербург с моря.</p>
    <p>Выступив накануне перед командованием кригсмарине, Гитлер призывал стереть с лица земли эту, как он выразился, «колыбель большевизма». И он, старый морской волк, должен это сделать, хотя бы с приморской частью русского города с немецким названием.</p>
    <p>— Мой адмирал, — начальник штаба, капитан-цур-зее Годт, подошел с картой. — Разведка докладывает, что русский флот вышел из Хельсинки. Курс — на юг.</p>
    <p>Дёниц нахмурился. Он еще не забыл, что финны были верными союзниками Германии, покуда русские не разгромили их в Зимней войне и не превратили в свой сателлит. И теперь их флот на Балтике базируется не только в Кронштадте.</p>
    <p>— Хотят перехватить нас? — спросил он у Годта.</p>
    <p>— Похоже на то. У них два линкора, несколько крейсеров, эсминцы. Силы примерно равны.</p>
    <p>— Равны, — повторил Дёниц. — Вот только у них не может быть столько самолетов.</p>
    <p>Он поднял голову. В небе, на высоте трех тысяч метров, шли «Юнкерсы» и «Хейнкели». Эскадрилья за эскадрильей. Люфтваффе обещало прикрытие флота с воздуха, и Кессельринг с Келлером свое слово держали.</p>
    <p>— Готовьте корабли к бою. И пусть авиация начнет обработку русских.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В это время на мостике флагманского корабля Краснознаменного Балтийского флота, линкора «Марат», стоял контр-адмирал Владимир Филиппович Трибуц, глядя в бинокль на север. Там, над горизонтом поднимались дымы — это шли немцы.</p>
    <p>Трибуц знал это не только по дымам. Радиоперехват, авиаразведка, данные от береговых постов — все они сообщали о том, что кригсмарине бросили на Балтику все, что могли оторвать с морского театра военных действий в Северном море.</p>
    <p>— Товарищ контр-адмирал, — обратился к нему командир линкора, капитан 1-го ранга Иванов. — Корабли к бою готовы. Ждем приказа.</p>
    <p>Трибуц кивнул. Он ждал этого момента с первого дня войны. До сей поры немцы не решались выходить в открытое море, прятались за минными заграждениями и береговыми батареями. А теперь — вышли. Значит, Гитлер решил покончить с Ленинградом любой ценой.</p>
    <p>— Передайте флоту. Идем на сближение. Дистанция — максимальная дальность стрельбы. Беречь корабли.</p>
    <p>— Есть, товарищ контр-адмирал!</p>
    <p>Флагман взревел сиренами. Корабли Балтийского флота — линкоры «Марат» и «Октябрьская революция», крейсера «Киров» и «Максим Горький», эсминцы, миноносцы — разворачивались в боевой порядок. Они шли на юг. Навстречу немцам.</p>
    <p>Первые бомбы упали в километре от «Марата». Вода взметнулась фонтанами, заслонив горизонт. Зенитчики открыли огонь, сбрасывая с неба немецкие самолеты один за другим, но те шли волна за волной, не обращая внимания на потери.</p>
    <p>— Товарищ контр-адмирал, — крикнул делегат связи, — «Октябрьская революция» докладывает о попадании в корму. Есть раненные.</p>
    <p>Трибуц стиснул зубы.</p>
    <p>— Держать строй. Продолжаем движение.</p>
    <p>Впереди, на расстоянии двадцати километров, уже угадывались силуэты немецких кораблей. Контр-адмирал знал не только их названия — «Тирпиц», «Принц Ойген», «Хиппер» — но и возможности и слабые места. И был уверен, что и командиры кораблей его флота это знают.</p>
    <p>— Главный калибр — к бою! — скомандовал он.</p>
    <p>Орудия «Марата» развернулись, нацеливаясь на флагман противника.</p>
    <p>— Огонь!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Крейсер «Адмирал Шеер» содрогнулся от близких разрывов. Дёниц смотрел, как русские снаряды падают в воду, поднимая столбы воды выше мачт. По стеклам рубки стекали струйки воды, затрудняя визуальное наблюдение.</p>
    <p>— Они бьют точно, — сказал Годт. — Видно, у них хороший корректировщик.</p>
    <p>— Откуда он взялся⁈ — взъярился Дёниц. — И где, морской черт их побери, обещанное прикрытие⁈</p>
    <p>— Похоже, наши асы слишком увлеклись охотой за их кораблями, — отозвался капитан-пур-зее.</p>
    <p>— Кретины, — процедил сквозь зубы адмирал. — Ничему их война с русскими не учит… Финны в тридцать девятом думали, что русский флот останется на приколе, а он утюжил их из главного калибра…</p>
    <p>Он не договорил, потому что стало не до рассуждений. Асы Кессельринга и Келлера встретили отпор не только русских корабельных зенитных батарей, но и с воздуха. С востока шли самолеты. «Илы», «Пе-2», «Яки». Их было не меньше сотни.</p>
    <p>И пока советские истребители отгоняли немецкие, краснозвездные бомбардировщики ударили по немецким кораблям, причем, неожиданно, с пикирования и бреющего полета. Бомбы рвались на палубах, пулеметные очереди косили зенитчиков.</p>
    <p>«Тирпиц» задымил, «Хиппер» получил попадание в носовую часть, причем такое, что в трюмы хлынула прохладная балтийская водичка. «Адмирал Шеер» напоролся на минное заграждение. Дёниц смотрел на все это и не верил своим глазам.</p>
    <p>— Откуда? — прошептал он.</p>
    <p>— Адмирал, — Годт тронул его за локоть. — Русские корабли приближаются. Они идут в атаку.</p>
    <p>Дёниц повернулся. «Марат» и «Октябрьская революция» шли напролом, стреляя из всех орудий. За ними — крейсера, эсминцы, миноносцы. Вся эта армада шла так, словно собиралась протаранить корабли кригсмарине.</p>
    <p>— Всем кораблям! Поворот все вдруг! — заорал адмирал и крик его растворился в грохоте разрыва.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>Фельдмаршал Федор фон Бок стоял у карты, вцепившись пальцами в край стола. Перед ним лежала директива, только что доставленная из Ставки фюрера. Он перечитал ее трижды, надеясь, что неправильно понял. Однако нет. В директиве значилось:</p>
    <p><emphasis>«Группе армий „Центр“ прекратить наступательные действия. Перейти к обороне на достигнутых рубежах. Восстановить боеспособность танковых соединений. Личный состав пополнить. Технику отремонтировать. Ждать дальнейших распоряжений. Гитлер»</emphasis>.</p>
    <p>— Прекратить наступление, — сказал фон Бок, не оборачиваясь. — Перейти к обороне. Вы слышите, Бреннеке?</p>
    <p>Начальник штаба, стоявший за спиной, молчал.</p>
    <p>— Мы потеряли Минск, — продолжал фельдмаршал. — Потеряли Могилев. Гудериан разбит, Гот в плену, Гёпнера отстранили. А фюрер приказывает нам обороняться.</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, — осторожно начал Бреннеке, — у нас нет выбора. Приказ есть приказ.</p>
    <p>— Выбор есть всегда, — ответил фон Бок, — но я не самоубийца. Я буду выполнять. — Он повернулся к карте. — Что у нас осталось?</p>
    <p>— 2-я и 3-я танковые группы потеряли до сорока процентов техники. 4-я и 9-я полевые армии — до тридцати процентов личного состава. Авиация — до пятидесяти процентов самолетов.</p>
    <p>— И фюрер хочет, чтобы мы оборонялись такими силами?</p>
    <p>— Он надеется на фон Лееба, — ответил Бреннеке. — Наступление на Петербург должно решить исход кампании.</p>
    <p>— Петербург, — усмехнулся фон Бок. — Он думает, что взять его легче, чем Минск.</p>
    <p>— Фюрер считает, что падение колыбели их революции сломит дух русских.</p>
    <p>— Дух русских, — повторил фельдмаршал. — Вы видели, как они воюют, Бреннеке? Их дух не сломить ничем.</p>
    <p>Начальник штаба стоял по стойке смирно с окаменевшим лицом. Фон Бок сел за стол, уставился в пустоту.</p>
    <p>— Готовьте приказ войскам. Зарыться в землю. Создать эшелонированную оборону. Минировать подходы. Ждать.</p>
    <p>— Чего ждать, господин фельдмаршал?</p>
    <p>— Не знаю, — ответил фон Бок. — Может быть, чуда. А может быть, гибели.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 31 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>На столе лежала карта. Я стоял над ней, глядя на синие значки, которые уже не двигались. Фон Бок выполнял приказ Гитлера — зарывался в землю, окапывался, минировал подходы, подтягивал артиллерию.</p>
    <p>Получалось это у него хреново, потому что все это ему приходилось делать под нашими непрерывными бомбежками, залпами «катюш» и артобстрелами. Москва понимала важность нашего направления, потому что эшелоны с боеприпасами и пополнением шли непрерывно.</p>
    <p>— Докладывайте, Герман Капитонович, — сказал я Маландину.</p>
    <p>Начштаба подошел к карте, взял указку.</p>
    <p>— Противник занимает оборону по линии Барановичи — Слоним — Волковыск. Три линии траншей, минные поля, ДЗОТы. Пехота — до ста тысяч. Танков — около двухсот. Артиллерия — до тысячи стволов.</p>
    <p>— Что у Клейста?</p>
    <p>— Отведен в резерв. Стоит южнее Бреста. Охраняет фланг.</p>
    <p>— Клюге?</p>
    <p>— Добиваем под Полоцком.</p>
    <p>— Вейхс?</p>
    <p>— Разгромили, а остатки спешно отошли в Прибалтику.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Наши силы?</p>
    <p>Маландин повел указкой.</p>
    <p>— 16-я армия Лукина дислоцирована севернее Барановичей. 13-я армия Филатова — восточнее Слонима. 4-я армия Коробкова — южнее Волковыска. 19-й и 22-й мехкорпуса пока в резерве. 10-я армия Голубева и 3-я армия Кузнецова заходят в тыл Клейсту, готовы к удару.</p>
    <p>— Авиация?</p>
    <p>— Копец докладывает, что в полной боевой готовности у него двести самолетов. Есть чем поддержать наше наступление.</p>
    <p>— Артиллерия?</p>
    <p>— Тысяча двести стволов. Снарядов хватит на три дня активных боев.</p>
    <p>— Люди?</p>
    <p>— Сто пятьдесят тысяч штыков. С партизанами — двести.</p>
    <p>Я посмотрел на карту. Двести тысяч против ста. Тысяча двести орудий против тысячи. И еще восемьсот наших танков против двухсот у врага. Силы мягко говоря не равные. Ну так поделом фрицу. Отыграюсь за ту версию истории, которая уже не состоится.</p>
    <p>— Устроим фрицу кровавую баню, — сказал я, — но не будем бить в лоб.</p>
    <p>— Что вы предлагаете, Георгий Константинович?</p>
    <p>— Фекленко и Кондрусев ударят по флангам, покуда Лукин и Филатов сковывают с противника с фронта. Коробков имитирует наступление на юге. Голубев и Кузнецов заходят в тыл Клейсту, не дают ему ударить нам во фланг. Авиация обрабатывает позиции. Артиллерия подавляет укрепления.</p>
    <p>Начштаба все записал.</p>
    <p>— Когда начинаем, товарищ командующий? — спросил он.</p>
    <p>— Через три дня. Копец должен окончательно разбомбить вражеские аэродромы, и не дать фон Боку подтянуть резервы, если у него будет что подтягивать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Окрестности Луги, передовая группа армий «Север». 31 августа 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Фельдмаршал фон Лееб стоял на наблюдательном пункте, глядя на русские позиции. В бинокль было видно, как большевики окапываются, подтягивают резервы, вообще — готовятся к обороне. Причем, делали они это основательно. Не впопыхах.</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, — начальник штаба подошел с папкой. — Приказ из Ставки.</p>
    <p>— Читайте.</p>
    <p>— <emphasis>«Группе армий „Север“ продолжить наступление на Петербург. Задача уничтожить город в кратчайшие сроки. Любой ценой»</emphasis>.</p>
    <p>— Любой ценой, — повторил фон Лееб. — Он снова повторяет это.</p>
    <p>— Что ответить?</p>
    <p>— Ничего, — сказал фельдмаршал. — Будем наступать.</p>
    <p>Он опустил бинокль.</p>
    <p>— Когда начнем?</p>
    <p>— Завтра, на рассвете. Артподготовка — в пять ноль ноль.</p>
    <p>— Хорошо, — буркнул фон Лееб и повернулся к начальнику штаба. — Передайте войскам, что фюрер ждет от них мужества и верности великому Рейху.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Начальник штаба вышел. Фельдмаршал остался один, глядя на север, туда, где за болотами и сырыми лесами затаился Петербург. Город, который должен был стать его триумфом, но теперь, при любом исходе сражения, обернется позором.</p>
    <p>Фельмаршал не знал, что Ставка русских прекрасно осведомлена о его наступлении. Не подозревал, что русские готовятся встретить его не ослабленной обороной, а свежими дивизиями, не мог предугадать, что Балтийский флот, вышедший из Хельсинки, уже отбросил кригсмарине.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовая. 3 сентября 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Мы подъехали к передовой затемно. Машину оставили в лесу — дальше только пешком, чтобы не привлекать внимание немецкой авиации. Грибник и Сироткин шли со мной, охрана рассредоточилась по сторонам. Лукин встретил меня на КП, у самого бруствера.</p>
    <p>— Георгий Константинович, зачем вы в такую рань? Могли бы и позже.</p>
    <p>— Мог, но не терпится, — ответил я.</p>
    <p>Мы поднялись на наблюдательный пункт, представляющий собой тщательно замаскированную землянку в склоне холма. В щель я видел немецкие позиции с их траншеями, колючей проволокой и ДЗОТами. Где-то там засел и фон Бок, хотя не на передке, конечно.</p>
    <p>— Все готово? — спросил я.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Хорошо, Михаил Федорович. Возвращайтесь на свой КП. Я здесь побуду.</p>
    <p>— Георгий Константинович… — начал было командарм.</p>
    <p>— Выполняйте.</p>
    <p>Лукин ушел. Я стоял у стереотрубы, глядя на запад. Время тянулось медленно. Грибник курил в сторонке, охрана замерла у входа. Тишина была такая, что казалось слышно, как тикает механизм командирского хронометра, покуда в пять утра не ударила артиллерия.</p>
    <p>Тысяча двести стволов обрушили огонь на немецкие позиции. Земля задрожала. Я смотрел, как заволоклись дымом вражеские траншеи. Одновременно с пушкарями, с воздуха обрушили боекомплект наши соколы.</p>
    <p>— Хорошо бьют, — перекрикивая грохот, сказал Грибник.</p>
    <p>— Молодцы, — ответил я. — Снаряды попусту не расходуют, знают, что не все немцы здесь окопались.</p>
    <p>Артподготовка и бомбордировка длились сорок минут. Без двадцати шесть грохот стих. Пауза наступила внезапно, оглушительно. Только ветер шуршал желтеющей листвой да где-то далеко потрескивала горящая древесина.</p>
    <p>— Что Фекленко? — спросил я.</p>
    <p>— Ждет сигнала, — ответил делегат связи.</p>
    <p>— Давайте.</p>
    <p>Он передал мою команду на КП и в небо взмыли три красные ракеты. Из леса вышли танки. «Т-34», «КВ», легкие БТ. Их было довольно много — больше трехсот. Они шли в атаку, стреляя на ходу, чтобы уцелевшие фрицы в своих окопах не могли головы поднять.</p>
    <p>Я смотрел, как они врезаются в немецкую оборону. Сходу проскочили первую линию. Со второй еще пытались огрызаться, но наши танкисты быстро подавили сопротивление. Третья проявила больше упорства.</p>
    <p>— Пехоту не пора ли вводить? — спросил я, ни к кому в особенности не обращаясь.</p>
    <p>— Пошла пехота, — откликнулся начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>И верно — пошла. В новом полевом обмундировании, с бронежилетами и касками новейшего образца, с автоматами и легкими ручными пулеметами, бойцы бежали за танками, стреляя на ходу и забрасывая гранатами плющиеся огнем ДЗОТы.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — обратился ко мне Грибник, тронув меня за локоть. — Пора.</p>
    <p>— Да, поехали, — ответил я.</p>
    <p>Я намерен был посетить сегодня еще несколько позиций, добираясь куда на колесах, а куда и лётом. Через несколько часов я был уже южнее Волковыска, на позициях 4-й армии. Генерал-майор Коробков встретил меня на КП. Лицо у него было серым от усталости.</p>
    <p>— Доложите обстановку, Александр Андреевич, — приказал я.</p>
    <p>— Прорвали две линии, товарищ командующий. Третью фрицы пока держат, подтянули резервы. Похоже, фон Бок подбросил из-под Бреста.</p>
    <p>— И где они?</p>
    <p>— Вот здесь. — Он ткнул пальцем в карту. — В лесном массиве. Танки, пехота, артиллерия. Готовятся к контратаке.</p>
    <p>— Что там наши авиаторы?</p>
    <p>— Уже вылетели.</p>
    <p>И в самом деле. Через двадцать минут, в небе над нашими головами загудели моторы. Штурмовики шли на бреющем, поливая лес, где укрылся враг, огнем из пушек и пулеметов, сбрасывая бомбы и ракетные снаряды. Лес загорелся. Дым поднялся высоко, закрывая солнце.</p>
    <p>— Теперь ваш ход, — сказал я командующему 4-й армией.</p>
    <p>— Да, товарищ генерал армии, но чуть погодя.</p>
    <p>Я не стал спорить. Командарму виднее. Покуда приказ к атаке не был отдан, я вышел в траншею. Красноармейцы сидели в окопах, кто чистил оружие, кто выскребал кашу из котелка. Увидели меня, зашевелились, принялись вставать.</p>
    <p>— Сидите, сидите, — сказал я. — Отдыхайте.</p>
    <p>— Разрешите обратиться, товарищ командующий! — спросил один, молодой, с забинтованной головою.</p>
    <p>— Обращайтесь, товарищ боец.</p>
    <p>— Неужто выбьем фрица с Беларуси и остановимся?</p>
    <p>— Не остановимся, — ответил я. — Покуда до самого Берлина не дойдем.</p>
    <p>Я вынул из кармана папиросницу, протянул бойцам.</p>
    <p>— Закуривайте, товарищи.</p>
    <p>Потянулись, вмиг опустошив запас табачного зелья. Закурили, после нескольких затяжке, передавая папиросы тем, кому не досталось.</p>
    <p>— Что, братцы, тяжко приходится?</p>
    <p>— Терпимо, товарищ командующий, — откликнулся немолодой сержант.</p>
    <p>— А немцам все ж тяжеле, — подхватил боец, тот, что спрашивал про остановку. — Видали, как они тикают, товарищ командующий?</p>
    <p>— Приходилось, — усмехнулся я.</p>
    <p>— И еще будут тикать…</p>
    <p>В небо взмыла сигнальная ракета.</p>
    <p>— А ну кончай перекур! — проворчал сержант.</p>
    <p>Спешно докуривая, красноармейцы похватали ППШ и полезли из траншеи, чтобы начать атаку. А мне нужно было двигаться дальше. Теперь в район севернее Барановичей, в расположение 19-го мехкорпуса.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Комкор Фекленко спешил мне навстречу. Танкисткий комбинезон на нем лоснился от масла, лицо было черным от пороховой копоти. Сразу видно, что побывал в бою, не утерпел, генерал-майор. Как я его понимаю, хотя и не следовало командиру корпуса лезть в танк.</p>
    <p>— Вижу, побывали в деле, Николай Владимирович. Как успехи?</p>
    <p>— Выбили немцев на десять километров вглубь их обороны, товарищ командующий. Сожгли до ста танков и бронемашин, до пяти тысяч человек живой силы уложили. Сами потеряли двадцать восемь машин и около пятисот бойцов.</p>
    <p>— Много, — сказал я.</p>
    <p>— Согласен, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Ладно, не корите себя, — отмахнулся я. — Как настроение личного состава?</p>
    <p>— Дерутся, как черти, — откликнулся Фекленко. — Пришлось некоторых вывести из боя, чтобы не увлекались.</p>
    <p>— Покажите мне этих лихачей.</p>
    <p>Генерал-майор повел меня к машинам. Танкисты без дела не сидели, чинили гусеницы, чистили стволы, перевязывали раны. Увидели меня, побрасали дела, выстроились вдоль своих танков. Заулыбались, блестя зубами на закопченных лицах. Гаркнули:</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ командующий!</p>
    <p>— Здорово, орлы! — откликнулся я и подошел к одному из них, молодому, но уже с петлицами сержанта. — Как зовут?</p>
    <p>— Сержант Ковалев, товарищ командующий.</p>
    <p>— Сколько немецких танков подбили, товарищ сержант?</p>
    <p>— Пять, товарищ командующий. Три «тройки», две «четверки».</p>
    <p>— Молодец. — Я хлопнул его по плечу. — Еще столько же подбей и представлю к Герою.</p>
    <p>— Постараюсь, товарищ командующий.</p>
    <p>Я кивнул и пошел дальше. Говорил с каждым, кто попадался на пути. Спрашивал, как воюют, что нужно, о чем думают. Отвечали по-разному. Кто-то просил снарядов, кто-то — табаку, кто-то отмалчивался.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — окликнул меня пожилой старшина с нашивками за ранение. — А правда, что мы скоро Брест возьмем?</p>
    <p>— Правда, — ответил я. — Скоро. А потом — Варшаву и Берлин.</p>
    <p>— Дожить бы, — сказал он.</p>
    <p>— Доживем, — ответил я. — Обязательно доживем.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Ставка фюрера, Вольфшанце. 4 сентября 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Гитлер стоял у карты, глядя на северную часть Советского Союза. Сейчас все зависело от расторопности командующего группой армий «Север». Фон Лееб должен наступать на Петербург, но не тратить жизни немецких солдат на уличные бои, а расстрелять город из пушек.</p>
    <p>— Мой фюрер, — осторожно начал начальник штаба оперативного руководства Верховного командования вермахта генерал-лейтенант Йодль, — фельдмаршал фон Бок докладывает, что группа армий «Центр» перешла к обороне. Потери в танках…</p>
    <p>— Я знаю о потерях, — перебил его Гитлер. — Я читал его донесения, не слепой.</p>
    <p>— Тогда, может быть, стоит…</p>
    <p>— Что? — фюрер повернулся. — Что стоит? Отдать приказ об отступлении? Признать поражение?</p>
    <p>— Я не это хотел сказать, мой фюрер.</p>
    <p>— Молчите, — сказал Гитлер. — Фон Лееб сотрет Петербург в пыль, вернет его в болота, из которых выросла эта химера Петра. Я верю в Лееба. А когда Петербург падет, русские сами запросят мира. И тогда мы перебросим все силы на центр. И возьмем Москву.</p>
    <p>— А если фон Лееб не сумеет сломить сопротивление русских?</p>
    <p>Фюрер посмотрел на Йодля долгим, тяжелым взглядом.</p>
    <p>— Если Лееб не сумеет уничтожить это гнездо большевизма, — сказал он, — то мы проиграли войну. Вы этого хотите?</p>
    <p>Генерал-лейтенант промолчал.</p>
    <p>— Идите, — бросил фюрер. — Идите и работайте, нечего здесь торчать. У нас и так мало времени.</p>
    <p>Едва Йодль вышел, как вошел адъютант фюрера Отто Гюнше с бумагой в руке.</p>
    <p>— Что это у вас? — неприязненно осведомился Гитлер.</p>
    <p>— Мой фюрер, донесение от адмирала Дёница.</p>
    <p>Гитлер взял бумагу, пробежал глазами. С каждой секундой лицо его менялось — от недоумения к ярости, от ярости к бешенству.</p>
    <p>— Что это? — тихо спросил он. — Что это значит?</p>
    <p>— Кригсмарине на Балтийском ТВД потерпели поражение, — ответил адъютант. — Русский флот вышел из Хельсинки и атаковал наши корабли. «Тирпиц» серьезно поврежден, «Хиппер» — тоже. Потери в эсминцах — до пятидесяти процентов. Сам адмирал ранен.</p>
    <p>— Поражение? — переспросил Гитлер. — На море? Где наше превосходство? Как они могли?</p>
    <p>— У русских была авиация, — осторожно сказал Гюнше. — И корабли. Они воевали хорошо.</p>
    <p>— Хорошо? — заорал фюрер, вскакивая. — Они не имеют права воевать хорошо! Они — недочеловеки! Они должны бежать!</p>
    <p>Он заметался по кабинету, размахивая руками.</p>
    <p>— Где Дёниц? Где его адмиралы? Где мои корабли?</p>
    <p>— Адмирал Дёниц, не смотря на ранение, отводит флот к Копенгагену, для восстановления…</p>
    <p>— Для восстановления! — взвизгнул Гитлер и хватил кулаком по краю стола, так что подпрыгнула тяжелая чернильница и по бумагам растеклись кляксы. — Вы хоть понимаете, что мы потеряли господство на Балтике! Петербург теперь не разрушить с моря!</p>
    <p>— Мой фюрер, фельдмаршал фон Лееб наступает с суши…</p>
    <p>— С суши! — перебил Гитлер. — С суши он будет наступать без поддержки флота! Петербург будет неуязвим с моря, и мои солдаты станут впустую гибнуть под Лугой!</p>
    <p>Он остановился, тяжело дыша.</p>
    <p>— Жуков, — сказал он тихо. — Это всё проклятый Жуков. Он везде. На земле, на море, в воздухе. От него нет спасения.</p>
    <p>— Мой фюрер, Жуков командует Западным фронтом. На Балтике другие…</p>
    <p>— Молчать! — рявкнул Гитлер. — Жуков всюду! Я чувствую его руку!</p>
    <p>Он подошел к карте, вглядываясь в Балтийское море.</p>
    <p>— Что теперь? — спросил он. — Что будет с Петербургом?</p>
    <p>— Лееб продолжает наступление, — ответил Гюнше. — Его поддержит Кессельринг и Келлер с воздуха.</p>
    <p>— С воздуха, — выдохнул Гитлер. — Под огнем не только береговых, но и морских зентиных орудий.</p>
    <p>Он отвернулся от карты.</p>
    <p>— Ступайте, Отто, — сказал он устало. — Оставьте меня.</p>
    <p>Адъютант вышел. Гитлер остался один. Он вдруг ощутил острую потребность, как можно скорее покинуть свое «Волчье логово». Слишком близко оно было к линии фронта, ну или скоро могло оказаться рядом с ней. Не хватало еще оказаться в лапах у этого дьявола.</p>
    <p>— Почему? — спросил он тихо. — Почему русские побеждают?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Передовая. 4 сентября 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>— Георгий Константинович, — принялся докладывать мне Кондрусев, — окружили две пехотные дивизии. В лесу, вот здесь. Пытаются прорваться, но не могут.</p>
    <p>— Что слышно от Голубева?</p>
    <p>— Заходит фрицам с тыла. Кузнецов — с фланга.</p>
    <p>— Авиация не дремлет?</p>
    <p>— Бомбит круглосуточно.</p>
    <p>— Хорошо. Когда закончите?</p>
    <p>— Через сутки.</p>
    <p>— Даю двое, — сказал я, — но чтобы ни один фриц не ушел.</p>
    <p>— Есть, товариш командующий.</p>
    <p>Как и в других частях и подразделениях, я направился к бойцам. Темнело, но огней не зажигали. Незачем подсвечивать позиции, на радость немецким корректировщикам. Даже самокрутки прятали в рукава. Все равно даже в сумерках красноармейцы меня узнавали.</p>
    <p>— Сидите, сидите, — в который раз за сутки сказал я. — Отдыхайте.</p>
    <p>Присоединился к одному кружку. Бойцы подвинулись, дали место. Кто-то протянул фляжку. Я взял, свинтил крышечку, глотнул. Оказалась вода. А я бы и от водки сейчас не отказался, но для окопных ста грамм еще не пришло время.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — нарушил неловкое молчание пожилой боец, с вислыми усами, — а правда, что Гитлер с ума сошел?</p>
    <p>— Правда, — ответил я. — Сошел. Еще когда войну начал.</p>
    <p>— Да что б он сдох, собака…</p>
    <p>— Сдохнет, — подтвердил я. — Над чем и работаем.</p>
    <p>— Сколько всего сжег и порушил, нелюдь, — проговорил другой красноармеец. — Видеть больно.</p>
    <p>— Отстроим, мужики, — сказал я. — Еще краше наша земля станет, вот только добъем зверя.</p>
    <p>На рассвете я снова был в районе западнее Барановичей, на передовой 16-й армии, которая существенно продвинулась вглубь территории прежде занятой противником. Генерал-лейтенант Лукин усталый, но веселый доложил:</p>
    <p>— Отходит фон Бок. Потерял до половины пехоты, до двух третей танков.</p>
    <p>— Надо думать — на Брест, — сказал я. — За Буг.</p>
    <p>— Да и скорее всего, будет пытаться там закрепится.</p>
    <p>— Не давайте, Михаил Федорович, — сказал я. — Преследуйте днем и ночью, не останавливаясь.</p>
    <p>— Люди устали, Георгий Константинович. Вторые сутки без сна.</p>
    <p>— А немцы должны устать еще больше, — ответил я. — Мы им с самого Минска спуску не даем. И резервов им ждать не откуда. Их бесноватый фюрер все под Ленинград бросает, фон Леебу на подмогу.</p>
    <p>— Вы правы, товарищ командующий фронтом.</p>
    <p>— Кстати, об отдыхе, Михаил Федорович. Идите поспите. Я тут за вас подежурю на КП.</p>
    <p>— Да вы бы сами поспали, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Я дрых в самолете, покуда к вам летел.</p>
    <p>Лукин откозырял и ушел в свой блиндаж. Я остался на командном пункте, наблюдая как занимается рассвет. Долго мне этим созерцанием заниматься, впрочем, не пришлось. На КП пришел Грибник, сопровождавший меня.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — сказал он вполголоса. — У меня дурные вести.</p>
    <p>— Что-нибудь с моей семьей⁈ — резко спросил я.</p>
    <p>— Нет. С семьей все в порядке, — ответил начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Остальное я как-нибудь переживу… Говорите же, в чем дело?</p>
    <p>— Не хочу быть голословным, если можно, пойдемте со мною.</p>
    <p>Я кивнул и мы покинули КП. Благо, пока было тихо. Не считая беспокоящего противника огня, который велся с выдвинутых далеко вперед батарей. Мы выбрались из траншеи и углубились в чудом уцелевший лесок.</p>
    <p>Куда и зачем мы идем, я у Грибника не спрашивал, хотя и был, мягко говоря, заинтригован. Вдруг начальник особого оперативного отдела махнул рукой и сам бросился на землю. Я рухнул рядом. Прислушался к утренней тишине. И было — к чему.</p>
    <p>Неподалеку разговаривали. По-немецки. Причем — тихо, явно стараясь не привлекать внимания. О чем шла речь, я не понял, а Грибник мне не переводил. Меня обеспокоило другое. Один из двоих говоривших мне знаком не был, а вот голос второго я узнавал.</p>
    <p>— Sie haben immer noch den Pute <emphasis>(Путеец все еще у них)?</emphasis> — сказал первый.</p>
    <p>— Ja, in der Spionageabwehr der Front <emphasis>(Да, в контрразведке фронта)</emphasis>, — откликнулся второй.</p>
    <p>— Mein Vater hat den Befehl, ihn zu entfernen <emphasis>(Папаша приказал убрать).</emphasis></p>
    <p>— Mache <emphasis>(Сделаю).</emphasis></p>
    <p>— Und warte auf einen neuen Gast <emphasis>(И жди нового гостя).</emphasis></p>
    <p>— Jawol <emphasis>(Есть)!</emphasis></p>
    <p>На этом разговор оборвался. Послышались осторожные, но быстро удаляющие шаги. Это уходил один из собеседников. Второй пока оставался на месте. Начальник особого оперативного отдела показал глазами, дескать, смотрите!</p>
    <p>Опять послышались осторожные шаги, на этот раз неторопливые. Звук становился все отчетливее. Неизвестный шел в нашу сторону. Грибник расстегнул клапан кобуры, вынул свой «ТТ». Я последовал его примеру. И не напрасно.</p>
    <p>Чуть в стороне от места нашей лежки, шагал военный. Судя по обмундированию — наш. Что у него там в петлицах, рассмотреть с места я не мог, но мне и не нужно было рассматривать это, потому что теперь я твердо знал, кто был вторым.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Пётр Алмазный, Игорь Минаков</p>
    <p>Жуков 6. На Берлин!</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Сироткина мы задерживать не стали. Пусть спокойно вернется в расположение командного пункта 16-й армии. Столь глубоко законспирированного шпиона следовало брать с поличным. Например, при попытке ликвидации «Путейца».</p>
    <p>Мы еще минуту полежали в сырой траве, прислушиваясь к удаляющимся шагам. Потом Грибник поднялся, отряхнул колени. Я встал следом. Вокруг по-прежнему было тихо, не считая отдаленной кононады.</p>
    <p>— Сироткин, — выдохнул я.</p>
    <p>— Да, Георгий Константинович, — ответил начальник особого оперативного отдела. — Я его давно подозревал, но не было доказательств. Сегодня выпала такая возможность. Приказал своим людям следить за ним. Они и вывели на эту встречу.</p>
    <p>— Второй?</p>
    <p>— Не опознали. Ушел быстро, но его будут ждать на выходе из леса.</p>
    <p>— Что они говорили? Переведите.</p>
    <p>— Первый спросил: «Путеец еще у вас?». Сироткин ответил: «Да, в особом отделе фронта». Первый сказал: «Папаша приказал его убрать». Сироткин: «Сделаю». Первый: «И жди нового гостя». Сироткин: «Так точно».</p>
    <p>Я молчал. Сержант Сироткин. Мой адъютант. Человек, который поил меня чаем с карамелью, подавал шинель, спал в соседней палатке. Он был рядом со мною на передовой, под бомбежками и обстрелами. И все это время работал на врага.</p>
    <p>— «Папаша» — это Мюллер? — спросил я.</p>
    <p>— Думаю, да, Георгий Константинович. Шефа Гестапо его люди часто называют «папаша Мюллер».</p>
    <p>— А «Путеец», насколько я помню, это Воронцов.</p>
    <p>— Да. Другого агента у нас в руках нет.</p>
    <p>— Значит, Мюллер приказал его убрать. Боится, что заговорит.</p>
    <p>— Или что мы используем его для передачи дезинформации.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Что будем делать, Георгий Константинович? — спросил Грибник.</p>
    <p>— Брать Сироткина, но не сейчас. Пусть думает, что мы его не раскрыли. Пусть выполняет приказ и попытается убрать «Путейца».</p>
    <p>— А если уберет?</p>
    <p>— Не уберет, — сказал я. — Вы же не дадите. Подмените Воронцова своим сотрудником. Похожего по фигуре. А Сироткин пусть доложит, что задание выполнено.</p>
    <p>— А потом?</p>
    <p>— Допустим.ю «Путеец» выйдет на связь с Мюллером. Скажет, что жив, что бежал, что готов работать дальше. И мы вместе с Сироткиным будем ждать нового гостя.</p>
    <p>— Вы считаете, что его следует использовать дальше, Георгий Константинович?</p>
    <p>— Конечно. Расстрелять мы его всегда успеем.</p>
    <p>Мы направились обратно на КП. У входа в траншею я остановился.</p>
    <p>— Товарищ Грибник, — сказал я. — Никому ни слова. Ни Мехлису, ни Маландину, никому. Это наше дело.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>— И вот еще что. Семья моя в Москве… Сироткин знает адрес. Он бывал у нас дома. Мюллер мог дать ему задание и на этот счет.</p>
    <p>— Уже проверил, — ответил майор госбезопасности. — С семьей все в порядке. Охрану усилили. Никто из подозрительных лиц не пытался приблизиться.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>Я спустился в траншею. Сироткин стоял у входа в блиндаж, как всегда, подтянутый, спокойный. Мне не без труда удалось сделать вид, что все остается по-прежнему. Увидев меня, сержант козырнул. Доложил молодцевато:</p>
    <p>— Товарищ командующий, чай готов. Я принес термос.</p>
    <p>— Спасибо, Сироткин, — ответил я, глядя ему в глаза. — Ты у меня молодец. Настоящий адъютант.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу, товарищ командующий.</p>
    <p>Я кивнул и прошел в блиндаж. Грибник — за мной. Вскоре вернулся Лукин, который поспал пару часов и выглядел заметно бодрее. Мы обсудили с ним текущее положение дел на его участке фронта, а потом он вернулся к своим обязанностям.</p>
    <p>А мы с адъютантом и начальником ООО отбыли в расположение главного штаба. Через час после нашего возвращения в Минск, Сироткин отпросился в санчасть — перевязать поврежденные пальцы.</p>
    <p>Грибник отправил за ним своего человека. Как мы и думали, по пути в санчасть Сироткин свернул в другую сторону. Сопровождающий задержал его при попытке проникнуть в подвал, где содержался Воронцов, уже перевеленный в другое место.</p>
    <p>— Задержан при попытке отравить арестованного, — доложил майор государственной безопасности. — Яд в шприце. Тот же цианид, что был в пуговице у Воронцова.</p>
    <p>— Где он сейчас?</p>
    <p>— В особом отделе. Пока все отрицает.</p>
    <p>— Не удивлен, — сказал я. — Держите пока. Пусть Мюллер думает, что «Путеец» мертв. А мы посмотрим, кто придет на его место.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб-квартира Абвера на Тирпиц-набережной. 5 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Вильгельм Канарис сидел за столом, перебирая донесения. С фронта приходили только плохие новости. Группа армий «Центр» отступала. Фон Бок докладывал о потере Барановичей, Слонима, Волковыска. Клейст еле держался под Брестом.</p>
    <p>Рундштедт «выравнивал линию фронта» на Ураине, то есть тоже отступал. Лееб увяз под Лугой, неся огромные потери. Кригсмарине был разгромлен в Балтийском море. Война была проиграна. Не завтра, не через месяц, но проиграна. И Гитлер не хотел этого признавать.</p>
    <p>— Остер, — позвал глава Абвера.</p>
    <p>Полковник вошел, закрыл за собой дверь.</p>
    <p>— Слушаю, мой адмирал.</p>
    <p>— Готовьте пакет для Жукова. Карты минных полей и укрепрайонов под Брестом. Схемы расположения немецких частей под Лугой. Коды для связи с нашими агентами в тылу русских.</p>
    <p>Оберст кивнул, не скрывая своего удовлетворения, но на всякий случай напомнил:</p>
    <p>— Мой адмирал, это государственная измена.</p>
    <p>— Это спасение Германии, — ответил Канарис. — Гитлер ведет страну к гибели. Его надо остановить. Любой ценой.</p>
    <p>— Простите, мой адмирал, — проговорил Остер. — Вы правы.</p>
    <p>— Я понимаю, что это большой риск, — сказал тот. — Если мы проиграем, нас казнят, но Германия выживет.</p>
    <p>Он встал, подошел к сейфу, открыл его.</p>
    <p>— Вот карты. Вот схемы. Вот коды. Передайте их нашему человеку. Пусть доставит Жукову.</p>
    <p>— Когда?</p>
    <p>— Сегодня. Чем быстрее, тем лучше.</p>
    <p>Оберст взял пакет, спрятал во внутренний карман кителя.</p>
    <p>— Слушаюсь, мой адмирал, — откликнулся он и добавил: — Пожалуй, не стоит это доверять кому бы то ни было, я сам доставлю пакет русским.</p>
    <p>— Это смелое решение, — сказал глава Абвера. — Одобряю.</p>
    <p>Остер вышел. Канарис остался один. Подошел к окну, глядя на серое утреннее небо. Где-то там, на востоке, русские наступали. Скоро они будут у границы. А потом — в Германии. Гитлер падет при любом раскладе, но с русскими можно попытаться договориться.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 6 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Грибник вошел без стука. Я поднял голову от карты, на которой были нанесены новые данные по нашему наступлению. Практически разгромленная группа армий «Центр», слово шагреневая кожа скукоживалась вокруг Бреста.</p>
    <p>— Что новенького, товарищ начальник особого оперативного отдела? — спросил я.</p>
    <p>— Только что на связь вышел Ханс Остер, тот самый, что сопровождал Канариса во время вашей с ним встречи.</p>
    <p>— И что он сообщил?</p>
    <p>— Что готов лично доставить пакет от своего начальника.</p>
    <p>— Выходит, Канарис сделал свой выбор.</p>
    <p>— Выходит так.</p>
    <p>— Организуйте встречу.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Что по лесному собеседнику Сироткина. Взяли? — спросил я.</p>
    <p>— Да, — ответил Грибник. — Сопротивлялся, конечно, и ребята перестарались слегка. Сейчас немец в медсанбате.</p>
    <p>— Ладно. Допросите, как врачи разрешат, — ответил я. — Меня сейчас интересуют схемы расположения немецких частей под Лугой и коды связи с агентами абвера в нашем тылу.</p>
    <p>— От Канариса?</p>
    <p>— От него.</p>
    <p>— Остер уже вылетел. Я распорядился, чтобы Бирюков его встретил.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Думаю, его начальнику просто необходимо поражение вермахта. Хотя бы для того, чтобы обвинить в этом Гитлера.</p>
    <p>— Вы думаете, это изменит ход войны?</p>
    <p>— Само по себе, вряд ли, — ответил я. — В любом случае, политический кризис в Рейхе нам на руку… А мы этот кризис усилим, не выбив фон Бока за пределы СССР, а уничтожив его под корень.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Под Брестом, атака батальона 48-й отдельной тяжелой танковой бригады. 7 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Командир батальона майор Михаил Федорович Воротников стоял на броне своего «КВ-2», вглядываясь в предрассветную мглу. За его спиной, на лесной поляне, замерли тридцать тяжелых машин, которые должны были пробить оборону немцев под Брестом.</p>
    <p>— Товарищ командир батальона, — обратился к нему комроты, капитан Савельев. — Разведка докладывает. Впереди минные поля, ДОТы, противотанковые рвы. Немцы окопались основательно.</p>
    <p>— Знаю, — ответил Воротников. — На то они и «КВ-2», чтобы такие укрепления ломать.</p>
    <p>Он вспомнил Халхин-Гол. Тогда он был адъютантом у Жукова. Видел, как тот командовал, принимал неожиданные для противника решения и смело вел войска в бой. Многому у него майор Воротников научился. И теперь применял на практике.</p>
    <p>— Сигнал к атаке в пять тридцать, — сказал он. — Артподготовка займет двадцать минут. Потом пойдем мы.</p>
    <p>— Есть, товарищ комбат.</p>
    <p>Савельев побежал к своему танку. Воротников посмотрел на часы, потом взял микрофон бортовой радиостанции.</p>
    <p>— Ну что, орлы, — сказал он, обращаясь к экипажам. — Жуков на нас надеется. Не подведем.</p>
    <p>«КВ-2» пошли в атаку медленно, но неумолимо. Тяжелые, неуклюжие, они переваливались на ухабах, рвали заграждения из колючей проволоки гусеницами, сокрушали надолбы. Немецкие снаряды отскакивали от их брони, не причиняя вреда.</p>
    <p>Воротников сидел в башне головной машины, сжимая в руке микрофон.</p>
    <p>— Всем машинам, держать строй. Не отрываться. Цель — доты на высоте 215.7.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ комбат, — отозвался Савельев.</p>
    <p>— Сделаем, — подтвердил Трошин, командир второй роты.</p>
    <p>Первый ДОТ появился из утренней дымки. Бетонное укрытие с амбразурами, из которых били пулеметы и пушки. Наводчик закрутил маховик, наводя орудие. Помощник заряжающего подал снаряд. Заряжающий вогнал его в затвор. Командир скомандовал:</p>
    <p>— Огонь!</p>
    <p>Массивная машина вздрогнула. Пароховые газы заволокли кабину. Воротников приник визору панорамного прицельно-наблюдательного комплекса «ПТ-К» и увидел, как снаряд ударил в амбразуру. ДОТ заволокся дымом. Пулеметный огонь захлебнулся.</p>
    <p>— Есть! — крикнул наводчик.</p>
    <p>— Не останавливаться, — приказал Воротников. — Вперед.</p>
    <p>Немцы явно не ожидали такого. «КВ-2» лезли напролом, не обращая внимания на огонь. Их броня была слишком толстой для немецких пушек. Их орудия — слишком мощными для вражеских укреплений.</p>
    <p>Комбат видел, как горят вражеские танки, а вслед за тяжелыми советским машинами, устремляются в прорыв средние «Т-34» и пехотинцы, уничтожая стрелков противника. От кинжального огня взлетали на воздух блиндажи и бункеры.</p>
    <p>— Товарищ командир батальона, — раздался голос Савельева в наушниках, — правая рота подавила огневые точки. Левая — заходит во фланг.</p>
    <p>— Хорошо. Не давайте немцам закрепиться. Жмите до самого Бреста.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>«КВ-2» вышли к северным окраинам Бреста первыми. Воротников приказал не жечь зря горючку, закрепиться на окраине и ждать подкрепления. Танкисты заняли круговую оборону, отбивая, вместе с пехотинцами, контратаки немецких гренадеров.</p>
    <p>— Товарищ комбат, — крикнул радист. — Вас вызывает штаб фронта!</p>
    <p>— Давай.</p>
    <p>— На проводе командующий, — сказал в наушниках голос связиста на той стороне радиомоста.</p>
    <p>Воротников взял трубку.</p>
    <p>— Товарищ командующий, командир батальона тяжелых танков слушает.</p>
    <p>— Воротников? — послышался голос Жукова. — Здравствуй, Миша.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ командующий!</p>
    <p>— Как обстановка?</p>
    <p>— Прорвали оборону, товарищ командующий. Вышли к Бресту. Потерь нет. Уничтожено до двадцати укреплений противника, до сорока танков и до тысячи солдат.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал Жуков. — Молодцы. Держитесь. Вторая волна наступления на подходе.</p>
    <p>— Есть держаться, товарищ командуюший.</p>
    <p>— И еще, Миша…</p>
    <p>— Слушаю…</p>
    <p>— Спасибо. За Халхин-Гол. И за сегодня.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу, товарищ командующий, — откликнулся комбат.</p>
    <p>Связь прервалась. Воротников выглянул из башни. Над Брестом поднимался дым. Город, который немцы взяли в первый день войны, хотя гарнизон крепости сопротивлялся гораздо дольше, скоро снова будет советским. И он, бывший адъютант Жукова, дрался у его ворот.</p>
    <p>— Экипажи! — крикнул он в микрофон. — Приготовиться к отражению контратаки противника. Наши на подходе. Продержимся немного и город наш.</p>
    <p>— Ура! — закричали танкисты.</p>
    <p>И как продолжение этого древнего клича русских воинов, пушки «КВ-2» и «Т-34» залпом, осколочными смели контратаку фрицев, которые снова пошли на штурм, надеясь выкурить советские железные «коробочки» с занятых позиций.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, Дом правительства, подвальное помещение. 7 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Сироткин сидел на табурете, опустив голову. Руки были связаны за спиной. Лицо бледное, под левым глазом наливался синяк — не били, упал, когда его брали. Гимнастерка в пыли, пуговица оторвана.</p>
    <p>Грибник сидел напротив, положив на стол пистолет. Разряженный, так что не угрозы ради, а — так, для порядка. Я стоял у стены, прислонившись плечом к бетоной стене. Курил. Никаких чувств, кроме любопытства, к этому парню не испытывал.</p>
    <p>— Ну, сержант, — сказал начальник особого оперативного отдела. — Рассказывай.</p>
    <p>Сироткин молчал.</p>
    <p>— Звать тебя как? По-настоящему.</p>
    <p>— Сироткин я, — ответил тот, не поднимая головы. — Алексей Иванович Сироткин. Родился в Саратове, в 1918-м. Отец — слесарь, мать — домохозяйка.</p>
    <p>— Врешь, — спокойно сказал Грибник. — В Саратове мы проверили. Нет там никаких Сироткиных. Дом, где ты якобы родился, сгорел еще в двадцатом. Документы утеряны. Ты — немецкий агент. Заслан к нам еще до войны.</p>
    <p>Сироткин опять промолчал.</p>
    <p>— Кто вербовал? — спросил майора госбезопасности. — Люди Мюллера или Канариса?</p>
    <p>— Я советский человек, — упрямо произнес Сироткин. — Присягу давал. Родину защищал.</p>
    <p>— Защищал? — Грибник усмехнулся. — Зачем «Путейца» убрать пытался? Чтобы не заговорил?</p>
    <p>— Я не знаю никакого «Путейца».</p>
    <p>— Опять ложь. Мы с Георгием Константиновичем своими ушами слышали, как Высокий дал тебе задание убрать «Путейца». По немецки, между прочим…</p>
    <p>— Я… — начал было бывший адъютант.</p>
    <p>— Wie kam der Große mit dir in Kontakt? Antworte! — быстро спросил начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Drei Dreier in der täglichen Sendung auf der Welle des Berliner Rundfunks, — машинально ответил Сироткин.</p>
    <p>— Вот видишь, как легко, — почти ласково произнес Грибник. — И Высокого ты знаешь и парольный сигнал выхода на связь.</p>
    <p>Мой бывший адъютант сидел, повесив голову.</p>
    <p>— А имя Лазоровича, Игната Ивановича тебе ни о чем не говорит? — тут же спросил я.</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>Я затушил папиросу, подошел ближе.</p>
    <p>— Сироткин, — сказал я ему. — Ты у меня адъютантом второй год служишь. На Юго-западном фронте были вместе и здесь. Под бомбежками, обстрелами, танками… Я тебе доверял, как самому себе.</p>
    <p>Он поднял голову. Глаза у него были красные, воспаленные.</p>
    <p>— Георгий Константинович…</p>
    <p>— Молчи, — перебил я. — Ты сейчас не мне отвечаешь. Ты перед своей совестью отвечаешь, если она у тебя есть. И перед Родиной.</p>
    <p>— Я Родину не предавал, — буркнул он.</p>
    <p>— В смысле — Фатерлянд?</p>
    <p>— Я России служил, — тихо сказал Сироткин. — Всегда — России. С первого дня.</p>
    <p>— Ясно… Помогал немцам освободить ее от большевистского ига…</p>
    <p>Опять молчание.</p>
    <p>— Зачем ты должен был убрать Воронцова? — снова вмешался майор госбезопасности.</p>
    <p>— Не знаю, — повторил шпион. — Вероятнее всего, он исполнил свою функцию.</p>
    <p>— А ты?</p>
    <p>— Я пока — нет.</p>
    <p>— А что ты делал все эти месяцы, когда служил моим адъютантом? — спросил я. — Доступа к особо секретным документам ты не имел.</p>
    <p>— Не имел, — ответил Сироткин. — Да и не в этом состояло мое задание. Мне было сказано: <emphasis>«Жди. Ты понадобишься в самый важный момент»</emphasis>. И я ждал.</p>
    <p>— И дождался?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Чего именно?</p>
    <p>— Того самого важного момента, — сказал бывший адъютант. — <emphasis>«Убрать Путейца»</emphasis> — это не приказ, это кодовая фраза.</p>
    <p>— Означающая «убить командующего»? — уточнил Грибник.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Зачем ты тогда шел в подвал к «Путейцу»?</p>
    <p>— Потому что не могу, — тихо сказал Сироткин.</p>
    <p>— Чего не можешь?</p>
    <p>— Потому что я не хочу, чтобы вы умирали, Георгий Константинович, — выдохнул он.</p>
    <p>— Выходит, ты предал Папашу?</p>
    <p>— Предал, — кивнул он. — И теперь он меня убьет.</p>
    <p>— Уже не убьет, — сказал я. — Ты теперь будешь работать на нас.</p>
    <p>— Как?</p>
    <p>— Передавать Мюллеру то, что скажем мы. Дезинформацию. А нам — то, что узнаешь от него.</p>
    <p>— А если откажусь?</p>
    <p>— Расстреляют, — сказал я. — Как немецкого шпиона.</p>
    <p>Сироткин опустил голову.</p>
    <p>— Я согласен, — сказал он. — Все равно умирать. А так — хоть с пользой.</p>
    <p>Я кивнул Грибнику. Тот развязал веревки.</p>
    <p>— Сироткин, — сказал я. — Ты предал Мюллера, но ты пока не предал родину… Еще есть шанс искупить.</p>
    <p>— Я сделаю все, что скажете, Георгий Константинович, — ответил он.</p>
    <p>— Знаю, — сказал я. — Поэтому ты еще жив.</p>
    <p>Я вышел из подвала. Начальник особого отдела последовал за мной.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал он, когда мы поднялись наверх. — Вы ему верите?</p>
    <p>— Нет, конечно, — ответил я, — но ему, как и «Путейцу», деваться некуда. Так что будет работать. А мы посмотрим. Один неверный шаг — и расстрел.</p>
    <p>— Кто ему помешает предать снова?</p>
    <p>— Никто, — хмыкнул я. — Однако он же сам сказал: «Все равно умирать». Ну так умрет с пользой…</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Окраина Бреста, передний край. 7 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Петр Михайлович Гаврилов лежал за бугром, вглядываясь в дымное марево. Там, впереди, за полосой разбитых немецких траншей, застыли наши танки. «КВ-2» — тяжелые, неповоротливые, но живые. Они держали окраину, отбивая контратаку за контратакой.</p>
    <p>— Товарищ майор, — сказал политрук, подползая к нему. — Бойцы ждут приказа.</p>
    <p>Гаврилов кивнул. Он ждал этого часа с самого июня. Брестская крепость, которую он защищал, когда другие вынуждены были отходить. Крепость тогда не сдалась, но ее пришлось оставить. И вот теперь он возвращался, чтобы освободить ее.</p>
    <p>— Сигнал к атаке, — сказал он. — За мной.</p>
    <p>Взмыла в небо ракета. Майор поднялся и побежал. За ним — весь батальон. Немцы не ждали удара с этой стороны. Их внимание было приковано к танкам, которые стояли на окраине. А Гаврилов ударил во фланг, где оборона была слабее.</p>
    <p>— Гранаты! — крикнул он.</p>
    <p>Первая граната упала в ДОТ. Выплеснулось пламя и пулемет замолк. Вторая угодила в блиндаж. Третья — в окоп, где засели немецкие стрелки. И сразу же, не давая гренадерам опомниться, по ним ударили из автоматов и ручных пулеметов.</p>
    <p>— Ура! — заорал Гаврилов.</p>
    <p>— Ура! — подхватили бойцы.</p>
    <p>Красноармейцы ворвались в немецкие траншеи, стреляя на ходу, бросая гранаты, а то и пуская в дело ножи. И фрицы дрогнули от такого натиска. Повыскакивали из окопов и побежали. Гавриловцы преследовали их, не останавливаясь.</p>
    <p>Воротников в свой «ПТ-К» сначала увидел бегущих немцев. Потом — своих. Они появились из облака порохового дыма и кирпичной пыли, чумазые, как черти. Впереди, с пистолетом в руке, бежал невысокий коренастый майор.</p>
    <p>— Свои! — крикнул Воротников в микрофон. — Поддержите, братцы!</p>
    <p>Танкисты ударили из пулеметов по отстреливающимся немцам, но тех уже передумали умирать. Покидали свои винтовки и автоматы, задирая руки в гору, горланя «Nicht schießen! Wir geben auf!..». Гаврилов подбежал к головному «КВ-2», остановился, тяжело дыша.</p>
    <p>— Товарищ… — начал он.</p>
    <p>— Майор Воротников, — представился командир батальона. — 48-я тяжелая бронетанковая бригада.</p>
    <p>— Майор Гаврилов, — ответил пехотинец. — 1-й стрелковый батальон. Прибыли для поддержки.</p>
    <p>— Вовремя, — сказал Воротников. — У нас кончаются снаряды.</p>
    <p>— А у нас — патроны, — усмехнулся Гаврилов, — но это не страшно. Мы только первая ласточка. За нами вся 13-я армия. Прорвемся!</p>
    <p>— Прорвемся, — согласился Воротников. — Ну что, майор, — сказал он. — У меня приказ, взять Брест. Подсобишь?</p>
    <p>— Для того и пришел, — ответил Гаврилов. — Командуй, танкист.</p>
    <p>— Да что там командовать, — отмахнулся тот. — Баррикаду видишь?</p>
    <p>— Вижу! — кивнул пехотинец. — Обходим слева. Там проход.</p>
    <p>Тяжелые штурмовые танки, названные в честь Климента Ворошилова, взревели на остатках горючего и пошли вперед, сокрушая наспех собранные фрицами из разного хлама баррикады. Пехота побежала за ними, отстреливая вражеских гранатометчиков.</p>
    <p>Гаврилов бежал рядом с головной машиной, указывая дорогу. Он знал этот город. Каждую улицу, каждый дом, каждый подвал. Он защищал его в июне, когда немцы ворвались в крепость и освобождал теперь в сентябре.</p>
    <p>Он прикрывал отход своих и уходил последним, когда уже не из чего было стрелять и теперь вот возвращался. Танки свернули, давя орудия, которые немцы успели выкатить на улицу. Пехота зачищала дома, откуда стреляли самые упорные.</p>
    <p>— Крепость! — крикнул кто-то. — Мы у Брестской крепости!</p>
    <p>Гаврилов поднял голову. Впереди, за дымом и огнем, угадывались очертания крепостных стен, башен и фортов, столь памятных, обильно политых кровью защитников государственной границы Союза Советских Социалистических Республик.</p>
    <p>— Вперед! — заорал командир стрелкового батальона. — За мной!</p>
    <p>Немцы не ожидали, что русские войдут в крепость с этой стороны. Они готовились к обороне с востока, откуда наступали основные силы Западного фронта. А Воротников и Гаврилов ударили с юга, там, где стены были разрушены еще в июне.</p>
    <p>— Танки — за мной! — крикнул он, указывая дорогу.</p>
    <p>«КВ-2» вползли на развалины, сметая огневые точки противника, оставляя вместо них лишь дымящиеся воронки, разворачиваясь для стрельбы по укрепленным точкам. Воротников командовал этим оркестром смерти, как опытный режиссер.</p>
    <p>— Беглым по противнику, огонь! — скомандовал он.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Они ворвались в крепость со стороны Волынского укрепления. Немцы отступали, бросая оружие, сдаваясь в плен. Гаврилов бежал вперед, стреляя из пистолета, пока в подсумке не кончились патроны. Тогда он поднял немецкий автомат и продолжал стрелять.</p>
    <p>Получив удар в спину, немецкий гарнизон быстро утратил волю к сопротивлению. Тем более, что подошли основные силы 13-й, а следом и 16-й армий. К восемнадцати часам Брестская крепость была взята.</p>
    <p>Отдыхая, майор Гаврилов присел на обломок стены, глядя на дымящиеся развалины. Подошел командир танкового батальона Воротников, сел рядом. Пехотинец протянул ему свой портсигар. Танкист вынул из кармана самодельную зажигалку. Закурили.</p>
    <p>— Молодец, майор, — сказал он. — Хорошо воюешь.</p>
    <p>— Спасибо, — ответил Гаврилов. — Учили хорошо.</p>
    <p>— Жуков?</p>
    <p>— Он, — усмехнулся пехотный майор. — Еще под Выборгом.</p>
    <p>— Выходит мы почти однокашники, — сказал Воротников. — Я на Халхин-Голе у него адъютантом был.</p>
    <p>— Слыхал, — ответил Гаврилов.</p>
    <p>— А я про тебя — тоже, — сказал Воротников. — Ты ведь последним уходил отсюда.</p>
    <p>— Было дело, — кивнул пехотный комбат. — И вот вернулся.</p>
    <p>Они помолчали, попыхивая цигарками, по-солдатски пряча их в кулаке.</p>
    <p>— Что дальше? — спросил командир танкового батальона.</p>
    <p>— Дальше — Буг, — ответил пехотный майор. — Граница. А там — Варшава, Берлин…</p>
    <p>— Дожить бы, — сказал Воротников.</p>
    <p>— Доживем, — кивнул Гаврилов. — Обязательно доживем.</p>
    <p>Он встал, подошел к пролому в стене, где когда-то был вход в казарму. Надпись, выцарапанная на кирпиче, все еще была видна: <emphasis>«Я умираю, но не сдаюсь. Прощай, Родина. 22.VI.41»</emphasis>. Командир стрелкового батальона ласково провел рукой по буквам.</p>
    <p>— Мы вернулись, братцы, — сказал он тихо. — Вышибли фрица… Не зря вы здесь полегли…</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Брестская область, лесной массив у деревни Чернавчицы. 9 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Лесная поляна была расчищена загодя. Бирюков сам выбирал место — подальше от фронта, поближе к партизанским тропам. В центре поляны, образуя посадочное «Т», горели четыре костра. Их свет не был виден со стороны, но с воздуха ориентир был отличный.</p>
    <p>— Товарищ майор госбезопасности, — обратился к командиру партизанского соединения один из наблюдателей, — «Шторьх» засекли. Идет с запада.</p>
    <p>Бирюков кивнул, поднял ракетницу. Когда гул мотора стал отчетливым, он выстрелил — зеленая ракета описала дугу над поляной. Самолет зашел на посадку с восточной стороны, партизаны тут же притушили костры, чтобы не слепить пилота.</p>
    <p>Аппарат коснулся травы, подпрыгнул, пробежал с десяток метров и замер у противоположного края поляны. Из кабины выбрался высокий худощавый человек в штатском плаще. Огляделся, поправил шляпу.</p>
    <p>— Камрад Бирюков? — спросил он по-русски, но с немецким акцентом.</p>
    <p>— Он самый, — ответил тот и тут же потребовал: — Документы!</p>
    <p>Прибывший вынул из внутреннего кармана и протянул этому бородатому русскому мужику удостоверение. Бирюков повертел его в свете фонарика. Вроде не фальшивка, хотя немцы и не такие бумаги подделать могут.</p>
    <p>— Полковник Остер? — спросил он.</p>
    <p>— Да. Я привез пакет для генерала Жукова, по поручении адмирала Канариса.</p>
    <p>— Знаю, — сказал Бирюков. — Придется обыскать.</p>
    <p>Обстер лишь покорно пожал плечами. Встречающий махнул рукой, и из леса вышли двое партизан с автоматами. Они приближались неторопливо, вразвалочку, но чужак понимал, что одно лишнее движение и очередь прошьет его навылет.</p>
    <p>— Обыскать.</p>
    <p>Остера обыскали. Возились недолго. Нашли только портсигар, зажигалку, партмоне, носовой платок и папку, перевязанную бечевкой. Оружия не было. Гость не стал брать с собой пистолета. На всякий случай, в воротник плаща у него была зашита ампула с ядом.</p>
    <p>— Папку не трогать, — предупредил оберст. — Ее содержимое предназначено только для командующего Западным фронтом.</p>
    <p>— Для Жукова, значит, — сказал Бирюков. — Доставим. А вы пока — с нами. Погостите.</p>
    <p>— Мне нужно вернуться…</p>
    <p>— Вернетесь, — перебил его командир партизанского соединения. — Когда скажут. Не раньше.</p>
    <p>Остер вздохнул, кивнул. Спорить с партизанами в лесу — себе дороже. Да и они на своей земле, а значит, в своем праве. Не вышло у нацистов стать хозяевами на Востоке. Не удалось расширить жизненное пространство и превратить славян в рабов.</p>
    <p>— Хорошо. Я согласен.</p>
    <p>— Тогда — в машину, — Бирюков указал на трофейный «Опель», стоявший на лесной дороге. — Доставим в штаб.</p>
    <p>Уже в штабе, командир партизанского соединения связался с Минском, с начальником особого оперативного отдела. Отчитался о выполнении приказа и получил новый. Услышанное, обескуражило Бирюкова.</p>
    <p>Он-то думал, что немецкий полковник, вместе с летчиком, посидит тихонько в лесу, пока папку переправляют в главный штаб Западного фронта, но велено было доставить оберста пред светлы очи самого командующего.</p>
    <p>Вскоре с партизанского аэродрома поднялся другой самолет, советского производства. Насколько оберст разбирался в авиационной технике, это был знаменитый легкий ночной бомбардировщик «По-2», ужасавший немцев своей способностью появляться внезапно.</p>
    <p>Через несколько часов, машина с немецким гостем, которого всю дорогу от аэродрома везли с плотно завязанными глазами, остановилась у черного входа. Грибник ждал, курил, прислонившись к стене. Увидев прибывшего, затушил папиросу.</p>
    <p>— Полковник Остер? — спросил он.</p>
    <p>— Да, — откликнул тот. — Могу я снять повязку?</p>
    <p>— Теперь можете.</p>
    <p>Оберст стянул черную тряпку, несколько минут моргал глазами, пытаясь привыкнуть к свету. Наконец, светлые и темные пятна слились в нечто осмысленное и он увидел, что находится во внутреннем дворе высокого здания.</p>
    <p>Человека, что стоял перед ним, посланник Канариса узнал не сразу. Там, в лесу, во время встречи главы Абвера и командующего Западным фронтом, черты лица своего внезапного собеседника Остер не сумел толком разглядеть.</p>
    <p>— Я — майор государственной безопасности Грибник, — представился русский. — Начальник особого отдела Западного фронта.</p>
    <p>— Полковник Абвера Остер, — счел необходимым отрекомендаваться гость.</p>
    <p>— Пойдемте.</p>
    <p>Они вошли в здание через тяжелую металлическую дверь и оказались на узкой лестничной площадке. Поднялись на второй этаж, прошли в приемную, за столом в которой сидела девушка в военной форме. Она встала, с любопытством оглядела гостя, и сказала:</p>
    <p>— Товарищ командующий ждет вас.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Группа армий «Север», район Луги. 9 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Фельдмаршал фон Лееб стоял у карты, вцепившись пальцами в край стола. Перед ним лежали донесения, одно хуже другого. И не только на том участке Восточного фронта, за который нес ответственность лично он.</p>
    <p>Ни у Рундштедта, ни тем более у фон Бока дела шли не лучше. Последний потерял Брест и русские войска вышли непосредственно на границу Рейха, теперь лишь одному Богу было известно, куда Сталин направит свои полчища? На Прибалтику или в Генерал-губернаторство?</p>
    <p>— Слушаю вас, — пробурчал фон Лееб, обращаясь к начальнику штаба.</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, командование 16-я армией докладывает, что наступление остановлено. Русские подтянули резервы. Их оборона укреплена минными полями, ДОТами, противотанковыми рвами.</p>
    <p>— А что 18-я?</p>
    <p>— То же самое. 4-я танковая группа собранная заново, опять понесла потери. Гёпнер отстранен, а его преемник не может наладить управление.</p>
    <p>— Авиация?</p>
    <p>— 1-й и 2-й воздушные флоты несут большие потери. Русские сбили до тридцати процентов самолетов. Их авиация активна, несмотря на наше превосходство по числу машин.</p>
    <p>— Тяжелые орудия? — спросил фон Лееб. — Те, что прислал фюрер для разрушения Петербурга?</p>
    <p>— Сильно повреждены, — ответил Бреннеке. — На станции Луга, во время разгрузки. Русские бомбардировщики накрыли эшелоны.</p>
    <p>Фельдмаршал закрыл глаза, чувствуя, как земля уходит из-под ног. Он знал, что это случится. Ждал этого с того момента, как получил приказ об уничтожении города, вопреки логике и природе воздвигнутого на болотах.</p>
    <p>— Где русские взяли столько авиации на нашем направлении? — спросил он. — Мы думали, она уничтожена в первые дни войны.</p>
    <p>— Не вся, — ответил начальник штаба. — Та, что была на Украине, сохранилась. И ее перебросили под Петербург. Кроме того, русские заблаговременно эвакуировали свои заводы и теперь они дают продукцию на регулярной основе и на американском сырье.</p>
    <p>— Жуков?</p>
    <p>— Нет, господин фельдмаршал. Командующий Северо-Западным фронтом — Попов.</p>
    <p>Фон Лееб усмехнулся горько.</p>
    <p>— Нет. Это Жуков. Он всюду. Даже там, где его нет.</p>
    <p>Он подошел к окну. За стеклом моросил дождь. Осень в этом проклятом краю сделала дороги непролазными. Солдаты даже в утепленном обмундировании мерзнут, промокают, все кашляют и ходят с соплями. А что будет, когда начнется зима?</p>
    <p>— Что приказал фюрер? — спросил он.</p>
    <p>Начальник штаба уставился на него, как на умалишенного. Похоже, командующий группой армий «Север» был слегка не в себе. Он прекрасно знал, что приказал рейхсканцлер, так зачем же спрашивать? Неужто фон Лееб надеется услышать, что-то иное?</p>
    <p>— Фюрер приказал продолжать наступление, — напомнил Бреннеке.</p>
    <p>— Любой ценой, — повторил фон Лееб свою излюбленную фразу и добавил горько: — От него только это и слышно…</p>
    <p>— Какие будут приказания, господин фельдмаршал? — нарочито громко перебил его начальник штаба.</p>
    <p>— Каких, каких… — пробурчал фон Лееб. — Бросайте в бой все, что у нас есть… Готовьте приказ. Завтра, в пять утра начинаем новую атаку, без артподготовки — снарядов нет, без авиации — самолетов нет, без танков — их тоже почти нет…</p>
    <p>— Слушаюсь!</p>
    <p>Начальник штаба щелкнул каблуками и вышел, оставив своего начальника наедине с тяжелыми мыслями. Фельдмаршал вернулся к столу, сел. Усталость навалилась на него невыносимым грузом.</p>
    <p>Как и было приказано, немцы пошли в атаку. Почти без артподготовки, авиации и танков. Так, два— три десятка выстрелов из полевых батарей. Несколько «Штукас» сбросили на русские позиции горстку бомб. Все это делалось лишь для поддержания духа.</p>
    <p>Серо-зеленые цепи пехоты, в сопровождении бронетранспортеров и редких танков, не столько побежали, сколько поползли в сторону оборонительных укреплений, возвигнутых жителями Луги и Лениградской области у фон Лееба под носом.</p>
    <p>Русские встретили их кинжальным огнем. В ход пошло все — пулеметы, минометы, полевые орудия. Как в июне над русскими окопами висели пикирующие бомбардировщики «Ю-87», так теперь над наступающими немецкими порядками пикировали «Ил-2».</p>
    <p>Бронетранспортеры и танки вспыхивали факелами от попадания реактивных снарядов. Осколки рвали в клочья пехоту и к десяти часам атака захлебнулась. Поле перед русскими позициями было усеяно трупами.</p>
    <p>— Господин фельдмаршал, — через полчаса докладывал Бреннеке. — 16-я армия потеряла до тридцати процентов личного состава. 18-я — до двадцати. Докладывают, что дальше наступать не могут.</p>
    <p>— А 4-я танковая?</p>
    <p>— У нее осталось триста пятьдесят танков. Половина из них нуждаются в ремонте.</p>
    <p>Фон Лееб молчал.</p>
    <p>— Что передать в Ставку фюрера? — спросил начальник штаба.</p>
    <p>— Передайте, что наступление провалилось. Прошу разрешения на отвод войск в Прибалтику.</p>
    <p>— Рейхсканцлер не разрешит.</p>
    <p>— Знаю, — сказал командующий группой армий «Север», — но просить надо. Хотя бы для того, чтобы потом не сказали, что я не предупреждал.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 9 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я принял посланника адмирала в комнате отдыха, где не требовалось занавешивать карты и опасаться, что залетный фриц что-нибудь подсмотрит. Этот оберст еще ничем не доказал, что он против фашизма, а мое знание из альтернативной версии истории уже не в счет.</p>
    <p>— Проходите, господин Остер, — сказал я. — Садитесь.</p>
    <p>Он сел. Грибник остался стоять у двери.</p>
    <p>— Пакет, — сказал гость, кладя на стол папку. — От адмирала Канариса.</p>
    <p>Я взял, развязал бечевку, вынул содержимое. Карты минных полей под Брестом. Схемы расположения немецких частей под Лугой. Коды связи с абверовскими агентами в советском тылу. Список явок. Фотографии. Что-то уже стало не актуальным, а что-то могло пригодиться.</p>
    <p>— Вижу, что адмирал Канарис сделал свой выбор, — сказал я.</p>
    <p>— Он считает, что Гитлер ведет Германию к гибели, — ответил Остер. — Его надо остановить.</p>
    <p>— А вы?</p>
    <p>— Я — тоже.</p>
    <p>— И не боитесь?</p>
    <p>— Боюсь, — честно ответил Остер. — И тем не менее, страх не должен мешать выполнять долг.</p>
    <p>Я кивнул. Положил документы обратно в папку.</p>
    <p>— Передайте адмиралу, мою благодарность. И я готов к дальнейшему сотрудничеству.</p>
    <p>— Что я должен ему передать, кроме благодарности и вашей готовности к сотрудничеству?</p>
    <p>— Ничего, — сказал я. — Просто передайте, что я благодарен. Остальное — потом.</p>
    <p>— А если он попросит о новой встрече?</p>
    <p>— Встретимся, когда придет время. Пока — работайте. Собирайте информацию. Передавайте через товарища Грибника.</p>
    <p>— Вас понял, камрад генерал, — сказал оберст.</p>
    <p>Я встал.</p>
    <p>— Товарищ Грибник, проводите господина Остера и договоритесь с ним о дальнейшем взаимодействии.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Канарис сделал свой ход. Теперь очередь была за мной. И за Гитлером, который еще не знал, что глава его военной разведки работает на противника, а шеф службы имперской безопасности мечется между желанием наладить контакты со мною и жаждой меня убить.</p>
    <p>— Зиночка, — сказал я своей секретарше, что заменяла мне сейчас адъютанта. — Позвоните начсвязи, пусть меня соединят с наркоматом внутренних дел.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, кабинет Сталина. 10 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Сталин стоял у карты, медленно проводя трубкой по линиям фронта. На западе красные стрелы уже растекались вдоль государственной границы. На севере — выдавливали фон Лееба в Прибалтику. На юге — давили на Рундштедта, оттесняя его к Карпатам.</p>
    <p>В кабинете, помимо вождя, находились Ворошилов, Молотов, Берия, Тимошенко, Шапошников и Кузнецов. Они собрались, чтобы решить ни много, ни мало, а исход Великой Отечественной войны. Присутствующие молчали, ожидая, когда Хозяин заговорит.</p>
    <p>— Товарищи, — начал он, не оборачиваясь, — вы видите, что происходит на фронтах. Немцы отступают. Наши войска вышли к границе на западном направлении. Ленинград не сдан. Киев не сдан.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, — подал голос Тимошенко, — на Северо-Западном фронте положение пока сложное. Немцы подтянули резервы, фон Лееб продолжает наступление.</p>
    <p>— Лееб выдыхается, — ответил вождь. — Адмирал Дёниц не оправдал надежд командования. Наспех переформированная после бегства Гёпнера 4-я танковая группа, снова разбита. Авиация уничтожена большей частью еще на аэродромах. Пехота обескровлена. Им не уничтожить, а тем более — не захватить Ленинграда.</p>
    <p>— А что если подойдут свежие дивизии из Германии? — спросил Молотов.</p>
    <p>— Не подойдут, — сказал Берия. — Железные дороги перерезаны партизанами. Фон Бок не может их защитить — у него сил едва хватает, чтобы держать оборону… Кроме того, я только что говорил с Жуковым. Он сообщил, что адмирал Канарис начал активно сотрудничать с нами и уже через своего доверенного полковника Остера передал стратегически важную информацию.</p>
    <p>Сталин благожелательно покивал. Для него это не было новостью. Перед началом совещания, Берия подробно доложил ему о контактах командующего Западным фронтом с одним значительным лицом в Германии. А вот остальных участников совещания новость потрясла.</p>
    <p>— Это лицо на нашей стороне? — переспросил Ворошилов. — Ну и ну…</p>
    <p>— Думаю, Лаврентий, что дальнейшую разработку канала связи с ним следует поручить товарищу Фитину, — сказал Сталин и повернулся к карте. — А наша задача продумать стратегию дальнейшего ведения боевых действий. В связи с чем, предлагаю следующее решение. После освобождения Прибалтики начать освобождение Польши и Восточной Пруссии.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. У присутствующих наркомов и военачальников в голове не укладывалось, что Рабоче-Крестьянская Красная Армия, освободив советскую землю, может вступить на территорию сопредельных государств.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, — осторожно начал Молотов, — это может привести к войне с союзниками. Англия и США…</p>
    <p>— Англия, при поддержке США, воюет с Германией, — перебил вождь. — Они не будут против, если мы поможем им открыть второй фронт.</p>
    <p>— А если они все-таки будут против? — спросил Шапошников. — Если они откроют этот второй фронт, но не против Гитлера, а против нас.</p>
    <p>— Тогда мы будем воевать на два фронта, — отрезал Сталин. — А если решат отсидеться, будем воевать одни. Мы уже деремся одни. И ничего — воюем.</p>
    <p>Он помолчал, чтобы его слова дошли до каждого из присутствующих, а потом продолжил:</p>
    <p>— Жуков — на Западном фронте. Он должен выйти к Висле. Попов — на Северо-Западном. Его задача — освободить Прибалтику и выйти к границам Восточной Пруссии. Ватутин — на Юго-Западном. Он должен отбросить Рундштедта за Карпаты. Для выполнения этой сложнейшей задачи, мы должны сформировать несколько дополнительных сухопутных и воздушных армий, и мехкорпусов. Наш доблестный военно-морской флот должен пресечь любую деятельность противника на Черном море и Балтике. Желательно также преподнести ряд сюрпризов как нашим противникам, так и потенциальным союзникам, для чего следует поторопить товарищей из НИИ «Спецтехника».</p>
    <p>— Потороплю, Иосиф Виссарионович, — проговорил наркомвнудел.</p>
    <p>— Сроки, товарищ Верховный главнокомандующий? — уточнил Тимошенко.</p>
    <p>— К концу года, — ответил Сталин. — К новому, 1942 году, наши войска должны вести боевые действия на территории Германии.</p>
    <p>— А Берлин? — спросил Ворошилов.</p>
    <p>— Берлин возьмем потом, — сказал вождь. — Сначала — Варшава, Кенигсберг, Данциг и что там у них еще есть…</p>
    <p>Он умолк, вдумчиво и неторопливо набил табаком и раскурил трубку, выпустил дым в потолок. Остальные участники совещания понимали Хозяина, подобный масштаб задач требовал глубокого осмысления и подробного рассмотрения каждого вопроса.</p>
    <p>— Я вот что думаю, Иосиф Виссарионович, — снова заговорил Берия, — не подведет ли нас Япония?.. Что если Гитлеру все-таки удастся переубедить своего бывшего союзника? Не хотелось бы получить нож в спину.</p>
    <p>— Потому я и поднял вопрос о сюрпризах, — хмыкнул Сталин. — Они должны быть такого рода, чтобы ни у кого не поднялась рука с ножом.</p>
    <p>— Все-таки это дело не быстрое, — заметил Шапошников. — Наши ученые, конечно, большие молодцы, но они не боги.</p>
    <p>— Посмотрим, — сказал вождь. — Возможно, что Бог на нашей стороне, — он помолчал и добавил: — А чтобы не искушать его, мы должны втайне укрепить наши силы на Дальнем Востоке, чтобы самураям не повадно было.</p>
    <p>Раздался телефонный звонок. Наркомвнудел поднялся, подошел к столику, взял трубку.</p>
    <p>— Берия у аппарата, — сказал он. Выслушав, положил трубку и повернулся к присутствующим. — Как мудро заметил наш вождь и учитель, товарищ Сталин, Бог на нашей стороне!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Берия повернулся к присутствующим, не скрывая торжества.</p>
    <p>— Только что звонили из НИИ «Спецтехника», а точнее — с объекта «Лаборатория № 2». Курчатов докладывает, что им удалось добиться управляемой цепной реакции.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Шапошников и Ворошилов переглянулись. Молотов замер с карандашом в руке. Тимошенко нахмурился, явно не понимая, о чем речь. Кузнецов вопросительно поднял бровь.</p>
    <p>— Что это значит, Лаврентий Павлович? — спросил Ворошилов.</p>
    <p>— Это значит, Климент Ефремович, — ответил наркомвнудел, — что наши физики научились управлять энергией атома. Через год— полтора мы сможем производить взрывчатку невиданной мощности. В десятки, а то и в сотни раз мощнее, чем тротил.</p>
    <p>— Бомбу? — спросил Сталин.</p>
    <p>— Бомбу, Иосиф Виссарионович, — кивнул Берия. — Атомную бомбу.</p>
    <p>В кабинете снова повисла тишина. Она не означала, что присутствующие наркомы и военачальники до конца понимали, в чем дело. Большинство из них училось еще в те времена, когда ядерная физика была в самом зачатке, но упоминание о сверхмощной взрывчатке произвело впечатление.</p>
    <p>— Когда она будет готова? — спросил вождь.</p>
    <p>— Курчатов обещает, что при достаточном финансировании, к лету сорок второго изготовят опытный образец. А к концу сорок второго — боевые образцы.</p>
    <p>— Долго, — сказал Сталин. — Война может кончиться раньше.</p>
    <p>— Война — да, — ответил наркомвнудел. — А после войны? Англичане и американцы тоже работают над этой проблемой. Их ученые не глупее наших. Если они получат бомбу раньше…</p>
    <p>— Не получат, — перебил вождь. — Мы должны успеть первыми.</p>
    <p>Он подошел к карте, глядя на Германию, на Польшу, на Прибалтику. Еще несколько месяцев назад и думать нельзя было о том, чтобы перенести огонь войны на чужую территорию и вот подишь ты, стало насущной задачей дня сегодняшнего.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, — сказал Шапошников, — если мы применим такое оружие против Германии…</p>
    <p>— Против Германии мы применим обычное оружие, — ответил тот. — Атомное — для тех, кто посмеет нам угрожать после войны. — Он повернулся к Берии. — Лаврентий Павлович, вы лично отвечаете за работы по этой тематике. За Курчатова, за его людей, за сроки. Все, что им нужно — дать. Людей, оборудование, деньги. Не считаясь с затратами.</p>
    <p>— Понял, Иосиф Виссарионович.</p>
    <p>— И усильте охрану. И американцы, и немцы могут охотиться за нашими учеными.</p>
    <p>— Уже усилена, — ответил наркомвнудел. — Объект засекречен. Въезд — только по моему личному разрешению.</p>
    <p>Сталин кивнул, вернулся к столу, сел, сказал:</p>
    <p>— Продолжим, товарищи, обсуждать наступление.</p>
    <p>И все же мысли вождя были уже не здесь. Он думал о будущем. О бомбе, что сделает СССР непобедимым. О мире, в котором никто не посмеет угрожать его стране. О генерале армии Жукове, год назад сделавшем доклад, который большинство сочло фантастикой.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лужский рубеж, передовая 42-й армии, НП командующего. 14 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Генерал-майор Федюнинский поднялся на бруствер, когда небо на востоке только начало сереть. Ночь была холодной, с мелким дождем, который моросил уже третьи сутки. Шинель промокла, в сапогах хлюпало, но он не обращал на это внимания.</p>
    <p>Назначение его командующим 42-й армией стало для Ивана Ивановича приятной неожиданностью. И она была приятнее вдвойне от того, что армии предстояло не обороняться, а наступать. Признаться, генерал-майор мысленно готовился к затяжным боям.</p>
    <p>— Товарищ генерал, — обратился к нему начальник штаба, полковник Ушаков. — Артиллерия готова. Снаряды подвезли ночью. Три тысячи тонн. Больше, чем за всю оборону.</p>
    <p>— Все равно, следует расходовать экономно, — ответил Федюнинский. — Ударить по переднему краю, по ДОТам, по скоплениям пехоты. На остальное — не тратить.</p>
    <p>— Вас понял.</p>
    <p>Начштаба удалился. Генерал-майор остался один. Достал бинокль, навел его в западном направлении. В сером предрассветном свете угадывались немецкие позиции. Траншеи, ходы сообщения, блиндажи. Колючая проволока в три ряда. Минные поля.</p>
    <p>ДОТы и ДЗОТы — бетонные коробки и деревоземляные, с амбразурами, из которых торчали стволы пулеметов и пушек. Все это еще недавно выглядело неприступным. Вот только теперь у фрицов спеси поубавилось.</p>
    <p>Федюнинский знал эту оборону. Изучал по картам, по аэрофотоснимкам, по данным разведки. Здесь, под Лугой, немцы зарылись в землю, как кроты. Построили три линии траншей. Натыкали мин — тысячи, десятки тысяч.</p>
    <p>Их оборону не стоило бы брать в лоб. Их нужно было обходить. Давить с флангов. Сверху бомбить авиацией. Разминировать проходы в минных полях. Вот только у генерал-майора не было времени на обходные маневры. Ставка приказала наступать. И он наступал.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, — раздался из траншеи голос Ушакова, — пять минут.</p>
    <p>— Помню.</p>
    <p>Федюнинский поднял руку с ракетницей, глядя на часы. Секунды тянулись медленно. Он слышал, как за спиной переговариваются связисты, а где-то далеко, на западе, поют петухи, немцы держали кур, чтобы иметь свежие яйца. Ветер шуршал листвой на уцелевшей березе.</p>
    <p>— Пора, — сказал он.</p>
    <p>Зеленая ракета взмыла в небо. И земля вздрогнула. Тысячи орудий — от полковых сорокапяток до тяжелых гаубиц калибра 203 миллиметра — обрушили огонь на немецкие позиции. Генерал-майор оставался на НП, и смотрел в стереотрубу.</p>
    <p>Артподготовка длилась сорок минут. Две тысячи четыреста секунд. Каждая секунда пожирала десятки, сотни снарядов. Тысячи килограммов взрывчатки разносили укрепления противника.</p>
    <p>В пять сорок артподготовка стихла, но только для того, чтобы в дело вступили советская авиация. «Пе-2» щедро рассыпали по вражеским окопам тяжелые бомбы, а «Ил-2» жгли бронетехнику, остававшуюся в укрытиях.</p>
    <p>— Пехота, — наконец, скомандовал Федюнинский. — Вперед.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб 18-й немецкой армии, КП генерал-полковника Кюхлера.</emphasis> </strong></p>
    <p>Кюхлер не спал третьи сутки. Он расхаживал по своему штабу, и слушал доклад своего начальника штаба. Голос у того был срывающийся, то ли от усталости, то ли с перепугу. Последнее не удивительно, ведь русские перешли в наступление.</p>
    <p>— Русские прорвали первую линию обороны на участке 16-й дивизии, — докладывал начальник штаба. — 2-й пехотный полк разбит. Командир полка убит. Связь со штабом дивизии потеряна.</p>
    <p>— Что на второй линии? — спросил генерал-полковник.</p>
    <p>— Держится пока.</p>
    <p>— Какие резервы предлагаете задействовать?</p>
    <p>— Предлагаю, перебросить на подмогу 8-ю пехотную дивизию. На месте будет через час.</p>
    <p>— Пусть выступает немедленно, — приказал Кюхлер.</p>
    <p>Он подошел к окну. За стеклом моросил дождь. Где-то там, на востоке, гремела канонада. Русские пушки били без остановки. Их снаряды рвались на позициях его дивизий, превращая в кровавое месиво тела, а окопы, блиндажи и ДОТы в груды мусора.</p>
    <p>— Что с танками? — спросил он.</p>
    <p>— 4-я танковая группа докладывает, что вводит в бой все сто пятьдесят боеспособных машин.</p>
    <p>Генерал-полковник усмехнулся. Полторы сотни танков? И это они называют «танковой группой»! Такое впечатление, что в Берлине разучились считать? Или дела на остальных фронтах настолько плохи, что немецкая промышленность не успевает восполнить потери?</p>
    <p>— А что у русских?</p>
    <p>— По данным разведки — до четырехсот танков. Легкие, в основном, но их достаточно, чтобы развить успех.</p>
    <p>Кюхлер перестал усмехаться. Не то что бы его поразило количество танков у противника. Четыре сотни, да еще легких машин — это не армада. Вот только он еще не забыл, как уверенно вторгались на территорию СССР немецкие танки. И что теперь от них осталось?</p>
    <p>— Передайте в штаб группы армий, — сказал он. — Прошу разрешения на отход.</p>
    <p>— Фельдмаршал фон Лееб не разрешит.</p>
    <p>— Тогда пусть приедет сюда и посмотрит своими глазами, что тут творится! — ответил генерал-полковник. — Выполняйте.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лужский рубеж, передний край немецкой обороны.</emphasis> </strong></p>
    <p>Сержант Егоров бежал первым. За ним — его отделение. Одиннадцать человек. Все они были хорошо одеты, экипированы и вооружены, но серьезным боевым опытом обладали только четверо, включая самого сержанта.</p>
    <p>Эти четверо — все, что осталось от его первого отделения после трех месяцев обороны, редких контратак, пережитых бомбежек, артобстрелов и ночных вылазок за «языками». Бойцы на бегу стреляли из автоматов, винтовок и пулемета.</p>
    <p>Причем, палили, не целясь, просто для того, чтобы немцы не подняли головы. Пули, выпущенные из русского оружия, свистели над вражеской траншеей, выбивали фонтанчики земли из бруствера. Вдруг ударил немецкий пулемет.</p>
    <p>— Ложись! — крикнул Егоров, хорошо зная, как работает «пила Гитлера».</p>
    <p>Отделение залегло в пятидесяти метрах от немецких окопов. Сержант достал гранату, рванул кольцо, бросил. Взрыв — и пулемет, который строчил слева, замолк. Вторую гранату Егоров метнул в амбразуру ДОТа. Третью — в блиндаж, где засели немецкие автоматчики.</p>
    <p>— За мной! — крикнул он, когда фрицы «замолчали».</p>
    <p>И сам вскочил и побежал. За ним — его ребята. Они ворвались в траншею, когда немцы еще не пришли в себя. Егоров стрелял в упор — в серые шинели, в лица под касками. Он не думал, что это люди.</p>
    <p>Людьми они станут, когда сунут штык в землю и задерут клешни в гору, а сейчас это враги. Сволочи, что убили его брата под Псковом. Подонки, которые сожгли его деревню под Лугой. Чужаки, пришедшие на его землю, чтобы убивать, насиловать, грабить.</p>
    <p>— Бей гадов! — крикнул он.</p>
    <p>Отделение рассыпалось по окопам, добивая уцелевших фрицев. Сам Егоров, в азарте боя, бежал дальше, к ходу сообщения, который вел ко второй линии. Там, за бруствером, уже скапливались немецкие автоматчики.</p>
    <p>— Гранаты! — крикнул он.</p>
    <p>Три гранаты полетели в сторону хода сообщения. Раздались разрывы, а за ними истеричные крики. Сержант подбежал, выглянул. Немцы лежали вповалку, друг на друге. Кто-то еще даже шевелился, но стрелять уже не мог.</p>
    <p>— Мужики! — крикнул своим Егоров. — За мной!</p>
    <p>Он перепрыгнул через трупы и побежал дальше.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Позиции 12-й немецкой пехотной дивизии, вторая линия обороны.</emphasis> </strong></p>
    <p>Полковник фон Берг, командир 8-й пехотной дивизии, стоял в траншее, все еще сжимая в руке бесполезную телефонную трубку. Связь со штабом армии была прервана — русские перебили кабель.</p>
    <p>Связисты пытались отыскать в эфире волну, на которой передавал сообщения штаб армии, но и рация работала с перебоями. От командиров полков, входящих в 12-ю пехотную дивизию, полковник получал лишь невнятные обрывки докладов.</p>
    <p>— Господин полковник, — принялся докладывать адъютант, — по последним данным, русские прорвали первую линию. 2-й пехотный полк уничтожен.</p>
    <p>— Что с 5-м? — спросил командир дивизии.</p>
    <p>— Есть данные, что держится, но у него тоже большие потери.</p>
    <p>— Соседи что говорят? Помогут?</p>
    <p>— Только вестовой сообщил, что 1-й батальон 9-го полка выдвигается к нам. Обещают быть через двадцать минут.</p>
    <p>— Двадцать минут, — повторил фон Берг. — Если русские на предоставят эти двадцати минут.</p>
    <p>Рискуя получить пулю, полковник поднялся на бруствер, поднес бинокль к глазам. Там, на востоке, шли русские танки. Легкие, быстрые, они обходили опорные пункты, давили пехоту, сеяли панику.</p>
    <p>— Приказываю, — заговорил он, снова спрыгивая в траншею, — 5-му полку держаться. 1-му батальону 9-го резервного, сразу по прибытии, контратаковать. Надо остановить русских нашем участке во что бы то ни стало.</p>
    <p>— Слушаюсь, господин полковник.</p>
    <p>Адъютант убежал. Фон Берг подошел к стереотрубе. Ему оставалось лишь наблюдать, потому что контратака, наверняка, провалится. Русских было слишком много. Их легкие танки слишком быстро преодолевали препятствия, а пехота — рвалась в бой.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лужский рубеж, участок 8-й армии, КП командира 153-й стрелковой дивизии.</emphasis> </strong></p>
    <p>Полковник Гаген, командир 153-й стрелковой дивизии, стоял у карты, слушая доклады. Его дивизия наступала уже час. Передовые полки продвинулись на три километра. Взяли первую и вторую линии траншей. Подходили к третьей.</p>
    <p>— Где танки? — спросил он.</p>
    <p>— Застряли в болоте, — ответил начальник штаба. — Дороги развезло. Саперы прокладывают гати.</p>
    <p>— Долго провозятся?</p>
    <p>— Два часа. Не меньше.</p>
    <p>— Долго, — сказал Гаген. — Немцы могут за это время подтянуть резервы… Пехоте продолжать наступление. Без поддержки танков.</p>
    <p>— Есть продолжать наступление!</p>
    <p>— Свяжитесь с Павлом Максимовичем, пусть поддержит с воздуха, — ответил командир дивизии.</p>
    <p>— Есть связаться с командиром 7-й сад!</p>
    <p>Отдав распоряжения, Гаген вышел из блиндажа, поднялся на холм, где располагался его НП. Внизу, насколько хватало глаз, тянулись цепи пехоты. Бойцы шагали бодро, несмотря на яростный огонь, который открыли фрицы.</p>
    <p>— Товарищ полковник, — обратился к нему связист, — командир 435-го полка докладывает, что третья линия взята. Немцы отходят.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал командир дивизии. — Передайте, чтобы продолжали преследовать отступающего противника. Не давали ему закрепиться.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Связист закричал в трубку, передавая приказ, а Гаген снова поднес бинокль к глазам. Там, на западе, дымились развалины Луги, которую немцы так и не смогли взять, но вдоволь покуражились, еще в июне бомбя днем и ночью.</p>
    <p>— Ничего, родимые, — пробормотал полковник. — Потерпите. Недолго осталось.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>КП 4-й танковой группы нового формирования.</emphasis> </strong></p>
    <p>Генерал-лейтенант Рейнхардт, сменивший Гёпнера на посту командующего, бесцельно перекладывал документы с места на место, словно таким образом можно было пополнить состав вверенного ему соединения.</p>
    <p>— 6-я танковая дивизия докладывает, — уныло бубнил его начальник штаба, — русские прорвали оборону на стыке с 18-й армией. 8-я танковая — потеряла последние машины. 7-я — окружена под Лугой.</p>
    <p>— Как дела у 18-й армии? — спросил Рейнхардт.</p>
    <p>— Отходит по всему фронту. Кюхлер приказывал держаться, но у них нет сил. Пехота обескровлена. Артиллерия без снарядов.</p>
    <p>— А у нас силы есть? — раздраженно спросил генерал-лейтенант.</p>
    <p>— Из трехсот пятидесяти машин, боеспособность сохранили меньше половины.</p>
    <p>Рейнхардт кивнул. Сказать ему было нечего. С самого начала, получив назначение на командование битой перебитой, наспех переформированной танковой группой, он почувствовал, что участь его в конечном счете будет незавиднее Гёпнеровской.</p>
    <p>— Что приказал фон Лееб? — спросил он.</p>
    <p>— Держаться. Любой ценой.</p>
    <p>— Старая песня, — отмахнулся генерал-лейтенант. — Не осточертела ему эта шарманка…</p>
    <p>Он подошел к окну. За стеклом опять моросил дождь. Почему-то эта проклятая погода не мешала летать русским летчикам. Даже сюда, до неглубокого тыла доносились глухие разрывы тяжелых бомб.</p>
    <p>— Готовьте приказ об отходе, — сказал Рейнхардт начальнику штаба. — На запад. К Нарве.</p>
    <p>— Фон Лееб будет в ярости, — напомнил тот.</p>
    <p>— Фон Лееб не захочет совсем остаться без танков, — ответил Рейнхардт. — А нам они еще понадобятся.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 15 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я сидел за столом, когда вошла Зиночка, простучала каблуками сапог, подошла к стене и включила репродуктор. Не успел я удивиться такому самоуправству, как голос Левитана, спокойный и размеренный, как обычно, наполнил кабинет.</p>
    <p>— <emphasis>«В последний час. Передаем сводку Советского Информбюро за пятнадцатое сентября одна тысяча девятьсот сорок первого года. Войска Западного фронта, продолжая наступление, завершили разгром группировки противника в районе Бреста. Остатки немецких войск отброшены за государственную границу. Освобождены города Брест, Кобрин, Пружаны. На поле боя уничтожено до четырехсот танков, восьмиста орудий, трех тысяч автомашин. Взято в плен тридцать тысяч немецких солдат и офицеров. Войска Северо-Западного фронта, перейдя в решительное наступление, прорвали оборону противника на Лужском рубеже. Деблокирован город Луга. Противник отступает в сторону городов Пскова и Нарва. Наши доблестные войска преследуют его. На поле боя уничтожено до двухсот вражеских танков, пятиста орудий, полутора тысячи автомашин. Взято в плен пятнадцать тысяч немецких солдат и офицеров»</emphasis>.</p>
    <p>Я встал, подошел к карте. Мы сделали это. Не напрасны были титанические усилия, предпринимаемые еще до войны, чтобы перевести промышленность страны на новые рельсы, эвакуировать заводы, специалистов, семьи военнослужащих и партийных работников.</p>
    <p>Мы заранее вывезли урожай, перегнали скот, убедили граждан покинуть приграничные районы, чтобы у наших бойцов и командиров оказались развязаны руки. Не напрасно я гонял на учениях рядовой и командный составы, строил укрепрайоны.</p>
    <p>А также — писал докладные, толкал речи на совещаниях, ловил шпионов, устраивал дезинформационные радиоигры с разведкой противника, да и победа на Халхин-Голе и в Финляндии нам очень помогли. Хотя бы потому, что изменили геополитические расклады.</p>
    <p>Очень хочется верить, что и мои беседы с учеными и конструкторами не прошли даром. НИИ «Спецтехника» работает. И, надо думать, успешно, если результаты глубоко засекречены. А значит, в обозримом будущем у нас появится и атомная бомба и баллистические ракеты.</p>
    <p>— <emphasis>«Войска Юго-Западного фронта, преследуя отступающего противника, вышли к предгорьям Карпат, </emphasis>— продолжал диктор. — <emphasis>Освобождены города Черновцы, Коломыя, Станислав. Противник отброшенв приграничные районы Западной Украины…»</emphasis>.</p>
    <p>— Выключи, Зина, — сказал я секретарю.</p>
    <p>Репродуктор замолк.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — осторожно спросила девушка, — вы не рады?</p>
    <p>— Рад, — ответил я, — но праздновать победу пока рано. Немцы еще могут перегруппироваться и устроить нам веселую жизнь.</p>
    <p>Я подошел к окну. На площади Ленина уже собрались толпы горожан. Все слушали Левитана, задрав голову к репродукторам, установленным на столбах. А когда сообщение Совинформбюро было законченно, минчане закричали 'Ура! и бросились обниматься.</p>
    <p>— Вызови ко мне Грибника, — сказал я.</p>
    <p>Через десять минут майор госбезопасности вошел в кабинет. Уставший, с красными глазами, но бодрый. Было видно, что он тоже слушал сообщение Москвы и при всей своей сдержанности не мог скрыть радости.</p>
    <p>— Георгий Константинович, вызывали?</p>
    <p>— Вызывал, — откликнулся я. — Сколько у нас пленных под Брестом?</p>
    <p>— Тридцать одна тысяча рядовых и унтер-офицеров. Плюс три тысячи офицеров. Плюс два генерала.</p>
    <p>— Много.</p>
    <p>— Много, — согласился Грибник. — Мест в лагерях не хватает. Кормить нечем.</p>
    <p>— Кормить придется, — сказал я. — Я вот что задумал… Хочу устроить парад.</p>
    <p>— Парад? — удивился начальник особого оперативного отдела. — В честь чего?</p>
    <p>— Не в честь, а для… Для позора врага.</p>
    <p>— Так что же это будет за парад, Георгий Константинович?</p>
    <p>— Парад военнопленных, — ответил я. — Проведем их здесь, по Минску. По главным улицам. Чтобы народ видел, кого мы разбили.</p>
    <p>— Хм… — Грибник запнулся. — Это необычно.</p>
    <p>— Необычно, но правильно, — сказал я.</p>
    <p>— А Ставка разрешит?</p>
    <p>— Почему бы и нет. Это будет не только наглядная пропаганда наших военных успехов. Пригласим корреспондентов, наших и иностранных, пусть сообщат всему миру, что гитлеровские полчища можно и нужно бить.</p>
    <p>— Этот вопрос нужно тщательно проработать.</p>
    <p>— Разумеется. Жду ваших предложений.</p>
    <p>— А можно — мне? — вдруг пискнула Зиночка.</p>
    <p>Мы с майором госбезопасности одновременно повернулись к ней.</p>
    <p>— Что именно? — осведомился я.</p>
    <p>— Внести предложение.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Мы с Грибником переглянулись. Зиночка — машинистка из штаба, которую я взял себе в секретари, девушка лет двадцати, тихая, незаметная, всегда сидела в углу за своей машинкой и никогда не вмешивалась в разговоры старших. А тут — надо же.</p>
    <p>— Вносите, Зинаида… — благожелательно кивнул я.</p>
    <p>— Петровна, — подсказала она. — Зинаида Петровна.</p>
    <p>— Вносите, Зинаида Петровна.</p>
    <p>Она встала, одернула гимнастерку — новую, выданную в минском военторге, как только работа его, как и других городских учреждений, гражданских и военных, возобновилась в городе, — и заговорила, сначала робко, потом все уверенней:</p>
    <p>— Товарищ командующий, я вот что подумала. Немцы по улицам пойдут. Тысячи. Сапоги у них грязные, шинели пыльные. Да и вши у них, наверняка… А город у нас чистый, несмотря на разруху, люди стараются, моют, убирают. Нельзя ли после парада… ну, чтобы всю эту грязь… смыть?</p>
    <p>— То есть? — не понял я.</p>
    <p>— Поливальные машины, товарищ командующий, — сказала Зиночка. — У меня дядя до войны в горкомхозе работал, на такой машине. Ездил по утрам, улицы поливал, чтобы пыль не летела. А тут — не пыль, тут грязь с немецких сапог. После того как они пройдут, надо бы улицы помыть. Чтобы город снова чистым стал.</p>
    <p>Грибник усмехнулся было, но я его остановил взглядом. Вспомнилась кинохроника, когда за немецкими военнопленными, которые прошли нестройной толпой по Садовому кольцу советской столицы, двигались поливальные машины.</p>
    <p>— Разумное предложение, — сказал я. — Грязь от врага надо смывать. Не только с улиц — с души. Зинаида Петровна, вы знаете, где сейчас ваш дядя?</p>
    <p>— Здесь, в Минске он, товарищ командующий. Воевал в подполье. Он коммунист с семнадцатого года… Сейчас работает на восстановлении.</p>
    <p>— А воды-то хватит? — не удержался начальник особого оперативного отдела от ехидного вопроса.</p>
    <p>— Воды хватит, — ответил я. — Для них — целой Свислочи не жалко… Запишите, товарищ Грибник. После парада — помыть улицы. Зинаиду Петровну назначить ответственной за взаимодействие с горкомхозом.</p>
    <p>— Есть, — козырнул тот, все еще ухмыляясь.</p>
    <p>— А вы не смейтесь, товарищ начальник особого оперативного отдела, — сказал я. — Сами знаете, на войне без чистоты нельзя. Чистота — это порядок, порядок заключается в дисциплине. А дисциплина — это победа.</p>
    <p>— Я не смеюсь, Георгий Константинович, — ответил Грибник. — Просто несколько неожиданно прозвучало.</p>
    <p>— Неожиданно — это хорошо, — сказал я. — Значит, люди думают. Не только о том, как воевать, но и о том, как жить после.</p>
    <p>Зиночка покраснела и пошла на свое место.</p>
    <p>— Зинаида Петровна, — окликнул ее я. — Подготовьте письмо в горкомхоз. От моего имени. Пусть подготовят машины. И людей. После парада военнопленных, чтобы ни пылинки не осталось.</p>
    <p>— Слушаюсь, товарищ командующий, — ответила она.</p>
    <p>Я сел за стол. Майор госбезопасности стоял рядом, ждал.</p>
    <p>— Продолжим, — сказал я. — Проработайте маршрут. От лагерей до площади. Чтобы пленные не задерживались, и не дай бог, не разбежались и не устроили беспорядков.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>— Конвой должен быть с собаками. Пусть фрицы видят, что побег — это верная смерть.</p>
    <p>— А если свои нападут? — спросил Грибник. — Народ злой.</p>
    <p>— Народ злой, — согласился я, — но дисциплинированный. Обратитесь к товарищу Мехлису, пусть организует проведение разъяснительной работы.</p>
    <p>— Хорошо.</p>
    <p>— И корреспондентов пригласите. Наших — из «Правды» и «Известий». Иностранных — из Швеции, например. Пусть увидят, какими «бравыми» стали их дружки немцы.</p>
    <p>— Американцев?</p>
    <p>— И американцев — тоже. Этим полезно увидеть, как мы воююем.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела откозырял и вышел. Я продолжил работу. Зиночка стучала на машинке, составляя письмо в горкомхоз. Наконец, тарахтенье ее «ундервуда» оборвалось. Секретарша вошла с письмом для визирования.</p>
    <p>— Зинаида Петровна, — сказал я.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ командующий.</p>
    <p>— Вашего дядю как зовут?</p>
    <p>— Дядя Ваня… Иван Савельевич Митин.</p>
    <p>— Иван Савельевич, — повторил я. — После парада пригласите его ко мне. Хочу поблагодарить. За то, что город в чистоте держит.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ командующий, — сказала Зиночка.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лужский рубеж, участок 42-й армии, 18 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Генерал-майор Федюнинский спустился с наблюдательного пункта и пошел вдоль траншеи. Бойцы, что сидели под бруствером, курили, чистили оружие. Увидев командующего, вскочили. Командующий заметил, что не слишком бодро. Устали, видать.</p>
    <p>— Сидите, сидите, товарищи, — сказал он. — Отдыхайте.</p>
    <p>Он подошел к группе красноармейцев, которые грели руки у самодельного камелька, в виде сплющенной на конце гильзы от снаряда. Один из них, молодой, с забинтованной головой, протянул ему кружку.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, чайку попейте. Горячий.</p>
    <p>— Спасибо, — откликнулся командующий 42-й армией, взял кружку, отхлебнул. — Как воюется?</p>
    <p>— Воюем, товарищ генерал-майор, — ответил пожилой сержант с нашивками за ранения. — Немцы бегут.</p>
    <p>— Бегут, — согласился Федюнинский, — но пока не сдаются… Берегите себя.</p>
    <p>— Постараемся, товарищ генерал.</p>
    <p>Генерал-майор допил чай, вернул кружку. Пошел дальше. В траншее было тихо. Только ветер шуршал листвой на чудом уцелевшей березе, да где-то далеко, на западе, ухала артиллерия. Советская. Лупила вдогонку отступающему фрицу.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, — обратился к нему начальник штаба, — только что поступил приказ Ставки преследовать отступающие немецкие части.</p>
    <p>— Значит будем преследовать, — откликнулся командующий. — Пора выбивать гадов из Советской Прибалтики.</p>
    <p>Федюнинский приказал подать машину. «Эмка» стояла у опушки, вся в грязи, с помятым крылом. По касательной зацепили осколком позавчера, когда ехали на передовую. Шофер, молодой лейтенант Зуев, дремал на заднем сиденье. Увидев командующего, вскочил.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор…</p>
    <p>— Поехали, — сказал Федюнинский, садясь рядом. — Сначала в 123-й полк.</p>
    <p>Машина рванула, подпрыгивая на ухабах. Дорога была разбита — немецкие грузовики, советские танки и тягачи с пушками раскатали ее. Колеи были глубиной по колено, лужи, перемешаны с грязью. Зуев вел машину уверенно, объезжая воронки, но ту все равно трясло.</p>
    <p>— Быстрее, — сказал командующий 42-й армией.</p>
    <p>— Сорок километров идем, товарищ генерал-майор. Больше нельзя — разобьемся.</p>
    <p>— Сорок — значит сорок.</p>
    <p>Через час они были в Городище. Деревня горела. Черный дым поднимался над крайними избами, где немцы устроили склад боеприпасов. Красноармейцы таскали ящики с патронами, подальше от огня. Командир полка, подполковник Гречко, увидев командующего, подбежал.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор…</p>
    <p>— Докладывайте, — кивнул Федюнинский.</p>
    <p>— 123-й полк преследует отступающие части 18-й армии немцев. Передовые батальоны — в двух километрах от шоссе Нарва — Псков. Немцы отходят, бросают технику.</p>
    <p>— Где наши танки?</p>
    <p>— Обходят с севера. Будут у шоссе через час.</p>
    <p>— Долго ждать, — сказал командующий. — У вас есть разведка?</p>
    <p>— Так точно. Взвод лейтенанта Смирнова. Уже на шоссе.</p>
    <p>— Что докладывает?</p>
    <p>— Колонна немецких грузовиков растянулась на километр. Охрана — два бронетранспортера.</p>
    <p>— Смирнов сможет ее остановить?</p>
    <p>— У него три противотанковых ружья. И гранаты.</p>
    <p>— Этого мало.</p>
    <p>— Мало, товарищ генерал-майор, но он не один. 2-й батальон выходит к шоссе с юга. Через полчаса будут.</p>
    <p>— Через полчаса немцы смоются, — сказал Федюнинский. — Дайте карту.</p>
    <p>Гречко развернул карту. Командующий 42-й армией наклонился, подсвечивая фонариком.</p>
    <p>— Вот шоссе, — сказал он. — Вот Городище. Вот лес, где находится ваш 2-й батальон. А вот здесь, — он ткнул пальцем в точку севернее, — болото. Немцы не пойдут через болото. Значит, пойдут по шоссе. Если ударить с двух сторон — от Городища и от леса, они завязнут.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий армией.</p>
    <p>— Выполняйте.</p>
    <p>Гречко побежал к штабной палатке, отдавать распоряжения. Федюнинский остался с картой в руках. Немец, судя по нанесенным на ней отметкам, не отступал даже, драпал. Теперь главное донести эту мысль до командиров частей.</p>
    <p>— Поехали в 153-ю дивизию, — приказал командующий шоферу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, 19 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>С утра над Минском висела низкая облачность. Город, окончательно освобожденный около месяца назад, еще хранил следы войны — выщербленные пулями стены, закопченные развалины на окраинах, свежие могильные холмы в скверах.</p>
    <p>И все же здесь и сегодня должно было произойти событие, которого не видели ни Минск, ни Москва, ни какой-либо другой город, тем более — в хваленой Европе, которая почитала себя центром мировой цивилизации и покорно сдалась нацистским варварам.</p>
    <p>Это был парад побежденных. Моя идея заключалась не в том, чтобы провести пленных по улицам — это делали и раньше, а в том, чтобы превратить шествие в наглядную демонстрацию того, что гитлеровская военная машина на восточном фронте разбита.</p>
    <p>Советские граждане, возвращающиеся в свой город, должны собственными глазами увидеть, что солдаты вермахта не какие-нибудь там сверхчеловеки, а жалкие, грязные, перепуганные людишки, которые хотят только одного — жить.</p>
    <p>Накануне по городу расклеили объявления. Без лишних слов: <emphasis>«19 сентября с 10 часов утра по городу пройдут колонны немецких военнопленных. Просьба к населению соблюдать порядок. Товарищи, помните, что мы не воюем с пленными»</emphasis>.</p>
    <p>Грибник предлагал добавить что-то про <emphasis>«не нападать на военнопленных»</emphasis>, но я запретил. Советские люди, воспитанные в трудовой, партийной и военной дисциплине, сами знают, что следует делать, а чего нельзя. Присматривать надо разве что за мальчишками.</p>
    <p>Утром Минск замер в ожидании. С пяти часов военные комендатуры городских районов перекрыли улицы — от Дома правительства до железнодорожного вокзала и дальше, к лагерям, где держали пленных.</p>
    <p>Маршрут был продуман так, чтобы колонны прошли по главным магистралям столицы Советской Белоруссии, а именно — по проспекту Сталина, Советской, Ворошилова и Московской улицам. Чтобы их видели все минчане, находящиеся в городе, и запомнили этот день.</p>
    <p>У Дома правительства установили трибуну. На ней расположились руководители партии и правительства БССР, члены Военного совета, командование фронта, приглашенные корреспонденты, американцы, шведы и представители международного Красного Креста.</p>
    <p>Я стоял в центре, Мехлис — справа, Маландин — слева. Грибник — за моей спиной, готовый в любой момент отдать команду охране. Впрочем, опасаться провокаций не приходилось, на всех окрестных крышах засели снайперы НКВД.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — тихо сказал начальник особого оперативного отдела, — колонны пленных на исходных.</p>
    <p>— Начинайте.</p>
    <p>Первыми пошли офицеры. Несколько генералов, два десятка полковников, сотни майоров, капитанов и лейтенантов. Их построили в отдельные колонны, чтобы народ видел тех, кто командовал, приказывая жечь деревни, расстреливать мирных, убивать пленных.</p>
    <p>Они шагали впереди, без фуражек, в помятых мундирах, с пустыми руками. Топали нестройно, сбиваясь с шага, оглядываясь по сторонам. Боялись. Не пуль — взглядов. Тысячи глаз смотрели на них с тротуаров, из окон, с балконов.</p>
    <p>— Вот он, гад! — выкрикнула вдруг женщина в толпе. — Вот он, убийца!</p>
    <p>Ее никто не поддержал. Не потому, что жалели этих битых врагов. Просто криком теперь не поможешь, главное — выявить среди пленных военных преступников, собрать доказательства их вины, осудить и приговорить к позорной казни.</p>
    <p>Офицеры прошли. За ними шаркали растоптанными сапожищами солдаты. Колонны их тянулись, казалось, бесконечно. Сначала шли те, кого взяли под Минском, потом под Могилевым и Брестом.</p>
    <p>Солдатежки и вовсе шкандыбали вразнобой. У многих не было ремней, у некоторых — пуговиц. Мундиры нараспашку, рубахи грязные, лица небритые. Давно ли они себя считали победителями, а теперь вот брели по улицам советского города, опустив головы, пряча глаза.</p>
    <p>Горожане, сугубо мирные и те, кто воевал в подполье, молчали. Только пацанята, которым хотелось хоть как-то себя проявить, вдруг начинали свистеть и смеяться над затравленно озирающимися фрицами:</p>
    <p>— Мамка, млеко, яйка! Гитлер капут!</p>
    <p>Совсем малыши сидели на плечах отцов и старших братьев, чтобы лучше видеть. Старухи крестились. Мужчины курили, глядя на пленных, и лишь презрительно сплевывали. У здания гостиницы «Беларусь» колонна замедлила ход.</p>
    <p>Пленные поглядывали на вывески, на прохожих, на советские флаги, которые висели на каждом доме. Думали, что все это будет принадлежать им, как во Франции, Бельгии, Польше, что всюду будут развеваться красно-коричневые тряпки со свастикой. Не вышло.</p>
    <p>— Schneller! — крикнул конвоир. — Быстрее!</p>
    <p>Пленные ускорили шаг, опасаясь вызвать гнев конвойных, и особенно с презрением поглядывающих на них собак. Красноармеец, стоявший в оцеплении, молодой парень с нашивками сержанта, сплюнул вслед колонне.</p>
    <p>— Что мрази, — крикнул он, — земля наша горит под вашими ногами.</p>
    <p>Корреспонденты щелкали затворами фотоаппаратов. Американец в коричневом плаще и шляпе «федора» что-то быстро записывал в блокнот. Швед, высокий, рыжий, смотрел на пленных и качал головой.</p>
    <p>— Das ist unglaublich, — пробормотал он. — Невероятно.</p>
    <p>— Что именно? — спросил я у него.</p>
    <p>— Их количество. И… их вид. Они не похожи на солдат. Они похожи на…</p>
    <p>— На проигравших, — закончил я. — Именно это мы и хотели показать.</p>
    <p>Я как и все смотрел на эту бесконечную серую реку, что текла через площадь. Пленные шли, шаркая подошвами по брусчатке. Некоторые были в шинелях, другие, видать, потеряли их во время бегства. У многих не было шапок, головы стыли на сентябрьском ветру.</p>
    <p>Во главе колонны я заметил знакомое лицо. Генерал-полковник Гот. Тот самый, которого взяли в плен под Минском месяц назад. Он шел в первом ряду, держа голову прямо, глядя перед собой. Не смотрел по сторонам.</p>
    <p>— Грибник, — тихо сказал я майору госбезопасности. — Неужто и этот согласился?</p>
    <p>— Так точно, Георгий Константинович, но пришлось уговаривать.</p>
    <p>— Хорошо.</p>
    <p>Гот прошел. За ним — другие. Полковники, майоры, капитаны, лейтенанты. Рядовые. Обыкновенные обыватели, которых Гитлер поставил под ружье и загнал в Белоруссию, а мы выгнали обратно. Не считая тех, кто сейчас совершал этот позорный парад.</p>
    <p>Я подошел к микрофону.</p>
    <p>— Товарищи, — сказал я. — Сегодня вы видите перед собой бывших врагов. В июне они весело вторглись на нашу землю, надеясь не просто поживиться, а осесть здесь полноправными хозяевами, превратив нас в рабов. Не вышло. Теперь вот идут, как побитые псы, опасаясь нашего справедливого возмездия. — Я помолчал. — И все-таки война еще не кончена. Враг пока силен. Он будет защищаться. Он будет убивать. Он будет мстить. Вот только мы победим. Потому что мы — русские. Потому что мы — советские. Потому что мы — народ-победитель.</p>
    <p>— Ура! — крикнул кто-то в толпе.</p>
    <p>— Ура! — подхватили тысячи.</p>
    <p>Последние пленные проходили мимо здания городской комендатуры, когда зазвучала музыка. Оркестр штаба фронта заиграл марш, тот самый, который немцы играли, когда входили в города Европы. Пленные ускорили шаг.</p>
    <p>— Das ist eine Demütigung, — сказал один из них, молодой лейтенант, обернувшись к конвоиру, знающему немецкий. — Это унижение.</p>
    <p>— Demütigung? — переспросил конвоир, усмехнувшись. — Вы пришли на нашу землю убивать. Вы хотели уничтожить наш народ. Вы сжигали наши дома. А теперь говорите об унижении? — Он подтолкнул немецкого лейтенанта в спину. — Идите. И благодарите, что мы не расстреляли вас на месте. Как вы расстреливали наших.</p>
    <p>Лейтенант опустил голову и зашагал быстрее. Последние пленные свернули в переулок, где их ждали грузовики. Дальше — в лагеря. Там их ждала фильтация и труд на благо так и не завоеванной ими России, и ожидание конца войны, надежда, что их отпустят в Фатерлянд.</p>
    <p>Несколько тысяч, наверняка, попадут в Сибирь. Остальные, кто будет отправлен в Подмосковье, кто на Урал, кто в Казахстан. Земля наша большая. Места и работы всем хватит. Фото и кино-корреспонденты складывали аппаратуру. Американец подошел ко мне, протянул руку.</p>
    <p>— Господин генерал, — сказал он. — Благодарю вас, это была впечатляющая демонстрация.</p>
    <p>— Это была не демонстрация, — ответил я, ответив на рукопожатие. — Это была правда.</p>
    <p>— Вы думаете, она поможет вам деморализовать противника?</p>
    <p>— Не знаю, — сказал я, — но мы сделали то, что должны.</p>
    <p>Он кивнул и отошел, быстро строча в блокноте. Видимо, сочиняя репортаж об увиденном, в котором, наверняка, все переврет. Начальник особого оперативного отдела наколнился ко мне и тихо сказал:</p>
    <p>— Георгий Константинович, поливальные машины готовы. Прикажете начинать?</p>
    <p>Я посмотрел на улицу. Брусчатка была усыпана окурками, бумажками, комьями грязи. И — отпечатками тысяч подошв, которые шли с запада на восток, а теперь, символически, брели с востока на запад.</p>
    <p>— Начинайте, — сказал я. — Смойте эту грязь.</p>
    <p>Вскоре по Московской, Советской и улице Ворошилова поехали поливальные машины. Впереди, украшенная красными флажками, двигалась машина дяди Вани. Вода стекала в ливневки, унося с собой пыль, грязь и следы. Толпа расходилась. Город возвращался к жизни.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — взволновано сказала Зиночка, когда я вернулся в штаб. — Москва на проводе.</p>
    <p>Я взял трубку.</p>
    <p>— Командующий Западным фронтом Жуков слушает.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков, — раздался мягкий голос с кавказским акцентом. — Мехлис мне доложил о проведенном вами параде. Отлично придумано.</p>
    <p>— Зравствуйте, товарищ Сталин. Спасибо!</p>
    <p>— Вылетайте в Москву. Обсудим ваши дальнейшие действия. Командование передайте товарищу Маландину.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Сталин. Вылетаю немедленно.</p>
    <p>— Мы будем ждать вас.</p>
    <p>На том конце провода дали отбой. Я положил трубку и подошел к окну. Поливальная машина дяди Вани разворачивалась на площади, готовясь ко второму заходу. Вода сверкала на солнце, которое разгоняло последние тучи на городом.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лужский рубеж, участок 42-й армии. 19 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>153-й стрелковая дивизия, под командованием полковника Гагена, вышла к реке Плюсса. Немцы взорвали мост — старый, деревянный, построенный еще при царе. Теперь на том берегу дымились разбитые машины, валялись вражеские трупы, стояли брошенные орудия.</p>
    <p>Командир дивизии, встретил командующего 42-й армии на переправе.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, саперы наводят понтонный мост. Будет готов через час.</p>
    <p>— Через час немцы уйдут, — сказал Федюнинский. — Где брод?</p>
    <p>— Брод здесь, — откликнулся Гаген. — Вот только река быстрая, дно илистое. Танки не пройдут.</p>
    <p>— Пехота пройдет.</p>
    <p>— Пехота пройдет, — согласился полковник, — но без танков и пушек…</p>
    <p>— А немцы тоже без танков и без пушек, — ответил Федюнинский. — Они бегут. У них нет ничего. Приказываю. 1-му полку — форсировать реку в брод. 2-му — помогать саперам восстанавливать переправу. 3-му — прикрывать ее.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>Гаген отправился на свой временный КП. Федюнинский остался на берегу и видел, как бойцы раздевались, связывали гимнастерки в узлы, поднимали над головой винтовки. Первая шеренга вошла в воду. Вода была холодной, конец сентября, вода была не теплее десяти градусов.</p>
    <p>— С богом! — крикнул кто-то.</p>
    <p>— Не с богом, с водяным! — весело откликнулся другой.</p>
    <p>Люди пошли. Вода доходила до пояса, до груди, до шеи. Кто-то оступился, упал, товарищ подхватил его под руку. На том берегу застрочил пулемет. Далековато, правда, скорее из расчета запугать, чем нанести реальный ущерб.</p>
    <p>— Вперед! — крикнул командир одного из наступающих батальонов.</p>
    <p>Красноармейцы продолжали переправу, стреляя на ходу, пытаясь подавить огневую точку, хотя и не могли до нее добить. За ними входили в воду все новые батальоны 1-го полка 153-й стрелковой дивизии.</p>
    <p>— Артиллерия! — крикнул генерал-майор. — Подавить огневые точки противника!</p>
    <p>Ударили сорокапятки — два орудия, которые успели переправить на понтоне. Били сходу, толком не прицелившись, и разрывы первых снарядов поднялись в сотне метров от пулеметного гнезда.</p>
    <p>— Левее! Левее! — кричал корректировщик.</p>
    <p>Раздался второй залп. На этот раз это было прямое попадание, потому что вражеский пулемет замолк. Со стороны траншей наспех окопавшихся немцев стреляли, но не столь уверенно. Оставленным прикрывать отход основных сил, пехотинцам не хотелось умирать.</p>
    <p>— Вперед! — снова крикнул командир, уже переправившегося батальона.</p>
    <p>Красноармейцы, залегшие было на том берегу, поднялись, побежали, разворачиваясь цепью. Первые из них вскоре были уже в немецких траншеях. Орудуя штыками, они быстро зачистили окопы, не беря пленных и преследуя отступающих.</p>
    <p>— Товарищ командующий армией! — крикнул связист с полевым телефоном в руках. — Командующий Северо-Западным фронтом, генерал-лейтенант Попов на связи.</p>
    <p>Федюнинский взял трубку.</p>
    <p>— Слушаю вас, Маркиан Михайлович!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Голос командующего Северо-Западным фронтом звучал глухо, с хрипотцой — не то простудился, Маркиан Михайлович, не то устал, или то, и другое вместе. Попов говорил быстро, без обычных своих присказок, и Федюнинский понял, что случилось нечто серьезное.</p>
    <p>— Иван Иванович, — сказал Попов, — Немцы подвергли город жесточайшей бомбардировке. Уже третий налет отражаем. Город горит. Есть жертвы среди мирного населения.</p>
    <p>— Вас понял, — ответил Федюнинский.</p>
    <p>— Этим не ограничится. Разведка докладывает, что Геринг перебрасывает в Прибалтику дополнительные эскадры. Аэродромы расположены под Нарвой, Тарту и Пярну. С них они будут бомбить Ленинград. Систематически, каждый день.</p>
    <p>— Какие будут приказы, Маркиан Михайлович?</p>
    <p>— Приказ такой, товарищ генерал-майор, 42-й армии прекратить преследование отступающего противника и повернуть на северо-запад. Выйти к аэродромам, захватить их и уничтожить. Как поняли?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий фронтом, — откликнулся Федюнинский. — Только люди у меня устали. Техника требует ремонта. Боеприпасы на исходе.</p>
    <p>— Я знаю, — ответил Попов. — Вот только пока мы будем отдыхать, Ленинград может погибнуть. Если мы не остановим люфтваффе, город будет разрушен. До основания.</p>
    <p>— А если немцы контратакуют? — спросил командующий 42-й армией. — Если они ударят нам во фланг?</p>
    <p>— Не ударят. Им сейчас не до этого. Рейнхардт бежит. Фон Лееб отводит войска к границе. Сейчас главное уничтожить прибалтийские аэродромы.</p>
    <p>Федюнинский посмотрел на карту. Нарва… Тарту… Пярну… До них были сотни километров. Армии предстояло двигаться по бездорожью, лесам и болотам. К тому же немцы, наверняка, постараются подтянуть резервы, чтобы защитить свои аэродромы.</p>
    <p>— Маркиан Михайлович, — сказал он, — разрешите хотя бы сутки на подготовку. Людям дать передышку, технику отремонтировать, снаряды подвезти.</p>
    <p>— Нет, — ответил Попов. — Суток дать не могу. У вас есть шесть часов. В двадцать ноль ноль вы начнете марш. К утру двадцатого сентября вы должны быть на исходных позициях.</p>
    <p>— А если не успеем?</p>
    <p>— Успеете. Я в вас верю, Иван Иванович.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий фронтом.</p>
    <p>Федюнинский положил трубку. Повернулся к своему начальнику штаба, полковнику Ушакову.</p>
    <p>— Слышали?</p>
    <p>— Так точно, товарищ генерал-майор.</p>
    <p>— Готовьте приказ. Всем частям и подразделениям 42-й армии прекратить преследование. Поворот на северо-запад. Цель — аэродромы противника в районе Нарвы, Тарту и Пярну.</p>
    <p>— А как же отступающие немецкие части? — спросил начштаба. — Они успеют закрепиться и получить пополнение.</p>
    <p>— Если фон Лееб не дурак, он так и сделает, — перебил Федюнинский, — но сейчас Ленинград важнее. Выполняйте.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Небо над Ленинградом, 19 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Обер-лейтенант Ганс Шульц сидел в кабине своего «Юнкерса-88» и ждал сигнала к взлету. Мотор прогревался, стрелки приборов дрожали в заданном режиме. Самолет слегка подрагивал, словно гончая, готовая сорваться с поводка.</p>
    <p>За фонарем кабины тянулась бетонная полоса, по которой сновали бензозаправщики, подвозили бомбы, бегали механики в черных комбинезонах. Машина люфтваффе, созданная рейхсмаршалом Герингом, как всегда, работала безупречно.</p>
    <p>Шульц летал с первого дня войны. Бомбил Таллин, Минск, Смоленск. Видел горящие города, бегущих людей, столбы дыма, которые поднимались на тысячу метров. Однако Ленинград был особенной целью. Фюрер приказал стереть его с лица земли.</p>
    <p>— «Штурмфогель-семь», вы готовы? — раздалось в наушниках.</p>
    <p>— «Штурмфогель-семь» готов, — ответил Шульц.</p>
    <p>— Взлет разрешаю.</p>
    <p>Он дал газ. Самолет побежал по полосе, оторвался от земли, набирая высоту. Справа и слева шли другие машины — эскадрилья за эскадрильей. Пятьдесят бомбардировщиков. Над ними — истребители прикрытия, «Мессершмитты», с раскрашенными желтым носами.</p>
    <p>— Держать строй, — сказал ведущий. — Высота — шесть тысяч.</p>
    <p>Шульц включил автопилот, достал карту. Ленинград был в двухстах километрах. Двадцать минут лету. Недолго, по меркам бомбардировочной авиации. Главное, прорваться сквозь все заслоны и выполнить приказ.</p>
    <p>Он смотрел на облака, на проплывающие внизу леса, реки, деревни. Там, внизу, шла война, гибли дивизии фон Лееба. А он, Шульц, сидел в теплой кабине, курил сигарету и ждал команды «Сброс». Таковы привилегии профессии военного летчика.</p>
    <p>— «Штурмфогель-семь», цель видна.</p>
    <p>Обер-лейтенант глянул в нижнюю полусферу фонаря. Впереди, на горизонте, угадывались очертания города. Над ним поднимался дым. Ленинград уже горел — его бомбили вчера, позавчера, неделю назад. Правда, не столь масштабно, как было задумано теперь.</p>
    <p>— Заходим с юга, — сказал ведущий. — Цель номер один Кировский завод. Бомбы — фугасные. Зажигательные оставить для жилых кварталов.</p>
    <p>— Вас понял, штурмфогель-один, — откликнулся Шульц.</p>
    <p>Он сбросил скорость, снизился до четырех тысяч. Внизу проплывали окраины — бараки, огороды, трубы фабрик. И позиции зенитчиков. Русские не дремали. Справа и слева стали вспухать облачка разрывов. Только бы не задело!</p>
    <p>— Огонь! — скомандовал ведущий.</p>
    <p>Шульц нажал кнопку сброса. Самолет дрогнул, освобождаясь от груза. Двадцать фугасных бомб полетели вниз. Через несколько секунд земля вздрогнула. Взрывы вставали черными грибами один за другим. Сквозь дым и огонь, виднелись человеческие фигурки.</p>
    <p>— Есть попадание! — крикнул бомбардир-навигатор.</p>
    <p>Шульц смотрел вниз. Горели заводские цеха и административные здания. Однако русские и не думали сдаваться. Разрыв зенитного снаряда раздался совсем рядом. «Юнкерс» обер-лейтенанта Шульца только качнуло взрывной волной.</p>
    <p>А вот «штурмфогелю-четыре» повезло меньше. Ганс своими глазами видел, как надломилась левая плоскость бомбардировщика, командиром которого был его гимназический приятель Макс Гринберг. Его «Ю-88» завертелся и пошел к земле.</p>
    <p>— Прощай, Макс,</p>
    <p>— Заходим на второй круг, — приказал «штурмфогель-один».</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Не оглядываясь на огненный шар, поднявшийся на месте гибели «штурмфогеля-четыре», Ганс развернул самолет, снова пошел на город. Теперь внизу были уже не заводские цеха, а жилые кварталы. Дома, школы, больницы. Детские сады. Цели.</p>
    <p>— Зажигательные, — напомнил ведущий.</p>
    <p>Нисколько не сомневаясь в приказе, Шульц нажал кнопку. Тысячи маленьких бомб посыпались вниз, сверкая на солнце алюминиевыми корпусами. Они падали медленно, вращаясь, падали на крыши и в детские песочницы, вспыхивали, как бенгальские огни.</p>
    <p>— Возвращаемся, — приказал «штурмфогель-один». — Топливо на исходе.</p>
    <p>Шульц развернул самолет. Вскоре, Ленинград остался позади — горящий, дымящийся, но не сдающийся. Обер-лейтенант окинул взглядом поредевший строй «штурмфогелей». Даром налет на этот рассадник большевизма не прошел.</p>
    <p>— Хорошая работа, — сказал бомбардир-навигатор.</p>
    <p>— Что бы ты понимал, — проворчал Шульц.</p>
    <p>Он выключил автопилот, взял штурвал. Внизу проплывали леса, поля, реки, хутора. Там жили латыши и эстонцы, ненавидящие русских и страшащихся их возвращения. Через час «штурмфогель-семь» благополучно сел на аэродроме под Нарвой.</p>
    <p>Едва застыли винты, как механики бросились к самолету, открыли бомболюки, проверяя, все ли сброшено. Правильно. А то случалось, что при посадке детонировал заряд оставшейся на подвеске бомбы.</p>
    <p>Обер-лейтенант отстегнул привязные ремни, выбрался через нижний люк на бетонку. Снял кожаный шлем, похлопывая им по штанине, направился на КП, где его встретил командир эскадрильи.</p>
    <p>— Обер-лейтенант Шульц, — сказал тот, когда Ганс сообщил о выполнении задания, — вы будете представлены к Железному кресту.</p>
    <p>— Благодарю вас, господин майор, — ответил Ганс. — Хайль, Гитлер!</p>
    <p>Он вышел из палатки. Над аэродромом кружили самолеты — возвращались другие эскадрильи. Тоже изрядно поредевшие. Один заходил на посадку с дымящимся правым мотором. Точнее — падал. Потому что экипаж покинул машину заранее.</p>
    <p>Шульц, задрав голову, увидел белые купола парашютов, раскрывшихся в небе. Завыла сирена. Механики и пилоты уже приземлившихся машин, кинулись в поле. Ганс с ними. И вовремя, потому что пылающий самолет врезался в землю неподалеку от взлетки и взорвался.</p>
    <p>— Ничего не скажешь, хорошая работа, — усмехнулся механик.</p>
    <p>— Да уж, — согласился Шульц.</p>
    <p>Он закурил сигарету, глядя на горящие обломки.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Возвращение командующего Западным фронтом в Москву. 19 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Самолет, Ли-2, переоборудованный под штабной, стоял на бетонной полосе, прогревая моторы. У трапа толпились провожающие. Маландин, Мехлис, Грибник, несколько командиров из штаба. Все молчали — говорить было не о чем, все уже было сказано накануне.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал Мехлис, — передайте товарищу Сталину, что Западный фронт готов к выполнению любых приказов.</p>
    <p>— Передам, — ответил я.</p>
    <p>Пожал руку начштаба, кивнул армейскому комиссару 1-го ранга, поднялся по трапу. Один. Начальник ООО оставался в Минске, а новым адъютантом я пока не обзавелся. В Москве наведу справки о Трофимове, мы с ним Финскую прошли. Если жив, возьму обратно.</p>
    <p>— Взлетаем, — сказал я.</p>
    <p>Винты взвыли. Самолет оторвался от земли. Минск остался позади, еще не отстроенный, но живой. За ним потянулись леса, поля, заметаемые палой листвой. Нити шоссейных и железных дорог, по которым сейчас не двигались грузовики и вагоны с немецкими солдатами.</p>
    <p>Мы отстояли родную Белоруссию, очищали Украину и Псковщину. Предстояло выбить фрицев из Советской Прибалтики, освободить Восточную Пруссию, навсегда сделав ее частью России. Принести свободу полякам, болгарам, чехам, словакам, румынам, югославам. Немцам.</p>
    <p>Надо было как-то убедить советское руководство, что не только Восточная, но и вся Германия должна стать социалистической. Возможно американцы спохватятся и решат открыть второй фронт прямо сейчас, но до Западной Германии им уже не добраться.</p>
    <p>В Смоленске я пересел в другой «Ли-2» и к ночи был в Москве. С Центрального аэродрома сразу поехал на квартиру. Чтобы попасть в нее, пришлось предъявить документы охране. Не думаю, что госбезопасники не узнали меня, но порядок есть порядок.</p>
    <p>А вот родные точно узнали. Несмотря на позднее время, дочери услышав наши с Шурой сдержанные голоса в прихожей, выскочили в пижамках из детской и кинулись мне на шею. Обвешанный ими, я прошел в комнаты, ссадил дочек на диван и стал распаковывать подарки.</p>
    <p>Они не были покупными. Эти вещицы изготовили белорусские мастера и мастерицы. Для жены несколько полотенец и кружевной воротник на платье. Дочкам вязанные шарфы и варежки к грядущей зиме.</p>
    <p>Потом супруга уложила дочерей спать и мы с ней поужинали. Александра Диевна рассказала о том, как они живут. Первые недели немецкая авиация еще пыталась прорваться к столице и потому время от времени объявлялась воздушная тревога.</p>
    <p>Теперь же стало тихо. Конечно, война в Москве ощущалась. То и дело приходили похоронки. Особенно часто на тех, кто воевал в ополчении. Шура утверждала, что иногда ей становится не по себе, ведь она знает мой характер и понимает, что в тылу я не засиживаюсь.</p>
    <p>После ужина, мы тоже пошли спать. Разумеется, в спальне нам стало не до разговоров. А утром позвонили из Кремля и сообщили, что к двенадцати часам мне предстоит принять участие в совещании у вождя.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Ленинград, Кировский завод, 20 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Сирена завыла, когда Алексей Степанович Коршиков, старый токарь с дореволюционным стажем, заканчивал точить деталь для «КВ-1». Он не побежал. Куда бежать? В убежище? Там пусть женщины из заводоуправления отсиживаются. Он остался у станка.</p>
    <p>— Лексей Степаныч! — окликнул его Мишка, ученик, который стоял у соседнего станка. — Идемте!</p>
    <p>— Иди, — ответил старик. — Я сейчас.</p>
    <p>Первый самолет пролетел низко, с воем, который было слышно даже сквозь шум в цеху. За ним — второй, третий. «Юнкерсы» шли со стороны Финского залива. Их было много. Сквозь верхнее остекление было видно, что в небе, насколько хватало глаз, чернели кресты.</p>
    <p>— Кончай работу! — крикнул кто-то.</p>
    <p>Коршиков опять было повернулся к станку, но тот уже не работал. Цех обесточили. Снял незаконченную деталь, положил в ящик. Кончится налет, можно будет доточить. Захватил пиджак и вышел во двор.</p>
    <p>Бомбы сыпались на завод. Пламя вырывалось из окон инструментального и литейного цехов. Земля дрогнула под ногами, когда одна из бомб угодила в столовую. Алексей Степанович устоял.</p>
    <p>— Есть раненые! — крикнул кто-то. — Помогите!</p>
    <p>Он побежал на голос. И через десятков шагов увидел парня, что лежал, придавленный рухнувшей балкой. Старый токарь подошел к нему, нагнулся. Лицо паренька было бледным до синевы, но он пытался улыбнуться.</p>
    <p>— Живой? — спросил Коршиков.</p>
    <p>— Живой, — простонал тот. — Ногу придавило.</p>
    <p>Послышался топот. Старик оглянулся. Это подскочили еще двое рабочих, по возрасту не старше придавленного мальчишки. Ухватились за конец балки, пытаясь ее поднять. Бесполезно. Она была тяжелая, чугунная.</p>
    <p>— Сбегайте за ломом, — велел Алексей Степанович. — Быстро.</p>
    <p>Один побежал, второй остался.</p>
    <p>— Как звать? — спросил старик у пострадавшего.</p>
    <p>— Колька.</p>
    <p>— Держись, Колька. Сейчас мы тебя вытащим.</p>
    <p>Вернулся тот паренек, что бегал за ломом. С ним еще девчушка в беретике и с сумкой с красным крестом. Коршиков знал ее. Это была Танька, медсестра из заводского медпункта. Он отнял лом у мальчишки. Поддел балку. Двое помощников тоже в нее вцепились, приподняли.</p>
    <p>— Тащи! — крикнул Алексей Степанович.</p>
    <p>Танька ухватила Кольку за воротник, напрягая девичьи свои силенки, выволокла. С первого взгляда стало понятно, что дело худо. Нога была сломана — кость торчала наружу. Медсестричка велела пацанятам притащить дощечки от ящиков.</p>
    <p>Ловко орудуя ими и бинтами, зафиксировала перелом и остановила кровотечение. Тем временем, ее помощники сбегали за носилками. Старик помог переложить раненого на них. Колька стонал сквозь стиснутые зубы, но держался.</p>
    <p>— В медпункт его, — сказала Танька. — Потерпи, милый.</p>
    <p>Носилки подхватили, понесли. Старый токарь посмотрел на задымленное небо. Налет кончился так же внезапно, как начался. «Юнкерсы» ушли на запад, оставив за собой разрушения и пожары.</p>
    <p>— Лексей Степаныч! — окликнул его Мишка, который то ли уже выбрался из убежища, то ли так до него и не добрался. — Целы?</p>
    <p>— Цел, — кивнул старик. — А ты?</p>
    <p>— А что мне сделается… — отмахнулся тот. — Мы с пацанами из столовой продукты спасали…</p>
    <p>— Молодцы, — Алексей Степанович, доставая было пачку папирос, но потом снова сунув ее в карман. — А ну, пошли. Надо помочь.</p>
    <p>Они кинулись к столовой, которая все еще горела. Там уже копошились люди. Одни перевязывали раненых, другие тушили пожар. Выстроились в цепочку, передавая в одну сторону полные ведра, а обратно — пустые.</p>
    <p>— Еще воды! — торопили тушившие.</p>
    <p>— Сейчас, — ответил Коршиков, словно обращались непосредственно к нему.</p>
    <p>Он подбежал к колонке. Отнял ведро у пожилой уборщицы из заводоуправления, которой трудно было удерживать полные ведра. Подставил емкость под ледяную плещущую струю. Вода и впрямь была холодной и обжигала руки. Он набрал полное ведро, передал дальше.</p>
    <p>Когда пожар потушили, Алексей Степанович сел на бревно, отдышаться. Руки, застывшие на сентябрьском ветру, ломило, болела спина, натруженная при подъеме балки, в глазах темнело.</p>
    <p>— Алексей Степаныч, — обратился к нему мастер, — шли бы вы домой. Отдыхали.</p>
    <p>— Нельзя, — ответил старик. — Работать надо.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, кабинет Сталина. 20 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я вошел в приемную без трех минут двенадцать. Поскребышев отворил верь кабинета, пропуская меня. Все уже собрались. Сталин курил трубку, сидя во главе стола, по обе стороны которого расположились Ворошилов, Молотов, Берия, Тимошенко, Шапошников и Кузнецов.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, — сказал я, — командующий Западным фронтом генерал армии Жуков по вашему приказанию прибыл.</p>
    <p>— Садитесь, товарищ Жуков, — ответил он, указывая на свободный стул. — Докладывайте.</p>
    <p>— Если можно, я это сделаю стоя. — Вождь кивнул, а я продолжил. — Западный фронт, завершил разгром группировки противника в Советской Белоруссии. Остатки немецких войск отброшены за государственную границу. Освобождены Минск, Брест, Гродно, все областные центры республики.</p>
    <p>— Потери противника? — спросил Тимошенко.</p>
    <p>— Уточняются. По предварительным данным — до ста тысяч человек убитыми и ранеными. Уничтожено до тысячи танков, двух тысяч орудий, пяти тысяч автомашин. Взято в плен тридцать тысяч солдат и офицеров.</p>
    <p>— Где они сейчас? — спросил Молотов.</p>
    <p>— В лагерях. Под Минском, Оршей и Могилевом.</p>
    <p>— Дорого они вам обходятся? — осведомился Шапошников.</p>
    <p>— В основном — кормежка, товарищ Маршал Советского Союза, — ответил я. — По красноармейской норме потчуем.</p>
    <p>Сталин усмехнулся, выпустил дым, запутавшийся в усах.</p>
    <p>— После парада банкет их генералам не стали устраивать? — спросил он.</p>
    <p>— Обойдутся, товарищ Верховный главнокомандующий, — ответил я и добавил. — Эти дармоеды.</p>
    <p>— Товарищ Берия, — произнес вождь. — Организуйте доставку немецких генералов, оказавшихся в нашему плену, в Москву. Присоедините их к Хубицки. Пусть внесут свой вклад к подготовку будущего процесса. А остальных нужно приобщить к труду по восстановлению ими разрушенного.</p>
    <p>— Будет сделано, Иосиф Виссарионович, — откликнулся наркомвнудел.</p>
    <p>— Какие у вас планы, товарищ Жуков? — снова обратился ко мне вождь.</p>
    <p>— Планы прежние, товарищ Сталин, — сказал я, — Бить врага. Освободить Варшаву, а оттуда пойти на Берлин.</p>
    <p>— Варшава — это хорошо, — проворчал Шапошников, — но есть еще и Прибалтика.</p>
    <p>— Освобождение Прибалтики, как часть общей задачи по разгрому врага, мы обсудим отдельно, Борис Михайлович, — сказал Верховный главнокомандующий. — Когда Попов доложит о состоянии дел на Северо-Западном фронте. У нас сегодня несколько иная повестка.</p>
    <p>— А что ему там докладывать, — проговорил Ворошилов. — Ему сейчас нужно разгромить немецкую авиацию, бомбящую Ленинград.</p>
    <p>— Я готов помочь Северо-Западному фронту, — сказал я. — Немецкие аэродромы несомненно надо уничтожить. Иначе Ленинград не спасти.</p>
    <p>— Этот вопрос мы обсудим с Маландиным, — отрезал Сталин.</p>
    <p>Я осекся, пытаясь понять, что он хочет этим сказать? Что меня снимают с командования Западным фронтом? Почему? Новое назначение или отставка? Не хотелось, чтобы последнее. Сейчас самый решающий момент Великой Отечественной.</p>
    <p>— Готов служить, где прикажет партия и правительство, товарищ Сталин, — сказал я.</p>
    <p>— Товарищ Жуков вообразил, что мы собираемся отправить его в отставку, — проницательно заметил вождь. — Не дождетесь. Вы нам нужны… — Он встал из-за стола, прошелся вдоль стены, на которой висела карта. — Ставка приняла решение, что после того, как только прекратим налеты на Ленинград и освободим Прибалтику, следует немедленно начать освобождение Польши и Восточной Пруссии. Ставка предлагает следующий план. Войска Западного фронта наступают на Варшаву. Северо-Западного — на Кенигсберг. Юго-Западного — на Краков и Будапешт. Операция должна быть осуществлена до конца текущего года. Ответственным за проведение операции назначается новый заместитель начальника Генерального штаба…</p>
    <p>Он умолк и все повернулись ко мне.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Скрипнула дверь и вошел человек, которого я не ожидал здесь встретить. Это был генерал-майор Александр Михайлович Василевский. Увидев его, вождь благожелательно усмехнулся в прокуренные усы и закончил свою фразу:</p>
    <p>— Назначается генерал-майор Александр Михайлович Василевский. Для координации действий трех фронтов вводится должность заместителя начальника Генерального штаба по руководству стратегическими операциями на западном направлении. На эту должность назначается товарищ Жуков с сохранением за ним должности командующего Западным фронтом.</p>
    <p>Я молча встал, виду не подав, что удивлен. Верховный главнокомандующий горазд был эффектные жесты. Новое назначение мое было неожиданным, но логичным. Сталин не любил складывать все яйца в одну корзину, но и распылять должности — тоже.</p>
    <p>— Товарищ Василевский, — продолжал вождь, — вы обеспечиваете связь и снабжение задействованных в операции армий и соединений. Товарищ Жуков отвечает за планирование и проведение наступательных операций. Вопросы?</p>
    <p>— Вопросов нет, товарищ Сталин, — ответил Василевский.</p>
    <p>— Товарищ Жуков?</p>
    <p>— Вопросы есть, товарищ Верховный главнокомандующий, но полагаю мы их обсудим с товарищем Василевским.</p>
    <p>— Тогда отправляйтесь в Наркомат обороны, товарищи заместители.</p>
    <p>— Георгий Константинович, поздравляю, — сказал Василевский, когда мы покинули Сенатский дворец Кремля и сели в автомобиль. — Теперь вы у нас главный стратег.</p>
    <p>— Спасибо, Александр Михайлович, — ответил я. — Только стратег без хорошо оснащенной армии — не воин.</p>
    <p>— Согласен.</p>
    <p>После этого обмена репликами, мы молчали пока не доехали до здания Народного комиссариата обороны, во двор которого въехали через Антипьевский переулок. Видать, назначение Василевский получил несколькими днями раньше, потому что сразу провел меня в свой кабинет.</p>
    <p>— Начнем с общей картины, — сказал я. — Согласно решению Ставки, войска Западного фронта должны наступать на Варшаву, Северо-Западного — на Кенигсберг, а Юго-Западного соответственно — на Краков и Будапешт. Срок проведения операции до конца года.</p>
    <p>— Это мне известно, — кивнул Василевский. — Вопрос, как будем осуществлять управление? Я в Москве, вы в Минске.</p>
    <p>— Нужно создать единый центр управления операцией, который во-первых, будет находится ближе к действующим армиям, чем Ставка Верховного главнокомандования, во-вторых, он должен быть не стационарным, а иметь возможность передвигаться вместе с войсками, в-третьих, поддерживать постоянную связь с Генштабом.</p>
    <p>— Вам не кажется, Георгий Константинович, что в ваших словах есть некоторое противоречие? С одной стороны этот ваш центр управления должен быть подвижным, а с другой — поддерживать постоянную связь с Москвой.</p>
    <p>— Нет, не кажется, Александр Михайлович. Центр управления войсками или ЦУВ — назовем его так — должен иметь мощную мобильную радиостанцию для поддержки шифрованной связи с Генштабом. Да и сам должен располагаться на борту самолета.</p>
    <p>— Воздушный штаб? — удивился генерал-майор.— Что ж, это интересная мысль, но ее придется согласовать со Ставкой и заказать нашим авиастроителям соответствующую поставленной задаче машину.</p>
    <p>— И даже не одну, Александр Михайлович. Нужен резервный самолет и отдельную машину для охраны, медиков и технических сотрудников штаба.</p>
    <p>— У вас, как всегда, масштаб, Георгий Константинович. Хорошо, составьте требование, а я его согласую.</p>
    <p>— И как можно скорее, Александр Михайлович, времени у нас в обрез.</p>
    <p>— Вы, вероятно, вернетесь в Минск? — спросил Василевский.</p>
    <p>— Разумеется, — ответил я. — С командования Западным фронтом меня пока никто не снимал.</p>
    <p>— Что думаете о противнике, Георгий Константинович. Есть ли у него резервы?</p>
    <p>— Резервы у него есть, — сказал я. — Во Франции, в Германии, в Северной Африке… Как только Гитлер поймет, что угроза нависла непосредственно над Рейхом, он начнет снимать войска с участков борьбы с Англией. Наша задача, не дать ему их перебросить. Перерезать железные дороги действиями ДРГ и партизанских отрядов, контролировать передвижения вражеских сил с воздуха.</p>
    <p>— Верно, — кивнул Василевский. — Теперь о главном. Когда начинаем?</p>
    <p>— Первого октября, — ответил я. — До этого дня войска Северо-Западного фронта при поддержке с моря и воздуха должны не только остановить вражескую бомбежку Ленинграда, но и освободить Прибалтику с выходом в Восточную Пруссию.</p>
    <p>— Каковы ваши планы по вверенному вам Западному фронту?</p>
    <p>— В оставшиеся дни сентября, мы переходим государственную границу и тремя армиями — Лукина, Филатова, Коробкова, а также двумя мехкорпусами — Фекленко и Кондрусева, наносим удар в направлении Варшавы. В резерве остаются армии Голубева и Кузнецова.</p>
    <p>— Какими вам видятся действия Юго-Западного фронта?</p>
    <p>— Ватутин должен ударить на Краков. Если успеет — на Будапешт. Как решит Ставка.</p>
    <p>Василевский записывал.</p>
    <p>— Сколько вам нужно снарядов? — спросил он. — Горючего? Боеприпасов?</p>
    <p>— Маландин пришлет вам список, — ответил я.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал Василевский. — Лично прослежу, чтобы все потребности фронта были обеспечены.</p>
    <p>— И еще личная просьба. Был у меня в Финскую ординарец, Трофимов Иван Александрович, нельзя ли его отыскать. Если жив, конечно.</p>
    <p>— Сделаю, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Тогда до связи, Александр Михайлович, — сказал я.</p>
    <p>Мы поднялись, пожали друг другу руки. На улице меня ждала машина. За рулем оказался старый знакомый, шофер из гаража Наркомата обороны, который возил меня, когда я работал здесь после Халхин-Гола.</p>
    <p>— Товарищ генерал армии, куда едем?</p>
    <p>— Домой, — сказал я.</p>
    <p>Машина тронулась. Я смотрел в окно на московские улицы и думал о Трофимове. Где он сейчас? Жив ли? Старый служака, прошедший Финскую, знающий, что такое война. Такой не подведет. В отличие от некоторых.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Прибалтика, вражеские аэродромы. 21 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Федюнинский поднялся на пригорок, когда небо на востоке только начало сереть. Внизу, в лощине, угадывались очертания взлетно-посадочных полос. Немецкий аэродром. Первый из тех, откуда «юнкерсы» летали бомбить Ленинград.</p>
    <p>Разведка подтвердила, что здесь, под Тарту, у фрицев базируются три эскадрильи, сорок тяжелых бомбардировщиков. Охраняют аэродром зенитные батареи, расположенные по периметру взлетно-посадочного поля.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, — обратился к командующему 42-й армией начальник штаба, полковник Ушаков, приложив к глазам бинокль. — Охрана — до батальона пехоты. Зенитки — шесть стволов.</p>
    <p>— Артиллерия готова?</p>
    <p>— Да, восемьдесят стволов.</p>
    <p>— Начинайте.</p>
    <p>В шесть пятнадцать утра началась артподготовка. На стоянках самолетов, на позициях зенитных расчетов, в казармах вставали черно-алые грибы разрывов. Немцы не ожидали нападения — зенитки замолчали после третьего залпа, пехота залегла, не успев организовать оборону.</p>
    <p>— Вводите танки, — приказал Федюнинский.</p>
    <p>Тридцать «БТ» и пять «Т-34» вышли из леса, развернулись веером. Они шли через поле, стреляя на ходу, срывая проволочные заграждения. За ними пошла пехота. Цепью, бегом, строча на ходу из из автоматического стрелкового оружия.</p>
    <p>Первый танк ворвался на летное поле Тартусского аэродрома через десять минут после начала атаки, развернулся, начал таранить самолеты. «Юнкерсы» горели один за другим. Взрывались бензобаки, отлетали крылья, лопасти винтов вонзались в землю.</p>
    <p>— Вторая группа — на зенитки, — приказал командующий 42-й армией.</p>
    <p>Колонна танков свернула к позициям зенитной батареи, которая пыталась развернуться на прямую наводку. Три орудия успели сделать по выстрелу — один танк задымил, экипаж покинул машину, но остальные ворвались на позиции, смяв расчеты гусеницами.</p>
    <p>Пехота зачищала окопы боевого охранения аэродрома. Автоматчики стреляли короткими очередями, забрасывали гранатами блиндажи. И немцы быстро поняли, что сопротивление бесполезно. К восьми утра все было кончено.</p>
    <p>— Доложите обстановку, полковник, — велел Федюнинский начштаба.</p>
    <p>— Уничтожено тридцать самолетов на земле. Еще десять сбиты истребителями прикрытия в воздухе. Зенитки подорваны. Пехота уничтожена. Взято в плен до двухсот человек.</p>
    <p>— Сколько захвачено техники?</p>
    <p>— Двадцать грузовиков. Пять бензозаправщиков. Склад боеприпасов.</p>
    <p>— Взять все, что можно. Остальное — сжечь.</p>
    <p>Ушаков козырнул, ушел. Федюнинский спустился на летное поле. Горели самолеты, чадили грузовики. Пленные сидели в кювете, подняв руки. Красноармейцы обыскивали их, отбирали документы и личное оружие.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, — сообщил молодой лейтенант, — связисты перехватили радиограмму. Соседний немецкий аэродром вызывает подмогу.</p>
    <p>— Передайте, что помощи не будет.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Федюнинский подошел к пленному офицеру. Увидев русского генерала, тот нехотя поднялся. Судя по знакам различия — это был летчик в звании обер-лейтенанта. На командующего он смотрел с угрюмым вызовом.</p>
    <p>— По-русски понимаете? — спросил тот.</p>
    <p>— Немного, — ответил немец.</p>
    <p>— Как вас зовут?</p>
    <p>— Ганс Шульц.</p>
    <p>— На Ленинград летали?</p>
    <p>— Таков был приказ.</p>
    <p>— Больше не будете.</p>
    <p>Генерал-майор повернулся и пошел к машине.</p>
    <p>— Куда теперь, товарищ генерал-майор? — спросил Ушаков.</p>
    <p>— На следующий аэродром. Этот не последний.</p>
    <p>Второй аэродром был укреплен лучше. Бетонные укрытия для самолетов, минные поля, ДОТы. Немцы ждали. Однако наступающие дивизии 42-й армии ударили не с фронта, а с флангов. Танки обошли минные поля по болоту, вышли к стоянкам с тыла.</p>
    <p>Немцы не успели поднять самолеты в воздух. Одни «юнкерсы» горели на взлетных полосах. Другие — в бетонных капонирах. ДОТы подавлялись артиллерией. Саперы проделали проходы в минных полях. Пехота пошла в атаку.</p>
    <p>На этот раз было уничтожено пятьдесят самолетов. Сожжено семь складов с боеприпасами и три бензохранилища. В плен взяли триста человек. Их и трофеи передавали тыловым частям. Армия командарма Федюнинского продолжала рейд.</p>
    <p>Под Ригой немцы бросили свой аэродром. Драпали так быстро, что технику не успели ни вывезти, ни толком сжечь. Два десятка самолетов остались на стоянках. Генерал-майор прошел по летному полю, глядя на «юнкерсы», которые только вчера бомбили Ленинград.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор, разведка докладывает, что немцы отводят авиацию из Прибалтики. Остатки эскадр перебрасываются в Восточную Пруссию, — доложил Ушаков.</p>
    <p>— Значит, Ленинград больше не бомбят?</p>
    <p>— Не бомбят.</p>
    <p>— Передайте в Ставку, что задача выполнена. Аэродромы уничтожены. Ленинград в безопасности.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, 21 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Вечером позвонил Василевский и сообщил, что сержант Трофимов, Иван Александрович, 1919 года рождения, жив. Воевал на Северо-Западном фронте. Был контужен, находится на излечении в одном из столичныхгоспиталей.</p>
    <p>Я не стал медлить. Вызвал машину и поехал по указанному адресу. Увидев мои петлицы, а скорее всего, узнав по газетным фотографиям, меня пропустили в палату, несмотря на поздний час. Я вошел и сразу узнал ординарца. Тот лежал на койке, смотрел в потолок.</p>
    <p>— Здравствуй, Трофимов, — сказал я, входя в палату.</p>
    <p>Он вскочил, вытянулся. Другие бойцы, находящиеся в ней, тоже попытались встать, но я велел им лежать. Все-таки в госпитале свои порядки. Да и не пристало красноармейцам, раненым в боях за Родину, вставать, если военврач не разрешил.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ генерал армии!</p>
    <p>— Вольно, — сказал я Трофимову. — Как здоровье?</p>
    <p>— Спасибо, товарищ генерал армии, я здоров.</p>
    <p>— Поедешь со мной на фронт, ординарцем, как в Финскую?</p>
    <p>— С удовольствием, товарищ генерал армии.</p>
    <p>— А врачи отпустят?</p>
    <p>— Куда они денутся, — усмехнулся Трофимов. — Я здесь только зря кашу ем.</p>
    <p>— Хорошо, переговорю с твоим лечащим. Разрешит, тогда выписывайся.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Лечащий разрешил. Оформили документы тут же. И через час мой новый старый ординарец уже садился в мою машину. Домой я вернулся, когда уже стемнело. Александра Диевна хлопотала на кухне, дочери возились с куклами. Услышав мои шаги, выскочили в прихожую.</p>
    <p>— Папа! — Элла повисла на шее, Эра стояла рядом, улыбалась, но держалась с достоинством.</p>
    <p>— Здравствуйте, дочки, — сказал я, обнимая младшую и гладя по голове старшую.</p>
    <p>Жена вышла из кухни, вытирая руки о фартук.</p>
    <p>— Георгий, ты голоден?</p>
    <p>— Еще как, — ответил я, — но сначала дело.</p>
    <p>— Какое дело?</p>
    <p>— Собраться надо. Завтра улетаю.</p>
    <p>— Опять? — огорчилась жена.</p>
    <p>— Опять, — ответил я. — Но не один. Со мной поедет Трофимов. Ты помнишь его?</p>
    <p>— Ивана? — удивилась жена. — Конечно, помню. Он в Москве остался, когда мы в Киев переехали.</p>
    <p>— А вот теперь я нашел его в госпитале.</p>
    <p>— Что с ним?</p>
    <p>— Контузия. Доктор сказал — баротравма.</p>
    <p>— Звучит ужасно.</p>
    <p>— Ничего, подлечили вроде.</p>
    <p>— Где он сейчас?</p>
    <p>— Ждет внизу, в машине. Я хочу, чтобы он переночевал у нас. Завтра рано утром вылетаем.</p>
    <p>— Само собой. Зови, — сказала Шура. — Я накрою на стол.</p>
    <p>Я вышел на балкон, крикнул вниз:</p>
    <p>— Трофимов! Поднимайся!</p>
    <p>Через минуту он вошел — коренастый, неуклюжий, в новеньком с иголочки не обмятом обмундировании.</p>
    <p>— Здравствуйте, Александра Диевна! — гаркнул он, вытягиваясь.</p>
    <p>— Здравствуй, Иван, — ответила жена. — Проходи. Мой руки и садись за стол.</p>
    <p>Эра и Элла смотрели на него с любопытством. Старшая помнила моего ординарца, который бывал у нас в конце 1939 года, а младшая таращилась так, словно видела впервые. Не удивительно, ей тогда было всего два года.</p>
    <p>— Это тот самый дядя Ваня, который спас папу? — спросила вдруг Элла.</p>
    <p>— Не спас, — смутился ординарец, — а только подсобил немного. Папа ваш сам всех спас…</p>
    <p>— Все к столу, — напомнила Александра Диевна.</p>
    <p>Мы сели за стол. Жена подала щи, жареную картошку, соленые огурцы. Потом чай со сладкими пирожками. И я и Трофимов лопали аж за ушами трещало. Отвыкли от домашней снеди на фронте.</p>
    <p>— Как голова? — спросил я у ординарца.</p>
    <p>— Не болит, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Смотри у меня, — сказал я. — Если почувствуешь ухудшение, сразу докладывай.</p>
    <p>— Есть, — ответил он.</p>
    <p>— Дядя Ваня, — спросила младшая, — а вы убьете Гитлера?</p>
    <p>— Не я, — ответил Трофимов. — Наши бойцы, ну и я, если рядом буду.</p>
    <p>— Правильно, — сказала Элла.</p>
    <p>Александра Диевна покачала головой, но ничего не сказала. После ужина я ушел в кабинет. Трофимов остался с девчонками, начал там им что-то смешное рассказывать. По крайней мере, до меня то и дело доносились взрывы смеха.</p>
    <p>Я напомнил ему:</p>
    <p>— Трофимов, завтра в пять утра — вылет.</p>
    <p>— Есть, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Спать ляжешь на диване в гостиной.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>Уже в спальней Шура сказала мне:</p>
    <p>— Иван хороший человек. Мы рады, что он с тобой.</p>
    <p>— Знаю, — ответил я.</p>
    <p>— Он будет беречь тебя?</p>
    <p>— Меня не надо беречь, — сказал я. — Мне надо помогать.</p>
    <p>— Это одно и то же, — ответила жена.</p>
    <p>Я не стал спорить. Утром, в четыре мы вышли из дома. Трофимов нес мой чемодан, я — планшет с картами. Александра Диевна и дочери стояли у окна, смотрели вслед. Мы оба помахали им рукой.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, 21 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Канарис сидел в своем кабинете на Тирпиц-набережной и перебирал донесения от своих агентов. С фронта приходили только плохие новости. Точнее было сказать — плохие для Гитлера, Геринга, Гиммлера, Гебельса и их приспешников.</p>
    <p>Утром сообщили, что русские разгромили аэродромы под Тарту, а днем пришла весть о том, что аэродромы под Пярну уничтожены. Вечером — что остатки эскадр отведены в Восточную Пруссию. Авиация, бомбившая Петербург, больше не существовала.</p>
    <p>— Остер, — позвал адмирал по внутренней связи.</p>
    <p>Помощник главы Абвера, полковник Ханс Остер вошел, закрыл дверь.</p>
    <p>— Слушаю, мой адмирал.</p>
    <p>— Что с нашими агентами в Прибалтике?</p>
    <p>— Двое арестованы. Один бежал, но его перехватили на границе.</p>
    <p>— А минские?</p>
    <p>— Об этих ничего неизвестно.</p>
    <p>Канарис усмехнулся.</p>
    <p>— Значит контрразведка русских нам поверила, — сказал он.</p>
    <p>Оберст внимательно посмотрел на своего патрона. Не ведет ли адмирал двойную игру? Может, вся эта возня с личной встречей с самим Жуковым и последующая поездка его, Остера, в Россию — это лишь часть хитро задуманной операции по дезинформации русских?</p>
    <p>Не то что бы Канарис давал повод сомневаться в своей искренности, но его готовность служить врагам Рейха поневоле вызывала подозрения. Сам Остер искренне желал нацистам поражения, но можно ли ждать того же от адмирала?</p>
    <p>— Жду ваших приказаний, мой адмирал?</p>
    <p>— Передайте нашего другу координаты аэродромов под Кенигсбергом.</p>
    <p>— Когда?</p>
    <p>— Сегодня. Выполняйте.</p>
    <p>Остер щелкнул каблуками и вышел. В своем кабинетике он подошел к сейфу, открыл, достал папку без надписи. Перелистал. Фотографии, схемы, коды. Все, что нужно, чтобы уничтожить немецкую авиацию в Восточной Пруссии.</p>
    <p>Если эти сведения точны, то за одну только эту папку и адмирала и его, полковника, можно повесить. А если — нет. Как узнать? Ханс Остер вспомнил свои разговоры с Грибником. Начальник особого оперативного отдела Жукова человек умный.</p>
    <p>Он не должен позволить ввести себя и своего шефа в заблуждение. Вот только нужно дать Грибнику знать, что у оберста Остера появились сомнения в искренности своего собственного начальника. И передать эту информацию вместе с координатами аэродромов.</p>
    <p>Составив донесение, оберст сложил все документы в пакет и покинул здание и отправился в Шарлоттенбург. Остер поднялся на третий этаж, открыл дверь своим ключом. В потайной комнате конспиративной квартиры его ждал человек в штатском.</p>
    <p>— Полковник, — сказал он, вставая.</p>
    <p>— Сидите, — отмахнулся тот. — Как добрались?</p>
    <p>— Все благополучно.</p>
    <p>— Хорошо. Передайте нашему другу вот это.</p>
    <p>И Остер протянул ему конверт.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 22 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Когда по прибытию в Минск, я пришел в штаб фронта, его начальник генерал-лейтенант Маландин разложил на столе карту. На ней было отмечено расположение войск на текущий момент. Я сразу почувствовал себя как дома.</p>
    <p>— Докладываю, товарищ командующий, — начал начальник штаба. — 19-й мехкорпус Фекленко сосредоточен в районе Бреста. 22-й мехкорпус Кондрусева — восточнее, в резерве. 13-я армия Филатова — на рубеже Барановичи — Слоним. 16-я армия Лукина — у Волковыска. 4-я армия Коробкова — под Пинском.</p>
    <p>— Что с Голубевым и Кузнецовым?</p>
    <p>— 10-я армия Голубева выходит к Беловежской пуще. 3-я армия Кузнецова — за ней, во втором эшелоне.</p>
    <p>— Снаряды? Горючее?</p>
    <p>— Подвезли. Хватит На десять дней активных боев.</p>
    <p>— Ничего, новый зам Шапошникова, Василевский еще подбросит.</p>
    <p>— Авиация?</p>
    <p>— Копец доложил, что Ставка перебрасывает в наше распоряжение вновь формируемую 9-ю воздушную армию.</p>
    <p>— Ну это не только для нас подарок, — сказал я. — 9-я воздушная будет поддерживать все наступление на западном направлении.</p>
    <p>— И все же нам тоже кое-что перепадет.</p>
    <p>— Безусловно, — кивнул я. — Готовьте общий приказ о наступлении, Герман Капитонович.</p>
    <p>— Есть готовить общий приказ о наступлении, товарищ командующий.</p>
    <p>Маландин собрал карты, вышел. Через час вошел Грибник.</p>
    <p>— С приездом, Георгий Константинович! Только что вернулся курьер из Берлина.</p>
    <p>— Что привез?</p>
    <p>— Координаты немецких аэродромов в Восточной Пруссии.</p>
    <p>— Прекрасно. Передайте их в распоряжение штаба генерал-майор Копца. Неплохо будет разбомбить эти аэродромы к чертовой матери перед началом наступления.</p>
    <p>— К сожалению, есть одна проблема, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Какая?</p>
    <p>— Остер выразил сомнение в искренности своего начальника. Полагает, что адмирал может вести двойную игру.</p>
    <p>— Вот как? А насколько мы уверены в искренности самого Остера?</p>
    <p>— Да, у меня тоже возник этот вопрос. Надо бы их проверить.</p>
    <p>— Верно, — сказал я. — Я даже знаю — как.</p>
    <p>— Слушаю вас со всем вниманием.</p>
    <p>— Мой бывший адъютант, «Путеец» и их связной по кличке Высокий все еще в вашем распоряжении?</p>
    <p>— Да, товарищ командующий.</p>
    <p>— И послание от Папаши — тоже?</p>
    <p>— Верно, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Ну тогда смотрите сюда…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Продолжить я не успел. В дверь постучали. Я разрешил войти. Это оказался один из сотрудников особого оперативного отдела фронта. В руках он держал листок, видимо, оперативной сводки или расшифрованной радиограммы. Подал сразу мне, не сказав ни слова.</p>
    <p>Я взял. Это и в самом деле оказалась радиограмма. Прочитал. Радиограмма была короткой, без подписи, но с грифом, который наши дешифровщики уже научились узнавать. <emphasis>«Папаша Шторману, лично в руки»</emphasis>, — значилось в нем.</p>
    <p>В тексте был приказ, через пять дней, во время предстоящей инспекционной поездки адмирала Канариса на Восточный фронт, организовать ликвидацию последнего, без прямого участия самого агента.</p>
    <p>Ответственным назначался «Шторман», он же гауптшарфюрер СС Рихард Штерн, прикомандированный к Абверу для связи. Метод ликвидации заключался в подрыве машины на мине, замаскированной под неразорвавшийся снаряд.</p>
    <p>— Ознакомьтесь, — сказал я, передавая листок Грибнику.</p>
    <p>— Ого, Папаша перешел к делу, — проговорил тот, ознакомившись с текстом. — Это меняет всю расстановку сил.</p>
    <p>— Меняет, — согласился я.</p>
    <p>И в самом деле, ликвидация главы Абвера означала, что пауки Третьего Рейха уже начали пожирать друг дружку. Если Канарис погибнет, его ведомство могут передать в введение Мюллера, либо кого-нибудь другого, с кем контакт наладить не удастся.</p>
    <p>Адмирал человек полезный, хотя и скользкий, как всякий немецкий высокопоставленный вояка из аристократов, и просто так отдавать его на съедение Папаши нельзя. Если уж спасать врага, то с пользой.</p>
    <p>— Товарищ Грибник, связь с Остером есть?</p>
    <p>— Документы мы передаем через курьера, тот как раз ждет пакета, но для экстренного обмена есть запасная радиочастота.</p>
    <p>— Передайте оберсту следующее. Мы получили сведения о готовящемся покушении на адмирала. Точное время и место нам неизвестны. Способ — тоже. Однако мы постараемся узнать, когда получим данные по размещению немецких войск в Восточной Пруссии, Польше или в Венгрии. Пусть адмирал докажет, что он нам нужен живым больше, чем Мюллеру.</p>
    <p>— Чем именно докажет, товарищ командующий?</p>
    <p>— Пусть для начала передаст через Остера истинные планы дислокации немецких резервов под Варшавой. Причем, те, что докладывают лично Гитлеру на закрытых совещаниях. Только тогда мы сообщим, кто, когда и как попытается его убить.</p>
    <p>— У него может просто не хватить времени, — напомнил майор госбезопасности.</p>
    <p>— Ну мы в любом случае должны попытаться его спасти. Представьте, Канарис в Москве! Это персона почище Гота и фон Хубицки.</p>
    <p>— Пожалуй.</p>
    <p>— Поэтому нужно попытаться ухлопать двух зайцев, — сказал я. — Попытаться получить с испуганного Канариса важную для нас информацию и спасти его шкуру. Так что готовьте оба мероприятия сразу. И подумайте, как задействовать агентов, оказавшихся в наших руках. Зря что ли они паек жрут.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела все записал в свой блокнот.</p>
    <p>— А как нам быть с Мюллером?</p>
    <p>— Может, пора переслать его послание, отправленное мне, тому же Шелленбергу?</p>
    <p>— Который обязательно им воспользуется, чтобы сковырнуть Папашу, — подхватил Грибник.</p>
    <p>— Вот именно. Грызня между немецкими спецслужбами нам в любом случае на руку. Готовьте пакет для Шелленберга. Пусть получит копию папашиного послания, но с одним условием, мы даем ему это не просто так. Пусть поделится с нами информацией о передвижениях войск СС на Восточном фронте. Через своих людей.</p>
    <p>— Шелленберг может испугаться, — заметил майор госбезопасности. — Связь с врагом — это петля.</p>
    <p>— А мы и не дадим ему прямой связи. Он должен передать эти сведения через третьи руки. Через шведов, например, или швейцарцев. Главное, чтобы он знал, что у нас есть компромат на Мюллера. А мы будем ждать его ответа.</p>
    <p>Грибник кивнул, что-то черкнул в блокноте.</p>
    <p>— Что известно по «Шторману»? — спросил я. — То есть, гауптшарфюреру Штерну?</p>
    <p>— О нем известно немного. Рихард Штерн, 1910 года рождения, член НСДАП с 1931-го, в СС с 1934-го. Служил в «Лейбштандарте», потом переведен в Гестапо. Имеет опыт диверсионной работы на Восточном фронте. Лично знаком с Мюллером. В общем, опасный тип.</p>
    <p>— Тем более нельзя допустить, чтобы он исполнил задуманное его шефом. Выясните, где и когда Канарис собирается проводить инспекцию. Остер должен знать это.</p>
    <p>— Попробуем, Георгий Константинович.</p>
    <p>Майор госбезопасности вышел. Я остался один. Трофимов, хлопотавший в приемной, принес стакан чая. Я поблагодарил, отхлебнул. Чай был горячим, крепким, таким же, какой заваривал когда-то Сироткин. Только теперь адъютант у меня был другой.</p>
    <p>— Иван, — позвал я.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ командующий.</p>
    <p>— Ты моего предыдущего адьютанта Сироткина случайно не знал?</p>
    <p>— Знал, Георгий Константинович. Вместе служили. Только я тогда во взводе охраны был.</p>
    <p>— Как он тебе? По-честному.</p>
    <p>Ординарец помолчал, потом сказал негромко:</p>
    <p>— Странный он был, Георгий Константинович. Себе на уме. Я о нем ничего плохого не скажу, но и хорошего — тоже. Служил исправно, а душа — потемки.</p>
    <p>— Спасибо, Иван. Иди.</p>
    <p>Он вышел. Я закурил, посмотрев на перекидной календарь. Через пять дней покушение на Канариса. Таким образом Мюллер попытается убрать конкурента. Вот только у шефа Гестапо есть и другая цель. Так сказать, промежуточная.</p>
    <p>Не зря же Сироткин получил приказ «убрать Путейца», а на самом деле — меня. Выходит, Папаша играет на два фронта. А может, и на три. Кто за ним на самом деле стоит? Британцы? Американцы? Или те и другие? Докурил, затушил папиросу.</p>
    <p>— Соедините меня с Москвой, — сказал я, взяв трубку ВЧ, — С наркоматом внутренних дел, лично с товарищем Берией.</p>
    <p>В трубке зашипело, защелкали переключатели. Через минуту раздался спокойный, чуть слышный голос:</p>
    <p>— Слушаю вас, товарищ Жуков.</p>
    <p>— Лаврентий Павлович, у меня к вам дело государственной важности.</p>
    <p>— Выкладывайте.</p>
    <p>Я коротко изложил содержание радиограммы, свой план по «утилизации» Канариса и идею с Шелленбергом. Берия слушал молча, только иногда посапывал в трубку. Когда я закончил, он сказал:</p>
    <p>— Идея с адмиралом здравая. Если удастся его вытащить и переправить к нам — это будет успех посерьезнее, чем парад пленных в Минске. Однако и риск огромный.</p>
    <p>— Считаю, что риск оправдан, Лаврентий Павлович.</p>
    <p>— Хорошо. Шелленбергу Папашино послание передадим через наших людей в Стокгольме, но не упоминая вас. Пусть думает, что это не наша инициатива. А вы действуйте. Держите меня в курсе.</p>
    <p>— Есть, товарищ генеральный комиссар государственной безопасности.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, квартира Остера. 25 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Полковник Ханс Остер стоял у окна, глядя на затемненные улицы. За его спиной на столе лежал пакет, доставленный через курьера всего час назад. Он уже прочитал и перечитал его несколько раз, и каждый раз холодок пробегал у него по спине.</p>
    <p><emphasis>«На адмирала через пять дней должно быть совершено покушение. Подробности сообщим, только получив подлинную информацию о численности, дислокации и планам использования резервов, расположенных под Варшавой»</emphasis>.</p>
    <p>— Черт бы побрал этих русских, — прошептал он. — Дай им палец, откусят всю руку.</p>
    <p>Вот только выбора у него не было. Канарис должен был получить предупреждение. Иначе покушение состоится. И если адмирал погибнет, то вместе с ним рухнет и вся надежда на переворот, на спасение Германии от Гитлера.</p>
    <p>Оберст оделся, сунул пакет во внутренний карман штатского пиджака, накинул непромокаемый плащ. Вышел на лестницу, спустился в подземный гараж. Сел в машину. Завел мотор. Поехал на Тирпиц-набережную.</p>
    <p>В штаб-квартире Абвера ночью было тихо. Охрана пропустила его без вопросов — свой. Он поднялся на второй этаж, прошел в кабинет Канариса, который в последнее время ночевал на службе. Постучал.</p>
    <p>— Войдите.</p>
    <p>Остер вошел. Так и есть, адмирал и не думал спать. Хотя его горничная Аннет, оказывающая своему хозяину весьма разнообразные услуги, уже постелила на диване. Нет, глава военной разведки сидел за столом, при свете настольной лампы разбирая бумаги.</p>
    <p>Увидев вошедшего, устало кивнул и захлопнул папку. Помощник без удивления заметил, как осунулось лицо его патрона. И дело было не только в том, что Канарис мало спал, его явно беспокоила собственная судьба.</p>
    <p>— Почему так поздно, Ханс?</p>
    <p>— Важное сообщение, мой адмирал. От нашего друга.</p>
    <p>Глава Абвера взял пакет, прочитал. Выражение лица его не изменилось, только пальцы, сжимавшие листок, побелели на костяшках. Похоже, он ожидал что-то подобное, но одно дело предчувствовать, другое — получить подтверждение.</p>
    <p>— Когда это запланировано? — спросил он.</p>
    <p>— Через пять дней, ваше превосходительство. Точное место и способ — неизвестны. Русские обещают сообщить, когда получат данные по резервам, размещенным под Варшавой. Подлинные, разумеется.</p>
    <p>— Шантаж, — тихо сказал Канарис. — Логично. Они играют со мною в кошки-мышки, проверяют меня, Ханс. Хотят посмотреть, готов ли я идти до конца.</p>
    <p>— И что вы ответите на это, мой адмирал?</p>
    <p>Тот поднялся, вышел из-за стола, прошел по кабинету, делая разминочные движения и только потом подошел к сейфу. Нарочито долго возился с механизмом запора, пока не отпер его. Также неспешно достал папку, и не открывая ее, положил на стол.</p>
    <p>— Вот, Ханс, — проговорил он. — Здесь все данные по дислокации резервов. Это из личного доклада фюреру, который сделал Йодль на совещании двадцатого сентября. Здесь есть все. Номера дивизий, места сосредоточения, численность. Передайте это русским.</p>
    <p>— Вы уверены в этом, мой адмирал? — спросил Остер.</p>
    <p>— Уверен, — отрезал тот. — Если через пять дней я умру, какая мне разница, что обо мне узнают?.. Делайте, что вам велено, оберст Остер.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Помощник взял папку, щелкнул каблуками, развернулся на месте и направился к двери, но на пороге все же остановился. Обернулся. Глава Абвера смотрел на него выжидательно, словно надеялся на помилование.</p>
    <p>— Мой адмирал… — смущенно пробормотал Остер, — вы знаете, кто организовал покушение?</p>
    <p>— Догадываюсь. Тот, кто хочет занять мое место. Папаша, как его называют… Но у нас еще есть время. И мы используем его, чтобы выиграть партию.</p>
    <p>Канарис вернулся за стол, взял перо. Оберст застыл у двери, догадавшись, что адмирал еще что-то намерен написать. Ханс Остер потому и оставался любимчиком главы Абвера, что понимал своего начальника без слов.</p>
    <p>— Правильно, Остер, задержитесь, — сказал тот. — Я напишу письмо Шелленбергу. Пусть знает, что у меня есть кое-что на него. И на Мюллера. Это будет моя страховка.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 26 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утром Грибник вошел ко мне с явно написанном на обычно суровом лице воодушевлении. Такое с ним случалось редко, как правило начальник особого оперативного отдела был сдержан, как удав.</p>
    <p>— Курьер прибыл, Георгий Константинович, — доложил он. — Данные по варшавским резервам у нас. И не только они. Канарис добавил частоты связи резервных дивизий и кодировочные таблицы. Я отдал на перевод.</p>
    <p>— Проверили подлинность этих сведений?</p>
    <p>— Частично, через варшавскую агентуру. Данные сходятся. Похоже, адмирал испугался не на шутку.</p>
    <p>— Испуг — хорошее оправдание для правильных поступков, — усмехнулся я. — Теперь наша очередь действовать. Передайте Остеру все, что мы знаем о покушении, о мине под видом неразорвавшегося снаряда, об исполнителе, гауптшарфюрере СС Рихарде Штерне, о месте и времени. Пусть адмирал сам решает, как ему выкручиваться. А мы, в свою очередь, его подстрахуем, но без лишнего шума.</p>
    <p>— Каким образом, товарищ командующий?</p>
    <p>— У нас есть агенты в прифронтовой полосе. И партизаны. Если Штерн появится на нашей территории, его можно перехватить. А если покушение готовится в немецком тылу — это уже забота Канариса. Наша задача — сделать так, чтобы адмирал остался жив, но знал, кому обязан спасением.</p>
    <p>— Вас понял, Георгий Константинович.</p>
    <p>Майор государственной безопасности отправился выполнять поручение, а я вновь склонился над картой. Наступление было назначено на 1 октября. До него оставалось всего четыре дня, за которые надо было спасти врага, переиграть Мюллера и не сорвать сроки.</p>
    <p>— Трофимов! — крикнул я.</p>
    <p>— Я здесь, товарищ командующий.</p>
    <p>— Свяжите меня с командующими армий. Будем уточнять боевые распоряжения.</p>
    <p>Следующие несколько часов ушли на согласование действий все задействованных в операции соединений Западного фронта. Маландин, который участвовал в этом телефонном совещании с параллельной трубкой возле уха, исписал гору бумаги и исчеркал всю карту.</p>
    <p>А ведь еще предстояло согласовать свои действия с другими фронтами. Удар должен быть нанесен пальцами сжатыми в кулак, а не растопыренными. Да так, чтобы отбросить фрицев от границ СССР на такое расстояние, чтобы они и не помышляли о возвращении.</p>
    <p>Я знал, что советская военная и гражданская промышленность, спасенная благодаря вовремя принятым мерам, работала сейчас с полным напряжением сил, выпуская танки, самолеты, автомобили, артиллерийское и стрелковое оружие, боеприпасы и прочее.</p>
    <p>Договоренности с Соединенными Штатами по лендлизу оставались в силе. Они поставляли нам и сырье и готовую продукцию, включая бронетехнику, авиацию, автомобили и запчасти ко всему этому.</p>
    <p>Благодаря тому, что Японию мы вывели из войны до нападения на Пёрл-Харбор, самим американцам в нее вступать не пришлось. Судя по сообщениям нашей прессы, в США вообще царила эйфория. Ведь военные поставки Советскому Союзу помогли им выбраться из кризиса.</p>
    <p>Другое дело, что Рузвельт и его советники не могут не понимать, что наше вторжение в Европу чревато распространением коммунистических идей среди ее населения. А следовательно, наверняка начнут подготовку к собственному участию в войне.</p>
    <p>Ну хотя бы под предлогом помощи дружеской Великобритании. Вопрос только в том, на чей стороне, кроме Англии, вступят в боевые действия американцы? Где гарантия, что на стороне «большевистской России»?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Восточная Пруссия. 29 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Вы уверены, мой адмирал? — спросил Остер, когда они собирались в дорогу.</p>
    <p>— Абсолютно, — ответил Канарис. — Мы проедем указанный русскими участок ровно в тот день, что отмечен в плане инспекции, но чуть раньше по времени.</p>
    <p>— А если мина заложена не на шоссе, а скажем, на объездной?</p>
    <p>— Возможно, но тогда на шоссе нас ждет другая ловушка. И все-таки русские сказали только про мину. Они либо ничего не знают про запасной вариант, либо…</p>
    <p>— Все это подстроили сами…</p>
    <p>— Верно, такое тоже возможно. Так что поиграем в эти кошки-мышки…</p>
    <p>Самолет из Берлина прилетел в город Инстербург. Там адмирала уже поджидал кортеж из трех бронированных «Хорьхов». Сам адмирал поехал во второй машине, справа от водителя. Рядом с ним сел полковник Остер. Позади расположились два офицера охраны.</p>
    <p>Колонна шла по шоссе Инстербург — Гумбиннен. По сторонам тянулись хвойные леса, поля, редкие хутора. Осень была в самом разгаре. Небо над шоссе было серым, низким. Моросил мелкий дождь.</p>
    <p>— Остановите, — вдруг приказал оберст.</p>
    <p>Шофер посигналил и все три машины замерли. Остер вышел, оглядел обочину. В ста метрах впереди, у поворота, торчал наполовину вросший в землю снаряд. Крупный, авиационный. Судя по всему — неразорвавшийся.</p>
    <p>— Вот оно, — тихо сказал помощник главы Абвера. — «Шторман» выбрал это место.</p>
    <p>— Откуда вы знаете? — спросил подошедший адмирал, одетый в бронежилет и каску.</p>
    <p>Оберст оглянулся. На дорогу выбрался не только его начальник, но и вся охрана, окружившая своего подопечного. Среди нее, был и гауптшарфюрер Штерн, ехавший в замыкающей машине. Остер незаметно расстегнул клапан кобуры своего «Вальтера».</p>
    <p>— А вы посмотрите на свежие следы шин, ведущие с дороги в лес, — сказал помощник главы Абвера. — Там, впереди, наверняка, засел наблюдатель. А может и подрывник, чтобы привести в действие мину дистанционно… Так что лучше вернитесь в машину, мой адмирал.</p>
    <p>— Разумно, — кивнул тот и поспешил к автомобилю, опустившись на сиденье, он буркнул водителю: — Разворачивайтесь.</p>
    <p>«Хорьх» с главою Абвера, сдал назад и принялся разворачиваться. Оберст, оставшийся на шоссе, кивнул охране. Все офицеры, кроме Штерна, были предупреждены заранее. Поэтому сразу разделились на две группы.</p>
    <p>Одна тут же кинулась к обочине, держа «Шмайсеры» наизготовку. Они собирались взять наблюдателя или подрывника. Вторая неторопливо двинулась к двум неподвижным пока автомобилям. Остер за ними следом.</p>
    <p>— Гауптшарфюрер! — окликнул он «Штормана». — Не могли бы вы взглянуть на это?</p>
    <p>Агент Мюллера, видимо, сообразил, что акция провалена, потому что вдруг бросился к обочине, чтобы скрыться в лесу. Охранники дали очередь из автоматов. Штерн споткнулся и покатился кубарем.</p>
    <p>— Черт бы вас побрал! — рявкнул помощник главы Абвера. — Вы его убили!</p>
    <p>— Он живой! — крикнул один из офицеров, подбежавший к валяющемуся на обочине агенту. — Ранен в ногу.</p>
    <p>— Подберите эту падаль, — скомандовал Остер.</p>
    <p>Через час по объездной дороге Канарис благополучно прибыл в штаб 16-й армии. А еще через час помощник доложил ему, что мина на шоссе, замаскированная под неразорвавшийся снаряд, обезврежена. Взрывчатка представляла собой двадцать килограммов тротила.</p>
    <p>Детонатор оказался с дистанционным подрывом. Наблюдатель он же подрывник, живым не сдался. А вот гауптшарфюрер СС Рихард Штерн, доставленный в армейский госпиталь, получил необходимую медицинскую помощь.</p>
    <p>— Что ж, надеюсь вам удастся его разговорить, — сказал Канарис помощнику.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Минск, штаб Западного фронта. 30 сентября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Сработало, Георгий Константинович, — доложил мне Грибник утром. — Канарис жив. «Шторман» в руках Абвера. Похоже, адмирал не стал его казнить, а отправил в Берлин. Вероятно, собирается использовать как улику против Мюллера.</p>
    <p>— Разумно, — кивнул я. — Передайте Остеру, что мы удовлетворены сотрудничеством. И пусть адмирал готовится к следующему шагу.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Когда он ушел, позвонили с аэродрома и доложили, что приземлились три самолета из Москвы. Просили прибыть лично. Я дал согласие, потому что знал, что это те самые машины, которые должны будут исполнять роль воздушного Центра управления войсками.</p>
    <p>— Трофимов! — крикнул я.</p>
    <p>— Здесь, товарищ командующий, — подскочил тот.</p>
    <p>— Поехали на аэродром, будем принимать новую технику.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Он бегом бросился в штабной гараж, и когда я спустился, у крыльца стоял новенький «ГАЗ-61». Советский «джип» теперь регулярно поступал в войска, активно заменяя явно устаревшие «эмки» и тесня тяжеловесные американские «додики».</p>
    <p>Через полчаса мы были на военном аэродроме Слепянка, что на пять километров восточнее беларусской столицы. Начальник аэродрома майор Струмин проводил меня на взлетно-посадочное поле, где стояли красавцы «Ли-2» в фронтовой раскраске.</p>
    <p>От них ко мне спешил парень, лет двадцати пяти, в круглых очках. Судя по петлицам — военинженер 3-го ранга, а если судить по выправке, штатский, лишь недавно принятый на службу. Подбежав ко мне, он сначала поправил очки и только потом поднес ладонь к козырьку.</p>
    <p>— Товарищ генерал армии, военинженер третьего ранга Валентинов прибыл в ваше распоряжение.</p>
    <p>— Вольно, товарищ Валентинов, — отмахнулся я. — Ваша работа?</p>
    <p>Я показал на новые самолеты. Военинженер 3-го ранга неуверенно оглянулся, словно, впервые видел эти крылатые аппараты. Потом пожал плечами. Потом спохватился, вспомнив, видать, что он теперь не штатский, доложил:</p>
    <p>— В модернизации самолетов участвовало все комсомольское конструкторское бюро завода, товарищ командующий.</p>
    <p>— Ну давай, показывай, что вы, комсомольцы, сделали с этими птичками.</p>
    <p>И он повел меня вместе с начальником аэродрома показывать прибывшие машины. Как я и заказывал, одна оказалась оборудована под летающий штаб. В ней был широкий длинный стол, с прикрепленными креслами вдоль него, трансформируемый стенд для карт.</p>
    <p>Закуток для радиста с авиационным передатчиком, несгораемый шкаф, туалет и масса разных приспособлений. Второй представлял собой напичканный радиоаппаратурой и утыканный антеннами узел связи. Третий вспомогательный, для медиков, техников и охраны.</p>
    <p>— Ну что ж, товарищ Валентинов, — сказал я, спустившись на бетонку. — Надеюсь, эти летающие санатории покажут себя в деле.</p>
    <p>— Ручаюсь, товарищ генерал армии, — отозвался тот.</p>
    <p>Я пожал ему руку, и направился к «ГАЗику». Вскоре мы с Трофимовым вернулись в штаб. Едва я вошел в свой кабинет, как на столе зазвонил телефон. Отдав Зине шинель и фуражку, я снял трубку.</p>
    <p>— Товарищ командующий, Москва на проводе. Товарищ Василевский.</p>
    <p>— Здравствуйте, Александр Михайлович, — сказал я. — Слушаю вас.</p>
    <p>— Георгий Константинович, Ставка утвердила ваш план. Помните, от ваших действий сейчас зависит судьба не только фронта, но и всей кампании.</p>
    <p>— Помню, товарищ генерал-майор. Кстати, позвольте поблагодарить вас за самолеты. Только что осматривал их.</p>
    <p>— Прекрасно, — откликнулся он. — Весь коллектив Химкинского завода трудился круглыми сутками. С машинами к вам послан военинженер третьего ранга Валентинов, лучший специалист завода.</p>
    <p>— Уже имел удовольствие познакомиться.</p>
    <p>— И еще, товарищ Жуков… — заместитель начальника Генерального штаба помялся, а потом сказал: — Есть тревожные новости…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>— Вчера конгресс США объявил войну гитлеровской Германии.</p>
    <p>Несколько долгих мгновений я молчал. Выходит, даже без Перл-Харбора американцы все-таки решились принять участие в войне. Это означало, что довольно скоро американские дивизии могут высадиться в Европе.</p>
    <p>— Когда это случилось, Александр Михайлович? — спросил я.</p>
    <p>— Двадцать девятого сентября, — ответил Василевский. — Вечером, в пятнадцать часов по вашингтонскому времени, Рузвельт выступил перед конгрессом. Заявил, что Германия, потопив эсминец «Рубен Джеймс» и несколько торговых судов, фактически уже ведет войну против Соединенных Штатов. Так не пора ли ответить ей тем же? Конгресс его поддержал.</p>
    <p>— Есть реакция из Японии?</p>
    <p>— Новый премьер Катаяма пока молчит, но должно быть, Токио не готов к войне не только с нами, но и с США. Да и зачем им в нее ввязываться?..</p>
    <p>Василевский был прав, новое правительство Страны Восходящего солнца, при поддержке императора, взяло курс на демилитаризацию страны. Нападать сейчас на США, означало бы сворачивание на старые рельсы.</p>
    <p>— Что говорит по этому поводу товарищ Сталин? — спросил я.</p>
    <p>— Он желал бы видеть вас в Москве. Через два дня будет совещание по этому поводу.</p>
    <p>— Товарищ Василевский, — твердо сказал я, — завтра первого октября, как и планировалось, войска Западного фронта переходят в наступление. Я не могу оставить командование в такой момент. Передайте товарищу Сталину, что я готов доложить обстановку по ВЧ-связи в любое удобное для него время. А в Москву прилечу, когда операция начнется и пойдет по плану.</p>
    <p>На том конце провода повисла пауза. Василевский, видимо, советовался с кем-то, кто был рядом. Я слышал отдаленные голоса, но кому именно они принадлежали, разобрать не мог, потом заместитель Шапошникова ответил:</p>
    <p>— Хорошо, Георгий Константинович. Я доложу Иосифу Виссарионовичу. Ждите звонка.</p>
    <p>— Хорошо, Александр Михайлович.</p>
    <p>Я положил трубку и подошел к карте, где были уже обозначены направления ударов. Чтобы там ни творилось в мире, наступление, назначенное на завтра, переносить нельзя. Громадная военная машина фронта уже приведена в движение.</p>
    <p>Немцы, узнав о вступлении США в войну, могут перегруппироваться, или наоборот — запаниковать. Насколько это отразится на размещении их основных сил в Восточной Европе, сейчас сказать трудно.</p>
    <p>— Трофимов, вызови товарища Грибника.</p>
    <p>Ординарец откозырял и вышел. Через пять минут начальник особого оперативного отдела вошел в мой кабинет. Как всегда, он был максимально собран и сосредоточен на поставленных ранее задачах.</p>
    <p>— Только что из Москвы сообщили, — сказал я. — США объявили войну Германии.</p>
    <p>Грибник молчал, переваривая информацию. По непроницаемому выражению его лица трудно было понять, является для него, начальника моей разведки и контрразведки, это известие новостью? Потом он спросил:</p>
    <p>— Это что-то меняет в наших планах, Георгий Константинович?</p>
    <p>— На завтрашнее наступление — нет, — отрезал я. — А вот в долгосрочной перспективе — безусловно. Американцы не простят нам, если мы возьмем Берлин без них, но и мы не собираемся с ними делиться победой. Они это понимают, а значит будут спешить. Ваша задача — в ближайшие часы получить через Остера подтверждение от Канариса, не планирует ли немецкое командование начать переброску войск с восточного направления на западное, в связи с объявлением американцами войны?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>— И передайте оберсту лично, что мы надеемся, что адмирал Канарис проявит себя в ближайшие дни. Его данные нам уже помогли. Пусть продолжает в том же духе.</p>
    <p>Майор государственной безопасности вышел. Я понимал, что вряд ли Гитлер настолько испугается решения парализованного старика, сидящего в инвалидном кресле, что сразу же оголит восточный фронт, но… Мои мысли прервал телефон ВЧ. Я снял трубку.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков, — услышал я в трубке спокойный голос вождя. — Василевский доложил мне о вашем решении. Одобряю. Командующий должен быть на фронте в час наступления. Давайте так, я вам доложу политическую обстановку, а вы мне — фронтовую.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Верховный главнокомандующий. Я готов.</p>
    <p>— Мы всецело поддерживаем решение господина Рузвельта о начале боевых действий против гитлеровской Германии… — Сталин помолчал, было слышно, что он затягивается трубкой, — так что пусть воюют. Следует только помнить, товарищ Жуков, что придут они в Европу не как наши союзники, а как соперники. Наша задача — взять Берлин раньше их. Вы поняли меня?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Сталин, — откликнулся я. — Докладываю, войска Западного фронта готовы к переходу государственной границы.</p>
    <p>— Хорошо. Полагаю, что успех наступления станет лучшим подтверждением нашей решимости отстаивать свои интересы. Действуйте, Георгий Константинович.</p>
    <p>Трубка замолчала. Я положил ее на рычаг и глянул на часы. До рассвета оставалось четырнадцать часов. Пора было и мне выдвигаться поближе к линии фронта. Благо теперь нет нужды болтаться по расквашенным осенней распутицей проселкам.</p>
    <p>— Трофимов!</p>
    <p>— Я здесь, товарищ командующий.</p>
    <p>— Собираемся. Едем на аэродром.</p>
    <p>— Есть, собираться на аэродром.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Шестая батарея 14-го гаубичного полка, в ночь с 30 сентября на 1 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Поздняя ночь застала старшего лейтенанта Якова Иосифовича Джугашвили в расположении шестой батареи 14-го гаубичного артиллерийского полка, которой он командовал с довоенного времени.</p>
    <p>Холодный осенний туман стелился над Бугом, наплывая на берега, равно скрывая как немецкие замаскированные позиции, которые советские войска готовились штурмовать, так и огневые точки, задействованных в наступлении, дивизий и полков РККА.</p>
    <p>Перед рассветом комбат Джугашвили начал обычный обход своего подразделения. Он прошелся по окопам, проверяя маскировку гаубиц, состояние стволов, количество приготовленных к артобстрелу боеприпасов.</p>
    <p>Бывалый артиллерист, своим спокойствием он вносил уверенность в души красноармейцев. Многие из них, особенно, новобранцы, с любопытством косились на своего командира. Еще бы! Ведь не всякий день увидишь сына самого вождя.</p>
    <p>Тем более, такого, который служит наравне со всеми, спит в обычном блиндаже, ест с подчиненными из одного котла. Молодые бойцы знали, что старослужащие отзываются о командире батареи с уважением. В его повадках не было ни следа чванства.</p>
    <p>Несмотря на внешнее хладнокровие, в душе старшего сына самого Сталина царило тревожное ожидание. Нет, он не боялся смерти, во всяком случае, не более, чем любой другой военнослужащий на передке. По настоящему он страшился лишь одного — подвести отца.</p>
    <p>Мысли поневоле уносили Яков Иосифовича на несколько месяцев назад, когда он оканчивал Артиллерийскую академию. Не смотря на тяготы учебы, там, наконец, он мог быть самим собой — младшим командиром Красной Армии, а не сыном вождя народов.</p>
    <p>Аттестация была блестящей, и в мае 1941 года старший лейтенант Яков Иосифович Джугашвили получил назначение командиром батареи в 14-й гаубичный артиллерийский полк 14-й танковой дивизии.</p>
    <p>Отец не помогал, но и не мешал. Иногда Яков Иосифовичу казалось, что Сталин рад его уходу в армию — там сын меньше рисковал попасть в какую-нибудь нелепую историю, которых на гражданке случалось предостаточно.</p>
    <p>Когда 27 июня 1941 года батарея Джугашвили в составе полка вступила в боевые действия, Яков Иосифович уже знал, что назад дороги нет. Война — это тебе не маневры, не учения, тем более не решение тактических задач в классах.</p>
    <p>Боевое крещение старший лейтенант Джугашвили принял 7 июля у реки Черногостницы под Сенно. Иванов день выдался жарким. Немецкие танки рвались вперед, к Витебску, смяв боевое охранение, но 6-я батарея стояла насмерть.</p>
    <p>Немцы шли в атаку за атакой. Танки, бронетранспортеры, пехота накатывали волнами. Артиллеристы 6-й батареи, под командованием Яков Иосифовича Джугашвили работали на пределе человеческих возможностей.</p>
    <p>Орудийная номера подносили снаряды, хотя те, раскаленные зноем, обжигали ладони, открывали затвор, заряжали. Наводчики ловили в перекрестия прицелов силуэты вражеских машин, связные перебегали под пулями, передавая приказы.</p>
    <p>Сам Яков Иосифович находился на своем НП, корректировал огонь, дымя папиросой, которая, казалось, не гасла ни на секунду. Его стойкость и умение управлять батареей в тех нечеловеческих условиях поражали даже видавших виды бойцов.</p>
    <p>За тот бой комбат был представлен к ордену Красного Знамени. И очень гордился этой наградой, потому что получил ее не за фамилию. Впрочем, он всегда старался избегать каких-либо привилегий и почестей, не заслуженных им лично.</p>
    <p>Вернувшись в расположение своего НП, Джугашвили сел позавтракать. Ординарец вскрыл для него банку тушенки, нарезал хлеба и поставил кружку с горячим чаем, который оказался так кстати в это сырое, промозглое утро.</p>
    <p>Поев, Яков Иосифович коротко переговорил по полевому телефону с начштаба полка. Тот передал ему свежие разведданные и приказ силами батареи подавить огневые точки 87-й пехотной дивизии вермахта, которая оборонялась на подступах к городу Бяла-Подляска.</p>
    <p>Часть, переброшенная из Франции, теперь окопалась в пригородах приграничного польского городка и готовилась стоять до последнего. Таков был приказ фюрера, куда ж без него. Однако советские танки и артиллерия должны были смести эту оборону.</p>
    <p>Мысленно Джугашвили перебрал все, что знал об этой вражеской дивизии. Она была крепким орешком, но после артподготовки, которую должны провести соседи, и удара танков Воротникова, его батарее предстояло добить уцелевшие узлы сопротивления.</p>
    <p>Все это он прокручивал в голове молча. На войне Яков Иосифович стал еще более замкнутым и сосредоточенным. Дома, в кругу семьи, он мог быть мягким и даже ласковым, но здесь, на фронте, важны были другие качества.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Начало наступления. 1 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь с 30 сентября на 1 октября 1941 года выдалась на редкость темной. Ни луны, ни звезд видно не было. Сплошная низкая облачность накрыла Белоруссию, словно сама природа решила укрыть от врага нашу подготовку к решающему броску.</p>
    <p>Я сидел в кабине Ли-2, пристегнутый к откидному креслу у самого иллюминатора. В салоне, переоборудованном под летучий штаб, находились Грибник, Трофимов, двое связистов и оперативный дежурный с картами.</p>
    <p>Машина шла на высоте двух тысяч метров, подальше от глаз вражеских лазутчиков. Экипаж, возглавляемый пожилым капитаном, на счету которого были десятки боевых вылетов, вел самолет уверенно, без лишней тряски.</p>
    <p>— До Бреста двадцать минут, товарищ командующий, — доложил он по внутренней связи.</p>
    <p>Я кивнул, хотя меня никто не видел, и снова уставился в темноту за бортом. Мысли возвращались к предстоящему удару. Главный удар Западного фронта должен был наноситься не на Варшаву, как ждали немцы, а южнее — в направлении городка Бяла-Подляска.</p>
    <p>Там, по данным Канариса, которые мы уже проверили через свои агентурные источники, оборонялись второстепенные части, а основные резервы стояли западнее Варшавы и у крепости Модлин.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела, сидевший напротив, что-то писал в блокноте при свете тусклой лампочки. Ручка в его пальцах не дрогнула, даже когда самолет слегка тряхнуло. Он лишь посмотрел на наручные часы.</p>
    <p>— Через три часа артподготовка, товарищ командующий, — напомнил он.</p>
    <p>— Знаю, — ответил я и спросил у сержанта, который поддерживал связь с самолетом, отвечающим за поддержку радиоканала с войсками. — Есть связь с армиями?</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — откликнулся тот. — Шестнадцатый, тринадцатый и четвертый подтвердили полную боевую готовность. — Сержант умолк, прислушиваясь к писку в наушниках. — Девятнадцатый и двадцать второй — тоже.</p>
    <p>— А третий и десятый?</p>
    <p>— Подошли вторым эшелоном. Ждут сигнала.</p>
    <p>Я закурил, выпустив дым в импровизированную пепельницу — консервную банку, привинченную к подлокотнику. Трофимов, сидевший у входа в кабину пилотов, дремал, прислонившись к переборке. Старый служака умел спать урывками, при любом шуме и тряске.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — подал голос связист, поднимая наушники. — Штаб шестнадцатого запрашивает подтверждение времени начала атаки.</p>
    <p>— Передайте. Остается без изменений. Пять тридцать.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Самолет снова тряхнуло, но уже сильнее — попали в зону болтанки. За бортом зашумел дождь, забарабанил по дюралевой обшивке. Я выглянул в иллюминатор — внизу, сквозь редкие просветы в облаках, мелькнули огни.</p>
    <p>Это была прифронтовая полоса. Там, в темноте, десятки тысяч бойцов уже заканчивали последние приготовления. Кто-то писал письма домой, кто-то проверял амуницию, кто-то молился. Хотя партия этого не одобряла, но на фронте свои законы.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — снова подал голос летчик, — через пять минут снижаемся. Брестская площадка принимает нас.</p>
    <p>Под крылом замелькали огни посадочных костров. Пилот заложил круг, выпустил шасси. Самолет коснулся бетонки, пробежал, взвыл моторами напоследок и замер. Когда дверь открыли, в салон ворвался сырой, холодный воздух, пахнущий гарью и дождем.</p>
    <p>На аэродроме нас встретил начальник штаба фронта Маландин, которого я отправил в Брест накануне, чтобы он мог лично координировать действия ударной группировки. Его шинель блестела от дождя, но сам он был сух и подтянут, как всегда.</p>
    <p>— Докладываю, товарищ командующий. Части сосредоточены. Артиллерия на позициях. Связь со всеми армиями устойчивая.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я, спрыгивая на мокрый бетон. — Едем в штаб.</p>
    <p>Штаб размещался в подвалах Брестского укрепрайона — там, где еще в июне держала оборону горстка смельчаков, а теперь располагалось командование наступающей группировки. Мы спустились вниз, где горели тусклые лампы, пахло сырым кирпичом и махоркой.</p>
    <p>Я подошел к карте, развешенной на стене. От Бреста до Бяла-Подляска — чуть больше пятидесяти километров. Если танки Фекленко и Кондрусева ударят с ходу, не давая немцам опомниться, то к исходу дня передовые части могут быть на подступах к городу.</p>
    <p>Вряд ли немцы будут крепко держаться за него. Скорее всего, под угрозой окружения с последующим уничтожением предпочтут вывести гарнизон. И следовательно нам откроется прямая дорога на Люблин, и далее — на Варшаву с юга.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — обратился я к Маландину, — как ведут себя фрицы?</p>
    <p>— Мехпатрули противника пытались прощупать нашу оборону у границы. Были отогнаны, но аккуратно, чтобы не выдать наши истинные возможности. Похоже, у них нет точных данных о наших силах.</p>
    <p>— Это хорошо. — Я взглянул на часы. До начала артподготовки оставалось два часа сорок минут. — Товарищ Грибник, есть ли новости от Остера?</p>
    <p>Майор госбезопасности, вошедший следом, покачал головой.</p>
    <p>— Последнее сообщение получено два часа назад. Оберст подтверждает, что резервы, о которых адмирал сообщал ранее, не поменяли районы своей дислокации. Основные силы немецкой обороны по-прежнему остаются западнее Варшавы.</p>
    <p>— Значит, не обманул Канарис, — сказал я. — Что ж, проверим его на деле.</p>
    <p>В подвале было тихо. Только радисты переговаривались вполголоса, да изредка квакали полевые телефоны. Я сел на табурет, вынул портсигар. Закурил. Трофимов подал кружку горячего чая. Я отхлебнул, не чувствуя вкуса.</p>
    <p>Сейчас я мог думать только о том, что успех наступления будет зависеть от первых часов боя. Если к полудню оборона немцев будет прорвана на всю глубину, то танковые соединения войдут в оперативный простор.</p>
    <p>Если нет — фронт может стабилизироваться, и тогда придется грызть оборону зубами, неся лишние потери. Время тянулось медленно. Я то и дело поглядывал на часы, проверял связь с армиями, уточнял данные разведки.</p>
    <p>— Пять тридцать, — сказал, наконец, начальник штаба.</p>
    <p>Я кивнул. Пора.</p>
    <p>— Соедините меня с командующим артиллерией.</p>
    <p>Телефонист протянул трубку. Я взял, поднес к уху. Услышал ответ генерал-майора Чистякова.</p>
    <p>— Говорит командующий, — сказал я. — Всем артиллерийским частям Западного фронта, огонь!</p>
    <p>Земля вздрогнула. Даже в подвале было слышно, как тысячи стволов советской арты обрушили гнев своих расчетов на врага. Я вышел наверх, встал у входа, вглядываясь в предрассветную мглу. Западное небо полыхало огнем разрывов.</p>
    <p>— Готовьте танки, — приказал я. — Через двадцать минут вводим мехкорпуса.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Шестая батарея 14-го гаубичного полка, 1 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Артподготовка началась ровно в 6:00 по московскому времени. Земля содрогнулась от тысяч разрывов. Джугашвили, стоя у своего любимого стереоскопического прицела, корректировал огонь.</p>
    <p>Снаряды его гаубиц ложились точно в цель, накрывая немецкие ДЗОТы, блиндажи и скопления пехоты. Комбат чувствовал, что батарея действует, как единый механизм. Номера сбились с ног, подтаскивая снаряды, но работали четко, без суеты.</p>
    <p>Через сорок минут артиллерия перенесла огонь в глубину обороны, а в бой пошли танки. Яков Иосифович, не отрываясь от прицела, видел, как тяжелые «КВ-1», «КВ-2» и стремительные «Т-34» врезались в немецкую оборону.</p>
    <p>За ними пошли пехотинцы. В своих пятнистых куртках, бронежилетах и причудливых касках, они напоминали громадных жуков, хлынувших на немецкие позиции. Вскоре по рации передали, что стрелковые роты заняли пригороды.</p>
    <p>— Всем расчетам, вести огонь по целям, указанным корректировщиками! — скомандовал Джугашвили.</p>
    <p>Связные побежали по позициям, передавая приказы от комбата. Вскоре орудия заговорили с новой силой. Снаряды ложились там, где немецкие пулеметчики пытались остановить наступающие советские цепи.</p>
    <p>Яков Иосифович не слышал криков раненых, не видел как стрелки сходятся с врагом в рукопашную, но чувствовал биение боя каждой клеткой тела. В эти мгновения он был не сыном великого отца, а артиллерийским командиром, воюющим за свою Родину.</p>
    <p>К полудню пригороды Бялы-Подляски были очищены от противника. Батарея Джугашвили, поддерживая наступающие части, продвинулась вперед на несколько километров.</p>
    <p>Не все прошло гладко. Два орудия были слегка повреждены, осколками при разрыве немецкой авиабомбы ранены шесть человек. Убитых — четверо. Яков Иосифович лично помогал выносить раненых из-под огня.</p>
    <p>К вечеру 1 октября части Западного фронта полностью освободили польский город. Он был разрушен, горели дома, дым застилал небо. Танкисты Воротникова, прорвавшие оборону, уже выходили к шоссе на Люблин, а пехота зачищала последние очаги сопротивления.</p>
    <p>Батарея Джугашвили получила приказ закрепиться на западных окраинах города и готовиться к дальнейшему маршу. У бойцов были минуты относительного затишья, чтобы поесть, попить, перевязать легкие раны.</p>
    <p>Поздним вечером, когда позади остались бои за Бялы-Подляски, орудия были готовы к дальнейшей переброске на запад, а бойцы укладывались спать, к Якову Иосифовичу подошел связной из штаба. В руках он держал листок.</p>
    <p>— Товарищ старший лейтенант, радиограмма на ваше имя.</p>
    <p>Яков Иосифович взял бумагу. Текст был коротким: <emphasis>«Горжусь тобой, сынок. Ожидаю с победой Береги себя. Отец»</emphasis>. Джугашвили прочитал раз, другой. Сложил листок, спрятал во внутренний карман гимнастерки.</p>
    <p>Всю свою жизнь он был «сыном Сталина», человеком, чья жизнь не принадлежала ему самому, но на фронте, в дыму и гари, под грохот собственных гаубиц, он впервые почувствовал, что находится с отцом на равных.</p>
    <p>И пусть отец был Верховным главнокомандующим, а он лишь командиром батареи, но они вместе со всеми командирами и бойцами Рабоче-Крестьянской Красной Армии приближали Победу. И в этой правде не было ничего невероятного.</p>
    <p>— Товарищ старший лейтенант! — снова окликнули его.</p>
    <p>Джугашвили обернулся.</p>
    <p>— Вас вызывает командующий фронтом.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Передовая — не место для командующего фронтом в разгар наступления, но я всегда считал, что генерал должен видеть войска не только на карте, а среди личного состава — быть знакомым не с одними лишь высшими командирами.</p>
    <p>Я вышел из машины на опушке леса, приказал Трофимову ждать. Взял с собой только Грибника, не столько для охраны, сколько для оценки обстановки. До батареи, которая была нужна мне, идти было всего ничего. Вскоре мы увидели табличку, прибитую на сосне.</p>
    <p><emphasis>«ХОЗЯЙСТВО СТ. Л. ДЖУГАШВИЛИ»</emphasis></p>
    <p>Хозяйство старшего лейтенанта Якова Иосифовича Джугашвили составляли четыре гаубицы, замаскированные ветками и маскировочными сетями. Расчеты отдыхали. Над полевой кухней поднимался дымок.</p>
    <p>Мое появление, разумеется, незамеченным не осталось. Красноармейцы вскакивали, вытягиваясь по стойке смирно. Командиры бросались докладами. Я только отмахивался, велев вызвать комбата.</p>
    <p>Высокий, чуть сутулый, худощавый, темноволосый старший лейтенант встретил меня на своем КП. Спокойно, без всякой суетливости, как и полагается сыну вождя. Я невольно всматривался в его лицо, пытаясь обнаружить фамильное сходство.</p>
    <p>Сводку от том, как дралась 6-я батарея 14-го гаубичного полка, я, понятное дело, предварительно посмотрел. Было мне известно и о телеграмме, которую старший лейтенант Джугашвили получил от своего отца.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ командующий! — негромко произнес он, приложив руку к прямоугольному козырьку артиллерийской фуражки. — Личный состав 6-й батареи готов к переброске на следующие позиции. Командир батареи старший лейтенант Джугашвили!</p>
    <p>— Вольно, товарищ старший лейтенант, — ответил я. — Знаю, хорошо дрались.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу!</p>
    <p>— Где бы у вас тут присесть? — спросил я. — В ногах правды нет.</p>
    <p>— Пройдемте в блиндаж, товарищ командующий.</p>
    <p>— Можно — по имени отчеству, Яков Иосифович, — отозвался я.</p>
    <p>— Хорошо, Георгий Константинович.</p>
    <p>Он проводил меня в свой блиндаж. Я поразился было, насколько хорошо работают «боги войны», если так основательно оборудуют даже временную позицию, но потом увидел, что на столбе, подпирающему кровлю, вырезано ножом какое-то слово по-немецки.</p>
    <p>— Мы заняли отбитые немецкие позиции, — пояснил комбат, заметив направление моего взгляда, — и задерживаться здесь не собираемся.</p>
    <p>— Правильно, Яков Иосифович, — кивнул я. — Отдыхать будем уже после победы.</p>
    <p>— Позавтракаете со мною, Георгий Константинович? — спросил он.</p>
    <p>— С удовольствием.</p>
    <p>Он отправил ординарца за кашей, а я сел на добротно сколоченный топчан, покрытый офицерской шинелью. Надо думать, принадлежавшей самому старшему лейтенанту. Скоро красноармеец принес два котелка, каравай хлеба и термос. Ловко сервировал стол.</p>
    <p>Начальник моего особого оперативного отдела остался снаружи. Ему хотелось осмотреться. Когда мы с сыном вождя оказались с глазу на глаз, я подмигнул ему и вынул из кармана фляжку с армянским коньяком.</p>
    <p>— Выпьем по маленькой, Яков Иосифович, — сказал я, наливая в кружки. — За победу!</p>
    <p>Мы чокнулись кружками, выпили, принялись уплетать вкусную фронтовую пшенную кашу с тушенкой. Джугашвили все еще поглядывал на меня недоверчиво. Его можно понять, командующий фронтом редко заглядывает на батарею, чтобы позавтракать.</p>
    <p>— Вы не переживайте, Яков Иосифович, — сказал я. — Я не с проверкой. И не по просьбе вашего отца. Просто решил познакомиться.</p>
    <p>— Отец мне телеграмму прислал вчера, — откликнулся он. — Поддерживает. Благодарит. Просит беречь себя.</p>
    <p>— И правильно, — ответил я. — Берегите себя. Не потому, что вы сын вождя, а потому, прежде всего, что грамотные опытные артиллеристы у нас на вес золота. Я вас терять не хочу.</p>
    <p>Он усмехнулся — чуть грустно, как мне показалось.</p>
    <p>— Я не себя берегу, Георгий Константинович, а Родину, простите за высокие слова.</p>
    <p>— Верно, — кивнул я. — И все же без крайней нужды голову под пули не подставляйте. Считайте, что это приказ.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий! — ответил он, отставляя котелок.</p>
    <p>Мы закончили завтракать. Я расспросил его семье. Потом о том, в чем нуждается батарея. Сын вождя расслабился и разговор по душам все же состоялся. Потом я посмотрел на часы, поднялся. Комбат тоже вскочил.</p>
    <p>— Благодарю за угощение, товарищ старший лейтенант, — сказал я. — Желаю успеха. При случае, сообщу товарищу Сталину, что доволен вами.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ командующий, — тихо ответил Джугашвили.</p>
    <p>— Не надо, не провожайте меня, вам и так скоро выдвигаться.</p>
    <p>Я вышел из блиндажа и направился к машине. Грибник зашагал следом. Покинув «хозяйство ст. л. Джугашвили», мы углубились в чащу. Майор госбезопасности рассказал мне о своих наблюдениях. Главным образом о том, что боевое охранение 6-й батареи налажено.</p>
    <p>— Я и не сомневался, — сказал я. — Джугашвили командир грамотный. Отец и впрямь может гордиться им.</p>
    <p>— Хороший мужик, — согласился Грибник.</p>
    <p>— Да, — ответил я. — Жаль будет, если погибнет… Россию, Украину и Прибалтику мы уже почти освободили, а вот Европа, считай, еще вся впереди.</p>
    <p>— Как вы думаете, Георгий Константинович, — спросил начальник особого оперативного отдела, — где мы остановимся?</p>
    <p>— Наша страна как называется? Союз Советских Социалистических Республик, — произнес я. — А где сказано, сколько именно республик должно в него входить?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Рейхсканцелярия. 2 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Рейхсканцелярия гудела, как встревоженный улей. Адъютанты сновали по коридорам бункера, стараясь не попадаться на глаза начальству. Офицеры связи, побледневшие, передавали друг другу листки с донесениями.</p>
    <p>Где-то глубоко под землей, в комнате для оперативных совещаний, за тяжелой дубовой дверью, слышались приглушенные крики. Только часовые из Имперской службы безопасности умудрялись сохранять спокойствие.</p>
    <p>Гитлер нависал над столом, на котором была разложена карта Восточного фронта. Кожа его лица, бледного и осунувшегося, подергивалось мелкой рябью. Указательным пальцем он водил по линии фронта, проседающей под давлением русских дивизий.</p>
    <p>— Что происходит? — спросил фюрер осипшим голосом. — Почему никто не остановит русские танки⁈</p>
    <p>Начальник штаба верховного главнокомандования вермахта фельдмаршал Кейтель переступил с ноги на ногу. Он не знал с чего начать, понимая, что любой ответ будет воспринят рейхсканцлером, как неверный.</p>
    <p>— Мой фюрер, — начал фельдмаршал осторожно, — 4-я танковая группа Рейнхардта понесла тяжелые потери в Прибалтике. Русские прорвали оборону на стыке 16-й и 18-й армий. Фон Лееб докладывает, что вынужден отводить войска к границам Восточной Пруссии.</p>
    <p>— Фон Лееб! — вспылил Гитлер. — Этот старый пердун всегда был пораженцем! Я сниму его! Немедленно! Пусть командование группой армий «Север» примет… Кто там есть у вас из толковых офицеров⁈</p>
    <p>— Командующий 18-й армией генерал-полковник Кюхлер, мой фюрер, — подсказал начальник штаба оперативного руководства Верховного командования вермахта генерал-полковник Йодль. — Правда, он с трудом удерживает Ригу…</p>
    <p>— Но ведь удерживает! — воодушевился фюрер. — Рига ведь не пала, да⁈</p>
    <p>— Не пала, мой фюрер, однако сводки не всегда поспевают за ходом событий, — рискнул заметить Йодль. — Связь с некоторыми дивизиями потеряна.</p>
    <p>Фюрер резко повернулся и уставился на начальника оперативного штаба выпученными воспаленными и почти безумными глазами. Генерал-полковник ощутил горячее желание оказаться сейчас где угодно, только не в ставке.</p>
    <p>— Потеряна? — осведомился рейхсканцлер. — Или командиры просто бегут, бросив свои части? Как в сороковом под Седаном?.. Я требую расстреливать каждого, кто оставляет позиции без письменного приказа!</p>
    <p>В дверь тихо постучали. Один из невозмутимых личных телохранителей фюрера отворил ее. Вошел адъютант, протянул Кейтелю листок. Фельдмаршал пробежал содержимое глазами и побледнел еще больше.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Западный фронт. 2 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>На аэродроме под Бялой-Подляской нас уже ждал «Ли-2» — тот самый, переоборудованный под летучий штаб. Я поднялся по трапу, прошел в салон. Трофимов примостился неподалеку, Маландин сел напротив меня, разложив карты.</p>
    <p>— Взлетаем, — приказал я капитану Терентьеву, командиру экипажа штабного самолета.</p>
    <p>Взвыли винты, до этого момента вращающиеся вхолостую. Самолет оторвался от земли, набирая высоту. Внизу проплывал изрядно разрушенный польский город, раскинувшийся по берегам реки Кшна.</p>
    <p>— Свяжите меня с Поповым, — приказал я начсвязи.</p>
    <p>Помимо обязанностей командующего Западным фронтом, на мне было стратегическое командование всей операций по освобождению советской территории. Через несколько минут в наушниках затрещало.</p>
    <p>— Командующий Северо-Западным фронтом на связи, — послышался голос генерал-лейтенанта Попова.</p>
    <p>— Здравствуйте, Маркиан Михайлович! Как обстановка?</p>
    <p>— Здравствуйте, Георгий Константинович, — ответил тот, — войска фронта прорвали оборону противника на всю глубину. 42-я армия Федюнинского освободила Пярну и Тарту. Соединения 8-й армии штурмуют Ригу.</p>
    <p>— Нарва?</p>
    <p>— Освобождена. Немцы отходят к Таллину, но наши части уже перерезали шоссе Таллин — Нарва. Боюсь, фрицы попытаются эвакуироваться морем.</p>
    <p>— Не давайте им уйти, — сказал я. — Авиация Копца получила координаты аэродромов в Восточной Пруссии, но вам пока нужна поддержка с воздуха над Рижским заливом. Свяжитесь с Кузнецовым, пусть флот поможет. Корабли КБФ не должны выпустить ни одного транспорта с немецкими солдатами.</p>
    <p>— Понял вас, Георгий Константинович. Еще новость. Утром наши войска вошли в Юрмалу. Вернее, то, что от нее осталось после бомбежек.</p>
    <p>— Наши потери?</p>
    <p>— Немалые. Немцы обороняли порт ожесточенно. И все-таки этот курорт наш.</p>
    <p>Я помолчал, глядя в иллюминатор. Там, внизу, проплывали леса и озера Польши или, как называли ее немцы, Генерал-губернаторства. Край, который немцы надеялись превратить в сопредельную территорию рейхскомиссариата «Остланд». Не вышло, как и с другими временно оккупированными территориями СССР.</p>
    <p>— Маркиан Михайлович, — снова заговорил я, — после взятия Таллина выдвигайте войска к границе с Восточной Пруссией, а именно к Мемелю. И держите постоянную связь с Василевским. Он координирует снабжение.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Докладывайте каждые четыре часа.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Связь прервалась. Я знаком попросил вызвать штаб 8-й армии.</p>
    <p>— Товарищ генерал-майор Любовцев? — спросил я, услышав знакомый голос.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ генерал армии.</p>
    <p>— Как Рига? — спросил я.</p>
    <p>— Кюхлер огрызается, — ответил командарм. — Приказал взорвать мосты через Западную Двину. Город частично горит. Местное население оказывает всяческое содействие, у них, видать, свои счеты с фашистами.</p>
    <p>— Пленных много?</p>
    <p>— До двух тысяч. Остальные отходят в сторону Лиепаи, но мы их утюжим авиацией.</p>
    <p>— Хорошо. Главное, не дайте врагу организовать оборону западнее Риги. Вам нужно как можно быстрее выйти к направлению на Тукумс и перерезать железную дорогу на Мемель.</p>
    <p>— Понял вас, товарищ командующий.</p>
    <p>Я отключился, закурил. Трофимов пододвинул пепельницу.</p>
    <p>— Северо-Западный фронт работает как часы, — заметил он.</p>
    <p>— Пока да, — ответил я. — Вот только Балтийское море — это не только наши берега. Немцы могут перебросить подкрепления из Германии. Ваши люди должны быть в курсе всех передвижений в портах Пиллау и Данцига.</p>
    <p>— Есть контакты в Восточной Пруссии, — кивнул майор. — Ждем информацию.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Рейхсканцелярия. 2 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Мой фюрер, — голос фельдмаршала сел, — донесение из штаба группы армий «Центр». Фон Бок докладывает, что русские не просто прорвали оборону южнее Бреста, но танковые соединения Жукова уже захватили городок Бяла-Подляска. Есть угроза охвата Варшавы с юга.</p>
    <p>— Жуков! — Гитлер выплюнул это имя, словно проклятие. — Этот выскочка! Почему его до сих пор не убили?</p>
    <p>Он обвел присутствующих бешеным взглядом. Кейтель молчал, Йодль смотрел в пол. Геринг, грузно сидевший в кресле, откровенно клевал носом. Гиммлер прятал глаза за слепыми в свете ламп стеклами пенсне.</p>
    <p>— Где Канарис? — вдруг спросил фюрер. — Я хочу услышать, что говорят его хваленые абверовцы. Пусть явится немедленно!</p>
    <p>— Адмирал Канарис сейчас находится в штабе 16-й армии, мой фюрер, — ответил Кейтель. — Он проводил инспекцию… Однако я распоряжусь, чтобы он срочно вылетел в ставку.</p>
    <p>— Инспекцию! — Гитлер саркастически усмехнулся. — Он инспектирует, а русские наступают. Хорошая работа, нечего сказать!</p>
    <p>Фюрер снова подошел к карте. Его палец уткнулся в Прибалтику.</p>
    <p>— Здесь русские вышли к границе… Здесь — тоже. — Палец переместился на Польшу. — А здесь, на Украине, прорвали фронт. У меня больше нет резервов. Где воздушные армии, которые должны были базироваться во Франции? Почему их нет на Востоке?</p>
    <p>— Мой фюрер, — подал голос Геринг, очнувшись, — мы не можем оголить Западный фронт. Американцы объявили нам войну. Их дивизии уже грузятся в транспорты…</p>
    <p>— Американцы! — взорвался Гитлер. — Вечно вы мне тычете американцами! Если бы не ваши проклятые люфтваффе, которые не смогли уничтожить русскую авиацию на земле в начале войны, мы бы не остались сейчас у разбитого корыта!</p>
    <p>Геринг побагровел, открыл рот, но ничего не сказал. Фюрер не терпел возражений.</p>
    <p>— Я приказываю, — заговорил рейхсканцлер, расхаживая по комнате, — создать новую 12-ю армию из резервов, находящихся в Германии. Перебросить ее под Варшаву. Фон Бок должен держаться любой ценой! Из Восточной Пруссии нанести контрудар по наступающей группировке Жукова с севера. Для этого использовать дивизии, которые еще остались в Мемеле и Кенигсберге.</p>
    <p>— И все же, мой фюрер, — осмелился возразить Йодль, — эти дивизии и так едва сдерживают натиск русских на кенигсбергском направлении. Если их снять…</p>
    <p>— Я сказал — контрудар! — заорал фюрер. — Я не желаю слышать пораженческих настроений! Мы остановим русских! Мы отбросим их за Буг! А затем — начнем новое наступление на Москву!</p>
    <p>В бункере повисла тишина. Присутствующие прекрасно понимали, что о новом наступлении на Москву не может быть и речи. Вот только никто не решался сказать об этом прямо в лицо фюреру.</p>
    <p>В дверь снова постучали. Вошел офицер связи, что-то шепнул Кейтелю. Фельдмаршал выслушал, кивнул и повернулся к Гитлеру.</p>
    <p>— Мой фюрер, — сказал он, — донесение из штаба флота. Английские торпедоносцы атаковали конвой у берегов Норвегии. Транспорт с горными егерями потоплен. Операция по переброске войск из Норвегии срывается.</p>
    <p>Гитлер схватился за голову.</p>
    <p>— Все против меня! — простонал он. — Природа, союзники, даже английские торпеды! Но я не сдамся! Я доведу эту войну до победного конца! — Он сел в кресло, схватил со стола таблетки, запил водой. Руки его тряслись. — Оставьте меня, — сказал он тихо. — Все. Оставьте меня одного.</p>
    <p>Присутствующие начали поспешно покидать комнату. Кейтель задержался у двери.</p>
    <p>— Мой фюрер, — сказал он, — что передать фон Боку и фон Леебу?</p>
    <p>— Передайте, — не поднимая головы, ответил тот, — что я жду от них победы. Или смерти. Третьего не дано.</p>
    <p>Кейтель вышел, плотно закрыв дверь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Борт штабного самолета. 2 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Самолет продолжал полет. Я смотрел на карту, разложенную на столе, и мысленно проигрывал варианты развития событий. Прибалтика освобождалась даже быстрее, чем мы планировали, но это означало, что сопротивление немцев станет лишь ожесточеннее.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — подал голос связист, — вас просят к аппарату из Москвы.</p>
    <p>Это было не удивительно. Благодаря линии радиорелейных вышек, стало возможным поддерживать связь со Ставкой Верховного главнокомандования и с Генеральным штабом. Я взял трубку. В наушниках раздался спокойный, чуть усталый голос.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, это Василевский. Есть разговор.</p>
    <p>— Слушаю, Александр Михайлович.</p>
    <p>— Только что получил донесение. Американцы начали переброску своих войск в Великобританию. По нашим данным, к концу года они могут высадиться и во Франции.</p>
    <p>— Рузвельт решил не тянуть волынку, — сказал я. — Хочет успеть к разделу пирога.</p>
    <p>— Вероятно. Товарищ Сталин поручил мне передать вам следующее. Необходимо ускорить наступление на варшавском направлении. Не исключено, что немцы отведут часть войска с Восточного фронта и перебросят дивизии на Запад.</p>
    <p>— Понял вас, Александр Михайлович. Передайте товарищу Сталину, что Варшава будет взята до конца октября.</p>
    <p>— Успеете, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Успеем.</p>
    <p>Я положил трубку и повернулся к Маландину, который теперь находился со мною на борту, вместе с частью сотрудников штаба.</p>
    <p>— Герман Капитонович, американцы начали переброску войск на Британские острова. В связи с чем нам приказано ускорить наступление на Варшаву.</p>
    <p>— Куда уж быстрее, — вздохнул он.</p>
    <p>— Тем не менее, передайте всем армиям Западного фронта приказ увеличить темп наступления. Никаких остановок. Никаких передышек. Враг слабеет, нам нельзя нам дать ему опомниться.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Я откинулся на спинку кресла, закрыл глаза. Война только начинала набирать обороты. И то, что мы делали сейчас, должно было решить судьбу не только фронта, но и всей Европы. Я открыл глаза и снова уставился на карту.</p>
    <p>— Курс, товарищ командующий? — уточнил командир экипажа.</p>
    <p>— Прежний. На запад, — ответил я. — Покажем Гитлеру, где его место.</p>
    <p>Самолет развернулся. Под крылом проплывали леса польской земли, красноармейцы и командиры клали свои жизни, что освободить ее. И надо было сделать так, что фашизм никогда больше не приходил ни сюда, ни отсюда.</p>
    <p>— Через два часа будем в расположении 16-й армии, товарищ командующий, — доложил Терентьев.</p>
    <p>И в этом момент штабной самолет стал стремительно заваливаться на правое крыло.</p>
    <p>— Терентьев! — крикнул я. — Что там у тебя, черт побери, творится?</p>
    <p>— Мессеры, товарищ командующий, — крикнул он.</p>
    <p>Я выглянул в иллюминатор, но ничего не разглядел. «Ли-2» совершил маневр уклонения и снова выпрямился. Сквозь гул движков, стал слышен характерный треск, это истребители сопровождения открыли огонь по нападающим немецким самолетам.</p>
    <p>Капитан Терентьев, видимо, выкрутил верньер бортового радиоприемника на полную мощность и кабину, потому что сквозь треск и вой ее заполнил молодой голос командира эскадрильи «Миг-3», которого я не слышал с 1940-го года.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>— Говорит старший лейтенант Покрышкин! Держитесь! Сейчас мы фрицев уделаем.</p>
    <p>Голос его прервался грохотом авиационной пушки, а кабину штабного самолета залило светом от вспышки. Похоже, советский истребитель угодил в бензобак «Мессершмита». Еще несколько минут доносились выстрелы и вой проносящихся самолетов.</p>
    <p>— Готово! — объявил тот же голос. — Продолжаем сопровождение.</p>
    <p>Шум воздушного боя сменился ровным гулом движков. Штабной «Ли-2» выпрямился и принялся набирать высоту, чтобы выйти за пределы низкой облачности. Сотрудники воздушного штаба заметно оживились.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я своему начштаба. — Пишите представление на старшего лейтенанта Покрышкина к Ордену Красного Знамени, а заодно походатайствуйте перед руководством авиаполка, в котором он служит, о присвоении ему очередного воинского звания. Так же отметьте экипажи всех истребителей сопровождения, участвовавших в воздушном бою, ну и не забудьте наших летчиков.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Маландин заскрипел пером. Я закурил, глядя на проплывающие внизу облачные поля. Там внизу, на местах недавних боев, еще дымили пожары. По дорогам двигались колонны танков, бронеавтомобилей, реактивных минометов, грузовиков с пехотой и тягачей с пушками.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — подал голос связист, снимая наушники. — Штаб 16-й армии докладывает, что Бяла-Подляска полностью освобождена. Потери противника — до двух тысяч человек убитыми, взято в плен около пятисот солдат и офицеров. Немцы отходят к Люблину и Седльце.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я. — Передайте Лукину, чтобы преследовал отступающего противника, не давая ему закрепиться на новых рубежах. Пусть выдвигает передовые отряды на шоссе Люблин — Варшава. Надо перерезать эту лазейку фрицам.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Связист застучал ключом. Я снова глянул в иллюминатор. Внизу, сквозь редкие разрывы облаков, проплывала польская земля. Бяла-Подляска осталась позади — город дымился, но над ним уже развевались красные флаги. Это был уже пройденный этап. Впереди Люблин.</p>
    <p>— Товарищ Грибник, — обратился я к майору госбезопасности, — что слышно от Остера?</p>
    <p>— Последнее сообщение пришло час назад, — ответил тот. — Канарис подтверждает, что немецкие резервы, снимаемые с Западного фронта, еще не подошли. У немцев под Варшавой лишь гарнизонные части и остатки разбитых дивизий.</p>
    <p>— Значит, у нас есть фора дня на три-четыре, — сказал я. — Этого достаточно, чтобы выйти к Праге.</p>
    <p>Речь шла не о столице Чехословакии. Так называется восточный пригород Варшавы, отделенный от столицы Вислой. Взять его — значит повесить город на своего рода вилку. И вот эту-то вилку мы и воткнем фон Боку в бок.</p>
    <p>— Как настроение у адмирала? — спросил я.</p>
    <p>— Канарис нервничает. Гауптшарфюрера Штерна он уже переправил в Берлин, в свою штаб-квартиру, где его активно допрашивают, но «Шторман» молчит. Мюллер, чувствуя угрозу, активизировал своих людей. Адмирал опасается повторного покушения.</p>
    <p>— Передайте Остеру, пусть Канарис знает, что его безопасность — наша забота, но и мы ждем от него новых данных. Мне нужны планы обороны Варшавы. Не те, что лежат у фон Бока на столе, а те, что Гитлер утвердил на последнем совещании.</p>
    <p>— Вас понял, Георгий Константинович.</p>
    <p>Самолет слегка тряхнуло, видать, мы попали в зону болтанки. За бортом потемнело. Низкие осенние облака сплошняком закрыли землю, словно ватным одеялом. Полет продолжался, потому что и 16-я армия Лукина продолжала наступать.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — подал голос командир экипажа. — Идем над территорией, где еще могут быть немецкие зенитки. Прошу всех пристегнуться.</p>
    <p>Я затянул ремни, взглянул на часы. До Люблина, который был следующей крупной целью, оставалось меньше ста километров. Если танки Фекленко и Кондрусева сохранят темп, то к вечеру передовые части будут на подступах к городу.</p>
    <p>— Снижаемся? — спросил Маландин.</p>
    <p>— Нет, — ответил я. — Нечего подставляться. А Люблин без нас не возьмут.</p>
    <p>Я посмотрел на карту. Варшава была где-то там, на юго-западе, за горизонтом. Ее Геббельс уже объявил «неприступной крепостью» и «опорным пунктом восточного вала». Типа она должна стать символом их сопротивления на Востоке.</p>
    <p>— Ну что ж, посмотрим, — сказал я вслух.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. В ночь на 3 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>После совещания в Рейхсканцелярии, когда все его участники, подавленные истерикой фюрера, и более озабоченные собственным будущим, нежели судьбой Третьего Рейха, разошлись по своим машинам, Гиммлер как бы невзначай оказался возле Геринга:</p>
    <p>— Герман, — сказал он негромко. — У меня есть к тебе разговор, с глазу на глаз.</p>
    <p>Рейхсмаршал с любопытством взглянул на рейхсфюрера СС. Глаза у того были красные, воспаленные, видимо, сказались бессонница и непрекращающиеся нервные потрясения. Сам командующий люфтваффе чувствовал себя не лучше.</p>
    <p>— О чем, Генрих? — спросил он, стараясь говорить безразличным тоном, но в голосе его чувствовалась настороженность.</p>
    <p>— О будущем, — ответил тот. — Пройдем в мою машину. Здесь слишком много лишних ушей.</p>
    <p>Они вышли из бункера. Ночной воздух столицы Третьего Рейха был сырым и холодным. Охрана почтительно расступилась. Рейхсфюрер проводил рейхсмаршала к своему бронированному «Мерседесу», стоявшему в отдалении от других машин.</p>
    <p>Шофер и адъютант получили приказ удалиться. Дверцы закрылись, и в просторном салоне зажглась тусклая лампочка. Гиммлер молчал, покуда тщательно не задернул все шторки на окошках. Видимо, опасался, что снаружи прочтут их разговор по движению губ.</p>
    <p>— Я слушаю тебя, Генрих, — нетерпеливо пробурчал Геринг, доставая из кармана золотой портсигар. — Только учти, время позднее, и я хочу спать.</p>
    <p>— Ты хочешь спать? — переспросил рейхсфюрер, глядя на него в упор. — А я вот не могу уснуть уже несколько ночей. Знаешь, что я вижу, когда закрываю глаза?</p>
    <p>— Понятия не имею, — хмыкнул рейхсмаршал и закурил, выпуская дым в потолок машины.</p>
    <p>— Я вижу, как русские танки входят в Берлин, — тихо сказал Гиммлер. — И как толпа вешает нас на фонарях. Сначала тех, кто погнал их на эту войну. А потом — всех, кто был рядом…</p>
    <p>Геринг поперхнулся дымом, закашлялся. Пробурчал:</p>
    <p>— Ты слишком мрачен, Генрих… У нас еще есть армия, флот, союзники, новые виды вооружения…</p>
    <p>— Армия, — усмехнулся Гиммлер. — Та армия, которая бежит от Жукова быстрее, чем зайцы от охотников? Союзники, которые уже ищут пути к переговорам с русскими за нашей спиной? Новое оружие, которое не успеет спасти положение? — Он помолчал, потом добавил, понизив голос: — Фюрер болен, Герман. Ты это видишь. Он не отвечает за свои действия. Отдает приказы, которые невыполнимы. Требует чуда, но чуда не будет. Единственное чудо, которое может спасти Германию — это…</p>
    <p>— Что? — спросил рейхсмаршал, чувствуя, как внутри него все холодеет.</p>
    <p>— Здравый смысл, — ответил рейхсфюрер СС. — И своевременно предпринятые шаги. Есть люди, которые считают, что мы должны начать переговоры с Западом, пока не поздно. Заключить сепаратный мир. А для этого… нужно устранить главное препятствие.</p>
    <p>В салоне бронированного автомобиля повисла тишина. Геринг перестал курить, уставился на Гиммлера, как на редкую диковину из своей обширной коллекции, пополняемой, кстати, не без помощи собеседника.</p>
    <p>— Ты говоришь о фюрере? — спросил он едва слышно.</p>
    <p>— Я говорю о судьбе Германии, — уклончиво ответил рейхсфюрер. — Представь, Герман, что через месяц русские будут в Восточной Пруссии. Что тогда? Гитлер прикажет сражаться до последнего солдата. Берлин будет разрушен. Германия перестанет существовать как государство. Ты этого хочешь?</p>
    <p>— Нет, — выдохнул рейхсмаршал.</p>
    <p>— Я тоже, — кивнул Гиммлер. — Поэтому я ищу выход. У нас есть люди, которые могут навести мосты с англичанами и американцами. Они не хотят, чтобы Европа стала советской. Они пойдут на сделку, но для этого нужно, чтобы во главе рейха стоял человек, с которым можно договариваться. Человек, которого уважают на Западе. Человек… не обремененный сомнительным прошлым.</p>
    <p>Геринг молчал, сжимая пальцами портсигар.</p>
    <p>— И кто же, по-твоему, этот человек? — спросил он после долгой паузы.</p>
    <p>Рейхсфюрер СС посмотрел на него в упор.</p>
    <p>— Есть несколько кандидатур, — сказал он, — но самый подходящий из них ты, Герман. Ты — рейхсмаршал авиации. Ты воевал еще в Первую мировую. Твой авторитет на Западе… не запятнан, в отличие от некоторых. Если ты возглавишь правительство, переговоры пойдут легче…</p>
    <p>Геринг побледнел, хотя при тусклом свете это было почти незаметно. Неизвестно, от чего больше, от слов главаря СС или от того, что слова его были, мягко говоря, не точными. Ведь на совести командующего люфтваффе грешков было преизрядно.</p>
    <p>— Ты предлагаешь мне совершить государственный переворот? — выдавил, наконец, он.</p>
    <p>— Я предлагаю спасти Германию, — ответил Гиммлер. — А методы… это уже детали. Никто не требует твоего личного участия. Обойдутся без тебя. Твое дело, согласиться и потом занять место, которое вдруг станет вакантным. А все остальное сделают другие.</p>
    <p>— Кто, например? — спросил рейхсмаршал.</p>
    <p>— Те, кому тоже надоело смотреть, как фюрер ведет страну в пропасть, — туманно ответил рейхсфюрер СС. — Есть трезвомыслящие генералы, есть умные министры гражданских ведомств, есть, наконец, промышленники… Я собираю их потихоньку. Однако нам нужен лидер. Ты согласен?</p>
    <p>Геринг вытер пот со лба. Рука его дрожала.</p>
    <p>— Это безумие, Генрих, — сказал он. — Если Гитлер узнает… он уничтожит нас всех.</p>
    <p>— Он не узнает, — твердо произнес Гиммлер. — А если и узнает, то будет уже поздно. Я все продумал. Нужно только твое согласие. Подумай, Герман. Время есть. Несколько дней. Может быть, неделя. Не больше.</p>
    <p>Он положил руку на плечо рейхсмаршалу.</p>
    <p>— Подумай о Германии… О своей семье… О себе, в конце концов… Того, что происходит сейчас на Восточном фронте, никто из нас не переживет. Да и не стоит забывать, что американцы уже в Англии, там где прячется наш старый друг Руди… А если мы проявим решительность и дальновидность, то и у нас появится шанс.</p>
    <p>Геринг молчал. Жернова его мозга медленно переламывали зерна истины. Ему не хотелось быть вздернутым на фонаре только за то, что этот мясник, что сидел напротив, сжигал евреев в печах своих лагерей. Потом толстяк затушил сигару и открыл дверцу.</p>
    <p>— Мне нужно подумать, — сказал он, выходя из машины. — Я дам ответ через пару дней.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул Гиммлер. — Жду. И помни, что молчание — золото.</p>
    <p>Рейхсмаршал кивнул и направился к своей машине. Рейхсфюрер остался в салоне, глядя ему вслед. Будь его воля, он бы сам пристрелил этого чванливого борова, который возглавлял лучшую авиацию в мире, хотя с трудом влезает даже в транспортный самолет.</p>
    <p>— Ты уже крючке, мой боров, — прошептал Гиммлер. — Еще немного — и ты у меня будешь на столе.</p>
    <p>Он постучал по стеклу. Шофер и адъютант вернулись. Машина тронулась, увозя главного палача Рейха в темную из-за светомаскировки ночь. А в небе над столицей уже гремели разрывы зенитных снарядов. Вражеские бомбардировщики готовили Рейх к неизбежному.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район города Люблин. 3 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Люблин горел. Столбы дыма, поднимающиеся над ним, были заметны издалека. Фрицы, стремясь затруднить нам взятие города, взрывали и жгли целые кварталы. Известная тактика. Дескать, не доставайся же ты никому.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — доложил капитан Терентьев, — через пять минут будем на месте. Посадка западнее города, у деревни Свидник, на отбитом немецком аэродроме.</p>
    <p>— Давайте, — ответил я. — Надоело уже болтаться в воздухе.</p>
    <p>Самолет снижался. Внизу, на дорогах, я различал наши колонны. Танки, самоходки, «катюши», грузовики, тягачи с пушками. Часть войск шла на запад, не останавливаясь, обходя Люблин, чтобы не тратить лишние силы на уничтожение окруженного немецкого гарнизона.</p>
    <p>Шасси коснулись земли, взвизгнули покрышками. Самолет пробежал по бетонке, подпрыгивая на стыках плит, и замер у опушки, где стояли несколько штабных машин и стерегущая небо зенитная установка.</p>
    <p>Я покинул кабину первым. В воздухе отчетливо пахло гарью. Бетонка вздрагивала от далеких взрывов. Грибник и Маландин спустились следом. Нас встретил капитан авиации, с повязкой коменданта аэродрома.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — отрапортовал он, — передовой аэродром 16-й воздушной армии работает по приему и отправке авиации. Штаб фронта развернут в двух километрах отсюда, в деревне. Машина подана.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я.</p>
    <p>Мы сели в «ГАЗ-61», тронулись. Дорога была разбита. Видать, танки прошли здесь несколько часов назад. По обочинам валялись брошенные немцами каски, противогазы, ящики с патронами. Наши похоронные команды собирали убитых.</p>
    <p>Свидник, как ни странно, уцелел. Похоже, немцы драпали отсюда, не оказывая вообще никакого сопротивления. В штабе, разместившемся в пустой школе, меня уже ждали. Начштаба развернул карту на составленных вместе партах.</p>
    <p>— Докладываю, — заговорил он, уже успев, видать, ознакомиться с оперативными сводками. — 16-я армия Лукина ведет бой за Люблин. Центр города еще у немцев, но восточные и южные окраины — наши. Танки Воротникова ворвались в город с юго-востока, завязали уличные бои. 4-я армия Коробкова обходит Люблин с севера, чтобы перерезать шоссе на Варшаву.</p>
    <p>— Потери? — спросил я.</p>
    <p>— Пока не подсчитаны, но, говорят, значительные. Немцы обороняются ожесточенно, используют каждый дом. Фон Бок бросил на Люблин части 2-й танковой армии — остатки той самой, что Гитлер собирал для наступления на Москву.</p>
    <p>— Ничего, — сказал я. — Перемелем. Как мехкорпуса?</p>
    <p>— Фекленко и Кондрусев продвигаются на запад почти без сопротивления. Передовые отряды уже за Люблиным. До Вислы осталось километров сорок. Если сохранят темп — завтра будут на берегу.</p>
    <p>Я закурил, глядя на карту. Люблин был важен, но еще важнее было не дать немцам закрепиться на Висле. Если мы выйдем к реке раньше, чем они подтянут резервы, то форсируем ее с ходу, и тогда дорога на Варшаву, считай, открыта.</p>
    <p>— Свяжите меня с Лукиным, — приказал связисту.</p>
    <p>Через минуту в трубке раздался глуховатый голос командующего 16-й армией.</p>
    <p>— Товарищ командующий, слушаю.</p>
    <p>— Михаил Федорович, что у вас с Люблином?</p>
    <p>— Деремся, Георгий Константинович, — ответил Лукин. — Немцы цепляются за каждый квартал. Город старый, здания каменные, из каждого окна стреляют. Танкам тяжело на узких улицах. Приходится подключать пехоту.</p>
    <p>— Авиацию подключайте, — сказал я. — Копец вам поможет. И запомните, что Люблин — это не главное. Важно — не упустить темп. Ваша задача, как можно быстрее очистить город и вывести передовые отряды к Висле. Как поняли?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>— Докладывайте через каждый час.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Я положил трубку. В дверь постучали — вошел Грибник.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал он, — только что перехватили радиограмму из Люблина. Немцы запрашивают разрешение на отход. Комендант города докладывает фон Боку, что удержать Люблин не может. Фон Бок передал: «Держаться. Фюрер не разрешает отступать».</p>
    <p>— Держаться? — усмехнулся я. — Ну пусть держатся. Нам же лучше.</p>
    <p>Я подошел к окну. Где-то там, на западе, дымился Люблин. Грохотали взрывы, стрекотали пулеметы. Наши бойцы вышибали немцев из подвалов, чердаков, канализационных люков. Бой шел за каждый дом. Пора бы уже завершать эту мясорубку.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Вольфсшанце, Восточная Пруссия. 4 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Канарис сидел в кабинете, просматривая при свете настольной лампы свои записки, составленные по итогам инспекционной поездки. В бункере, где еще недавно жил фюрер, царила гробовая тишина. Поэтому, когда в дверь тихо постучали, адмирал невольно вздрогнул.</p>
    <p>— Войдите.</p>
    <p>Остер проскользнул внутрь бесшумной тенью. Главе Абвера уже доводилось замечать, что с того дня, как помощник стал связующим звеном между ним и русским генералом, он заметно приободрился. А ведь с точки зрения имперских законов, оба они были предателями.</p>
    <p>— Что случилось, Ханс? — спросил адмирал, откладывая перо.</p>
    <p>Оберст вынул из внутреннего кармана кителя сложенный вчетверо листок. Бумага была тонкой, почти прозрачной, из тех, что используются для изготовления папирос. Самая что ни на есть шпионская.</p>
    <p>— Это, мой адмирал, — сказал Остер, кладя листок перед Канарисом, — добыто сегодня в штабе группы армий «Центр», за несколько часов до того, как русские перерезали все пути. Наш человек у фон Бока успел снять копию. Оригинал, полагаю, уже отправлен.</p>
    <p>Канарис развернул листок. Прочитал. Брови его медленно поползли вверх. Письмо было коротким, по-военному сухим, без лишних сантиментов. Подписано рукой генерал-полковника Гёпнера, но адресовано русскому генералу Жукову, хотя это и не было указано.</p>
    <p><emphasis>«Господин генерал. Учитывая сложившуюся обстановку и понимая бесперспективность дальнейшего сопротивления, предлагаю обсудить условия прекращения огня на вверенном мне участке фронта. Готов к личной встрече на нейтральной территории. О времени и месте прошу сообщить через парламентеров»</emphasis>.</p>
    <p>— Это… — пробормотал Канарис, подняв глаза на помощника, — подделка?</p>
    <p>— И да, и нет, — ответил тот. — Наш агент удостоверяет, что оригинал написан на бланке канцелярии 4-й танковой группы. Подпись Гёпнера подлинная. Однако понятно, что не сам Гёпнер писал это письмо, а под диктовку Мюллера.</p>
    <p>— Из чего это следует? — осведомился глава Абвера, пальцы его, державшие листок, слегка дрожали.</p>
    <p>— В первую очередь из того, что это ложь. Гёпнер не может предложить Жукову прекращение огня со своей стороны, потому что давно уже ничем не командует. И Жуков это знает…</p>
    <p>— Тогда зачем Мюллеру это вранье?</p>
    <p>— Затем, что у этого послания есть второе дно.</p>
    <p>— Мюллер готовит почву для сепаратных переговоров! — кивнул Канарис. — И все равно не понятно, зачем ему письмо от имени Гёпнера? Гёпнер отстранен от командования, он в опале. Его имя — пустой звук для русских.</p>
    <p>— Не совсем пустой, — возразил Остер. — Гёпнер — известный военачальник, его фамилия на слуху. Мюллер, видимо, рассчитывает, что Жуков клюнет на эту приманку. А если нет, всегда можно сказать, что Гёпнер действовал без ведома фюрера. Объявить его изменником, казнить… и списать все на него. А самому остаться в тени.</p>
    <p>— Но письмо перехватили мы, — сказал глава Абвера. — Мы, а не русские.</p>
    <p>— Именно так, мой адмирал.</p>
    <p>Канарис встал, прошелся по комнате.</p>
    <p>— Это не просто письмо, Ханс. Это — оружие. Если показать его фюреру… Мюллеру конец. Гитлер не прощает попыток вести переговоры с врагом за его спиной. Тем более — от имени отстраненного генерала.</p>
    <p>— Вы хотите передать письмо фюреру? — спросил оберст.</p>
    <p>— Хочу, — кивнул адмирал, — но не сейчас. Сначала нужно убедиться, что это не ловушка. Мюллер хитер. Возможно, он сам и подстроил этот перехват, чтобы нас подставить.</p>
    <p>— Наш человек надежен, — возразил Остер. — Он работает в штабе фон Бока с сорокового года. Ни разу не дал повода усомниться в своей преданности.</p>
    <p>— Проверьте еще раз, — приказал Канарис. — Через другие каналы. И подготовьте доклад для фюрера, но без упоминания того, как письмо попало к нам. Скажем, что перехватили радиограмму… или нашли на теле убитого связного. Скажем, того же Граафа… Что угодно, только чтобы не обнаружить наш интерес к Жукову.</p>
    <p>— Вас понял, мой адмирал.</p>
    <p>Канарис снова посмотрел на письмо, потом аккуратно сложил его и упрятал в сейф.</p>
    <p>— Мюллер… — тихо сказал он. — Ты хотел убрать меня. А теперь твой собственный козырь бьет по тебе. Посмотрим, кто из нас переживет эту осень.</p>
    <p>Он повернулся к Остеру.</p>
    <p>— И еще, Ханс. Передайте нашему другу, пусть знает, что у нас есть компромат на Папашу. И что мы готовы поделиться, если это будет нужно.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Остер вышел. Канарис остался один. Он вернулся к своим запискам, а по сути — основе для свежих донесений Жукову. Где-то там, в Берлине, в главном своем бункере, сидел Гитлер, окруженный бесполезными генералами, и все еще верил в победу.</p>
    <p>Заквакал зуммер телефона. Адмирал уставился на него, как на гремучую змею. Рука его, потянувшаяся было к трубке, зависла от нее в нескольких сантиметрах, не в силах двинутся дальше. Не удивительно, ведь это был аппарат прямой связи с Рейхсканцелярией.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Телефон квакал все настойчивее, короткими импульсами. Это означало экстренный вызов из Рейхсканцелярии. Канарис переборол себя, снял трубку, хотя в голове у него мутилось от страха. Как ни храбрись, а каждую минуту ждать разоблачения мучительно.</p>
    <p>— Адмирал Канарис слушает.</p>
    <p>— Говорит фельдмаршал Кейтель, — раздался в трубке сухой, официальный голос. — Фюрер требует вашего немедленного присутствия в Берлине. Вопрос о действиях Абвера на Восточном фронте. Ждем вас в Рейхсканцелярии.</p>
    <p>— Я прибуду, — проворчал адмирал и положил трубку.</p>
    <p>Подошел к зеркалу, всмотрелся в свое холеное, но теперь изрядно постаревшее лицо, одернул китель. Потом вернулся к столу, нажал на кнопку электрического звонка. Помощник, не успевший далеко отойти, вернулся.</p>
    <p>— Мой адмирал…</p>
    <p>— Мы отбываем в Берлин, Ханс, — ответил Канарис. — Фюрер вызывает меня.</p>
    <p>— Может, запросим помощи у нашего друга?</p>
    <p>— Нет. Я еще не готов к этому. Что касается Берлина… Для начала переговорю с Кейтелем. Он все же умнее. С ним можно говорить. А если припечет, расскажу фюреру о письме Гёпнера, составленном под диктовку Мюллера.</p>
    <p>— И тогда гнев фюрера обратится на шефа Гестапо.</p>
    <p>— Да, он будет в ярости. Сразу припомнит, что когда-то Мюллер разгонял нацистские митинги. Такие служаки фюреру не нужны. Ему нужны преданные люди, такие как я. Как-никак уже двадцать лет служу Германии.</p>
    <p>Они покинули Вольфсшанце и поехали на аэродром. Через полчаса транспортный «Юнкерс» поднялся в небо и взял курс на столицу Третьего Рейха. Экипаж вел самолет со всей осторожностью, зная, что русские летчики могут внезапно появиться на горизонте.</p>
    <p>Через два часа транспортник благополучно приземлился на аэродроме Брандт. Там Канариса уже поджидала машина. Вскоре адмирал уже сидел за столом в комнате для совещаний, ожидая вызова к фюреру.</p>
    <p>Перед ним лежала папка с документами, среди них была и копия письма Гёпнера. Это была его страховка, на случай если гнев рейхсканцлера обратится против него, главы Абвера. Дверь открылась, на пороге появился шеф-адъютант Гитлера Юлиус Шауб.</p>
    <p>— Адмирал, фюрер готов вас принять.</p>
    <p>Канарис поднялся, поправил китель. К сожалению, с Кейтелем предварительно переговорить не удалось. Глава Абвера вошел в кабинет Гитлера. Фюрер стоял у карты, расстеленной на столе, низко склонившись над ней. Увидев Канариса, выпрямился.</p>
    <p>— Адмирал, — сказал он, не поздоровавшись, — что вы можете сказать о прорыве русских, которое благополучно проспали ваши агенты?</p>
    <p>— Мои агенты работали, мой фюрер, — невозмутимо ответил адмирал. — В качестве доказательства могу предоставить вам документ, перехваченный Абвером в штабе фон Бока. Это копия, а где оригинал, неплохо бы спросить у группенфюрера Мюллера.</p>
    <p>Он положил на стол копию письма Гёпнера. Гитлер взял, прочитал. Он смял копию в кулаке и лицо его побагровело. Казалось еще минута и рейхсканцлера хватит удар. Понимая это, глава Абвера, тем не менее, не тронулся с места.</p>
    <p>— Это стало известно только вам? — все-таки справился с собой Гитлер.</p>
    <p>— Да, мой фюрер. Мы перехватили курьера, который вез это письмо генералу Жукову.</p>
    <p>— И где этот курьер?</p>
    <p>— Мертв. Отравился при задержании.</p>
    <p>— Гёпнер… Мюллер… — прошипел фюрер. — Они за моей спиной договариваются с врагом!</p>
    <p>— Мой фюрер, — осторожно сказал Канарис, — я не могу утверждать, что Мюллер непременно причастен, но оригинал письма был написан на бланке 4-й танковой группы и подписан он был Гёпнером.</p>
    <p>— Бланк можно выкрасть, — отмахнулся Гитлер. — А подпись — подделать. Где Гёпнер?</p>
    <p>— В Гестапо, надо полагать, мой фюрер.</p>
    <p>— Арестовать бывшего генерал-полковника Гёпнера где бы он сейчас ни находился! — рявкнул тот, вызвав своего шеф-адъютанта. — Завтра вызвать ко мне Гиммлера, пусть он ответит за своего подчиненного!</p>
    <p>— Слушаюсь, мой фюрер, — отчеканил Шауб и кинулся исполнять приказание.</p>
    <p>Канарис по-прежнему стоял навытяжку. Внутри у него все ликовало, но лицо оставалось непроницаемо спокойным. Этого было мало. Мюллер еще может выкрутиться, а надо было сделать так, чтобы он остался на крючке.</p>
    <p>— Вы свободны, адмирал, — напомнил Гитлер, возвращаясь к карте.</p>
    <p>— Простите, мой фюрер, могу я внести одно предложение?</p>
    <p>— Какое?</p>
    <p>Канарис изложил свою идею. Получил согласие и вышел. Снаружи, в автомобиле его ждал помощник. Адмирал уселся на заднее сидение, велев шоферу трогаться, и поднял стекло, отделявшее водителя от пассажиров.</p>
    <p>— Как все прошло, мой адмирал? — спросил оберст.</p>
    <p>— Клюнул, — ответил Канарис. — Теперь посмотрим, как Мюллер будет выкручиваться.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>К северо-западу от Люблина. 5 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Когда еще одна крепость противника пала, я опять поднялся на борт штабного самолета, который взял курс на юго-запад. В иллюминаторе снова были видны проплывающие внизу леса и реки. Дым от горящего Люблина остался далеко позади. Впереди была Висла.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — подал голос связист, — шифровка из особого отдела.</p>
    <p>Я взял бланк, на которой под цифрами было написано следующее: <emphasis>«Товарищ командующий, получено письмо на ваше имя, якобы написанное генерал-полковником Гёпнером. Письмо явно содержит зашифрованный подтекст. Грибник»</emphasis>.</p>
    <p>Далее приводился немецкий текст в переводе на русский. Я взял расшифровку, прочитал. <emphasis>«Господин генерал. Учитывая сложившуюся обстановку…»</emphasis> Перечел послание несколько раз. Майор был прав, в этой галиматье что-то было, но требовалось понять ее смысл.</p>
    <p>— Передайте начальнику особого оперативного отдела, что я принял к сведению.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Я сложил листок, сунул в карман. Хорошо, когда у тебя есть осведомители в стане врага. Еще лучше, когда враги грызутся между собой. И я этим обязательно воспользуюсь, если это поможет на ускорить Победу.</p>
    <p>— Сколько осталось до Вислы? — спросил я у капитана Терентьева.</p>
    <p>— Сорок минут, товарищ командующий. Погода ясная, видимость отличная.</p>
    <p>— Снижайтесь до бреющего. Не хватало еще, чтобы нас сбили свои же.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Самолет пошел вниз. В иллюминаторе замелькали верхушки деревьев. Вскоре подпрыгивая на кочках, «Ли-2» опустился на полевом аэродроме. Дальше надо было ехать по лесным проселкам.</p>
    <p>К трапу лихо подкатил «ГАЗ-61», чтобы подбросить меня непосредственно на КП Лукина. Тот встретил меня на крыльце деревенского дома, где разместился его штаб. Выглядел он усталым, даже побриться, видимо, не успевал, отпустил бороду.</p>
    <p>— Разрешите доложить, товарищ командующий, — начал было он, но я перебил.</p>
    <p>— Обстановка мне известна, Михаил Федорович. Как думаете переправляться через Вислу?</p>
    <p>— Будем наводить понтонный мост большой грузоподъемности, — начал он. — По нему перебросим тяжелые танки, перетащим артиллерию, включая «Катюши». Пехоту переправим раньше, чтобы захватила плацдарм и удерживала его до подхода основных сил.</p>
    <p>— Толково придумано.</p>
    <p>— Мой двойной тёзка, командир батальона 48-й отдельной тяжелой танковой бригады майор Воротников подал рапорт через своего командира.</p>
    <p>— Чего хочет?</p>
    <p>— Просит, чтобы его батальон первым переправился через Вислу.</p>
    <p>— Будь он просто моим бывшим адъютантом, не разрешил бы, — сказал я, — но его танки первыми ворвались в Брест. Так что даю добро… Кстати, где он сейчас?</p>
    <p>— Передовые отряды его бригады в двадцати километрах отсюда. С ними пехотный батальон майора Гаврилова, в качестве десанта на броне. Наступают быстро, немцы не успевают закрепиться.</p>
    <p>— Авиация хоть прикрывает?</p>
    <p>— Прикрывает, Георгий Константинович. Генерал-майор Копец выделил два авиаполка, включающие «Пе-2», «Ил-2» и «Миг-3», в качестве истребителей прикрытия. Бомбят немецкие переправы, колонны, штабы. Фрицам головы не поднять.</p>
    <p>Я подошел к карте. Висла. Если подняться вверх, то она проходит через Варшаву. До нее — сто километров. Форсируем реку с ходу, к середине октября будем в Праге, восточном пригороде польской столицы.</p>
    <p>— Передайте Воротникову, чтобы не ввязывался в бои за каждый хутор, обходил опорные пункты. Главное сейчас выйти к реке и захватить плацдарм.</p>
    <p>— Передам, товарищ командующий.</p>
    <p>Я повернулся к Маландину, который сопровождал меня.</p>
    <p>— Герман Капитонович, свяжитесь с Фекленко и Кондрусевым. Пусть ускоряются. Должны поспеть к переправе передовой ударной группы через Вислу, чтобы не мешкая, сразу пойти в бой.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Волжская излучина, окрестности города Куйбышева. 5 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Глубокой осенней ночью, неожиданно чистое для октября звездное небо отражалось в глади великой русской реки. На берегу, среди лесов, был выстроен небольшой поселок, обнесенный двумя рядами ограды из колючей проволоки. У ворот и на вышках стояли часовые.</p>
    <p>Местные жители понимали, что объект секретный. И потому не только сами обходили его стороной, но и докладывали куда следует о появлении в окрестностях посторонних. По документам поселок назывался «Приволжск-41».</p>
    <p>На его территории располагался филиал столичного НИИ «Спецтехника», известный как «Лаборатория № 2». В его подземном бункере, под слоем бетона и земли, посменно трудились люди в белых халатах.</p>
    <p>Они готовили к работе сложную конструкцию из графитовых стержней и блоков обогащенного урана. Это сооружение представляло собой экспериментальную установку по производству оружейного плутония.</p>
    <p>Первоочередной задачей, поставленной перед сотрудниками «Лаборатории № 2» было создание первой атомной бомбы. Даже из них мало кто представлял разрушительную силу этого боеприпаса и то, что его появление выведет СССР в лидеры человечества.</p>
    <p>Ясно было только, что обращение с радиоактивными материалами, это силу дающими, требует чрезвычайной осторожности. Поэтому руководитель проекта Игорь Васильевич Курчатов тщательно следил за соблюдением техники безопасности.</p>
    <p>Сегодня был запланирован эксперимент, позволяющий убедиться в том, что полученный на установке плутоний способен к инициации цепной реакции. Эксперимент был трудоемким и рискованным, но без него нельзя было быть уверенным в том, что новое оружие будет создано.</p>
    <p>— Начинаем, — сказал Курчатов.</p>
    <p>Для контроля над реакцией использовались кадмиевые стержни, способные поглощать избыточные нейтроны. Управление осуществлялось с помощью специальной тали, перемещая которую над реактором, можно было опускать и поднимать стержни.</p>
    <p>Это был большой шаг вперед, по сравнению с первыми опытами по получению цепной реакции, когда процесс осуществлялся вручную с помощью веревки, а в качестве дополнительной меры безопасности рядом находились три сотрудника «Лаборатории № 2».</p>
    <p>В случае аварии, эти отчаянные парни, готовы были залить реактор раствором солей кадмия, который мог бы остановить реакцию. Это было вначале, а теперь ни одного человека в зоне проведения эксперимента не осталось.</p>
    <p>Математики «Лаборатории № 2», под руководством своего шефа, тщательно рассчитали все параметры. И теперь физики-экспериментаторы постепенно увеличивали нагрузку, отслеживая количество нейтронов.</p>
    <p>В 03:25 реакторная установка достигла критического состояния, что означало запуск самоподдерживающейся цепной реакции. Мощность ее была сравнительно невелика, ну так никто пока и не планировал получить необходимый для взрыва объем энергии.</p>
    <p>— Идет управляемая цепная реакция, — глядя на осциллограф, доложил молодой физик Сахаров, рекомендованный для участия в проекте Таммом.</p>
    <p>Курчатов перевел дух.</p>
    <p>— Поздравляю, товарищи, — сказал он. — Наш плутоний можно использовать.</p>
    <p>Присутствующий на эксперименте сотрудник государственной безопасности, напомнил ему:</p>
    <p>— Игорь Васильевич, надо доложить в Москву. Товарищ Берия ждет.</p>
    <p>Глава проекта кивнул и направился к телефону.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район города Демблин, берег Вислы. 6 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Машина остановилась на опушке леса. До реки оставалось метров четыреста. Путь лежал через луг, за ним тянулась полоса кустарника, сквозь которую поблескивала серая лента воды. Пейзаж на том берегу мало отличался от этого, только там были немцы.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ командующий! — услышал я сдержанный возглас майора Воротникова, соскочившего с брони своего «КВ-2». — Рад вас видеть.</p>
    <p>— Здравствуй, Миша. Взаимно. Как обстановка?</p>
    <p>— Передовые роты готовы начать атаку. Немцы на той стороне, конечно, окопались. Мост они взорвали, но саперы обещают навести переправу. Они привезли какой-то невероятный самораскладывающийся понтонный мост.</p>
    <p>— Знаю. ПМП военинженера Медведева. За полчаса будет вам переправа.</p>
    <p>— Просто отлично. Разведка уже на том берегу. Докладывают, что основные силы немцев на этом участке отошли к Демблину, оставив лишь боевое охранение.</p>
    <p>— Это все прекрасно, но кроме охранения, там наверняка мины.</p>
    <p>— Мы это учитываем, Георгий Константинович. Ночью саперы обещают сделать проходы.</p>
    <p>— Хорошо, Миша! — кивнул я. — И все-таки не лезьте на рожон.</p>
    <p>Я вернулся на КП майора Гаврилова, бойцы которого успели основательно окопаться, хотя завтра пойдут следом за танками. Трофимов принес горячего чаю. Этот ритуал оставался неизменным, не зависимо от адъютанта.</p>
    <p>— Ну что, майор, — сказал я, предложив Гаврилову разделить со мною напиток с карамельками. — Дадите завтра жару?</p>
    <p>— Дадим, товарищ командующий.</p>
    <p>Мы помолчали. Я не без любопытства смотрел на этого пехотного майора, в прежней версии истории не только до последнего защищавшего Брестскую крепость, но и проведший тяжкие годы в фашистских концлагерях.</p>
    <p>Гаврилов был живым свидетельством того, что мне все-таки удалось повернуть историю в другое русло, сохранив десятки миллионы жизней советских людей, а значит и целые поколения их потомков.</p>
    <p>С другой стороны я понимал, что не в силах предсказать дальнейший ход исторических событий. Вот уже США начинают вмешиваться в европейскую войну, при этом уже не рискуя получить в бок заточенную японскую катану.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — подал голос Трофимов, — через час совсем стемнеет. Может, вернемся в штаб?</p>
    <p>— Вернуться мы успеем, — отмахнулся я. — Хочу посмотреть, как наши ребята завтра переправятся.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Рейхсканцелярия. 6 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Начальник Geheime Staatspolizei, более известной под сокращенным наименованием Гестапо, группенфюрер Генрих Мюллер ехал в Рейхсканцелярию терзаемый плохими предчувствиями.</p>
    <p>Сам по себе вызов в столь ранний час наверх не предвещал ничего хорошего. Тревожило Мюллера и то, что его вдруг захотел видеть сам фюрер, причем, через голову его, шефа Гестапо, непосредственного начальства, то есть, рейхсфюрера СС Гиммлера.</p>
    <p>Как бы там ни было, но Мюллер был опытным игроком и умел сохранять лицо. Несмотря на ранний подъем, выехал он из дому в безупречно отглаженном кителе и начищенных до зеркального блеска сапогах.</p>
    <p>Всю дорогу до Рейхсканцелярии, когда шофер тщательно объезжал груды битого кирпича — ночью на имперскую столицу опять был авианалет — шеф Гестапо старался, чтобы в глазах его не отражалось бы ничего, кроме фанатичной преданности.</p>
    <p>Шеф-адъютант фюрера Юлиус Шауб встретил группенфюрера с неизменной вежливостью, но не просто отворил перед ним дверь кабинета рейхсканцлера, а вошел следом, буквально дыша шефу Гестапо в затылок, что безмерно того раздражало.</p>
    <p>— Хайль Гитлер! — приветствовал Мюллер фюрера, который сидел за своим громадным столом, вперив в него взгляд, который придворные подхалимы именовали гипнотическим.</p>
    <p>— Мюллер, — произнес Гитлер. — Вы знаете, зачем я вас вызвал?</p>
    <p>— Нет, мой фюрер.</p>
    <p>— Лжете.</p>
    <p>Фюрер потряс листком бумаги, тем самым, который вчера ему вручил Канарис. Мюллер не мог знать, что написано на этом листке, ведь это была всего лишь копия, но сердце его пропустило удар, хотя на лице не дрогнула ни одна жилка.</p>
    <p>— Вы знаете, что это, Мюллер? — спросил Гитлер. — Я вам скажу. Это письмо Гёпнера к нашему заклятому врагу Жукову, с предложением сдать фронт!</p>
    <p>— Гёпнер сидит в Гестапо, мой фюрер, — сказал группенфюрер, не дрогнув ни единым мускулом. — Его допрашивают, как предателя. Любая переписка ему запрещена.</p>
    <p>— Любая? — ядовито уточнил рейхсканцлер. — Кроме той, что ведется под вашу диктовку, Мюллер!</p>
    <p>Мюллер молчал. Сказать ему было нечего. Оправдываться он мог бы перед Гиммлером. Перед Гитлером этим заниматься совершенно бесполезно. Сейчас важным было только одно, понять насколько серьезны улики против него?</p>
    <p>— Канарис, — позвал Гитлер, нажав на кнопку своего настольного коммутатора.</p>
    <p>Открылась боковая дверь и вошел адмирал. В руках он держал еще один документ — на этот раз это был рапорт о допросе курьера, которого на самом деле никогда не существовало, но шеф Гестапо этого знать не мог.</p>
    <p>— Мои люди перехватили курьера, который был направлен к линии фронта, как раз в том направлении, где русские стараются прорвать нашу оборону в Польше, — надменным голосом родовитого аристократа произнес глава Абвера. — Он не назвал вашего имени, группенфюрер, но зато он назвал имя Эммы.</p>
    <p>— Ложь, — спокойно сказал Мюллер. — Это провокация.</p>
    <p>— Вы смеете обвинять Абвер во лжи? — вмешался рейхсканцлер. — В моем присутствии! Мюллер, я всегда вам доверял. Я верил, что вы чистите партию от предателей, а вы сами оказались предателем!</p>
    <p>— Мой фюрер, позвольте мне объяснить…</p>
    <p>— Молчать! — заорал Гитлер. — Вы арестованы. За измену Фатерлянду и мне!</p>
    <p>Снова отворилась неприметная боковая дверь, и вошли трое военных. Двое были из охраны фюрера, лично преданные ему офицеры СС. Третьим оказался генерал-фельдмаршал Вильгельм Кейтель. Охранники встали справа и слева от Мюллера.</p>
    <p>Кейтель церемонно протянул руку и группенфюрер расстегнул ремень с кобурой и протянул его генерал-фельдмаршалу. Он понимал, что это театрализованное действо имеет какую-то цель, но не мог постичь, какую?</p>
    <p>— Уведите его, — приказал фюрер. — И не в Гестапо. Оставить здесь, в подвале. Допросить с пристрастием. Я хочу знать имена всех его сообщников.</p>
    <p>Подозрение в том, что он стал участником какого-то спектакля, у группенфюрера только усилилось. Он бросил мимолетный взгляд на Канариса и подумал. Не удивительно, что адмирал сыграл в этой непонятной сценке роль, удивительно, что тот вовсе не торжествует.</p>
    <p>— Вы пожалеете об этом, Канарис, — не смог удержаться от ядовитой реплики Мюллер, когда его выводили из кабинета.</p>
    <p>— Я уже жалею, — так же тихо ответил тот и добавил: — О том, что не сделал этого раньше.</p>
    <p>— Ну, а теперь объясните мне, адмирал, зачем вам понадобился этот фарс? — проворчал рейхсканцлер, когда дверь за арестованным и сопровождающими его офицерами, включая Кейтеля, закрылась.</p>
    <p>— Мой фюрер, — заговорил глава Абвера, — благодарю вас за блестящее исполнение роли, столь дерзко с моей стороны предложенной вам, но попытайся мы разоблачить предателя обычным путем, вероятнее всего оборвали бы все нити заговора, который без всякого сомнения назревает в Рейхе. Пусть Мюллер посидит несколько дней и подумает, а потом к нему придет человек, который сумеет вытрясти из него всю правду.</p>
    <p>— И кто же этот человек? — осведомился фюрер.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>— Я, мой фюрер.</p>
    <p>— Ну что ж, попробуйте, адмирал, — разрешил Гитлер, — но чтобы имена заговорщиков были у меня на столе.</p>
    <p>Канарис вскинул руку в нацистском приветствии и покинул кабинет фюрера. Шауб ждал главу Абвера. Пригласительно отворил дверь, что вела из приемной в узкий коридор, заканчивающейся винтовой лестницей.</p>
    <p>Адмирал спустился по ней в помещения, что находились глубже рабочих и жилых апартаментов рейхсканцлера. Солдат в форме охраны Рейхсканцелярии, щелкнул каблуками и отворил перед Канарисом железную дверь.</p>
    <p>Мюллер валялся на узкой койке, привинченной к стене. Услышав лязг засова, приподнялся, сел, но вставать не стал. Вошедший оглядел грубо оштукатуренные стены, низкий потолок, лампочку, забранную железной решеткой, койку и крохотный столик.</p>
    <p>— Ну что, группенфюрер, — проговорил Канарис, присаживаясь на единственный стул, стоявший напротив. — Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>— Как человек, которого подставили, — ответил тот невозмутимо. — И который это переживет.</p>
    <p>— Вы уверены?</p>
    <p>— Я всегда и во всем уверен, адмирал. И это мое проклятие.</p>
    <p>Канарис положил на столик папку, которую принес с собой, но открывать не стал. Постукивал холеными аристократическими пальцами по кожаной обложке, избегая прямого взгляда арестованного.</p>
    <p>— Фюрер поручил мне допросить вас, — перейдя на официальный тон, снова заговорил адмирал. — Вы знаете, о чем речь.</p>
    <p>— О письме Гёпнера, — кивнул Мюллер. — Которого я лично арестовал по приказу фюрера, а теперь вы смеете утверждать, что я связан с врагом!</p>
    <p>— Гёпнер сидит в вашем подвале на Принц-Альбрехт-штрассе, — уточнил Канарис. — А вы сидите здесь. Разница есть.</p>
    <p>— Разница в том, что Гёпнера пытают, а меня пока нет, — усмехнулся Мюллер. — Чего вы от меня хотите, адмирал?</p>
    <p>Глава Абвера помолчал, глядя на него в упор. Он был уверен, что шеф Гестапо знает или по крайней мере догадывается от связях его, Канариса, с русской разведкой, но молчит, потому что предъявить нечего… А может потому, что рассчитывает на его помощь?</p>
    <p>— Фюрер приказал узнать у вас имена заговорщиков, — сказал он наконец. — Тех, кто готовит переворот.</p>
    <p>— Вы считаете, я знаю такие имена и молчу?</p>
    <p>— Уверен, что вы их знаете, группенфюрер. Потому что вы — Генрих Мюллер, шеф Гестапо, знающий все и обо всех.</p>
    <p>Мюллер опустил голову, будто разглядывая свои все еще начищенные сапоги. В голове его прокручивались варианты последствий, которые могут проистечь от того, какую сторону он сейчас выберет.</p>
    <p>— А что я получу взамен, если назову эти имена? — спросил он. — Свободу? Жизнь?</p>
    <p>— Я не имперский судья, но, полагаю, что взамен вы получите возможность умереть быстро и без мучений, — холодно ответил Канарис. — Это много больше, чем вы давали своим жертвам.</p>
    <p>— Вы не поняли, адмирал, — сказал Мюллер. — Я не собираюсь давать показаний. Не потому, что мне нечего сказать. А потому, что фюрер все равно не поверит ни одному моему слову. Даже если я назову имена настоящих заговорщиков, среди которых, кстати, есть и люди из вашего Абвера, Гитлер решит, что я оговариваю невинных, чтобы спасти себя.</p>
    <p>— Это мое дело — убедить фюрера, — ответил Канарис.</p>
    <p>— Ваше? — Мюллер рассмеялся, но смех его был горьким. — Адмирал, вы слишком много на себя берете. Вы просто старый интриган, который переиграл сам себя. Вы думаете, что отправив меня под нож, вы станете хозяином положения? Ошибаетесь. Гиммлер не простит вам, что вы арестовали его человека без его ведома. Шелленберг будет точить на вас нож. Кейтель вас ненавидит. А фюрер использует вас до тех пор, пока вы ему нужны. А потом и ваша голова свалится в корзину.</p>
    <p>— Это мои проблемы, группенфюрер, — отрезал адмирал. — Я спрашиваю, вы назовете имена или нет?</p>
    <p>— Пришлите ко мне человека, который умеет вести допросы, — презрительно процедил шеф Гестапо. — Не адмирала, который всю жизнь командовал шпионами, а настоящего следователя. Может быть, с ним я поговорю.</p>
    <p>— Другого не будет, — ответил Канарис, вставая. — Вы или будете говорить со мной или будете молчать до тех пор, пока фюрер не отправит вас на виселицу. Выбор за вами.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берег Вислы, переправа у Демблина. 6 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я стоял на возвышенности у деревни, в которую мы перенесли свой наблюдательный пункт, и смотрел в бинокль на серую ленту реки. Вода в Висле была темной, холодной, с свинцовым отливом. Тот берег озарялся редкими вспышками выстрелов.</p>
    <p>Немцы оборонялись не то чтобы ожесточенно, но грамотно. Использовали каждую складку местности, каждый дом на окружающих Демблина хуторах. Я понимал, что быстрое передвижение само по себе не гарантирует нам успеха.</p>
    <p>Главное, чтобы Ставка успевала подбрасывать подкрепление и боезапас, а это сделать нелегко, ведь в Европе другая железнодорожная колея и просто так эшелоны через границу не перегонишь, приходится перегружать технику, топливо и прочий груз военного назначения.</p>
    <p>— ПМП готов к развертке, товарищ командующий, — доложил Маландин, отрываясь от стереотрубы. — Военинженер 1-го ранга Медведев обещал, что его конструкция выдержит тяжелые танки.</p>
    <p>— Выдержит, — ответил я. — Я знавал военинженера 1-го ранга Медведева, мужик он надежный, а значит и конструкция его должна быть таковой.</p>
    <p>Понтонно-мостовой парк Медведева, который доставили на передовую ночью, был еще новинкой. Вместо старых тяжелых понтонов, которые мучительно долго стыковали на воде саперы, упомянутый военинженер сконструировал готовые поперечно-складные звенья.</p>
    <p>В сложенном виде они перевозились на обычных машинах, а после сброса на воду автоматически раскрывались, образуя готовый участок моста или парома. Звенья соединялись между собой шарнирами, создавая жесткую и устойчивую конструкцию.</p>
    <p>Я знал, что с моей подачи, Медведев не так уж и долго вынашивал эту идею, но пробить удалось ее не сразу. Многим казалось, что годятся пока и стандартные парки, накопленные с тридцатых годов. Правда, наладить производство успели.</p>
    <p>И когда в первые дни войны стало ясно, как трудно наводить переправы под огнем противника, про ПМП военинженера 1-го ранга Медведева вспомнили и начали срочно оснащать ими войска.</p>
    <p>— Начинайте, — приказал я.</p>
    <p>Зеленая ракета взмыла в предрассветное небо. И земля вздрогнула — это ударила артиллерия, обрабатывая тот берег. Снаряды рвались на позициях немцев, поднимая фонтаны земли и дыма. Потом огонь перенесли в глубину, туда, где скрывались немецкие резервы.</p>
    <p>Я видел, как на воду спускали первые звенья. Их сгружали с американских «Студебеккеров». Звенья падали в воду и раскрывались, как стальные цветы. Саперы, стоя по колено в ледяной воде, ловили тросами следующее звено, подтягивали, стыковали.</p>
    <p>Щелкали замки, и вот уже один за другим звенья выстраивались в линию. В отличие от других конструкций, наведение ПМП Медведева занимало десятки минут, а не часы, и привлекало зрителей, словно невиданный аттракцион.</p>
    <p>Даже уцелевшие фрицы вылезли из своих окопов. Правда, не только чтобы глазеть. Стрельба возобновилась, пришлось дать команду нашей артиллерии на подавление уцелевших огневых точек противника. Пара хороших залпов и немцы утратили любопытство.</p>
    <p>— Товарищ командующий, переправа готова, — доложил начштаба.</p>
    <p>— Вижу. Молодцы саперы!</p>
    <p>Молодцы развернули мост поперек речного русла, закрепляя его на том берегу. Пехота пошла вперед, чтобы занять плацдарм и не дать противнику помешать переправе танков. Взревели моторы. Это батальонВоротникова готовился выдвинуться к реке.</p>
    <p>Я навел бинокль, узнав «КВ-2» командира батальона, пока еще прикрытый низкорослым кустарником, что рос на нашей стороне. Тот разворачивался, чтобы первым выехать к ПМП. За ним выходили к переправе и другие тяжелые машины.</p>
    <p>Первые танки пошли по мосту. Гусеницы лязгали по стальным листам, вода под понтонами вздымалась и опадала, но конструкция держалась. «КВ-2» из воротниковского батальона первыми вышли на тот берег, разворачивались в боевой порядок.</p>
    <p>За ними поспешали средние танки «Т-34». Оказавшись на суше, они тут же открывали огонь. Тяжелые, неповоротливые «КВ-2» пока молчали, но когда они выходили на плацдарм, у немцев, должно быть, пропадала всякая охота сопротивляться.</p>
    <p>Пехота Гаврилова, которая форсировала Вислу первой, залегала было под редкими пулеметными очередями, но теперь снова поднялась в атаку. Похоже, что немцев на том берегу осталось совсем немного. Видать, основные силы они отвели к Демблину.</p>
    <p>— Говорит Первый, — сказал я в микрофон полевой радиостанции. — Не задерживайтесь на пляже. Жмите к дачному поселку, обходите его с моховой стороны. Ваша задача — перерезать тропку.</p>
    <p>Это был шифр, означающий, что наступающие части не должны задерживаться на берегу, а двигаться к Демблину, обходя его с севера и перерезая шоссе, ведущее на Варшаву. Не слишком мудрено, но пока фрицы догадаются, что к чему, для них будет уже поздно.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Первый, — отозвался в динамике голос Воротникова. — Выполняем.</p>
    <p>Аналогичным образом откликнулся майор Гаврилов и все другие командиры подразделений, обеспечивающие переправу основных сил. Я опустил бинокль, закурил. Подошел Грибник, попросил жестом прикурить.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал он негромко, затянувшись. — Только что перехватили радиограмму, направленную, надо думать, в штаб фон Бока. Командир люблинского гарнизона докладывает, что город пришлось оставить и отходить к Радому.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я и обратился к начальнику связи. — Передайте Лукину, пусть выдвигается к Висле, наводит переправы севернее и южнее нас. Нужно расширять плацдарм.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Я снова поднес бинокль к глазам. На том берегу наши танки уже уходили в глубину обороны, стреляя на ходу, давя разрозненные очаги сопротивления. Пехота, при поддержке самоходок, зачищала траншеи. Небо на востоке светлело, пробиваясь сквозь низкие тучи.</p>
    <p>— Трофимов! — крикнул я.</p>
    <p>— Здесь, товарищ командующий.</p>
    <p>— Чай горячий есть?</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>— Давай!</p>
    <p>Ординарец подал кружку. Я отхлебнул. Самое то нежарким осенним утром. Рядом заговорила зенитная установка, отгоняя «Мессер», попытавшийся было атаковать переправу. Вражеский самолет задымил, пошел к земле, пропал из виду за деревьями.</p>
    <p>— Сбит! — крикнул Трофимов.</p>
    <p>— И поделом, — ответил я. — Глядишь, другие не сунутся.</p>
    <p>Понтонный мост продолжал работать. По нему шли все новые машины — грузовики с боеприпасами, «катюши», тягачи с пушками. Войска Западного фронта переваливали через Вислу, чтобы дальше наступать на Варшаву. И никакая сила не могла нас остановить.</p>
    <p>— Через два часа тоже поедем на тот берег, — сказал я Грибнику. — Хочу сам посмотреть, как Воротников берет Демблин.</p>
    <p>Майор госбезопасности кивнул, ничего не ответив. Он уже привык к тому, что командующий не отсиживается в тылу, а лезет к черту в зубы, и, наверняка, предусмотрел меры безопасности, о которых не считает нужным информировать даже меня.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 6 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Когда Канарис вышел, Мюллер несколько минут сидел неподвижно, глядя в стену. В голове его, как шатуны паровой машины, тяжело прокручивались детали только что разыгранной сцены.</p>
    <p>«Адмирал знает об Эмме, — подумал шеф Гестапо. — Значит, у него есть источник в моем ближайшем окружении. И он давно отслеживает мои посещения Шарлоттенбурга».</p>
    <p>Слово «Эмма» не было именем женщины, которую могли бы счесть за любовницу группенфюрера Мюллера. Это лишь ключ к самой тайной игре в его жизни. Рискованной, понятно, игре, какой и является служба фюреру.</p>
    <p>Всякий раз, когда шеф Гестапо говорил своему адъютанту Духштейну: «Отезите меня к Эмме», это означало ровно одно, что в условленный час его будет ждать машина у черного хода, которая отвезет его в дом на Курфюрстендамм.</p>
    <p>Там могли бывать разные люди. Отнюдь не только личный курьер, сгинувший после поездки в Россию. Случалось, что там появлялся и человек из Стокгольма, который говорил от имени тех, кто хотел договориться с Кремлем через голову Гитлера.</p>
    <p>Получается, что Канарис знал об этом. От кого? Не от самого ли Духштейна? Вполне возможно. Даже скорее всего. Ведь попадись абверовцам Гюнтер, он все равно бы ничего не смог сказать об Эмме.</p>
    <p>Арестованный шеф Гестапо усмехнулся. Теперь он понял, почему адмирал так спокоен. Он не просто подставил его перед фюрером, он назвал при нем пароль, не объясняя его значения. Для фюрера «Эмма» — просто женское имя. Для Мюллера, почти, приговор.</p>
    <p>«Он ждет, что я сломаюсь, — думал Мюллер. — Он думает, что я начну называть имена, торговаться, искать спасения. Идиот. Старый аристократический дурак, который всю жизнь играл в шпионов, но так и не понял главного…»</p>
    <p>Главное было в том, что в Берлине еще оставались люди, которые не дадут Канарису стать хозяином положения. Гиммлер, Гейдрих, даже Геринг. Ни один из них не простит адмиралу самовольного ареста шефа Гестапо без их ведома.</p>
    <p>— Еще посмотрим, адмирал, кто кого переиграет, — прошептал группенфюрер.</p>
    <p>Он закрыл глаза и принялся ждать, когда Гиммлер, узнав о его аресте, начнет действовать. Даст команду Шелленбергу поднять архивы СД. И однажды в этой бетонной норе появится человек, который скажет: «Группенфюрер, выходите. Это была ошибка».</p>
    <p>И у него были на то основания, потому что в этот самый момент в своем кабинете на Принц-Альбрехт-штрассе, рейхсфюрер СС сидел за столом, перебирая донесения. О том, что Мюллер арестован, он узнал час назад, от своего человека в охране фюрера.</p>
    <p>Гиммлер не спешил действовать. Он знал Мюллера. Эта полицейская ищейка была крепким орешком. Быстро он не сломается. А пока его враги будут выяснять отношения, он, рейхсфюрер СС, сможет оценить расстановку сил.</p>
    <p>Замигала лампочка на беззвучном телефоне внутренней связи. Гиммлер снял трубку. Голос адъютанта произнес: «Рейсхфюрер, оберштурмбаннфюрер Шелленберг просит принять его. Что ему ответить?»</p>
    <p>— Пусть войдет.</p>
    <p>Гиммлер догадывался, чем вызван этот визит. Начальник IV управления РСХА тоже обеспокоен странным арестом папаши Мюллера. Рейхсфюрер благоволил Шелленбергу, считал его полезным человеком, особенно — в новой Германии.</p>
    <p>— Хайль Гитлер! — выкрикнул тот, появившись на пороге.</p>
    <p>— Вы слышали, оберштурмбаннфюрер, что случилось с папашей Мюллером? — спросил глава СС, отмахнувшись от официального приветствия.</p>
    <p>— Слышал, рейхсфюрер, — ответил Шелленберг.</p>
    <p>— Садитесь.</p>
    <p>Начальник IV управления РСХА опустился в кресло, с видом человека, сидящего как на иголках. Казалось чихни и его выдует из кабинета, как муху, но Гиммлер знал, что его собеседник не настолько легковесен.</p>
    <p>— И что вы об этом думаете? — спросил рейхсфюрер.</p>
    <p>— По моим данным группенфюрер Мюллер предан великому Рейху и фюреру, — осторожно произнес Шелленберг. — Вероятно, это какие-то интриги адмирала Канариса.</p>
    <p>Гиммлер встал, подошел к окну, плотно завешанному, потому что авианалеты на столицу Рейха продолжались. Генералы Геринга, отвечающие за противовоздушную оборону Берлина, сбились с ног, а защитить город не могли. Что ж, тем сговорчивее будет боров.</p>
    <p>— Канарис переоценивает свои силы, — продолжал рейхсфюрер. — Он думает, что, арестовав Мюллера, он станет незаменимым, но фюрер не любит, когда его шахматные фигуры ходят сами по себе.</p>
    <p>— Вы совершенно правы, рейхсфюрер.</p>
    <p>— Пока от этой моей правоты толку мало, — ответил хозяин кабинета. — Хорошо, конечно, что Канарис роет яму. Чем глубже она будет, тем труднее ему будет из нее выбраться. Вот только — не за счет СС.</p>
    <p>Он повернулся к Шелленбергу, на слишком молодом для его должности, лице которого нельзя было прочесть ничего, чего бы тот не хотел показать собеседнику. Сейчас на этом миловидном личике было изображено лишь служебное рвение, и только.</p>
    <p>— И раз уж вы пришли, Вальтер, подготовьте доклад о деятельности Абвера на Восточном фронте, — сказал рейхсфюрер. — Особенно о контактах Канариса сомнительного свойства. Без фанатизма — только факты. Фюрер должен знать, что адмирал не так кристально чист, как кажется.</p>
    <p>— Слушаюсь, рейхсфюрер! — вскочив, отчеканил начальник IV управления РСХА.</p>
    <p>— Кстати, Вальтер, — спохватился Гиммлер, — а зачем вы, собственно, пришли?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берег Вислы, переправа у Демблина. 6 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я уже собрался отдать распоряжение Трофимову заводить машину, когда над головой послышался нарастающий гул моторов. Не наш, слишком низкий, с надрывной вибрацией, какой у «Ил-2» или «Пе-2» не бывает. Грибник первым вскинул голову к небу.</p>
    <p>— «Юнкерсы», — сказал он спокойно.</p>
    <p>Я поднял бинокль. Из-за низких облаков, прямо с запада, вываливались шесть силуэтов с крестами на крыльях. Шли на бреющем, используя складки местности, чтобы уйти от радаров. Опытные стервятники, черт бы их побрал.</p>
    <p>— Зенитки! — крикнул я в полевой телефон, соединенный с батареей прикрытия. — К бою!</p>
    <p>Они и без команды были готовы и открыли огонь в ту же секунду. Первая пара «Юнкерсов» как раз заходила на переправу. На ПМП в этот момент находились три «Т-34» и два грузовика с боеприпасами. Как на ладони. «Лаптежники» сбросили бомбы. Взрыв.</p>
    <p>— Ложись! — запоздало крикнул кто-то за моей спиной.</p>
    <p>Меня сбило с ног взрывной волной. Земля ухнула, поддала, и я, падая, успел заметить, как столб воды взметнулся рядом с понтоном. Не прямое попадание и то хорошо. Однако второй «Юнкерс» накрыл грузовики, успевшие выкатить на берег. Они вспыхнули, как спички.</p>
    <p>— Товарищ командующий! — крикнул Трофимов, навалившись на меня сверху, прикрывая своим телом. — Вы живы?</p>
    <p>— Жив, — прохрипел я, отталкивая его. — Цел. Вставай!</p>
    <p>Я поднялся на ноги. В ушах звенело. На том берегу горели машины. Переправа была нарушена — несколько звеньев ПМП разошлись, саперы уже бежали к воде, чтобы восстановить стыковку, но и «лаптежники» разворачивались для второго захода.</p>
    <p>— Где наши истребители? — рявкнул я.</p>
    <p>— Идут, товарищ командующий, — ответил связист, прижимая к ушам наушники. — Две минуты.</p>
    <p>Я выхватил у него микрофон.</p>
    <p>— Эй, кто там на КП — крикнул я. — Говорит командующий. Что это у вас «лаптежники» разлетались. Уничтожить аэродромы врага!</p>
    <p>— Есть, товарищ Первый, — ответили на командном пункте авиаполка. — Уже работаем. В воздухе Покрышкин.</p>
    <p>И в этот момент сбросила бомбы вторая пара немецких бомбардировщиков. Вот только врасплох им застать зенитную батарею не удалось. Несколько залпов и от одного «Юнкерса» только ошметки полетели.</p>
    <p>Второй промахнулся, но осколки от разорвавшихся в стороне бомб накрыли саперов, которые, не чуя смерти, кинулись стыковать разошедшиеся звенья. Несколько человек рухнули в воду. К ним бросились санитарки. И в этот миг в небе появились силуэты «МиГов».</p>
    <p>— Держитесь, ребята, — прошептал я, глядя, как наши истребители врезаются в строй «лаптежников».</p>
    <p>Еще один фриц задымил, пошел к земле, переваливаясь через крыло. Второй попытался уйти, но «МиГ» повис у него на хвосте, и длинная очередь прошила бензобаки. Раздался взрыв и обломки, кувыркаясь, рухнули в лес.</p>
    <p>— Есть! — крикнул Трофимов.</p>
    <p>Правда, радоваться было рано. Еще один «Юнкерс», последний, уходил от погони прямо над моим НП. Я присел. И вовремя, потому что пулеметная очередь прошила бруствер в метре от меня. Трофимов охнул и осел на землю.</p>
    <p>— Иван! — крикнул я, бросаясь к нему.</p>
    <p>Ординарец лежал на боку, прижимая руку к плечу. Сквозь пальцы сочилась кровь. Он попытался улыбнуться.</p>
    <p>— Царапина, Георгий Константинович, пустяки…</p>
    <p>А в небе уже заканчивался бой. Эскадрилья «МиГов» под командованием капитана Покрышкина, добивали последние вражеские самолеты. Над переправой поднимался дым. Мост был поврежден, но не разрушен. Саперы стягивали разошедшиеся звенья.</p>
    <p>Я прижал платок к плечу Трофимова. Меня тут же довольно бесцеремонно оттерла в сторонку санитарка. Вынула из своей сумки с красным крестом перевязочный пакет, вскрыла его и начала ловко обрабатывать рану моего ординарца.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — крикнул Грибник. — Надо уезжать. Немцы могут повторить налет.</p>
    <p>— Уедем, — ответил я, — но не потому что могут повторить. Плевал я на них. Пора двигаться дальше.</p>
    <p>Я подошел к краю НП, глянуть на тот берег. Там все еще горело, но сквозь дым наши танки продолжали захватывать плацдарм для наступления на Демблин. Командир саперного взвода пустил зеленую ракету, что означало, что переправа снова работает.</p>
    <p>— Как он? — спросил я у санитарки, перевязывающей Трофимова.</p>
    <p>— Жить будет, товарищ командующий, — откликнулась та. — Кажется, пуля прошла навылет, кость не задела, но надо в медсанбат везти.</p>
    <p>— Хорошо. Спасибо, товарищ санинструктор.</p>
    <p>— Мне бы с вами, товарищ командующий, — пробормотал ординарец.</p>
    <p>— Нет, Трофимов, — сказал я, подходя к нему. — Подлечишься, милости просим.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — ответил тот сквозь стиснутые зубы.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — подал голос начсвязи, протягивая мне листок. — Шифровка из Москвы. Лично от товарища Василевского.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p><emphasis>«Георгий Константинович</emphasis>, — гласила радиограмма. — <emphasis>По данным Генштаба, США начали переброску 1-й пехотной дивизии в Исландию. Цель — высадка в Норвегии. Время неизвестно. Ставка приказывает не медлить с наступлением на Варшаву и Кенигсберг. Берлин должен быть нашим раньше, чем американцы вступят в Германию»</emphasis>.</p>
    <p>Сложив листок, я сунул его в карман. Я понимал, что в настоящий момент у США просто не существует сухопутной группировки достаточной численности и уровня подготовки, чтобы предпринимать какие-либо наступательные действия в Европе.</p>
    <p>Так что это пока лишь показуха с целью обозначить свое присутствие на европейском театре военных действий. Помочь Англии в ее борьбе с кригсмарине и люфтваффе американцы могут, тем более, что им теперь нет нужды использовать флот для борьбы с япошками.</p>
    <p>А вот на континенте они нам не соперники. К сожалению, это понимаем не только мы, но и фрицы. Посему, после, скорее демонстрационного, нежели действительно опасного для нас похода на Ленинград, немецкий флот начнет действовать против американцев и англичан.</p>
    <p>А вот на суше Гитлер бросит все силы против нас. И после нынешнего нашего наступления в Белоруссии, Прибалтике и Польше, мы можем столкнуться со все ужесточающимся сопротивлением вермахта.</p>
    <p>— Запишите, зашифруйте и отправьте в ставку следующее, — сказал я. — Наступление продолжается, но необходимо регулярное пополнение личного состава, материально-технической базы и боеприпасов. Кроме того, считаю необходимым усилить давление на противника на юго-западном направлении. В связи с чем необходимо окружить и разбить немецкие группировки в Венгрии и Румынии.</p>
    <p>Начсвязи записал все и передал шифровальщику. Наверное в Москве сочтут мою телеграмму излишне резкой, но мне сейчас было не до тонкостей этикета. Я хоть отвечаю за общую стратегию наступления, но не должен отвлекаться на поползновения американцев.</p>
    <p>— Товарищ Грибник, — окликнул я начальника особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Слушаю, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Ординарца моего ранило, так что выберите шофера из охраны. Сейчас поедем.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Он отошел, что-то негромко приказывая комендантскому взводу. Я еще раз глянул на запад, где наши танки уже втягивались в Демблин. Над городом поднимались столбы дыма, но сопротивлялись немцы уже не так яростно, как в Люблине.</p>
    <p>Видимо, поняли, что удержать городок не смогут, и отводили основные силы к Варшаве. Судя по данным разведки, туда стягивались войска не только с севера и востока, но и с юга и с запада. Битва за Варшаву будет жаркой.</p>
    <p>Пока ждал машину, я обратился к карте, которую Маландин разложил на сколоченном из досок столе. Начальник штаба стоял рядом, постукивая карандашом по нашим позициям, очерченным пунктиром, потому что войска находились в движении.</p>
    <p>— Что там у фон Бока, Герман Степанович?</p>
    <p>— Перегруппировывается, — ответил тот. — Стягивает к Варшаве все, что может снять с других участков. 9-ю армию, 2-ю танковую группу, остатки 4-й. Вдобавок, гарнизоны крепостей Модлин и Прага.</p>
    <p>— Прага — это которая предместье? — на всякий случай уточнил я.</p>
    <p>— Да, восточный пригород. Немцы превратили его в укрепрайон. Баррикады, минные поля, ДОТы. Взять с ходу не получится.</p>
    <p>Я кивнул. Варшава не была похожа на Люблин или Брест. Это была столица государства, миллионный город, который немцы готовили к обороне с лета. Улицы узкие, дома каменные, погреба глубокие, каждый этаж мог стать крепостью.</p>
    <p>Подъехал «ГАЗ-61». За рулем сидел молодой сержант из охраны, коренастый, с цепким взглядом. Грибник открыл дверцу, жестом приглашая сесть. Я уже поставил ногу на подножку, как вдруг Маландин тихо сказал:</p>
    <p>— Георгий Константинович, может, не стоит на тот берег ехать? Варшава — это не Демблин. Там немецкая оборона серьезнее.</p>
    <p>— Потому и надо посмотреть, — ответил я. — Карта картой, а глаза — глазами. Не волнуйтесь, Герман Капитонович, меня уже не раз пытались убить. Не вышло.</p>
    <p>Я сел в машину. Майор госбезопасности расположился рядом. Сержант тронул газ, и мы покатили к переправе, объезжая воронки. Мост работал в полную силу. Звенья Медведева, спаренные в две линии, теперь принимали встречный поток машин.</p>
    <p>По левой стороне шли на тот берег танки и «катюши», по правой возвращались грузовики за боеприпасами и санитарные машины. Саперы удерживали стыковку ломами. Рядом покачивались лодки, на которые вытаскивали бойцов, что во время бомбежки попадали в воду.</p>
    <p>Гудели моторы, перекрикивались красноармейцы, где-то вдалеке ухали наши дальнобойные. После танков, под «ГАЗиком» понтон даже не прогнулся, но из-за грузовиков, вода вплескивалась через край, окатывая колеса.</p>
    <p>Я смотрел в мутную быстрину и думал о Варшаве. Взять ее будет трудно. Не только потому, что немцы все еще сильны, просто в таком городе они могли держаться долго. У них были склады, запасы, укрепленные позиции.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — прервал мои мысли Грибник. — Берег.</p>
    <p>Я поднял голову. Мы въезжали на западный берег Вислы. Ветер доносил сюда запах гари, от крайних домов Демблина, куда подходили наши танки, тягачи подтягивали орудия, реактивные минометы с зачехленными направляющими выезжали на объездную.</p>
    <p>— Стойте, — приказал я.</p>
    <p>Машина замерла. Я вышел, прошелся до ближайшего перекрестка. У стены с ободранной штукатуркой сидел молодой лейтенант с перевязанной головой. Увидев генерала армии, попытался вскочить.</p>
    <p>— Сидите, сидите, — махнул я. — Где штаб танкового батальона майора Воротникова?</p>
    <p>— Вон там, товарищ командующий, — лейтенант показал на двухэтажное школьное здание с выбитыми окнами.</p>
    <p>Я направился туда. Начальник особого оперативного отдела и охрана за мною. Внутри пахло известкой и порохом. В классе, на сдвинутых партах, была разложена карта. У карты стоял Миша Воротников, чумазый, в танковом шлеме сдвинутом на затылок.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ командующий! — взяв под козырек заговорил он. — Польский город Демблин взят…</p>
    <p>— Не надо докладов, Миша, — отмахнулся я. — Что по Варшаве?</p>
    <p>Воротников подошел к карте. Постучал пальцем по Висле западнее варшавской Праги.</p>
    <p>— Разведка докладывает, Георгий Константинович, немцы строят оборону по берегу реки и в предместьях. Все как положено по фортификации. ДОТы, ДЗОТы, надолбы. Мосты все взорваны. Паромов — ни одного. Готовятся всерьез.</p>
    <p>— Готовятся, — согласился я. — Фон Бок хочет выиграть время.</p>
    <p>— Похоже на то.</p>
    <p>Я закурил, глядя на карту. Прага — это был ключ. Возьмем этот восточный пригород, закрепимся, дальше будет проще. Дадим прикурить фрицам. Глядишь, Ватутин и Попов подсобят каждый со своей стороны.</p>
    <p>— Что у тебя с батальоном, Миша? — спросил я.</p>
    <p>— Треть выбыла, товарищ командующий, — ответил Воротников. — Есть раненые, контуженые и убитые. Три машины требуют ремонта, снаряды на исходе.</p>
    <p>— А горючее?</p>
    <p>— Тоже. Баки пусты почти.</p>
    <p>— Ничего, скоро все нужное привезут… Ты мне вот что скажи, Миша, — продолжал я. — Нам с тобой еще на Халхин-Голе приходилось под пулями бывать. Так что скажи мне честно, как солдат солдату, расколем этот варшавский орешек? Не из-за служебного рвения скажи, а по совести.</p>
    <p>Воротников посмотрел на меня внимательно. Не каждый день командующие фронтом задают такие вопросы майорам. Вроде как не почину командиру танкового батальона высказываться по стратегическим моментам. Однако и не ответить нельзя.</p>
    <p>— Расколем, Георгий Константинович, — сказал он. — Если дадите время подготовиться и не погоните пехоту в лоб на пулеметы. Немцы будут драться, но мы их перемелем.</p>
    <p>— Времени у нас немного, Миша, — сказал я. — Слыхал, наверное, что американцы объявили войну Германии. Толку от них на фронте ждать не приходится, но они все же хотят успеть к разделу Европы. Понимаешь?</p>
    <p>— Понимаю, Георгий Константинович, — кивнул Воротников. — Значит, будем штурмовать.</p>
    <p>— Только — не в лоб, а по умному, — отрезал я. — Отдыхай, комбат, чинись, готовься к броску на Варшаву.</p>
    <p>— Есть, готовиться к броску на Варшаву, товарищ командующий!</p>
    <p>Я откозырял в ответ и вышел из школы. На крыльце меня встретил Грибник. Он наблюдал за грузовиками и бензовозами, что подходили со стороны переправы. Это подтягивались тыловые части, подвозили горючку, боеприпасы, полевые кухни.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — прервал мои мысли майор государственной безопасности. — Радиограмма получена из штаба Северо-Западного фронта. Попов докладывает, что вверенные ему войска взяли Либаву. Немцы эвакуируются морем, но флот перехватил транспорты. Потери противника к настоящему моменту до пяти тысяч человек.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Маркиан Михайлович отличный командующий. Ленинград отстоял, теперь вот Прибалтику освобождает.</p>
    <p>И все же я думал сейчас о польской столице. В той версии истории, к которую я знал, немцы называли Варшаву «неприступной крепостью». Ее освобождение стоило жизни сотням тысяч красноармейцев. Сейчас дело обстояло несколько иначе, но враг не стал слабее.</p>
    <p>— Поехали дальше, — сказал я. — Хочу осмотреть местность, где войска будут выходить к Праге.</p>
    <p>— Не поздновато ли, товарищ командующий? — осторожно спросил Грибник. — Уже темнеет.</p>
    <p>— Успеем.</p>
    <p>Мы сели в машину. Сержант вырулил на разбитое шоссе, ведущее на запад. За Демблином начиналась пустая, ничейная земля. Кое-где виднелись крыши хуторов, стояли горелые немецкие машины, на погостах торчали покосившиеся кресты.</p>
    <p>— Остановите! — приказал я.</p>
    <p>Сержант затормозил. Охрана ощетинилась автоматами. Я вышел из машины, подошел к обочине. В канаве лежал убитый немецкий солдат. Молодой, белобрысый, с открытыми глазами. Рядом валялась фотография — женщина с двумя детьми.</p>
    <p>— Осторожно, Георгий Константинович, — сказал начальник особого оперативного отдела. — Труп могли заминировать.</p>
    <p>Я поднял снимок, посмотрел на него. Миловидная блондинка улыбалась во все рот, а двое крепышей держали ее за руки и глядели на фотографа сердито. Не дождетесь вы папку, киндеры. Скажите спасибо дядюшке Адольфу. Положил фото обратно.</p>
    <p>— Поедемте, товарищ командующий?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 6 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Я хотел доложить, рейхсфюрер, что, по данным моих источников, Абвер уже несколько месяцев ведет собственную игру с русскими, — начальник IV управления РСХА говорил вполголоса, словно каждое слово взвешивал на аптекарских весах. — Есть основания полагать, что они передали советскому командованию оперативные карты и планы дислокации наших частей под Варшавой и Лугой.</p>
    <p>Гиммлер остановил на нем тяжелый взгляд.</p>
    <p>— Это серьезное обвинение, Вальтер. У вас есть доказательства?</p>
    <p>— Не прямые, рейхсфюрер, — Шелленберг чуть склонил голову. — Однако перехваченные радиограммы, анализ передвижений русских войск, а главное — осведомители из штаба группы армий «Центр» указывают на то, что противник обладал информацией, которую мог получить только от высших начальников нашей военной разведки, если не от того, кто стоит во главе ее.</p>
    <p>Рейхсфюрер задумался. Прошелся по кабинету. Остановился у сейфа, вмонтированного в стену, но открывать его не стал, хотя там у него тоже кое-что было, и не только на главу Абвера, но и на этого выслуживающегося молодчика.</p>
    <p>— Значит, вы предлагаете ударить по Канарису? — без обиняков спросил он. — Свалить его, используя ситуацию с Мюллером?</p>
    <p>— Я предлагаю, рейхсфюрер, иметь в рукаве козырь на тот случай, если адмирал перестанет быть полезным, — осторожно ответил оберщтурмбаннфюрер. — Симпатии фюрера могут измениться. Сегодня он благоволит Канарису, а завтра может…</p>
    <p>— Завтра может приказать повесить его вместе с Мюллером, — закончил Гиммлер. — Вы это хотите сказать?</p>
    <p>Шелленберг промолчал, но молчание его было красноречивее любых слов. Рейхсфюрер вернулся к столу, сел. Достал из ящика папку, положил перед собой, но открывать не стал. Пусть собеседник немного понервничает.</p>
    <p>— Вот что, Вальтер, — сказал он. — Группенфюрер Мюллер для нас — ценная фигура. Он знает слишком много обо всех нас. Поэтому его нельзя бросать на произвол судьбы, но и вытаскивать его сейчас — значит портить отношения с фюрером. Гитлер поверил Канарису. Гитлер думает, что Мюллер — предатель. Переубеждать его — себе дороже.</p>
    <p>— Я жду ваших приказаний, рейхсфюрер, — произнес начальник IV управления РСХА.</p>
    <p>— И мое приказание будет такое. Ждать, — ответил Гиммлер. — Мюллер не дурак. Он будет молчать. А Канарис, если у него нет настоящих улик, кроме этого письма и упоминания некой «Эммы», зайдет в тупик. Тогда можно будет высказать фюреру осторожное сомнение. Так сказать, заронить семя. А вы, Вальтер, собирайте, тем временем, досье на адмирала. Не спешите. Кропотливо. Каждая бумажка, каждое показание, каждый слух. Когда придет час нанесем удар.</p>
    <p>— Слушаюсь, рейхсфюрер, — Шелленберг встал, щелкнул каблуками, развернулся и направился к двери, но на пороге снова обернулся. — Могу я задать один вопрос?</p>
    <p>— Задавайте.</p>
    <p>— Что обозначает слово «Эмма», рейхсфюрер? — это имя?.. Место?.. Пароль?</p>
    <p>Глава СС усмехнулся.</p>
    <p>— Если бы я знал, Вальтер, — ответил он. — Мюллер не посвящал меня в свои тайные игры. А Канарис, назвав это слово в присутствии фюрера, сделал мне подарок. Теперь у меня есть повод копнуть глубже. И вы, Вальтер, поможете мне в этом. Найдите, что скрывается за этой «Эммой».</p>
    <p>— Я найду, рейхсфюрер! Хайль Гитлер!</p>
    <p>Шелленберг вышел. Гиммлер остался один. Он встал, подошел к карте Третьего Рейха, висевшую на стене, и провел пальцем по линии фронта, которая неумолимо смещалась на запад. Неужели в этом виноват Канарис?</p>
    <p>— Вы играете с огнем, господин адмирал, — проговорил глава СС. — Вот только огонь бывает разным. Одним можно согреться, от другого — сгореть. Скоро мы узнаем, у какого костра греетесь вы…</p>
    <p>Он подошел к столу, сел, открыл бювар, выписал несколько имен. Потом зачеркнул, выписал снова. Закрыл бювар, убрал в ящик.</p>
    <p>— Вольф, — позвал он, нажав кнопку вызова.</p>
    <p>Дверь открылась, вошел начальник Личного штаба рейхсфюрера обергруппенфюрер Карл Фридрих Отто Вольф.</p>
    <p>— Рейхсфюрер?</p>
    <p>— Свяжитесь с комендатурой Рейхсканцелярии, — приказал Гиммлер. — Пусть передадут группенфюреру Мюллеру… — он помедлил, подбирая слова, — пусть передадут, что его семья в порядке. И что… его любимая кошка ждет его дома.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Начальник Личного штаба вышел. Гиммлер усмехнулся. Он не зря упомянул о кошке. Мюллер поймет, что это сигнал. «Я рядом. Не сдавайся». Охрана Рейхсканцелярии была подчинена не СД, а особому отделу СС. И в этом отделе служили люди рейхсфюрера.</p>
    <p>Он сел за стол, взял папку с донесениями с фронта, ту самую, которую не стал открывать при Шелленберге. Русские наступали. Варшава была под угрозой. Восточная Пруссия — тоже. Если так пойдет дальше, через месяц советские танки могут быть у границ самой Германии.</p>
    <p>Гиммлер перевернул страницу. Там была заметка оперативного отдела: <emphasis>«По агентурным данным, Жуков в настоящий момент лично руководит переправой своих войск через Вислу. Рекомендуется усилить разведывательную работу на этом направлении»</emphasis>.</p>
    <p>— Жуков, — повторил рейхсфюрер. — Генерал, который не боится быть на передовой… Генерал, который не прячется за спинами солдат… Нам бы таких…</p>
    <p>Гиммлер по образованию не был военным и не обладал стратегическим чутьем, но получая донесения об успехах русских, он все чаще поглаживал в кармане маленькую коричневую ампулу с цианистым калием. Вот и теперь достал ее, покатал между пальцами.</p>
    <p>— Не сегодня, — побормотал он. — И не завтра.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, кабинет Молотова. 7 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Народный комиссар иностранных дел сидел за столом, перебирая папки с донесениями своих заместителей. За окном моросил дождь. Кремлевские стены казались серыми и усталыми — как и весь город, который пятый месяц жил в ритме войны.</p>
    <p>В дверь постучали. Вошел секретарь.</p>
    <p>— Вячеслав Михайлович, посол Гарриман прибыл.</p>
    <p>— Приглашайте.</p>
    <p>Аверелл Гарриман вошел в кабинет неизменной энергичной походкой. На лице его блуждала вежливая улыбка, но за ней чувствовалась напряженность. Еще бы! Ведь вызов в Наркоминдел в столь ранний час не предвещал ничего хорошего.</p>
    <p>— Прошу садится, ваше превосходительство господин посол, — произнес Молотов по-английски, вставая из-за стола и указывая на кресло.</p>
    <p>Гарриман кивнул, опустился в кресло, положив портфель на колени.</p>
    <p>— Чем обязан столь любезному приглашению, господин народный комиссар?</p>
    <p>Нарком не спешил с ответом. Выслушав посла, он достал из папки листок, положил перед собой.</p>
    <p>— У нас есть сведения, что Соединенные Штаты начали переброску войск в Исландию и в Великобританию, — произнес Молотов, глядя на американского в упор. — Не могли бы вы прояснить этот вопрос?</p>
    <p>Гарриман помолчал, потом кивнул.</p>
    <p>— Да, такие перемещения действительно осуществляются. Однако они носят сугубо оборонительный характер.</p>
    <p>— Оборонительный? — переспросил нарком, чуть приподняв бровь. — Исландия находится в полутора тысячах километров от американского побережья. От кого вы там собираетесь обороняться?</p>
    <p>— От немецких нацистов, господин Молотов, — ответил Гарриман. — Германские подводные лодки действуют у самого побережья США. Наши торговые суда гибнут. Президент Рузвельт считает, что необходимо взять под контроль стратегические точки в Северной Атлантике.</p>
    <p>— Мы знаем, — сухо заговорил народный комиссар иностранных дел, — что Исландия оккупирована американскими войсками с июля, но тогда вы не сочли нужным поставить нас в известность.</p>
    <p>— Операция носила срочный характер, — посол США развел руками. — Британские вооруженные силы, которые до этого несли охрану острова, требовались в других местах. Мы заменили их. Это не агрессия, господин Молотов. Это помощь союзнику.</p>
    <p>— Союзнику? — усмехнулся тот, и усмешка его была недоброй. — Насколько нам известно, ваши войска также концентрируются в Англии. Строятся аэродромы, подвозится вооружение, создаются тыловые базы. Это тоже помощь союзнику?</p>
    <p>Гарриман замялся. Он понимал, что русские не хуже него осведомлены о дислокации американских частей на Британских островах. Их агентура работала исправно. Форин-офис, конечно, делился с Москвой не всем, но Красная армия имела своих людей даже в Лондоне.</p>
    <p>— Господин Молотов, — осторожно начал посол, — Соединенные Штаты еще не находятся в состоянии войны с Германией. Президент делает все возможное, чтобы поддержать наших союзников, не нарушая при этом нейтралитет.</p>
    <p>— Нейтралитет? — голос наркома стал жестче. — Вы объявили войну Германии девятого сентября. Конгресс проголосовал за это решение. В чем же, в таком случае, заключается ваш нейтралитет?</p>
    <p>Аверелл Гарриман покраснел. Щека его дернулась — нервный тик, который он не мог контролировать с самого прилета в Москву, хотя это произошло еще в относительно мирном 1940 году.</p>
    <p>— Дипломатические процедуры требуют времени, — сказал он. — Президент должен согласовать действия с конгрессом, а конгресс — с сенатом. Военные приготовления уже начаты. Первые части морской пехоты высадились в Исландии в июле. Сейчас идет накопление сил в Англии. Когда наступит подходящий момент, мы откроем второй фронт.</p>
    <p>— Когда наступит подходящий момент, — повторил Молотов, и в голосе его прозвучала горечь. — Господин посол, Красная армия уже четвертый месяц ведет тяжелейшие бои с основными силами вермахта. Мы несем огромные потери. Каждый день промедления стоит тысяч жизней наших бойцов.</p>
    <p>— Мы понимаем это, — ответил посол Соединенных Штатов. — Президент Рузвельт делает все возможное, чтобы ускорить подготовку.</p>
    <p>— Все возможное? — Молотов выдержал паузу. — Наши войска только что освободили Белоруссию и Украину, отбросили немцев от Ленинграда, вышли к границам Восточной Пруссии. Мы воюем за свою свободу и независимость, но мы воюем и за вас. Если мы проиграем — следующими будете вы.</p>
    <p>— Я это понимаю, — тихо сказал Гарриман.</p>
    <p>Нарком встал, подошел к окну, глядя на серое московское небо. Дождь усилился, забарабанил по стеклу. И хотя угроза немецких авианалетов миновала, под облаками все еще можно было видеть туши привязных аэростатов.</p>
    <p>— Вот что, господин посол, — сказал он, поворачиваясь к американцу. — Передайте, пожалуйста, президенту, что мы приветствуем любую помощь от Соединенных Штатов. Мы признательны за поставки сырья, вооружения, боеприпасов, продовольствия. Ленд-лиз — это хорошо. Вот только помощь не должна служить прикрытием тайных замыслов. Нам нужно, чтобы американское правительство не предпринимало военных усилий в Европе, без согласования с нами.</p>
    <p>— Я передам это, — ответил посол.</p>
    <p>— И еще, — сказал Молотов, возвращаясь к столу. — Нам известно, что ваши войска в Англии пока немногочисленны и недостаточно подготовлены для крупномасштабных наступательных действий. Мы не наивны, господин посол. Мы понимаем, что вы не можете бросить в бой то, чего у вас нет.</p>
    <p>Гарриман кивнул, но ничего не сказал.</p>
    <p>— Однако, — продолжал нарком, — мы понимаем, что американское присутствие в Европе будет нарастать и хотим верить, что Соединенные штаты преследуют ту же цель, что и мы, полный разгром гитлеровского режима.</p>
    <p>— Позвольте спросить, господин Молотов, — осторожно произнес посол. — Я слышал, что ваши войска форсировали Вислу и находятся на подступах к Варшаве. Это правда?</p>
    <p>— Правда, — ответил нарком.</p>
    <p>— И как скоро, по вашему мнению, падет Варшава?</p>
    <p>Молотов помолчал, потом ответил:</p>
    <p>— Через неделю. Может быть, через две. Варшава укреплена, немцы будут драться, но наши войска умеют брать крепости. — Он выдержал паузу. — Я надеюсь, господин посол, что вы не станете возражать, если Красная армия освободит польскую столицу раньше, чем американские солдаты ступят на континент.</p>
    <p>Гарриман побледнел. Значит, в Кремле прекрасно понимали истинные мотивы, которыми руководствовался американский Сенат, принимая решение об участии вооруженных сил США в европейском конфликте.</p>
    <p>— Господин Молотов, — сказал он, — мы воюем с общим врагом. Разве это имеет значение, кто первым войдет в Берлин?</p>
    <p>— Может быть, и не имеет, — ответил нарком холодно, — но нам почему-то кажется, что для американской администрации это будет иметь значение. Передайте президенту, что мы готовы к сотрудничеству на равных, но не потерпим, чтобы плоды нашей победы достались другим.</p>
    <p>Посол Соединенных Штатов встал.</p>
    <p>— Я передам президенту все, о чем вы просили, господин Молотов. Слово джентльмена.</p>
    <p>— Благодарю, — нарком тоже поднялся. — Можете идти.</p>
    <p>Посол направился к двери, но на пороге задержался.</p>
    <p>— Господин Молотов, — сказал он. — Я бы хотел еще раз заверить вас, что Соединенные Штаты настроены серьезно. Мы не бросим Советский Союз один на один с Германией. Вопрос только во времени.</p>
    <p>— Времени у нас мало, господин посол, — ответил Молотов. — Очень мало. Надеюсь, ваши генералы понимают это лучше, чем ваши дипломаты.</p>
    <p>Гарриман хотел было коротко поклониться, но в этот момент на столе у наркоминдела зазвонил телефон. Молотов снял трубку, медленно выпрямился, глаза его словно заледенели, он жестом велел американскому послу остаться на месте.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Гарриман вернулся к столу, понимая, что произошло что-то важное. Вошел секретарь, выложил на стол перед Молотовым папку. Тот аккуратно опустил трубку на рычажки телефонного аппарата и протянул руку к лежавшему на столе экстренному сообщению.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина, нарушаемая лишь потрескиванием дров, пожираемых пламенем. На дворе ощутимо похолодало и в кабинете народного комиссара иностранных дел истопник разжег камин.</p>
    <p>Молотов открыл папку, взял листок, поднял его к глазам, пробежал ими по строкам. Выражение лица его не изменилось, но посол США, наблюдавший за ним с профессиональной настороженностью, заметил, как чуть заметно дрогнули пальцы, державшие бумагу.</p>
    <p>— Ваше превосходительство господин посол, — заговорил нарком, поднимая глаза. — Мне поручено передать вам, что рейхсканцлер Германии Адольф Гитлер в настоящий момент выступает в Рейхстаге с речью. Из этой речи следует, — продолжал нарком, не отрывая взгляда от лица представителя США, — что отныне Германский Рейх находится в состоянии войны с Соединенными Штатами Америки.</p>
    <p>Он помолчал, словно давая время Гарриману осознать услышанное. Американский посол побледнел, хотя вся поза его по-прежнему говорила, что он сохраняет самообладание. Гарриман открыл было рот, но Молотов опередил его:</p>
    <p>— У нас есть основания считать это заявление официальным. Более того, получены сведения о том, что следом за Германией войну США объявит и Италия.</p>
    <p>Посол медленно опустился в кресло, которое только что покинул.</p>
    <p>— Вы уверены в достоверности этих сведений, господин Молотов?</p>
    <p>— Вполне.</p>
    <p>Молотов снова взглянул на листок, будто сверяясь с ним.</p>
    <p>— Позвольте, я зачитаю. — Голос наркома, обычно глуховатый и негромкий, зазвучал с металлической четкостью: — <emphasis>«Депутаты! Представители германского Рейхстага! Близок к завершению год, полный событий всемирно-исторической важности. Следом наступит год великих решений…»</emphasis></p>
    <p>Гарриман слушал молча, не делая попыток прервать высокопоставленного собеседника. Молотов продолжал, положив один лист и беря другой:</p>
    <p>— <emphasis>«Президент Соединенных Штатов, игнорируя элементарные нормы приличия, допустил провокационные действия против германских военных кораблей в Атлантике… Его политика, направленная на нарушение нейтралитета, является прямым вызовом германскому народу…»</emphasis></p>
    <p>— Это ложь, — тихо сказал Гарриман, но нарком не обратил на его слова внимания.</p>
    <p>— <emphasis>«…Последние несколько месяцев Америка неоднократно нарушала свои обязательства. Американские эсминцы атаковали германские подводные лодки. Американские летчики вели разведку в интересах Британской империи…»</emphasis></p>
    <p>Молотов перевернул страницу. В кабинете были слышны только его голос, треск дров и тиканье старинных часов на стене.</p>
    <p>— <emphasis>«…Президент Рузвельт, будучи масоном и орудием международного еврейства, развязал кампанию клеветы против национал-социалистической Германии… При таких обстоятельствах, когда Соединенные Штаты уже фактически ведут войну против нашего Рейха, не остается иного выбора, кроме как официально объявить о наличии состояния войны…»</emphasis></p>
    <p>Нарком опустил листок.</p>
    <p>— Это еще не все, господин посол. Далее следуют пространные рассуждения о планах строительства оборонительных сооружений от Кенигсберга до Нормандии, а также утверждение, что Провидение возложило на фюрера <emphasis>«руководство в исторической борьбе, определяющей судьбу следующих пятисот лет»</emphasis>, но вы, я полагаю, уловили главное.</p>
    <p>Гарриман поднялся, одернул пиджак.</p>
    <p>— Итак, господин Молотов, — сказал он, — Гитлер совершил самую большую глупость в своей карьере. Он сам дал нам то, чего мы добивались.</p>
    <p>— Возможно, — нарком не стал спорить. Он медленно вложил листок в папку, но убирать ее не спешил. — Однако я должен отметить, что это событие не меняет наших претензий к вашей стране, господин посол. Пока ваши солдаты высаживаются в Исландии и прохлаждаются в Англии, советские солдаты гибнут под Варшавой и в Прибалтике.</p>
    <p>Посол молчал.</p>
    <p>— Передайте президенту, — продолжал Молотов, — что мы приветствуем вступление США в войну, но мы будем судить о серьезности намерений господина президента не по речам в конгрессе, а по реальным делам. Мы ждем, что правительство Соединенных Штатов будет не столько накапливать свои силы за нашей спиной, сколько вступит в союз с нами и откроет второй фронт борьбы с гитлеровской Германией. Чем быстрее американские дивизии вступят в бой, тем скорее наступит конец Второй Мировой войны.</p>
    <p>— Я передам, — ответил Гарриман.</p>
    <p>Он снова встал и направился к выходу. На сей раз нарком не останавливал его. Когда дверь за послом закрылась, Молотов снова взглянул на папку. Припечатал ее ладонью к зеленому сукну на столешнице.</p>
    <p>— Безумец, — тихо сказал он, имея в виду немецкого фюрера и взял трубку телефона. — Соедините меня с товарищем Сталиным. Срочно.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Демблин, штаб Западного фронта, 7 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я стоял у карты, разложенной на партах, и водил указкой по красным стрелам, которые должны были сомкнуться вокруг польской столицы. Маландин, Лукин, Филатов, Коробков и другие командармы слушали меня, не перебивая.</p>
    <p>— Итак, товарищи, — начал я. — План окружения варшавской группировки противника утвержден Ставкой. Задача, не дать немцам отвести войска за Вислу, отсечь их от резервов и уничтожить по частям.</p>
    <p>Я повернулся к карте и начал расставлять флажки. На правом фланге, севернее Варшавы, должны была быть развернута 4-я армия генерал-майора Коробкова. Ей предстояло форсировать Вислу в районе Модлина.</p>
    <p>После чего, обойдя Варшаву с севера, следовало замкнуть кольцо окружения у города Сохачев. 4-я армия состояла из три стрелковых дивизий, одной танковой бригады и артиллерийского полка. Личный состав был полностью укомплектован.</p>
    <p>— Александр Андреевич, — обратился я к Коробкову. — Модлин — это крепость. Немцы там основательно окопались, ждут подкреплений. Ваша задача — не ввязываться в затяжные бои, а обойти крепость с юга и выйти к Сохачеву. Связь с Лукиным держите постоянно.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий, — ответил тот, хмурясь. — Если авиация прикроет?</p>
    <p>— Копец выделил вам два полка штурмовиков. Работайте с ними в связке.</p>
    <p>В центре, на главном направлении, наступала 16-я армия генерал-лейтенанта Лукина. Восемь дивизий. Из них три стрелковых, две танковых, моторизованная, артиллерийская и истребительно-противотанковая.</p>
    <p>Это была самая мощная армия фронта. Именно ей предстояло прорвать внешний пояс обороны Варшавы с востока и выйти к реке Утрата, где должно было состояться рандеву с 4-й армией Коробкова.</p>
    <p>Особое место в этом маневре отводилось механизированным корпусам. 19-й мехкорпус генерал-майора Фекленко — это был таран, который должен был смять любую оборону. Четыре танковые бригады, оснащенные «КВ» и «Т-34», плюс мотострелковый полк.</p>
    <p>Фекленко был танкистом старой закалки, еще с Испании. Да и в Великую Отечественную он уже проявил себя должным образом. Без него и Кондрусева, мне бы Белоруссию не освободить. Таким можно доверить прорыв.</p>
    <p>— Николай Владимирович, — обратился я к Фекленко. — Ваша задача — прорвать фронт у деревни Окунев и, не останавливаясь, двигаться к Сохачеву. Мосты через Бзуру захватить с ходу. Как поняли?</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий, — ответил тот, щуря близорукие глаза. — Если немцы не взорвут…</p>
    <p>— Если взорвут, у вас есть саперы. Действуйте.</p>
    <p>Вторым эшелоном шла 22-й мехкорпус генерал-майора Кондрусева. Более легкий, подвижный, в основном состоящий из «Т-26» и «БТ». Зато укомплектован был почти полностью. В него входили шесть танковых бригад, три стрелковых дивизии.</p>
    <p>Кондрусев должен был действовать на левом фланге 16-й армии Лукина, прикрывая его от возможных контратак со стороны немецких частей и подразделений, обороняющих подступы к Варшаве.</p>
    <p>— Главное, не увлекайтесь, Семен Михайлович, — предупредил я Кондрусева. — Ваша задача, не брать город, а отсекать его от коммуникаций. Никаких уличных боев. Варшаву возьмем, когда немцы задохнутся в котле.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — кивнул командир мехкорпуса.</p>
    <p>На левом фланге, южнее Варшавы, действовала 13-я армия генерал-майора Филатова. В ее составе было шесть дивизий. Четыре стрелковых, одна кавалерийская и одна танковая. Кавалерия состояла из казаков, под командованием полковника Доватора.</p>
    <p>Перед 13-й я поставил задачу форсировать Вислу южнее Варшавы и ударить по городу с юга, отрезая пути отхода врагу на юго-запад. Особые надежды я возлагал на Доватора. Его казаки могли проникать в тыл противника, сея панику.</p>
    <p>— Петр Сергеевич, — обратился я к Филатову. — Ваши казаки — главный козырь. Задача, не дать немцам отойти за Пилицу. Перережьте шоссе, взорвите мосты, чтобы ни одна крыса не выскользнула.</p>
    <p>— Сделаем, товарищ командующий, — ответил Филатов. — Казаки Доватора не подведут.</p>
    <p>В резерве у меня оставались 3-я армия генерал-майора Кузнецова и 10-я армия генерал-майора Голубева. В каждой по три стрелковых дивизии, две танковые бригады, мотострелковый полк. Они должны были поддерживать наступающие армии.</p>
    <p>— Товарищи Кузнецов и Голубев, — обратился я к командармам. — Будете готовы к отражению контратак изнутри котла. Когда Варшава будет окружена, немцы попытаются пробиться. Не дайте им это сделать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Вашингтон, Белый дом, Овальный кабинет. 7 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Франклин Делано Рузвельт сидел в инвалидном кресле у камина, глядя на пламя. В руке он держал длинный мундштук с сигаретой, но не курил — задумался. На столике рядом лежали последние сводки по европейскому театру военных действий.</p>
    <p>— Войдите, — сказал президент, когда в дверь постучали.</p>
    <p>Кабинет наполнился людьми. Среди них были министр военно-морских сил Фрэнк Нокс, военный министр Генри Стимсон, советник президента Гарри Гопкинс и начальник штаба армии США генерал Джордж Маршалл.</p>
    <p>Все они были в курсе визита Гарримана к народному комиссару иностранных дел Молотову, но ждали, что скажет по этому поводу президент. И пришли, чтобы услышать его мнение из первых уст.</p>
    <p>— Джентльмены, — Рузвельт указал на свободные кресла. — Устраивайтесь. Хэлл сейчас присоединится к нам.</p>
    <p>Через минуту дверь открылась снова и вошел государственный секретарь Корделл Хэлл. Он получил из Москвы шифровку из посольства и, дождавшись, когда ее расшифруют, сразу же поехал в Белый дом.</p>
    <p>— Присоединяйтесь, Корделл, — сказал ему президент. — Рассказывайте, что вам передали из Москвы. Не тяните.</p>
    <p>Хэлл сел свободное кресло, положив портфель на колени. Открыл его, вынул депешу, полученную от Гарримана, просмотрел ее еще раз, Помолчал, собираясь с мыслями. Наконец, заговорил, время от времени заглядывая в бумагу.</p>
    <p>— Господин президент, джентльмены, — начал он. — Визит нашего посла, господина Гарримана к наркому Молотову можно назвать информативным.</p>
    <p>— Информативным? — переспросил Стимпсон, приподнимая бровь. — Это все, что вы можете сказать?</p>
    <p>— Я могу сказать, что русские не те люди, с которыми мы привыкли иметь дело в Европе, — ответил госсекретарь. — Они жестки, неуступчивы и прекрасно понимают, чего хотят. Встреча нашего посла с Молотовым состоялась вчера утром. Гарриман собирался передать ему послание президента о намерении США оказывать всемерную помощь Советскому Союзу в его борьбе с нацизмом. Однако нарком не дал ему и слова сказать, сразу заговорил о наших войсках, которые мы высадили в Исландии и Великобритании. Это звучало так, сообщает, посол, словно мы опять высадились в Архангельске, как в восемнадцатом.</p>
    <p>— Это не удивительно, — заметил Гопкинс. — Русские всегда так себя вели. Они считают, что воюют за всех нас.</p>
    <p>— Возможно, — согласился Хэлл, — но это еще не все. По словам Гарримана, в разгар разговора у Молотова зазвонил телефон. Он снял трубку, выслушал, и, как докладывает посол, лицо наркома изменилось.</p>
    <p>Рузвельт отложил мундштук. Спросил:</p>
    <p>— Что произошло?</p>
    <p>— Молотову передали сообщение о том, что Гитлер выступал в Рейхстаге с речью, где он по сути объявил войну Соединенным Штатам.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Разумеется, в администрации президента знали об этой речи германского фюрера, хотя официальная нота правительству США передана не была. Присутствующих в Овальном кабинете поразило иное. То что русские узнали раньше.</p>
    <p>— И что же Молотов? — спросил военный министр.</p>
    <p>— Нарком зачитал нашему послу выдержки из этой речи. Те самые, в которых Гитлер обвинил президента в провокациях, в нарушении нейтралитета, в том, что американские корабли атакуют германские подводные лодки и так далее.</p>
    <p>— Псих, — тихо сказал Нокс. — Настоящий псих.</p>
    <p>— Возможно, — не стал спорить госсекретарь, — но дело в том, что он глава правительства могущественной агрессивной державы. И его слова имеют вес. Вопрос теперь в том, что мы будем делать с этим объявлением.</p>
    <p>Рузвельт задумался. Оглядел присутствующих.</p>
    <p>— Что еще сказал Молотов? — спросил он.</p>
    <p>— Молотов сказал, что СССР приветствует вступление США в войну, но, — Хэлл подчеркнул это слово, — он также сказал, что русские будут судить о серьезности наших намерений не по речам в конгрессе, а по реальным делам.</p>
    <p>— То есть, — вступил Маршалл, — русские хотят, чтобы мы открыли второй фронт и при этом возмущены тем, что мы высаживаем наших солдат в Европе?</p>
    <p>— Именно так, генерал. И они не видят в этом ни малейшего противоречия, — проговорил госсекретарь.</p>
    <p>— Вероятно, наркому Молотову придало дерзости то, что Красная армия готова к окружению Варшавы, — предположил министр ВМС.</p>
    <p>Советник Гопкинс присвистнул.</p>
    <p>— К окружению? — переспросил он.</p>
    <p>— По нашим данным, Гарри, — проворчал начальник штаба армии США, — войска Западного фронта под командованием генерала армии Жукова начали операцию по окружению варшавской группировки вермахта. В случае успеха до восьмидесяти тысяч немецких солдат и офицеров могут попасть в котел.</p>
    <p>— До восьмидесяти тысяч⁈ — Стимсон покачал головой. — Боже мой. А мы все еще топчемся в Исландии… Это смешно.</p>
    <p>— Именно это и имел в виду Молотов, — заговорил Хэлл, — говоря, что пока американские солдаты прохлаждаются в Англии и Исландии, советские солдаты гибнут под Варшавой и в Прибалтике.</p>
    <p>Рузвельт медленно приподнялся в кресле, опираясь на подлокотники.</p>
    <p>— Он обвиняет нас в нерешительности? — спросил он.</p>
    <p>— Да, господин президент, — кивнул госсекретарь. — Косвенно, нарком дал Гарриману понять, что СССР не слишком нуждается в американских дивизиях, что бы разгромить гитлеровские войска. Соответственно, если мы не успеем к разделу Европы, это будет наша проблема, а не России.</p>
    <p>— Франклин, — сказал Гопкинс, обращаясь к президенту. — Русские переигрывают нас. Они знают, что мы не можем бросить в бой то, чего у нас нет. А у нас нет достаточных сил для вторжения в Европу. И они используют этот факт, чтобы диктовать условия.</p>
    <p>— Что вы предлагаете, Гарри? — спросил Рузвельт.</p>
    <p>— Я предлагаю не тянуть. Объявить мобилизацию. Ускорить переброску войск и не в Исландию, а в Англию. Отправить дополнительные части в Норвегию, для демонстрации нашего присутствия в континентальной Европе. И… возможно, стоит подумать о тайной встрече между Сталиным и вами, господин президент. Лицом к лицу.</p>
    <p>Маршалл покачал головой.</p>
    <p>— Ускорить переброску мы не можем, — сказал он. — Это вопрос месяцев, а не недель. Наши войска не готовы к десантной операции в Европе. Немцы укрепляют береговую линию в Нормандии, у них есть опыт обороны. Мы потеряем слишком много людей.</p>
    <p>— Тогда мы должны убедить русских, что мы не враги им, — ответил Гопкинс. — Что мы готовы договариваться. Потому что если они возьмут Берлин сами, послевоенная Европа будет выглядеть совсем не так, как мы этого хотим.</p>
    <p>Рузвельт закурил новую сигарету, вставив ее в длинный мундштук. Глубоко затянулся. Выпустил дым к потолку.</p>
    <p>— Корделл, — сказал он, поворачиваясь к госсекретарю. — Что еще говорил Молотов? О чем он просил? Чего требовал?</p>
    <p>— Более ничего, господин президент.</p>
    <p>В Овальном кабинете снова воцарилась тишина.</p>
    <p>— Я полагаю, что Сталин хочет расширить границы СССР за счет Европы, — тихо сказал Хэлл. — Это вполне очевидно.</p>
    <p>— Может быть, — откликнулся Рузвельт. — Однако сейчас он воюет. И побеждает. А мы — нет. Это дает ему право думать так.</p>
    <p>Военный министр не выдержал.</p>
    <p>— Господин президент, — сказал он. — Мы не можем согласиться на послевоенную оккупацию Восточной Европы Советами. Это противоречит принципам Атлантической хартии.</p>
    <p>— Принципы — это одно, генерал, — ответил Рузвельт. — Реальность совсем другое. У русской армии сейчас больше танков, чем у нас с Англией вместе взятых. И они находятся в сердце Европы, а не за океаном.</p>
    <p>Он подъехал на инвалидном кресле к карте мира, висевшей на стене.</p>
    <p>— Посмотрите, джентльмены, — сказал президент. — Вот Москва. Вот Варшава. Вот Берлин. Русские стоят на пороге Германии. А мы еще только высаживаемся в Исландии. Мы опоздали. И теперь нам придется догонять.</p>
    <p>— Что вы предлагаете, господин президент? — спросил Нокс.</p>
    <p>— Я предлагаю, — ответил тот, — не ссориться с русскими раньше времени. Помогать им. Поддерживать их. Вести переговоры о послевоенном устройстве мира, но не теперь, а когда мы будем в равных условиях. А сейчас…</p>
    <p>Он повернулся к госсекретарю.</p>
    <p>— Корделл, передайте Гарриману в Москву, чтобы он уверил наркома Молотова в том, что Соединенные Штаты готовы к сотрудничеству на равных. Мы не бросим их, но и они не должны рассматривать нас как противников.</p>
    <p>— Я так и сделаю, господин президент.</p>
    <p>Рузвельт вернулся к столу. Взял сигарету, затянулся.</p>
    <p>— И еще… — добавил он. — Скажите послу, что я лично прошу Сталина не форсировать наступление на Берлин. Мы должны взять его вместе. Это важно для становления послевоенного мира.</p>
    <p>Хэлл кивнул, хотя в душе не верил, что советский лидер согласится на это. Он знал, что русские не станут ждать.</p>
    <p>— Джентльмены, — Рузвельт поднял руку, давая понять, что совещание окончено. — У нас много работы. Наша война только начинается. И нам нужно выиграть ее не только на полях сражений, но и за столом переговоров.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Битва за Варшаву. 8 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Артподготовка началась в точно назначенное время. Две тысячи орудий — от полковых «ЗИС-2» до тяжелых гаубиц и реактивных минометов — обрушили огонь на немецкие позиции. Земля задрожала, небо заволокло дымом и пылью.</p>
    <p>В шесть утра, как только рассеялся дым, в бой пошли механизированные корпуса. 19-й мехкорпус Фекленко, в авангарде которого шли тяжелые «КВ-2» майора Воротникова, прорвал оборону на узком участке.</p>
    <p>Немцы, не ожидавшие такого напора, дрогнули. «КВ-2» крушили ДОТы гусеницами, «Т-34» утюжили траншеи и пулеметные гнезда. Пехота пошла следом, зачищая окопы, то и дело сходясь с противником в рукопашную.</p>
    <p>4-й армии Коробкова на северном фланге приходилось тяжелее. Немцы в Модлине оборонялись отчаянно, надеясь на деблокирование. Однако коробковцы, не ввязываясь в бои за крепость, обошли ее с юга быстрее, чем их там ждали.</p>
    <p>— Докладываю, — передал по рации Коробков. — Передовые части вышли к Сохачеву. Встретили сопротивление, но мост через Бзуру захватили. Немцы бегут, бросают технику.</p>
    <p>— Закрепляйтесь, — приказал я. — И ждите Фекленко.</p>
    <p>Через три часа 19-й мехкорпус соединился с частями 4-й армии у Сохачева. С севера и с северо-запада варшавская группировка противника оказалась охвачена полукольцом. До полного окружения города дело не дошло, но у фрицев не было места для маневра.</p>
    <p>Авиация Копца работала с утра до вечера. «Илы» и «Пе-2» бомбили колонны отступающих немцев, не давая им прорваться к городу. Летчики эскадрильи капитана Покрышкина сбрасывали «Юнкерсы» с неба, мешая им поддержать свои войска.</p>
    <p>Армии Лукина и Филатова, мехкорпус Кондрусева, преследуя разрозненные немецкие части, вышли к Варшаве с востока и юга. По сути, столица Генерал-губернаторства оказалась в оперативном окружении.</p>
    <p>В блиндаже, куда мы перенесли штаб, горели керосиновые лампы, язычки их подрагивали от далеких разрывов, от чего по обшитым досками стенам прыгали тени. Я сидел на табурете, слушая своего начальника штаба.</p>
    <p>— По предварительным данным, — докладывал он, — до восьмидесяти тысяч немецких солдат и офицеров попали в котел. Четыре пехотные дивизии, остатки двух танковых групп, артиллерия. Фон Бока эвакуировали по воздуху. Командование окруженной группировкой принял на себя генерал пехоты Блюментритт.</p>
    <p>— Есть ли попытки прорыва?</p>
    <p>— Совершили несколько попыток, но были отбиты с потерями.</p>
    <p>Я всмотрелся в разложенную на столе карту, красные стрелы на которой обступали Варшаву со всех сторон. Это не означало полного разгрома группировки, но при должной организации осады могло быстро привести к ее краху.</p>
    <p>— Вот что, Герман Капитонович, — сказал я. — Составьте текст ультиматума. Дадим немцам сутки на размышление, пусть они сами решат, сдаваться или умирать.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — откликнулся Маландин.</p>
    <p>— Особо подчеркните, что в случае насилия над мирным населением города, Блюментритт и кто там еще у них командует, будут повешены, как военные преступники. — Я закурил, выпустил дым в потолок и добавил: — И еще, Герман Капитонович. Нужно наладить связь с варшавским подпольем. Особенно — с коммунистическим. У польских коммунистов есть свои отряды, свои командиры. Пусть знают, что мы не враги. Будем освобождать столицу Польши плечом к плечу.</p>
    <p>— Делается, Георгий Константинович, — откликнулся начштаба. — Товарищ Грибник уже работает над этим… Однако…</p>
    <p>— Что «однако»?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>— Немцы могут не принять ультиматум, Георгий Константинович, — ответил начштаба. — Фон Бок удрал, но Блюментритт — старый прусак, из тех, кто будет драться до последнего. Он скорее прикажет расстрелять своих офицеров, если те захотят сдаться, чем откроет ворота.</p>
    <p>Я отмахнулся, сказав:</p>
    <p>— Это их проблемы, Герман Капитонович. Наше дело предложить. А фрицы пусть думают. Вот только время работает на нас. Боеприпасы у них на исходе и новых они не получат.</p>
    <p>— Это верно, — кивнул Маландин. — Правда, есть еще одна сложность. Я имею в виду варшавское подполье… Там ведь не только коммунисты… Есть и националистические группы, ориентирующиеся на беглое правительство, засевшее в Лондоне. Эти пока себя не проявляют, но в случае нашего штурма могут попытаться захватить власть в городе, а то и ударить нам в спину.</p>
    <p>Я затушил папиросу о пепельницу, сделанную из снарядной гильзы, сказал:</p>
    <p>— Пусть товарищ Грибник проработает этот вопрос. Его люди в городе должны выяснить через польских товарищей из компартии, кто есть кто в их подполье, с кем можно иметь дело, а кто будет ждать приказа из Лондона? Пока же никаких контактов с националистами. Только с коммунистами. Им доверяем, их снабжаем, с ними координируем действия.</p>
    <p>— А если националисты начнут действовать самостоятельно, товарищ командующий?</p>
    <p>— Тогда будем смотреть по обстановке, — ответил я, — но преждевременно ворошить осиное гнездо не стоит. Пусть сидят тихо. Мы воюем с немцами, а не с поляками. Сами не полезем, но и в спину ударить не дадим.</p>
    <p>Начальник штаба кивнул, записывая.</p>
    <p>— Есть еще неотложный вопрос, товарищ командующий, — сказал он. — Город заминирован. Немцы заложили фугасы под мосты, здания и исторические памятники. Если они начнут взрывать все это при отступлении, от города останутся одни развалины.</p>
    <p>— А мы не дадим им отступить, — перебил я. — Кольцо должно быть плотным. Ни одна крыса не должна ускользнуть. Пустите вперед саперов, пусть разминируют, что успеют. Свяжитесь с поляками, чтобы указали места, где немцы заложили взрывчатку. Им же самим потом город восстанавливать.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>— Как только истечет срок ультиматума и если немецкий гарнизон не сдастся, начнем операцию по освобождению города. Танки на улицы вводить не будем. Задача Фекленко и Кондрусева не давать фрицам выскользнуть из западни. Лукин входит в Варшаву с востока, Филатов — с юга. Коробков, Кузнецов и Голубев держат внешнее кольцо, не дают подойти подкреплениям и срывают попытки деблокирования варшавского гарнизона. Авиация обрабатывает цели по заявкам.</p>
    <p>— Вас понял, Георгий Константинович.</p>
    <p>— И еще, Герман Капитонович. Издайте приказ о недопущении мародерства и насилия над мирным населением. За эти преступления расстрел на месте. Мы освободители, а не оккупанты.</p>
    <p>Маландин козырнул.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Северо-Западный фронт. Прибалтика. 9 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Генерал-лейтенант Маркиан Михайлович Попов, командующий Северо-Западным фронтом, рассматривал освобожденную Ригу в бинокль из окна здания Ратуши, куда приказал перенести свой штаб.</p>
    <p>Над руинами латышской столицы поднимался дым. Немцы взорвали мосты через Западную Двину, заминировали портовые сооружения, цеплялись за каждый переулок, но город удержать не смогли.</p>
    <p>8-я армия генерал-майора Любовцева ворвалась в Ригу еще утром 5 октября, и теперь бойцы зачищали последние очаги сопротивления на окраинах. Особенно не щадили латышских добровольцев, воевавших на стороне немцев. Да те и не ждали пощады.</p>
    <p>— Что у Федюнинского? — спросил Попов, не отрываясь от бинокля.</p>
    <p>Начальник штаба, полковник Покровский, подошел ближе, встал так, чтобы не мешать командующему, но при этом, чтобы тот слышал каждое его слово. Генерал-лейтенант Попов любил четкость.</p>
    <p>— 42-я армия вышла к южным подступам Таллина. Немцы обороняют город силами двух пехотных дивизий и остатками 4-й танковой группы. Генерал-майор Федюнинский докладывает, что продвижение затруднено. Противник использует каждый дом, как укрепрайон.</p>
    <p>— А что корабли КБФ?</p>
    <p>— Корабли Краснознаменного Балтийского флота блокируют Таллин с моря. Кронштадтская бригада морской пехоты высадилась западнее города, перерезав шоссе на Палдиски. Немцы в ловушке.</p>
    <p>Попов кивнул, но лицо его оставалось напряженным. Он знал, что немцы в Прибалтике сражаются отчаянно не потому, что верят в победу, а потому что им некуда отступать. За Таллином — море. За морем — Финляндия, которая по большей части советская.</p>
    <p>— А что на кенигсбергском направлении? — спросил командующий.</p>
    <p>— 8-я армия Любовцева выдвигается к границе Восточной Пруссии. Передовые части уже у города Таураге. Немцы подтягивают резервы из глубинки — свежие ландверные части, фольксштурм, даже полицейские батальоны.</p>
    <p>— Фольксштурм? — усмехнулся Попов. — Это еще что такое?</p>
    <p>— По нашему — народное ополчение, товарищ командующий. Нестроевики, старики, подростки…</p>
    <p>— Народное ополчение? — переспросил тот. — Выходит, дела у фрицев совсем хреновые, если они бросают в бой стариков и подростков.</p>
    <p>— Тем не менее они сопротивляются, товарищ генерал-лейтенант. В лесах и болотах засели снайперы, дороги заминированы. Каждый километр дается с боем.</p>
    <p>Попов отошел от окна, закурил. С улицы слышались редкие выстрелы. Это штурмовые группы добивали разрозненные подразделения фашистов, не успевших отступить. Те то и дело выкидывали белые флаги.</p>
    <p>— Передайте Федюнинскому, полковник, что Таллин должен быть взят в ближайшие двое суток. Любовцеву прикажите форсировать выход к границе. Кенигсберг должен быть наш.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Осажденная Варшава. 9 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Грибник не любил рисковать понапрасну. И все-таки порой возникали задачи, выполнение которых нельзя было доверить никому другому. Связь с варшавским подпольем стала одной из них.</p>
    <p>Слишком многое зависело от того, удастся ли скоординировать действия Красной армии с теми, кто с 1939 боролся с оккупантами на своей земле. В отличие от французов и разных там бельгийцев, поляки все же славяне и потому не готовы были терпеть бошей у себя в стране.</p>
    <p>Он выехал из штаба в Демблине затемно. За рулем трофейного «Опеля» сидел его старый сотрудник сержант Кравченко, с которым они воевали еще в Финскую. Сам майор госбезопасности сидел на заднем сиденье и держал на коленях чемодан с портативной рацией.</p>
    <p>На нем была гражданская одежда и обувь, все местного производства, в кармане лежали документы на имя Владислава Ковальского, польского железнодорожника из Лодзи, приехавшего в столицу Генерал-губернаторства повидать родственников.</p>
    <p>На передовой их уже ждали. Начальник особого отдела полка, контролировавшего этот участок и еще двое, в гражданской одежде. Особист, понятно, был предупрежден о том, кто прибудет из штаба фронта, поэтому не козырял и не докладывал.</p>
    <p>— Вот эти товарищи прибыли за вами, — просто сказал он.</p>
    <p>Товарищи были польскими коммунистами. Пожав руки прибывшим, они не задавали вопросов, ожидая, что один из них сам все скажет. Впрочем, начальник особого оперативного отдела фронта тоже не торопился заговорить.</p>
    <p>— Jak można zwracać się do pana? — наконец спросил один из них.</p>
    <p>— Ковальский, — представился Грибник и добавил по-польски: — Ja do pana Zygmunta też.</p>
    <p>— Proszę podążać za nami.</p>
    <p>— Товарищ старший лейтенант, — обратился майор госбезопасности к полковому особисту. — Сержант останется с вами. Если, что он скажет, что делать дальше.</p>
    <p>— Есть! — откликнулся особист.</p>
    <p>Грибник пожал ему руку и вместе с варшавскими подпольщиками углубился в горелую рощу, которая разделяла наши и немецкие позиции, оставаясь нейтральной полосой, покуда не начался новый бой.</p>
    <p>Немцы были рядом. Начальник особого оперативного отдела Западного фронта слышал их приглушенные голоса, замечал даже огоньки сигарет. Часовые курили, не думая о снайперах. По ним не стреляли намеренно, чтобы группа не напоролась на ответный огонь.</p>
    <p>Через час, переходившие через линию фронта, были уже в варшавском предместье. Здесь не было сплошной оборонительной линии. Немецкие части не могли себе позволить распылять силы и в их обороне существовали бреши, которыми и воспользовались подпольщики.</p>
    <p>Они провели советского гостя через развалины дома, в подвале которого горела керосиновая лампа. За столом сидело несколько человек — в штатском, но явно военной выправки. Один из них, седой, с умным усталым лицом, поднялся навстречу.</p>
    <p>— Пан Ковальский? — спросил он. — Я — Зыгмунт, секретарь партийного комитета варшавского подполья.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Зыгмунт, — Грибник пожал протянутую руку. — Извините за маскарад, но я прибыл по поручению командования Западного фронта, для координации совместных действий по освобождению города.</p>
    <p>Седой кивнул, будто заранее знал, кто прибудет. Он указал гостю на дверь, за которой оказалось другое, менее просторное помещение. Здесь не было мебели, не считая, нескольких ящиков. На одном из них стоял чайник и две кружки.</p>
    <p>— Мы верили, что придет связной, но не ожидали, что прямиком от командования фронтом, — сказал партсекретарь подполья, беря чайник и разливая его содержимое по кружкам.</p>
    <p>— Это было необходимо, — ответил майор госбезопасности. — Немцы окружены. Командование предъявило им ультиматум, но скорее всего Блументрит его не примет. Нам нужно договориться о совместных действиях.</p>
    <p>Он сел за стол, принимая кружку с теплым чаем — некрепким, горьковатым, с ароматом чабреца и других трав. Ясно, что в осажденном городе у местного населения с чаем было туго. Да и не только — с чаем.</p>
    <p>— Я слушаю вас, пан Ковальский, — сказал Зыгмунт. — Что нам может предложить Красная армия?</p>
    <p>— Огневую поддержку, — ответил Грибник. — Вы должны знать лучше нас, куда следует бить, где у немцев склады, штабы, артиллерийские позиции. Передайте координаты, и наши самолеты и пушки накроют их.</p>
    <p>— А оружия нам не подбросите? — спросил партсекретарь. — У нас патроны на исходе.</p>
    <p>— Оружие и боеприпасы будут. Следующей ночью сбросим на парашютах. Только дайте координаты площадок.</p>
    <p>— Мы позаботимся о приеме, — кивнул Зыгмунт, протягивая сложенную вчетверо карту.</p>
    <p>Майор госбезопасности развернул ее. Пометки ней были нанесены от руки кем-то из польских подпольщиков, знакомых с военной топографией. Они обозначали позиции немецких частей в городе, места сосредоточения техники, узлы связи.</p>
    <p>— Что это? — спросил он, указывая на скопление значков в центре города.</p>
    <p>— Командование группировки, — ответил партсекретарь. — Блюментритт разместил свой штаб во дворце Бельведер. Охрана там до двухсот человек эсэсовцев. Здание укреплено, подходы к нему заминированы.</p>
    <p>— Есть ли подземные ходы?</p>
    <p>— Есть, но немцы знают о них и охраняют.</p>
    <p>Грибник кивнул. Взять штаб — это значит дезорганизовать управление окруженными войсками, но для этого нужны не партизаны, а спецвойска НКВД. Или на худой конец, десантники.</p>
    <p>— Хорошо, мы над этим подумаем, — сказал он наконец. — А пока оставляю вам радиостанцию. Просьба не менять настройку. Рация настроена на нашу волну. Код — «Крыся».</p>
    <p>— «Крыся»? — переспросил Зыгмунт. — Женское имя?</p>
    <p>— Пароль, — коротко ответил майор госбезопасности. — Запомните его. Этот пароль будет означать, что за ним последует сообщение чрезвычайной важности. Оно будет передаваться по-польски, но в шифрованном виде. В чемодане также лежит шифроблокнот и инструкция, как им пользоваться.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил партсекретарь. — У нас есть радист и криптограф.</p>
    <p>— Замечательно. Теперь вот что, товарищ Зыгмунт. Нам хотелось бы знать, каков политический состав подполья?</p>
    <p>— Пестрый, товарищ Ковальский, — вздохнул тот. — Националисты, сионисты, социал-демократы и мы, коммунисты. Пока вы были далеко, у всех был один враг, а теперь…</p>
    <p>— Теперь ходят разговоры, что вот придут русские и превратят Польшу в еще одну из республик СССР, — подхватил Грибник.</p>
    <p>— Да. Так что надо быть готовыми к тому, что националисты будут стрелять вам в спину.</p>
    <p>— Не только — нам, но и вам, польским коммунистам, — уточнил майор госбезопасности. — Что касается еще одной республики, товарищ Зыгмунт, то, если помните, товарищ Ленин в одном из первых декретов признал независимость Польши. Не думаю, что товарищ Сталин пойдет другим путем.</p>
    <p>— Мы тоже так думаем, товарищ Ковальский, — сказал партсекретарь Варшавского подполья. — Только националистам и прочим этого не втолковать.</p>
    <p>— Ну с ними мы с вами разберемся позже. Пока давайте освободим Варшаву, а за нею и всю Польшу от немецких фашистов.</p>
    <p>— Кстати, товарищ Ковальский, — спохватился Зыгмунт. — У нас есть разведданные, которые могут вас заинтересовать. Немцы готовили вывоз культурных ценностей. Музейные экспонаты, картины, редкие книги, церковная утварь из костелов. Все это они держат сейчас в вагонах на Центральном вокзале. Если не сумеют вывезти, то скорее всего, сожгут.</p>
    <p>— Понимаю. Командование примет меры. И раз уж вы сами подняли эту тему, мне нужны данные по всем объектам, представляющим собой историческую, культурную и иную ценность, предназначенным оккупантами к уничтожению.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Юго-Западный фронт. 10 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>На другом театре военных действий генерал-полковник Николай Федорович Ватутин, бывший начальник штаба, а теперь командующий Юго-Западным фронтом, руководил наступлением на львовско-краковском направлении.</p>
    <p>Здесь немцы оборонялись с особым ожесточением. Позади них были Карпаты, а за Карпатами — Венгрия и Словакия, союзники, которые должны будут помочь защитить Германскую империю от большевистских орд. Им надо было дать время на подготовку.</p>
    <p>Штаб фронта разместился в освобожденном Львове, бывшем Лемберге, в здании бывшего же воеводского управления. Ватутин склонился над картой, на которой были отмечены немецкие позиции и наступающие советские части.</p>
    <p>— Доложите обстановку, Семен Павлович, — приказал он начальнику штаба, генерал-лейтенанту Иванову.</p>
    <p>— 6-я армия генерал-лейтенанта Музыченко вышла к Перемышлю. Немцы обороняют город силами 17-й полевой армии генерала Штюльпнагеля. Город укреплен, мосты через Сан взорваны.</p>
    <p>— А что на правом фланге?</p>
    <p>— 12-я армия генерал-майора Горева форсировала Днестр и наступает на Станислав. Противник отходит организованно, контратакует резервами. Мы несем потери.</p>
    <p>Ватутин задумался. Он понимал, что немцы в Галиции и на подступах к Карпатам сражаются не только за каждый город, но и за время. Им нужно было выиграть дни, чтобы перебросить формирующиеся дивизии из Венгрии и Румынии, укрепить оборону на перевалах.</p>
    <p>— А что по разведке? Есть ли данные о переброске вражеских резервов?</p>
    <p>— Есть, товарищ генерал-полковник. Из Венгрии прибывает 8-я армия генерала Гейнрици. Из Румынии — горнострелковые части. Они занимают оборону на карпатских перевалах.</p>
    <p>— Значит, нам нужно опередить их, — сказал Ватутин. — Разбить до того, как они закопаются в землю.</p>
    <p>Он взял карандаш, провел новую красную линию на карте, обогнув ею Перемышль с юга и севера.</p>
    <p>— Приказываю. 6-й армии не ввязываться в затяжные бои за Перемышль. Обойти город с двух сторон, замкнуть кольцо. 12-й армии форсировать Карпаты, захватить перевалы с ходу. 26-й армии — резервной — быть готовой к вводу в прорыв.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>— И еще. Свяжитесь с заместителем наркома по стратегическому планированию товарищем Жуковым. Передайте все, о чем только что докладывали мне и сообщите о наших планах.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>Ватутин подошел к окну. На крышах Львова, улицы которого еще хранили следы недавних боев, поласкались на ветру красные флаги. Местное население, измученное оккупацией, встречало красноармейцев цветами.</p>
    <p>Несколько месяцев оккупации явили рыло фашизма. Особенно хлебнули лиха львовские евреи. Правда, западные украинцы, а точнее — галичане, радовались немецкому вторжению, надеясь, что верхушка Третьего Рейха позволит им создать свое незалежное государство.</p>
    <p>Поэтому западенцы, стараясь доказать свою преданность фюреру германской нации, помогали оккупантам выявлять и уничтожать с изощренной жестокостью евреев, цыган, русин, коммунистов и любого, кого заподозрили в сочувствии к ним.</p>
    <p>Особый отдел фронта уже разбирался с уцелевшими бандеровцами и мельниковцами, но тут требовалась планомерная работа, которую могли провести только органы государственной безопасности Народного Комиссариата Внутренних Дел СССР.</p>
    <p>Мысли командующего Юго-Западным фронтом теперь были сосредоточены на боях, что шли на подступах к Перемышлю. Взяв его, войска фронта выйдут к Жешуву, дальше — к Тарнову и Кракову.</p>
    <p>Танкисты Второго механизированного корпуса, прорвав внешний пояс обороны, перемышльской группировки противника, уже ворвались на окраины, но были встречены огнем противотанковых орудий и фаустпатронов.</p>
    <p>Это было принципиально новое противотанковое оружие, которое немцы успели получить из Германии. Оно способно было пробивать броню «тридцатьчетверок» с близкого расстояния.</p>
    <p>И теперь следовало принять меры, которые бы уберегли бронетанковые войска не только под Перемышлем, но и при штурме других городов Польши, Восточной Пруссии и Германии. О чем генерал-полковник как раз собирался подать рапорт в Ставку Верховного.</p>
    <p>В дверь постучали.</p>
    <p>— Войдите! — разрешил командующий.</p>
    <p>Вошел адъютант.</p>
    <p>— Товарищ командующий, к вам на прием просится гражданка Ковач. Местная учительница. Охрана ее обыскала. Ничего подозрительного не обнаружила.</p>
    <p>— Хорошо. Пусть войдет.</p>
    <p>Адъютант посторонился, пропустив молодую женщину. У нее были темные глаза, волосы отливающие чернотой, как крыло ворона. Узкая юбка обтягивала пышные бедра, скромные нитяные чулки не портили красоту ног, а тесное пальтишко распирала крепкая грудь.</p>
    <p>— Добрый день! — сказал генерал-полковник. — Чем могу помочь?</p>
    <p>— Коля, ты не узнаешь меня?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>— Маша! — выдохнул Ватутин. — Тебя и не узнать. Настоящая украинская дивчина. Да и фамилия с толку сбивает.</p>
    <p>— Фамилия по легенде, Коля, — ответила гостья. — Так что для тебя я сейчас Мария Ковач, связная бандеровского подполья.</p>
    <p>— О, даже так!</p>
    <p>— Даже так, Коля. И я очень рискую, придя к тебе на прием. И собой и делом. Поэтому я прошу выслушать меня внимательно.</p>
    <p>— Может стоить пригласить начальника особого отдела фронта?</p>
    <p>— Нет, Коля, я передам эту информацию только тебе лично, с глазу на глаз, а уж что с нею делать, ты решишь сам.</p>
    <p>— Я тебя понял. Рассказывай.</p>
    <p>— Бандеровцы готовят акцию по твоему физическому устранению. Понятно, что не сами готовят, а по указке и контролем СД. К сожалению, я не имею доступа к другой информации по этой операции и потому не знаю подробностей, могу сказать лишь одно, не слишком доверяй радушию местного населения, не принимай от восторженно встречающих ничего.</p>
    <p>— Спасибо, Маша!</p>
    <p>— До свидания, Коля!</p>
    <p>Чероокая красавица послала ему воздушный поцелуй и вышла. Генерал-полковник проводил его взглядом и вздохнул. Когда-то он был влюблен в эту женщину, но судьба ралучила их. И вот теперь она на мгновение появилась, чтобы снова исчезнуть на годы.</p>
    <p>Командующий Юго-западным фронтом отмахнулся от вызванных появлением Марии воспоминаний. Надо было подумать о том, как отреагировать на ее предупреждение. Не потому, что враги угрожали лично ему, а потому что грозили сорвать план наступления.</p>
    <p>Ватутин вернулся к своим документам, пытаясь сосредоточиться на карте, развернутой на столе. И хотя он не мог забыть о нежданной посетительнице, командующий заставил себя взять в руки карандаш и отметить несколько стратегически важных точек.</p>
    <p>Красные стрелы на карте указывали на предгорья Карпат. От Перемышля до перевалов было рукой подать — всего сто километров по прямой. Вот только эти сто километров немцы превратили в укрепрайон, оснащенный по последнему слову современной фортификации.</p>
    <p>Ватутин уже вторые сутки ломал голову над тем, как прорвать эту оборону с наименьшими потерями. И уже почти придумал, когда в дверь постучали. Вошел начальник штаба, генерал-лейтенант Иванов.</p>
    <p>— Николай Федорович, разведка докладывает, что немцы подтягивают к Перемышлю свежую дивизию из резерва. 97-я легкопехотная, горные егеря. Специально обучены для боев в предгорьях.</p>
    <p>— Откуда перебросили?</p>
    <p>— Из Австрии, через Венгрию. Эшелоны разгружаются в Кошице.</p>
    <p>Ватутин задумался. Если немцы успеют ввести в бой свежие части, наступление захлебнется. Перемышль станет вторым Верденом. По крайне мере, с теми же бессмысленными потерями. Генерал-полковник не собирался повторять чужие ошибки.</p>
    <p>— Отправьте авиацию, — приказал он. — Пусть разбомбят железнодорожные узлы, станции, мосты. Нельзя позволить немцам подбросить своим свежие силы.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Ватутин снова склонился над картой, но мелькнувшая была идея снова была вытеснена мыслями о женщине, которая оставила после себя аромат духов, видимо, заграничных. Это теперь она Ковач, а раньше он ее знал как Марию Богдановну Шевченко.</p>
    <p>Ясно, что она наша разведчица. И пришла к нему, чтобы предупредить. Выходит, рискнула собой и делом. Ведь у бандеровцев, наверняка, полно своих агентов городе. Чтобы прийти в открытую на прием к командующем, нужны были серьезные основания.</p>
    <p>«Не принимай ничего от восторженно встречающих», — вспомнил он ее слова. Значит, яд. Самый простой и действенный способ убрать. Подсыпать в еду, в питье. В каравай с солью или просто вместо соли. Обмакнул кусок в солонку, по обычаю, и амба.</p>
    <p>Яд даже не обязательно должен быть сильнодействующим. Достаточно средства, которое убьет через пару дней, когда следы уже не найдешь. А может и наоборот — сразу уложит наповал, чтобы началась паника, стрельба, чтобы были жертвы среди мирных.</p>
    <p>— Семен Павлович, — окликнул он начальника штаба.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ командующий.</p>
    <p>— Распорядитесь, чтобы проверяли все продукты, поступающие на кухню. И питьевую воду — тоже. И предупредите начальника особого отдела.</p>
    <p>— Что-то случилось?</p>
    <p>— Есть информация о возможной попытке покушения на меня. Думаю, наиболее вероятно попытка отравления, — ответил Ватутин, не вдаваясь в подробности. — Примите меры.</p>
    <p>Начальник штаба кивнул и вышел. Ватутин остался один. Подошел к окну. За стеклом моросил дождь. На улицах Львова, еще хранивших следы недавних боев, появлялись редкие прохожие.</p>
    <p>Местное население привыкало к возвращению советской власти. Понятно, что среди этих, мирных с виду, прохожих могли быть и те, кто только ждал сигнала из бандеровского подполья. Таких хватало и в 1939, а сейчас — тем более.</p>
    <p>Гитлеровцы не могли уйти, не оставив скрытых агентов СД или Абвера. Командующий снова подумал о Марии. Удалось ли ей выйти из штаба незамеченной пособниками врага? Или ее уже схватили бандеровцы, которые только и ждали, когда она совершит ошибку?</p>
    <p>— Не рискуй, милая, — прошептал он. — Пожалуйста, не рискуй.</p>
    <p>При этом Ватутин знал, что Маша будет рисковать. Уже тогда, годы назад, когда они только познакомились, Николай Федорович замечал, что в жизни этой веселой красавицы есть какая-то тайна. Теперь-то понимал — какая. Видимо, Маша училась в разведшколе.</p>
    <p>Ватутин заставил себя вернуться к карте. На войне нельзя отвлекаться. Цена ошибки — жизни сотен, а то и тысяч бойцов. Он не имел права на слабость, на романтические воспоминания. По крайней мере — до конца войны.</p>
    <p>— Генерал-лейтенант Иванов! — снова позвал он.</p>
    <p>Начальник штаба появился мгновенно. Да и не уходил далеко. Разумеется, он не мог не заметить, что после посещения красивой женщины, командующий изменился, но прекрасно понимал, что Ватутин не даст чувствам возбладать над логикой и рассчетом.</p>
    <p>— Дайте мне сводку по 6-й армии, Семен Павлович, — потребовал тот. — И свяжитесь с Музыченко. Пусть доложит обстановку в Перемышле. А потом, пригласите товарищей командиров для оперативного совещания.</p>
    <p>Совещание затянулось до поздней ночи. Командующий Юго-Западным фронтом заслушал доклады командармов, уточнил задачи механизированным корпусам, отдал распоряжения по артиллерии и авиации. К утру план штурма Перемышля был готов.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Битва за Варшаву. 10 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утро выдалось пасмурным. Низкие облака висели над осажденной Варшавой. Дым от пожаров, не утихавших на окраинах, смешивался с утренним туманом, и казалось, что весь город горит и плавится в золотисто-серой мгле.</p>
    <p>Я стоял на наблюдательном пункте в восточном предместье, глядя в бинокль на вражеские позиции. Вчера вечером ультиматум был отправлен. Ответа не было. Неужто Блюментритт решил драться до конца?</p>
    <p>— Товарищ командующий, — обратился ко мне Маландин, протягивая листок. — Радиограмма из штаба Лукина. Немцы запрашивают парламентеров.</p>
    <p>— Надо же, — хмыкнул я, опустив бинокль, взял у него листок, пробежал глазами. — Видать, образумились фрицы.</p>
    <p>— Похоже на то, Георгий Константинович. Блюментритт предлагает провести переговоры о капитуляции.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Предлагает? — удивился я такой наглости. — Может, этот австрияка еще собирается торговаться?.. Передайте ему, что ультиматум — это не предложение, а приказ. Он либо сдается со всем своим штабом и остатками гарнизона, либо все они уничтожаются.</p>
    <p>— Блюментритт просит гарантий для раненых и офицерского состава.</p>
    <p>— Посмотрим, да и то при условии, что сдадутся немедленно и без боя. Передайте, что через два часа ждем их парламентеров в Праге. Должны приехать на одной машине, с белым флагом и без охраны.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>В условленное место, на разбитый перекресток выехал немецкий «Хорьх» с белым флагом на капоте. Машина остановилась в сотне метров от наших позиций. Из нее вышел офицер в генеральской фуражке, который поднял руки, показывая, что безоружен.</p>
    <p>— Пусть подходит, — приказал я.</p>
    <p>К парламентеру направились Лукин и Маландин. Я оставался в стороне, наблюдая в бинокль. Переговоры велись минут двадцать. Судя по жестам, они оказались непростыми. Наконец, парламентер удалился. Переговорщики с нашей стороны вернулись на мой НП.</p>
    <p>— Немецкий переговорщик, генерал Эркхарт, дал согласие, Георгий Константинович, — доложил начштаба. — Через два часа немецкие части начинают выход из города. Раненых будут выносить в отдельной колонне.</p>
    <p>— Организуйте прием пленных, Герман Капитонович, — приказал я. — Фильтрационные лагеря, полевые кухни, и осмотр в медсанбатах. И проверяйте каждого, чтобы не было никаких диверсантов в форме капитулирующих.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Я уже повернулся, чтобы вернуться в штаб, когда на западной окраине города, откуда должны были выходить немцы, раздалась стрельба. Сначала редкая, потом плотная, переходящая в беспорядочную пальбу из автоматов и винтовок.</p>
    <p>— Что там? — спросил я.</p>
    <p>Лукин, который после переговоров с Эркхартом, не проронил ни слова, взял трубку полевого телефона. И правильно, ведь огонь велся в его зоне ответственности. Выслушав доклад одного из своих подчиненных, он доложил мне:</p>
    <p>— Товарищ командующий, сообщают, что на колонну немцев, готовящихся к сдаче, напали неизвестные. Открыли огонь из укрытий. Есть убитые и раненые. Немцы залегли, отвечают.</p>
    <p>— Кто, черт побери? — рявкнул я. — Какая сука стреляет?</p>
    <p>— Похоже, поляки, Георгий Константинович, — ответил командарм. — Националистическое подполье.</p>
    <p>Я выругался. Этого еще не хватало. Немцы готовы сдаться, и в этот момент кто-то решает сыграть свою игру. Если Блюментритт подумает, что это мы организуем расстрел сдающихся, переговоры сорвутся. Город придется брать штурмом. А это тысячи жизней красноармейцев.</p>
    <p>— Свяжите меня с Блюментриттом, — приказал я. — Немедленно.</p>
    <p>Прошло еще двадцать минут, прежде, чем удалось получить, как станут выражаться лет через полста, обратную связь. Стрельба то утихала, то возобновлялась. Наконец, Маландин протянул мне трубку.</p>
    <p>— Генерал Блюментритт на проводе, товарищ командующий.</p>
    <p>Я взял трубку. Связь была плохой. В наушнике трещало и шипело.</p>
    <p>— Говорит командующий Западным фронтом Жуков.</p>
    <p>— Слушаю вас, господин генерал, — откликнулся Блюментритт по-русски, хотя и с сильным акцентом.</p>
    <p>— То, что сейчас происходит — это не наша акция. Мы не стреляем. Это провокация польских националистов, которые хотят сорвать переговоры.</p>
    <p>— Я знаю, — неожиданно спокойно ответил Блюментритт. — Мои люди видели, откуда ведется огонь. Это не ваши позиции.</p>
    <p>— В таком случае, продолжаем процедуру сдачи, — сказал я.</p>
    <p>— Нам нужно время, чтобы собрать раненых. И обеспечить коридор безопасности.</p>
    <p>— Даю вам три часа. Если за это время стрельба не прекратится, мы войдем в город и наведем порядок сами. В этом случае, гарантировать жизнь всем вашим подчиненным я не могу.</p>
    <p>— Вы слишком суровы, господин генерал.</p>
    <p>— Это война, господин генерал, — ответил я ему в тон. — Я жду.</p>
    <p>Я положил трубку. Повернулся к Маландину.</p>
    <p>— Передайте приказ майору Воротникову, пусть выдвигает свои танки к восточным окраинам, с ним идут штурмовики майора Гаврилова. Если через три часа немцы не начнут сдаваться, входим в город. Свяжитесь также с Грибником, пусть вместе с польскими коммунистами собьют спесь с этих националистов. Иначе мы сами наведем порядок и тогда не посмотрим, кто перед нами — немец или поляк.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>На улицах из Варшавы. 10 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Три часа, отведенные Блюментритту на сбор раненых, истекали, но майор государственной безопасности Грибник, принялся выполнять приказ еще до его получения. Как всегда, предпочитая действовать на опережение, к чему привык за годы тайной войны.</p>
    <p>Вместе с подпольщиком, бывшим подхорунжим польской армии Заборовски, он держался чуть поодаль от основной группы, его фигура в поношенном пальто и шляпе-федора сливалась с серыми стенами варшавских предместий.</p>
    <p>Никто, даже партсекретарь коммунистической части варшавского подполья товарищ Зыгмунт, не знал его настоящего имени и звания. А уж для всех остальных подпольщиков, Грибник был просто железнодорожником из Лодзи, представителем тамошнего подполья.</p>
    <p>— Пан Ковальский, — прошептал Заборовски, указывая на подворотню, где их уже ждали.</p>
    <p>Из темноты выступил невысокий коренастый мужчина в кепке и застиранном пальто. Это был Збышек, связной варшавских коммунистов, который поддерживал их контакты с другими подпольными группами.</p>
    <p>— Шух, — приложил он палец к губам. — Пан Ковальский, немцы залегли у вокзала. Националисты отошли к костелу Святого Креста. У них около тридцати человек, пулемет на колокольне.</p>
    <p>— Кто командует? — спросил тот.</p>
    <p>— Не знаю. Говорят, капитан из бывших офицеров, кличка «Топор». Он не из наших, он из NOW — Narodowa Organizacja Wojskowa — Национальной военной организации. Они не признают ни нас, ни русских, только панов министров, что засели в Лондоне.</p>
    <p>Майор кивнул. NOW подчинялась польскому правительству и главнокомандующему в изгнании. Видать, они решили, что сейчас самое время сорвать переговоры немецкого гарнизона с командованием Западного фронта.</p>
    <p>Спровоцировать немцев на нарушение условий капитуляции, устроить в городе бойню, а потом выступить в роли единственных героических защитников Варшавы. Обычная мутная политика националистических главарей.</p>
    <p>— Где остальные? — спросил Грибник.</p>
    <p>— Мы собрали около сотни человек, — ответил Збышек. — Все коммунисты и сочувствующие, истинные патриоты, которые хотят, чтобы Польша тоже стала социалистической. Они готовы действовать.</p>
    <p>— Передайте им, чтобы не допускали лишней самодеятельности. Ваша задача блокировать квартал, чтобы националисты не ушли.</p>
    <p>Збышек кивнул и исчез в подворотне. Грибник повернулся к своему сопровождающему.</p>
    <p>— Пан подхорунжий, задача вашей группы выдавить националистов из квартала, отсечь их от немцев.</p>
    <p>— Понял, товарищ Ковальский.</p>
    <p>— Я с вами. Заходим со стороны костела.</p>
    <p>Они двинулись к цели — узкими переулками, через проломы в стенах, по дворам, где все еще слышались выстрелы. Грибник шел впереди, держа в руке «Вальтер». Шляпу пришлось снять и бросить, чтобы не мешала.</p>
    <p>Квартал, прилегающий к костелу Святого Креста, был темен и безлюден. Жители попрятались по подвалам. Только на колокольне мерцал огонек — то ли свеча, то ли фонарь. И оттуда, сверху, доносились голоса.</p>
    <p>Похоже, боевики из NOW переговаривались, не ожидая нападения. Грибник кинулся к стене, прижался. До колокольни было метров пятьдесят. Заборовски замер справа, его бойцы — слева. Они были готовы.</p>
    <p>— Эй вы там, на колокольне! — крикнул Грибник на польском. — Я — майор Ковальский, представитель командования Красной армии. Приказываю сложить оружие.</p>
    <p>С колокольни ответили смехом.</p>
    <p>— Не ваша здесь власть, пан! — крикнул кто-то. — Польша для поляков!</p>
    <p>— Власть здесь у тех, кто освобождает город от немцев, — ответил Грибник. — Вы мешаете сдаче немецев. Если вы не прекратите стрельбу, сюда придут тяжелые танки и будут бить на поражение.</p>
    <p>— Пусть попробуют!</p>
    <p>Майор повернулся к Заборовски.</p>
    <p>— Гранату, — тихо сказал он.</p>
    <p>Подхорунжий достал лимонку, вопросительно глянул.</p>
    <p>— Под колокольню, — сказал Грибник, — но бросьте так, чтобы только шуму наделать.</p>
    <p>Заборовски размахнулся и бросил. Граната упала у входа в костел, взорвалась, осыпав дверь осколками. С колокольни раздались крики, потом выстрелы — пули зацокали по мостовой, не причинив никому вреда.</p>
    <p>— Еще раз предупреждаю! — крикнул Грибник. — Следующая граната полетит на колокольню, а потом откроют огонь «КВ-2». Слыхали о таких?</p>
    <p>— Не стреляйте! — донеслось сверху. — Мы сдаемся!</p>
    <p>Пулемет на колокольне осекся. Первым из костела вышел офицер в польской форме, но без знаков различия. Поднял руки. За ним — еще несколько человек. Следом шагали остальные. Майор госбезопасности насчитал сначала двадцать, потом тридцать боевиков.</p>
    <p>— Кто командир? — спросил он.</p>
    <p>— Я, — ответил тот, что вышел первым. — Капитан Войцеховский, кличка «Топор». Требую обращения как с военнопленными.</p>
    <p>— Кто вы такие, решит народ Польши, — отозвался Грибник, подходя ближе и заглядывая в глаза капитану. — Оружие сложить у стены. Ваши люди останутся под присмотром товарища Заборовски и его бойцов, а вы пойдете со мной.</p>
    <p>— Куда? — спросил Войцеховский, побледнев.</p>
    <p>— К командующему Западным фронтом. Он решит, что с вами делать.</p>
    <p>— Это незаконно! Мы не воюем с Красной армией!</p>
    <p>— А с немцами, значит, воюете? — Грибник усмехнулся. — Стреляя им в спину, когда они сдаются? Разве это достойно польского офицера?</p>
    <p>Войцеховский опустил голову. Его людей уже обыскивали бойцы из группы подхорунжего. Обысканных они отводили в сторону, укладывали лицом вниз. Несколько боевиков попытались удрать, однако напоролись на людей Збышека.</p>
    <p>Одних останавливали предупредительными выстрелами под ноги. Других ловили и приводили в чувство истинно пролетарским способом, расцветив лица панов офицеров фингалами под глазом. Грибник сказал к подошедшему Збышеку:</p>
    <p>— Уведите. Думаю, вы, польские коммунисты, сами разберетесь, кто из них враг, а кто просто запутавшийся.</p>
    <p>— Пан Ковальский, — Збышек замялся. — Многие у нас спрашивают, что им делать дальше, после того, как вы выбьете немцев? Воевать с вами они не хотят, но и стать предателями Польши не хотят тоже.</p>
    <p>— Скажите им, что Красная армия пришла не воевать с поляками. Мы пришли освободить Польшу от Гитлера. После войны пусть сами поляки решают, как жить, но сейчас у нас общий враг. И мы должны бить его вместе.</p>
    <p>Збышек кивнул и отошел к своим. Майор госбезопасности посмотрел на часы. До истечения трех часов, данных Блюментритту, оставалось тридцать минут. Стрельба в городе почти утихла.</p>
    <p>Изредка раздавались одиночные выстрелы. Видимо, это бойцы польского Сопротивления, придерживающиеся левых политических взглядов, добивали самых упорных националистов, не пожелавших сдаваться.</p>
    <p>— Ну что, капитан Войцеховский, готовы объяснить командующему фронта, освободившего уже не только Варшаву, но и несколько других польских городов, почему вы попытались сорвать сдачу немецкого гарнизона?</p>
    <p>— А ведь я тебя знаю, пан Грибник!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>На восточной окраине Варшавы, там, где разбитые взрывами мин и снарядов городские мостовые переходили в шоссейную дорогу, ведущую к Праге, появились первые колонны сдающихся немцев. Они шагали с поднятыми руками и белыми флагами на палках и тростях.</p>
    <p>Впереди шли офицеры. Многие из них были без фуражек, с пустыми кобурами на ремнях. За ними топали усталые, небритые, с красными от кирпичной пыли и пороховых газов глазами, солдаты. На некоторых даже шинелей не было.</p>
    <p>Раненых везли на грузовиках и повозках, или несли на самодельных носилках из плащ-палаток. Этих, конвоирующие пленных, красноармейцы сразу заворачивали к палаткам развернутого здесь же медсанбата.</p>
    <p>Я стоял на возвышенности, в окружении штабных командиров с Маландиным во главе. За моей спиной замерли в ожидании командующие армиями и командиры дивизий, принимающих капитуляцию противника.</p>
    <p>Грибник, только что вернувшийся из города, после подавления неудавшегося мятежа националистов, маячил чуть поодаль, внимательно вглядываясь в лица сдающихся. Выискивал знакомых? Вполне вероятно.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — доложил Лукин, подойдя ко мне строевым шагом. — Прием пленных начат. Первая колонна — штабная, во главе с командиром немецкого гарнизона пехотным генералом Блюментриттом.</p>
    <p>— Давайте его сюда, — коротко ответил я.</p>
    <p>«Хорьх» с белым флагом на капоте остановился в сотне метров от нашего НП. Из машины выбрался коренастый, мордатый генерал в безупречно чистом фельдграу. Видать, до последнего сидел в Бельведерском дворце, в мягком креслице, покуда не пришлось сдаваться.</p>
    <p>Это и был Гюнтер Блюментритт — начальник штаба фон Бока, принявший командование окруженной группировкой. Завидев меня, он взял под козырек и направился в мою сторону, остановившись только, когда между нами осталось не более десяти шагов.</p>
    <p>— Генерал Жуков, — заговорил он по-русски с заметным акцентом. — Приняв ваши условия, я отдал приказ о полной и безоговорочной капитуляции варшавского гарнизона.</p>
    <p>— Вы сделали правильный выбор, генерал, — ответил я. — Даже те, кто сомневался в этом, очень скоро поймут, что лучше плен, чем бесславная гибель на руинах нацистского Рейха.</p>
    <p>— Я прошу гарантий для раненых и медицинского персонала, господин генерал, — сказал он.</p>
    <p>— Гарантия — это безупречное поведение ваших подчиненных, — ответил я.</p>
    <p>Блюментритт кивнул. Он понимал, что торговаться в его ситуации по меньшей мере глупо. Он сдал один из самых укрепленных городов в Рейхе, предпочтя жизнь в плену героическому сопротивлению. И фюрер ему этого не простит.</p>
    <p>— Прошу принять список частей и подразделений, сдающихся в плен.</p>
    <p>Я кивнул Маландину и тот взял у фрица листок с аккуратно напечатанным перечнем. Начштаба мельком просмотрел его и протянул начальнику связи, чтобы тот обеспечил перевод и размножение документа. У всех командиров, принимающих пленных, должна быть копия.</p>
    <p>Формальности были соблюдены. Сотрудники особого оперативного отдела фронта занялись приемом генералитета. Высокопоставленные офицеры, поблескивая моноклями и аксельбантами, называли свои имена и звания, снимали регалии и отдавали их особистам.</p>
    <p>Первый немецкий батальон, построенный в колонну по четыре, зашагал к нашим позициям. Солдаты клали винтовки и автоматы на обочину, снимали ремни с портупеями. Офицеры отдавали свои «парабеллумы» и «вальтеры».</p>
    <p>За первым батальоном потянулся второй, потом третий. Колонны шли непрерывно, и конца им не было видно. Я смотрел на серую реку, текущую на восток, и думал о том, что еще несколько часов назад эти солдаты стреляли в моих бойцов. Да и сейчас стреляли бы.</p>
    <p>А теперь они шли с поднятыми руками, и в глазах у них была не ненависть, а усталость, страх и тоска. Боятся, небось, фрицы, что теперь их пошлют убирать снег в Сибири. Правильно боятся. Тем более, что работенка им отыщется и потяжелее уборки снега.</p>
    <p>— Восемьдесят тысяч, — тихо сказал начальник особого оперативного отдела. — С ними еще несколько тысяч националистов, которые были взяты коммунистами сегодня утром в разных кварталах города, но это, Георгий Константинович, пока не точные данные.</p>
    <p>— Разберутся, кому следует, — отмахнулся я. — Теперь это не наше дело.</p>
    <p>— Это не совсем так, товарищ командующий, — сказал Грибник. — Дело в том, что в Варшаве я встретил старого знакомого…</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Рейхсканцелярия, Берлин. 11 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Гиммлер ждал этого момента четверо суток. Все эти дни Канарис лично допрашивал Мюллера в подвале, а Шелленберг тем временем собирал компромат на адмирала. Рейхсфюрер не торопил начальника IV управления РСХА.</p>
    <p>И вот Генрих Гиммлер вошел в кабинет Гитлера с папкой документов под мышкой. Фюрер сидел за столом, перебирая донесения с фронта. Настроение его было хуже некуда. Варшава пала. Восемьдесят тысяч немецких солдат и офицеров оказались в плену.</p>
    <p>Казалось бы, не стоило сейчас к нему соваться. Ведь рейхсканцлер мог начать задавать вопросы о стойкости частей СС, которые должны были умереть, защищая столицу Генерал-губернаторства, но вместе с этими трусами, фон Боком и Блюментриттом, предпочли жить.</p>
    <p>— Мой фюрер, — обратился к нему Гиммлер, щелкнув каблуками. — Я принес доказательства.</p>
    <p>— Доказательства чего? — осведомился тот, поднимая воспаленные веки.</p>
    <p>— Невиновности группенфюрера Мюллера.</p>
    <p>Гитлер молча указал на стул. Рейхсфюрер СС сел, положил папку на стол, но открывать не спешил. Он понимал, что содержащиеся в ней сведения фюреру нужно было не просто сообщить, а преподнести должным образом.</p>
    <p>— Я внимательно изучил материалы, собранные Абвером, — наконец заговорил Гиммлер. — И должен признать, что улики против Мюллера выглядят убедительно. Письмо Гёпнера, перехваченное курьером, показания свидетелей, личная явочная квартира в Шарлоттенбурге…</p>
    <p>— Ближе к делу, Генрих, — перебил Гитлер. — Я устал. Говорите по существу.</p>
    <p>— Суть в том, мой фюрер, что все эти улики — подделка. Или, точнее, часть более сложной игры. — Рейхсфюрер открыл папку, достал первый документ. — Вот протокол допроса гауптшарфюрера Штерна, того самого, который закладывал мину под машину Канариса. Штерн подтверждает, что письмо Гёпнера было написано по приказу Мюллера. Однако обратите внимание, мой фюрер, Штерн также показал, что Мюллер планировал передать это письмо не Жукову, а… британской разведке.</p>
    <p>Рейхсканцлер нахмурился.</p>
    <p>— С какой целью? — спросил он.</p>
    <p>— Чтобы спровоцировать конфликт между СССР и западными союзниками, — ответил Гиммлер. — Мюллер, как и я, считает, что главный враг Германии — это большевизм. А не Англия и не Америка. И он пытался посеять рознь между Сталиным и Рузвельтом.</p>
    <p>— Это измена, — отрезал Гитлер. — Игра на стороне врага.</p>
    <p>— Нет, мой фюрер, — решился возразить глава СС и достал второй документ. — Это — дальновидность. Мюллер хотел спасти Германию, но он ошибся в методах… А вот показания полковника Остера, ближайшего помощника Канариса. Остер утверждает, что адмирал уже несколько месяцев тайно сотрудничает с русскими. Передает им карты, схемы, коды…</p>
    <p>Гитлер побледнел. Руки его, лежавшие на столе, задрожали.</p>
    <p>— Канарис? — переспросил он. — Мой Канарис?</p>
    <p>— Он, мой фюрер. — с легкой усмешкой подтвердил Гиммлер. — Адмирал всегда был слишком самостоятелен. Канарис считает, что только он знает, как спасти Германию. И он решил, что для этого нужно договориться с русскими. За вашей спиной.</p>
    <p>— Доказательства? — потребовал фюрер.</p>
    <p>— Прямых — пока нет, но косвенных — достаточно. Провалы агентуры Абвера на Восточном фронте, утечка информации о дислокации и численном составе наших войск в Генерал-губернаторстве. Что это, странные совпадения?.. И главное, показания оберста Остера. — Рейхсфюрер убрал документы обратно в папку. — Я не утверждаю, что Канарис — предатель, мой фюрер. Я лишь говорю, что группенфюрер Мюллер не более виновен, чем адмирал. И если мы арестовали одного, то должны арестовать и другого.</p>
    <p>— Вы предлагаете мне арестовать главу Абвера? — спросил Гитлер. — Без прямых улик? Без веских доказательств?</p>
    <p>— Я предлагаю вам освободить Мюллера, — ответил Гиммлер. — Пусть он займется расследованием деятельности Абвера. Он профессионал и найдет правду.</p>
    <p>Гитлер остановился у окна. За стеклом моросил дождь. Берлин, столица Рейха, выглядел серым. Его окраины лежали в руинах. Город бомбили уже не только англичане, но и американцы и русские.</p>
    <p>— Вы ручаетесь за Мюллера? — спросил он, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Своей головой, мой фюрер.</p>
    <p>— Хорошо, — проворчал рейхсканцлер. — Освободите его, но пусть знает, что если он еще раз подаст повод…</p>
    <p>— Он не подаст, мой фюрер. Я прослежу.</p>
    <p>Глава СС щелкнул каблуками, выкрикнул нацистское приветствие и покинул громадный кабинет вождя нации. В коридоре его поджидал Шелленберг. Гиммлер взял оберштурмбанфюрера с собой на всякий случай, но обошлось без его участия.</p>
    <p>— Вас можно поздравить с удачей, рейхсфюрер? — осторожно спросил начальник IV управления РСХА.</p>
    <p>— Мюллера освободят, — ответил тот. — А Канарис теперь у нас на крючке.</p>
    <p>Они быстро пошли к выходу. В подвале Рейхсканцелярии, в сырой бетонной камере, глава Гестапо томился в ожидании, который верил, что рано или поздно выйдет на свободу. Ведь Гиммлер не бросает в беде нужных ему людей.</p>
    <p>— Передайте Генриху, — сказал рейхсфюрер на прощание Шелленбергу, — пусть готовится. Скоро у него будет много работы.</p>
    <p>— С адмиралом?</p>
    <p>— С адмиралом. И не только.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, освобожденная Варшава. 12 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я сидел за столом в кабинете бывшего генерал-губернатора Ганса Франка, куда мы перенесли свой штаб. На стенах еще недавно висели портреты Гитлера и прочая нацистская атрибутика, но ее выбросили и уже завесили оперативными картами.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — обратился ко мне Маландин, войдя без стука. — Только что поступило донесение от Ватутина.</p>
    <p>Я поднял голову. Начальник штаба, как всегда, выглядел максимально сосредоточенным. Морщины, оставленные многочисленными заботами, собрались на лбу, но в глазах его читалось удовлетворение.</p>
    <p>— Что там, Герман Капитонович?</p>
    <p>— Донесение из штаба Юго-Западного фронта, — ответил Маландин и протянул листок.</p>
    <p><emphasis>«Товарищу заместителю наркома по стратегическому планированию, — </emphasis>говорилось в нем<emphasis>. — 11 октября 1941 года войска Юго-Западного фронта овладели городом Перемышль. Противник потерял до десяти тысяч человек убитыми и ранеными. Взято в плен около пяти тысяч солдат и офицеров. Взято много трофеев, среди них танки, орудия, склады боеприпасов. Наступление продолжается. Ватутин»</emphasis>.</p>
    <p>Я положил листок на стол, закурил.</p>
    <p>— Перемышль наш, — сказал я. — Теперь Ватутин может развивать успех.</p>
    <p>— Немцы отходят за Сан, — подтвердил начштаба, — но они подтягивают резервы из Венгрии. Ватутин запросил у Ставки авиацию для ударов по переправам.</p>
    <p>— Правильно. Полагаю, что Василевский поддержит… Что у нас по другим направлениям? — спросил я. — В частности, у Попова?</p>
    <p>— Северо-Западный фронт ведет бои за Таллин. Город еще не сдан, но, по докладам Маркиана Михайловича, немцы эвакуируют штабы и склады. Думаю, в ближайшие дни падет.</p>
    <p>— А что с выходом к границе Восточной Пруссии?</p>
    <p>— 8-я армия Любовцева закрепилась на кенигсбергском направлении, но немецкие контратаки сильны. Попов запросил у Ставки подкрепления.</p>
    <p>— Надеюсь, дадут, — сказал я. — Нам сейчас нельзя ослаблять натиск ни на одном направлении.</p>
    <p>Я верил в успех Рабоче-Крестьянской Красной Армии, но нельзя было недооценивать немцев. Рано или поздно, они очухаются и, вполне, могут оказать нам сопротивление достаточно мощное, чтобы замедлить наше продвижение.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — прервал мои мысли Маландин. — Что будем делать с Варшавой? Город освобожден, но польское подполье весьма неоднородно. Надо как-то поддержать товарищей коммунистов.</p>
    <p>— Поддержим, чем сможем, но вообще-то это задача партийного руководства, — ответил я. — Наша задача — наступать дальше.</p>
    <p>Я провел пальцем по карте от Варшавы до Берлина. Пятьсот километров до вражеского логова. И не просто полсотни километров лесов, рек, городов и хуторов, а пятьсот тысяч метров чужой земли, укрепрайонов и крепостей.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я. — Готовьте приказ. Западный фронт начинает наступление на Познань.</p>
    <p>Начштаба кивнул.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий, но нам бы тоже не помешали подкрепления.</p>
    <p>— Ставка подбросит, — сказал я. — Мы доказали, что можем решать задачи даже раньше, чем обещали сами. Пока немцы на нашем участке деморализованы, надо не дать им опомниться.</p>
    <p>— А как же фланги? — спросил Маландин.</p>
    <p>— Фланги прикроют Попов и Ватутин. Их задача — не дать немцам перебросить резервы к Берлину. А мы… — я провел жирную красную стрелу от Варшавы до столицы Рейха, — мы пойдем на запад. Быстро, жестко, не останавливаясь.</p>
    <p>Начальник штаба кивнул. Он уже привык к моему стилю командования, но по глазам его я видел, что ощущение некоторой нереальности происходящего не оставляет его. Знал бы он насколько малореальным все это кажется мне!</p>
    <p>— Приказ будет исполнен, товарищ командующий, — сказал Маландин.</p>
    <p>— Вот и хорошо.</p>
    <p>Я взял листок с донесением Ватутина. Перемышль сыграл важную роль в Первой Мировой войне. Это помнил даже не я, а тот Жуков, сознание которого замещено моим. И сейчас это был первый крупный польский город, освобожденный Юго-Западным фронтом.</p>
    <p>— Свяжите меня с Ватутиным, — приказал я начальнику связи.</p>
    <p>Через несколько минут в трубке раздался голос командующего Юго-Западным фронтом.</p>
    <p>— Слушаю вас, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Поздравляю с победой, Николай Федорович. Перемышль — это важно.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ командующий. Позвольте и вас поздравить. Варшава, пожалуй, поважнее будет.</p>
    <p>— Благодарю, но как говорил поэт, сочтемся славой, ведь мы свои же люди… А теперь к делу. Западный фронт наступает теперь в сторону Познани. Вы должны прикрывать мой левый фланг. Не дайте немцам ударить с юга.</p>
    <p>— Понял. Мы выйдем к Карпатам и закроем перевалы, но для этого мне нужны люди и снаряды.</p>
    <p>— Люди и снаряды будут. Держите связь с Василевским. Он координирует снабжение.</p>
    <p>— Держим. Обещал.</p>
    <p>— Не хочется лезть в горы, Николай Федорович?</p>
    <p>— Не хочется, Георгий Константинович, но нельзя оставлять фрицам эту лазейку.</p>
    <p>— Это верно. Берегите себя!</p>
    <p>— Вы тоже. До свидания!</p>
    <p>— До встречи в Берлине!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Полигон Капустин Яр, Астраханская область. 12 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Осеннее небо над степью было холодным и серым. Горизонт здесь был плоским, как столешница, и только на юго-востоке маячила едва заметная гряда холмов. Изредка поднимающийся ветер вздымал облака пыли.</p>
    <p>Колючие шары перекати-поле срывались с места и катились по кочкам, покуда их не останавливало ограждение. Тогда они цеплялись за еще более колючую проволоку. А если и она их не останавливала, то выкатывались за бетонные блоки вокруг стартовой площадки.</p>
    <p>Главный конструктор Сергей Павлович Королев стоял у смотрового окна бункера, впившись пальцами в рукояти перископа, внимательно наблюдая за подготовкой к старту первого, действительно важного изделия.</p>
    <p>Рядом маячил его заместитель Глушко. А более молодые инженеры, вчерашние студенты Пилюгин и Мишин, оставались на площадке. Разумеется, во время старта их прогонят в укрытие, но сейчас они хотели лично убедиться, что все готово.</p>
    <p>— Тридцать секунд, — объявил голос из репродуктора.</p>
    <p>— Кто-нибудь уберет этих идиотов с площадки? — раздраженно спросил Королев, не оборачиваясь.</p>
    <p>Словно услышав его, по бетонке как вихрь промчался командир стартового расчета, прогоняя молодых инженеров. Они неохотно поплелись к бункеру, из которого будут вести наблюдение главные, не подпуская к смотровым щелям и перископам молодняк.</p>
    <p>Королев уже забыл о них. Все его мысли были сосредоточены на том, что сейчас происходило на стартовой площадке. Словно он сам был подготовленной к старту ракетой, и чувствовал, как автоматика подавала топливо в камеры сгорания.</p>
    <p>Клапаны открывались и закрывались, регулируя давление. Гироскопы выверяли положение ракеты в пространстве. Сотни деталей, десятки узлов — хозяйство сложное. И все это должно сработать идеально.</p>
    <p>— Двадцать секунд.</p>
    <p>Главный конструктор вспомнил, как начинался этот проект. В январе сорокового, когда еще никто не верил, что немцы скоро нападут, в недрах НИИ «Спецтехника», созданного по настоянию генерала Жукова, уже активно трудилась группа энтузиастов, мечтавших о космосе.</p>
    <p>Однако война внесла свои коррективы. О космосе пока надо было забыть. А вот ракетное оружие, способное бить на сотни километров и дальше, потребовалось срочно. Что бы то же самое не успели сделать немцы. Ведь и у них были молодые талантливые инженеры.</p>
    <p>Помогли довоенные разработки по двигателями и системам управления. По личному указанию вождя, Лаврентий Павлович Берия, курировавший проект, добился финансирования и конструкторское бюро Королева создало эту вот ракету за девять месяцев.</p>
    <p>— Десять секунд.</p>
    <p>— Зажигание!</p>
    <p>Королев перестал дышать. Земля дрогнула. Из-под ракеты вырвался сноп огня, оранжево-белый, ослепительный. Дым, пар, клубы раскаленного газа заволокли стартовую площадку. И в этом хаосе, медленно, неохотно, словно прощаясь с землей, ракета начала подниматься.</p>
    <p>Сначала она двигалась едва заметно, проходя за секунду метр, второй, третий. Потом пошла быстрее. Гул двигателей нарастал, заполнял бункер, закладывал уши. И вот уже дюралевая стрела уходила в небо, оставляя за собой белый инверсионный след.</p>
    <p>— Стабилизация работает! — закричал Пилюгин, протиснувшийся к перископу, не в силах сдержать эмоции. — Курс ровный!</p>
    <p>Главный конструктор молчал. Он смотрел на ракету, которая уже превратилась в маленькую точку в сером небе, и считал секунды. Сорок пять, пятьдесят, минута. Двигатель работал. Ракета шла по заданной траектории, не заваливаясь, как до нее другие.</p>
    <p>— Двести секунд, — объявил голос из динамиков. — Двигатель отключен. Ракета вошла в баллистическую траекторию.</p>
    <p>Королев перевел дух. Это был первый этап. Самое трудное — запуск и стабилизация — позади. Теперь ракета просто падала по параболе, как камень, выпущенный из пращи, но на каком расстоянии — вот в чем вопрос.</p>
    <p>— Расчетное время падения — четыреста двадцать секунд, — сказал Мишин. — Цель — полигон в двадцати километрах от Гурьева.</p>
    <p>— Молчите, — тихо попросил главный. — Мешаете слушать тишину.</p>
    <p>А тишина была более чем напряженной. В бункере, где секунду назад царил гвалт, теперь стало слышно, как тикают часы, как дышат люди, как потрескивают искрами переключатели на контрольном щитке.</p>
    <p>— Триста секунд.</p>
    <p>Королев закрыл глаза. Он мысленно летел вместе с ракетой, видел, как она рассекает стратосферу, как мимо проносятся облака, как внизу проплывает земля. И ему хотелось подпереть ее собственными плечами, чтобы мчалась выше, к границе атмосферы.</p>
    <p>— Четыреста секунд.</p>
    <p>— Есть! — крикнул оператор. — Только что передали с полигона! Есть попадание!</p>
    <p>— Ура! — прокатилось по бункеру.</p>
    <p>Главный конструктор выдохнул, разлепил веки. Повернулся к своему заместителю. Глушко хмурился, словно, был недоволен успехом. Впрочем, Королев не забыл, что зам на него стучал раньше и стучит, наверняка, до сих пор.</p>
    <p>— Сработало, — нехотя пробурчал Глушко.</p>
    <p>Связист снял наушники, доложил:</p>
    <p>— Воронка глубиной до пяти метров, предполагаемый радиус поражения — двести метров. Отклонение от мишени — пятьдесят.</p>
    <p>Заместитель главного конструктора не удержался.</p>
    <p>— На полсотни метров мимо! — ядовито произнес он. — Товарищ Пилюгин, подвела ваша система управления.</p>
    <p>— Не важно! — отмахнулся Королев. — Зато дальность — сто двадцать кэмэ.</p>
    <p>Он хотел добавить, что это нижняя граница космоса, но промолчал. Незачем разжигать в молодых лишние надежды. Одноступенчатая ракета — это не решение. Для выведения на орбиту спутника нужно минимум две. И топливо качественно иное.</p>
    <p>— Я звоню в Москву, — сказал до сих пор молчавший комиссар государственной безопасности 3-го ранга Иван Александрович Серов. — Товарищ Берия ждет от нас хороших новостей.</p>
    <p>И он снял трубку телефона, по которому можно было созвониться с самим наркомом внутренних дел. Москва ответила не сразу. Все-таки от полигона до столицы более тысячи километров.</p>
    <p>— Лаврентий Павлович? — сказал комиссар госбезопасности 3-го ранга после паузы. — Серов на проводе. Разрешите доложить… Испытания прошли успешно. Изделие поразило цель на дальности сто двадцать километров. Отклонение — не более пятидесяти метров.</p>
    <p>Остальные присутствующие в бункере, не могли слышать, что ответил своему заму нарком внутренних дел, но судя по довольно расплывающейся на его гладко выбритом лице улыбке, Берия говорил, что-то приятное.</p>
    <p>— Спасибо, Лаврентий Павлович! Служу Советскому Союзу! — ответил Серов и положил трубку. — Товарищ Берия благодарит всех участников испытания, — сказал он. — Обещает, что все отличившиеся будут представлены к государственным наградам. Готовьте список, товарищ Королев.</p>
    <p>— Есть, готовить список, товарищ комиссар государственной безопасности 3-го ранга, — откликнулся тот.</p>
    <p>Куратор от НКВД кивнул и вышел из бункера. Конструкторы остались одни. Они тоже вышли на свежий воздух, но не торопились расходится. Глушко хмурился. Пилюгин сердился на него за критику. Мишин сиял улыбкой. Королев задумчиво смотрел в небо.</p>
    <p>— А знаете, что, товарищи, — проговорил он и все повернулись к нему. — «Р-1» мы, пожалуй, производить не будем.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>— Как это не будем? — Глушко даже поперхнулся. — Сергей Павлович, вы в своем уме? Изделие работает, дальность сто двадцать километров, отклонение — пятьдесят метров. Это уже оружие. Не хуже немецких разработок, которые ведет группа фон Брауна.</p>
    <p>— Потому и не будем, — спокойно ответил Королев. — Немцы тоже не будут сидеть сложа руки. Да они пока только экспериментируют с двигателями и топливными смесями, а у нас уже есть готовое изделие, но дает ли оно нам решающее преимущество? Нет!</p>
    <p>— Вы предлагаете делать новую ракету, Сергей Павлович? — спросил Пилюгин.</p>
    <p>— Именно, — Королев повернулся к нему. — С дальностью полета минимум триста километров и с боеголовкой около тонны.</p>
    <p>Мишин присвистнул.</p>
    <p>— Триста километров? — переспросил он. — Это же выход на орбиту!</p>
    <p>— Не о выходе на орбиту нам следует сейчас думать, Вася, — откликнулся главный конструктор.</p>
    <p>Его заместитель молчал, переваривая услышанное, понимая, что триста километров — это не шутка. Это совершенно другая мощность двигателей, иные прочностные характеристики… А главное, совершенно другие сроки… Доложить Серову?..</p>
    <p>— Сергей Павлович, — осторожно спросил Глушко. — Когда мы начнем проектировать это изделие? Мы же только что «Р-1» довели до ума. А вы предлагаете…</p>
    <p>— Начнем немедленно, не дожидаясь возвращения в Москву, — перебил его Королев. — Параллельно начнем доводку «Р-1». Мы должны дать не просто новое оружие нашим военным, а принципиально другое.</p>
    <p>Заместитель пожал плечами. А главный посмотрел на часы.</p>
    <p>— Прямо в самолете начнем распределять задачи, чтобы в полете вы уже думали над новыми узлами и схемами, а не дремали в креслах, — сказал он. — А пока поедем, посмотрим на воронку.</p>
    <p>Они сели в машины. Кортеж из трех «эмок» и грузовика с охраной двинулся в сторону Гурьева, в районе которого упала ракета. Ехали молча. Каждый думал о своем. Королев — о будущей ракете, которую предстояло сделать мощнее и сильнее.</p>
    <p>Глушко — о том, стоит или нет доложить комиссару госбезопасности 3-го ранга, что главный намерен оспорить решения, принятые на самом верху? Пилюгин прикидывал, как улучшить систему управления. Мишин мысленно уже рассчитывал траекторию новой ракеты.</p>
    <p>Через два часа они были на месте. Воронка не слишком впечатляла. Метров десять в диаметре, глубиной — в рост человека. Вокруг валялись обломки — куски металла, обрывки кабелей, изуродованные детали головной части.</p>
    <p>— Пятьдесят метров от цели, — сказал Пилюгин, оглядываясь. — Если бы здесь стояла немецкая танковая колонна…</p>
    <p>— Еще лучше, если бы здесь стоял немецкий штаб, — с усмешкой проговорил Королев. — Нет. для уничтожения, скажем, завода или железнодорожного узла мощности маловато. Одна надежда на Курчатова и его команду.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Подвал костела Святого Креста, Варшава. 13 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В подвале пахло сыростью, старой известкой и ладаном — костел был действующим, и ксендзы, не оставлявшие своих прихожан даже под обстрелами, теперь попрятались. Майор госбезопасности Грибник устроил здесь временную базу оперативного отдела фронта.</p>
    <p>Сырые каменные стены, тусклая лампочка под потолком, деревянный стол и два табурета. На одном сидел капитан Войцеховский. Руки у него были свободны, на скуле алела ссадина. Напротив, положив на стол лист бумаги и карандаш, расположился допрашивающий.</p>
    <p>Грибник не торопился задавать вопросы. Достал папиросу, предложил допрашиваемому. А когда тот отказался, закурил сам, выпустив дым в потолок. Поляк выглядел надменно и глуповато, как и положено спесивому шляхтичу.</p>
    <p>Майор госбезопасности смотрел на него долго, изучающе, словно видел первый раз. Хотя впервые он с ним встретился двадцать лет назад. Тогда они сражались по разные стороны фронта, да и сейчас не были союзниками.</p>
    <p>— Владислав Войцеховский, — наконец произнес Грибник на чистом польском. — Бывший поручик 1-го дивизиона полевой жандармерии вооруженных сил Ржечи Посполитой. Участвовал в битве под Комаровом в 1920 году. Награжден крестом «За храбрость». А после войны ушел в тень. Сначала боролся с украинскими националистами. Потом с нами. Теперь — с немцами, но это так, для прикрытия.</p>
    <p>Войцеховский молчал. Только желваки играли на бледных скулах. Он мало кого так ненавидел, как этого русского, который снова встал у него на пути и на этот раз их встреча могла окончиться с менее благоприятным для капитана исходом.</p>
    <p>— Я знаю, пан капитан, кто вы на самом деле, — продолжал Грибник. — Вы работаете на англичан. Тридцать девятый год, Париж, ваша встреча с полковником Жиро — помните такую? Агент французской разведки, внедренный в польское подполье, а на самом деле — британский шпион. Как видите, пан Войцеховский, у нас хорошие информаторы.</p>
    <p>— Откуда вам это все известно? — подал, наконец, голос допрашиваемый.</p>
    <p>— Это не важно. Важно другое. Зачем вы устроили провокацию? Кто приказал стрелять по сдающимся немцам? Ваши хозяева из Лондона? Или вы решили действовать самостоятельно, чтобы сорвать капитуляцию и разжечь конфликт между Красной Армией и поляками?</p>
    <p>— А вы по-прежнему молодец, пан Грибник, — с кривой нервной ухмылкой откликнулся тот. — Как и двадцать лет назад. Помните Комаров?.. Вы тогда меня тоже допрашивали, но немногое выяснили… Конвоиры у вас тогда были плохие. Ушел я…</p>
    <p>— Помню, — кивнул майор госбезопасности и затушил окурок о край стола. — Вы были хорошим офицером разведки, а теперь стали пешкой в чужой игре.</p>
    <p>Он встал, прошелся по подвалу. Шаги его гулко отдавались под каменными сводами. Войцеховский наблюдал за ним, пытаясь сообразить, как вести себя дальше на допросе. Все отрицать или попробовать выторговать себе максимально выгодные условия?</p>
    <p>— Ваших людей мы арестовали. Тех, кто стрелял — допросим. Многие уже разговорились. Кто-то назвал ваше имя. Кто-то — имя связного из Кракова. Мы раскрутим всю цепочку, пан капитан. Вопрос только в том, заговорите ли вы сейчас, добровольно или после того, как вами займутся специалисты иного профиля?</p>
    <p>При слове «специалисты» капитан побледнел еще больше. Жиро, да и другие, запугивали его россказнями о специфических методах ведения допросов в подвалах Лубянки. Выйти оттуда калекой, чтобы потом гнить в ГУЛАГе?</p>
    <p>— Я все скажу, — тихо ответил он. — Только не здесь и не вам.</p>
    <p>— Мне, — твердо сказал Грибник. — Потому что я — единственный, кто может гарантировать вам жизнь. Выдадите своих хозяев — возможно, мы обменяем вас на кого-нибудь из наших. Будете молчать — расстреляем как провокатора.</p>
    <p>— Я работаю на британскую разведку, — признал Войцеховский, уже не раздумывая. — Меня завербовали в тридцать девятом, в Бухаресте. Я должен был вести наблюдение за действиями Красной Армии в восточных кресах, передавать сведения о продвижении советских войск. Потом, когда пришли фрицы, я должен был поставлять сведения о них. А теперь, вы, русские, взяли Варшаву…</p>
    <p>— И вы решили, что не мешает устроить провокацию.</p>
    <p>— Не — я.</p>
    <p>— Кто же?</p>
    <p>— Дайте мне листок и карандаш, я напишу его оперативный псевдоним.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела Западного фронта пододвинул Войцеховскому принадлежности для письма. Допрашиваемый накарябал несколько слов, протянул Грибнику. Тот прочитал. Кивнул.</p>
    <p>— Этот… хм… господин объяснил цель данной акции? — спросил он.</p>
    <p>— Чтобы задержать ваше наступление. Если бы немцы не сдались, если бы начались уличные бои, вам бы пришлось выбивать фрицев из Варшавы неделями. А за это время британская пресса раструбила бы на весь мир о неспособности Красной Армии противостоять вермахту.</p>
    <p>— А вы, пан Войцеховский, небось надеялись дождаться, когда американцы придут о освободят Польшу, — спросил майор госбезопасности. — Неужто вы думаете, что их интересует независимая Польша?..</p>
    <p>Капитан молчал, хотя по его глазам было видно, что лучше быть под американцами с англичанами, чем под русскими. Ну да, джентльмены с ковбоями привезут джаз, сигареты «Кэмел», журнал «Esquire», а товарищи — всех пшеков сошлют в Сибирь. Идиоты.</p>
    <p>— Уведите его, — приказал Грибник конвоирам, стоявшим у дверей. — Кормить, поить, глаз не спускать. Если что с этим паном стрясется, пойдете под трибунал.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, освобожденная Варшава. 13 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Георгий Константинович, капитан Войцеховский раскололся, — доложил мне начальник особого оперативного отдела. — Признался, что работает на британцев. Назвал кличку британского резидента здесь, в городе. Провокация с обстрелом сдающихся немцев — его рук дело. Задачей было задержать наше наступление, чтобы британская и американская пресса могла раструбить о том, что мы не смогли взять Варшаву.</p>
    <p>— Британцы ни методов своих, ни целей не меняют, — хмыкнул я.</p>
    <p>— Войцеховского я пока решил подержать у себя в отделе. Подумаю, для чего он нам может еще пригодится.</p>
    <p>— Правильно, товарищ Грибник, — одобрил я. — Что-нибудь слышно от нашего друга адмирала?</p>
    <p>— Остер не выходит на связь вторые сутки.</p>
    <p>— Чем вы это объясняете?</p>
    <p>— Возможен провал, товарищ командующий.</p>
    <p>— Понятно. Если взяли оберста, то за ним может пойти и его начальник.</p>
    <p>— Совершенно верно, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Ладно. Держите меня в курсе.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела вышел. И у него и у меня было много дел. Мне вот, например, пришлось принимать делегацию варшавян, которые явились с просьбой помочь им в организации мирной жизни в городе.</p>
    <p>За ними я принял участие в совместном совещании представителей боевых групп варшавского подполья, во главе с товарищем Зыгмунтом. Речь шла о формировании 1-й армии Войска Польского для ее дальнейшего участия в освобождении страны.</p>
    <p>Потом я выслушал доклад военного коменданта, полковника Свиридова, который занимался наведением порядка в Варшаве. Комендатурой оперативно выявлялись недобитки из рядов националистов и немецкие пособники, пресекались попытки самосуда над ними.</p>
    <p>К исходу дня я уже мечтал подняться на борт штабного «Ли-2» и двигаться дальше. Тем более, что Маландин обрадовал меня новостью о том, что Западному фронту будет придана 61-я армия генерал-полковника Федора Исидоровича Кузнецова.</p>
    <p>А также — 47-я армия, командующим которой Ставка назначила генерал-лейтенанта Рокоссовского, Константина Константиновича, старого друга Жукова, а следовательно и моего. Правда, мы с ним еще не пересекались.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я. — обеспечьте встречу, но не здесь, не в Варшаве. Пусть подкрепление сразу выдвигается маршем на Познань. Кстати, как у нас с переправами обстоят дела?</p>
    <p>— Все в порядке, товарищ командующий. Севернее и южнее города переправы работают на полную мощность. Через двое суток основные силы фронта будут на западном берегу.</p>
    <p>— А что с горючим для техники? Успевают подвезти?</p>
    <p>— Подвозят, товарищ командующий, но не достаточно оперативно. Я уже обращался от вашего имени к заместителю наркома Василевскому. Он обещал ускорить доставку.</p>
    <p>Я подошел к карте. От Вислы до Одера — четыреста километров. На пути — крепость Познань, которую немцы готовили к обороне еще с прошлого года. Промышленный город, узел транспортных коммуникаций. Взять его будет нелегко.</p>
    <p>— Наша ближайшая цель — Лодзь, — сказал я, проводя пальцем по карте. — Город открыт, немцы не успели его укрепить. Берем с ходу, не даем им закрепиться. А затем наносим удар на Познань.</p>
    <p>— Войска устали, Георгий Константинович, — напомнил начштаба. — Люди не спали по несколько суток, техника требует ремонта.</p>
    <p>— Я все это знаю, — ответил я. — Потому и приказал выдвинуть свежие армии Кузнецова и Рокоссовского в первый эшелон. Переброску на новый плацдарм 13, 16, 10, 4, 3-й армий фронта, а также — мехкорпусов и авиации осуществляем поэтапно, давая людям отдохнуть.</p>
    <p>В дверь постучали. Вошел офицер из штаба связи с листком в руке.</p>
    <p>— Товарищ командующий, шифрованная радиограмма из Ставки.</p>
    <p>Я взял листок. В радиограмме замнаркома обороны Василевский сообщал, что начато формирование 1-й ударной армии и 5-й танковой армии, которые будут действовать на стыке между Западным и Северо-Западным фронтами.</p>
    <p>— Вот вам и еще подкрепления, — сказал я. — Передайте Василевскому мою благодарность. И запросите дополнительные тонны горючего.</p>
    <p>Следующие два часа ушли на уточнение деталей наступления. Я заслушал доклады командармов Лукина, Коробкова, Кузнецова и других, связался с Фекленко и Кондрусевым. Задачи были поставлены, сроки определены. Осталось только команду отдать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Третий Рейх. 13 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Канарис узнал об аресте Остера не сразу. Оберст должен был отправиться в очередную «командировку» за линию фронта и потому адмирал не сразу обеспокоился его исчезновением. И прибывал бы в полном неведении до собственного ареста, если бы не один звонок.</p>
    <p>Позвонил человек, которому адмирал доверял больше, чем себе. Это был его старый сотрудник, начинавший службу в Абвере еще во времена Веймарской республики. От дел он уже отошел, но бывших разведчиков не бывает.</p>
    <p>— Слушай, Янус, — произнес, — твою правую руку отрубили. Делай выводы.</p>
    <p>И в трубке зазвучали короткие гудки. Канарису не пришлось объяснять, что это значит для него лично. Он набрал номер известный лишь ему, сказал только одно слово: «Liebe», услышав ответ, аккуратно опустил трубку на рычажки и отправился в спальню.</p>
    <p>Его бессменная горничная, а заодно и любовница уже спала. Несколько минут глава Абвера рассматривал ее безмятежное лицо, после чего безжалостно потряс за теплое полное плечо. Женщина забормотала что-то, но не проснулась. Пришлось потрясти сильнее.</p>
    <p>— Аннет, вставайте! — громко произнес любовник, когда женщина все же открыла глаза. — Одевайтесь. Мы улетаем.</p>
    <p>— Куда? — спросила она спросонья.</p>
    <p>— Никаких вопросов.</p>
    <p>Женщина кивнула. За годы службы у адмирала она привыкла к его странным поручениям. Быстро оделась, взяла заранее собранный чемодан. Канарис в это время вышел из квартиры, спустился в гараж.</p>
    <p>Там стоял его личный «Хорьх» — бронированный, с затемненными фарами. Вот только сейчас адмиралу нужна была другая машина. Совершенно неприметная. Он выбрал старый «Опель», который использовался для хозяйственных нужд.</p>
    <p>Канарис открыл ворота, ведущие на соседнюю улицу. Сел в машину. Ключи торчали в замке зажигания. Завел мотор. Выехал на улицу. Аннет уже ждала его у выезда с чемоданом. Открыла заднюю дверь, забралась в салон.</p>
    <p>Они выехали на пустынные ночные улицы Берлина. Город спал, хотя спать в столице Рейха сейчас было небезопасно. Почти каждую ночь британские бомбардировщики совершали налеты, но сегодня было тихо.</p>
    <p>До аэродрома Темпельхоф добрались за полчаса. Адмирал не поехал к главному входу, а свернул на проселочную дорогу, ведущую к ангарам, где стояли самолеты Абвера. В том числе и личный летательный аппарат его главы.</p>
    <p>У ворот их уже ждал человек в форме люфтваффе. Это был еще один старый знакомый адмирала, майор Брандт, начальник аэродрома. Это он, услышав в трубке слово «Любовь», произнесенное старческим голосом, пришел к воротам, чтобы встретить Канариса.</p>
    <p>— Все готово, мой адмирал, — доложил Брандт, козырнув. — Самолет заправлен, маршрут проложен. Только, боюсь, вы избрали не самое безопасное место для немецкого адмирала.</p>
    <p>— Не бойтесь, — отмахнулся Канарис.</p>
    <p>Брандт кивнул, открыл ворота. Они проехали к ангару, где стоял небольшой двухмоторный самолет без опознавательных знаков — «Сибель» Fh-104', специально переоборудованный для дальних перелетов.</p>
    <p>Глава Абвера выбрал его не случайно. Машина использовалась в основном в гражданской авиации, могла нести увеличенный запас топлива и лететь на высоте до шести тысяч метров. Этих характеристик было более чем достаточно, для достижения избранной беглецом цели.</p>
    <p>— Аннет, — сказал адмирал, помогая женщине выбраться из машины. — Поднимайтесь на борт. Я сейчас.</p>
    <p>Она взяла чемодан и направилась к трапу. Канарис повернулся к Брандту. Медленно протянул ему ладонь. Теперь на этого человека была вся его надежда. Он должен был сообщить в страну назначения о том, кто и на чем к ним летит.</p>
    <p>— Карл, вы ведь понимаете, на что идете? — не удержался глава Абвера от вопроса.</p>
    <p>— Понимаю, мой адмирал, — ответил майор. — Я уничтожу все записи о вашем вылете. Скажу, что самолет угнали русские шпионы.</p>
    <p>— Благодарю вас, — Канарис пожал ему руку. — Я не забуду.</p>
    <p>— Летите, мой адмирал. И да хранит вас Бог.</p>
    <p>Канарис кивнул и тоже поднялся на борт. Пилот «Сибеля», молодой обер-лейтенант, тоже лично преданный адмиралу, уже сидел за штурвалом. Убедившись, что пассажиры на борту, он отбросил лесенку трапа и запер люк.</p>
    <p>— Курс на Копенгаген, — приказал Канарис, усаживаясь в кресло второго пилота, которое пустовало, и пристегиваясь. — А оттуда — на Абердин.</p>
    <p>— Есть, мой адмирал.</p>
    <p>Двигатели заревели. Самолет выкатился на взлетную полосу, пробежал по бетонке и, оторвавшись от земли, ушел в ночное небо. Берлин остался позади, почти незримый из-за светомаскировки. Это был город страха, который Канарис больше не надеялся увидеть.</p>
    <p>— Мой адмирал, — спросил пилот, набирая высоту. — До Абердина более тысячи ста километров. Если придется менять курс, можем, не дотянуть.</p>
    <p>— Тогда сядем на воду, — ответил Канарис. — Не задавайте глупых вопросов, Фриц.</p>
    <p>Пилот кивнул, лишь крепче стиснув штурвал. Адмирал посмотрел в иллюминатор. Внизу расстилались темные поля и перелески. Столица Рейха осталась позади. И где-то там в подвалах Гестапо сейчас пытали Остера, которого он не мог спасти.</p>
    <p>— Прости, Ханс, — пробормотал адмирал. — Прости.</p>
    <p>Полет продолжался. Позади в пустом салоне съежилась в кресле Аннет Хоффман, которая не любила летать и теперь сидела, вцепившись в подлокотники. Канарис понимал, что ей страшно, но ведь останься она в Берлине, Гестапо ее растерзает.</p>
    <p>Этого глава Абвера, теперь уже бывший, не мог себе позволить. Достаточно того, что он пожертвовал своим помощником. Как там выразился старый товарищ? <emphasis>«Твою правую руку отрубили»</emphasis>. Верно, но остаться без Аннет, значит, потерять ду…</p>
    <p>Додумать эту мысль Канарис не успел, потому что в затылок ему уперлось что-то холодное и твердое, и равнодушный голос произнес:</p>
    <p>— Курс на Гердауэн, Вилли. И не вздумай шутить.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Канарис медленно повернул голову. В полумраке кабины он увидел сосредоточенное лицо горничной. В ее руке был маленький, изящный дамский пистолет «Маузер», производства 1910 года, который она всегда носила в сумочке.</p>
    <p>Вот только сейчас эта сумочка была зажата у нее под мышкой, а ствол смотрел точно в лицо адмиралу. Этот черный зрачок свел всю предыдущую жизнь главы Абвера в одно мгновение. Стоит этому изящному пальчику нажать на спусковой крючок…</p>
    <p>— Почему, Аннет? — севшим голосом осведомился Канарис.</p>
    <p>— Молчите, — ответила она спокойно, без нотки прежней мягкости. — И не дергайтесь. Фриц, выполняйте приказ.</p>
    <p>Пилот, молодой обер-лейтенант Фридрих Крауз, лишь молча кивнул. Он знал эту женщину. Это была так называемая «горничная адмирала», которая иногда летала с ними. О том, что однажды он получит такой приказ, Фрицу тоже было известно.</p>
    <p>— Курс на Гердауэн, — повторила та.</p>
    <p>— Слушаюсь, — на это раз откликнулся пилот и повернул штурвал.</p>
    <p>Самолет лег в пологий разворот на юго-восток. Адмирал сидел неподвижно. Внутри у него все похолодело. Он просчитал многое — и арест Остера, и возможное преследование Мюллера, и даже риск перелета через Северное море.</p>
    <p>Одного он не просчитал. Аннет. Разбитную бабенку, которая четыре года делила с ним постель. Знала все его привычки, слабости и распорядок дня. Правда, не это было самое неприятное. Куда хуже, что вот ее-то он, как выяснилось, и не знал.</p>
    <p>— Кто вы? — спросил он глухо.</p>
    <p>— Кто я? — Аннет усмехнулась. — Ваша горничная, адмирал. И любовница. А еще — сотрудник Гестапо, обершарфюрер Анна Мильх. Группенфюрер Мюллер лично поручил мне следить за вами.</p>
    <p>— И вы играли эту роль все четыре года? — не поверил тот.</p>
    <p>— Я делала свою работу, — холоднокровно ответила она. — Так же, как вы — свою. Разница лишь в том, что я не предавала фюрера.</p>
    <p>Самолет летел на юго-восток. За иллюминаторами уже начало сереть — приближался рассвет. Если прорваться к люку, открыть его, спрыгнув в эту холодную серость. Несколько мгновений свободного падения и, наконец, блаженный покой. Не успеет. Пальнет по ногам.</p>
    <p>— Что дальше? — спросил Канарис.</p>
    <p>— Приземлимся в Гердауэне. Там вас встретят. Дальше — не мое дело. Я свою работу сделала.</p>
    <p>— Аннет… Мою Аннет тщательно проверяли, прежде чем взять на службу…</p>
    <p>— Анна Брокман, которая проходила проверку, умерла два года назад от туберкулеза. Не жалей о ней, Вилли, она была католической фанатичкой, считавшей, что постель можно делить только с законным мужем. Тебе бы она не понравилась.</p>
    <p>Канарис промолчал. Четыре года эта тварь лгала ему, притворялась, улыбалась фальшиво и так же стонала, изображая страсть. И все это время докладывала Мюллеру о каждом его шаге, о разговорах, что велись в гостиной, о гостях.</p>
    <p>— А Остер? — спросил он. — Его ты тоже продала?</p>
    <p>— Я никого не продавала. Просто доложила группенфюреру, что предатель Ханс Остер слишком часто отлучается из Берлина. Его бы и так взяли. А вот вас надо было брать с поличным. Побег в Англию — лучше повода не придумаешь.</p>
    <p>— Значит, вы ждали, пока я брошусь бежать?</p>
    <p>— Мы знали, что вы броситесь. Остер был вашей правой рукой. Без него вы — ничто. И вы побежали. Как крыса с тонущего корабля.</p>
    <p>Канарис лишь зубами заскрипел. Что тут скажешь, проиграл по всем статьям. Главари всей этой шайки, включая Гиммлера, Мюллера и Шелленберга, оказались хитрее, безжалостнее и изворотливее.</p>
    <p>А он, старый вояка, аристократ, игравший в шпионов, уверовавший, что войну можно выиграть с помощью высокого интеллекта и личной преданности ему, главе военной разведки, стал всего лишь пешкой в их подлой игре.</p>
    <p>Самолет пошел на снижение. Внизу, сквозь разрывы в облаках, показались огни аэродрома Гердауэн, военной базы люфтваффе в Восточной Пруссии. Канарис знал это место. Он приземлялся здесь в сентябре, когда инспектировал разведывательные школы.</p>
    <p>— Фриц, — тихо сказал адмирал. — Вы тоже с ними?</p>
    <p>Пилот только сжал штурвал так, что побелели костяшки. Как он мог сказать этому старому наивному чудаку, который верит в личную преданность, честь и прочие побрякушки, что достаточно взять в заложники твою семью и ты начнешь делать все, что прикажут.</p>
    <p>— Можете не отвечать, — вздохнул Канарис. — Я и так понял.</p>
    <p>— Я не с ними, — все-таки заговорил обер-лейтенант, — но выбора у меня нет. На борту бомба. Аннет активировала ее, когда поднялась в салон. Если я не приземлюсь в Гердауэне… мы все взлетим на воздух.</p>
    <p>Канарис обернулся. Аннет кивнула, не опуская пистолета.</p>
    <p>— Радиоуправляемая, — подтвердила она. — Детонатор у меня. Так что сидите смирно, адмирал. И не делайте глупостей.</p>
    <p>Шасси коснулись бетонки. Самолет пробежал по полосе, затормозил. У ангара уже стояли черные «Мерседесы» без каких-либо обозначений. Рядом стояли люди в штатском, но с первого взгляда было ясно, что они из СД.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, освобожденная Варшава. 14 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В дверь постучали. Я с удовольствием оторвался от груды бумаг, которые росли как снежный ком. Освобождение Варшавы принесло массу проблем. И оказалось, что несмотря на наличие военного коменданта, у командующего фронтом тоже полно дел.</p>
    <p>— Войдите!</p>
    <p>Это оказался Грибник. Держался он подчеркнуто официально. Чеканя шаг, подошел к столу. Вытянулся по стойке смирно. Я его слишком хорошо знал, чтобы сходу не догадаться, что стряслось нечто экстраординарное.</p>
    <p>— Товарищ командующий фронтом, разрешите доложить.</p>
    <p>— Докладывайте, товарищ майор госбезопасности, — ответил я, доставая папиросы.</p>
    <p>— Только что пришла радиограмма из Берлина, — принялся докладывать начальник особого оперативного отдела. — Наш человек в Гестапо, сообщил, что несколько часов назад адмирал Канарис пытался бежать на самолете в Англию. Его перехватили и арестовали на аэродроме в Гердауэне.</p>
    <p>— Значит, Остер заговорил, — сказал я, выпустив дым, — или его ареста оказалось достаточно, чтобы Канарис запаниковал.</p>
    <p>— Все может быть. Во всяком случае, адмирал знал его лучше меня и вполне мог предположить, что оберст заговорит.</p>
    <p>— Что ж, держите меня в курсе, если что-то еще станет известно о судьбе адмирала. Хотя, скорее всего, она будет печальна.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Грибник вышел. Я затушил папиросу, вернулся к своим бумагам. Канарис был человеком полезным, но не следует забывать, что руководил одной из лучших разведок, противостоящих нам. Пусть немцы сами разбираются со своими заговорами. У нас своих забот хватает.</p>
    <p>И пока я выбросил его из головы, погрузившись в штабную работу. Делегаты связи сновали с донесениями, радисты обеспечивали связь с армиями, оперативный дежурный обновлял карту каждые полчаса. И все ждали моей команды.</p>
    <p>Я не спешил. Вышел на крыльцо штаба. Рассвет только начинался, небо на востоке светлело, обещая ясный день. Где-то там, за домами, слышался ровный гул моторов — это наши механизированные колонны выдвигались на исходные позиции.</p>
    <p>— Разрешите обратиться, товарищ командующий, — послышался знакомый голос.</p>
    <p>Я обернулся. Это был мой новый старый ординарец. В шинели и шапке ушанке, за плечом тощий сидор. Неужели уже выписали из госпиталя или все-таки удрал от докторов? С такого бравого вояки станется.</p>
    <p>— Обращайтесь, боец, — разрешил я.</p>
    <p>— Старший сержант Трофимов для дальнейшего прохождения службы явился.</p>
    <p>— Ну что ж, старший сержант Трофимов, — сказал я. — Во-первых, поздравляю с присвоением очередного звания. Во-вторых, можешь приступать к своим обязанностям.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>— Подавай машину. Едем в 16-ю армию, к Лукину.</p>
    <p>— Есть подавать машину, товарищ командующий.</p>
    <p>Через несколько минут «ГАЗ-61» в сопровождении «додика» с охраной, уже мчался по разбитым варшавским улицам. Город просыпался, жители выходили из домов по своим житейским делам, с любопытством глядя на проезжающие военные машины.</p>
    <p>Кто-то махал рукой, кто-то крестился, кто-то угрюмо отворачивался. Это понятно. Далеко не всем полякам нравилось, что в городе командуют коммунисты, получившие поддержку советского командования. Что ж, придется смириться. Польша будет социалистической.</p>
    <p>На восточной окраине, там, где кончались дома и начинались поля, мы въехали в расположение 16-й армии. Командующий встретил меня на своем КП. Доложил о готовности соединения к продолжению наступления.</p>
    <p>— Георгий Константинович, ждем ваших приказаний.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Восточная Пруссия, Гердауэн, аэродром люфтваффе. 14 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Канариса привели в небольшое здание аэродромной комендатуры. Здесь, в бывшем зале ожидания для пассажиров, уже накрыли стол. Мюллер сидел во главе, наливая коньяк из продолговатой бутылки. Увидев адмирала, он широко улыбнулся и указал на стул напротив.</p>
    <p>— Проходите, господин адмирал. Не стесняйтесь. Вы, надеюсь, не забыли, как мы с вами в сороковом году в Париже пили за победу? Правда, тогда вы были на коне, щедро угощали старину Мюллера. А теперь я вас угощаю.</p>
    <p>Канарис сел на стул. Выложил руки перед собой, на покрытую скатертью столешницу, радуясь тому, что они не дрожат и надеясь на то, что и лицо его выглядит спокойным. Взял рюмку, покачал ее в холеных пальцах, но пить не стал.</p>
    <p>— Не надо предисловий, группенфюрер, — сказал он. — Я предпочитаю перейти к делу.</p>
    <p>— К делу? — вопросительно хмыкнул шеф Гестапо. — Хорошо. К делу так к делу… Начнем с вопроса, зачем вы бежали, адмирал?.. Почему бросили свой пост? Почему не дождались моего приглашения?..</p>
    <p>— Того же, которое получил полковник Остер?</p>
    <p>— Это не моя инициатива, — поспешил заверить его Мюллер. — Если помните, в тот момент я сидел в застенке в Рейхсканцелярии, но справедливость, как видите, восторжествовала.</p>
    <p>Канарис молчал. Он понимал, о какой справедливости идет речь. Ясно, что это мясник Гиммлер расстарался вытащить из камеры своего лучшего заплечных дел мастера. Из когтей Папаши не вывернешься.</p>
    <p>— Не хотите говорить? — продолжал тот, откинувшись на спинку стула и закинув ногу на ногу. — Хорошо. Я скажу за вас, Вильгельм. Вы бежали, потому что знали, что мы раскрыли вашу игру с русскими. Передача карт, кодов, координат аэродромов, личная встреча с Жуковым. Вряд ли вам стоит объяснять, адмирал, что все это называется государственная измена.</p>
    <p>— Докажите, — тихо сказал Канарис.</p>
    <p>— Докажем. У нас есть Остер. Он дал против вас показания. Мы освободили гауптшарфюрера Штерна, который засвидетельствовал, что вы знали о заложенной на шоссе Инстербург — Гумбиннен мине. И даже вся это игра с письмом Гёпнера, которое вы подсунули фюреру, втянув его в участие в откровенном фарсе, тоже свидетельствует против вас. Как видите, улик более чем достаточно.</p>
    <p>Мюллер налил себе еще коньяку, выпил, поморщился. Коньяк он не любил, предпочитая русскую водку. Именно в прошлом году, когда Канарис поил его французским «Camys», и родилась неприязнь к ним обоим.</p>
    <p>— Вы знаете, адмирал, я ведь предлагал вам сотрудничество. В сороковом, в Париже. Вы отказались. Решили играть свою игру. И вот результат.</p>
    <p>Канарис поднял голову, посмотрел Мюллеру в глаза. В них не было торжества, только расчет. На что может рассчитывать этот плешивый пес режима, держа в зубах свою очередную жертву? На повышение? Кому нужно повышение в Рейхе, обреченном на поражение?</p>
    <p>— Вы считаете, что выиграли, группенфюрер? — спросил бывший глава Абвера.</p>
    <p>— А разве — нет?</p>
    <p>— Вы арестовали меня, но это ничего не меняет. Война уже проиграна. Германия будет уничтожена, а вы, группенфюрер, будете висеть на фонаре вместе со всеми.</p>
    <p>Мюллер не дрогнул, только с раздражением отпихнув опустевшую рюмку. Как бы ни был шеф Гестапо уверен в своей победе, убежденность беглого главы армейской разведки в скором крахе гитлеровской Германии, неприятно поразила его.</p>
    <p>— Вы блефуете, адмирал, — проворчал он.</p>
    <p>— Нет, — Канарис покачал головой. — Я просто смотрю на карту без розовых очков партайгеноссе Геббельса. Русские захватили Варшаву. Самое позднее, через месяц они будут у границ Рейха. А там, глядишь, и в Берлине. У нас не хватит сил, чтобы остановить их. Разве что притормозить на какое-то время.</p>
    <p>— Вы говорите, как пораженец, адмирал!</p>
    <p>— Я говорю, как реалист. С самого начала эта война с Россией была обречена на проигрыш.</p>
    <p>Шеф Гестапо встал, прошелся по комнате, совершенно пустой, не считая застывших в дверях автоматчиков. Потом остановился напротив Канариса. Несколько минут сверлил его взглядом, в котором не было ненависти. Только удивление и любопытство.</p>
    <p>— Адмирал, я даю вам последний шанс, — сказал Мюллер. — В случае добровольного сотрудничества со следствием, я постараюсь сохранить вам жизнь. Мне не нужны ваши признания. Собственно, то, что вы сказали, уже для имперского суда хватит с лихвой. Мне нужно, чтобы вы помогли мне в борьбе с нашим общим врагом.</p>
    <p>— Вы имеете в виду нацистов, группенфюрер? Тех самых, кому вы помогаете уничтожать невиновных…</p>
    <p>— Я исполняю приказы фюрера.</p>
    <p>— А я пытаюсь спасти Фатерлянд.</p>
    <p>Бывший глава Абвера поднялся, одернул пиджак и поправил узел галстука.</p>
    <p>— Будем считать, что допрос окончен, группенфюрер, — сказал Канарис. — Можете отправить меня в одну из своих тюрем, или расстрелять на месте, но подыскивать себе сообщников вам придется в другом месте.</p>
    <p>— Не горячитесь, адмирал, — примирительно произнес Мюллер, подходя вплотную. — У нас есть методы, которые развязывают язык даже самым стойким.</p>
    <p>— Я знаю ваши методы. Скорее всего, я их не перенесу.</p>
    <p>Канарис повернулся и твердым шагом направился к двери, словно и не под арестом находился, а обходил одну из своих разведшкол «Цеппелин». Конвоиры застыли в нерешительности. Не получив приказа, они не знали, как им себя вести.</p>
    <p>— Охрана, — спохватился группенфюрер. — Отведите адмирала в камеру. Обеспечьте ему комфортные условия. — И когда арестованного вывели, пробормотал: — Упрямый старик. Ничего, скоро ты у меня еще не так запоешь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>КП 16-й армии под командованием генерал-лейтенанта Лукина. 15 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я подошел к карте, разложенной на сколоченном из досок столе. Лукин остался у стереотрубы, ожидая приказания. Я посмотрел на пометки, обозначающие наши и вражеские позиции. Соотношение сил меня устраивало.</p>
    <p>— Начинайте движение, Михаил Федорович, — сказал я. — Нас ждет Лодзь.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Лукин взял микрофон полевой радиостанции. Принялся отдавать приказы и заранее построенные колонны машин тронулись в путь. Вся армия, включая пехоту и артиллерию, передвигалась на колесах.</p>
    <p>Некогда было тащить орудия лошадками, а бойцам стирать ноги на марше. К Лодзи мотострелки должны прибыть не измотанными длинными переходами, а свежими, готовыми пойти на штурм по приказу.</p>
    <p>Я вышел из блиндажа, поднялся на пригорок. С него была видна лента шоссе, уходящая на запад, поля, перелески, и где-то там, за горизонтом, — Лодзь. По шоссе уже шли танки. Самые мощные «КВ-2» 48-й отдельной тяжелой танковой бригады замыкали колонну.</p>
    <p>«Т-34» катили впереди, следом за грузовиками с пехотинцами и артиллерийскими тягачами. Особенно радовала череда реактивных минометов с зачехленными пусковыми установками. Эти могли вскрыть любую оборону.</p>
    <p>В небе пока было относительно спокойно. Нашим авиаполкам и дивизиям можно было не спешить перебираться на новые аэродромы, а фрицы соваться не решались. Тем более, что ПВО была на чеку. Тем не менее, я знал, что летчики не дремлют.</p>
    <p>— Трофимов! — крикнул я.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ командующий.</p>
    <p>— Дай-ка мне бинокль.</p>
    <p>Ординарец подал оптику. Я навел резкость. Колонны двигались быстро, но без суеты. Головные машины уже скрылись в редкой утренней дымке. Позади, на восточных окраинах Варшавы, дымили полевые кухни — там завтракали бойцы второго эшелона.</p>
    <p>— Скоро будут в Лодзи, — сказал Лукин. — Немцы там спешно окапываются.</p>
    <p>— Окапываются, — согласился я. — Правда, наша авиация и дальнобойная артиллерия регулярно расковыривает их оборону. И все-таки надо понимать, что до самого логова фрицы пятится не станут. Рано или поздно — упрутся. Вероятнее всего — на Одере.</p>
    <p>— Соседи помогут, — сказал командарм.</p>
    <p>— Помогут, но Ватутину придется держать перевалы на Карпатах, чтобы перемолоть отходящие из Румынии и Венгрии армии вермахта. А Попову предстоит взломать оборону в Кенигсберге. Так что пока рассчитывать будем на свои силы.</p>
    <p>Солнце уже поднялось над горизонтом, разгоняя утренний туман. В его лучах танковые колонны казались игрушечными, словно мальчишки собрали на тропинке весь свой арсенал и ведут его на воображаемого противника. Только наш воображаемым не был.</p>
    <p>— Михаил Федорович, — сказал я. — Вы, я смотрю, совсем не спите.</p>
    <p>— Спал, Георгий Константинович. Четыре часа, честно.</p>
    <p>— Мало.</p>
    <p>— На войне, товарищ командующий, как на войне.</p>
    <p>Я усмехнулся. Это была моя любимая поговорка. И Лукин, старый служака, знал ее не хуже меня.</p>
    <p>— Свяжитесь с Коробковым, — приказал я. — Напомните ему, что его задача перекрывать ваш правый фланг. На случай, если немцы ударят с севера.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>— И с Кузнецовым тоже свяжитесь, с Федором Исидоровичем. Его армия подходит во втором эшелоне. Смена войск на плацдарме — через двое суток.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Лукин отошел к связистам. Я остался на пригорке, глядя на уходящую на запад колонну. Снова подумал о Канарисе. Адмирал — профессионал высокого класса. Если он решил бежать, значит, понял, что проиграл. И теперь его будут пытать, если уже не пытают.</p>
    <p>Может ли он навредить нашему наступлению? Вряд ли. Канарис передавал стратегическую информацию нам, а не наоборот. Другой вопрос, что Мюллер может попытаться втянуть его в радиоигру против нас.</p>
    <p>Конечно, нас не просто так обвести вокруг пальца. И все же не в этом дело. Вернее — не только в этом. Пожалуй, стоит рассмотреть вариант вызволения адмирала из лап Папаши. Как там называется аэродром, на котором его взяли? Гердауэн…</p>
    <p>— Трофимов! — окликнул я ординарца. — Позвони в штаб. Мне нужен начальник особого оперативного отдела. Срочно!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Понятно, что по телефону я не собирался сообщать о посетившей меня идее. Я лишь сказал Грибнику, чтобы он никуда не отлучался из штаба и сам поспешил обратно в Варшаву. Наступающие на Лодзь войска догоню на штабном «Ли-2».</p>
    <p>— Георгий Константинович, вызывали? — спросил начальник особого оперативного отдела, входя в мой кабинет.</p>
    <p>— Да, товарищ майор госбезопасности, — откликнулся я, вставая из-за стола, чтобы пройтись по кабинету. — Садитесь.</p>
    <p>Грибник опустился на стул, выжидающе глядя на меня.</p>
    <p>— Что будем делать с Канарисом? — спросил я.</p>
    <p>— А что с ним делать? — вздохнул начальник ООО. — Адмирал попался. Теперь его отдадут под суд, а тот отправит либо на гильотину, либо на виселицу. Вряд ли Гитлер простит измену.</p>
    <p>— Я знаю. Именно поэтому следует подумать о том, как его вытащить.</p>
    <p>Майор государственной безопасности удивленно приподнял бровь.</p>
    <p>— Вытащить? Каким образом?</p>
    <p>— Вы говорили, что его держат на аэродроме в Гердауэне, — напомнил я. — Это Восточная Пруссия. Территория, прилегающая к театру военных действий Северо-Западного фронта. Полагаю, Попову не составит большого труда организовать авианалет, чтобы отвлечь внимание. А мы тем временем высадим десант и заберем адмирала.</p>
    <p>Грибник задумался. Я видел, что он просчитывает варианты, взвешивает не только риски, но и возможности фронтовой контрразведки. Все-таки операция была беспрецедентной, но именно поэтому могла стать успешной.</p>
    <p>— Идея рискованная, — сказал он наконец, словно читая мои мысли. — И поэтому, вероятно, осуществимая. Гердауэн — это не Берлин. Вряд ли за беглым адмиралом прислали целый полк СС.</p>
    <p>— Вот именно, — кивнул я и подошел к карте, развернутой на столе. — Смотрите. Аэродром находится примерно в пятидесяти километрах от Кенигсберга.</p>
    <p>— Наши части еще далеко оттуда, — заметил начальник ООО. — До границы с Восточной Пруссией не меньше сотни километров.</p>
    <p>— И тем не менее, авиация Попова базируется на аэродромах в Прибалтике. Это близко. Он может поднять в воздух штурмовики и истребители. А мы — транспортный самолет с десантом. Грузоподъемности «Ли-2» для этого достаточно.</p>
    <p>— А что с немецкими самолетами? Если они поднимутся в воздух…</p>
    <p>— Не поднимутся. Попов обеспечит подавление активности авиации немцев в этом районе. Его летчики заблокируют взлетные полосы. Ни одна вражеская машина не должна оторваться от земли.</p>
    <p>Майор госбезопасности помолчал, потом спросил:</p>
    <p>— А как мы узнаем, где именно держат адмирала? Гердауэн — это не только аэродром, но и поселок.</p>
    <p>— У вас есть агенты в этой части Восточной Пруссии? Или хотя бы люди, которые могут добыть эту информацию?</p>
    <p>— Есть, — неохотно ответил он, — но их так быстро не активизировать. Мне нужно время.</p>
    <p>— Времени у нас нет. Когда Мюллер переправит Канариса в Берлин, будет поздно.</p>
    <p>— Тогда будем действовать вслепую. — Грибник встал, подошел к карте. — И все-таки я попробую что-нибудь придумать.</p>
    <p>— Не пробуйте, а придумайте. И доложите мне через два часа.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Нельзя, чтобы он заговорил, — сказал я напоследок. — Нельзя, чтобы Мюллер использовал его против нас.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, кабинет Сталина. 15 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В кабинете Верховного главнокомандующего царил полумрак. Люстры под потолком были погашены. Лишь настольная лампа освещала край огромного стола, да на карте Европы, занимавшей всю стену, колыхались отсветы из камина, где пылали дрова.</p>
    <p>Продолжением этих отсветов казались красные стрелы, что вонзались в самую глубь вражеской территории вдоль всех восточных границ Третьего Рейха. Западный фронт наступал на Лодзь. Северо-Западный штурмовал Таллин.</p>
    <p>Юго-Западный закреплялся в освобожденном Перемышле и выходил к Карпатам. Эти военные успехи РККА, запускали цепь событий, которые предстояло осмыслить не только в Кремле, но и далеко за океаном.</p>
    <p>В дверь осторожно постучали. Вошел Поскребышев.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, только что из Вашингтона получена шифровка на ваше имя. От президента Рузвельта.</p>
    <p>Вождь кивнул, протянув руку за листком. Секретарь, мягко ступая по ковровой дорожке, приблизился к столу, передал ему шифровку. Отступил на шаг и замер, в ожидании дальнейших распоряжений.</p>
    <p>Сталин прошелся по кабинету, читая послание. С американцами Кремль вел переговоры с осени сорокового, сразу после памятной конференции с Гарриманом в сентябре. Тогда обсуждали помощь — танки, самолеты, алюминий. СССР просил, Америка обещала.</p>
    <p>Вот только сейчас ситуация изменилась кардинально. Сталин перечитал текст еще раз, медленно, вдумываясь в каждое слово. Легкая, едва заметная усмешка скользнула по его губам и спряталась в прокуренных усах.</p>
    <p>В послании говорилось, что президент Соединенных Штатов, учитывая стремительное развитие событий на советско-германском фронте и подготовку американской армии к высадке в Европе, предлагает провести в обозримом будущем секретное совещание на высшем уровне.</p>
    <p>То есть, организовать встречу руководителей трех крупнейших государств планеты, Союза Советских Социалистических Республик, Соединенных Штатов Америки, Британской империи, генерального секретаря Сталина, президента Рузвельта и премьер-министра Черчилля.</p>
    <p>Послание было составлено в самых комплиментарных выражениях. Президент с восхищением писал о победах Красной армии, говорил о необходимости скоординировать усилия для скорейшего завершения войны.</p>
    <p>Особенно подчеркивалась необходимость обсудить послевоенное устройство мира. Надо же, в кои-то веки западные капиталисты признали, что без большевистской России им планету не поделить. Раньше они собирались делить СССР.</p>
    <p>Понятно, что дело тут вовсе не в восхищении победами Красной Армии. Все проще. У американцев не хватает ни силенок, ни опыта высадиться на континенте, а британцы оказались способны успешно воевать только против аборигенов с луками и кремниевыми ружьями.</p>
    <p>«Этот калека пытается играть на опережение, — подумал Сталин о Рузвельте. — Понимает, что прозевал начало дележа. И теперь хочет успеть хотя бы к развязке…»</p>
    <p>Он сел за стол, взял карандаш и начал делать пометки на полях шифровки. Его мысли были уже далеко — в Лондоне и Вашингтоне, где сейчас, вероятно, заседали их военные министры, гадая, как им обвести Советы вокруг пальца.</p>
    <p>Да, американцы не успевали. Их армия, только начавшая шевелиться после объявления войны, была еще далека до нужного состояния. Британцы, вымотанные битвой за Англию, тоже не горели желанием лезть в пекло войны на европейском континенте.</p>
    <p>Однако и упустить момент, когда победа над Гитлером была уже практически предрешена, они тоже не хотели. Боялись, что с приходом РККА в Европу начнется цепь социалистических революций, которые полностью изменят расклад политических сил в мире.</p>
    <p>Сталин понимал этот их страх. Он чувствовал его за каждым витиеватым оборотом речи Рузвельта. Запад боялся, что Красная Армия войдет в Берлин одна, и тогда вся Европа, освобожденная красноармейцами, поднимет красные флаги на своими парламентами.</p>
    <p>Вождь достал коробку «Герцоговины Флор», неторопливо раскурил трубку и, прохаживаясь по кабинету, начал диктовать ответ, стоявшему наизготовку с карандашом и блокнотом Поскребышеву:</p>
    <p>— Господину президенту Рузвельту. Ваше послание получил. Разделяю ваше мнение о необходимости личной встречи глав трех держав для согласования дальнейших совместных действий и обсуждения принципов послевоенного устройства…</p>
    <p>Сталин сделал паузу, подбирая слова. Предложение о встрече было ему на руку. Она позволяла ему лично оценить своих «союзников», а заодно — продемонстрировать им возросшую мощь СССР.</p>
    <p>И тем не менее, идти на поводу у американцев, которые хотели обсудить кому и что будет принадлежать, еще до того, как советские знамена взовьются над Рейхстагом, вождь советского народа не собирался.</p>
    <p>— Считаю возможным провести такую встречу в самое ближайшее время, — продолжил он, — поскольку промедление может привести к неоправданным жертвам и осложнениям. Предлагаю рассмотреть в качестве места встречи Москву, учитывая, что я не могу покинуть пределы страны в решающий момент боевых действий. Со своей стороны, готов предоставить полные гарантии безопасности всем участникам конференции. Жду вашего согласия.</p>
    <p>Он замолчал, взял у секретаря густо исписанный листок, внимательно перечел написанное. Затем, наклонившись к карте, провел пальцем по красным стрелам, устремляющимся от Варшавы на запад.</p>
    <p>До Берлина оставалось чуть больше пятисот километров. Понятно, что немцы станут сопротивляться до последнего, стянув к своей столице все, что сумеют снять с других направлений.</p>
    <p>И все же его генералы, особенно Жуков, возьмут логово и без помощи союзников. Другой вопрос, вся остальная Европа. Хватит ли сил и ресурсов на то, чтобы контролировать ее всю? Одно дело освободить, другое — установить советскую власть.</p>
    <p>Рассчитывать на одно лишь влияние социалистических идей после двадцати лет насаждаемой буржуазными европейскими правительствами антисоветской пропаганды, не приходится, а содержать гигантскую оккупационную армию может оказаться накладным.</p>
    <p>Так что, как ни крути, а на данном историческом этапе, тактика деликатного раздела сфер влияния может оказаться предпочтительнее прямой конфронтации с потенциальными союзниками.</p>
    <p>— Вызовите мне Молотова, — сказал вождь Поскребышеву.</p>
    <p>Через несколько минут в кабинет вошел народный комиссар иностранных дел, столь блестяще сумевший посеять через американского посла Гарримана, панику в высших кругах западных стран. Под мышкой он нес красную папку грифом «Сов. секретно».</p>
    <p>— Спасибо, что вызвали, товарищ Сталин, — сказал он, покосившись на лежащую на столе шифровку. — Только что получена депеша из службы внешней разведки.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Варшава. Штаб Западного фронта. 16 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Через два часа, как и обещал, вернулся Грибник.</p>
    <p>— Есть новости, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>— Наш человек в Гердауэне сообщает, что Канарис все еще на аэродроме. Его допрашивают в комендатуре. Охрана — не больше роты солдат.</p>
    <p>— Кто ими командует?</p>
    <p>— По виду, офицеры люфтваффе, но скорее всего — это люди Мюллера. Кроме того, присутствует какая-то важная шишка из Берлина, но кто именно, узнать не удалось.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Я переговорю с Поповым. Ждите меня здесь.</p>
    <p>Оставив начальника особого оперативного отдела в своем кабинете, я прошел в комнату связи. Телефонист соединил меня с командующим Северо-Западным фронтом, штаб которого находился в Клайпеде.</p>
    <p>— Здравствуйте, Маркиан Михайлович.</p>
    <p>— Здравствуйте, Георгий Константинович. Слушаю вас.</p>
    <p>— Мне нужна ваша помощь, — сказал я.</p>
    <p>— В чем именно?</p>
    <p>— Есть оперативная необходимость в проведении десантной операции. От вашей авиации требуется нанести отвлекающий удар по объекту, координаты которого и время я укажу в шифровке. Задача — заблокировать взлетные полосы, чтобы ни один немецкий самолет не поднялся в воздух, по крайней мере, до завершении операции. Потом потребуется проводить самолет до указанного района. Можете подсобить, Маркиан Михайлович?</p>
    <p>Попов задумался, слышно было его сопение в трубке. Тратить горючку, боеприпасы, рисковать машинами и людьми, без особой пользы для нужд своего фронта, никакому командующему не хочется. А я, при всем прочем, не являюсь его начальником.</p>
    <p>— Попробовать можно, — сказал он наконец. — У меня есть кое-что в загашнике. Если расстояние приемлемо, то почему бы и нет.</p>
    <p>— Сколько в загашнике?</p>
    <p>— Два десятка. Плюс прикрытие.</p>
    <p>— Этого достаточно.</p>
    <p>— Тогда ждем шифровку.</p>
    <p>— Спасибо, дорогой!</p>
    <p>— Не за что. Сочтемся.</p>
    <p>Он положил трубку. Через несколько минут пришло шифрованное сообщение, что авиация Северо-Западного фронта готова предоставить для проведения операции двадцать единиц «Ил-2» с увеличенной дальностью полета.</p>
    <p>На последнем участке полета их будут сопровождать десять «Миг-3». Это меня устраивало. Осталось сообщить координаты цели и время начала операции, что я и намеревался поручить начальнику особого оперативного отдела.</p>
    <p>Вернувшись в кабинет, я сообщил Грибнику о результатах своих переговоров с Поповым. Майор госбезопасности заметно повеселел. Осталось обсудить детали, в которых, как известно, и кроется дьявол.</p>
    <p>— На чем думаете доставить десант, товарищ начальник особого оперативного отдела? — спросил я.</p>
    <p>— На «Ли-2», товарищ командующий. Двадцать человек борт поднимет.</p>
    <p>— Двадцать человек против роты? — усомнился я.</p>
    <p>— Двадцать подготовленных бойцов, — уточнил он. — Под моим командованием.</p>
    <p>— Ладно, майор госбезопасности. Тебе виднее. Когда готов начать?</p>
    <p>— Завтра, на рассвете мы уже должны быть над Гердауэном. По темноте сумеем застать их врасплох.</p>
    <p>— Значит, вылетаете немедленно. Передайте в штаб Северо-Западного фронта шифровку с координатами и временем налета. Действуйте по обстановке, но Канарис мне нужен живым.</p>
    <p>— Есть, доставить живым, товарищ командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Операция по захвату адмирала Канариса. 16 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Через час Грибник был на аэродроме, где уже прогревал моторы «Ли-2», без опознавательных знаков и бортовых номеров. В ангаре, куда собрали перед посадкой десантников, пахло мазутом и свежей краской.</p>
    <p>Все это были бойцы из особого оперативного отдела фронта, усиленные фронтовыми разведчиками и польскими подпольщиками из коммунистов. Люди опытные, проверенные в деле. Оставшееся до погрузки время они тратили на проверку оружия и снаряжения.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела вошел, оглядел своих людей. Двадцать человек, два отделения, вскочили, как один человек. Все были в трофейном обмундировании, поверх советских бронежилетов, и с трофейным же оружием.</p>
    <p>Заместитель Грибника, старший лейтенант Белов и сержант Заборовски, тот самый поляк-коммунист, который помогал майору госбезопасности наладить контакт с отдельными боевыми группами в осажденной Варшаве, подошли к нему.</p>
    <p>— Товарищ майор государственной безопасности, десантная группа готова к выполнению задания командования, — доложил Белов.</p>
    <p>— Товарищи, — начал негромко Грибник, а Заборовски принялся переводить для поляков, участвующих в операции. — Наша задача захватить и вывезти на нашу территорию высокопоставленного немца. Для этого нам предстоит высадиться на немецком аэродроме в Восточной Пруссии, в пятидесяти километрах от Кенигсберга. По имеющимся данным, помимо обычной охраны, данное лицо охраняется переодетыми в форму офицеров люфтваффе сотрудниками Гестапо. В любом случае, уничтожайте всех, кто откроет огонь. Наша авиация совершит налет на аэродром, так что фрицам какое-то время будет не до нас. Вопросы есть?</p>
    <p>— Есть, товарищ майор, — откликнулся Белов. — Где именно держат объект?</p>
    <p>— В комендатуре аэродрома. Это двухэтажное здание. На первом этаже расположено караульное помещение, на втором камеры и комната для допросов. В полете каждому выдам схему как самого аэродрома, так и комендатуры. По нашим данным, объект находится на втором этаже. С тыла к зданию примыкает пустырь, с фасада — стоянка автомобильной техники.</p>
    <p>— Нас в воздухе не собьют, товарищ майор государственной безопасности? — спросил один из бойцов. — Я это к тому, что шишку эту фашистскую еще надо обратно доставить.</p>
    <p>— Их зениткам не до нас будет. Наши штурмовики отработают по взлетным полосам. Если кто из вражеских истребителей и успеет подняться, там его будут ждать наши «Миги». Постарайтесь, насколько возможно, обойтись без пальбы. На вас фельдграу, в руках «Шмайсеры», если ртов раньше времени не откроете, фрицы сразу и не прочухают.</p>
    <p>Бойцы рассмеялись. Начальник особого оперативного отдела посмотрел на часы.</p>
    <p>— Вылет через тридцать минут. Проверить оружие и экипировку. На месте идем двумя группами. Первой командует старший лейтенант Белов. Она зачищает подступы к комендатуре и первый этаж. Вторая идет со мною. Мы поднимаемся на второй и забираем объект. Еще вопросы?</p>
    <p>Вопросов больше не было. Тридцать минут спустя «Ли-2» оторвался от бетонки. Грибник сидел у иллюминатора, глядя на редкие огни Варшавы, которые быстро таяли в ночи. Самолет шел на бреющем, чтобы не засекли немецкие радары.</p>
    <p>В салоне было тихо. Десантники дремали, кто-то из поляков молился, кто-то проверял в который раз немецкий автомат. Ровно через два часа пилот подал сигнал — снижаемся. Грибник выглянул в иллюминатор.</p>
    <p>Внизу, сквозь редкие разрывы облаков, мелькнули взлетно-посадочные огни. На Гердауэне явно не ожидали налета советской авиации, который должен был начаться буквально через несколько минут.</p>
    <p>И начался. Из облаков пали «Илы», заходя на цель. Один за другим взлетали на воздух куски бетона и обломки самолетов врага, подсвечивая пламенем облака снизу. Зенитки заговорили было, но быстро замолкли — штурмовики подавили их первыми же залпами.</p>
    <p>«Ли-2» сел на запасную полосу — короткую, грунтовую, которую разведчики наметили заранее. Люк открылся, и десантники попрыгали на землю. Грибник спрыгнул последним, пригибаясь, побежал к зданию комендатуры.</p>
    <p>Стрельба гремела уже со всех сторон — штурмовики утюжили взлетные полосы, истребители гонялись за редкими «Мессерами», успевшими подняться в воздух. Немцы на аэродроме заметались.</p>
    <p>Выскочив на крыльцо, охрана комендатуры приняла вооруженных людей в фельдграу за своих, и не стала открывать огонь. И вся полегла, попав под автоматную очередь первой группы десанта, которая таким образом обеспечила подход второй.</p>
    <p>Бойцы обеих групп ворвались в здание. На первом этаже Белов обнаружил караульное помещение. Три немца, успевших схватить оружие, были застрелены. Двое подняли руки в гору. Не хотели, видимо, подыхать за фюрера.</p>
    <p>— Где узник? — спросил у них майор госбезопасности. — Кто первым покажет, останется жить.</p>
    <p>Показывать кинулись оба. Начальник особого оперативного отдела, вместе с группой рванул вверх по лестнице. Наверху обнаружилась дверь, обитая железом. Один из охранников трясущимися руками принялся отпирать замок.</p>
    <p>Грибник ввалился внутрь. Человек в штатском, валяющий на койке, медленно поднялся. Он сразу узнал военного в немецком камуфляже, хотя видел его только издалека, во время своей встречи с Жуковым. Застегнув пуговицы на пиджаке, узник сказал:</p>
    <p>— Если вы за мною, господа, я готов.</p>
    <p>— К самолету, — коротко бросил майор госбезопасности.</p>
    <p>Канариса увели. Грибник велел затолкать гестаповцев, который сдались в адмиральскую каморку, запереть, а ключи выбросить. И только тогда двинулся со своими бойцами в обратный путь. Не успел он покинуть комендатуру, как его окликнули:</p>
    <p>— Товарищ командир, здесь еще какая-то шишка! По матушке кроет, дерется.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела фронта обернулся. Белов и Заборовски волокли к под руки еще одного фрица в штатском, тот сопротивлялся, изрыгая брань на двух языках. Когда его поставили перед Грибником, тот присвистнул:</p>
    <p>— Вот это действительно здрасьте, я ваша тетя…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>— Папаша собственной персоной.</p>
    <p>Мюллер перестал вырываться, лишь зло сощурился. Он узнал в стоявшем перед ним человеке того самого русского майора госбезопасности, который был начальником контрразведки Жукова. Это был один из большевиков, подлежащих немедленной ликвидации.</p>
    <p>— Это что за зверь, командир? — осведомился Белов, сжимая плечо Мюллера.</p>
    <p>— Этот зверь всем зверям зверь, — усмехнулся Грибник. — Давай его вслед за первым. Накиньте на него шинель с убитого. И доставьте живьем.</p>
    <p>Бойцы набросили на плечи шефу гестапо солдатскую шинель, нахлобучили каску. Мюллер продолжал что-то шипеть по-немецки, но, когда Заборовски, без церемоний, сунул ему в рот кляп из перевязочного пакета, успокоился. Только глаза его бешено сверкали.</p>
    <p>Разрывы на аэродроме стихали. Штурмовики заканчивали работу. «Ли-2», не глуша моторы, стоял на грунтовке. Десантники загружали в салон трофеи, помогали раненым. Обошлось без потерь личного состава, но двое были задеты осколками.</p>
    <p>Канарис, бледный, но внешне спокойный, сидел на откидном кресле и с каким-то почти академическим интересом наблюдал, как его врага, рычащего от бессилия, втаскивают в салон американского самолета русской сборки.</p>
    <p>— Господин Мюллер, — произнес адмирал на немецком. — Какой сюрприз. Вы решили составить мне компанию?</p>
    <p>Шеф Гестапо, не имея возможности ответить из-за кляпа, лишь злобно сверкнул на него глазами. Черт бы побрал этих русских! Теперь, вместо того, чтобы укрепить свои позиции в Рейхе, ему, старому полицаю, придется пройти через множество унижений.</p>
    <p>— Отставить разговоры! — рявкнул командир десанта. — Взлетаем!</p>
    <p>Пилот дал газ, и машина, подпрыгивая на ухабах, оторвалась от земли. Внизу все еще полыхало — горели ангары, топливо, разлившиеся по взлетной полосе, догорали остатки немецких самолетов. Истребители прикрытия, выполнив задачу, потянулись к востоку.</p>
    <p>Грибник прошел в салон, где бойцы пристегнули к креслам пленных. Канарис сидел у плотно завешенного иллюминатора, делая вид, что дремлет. Мюллер скрючился у переборки, связанный по рукам и ногам, с кляпом во рту. Майор госбезопасности приблизился к адмиралу.</p>
    <p>— Господин майор государственной безопасности, — сказал ему тот на чистом русском языке. — Вы представляете, кого взяли в плен?</p>
    <p>— Представляю, — ответил тот. — Мне интересно другое. Зачем шеф Гестапо приперся на этот аэродром?</p>
    <p>Канарис усмехнулся.</p>
    <p>— Он прилетел, чтобы выслужиться перед фюрером, — ответил он. — А на аэродроме меня держал, чтобы подготовить себе триумфальное возвращение в Берлин. Поздравляю вас, вы заполучили главного палача Рейха.</p>
    <p>Мюллер, хоть и не знал русского языка, не считая нескольких матерных слов, которые запомнил еще с времен своей службы в полиции, догадался, что разговор идет о нем и что-то промычал сквозь кляп, но его никто не слушал.</p>
    <p>Самолет шел на восток. Через несколько часов они будут в Варшаве, а оттуда обоих переправят в Москву, на Лубянку. Обоих ждут следователи, которые умеют развязывать языки даже таким, как шеф Гестапо. Вот только у адмирала был шанс на снисхождение.</p>
    <p>Грибник сел напротив бывшего главы Абвера.</p>
    <p>— Адмирал, — сказал он. — Вы работали на нас и мы это ценим. Теперь ваша судьба зависит от того, насколько полезной будет информация, которую вы предоставите.</p>
    <p>— Я понимаю, — кивнул тот. — И готов сотрудничать. В отличие от моего коллеги по плену, — он кивнул в сторону Мюллера, — я не питаю иллюзий. Германия проиграла. И чем быстрее мы это признаем, тем меньше крови прольется.</p>
    <p>Мюллер, который задницей чувствовал, что проклятый Канарис может попытаться выторговать себе лучшие условия, забился, пытаясь выкрикнуть что-то, но бойцы прижали его к переборке, как санитары — умалишенного.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Варшава, штаб Западного фронта. 17 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Товарищ командующий, разрешите доложить, — услышал я голос Грибника.</p>
    <p>Поднял голову от карты, на которой прочерчивал маршруты 61-й и 47-й армий к Познани. Начальник особого оперативного отдела вошел в кабинет живой и здоровый. Мне уже доложили, что «Ли-2» с десантной группой вернулся</p>
    <p>— Докладывайте, — ответил я, откладывая карандаш.</p>
    <p>— Приказ выполнен. Объект доставлен. Вернее — два объекта.</p>
    <p>— Два? — искренне удивился я. — Кто второй?</p>
    <p>Грибник приотворил дверь и крикнул, чтобы привели пленного. Красноармеец ввел коренастого, плотного, с тяжелым взглядом исподлобья, мятым лицом и сжатыми губами немца. На скуле — ссадина, пиджак разорван на плече, но руки свободны.</p>
    <p>Я узнал его не сразу. Лично никогда не видел, лишь по фотографиям в Интернете, но это было в прошлой жизни. Надо сказать, что на актера Броневого, исполнившего роль этого господина в знаменитом сериале, пленный не был похож вовсе.</p>
    <p>— Вот это сюрприз, — сказал я, вставая из-за стола. — Поздравляю, товарищ Грибник. Вертите в кителе дырку под орден.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу, товарищ командующий, — ответил майор госбезопасности, пряча улыбку.</p>
    <p>Я медленно прошелся перед пленным, разглядывая его. Мюллер сверлил меня ненавидящим взглядом, хотя, видать, понимал безнадежность своего положения. Значит, скоро начнет говорить, но не здесь, а в Москве. Здесь он мне не шибко нужен.</p>
    <p>— Господин Мюллер, — обратился я к нему, а начальник особого оперативного отдела принялся переводить. — Вы ведь хотели увидеться со мною? Чего только ни придумывали! И эмигранта в Москву отправляли и личного курьера ко мне подсылали и заставили Гёпнера написать то дурацкое письмо. Даже собой рискнули… Ну вот мы и увиделись. Чем же вы недовольны?.. А-а, события пошли не вашему плану. На войне это бывает…</p>
    <p>Бывший шеф Гестапо промолчал. Понятно, набивает себе цену. Дескать, пока он кобенится, ценность сведений, которые он может сообщить нашим органам, многократно возрастет. По крайней мере, достаточно, чтобы он мог купить себе жизнь.</p>
    <p>— Не торопитесь, Жуков, — пробормотал он. — Вы думаете, что выиграли? Это всего лишь битва. Война еще не закончена.</p>
    <p>— Для вас-то она точно закончена, — ответил я спокойно. — Вы в плену. Ваше начальство в Берлине либо уже узнало о вашем исчезновении, либо скоро узнает. И скорее всего, теперь вас уж точно объявят предателем.</p>
    <p>— Я не предатель! — выкрикнул Мюллер. — Я всегда преданно служил фюреру!</p>
    <p>— Преданно служили? — переспросил я с усмешкой. — А зачем тогда были все эти ваши судорожные телодвижения с эмигрантами, курьерами и письмами битого генерала? Вы хотели договориться со мной за спиной Гитлера. Это уж точно измена, группенфюрер… Уведите!</p>
    <p>Конвой вывел обгадившегося по полной шефа Гестапо.</p>
    <p>— Давайте основного гостя, — приказал я.</p>
    <p>Майор госбезопасности крикнул, чтобы привели второго пленного. Канарис, в отличие от папаши Мюллера, держался спокойно, хотя должен был понимать, что многолетняя работа Абвера против СССР вызовет немало вопросов.</p>
    <p>— Рад вас видеть живым, адмирал, — сказал я. — В отличие от группенфюрера, вы нам действительно помогли.</p>
    <p>— Приветствую, господин генерал, — откликнулся тот. — Могу я спросить, что со мною сделают?</p>
    <p>— Это решать не мне, — откликнулся я. — Вас отправят в Москву. Надеюсь, ваши прошлые заслуги будут учтены. А дальнейшее во многом зависит от вашего искреннего желания помогать нам в борьбе против гитлеризма.</p>
    <p>— Я готов сотрудничать, — сразу сказал Канарис.</p>
    <p>— В таком случае, возможно, что мы с вами еще увидимся.</p>
    <p>Адмирал коротко кивнул и вышел. Отпустив Грибника, которому велел отдыхать, а потом составить подробный отчет по операции, я потребовал, чтобы меня соединили с Москвой. Через несколько минут, я сказал в трубку телефона:</p>
    <p>— Здравствуйте, Лаврентий Павлович, Жуков говорит. Отправил к вам двух пленных. Полагаю, они вас весьма заинтересуют.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Рейхсканцелярия. 17 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Гитлер стоял у окна своего кабинета, глядя на серое осеннее небо. Дела Третьего Рейха шли все хуже и хуже. Только что поступили сведения о том, что президент США намерен посетить европейский континент. Едва ли не саму Москву.</p>
    <p>И это на фоне того, что недавно пала Варшава. Блюментритт сдался как последний трус и сдал свой гарнизон. В Польше русские армии уже стягивались к Лодзи. Восточная Пруссия была под угрозой. На юго-западе дела обстояли не лучше.</p>
    <p>Если попытаться сохранить контроль на румынскими портами и месторождениями нефти, где гарантия, что армии, сосредоточенные в юго-восточной Европе не угодят в мешок? И кто скажет, что Антонеску, Хорти и прочие свиньи не переметнутся на сторону Сталина?</p>
    <p>И поэтому, когда адъютант доложил, что генерал-фельдмаршал Кейтель просит принять его, фюрер разрешил весьма неохотно. Он заранее был уверен, что ничего хорошего от начальника Верховного командования вермахта ждать не приходится.</p>
    <p>— Мой фюрер, — начал тот, запинаясь, — поступило донесение из Восточной Пруссии… Рано утром русская авиация совершила налет на аэродром Гердауэн.</p>
    <p>— И что с того? — спросил Гитлер, не отвлекаясь от созерцания имперской столицы.</p>
    <p>— Аэродром поврежден. Уничтожено тринадцать самолетов. Взлетные полосы выведены из строя. Но… это не главное.</p>
    <p>— Что, есть сведения похуже? — хмыкнул фюрер.</p>
    <p>— Пропал адмирал Канарис, мой фюрер. Он находился в комендатуре аэродрома. Вместе с ним пропал и группенфюрер Мюллер, который прибыл туда для проведения допроса.</p>
    <p>Гитлер резко повернулся. Знаменитая челочка упала на глаза, но рейхсканцлер рукой не пошевелил, чтобы ее отбросить, от чего его белое от бешенства, обрюзгшее лицо показалось генерал-фельдмаршалу маской смерти.</p>
    <p>— Пропали? — переспросил он. — Что значит — пропали?</p>
    <p>— По предварительным данным, на аэродроме высадился русский десант. Несколько десятков человек в полевом камуфляже вермахта. Они перебили охрану, проникли в комендатуру, забрали Канариса и Мюллера, и улетели на самолете под прикрытием русских истребителей.</p>
    <p>— Что⁈ — заорал фюрер, срываясь на фальцет. — Русские похитили главу Абвера и начальника Гестапо! Прямо с аэродрома люфтваффе? Среди бела дня?</p>
    <p>— На рассвете, мой фюрер. Русские штурмовики нанесли удар, отвлекли внимание охраны. Пока зенитчики отбивались, десант высадился и…</p>
    <p>— Молчать! — заорал Гитлер, ударив кулаком по подоконнику. — Это провал! Позор! Куда смотрело Гестапо? А служба безопасности? Что делали мои генералы?</p>
    <p>Он прошелся по кабинету, заламывая руки. Потом остановился у стола, на котором была разложена карта Восточной Пруссии. Воспаленному воображению бесноватого нацистского главаря представилось, что карта по краям тлеет адскими огоньками.</p>
    <p>— Они знали, где находится этот изменник Канарис, — сказал он уже тише. — Значит, у них есть агентура в самом сердце СД. И эта агентура работает лучше, чем наша.</p>
    <p>— Мой фюрер, — подал голос Кейтель, — возможно, это часть более крупной операции. Если Канарис начнет давать показания русским…</p>
    <p>— Он начнет, — перебил Гитлер. — Он уже начал. Он предатель. И Мюллер… Мюллер тоже предатель, раз его не убили, а забрали живым.</p>
    <p>Фюрер забегал по своему обширному кабинету, да так быстро, что генерал-фельдмаршал начал опасаться, что тот споткнется о край ковра и полетит прямиком в пылающий камин. Такого конфуза он своему верному солдату не простит.</p>
    <p>— Что говорит на этот счет рейхсфюрер? — спросил Гитлер.</p>
    <p>— Гиммлер уже начал расследование, — ответил Кейтель. — Он подозревает, что утечка информации произошла из самого Абвера.</p>
    <p>— Что толку от его расследования! Канарис и Мюллер в руках русских. На Лубянке они выложат все — всю нашу систему безопасности сдадут. И не только…</p>
    <p>— Мой фюрер, — снова заговорил Кейтель. — Мы должны изменить планы обороны. Сменить коды, частоты, явки, отозвать агентуру.</p>
    <p>— Этим пусть займется Гиммлер, — устало махнул рукой фюрер. — Всем, кроме планов обороны Рейха. Теперь, чтобы ни одного слова в присутствии разведки, ни одной карты глазам из ведомства предателей, сдавшихся врагу.</p>
    <p>— Мой фюрер…</p>
    <p>— Я сказал — ни одной! — выкрикнул тот. — Я больше не доверяю ни СД, ни Абверу… Передайте приказ, — сказал он тихо. — Усилить охрану всех важных объектов. Проверить всех сотрудников Абвера и Гестапо. Найти тех, кто хоть как-то был связан с русскими.</p>
    <p>— Слушаюсь, мой фюрер, — откликнулся генерал-фельдмаршал, щелкнул каблукам и вышел.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Западный фронт. 17 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Доложив Берии о захвате Канариса и Мюллера, хотя и не назвав их имена напрямую, я велел Трофимову собираться в дорогу. Штаб уже отправился на аэродром. Ординарец быстро уложил мои пожитки и ждал у двери.</p>
    <p>— Товарищ командующий, машина подана, — доложил он, связавшись с гаражом.</p>
    <p>— Поехали, — сказал я. — Хватит сидеть в Варшаве. Пора быть ближе к делу.</p>
    <p>Мы покинули бывшие апартаменты фашистского генерал-губернатора, где уже работала местная власть, при поддержке советской военной комендатуры. Работы польским товарищам хватало с лихвой, надо было решать массу проблем, в том числе и националистами.</p>
    <p>Через час «Ли-2» оторвался от бетонки. Варшава осталась позади. Это была первая, освобожденная нами столица европейского государства. Пора было начать думать и о других. Маландин разложил на откидном столике карту и докладывал обстановку.</p>
    <p>— 16-я армия Лукина вышла на подступы к Лодзи. Передовые части — в пятнадцати километрах от города. Судя по тому, что фон Бок оставил там всего две пехотные дивизии и два танковых батальона, большого значения Лодзи фрицы не придают.</p>
    <p>— Что 61-я армия Кузнецова?</p>
    <p>— Переправляется через Вислу. К утру следующего дня будет на западном берегу, где соединится с 47-й армией Рокоссовского.</p>
    <p>— Пусть соединится, — повторил я. — Под Лодзи они нам пригодятся, а там пусть сразу выдвигаются на Познань.</p>
    <p>Я закурил, глядя на карту. Лодзь была важным промышленным центром и узлом коммуникаций. Если взять ее с ходу, не давая немцам закрепиться, то дорога на Познань будет открыта. А там и до Одера рукой подать.</p>
    <p>— Что с Канарисом и Мюллером? — спросил я у Грибника, сидевшего напротив.</p>
    <p>— Самолет с ними уже подлетает к Минску, — ответил начальник особого оперативного отдела. — Товарищ Берия уже распорядился выслать железнодорожный состав специального назначения.</p>
    <p>— С почетом встречают, — хмыкнул я. — Надеюсь, им еще представится возможность оценить русское гостеприимство. Особенно — Папаше.</p>
    <p>— Канарис будет полезнее, — заметил Грибник. — Все-таки в его руках была весьма серьезная служба разведки.</p>
    <p>— Посмотрим, — я взглянул на часы. — До Лодзи — сорок минут.</p>
    <p>Самолет снижался. Внизу проплывали поля, перелески, деревни. Кое-где над хуторами поднимался дым. То ли местные сами жгли с перепугу, то ли немцы старались не оставлять наступающей Красной Армии ничего съестного.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — подал голос командир штабного борта. — Через десять минут будем на месте. Аэродром оборудован западнее Лодзи, у деревни Пентек.</p>
    <p>— Хорошо. Садитесь.</p>
    <p>Самолет заложил круг, выпустил шасси. Внизу, на посадочной полосе, уже стояли машины — «ГАЗ-61» и бронированный «Додж» охраны. Встречали. Шасси коснулись земли, взвизгнули. «Ли-2» пробежал по бетонке, заглушив моторы.</p>
    <p>Я встал, надел фуражку и кожаный реглан. Трофимов схватил мой чемодан и свой, заметно пополневший сидор.</p>
    <p>— Чем разжился, старший сержант? — спросил я.</p>
    <p>— Да так… — смутился Трофимов. — Пани одна расстаралась.</p>
    <p>— Смотри у меня! — Больше в шутку, чем всерьез пригрозил я. — Мародерства не допущу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Советская Белоруссия, Минск. 18 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Борт с двумя высокопоставленными фрицами приземлился на аэродроме Слепянка, под Минском. Канариса и Мюллера доставили в здание комендатуры. Ее начальник позвонил куда-то, после чего сказал старшему лейтенанту Белову, сопровождавшему двух нацистов.</p>
    <p>— За вами и вашими подопечными выслали транспорт и охрану. Доставите подопечных на вокзал и передадите их в распоряжение майора госбезопасности Кривцова.</p>
    <p>— Есть, товарищ капитан! — козырнул Белов.</p>
    <p>Через полчаса на аэродроме и впрямь появилось два «Додика». Из одного высыпала охрана и оцепила подходы к комендатуре. Оттуда вывели двух потрепанных немолодых мужчин, в которых непосвященный вряд ли бы заподозрил тех, кем они были.</p>
    <p>Их посадили во вторую машину, с закрашенными стеклами салона. Вместе с пленными, в салон «Доджа» поднялись Белов и поляк Заборовски, который служил переводчиком. Всех их привезли на сортировочную станцию.</p>
    <p>— Товарищ майор государственной безопасности, разрешите доложить, — обратился старший лейтенант Белов к человеку в кожаном пальто, под которым не было видно знаков различия.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>— Взятые в плен во время выполнения диверсионно-разведывательной операции доставлены в ваше распоряжение. Старший лейтенант Белов.</p>
    <p>Личный представитель самого Берии, коренастый, с тяжелым взглядом майор госбезопасности Кривцов кивнул. Перевел взгляд на одетого по гражданке поляка и спросил старшего лейтенанта:</p>
    <p>— А это кто?</p>
    <p>— Представитель варшавского коммунистического подполья товарищ Заборовски. Прибыл со мною в качестве переводчика.</p>
    <p>— Ладно. Этих давай в вагон, старлей.</p>
    <p>Белов кинулся к «Додику», отворил дверцу, выкрикнул команду. Сначала конвоиры вывели Канариса. Не давая ему опомниться, поволокли его к обыкновенному с виду спальному вагону, прицепленному к двум другим, таким же неприметным с виду.</p>
    <p>— Второго ведите в другой вагон, — приказал майор госбезопасности.</p>
    <p>Процедура повторилась. С той лишь разницей, что Мюллер еще попытался брыкаться. Его ловко усмирили, нацепив наручники. Перестав дергаться, тот зашагал к вагону. Когда пленные были переданы, Кривцов сказал Белову:</p>
    <p>— Ты свободен, старлей! Передай от меня привет своему непосредственному начальнику.</p>
    <p>— Есть, передать привет, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <p>— А вы, товарищ интернационалист, поедете со мною, — продолжил тот, обратившись к поляку.</p>
    <p>Заборовски переглянулся с Беловым, пожал ему руку, и направился следом за представителем Берии. Старший лейтенант проводил его взглядом. Все-таки боевой товарищ. Повернулся и направился к машине, на которой только что приехал.</p>
    <p>Через час укороченный железнодорожный состав, прицепленный к мощному паровозу, в мирное время водившему литерные поезда, покинул сортировочную станцию, чтобы направиться к столице Советского Союза.</p>
    <p>Пленных накормили, каждого в отдельном купе. Они получили возможность умыться и переодеться в чистое белье, которое представляло собою простое исподнее, какое носили в РККА красноармейцы. Потом им разрешили отдыхать.</p>
    <p>Адмирал, совесть которого была относительно чиста, вскоре провалился в сон. Группенфюрер, не привыкший, чтобы с ним обращались как с заключенным, не мог уснуть. Он пытался осмыслить свое положение и выстроить линию дальнейшего поведения.</p>
    <p>В полночь в дверь купе пару раз грохнули кулаком. Конвоир, находившийся в купе, осведомился кто стучит, и услышав ответ, отворил дверь. На пороге стоял майор госбезопасности Кривцов. За ним маячил поляк-переводчик, знающий немецкий.</p>
    <p>— Выйди! — велел конвоиру представитель Берии.</p>
    <p>Когда тот вышел, Кривцов знаком позвал в купе Заборовски и запер дверь.</p>
    <p>— Скажи этому, что я хочу задать ему пару вопросов. Не по службе.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>— А по душе, — добавил майор госбезопасности.</p>
    <p>Заборовски кивнул, и перевел Мюллеру. Шеф Гестапо, теперь уже бывший, который успел вымыться и переодеться в чистое белье — простую белую рубаху и такие же кальсоны, непривычные, грубоватые, пахнувшие нафталином — остался неподвижен.</p>
    <p>Его пиджак и брюки висели на вешалке у двери. Их Мюллер надеть не успел и потому казался сейчас старше возрастом и меньше ростом. С виду, обыкновенный жалкий мужичонка. Однако его, воспаленные глазки, по-прежнему, злобно сверлили собеседника.</p>
    <p>— По поводу чего? — спросил Мюллер по-немецки.</p>
    <p>Выслушав переводчика, майор государственной безопасности уселся напротив, положил кожаные перчатки на колени. Несколько долгих минут он, не мигая, смотрел на Мюллера, пока тот не начал обеспокоенно ерзать.</p>
    <p>— Да о многом бы я хотел тебя спросить, фриц, — сказал он наконец. — Жаль приказ не позволяет… Моего брата, капитана госбезопасности Игоря Кривцова, твои палачи взяли в июне под Брестом. Он был военным разведчиком. Попал в окружение, был ранен, потерял сознание. Очнулся в подвале Гестапо.</p>
    <p>Заборовски переводил слово в слово. Повернув голову к нему, бывший шеф Гестапо выслушивал поляка и мелко-мелко кивал, словно у него появился нервный тик. Видимо, начал понимать, для чего начальник русского конвоя пришел к нему в купе.</p>
    <p>— Его пытали три недели, — продолжал Кривцов, не повышая голоса. — Потом расстреляли. Где похоронили, я не знаю.</p>
    <p>Мюллер молчал. Только желваки играли на скулах. Этот чекист мог застрелить его даже рискуя попасть под трибунал. Кому тогда он, взятый в плен начальник тайной полиции Германской империи будет тогда жаловаться? Господу Богу?</p>
    <p>— Не ссы, фриц, — усмехнулся майор госбезопасности. — Я не буду тебя убивать. Понимаю, что такая жалкая крыса, как-то, может помочь органам, но если тебя приговорят к расстрелу, я попрошу, чтобы мне разрешили сделать это лично.</p>
    <p>— Это переводить? — спросил поляк.</p>
    <p>Кривцов долго молчал, потом сказал нехотя:</p>
    <p>— Не надо. Он и так все понял… Пусть спит спокойно, подонок.</p>
    <p>Заборовски перевел. Мюллер поднял голову, взглянул на Кривцова. В его глазах не было злобы, а только страх, вперемешку с пониманием собственной судьбы. Он вскочил и торопливо забормотал. Майор госбезопасности вопросительно посмотрел на переводчика.</p>
    <p>— Ваш брат был солдатом, — принялся переводить тот. — Он умер как солдат. А главная привилегия солдата — умереть за свою страну.</p>
    <p>— Ишь ты, гнида, — Кривцов покачал головой. — Про солдат он вспомнил… А какого хрена ваши солдаты делали в моей стране?.. Переведи!</p>
    <p>Поляк выполнил приказ, затем перевел ответ бывшего шефа Гестапо. Тот заговорил что-то про долг офицера, про то, что он только выполнял приказы, что не полиция и не армия определяют политику, но чекист лишь отмахнулся и вышел. Заборовски сказал уже от себя:</p>
    <p>— Ваши люди издеваются над моими соотечественниками уже три года, пан полицай. И вам придется ответить и за это.</p>
    <p>С этими словами он тоже вышел. Мюллер остался один, не считая вернувшегося конвоира. Долго сидел неподвижно, глядя в темное окно. Потом лег, повернулся лицом к стене и закрыл глаза.</p>
    <p>Поезд шел на восток. Группенфюрер не был настолько глуп, чтобы не понимать, что отвечать придется. Правда, он надеялся, что успеет выскочить из-под обломков рухнувшего Рейха и спрятаться на аргентинской вилле, купленной на подставное лицо. Не вышло.</p>
    <p>А майор государственной безопасности Кривцов сидел в своем купе, прихлебывая чай, уже успевший остыть. Пить его не хотелось. Сейчас бы коньяку, да нельзя. Учует начальство в Москве, несдобровать.</p>
    <p>— Прости меня, брат, — тихо сказал он. — Я должен был выдавить этой суке глаза. Да нельзя…</p>
    <p>Он вышел в коридор, опустил раму окна. Закурил. Октябрьский ледяной ветер подхватил дым. За окном проплывали черные леса, редкие огни полустанков. Поезд неумолимо приближался к Москве, увозя двух фашистов, которым предстояло держать ответ.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, командный пункт у деревни Пентек. 19 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Темная осенняя ночь еще не отпускала землю, когда я поднялся на наблюдательный пункт, оборудованный на высотке в полутора километрах от переднего края. Деревья стояли голые, черные, ветер гнал по полю прошлогоднюю листву.</p>
    <p>Западный горизонт подсвечивался разрывами. Это у Лодзи работала наша дальнобойная артиллерия. Судя по ответным вспышкам, немецкий гарнизон огрызался. Вряд ли его командир надеялся остановить стальной вал Западного фронта, разве что притормозить слегка.</p>
    <p>— Ну что там у нас, Герман Капитонович? — спросил я.</p>
    <p>— 16-я армия Лукина и 4-я армия Коробкова вышли на исходные позиции, — принялся докладывать начштаба. — 61-я армия Кузнецова, как вы и приказывали, остается во втором эшелоне, на правом фланге наступления. 47-я армия Рокоссовского, соответственно, на левом. Усиленные дополнительными дивизиями, мехкорпуса Фекленко и Кондрусева сосредоточены у шоссе на Познань, ждут сигнала к вводу в прорыв.</p>
    <p>— Авиация?</p>
    <p>— По плану, штурмовики отработают по переднему краю. Бомбардировщики отбомбятся в глубине обороны противника, истребители будут прикрывать обе волны.</p>
    <p>Я кивнул, поднес к глазам бинокль. Очередная немецкая крепость готовилась к нашему штурму. Накануне, благодаря польским товарищам, удалось выявить, где немцы в Лодзи держат горючее и боеприпасы. Вечерком летчики Копца уже обработали эти цели.</p>
    <p>Судя по грохоту, который стоял всю ночь, и темным столбам дыма, что были видны в отсветах пожара, наши соколы не промахнулись. Подвоз противнику новых боеприпасов и топлива был невозможен, мы отрезали все пути. Теперь осталось сломить само сопротивление.</p>
    <p>— Сигнал, — сказал я.</p>
    <p>Зеленая ракета взмыла в предрассветное небо. Началась артподготовка. И первыми вступили в бой «Катюши». Одновременно авиация начала бомбардировку обороны врага на всем ее протяжении, но это была пока пристрелка.</p>
    <p>В пять сорок пять перенесла огонь в глубину немецких укреплений и артиллерия. Вперед пошли танки. На самом острие шел батальон тяжелых «КВ-2», под командованием бывшего моего адъютанта, майора бронетанковых войск Михаила Воротникова.</p>
    <p>За ним еще десятки батальонов, сотни тяжелых «КВ», средних «Т-34», даже легких «БТ», все еще не утративших своего значения. Они шли на Лодзь с трех сторон, с северной, восточной, южной. Десант на броне, автоматчики цепью, саперы с миноискателями.</p>
    <p>— Первая линия прорвана, — доложил Маландин через полчаса. — Наши закрепляются на подступах к городу. Немцы отходят ко второй линии.</p>
    <p>— Вводите вторые эшелоны.</p>
    <p>61-я армия Кузнецова, состоявшая в основном из молодого пополнения, пошла в обход с севера. 47-я армия Рокоссовского — с юга. Лодзь оказывалась в полукольце. В восемь ноль ноль в дело вступили тяжелые бомбардировщики «Пе-2».</p>
    <p>Пятьдесят машин, за которыми налетели «Илы». Бомбы падали на кварталы, где немцы закрепились в каменных домах. Не помогло, потому что бомбы и ракеты обрушивали их, вместе с засевшими снайперами и пулеметчиками.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — снова принялся докладывать Маландин. — Лукин доложил, что пехота ворвалась на восточную окраину города. Завязались уличные бои. Немцы отстреливаются из подвалов и чердаков.</p>
    <p>— Пусть не лезут в лоб. Охватывать, блокировать, выкуривать гранатами. Саперов вперед — минировать завалы, взрывать опорные пункты.</p>
    <p>К двенадцати я перебрался на новый НП, ближе к городу. Отсюда Лодзь была видна как на ладони. Улицы заволокли дым и пыль от разрывов. Иногда виднелись фигурки солдат, перебегающих улицы.</p>
    <p>Наши были одеты в специальные маскировочные, под цвет городских руин, комбинезоны. Немцы красовались в своих фельдграу. Однако в бинокль, порой, трудно было различить, где свои, где чужие, разве что, по направлению движения.</p>
    <p>— Где комкор Фекленко? — спросил я у Маландина.</p>
    <p>— В пятнадцати километрах западнее города. Перерезал шоссе на Познань. Немецкие колонны, пытавшиеся вырваться из Лодзи, уничтожены.</p>
    <p>— Хорошо.</p>
    <p>Я закурил, наблюдая, как наша пехота зачищает очередной квартал. Дом за домом, улица за улицей. Не быстро, но неуклонно. Видно было, что немцы отчаянно сопротивляются. Судя по сообщениям разведки, используют и местных фольксдойче. Не помогает.</p>
    <p>В пятнадцать часов поступило донесение от Рокоссовского о том, что южная окраина Лодзи очищена от противника. Молодец, Константин Константинович, как всегда, действовал грамотно. На рожон лез, обходил узлы сопротивления, вынуждал немцев отступать.</p>
    <p>— Передайте Рокоссовскому мою благодарность. Пусть заканчивает. Жду на западном берегу Варты.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>К восемнадцати часам город был уже нашим. Кое-где еще стреляли, но уже было понятно, что основные силы вермахта здесь либо уничтожены, либо отступили за Варту. Лодзь, второй по величине город Польши, освобожден. Я покинул НП, сел в машину.</p>
    <p>— В город, — приказал Трофимову.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>В сопровождении «Доджа» с охраной, мой «ГАЗ-61» проехал по разбитым улицам, мимо сожженных домов, брошенной техники и редких мирных жителей. Жители Лодзи постепенно выбирались из подвалов, те, кто мог. Остальных придется выкапывать.</p>
    <p>Штаб 16-й армии разместился в здании бывшего воеводства, уцелевшем после бомбежек. По крайней мере, наши целенаправленно по нему не били. Лукин встретил меня на крыльце. Выглядел он устало. На щеках синела щетина, но был явно доволен.</p>
    <p>— Докладываю, товарищ командующий. Польский город Лодзь взят. Потери уточняются. Трофеи — большие. Приказал свозить на северную окраину.</p>
    <p>— Хорошо, Михаил Федорович. Отдыхайте. Завтра выдвигаемся на Познань.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, кабинет Верховного главнокомандующего. 19 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Кабинет Сталина был полон, как никогда. За длинным столом, покрытым зеленым сукном, расположились члены Государственного Комитета Обороны, наркомы, члены Политбюро ЦК ВКП (б).</p>
    <p>— Товарищи, — начал хозяина кабинета. — Сегодня мы обсудим два вопроса. Первый — о присвоении генералу армии Жукову звания Маршала Советского Союза.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Несколько человек переглянулись. Великая Отечественная война была в самом разгаре, и с самого ее начала, в Красной Армии это звание пока еще никому не присваивалось.</p>
    <p>До этого момента звание Маршала Советского Союза получили лишь несколько выдающихся военачальников, среди которых были Тухачевский, Егоров, Блюхер и Кулик, впоследствии оказавшиеся врагами народа.</p>
    <p>Присутствующие понимали, что сейчас возвращение к присвоению маршальского звания имело огромный политический и моральный смысл, но никто, кроме вождя, не рискнул бы выдвинуть такое предложение.</p>
    <p>— Представление подготовлено, — продолжал генсек, указав на стопку бумаг, лежащих перед Молотовым. — Георгий Константинович возглавляет стратегическое наступление на Западном фронте. Войска под его командованием освободили Белоруссию, Прибалтику, Варшаву и Лодзь. Разгромлены лучшие дивизии вермахта.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, — подал голос Ворошилов. — Присвоение звания Маршала, безусловно, справедливо, но не рановато ли? Война еще не закончена.</p>
    <p>— Война не закончена, — согласился Верховный главнокомандующий. — Поэтому награды вручаются вовремя. Чтобы другие командиры и генералы знали, что Родина ценит тех, кто дерется и побеждает. К тому же, маршальское звание следует восстановить в армии как таковое.</p>
    <p>Он прошелся вдоль стола, внимательно глядя на присутствующих. В его взгляде читалась легкая ирония. Верховный знал, что многие здесь считают Жукова выскочкой, но помалкивают, понимая, что сам вождь пестует этого полководца для больших свершений.</p>
    <p>— Жуков достоин, — согласился наркоминдел. — Освобождение Варшавы и Лодзи, выход к границам Германии — это важнейший стратегический успех нашей армии.</p>
    <p>— Прошу учесть, — добавил Берия, поправляя пенсне. — Канарис, начальник абвера, и Мюллер, шеф гестапо, находятся в наших руках. Это прямое следствие операций, разработанных под руководством товарища Жукова. Таких трофеев не было за всю войну.</p>
    <p>— А я предлагаю присвоить это звание нашему вождю и учителю товарищу Сталину! — вмешался Мехлис, которого Верховный давно отозвал с Западного фронта.</p>
    <p>В кабинете повисло молчание. Не потому, что присутствующие не были согласны с армейским комиссаром 1-го ранга, а потому что вождь нахмурился. Выходит, это предложение не было заранее согласовано.</p>
    <p>— Вот как раз товарищ Сталин может подождать до конца войны, — веско возразил генеральный секретарь. — Мехлис притих, а вождь тем временем подвел черту. — Итак, подводим итог. Присвоить Жукову, Георгию Константиновичу звание Маршала Советского Союза, а также — наградить Золотой Звездой Героя Советского Союза с вручением Ордена Ленина. Если больше возражений нет, переходим ко второму вопросу.</p>
    <p>Второй вопрос, о введении новых знаков различия в Красной Армии, заставил участников совещания забыть о первом, потому что показался и вовсе не своевременным. Тимошенко, сидевший напротив вождя, так и вовсе нахмурился.</p>
    <p>— Я говорю о погонах, — Сталин постучал пальцем по разложенным на столе эскизам, которые были подготовлены заранее. — Вопрос этот назрел давно. Еще в начале войны Главное интендантское управление подготовило образцы. Планы по введению погон были отложены из-за вторжения Гитлера. А вот теперь, думаю, пришла пора.</p>
    <p>Шапошников, старый, болезненный на вид Маршал Советского Союза, несмотря на свое дореволюционное прошлое и не изжитые аристократические привычки, а может быть, благодаря им, пользовавшийся огромным авторитетом у вождя, согласно кивнул.</p>
    <p>— Погоны укрепят дисциплину и повысят авторитет командного состава, Иосиф Виссарионович, — сказал он. — Это доказано ходом самой истории.</p>
    <p>— Верно, товарищ Маршал, — подтвердил вождь.</p>
    <p>— Вот только многие командиры еще помнят Гражданскую войну и до сих пор ненавидят «золотопогонников», царских офицеров, — осмелился возразить Ворошилов. — Для старой гвардии это может оказаться поводом для недовольства. Слишком много крови пролито в борьбе с теми, кто носил эти знаки различия. Некоторые могут воспринять это как отступление от революционных идеалов.</p>
    <p>— И тем не менее, никакого отступления нет, — твердо ответил Сталин. — Красная Армия сокрушила врага под Минском, Ленинградом, Львовом, в Прибалтике, теперь вот под Варшавой и Лодзи. Мы победили там, где раньше терпели поражения. И я считаю, что мы имеем право установить в ней те знаки различия, которые считаем нужными. Погоны — это не просто элемент военной формы, это символ порядка. Армия должна выглядеть как армия. Это поднимет боевой дух.</p>
    <p>— Не сочтут ли это признаком слабости? — усомнился Молотов. — Скажут, что мы пересмотрели «Дни Турбиных» во МХАТе… Немецкая пропаганда может истолковать введение погон как нашу попытку заручится поддержкой в рядах белой эмиграции.</p>
    <p>— Пусть истолковывают, как хотят, — отмахнулся вождь. — Гитлер и Геббельс все равно переврут любые наши действия. А мы руководствуемся интересами дела. К тому же, слово «офицер» давно уже не ругательство. Пора возвращать ему достоинство.</p>
    <p>Он встал, взял в руки один из эскизов. Присутствующие вытянули шеи, пытаясь разглядеть, что именно на нем изображено и, наверняка, уже мысленно примеряя новые погоны, первые в истории СССР.</p>
    <p>— Вот образцы, — сказал Генеральный секретарь. — Полевые погоны защитного цвета, с просветами и звездочками. Повседневные, золотистые и серебристые. Генеральские — с двумя и одной звездой. Маршальские, украшенные большой звездой и гербом Союза ССР.</p>
    <p>— А что со званиями? — спросил Шапошников. — Оставляем прежние? Младший и старший лейтенанты, капитан, майор, подполковник и полковник?</p>
    <p>— Оставляем, — кивнул Сталин. — Они уже привычны. Только теперь все командный состав будет официально именоваться офицерским. От младшего лейтенанта до Маршала. Это слово должно быть восстановлено в своих правах.</p>
    <p>— Когда планируется совершить переход, товарищ Сталин? — спросил Тимошенко.</p>
    <p>— В течение зимы, — ответил вождь. — До февраля весь личный состав должен быть переведен на новые знаки различия. Пусть шьют новые мундиры и перешивает старые. К весне армия должна выглядеть обновленной.</p>
    <p>— А как быть с теми частями, которые находятся на передовой? — спросил Ворошилов. — Им не до переодеваний.</p>
    <p>— Для передовой — полевые погоны. Простые, без лишних украшений. Главное, чтобы система была единой. Работу нужно вести постепенно, без ущерба для боеспособности.</p>
    <p>Берия, до этого молчавший, откашлялся.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, необходимо усилить политико-воспитательную работу. В красноармейской массе могут быть неправильные истолкования. Люди должны понять, что погоны — это не возврат к старому, а продолжение славных воинских традиций России, которые наша армия впитала и преумножила. Мы воюем не за абстрактные идеалы, а за свою землю, и честь мундира для нас — не пустой звук.</p>
    <p>— Верно, — поддержал Верховный. — Товарищ Мехлис, подготовьте директиву. И не забудьте про историческую преемственность. Чтобы каждый боец знал, что Невский, Суворов, Кутузов — наши, русские, советские герои. И погоны — это не отступление от революционных завоеваний, это возвращение нашей собственной славы. Объявить по армии, что слово «офицер» отныне законно.</p>
    <p>— Слушаюсь, — ответил Мехлис, записывая.</p>
    <p>— А теперь, — Сталин вернулся к карте. — Обсудим дальнейшее наступление на Западном фронте. Жуков ждет подкреплений. Надо поддержать его. — Он провел пальцем по линии фронта, остановившись на Познани. — До Одера осталось триста километров. До Берлина — шестьсот. С такими темпами, как сейчас, они могут быть там уже к Новому году.</p>
    <p>— А как же союзники? — спросил Молотов. — Рузвельт предлагает конференцию.</p>
    <p>— Конференция — это политика, — Сталин усмехнулся. — А наступление — это война. Конференция не должна мешать наступлению. Мы должны взять Берлин раньше, чем англичане и американцы высадятся в Европе. Это — главное. А погоны помогут нам укрепить дисциплину на пути к этой цели. Родина должна видеть своих героев в достойном обличье. — Он затянулся трубкой и, глядя сквозь дым на карту, добавил: — Товарищ Жуков, как только получит правительственные Указы, пусть немедленно приступает.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, город Лодзь. 20 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь прошла в напряженной работе. Мы перегруппировывали войска, подтягивали тылы, наводили переправы через Варту. Я не спал вторые сутки, но бодрость не покидала меня. Трофимов расстарался.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — Маландин вошел в кабинет, который мне отвели в здании бывшего магистрата. — Приказ из Москвы.</p>
    <p>Я поднял голову. Начальник штаба протянул запечатанный пакет. Телеграмма из Москвы. Похоже, какие-то важные известия. Вскрыл. Это и впрямь оказались были телеграфные копии правительственных указов.</p>
    <p>'ПРЕЗИДИУМ ВЕРХОВНОГО СОВЕТА СССР</p>
    <p>УКАЗ от 19 октября 1941 года</p>
    <p>О присвоении генералу армии Жукову Г. К. военного звания Маршала Советского Союза</p>
    <p>Генералу армии Жукову Георгию Константиновичу присвоить военное звание Маршала Советского Союза.</p>
    <p>Председатель Президиума Верховного Совета СССР</p>
    <p><emphasis>М. КАЛИНИН</emphasis></p>
    <p>Секретарь Президиума Верховного Совета СССР</p>
    <p><emphasis>А. ГОРКИН</emphasis>'.</p>
    <empty-line/>
    <p>Второй гласил:</p>
    <empty-line/>
    <p>'ПРЕЗИДИУМ ВЕРХОВНОГО СОВЕТА СССР</p>
    <p>УКАЗ от 19 октября 1941 года</p>
    <empty-line/>
    <p>О награждении дважды Героя Советского Союза Маршала Советского Союза Жукова Г. К. орденом Ленина и третьей медалью «Золотая Звезда»</p>
    <empty-line/>
    <p>В связи с успешным выполнением заданий правительства по обороне страны и отмечая выдающиеся заслуги перед Коммунистической партией и советским народом, наградить Маршала Советского Союза, товарища Жукова Георгия Константиновича орденом Ленина и третьей медалью «Золотая Звезда».</p>
    <p>Председатель Президиума Верховного Совета СССР</p>
    <p><emphasis>М. КАЛИНИН</emphasis></p>
    <p>Секретарь Президиума Верховного Совета СССР</p>
    <p><emphasis>А. ГОРКИН'</emphasis></p>
    <p>Я положил бумаги на стол. Закурил. Начальник штаба взял копии, прочитал. Выдохнул радостно.</p>
    <p>— Поздравляю, Георгий Константинович. Это более, чем заслуженные награды, не говоря уже о звании.</p>
    <p>— Спасибо, Герман Капитонович, — ответил я. — Отпразднуем вместе с Победой. Передайте в войска, что лучшим поздравлением для меня будет безупречное исполнение командармами, командирами дивизий и полков своего долга с максимальным напряжением сил.</p>
    <p>— Есть, передать, товарищ командующий.</p>
    <p>Он вышел. Я остался один, снова взглянул на копии Указов. В прежней версии истории Жуков получил звание маршала в 1943-м, после Курской дуги. А здесь — в сорок первом, под стенами Лодзи. Война шла по другому, менее кровавому, сценарию, что не могло не радовать.</p>
    <p>— Трофимов, — крикнул я.</p>
    <p>— Здесь, товарищ Маршал Советского Союза!</p>
    <p>Вот ведь стервец, пронюхал уже.</p>
    <p>— Подавай машину. Едем на передовую.</p>
    <p>Через час мы были в расположении 47-й армии. Рокоссовский встретил у блиндажа, поздравил. Мы обнялись. Все-таки оба Константиновича были друзьями. Не стоило нарушать это доброе начинание.</p>
    <p>— Ну как у тебя дела, Костя? — спросил я.</p>
    <p>— Как и приказывали. Выбили немцев с южной окраины Лодзи.</p>
    <p>— Да погоди ты с докладом. Я о семье.</p>
    <p>— Все в порядке, Георгий. Юля и Ариадна здоровы… Твои-то как?</p>
    <p>— Тоже все хорошо. Скучают по папке. Ждут.</p>
    <p>— Ну глядишь нашими стараниями, скоро дождутся.</p>
    <p>Мы помолчали. Все-таки наша служба мало оставляла места заботам о семье. Да и лучшее проявление такой заботы — это скорейшее окончание войны. Чем больше выживет мужиков, тем меньше вдов и сирот будет на нашей земле.</p>
    <p>— Что слышно о немецких резервах? — спросил я.</p>
    <p>— Разведка докладывает, что из Померании перебрасываются две пехотные дивизии, из Силезии — одна танковая. Будут через двое-трое суток. Успеем подготовиться к встрече.</p>
    <p>— Успеем, — кивнул я.</p>
    <p>Не сговариваясь, мы прошли в блиндаж и обратились к карте. Познань — это старинная крепость, которую немцы модернизировали, превратив в очередной узел обороны. Девять фортов, минные поля, бетонные казармы. Взять ее с ходу не получится.</p>
    <p>— А что если, Георгий Константинович, мы применим одну хитрость?</p>
    <p>— Какую?</p>
    <p>— А вот взгляните сюда, — он взял карандаш и нарисовал кружок возле одного из фортов.</p>
    <p>— Ну, смотрю…</p>
    <p>— Это, можно сказать, исторически слабое место в обороне Познани…</p>
    <p>— А ну-ка давай поподробнее, Костя.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Пётр Алмазный, Игорь Минаков</p>
    <p>Жуков 7. День Победы</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Рокоссовский придвинул карту, подсвечивая тусклой лампой.</p>
    <p>— Вот, смотри, — проговорил он. — Северный форт номер один — самый старый, строили еще в девятнадцатом веке. Немцы его, конечно, усилили, но стены там толще не стали. А главное — подступы к нему прикрывает только один ДОТ с южной стороны. Если мы ударим с севера, с той стороны, где болото…</p>
    <p>— Болото? — переспросил я. — Танки не пройдут.</p>
    <p>— А мы и не будем форсировать танками. Саперы наведут гать, за одну ночь, силами саперного батальона. И тогда пехота с артиллерией выйдет прямо к стенам. Форты Познани не рассчитаны на удар с тыла — все огневые средства обращены на восток и юг.</p>
    <p>— А как быть с другими фортами? — спросил я, потому что идея Рокоссовского мне нравилась.</p>
    <p>— По другим нанесем отвлекающие удары. Допустим 16-я армия надавит с востока, 10-я — с юга. Немцы бросят туда резервы. А мы тихонечко… — Рокоссовский провел пальцем по северной дуге, — вскроем их оборону как консервную банку.</p>
    <p>— Поддержим авиацией, — подхватил я. — Копец выделит ночные бомбардировщики. Пусть покружат над городом, время от времени сбрасывая бомбы и тем самым отвлекая внимание, чтобы немцы не засекли наши приготовления.</p>
    <p>— Да, Георгий Константинович, это должно сработать.</p>
    <p>— Когда сможешь начать?</p>
    <p>— Через двое суток. Завтра проведем разведку боем на южном и восточном направлениях, чтобы немцы не догадались, куда готовится главный удар. А послезавтра, ночью, саперы наведут гать. Если прикажите в четыре утра двадцать второго октября начать артподготовку по всей линии фронта, в шесть мы начнем атаку на северный форт.</p>
    <p>— Что тебе нужно для достижения успеха? Я имею в виду, дополнительно.</p>
    <p>— Если подкинешь наиболее опытных саперов, буду благодарен. Ну и пусть твои особисты помогут моим в обеспечении соответствующего уровня секретности.</p>
    <p>— Это само собой.</p>
    <p>— Спасибо, Георгий.</p>
    <p>— Не за что, Костя. Действуй. Если все получится — Познань будет нашей раньше, чем немцы подтянут дивизии из Померании.</p>
    <p>Мы вышли из блиндажа. Смеркалось. На западе, где-то за лесом, ухала артиллерия — это наши обстреливали позиции противника. Фрицы отвечали, но не слишком активно, явно экономили снаряды. А вскоре еще и не так придется экономить.</p>
    <p>— Ты бы поспал, Георгий Константинович, — сказал Рокоссовский. — Глаза у тебя красные.</p>
    <p>— Успею, — ответил я. — На том свете выспимся.</p>
    <p>— Лучше — после победы.</p>
    <p>Рокоссовский проводил меня до машины, которая стояла на лесной опушке. На прощание мы обменялись рукопожатиями. Трофимов уже заводил драндулет. Сизый дым бензинового выхлопа поплыл, цепляясь за ветки кустарника.</p>
    <p>— В штаб, — приказал я ему.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>«ГАЗ-61» выехал из лесочка и помчался про проселку. Предложение Рокоссовского мне нравилось и я не просто верил в его воинский талант, а знал из прошлой версии истории, какой вклад внес в разгром вермахта этот военачальник. Не стоило лишать его заслуженной славы.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва. 20 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Поезд, отправившийся из Минска, прибыл в столицу только на вторые сутки. Паровоз, тяжело дыша, замер у перрона, который охраняли усиленные наряды комендатуры и автоматчики НКВД.</p>
    <p>Посторонних не было. Редкие пассажирские поезда начнут ходить ближе к середине дня. Да и подали короткий состав к перрону, отгороженному от остальных. Машинист дал короткий гудок. В тамбуре зажглись тусклые лампы.</p>
    <p>— Прибыли, товарищ майор государственной безопасности, — доложил старший конвоя, заглянув в купе к Кривцову и Заборовски, которые, несмотря на ранний час, уже не спали.</p>
    <p>Майор госбезопасности поднялся, снял с вешалки кожаный плащ. Надел. Нацепил ремень с портупеей и кобурой. Заборовски, поляк-переводчик, тоже принялся одеваться. У него из верхней одежды было только пальто, мало подходящее к московской осенней погоде.</p>
    <p>— Пошли, — бросил ему Кривцов.</p>
    <p>Поляк кивнул. Они перешли в вагон, где везли Канариса. Адмирал, проснувшийся от стука колес на стрелках, уже сидел на скамье, застегнутый на все пуговицы. Увидев вошедших, с готовностью поднялся.</p>
    <p>— Москва? — спросил он по-русски.</p>
    <p>— Москва, — ответил майор госбезопасности. — Выходите.</p>
    <p>Конвоиры вывели бывшего главу Абвера на перрон. В нескольких десятках метров от него стоял под охраной бывший же шеф Гестапо. Его повели к выходу первым. Обычно запертые ворота для въезда служебных машин, были открыты.</p>
    <p>Мюллера посадили в черную «эмку». Она тронулась, следом покатил грузовик с охраной. Бывший группенфюрер СС прочувствовал горькую иронию своей судьбы. Здесь, за многие сотни километров от Берлина, его охраняли почти как дома. Только с другой целью.</p>
    <p>Когда бывшего шефа Гестапо увезли, к группе сотрудников госбезопасности, окружавших адмирала Канариса, неторопливо приблизился еще один. Этот был в звании старшего майора государственной безопасности.</p>
    <p>— Товарищ старший майор государственной безопасности, приказ товарища Берии выполнен. Пленные доставлены, — доложил негромко Кривцов, взяв под козырек:</p>
    <p>— Вижу, Кривцов, — откликнулся полковник и, кивнув в сторону поляка, спросил: — А это кто с тобой?</p>
    <p>— Это польский коммунист, по фамилии Заборовски, товарищ старший майор государственной безопасности. — ответил тот. — Участвовал в захвате наших подопечных. Сопровождал их в качестве переводчика с немецкого.</p>
    <p>— Ясно. Пусть тогда переведет немцу, что тот будет доставлен куда следует, для проведения первичного допроса.</p>
    <p>— Этот немец понимает по-русски, товарищ старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Тем лучше, — откликнулся старший майор госбезопасности. — Давай, Кривцов, вези своего подопечного на Лубянку.</p>
    <p>— Есть, товарищ старший майор государственной безопасности, — отчеканил тот и добавил: — Разрешите вопрос.</p>
    <p>— Спрашивай.</p>
    <p>— Поляка мне куда девать?</p>
    <p>— Он под твоей ответственностью, вот и решай, майор.</p>
    <p>Кривцов подозвал поляка. Заборовски, который поглядывал на большого начальника с возрастающей тревогой, нехотя подошел. Он давно мечтал увидеть столицу СССР, но неуютно чувствовал себя в окружении чекистов.</p>
    <p>— Пока остаешься при мне, — сказал ему майор госбезопасности. — Выправим тебе документы и подумаем, куда пристроить.</p>
    <p>— Я хотел бы освобождать Польшу, — сказал переводчик.</p>
    <p>— Я же сказал, подумаем, а пока ступай за мною.</p>
    <p>— Гражданин Канарис, — обратился Кривцов к адмиралу, решив, что теперь можно обращаться к пленному официально. — Сейчас мы вас доставим в Главное управление наркомата государственной безопасности для снятия первичных показаний.</p>
    <p>— Меня отправят в тюрьму? — попытался уточнить тот.</p>
    <p>— Это решать не мне, я лишь выполняю приказ.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Ночь. Болото в районе северного форта Познани. 20 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Лейтенант Малышев, командир 3-го саперного взвода 47-й армии, шел первым. За ним шагали двадцать человек, растянувшиеся в цепочку. Они несли с собой заранее сколоченные настилы из толстых, не ошкуренных досок.</p>
    <p>Сырость поднималась от воды, затягивала поверхность болота туманом. Ноги вязли в жиже, высокие болотные сапоги чавкали, но саперы вытягивали ноги и шли дальше. Не издавая ни одного лишнего звука. Даже команды передавались жестами.</p>
    <p>Малышев знал это место. Еще днем он прополз здесь по-пластунски, изучив едва ли не каждую кочку и омутину. На подступах к старому форту, земля ушла под воду на полметра. Местами было глубже. Танки увязнут. Пехота пройдет только по грудь.</p>
    <p>— Клади.</p>
    <p>Первый настил лег на кочки. Следом второй, третий. Саперы работали молча, быстро, как автоматы, увязывая их между собой. Малышев проверял каждое звено, ступал, пробовал на прочность. Доски настилов скрипели, но держали.</p>
    <p>— Следующую партию, — передал лейтенант жестами по цепочке.</p>
    <p>Через час гать протянулась на сто метров. Полоса была шириной в два метра — узковато, но достаточно для того, чтобы пропустить пехоту и протащить легкие орудия и минометы. Вот только нужно было удлинить гать еще метров на триста.</p>
    <p>Лейтенант оглянулся. В темноте виднелись только спины, согнутые под тяжестью дощатых настилов, да силуэты командиров отделений, регулирующих передачу стройматериала по всей длине цепи.</p>
    <p>— Командир, — прошептал замкомвзвода, старшина Семенов. — Что слышно?..</p>
    <p>— Пока тихо.</p>
    <p>— Спят фрицы, или затаились.</p>
    <p>— Может быть.</p>
    <p>Они помолчали. С запада, где горел город, доносились глухие разрывы — там работала наша артиллерия, отвлекая внимание. Время от времени в небе раздавался стрекот «У-2». Немцы были заняты и, похоже, не ждали гостей с болотистого севера.</p>
    <p>— Еще метров триста, — сказал Малышев. — К утру управимся.</p>
    <p>— Если не засекут.</p>
    <p>— Не засекут. Работаем.</p>
    <p>Миновал второй час ночи, за ним — третий. Болото не кончалось. Настилы порой уходили вглубь, и саперам приходилось возвращаться за новыми, таскать их по готовой гати, укладывать дальше.</p>
    <p>Ноги в резиновых сапожищах мерзли, мозолистые руки были стерты в кровь. У бойцов постарше ломило поясницу, но никто не жаловался. Перед рассветом, когда небо на востоке начало сереть, Малышев приказал остановиться.</p>
    <p>— Хватит. Дальше не пройдем — увидят.</p>
    <p>Гать выходила почти к самому кустарнику, за которым начинались проволочные заграждения. До форта оставалось метров двести. В любой момент немцы могли засечь движение на болоте и пустить в ход «пилы Гитлера».</p>
    <p>— Маскируй, — все также немо скомандовал лейтенант.</p>
    <p>Саперы натянули поверх досок маскировочные сети, забросали мхом, ветками. Теперь сверху гать была похожа на топь. Если фашисты проведут воздушную разведку, вряд ли отличат переправу от остального болота.</p>
    <p>Теперь следовало рассредоточить взвод. Часть бойцов, которые были в начале цепочки, вернулись в расположение. Остальные переправились к форту. Укрылись в ближайшей воронке. Малышев достал фляжку, глотнул спирта, чтобы согреться, и передал по кругу.</p>
    <p>— Я приказал Безбородько, чтобы доложил командиру батальона, что гать готова, — прошептал на уху командиру старшина.</p>
    <p>— Молодец. Теперь назначь часовых, остальным спать.</p>
    <p>Они залегли, ожидая рассвета. Чтобы после начала артподготовки и перед тем, как по этой гати, через болото, к стенам форта, который немцы считали неприступным, пойдет пехота, разрезать проволочные заграждения.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Лефортово, следственный изолятор № 2. 20 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Тюремный комплекс, обнесенный высокой кирпичной стеной с колючей проволокой, встретил Мюллера тишиной. Его вытащили из машины, провели через двойные металлические двери, мимо часовых с собаками. Коридоры были светлыми и пахли хлоркой.</p>
    <p>Бывшего шефа Гестапо привели в большую комнату, стены которой были отделаны кафелем, и велели раздеваться. Мюллер побагровел от возмущения, но спорить не решился. Сопровождавший его сержант госбезопасности явно не был расположен к диалогу.</p>
    <p>Тот, кто еще недавно распоряжался человеческими судьбами, решая, кому из них жить, а кому умереть под пытками, теперь вынужден был сносить не бывалые в своей жизни унижения. Его, голого осмотрели, вплоть до анального отверстия.</p>
    <p>Потом отправили под еле теплый душ и велели надеть другую одежду. К удивлению Мюллера это оказалась не тюремная роба, а вполне приличная цивильная одежда. Когда он оделся, сержант знаком показал:</p>
    <p>— Пошли.</p>
    <p>Камера оказалась маленькой, метра три на два. Железная койка была привинчена к полу, как и стол. Другой мебели не имелось. Сквозь зарешеченное окно, под самым потолком, ничего разглядеть, наверняка, было невозможно. Над дверью горела лампочка в сетчатом колпаке.</p>
    <p>В углу, отгороженном деревянной перегородкой, было некое подобие отхожего места, а рядом умывальник. В общем условия напоминали те, что были предоставлены заключенным в лучших тюрьмах Рейха.</p>
    <p>— Спать, — приказал конвоир по-русски, но заключенный понял.</p>
    <p>Дверь захлопнулась. Загремел засов. Мюллер сел на койку, обхватив голову руками. Он понимал, что пытать его пока не будут, а вот без долгих, изматывающих допросов не обойтись. Хочешь не хочешь, а придется выложить все, что от него потребуют.</p>
    <p>Бывший группенфюрер сам не заметил, как уснул. Разбудил его лязг открываемой двери. Вошел конвоир и поставил на стол металлические предметы. Спросонья, заключенный не сразу сообразил, что это посуда. Видимо, наступило утро и ему принесли завтрак.</p>
    <p>Бывший шеф Гестапо умылся под тонкой струйкой холодной воды. Из умывальных принадлежности имелся кусок коричневого резко пахнущего мыла. Ни зубного порошка, ни щетки ему не предоставили. Вытерся серым вафельным полотенцем.</p>
    <p>Сел завтракать. К своему немалому удивлению обнаружил, что в алюминиевой миске не пустая баланда, а вполне сносная, пусть и грубая на вид, каша из крупных зерен, сдобренная животным жиром. Полагался также хлеб, а в жестяной кружке — не крепкий, но сладкий чай.</p>
    <p>Когда посуду забрали, Мюллер хотел было прилечь, но засов снова лязгнул, а дверь отворилась. Бывший шеф Гестапо, в тюремных порядках разбиравшийся, поднялся с койки. Вошел тюремный офицер, видимо, в чине лейтенанта, сказал по-немецки:</p>
    <p>— Арестованный Мюллер, вас вызывают на допрос.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Познань, окрестности северного форта. 21 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Всю ночь саперы, что залегли неподалеку от форта спали. Лишь часовые попеременно таращили в темное небо глаза, глядя на расцветающие гроздья осветительных ракет, которые запускали фрицы, опасаясь ночной атаки.</p>
    <p>Болото дышало, туман плыл над водой, плотный как кисель. Когда гасла очередная ракета, наступала темень, хоть глаз выколи. Только с запада, со стороны города, небо розовело. То ли горели склады с горючкой, то ли шинный завод.</p>
    <p>На рассвете появились штурмовики. Они возникли из тумана, без звука, в своем «болотном» камуфляже похожие на леших или водяных, облепленных тиной. Их ротный, капитан Поляков, спрыгнул в воронку, прошептал Малышеву:</p>
    <p>— Ну что саперы, готовы?</p>
    <p>— Готовы, товарищ капитан.</p>
    <p>— Проходы проделали?</p>
    <p>— Проделали. В проволочке — три прохода, мины сняли. Только вот впереди окопчик немецкий с пулеметами. Вы вот что, товарищ капитан, не суйтесь покуда. Начнет арта работать, мы вперед поползем, проходы расширим и в окопчике шумнем.</p>
    <p>— Дело говоришь, минер.</p>
    <p>Поляков кивнул и выбрался наверх, вернувшись к своим бойцам. Лейтенант с саперами остался. До форта надо было проползти метров двести, но из-за тумана его видно не было. Только черное пятно маячило. Да и рано было пока атаковать.</p>
    <p>А еще стояла тишина. Такая, что в ушах звенело. Непривычно было ее слышать. Всю ночь слышалась канонада, а тут — ни звука. Немцы, наверно, подумали, что русские вповалку дрыхнут. В половине пятого лейтенант Малышев спросил у рядового Мишкина:</p>
    <p>— Ну что, Костя, страшно?</p>
    <p>— Страшно, товарищ лейтенант, — откликнулся тот. — А кому не страшно?</p>
    <p>— И то верно.</p>
    <p>Они были земляки, из одной деревни. Правда, Малышев еще до армии в город уехал, на тракторном заводе работал, потом в училище поступил. А Мишкин в колхозе вкалывал. Началась война, Костя был мобилизован и попал в саперный батальон.</p>
    <p>Как оказалось, взводным в нем служил Леха Малышев. Он и взял к себе земляка. Поблажек, понятно, никаких не давал. Скорее — наоборот. Мишкин не жаловался. Понимал, что так надо. Да и в колхозе в страду приходилось не легче.</p>
    <p>— Закурить бы, — вздохнул только.</p>
    <p>— Потерпи. Скоро немец даст прикурить.</p>
    <p>Взвилась ракета. На этот раз — своя, сигнальная. Через несколько мгновений с тяжелым шелестом пролетели снаряды. Промахнулись по форту. Разрывы встали чуть в стороне. «Боги войны» учли поправку. Следующий залп лег точнее.</p>
    <p>— Вперед, орлы! — крикнул лейтенант.</p>
    <p>Саперы выбрались из воронки и поползли вперед. Сто метров, сто пятьдесят. Вот уже и проволока видна — рогатки, колья, ряды колючки. Проходы вчера были проделаны узкие, один человек едва протиснется. Надо было расширить, чтобы штурмовики Полякова не застряли.</p>
    <p>Костя услышал голос, кто-то орал по-немецки. Близко, метрах в двадцати. Видать, надрывался офицер, стараясь перекричать грохот взрывов. Рядовой застыл, втиснувшись в грязь. Малышев — тоже. За ними — весь взвод.</p>
    <p>Немец устал надрываться. Было видно, как чиркнул спичкой. Закурил. Прямо на бруствере. Решил, что из-за тумана его русские не увидят. Мишкин подтянул было ППШ, но лейтенант прижал ствол его автомата и помотал головой.</p>
    <p>А сам вынул нож. Вскочил, метнулся к брустверу. Хлоп. Немец только охнул и осел. Малышев его подхватил, сдернул с бруствера. Никто из его подчиненных и не заметил. Грохот стоял адский. Лейтенант махнул рукой.</p>
    <p>— Давайте!</p>
    <p>В окоп полетели толовые шашки с короткими бикфордовыми шнурами. Подожженными. Полыхнуло разом. Взметнувшиеся комья земли еще не осыпались, а штурмовики Полякова уже сигали из тумана. Проскочил проволоку через расширенные малышевцами проходы.</p>
    <p>Вот и форт, совсем рядом. Стены темные, кирпичные, бойницы на уровне груди. Поляков уже поднял роту в атаку, развернув в цепь. Никаких криков «Ура». Пошли молча. К стенам, к окопам, к бойницам.</p>
    <p>Немцы опомнились, конечно. Пустили в ход свои «пилы» да толку! И саперы и штурмовики были уже в «мертвой зоне». Мишкин метнулся к бойнице. Кинул гранату. Рвануло, повалил дым. Внутри кто-то закричал по-немецки, захрипел.</p>
    <p>И тут подарочек прилетел от «бога войны». Снаряд из гаубицы проломил стенку форта в самом уязвимом месте. Атакующие, не разбирая родов войск и субординации, полезли в пролом. Внутри воняло пороховой гарью.</p>
    <p>Мишкин споткнулся об кого-то — вялого и еще теплого. За ним второй валялся колодой. Третий пытался бросить что-то, наверное, нож, но боец саперного взвода выяснять не стал, полоснул из ППШ — только огневые язычки из рубашки охлаждения прыснули.</p>
    <p>Остальные атакующие тоже уже были внутри каземата. Кто штыком, кто ножом, кто прикладом расчищали путь. Рукопашка вынужденная. Из-за пыли где свои, где чужие было не разобрать. Разве что на ощупь отличали хэбэ родной камуфли и от немецких суконных мундиров.</p>
    <p>Костя пробился куда-то в бок, наткнулся на дверь — закрыта. Рванул — не поддается. Сбил выстрелом замок. За дверью оказалась лестница наверх. Из каземата на площадку, где должны были стоять фрицевы пушки.</p>
    <p>— Товарищ капитан! — крикнул красноармеец. — Лестница!</p>
    <p>Поляков и Малышев, за ними бойцы рванули по ступеням. Ступеньки каменные, крутые. Наверху качался тусклый свет от лампы. И метались немцы — человек десять, в подштанниках, но с автоматами или винтовками.</p>
    <p>Видимо, казарма. Увидели русских, давай палить. Мишкин, как и другие, залег, укрылся за перилами, и оттуда — очередью. Длинной, во всю обойму. Кто-то еще гранату кинул. Грохнуло, зазвенели по стенам осколки. И наступила тишина. Капут фрицам в подштанниках.</p>
    <p>— Бойцы, слушать мою команду! Зачистить казармы.</p>
    <p>Кинулись по коридорам, кольцом охватывающим средний ярус форта. Вышибали двери, бросали туда гранаты и стреляли, покуда гады не опомнились. Немцы сдавались — кто в трусах, кто в шинелях на голое тело. Поднимали руки, вопили «Гитлер капут!».</p>
    <p>На верхней площадке тоже все было кончено. Когда Мишкин выскочил на нее, то увидел земляка. Тот протянул ему пачку папирос. Закуривай, дескать, теперь можно. Боец с удовольствием затянулся командирскими. Выглянул между зубцами.</p>
    <p>Видно все было, как на ладони. Болото, гать, по которой уже шла не только пехота, но и тянули артиллерию. Северный форт пал, хотя фашисты могли еще попытаться вернуть его, если рискнут оттянуть силы с других участков.</p>
    <p>— Расселись тут, цыгарки сосут, — раздался насмешливый голос. — А о главном-то и забыли!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>— Товарищ командующий, — окликнул меня Маландин. — Взгляните!</p>
    <p>Он указал рукой в сторону северного форта. Я поднес к глазам бинокль. Сквозь дым, поднимающийся над руинами частично разрушенного вражеского укрепления, я разглядел крохотный на расстоянии лоскуток красного знамени.</p>
    <p>— Молодцы! — сказал я. — Взяли все-таки северный форт… Узнайте, Герман Капитонович, кто отличился.</p>
    <p>Через несколько минут начштаба доложил:</p>
    <p>— Штурмовая рота капитана Полякова и саперный взвод лейтенанта Малышева, товарищ командующий.</p>
    <p>— Малышева и Полякова представьте к орденам, их бойцов к медалям.</p>
    <p>Маландин откозырял и тут же принялся писать представление к награждению, а я сказал связисту:</p>
    <p>— Дайте-ка мне Рокоссовского.</p>
    <p>— Генерал-лейтенант Рокоссовский на связи, товарищ командующий!</p>
    <p>Я взял трубку.</p>
    <p>— Поздравляю, товарищ Четвертый, — сказал я, из соображений секретности не называя командарма по имени. — Сработала твоя идея. Давай, вводи основные силы. Второй и Пятый тебя поддержат.</p>
    <p>— Есть, товарищ Первый!</p>
    <p>Захватив северный форт, он же Форт Виняры, войска Западного фронта прорвали этот участок обороны Познани немецкими войсками. Авиация Копца отработала по полной, черные столбы дыма стояли над цитаделью.</p>
    <p>Наши армии, под командованием Рокоссовского, Лукина, Коробкова, Филатова, Голубева и обоих Кузнецовых, усиленные мехкорпуса Фекленко и Кондрусева обрушили на войска немецкого генерала-майора Эрнста Гоннела всю свою ударную мощь.</p>
    <p>Конечно, взятие крепостей — это не битва в открытом поле. Познанская цитадель была прекрасно подготовлена к осаде. Ее форты представляли собой подземные сооружения, каждое из которых имело нескольких этажей, возвышающихся над окружающим ландшафтом.</p>
    <p>И тем не менее, над землей виднелась только насыпь — слой грунта, который покрывал остальное сооружение. Каждый форт был окружен рвом в десять метров шириной и восьмиметровой глубины, стенки которого были облицованы кирпичной кладкой.</p>
    <p>Через ров обычно был перекинут мост, ведущий на один из верхних этажей. Позади фортов располагались одноэтажные кирпичные бункеры. Они были облицованы бетоном почти метровой толщины и использовались как склады.</p>
    <p>Верхние сооружения фортов были достаточно прочными, чтобы обеспечить надежную защиту от огня тяжелой артиллерии. К сожалению, противник мог вести по нам огонь из всех видов орудий как на подходах к фортам, так и внутри них, на крепостном валу.</p>
    <p>Бойницы были устроены таким образом, что из них можно было вести фланговый огонь из винтовок и пулеметов, но тем не менее, меня все эти ухищрения не пугали, хотя я и понимал, что Познань это не Лодзь, здесь противник так просто не сдастся.</p>
    <p>Весь день 21 октября я принимал доклады от командующими армий и перенаправлял войска на наиболее трудные участки осады, которая явно затягивалась. А тут еще позвонил сам Верховный главнокомандующий.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков, — произнес он.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Верховный.</p>
    <p>— Хочу лично поздравить вас со званием Маршала Советского Союза и третьей Золотой звездой Героя.</p>
    <p>— Благодарю вас, товарищ Верховный за оказанную честь. Считаю это авансом, который мне выдала Родина, и обязуюсь его отработать.</p>
    <p>— Хорошо сказано, — откликнулся вождь. — Кстати, о отработке аванса… Как обстоят дела со взятием вражеской цитадели?..</p>
    <p>— Работаем, товарищ Верховный, но орешек крепок.</p>
    <p>— Нет таких крепостей, которых бы не взяли большевики.</p>
    <p>— Согласен, товарищ Верховный.</p>
    <p>— Ну а если согласны, то как вы смотрите на то, чтобы в дальнейшем управление всеми фронтами осуществлять непосредственно из Ставки, без посредников?</p>
    <p>Я понял, что он имеет в виду упразднить мою должность заместителя начальника Генерального штаба по стратегическому планированию, которую я совмещал с командованием Западным фронтом.</p>
    <p>Война подходила к концу, оставалось провести несколько завершающих операций — взять Познань, форсировать Одер, овладеть Берлином. И Иосиф Виссарионович, чувствуя близкую победу, вероятно, хотел, чтобы лавры триумфатора принадлежали прежде всего ему.</p>
    <p>— Не имею ничего против, товарищ Верховный, — ответил я. — Протяжение общего фронта уменьшается, руководство войсками упрощается. Имеется полная возможность управлять фронтами непосредственно из Ставки.</p>
    <p>— Вы это без обиды говорите?</p>
    <p>— А на что же обижаться? — пошутил я. — Думаю, что мы с Василевским без работы не останемся.</p>
    <p>— Тогда передайте управление фронтом заместителю и срочно вылетайте в Москву.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Лефортово, следственный изолятор № 2. 21 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Мюллер вышел в коридор. Помимо лейтенанта его конвоировал и вчерашний сержант. Старший по званию шел впереди арестованного, младший позади. В тюремных коридорах было тихо, только шаги гулко отдавались от кафельных стен.</p>
    <p>Своды давили, воздух стоял спертый, пахло хлоркой и еще чем-то кислым — то ли дешевым мылом, то ли человеческим потом, но бывший шеф Гестапо уже принюхался, так что не обращал на запахи внимания.</p>
    <p>Лейтенант остановился у двери с табличкой «№ 17». Постучал. Ответили изнутри или нет, Мюллер не услышал, но тюремный офицер вошел в кабинет, а через мгновение вернулся и жестом велел сержанту заводить арестованного.</p>
    <p>Кабинет следователя оказался неожиданно светлым. Высокое хотя и зарешеченное окно, выходило во внутренний двор, где чахли под дождем кусты. На столе — зеленое сукно, стопка бумаг, чернильный прибор, графин с водой. У окна — пальма в кадке, едва живая.</p>
    <p>Следователь поднялся из-за стола. На вид лет сорока. Форма майора госбезопасности сидела не нем неловко и плохо сочеталась с умным, чуть усталым лицом. Он не носил очков, но щурился так, будто привык рассматривать мелкий шрифт.</p>
    <p>— Садитесь, — сказал он по-немецки, с баварским произношением.</p>
    <p>— Я требую, чтобы мне предоставили адвоката, — тут же потребовал бывший шеф Гестапо.</p>
    <p>Следователь усмехнулся, но без злорадства.</p>
    <p>— Адвоката? — переспросил он. — Вы в Советском Союзе. У нас адвокатов для шпионов и военных преступников не предусмотрено. По крайней мере, до суда. Однако вы имеете право не свидетельствовать против себя. Это намного больше, чем ваши следователи предоставляли советским людям, оказавшимся в застенках Гестапо. — Он указал на стул, поставленный перед столом. — Садитесь же. Не стесняйтесь.</p>
    <p>Мюллер уселся. Следователь тоже опустился в кресло, открыл папку, достал фотографии. Выложил их перед собой на столе, но так, чтобы подследственный со своего места не мог разглядеть, что на них изображено.</p>
    <p>— Вы знаете, где вы находитесь?</p>
    <p>— В Москве, в тюрьме вашей службы безопасности.</p>
    <p>— Верно. А понимаете, почему вы здесь, а не в гостинице «Метрополь»?</p>
    <p>Бывший группенфюрер промолчал. Они понимал, что это, скорее, издёвка, чем действительно вопрос, требующий ответа. Да и допрашивающий и не торопил. Перевернул страницу в папке.</p>
    <p>— А потому вы здесь, что нам с вами предстоит долгая, серьезная работа. И не на один день. А здесь для этого созданы все условия. Вы будете получать нормальное питание, чистую одежду, возможность мыться. С вами будут обращаться согласно конвенции, как с военнопленным, но вы должны понимать, что от вашей искренности зависит очень многое.</p>
    <p>— Разрешите узнать, господин следователь… — начал было Мюллер.</p>
    <p>— У нас подследственный должен обращаться к следователю «гражданин». Спрашивайте.</p>
    <p>— Что именно зависит от моей искренности, гражданин следователь?</p>
    <p>— Ваше будущее. И будущее ваших близких. Вы знаете, что Гитлер объявил вас предателем? Ваша семья арестована. Им грозит концлагерь. Если вы поможете нам, мы поможем вашим родным. Не сразу, не в открытую, но поможем.</p>
    <p>Бывший шеф Гестапо побледнел. Софи, Райнхардт, Лизхен… Что с ними теперь будет?.. А с Анной?.. Она, формально, не член семьи, но разве Гестапо это остановит?.. Он впервые с ненавистью подумал о тайной полиции Рейха, которой отдал столько лет жизни.</p>
    <p>— Я не предатель, — пробормотал Мюллер, понимая как глупо и беспомощно это звучит.</p>
    <p>— Для Гитлера — предатель, — последовал ответ. — Для нас — ценный источник информации. Поэтому с вами разговаривают вежливо.</p>
    <p>— Если есть хоть малейшая возможность помочь моей семье, я готов рассказать все, что знаю.</p>
    <p>Майор госбезопасности кивнул, взял чистый лист бумаги, обмакнул перо в чернильницу.</p>
    <p>— Начнем с самого простого, — сказал он. — Назовите ваше настоящее имя, дату и место рождения.</p>
    <p>— Генрих Мюллер, двадцать восьмое апреля тысяча девятьсот десятого года, Мюнхен.</p>
    <p>— Член НСДАП с какого года?</p>
    <p>— С тысяча девятьсот тридцать девятого, но я не сторонник нацизма…</p>
    <p>— В каком году начали руководить Гестапо?</p>
    <p>Мюллер отвечал. Монотонно, тихо, иногда запинаясь. Следователь записывал, не перебивая. Вопросы были простые, не провокационные. Они касались биографии, карьеры, наград. Пока ни слова не было сказано о пытках, казнях и концлагерях.</p>
    <p>А именно этих вопросов начальник тайной полиции и опасался. Отделы Гестапо действовали на всех оккупированных территориях и зверств по отношению к гражданам захваченных стран творилось предостаточно.</p>
    <p>И все же об этом речи пока не было. Может быть поэтому, допрос длился не более часа. Наконец, майор госбезопасности отложил перо. Внимательно посмотрел на допрашиваемого, и сделав какой-то вывод, сказал:</p>
    <p>— Достаточно на сегодня. Вижу, вы готовы сотрудничать. Продолжим завтра.</p>
    <p>Он нажал кнопку звонка. Вошел конвоир в звании сержанта.</p>
    <p>— Отведите арестованного в камеру, — приказал следователь. — Обеспечить обед и прогулку.</p>
    <p>Бывший группенфюрер поднялся. В коридоре перевел дух. Весь допрос он ждал, что майор сорвется на крик, но тот говорил с ним по-человечески. И это было страшнее, чем ругань и пытки. Неужели им от него нужно что-то большее, чем просто признание?</p>
    <p>В камере заключенного ждал обед — суп с куском вареной говядины, картофельное пюре, компот. Хлеб был свежий. Сержант даже оставил ему пачку папирос и спички. Конечно, это были не немецкие сигареты, тем более — не американские, но все же табак.</p>
    <p>Мюллер закурил, глядя в маленькое окно, из которого был виден лишь клочок хмурого осеннего неба. Как бы то ни было, для него война закончилась. И теперь, хочешь не хочешь нужно было начинать новую жизнь, в которой вчерашние враги становились судьями.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва. 22 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Вылетел я немедленно. Штурм познанской цитадели шел как по маслу, хотя сходу ее взять все же не получилось. В Минске, который уже начал активно отстраиваться, я пересел на «Ли-2» до Москвы.</p>
    <p>Чем бы ни был обусловлен этот вызов в столицу, совесть моя была чиста. Я видел в иллюминаторы нитки железных и шоссейных дорог, по которым свободно двигался транспорт, уцелевшие города и села, заметаемые ранним снежком мирные поля.</p>
    <p>Врагу так и не удалось прорваться в глубь страны, сколько заводов и фабрик продолжали работать, сколько советских людей остались в живых и не познали ужасов немецкой оккупации. Будущее страны будет прекрасным, даже если меня расстреляют сегодня.</p>
    <p>Вопреки опасениям, на аэродроме меня ждала знакомая «эмка» с шофером из гаража НКО. Мы поздоровались за руку и тот отвез меня на квартиру, в дом на улице Грановского. Александра Диевна и дочки встретили меня, как встречают главу семьи с фронта.</p>
    <p>Долго наслаждаться отдыхом в кругу семьи не пришлось. В тот же день вечером Верховный вызвал меня к себе в Кремль. В кабинете, помимо него, находились Молотов, Берия и Василевский. На столе была разложена карта Восточной Европы — от Вислы до Эльбы.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, — начал Сталин, не поднимая головы от карты. — Западный фронт сражается на пути к Берлину. Вы знаете эту дорогу. Мы думаем оставить вас на этом направлении. А Рокоссовского — перевести на Северо-Западный фронт, сменив Попова.</p>
    <p>Я удивился. Константин Константинович командовал 47-й армией в составе Западного фронта, и его соединения успешно действовали на познаньском направлении. Переводить его на Северо-Западный — значит отправить на второстепенный театр.</p>
    <p>Маркиан Михайлович Попов же, командовавший Северо-Западным, был опытным военачальником, и я не видел причин для его смещения. По крайней мере тех, что связаны с результатами командования. На мой взгляд, вполне успешными.</p>
    <p>— Товарищ Верховный главнокомандующий, — осторожно начал я. — Попов со своими обязанностями справляется. А Рокоссовский — один из лучших командармов Западного фронта. Будет ли целесообразно переводить его на север…</p>
    <p>— Вы не поняли, — перебил Сталин. — Попова мы вызываем в Москву. Он нужен здесь, в Генштабе. А Северо-Западный фронт — тоже важное направление. Оттуда мы будем наступать на Кенигсберг и Данциг. Это не второстепенный театр.</p>
    <p>Я промолчал. Спорить было бесполезно. Да и грех было жаловаться. Генсек и без того дал мне достаточно возможностей воплотить в жизнь свое стратегическое видение ситуации. И не только на фронте, но и, в конечном счете, в мировой политике.</p>
    <p>— Я сейчас поговорю с Рокоссовским, — сказал Верховный и взял трубку ВЧ.</p>
    <p>Слышимость была такая, что ответные реплики командующего 47-й армией секретом для присутствующих не стали. Константин Константинович, как я услышал, спросил, за что такая немилость, и попросил оставить его на Западном фронте.</p>
    <p>— На главном берлинском направлении мы решили оставить Жукова, — твердо ответил вождь. — А вам, Константин Константинович, придется принять Северо-Западный фронт. Кенигсберг — тоже хорошая цель.</p>
    <p>— Слушаюсь, товарищ Сталин, — ответил Рокоссовский, хотя в голосе его прозвучала горечь.</p>
    <p>Я понимал, что Костя не мог перечить Верховному, но меня все равно покоробило его быстрое согласие. Впрочем, какая разница. Это в прошлой версии истории между Жуковым и Рокоссовским была крепкая дружба, а в этой ее поддерживать необязательно.</p>
    <p>Да и помнится в 1944 между ними уже не стало тех теплых товарищеских отношений, которые они сохраняли долгие годы. Видимо, Костя считал, что его друга Георгия Ставка слишком уж продвигает, в ущерб другим командующим. Все это уже не имеет значения.</p>
    <p>После того, как вождь положил трубку, в Ставке при участии некоторых членов Государственного Комитета Обороны и начальника Генерального штаба начал рассматриваться вопрос о завершающих операциях Великой Отечественной войны.</p>
    <p>Варшава была взята, Лодзь освобождена, Познань блокирована. Немецкие армии откатывались к Одеру, теряя технику, боеприпасы, веру в победу. Я стал Маршалом, трижды Героем Советского Союза, осталось только получить погоны и добить врага в его логове.</p>
    <p>— Кстати, товарищ Жуков, — сказал напоследок Верховный. — Мы тут посоветовались с товарищами и решили отправить вас в командировку на один весьма ответственный участок.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Семипалатинский полигон, Казахская ССР. 23 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Степь засыпала рано. Октябрьская ночь опускалась на полигон как черный занавес, сквозь редкие прорехи в котором иногда проглядывали звезды. Временами ветер приносил ледяную крупку, пронизывая насквозь ватники строителей.</p>
    <p>Курчатов стоял у смотрового блиндажа, вцепившись пальцами в перископ, хотя отсюда, из железобетонной глубины, ему был виден только освещенный прожекторами кусок мертвой, солончаковой земли, покрытой редкими кустами перекати-поле.</p>
    <p>За его спиной в бункере, пахнущем бетонной пылью и озоном, у пульта замерли соратники главы проекта. Харитон, Зельдович, Флеров, Кикоин — все те, кто еще в сороковом начал разрабатывать совершенно новую науку, а именно — прикладную ядерную физику.</p>
    <p>Рядом с учеными маялся военный представитель генерал-лейтенант Ванников, нарком боеприпасов, отвечавший за создание «изделия», и полковник госбезопасности Тихонов, направленный на полигон прямиком из НКГБ.</p>
    <p>— Товарищ Курчатов, — голос Ванникова вернул ученого в реальность. — Связь установлена.</p>
    <p>Курчатов оторвался от перископа. Поправил очки, поблескивающие в тусклом свете дежурных ламп, огладил, ставшую притчей во языцех, бороду. Подошел к аппарату «ВЧ», снял трубку, сказа четко:</p>
    <p>— Курчатов на проводе.</p>
    <p>— Слушаю, Игорь Васильевич, — прозвучал в трубке голос Лаврентия Павловича. — Докладывайте.</p>
    <p>— Подготовка завершена, Лаврентий Павлович. Изделие смонтировано на башне. Проверка цепей подрыва прошла штатно. Взрыв запланирован на семь ноль ноль по местному времени.</p>
    <p>— Каковы ожидаемые погодные условия? — осведомился нарком.</p>
    <p>— Ветер юго-западный, умеренный. Облачность низкая, без осадков. Прогноз благоприятный.</p>
    <p>— Как будете фиксировать результаты? — спросил Берия.</p>
    <p>— Измерительная аппаратура выведена на площадки. Объекты животноводства размещены на дистанциях. Техника и фортификационные сооружения размещены согласно плану. Так что результаты мы зафиксируем по нескольким параметрам.</p>
    <p>Прижав трубку плечом к уху, Курчатов снял очки, протер стекла. На том конце провода повисла пауза. Все присутствующие стояли на вытяжку, ожидая, что еще скажет нарком, но больше всего нервничал его собственный представитель.</p>
    <p>— Товарищ Курчатов, — снова заговорил Берия и голос его стал жестче. — Вы отвечаете за конечный результат. Готовность изделия подтверждаете?</p>
    <p>— Подтверждаю.</p>
    <p>— Хорошо. Жду звонка, когда будете готовы к пуску.</p>
    <p>— Хорошо, Лаврентий Павлович, я позвоню.</p>
    <p>— Да, чуть не забыл… — спохватился тот. — К вам вылетел… еще одно заинтересованное лицо, организуйте встречу…</p>
    <p>Трубка замолчала. Курчатов положил ее на рычаг. В бункере стало тихо. Только шипел вентилятор, откачивая воздух. Последние слова наркома государственной безопасности озадачили ученого. Что еще за «заинтересованное лицо»? Мало им Тихонова?</p>
    <p>— Товарищ Тихонов! — окликнул Курчатов майора госбезопасности. — Товарищ Берия выслал еще одного представителя. Думаю, из Ставки Верховного главнокомандования. Вы не могли бы его встретить и устроить?..</p>
    <p>Тихонову явно не по душе было это поручение, но виду он не подал, этот бородатый физик, похожий на еврейского раввина, здесь был главным. Вон и Ванников перед ним стелется, даром что нарком и военпред. Откозыряв, майор госбезопасности вышел.</p>
    <p>— До взрыва осталось восемь часов, — напомнил Харитон, подходя к Курчатову. — Игорь Васильевич, вы бы пошли отдохнули.</p>
    <p>— Не могу, — ответил Курчатов. — Не усну.</p>
    <p>Он прошелся по бункеру, останавливаясь у приборных стоек, где молодые инженеры в военной форме перепроверяли показания датчиков. Цифры застыли на экранах — замеры мощности, температуры, давления. Все шло по плану. Лучше, чем по плану.</p>
    <p>— Товарищ Курчатов, — обратился к нему Зельдович. — Судя по данным разведки, немцы еще до самоподдерживающейся цепной реакции не дошли. А американцы, похоже, еще не поняли, что это вообще возможно. Так что завтра мы станем первыми.</p>
    <p>— Как говорят на Украине, не говори «гэп», пока не перепрыгнешь, — ответил глава проекта. — Не торопитесь с регалиями, товарищ Зельдович.</p>
    <p>Он снова подошел к перископу. Вдали, в свете прожекторов, возвышалась тридцати семиметровая стальная башня, верхушка которой была плотно укутана брезентом, скрывавшем изюминку всего проекта.</p>
    <p>Там, на самой вершине ждала своего часа первая советская атомная бомба, чье название РДС-1, расшифровывалось ради сохранения секретности, как «ракетный двигатель специальный один».</p>
    <p>Конструкция бомбы была многослойная, с переводом активного вещества, а именно плутония, в надкритическое состояние за счет его сжатия посредством сходящейся сферической детонационной волны во взрывчатом веществе.</p>
    <p>Ее кодовое имя, которое ничего не значило для посторонних, для ученых и военных, находящихся в подземном бункере за сто двадцать километров от Семипалатинска, означало все. А главное, будущее, в котором никто больше не посмеет угрожать Советскому Союзу.</p>
    <p>— Товарищ Курчатов! — окликнул главу проекта Флеров, взявший трубку с надрывающегося от звонка телефона. — С аэродрома звонят, просят вас к аппарату.</p>
    <p>— Кто еще там?</p>
    <p>— Говорят, что Маршал Советского Союза.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Самолет приземлился на грунтовой полосе в ста двадцати километрах от Семипалатинска. Место было глухое, пустынное. Солончаковая степь, редкие кусты, да далекие горы на горизонте.</p>
    <p>Встречали меня генерал-лейтенант Ванников, нарком боеприпасов, и полковник госбезопасности Тихонов. Берия проинструктировал меня перед отлетом в Семипалатинск, что объект особый, лишних вопросов задавать не стоит, но я и так знал, куда отправляюсь.</p>
    <p>Сам народный комиссар государственной безопасноститоже вылетел в Казахстан, но другим бортом и немного раньше меня. Видимо, таким образом соблюдалась секретность. Не удивительно, учитывая масштаб события.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Маршал, — приветствовал меня нарком, пожимая руку. — Рад видеть. Лаврентий Павлович уже здесь.</p>
    <p>— Здравствуйте, Борис Львович, — ответил я. — Поехали.</p>
    <p>Сели в «эмку». Дорога представляла собой проселок, уходящий в степь. Вдоль обочин, сколько хватало глаз, тянулся все тот же унылый степной пейзаж, припорошенная ранним снегом сухая трава под низким серым небом, да колючие шары перекати-поля.</p>
    <p>Через полчаса вдали показались строения. Это был целый город. Двух– трехэтажные издания, палисадники, автомобили, трактора, а еще дальше оказался укрепрайон, набитый трофейной немецкой техникой.</p>
    <p>— Вот он наш полигон, — тут же похвастал Ванников. — Готовились, конечно, в страшной спешке, но основные объекты возвели.</p>
    <p>Нас встретил сам Игорь Васильевич Курчатов, в поношенном ватнике поверх вполне академического костюма-тройки. Мы не виделись с ним с момента нашей встречи в НИИ «Спецтехника» в сороковом.</p>
    <p>— Здравствуйте, Георгий Константинович, — поздоровался он со мною. — Рад вашему приезду. Прошу за мной.</p>
    <p>Мы прошли к главному бункеру — железобетонному двухэтажному кубу, углубленному в землю метров на десять. Внутри была почти хирургическая чистота, кафельные стены, сложная аппаратура, люди в белых халатах. Курчатов подвел меня к перископу.</p>
    <p>— Вот здесь, товарищ Маршал, вы сможете наблюдать.</p>
    <p>Я прильнул к окулярам. Вдали, на ровной как стол степи, возвышалась металлическая башня, похожая на нефтяную вышку. На вершине ее было что-то округлое, укутанное брезентом. Я понимал, что это, но на всякий случай спросил:</p>
    <p>— Это и есть РДС-1? — спросил я.</p>
    <p>— Совершенно верно, — ответил глава проекта. — Изделие смонтировано на башне. Все проверки сделаны. К испытанию готовы.</p>
    <p>— И… когда?</p>
    <p>— В семь ноль ноль по местному времени. Если не случится ничего непредвиденного.</p>
    <p>Я отошел от перископа. Курчатов повел меня знакомиться с учеными. Все еще молодые, сосредоточенные, говорили мало, будто боялись спугнуть удачу. Это понятно. Ядерные физики, как и ракетчики, суеверны.</p>
    <p>— Прошу любить и жаловать, — сказал Игорь Васильевич, указав на плотного мужчину у пульта. — Яков Борисович Зельдович. Наш теоретик.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Маршал, — Зельдович кивнул. — Добро пожаловать.</p>
    <p>— Приветствую, — ответил я. — Надеюсь, ваша теория сработает.</p>
    <p>— Должна, — уклончиво ответил он.</p>
    <p>В бункере пахло машинным маслом, и чем-то кислым — то ли от аккумуляторов, то ли от самой аппаратуры. Люди ходили на цыпочках, говорили шепотом. Радист, поддерживающий связь с метеорологами, докладывал о погоде, атмосферном давлении и скорости ветра.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — обратился ко мне нарком боеприпасов. — Лаврентий Павлович у себя. Спрашивает, не хотите ли подняться к нему.</p>
    <p>Я кивнул. Мы поднялись на второй этаж, где Берия сидел за столом, попивая чай из стакана. От всесильного народного комиссара государственной безопасности веяло уверенностью в успехе предстоящих испытаний. Увидев меня, он встал, пожал мне руку.</p>
    <p>— Ну что, Георгий Константинович, — сказал он негромко. — Впечатляет полигон?</p>
    <p>— Да, строители постарались на славу, — ответил я. — А фортификаторов хоть сейчас ко мне на фронт.</p>
    <p>— Не жадничай, — с усмешкой откликнулся Берия. — Родина и так ничего для тебя не жалеет.</p>
    <p>Время до взрыва тянулось медленно. Я ходил по бункеру, разглядывал приборы, расспрашивал ученых. Они охотно отвечали, но чувствовалось, что тоже нервничают. Курчатов постоянно смотрел на часы. Ванников переговаривался с военными.</p>
    <p>За десять минут до наступления времени «Ч» Берия пригласил меня, главу проекта и наркома боеприпасов в свой НП. Я занял место у одного окуляра, Курчатов у другого. Ванников остался сзади. В динамиках слышался голос Харитона, отсчитывающего секунды.</p>
    <p>— Десять, девять, восемь…</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Лефортово, следственный изолятор № 2. 23 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ровно в девять утра, засов лязгнул снова. Мюллер уже не спал — он сидел на койке, причесанный, в той же гражданской одежде, которую выдали ему накануне. Он уже обвыкся в камере, ел и спал, обдумывал свое положение без лишних переживаний.</p>
    <p>Бывший шеф Гестапо привык даже к постоянно включенному освещению. Вот и эта ночь прошла спокойно. Он проспал как убитый до самой побудки, когда принесли кашу на завтрак. И даже напиток, напоминающий кофе.</p>
    <p>— Арестованный Мюллер, на допрос, — произнес нынешний его конвоир по-русски, но бывший группенфюрер уже понимал значение этих слов.</p>
    <p>Кабинет следователя встретил его теплом и запахом дешевого табака. Майор госбезопасности — тот же, что накануне — сидел за столом, перебирая бумаги. Увидев вошедшего, он кивнул на стул.</p>
    <p>— Садитесь, гражданин Мюллер. Выспались?</p>
    <p>— Благодарю вас, — ответил Мюллер.</p>
    <p>— Не за что. — Следователь положил на стол новую стопку листов, обмакнул перо в чернильницу. — Продолжим. На предыдущем допросе мы говорили о вашей биографии. Сегодня поговорим о Гестапо.</p>
    <p>Мюллер выпрямился. Он был готов к этому. Знал, что рано или поздно его начнут расспрашивать именно о деятельности ведомства, в котором он отслужил три года. Вряд ли ЧК интересует то, как он когда-то ловил карманников.</p>
    <p>— Что именно вас интересует? — спросил бывший полицай.</p>
    <p>— Структура Geheime Staatspolizei, — ответил майор госбезопасности. — Функции отделов. Ключевые сотрудники. Места дислокации полевых отделов. Все, что вы знаете.</p>
    <p>— Это займет много времени.</p>
    <p>— У нас есть время, — усмехнулся следователь. — Начинайте.</p>
    <p>Мюллер помолчал, собираясь с мыслями. Потом заговорил — медленно, скупо, но без запинок. Он знал, что лгать сейчас бессмысленно. Русские наверняка проверят его показания. Так что лучше сохранить остатки достоинства.</p>
    <p>— Главное управление имперской безопасности, РСХА, состоит из семи управлений, — начал он. — Четвертое управление — Гестапо. Тайная государственная полиция. Этим управлением я и руководил с 1939 года. Моим непосредственным начальником был Рейнхард Гейдрих, а после его назначения заместителем имперского наместника на оккупированной части Чехословакии, в Протекторате Богемии и Моравии, Гестапо стал возглавлять я, подчиняясь напрямую Гиммлеру.</p>
    <p>Следователь кивнул, записывая.</p>
    <p>— Расскажите об отделах Гестапо.</p>
    <p>— Управление делится на пять отделов, — принялся загибать пальцы бывший начальник тайной полиции. — Отдел А занимается внутренними врагами, такими, как коммунисты, социал-демократы и либералы. Отдел В занимается сектами, делами церкви, евреями и масонами. Отдел С — охранными функциями и следственными действиями. В введении отдела Д находятся протектораты и другие оккупированные территории. Отдел Е занимается контрразведкой в тылу врага, а также в собственных рядах Гестапо.</p>
    <p>— Назовите фамилии руководителей этих отделов.</p>
    <p>Мюллер перечислил. Следователь все скрупулезно записывал, не перебивая. Иногда задавал уточняющие вопросы: «А как зовут заместителей?», «Какие методы вербовки используются?», «Где хранятся архивы?».</p>
    <p>Мюллер отвечал. Он устал, но не показывал виду. И гнал от себя простенькую мысль, что предает сейчас своих подчиненных, тех кто слепо повиновался ему, выполняя приказы, которые здешние судьи назовут «преступными».</p>
    <p>— Гражданин Мюллер, — сказал следователь, отложив перо. — Вы говорите, что Гестапо вело картотеку на всех граждан Германии и население оккупированных территорий?</p>
    <p>— Да. У нас были досье на каждого, кто хоть раз привлекал наше внимание.</p>
    <p>— Где эти досье сейчас?</p>
    <p>— Часть в самом Берлине, часть — в архивах за городом. Некоторые могли быть уничтожены по приказу Гиммлера. Я не знаю точно, что происходит сейчас. Я в плену.</p>
    <p>Майор госбезопасности кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Перейдем к методам работы. Допросы, пытки, агентурная сеть.</p>
    <p>Теперь бывший шеф Гестапо молчал дольше обычного.</p>
    <p>— Мы не называли это пытками, — сказал он наконец. — У нас в ходу термин «Усиленные методы допроса». Они применяются законным образом.</p>
    <p>— По каким законам? — переспросил следователь. — Третьего рейха.</p>
    <p>— Да, — кивнул допрашиваемый. — По законам Третьего рейха.</p>
    <p>— А по законам человеческим? — спросил майор госбезопасности, глядя ему прямо в глаза.</p>
    <p>Мюллер опустил взгляд. Пробормотал:</p>
    <p>— Я не философ, а всего лишь полицейский.</p>
    <p>— Полицейский, который пытал людей до смерти.</p>
    <p>— Вы хотите, чтобы я каялся? — спросил арестованный, подняв голову. — Я не буду этого делать. Я выполнял приказы. Война есть война.</p>
    <p>— Война — это когда солдаты, выполняя свой долг, стреляют друг в друга, — ответил следователь. — А вы пытали безоружных. Даже детей, если им были известны нужные вам факты.</p>
    <p>На это Мюллер тем более не знал, что ответить. Впервые после своего ареста, он ощутил ледяной холод, веющий из могилы. Вежливость следователя, его баварский акцент, сносные условия содержания не могли обмануть. За пытки детей придется ответить головой.</p>
    <p>— Мне нечего на это сказать, гражданин следователь.</p>
    <p>— Ладно, — сказал майор госбезопасности, отодвигая бумаги. — На сегодня достаточно. Завтра продолжим. Я подготовлю список вопросов по вашим зарубежным связям, контактам с разведками союзников, по финансированию.</p>
    <p>— Я все расскажу, — тихо ответил бывший шеф Гестапо.</p>
    <p>— Суд учтет добровольное согласие, — сказал следователь и поднялся. — Конвой! Уведите арестованного.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лубянка, внутренняя тюрьма. 23 октября 1941 года</emphasis> </strong></p>
    <p>Апартаменты Канариса находилась в отдельном крыле, предназначенном для особо важных подследственных. Здесь не воняло хлоркой, как в Лефортово, зато пахло деревом, старой краской и чем-то неуловимо домашним. Кажется, воском, которым натирали полы.</p>
    <p>Адмирала поселили не в бетонной камере, а в небольшой, но приличной комнате. Здесь были письменный стол, стул, койка с чистым бельем, на окне оказалась редкая металлическая сетка, почти незаметная с первого взгляда. Удобства были в отдельном помещении.</p>
    <p>Утром на завтрак он получал настоящий, а не цикориевый кофе, бутерброд с маслом и вареньем. На допросы его сопровождал не красноармеец из конвойных войск НКВД, а вежливый лейтенант госбезопасности. Обращались к пленному не «гражданин», а «господин».</p>
    <p>— Господин адмирал, прошу на допрос.</p>
    <p>Канарис поднимался, одергивал пиджак. Ему выдали гражданский костюм — темно-серый, почти новый, поношенный, но приличный. Туфли его всегда были начищены. Не хватало лишь поясного ремня и галстука.</p>
    <p>Они проходили по коридору, где на стенах висели репродукции картин — пейзажи и натюрморты. Никакой казенной строгости. Адмирал не знал в каких условиях содержат высокопоставленных военнопленных в русских тюрьмах, но догадывался, что не в таких.</p>
    <p>Кабинет следователя оказался просторным, с высоким окном, выходящим на городскую улицу. На подоконнике цвела и пахла герань. У стены высился книжный шкаф. На корешках книг за стеклами виднелись названия на русском и немецком.</p>
    <p>Допрашивал его комиссар государственной безопасности 3-го ранга, иными словами, насколько разбирался бывший глава Абвера, в генеральском чине. Лет тому было около пятидесяти. В волосах поблескивала седина. Звали следователя Михаилом Ивановичем.</p>
    <p>— Здравствуйте, господин адмирал! — приветствовал он подследственного. — Прошу, садитесь.</p>
    <p>— Благодарю вас.</p>
    <p>Еще в первую их встречу, комиссар госбезопасности 3-го ранга, осведомился, не говорит ли Канарис по-русски и получив утвердительный ответ, обрадовался, сказав, что это облегчит их совместную работу.</p>
    <p>Последнее вовсе не означало, что работа эта будет легкой. Особенно — для адмирала. Михаил Иванович разговаривал с подследственным мягко, без нажима и насмешек, но вытягивал всю подноготную мастерски.</p>
    <p>Первое время допрашиваемый упирал на то, что начал сотрудничать с разведкой РККА еще до того, как его арестовали и на то, что информация, которую он передал советскому командованию, спасла тысячи жизней русских солдат.</p>
    <p>Однако комиссара госбезопасности 3-го ранга этим было не пронять. Он благожелательно кивал, улыбался, поил высокопоставленного немцы сладким чаем из стакана, что был поставлен в мельхиоровый подстаканник, но и только.</p>
    <p>— Расскажите лучше об Auslandsnachrichten und Abwehramt, господин адмирал, — сказал Михаил Иванович. — О его структуре, задачах, операциях. О тех, кто работал на вас. О тех, кто работает до сих пор.</p>
    <p>Канарис взял подстаканник за причудливо изогнутую ручку, сделал глоток. Чай оказался горячим, крепким, с лимоном. Приятным напитком. В отличие от вопросов, которые задавал бывшему глава Абвера интеллигентный генерал.</p>
    <p>— Абвер, — начал адмирал, — это военная разведка и контрразведка Германии. Формально подчиняется ОКВ — верховному командованию вермахта. Практически — мне… Вернее, подчинялся до недавнего времени.</p>
    <p>— Сколько в Абвере отделов?</p>
    <p>— Три главных. Абвер-1 ведает разведкой, сбором информации о противнике. Абвер-2 занимается диверсиями и саботажем. Абвер-3 — контрразведкой. Кроме того, существует центральный аппарат, на нем кадры, финансы, связь, и зондерштаб, созданный для выполнения специальных задач.</p>
    <p>— Имена руководителей этих отделов.</p>
    <p>— Первым руководит полковник Пиккенброк, вторым — полковник Гросскур, третьим — подполковник Рудольф Бамлер, — принялся уточнять Канарис. — Если позволите, я составлю подробный список с указанием обязанностей.</p>
    <p>— Хорошо, господин адмирал.</p>
    <p>Бывший глава Абвера не кривил душой. Он понимал, что многие из тех, кого он назвал и еще назовет, уже либо арестованы в Германии, либо бежали, либо скоро сбегут. Так что скрывать ему было нечего.</p>
    <p>— Расскажите о ваших контактах с советской разведкой до войны, — попросил полковник.</p>
    <p>— До войны контакты были, — кивнул Канарис. — В основном через прибалтийские страны, но они носили эпизодический характер. Настоящее сотрудничество началось после нападения Германии на СССР, когда я понял, что война проиграна. И начал искать пути к ее прекращению.</p>
    <p>— Через генерала армии Жукова? — уточнил комиссар госбезопасности 3-го ранга.</p>
    <p>— Через него. Я передал ему карты, планы, коды, имена многих агентов. Он получал их через полковника Остера, моего помощника. К сожалению, Остер был арестован Гестапо. Я пытался бежать, но неудачно.</p>
    <p>— Вы сожалеете об этом?</p>
    <p>— Сожалею, что не успел, — честно ответил бывший глава Абвера, — но не о том, что намеревался.</p>
    <p>— Хорошо, господин адмирал, — кивнул следователь. — Мне нравится ваша откровенность. Нам придется о многом говорить. Разговор о структуре Абвера лишь начало. Дальше речь пойдет о методах вербовки, финансировании агентурной сети, о связях Абвера с другими разведками, как в самом Рейхе, так и за его пределами.</p>
    <p>— Поделюсь охотно, — откликнулся адмирал, — но я хотел бы знать, что получу взамен.</p>
    <p>— Кроме того, что получаете сейчас, возможно мы сможем дать знать вашей семье, что вы живы и вам ничего не угрожает.</p>
    <p>— Этого вполне достаточно.</p>
    <p>— Тогда начнем.</p>
    <p>Допрос длился еще три часа. Канарис говорил спокойно, обстоятельно, иногда возвращаясь к уже сказанному, чтобы уточнить детали. Он не запирался, не юлил, не пытался выгородить себя. Он понимал, что правда — его единственный шанс.</p>
    <p>В полдень следователь объявил перерыв.</p>
    <p>— Вы заслужили хороший обед, господин адмирал. Отдыхайте. Завтра в это же время продолжим.</p>
    <p>— Благодарю, — сказал тот и добавил: — Я вижу, у вас есть книги на немецком. Мне бы что-нибудь почитать на ночь.</p>
    <p>— Гёте, Шиллер, Гейне? — принялся перечислять следователь. — Или, может быть, Новалис?</p>
    <p>— Я бы предпочел Гофмана или Шамиссо.</p>
    <p>— Вам принесут, — пообещал комиссар государственной безопасности 3-го ранга.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Семипалатинский полигон, командный бункер. 24 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я смотрел на башню, с брезентовым укрытием, которое сейчас должно было испариться. Если изделие сработает, то моя страна на восемь лет раньше прежней версии истории, обретет сверхоружие. И не просто обретет, а на какое-то время будет единственной, кто им обладает.</p>
    <p>— Пять, четыре, три…</p>
    <p>Я не видел лиц присутствующих, но понимал, что они затаили дыхание. Хотя вряд ли представляли всю мощь РДС-1 так как представлял ее я. Хорошо хоть на окуляры перископа сейчас были надеты черные стекла.</p>
    <p>— Два, один… — продолжал голос молодого физика — Подрыв!</p>
    <p>И ровно в семь утра вся степь за окнами бункера озарилась ослепительной вспышкой. Даже сквозь черные стекла, в которые я смотрел через окуляры перископа, свет резанул глаза так, будто кто-то зажег солнце в двух шагах от моего лица. Я поневоле отпрянул.</p>
    <p>— Есть! — крикнул кто-то позади, кажется это был Ванников. — Есть, черт возьми!</p>
    <p>Проморгавшись, я осмотрелся вокруг. Курчатов, стоявший у другого перископа, так и не отрывался от окуляров. Пальцы его, лежавшие на рукоятях, побелели на костяшках. Он смотрел туда, где из огненного шара, клубясь и переливаясь, поднимался гриб.</p>
    <p>Я снова вернулся к перископу. Гриб рос. Медленно, величественно, словно нехотя отрываясь от земли, которую только что испепелил. Сначала это был огненный шар, потом у него образовалась ножка, после он обратился в шляпку, расползающуюся в стратосфере.</p>
    <p>И все это происходило в полной тишине. Со стороны подрыва не раздалось ни звука. Это беззвучие давило на уши. А свет, который даже сквозь фильтры казался нестерпимым, ощущался как плотное физическое тело.</p>
    <p>— Внимание! — услышал я голос Курчатова. — Ударная волна.</p>
    <p>Он не ошибся. Через несколько мгновений бетонные стены бункера вздрогнули, загудели, как колокола. Пыль посыпалась с потолка. Кто-то из молодых физиков присел, закрывая голову руками. Я устоял, только крепче вцепился в рукояти перископа.</p>
    <p>— Есть подрыв, — сказал глава проекта. — Поздравляю, товарищи!</p>
    <p>И тогда оба этажа бункера наполнился криками. Судя по звукам, все кинулись обнимать друг друга, не обращая внимания на субординацию. Правда, это были участники испытания пониже рангом тех, кто находился на бериевском НП. Здесь эмоции были не столь яркими.</p>
    <p>— Ну что, товарищ маршал, — проговорил народный комиссар государственной безопасности. — Вы видели, как шарахнуло?.. Будто небо рухнуло на землю…</p>
    <p>Я оторвался, наконец, от перископа, выпрямился. В бункере пахло озоном и горелой изоляцией. Кто-то из ученых плакал, не скрывая слез. Ванников, нарком боеприпасов, молча хлопал Курчатова по плечу.</p>
    <p>— Видел, Лаврентий Павлович, — ответил я. — Теперь перед нами никакой Берлин не устоит…</p>
    <p>— Берлин — это понятно, — отмахнулся Берия. — А Лондон? А Вашингтон?</p>
    <p>Я промолчал. Не время и не место для таких разговоров. Моя задача разгромить врага в его логове, а дальнейшие цели пусть определяет политическое руководство. Оно и решит, сбрасывать ли атомные бомбы на Лондон и Вашингтон.</p>
    <p>— Товарищ Курчатов, можно нам выйти на поверхность? — спросил я.</p>
    <p>— Пока рано, — ответил тот. — Нужно подождать.</p>
    <p>— Пока осядет радиоактивная пыль? — проявил я осведомленность.</p>
    <p>Игорь Васильевич посмотрел на меня без удивления, но с тем огоньком в глазах, который я у него заметил еще во время моей беседы с учеными и конструкторами в Москве, когда ставил задачи, в ту пору казавшиеся фантастическими.</p>
    <p>— Да, — ответил глава проекта. — Пока осядет радиоактивная пыль.</p>
    <p>— Да чего тут ждать, товарищи! — воскликнул нарком боеприпасов. — Надо же понять, каков радиус поражения!</p>
    <p>И он рванул к выходу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Стоять! — жестко, но не повышая голоса, приказал я.</p>
    <p>Ванников замер на полушаге. Более осведомленный Берия усмехнулся.</p>
    <p>— Товарищ нарком боеприпасов хочет лично убедиться в эффективности нового вида вооружения, — произнес он. — Это прекрасно, но что он скажет жене, когда придется исполнять супружеский долг?</p>
    <p>Майор госбезопасности Тихонов с готовностью хихикнул, хотя вряд ли понял, в чем соль шутки. Ванников побледнел и попытался кисло улыбнуться. Я оставался с невозмутимым видом, а вот глава советского атомного проекта счел нужным пояснить:</p>
    <p>— Товарищ народный комиссар государственной безопасности хотел сказать, что радиоактивное облучение, в лучшем случае, отрицательно влияет на мужские репродуктивные способности. По крайней мере, облученные подопытные животные утрачивали способность к размножению.</p>
    <p>— А в худшем? — спросил нарком боеприпасов.</p>
    <p>— В худшем, вы получите смертельно опасное заболевание, которое сведет вас в могилу в считанные дни.</p>
    <p>На этот раз проняло всех. Даже железного наркома государственной безопасности. Мне, конечно, тоже не светили перспективы, нарисованные Игорем Васильевичем, но я понимал, что он не стал бы говорить всего этого, не предусмотрев мер защиты.</p>
    <p>— Поэтому мы все покинем бункер только в средствах химзащиты, — подтвердил мои догадки Курчатов.</p>
    <p>И точно. В бункер красноармейцы вносили комплекты, подобранные с учетом роста и телосложения каждого из присутствующих. Бойцы из внутренних войск НКВД помогли всем нам облачиться в резиновые костюмы, противогазы, да еще в просвинцованные фартуки.</p>
    <p>Этакими чучелами мы выбрались на поверхность. М-да, зрелище открывалось страшненькое. С неба сыпался то ли серый пепел, то ли снег. А может — пепел пополам со снегом. Он падал на груды кирпича, на сожженную технику, на сгоревшие деревца.</p>
    <p>На горизонте, там где была башня, все еще висел на истончившейся ножке атомный грибок. Повсюду, сколько хватало глаз, лежали руины, засыпаемые тем самым пеплом. Было видно, что трофейные танки перевернуты, словно детские игрушки, а самолеты просто сдуло.</p>
    <p>Вдруг кто-то из покинувших бункер — в костюмах химзащиты все выглядели одинаково — задергался, замычал тыча пальцем перед собой. Все, включая меня, посмотрели в том же направлении. На куче кирпича валялся труп овцы с полусодранной и обугленной шкурой.</p>
    <p>Кто-то, видимо, сам глава проекта, показал рукой на вездеход, обшитый свинцовой броней. Это транспортное средство должно было вывезти нас из зоны поражения. Понятно, что возражений ни с чьей стороны не последовало.</p>
    <p>Через час мы были далеко от места испытаний. Пришлось пройти полную обработку. Даже та одежда, что бы на нас в бетонном бункере, подверглась ей. Нам выдали новую, вплоть до нижнего белья. Я предусмотрительно оставил все свои награды и личные вещи в чемодане.</p>
    <p>«Ли-2» доставил меня, Берию и Ванникова в Семипалатинск, чтобы оттуда отправиться в Москву. В гостинице я связался с Генштабом, чтобы узнать, как обстоят дела на Западном фронте. Ответ был краток — штурм Познани продолжается. Ладно. Разберусь на месте.</p>
    <p>Перед отбытием в столицу, нарком госбезопасности пригласил меня на торжественный обед в своем номере. Стол был накрыт с кавказской роскошью — шашлык, вино, зелень, сулугуни, лепешки — все безукоризненно свежее.</p>
    <p>— Садитесь, Георгий Константинович, — произнес Берия, широким хозяйским жестом приглашая меня к столу. — Откушаем, чем бог послал, после сегодняшней встряски… И ты, Борис Львович, тоже садись. Чего мнешься.</p>
    <p>Нарком боеприпасов опустился в кресло. Вид у него был совершенно убитый. Вошла официантка, миловидная девушка в не слишком скромном платьице и кружевном фартучке. Она наполнила наши тарелки и бокалы.</p>
    <p>— Ступай, милая, я тебя потом позову, — сказал хозяин номера.</p>
    <p>Стрельнув глазенками, официантка вышла. Нарком госбезопасности поднял бокал. Мы с Ванниковым последовали его примеру. Несколько мгновений тостующий молчал, словно, обдумывая тост, потом произнес:</p>
    <p>— Выпьем, товарищи, за организатора наших побед, товарища Сталина!</p>
    <p>Чокнулись. Принялись за шашлык. Это была отличная баранина, сочная, прожаренная ровно настолько, насколько должно быть прожарено мясо для шашлыка, но наркому боеприпасов оно не пошло. Он вдруг побледнел, вскочил, зажимая рот, кинулся в сортир.</p>
    <p>— Слабак! — отмахнулся нарком госбезопасности, наполняя наши с ним бокалы. — Видать, вспомнил тот шашлык из овцы на полигоне… Давай еще выпьем, Георгий… Только на этот раз тост с тебя.</p>
    <p>— Выпьем за то, чтобы никогда не применять это оружие на поле боя, — сказал я, не раздумывая.</p>
    <p>Берия не успел донести бокал до рта. Посмотрел на меня удивленно. Потом его взгляд стал жестче. Я, как ни в чем не бывало пригубил свой бокал и принялся за шашлык, который у меня, в отличие от Ванникова, неприятных ассоциаций не вызывал.</p>
    <p>— Не-е, постой Георгий, — проговорил сотрапезник. — Как это — не применять на поле боя?.. А Берлин, как же?..</p>
    <p>— В Берлине миллионы мирных жителей, — сказал я.</p>
    <p>— Немцев, — уточнил нарком госбезопасности.</p>
    <p>— Немцы стали первыми жертвами германского фашизма, — напомнил я, — но дело даже не в них, товарищ Берия.</p>
    <p>— А в ком же?</p>
    <p>— В моих бойцах и командирах, Лаврентий Павлович. Я не хочу бросать их в бой через зараженные радиацией развалины. Им еще домой возвращаться, к женам… Пахать.</p>
    <p>— Это ты верно заметил, — усмехнулся нарком госбезопасности. — Пахать и пахать… Ты Лариску видел?.. Эй, нарком боеприпасов, ты как насчет Лариски?..</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, кабинет Сталина. 26 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Берия вошел в кабинет вождя, едва Поскребышев доложил о его прибытии. Верховный сидел за столом, перебирая донесения с фронтов. Познань еще держалась, но передовые части Западного фронта выходили к Одеру. Война неумолимо катилась к Берлину.</p>
    <p>— Докладывай, Лаврентий, — сказал Сталин, поднимая голову. — Как все прошло?</p>
    <p>Нарком госбезопасности положил на стол красную папку, но открывать не спешил. Сел на стул, вытер платком вспотевший лоб. Он и впрямь очень устал. Все эти перелеты через полстраны, туда и обратно, утомительны для человека его возраста.</p>
    <p>— Успешно, Иосиф Виссарионович, — принялся докладывать Берия. — Изделие сработало штатно. Результаты воздействия поражающих факторов превзошли даже самые смелые предположения. Аппаратура все зафиксировала, наблюдения провели. Ученые докладывают, что можно готовить серийное производство.</p>
    <p>Сталин закурил трубку, не сводя глаз с наркома. Дым поплыл к потолку, пряча его лицо в сизой дымке. Разумеется, он получил доклады о проведении испытаний РДС-1 из разных, не связанных друг с другом источников.</p>
    <p>— А Жуков? Как он? — спросил вождь.</p>
    <p>— Присутствовал. Наблюдал в перископ. Уже после испытаний, в Семипалатинске, высказал свое мнение.</p>
    <p>— Какое?</p>
    <p>— Маршал Советского Союза, трижды Герой Советского Союза, командующий Западным фронтом, товарищ Жуков категорически против применения этого оружия при взятии Берлина.</p>
    <p>Вождь покачал головой, отложил трубку. Поднялся, прошелся по кабинету. Остановился у карты, где красные стрелы уже упирались в Одер. Это были пока только планы, а не объективная реальность, но их осуществимость сомнений не вызывала.</p>
    <p>— Чем аргументировал свое особое мнение товарищ Жуков?</p>
    <p>— Сказал: <emphasis>«Я не хочу бросать бойцов в бой через зараженные радиацией развалины. Им еще домой возвращаться, к женам…»</emphasis> После добавил, что радиоактивное заражение не разбирает, где свои, где чужие. Дескать, через месяц— другой красноармейцы начнут слепнуть, лысеть, истекать кровью. А Берлин ему нужен как символ победы, а не как выжженная пустыня.</p>
    <p>Верховный слушал, не перебивая. Только желваки ходили на скулах. Ему докладывали, что при атомном взрыве остается зона высокой радиации, вызывающей у людей и животных смертельно опасные и скоротечные заболевания.</p>
    <p>— Что ты думаешь об этом, Лаврентий?</p>
    <p>— Думаю, Маршал прав, — ответил тот без колебаний. — Бомба у нас есть. Это главное. Американцы и англичане об этом не знают. Немцы только-только начали возиться со своим ураном. Мы — первые. И этого достаточно. Применять ее в Берлине нет военной необходимости. Город и так падет. А вот после войны… — он сделал паузу, — если американцы с англичанами на нас дернутся, нам будем чем их окоротить. Вот фотографии.</p>
    <p>Сталин кивнул, возвращаясь к столу. Сел, взял трубку, раскурил ее снова. Взял снимки, которые нарком госбезопасности вынул из красной папки, которую принес с собой. Разложил перед собой. Руины, засыпанные пеплом, пополам со снегом.</p>
    <p>Опрокинутая и изуродованная трофейная техника, послужившая мишенью. Трупы животных, подвергшихся различным факторам поражения атомного взрыва. Страшноватый гриб, выросший над степью… Вид полигона сверху, снятый с самолета…</p>
    <p>— А ты, Лаврентий, отправил бы своего Серго в такой город? — вдруг спросил вождь.</p>
    <p>— Нет, Иосиф, — честно ответил Берия.</p>
    <p>— И я — нет. — Сталин выпустил дым. — А мой Яков командует батареей на Западном фронте…</p>
    <p>— Я понял, Иосиф… — кивнул нарком государственной безопасности и тут же встал по стойке смирно. — Какие будут распоряжению по дальнейшему производству, товарищ Верховный главнокомандующий?</p>
    <p>— Если изделие пройдет приемку государственной комиссией, пусть приступают к производству. И хорошо бы провести второе испытание, но уже сбросив с самолета или… Как там дела у твоего второго подопечного?</p>
    <p>— Срочно готовят свое второе изделие с увеличенной дальностью.</p>
    <p>— Насколько — увеличенной?</p>
    <p>— До пятисот километров.</p>
    <p>— А сколько будет, скажем, от Прибалтики до Вашингтона?</p>
    <p>— Много. Почти девять тысяч.</p>
    <p>— Вот пусть товарищи ракетчики поставят перед собой такую амбициозную задачу, а не эти жалкие пять сотен километров…</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ Верховный главнокомандующий. Разрешите идти?</p>
    <p>— Не торопись, Лаврентий, — сказал вождь. — Канарис и Мюллер. Как они себя ведут?</p>
    <p>— Оба сотрудничают. Канарис делится информацией охотно, рассказывая все подробно, без утайки. Мюллер крутит вертит, от виселицы пытается отвертеться.</p>
    <p>— Ну пусть пока повертится. Повесить мы его всегда успеем… Я вот что думаю, Лаврентий, как бы нам использовать одного из них или обоих для просачивания за рубеж сведений составляющих государственную тайну…</p>
    <p>— Простите, товарищ Верховный, не понял.</p>
    <p>— А что тут непонятного, товарищ народный комиссар государственной безопасности. Абсолютная секретность хороша, когда дело еще не сделано. А когда сделано, пусть враги начнут нас бояться, да и не только — враги…</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, северо-восточнее Познани. 27 октября 1941 года</emphasis> </strong></p>
    <p>Самолет приземлился на полевом аэродроме, который саперы оборудовали в двадцати километрах от передовой. Встречал меня Маландин — осунувшийся, небритый, но бодрый. Доложил коротко:</p>
    <p>— Познань блокирована, но не взята, товарищ командующий. Немцы обороняются отчаянно, используют каждый дом, каждый подвал. А с запада, из-за Одера, подтягиваются свежие дивизии — две пехотные и одна танковая. Надо полагать, с целью деблокировать гарнизон.</p>
    <p>— Сколько у нас времени? — спросил я, садясь в машину.</p>
    <p>— Трое суток, — ответил начштаба. — Не больше. Фекленко докладывает, что передовые части немцев уже закрепились на южном берегу Одера. Завтра утром могут начать переправу.</p>
    <p>— Успеем, — сказал я. — Командующим 47-я армией назначен Лелюшенко, Дмитрий Данилович. Он опытный командарм. Вот ему и первая задача. Пусть встретит немцев на дальних подступах к Познани. Остальные командующие армиям пусть давят на немцев, засевших в крепости, не давая гарнизону передохнуть.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Задачу Лелюшенко поставлю лично, — сказал я. — Трофимов, подавай машину!</p>
    <p>Через час я был в расположении 47-й армии. Новый командующий — коренастый, с тяжелым взглядом и резкими движениями — встретил меня на своем КП. Разговор у нас вышел короткий, в основном по делу.</p>
    <p>— Дмитрий Данилович, — сказал я. — Твоя задача — не пропустить немцев к Познани. Задержи их любой ценой. Дай нам время взять крепость.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Маршал, — ответил он. — Вот только у меня мало танков. Почти все тяжелые и средние машины взяты на усиление мехкорпусов.</p>
    <p>— Придам тебе батальон средних танков. Десантники Жадова и штурмовики Гаврилова помогут отсечь пехоту противника. Ну и с воздуха поддержим. Главное, не дать фрицам прийти на помощь Гонеллу.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий фронтом.</p>
    <p>Лелюшенко начал отдавать команды. Я связался с начштабом, распорядился насчет того, что обещал новому командарму, чтобы не тянуть кота за хвост. И дождался ответа, что приказ о переброске указанных подразделений в распоряжении Лелюшенко, выполнен.</p>
    <p>Потом вернулся на свой КП, наблюдать и координировать движение войск, освобождающих Познань. Город полыхал. Гул канонады не стихал ни на минуту. Наши били по фортам, по казармам, по железнодорожному узлу, не давая противнику роздыха.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — принялся докладывать Маландин. — 16-я и 4-я армии входят в город со стороны Форта Виняры, расширяя плацдарм.</p>
    <p>— Хорошо. Пусть не останавливаются и пробиваются к центру.</p>
    <p>К вечеру стало ясно, что взять Познань с ходу не удастся. Немцы сидели, как ржавый гвоздь в доске, а если и отходили, то оставляли заслоны из фольксштурма вооруженного новым типом оружия под названием фауст-патрон. Танки вводить в город оказалось опасно.</p>
    <p>Лелюшенко тем временем вступил в соприкосновение с немецкой танковой группой, пытавшейся прорваться к городу с запада. Штурмовики Копца работали с утра, но погода портилась, низкая облачность мешала авиации.</p>
    <p>Я приказал Лукину и Коробкову временно прекратить штурм крепости, закрепиться на достигнутых рубежах и ждать, а Лелюшенко по-прежнему держать оборону на западных подступах, не давая немцам деблокировать гарнизон. Нужно было что-то придумать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Лубянка, кабинет заместителя наркома внутренних дел. 27 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Берия сидел за столом, перебирая донесения с фронтов. Познань еще держалась, но это было вопросом дней. На западе, за Одером, или Одрой, как ее именовали поляки, немцы лихорадочно перебрасывали резервы. Война катилась к своему логическому завершению.</p>
    <p>Вот только в кабинете народного комиссара государственной безопасности решались сейчас другие вопросы. Верховный поручил организовать утечку информации о советских достижениях в области создания атомного оружия на Запад, надо было выполнять.</p>
    <p>— Товарищ нарком, майор госбезопасности Кривцов в приемной, — сообщил адъютант.</p>
    <p>— Пусть войдет.</p>
    <p>Дверь открылась. Вошел майор госбезопасности Владимир Кривцов, тот самый, что сопровождал Мюллера и Канариса из Минска в Москву. Он был из тех, кому Берия доверял — не полностью, но достаточно, чтобы поручать деликатные дела.</p>
    <p>— Садись, — Берия указал на стул. — Есть работа.</p>
    <p>Кривцов сел, положив на колени кожаный портфель.</p>
    <p>— Нам нужно передать на Запад одну совершенно секретную информацию, — начал нарком, — но так, чтобы никто не догадался, что это наша инициатива.</p>
    <p>— Если я правильно понял, товарищ народный комиссар государственной безопасности, — заговорил его подчиненный. — Источник должен быть заслуживающим доверия, но не из наших.</p>
    <p>— Совершенно верно. Есть мнение, что для этого можно использовать либо Мюллера, либо Канариса.</p>
    <p>— Последний предпочтительнее.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— Мюллер палач, а Канарис из старых догитлеровских служак, разведчик. К тому же, по данным полковника Ганса Оберста, адмирал участвовал в спасении евреев. К таким немцам на Западе относятся с меньшим предубеждением.</p>
    <p>— Согласен. Вопрос только использовать ли адмирала втемную или превратить его в сознательного союзника.</p>
    <p>— Думаю, как сознательного товарищ народный…</p>
    <p>— Лаврентий Павлович…</p>
    <p>— Семья Канариса, Лаврентий Павлович, осталась в Германии, а Гитлер объявил его предателем. Жена и дочери арестованы.</p>
    <p>— Не очень-то он думал о них, когда с любовницей бежал в Англию.</p>
    <p>— И тем не менее, если мы дадим ему возможность спасти их, думаю, он сделает все.</p>
    <p>— Допустим, — кивнул Берия, — но все же не торопитесь раскрывать перед ним карты, нужно чтобы он сам проявил инициативу.</p>
    <p>— Значит, нужен посредник, — проговорил Кривцов. — Кто-то, кто сам не знает, что работает на нас.</p>
    <p>— Найдется такой, — откликнулся нарком госбезопасности. — Некто Алексей Михайлович Реутов. Инженер-ядерщик. Работал в лаборатории Курчатова, знает общие сроки изготовления и принципы работы изделия, информация о котором должна попасть на Запад… Он действительно пытался перебежать к немцам в августе, был задержан, осужден на десять лет. Сидит в Лефортово. О том, на какой стадии находятся разработки лаборатории, Реутов ничего не знает, но он ученый и может догадываться о сроках и методах.</p>
    <p>— Тогда может подсадим его к Канарису?</p>
    <p>— Не подсадим, — Берия покачал головой. — Подсадку адмирал раскусит. Он же разведчик. Нужна естественная встреча. Случайная с виду.</p>
    <p>Майор госбезопасности слушал, стараясь не пропустить ни слова.</p>
    <p>— Реутов отправится по этапу, — продолжал нарком. — Из Лефортово куда-нибудь подальше, но перед этапом он пройдет медицинский осмотр на Лубянке. Туда же на осмотр привезут и Канариса. Там нас есть коридор, где они могут встретиться. Не в камере, а в приемном покое, в очереди. Конвоиры отвлекутся. Пяти минут разговора будет достаточно.</p>
    <p>— А если Канарис не заговорит с ним? Не задаст ни одного вопроса?</p>
    <p>— Заговорит, — уверенно ответил Берия. — Он сидит в одиночке, давно не разговаривал с живым человеком, который не следователь и не конвоир. Увидит интеллигентного, подавленного человека — сам начнет. А Реутову мы скажем через следователя, что он обязан помогать следствию, что от него требуется — не молчать. Никаких конкретных заданий. Просто говорить о своей работе. О том, что знает. Канарис сделает выводы сам.</p>
    <p>— А потом?</p>
    <p>— Потом адмирал сам предложит нам свою помощь, если он действительно умный. Поймет, что это его шанс. А мы сделаем вид, что соглашаемся. И тогда Канарис напишет письмо своему старому знакомцу Гизевиусу. Все сведения о нем будет в деле, которое я тебе передам. Гизевиус получит письмо и передаст сведения британцам, а те — американцам. Информация пойдет по цепочке, но исток ее должен выглядеть естественным, беглый советский физик, отчаявшийся немецкий адмирал. И никакого НКГБ. Твоя задача, майор, обеспечить именно эту естественность. Есть идеи, как этого добиться?</p>
    <p>— Есть, Лаврентий Павлович.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Кривцов еще немного помолчал, взвешивая слова. Наконец, заговорил:</p>
    <p>— Естественность можно обеспечить, если создать ситуацию, в которой ни у одного из участников не возникнет сомнений в случайности происходящего.</p>
    <p>— А конкретнее? — спросил Берия, откидываясь на спинку стула.</p>
    <p>— Во-первых, Реутов не должен знать, с кем разговаривает. Ему сообщат лишь то, что он обязан отвечать на любые вопросы любого человека, который с ним заговорит, потому что «это может помочь облегчить его участь». Мы не должны называть ему фамилию Канариса и описывать его внешность. Реутов не будет знать, кто перед ним, такой же заключенный, как он, или подсадной из НКВД, но он обязан говорить о том, что на самом деле думает.</p>
    <p>— А если он не захочет говорить о том, что нам интересно?</p>
    <p>— Здесь я попрошу вашей поддержки, Лаврентий Павлович. Реутова нужно заинтересовать, превратив его в сознательного участника, например, этапировать его на объект, где он будет не лес валить, а выполнять работу по своей научной специальности.</p>
    <p>— Хорошо, мы подумаем над этим. Во всяком случае, можешь ему обещать это.</p>
    <p>— Благодарю, Лаврентий Павлович.</p>
    <p>— Не за что… Как думаешь организовать встречу наших подопечных?</p>
    <p>— Реутову перед отправкой по этапу скажут, что он будет отправлен на медицинский осмотр, а Канариса вызовут на тот же час, якобы для плановой проверки здоровья. В коридоре приемного покоя мы поставим скамейку для ожидающих. Обычно заключенные ожидают своей очереди по два— три человека, в зависимости от потока. Реутова приведут первым. Канариса подведут через несколько минут и посадят рядом. Конвоиры получат команду отойти к двери и поболтать, не обращая на заключенных внимания. У подопечных будет минута— две. Вот только, что делать, Лаврентий Павлович, если Канарис не заговорит с Реутовым?</p>
    <p>— Заговорит, — отмахнулся Берия. — Знаю я таких людей. Одиночество для них страшнее пыток.</p>
    <p>— Тогда нужно, чтобы Реутов выглядел… не опасным. Интеллигентным, затравленным, не похожим на провокатора. Очки, сутулость, дрожащие руки. У него это есть от природы, ведь он ученый, а не боец.</p>
    <p>— А если Канарис спросит, за что этот физик-шизик сидит? — в свою очередь спросил нарком госбезопасности.</p>
    <p>— Реутов скажет правду, что пытался перейти линию фронта, чтобы предупредить европейских ученых о советском атомном проекте. Это ведь так и было. Правда, лучше любой легенды. Канарис сразу поймет, что перед ним не обычный заключенный. И оценит искренность собеседника.</p>
    <p>— Хорошо, — Берия взял карандаш, начертил на листе несколько линий. — Что дальше?</p>
    <p>— После осмотра обоих разведут. Реутова отправят этапом туда, куда вы его определите. Канарис вернется в свои апартаменты. Думаю, в течение суток он сам попросит свидания со следователем, чтобы доложить о том, что Реутов ему рассказал.</p>
    <p>— Ты уверен, что адмирал не догадается, что Реутова ему подсадили?</p>
    <p>— Если мы все сделаем чисто, то нет. Он сидит в камере, у него нет информации о внешнем мире. Получив столь важные сведения, адмирал, чтобы подчеркнуть свою лояльность, доложит о разговоре с беглым физиком следователю, а тот вызовет меня. А я уже официально предложу Канарису нам помочь.</p>
    <p>— Хорошо, действуй. Завтра к девяти утра операция «Медосмотр» должна начаться.</p>
    <p>— Есть, товарищ народный комиссар государственной безопасности.</p>
    <p>Кривцов поднялся, взял портфель.</p>
    <p>— И запомни, — остановил его Берия. — Если Канарис заподозрит, что мы его используем, операцию придется прекратить.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ народный комиссар государственной безопасности.</p>
    <p>— Ступай.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>КП у северо-восточных окраин Познани. 29 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь прошла без сна. Я работал на КП, принимая доклады командармов. Познань была плотно блокирована, но не взята. Немцы оборонялись с ожесточением обреченных. Каждый форт приходилось брать с боем, каждый квартал — зачищать.</p>
    <p>Маландин вошел, стряхивая с шинели капли утреннего дождя. Он только что вернулся с объезда передовых позиций, где уточнял нужды штурмующих город подразделений, командиры которых в пылу сражений, часто забывали запросить самое необходимое.</p>
    <p>— Докладываю, товарищ Маршал. Подвоз боеприпасов, горючего и провианта наступающим частям и подразделениям обеспечен.</p>
    <p>— Спасибо, Герман Капитонович. Отдыхайте.</p>
    <p>— Отдохнем после Победы, товарищ командующий.</p>
    <p>— Тоже верно.</p>
    <p>Трофимов принес нам чаю с моими любимыми карамельками. Начштаба благодарно кивнул, но по его голодным глазам я понял, что одними карамельками его не насытишь. Благо ординарец у меня парень сообразительный, без команды понял, что следует делать.</p>
    <p>— М-да, Герман Капитонович, — проговорил я, глядя, как тот уплетает ломоть хлеба с маслом, заедая его полукругом сырокопченой колбасы. — Цитадель — это вам не форт. По сути — это крепость в крепости… Все думаю, как бы нам ее вскрыть, не положив тысячи бойцов…</p>
    <p>— Главное, чтобы Лелюшенко не дал деблокирующим частям переправиться через Одер, — прожевав, откликнулся Маландин.</p>
    <p>— Не позволит. В Дмитрия Даниловича я верю.</p>
    <p>— Я — тоже.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я, когда он перекусил. — Дайте-ка мне план крепости. Не тот, где форты, а тот, где коммуникации, подземные ходы и прочее.</p>
    <p>Начальник штаба порылся в папке, извлек пожелтевший лист — трофейный, составленный еще польским генштабом до войны. Я разложил его на столе. Познань была построена пруссаками в XIX веке, и с тех пор ее лишь модернизировали, но не перестраивали.</p>
    <p>Внешние форты были мощными, но между ними имелись промежутки. Широкие рвы могли сдерживать пехоту даже сейчас, в ХХ веке. Главное, что цитадель стояла на возвышенности Виняры, и господствовала над городом.</p>
    <p>— Так, мы сейчас ведем в городе уличные бои, — проговорил я.</p>
    <p>— Совершенно верно, Георгий Константинович. Наши части ворвались на восточные окраины, но продвигаются медленно. Немцы отстреливаются из каждой щели.</p>
    <p>— И будут отстреливаться, пока мы не перережем им коммуникации, — сказал я, взял карандаш и обвел цитадель. — Вот здесь у них главный узел обороны. Если взять его, город, считай, падет сам. Однако ломиться на Виняру в лоб самоубийственно. Нужно отвлечь их внимание.</p>
    <p>Начштаба подошел ближе.</p>
    <p>— Что вы предлагаете, Георгий Константинович? — спросил он.</p>
    <p>— Атаковать по всему фронту, одновременно ударив и по фортам, и по вокзалу, и по цитадели, но все это должно быть отвлекающим ударом. — Я постучал карандашом по карте, западнее города. — Здесь, за Вартой, немцы выкопали обводной канал. Он достаточно глубокий, с бетонированными стенками. Гонелл думает, что это нас остановит, если мы попытаемся обойти Познань с запада, а нам и не нужно его обходить.</p>
    <p>— А как тогда?</p>
    <p>— Нужно этим каналом и воспользоваться. Он подходит к цитадели с тыла. Если нам удастся пройти по нему, выйти к подземным ходам, которые соединяют канал с фортами, снабжая их водой… — Я провел линию. — Немцы не ждут удара оттуда. Все их укрепления обращены на восток, юг, север. С запада они прикрыты каналом, который считают непреодолимым.</p>
    <p>— И все-таки простреливают его по всей длине, — усомнился начальник штаба. — Ширина его такова, что мостки не перебросить. Да и не дадут нам фрицы это сделать.</p>
    <p>— Куда они денутся. Мы высадим десант, захватим шлюзы, откроем створы. Вода уйдет и тогда штурмовики пройдут по дну.</p>
    <p>— Да, это может сработать, — согласился Маландин.</p>
    <p>— Вызовите ко мне командира саперной бригады и Жадова. Будем готовить операцию.</p>
    <p>Через час в блиндаж вошли полковник Дубровин — сухой, подтянутый сапер с орденом Красного Знамени на кителе — и генерал-майор Жадов, чей 4-й воздушно-десантный корпус блестяще выручил фронт при освобождении Минска, да и в других сражениях очень помог.</p>
    <p>— Смотрите сюда, товарищи, — обратился я к ним, развернув перед командирами карту.</p>
    <p>И я посвятил их в свой план, предложив не форсировать канал, а проникнуть по нему в тыл врага, используя фактор внезапности. Саперы ночью на резиновых лодках подходят к шлюзам, захватывают их, открывают створы.</p>
    <p>Вода уходит, и по бетонному дну в прорыв идут десантники, проникая в водоводы, что снабжают форты познанской цитадели водой. Все это нужно было сделать в очень короткий срок, пока фрицы не опомнились.</p>
    <p>— А если немцы заминировали шлюзы? — спросил Дубровин.</p>
    <p>— Тогда ваши люди должны разминировать их. Под водой. Ночью. Есть такие?</p>
    <p>— Как не быть, — ответил полковник. — Водолазы, служившие до войны в ЭПРОНе.</p>
    <p>— Хорошо… Товарищ Жадов, ваша задача, после спуска воды, проникнуть в канал и дальше, внутрь фортов. Мы же артиллерией и ночными бомбардировщиками отвлечем внимание противника.</p>
    <p>— Задачу выполним, товарищ Маршал, — откликнулся генерал-майор.</p>
    <p>— Готовьтесь. Начинаем через двое суток.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я, когда все остальные вышли. — Операцию назовем «Спуск». В переговорах должно звучать только это слово. Никаких «каналов», «шлюзов», «водоводов». Фрицы могут перехватить.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ командующий.</p>
    <p>— Теперь по срокам. Двое суток — это максимум. Лелюшенко доложил, что немцы подтягивают к Одеру еще одну танковую дивизию — 25-ю. Если она присоединится к деблокирующей группе, ему придется туго.</p>
    <p>— А что с нашей авиацией?</p>
    <p>— Копец обещает бомбить переправы круглосуточно, но погода портится. В низкую облачность штурмовики не смогут работать эффективно. Рассчитывать нужно на себя.</p>
    <p>Я закурил. Начальник штаба терпеливо ждал.</p>
    <p>— Где сейчас дислоцированы передовые части Жадова?</p>
    <p>— 4-й воздушно-десантный корпус сосредоточен в лесах юго-восточнее Познани. Две бригады остаются в резерве, одна направлена на усиление 16-й армии Лукина.</p>
    <p>— Снимите одну бригаду с передовой. Пусть готовятся к десантированию. Не с парашютами, а на лодках. Действовать надлежит скрытно и бесшумно. Ни одного выстрела до сигнала к атаке.</p>
    <p>— А если немцы их все-таки обнаружат?</p>
    <p>— Если обнаружат, операция «Спуск» будет провалена. Потратим на взятие Познани месяц, если не больше.</p>
    <p>Маландин, кивнул записал в блокнот.</p>
    <p>— Теперь о саперах… — продолжал я. — Дубровин сказал, что водолазы у него есть, и все-таки проверьте эти сведения, что за люди, какой опыт работы под водой у каждого. Неплохо было бы, чтобы медики обследовали их на предмет физического и психического здоровья. Если кто из них запаникует, то может сорвать всю операцию.</p>
    <p>— Будет выполнено, товарищ командующий.</p>
    <p>— И еще, Герман Капитонович, — сказал я, затушив папиросу. — Приготовьте приказ об отстранении командиров, которые не выполнят задачу. Не наказания ради, а чтобы люди знали, что шутить я не намерен.</p>
    <p>— Слушаюсь, товарищ командующий.</p>
    <p>Он вышел. Я посмотрел на карту Познани, что лежала передо мной, испещренная карандашными пометками. Форты… казармы… вокзал… цитадель… И тонкая синяя линия канала, уходящая на запад, за Варту, как змея в логове зверя…</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — окликнул меня дежурный связист. — На проводе Третий.</p>
    <p>Я взял трубку полевого телефона.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ Третий.</p>
    <p>— Докладываю, товарищ Первый. Противник на плацдарме проявляет активность. За ночь, несмотря на наше противодействие, он сумел переправить еще два батальона пехоты и десять танков. С утра пошли в атаку.</p>
    <p>— Где они сейчас?</p>
    <p>— Отбросили. Два орудия повреждены, погиб расчет ПТРД.</p>
    <p>— Нужна помощь?</p>
    <p>— Нам бы еще хотя бы батарею «катюш». И снаряды к ним. Мой дивизион почти пуст.</p>
    <p>— Будут. Держись, товарищ Третий.</p>
    <p>— Есть, держаться, товарищ Первый.</p>
    <p>Я положил трубку… Подумал, что «Катюши» подбросить Лелюшенко можно, но решат ли они проблему? Немцы лезут напролом, не жалея техники. Их задача — оттянуть наши силы от Познани, а наша — не дать им этого сделать.</p>
    <p>— Георгий Константинович, с саперами порядок, — принялся докладывать вернувшийся начштаба. — Водолазов трое, все из черноморского ЭПРОНа. Опыт подводных работ — большой.</p>
    <p>— Кто командир группы?</p>
    <p>— Старший лейтенант Кравчук. Участвовал в подъеме затонувших кораблей в Севастополе. Награжден орденом Красной Звезды.</p>
    <p>— Вызвать его ко мне.</p>
    <p>Через полчаса старший лейтенант Кравчук, невысокий, коренастый, с обветренным лицом и спокойными глазами, стоял передо мною. Вряд ли он был из тех, кто паникует под водой даже в самой опасной ситуации.</p>
    <p>— Товарищ Кравчук, — начал я. — Ваша задача подобраться к шлюзам канала, обезвредить мины, поставленные немцами, и открыть створы. Работать придется ночью, в полной темноте. Вода ледяная, видимость нулевая. Справитесь?</p>
    <p>— Справимся, товарищ маршал, — ответил он без тени сомнения и уточнил: — Два часа дадите, товарищ командующий?</p>
    <p>— Два часа дам. Начинаете завтра в полночь. Все должно быть готово к трем утра.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Маршал Советского Союза.</p>
    <p>— Запомните, старший лейтенант, — добавил я, — если что-то пойдет не так — докладывайте немедленно. Лучше отложить операцию, чем потерять людей за зря.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Лубянка, внутренняя тюрьма. 28 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утро началось для адмирала Канариса как обычно. Он позавтракал, прогулялся в внутреннем дворике, посматривая в низкое осеннее небо, с которого уже сыпалась ледяная крупка. Даже подобрал желтый лист, опавший с куста.</p>
    <p>Адмирал уже привык к такому распорядку. Также как к тихим шагам часовых в коридоре, к запаху ваксы, которой охрана начищала сапоги, к тому, что русские обращаются с ним корректно. Снабжают писчими принадлежностями, разрешают пользоваться библиотекой.</p>
    <p>Конечно, это была тюрьма, но далеко не самая худшая. Не факт, что британцы оставили бы его на свободе. Не говоря уже о соотечественниках. Бывший глава Абвера прекрасно понимал, что останься он в Фатерлянде, его обезглавленный труп уже бы валялся в яме.</p>
    <p>В девять часов, едва Канарис вернулся с прогулки, дверь комнаты, которую язык не поворачивался назвать камерой, снова отворилась. Вошел лейтенант государственной безопасности Лиханов, который был его единственным конвоиром.</p>
    <p>— Господин Канарис, — обратился он к подопечному. — Вам назначен медицинский осмотр. Выходите.</p>
    <p>Канарис поднялся, поправил пиджак. Медицинский осмотр был обычной процедурой для заключенных. Бывший глава Абвера уже проходил его при поступлении в следственную тюрьму НКГБ, но напоминать об этом не стал. Тюремным властям виднее.</p>
    <p>— Хорошо, — откликнулся адмирал и, заложив руки за спину, покинул свое обиталище.</p>
    <p>Они прошли по коридорам, мимо железных дверей с глазками, мимо постов с автоматчиками. Потом была длинная лестница вниз, еще один коридор, более светлый, с кафельными стенами. Здесь пахло лекарствами и йодом.</p>
    <p>В приемном покое медсанчасти уже кто-то был. На скамейке у стены сидел человек в серой тюремной робе, низко опустив голову. Канарис увидел худые плечи, сутулую спину, бледные руки, сцепленные на коленях.</p>
    <p>Человек поднял голову, и адмирал разглядел интеллигентное лицо в дешевых очках, с глубокими тенями под глазами. Явно не уголовник. Бывшему главе Абвера приходилось видеть таковых в разведшколах. Да и не та это тюрьма.</p>
    <p>— Садитесь, — лейтенант госбезопасности указал на скамейку рядом. — Ждите.</p>
    <p>И отошел к двери, заговорив о чем-то с другим конвоиром. Канарис сел. Несколько минут оба заключенные молчали. А вот конвоиры наоборот, о чем-то весело разговаривали громко смеялись, не обращая внимания на подследственных. Молчание нарушил сосед адмирала.</p>
    <p>— Извините, — прошептал он. — Вас тоже по… этапу?</p>
    <p>Канарис повернул к нему голову. Вблизи лицо незнакомца казалось еще более изможденным. Очки в проволочной оправе то и дело сползали на нос. Пальцы заключенного дрожали, когда он их поправлял.</p>
    <p>— Нет, — ответил адмирал по-русски. — Я здесь остаюсь… А вы?</p>
    <p>— Этап. В какой-то гиблый лагерь на Урале, — с усмешкой откликнулся незнакомец. — Десять лет впаяли… За попытку перейти линию фронта.</p>
    <p>— А зачем вы бежали? — спросил Канарис машинально, просто соскучившись по человеческому общению.</p>
    <p>— Хотел предупредить, — тихо сказал тот, глядя в пол. — Они там, в лаборатории, создают такое… — Он запнулся, будто боясь произнести лишнее. — Оружие, которого мир еще не видел… Думаю, оно будет готово к концу года. Если немцы узнают, может быть, остановятся, да теперь уж поздно, наверное…</p>
    <p>Канарис насторожился. Он не знал, кто перед ним — провокатор или случайный сосед по скамейке в тюремной больничке, но инстинкты разведчика включились мгновенно. Они велели выяснить все, что можно.</p>
    <p>— Вы физик? — спросил он осторожно.</p>
    <p>— Ядерщик, — ответил сосед, и в голосе его прозвучала гордость, смешанная с отчаянием. — Работал у Курчатова. Видел, как они строят реактор. Слышал, о чем говорят. Цепная реакция уже управляема… Они смогут сделать бомбу мощностью двадцать килотонн, не меньше… Американцы даже не начали, немцы только собираются… А у наших она может уже есть… — Он покосился на Канариса. — Вы понимаете, что это значит?</p>
    <p>Адмирал молчал, лихорадочно перебирая варианты. Если этот человек говорит правду, то это значит, что русские либо уже обладают перспективной системой вооружения небывалой мощи, либо скоро будут ею обладать.</p>
    <p>— Откуда мне знать, что вы не лжете? — спросил он.</p>
    <p>— А зачем мне врать? — физик горько усмехнулся. — Меня все равно отправят на Урал. Десятка и пять по рогам… Может, и больше. Жена осталась в Москве, не знаю, жива ли. А вы… ведь тоже сидите, так что какая разница.</p>
    <p>— Прекратить разговоры! — рявкнул собеседник лейтенанта и добавил: — Заключенный Реутов, на медосмотр, живо!</p>
    <p>Физик поднялся, не глядя на Канариса, поплелся к двери. Назад он не вышел. Видимо, из осмотровой был другой выход. Адмирал пребывал как в тумане. Она даже не запомнил, как сам проходил медицинское освидетельствование.</p>
    <p>Он размышлял. Фамилия Реутов ему ни о чем не говорила. А вот фамилию Курчатов он слышал от Остера. Это был русский физик, предположительно руководитель советского атомного проекта… Цепная реакция, двадцать килотонн. Если все это правда…</p>
    <p>Канарис понимал, что русские могли устроить провокацию. Они знали, что он разведчик, и могли подсадить к нему провокатора… Вот только, зачем? Он и так охотно сотрудничает… Странно было бы устраивать ему проверку путем столь примитивной подсадки.</p>
    <p>А если это правда? Если бомба у русских уже есть, или будет через месяц?.. И если они ее применят, взорвав в Берлине, его семья, наверняка уже арестованная Гитлером, обречена. Да и ценность его самого, после поражения Германии, резко снизится.</p>
    <p>Если бы только можно было передать эту информацию на Запад… Не напрямую, а через некоторые старые каналы, тогда англичане с американцами, испугавшись, начнут шевелиться и успеют сделать бомбу еще до того, как Сталин окончательно победит…</p>
    <p>Старый Лис не знал, где правда, а где хитрая игра разведок, но в любом случае стоило принять в ней участие. Вернувшись в камеру, Канарис сел за стол, взял карандаш и написал на клочке бумаги: <emphasis>«Прошу встречи со следователем»</emphasis> и передал конвоиру.</p>
    <p>Через час дверь открылась, но в комнату вошел не лейтенант, а майор госбезопасности, тот самый, что конвоировал его из Минска в Москву. Вот уж кого бывший глава Абвера не ожидал увидеть вновь.</p>
    <p>— Господин адмирал, вы хотели меня видеть?</p>
    <p>— Да, — ответил Канарис. — У меня есть для вас предложение.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Майор госбезопасности Кривцов прикрыл за собой дверь. Сел на стул напротив, положив на колени кожаную папку. Лицо его было спокойным, но Канарис, опытный физиономист, заметил в глазах вошедшего напряженное ожидание.</p>
    <p>— Я слушаю вас, господин адмирал.</p>
    <p>Канарис не спешил. Он прошелся по своему обиталищу, делая три шага в одну сторону и еще три в другую. Потом остановился у окна, за которым серело осеннее небо. Он словно был у себя в кабинете в Берлине.</p>
    <p>— У вас есть на меня планы, — сказал он, не оборачиваясь. — Я это знаю. Вы это знаете. Давайте говорить прямо.</p>
    <p>— Хорошо, — не стал отрицать майор госбезопасности. — Прямо так прямо.</p>
    <p>— Моя жена и дочери остались в Германии. Гитлер объявил меня предателем. Они, наверняка, арестованы. Я хочу попытаться их спасти.</p>
    <p>— Это в ваших силах? — без тени иронии осведомился Кривцов.</p>
    <p>— Нет, но хочу верить, что в ваших, — сказал адмирал. — Если я окажу вам ценную услугу, вы дадите обещание помочь моим близким?</p>
    <p>— Пока наши войска не в Берлине, твердого обещания мы вам дать не сможем.</p>
    <p>— С меня достаточно и простого доброго намерения.</p>
    <p>Майор госбезопасности промолчал, глядя на адмирала. Он не хотел торопить ход мыслей бывшего главы Абвера, а тем более, подсказывать ему. Пусть сам придет к необходимым выводам, так будет легче с ним договориться.</p>
    <p>— Я не наивен, господин майор, — продолжал адмирал. — Понимаю, что просто так меня не отпустят, но я могу быть полезен России. Не только тем, что расскажу о прошлом, но и тем, что помогу с будущим.</p>
    <p>— Каким образом?</p>
    <p>— У меня есть связи в Европе. А точнее в Швейцарии, Швеции и Турции. Люди, которые мне многим обязаны. Через них я могу передавать информацию, ту, которую вы сочтете нужной передать на Запад.</p>
    <p>— Дезинформацию? — прямо спросил Кривцов.</p>
    <p>— Называйте как хотите, — сказал Канарис, позволив себе легкую усмешку. — Я могу убедить англичан и американцев в том, что ваши успехи на фронте еще более значительны, чем они думают… Что ваши ученые создали оружие невиданной мощи… Что Москва готова к переговорам, но с позиции силы.</p>
    <p>Майор госбезопасности сделал вид, что обдумывает предложение. На самом деле он знал, что к этому все и шло. Бывший глава Абвера уже все понял, но делал вид, что нащупывает правильную линию поведения.</p>
    <p>— Господин адмирал, вы предлагаете нам использовать вас как агента влияния?</p>
    <p>— Совершенно верно, — ответил Канарис. — Если я помогу вам, у моей семьи появится шанс выжить и выехать в любую страну, где ее смогут принять.</p>
    <p>— У вас есть реальные каналы для передачи информации?</p>
    <p>— Есть. В Швейцарии живет мой старый знакомый по имени Ганс Бернд Гизевиус. Он давно порвал с нацистами и теперь работает на британскую разведку. Ему я могу написать письмо, содержание которого во многом зависит от вас.</p>
    <p>— Хорошо. Допустим. А если бы содержание зависело от вас, чтобы вы ему написали?</p>
    <p>— Я написал бы ему, что случайно встретил в тюремной больнице русского физика-ядерщика, который рассказал о том, что в России близятся к завершению работы над атомной бомбой. Что, по словам этого ученого, испытание ее либо уже произошло, либо произойдет в ближайшие дни. Что мощность бомбы двадцать и более килотонн и что я, старый разведчик, склонен верить этой информации.</p>
    <p>— И Гизевиус поверит этому письму?</p>
    <p>— Мы знакомы с ним двадцать лет. Он знает, что я не склонен к панике. Если я пишу об этом значит, у меня есть к тому все основания.</p>
    <p>— Допустим, что мы вам дадим возможность написать вашему старому знакомому, но почему, если все сказанное вами правда, мы должны допустить утечку государственной тайны?</p>
    <p>— Этого я не знаю. Вам решать.</p>
    <p>— Хорошо, но мне нужно доложить наверх, — сказал Кривцов.</p>
    <p>— Докладывайте, — кивнул Канарис. — Я подожду.</p>
    <p>Майор госбезопасности направился к двери, но на пороге задержался.</p>
    <p>— Господин адмирал, тот физик, с которым вы говорили в медсанчасти… Вы не знаете его фамилии?</p>
    <p>— Конвоир назвал его Реутовым, — ответил подследственный.</p>
    <p>— Проверим, — сказал Кривцов, выходя. — Вообще-то разговоры между заключенными строго запрещены.</p>
    <p>«Если они согласятся, — подумал адмирал, оставшись в одиночестве, — и разрешат мне написать Гизевиусу, значит, этот разговор с Реутовым не был случайностью и они хотели, чтобы я узнал об атомном проекте. И тогда моя игра — часть их игры… А если нет, тогда… не знаю, что делать…».</p>
    <p>Перейдя в узел спецсвязи, майор госбезопасности поднял трубку телефона и когда на той стороне линии откликнулись, произнес:</p>
    <p>— Медосмотр прошел успешно. Заболевание удалось выявить на ранней стадии. Требуется консультация специалиста.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Обводной канал западнее Познани. 29 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь была черной, как смоль. Луна спряталась за облаками, и только редкие звезды мерцали сквозь редкие просветы. Ветер гнал по воде канала мелкую рябь, которая тихо плескалась о бетонные стенки.</p>
    <p>Старший лейтенант Кравчук лежал на животе у кромки воды, вглядываясь в темноту. Рядом замерли двое его бойцов — сержант Ермаков и красноармеец Чугунов. Все трое были в одних трусах, накинув поверх маскировочные плащ-палатки.</p>
    <p>Никаких водолазных костюмов с тяжелыми шлемами и свинцовыми подошвами у них не было. Из всего оборудования только специальный фонарик у командира за пазухой, рефлектор которого был заклеен черной бумагой, чтобы свет пробивался лишь через крошечную щель.</p>
    <p>Остальное оборудование было еще проще. Мотки тонкого троса, ножи, несколько толовых шашек с электродетонаторами и обычные плоскогубцы. Все это было упаковано в заплечные мешки.</p>
    <p>— Так, робяты, — шепотом сказал Кравчук. — Работаем по очереди. Сначала я, потом Ермаков. Чугунов сидит на берегу, страхует.</p>
    <p>Бойцы молча кивнули. Водолазы из ЭПРОНа, поднимавшие в черноморских бухтах затонувшие корабли, обычно работали в тяжелых скафандрах, с телефонной связью и подачей воздуха по шлангу. Причем, делали они это при свете дня.</p>
    <p>Здесь же им приходилось без всего этого обойтись, рассчитывая только на свою силу и умение задерживать дыхание. Кравчук скинул плащ-палатку. Скользнул в воду. Холод обжег кожу. Старший лейтенант стиснул зубы, чтобы не стучали. Вдохнул поглубже и погрузился.</p>
    <p>Вода сомкнулась над его головой. Темнота стала плотной, осязаемой. Кравчук закрыл глаза, все равно ни зги не видно. Ориентировался по течению, по гладким бетонным стенам, которые ощупывал руками. Течение было слабым, почти незаметным. Значит, шлюзы закрыты.</p>
    <p>Оттолкнулся ото дна, проплыл метров пять. Нехватка воздуха уже давила на грудь, но старший лейтенант терпел. Нащупал что-то металлическое. Это были перила, ведущие к шлюзу. Ухватился, подтянулся. Нужно было осмотреть створки на предмет мин.</p>
    <p>Достал фонарик, прикрыл рефлектор ладонью, чтобы не увидели наверху, и повел им по створам шлюза. Луч выхватил из темноты ржавые заклепки, тину, стенки, скользкие от водорослей, и больше ничего. Никаких признаков взрывных устройств водолаз не обнаружил.</p>
    <p>Вдохнуть хотелось уже нестерпимо. Кравчук выпустил воздух, чувствуя, как пузыри щекочут щеки, и неторопливо поднялся к поверхности. Выставив только лицо, глотнул воздуха, вернее, тихо втянул его в себя, что не привлечь внимания немецких часовых.</p>
    <p>— Чисто, — прошептал он, вернувшись к берегу. — Ермаков, теперь ты. Проверь шарниры. И прикинь, как закрепить трос, чтобы легче было открыть.</p>
    <p>Сержант молча полез в воду. Кравчук выбрался на берег, весь мокрый, дрожащий от холода. Чугунов накинул ему на плечи плащ, протянув флягу со спиртом, выданным по распоряжению командующего. Спросил шепотом:</p>
    <p>— Ну что там, товарищ старший лейтенант?</p>
    <p>— Пока ничего. Ни мин, ни сюрпризов, но не факт, что их нет глубже.</p>
    <p>Ермаков пробыл под водой дольше. Видимо, ощупывал каждую петлю шлюзовых ворот. Когда вынырнул, его трясло так, что зуб на зуб не попадал. Товарищи вытащили его на берег. Дали глотнуть из заветной фляги.</p>
    <p>— Ворота открывать не надо, — единым духом выпалил сержант. — Там есть люки для спуска воды… Заперты, но ежели подцепим леером, то сдернем…</p>
    <p>— Засов какой?</p>
    <p>— Крюки… Их поддевают сверху и напор воды сам выдавливает створки…</p>
    <p>— Тогда спускаемся вместе… — решил командир группы. — Чугунок, ты держи леер, как посигналим, тащи…</p>
    <p>Боец Чугунов, он же Чугунок, прозванный так не только из-за фамилии, но из-за железной крепости мышц, кивнул. Кравчук и Ермаков снова вошли в воду. Старший лейтенант с фонариком, а сержант — с плоскогубцами и мотком стального тросика.</p>
    <p>Погрузились они почти одновременно. Кравчук подсвечивал, Ермаков нащупал крюк, уперся в него ладонями снизу. Крюк заскрипел, но поддался. Створка люка не шелохнулись. Ее держало давление воды с этой стороны.</p>
    <p>— Крепи леер, — жестом беззвучно скомандовал командир.</p>
    <p>Сержант обмотал трос вокруг скобы, завязал узел. Потом они оба, упершись в скользкое дно пятками, потянули тросик на себя. Бесполезно. Тогда старший лейтенант посигналил, с силой дернув трос несколько раз. Через мгновение тот натянулся и люк стал поддаваться.</p>
    <p>— Давай второй! — дал знать напарнику Кравчук, пару раз хлопнув по плечу.</p>
    <p>Ермаков выдавил крюк створки второго люка. Оба сапера повисли повисли на тросе, упираясь ногами в край шлюза. Мышцы горели, в легких не хватало воздуха, но при поддержке Чугунка и вторую створку удалась отвести.</p>
    <p>Между каналом и руслом реки была разница в уровне воды. Вода хлынула в люки. Течение подхватило саперов, едва не утащило дальше в шлюз. Кравчук успел ухватиться за перила, следом в них вцепился Ермаков.</p>
    <p>Головы уже были выше уровня воды. И хотя сильная струя сбивала с ног, они держались. Через минуту напор ослаб. Вода уходила в канал, унося с собой тину и мелкие водоросли. Уровень начал падать.</p>
    <p>Старший лейтенант вылез на берег. Мокрый, продрогший до костей, но живой. Помог выбраться сержанту. И вовремя. В ближайшем к каналу форте уже началась паника. Прожектор зажечь фрицы не рискнули, но вдарили по высыхающему ложу из пулемета.</p>
    <p>Поздно. Водолазы уже рванули к кустам, где был укрыт полевой телефон и были сложены автоматы. Через несколько минут в штабе фронта узнали, что путь открыт. Вода уходит. Можно вводить в бой десант.</p>
    <p>Только нельзя было допустить, чтобы фашисты успели закрыть створки. Поэтому оставив товарищам наполовину опустевшую флягу со спиртом, Чугунокподхватил шашки и детонаторы и метнулся к шлюзовым воротам, минировать.</p>
    <p>Немцы прекратили пальбу. Значит, пошлют своих ремонтников, чтобы восстановить герметичность шлюза. Старший лейтенант и сержант хлебнули немного и похватали ППШ, в случае чего, прикрыть товарища.</p>
    <p>Открывать огонь не пришлось. Через несколько минут показался Чугунов, отматывая провод. Порскнув в кусты, он быстро примотал оголенные концы к клеммам КПМ. И вовремя. У шлюзовых ворот показались сгорбленные фигуры немецких саперов.</p>
    <p>— Давай! — скомандовал Кравчук.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Лубянка, внутренняя тюрьма. 28 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Понял. Ждите, — ответили на том конце провода и положили трубку. Кривцов не спешил возвращаться к адмиралу. Он попросил у часового закурить и вышел на крыльцо, дымя в серое октябрьское небо.</p>
    <p>Операция «Медосмотр» развивалась без сучка и задоринки. Канарис клюнул. Теперь нужно было, чтобы он не передумал. Конечно, рот желании почерк нужно подделать, но это лишний риск провалить операцию.</p>
    <p>Через час, когда стемнело, майор госбезопасности снова вошел к заключенному. Адмирал сидел за столом, перебирая книги. Увидев вошедшего, поднялся. Несколько мгновений всматривался он в лицо Кривцова, пытаясь прочесть свою судьбу.</p>
    <p>— Санкция руководства получена, — ответил майор государственной безопасности. — Вам разрешено написать письмо. Мы его прочтем и если содержание нас устроит, подумаем, как переправить его адресату.</p>
    <p>— Я готов.</p>
    <p>— Пишите. — Кривцов сел напротив, положил на стол лист, вынутый из папки. — Постарайтесь обойтись без лишних стилистических красот.</p>
    <p>— Я понял.</p>
    <p>Адмирал взял карандаш. Подумал с минуту, потом начал писать.</p>
    <p>«<emphasis>Дорогой Ганс! Надеюсь, это письмо застанет тебя в добром здравии. Я нахожусь в Москве. Со мной обращаются хорошо, насколько это возможно в моем положении. Недавно я случайно встретил здесь одного человека — русского физика, работавшего над проектом, который изменит мир. Он утверждает, что работа близка к завершению. Мощность — двадцать килотонн и более. Испытание либо уже прошло, либо будет со дня на день. Я не знаю, верить ли ему, но если это правда — война проиграна для всех нас. Подумай, что можно сделать. Твои друзья в Лондоне должны знать об этом. Передай привет общим знакомым. Береги себя. Вильгельм»</emphasis></p>
    <p>Майор госбезопасности перечитал его дважды. Покачал головой.</p>
    <p>— Не пойдет, — сказал он. — Неужели вы этого не понимаете, адмирал?</p>
    <p>— Понимаю, — откликнулся тот, — но хотел знать ваше мнение.</p>
    <p>— Мое мнение простое, господин Канарис. Никто не поверит в подлинность написанного открытым текста письма, отправленного высокопоставленным пленным из советской столицы.</p>
    <p>— Да, вы правы…</p>
    <p>— Пишите… — сказал Кривцов и протянул адмиралу новый лист: — Роды прошли успешно. Младенец весит около двадцати к. Родители довольны. Если адрес прежний, буду держать Вас в курсе происходящего. Вилли.</p>
    <p>Бывший глава Абвера все записал. Майор госбезопасности снова перечел написанное им, положил лист в папку и поднялся, более не проронив ни слова. Адмирал так и остался в недоумении. Ему показалось, что его ловко обвели вокруг пальца.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>КП у северо-восточных окраин Познани. 30 октября 1941 года</emphasis> </strong></p>
    <p>Блиндаж освещала единственная керосиновая лампа. Я толком не спал третьи сутки, но усталости не чувствовал — только напряжение, которое росло с каждым часом. Маландин сидел напротив, перебирая донесения.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — связист протянул трубку полевого телефона. — Полковник Дубровин.</p>
    <p>Я взял трубку.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Товарищ Первый, докладывает Тринадцатый. Первая фаза операции «Спуск» завершена.</p>
    <p>— Потери есть?</p>
    <p>— Все целы, товарищ Первый, но пришлось сделать подрыв.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Тринадцатый, — сказал я. — Передайте мою благодарность водолазам и представьте их к наградам.</p>
    <p>Положив трубку, я сказал начштаба.</p>
    <p>— Сработало, — сказал я. — Канал открыт. Вода уходит. Правда, саперам пришлось взорвать шлюзовые ворота, иначе бы немцы их восстановили.</p>
    <p>— Выходит, немцы теперь знают, что Обводной канал для нас больше не препятствие.</p>
    <p>— Выходит — так.</p>
    <p>Я повернулся к карте. На ней уже были нанесены маршруты десантных групп. Четыре отряда по сто человек каждый. Задача их проникнуть по дну канала в водоводы, питающие форты, и ударить с тыла.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я. — Дайте команду Жадову, пусть начинает.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Наша операция «Спуск» для фрицев уже не секрет. Теперь вся надежда была на командира 4-го десантного корпуса. И в пять утра он него поступило донесение, что первая группа десантников вошла в канал.</p>
    <p>Вода схлынула. Дно было скользким, но твердым, идти было можно. Немцы сопротивлялись, так что бой был суровый. Развернуться в ложе канала было негде, атакующие группы то и дело переходили к рукопашной, в которой бойцы-десантники равных не имели.</p>
    <p>— Поддержите генерал-майора Жадова артиллерией, — приказал я.</p>
    <p>И тотчас заговорила наша артиллерия, обрушив огонь на восточные и южные форты познанской цитадели. Немцы пытались отвечать, гул канонады стоял такой, что земля дрожала, а в это время десантники уже выходили из канала.</p>
    <p>— Товарищ командующий, — снова окликнул меня связист. — Тринадцатый докладывает, что первая группа достигла водоводов. Завязали бой внутри форта номер пять.</p>
    <p>— Хорошо. Теперь главное не дать немцам опомниться.</p>
    <p>В семь утра поступило донесение от Лелюшенко, что немецкая деблокирующая группа, снова предприняла попытку прорваться к Познани. Похоже, намерения у Генштаба вермахта были самые серьезные.</p>
    <p>— Держится? — спросил я.</p>
    <p>— Пока да, но нужна авиация.</p>
    <p>— Копец обещал с восьми.</p>
    <p>— Сейчас восемь, — я взглянул на часы. — Передайте Лелюшенко, что авиация будет.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Связист застучал ключом. Я вернулся к карте. Познань дымилась, полыхала, но не сдавалась. Цитадель на Виняре, окруженная рвами и бетонными стенами, все еще была в руках немцев. Оттуда, сверху, они корректировали огонь своих батарей, видели каждый наш шаг.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я. — Что с операцией «Спуск»?</p>
    <p>— Только что получено донесение. Десантники зачистили восточную часть канала. Выходят к цитадели. Немцы подтянули резервы, бой идет жесткий.</p>
    <p>— А вода как? Не поднялась?</p>
    <p>— Нет. Теперь без ремонта шлюзовых ворот канал не наполнить.</p>
    <p>Я кивнул. Старший лейтенант Кравчук принял верное решение подорвать створы шлюза. Если бы немцы восстановили их, десантники Жадова могли оказаться в ловушке. Теперь этого не случится. В девять утра связист подал трубку снова.</p>
    <p>— Товарищ маршал, генерал-майор Жадов на проводе.</p>
    <p>— Слушаю, Седьмой.</p>
    <p>— Докладываю, товарищ Первый, прорвались к цитадели. Завязали бой в подземных казематах. Немцы огрызаются, но мы их выдавливаем.</p>
    <p>— Какие потери?</p>
    <p>— В основном у фрицев. Задачу выполним.</p>
    <p>— Рассчитываю на вас, товарищ Седьмой, — сказал я. — Пятый уже в пути. Скоро станет легче.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Первый.</p>
    <p>Я положил трубку. Повернулся к Маландину.</p>
    <p>— Передайте Лукину, что пора начинать штурм цитадели. Пусть не жадничает, вводит все резервы. Жадов уже внутри.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — обратился ко мне Грибник, державший в руках бланк расшифровки. — Только что перехватили радиограмму. Немцы запрашивают разрешение на отход из города.</p>
    <p>— Ага, видать припекло.</p>
    <p>— Какие будут приказания, товарищ командующий? — тут же поинтересовался начштаба.</p>
    <p>— Ну какие… Чтобы там фон Бок ни решил, мы Гонелла из крепости не выпустим.</p>
    <p>— Товарищ командующий, новая радиограмма!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>— Давай сюда, — я взял листок.</p>
    <p>Шифровка была короткой, с грифом «Особая важность». Подпись — Василевский.</p>
    <p>Я пробежал глазами, перечитал еще раз.</p>
    <p><emphasis>«Маршалу Жукову. На Западный фронт направляется спецэшелон с экспериментальным образцом вооружения. Принять, обеспечить охрану и условия для испытаний в боевой обстановке. Руководитель группы доложит задачу на месте. О сущности образца — только устно. Василевский»</emphasis>.</p>
    <p>— Что там, Георгий Константинович? — спросил Маландин.</p>
    <p>Я сложил листок, сунул во внутренний карман.</p>
    <p>— Экспериментальное оружие везут, — ответил я. — Какое — не сообщают. Приказано принять, обеспечить охрану и все условия, а главное — испытать в бою.</p>
    <p>— Здесь, в Познани?</p>
    <p>— Не знаю. Может, в Познани. Может, дальше. Посмотрим, что за оружие, и подумаем, на каком участке оно нам пригодится больше всего.</p>
    <p>Грибник, стоявший у двери, подал голос:</p>
    <p>— Если экспериментальное — значит, секретное. Если секретное, значит, немцы могут устроить за ним охоту.</p>
    <p>— Могут, если произойдет утечка, — ответил я. — Хотя здесь у нас, фрицам сейчас не до охоты. И все-таки, товарищ начальник особого оперативного отдела, обеспечьте охрану. Выделите дополнительный взвод автоматчиков для сопровождения до места базирования. И свяжитесь с комендантом железнодорожного узла, потребуйте, чтоб спецэшелон пропускали вне очереди, но и без какой-либо помпы.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — обратился я к начштаба. — Что там Лукин?</p>
    <p>— Начинает, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Хорошо. Держите меня в курсе.</p>
    <p>— Обязательно.</p>
    <p>— Вот что, товарищ майор госбезопасности, — обратился я к Грибнику. — Как только организуете режим секретности, поезжайте сами навстречу к этому спецэшелону. Любую волокиту, либо утечку информации, искореняйте на корню, любыми средствами.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Он откозырял и вышел. Я прошелся по блиндажу, раскуривая папиросу. Экспериментальное оружие, значит… Чтобы это могло быть?.. Новая «катюша»?.. Самоходка какая-нибудь?.. А может, самолет?.. Если везут эшелоном, всякое может быть…</p>
    <p>Вряд ли то, что я видел на Семипалатинском полигоне? Зачем везти атомную бомбу на фронт, если Сталин решил ее не применять во время боевых действий?.. Выходит, это не бомба, а что-то другое?..</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Станция Лодзь, сортировочная. 31 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В последнюю ночь октября спецэшелон, по виду ничем не отличающийся от других воинских составов, вполз на сортировочную станцию. От него тут же оцепили магистральный локомотив, который нуждался в загрузке углем и заправке водой, а бригада — в отдыхе.</p>
    <p>К спецэшелону подкатил старый добрый и надежный «ОВ» или «овечка», как ласково называли его путейцы. Когда паровозик прицепили к составу, он тут же отбуксировал платформы, теплушки, цистерны и пассажирские вагоны в глухой, заросший бурьяном тупик.</p>
    <p>Здесь уже была рассредоточена рота автоматчиков, подчинявшаяся лично майору госбезопасности Грибнику. Заметить охрану было непросто, потому что на виду она не торчала. Нельзя был давать вражеским лазутчикам повод обратить на спецэшелон внимание.</p>
    <p>Не было и встречающих, если не считать нескольких человек в форме железнодорожных войск, которые неторопливо направились к одному из пассажирских вагонов. Одним из этих «железнодорожников» был начальник особого оперативного отдела Западного фронта.</p>
    <p>Королев, спрыгнув с подножки, огляделся. Даже на фоне ночного неба было видно, что Лодзь местами еще дымилась, но бой ушел на запад, к Познани, куда и предстояло доставить стартовую установку и два «спецбоеприпаса», которые следовало испытать.</p>
    <p>— Сергей Павлович, — окликнул его Глушко, спускаясь следом. — Начальник поезда доложил, что крепления не повреждены, груз не смещен.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил Королев и шагнул к группе встречающих. — Здравствуйте, товарищи!</p>
    <p>Он обменялся рукопожатием с каждым из «железнодорожников», прекрасно понимая, что один из них будет курировать испытания от особого оперативного отдела фронта. В темноте трудно было разглядеть лица. Впрочем, гадать не пришлось.</p>
    <p>— Товарищ Королев? — спросил один из них, вглядываясь в лицо главного конструктора.</p>
    <p>— Да, — кивнул тот. — А вы?</p>
    <p>— Зовите меня Грибником. Я прислан командующим фронтом товарищем Жуковым.</p>
    <p>— Товарищ Грибник, нужно очень аккуратно перегрузить то, что мы привезли. Особенно, вон те объекты, — сказал Королев и указал на округлые, похожие на длинные, но тонкие цистерны, лежащие на платформах и плотно укутанные брезентом.</p>
    <p>— Думаю, мы не станем их здесь разгружать, — откликнулся начальник особого оперативного отдела. — Под полигон вам выделили площадку в трех километрах южнее Познани. Туда ведет одноколейка.</p>
    <p>— Хорошо. В таком случае, вы не могли бы распорядиться насчет горячей пищи для личного состава. Мы из соображений секретности печек на топили и всю дорогу питались в сухомятку.</p>
    <p>Майор госбезопасности кивнул пожилому капитану, коменданту железнодорожного узла, тот взял под козырек и погнал одного из своих подчиненных на полевую кухню. Оставив Глушко решать остальные вопросы с комендантом, Королев и Грибник поднялись в вагон.</p>
    <p>Главный конструктор пригласил начальник особого оперативного отдела в свое купе. Здесь было сильно накурено и все свободное место занимали чертежи и расчеты. Опытный разведчик Грибник только мельком взглянул на них и сказал:</p>
    <p>— Судя по этим документам, которые у вас, товарищ Королев, находятся в полном беспорядке с точки зрения секретности, вы ведете работу, аналогичную той, которой занимается в Германии Вернер фон Браун.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Познань, цитадель на возвышенности Виняры. 31 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Генерал-майор Эрнст Гонелл, комендант крепости Познань, изучал в своем подземном командном пункте текущие донесения. Штурмовые группы русских уже проникли в подземелья цитадели. Бой шел в казармах, казематах и узких переходах между ними.</p>
    <p>— Сколько у нас боеспособных солдат? — спросил он.</p>
    <p>— Две тысячи, господин генерал-майор, — ответил адъютант обер-лейтенант Кюхе. — Остальные либо ранены, либо отрезаны от связи.</p>
    <p>— А боеприпасы?</p>
    <p>— На день— два хватит. Не больше.</p>
    <p>Командир гарнизона молчал. Он знал, что это конец. Гарнизон обречен. Единственный выход прорваться навстречу 25-й танковой дивизии, которая пыталась деблокировать крепость с запада. Тогда, возможно, удастся сохранить хотя бы часть людей.</p>
    <p>— Пишите приказ, — заговорил он. — В двенадцать часов ночи по берлинскому времени начать отвод войск из города. Сформировать ударную группу из оставшихся танков и пехоты на бронетранспортерах. Пробиваемся к Одеру, на соединение с частями осуществляющих попытку нашего деблокирования.</p>
    <p>— Слушаюсь, господин генерал-майор.</p>
    <p>В двадцать три часа немцы начали выдвигаться из цитадели. Тихо, без лишнего шума. Погасили фары бронетранспортеров, отключили рации. Жителям города, попрятавшимся в подвалах, был слышен только лязг гусениц и гул моторов.</p>
    <p>Колонна растянулась на километр. Впереди двигались два уцелевших «панцера», за ними подпрыгивали на битом кирпиче четыре бронетранспортера, потом катили грузовики с пехотой, и першероны тащили артиллерию.</p>
    <p>На восточной окраине, где русские прорвали оборону, горели дома. Там было светлее. Поэтому Гонелл выбрал западное направление, где линия фронта еще не стабилизировалась, где можно было просочиться.</p>
    <p>Сам он ехал между танками и бронетранспортерами на кюбельвагене с поднятым верхом. Колонна покидала город под грохот канонады. Равномерное движение убаюкивало. Генерал-майор не спал уже которые сутки, так что немедля задремал.</p>
    <p>Разбудил его грохот разрывов, треск автоматной и пулеметной стрельбы. Заполошные вопли на немецком. Он в панике подергал обер-лейтенанта, сидевшего впереди, за плечо, но голова того лишь безвольно качнулась. Адъютант был мертв.</p>
    <p>Шофер исчез. Гонелл понял, что этот трус просто сбежал. Выхватив «Вальтер» из кобуры, командир познанского гарнизона полез наружу. Ему тут же пришлось присесть, потому что пули свистели над головой, как весенние ласточки.</p>
    <p>Что происходит, нельзя было толком понять. Оба «Т-4», что шли во главе колонны, горели. Гонелл оглянулся. Бронетранспортеры были пусты, если не считать трупов, свешивающихся с борта. Пехотинцы рассредоточились, отбивая атаку.</p>
    <p>Стало ясно, что по тихому уйти из города не удалось. Русские перехватили колонну на выезде и теперь добивали деморализованные, потерявшие управление отступающие части своего противника.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Лейтенант Серегин, командир штурмового отряда, залег у разбитой ограды какого-то особняка. Он выжидал. Разведка докладывала, что немцы собираются прорываться. И Серегин приготовил ловушку.</p>
    <p>— Пропустите голову, — приказал он своим бойцам. — Бейте по середке.</p>
    <p>Когда немецкая колонна втянулась в широкий проезд между двумя заводскими цехами, ударили «катюши». Реактивные снаряды с воем ушли к бронетранспортерам, разнесли в щепки грузовики. Досталось и двум танкам, идущем во главе. Оба «Т-4» задымили, но не горели.</p>
    <p>Уцелевшая пехота врага сумела рассредоточиться, отстреливаясь практически вслепую, потому что дым и вздыбленная взрывами пыль поднялась в воздух. Немецкие танки стали поворачивать башни. Их короткие стволы вот-вот должны были изрыгнуть огонь.</p>
    <p>Не тут-то было. Спрятанные в руинах инструментального цеха «сорокопятки» дали залп. Первый «Т-4» задымил еще гуще, из смотровых щелей плеснуло пламя. Люки распахнулись, экипаж полез наружу.</p>
    <p>Второй попытался прорваться. Выстрелив, он довольно бодро покатил вперед, но сразу несколько гранатных связок легли ему под гусеницы, мигом «разув». Выстрел из противотанкового ружья угодил в бензобак. Огонь сразу охватил моторный отсек.</p>
    <p>— Вперед! — поднял роту Серегин.</p>
    <p>Автоматчики рванули к импровизированным немецким огневым точкам, на бегу бросая гранаты и поливая очередями из ППШ. Сам лейтенант с двумя автоматчиками бросился к подбитому еще в начале боя кюбелю.</p>
    <p>И почти сразу наткнулся на офицера с генеральскими регалиями. Тот попытался выстрелить в Серегина из своего «Вальтера», но Петрович, бывший московский ополченец, ударом приклада сшиб его на кирпичную крошку.</p>
    <p>Оглушенный, генерал начал подносить ствол своего пистолета к виску, чтобы картинно застрелиться, но другой штурмовик, Ваня Васильев, уроженец Красноярска, вышиб ногой «Вальтер» из руки неврастеничного высокопоставленного фрица.</p>
    <p>— Ишь чего захотел, — усмехнулся в сивые усы Петрович, — думал в свой фашистский рай ускользнуть… Не выйдет, вражина.</p>
    <p>— Васильев, давай-ка этого самоубийцу в штаб, — приказал Серегин. — Там выяснят, что это за птица.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Шоссе Познань — Франкфурт. 1 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Делегат связи нагнал нашу штабную колонну, когда мы выехали из Познани, над крышами которой уже развевались красные флаги. Заслышав бибиканье мотоцикла, я приказал остановить «Газ-61». Под дулами моей охраны, сержант с молниями в петлицах, доложил:</p>
    <p>— Пакет от генерал-майора Лелюшенко.</p>
    <p>Я кивнул Трофимову, тот взял пакет, вскрыл его, протянул содержимое мне. Я вчитался. «<emphasis>Товарищ командующий. 25-я танковая дивизия вермахта, пытавшаяся прорваться к Познани, разгромлена. Потери противника до двух тысяч убитыми, триста пленными. Подбито и захвачено сорок танков. Остатки отходят к Одеру, преследуемые нашей авиацией. По предварительным данным, наши потери составили двадцать машин и полторы тысячи человек убитыми и раненым. Ком. 47-й арм. г-м Лелюшенко»</emphasis>.</p>
    <p>— Благодарю за службу, товарищ сержант, — сказал я. — Может возвращаться в расположение своей части.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Он укатил, а я вернулся в машину. Впереди была переправа через Одру, а дальше уже начиналась Германия. Разумеется, я не собирался ехать до переправы на машине. Для этого у меня был мой штабной «Ли-2», а цель моей поездки была иной.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я начштаба, который ехал со мною. — Запишите для донесения в Ставку. Попытка 25-й танковой дивизии противника деблокировать познанскую группировку генерал-майора Эрнста Гонелла пресечена. Сам командующий немецким гарнизоном взят в плен и отправлен в Москву.</p>
    <p>— Записал, товарищ командующий.</p>
    <p>— Продолжаем движение.</p>
    <p>Колонна тронулась в путь. Шоссе, по которой сравнительно недавно бодро катила та самая 25-я танковая дивизия вермахта, которая была сожжена на подступах к освобожденной Познани, оказалось целым, поэтому ехали мы недолго.</p>
    <p>Мы свернули с шоссе в пятнадцати километрах от переправы, пересекли однокалейку, уходящую в лес, и продолжили путь по узкой бетонке, некогда перегороженной на съезде шлагбаумом, но теперь открытой. Это было неправильно, надо было установить здесь пост.</p>
    <p>Впрочем, пост оказался впереди. Пришлось остановиться и предъявить документы суровому сержанту в форме внутренних войск НКВД. Грибника работа. Получив добро, мы поехали дальше, пока не увидели небольшой эшелон, стоявшей на той же однокалейке.</p>
    <p>Здешний часовой нас к поезду не пускал, покуда не прибежал сам начальник особого оперативного отдела. Грибник сел рядом со мною, оставив охрану и моего ординарца на КПП. «ГАЗ-61» остановился на этот раз у единственного в составе пассажирского вагона.</p>
    <p>— Вот познакомьтесь, товарищ командующий, — сказал майор госбезопасности, указав на подошедшего к нам невысокого плотного телосложения человека в штатском. — Это главный конструктор, товарищ…</p>
    <p>— Да мы знакомы с Сергеем Павловичем, — отмахнулся я.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва — Стокгольм — Цюрих — Лондон.</emphasis> </strong></p>
    <p>В Москве, на приеме в шведском посольстве, второй секретарь Эрик Ульссен получил пакет с просьбой передать его «старым знакомым» в Цюрихе. На самом деле Ульссен был не только дипломатом, но и курьером.</p>
    <p>За умеренную плату он брался доставлять частные письма советских граждан родственникам и коллегам, находящимся за рубежом, и по ряду причин, не желающим связываться с официальной почтой.</p>
    <p>Советские разведчики и контрразведчики, разумеется, знали об этой стороне деятельности шведского дипломатического работника, а равно как и его слабости к деньгам, и давно использовали этот канал в своих целях.</p>
    <p>Ульссен вылетел в Стокгольм по своим надобностям, даже не подозревая, что везет в портфеле очередную секретную депешу. В шведской столице, он опустил письмо в обыкновенный почтовый ящик.</p>
    <p>Оно было адресовано доверенному лицу Гизевиуса, некому доктору Брауну, который регулярно обменивался корреспонденцией со стокгольмской клиникой, специализирующейся на эндокринологии.</p>
    <p>Доктор Браун, несмотря на то, что действительно был известным эндокринологом, одновременно являлся агентом британской разведки, который не знал, что его связь с Гизевиусом давно известна НКВД.</p>
    <p>Поэтому, тщательно скопировав послание, положил письмо в специальную ячейку в одном из банков Цюриха. У Гизевиуса в этом банке был «сейфовый депозит», куда письмо и переложил из ячейки хорошо оплачиваемый сотрудник кредитного учреждения.</p>
    <p>Ганс Бернд Гизевиус, бывший сотрудник абвера, а ныне эмигрант, живущий в Швейцарии на положении «невыездного», получил уведомление о том, что в его банковскую ячейку поступили документы.</p>
    <p>Такое случалось редко — ячейку он арендовал еще до войны, чтобы хранить копии секретных бумаг на случай, если нацисты доберутся до него. Теперь эти бумаги были переправлены на Британские острова, но ячейку клиент не закрыл.</p>
    <p>Он пришел в банк один, без сопровождения. Охранник у дверей — швейцарец, спокойный и невозмутимый — кивнул, пропуская. Гизевиус прошел в помещение для клиентов, предъявил ключ. Клерк, пожилой мужчина в очках, проводил его к стене с ячейками.</p>
    <p>— Четвертый ряд, седьмая сверху, герр Гизевиус, — напомнил служитель.</p>
    <p>— Благодарю вас.</p>
    <p>Протянув служителю купюру в пять швейцарских франков, Гизевиус вставил ключ, повернул. Замок щелкнул. Внутри, помимо старого конверта с засохшими сургучными печатями, лежал еще один — новехонький, без обратного адреса, с маркой Швеции.</p>
    <p>Гизевиус взял конверт, вышел из банка. Только в номере отеля, запершись изнутри, он вскрыл его, дрожащими руками развернул листок. Почерк он узнал сразу. <emphasis>«Роды прошли успешно. Младенец весит около двадцати к. Родители довольны. Если адрес прежний, буду держать Вас в курсе происходящего. Вилли»</emphasis>.</p>
    <p>Адресат перечитал послание дважды, потом откинулся на спинку стула и закрыл глаза. Здесь было над чем подумать. Канарис был захвачен русскими — Гизевиус узнал об этом окольными путями. Следовательно, он мог написать это письмо лишь под диктовку НКГБ.</p>
    <p>Вопрос в том, зачем советской разведке понадобилось переправить на Запад это послание? Что означает: «<emphasis>Роды прошли успешно. Младенец весит около двадцати к. Родители довольны…»</emphasis>? Вероятно, речь идет о каком-то оружии. Возможно, стратегического значения.</p>
    <p>Через три дня письмо было передано британскому агенту в Берне. Еще через два дня — в Лондоне, на набережной Виктории, в кабинете начальника МИ-6, лежало его возможное толкование:</p>
    <p><emphasis>«Есть вероятность, что советские ученые завершили создание атомного боезаряда мощностью около 20 килотонн. Возможно, испытание состоялось в конце октября сего года. То, что источник — это захваченный русскими бывший глава Абвера, адмирал Вильгельм Канарис, подтверждается экспертизой его почерка»</emphasis>.</p>
    <p>Черчилль, получив это сообщение, долго смотрел на огонь в камине. Он был знаком с самим лордом Резерфордом, который уверял его, что овладение внутриатомной энергией это дело весьма отдаленного будущего, если вообще возможно.</p>
    <p>Представить, что в России, которая по словам господина Уэллса, еще совсем недавно пребывала во мгле в прямом и переносном смысле, удалось осуществить одну из самых фантастических выдумок самого старины Герберта, поверить было невозможно.</p>
    <p>Это дезинформация, которую советские спецслужбы вбросили в преддверии встречи лидеров трех держав. Сталин хочет усилить свои позиции на конференции, прибегнув к блефу. Предупредить Рузвельта? Не стоит. Старик слишком впечатлителен и может пойти на уступки.</p>
    <p>— Как вы думаете, Стюарт, они действительно сделали это? — спросил премьер-министр у главы внешней разведки.</p>
    <p>— Мы не можем это подтвердить, — ответил Генеральный директор Секретной разведывательной службы его величества. — И опровергнуть — тоже.</p>
    <p>— Значит, будем считать, что это дезинформация.</p>
    <p>— Мы могли бы закрыть на это сообщение глаза, сэр, — произнес Мензис, — если бы не одна проблема.</p>
    <p>— Какая, Стюарт? — недовольно набычился Черчилль.</p>
    <p>— Чтобы ответить на этот вопрос, нам придется посетить одно место.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Ноябрьский вечер опустился на Миддлсекс черным влажным покрывалом. Аэродром «Нортхолт» — база Королевских ВВС, откуда взлетали истребители для защиты лондонского неба — был затемнен, как и вся Англия.</p>
    <p>Лишь редкие синие огни обозначали рулежные дорожки. Черчилль не любил летать. Каждый полет напоминал ему о молодости, когда он, военный корреспондент, поднимался над полями Южной Африки на хрупких аэропланах.</p>
    <p>Однако сейчас он летел не на истребителе — в «Уайтворте», прозванный пилотами «летающим автобусом», в салоне которого было почти комфортно. Впрочем, премьер-министра беспокоил сейчас не перелет.</p>
    <p>Мензис, сидевший напротив, молчал. В руке он держал портфель, который не выпускал из рук всю дорогу. Там лежали фотографии, графики и отчет, подписанный каким-то ученым из Гринвичской обсерватории.</p>
    <p>— Сколько времени, Стюарт? — спросил Черчилль, глядя в темный иллюминатор.</p>
    <p>— Еще двадцать минут полета, сэр. Мы почти на месте.</p>
    <p>— Где этот ваш зонд?</p>
    <p>— В ангаре. Привезли из Шотландии, где он приземлился, обогнув половину земного шара. Местные фермеры приняли его за немецкий шпионский аппарат. Хорошо, что полиция вовремя сообразила, куда следует позвонить.</p>
    <p>— И что говорят ученые?</p>
    <p>— Потерпите еще немного, милорд. Не хочу пересказывать своими словами.</p>
    <p>Самолет заложил круг, заходя на посадку. Внизу, сквозь редкие просветы в облаках, мелькнули огни — неяркие, затененные маскировкой, но достаточные, чтобы пилот мог рассмотреть полосу.</p>
    <p>— Шасси выпущено, сэр, — доложил пилот.</p>
    <p>Черчилль откинулся на спинку кресла. Он знал, что через несколько минут увидит нечто, что-либо подтвердит худшие опасения, либо окажется еще одним пшиком. Самолет коснулся земли, пробежал по бетонке, подрулил к ангару, освещенному только изнутри.</p>
    <p>— Прибыли, — сказал Генеральный директор Секретной разведывательной службы его величества.</p>
    <p>Они выбрались из теплого самолетного салона наружу, где дул промозглый ветер. К трапу подошли несколько человек. Среди них был командующий базой и офицеры штаба. Рядом с ними топтался человек в штатском, поблескивая пенсне.</p>
    <p>— Позвольте вам представить, сэр, — произнес Мензис, указав на штатского. — Профессор Гарольд Спенсер-Джонс, директор Гринвичской обсерватории, астроном, член Королевского общества. Он консультирует нас по этому вопросу.</p>
    <p>— Профессор, — поприветствовал астронома премьер-министр, приподняв котелок. — Чем порадуете?</p>
    <p>— Прошу вас, господин премьер-министр, — ответил тот с легким валлийским акцентом. — Вы должны это видеть.</p>
    <p>Они вошли в ангар. Внутри, под светом мощных ламп, на крюке подъемной тали висел метеорологический зонд, представляющий собой баллон из прорезиненной ткани, сморщенный и потертый. Обрезанные стропы чуть заметно колыхались.</p>
    <p>Рядом, на столе, лежал сравнительно небольшой продолговатый предмет, похожий на почтовый ящик. Неспециалисту, каким и являлся гость с Даунинг-стрит, трудно было представить, что это и есть подвесная гондола громадного аэростата.</p>
    <p>— Это научный зонд, сэр, — начал рассказывать Спенсер-Джонс. — Был запущен из китайского города Урумчи, в рамках научной программы по исследованию космических лучей в верхних слоях атмосферы. Все астрономически значимые державы запускают такие, но этот вернулся с сюрпризом.</p>
    <p>— Каким? — спросил Черчилль.</p>
    <p>— Видите ли, сэр, основной прибор регистрировал ионизирующее излучение. Фоновый уровень — один, два импульса в минуту. Выше, в стратосфере — до десяти. Однако этот аппарат зафиксировал всплеск, в тысячу раз превышающий фоновые значения. В течение нескольких секунд. А затем — резкий спад.</p>
    <p>Профессор натянул тяжелые, просвинцованные перчатки, покопался в коробке, извлек закопченный цилиндр, похожий на школьный пенал. Премьер-министр шагнул было, чтобы разглядеть непонятную штуковину вблизи, но астроном предостерегающе поднял руку.</p>
    <p>— Не подходите, ваше высокопревосходительство. Это и есть тот самый детектор. Мы его извлекли, поставили в свинцовую камеру. Он все еще щелкает. А ведь прошел не один день.</p>
    <p>— И что это значит? — спросил Черчилль, держась поодаль.</p>
    <p>— Это значит, сэр, — Спенсер-Джонс выдержал драматическую паузу, — что где-то в Азии, примерно в конце октября, произошел атомный взрыв. Точнее, взорвалось устройство, основанное на цепной реакции деления урана или плутония. Проще говоря — атомная бомба.</p>
    <p>В ангаре повисла тишина. Слышно было, как ветер гудит в гофрированных стенах, как где-то далеко взлетает истребитель. Премьер-министр Британской империи оглянулся на Генерального директора Секретной разведывательной службы его величества.</p>
    <p>— Чья? — спросил Черчилль.</p>
    <p>— Место запуска зонда китайский город Урумчи, — ответил вместо главы «Ми-6» королевский астроном. — Направление ветра в те дни было с запада на восток. Радиоактивное облако двигалось в сторону Сибири. — Ученый указал на карту, разложенную на столе. — Примерный эпицентр, по расчетам, находится где-то между Каспийским морем и Монголией. Вероятнее всего — в Казахстане.</p>
    <p>— Иными словам, на территории СССР, — констатировал Мензис.</p>
    <p>— Да, — кивнул Спенсер-Джонс. — Географически именно на территории Советского Союза.</p>
    <p>Премьер-министр молчал. Посмотрел на сморщенную оболочку зонда. Смутная мысль посетила главу британского правительства, когда он смотрел на эту громаду, похожую на ссохшуюся грушу.</p>
    <p>— Постойте, — проговорил Черчилль, — но ведь для того, чтобы долететь до Шотландии, ваш зонд должен был миновать территорию Соединенных Штатов. Не могли такую бомбу испытать американцы? Ведь уровень промышленности США намного превосходит советскую.</p>
    <p>Глава «Ми-6» вопросительно посмотрел на члена Королевского астрономического общества. Тот решительно потряс седой головой, едва не потеряв пенсне. Положив детектор на стол и сняв неподъемные перчатки, он сказал:</p>
    <p>— Нет, сэр. В гондоле зонда был установлен таймер. Замеры производились именно в момент его пролета вдоль советской границы.</p>
    <p>— Выходит, бомбу испытали Советы, — пробормотал глава британского правительства.</p>
    <p>— По крайней мере, есть основания полагать, что это так, сэр.</p>
    <p>— Какова мощность этой предполагаемой бомбы?</p>
    <p>— Мы не можем точно определить по этим данным, но порядка несколько килотонн. Возможно, десятков килотонн.</p>
    <p>Уинстон Черчилль повернулся к Стюарту Мензису. Тот, отгородившись от королевского астронома спиной, наклонившись к уху премьер-министра, прошептал:</p>
    <p>— Все верно, сэр. В письме Канариса говорилось о двадцати килотоннах.</p>
    <p>— Помню, — буркнул тот и повернулся к Спенсеру-Джонсу. — Прошу вас, сэр, принять мою искреннюю благодарность и помнить об ответственности за сохранение государственной тайны.</p>
    <p>И снова приподняв котелок, глава британского правительства направился к выходу из ангара. Генеральный директор Секретной разведывательной службы его величества, бросив строгий взгляд на королевского астронома, поспешил за боссом.</p>
    <p>— Стало быть, это не дезинформация, — сказал премьер-министр, вновь устроившись в самолетном кресле. — Русские создали атомное оружие. Опередили немцев, нас и даже американцев. И теперь будут диктовать условия на конференции.</p>
    <p>— И после войны, — добавил Мензис.</p>
    <p>— А где сейчас русские войска?</p>
    <p>— Войска генерал-лейтенанта Ватутина блокировали в Карпатах, отходящие из Венгрии и Румынии части вермахта. Войска Маршала Жукова взяли Познань. Его передовые части вышли к Одеру. До Берлина осталось меньше трехсот километров. Генерал-лейтенант Рокоссовский, сменивший недавно генерал-лейтенанта Попова на посту командующего Северо-Западным фронтом, вторгся в Восточную Пруссию.</p>
    <p>— Выходит, падение Берлина — это лишь вопрос времени.</p>
    <p>— Полагаю, что это так, сэр.</p>
    <p>— А этот… Жуков, как вы думаете, он знает об испытании бомбы?</p>
    <p>— Вполне возможно, сэр. Наши агенты сообщают о кратковременной командировке Маршала на восток, как раз в тех числах, когда наш аэрозонд зафиксировал всплеск радиоактивности.</p>
    <p>Черчилль закурил сигару. Дым поплыл по салону самолета. Пилот завел двигатель и «Уйатворт» покатил на рулежку. Генеральный директор Секретной разведывательной службы его величества почтительно молчал.</p>
    <p>— Как вы думаете, Стюарт, применят русские эту бомбу против Германии? — спросил премьер-министр.</p>
    <p>— Возможно, сэр, — ответил тот.</p>
    <p>— Ну и черт с ними, с этими джерри, — махнул пухлой рукой лорд. — Главное, чтобы русские не применили ее против нас.</p>
    <p>Вернувшись в свою резиденцию на Даунинг-стрит, глава британского правительства составил секретное послание американскому президенту с предложением о негласной встрече до конференции в Москве.</p>
    <p><emphasis>«Если мы не выработаем единую линию поведения, господин президент, </emphasis>— писал Черчилль. — <emphasis>Судьба Британской империи, Соединенных Штатов и всей Европы будет решаться не в Лондоне и не в Вашингтоне, а в Москве. И если мы опоздаем, Сталин станет диктовать свои условия всему свободному миру…»</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Район западнее Познани. 1 ноября 1941.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Королев, — я протянул руку.</p>
    <p>Королев пожал, чуть склонив голову. Вблизи он выглядел усталым — глазные яблоки красные, под глазами круги. Видать, работает день и ночь. Не удивительно, ведь в этой версии истории на немецкие разработки ему опираться не пришлось.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Маршал. Рад, что вы приехали. Мне как раз нужно кое-что обсудить с вами.</p>
    <p>— Вижу, — хмыкнул я, кивнув на эшелон. — Показывайте, что привезли.</p>
    <p>— Пойдемте, Георгий Константинович.</p>
    <p>Он повел меня вдоль состава. Мы остановились у одной из платформ. Грибник отдал приказ красноармейцам, они залезли на платформу, принялись расшнуровывать брезент. Показался белый, поблескивающий в тусклом свете осеннего солнца, покатый бок.</p>
    <p>— Вот она, — сказал Королев с гордостью. — Баллистическая ракета «Р-1М». Целиком показать пока не могу. Соберем установку, тогда…</p>
    <p>— Ну и какие у нее тактико-технические характеристики? — спросил я.</p>
    <p>— Дальность триста километров, — принялся отвечать он. — Боеголовка весит две тонны в тротиловом эквиваленте. Сухой вес изделия четыре с половиной тонны. Заправленный — тринадцать. Длина четырнадцать метров.</p>
    <p>— Триста километров? — переспросил я.</p>
    <p>— Да, но двести — это гарантированная зона поражения.</p>
    <p>— Точность какая? — спросил я.</p>
    <p>— На полигоне отклонение составило тридцать метров. В боевых условиях — думаю, до пятидесяти. Этого достаточно, чтобы накрыть скопление войск, штаб, железнодорожный узел.</p>
    <p>— Это уж позвольте мне решать, товарищ главный конструктор, — отрезал я. — В случае необходимости, скорректировать курс можете?</p>
    <p>— Ракета управляемая, товарищ Маршал. Гирогоризонт стабилизирует ракету по углу тангажа и задает программу изменения угла тангажа. Гировертикант обеспечивает стабилизацию по курсу и крену. Интегратор осевых перегрузок участвует в системе управления. Газовые рули служат исполнительными органами для корректировки траектории. Однако после запуска ее не остановить и не перенацелить. Немцы могут, конечно, засечь, но сбить им ракету нечем. Ни зенитки, ни истребители не достанут… В общем, дайте нам цель, Георгий Константинович, а мы постараемся.</p>
    <p>— Познань уже наша, — сказал я. — Стрелять по ней смысла нет. Так что предлагаю две цели.</p>
    <p>— Какие, товарищ Маршал?</p>
    <p>— Первая — это Одер, в случае, если немцы попытаются переправить через него войска, что контратаковать нас. Ударим по ним, сорвем переправу, нарушим снабжение. Вторая — это железнодорожный узел во Франкфурте-на-Одере. Там разгружаются эшелоны с резервами. Если разбомбить станцию, то немцы не смогут перебросить войска к фронту. В общем, как решат ваши баллистики, Сергей Павлович.</p>
    <p>— Рассчитаем траекторию в двух вариантах, товарищ Маршал, — откликнулся тот. — У нас две ракеты. Если получится, поразим обе ваших цели.</p>
    <p>— Вот это будет подарок Седьмому ноябрю! — сказал я. — В какие сроки уложитесь, товарищ главный конструктор?</p>
    <p>— Разумеется, нам требуется подготовка. Соберем пусковую, рассчитаем координаты, заправим и можно будет пускать.</p>
    <p>— Сколько дней вам понадобиться? Двое? Трое?</p>
    <p>— Трое, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Сутки, — отрезал я. — Немцы ждать не станут. Они уже подтягивают новые дивизии к Одеру. Если мы ударим сейчас — они не успеют переправиться.</p>
    <p>— Хорошо, — согласился Королев. — Через сутки пусковая будет готова. Только нужно прикрытие с воздуха, наша площадка цель заметная.</p>
    <p>— Будет, — пообещал я и повернулся к начальнику особого оперативного отдела. — Место запуска замаскировать. Восстановить пост на съезде с шоссе. И чтобы ни одного лишнего человека.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ командующий, — откликнулся Грибник.</p>
    <p>Ракету снова зачехлили. Солнце садилось за кромку леса. Где-то на западе, за Одером, немцы зализывали раны после разгрома 25-й дивизии. Скоро их ждет сюрприз, которого они еще не видывали.</p>
    <p>— Сергей Павлович, — сказал я на прощание. — Если боевые испытания пройдут успешно, лично буду ходатайствовать о представлении вас к званию Героя Социалистического Труда.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ Маршал, — ответил главный конструктор. — Однако не ради наград стараюсь, а ради Победы.</p>
    <p>— Ну а после Победы подумаем о Космосе, да?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Принц-Альбрехт-штрассе, кабинет Гиммлера. 2 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Настроение рейхсфюрера СС было хуже некуда. Несмотря на отчаянное сопротивление танковых войск СС, русские вышли к Одеру. А в Москве, в тюрьмах НКВД, сидели два предателя, знавшие слишком много.</p>
    <p>— Войдите, — сказал он, услышав стук.</p>
    <p>Вошел адъютант, доложил, что вызванный офицер прибыл и дожидается в приемной. Гиммлер только отмахнулся, дескать, пусть подождет. Обергруппенфюрер Вольф, щелкнув каблуками, ретировался.</p>
    <p>Его босс открыл папку с личным делом человека, который дожидался приема. Листая документы, в ней содержащиеся, включая доносы, рейхсфюрер не переставал удивляться, каким образом вчерашний инженер сумел так влезть в доверие самому фюреру?</p>
    <p>И ладно бы он это доверие с блеском оправдал, так нет. Провал за провалом. Сначала под руководством Йоста, потом — самого папаши Мюллера. Так может, в этом все и дело? Йост оказался просто бездарным, а что касается бывшего шефа Гестапо…</p>
    <p>Ладно, нужно дать этому парню шанс. Не даром же сам Гитлер приказал выпустить его из застенков, восстановить в рядах СС и даже повысить в звании. Пусть теперь оправдает доверие вождя нации. По крайней мере, пока тот остается вождем…</p>
    <p>— Карл, — сказал Гиммлер, нажав кнопку на коммутаторе. — Давайте этого субъекта ко мне.</p>
    <p>Дверь открылась, и в кабинет вошел высокий, широкоплечий мужчина с массивной челюстью и шрамом на щеке. Новенький мундир штандартен-оберюнкера СС сидел на нем, как влитой. Физиономия окаменела от преданности.</p>
    <p>Это был Отто Скорцени, выпущенный из тюрьмы всего неделю назад, где сидел после того, как провалил задуманную Мюллером операцию по налаживанию контакта с русским генералом, ныне Маршалом Жуковым.</p>
    <p>— Хайль Гитлер! — рявкнул он, щелкнув каблуками и выбросив вперед руку.</p>
    <p>— Садитесь, Скорцени, — сказал рейхсфюрер, указав на стул. — Вы, наверное, удивлены, что вас выпустили и даже повысили в звании?</p>
    <p>— Я ничему не удивляюсь, я только выполняю приказы, рейхсфюрер, — отчеканил тот.</p>
    <p>— Похвально, — пробормотал глава СС, взял со стола фотографию и повернул к Скорцени. — Узнаете?</p>
    <p>— Так точно, рейхсфюрер. Это Генрих Мюллер, группенфюрер СС, бывший начальник Гестапо, — ответил тот.</p>
    <p>— Что вы еще знаете?</p>
    <p>— Что Мюллер и адмирал Канарис были похищены русскими с аэродрома Гердауэн. Операция была дерзкой, хорошо спланированной. Вероятно, русские подготовились к ней заранее…</p>
    <p>— Мюллер знает слишком много, — продолжал Гиммлер. — О том, кто и чем занимается в структуре РСХА, о методах работы, о наших агентах за рубежом. Если он заговорит — начнутся аресты. Мы потеряем всю агентурную сеть не только в России, но и Восточной Европе. Фюрер приказал ликвидировать Мюллера.</p>
    <p>Свежеиспеченный штандартен-оберюнкер уставился на своего верховного начальника с такой преданностью, что сразу стало видно, что он в шоке. Ликвидировать человека, содержащегося в советской тюрьме да еще под усиленной охраной!</p>
    <p>— Не пяльте на меня глаза, штандартен-оберюнкер, вывалятся, — брезгливо произнес глава СС. — Вы не ослышались. Именно ликвидировать, причем, в Лефортово, где он содержится. По нашим данным, камера у него отдельная, охрана усиленная. Это все, что я могу вам сообщить. Кто и как — это сделает, ваше дело, но тянуть нельзя. И учтите, Отто, в случае этого провала, вы кончите на виселице.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Позиция 4-го отдельного дивизиона особого назначения. 2 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Пусковая установка была собрана быстро. Вертикальная стальная ферма сливалась с ландшафтом на фоне облетевших деревьев. Куда более трудоемкой операцией стала установка самой ракеты. Пришлось вызвать роту саперов.</p>
    <p>Наконец, при помощи лебедки и извечной лексики, пустая ракета встала на площадку. Инженера потянули кабели управления запуском к блиндажу, специально возведенному для командного пункта.</p>
    <p>— Сергей Павлович, — обратился к главному конструктору зам, держа в руке планшет с расчетами. — Первая ракета готова к заправке. Координаты цели введены в блок управления. Расчетное время полета — сто восемьдесят секунд.</p>
    <p>Королев направился к пусковой, обошел вокруг, ощупывая каждый стык, каждый болт. Это была не столько проверка, сколько ритуал, сохранившийся еще со времен «Группы инженеров работающих даром», как в шутку называли себя гирдовцы.</p>
    <p>— Заправку начинать? — спросил Глушко.</p>
    <p>— Начинайте.</p>
    <p>К цистернам с компонентами топлива подали шланги. От жидкого кислорода шланг сразу покрылся белой изморозью, а от керосина по округе пошла такая вонь, что передохли, наверное, все местные лесные клопы, залегшие в зимнюю спячку.</p>
    <p>— Товарищ Королев, — окликнул главного Грибник. — Хочу напомнить, что Маршал приказал доложить о готовности.</p>
    <p>— Передайте командующему, что через два часа пуск, — ответил Королев. — Если ничего не случится.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела Западного фронта кивнул и отошел к машине со связью. Он понимал, что в эти самые напряженные часы к главному конструктору лучше не лезть. Все-таки не рядовой запуск «катюши», а испытание принципиально иного вооружения.</p>
    <p>Мысленно Королев был на Капустином Яре. Там, где в небо поднялась первая «единичка». За ними были и другие испытательные пуски, хотя уже стало ясно, что маловата и слабовата ракета для того, чтобы стать полноценным оружием.</p>
    <p>Тем более — способным нести боеголовку с атомным зарядом. Главный конструктор ознакомился с результатами испытаний «РДС-1», видел и фотографии. Как авиаконструктор, он понимал, что в СССР нет самолета, способного доставить такую игрушку куда надо.</p>
    <p>Да и любой самолет уязвим для систем противовоздушной обороны противника. Иное дело ракета. Ее еще можно попытаться сбить на старте, а вот когда боеголовка падает от границы космоса к цели, ни зенитки, ни истребители не смогут ее перехватить.</p>
    <p>Сочетание скорости, превосходящей скорость распространения звуковой волны и чудовищной силы атомного взрыва, сделает Советский Союз неуязвимым не только для нацистской Германии, но и для любого иного противника.</p>
    <p>А дальше, как сказал Маршал Советского Союза, товарищ Жуков, можно подумать и о Космосе. Тем более, если соединить мощь внутриядерной энергии с ракетными двигателями, тогда — здравствуйте Луна, Венера, Марс… «Вперед, на Марс!», как говаривал Цандер.</p>
    <p>— Сергей Павлович, — вернул его Глушко с небес на землю. — Ракета заправлена. Можно начинать отсчет… Маршалу я уже доложил…</p>
    <p>Королев хмыкнул. Заместитель верен себе. Все суетится, выслуживается. Как в нем сочетается преданность не только делу, но и общей их мечте, с этой обывательской тягой чинам и наградам?</p>
    <p>Он направился в блиндаж. Приборы показывали, что изделие готово к старту. Ракета, от вертикали не отклонялась. Утечки топливной смеси не наблюдались. Стрелка хронометра отщелкивала последние минуты перед пуском.</p>
    <p>Королев, наклонившись к пульту управления, еще раз проверил показания. Гирогоризонт<strong>, г</strong>ировертикант, интегратор осевых перегрузок готовы к работе. Телеметрия выдает нули, как и положено перед пуском.</p>
    <p>— Товарищ Королев, — окликнул главного конструктор майор госбезопасности. — Товарищ Маршал передает, что цель подтверждена, разведка доложила о скоплении вражеских войск у переправы. Дает добро на пуск.</p>
    <p>— Передайте — к старту готовы.</p>
    <p>Взял микрофон.</p>
    <p>— Три минуты.</p>
    <p>Посмотрел на часы. Секунды тянулись медленно.</p>
    <p>— Одна минута.</p>
    <p>Перевел тумблер в нижнее положение.</p>
    <p>— Десять, девять, восемь…</p>
    <p>Голос Королева звучал спокойно, хотя пальцы, лежавшие на пульте, подрагивали.</p>
    <p>— Пять, четыре, три, два, один… Пуск!</p>
    <p>Земля вздрогнула. Из-под ракеты вырвался сноп огня, дыма и раскаленных газов. Медленно, словно нехотя, оторвалась от направляющих, зависла на мгновение, и рванула в небо, оставляя за собой белый инверсионный след.</p>
    <p>— Телеметрия в норме, — доложил зам. — Изделие набрало высоту.</p>
    <p>— Дальность? — спросил Королев.</p>
    <p>— Прошла сто километров.</p>
    <p>— Ждем.</p>
    <p>— Двести километров, — сказал Глушко. — Вошла в пике. Через пятнадцать секунд — падение.</p>
    <p>— Есть подтверждение поражения цели?..</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>— Повторяю, есть подтверждение поражения цели⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>— Есть! — крикнул радист, прижимая наушники к ушам. — Сообщение с борта самолета-разведчика. Прямое попадание по скоплению техники противника. Взрывной волной сорван понтонный мост. Переправа уничтожена.</p>
    <p>Королев перевел дух. Откинулся на спинку стула.</p>
    <p>— Вторая готова к запуску? — спросил он.</p>
    <p>— Готова, Сергей Павлович, — ответил Глушко. — Координаты железнодорожного узла Франкфурт-на-Одере в командный блок введены.</p>
    <p>— Пуск.</p>
    <p>Процедуру старта повторили. Ракета неторопливо сошла с пусковой установки и направилась в небо, оставив за собой огненный хвост. Главный конструктор наблюдал за ее полетом в бинокль.</p>
    <p>— Сто километров… сто пятьдесят… двести… — докладывал заместитель, сверяясь с данными телеметрии. — Входит в пике…</p>
    <p>— Есть попадание! — доложил радист, спустя несколько минут. — Прямое попадание в сортировочную станцию. Железнодорожный узел Франкфурт-на-Одере уничтожен.</p>
    <p>В блиндаже командного пункта закричали, кинулись пожимать руки и обниматься. Королев вернулся из хода сообщения, откуда наблюдал за пуском второй ракеты. Закурил, поглядывая на погасшие индикаторы.</p>
    <p>— Свяжите меня с товарищем Первым, — сказал он радисту.</p>
    <p>— Есть установить связь с товарищем Первым, — откликнулся тот.</p>
    <p>На установление связи ушло несколько минут. Главный конструктор ждал, не двигаясь с места, только пальцами барабаня по крышке пульта. Наконец, радист протянул ему трубку. Тот загасил в пустой консервной банке окурок и взял ее.</p>
    <p>— Двадцать второй на связи, товарищ Первый, — произнес главный конструктор. — Докладываю. По моим данным, испытания прошли успешно. Обе цели поражены… Хорошо… Спасибо, товарищ Первый… До встречи!</p>
    <p>Королев вернул трубку связисту.</p>
    <p>— Штаб фронта подтверждает, товарищи, — сказал он. — Железнодорожный узел во Франкфурте и немецкая переправа на Одере уничтожены.</p>
    <p>В блиндаже снова заорали «Ура!».</p>
    <p>— Валентин Петрович, готовьте отчет, — обратился главный конструктор к своему заместителю. — Штаб фронта передаст все необходимые данные, касательно потерь противника, понесенные в результате запуска «Р-1М», а вы к ним добавьте наши по расходу топлива, дальности, точности и так далее. Этот отчет нужен для ГКО.</p>
    <p>— Понял вас, Сергей Павлович.</p>
    <p>— И еще, — добавил Королев. — Разберите пусковые установки. Замаскируйте все следы пуска.</p>
    <p>— Сделаем.</p>
    <p>Главный конструктор вышел из блиндажа. Над лесом поднималось солнце. После грохота ракетных двигателей установилась удивительная тишина. Только с запада все еще были слышны разрывы. Это на железнодорожном узле за Одером рвались составы с боеприпасами.</p>
    <p>— Сергей Павлович, — окликнул его Грибник. — Маршал приказал передать, что ждет вас у себя.</p>
    <p>— Да, я знаю, — ответил Королев. — Только что говорил с ним по телефону.</p>
    <p>Они сели в «ГАЗ-61» с брезентовым верхом, который развернулся и покатил по разбитой лесовозной дороге к шоссе. Королев смотрел в окошко, и в голове его вырисовывались контуры гораздо более мощной ракеты.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Борт линкора «Принс оф Уэйлс», залив Плацентия, Ньюфаундленд. 4 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ноябрьский холод клубился туманом над свинцовой водой Северной Атлантики. Британский линкор «Принс оф Уэйлс», на борту которого не зажигали огни, стоял на якоре в удаленной бухте — подальше от любопытных глаз, немецкой разведки и случайных рыбаков.</p>
    <p>В отдалении темнел американский крейсер «Августа», также с погашенными огнями. В США считали, что президент Рузвельт отправился на рыбалку. В Англии, что Черчилль отдыхает в загородной резиденции.</p>
    <p>Лишь горстка посвященных знала, где на самом деле находятся лидеры двух держав. Даже команды обоих военных кораблей были посвящены в этот секрет, ровно настолько, насколько это позволяло им обслуживать высокопоставленных гостей.</p>
    <p>В кают-компании, куда личный стюард капитана Джона Каттерона Лича подал вечерний чай, было тесновато для двух столь важных фигур, хотя никого, кроме руководителей крупных держав, в этом помещении не было.</p>
    <p>Черчилль, в неизменном синем «костюме-сирена», с сигарой в одной руке и чашечкой чая в другой, восседал в кресле у плотно задраенного и завешенного иллюминатора. Рузвельт, укутав колени пледом, сидел напротив, держа в руке не чай, а стакан с водой.</p>
    <p>— Уинстон, друг мой, — начал президент, — время, отведенное для нашей встречи, истекает, а мы еще не обсудили главного. Итак, русские провели испытание новейшего оружия… Наши эксперты говорят, что это могла быть хитроумно исполненная кампания по дезинформации. Ведь прямых доказательств нет.</p>
    <p>Черчилль выпустил густой клуб табачного дыма, наблюдая, как тот втягивается в вентиляционное отверстие. Его не удивил спокойный тон собеседника. Похоже, что президент Соединенных Штатов плохо представлял, о чем речь.</p>
    <p>— Есть, Фрэнк, — возразил премьер-министр. — Наш метеорологический зонд в стратосфере зафиксировал выброс радиоактивных изотопов, количество которых многократно превышает природное.</p>
    <p>Рузвельт отставил стакан. На самом деле он был ознакомлен с данными, полученными королевским астрономом Спенсером-Джонсом, но не торопился признаваться в этом своему британскому визави. Президент лишь сказал:</p>
    <p>— Мои ученые из комитета Бриггса и в самом деле высказывают осторожные опасения.</p>
    <p>Черчилль пожевал сигару, впав на несколько мгновений в оцепенение. Потом, словно очнувшись, резко поднялся, подошел к карте Европы, висевшей на переборке. Поводил пальцем по линии фронта, накрыв ладонью Варшаву, Познань, и часть русла Одера.</p>
    <p>— Стало быть, Канарис не врал, — сказал он. — Они действительно сделали это… Раньше нас.</p>
    <p>— Раньше всех, — уточнил Рузвельт. — И теперь мы имеем две новости. Хорошую и плохую.</p>
    <p>— Начните с хорошей, Фрэнк.</p>
    <p>— Хорошая заключается в том, что немцы об этом еще не знают. Их атомный проект — в зачаточном состоянии. Гейзенберг только-только начал строить реактор. До бомбы им еще годы и годы.</p>
    <p>— А плохая?</p>
    <p>— Плохая заключается в том, что Сталин будет использовать эту бомбу как козырь на переговорах. Он уже пригласил нас на конференцию. В Москву, или в Ялту. Место не важно. Важно то, что он будет диктовать условия, а мы будем вынуждены соглашаться.</p>
    <p>Черчилль вернулся к креслу, сел. Сигара в его руке погасла. Он с раздражением засунул ее в пепельницу, изображавшую девицу, постыдно обхватывающую ногами чашу, куда курильщики вонзали тлеющие окурки.</p>
    <p>— Мы не можем допустить, чтобы русские вошли в Берлин первыми, Фрэнк, — сказал он. — Если это случится, вся Германия станет советской. А за ней — Франция, Италия, Испания. Коммунизм захлестнет Европу.</p>
    <p>— Мы не можем им помешать, — ответил американский президент. — У них армия в пять миллионов человек, тридцать тысяч танков, двадцать тысяч самолетов. И атомная бомба. А у нас? Пятьдесят дивизий только-только формируются. Даже если мы очень постараемся, то все равно не успеем перебросить войска на континент раньше, чем Жуков будет в Берлине.</p>
    <p>— Тогда давайте подумаем, как нам договориться со Сталиным, — сказал глава британского правительства. — Не потеряв при этом лица.</p>
    <p>Рузвельт кивнул. Достал из портфеля лист бумаги, на котором уже были набросаны пункты будущего соглашения. Это был результат нескольких бессонных ночей, во время которых Государственный департамент составил проект сего документа.</p>
    <p>— Вот проект Атлантической хартии, — сказал он. — Совместная декларация общих принципов. Здесь не будет ни слова о бомбе и разделе Европы. Только общие фразы о праве наций на самоопределение, о свободе морского судоходства, о разоружении агрессоров.</p>
    <p>— Этого мало, — отмахнулся Черчилль. — Нам нужно конкретное соглашение о зонах ответственности.</p>
    <p>— Это позже. Сначала — хорошая мина при плохой игре.</p>
    <p>Они замолчали. Тишину нарушал лишь плеск волн за бортом да сдержанное урчание судовых механизмов. Британский премьер тяжело расхаживал по кают-компании. Паркет палубного настила скрипел под его крепкими башмаками.</p>
    <p>— Скажу вам откровенно, Франклин, — сказал он тихо, — я никогда не думал, что доживу до того дня, когда Британская империя будет зависеть от милости русского медведя.</p>
    <p>— Мы еще не зависим, — ответил его американский собеседник. — У нас есть время. Год, может быть, два. Если мы успеем создать свою бомбу — баланс сил восстановится.</p>
    <p>— А если не успеем?</p>
    <p>— Тогда, сэр Уинстон, наступит новая эпоха. И мы должны сделать все, чтобы выжить в в этом прекрасном новом мире.</p>
    <p>За бортом линкора, где-то далеко на западе, еще не зашло солнце. А на востоке, над казахстанской степью, уже вставала заря новой эры. Эпохи, в которой у СССР было оружие, способное уничтожить любую армию.</p>
    <p>В дверь осторожно постучали. Глава британского правительства на правах хозяина разрешил войти. Дверь отворилась и через комингс переступил юркий, как сверчок, секретарь Черчилля, протянул ему листок расшифрованной радиограммы.</p>
    <p>— А вот вам и третья новость, Фрэнк, — проворчал британский премьер, ознакомившись с содержанием депеши.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Переправа через Одер. 5 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Рассвет за Одером был не красным, а скорее серым. Низкие облака висели над водой, и мокрый снег падал на броню танков, на плечи пехотинцев, на обожженную землю теперь уже Германии. Мы стояли на восточном берегу, который уже был за нами.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — доложил Маландин — переправа началась.</p>
    <p>Я кивнул, взял бинокль. В серой мгле угадывались силуэты «Т-34», что шли по понтонному мосту, наведенному саперами за ночь. Первые машины уже проламывали в прибрежные кусты на том берегу, разворачиваясь в боевой порядок.</p>
    <p>— Чьи машины? — спросил я.</p>
    <p>— 16-й армии, — ответил начштаба. — За нею пойдет 47-я и 3-я. Остальные переправляются западнее и восточнее. Авиация прикрывает с воздуха.</p>
    <p>Из-за реки донеслись редкие выстрелы — немцы отошли от берега, не приняв боя. Похоже, у них был приказ держать оборону на западном берегу, но не ценой собственной гибели. Фон Бок не склонен был к героическим жестам.</p>
    <p>Обескровленные дивизии вермахта, деморализованные отступлением, вряд ли могли оказать нам серьезное сопротивление. А тут еще два мощных взрыва, причину которых уяснить они не могли.</p>
    <p>Я намеренно приказал в момент испытаний не поднимать в небо бомбардировщики, чтобы была яснее картина разрушений, нанесенных подрывом пары двухтонных боеголовок. Откровенно говоря, результат вышел скромный, но в этом нет вины ракетчиков.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — снова окликнул меня начштаба, — разведка докладывает, что противник отступает к Франкфурту-на-Одере. Бросает технику, склады. Настроение у них подавленное.</p>
    <p>— Еще бы, — ответил я. — Не каждый день на их головы падают ракеты.</p>
    <p>После встречи с Королевым, я понял, две ракеты, выпущенные вчера, хотя и сделали свое дело, уничтожив переправу и железнодорожный узел, задержав подвоз немецких резервов минимум на сутки, но пока это были лишь первые ласточки грядущих РВСН.</p>
    <p>Предстояло только наладить серийное производство, подобно тому, как немцы в предыдущей версии истории наладили производство «Фау-2». Так что, пока суть да дело, нам на фронте они уже не понадобятся.</p>
    <p>— Трофимов, — сказал я, — машину. Поедем на западный берег.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Мы переправились по понтонному мосту. Внизу, под настилом, текла быстрая, темная вода. Где-то там, в глубине, лежали обломки немецких понтонов, разбитых попаданием боеголовки ракеты «Р-1М». На западном берегу нас встретил Лукин.</p>
    <p>— Поздравляю, Михаил Федорович, — сказал я ему. — Первый шаг по немецкой земле.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ маршал. Теперь до Берлина — рукой подать.</p>
    <p>— Рукой не рукой, а дойти надо.</p>
    <p>Я прошелся по берегу. Трава была примятой гусеницами, кое-где чернели воронки от снарядов. В кустах валялась немецкая каска. Я поднял ее, посмотрел на свет. Внутри была выцарапана надпись: «Jeder kriegt sein Ende» — «Каждому война приносит конец».</p>
    <p>— Не верно, — хмыкнул я. — Не каждому, а тому, кто ее начинает.</p>
    <p>Отбросив каску, я вернулся к машине. Колонна двинулась дальше на запад. Впереди был Франкфурт-на-Одере, а за ним и вся остальная Германия. А самое главное, впереди была Победа. И двадцать семь миллионов выживших советских людей.</p>
    <p>Трудно даже представить, сколько пользы эти двадцать семь миллионов могут принести своей стране. Сколько семей продолжат жить и радоваться, а сколько детей родится. СССР не станет втягиваться в разорительную гонку вооружений и не распадется в 1991.</p>
    <p>Во всяком случае, пока буду жить, я не позволю своей стране плясать под дудку западных политиканов, какой бы морковкой они ни манили и какие бы гадости ни делали исподтишка. Впрочем, сначала надо поднять красное знамя над Рейхстагом.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Рейхсканцелярия. 5 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Толстое стекло кабинета в Рейхсканцелярии плохо пропускало звуки, но Гитлер все-таки слышал, как дождь барабанит по стеклу, колеблющейся пеленой размывая очертания города. Сегодня был хороший день, потому что враги Рейха не бомбили его столицу.</p>
    <p>Юлиус Шауб, шеф-адъютант фюрера, доложил, что в приемной дожидается Кейтель. Рейхсканцлер раздраженно дернул плечом. Шауб, разбиравшийся в мимике и жестах своего патрона, расценил это, как разрешение.</p>
    <p>Через минуту двери открылись и в кабинет вошел начальник штаба верховного главнокомандования вермахта. Лицо генерал-фельдмаршала было серым, как небо над Берлином, но вождь немецкой нации не обращал на это внимания.</p>
    <p>— Мой фюрер, — начал Кейтель, запинаясь, — русские форсировали Одер. Их передовые части вступили на территорию Германии. Западнее Франкфурта-на-Одере идут бои.</p>
    <p>— А как дела обстоят у фон Лееба?</p>
    <p>— Немногим лучше. Русские взяли Пилау. Кенигсберг в опасности.</p>
    <p>— А у Шульца?</p>
    <p>— Совершил ошибочный маневр, собираясь пробиться через Карпаты, был блокирован войсками русского генерала Ватутина.</p>
    <p>— Почему меня окружают одни идиоты, — с тоской произнес фюрер.</p>
    <p>— Есть еще одна новость, мой фюрер, — проглотив обиду, проговорил генерал-фельдмаршал. — Разведка донесла, что русские на Одере применили… новое оружие.</p>
    <p>— Новое оружие? — переспросил Гитлер. — Какое?</p>
    <p>— Мы не знаем точно, мой фюрер. По докладам очевидцев, это было похоже на ракеты, только очень большие. Они падали с неба, без звука, а потом раздавался взрыв страшной силы. Переправа через Одер была уничтожена в одно мгновение, как и железнодорожный узел во Франкфурте-на-Одере.</p>
    <p>— Ракеты? — переспросил фюрер. — Дальнобойные? У русских?</p>
    <p>— Похоже это так, мой фюрер. Наши специалисты считают, что это оружие создано на основе разработок начатых в двадцатых годах.</p>
    <p>— Вызовите ко мне Вернера фон Брауна, — велел Гитлер. — Немедленно.</p>
    <p>Кейтель с облегчением отсалютовал вождю нации и вышел.</p>
    <p>Через час, когда дождь сменился мокрым снегом, унтерштурмфюрер СС барон Вернер Магнус фон Браун, технический директор ракетного центра в Пенемюнде, вошел в кабинет фюрера. По лицу этого лощеного аристократа было видно, что он еле жив от страха.</p>
    <p>— Хайль Гитлер! — выкрикнул он. — Унтерштурмфюрер СС фон Браун явился по вашему приказанию.</p>
    <p>— Что вам известно о русских ракетах, Вернер? — спросил его рейхсканцлер.</p>
    <p>Технический директор Ракетного центра в Пенемюнде помолчал, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Мы знаем, мой фюрер, что русские вели разработки в этой области еще в двадцатые годы. Фамилии разработчиков Цандер, Королев, Глушко. Они входили в состав Группы по изучению реактивного движения, потом стали сотрудниками Реактивного научно-исследовательского института, который был разогнан после ареста и уничтожения Маршала Тухачевского. После чего все работы по большим ракетам в СССР прекратились.</p>
    <p>— Прекратились, — презрительно процедил Гитлер. — Вы ни дьявола не понимаете в русских… Они не прекратили свои работы, они их засекретили так, что наш хваленый Абвер не смог узнать об этом… В итоге, у них есть ракеты, способные поражать цели на расстоянии сотен километров, а что есть у вас, унтерштурмфюрер⁈</p>
    <p>— Мой фюрер, наша ракета «Aggregat» будет готова к испытаниям в следующем году…</p>
    <p>— В следующем году! — выкрикнул фюрер. — А русские используют их сейчас! Сегодня! Против наших войск!</p>
    <p>— Мой фюрер, мы можем ускорить работы…</p>
    <p>— Ускорьте! — рявкнул Гитлер. — Я даю вам… — он задумался, — три месяца.</p>
    <p>— Это невозможно, мой фюрер. Для завершения разработки «Aggregat» нужно минимум полгода. А для серийного производства — еще…</p>
    <p>— Полгода? — перебил его фюрер. — У нас нет полугода. Берите людей, материалы, заводы. Делайте что хотите, но через три месяца я хочу видеть, как ваши «Aggregat» бьют по наступающим ордам большевиков.</p>
    <p>— Я сделаю все, что в моих силах, мой фюрер, — смиренно откликнулся фон Браун.</p>
    <p>— Ступайте, я прикажу Гиммлеру и Дорнбергеру, чтобы они обеспечили вас всем необходимым.</p>
    <p>Едва технический директор Ракетного центра в Пенемюнде удалился, окрыленный тем, что вместо выволочки, получил от фюрера карт-бланш на ускоренную разработку тяжелой ракеты, в кабинет проскользнул Шваб.</p>
    <p>— Секретное донесение из Британии, мой фюрер, — доложил он.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Северо-восточнее Франкфурта-на-Одере. 6 октября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Колонна двинулась на запад. Шоссе было разбито — немецкие обозы, наши танки, тягачи с пушками раздавили его гладкую поверхность. По обочинам валялись брошенные грузовики, мотоциклы с колясками, полевые кухни. Немцы бежали не оглядываясь.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — обратился ко мне Маландин, — разведка докладывает, что в Франкфурте-на-Одере паника. Гарнизон готовится к обороне, но настроение у солдат — никакое. Комендант — полковник Беккер — приказал взорвать мосты через реку, но им это уже не поможет.</p>
    <p>— Передайте Фекленко и Кондрусеву, чтобы вводили танки с ходу. Нельзя дать немцам организовать оборону.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Я закурил, глядя на дымящийся горизонт. Франкфурт-на-Одере был небольшим городом, но важным узлом коммуникаций. Через него шли дороги на Берлин, Кюстрин и Познань. Если взять его быстро — немцы не успеют подтянуть резервы.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — снова обратился ко мне начштаба. — Лелюшенко докладывает, что его армия обходит город с севера. Лукин наступает с востока. К вечеру город будет в кольце.</p>
    <p>— А с запада?</p>
    <p>— Там пока пусто. Немцы отвели войска к Берлину.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Трофимов, останови.</p>
    <p>Машина замерла. Я вышел, поднялся на пригорок. В бинокль было видно, как наши танки втягиваются в городские кварталы. «Т-34» давили баррикады, пехота зачищала дома. Несколько немецких орудий пытались стрелять, но были подавлены.</p>
    <p>— Недолго продержатся, — сказал начштаба.</p>
    <p>— Два часа, — ответил я. — Максимум.</p>
    <p>Мы поехали дальше. Въехали в город, когда бой уже переместился на западные окраины. Улицы были пустынны — жители попрятались в подвалах. Только изредка встречались патрули наших автоматчиков и похоронные команды, собиравшие трупы немецких солдат.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — окликнул меня Трофимов, указав на здание с красным флагом. — Вокзал.</p>
    <p>— Останови.</p>
    <p>Я вышел, прошелся по перрону. Составы с боеприпасами, углем, техникой стояли на путях — не успели вывезти. На одном из вагонов белела надпись мелом: «Nach Berlin» — «На Берлин».</p>
    <p>— Не доехали, — сказал я, взял кусок мела, перечеркнул и написал: <emphasis>«Скоро доедем. Маршал Жуков»</emphasis>.</p>
    <p>— Трофимов, фотоаппарат есть?</p>
    <p>— Никак нет, товарищ маршал.</p>
    <p>— Жаль.</p>
    <p>— У меня есть, — сказал Грибник.</p>
    <p>— Тогда сними нас с сержантом возле этой надписи на память, — сказал я.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела сделал несколько снимков и мы вернулись в машину. А через час поступило донесение от Лукина, что Франкфурт-на-Одере взят. Потери у нас минимальные. Пленных немцев взято около двух тысяч солдат и офицеров.</p>
    <p>— Хорошо, Герман Капитонович, — сказал я начштаба.— Назначьте коменданта, пусть займется наведением порядка.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Мы выехали из города на запад к аэродрому, где базировался мой воздушный штаб. Теперь, похоже, надолго. Потому что покуда не добьем врага в его логове, особенно длительных перелетов не предвидится.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — обратил ординарец мое внимание на дорожный указатель, — до Берлина-то — восемьдесят километров.</p>
    <p>— Всего-то, — вздохнул я. — Только этих восемь десятков кэмэ еще надо пройти.</p>
    <p>В топографическом смысле Берлин действительно был недалеко. По воздуху и за час можно добраться, но здесь-то уж немцы точно упрутся. По донесениям разведки они срочно возводят вокруг своей столицы мощнейший укрепрайон.</p>
    <p>Да, мы его бомбили ежедневно, да и англичане с американцами подбрасывали полешки в этот костер, но Гитлер скапливал все силы, какие только мог отвлечь с других участков, так что придется крепко постараться, причем силами не только Западного фронта.</p>
    <p>По плану Ставки Верховного главнокомандования войска Северо-Западного, Западного и Юго-западных фронтов должны прорвать оборону немецкой столицы с трех сторон, постепенно продвигаясь к Рейхстагу и Рейхсканцелярии.</p>
    <p>Закончится ли война, когда будет взят Берлин, пока сказать было трудно. Немецкие армии еще оставались в Италии, Испании, Франции, Бельгии, Голландии, Югославии и в Северной Африке, хотя сопротивление нацистской оккупации в этих странах росло.</p>
    <p>Непонятно пока было, как поступят американцы и англичане. По крайней мере, британцы готовятся перебросить в Европе войска из своих колоний и доминионов, да и флот США, которому нет нужды воевать с Японией, тоже движется в направлении Гибралтара.</p>
    <p>Так что, как ни крути, а говорить о разграничении сфер влияния на Европейском субконтиненте с англосаксами придется. Ну так это дело политиков. Мое дело разгромить врага, который посягнул на мою священную Родину.</p>
    <p>— Товарищ Маршал! — отвлек меня сержант, уже успевший смотаться куда-то и вернуться с красивой плоской коробкой. — Вот. Доставили из Москвы.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>— Велели передать в собственные руки, — сказал Трофимов, протягивая мне коробку.</p>
    <p>Я взял ее. Она была тяжелая, из темного дерева, с металлическими накладками по углам. На крышке был вытиснен золотом герб Советского Союза и надпись: «Маршалу Советского Союза Жукову Г. К.».</p>
    <p>— Откройте, — предложил Маландин, улыбаясь, видимо, зная или догадываясь о ее содержимом.</p>
    <p>Я сломал сургучную печать, поднял крышку. На бархатной подушке, черной, как ночь, лежали золотые маршальские погоны. Большая звезда, лавровые ветви, перекрещенные жезлы — все из золота, серебра и эмали.</p>
    <p>Рядом оказались две маленькие коробочки, в них оказались Золотая Звезда Героя Советского Союза и орден Ленина. Хорошая добавка к моим прежним наградам, которые, впрочем, не часто доводилось надевать.</p>
    <p>— Красивые, — хмыкнул я, имея в виду погоны. — Аж глаза слепит.</p>
    <p>— Примерить бы надо, товарищ Маршал, — снова подал голос сержант.</p>
    <p>Я вынул из коробки маршальские погоны и приложил к плечам своего старого кителя. Начштаба крякнул одобрительно. А вот ординарец, наоборот, вздохнул, разводя руками. Я спросил у него:</p>
    <p>— Что не так, Иван?</p>
    <p>— Да китель к ним не подходит, Георгий Константинович. Да и обносился весь… Новый бы надо…</p>
    <p>— Ну вот немца разобьем, тогда и о кителе новом подумаем, — сказал я, снимая погоны.</p>
    <p>— Ничего, товарищ командующий, организуем, — сказал Грибник. — Пусть интендантская служба расстарается.</p>
    <p>Я махнул рукой. Не самое это сейчас главное. Мой предшественник получил погоны в 1943 году, после Курской дуги, как и все остальные. Я же, в этой версии реальности, в 1941-м, и под стенами Франкфурта-на-Одере. Разница существенная.</p>
    <p>— Трофимов, — сказал я, укладывая маршальские погоны в коробку. — Забери эту красоту. Храни, покуда новый китель не сошьют.</p>
    <p>— Есть, товарищ Маршал.</p>
    <p>Ординарец осторожно закрыл крышку, завернул коробку в брезент, сунул ее в мой чемодан, до этого не слишком набитый и поволок следом за мною к штабу. На краю аэродрома был небольшой дом, его-то и оборудовали под штаб.</p>
    <p>На западе догорал закат, багровый, как пролитая кровь. Впереди, за горизонтом, угадывалось зарево — там горел Берлин. Наши «Пе-2», американские «летающие крепости», английские «Ланкастеры» утюжили столицу Рейха день и ночь.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — обратился ко мне Маландин, получивший новые сводки. — Уточненные данные от разведки. Немцы стягивают к Берлину до миллиона солдат. Танки, артиллерия, авиация. В городе спешно организуется народное ополчение — фольксштурм. Город превращают в крепость.</p>
    <p>— Ничего, — ответил я. — Мы брали крепости и покрепче.</p>
    <p>— А вы не могли бы, Георгий Константинович, сказать об этом, выступив перед командирами на партийном собрании? — спросил начштаба. — Сегодня, а два часа назначено.</p>
    <p>— Хорошо, Герман Капитонович, только коротко.</p>
    <p>В назначенное время я вошел в одну из комнат того же здания. Присутствующие командиры вскочили. Я смотрел на этих отличных мужиков, талантливых полководцев, во многом благодаря уму и выучке которых мы так быстро продвигались к логову врага.</p>
    <p>— Товарищи офицеры, — начал я. По комнате прокатился гул. Все знали о решении ГКО и правительства, но слово пока еще было непривычным. — Да, я не оговорился. Мы все теперь офицеры, как наши предшественники из Русской армии, когда-то освобождавшие не только Родину, но и Европу. Мы с вами прошли от Минска до Варшавы, от Варшавы до Познани, от Познани — до Одера. До Берлина осталось восемьдесят километров.</p>
    <p>Красные командиры, а теперь советские офицеры молчали, внимательно меня слушали. И по этой внимательной тишине я понял, что начштаба прав, нужно иногда выступать перед людьми, разъясняя нравственную суть происходящего, а не только приказы отдавать.</p>
    <p>— Я не буду говорить, что будет легко, товарищи, — продолжал я. — Не будет. Немцы, верные своему фюреру, вспомнят о тевтонском рыцарстве, прусском духе и прочей чепухе, и будут драться до последнего. И все-таки мы их победим. Потому что мы — Рабоче-Крестьянская Красная Армия. Потому что мы наследники Вещего Олега, Александра Невского, Дмитрия Донского, князя Пожарского и гражданина Минина, Петра Первого, Александра Суворова, Михаила Кутузова. Мы продолжатели дела Ленина и Сталина. За нами вся наша страна. Весь наш великий народ.</p>
    <p>— Ура! — крикнул кто-то.</p>
    <p>— Ура! — подхватили остальные.</p>
    <p>Я поднял руку, и крики стихли.</p>
    <p>— В настоящий момент, войска Западного фронта должны прорвать линию обороны противника и не давать ему покоя, покуда войска соседних фронтов не завершат окружение немецкой столицы. И когда это будет сделано, начнем общий штурм, который завершится поднятием нашего знамени над фашистским Рейхстагом.</p>
    <p>Офицеры снова закричали «Ура» и даже зааплодировали. Я знаком дал понять, что пора переходить к обсуждению повестки собрания. Сказанное было занесено в протокол. Начали выступать другие участники, но меня вызвали к телефону.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — связист протянул трубку, сказал: — Москва. Товарищ Сталин!</p>
    <p>Я взял трубку, поздоровался и сказал:</p>
    <p>— Слушаю, вас товарищ Верховный главнокомандующий.</p>
    <p>— Вы получили мой подарок, товарищ Жуков? — спросил вождь. — С погонами и наградами…</p>
    <p>— Получил, товарищ Верховный. Большое спасибо!</p>
    <p>— Это вам спасибо, товарищ командующий фронтом.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу.</p>
    <p>— Как обстановка на фронте?</p>
    <p>— Войска Западного фронта форсировали Одер. Франкфурт-на-Одере взят. Передовые части вышли на дальние подступы к Берлину.</p>
    <p>— Хорошо. А какое настроение у войск?</p>
    <p>— Боевое. Ждем приказа.</p>
    <p>— Подтянутся товарищи с севера и юга, и можете начинать.</p>
    <p>— Есть, товарищ Верховный.</p>
    <p>— От противника возможны всякие сюрпризы, так что будьте начеку и берегите себя.</p>
    <p>— Сделаю все, что в моих силах.</p>
    <p>— Поздравляю вас с наступающей годовщиной Великой Октябрьской Социалистической Революции. И передайте мое поздравление личному составу фронта.</p>
    <p>— Благодарю вас, товарищ Верховный. Позвольте поздравить и вас от себя лично и от всех командиров и красноармейцев.</p>
    <p>— Спасибо! — ответил он. — До связи!</p>
    <p>— До свидания, товарищ Верховный.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, кафе «Централь», 6 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Скорцени сидел за столиком в углу, потягивая кофе. Он приехал сюда в гражданской одежде, чтобы не привлекать к себе лишнего внимания. По виду его можно было принять за мелкого служащего, который заскочил в эту забегаловку после рабочего дня.</p>
    <p>Впрочем, контингент завсегдатаев, посещавших это заведение, всегда выглядел так, даже если многие из них служили в различных ведомствах Третьего Рейха, так или иначе связанных с разведкой. Случалось, что здесь появлялись и коммерсанты, которые были связаны с нелегальными перевозками. Известно, что разведка и контрабанда всегда связаны.</p>
    <p>Ни хозяин заведения, ни официанты не удивлялись тому обстоятельству, что посетители редко остается в одиночку за столиком, как и тому, что практически никогда не собираются в количестве, превышающем двух человек. Вот и когда штандартен-оберюнкер сел в дальнем углу, его никто лишний не беспокоил.</p>
    <p>Его визави явился без опозданий. Он тоже не щеголял здесь эсэсовским мундиром и начищенными до зеркального блеска сапогами. Обыкновенное пальто, шляпа с обвисшими полями, усталые глаза.</p>
    <p>Правда, этими глазами он мгновенно срисовал всех присутствующих. Это был гауптштурмфюрер Вилли Леман, по прежнему служивший в Гестапо, несмотря на все злоключения, постигшие шефа этой организации.</p>
    <p>— Здравствуйте, Вилли, — тихо сказал штандартен-оберюнкер, когда тот сел напротив.</p>
    <p>— Здравствуйте, Отто, — откликнулся гауптштурмфюрер и тоже заказал подошедшему официанту кофе.</p>
    <p>Скорцени дождался, пока подавальщик отойдет, и только потом спросил:</p>
    <p>— Вас не настораживает тот факт, что мы опять встречаемся в том же месте, что и первый раз, Вилли?</p>
    <p>— Нет, — ответил его собеседник, понижая голос. — Не вам мне рассказывать, что бывает с проштрафившимися…</p>
    <p>Он осекся. В это время официант принес кофе. Когда тот отошел, штандартен-оберюнкер быстро кивнул, а гауптштурмфюрер продолжил:</p>
    <p>— Надеюсь, на этот раз ваша просьба касается чего-нибудь менее скучного, Отто?</p>
    <p>— Это как посмотреть, — вздохнул Скорцени. — Служба наша не оставляет простора для воображения.</p>
    <p>— Как я вам уже говорил в прошлый раз, все мы лишь птенцы под крылом у фюрера, милый Отто, и служба у нас одна.</p>
    <p>Штандартен-оберюнкеру стало тоскливо. Все и впрямь повторялось. То же кафе, тот же собеседник, почти такой же разговор. Разница заключалась в том, что теперь он выполнял прямой приказ самого рейхсфюрера.</p>
    <p>Пусть этот напыщенный болван из транспортного управления корчит из себя большую шишку. Все равно ни к кому другому, он, штандартен-оберюнкер Отто Скорцени, сейчас все равно обратиться не мог. Подрастерял все связи.</p>
    <p>— Мне нужна помощь, — сказал Скорцени. — Я хочу узнать, как можно переправить человека в Москву.</p>
    <p>— В Москву? — Леман удивленно поднял бровь. — Опять! Зачем?</p>
    <p>— Это не важно. Важно, что человек должен оказаться там. И желательно быстро.</p>
    <p>Гауптштурмфюрер пригубил кофе.</p>
    <p>— Я попробую снова, — сказал он. — Хотя, как я вам говорил в прошлую нашу встречу, советская контрразведка работает прекрасно. Любой неверный шаг, и ваш человек окажется в подвале на Лубянке.</p>
    <p>— Может это мне как раз и нужно, — ответил штандартен-оберюнкер. — Скажите главное, вы знаете способ?</p>
    <p>— Через Швецию, — тихо сказал Леман. — Есть один консул в Стокгольме. Берет деньги и не задает вопросов. Он может выдать шведский дипломатический паспорт любому. А из Стокгольма в Москву человек с этим паспортом может быть отправлен в качестве дипкурьера.</p>
    <p>— Это надежная схема?</p>
    <p>— Ничего не бывает надежно на сто процентов, но этот вариант — из лучших.</p>
    <p>Скорцени кивнул.</p>
    <p>— Организуете?</p>
    <p>— Организую. Документы, явки, транспорт, но мне нужно время.</p>
    <p>— Сколько?</p>
    <p>— Хотя бы неделя.</p>
    <p>— Я столько ждать не могу, — проворчал штандартен-оберюнкер и наклонился ближе. — Через три дня мой человек должен быть в Москве.</p>
    <p>— Три дня? — удивился гауптштурмфюрер. — Это будет стоить недешево.</p>
    <p>— Деньги будут.</p>
    <p>Вилли Леман допил кофе, встал, надел шляпу.</p>
    <p>— Ждите, — сказал он. — Я дам вам знать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>7 ноября 1941 года, Западный фронт, район Франкфурта-на-Одере.</emphasis> </strong></p>
    <p>В ночь на седьмое ноября прекратилась канонада. Тишина давила на уши после недель непрерывной пальбы. Я вышел из блиндажа под снегопад. Белые, крупные хлопья падали на броню танков, остывающие стволы пушек и фюзеляжи самолетов.</p>
    <p>— Почему тихо? — спросил у Маландина.</p>
    <p>— Во исполнение вашего приказа, Георгий Константинович, — ответил он.</p>
    <p>— Да, верно. Заработался я что-то. Пойду посплю.</p>
    <p>В девять утра я отправился в расположение 47-й армии. Лелюшенко приказал построить 4-ю стрелковую дивизию для награждения отличившихся. Вместо трибуны поставили кузовами в стык два грузовика, обшив красной тканью с транспарантом.</p>
    <p>«ДА ЗДРАВСТВУЕТ 24-Я ГОДОВЩИНА ОКТЯБРЬСКОЙ РЕВОЛЮЦИИ!»</p>
    <p>— Товарищи красноармейцы и командиры! — заговорил Лелюшенко и голос его разносился над полем. — Двадцать четвертая годовщина Великой Октябрьской Социалистической Революции застала нас на немецкой земле. Мы идем на Берлин. Мы победим!</p>
    <p>— Ура! — ответили бойцы.</p>
    <p>Командарм в новехоньких погонах на шинели, уступил место на трибуне мне. На этот раз я не стал толкать длинных речей. Хватило и того, что я сказал на партийном собрании. Да и сейчас важнее было произнести то, что просил меня передать вождь.</p>
    <p>— Здравствуйте товарищи командиры и бойцы!</p>
    <p>По полю прокатилась громовое приветствие.</p>
    <p>— Поздравляю вас с двадцать четвертой годовщиной Великой Октябрьской Социалистической Революции! Ура, товарищи!</p>
    <p>— Урааааааа! Урааааааа! Урааааааа!</p>
    <p>— Позвольте также передать вам поздравления от имени и по поручению товарища Сталина!</p>
    <p>Тут уж откликнулись так, что, наверное, в Рейхсканцелярии было слышно. А если нет, так скоро услышит немчура, как идут в атаку советские штурмовые роты. Тошно станет. Впрочем, в этой версии истории фюрер, наверняка, сдриснет, не дожидаясь конца.</p>
    <p>После речей, началось награждение. Награждали не только орденами и медалями, но и выдавали погоны. И еще дивизии присвоили звание гвардейской за героическое отражение попыток немцев деблокировать познанский гарнизон.</p>
    <p>— Говорят, в Москве сегодня парад, — сказал мне Лелюшенко. — А у нас хоть и митинг, но тоже хорошо.</p>
    <p>— Еще бы не хорошо, — сказал я. — Хорошо, что мы стоим под Берлином, а не они — под Москвой, Дмитрий Данилович.</p>
    <p>— Дело прошлое, Георгий Константинович, но, признаться, были у меня такие мысли, когда они врезали по нам в июне.</p>
    <p>— У немца силы много и ума хватает, но нам удалось застать его врасплох, — сказал. — Два года он наступал. На то, чтобы взять некоторые страны Европы, у всех этих фон Боков, фон Леебов и прочих Гёпнеров, ушло всего ничего. Вот и у нас, они думали, будет также, а не вышло…</p>
    <p>— Говорят, это вы, Георгий Константинович, уговорили вождя эвакуировать заводы и население из прифронтовой зоны.</p>
    <p>— Не уговаривал, убедил.</p>
    <p>— Все равно, спасибо.</p>
    <p>— Ладно! — отмахнулся я. — Историки разберутся, кто кого и в чем убедил… В общем так, Дмитрий Данилович, сегодня в семь вечера намечается банкет для высшего комсостава. Приглашаю.</p>
    <p>— Спасибо, обязательно буду.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, ГРУ, кабинет начальника. 8 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Радиограмма «Брайтенбаха» была принята в Москве в три часа ночи, расшифрована через полчаса и лежала на столе начальника 5-го Главного управления государственной безопасности НКВД СССР.</p>
    <p>Павел Михайлович Фитин, возглавлявший разведку с 1939 года, человек, первым назвавший вождю точную дату начала войны, прочитал донесение дважды. Откинулся на спинку стула, протер уставшие глаза.</p>
    <p>«Брайтенбах» — это был псевдоним Вилли Лемана, гауптштурмфюрера СС, ценнейшего агента советской внешней разведки, служившего в самой сердцевине Гестапо. Он работал на Советский Союз с 1929 года.</p>
    <p>Летом 1941-го именно Леман назвал точную дату нападения Германии на СССР — 22 июня, в три часа утра. Потом помог предотвратить посягательства на безопасность семьи Маршала Жукова, фактически передав посланного Мюллером агента в руки Грибника.</p>
    <p>Немного подумав, Фитин вложил в папку расшифрованное сообщение и направился в кабинет народного комиссара государственной безопасности. Накануне окружения Берлина, Берия, как и другие наркомы, не спал.</p>
    <p>— Лаврентий Павлович, — сказал начальник внешней разведки. — «Брайтенбах» сообщает, что «Франц» готовит операцию по переброске своего человека в Москву. Цель ликвидация «Старого». Способ переброски, в качестве дипкурьера из Швеции.</p>
    <p>— «Старый» — это Мюллер? — спросил нарком.</p>
    <p>— Совершенно верно.</p>
    <p>— Думаю, будет полезно, если это покушение удастся, Павел Михайлович. Вы меня понимаете?..</p>
    <p>— Понимаю, товарищ нарком. Неплохо бы подключить кого-нибудь из контрразведки.</p>
    <p>— Майор госбезопасности Кривцов сгодится?</p>
    <p>— Вполне.</p>
    <p>Берия снял трубку, приказал:</p>
    <p>— Кривцова ко мне!</p>
    <p>Майор госбезопасности вошел через минуту. Видимо, находился неподалеку, что совсем не удивительно. Если сам нарком не спит, его подчиненным тем более не положено.</p>
    <p>— По вашему приказанию, товарищ народный комиссар, майор государственной безопасности Кривцов явился!</p>
    <p>— Поступаете в распоряжение товарища Фитина, — коротко сказал тот.</p>
    <p>— Есть, товарищ народный комиссар государственной безопасности.</p>
    <p>Фитин сразу повел Кривцова себе в кабинет. Приказал адъютанту принести чаю. Нужно было поддержать утомленный бессонными ночами мозг. Вскоре на стол, между двумя кожаными креслами, предназначенными для отдыха, был поставлен поднос.</p>
    <p>На нем красовался заварочный чайник, два стакана в мельхиоровых подстаканниках, корзинка с пряниками, две розетки с вареньем, сахарница. Благодаря своевременно принятым мерам, страна не испытывала недостатка продовольствия.</p>
    <p>— Вот у меня какое к вам дело, товарищ Кривцов, — начал Фитин, предпочитавший обсуждать важные вещи в неформальной остановке. — От нашего агента в Берлине поступило сообщение, что «Франц» перебрасывает в Москву своего человека.</p>
    <p>— Разве «Франца» уже выпустили?</p>
    <p>— И даже повысили до звания штандартен-оберюнкера.</p>
    <p>— Высоко взлетел, — усмехнулся майор госбезопасности. — И с какой же целью он забрасывает к нам своего агента?</p>
    <p>— Ни много, ни мало, с целью уничтожения самого Папаши. Агент летит из Швеции, в качестве дипкурьера.</p>
    <p>— Любопытно, каким образом этот дипкурьер собирается ликвидировать человека, сидящего у нас?</p>
    <p>— Это я и хочу поручить вам, товарищ Кривцов. Пусть этот агент благополучно прибудет в Москву. Организуйте встречу. Ну а как действовать дальше, вам, контрразведке, виднее.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Ну-ну… Давайте без чинов. Пейте лучше чай и расскажите, как планируете действовать?</p>
    <p>— Дипкурьер шведского посольства, значит, паспорт шведский. Встретить нужно в аэропорту, но, понятно, негласно. Чемоданы тоже лучше не трогать, чтобы он ни привез. Ну и вести его до последнего, чтобы выявить здешние связи… Ведь дипкурьера в тюрьму пустят разве что в качестве арестованного.</p>
    <p>Фитин кивнул.</p>
    <p>— Толково, товарищ Кривцов, — сказал он. — Вы извините, что я невольно лезу не в свои сани, но тут, как ни крути, нашим ведомствам все равно придется работать в одной упряжке.</p>
    <p>— Рад сотрудничеству, Павел Михайлович! — откликнулся тот. — Спасибо за чай!</p>
    <p>Покинув кабинет начальника внешней разведки, Кривцов едва ли не бегом бросился к себе. Если агент Скорцени уже вылетел, значит, времени было в обрез. Надо было принимать быстрые и нестандартные решения. Вернувшись к себе, он снял трубку.</p>
    <p>— Центральный аэропорт?.. Начальника аэропорта будьте добры… Говорит майор госбезопасности Кривцов. У меня к вам дело государственной важности.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>И хотя Центральный аэропорт принадлежал Гражданскому воздушному флоту, в военное время им руководил полковник ВВС. Начальник аэропорта встретил Кривцова у входа. Проводил в свой кабинет.</p>
    <p>— Слушаю вас, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Через два— три дня из Швеции прилетит дипкурьер. Мы не знаем ни его имени, ни как он выглядит. Сами понимаете, задерживать дипломатического работника без особых оснований нельзя. Нужно придумать какой-нибудь благовидный повод, связанный с особенностями работы аэропорта, чтобы прибывший не слишком быстро покинул его территорию.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ Кривцов, — сказал полковник. — Дипкурьеры предъявляют курьерский лист, где перечислено что именно он везет, но сам багаж не досматривается, если нет к тому веских оснований.</p>
    <p>— Нет, досматривать багаж не будем. Постарайтесь сделать несколько снимков, но так чтобы прибывший ничего не заметил.</p>
    <p>— Начальник КПП, товарищ Каминский, будет предупрежден, — кивнул начальник аэропорта.</p>
    <p>— Нет-нет-нет, — покачал головой майор госбезопасности. — Если бы я считал нужным, я бы обратился к нему, а не к вам. В том-то и дело, что пограничный контроль должен действовать исключительно в соответствие со своими инструкциями. Прибывающий, если он уже бывал в Москве, не должен заметить каких-либо отличий в поведении официальных лиц между своим предыдущим посещением и нынешним.</p>
    <p>— Я понял вас, товарищ Кривцов. Мы сфотографируем его как бы невзначай в момент предъявления им дипломатических документов. Есть у нас прекрасный фотолюбитель, мастер такой вот нечаянной съемки, из-за чего он уже имел неприятности.</p>
    <p>— Отлично, — кивнул сотрудник контрразведки. — У этого человека не должно быть никаких неприятностей, но пленку следует изъять до проявки.</p>
    <p>— Это как раз несложно сделать, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Вот и хорошо. Когда прибудет борт из «Стокгольма», позвоните по этому номеру. — Кривцов протянул полковнику листок с цифрами.</p>
    <p>— Все сделаем, товарищ Кривцов.</p>
    <p>Попрощавшись с полковником, майор госбезопасности покинул здание Центрального аэропорта. На улице уже светало. Зарядил мокрый снег. Самолеты не летали. Так что еще не факт, что борт из Стокгольма прибудет в ближайшее время.</p>
    <p>Кривцов сел в машину, назвал шоферу адрес. Надо было съездить в Лефортово, чтобы предупредить начальника тюрьмы. Пусть особого заключенного переведут в другую камеру. Причем, с самыми строжайшими предосторожностями.</p>
    <p>Майор госбезопасности не знал, как именно агент «Франца» собирается действовать, но очень хотел посмотреть. А заодно вскрыть агентурную сеть противника, которая, видимо, все еще действует в Москве.</p>
    <p>В Лефортово его не ждали. Он специально не стал предупреждать, но когда показал корочки часовому, тот мигом позвонил начальнику, капитану государственной безопасности Ивашко. К счастью, тот был на службе, несмотря на ранний час.</p>
    <p>— Заключенного Генриха Мюллера надо перевести в другую камеру, — сказал Кривцов.</p>
    <p>— С какой целью? — разумеется поинтересовался начальник.</p>
    <p>— Пока не могу этого сказать, — ответил майор госбезопасности. — Действую с санкции самого товарища Берии.</p>
    <p>При упоминании имени наркома, Ивашко поднялся из-за стола и выпрямился, выпятив грудь.</p>
    <p>— Приказание будет исполнено, товарищ майор государственной безопасности, — отчеканил он.</p>
    <p>— Ты не на плацу, капитан, — небрежно обронил старший по званию. — Слушай дальше… Мюллера нужно не просто перевести из камеры в камеру. Во-первых, об этом должен знать только ты. Во-вторых, следует распустить слух о том, что его переводят в тюремный госпиталь после травмы головы. Есть соображения?</p>
    <p>— Переводом я займусь лично сам, — принялся излагать капитан государственной безопасности свои соображения. — С этой целью, видимо, придется дать ему другой номер, имя и все прочие личные данные. Что касается перевода в больничку…</p>
    <p>— Что касается больнички и прочего, капитан, тоже будешь все делать сам…— подхватил Кривцов. — Кормить, поить, парашу выносить.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Докладывать будешь только мне и не по телефону, а лично.</p>
    <p>— Есть, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>В районе Франкфурта-на-Одере. 9 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Совещание проходило в штабе Западного фронта, в домике в лесу под Франкфуртом-на-Одере. Снаружи дождь, пополам со снегом, стучал по стеклам. Внутри было тепло и сухо. Участники совещания попивали чай, побрякивая ложечками.</p>
    <p>Я сидел во главе этого своеобразного чаепития. Справа отхлебывал из стакана Рокоссовский, слева грыз пряники Ватутин. Присутствующие начальники штабов, представители авиации, артиллерии, разведки тоже угощались.</p>
    <p>— Начнем, товарищи, — сказал я, отставляя стакан. — Вам слово, Герман Капитонович.</p>
    <p>Начальник штаба Западного фронта Маландин подошел к карте, развернутой на большом столе, который стоял в сторонке от того, который адъютанты дружными усилиями накрыли к началу совещания.</p>
    <p>— По решению Ставки, три фронта наносят сходящиеся удары по Берлину, — заговорил мой начштаба. — Западный фронт наносит главный удар. На направлении главного удара находится 16-я армия генерал-лейтенанта Лукина, 3-я армия генерал-майора Кузнецова и 10-я армия генерал-майора Голубева, усиленные 19-м и 22-м мехкорпусами генерал-лейтенантов Фекленко и Кондрусева. Во втором эшелоне — 4-я армия генерал-лейтенанта Коробкова, 47-я армия генерала армии Лелюшенко и 61-я армия генерал-полковника Федора Исидоровича Кузнецова. Поддержку с воздуха осуществляет 9-я воздушная армия генерал-лейтенанта Копца.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ Маландин, — сказал я. — Теперь хотелось бы услышать о планах наступления Северо-Западного фронта.</p>
    <p>Генерал армии Константин Константинович Рокоссовский поднялся, подошел к карте. После совещания в Ставке Верховного главнокомандования мы с ним не виделись. И мне показалась легкую тень обиды в его глазах. На что, спрашивается?</p>
    <p>— Северо-Западный фронт наступает севернее Берлина, — начал он. — Перед нами поставлена задача выйти к реке Хафель, отсечь немецкую группировку от побережья Балтийского моря. Не дать противнику перебросить резервы из Штеттина и Ростока. Главный удар на этом направлении наносит 8-я армия генерал-майора Любовцева и 42-я армия генерал-майора Федюнинского. Поддержку с воздуха осуществляет 10-я воздушная армия генерал-майора Виноградова.</p>
    <p>— Когда начинаете, Константин Константинович? — спросил я.</p>
    <p>— Начинаем одновременно с Западным фронтом, Георгий Константинович. 10 ноября.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал и повернулся к Ватутину. — Слово за вами, Николай Федорович.</p>
    <p>— Юго-Западный фронт наступает южнее Берлина, — заговорил он, водя указкой по линии, обозначающей реку Нейсе. — Наша задач форсировать Нейсе, разгромить группировку противника в районе Котбуса, затем наступать на Берлин с юга и юго-запада. Главный удар в этом направлении наносят 6-я армия генерал-лейтенанта Музыченко и 12-я армия генерал-майора Горева, при участии 2-го мехкорпуса генерал-лейтенанта Новосельцева и 3-го генерал-майора Еременко. Поддержку с воздуха осуществляет 8-я воздушная армия генерал-майора Хрюкина.</p>
    <p>— Что с переправами? — спросил я.</p>
    <p>— Саперы ждут только приказа, — ответил Ватутин. — Немцы взорвали мосты, но река неширокая. Понтонно-мостовые парки развернем в считанные минуты.</p>
    <p>— А что у противника? — спросил я, обведя взглядом присутствующих.</p>
    <p>Ответил начальник разведки Западного фронта:</p>
    <p>— По данным агентуры и авиации, немцы сосредоточили на подступах к Берлину до миллиона солдат, а именно — группа армий «Одер» под командованием генерал-полковника Хайнрици и группу армий «Центр» под командованием фельдмаршала Шернера. Оборона эшелонирована на глубину до тридцати километров. Основные рубежи — Зееловские высоты, восточнее Берлина, и городские кварталы самого Берлина.</p>
    <p>— Зееловские высоты брать придется штурмом, — напомнил я.</p>
    <p>— Мы готовы, — сказал Рокоссовский.</p>
    <p>— И мы, — добавил Ватутин.</p>
    <p>Я поднялся, прошелся вдоль столов.</p>
    <p>— Товарищи. Война заканчивается. Берлин наш не последний, но решительный бой. Немцы будут сопротивляться сколько смогут. У них нет выбора. Поэтому не следует допускать никакой спешки, никакой самоуверенности. Бить надо наверняка, обходить узлы сопротивления, использовать ночные атаки, маневр.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — спросил Рокоссовский. — Кто первым входит в Берлин?</p>
    <p>— По плану Генштаба, первым входит в фашистскую столицу Западный фронт, но если мы увязнем, помогайте нам, товарищи. Вопросы?</p>
    <p>Вопросов не было.</p>
    <p>— Тогда — по местам. Жду докладов о готовности.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Рейхсканцелярия. 10 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Город готовился к обороне. На улицах возводили баррикады, витрины магазинов и кафе, уцелевшие от бомбежек, обкладывали мешками с песком, старухи и подростки рыли противотанковые рвы на подступах к городу.</p>
    <p>Немцы полной ложкой хлебали судьбу, уготовленную ими жителям Москвы, Ленинграда, Киева, Одессы, Севастополя, Сталинграда и других советских городов. Не говоря уже о тысячах сел и деревень, обреченных гитлеровским планом «Ост» на уничтожение.</p>
    <p>Разница лишь в том, что в этой версии истории Красная Армия и правительство СССР не позволили немецко-фашистским полчищам дойти до них, а вот до Берлина советские воины дошли и готовились взять его штурмом.</p>
    <p>Верхушка Третьего Рейха понимала это. И потому рейхсмаршал авиации Геринг принимал сейчас важного гостя. Тяжелые шторы были задернуты, лишь настольная лампа отбрасывала желтый круг на ворох бумаг.</p>
    <p>Напротив него, положив ногу на ногу, расположился Генрих Гиммлер. В руке он держал бокал с минеральной водой, но не пил, а от предложенного хозяином вина и вовсе отказался. Глава СС отчетливо видел, что Боров спивается.</p>
    <p>— Ну так для чего вы позвали меня, Герман? — спросил рейхсфюрер СС.</p>
    <p>— Как — для чего, — буркнул рейхсмаршал. — Варвары у ворот. Через неделю они будут в центре. А наш фюрер… — он запнулся, подбирая слова, — наш фюрер отдает приказы, которые никто не может выполнить. Он требует сражаться до последнего солдата, вместо того, чтобы отвести войска в горы и там закрепиться.</p>
    <p>— Это его стиль, — усмехнулся Гиммлер. — Он всегда так командует, только сейчас ставки выше.</p>
    <p>— Я знаю, зачем ты пришел, — Геринг поднял на него тяжелый взгляд. — Мы говорили об этом месяц назад. Я брал время на то, чтобы подумать.</p>
    <p>— Время вышло, — отрезал рейхсфюрер, отставив бокал, он подался вперед. — Герман, русские уже на Одере. Их западные союзники сосредотачивают флот у наших берегов и бомбят нас непрерывно. Если мы немедля не начнем переговоры, Германия перестанет существовать. А с ней — и мы все.</p>
    <p>— Ты предлагаешь убрать фюрера?</p>
    <p>Гиммлер не ответил. Геринг тяжело поднялся, подошел к карте, висевшей на стене. Красные стрелы, изображавшие армии трех русских фронтов под командованием Жукова, Рокоссовского и Ватутина вонзались в самое сердце Германии.</p>
    <p>— Если я соглашусь, — сказал он, не оборачиваясь. — Кто станет новым лидером?</p>
    <p>— Ты, — ответил Гиммлер без колебаний. — Ты — рейхсмаршал. Ты — официальный преемник. Народ тебя знает. Армия уважает.</p>
    <p>— А ты?</p>
    <p>— Я останусь при своем. Буду отвечать за безопасность. Нам придется договариваться и с русскими и с Западом.</p>
    <p>Рейхсмаршал повернулся к нему.</p>
    <p>— И ты веришь, что нас не повесят?</p>
    <p>— Если мы успеем — успеем все. Если нет… — Рейхсфюрер развел руками. — Другого шанса у нас не будет.</p>
    <p>— Когда?</p>
    <p>— Завтра. Фюрер собирает совещание в бункере. Все генералы и фельдмаршалы, которые преданы нашей идее, на нее опоздают.</p>
    <p>— Кто исполнитель?</p>
    <p>— Полковник Штауффенберг. Он из старых аристократов, человек слова и чести.</p>
    <p>Геринг долго молчал, потом осведомился:</p>
    <p>— Что потом?</p>
    <p>— Потом ты выступишь перед нацией по радио. Выразишь глубокую скорбь по поводу скоропостижной кончины фюрера. Потом осторожно покритикуешь почившего, упомянешь уничтожение евреев, как прискорбную политическую ошибку. Предложишь русским перемирие. Обратишься к европейским народам с призывом помочь Германии встать на новый путь.</p>
    <p>— Да меня растерзают.</p>
    <p>— Не волнуйся. Я не сидел этот месяц сиднем, готовил акции. Всех сторонников Гитлера схватят и казнят без суда и следствия, как заговорщиков. А англичане и американцы, которых ты перестанешь бомбить, сразу захотят погреть руки на костре нашей внутренней смуты. Переворотом в Берлине, мы дадим им козырь для переговоров в Москве. В общем, ты не пожалеешь, Герман.</p>
    <p>— Уже жалею, — проворчал тот, — но выбора у меня все равно нет.</p>
    <p>Гиммлер поднялся и вышел, словно они договорились с Боровом о завтрашней охоте. Впрочем, так и было. Рейхсмаршал остался один. Он подошел к антикварному буфету, достал бутылку коньяка, налил полный стакан, выпил залпом.</p>
    <p>— Прости, Адольф, — сказал он, — но ты сам довел до этого.</p>
    <p>Рейхсфюрер, сидя в бронированном автомобиле, думал о том, что Геринг — слабак. После устранения фюрера придется убрать и рейхсмаршала, но не сразу, а как только представится возможность свалить на него неизбежные политические провалы.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Западный фронт, плацдарм на Одере. 11 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь перед наступлением выдалась темной, хоть глаз выколи. Луна спряталась за тучи, и только редкие звезды мерцали сквозь рваные просветы. Ветер гнал по земле колючий снег, который скрипел под сапогами.</p>
    <p>Я стоял на наблюдательном пункте, в блиндаже, вырытом на восточном берегу Одера. Вокруг меня столпились офицеры штаба, связисты, несколько человек из охраны. Маландин еще что-то помечал на карте, а Грибник принимал сводки фронтовых разведчиков.</p>
    <p>— Время? — спросил я.</p>
    <p>— Без десяти четыре, — ответил начштаба.</p>
    <p>— Пора.</p>
    <p>Я подошел к телефону. Снял трубку.</p>
    <p>— Дайте артиллерию.</p>
    <p>Телефонист соединил. Я услышал голос командующего артиллерией Западного фронта генерал-полковника Чистякова.</p>
    <p>— Готовы выполнить приказ, товарищ командующий, — доложил он.</p>
    <p>— Начинайте.</p>
    <p>Я положил трубку. В четыре ноль ноль земля вздрогнула. Двадцать тысяч орудий и минометов — от полковых «ЗИС-3» до тяжелых гаубиц калибра 203 миллиметра и «катюш» — обрушили огонь на немецкие позиции.</p>
    <p>Снаряды рвались на переднем крае вражеской обороны на Зееловских высотах. Небо на западе полыхало, как при закате. Впрочем, это и был закат. Закат гитлеровской империи, которой прочили тысячелетнее существование.</p>
    <p>Я вышел из блиндажа, поднялся на бруствер. Несмотря на риск и недовольство охраны, которой не нравилось, что командующий на передовой торчит, стоял, глядя на зарево. Рядом оказался начальник ООО, готовый в любой момент прикрыть меня своим телом.</p>
    <p>Артподготовка длилась двадцать минут, как и планировали. Тысячи тонн взрывчатки перепахали немецкую оборону. Потом огонь перенесли в глубину — на вторую и третью линии траншей, артиллерийские позиции и штабы.</p>
    <p>В четыре тридцать в небо взмыли зеленые ракеты. Это был сигнал к атаке.</p>
    <p>— Включайте прожекторы! — скомандовал я.</p>
    <p>Сотни мощных зенитных прожекторов, снятых с ПВО Москвы и переброшенных на Одер, вспыхнули одновременно. Яркий, ослепительный свет залил поле боя, выхватывая из темноты немецкие траншеи, колючую проволоку, минные поля.</p>
    <p>Немцы, ослепленные, заметались, не имея возможности вести прицельный огонь. Даже уничтожить артиллерией сами прожектора не представлялось возможным, потому перед глазами фрицев было одно слепящее пятно.</p>
    <p>— Вперед! — крикнул я в полевой телефон.</p>
    <p>Пехота поднялась из окопов. Танки, лязгая гусеницами, пошли за ней. «Т-34» давили проволочные заграждения, «КВ» крушили ДОТы, за ними бежали автоматчики, стреляя на ходу, бросая гранаты. Радисты докладывали о продвижении каждые десять минут.</p>
    <p>— 16-я армия прорвала первую линию. Второй эшелон — 3-я и 10-я армии — вводятся в прорыв. Немцы контратакуют, но отброшены.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил я. — Не снижать темпа.</p>
    <p>На рассвете, когда прожекторы погасли, я вернулся в блиндаж. Связисты уже охрипли, передавая команды штаба атакующим частям и подразделениям. Маландин доложил мне, разворачивая карту:</p>
    <p>— Войска фронта продвинулись на пять километров. Передовые позиции на Зееловских высотах прорваны. Немцы отходят ко второй линии обороны.</p>
    <p>— Потери велики, Герман Капитонович? — спросил я.</p>
    <p>— Пока не подсчитаны, но, боюсь, немалые.</p>
    <p>— Передайте командармам, чтобы не губили людей зря. Если можно не бросать в лобовую атаку, пусть не бросают. Подавляйте сопротивление противника огневыми средствами. Пусть доблестная авиация поработает.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — обратился ко мне начальник связи. — Радиограмма от Рокоссовского.</p>
    <p>— Читайте.</p>
    <p>— Северо-Западный фронт форсировал Хафель. Передовые части вышли на северные окраины Берлина. Немцы отступают в панике.</p>
    <p>— От Ватутина есть новости?</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>— Зачитайте.</p>
    <p>— Юго-Западный фронт форсировал Нейсе, прорвал оборону южнее Берлина. Войска подходят к Тельтов-каналу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, бункер Рейхсканцелярии. 11 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Совещание затянулось. Гитлер, сгорбившись, стоял над картой, водя по ней дрожащим пальцем. Генералы и фельдмаршалы, рассредоточенные вдоль длинного стола, слушали, опустив глаза. Кто-то переминался с ноги на ногу, кто-то украдкой поглядывал на часы.</p>
    <p>— 9-я армия должна контратаковать! — заорал фюрер и голос его сорвался на фальцет. — Я приказываю! Еще есть резервы… Хайнрици не выполнил приказа!</p>
    <p>Начальник штаба ОКВ генерал-фельдмаршал Кейтель открыл было рот, чтобы возразить, но Гитлер перебил его:</p>
    <p>— Молчать!</p>
    <p>В этот момент дверь бункера открылась. Вошел полковник фон Штауффенберг, в шинели, с портфелем в руке. Лицо его было бледно, но спокойно. Он щелкнул каблуками, выбросив руку в нацистском приветствии.</p>
    <p>— Мой фюрер, я принес вам доклад о переброске танков дивизии «Мертвая голова».</p>
    <p>— Давайте! — бросил Гитлер, не оборачиваясь.</p>
    <p>Полковник вынул листок, а сам портфель поставил на пол, рядом с ножкой стола, на котором лежала карта. Потом, поправив очки, отошел к стене. Здесь были узкие ниши, облегчающие конструкцию несущих стен. Никто не обратил на это внимания.</p>
    <p>— Я не вижу резервов! — продолжал фюрер. — Где 12-я армия? Где Венк? Почему русские уже на Хафеле?</p>
    <p>Фон Штауффенберг незаметно взглянул на часы. До взрыва оставалось несколько минут.</p>
    <p>— Мой фюрер, — сказал он. — Разрешите выйти? Нужно срочно связаться со штабом группы армий «Одер».</p>
    <p>— Идите, — махнул рукой рейхсканцлер.</p>
    <p>Полковник вышел в коридор. Быстро, почти бегом, направился к выходу, к машине, которая ждала его у входа. В бункере совещание продолжалось. Присутствующие военачальники, все сплошь преданные фюреру, сгрудились вокруг него.</p>
    <p>— Если мы не остановим русских сейчас, Берлин падет! — Гитлер ударил кулаком по столу. Карта дрогнула. Портфель фон Штауффенберга, стоявший у ножки, качнулся, но не упал. И ровно в двенадцать тридцать раздался взрыв.</p>
    <p>Ударная волна, сметая все на своем пути, прошлась по бункеру. Столы, кресла, карты, люди — все смешалось в клубах дыма, пыли, осколков. Когда дым рассеялся, те, кто выжил, увидели следующую картину.</p>
    <p>Гитлер лежал на полу, залитый кровью. Глаза его были открыты, но не двигались. Кейтель, раненый в голову, сидел, прислонившись к стене. Йодль, целый, хотя и контуженный, пытался подняться.</p>
    <p>В это время полковник, находящийся уже далеко от Рейхсканцелярии, смотрел на часы. Минутная стрелка скакнула к двенадцати часам тридцати одной минуте. Если бомба сработала, фюрер с присными должны быть уже мертвы.</p>
    <p>Гиммлер, узнав о взрыве, приказал верным частям СС занять правительственный квартал. Геринг, позвонив в бункер и убедившись, что фюрер мертв, объявил себя новым главой государства, но ни тот, ни другой не учли адмирала Дёница.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Взрыв разметал комнату совещаний. Пыль, дым, осколки стекла, обрывки бумаг — все смешалось в единый клубящийся хаос. Кто-то кричал, кто-то стонал, кто-то пытался выбраться из-под обломков стола.</p>
    <p>Кейтель, оглушенный, с рассеченной щекой, выполз из-под груды карт. Рядом, прижимая руку к окровавленному боку, лежал Йодль. Адъютанты, контуженные, бродили как слепые. Гитлера не было видно.</p>
    <p>— Мой фюрер! — закричал Кейтель, оглядываясь. — Вы живы?</p>
    <p>Ему никто не ответил. Через минуту, когда дым немного рассеялся, Кейтель увидел ноги… Ботинки… Черные брюки… Знакомый пиджак… Гитлер лежал на полу, навзничь, залитый кровью. Рядом — портфель, разорванный взрывом, остатки какого-то механизма.</p>
    <p>— Бесполезно, — сказал Йодль, с трудом поднимаясь. — Фюрер мертв.</p>
    <p>Кейтель подошел, нагнулся. Да, Гитлер не дышал. Глаза его были открыты, но безжизненны. На месте, где секунду назад стоял глава государства, — расплывалась лужа крови. Тот, кто еще вчера правил Третьим Рейхом, теперь был бесполезной кучей дерьма.</p>
    <p>— Что теперь? — спросил Йодль.</p>
    <p>Кейтель молчал. В этот момент в бункер ворвалась охрана. Труп фюрера подняли, поволокли в коридор. Дежурный офицер связи, проводив взглядом тело рейхсканцлера трещавшей по швам Третьей Германской империи, обратился к Кейтелю:</p>
    <p>— Господин генерал-фельдмаршал, радиограмма из штаба группы армий «Одер». Русские прорвали фронт на Одере. Их танки уже на окраинах Берлина.</p>
    <p>— Какая теперь разница, — устало ответил Кейтель. — Фюрера нет. Кто отдаст приказ?</p>
    <p>— У нас есть «Политическое завещание», — сказал Йодль. — Гитлер подписал его заранее, словно предчувствовал.</p>
    <p>— И где оно?</p>
    <p>— У адмирала Дёница. Гитлер назначил его рейхспрезидентом.</p>
    <p>— Свяжитесь с Дёницем, — приказал генерал-фельдмаршал. — Немедленно. И никому ни слова о смерти фюрера. Пока.</p>
    <p>— А Геринг? — спросил Йодль. — Он же официальный преемник.</p>
    <p>— Геринга Гитлер исключил из партии еще вчера. За измену.</p>
    <p>И все же слухи разнеслись мгновенно. Части СС, верные Гиммлеру, пытались взять под контроль правительственный квартал, но наткнулись на сопротивление армейских подразделений. Никто не понимал, кому теперь подчиняться.</p>
    <p>Геринг, находившийся в своей резиденции Каринхалль, провозгласил себя главой государства, но его никто не поддержал. Люфтваффе не хватало горючего, а генералы воздушного флота не хотели подчиняться эсэсовцам.</p>
    <p>В Берлине гремели взрывы — это русские бомбардировщики наносили последний удар перед штурмом. А в Киле, на военно-морской базе, гросс-адмирал Дёниц принимал доклады командиров подводных лодок. Он еще не знал, что судьба его уже изменилась.</p>
    <p>— Радиограмма из Берлина, господин гросс-адмирал, — адъютант протянул листок. — Передано спецсвязью.</p>
    <p>Дёниц взял лист, прочитал. Выражение его лица не изменилось, только руки дрогнули, когда он опускал бумагу на стол.</p>
    <p>— Что случилось? — спросил начальник штаба, адмирал фон Фридебург.</p>
    <p>— Фюрер мертв. В бункере во время совещания произошел взрыв, — сообщил гросс-адмирал сухо, как о чем-то обыденном. — Кейтель и Йодль живы. По завещанию Гитлера, я назначен рейхспрезидентом. Иными словами, власть в Германии переходит ко мне.</p>
    <p>— Вы хотели сказать, в Рейхе? — попытался поправить его фон Фридебург.</p>
    <p>— Я сказал то, что хотел. Никакого Рейха больше нет.</p>
    <p>— Как вы думаете, господин гросс-адмирал, почему фюрер вам передал власть, а не Герингу и не Гиммлеру?</p>
    <p>— Потому что фюрер проявил дальновидность, — откликнулся тот. — Геринг — предатель, Гиммлер — тоже. Они пытались договориться с врагом за спиной фюрера.</p>
    <p>— Что будем делать?</p>
    <p>— Исполнять завещание рейхсканцлера, — ответил Дёниц спокойно. — Придется действовать решительно, но хитростью. У меня нет сухопутной армии, чтобы воевать с СС… Адмирал, передайте всем воинским частям на севере и западе Германии, что гросс-адмирал Дёниц, исполняя последнюю волю фюрера, вступает в командование всеми вооруженными силами государства. Ответственным назначается начальник штаба ОКВ, генерал-фельдмаршал Кейтель. Все части СС должны быть немедленно переподчинены армейскому командованию.</p>
    <p>— А если эсэсовцы не подчинятся? — спросил фон Фридебург. — У них свое начальство.</p>
    <p>— Пригрозить расстрелом за измену, — ответил рейхспрезидент. — У нас нет времени на уговоры. Русские скоро будут в Берлине.</p>
    <p>— Согласен, господин рейхспрезидент.</p>
    <p>— Еще свяжитесь с Борманом, Шпеером и Риббентропом, пусть прилетают во Фленсбург. Нужно срочно формировать правительство.</p>
    <p>— Я так понимаю, господин рейхспрезидент, Гиммлера, Геббельса и Геринга вы исключаете.</p>
    <p>— Эти преступники должны быть арестованы.</p>
    <p>Северная Германия, Дания, Норвегия — эти территории все еще оставались под контролем кригсмарине. Здесь у гросс-адмирала Дёница была вполне реальная власть. Флот, остатки авиации, несколько дивизий вермахта. Этого достаточно, чтобы начать переговоры.</p>
    <p>— Господин гросс-адмирал, — адъютант снова протянул листок. — Перехвачено сообщение из штаба Гиммлера. Он приказал частям СС занять правительственный квартал Берлина и не подчиняться никому, кроме него.</p>
    <p>— Значит, Гиммлер уже знает, — сказал тот. — И собирается бороться.</p>
    <p>— Что предпримем?</p>
    <p>— Ничего. Пусть контролирует Берлин. Ему же хуже. Русские все равно возьмут город. А Гиммлер, если его не убьют, угодит в плен.</p>
    <p>— А Геринг?</p>
    <p>— Геринг — трус. Он попытается бежать, но мы его перехватим. — Дёниц постучал пальцем по карте. — Перекройте все дороги на Любек, Киль, Фленсбург. Поставьте там патрули. Если Геринг появится — арестовать.</p>
    <p>— Слушаюсь.</p>
    <p>Рейхспрезидент сел за стол. Достал из сейфа папку с грифом «Совершенно секретно». Там лежали копии завещания Гитлера, его тайная переписка с англичанами, планы эвакуации флота. Ему было на что опереться и с чего начать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штаб Западного фронта, Франкфурт-на-Одере. 11 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Товарищ командующий, радиограмма из Ставки, доложил начсвязи. — Срочная.</p>
    <p>Я взял листок, прочитал.</p>
    <p><emphasis>«По нашим агентурным данным, сегодня в 12:30 по берлинскому времени в бункере Рейхсканцелярии произошел сильный взрыв. Причины выясняются. Связь с бункером прервана. Информации о судьбе Гитлера и его окружения нет. Передайте командующим фронтами, чтобы не ослабляли натиск. Сталин»</emphasis>.</p>
    <p>— Что там, Георгий Константинович? — спросил Маландин.</p>
    <p>— Взрыв в бункере Гитлера, — ответил я, протянув ему радиограмму. — Подробностей нет.</p>
    <p>— Неужто, убили? — спросил начштаба, ознакомившись с радиограммой.</p>
    <p>— Может, и убили, Герман Капитонович. А может, он удрал, а бункер взорвали, чтобы замести следы… Ладно, это не наше дело. Наше дело — брать Берлин. Передайте Ватутину и Рокоссовскому наказ вождя — не ослаблять натиск.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>На самом деле, по большому счету было не важно, бежал Гитлер или убит, так или иначе он дезертировал, бросив свой хваленый Третий Рейх на милость победителей. Понятно, что в верхушке сейчас начнется грызня.</p>
    <p>Приемник, кто бы он ни был, обязательно попытается договориться с американцами и англичанами, тем более, в преддверии конференции в Москве. И лучшим аргументом с нашей стороны будет падение Берлина.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Гиммлера. 12 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Мой рейхсфюрер, — адъютант вошел, не постучав. — Части СС заняли правительственный квартал. Борман, Шпеер и Риббентроп, а вслед за ними — Кейтель и Йодль бежали.</p>
    <p>— Куда? — спросил Гиммлер.</p>
    <p>— По предварительным данным, во Фленсбург, к Дёницу под крыло.</p>
    <p>— К Дёницу? — Гиммлер усмехнулся. — К этому подводнику?.. Да что он может⁈</p>
    <p>— По радио передано официальное коммюнике. Гросс-адмирал Дёниц объявил себя рейхспрезидентом, по завещанию фюрера.</p>
    <p>— Ложь! — рявкнул рейхсфюрер. — Завещание подделано! Геринг должен быть главой государства… Срочно разыщите этого борова, Вольф.</p>
    <p>Через полчаса адъютант главы СС снова вошел в кабинет своего патрона.</p>
    <p>— Рейхсфюрер, Геринг пытался бежать на север, но его перехватили патрули Дёница. Он под арестом.</p>
    <p>Гиммлер вскочил, заходил по кабинету.</p>
    <p>— Дёниц не посмеет. У него нет армии. Нет солдат. Есть только корабли.</p>
    <p>— Теперь у него есть вермахт, — возразил Вольф. — Кейтель и Йодль уже во Фленсбурге.</p>
    <p>— Тогда мы должны действовать. Приказываю двинуть части СС на Фленсбург. Арестовать Дёница, Бормана, Шпеера, Риббентропа, Кейтеля, Йодля… Все это самозванное правительство.</p>
    <p>— Мой рейхсфюрер… — адъютант замялся. — У нас мало горючего. И дороги перекрыты. Русские авиабомбы разрушили железнодорожные пути. Танки не пройдут.</p>
    <p>— Тогда летите! — закричал Гиммлер. — Самолетам рельсы не требуются!</p>
    <p>Генерал Вольф снова выскочил, как ошпаренный. На этот раз вернулся он довольно скоро.</p>
    <p>— Люфтваффе перешло на сторону Дёница, рейхсфюрер, — доложил он. — Со мною даже говорить не стали.</p>
    <p>Гиммлер сел, обхватив голову руками. В голове лихорадочно вертелись планы один не реалистичнее другого. Послать батальон СС арестовать весь штаб люфтваффе… Выступить по берлинскому радио с обращением к армии и народу… Бежать на запад…</p>
    <p>— Свяжитесь с Дёницем, Вольф, — сказал он. — Скажите рейхспрезиденту, что я готов сотрудничать с новым правительством…</p>
    <p>— Поздно, рейхсфюрер, — ответил генерал, вернувшись в кабинет буквально в следующую минуту. — Дёниц объявил СС вне закона. За вашу голову обещана награда в три миллиона рейхсмарок.</p>
    <p>— Тогда… у меня есть только один выход, — проговорил тот. — У меня к вам последняя просьба, Карл… Привезите Марго, Гудрун и Герхарда ко мне… Попрощаться.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 12 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Над Берлином стояло багровое зарево, когда наша автоколонна подъезжала к окраине. По обе стороны дороги валялась горелая вражеская техника и трупы немецких солдат. Истинные арийцы, грозившиеся завоевать весь мир, грязными мешками лежали на подступах к логову.</p>
    <p>Въехали в город на рассвете. Мост через Шпрее был взорван, саперы наводили переправу под огнем. Вода кипела от разрывов. «Т-34» первой волны уже были на том берегу, но их оказалось мало. Немцы успели подорвать ПМП.</p>
    <p>Под штаб отвели небольшой особняк, чудом уцелевший в стороне от дороги. Когда я вошел в обширное подвальное помещение, здесь уже висели актуальные карты продвижения войск трех фронтов. Город находился в полном оперативно-тактическом окружении.</p>
    <p>Более того, бои шли уже на улицах. Судя по радиоперехватам, единой оборонительной тактики у фрицев уже не было. Командиры подразделений не могли получить внятных приказов ни от Генерального штаба, ни от Объединенного командования вермахта.</p>
    <p>Вряд ли засевшие там фельдмаршалы сами толком знали, кто, где и с кем дерется. Разрозненные части вермахта, вперемешку с дивизиями СС и батальонами фольксштурма бились за каждый квартал, но все равно отступали под натиском наших штурмовых групп.</p>
    <p>— Следите, чтобы у каждой штурмовой группы было артиллерийское или танковое прикрытие и надежная связь, — приказал я. — Ну и помните, что танк без пехоты в городе — это железный гроб.</p>
    <p>Время от времени, я поднимался на крышу особняка, где был оборудован НП. Рассматривал улицы Берлина, перегороженные баррикадами из булыжника, трамвайных рельсов и груд битого кирпича, становясь свидетелем яростных схваток с противником.</p>
    <p>Например, я видел что на одной из баррикад колыхался в горячем от пожаров воздухе белый флаг, привязанный к водосточной трубе. И тут же рядом, из подвального окна, лупила очередь из пулемета. Кто-то из наших пехотинцев метнул туда связку гранат.</p>
    <p>Полыхнуло. Повалил дым. Что творилось дальше, разглядеть я не смог. Рухнул угол здания и обзор заволокло облаком пыли. На других городских магистралях, в доступном мне радиусе обзора, происходило тоже самое.</p>
    <p>Одни фрицы выкидывали белый флаг, другие отвечали кинжальным огнем. Били нередко по своим. Порой было не понять, то ли противник обороняет город, то ли занимается сугубо внутренними разборками. А скорее всего, происходило и то и другое.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — окликнул меня Грибник, протягивая мне вторую пару наушников. Первая была надета на нем. — Идет открытая передача по берлинскому радио.</p>
    <p>Я надел. Говорили, понятно, по-немецки. Я посмотрел на начальника особого оперативного отдела, тот кивнул и принялся переводить:</p>
    <p>— … в неустанной борьбе с врагами Рейха пал… фюрер немецкой нации Адольф Гитлер… Я, гросс-адмирал Дёниц, по завещанию фюрера принимаю на себя управление государством в качестве рейхспрезидента… Рейхсмаршал Геринг пытался бежать и был арестован… Рейхсфюрер Генрих Гиммлер малодушно покончил собой… С этого момента все войска СС переподчинены генерал-фельдмаршалу Кейтелю. Не подчинившиеся его приказу, будут разоружены… Я обращаюсь к правительствам всех цивилизованных стран с просьбой помочь Германии вернуться на путь демократии…</p>
    <p>Пока Дёниц вещал, а Грибник переводил, я не отрывался от стереотрубы. Видел, как наши бойцы подавляли огневую точку противника. Двое саперов спустились с крышы, чтобы сбросить гранаты в чердачное окно. Взрывом оттуда вынесло какие-то клочья.</p>
    <p>— Молодцы мужики, — сказал я, отрываясь от окуляров и снимая наушники. — Выходит, в Рейхе переворот, товарищ Грибник.</p>
    <p>— Самый что ни на есть, Георгий Константинович, — откликнулся тот. — Неужто Гитлера и Гиммлера уже нет?.. В голове не укладывается.</p>
    <p>— Кто их знает! — отмахнулся я. — Могли и драпануть в теплые заморские страны, оставив Дёница расхлебывать все это дерьмо.</p>
    <p>— Вполне возможно, товарищ командующий.</p>
    <p>Мы спустились в подвал, где кипела штабная работа. Связисты то и дело принимали донесения от командиров атакующих Берлин частей Красной Армии. Я обратился к начальнику штаба:</p>
    <p>— Герман Капитонович, где сейчас 5-я ударная?</p>
    <p>— Генерал-полковник Берзарин докладывает, что прорывается к Тиргартену. Немцы бьют из «Флак-88» прямой наводкой.</p>
    <p>— И в чем проблема их подавить?</p>
    <p>— Они засунули зенитки под бетонные колпаки.</p>
    <p>— Запросите авиацию. Пусть вскроют ФАБами.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>По иронии судьбы, в этой реальности под моим командованием оказалось меньше бойцов, чем у Жукова образца 1945 года, но общаячисленность войск, штурмующих столицы нацистского Рейха все же не уступала. Так что город будет взят.</p>
    <p>К полудню пришло сообщение, что штурмовые подразделения 16-й армии прорвались к Ландвер-каналу. Мост через него был взорван и немцы били с противоположного берега. Хорошо, что подошли танки Воротникова и снесли все пулеметные и снайперские гнезда.</p>
    <p>Переправа была налажена и штурмовики при поддержке танков продолжили очищать городские улицы от врага. Войска Юго-Западного фронта, захватив Восточный вокзал, форсировали Шпрее и пробивались к Бранденбургским воротам.</p>
    <p>Оборона противника в Тиргартен-парке, после того, как «Пе-2» успешно отбомбились по бетонированным колпакам «Флак-88», была прорвана. Со стороны Главного вокзала подошли штурмовые подразделения Северо-Западного фронта. Рейхстаг был окружен.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — окликнул меня Трофимов, протягивая кружку. — Чайку испейте, покуда горячий.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>В перерывах между получением свежих донесений от командармов, я интересовался событиями политического плана. Для этого я даже приказал не трогать радиостанцию Берлинского радио, которое продолжало вещать.</p>
    <p>Дёниц, видимо, упоенный тем, что ему относительно легко дался захват власти, продолжал выдавать в эфир одно заявление за другим. Он обращался к Рузвельту и Черчиллю, обещал вывести войска из Северной Африки, Италии, Греции, Дании и Норвегии.</p>
    <p>Разумеется, под гарантии западных держав, что Германия не будет оккупирована советскими войсками, а население — не обратят в коммунистическую веру. При этом гросс-адмирал призывал войска, обороняющие Берлин, драться до последнего.</p>
    <p>Трудно было представить, как развернутся дальнейшие события, но уже было ясно, что не имея сил высадиться на континентальной Европе, американцы и англичане вполне могут попытаться взять под свой контроль оставшиеся части вермахта.</p>
    <p>Гитлеровские войска, не меняя формы, с тем же оружием и командным составом, могут быть брошены против РККА в Европе, но уже не ради торжества тысячелетнего Рейха, а для так называемой «защиты демократии от большевистской заразы».</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Рейхстаг. 13 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>К полудню 13 ноября 1941 года война дошла до своего предела. Главные силы 5-й ударной армии генерал-полковника Берзарина, введенной в состав Западного фронта накануне штурма немецкой столицы, через Тиргартен-парк вышли на подступы к Рейхстагу.</p>
    <p>С трех других направлений подошли войска Юго-Западного и Северо-Западного фронтов. Кольцо сомкнулось. Блокированные в центре фашистской столицы разрозненные группы СС, стрелковых подразделений вермахта и фольскштурма сдавались или умирали.</p>
    <p>Путь к Победе преграждали не только баррикады и простреливаемая артиллерией площадь, но и само массивное здание Рейхстага, превращенное немцами якобы в неприступную крепость. Его окна стали амбразурами, а подступы к нему были заминированы.</p>
    <p>Снаряды, выпущенные прямой наводкой из танков, расположенных буквально в нескольких сотнях метров, крошили гранит, пробивали в стенах глубокие рваные дыры, рвались внутри, гася пулеметный и автоматный огонь.</p>
    <p>Эти проломы тут же использовали штурмовые группы. Через дыры красноармейцы врывались внутрь, вступая в ближний стрелковый, а то и рукопашный бой. Винтовочные выстрелы, треск пулеметов и отрывистые автоматные очереди не стихали ни на минуту.</p>
    <p>В штурме участвовали бойцы 150-й и 171-й стрелковых дивизий. До того, как подступить к главной цели, они дрались за соседние здания, подавляя очаги сопротивления противника, чтобы засевшие там фрицы не могли придти на помощь тем, кто отбивался в Рейхстаге.</p>
    <p>Генерал-полковник Николай Эрастович Берзарин — командующий 5-й ударной армией, со своего КП, размещенном в здании бывшего МВД. Отсюда он координировал действия полков, бросая в бой свежие резервы туда, где они были нужнее всего.</p>
    <p>К середине дня, сломив ожесточенное сопротивление врага, штурмовые группы смогли закрепиться на нижних этажах Рейхстага. Внутри здания разгорелась жестокая схватка. Бойцам приходилось зачищать не только вестибюль, но и подвальные помещения.</p>
    <p>Около восемнадцати часов красноармейцы, наконец, прорвались в большой зал заседаний и, несмотря на плотный огонь, сумели закрепиться, водрузив на одном из проломов купола самодельное алое полотнище.</p>
    <p>Это был неофициальный, символический флаг, но именно он стал сигналом к тому, что Рейхстаг — наш. И все-таки враг еще стрелял. Бои шли во всех внутренних помещениях. Однако чаша весов уже окончательно склонилась в пользу РККА.</p>
    <p>К исходу дня сопротивление в здании было полностью сломлено. Наблюдая как остатки немецкого гарнизона выходят из подвалов с поднятыми руками, Берзарин приказал передать по рации командующему фронту:</p>
    <p><emphasis>«Западный фронт, 5-я ударная армия генерал-полковника Берзарина задачу выполнила — Рейхстаг взят. Выдвигаемся к Рейхсканцелярии</emphasis>, <emphasis>чтобы помочь нашим боевым товарищам выбить войска СС, засевшие там»</emphasis>.</p>
    <p>Едва Берзарин окончил диктовать донесение, как к нему обратился по телефону подполковник Гаврилов, командующий одним из полков 150-й стрелковой дивизии, зачистившей верхние этажи Рейхстага.</p>
    <p>— Товарищ командующий, разрешите водрузить знамя дивизии на куполе?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>— Разрешаю, подполковник, — ответил Берзарин. — И передайте бойцам, что сегодня они войдут в историю.</p>
    <p>Гаврилов положил трубку. Повернулся к бойцам, стоявшим в вестибюле Рейхстага, среди дыма, пыли, битого стекла и мертвых тел. Их было немного — те, кто еще мог стоять на ногах, кто не был ранен, кто не отправился зачищать Рейхсканцелярию.</p>
    <p>— Товарищи! — сказал он. — Рейхстаг взят, но на его куполе должно быть наше знамя. Кто пойдет?</p>
    <p>Вперед вышли трое. Совсем еще юный красноармеец Михаил Егоров, младший сержант Мелитон Кантария и старшина Александр Голубев. Все из одной роты, которая пробивалась к зданию через Тиргартен, потеряв половину состава. Это были закаленные в боях красноармейцы, прошедшие Белоруссию, Польшу и Германию.</p>
    <p>— Тогда, вперед, орлы, — сказал подполковник.</p>
    <p>И они начали подъем. Лестница была разбита, перила изуродованы, на площадках то и дело попадались трупы фашистов. С верхних этажей еще стреляли, и одиночными и очередями. Видимо, кто-то из немцев еще не сдался.</p>
    <p>— За мной! — крикнул боец Егоров.</p>
    <p>Он бежал первым, перепрыгивая через обломки, залегая, поднимаясь и снова бросаясь вперед. За ним шел младший сержант Кантария с алым полотнищем, бережно завернутым в мешковину. Старшина Голубев прикрывал сзади, стреляя на ходу.</p>
    <p>На третьем этаже они наткнулись на засаду. Из-за колонны ударил пулемет, хорошо знакомая бойцам «пила Гитлера». Сержант упал, вжался в пол, дал очередь в ответ. Пулемет замолк. Младший сержант перепрыгнул через него, побежал дальше.</p>
    <p>— Живой? — окликнул Егорова старшина.</p>
    <p>— Живой! — ответил тот. — Давай следом!</p>
    <p>Они выбрались на крышу. Ветер ударил в лицо, холодный, колючий. Его порывы относили дым в сторону, обнажая багровое небо. Внизу, на площади, догорали немецкие бронетранспортеры, но снаряды уже не рвались.</p>
    <p>Чуть дальше угадывалась громада Рейхсканцелярии. Судя по доносящемуся стрекоту и грохоту от разрывов гранат, в фашистском логове еще шел бой. Брошенные начальством эсэсовцы и примкнувшие к ним солдаты отбивались, как могли.</p>
    <p>— Сюда! — крикнул Кантария.</p>
    <p>Он побежал к пролому в куполе. Покореженная металлическая конструкция еще сохраняла кое-где осколки толстого стекла, ржавая от осенней сырости арматура торчала вкривь и вкось.</p>
    <p>Кантария сдернул с полотнища мешковину. Егоров подставил плечо товарищу, Кантария оперся на него, подтянулся, закрепил древко в разрыве металлической рамы. Алое полотнище взметнулось на ветру, расправилось, заполоскало.</p>
    <p>— Ура! — крикнул Миша Егоров.</p>
    <p>Его крик подхватили Кантария и Голубев. Внизу, на площади, выходящие из боя красноармейцы 5-й ударной армии, разглядели трепещущий на пронизывающем ноябрьском ветру флаг 150-й стрелковой дивизии, закричали, салютуя выстрелами в холодное небо.</p>
    <p>Гаврилов, выбежавший на крышу следом, остановился, перевел дух. Посмотрел вниз, на город, который они взяли. Вспомнил Брестскую крепость. Жаркий и кровавый июнь. Как он уходил последним, когда уже не из чего было стрелять и не чаял, что вернется.</p>
    <p>А теперь он стоял на куполе Рейхстага и смотрел на поверженный Берлин. Город, из которого исходила самая страшная угроза в истории, где лавочники, спевшиеся с чванливыми баронами, готовили гибель миллионам советских людей.</p>
    <p>— Разрешите доложить, товарищ подполковник! — обратился к нему младший сержант Кантария.</p>
    <p>— Докладывайте, товарищ младший сержант.</p>
    <p>— Ваше приказание выполнено. Знамя дивизии на куполе Рейхстага водружено.</p>
    <p>— Благодарю за службу, боец, — ответил Гаврилов. — Спасибо, ребята!.. Понимаете ли что вы сделали?.. Вы не просто подняли знамя дивизии над центром Берлина, вы ознаменовали нашу Победу над врагом. Запомните этот день, тринадцатого ноября, день когда мы взяли Берлин.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 13 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Дорога к Рейхстагу была забита битым камнем, искореженным железом, брошенной техникой. Машина то и дело останавливалась — саперы снимали мины, связисты перетягивали кабели. Охрана прочесывала руины.</p>
    <p>Наконец, мне это надоело. Я вышел из машины, пошел пешком, плотно окруженный автоматчиками охраны. Грибник и Трофимов шли рядом. Маландин остался в штабе. У него была уйма работы. Надо было подготовить подробное донесение в Москву.</p>
    <p>Берлин лежал в руинах. Из окон свисали простыни — белые флаги капитуляции. На углах стояли наши патрули, собирали оружие, строили и обыскивали пленных. И бдительно обшаривали взглядами руины, которые умеют порой внезапно стрелять.</p>
    <p>Кроме наших бойцов и военнопленных, стали встречаться и гражданские. В основном старики, женщины и малые дети. Взрослые горожане поглядывали на нас с опаской, не зная, чего ждать. А дети уже шастали возле молчащих орудий.</p>
    <p>Старшинам приходилось приглядывать за сорванцами. Кое-где уже дымили полевые кухни, распространяя умопомрачительно вкусные запахи. В руках гражданских стали появляться миски и другие емкости. Понятно, война войной, а жрать хочется.</p>
    <p>Я вышел на площадь перед бывшим немецким парламентом. Рейхстаг высился передо мной, серый, громоздкий, обгоревший, израненный осколками. Дым поднимался откуда-то изнутри, выбивался сквозь разбитые окна.</p>
    <p>И вдруг я увидел его. Над куполом, высоко, на порывистом ветру, билось алое полотнище. Оно было большое, яркое, заметное даже сквозь дым. Кто-то приладил его на остатки металлического каркаса, и теперь оно развевалось над городом.</p>
    <p>— Знамя над Рейхстагом, — тихо проговорил я. — То самое…</p>
    <p>Трофимов тоже замер, задрал голову.</p>
    <p>— Красивое, товарищ Маршал, — с чувством заметил он.</p>
    <p>— Красивое, — согласился я. — И дорогое.</p>
    <p>— Почему дорогое? — удивился сержант.</p>
    <p>— Потому что за него заплачено кровью.</p>
    <p>— Верно, — вздохнул ординарец.</p>
    <p>Я постоял, глядя на знамя. Мой путь к нему начинался в песках Халхин-Гола, на льду Финского залива, в подземном КП на Украине, в лесах родной Белоруссии, на переправах через Вислу и Одер. Я долго шел к этой минуте и дошел.</p>
    <p>— Трофимов, — сказал я. — Дай закурить.</p>
    <p>Ординарец протянул мне папиросу. Я закурил, не отрывая глаз от знамени.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — окликнул меня начальник особого оперативного отдела. — Радиограмма из штаба. Берзарин доложил, что Рейхстаг полностью зачищен. Сам генерал-полковник командует сейчас зачисткой Рейхсканцелярии.</p>
    <p>— Передайте благодарность личному составу. И пусть кончают с Рейхсканцелярией.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Фленсбург, штаб-квартира гросс-адмирала Дёница. 13 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Дёниц сидел во главе длинного стола, за которым разместились те, кто еще сохранял видимость власти. Слева от него облокотился о столешницу генерал-фельдмаршал Кейтель, начальник штаба ОКВ, голова его была перевязана.</p>
    <p>Справа скорчился генерал-полковник Йодль, который выглядел не лучшим образом. Дальше расположился чопорный Риббентроп, министр иностранных дел. Он делал вид, что все в порядке, но правое веко его подергивалось.</p>
    <p>Шпеер, министр вооружений, сидел чуть поодаль, сложив подрагивающие руки на столе. Партайгеноссе Борман, начальник канцелярии НСДАП, мрачный, набычившийся, занял место в углу, подальше от света.</p>
    <p>— Господа, — начал Дёниц, обводя присутствующих тяжелым взглядом. — Только что получена радиограмма из Берлина. Рейхстаг взят русскими. Над его куполом водружено красное знамя. Последний оплот нашей обороны, Рейхсканцелярия, еще сражается.</p>
    <p>В комнате повисла тишина. Только слышно было как гудел вентилятор, нагнетая в кабинет теплый воздух. За стенами штаб-квартиры дул пронизывающий морской ветер, предвестник наступающей зимы.</p>
    <p>— Когда это случилось? — уточнил начальник штаба ОКВ.</p>
    <p>— Сегодня, в семнадцать часов по берлинскому времени.</p>
    <p>— Это конец, — тихо сказал Шпеер.</p>
    <p>— Это не конец, — резко возразил Риббентроп. — Мы должны начать переговоры с Западом. Англичане и американцы не хотят, чтобы Германия стала советской. У нас есть шанс.</p>
    <p>— От имени кого вы собираетесь вести переговоры? — удивился Йодль, подняв голову. — Жуков, Рокоссовский, Ватутин уже в центре Берлина. Их танки бьют по Рейхсканцелярии.</p>
    <p>— Рейхсканцелярия еще держится, — сказал Борман. — Части СС обороняют ее. Если мы сможем продержаться несколько дней…</p>
    <p>— Несколько дней? — перебил его рейхспрезидент. — У нас нет нескольких дней. Русские возьмут Рейхсканцелярию сегодня или завтра.</p>
    <p>— Тогда что вы предлагаете? — спросил министр иностранных дел, поворачиваясь к нему.</p>
    <p>— Капитуляцию, — ответил Дёниц спокойно. — Полную и безоговорочную.</p>
    <p>— Это предательство! — воскликнул Борман. — Фюрер завещал нам бороться до конца!</p>
    <p>— Фюрер мертв, — отрезал гросс-адмирал. — И о нем сейчас лучше не вспоминать. Мы должны спасти немецкий народ, а не нацистскую партию.</p>
    <p>Борман хотел возразить, но Кейтель положил ему руку на плечо.</p>
    <p>— Он прав, — сказал генерал-фельдмаршал. — Война проиграна. Если мы не капитулируем сейчас, русские будут брать город за городом. Миллионы немцев погибнут.</p>
    <p>— Уверен, что американцы с англичанами вмешаются, — упрямо проворчал Риббентроп.</p>
    <p>— Они уже начали переговоры со Сталиным, — ответил рейхспрезидент.</p>
    <p>— А вы наверняка начали прощупывать почву, не согласовав с нами? — вспылил Борман, вскочил и опершись руками о стол.</p>
    <p>— Я начал это делать, как глава государства, — ответил Дёниц. — И предлагаю вам присоединиться. или уйти.</p>
    <p>Гросс-адмирал хитрил. Уходить было некуда и не на чем. Воздух контролировался русскими. Железные и шоссейные дороги опасны. Единственный вариант уйти морем, на борту субмарины, но все подводники починялись Дёницу. Борман это понял и сел.</p>
    <p>— Что я должен делать? — спросил Шпеер.</p>
    <p>— Продолжать руководить эвакуацией заводов и населения на запад, — сказал Дёниц. — Мы должны сохранить хотя бы часть промышленности. И немедленно отдайте приказ об освобождении всех узников из концлагерей.</p>
    <p>— Освободить заключенных? Вы с ума сошли! Они же перебьют охрану!</p>
    <p>— СС, — презрительно отмахнулся рейхспрезидент.</p>
    <p>— А что делать мне? — спросил Риббентроп.</p>
    <p>— Готовьте проект обращения к свободным нациям и одновременно формируйте делегацию для переговоров о капитуляции.</p>
    <p>— Из кого я соберу эту делегацию? — проворчал министр иностранных дел.</p>
    <p>— Постарайтесь привлечь лиц наименее связанных с нацистским прошлым, — ответил гросс-адмирал.</p>
    <p>— Какова будет моя роль? — поинтересовался Йодль.</p>
    <p>— Нелегкая, мой старый товарищ… Вам придется эвакуировать все части вермахта из зоны боевых действий и организовать для военнослужащих лагеря для дальнейшей их передачи под командование наших будущих союзников.</p>
    <p>— Мне-то что делать? — осведомился Борман.</p>
    <p>— Как партайгеноссе, займитесь упразднением национал-социалистической рабочей партии Германии, — ответил рейхспрезидент и поднялся, давая понять, что совещание окончено.</p>
    <p>— Господа, — сказал он. — Германия проиграла войну. Теперь наша задача — проиграть ее достойно. Чтобы нас не уничтожили, как нацию. И чтобы мы могли начать все сначала.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, площадь перед Рейхсканцелярией. 14 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Дым над городом рассеивался медленно. Осеннее солнце, тусклое и холодное, пробивалось сквозь серые облака, освещая руины, обгорелую технику и собравшихся поглазеть мирных жителей. В центре площади сколотили трибуну.</p>
    <p>Перед нею были выстроены полки победителей. Парадки ни на ком не было. Красноармейцы в штурмовых куртках, с бронежилетами поверх, с автоматами и винтовками, еще не остывшие после боя смотрели на своих командиров.</p>
    <p>За нашими спинами дымилась Рейхсканцелярия — последний оплот фашистов. Ее удалось усмирить ночью. Загнанные в угол эсэсовцы, фольксштурм и остатки вермахта огрызались, как могли.</p>
    <p>Пришлось применить тяжелую артиллерию и танки. В шесть утра над руинами взвился белый флаг. Я приказал отделить агнцев от козлищ, в смысле — солдат вермахта и ополченцев фольксштурма от эсэсовских недобитков. Последних сразу расстрелять.</p>
    <p>Утром к Рейхстагу подъехали другие командующие фронтов и армий. Я принял их в импровизированном штабе, размещенном в парикмахерской. Наскоро обсудили текущую обстановку. Уже не фронтовую, скорее — по охране порядка.</p>
    <p>В таком огромном городе, как Берлин, слишком много нор, где могли прятаться недобитые эсэсовцы, полицейские, сотрудники Гестапо и просто уголовники. На особые оперативные отделы фронтов ложилась колоссальная нагрузка.</p>
    <p>Ясно, что придется привлекать здешних коммунистов, освобожденных из тюрем. Кроме того, придется налаживать быт горожан, заботиться о кормежке и оказании медицинской помощи. Признаться, не без облегчения я назначил комендантом города Берзарина.</p>
    <p>На этом же совещании было решено провести митинг. К параду Победы мы еще готовы не были. Да и рано было праздновать. Капитуляция подписана не была и не все части вермахта в Германии сдались.</p>
    <p>Правда, по радио выступил назначенный гитлеровским завещанием рейхспрезидентом гросс-адмирал Дёниц и заверил, главным образом своих заморских друзей, что приказал всем частям сухопутных, морских и воздушных сил прекратить бессмысленное сопротивление.</p>
    <p>Свежо предание, да верится с трудом. Скорее всего, этот бравый подводник готовит войска к сдаче союзникам. И я надеялся, что в Кремле это хорошо понимают, но сейчас надо было выступить перед нашими войсками.</p>
    <p>— Товарищи генералы, старшие и младшие офицеры, товарищи красноармейцы, — начал я. — Сегодня мы стоим на земле, которую враг считал своей навечно, но она стала нашей. Мы прошли от Минска, Бреста, Львова, Таллина и Риги до Варшавы и Берлина. Мы вынесли горечь поражений и радость побед. Мы потеряли многих наших товарищей. Мы их никогда не забудем. — Я помолчал. — Сегодня мы победили. Не потому, что у нас больше оружия или бойцов, а потому, что за нами была правда. Не стану обманывать, война не закончена, враг еще вполне способен совершать подлые вылазки. Мы двигались слишком быстро, чтобы тщательно зачищать тылы, но ядовитые зубы мы у гадины вырвали. Гитлер убит своими же генералами. Палач Гиммлер от страха покончил с собой. Брехуна Геббельса ищут и найдут. Остальная верхушка трусливо бежала и теперь корчит из себя немецкое правительство в изгнании. Мы их всех выловим и будем судить. И вот тогда, товарищи, поедем по домам. Жить, строить, растить детей, чтобы наши внуки никогда не знали, что такое война.</p>
    <p>— Ура! — крикнул кто-то в первых рядах.</p>
    <p>— Ура! — подхватили тысячи, да еще и захлопали.</p>
    <p>Я повернулся к Рокоссовскому. Он кивнул и шагнул вперед.</p>
    <p>— Товарищи! — его голос был хриплым, но звучал твердо. — Я командующий Северо-Западным фронтом. Мы с вами шли через Прибалтику и Восточную Пруссию. Мы видели смерть, голод, разруху. Мы видели, как горели города и как умирали люди, но мы знали, что идем к победе. И мы победили. Спасибо вам за мужество и выдержку!</p>
    <p>Его выступление тоже приветствовали громовым «Ура!» и аплодисментами. Настал черед Ватутина.</p>
    <p>— Товарищи! — заговорил он с мягким украинским выговором. — Юго-Западный фронт прошел через Карпаты, разбив немецкие войска, отступавшие из Румынии и Венгрии и надеявшиеся, что смогут оказать помощь тем фашистам, что обороняли Берлин. Мы с вами форсировали реки, брали крепости, сражались в горах, но мы не остановились. И вот мы здесь у развалин Рейхстага. Мы победили. Честь вам и слава, товарищи бойцы! Вечная память павшим героям!</p>
    <p>— Ура! — одобрили его выступление красноармейцы.</p>
    <p>Я махнул рукой, и оркестр заиграл «Прощание славянки». Повинуясь приказу разойтись, стройные каре полков стали размываться, превращаясь в толпу людей, которые много и славно трудились и теперь получили право немного отдохнуть.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Фленсбург — Берлин. 15 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Осеннее утро встретило их холодным ветром с Балтики. На летном поле стоял «Ju-52», на борту которого уже были нанесены новые опознавательные знаки, наспех намалеванные поверх прежней символики. Эти белые круги обозначали капитуляцию.</p>
    <p>У трапа выстроился почетный караул, представлявший собой жалкое и комичное зрелище. Они были в черной униформе, с касками на головах и карабинами с примкнутыми штыками в руках, но ни свастики, ни имперских орлов на их мундирах не было.</p>
    <p>По приказу генерал-полковника Йодля, назначенного Дёницем командующим вооруженных сил Германии переходного периода, приказал удалить с военной формы всю партийную символику.</p>
    <p>Отдав караулу честь, первым по трапу поднялся генерал-фельдмаршал Кейтель. Вслед за ним семенящим шагом взбежало несколько промышленников не высокого ранга и профессоров, наспех собранных по учебным заведениям.</p>
    <p>По замыслу рейхспрезидента, эти люди должны были представлять переходное правительство новой Демократической Германии, но судя по выражению их лиц, надеялись избежать столь сомнительной чести.</p>
    <p>Риббентроп, в сером пальто и шляпе, поднялся по трапу последним. Перед этим он долго прощался с женой, которая оставалась во Фленсбурге. Та стояла молча, не проронив ни слезинки. Видимо, не рассчитывала заполучить супруга обратно. Во всяком случае, живым.</p>
    <p>— Герр Риббентроп, — сказал Кейтель, когда тот опустился на жесткое сиденье. — Вы выглядите так, будто летите на эшафот.</p>
    <p>— А разве не так? — ответил министр иностранных дел, с тоской глядя в иллюминатор на машущую платочком жену. — Мы подписываем капитуляцию. Это и есть казнь. Во всяком случае, духовная.</p>
    <p>Самолет взревел моторами, оторвался от бетонки и взял курс на юг, к Берлину. Внизу проплывали леса, поля, разрушенные деревни. Кое-где еще дымили пожары — следы недавних бомбежек, на которые столь щедры были «заморские друзья».</p>
    <p>Война, длившаяся три года, выдыхалась вместе с Третьим рейхом. Через два часа, когда «Ju-52» начал снижаться над пригородами Берлина, Риббентроп впервые с момента взлета заговорил:</p>
    <p>— Я возвращался в этот город тысячу раз. Он был прекрасен. Теперь — груда камней. Мы строили империю, а оставили руины.</p>
    <p>— Это вы ее строили, — рискнул заметить один из «представителей Демократической Германии», профессор провинциального университета.</p>
    <p>— Оставьте, господа, — оборвал их Кейтель. — Мы летим не для того, чтобы вспоминать прошлое. Мы летим, чтобы закончить все это.</p>
    <p>Самолет коснулся земли на аэродроме Темпельхоф. Взлетная полоса была расчищена, но повсюду виднелись следы разрушений. Воронки, обгоревшие ангары, сожженная еще на взлете боевая авиация.</p>
    <p>У трапа прибывших ждала делегация советских офицеров во главе с человеком, который представился как начальник особого оперативного отдела комендатуры Берлина, не назвав при этом своей фамилии. Причем, форма на нем была авиационная.</p>
    <p>— Господа, — сказал он на превосходном немецком, — вас ожидают. Прошу следовать за мной.</p>
    <p>Их посадили в черные «Хорьхи», и машины направились в центр города. Риббентроп смотрел в окно на улицы, которые знал с детства. Они были неузнаваемы. Здания лежали в руинах, на перекрестках стояли советские танки, прохаживались патрули.</p>
    <p>Риббентроп ожидал, что на улицах имперской столицы не окажется ни одного гражданского, но он ошибся. На остове сгоревшего «Т-4» играли мальчишки. Девочки и женщины стояли в очередь у водоразборной колонки.</p>
    <p>Некоторые девушки явно кокетничали с русскими офицерами. Люди обоего пола и всех возрастов получали у военного кашевара какое-то варево. Причем наваливал тот щедро, от души. Это все «показуха», вспомнил министр иностранных дел сочное русское слово.</p>
    <p>Потемкинские деревни… Этих людей заставили под дулами автоматов изображать счастливых горожан, радующихся советской оккупации. Однако в глубине души фон Риббентроп знал, что это не так.</p>
    <p>Машины остановились у здания на Вильгельмштрассе, где до краха располагалось Министерство пропаганды. Теперь здесь размещался штаб советской военной администрации. Делегацию провели в просторную комнату и велели ждать.</p>
    <p>Здесь же оказался человек в генеральской форме, невысокий, коренастый, явно давно не спавший. Генерал-фельдмаршал сразу же направился к нему. Остановился в двух шагах, смерил его взглядом через моноколь и только тогда протянул руку.</p>
    <p>— Рад видеть вас живым и здоровым, генерал-полковник, — сказал он и представил военного остальным. — Это старина Хайнрици, командующий последним гарнизоном Берлина.</p>
    <p>Риббентроп высокомерно кивнул. Он знал этого офицера. Они встречались в сороковом, на совещаниях у Гитлера. Тогда Хайнрици был еще только генералом. Теперь он выглядел старше, осунувшимся, с сединой на висках, но не вызывал сочувствия.</p>
    <p>— Я подписал капитуляцию гарнизона вчера вечером, — сказал генерал-полковник, еще больше укрепив министра иностранных дел в неприязни к нему. — Русские обещали навести порядок и накормить население. И, насколько я знаю, держат слово.</p>
    <p>— Вам бы у них поучиться, — хмыкнул разговорчивый професор, что умничал еще в самолете. — И держать слово и сражаться.</p>
    <p>— Да как вы смеете! — вспылил было Хайнрици, но осекся.</p>
    <p>Двустворчатые двери распахнулись и вошла группа советских офицеров. Во главе их широко шагал человек с тремя золотыми звездами на кителе и с незнакомыми немцам погонами. Риббентроп узнал его сразу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Я вошел в комнату, когда все собрались. Немцы выглядели, как нашкодившие школьники в ожидании учителя. Кейтель, Риббентроп, Хайнрици и еще какие-то типы в штатском, как мне доложили — провинциальные профессора и мелкие промышленники.</p>
    <p>Дёниц насовал их в делегацию, чтобы представить ее, как общественность новой «демократической» Германии. Как бы то ни было, все они выглядели жалко. Особенно Риббентроп в своем буржуазном костюмчике.</p>
    <p>Я прошел к столу, сел напротив торчащих на вытяжку фрицев. Справа опустились Ватутин и Рокоссовский. Слева — Мицкевич, мой личный переводчик, Грибник и Маландин. Все в форме, при орденах. Немцы смотрели на нас, как кролики на удава.</p>
    <p>— Господа, прошу садиться, — сказал я и офицер-переводчик перевел.</p>
    <p>Они опустились. Строго по рангу. Сначала министр иностранных дел, за ним бывший начальник штаба ОКВ, следом все эти непонятные профессора и предприниматели, невесть зачем пристегнутые самозванным рейхспрезидентом.</p>
    <p>— Прошу ознакомиться, господа с «Актом о безоговорочной капитуляции вооруженных сил Германии», — сказал я, и Мицкевич, переведя мои слова, раздал копии документа всем присутствующим.</p>
    <p>Кейтель, как основной подписант со стороны фашистов, поправив монокль, взял в руки бумагу и долго читал ее, будто надеялся найти в ней хоть какую-то лазейку, которая позволила бы нацистам избежать ответственности. Акт гласил:</p>
    <p>'<emphasis>1. Мы, нижеподписавшиеся, действуя от имени Германского Верховного Командования, соглашаемся на безоговорочную капитуляцию всех наших вооруженных сил на суше, на море и в воздухе, а также всех сил, находящихся в настоящее время под немецким командованием, Верховному Главнокомандованию Красной Армии.</emphasis></p>
    <p><emphasis>2. Германское Верховное Командование немедленно издает приказы всем немецким командующим сухопутными, морскими и воздушными силами и всем силам, находящимся под германским командованием, прекратить военные действия в 23.01 по центральноевропейскому времени 15 ноября 1941 года, остаться на своих местах, где они находятся в это время, и полностью разоружиться, передав все их оружие и военное имущество командующим армий Красной Армии СССР или другим офицерам, выделенным представителями Ставки Верховного Командования Красной Армии, не разрушать и не причинять никаких повреждений пароходам, судам и самолетам, их двигателям, корпусам и оборудованию, а также машинам, вооружению, аппаратам и всем вообще военно-техническим средствам ведения войны.</emphasis></p>
    <p><emphasis>3. Германское Верховное Командование немедленно выделит соответствующих командиров и обеспечит выполнение всех дальнейших приказов, изданных Верховным Главнокомандованием Красной Армии.</emphasis></p>
    <p><emphasis>4. Этот акт не будет являться препятствием к замене его другим генеральным документом о капитуляции, применимым к Германии и германским вооруженным силам в целом.</emphasis></p>
    <p><emphasis>5. В случае если немецкое Верховное Командование или какие-либо вооруженные силы, находящиеся под его командованием, не будут действовать в соответствии с этим актом о капитуляции, Верховное Командование Красной Армии предпримет такие карательные меры или другие действия, которые они сочтут необходимыми.</emphasis></p>
    <p><emphasis>6. Этот Акт составлен на русском и немецком языках.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Подписано 15 ноября 1941 года в гор. Берлине.</emphasis>'</p>
    <p>— Я согласен, — сказал, наконец, генерал-фельдмаршал.</p>
    <p>— Есть какие-нибудь дополнительные условия? — из чистой вежливости осведомился я.</p>
    <p>— Нет, но я должен уточнить, — сказал Кейтель. — Что будет с военнопленными?</p>
    <p>— С военнопленными мы поступаем в строгом соответствии с Гаагской конвенцией 1907 года, а также, с принятым 19 марта 1931 года ЦИК и СНК СССР «Положением о военнопленных», — ответил я. — У вас все?</p>
    <p>Он кивнул, но зато поднял голову Риббентроп.</p>
    <p>— А что будет с нами? — спросил он.</p>
    <p>— С вами, господин Риббентроп, — сказал я, глядя ему в глаза, — как представителем верховной власти нацистской Германии, разберется суд. То же относится и к господину Кейтелю, как человеку лично ответственному за бомбардировку советских городов и насилие, которое применяли его подчиненные к мирным жителям.</p>
    <p>— Я только выполнял приказы, — высокомерно заявил генерал-фельдмаршал.</p>
    <p>— Вот суд и разберется с тем, кто, чьи приказы и как выполнял, — продолжал я. — Не будем спорить. Ставьте свои подписи, господа.</p>
    <p>Хайнрици, командующий берлинским гарнизоном, видать, хотел что-то возразить, но Кейтель так на него посмотрел, что тот мгновенно скис. Понял, похоже, что не только с Кейтелем и Риббентропом будут разбираться.</p>
    <p>— Начнем процедуру, — пробурчал генерал-фельдмаршал.</p>
    <p>Мицкевич положил перед ним оригинал документа, протянул вечное перо. Кейтель вывел свою закорючку. Следом расписался в поражении Хайнрици. Риббентроп медлил. Он смотрел на свои руки, словно видел их в первый раз.</p>
    <p>— Подписывайте же, черт вас возьми, — раздраженно произнес генерал-фельдмаршал. — Хватит тянуть.</p>
    <p>Министр иностранных дел Третьего Рейха, когда-то подписавший документ о дружбе и сотрудничестве между СССР и Германией, нехотя взял перо и поставил подпись под «Актом о капитуляции». Потом в нем расписались, никому не нужные «представители».</p>
    <p>Настал черед советской стороны. Сначала сей исторический документ подписал я, за мною Рокоссовский и Ватутин. Фотокорреспонденты и военные кинооператоры все тщательно фиксировали. Вскоре эти снимки облетят мир, а ролики будут крутить во всех кинотеатрах.</p>
    <p>— Все, господа, — сказал я, знаком попросив прессу удалиться. — Остались сущие формальности. К вам, господа, — я указал на профессоров и промышленников, — у нас пока нет дополнительных вопросов и вы можете быть свободны. — Подхватив котелки и пальто, представители «Демократической Германии» кинулись прочь. — А вас, господа Кейтель, Хайнрици и Риббентроп, согласно приказу Верховного главнокомандования, должен подвергнуть аресту. С вами будут обращаться в соответствии с документами, мною сегодня уже названными. Уведите!</p>
    <p>Начальник оперативного отдела фронта кивнул конвою и те увели двух немецких вояк и одного министра в хорошо охраняемые апартаменты, им предназначенные. На этом можно было считать войну оконченной, по крайней мере, в основной ее части.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, Екатерининский зал. 16 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Зал был украшен флагами трех держав. Длинный стол, покрытый зеленым сукном, напоминал карту Европы, которую предстояло перекроить. Секретари и переводчики сидели за отдельными столиками.</p>
    <p>Журналистов не пускали — конференция была закрытой, без права писать репортажи о ней до окончания. Точно также все ответственные лица были лишены возможности давать какие бы то ни было интервью.</p>
    <p>Первыми вошли американцы. Рузвельт, с любопытством озирающийся, передвигался в инвалидном кресле. Рядом вышагивали Гарриман, государственный секретарь Бирнс и генерал Маршалл. За ними валили толпой переводчики, советники, стенографистки.</p>
    <p>Черчилль, грузный и краснолицый, вошел с сигарой в зубах. На нем был смокинг и галстук-бабочка. Всем видом он показывал, что не готов уступать, но готовится к торгу. Его сопровождали глава британского МИДа Иден, дипломат Кадоган и адмирал Каннингхэм.</p>
    <p>Сталин встретил их стоя. На нем был светлый китель, маршальские погоны и ни единого ордена на груди, не считая планок. Вождь не носил наград, когда хотел казаться скромным. И так все знали, что за его спиной Красная Армия, которая взяла Берлин.</p>
    <p>— Господа, — сказал он негромко, но голос его разнесся по залу. — Мы собрались здесь, чтобы обсудить послевоенное устройство Европы. Война окончена. Наступает мир. И он должен быть прочным.</p>
    <p>Он опустился на мягкий стул с гнутыми ножками. Рузвельт занял место напротив, Черчилль — слева от него. Молотов расположился рядом со Сталиным, Берия нарочито держался в тени, у колонны. Первым выступил Рузвельт.</p>
    <p>— Господин Сталин, — сказал он, — мы приветствуем победу Красной Армии и готовы сотрудничать. Однако мы полагаем, коль рейхспрезидент Дёниц объявил, что Германия встает на путь демократии, она не должна быть оккупирована, дабы ни одна держава не доминировала над остальными в этом регионе мира.</p>
    <p>— Не должна быть оккупирована, — повторил глава советского государства. — Вы предлагаете повторить Версальско-Вашингтонскую систему?.. Хочу вам напомнить, господин президент, что использование ее привело к новой войне.</p>
    <p>— Мы не предлагаем вернуться к Версалю, — возразил Черчилль, выпуская дым. — Мы предлагаем способ не допустить возрождения германского милитаризма.</p>
    <p>— Германский милитаризм будет искоренен, — ответил Генеральный секретарь ЦК ВКП (б). — Мы предлагаем провести демилитаризацию и денацификацию всей Германии, которая должна остаться единой, нейтральной, без армии, не считая внутренних сил по охране правопорядка.</p>
    <p>— Без армии? — переспросил американский президент. — Кто же тогда будет защищать новую Германию?</p>
    <p>— Специальный контингент Рабоче-Крестьянской Красной Армии.</p>
    <p>— Иными словами, господин Маршал, вы предполагаете оставить Германию за собой? — уточнил премьер-министр Великобритании.</p>
    <p>— Красная Армия одна разгромила сильнейшую в Европе армию человеконенавистнического гитлеровского режима. Это наши военные успехи привели к падению фашистского режима Муссолини в Италии и генерала Франко в Испании. Благодаря мудрости и дальновидности наших командиров и мужеству наших бойцов, от Гитлера и его приспешников откололись Венгрия, Румыния, Греция и Словакия. Чехия подняла восстание. Австрия включилась в вооруженную борьбу за свое освобождение. Немцы вынуждены бежать из Норвегии, Дании, Нидерландов. А кому, как ни нашим Маршалам и генералам ваш генерал Маккартур обязан своими успехами в Северной Африке, господин премьер-министр?</p>
    <p>Черчилль в ответ на это только мрачно сипел сигарой. Разговор затянулся. Западные запоздалые союзники вынуждены были согласиться с условием, что советская зона будет включать в себя также Восточную Пруссию и Силезию.</p>
    <p>— Это не обсуждается, — сказал вождь советского народа. — Мы взяли Кенигсберг и Данциг. И оставим их себе.</p>
    <p>К вечеру начались споры о Польше. Сталин требовал признать новое правительство в Варшаве, сформированное при поддержке Москвы. Черчилль и Рузвельт настаивали на создании коалиционного правительства с участием польского правительства в Лондоне.</p>
    <p>— Варшава была освобождена Красной Армией, — сказал вождь. — А не британскими или американскими войсками. И мы будем определять, кто там правит.</p>
    <p>— Но это же нарушение Атлантической хартии! — воскликнул Черчилль.</p>
    <p>— Атлантическая хартия, — напомнил Молотов, — подписывалась без нас. И мы не обязаны ей следовать.</p>
    <p>Переговоры прервались на обед. Гости Кремля разошлись по своим апартаментам. Американцы и британцы собрались за рюмочкой бренди, чтобы посовещаться отдельно от неуступчивого советского вождя.</p>
    <p>— Сталин не уступит, — сказал премьер-министр. — Он уверен в своей силе.</p>
    <p>— У него есть атомная бомба и вскоре будет средство доставки ее на значительное расстояние, — ответил американский президент. — А также, сильнейшая не только в Европе, но и в мире армия. Мы должны договариваться.</p>
    <p>На следующий день начались споры о репарациях. Сталин требовал сумму равную двадцати миллиардам долларов, половину из которых Москва должна была получить немедленно. Черчилль и Рузвельт пытались давить на жалость к бедным немцам.</p>
    <p>— Вы ведь и так получили ленд-лиз еще до немецкого нападения, — сказал президент США. — Мы помогали вам, чем могли.</p>
    <p>— Вы помогали нам оружием, техникой, сырьем, металлом, продовольствием, и все это мы покупали у вас, — ответил Сталин. — Мы платили золотом, лесом, нефтью. Война принесла нам колоссальные убытки. Кто их компенсирует?.. Не хотите, чтобы платили «бедные немцы», можете внести эту сумму сами.</p>
    <p>Этот вариант явно не устраивал «союзников». Понятно, что ни малейшей жалости к населению Германии они не испытывали. Наоборот, хотели принять самое действенное участие в дележе добычи.</p>
    <p>— Господа, — снова заговорил вождь, видя как они мнутся. — Давайте будем честны. Мы победили. Мы взяли Берлин. И мы не отдадим то, что завоевали.</p>
    <p>На следующий день газеты всего мира вышли с заголовками: <emphasis>«Три державы подписали Декларацию о всеобщем мире в Москве. Человечество вступает в новую эру»</emphasis>. На фотографиях читатели могли видеть Сталина, Рузвельта и Черчилля, улыбающихся, с бокалами в руках.</p>
    <p>Помимо других спорных вопросов, которые несмотря на все противоречия, все же удалось разрешить, было принято решение о создании Организации Объединенных Наций со штаб-квартирой в столице Союза Советских Социалистических Республик.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва. 17 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Кривцов сидел в кабинете начальника аэропорта, когда зазвонил внутренний телефон. Полковник авиации снял трубку, выслушал, прикрыв ладонью микрофон, и повернулся к майору государственной безопасности:</p>
    <p>— Прибыл рейс из Стокгольма с дипломатической почтой.</p>
    <p>— Действуйте, как договорились. Надеюсь, ваш фотограф-любитель уже на месте?</p>
    <p>— Да, он предупрежден об осторожности и необходимости соблюдать государственную тайну.</p>
    <p>— Пусть прибывшие проходят таможню без задержек, багаж не трогать.</p>
    <p>— Как обычно.</p>
    <p>Одетый в штатское Кривцов, отправился в зал прилета, занял позицию у окна. Через стекло он видел, как из «Ли-2» ГВФ вышли несколько человек. Среди них был высокий, подтянутый парень в строгом сером пальто, с кожаным портфелем в руке.</p>
    <p>В нем не было ничего примечательного. Типичный скандинав, светловолосый, невозмутимый. Не озирается с любопытством, значит, не в первый раз в Москве. Майор госбезопасности проводил его взглядом, покуда прибывшие ни скрылись в здании КПП.</p>
    <p>Через двадцать минут Кривцова известили, что дипкурьер Густав Андерсон прошел паспортный контроль, забрал багаж и вышел на улицу, где сел в такси, хотя по правилам, должен был уехать в город на машине посольства, забравшей остальных.</p>
    <p>Наружка — трое лучших оперативников контрразведки — двинулась следом. Они меняли машины на каждой остановке, но ни на секунду не упускали объекта из виду. Через час доложили, что такси, номерной знак такой-то, остановилось у гостиницы «Националь».</p>
    <p>Андерсон зарегистрировался, поднялся в номер, шторы которого, выходящие на улицу Горького, были наглухо задернуты. Наружка осталась на улице, укрывшись в подъездах и припаркованных машинах.</p>
    <p>Пока суть да дело, фотолаборатория распечатала снимки и передала их майору госбезопасности. Внимательно разглядев их, Кривцов покачал головой. Фотограф-любитель снимал всех подряд, прилетевших из Стокгольма, но дипкурьером оказался вовсе не блондин.</p>
    <p>Под именем Густава Андерсена, дипломатического курьера, значился невысокий темноволосый крепыш. Он-то и отправился в «Метрополь». Еще через час пришло донесение: <emphasis>«Объект в номере. Заказал обед. Наружу не выходит»</emphasis>.</p>
    <p>Майор госбезопасности знал, что агент Скорцени не случайно прибыл в Москву через Швецию. Ему нужна была связь — кто-то, кто знает город, имеет доступ к тюремной больнице и может осуществить акцию. Случайный человек не смог бы даже подойти к Лефортово.</p>
    <p>Оперативники, следившие за дипкурьером, заметили, что тот через некоторое время снова вышел из гостиницы, с одним портфелем в руках. Направился в маленькое кафе на улице Горького, где заказал кофе и начал читать газету.</p>
    <p>Получив эту информацию, Кривцов решил, что пора подключаться. Агент, наверняка, вышел для того, чтобы с кем-то встретиться. Надо дать ему возможность сделать это, ни в коем случае, не спугнув.</p>
    <p>Майор госбезопасности выехал с Лубянки и вошел в кафе именно в тот момент, когда там появился низкорослый, лысоватый мужчина лет пятидесяти, в очках, с портфелем. Он сел за столик Андерсона, заказал кофе и минут десять просто читал газету.</p>
    <p>На агента внимания он не обращал. Андерсон тоже всем своим видом игнорировал соседа по столику, неторопливо попивал кофе, наблюдая через окно на заснеженную Москву, полную автомобилей и пешеходов. Наконец, Андерсон поднялся, оставил деньги на столе и вышел.</p>
    <p>При этом он взял портфель соседа по столику, который остался на месте. Кривцов сделал своим людям знак: «Берите этого, но тихо». И когда лысоватый, сложив газету, встал, взял чужой портфель и направился к выходу, его перехватили два оперативника.</p>
    <p>— Предъявите паспорт, гражданин, — сказал один из них, мелькнув у того перед носом «корочками».</p>
    <p>— А в чем дело, товарищи? — явно начал тот тянуть время.</p>
    <p>— Ни в чем. Обычная выборочная проверка, — последовал ответ.</p>
    <p>Захваченный врасплох сосед шведского дипкурьера по столику, вытащил из внутреннего кармана паспорт. Оперативник раскрыл его и внимательно изучил. Майор госбезопасности исподтишка наблюдал за этой процедурой, не вмешиваясь.</p>
    <p>— Иван Петрович Семенов, — громко произнес оперативник. — Одна тысяча восемьсот девяностого года рождения… Прописан… Москва, Кривоколенный переулок шесть, квартира двенадцать…</p>
    <p>— Ну да, — кивнул тот. — Заведующий кондитерской здесь же на улице Горького… А в чем дело, товарищи?..</p>
    <p>Оперативник оглянулся на своего начальника. Тот едва заметно кивнул.</p>
    <p>— Придется вам, гражданин Семенов, пройти с нами. Там все узнаете.</p>
    <p>Через десять минут, заведующего кондитерской доставили в ближайшее отделение милиции. Начальник оного уступил сотрудникам госбезопасности свой кабинет для допроса задержанного. Майор госбезопасности вошел, когда о Семенове было уже многое известно.</p>
    <p>— Итак, гражданин Семенов, — сказал Кривцов, усаживаясь напротив задержанного за стол начальника отделения. — Вы служите заведующим «Кондитерской номер семь», расположенной по адресу улица Горького, дом тридцать три?</p>
    <p>— Совершенно верно, товарищ…</p>
    <p>— Называйте меня «гражданин начальник».</p>
    <p>— Хорошо, гражданин начальник, — охотно исправился Семенов. — Я не понимаю, в чем меня обвиняют. У меня «Грамоты», до войны я был премирован путевкой в Кисловодск. Совсем недавно была ревизия, которая не выявила никаких нарушений…</p>
    <p>— Скажите, Иван Петрович, — перебил его майор госбезопасности, — с кем вы сидели за столиком, перед тем, как вас задержали?</p>
    <p>— Не знаю… Гражданин какой-то… Правда, мне кажется, что он иностранец…</p>
    <p>— Почему вы так думаете?</p>
    <p>— Одет не по нашему и на лице, знаете, такое выражение… Презрительное что ли…</p>
    <p>— Хорошо, гражданин Семенов. Допустим, вы не знаете, кем был ваш сосед по столику, но вот скажите, что у вас в портфеле?..</p>
    <p>Заведующий кондитерской побледнел.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>— Понимаете, — забормотал задержанный, — там… ну кое-какие подарки… одной знакомой… Прошу вас, только не сообщайте моей жене…</p>
    <p>Кривцов кивнул оперативнику, тот раскрыл портфель Семенова, вытащил из него несколько старых газет, показал их задержанному. Тот выпучил глаза. Удивление его было искренним, но майор госбезопасности все же уточнил:</p>
    <p>— Это ваше, гражданин Семенов?</p>
    <p>— Не-ет, — проблеял он. — И портфель не мой… Мой старый, потертый, уголки пообтрепались…</p>
    <p>— Почему же вы взяли чужой портфель?</p>
    <p>— Это не я… Этот тот… взял мой портфель, а уж его, машинально…</p>
    <p>Кривцов понял, что это пустышка. Андерсон специально сцапал портфель заведующего кондитерской, чтобы навести контрразведку на ложный след, а сам… Майор госбезопасности взял трубку телефона, набрал номер отдела наружного наблюдения.</p>
    <p>— Кривцов… Ну что там? — спросил он. — Ясно. Продолжайте наблюдение.</p>
    <p>Посмотрел на дрожащего Семенова, протянул ему паспорт.</p>
    <p>— Приношу вам свои извинения, товарищ заведующий кондитерской. Служба. Надеюсь, вы понимаете о необходимости сохранить случившиеся в тайне.</p>
    <p>Тот взял паспорт, медленно поднялся, закивал.</p>
    <p>— Разумеется, гражда… товарищ начальник, — пробормотал он. — Никому ни слова…</p>
    <p>— Это в ваших же интересах, — напутствовал его майор госбезопасности, вставая. — Проводите, товарища.</p>
    <p>Оперативник подхватил того под локоток и вывел в коридор. Кривцов закурил. Наружка доложила, что объект после кафе вернулся в гостиницу и сидит там. Почему? Контакт с нужным человеком не состоялся или заметил слежку?.. А что если?.. Он опять схватил трубку.</p>
    <p>— Дайте мне имена других пассажиров, прибывших из Стокгольма… Так… Так… Который из них блондин?.. Алек Снуур… Где он сейчас?.. Не знаете… Установить срочно!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Западного фронта, бывшее здание Министерства авиации. 17 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Грибник вошел в мой кабинет как раз тогда, когда я подписывал груду приказов, касающихся охраны порядка в освобожденном нами Берлине. Комендантом города был назначен и утвержден Ставкой Берзарин, но порой его полномочий не хватало.</p>
    <p>— Георгий Константинович, — сказал начальник особого оперативного отдела, протягивая листок, — шифровка из Москвы.</p>
    <p>Я взял у него листок, прочитал: <emphasis>«По данным разведки, сегодня в городе Фленсбург, гросс-адмирал Дёниц и генерал-полковник Йодль подписали сепаратное соглашение с британцами. Они передают остатки вермахта под командование союзников. Примите меры.»</emphasis></p>
    <p>Слова были сухими, официальными, но за ними стояло то, что было понятно без подсказок, а именно нарушение условий капитуляции. Немцы, ожидаемо, легко спелись с так называемыми «союзниками».</p>
    <p>Мы брали Берлин, мы диктовали условия, а теперь наши «союзники» пытались сохранить немецкую армию, наверняка, для того, чтобы использовать ее против нас. Снова. Что ж, знакомая логика. Наглосаксы своих методов не меняют.</p>
    <p>— Когда они успели? — спросил я.</p>
    <p>— Подписано сегодня утром. Мои люди во Фленсбурге подтверждают, что Йодль уже отдал приказ частям вермахта в Шлезвиг-Гольштейне перейти под британское командование.</p>
    <p>— А ближайшая база британцев сейчас где?</p>
    <p>— В Норвегии. У них там небольшой гарнизон в Кристиансанне. Связь с Фленсбургом — по радио и через патрульные катера.</p>
    <p>Я положил листок на стол. Вызвал начальника штаба.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я ему. — Пригласите ко мне Жадова и Копца.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Через двадцать минут в кабинете собрались генерал-майор Жадов, командир 4-го воздушно-десантного корпуса, и генерал-лейтенант Копец, командующий 9-й воздушной армией. По лицам было видно, что они готовы выполнить любое новое задание.</p>
    <p>— Товарищи, — начал я, — Дёниц подписал соглашение с британцами. Он передает остатки вермахта под командование союзников. Это нарушение условий капитуляции. Мы должны предотвратить новую войну. Поэтому приказываю арестовать так называемое «переходное правительство» Дёница во Фленсбурге и доставить в Берлин.</p>
    <p>— Какие сроки? — спросил Жадов.</p>
    <p>— Даю вам двенадцать часов на подготовку. Вылет завтра, в девять ноль ноль.</p>
    <p>— Где садиться? — спросил Копец, подходя к карте.</p>
    <p>— Вот здесь, — я провел пальцем по карте. — На берегу Кильского залива, западнее Фленсбурга есть военный аэродром. Гарнизон — не больше роты. Сразу огонь не открывайте. Пусть «Илы» покружат над аэродромом. Если зенитки начнут пальбу, подавить. Затем высадка десанта. Товарищ Жадов, сколько человек можете поднять?</p>
    <p>— Три батальона. Около тысячи бойцов.</p>
    <p>— Этого достаточно. Дёниц — не Гитлер. У него нет личной дивизии СС. Две роты охраны, не больше.</p>
    <p>Жадов кивнул.</p>
    <p>— Ваша задача занять штаб, арестовать правительство. Если фрицы окажут сопротивление, открывайте огонь на поражение, но постарайтесь обойтись без лишней крови.</p>
    <p>— Задача понятна, товарищ командующий.</p>
    <p>Я повернулся к Копцу:</p>
    <p>— Обеспечьте подавление ПВО и прикрытие с воздуха. Если британцы попытаются вмешаться, подойдя с моря, открывайте предупредительный огонь. Если пойдут на прорыв, докладывайте немедленно.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва. 17 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Из прибывших рейсом из Стокгольма, только двое имели отношение к посольству Швеции. Густав Андерсон и Алек Снуур. И если первый был послан лишь для того, чтобы отвлечь внимание, то следовательно агентом является второй.</p>
    <p>И пока контрразведка пасла ложную цель, этот настоящий агент мог уже выйти на связь с человеком Скорцени в Москве. Следовательно и яд для Мюллера уже мог быть передан в Лефортово. Как бы то ни было, наружка должна была найти Снуура.</p>
    <p>Думая об этом, Кривцов вышел из кабинета начальника отделения, вышел во двор и сел в машину. Через двадцать минут поступил доклад, что Алек Снуур, прибывший тем же рейсом из Стокгольма, что и Андерсон, в настоящий момент находится в посольстве.</p>
    <p>Смысла в этих сведениях не было ни малейшего. У Снуура дипломатический иммунитет и если его задерживать, то с поличным. В противном случае все это чревато международным скандалом, а следовательно, Берия снимет голову с него, майора госбезопасности.</p>
    <p>Нужно было принимать решение, которое позволит схватить того, кому Снуур должен был передать средство устранения Мюллера. И Кривцов решил, что сейчас ему нужно быть в Лефортовской тюрьме.</p>
    <p>Через час после того, как Андерсон встретился с Семеновым, плотный высокий мужчина вышел из своей квартиры, сел в троллейбус и доехал до Лефортова. У ворот тюрьмы он предъявил удостоверение сотрудника тюремного госпиталя.</p>
    <p>По легенде, доктор Шульгин должен был сделать обход некоторых заболевших заключенных. Охрана пропустила его без задержек, потому что таков был приказ начальника тюрьмы, отданный по требованию майора государственной безопасности.</p>
    <p>Сам Кривцов, находившийся в здании тюрьмы, получил сообщение: <emphasis>«Объект вошел. Направляется к больничному корпусу»</emphasis>, после чего был сопровожден лично капитаном госбезопасности Ивашко в бывшую камеру бывшего шефа Гестапо.</p>
    <p>Утечку сведений о том, что особый заключенный переведен в тюремную больничку, распустили намеренно. После чего бывший шеф Гестапо был водворен в новую одиночную камеру, о чем знали только трое — Кривцов, Ивашко и сам Мюллер.</p>
    <p>И теперь вместо него в камере при больничном корпусе лежал переодетый майор госбезопасности. Он валялся на койке, с забинтованной головой, лицом к стене, ожидая, когда лжемедик придет ему делать укол.</p>
    <p>Агент Скорцени вошел в палату, не подозревая о подвохе. Он приблизился к койке, достал из кармана ампулу и шприц, наклонился над «больным». Обратился к нему по-немецки, одновременно заполняя шприц жидкостью из ампулы:</p>
    <p>— Krank, legen Sie sich bitte auf den Rücken.</p>
    <p>— Руки вверх, — сказал Кривцов, резко поворачиваясь и наставляя на агента пистолет.</p>
    <p>Лжемедик замер, выронив шприц. Майор госбезопасности едва успел подхватить его. Из коридора вбежали оперативники. Они схватили Шульгина прежде, чем тот успел раскусить другую ампулу, зашитую в воротник врачебного халата.</p>
    <p>— Обыскать его, — приказал Кривцов, поднимаясь с койки.</p>
    <p>При агенте нашли ампулу с ядом и миниатюрный фотоаппарат, заряженный пленкой. Его задержали, доставили в кабинет начальника тюрьмы. За ним последовал и майор госбезопасности.</p>
    <p>Через час, после непродолжительного допроса, выяснилось, что настоящее имя лжемедика Кирилла Шульгина Карл Шульц, он давний сотрудник абвера, завербованный Скорцени. Его задание было ликвидировать Мюллера и передать подтверждение Снууру.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Западного фронта. 18 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я понимал, что захват Дёница с подельниками, это лишь часть операции. Еще предстояло разоружить остатки вермахта, переданные самозванным рейхспрезидентом под командование союзников. Быстро и жестко, чтобы они не успели организовать сопротивление.</p>
    <p>— Соедините меня с Лелюшенко, — сказал я, сняв трубку.</p>
    <p>Через минуту в трубке раздался голос командующего 47-й армией.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ командующий.</p>
    <p>— Дмитрий Данилович, ваша задача выдвинуться к Любеку и Килю. Заблокировать порты. Разоружить все части вермахта, которые там находятся. Если британцы попытаются высадиться или вмешаться — открывать огонь без предупреждения.</p>
    <p>— Понял, товарищ командующий. Сроки?</p>
    <p>— Выдвигайтесь по готовности, но через двенадцать часов вы должны быть на месте.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Я дал отбой и набрал следующий номер.</p>
    <p>— Лукина мне.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ Маршал, — откликнулся командующий 16-й армией.</p>
    <p>— Михаил Федорович, ваша задача — Фленсбург. Жадов высаживает десант, но вам нужно обеспечить сухопутное прикрытие. Выдвигайтесь к городу с юга. Займите все дороги, ведущие к побережью. Разоружайте всех, кто не сдается. Пленных собирайте в лагеря.</p>
    <p>— Понял. Когда выдвигаться?</p>
    <p>— Немедленно.</p>
    <p>Я положил трубку. Повернулся к Маландину.</p>
    <p>— Герман Капитонович, подготовьте приказ придать войскам, обеспечивающим выполнение положений «Акта о капитуляции», любые огневые средства, которые можно быстро перебросить, в том числе и по воздуху.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— И еще, — сказал я, — передайте в Москву, что операция «Разоружение» начата. Если союзники нарушают условия капитуляции, то мы восстанавливаем порядок.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, кабинет начальника Лефортовской тюрьмы. 19 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Шульц сидел на стуле, опустив голову. Перед ним лежал акт экспертизы, в коем указывалось, что в шприце, из которого он собирался сделать укол «Мюллеру», содержится сильно действующий яд.</p>
    <p>Кривцов не торопился. Он дал агенту время осознать, что провал окончателен. Потом произнес:</p>
    <p>— Итак, следствием установлено, что вам было приказано ликвидировать Мюллера и передать подтверждение факта его смерти шведскому дипломатическому работнику Алеку Снууру. Где и когда должна состояться ваша встреча с ним?</p>
    <p>Шульц молчал. Тогда майор госбезопасности пододвинул к нему фотографию — снимок его жены и дочери, сделанный в Берлине, еще в сороковом году, то есть именно тогда, когда Шульца забросили в СССР. Агент вытаращил глаза.</p>
    <p>— Берлин в наших руках, — сказал Кривцов. — Если ваша семья жива, мы можем отыскать ее и обеспечить безопасность.</p>
    <p>— Снуур ждет меня в гостинице в двадцать часов, сегодня, — не раздумывая, ответил агент.</p>
    <p>— Если вы нам поможете, мы поможем вашим родным.</p>
    <p>— Что я должен сделать?</p>
    <p>— Встретиться со Снууром. Передать ему подтверждение. Как вы планировали это сделать?</p>
    <p>— У меня должен быть конверт с фотографиями.</p>
    <p>— У вас будут фотографии, — сказал Кривцов. — На них будет труп, загримированный под Мюллера. Вы передадите их Снууру.</p>
    <p>— А что будет со мною?</p>
    <p>— После тщательно проведенного расследования, советский суд решит вашу участь.</p>
    <p>Шульц кивнул.</p>
    <p>— Я согласен.</p>
    <p>Кривцов поднялся, дал знак оперативникам.</p>
    <p>— Подготовьте фотографии. И приведите его в порядок.</p>
    <p>В девятнадцать часов Шульц вышел из Лефортова. Он шел неторопливо, как человек, выполнивший задание. В кармане лежал конверт с фотографиями — на них был мертвый мужчина, загримированный под Мюллера.</p>
    <p>Работа была сделана быстро, но качественно — в тюремном морге нашли подходящее тело, загримировали, сфотографировали. Шульц зашел в кафе, которое находилось на первом этаже гостиницы, сел за столик, заказал кофе.</p>
    <p>Через десять минут вошел Снуур. Он был в штатском, но его выдавала выправка, свойственная скорее военному, нежели гражданскому дипломату. Он сел напротив Шульгина-Шульца, кивнул ему.</p>
    <p>— Все готово? — спросил он по-немецки.</p>
    <p>— Да, — ответил агент, положив конверт на стол. — Ваша задание выполнено.</p>
    <p>Снуур взял конверт, открыл, вынул фотографии. Внимательно рассмотрел, тщательно вглядываясь в изображение лежащего навзничь человека. Удовлетворенно кивнул, убрал снимки во внутренний карман.</p>
    <p>— Хорошо. Деньги получите завтра.</p>
    <p>Он поднялся, собираясь уйти, но в этот момент из-за соседнего столика поднялись двое, у входа встали еще двое. Снуур обернулся, но дорога была перекрыта. Оглянулся на Шульца, но тот сделал вид, что ничего особенного не происходит.</p>
    <p>— Господин Снуур, — раздался голос позади дипломата. — Вы задержаны органами государственной безопасности СССР.</p>
    <p>— В чем дело? Я шведский дипломат! — запротестовал тот.</p>
    <p>— Ваш протест будет учтен только после того, как вы дадите исчерпывающие объяснения по поводу фотографий, которые вам передал этот гражданин, — сказал Кривцов. — Спасибо.</p>
    <p>Оперативники вывели Снуура и Шульца через черный ход. Через десять минут оба были доставлены на Лубянку. Туда же вызвали ответственного сотрудника НКИД, чтобы официально уведомить о задержании иностранного дипломатического сотрудника.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Фленсбург, штаб-квартира Дёница. 19 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Туман над Балтикой был плотным, как вата. Он скрывал очертания города, причалов, крыш. В такую погоду немецкие зенитчики не ждали налета. Все-таки формально наступил мир. Поэтому не знали командиры батарей, следует стрелять или нет?</p>
    <p>Первыми из серой пелены вывалились «Илы». Они шли на бреющем, почти над самыми крышами. Сработал рефлекс и некоторые из зениток все же открыли огонь, но беспорядочно, наугад. Штурмовики ответили — двумя парами ракет по позициям батарей.</p>
    <p>Взрывы взметнули воду в гавани, осколки посыпались на набережную. Следом, снижаясь, шли «Ли-2» с десантом. Их было десять. Из них, в предрассветных сумерках, один за другим высыпались десантники в белых маскировочных халатах, в тумане их почти не было видно.</p>
    <p>Они приземлялись прямо на улицах города, на площади у ратуши, на крышах портовых складов. Сразу же после приземления, десантники, собравшись в группы, начали выдвигаться к заданным объектам.</p>
    <p>Город просыпался в панике. Жители, выглядывая из окон, видели белые фигуры, бегущие по улицам, и не сразу понимали, что это — не немцы. Патрули вермахта, не ожидавшие атаки, были блокированы в казармах.</p>
    <p>Охрана штаба, около сорока человек, попыталась организовать оборону, но была подавлена автоматным огнем с двух сторон. Две гранаты, брошенные в окна, вынудили их сдаться. Фрицы привычно выбросили белые флаги.</p>
    <p>В итоге, через полчаса после высадки генерал-майор Жадов вошел в здание, где находилась штаб-квартира правительства «Демократической Германии». Все этажи были уже под контролем его бойцов. Он поднялся на второй этаж, вошел в просторную комнату.</p>
    <p>Здесь за длинным столом сидело несколько человек. Возглавлял эту компанию рейхспрезидент гросс-адмирал Дёниц. Рядом с ним восседали командующий войсками переходного периода генерал-полковник Йодль, министр Шпеер и партайгеноссе Борман.</p>
    <p>— Господа, — обратился к ним командир 4-го десантного корпуса, — по приказу командования оккупационных сил Красной Армии вы арестованы.</p>
    <p>Рейхспрезидент поднялся, уперся кулаками в столешницу.</p>
    <p>— Выражаю самый решительный протест, — заявил он. — Мы подписали капитуляцию. Наши полномочия признаны вашими союзниками.</p>
    <p>— Ваши полномочия не признанны советским правительством, — возразил Жадов, — что касается условий капитуляции, то вы сами нарушили их, передав остатки вермахта под командование британских офицеров.</p>
    <p>— Это было необходимо для сохранения порядка.</p>
    <p>— Порядок будет восстановлен советскими войсками. Собирайтесь. Самолет ждет.</p>
    <p>Дёниц не стал спорить. Он кивнул Йодлю, который уже поднялся, собирая бумаги. Остальные тоже поднялись, понимая, что возражать этому русскому генералу не только бесполезно, но и опасно. Игра в «Демократическую Германию» завершилась.</p>
    <p>— Мы готовы, — сказал гросс-адмирал.</p>
    <p>Через час всех арестованных, включая Германа Геринга, сидевшего под домашним арестом, доставили на аэродром, который уже контролировался десантниками. Там их уже ждал специальный борт. Оставшиеся силы десанта взяли под охрану город, до подхода основных сил РККА.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Западного фронта, 19 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Дёниц и прочие арестованы. Правительство отправлено в Берлин, — прочитал мне Маландин радиограмму.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил я. — Прилетят, разместите их с комфортом, в соответствии с положением. Не хочу, что западные газеты писали о жестоком обращении с военнопленными.</p>
    <p>— Отдельные камеры? — уточнил начштаба.</p>
    <p>— Скорее — гостиничные номера. И обеспечьте их питанием, книгами, письменными принадлежностями. Пусть знают, что мы не звери.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Маландин вышел. Я закурил, глядя в окно. Берлин лежал в руинах, но жизнь уже возвращалась в него. На улицах появлялись люди, открывались лавки, работали водопроводные колонки.</p>
    <p>Через час в штаб доставили арестованных. Я вышел в коридор, чтобы встретить их. Дёниц шел первым. Он был в адмиральском кителе при всех регалиях. За ним шагал Йодль, опустив голову.</p>
    <p>Шпеер и Борман, а особенно Геринг, выглядели еще хуже. Понимали, гниды, что в отличие от вояк, им придется отвечать за преступления перед целыми народами. Вместе с подохшими или сбежавшими Гитлером и Гиммлером, эти господа были лично виновны в развязанной мировой бойне.</p>
    <p>— Господа, — обратился я к ним через переводчика. — Вы будете размещены в отдельных номерах гостиницы. Вам предоставят все необходимое. До суда.</p>
    <p>— Благодарю вас, господин Маршал, — ответил за всех бывший рейхспрезидент.</p>
    <p>— Не за что, — отмахнулся я. — В отличие от вас, мы соблюдаем все международные договоренности по обращению с военнопленными. Уведите.</p>
    <p>Едва я вернулся в свой кабинет, как мне позвонил Грибник. В эти дни у него было много работы. Вместе с другими сотрудниками народного комиссариата государственной безопасности, он занимался зачисткой города от сотрудников Гестапо, Абвера и СД.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — сказал начальник особого оперативного отдела, — есть агентурные сведения по местонахождению Геббельса.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Йозеф Геббельс, маленький, хромой демон, который годами лил яд в уши немецкого народа, разжигая ненависть к русским, евреям, цыганам, ко всем, кто не подходил под нацистское определение «арийской расы».</p>
    <p>Он был одним из тех, кто превратил Германию в сумасшедший дом, из которого потом вырвалась война. Понятно, что Гитлер, Гиммлер, Геринг и Борман были покрупнее, но первые два либо сдохли, либо сдриснули, а второй и третий сидят сейчас в «нумерах» и трясутся.</p>
    <p>— Где он? — спросил я.</p>
    <p>— По агентурным данным, Геббельс скрывается в бункере на окраине Потсдама. С ним семья и несколько охранников, — ответил Грибник.</p>
    <p>Я кивнул. Если мы возьмем эту брехливую обезьянку живой, у нас будет возможность допросить ее и предать суду, ибо эта хитрая тварь опасна в качестве идейного вдохновителя для таких же недобитков, и оставлять ее на свободе было недопустимо.</p>
    <p>— Что за бункер? — уточнил я.</p>
    <p>— По нашим данным, он встроен в систему старых подземных коммуникаций, — ответил майор госбезопасности. — Охрана небольшая, но хорошо вооружена. Возможно, у них есть и припасы, чтобы удерживать оборону в течение нескольких дней. Надо брать быстро.</p>
    <p>— Организуйте операцию, — приказал я. — Используйте штурмовую группу. Задача — взять Геббельса живым. Если не удастся… Не нужно, чтобы об этом знали. Не хватало еще, чтобы эта гадина стала мучеником.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин — Потсдам. 19 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Грибник вышел из кабинета Маршала, плотно прикрыв за собой дверь. В коридоре его уже ждал старший лейтенант Белов, командир штурмового отряда особого отдела, тот самый, что захватил Канариса и Мюллера в Гердауэне.</p>
    <p>— Белов, — сказал ему майор госбезопасности, — собирайте группу. Нужно человек пятьдесят из штурмовиков. Причем, самые лучшие. Через час выезжаем.</p>
    <p>— Есть, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <p>Через пятьдесят минут у черного хода штаба стояли две машины — бронированный «Додж» и грузовик с брезентовым тентом, в кузове которого расположились с полсотни вооруженных бойцов в пятнистых комбинезонах, бронежилетах и касках.</p>
    <p>Все они брали штурмом Варшаву, Лодзь и Берлин, участвовали в захвате бывших главарей Абвера и Гестапо, а также, входили в состав жадовского десанта, который арестовал «правительство» Дёница. Грибник сел в «Додик», Белов устроился за рулем.</p>
    <p>— Потсдам, — сказал начальник особого оперативного отдела. — Недлиц-штрассе, Людендорфские казармы.</p>
    <p>Старший лейтенант нажал на газ и «Додж» покатил по расчищенным военнопленными улицам немецкой столицы. Потсдам пострадал меньше, чем Берлин и потому здесь мирная жизнь возродилась быстрее. Тем больше внимания привлекли две военных машины.</p>
    <p>— Сколько там их на месте, товарищ майор госбезопасности? — спросил Белов.</p>
    <p>— Охрана — до десяти человек, но могут быть разные сюрпризы. Главное взять Геббельса живым. Он должен предстать перед судом.</p>
    <p>Бункер располагался под одним из зданий Людендорфских казарм. Сотрудники особого оперативного отдела заранее разведали все коммуникации. И как только начался штурм, первым делом были подорваны вентиляция, водоснабжение и канализация.</p>
    <p>Старший лейтенант дал сигнал. Бойцы бесшумно окружили все входы и выходы, ожидая, что засевшие в бункере сами полезут наружу. Не полезли. Тогда Грибник приказал взорвать запертые изнутри двери.</p>
    <p>— Пошли, — скомандовал он, когда взрывы вынесли железные двери, ведущие в подвалы.</p>
    <p>Штурмовики ворвались внутрь и двинулись вниз по узкой лестнице. На первой площадке сразу же повязали двоих охранников, оглушенных взрывом. За ними оказался коридор, перекрытый еще одной, обитой железом, дверью.</p>
    <p>— Ломайте, — приказал майор госбезопасности.</p>
    <p>Сапер подложил под дверь небольшой заряд, поджег бикфордов шнур. Через три секунды дверь была сорвана с петель. Изнутри сразу же раздались автоматные очереди. Охрана открыла огонь. Сопротивлялась она не долго.</p>
    <p>Бойцы Белова, проникшие через запасной вход, открыли огонь с тыла и эсэсовские автоматчики предпочли задрать лапы. Грибник схватил их командира, белобрысого юнца в мундире гауптшарфюрера, за грудки. Спросил:</p>
    <p>— Wo ist Goebbels?</p>
    <p>Тот молча указал на неприметную дверь в дальнем углу. Белов мотнул головой и шестеро бойцов бросились туда. Раздался выстрел. Один единственный. Потом раздался мат. Начальник особого оперативного отдела проследовал на звук.</p>
    <p>За дверью оказалась небольшая комната, заставленная ящиками и освещенная керосиновой лампой на столе. Бойцы завернули за спину локти бледному трясущемуся человечку. На полу валялся «Вальтер» и гильза. У стенки жалась женщина с шестью детьми.</p>
    <p>— В себя стрелял, товарищ майор государственной безопасности, — сказал старший лейтенант, — но промахнулся.</p>
    <p>— Josef Goebbels? — осведомился Грибник и когда тот кивнул, добавил: — Sie sind verhaftet.</p>
    <p>Геббельса отпустили. Он попытался что-то сказать, но голос его сорвался. Посмотрел на жену, детей, потом снова на арестовавшего его советского офицера. Постепенно к его лицу снова прихлынула кровь.</p>
    <p>— Что будет с моей семьей, господин офицер? — спросил бывший министр пропаганды на ломаном русском.</p>
    <p>— С детьми и женщинами мы не воююем, — ответил майор госбезопасности СССР.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, кабинет Сталина. 20 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Черчилль, еще не успевший покинуть советскую столицу, сидел в кресле напротив лакированного стола, насупившись, с сигарой в руке. Он не курил, мял ее в толстых пальцах, поглядывая на хозяина кабинета. Рядом маячил личный переводчик.</p>
    <p>Маршал Сталин держался совершенно спокойно, попыхивая трубочкой. В его взгляде не было ни напряжения, ни торжества — только холодное любопытство по поводу того, с какой целью британский премьер напросился на аудиенцию.</p>
    <p>— Господин Сталин, — начал глава британского правительства, и голос его звучал глухо, с металлическими нотками, — я должен выразить решительный протест. Арест правительства рейхспрезидента Дёница — это нарушение всех договоренностей о послевоенном устройстве Германии.</p>
    <p>— Каких договоренностей? — переспросил Сталин, и голос его был ровным, почти любезным.</p>
    <p>Черчилль замялся, но быстро взял себя в руки.</p>
    <p>— После подписания акта о капитуляции, Дёниц был признан законным главой германского государства. Его правительство должно было существовать до момента создания постоянных органов власти.</p>
    <p>— Должно было, — повторил Генеральный секретарь ЦК ВКП (б), — но Дёниц нарушил условия капитуляции. Он передал остатки вооруженных сил Германии под командование Великобритании. Это было сделано без согласования с Советским Союзом.</p>
    <p>— Это временная мера! — воскликнул Черчилль. — Мы стремились сохранить порядок, предотвратить хаос, не допустить…</p>
    <p>— Хаос? — перебил Сталин. — Вы хотите сохранить немецкую армию, чтобы впоследствие использовать ее против нас. Это вы называете порядком?</p>
    <p>Британский премьер-министр побагровел, сжал сигару так, что та переломилась.</p>
    <p>— Я протестую против такого рода подозрений!</p>
    <p>— Протестуйте, — ответил вождь советского народа, и в голосе его впервые мелькнуло раздражение. — Однако факт остается фактом. Вы нарушили соглашение. Вы пытались сохранить военный потенциал Германии, чтобы ослабить позиции Советского Союза в Европе.</p>
    <p>— Мы действовали в интересах стабильности!</p>
    <p>— А мы — в интересах справедливости, — сказал Сталин. — СССР потерял многих советских граждан в борьбе с гитлеризмом. Мы выиграли эту войну. И мы будем устанавливать порядок там, где он нарушен.</p>
    <p>Британский премьер поднялся, опершись руками о стол.</p>
    <p>— Это неприемлемо, господин Генеральный секретарь! Мы будем требовать международного расследования!</p>
    <p>— Требуйте, — ответил хозяин страны, тоже поднимаясь, — но не забывайте, господин премьер-министр, что наши, а не ваши войска стоят в Европе.</p>
    <p>Черчилль перевел дыхание, поправил пиджак.</p>
    <p>— Это еще не конец разговора, господин Сталин. Мы еще вернемся к этому вопросу.</p>
    <p>— Возвращайтесь, — отмахнулся тот, — когда будете готовы к честному разговору.</p>
    <p>Он не протянул руки для прощания. Глава британского правительства поклонился, развернулся и направился к двери. Его шаги гулко отдавались в кабинете. Вождь проводил его насмешливым взглядом. Английский бульдог погавкал, но укусить побоялся.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Шлезвиг-Гольштейн, окрестности Киля </emphasis>— <emphasis>Любек. 20 ноября 1941 года.</emphasis></strong></p>
    <p>Колонна 47-й армии генерала армии Лелюшенко вышла к Кильскому заливу на рассвете. Танки, самоходки, грузовики с пехотой двигались по узким сельским дорогам, наводя через реки переправы, так как мосты были разрушены.</p>
    <p>Сопротивления немцы почти не оказывали — их части, деморализованные капитуляцией, ждали прибытия британского командования, но вместо долгожданых англичан приходили русские, которые не церемонились, если по ним открывали огонь.</p>
    <p>Лелюшенко сидел в штабной машине, сверяясь с картой. Киль был впереди, его портовые сооружения виднелись в дымке. За ними — Любек, Фленсбург и все побережье Балтики. Если он перекроет эти порты, британцы не смогут высадить свои войска.</p>
    <p>— Товарищ генерал армии, — обратился к нему радист, — командир передового отряда докладывает, что у шоссе на Киль перехвачен военный автомобиль. В нем три человека, судя по униформе, британцы. Требуют пропустить их к немецким частям.</p>
    <p>Лелюшенко усмехнулся.</p>
    <p>— Передайте, пусть ждут. Подъеду, разберемся.</p>
    <p>Через полчаса его машина остановилась у блокпоста, где уже стоял британский «Humber 'Box». Возле него курили три офицера, в британской военной форме, при орденах, с аккуратными усами и ледяными взглядами.</p>
    <p>Командующий 47-й армии вышел из машины и направился к ним, в сопровождении переводчика и охраны. Увидев русского генерала, они вытянулись, приложил растопыренные пятерни к козырькам фуражек. Старший по званию заговорил, обращаясь к Лелюшенко:</p>
    <p>— Это полковник Соммерсет, — перевел лейтенант-переводчик. — Спрашивает, с кем имеет честь встретиться?</p>
    <p>— Ответьте ему, — сказал генерал армии.</p>
    <p>— Генерал Лелюшенко, — начал лейтенант переводить слова британского полковника. — Это британская военная миссия. У них предписание принять командование над немецкими частями, расквартированными в этом районе. Просит обеспечить им беспрепятственный проезд.</p>
    <p>Командующий 47-й армией извлек коробку «Казбека», достал из нее папиросу, неторопливо закурил. Выпустил струю дыма, посмотрел на низкое, затянутое тучами небо, потом снова на британского полковника, спросил:</p>
    <p>— От кого именно получено это предписание?</p>
    <p>— От правительства его величества.</p>
    <p>— Правительство его величества, — сказал Лелюшенко, — не имеет полномочий распоряжаться на территории, занятой советскими войсками. Мы действуем по приказу командующего Оккупационными силами РККА, Маршала Жукова.</p>
    <p>— Но ведь нашими странами подписан договор о послевоенном мире! — возразил Соммерсет. — Судьбу Германии теперь решает международное сообщество!</p>
    <p>— Прежде всего, судьбу Германии решает советский народ, — не согласился Лелюшенко, — и уж никак не ваше правительство. Маршал Жуков приказал разоружить все части вермахта до прибытия британского командования. Мы выполняем приказ.</p>
    <p>— Это нарушение договоренностей!</p>
    <p>— Это обеспечение безопасности, — ответил командующий 47-й армией, выбрасывая окурок. — Я не могу пропустить вас. Обратитесь в штаб Оккупационных сил в Берлине. До свидания.</p>
    <p>Он повернулся и направился к машине. Британцы остались стоять у своего неуклюжего автомобиля. Полковник армии его величества хотел еще что-то сказать, но передумал. Только стиснул зубы. Лелюшенко сел в машину.</p>
    <p>— Продолжаем движение, — приказал он и добавил, обращаясь к своему начальнику штаба: — Нужно как можно скорее занять порт, Андрей Алексеевич, и блокировать немецкие части.</p>
    <p>История повторилась с командаром 16-й армии, которая заняла портовые сооружения Любека. Немецкий гарнизон, около двух тысяч человек, сложил оружие без боя. Командующий гарнизоном, пожилой полковник вермахта, вышел с белым флагом.</p>
    <p>— Приказываю сдать оружие, — передал ему переводчик Лукина.</p>
    <p>Полковник кивнул и отдал приказ. Вытянувшись в очередь, солдаты начали складывать винтовки, автоматы, ручные пулеметы, подсумки с патронами и гранаты на длинных рукоятях. После чего выстраивались в колонны.</p>
    <p>Однако через два часа на катере, судя по флагу, принадлежавшем военно-морскому флоту его величества, в порт прибыли британские эмиссары — капитан и два лейтенанта ВСФ Соединенного королевства. Они требовали, чтобы их пропустили к командованию немецким гарнизоном.</p>
    <p>— Извините, сэр, — ответил ему советский комендант, — но мы выполняем приказ командующего Оккупационных сил РККА. Вам запрещен доступ к германским военнослужащим.</p>
    <p>Тогда британцы потребовали связи с командованием. Комендант приказал проводить «союзников» в пункт связи. Разговора с Маршалом Жуковым они удостоены не были, получив отрицательный ответ от Маландина, уплыли ни с чем.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 20 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Товарищ маршал, — обратился ко мне Грибник, — Борман и Геббельс доставлены. Сидят по одиночке в соседних комнатах.</p>
    <p>— Введите.</p>
    <p>— Кого первым?</p>
    <p>— Сначала — Бормана. Геббельса давайте через час.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела, теперь уже не фронта, а Оккупационных сил РККА в Германии, выглянул в приемную и сказал:</p>
    <p>— Введите Бормана.</p>
    <p>Через минуту в кабинет вошел коренастый, плотный человек с тяжелым взглядом и квадратной челюстью. Мартин Борман, начальник канцелярии НСДАП, тень Гитлера, человек, который знал все тайны нацистской верхушки.</p>
    <p>— Садитесь, — сказал я, указав на стул напротив.</p>
    <p>Партайгеноссе сел, сложил руки на коленях. Молчал. Я закурил, разглядывая его. В прошлой версии реальности он пропал без вести, и ходили слухи, что его убили наши солдаты. Здесь же он сидел передо мной — живой, хотя и изрядно осунувшийся.</p>
    <p>— Господин Борман, — сказал я. — Вы знаете, зачем вы здесь?</p>
    <p>— Догадываюсь, — ответил он по-немецки и майор госбезопасности начал переводить. — Вы хотите получить информацию.</p>
    <p>— Вы умный человек. Я ценю это, — проговорил я, выпустив дым в потолок. — Где архивы партии? Финансовые документы, тайные счета, списки агентов за рубежом? Где спрятаны ценности, которые вы вывозили из оккупированных стран?</p>
    <p>Борман молчал. Я видел, как он просчитывает варианты, взвешивает, что можно сказать, а что лучше скрыть.</p>
    <p>— Я не знаю, о чем вы говорите, — ответил он наконец.</p>
    <p>— Лжете, — сказал я спокойно. — Вы — начальник канцелярии нацистской партии. Вы знаете все. Гитлер доверял вам больше, чем кому-либо. Вы прятали его золото, документы, переписку. Если вы не скажете сейчас, скажете позже. Суд учтет добровольное сотрудничество со следствием.</p>
    <p>Партайгеноссе еще сильнее побледнел.</p>
    <p>— А моя семья… Она в безопасности? — спросил он.</p>
    <p>— Мы не мстим семьям нацистских преступников, — сказал я, — остальное зависит от вас.</p>
    <p>Борман задумался. Я не торопил его. Он понимал, что выбора у него нет. Война проиграна, союзники далеко, а русские здесь, в Берлине. И не только в Берлине, а по всей Германии.</p>
    <p>— Часть архивов вывезена в Баварию, — сказал он глухо, — часть спрятана в Тироле. Счета в швейцарских банках. Я могу сообщить все адреса, номера банковских ячеек, коды к замкам сейфов.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил я. — Вот вам листок, пишите.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, квартира на улице Грановского. 20 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Александра Диевна уже укладывала дочерей, когда в коридоре загудел репродуктор. Обычно в это время передавали концерты или сводки с фронта, но сегодня голос диктора звучал по особенному торжественно.</p>
    <p>Она замерла, прислушиваясь. Девочки, уже устроившиеся в кроватях, притихли. <emphasis>«В последний час…</emphasis> — разнеслось по квартире. — <emphasis>Передаем сообщение Советского Информбюро…»</emphasis></p>
    <p>Она не верила своим ушам. Слова были простыми, сухими, но за ними стояло то, о чем она мечтала все эти долгие месяцы. <emphasis>«…Войска Западного фронта под командованием Маршала Советского Союза Жукова, Георгия Константиновича…»</emphasis></p>
    <p>Александра Диевна прижала руку к груди, чувствуя, как сердце колотится о ребра. Это о нем, о Георгии… Он там, в Берлине, который взял штурмом. Она не слышала остального — слова слились в один сплошной гул, в котором слышалось только имя мужа.</p>
    <p>— Мама? — окликнула ее Элла, младшая дочь, подняв голову с подушки. — Что случилось?</p>
    <p>— Война кончилась, доченька, — ответила она, и голос ее дрогнул. — Папа победил. Мы победили.</p>
    <p>— Папа приедет? — спросила старшая, Эра, уже стоявшая на кровати.</p>
    <p>— Приедет, — сказала Александра Диевна. — Обязательно приедет.</p>
    <p>Она подошла к окну. На улице уже собирались люди. Кто-то выбегал в пальто нараспашку, кто-то, не одеваясь, выглядывал из окон. Слышался смех, крики «Ура!», кто-то пытался петь, но голос срывался от волнения.</p>
    <p>— Собирайтесь, — сказала она дочерям. — Идем на площадь.</p>
    <p>Они оделись быстро, наспех, накинув платки. В прихожей Александра Диевна задержалась на мгновение, глядя отражение в зеркале — не постарела ли. Рассмеялась, выскочила за дверь.</p>
    <p>— Слава тебе, Господи, — прошептала она. — Все кончилось.</p>
    <p>На улице их подхватила людская волна. Люди шли к площади, обнимались незнакомцы, плакали старухи, смеялись дети. Кто-то нес красный флаг, кто-то размахивал шапкой. Снег хрустел под ногами, но мороз не чувствовался — от тепла тел и эмоций было жарко.</p>
    <p>На площади уже собралась огромная толпа. Репродукторы повторяли сообщение, и каждый раз, когда звучали имена Жукова, Ватутина, Рокоссовского и других военачальников, площадь взрывалась ликованием.</p>
    <p>— Мама, а папа видит это? — спросила Элла, глядя на небо, где уже гремели первые залпы салюта.</p>
    <p>— Видит, доченька, — ответила Александра Диевна. — Он сейчас далеко, но он все видит.</p>
    <p>Она подняла голову к небу, где одна за другой вспыхивали разноцветные гроздья салюта. Где-то там, за домами, за лесами, за полями, на земле поверженной Германии, ее муж может быть тоже смотрел на небо и любовался огнями.</p>
    <p>Алесандра Диевна обняла дочерей, прижала их к себе, и стояла так, глядя на салют. Вокруг гудела толпа, гремела музыка, кто-то плакал, кто-то плясал. Война закончилась. Начинался мир. И в этом мире у нее был муж, у детей был отец, а у страны — Победа.</p>
    <p>— Спасибо тебе, Георгий, — прошептала она. — Спасибо тебе, Родина.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 20 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я кивнул Грибнику, и Бормана увели. Через час привели Геббельса. Он был даже меньше ростом, чем я ожидал. Худой, с острым лицом и потускневшим взглядом. Трудно было представить, что эта мартышка пудрила мозги миллионам.</p>
    <p>— Господин Маршал, — с вызовом сказал министр пропаганды на довольно приличном русском, — вы, наверное, гордитесь своей победой.</p>
    <p>— Я горжусь своей армией, своим народом, своей страной, — ответил я. — А вы, господин Геббельс, чем гордитесь?</p>
    <p>Тот усмехнулся, но усмешка эта была кривой, нервной, как на карикатуре Кукрыниксов.</p>
    <p>— Я горжусь тем, что мы не сдались. Мы сражались до конца.</p>
    <p>— Это вы-то сражались до конца? — переспросил я. — Забились, как крыса, в подвал и даже застрелиться не сумели.</p>
    <p>Министр пропаганды посмотрел на меня с ненавистью, но промолчал.</p>
    <p>— Чтобы вы ни говорили, веры вам нет, — продолжал я. — Вы — мастер лжи. Вы врали немецкому народу, врали миру, врали самим себе. И теперь вы сидите передо мной — живое доказательство того, что ложь не работает.</p>
    <p>— Мы проиграли войну, — выдавил он, — но идея бессмертна.</p>
    <p>— Идея? — я усмехнулся. — Ваша идея была построена на крови, ненависти, уничтожении миллионов людей. И теперь эта идея мертва. Как мертвы многие из тех, кто верил в нее.</p>
    <p>Геббельс опустил голову. Я видел, как дрожат его пальцы.</p>
    <p>— Что вы хотите от меня? — спросил он.</p>
    <p>— Я хочу, чтобы вы публично признали свою вину, — сказал я. — Признали, что вы сделали с Европой, с Советским Союзом, со своим народом. Это не поможет вам избежать суда, но поможет вашей семье. Жене, детям.</p>
    <p>Он вздрогнул, услышав это, спросил:</p>
    <p>— Что с ними будет?</p>
    <p>— Мы не воюем с женщинами и детьми, как вам уже было сказано, но учитываем готовность нацистских преступников сотрудничать со следствием.</p>
    <p>Министр нацистской пропаганды поднял глаза. Теперь в них не было ни намека на фанатизм.</p>
    <p>— Я расскажу вам о пропагандистских структурах, — сказал он тихо. — О том, как мы управляли сознанием масс.</p>
    <p>— Начинайте, — сказал я.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Геббельс помолчал, видать, собираясь с мыслями. Понятно, что говорить правду такому брехуну было нелегко. Отвык. Потом заговорил — тихо, монотонно, с трудом подбирая слова, словно читал лекцию без подготовки.</p>
    <p>— Пропаганда, — начал он, — это не просто информация. Это искусство управления массами. Я понял это еще в двадцатые годы, когда мы только начинали. Немецкий народ был раздроблен, унижен, озлоблен после Версаля. Ему нужна была идея, за которую можно ухватиться. Мы дали ему эту идею.</p>
    <p>— Идею ненависти, — сказал я.</p>
    <p>— Идею величия, — поправил он. — Ненависть была лишь инструментом. Главное — создать образ врага. Евреи, большевики, плутократы — они были нужны нам, чтобы сплотить нацию. Человек, у которого есть общий враг, становится управляемым. Он готов отдать свою свободу, деньги, жизнь, лишь бы победить этого врага.</p>
    <p>Он умолк, заерзал, устраиваясь поудобнее.</p>
    <p>— Продолжайте, доктор Геббельс, — подбодрил его я.</p>
    <p>— Мы контролировали все. Каждую газету, каждую радиостанцию, каждый фильм. Я создал Имперское министерство народного просвещения и пропаганды. Мы не просто запрещали неугодное — мы создавали новую реальность. Люди должны были видеть мир таким, каким мы хотели его показать.</p>
    <p>— Как вы этого добивались? — спросил я.</p>
    <p>Он оживился. Видно было, что эта тема — его жизнь.</p>
    <p>— Во-первых, простота. Мы никогда не использовали сложных конструкций. Только короткие, эмоциональные лозунги, которые легко запоминаются. «Один народ, один рейх, один фюрер». «Кровь и почва». «Евреи — наше несчастье». Повторяли их снова и снова, пока они не въелись в подсознание… Во-вторых, тотальность. Мы проникли во все сферы жизни. Школы, университеты, кинотеатры, театры, даже досуг — все было подчинено пропаганде. Дети с раннего возраста воспитывались в Гитлерюгенде. Они не знали другой правды… В-третьих, средства. Радио стало нашим главным оружием. Мы продавали и даже раздавали бесплатно простенькие и дешевые в производстве «народные приемники», устанавливали громкоговорители на улицах, в кафе, на заводах. Каждый немец слышал наш голос. День и ночь радиостанции Германии славили фюрера, восхваляли его гений, его патриотизм… В-четвертых, зрелищность. Массовые митинги, парады, факельные шествия. Нюрнбергские партийные съезды. Люди хотели быть частью чего-то великого. Мы давали им это чувство. Они выходили с митингов охваченные энтузиазмом, готовые идти за нами куда угодно.</p>
    <p>Глава немецкого «министерства правды» остановился, перевел дух.</p>
    <p>— И самое главное, — сказал он тихо, — мы создали альтернативную реальность. Люди перестали отличать правду от лжи, потому что ложь стала единственной доступной им правдой. Мы не просто обманывали — мы перестраивали их сознание. Они начинали верить в то, во что мы хотели, чтобы они верили.</p>
    <p>Я затушил папиросу.</p>
    <p>— И вы гордитесь этим?</p>
    <p>Геббельс опустил голову.</p>
    <p>— Я горжусь тем, что мы сделали это профессионально. Мы создали систему, которая работала, управляя миллионами. Это был триумф инженерии человеческих душ.</p>
    <p>— И что теперь? — спросил я. — Ваша система рухнула. Ваша империя — в руинах. Ваши вожди либо мертвы, либо ждут суда. Что осталось?</p>
    <p>Он молчал. Было видно, что ему нелегко ответить на этот вопрос. Ведь тот, кто непрерывно лжет, сам перестает отличать ложь от правды, даже в своей собственной голове. Не дождавшись от него реакции, я сказал:</p>
    <p>— Осталась правда, которую вы пытались уничтожить. Она вернулась. И теперь вы будете отвечать за каждое слово, которое выплеснули в эфир. За каждую жизнь, которую вы сожгли в огне своей лжи.</p>
    <p>Министр пропаганды обреченно кивнул.</p>
    <p>— Я знаю, — сказал он. — Я всегда знал, что это кончится так, но я не мог остановиться. Никто из нас не мог.</p>
    <p>— Могли, — ответил я. — Только не захотели.</p>
    <p>Я кивнул Грибнику, и Геббельса увели. Оставшись один, я подошел к окну. Берлин лежал в руинах, но жизнь уже возвращалась в него. Война закончилась. И теперь мы должны были строить мир — на тех же руинах, которые оставила после себя геббельсовская пропаганда.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва. 21–22 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Самолет британских ВВС, небольшой «Дуглас» с опознавательными знаками нейтральной Швеции, приземлился на бетонную полосу, которую уже успели расчистить от снега. Из него вышел высокий, сухопарый мужчина в дорогом твидовом пальто и в котелке.</p>
    <p>Это был профессор Гарольд Спенсер-Джонс, королевский астроном, член Лондонского королевского общества. Он выглядел именно так, как и должен выглядеть ученый, приехавший на конференцию, — рассеянный и сосредоточенный, погруженный в свои мысли.</p>
    <p>В аэропорту его встретил представитель Академии наук СССР — молодой, энергичный сотрудник в очках и с блокнотом, которого звали Иваном Петровичем Сорокиным. На самом деле — это был сотрудник НКГБ.</p>
    <p>— Здравствуйте, мистер Спенсер-Джонс! — сказал он на безупречном английском. — Добро пожаловать в Москву! Надеюсь, перелет был комфортным? Я Сорокин, сотрудник Государственного астрономического института имени Штернберга.</p>
    <p>— Благодарю вас, мистер Сорокин, — ответил профессор по-русски, пожимая протянутую руку. — Перелет был долгим, но я рад, что наконец-то добрался до вашего прекрасного города.</p>
    <p>Они сели в машину, которая направилась в центр столицы. По пути королевский астроном с интересом разглядывал московские улицы, но в его взгляде сквозило не только любопытство, присущие приезжим.</p>
    <p>Он подмечал все, и количество военных на улицах, и преобладание грузового транспорта, и множество магазинов и кафе. Красная Москва жила своей жизнью, но чувствовалось, что война только что закончилась.</p>
    <p>— Мы разместили вас в гостинице «Националь», — сказал Иван Петрович, когда машина остановилась у высокого здания. — Конференция начнется завтра. Сегодня вы можете отдохнуть. Если захотите осмотреть город, я к вашим услугам. Вот мой телефонный номер.</p>
    <p>И он протянул ему визитную карточку. Спенсер-Джонс поблагодарил, поднялся в номер, куда служащий гостиницы принес чемоданы. Астроном запер дверь, опустился на стул, достал блокнот. Начал записывать свои первые впечатления, чтобы ничего не забыть.</p>
    <p>В его голове крутились вопросы, на которые он должен был найти ответы. На следующий день, после пленарного заседания конференции в здании ГАИШ, королевский астроном разговорился с одним из видных советских физиков, пожилым академиком.</p>
    <p>Академик явно избегал некоторых тем, но Спенсер-Джонс был настойчив. Он задавал осторожные вопросы о новейших достижениях в области физики, упоминал о последних работах в области ядерных исследований на Западе. Неподалеку маячил Сорокин.</p>
    <p>— Скажите, профессор, — спросил он как бы невзначай, — слышали ли вы о возможности использования внутриядерной энергии в практических целях? В Англии ведутся некоторые дискуссии на этот счет.</p>
    <p>Академик замялся, отвел взгляд и заговорил о чисто теоретических изысканиях, но королевский астроном заметил, как его собеседник нервно перебирает листы бумаги. Это было не просто волнение — это была настороженность, которую ученый не мог скрыть.</p>
    <p>Уже возвращаясь в гостиницу, Спенсер-Джонс записал в блокнот, пользуясь понятным только ему шифром: <emphasis>«Советские физики нервничают при упоминании ядерной тематики. Вероятно, информация об испытаниях верна»</emphasis>.</p>
    <p>Королевский астроном понимал, что это не прямое доказательство, но в сочетании с полученными ранее данными, включая зафиксированный метеорологическим зондом всплеск радиоактивности и письмо Канариса, это было еще одним подтверждением.</p>
    <p>Приняв предложение «мистера Сорокина» послужить ему гидом, гуляя по советской столице, Спенсер-Джонс зашел в книжный магазин на улице Горького, где купил несколько научных и научно-популярных журналов.</p>
    <p>Ему хотелось проверить одну гипотезу, которая гласила, что в СССР есть ученые и научные журналисты, которые знают больше, чем говорят и это должно прорываться в открытых публикациях.</p>
    <p>Тщательно изучив все статьи, которые могли бы иметь, пусть самое отдаленное отношение, к интересующей его тематике, королевский астроном принял быстро заполнять свои, как он считал, совершенно секретные записи:</p>
    <p><emphasis>«Имеются косвенные признаки того, что советские ученые достигли значительного прогресса в области ядерной физики. Характер их ответов на мои вопросы, их напряженность при обсуждении этой темы, а также ряд открытых публикаций позволяют предположить, что информация о проведении испытаний атомной бомбы является достоверной. Однако прямых доказательств я не получил. Рекомендую продолжить сбор информации»</emphasis>.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лагерь для военнопленных № 285, окрестности Берлина. 24–25 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Лагерь был обнесен двойным рядом колючей проволоки, с вышками через каждые двести метров. На них стояли часовые с автоматами и были установлены прожекторы. Внутри — ряды деревянных бараков, как и все прочее, доставшихся в наследство от гитлеровского режима.</p>
    <p>Только вместо советских военнопленных, евреев, французов, немцев, англичан, поляков и других в них ютились несколько тысяч немецких солдат и офицеров, которые были взяты в плен в последние дни войны.</p>
    <p>Полковник Вальтер Венк сидел на нарах в отдельном бараке, предназначенном для старших офицеров. В руке он держал письмо, переданное ему через одного из сотрудников «Красного Креста, по настоянию 'союзников», допущенных в лагеря для пленных немцев.</p>
    <p>Текст был написан на безукоризненном немецком языке. Подпись отсутствовала. <emphasis>«Господин полковник, </emphasis>— гласило послание. — <emphasis>Ваша родина в опасности. Большевики грабят, убивают, насилуют ваших соотечественников. Англия и Америка готовы помочь вам восстановить порядок. Скоро на связь с вами выйдет наш человек. Письмо уничтожьте»</emphasis>.</p>
    <p>Венк перечитал послание несколько раз. Он догадывался, что оно от британской разведки и понимал, что его хотят использовать, как пешку. Полковник также знал, что в этом письме заключена ложь — русские не трогают гражданское население.</p>
    <p>И все-таки Венк слышал, что многих его солдат уже отправляют в сибирские лагеря, на принудительные работы. Сам бывший начальник оперативного отдела 1-й танковой дивизии, не хотел оказаться в Сибири.</p>
    <p>На следующее утро в лагерь прибыла группа «инспекторов» — несколько человек с мандатами «Международного Красного Креста». Они говорили на чистом немецком, задавали вопросы о санитарных условиях, записывали жалобы.</p>
    <p>Посетили они и барак для старших офицеров. «Инспекторы» проявили чуткость и уделили внимание каждому. Обещали содействие в облегчении участи. Наконец, один из них, с виду пожилой, с седыми усами, присел рядом с Венком и прошептал:</p>
    <p>— Русские вас не отпустят живыми, но можно организовать побег. Если вы решите действовать, мы обеспечим вас транспортом. Главное, начать беспорядки. Поднять шум. Громите все, что подвернется под руку, но охрану не трогайте. Соглашайтесь, герр полковник. Это ваш шанс.</p>
    <p>Вальтер Венк колебался. Он смотрел на своих офицеров, которые тоже не горели желанием работать в сибирских рудниках. Некоторые из них явно были готовы рискнуть. Другие — боялись, но молчали. Полковник сам не знал, правильно ли поступит, дав согласие?</p>
    <p>— Если это будет бунт, как я смогу удержать солдат от насилия? — спросил он.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Главный штаб Оккупационных сил РККА. 25 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>От начальника особого оперативного отдела ОКС не укрылось то, что британцы готовят провокацию в лагере № 285. Его осведомитель, оказавшийся тем самым сотрудником «МКК», который передал Венку письмо, доложил о контактах полковника с неким «Санитаром».</p>
    <p>Как выяснилось, под этим оперативным псевдонимом скрывался английский подданный Мальком Шин, сотрудник «Ми-6». Суть провокации поначалу ясна не была, но я решил, что надо позволить «англичанке» нагадить в малом, чтобы предотвратить больший ущерб.</p>
    <p>Для людей, живущих в этой версии истории Вальтер Венк были лишь одним из множества полковников вермахта и только я знал, какую роль он мог бы сыграть, если бы война пошла по прежнему сценарию. Здесь же ему предстоит стать пешкой в чужой игре.</p>
    <p>— Вот что, товарищ Грибник, — обратился я к майору государственной безопасности, — наблюдайте, но не вмешивайтесь. Будем брать с поличным. Кстати, проверьте заодно все лагеря в нашей зоне ответственности. Доложите о результатах.</p>
    <p>— Есть, товарищ Маршал.</p>
    <p>Британцы, конечно, будут все отрицать, но сомнений не было, это их работа. Они хотели дестабилизировать ситуацию, сохранить свое влияние на бывших военнослужащих вермахта, особенно — на офицерье. Ни хрена у них не выйдет, но они будут пытаться снова и снова.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — доложил вернувшийся начальник ООО, — по оперативным данным «Санитар» вошел в контакт с еще несколькими старшими офицерами вермахта в тех лагерях, которые посетила комиссия «МКК».</p>
    <p>— Изымите всех, кроме полковника Венка. Хочу посмотреть, что он предпримет.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — откликнулся майор госбезопасности, — но проблему следует решать в корне.</p>
    <p>— Я уже доложил в Москву, — ответил я. — И получил ответ, что у страны пока нет возможностей разместить всех немецких военнопленных, решайте на месте… И вот что я думаю, товарищ Грибник… У нас в лагерях сидят сейчас тысячи их офицеров. Многие из них, я уверен, до сих пор верят в ублюдочную нацистскую идею и готовы по первому зову британцев снова взяться за оружие…</p>
    <p>— Что вы предлагаете, товарищ Маршал?</p>
    <p>Я встал, подошел к карте, висевшей на стене бывшего кабинета рейхсмаршала авиации Геринга. На ней были отмечены все лагеря для военнопленных на территории Германии. Красными кружками были обведены места дислокации старших и высших офицеров.</p>
    <p>— Мы не можем держать их здесь, — сказал я. — Слишком велик риск. Если британцы примутся их подзуживать, фрицы поднимут мятеж. А если такой мятеж случится одновременно в нескольких лагерях, нам придется тратить силы на его подавление вместо того, чтобы заниматься текущими делами.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела Оккупационных сил в Германии вытянулся по стойке смирно, понимая, что сейчас поступит приказ.</p>
    <p>— Приказываю, — начал я, — изъять из лагерей всех старших и высших офицеров вермахта — генералов, полковников, штабных чинов. С этой целью подготовить временный лагерь для подготовки к отправке в СССР. Лагерь режимный, никаких «Красных Крестов».</p>
    <p>— Если я правильно понял, операция должна быть совершенно секретной? — уточнил Грибник.</p>
    <p>— Разумеется, — подтвердил я. — Действуйте по тихому. Официальная легенда — формируется международная комиссия, которая будет рассматривать личное дело каждого… В реальности, генералов размещайте отдельно. Полковников и прочие чины, рангом пониже — отдельно. И чтобы никаких контактов с внешним миром, писем, передач и тем более — «инспекторов Красного Креста», без нашего разрешения.</p>
    <p>— Это большая операция, товарищ командующий, — заметил майор госбезопасности. — Потребуется много эшелонов и охраны.</p>
    <p>— Свяжитесь с начальником службы тыла, пусть подготовит транспорт, разработает маршруты, пусть выделит вагоны и локомотивы. А главное — выделит помещение, какие-нибудь казармы с отоплением. Первым этапом пойдут генералы.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Грибник вышел. Я остался один, глядя в окно. За стеклом падал крупный снег. Берлин приспосабливался к новой жизни, а я готовился к новой войне. Британцы не оставят попыток подорвать наш контроль над Германией. Вот только я не собирался давать им шанса.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лагерь для военнопленных № 285, окрестности Берлина. 26 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела ОКС сидел в машине у ворот, вглядываясь в темноту за колючей проволокой. Британцы готовили провокацию не только в этом лагере, но подполье в других уже было разгромлено.</p>
    <p>Вовремя перехваченные донесения, агентурные данные, показания задержанных связных — все указывало на то, что внутри двести восемьдесят пятого готовится мятеж. И за всем этим стоял «Санитар».</p>
    <p>Майор госбезопасности не торопился. Он ждал, пока начнется чтобы ударить наверняка. Сегодня ночью, как он и рассчитывал, все должно было решиться. В 22:15 на вышках погасли прожекторы, погрузив внутреннюю территорию в темноту.</p>
    <p>Из тени, у самого склада оружия, выскочили фигуры в рваной немецкой форме. Венк, высокий худощавый полковник, шел первым. За ним — еще несколько офицеров, а следом уже высыпали десятки военнопленных, вооруженные чем попало.</p>
    <p>— Началось, — тихо сказал Грибник в микрофон портативной рации.</p>
    <p>Венк остановился у склада. Кто-то из его людей сбил замок, другие ворвались внутрь. Через несколько минут они появились с лопатами и кирками, раздавая их тем, кто уже готов был к бунту. Лагерь ожил. Крики, свист, грохот ударов огласили ночь.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела выстрелил из ракетницы. Увидев зеленый шар, вспыхнувший в черном небе, сотрудники, одетые в немецкую форму, стали действовать. Они не подавляли мятеж, наоборот, внедрялись в его ряды, чтобы повести за собой.</p>
    <p>Охрана по приказу майора госбезопасности отошла за периметр и окружила лагерь. Не встречая сопротивление, к трем часам ночи мятежники захватили центральную часть лагеря. Венк забрался на крыше одного из бараков, громко, отдавая приказы.</p>
    <p>Рядом с ним маячил невысокий человек в мундире пехотинца без знаков различия. Он не был из числа военнопленных. Грибнику не нужно было видеть его, чтобы знать, что это был «Санитар» — Малькольм Шин, британский агент.</p>
    <p>— «Санитар» на месте, — доложил начальнику ООО один из его сотрудников.</p>
    <p>— Чтобы ни случилось, брать живьем.</p>
    <p>Он связался с командирами частей, участвующими в подавлении мятежа. С двух сторон, с востока и запада, к лагерю подошли бронемашины и танки 47-й армии. Лагерь был окружен в считанные минуты.</p>
    <p>Убедившись, что охрана не стреляет, мятежники толпой рванул к воротам. В это время прожектора вспыхнули вновь, ослепив размахивающую шанцевым инструментом толпу, и по громкоговорителю раздался голос, говорящий по-немецки:</p>
    <p>— Говорит майор государственной безопасности Грибник! Приказываю вернуться в бараки., оставив инструмент на плацу. В противном случае, приказываю открыть огонь!</p>
    <p>И в этот момент танки дали залп. Снаряды со свистом пронеслись над голова бунтовщиков. Немецкие солдаты и офицеры по привычки попадали наземь, прикрывая головы руками. Над лагерем расцвели гроздья салюта.</p>
    <p>В это время, внедренные в солдатскую среду, сотрудники ООО закричали, что надо возвращаться в бараки, пока русские не открыли огонь на поражение. Фрицы кинулись к своим ими же разгромленным обиталищам</p>
    <p>«Санитар» соскользнул с крыши. Венк бросился за ним. В этой суматохе, покуда не охрана не вернулась в лагерь, можно было попытаться ускользнуть. Британский агент выхватил из-за пазухи «Браунинг», но вдруг полковник ловким ударом выбил у него оружие.</p>
    <p>— Что вы, черт побери, делаете, Венк?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>— Вы рехнулись, Венк? — прошипел Шин, глядя на пистолет, отлетевший в темноту. — Мы должны уходить!</p>
    <p>— Нет, — ответил полковник, подбирая оружие «Санитара». — Мы никуда не уходим.</p>
    <p>Он схватил британца за воротник немецкого мундира и рывком поставил на ноги.</p>
    <p>— Вы обещали мне поддержку, — продолжал бывший полковник вермахта. — Где она?.. Я поверил вам, а вы подставили нас под дула русских танков.</p>
    <p>— Это была тактическая необходимость! — начал выкручиваться британский агент, пытаясь вырваться. — Я не могу вам раскрыть все карты, но вас лично должны были спасти!</p>
    <p>— Спасти, — усмехнулся Венк. — Вы просто хотели посмотреть, сможем ли мы поднять мятеж. А когда поняли, что провалились, решили бросить нас, но я не хочу умирать за ваши игры…</p>
    <p>Шин перестал вырываться.</p>
    <p>— Вы не сделаете этого, — сказал он.</p>
    <p>— Сделаю, — ответил немец.</p>
    <p>Он толкнул британца перед собой, заломил ему руки за спину и поволок к воротам лагеря, туда, где из машин высаживались бойцы внутренних войск НКГБ. Подойдя к коменданту, Венк поставил британца на колени и громко сказал:</p>
    <p>— Я полковник Вальтер Венк. Этот человек подбивал нас к мятежу. Он британский шпион.</p>
    <p>Офицер крикнул:</p>
    <p>— Ко мне! — приказал он.</p>
    <p>К нему тут же кинулись красноармейцы, окружили двух людей в немецкой форме, нацелив автоматы. Венк поднял руки. Шин — тоже, при этом он попытался произнести что-то по-немецки, но бывший полковник оборвал его:</p>
    <p>— Молчите, мистер Шин. Ваша карта бита.</p>
    <p>Через несколько минут их обоих доставили в штабную машину, где уже сидел майор госбезопасности Грибник. Он выслушал краткий доклад коменданта, и внимательно оглядел приведенных к нему людей.</p>
    <p>— Полковник Венк, — сказал он, — вы понимаете, что только что произошло?</p>
    <p>— Понимаю, — ответил тот на хорошем русском. — Я сдал вам шпиона. И теперь моя жизнь зависит от того, как вы оцените этот жест.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела ОКС покачал головой.</p>
    <p>— Прежде всего вы попытались организовать мятеж в лагере для военнопленных, — сказал он, — а уж потом приволокли этого господина.</p>
    <p>Бывший полковник вермахта опустил голову.</p>
    <p>— Я все расскажу, господин офицер, — пробормотал он. — Этот человек обещал мне свободу, предлагая тайком вывезти из Германии. Я не хочу ни убивать, ни умирать за чужие амбиции.</p>
    <p>Грибник жестом приказал увести Шина. Когда британца увели, майор госбезопасности долго молчал, разглядывая деморализованного фашиста, прикидывая, можно ли его использовать против разведки «союзников»?</p>
    <p>— Вы готовы сотрудничать с органами советской государственной безопасности? — спросил начальник ООО.</p>
    <p>— Да, — ответил Венк.</p>
    <p>Грибник кивнул.</p>
    <p>— Тогда побеседуем об этом более подробно.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 26 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я сидел за столом, перебирая донесения. Бунт в лагере № 285 предотвращен, Венк согласился на вербовку, «Санитар» дает показания. Старших и высших офицеров вермахта, этапируют в Людендорфские казармы.</p>
    <p>Там, где недавно прятался Геббельс, было решено создатьотдельный фильтрационный лагерь, в котором гитлеровское офицерье можно было изолировать от остальных военнопленных. В дверь постучали. Вошел Трофимов.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, делегация союзников прибыла, — доложил он, сияя новенькими лейтенантскими погонами.</p>
    <p>Я добился того, чтобы моего ординарца произвели в офицеры, минуя одну ступеньку в служебной лестнице. Все-таки у Маршала Советского Союза должен быть адъютант офицерского звания. Мне и так об этом нередко намекали, удивляясь моему упрямству.</p>
    <p>— Кто такие?</p>
    <p>— Американский бригадный генерал Девитт-старший и британский генерал Гейл из Медицинского корпуса Королевской армии, — зачитал свежеиспеченный лейтенант по бумажке. — Прибыли для инспекции санитарных условий в лагерях.</p>
    <p>Я усмехнулся. Санитарные условия их интересуют, как же. Похоже на разведывательную миссию, прикрываемую благими намерениями. Как пишут их газеты <emphasis>«Советские палачи содержат немцев, какскот»</emphasis>. Ну что ж, пусть смотрят.</p>
    <p>— Пригласите их, товарищ лейтенант.</p>
    <p>Через минуту вошли двое. Рослый американец поблескивал медальными планками на правой стороне мундира. Британец наоборот, не отличался ростом, выглядел скромно. Оба держались дружелюбно, но я чувствовал, что за их визитом кроется что-то серьезное.</p>
    <p>— Господин Маршал, — начал Гейл, — согласно договоренности между нашими правительствами, мы прибыли для санитарной инспекции лагерей военнопленных, дабы убедиться в соблюдении условий содержания.</p>
    <p>— Очень хорошо, господа, — сказал я. — Однако я должен предупредить вас, что вряд ли вы увидите то, что ожидаете.</p>
    <p>— В каком смысле? — спросил Девитт-старший.</p>
    <p>— Вам приходилось видеть освобожденные нами немецкие концлагеря? — спросил я. — Так вот, учтите, что у нас все по-другому. Мы кормим пленных, лечим их, разрешаем переписку с родными. Тех, кто хочет работать на благо своей страны мы предоставляем такую возможность, остальных отправляем на восстановление разрушенных войной мостов, дорог и городов. Причем, не только в Германии.</p>
    <p>— У нас есть другие сведения, — произнес американец.</p>
    <p>— В России говорят, лучше один раз увидеть, чем сто раз услышать, — сказал я. — Если вы хотите убедиться в справедливости этой поговорки, — сказал я, — поезжайте в лагерь № 17 под Берлином. Там образцовый порядок. Я дам вам сопровождающих.</p>
    <p>— Мы бы еще больше оценили ваше гостеприимство, — ответил Гейл, — если бы имели возможность самим выбирать места для посещения.</p>
    <p>— Пожалуйста, можете выбирать, — сказал я.</p>
    <p>— В таком случае, мы хотели бы посетить лагерь № 285.</p>
    <p>— Хорошо, господа генералы.</p>
    <p>— В таком случае, с вашего позволения мы выезжаем немедля.</p>
    <p>Они поднялись и откланялись. Понятно. Хотят глянуть, что происходит в лагере, где буквально вчера произошла попытка мятежа. Я позвонил Грибнику, дал указания. Он должен был показать им то, что есть на самом деле. Нам скрывать нечего.</p>
    <p>— Есть вероятность, товарищ командующий, что они разыскивают Малькольма Шина, — сказал майор госбезопасности.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лагерь для военнопленных № 285, окрестности Берлина. 27 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Кортеж остановился у ворот лагеря. Иностранные генералы Гейл и Девитт-старший вышли из машин, оглядывая высокие вышки с часовыми и колючую проволоку в два ряда. И сделали вид, что им не страшно.</p>
    <p>У ворот их встретил комендант лагеря в форме майора внутренних войск НКГБ, по совместительству один из офицеров особого оперативного отдела, предупрежденный Грибником о высоком визите. За его спиной стояли двое автоматчиков.</p>
    <p>— Господа, — козырнул майор, — я комендант лагеря № 285. Прошу следовать за мной.</p>
    <p>Он провел делегацию через КПП, мимо контрольно-пропускного пункта, где часовой тщательно проверял документы каждого входящего, но для гостей сделал исключение. Внутри лагеря было тихо.</p>
    <p>Пленные, построенные по бригадам, стояли на плацу в ожидании поверки. За их спинами высились бараки, которые выглядели аккуратно. Над печными трубами валил дым — значит, топили печи, чтобы избежать простуд среди контингента.</p>
    <p>— Каковы условия содержания? — спросил Гейл, делая вид, что записывает что-то в блокнот.</p>
    <p>— Трехразовое питание, — принялся отвечать комендант, — медицинский пункт работает круглосуточно. В каждом бараке есть печь и достаточное количество одеял. Пленные работают на восстановлении города ежедневно от семи до шестнадцати часов, кроме воскресенья, которое отведено на отдых и личные дела.</p>
    <p>Девитт-старший, прищурившись, оглядывался по сторонам. Его взгляд скользнул по лицам военнопленных, по зданию штаба, по гаражу для лагерного транспорта, который находился чуть поодаль. Прицепиться было не к чему.</p>
    <p>— А где содержатся офицеры? — спросил он, не глядя на коменданта. — Мы слышали, что все старшие и высшие офицеры были переведены в другое место.</p>
    <p>Комендант остановился. Несколько секунд смотрел на одного генерала, потом на другого.</p>
    <p>— Я отвечаю за санитарные условия и режим содержания, господа, — сказал он. — Дислокация отдельных категорий военнопленных не входит в мою компетенцию. Если вас интересуют условия содержания, я могу показать вам лазарет и столовую. Остальные вопросы — к командованию.</p>
    <p>Гейл усмехнулся, но промолчал. Они прошли в лазарет. Чистые койки, белые простыни, запах лекарств. Рядовой медицинский персонал — двое санитаров в белых халатах — делали перевязку раненому немцу. Все выглядело образцово-показательно.</p>
    <p>— Мы удивлены, — сказал Девитт-старший, оглядывая палату. — Наши газеты пишут совсем другое.</p>
    <p>— Ваши газеты пишут, что им приказано хозяевами, — ответил комендант. — Мы воевали с солдатами, а не с мирными жителями и не с пленными.</p>
    <p>Они вышли из лазарета. Гейл, не удержавшись, снова спросил:</p>
    <p>— Я слышал, что здесь была попытка мятежа. Это правда?</p>
    <p>Комендант, не моргнув глазом, ответил:</p>
    <p>— Как вы могли убедиться, в лагере № 285 полный порядок и спокойствие, господин генерал. Если у вас есть конкретные вопросы о санитарных нормах, я готов ответить. Остальное — не моя компетенция.</p>
    <p>Они прошли по плацу, заглянули в столовую, где завтракали военнопленные из первой бригады. Повар, бывший фельдфебель, с повязкой дежурного по пищеблоку, раскладывал кашу по алюминиевым мискам.</p>
    <p>— Благодарим за экскурсию, — сказал Девитт-старший на прощание. — Мы доложим нашему начальству, что лагерь соответствует санитарным нормам.</p>
    <p>— Передайте привет маршалу Жукову, — добавил Гейл.</p>
    <p>Комендант лишь молча откозырял. Когда машины уехали, он зашел в здание оперчасти и снял трубку с телефона прямой связи с ООО в Главном штабе Оккупационных Сил Красной Армии в Берлине.</p>
    <p>— Товарищ майор государственной безопасности, — сказал он, — все прошло нормально. Спрашивали про мятеж. Я сказал, что в лагере полный порядок.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил Грибник. — Благодарю за службу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва. 27–28 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>На следующий день, после очередного заседания конференции, Гарольд Спенсер-Джонс прогуливался по коридорам ГАИШ, делая вид, что изучает стенды с фотографиями небесных тел. В его голове еще звучали обрывки разговоров, которые он вел с советскими коллегами.</p>
    <p>Они были вежливы, гостеприимны, но всякий раз, когда он пытался перевести беседу на практические аспекты ядерной физики, его собеседники либо замолкали, либо переводили разговор на другие темы.</p>
    <p>В коридоре его догнал Иван Петрович Сорокин.</p>
    <p>— Профессор, — заговорил он с приветливой улыбкой, — у меня для вас новость. Только что звонили из издательства Академии наук. Им стало известно, что вы являетесь автором книги о возможном существовании жизни на других планетах. Они хотели бы обсудить с вами возможность ее перевода и публикации в Советском Союзе.</p>
    <p>Королевский астроном остановился. Его книга «Жизнь на других мирах» была написана еще в 1940 году, но он не ожидал, что ее захотят опубликовать в Москве, тем более в издательстве Академии Наук СССР.</p>
    <p>Ученый догадывался, что это может оказаться очередной проверкой, но в то же время был рад завязать более близкие контакты с советскими учеными. Можно было покапризничать, потребовать встречи с переводчиком, обсудить сумму гонорара.</p>
    <p>— Очень интересно, — ответил он, не скрывая удовлетворения. — Я был бы признателен, если бы вы устроили мне встречу с представителями издательства.</p>
    <p>— Без проблем, — кивнул Сорокин. — Я передам, что вы согласны.</p>
    <p>На следующий день Спенсер-Джонс встретился с главным редактором издательства — высоким, седовласым мужчиной в очках, который внимательно слушал его рассказ о книге и задавал уточняющие вопросы.</p>
    <p>Однако за этим интересом стояло что-то другое. Королевский астроном чувствовал, что главный редактор хочет не просто заключить с ним договор на издание книги, а выяснить, знает ли он что-то о последних советских исследованиях в области астрофизики.</p>
    <p>Когда Спенсер-Джонс вышел от редактора, то пребывал в глубокой задумчивости. Книга могла стать прекрасным поводом для продления срока пребывания в советской столице, а следовательно возможностью собрать как можно больше информации.</p>
    <p>— Как прошла встреча, мистер профессор? — не преминул поинтересоваться сопровождающий его «представитель ГАИШ».</p>
    <p>— Очень плодотворно, — ответил королевский астроном. — Спасибо за помощь.</p>
    <p>— У нас запланировано еще несколько встреч с учеными, которые могли бы заинтересовать вас.</p>
    <p>Спенсер-Джонс не стал отказываться. Он уже начинал догадываться, что этот неизменно вежливый, любознательный и чрезвычайно бойкий молодой человек не просто так к нему приставлен, что все его окружение — это тщательно сплетенная сеть слежки и контроля.</p>
    <p>Вечером королевский астроном вернулся в гостиницу, заперся в номере и долго сидел над своими записями. В блокноте с шифром он записал: <emphasis>«Я в центре их внимания. Они знают, зачем я здесь. И все же мне придется продолжать игру, отыскивая новые лазейки»</emphasis>.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 28 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В кабинете, где еще недавно висели портреты Гитлера и его приспешников, а теперь — Ленина и Сталина, был установлен длинный стол, покрытый зеленым сукном. За ним сидели люди, которых война застала в эмиграции, в подполье, в концлагерях.</p>
    <p>Одни вернулись в Берлин вместе с Красной Армией, другие появились позже, но все они сейчас должны были решать судьбу своей страны. Эти люди, хотя и были немецкими политиками, но сохранили верность своим антифашистским взглядам.</p>
    <p>Я сидел во главе стола. Справа от меня расположились представители Коммунистической партии Германии во главе с Вильгельмом Пиком. Слева устроились социал-демократы, которых возглавлял Отто Гротеволь.</p>
    <p>За их спинами — несколько человек помладше, технические специалисты, переводчики, секретари. Все они смотрели на меня с надеждой и тревогой, как люди, которые не могли поверить в то, что к ним кто-то отнесется всерьез.</p>
    <p>— Товарищи, — начал я, — война закончена. Нацистская Германия уничтожена, но товарищ Сталин однажды сказал, что Гитлеры приходят и уходят, а немецкий народ остается. Добавлю от себя, что, вопреки мнению западных буржуазных правительств, правительство Советского Союза считает, что Германия, как страна, должна сохраниться. И теперь мы должны подумать о том, какой она будет.</p>
    <p>В комнате раздались аплодисменты. Переждав их, я продолжил:</p>
    <p>— Предлагаю обсудить принципы, на которых будет строиться новое немецкое государство. По поручению советского правительства я уполномочен вести с вами переговоры об этом.</p>
    <p>— Разрешите мне, товарищ Маршал?</p>
    <p>— Пожалуйста, товарищ Пик.</p>
    <p>Глава коммунистической партии Германии поднялся. С виду это был невысокий, плотный, с седой шевелюрой и внимательным взглядом пожилой мужчина. Он был старше других, но держался прямо, как человек, привыкший к борьбе.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — сказал он на хорошем русском, — коммунисты Германии готовы сотрудничать с советской военной администрацией. Мы считаем, что новое государство должно быть демократическим, антифашистским и социалистическим. Мы предлагаем объединить все антифашистские силы в единый блок.</p>
    <p>Я кивнул. Это было то, что я хотел услышать.</p>
    <p>— А вы, товарищ Гротеволь? — спросил я, повернувшись к главному социал-демократу.</p>
    <p>Гротеволь, худой, с острыми чертами лица, поднялся. Он говорил медленно, взвешивая каждое слово:</p>
    <p>— Социал-демократы разделяют стремление коммунистов к созданию демократической Германии, однако мы считаем, что объединение должно быть добровольным, а не принудительным. Коммунисты и социал-демократы могут работать вместе, но мы должны сохранить наши организации.</p>
    <p>— Товарищ Гротеволь, — сказал я, — мы все знаем, что однажды разделение на партии привело к тому, что нацисты пришли к власти. Если вы хотите построить новую Германию, вы должны быть едины. Раскол — это путь к повторению ошибок прошлого.</p>
    <p>Он опустил голову, но не стал спорить, лишь сказал:</p>
    <p>— Я понимаю вашу позицию, товарищ Маршал, но это будет трудное решение для нашей партии.</p>
    <p>— Трудное, — согласился я, — но необходимое.</p>
    <p>Мы обсуждали это еще три часа. Спорили о земельных реформах, о национализации промышленности, о судьбе бывших нацистов. Иногда разговор велся на повышенных тонах, но я не давал им уйти от главной мысли.</p>
    <p>Да что там — не давал. Я буквально настаивал на том, что Германия должна быть единой, демократической и мирной. Когда совещание закончилось, оба лидера левых немецких движений, Пик и Гротеволь подошли ко мне.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — сказал Пик, — мы обсудим ваши предложения с нашими товарищами. Думаю, мы сможем прийти к соглашению.</p>
    <p>— Я надеюсь на это, — ответил я. — Время не ждет. Новое государство должно быть создано как можно скорее.</p>
    <p>Они ушли. Я остался у карты, глядя на Германию, которая лежала передо мной — не разделенная на зоны, не расколотая на два лагеря, как в предыдущей версии истории. Создание единой Германской Демократической Республики — это штука будет посильнее «Фауста».</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Пенемюнде, Ракетный центр. 29 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь опустилась на побережье Балтийского моря. Темнота и туман окутали Ракетный центр, который уже не работал. Как только русские взяли Берлин, большинство сотрудников разбежались, кто куда.</p>
    <p>В опустевших лабораториях и ангарах остались лишь те, кто не успел или не захотел бежать. Среди них находился и бывший унтерштурмфюрер Вернер фон Браун, который уничтожил все документы, что свидетельствовали об его службе в СС, до которых дотянулся.</p>
    <p>И сейчас он сидел в своем кабинете, перебирая бумаги. Перед ним на столе лежали схемы, чертежи, отчеты — все, что он успел спасти от уничтожения. Ракеты были его жизнью, его мечтой. И теперь, когда война была проиграна, он не знал, что ему делать.</p>
    <p>В дверь постучали. Фон Браун поднял голову.</p>
    <p>— Войдите.</p>
    <p>Дверь открылась, и на пороге появился незнакомый ему человек. Он был в штатском кожаном пальто, с чемоданом в руке. Лицо его выглядело спокойным, но глазки бегали, что выдавало в нем личность, явно скрывающуюся от советских оккупационных властей.</p>
    <p>— Герр фон Браун, — сказал он, закрывая за собой дверь. — Я пришел, чтобы предложить вам выход.</p>
    <p>— Прежде всего, скажите, кто вы такой.</p>
    <p>— Я Отто Скорцени, как и вы, некогда служивший в СС.</p>
    <p>— Не смейте упоминать при мне эту преступную организацию!</p>
    <p>— Ладно-ладно… — отмахнулся тот. — В конце концов, это все в прошлом, а следует думать о будущем.</p>
    <p>— Так какой еще выход вы мне намерены предложить? — спросил бывший глава Ракетного центра в Пенемюнде.</p>
    <p>— Я предлагаю вам бежать из этой страны, пока еще есть возможность.</p>
    <p>Фон Браун усмехнулся.</p>
    <p>— Вы предлагаете мне бежать? — переспросил он. — Куда?</p>
    <p>— В Данию. Оттуда — к американцам или англичанам. У вас есть то, что им нужно. Ваши знания, ваши разработки.</p>
    <p>— Вы думаете, они примут нас, герр Скорцени?.. Немцев, которые создавали оружие для Гитлера?</p>
    <p>Бывший эсэсовец подошел к столу, сел напротив.</p>
    <p>— Они примут вас лично, — сказал он. — Потому что вы — уникальный специалист. Ваши ракеты — это оружие будущего. Американцы захотят заполучить его для борьбы с Советами. Они будут соревноваться в этом с русскими, и для этого им понадобитесь вы.</p>
    <p>Бывший унтерштурмфюрер молчал. Скорцени сверлил его глазками. Шрам на его щеке побледнел от волнения.</p>
    <p>— А что будет с моими людьми? — спросил, наконец, бывший глава Ракетного центра. — С инженерами, техниками, их семьями?</p>
    <p>— Вы не сможете взять с собой даже несколько человек, — отрезал собеседник, — Они останутся здесь. Русские используют их для своих целей… Или отправят в лагеря.</p>
    <p>— Значит, вы предлагаете мне бросить их?</p>
    <p>— Я предлагаю вам спасти себя, — ответил Скорцени. — И сделать так, чтобы ваши разработки не пропали даром. Если вы останетесь здесь, вас увезут в Сибирь.</p>
    <p>Фон Браун закрыл глаза на мгновение, вздохнул.</p>
    <p>— Я могу взять документы? — спросил он. — Чертежи, схемы, свои дневники?</p>
    <p>— Разумеется, — кивнул собеседник. — Я договорился с местными рыбаками, они, пользуясь плохой видимостью, переправят нас на остров Борнхольм.</p>
    <p>— А если нас перехватят русские патрульные катера?</p>
    <p>— Не перехватят. Эти рыбаки часто ходят на остров.</p>
    <p>Фон Браун поднялся, сложил в портфель свой дневник и несколько папок, взял большой планшет с чертежами. Посмотрел на кабинет, в котором провел не лучшие годы своей жизни, и вышел, больше не оборачиваясь.</p>
    <p>Они спустились по лестнице, прошли мимо опустевших лабораторий и вышли к причалу. Возле него маячил рыбацкий баркас, тихонько тарахтя движком. Море лежало неподвижно под толстой шапкой осеннего тумана.</p>
    <p>Молчаливый шкипер протянул им по паре высоких резиновых сапог и плащи с капюшонами. Когда беглецы облачились и устроились на баркасе, второй рыбак отдал швартовы и оттолкнул суденышко от пирса веслом.</p>
    <p>Не успели они пройти и пары морских миль, как туманное марево рассек луч прожектора.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Луч прожектора уперся в палубу рыбацкого баркаса, высветив фигуры в плащах с капюшонами. Высокий, худощавый, стоял неподвижно. Коренастый машинально пригнулся, будто надеясь, что его не заметят.</p>
    <p>Из тумана показался советский пограничный катер. Он шел быстро, оставляя за кормой белую полосу пены. На его палубе, у носового пулемета, стоял матрос в черном бушлате. Еще двое виднелось в рубке.</p>
    <p>— Лечь в дрейф! — потребовали с катера из рупора по-немецки. — В противном случае, будем стрелять!</p>
    <p>Выругавшись, шкипер велел молодому напарнику сбавить ход. Беглецы замерли у планшира, не зная, как себя вести. Не подчинение военным властям — это верная смерть. Все немцы на оккупированной территории знали, что Маршал Жуков шутить не любит.</p>
    <p>Патрульный катер приблизился к баркасу. В деревянный борт впились крючья багров. Шкипер махнул рукой, чтобы напарник остановил движок. Старый рыбак вынул из кармана документы, обернутые клеенкой.</p>
    <p>— Принять трап! — прозвучала команда с катера.</p>
    <p>Молодой рыбак принял сбитый из двух досок трап. С катера спустился русский пограничник, потребовал предъявить документы. Шкипер развернул свою клеенку. Скорцени, кивнув фон Брауну, тоже достал из-за пазухи паспорта.</p>
    <p>Пограничник, подсвечивая фонариком, посмотрел бумаги, предъявленные владельцем баркаса, кивнул, возвращая их. Затем взял паспорта пассажиров. Долго листал, светил в лица Скорцени и фон Брауна, сличая их с фотографиями.</p>
    <p>— Команда баркаса свободна, — объявил пограничник. — А вы, господа, пожалуйте на борт пограничного катера ВМФ СССР.</p>
    <p>«Господа» переглянулись и фон Браун, захватив свой багаж с чертежами и записями, не мешкая, вскарабкался по трапу. За ним, тяжело дыша и чертыхаясь, полез Скорцени. Едва они оказались на палубе, их немедленно обыскали, изъяв все личные вещи и чертежи с записями.</p>
    <p>После чего обоих повели вниз, туда где располагался матросский кубрик, усадили на банку. Через несколько минут пришел командир катера, молодой, почти мальчишка, лейтенант. Пристально оглядел беглецов.</p>
    <p>— Кто такие? — спросил он по-русски.</p>
    <p>Пограничник, что проверял документы, протянул ему изъятые паспорта, пояснил:</p>
    <p>— Написано, что оба инженеры.</p>
    <p>— Та, та, ми опа иншенеры, — ответил Скорцени на ломаном русском. — Остались пез рапота…</p>
    <p>Лейтенант полистал документы. Хмыкнул.</p>
    <p>— Интересная у вас внешность, господин «инженер», — сказал командир катера. — И документы, надо сказать, подозрительно новенькие, и почему-то вы решили переправиться на рыбацкой лодке в такую непогодь… Сдадим вас в портовую комендатуру. Там разберутся.</p>
    <p>Он кивнул, и в кубрик спустился еще один пограничник. Передал первому автомат и оба застыли в карауле. Лейтенант поднялся наверх. Скорцени и фон Браун опустились на скамью и молча смотрели в одну точку, понимая, что их побег провалился.</p>
    <p>Закончив ночное патрулирование, пограничный катер взял курс на берег. Вскоре он пришвартовался в небольшом порту, где «инженеров» уже поджидал советский офицер — судя по всему, начальник контрразведки.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 30 ноября 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я только что закончил очередной разговор с Пиком и Гротеволем по вопросу объединения немецких партий, когда в кабинет вошел Грибник. Он был сосредоточен и собран, как всегда, когда докладывал о чем-то серьезном.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — сказал он, закрывая за собой дверь, — есть новости. Пограничный катер задержал двух человек, переправлявшихся на Борнхольм из Пенемюнде.</p>
    <p>— И что в этом особенного? — спросил я, ожидая продолжения. Грибник не любил торопиться с докладами, если не был уверен в фактах.</p>
    <p>— Один из них, судя по описанию, похож на Отто Скорцени. Второй — высокий, худощавый. Оба назвались гражданскими инженерами. При них были чертежи и схемы устройств, очень напоминающих ракетные установки.</p>
    <p>— Ракетные установки? — переспросил я. — А не фон Браун ли это?</p>
    <p>— Вероятнее всего, — кивнул майор госбезопасности. — Его описание совпадает с фотографиями. Ведь он как раз руководил Ракетным центром в Пенемюнде.</p>
    <p>Я затушил папиросу, подошел к карте, висевшей на стене. Ракетный центр в Пенемюнде в прошлой версии истории успел наладить производство боевых ракет нескольких видов. В этом варианте, немцы не добрались даже до стадии летных испытаний.</p>
    <p>Тем не менее, разработки и талант Вернера фон Брауна могли бы пригодиться нашей ракетной индустрии. После бегства, охранявших Пенемюнде частей СС, наши войска прошли мимо этой деревушки, но тамошняя комендатура присматривала за Ракетным центром.</p>
    <p>— Где они сейчас?</p>
    <p>— Сидят в особом отделе.</p>
    <p>— Доставьте их сюда.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Грибник вышел. Я остался у карты, размышляя о том, что это может значить. Скорцени — это просто пешка, опасная на свободе. Его можно либо использовать для нужд ООО или расстрелять. А вот фон Браун — совсем другое дело.</p>
    <p>Через несколько часов обоих «инженеров» доставили в штаб ОКС. Я приказал рассадить их по разным комнатам, приставить охрану, накормить, если голодны. Потом я вызвал начальника особого оперативного отдела и сказал, что хочу видеть обоих, но по очереди.</p>
    <p>Он сопроводил меня сначала в комнату, где коротал время штандартен-оберюнкер Скорцени, во многом благодаря мне, в этой версии истории не достигший чинов и почестей, коими его отмечала верхушка Рейха.</p>
    <p>— Садитесь, штандартен-оберюнкер, — сказал я ему, когда он вскочил и по привычке щелкнул каблуками.</p>
    <p>Благо хоть «Хайль Гитлер» не гаркнул. Я разглядывал его физиономию, перечеркнутую шрамом. Как никак, сей господинчик устраивал на меня охоту, пытался завербовать, угрожал моей семье. Однако личной неприязни у меня к нему не было. Много чести.</p>
    <p>— Господин Скорцени, — начал я, — вот мы и встретились.</p>
    <p>Грибник перевел. Штандартен-оберюнкер попытался состроить улыбку, но она у него вышла кривой.</p>
    <p>— Для меня это большая честь, господин Маршал, — выдавил он из себя.</p>
    <p>— Не знаю, как насчет чести, — продолжал я, — а вот удовольствия я вам не обещаю… Впрочем, вами займутся компетентные органы.</p>
    <p>Я вышел из комнаты, оставив Отто Скорцени наедине с его страхами и надеждами. Он меня больше не интересовал, а вот госбезопасность, я думаю, сумеет из него вытрясти все, что может пригодится в будущем.</p>
    <p>Фон Браун тоже приветствовал меня стоя, но без эсэсовского лоска. Сразу видно, гражданский, хотя и носил мундир унтерштурмфюрера. Не слишком высокий, особенно если учесть, что в другой линии событий этот конструктор дослужился до майорских погон.</p>
    <p>— У меня к вам вот какой вопрос, господин фон Браун, — сказал я, — как же вы — ученый, человек мечтавший о покорении космоса, взялись создавать ракеты для нацистской Германии?</p>
    <p>— Я никогда не разделял человеконенавистническую идеологию нацистов, — принялся оправдываться тот, — но от меня официально потребовали вступить в национал-социалистическую партию. В то время, а именно в тысяча девятьсот тридцать седьмом году, я уже был техническим директором военного ракетного центра в Пенемюнде… Мой отказ вступить в партию означал бы, что я должен отказаться от дела всей моей жизни. Поэтому я решил вступить. Мое членство в партии не означало для меня участия в какой-либо политической деятельности… Весной сорокового года в Пенемюнде приехал штандартенфюрер СС Мюллер и сообщил мне, что рейхсфюрер СС Генрих Гиммлер прислал его с приказом убедить меня вступить в СС. Я немедленно позвонил своему военному начальнику… генерал-майору Дорнбергеру. Он мне ответил, что… если я желаю продолжить нашу совместную работу, то у меня нет другого выбора, кроме как согласиться…</p>
    <p>— Вам чрезвычайно повезло, унтерштурмфюрер СС Вернер Магнус Максимилиан фрайхерр фон Браун, что Красная Армия разрушила нацистскую военную машину прежде, чем вы стали военным преступником. Именно поэтому вы еще не в лагере… Впрочем, я еще могу вас отправить туда, хотя бы за то, что вы попытались нелегально пересечь границу, охраняемую советскими пограничниками, покуда этим не займутся военнослужащие новой социалистической Германии.</p>
    <p>Фон Браун несколько тягостных для себя минут молчал, понурив голову, потом сказал:</p>
    <p>— Я готов искупить свою вину, служа на благо этой новой Германии.</p>
    <p>— Полагаю, у вас будет такая возможность, — откликнулся я.</p>
    <p>— А как быть с моими людьми, госпо… товарищ Маршал? — мгновенно оживился конструктор. — Инженеры, техники, которые остались в Пенемюнде?</p>
    <p>— С этим разберется комиссия, которая на днях пребудет из Москвы, — сказал я. — Вашим сотрудникам, как и вам лично, нужно быть готовыми к тому, что отвечать придется не только на технические вопросы.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Пенемюнде, Ракетный центр. 2 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Снег заметал бетонные взлетно-посадочные полосы. Сотрудники Ракетного центра, что еще оставались в Пенемюнде, были выведены на расчистку их, чтобы аэродром мог принять «Ли-2» с комиссией из Москвы.</p>
    <p>Самолет сел благополучно. Комендант Тригорин вышел встречать прибывших лично, построив роту охраны для торжественной церемонии. Это скромный пехотный майор не подозревал, что эта захолустная немецкая деревушка вызовет такой интерес у начальства.</p>
    <p>Поначалу у него был приказ охранять немецкий секретный объект, препятствуя вывозу оборудования и архива, но не держать под арестом штатских на его территории. Затем пришел новый приказ из главного штаба ОКС в Берлине, подписанный самим Маршалом Жуковым.</p>
    <p>Согласно этому приказу, Тригорин наглухо перекрыл все ходы и выходы, перестав выпускать из охраняемого объекта всех сотрудников и наладив централизованное снабжение продовольствием и товарами первой необходимости.</p>
    <p>Теперь вот на его голову свалилась столичная комиссия. Когда «Ли-2» перестал рубить снежинки винтами, техники подкатили трап. Открылась овальная дверца и из салона показался военный в шинели с генеральскими погонами. Комендант скомандовал:</p>
    <p>— На караул!</p>
    <p>Генералом оказался первый заместитель наркомвнудела Серов. В свою очередь его замом в комиссии был конструктор Глушко. Остальные члены комиссии были сотрудниками НКГБ и инженеры из вновь созданного Ракетного научно-исследовательского института.</p>
    <p>— Где находится фон Браун? — спросил заместитель председателя комиссии.</p>
    <p>— В корпусе номер три, — ответил Тригорин.</p>
    <p>— Ну что ж, товарищ Глушко, — проговорил замнаркомвнудел. — Идемте потолкуем с этим гитлеровским ракетчиком.</p>
    <p>Когда комендант проводил высоких гостей в корпус № 3, там уже был накрыт стол, чтобы гости могли перекусить после перелета, но те лишь наскоро похлебали чаю, съев по паре бутербродов. Вскоре они уже расположились в комнате, где планировалось вести допросы.</p>
    <p>На большом столе были разложены схемы и чертежи, изъятые при задержании фон Брауна. Через несколько минут в кабинет ввели самого директора Ракетного центра. Вел он себя тише воды, ниже травы.</p>
    <p>— Садитесь, герр фон Браун, — сказал Глушко по-немецки. — Я заместитель председателя комиссии Глушко. Мы приехали, чтобы разобраться в вашей деятельности, в качества технического директора военного Ракетного центра гитлеровской Германии.</p>
    <p>Фон Браун сел напротив, положив руки на колени.</p>
    <p>— Я готов сотрудничать, — смиренно сказал он, — но хотел бы знать, какие именно вопросы вас интересуют.</p>
    <p>— Все, — ответил Глушко. — Начиная с того, как вы организовали работу в Пенемюнде, и заканчивая тем, какие планы были у нацистского руководства относительно ракетного оружия.</p>
    <p>Технический директор Ракетного центра кивнул и поспешно заговорил:</p>
    <p>— Работа была организована по образцу промышленного предприятия. У нас было три основных отдела, занимающихся соответственно разработкой двигателей, системами управления и баллистикой. Всего было задействовано несколько сотен человек, включая технический персонал и рабочих.</p>
    <p>— А заключенные? — спросил Серов. — Использовали в Пенемюнде труд узников концлагерей?</p>
    <p>— Нет, товарищ генерал, — ответил фон Браун, не отводя взгляда. — Мы не испытывали нужды в большом количестве рабочих. Все делали своими руками.</p>
    <p>Замнаркомвнудел поморщился, когда немец назвал его товарищем и не преминул заметить:</p>
    <p>— Своими руками вы делали технику, которая должна была убивать советских людей.</p>
    <p>— Наши ракеты могли бы служить миру, — ответил допрашиваемый. — Ракеты — это ведь не только оружие. Это возможность исследования космоса, изучения атмосферы, полетов на другие планеты…</p>
    <p>Серов переглянулся с Глушко.</p>
    <p>— Это все разговоры, — проворчал тот. — Сначала мы должны разобраться с тем, что вы сделали для войны. Расскажите о сохранности документации вашего центра.</p>
    <p>Фон Браун начал подробно отвечать, описывая структуру архива, местонахождение копий чертежей, планы эвакуации. Не забыл он упомянуть и о том, что часть документов пришлось уничтожить по требованию СС.</p>
    <p>— С этим мы еще разберемся, — отрезал генерал. — Вам и вашим подельникам придется подробно ответить, кто именно приказал уничтожить ценные документы и кто выполнил приказ.</p>
    <p>Бывший технический директор Ракетного центра явно струхнул, но заместитель председателя комиссии неожиданно пришел к нему на помощь, спросив:</p>
    <p>— Как вы относитесь к тому, чтобы продолжить работу?</p>
    <p>Фон Браун замялся, но быстро взял себя в руки.</p>
    <p>— Я готов работать, если мои знания будут востребованы, — ответил он.</p>
    <p>— Вы свободны, — объявил замнаркомвнудел и добавил: — Пока.</p>
    <p>Когда фон Браун вышел, Серов проворчал:</p>
    <p>— Зачем он нам сдался, этот фашист?</p>
    <p>— Простите, товарищ председатель комиссии, — сказал Глушко. — Товарищ Сталин…</p>
    <p>— Знаю! — отмахнулся тот. — Хозяин приказал наладить производство ракет «Р-1М» непосредственно в Германии.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 3 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я сидел за столом, перечитывая шифровку из Москвы. Гриф «Совершенно секретно», подпись Берии: <emphasis>«Принято решение о восстановлении Ракетного центра в Пенемюнде. Цель — налаживание серийного производства ракет „Р-1М“. Ответственным за организацию работ назначается маршал Жуков. Срок — три месяца»</emphasis>.</p>
    <p>Я отложил бумагу, закурил. Там, в Пенемюнде, где еще недавно фон Браун строил свои «Aggregatы», теперь должны были работать и советские инженеры. Королев готовил документацию, Серов и Глушко под видом комиссии, уже были на месте.</p>
    <p>Сама идея — восстанавливать немецкий центр для постройки советских ракет — могла показаться странной, но я понимал логику руководства. От Пенемюнде до британских берегов рукой подать. Подлетное время всего ничего.</p>
    <p>— Трофимов, — позвал я адъютанта.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ Маршал.</p>
    <p>— Свяжите меня по защищенной линии вот с этим номером.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Вскоре меня соединили с кабинетом Королева в РНИИ-1. И хотя линия была максимально защищена от возможной прослушки, ничего конкретного по телефону лучше было не обсуждать. И на том конце провода это хорошо понимали.</p>
    <p>— Здравствуйте, Сергей Павлович, — сказал я, — Жуков говорит.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Маршал. Думаю, мы скоро увидимся.</p>
    <p>— Буду рад. Вот как раз хотел узнать, что приготовить к встрече.</p>
    <p>— Да мы все привезем с собой, но будет неплохо, если разузнаете насчет местных ресурсов.</p>
    <p>— Постараюсь, — пообещал я. — До встречи!</p>
    <p>— До встречи, товарищ Маршал.</p>
    <p>Я положил трубку. Подошел к карте, висящей на стене. Пенемюнде находилось на балтийском побережье, и там уже были цеха, лаборатории, испытательные стенды. Нужно было не только вернуть их к жизни, но и немало построить заново.</p>
    <p>Местные ресурсы… Под ними Королев имел в виду многое — стройматериалы, топливо, станки и другое оборудование. Расширение производства потребует организации жилья для инженеров и рабочих, снабжение и прочее.</p>
    <p>Маландин вошел без стука, с папкой в руках.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — сказал он, — комиссия Глушко докладывает, что состояние оборудования удовлетворительное. Часть техники вывезена, но основное сохранилось.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил я. — Передайте Глушко, чтобы начинал работу. И пусть он подготовит список необходимого оборудования.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Начштаба вышел, а я вызвал начальника особого оперативного отдела Оккупационных Сил РККА в Германии. Когда тот вошел, я уже по одному выражению его лица понял, что он в курсе свалившейся на нас заботы.</p>
    <p>— Ну что, товарищ Грибник, — сказал я ему, какие будут соображения по пресечению разведывательно-диверсионной деятельности вероятного противника?</p>
    <p>Я затушил папиросу, глядя на майора госбезопасности, с которым мы прошли много фронтовых дорог. Он стоял перед столом, чуть склонив голову, и молчал. Я знал эту его паузу. Начальник ООО уже все продумал, но выжидал, чтобы убедиться, что я готов слушать.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — начал он, — восстановление Пенемюнде — это не просто стройка. Это магнит для западных разведок. Американцы, англичане, французы — все они будут пытаться проникнуть туда. Одними патрулями и пропусками мы их не остановим.</p>
    <p>Это было очевидно, но я не стал говорить Грибнику об этом, понимая, что он намеренно проговаривает вводные вслух, чтобы его дальнейшие предложения выглядели бы достаточно обдумано.</p>
    <p>— Я предлагаю операцию прикрытия. Мы создадим видимость того, что центр восстанавливается совсем для других целей. Например, для изучения немецких разработок в области авиационных реактивных двигателей. Ракетная тематика будет засекречена до последней запятой. Наружу пойдет информация о том, что мы изучаем, конечно, трофейные «Aggregatы», но не более.</p>
    <p>— Вы можете гарантировать, что правда не выйдет наружу? — спросил я.</p>
    <p>— Нет, товарищ командующий, — честно ответил он. — Да и слишком плотная укупорка вызывает дополнительные подозрения. В конечном счете неважно, проникнет ли кто-нибудь в нашу тайну или нет, важно чтобы тот, кто проникнет, вынес наружу именно ту информацию, которую нам нужно. Для этого предлагаю использовать людей, которые уже находятся у нас и могут работать под нашим контролем.</p>
    <p>— Кого вы имеете в виду?</p>
    <p>— Скорцени и Венка, — ответил он.</p>
    <p>Я поднял бровь. Скорцени — это понятно. Специалист по шпионажу, хоть и не слишком в нашем случае удачливый, но, наверняка, знающий методы западных спецслужб, но Венк? Полковник вермахта, поднявший было мятеж в лагере, а потом сдавший британского агента.</p>
    <p>— Вальтер Венк? — переспросил я. — Он же военный, а не разведчик.</p>
    <p>— Да, но он знает знает местные условия, у него есть связи среди немецких военных, в том числе и инженеров. Если мы дадим ему возможность «сбежать» и связаться с британцами, он сможет передать им дезинформацию. А Скорцени обеспечит техническую сторону — поддельные документы, явки, связь.</p>
    <p>— Вы предлагаете использовать их как двойных агентов? — я закурил новую папиросу.</p>
    <p>— Именно, товарищ Маршал. Скорцени сгодится для подготовительной работы, а Венк — для контактов с немецким подпольем. Если мы создадим легенду о том, что в Пенемюнде ведутся работы по созданию «секретного оружия», но под этим мы будем иметь в виду совсем другое, это отвлечет внимание от реальных разработок.</p>
    <p>Под «немецким подпольем» майор госбезопасности подразумевал не реальных фашистских выползков, которых органы вылавливали и давили, а специальное подразделение, созданное при содействии немецких товарищей, наподобие легендарного «Треста».</p>
    <p>— И главное, — добавил он, — если западные разведки попытаются завербовать их, мы будем знать, кто с ними работает.</p>
    <p>— А если эти двое предадут нас по-настоящему?</p>
    <p>— Тогда мы потеряем двух не самых лучших людей, — ответил майор госбезопасности, — зато выиграем время и сохраним главную тайну.</p>
    <p>— Думаю, нужно подключить к ним третьего, товарищ Грибник, — сказал я. — Куда более авторитетного господина…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Кривцов сидел за столом, перебирая бумаги. Операция с Мюллером была завершена, сеть Скорцени разгромлена, агент Шульц работал под контролем, но все это было завершением предыдущей фазы тайной войны с Абвером и СД.</p>
    <p>Следующая фаза, которая, наверняка, растянется на долгие годы, предполагает противостояние с западными разведками. Собственно, оно уже началось. Вчера Берия вызвал его к себе и дал новое задание, сформулированное письменно.</p>
    <p>Майор госбезопасности взял протянутый листок, прочитал: <emphasis>«Использовать з/к В. Канариса в операции по дезинформации западных разведок относительно производства ракет в Пенемюнде. Обеспечить контроль и координацию</emphasis>». Гриф «<emphasis>Совершенно секретно»</emphasis>.</p>
    <p>Спрятав листок в папку, Кривцов начал обдумывать задание. Бывший глава Абвера давно уже сотрудничал с советской разведкой, хотя все еще сидел на Лубянке. Родственники его удрали в США, но ему об этом пока не сообщили.</p>
    <p>Нарком государственной безопасности разрешил пообещать бывшему адмиралу облегчение условий, если он все сделает как надо. Надежда на бывшего большого немецкого начальника у майора госбезопасности была.</p>
    <p>Судя по тому, как засуетились западные разведки, информация об испытании атомной бомбы в СССР просочилась за бугор, а значит, польза от абверовца какая никакая имелась. Кривцов поднялся, взял папку, направился к выходу.</p>
    <p>— На Лубянку, — бросил он шоферу.</p>
    <p>Через час контрразведчик вошел в камеру Канариса. Адмирал сидел за столом, быстро водя карандашом по бумаге. Увидев человека, доставившего его в Москву, бывший глава Абвера поднялся, и поздоровался по-русски:</p>
    <p>— Добрый день, гражданин майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Здравствуйте, господин адмирал, — сказал Кривцов, садясь напротив. — Как поживаете?</p>
    <p>— Учитывая мое положение, неплохо, — отозвался тот. — Вот, взялся за мемуары, но вы, наверное, не для этого меня посетили.</p>
    <p>— Вы угадали, господин адмирал. У меня есть для вас предложение.</p>
    <p>— Предложение? — переспросил бывший глава Абвера. — Вы хотите, чтобы я снова написал письмо?</p>
    <p>— Не совсем, — проговорил майор госбезопасности. — На этот раз у вас будет шанс покинуть эти стены и посетить Германию.</p>
    <p>— Вот как, — не поверил своим ушам отставной адмирал. — Вы отправите меня на мою родину?</p>
    <p>— Да, но не просто так.</p>
    <p>— Я готов сделать все, что от меня потребуется.</p>
    <p>— Вы человек опытный, поэтому я не стану ходить вокруг да около, — продолжал Кривцов. — Скажу сразу, вам предстоит провести кампанию по распространению дезинформации стратегической важности. Так как вести ее отсюда вам будет затруднительно, мы готовы перевезти вас в Пенемюнде.</p>
    <p>— Насколько я помню, в этой приморской деревушке фон Браун вел работы по созданию боевых ракет большой дальности.</p>
    <p>— Совершенно верно, — сказал Кривцов. — Теперь это будет ваша резиденция.</p>
    <p>Бывший глава Абвера долго молчал, глядя в стену.</p>
    <p>— Что-нибудь слышно о моей семье? — спросил он.</p>
    <p>— Не стану от вас больше скрывать, господин адмирал, все члены вашей семьи живы, но они сумели бежать в Соединенные Штаты.</p>
    <p>Канарис тяжело вздохнул, потом сказал.</p>
    <p>— Куда вы меня ни за что не отпустите.</p>
    <p>— Не могу обещать вам это, — сказал контрразведчик. — Через три дня вы вылетаете в Пенемюнде, но сначала мы должны с вами разработать легенду. И не здесь. Вы переезжаете на конспиративную квартиру.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Пенемюнде, Ракетный центр. 5 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я прошел вдоль ангара, осматривая ряды станков и конвейеров. Глушко следовал за мной, что-то помечая в блокноте. Грибник держался чуть позади, но я чувствовал его взгляд — он тоже оценивал обстановку, только с другой стороны.</p>
    <p>— Что по режиму? — спросил я у здешнего коменданта, остановившись у стеллажа с каким-то оборудованием.</p>
    <p>— Все меры приняты, товарищ Маршал, — заговорил тот. — По периметру — усиленная охрана. Доступ только по спецпропускам. Въезд и выезд не только работников, но и жителей Пенемюнде осуществляется строго по спискам. Все местные, кто работает на объекте, прошли проверку.</p>
    <p>— А немецкие специалисты?</p>
    <p>— Фон Браун и его группа сейчас находятся в отдельном жилом блоке. Под охраной, само собой, но условия для работы и жизни им созданы нормальные. Квартиры, питание, возможность работать не только в бюро и цехах, но и на дому. Первый отдел, конечно, все проверяет, но и доверие тоже присутствует. Все-таки они ценные кадры, а не заключенные.</p>
    <p>— Товарищ Глушко, — сказал я, повернувшись к нему, — как быстро вы сможете наладить здесь серийный выпуск «Р-1М»?</p>
    <p>— Как только с головного предприятия доставят чертежи и спецификации, — принялся отвечать тот, — и если вовремя поступит металл и другие материалы, то не ранее чем через месяц. То, что нам обещали из центра, пока не поступило.</p>
    <p>— Спецэшелон из Москвы будет здесь через три дня, — сказал я, — но не следует терять ни минуты. Делайте из того, что уже есть.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>— Немецкие товарищи занимаются восстановлением авиационных заводов Мессершмита, Фокке-Вульфа и других, — ответил я. — Я уже отдал распоряжения по передаче в их распоряжение военнопленных, имевших отношение к авиационной промышленности. Им обещано освобождение за труд.</p>
    <p>— Своевременное решение, товарищ Маршал Советского Союза, — тут же подлизался новый технический директор Советского Ракетного центра.</p>
    <p>— И вот еще, товарищ комендант, — добавил я, обращаясь уже к Тригорину. — Обеспечьте технику безопасности, санитарные условия, медицину. Спецодежда, трехразовое питание, душ и прочие удобства. Местных привлекать осторожно, только тех, кто готов работать и не будет болтать лишнего.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ командующий.</p>
    <p>Мы вышли из ангара. Снег валил хлопьями, ветер с моря был холодным и колючим, но в окнах конструкторского бюро светились окна, там шла работа по подгонке технической документации так и не состоявшейся ракеты «Aggregat» к требованием «Р-1М».</p>
    <p>— Товарищ Грибник, — сказал я, когда мы отошли в сторону, — союзники все равно узнают о восстановлении центра. Это вопрос времени. Британцы уже пытались прощупать почву по дипломатическим каналам, и, разумеется, продолжат.</p>
    <p>— Я работаю над этим, товарищ Маршал. Будем использовать Скорцени, а впоследствии и Канариса для подготовки дезинформации. Они распространят те сведения, которые нам нужны. А здесь, в Пенемюнде, на виду будут только работы по немецким ракетам, а не по нашим «Р-1М».</p>
    <p>— Я верю в вас, — сказал я, — но прошу быть осторожным с этими нацистами. Они могут сколько угодно притворяться раскаявшимися шлюхами, но сущность их останется прежней.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, гостиница «Националь», вестибюль. 7 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Королевский астроном спустился вниз, собираясь выйти на вечернюю прогулку. В вестибюле было людно. Здесь толклись и зарубежные корреспонденты, и заезжие артисты, и несколько профессоров, участвующих в конференции.</p>
    <p>Спенсер-Джонс уже взял пальто у портье, когда заметил человека, стоящего у колонны с газетой в руках. Человек был высок, сухопар, с сединой на висках. Он не смотрел на астронома, но тот узнал его мгновенно.</p>
    <p>Сердце британского джентльмена, который не терял самообладания даже на скачках, ухнуло куда-то вниз, и на секунду покрытый коврами пол ушел из-под его ног. Человек с газетой был ни кто иной, как адмирал Вильгельм Канарис.</p>
    <p>Что делает он здесь, в вестибюле московской гостиницы? Ведь ходили слухи, что русские похитили его еще до окончания боевых действий! Адмирал поднял глаза, будто заметив его случайно. Сложил газету, сделал шаг навстречу.</p>
    <p>— Профессор Спенсер-Джонс? — спросил он по-немецки. — Какая неожиданная встреча. Вы не узнаете меня? Мы пересекались в Цюрихе в тридцать седьмом.</p>
    <p>Королевский астроном побледнел, но взял себя в руки. Прикоснулся к шляпе.</p>
    <p>— Адмирал, — сказал он тихо, — я не знал, что вы в Москве.</p>
    <p>— Как видите, — с улыбкой откликнулся бывший адмирал. — У вас есть несколько минут, профессор?.. Если вы не против, я бы угостил вас кофе. Здесь, внизу, есть буфет.</p>
    <p>— Я был бы рад, — выдавил из себя британец.</p>
    <p>Они спустились в буфет, прошли к столику в углу. Канарис заказал два кофе, когда официант отошел, наклонился немного вперед, почти вплотную приблизив свои губы к уху Спенсера-Джонса.</p>
    <p>— Русские не настолько глупы, чтобы не ставить прослушку в гостинице, где живут иностранцы, следовательно, осторожность не помешает.</p>
    <p>— Зачем вы здесь? — шепотом спросил Спенсер-Джонс.</p>
    <p>— Я здесь, чтобы передать вам важное сообщение, — сказал бывший глава Абвера. — Вы думаете, что ваша миссия в Москве — тайна. Это не так. Русские знают о вас все. Им известно, что вы приехали собирать информацию об атомных разработках. И что делаете вы это в интересах британской разведки.</p>
    <p>Королевский астроном молчал, пытаясь сохранить лицо, хотя ужас положения, в котором он оказался дошел до него мгновенно. Собственно, мысленно он проигрывал подобные ситуации не раз, но не ожидал, что услышит этот от Канариса.</p>
    <p>— Хочу предложить вам сделку, Гарольд, — продолжал тот. — Теперь я работаю на советскую контрразведку. И предлагаю вам сделать то же самое. Если вы согласитесь сотрудничать, то останетесь на свободе и сможете вернуться в Англию. Если нет — вас отправят считать звезды куда-нибудь в Заполярье. Навсегда.</p>
    <p>— Вы не можете со мною так поступить, — прошептал Спенсер-Джонс.</p>
    <p>— Могу, — ответил немец. — Точно также, как и сообщить вашим кураторам, что лично завербовал вас в тридцать седьмом. Полагаете, секретной службе его величества будет приятно узнать, что королевский астроном Гарольд Джонс поставлял информацию нацистской Германии? Даю вам время подумать до завтра, если решите работать на нас, скажите своему гиду, что хотите посетить Планетарий. Он поймет.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лондон, здание Секретной разведывательной службы на Даунинг-стрит 8 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Туман над Темзой не рассеивался уже третьи сутки. Серый и липкий, он окутывал набережные, проникал в щели старых зданий, делая лондонские улицы похожими на декорации к фильму ужасов.</p>
    <p>В кабинете начальника «МИ-6» было тепло, но Мензис сидел неподвижно, перечитывая шифровку, только что полученную от резидента в Стокгольме. Текст был, мягко говоря тревожным:</p>
    <p><emphasis>«Советские инженеры и техника направляются в Пенемюнде. Восстанавливается Ракетный центр. Точные цели неизвестны, но объем работ значительный. Рекомендую усилить агентурную сеть в регионе»</emphasis>.</p>
    <p>Мензис отложил бумагу, поднялся и подошел к карте Европы, висевшей на стене. Уставился на точку на балтийском побережье, которая обозначала немецкое местечко Пенемюнде.</p>
    <p>— Что они там строят? — тихо спросил он, обращаясь скорее к себе, чем к присутствующим в кабинете сотрудникам.</p>
    <p>— Может быть, копируют немецкие разработки, — ответил один из его заместителей, полковник Стюарт. — Фон Браун и его группа исчезли с горизонта. Возможно, они уже у русских.</p>
    <p>— Если они у русских, это меняет все, — сказал глава британской разведки. — Пенемюнде — не просто лаборатория, это возможность строить боевые дальнобойные ракеты прямо у нас под носом. Если русские наладят там серийное производство своих ракет, они смогут держать под прицелом всю Западную Европу, а самое главное — Соединенное королевство.</p>
    <p>— Что вы предлагаете, сэр?</p>
    <p>— Мы должны получить информацию любой ценой, — ответил Мезис. — Немедленно. Свяжитесь с резидентом в Стокгольме. Пусть через старые каналы Абвера выйдет на тех, кто работал в Пенемюнде. И перехватите любые данные о перемещении советских специалистов.</p>
    <p>Он вернулся к столу и взял другой листок — это был доклад о Гарольде Спенсер-Джонсе.</p>
    <p>— А что с королевским астрономом?</p>
    <p>— Он все еще в Москве. Конференция затянулась.</p>
    <p>— Если «Звездочет» еще не раскрыт, то есть шанс, что мы получим действительно важную информацию. — ответил глава «Ми-6». — Пусть Спенсер-Джонс продолжает работу. И коли русские контролируют его, они будут передавать нам то, что хотят. Мы должны понять, что именно.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, Дворец Советов (бывшая Рейхсканцелярия). 9 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В зале было шумно. Я сидел в первом ряду, слева от трибуны. Справа разместились представители советской военной администрации, за моей спиной, вернее, моей охраны, сидели немецкие делегаты от земель, профсоюзов, и разных антифашистских организаций.</p>
    <p>Газетчики насчитали потом около тысячи человек. Ровно в десять утра Вильгельм Пик поднялся на трибуну. Немецкий народный совет, избранный пару недель назад, должен был сегодня превратиться во Временную народную палату.</p>
    <p>И это превращение начиналось прямо на глазах изумленной публики. Рождалось новое немецкое государство, какого еще не бывало в истории и которое, я надеюсь, никогда больше не станет врагом моей Родины.</p>
    <p>— Товарищи! — начал Пик. — Сегодня, девятого декабря тысяча девятьсот сорок первого года, мы провозглашаем создание Германской Демократической Республики.</p>
    <p>Он умолк, потому что зал взорвался аплодисментами, как пишут в газетах, плавно переходящими в овацию. Глава немецких коммунистов смог заговорить только тогда, когда присутствующие отбили ладони.</p>
    <p>— Наша республика будет строиться на принципах демократии, социальной справедливости и мира. Мы не забыли уроков прошлого. Мы не допустим, чтобы Германия снова стала угрозой для Европы, Советского Союза и всего мира.</p>
    <p>Это было не просто рождение нового государства. В прошлой версии истории, ГДР создавалась в качестве ответа на образование ФРГ, как <emphasis>«первое государство рабочих и крестьян на немецкой земле»</emphasis>.</p>
    <p>Теперь все было иначе. Не было никакой ФРГ. Не было раздела Германии на зоны оккупации, появился шанс на то, что у Советского Союза будет мощнейший союзник в Западной Европе, своего рода, выставочная витрина социализма.</p>
    <p>— Мы принимаем конституцию, которая гарантирует права трудящихся, свободу слова, собраний и совести, — продолжал Вильгельм Пик. — Высшим органом власти становится Народная палата, которая будет стоять из четырехсот депутатов, избираемых на четыре года путем всеобщих выборов.</p>
    <p>Тишину снова обрушили аплодисменты. Я ознакомился с конституцией, о которой он говорил. Она была основана на Веймарской конституции, той самой, которую Гитлер отменил в 1933-м, хотя именно благодаря ей и пришел к власти.</p>
    <p>— Я, Вильгельм Пик, избираюсь президентом республики, — продолжал главный немецкий коммунист, — А мой товарищ Отто Гротеволь становится председателем Совета министров.</p>
    <p>Гротеволь поднялся, поклонился. Ему предстояло сформировать правительство, в которое войдут представители всех партий «Национального фронта» — восемь мест у коммунистов, четыре у Христианско-демократического союза, три у Либерально-демократической партии.</p>
    <p>— А теперь я хотел бы передать слово представителю Союза Советских Социалистических Республик, государства, освободившего нас и всю Европу от гитлеровской тирании, трижды Герою Советского Союза, Маршалу, товарищу Жукову.</p>
    <p>Снова шквал аплодисментов. Я поднялся, хотя мое выступление запланировано не было. Охрана, конечно, напряглась, но я не мог не оправдать ожиданий публики, поэтому подошел к трибуне, взял микрофон.</p>
    <p>— Товарищи, — сказал я, а мой штатный переводчик Мицкевич принялся переводить. — Как сказал вождь советского народа и всех прогрессивных сил планеты, товарищ Сталин, Германская Демократическая Республика — это не просто новое государство. Это — новая страница в истории Европы. Страница, которая пишется без нацизма, войны и ненависти. Добавлю от себя, что Красная армия выполнила свой долг. Теперь ваш долг — строить мирную жизнь.</p>
    <p>Я посмотрел в зал. Лица немцев были разными — кто-то плакал, кто-то улыбался, кто-то смотрел с недоверием. Да, среди них было немало социал-демократов, но те тоже пострадали от фашизма и пока были на нашей стороне.</p>
    <p>— Желаю вам успеха, товарищи! — закончил я. — Советский народ всегда будет рядом со своими немецкими братьями. Помогать во всем, но работать нам придется вместе.</p>
    <p>Я сошел с трибуны, под эти самые овации. Потом выступали представители других партий, а также профсоюзов, молодежных и детских организаций. Все говорили примерно одно и тоже. Когда церемония закончилась, ко мне подошел Гротеволь.</p>
    <p>Он был социал-демократом, скорее попутчиком, нежели соратником коммунистов, но этот человек прошел через концлагерь и не сломался. Это вызывало уважение. Правда, сейчас нам нужно было говорить о деле.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — сказал он, когда мы отошли в сторону, — я хочу поблагодарить вас за поддержку. Без вас мы бы не смогли провести это заседание.</p>
    <p>— Не стоит благодарностей, — выслушав перевод, ответил я. — Теперь у вас есть правительство, президент, конституция. Что вам нужно еще?</p>
    <p>Гротеволь вздохнул и посмотрел на меня с некоторой неуверенностью.</p>
    <p>— Я хотел бы обсудить несколько вопросов, которые беспокоят нас. Во-первых, передача власти. Советская военная администрация все еще контролирует ключевые структуры. Мы понимаем, что вы не можете сразу передать дела, но нам нужно понимать сроки.</p>
    <p>— Десятого декабря мы передадим административные функции вашему правительству, — сказал я. — Это решено. Останется только Советская контрольная комиссия, которая будет наблюдать за выполнением условий капитуляции и ОКС, но это не вмешательство, а контроль.</p>
    <p>— А что насчет экономики? — спросил он. — Многие заводы разрушены, безработица растет, население нуждается в продовольствии.</p>
    <p>— Мы вывезли часть оборудования, но часть осталась. Восстанавливайте. Что касается продовольствия, то мы будем поставлять его до весны. Потом вы должны обеспечивать себя сами. А для этого нам нужно наладить производство.</p>
    <p>— Мы понимаем, — кивнул Гротеволь, — но ни у кого из нас нет опыта управления промышленностью в таких масштабах. Нам нужны специалисты и кредиты.</p>
    <p>— Специалисты у вас есть. Немецкие инженеры и рабочие никуда не делись. А кредиты вы обсудите с представителями Госбанка и наркомфина отдельно. Одно вы должны понимать, что Германия должна заплатить репарации. Это условие капитуляции. Мы не будем требовать неподъемных сумм, но вы обязаны участвовать в восстановлении того, что разрушили.</p>
    <p>Он помолчал, видимо, переваривая сказанное. Потом сказал:</p>
    <p>— И последнее. Нам нужно решить вопрос с бывшими нацистами. Их тысячи. Мы не можем изловить всех, но и оставлять их на свободе нельзя.</p>
    <p>— Денацификация необходима, — сказал я. — Мы уже начали фильтрацию. Те, кто совершал преступления, будут осуждены трибуналом в Москве. Не причастные к преступлениям смогут участвовать в восстановлении. Вы должны понимать, товарищ Гротеволь, что это не месть, а лишь утверждение справедливости.</p>
    <p>Вождь немецких социал-демократов кивнул.</p>
    <p>— Я понимаю, товарищ Маршал, — сказал он. — Мы формируем свою службу безопасности, Ministerium für Staatssicherheit, но нам нужна ваша помощь — в поиске тех, кто скрывается.</p>
    <p>— Поможем, — сказал я. — Я распоряжусь, чтобы вам передали часть архивов гестапо и СД, имеющиеся в распоряжении нашего особого оперативного отдела. Там есть все списки, но ваше штази должно учиться работать самостоятельно. Мы не можем делать за вас все.</p>
    <p>Он помолчал и посмотрел на меня с признательностью, смешанной с решимостью.</p>
    <p>— Я передам ваши слова товарищу Цайссеру, товарищ Маршал. Мы сделаем все возможное, чтобы построить новую Германию, в которой никогда больше не будет фашизма.</p>
    <p>— Я верю вам, товарищ Гротеволь, — сказал я, — но помните, что времени на раскачку нет. Западные союзники будут пытаться помешать и нам и вам. Будьте готовы к этому.</p>
    <p>Он пожал мне руку, сказал:</p>
    <p>— Спасибо за поддержку и за совет.</p>
    <p>Он отошел, и я смотрел ему вслед. Разговор получился прямым, без лишней дипломатии. Это было правильно. Война закончилась, но борьба за мир только начиналась. И в этой борьбе у нас не было права на ошибку. И только я подумал об этом, как раздался истошный крик:</p>
    <p>— Verraeter!*</p>
    <p><emphasis>* предатель (нем.)</emphasis></p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Крик перекрыл все иные звуки в зале, где по окончанию церемонии люди стали собираться кучками и толковать о своем. Я повернул голову. Из задних рядов, где сидели делегаты от земель, вскочил человек в поношенном пальто. Он выглядел как фанатик.</p>
    <p>— Verraeter! — заорал он опять, указывая пальцем на трибуну, где в президиуме все еще оставался Вильгельм Пик. — Verraeter! Ihr habt Deutschland verraten!</p>
    <p>Охрана уже двигалась к дебоширу, но я поднял руку, останавливая бойцов. Не хватало еще, чтобы этот инцидент превратился в скандал в первый же день существования республики. Я сам подошел к кричащему, не торопясь, спокойно.</p>
    <p>— Кто вы такой? — произнес я по-немецки.</p>
    <p>Рядом со мною уже был Грибник, готовый толи стрелять, толи брать смутьяна живьем.</p>
    <p>— Я — немец! — закричал смутьян, а Мицкевич перевел. — Истинный сын Германии! А эти… эти предатели продали страну большевикам!</p>
    <p>Пик уже, вместе с другими коммунистами, подошел к нам.</p>
    <p>— Это Шульц, — невозмутимо объяснил президент свежеиспеченного государства. — Он сидел в тюрьме вместе со мной с тридцать третьего. Был коммунистом, но его сильно били в Гестапо.</p>
    <p>Я посмотрел на Шульца. Тот дрожал, но не отступал. По лицу этого бедолаги было видно, что ему здорово досталось в нацистских застенках. Скорее всего психическое состояние бывшего коммуниста и узника оставляло желать лучшего.</p>
    <p>— Ваше новое правительство, — сказал я больному, чтобы не волновать понапрасну, — это правительство антифашистов. В него входят и коммунистов и социал-демократы. Те, кто, как и вы, товарищ Шульц, сидел в концлагерях и тюрьмах за свою веру в лучшее будущее. Если вы хотите строить новую Германию — стройте. Если нет — уходите, но не мешайте другим.</p>
    <p>Шульц посмотрел на меня, потом на Пика. Я видел, как в его глазах боролись ненависть, страх и откровенное безумие. Потом он махнул рукой, понурил голову, развернулся и пошел к выходу. Начальник особого оперативного отдела покосился на меня.</p>
    <p>— Нужно показать его хорошему психиатру, — сказал я ему. — Похоже, люди Мюллера сломали бедолагу.</p>
    <p>Грибник все понял и двинулся следом за Шульцем, я повернулся к Гротеволю и примкнувшему к нему Пику.</p>
    <p>— Извините, товарищ Маршал, — сказал президент ГДР. — Я не ожидал такого.</p>
    <p>— Ничего, бывает, — отмахнулся я. — Этому человеку надо помочь и по части восстановления здоровья и в решении бытовых проблем. Выясните, что и как, товарищи. Если надо, я готов оказать содействие.</p>
    <p>Мы обменялись рукопожатиями и разошлись. Вернувшись в штаб, я вызвал к себе начальника ООО, и выслушав его доклад о том, как он лично проводил смутьяна в кабинет частнопрактикующего психиатра, сказал ему:</p>
    <p>— И все-таки проверьте все связи этого крикуна, товарищ Грибник. Мало ли. Больной, не больной, но его вполне могли завербовать в Гестапо.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва. 10 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Спенсер-Джонс сидел неподвижно, глядя в чашку с остывшим кофе. Вот уже второй день, как он дал согласие сотрудничать с советской разведкой, но до сих пор не хотел признаться самому себе, что главным аргументом было напоминание Канариса о 1937.</p>
    <p>«Я лично завербовал вас в тридцать седьмом» — сказал тот и это было правдой. Тогда, в Цюрихе, королевский астроном согласился передавать информацию о несекретных британских научных разработках в обмен на доступ к немецким архивам.</p>
    <p>Это была тайна, которую Спенсер-Джонс надеялся унести в могилу. Теперь же она могла стоить ему не только карьеры, но и жизни. Самое обидное, что сведения из немецких архивов, которые он так жаждал тогда получить, оказались безнадежно устаревшими.</p>
    <p>Ночь, когда королевский астроном обдумывал предложение, а точнее ультиматум бывшего главы Абвера, была самой трудной в его жизни. Куда труднее, чем наблюдение за звездами в высокогорной обсерватории в мороз под тридцать градусов.</p>
    <p>И все же решив согласиться, Гарольд почувствовал облегчение. И когда на следующее утро Сорокин зашел к нему, чтобы уточнить программу дня, королевский астроном, уже ни в чем не сомневаясь, произнес как мог непринужденно, словно речь и впрямь шла о пустяке:</p>
    <p>— Иван Петрович, я слышал, что в Москве есть замечательный Планетарий. Вы не могли бы устроить мне экскурсию?</p>
    <p>«Сотрудник Государственного астрономического института имени Штернберга», он же гид британского гостя, на мгновение задержал взгляд на лице королевского астронома, потом улыбнулся и кивнул:</p>
    <p>— Конечно, профессор. Я все устрою.</p>
    <p>Спустя два дня они вошли в фойе Московского планетария. «Гид» куда-то отошел, и Спенсер-Джонс в одиночку рассматривал маятник Фуко, который мерно раскачивался под высоким куполом, когда к нему подошел невысокий плотный мужчина в штатском.</p>
    <p>— Профессор Спенсер-Джонс? — спросил он на чистом английском. — Я майор госбезопасности Кривцов. Нам нужно поговорить.</p>
    <p>Они прошли в служебное помещение, где не было окон. Кривцов сел напротив астронома и разложил на столе несколько фотографий. На них были снимки каких-то лабораторий, чертежей и людей в белых халатах, собирающих что-то электронное.</p>
    <p>— Канарис передал ваше согласие помогать нам, — сказал майор госбезопасности без всяких реверансов. — Мы ценим ваше решение. Теперь я хочу, чтобы вы взглянули на это.</p>
    <p>Спенсер-Джонс наклонился, разглядывая фотографии. Они ни о чем ему не говорили. При всем своем живейшем интересе к звездному миру, королевский астроном ничего не смыслил в ракетной технике, поэтому не распознал на снимках Ракетный центр в Пенемюнде.</p>
    <p>— Простите, мистер Кривцов, — пробормотал он, — но я не знаю, что это такое?</p>
    <p>— Не важно, — откликнулся тот. — Главное, что британская разведка интересуется этим объектом. Мы хотим, чтобы вы передавали мистеру Мезису или любому из его заместителей, нужную нам информацию.</p>
    <p>Спенсер-Джонс медленно кивнул.</p>
    <p>— Что именно я должен буду передать?</p>
    <p>— Детали вам сообщат позже. Сейчас я хочу довести до вашего вот что, мистер Спенсер-Джонс. Советский Союз располагает средствами, достаточными для того, чтобы пресечь любые военные провокации в отношении Оккупационных сил РККА в Германии и нашей страны.</p>
    <p>Королевский астроном вытаращил глаза.</p>
    <p>— Я могу это передать сэру Мензису? — спросил он.</p>
    <p>— Можете, — последовал ответ. — Более того, незадолго до своего возвращения в Лондон, вы получите подтверждающие материалы.</p>
    <p>Кривцов убрал фотографии в портфель, поднялся.</p>
    <p>— Следуйте всем рекомендациям товарища Сорокина, — сказал майор госбезопасности, — но о том, что услышали во время нашего разговора, не сообщайте никому.</p>
    <p>Он вышел, оставив дверь открытой. Спенсер-Джонс остался один. Он смотрел на пустой стол, на котором еще недавно лежали фотографии. Через несколько минут в дверях показался Иван Петрович Сорокин.</p>
    <p>— А вот вы где, профессор! — как ни в чем не бывало, воскликнул он. — Идемте, экскурсия начинается.</p>
    <p>— Иду, Иван Петрович.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 12 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я сидел за столом, разбирая ежедневную почту. Писем было много — от родных, от сослуживцев, от незнакомых людей, которые хотели выразить благодарность или попросить о помощи. Большинство я просматривал бегло, откладывая в сторону. Для коменданта.</p>
    <p>Однако одно письмо привлекло мое внимание. Конверт был плотный, с маркой Франции и обратным адресом в Париже. Фамилия отправителя — Деникин. Это было, как минимум, любопытно. Я вскрыл конверт, развернул лист.</p>
    <p>Почерк автора послания был старомодным, аккуратным, с наклоном вправо. Сразу видно, что писал человек, ведущий переписку с множеством корреспондентов и в тоже время, умеющий внятно изложить мысль, которую собирается донести до того, кто это будет читать.</p>
    <p>'<emphasis>Маршалу Советского Союза Г. К. Жукову.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Глубокоуважаемый Георгий Константинович!..</emphasis>'</p>
    <p>Я усмехнулся. «Глубокоуважаемый». От человека, который воевал против моей страны, который называл большевиков «сатанинским отродьем» и молился о крахе Советской власти. Интересно, чего он хочет теперь?</p>
    <p>«<emphasis>Я знаю, что в 1916 году Вы служили в царской армии и Вам не хуже меня ведомо, что из себя представляла война, ныне именуемая Первой мировой. Я не буду скрывать, что много лет я находился по другую сторону баррикад и считал большевизм гибельным для России. Однако время и горький опыт научили меня, что роковые ошибки были допущены не только со стороны моих тогдашних противников. Теперь мои заблуждения остались в прошлом. Нападение немцев на Россию и блестящий разгром их, в котором есть Ваша личная заслуга, научили меня любить Родину заново. Если я могу быть ей полезен, то буду рад служить; ежели нет, то готов понести заслуженную кару. Г-л Русской армии А. И. Деникин»</emphasis></p>
    <p>Я отложил письмо, закурил. Все-таки это был ТОТ Деникин. Генерал-лейтенант, бывший командующий Вооруженными силами Юга России, один из лидеров Белого движения. Он воевал против нас и того общества, которое мы строили.</p>
    <p>Наступал на Москву, отступал к Новороссийску, эвакуировался в Константинополь, потом жил в Европе. И не просто жил, а продолжал бороться с тем самым «сатанинским отродьем». И ведь как боролся! Готов был к союзу с врагами своего отечества.</p>
    <p>И вот теперь, когда СССР разгромил гитлеровскую Германию и устанавливал новый миропорядок, ярый враг советской власти вдруг передумал? Пишет что, признает ошибки, просит позволить ему служить России.</p>
    <p>На моем месте Жуков, который не знал будущего, наверное, отнесся бы к этому письму с подозрением. Кто знает, не провокация ли это? Для меня же это было письмо человека, осознавшего, что ничего он с большевиками сделать не сможет.</p>
    <p>Впрочем, как бы то ни было, Деникин, пусть и раскаивающийся, но все равно враг, который воевал против моей Родины. Покаяние — это его личное дело. У меня нет права прощать его от имени миллионов людей, которые пострадали в Гражданскую войну.</p>
    <p>Я взял чистый лист бумаги, обмакнул перо в чернильницу и принялся быстро писать.</p>
    <p>'<emphasis>Господину Деникину.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Письмо Ваше получил. Помню, что служил в царской армии, но и тогда это была служба Родине, а не царю. В 1916, как и в 1941 я воевал с немцами. В 1917-м — с теми, кто пытался развалить нашу страну. Вы воевали с нами. Это не забывается. Вы пишете о признании ошибок. Это хорошо, но слова — это одно, а дела — другое. Вы не можете вернуть назад тех, кто погиб по Вашей вине. Вы не можете исправить того, что сделали. Если Вы действительно хотите, чтобы я сообщил о Вашем желании служить России товарищу Сталину, то должны выдвинуть конкретные предложения. Маршал Советского Союза Г. Жуков</emphasis>'.</p>
    <p>Я перечитал письмо, подписал и передал Трофимову.</p>
    <p>— Отправьте это письмо по адресу в Париже.</p>
    <p>— Есть, товарищ Маршал.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, гостиница «Националь», номер королевского астронома. 13 декабря 1941 года</emphasis> </strong></p>
    <p>Спенсер-Джонс сидел в кресле у окна, глядя на редкие огни ночной Москвы. Он еще не привык к тому, что его жизнь изменилась за один день, и что вместо того, чтобы думать о своей главной работе, сидит и ждет инструкций от советской разведки.</p>
    <p>В дверь негромко постучали. Королевский астроном поднялся, открыл, думая, что это его бойкий спутник, гид, а заодно и сотрудник советской госбезопасности Сорокин, но на пороге стоял Канарис, в пальто и шляпе, с небольшим портфелем в руке.</p>
    <p>— Проходите, — сказал Спенсер-Джонс, отходя в сторону.</p>
    <p>В прихожей, бывший адмирал снял пальто и шляпу, повесил на вешалку, вошел и оглядел комнату. Окна были плотно зашторены, в углу горела напольная лампа. Он выбрал кресло и уселся в него так, чтобы лицо его оказалось за пределами светового круга.</p>
    <p>— Хорошо у вас, — сказал Канарис. — Впрочем, у меня мало времени. Слушайте меня внимательно, профессор.</p>
    <p>Он открыл портфель, вынул несколько листов, исписанных мелким почерком, и аэрофотоснимки того самого объекта, которые королевскому астроному уже показывал майор госбезопасности Кривцов.</p>
    <p>— Вот, — сказал он, положив фотографию перед астрономом. — Это Пенемюнде. Бывший немецкий, а теперь советский Ракетный центр, который русские восстанавливают. Вы будете передавать британцам информацию о том, что там ведутся работы по доработке ракет фон Брауна, а также реактивных авиационных двигателей заводов Мессершмита и так далее. В этих бумагах все подробности. Вы прочтете их при мне и все запомните, равно, как и изображения на фотоснимке, которые потом воспроизведете на рисунке. Вам это нетрудно сделать, я знаю.</p>
    <p>— Как я объясню наличие у меня этих сведений? — спросил Спенсер-Джонс.</p>
    <p>— Болтливостью советских ученых, — ответил его куратор. — А для того, чтобы доверие к вам повысилось, в этих бумагах вы найдете сведения и по интересующей вас тематике. — Он подвинул к астроному листы бумаги. — Вы будете получать сообщения от нас через шведского дипломата в Лондоне. Он сам найдет вас.</p>
    <p>— А если меня проверят?</p>
    <p>— Обязательно проверят и не раз, — сказал Канарис. — Поэтому полученные от нас сведения вы будете запоминать и тут же уничтожать.</p>
    <p>— А как я объясню, что раз за разом получаю новые сведения?</p>
    <p>— Вы скажете, что завербовали одного из проговорившихся советских ученых и тот начал поставлять вам сведения. Не беспокойтесь, мы подготовим вам этот канал так, что никаких сомнений у «Ми-6» ваша осведомленность не вызовет.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 15 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я только что закончил совещание с Гротеволем по вопросам снабжения, с удовольствием переадресовав их решение Берзарину, когда вошел начальник особой оперативной группы с конвертом в руках.</p>
    <p>— Товарищ командующий, снова письмо из Парижа и снова от Деникина, — сказал Грибник и добавил: — На этот раз, его доставил нарочный, судя по выправке, в чине никак не ниже поручика.</p>
    <p>Я усмехнулся, взял конверт, вскрыл. Тот же почерк, та же аккуратная каллиграфия. Развернул лист:</p>
    <p>'<emphasis>Маршалу Советского Союза Г. К. Жукову.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Глубокоуважаемый Георгий Константинович!</emphasis></p>
    <p><emphasis>Ваш ответ на мое предыдущее письмо стал для меня суровой, но справедливой отповедью. Я принял его как голос человека, который не забывает, за что воевал. И это вызывает у меня уважение. Однако сейчас я хочу предложить Вам нечто более конкретное, чем просто покаяние. Во Франции проживает несколько тысяч бывших русских офицеров, которые по разным причинам не могут вернуться на Родину. Многие из них до сих пор сохранили верность России, но не знают, как могут быть полезны. Я предлагаю создать из них организацию, которая бы действовала на территории Франции и других стран Западной Европы. Эта группа могла бы заниматься пропагандой и другим продвижением интересов Советского Союза, противодействовать антисоветским силам, которые захотят развязать новую войну, а также передавать полезную информацию о настроениях в западных политических и культурных кругах. Я понимаю, что Вы можете не доверять мне, но я готов доказать свою искренность. Если Вы согласны, я готов сам возглавить эту работу, оставаясь в Париже. Моя связь с Вами будет осуществляться через человека, доставившего это письмо. Рекомендую, гвардии поручик Преображенского полка Смирнов Владимир Владимирович. Честен, надежен, исполнителен. Жду Вашего ответа. Генерал-лейтенант А. И. Деникин</emphasis>'.</p>
    <p>Я отложил письмо, закурил. Деникин не унимается. Сначала покаяние, теперь предложение организовать из белоэмигрантов группу для борьбы с Западом. Хороший ход. С одной стороны, это может быть полезно.</p>
    <p>С другой, полностью доверять Деникину было нельзя. Слишком долго он был врагом Советской России. Он и люди, которые по его словам, не знают, как помочь России, двадцать лет живут и кормятся на Западе и вполне могут работать на британцев или американцев.</p>
    <p>— Вы правы, товарищ Грибник, вестовой Деникина действительно поручик, — сказал я и протянул ему письмо.</p>
    <p>— Что вы об этом думаете? — спросил я, когда начальник особого оперативного отдела ознакомился с посланием престарелого вождя белой эмиграции.</p>
    <p>— Это может оказаться ловушкой, — ответил майор госбезопасности. — Деникин — старый лис, у него, наверняка, сохранились связи с Секретной службой его величества. Возможно, они хотят создать свою агентурную сеть, а он предлагает нам руководство, чтобы усыпить нашу бдительность.</p>
    <p>— Возможно, — согласился я, — но если мы откажемся, они создадут такую группу без нашего участия. А так у нас будет шанс влиять на ситуацию.</p>
    <p>Он только кивнул в ответ.</p>
    <p>— Вот что, товарищ Грибник. Подготовьте предложение. Мы согласны на создание такой группы, но на наших условиях. Деникин должен предоставить список всех участников, каждый из них должен будет пройти нашу проверку. Мы будем давать им задания. Они не должны иметь связей с западными разведками и связанными с ними организациями. Если Деникин согласен, мы начинаем работать.</p>
    <p>— А если он откажется, тогда мы точно будем знать, что это была ловушка, — подхватил начальник ООО.</p>
    <p>— Вот именно. Я сейчас напишу ответ, а вы отдадите его этому гвардии поручику.</p>
    <p>Я взял перо и написал ответ, короткий, без сантиментов:</p>
    <p><emphasis>«Господину Деникину. Предложение получил. Согласен на его обсуждение. При условии полного контроля со стороны ОКС. Жду список кандидатов в члены предлагаемой вами организации, для проведения всесторонней проверки их органами государственной безопасности СССР. Остальное решим после того, как эта проверка будет успешно завершена. Маршал Советского Союза Г. Жуков»</emphasis>.</p>
    <p>Раздался телефонный звонок. Я взял трубку, выслушал начальника охраны, которая стерегла верхушку Рейха, все еще находящуюся на моем попечении, покуда в столице нашей Родины шла подготовка к судебному процессу.</p>
    <p>— Просится поговорить? — не слишком удивился я. — Что ж, доставьте его ко мне завтра, к трем часам дня.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>Ровно в три часа дня дверь моего кабинета открылась. Вошел Мартин Борман. Он был в сером костюме, без галстука, осунувшийся лицом. За ним вошли двое автоматчиков конвоя. Они остановились у двери, я кивнул им, чтобы вышли.</p>
    <p>— Садитесь, — сказал я, указав на стул напротив стола.</p>
    <p>Партайгеноссе сел, положил руки на колени. Смотрел на меня с той же смесью страха и вызова, что и в прошлый раз. Неужто сидя в «нумере» этот нацистский ублюдок так ничему и не научился?</p>
    <p>— Вы просили о встрече, господин Борман, — сказал я, закуривая. — Говорите. Времени у меня мало.</p>
    <p>— Я хочу предложить вам сделку, — начал тот. — Я знаю, что меня ждет суд. Понимаю, что не избегу наказания, но я хочу сохранить жизнь моей семье.</p>
    <p>— Семья — это ваша жена и дети, — сказал я. — Они не совершали преступлений. Мы не воюем с женщинами и детьми.</p>
    <p>— Да, но они могут быть отправлены в лагеря, — сказал Борман. — Я знаю это, поэтому хочу предложить вам информацию, которая стоит того, чтобы вы отпустили их.</p>
    <p>— Информацию? — переспросил я, выпустив дым в потолок. — Какую именно?</p>
    <p>Бывший начальник канцелярии НСДАП помедлил, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Во-первых, золото, — сказал он. — Нацисты вывезли из оккупированных стран огромные ценности. Золото, валюту, предметы искусства. Я знаю, где они спрятаны. В Баварии, в Тироле, в соляных шахтах. Если вы дадите гарантии моей семье, я покажу, где именно…</p>
    <p>— Это не спасет вас, — сказал я, — но, вы правы, может помочь вашей семье. Продолжайте.</p>
    <p>Борман кивнул и продолжил:</p>
    <p>— Во-вторых, у меня есть списки агентов, которые работали на нас в нейтральных странах, таких как Швейцария, Швеция, Испания. Многие из них до сих пор на свободе. Они могут быть полезны вам или, наоборот, опасны, если их перевербуют британцы.</p>
    <p>— Агенты, — повторил я. — Это интересно. Что еще?</p>
    <p>Он сглотнул, помедлил и, наконец, заговорил:</p>
    <p>— В-третьих, у меня есть документы о тайных контактах Гиммлера с британцами. О его попытках заключить сепаратный мир в 1940-м, в 1941-м. Имена посредников, места встреч, условия сделки. Если вы передадите все это господину Сталину, он сможет использовать их против союзников на переговорах.</p>
    <p>— Это тоже может быть полезно, — сказал я, затушив папиросу, — но вынужден вас разочаровать. Нам и без вас многое известно и о вашем золотом запасе и ваши агентах и тем более о сепаратных переговорах с британцами. У нас есть свои источники.</p>
    <p>Бывший начальник канцелярии НСДАП нервно сглотнул.</p>
    <p>— Тогда я скажу вам то, чего вы не знаете, — сказал он. — У меня есть информация о секретных лабораториях СС по разработке биологического оружия. О проектах, о которых не знает даже ваша разведка. Если вы сохраните мне жизнь, я расскажу, где они находятся и над чем они работали.</p>
    <p>Я посмотрел на него долгим взглядом.</p>
    <p>— Вы выдвигаете условия, господин Борман, — сказал я. — Однако вы не в том положении, чтобы торговаться. Вы — военный преступник и будете осуждены. Это решено.</p>
    <p>— Но я могу помочь вам! — воскликнул он, вскакивая. — Я могу дать вам все! Золото, агентов, лаборатории! Вы не можете просто так отдать меня суду!</p>
    <p>— Я и не буду этого делать, — сказал я. — Ваша судьба решается в Москве, но я передам ваши предложения товарищу Сталину. Если он сочтет их полезными, возможно, ваша участь будет смягчена.</p>
    <p>Борман снова сел. На его лице появилось что-то похожее на надежду.</p>
    <p>— Вы серьезно, господин Маршал? — спросил он.</p>
    <p>— Я всегда серьезен, господин Борман. — сказал я. — Вы будете содержаться под усиленной охраной. Ваша семья по-прежнему будет находиться отдельно от вас. Если информация, которую вы предоставите, окажется ценной, я буду ходатайствовать об облегчении их участи.</p>
    <p>Он поднялся, посмотрел на меня с отчаянием и благодарностью одновременно.</p>
    <p>— Спасибо, господин Маршал, — сказал он.</p>
    <p>Я вызвал конвой и Бормана увели. Когда дверь за партайгеноссе закрылась, я позвонил начальнику особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Товарищ Грибник, допросите арестованного Бормана, — приказал я. — Пусть подробно, с именами и датами изложит все, что он пообещал мне сегодня сообщить. И проверьте изложенные им факты.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лондон. 25 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Самолет из Стокгольма приземлился в густом тумане, который уже несколько дней держался над Англией. Гарольд Спенсер-Джонс спустился по трапу, держа в руках чемодан с личными вещами и портфель с бумагами.</p>
    <p>На душе королевского астронома было тяжко. Он понимал, что возвращается в старую добрую Англию не как участник международной конференции, а как двойной агент. В здании аэропорта его встретил человек в штатском — судя по выправке, из разведки.</p>
    <p>— Профессор Спенсер-Джонс? — спросил он. — Меня зовут мистер Уэст. Мне поручено сопроводить вас в штаб-квартиру мистера Мензиса.</p>
    <p>— Благодарю вас, — растерянно ответил королевский астроном, стараясь, чтобы голос звучал невозмутимо.</p>
    <p>Через час он уже сидел в кабинете Стюарта Мензиса, главы Секретной разведывательной службы, существование которой ни король, ни парламент Великобритании не признавали. Тот внимательно изучал прибывшего из заснеженной России ученого, покачиваясь в кресле.</p>
    <p>— Ну, профессор, — сказал он, — докладывайте, с чем вы вернулись.</p>
    <p>Спенсер-Джонс открыл портфель, вынул две папки.</p>
    <p>— Я подготовил два документа, сэр, — заговорил он. — Первый составлен на основе моих наблюдений и выводов, по итогам пребывания в Москве. Второй содержит данные о деятельности советских ученых в области ядерной физики.</p>
    <p>Мензис взял первый отчет, пролистал его, затем отложил в сторону.</p>
    <p>— Это ваши личные наблюдения, — сказал он. — Я прочту их позже. А что, говорите, во втором?</p>
    <p>— Второй отчет, сэр, содержит информацию о том, что советские ученые, по-видимому, достигли значительного прогресса в создании атомной бомбы, — ответил королевский астроном, стараясь, чтобы голос звучал уверенно. — Я встречался с несколькими физиками, и их поведение, а также некоторые неосторожные замечания позволяют предположить, что работы близки к завершению.</p>
    <p>Мензис нахмурился.</p>
    <p>— Это серьезное заявление, профессор.</p>
    <p>— Я понимаю, сэр, — проговорил Спенсер-Джонс и пододвинул главе Секретной службы второй отчет. — Я суммировал все данные в этом документе. Выводы следующие. Советские ученые работают над созданием атомного оружия. Ориентировочная мощность — около двадцати килотонн. Испытание может состояться в ближайшие месяцы.</p>
    <p>Мензис долго молчал, затем перевел взгляд на третий документ, который королевский астроном с видом фокусника, извлекающего из цилиндра зайца, вынул и положил на стол рядом с первыми двумя.</p>
    <p>— А это что? — спросил глава «Ми-6».</p>
    <p>— Это данные о Ракетном центре в Пенемюнде, сэр. Я получил их от одного из советских инженеров, который, по-видимому, был неосторожен в разговоре, — принялся отвечать Спенсер-Джонс, чувствуя, как его сердце начинает биться чаще. — Судя по этим данным, русские пытаются воссоздать немецкую ракету «Aggregat» и изучают реактивные двигатели конструкции «Мессершмитта». Однако работы идут медленно, и инженеры сталкиваются с большими трудностями. Мощность этих ракет, даже если их удасться создать, не превысит двухсот километров, а точность оставит желать лучшего.</p>
    <p>Мензис взял третий отчет, просмотрел его и проговорил задумчиво.</p>
    <p>— Значит, атомная бомба у них почти готова, а с ракетами проблемы. Это может быть связано с тем, что немецкие специалисты по ракетам, в отличие от физиков, не спешат сотрудничать с Советами.</p>
    <p>— Вполне возможно, сэр.</p>
    <p>— Вы передали эти данные кому-нибудь еще? — спросил глава «МИ-6».</p>
    <p>— Нет, сэр.</p>
    <p>— Хорошо, — произнес Мензис и поднялся, давая понять, что разговор окончен. — Я доложу премьер-министру. Отдохните, профессор, вы это заслужили.</p>
    <p>Королевский астроном вышел из кабинета, чувствуя, как его сердце колотится о ребра. Он сделал то, что от него требовали, и теперь оставалось только ждать, как отреагируют на его данные на Даунинг-стрит. Ждать и надеяться, что его двойная игра останется в тайне.</p>
    <p>А в кабинете, который он только что покинул, уже зазвонил телефон. Это был звонок из резиденции премьер-министра Соединенного королевства. Черчилю уже сообщили о возвращении королевского астронома из большевистской столицы.</p>
    <p>Глава Секретной службы его величества, не доверяя лондонскимтелефонисткам, ответил, что хотел бы доложить лично о результатах. Отправляясь на Даунинг-стрит, Мензис не стал брать с собойю третий отчет, как менее важный. Именно этого и добивались в Москве.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 27 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Вечер был холодным, даже по берлинским меркам. За окнами мела поземка, и редкие огни города казались тусклыми и далекими. Я сидел в своем кабинете, разбирая бумаги, когда вошел Трофимов с телеграммой в руках.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, из Москвы. Срочно.</p>
    <p>Я взял листок, прочитал. Это был вызов в столицу, но торжественный прием в Кремле по случаю Победы и празднования Нового года. Присутствие обязательно. 30 декабря надо быть на месте, потом обратно.</p>
    <p>Это понятно. Война закончилась, и теперь в Москве хотели отметить это событие так, как умели только в советской столице. Будет торжественное заседание, награждения, речи. И не исключено, что будут поставлены и новые задачи.</p>
    <p>— Лейтенант, — сказал я, обращаясь к адъютанту, — собирай чемодан. Через три дня вылетаем в Москву.</p>
    <p>— Есть, товарищ Маршал.</p>
    <p>Он вышел. Я еще раз перечитал телеграмму, потом отложил в сторону. Торжественный прием. Встречи с вождями. Разговор с товарищем Сталиным. Я знал, что это неизбежно, хотя и недолюбливал политическую кухню. В кабинет зашел Маландин.</p>
    <p>— Товарищ командующий, я слышал, вы улетаете?</p>
    <p>— Да, — ответил я. — В Москву, на торжества.</p>
    <p>— А когда вернетесь?</p>
    <p>— Как только закончатся мероприятия, — сказал я. — Думаю, второго, третьего января буду на месте.</p>
    <p>— Какие будут приказы? — спросил Маландин.</p>
    <p>— Работайте, — ответил я. — Я уверен в вас.</p>
    <p>Я подошел к окну, глядя на снежную мглу. Москва ждала меня. Ждала Маршала Победы. Ждала праздника. Соединить празднование Дня Победы с Новым годом — это мудро. И приятно понимать, что в этом празднике есть и моя доля.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Авиабаза «Лейкенхит», графство Саффолк, Великобритания. 31 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Туман над английским побережьем не рассеивался уже третьи сутки. Серый, липкий, он окутывал ангары и взлетные полосы, делая ночь еще более непроглядной. На дальнем краю аэродрома, в хорошо замаскированном ангаре, стоял бомбардировщик.</p>
    <p>Это был «В-17 'Летающая крепость». Все опознавательные знаки ВВС США на фезюляжи были заменены на символику British Overseas Airways Corporation (BOAC). С целью маскировки, американцы и впрямь передали этой коммерческой компании пару таких машин.</p>
    <p>У крыла, под светом переносных ламп, собрались семеро. Все в штатском. Один из них был высоким, подтянутым, с характерной выправкой офицера старой закалки, второй — невысоким, коренастым, с цепким взглядом разведчика.</p>
    <p>Рядом с ними построился экипаж — командир корабля, второй пилот, штурман, бортинженер и стрелок-радист. Отсутствовали стрелок подфюзеляжной турели, левый и правый бортстрелки и стрелок хвостовой турели. За ненадобностью.</p>
    <p>Представитель разведки держал в руках карту Европы. На ней красным карандашом был проложен маршрут. От Лейкенхита на восток, через Северное море, южнее Датских островов, затем — резкий поворот на юго-восток.</p>
    <p>Глубокий заход над территорией свежеиспеченной ГДР в районе Штральзунда, проход над Пенемюнде и Берлином, и обратно — через Балтийское море к побережью Швеции, где самолет должен был сесть на нейтральной территории.</p>
    <p>— Задача вам понятна, полковник? — спросил высокий, обращаясь к командиру «Летающей крепости».</p>
    <p>— Так точно, сэр, — ответил тот. — Прощупать систему ПВО русских. Зафиксировать расположение радиолокационных станций. Сделать аэрофотосъемку объектов в районе Пенемюнде и Берлина.</p>
    <p>— Правильно, — кивнул высокий. — Идете под самым потолком. У русских нет истребителей, способных вас достать на такой высоте. Их ПВО устарела. Они вас даже не заметят.</p>
    <p>— А если все-таки заметят? — спросил офицер разведки.</p>
    <p>— Тогда бортрадист включит радиостанцию и доложит, что борт такой-то, принадлежащий ВОАК, совершает коммерческий рейс, и заблудился над морем. Уверяю, Советы не атакуют гражданское судно. Не посмеют.</p>
    <p>Командир корабля, как и представитель разведки переглянулись, но промолчали.</p>
    <p>— Взлет в ноль-тридцать, — сказал высокий «штатский». — Время полета — около шести часов. К рассвету вы должны быть над Пенемюнде.</p>
    <p>Разведчик сложил карту и передал ее полковнику. Оба человека в штатском пожали членами экипажа руки и пошли в сторону диспетчерской. Летчики полезли в свой аэроплан. Штурман, пропустив остальных, задержался у трапа.</p>
    <p>— А если русские все-таки поднимут истребители? — спросил он у командира. — А у нас ни одной пушки не осталось, ни одного пулемета!</p>
    <p>— Значит, будем удирать на максимальной скорости. Помнишь, как в детстве, Джим, когда мы тырили яблоки в саду судьи Филлипса?</p>
    <p>— Помню, что не всегда удавалось сделать ноги.</p>
    <p>Они посмеялись невесело и тоже поднялись на борт своего «Боинга». В это время, у входа в диспетчерскую шел другой разговор.</p>
    <p>— Не нравится мне эта затея, — проговорил высокий «штатский».</p>
    <p>— Это не просто разведка, генерал, — сказал его более мелкий спутник. — Это провокация. Если русские собьют наш самолет, мы сможем обвинить их в нарушении международных норм. Если не собьют — получим данные о Пенемюнде.</p>
    <p>— И что вы сможете сделать, если моим ребятам придется прыгать над подконтрольной русским территории? — спросил генерал ВВС.</p>
    <p>— Если они будут неукоснительно держаться легенды, мы их вытащим из НКВД.</p>
    <p>— Вы думаете, им поверят?</p>
    <p>— Это не важно, — усмехнулся разведчик. — Важно, чтобы они держали стойку.</p>
    <p>Они замолчали, глядя на «В-17». Самолет был полностью готов к вылету. Оставалось только дождаться разрешения диспетчерской на подготовку к взлету этого «коммерческого самолета».</p>
    <p>Ровно в половине второго ночи, когда туман чуть рассеялся, «В-17» вырулил на взлетную полосу. Бортовые огни были выключены, внутреннее освещение — тоже. Через минуту он оторвался от земли, взял курс на восток и скрылся в облаках.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва. 31 декабря 1941 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Самолет приземлился в полдень. Снег в Москве был чистым и белым, воздух — морозным и свежим. На летном поле меня встречали несколько человек — комендант аэропорта и товарищ в штатском, но я заметил среди них и знакомое лицо.</p>
    <p>Александра Диевна стояла в стороне, в теплом пальто и платке, с букетом белых хризантем в руках. Где только она их раздобыла в декабрьской столице? Увидев меня, жена шагнула вперед, и я забыл обо всех официальных лицах.</p>
    <p>— Георгий! — выдохнула она, обнимая меня. — Ты вернулся!</p>
    <p>— Вернулся, — сказал я, крепко обнимая ее в ответ. — Надолго ли.</p>
    <p>Встречающие деликатно ждали в стороне, пока мы целовались. Потом я направился к ним.</p>
    <p>— Товарищ Маршал, — сказал один из них, судя рыхловатой фигуре и мешковатой одежде, какой-то третьеразрядный деятель из ЦК, — товарищ Сталин ждет вас к девяти вечера в Кремле. Пока вы свободны.</p>
    <p>— Благодарю, — ответил я сухо, недоумевая, неужто только ради этого встречали?</p>
    <p>Комендант велел подать нам с Шурой машину и мы поехали домой. По дороге супруга рассказывала о последних московских новостях, о детях, о том, как город жил после сообщения о Победе, в ожидании официального празднования.</p>
    <p>Я слушал, кивал, но мысли мои были уже в сегодняшнем вечере. Я думал о предстоящей встрече с вождем, о том, что он скажет, и о том, как мне лучше построить свои ответы. Грядущий 1942 год обещал быть непростым.</p>
    <p>Дома пахло свежесрубленной елью. Дочки, когда слезли с моих рук, тут же подпрягли меня украшать лесную красавицу. Я не сопротивлялся, послушно вынимал из картонной коробки стеклянные шары и развешивал их среди колючей хвои.</p>
    <p>На торжественный прием, в честь Дня Победы и Нового года я был приглашен с супругой. Пришлось надеть новенький маршальский мундир и все награды. В Кремле меня ждал сюрприз. Еще одна Золотая Звезда Героя Советского Союза.</p>
    <p>Новый 1942-й год, столица встретила торжественным салютом. Кремль сиял огнями, которых я не видел в нем с начала войны. В Георгиевском зале было многолюдно. Генералы, маршалы, наркомы, дипломаты, зарубежные гости.</p>
    <p>После торжественного заседания, начался прием. Товарищ Сталин произнес свой знаменитый тост.</p>
    <p>— Товарищи, разрешите мне поднять еще один, последний тост. Я хотел бы поднять тост за здоровье нашего Советского народа и, прежде всего, русского народа. Я пью, прежде всего, за здоровье русского народа потому, что он является наиболее выдающейся нацией из всех наций, входящих в состав Советского Союза. Я поднимаю тост за здоровье русского народа потому, что он заслужил в этой войне общее признание, как руководящей силы Советского Союза среди всех народов нашей страны. Я поднимаю тост за здоровье русского народа не только потому, что он — руководящий народ, но и потому, что у него имеется ясный ум, стойкий характер и терпение. У нашего правительства было немало ошибок, были у нас моменты отчаянного положения в июне–июле прошлого года, когда наша армия отступала, покидала родные нам села и города Украины, Белоруссии, Молдавии, Ленинградской области, Прибалтики, покидала, потому что не было другого выхода. Иной народ мог бы сказать Правительству: вы не оправдали наших ожиданий, уходите прочь, мы поставим другое правительство, которое заключит мир с Германией и обеспечит нам покой. Но русский народ не пошел на это, ибо он верил в правильность политики своего Правительства и пошел на жертвы, чтобы обеспечить разгром Германии. И это доверие русского народа Советскому правительству оказалась той решающей силой, которая обеспечила историческую победу над врагом человечества, — над фашизмом. Спасибо ему, русскому народу, за это доверие! За здоровье русского народа!</p>
    <p>Далеко за полночь, когда зал гудел уже веселым, чуть хмельным шумом, а не официальным говором, я подошел к вождю.</p>
    <p>— Товарищ Сталин, разрешите поздравить вас с Новым годом и Победой.</p>
    <p>Он посмотрел на меня, слегка улыбнулся.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ Жуков. Вы тоже много сделали для этой Победы.</p>
    <p>— Я сделал то, что должен был, — ответил я скромно.</p>
    <p>— Это верно, — согласился вождь. — Скажите, как вам новая социалистическая Германия?</p>
    <p>— Пока далека до идеала, товарищ Сталин, — ответил я. — Трудно, медленно, но мы справляемся.</p>
    <p>Вождь кивнул, затянулся трубкой.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ Жуков, — ответил он, — но на отдых не рассчитывайте. Завтра заезжайте на огонек, будем говорить о будущем.</p>
    <p>— Буду как штык, товарищ Сталин!</p>
    <p>Он похлопал меня по руке и отошел к другим военачальникам. Праздник продолжался. Где-то в зале играла музыка, кто-то танцевал, кто-то говорил тосты. Праздник удался, но мысли о завтрашнем дне не давали мне покоя.</p>
    <p>— Товарищ Маршал! — окликнул меня Поскребышев. — Позвонили из Главного штаба Военно-воздушных сил.</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>— Американский бомбардировщик «В-17» направляется к границам ГДР.</p>
    <p>— Немедленно соедините меня с начальником ПВО берлинского округа!</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Пётр Алмазный, Игорь Минаков</p>
    <p>Жуков 8. Холодная война</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Самолет шел на высоте одиннадцати с половиной тысяч метров. За бортом было минус сорок, но в кабине, благодаря системе обогрева, сохранялась приемлемая температура. Внизу, сквозь разрывы в облаках, мелькали огни рыбацких судов и маяков на побережье Дании.</p>
    <p>Экипаж работал молча. Командир «Летающей крепости» — полковник Гаррисон — держал штурвал, поглядывая на приборы. Рядом с ним сидел второй пилот, капитан Уильямс. Штурман, лейтенант Стивенсон, прокладывал курс по карте, сверяясь с компасами.</p>
    <p>— Через пятнадцать минут входим в воздушное пространство ГДР, — доложил Стивенсон.</p>
    <p>— Понял, — ответил Гаррисон. — Проверьте связь. Радист, включить активный режим, но ничего не передавать. Только слушать.</p>
    <p>— Есть, сэр.</p>
    <p>Радист настроился на общую частоту. В наушниках послышались переговоры датских и шведских диспетчеров. Слышалась также русская и французская речь. Экипаж молча вслушивался в эфир, пытаясь уловить признаки того, что их заметили.</p>
    <p>В три ноль ноль самолет пересек линию побережья. Внизу, в темноте, угадывались очертания Штральзунда — хаос темных пятен среди белой равнины. Самым большим темным пятном было море. Гаррисон взял микрофон.</p>
    <p>— Всем внимание. Мы над территорией ГДР. Включаем пассивный режим. Никаких радиопереговоров до особого приказа.</p>
    <p>Оператор радиолокационной станции ПВО ОКС в окрестностях Берлина заметил цель в три ноль семь. Она двигалась с запада на северо-восток на высоте более одиннадцати километров. Полковник Серегин, командир зенитного полка, подошел к оператору.</p>
    <p>— Неопознанная цель, товарищ полковник, — доложил тот. — Высота — одиннадцать пятьсот. Скорость — около четырехсот километров в час. Курс — на Берлин. На вызовы не отвечает.</p>
    <p>— Это то, о чем предупреждал генерал, — пробормотал Серегин. — Передайте в штаб, что над территорией ГДР обнаружен неопознанный самолет. Высота — одиннадцать километров пятьсот метров. Опознавательных сигналов не передает. Движется в нашу сторону.</p>
    <p>— Есть, товарищ полковник, — откликнулся связист.</p>
    <p>Командир «В-17» полковник Гаррисон вздрогнул, услышав в наушниках голос, говорящий по-русски, а затем по-английски. Почти всю войну он провел на базе ВВС в Саффолке и ни разу противник не обращался к нему, пусть и не лично.</p>
    <p>— Внимание, неопознанный самолет! Вы находитесь в воздушном пространстве Германской Демократической Республики. Немедленно покиньте зону.</p>
    <p>Радист переключил частоту, чтобы ответить.</p>
    <p>— Говорит борт «Глория-сорок два», принадлежащий компании British Overseas Airways Corporation, совершающий коммерческий рейс из Стокгольма в Лиссабон. Мы сбились с курса из-за технических неполадок.</p>
    <p>В ответ — тишина. Потом тот же голос произнес:</p>
    <p>— «Глория-сорок два» ваш пролет через воздушное пространство ГДР не согласован. Повторяю, немедленно покиньте зону.</p>
    <p>Гаррисон покачал головой.</p>
    <p>— Они не верят нам.</p>
    <p>— Что будем делать, сэр? — спросил Уильямс.</p>
    <p>— Продолжать полет. Нам нужно пройти над Пенемюнде.</p>
    <p>В этот момент его перебил радист:</p>
    <p>— Сэр, на экране радара неопознанная цель. Скорость — около восемьсот километров в час. Она нас догоняет.</p>
    <p>Гаррисон посмотрел на серый блин радарного экрана. На нем действительно мигала быстро перемещающаяся отметка. Что это? Ни у англичан, ни у датчан таких машин не было. Неужто русские преподнесли очередной сюрприз?</p>
    <p>Через несколько минут неизвестный борт поравнялся с американским. Это был новый советский высотный перехватчик, неизвестной американцем модели.</p>
    <p>Командиру «коммерческого самолета» не откуда было знать, что это был «Су-7» с ракетным ускорителем, созданный конструкторским бюро Сухого.</p>
    <p>Он мог подниматься до 12 000 метров и развивать скорость до 750 километров в час. Пилот истребителя, майор Громов, увидев цель в непосредственной близости, доложил на землю:</p>
    <p>— Цель вижу. Иду на сближение. Запрашиваю разрешение на предупредительный огонь.</p>
    <p>— Разрешаю, — ответили ему с КП ПВО, — но сначала попробуйте еще раз установить голосовой контакт.</p>
    <p>Громов переключил радиостанцию на общую частоту.</p>
    <p>— Неопознанный борт, это истребитель ВВС СССР. Немедленно покиньте воздушное пространство ГДР. Вы будете атакованы, если не подчинитесь.</p>
    <p>Гаррисон услышал голос в наушниках. Он посмотрел на Уильямса, потом на Стивенсона.</p>
    <p>— Кажется, они серьезно, — сказал он.</p>
    <p>— Что прикажете, сэр? — спросил Уильямс.</p>
    <p>Полковник вздохнул.</p>
    <p>— Разворачиваемся, — сказал он. — Идем на базу.</p>
    <p>Он начал разворот, и в этот момент истребитель прошел рядом с «В-17», ослепив пилотов вспышкой сигнальных огней. «Летающая крепость» медленно легла на обратный курс. Истребитель сопроводил «В-17» до границы воздушного пространства ГДР.</p>
    <p>Когда самолет пересек линию побережья, Громов доложил:</p>
    <p>— Цель покинула зону. Возвращаюсь на базу.</p>
    <p>— Вас понял. Возвращайтесь. Благодарю за службу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль. 1 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В семнадцать часов меня снова вызвали в Кремль. Я успел выспаться, понимая, что разговор с вождем будет серьезным и вести его надо было на свежую голову. Сам Верховный выглядел как огурчик.</p>
    <p>Вместо парадного кителя с маршальскими погонами и орденами, на нем был скромный повседневный френч. Он пригласил меня за стол. Миловидная девушка принесла нам чаю с разными сластями, среди которых оказались и мои любимые карамельки «Гусиные лапки».</p>
    <p>— Война окончена нашей победой. Это факт, — заговорил вождь, помешивая ложечкой в стакане, — однако победа — не самоцель. Теперь мы должны удержать то, что завоевали.</p>
    <p>Я молчал, ожидая продолжения, тихонько прихлебывая чаек и стараясь не громко хрустеть карамельками.</p>
    <p>— Германия у нас в руках, — продолжал хозяин кабинета, — но это только начало. Мы должны создать вокруг наших границ пояс безопасности. Государства Восточной Европы должны стать нашими союзниками. Не просто нейтральными по отношению к нам государствами, а нашими горячими сторонниками, которые будут стоять с нами плечом к плечу, если Запад решит проверить нас на прочность.</p>
    <p>Он умолк, тоже обратившись к чаю. Я понял, что эта пауза, по сути, приглашение мне высказаться, поэтому отставив свой стакан в сторонку и собравшись с мыслями, я неторопливо заговорил:</p>
    <p>— Если я правильно вас понял, товарищ Сталин, речь идет не о заключении отдельных договоров о военном сотрудничестве, а о создании единого антибританского и антиамериканского военного блока.</p>
    <p>— Точнее будет сказать — антиимпериалистического, — поправил меня вождь, — но исключительного оборонного. Мы мирные люди, но наш бронепоезд стоит на запасном пути…</p>
    <p>— Для этой цели необходимо не только и не столько военное сотрудничество, сколько политическое единство.</p>
    <p>— Об этом можете не беспокоиться, товарищ Жуков, — отозвался Сталин.— Этим вопросом занимается Политбюро и наркоминдел.</p>
    <p>— Совершенно с вами согласен, товарищ Сталин, — откликнулся я, — я лишь хотел сказать, что с буржуазными армиями нам не по пути. Как показали предвоенные события, верить господам капиталистам, занимающих в европейских странах высшие посты, нельзя. Тем более, в такой деликатной сфере, коей является создание оборонительного союза.</p>
    <p>Сталин пристально посмотрел на меня.</p>
    <p>— Времени у нас мало, — сказал он. — Запад не будет ждать. Американцы уже начали зондировать нашу оборону в Германии. Они засылают разведчиков, пытаются прощупать слабые места. Мы должны быть готовы к тому, что они попытаются перетянуть на свою сторону кого-то из наших новых союзников, а скорее всего — всех.</p>
    <p>— Для того, чтобы противостоять этому, нужна не только армия, — ответил я. — Нужна система, которая сможет противостоять их влиянию. Общая разведка, координация военных планов, единые стандарты вооружений. Если каждая страна будет действовать сама по себе, мы не сможем удержать Восточную Европу.</p>
    <p>— Правильно, — кивнул Верховный. — Поэтому мы и должны создать военный союз. Не просто договор о дружбе и взаимопомощи, а полноценный оборонительный блок. Объединенное командование, общие штабы, способные проводить совместные учения. Чтобы любой, кто решит напасть на одну из наших союзных стран, знал, что он столкнется с организованной силой всех социалистических стран.</p>
    <p>Он помолчал, потом спросил:</p>
    <p>— Сколько дивизий нам потребуется разместить в Польше, Чехословакии, Венгрии, чтобы гарантировать их безопасность?</p>
    <p>Я отхлебнул из чашки, чтобы дать себе время подумать.</p>
    <p>— Если понимать оборону по старинке, товарищ Сталин, то в каждой стране придется держать по полноценной армии, включая авиационные группы и части ПВО. Это будет стоить дорого.</p>
    <p>— А если — не по старинке? — спросил вождь.</p>
    <p>— Если не по старинке, товарищ маршал, то нужно вкладывать силы и средства не только в содержание крупных воинских формирований в Восточной Европе, но и в развитие новых систем вооружений. Атомная бомба Курчатова в сочетании с ракетами Королева, превратиться в грозное оружие, способное охладить пыл любого агрессора. Следовательно, надо развивать эти системы вооружений, включая создание новой реактивной авиации и нового военно-морского флота.</p>
    <p>— А вот это давайте обсудим подробнее, — предложил хозяин кабинета.</p>
    <p>Разговор длился больше часа. Мы обсуждали не только перспективные виды вооружений, но и размещение войск в странах Восточной Европы, создание единой системы ПВО, стандартизацию вооружений, подготовку офицерских кадров из числа союзников и так далее.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лондон, здание Королевского общества естествоиспытателей, зал заседаний. 3 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В просторном зале с высокими окнами, куда заглядывало лишь серое лондонское небо, собрались физики, химики, инженеры и военные чиновники. В центре длинного стола, покрытого зеленым сукном, лежали папки с отчетами, карты и принципиальные схемы.</p>
    <p>В воздухе витал запах дорого кнастера и общего напряжения. Все знали, что война в с нацизмом Европе, которая только что закончилась, вполне способна перерасти в новое противостояние, на этот раз с СССР, чья мощь многократно усилилась.</p>
    <p>Заседание открыл сэр Джон Андерсон, лорд-президент Совета, в чьем ведении находился проект «Трубные сплавы» (Tube Alloys) — британская атомная программа. Рядом с ним сидел Джеймс Чедвик, физик, открывший нейтрон, теперь отвечавший за техническую часть проекта.</p>
    <p>Остальные участники совещания, такие как Марк Олифант, Рудольф Пайерлс, Патрик Блэкетт, Джон Кокрофт, Фрэнсис Саймон, начинали эту работу еще в 1940 году и так и не смогли довести ее до стадии, когда бомба перестала бы считаться теорией.</p>
    <p>— Джентльмены, — начал Андерсон, — мы собрались, чтобы подвести итоги нашей работы и решить, что делать дальше. Мы знаем, что русские уже близки к созданию атомного оружия. Известно нам и то, что американцы также не сидят сложа руки. Мы должны понять, где находимся мы и что мы можем предложить его величеству королю Георгу VI.</p>
    <p>Он сел на свое место. Слово взял Чедвик.</p>
    <p>— Я коротко изложу основные выводы, — сказал он, открывая папку. — В марте 1941 года комитет MAUD представил окончательный отчет. Мы пришли к выводу, что создание атомной бомбы возможно и что она может быть готова к концу 1943 года. Бомба, содержащая около двадцать пять фунтов или примерно одиннадцать килограмм активного материала, будет эквивалентна по разрушительной силе тысяче восьмистам тоннам тротила. — Открыватель нейтрона сделал паузу, обводя взглядом присутствующих. — Мы рекомендуем продолжать работы с высшим приоритетом. Завод по производству одного килограмма урана-235 в день обойдется примерно в пять миллионов фунтов стерлингов и потребует квалифицированной рабочей силы. Мы также рекомендуем сотрудничать с американцами, которые уже начали свою программу под кодовым названием «Манхэттенский проект».</p>
    <p>Блэкетт, известный своим скептицизмом, поднял руку. Чедвик кивнул ему.</p>
    <p>— Я не уверен, что бомба так необходима, — сказал немолодой ученый. — Мы не знаем, насколько эффективно она будет работать. Мы не знаем, сможем ли мы доставить ее к цели. Нам нужно провести больше исследований.</p>
    <p>— У нас нет времени на исследования, — возразил ему Олифант. — Если мы не будем действовать быстро, мы отстанем от русских. Мы должны использовать все наши ресурсы и сотрудничать с американцами.</p>
    <p>— Правильно! — поддакнул Кокрофт. — Что мы можем сделать без американцев? У нас нет ни ресурсов, ни заводов, чтобы производить уран в нужных масштабах.</p>
    <p>Председатель высокоученого собрания поднялся, восстанавливая порядок.</p>
    <p>— Мы не можем позволить себе роскошь спорить, — сказал он. — Мы должны определить, что мы можем сделать самостоятельно, а где нам нужна помощь союзников. Мы должны разработать план, который позволит нам сохранить независимость в этой области.</p>
    <p>Он повернулся к Саймону.</p>
    <p>— Фрэнсис, что вы можете сказать о производстве урана?</p>
    <p>Названный ученый поднялся, подошел к доске, на которой были начерчены схемы.</p>
    <p>— Мы разработали метод газовой диффузии, — сказал он. — Это самый эффективный способ разделения изотопов урана. Мы провели эксперименты, и они подтвердили нашу теорию. Для промышленного производства потребуется около трех лет и значительные инвестиции.</p>
    <p>— Три года — это слишком долго, — сказал Олифант. — Мы должны действовать быстрее.</p>
    <p>— Медленно, но верно, — возразил Чедвик. — Мы не можем позволить себе ошибок.</p>
    <p>Споры продолжались около часа. Наконец, Андерсон подвел итог.</p>
    <p>— Мы продолжим работу по проекту «Трубные сплавы», — сказал он. — Будем сотрудничать с американцами, но сохраним собственный потенциал. Начнем искать пути ускорения работ и привлечения новых специалистов. — Он посмотрел на карманные часы. — На сегодня все. Завтра мы встретимся с представителями Военного кабинета, чтобы обсудить финансирование. И помните, джентльмены, — председатель обвел взглядом присутствующих. — Мы работаем не только ради того, чтобы не остаться безоружными в случае новой войны, но и для того, чтобы будущее Британии было прекрасно.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 6 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Самолет приземлился на аэродроме Темпельхоф в десять утра. Москва осталась позади — с ее парадами, тостами, семейными радостями и разговорами о будущем. Впереди была повседневная работа. Я сел в машину, и мы с Трофимовым поехали в штаб.</p>
    <p>В кабинете меня уже ждал Грибник. У него был вид человека, который сделал то, что от него требовалось, и даже больше. Мне никогда не нравилось, когда у подчиненных такой вид. С таким видом им сразу хочется начать почивать на лаврах.</p>
    <p>— Докладывайте, товарищ майор государственной безопасности, — сказал я, снимая шинель.</p>
    <p>— Операция по дезинформационному прикрытию работ в Пенемюнде развивается успешно, — начал он. — Канарис, Скорцени и Венк развернули бурную деятельность. Мы используем их как единую группу под моим контролем. Канарис — координатор, Скорцени — исполнитель в части технических вопросов, Венк — связник с немецким подпольем и бывшими военными.</p>
    <p>— Они работают по вашему плану, надеюсь? — спросил я, садясь за стол.</p>
    <p>— Да, товарищ командующий. Канарис установил канал связи с Гизевиусом в Швейцарии. Через него мы передаем дезинформацию о том, что в Пенемюнде ведутся работы по созданию ракет с дальностью до двухсот километров на основе немецких «Aggregat». Скорцени через свои старые связи в европейском подполье распространяет слухи о том, что русские испытывают новые виды вооружений, но они несовершенны. Венк работает с бывшими офицерами вермахта в лагерях, создавая впечатление, что советская военная администрация не контролирует ситуацию в полной мере.</p>
    <p>— Они понимают свое положение? — спросил я.</p>
    <p>— Канарис — полностью. Он знает, что его будущее зависит от того, насколько полезной будет информация, которую мы передаем через него. Скорцени и Венк — тоже осознают, что у них нет иного выбора. Каждый из них получил четкие инструкции и выполняет их. Они не просто «играют свою партию», они выполняют наши задачи, но при этом каждый думает, что его роль в этой операции уникальна, что он знает больше других. Это создает у них иллюзию контроля и самостоятельности.</p>
    <p>— И они не пытаются связаться с британцами самостоятельно?</p>
    <p>— Пытаются, — кивнул Грибник. — Мы это допускаем. Скорцени через старые связи в Швейцарии передает британцам дезинформацию, которую мы ему подбрасываем. Венк, через бывших офицеров вермахта создает впечатление, что в ГДР нацистское подполье поднимает голову. Канарис пишет Гизевиусу пространные письма, надеясь, что тот вникнет в его положение и вытащит из «большевистских застенок».</p>
    <p>— И Гизевиус этих писем, разумеется, не получает.</p>
    <p>— Разумеется, товарищ маршал. Мы знаем обо всех их контактах. Они думают, что действуют самостоятельно, но на самом деле каждый их шаг под нашим контролем.</p>
    <p>— Нельзя исключить, что они попытаются переиграть нас? — спросил я.</p>
    <p>— Тогда мы будем знать об этом раньше, чем они успеют пальцем пошевелить, — ответил Грибник. — Каждый из них находится под колпаком. Любой контакт с британцами — под контролем. Любая информация, которую они передают, проходит через нас. Даже если они попытаются предать, мы сможем вовремя пресечь это.</p>
    <p>Я затушил папиросу, сказал:</p>
    <p>— Хорошо. Продолжайте, товарищ Грибник, но помните, что эти люди — не игрушки. Они опасны, особенно когда им кажется, что они умнее нас.</p>
    <p>— Я понимаю, товарищ маршал.</p>
    <p>— Кстати, товарищ начальник особого оперативного отдела, а вам не хотелось бы отдохнуть? — спросил я и почти пожалел о сказанном.</p>
    <p>А еще я вспомнил о том, что несмотря на то, что этот человек служит под моим началом не первый год, я до сих пор не знаю ни имени его, ни отчества. Да это-то, в общем, пустяк, куда хуже то, что я о нем вообще ничего не знаю.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>— Отдохнуть? — Грибник чуть заметно наклонил голову. — Благодарю, товарищ маршал, но работа пока не позволяет.</p>
    <p>— Это не вопрос, — сказал я, закуривая. — Это предложение. Вы выглядите усталым.</p>
    <p>— Спасибо за заботу, товарищ командующий. Я в порядке.</p>
    <p>Я помолчал, глядя на него. Грибник стоял навытяжку, ждал. Я чувствовал, что разговор не закончен, хотя формально все уже сказано, но я не собирался оставлять неясность, когда речь идет о доверии к одному из самых информированных подчиненных.</p>
    <p>— Товарищ Грибник, — сказал я, — а ведь я вас совсем не знаю.</p>
    <p>Он удивленно посмотрел на меня, спросил:</p>
    <p>— В каком смысле, товарищ маршал?</p>
    <p>— Вы служите у меня с зимы сорокового. Я знаю вас как отличного профессионала. Знаю, что на вас можно положиться, но понятия не имею о самых обычных вещах, например, откуда вы родом, есть ли у вас семья, чем вы живете вне службы?</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела молчал, но по глазам его я видел, что он не ожидал такого поворота.</p>
    <p>— Я спрашиваю не из пустого любопытства, — сказал я. — Просто подумал, что мы служим вместе, доверяем друг другу, а по сути — чужие люди.</p>
    <p>— Понимаете, Георгий Константинович, — заговорил он, и голос его стал тише, — у нас, у сотрудников органов, так принято. Не распространяться о себе. Даже перед теми, кому полностью доверяешь. Я привык, что люди видят только мою должность.</p>
    <p>— А я не привык, — сказал я. — Я привык знать, с кем иду в бой.</p>
    <p>Грибник помолчал. Потом заговорил:</p>
    <p>— Родился я под Рязанью. Отец — рабочий, мать — домохозяйка. В школе учился хорошо, потом пошел в органы. Двадцать лет прослужил. Семья — жена, сын. Сын — военный летчик. Воевал, теперь служит в авиаполку, расквартированном в Белграде. Жена сейчас в Москве.</p>
    <p>— Не хотите перевести сына служить в Германию? — спросил я.</p>
    <p>— Не согласится. В полку у него друзья, вместе немца били, — ответил он. — Да и он у меня терпеть не может всякой протекции.</p>
    <p>— Хорошо. Берегите себя, товарищ Грибник, — сказал я. — И семью.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ маршал.</p>
    <p>— Вы свободны.</p>
    <p>Он козырнул, развернулся и вышел, имени, отчества да и настоящей фамилии своих так и не назвав. Понятно, что я мог бы сделать запрос в соответствующие инстанции, но зачем лезть в дела контрразведки без особой надобности?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, внутренняя тюрьма НКГБ на Лубянке, допросная № 7. 12 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Допросная комната не отличалась ни комфортом, ни просторностью. Да и обстановочка не располагала к задушевным беседам. Стол, два стула, тусклая лампа под потолком, зарешеченное окно, выходящее во внутренний двор.</p>
    <p>Следователь по особо важным делам, полковник госбезопасности Семенов, сидел напротив бывшего генерал-фельдмаршала Вильгельма Кейтеля. Тот хорохорился, стараясь не сутулится и не суетиться, лишь время от времени поправлял очки, выданные вместо монокля.</p>
    <p>На столе лежала папка с личным делом <emphasis>«гр. Кейтеля В. 1882 г.р.»</emphasis>. Следователь по одной вынимал из нее то выдержки из протоколов предыдущих допросов, копии приказов, подписанных подследственным.</p>
    <p>— Подследственный Кейтель, — начал Семенов на хорошем немецком, — я хочу задать вам несколько вопросов о структуре верховного командования вермахта и о вашей роли в планировании операций на Восточном фронте.</p>
    <p>— Я готов ответить на все ваши вопросы, господин следователь.</p>
    <p>— Гражданин следователь, — поправил тот. — Итак, начнем… Вы подписывали директиву № 21, известную как план «Барбаросса»?</p>
    <p>— Да, гражданин следователь, — ответил Кейтель после паузы. — Как начальник штаба верховного командования вооруженных сил я ставил свою подпись под этим документом.</p>
    <p>— И вы знали, что эта директива предусматривала нападение на Советский Союз в нарушение пакта о ненападении от 23 августа 1939 года?</p>
    <p>— Разумеется.</p>
    <p>— Вы также подписывали директиву о применении военной подсудности в районе развертывания операции «Барбаросса» от 13 мая 1941 года и директиву об обращении с политическими комиссарами от 6 июня 1941 года. Подтверждаете ли вы это?</p>
    <p>— Да, я подписывал эти документы. Это были приказы фюрера. Исполнять их было моим долгом.</p>
    <p>— Вашим долгом? — переспросил следователь. — Вы подписывали приказы о расстреле заложников, о сожжении деревень, об уничтожении военнопленных. Это тоже было вашим долгом?</p>
    <p>Кейтель молчал. Сказать ему было нечего. Если бы ему дали возможность посоветоваться с адвокатом, тот бы помог выстроить линию защиты, но русские сказали, что адвокаты будут только на суде, так что приходилось выкручиваться самому.</p>
    <p>Семенов открыл другую папку.</p>
    <p>— Я хочу зачитать вам один документ, — сказал Семенов, беря другой листок. — Это приказ от 7 августа 1941 года, подписанный вами. Цитирую: <emphasis>«За каждого убитого немца должно быть расстреляно от пятидесяти до ста коммунистов»</emphasis>. Ваша подпись?</p>
    <p>— Это был приказ фюрера, — сказал подследственный. — Я лишь исполнял его.</p>
    <p>— Вы исполняли приказы, которые вели к массовым убийствам мирного населения. Расскажите мне, как вы понимали свою роль в этом.</p>
    <p>— Я был солдатом, — ответил Кейтель. — И выполнял свой долг.</p>
    <p>— Это я уже слышал, — отмахнулся полковник госбезопасности и добавил по-русски: — Придумали бы чего-нибудь поновее.</p>
    <p>— Простите? — не понял подследственный.</p>
    <p>— Вы знали о концентрационных лагерях? — скучным голосом осведомился следователь. — О массовых убийствах?</p>
    <p>— Я слышал о них, — ответил Кейтель, — но не имел к этому прямого отношения. В мои обязанности входила организация военных операций.</p>
    <p>— Вы знали о том, что происходило в лагерях? — повторил Семенов.</p>
    <p>— Я не хочу отвечать на этот вопрос, — сказал Кейтель.</p>
    <p>— Вы знали, что уничтожались мирные жители? — продолжал настаивать полковник госбезопасности.</p>
    <p>— Я не знал.</p>
    <p>— Вы лжете, — сказал Семенов. — Существуют документы, подтверждающие, что вы были осведомлены о массовых казнях. — Он взял еще один лист. — Вот протокол совещания от 25 июля 1941 года. Вы присутствовали на нем. Обсуждался вопрос о казни заложников. Ваша подпись присутствует.</p>
    <p>Бывший генерал-фельдмаршал опять промолчал. Следователь перешел к делу, задавая конкретные вопросы, связанные как раз с планированием операций и ролью начальника штаба Верховного командования в их проведении.</p>
    <p>Кейтель отвечал скупо, иногда уклончиво, но вынужден был признать, что подписывал приказы о расстреле заложников и уничтожении военнопленных, когда не было возможности их содержать.</p>
    <p>— Я не хочу оправдываться, — твердил Кейтель, — но солдат обязан выполнять приказы вышестоящих.</p>
    <p>— Преступные приказы, — стоял на своем Семенов.</p>
    <p>Бывший генерал-фельдмаршал совсем пал духом. Он чувствовал, что выкрутиться ему не удастся при всем старании. Этим русским неведомы правила, принятые в цивилизованном обществе. Они будут твердить свои заклинания, а потом повесят, как бродягу.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Тироль, Австрия, окрестности города Лаутербах. 14 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Дорога петляла среди заснеженных гор. Машина шла медленно — колеса то и дело буксовали на обледенелых участках. Мы с Грибником сидели на заднем сиденье, глядя, как за окном проплывают верхушки сосен, покрытых снежными шапками.</p>
    <p>Впереди, в двух грузовиках, ехала охрана — двадцать человек, автоматчики, саперы, специалисты по вскрытию хранилищ. Конечно, они могли бы справиться и без меня, но меня разбирало любопытство. Да и отвлечься надо было от дел, хоть немного.</p>
    <p>— Борман указал точное место? — спросил я, не отрывая взгляда от гор.</p>
    <p>— Да, — ответил Грибник, сверяясь с картой. — По его словам, вход в шахту находится в трех километрах от деревни, в ущелье, которое местные называют «Волчьей пастью». Там нацисты построили подземный склад. По документам, он числится как склад боеприпасов.</p>
    <p>— А по факту?</p>
    <p>— По факту — там золото, валюта, произведения искусства. Борман уверяет, что туда свозили ценности из музеев, частных коллекций, банковских хранилищ со всей Европы.</p>
    <p>— Ну что ж, посмотрим, не обманул ли нас партайгеноссе.</p>
    <p>— Вряд ли, — сказал Грибник. — Он надеется выторговать себе жизнь.</p>
    <p>Машина остановилась у заснеженного леса. Дальше дороги не было. Мы вышли, подошли к краю обрыва, откуда открывался вид на небольшое ущелье. В бинокль был хорошо виден вход в штрек, запертый массивными железными воротами, полузанесенными снегом.</p>
    <p>Саперы уже спустились вниз. Немцы могли не просто заминировать подходы, а устроить разные пакости. Через полчаса Грибник получил доклад от командира группы, что вход разминирован. Замок — сложный, но его вполне можно вскрыть.</p>
    <p>Я дал добро. Замок вскрыли. Саперы проникли внутрь, чтобы снять растяжки и разные мины-ловушки, на которые фрицы были горазды. Так что прошло еще полчаса, пока командир саперов доложил, что проход расчищен.</p>
    <p>— Спускаемся, — сказал я.</p>
    <p>Мы пошли по узкой тропе, пробитой в снегу. Снизу ворота впечатляли еще больше, чем издалека. Похоже, это был штрек, который использовали для прокладывания транспортного тоннеля. Тяжелые створки были полуоткрыты. Внутри пахло сыростью и бетоном.</p>
    <p>— Свет, — скомандовал Грибник.</p>
    <p>Несколько прожекторов осветили длинный коридор, уходящий вглубь. Стены были бетонные, а пол ровным, похоже, заасфальтированным. Мы прошли метров пятьдесят, пока не уперлись в еще одну дверь, на этот раз с сейфовым кодовым замком.</p>
    <p>— Борман показал, что код записан в его блокноте, — сказал Грибник.</p>
    <p>— У вас есть этот блокнот?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>Через несколько минут замок щелкнул. Дверь медленно отворилась. Внутри было темно. Грибник включил фонарь и направил луч вперед. Я увидел первое, что бросилось в глаза — ряды деревянных ящиков, аккуратно расставленных вдоль стен.</p>
    <p>На них, через трафарет, была аккуратно нанесена маркировка: <emphasis>«Reichsbank</emphasis>», <emphasis>«Museum»</emphasis>, «<emphasis>Privatbesitz»</emphasis>. Немцы оставались верны себе, все фиксировали и все планировали, ну кроме собственного поражения.</p>
    <p>— Вскрывайте, — приказал я.</p>
    <p>Саперы подошли к ближайшему ящику, сняли крышку. Внутри лежали слитки золота. Ровные, гладкие, с клеймом Рейхсбанка. Рядом был еще ящик, только широкий и плоский. В нем оказались картины, упакованные в плотную бумагу и холстину.</p>
    <p>Грибник осторожно развернул одну. На ней был изображен портрет неизвестного человека в старинном костюме, вероятно, это была работа одного из старых мастеров. Вряд ли фрицы стали бы прятать картины второстепенных художников.</p>
    <p>— Полотна, наверняка, украдены, — сказал начальник ООО. — Из какого-нибудь музея или из частной коллекции.</p>
    <p>Я кивнул и прошел дальше. В следующих ящиках оказались сокровища, словно из сказки про Али-Бабу — бриллианты, золотые монеты, столовое серебро, иконы, завернутые в ткань. Все это было аккуратно рассортировано и упаковано.</p>
    <p>— Полный ассортимент, — хмыкнул Грибник.</p>
    <p>— Пересчитайте все, — приказал я. — Составьте опись. Сфотографируйте и под усиленной охраной отправьте в Берлин.</p>
    <p>Я вышел из шахты, закурил. Горы вокруг были прекрасны, но я думал о том, что это золото стоило жизни тысячам людей, которые были ограблены нацистами. Эти сокровища были щедро политы кровью невинных. Через два часа Грибник доложил:</p>
    <p>— Груз полностью описан. Ящики — двести пятьдесят штук, все целы.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, внутренняя тюрьма НКГБ на Лубянке, допросная № 12. 14 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Следующим Семенов допрашивал бывшего генерал-полковника Альфреда Йодля. Этот выглядел бледнее Кейтеля, но тоже старался держаться с вызовом. Полковник госбезопасности игнорировал гордый взгляд битого немецкого генерала.</p>
    <p>— Подследственный Йодль, — начал следователь с обычного обращения. — Вы были начальником штаба оперативного руководства верховного командования вермахта. Ваша подпись стоит под многими документами, касающимися ведения войны на Восточном фронте. Подтверждаете ли вы это?</p>
    <p>— Да, — ответил тот. — Я занимал эту должность.</p>
    <p>— В таком случае объясните мне, как при столь быстром разгроме Германии вы продолжали отдавать приказы о сопротивлении до последнего солдата, зная, что война проиграна?</p>
    <p>— Я выполнял приказы фюрера, — завел всю ту же шарманку Йодль. — Передо мною была поставлена задача организовать оборону. Я не знал, что война проиграна, пока не стало слишком поздно.</p>
    <p>— Но вы знали, что наши войска уже форсировали Одер? Вы знали, что Познань пала, а Берлин окружен?</p>
    <p>— Я знал это, но я не мог отдавать приказы о капитуляции без разрешения фюрера.</p>
    <p>— То есть вы предпочли отправить на гибель тысячи немецких солдат, вместо того чтобы отказаться от выполнения приказа, который был не только бессмысленным, но и преступным?</p>
    <p>Бывший начальник ОКВ Германии явно не знал, что сказать.</p>
    <p>— Вы подписывали приказ о расстреле советских граждан, которые участвовали в патриотическом освободительном движении? — спросил Семенов.</p>
    <p>— Да, я подписывал такой приказ, но подчеркивал, что со всеми, кто взят в плен во время боя, следует обращаться именно, как с военнопленными.</p>
    <p>— Расскажите подробнее.</p>
    <p>— Я приказал, что как с военнопленными следует обращаться со всеми бандитами, которых ловят в гражданской или вражеской форме или с теми, которые сдаются. Это также относится ко всем людям, встреченным в непосредственной зоне боевых действий, они должны считаться пособниками партизанских отрядов, даже если их нельзя уличить в участии в боевых действиях. Бандитов в немецкой форме или в форме союзников вермахта после тщательного допроса следует расстреливать, если их взяли в плен в бою. С перебежчиками, все равно, в какой они форме, следует обращаться хорошо.</p>
    <p>— Бандитами вы называете партизан?</p>
    <p>— Совершенно верно. Люди, которые с оружием в руках выступали против регулярной немецкой армии.</p>
    <p>— А вы не учли, что эти люди патриоты своей Родины, защищавшие свою землю?</p>
    <p>— Я не мог этого учитывать, потому что фюрер приказал навести порядок, — ответил Йодль, и его голос дрогнул.</p>
    <p>— Вы присутствовали на совещании, где обсуждались планы уничтожения советских военнопленных. Подтверждаете?</p>
    <p>— Да, я присутствовал на этом совещании.</p>
    <p>— И вы не возражали против этих планов?</p>
    <p>— Я не мог возражать, — сказал бывший генерал-полковник. — Это был приказ фюрера.</p>
    <p>— Вы знали, что в оккупированных районах проводились массовые расстрелы мирного населения? Вы знали, что создавались концлагеря, в которых гибли тысячи людей?</p>
    <p>— Я слышал о них, но не имел к ним прямого отношения. Моей задачей было планирование военных операций.</p>
    <p>— Вы лжете, — сказал следователь. — Вот документ, подписанный вами, о казни заложников в Белоруссии. Ваша подпись, датированная 4 августа 1941 года. Вы помните этот приказ?</p>
    <p>Йодль опустил голову.</p>
    <p>— Да, я помню этот приказ. Это была мера по борьбе с партизанами.</p>
    <p>— Это было массовое убийство мирных жителей, — сказал Семенов. — И вы это знали.</p>
    <p>Йодль сделал вид, что не понимает сказанного, но полковника госбезопасности молчанкой было не пронять, он продолжал допрос, задавая вопросы о роли Йодля в планировании военных операций, о преступлениях нацисткой власти и о его личном участии в них.</p>
    <p>— Вы понимаете, что ваши действия привели к гибели миллионов людей? — спросил Семенов в конце допроса.</p>
    <p>— Я выполнял свой долг, — сказал бывший начальник ОКВ уже совершенно упавшим голосом. — Я не могу изменить прошлое.</p>
    <p>— Никто не может изменить прошлое, — сказал следователь, — но каждый может ответить за свои поступки.</p>
    <p>Он закрыл папку. Йодля увели. Своей очереди ожидал уже следующий подследственный — бывший рейхспрезидент так и не состоявшейся республики нацистских выползков, теперь отвечающих на вопросы следователей на Лубянке.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Тироль, Австрия. 15 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь прошла в напряженной работе. Солдаты и саперы выносили ящики из шахты, грузили их в грузовики. К утру все двести пятьдесят вместилищ были на поверхности — аккуратные, пронумерованные, с описью содержимого.</p>
    <p>— Груз полностью готов к отправке, — доложил Грибник, приехав ко мне в деревню, где охрана устроила мне ночлег. — Ящики опечатаны, составлены описи в трех экземплярах. Один остается здесь, два — поедут с грузом.</p>
    <p>— Конвой прибыл? — спросил я, затягиваясь.</p>
    <p>— Рота внутренних войск НКВД. Грузовики сопровождает бронетранспортер. На связь будут выходить каждый час.</p>
    <p>— Поедем, посмотрим.</p>
    <p>Прибыв к подготовленной к отправке колонне, я подошел к первой машине, заглянул в кузов. Ящики были не только сложены, но и тщательно принайтовлены внутри кузова. На каждом белели бумажки с печатью особого оперативного отдела ОКС РККА.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — обратился ко мне его начальник, — я распорядился подготовить еще один такой конвой, ложный.</p>
    <p>— Правильно, — сказал я. — Неплохо бы еще отправить с ближайшей станции железнодорожный состав, распустив слухи, что именно на нем повезут сокровища Третьего Рейха.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ командующий!</p>
    <p>— Не хитрите, товарищ Грибник, вы же наверняка подготовили и этот вариант, — сказал я.</p>
    <p>— Виноват, Георгий Константинович!</p>
    <p>— Ладно. Отправляйте.</p>
    <p>Грибник откозырял и махнул рукой начальнику колонны. Через десять минут грузовики тронулись, сопровождаемые бронетранспортерами. Я стоял на обочине, глядя им вслед, пока последняя машина не скрылась за поворотом.</p>
    <p>Мы сели в машину. По пути к аэродрому я думал о том, что это золото — не просто ценности. Это доказательства преступлений нацистов, которые можно будет предъявить на суде. И мы должны доставить их в Москву в целости и сохранности.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, внутренняя тюрьма НКГБ на Лубянке, допросная № 3. 20 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Следователь по особо важным делам, полковник госбезопасности Семенов, сидел напротив бывшего гросс-адмирала Карла Дёница. От бравого моряка, которого Гитлер так внезапно возвысил в последние недели войны, осталась только тень.</p>
    <p>— Подследственный Дёниц, — обратился к нему следователь. — Вы были главнокомандующим военно-морским флотом Германии, а затем, после смерти Гитлера, рейхспрезидентом. Я хочу задать вам несколько вопросов о вашей роли в ведении войны на море и о ваших действиях после капитуляции.</p>
    <p>Подследственный мелко кивал головой, не столько в знак согласия, сколько от нервов.</p>
    <p>— Вы отдавали приказ о неограниченной подводной войне, которая привела к гибели тысяч мирных моряков и пассажиров торговых судов? — спросил Семенов.</p>
    <p>— Я отдавал приказы, которые были необходимы для ведения войны, — ответил бывший гросс-адмирал. — Это была война, а не полицейская операция. Мы сражались за выживание Германии.</p>
    <p>— Вы сражались за выживание режима, который уничтожил миллионы людей, — сказал полковник госбезопасности. — Вы знали о преступлениях нацистов?</p>
    <p>— Я знал о том, что происходило в концлагерях, — сказал Дёниц, — но это не входило в мою компетенцию. В мои обязанности входило ведение военных действий на море. Да и то, в начале войны за это отвечал не я, а гросс-адмирал Редер. Только тогда, когда неудачная операция по блокированию Петербурга с моря, послужила причиной его отставки, я по приказу Гитлера, возглавил военно-морские силы Германии.</p>
    <p>— Вы подписывали приказы о потоплении торговых судов нейтральных стран? — снова спросил Семенов.</p>
    <p>— Да, я подписывал такие приказы. Это были меры военной необходимости.</p>
    <p>— Вы знали, что эти суда перевозили мирных жителей?</p>
    <p>— Я не мог знать этого наверняка, — ответил подследственный. — Моя задача была вести подводную войну.</p>
    <p>— Уточняю вопрос, — повторил следователь. — Вы понимаете, что ваши действия привели к гибели тысяч невинных людей?</p>
    <p>Дёниц помолчал, потом ответил:</p>
    <p>— Я несу ответственность за отданные мною приказы, но не несу ответственности за преступления, которые совершали другие. Я не отдавал приказов о массовых убийствах. Я был солдатом и выполнял свой долг.</p>
    <p>— Вы были главнокомандующим, — сказал Семенов. — Вы не имеете права ссылаться на приказы, если знали, что они преступны.</p>
    <p>Бывший рейхспрезидент поднял голову.</p>
    <p>— Я не считал их преступными в то время, — пробормотал Дёниц. — Я полагал, что действую на благо Германии.</p>
    <p>— Вы ошибались, — сказал полковник госбезопасности. — И теперь вы должны ответить за свои ошибки.</p>
    <p>Допрос длился еще около часа. Семенов задавал вопросы о структуре военно-морского флота, о планах нападения на Советский Союз, о контактах с другими нацистскими лидерами. Дёниц отвечал нехотя, но не отрицал своей роли в ведении войны.</p>
    <p>Когда подследственного увели, полковник госбезопасности, убрал папку с его личным делом в сейф и попросил адъютанта принести чаю. Допросы нацистов выматывали сильнее, чем служба в особом оперативном отделе армии. Едва принесли чай, как раздался звонок.</p>
    <p>— Полковник государственной безопасности Семенов у аппарата, — произнес он и услышав голос в трубке мгновенно поднялся.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>— Добрый день, Лаврентий Павлович! — сказал полковник государственной безопасности в трубку.</p>
    <p>— Как проходит следствие, Семенов? — осведомился нарком.</p>
    <p>— Веду допросы, товарищ Берия.</p>
    <p>— Что говорят?</p>
    <p>— В основном ссылаются на то, что они солдаты, выполняли приказы Гитлера и не могли иначе. В общем, жалкие, трусливые гниды, которые врут, как дышат.</p>
    <p>— Ясно. Невинные овечки. Кто-нибудь пытается торговаться?</p>
    <p>— Нет, товарищ нарком. Им нечего нам предложить.</p>
    <p>— Ну, если их тряхнуть как следует, то сразу отыщется, что предложить. Ты с ними поработай, как полагается, Семенов, но без членовредительства.</p>
    <p>— Вас понял, Лаврентий Павлович.</p>
    <p>— Действуй и докладывай о результатах.</p>
    <p>— Есть, товарищ народный комиссар.</p>
    <p>В наушнике раздался щелчок. Это Берия положил трубку. Семенов опустился на стул, вытер рукавом проступивший на лбу пот. Нарком требовал результатов, не признаний для суда, а конкретных данных о материально-технических средствах, которыми располагали подследственные, будучи руководителями высокого ранга.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 15 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Самолет приземлился в Темпельхофе в девять утра. За окнами машины мела поземка. Берлин встречал меня привычным серым небом и мокрым снегом. Через час я уже сидел в своем кабинете, когда Трофимов доложил:</p>
    <p>— Товарищ маршал, делегация немецкого управления внутренних дел прибыла. Ждут в приемной.</p>
    <p>— Пусть заходят.</p>
    <p>Первым вошел в кабинет высокий, худой мужчина в строгом сером костюме, с очками в тонкой оправе, с сединой на висках. За ним — трое помоложе, в такой же скромной одежде. Они остановились перед моим столом, и старший представился.</p>
    <p>— Товарищ маршал, я — доктор Эрих Мюллер, начальник управления внутренних дел ГДР. Мои коллеги — доктор Курт Фишер, доктор Ганс Зееберг и доктор Вилли Штольц. Мы хотим обсудить с вами вопросы, связанные с формированием правоохранительных органов нашей республики.</p>
    <p>Я указал им на стулья. Они сели.</p>
    <p>— Слушаю вас, товарищ Мюллер. Что конкретно вы хотели бы обсудить?</p>
    <p>— Нам необходимо укрепить собственные органы правопорядка, чтобы обеспечить безопасность граждан и стабильность в стране. Мы готовим кадры, но нам нужна помощь — юридическая, методическая, материальная. В частности, мы хотели бы получить доступ к архивам Гестапо, а также к документам, связанным с деятельностью нацистской полиции.</p>
    <p>Мюллер был одним из тех, кто прошел через подполье и эмиграцию. Ему, коммунисту с 1928 года, участнику гражданской войны в Испании, сотруднику Интернациональной школы Коминтерна в Москве, можно было доверять.</p>
    <p>— Архивы находятся сейчас в нашем ведении, — сказал я. — Мы передадим вам копии тех документов, которые могут быть полезны для создания новой полиции, но вы должны понимать, товарищи, что мы не можем отдать вам все сразу. Информация должна быть проверена и систематизирована.</p>
    <p>— Мы готовы ждать, товарищ маршал, — ответил Мюллер. — Нам также нужны консультанты по вопросам уголовного права и судопроизводства. Мы хотим создать систему, которая будет основана на принципах законности и справедливости.</p>
    <p>— В СССР есть такие специалисты, — сказал я. — Я обращусь в Москву, чтобы их откомандировали вашему управлению. Надеюсь, они помогут вам разработать нормативную базу и организовать обучение кадров.</p>
    <p>Курт Фишер, сидевший справа от Мюллера, подал голос:</p>
    <p>— Товарищ маршал, мы хотели бы обсудить также вопрос о денацификации. В аппарате управления остались люди, которые работали при нацистах. Мы должны либо уволить их, либо перевоспитать, но у нас нет опыта проведения подобных кампаний.</p>
    <p>— Денацификация необходима, — ответил я. — Однако вы правы, тут нужна систематическая работа. Я распоряжусь, чтобы вам выделили группу советников, которые помогут провести чистку аппарата.</p>
    <p>— Благодарю вас, товарищ маршал.</p>
    <p>Он поднялся. Коллеги последовали его примеру. Мы договорились, что в ближайшее время состоится рабочая встреча, на которой будут уточнены детали взаимодействия. На том и закруглили совещание.</p>
    <p>— Товарищ Мюллер, — сказал я, когда они уже взялись за ручки двери. — У меня к вам вопрос. Вы ведь были в Испании?</p>
    <p>— Да, товарищ маршал. Сражался в составе интербригады.</p>
    <p>— Вам знакомо такое имя «Генерал Дуглас»?</p>
    <p>— Разумеется, товарищ маршал.</p>
    <p>— Приятно слышать. Ведь под этим именем воевал мой старый друг.</p>
    <p>— Боевое братство для нас свято, — сказал глава народной полиции.</p>
    <p>Когда они ушли, я закурил. Мюллер, Фишер, Зееберг, Штольц — все это были люди, которые прошли огонь и воду, чтобы строить новую Германию. С ними можно работать. И я знал, что они справятся. Надо им только помочь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Окраина Берлина, железнодорожная станция Шарлоттенбург. 17 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь выдалась студеной. Вокруг стояла тьма кромешная, ни одной звезды на небе — только мгла, густая, как кисель, и редкие искры, вырывающиеся из паровозной трубы где-то далеко на соседних путях. Под ногами скрипел мокрый, липкий снег.</p>
    <p>Полицайгаупткомиссар Вебер стоял у головного вагона, вглядываясь в темноту. Ему было зябко, но он не переминался с ноги на ногу — не хотел показывать подчиненным, что тоже мерзнет. Хотелось курить, но на таком сырости трубку не раскуришь.</p>
    <p>Вдоль состава, от вагона к вагону, переходили двое полицейских, обервахмистр и вахмистр, оба старые подпольщики. Полицейские звания для них были в новинку, но свой долг они готовы были исполнить до конца.</p>
    <p>— Шульце, — окликнул Вебер своего заместителя, — который час?</p>
    <p>Низкорослый полицайоберкомиссар Шульце поднес к глазам фосфоресцирующий циферблат наручных часов.</p>
    <p>— Два часа двенадцать минут, товарищ полицайгаупткомиссар.</p>
    <p>— До смены еще больше часа. Пусть люди не дремлют.</p>
    <p>— Они не дремлют, — ответил Шульце. — Слишком холодно.</p>
    <p>И тут из леса за станцией раздались выстрелы. Автоматная очередь прошла над головой Вебера, сбив шапку с одного из патрульных. За нею последовала еще одна, уже с другой стороны. Кто-то крикнул по-немецки, но Вебер не разобрал слов.</p>
    <p>В следующую секунду на станции взвыла сирена. Это означало, что вскоре здесь будет патруль внутренних войск НКВД, но это «скоро» может занять минут пять, десять, а неведомый враг вот он и его нельзя подпустить к вагонам.</p>
    <p>— Тревога! — заорал Вебер, сдергивая с плеча автомат. — Занять оборону!</p>
    <p>Из леса высыпали фигуры в белый маскхалатах, которые на фоне снега выглядели, как привидения. Человек сорок, не меньше. Двигались они слажено и полицайгаупткомиссар понял, что это эсэсовские недобитки, а не просто налетчики.</p>
    <p>— Плохо дело, — буркнул он Шульце, падая на снег. — Недобитки.</p>
    <p>— Огонь! — рявкнул полицайоберкомиссар. — Не подпускать к вагонам!</p>
    <p>Полицейские — их было около тридцати — залегли вдоль состава. Стали отвечать. Огонь был не слишком точным, но плотным. Нападавшие попытались зайти с фланга, но их встретила очередь с бронетранспортера, который только что подошел с тыла.</p>
    <p>— Шульце! — сказал Вебер, когда стрельба на мгновение стихла. — Возьми трех человек — обойди их с правого фланга. Не дай прорваться этой сволочи!</p>
    <p>Шульце кивнул и исчез в темноте. Бой длился минут пять, не больше, но они показались полицайгаупткомиссару вечностью. Нападавшие пытались прорваться к составу, полицейские новой социалистической Германии раз за разом отбивали атаки нацистских недобитков.</p>
    <p>На шестой минуте подоспели бойцы ВВ НКВД. Почувствовав, что защитники состава получили подкрепление, нападавшие начали отходить в лес. Отпускать их было нельзя. Вебер приказал преследовать недобитков, но те словно растворились в сырой метельной мгле.</p>
    <p>Правда, не все. На снегу остались лежать двенадцать человек в маскхалатах. У некоторых были смертельные огнестрельные ранения, а вот трое были сравнительно легко ранены, но не могли самостоятельно передвигаться. Поэтому им перерезали горло. Свои же.</p>
    <p>Полицайгаупткомиссар считал свои потери. Из полицейских были убиты двое — молодой полицайунтервахмистр и пожилой кандидат. Вебер наклонился над каждым на мгновение, чтобы прикрыть глаза.</p>
    <p>— Унесите их, — сказал он полицайоберкомиссару, который уже вернулся. — И сообщите родным.</p>
    <p>Он подошел к вагонам. Брезент был пробит в нескольких местах, пули пробили стенки. Придется доложить товарищу полицайрату о том, что вверенный для охраны груз мог пострадать и получить вполне заслуженный нагоняй.</p>
    <p>— Доложите в штаб, — сказал он. — Задание выполнено.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 18 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>С утра было тихо. За окном валил снег — крупный и влажный, из тех, что налипает на провода и ветки деревьев. Топилась печь, и воздух в кабинете был сухим и теплым. Я сидел за столом, просматривая сводки, когда дверь открылась, и вошел Грибник.</p>
    <p>Он выглядел усталым, но как всегда ни единым жестом не выдавал своего подлинного состояния. Испросив разрешение, снял шинель и фуражку, повесил на вешалку, подошел к столу. Я посмотрел на него, откладывая бумаги.</p>
    <p>— Докладывайте, товарищ Грибник.</p>
    <p>— Колонна с настоящим грузом прибыла на сортировочную станцию в четыре утра. Все ящики целы, описи совпадают. Отправка в Москву будет произведена сегодня вечером, под усиленной охраной.</p>
    <p>— А ложный эшелон?</p>
    <p>— Сработал. В два пятнадцать на него было произведено нападение. Около сорока человек с автоматическим оружием. Охрана из народной полиции приняла бой до подхода бойцов НКВД.</p>
    <p>— Потери есть?</p>
    <p>— С нашей стороны погибли двое. Со стороны нападающих двенадцать убитых, остальные ушли в лес.</p>
    <p>— Выходит, народная полиция ГДР справилась.</p>
    <p>— Справилась, — сказал Грибник. — Хочу доложить особо, что охраной командовал полицайгаупткомиссар Вебер. Его люди держались стойко, не дрогнули. У них не было боевого опыта — только краткая подготовка, но они воевали как надо.</p>
    <p>— Характер груза им был известен?</p>
    <p>— Нет, но мне кажется, что это не имеет значения. Главное, что когда началась стрельба, никто из них не побежал. Вебер руководил обороной, а его заместитель, полицайоберкомиссар Шульце, провел фланговый маневр и отсек нападающих от вагонов.</p>
    <p>— Это хорошо, — сказал я. — Очень хорошо. Надо, чтобы Мюллер знал, что его люди не подвели. И чтобы другие знали — народная полиция ГДР способна выполнять поставленные задачи.</p>
    <p>— Я уже доложил в управление, — сказал Грибник. — Мюллер сказал, что представит Вебера, Шульца и всех бойцов к награде. Погибших — посмертно.</p>
    <p>— Полагаю, что будет правильно, если мы их представим и к советским наградам. Я попрошу товарища Маландина составить представления. Главное, что у молодой социалистической немецкой республики растут кадры.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Фултон, Вестминстер-колледж, штат Миссури. 19 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Зал был заполнен до отказа. Журналисты, политики, профессора, студенты — все они пришли послушать человека, который после поражения в дипломатическом противостоянии с СССР и отставки не утратил своего красноречия.</p>
    <p>На сцене, за кафедрой, стоял сам Уинстон Черчилль — грузный, в синем костюме, с сигарой в руке. Неподалеку, в первом ряду, сидел член Сената Трумэн, который сопровождал британского гостя в поездке по Миссури.</p>
    <p>Это был не случайный визит. После отставки правительства, в результате поражения лейбористов во внеочередных парламентских выборов в январе 1942 года, Черчилль оказался не у дел. Он отправился в США, где его приняли с почестями.</p>
    <p>Колледж в Фултоне пригласил бывшего премьер-министра выступить, и тот согласился, чтобы сказать миру то, что считал важным. Он начал говорить негромко, но его хриплый голос быстро набирал силу.</p>
    <p>— Я счастлив, что прибыл сегодня в Вестминстерский колледж и что вы присвоили мне ученую степень. Название «Вестминстер» мне кое-что говорит. Кажется, что я его где-то слышал. Ведь именно в Вестминстере я получил львиную долю своего образования в области политики, диалектики, риторики, ну и еще кое в чем. В сущности, мы с вами получили образование в одних и тех же или схожих учебных заведениях.</p>
    <p>Также честь, возможно почти уникальная, для частного лица — быть представленным академической аудитории сенатором штата Миссури. Обремененный множеством различных забот и обязанностей, которых он не жаждет, но от которых не бежит, господин Трумэн присутствует, чтобы почтить своим присутствием нашу сегодняшнюю встречу и подчеркнуть ее значение, дав мне возможность обратиться к этой родственной стране, моим соотечественникам по ту сторону океана, а может быть, еще и к некоторым другим странам.</p>
    <p>Сенатор уже сказал вам о своем желании, которое, я уверен, совпадает с вашим, чтобы я в полной мере был волен дать вам мой честный и верный совет в эти беспокойные и смутные времена. Я, разумеется, воспользуюсь этой предоставленной мне свободой и чувствую себя тем более вправе сделать это, что какие бы то ни было личные амбиции, которые я мог иметь в мои молодые годы, давно удовлетворены сверх моих самых больших мечтаний.</p>
    <p>Должен, однако, заявить со всей определенностью, что у меня нет ни официального поручения, ни статуса для такого рода выступления, и я говорю только от своего имени. Так что перед вами только то, что вы видите…</p>
    <p>Попив воды, отставной премьер-министр продолжал распинаться, всячески восхваляя принимающую сторону, называя Соединенные Штаты самым могущественным государством в мире и так далее. Затем он перешел к запугиванию аудитории:</p>
    <p>— Когда намерения злоумышленных людей либо агрессивные устремления мощных держав уничтожают во многих районах мира основы цивилизованного общества, простые люди сталкиваются с трудностями, с которыми они не могут справиться. Для них все искажено, поломано или вообще стерто в порошок.</p>
    <p>Стоя здесь в этот тихий день, я содрогаюсь при мысли о том, что происходит в реальной жизни с миллионами людей и что произойдет с ними, когда планету поразит голод. Никто не может просчитать то, что называют «неисчислимой суммой человеческих страданий». Наша главная задача и обязанность — оградить семьи простых людей от ужасов и несчастий еще одной войны.</p>
    <p>В этом мы все согласны. Наши американские военные коллеги после того, как они определили «общую стратегическую концепцию» и просчитали все наличные ресурсы, всегда переходят к следующему этапу — поискам средств ее реализации.В этом вопросе также имеется общепринятое согласие. Уже образована всемирная организация с основополагающей целью предотвратить войну. ООН, преемница Лиги Наций с решающим добавлением к ней США и всем, что это означает, уже начала свою работу. Мы обязаны обеспечить успех этой деятельности, чтобы она была реальной, а не фиктивной, чтобы эта организация представляла из себя силу, способную действовать, а не просто сотрясать воздух, и чтобы она стала подлинным Храмом Мира, в котором можно будет развесить боевые щиты многих стран, а не просто рубкой мировой вавилонской башни…</p>
    <p>Ну и как следует запугав своих слушателей, Уинстон Черчилль перешел к тому, чтобы дать им понять, кто главный враг демократии и всяческих свобод в мире, подобно римскому императору Августу, метнув копье во вчерашнего союзника:</p>
    <p>— От Киля на Северном море до Триеста на Адриатике, — произнес он, и его голос зазвучал тверже, — железный занавес опустился на континент. За этой линией находятся все столицы древних государств Центральной и Восточной Европы. Варшава, Берлин, Прага, Вена, Будапешт, Белград, Бухарест и София — все эти знаменитые города и население вокруг них находятся в советской сфере влияния…</p>
    <p>Далее он заговорил о необходимости сохранения военного потенциала, о важности единства Запада, о том, что только сила может остановить новые агрессии. Он призывал создать союз англоязычных народов, который сможет противостоять советской угрозе.</p>
    <p>— Мы не должны уступать ни пяди земли, которую мы освободили, — сказал он.</p>
    <p>После речи зал аплодировал стоя. Газеты на следующий день напечатали его высказывания на первых полосах. В Советском Союзе речь была воспринята как объявление холодной войны.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии. 21 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я сидел за столом, просматривая сводки, когда дверь открылась, и вошел Трофимов. Он держал в руках несколько листков бумаги — телеграфные ленты, переданные через шифровальный отдел.</p>
    <p>— Товарищ маршал, срочная депеша из Москвы. Только что получен и переведен текст выступления Черчилля.</p>
    <p>— Где это он выступал? — спросил я.</p>
    <p>— Написано, что в американском городе Фултоне, товарищ маршал. Лекцию читал перед студентами. В прямом эфире.</p>
    <p>Я взял листы. Текст был длинным, но я сразу нашел главное. Черчилль говорил о «железном занавесе», который опустился на Европу. Он говорил о том, что советская власть распространяется на Восточную Европу и что Запад должен объединиться против этой угрозы.</p>
    <p>Бумаги с переводом были отпечатаны на машинке, кое-где имелись правки от руки. Я дочитал до места, где Черчилль призывал к созданию «братского союза англоязычных народов» и говорил о необходимости противостоять «советской экспансии».</p>
    <p>Там было еще про «пятые колонны», про «неограниченную власть политической полиции» и про то, что русские «ничем не восхищаются больше, чем силой, и ничего не уважают меньше, чем слабость».</p>
    <p>Я отложил бумаги и вызвал начальника штаба и начальника особого оперативного отдела. Протянул им депешу. Они ознакомились с ней по очереди, передавая друг другу листы. Наконец, вернули перевод мне.</p>
    <p>— Что скажете, товарищи? — спросил я.</p>
    <p>— Я скажу, что Черчилль забыл, кто разгромил Германию, — первым откликнулся Маландин. — Забыл, кто стоял у стен Берлина, когда его армии еще сидели на островах и переводили дух после Дюнкерка. Он хочет новой войны? Пусть знает, что мы готовы.</p>
    <p>— В любом случае, нам следует насторожиться, — кратко высказался Грибник.</p>
    <p>Я подошел к карте. От Штеттина на Балтике до Триеста на Адриатике лежали наши союзники. Не оккупированные, не захваченные, а освобожденные. И это была не «советская сфера», это был пояс безопасности, за который мы заплатили кровью.</p>
    <p>— Черчилль не у дел, — сказал я. — Он проиграл выборы, и теперь он ездит по Америке и пытается натравить Штаты на нас. Мое мнение таково. Речь Черчилля — это призыв к новой войне. Он называет себя «товарищем по оружию», а сам говорит о «тирании» и «экспансии». Это не просто слова. Это программа эскалации. И нам нужно быть готовыми к тому, что Запад начнет действовать. Железный занавес опустился, как он говорит, но это не мы его опустили. Если уж на то пошло, мы его подняли — чтобы защитить себя от тех, кто снова хочет нас уничтожить. Пусть Черчилль говорит что хочет. Дела говорят громче слов. А у нас есть дела.</p>
    <p>— Кстати, о делах, — сказал вдруг начальник особого оперативного отдела. — Я как раз собирался вам доложить о Канарисе, товарищ маршал.</p>
    <p>— Что еще затеял этот Старый Лис?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Грибник подошел ближе к столу, положил передо мной тонкую папку. Я открыл ее. Внутри оказалось несколько фотокопий каких-то писем, а также густо исписанный убористым почерком самого начальника особого оперативного отдела ОКВ листок.</p>
    <p>— Канарис, — начал он негромко, — продолжает свою игру. Однако в последние дни он начал выходить за рамки тех инструкций, которые мы ему дали.</p>
    <p>— В каком смысле?</p>
    <p>— Он попытался установить контакт с британским резидентом через своего старого связника в Мадриде. По нашей легенде, адмирал должен был передавать им только ту дезинформацию о Пенемюнде, которую мы ему даем, но он попробовал передать нечто иное. Письмо нами перехвачено. В нем упоминается не только производство ракет в Пенемюнде, но и приведены конкретные данные по нашим дальнобойным ракетам.</p>
    <p>— Сильно они отличаются от тех цифр, которые вы ему давали?</p>
    <p>— Данные хоть и выглядят достоверно, но к реальности имеют мало отношения, — ответил Грибник. — Например, Канарис упоминает ракету с дальностью полета не триста, а пятьсот километров, а производство таковых в Пенемюнде не планируется.</p>
    <p>— Зачем он это делает? — удивился я. — Надеется, что британцы сумеют его вытащить?</p>
    <p>— Возможно, товарищ маршал, но есть и другое объяснение. Он мог решить, что мы не достаточно ему доверяем и таким маневром попытался продемонстрировать, что его возможности, как агента, существенно шире.</p>
    <p>Я задумался. Канарис был опытным разведчиком и прекрасно понимал, что от него требуется, но он также должен был догадываться, что его ценность, как агента, снижается с каждым днем. И потому изыскивал способы остаться в игре.</p>
    <p>— Что планируете с ним делать? — спросил я.</p>
    <p>— Пока — наблюдать, — ответил Грибник. — Если он перейдет черту, мы его остановим, но если мы пресечем его поползновения прямо сейчас, то потеряем канал на Испанию. А он может пригодиться.</p>
    <p>— Вы считаете, Канарис по-прежнему полезен?</p>
    <p>— Да, — сказал Грибник. — Чем больше он передает ложной информации, тем больше ему верят. А веря ему, они верят и нам.</p>
    <p>Я закурил, глядя в окно.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Пусть играет, но если он попытается выйти за пределы нами дозволенные, дайте мне знать. Мы не можем позволить ему ставить нас перед фактом.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Фултон, Вестминстер-колледж, штат Миссури. 19 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Зал, где всего несколько часов назад выступал Черчилль, опустел. Стулья сдвинули к стенам, сцену разобрали, громкоговорители замолкли. Где-то в коридорах еще бродили журналисты и зеваки, но здесь, в небольшой комнате рядом с кабинетом ректора, было тихо.</p>
    <p>Горел камин, потрескивали дрова. За окнами мела поземка — настоящая миссурийская метель, которая уже второй день не давала проходу ни поездам, ни автомобилям. Даже аэропорт был закрыт.</p>
    <p>Черчилль сидел в кресле у огня, развалившись, со стаканом виски в одной руке и погасшей сигарой в другой. Он выглядел уставшим, но довольным — как человек, который только что произнес самое важное слово в своей жизни.</p>
    <p>Напротив, в таком же кресле, сидел Гарри Трумэн, член Сената, уроженец Миссури, который еще утром представлял гостя публике. Теперь Трумэн снял пиджак, расстегнул воротник рубашки, ослабил узел галстука и внимательно слушал.</p>
    <p>— Вы видели их лица, Гарри? — спросил отставной премьер-министр, глядя на огонь. — Когда я говорил о «железном занавесе»… Они не знали этого термина. Он никому и в голову не приходил, но все эти люди почувствовали правдивость моих слов.</p>
    <p>— Они почувствовали страх, — ответил сенатор от штата Миссури. — И это то, чего вы добивались?</p>
    <p>— Я хотел, чтобы они поняли, — сказал Черчилль, — что страх — это не самоцель. Главное — бдительность. Вы знаете, как русские относятся к силе? Я узнал это за время общения с ними. Они уважают только силу. И ничего больше.</p>
    <p>Трумэн помолчал, глядя на огонь.</p>
    <p>— Сталин будет в ярости, — сказал он.</p>
    <p>— Конечно, будет, — усмехнулся бывший глава британского правительства. — Я рассчитываю на это. Если Сталин промолчит, значит, мои слова не достигли цели, но он не промолчит. Он ответит, и мир увидит, кто он есть на самом деле.</p>
    <p>— А если он ответит войной?</p>
    <p>— Сталин не ответит войной, — уверенно сказал Черчилль. — Он слишком умен для этого. Нет, советский лидер будет действовать через сателлитов, через коммунистические партии, через подрывные группы. Поэтому мы должны действовать сейчас, пока он еще не закрепился в Европе. Мы должны показать Сталину, что мы готовы противостоять его экспансии.</p>
    <p>Трумэн подошел к камину, взял кочергу и поправил полено.</p>
    <p>— Вы говорите о союзе англоговорящих народов, — сказал он. — Это не всем понравится. Люди устали от войны, они хотят мира. Если я выступлю в Сенате и скажу, что мы должны готовиться к новой войне, меня не поддержат.</p>
    <p>— Тогда скажите им, что мы должны готовиться к миру, — ответил отставной премьер-министр. — К такому миру, который не будет зависеть от капризов тиранов. Скажите им, что мы должны быть сильными, чтобы быть свободными.</p>
    <p>Член Сената США кивнул, возвращаясь в кресло.</p>
    <p>— Вы знаете, сэр Уинстон, когда вы говорили о «железном занавесе», я подумал, что это не метафора. Это реальность. Эти страны — Польша, Чехословакия, Венгрия, Румыния — они больше не свободны. Они под контролем Москвы.</p>
    <p>— И это только начало, — сказал Черчилль. — Сталин не остановится на Восточной Европе. Он будет двигаться дальше — в Грецию, в Турцию, на Ближний Восток. И если мы не остановим Сталина сейчас, дальше остановить его будет невозможно.</p>
    <p>— Я понимаю, — сказал сенатор. — И все-таки следует действовать осторожно. Если слишком громко заявлять о борьбе с Советами, этим можно расколоть страну. Есть те, кто считает, что мы должны сотрудничать со Сталиным.</p>
    <p>— Сотрудничать? — Бывший глава британского правительства хмыкнул. — Мы сотрудничали с ним в сорок первом, а вы, американцы, помогали еще с сорокового. И что из этого вышло? Они взяли все, что могли, и еще больше. Сталин ни с кем не сотрудничает — он берет все, что плохо лежит.</p>
    <p>Трумэн усмехнулся.</p>
    <p>— Вы всегда так категоричны, сэр Уинстон.</p>
    <p>— Я реалист, — ответил Черчилль. — И видел слишком много, чтобы верить в добрые намерения коммунистов.</p>
    <p>Они замолчали. В камине прогорали дрова. За окнами все так же мела метель.</p>
    <p>— Я подумаю над тем, что вы сказали, — сказал наконец член Сената, — но если мы решим действовать, мы должны быть осторожны. Мы не можем позволить себе ошибок.</p>
    <p>— Ошибок не будет, — ответил Черчилль. — Если мы будем действовать сообща.</p>
    <p>Он поднялся, протянул руку.</p>
    <p>— Я уезжаю завтра утром. А вы, мой друг, подумайте над моими словами…</p>
    <p>Гарри Трумэн пожал его руку.</p>
    <p>— Спасибо, сэр Уинстон. Я сделаю все возможное, чтобы сказанное вами не пропало даром.</p>
    <p>Отставной премьер-министр кивнул и вышел, оставив собеседника наедине со своими мыслями. Член Сената США некоторое время сидел неподвижно, глядя на пламя, думая о том, что только президент может позволить себе действовать в указанном гостем направлении.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, внутренняя тюрьма НКГБ на Лубянке, допросная № 4. 20 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В камере было холодно. Следователь по особо важным делам, полковник госбезопасности Семенов, сидел за столом, не торопливо раскуривая папиросу. Напротив него, на жестком табурете, ерзал бывший рейхсминистр пропаганды Йозеф Геббельс.</p>
    <p>Геббельс был бледен, под глазами у него набрякли мешки. Он осунулся и казался совсем маленьким в своей тюремной одежде. Семенов посмотрел на него, выпустил дым в потолок и начал медленно, почти спокойно.</p>
    <p>— Подследственный Геббельс, — сказал он, — вы знаете, почему вы здесь. Вы являетесь подозреваемым по делу о многочисленных нацистских преступлений, но мы должны разобраться и с остальными вашими делами.</p>
    <p>Бывший министр имперской пропаганды молчал, опустив голову. В голове его крутились собственные речи, в которых он рассказывал о зверствах большевиков, абсолютно вымышленных, вернее, высосанных из пальца, как и вся пропаганда в гитлеровской Германии.</p>
    <p>— Мне нужна информация о финансах вашего министерства, — продолжал полковник госбезопасности. — Где деньги, которые шли на пропаганду? Номера счетов? Какие банки и иные финансовые структуры вы использовали?</p>
    <p>Геббельс поднял голову, посмотрел на следователя испуганным взглядом. Такого поворота он явно не ожидал. Поневоле вспомнилась беседа с маршалом Жуковым, который вел себя куда интеллигентнее этого чекиста.</p>
    <p>— Это государственная тайна, — ответил бывший министр.</p>
    <p>— Вы больше не в Третьем Рейхе, — сказал Семенов. — Вы находитесь под следствием на территории СССР, и обязаны сообщать обо всем, что интересует следствие.</p>
    <p>Он взял папку с документами, лежащую на столе, и открыл ее, чтобы Геббельс мог видеть. Внутри лежали выдержки из банковских отчетов и платежных поручений. Понятно, что это была лишь небольшая часть.</p>
    <p>— Нам известно о ваших счетах в Швейцарии, — сказал полковник госбезопасности. — Мы знаем, что через министерство проходили миллионы рейхсмарок. Известно нам и о ваших личных вкладах в банках. Если вы не дадите нам полной информации, это будет расцениваться нами как нежелание сотрудничать со следствием.</p>
    <p>Геббельс спал с лица еще больше.</p>
    <p>— Я не знаю, о чем вы говорите, — попытался возразить он. — Все деньги были направлены на пропаганду и поддержку режима.</p>
    <p>— Вы лжете, — ответил Семенов. — Мы нашли счета, на которых хранятся ваши личные средства. Счета в Швейцарии и Швеции. Ваша жена Магда также имела доступ к этим деньгам. Мы можем проверить все, но я предлагаю вам сотрудничать, чтобы вы могли смягчить свою участь.</p>
    <p>— Я скажу, — сказал наконец бывший министр имперской пропаганды. — У меня есть сведения о счетах и о некоторых активах министерства, которые были переведены в нейтральные страны, но я хочу получить гарантии для моей семьи.</p>
    <p>— Гарантии будут, если информация окажется полезной, — сказал следователь. — Но если вы попытаетесь нас обмануть, вы и ваша семья будете отвечать по советским законам, без всяких скидок.</p>
    <p>— Я расскажу все, что знаю, — поспешил заверить его Геббельс.</p>
    <p>Семенов откинулся на спинку стула. Цель была достигнута. Берия будет доволен. Допрос продолжался еще больше часа, и в конце него полковник госбезопасности знал о счетах и активах министерства пропаганды больше, чем кто-либо другой до него.</p>
    <p>Теперь оставалось только проверить информацию и использовать ее для изъятия наличных средств и других активов из мест хранения. Сделать это будет не просто, но этим придется заниматься другим сотрудникам НКГБ.</p>
    <p>Когда Геббельса увели, Семенов сделал пометку в блокноте: <emphasis>«Геббельс дал показания о счетах министерства пропаганды в Швейцарии, Швеции и Германии. Необходимо проверить через оперативные каналы»</emphasis>.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб Оккупационных сил РККА в Германии, кабинет начальника ООО. 21 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Грибник работал за своим столом, когда вошел адъютант с папкой в руках. Он открыл ее, вынул листок и протянул начальнику, доложив:</p>
    <p>— Товарищ майор государственной безопасности, шифровка из Москвы. Гриф «Совершенно секретно».</p>
    <p>Начальник ООО взял у него листок, прочитал: <emphasis>«Особому отделу ОКС. На основании показаний подследственного Геббельса, провести операцию по изъятию активов Министерства народного просвещения и пропаганды бывшего рейха. Координаты объектов и коды доступа прилагаются. Исполнить в срок до 1 февраля. Исполнитель — начальник ООО, майор госбезопасности Грибник. Берия»</emphasis>.</p>
    <p>Майор госбезопасности перечитал текст дважды, отметил координаты и коды доступа, которые были приложены к шифровке. Поднял глаза на адъютанта. Тот, хоть и стоял навытяжку, казалось встал еще прямее.</p>
    <p>— Срочно вызвать старшего лейтенанта Кравцова, — приказал Грибник.</p>
    <p>— Есть, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <p>Через час Грибник собрал группу в конференц-зале. Кроме старшего лейтенанта Кравцова, командира штурмовой группы и его бойцов, присутствовали два сапера и представитель финчасти Главного штаба ОКС для описи изъятого.</p>
    <p>— Товарищи, — начал Грибник, — руководством перед нами поставлена задача изъять средства, принадлежавшие Министерству народного просвещения и пропаганды бывшего рейха. Согласно показаниям подследственного Геббельса, часть ценностей находится в двух банковских хранилищах в Берлине и одном загородном замке под Потсдамом. — Он развернул карту, указал на точки. — Первый объект — банк на Унтер-ден-Линден. Второй находится в районе Шарлоттенбурга. Третий — это замок в окрестностях Потсдама.</p>
    <p>— Можно вопрос, товарищ майор госбезопасности? — спросил старший лейтенант.</p>
    <p>— Задавайте.</p>
    <p>— Кто охраняет объекты?</p>
    <p>— В банках — обычная охрана, не более пяти сотрудников народной полиции на объект. Замок охраняют бойцы ВВ НКВД. И первые и вторые пропустят нас беспрепятственно. Хранилища вскроем с помощью специалистов.</p>
    <p>— Простите, товарищ начальник особого оперативного отдела, — проговорил Кравцов. — Для чего тогда нужна группа захвата?</p>
    <p>— Вы, товарищ старший лейтенант, нужны на случай оставленных фрицами сюрпризов.</p>
    <p>— Ясно, товарищ майор государственной безопасности. Когда выступаем?</p>
    <p>— Сегодня в двадцать три часа. Еще вопросы?</p>
    <p>Больше вопросов не было.</p>
    <p>— Выполняйте.</p>
    <p>Группа разошлась, чтобы готовиться к операции. Грибник остался в кабинете. Не выезжать же ему по каждому поводу. Он еще раз просмотрел переданные из центра данные, отметил маршруты и время прохождения.</p>
    <p>За час до полуночи группа захвата выдвинулась к объектам, чтобы выполнить приказ, поступивший от самого наркома государственной безопасности. Приказ не распространялся на все активы, хранящиеся в банке, только на те, что принадлежали нацистским бонзам.</p>
    <p>Операция на Унтер-ден-Линден прошла без единого выстрела. Охрана банка была предупреждена заранее и потому, проверив у прибывших документы, без спора допустила их к хранилищу.</p>
    <p>Специалисты, входившие в состав группы, вскрыли его. Саперы проверили на предмет минирования. Все было чисто. Внутри находились ящики с золотом, слитками серебра и мешками с иностранной валютой.</p>
    <p>Старший лейтенант Кравцов лично проверил каждый ящик, сверяя с описью, которая хранилась тут же. Ему помогали бойцы и сотрудник финчасти, который должен был сопроводить ценности до места их хранения.</p>
    <p>— Все соответствует описи, товарищ майор госбезопасности, — доложил он начальнику особого оперативного отдела по телефону.</p>
    <p>— Грузите и вывозите в Главный штаб, — приказал Грибник.</p>
    <p>Через сорок минут колонна грузовиков, сопровождаемая бронетранспортерами, выдвинулась к следующему объекту. В Шарлоттенбурге тоже все прошло гладко. Охрана без сопротивления допустила их к хранилищу.</p>
    <p>В нем не было ценностей в обычном смысле этого слова, но все эти документы, кинопленка и прочие архивные материалы на иных весах могли перевесить золото и платину. Поэтому опись проводить не стали.</p>
    <p>— Содержимое этих ящиков требует более тщательной проверки, — сказал, выслушав доклад старшего лейтенанта, начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>К полуночи группа уже двигалась к Потсдаму. Въездные ворота замка были открыты. Внутри, в подвалах, хранились ящики с произведениями искусства, антиквариатом и личными архивами министров нацистской Германии.</p>
    <p>Группа Кравцова рассредоточилась по подвалам замка. Старший лейтенант лично проверял каждую дверь, каждый коридор, ведущий вниз. За ним следовало шестеро автоматчиков, саперы и сотрудник финчасти с описными книгами.</p>
    <p>Они уже нашли первую партию ящиков — с манускриптами и инкунабулами. Упакованы раритеты были аккуратно и тщательно промаркированы. Однако то, что группа искала, лежало дальше — в центральном хранилище, о котором говорилось в показаниях Геббельса.</p>
    <p>И вот здесь начались проблемы. Кравцов первым услышал шаги — нечеткие, торопливые. Кто-то бежал по коридору, но не от них, а к ним. Старший лейтенант поднял руку, приказывая группе замереть. Автоматчики прижались к стенам.</p>
    <p>— Тихо, — сказал он.</p>
    <p>Из темноты, из-за поворота, выскочило четверо — двое в черных куртках, двое в униформе, похожей на форму люфтваффе. У всех автоматы. Они явно не ждали встречи — бежали к выходу, но, увидев группу Кравцова, замерли на мгновение.</p>
    <p>— Halt! — крикнул старший лейтенант.</p>
    <p>В ответ немцы открыли огонь. Бойцы Кравцова ответили. В тесном подвале треск выстрелов был оглушающим. Пули рикошетили от стен, крошили камень, разбивали старую плитку. Один из бойцов старшего лейтенанта вскрикнул и осел на пол.</p>
    <p>— Огонь на поражение! — рявкнул Кравцов, бросаясь вперед.</p>
    <p>Фрицы бросились бежать, отстреливаясь на ходу, но двое тут же рухнули, как подкошенные. Остальные рванули со всех ног. Автоматчики преследовали их по запутанным коридорам. Те пытались уйти вглубь замка, через боковые переходы.</p>
    <p>Чтобы оторваться, немцы разделились, но один из них сразу забежал в тупик и, поняв, что не уйдет, бросил оружие, поднял руки. Второй упал, раненный в ногу. Все было кончено. Старший лейтенант приказал:</p>
    <p>— Связать этого. Раненого перевяжите.</p>
    <p>Двое из открывших пальбу были убиты, один ранен. Из бойцов группы Кравцова — один погиб и один получил ранение. Старший лейтенант подошел к пленному, наклонился, разглядывая его лицо.</p>
    <p>— Кто такие? — спросил он. — Отвечайте.</p>
    <p>Пленный молчал, злобно сверля глазенками русского офицера.</p>
    <p>— Вы стреляли по представителям Красной Армии, — сказал Кравцов, — так что будете переданы законным властям Германской Демократической Республики. — Он кивнул своим бойцам: — Этого взять с собой. Отправим в штаб — там разберутся. Раненых в госпиталь.</p>
    <p>Остальная группа добралась до центрального хранилища. Замок был открыт — видимо, те, кто напал на бойцов Кравцова, успели взломать его. Что-то успели вытащить в коридор, но внезапное появление старшего лейтенанта и его людей вспугнуло расхитителей.</p>
    <p>Кравцов первым делом приказал вскрыть те ящики, что стояли в коридоре. Саперы проверили их на предмет растяжек и мин-ловушек. Убедившись, что сюрпризов нет, один из саперов подцепил ломиком крышку.</p>
    <p>Раздался скрип выдираемых из дерева гвоздей. Боец снял крышку, отставил ее в сторону, потом присел на корточки и аккуратно отогнул плотную вощеную бумагу, в которую было завернуто содержимое, и удивленно присвистнул.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Кравцов наклонился над ящиком. Вощеная бумага была аккуратно развернута, и в свете тусклого карманного фонарика перед ним предстали сотни золотых зубных коронок. Они лежали ровными рядами, в специальных ложементах, как ювелирные изделия.</p>
    <p>Вот только это были не ювелирные изделия. Старший лейтенант знал, откуда они взялись, хотя самому ему не пришлось освобождать концлагеря. И от этого знания к горлу его подступила тошнота. Он отступил на шаг, словно ящик мог взорваться.</p>
    <p>— Закрой, — приказал саперу.</p>
    <p>Сержант глянул на него с недоумением, но подчинился. Деревянная крышка с глухим стуком легла на место. Кравцов подошел к следующему ящику, стоявшему рядом, открыл его. Внутри, в такой же вощеной бумаге, лежали столовые приборы, вилки и ложки.</p>
    <p>В третьем ящике оказались слитки серебра и опять коронки. И в четвертом — тоже, да еще золотые обручальные кольца, простые и с камушками, широкие и тоненькие. В пятом снова коронки и снова обручальные кольца.</p>
    <p>— Господи, — прошептал сотрудник финчасти. — Сколько же их здесь?</p>
    <p>Никто ему не ответил. Стояла тишина, нарушаемая лишь редкими каплями воды, падающими со свода подвала. Старший лейтенант выпрямился, обвел взглядом подземелье. В нем были десятки ящиков.</p>
    <p>И в каждом из них могло быть одно и то же — либо зубные коронки и обручальные кольца, снятые с убитых, либо столовое серебро, которое выгребли из семейных буфетов, либо документы, которые могли пролить свет на то, как именно все это собиралось.</p>
    <p>— Передай начальнику особого оперативного отдела, — сказал Кравцов радисту. — Обнаружены золотые зубные коронки и украшения, предположительно, конфискованные у заключенных концлагерей.</p>
    <p>Радист кивнул и принялся настраивать аппаратуру. Через несколько минут в наушниках, которые он протянул командиру группы, раздался голос Грибника.</p>
    <p>— Информация принята, — сказал тот. — Погрузку пока не начинайте. Я выезжаю. Ждите.</p>
    <p>Майор государственной безопасности прибыл через час. Когда он вошел в подвал и увидел ящики, выражение его лица не изменилось. Грибник подошел к одному из них и приказал открыть. Посмотрел, затем сказал:</p>
    <p>— Что ж, тем хуже для них. Это будет еще одним доказательством вины всех этих Борманов и Риббентропов.</p>
    <p>И отдал приказ опечатать ящики с коронками и другими ценностями, принадлежавшими частным лицам, отдельно. Когда все, что было найдено в замке, было описано и подготовлено к отправке, майор госбезопасности вызвал усиленную охрану.</p>
    <p>Он понял, что для недобитков найденное золото и серебро имело не только сугубо материальное значение. Многие из тех, кто сидел сейчас за решеткой, ожидая решения своей участи, и те, кто пока оставался в бегах, хотели были избавиться от этих улик.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 22 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утро было серым. За окном, на заснеженной площади, копошились люди — разбирали завалы, сгребали снег, тащили дрова. Жизнь возвращалась в Берлин, но в кабинете было тихо. Я сидел за столом, просматривая утренние сводки, когда вошел Грибник.</p>
    <p>Вид у него был такой, будто он не спал вторые сутки. Я это сразу заметил и отложил бумаги, приготовившись слушать.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — сказал он, — разрешите доложить о результатах операции по изъятию ценностей в трех хранилищах, а особенно о том, что обнаружено в замке под Потсдамом.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>Он коротко пересказал ход операции. О том, как вскрыли хранилища, описали содержимое ящиков, погрузили в грузовики, как наткнулись на неизвестных, что проникли в замок без ведома охраны.</p>
    <p>— Из немцев убиты двое. В группе Кравцова один погибший. Раненых — двое. Один немец и один наш. Одного из нападавших взяли невредимым. Сидит сейчас в подвале.</p>
    <p>— Что было в ящиках?</p>
    <p>— Разное, полную опись я приложу к рапорту, — сказал Грибник, — но вот в замке, помимо антиквариата и прочего оказались ящики с зубными коронками.</p>
    <p>— С зубными коронками? — переспросил я.</p>
    <p>— Да, товарищ командующий. Сотни если не тысячи зубных коронок, явно снятых с заключенных в концлагерях. Упакованы с немецкой аккуратностью. А еще много обручальных колец и столовое серебро.</p>
    <p>Для меня это не было новостью. В прошлой жизни я видел кадры фронтовой кинохроники, снятой концлагерях, знал и о «зондеркомандах», и о том, как нацисты грабили и убивали евреев, цыган, славян, всех, кого они считали неполноценными.</p>
    <p>В этой версии реальности, благодаря нашему стремительному натиску и продвижению, удалось избежать многих жертв, но концентрационные лагеря все-таки существовали и не один год. С тем же результатом.</p>
    <p>— Где сейчас ящики с этим… грузом?</p>
    <p>— Здесь, в Главном штабе, под охраной, товарищ командующий, — сообщил начальник особого оперативного отдела. — Я распорядился опечатать их и сложить отдельно. Это будет вещественное доказательство на суде.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — А что говорит пленный?</p>
    <p>— Пленный пока молчит, но, думаю, что он из бывших эсэсовцев. Он и его подельники знали, что ищут, и пытались вывезти именно эти ящики.</p>
    <p>— Я хочу поговорить с ним сам, — сказал я.</p>
    <p>Грибник удивленно поднял бровь.</p>
    <p>— Простите, товарищ маршал, но мы можем допросить его и без вас.</p>
    <p>— Может быть, — ответил я. — И все же я хочу посмотреть ему в глаза. Я хочу знать, кто были эти люди и на кого работали.</p>
    <p>Через двадцать минут в кабинет ввели пленного. Он был невысоким, коренастым, с коротко стриженой головой и глубоко посаженными глазами. Руки его были скованы за спиной. Форма без знаков различия была порвана, на лице алела ссадина.</p>
    <p>— Садитесь, — сказал я.</p>
    <p>Майор госбезопасности перевел, но фриц остался стоять. Я кивнул Грибнику и тот схватив пленного за плечи насильно усадил его на стул. Я неторопливо открыл коробку «Казбека», вынул папиросу. Подкурил. Немец голодными глазами следил как я затягиваюсь.</p>
    <p>— Вы знаете, кто я? — спросил я.</p>
    <p>Он кивнул.</p>
    <p>— Тогда вы знаете, что я не стану тратить время на угрозы. Вы расскажете мне, кто вы, кто вас послал и что вы искали в замке. Если вы скажете правду, возможно, ваша участь будет смягчена. Если нет — вы отправитесь в Москву, где с вами поговорят люди, которые умеют развязывать языки.</p>
    <p>Он молчал. Я дал ему время подумать. Потом повторил:</p>
    <p>— Кто вы такие и что делали в замке?</p>
    <p>Пленный смотрел в пол. Его губы дрожали.</p>
    <p>— Я ничего не знаю, — сказал он наконец. — Я думал, что замок заброшен и прятался там.</p>
    <p>— Начало положено, — откликнулся я. — Теперь назовите свое имя и звание.</p>
    <p>Фриц угрюмо засопел. Я кивнул майору госбезопасности и тот снял с него наручники. Пока пленный растирал запястья, я достал еще одну папиросу. Грибник взял ее у меня сунул в губы фрицу и щелкнул зажигалкой. Затянувшись, тот поблагодарил, затем сказал:</p>
    <p>— Я Гюнтер Хаас, шарфюрер СС… Был.</p>
    <p>— Вы по собственной воле проникли в хранилище замка?</p>
    <p>— Нет, меня, как еще трех парней, одного из моего же батальона, а остальных из люфтваффе, наняли. Сказали, что нужно вывезти ящики из замка и доставить в определенное место.</p>
    <p>— Кто нанял?</p>
    <p>— Я не знаю его имени. Он передал приказ через посредника.</p>
    <p>— Где находится этот посредник?</p>
    <p>— Здесь, в Берлине, но я не знаю адреса.</p>
    <p>Я посмотрел на него. Похоже, этот Хаас не врал. Обычное дело. Мелкий эсэсовец, оставшийся не удел, искал не обременительный заработок. И нашел. На свою арийскую голову. Теперь, осознав свое положение, выложит все, что знает. Да только знает он немного.</p>
    <p>— Как вы должны были вывезти ящики из Потсдама? — спросил я.</p>
    <p>— Сначала — на «Хорьхе», потом — на «Шторьхе». Парень, которого ваши люди ранили, Кунц Зайдель, обер-лейтенант люфтваффе.</p>
    <p>Переглянувшись с начальником особого оперативного отдела, я спросил.</p>
    <p>— Вы хотите сказать, Хаас, что все эти ящики вы собирались переправить на «Шторьхе»?</p>
    <p>— Зачем, все, — пожав плечами, сказал тот. — Только ящик с особой маркировкой.</p>
    <p>— Какой?</p>
    <p>— Я не знаю. Только обер-лейтенант Зайдель в курсе.</p>
    <p>— Уведите его.</p>
    <p>Когда пленного увели, я обратился к красноречиво молчащему Грибнику.</p>
    <p>— Вы все поняли, товарищ майор государственной безопасности?</p>
    <p>— Да, товарищ командующий.</p>
    <p>— Действуйте!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии. 22 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Грибник спустился в помещение, где поместили раненого немца. Запах хлорки, крови и йода ударил в нос. В углу на койке лежал обер-лейтенант Кунц Зайдель. Лицо его было белым, как известка, на ноге — окровавленная повязка.</p>
    <p>Медсестра только что сделала ему перевязку и собирала грязные бинты. При виде майора госбезопасности она вытянулась было по стойке мирно, но Грибник махнул рукой, велев продолжать.</p>
    <p>— Оставьте нас, — сказал он девушке, когда та собрала все свои инструменты и медикаменты.</p>
    <p>Медсестра вышла. Начальник особого оперативного отдела сел на табурет напротив раненого. Фриц смотрел на него с ненавистью, но в глазах его уже не было прежней арийской самоуверенности.</p>
    <p>— Обер-лейтенант Зайдель, — начал Грибник, — я майор государственной безопасности. У меня есть к вам несколько вопросов.</p>
    <p>— Мне нечего сообщить, — ответил тот.</p>
    <p>— Есть, — не согласился начальник особого оперативного отдела. — Гюнтер Хаас уже рассказал, кто вы и чем занимались в замке.</p>
    <p>— Проклятый предатель. Я всегда говорил, что эсэсовцы слабаки.</p>
    <p>— Это ваши проблемы. Меня интересует другое. Какой ящик вы должны были вывезти?</p>
    <p>Зайдель заткнулся. Заерзал на койке, но одну рука его была прикована к спинке, а нога ранена, так что при всем желании он не мог встать и разобраться с большевиком, который его допрашивал. Грибник ждал.</p>
    <p>— У нас есть показания Хааса, — сказал он, когда немецкий летчик выдохся. — Он сказал, что ящик имел особую маркировку. Какую?</p>
    <p>Фриц отвел взгляд. Грибник видел, как нацистский фанатизм борется в нем с желанием остаться в живых. Все равно ведь никто не увидит, как умирает верный солдат фюрера и старенькая мама не узнает, что стало с ее Кунцем.</p>
    <p>— От этого зависит ваша жизнь, — сказал майор госбезопасности, подливая масла в огонь. — Если вы скажете правду, у суда появится аргумент для смягчения вашей участи. Если нет, пеняйте на себя.</p>
    <p>Зайдель продержался еще несколько секунд, потом еле слышно сказал:</p>
    <p>— На ящике была красная полоса. Диагональная. И буквы «RK» — Reichskanzlei.</p>
    <p>— Что в нем?</p>
    <p>— Я не знаю. Мне приказали только вывезти его.</p>
    <p>— Куда?</p>
    <p>— В Баварию. Сесть на заброшенный аэродром возле Мюнхена. Там меня должны были встретить.</p>
    <p>— Кто?</p>
    <p>— Не знаю. Я только выполнял приказ.</p>
    <p>— Координаты аэродрома?</p>
    <p>Летчик назвал.</p>
    <p>— Вы будете жить, обер-лейтенант, — сказал ему Грибник и добавил: — Если ваши слова подтвердятся.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 22 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Товарищ маршал, разрешите доложить, — обратился ко мне начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Разрешаю. Докладывайте.</p>
    <p>— Летчик Кунц Зайдель сообщил на допросе, что его группа пыталась вывезти на заброшенный аэродром возле Мюнхена ящик с маркировкой «RK», — доложил он. — Ящик уже идентифицирован.</p>
    <p>— Что в нем?</p>
    <p>— Мы не вскрывали, — ответил Грибник, — но у меня есть предложение.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Мы можем довести начатое немцами до конца. Заменить содержимое ящика на какой-нибудь хлам, запечатать, и доставить по координатам, которые сообщил Зайдель. В Баварию, на аэродром под Мюнхеном.</p>
    <p>— И что это даст?</p>
    <p>— Мы увидим, кому предназначался этот груз. Кто его ждет. И сможем выйти на тех, кто стоит за этой операцией. Те, кто хотел эвакуировать этот ящик, не остановятся. Они будут ждать, а не дождавшись, придумают другой способ изъятия.</p>
    <p>Я закурил, обдумывая его слова.</p>
    <p>— А если они откроют ящик, который вы привезете?</p>
    <p>— Вряд ли откроют, — сказал Грибник. — Наемники не будут проверять груз. Их задача — доставить и получить деньги. А те, кто получит ящик, узнают, что внутри, уже потом, когда будет поздно.</p>
    <p>— Кто будет доставлять? — спросил я.</p>
    <p>— У нас есть летчик, он знает немецкий. Я полечу с ним.</p>
    <p>— Не слишком ли рискованно, товарищ Грибник. Вы вполне можете послать кого-нибудь из своих сотрудников.</p>
    <p>— Сотрудников я тоже отправлю, но раньше. Они оцепят аэродром до моего прилета.</p>
    <p>— Хорошо, но не подставляйтесь под пулю.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин — Мюнхен. 23 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь была черной, безлунной. Над летным полем висел сырой и липкий туман, влага которого пробирала до костей. У дальнего ангара, на бетонной площадке, стоял «Fi-156 Storch». Всем своим обликом он оправдывал свое название «Аист».</p>
    <p>Грибник подошел к самолету, обошел его, проверяя, все ли на месте. Топливо было залито, масло проверено, бортовая документация оформлена по всем правилам. На фюзеляже полузатертые опознавательные знаки люфтваффе, те самые, что были на машине Зайделя. Без них не было бы смысла лететь.</p>
    <p>У крыла стоял летчик — капитан Луговой, высокий, худой, белобрысый. Он служил в транспортной авиации, летал на «Ли-2», но на «Шторьхе» тоже летал, вернее на его советской реплике «ОКА-38 'Аист». Еще до войны, в аэроклубе.</p>
    <p>— Все готово, товарищ майор, — сказал он, козырнув.</p>
    <p>— Ящик на месте?</p>
    <p>— Загрузили и закрепили.</p>
    <p>Грибник заглянул в кабину. На заднем сиденье, за спиной пилота, лежал тот самый ящик — деревянный, с красной диагональной полосой и буквами «RK». Прикреплен он был двумя ремнями, чтобы не сдвинулся.</p>
    <p>В ящике лежали не секретные документы и не ценности. Только старые немецкие карты и несколько книг по тактике, но об этом знал только Грибник. Для того, кто ждал, это должно было выглядеть, на первый взгляд, как настоящий груз.</p>
    <p>— Карта у вас есть? — спросил Грибник, обращаясь к Луговому.</p>
    <p>— Есть, товарищ майор госбезопасности. Немецкая. Маршрут проложен. Первая посадка — в Нюрнберге. Там дозаправка. Вторая — Мюнхен. Дальше летим по координатам Зайделя.</p>
    <p>— Тогда пошли.</p>
    <p>Грибник забрался в кабину. В ней было тесно. Устроился на жестком сиденье. Ветровое стекло запотело. Луговой завел двигатель, дал ему прогреться. Потом проверил приборы. Выглядел он при этом не слишком радостным.</p>
    <p>— Видимость — сто метров, — проворчал летчик. — Придется взлетать по приборам.</p>
    <p>— Взлетайте.</p>
    <p>Самолет покатился по бетонке, потом оторвался от земли. Внизу поплыли огни Берлина — редкие пока и тусклые, но уже не нуждающиеся в затемнении. Начальник особого оперативного отдела ОКС смотрел в иллюминатор и думал о предстоящем.</p>
    <p>Через час они были над Нюрнбергом. Посадка, дозаправка. На аэродроме не было ни души. Это было согласовано с его начальником. Только дежурный, который проверил документы, козырнул и махнул рукой — взлет разрешен.</p>
    <p>На вторую посадку, под Мюнхеном, начали заходить, когда уже стало светать. Луговой вел «Шторьх» на самой малой высоте, едва не цепляя шасси за верхушки деревьев, покуда не показался маленький аэродром подскока.</p>
    <p>Самолет коснулся колесами самого начала полосы, прокатился по кем-то расчищенному от снега бетона и замер. Здесь было тихо и пусто. Грибник сам открыл дверцу, спрыгнул на бетонку, осмотрелся.</p>
    <p>— Где встречающие? — спросил его Луговой.</p>
    <p>— Должны быть, — ответил майор госбезопасности. — Ждем.</p>
    <p>Ждать пришлось недолго. Через полчаса к самолету подкатил черный, не слишком новый «Мерседес». Из него вышли двое в штатском. Они подошли к самолету, осмотрели его, потом заглянули в кабину.</p>
    <p>— Где груз? — спросил один из них.</p>
    <p>— Здесь, — ответил Грибник по-немецки.</p>
    <p>И собственными руками помог встречающим вытащить ящик и погрузить в машину. Один из них достал конверт и протянул майору государственной безопасности, сказав:</p>
    <p>— Это вам за работу.</p>
    <p>Грибник взял, не глядя. Потом спросил:</p>
    <p>— Сколько здесь?</p>
    <p>— Столько, сколько обещано.</p>
    <p>Встречающие сели в «Мерседес» и тот укатил по узкой бетонной дороге, связывающей аэродром с шоссе, ведущим в Мюнхен. И в это время из лесу выкатил другой автомобиль, посигналив, он промчался мимо самолета, вслед за «Мерседесом».</p>
    <p>— Ну все, — сказал начальник особого оперативного отдела, — теперь можно возвращаться.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 24 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Грибник вернулся в Берлин только к полудню. Я с нетерпением ждал его. Когда он вошел в кабинет, вид у него был усталый, но в глазах поблескивала знакомая спокойная уверенность. Такой взгляд я замечал у начальника особого оперативного отдела, когда дела шли удачно.</p>
    <p>— Ну, с возвращением, товарищ Грибник, докладывайте, — сказал я.</p>
    <p>— Ящик доставлен, — ответил он. — Встреча прошла по плану. Люди в штатском забрали груз, заплатили. Наши проследили за ними до Мюнхена, а там передали их местным товарищам.</p>
    <p>— Ну давайте тогда посмотрим содержимое таинственного ящика.</p>
    <p>— Содержимое в соседнем помещении, — сказал начальник особого оперативного отдела, кивнув в сторону двери.</p>
    <p>Через минуту двое бойцов внесли другой ящик, уже без красной полосы и букв «RK». Поставили на стол, откозыряли, вышли. Грибник подошел к ящику, сломал собственноручно поставленную пломбу, поднял крышку.</p>
    <p>Внутри лежали коричневые картонные папки. Много папок с нацистским орлом на обложках, грифами секретности и печатями Абвера. Я взял одну, открыл. Насколько я понимал немецкий, это были списки фамилий, адреса, кодовые имена, схемы связи, частоты радиостанций.</p>
    <p>Пролистал несколько страниц, потом открыл еще одну папку. Сердце забилось быстрее. Это были документы Абвера. Полные, систематизированные, с пометками о статусе агентов. И среди них, наверняка были те, кто работал в СССР.</p>
    <p>— Агентурная сеть, — сказал я, не отрывая глаз от бумаг. — Наверняка, созданная еще до войны.</p>
    <p>— Да, — ответил Грибник. — Даже при беглом знакомстве, становится ясно, что здесь есть данные на агентов, которых контрразведка наша искала, но не могла найти. А также те, о ком даже не подозревала.</p>
    <p>— Вы понимаете, что это значит?</p>
    <p>— Понимаю, товарищ маршал. Это ключ к целой сети. Если мы используем эти данные, мы сможем либо перевербовать агентов, либо нейтрализовать. И мы будем знать, кто из них уже работает на Запад.</p>
    <p>— Это нужно передать в Москву, — сказал я. — Немедленно, но сначала — вы должны сделать копии. Все списки, адреса, коды. Я хочу, чтобы они были у нас здесь и в Москве.</p>
    <p>— Сделаю, — сказал начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— И еще, — добавил я. — Это должно остаться между нами. Никто не должен знать, что мы нашли эти документы. Никто, кроме товарища Берии и товарища Сталина.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Я продолжал машинально перебирать папки и вдруг рука моя дрогнула, а глаза не поверили прочитанному: <emphasis>«Das Griffbrett ist „Streng geheim“. Fall Nr.371. Georgy Konstantinovich Zhukov»</emphasis>.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я держал в руках папку с нацистским орлом, грифм «Streng geheim» и номером 371. И с моей фамилией. Перелистнул первую страницу. На ней была моя фотография, сделанная еще до войны, в Киеве, в форме комкора. А дальше был подшит листок с коротким текстом.</p>
    <p>Даже при моем, относительно скромном, уровне немецкого, мне стало понятно, что это данные о моей семье. Родители, супруга Александра Диевна, дочери Эра и Элла, адрес московской квартиры на Грановского.</p>
    <p>Далее шли биография и послужной список, причем составленные на двух языках, немецком и русском. Я поневоле вчитался. Итак…</p>
    <p>Родился 19 ноября (1 декабря) 1896 года в деревне Стрелковка Калужской губернии, в крестьянской семье.</p>
    <p>С 1907 по 1914 был учеником скорняка, затем мастером в Москве. В августе 1915 призван в Русскую императорскую армию. Зачислен в 5-й запасной кавалерийский полк в Балаклее. Через год направлен на Юго-Западный фронт.</p>
    <p>Проявил героизм, награжден двумя Георгиевскими крестами (3-й и 4-й степени). В 1917, после Февральской революции, избран председателем эскадронного комитета солдатских депутатов. В октябре 1917 года вступил в Красную гвардию.</p>
    <p>Через год вступил в Рабоче-Крестьянскую Красную Армию. А в марте 1919 — в РКП (б). С 1919 по 1920 участвовал в Гражданской войне, в званих рядовой, командир взвода, эскадрона, кавалерийского полка. Воевал на Восточном, Южном и Западном фронтах.</p>
    <p>С 1920 по 1922, как командир кавалерийского эскадрона, участвовал в подавлении Тамбовского восстания. В 1923 окончил Высшую кавалерийскую школу. С 1924 по 1925 слушатель курсов усовершенствования командного состава при Военной академии РККА.</p>
    <p>С 1925 по 1929 командир кавалерийского полка, а с 1929 по 1931 командир отдельной кавалерийской бригады. С 1931 по 1933 командир 2-й кавалерийской дивизии. С 1933 по 1937 командир 3-го кавалерийского корпуса. С 1937 по 1938 командир 6-го кавалерийского корпуса.</p>
    <p>С июня 1938 назначен заместителем командующего Белорусским военным округом по кавалерии. А вот 1 июня 1939 назначен уже командующим 1-й армейской группой советских войск в Монголии. Та-ак, все что было выше не совсем про меня, а теперь началось и про меня.</p>
    <p>С июля по сентябрь 1939 командовал советско-монгольскими войсками в боях на реке Халхин-Гол. Разгромил 6-ю японскую армию. Присвоено звание Героя Советского Союза, первая Золотая Звезда.</p>
    <p>Осенью 1939 присвоено воинское звание командарм 2-го ранга, что соответствует генерал-полковнику. По особому указанию Ставки, негласно руководил военными операциями по прорыву Линии Маннергейма и разгрому финской армии в целом.</p>
    <p>С начала 1940 назначен командующим войсками Киевского особого военного округа. Летом руководил вводом советских войск в Бессарабию и Северную Буковину. Выдвинул ряд предложений по научно-технической и оперативно-тактической модернизации РККА.</p>
    <p>В январе 1941 присвоено воинское звание генерал армии. В первые месяцы войны руководил Юго-Западным фронтом, затем назначен командующим Западным фронтом. С июня по август 1941 руководил обороной и последующим наступлением войск Западного фронта.</p>
    <p>Организовал взаимодействие с партизанскими отрядами в тылу противника. 7 сентября — лично участвовал в раскрытии агентурной сети Абвера. Приведены были фамилии вражеских агентов — Сироткин, Воронцов, и упомянута операция с «Путейцем».</p>
    <p>9 сентября встретился с полковником Абвера Остером, что привело к сотрудничеству с его шефом, адмиралом Вильгельмом Канарисом. 10 сентября назначен заместителем начальника Генерального штаба по стратегическому планированию на западном направлении.</p>
    <p>19 сентября организовал парад побежденных в Минске, в ходе которого колонны немецких военнопленных прошли по улицам города. После, участвовал в секретном совещании Ставки в Москве.</p>
    <p>1 октября командовал широкомасштабным наступлением Западного фронта, форсированием Вислы, освобождением Люблина и Бялы-Подляски. 7 октября руководил взятием Варшавы и разгромом польской группировки вермахта.</p>
    <p>14 октября присвоено воинское звание Маршал Советского Союза. 15 октября награжден орденом Ленина и третьей медалью «Золотая Звезда». 25 октября, возможно, присутствовал на испытаниях нового русского чудо-оружия.</p>
    <p>29 октября командовал взятием Познани, с использованием обводного канала (операция «Спуск»). Высказал категорическое мнение против применения атомной бомбы при взятии Берлина. 31 октября встречался с конструктором русских ракет Королевым.</p>
    <p>Дал добро на испытание ракет «Р-1М» по немецким переправам и железнодорожному узлу Франкфурта-на-Одере. 16 ноября руководил форсированием Одера и вступлением войск Западного фронта на территорию Германии.</p>
    <p>18 ноября командовал штурмом Берлина и взятием Рейхстага. 20 ноября в Берлине подписал со стороны советского командования акт о безоговорочной капитуляции Германии. Награжден четвертой медалью «Золотая Звезда»… Хм, а вторую они как-то упустили…</p>
    <p>М-да, хорошо поработали, гниды. Почти все вынюхали. Вон даже привычки отмечены, дескать, люблю курить «Казбек», пью чай с карамелью «Гусиные лапки» и сплю на жестком. Все это было собрано, систематизировано, разложено по полочкам.</p>
    <p>Я перелистнул несколько страниц. В конце дела список источников. Среди них фамилия Сироткина, моего бывшего адъютанта. Другие имена были незнакомы, но одна строчка стоила пристального внимания: <emphasis>«Источник в окружении Жукова — связной группы Шульца»</emphasis>.</p>
    <p>Я поднял глаза на Грибника, который стоял рядом и ждал. По глазам было видно, что он уже ознакомился с папкой с «моим делом», но не счел нужным доложить. Хотел посмотреть на мою реакцию?</p>
    <p>— Что это еще за «группа Шульца»? — спросил я.</p>
    <p>— Пока не знаю, товарищ маршал, — ответил он.</p>
    <p>— Почему сразу не доложили об этой папке? Хотели проверить, как я отреагирую?</p>
    <p>— Да, товарищ командующий, — не стал отрицать начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Ну и как?</p>
    <p>— Вы были ошарашены, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Выходит, подозрения с меня сняты?</p>
    <p>— Никаких подозрений не было с самого начала, но…</p>
    <p>— Что «но»?</p>
    <p>— Здесь был еще один документ, товарищ маршал, — сказал Грибник. — Я позволил его изъять и перевести. Вот перевод.</p>
    <p>Я взял листок из его рук и начал читать:</p>
    <p>'<emphasis>СОВЕРШЕННО СЕКРЕТНО</emphasis></p>
    <p><emphasis>Reichssicherheitshauptamt — Amt VI (Ausland-SD)</emphasis></p>
    <p><emphasis>Referat VI C — Psychologische Beurteilungen</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Дата: 15 августа 1941 г.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Составил: Prof. Dr. med. Ernst Kretschmer, beratender Psychiater der Wehrmacht, Direktor der Universitäts-Nervenklinik Marburg</emphasis></p>
    <p><emphasis>Акцепт: Abteilung Fremde Heere Ost (Отдел «Иностранные армии Востока»)</emphasis></p>
    <p><emphasis>Объект: Генерал армии Георгий Константинович Жуков, командующий Западным фронтом РККА</emphasis></p>
    <p><emphasis>Основание: Сравнительный анализ поведения и принимаемых решений на основе агентурных данных за период 1937–1941 гг., материалов допросов военнопленных и изучения открытых источников.</emphasis></p>
    <p><emphasis>1. Исходные данные и ключевое наблюдение</emphasis></p>
    <p><emphasis>Объект представляет собой классический образец волевого, целеустремленного военного командира. Однако сравнительный анализ поведенческих паттернов выявил аномалию: оперативные и личные решения, принимаемые объектом с конца 1939 года, демонстрируют качественное отличие от его манеры поведения и мышления в предшествующий период (1937 — середина 1939).</emphasis></p>
    <p><emphasis>В то время как объективные биографические данные (происхождение, карьерный путь, образование) остаются неизменными, когнитивный профиль и система принятия решений претерпели существенную трансформацию. Ранее объект проявлял качества, характерные для талантливого, но ортодоксального кавалерийского командира, воспитанного в рамках советской военной школы. Начиная с конфликта на Халхин-Голе и в Финляндии, а особенно в ходе текущей кампании, объект демонстрирует оперативное мышление, которое можно охарактеризовать как нелинейное, нешаблонное и обладающее стратегической глубиной, не свойственной его предыдущему «профилю».</emphasis></p>
    <p><emphasis>2. Психологический портрет (консолидированный)</emphasis></p>
    <p><emphasis>Тип личности:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Объект относится к активно-волевому (эпилептоидному) типу с выраженными истероидными чертами, но с одной критической оговоркой. В его поведении отсутствует ригидность, обычно свойственная данному психотипу. Напротив, наблюдается высокая адаптивность и ситуативная гибкость, что делает его крайне опасным противником.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Ключевые характеристики:</emphasis></p>
    <p><emphasis>1. Гипертрофированная воля и целеустремленность. Объект демонстрирует исключительную работоспособность, возрастающую пропорционально внешнему давлению. Он способен на длительное, изматывающее напряжение сил, не теряя ясности мышления.</emphasis></p>
    <p><emphasis>2. Нарциссизм и амбициозность. Объект испытывает постоянную потребность в подтверждении собственной значимости. Его решения часто несут на себе отпечаток стремления к публичной славе и признанию. Он болезненно реагирует на критику, что является его потенциальной «ахиллесовой пятой».</emphasis></p>
    <p><emphasis>3. Психологическая манипулятивность. Объект мастерски создает атмосферу психологического напряжения для подчиненных, используя страх и уважение как инструменты управления. Это не спонтанная черта, а осознанная тактика.</emphasis></p>
    <p><emphasis>4. Нонконформизм. В отличие от большинства советских военачальников, объект проявляет психологическую независимость, склонность к нестандартным решениям и пренебрежение к установленным бюрократическим процедурам. В этом он близок к психологическому портрету генерала фон Манштейна.</emphasis></p>
    <p><emphasis>5. Прагматизм как основная жизненная философия. Объект руководствуется не идеологией, а логикой эффективности и достижения результата.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Зона уязвимости:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Объект склонен к импульсивной агрессии при блокировании его целей, однако он научился контролировать этот аффект. Его главная уязвимость — чрезмерная вера в собственную интуицию, которая ранее не была у него столь развита, а также нарциссическая потребность в признании.</emphasis></p>
    <p><emphasis>3. Отклонение от «базового профиля»</emphasis></p>
    <p><emphasis>Основываясь на данных за 1937–1938 гг., «базовый» Жуков — это прямой, жесткий, немного грубоватый, но предсказуемый в своих решениях командир. Он действовал в рамках шаблонов, почерпнутых из опыта Гражданской войны. Он не проявлял способности к масштабному стратегическому прогнозированию.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Нынешний профиль (1939–1941 гг.) демонстрирует черты, которые мы, как правило, наблюдаем у полководцев, прошедших длительную школу оперативного искусства в противоборстве с сильным противником (например, у Клаузевица или Мольтке). В поведении объекта отсутствует эволюционная последовательность. Переход от «кавалерийского рубаки» к «стратегу, мыслящему категориями фронтовых операций», произошел слишком быстро и органично, без характерного для такого развития периода проб и ошибок.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Это позволяет выдвинуть две основные гипотезы:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Гипотеза «А» (наиболее вероятная). Объект является «спящим» агентом влияния, внедренным в советскую военную элиту задолго до войны. Его истинная идентичность и уровень компетенции были тщательно скрыты до момента, когда он занял ключевой командный пост. Резкая смена поведенческих паттернов совпадает с его назначением на Западный фронт и может свидетельствовать о том, что объект перешел к активной фазе своей операции. В таком случае его «нешаблонность» — это проявление его подлинной, а не демонстрируемой сущности.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Гипотеза «Б» (менее вероятная, но требующая проверки). Объект пережил серьезную психологическую травму или заболевание (например, тяжелую контузию), которая привела к коренной перестройке личности (посттравматический рост). Однако отсутствие документальных подтверждений о подобных событиях в биографии объекта и скорость изменений делают эту гипотезу маловероятной.</emphasis></p>
    <p><emphasis>4. Прогноз и рекомендации</emphasis></p>
    <p><emphasis>1. Крайне высокая опасность. В отличие от других советских генералов, объект не поддается прогнозированию на основе стандартных военных шаблонов. Его действия будут неожиданными и эффективными.</emphasis></p>
    <p><emphasis>2. Оперативные игры. Использование двойных агентов и дезинформации против объекта будет малоэффективным, так как он демонстрирует высокую степень психологической проницательности и недоверия.</emphasis></p>
    <p><emphasis>3. Личная уязвимость. Единственным слабым местом остается его нарциссизм и амбициозность. Попытка публичной дискредитации или создание ситуации, в которой его успехи будут приписаны другим, может вызвать у него состояние психологического кризиса и привести к ошибочным решениям.</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><emphasis>Заключение:</emphasis></p>
    <p><emphasis>Генерал армии Г. К. Жуков представляет собой аномалию в советском командном составе. Его современный психологический профиль не соответствует его прошлой биографии. Мы настоятельно рекомендуем пересмотреть все имеющиеся на него досье, обратив особое внимание на его возможные контакты с западными разведками в период 1937–1939 годов.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Prof. Dr. med. Ernst Kretschmer…</emphasis>'</p>
    <p>Я подошел к окну, глядя на заснеженный Берлин. М-да, вот это сюрприз. Разумеется, немцы не могли знать, что в теле комкора Жукова внезапно оказалось сознание и душа человека из 2025 года, но разницу в поведении они заметили.</p>
    <p>— И что вы об этом думаете, товарищ начальник особого оперативного отдела? — спросил я, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Считаю, что намеки на вашу вербовку западными разведками, полная чушь, товарищ маршал, — ответил тот. — И тем не менее этот документ важен с тоски зрения выявления и взятия под контроль группы лиц из вашего окружения, с самого начала работающих на иностранную разведку.</p>
    <p>— У вас есть конкретный план? — спросил я, поворачиваясь к нему.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал, — откликнулся Грибник. — Выявление круга подозреваемых, взятие их под наблюдение, и в зависимости от степени опасности, либо ликвидация, либо перевербовка.</p>
    <p>— И сколько времени это у вас займет?</p>
    <p>— Пока не могу сказать. Для начала тщательно проанализируем содержимое этих папок.</p>
    <p>— Хорошо. Действуйте.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Он взял папку с «моим делом» и отложил ее в сторону. Остальное содержимое ящика принялся аккуратно укладывать обратно. Потом позвал охрану, чтобы та вынесла его из комнаты. А я тем временем вернулся в свой кабинет.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен, окраина города. 24 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Черный «Мерседес» катил по заснеженным улицам баварской столицы. Снаружи царил обычный зимний день. Редкие прохожие топтали раскисший снег, сыпали искрами токосниматели трамваев, валил дым из печных труб.</p>
    <p>В «Мерседесе» ехали те, кто забрали ящик у Грибника на аэродроме подскока, затерянном в баварском лесу. Ящик лежал в багажнике. Его нельзя было оставлять надолго ни на одной явке, вот и приходилось перевозить с места на место.</p>
    <p>Обер-лейтенант Ганс Штольц, бывший сотрудник Абвера, а ныне оперативник формирующейся службы государственной безопасности ГДР, стоял на трамвайной остановке, напротив вокзала Мюнхен-Пазинг, делая вид, что читает газету.</p>
    <p>Рядом с ним, на скамейке, сидел полицайгаупткомиссар Фридрих Вебер — тот самый, что командовал охраной «ложного» эшелона в Шарлоттенбурге. Оба делали вид, что незнакомы друг с другом.</p>
    <p>— Пошли, — тихо сказал Штольц, заметив, как черный «Мерседес» остановился у здания вокзала.</p>
    <p>Оперативники двинулись в его сторону, не торопясь и сохраняя дистанцию. Из машины вышли двое. Один из них, плотный мужчина в сером пальто, держал в руках ящик, обшитый мешковиной. Второй, худой, с острой бородкой, шел чуть позади, оглядываясь.</p>
    <p>Они вошли в здание вокзала, прошли к камерам хранения, оставили ящик в одной из ячеек, затем вышли, но в машину не сели, а направились к ближайшему кафе. Штольц послал напарника наблюдать за ними, а сам подошел к служащему вокзала и показал удостоверение.</p>
    <p>— Мне нужен доступ к ячейке, которую только что арендовали эти граждане, — сказал он, показывая фотографии людей из «Мерседеса».</p>
    <p>— Если собираетесь изымать, нужно составить акт, — сказал железнодорожник.</p>
    <p>— Изъятия не будет, — ответил Штольц.</p>
    <p>Служащий выдал ключи. Через пять минут ящик извлечен. Вскрывать его оперативник не стал, лишь снял отпечатки пальцев, как с самого ящика, так и с ячейки, записал ее номер и время вскрытия.</p>
    <p>Шансы были невелики, но все же по отпечаткам можно было попытаться установить личности людей, которые таскались с ящиком по всему городу которые уж сутки. По фотографиям это сделать не удалось, в переданном русскими архивах не хватало данных.</p>
    <p>— Главное, что они не повезли ящик дальше, — сказал Штольц напарнику, который притулился в телефонной будке рядом с кафе. — Теперь будем ждать, когда за ним придут.</p>
    <p>Вебер кивнул и сказал:</p>
    <p>— Тогда я позвоню в Управление, чтобы прислали подкрепление, а пока сам присмотрю за ячейкой.</p>
    <p>— Правильно, а я пригляжу за этими.</p>
    <p>В кафе было тепло, пахло кофе и ванилью. За столиком у окна сидели двое — тот же плотный мужчина в сером пальто и худой с бородкой. Они пили кофе и, видимо, чего-то ждали.</p>
    <p>Через час в кафе вошел еще один человек — высокий, в черном пальто, с портфелем. Он сел за их столик, взял чашку, которую ему подали. Сначала посетитель не обращал внимания на соседей по столику, а потом что-то сказал им.</p>
    <p>Штольц сидел неподалеку в углу, делая вид, что читает «Мюнхенер Цайтунг». Он не слышал слов, но видел, как соседи по столику совершили обмен. Высокий взял из рук плотного какой-то листок, просмотрел его, кивнул, затем отдал худому портфель и вышел.</p>
    <p>Бывший сотрудник Абвера поднялся, оставил деньги на столе и вышел следом. И вовремя. Из припарковавшегося у кафе «Фольксвагена» вышли трое его коллег. Штольц указал им на кафе и вокзал, а сам устремился за высоким.</p>
    <p>Он проследил за ним до его здания на Бриеннерштрассе. Прежде это была контора «Имперского страхового общества». Теперь здесь располагалось несколько государственных учреждений.</p>
    <p>Сотрудник госбезопасности молодой республики вошел в здание. Поднялся вслед за высоким на второй этаж и увидел табличку: <emphasis>«Доктор Иоганн Вольф, юридический консультант»</emphasis>.</p>
    <p>Отворив дверь, Штольц оказался в приемной. Спросил у секретарши, когда можно записаться на прием, и услышал, что доктор Вольф принимает по предварительной записи. Пожилая женщина с безупречным маникюром отвлеклась от «Рейнметалла».</p>
    <p>— Могу вас записать в среду, на тринадцать часов, герр?..</p>
    <p>— Зейдлиц, уважаемая фрау, — назвал оперативник первую пришедшую на ум фамилию.</p>
    <p>— Ганс? — вдруг окликнул его знакомый голос. — Тебя ли я вижу⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Штольц обернулся на голос. В дверях приемной, сдвинув шляпу на затылок, стоял майор Абвера Отто Крюгер. Тот самый Крюгер, с которым они начинали служить в ведомстве в 1939 году, когда оба еще были лейтенантами и собирали информацию о польских укрепрайонах.</p>
    <p>Потом их пути разошлись. Крюгер ушел в контрразведку, Штольц остался на оперативной работе. После войны они не виделись. И теперь старый товарищ стоял перед ним, разумеется, в штатском, с портфелем в руке и улыбался.</p>
    <p>— Отто! — сделал вид, что обрадовался оперативник. — Какими судьбами?</p>
    <p>— Не верю своим глазам. Ганс, ты ли это? — бывший майор Абвера подошел ближе, протянул руку. — Я думал, тебя в живых уже нет.</p>
    <p>— Живой, как видишь, — ответил Штольц.</p>
    <p>— Я тоже, — усмехнулся Крюгер. — Как поживаешь? Работаешь? Служишь?</p>
    <p>— Служу, — сказал безопасник. — Юрисконсультом на народном предприятии… А ты?</p>
    <p>— А я в отделе по денацификации, — ответил Крюгер. — Проверяю бывших чиновников. Скучная работа, но нужная.</p>
    <p>Они обменялись любезностями. Пожилая секретарша, наблюдавшая за ними, уже потеряла интерес и вернулась к своим бумагам. Щелканье клавиш «Рейнметалла» заполнило установившуюся в приемной тишину.</p>
    <p>— Слушай, Ганс, — сказал Крюгер, понизив голос, — нам нужно поговорить. Наедине. Это важно.</p>
    <p>— О чем?</p>
    <p>— Не здесь, — ответил Крюгер. — Встретимся в «Золотом льве» завтра в восемь вечера. Приходи один.</p>
    <p>Он развернулся и вышел, не дожидаясь ответа. Штольц, чуть помедлив, вышел следом. Он думал о том, что вряд ли Крюгер, убежденный нацист, просто так заглянул в приемную Вольфа. Это могло быть совпадением, но могло означать и то, что Крюгер замешан.</p>
    <p>Когда оперативник штази покинул здание, на улице уже стемнело. Он закурил, глядя на освещенные окна второго этажа, где находился кабинет доктора Вольфа. Завтра в двадцать часов, в кабаке «Золотой лев».</p>
    <p>Крюгер не назвал причину встречи, но в этом городе в эти непростые времена не стоит рассчитывать на ностальгические посиделки бывших сослуживцев военной разведки. В любом случае, нужно немедленно сообщить в управление.</p>
    <p>Штольц зашел в телефонную будку, набрал номер. Трубку взяли после второго гудка.</p>
    <p>— Слушаю, — раздался голос дежурного.</p>
    <p>— Говорит Штольц, — сказал оперативник. — Передайте начальнику, что я встретил бывшего сослуживца. Он назначил мне встречу на завтра в восемь вечера, в «Золотом льве».</p>
    <p>— Передам, — ответил дежурный.</p>
    <p>Штольц повесил трубку. Вышел под снегопад, поднял воротник и направился в сторону остановки трамвая. В управление ему возвращаться было пока нельзя. Во всяком случае — до послезавтрашего утра, но и на улице болтаться было бессмысленно.</p>
    <p>Он сошел с трамвая возле Нимфенбурга, углубился в путаницу переулков, окружавших замок и парковый ансамбль. Вошел в парадный подъезд неприметного дома и тут же, через дворницкую, свернул на черную лестницу.</p>
    <p>В конспиративной квартире горел свет и трещали дрова в печи. На маленькой кухоньке слышно было шипение масла на сковородке и пахло свежесваренным кофе. Оперативник снял волглое пальто и ботинки, прошел на кухню.</p>
    <p>— Как все прошло? — спросил он у Вебера.</p>
    <p>— Ящик до сих в камере, — ответил тот. — Ребята присматривают… А у тебя как?..</p>
    <p>— Высокий принимает в юридической консультации под именем доктора Вольфа, но самое интересное, что в его конторе я встретил бывшего сослуживца.</p>
    <p>— По ведомству адмирала?..</p>
    <p>— Да… Майора Абвера Отто Крюгера… Мы начинали с ним вместе в тридцать девятом. Предложил завтра посидеть с ним вечерком в «Золотом льве»…</p>
    <p>— Пойдешь?</p>
    <p>— Обязательно… Не знаю, что ему нужно, но он не похож на человека, который хочет просто выпить за старые добрые времена.</p>
    <p>— Он знает, что ты работаешь на штази?</p>
    <p>— Надеюсь, что нет… Я представился как юрисконсульт на народном предприятии, но он может попытаться проверить.</p>
    <p>Напарник помолчал.</p>
    <p>— Ладно, Ганс. Завтра мы подстрахуем тебя… Если что-то пойдет не так, успеем перехватить твоего приятеля.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 25 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утро было морозным. Иней на окнах нарисовал прихотливые узоры, совсем, как во времена моего детства. Да и мой предшественник, наверняка, видел такие. Я сидел за столом, перебирая бумаги, когда вошел Грибник, буквально вчера получивший очередное звание.</p>
    <p>— Разрешите, товарищ маршал? — спросил он, остановившись у порога.</p>
    <p>— Заходите, товарищ старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>Он прошел к столу, положил передо мной тонкую папку. Я открыл ее, пробежал глазами. Фотография, несколько листов с докладами, выписки из оперативных сводок. Это было что-то новенькое.</p>
    <p>— Что это? — спросил я.</p>
    <p>— Результаты проверки, товарищ командующий, — ответил Грибник. — Мы провели первичный отсев по вашему указанию. В армиях наших союзников, а именно, Польши, Чехословакии, Венгрии, есть офицеры, которые сохранили связи с Западом. Большинство из них — мелкая сошка, но есть один, который заслуживает особого внимания.</p>
    <p>— Кто именно?</p>
    <p>— Бригадный генерал Стефан Ровецкий, — сказал Грибник, открывая папку на нужной странице. — В настоящий момент командир 3-й пехотной бригады Войска Польского. Участвовал в боях за Варшаву в 1939, затем, в 1941, за Берлин. Награжден несколькими орденами, но по нашим данным, поддерживал связь с британской миссией в Швеции еще до войны. После войны контакты, по-видимому, возобновились.</p>
    <p>— Конкретные доказательства имеются?</p>
    <p>— Да, он имел ряд контактов с сотрудниками шведского посольства.</p>
    <p>Я задумался. Ровецкий — не просто командир бригады, он польский патриот. И если работает на британцев по убеждению, тот может не только передавать им секретную информацию, но и влиять на настроения в польской армии. Это могло быть опасным.</p>
    <p>— Кто еще в курсе?</p>
    <p>— Только я и старший лейтенант Кравцов. Операция ведется в строгой секретности.</p>
    <p>— Что предлагаете?</p>
    <p>Грибник помедлил.</p>
    <p>— Арест — крайняя мера, товарищ маршал, — сказал он. — Если мы возьмем его сейчас, поляки будут возмущены. Они скажут, что мы не доверяем их офицерам, что мы оккупанты и так далее. Это подорвет доверие к нашему союзу, но если мы будем наблюдать и использовать его как канал для дезинформации, мы получим контроль над ситуацией и одновременно сможем выявить его контакты.</p>
    <p>Я закурил, обдумывая его слова. Начальник особого оперативного отдела ждал.</p>
    <p>— Вы уверены, что Ровецкий не догадывается о нашем внимании к нему?</p>
    <p>— Уверен.</p>
    <p>Я затушил папиросу, спросил:</p>
    <p>— А может поступим несколько иначе, товарищ Грибник?</p>
    <p>— Как, товарищ командующий?</p>
    <p>— Сыграем в открытую.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет начальника ООО. 25 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Грибник сидел за столом, перечитывая выписки из папки с делом № 371. Перед ним лежали три листа, имен и должностей в них не было, только оперативные псевдонимы, которые предстояло расшифровать.</p>
    <p>Сомнений не было только в одном, что это и есть так называемая «Группа Шульца», состоящая из людей ближайшего окружения маршала. Пока что весомых оснований подозревать кого-либо конкретно не было. Начальник ООО вызвал Кравцова.</p>
    <p>— Старший лейтенант, — начал Грибник, когда тот вошел. — Мы начинаем операцию «Шульц». Объект — агентурная сеть, работавшая на Абвер в окружении маршала Жукова. Пока что имеется список оперативных псевдонимов. Будем отрабатывать его последовательно и максимально осторожно. Мы не имеем права оскорбить наших товарищей необоснованными подозрениями. Вопросы?</p>
    <p>— Какие еще данные у нас есть? — спросил Кравцов.</p>
    <p>— Пока только эти.</p>
    <p>— С кем, кроме вас, я могу взаимодействовать?</p>
    <p>— Как и в разработке Ровецкого, ни с кем. Для удобства взаимодействия, приказом по ООО, назначаю вас своим заместителем по оперативной части. Строго дозированную информацию будете выдавать только тем из наших сотрудников, кто будет непосредственно задействован в отдельных операциях.</p>
    <p>— Есть, товарищ майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Старший майор государственной безопасности, — поправил его начальник особого оперативного отдела ОКС. — Сегодня пришло подтверждение.</p>
    <p>— Виноват. Поздравляю, товарищ старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Спасибо… Начнем с ближайшего окружения. Те, кто имел доступ к маршалу в 1939–1941 годах. Адъютанты, водители, повара, охранники.</p>
    <p>— А если кто-то из них уже мертв?</p>
    <p>— Не важно, проверяем всех.</p>
    <p>Он протянул Кравцову список.</p>
    <p>— Вот вам три первых псевдонима. «Крыса», «Бессребреник» и «Фунт». Начинайте отработку.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен, конспиративная квартира — пивная «Золотой лев». 25 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утром Штольца разбудил напарник.</p>
    <p>— Я из управления, — сказал он. — Там посмотрели данные по Крюгеру. Он действительно работает в ведомстве по денацификации, сам прошел чистку. Тем не менее, есть информация, что твой приятель поддерживает контакты с бывшими сотрудниками Абвера, которые не задействованы в наших структурах. Некоторые из них подозреваются в связях с иностранными разведками.</p>
    <p>— Значит, он может оказаться не просто бывшим сослуживцем, — сказал обер-лейтенант.</p>
    <p>— Возможно, он работает на кого-то. Или его используют. Надеюсь, твоя встреча с ним прояснит это.</p>
    <p>Штольц кивнул.</p>
    <p>— Я — тоже.</p>
    <p>— Мы будем рядом, — сказал Вебер.</p>
    <p>Вечером, без пяти минут восемь, оперативник штази вошел в «Золотой лев». Кабак был старым, с исцарапанными деревянными панелями и тусклым светом. Внутри было немноголюдно. Штольц сел за столик у окна, заказал пиво и стал ждать.</p>
    <p>Ровно в восемь вошел Отто Крюгер. Он осмотрелся, заметил знакомца и направился к нему. Сел напротив, снял шляпу. Вид у бывшего майор Абвера был самый, что ни на есть беззаботный.</p>
    <p>— Ты все-таки пришел, Ганс, — проговорил он.</p>
    <p>— Ты же знаешь, я всегда был любопытным, — ответил тот. — Зачем ты меня позвал, Отто?</p>
    <p>Крюгер помолчал, потом наклонился вперед.</p>
    <p>— Я хочу предложить тебе работу, Ганс, — сказал он тихо. — Не ту, что у тебя есть. Настоящую работу. Для людей, которые знают, что Германия еще может быть великой. У нас есть общие друзья, Ганс. Мы можем помочь друг другу.</p>
    <p>Оперативник молчал, но не отводил взгляда от лица собеседника.</p>
    <p>— Общие друзья? — переспросил он. — Кто же это?</p>
    <p>— Люди, которые не сдались, — ответил Крюгер. — В Англии… В Америке… Они готовы платить за информацию. За сотрудничество.</p>
    <p>Штольц медленно отпил пиво. Он понимал, что Крюгер предлагает ему стать агентом западных разведок. И это был либо провал, либо ловушка, но он должен был выяснить, что стоит за этим предложением.</p>
    <p>— Я подумаю, — сказал обер-лейтенант.</p>
    <p>— Не думай долго, — ответил майор. — Время не ждет. Вот тебе моя визитная карточка. Позвони.</p>
    <p>Он поднялся и вышел. Штольц остался сидеть, глядя на пустой стул напротив. Он знал, что теперь у него есть нить, которая может привести к заказчику похищения ящика с красной полосой и буквами RK. Надо было только не оборвать ее неосторожным движением.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Варшава, штаб Войска Польского, кабинет генерала Ровецкого. 26 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Бригадный генерал Стефан Ровецкий сидел за столом, заполняя отчетность. Вся эта бумажная волокита претила ему, кадровому офицеру, но порядок есть порядок. В конце концов, все это касалось нового Войска Польского.</p>
    <p>Когда русские прогнали немцев из Варшавы, генерал ни на минуту не усомнился, в том, чтобы принять под командование 3-ю пехотную бригаду возрождаемой армии. Проклятых фрицев надо было выбить из Польши, но теперь, когда власть в ней захватили коммунисты, стал сомневаться.</p>
    <p>В дверь постучали.</p>
    <p>— Войдите!</p>
    <p>Вошел адъютант, молодцевато приложил два пальца к козырьку фуражки.</p>
    <p>— Пан генерал, к вам представитель советской военной администрации. Старший майор Грибник. Просит принять.</p>
    <p>Ровецкий поднял голову. Этот безусый поручик понятия не имеет, что в советской табели о рангах звание старший майор носят только сотрудники госбезопасности. И Грибник не просто чекист, он начальник особого оперативного отдела ОКС.</p>
    <p>— Пригласите.</p>
    <p>Русский вошел, отрекомендовался, получил приглашение садиться, снял фуражку, опустился в кожаное кресло. Он был спокоен, но в его глазах чувствовалась та особая настороженность, которая отличала людей его профессии.</p>
    <p>— Пан генерал, — заговорил старший майор госбезопасности по-польски. — Я пришел к вам с деловым предложением, но сначала — вопрос. Вы знаете, что мы проводим выборочную проверку офицеров союзных армий?</p>
    <p>— Я слышал об этом, — медленно проговорил Ровецкий, — но не вижу в этом ничего предосудительного.</p>
    <p>— Правильно, — повторил Грибник. — Это вынужденная мера, связанная с тем, что офицеры прежде служили в буржуазных армиях, а новые кадры еще не готовы. И вот вообразите, что на этот раз мы нашли кое-что необычное. Выяснилось, что один из генералов Войска Польского сохранил свое довоенные связи с иностранными державами.</p>
    <p>Ровецкий молчал. Рука его незаметно дернулась к нагрудному карману, где лежала ампула с ядом, но он сдержал порыв. Это был бы жест труса, а трусов польский генерал презирал. В конце концов, если русский контрразведчик играет в открытую, можно еще пожить.</p>
    <p>— Я не понимаю, о чем вы говорите, — сказал он.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил Грибник. — Тогда я скажу прямо. Мы знаем о ваших связях с британцами. Мы знаем, что вы работали на них до войны и, возможно, продолжаете работать, но мы не хотим арестовывать вас.</p>
    <p>— Чего вы от меня тогда хотите? — спросил Ровецкий.</p>
    <p>— Я хочу предложить вам сделку, — сказал Грибник. — Вы продолжите работать на британцев, но передавать им будете только то, чем мы снабдим вас.</p>
    <p>— Вы предлагаете мне стать двойным агентом?</p>
    <p>— Я предлагаю вам сохранить жизнь и свободу, — сказал Грибник. — Если вы откажетесь, я буду вынужден доложить маршалу Жукову. А он, в свою очередь, передаст дело в Москву. Вам не нужно объяснять, что это значит.</p>
    <p>Генерал долго молчал, глядя в стол, потом покивал головой.</p>
    <p>— Я согласен, — сказал он.</p>
    <p>Грибник кивнул, вставая.</p>
    <p>— Хорошо. Связь с вами буду поддерживать лично я. Если вы покончите с собой, это не улучшит положения вашей семьи. Это не угроза, поверьте. Ведь в случае вашего самоубийства, мы будем вынуждены вести расследование, которое неизбежно вскроет ваши связи с государствами, которые не пришли на помощь Польше два года назад.</p>
    <p>С этими словами контрразведчик вышел, оставив пана Ровецкого в тяжких раздумьях. Генерал сидел неподвижно, глядя на закрывшуюся дверь. Он знал, что теперь его жизнь не принадлежит ему. Впрочем, она никогда ему и не принадлежала.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 27–28 января 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утро началось с того, что я перечитал стенограмму нашего с товарищем Сталиным разговора. Листки с машинописным текстом лежали передо мной, испещренные моими же пометками.</p>
    <p><emphasis>«Единый оборонительный блок</emphasis>», <emphasis>«объединенное командование»</emphasis>, «<emphasis>единые стандарты вооружений»</emphasis>. Все это было правильно, но между правильными словами и реальными делами огромное расстояние.</p>
    <p>Я закурил, глядя в окно. Берлин просыпался. Где-то там, в штабах союзных армий, сидели генералы, которые вчера или воевали с нами, или боролись с немцами в подполье, а сегодня должны стать нашими союзниками. Некоторые из них искренне верили в новую жизнь.</p>
    <p>Другие — как Стефан Ровецкий, в предыдущей версии истории замученный немцами в концлагере — продолжали играть старую игру. Задача была не просто создать союз. Задача была сделать его реальным. Я позвонил Маландину.</p>
    <p>— Герман Капитонович, подготовьте приглашения для командующих союзными армиями. Совещание назначим, когда прибудут. Вопросы — единая система управления и координация. Пусть привозят свои предложения. И позаботьтесь о том, чтобы участников совещания устроили с комфортом.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал.</p>
    <p>Я положил трубку и снова взглянул на карту Европы, висевшую на стене. От Балтики до Карпат тянулась линия, которую мы должны были превратить в пояс безопасности. Это была не просто граница, это была новая линия фронта холодной войны.</p>
    <p>Вечером следующего дня встречался с генералами из вновь образованных соцстран. Разговор вышел непростым. Поляки настаивали на сохранении автономии в военных вопросах. Чехи требовали гарантий. Венгры дулись молча, но их молчание было красноречивее слов.</p>
    <p>— Товарищи, — сказал я и заметил, что многие фыркнули, — мы все знаем, что Запад не примет наш союз. Они будут пытаться расколоть нас, перетянуть на свою сторону, ослабить. Если мы будем действовать поодиночке — нас раздавят. Если мы будем едины — они не посмеют посягнуть на безопасность наших стран.</p>
    <p>Они молчали. По глазам моих собеседников было видно, что логика, заключенная в моих словах, была им понятна, но она вступала в противоречие с национальным чванством, классовыми предубеждениями и прочими пережитками.</p>
    <p>— Мне не нужно, чтобы вы отказались от того, что вам внушали на протяжении всей жизни, — продолжал я. — Я обращаюсь к вашему профессионализму. Между нашими правительствами будут достигнуты соответствующие соглашения. Вы знаете, что работа над ними уже идет, но мы должны быть готовы к отражению возможного нападения с Запада в любую минуту.</p>
    <p>В конце концов их проняло. От идеологических вопросов, мы перешли к стратегическим и оперативно-тактическим. Обсудили численность, расположение, уровень вооруженности и подготовки молодых армий Восточной Европы.</p>
    <p>Когда графы, бароны и прочие паны уступили в головах этих пока еще не очень товарищей, генералам и полковникам, сразу стало видно, что с ними можно иметь дело. Конечно, многое еще придется уточнять и согласовывать, но начало было положено.</p>
    <p>Я с удовольствием выдул полчайника, заваренного Трофимовым чая, когда дорогие гости, наконец-то, удалились, но дел еще было по горло. В дверь постучали, когда я отставил стакан в подстаканнике. Вошел Грибник, похоже, он принес важные сведения.</p>
    <p>— Товарищ маршал, есть новости по операции «Грот». Ровецкий клюнул, согласился сотрудничать, но прежде, чем работать с ним, придется провести дополнительную проверку.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Однако я вижу, что это еще не все, товарищ начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Да, товарищ командующий, — не стал отрицать Грибник. — Кажется, мы вычислили первого.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>— Кто?</p>
    <p>— Капитан интендантской службы Андрей Петрович Семенов, — ответил Грибник. — Начальник продовольственного отдела штаба фронта.</p>
    <p>— И что он мог передавать противнику?</p>
    <p>— Сведения о поставках продуктового и другого довольствия, — сказал начальник особого оперативного отдела. — Он знал, что, сколько и куда отправляется. По этим косвенным данным противник мог судить о передвижениях штаба фронта.</p>
    <p>— Это во время войны, а сейчас кому может быть интересной такая информация?</p>
    <p>— Думаю, западным разведкам каждая крошка с нашего стола представляет интерес.</p>
    <p>— Как он передавал информацию?</p>
    <p>— У него были разные связные, я бы даже сказал, одноразовые. Передавали немцам сведения и исчезали.</p>
    <p>— Понятно. Во время активной фазы боев исчезновение человека на передовой не привлекает особого внимания… А сейчас?</p>
    <p>— Через кого он передает сведения сейчас еще предстоит выяснить.</p>
    <p>— Надо понимать, что брать вы его не стали?</p>
    <p>— Не стали, товарищ командующий, — ответил Грибник. — Мы установили за ним наблюдение. Если мы его арестуем, те, с кем он связан поймут, что мы вышли на их сеть, и затаятся. А так — у нас есть открытый канал, через него можно пускать дезинформацию.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Действуйте.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Колонный зал Дома Союзов. 1 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Колонный зал Дома Союзов был подготовлен к процессу так, как только умели это делать в Москве — основательно, без лишней мишуры и показухи, каждой деталью подчеркивая серьезность предстоящего мероприятия.</p>
    <p>Колонны из белого мрамора сияли, как гигантские свечи, высокие окна были задернуты тяжелыми портьерами, люстры, несмотря на утро, были зажжены. На сцене была сооружена трибуна, обтянутая красным крепом.</p>
    <p>А также поставлен стол, накрытый сукном того же цвета, за которым расположился состав Международного военного трибунала. Председательствовал на процессе председатель Верховного суда СССР Иван Терентьевич Голяков.</p>
    <p>Слева от него сидели судьи от союзных государств, вошедших в состав нового блока. Справа, на особых местах находились обвинители, в главе с Андреем Януарьевичем Вышинским, главным государственным обвинителем СССР.</p>
    <p>За ним маячили его заместители и помощники. Еще дальше, на специально отведенных местах, сидели наблюдатели от Организации Объединенных Наций. Их присутствие должно было засвидетельствовать перед миром, что суд объективен и справедлив.</p>
    <p>За барьером, на скамье подсудимых, сидели те из нацистских преступников, кого удалось взять живыми. Грузную тушу Геринга плотно обтягивал серый пиджак без знаков различия. Риббентроп вертел головой, словно стараясь прочесть свою судьбу в глазах прокуроров.</p>
    <p>Кейтель все еще изображал аристократическую надменность. Йодль словно окаменел. Шпеер не опускал глаз, вглядываясь не в судей, а в публику, допущенную на процесс. Борман вжал голову в плечи, точно ожидая удара.</p>
    <p>Рядом с ними маялся гросс-адмирал Дёниц и Редер, которого он сменил на посту главнокомандующего флотом. Этот выглядел совсем сломленным. Фрик, Розенберг, Заукель и другие — все они сидели на скамье, ожидая начала судебного разбирательства.</p>
    <p>Не хватало главных обвиняемых — Гитлера и Гиммлера, которые были мертвы. Вместо них присутствовали Геббельс и Лей. Судьбу Мюллера и Канариса должны были решить отдельно.</p>
    <p>В десять часов председательствующий Голяков ударил молотком.</p>
    <p>— Первое заседание Международного военного трибунала объявляется открытым, — начал он. — Трибунал учрежден в соответствии с соглашением между правительствами Союза Советских Социалистических Республик, Германской Демократической Республики, Польской Народной Республики, Чехословацкой Республики, Венгерской Республики, Румынской Народной Республики и Республики Болгарии о суде над главными военными преступниками. Целью трибунала является скорый и справедливый суд и наказание главных военных преступников нацистской Германии.</p>
    <p>Он сделал паузу, давая переводчикам донести его слова до иностранных наблюдателей и журналистов.</p>
    <p>— Слово для оглашения обвинительного заключения предоставляется главному обвинителю от СССР, товарищу Вышинскому.</p>
    <p>Вышинский поднялся. Он был в черном костюме, с аккуратной бородкой, с бумагами в руках. Он знал, что от него ждут не просто перечисления фактов — от него ждут приговора, который войдет в историю.</p>
    <p>За месяц до начала процесса обвинительный акт на немецком языке был вручен каждому из подсудимых. Теперь они знали, в чем их обвиняют. Некоторых обвиняемых пришлось буквально откачивать, после ознакомления с этим документом.</p>
    <p>— Граждане судьи! — начал Вышинский. — Сегодня перед этим судом предстают люди, которые в течение девяти лет осуществляли политику, не имеющую аналогов в истории человечества. Они развязали войну, унесшую миллионы жизней. Они создали систему концентрационных лагерей, в которой погибли сотни тысяч невинных людей. Они грабили целые страны, уничтожали города, обращали в рабство народы.</p>
    <p>Он перевернул страницу.</p>
    <p>— Обвинение предъявляется по четырем разделам. Первый — заговор для совершения преступлений против мира. Второй — преступления против мира, а именно планирование, подготовка, развязывание и ведение агрессивной войны. Третий — военные преступления, нарушение законов и обычаев войны. Четвертый — преступления против человечности, а именно убийства, истребление, порабощение, депортации и другие бесчеловечные акты, совершенные против гражданского населения.</p>
    <p>Он поднял глаза на подсудимых.</p>
    <p>— Каждый из обвиняемых лично участвовал в совершении этих преступлений. Каждый из них несет ответственность за то, что произошло. И каждый из них должен быть наказан.</p>
    <p>В зале было тихо. Только слышно было, как где-то в углу кашлянул кто-то из журналистов. Наблюдатели от ООН сидели неподвижно, переводчики шепотом переводили слова Вышинского на английский и французский.</p>
    <p>— По всей территории, оккупированной немецкими войсками, в период ведения Германией агрессивных войн обвиняемые допускали и применяли в широком масштабе практику взятия заложников из числа гражданского населения и умерщвления этих заложников, — продолжал государственный обвинитель. — Это делалось вопреки международным конвенциям, особенно статье 50 Гаагских Правил 1907 года, законам и обычаям войны, общим принципам уголовного права, как они вытекают из уголовных законов всех цивилизованных наций, внутренним уголовным законам стран, в которых эти преступления были совершены, и предусмотрены статьей 6 (b) Устава Международного Военного Трибунала…</p>
    <p>Вышинский продолжал читать обвинительный акт. Он называл даты, факты, цифры, перечислял концлагеря, названия операций, имена погибших. Говорил о том, как нацисты уничтожали евреев, цыган, славян.</p>
    <p>Как угоняли людей на принудительные работы, фактически превращая в рабов мелких и крупных немецких хозяйчиков, как немецкие врачи-изуверы проводили медицинские эксперименты над живыми людьми.</p>
    <p>— Как это видно из официального меморандума германского командования, — продолжал Вышинский, — нацистские заговорщики намечали полное уничтожение целых советских городов. В совершенно секретном приказе начальника Военно-морского штаба (Штаб Ia № 1601/41 от 29 сентября 1941 г.), адресованном только штабным офицерам, было сказано: <emphasis>«Фюрер решил стереть с лица земли Санкт-Петербург. Существование этого большого города не будет представлять дальнейшего интереса после уничтожения Советской России. Финляндия также заявила, что, с ее точки зрения, существование этого города на ее новой границе нежелательно. Первоначальный запрос флота о том, чтобы доки, порты и т.д., необходимые флоту, были сохранены, известен Верховному командующему военных сил, но основные принципы проведения операций против Санкт-Петербурга не дают возможности удовлетворить этот требование. Предлагается подойти близко к городу и уничтожить его как с помощью артиллерийского обстрела из орудий различного калибра, так и с помощью длительных воздушных атак… Проблема жизни населения и снабжения его является проблемой, которая не может и не должна решаться нами. В этой войне… мы не заинтересованы в сохранении даже части населения этого большого города…»</emphasis></p>
    <p>Подсудимые слушали. Кто-то опустил голову, кто-то смотрел в потолок, кто-то — как Шпеер уставившись прямо перед собой, не опуская глаз. Геринг сидел с каменным выражением лица, но было видно, как его пальцы сжимают край скамьи.</p>
    <p>Риббентроп зажмурился, словно пытаясь отгородиться от происходящего. Кейтель держался прямо, но его губы были плотно сжаты. Борман вообще не поднимал головы. Геббельс ерзал, словно уж на сковородке.</p>
    <p>Чтение обвинительного заключения заняло несколько часов. Вышинского сменяли другие обвинители — от Польши, от Чехословакии, от Югославии. Каждый из них говорил о том, что сделали нацисты в их странах.</p>
    <p>После обеда слово взял представитель от ООН, а именно, заместитель первого Генерального секретаря этой организации Андрея Андреевича Громыко, норвежец Трюгве Хальвдан Ли.</p>
    <p>— Господа, я присутствую здесь как наблюдатель от Организации Объединенных Наций, — начал он, — и хочу засвидетельствовать, что этот суд проводится в соответствии с международными нормами. Обвиняемым предоставлено право на защиту. Им предоставлены адвокаты. Они имеют право давать показания и представлять доказательства в свою защиту и не свидетельствовать против себя.</p>
    <p>Когда норвежец закончил, снова поднялся Вышинский.</p>
    <p>— Мы не собираемся устраивать показательный процесс, — сказал он. — Мы собираемся провести справедливый суд. Но справедливость не означает мягкость. Эти люди должны ответить за свои преступления. И они ответят.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 5 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Казалось давно пора привыкнуть к неожиданностям в моей службе. Чаще всего они чреваты проблемами, которые требуют немедленного решения, реже бывают приятные, вроде государственных наград и повышения по службе. А бывают… неожиданными.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — обратился ко мне Грибник — основной источник разного рода сюрпризов. — Из Москвы получено сообщение. Завтра в Берлин прибывает японская делегация. Официально — для переговоров с правительством ГДР о сотрудничестве в области науки и технологий. Неофициально… — он выдержал паузу, — в составе делегации бывший капитан Юсио Танака.</p>
    <p>Я поднял голову. Танака. Тот самый капитан, которого мы завербовали на Халхин-Голе. Теперь он работал в аппарате нового премьер-министра. Его присутствие в составе делегации могло означать, что из Японии хотят что-то передать мне лично.</p>
    <p>— Кто еще в составе делегации?</p>
    <p>— Официальный глава — профессор Хирото, специалист по атомной физике. Еще двое — дипломаты, но Танака — единственный из аппарата премьер-министра. Хотя и числится переводчиком.</p>
    <p>— Выходит, он представляет интересы японской разведки. Круг замкнулся.</p>
    <p>— Я тоже так думаю, Георгий Константинович.</p>
    <p>— Когда состоится встреча с правительством ГДР?</p>
    <p>— Завтра, в одиннадцать часов, в здании министерства иностранных дел. Гротеволь будет принимать делегацию. Если вы хотите видеть Танаку, его можно пригласить после официальной части.</p>
    <p>— Хочу. Где примем?</p>
    <p>— Я предлагаю здесь, в ООО.</p>
    <p>— Хорошо. Организуйте встречу и позаботьтесь, чтобы другие японцы не знали о ней.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Надо же как закольцовывается судьба. Операция с японским летчиком была первым моим точечным воздействием на глобальную политику. Признаться, я действовал почти вслепую, и попал в точку.</p>
    <p>И вот вчерашний фанатик, который поначалу и слышать не хотел, о том, чтобы пойти против императора, теперь служит одному из влиятельных людей в Японской империи. А заодно, и разведке. В этом можно было не сомневаться.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен. 6 — 7февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц сидел напротив Вебера, положив на стол визитную карточку Крюгера. На ней был только номер телефона и имя — без адреса, без названия организации. Занятно. Такие визитки имеют люди, которые знают, что такое конспирация.</p>
    <p>— Что скажешь? — спросил Вебер, разглядывая карточку.</p>
    <p>— Скажу, что Крюгер не просто так меня нашел, — ответил обер-лейтенант. — Он знает или догадывается, что я работаю в штази. И знал, где меня найти. Значит, у «старого товарища» есть информация, которую он не должен был иметь.</p>
    <p>— Согласен, — пробормотал напарник, откинувшись на спинку стула. — Однако это и наш шанс. Если Крюгер предлагает тебе войти в состав разведгруппы, мы можем использовать это. Ты соглашаешься и выясняешь, кто заказчик и куда должен отправиться ящик, который, кстати, все еще лежит в камере хранения. Мы даем тебе легенду и прикрытие.</p>
    <p>— А если он проверит меня?</p>
    <p>— Мы подготовим документы, из которых будет следовать, что уволен из штази за неблагонадежность. Теперь ты работаешь на маленьком заводике охранником. Если он спросит — скажешь, что тебя выгнали за симпатии к старым порядкам. Это звучит правдоподобно.</p>
    <p>Штольц кивнул.</p>
    <p>— Когда начинаем?</p>
    <p>— Сегодня. Звони ему, соглашайся на встречу.</p>
    <p>Обер-лейтенант набрал номер, указанный на карточке. Трубку взяли после второго гудка.</p>
    <p>— Я слушаю, — раздался в ней голос Крюгера.</p>
    <p>— Это Ганс, — сказал Штольц. — Я подумал над твоим предложением. Согласен обсудить подробности.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил тот, и в его голосе послышалось удовлетворение. — Встретимся завтра в девятнадцать часов в кафе на Карлсплац. Ты знаешь там заведение, которое называется «У Кристины».</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>— Приходи один. И не бери с собой ничего, что может выдать тебя.</p>
    <p>Крюгер положил трубку. Обер-лейтенант вышел из будки, осмотрелся. Вокруг никого. Он сел в машину, где его ждал напарник.</p>
    <p>— Он клюнул, — сказал Штольц.</p>
    <p>— Отлично, — ответил Вебер. — Мы будем рядом.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кафе было небольшим, с полукруглыми окнами, выходящими на площадь. Внутри пахло кофе и выпечкой. Оперативник сел за столик, заказал чай. Через пять минут вошел Крюгер, одетый на этот раз простовато. Сел напротив, улыбнулся.</p>
    <p>— Ты пришел, — сказал он. — Я знал, что ты не откажешься.</p>
    <p>— Я не сказал, что согласился, — ответил Штольц. — Я сказал, что готов обсудить.</p>
    <p>— Это уже кое-что.</p>
    <p>Крюгер наклонился вперед.</p>
    <p>— Вот что я тебе скажу, Ганс. Есть люди, которые хотят, чтобы Германия не стала советской колонией. Они готовы платить за информацию. Им нужны люди, которые понимают, что происходит на самом деле. Ты — один из них.</p>
    <p>— Что именно они хотят знать?</p>
    <p>— Все, что касается взаимодействия немецкой и советской служб безопасности… Ведь ты служишь в штази, неправда ли?..</p>
    <p>— Я служил в штази, Отто, это верно, но меня вычистили за старые дела…</p>
    <p>— Сочувствую, друг, но, сам понимаешь, эта информация нуждается в проверке.</p>
    <p>— Проверяйте, — проворчал обер-лейтенант и сделал вид, что поднимается, чтобы уйти.</p>
    <p>— Ну-ну, дружище, без обид, — остановил его Крюгер. — Останься, разговор еще не окончен…</p>
    <p>Штольц сделал вид, что раздумывает и нехотя опустился на табурет.</p>
    <p>— Так-то лучше, — хмыкнул его бывший сослуживец. — Я тебе верю и без проверки, но чтобы укрепить доверие тех, кто платит, поручу тебе, пожалуй, одно поручение…</p>
    <p>— Какое?</p>
    <p>— О, самое пустяковое!.. Заберешь ящик из камеры хранения на вокзале…</p>
    <p>— Заберу и?..</p>
    <p>— Передашь его мне. В условленном месте.</p>
    <p>— И что я получу за это?</p>
    <p>— Некоторую сумму… Для начала… Две тысячи рейхсмарок.</p>
    <p>— Звучит заманчиво.</p>
    <p>— Так ты согласен?</p>
    <p>Оперативник помолчал, потом кивнул.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он. — На каком вокзале находится эта камера, номер ячейки?</p>
    <p>— Тебе все сообщат, — ответил Крюгер. — Не торопи события.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, здание министерства иностранных дел ГДР. 7 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Официальная часть встречи прошла без эксцессов. Гротеволь приветствовал японских гостей, говорил о необходимости сотрудничества, о возможностях обмена знаниями и прочие общие слова. Японские дипломаты кланялись. Профессор атомной физики улыбался.</p>
    <p>Само присутствие Хирото не могло не настораживать. Я знал, что немецкие специалисты, которые участвовали в нацистском атомном проекте, давно вывезены в СССР, что тогда делал этот улыбчивый японский ученый в ГДР? Одна надежда, что Танака прояснит этот вопрос.</p>
    <p>Бывший военный летчик старательно переводил беседу своих соотечественников с немецкими коммунистами. На меня он не смотрел. Я на него тоже не обращал внимания. Через час он уже был ООО при штабе ОКС.</p>
    <p>— Садитесь, господин Танака, — сказал я, указывая на стул. — Или к вам следует обращаться как-то иначе?</p>
    <p>— Нет, господин маршал, — ответил он по-немецки, а Грибник перевел. — Я вернул свое имя.</p>
    <p>Теперь я мог его рассмотреть как следует. это был уже не тот мальчишка, которого я помнил по тридцать девятому году. Седина на висках, морщины вокруг глаз, взгляд стал цепким, как у коршуна. Жизнь разведчика-нелегала научила.</p>
    <p>— Господин Маршар, — сказал он вдруг по-русски, с характерным японским акцентом, — я рад, что вы сограсирись встретиться со мной.</p>
    <p>— Что привело вас в Берлин? — спросил я и уточнил: — Помимо участия в переговорах.</p>
    <p>— Я привез послание от генерала Катаямы, — снова перешел он на немецкий, который давался ему заметно лучше русского. — Он просит передать это лично вам.</p>
    <p>И протянул мне конверт. Я вскрыл его, вынул листок. Послание было на русском языке:</p>
    <p><emphasis>«Ваше высокопревосходительство, глубоковажаемый господин маршал! К сожалению, мои обязанности на посту премьер-министра японского правительства не позволяют мне увидеться с Вами лично. По крайней мере, не теперь. Однако и молчать, зная, что наши общие враги готовят против Советского Союза чудовищной силой провокацию, я тоже не вправе. Ведь во многом благодаря Вам, моя Родина сошла с гибельного для нее пути милитаризации. Подробности я не могу доверить бумаге, ибо и у нас в стране есть силы, враждебные миру и дружеским связям с Вашей страной. Остальное Вам сообщит лицо, передавшее вам это письмо. Примите мое искреннее уважение. Генерал-майор Катаяма»</emphasis>.</p>
    <p>Передав послание японского премьер-министра начальнику особого оперативного отдела оккупационных сил Рабоче-Крестьянской Красной Армии в Германии, я в упор посмотрел на своего «крестника» Юсио Танаку.</p>
    <p>— О какой провокации идет речь?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>— Господин маршал, — сказал Танака, — генерал-майор Катаяма узнал через японские дипломатические каналы в Швейцарии и Швеции, что готовится акция, которая должна скомпрометировать СССР на международной арене. Западные спецслужбы планируют инсценировать нападение советских войск на территорию одного из освобожденных вами государств.</p>
    <p>— Какого именно?</p>
    <p>— Польши, — ответил Танака. — Готовится провокация на польско-немецкой границе. Группа переодетых в советскую форму диверсантов должна атаковать польский приграничный пост, убить солдат, оставить предметы, указывающие на принадлежность нападающих к вашему министерству безопасности. Цель, видимо, состоит в том, чтобы подтолкнуть Польшу к выходу из социалистического блока. Если поляки поверят, что вы напали на них, это может вызвать недоверие к СССР.</p>
    <p>Звучало правдоподобно. Польская Народная Республика являлась нашим ключевым союзником в Восточной Европе. Если провокация удастся, это, конечно, не разрушит весь блок, который мы только начали собирать, но уж точно вызовет ненужные осложнения.</p>
    <p>— Кто готовит эту акцию?</p>
    <p>— Вероятнее всего, британская разведка, — ответил советник из аппарата японского премьер-министра. — Они используют бывших сотрудников Абвера, которые имеют связи с польскими националистами. Акцию запланировано провести в первой половине февраля.</p>
    <p>— Почему генерал-майор Катаяма решил предупредить нас?</p>
    <p>— Потому что его высокопревосходительство заинтересован в контактах японского правительства с государствами Восточной Европе. И потому что он помнит, кому обязан своим положением.</p>
    <p>Я кивнул, сказав:</p>
    <p>— Благодарю вас, господин Танака, за чрезвычайно важную информацию. Если вам известны детали, предстоящей акции, изложите их начальнику особого оперативного отдела, с которым вы уже знакомы.</p>
    <p>Гость из Японии поднялся и поклонился.</p>
    <p>— Чрезвычайно рад был повидать вас, господин маршал.</p>
    <p>— Взаимно.</p>
    <p>Сопровождаемый старшим майором государственной безопасности, я покинул помещение ООО.</p>
    <p>— Что вы об этом думаете, товарищ Грибник? — спросил я в коридоре.</p>
    <p>— Информация, разумеется, нуждается в тщательной проверки, — откликнулся тот. — И если она подтвердиться, нужно успеть перехватить диверсантов на немецко-польской границе. Полагаю, в акции такого рода могут быть задействованы не только польские националисты и немецко-фашистские недобитки, но и бандеровцы.</p>
    <p>— Скорее всего, — сказал я. — По-русски они говорят не хуже нас, хоть и прикидываются щирыми хлопцами. И уж точно владеют русским матом. Думаю, что во время акции будут присутствовать представители западной прессы, ну или прибудут на место событий сразу после. Может случиться большая беда, товарищ начальник особого оперативного отдела. Бросайте все остальные дела, поставьте на ноги всех, кого можно.</p>
    <p>— Вероятно, нужно известить центральный аппарата наркомата, — сказал начальник особого отдела.</p>
    <p>— Обязательно. Сделайте это по своей линии, а я по своей.</p>
    <p>Я отправился в свой кабинет, откуда немедленно позвонил в Москву Берии, по закрытому каналу, известив о готовящейся провокации. Реакция, как я и полагал была сдержанной. Нарком госбезопасности потребовал тщательной проверки и обещал всяческое содействие.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен. 7 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Не торопи события, — повторил Крюгер, откидываясь на спинку стула. — Всему свое время. Завтра придешь сюда, и получишь ключ от ячейки и адрес, куда нужно доставить ящик. Деньги получишь после того, как выполнишь задание.</p>
    <p>Штольц сделал вид, что раздумывает.</p>
    <p>— А если я откажусь?</p>
    <p>— Не откажешься, — усмехнулся Крюгер. — Ты уже слишком много знаешь, чтобы сдать назад. И потом, две тысячи марок — неплохие деньги для человека, который работает охранником на заводике.</p>
    <p>Обер-лейтенант промолчал. Собеседник поднялся, взял шляпу.</p>
    <p>— Завтра, в это же время. Не опаздывай. И не вздумай привести с собой хвост. Если я замечу слежку — сделка отменяется. И я не смогу гарантировать тебе жизнь.</p>
    <p>Он вышел, оставив на столе деньги за кофе. Штольц посидел еще несколько минут, допивая остывший чай, потом поднялся и вышел. На улице он неторопливо закурил, прошел до угла и только потом нырнул в подворотню, где его ждал напарник.</p>
    <p>— Ну? — спросил тот.</p>
    <p>— Завтра здесь же получу ключ и адрес, — сказал оперативник.</p>
    <p>— Скорее всего это лишь проверка, — сказал Вебер. — Забирай ящик и вези его, куда скажут.</p>
    <p>Штольц кивнул. Они разошлись. Обер-лейтенант направился к себе, а Вебер остался на углу, глядя вслед своему напарнику. Ночь была холодной, и он закурил, пряча огонек в ладони. И уже через минуту заметил паренька, который увязался за Штольцем.</p>
    <p>На следующий день обер-лейтенант пришел в кафе ровно в семь. Крюгер уже сидел за столиком, перед ним стояла неизменная чашка кофе, как будто он не уходил со вчерашнего. Увидев вошедшего, любитель кофе поднял руку, подзывая к себе. Штольц сел напротив.</p>
    <p>— Ты вовремя, — сказал приятель.</p>
    <p>— Я всегда был пунктуален, ты должен это помнить, — ответил оперативник.</p>
    <p>Крюгер достал из кармана небольшой конверт, положил на стол.</p>
    <p>— Здесь ключ от ячейки, — заговорил он вновь. — Номер — 147. Камера хранения на вокзале Мюнхен-Пазинг. Ты забираешь ящик, отвозишь его по адресу, указанному в этом же конверте и передаешь лично в руки человека, который в ответ на твой вопрос «Могу ли я видеть господина Майера?», скажет: «Господин Майер скончался. Панихида в среду». Повтори.</p>
    <p>— Обойдешься, — пробурчал Штольц, забирая конверт. — А что в ящике?</p>
    <p>— Тебе лучше не знать, — усмехнулся собеседник. — Твоя задача — доставить. Все остальное — не твоя забота. Деньги получишь после того, как ящик будет передан.</p>
    <p>— Когда я должен это сделать?</p>
    <p>— Сегодня вечером. Чем быстрее, тем лучше.</p>
    <p>Штольц спрятал конверт во внутренний карман пальто.</p>
    <p>— Хорошо. Я сделаю это сегодня.</p>
    <p>Крюгер кивнул, поднялся.</p>
    <p>— Удачи, Ганс.</p>
    <p>Он вышел. Штольц остался сидеть, глядя на пустой стул напротив. Он знал, что сейчас начинается самый опасный этап. Он должен был взять ящик, доставить его по адресу, и при этом не вызвать подозрений у Крюгера и его людей.</p>
    <p>Главное, что за его спиной уже работала группа Вебера. И если все пройдет успешно, они выйдут на заказчика. Хотя вряд ли, скорее всего, просто передаточная цепочка станет на пару звеньев короче.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 9 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Что скажете, товарищ Грибник? — спросил я, поворачиваясь к начальнику особого оперативного отдела, когда он опять предстал передо мною.</p>
    <p>— К сожалению, товарищ командующий, Танака не смог сообщить подробности, — ответил тот. — Имена, место проведения акции, состав группы, маршрут передвижения ему неизвестны. Однако он подтвердил, что в группу диверсантов, вероятнее всего, входят бандеровцы и мельниковцы, владеющие русской речью.</p>
    <p>— Уверен, что со вчерашнего дня вы успели многое выяснить не только у японца, — сказал я.</p>
    <p>— Вы правы, Георгий Константинович, — согласился он. — Удалось установить следующее. Всего в состав диверсионной группы должно войти около ста боевиков. Важно, что это не просто бандиты. Командиры их в свое время прошли подготовку в разведшколе «Цеппелин». В их распоряжение предоставлена советская военная форма, оружие, документы. Они должны напасть на польский пограничный пост, уничтожить гарнизон, оставить следы, указывающие на принадлежность нападающих в внутренним войскам НКВД.</p>
    <p>— Когда должна быть проведена акция?</p>
    <p>— Через три дня. Точнее, двенадцатого февраля на рассвете.</p>
    <p>— Где сейчас диверсанты?</p>
    <p>— Сбор главарей объявлен в Ржепинском лесу неподалеку от пограничного пункта в Даммфорштадте, в охотничьей заимке.</p>
    <p>— Известно имя куратора?</p>
    <p>— Подлинное имя неизвестно, но инструктирует их человек по кличке «Доктор». Вероятнее всего это агент британской разведки.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Ржепинский лес, охотничья заимка. 9 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Заимка — приземистая изба, сруб которой потемнел от времени — стояла глубине леса, в окружении вековых сосен. Единственное окошко ее было плотно закрыто ставней. Внутри горела одна керосиновая лампа.</p>
    <p>Она стояла на столе, освещая карту, разложенную на досках. За столом сидело четверо. Трое в полушубках и папахах, четвертый красовался в шинели польского пограничного стражника. Он водил пальцем по карте, говоря:</p>
    <p>— Вот ваш маршрут, панове. Выходите отсюда, через лес, огибаете болото, выходите к дороге. Здесь проходите под старым мостом. Дальше — полтора километра по руслу ручья до пограничного поста «Даммфорштадт».</p>
    <p>Он поднял глаза на своих слушателей. Двое кивнули. Третий, молодой, с испуганным глупым взглядом, словно оцепенел. По его глазам было видно, что он перепуган до смерти, но никого из присутствующих это не волновало.</p>
    <p>— На посту всего двенадцать человек, — продолжал инструктор. — Командует ими подпоручик. Из вооружения, помимо винтовок и гранат, один пулемет. Он установлен на крыше казармы, а не на вышке. Вы заходите с тыла, через лес. Двое убирают часовых, остальные врываются внутрь. Говорите только по-русски, а лучше всего бранитесь. Сделав дело, уходите через лес к шоссе, где вас встретят.</p>
    <p>— А якщо хтось виживе з них? — спросил молодой на мове.</p>
    <p>— Одного обязательно надо оставить в живых, — сказал инструктор. — Как свидетеля нападения. Вы также оставите следы, указывающие на советских солдат, гильзы ППШ, окурки папирос «Беломорканал». Все необходимое вы найдете в подполе.</p>
    <p>Он указал на люк в полу возле печи.</p>
    <p>— Внизу вы найдете униформу солдат Красной армии, оружие советского образца, документы.</p>
    <p>— На сто чоловік, пан Доктор? — недоверчиво хмыкнул самый пожилой из бандеровцев.</p>
    <p>— Нет. Только на тех, кто проникнет непосредственно на территорию погранпоста. Остальные нужны в случае внезапного нападения русских, немцев или поляков. Тогда уже комедию ломать не придется.</p>
    <p>— А якщо нас спіймають? — снова спросил молодой.</p>
    <p>— Не должны поймать, — ответил Доктор. — Если возникнет угроза плена, вы обязаны покончить с собой. В воротнике каждой гимнастерки зашита ампула с цианидом, но, думаю, до этого не дойдет.</p>
    <p>— За що нам помирати? — проворчал третий бандит.</p>
    <p>— Чтобы москали убрались к чертям в свою Московию! — рявкнул куратор, впервые за весь разговор выйдя из себя и, помолчав, потом добавил: — За эту работу каждый из вас получит по десять тысяч фунтов стерлингов. И новые документы. Если хотите уехать с континента, мы вам поможем.</p>
    <p>Он свернул карту, сунул ее в советский офицерский планшет и передал его старшему.</p>
    <p>— Выступаете завтра в полночь. В два часа ночи вы и ваши люди должны быть на месте. К трем — все должно быть закончено. Да поможет вам Бог.</p>
    <p>Трое бандеровцев поднялись. Молодой переглянулся с побратимами, но ничего не сказал. Они похватали автоматы и вышли в ночь. Инструктор остался один. Подошел к окну, глядя, как фигуры бандитов исчезают в темноте леса. Затем снял трубку полевого телефона.</p>
    <p>— Они проинструктированы, — сказал он. — Готовьте переход.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 12 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я взял трубку внутреннего телефона.</p>
    <p>— Вызовите ко мне начальником особого оперативного отдела.</p>
    <p>Грибник вошел через минуту.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ маршал.</p>
    <p>— Как идет подготовка к операции?</p>
    <p>— К погранпосту «Даммфорштадт» переброшена рота автоматчиков ООО. Командует ими старший лейтенант Кравцов. Перед ним поставлена задача перехватить диверсантов до того, как те пересекут границу.</p>
    <p>— Поляков предупредили?</p>
    <p>— Да, товарищ командующий, — ответил старший майор госбезопасности. — Командир поста подпоручик Княжинский будет до последнего момента создавать видимость обычного течения службы. В то же время со стороны ПНР подойдут две роты, которые вмешаются, как только получат сигнал от Кравцова.</p>
    <p>— Хорошо. Желательно взять кого-нибудь из командиров этой банды живыми.</p>
    <p>— Да, я отдал такой приказ.</p>
    <p>Все было готово. Народный комиссариат иностранных дел в Москве уже составил ноты для иностранных дипломатических представительств, в которых сообщалось о срыве провокации британских специальных служб на немецко-польской границе.</p>
    <p>Однако что бы вручить эти ноты, требовалось предоставить весомые доказательства причастности Соединенного королевства, чем и занимались сейчас люди Грибника, вместе с немецкими и польскими товарищами.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Ржепинский лес у погранпоста «Даммфорштадт», 12 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Старший лейтенант Кравцов сидел на поваленном дереве, глядя в темноту. Впереди, в лесу, залегли два взвода автоматчиков. Люди не курили, не разговаривали, не шевелились. Только ветер гулял по верхушкам сосен, да изредка трещала ветка под тяжестью снега.</p>
    <p>Кравцов посмотрел на часы. До рассвета оставалось семь часов. Группа диверсантов должна была появиться около двух ночи. Засада была готова. Дорога, ведущая к посту, простреливалась с трех сторон. Отход к лесу был перекрыт.</p>
    <p>— Товарищ старший лейтенант, — обратился к нему сержант-радист, — поляки подтвердили, что готовы, ждут только нашего сигнала.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил Кравцов. — Передай им, что сигнал к атаке красная ракета.</p>
    <p>— Есть, товарищ командир.</p>
    <p>Сержант вернулся к рации, запищал морзянкой. Кравцов вглядывался в темноту. Ждать оставалось недолго. Ночь была черной, безлунной. Снег падал крупными хлопьями, заметая следы, которые группа диверсантов оставляла на лесной тропе.</p>
    <p>Они двигались быстро, но осторожно, стараясь не шуметь. Их было сто человек бандеровцы, мельниковцы, польские националисты и недобитки из немцев. Лишь часть из них была одета в зимнее обмундирование Красной армии.</p>
    <p>Командиры отделений прошли подготовку в разведшколе Абвера, владели русской речью лучше чем «ридной мовой». У них были автоматы ППШ, гранаты, пулеметы Дегтярева. Они выглядели как советская разведгруппа, заброшенная в тыл противника.</p>
    <p>Разница была только в том, что ни по ту сторону границы между двумя социалистическими странами, ни по эту, врагов не было, если не считать, конечно, националистических банд.</p>
    <p>— Через пятьсот метров — застава, — сказал старший группы, обращаясь к трем командирам отделений. — Выходим к ней с трех сторон. Первое отделение заходит с тыла, через лес. Второе — вдоль дороги. Третье — с фланга. У нас десять минут, чтобы зачистить пост. Никто не должен уйти. — Он посмотрел на часы. — Начало в три тридцать.</p>
    <p>Отряд разделился, обходя заставу с трех сторон. На заставе было тихо. Только ветер гулял по двору, на посту замерли часовые. Подпоручик Княжинский, вместе с дюжиной своих подчиненных залегли в засаде.</p>
    <p>В три тридцать небо над заставой озарилось красной ракетой. И сразу же лес взорвался выстрелами. Автоматные очереди, крики, взрывы гранат. Переодетые в советских военнослужащих диверсанты ворвались на территорию заставы с трех сторон.</p>
    <p>Они били из автоматов, бросали гранаты в окна казармы, расстреливали часовых, не замечая, что это лишь набитые соломой чучела. При этом «русские» отчаянно матерились и раскидывали окурки.</p>
    <p>Спектакль кончился, когда пулемет, которого не должно было быть на вышке, застрочил, скашивая нападавших. И тут же захлопали винтовки из засады. Диверсанты сообразив, что акция пошла не плану, кинулись удирать и нарвались на огонь настоящих русских.</p>
    <p>Автоматчики выскочили из леса, врезаясь во фланг оставшихся в арьергарде бандитов. Диверсанты не ожидали удара с тыла. Они заметались, пытаясь перестроиться, но было поздно. Рота Кравцова, усиленная польскими пограничниками, сжимала кольцо.</p>
    <p>Бой длился около двадцати минут. К четырем утра все было кончено. На земле лежали десятки трупов ряженых в советской форме. Пленные, вываленные в снегу, стояли на коленях с поднятыми руками. Среди них только один, совсем сопляк, что канючил по-украински.</p>
    <p>Кравцов прошелся по полю, глядя на убитых диверсантов. Неприятно было видеть окровавленные советские шинели и полушубки, ушанки с красными звездами, но, к счастью, среди одетых в них двуногих, русских не было.</p>
    <p>— Доложите в штаб ОКС, — сказал Кравцов радисту. — Провокация сорвана. Диверсанты уничтожены и взяты в плен.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 12 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>С утра было тихо. За окном падал снег — крупный, мокрый, тот, что налипает на провода и ветки. В кабинете топилась печь, воздух был сухим и теплым. Я сидел за столом, просматривая утренние сводки, когда вошел Грибник.</p>
    <p>— Товарищ маршал, разрешите доложить.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>— Операция по предотвращению провокации на польской границе завершена, — сказал он. — Группа диверсантов перехвачена у пограничного поста 'Даммфорштадт. Трое взяты живыми, остальные уничтожены. Изъято большое количество улик, среди них форма Красной Армии, оружие советского образца, фальшивые документы, карты с пометками на русском языке.</p>
    <p>— Кто исполнители?</p>
    <p>— Недобитки. Двое украинцы, один — пока неизвестной национальности. У них были ампулы с ядом, но воспользоваться ими они не захотели. Они уже дают показания в местном отделении польской службы безопасности.</p>
    <p>— Что говорят?</p>
    <p>— Ссылаются на того самого Доктора. Говорят, что он носит форму польского пограничника, владеет польским, украинским и русским языком.</p>
    <p>— Его взять, конечно, не удалось.</p>
    <p>— К сожалению, нет. Скорее всего, Доктор ушел еще до начала атаки.</p>
    <p>— У нас есть доказательства прямой причастности британских спецслужб к провокации?</p>
    <p>— Будут, если возьмем Доктора.</p>
    <p>— Тогда возьмите же его, черт побери, — сказал я. — Если у нас будут доказательства причастности к этой провокации британских спецслужб, мы сможем организовать международную пресс-конференцию. Пригласим всех корреспондентов, какие найдутся в Берлине. Я хочу, чтобы мир увидел, что Британия пытается втянуть нас в новую войну.</p>
    <p>Старший майор государственной безопасности кивнул.</p>
    <p>— Возьмем, товарищ маршал. Ориентировка разослана по всем пограничным пунктам ГДР и ПНР…</p>
    <p>— Скорее всего, у него есть «окно» для ухода и не одно.</p>
    <p>— Согласен, товарищ командующий, но возьмем.</p>
    <p>Раздался телефонный звонок, я снял трубку, послушал и протянул ее начальнику особого оперативного отдела ОКС.</p>
    <p>— Это вас, товарищ Грибник.</p>
    <p>Он взял трубку, выслушал и сказал:</p>
    <p>— Кажется, товарищ маршал, у нас появилось доказательство.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Я поднял бровь.</p>
    <p>— Какое?</p>
    <p>— Среди троих пленных, которых взяли на заставе, один оказался британским подданным. Причем, одетом в советское обмундирование, но при обыске у него нашли удостоверение личности на имя Томаса Уайта, корреспондента газеты «Таймс».</p>
    <p>— Как он оказался в группе диверсантов?</p>
    <p>— По его словам, он должен был засвидетельствовать «советскую агрессию». Он должен был сделать снимки и написать репортаж о том, как «советские войска атакуют польскую территорию».</p>
    <p>Британский журналист среди диверсантов, одетых в советскую форму, готовящих нападение на польскую заставу. Если это станет известно, вся западная антисоветская пропаганда, утверждающая, что СССР навязывает свою волю другим странам, протухнет.</p>
    <p>Никто не поверит в «советскую агрессию», если окажется, что британцы сами подстроили эту провокацию. Так что надо раскрутить этого корреспондента на полную, чтобы пел, как соловей.</p>
    <p>— Где сейчас этот Томас Уайт?</p>
    <p>— Там же, где и остальные, в приграничном городке Даммфорштадте.</p>
    <p>— Доставьте всех троих пленных в Берлин, — сказал я. — Они послужат живыми свидетелями того, что британцы готовили провокацию. Мы используем их на пресс-конференции. Особенно — англичанина.</p>
    <p>— Свяжусь с польскими товарищами, пусть переведут пленных в нашу комендатуру, а потом мы их посадим в самолет и доставим сюда.</p>
    <p>— И немедленно! Завтра, в двенадцать, чтобы были здесь. Я хочу, чтобы все корреспонденты, какие есть в Берлине, зафиксировали их показания, сделав их достоянием общественности.</p>
    <p>Грибник кивнул.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ маршал.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен. 12 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц вышел из кафе. На улице было ветрено, снег кружился в свете редких фонарей. Он сунул руки в карманы пальто, нащупав конверт. Не оглядываясь, двинулся в сторону вокзала, но перед этим сделал небольшой крюк.</p>
    <p>Прошел через подворотню, задержался у витрины магазина, потом заглянул в табачную лавку и купил пачку сигарет. Выходя, мельком глянул на противоположную сторону улицы. И сразу увидел «хвоста».</p>
    <p>Тот самый паренек, которого он приметил еще вчера, стоял у газетного киоска и делал вид, что читает «Мюнхенер Цайтунг». Оперативник усмехнулся про себя. Приставленный «хвост» вел себя не слишком профессионально.</p>
    <p>— Мальчишка, — пробормотал бывший обер-лейтенант Абвера, а ныне штази. — Ну-ну.</p>
    <p>Он свернул за угол и неожиданно нырнул в парадную, прижавшись спиной к стене. Через несколько секунд мимо пробежал юный шпик, растерянно оглядываясь. Проворонил. Что он будет теперь докладывать своим хозяевам?</p>
    <p>Подождав еще с полминуты, Штольц тихо вышел с другой стороны дома, проскользнул через двор и, оказавшись на параллельной улице, поймал таксомотор. Забравшись в теплый, пропахший табаком салон, он сказал водителю:</p>
    <p>— На вокзал Мюнхен-Пазинг. Побыстрее.</p>
    <p>Такси тронулось. Оперативник посмотрел назад — «хвоста» не было. Вынул из конверта ключ и адрес. Адрес был написан на фирменном бланке какой-то типографии. Случайность или типография имеет отношение к Крюгеру и к тем, на кого тот работает? Надо разобраться.</p>
    <p>Улица Розенхаймер-штрассе, дом 14, квартира 8. Район не бедный, но и не престижный. Скорее всего — очередная конспиративная квартира. Ладно, не имеет значения пока. Главное, выйти в итоге на заказчика.</p>
    <p>На вокзале было многолюдно. Штольц прошел к камерам хранения, нашел ячейку 147, открыл ее ключом. Внутри стоял уже знакомый ему ящик с красной диагональной полосой и буквами «RK». В первый раз, снимая отпечатки, обер-лейтенант не придавал значения весу.</p>
    <p>Теперь бывший сотрудник Абвера приподнял его, оценивая вес. Около двадцати килограммов. Вытащил, поставил на тележку и направился к выходу. Вокруг сновали пассажиры, носильщики, советские военнослужащие.</p>
    <p>Никто не обратил внимания на Штольца. Ну кроме его же сослуживцев из группы наружного наблюдения, которые присматривали за камерой хранения, но виду, разумеется, не подавали. На улице оперативник поймал еще одно такси.</p>
    <p>— Розенхаймер-штрассе, четырнадцать, — сказал он водителю.</p>
    <p>Тот открыл багажник, с неодобрением поглядывая на ящик. Машина тронулась. Штольц сидел на заднем сиденье, глядя в окно и прислушиваясь к гулу мотора. Где-то сзади, на почтительном расстоянии, за ними следовала машина Вебера.</p>
    <p>Дом на Розенхаймер-штрассе оказался старым, с облупившимся фасадом и высокой парадной дверью. Обер-лейтенант втащил ящик на третий этаж, поставил его у двери с облупившейся номерной табличкой и позвонил.</p>
    <p>Дверь открыла пожилая женщина в темном платье. Посмотрела на незнакомца с подозрением. Оперативник же скорее удивился, он был уверен, что его встретит мужчина. Может ошибся номером? Да нет, на табличке явственно просматривалась восьмерка.</p>
    <p>— Вы к кому? — неприязненно осведомилась старуха.</p>
    <p>— Я могу видеть господина Майера? — спросил, наконец, Штольц.</p>
    <p>— Господин Майер скончался, — ответила женщина. — Панихида в среду.</p>
    <p>— Тогда я оставлю это здесь, — сказал обер-лейтенант, переставляя ящик через порог. — Передайте его семье.</p>
    <p>Женщина кивнула и захлопнула дверь. Штольц развернулся и спустился вниз. На улице он закурил, прошел до угла и только там позволил себе выдохнуть. Первое задание Крюгера было выполнено. Ящик передан. Осталось лишь получить деньги и следующее задание.</p>
    <p>Обер-лейтенант понимал, что за ним следят — теперь уже не пацан, а профессионалы, но это его нисколько не беспокоило. Можно было не сомневаться в прикрытии Вебера и его сотрудников. Через час, в маленьком баре к нему подсел напарник.</p>
    <p>— Ящик я отвез, — сказал ему Штольц.</p>
    <p>— Мы видели, — ответил тот. — Его уже вывезли из восьмой квартиры. Мои ребята ведут. Теперь остается ждать.</p>
    <p>— Ждать чего?</p>
    <p>— Когда они выйдут на связь с тобой. Ведь Крюгер обещал тебе деньги. Он, наверняка, даст о себе знать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии. 13 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Товарищ маршал, пленные доставлены, — доложил Грибник, войдя в мой кабинет.</p>
    <p>— Все трое?</p>
    <p>— Все. Польские товарищи передали их в нашу комендатуру вчера вечером. Самолет приземлился в Темпельхофе в семь утра. Сейчас они в подвале штаба под усиленной охраной.</p>
    <p>— Англичанин в порядке?</p>
    <p>— Сначала хорохорился, теперь замкнулся в себе.</p>
    <p>— То есть, ничего не говорит?</p>
    <p>— Молчит, но это ненадолго. Мы дали ему время на размышления. Он в отдельной камере. Двое других — украинцы — уже начали говорить. Утверждают, что оба прошли подготовку в «Цеппелине», получили приказ от «Доктора». Они подтверждают, что Уайт должен был находится на месте нападения и все фиксировать.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Пусть посидят до завтра. Утром я хочу видеть их на пресс-конференции.</p>
    <p>— С ними работают переводчики и следователи, — сказал Грибник. — К завтрашнему дню у нас будут их письменные показания.</p>
    <p>— Язык, на котором они будут говорить, не важен, — сказал я. — Важно, чтобы западные корреспонденты зафиксировали их слова. Пусть переводят синхронно. Я хочу, чтобы мир увидел британского журналиста в советской форме и понял, кто на самом деле готовил эту провокацию.</p>
    <p>— Что с двумя другими?</p>
    <p>— Допросить подробно, но без пристрастия. Нам нужна информация о «Докторе». Если он уже ушел, значит, может попытаться снова проникнуть на нашу территорию.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал.</p>
    <p>Грибник вышел. Я подошел к окну, глядя на заснеженный Берлин. Уайт был не просто пленный. Это был ключ к разоблачению британской провокации. Завтра мир увидит его лицо, и британская пропаганда потеряет свой главный козырь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. Подвал ООО при штабе ОКС. 13 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В подвале штаба, в сухой и ярко освещенной камере, сидел Томас Уайт. Дверь камеры открылась. Вошли двое. Следователь в форме капитана госбезопасности и переводчик в штатском. Следователь сел напротив, положил на стол папку с документами.</p>
    <p>— Гражданин Уайт, — сказал капитан. — Вы были задержаны на польской территории в составе вооруженной группы, переодетой в форму Красной Армии. При вас найдено удостоверение корреспондента газеты «Таймс». Ваши соучастники дали показания, что вы знали о целях операции и должны были засвидетельствовать нападение.</p>
    <p>Переводчик перевел. Уайт молчал. Следователь открыл папку, вынул фотографию, на которой был изображен журналист в шинели, шапке ушанке, позирующий с автоматом ППШ. Положил на стол.</p>
    <p>— Это вы. На польской территории. В обмундировании сержанта вооруженных сил СССР, с оружием в руках, в составе диверсионной группы.</p>
    <p>Репортер вздрогнул, но опять промолчал.</p>
    <p>— Вы будете отвечать на вопросы или мне придется продолжить без вас? — спросил следователь.</p>
    <p>Уайт поднял голову, но не издал ни звука.</p>
    <p>— Кто вас завербовал? — спросил капитан госбезопасности.</p>
    <p>Британец остался нем, как рыба.</p>
    <p>— Кто дал вам задание?</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Кто должен был встретить вас после операции?</p>
    <p>Уайт закрыл глаза. Потом сказал тихо, почти беззвучно:</p>
    <p>— Я не знаю имен. Я работал с человеком по кличке «Доктор».</p>
    <p>— Где вы с ним встречались?</p>
    <p>— В Цюрихе. В кафе. Он дал мне инструкции и деньги.</p>
    <p>Следователь записал.</p>
    <p>— Как вы связаны с британской разведкой?</p>
    <p>— Никак не связан. Я просто журналист. Мне заплатили за материал.</p>
    <p>— Вам заплатили за фальшивый материал, — сказал следователь. — За провокацию. Вы это знали?</p>
    <p>Британец покачал головой. Следователь закрыл папку, сказал:</p>
    <p>— Вы дадите показания на пресс-конференции. Завтра, после полудня.</p>
    <p>— Что будет со мной после нее?</p>
    <p>— Это зависит от того, насколько искренними будут ваши показания.</p>
    <p>Следователь поднялся и вышел. Переводчик — следом. Уайт остался один. Он сидел неподвижно, глядя на пустой стул напротив. Он понимал, что его жизнь теперь зависит только от него самого, но не знал, как ему выйти из этой ситуации с наименьшими потерями.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. Здание бывшего Министерства пропаганды. 14 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В зал бывшего Министерства пропаганды на Вильгельмштрассе я вошел ровно в полдень. Следом за мною шел начальник особого оперативного отдела, переводчик и несколько офицеров штаба. В зале было душно. В него набилось больше ста человек.</p>
    <p>Воздух уже пропитался табачным дымом и запахом одеколона. Корреспонденты сидели на деревянных стульях, расставленных рядами, многие стояли в проходах, прислонившись к стенам. Фотографы и кинохроникеры топтались у трибуны, готовые начать в любой момент.</p>
    <p>В первом ряду, как мне доложил Грибник, сидел Уолтер Даррант из «Нью-Йорк Таймс» — высокий, сухой, с блокнотом в руке. Рядом с ним расположился Джон Смит из «Дейли Геральд», низкий, плотный, краснолицый, дымящий трубкой.</p>
    <p>Дальше разместились представители шведской газеты «Свенска Дагбладет», швейцарской «Нойе Цюрхер Цайтунг», французской «Фигаро», итальянской «Коррьере делла Сера», немецкой «Нойе Дойчланд», чехословацкой «Руде право» и польской «Трибуна люду».</p>
    <p>Были представлены на пресс-конференции и советские журналисты. Мартын Мержанов из «Правды», Цезарь Солодарь из газеты «За храбрость», Александр Бек, Николай Денисов из «Красной звезды», Рафаил Мазелев и Марк Редькин — фотокорреспонденты ТАСС.</p>
    <p>— Господа и товарищи, — начал я, — мы пригласил вас сегодня, чтобы сообщить нечто важное. — Я выдержал паузу. В зале было тихо — только слышно, как где-то на улице гудит трамвай. — Несколько дней назад на польско-немецкой границе была предотвращена провокация, целью которой было втянуть Польшу и Советский Союз в конфликт. Группа диверсантов, переодетых в форму Красной Армии, пыталась напасть на польский пограничный пост. Их задачей было убить польских пограничников и оставить улики, указывающие на военнослужащих СССР.</p>
    <p>В зале начали перешептываться. Даррант поднял бровь, что-то быстро записал в блокноте. Смит выпустил клуб дыма и прищурился. Фотокорреспонденты защелкали своими фотоаппаратами. Кинооператоры зажужжали камерами.</p>
    <p>— Если бы эта провокация удалась, — продолжал я, — она могла бы повредить дружеским отношениям между нашими странами. К счастью, эта террористическая акция была предотвращена. Диверсанты задержаны. Среди них оказался и подданный Великобритании, корреспондент газеты «Таймс» Томас Уайт.</p>
    <p>Шум усилился. Смит даже привстал, но быстро сел обратно, услышав фамилию своего коллеги. По лицу английского репортера было отчетливо видно, что ему пришлась не по вкусу эта новость.</p>
    <p>— Он должен был засвидетельствовать нападение якобы советских войск, и дать об этом подробный репортаж в свою газету, который, наверняка, перепечатали бы все ваши издания, господа, — добавил я.</p>
    <p>В зале загудели. Кто-то из задних рядов крикнул: «Это правда?». Ответа, разумеется, не последовало, потому что трое пленных, являвшихся одновременно и обвиняемыми и свидетелями по этому делу, находились в соседнем помещении. Я поднял руку, успокаивая зал.</p>
    <p>— Я даю слово свидетелям, — произнес я.</p>
    <p>Грибник подал знак, и из боковой двери вывели двух украинцев. Они шли, опустив головы. Оба до сих пор оставались в гимнастерках Красной Армии. Оба были бледны и небриты. Их усадили за стол, и переводчик начал задавать вопросы по-украински.</p>
    <p>Один из них, постарше, говорил сбивчиво, то и дело запинаясь. Второй отвечал односложно. Тем не менее, они рассказали, как их завербовали в Абвере, еще во время войны, как они прошли подготовку, но были до поры оставлены в покое, как «спящие» агенты.</p>
    <p>Потом на них вышел человек, по кличке «Доктор» и велел прибыть в район Даммфорштадта для получения нового задания. Там их проинструктировали, выдали советское оружие, документы и обмундирование.</p>
    <p>Затем ввели Уайта. Этот тоже был в обмундировании РККА, и казался еще бледнее, чем его бандеровские подельники. Увидев фото— и кинокамеры, британец попытался заслониться от объективов, но тщетно.</p>
    <p>Фотографы защелкали затворами. Ослепительные вспышки озарили зал. Британец сел на стул, положил руки на колени, не поднимая глаз. Я кивнул переводчику, тот начал задавать вопросы по-английски.</p>
    <p>— Ваше имя?</p>
    <p>Репортер не сразу ответил. Он вертел головой, словно ища поддержки у журналистской братии, но коллеги его навострили перья, в ожидании сенсационных сообщений. Корреспондент «Таймс» и сам бы так поступил.</p>
    <p>— Томас Уайт, — наконец, выдавил он из себя.</p>
    <p>— Ваша профессия?</p>
    <p>— Журналист.</p>
    <p>— В каком издании вы работаете?</p>
    <p>— В газете «Таймс».</p>
    <p>— Ваше редакционное задание?</p>
    <p>Повисла тишина. Уайт поднял голову и посмотрел на зал. Он видел лица журналистов, видел вспышки фотоаппаратов, и, казалось, только тогда до него до конца дошло его положение.</p>
    <p>— В Цюрихе, — начал он, — я встретился с человеком по кличке «Доктор». Он сказал мне, что я могу получить сенсационный материал о советско-польском конфликте. Я не знал, что это провокация. Мне сказали, что я должен засвидетельствовать нападение советских войск на польский пограничный пост, чтобы мир узнал правду.</p>
    <p>— Вы знали, что это ложь? — спросил переводчик.</p>
    <p>Уайт замолчал на секунду. Его взгляд был пустым, а в голосе слышалась дрожь.</p>
    <p>— Я догадывался, — сказал он, — но думал, что это часть работы… Я не знал, что меня используют.</p>
    <p>В зале снова зашептались. Я видел лица корреспондентов — кто-то смотрел на опрашиваемого с недоверием, кто-то с сочувствием. Понятно, что западным акулам пера не хотелось верить в происходящее.</p>
    <p>— Кто вас завербовал? — спросил переводчик Мицкевич.</p>
    <p>— «Доктор», — ответил Уайт.</p>
    <p>— Его настоящее имя?</p>
    <p>Уайт покачал головой.</p>
    <p>— Он не называл его.</p>
    <p>— Где вы должны были встретиться после операции?</p>
    <p>— В Белостоке. В кафе на улице Пилсудского. Нас должен был встретить человек «Доктора» и проводить к нему.</p>
    <p>— Имя этого проводника?</p>
    <p>— «Доктор» не назвал его имени.</p>
    <p>Отвечая на вопросы, британец не поднимал головы. Фотографы продолжали жужжать и щелкать. И это были единственные звуки в притихшем зале. Стало ясно, что большего от британца не добиться.</p>
    <p>— Господа и товарищи журналисты, — сказал я, — вы слышали показания свидетеля. Если у вас есть вопросы — задавайте.</p>
    <p>Даррант из «Нью-Йорк Таймс» поднял руку.</p>
    <p>— Господин маршал, — сказал он, — вы утверждаете, что британская разведка организовала эту провокацию. Однако мистер Уайт не назвал никаких имен. Вы не можете доказать прямую причастность правительства его величества.</p>
    <p>— Мистер Даррант, — ответил я, — у нас есть свидетель, который сам признался в участии в диверсионной операции. У нас есть его документы. У нас есть форма, оружие, фотографии, сделанные на месте. Мы пока не утверждаем, что британское правительство причастно к этому. Мы утверждаем, что группа людей, связанных с британскими спецслужбами, готовила провокацию. И британский журналист был в этой группе.</p>
    <p>— Это может быть инсценировкой, — настаивал Даррант.</p>
    <p>— Я предлагаю вам осмотреть улики, — сказал я. — Все материалы будут переданы для независимого расследования. Мы ничего не скрываем.</p>
    <p>Из заднего ряда поднялся шведский корреспондент.</p>
    <p>— Что будет с мистером Уайтом?</p>
    <p>— Он будет передан польским властям для дальнейшего следствия, — сказал я. — Мы не заинтересованы в его наказании, мы заинтересованы в установлении истины.</p>
    <p>Британский репортер, оказавшийся диверсантом, до этого момента сидевший неподвижно, сгорбившись и уставившись в пол, вдруг встрепенулся. Посмотрел на меня диким взглядом, в котором мелькнула надежда.</p>
    <p>— У меня нет больше вопросов, — сказал Даррант.</p>
    <p>Потом вопросы стали задавать другие корреспонденты, в том числе и наши, и из братских соцстран. В общем все они касались участия британских спецслужб в этой провокации. Я кивнул старшему майору госбезопасности, чтобы он отвечал в рамках допустимого.</p>
    <p>Наконец, вопросы иссякли. Подследственных увели.</p>
    <p>— Спасибо за внимание, господа и товарищи, — сказал я в заключении. — Считаю, что мы дали достаточно информации для того, чтобы вы могли сделать предварительные выводы. Окончательные же будут сделаны, когда закончится следствие.</p>
    <p>Грибник вошел в мой кабинет через час, после окончания пресс-конференции.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — обратился он ко мне. — Только что пришла шифровка. Человек, внешность которого совпадает с описанием «Доктора», задержан в городе Киле.</p>
    <p>— Поздравляю, товарищ начальник особого оперативного отдела, вы выполнили свое обещание.</p>
    <p>— Вы не поверите, Георгий Константинович, кем оказался сей господин на самом деле.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Я видел, что начальник особого оперативного отдела ОКС старший майор государственной безопасности едва сдерживает улыбку. Для него это была редкая минута подлинного триумфа.</p>
    <p>— Кто же это? — спросил я.</p>
    <p>— Вальтер Шелленберг, — ответил он. — Бывший начальник внешней разведки СД, протеже самого Гиммлера. Числился пропавшим без вести после падения Берлина. А оказался в Киле, с документами на имя доктора Франка, якобы врача-хирурга.</p>
    <p>Шелленберг был одним из самых опасных людей нацистской Германии, знавшим все о зарубежных операциях СД, лично курировавший внедрение агентов в нейтральные страны. Если он работал на британцев, это означало, что они получили доступ к его знаниям.</p>
    <p>— Он уже дает показания?</p>
    <p>— Он был искренне удивлен, когда его опознали, — сказал Грибник. — Начал говорить сразу. Похоже, он не ожидал, что его найдут. Он пытался бежать в Швецию, но мы перехватили его в Киле. Сейчас везут в Берлин.</p>
    <p>— Что он говорит?</p>
    <p>— Что британцы завербовали его в этом году, после того как он был вывезен из Германии. Они обещали ему безопасность и новую жизнь в обмен на информацию и оперативную работу. Операция «Доктор» должна была стать его первой крупной акцией.</p>
    <p>— Похоже, не слишком его ценят англичане, если кинули в самое пекло, — сказал я.</p>
    <p>— Видимо, выкачав из Шелленберга всю ценную информацию, британцы решили использовать его в деле, участие в котором подтвердит его лояльность секретной службе его величества, — предположил начальник ООО.</p>
    <p>— Как бы то ни было, поздравляю с удачей, — сказал я. — Нужно выяснить, что он знает о группе Шульца и о британских планах в Европе.</p>
    <p>— Вряд ли в «Ми-6» посвящали его в свои планы, товарищ маршал.</p>
    <p>— Тем не менее.</p>
    <p>— Кстати, допрашивавший Шелленберга начальник ООО в Киле сообщил о том, что задержанный требует встречи лично с вами.</p>
    <p>— Зачем я ему понадобился?</p>
    <p>— Говорит, что у него есть информация, которую он может передать только лично вам. Что-то касающееся вашей безопасности.</p>
    <p>Я усмехнулся. Еще не доставленный в Берлин, Шелленберг уже пытается торговаться. К угрозам со стороны вражеских спецслужб я уже привык. Главное, что этот нацист оказался в наших руках, и теперь из него следует извлечь максимум выгоды.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Как доставите, я уделю ему некоторое время. Приготовьте кабинет для допроса. И никто не должен знать, что Шелленберг у нас.</p>
    <p>Шелленберг — не просто пешка, а человек, который знает все тайны нацистской разведки. Если он просит встречи со мной, значит, у него есть что-то действительно ценное. Что-то, что он не доверит Грибнику или другим сотрудникам госбезопасности.</p>
    <p>— Как вы думаете, товарищ Грибник, что он может предложить? — спросил я.</p>
    <p>— Он толкует, что речь идет о вашей безопасности, товарищ маршал, но я думаю, это лишь прикрытие. Шелленберг — игрок. Он знает, что его положение безнадежно, и пытается выторговать себе лучшие условия.</p>
    <p>— Он не в том положении, чтобы торговаться, — сказал я. — Однако если у него есть информация, которая действительно может быть полезна, я выслушаю его.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен, управление штази. 14 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц пришел в управление, как только получил записку от Крюгера. Вебер уже был на месте, изучал бумаги, сложенные в папке с грифом «Секретно». Увидев Штольца, оторвался от нее и кивнул на стул.</p>
    <p>— Привет, Ганс. Что новенького?</p>
    <p>— Крюгер проявился, — сказал оперативник, кладя на стол записку. — Хочет встретиться завтра в «Золотом льве».</p>
    <p>Напарник взял листок, прочитал, усмехнулся.</p>
    <p>— Надеюсь, он доволен твоей работой и хочет дать следующее задание.</p>
    <p>— Я тоже на это надеюсь.</p>
    <p>— Пока ты выполняешь его поручения, мы отслеживаем всю цепочку. Ящик, который ты передал старушке, мы проследили до швейцарской границы. Таможня по нашей просьбе, не стала его досматривать и задерживать. В итоге, посылка ушла в Цюрих.</p>
    <p>— Кому?</p>
    <p>— Пока не знаю. Передали эстафету нашей швейцарской резидентуре.</p>
    <p>Штольц кивнул.</p>
    <p>— А что с Крюгером?</p>
    <p>— Не трогаем пока, — ответил Вебер. — Пусть думает, что ты надежный курьер. Нам нужно, чтобы он дал тебе следующее задание… И с этого дня в управлении ты больше не появляешься. Для контактов, пользуйся явочной квартирой и другими вариантами.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет для допросов. 14 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Когда я вошел в выделенный в ООО для допроса Шелленберга кабинет, бывший начальник VI отдела РСХА уже находился на месте. Увидев меня, поднялся. Он казался спокойным, но я видел, как его пальцы слегка дрожат.</p>
    <p>— Садитесь, господин Шелленберг, — сказал я по-немецки, опускаясь на стул.</p>
    <p>Он сел напротив, положил руки на стол. Я кивнул Анатолию Мицкевичу своему личному переводчику еще с момента подписания гитлеровской верхушкой капитуляции, чтобы начинал переводить, а заодно и фиксировать сказанное.</p>
    <p>— Вы хотели меня видеть, — сказал я. — Я слушаю.</p>
    <p>Задержанный помедлил, потом заговорил:</p>
    <p>— Господин маршал, я знаю, что мое положение безнадежно, но я могу предложить вам информацию, которая стоит дороже, чем моя жизнь.</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>Он наклонился вперед.</p>
    <p>— У меня есть список агентов, которые были внедрены в штабы новых армий в Восточной Европе. Британцы и американцы готовят сеть, которая должна дестабилизировать ваши новые союзные государства.</p>
    <p>— И что вы хотите взамен? — спросил я.</p>
    <p>— Я прошу только одного, — сказал он, — чтобы моя семья была в безопасности.</p>
    <p>Я задумался. Список агентов в союзных штабах это именно то, что нам нужно. Если Шелленберг говорит правду, мы сможем предотвратить новые провокации и укрепить союз социалистических стран.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Если информация окажется ценной, мы обеспечим безопасность вашей семьи, но вы должны понять, что будете судимы за свои преступления.</p>
    <p>— Я понимаю, — сказал Шелленберг. — Просто хочу, чтобы мои близкие не пострадали.</p>
    <p>— Тогда говорите.</p>
    <p>Он начал рассказывать. Я слушал, не перебивая. Через час передо мной лежал список имен, адресов и паролей, который мог помочь обезвредить вражескую агентуру. Другой вопрос, что вся эта информация нуждалась в тщательной проверке.</p>
    <p>Достоверности списку добавляли фамилии Ровецкого и Шульца. Первый уже был разоблачен нашей контрразведкой и перевербован, что касается второго — то он перестал быть абстракцией.</p>
    <p>Если верить Шеллебергу, Эрих Шульц — старый осведомитель еще до гитлеровских времен. Выдавал коммунистов и социал-демократов старой охранке, потом работал на Гестапо, вербовал не стойкий левый молодняк. Сейчас Шульц работает британцев.</p>
    <p>Когда бывшего начальника VI отдела РСХА увели, я отпустил переводчика и вызвал к себе старшего майора государственной безопасности. Войдя, Грибник не скрывая любопытства, покосился на лежащие передо мною бумаги.</p>
    <p>— Возьмите, товарищ начальник ООО, — сказал я, кивнув на эти листки. — Здесь вы найдете много интересного. В том числе и по группе Шульца.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен. «Золотой лев». 15 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Крюгер ждал на привычном месте, за столиком у окна. Как и в прошлый раз, он был без шляпы, но в темном пальто, сидел, прихлебывая кофе. Увидев обер-лейтенанта, поднял руку, подзывая к себе.</p>
    <p>— Ты пришел, — сказал он с улыбкой.</p>
    <p>— Ты же знаешь, я всегда прихожу, когда мне платят, — ответил Штольц, садясь напротив.</p>
    <p>— Это хорошо, — кивнул его визави. — Значит, ты человек слова. А это редкость в наше время.</p>
    <p>— Что на этот раз? — спросил оперативник.</p>
    <p>— Ящик ты доставил вовремя, — сказал Крюгер, — но нужно еще кое-что передать.</p>
    <p>— Что на этот раз? — осведомился обер-лейтенант. — Учти, я тебе не грузчик, чтобы тяжести таскать.</p>
    <p>— На этот раз не надорвешься.</p>
    <p>— Ладно. Что теперь передать старушке?</p>
    <p>— Конверт.</p>
    <p>— По тому же адресу?</p>
    <p>— Нет, на этот раз тебе придется прокатиться в Швейцарию, в Цюрих. Конверт передашь человеку, который будет ждать тебя в кафе на Банхофштрассе. Он скажет: «Погода в Цюрихе сегодня хорошая». Ты ответишь: «Да, но в Берлине идет дождь». После этого передашь ему конверт и уйдешь.</p>
    <p>— Что в конверте?</p>
    <p>— Документы, — ответил наниматель. — Тебе не нужно знать, что в них. Твоя задача — доставить.</p>
    <p>— И что я получу за это?</p>
    <p>— Три тысячи марок сверх обещанного.</p>
    <p>— Как я пересеку границу?</p>
    <p>— Как представитель Внешнеторговой палаты. Документы подлинные. С сегодняшнего дня ты больше не служишь охранником на своем заводе, а работаешь сотрудником KfA. Вот тебе удостоверение и деньги.</p>
    <p>Штольц взял конверт и все остальное, положил в карман.</p>
    <p>— Когда ехать?</p>
    <p>— Я знал, что ты согласишься, — улыбнулся Крюгер. — Завтра вечером. Поезд в Цюрих отходит в двадцать два часа. Билет купишь сам. Встреча в полдень. Ты успеешь.</p>
    <p>Он поднялся, кивнул и вышел, оставив обер-лейтенанта одного. Штольц вынул удостоверение. Открыл. Все с виду в порядке <emphasis>«Ганс Штольц. Младший советник Kammer für Außenhandel…»</emphasis></p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 15 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Снежное февральское утро, казалось, не предвещало ничего особенного. Я, как обычно, работал за столом, просматривая утренние сводки, когда зазвонил телефон ВЧ. Я снял трубку. В ней раздался голос Поскребышева:</p>
    <p>— Товарищ маршал, товарищ Сталин на линии.</p>
    <p>Я выпрямился.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ Верховный главнокомандующий.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, здравствуйте, — произнес вождь, голос его был спокойным, но я чувствовал за этим спокойствием какой-то подвох, — к вам направляется новый командующий ВВС ОКС. Полковник Василий Сталин. Вы знаете его?</p>
    <p>— Знаю, товарищ Сталин, — ответил я. — Прекрасно показал себя во время боевых действий.</p>
    <p>— Он — мой сын, — сказал вождь, и в голосе его не было ни тени гордости, только деловая сухость. — Поэтому я прошу вас, не давайте ему никаких поблажек. Служба есть служба. Если он окажется неспособным, вы имеете право отстранить его от должности. Я не потерплю, чтобы мое имя использовалось для прикрытия чьей-либо некомпетентности. Тем более, что Яков показал, как может служить Родине сын товарища Сталина.</p>
    <p>— Яков Иосифович Джугашвили проявил себя, как талантливый и мужественный командир.</p>
    <p>— Надеюсь, что Василий Иосифович себя проявит.</p>
    <p>Я молчал, обдумывая слова вождя. Сталин-сын — летчик, начальник инспекции Управления ВВС РККА. С первых дней Великой Отечественной войны просил отца отпустить его на фронт. И тот выполнил его просьбу. Василий Иосифович сражался на Северо-Западе.</p>
    <p>Он был способным пилотом. Тем не менее, я знал, что вождь никогда не давал поблажек своим детям. И это назначение — не исключение. Возможно, это была ссылка, подальше от Москвы, с глаз долой из сердца вон, но под постоянным присмотром. Моим присмотром.</p>
    <p>— Я понял, товарищ Сталин, — сказал я. — Василий Иосифович будет служить на общих основаниях. Никаких поблажек.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил Сталин. — Он прибудет к вам завтра. Встретьте его как положено, но помните, что он всего лишь полковник.</p>
    <p>— Есть, товарищ Сталин.</p>
    <p>На следующий день, 18 февраля, в штаб прибыл Василий Иосифович Сталин. Он был высоким, подтянутым, в новенькой полковничьей форме. На груди красовался орден Красного Знамени. Я встретил его в вестибюле, пожал руку.</p>
    <p>— Добро пожаловать в ОКС, товарищ полковник, — сказал я. — Я предупрежден о вашем прибытии. Вы будете командовать авиацией в составе наших сил в Германии. Сразу скажу, что должность эта генеральская и спрос будет соответствующий. Требования к вам будут те же, что и ко всем другим командирам.</p>
    <p>— Понимаю, товарищ маршал, — ответил полковник. — Готов к несению службы на любом участке.</p>
    <p>— Хорошо, Василий Иосифович, — сказал я. — Я представлю вас штабу. Завтра — первое совещание. Будьте готовы доложить о состоянии вверенных вам частей.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Мы прошли в кабинет. Я велел принести нам чаю, понимая, что толика внимания, оказанного сыну главы государства, не нарушит мне данного Верховному главнокомандующему обещания.</p>
    <p>— Василий Иосифович, — сказал я, когда нам принесли и чай и все что положено, — я скажу вам прямо. Ваше назначение — не протекция. Если вы не справитесь, то будете отстранены. Говорю это не потому, что вы сын товарища Сталина, а потому что это общий принцип.</p>
    <p>— Я понимаю, — ответил он.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Тогда давайте к делу. У нас есть проблемы с авиационным прикрытием в Пенемюнде. Западные разведки проявляют повышенное внимание к этому объекту. Через три дня жду от вас план по усилению его противовоздушной обороны.</p>
    <p>— Будет сделано, товарищ маршал.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен. 15 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц изучил удостоверение. Подкопаться было не к чему. Впрочем, такие документы делают в любой типографии, если есть образец и пара дней. Не в той ли самой типографии, откуда был взят бланк, на котором Крюгер в прошлый раз нацарапал адрес явки?</p>
    <p>Выйдя из кафе, обер-лейтенант задержался на углу, разглядывая витрину обувного магазина. За стеклом маячил все тот же паренек, что ходил за ним в прошлый раз. На этот раз он держал в руках газету и делал вид, что пристально изучает ее.</p>
    <p>Штольц усмехнулся. Похоже, «старый товарищ» не слишком доверяет ему, раз подстраховывался. Впрочем, обер-лейтенанту это было только на руку. Пусть видят, что он послушно выполняет поручения.</p>
    <p>Оперативник дождался, пока трамвай закроет обзор, и нырнул в подворотню. Оттуда, через дворы и арки, он выбрался на соседнюю улицу и уже через десять минут сидел в «Фольксвагене» Вебера, припаркованной за углом.</p>
    <p>— Посмотри, — сказал он, протягивая удостоверение и конверт.</p>
    <p>Вебер принял документы, внимательно изучил их, просветил на свет, проверил печать.</p>
    <p>— Хорошая работа, — сказал он. — Подделка на уровне, сделанная в типографии Bruckmann Verlag. Бумага правильная, печать четкая. Внешне не отличишь.</p>
    <p>— И что мне теперь с этим делать?</p>
    <p>— Возвращайся на конспиративную квартиру и отдыхай. А мы пока проверим, действительно ли ты значишься теперь в KfA? — ответил напарник. — Жди.</p>
    <p>На этом они расстались. Штольц направился на конспиративную квартиру, где поел и успел вздремнуть. Через несколько часов, через черную лестницу туда пришел и Вебер. Снял пальто и шляпу, прошел на кухоньку и сварил кофе.</p>
    <p>— Ты не поверишь, Ганс, — сказал он, разливая напиток по чашкам. — Оказывается, ты уже с месяц как числишься сотрудником KfA. Выходит, готовились заранее.</p>
    <p>— Что же получается, — проговорил обер-лейтенант. — Они знали, что я служу в штази, но заранее заготовили мне должность во Внешнеторговой палате? Тебе не кажется, что у них далеко идущие планы?</p>
    <p>— Кажется, но пока мы не знаем — какие, придется делать то, что они хотят.</p>
    <p>— Значит, я еду завтра, в двадцать два ноль ноль, — сказал он.</p>
    <p>— Значит, едешь, — ответил Вебер.</p>
    <p>— А если на границе увидят, что мои документы фальшивка?</p>
    <p>— Не увидят. Я привез тебе настоящие. Теперь ты официально числишься дипломатическим курьером. Будь спокоен и держись легенды.</p>
    <p>Он протянул ему новое удостоверение, снабженное печатью и подписанное президентом KfA, как и прежнее. Штольц убрал его в карман, а старое отдал напарнику. Они обнялись напоследок.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, зал совещаний. 18 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Зал был просторным, с длинным столом, покрытым зеленым сукном. На стенах — карты Германии, Польши, Чехословакии, Болгарии, Югославии, Венгрии, Румынии — всех наших союзников в Восточной Европе.</p>
    <p>Собрались все начальники управлений ОКС. Начальник штаба, начальник особого оперативного отдела, начальник артиллерии, начальник связи, начальник штаба ВВС, и новенький командующий ВВС полковник Василий Иосифович Сталин.</p>
    <p>Он сидел в конце стола, сверкая новенькими погонами. Держался прямо, но я видел, что Василий Иосифович чувствует себя не в своей тарелке. Офицеры поглядывали на него и быстро отводили взгляды. Все знали, кто это. Только не знали как себя с ним вести.</p>
    <p>— Начнем, товарищи, — сказал я, открывая папку с повесткой. — Первый вопрос на повестке совещания — это укрепление ПВО в районе Пенемюнде.</p>
    <p>Маландин начал делать доклад. Я слушал, но краем глаза следил за Василием. Сталин-сын слушал внимательно. Видно было, что он немного нервничает, но не подает виду. Прослышал, видать, о суровых порядках в ОКС.</p>
    <p>— Перейдем к авиации, — сказал я, когда Маландин закончил. — Товарищ полковник, доложите состояние военно-воздушных сил в зоне ОКС.</p>
    <p>Василий Иосифович поднялся, подошел к карте.</p>
    <p>— В составе ОКС на данный момент действуют три авиадивизии, — начал он. — Две истребительные и одна штурмовая. В наличии двести сорок самолетов, из них восемьдесят процентов — в состоянии полной боеготовности. Остальные требуют ремонта. Основные проблемы — нехватка запасных частей и низкая квалификация технического персонала.</p>
    <p>— Что с Пенемюнде? — спросил я. — Как вы планируете обеспечить его воздушное прикрытие?</p>
    <p>— Я подготовил план усиления, — сказал он, открывая папку. — Предлагаю перебросить на аэродром рядом с объектом дополнительный истребительный полк. Усилить патрулирование. Организовать дежурство двух звеньев в постоянной готовности.</p>
    <p>— Сроки?</p>
    <p>— Неделя, товарищ маршал.</p>
    <p>Я посмотрел на него.</p>
    <p>— Неделя — это долго. Нужно через три дня.</p>
    <p>Василий Иосифович замялся.</p>
    <p>— Товарищ маршал, для переброски полка нужно время, чтобы подготовить технику, заправить, перегнать.</p>
    <p>— Значит, готовьте быстрее, — сказал я. — Вы — командующий ВВС Оккупационных сил РККА в Германии. Это ваша задача.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий! — отчеканил он и сел на место.</p>
    <p>Я видел, как его лицо слегка покраснело, не привык, видать, чтобы его отчитывали. Не удивлен, прекрасно понимаю, как его прежние начальники не рисковали возражать сыну вождя, предпочитая закрывать глаза, нежели нарываться на неприятности.</p>
    <p>— Следующий вопрос, обеспечение секретности, — сказал я, переводя взгляд на Грибника.</p>
    <p>Совещание продолжалось еще час. Мы обсудили режим секретности, снабжение, взаимодействие с польскими и чехословацкими частями, планы совместных учений. Сталин-сын слушал, не задавая вопросов, иногда делая пометки в блокноте.</p>
    <p>Когда совещание закончилось, я подошел к нему.</p>
    <p>— Товарищ полковник, — сказал я, — я жду ваш план через три дня. Если у вас будут вопросы и трудности — обращайтесь.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал, — ответил он.</p>
    <p>Я кивнул и вышел. В коридоре меня догнал старший майор госбезопасности.</p>
    <p>— Товарищ маршал, как вам новый начальник ВВС?</p>
    <p>— Молод, конечно, но ведь Копец тоже молод, а проявил себя прекрасным командиром, — ответил я. — Будем работать. Посмотрим, на что он способен… А вы почему спрашиваете, товарищ Грибник?</p>
    <p>— Видите ли, Георгий Константинович, по линии нашего управления получен секретный циркуляр.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Я посмотрел на Грибника. У того был такой вид, будто он готовился сообщить нечто важное, но при этом не хотел, чтобы его слова услышали лишние уши. Мы отошли к приоткрытому окну, откуда доносился уличный шум, заглушавший слова.</p>
    <p>— Какой еще циркуляр, товарищ старший майор госбезопасности? — спросил я.</p>
    <p>— Секретный, — повторил он, понижая голос. — Поступил сегодня утром из Москвы. На имя начальника особого оперативного отдела ОКС. Касается он… — он запнулся, — полковника Сталина.</p>
    <p>Я кивнул, но не сказал ни слова, ожидая продолжения.</p>
    <p>— Циркуляр предписывает установить за Василием Иосифовичем негласное наблюдение, — продолжал начальник ООО. — С докладами в Москву раз в неделю. Лично товарищу Берии.</p>
    <p>— Зачем? — спросил я.</p>
    <p>— В циркуляре сказано, что это меры предосторожности, чтобы избежать возможных провокаций, но, думаю, причина иная.</p>
    <p>— Какая же?</p>
    <p>Начальник ООО помедлил, потом заговорил, видимо, взвешивая каждое слово:</p>
    <p>— Наверху не очень уверены в полковнике Сталине, или по крайней мере, в его способности справиться с должностью. Не исключено, что это отцовская проверка сына на прочность… Как бы то ни было, я должен выполнить приказ. Я только хотел спросить вас, как быть с ним лично.</p>
    <p>— Что значит — как быть?</p>
    <p>— Мы можем вести за ним наблюдение открыто, или — негласно. В зависимости от того, как вы решите.</p>
    <p>Грибник не договаривал. Да и не мог он этого произнести вслух. Конечно, если Сталин-сын узнает о слежке, то может воспринять ее как признак недоверия, а то и как грязную провокацию. А если не установить слежку, это будет нарушением приказа Верховного.</p>
    <p>— Наблюдение ведите скрытно, — сказал я. — Никто не должен знать. Ни он, ни его окружение. Если он узнает, это может навредить его службе. А нам нужен хороший командующий, а не подозревающих всех и вся человек.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ маршал.</p>
    <p>— И еще, — добавил я. — Доклады сначала направляйте мне. Я хочу знать, что с ним происходит. А уже потом в Москву.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Цюрих. 18 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Поезд прибыл в Цюрих ровно в одиннадцать тридцать. Штольц вышел из вагона, поднял воротник пальто и направился к выходу. Вокзал был большим, светлым, с высокими арками, под которыми сновало множество людей. Никто не обратил на него внимания.</p>
    <p>Он нашел кафе на Банхофштрассе — небольшое, уютное, обшитое дубовыми панелями, пропитанное запахом свежего кофе. За столиком у окна сидел человек в сером пальто, возрастом около пятидесяти лет, с газетой в руках. Обер-лейтенант подошел, сел напротив.</p>
    <p>Человек посмотрел на него поверх газетного листа, пробормотал:</p>
    <p>— Погода в Цюрихе сегодня хорошая.</p>
    <p>— Да, но в Берлине идет дождь, — откликнулся оперативник.</p>
    <p>И выложил на столешницу конверт. Незнакомец накрыл его газетой, а потом сунул вместе с нею во внутренний карман пальто. Поднялся, украдкой оглядев зал. Штольц выжидательно наблюдал за ним.</p>
    <p>— Вы свободны, — сказал тот и покинул кафе.</p>
    <p>Оперативник посидел еще немного, после чего тоже поднялся и вышел. Оказавшись на улице он прошел до угла и остановился, закуривая. Он чувствовал, что его не пасут, но полной уверенности в этом не было.</p>
    <p>Оглянувшись, обер-лейтенант, как и было условленно с Вебером, зашел в аптеку, купил пару пузырьков аспирина, потом еще раз посмотрел на улицу через стеклянную витрину, не покидая аптеки.</p>
    <p>После чего направился к вокзалу, чтобы купить билет на обратный поезд. Обратный путь тоже прошел без происшествий. На границе Штольц снова показал удостоверение KfA, и его пропустили без лишних вопросов. В Мюнхен он вернулся к вечеру следующего дня.</p>
    <p>Напарник встретил его на той же конспиративной квартире.</p>
    <p>— Из Цюриха позвонили и сказали, что ты купил пару пузырьков, — сказал он. — Выходит, конверт принят.</p>
    <p>— Да, все прошло гладко, — ответил Штольц. — Человек в кафе взял конверт и сказал, что я свободен.</p>
    <p>— И более ничего? — спросил Вебер.</p>
    <p>— Более ничего.</p>
    <p>— «Хвоста» не заметил?</p>
    <p>— Не заметил.</p>
    <p>Штольц устало опустился на стул. В Цюрихе он «хвоста» не заметил, но не факт, что его не было. Если Крюгер его все еще проверяет, то должен был установить слежку не только здесь, в Мюнхене, но и в поезде и на улицах Цюриха, и не такого глупого, как тот пацан.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет Василия Сталина. 19 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Кабинет был небольшим, но светлым — высокое окно выходило во внутренний двор, где уже разворачивались весенние работы. На столе лежали карты, планшеты, стопка нераспечатанных пакетов.</p>
    <p>Василий Сталин стоял у окна, глядя на то, как красноармейцы перекапывают сугробы. В руке полковник держал стакан с уже остывшим чаем, думая о том, что совершенно не готов к новому назначению.</p>
    <p>Не готов чисто психологически. Не потому, что не умел командовать и не потому, что не хотел. Просто не знал, как ему вести себя здесь, в Берлине, где будут следить за каждый его шагом, а любое неосторожное слово будет передано в Москву.</p>
    <p>Слухи о том, что по приказу Берии, за ним установили наблюдение, дошли до него еще в Москве. Вот только сын вождя не понимал, чем это вызвано. Неужели отец на него сердит, но не считает нужным сказать об этом прямо?</p>
    <p>Василий попытался вспомнить о том, что предшествовало этому назначению. Ну да, он влипал в разные истории. Ну а что тут такого?.. Не урод, не трус, форму свою и звание носит по праву… Да, отец все чаще ставит ему в пример Артема и Яшу, ну так все люди разные…</p>
    <p>Дверь открылась, вошел адъютант — молодой лейтенант с щегольски постриженными усиками.</p>
    <p>— Товарищ полковник, приемной ждет полковник Белов, — доложил он.</p>
    <p>— Пригласите.</p>
    <p>Начальник штаба ВВС ОКС вошел, козырнул и положил на стол папку.</p>
    <p>— Василий Иосифович, я подготовил проект приказа по переброске резервного авиаполка, как вы и просили.</p>
    <p>Сталин-сын сел за стол, открыл папку. Чертежи, графики, списки… Бумаги, с которыми он до смерти не любил возиться. Они ему осточертели еще во время службы инспектором ВВС. И все-таки Василий пробежал их глазами, кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Когда сможете начать передислокацию, Николай Георгиевич?</p>
    <p>— Завтра утром, если вы утвердите план.</p>
    <p>— Считайте, что уже утвердил, — пробормотал Сталин-сын. — И чтобы через три дня полк был на новом месте.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Начальник штаба вышел. Василий закрыл папку, задумался. Пенемюнде — объект особой важности. Отец говорил о нем. Там делают ракеты, которыми, в случае чего, можно будет жахнуть по Англии.</p>
    <p>Понятно, что британцы, вместе со своими союзниками американцами, не прочь стереть этот городок с лица земли. Не в том ли состоит смысл его назначения, чтобы не только гонять шпионские самолеты вероятного противника, но и суметь защитить объект от бомбежек?</p>
    <p>Вечером, после работы, Василий вышел из штаба. На улице было холодно, но уже чувствовалась весна. Он не пошел в гостиницу, где его поселили, а свернул в маленькое кафе на углу. Внутри было тепло, пахло кофе и выпечкой. Он сел за столик, заказал чай и задумался.</p>
    <p>За соседним столиком сидел офицер, который читал газету. Василий мельком взглянул на него. Незнакомое лицо… Не бериевский шпик ли?.. Да мало ли кто это может быть… Здесь в Берлине у него, сына вождя, знакомых пока раз и обчелся…</p>
    <p>Василий Иосифович не ошибался. За ним действительно следили. Грибник, выполняя приказ Жукова, установил за ним скрытое наблюдение. Два человека в штатском сидели в соседнем зале и делали вид, что пьют кофе. Сталин-сын их не мог видеть, а они его видели.</p>
    <p>Через час он вернулся в гостиницу. В холле было тихо. Он поднялся в номер, запер дверь и лег на кровать, глядя в потолок. Странное ощущение, что он не просто назначен на новую должность, а сослан, не оставляло сын вождя ни на минуту.</p>
    <p>А в это время, в ООО при штабе ОКС, в своем кабинете старший майор госбезопасности уже ждал первый рапорт от сотрудников группы наружного наблюдения. Он даже собственноручно завел папку будущего дела.</p>
    <p>— Войдите, — сказал он, когда в дверь постучали.</p>
    <p>Вошел старший лейтенант Кравцов.</p>
    <p>— Товарищ старший майор государственной безопасности, разрешите доложить.</p>
    <p>— Докладывайте, старший лейтенант.</p>
    <p>— Объект «Птенец» после первого служебного дня посетил кафе «Элефант», затем вернулся в гостиницу. Никаких подозрительных контактов не имел.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал Грибник. — Продолжайте наблюдение.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин — Пенемюнде. 20 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Свяжитесь с полковником Сталиным, — сказал я Трофимову. — Скажите, что через час вылетаем в Пенемюнде. Пусть собирается.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал.</p>
    <p>Через пятьдесят минут я уже стоял у трапа штабного «Ли-2». Подъехала машина. Из нее вышел Василий Сталин в шинели летчика с полковничьими погонами. Техники, готовившие самолет встали навытяжку. Не передо мною. Сын вождя подошел ко мне, козырнул.</p>
    <p>— Товарищ маршал, полковник Сталин прибыл по вашему приказанию.</p>
    <p>— Забирайтесь, — сказал я, показывая на трап. — В полете поговорим.</p>
    <p>Самолет оторвался от земли, и под крылом поплыли заснеженные поля, леса, редкие деревни. Я сидел у иллюминатора, глядя на проплывающий внизу пейзаж. Василий занял место напротив, положил планшет на колени.</p>
    <p>— Василий Иосифович, — сказал я, не отрываясь от окна. — Вы подготовили план по укреплению ПВО Пенемюнде?</p>
    <p>— Да, товарищ маршал, — ответил он. — Я привез его с собой. Если вы хотите, я могу доложить по дороге.</p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>Он открыл планшет, вынул папку. Говорил он четко, по делу, без лишних слов. Я слушал, иногда задавая уточняющие вопросы. Чувствовалось, что Сталин-сын готовился серьезно. План был продуманным и реальным.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я, когда он закончил. — Мы проверим это на месте.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ маршал.</p>
    <p>— Вы знаете, зачем мы летим в Пенемюнде? — спросил я.</p>
    <p>— Для проверки противовоздушной обороны объекта, товарищ командующий, — ответил он.</p>
    <p>— Не только. Я хочу, чтобы вы увидели этот объект собственными глазами. Поняли, что там происходит. Это не просто очередной объект. Это конструкторское бюро и предприятие стратегического значения практически на самой линии противостояния с вероятным противником. Если их потеряем, мы получим брешь в обороне мировой системы социализма.</p>
    <p>— Я понимаю, товарищ маршал, — откликнулся Василий Иосифович.</p>
    <p>Самолет начал снижаться. Внизу показалось море, а на берегу — серые здания, ангары, стартовые площадки. Пенемюнде был виден как на ладони. Летчик пошел на посадку, и через несколько минут мы с сыном вождя уже шагали по бетонной полосе.</p>
    <p>Нас встретил заместитель начальника объекта Глушко, полковник инженерных войск. Доложил обстановку. Мы прошли по цехам, осмотрели стартовые площадки. Василий Иосифович все время был рядом, слушал, иногда задавал вопросы.</p>
    <p>Всеми силами старался не показать, что он — сын вождя. Он был просто офицером, который выполнял приказ. Когда мы вышли на улицу, я остановился у стартовой площадки, глядя на ракету, которая уже стояла на пусковой.</p>
    <p>— Василий Иосифович, — сказал я. — Вы поняли, что здесь производят?</p>
    <p>— Да, товарищ маршал. Баллистические ракеты дальнего действия.</p>
    <p>— Не просто — БРДД. Когда мы их снабдим новыми боеголовками, равных нам в мире просто не останется. По крайней мере — на какое-то время.</p>
    <p>— Я понимаю, товарищ маршал, — снова сказал он и добавил. — Вероятный противник не должен сорвать наше перевооружение.</p>
    <p>— Совершенно верно, Василий Иосифович. Ваш план по укреплению ПВО должен быть выполнен в срок.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен. Кафе «Золотой лев». 20 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц пришел в «Золотой лев» ровно в восемь. Кафе было полупустым — только двое мужчин сгорбились над дальним столиком да бармен топтался за стойкой. Крюгера не было. Оперативник сел на привычное место, заказал чай и стал ждать.</p>
    <p>Минуты тянулись медленно. Через полчаса он понял, что «старый товарищ» не придет. Он хотел уже подняться, когда к его столику подошел высокий человек в черном пальто и опустился напротив, не спрашивая разрешения.</p>
    <p>— Вы ждете Отто Крюгера, — сказал он без вопросительной интонации в голосе. — Он просил передать, что не сможет прийти.</p>
    <p>Обер-лейтенант всмотрелся в незнакомца и обомлел. Перед ним был тот самый доктор Вольф, которого он вел до самого его кабинета в здании на Бриеннерштрассе. Вот и пересеклись их дорожки.</p>
    <p>— Что с ним? — спросил Штольц.</p>
    <p>Доктор Вольф покачал головой.</p>
    <p>— Это не имеет значения, — сказал он. — Теперь вы поступаете в мое распоряжение.</p>
    <p>— Я слушаю вас.</p>
    <p>— Нам нужно, чтобы вы воспользовались своими старыми связями в штази.</p>
    <p>— Для чего?</p>
    <p>— В Берлин прибыл человек, который нас чрезвычайно интересует.</p>
    <p>Обер-лейтенант выдохнул. Доктор Вольф сидел напротив, спокойный, как утренний туман над Изаром. Его лицо ничего не выражало, глаза смотрели в упор, и в них не было ни тени сомнения, лишь холодный, расчетливый интерес.</p>
    <p>— Итак, я повторяю, в Берлин прибыл человек, который нас чрезвычайно интересует, — произнес юрист, словно проверяя, услышал ли его собеседник. — Его имя сейчас не имеет значения. Значение имеет то, что он там делает и как к нему подобраться.</p>
    <p>— Вы хотите, чтобы я использовал свои старые связи? — уточнил Штольц, — но я уже не служу в штази. Кто мне даст доступ к данным такого уровня?</p>
    <p>— Вы служили там достаточно долго, чтобы сохранить нужные знакомства. Друзей не выбирают по званиям, Ганс. А у вас они есть. Подумайте, кто из ваших бывших сослуживцев может знать о передвижениях высокопоставленных лиц в Берлине? О том, кто прибывает в штаб ОКС, куда направляется оттуда, кто его сопровождает? Нам нужны любые сведения, даже слухи.</p>
    <p>Вольф помолчал, давая Штольцу время осмыслить сказанное.</p>
    <p>— Конкретная цель? — спросил тот, стараясь, чтобы голос не выдал его.</p>
    <p>— Знать все, что касается этого человека. Его маршруты, встречи, охрана. Если он встречается с кем-то из военных или гражданских, запишите имена. Если он посещает какие-то объекты — запишите и это. Нам нужна полная картина. Все остальное я скажу вам позже.</p>
    <p>— Я даже не знаю, о ком идет речь, — сказал Штольц. — Как я пойму, что именно собирать, если вы не назовете мне его имени?</p>
    <p>— Вы поймете, — ответил Вольф, и его улыбка была тонкой, почти незаметной. — Это высокопоставленная фигура. Очень высокопоставленная. И если вы начнете собирать информацию о людях такого ранга, то сразу поймете, когда наткнетесь на нужного нам человека. В Берлине сейчас не так много лиц такого уровня. А тех, кто вызывает у нас интерес, и вовсе единицы.</p>
    <p>Штольц задумался. В Берлине действительно находились высокопоставленные лица — члены правительства ГДР, советские военачальники, дипломаты из различных государств. Вот только кто из них мог так сильно интересовать британцев?</p>
    <p>— Сколько времени у меня есть? — спросил он.</p>
    <p>— Неделя, — ответил юрист. — Может быть, меньше. Мы свяжемся с вами, когда наступит время для следующего шага.</p>
    <p>Он поднялся, одернул пальто. Штольц хотел спросить еще что-то, но Вольф опередил его.</p>
    <p>— Не задавайте лишних вопросов, Ганс, — сказал он. — Просто делайте свою работу. И помните, что от этого зависит не только ваша жизнь, но и жизни тех, кто вам дорог.</p>
    <p>Он вышел, оставив оперативника одного за столиком ломать голову над новым заданием. Поди туда, не зная куда. Найди то, не знаю что. Впрочем, одна зацепка есть. Этот лжеюрист упомянул штаб Оккупационных сил Красной Армии.</p>
    <p>Он должен узнать, о ком идет речь, и сделать это как можно быстрее. Понятно, что надо посоветоваться с Вебером, не ждать же, пока Вольф даст ему знать, когда наступит время для следующего шага.</p>
    <p>Оперативник поднялся, вышел на улицу. В лицо ударил холодный ветер. На углу он закурил и двинулся в сторону конспиративной квартиры. Нужно было сообщить Веберу о случившемся.</p>
    <p>Крюгер либо выведен из дела, либо появится в нужное время. По крайней мере, пока его место занял Вольф. И он дал задание насчет таинственного «высокопоставленного лица». Напарник должен был знать об этом. И должен был помочь выяснить, о ком именно идет речь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Штабной самолет в небе над ГДР. 20 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Мы возвращались из Пенемюнде. За иллюминатором штабного «Ли-2» проплывали перелески, хутора, дороги, маленькие города. Василий Сталин сидел напротив, положив на колени планшет с планом ПВО, который мы только что обсуждали.</p>
    <p>Я посмотрел на него. Держался он хорошо. На объекте не лез с вопросами, слушал, запоминал. Вопросов задавал мало, но по делу. Не пытался показать, что он — сын вождя. По всем параметрам, вышколенный офицер, который знает, чего от него хочет начальство.</p>
    <p>— Василий Иосифович, — сказал я, отрываясь от иллюминатора.</p>
    <p>— Слушаю, товарищ маршал.</p>
    <p>— У нас есть не только Пенемюнде, — заговорил я, подумав. — У нас есть армии наших союзников — немцы, поляки, чехи, венгры, румыны, болгары, югославы. Когда-то они воевали по-своему, в том числе и некоторые из них против нас, а теперь по-своему думают, а главное — по-разному понимают, что такое современная война. Наша задача — сделать так, чтобы они стали единым кулаком с нами.</p>
    <p>Василий молчал, слушал. По глазам его было видно, что на столь стратегическом уровне ему думать еще не приходилось. Не удивительно, он хоть и сын Верховного главнокомандующего, на сам-то всего лишь полковник ВВС.</p>
    <p>— Я хочу, чтобы вы, Василий Иосифович, занялись этим, — сказал я. — Не только и не столько укреплением ПВО Пенемюнде, но и налаживанием взаимодействия с союзными ВВС. Необходимы совместные учения. Требуется введение единых стандартов управления. Если наши пилоты не смогут говорить на одном языке с чехами, поляками и другими, мы проиграем еще до того, как начнется новая война.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ маршал.</p>
    <p>— Это не протекция, — сказал я. — Это работа. Если вы не справитесь, я вас сниму. Без оглядки на фамилию.</p>
    <p>— Я справлюсь, — ответил он.</p>
    <p>— Посмотрим.</p>
    <p>Я снова повернулся к иллюминатору. Под нами проплывали леса и поля, почти такие же, как и на моей необъятной Родине. И чтобы защитить их, нужно создавать Объединенное командование вооруженных сил стран социалистического блока.</p>
    <p>Дело это нелегкое, но другого пути не было. Мы должны были сделать так, чтобы наши союзники стали не просто сателлитами СССР, а настоящими боевыми товарищами. И это было важнее, пожалуй, чем любые ракеты.</p>
    <p>— Товарищ маршал! — окликнул меня командир воздушного корабля. — Вас вызывают на связь. Москва. Срочно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Я прошел в кабину самолета, взял наушники. Сквозь треск помех, до меня донесся голос секретаря товарища Сталина, товарища Поскребышева. Признаться, мне стало тревожно. Мало ли что успело произойти, пока мы с Василием Иосифовичем летали в Пенемюнде?</p>
    <p>— Маршал Жуков на связи, — сказал я в микрофон.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, — сказал секретарь вождя. — Вам надлежит прибыть в Москву, как можно быстрее.</p>
    <p>— Что случилось? — не удержался я от вопроса.</p>
    <p>— Все узнаете в Москве, — последовал ответ.</p>
    <p>И связь прервалась. Я вернул гарнитуру пилоту и вернулся в салон. Через час самолет коснулся бетонки в Темпельхофе. За иллюминатором уже смеркалось. Мы с товарищем Сталиным-младшим спустились по трапу.</p>
    <p>— Василий Иосифович, — сказал я. — Завтра утром я улетаю в Москву. Вернусь через пару дней. В мое отсутствие продолжайте работу по плану ПВО. И начинайте набрасывать предложения по взаимодействию с союзными ВВС. Когда я вернусь, жду от вас конкретные наработки.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал.</p>
    <p>Машина уже ждала. Я сел на заднее сиденье, и мы поехали в штаб. Дорога заняла около часа. Я не знал, о чем у нас будет разговор с товарищем Сталиным-отцом. Возможно, речь пойдет о его сыне, а возможно, о создании Объединенного командования.</p>
    <p>Я понимал, что этот важнейший политический шаг, который закрепит наше влияние в Восточной Европе на десятилетия вперед, не может не быть в центре внимания Верховного. Не исключено, что он вызвал меня, чтобы лично дать указания по этому поводу.</p>
    <p>Понятно, что если мы сможем договориться с командующими союзных армий, организуем единую систему управления, обороны и снабжения, то никакой Запад не сможет нас расколоть. Уже в кабинете, я вызвал Маландина и Грибника.</p>
    <p>— Завтра я улетаю в Москву, — сказал я. — Причины вызова я не знаю, но не исключено, что будут обсуждаться вопросы по созданию Объединенного командования. На время моего отсутствия вы, товарищ Маландин, командуйте ОКС, а вы, товарищ Грибник, понятно, отвечаете за безопасность. Василий Иосифович Сталин продолжает работу по укреплению ПВО Пенемюнде. Кроме того, я поручил ему разработать план по взаимодействию с союзными ВВС. Следовательно вам, товарищи, помимо исполнения ваших непосредственных обязанностей, поручаю помогать товарищу командующему авиацией.</p>
    <p>— Есть, — ответили они.</p>
    <p>Начштаба отправился в свой кабинет, а вот начальник особого оперативного отдела задержался.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — сказал он, — по поводу наблюдения за полковником Сталиным…</p>
    <p>— Что-нибудь новое?</p>
    <p>— В поведении «Птенца», под этим кодовым именем он у нас проходит, нет ничего подозрительного. Работает, контактов с посторонними не имеет. Вечером — в гостиницу, утром — в штаб. Никаких отклонений, но…</p>
    <p>— Что «но»?</p>
    <p>— Наша британская агентура сообщает, что британская разведка интересуются недавно появившимися в нашем штабе высокопоставленными лицами…</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен. 20 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц быстро шагал по вечернему Мюнхену. Мысли крутились в голове, как белки в колесе. Вольф не назвал имени. Это могло быть все что угодно — проверка, ловушка или настоящее задание.</p>
    <p>Ясно одно, что речь идет о штабе ОКС. Значит, тот, кто их интересует, находится в Берлине. Кто-то из высокопоставленных офицеров советской военной администрации?.. Вот только кто именно?.. Вряд ли сам Жуков. Кто-то из новых сотрудников штаба?</p>
    <p>Он зашел в подворотню, поднялся на второй этаж, постучал в дверь условленным стуком. Через минуту ему открыл Вебер. Молча кивнул, пропуская его внутрь. Оперативник снял пальто, стряхнул со шляпы дождевые капли.</p>
    <p>— Есть новости? — спросил напарник, закрывая дверь.</p>
    <p>— Крюгер на встречу не пришел, — сказал Штольц. — Вместо него в кафе заявился доктор Вольф. Тот самый, которого я вел тогда до его конторы на Бриеннерштрассе. Он и дал мне новое задание.</p>
    <p>Вебер нахмурился.</p>
    <p>— Какое?</p>
    <p>— Сказал, что в Берлин прибыл некий высокопоставленный человек, который их чрезвычайно интересует. Он не назвал имени. Сказал, что я пойму, когда начну собирать информацию. При этом упомянул штаб ОКС. Значит, интересующий их человек находится именно там. Кто-то из советского командования.</p>
    <p>Вебер прошел к столу, сел, закурил. Штольц остался стоять у входа.</p>
    <p>— Сколько времени он тебе дал для сбора информации?</p>
    <p>— Неделю или меньше. Сказал, что свяжется со мной позже.</p>
    <p>— И ты согласился?</p>
    <p>— А что мне оставалось? Если я откажусь, они либо убьют меня, либо выйдут на связь через кого-то другого. Мы потеряем контроль над ситуацией. А так я внутри. Я могу узнавать, что им нужно, и передавать тебе.</p>
    <p>Напарник затянулся, выпустил дым.</p>
    <p>— В Берлине сейчас несколько человек, которые могут их интересовать, — проговорил он. — Скорее всего это не Жуков, не Маландин, не Грибник. Их новичками не назовешь. Маловероятно, что кто-то из союзников. Скорее всего, речь идет о постоянном сотруднике, прибывшем недавно. Все сходится на Василии Сталине? Он только что назначен командующим ВВС ОКС.</p>
    <p>— Сын Сталина в Берлине? — удивился обер-лейтенант.</p>
    <p>— Да, хотя это не слишком афишируется.</p>
    <p>— Такого рода персона вполне могла заинтересовать Вольфа и его хозяев.</p>
    <p>— Я передам эту информацию в управление, — сказал Вебер. — Там решат, что с этим делать, но ты тоже должен быть готовым ко всему. Если Вольф выйдет на связь снова — не тяни. Иди на контакт, собирай информацию, но ничего не предпринимай без указания управления.</p>
    <p>— Хорошо.</p>
    <p>— И еще, — добавил напарник. — Мы должны понимать, что это может быть ловушкой. Вольф мог использовать Крюгера, чтобы выйти на тебя. И теперь он проверяет, насколько далеко ты готов зайти.</p>
    <p>— Я знаю, — сказал Штольц. — Однако если я откажусь, мы не узнаем, что они задумали. А так у нас есть шанс.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Кремль, кабинет Сталина. 21 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В Москву я прилетел только к вечеру. С аэродрома позвонил в Кремль и Поскребышев сказал, чтобы я прибыл к товарищу Сталину тотчас. Пришлось сразу направиться к главе государства, не заезжая домой.</p>
    <p>Когда я вошел, в кабинете вождя было пусто. Я не стал садится, замер в ожидании. Через минуту открылась дверь, противоположная той, через которую я вошел. Появился вождь в скромном френче и мягких кавказских сапогах.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Сталин, — произнес я. — Прибыл по вашему приказанию.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков, — откликнулся тот. — Садитесь.</p>
    <p>Он указал на кресло. Я сел в него. Сталин прошелся по кабинету, остановился у окна, глядя на зубцы кремлевских стен. Неловко было сидеть, когда вождь стоит, но и игнорировать столь любезное начала разговора я тоже был не вправе.</p>
    <p>— Мы победили в войне, — сказал Верховный. — Однако, как видно из истории, победа — это еще не конец. Необходимо удержать то, что мы завоевали. Запад уже готовит новую войну. Может быть, не связанную с непосредственным нападением на СССР, так называемую холодную войну, но и к ней мы должны быть готовы.</p>
    <p>Я молчал, понимая, что это лишь начало разговора и пока вождь не выскажет свою главную мысль, торопиться с высказыванием своего мнения не следует. Хозяин кабинета повернулся ко мне.</p>
    <p>— Мы создаем военный союз в Восточной Европе, — продолжал он. — Как мы уже решили с вами — это будет не просто блок союзников. Это должна быть единая система обороны, с общим командованием, проведением совместных учений и введением единых стандартов производства вооружения, но… — хозяин кабинета помолчал, собираясь с мыслями, затем продолжил: — Необходимо создать «Комитет освобождения Европы». Это будет… общественная организация. В нее должны войти антифашистские движения, коммунистические партии, бывшие участники Сопротивления. Не только из стран наших союзников, но и из Франции, Италии, Греции, Бельгии, Голландии. Из всех стран, где есть силы, готовые бороться за социализм.</p>
    <p>Я слушал вождя внимательно, понимая, что речь идет о чем-то большем, нежели просто расширение влияния. По сути, это стремление изменить политическую карту Европы куда сильнее, чем это случилось в предыдущей версии истории.</p>
    <p>— Это будет непросто, товарищ Сталин, — осторожно сказал я. — Запад станет активно сопротивляться попыткам создания таких структур на его территории.</p>
    <p>— Конечно, будет сопротивляться, — сказал вождь. — Как сопротивлялся созданию Интернационала. И все-таки мы не станем спрашивать у них разрешения. Мы будем работать через все, доступные нам каналы, включая разведку и дипломатию. Вы будете координировать работу этого комитета, товарищ Жуков.</p>
    <p>Я поднялся, вытягиваясь по стойке смирно. Возражать, отказываться смысла не было. Верховный не предлагал, он приказывал. И логика его мне была понятна. Я командовал Оккупационными силами Рабоче-Крестьянской Красной Армии в Германии.</p>
    <p>Более того, участвовал в создании Объединенной армии стран восточного блока. В моих руках была сила, с которой ни Великобритания, ни США, ни тем более разная европейская мелочевка не считаться не могли.</p>
    <p>С другой стороны, создавая этот комитет, мы могли спровоцировать Запад на гонку вооружений и более активную шпионско-диверсионную деятельность. Ну так они так будут всеми силами мешать нам строить мировую систему социализма.</p>
    <p>— Каковы полномочия комитета, товарищ Сталин? — спросил я.</p>
    <p>— Полномочия самые широкие. Собирайте информацию, координируйте действия левых сил, готовьте кадры. В случае необходимости — обеспечивайте безопасность наших сторонников имеющимися у вас средствами.</p>
    <p>Да, это не чисто военная задача. Это политическая борьба, которая требовала не только военных знаний, но и дипломатии, и умения работать с людьми. Вождь явно оказывал мне высокое доверие.</p>
    <p>— Кто будет входить в комитет, товарищ Сталин?</p>
    <p>— Представители советского командования и партийного руководства, а также — союзных стран, лидеры европейских коммунистических партий. Необходимо, чтобы этот комитет стал реальной силой, чтобы в любой европейской стране мы имели своих людей, готовых действовать в наших интересах.</p>
    <p>Сталин подошел к столу, сел напротив. Неторопливо вскрыл коробку «Герцеговины Флор», набил табаком из папирос свою знаменитую трубку, со вкусом раскурил ее, выпустил клуб дыма. Спросил:</p>
    <p>— Ну как, товарищ Жуков, справитесь с новым заданием партии?</p>
    <p>— Справлюсь, товарищ Сталин, — ответил я.</p>
    <p>— И еще, — добавил он. — Это не должно выглядеть как наша инициатива. Пусть европейцы думают, что это их собственная идея. Вы будете их поддерживать, но не руководить. Они должны быть впереди. Мы — за ними.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Жду ваших предложений.</p>
    <p>— Представлю их в кратчайшие сроки.</p>
    <p>В нашей беседе наступила пауза. Я чувствовал, что разговор не окончен и ждал, что еще скажет Верховный главнокомандующий.</p>
    <p>— Кстати, как там себя чувствует полковник Сталин? — спросил он.</p>
    <p>— Занимается укреплением противовоздушной обороны объекта в Пенемюнде, — сказал я. — Также я поручил Василию Иосифовичу проработать вопрос о объединении командования ВВС наших союзников, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Это правильно, товарищ Жуков, — одобрил вождь. — Полковнику Сталину необходимо расти, как офицеру и будущему политическому деятелю… До свидания, Георгий Константинович.</p>
    <p>— До свидания, товарищ Сталин!</p>
    <p>В коридоре я задержался у окна. Москва, в отличие от Берлина, все еще оставалась заснеженной, но я чувствовал приближение весны, которую когда-нибудь назовут «Русской весною», если мы победим в борьбе за умы и сердца сотен миллионов людей.</p>
    <p>Предстояло создать «Комитет освобождения Европы», само название которого будет вызывать на Западе вой, плач и скрежет зубовный. И нужно все было сделать так, чтобы он действительно стал инструментом создания нового мира.</p>
    <p>Шаг за шагом, человек за человеком, год за годом будет придется работать. Пока вся Европа не станет нашим союзником. Или, по крайней мере, пока не перестанет быть нашим врагом. А для этого необходимо продемонстрировать всю мощь СССР и не только военную.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен. Конспиративная квартира штази. 21 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Обер-лейтенант подошел к окну, глядя на сумрачные улицы Мюнхена. Дождь все еще моросил, размывая очертания фонарей. Спустя двенадцать часов, они снова с напарником вернулись к обсуждению задания, данного «доктором Вольфом».</p>
    <p>— Если их цель — Василий Сталин, то это меняет все, — сказал Штольц. — Все-таки он сын вождя. Если они попытаются подобраться к нему, это будет удар по престижу всей советской администрации.</p>
    <p>— Именно поэтому мы должны действовать осторожно, — ответил Вебер. — Грибник уже в курсе, что британцы проявляют интерес к Василию. И начальник ООО знает, что через тебя они пытаются выйти на Сталина-младшего. Мы должны использовать это, чтобы выяснить их планы.</p>
    <p>— Значит, ты думаешь, что Вольф и его люди не знают, что мы их уже раскусили?</p>
    <p>— Скорее всего, нет. Они считают, что ты — надежный курьер, который выполняет задания. Если мы будем аккуратны, то сможем получить от них информацию о том, кто стоит за этой операцией и каковы их реальные цели.</p>
    <p>— Если я продолжу играть их игру, я смогу передавать им дезинформацию, — сказал обер-лейтенант, — но я должен знать, что мне говорить.</p>
    <p>— У нас есть предварительный план, — сказал Вебер. — Его суть заключается в том, что ты будешь сообщать Вольфу, что Василий Сталин редко покидает штаб, что его охрана усилена. Мы дадим им правдивую информацию, но такую, которая не навредит советскому руководству.</p>
    <p>— А если они потребуют от меня большего?</p>
    <p>— Тогда мы будем решать по обстановке, но ты должен быть готов ко всему. Если они попросят тебя о чем-то, что может угрожать жизни Василия, ты откажешься, под предлогом, что опасаешься за собственную жизнь.</p>
    <p>Штольц кивнул.</p>
    <p>— Я понимаю, — сказал он. — Я продолжу работать с ними, но буду держать тебя в курсе.</p>
    <p>Напарник подошел к нему, положил руку на плечо.</p>
    <p>— Ты делаешь важное дело, Ганс, — сказал он. — Если мы сможем раскрыть их сеть, это станет большой победой. Не только для штази, но и для всей Германии.</p>
    <p>Обер-лейтенант усмехнулся.</p>
    <p>— Я не герой, — сказал он. — Я просто делаю свою работу.</p>
    <p>Вебер убрал руку.</p>
    <p>— Тогда продолжай делать ее… Кстати, тебя вызывают в управление.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Подмосковье, НИИ-88. 22 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Задачи, которые поставил вождь, требовали не только немедленных действий, но и нетривиальных решений. И я знал, с чего начать. С того, что могло показать всему миру мощь СССР без единого выстрела.</p>
    <p>Переночевав дома, к радости жены и дочек, утром я вызвал на Грановского машину и сказал шоферу, чтобы он отвез меня в Подмосковье, в НИИ-88, где создавались новые реактивные двигатели и проектировались ракеты будущего.</p>
    <p>Я хотел поговорить с Сергеем Павловичем Королевым с глазу на глаз, потому что такой разговор нельзя было доверить даже спецсвязи. Дороги были свободны и через сорок минут я был на месте.</p>
    <p>Здание института выглядело скромно, но внутри кипела жизнь. В цехах и лабораториях работали люди, которые создавали будущее. Встретивший меня комендант, проводил меня в кабинет Королева. Тот сидел за столом, заваленным чертежами, и не сразу заметил меня.</p>
    <p>— Сергей Павлович, — сказал я, — здравствуйте.</p>
    <p>Он поднял голову, удивленно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Товарищ маршал? Не ожидал вас увидеть.</p>
    <p>— Я решил навестить вас лично, — сказал я, садясь напротив. — Есть разговор.</p>
    <p>Королев отложил чертежи и приготовился слушать.</p>
    <p>— Я хочу поговорить о космосе, — сказал я без предисловий.</p>
    <p>Главный конструктор удивленно поднял бровь.</p>
    <p>— О космосе?</p>
    <p>— Да. Вы наладили выпуск ракеты «Р-1М» у нас в Германии. Это прекрасно. Благодаря им и изделию Курчатова, мы можем теперь умерить аппетиты любого агрессора. Однако сейчас требуется нечто большее. Нечто, что покажет всему миру, что мы — величайшая держава современности.</p>
    <p>— Что именно вы имеете в виду, товарищ маршал? — осторожно спросил Королев.</p>
    <p>— Я имею в виду, что мы должны запустить искусственный спутник Земли, — сказал я. — Рукотворный объект, который облетит Землю и подаст сигнал, который можно будет принять обыкновенным любительским радиоприемником… Для начала…</p>
    <p>Главный конструктор молчал несколько секунд, потом повторил задумчиво:</p>
    <p>— Для начала… «<emphasis>Стать ногой на почву астероидов, поднять камень с Луны, устроить движущиеся станции в эфирном пространстве, образовать живые кольца вокруг Земли, Луны, Солнца, наблюдать Марс на расстоянии нескольких десятков верст, спуститься на его спутники или даже на самую его поверхность…»…</emphasis> Так сказал когда-то Циолковский…</p>
    <p>— Хорошо сказал, — откликнулся я. — А что скажете вы, товарищ главный конструктор?</p>
    <p>— Скажу, что все это возможно, товарищ маршал. Нужно лишь время и ресурсы.</p>
    <p>— Ресурсы будут, — сказал я. — Я только хочу знать, сколько вам нужно времени?</p>
    <p>— Если мы начнем сейчас, — сказал он, — то через два— три года сможем запустить спутник. Возможно, даже раньше. Для этого нужно ускорить работу по новым двигателям и системам управления.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Тогда начинайте, — сказал я. — Вы получите все необходимое. Деньги, людей, материалы. Я прослежу за этим лично.</p>
    <p>Королев смотрел на меня с любопытством.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — сказал он, — вы не сказали мне главного. Зачем вам это? Что стоит за этим интересом к космосу?</p>
    <p>Я посмотрел на него.</p>
    <p>— Сергей Павлович, — сказал я, — вы — конструктор. Вы делаете ракеты, которые могут летать выше облаков. Я — маршал. Думаю о том, как защитить свою страну. Иногда эти задачи пересекаются. Сейчас я не могу сказать вам всего, но поверьте мне то, что мы делаем, чрезвычайно важно. И космос — часть этого.</p>
    <p>Главный конструктор кивнул.</p>
    <p>— Я понял вас, товарищ маршал. Подготовлю план работ. Через неделю вы его получите.</p>
    <p>Я поднялся.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Буду ждать.</p>
    <p>Мы вышли из кабинета. На улице я закурил, глядя на серое подмосковное небо. Мысль о том, что первый искусственный спутник Земли может быть запущен на тринадцать лет раньше, чем в прежней версии истории, казалась невероятной.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен, управление штази, кабинет начальника. 22 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц вошел в кабинет, когда Грибник стоял у окна, глядя на серое утреннее небо. Услышав шаги, начальник особого оперативного отдела ОКС повернулся. В руке он держал папиросу, но не курил.</p>
    <p>— Садитесь, товарищ, — сказал он, указывая на стул.</p>
    <p>Обер-лейтенант сел. Старший майор государственной безопасности подошел к столу, сел напротив.</p>
    <p>— Вебер доложил мне о вашей встрече с Вольфом, — сказал он. — Это серьезно. Если британцы интересуются тем, что происходит у нас в штабе, значит, они готовят операцию, которая может иметь далеко идущие последствия. Мы должны использовать эту ситуацию.</p>
    <p>— Я готов выполнить любое задание, — откликнулся Штольц.</p>
    <p>— Продолжайте работу на Вольфа. Поддерживайте контакт. Выясните, что именно ему нужно — информация о Василии Иосифовиче Сталине, или что-то другое. Разумеется, вы будете передавать только то, что будет нужно именно нам. Никаких реальных данных о перемещениях или охране указанного лица.</p>
    <p>— Есть, товарищ старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Вопросы?</p>
    <p>— Что мне делать, если Вольф потребует конкретных действий?</p>
    <p>— Тогда вы соглашаетесь, но немедленно докладываете вашему связному Веберу. В зависимости от того, каких действий он потребует, мы разработаем план оперативных мероприятий.</p>
    <p>Обер-лейтенант кивнул.</p>
    <p>— Что я должен передать ему сейчас?</p>
    <p>— Скажите им, что Василий Сталин редко покидает штаб, что его охрана усилена, что он работает над планом укрепления ПВО Пенемюнде. Это правда, но это не поможет им. Если они захотят большего — вы скажете, что вам нужно время, чтобы добыть информацию. Мы дадим вам материалы, которые они захотят получить.</p>
    <p>— Допустим, они попытаются использовать меня для покушения?</p>
    <p>— Тогда вы скажете им, что вам нужна помощь. Мы обеспечим вас поддержкой, но вы не должны рисковать собой. Если почувствуете опасность, немедленно прекращайте контакт, — сказал Грибник, затушив папиросу и поднялся.</p>
    <p>— Действуйте, товарищ Штольц.</p>
    <p>Оперативник тоже встал.</p>
    <p>— Есть, товарищ начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>Старший майор государственной безопасности протянул ему руку.</p>
    <p>— Удачи, Ганс!</p>
    <p>Обер-лейтенант пожал ему руку, щелкнул каблуками, повернулся, чтобы выйти. В это время зазвонил телефон. Грибник снял трубку, послушал и сказал:</p>
    <p>— Минуту, товарищ Штольц.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Грибник положил трубку и посмотрел на Штольца.</p>
    <p>— Сообщение из Берлина, — сказал он. — Вольф не только через вас прощупывает подходы к штабу ОКС, следовательно нужно дать ему приманку, которую он сочтет самой лакомой.</p>
    <p>— Жду вашего приказания, товарищ старший майор государственной безопасности, — сказал Штольц.</p>
    <p>— У нас есть майор Терентий Бочкин. Он отвечает за снабжение. По складу характера придирчив и нелюдим. Вольф должен узнать о нем от вас. Вы скажете ему, что через старые связи вышли на человека в штабе, который недоволен своим материальным положением. Иными словами, готов работать за деньги. Вольф проверит эту информацию и, скорее всего, согласится на вербовку Бочкина… Вопросы есть?</p>
    <p>— Что будет, если Вольф, после проверки, не найдет подтверждения готовности Бочкина на вербовку?</p>
    <p>— Найдет. Во-первых, Бочкин действительно служит в отделе снабжения. Во-вторых, о его скверном характере и вечном недовольстве в штабе ходят легенды. В-третьих, мы позаботимся о том, чтобы доктор Вольф получил нужные сведения.</p>
    <p>— Что именно я должен передать Вольфу, товарищ старший майор государственной безопасности?</p>
    <p>— Скажете, что Бочкин готов продавать информацию о передвижениях и охране высокопоставленных лиц. Если Вольф клюнет, он даст вам задание на вербовку. Кстати, с Бочкиным мы вас действительно познакомим. Вы ведь по документам служите младшим советником в Kammer für Außenhandel?</p>
    <p>— Так точно, товарищ старший майор государственной безопасности!</p>
    <p>— Вот по линии этой организации вас и переведут в Берлин.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Москва, Красная площадь. 23 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утро было морозным и ясным. Февральское солнце, редкое для Москвы, пробивалось сквозь дымку, сверкая на позолоте куполов соборов и зажигая красные звезды на главных башнях Кремля.</p>
    <p>На Красной площади проходил парад в честь XXIV годовщины Рабоче-Крестьянской Красной Армии и Великой Победы. В парадных «коробках» стояли красноармейцы и офицеры, разгромившие врага, не давшие ему превратить нашу Родину в пепелище.</p>
    <p>Снег на брусчатке был истоптан еще во время генеральной репетиции, и морозный воздух звенел от тысяч голосов, которые выкрикивали «Ура!», когда их приветствовал командующий. Кстати, командовал парадом мой друг Рокоссовский, принимал парад Ворошилов.</p>
    <p>Я скромно стоял на трибуне Мавзолея, справа от Сталина. Слева от него топтались Молотов, Калинин, Берия, Буденный и другие члены Политбюро. Они сдержанно переговаривались и посматривали на меня.</p>
    <p>Ветер с площади задувал под добротную маршальскую шинель, но я не обращал на это внимания. Внизу, на брусчатке, застыли тысячи военнослужащих из сводного полка Московского гарнизона, кремлевские курсанты и бойцы, откомандированные из других частей.</p>
    <p>По большей части, это были красноармейцы, прошедшие через горнило войны и вернувшиеся победителями из Берлина, Варшавы, Праги, Белграда, Бухареста. Многие из них удостоены высоких наград, и шинели на груди были украшены орденами и медалями.</p>
    <p>Я смотрел на них и думал о том, что несколько месяцев назад эти молодые еще ребята уходили на фронт, бить жестокого врага, и сотни тысяч из них не вернулись, оставшись в полях и перелесках навсегда. Лежат теперь в братских могилах.</p>
    <p>Однако не я развязал войну и не на моей совести были их жизни. Наоборот, я сделал все, чтобы миллионы других остались живы, дошли до Рейхстага и вернулись на радость матерям, невестам и женам. Сколько свадеб будет сыграно, сколько детей народится.</p>
    <p>Сталин, стоявший рядом, не мог знать о чем я думаю. На его лице не было улыбки, но в глазах мерцало удовлетворение. Думаю, он понимал, что цена Победы могла быть иной, если бы в сороковом он послушал моих оппонентов и не принял те судьбоносные решения.</p>
    <p>— Товарищ Жуков, — спросил он, не поворачивая головы, — не горько вам, что не вы сегодня командуете парадом?</p>
    <p>— Нет, товарищ Сталин, — ответил я. — Я рад, что сегодня я зритель.</p>
    <p>Он усмехнулся.</p>
    <p>— Правильно, что рады, — сказал вождь. — Хотя вы это и заслужили.</p>
    <p>Рокоссовский кончил докладывать Ворошилову. Оркестр заиграл марш, который звучал на парадах еще с царских времен. Четко печатая шаг, парадные полки двинулись по площади. Равняясь с Мавзолеем, командиры вскидывали ладони к козырькам фуражек.</p>
    <p>Сталин поднял руку, приветствуя колонны. Я видел, как бойцы, на мгновение нарушая парадный порядок, поворачивали головы в сторону трибун, где стояли их вожди. Их можно было понять. Каждый хотел увидеть Сталина.</p>
    <p>За пехотой пошли танки. В основном это были «Т-34», которые стали символом Победы. За ними двигались бронетранспортеры, реактивные минометы, артиллерийские тягачи, грузовики с расчетами. Гул моторов разносился по площади, смешиваясь с криками «Ура!».</p>
    <p>Новинкой парада стали тягачи с тремя ракетами «Р-1М», правда, зачехленными. Корреспонденты, в том числе и иностранные, защелкали затворами фотокамер. Не взирая на облачность, прошли над Красной площадью самолеты ВВС — «Пе-2», «Ил-2», истребители.</p>
    <p>Потом начался самый торжественный момент. Под барабанный рокот, двести красноармейцев пронесли над брусчаткой трофейные немецкие знамена и штандарты и бросили их к подножию Мавзолея.</p>
    <p>Всего парад длился около часа. Приглашенные на трибуны зрители, махали ладонями, приветствуя марширующие колонны и технику. Когда последняя машина прошла, оркестр заиграл гимн. Сталин повернулся ко мне.</p>
    <p>— Пойдемте, товарищ Жуков. Нас ждут дела.</p>
    <p>Я кивнул и шагнул следом за ним, вниз, в холодный полумрак Мавзолея. На площади еще звучала музыка, но парад 23 февраля 1942 года уже уходил в историю. Впереди была работа над тем, чтобы на парадах будущего шагали армии только мирного времени.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Мюнхен, кафе «Гном». 24 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц выбрал для встречи маленькое кафе в районе, где Вольф еще не появлялся. Пришел за десять минут до назначенного времени, сел за столик у окна, заказал пиво. Ребята из наружки тоже уже были на месте. Через пять минут вошел и Вольф.</p>
    <p>Как обычно, на несколько мгновений он остановился у входа, оглядел зал, увидел обер-лейтенанта и направился к нему. Сел напротив, положил газету на стол и посмотрел на собеседника.</p>
    <p>— Вы нашли кого-нибудь? — спросил он, когда официантка приняла у него заказ.</p>
    <p>— Нашел, — ответил Штольц, отпивая чай. — Через бывших коллег, которые до сих пор работают в Берлине, я вышел на человека. Это майор Бочкин из интендантской службы штаба ОКС.</p>
    <p>Вольф не шелохнулся, но взгляд его стал внимательнее.</p>
    <p>— И он готов сотрудничать?</p>
    <p>— Пока он не знает, что я собираюсь выйти на него.</p>
    <p>— Как собираетесь его завербовать?</p>
    <p>— Начну с напоминания о том, что его брат был арестован в 1937 году, что он, наверняка, не упоминает в анкетах. Кроме того, стало известно, что Бочкин недоволен своим положением и готов работать за деньги.</p>
    <p>— От кого вы получили эти сведения?</p>
    <p>— От человека, который служил с ним в одной части. Они поддерживают связь до сих пор. Мой коллега сказал, что Бочкин откровенничал с этим своим знакомцем о своих страхах. Я подумал, что это может быть нам полезно.</p>
    <p>Вольф молчал несколько секунд, обдумывая услышанное. Потом спросил:</p>
    <p>— Вы уверены, что он не связан с советской контрразведкой?</p>
    <p>— Исключить этого нельзя. Я не могу гарантировать, что он не донесет на меня, когда я попытаюсь выйти с ним на контакт, но за хорошие деньги готов рискнуть.</p>
    <p>— Допустим, вы вышли на контакт с Бочкиным и он не донес на вас в контрразведку, что мы сможем от него получить?</p>
    <p>— Доступ к документам о передвижениях высокопоставленных лиц, расписанию охраны, планам поездок. Возможно, даже к информации о том, что делается в Пенемюнде.</p>
    <p>Лжеюрист задумался. Обер-лейтенант видел, что он взвешивает предложение.</p>
    <p>— Когда вы сможете встретиться с ним?</p>
    <p>— Через несколько дней. Меня как раз переводят в Берлин по линии KfA. Мне нужно сначала подготовить почву, чтобы он не заподозрил меня.</p>
    <p>— Не нужно, — отрезал Вольф. — Я хочу, чтобы вы как можно скорее связались с этим Бочкиным и передали ему, что мы заплатим ему пять тысяч рейхсмарок за информацию о перемещениях нового командующего ВВС ОКС, полковника Василия Сталина. Если он согласится, то получит половину этих денег сразу. Если нет — мы найдем другого человека.</p>
    <p>Штольц кивнул, делая вид, что запоминает.</p>
    <p>— Я передам ему это предложение, но если он согласится, я должен буду вручить ему эти две с половиной тысячи.</p>
    <p>— Деньги, включая ваш аванс две тысячи рейхсмарок, вы получите перед отъездом, — сказал лжеюрист. — Только будьте осторожны. Если он окажется агентом контрразведки, вы поставите под удар не только себя, но и нас, за что ответите головой.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 25 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>По возвращении в столицу Германской Демократической Республики, я засел в кабинете, листая записи, сделанные еще в Москве. Мысль вождя о создании «Комитета освобождения Европы» уже оформилась в структуру, и я хотел записать ее, чтобы не упустить деталей.</p>
    <p>Первое. «КОЕ» не может быть чисто советским, что должно стать очевидным, когда заработает наша пропаганда на Западе. Ему следует выглядеть как объединение антифашистов и коммунистов разных стран.</p>
    <p>Поэтому я решил не привлекать к работе Грибника и его людей, а подключить к делу несколько доверенных немецких коммунистов, которые будут действовать от имени немецкого же народа и при содействии европейских партий.</p>
    <p>Второе. Нужно место для штаб-квартиры Комитета. Не в центре Берлина — слишком уж это заметное место, а в каком-нибудь тихом предместье, в старом особняке, который еще недавно занимала какая-нибудь нацистская организация.</p>
    <p>Третье. Первые контакты. Через военных атташе в посольствах западных стран я мог бы передать предложения лидерам французских и итальянских коммунистов, но это слишком рискованно. Лучше использовать старые каналы довоенного Коминтерна.</p>
    <p>Четвертое. Легенда. Комитет должен стать результатом некой «европейской инициативы». Я даже придумал для нее название, которое будет звучать нейтрально: «Европейский координационный центр». Никаких упоминаний о Москве.</p>
    <p>Пятое. Сроки. Я решил, что первые встречи должны состояться через несколько дней. Этого достаточно, чтобы представители коммунистических и социалистических партий Франции, Италии, Греции и Бельгии успели добраться до Берлина.</p>
    <p>Я отодвинул лист, взял чистый и начал составлять первый проект обращения к европейским коммунистам. Оно должно было выглядеть как приглашение от «группы антифашистских деятелей», а не от советского командования.</p>
    <p>Отложил черновик. Если вдруг его текст попадет не в те руки, Запад поймет, что «КОЕ» организован по решению Москвы. Нужно, чтобы инициатива исходила от самих европейцев, от тех, кто уже находится в ГДР и имеет право голоса.</p>
    <p>Я взял чистый лист бумаги и начал составлять новый проект обращения. На этот раз от имени тех, кто и в самом деле может выдвинуть такое предложение. Инициаторами должны выступить Вильгельм Пик, президент ГДР, и Отто Гротеволь, председатель Совета министров.</p>
    <p>Я начал так: <emphasis>«Обращение к антифашистским силам Европы. Мы, представители Германской Демократической Республики, сознавая свою ответственность за судьбу Европы, обращаемся к нашим товарищам во Франции, Италии, Греции, Бельгии и других странах с предложением создать единый орган координации борьбы за демократию и социализм…»</emphasis>.</p>
    <p>Через полчаса полная версия текста звучала так, что инициатива будто бы и впрямь исходила от немецких товарищей. Впрочем, так и будет. А командование ОКС лишь поддержит ее всеми имеющимися у него средствами.</p>
    <p>Прочитал текст еще раз. Никаких упоминаний о советском руководстве, ни слова о Москве. Только немецкие политики, которые призывают своих европейских коллег к объединению. Я отложил перо и поднялся.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, 25–26 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Поезд прибыл в Берлин в начале второго. Штольц вышел из вагона с одним чемоданом, направился к выходу. Остановился у газетного киоска, купил пачку сигарет. Через минуту к нему подошел невысокий человек в штатском, лет тридцати, с усталым лицом.</p>
    <p>— Ганс Штольц? — спросил он.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Я Пауль. Прошу за мной.</p>
    <p>Обер-лейтенант кивнул. Именно это имя назвал ему Вебер на прощание. Они вышли на площадь, сели в машину. Человек за рулем молчал. Встречавший сидел рядом с мюнхенцем и молчал до тех пор, пока они не отъехали от вокзала. Потом сказал:</p>
    <p>— Вы поселитесь в гостинице «Беролина» на Фридрихштрассе. Ваша новая должность в KfA уже оформлена. Сегодня утром выйдете на работу. Никаких контактов с бывшими сослуживцами. Ваш куратор от ООО — старший лейтенант Кравцов. Он выйдет на вас через пару дней.</p>
    <p>— А что насчет моего задания?</p>
    <p>— Со временем все узнаете.</p>
    <p>Машина остановилась у гостиницы. Пауль протянул ему визитку. На белом прямоугольнике был напечатан лишь номер телефона. Штольц взял чемодан, вышел. Посмотрел на скромную вывеску. Гостиница явно была не из фешенебельных.</p>
    <p>Штольц зарегистрировался, поднялся в номер. Комната была небольшой, но чистой, с видом на внутренний двор. Открыл чемодан, разложил вещи, сел на кровать, глядя на серое небо за окном. Берлин встретил его холодом и сыростью.</p>
    <p>В 9.00 он явился в представительство KfA на Унтер-ден-Линден. Секретарша выдала ему пропуск, показала рабочий кабинет. Свежеиспеченный сотрудник сел за стол, открыл папку с документами, делая вид, что вникает в дела.</p>
    <p>Когда он вернулся в гостиницу, в номере оказался конверт без обратного адреса. Внутри лежала короткая записка: <emphasis>«Завтра в 19.00 в сквере у зоопарка, третья скамейка справа от фонтана. Пароль: „У вас не найдется пфеннига?“, отзыв: „А я вас хотел спросить“. Пауль»</emphasis>.</p>
    <p>На завтра вечером Штольц направился к указанному в записке месту. Деньги, которые он получил от Вольфа в Мюнхене перед отъездом, лежали во внутреннем кармане пиджака. Это были две с половиной тысячи рейхсмарок — половину обещанной суммы для Бочкина.</p>
    <p>Обер-лейтенант должен был вручить ее майору интендантской службы при личной встрече, хотя, понятно, что никакой вербовки не будет. Встреча в сквере у зоопарка тоже лишь формальность, чтобы подтвердить контакт для соглядатаев Вольфа.</p>
    <p>Без пяти минут семь вечера Штольц вошел в сквер. Скамейка у фонтана была пуста. Сел, достал папиросу, закурил. Погода была паршивой, так что ни прогуливающихся парочек, ни мам с колясками в сквере не было. Обер-лейтенант кинул окурок в урну и услышал:</p>
    <p>— Простите, у вас пфеннига не найдется?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, особняк в Грюневальде. 25 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я сидел за длинным столом, покрытым красным сукном. Рядом — Маландин, который был не только начальником штаба, но и парторгом. позади переводчики. С другой стороны стола — Пик и Гротеволь. Дальше — гости, которые принялись докладывать о состоянии дел.</p>
    <p>Морис Торез, генсек Французской компартии, невысокий, плотный, с тяжелым взглядом, говорил мало, но каждое его слово было весомым. Его зам Жак Дюкло, напротив, был говорливым, жестикулировал, но и его слушали с уважением.</p>
    <p>Генсек Итальянской компартии Пальмиро Тольятти держался отстраненно, как человек, привыкший к долгим переговорам. Он внимательно вглядывался в лица собравшихся, пытаясь понять, насколько они готовы к совместной работе.</p>
    <p>Представитель греческих коммунистов Йоргис Сиантос выглядел уставшим — он только что прибыл из Греции, где сопротивление режиму только набирало силу. Его глаза были красными, но голос звучал уверенно.</p>
    <p>Он говорил о том, что Национально-освободительный фронт Греции нуждается в оружии и деньгах, и что без поддержки комитета ЭАМ не выживет. Дескать, Эллада родина демократии и должна быть свободной от любой диктатуры.</p>
    <p>Высокий, худой, с глубокими морщинами на лице председатель Бельгийской компартии Жульен Лао, говорил, разумеется о своей стране, упирая на то, как трудно работать в подполье, когда сменившая Гестапо, местная полиция знает каждого коммуниста в лицо.</p>
    <p>Нидерландская коммунистическая партия находилась на нелегальном положении и Ян Постма, ее молодой руководитель, говоривший быстро, с сильным акцентом, поведал о том, что левые Нидерландов готовы хоть сейчас к мировой революции.</p>
    <p>Когда гости выложили все свои огорчения, призывы и надежду, поднялся «хозяин», президент Германской Демократической Республики, глава ее коммунистической партии товарищ Вильгельм Пик.</p>
    <p>— Товарищи, — начал он. — Мы собрались здесь не для того, чтобы обсуждать проблемы, безусловно важные и нуждающиеся в немедленном решении, но чтобы обсудить вопрос, который давно назрел. Война закончилась. Однако Европа еще не свободна. И если мы не предложим ей путь вперед, к светлому социалистическому, а затем и к коммунистическому будущему, его предложат другие и в совершенно обратном направлении.</p>
    <p>Он помолчал, оглядев собравшихся. На мгновение задержав взгляд и на моем лице. Я остался невозмутим, хотя, разумеется, прекрасно понимал, о чем речь. Наступал главный момент, ради которого все и собрались в этом небольшом особняке.</p>
    <p>— Мы, представители Германской Демократической Республики, считаем, что настало время создать единый орган, который координировал бы действия всех антифашистских сил в Европе, — выложил, наконец, выступающий. — Мы предлагаем создать Комитет освобождения Европы.</p>
    <p>Торез поднял руку.</p>
    <p>— Не чересчур ли смелое название, товарищ Пик? — спросил он. — Нашим идеологическим противникам это не понравится… Может быть, комитет по безопасности и сотрудничеству?</p>
    <p>— Ваш вариант, Морис, звучит, как попытка буржуазии обмануть нас, — поморщившись, произнес Тольятти.</p>
    <p>— В борьбе за наши идеалы не должно быть никаких компромиссов, — отрезал Лао под общие аплодисменты.</p>
    <p>— Итак, название принимается, — резюмировал президент ГДР. — Еще вопросы?</p>
    <p>— Что это будет за орган? — поинтересовался Сиантос. — Кто в него войдет?</p>
    <p>— Это будет координационный центр, — ответил Пик. — Коллегиальный орган. В него войдут представители всех антифашистских, коммунистических и социалистических партий нашего континента.</p>
    <p>Тольятти спросил:</p>
    <p>— Кто обеспечит безопасность его деятельности? Кто даст нам возможность работать спокойно?</p>
    <p>Пришло мое время взять слово.</p>
    <p>— Гарантии безопасности, товарищи, вам обеспечат вооруженные силы СССР и стран Восточной Европы, — сказал я. — Советский Союз готов оказать всестороннею поддержку деятельности «Комитета Освобождения Европы» в качестве главного союзника всех свободолюбивых сил. Мы обеспечим безопасность, связь, координацию и другие нужды.</p>
    <p>Я сел. Вильгельм Пик кивнул мне, затем снова обратился к собравшимся:</p>
    <p>— Товарищи, мы создадим рабочую группу по организации съезда всех левых политических течений.</p>
    <p>— Подождите, товарищ Пик! — прервал его молодой голос. — У меня вопрос к товарищу маршалу!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Я повернулся на голос. Заместитель генерального секретаря коммунистической партии Франции Жан Дюкло поднялся, и я заметил, как он переглянулся с Торезом. Видимо, этот, не заданный пока, вопрос они обсуждали заранее.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — сказал он. — Мы все здесь — коммунисты и социалисты, но мы представляем разные страны, разные традиции, разные подходы. В прошлом между нашими партиями были разногласия. Кто будет гарантировать, что «Комитет Освобождения Европы» не станет ареной борьбы за влияние, а не инструментом единства?</p>
    <p>Вопрос был поставлен ребром. Он бил в самое сердце нашей инициативы. Если комитет начнет раскалываться, Запад использует этот факт против нас. И я и присутствующие коммунисты понимали это. Я отодвинул стакан с водой, оперся локтями о стол.</p>
    <p>— Товарищ Дюкло, — сказал я, — вы задали правильный вопрос. Я отвечу на него прямо… Комитет — это не верховная власть. Это координационный центр. В нем не должно быть места для борьбы за влияние. Каждая партия сохранит свою самостоятельность. Мы будем собираться, обсуждать, искать общие решения. И если появятся разногласия, мы станем решать их путем обсуждения и поиска компромиссов. Если одна партия попытается доминировать над другими, она потеряет общую поддержку. Мы не будем навязывать единую линию, а станем искать общий знаменатель… Комитет не создается для того, чтобы подчинять, а для того, чтобы координировать. У каждой партии есть свой путь, свои особенности. Мы не должны их ломать. Мы должны найти то, что нас объединяет. А объединяет нас одно, мы хотим, чтобы Европа была свободной от любых проявлений фашизма и милитаризма, и чтобы общество в ней было построено на принципах социальной справедливости. И мы готовы работать ради этого.</p>
    <p>Дюкло посмотрел на Тореза, потом снова на меня.</p>
    <p>— Этого будет сложно достичь, товарищ маршал, — сказал он. — Нелегко сохранять единство, когда у каждой партии свои интересы.</p>
    <p>— У коммунистов, товарищ Дюкло, могут быть только одни интересы, — сказал я. — А именно — интересы рабочего класса и трудового крестьянства.</p>
    <p>Француз выслушал перевод моих слов, кивнул и сел на свое место. Тольятти задумчиво постучал пальцами по столу. Сиантос одобрительно покачал головой. Пик посмотрел на меня и едва заметно кивнул.</p>
    <p>— Еще вопросы? — спросил он.</p>
    <p>Вопросов больше не было. Мы приняли решение о создании КОЕ и выбрали рабочую группу для подготовки съезда коммунистов и социалистов европейского континента. Совещание закончилось. Я подошел к французу, который собирал свои бумаги.</p>
    <p>— Вы задали хороший вопрос, товарищ Дюкло, — сказал я.</p>
    <p>— Я должен был его задать, — пробурчал он.</p>
    <p>— Это понятно, но вы должны помнить, что любые разногласия между прогрессивно мыслящими людьми играют на руку нашим врагам.</p>
    <p>Он посмотрел на меня и в глазах его мелькнула тревога.</p>
    <p>— Вы считаете, что мой вопрос был провокационным? — спросил он.</p>
    <p>— Нет, но впредь рекомендую сосредоточиться не на том, что нас разъединяет, а на том, что превращает всех коммунистов в единый кулак, — ответил я.</p>
    <p>Он кивнул и поспешил выйти вслед за своим патроном. Глядя ему вслед, я думал о том, что не так-то просто будет сформировать «Комитет Освобождения Европы». Слишком долго эти люди боролись в подполье, разучились доверять, всюду ищут подвох.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 26 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц обернулся. Перед ним стоял невысокий, коренастый мужчина в поношенном пальто, явно с чужого плеча. Оно не скрывало его военной выправки. На вид ему было лет сорок, на висках поблескивала проседь.</p>
    <p>— Простите, у вас пфеннига не найдется? — повторил он на скверном немецком.</p>
    <p>— А я у вас хотел спросить, — ответил обер-лейтенант.</p>
    <p>Бочкин, если это был он, сел на скамейку рядом, чуть поодаль, чтобы со стороны казалось, что они просто случайные соседи. Вернее, чтобы такое впечатление сложилось у обычных прохожих, а вот соглядатаи Вольфа должны были, наоборот, присмотреться.</p>
    <p>— Погода сегодня паршивая, — сказал сосед Штольца, глядя на пустой фонтан. — Весна запаздывает.</p>
    <p>— Надеюсь, скоро потеплеет, — ответил оперативник штази.</p>
    <p>Они помолчали. Штольц достал пачку сигарет, закурил. Бочкин продолжал рассеянно смотреть по сторонам. По его поведению было видно, что он не профессиональный разведчик, и как раз это и работало на создание образа втянутого в игру спецслужб профана.</p>
    <p>— Говорят, завтра в зоопарк привезут слона, — сказал он, не поворачивая головы.</p>
    <p>— Хотел бы посмотреть на него, но не будет времени, — ответил обер-лейтенант.</p>
    <p>И незаметно переложил конверт в карман пальто Бочкина. Тот никак на это не отреагировал, только слегка кивнул, продолжая смотреть на фонтан. Штольц докурил, поднялся, одернул пальто и не торопясь пошел к выходу из сквера.</p>
    <p>Его «случайный собеседник» остался сидеть. Через минуту он тоже поднялся и пошел в другую сторону. Кроме них, в сквере по-прежнему никого не было. И если их действительно пасли, то на расстоянии, через мощную оптику.</p>
    <p>Через час обер-лейтенант уже был в своей комнате в гостинице и попросил портье отправить в Мюнхен телеграмму: <emphasis>«Тете Кларе стало хуже. Опасаюсь за ее жизнь. Ганс</emphasis>», что означало: «<emphasis>Контакт состоялся. Деньги приняты. Жду дальнейших указаний»</emphasis>.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 27 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>На следующий день, я сел за стол в своем кабинете, взял чистый лист бумаги. Трофимов принес чай, я отхлебнул, отставил стакан в сторону. За дверью гудел штаб, но здесь было тихо. Я взял свое золотое «вечное перо», подарок сослуживцев, и начал писать.</p>
    <p>'<emphasis>Москва, товарищу Сталину И. В. Докладываю о результатах совещания представителей европейских коммунистических и социалистических партий, состоявшегося 26 февраля 1942 года в Берлине.</emphasis></p>
    <p><emphasis>На совещании присутствовали тт: Морис Торез и Жан Дюкло (Франция), Пальмиро Тольятти (Италия), Йоргис Сиантос (Греция), Жульен Лао (Бельгия), Ян Постма (Нидерланды), Вильгельм Пик и Отто Гротеволь (ГДР), а также ряд других представителей. Всего — двадцать два человека от одиннадцати европейских партий и движений.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Совещание открыл товарищ Пик. Он выступил с инициативой создания Комитета освобождения Европы — координационного центра антифашистских сил, который должен объединить усилия коммунистических и социалистических партий в борьбе за новую, демократическую Европу.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Инициатива была встречена положительно, однако вызвала ряд вопросов. Наиболее острый из них был задан товарищем Дюкло (Франция): как избежать внутренней борьбы за влияние внутри Комитета? Я ответил, что Комитет не должен быть местом для борьбы за доминирование, а лишь координационным центром. Каждая партия сохраняет самостоятельность, разногласия решаются путем обсуждения и поиска компромиссов. Принцип единства должен строиться не на подчинении, а на общей цели — построении свободной и справедливо устроенной Европы.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Товарищ Тольятти поддержал идею, но подчеркнул необходимость четкого понимания механизмов взаимодействия. Было решено создать рабочую группу по подготовке устава и регламента работы Комитета. Предварительный съезд европейских коммунистических партий запланирован на апрель 1942 года.</emphasis></p>
    <p><emphasis>ОКС РККА в Германии, в соответствии с вашими указаниями, готов оказать всестороннюю поддержку КОЕ — безопасность участников, связь, материально-техническое обеспечение.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Считаю, что совещание прошло успешно. Первый шаг сделан. Однако предстоит долгая работа, так как у участников совещания сохраняется взаимное недоверие, что свойственно людям, долгое время действовавшим в условиях подполья и репрессий. Важно сохранить темп и не дать инициативе угаснуть.</emphasis></p>
    <p><emphasis>Маршал Советского Союза Г. Жуков</emphasis>'.</p>
    <p>Я перечитал написанное, поправил несколько слов и передал на шифрование. Донесение должно было уйти в Москву сегодня вечером. В зависимости от реакции Верховного, я и буду строить дальнейшее взаимодействие с коммунистами Европы.</p>
    <p>Вечером пришел ответ из Москвы. <emphasis>«Приветствую результаты совещания. Проработайте варианты активной помощи товарищам из Западной Европы, используя свои силы и возможности. Сталин»</emphasis>.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 28 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц сидел за маленьким столиком у окна, просматривая бумаги KfA, когда в дверь постучали. Он поднялся, открыл. На пороге стоял незнакомый мальчишка лет пятнадцати, в кепке и потертом пальто. В руках он держал конверт.</p>
    <p>— Вам передали, — сказал он и протянул конверт.</p>
    <p>Обер-лейтенант сунул ему монету, парнишка исчез в полумраке коридора. Штольц закрыл дверь, разорвал конверт. Внутри короткая записка: <emphasis>«Faß должен передать сведения о поездках и сторожах Stahlв ближайшие три дня. Вознаграждение — после получения»</emphasis>.</p>
    <p>Оперативник перечитал записку дважды. Faß — это бочонок, то есть Бочкин. Остальное все прозрачно. Британцы хотели получить информацию о передвижениях Stahl, то есть Василия Сталина. Набрал номер, указанный на визитке, которую ему дал Пауль.</p>
    <p>— Говорит младший советник Внешнеторговой палаты, — сказал он в трубку. — Необходимо увидеться.</p>
    <p>— «Ufa-Palast am Zoo» на Гарденберг-штрассе, через час, — последовал ответ.</p>
    <p>В указанное время, обер-лейтенант, предварительно удостоверившись, что за ним нет «хвоста», вошел в здание знаменитого берлинского кинотеатра, где когда-то состоялась премьера фильма «Метрополис».</p>
    <p>Теперь здесь показывали советские фильмы с немецкими субтитрами. Штольц встал в очередь к кассе, как ему и сказали по телефону, дождался пока откроется неприметная дверь служебного помещения и скользнул туда.</p>
    <p>Там его ждал незнакомый мужчина. По виду, славянин. Он указал оперативнику на стул, сам опустился напротив и молча предъявил удостоверение сотрудника Народного комиссариата государственной безопасности СССР. Это был Кравцов.</p>
    <p>— Вольф требует конкретики, — доложил ему Штольц. — Ему нужны данные о передвижениях и охране «Птенца». Срок для выполнения задания три дня.</p>
    <p>Он вынул из кармана записку и протянул ее старшему лейтенанту государственной безопасности. Тот внимательно изучил содержание этого послания, затем сложил его и спрятал в карман своего штатского пиджака.</p>
    <p>— Хорошо, товарищ «младший советник». Сообщите ему, что Бочкин передаст данные о запланированной поездке «Птенца» на объект в Пенемюнде, которая должна состояться на следующей неделе. Такая поездка действительно была запланирована, так что маршрут, расписание, численность и состав охраны — все подлинное. Послезавтра Пауль передаст вам соответствующие материалы.</p>
    <p>Обер-лейтенант спросил:</p>
    <p>— Вы считаете, что этого будет достаточно?</p>
    <p>— Достаточно, чтобы Вольф поверил, ведь предоставленные ему документы будут действительно подлинными. Завтра Пауль сообщит вам время и места передачи пакета.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 28 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Василий Иосифович Сталин вошел в мой кабинет ровно в назначенное время. Я с интересом посмотрел на него. За то недолгое время, когда сын вождя служил под моим началом, он стал серьезнее и явно увереннее в себе.</p>
    <p>— Докладывайте, товарищ полковник, — сказал я ему, откладывая в сторону бумаги.</p>
    <p>— Товарищ маршал, я подготовил предложения по созданию единой системы ПВО союзных государств, — сказал он, открывая папку. — Согласно вашему поручению, я изучил состояние противовоздушной обороны в ГДР, Польше, Чехословакии и Венгрии.</p>
    <p>— И что вы выяснили?</p>
    <p>Он подошел к карте, висевшей на стене, и начал показывать.</p>
    <p>— Системы ПВО союзников организованы по-разному. У каждой страны свой уровень как средств связи и раннего обнаружения, так и используемых для противовоздушной обороны вооружений. Это означает, что в случае нападения мы не сможем скоординировать действия. Я предлагаю создать единую систему с общим командованием.</p>
    <p>— С чего предполагаете начать?</p>
    <p>— С радиолокационных станций, товарищ командующий. Их следует разместить вдоль границ с государствами Западной Европы, соединив общей сетью связи и оповещения. Это даст возможность отслеживать воздушную обстановку на всей территории Восточной Европы.</p>
    <p>— Как быть с зенитными комплексами?</p>
    <p>— Они разнородные и по типам и по мощи, но мы можем ввести единую систему управления огнем. После чего следует провести совместные учения, чтобы отработать взаимодействие.</p>
    <p>— В какие сроки предполагаете уложиться?</p>
    <p>— Если начать сейчас, через шесть месяцев мы можем провести первые совместные учения ПВО. А через год — создать полноценную систему.</p>
    <p>Полгода — это он, конечно, хватил. У большинства наших союзников либо довоенные истребители и зенитки, либо трофейные. Последние следует еще только освоить, обучив экипажи и расчеты. Лучше всего перейти на советское вооружение, но его еще надо произвести.</p>
    <p>— Как предполагаете организовать командование? — спросил я.</p>
    <p>— Прежде всего, я предлагаю создать штаб ПВО в Берлине, — начал отвечать Сталин-сын. — Включить в него представителей от каждой страны. Командующим должен быть советский офицер. Прошу вас утвердить меня на эту должность.</p>
    <p>— Почему именно вы?</p>
    <p>— Потому что я уже изучил проблему. И я знаю, как ее решить.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Утверждаю ваш план. Вы также назначаетесь моим заместителем по организации единой сети противовоздушной обороны. Следовательно, отвечаете за результат. Если через год единая сеть ПВО не заработает, я не утвержу вас в должности ее командующего.</p>
    <p>— Я справлюсь, товарищ маршал.</p>
    <p>— Действуйте, Василий Иосифович.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 28 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В условленное время, Штольц встретился с Паулем в служебной столовой Внешнеторговой палаты. Посторонних сюда не пускали, так что вероятность того, что их засечет агентура врага была минимальна. Пауль передал оперативнику плотный конверт.</p>
    <p>— Здесь все, что нужно, — сказал он. — Маршрут, расписание, состав охраны. Все подлинное. Передашь Вольфу и скажешь, что получил от Бочкина.</p>
    <p>Обер-лейтенант спрятал конверт во внутренний карман пиджака. После чего вернулся на свое рабочее место. Вечером в гостинице раздался звонок. Когда Штольц взял трубку, незнакомый мужской голос сказал:</p>
    <p>— В семнадцать часов кафе «Феникс» на Фридрихштрассе. Вас спросят, есть ли письмо от тети Клары, вы отдадите то, что у вас есть и получите гонорар.</p>
    <p>И больше ни слова. Оперативник покинул номер. Поймал таксомотор и через полчаса уже сидел в кафе. Он уже не ждал доктора Вольфа, якобы юриста из Мюнхена, тому не нужен пароль. И верно, вместо него к столику подсела пожилая фрау, с траурной вуалью на лице.</p>
    <p>— Вы принесли письмо от тети Клары? — осведомилась она.</p>
    <p>Штольц выложил перед ней пакет, с полученными через Пауля материалами. Старуха мигом упрятала его в свой ридикюль, поднялась и ушла, оставив конверт с деньгами. Все шло слишком гладко.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 28 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я сидел у карты, глядя на линию, разделяющую Европу на Восточную и Западную. Дальше начиналась чужая территория. Там, за этой линией, действовали коммунистические партии, которые нуждались в поддержке. Причем, не только в идеологической.</p>
    <p>Нужно было продумать, как поддерживать их без прямого военного вторжения на земли, все еще капиталистических государств этого субконтинента. Взяв чистый лист бумаги и золотое вечное перо, я стал набрасывать варианты.</p>
    <p>Швеция и Швейцария оставались якобы нейтральными. Через них можно было переправлять оружие, типографское оборудование, деньги. Не напрямую, а через подставные фирмы, специально для этого созданные.</p>
    <p>Я мог поручить Грибнику создать сеть таких фирм с помощью нашей разведывательной инфраструктуры. Начать следует с малого — с нелегальной на Западе литературы. Потом — наращивать объемы и ассортимент.</p>
    <p>Балтийское море было под нашим контролем. Рыбаки из ГДР могли выходить в нейтральные воды, якобы для промысла, а на самом деле — передавать грузы. Ночью, в условленных точках. Балтийский флот и морские отряды ГДР могли обеспечить прикрытие.</p>
    <p>Советские посольства в странах Западной Европы имели дипломатический иммунитет. Их машины и чемоданы не досматривались. Можно использовать этот канал для пересылки инструкций, шифров, денег. Опасно, но если соблюдать конспирацию — работать будет.</p>
    <p>Молодежь из коммунистического движения из Франции, Италии, Греции могли приезжать в ГДР для обучения. Под видом туристов, рабочих, студентов. Можно создать соответствующий центр в предместье Берлина.</p>
    <p>Там их будут обучать обращению с оружием, методам конспирации, диверсионной работе. Это даст нам подготовленные кадры, которые вернутся в свои страны и будут действовать там, как только в этом возникнет необходимость.</p>
    <p>Авиация ОКС могла совершать ночные вылеты в труднодоступные районы. Сбрасывать грузы в лесах, в горах, в пустынных местах. Разумеется, это требовало точных координат и связи на местах, но и это мы могли организовать через наши агентурные сети.</p>
    <p>Я отложил перо, посмотрел на список. Все это были лишь черновые наброски. Предстояла огромная работа по уточнению и согласованию, но делать ее необходимо. Если мы не поддержим левые движения на западе Европы, американцы поддержат правых.</p>
    <p>И хотя знание прежней версии истории мне ничем сейчас помочь не могло, все-таки логика событий диктовала свои законы. Объективно СССР был в этой реальности самой могучей военной державой мира и этим обязательно нужно было воспользоваться.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 28 февраля 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц вышел из кафе, пряча конверт с деньгами во внутренний карман. На улице было ветрено и холодно. Он закурил, сделал несколько шагов в сторону Фридрихштрассе, и в этот момент заметил, что двое мужчин в темных пальто отделились от стены соседнего дома.</p>
    <p>Пока это еще ничего не значило, как и то, что они двинулись за ним. Обер-лейтенант замедлил шаг, остановился у витрины, делая вид, что рассматривает товары. Незнакомцы тоже остановились, заговорили о чем-то с друг другом, не сводя с него глаз.</p>
    <p>Штольц понял, что это не случайность. Слишком гладко все шло до сих пор. Неужто Вольф решил проверить, кто его агент на самом деле? Обер-лейтенант двинулся дальше, ускорив шаг, и на следующем перекрестке резко свернул в подворотню.</p>
    <p>Он хорошо знал этот район Берлина, еще когда служил в Абвере, и помнил, где здесь можно оторваться от преследователей. Вот только когда он вышел с другой стороны дома, двое топтунов уже ждали его там. Один из них достал пистолет с глушителем.</p>
    <p>— Спокойно, товарищ Штольц, — сказал он. — Нам нужно поговорить. Без глупостей.</p>
    <p>Оперативник замер. Он знал, что его могут убить. Мог бы попытаться убежать, но это было бессмысленно. Пуля догонит, не успеет он сделать и десятка даже очень длинных шагов. Тогда обер-лейтенант решил действовать иначе.</p>
    <p>— Я не знаю, кто вы, — сказал он. — Однако кем бы вы ни были, вы ошиблись. Я просто сотрудник Внешнеторговой палаты.</p>
    <p>— Сотрудники Внешнеторговой палаты не передают секретные документы старухам в кафе, — ответил второй. — Ты работаешь на русских. Мы знаем это, но не это для тебя самое неприятное…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>— Что же для меня самое неприятное? — поинтересовался обер-лейтенант.</p>
    <p>— Заткнись и ступай вперед, — прорычал первый. — Дернешься, завалим, как собаку…</p>
    <p>У входа в подворотню остановился черный «Опель-кадет». Штольца обыскали, затолкали в салон, накинув на голову мешок. Руки сковали наручниками. Проделано это было настолько быстро и ловко, что оперативник понял, что имеет дело с профессионалами.</p>
    <p>Скорее всего, с гестаповцами. Автомобильчик рванул с места, визжа покрышками. Судя по тому, как его мотало из стороны в сторону, «Опель-кадет» петлял по улицам, вероятно для того, чтобы оторваться от возможных преследователей.</p>
    <p>Примерно, через час автомобиль остановился. Обер-лейтенанта вытащили из салона и куда-то повели. При этом, снова петляли. Раздался скрип чего-то деревянного, затем хлопнула дверь. Наконец-то с головы оперативника сдернули мешок.</p>
    <p>Проморгавшись, Штольц увидел, что находится в комнате, где не было окон. Под потолком тускло светила единственная лампочка без абажура. Прямо под нею стоял стул, чуть поодаль в полумраке виднелся стол, за которым сидел человек в штатском.</p>
    <p>— Присаживайтесь, обер-лейтенант, — сказал он спокойно, почти дружелюбно. — Времени у нас немного, а поговорить нужно.</p>
    <p>Оперативник сел, стараясь не выдавать волнения. Скорее всего, Вольф решил устроить ему решающую проверку. Поэтому стоит быть максимально внимательным. Одна ошибка, и его не выпустят отсюда живым. Он поерзал на стуле, устраиваясь поудобнее.</p>
    <p>— Я мог бы спросить, зачем вы меня сюда привезли, — проговорил он, — но полагаю, вы сами расскажете.</p>
    <p>— Вы умны, — признал допрашивающий. — Мне это нравится. Я майор Вайс, инспекция по особым поручениям. Нас интересует ваша деятельность в Абвере, а конкретнее — контакты с лицами, которые могли бы быть связаны с иностранными разведками.</p>
    <p>Это была ложь. Никакой инспекции по особым поручениям не существовало, и этот «майор Вайс» прекрасно понимает, что допрашиваемый это знает. Выходит, это игра преследует какую-то цель.</p>
    <p>— Мне скрывать нечего, — сказал Штольц. — Во всех своих действиях я отчитывался перед начальством. Все контакты осуществлялись через официальные каналы.</p>
    <p>— Как и ваша встреча в кафе сегодня? — спросил «Вайс», глядя на него в упор. — Она тоже официальная?</p>
    <p>— Это была частная встреча, — сказал он. — Эта женщина мать моего товарища, погибшего на войне. Я передал ей его письма ко мне. Никаких секретов.</p>
    <p>Один из бывших гестаповцев, схвативших обер-лейтенанта и сейчас молчаливо маячивших за его спиной, подошел к столу, вынул из кармана пальто конверт, изъятый у задержанного и положил перед допрашивающим. Тот вынул из него купюры.</p>
    <p>— А взамен мать, погибшего за Родину солдата, вручила вам деньги, — заметил «Вайс».</p>
    <p>— Возможно, это выглядит предосудительно, — проговорил Штольц, — но я работаю за деньги.</p>
    <p>Допрашивающий помолчал, постучал пальцами по столу.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он неожиданно мягко. — Я склонен поверить вам. Тем более что у меня есть еще одно дело к вам. Вольф просил передать, что у него для вас новое задание, но прежде чем дать его вам, он должен быть уверен в вас. Вы понимаете, о чем я говорю?</p>
    <p>— Не понимаю, — отрезал обер-лейтенант. — О каком Вольфе вы говорите?</p>
    <p>«Вайс» нахмурился, принялся суетливо засовывать деньги обратно в конверт. Некоторое время в помещении было слышно только шуршание купюр. Наконец, допрашивающий раздраженно швырнул конверт на стол.</p>
    <p>— Тогда вот что, любезный, — проговорил «Вайс», вынимая из внутреннего кармана фотографию. — Вы знаете этого человека?</p>
    <p>Его напарник взял ее и поднес к лицу Штольца. Тот внимательно всмотрелся в изображение. На снимке был мужчина в форме офицера вермахта, в чине капитана, на левой щеке у него была родинка.</p>
    <p>— Знаю. Это капитан Штейнер, — без запинки ответил Штольц. — Мы служили вместе в сороковом. Потом он служил в штабе у Рундштедта.</p>
    <p>— И тогда же он перешел на сторону русских, — сказал допрашивающий, не повышая голоса. — Тому есть доказательства. Вам нужно встретиться с ним, втереться в доверие, подтвердить его предательство или опровергнуть. Если он предатель — вы должны найти способ, как это доказать.</p>
    <p>Второй напарник «Вайса» снял с оперативника наручники, а первый сунул ему фотографию. Штольц повертел ее в руках. Штейнер предатель? Да нет, просто вовремя понял, что нацистский рейх обречен.</p>
    <p>— Где мне его найти? — спросил он.</p>
    <p>— Он здесь, в Берлине, — сказал допрашивающий, поднимаясь из-за стола. — Работает в народной полиции. Остальное выясните самостоятельно.</p>
    <p>— В таком случае, я пойду, — ответил Штольц, вставая.</p>
    <p>Напарники «Вайса» напряглись, но тот покачал головой, давая понять, что все в порядке. Обер-лейтенант подошел к столу, забрал конверт с деньгами и вместе с фотографией Штейнера спрятал в карман.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 1 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Кабинет в штабе Оккупационных сил РККА в Германии был залит ярким светом настольной лампы. Ветер с Балтики гнал по улицам Берлина серые клочья тумана. За окнами моросил холодный мартовский дождь, перемежающийся мокрым снегом.</p>
    <p>— Войдите, — сказал я, когда в дверь постучали.</p>
    <p>Это оказался Грибник, начальник особого оперативного отдела. Он был в шинели, с фуражкой в руках, на плечах блестели капли дождя. Видимо, только что вернулся с очередного оперативного мероприятия.</p>
    <p>— Товарищ маршал, вызывали?</p>
    <p>— Да, — сказал я, отложив бумаги и указал на стул напротив. — Садитесь, товарищ Грибник. Есть разговор.</p>
    <p>Он снял шинель и повесил ее на вешалку, сделанную из оленьих рогов, туда же пристроил и фуражку. Я его не торопил. Напротив, велел Трофимову немедленно принести чаю. И только когда старший майор госбезопасности сделал пару глотков, я заговорил:</p>
    <p>— Помните наш разговор о Ровецком, — начал я.</p>
    <p>— О бригадном генерале Ровецком, — переспросил Грибник, — который оказался британским агентом?</p>
    <p>— О нем, — кивнул я. — У меня созрел план, как нам его использовать.</p>
    <p>Грибник отставил стакан с недопитым чаем, выпрямился.</p>
    <p>— Слушаю вас, товарищ командующий!</p>
    <p>Я тоже сделал несколько глотков и отодвинул от себя стакан. Мартовский дождь за окном усилился, барабаня по стеклу. В кабинете повисла тишина, только слышно было, как гудит вентилятор, нагнетая воздух теплый воздух от батарей центрального отопления.</p>
    <p>— Итак, Стефан Ровецкий, бригадный генерал, — медленно проговорил я. — Командир 3-й пехотной бригады Войска Польского. Воевал за Варшаву, потом за Берлин. Имеет награды.</p>
    <p>— Так точно, товарищ маршал, — подтвердил старший майор госбезопасности. — Проверенный боевой офицер, но имеет контакты со шведами, а через них — с британцами.</p>
    <p>— Вы уверены, что он работает на них? — спросил я, вставая из-за стола и подходя к окну. — Или это были просто старые связи, которые он поддерживал по инерции?</p>
    <p>— Прямых доказательств передачи секретной информации у нас нет, — ответил начальник особого оперативного отдела. — Однако сам факт контактов с сотрудниками шведского посольства, особенно после того, как мы начали формировать новые польские вооруженные силы, настораживает.</p>
    <p>Я стоял у окна, глядя на серое небо и мокрые крыши Берлина. Вспоминал польских офицеров, с которыми встречался после взятия Варшавы. Многие из них смотрели на нас с надеждой и одновременно с настороженностью.</p>
    <p>Они помнили 1939 год, когда их бросили западные союзники, и не знали, чего ждать от нас. А главное, в этой версии истории ни Армия Крайова ни Армия Людова, как противоборствующие стороны, не успели сформироваться.</p>
    <p>— Ровецкий — патриот, — сказал я, поворачиваясь к Грибнику. — В этом я не сомневаюсь. Он воевал за свою страну, когда другие бежали или сдавались. Вот только патриотизм бывает разным. Один готов бороться за независимость любой ценой, другой — искать хозяев, где только можно.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела кивнул, но промолчал.</p>
    <p>— Если Ровецкий патриот второго типа и контактирует с британцами по убеждению, это опасно, — продолжал я. — Он может передавать им не только информацию, но и влиять на настроения в вверенных ему польских частях. А это — уже угроза нашим планам.</p>
    <p>— Вы все-таки предлагаете его арестовать? — спросил Грибник.</p>
    <p>— Нет, — покачал я головой. — Арест польского генерала, героя войны, вызовет слишком много шума. Это только подтолкнет его к британцам и создаст нам лишних врагов. — Я вернулся к столу, сел, снова взял стакан. — Мы поступим иначе, — сказал я, отхлебывая половину. — Дадим ему возможность продолжать контакты с британцами, но под нашим контролем.</p>
    <p>— Вы хотите сделать из него двойного агента? — спросил Грибник.</p>
    <p>— Скорее — агента влияния, — поправил я. — Пусть поработает для своей новой социалистической родины.</p>
    <p>— Но ведь для этого нужно, чтобы человек действовал осознанно, товарищ маршал?</p>
    <p>— Разумеется, — сказал я. — Мы должны его убедить.</p>
    <p>— У вас есть мысли, как это сделать, товарищ маршал?</p>
    <p>— Его природный польский патриотизм следует направить на достижение подлинной независимости Польши. Ведь в этом, товарищ Грибник, наши с ним интересы сходятся.</p>
    <p>— Сходятся? — удивился старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Да, — кивнул я. — Он должен понять, что лишь при социализме Польша станет сильной и независимой. А вот американцы и британцы не дадут ей этого. Они уже однажды бросили Польшу в 1939-м. И Ровецкий это помнит. И он не дурак, понимает, что его западные «союзники» используют его в своих интересах, а не в интересах Польши.</p>
    <p>— Полагаю, что понимает, товарищ маршал, — проговорил Грибник. — Во всяком случае, после нашей с ним встречи, Ровецкий не пытался восстановить свои прежние связи.</p>
    <p>— Вот потому мы и не будем его вербовать, — сказал я. — Это бессмысленно. Ровецкий может упереться в силу своего характера. Мы сделаем иначе. Мы убедим его, что настоящий союзник Польши — мы. Что только Советский Союз гарантирует независимость Польши. Что американцы и британцы, если получат контроль, сделают из Польши свою колонию.</p>
    <p>— Каким образом мы его убедим? — спросил начальник особого оперативного отдела.</p>
    <p>— Через его собственные контакты, — ответил я. — Он общается со шведами. А через шведов — с британцами. Мы должны дать ему понять, что он не союзник Британии, а инструмент в ее политической игре. И что если он действительно хочет независимости для Польши, ему нужно выбирать сторону, которая эту независимость гарантирует.</p>
    <p>— Ровецкий может не поверить нам, — возразил Грибник. — Он слишком хорошо знает историю отношений Польши и России.</p>
    <p>— Значит, мы должны доказать это делом, — сказал я. — Показать ему, что мы готовы признать независимость Польши, ее границы, ее право на собственный путь развития. Не на словах, а на деле. И тогда он станет нашим агентом влияния. Сознательно. Потому что будет верить, что это правильно.</p>
    <p>— Простите, товарищ маршал, — сказал старший майор госбезопасности, — но не в моей компетенции решать политические задачи государственного масштаба.</p>
    <p>— Вам и не придется их решать, — сказал я. — Советское правительство сейчас ведет переговоры с правительством ПНР. В результате, которых, во-первых, будет объявлено о признании нерушимости польских границ. Заметьте, не на словах, а в официальном документе, который подпишут представители правительств СССР и Польши. Пусть Ровецкий увидит, что мы не претендуем на польские земли. Во-вторых, польскому правительству будет передан контроль над теми предприятиями на территории Польши, которые мы взяли под управление во время войны. Не над всеми сразу, но поэтапно. Пусть поляки ведут свою экономическую политику. В-третьих, будет предложено военное сотрудничество на равных со всеми другими социалистическими странами. Ровецкий, как военный, оценит это. И четвертое, самое важное. Не будет внешнего вмешательства в формирование польского правительства. Пусть поляки сами выбирают себе власть. Наше правительство может высказывать свое мнение, но не навязывать его.</p>
    <p>— Вы думаете, этого достаточно, чтобы образумить Ровецкого и таких, как он? — спросил Грибник.</p>
    <p>— Нет, — ответил я, — но начало будет положено. Готовьте его к отправке в Париж. Там он встретится с польской эмиграцией. Его задача — убедить ее, что единственный путь для Польши — сотрудничество с Советским Союзом, что Запад предал Польшу и продолжит предавать. И только наша страна — единственный гарант независимости и территориальной целостности.</p>
    <p>— Его могут разоблачить.</p>
    <p>— Тем лучше. В этом случае, он станет мучеником в глазах поляков, что тоже неплохо, — сказал я. — Впрочем, не думаю, что это случится. Ровецкий человек опытный. И у него будет мотивация.</p>
    <p>— Сроки, товарищ маршал?</p>
    <p>— Три дня, — сказал я. — Четвертого марта Ровецкий должен быть в Париже. У вас есть время подготовить легенду, документы, каналы связи. И проследите, чтобы он знал, что мы будем наблюдать за ним. Не угрожайте. Просто дайте знать, что от его действий зависит слишком многое.</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела кивнул, пряча блокнот.</p>
    <p>— Я понял, товарищ маршал. Займусь подготовкой немедленно.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 1 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц знал, что теперь его не оставят его в покое. И весь этот спектакль был затеян лишь для того, чтобы он вывел эту банду на Штейнера, вокруг которого закручивается что-то важное. Оперативник понимал, что его бывший сослуживец зачем-то нужен Вольфу.</p>
    <p>Зачем? Выяснить это следовало как можно быстрее, но главное — доложить куратору. Нужно было связаться с Кравцовым, прямого доступа к которому у него и раньше-то не было, а сейчас тем более нельзя встречаться лично.</p>
    <p>Он не стал возвращаться в прежнюю гостиницу. Поплутав до утра по берлинским улицам и убедившись, что его не пасут, вошел в гостиницу «Централь», снял номер, заперся и лег спать. И только выспавшись, с ясной головой набрал номер, который знал наизусть.</p>
    <p>— Слушаю, — ответили на том конце провода.</p>
    <p>— Говорит младший советник Внешнеторговой палаты, — произнес Штольц кодовую фразу. — Нужно встретиться. Срочно.</p>
    <p>— Опять? — удивился Пауль. — Ты знаешь, что это небезопасно?</p>
    <p>— Знаю, — отрезал оперативник, — но дело важное.</p>
    <p>На другом конце провода молчали. Штольц слышал, как Пауль вздыхает, как скрипит стул под его весом и впервые задумался о том, что совершенно не знает, что собой представляет его связной.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал Пауль наконец. — Сегодня в восемь вечера. В том же месте, где ты не посмотрел кино. Приходи один.</p>
    <p>— Буду, — ответил Штольц и положил трубку.</p>
    <p>Он сел на кровать, прокручивая в голове события последних часов. Встреча с «майором Вайсом», фотография Штейнера, отнятый и возвращенный конверт с деньгами. Этот спектакль был рассчитан на одного зрителя и зритель этот оставался пока в недоумении.</p>
    <p>Он поднялся, подошел к окну. Из-за дождя на улице уже смеркалось, фонари зажигались один за другим, разгоняя серый берлинский сумрак. Штольц посмотрел на часы — до встречи с Паулем оставалось всего полчаса. Времени было достаточно, чтобы подготовиться.</p>
    <p>Штольц проверил содержимое карманов. Конверт с деньгами, фотография Штейнера, ключи от номера. Все на месте. Оперативник вышел из гостиницы, купил на углу газету и зашел в кафе, где заказал кофе.</p>
    <p>Он делал вид, что читает, но на самом деле следил за улицей. Никаких подозрительных фигур, никаких машин, которые могли бы принадлежать слежке. Похоже, его действительно оставили в покое — или просто ждали, пока он сам выведет их на связного.</p>
    <p>В восемь вечера Штольц был у кинотеатра «Ufa-Palast am Zoo». Заходить внутрь не стал, торчал у афишной тумбы, делая вид, что изучает программу. Через несколько минут к нему подошел невысокий мужчина в поношенном пальто и шляпе, надвинутой на глаза. Пауль.</p>
    <p>— Не оборачивайся, — сказал он тихо, становясь рядом и тоже уставившись на афишу. — Говори быстро. Что случилось?</p>
    <p>— Меня выдернули, — ответил Штольц, глядя прямо перед собой. — Привезли в заброшенный дом. Представились инспекцией по особым поручениям. Хотят, чтобы я нашел одного человека.</p>
    <p>— Кого?</p>
    <p>— Рудольфа Штейнера, бывшего капитана вермахта и бывшего моего сослуживца по Абверу. Сейчас он в народной полиции.</p>
    <p>Связной молчал несколько секунд, затем спросил:</p>
    <p>— И что ты им сказал?</p>
    <p>— Что я сделаю это. Иначе они бы меня не выпустили.</p>
    <p>— Правильно, — кивнул Пауль. — Это могло быть проверкой.</p>
    <p>— Я знаю, — тихо ответил Штольц, — но эту информацию нужно передать информацию Кравцову. Срочно. Я не знаю, как долго смогу откладывать выполнение нового задания Вольфа и до какого момента меня будут контролировать.</p>
    <p>Связной вздохнул.</p>
    <p>— Прямая встреча невозможна, — сказал он. — Слишком рискованно. Я передам через цепочку. Завтра в полдень ты будешь знать, что делать.</p>
    <p>— Как я получу сигнал?</p>
    <p>— Придешь в этот же кинотеатр на дневной сеанс. Второй ряд, крайнее место. В кресле будет лежать жетон с номером ячейки в камере хранения на вокзале. Там ты найдешь указания. Понял?</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>— Тогда уходи. И не оглядывайся.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Варшава. 2 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Машина остановилась у здания комендатуры Варшавы, где временно размещался штаб 3-й пехотной бригады. Грибник вышел, предъявил документы дежурному и попросил проводить его к бригадному генералу Ровецкому.</p>
    <p>Командир 3-й пехотной бригады Войска Польского сидел за столом, склонившись над картой. Увидев Грибника, он поднялся и коротко кивнул, всем видом демонстрируя спокойствие и выдержку.</p>
    <p>— Прошу садиться, пан старший майор госбезопасности, — сказал он по-русски. — Чем обязан?</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела ОКС РККА в Германии снял шинель, повесил на спинку стула и сел напротив. Польский военачальник молча ждал, когда гость изложит дело, которое его привело сюда.</p>
    <p>— Пан генерал, у меня к вам разговор. Долгий и серьезный.</p>
    <p>Ровецкий поднял бровь, но промолчал. Сел на свое место, сложил руки на столе. Грибник заметил, что на кителе генерала нет ни одного советского ордена, только польские награды. Эту деталь он отметил про себя.</p>
    <p>— Я не буду ходить вокруг да около, — начал старший майор государственной безопасности. — Мы хотим, чтобы вы воспользовались своими связями с британской разведкой.</p>
    <p>— Для чего, пан старший майор государственной безопасности?</p>
    <p>— Для того, чтобы помочь народу своей страны обрести подлинную свободу. А не так, как это делают британцы, которые преследуют исключительно собственные интересы.</p>
    <p>— И что же вы предлагаете? — с настороженным вниманием спросил бригадный генерал.</p>
    <p>— Вам придется отправиться в Париж, — сказал Грибник. — Там вы наладите связи с польской эмиграцией. Вам не надо ничего говорить своим соотечественникам, кроме того, что вы уже знаете. А именно то, что Запад предал Польшу в 1939-м, и предаст ее снова, если получит такую возможность. Вы убедите их, что только дружба и сотрудничество с Советским Союзом и строительство новой социалистической Польши обеспечат независимость вашей страны.</p>
    <p>— И вы думаете, они поверят мне? — усмехнулся Ровецкий.</p>
    <p>— Они поверят вам, пан генерал, — сказал Грибник. — Потому что вы — герой войны. Вы воевали за Варшаву, вы брали Берлин. Ваше слово для них — не пустой звук. Мы дадим вам документы, факты, которые вы сможете предъявить. Доказательства того, что британцы и американцы готовят Польше судьбу марионеточного государства.</p>
    <p>Бригадный генерал задумчиво постучал пальцем по столу.</p>
    <p>— Что будет со мною, если я откажусь?</p>
    <p>— Ничего. Останетесь здесь и продолжите службу, — спокойно ответил начальник ООО ОКС. — Правда, потеряете возможность влиять на будущее своей страны. Как видите, мы не угрожаем вам, лишь предлагаем сделать выбор.</p>
    <p>Стефан Ровецкий долго молчал. В кабинете слышно было только, как за окном шумит дождь и где-то в коридоре, скрипит паркет под мерным шагом часового. Наконец бригадный генерал откликнулся:</p>
    <p>— Каков план действий?</p>
    <p>— Послезавтра вы прибудете в Берлине. Там вы обратитесь в посольство Франции с просьбой о политическом убежище. Вас переправят в Париж. Разумеется, предварительно вас снабдят адресами явок, деньгами и нужными данными. Вам придется убедить эмигрантов из националистического лагеря. И вы это сделаете.</p>
    <p>— Вы так уверенно говорите об этом, пан старший майор государственной безопасности, — проговорил Ровецкий. — А ведь мне могут не предоставить убежища во Франции.</p>
    <p>— Предоставят, — уверенно произнес Грибник. — А все остальное зависит от вас.</p>
    <p>— Хорошо, сделаю это, — сказал бригадный генерал. — Для Польши.</p>
    <p>Грибник тоже встал, повернувшись спиной к поляку, принялся надевать шинель.</p>
    <p>— Вы поедете со мной в Берлин сегодня вечером, — проговорил он при этом. — Собирайтесь.</p>
    <p>В ответ ни раздалось ни звука. Начальник особого оперативного отдела ОКС РККА в Германии недоуменно обернулся и замер.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Польский генерал стоял у стола, положив одну руку на спинку стула, а в другой держал наган, и смотрел при этом на начальника особого оперативного отдела ОКС РККА в Германии. Какими бы ни были намерения бригадного генерала, но Грибник и глазом не моргнул, сказав:</p>
    <p>— Вижу, вы отказываетесь ехать в Берлин.</p>
    <p>— Я не отказываюсь от миссии, — ответил Ровецкий, пряча револьвер в кобуру. — Я отказываюсь от формы сотрудничества, которую вы мне предлагаете. Если я обращусь во посольство Франции в Берлине, то скорее всего попаду под подозрение. Французская разведка не слепа, они могут догадаться об истинных мотивах моего так называемого побега.</p>
    <p>Начальник ООО молчал, обдумывая его слова. Бригадный генерал был кое в чем прав. Служба внешней документации и контрразведки Французской Республики наверняка внимательно следит за разного рода перебежчиками с социалистического Востока.</p>
    <p>— И что вы предлагаете? — спросил старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Я поеду в Париж из Варшавы, — сказал Ровецкий. — Как польский генерал, который устал от советской опеки и хочет говорить от имени своего народа. У меня есть старые связи в эмиграции. Мне не нужно будет представляться, меня и так знают. А если я появлюсь там не как беглец, а как самостоятельная фигура, у меня будет больше шансов убедить их.</p>
    <p>— Вы хотите, чтобы я отпустил вас без всякого контроля с нашей стороны? — прямо спросил Грибник.</p>
    <p>— Я хочу, чтобы вы дали мне возможность работать, — ответил бригадный генерал. — Я буду передавать вам необходимую информацию через свои каналы, но не стану вашим агентом. Скорее, я буду вашим союзником. Если вы согласитесь на это, я сделаю больше, чем если бы я действовал как ваш человек.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал начальник особого оперативного отдела. — Действуйте на свой страх и риск, но все же деньгами и нужными адресами мы вас снабдим. Для подстраховки.</p>
    <p>— Я всегда действую на свой страх и риск, — проворчал Ровецкий, — но от помощи не откажусь.</p>
    <p>— В таком случае, удачи, пан генерал, — сказал Грибник и протянул ему руку.</p>
    <p>Тот ответил рукопожатием. Старший майор госбезопасности покинул кабинет бригадного генерала, оставив его одного. Остановился, прислушался. За дверью было тихо. Ладно, авось не застрелится. Если в самом деле радеет за свою Польшу.</p>
    <p>Вечером того же дня Ровецкий уже передавал дела своему заместителю. Согласовывать с командованием свою фактическую отставку ему не пришлось. Понятно, что об этом позаботился всемогущий маршал Жуков.</p>
    <p>Следователь теперь он, Стефан Ровецкий должен сделать все, чтобы убедить польских эмигрантов в том, что Польша должна быть свободной и независимой — без Лондона, без Москвы, но с Москвой, которая готова помогать тем, кто готов помогать себе сам.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 2 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Черновые наброски были правильными, но слишком общими. Нужно было не просто перечислить каналы оказания помощи КОЕ, а понять, как они будут работать в связке. Поэтому, отправив Грибника в Варшаву, я взялся за дело.</p>
    <p>Во-первых, следует разделить поддержку на три части, а именно на идеологическую, организационную и материально-техническую. Обеспечение литературой, подготовка кадров — это все относится к разряду идеологии.</p>
    <p>Явки, связь, координация действий различных групп — к организационной части. Оружие, деньги, оборудование, включая транспортное обеспечение составляют материальную базу. Без одного не работало другое.</p>
    <p>Во-вторых, надо понять, кто за что отвечает. Насчет поддержки флота следовало обратиться к наркомвоенмору Кузнецову. Дипломатическая почта — это ведомство наркоминдела и ГРУ. Учебный центр придется организовать силами местных кадров.</p>
    <p>Отправкой грузов по воздуху займется авиация. Так. За взаимодействие с флотом назначить ответственным Маландина. За дипломатию и учебный центр — Грибника. За воздушную почту Сталина-младшего. Если каждый будет делать свое дело, все заработает.</p>
    <p>В-третьих, необходимо создать единый центр координации. Я не мог контролировать все одновременно. Нужен был человек, который будет знать обо всех каналах, но не станет участвовать в их работе.</p>
    <p>Опять напрашивается кандидатура Грибника — он уже в курсе всех операций, но сейчас на него и так возложено слишком многое. Я вообще удивляюсь, как он все успевает? Придется подключать кого-то еще. Я взял чистый лист и начал писать донесение в Москву.</p>
    <p><emphasis>«Товарищу Сталину. Предлагаю следующие меры по поддержке коммунистических партий Западной Европы без прямого военного вмешательства. Первое: создание сети нелегальных каналов связи и поставок через нейтральные страны. Второе: организация учебных центров на территории ГДР. Третье: координация всех действий через единый центр, который будет находиться в подчинении ОКС»</emphasis>.</p>
    <p>Я писал быстро, четко, без лишних слов. Это было не просто донесение, а план действий на ближайший год. И я знал, что от того, как я его изложу, зависит, примут ли его в Москве или отвергнут. Во втором случае, нам придется искать другие пути.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 2 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь прошла беспокойно. Штольц почти не спал, прислушиваясь к звукам за дверью. Каждый шорох, каждый скрип половицы действовал на нервы. Разумеется, никто и не думал приходить. Если слежка и была, то весьма профессиональная.</p>
    <p>В полдень обер-лейтенант уже стоял у кинотеатра. Купил билет, прошел в зал на второй ряд, к крайнему месту. Оно было свободно. Сел, огляделся. Рядом никого не было. Провел рукой по сиденью и нащупал небольшой металлический жетон.</p>
    <p>Спрятал его в карман и остался сидеть, пока не начался фильм. Смотрел на экран, но не видел ни кадра. Все его мысли были о том, что лежит в камере хранения. Когда зажегся свет, Штольц поднялся, вышел из кинотеатра и направился к Силезскому вокзалу.</p>
    <p>Камера хранения была в дальнем конце зала. Он нашел ячейку с нужным номером, открыл ее ключом. Внутри лежал небольшой конверт. Обер-лейтенант взял его, запер ячейку и, не оглядываясь, вышел на перрон.</p>
    <p>Там он зашел в туалет, где вскрыл конверт. Внутри была записка, написанная от руки: <emphasis>«Штейнер действительно служит в народной полиции, но это не все. Есть сведения, что он связан с группой, которая пытается вывезти бывших нацистских ученых в Швейцарию. Если Вольф ищет его, значит, он хочет получить доступ к этой сети. Твоя задача: найти Штейнера, не выходя на прямой контакт. Выясни, с кем он встречается и где. Дальнейшие инструкции последуют. Кравцов»</emphasis>.</p>
    <p>Штольц перечитал записку дважды. Штейнер — ключ к сети вывоза нацистских ученых. Вольф ищет его, чтобы получить доступ к этой сети и, наверняка, использовать в своих целях. В любом случае, операция выходила на новый уровень. Он сжег записку в урне.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 2 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Шифровка пришла в тот же день. Она гласила: <emphasis>«План одобряю. Приступайте. Сталин»</emphasis>. Никаких пояснений и уточнений. Просто разрешение действовать. Я убрал лист в сейф и вызвал Грибника и Маландина.</p>
    <p>— Товарищи, мы начинаем подготовительные мероприятия по невооруженной поддержке работы «Комитета Освобождения Европы», — сказал я, когда они сели за стол. — Товарищ Сталин одобрил мой план план. У нас есть полтора месяца, чтобы подготовить первые каналы поставки нашим западноевропейским товарищам всего необходимого для борьбы.</p>
    <p>Я вручил им свой план и дал время ознакомиться. Начальник особого оперативного отдела и начальник штаба ОКС РККА в Германии, как люди дотошные, ознакомились с документом досконально. Убедившись в этом, я сказал:</p>
    <p>— Товарищ Грибник, вы отвечаете за нелегальные поставки через Швейцарию и Швецию. Вам нужно создать сеть подставных фирм. Начните с малого — несколько человек, готовых работать с нами. Не торопитесь, но и не затягивайте.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ маршал.</p>
    <p>— Товарищ Маландин, вы обеспечиваете координацию с флотом. С наркомом Кузнецовым я договорюсь. Также нужно задействовать частные рыболовецкие суда, занимающиеся ловом в нейтральных водах. Договоритесь с владельцами, проработайте маршруты и точки встреч.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал.</p>
    <p>— И еще, — я посмотрел на них обоих. — Мы создаем учебный центр в предместье Берлина. Начнем с малого — две группы по двадцать человек. Французы, итальянцы, греки. Я хочу, чтобы через месяц они начали обучение.</p>
    <p>— Где разместим, товарищ командующий? — спросил старший майор госбезопасности.</p>
    <p>— Хорошо бы подобрать помещение, где располагались бы не только учебные классы, но и жилые помещения. Любые внешние контакты обучающихся должны быть сведены к минимуму.</p>
    <p>— С правительством ГДР будем согласовывать, товарищ маршал? — спросил Маландин.</p>
    <p>— Не просто будем согласовывать, а осуществлять деятельность при полной его поддержке. Освобождение Европы от капитализма — это общее дело всех прогрессивных сил.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 3–6 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утром следующего дня Штольц начал действовать. Пришлось связаться с другом Вебером, чтобы выяснить, как можно найти Штейнера? И через несколько часов знал домашний адрес и примерное повседневное расписание бывшего сослуживца.</p>
    <p>Однако выходить на него самого не торопился. Вместо этого, установил наблюдение за домом Штейнера. И вскоре увидел этого высокого, худого человека с седыми висками, который вышел из дома, сел в машину и поехал в сторону Потсдама.</p>
    <p>Обер-лейтенант последовал за ним. Машина остановилась у старой виллы на окраине города. Бывший сослуживец покинул автомобиль и вошел внутрь здания на Крампнитцерштрассе. Штольц ждал почти час, пока тот не вышел и не уехал.</p>
    <p>Он запомнил адрес и вернулся в гостиницу. В тот же вечер он передал информацию через Пауля: <emphasis>«Штейнер посещает виллу на окраине Потсдама, Крампнитцерштрассе 11. Скорее всего, это место встреч с теми, кто связан с сетью вывоза»</emphasis>.</p>
    <p>Вскоре был получен ответ: <emphasis>«Продолжайте наблюдение. Выясните, кто приходит на виллу. Если увидите кого-то из этих лиц, немедленно сообщайте»</emphasis>. К записке была приложена пачка фотографий.</p>
    <p>И обер-лейтенант засел в долговременной засаде, чтобы продолжить наблюдение за виллой. И на следующий день заметил машину с дипломатическими номерами Швейцарии. Из нее вышел человек в дорогом пальто, которого Штольц сразу узнал по одной из фотографий.</p>
    <p>Это был ни кто иной, как доктор Вернер Гейзенберг, физик-ядерщик, один из ключевых участников нацистского атомного проекта. Оперативник подождал, пока тот войдет в дом, и записал номер машины.</p>
    <p>Через час физик вышел и уехал. Обер-лейтенант передал информацию Паулю: <emphasis>«На вилле замечен Вернер Гейзенберг</emphasis>». Ответ пришел на следующий день: «<emphasis>Продолжайте наблюдение. Если увидите кого-то еще из ученых, сообщайте»</emphasis>.</p>
    <p>Штольц снова занял позицию. На второй день он увидел, как к вилле подъехал еще один автомобиль — на этот раз с французскими номерами. Из него вышел невысокий плотный мужчина, которого на снимках не было.</p>
    <p>Он сфотографировал его и записал номер автомобиля. Передал пленку Паулю, и вскоре получил ответ: <emphasis>«Это Курт Дибнер, инженер-ракетчик, работал в Пенемюнде. Скорее всего, он также планирует переход на Запад. Следи за передвижениями Штейнера»</emphasis>.</p>
    <p>Обер-лейтенант понял, что бывший сослуживец готовит масштабную операцию по переправке немецких ученых на Запад. Если британцы успеют вывезти их раньше, чем ими займутся советские спецслужбы, они получат доступ к атомным и ракетным секретам.</p>
    <p>На третий день оперативник заметил, что Штейнер вышел из дома не один, а в сопровождении двух мужчин в штатском. Они сели в машину и поехали в сторону Берлина. Оперативник последовал за ними.</p>
    <p>Они остановились у здания на Унтер-ден-Линден, где размещалось представительство Швейцарии. Бывший сослуживец Штольца вошел внутрь и пробыл там около часа. Когда он вышел, у него в руках был небольшой чемодан.</p>
    <p>Обер-лейтенант понял, что Штейнер передал кому-то документы или получил их. Это мог быть ключевой момент. Он передал информацию Кравцову через Пауля. Ответ пришел лишь на следующий день.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Побережье Балтийского моря. 6 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Первыми цели засекли радиолокационные станции дальнего обнаружения. Их установили на побережье еще месяц назад, как раз для таких случаев. Дежурный оператор, молодой лейтенант, доложил:</p>
    <p>— Товарищ полковник, на экране группа целей. Курс — на Пенемюнде. Высота — восемь тысяч. Скорость — около пятисот километров в час.</p>
    <p>Василий Иосифович подошел к пульту, всмотрелся в светящиеся точки. Потом связался с командованием истребительной авиации.</p>
    <p>— Поднимайте две эскадрильи «Су-7». Приказываю перехватить, не дать приблизиться к объекту. Если попытаются уйти, открывайте огонь на поражение.</p>
    <p>Через несколько минут в динамиках зашумели голоса пилотов. Они докладывали о взлете, наборе высоты, сближении с целями. С земли операторы наводили их по радиолокационным данным, корректируя курс.</p>
    <p>— «Первый», поверните правее, — вмешивался иногда командующий ВВС ОКС. — Цель — в сорока километрах, на высоте восемь тысяч.</p>
    <p>— «Первый» вас понял. Вижу цель.</p>
    <p>Самолеты противника, судя по отметкам на экранах радаров, шли плотным строем. Они, видимо, не ожидали быстрого перехвата, потому что, когда наши истребители появились у них на хвосте, группа нарушителей стала ломать строй.</p>
    <p>Несколько машин попытались уйти от преследования, поворачивая в направлении нейтральных вод, но наши перехватчики не дали им развернуться, беря в «клещи» с двух сторон.</p>
    <p>— «Первый», я у него на хвосте, — доложил один из пилотов. — Запросил опознавание. Молчат.</p>
    <p>— Дайте предупредительную очередь, — приказал Сталин-сын. — Подальше от кабины.</p>
    <p>В наушниках было слышно, как застрочили пушки. Стреляли пока не на поражение, а чтобы показать нарушителям, что их видят. Неизвестные самолеты сбавили скорость. Один из них качнул крыльями, подав международный сигнал о том, что подчиняется приказу.</p>
    <p>— Ведут себя правильно, — сказал Василий Иосифович. — Сажаем на аэродром в Штральзунде.</p>
    <p>Он дал команду пилотам сопровождения. Два чужих бомбардировщика, ведомые парой наших истребителей, легли на курс к берегу. На экране радара было видно, как одна за другой исчезают отметки — это преследуемые самолеты заходили на посадку.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 7 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Через час Василий Иосифович Сталин доложил мне:</p>
    <p>— Товарищ маршал, операция по перехвату самолетов вероятного противника завершена. Два «Боинга» сели в Штральзунде. Остальные ушли. Наших потерь нет.</p>
    <p>Я кивнул. ПВО сработала безукоризненно. Американцы хотели проверить нашу систему — и получили ответ. Не сбитые самолеты, не громкий скандал, а четкий, профессиональный перехват, который показал им, что здесь их всегда готовы встретить.</p>
    <p>Американцы, видимо, решили проверить на прочность новую систему ПВО, которую выстроил сын самого вождя. Надо сказать, что налет был тщательно спланирован. Чувствуется рука не столько командования ВВС США, сколько руководства ЦРУ.</p>
    <p>Группа бомбардировщиков «B-17», без опознавательных знаков, шла на большой высоте, имитируя боевой курс на Пенемюнде. Скорее всего, их задачей было не бомбить, а прощупать нашу оборону, засечь частоты радаров, время реакции истребителей, зоны поражения зениток.</p>
    <p>И они нарвались на систему, которая работала как единый организм. Еще за полчаса до того, как американские самолеты пересекли воздушную границу ГДР, радиолокационные станции, развернутые на побережье, засекли группу целей на высоте более 8000 метров.</p>
    <p>Информация мгновенно ушла на командный пункт ПВО, где как раз и дежурил Василий Иосифович Сталин. Сын вождя не стал ждать подтверждения, а сразу отдал приказ на подъем истребителей перехвата.</p>
    <p>В воздух поднялись две эскадрильи «Су-7», разработка которых для ПВО Москвы началась еще во время войны, но теперь они были усовершенствованы и обладали улучшенными высотными характеристиками и более надежной радиосвязью.</p>
    <p>Перед пилотами была поставлена задача не просто перехватить, а отсечь нарушителей от цели, не дать им приблизиться к Пенемюнде. Как показали, взятые в плен американские пилоты, самолеты-нарушители шли на встречном курсе.</p>
    <p>Ведущий группы, не ожидая такой быстрой реакции, попытался уйти в сторону, но зенитные батареи малого калибра, развернутые по флангам, уже взяли его в «вилку». Первые снаряды разорвались недалеко от ведущего бомбардировщика, заставив его изменить курс.</p>
    <p>В этот момент на перехват и вышли наши «Сушки». Американский командир группы, опытный летчик, понимал, что его обнаружили. Он попытался уйти на запад, в нейтральные воды, но наши истребители перекрыли ему путь.</p>
    <p>Один из «Су-7» прошел прямо над бомбардировщиком, демонстрируя, что его видят и готовы атаковать. Второй зашел сбоку, держа дистанцию для предупредительной очереди. С командного пункта ПВО поступил приказ:</p>
    <p><emphasis>«Нарушителей не сбивать, но вынудить к посадке на ближайшем аэродроме. Если попытаются уйти — огонь на поражение»</emphasis>. Сталин-сын, руководивший операцией, понимал, что уничтожить американские самолеты, означало вызвать дипломатический скандал.</p>
    <p>Однако и позволить им уйти безнаказанно — значит показать слабость. Не удивительно, что экипаж ведущего бомбардировщика, видя, что его берут в клещи, пошел на снижение. Видимо, надеялся уйти на бреющем.</p>
    <p>Куда там! На малых высотах его уже ждали зенитные пулеметы. Они открыли плотный огонь, который не давал возможности маневрировать. Американский пилот понял, что уйти не получится.</p>
    <p>Он дал сигнал сдаваться. Два «В-17» развернулись и, сопровождаемые парой «Сушек», пошли на посадку на аэродром под Штральзундом. Остальные «борта» было принято решение не преследовать.</p>
    <p>Как бы там ни было, но система, которую выстроил сын вождя, выдержала первое испытание. Теперь в Центральном разведывательном управлении и в британской «Ми-6» будут знать, что нашу противовоздушную оборону не обмануть.</p>
    <p>Пребывать в эйфории правда не стоило. Провокация с воздуха, это всего лишь верхушка айсберга разведывательно-диверсионной деятельности, развернутой вражескими спецслужбами на контролируемой нами территории. Подтверждение этому пришло в тот же день.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Подтверждение пришло в тот же день, когда я уже собирался покинуть штаб. Вошел Грибник, и по его лицу я понял, что новости не из приятных. Бросив маршальскую фуражку на столешницу, я знаком велел начальнику особого оперативного отдела садиться.</p>
    <p>— Товарищ маршал, получена шифровка из Берна. Наш человек в швейцарской резидентуре сообщает, что американцы готовили не только воздушную провокацию. Одновременно с налетом они запланировали высадку диверсионной группы на побережье.</p>
    <p>— Где именно?</p>
    <p>— В районе Вольгаста. Вероятно, перед ними была поставлена задача проникнуть в Пенемюнде и изрядно напакостить.</p>
    <p>— Налет мы сорвали, значит ли это, что высадка диверсантов отменена?</p>
    <p>— Я бы не стал на это рассчитывать, товарищ командующий, — сказал старший майор госбезопасности. — Скорее всего, они лишь изменили сроки. Стоит ожидать их в ближайшее время.</p>
    <p>— Усильте охрану Пенемюнде, — сказал я. — И организуйте прочесывание прибрежной зоны. Всех посторонних и подозрительных немедленно задерживайте.</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал, — ответил Грибник и добавил: — Собственно, я уже отправил группу захвата в Вольгаст.</p>
    <p>Ясно, американцы готовили две операции одновременно, попытку прощупать нашу ПВО с воздуха и устроить диверсию на земле. Если бы они сработали синхронно, последствия могли быть серьезными. И если диверсанты уже в прибрежной зоне, нельзя позволить им уйти.</p>
    <p>Через два часа дежурный по ООО доложил, что перехвачена зашифрованная радиограмма из Стокгольма. Таким шифром пользовалась шведская резидентура американцев. Из текста было ясно, что ЦРУ отзывает своих агентов, потому что «операция провалилась».</p>
    <p>Однако это еще не означало, что диверсанты ушли. Теперь нужно было найти их в прибрежной зоне, прежде чем они попытаются покинуть страну. Все дороги на запад были перекрыты. Патрули прочесывают населенные пункты, хотя вряд ли диверсанты сунутся туда.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 7 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ответ пришел на следующий день. Пауль передал ему конверт в условленном месте — на этот раз в камере хранения на вокзале Bahnhof Zoo. Штольц вскрыл его, прочитал записку, написанную по-немецки, уже знакомым ему почерком:</p>
    <p><emphasis>«Штейнер — связной между группой ученых и швейцарским представительством. Через него идет координация вывоза. Ваша задача, установить, кто именно из сотрудников швейцарского представительства контактирует с ним. Наблюдение за виллой продолжать. Если увидите Штейнера с кем-то из дипломатов, сообщите немедленно через Пауля»</emphasis>.</p>
    <p>Обер-лейтенант сжег записку. Теперь он знал, что его задача не просто следить за бывшим сослуживцем, а понять, кто из швейцарских дипломатов участвует в этой операции. Это было сложнее. Дипломаты имели иммунитет, и приближаться к ним без риска было нельзя.</p>
    <p>Он вернулся к вилле и через час увидел Штейнера, но не одного, а человеком, которого раньше не встречал. Это был невысокий, плотный мужчина в темном пальто и котелке. Оба вышли из виллы вместе, сели в машину и поехали в Берлин. Штольц последовал за ними.</p>
    <p>Машина остановилась у швейцарского представительства на бульваре Унтер-ден-Линден. Бывший капитан вермахта и его спутник вошли внутрь. Через час вышел только Штейнер. В автомобиль он не сел, а направился в сторону Фридрихштрассе.</p>
    <p>Оперативник последовал за ним. Бывший сослуживец прошел несколько кварталов, зашел в кафе. Зайти следом Штольц не мог, но Штейнер сел неподалеку от окна и было видно, что он заказал кофе, достал газету и стал читать.</p>
    <p>Обер-лейтенант заметил, что увлеченный чтением, бывший капитан вермахта все же время от времени поглядывает на часы. Через полчаса в кафе вошел еще один человек — высокий, седой, в сером пальто. Он подсел за столик к Штейнеру.</p>
    <p>Штольц видел, как они обменялись несколькими фразами, затем седой передал ему небольшой конверт, вышел и сразу сел в «Паккард», припаркованный у кромки тротуара. Следить за этим автомобилем не было смысла, на нем были швейцарские номера.</p>
    <p>Оперативник запомнил лицо седого и тот же вечер он передал Паулю подробное описание обоих мужчин, с которыми встречался в этот день его бывший сослуживец. Вскоре пришел ответ:</p>
    <p><emphasis>«Плотный — это сотрудник швейцарского посольства, атташе по культурным вопросам, доктор Бернхард Шмидт. Вероятно, он координатор. Седой личность более интересная, это барон Карл фон Аттингхаузен. Если снова появится рядом со Штейнером, следите за ним, но не приближайтесь»</emphasis>.</p>
    <p>Штольц понял, что теперь он вышел на ключевое звено в цепи вывоза из ГДР ведущих ученых, прежде сотрудничавших с нацистами, а именно швейцарского дипломата, который организует этот вывоз, и его высокопоставленного покровителя.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 8 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утро 8 марта началось в штабе ОКС с непонятного оживления. Офицеры, обычно сосредоточенные на картах и сводках, сегодня то и дело поглядывали на часы. Хотел было устроить им выволочку, но увидел адъютанта, нагруженного тюльпанами и коробками конфет.</p>
    <p>— Это как понимать, Трофимов? — спросил я, глядя на его приготовления.</p>
    <p>— Товарищ маршал, так сегодня же женский день, — напомнил он с радостной улыбкой, которую я редко видел на его лице. — Надо поздравить наших женщин.</p>
    <p>Я усмехнулся. За всеми своими многочисленными делами я совершенно забыл о празднике. Трофимов был прав — в штабе работали женщины, которые несли службу наравне с мужчинами, и сегодня был их день.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Что у вас запланировано?</p>
    <p>— Мы собрали небольшие подарки. Сейчас разнесем по отделам…</p>
    <p>Я задумался на секунду и решил пройтись по штабу сам. В приемной работала Зинаида Петровна, та самая Зиночка, что предложила использовать поливальные машины после парада немецких военнопленных в Минске. Она печатала на машинке, когда я вошел.</p>
    <p>— С праздником вас, Зинаида Петровна, — сказал я, протягивая ей букет тюльпанов, а лейтенант — конфеты. — Спасибо за вашу работу. Без вас мне было бы гораздо труднее.</p>
    <p>Она улыбнулась, чуть смутившись.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ маршал. Не ожидала.</p>
    <p>— Я и сам не ожидал от себя, — ответил я.</p>
    <p>В шифровальном отделе я подошел к Екатерине Ивановне, пожилой женщине с седыми волосами, которая, как говорили, еще в Гражданскую войну служила связной в самарском подполье. Ей я тоже подарил цветы, а Трофимов — коробку конфет.</p>
    <p>— Это вам, Екатерина Ивановна. С Международным женским днем! Спасибо, за вашу верность делу.</p>
    <p>Она улыбнулась, принимая подарки.</p>
    <p>— Спасибо, товарищ маршал, — проговорила Екатерина Ивановна. — Жаль, что не все наши девчата дожили до первого после Победы женского праздника.</p>
    <p>Обойдя отделы, я вернулся в кабинет. Трофимов уже накрыл стол в комнате отдыха. Все было скромно, чай, печенье, конфеты, бутерброды. В обеденный перерыв за ним собрались женщины, служившие в штабе, я, Маландин, Грибник и еще несколько офицеров.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — спросила одна из молодых машинисток, — а как вы считаете, войны больше не будет?</p>
    <p>— Не знаю, — честно ответил я. — Могу сказать только одно, войны в прежнем виде ожидать не стоит… Давайте сегодня не будем говорить о ней. С праздником вас, дорогие товарищи женщины!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Вольгаст. Ночь с 8 на 9 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Ночь выдалась на редкость темной. Низкие облака закрывали луну, и лишь редкие огоньки рыбацких судов мерцали на рейде Вольгаста. Порт, расположенный у впадения реки Пене в Балтийское море, жил своей обычной жизнью.</p>
    <p>Если информация, полученная через швейцарскую резидентуру, была верной, то диверсанты должны были находиться где-то здесь, в районе старого причала, возле сараев, где сохли рыбацкие баркасы.</p>
    <p>Группа захвата из двадцати человек, которую возглавлял недавно произведенный в капитаны Белов, когда-то взявший Канариса и Мюллера, засела в засаде, пристально всматриваясь и вслушиваясь в окружающее пространство.</p>
    <p>Пока вокруг не было ни души. Выл морской ветер, шумели волны, набегающие на близкий берег. В такой обстановке не расслышишь негромкие голоса и осторожные шаги. Расчет был только на то, что и прошмыгнуть мимо засады диверсантам не удастся.</p>
    <p>— Всем внимание, — передал капитан по цепочке. — Разбиваемся по парам. Обыскать все сараи. Без крайней необходимости в перестрелку не вступать.</p>
    <p>Бойцы стали стягиваться к лодочным сараям. Белов с напарником, старшиной Семеновым, двинулся к тому из них, что находился ближе всего к берегу. Автоматы держали наготове, но фонари не зажигали. Незачем себя демаскировать.</p>
    <p>Как ни странно, дверь в сарай была приоткрыта, внутри тихо. Капитан жестом приказал Семенову остаться снаружи, а сам скользнул в сарай. Здесь пахло сухим деревом и рыбой. Настороженный слух Белова уловил слабый шорох.</p>
    <p>— Если хочешь жить, молчи, — тихо сказал Белов по-немецки, наводя автомат. — Руки за голову.</p>
    <p>В слабом свете подступающего утра из темноты показалась фигура. Мужчина в обычной рыбацкой одежде, с рюкзаком за спиной. Он поднял руки, но в его правой руке что-то блеснуло. Капитан не стал ждать.</p>
    <p>Одним прыжком сократил расстояние на три шага вперед, и ударом приклада в солнечное сплетение уложил неизвестного на пол. Нож выскользнул у диверсанта из руки. Белов зажег фонарик, осветил бородатое лицо чужака. Тот еле дышал, не в силах выдавить ни слова.</p>
    <p>— Семенов, ко мне! — шепотом крикнул капитан, надевая на задержанного наручники.</p>
    <p>Старшина ворвался в сарай. Подсвечивая себе путь потайным фонарем, быстро обыскал помещение. Отыскал еще два рюкзака. Расшнуровал один и сразу же обнаружил ящик с динамитом и детонаторами.</p>
    <p>— Где остальные? — спросил Белов у задержанного.</p>
    <p>Тот помотал головой.</p>
    <p>— Ты не понял, фриц, — сказал капитан. — Если хоть один из них выстрелит, я прикажу сжечь вас всех вместе с сараями.</p>
    <p>— Третий сарай справа, — нехотя отозвался бородач. — Руди, Ганс и Кнут целы, а Рихарду проломило башку при высадке. Зажало между пирсом и катером, когда он свалился за борт.</p>
    <p>— Семенов! — все также негромко окликнул старшину Белов. — Третий сарай справа. Только один не суйся, свистни ребят.</p>
    <p>— Есть, товарищ капитан!</p>
    <p>Через полчаса все пятеро диверсантов были задержаны. Сопротивляться они и не думали. Трое действительно были целехоньки, а четвертый дышал на ладан. Его отправили в военный госпиталь. Остальных — в комендатуру Вольгаста.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 9 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц продолжал наблюдение за виллой. Часы тянулись однообразно. Обер-лейтенант сидел в машине, делал вид, что читает газету, или прогуливался на опушке леса, стараясь не привлекать внимания и не терять дому из виду.</p>
    <p>И был вознагражден, к вечеру к вилле подъехал автомобиль с дипломатическими номерами Швейцарии — тот самый «Паккард», который он видел у кафе. Из машины вышел барон фон Аттингхаузен. Вошел в дом без стука, пробыл там около получаса.</p>
    <p>Оперативник дождался, когда тот выйдет и сядет в свой «Паккард» и отправился следом. Машина барона остановилась у отеля «Адлон» на Унтер-ден-Линден. Барон выбрался, передал ключи от «Паккарда» швейцару и направился в ресторан.</p>
    <p>Штольц не рискнул войти внутрь. Он не был одет для ресторана в знаменитой гостинице. Пришлось сидеть в своем «Фольксвагене». И вот фон Аттингхаузен опять появился на улице. В «Паккард» садиться не стал. Взял таксомотор.</p>
    <p>Это было уже интересно. Едва такси с бароном тронулось, обер-лейтенант рванул вслед. «Опель-капитан» двинулся в сторону городской окраины. Штольцу пришлось максимально сосредоточиться, чтобы не потерять его из виду.</p>
    <p>Примерно через полчаса такси остановилось в Карлхорсте, одном из предместий Берлина. Швейцарец выбрался из салона и направился к неприметному дому, ни одно окно которого не светилось. Оперативник не выдержал и пошел следом.</p>
    <p>Дом, куда направился фон Аттингхаузен, мало подходил для иностранного аристократа. Выходит, его там ждали чрезвычайно важные дела. Штольц понимал, что нарушает приказ не приближаться к швейцарцу, но ему захотелось получить настоящие сведения.</p>
    <p>Сколько можно сообщать Кравцову однообразные донесения о встречах Штейнера с разными подозрительными типами⁈ Он же не рядовой сотрудник группы наружного наблюдения, а кадровый офицер контрразведки.</p>
    <p>Барон постучал набалдашником трости в обшарпанную дверь. Прошло несколько томительных минут, прежде, чем она отворилась. В сумерках да еще издалека Штольц не мог толком разглядеть лица отворившего, но в загородной тишине он услышал голос, сказавший:</p>
    <p>— Давненько мы с вами не виделись, господин барон.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 9 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В кабинете было дымно. Я сидел во главе длинного стола, покрытого зеленым сукном. Слева курил Маландин, справа — Грибник, который, как всегда, держался чуть в тени, но без его участия не обходилось ни одно серьезное совещание.</p>
    <p>Напротив меня, на другом конце стола, расположился Анджей Заборовски. Тот самый польский сержант-коммунист, который помог моему начальнику особого оперативного отдела предотвратить попытку польских националистов сорвать сдачу немцев в Варшаве.</p>
    <p>С того недавнего времени, он успел доставить в Москву Канариса и Мюллера и был привлечен к работе Польского антифашистского комитета. Теперь вот его направили к нам, для участия в создании Комитета Освобождения Европы.</p>
    <p>Я понимал, что здесь не обошлось без прямого указания вождя. И, надо сказать, что обрадовался этому решению. Мне как раз нужно было немного разгрузить Грибника в плане взаимодействия с дипломатами и службой внешней разведки.</p>
    <p>— Товарищи, — начал я, обводя взглядом присутствующих. — Вопрос, который мы сегодня обсуждаем, не имеет прямого отношения к нашим прямым обязанностям, но решать его мы, тем не менее, должны.</p>
    <p>Я взял лист бумаги, испещренный моими заметками.</p>
    <p>— «Комитет Освобождения Европы» постепенно обретает зримые очертания. Скоро в Берлине соберется съезд всех коммунистических и социалистических сил на этом континенте, где будут обсуждаться чисто политические аспекты. Нам же предстоит решать задачи сугубо практические. Иными словами, мы должны обеспечить работу КОЕ, без использования военной силы. Мы не можем посылать войска в Западную Европу, но должны поддерживать тех, кто готов бороться за наши общие идеалы.</p>
    <p>Заборовски попросил слова. Я кивнул.</p>
    <p>— Товарищ маршал, я понимаю, что вы имеете в виду, — сказал поляк. — Варшава была освобождена не только советскими танками, но и при участии польского подполья, хотя и политически неоднородного. Как бы то ни было, но без оружия, денег, листовок и связи нам бы не удалось ничего сделать.</p>
    <p>— Именно об этом я и хочу поговорить, — ответил я. — Мы должны создать систему, которая позволит нам поддерживать наших товарищей на Западе. Не напрямую, а через нейтральные страны, подставные фирмы и дипломатические каналы. Часть работы уже проделана. Верно, товарищ Грибник?</p>
    <p>— Да, товарищ маршал, — откликнулся тот. — Мы уже готовы передавать литературу по нашим каналам в Швейцарию и Швецию. Теперь дело за самой литературой, ведь она должна быть на языках, понятных в этих и других странах.</p>
    <p>— Литература будет, — сказал я. — Ваша задача не допустить утечки информации. Разумеется, Запад рано или поздно узнает о наших планах, но это должно произойти не раньше, чем КОЕ обретет влияние.</p>
    <p>— Полагаю, нужно передавать товарищам в Западной Европе наш опыт подпольной работы.</p>
    <p>— Да, товарищ Заборовски, — сказал я, разворачивая карту Европы на столе. — Товарищи Маландин и Грибник уже это слышали, поэтому повторяю для вас… Итак, во-первых, мы создаем сеть нелегальных каналов через Швейцарию и Швецию. Во-вторых, открываем учебный центр в предместье Берлина для подготовки кадров. В-третьих, используем дипломатический иммунитет для безопасной пересылки инструкций и денег. В-четвертых, организуем доставку более габаритных грузов по воздуху, сбрасывая их на парашютах в труднодоступных районах.</p>
    <p>— Можно использовать опыт бывших партизан, участников Сопротивления, — сказал поляк, когда я закончил. — Да и их самих, потому что они знают местность, язык и обычаи.</p>
    <p>— Верно, товарищ Анджей, — ответил я. — Вот вы и займетесь налаживанием таких связей.</p>
    <p>— Служу делу Маркса, Ленина, Сталина, — откликнулся тот.</p>
    <p>— В принципе, нужно либо восстанавливать, либо создавать заново коммунистическое подполье в Западной Европе, — сказал старший майор государственной безопасности. — Думаю, имеет смысл в организации двух структур КОЕ — легальной и нелегальной.</p>
    <p>— Совершенно верно, товарищ Грибник, — одобрил я. — Легальная структура будет действовать в открытую, через деятелей науки и искусства, общества дружбы между социалистическими и капиталистическими странами, студенческий обмен и туризм. Если какие-то газеты и журналы лево-либерального направления можно будет издавать, мы должны их издавать. Что же касается нелегальной структуры Комитета то этот вопрос необходимо глубоко и тщательно проработать.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Карлхорст. 9 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц замер у стены, вжавшись в темноту. Голос, произнесший эти слова, был женским. Низкий, с легкой хрипотцой — такой бывает у курящих и не слишком молодых фрау. Неужто у барона здесь рандеву?</p>
    <p>Женщина пропустила фон Аттингхаузена в дом и захлопнула дверь. Обер-лейтенант набрался смелости, бесшумно подобрался к окну, что было рядом. Подергал за раму. Удача! Створка окна чуть приоткрылась. В это время в комнате за ним вспыхнул свет.</p>
    <p>Оперативник отпрянул, но все же не настолько, чтобы не слышать и не видеть, что происходит в комнате. Благо, штора была задернута неплотно, и через щель он мог видеть часть комнаты и слышать о чем говорят.</p>
    <p>Горела настольная лампа. Женщина стояла спиной к окну. Штольц видел ее темные с проседью волосы, собранные в узел, и руку, держащую сигарету. Барон сидел чуть сбоку, положив трость на колени. Пальто он не снял, следовательно, задерживаться не собирался.</p>
    <p>— Да, фрау Берг, давненько мы не виделись, — произнес фон Аттингхаузен, — но сейчас нам не до сентиментальных воспоминаний. Дело не ждет.</p>
    <p>— Я знаю, — ответила та. — Гейзенберг готов к переезду. Дибнер тоже. Я жду только сигнала от вас и… денег.</p>
    <p>— Завтра, — сказал барон. — В три часа ночи сюда подъедет автомобиль. Аванс вы получите сейчас, остальное — после того, как эти господа обретут свободу.</p>
    <p>— Кто вывезет их из Берлина?</p>
    <p>— Штейнер.</p>
    <p>— Хорошо. — Женщина потушила сигарету. — Тогда жду. Я все подготовлю.</p>
    <p>Барон вынул из кармана пачку купюр, положил ее на стол перед фрау Берг, поднялся, взял трость.</p>
    <p>— Неужели ты мне больше ничего не скажешь, Карл? — томным голосом произнесла женщина. — После стольких лет разлуки…</p>
    <p>— Прощай, Марта.</p>
    <p>Он вышел через ту же дверь, не заметив оперативника, который присел под окном, стараясь слиться со стеной, но фон Аттингхаузен не оборачивался. Он сел в такси, которое его поджидало, и уехал.</p>
    <p>Фрау Берг подошла к окну и распахнула штору. Штольц, который собирался подняться, едва успел отпрянуть. Надо было украдкой пробраться вдоль стены и сделав большой крюк, вернуться к машине, но он замер, услышав, как брошенная графская любовница произнесла:</p>
    <p>— Вы слышали?.. Завтра в три часа ночи.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Штольц замер. Он знал, что если сейчас дернется, то либо получит пулю в спину, либо придется эту фрау брать по тихому. И то и другое может повредить операции. Медленно, стараясь не делать резких движений, он повернулся.</p>
    <p>Женщина стояла в дверях, опершись плечом о косяк. В руке у нее был пистолет, но дуло смотрело вниз. Она не целилась — просто держала ствол наготове. Выходит, все ухищрения обер-лейтенанта не остались незамеченными. По крайней мере — фрау Берг.</p>
    <p>— Не бойтесь, — сказала она. — Если бы я хотела вас убить, не стала бы ждать, пока вы повернетесь ко мне спиной.</p>
    <p>— Кто вы? — спросил Штольц.</p>
    <p>— Марта Берг, — ответила она. — И я знаю, кто вы. Вы — Ганс Штольц, работаете на штази. Вы следили за бароном, а не за мной. Зайдите. Время до трех часов ночи еще есть. Я думаю, мы можем быть полезны друг другу.</p>
    <p>Штольц колебался. Это могла быть ловушка, но фрау Берг знала его имя и где он служит. Если бы она хотела его убить, она бы это уже сделала. В этом безлюдном месте звук выстрела не привлек бы ничьего внимания, а труп можно было втащить в дом.</p>
    <p>— Почему я должен вам верить? — все-таки спросил обер-лейтенант.</p>
    <p>— Потому что я тоже работаю на советскую разведку, — сказала она. — С тридцать девятого года. И я знаю, что вы следите за Штейнером. Я видела вас возле особняка и знала, что рано или поздно вы появитесь здесь.</p>
    <p>Штольц, кивнул и вошел в дом. Внутри было тепло, пахло табаком и старым деревом. Марта закрыла дверь и указала на кресло. Потом вышла и вернулась с кофейником и тарелкой с бутербродами.</p>
    <p>— Садитесь же! — сказала она, наливая кофе. — Ешьте, пейте. Времени у нас не так много. Барон уехал, но утром он пришлет Штейнера. И если тот заподозрит, что я работаю на русских, меня убьют.</p>
    <p>— Что вам нужно? — спросил оперативник, с удовольствием надкусывая бутерброд и отхлебывая кофе.</p>
    <p>— Я хочу, чтобы вы передали вашим руководителям, что операция по вывозу ученых назначена на завтра, три часа ночи. Сначала они отправятся в Штральзунд, затем на рыболовном судне «Русалка» переправятся в Швецию. Гейзенберг и Дибнер будут в машине, которую поведет Штейнер. Если вы перехватите их, получите всех троих. Если нет — они уйдут навсегда.</p>
    <p>— Почему вы работаете на нас?</p>
    <p>— Потому что я ненавижу нацизм и тех, кто его пытается сохранить, — сказала она. — И не хочу, чтобы эти ученые работали на американцев. Если они попадут к нам, они могут быть полезны. Если окажутся на Западе, они будут работать против нас…</p>
    <p>Штольц поднялся.</p>
    <p>— Благодарю вас, фрау Берг. Я передам вашу информацию, — сказал он.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 9 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>— Нелегальная структура, — повторил я, обводя взглядом присутствующих. — Это самое сложное. Легальная часть КОЕ будет работать открыто через газеты, культурные обмены, студенческие делегации. Запад не сможет запретить все это, не вызвав противодействия, но нелегальные сотрудники Комитета должны будут действовать там, где нельзя будет выступать открыто.</p>
    <p>— Если позволите, я поделюсь нашим опытом, — заговорил Заборовски. — В Варшаве мы боролись с немцами даже не на двух, а на трех уровнях. На легальном, через тех кто взаимодействовал с фашистской администрацией. На полулегальном, через разные там театры и варьете, которые прикрывали подпольную работу своими выступлениями перед немецкими оккупантами. И, наконец, на полностью нелегальном, то есть боевыми группами. Если мы сможем построить что-то подобное в Западной Европе, то сможем действовать вполне эффективно.</p>
    <p>— Хороший пример, — сказал я. — Легальный уровень — это собственно КОЕ, как открыто действующая международная организация. Полулегальный составят люди, помогающие ее работе во всем, но не имеющие официального к ней отношения. Нелегальный — это боевые группы, которые будут готовы к выступлению, когда наступит момент.</p>
    <p>— Товарищ маршал, для нелегальной работы нужны люди, способные сохранять боеготовность в течение длительного времени, — сказал Грибник. — Ведь неизвестно, когда они могут понадобиться.</p>
    <p>— Да, и эту боеготовность придется время от времени проверять, — сказал я. — Товарищ Заборовски, вы будете отвечать за контакты с бывшими партизанами и участниками Сопротивления. Они знают местность, язык, обычаи и могут стать костяком нелегальной сети.</p>
    <p>— Вас понял, товарищ маршал, — ответил поляк. — Только для этого мне нужны полномочия и связь с центрами Сопротивления в каждой стране.</p>
    <p>— Полномочия у вас будут. Связь — через товарища Грибника. Документы вам поможет оформить товарищ Маландин. Деньги будете получать через специальный фонд.</p>
    <p>Я отхлебнул чаю, глядя на карту Европы. Пожалуй, предстояло решить задачу посложнее фронтовой операции. Да и территориальный охват требовал максимально серьезного отношения к поставленной Верховным задаче.</p>
    <p>— Теперь по срокам, — сказал я. — К концу недели я хочу видеть план действий по каждой стране. Франция, Италия, Греция, Бельгия, Голландия, Дания, Норвегия. Это наши приоритеты. В каждой из этих стран необходимо создать подпольную ячейку КОЕ, которая должна быть готова к выполнению приказа в любой момент.</p>
    <p>— Будет ли аналогичная ячейка создаваться в Великобритании? — спросил Заборовски.</p>
    <p>— Пока нет, — сказал я. — Сначала отработаем по намеченным государствам.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин — Штральзунд, штаб ООО ОКС. 9–10 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Кравцов прочитал записку, которую передал Пауль. Штольц сработал чисто. Информация была исчерпывающей. В три часа ночи Штейнер заберет ученых из дома фрау Берг и повезет их в Штральзунд, а затем на рыболовецкой шхуне — в Швецию.</p>
    <p>Старший лейтенант госбезопасности поднялся, подошел к карте, висящей на стене. Отыскал Штральзунд — старый порт на берегу Балтики, откуда можно уйти в море незамеченным, если знать правильные пути. Потом взял трубку и доложил Грибнику.</p>
    <p>— Высылайте группу захвата, — приказал тот. — Две машины. Восемь человек. Действуйте без лишнего шума. Ваша задача взять всех троих живыми. Стрелять только в крайнем случае.</p>
    <p>— Есть, товарищ старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>Получив приказ, Кравцов надел шинель, портупею с «ТТ» в кобуре. В гараже уже прогревали моторы два «Опель-капитана», замаскированные под такси. Рядом построились бойцы в темной гражданской одежде, но со штурмовыми автоматами.</p>
    <p>— Выезжаем, — приказал старший лейтенант госбезопасности.</p>
    <p>Колонна двинулась на север. Берлин спал. Редкие фонари разгоняли тьму, но за городской чертой стало совсем темно. Только фары выхватывали из мрака мокрый асфальт и обочины, поросшие кустарником.</p>
    <p>В Штральзунде машины остановились за триста метров до причала. Командир группы вышел, поднес бинокль к глазам. В тусклом свете луны виднелся силуэт рыбацкой шхуны с надписью «Wassernixe» на носу. Двухмачтовая, с рубкой, на палубе никого.</p>
    <p>— Занять позиции, — скомандовал Кравцов. — Первая подгруппа распределяется вдоль причала, перекрывая подход к судну. Вторая блокирует въезд на улицу, на случай, если они попытаются уйти в город. Работаем бесшумно. Берем живыми.</p>
    <p>Бойцы рассыпались по местности. Старший лейтенант госбезопасности остался у машин, глядя на часы. Если Штейнера и его пассажиров ничто не задержало по дороге, они вот-вот должны появиться.</p>
    <p>В половину шестого утра командир группы захвата услышал шум мотора. С восточной стороны, из темноты, вынырнул автомобиль. Это был черный «Мерседес». Он подкатил к самому причалу, остановился у трапа.</p>
    <p>Из машины вышел высокий, худой, с седыми висками мужчина. Это был Штейнер. Кравцов узнал его по фотографиям. Немец оглянулся, открыл заднюю дверцу. Из салона вышли двое мужчин в плащах, с опущенными капюшонами.</p>
    <p>— Начинаем, — сказал старший лейтенант госбезопасности в микрофон рации.</p>
    <p>Из тени бесшумно выдвинулись бойцы. Они передвигались короткими перебежкам, стараясь оставаться в тени, обходя причал с двух сторон. Штейнер уже подводил ученых к трапу, когда сзади раздался голос, скомандовавший по-немецки:</p>
    <p>— Стоять! Ни с места!</p>
    <p>Бывший сослуживец Штольца обернулся. Его рука дернулась было к карману, но было поздно. Один из бойцов сделал подсечку, и Штейнер рухнул на мокрые доски. Гейзенберг и Дибнер замерли, подняв руки. Командир подгруппы сказал по-немецки:</p>
    <p>— Спокойно, господа. С вами ничего не случится. Просто пройдемте с нами.</p>
    <p>— Кто вы? — спросил Гейзенберг, силясь разглядеть лица в темноте.</p>
    <p>— Ваши новые друзья, — ответил за своего подчиненного Кравцов, подходя ближе. — Садитесь в машину.</p>
    <p>Ученых посадили в первый «Опель». Штейнера, слегка оглушенного падением, но живого, — во второй. Командир группы захвата сел в головную машину. Остальные бойцы группы захвата, которым в «Опелях» не осталось места, набились в «Мерседес».</p>
    <p>— В Берлин, — приказал Кравцов водителю.</p>
    <p>Колонна тронулась. Сзади остался пустой причал и рыболовецкая шхуна «Русалка», так и не дождавшаяся своих пассажиров, к владельцу которой еще будут вопросы. Кравцов взглянул на часы. Без пятнадцати шесть. Операция заняла меньше пятнадцати минут.</p>
    <p>Всю дорогу обратно до Берлина, Гейзенберг сидел молча, глядя в окно. Дибнер нервно крутил пуговицу на плаще. По лицам их было видно, что оба потрясены арестом, случившимся в тот момент, когда они уже должны были плыть в Швецию.</p>
    <p>— Не переживайте, господа, — сказал старший лейтенант государственной безопасности. — В Советском Союзе вы сможете работать на благо науки. Думаю, вам понравится.</p>
    <p>— Я не верю, что мы доедем до места, — подал голос Гейзенберг. — Нас убьют по дороге.</p>
    <p>— Если бы мы хотели вас убить, вы были бы уже мертвы, — ответил Кравцов. — Вы нам нужны живыми.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Подмосковье, НИИ-88. 11 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Встреча проходила в небольшом актовом зале НИИ-88, который Королев велел украсить, будто готовилось торжественное заседание. Большой портрет Иосифа Виссарионовича Сталина смотрел на присутствующих со сцены, словно напоминая о величии предстоящего.</p>
    <p>За длинным столом, накрытым зеленым сукном, сидели семеро. Пятеро в летной форме, двое — в мундирах военных инженеров. Все они были из тех, кого отобрали для нового, невиданного дела.</p>
    <p>Единственным предметом, который диссонировал с обстановкой, была классная доска, пока завешанная тканью. Главный конструктор смотрел не на доску, а на присутствующих молодых людей. Ему нужно было понять, кто перед ним, не по анкетам, а по глазам.</p>
    <p>— Товарищи, меня зовут Сергей Павлович, я главый конструктор, — начал он негромко. — Не знаю, догадывайтесь ли вы о том, зачем вас сюда пригласили, но уверен что волнуетесь. Я скажу вам то, что является строжайшей государственной тайной. В этом здании мы проектируем мощные ракеты и теперь на понадобились люди, которые полетят на них.</p>
    <p>Присутствующие смотрели на него во все глаза, словно онемев от изумления. Королеву и нужно было, чтобы они слушали, ловя каждое слово человека, о котором не знали ничего, кроме того, что им было сказано при отборе.</p>
    <p>Главый конструктор отдернул занавеску. На доске цветными мелками была изображена ракета, мало похожая на те, что приглашенным, может быть, доводилось видеть на иллюстрациях фантастических книг.</p>
    <p>— Это ракета «Р-7», — снова заговорил Королев. — Наше самое перспективное изделие. Она может состоять, как из двух, так и из трех ступеней. Нижние предназначены для разгона и набора высоты, верхняя — для выхода на заданную траекторию. Сюда… — он ткнул мелом в головной обтекатель верхней ступени, — мы можем поместить либо боеголовку, либо кабину с приборами, либо — с приборами и живым существом. При выходе на скорость восемь километров в секунду, верхняя ступень станет искусственным спутником нашего земного шарика.</p>
    <p>Теперь молодые офицеры не смогли сдержать обуревавшие их чувства. Загомонили восхищенно, переглядываясь и хлопая друг дружку по плечам, словно им уже предложили место в верхней ступени необыкновенной ракеты.</p>
    <p>— Да, вы правы, ребята, — проницательно заметил главный конструктор, пристально всматриваясь в лица молодых офицеров. — Этим «живым существом» может стать и человек. Я не буду говорить вам, что это будет легко. Это будет не просто трудно, а смертельно опасно. И неизвестно, чем закончится, но если вы все выдержите, то станете первыми, кто увидит Землю сверху. И не из кабины самолета, а из самого космоса.</p>
    <p>Георгий Береговой сидел в конце стола. Ему был 21 год, на его груди не было ни одной награды, а в военном билете стояла запись: <emphasis>«Окончил Ворошиловградскую военно-авиационную школу. Направлен в 23-й запасной авиаполк»</emphasis>.</p>
    <p>В отличие от своих товарищей, присутствующих здесь, войны он не нюхал, ему не довелось испытать, что это такое — боевой вылет, но в его глазах горело то, что Королев искал — готовность лететь, куда пошлют, несмотря на неизвестность.</p>
    <p>— Теперь вы понимаете, зачем вас сюда пригласили, — сказал Королев, глядя только на него, — зачем прошли сложнейшую медицинскую комиссию, заполнили сотни анкет. С этого нашего разговора начнется нелегкая совместная работа, о которой нельзя будет рассказать никому, даже — женам или любимым девушкам. Понимаете, что это значит, ребята?</p>
    <p>— Разрешите доложить, товарищ главный конструктор? — вскочил Береговой.</p>
    <p>— Разрешаю, товарищ лейтенант.</p>
    <p>— Я знаю, что это значит, — ответил тот. — Это значит, что я могу быть первым. И я готов рискнуть.</p>
    <p>Главный конструктор поощрительно кивнул. Потом посмотрел на остальных офицеров. По их лицам было видно, что они все готовы рискнуть, но завидуют младшему товарищу, который первым сказал об этом.</p>
    <p>— Ничего, товарищи офицеры, вам всем выпадет шанс. Если есть вопросы, задавайте.</p>
    <p>В комнате повисла тишина. Казалось, что у всех на уме вертится множество вопросов, но когда настало время их задавать, парни оробели. Ведь большинство думало, что их отобрали для участия в переподготовке на реактивные самолеты. Потом один все-таки спросил:</p>
    <p>— Сергей Павлович, мы служили в разных частях и семьи наши сейчас там. Мы не сможем их сюда перевезти?</p>
    <p>— Пока нет, — ответил Королев. — Вы переходите на казарменное положение, но пока вы в отряде, ваши семьи будут обеспечены всем необходимым. Считайте, что вы на фронте.</p>
    <p>— Мы будем совершать одиночные полеты или в составе экипажа, товарищ главный конструктор? — снова подал голос Береговой.</p>
    <p>— Хороший вопрос, товарищ лейтенант, — проговорил Королев. — Для начала полеты будут одиночными, а дальше посмотрим… Еще вопросы?</p>
    <p>Кандидаты в отряд пилотов верхних ступеней ракет, название профессии которых еще не существовало, молчали, осознав, что для умных вопросов время еще не настало, а глупые задавать не хотелось.</p>
    <p>— Тогда начинаем, товарищи, — сказал главный конструктор. — Завтра в шесть утра подъем, зарядка, водные процедуры, завтрак и вы приступаете к тренировкам. Если кто-то не выдержит, он будет отстранен.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Ракетный дивизион на побережье Балтийского моря. 12 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Дорога к месту дислокации ракетного дивизиона тянулась через сосновый лес. За окошками «ГАЗ-64» проплывали лужи на обочине и серые от сырости стволы. Герман Капитонович сидел рядом со мной, сверяясь с карандашными пометками на карте.</p>
    <p>— Двадцать километров от Пенемюнде, — сказал он, не отрываясь от планшета. — Район глухой, лесной. От посторонних глаз скрыто хорошо.</p>
    <p>Я кивнул, не отвечая. В голове уже прокручивал то, что увижу на месте. Мы ехали, чтобы инспектировать не полигонные испытания, не опытные образцы, а ракеты, поставленные на боевое дежурство.</p>
    <p>На въезде в энскую военную часть нас остановил часовой. Пока он проверял документы, я смотрел на бетонные капониры, колючую проволоку, вышки с часовыми. Документы проверяли долго, с пристрастием. Хорошо. Значит, порядок есть.</p>
    <p>Когда мы въехали, наконец, на территорию дивизиона, нас встретил его командир подполковник Сухарев. Он и впрямь был сухопарым. Вытянулся по стойке смирно, откозырял без всякого подобострастия.</p>
    <p>— Товарищ маршал, личный состав и материальная часть к инспекции готовы, — доложил он.</p>
    <p>— Показывайте, товарищ подполковник.</p>
    <p>Он повел нас с начштаба к стартовой позиции. Вдоль бетонной площадки, укрытые маскировочными сетями, стояли пусковые установки. Сами ракеты уже были смонтированы на направляющих — длинные, серебристо-серые, с хищно заостренными головными частями.</p>
    <p>Рядом с ними выстроились стартовые расчеты в танкистских комбинезонах и шлемах. Специальной формы у ракетчиков не существовало. Да и проходили они пока что по ведомству артиллерии.</p>
    <p>— На боевом дежурстве — шесть установок, — докладывал тем временем подполковник. — Еще четыре в резерве, на технической позиции. Горючее и окислитель — в подземных хранилищах, под охраной. Время приведения в готовность к пуску — два часа.</p>
    <p>Я прошел вдоль рядов. Остановился у одной из ракет, коснулся рукой холодного металла. Снаряд возвышался надо мною почти на пятнадцать метров. Диаметр его составлял чуть больше полутора метров.</p>
    <p>Корпус, сделанный из алюминиевых сплавов, был гладким, без единой заклепки. Сварной шов проходил по всей длине, аккуратный, ровный. Вообще, ракета впечатляла даже меня, человека из космической эры.</p>
    <p>— Говорят, что на серийном производстве упростили конструкцию, — сказал я.</p>
    <p>— Так точно, товарищ маршал, — ответил командир дивизиона. — По сравнению с опытными образцами, на «Р-1МС» изменили систему управления. Гироскопы и автопилот доведены до ума. Точность выше, чем у предыдущей версии почти вдвое.</p>
    <p>— Дальность?</p>
    <p>— Двести семьдесят километров, — без запинки ответил он. — Боеголовка — полторы тонны в тротиловом эквиваленте. Этого достаточно, чтобы накрыть любой крупный объект в зоне поражения… Мы провели два учебных пуска на полигоне. Обе ракеты легли в круг радиусом меньше тридцати метров. Для такого класса оружия это хороший результат.</p>
    <p>Я кивнул. Сам знал, что для баллистических ракет точность — главная проблема. В прежней версии истории, немцы так и не смогли довести «Фау-2» до приемлемого уровня. У нас получилось лучше.</p>
    <p>— Как обстоит у вас с подготовкой расчетов?</p>
    <p>Сухарев, казалось, стал еще прямее и выше.</p>
    <p>— Все офицеры и сержанты прошли полный курс обучения, товарищ маршал, — доложил он. — Технический персонал набран из числа лучших артиллеристов, которые прошли переподготовку. Работают уверенно.</p>
    <p>— Проверим.</p>
    <p>Я подошел к ближайшей пусковой установке, где стоял расчет — семь человек в комбинезонах, в шлемофонах. Они вытянулись по стойке смирно. Я махнул рукой: «Вольно», но они все равно торчали, как истуканы.</p>
    <p>— Кто командир расчета? — спросил я.</p>
    <p>— Я, товарищ маршал Советского Союза, — откликнулся паренек лед двадцати пяти. — Старший лейтенант Ковалев.</p>
    <p>— Расскажите, как проходит подготовка к пуску.</p>
    <p>Он начал докладывать четко, без запинки. Я слушал, не перебивая. Говорил Ковалев по делу, без лишних слов, чувствовалось, что службу свою знает. Я задал несколько уточняющих вопросов по системе наведения, порядку заправки и аварийным процедурам.</p>
    <p>— Молодец, — сказал я, выслушав ответы. — Продолжайте службу.</p>
    <p>Ковалев козырнул, и я отправился дальше. Мы обошли все позиции, заглянули в командный пункт — подземный бункер с картами, пультами управления и средствами связи. Там было сухо, чисто, пахло краской и машинным маслом.</p>
    <p>Операторы сидели за приборами, не отрываясь от экранов локаторов. Дежурный офицер собрался было гаркнуть, но я махнул рукой, чтобы не мешал товарищам нести службу. Небо в районе Пенемюнде следовало держать под контролем.</p>
    <p>— Связь с Москвой и Берлином осуществляется по защищенным каналам, — пояснил подполковник. — В случае обрыва основной линии, можем использовать дублирующую радиосвязь на закрытых частотах.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я и повернулся к Маландину. — Запишите, вынести благодарность личному составу за отличную подготовку. И отметьте старшего лейтенанта Ковалева — грамотный командир.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий, — откликнулся начштаба.</p>
    <p>Мы вышли на свежий воздух. Смеркалось. Ракеты на пусковых установках казались неподвижными серебряными стрелами, готовыми в любой момент сорваться в небо. Я посмотрел на часы. Самое время.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — подошел ко мне командир дивизиона, — разрешите вопрос?</p>
    <p>— Спрашивайте, товарищ Сухарев.</p>
    <p>— Когда мы сможем провести полноценные учения с боевым пуском? Расчеты готовы, техническая часть проверена. Ждем только команды.</p>
    <p>— Ну так действуйте!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Сухарев на мгновение замер, переваривая услышанное. Потом в глазах его мелькнуло понимание, догадался, что этот сюрприз я подготовил заранее. Не задавая лишних вопросов, козырнул и сказал:</p>
    <p>— Есть, товарищ маршал!</p>
    <p>Он развернулся и быстрым шагом направился к командному пункту. Хотя мог бы не торопиться, но не в моих привычках обнадеживать подчиненных, которые должны быть готовы выполнить приказ в любой момент.</p>
    <p>— Герман Капитонович, — сказал я, обратившись к начальнику штаба. — Вы же передали распоряжение о запуске самолета-буксировщика конуса?</p>
    <p>— Передал, товарищ командующий, — ответил начштаба. — Самолет вылетел с аэродрома под Штральзундом двадцать минут назад. Через полчаса будет в зоне.</p>
    <p>Я кивнул. Замысел мой был прост, проверить не только готовность расчетов к пуску, но и работу всей системы — от обнаружения цели до принятия решения и выполнения команды на поражение.</p>
    <p>Самолет-буксировщик, переоборудованный «Су-2», шел на высоте пять тысяч метров, курсом на Пенемюнде. Войдя в зону, он выпустит из бомболюка матерчатый конус с металлическими полосками, чтобы быть видимым для РЛС.</p>
    <p>Если система сработает, ракета должна перехватить его на подлете к побережью. Мы вернулись в командный пункт. В бункере уже было оживленно. Сухарев стоял у пульта, отдавая команды. Дежурный офицер докладывал:</p>
    <p>— Цель на экране. Курс — двести семьдесят градусов, высота — пять тысяч. Скорость — четыреста километров в час.</p>
    <p>Я подошел к экрану радиолокатора. На зеленом фоне мерцала светящаяся точка. Самолет-буксировщик шел прямо на Пенемюнде. Пока он наблюдался как единая цель, но вскоре должен был разделиться.</p>
    <p>— Цель разделилась! — доложил дежурный.</p>
    <p>— Вторая — это буксируемый конус, — подсказал я, на всякий случай.</p>
    <p>— Вторая отметка более тусклая, — заметил Сухарев.</p>
    <p>— Вот по ней и бейте, — сказал. — Дайте команду на пуск.</p>
    <p>Сухарев взял микрофон.</p>
    <p>— Расчету номер один — приготовиться к пуску. Цель — воздушная, высота пять тысяч, скорость четыреста. Ручное наведение.</p>
    <p>— Расчет номер один готов, — ответил голос из динамика.</p>
    <p>— Пуск!</p>
    <p>Земля дрогнула. Даже в бункере было слышно, как с ревом рвется с направляющих ракета. Я подошел к перископу наружного обзора. В предзакатном небе висел белый след. Через сорок секунд вторая засветка на экране радиолокатора исчезла.</p>
    <p>— Попадание! — крикнул оператор. — Цель уничтожена!</p>
    <p>Сухарев вытер пот со лба. Повернулся ко мне.</p>
    <p>— Товарищ маршал, задача выполнена. Ракета поразила цель на дальности двести двадцать километров.</p>
    <p>— Хорошо, подполковник, — откликнулся я. — Теперь я вижу, что ваши расчеты готовы.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу! — ответил он.</p>
    <p>Мы пошли к машине. Солнце уже садилось за горизонт, окрашивая небо в багровые тона. Ракеты на пусковых установках стояли неподвижно, но я знал, что они готовы к бою. И это было сейчас главное.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, ООО ОКС, кабинет для допросов. 12 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Грибник сидел за столом, глядя на Шелленберга. Бывший начальник внешней разведки СД выглядел неважно — осунувшийся, с мешками под глазами, в серой тюремной одежде. Лишь взгляд остался прежним — цепким, внимательным, расчетливым.</p>
    <p>— Гражданин Шелленберг, — обратился к нему старший майор госбезопасности, — я предлагаю вам сделку. Вы хотите выжить. Мы хотим использовать ваши знания. Мы можем сотрудничать.</p>
    <p>— Сотрудничать? — переспросил тот. — Вы хотите, чтобы я работал на вас?</p>
    <p>— Я хочу, чтобы вы работали с нами, ради новой Германии и против ее старых врагов, — поправил Грибник. — Нам нужен человек, который сможет внедриться в сеть британского агента, известного нам как доктор Вольф. Вы знаете его?</p>
    <p>Бывший глава VI отдела РСХА помедлил.</p>
    <p>— Слышал о нем. Бывший сотрудник абвера, перешедший на сторону британцев. Он занимается вывозом немецких ученых на Запад. Я знаю его методы, его подходы.</p>
    <p>— Тогда вы знаете, как выйти на него.</p>
    <p>— Предположим, но зачем мне это?</p>
    <p>— Затем, что это ваш единственный шанс, — сказал начальник особого оперативного отдела. — Вы поможете нам раскрыть сеть Вольфа. Мы создадим легенду о вашем побеге. Вы выйдете на контакт с ним или его людьми, предложите сотрудничество, передадите информацию, которую мы вам дадим. Когда операция завершится, мы обеспечим вам безопасность и возможность начать новую жизнь.</p>
    <p>— А если я откажусь?</p>
    <p>— Тогда вы останетесь здесь. До суда.</p>
    <p>Шелленберг долго молчал, глядя на Грибника. Потом сказал:</p>
    <p>— Я согласен, но у меня есть условия.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Не хочу, чтобы меня держали в камере. Чтобы работать, я должен иметь свободу передвижения.</p>
    <p>— Свободу передвижения вы получите, — сказал старший майор госбезопасности. — Разумеется, под наши контролем. Мы будем знать каждый ваш шаг. Если вы попытаетесь обмануть нас, вы умрете.</p>
    <p>— Я знаю, — ответил бывший глава немецкой внешней разведки. — Только кто поверит в мой побег из застенок советской контрразведки?</p>
    <p>Грибник открыл папку, вынул из нее удостоверение сотрудника Международного Красного Креста и швейцарский паспорт на имя Вальтера Гринберга, а также пачку швейцарских франков.</p>
    <p>— Вам и не придется бежать, — сказал он. — Вы будете освобождены.</p>
    <p>— Освобождены? — удивленно спросил Шелленберг.</p>
    <p>— По легенде вы заключили сделку с советским командованием, якобы согласившись работать на нас в обмен на свободу.</p>
    <p>— И Вольф поверит в это?</p>
    <p>— Поверит, потому что это правда, — сказал старший майор госбезопасности. — Вы действительно получите свободу и действительно будете работать с нами. И когда Вольф выйдет на вас, скажете ему, что решили переиграть русских. И тогда он обязательно захочет вас использовать.</p>
    <p>— И что я должен буду ему передать?</p>
    <p>— То, что мы решим. Первое время — мелкие сведения, которые нам не повредят, но укрепят его доверие к вам. Затем последует более серьезная дезинформация.</p>
    <p>Бывший глава VI отдела РСХА усмехнулся.</p>
    <p>— Вы предлагаете мне стать двойным агентом.</p>
    <p>— Я предлагаю вам остаться в живых, — ответил Грибник. — Выбор за вами.</p>
    <p>Шелленберг взял документы, которые начальник особого оперативного отдела протянул ему, полистал их.</p>
    <p>— А если я действительно решу переиграть вас?</p>
    <p>— Тогда вы умрете, — сказал старший майор государственной безопасности. — Не от нашей руки, а от руки Вольфа, когда тот поймет, что вы его обманули.</p>
    <p>Бывший оберштурмбаннфюрер помолчал, затем проворчал:</p>
    <p>— Хорошо. Я согласен.</p>
    <p>Грибник поднялся, оставив ему документы.</p>
    <p>— Тогда добро пожаловать в советскую контрразведку, господин Гринберг.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 12 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Трофимов бесшумно вошел, положил на стол плотный пакет, переданный из Москвы фельдъегерской почтой, и вышел. К таким пакетам я привык, как правило, они содержали приказы Верховного главнокомандования или важные сообщения.</p>
    <p>Вскрыл пакет. Судя по «шапке», это был официальный циркуляр. Текст, напечатанный на машинке, содержал перечень имен, статей, приговоров, которые только что вынес Международный военный трибунал в Москве.</p>
    <p>Прочел его медленно, вглядываясь в каждую строку, не чувствуя ни торжества, ни злорадства, лишь ощущение справедливости свершившегося. Ради этого я и лез на рожон, приближая победу, вопреки сложившимся традициям и привычкам в управлении войсками.</p>
    <p>Итак, смертная казнь через повешение. К ней были приговорены нацистские преступники высшего ранга. Среди них, Герман Геринг. Я помнил его, сидящего здесь, в бывшем министерстве пропаганды.</p>
    <p>А потом я увидел его в кинохронике процесса, грузного, бледного, с презрительно подобранными губами. Он корчил из себя нераскаявшегося нациста, когда уже не было ни Третьего рейха, ни его бесноватого фюрера. Борова приговорили к виселице. Заслуженно.</p>
    <p>Как и Иоахима Риббентропа, дипломатического манекена, купившего Европу за обещания, которых никто никогда не собирался выполнять. Это он подписывал пакты, в итоге принесшие смерть миллионам.</p>
    <p>Поплатился и Вильгельм Кейтель. Оловянный солдафон, всегда тершийся рядом с фюрером, всегда берущий под козырек, какие бы преступные приказы от него ни получал. Его солдаты жгли, взрывали, насиловали и убивали.</p>
    <p>Мартин Борман, как ни пытался выкупить свою ничтожную жизнь, выдавая тайны нацистских счетов и местоположение награбленных сокровищ, из петли вывернуться не сумел. По заслугам.</p>
    <p>Дальше шла рыбешка помельче. Кальтенбруннер, Розенберг, Франк, Фрик, Штрейхер, Саукель, Йодль, Зейсс-Инкварт. За каждым оставались пылающие города, печи в концлагерях, и трупы, трупы, трупы, трупы. Список замученных казался бесконечным.</p>
    <p>Дальше шли имена тех, кто получил срок тюремного заключения двадцать пять лет. Среди этих «счастливчиков» оказались Рудольф Гесс, которого удалось вытащить из Британии. Вальтер Функ и Эрих Редер.</p>
    <p>Этим, считай, повезло. Они не только избежали виселицы, но и пожизненного срока, которого не было в советском законодательстве. Надеюсь, они оправдают эту мягкость приговора честным трудом на благо советского народа.</p>
    <p>Альберт Шпеер огреб всего двадцатник. Ну да, он ведь всего лишь архитектор нацистской империи, который строил красивые здания для мразей. Наверное, его таланты пригодятся на стройках пятилеток.</p>
    <p>Карл Дёниц получил всего десять лет. Ну да, Редера он сменил в последний момент Адмирал, а Гитлера и вовсе уже после того, как все было кончено. И продержался в роли рейхспрезидента всего несколько недель. Короче, легко отделался.</p>
    <p>Отдельной строкой стоял приговор Вильгельму Канарису, главе Абвера, который начал войну как враг, а закончил как союзник. И Трибунал, хоть и признал его виновным в сотрудничестве с нацистским режимом, учел смягчающие вину обстоятельства.</p>
    <p>Хитрый Лис и тут обхитрил своих подельников, получив пятнадцать лет лишения свободы с заменой на ссылку, которую проведет в СССР под надзором органов государственной безопасности.</p>
    <p>Ну что ж, пришел он к нам не от хорошей жизни, а потому что понял, что война проиграна, и единственный способ спастись — это перейти на сторону тех, кто победит. Он был циником, прагматиком, человеком, который видел дальше других. И это спасло его шкуру.</p>
    <p>Остался еще Генрих Мюллер. Верховный суд постановил: <emphasis>«Учитывая время проведенное в заключении, состояние здоровья и отсутствие прямых доказательств личного участия в массовых убийствах, признать Генриха Мюллера виновным в пособничестве преступному режиму и приговорить к десяти годам лишения свободы с отбыванием наказания в исправительно-трудовых лагерях на территории РСФСР»</emphasis>.</p>
    <p>Я знал, что Берия лично вмешался в этот процесс. Он видел в Мюллере не просто палача, а профессионала, который мог быть полезен в будущем, ибо тот знал методы допросов, структуру гестапо, всю подноготную нацистской полицейской машины.</p>
    <p>Уверен, что ни в каких лагерях он сидеть не будет, а станет кем-то вроде консультанта, тем более ценного, что на свободе оставались еще тысячи нацистских преступников, разбежавшихся по всему миру, которых еще ловить и ловить.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, гостиница «Централь», номер Штольца. 13 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц сидел за маленьким столиком, глядя на закрытую дверь. Он ждал уже час. Пауль сказал, что новый сотрудник придет сегодня вечером, но не назвал его настоящего имени. Оперативник знал только одно, что это будет важная встреча.</p>
    <p>Ровно в семь вечера раздался стук. Штольц поднялся, открыл. На пороге стоял невысокий плотный мужчина в очках, с аккуратным портфелем и значком Международного Красного Креста на лацкане пиджака.</p>
    <p>— Вальтер Гринберг, — представился тот. — Швейцарское отделение Красного Креста. Надеюсь, я не опоздал.</p>
    <p>— Проходите, — ответил произведенный за поимку Штейнера в капитаны офицер штази, пропуская его внутрь.</p>
    <p>Закрыл дверь и прислонился к ней, глядя на гостя. Тот снял очки, и Штольц узнал лицо, которое видел только на фотографиях. Перед ним был бывший глава внешней разведки Третьего Рейха Вальтер Шелленберг.</p>
    <p>— Я знаю, что вы думаете, — сказал тот, садясь на стул. — Вы думаете, что я не заслуживаю свободы и меня следовало повесить вместе с остальными.</p>
    <p>— Я думаю, что вы полезный человек для нашего дела, — ответил капитан.</p>
    <p>— Для дела, — усмехнулся Шелленберг. — Я слышал это слово от многих. Каждый раз, когда его произносили, я оказывался в опасности, но сейчас готов рискнуть.</p>
    <p>— Вольф заинтересовался представителем Красного Креста Грибергом, — сказал Штольц. — Встреча с ним, то есть, с вами, назначена в кафе на Фридрихштрассе. Легенда та же, вы перебежчик, прежде работавший на советскую разведку, но теперь желающий перейти на другую сторону.</p>
    <p>— Что я смогу ему предложить? — поинтересовался «швейцарец».</p>
    <p>— Мы дадим вам информацию о перемещении некоторых грузов через западную границу, — сказал капитан. — Сведения подлинные, но не имеющие действительно важного значения. Вольф обязательно проверит их и убедится, что вы говорите правду. Это укрепит его доверие к вам.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул Шелленберг. — Для начала сгодится, но чтобы войти в полное доверие, мне нужно будет давать ему такую информацию регулярно. И она должна быть ценной.</p>
    <p>— Мы будем подавать информацию порционно, — ответил Штольц. — Сначала незначительные данные, потом более серьезные. Когда Вольф полностью поверит вам, тогда перейдем к следующей стадии операции.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, пригород Карлхорст, учебный центр КОЕ. 14 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Машина остановилась у трехэтажного здания, которое раньше принадлежало немецкой юридической фирме. Теперь здесь размещался учебный центр Комитета Освобождения Европы. Никаких вывесок, лишь номер на воротах и дежурный в штатском у входа.</p>
    <p>Меня встретил Анджей Заборовски. Сейчас он напоминал скорее профессора в строгом гражданском костюме, при галстуке и с папкой в руках. Кивнул дежурному, протянул мне руку. Я ответил рукопожатием.</p>
    <p>— Товарищ маршал, добро пожаловать, — сказал он. — Первое занятие уже началось. Мы ждали вас.</p>
    <p>Я кивнул, прошел внутрь. В коридорах было тихо, пахло свежей побелкой, чувствовались вполне армейская чистота и порядок. Заборовски повел меня по лестнице на второй этаж, рассказывая по дороге:</p>
    <p>— Сейчас идет лекция по методам конспирации. Преподаватель бывший участник польского подполья, воевал с тридцать девятого. Группа состоит из двадцати человек. В ее состав входят французы, итальянцы, греки. Это наш первый набор.</p>
    <p>— На каком же языке он ведет занятия в столь разнородной группе?</p>
    <p>— На всех трех. Пан Ступальский полиглот.</p>
    <p>Мы подошли к двери. Заборовски приоткрыл ее, и не входя, я заглянул внутрь. Увидел большую комнату, мужчин и женщин, склонившихся над партами. У доски стоял пожилой мужчина в очках, набрасывая какую-то схему.</p>
    <p>— Мы даем основы, — пояснил Заборовски, когда я снова затворил дверь. — Легенды, явки, шифры, методы передачи информации. На следующей неделе начнется практика на местности.</p>
    <p>— Кто эти люди?</p>
    <p>— В основном — бывшие участники Сопротивления. Те, кто уже имеет опыт подпольной работы, но есть и новички. Их рекомендовали партийные ячейки на местах.</p>
    <p>В это время раздался обыкновенный школьный звонок. И я вошел в класс. Слушатели дружно поднялись. Я поздоровался, пожал руку преподавателю и попросил его учащихся сесть. Они, несмотря на перемену, вернулись на места.</p>
    <p>Лектор, тоже имевший профессорский облик, по-военному четко доложил мне по-русски, о чем его сегодняшняя лекция. Я его с интересом выслушал и поблагодарил. Потом Заборовски познакомил меня с несколькими курсантами.</p>
    <p>Молодой француз Жан рассказал, что воевал в Сопротивлении, потом когда немцы ушли, а у власти все равно остались те, кто им прислуживал, он решил продолжать бороться. Партийная ячейка помогла ему перебраться в ГДР.</p>
    <p>Другой слушатель, Джованни, по национальности итальянец, тоже бывший партизан, был недоволен, что после свержения Муссолини, к власти пришли прозападные политики. После обучения, он хотел вернуться на родину, чтобы продолжать борьбу.</p>
    <p>Их соученица, гречанка Мария, отец которой был убит фашистами во время оккупации, хотела стать учительницей, чтобы рассказывать детям о Ленине и Сталине, но теперь ей самой пришлось сесть за парту, чтобы приблизить коммунизм, при котором это станет возможно.</p>
    <p>— Спасибо, товарищи, — заговорил я, а Ступальский принялся переводить. — Немецкий и итальянский фашизм повержены, но их тайные и явные пособники все еще находятся у власти в ваших странах. Наша задача совместными усилиями освободить их от недобитков.</p>
    <p>— Мы верим, что коммунизм победит во всем мире, — ответила за всех гречанка. — Мы хотим, чтобы, если не мы, то наши дети и внуки дети жили в свободном мире. Спасибо, товарищ маршал Советского Союза, что дали нам возможность вернуться к борьбе.</p>
    <p>Остальные принялись аплодировать, а Мария осмелилась поцеловать меня в щеку. Я понимал, что легкой судьбы у этих замечательных ребят и девчат не будет, потому что вместо одной отрубленной головы черно-коричневой гидры, стремительно отрастали новые.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, кафе «Элефант» на Фридрихштрассе. 15 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Вольф сидел в углу за столиком, прикрывшись газетой. Он выбрал место так, чтобы видеть вход, но оставаться незаметным. Перед ним стояла чашка остывшего кофе, которую он едва пригубил. Его внимание было приковано к двери.</p>
    <p>Ровно в полдень в кафе вошел человек, встречи с которым он ждал. Вошедший был в костюме «сотрудника Красного Креста», с портфелем в руках и очками на носу. Оглядел зал с видом человека, который ищет приятеля, и направился к столику, где уже сидел Вольф.</p>
    <p>— Вальтер Гринберг? — спросил он, откладывая газету.</p>
    <p>— Да, — ответил Шелленберг, садясь за столик. — А вы доктор Вольф?</p>
    <p>— Верно. Мне сказали, что вы хотите предложить мне нечто ценное.</p>
    <p>— Я предлагаю вам сотрудничество, — сказал «Гринберг», кладя портфель на колени. — В настоящее время я работаю на противоположную сторону, и знаю, как получить важнейшую информацию.</p>
    <p>— Почему я должен верить вам? — спросил его собеседник. — Вы работали на одних, потом на других, теперь хотите работать на нас? Не слишком ли много переходов даже для такого человека, как вы?</p>
    <p>— Потому что я знаю, что вы ищете, — ответил Шелленберг спокойно. — Вы ищете ученых, которых можно вывезти на Запад, а мне известно, кто они и где находятся. Я могу помочь вам в этом.</p>
    <p>— А что вы хотите взамен?</p>
    <p>— Новую жизнь в Западной Европе. Документы, деньги, безопасность. Не хочу больше прятаться.</p>
    <p>Вольф молчал несколько секунд, изучая собеседника. Потом спросил:</p>
    <p>— Что вы можете дать мне прямо сейчас?</p>
    <p>Шелленберг открыл портфель, вынул лист бумаги.</p>
    <p>— Здесь — список грузов, которые будут переправлены через западную границу в ближайшие дни. Проверьте эту информацию, и вы убедитесь в моей искренности.</p>
    <p>Вольф взял лист, пробежал глазами, затем спрятал во внутренний карман.</p>
    <p>— Проверю. Если информация окажется верной, я свяжусь с вами. А пока — не делайте ничего, что могло бы меня насторожить.</p>
    <p>— И запомните, господин Гринберг, если вы попробуйте сыграть против меня, вы об этом… — произнес британский агент и осекся, стремительно обернувшись к двери.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Вольф обернулся, и Шелленберг заметил, как его лицо изменилось. За стеклом стояла полицейская машина. Из нее вышли двое в штатском и направились ко входу в кафе. Британский агент повернулся к бывшему начальнику VI отдела РСХА.</p>
    <p>— Я думал, вы пришли один, — процедил он.</p>
    <p>— Я пришел один, — ответил тот.</p>
    <p>— Тогда почему за вами следили?</p>
    <p>Шелленберг пожал плечами. По всем правилом проведения разведывательных операций при выходе агента на ключевую фигуру наружное наблюдение вестись не должно. Может быть русские переиграли и решили арестовать Вольфа?</p>
    <p>— Как бы то ни было, это не по моей вине, — сказал он. — Может быть — по вашей?</p>
    <p>Собеседник в упор посмотрел на него и в его глазах промелькнула тень сомнения. Понятно, он подумал, что русские использовали Шелленберга для того, чтобы его, лжедоктора Вольфа задержать. Как будто у них для этого не было иных возможностей.</p>
    <p>Глаза британского агента на мгновение сузились, но бывший оберштурмбаннфюрер, а ныне сотрудник советской разведки не отвел взгляда. Только лежавшие на столе, чуть заметно напряглись. Ведь если у этого лжеюриста в кармане пистолет, может начаться пальба.</p>
    <p>— По моей? — переспросил Вольф. — Вы уверены?</p>
    <p>— Нет, — ответил Шелленберг. — Я лишь высказал предположение. Перед тем, как сюда войти, я проверил. За мною «хвоста» не было.</p>
    <p>Вольф посмотрел на дверь. Двое в штатском уже остановились у входа, разговаривая с официантом. В сторону собеседников ни один из них даже не глянул. Официант же размахивал руками и могло показаться, что он указывает на столик, за которым сидели оба разведчика.</p>
    <p>— Уходим через кухню, — сказал «Гринберг», поднимаясь.</p>
    <p>Британский агент долго не мешкал, встал, бросив на стол несколько монет. Оба двинулись к двери туалета, рядом с которой находился вход на кухню. Перед тем как войти в нее, Вольф обернулся. Люди в штатском продолжали разговор с официантом.</p>
    <p>Запах жареного мяса и клубы пара ударили британскому агенту в лицо, когда он проходил мимо пышущих жаром плит. Шелленберг молча вел его к служебному выходу. Через минуту оба очутились в темном переулке. На улице было сыро и холодно.</p>
    <p>— Вы только что спасли меня, — сказал британский агент, и в его голосе появилась новая нота, недоверие в нем смешалось с любопытством. — Почему?</p>
    <p>— Потому что я хочу, чтобы вы мне доверяли, — ответил бывший оберштурмбаннфюрер. — И потому, что если бы вас взяли, я бы потерял свой шанс.</p>
    <p>— Хорошо. Я проверю вашу информацию, — помолчав, ответил Вольф. — Если она верна, мы встретимся снова, но если вы обманули меня…</p>
    <p>— Если я обманул вас, вы убьете меня, — закончил Шелленберг. — Я знаю правила.</p>
    <p>Британский агент развернулся и быстро пошел по переулку, затерявшись в лабиринте берлинских дворов. «Гринберг» проводил его взглядом. Через минуту он повернул назад, но не к кафе, а в другую сторону. Пересек улицу и зашел в подворотню, где его ждал Штольц.</p>
    <p>— Все благополучно, — сказал Шелленберг, стряхивая с пальто капли воды. — Он поверил.</p>
    <p>— Отлично, — ответил капитан штази. — Теперь ждем, когда он проверит информацию.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Полигон под Франкфуртом-на-Одере. 16 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Я посмотрел на карту, разложенную на столе. Флажки были разноцветные — советские, польские, чехословацкие, венгерские, румынские, болгарские, немецкие. Все они не только пестрели на карте, но и реяли на полигоне. Учения начались в шесть утра.</p>
    <p>Первая фаза была относительно простой. Задача, поставленная перед войсками, заключалась в отработке связи и взаимодействия между родами войск различных стран. Танки и пехота вышли на исходные позиции, артиллерия заняла огневые рубежи.</p>
    <p>Я находился в бункере центрального командного пункта. Рядом со мной расположились представители всех армий-участниц общевойсковых учений под кодовым названием «Братство по оружию». Это были польский, чешский, венгерский и румынский генералы.</p>
    <p>В семь ноль ноль поступил первый доклад о том, что польские части достигли рубежа атаки. Через пятнадцать минут пришло сообщение о том, что чехословацкие мотострелки развернулись на флангах. Венгры доложили о готовности артиллерии.</p>
    <p>К десяти часам началась артиллерийская подготовка. Венгерские гаубицы и советские «катюши» отработали по мишеням. Снаряды ложились точно, без разброса. Чехословацкие самоходки, доставленные на полигон прямо с заводов, пока оставались в резерве.</p>
    <p>К двенадцати часам пехота пошла в атаку. Польские стрелковые батальоны, поддержанные советскими танками, форсировали Одер. Чехи прикрывали фланги. Немецкий пехотный батальон народной полиции закрепился на захваченном плацдарме.</p>
    <p>Совместные эскадрильи штурмовиков и бомбардировщиков отработали бомбометание и стрельбу неуправляемыми реактивными снарядами по мишеням, имитирующим колонны техники на марше.</p>
    <p>В четырнадцать часов я объявил перерыв на обед. Командиры собрались в бункере. Генералы союзных сил выглядели усталыми, но довольными проделанной работой. Даже за обедом они обсуждали проблемы тактики, не давая роздыху переводчикам.</p>
    <p>— Как по вашему ведомству. Все в порядке? — спросил я у начальника связи, полковника Шабалина.</p>
    <p>— Были перебои в радиосвязи между немцами и венграми, но сейчас все наладили, — ответил Василий Кузьмич.</p>
    <p>— Как отработала артиллерия, Яков Иосифович? — спросил я у подполковника Джугашвили, которого назначил начартом ОКС накануне учений.</p>
    <p>— Венгры отлично себя показали, товарищ маршал, — откликнулся старший сын вождя. — Румыны немного отстают.</p>
    <p>— А как вы оцениваете действия союзной авиации, Василий Иосифович? — поинтересовался я у его младшего брата.</p>
    <p>— Немцы, как всегда, на высоте, — ответил Сталин-младший. — Чехи, хоть и воюют на таких же машинах, показывают все же более слабую выучку, товарищ командующий.</p>
    <p>— Ничего, подтянем, — сказал я.</p>
    <p>После обеда в пятнадцать ноль ноль началась вторая фаза учений, а именно, отражение контратаки условного противника. На этот раз наступали венгры, а оборонялись чехословацкие и советские части.</p>
    <p>Венгерские танки пошли в атаку, но были остановлены артиллерией. Румынская пехота поддерживала венгров с флангов. К восемнадцати часам дневная фаза учений была завершена. Командующие, во главе со мною, собрались в бункере, чтобы подвести итоги.</p>
    <p>— Дневная фаза учений в целом прошла нормально, — подытожил я, выслушав их доклады. — Теперь будьте готовы к ночной фазе. Все участники будут подняты по тревоге, так что время я сейчас не назову.</p>
    <p>Я подождал, пока командиры союзных армий разошлись по своим частям, и остался в бункере один. За стенами слышался затихающий гул моторов — колонны отводили технику на ночные стоянки. Маландин подошел к столу, развернул карту следующей фазы учений.</p>
    <p>— Ночная фаза начнется в двадцать три ноль ноль, — сказал я ему. — Подъем по тревоге. Задача заключается в отражении внезапной контратаки противника.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий!</p>
    <p>— Кто сейчас у нас в первом эшелоне? — спросил я.</p>
    <p>— Немцы и поляки. Они и будут наступать. Чехи и венгры — обороняться. Румыны и болгары останутся в резерве. Войска ОКС будут играть за формированиями вероятного противника.</p>
    <p>Я кивнул. Днем все армии-участники действовали на одной стороне. Теперь нужно было посмотреть, как части союзников будут отбивать контрудар в условиях ограниченной видимости, без дневных ориентиров и привычных координат.</p>
    <p>— Передайте командирам союзных армий, что ночные учения начинаются без артподготовки. Они должны отбить внезапное наступление противника.</p>
    <p>В двадцать один час я вышел из бункера. Над полигоном уже сгущались сумерки. Танки стояли в тени деревьев, пехота готовила укрытия. Воздух пах сырой землей и хвоей. Я подошел к польскому командиру, который изучал карту при свете карманного фонаря.</p>
    <p>— Как настроение, товарищ хорунжий? — спросил я.</p>
    <p>— Настроение отличное, товарищ маршал, — ответил тот. — Люди готовы выполнить любую задачу командования.</p>
    <p>— Пусть пока отдыхают. И проверьте, чтобы радисты держали связь в резервном режиме.</p>
    <p>— Есть, товарищи маршал.</p>
    <p>К двадцати двум часам на полигоне воцарилась тишина. Только ветер гулял между деревьями. В бункере КП, где остались только операторы и связисты, было слышно, как тикают часы.</p>
    <p>Я посетил РЛС, посмотреть на экран радиолокатора. Оператор доложил о множественных целях. Все правильно. На зеленом блине экрана медленно ползли отметки — это шли бомбардировщики ОКС, под командованием полковника Сталина.</p>
    <p>Ровно в двадцать три я вернулся на свой командный пункт, поднял трубку и скомандовал:</p>
    <p>— Начинаем.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Лондон, Даунинг-стрит, кабинет премьер-министра. 16 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Утро Клемента Эттли, премьер-министра Соединенного королевства началось с папки, которая оказалась на его столе. На обложке стоял гриф «Совершенно секретно». Глава правительства его величества открыл ее и пробежал глазами по первым страницам.</p>
    <p>Это были донесения разведки, доставленные с Континента, а именно — из Берлина, Варшавы и Праги. Эттли немедля вызвал генерального директора Секретной разведывательной службы его величества Стюарта Мензиса.</p>
    <p>— Русские проводят учения, — проворчал премьер-министр, не поднимая глаз. — «Братство по оружию»… С участием немцев, поляков, чехов, венгров, румын и болгар. Под единым командованием.</p>
    <p>— Да, сэр, — откликнулся полковник. — Жуков лично руководит ими на полигоне под Франкфуртом-на-Одере. Отрабатывают наступление и оборону, а также связь, взаимодействие и артиллерийскую поддержку. Все, что нужно для проверки готовности армии к войне.</p>
    <p>— И как они показывают себя?</p>
    <p>— На удивление слаженно. Похоже, Жуков проводит не просто учения, а отработку боеспособности нового военного союза.</p>
    <p>Премьер-министр отложил папку, поднялся, подошел к окну. За стеклом моросил дождь. Лондон выглядел серым и унылым, как всегда весной. По этому скоплению крыш трудно было сказать, что этот город представляет собой столицу величайшей империи в мире.</p>
    <p>— Что говорят американцы? — спросил Эттли.</p>
    <p>— По нашим данным, госдепартамент готовит ноту протеста в Москву, — заговорил Мензис. — Формально для того, чтобы выразить озабоченность. Неформально — они пребывают в панике. Если Жуков сможет создать единую союзническую армию, мы окажемся перед фактом нового военного блока, который мы не сможем игнорировать.</p>
    <p>— Мы тоже направим ноту, — сказал глава британского правительства, — но это не решит проблемы. — Он повернулся к главному разведчику, спросил: — Какую, по вашему, цель преследует Жуков этими учениями?</p>
    <p>— Демонстрацию силы, — ответил тот. — Он хочет показать нам, что может собрать громадную европейскую армию, которая будет действовать как единое целое. Вкупе с ракетами, размещенными на Балтийском побережье, которые они вполне способны снабдить атомными боеголовками, эти учения дают нам понять, что с русскими нельзя не считаться.</p>
    <p>Премьер-министр молчал, понимая, что угроза со стороны СССР не столько военная, сколько политическая. В британских колониях уже началось брожение. Даже Индия — эта жемчужина в короне его величества — все чаще поглядывает в сторону Советов.</p>
    <p>— Ищите уязвимые места в этом восточноевропейском союзе, Мензис, — раздраженно проговорил Эттли. — Надо найти в нем трещину, куда мы сможем вбить клин. А мы пока тоже выразим озабоченность милитаризацией Восточной Европы, а также надежду на конструктивный диалог.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 16–17 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Штольц и Шелленберг разошлись без лишних слов. Каждый знал, что делать дальше. Бывший начальник VI отдела РСХА отправился в контору Международного Красного Креста, где должен был честно отрабатывать свою легенду.</p>
    <p>И он действительно работал. Проверял списки военнопленных, ставил печати, пил кофе с коллегами. Дважды его вызывали к начальнику — тот был доволен новым сотрудником и не задавал лишних вопросов.</p>
    <p>Внешняя сторона жизни Вальтера Гринберга не только у британского резидента, но и у его сослуживцев по по МКК не должна была вызывать вопросов. Ничего особенного, обычный швейцарский чиновник, выполняющий рутинную работу.</p>
    <p>Вечером семнадцатого марта Шелленберг вернулся в свою комнату в гостинице. На столе лежал конверт. Без обратного адреса и марки. Вскрыл его. Внутри записка: <emphasis>«Информация подтвердилась. Завтра, 12:00, кафе на Фридрихштрассе. Жду»</emphasis>. Подписи не было.</p>
    <p>В указанное время «Гринберг» был в кафе. Вольф уже сидел за столиком, перед ним стояла дежурная чашка кофе. Когда его «швейцарский» визави опустился напротив, британский агент немедленно перешел к делу:</p>
    <p>— Ваша информация оказалась подлинной. Указанные грузы действительно прошли через указанные пограничные пункты. Это укрепляет ваше реноме в наших глазах.</p>
    <p>— Значит, вы готовы работать со мной?</p>
    <p>— Я готов дать вам шанс, — ответил Вольф, — но теперь мне нужно нечто более серьезное. — Он подвинул к Шелленбергу конверт. — Здесь — адрес. Завтра в это же время вы должны быть в указанном доме. Там вы встретите человека, который расскажет вам, что нужно делать.</p>
    <p>— Что за человек?</p>
    <p>— Вы узнаете, когда придете. Пока запомните, если вы провалите задание, то потеряете все. Если выполните — сможете начать новую жизнь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Вашингтон, Белый дом, Овальный кабинет. 17 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Президент Рузвельт сидел в инвалидном кресле, слушая доклад начальника штаба Джорджа Маршалла. Карта Восточной Европы висела на стене, и на ней были отмечены все страны, участвующие в учениях.</p>
    <p>— Они проводят масштабные маневры, сэр, — заговорил генерал. — Жуков лично координирует действия восточноевропейских армий. Мы получили данные о том, что они отрабатывают наступление на глубину до ста километров.</p>
    <p>— И какова наша реакция, Корделл? — спросил Рузвельт у присутствующего государственного секретаря.</p>
    <p>— Мы готовим ноту протеста, господин президент, — ответил тот, — но, боюсь, это не остановит русских. Они создают новый военный блок, и мы не можем этому помешать.</p>
    <p>— А что говорят наши европейские союзники?</p>
    <p>— Они тоже обеспокоены. Особенно французы и англичане, которые боятся, что Жуков может использовать эти учения как прикрытие для реального наступления на демократию.</p>
    <p>— Это было бы безумием, — сказал Рузвельт.</p>
    <p>— Возможно, — откликнулся Маршалл, — но Жуков не безумец. Он прагматик. И он показал нам, на что способен.</p>
    <p>Президент подкатил кресло к карте.</p>
    <p>— Мы должны усилить наше присутствие в Европе, — сказал он. — Перебросить дополнительные силы в Англию. Показать, что мы не собираемся уступать.</p>
    <p>— Это может спровоцировать Советы, — предупредил генерал.</p>
    <p>— Это также может их остановить, — ответил Рузвельт.</p>
    <p>— Не забудьте, сэр, что у них есть атомные бомбы и ракеты, способные их доставить как минимум — к Лондону.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Полигон под Франкфуртом-на-Одере. 17 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>По полигону пронесся гул. Танки завели моторы, высыпавшая из палаток пехота строилась в колонны. Прожекторы по условиям учений не зажигали. Части, которым предстоит отбить контратаку условного противника, должны были выдвинуться скрытно.</p>
    <p>Почти в кромешной темноте рокотали моторы и лязгали гусеницы. Прикрытые колпаками с щелевидными визорами фары были единственными источниками освещения на полигоне. Не считая того, что должны будут сбросить бомбардировщики Сталина-сына.</p>
    <p>Я вышел из бункера, поднялся на невысокий холм, откуда был виден центр полигона. Внизу, в темноте, угадывались силуэты движущихся машин. Для ориентации экипажей использовались комплекс «Дудка» и комплект светосигнальных подсветочных приборов.</p>
    <p>Пехота двигалась цепями, растянувшись на сотни метров. Где-то слева, у лесной опушки, застрекотали пулеметы — это чехи отрабатывали отражение ночной атаки условного противника. Стреляли, понятно, по мишеням на стрельбище.</p>
    <p>— Что со связью, Герман Капитонович? — спросил я у подошедшего Маландина.</p>
    <p>— Работает штатно, товарищ маршал. Начальник связи Шабалин устранил имеющиеся недостатки.</p>
    <p>— Хорошо. Что пехота?</p>
    <p>— Польские батальоны вышли на исходные позиции. Чехи на флангах, венгры в резерве. Народная полиция ГДР закрепилась на плацдарме.</p>
    <p>Внизу, на поле, начало разворачиваться основное действо. По сигналу с командного пункта венгерская артиллерия открыла огонь по установленным заранее мишеням. Снаряды рвались где-то в глубине полигона, освещая на мгновение темноту оранжевыми вспышками.</p>
    <p>— Венгры бьют по площадям, — заметил начальника штаба. — Ночью точность падает, но они держат коридор.</p>
    <p>— Это нормально, — ответил я. — Для первого раза неплохо.</p>
    <p>В двадцать три сорок поступил доклад от чехословацких мотострелков. Они обнаружили условного противника на правом фланге и вступили в боевое соприкосновение. Я подошел к карте, разложенной на длинном столе, и посмотрел, где находятся их позиции.</p>
    <p>— Передайте чтобы держали оборону, не давая противнику прорваться к центру.</p>
    <p>Через десять минут польские танки пошли в обход — они должны были ударить во фланг условному противнику и отрезать ему пути отхода. Я слышал в наушниках голоса командиров, которые на нескольких языках координировали свои действия. Связь и впрямь работала.</p>
    <p>К часу ночи учения достигли пика. Венгерская артиллерия палила холостыми, чехи отбивали атаки советских частей, поляки маневрировали на флангах. Немецкая народная полиция, закрепившись на плацдарме, держала центр. Все двигалось, все работало.</p>
    <p>В два тридцать я отдал приказ на завершение активной фазы. Танки и пехота начали отходить на исходные позиции. Артиллерия прекратила огонь. На полигоне устанавливалась тишина, только ветер гулял по полигону и где-то вдалеке угасали последние отблески пожаров.</p>
    <p>— Первая фаза ночных учений завершена, товарищ командующий, — доложил Маландин, когда я вернулся на КП. — Все части на позициях. Потерь нет.</p>
    <p>— Хорошо, Герман Капитонович, — ответил я. — Завтра утром подведем итоги и перейдем к следующему этапу.</p>
    <p>Связь работала, артиллерия била уверенно, пехота маневрировала без сбоев. Ночные учения показали, что мы можем действовать в темноте, но никто, кроме меня, Василия Иосифовича Сталина не знал о готовящемся сюрпризе.</p>
    <p>Все правильно. Настоящая война не знает расписания. И мы должны были быть готовы к этому. Я сидел за своими записями, когда вошел Грибник. В руках у него была папка с донесениями из Лондона, Вашингтона и Парижа.</p>
    <p>— Товарищ маршал, предварительная реакция Запада на учения, — доложил он.</p>
    <p>Я взял папку, открыл. Пробежал глазами. Учения «Братство по оружию» еще не закончились, а наши вчерашние союзники уже заготовили формальные ноты протеста, заявления о «обеспокоенности», требования «разъяснений». Так и должно было быть.</p>
    <p>— Наши западные «друзья» всеми силами пытаются нам доказать, что растеряны и не знают, что делать, — сказал я, откладывая папку. — Видят, что мы создаем новый военный союз, они понимают, что силой нас не остановить, значит, будут действовать иначе.</p>
    <p>— Они могут попытаться усилить свое присутствие в Европе, — заметил начальник особого оперативного отдела ОКС.</p>
    <p>— Обязательно попытаются, — сказал я. — Правда, для этого тем же американцам придется нарастить свой военный потенциал, а это не просто сделать в условиях мира. А британцы скоро огребут проблемы в колониях. Ведь на успехи СССР смотрит весь мир…</p>
    <p>И в это время вспышка озарила полнеба, а почва под ногами вздрогнула, словно началось землетрясение. Одновременно с этим оглушительный грохот раскатился по окрестностям не только полигона, но и ближайших населенных пунктов.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>Я поднялся из-за стола и вышел из бункера. В лицо ударил горячий ветер, полный запаха гари и озона. Над полигоном, там, где еще минуту назад было темное небо, медленно поднимался огненный шар.</p>
    <p>Он был ослепительно ярким, но быстро угасал, превращаясь в клубящееся облако, подсвеченное снизу отблесками пламени. Вокруг — ни звука. Только ветер, который вдруг стал горячим и сухим, и далекий гул, затихающий за горизонтом.</p>
    <p>Грибник, вышедший следом, замер, глядя на небо.</p>
    <p>— Товарищ маршал, что это? — спросил он, и в голосе его, обычно спокойном, послышалось напряжение.</p>
    <p>— Это завершающая стадия учений, — ответил я. — Имитация атомного взрыва. Мы должны были показать нашим союзникам, что у нас есть оружие, способное остановить любого противника. И мы показали.</p>
    <p>— Имитация? — переспросил он.</p>
    <p>— Да. Сброшенные на парашютах с определенным интервалом термитные заряды. Василий Иосифович прекрасно провел операцию. Свет, звук, ударная волна — все как настоящее. Только радиации нет.</p>
    <p>Из бункера начали выходить офицеры. Поляки, чехи, венгры, немцы — они стояли, задрав головы, и молча смотрели на затухающий огненный шар. Некоторые пожилые военные в открытую осеняли себя крестом.</p>
    <p>Я видел их лица в отблесках догорающего пламени — они были бледны, но в глазах у них не было страха. Только уважение. И понимание того, что они теперь часть силы, с которой придется считаться.</p>
    <p>— Товарищ маршал, — обратился ко мне польский генерал Сверчевский, — это было… впечатляюще. Неужели это настоящее оружие?</p>
    <p>— Настоящее, — не покривив душой, ответил я. — У нас есть такие заряды. И мы готовы их применить, если потребуется защитить наши страны.</p>
    <p>— Я понимаю, — с улыбкой кивнул он.</p>
    <p>— Товарищ маршал, это было несколько неожиданно, — признался румынский генерал Георгиу-Деж, — теперь я точно знаю, что мы не ошиблись, выбрав этот путь.</p>
    <p>Венгерский генерал Фаркаш, стоявший чуть поодаль, подошел ближе. Он выглядел мрачным, уж не знаю, какие мысли вертелись в его голове.</p>
    <p>— Мы должны быть готовы к тому, что Запад не оставит все это без внимания, — сказал он.</p>
    <p>— Пусть знают, — ответил я. — Мы не боимся их реакции. Мы готовы к диалогу, но мы готовы и к другому.</p>
    <p>Я повернулся к Маландину:</p>
    <p>— Передайте Василию Иосифовичу, что я им доволен и прошу представить к наградам экипажи участвующих в операции бомбардировщиков.</p>
    <p>— Есть, товарищ командующий.</p>
    <p>Я снова поднял глаза к небу. Огненный шар уже расплылся, оставив лишь светящееся облако, медленно таявшее в ночи. Понятно, что имитация атомного взрыва это не сам атомный взрыв, но и она напомнит Западу, у кого на руках главные козыри в холодной войне.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 17 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>В гостинице Шелленберг заперся в номере, задернул шторы, включил настольную лампу и открыл конверт. Внутри был обычный лист бумаги с адресом: <emphasis>«Лейпцигер-штрассе, 17, третий этаж, квартира 11»</emphasis>. Никаких пояснений. Только время встречи в 20:00.</p>
    <p>Он сжег записку в пепельнице, подождал, пока бумага превратится в пепел, и смыл его водой. Затем сел на кровать и задумался. Адрес не говорил ему ничего. Квартира могла быть явкой, местом встречи или ловушкой.</p>
    <p>В половине восьмого вечера «Гринберг» вышел из гостиницы. Он шел пешком, нигде не задерживаясь, стараясь не привлекать внимания. На Лейпцигер-штрассе остановился у старого дома с облупившимся фасадом.</p>
    <p>Сверился с адресом. Поднялся на третий этаж, постучал в квартиру с номером «11». Дверь открыл мужчина лет пятидесяти, в поношенном костюме. Оглядел пришедшего с ног до головы, потом сказал:</p>
    <p>— Вы от доктора Вольфа?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Проходите.</p>
    <p>Незнакомец пропустил Шелленберга в квартиру. Внутри пахло пылью и старыми книгами. Сотрудник советской разведки опустился на стул, на который ему указал хозяин. Тот закрыл дверь и сел напротив.</p>
    <p>— Моя фамилия Рихтер, — сказал он. — Вольф говорил, что вы были завербованы советской разведкой и хотите перейти на нашу сторону. Надеюсь, вы не ведете двойную игру.</p>
    <p>— Не веду, — ответил «Гринберг».</p>
    <p>— Не уверен, хотя Вольф за вас и ручается, — ответил Рихтер. — Посмотрим, как вы себя поведете в Соединенных Штатах.</p>
    <p>— В США? — переспросил Шелленберг, не веря своим ушам. — Вы собираетесь меня переправить за океан?</p>
    <p>— Да, вы не ослышались, — кивнул его собеседник. — И это единственный вариант нашего дальнейшего сотрудничества. Вольф считает, что вы слишком ценны, чтобы рисковать вами здесь, в Европе. В Германии вас могут рано или поздно вычислить. В Швейцарии вы были бы слишком заметны. В США сможете работать под новой легендой.</p>
    <p>— И что я буду делать в этой стране?</p>
    <p>— То, что вы умеете лучше всего. Консультировать. У вас есть знания, которые нужны нам. Вы знаете структуру не только немецкой, но и советской разведки, методы работы, слабые места. Вы будете работать в аналитическом отделе, под контролем, но в комфортных условиях.</p>
    <p>«Гринберг» слушал его внимательно, пытаясь понять, в чем подвох. Что это? Новая более хитрая проверка или переход операции на следующий уровень? Стать сотрудником одной из разведывательных структур США слишком соблазнительный вариант, чтобы быть правдой.</p>
    <p>— Когда я должен буду отправиться? — спросил он.</p>
    <p>— Через неделю. Документы уже готовы. По ним, вы сотрудник швейцарской фирмы, направленный в командировку. В Нью-Йорке вас встретят.</p>
    <p>— У меня есть возможность отказаться?</p>
    <p>— Нет, — ответил Рихтер. — Вы не в том положении, чтобы выбирать.</p>
    <p>Шелленберг помолчал, затем сказал:</p>
    <p>— В таком случае, я согласен.</p>
    <p>Собеседник протянул ему конверт.</p>
    <p>— Здесь билет на американский пароход, который через семь дней отчалит в Гамбурге, документы и адрес явки в Нью-Йорке. Там и получите дальнейшие инструкции.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, вокзал. 20 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Литерный поезд подошел к перрону точно по расписанию, о котором было известно только Грибнику и мне. Паровоз, тяжело дыша, выпустил облако пара и замер. Я стоял на перроне, за мной — Маландин, Грибник и несколько генералов ОКС.</p>
    <p>Охрана оцепила вокзал за час до прибытия. Над зданием развевались красные флаги, но от оркестра пришлось отказаться. Инструкция, пришедшая из наркомата государственной безопасности, требовала привлекать к визиту как можно меньше внимания.</p>
    <p>Бронированный вагон остановился напротив меня. Дверь открылась, и первым на перроне появился Поскребышев, личный секретарь вождя. Следом вышел народный комиссар иностранных дел Молотов, и только затем в двери вагона показался товарищ Сталин.</p>
    <p>Он был в простой шинели без маршальских погон. На голове обыкновенная фуражка. Начальник его личной охраны Власик, протянул вождь руку, чтобы помочь ступить на перрон, но тот проигнорировал ее и сам спустился по ступеням. Я шагнул вперед.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Сталин! — обратился к вождю, приложив руку козырьку. — Добро пожаловать в Берлин!</p>
    <p>Он пожал мою руку. Выглядел усталым. Не удивительно. Лет Верховному главнокомандующему было уже немало, да и дальние переезды утомляют. Тем более, что маршрут был выстроен таким образом, чтобы сбить со следа любых возможных диверсантов.</p>
    <p>— Здравствуйте, товарищ Жуков, — сказал вождь. — Как дела в Берлине?</p>
    <p>— Порядок, товарищ Сталин. Город восстанавливается. Промышленность налаживается. Только что завершили совместные с союзниками учения.</p>
    <p>Он кивнул и двинулся вдоль роты почетного караула, приветствуя бойцов и офицеров благожелательными кивками. В сопровождении охраны, мы прошли в здание вокзала, разумеется, пустого в этот час, потом пройдя через служебный выход, сели в мой автомобиль.</p>
    <p>— Ну, показывайте, какие апартаменты вы мне выделили, — шутливо произнес вождь.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин. 20 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Шелленберг не сразу сообщил своему новому руководству о том, что резидентура противника переправляет его в США, только на третий день, находясь на службе, он снял трубку телефона и набрал номер конспиративной квартиры.</p>
    <p>— Говорит Гринберг, — сказал он, когда с той стороны откликнулись. — Должен сообщить, что скоро уезжаю в командировку.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил голос на том конце провода. — Желаю удачи!</p>
    <p>Шелленберг повесил трубку. Кодовые слова были сказаны. Теперь оставалось только ждать. Через час он уже сидел в машине, которая везла его в пригород. Водитель долго петлял по улицам, проверяя, нет ли хвоста.</p>
    <p>Наконец, устремился к городской окраине. Еще через двадцать минут машина остановилась у старого особняка в Шарлоттенбурге. «Гринберг» вышел, и сразу направился в дом, где его уже ждал Грибник.</p>
    <p>— Докладывайте, — сказал начальник особого оперативного отдела, едва собеседник опустился перед ним в кресло.</p>
    <p>— Меня отправляют в США, — ответил Шелленберг. — Некто Рихтер, видимо, американский резидент, сказал, что я слишком ценен, чтобы оставлять меня в Европе. Мне предложили работу в аналитическом отделе одной из американских разведок. В какой именно, пока не знаю. По легенде я сотрудник швейцарской фирмы. На мое конспиративное имя куплен билет на пароход отплывающий из Гамбурга двадцать четвертого марта.</p>
    <p>— Документы они вам, разумеется, уже сделали, — произнес старший майор государственной безопасности.</p>
    <p>— Да, вот они.</p>
    <p>— Любопытно, — проговорил Грибник, полистав паспорт и удостоверение сотрудника швейцарской часовой фирмы, выданные на имя Вальтера Гринберга. — Если вы сможете внедриться в американские разведывательные структуры, мы сможем получить доступ к информации, которую вряд ли сможем добыть иначе.</p>
    <p>— Я готов сделать все, что от меня зависит.</p>
    <p>— Больше никаких контактов с нами до отъезда. Спокойно внедряйтесь на новом месте. Как только убедитесь, что прошли все проверки, которые вам обязательно устроят, дадите нам об этом знать.</p>
    <p>— Каким образом?</p>
    <p>Начальник особого оперативного отдела ОКС протянул ему конверт.</p>
    <p>— Здесь деньги и инструкция по выходу на связь. Инструкцию заучите наизусть и уничтожьте. Сумма оформлена как выплата жалования в берлинском отделении Красного Креста. Удачи вам, товарищ Шелленберг.</p>
    <p>Тот выпрямился.</p>
    <p>— Служу Советскому Союзу!</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Берлин, штаб ОКС РККА в Германии, кабинет маршала. 21 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>На следующий день, отдохнув от поездки, товарищ Сталин прибыл в штаб ОКС. Там он выслушал доклад Маландина о недавних учениях союзных войск. Я в свою очередь доложил о том, что мы успели сделать для создания Комитета Освобождения Европы.</p>
    <p>— Завтра мы начнем переговоры с правительством товарища Пика, — сказал вождь. — Будем налаживать полноправное сотрудничество с Германской Демократической Республикой… А пока что, товарищ командующий Оккупационными силами, будьте любезны пригласить полковника Сталина и подполковника Джугашвили. Я хотел бы с ними поговорить.</p>
    <p>— С глазу на глаз, товарищ Сталин? — уточнил я.</p>
    <p>— Нет, о семейных делах мы с ними потолкуем после, — сказал он. — Сейчас я бы хотел побеседовать с ними, как с офицерами. Так что ваше присутствие, Георгий Константинович, желательно… Кстати, как вы оцениваете этих офицеров?</p>
    <p>— Исключительно с положительной стороны, товарищ Сталин.</p>
    <p>— Тогда вызовите.</p>
    <p>Я отправил Трофимова за сыновьями вождя, которые продолжали нести службу в штабе, но в других его отделениях. А пока Зиночка накрыла нам стол в комнате отдыха. Мы с Иосифом Виссарионовичем пили чай, когда прибыли Сталин-младший и Джугашвили.</p>
    <p>— Ну что, рассказывайте, чего достигли под крылом нашего легендарного полководца, — сказал вождь, едва приглашенные офицеры доложились.</p>
    <p>Яков Джугашвили заговорил первым. Он был старше брата на четырнадцать лет и выглядел куда солиднее в форме подполковника артиллерии, да еще и с орденом Красного Знамени на груди.</p>
    <p>— По приказу командующего ОКС РККА в Германии, товарища Жукова, назначен начальником артиллерии, товарищ Сталин! — четко доложил он.</p>
    <p>— Жуков тебя хвалит, — сказал вождь. — Это хорошо. Служи дальше. Артиллерию, не смотря на успехи наших ракетчиков, ничто не заменит. Верно, Яков Иосифович?</p>
    <p>— Верно, товарищ Сталин.</p>
    <p>— То-то… А у тебя, Василий, как дела?</p>
    <p>— Служу, товарищ Сталин, но лучше пусть об этом скажет мой непосредственный начальник.</p>
    <p>— Это правильно, Василий, — одобрил отец. — Советского офицера отличает скромность. Это царские золотопогонники хвастались своими успехами, особенно, перед бабами…</p>
    <p>— Я поручил Василию Иосифовичу командовать противовоздушной обороной ВВС на время подготовки учений союзных армий, — сказал я. — Он также успешно выполнил специальное задание командования.</p>
    <p>— Хотите сказать, Георгий Константинович, что полковнику Сталину можно присвоить очередное звание? — без тени иронии осведомился Верховный главнокомандующий.</p>
    <p>— Это было бы справедливо, — ответил я. — Неудобно, когда полковник командует генералами.</p>
    <p>— Хорошо, товарищ Сталин об этом подумает… — сказал вождь. — Жду вас всех сегодня вечером у себя, а пока ступайте товарищи офицеры, мне еще нужно поговорить с вашим командиром с глазу на глаз.</p>
    <p>Джугашвили и Сталин-младший щелкнули каблуками и вышли, оставив нас с Верховным наедине. Тот некоторое время молчал, набивая и раскуривая свою знаменитую трубку, и лишь выпустив первые клубы дыма, сказал:</p>
    <p>— В Москву вернемся вместе, Георгий Константинович. Политбюро считает, что вам пора повысить уровень ответственности.</p>
    <p>— Я готов служить Отечеству на любом участке, куда бы ни направила меня партия, товарищ Сталин, — сказал я.</p>
    <p>— Да, товарищ Жуков, — кивнул Верховный, — есть мнение, назначить вас министром обороны СССР.</p>
    <p>— Вы хотели сказать — народным комиссаром, товарищ Сталин?</p>
    <p>— Я не оговорился. Будем переименовывать наркоматы в министерства. Советский Союза становится сверхдержавой. И в этом есть и ваша заслуга, товарищ Жуков.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Париж, 21–25 марта 1942 года.</emphasis> </strong></p>
    <p>Столица Франции встретила Ровецкого ярким солнцем. Он сошел с поезда на вокзале Лион, где его уже ждал человек с табличкой «Пан Ковальский». Он ни о чем не спросил приехавшего польского генерал-майора, лишь пожал ему руку и провел к машине.</p>
    <p>Ковальский доставил Ровецкого на левый берег Сены и поселил в старинном доме, в маленькой, но уютной квартире. Ее хозяин, пожилой поляк, эмигрировавший еще в двадцатые годы, молча вручил прибывшему ключи и принял плату за месяц вперед.</p>
    <p>Деньги внес встречающий. Он же сказал, что пана генерал-майора хотят видеть соотечественники сегодняшним вечером. Ровецкий догадывался, что его появление в Париже не останется незамеченным, но не думал, что за него примутся тут же.</p>
    <p>Готовясь к своему отъезду из Польши, генерал-майор навел справки. По данным довоенной дефензивы, польская эмиграция здесь была многочисленной, но политически расколотой. Таковой она являлась и теперь.</p>
    <p>Одни члены диаспоры поддерживали лондонское правительство, другие — сочувствовали новой социалистической Польской народной республике. Третьи просто выжидали, кто кого поборет.</p>
    <p>Отправляясь на встречу, пан Ровецкий гадал, что будет больше. Оказалось, что в небольшом кафе на Монпарнасе собралось около двадцати человек — бывшие офицеры, журналисты, интеллигенция. Они ждали, что скажет человек, приехавший из Варшавы.</p>
    <p>— Мы потеряли родину дважды, панове, — начал генерал-майор. — Сначала в тридцать девятом, когда нас предали союзники. Потом в сорок первом, когда мы не получили от англичан ни оружия, ни денег. Теперь у нас есть шанс вернуть свое, создав независимое государство, которое само решает свою судьбу.</p>
    <p>Кто-то из слушателей выкрикнул насмешливо:</p>
    <p>— Независимое? Под пятой Сталина?</p>
    <p>— Я не настолько наивен, панове, чтобы думать, что можно обрести полную независимость, — сказал на это Ровецкий, — Разве довоенная Польша была полностью независимой? Гитлер лил крокодиловы слезы на похоронах Пилсудского, а потом напал на нас в сентябре тридцать девятого. Немцы отняли у нас право называться поляками. Русские же предложили нам союз. Теперь лишь от нас зависит, сумеем ли мы сохранить самостоятельность внутри этого союза.</p>
    <p>В зале повисла тишина. Потом кто-то спросил:</p>
    <p>— Что вы предлагаете?</p>
    <p>— Оставаться поляками, которые думают не только о собственном благополучии, но и о миллионах соотечественников, которые сейчас восстанавливают разрушенные войной города, заново запускают заводы, транспорт, трудятся на полях, в больницах, преподают в школах и университетах…</p>
    <p>— Позвольте вопрос, пан генерал-майор! — снова выкрикнули из зала.</p>
    <p>— Пожалуйста.</p>
    <p>— Если в красной Польше так хорошо, почему же вы из нее бежали, пан командир третьей пехотной бригады?</p>
    <p>— Да он просто русский шпион, — подал голос кто-то из заднего ряда.</p>
    <p>— Я не бежал, — угрюмо произнес Ровецкий. — Я приехал сюда, чтобы говорить с вами, польскими патриотами, которые хотят не возвращения привилегий для шляхты, а счастья и процветания своему народу, свободу от нацистского ига, которому, я хочу напомнить вам, панове, принесла победоносная Красная Армия и части Войска Польского под командованием советского маршала Жукова.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Эпилог</p>
    </title>
    <p>— Девятого мая одна тысяча девятьсот сорок пятого года, — торжественно произнес в динамике радиоприемника голос Левитана.</p>
    <p>— Эра! Сделай звук погромче! — попросил я, откладывая очки и вечное перо, которым только что правил первые гранки своих мемуаров.</p>
    <p>Старшая дочь, которую я оторвал от каких-то важных занятий, ослушаться не посмела, и сердито шлепая тапочкам, вышла из своей комнаты, пересекла гостиную и выкрутила верньер громкости на полную.</p>
    <p>— … юзе выведен на орбиту вокруг Земли первый в мире космический корабль-спутник «Восток» с человеком на борту, — продолжал диктор Совинформбюро. — Пилотом-космонавтом космического корабля-спутника «Восток» является гражданин Союза Советских Социалистических Республик летчик майор Береговой Георгий Тимофеевич…</p>
    <p>— Ой, папочка, что это⁈ — ахнула восьмилетняя Элла. — Этот дядя на Луну полетел?</p>
    <p>— Не мешай слушать, дурочка, — прошипела Эра, мигом забывшая о своих занятиях.</p>
    <p>— Старт космической многоступенчатой ракеты прошел успешно, — между тем сообщал Левитан, — и после набора первой космической скорости и отделения от последней ступени ракеты-носителя корабль-спутник начал свободный полет по орбите вокруг Земли. По предварительным данным, период обращения корабля-спутника вокруг Земли составляет 89,1 минуты; минимальное удаление от поверхности Земли (в перигее) равно 175 километрам, а максимальное расстояние (в апогее) составляет 302 километра; угол наклона плоскости орбиты к экватору 65 градусов 4 минуты. Вес космического корабля-спутника с пилотом-космонавтом составляет 4.725 килограммов, без учета веса конечной ступени ракеты-носителя. С космонавтом товарищем Береговым установлена и поддерживается двухсторонняя радиосвязь. Частоты бортовых коротковолновых передатчиков составляют 9,019 мегагерца и 20,006 мегагерца, а в диапазоне ультракоротких волн 143,625 мегагерца. С помощью радиотелеметрической и телевизионной систем производится наблюдение за состоянием космонавта в полете. Период выведения корабля-спутника «Восток» на орбиту космонавт товарищ Береговой перенес удовлетворительно и в настоящее время чувствует себя хорошо. Системы, обеспечивающие необходимые жизненные условия в кабине корабля-спутника, функционируют нормально. Полет корабля-спутника «Восток» с пилотом-космонавтом товарищем Береговым на орбите продолжается…</p>
    <p>— Неужто они и впрямь сделали это? — спросила старшая, когда по радио начали передавать марш советских военно-воздушных сил. — Сначала спутники, потом — собачки, теперь вот — человек…</p>
    <p>Я выбрался из кресла и подошел к окну, за которым по улицам уже валила толпа молодежи с самодельными плакатами в руках: <emphasis>«Даешь Марс!</emphasis>», <emphasis>«Ура Береговому!»</emphasis>, «<emphasis>Все там будем!»</emphasis>.</p>
    <p>— Это не ОНИ сделали, дочка, — ответил я дочери. — Это сделали МЫ!</p>
    <p>— Ой, это же наши ребята идут! — высунулась Эра вместе со мною. — Папа! Я пойду?.. Такой день… Как Первое мая…</p>
    <p>— Иди, дочка, — разрешил я. — Веселись!</p>
    <p>А сам подумал, что давно ждал этого дня. И что все сделанное было не напрасно.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>— Ох, помру, сынок! Как пить дать помру! — причитала старушка, картинно закатывая глаза и хватаясь за сердце. Ну, точнее, за то место, где оно, по ее мнению, должно было находиться. Чуть левее и ниже, если быть точным.</p>
    <p>Я с серьезным видом приложил холодный кругляш фонендоскопа к ее груди. Для вида, конечно. Мои руки уже пару минут как совершали невидимые пассы в сантиметре от ее тела. Способность, которую я называл для себя «Сонар», работала.</p>
    <p>Если водить руками на небольшом расстоянии от тела, то больной орган подсвечивался в моем сознании, словно обведенный по контуру теплым, пульсирующим светом, интенсивность которого зависела от степени проблемы.</p>
    <p>Это была легкая, едва заметная аура. Дар был слабоват. Но все равно, очень удобно, скажу я вам, особенно когда твой официальный статус — «зеленый» адепт, которому доверяют разве что градусник поставить.</p>
    <p>Вот и сейчас, пока я сосредоточенно хмурил брови, изображая глубокомысленное прослушивание хрипов, которых у бабули отродясь не было, мой внутренний «Сонар» уже рисовал мне расплывчатую картину.</p>
    <p>Мысленно я пробежался по основным системам. Пациентка жаловалась на боль в сердце, давящую, жгучую — классика, это явно стенокардия напряжения. «Сонар» подтвердил догадку, обрисовав общую картину кровоснабжения миокарда. Осталось только найти конкретный спазмированный сосуд, ту самую «бутылочную горловину», которая и вызывала весь этот дискомфорт.</p>
    <p>Ага, вот он, голубчик! Вот этот раз получилось легко.</p>
    <p>Одна из небольших венечных артерий неприятно фонила в моем сознании, ощущаясь как туго натянутая, вибрирующая струна. Мой внутренний резерв «Искры», и без того скудный после «перерождения» и соответствующий разве что хилому адепту, слегка колыхнулся — даже такая точечная диагностика требовала затрат.</p>
    <p>Несколько секунд концентрации, легкий, почти неощутимый для посторонних импульс моей, увы, пока не слишком могучей целительной энергии, направленный точно в цель… и расслабляем.</p>
    <p>Струна ослабла, вибрация ушла. Я почувствовал, как еще одна крошечная капля из моего внутреннего источника утекла, но результат того стоил. Сердечко у Софьи Николаевны, а именно так звали мою сегодняшнюю пациентку, действительно немного шалило. Один из сосудиков был слегка зажат, как будто его кто-то неосторожно перетянул невидимой ниточкой. После моего воздействия кровоток в нем восстановился. Не смертельно, но неприятно было.</p>
    <p>— Жить будете, Софья Николаевна, — с максимально возможной уверенностью в голосе произнес я, убирая фонендоскоп. — И еще нас всех переживете! В ваши семьдесят четыре, знаете ли, сердце у многих пошаливает. Это почти как насморк, только чуть серьезнее. Я тут вам один сосудик чуток подправил, напряжение с него снял, так что теперь все будет хорошо.</p>
    <p>Софья Николаевна тут же перестала изображать умирающего лебедя и с любопытством прислушалась к своим ощущениям.</p>
    <p>— Ой, и правда, сынок, отпустило! — удивленно проговорила она. — Прямо легче стало дышать, будто камень с груди сняли!</p>
    <p>Я довольно улыбнулся. Приятно, черт возьми, когда твои манипуляции, пусть и почти незаметные для окружающих, приносят реальную пользу. Но бабуля, войдя во вкус, тут же нашла новую причину для страданий.</p>
    <p>— Только вот коленки, милок, коленки-то как ломит! — запричитала она снова. — Старость — не радость, сил моих нет терпеть эту боль!</p>
    <p>Я уже открыл было рот, чтобы и тут ее немного утешить и, по возможности, облегчить страдания, как дверь в комнату с грохотом распахнулась, и на пороге нарисовался наш фельдшер, Григорий. Фигура колоритная, надо сказать. Вечно нахмуренный, с таким выражением лица, будто ему весь мир должен, причем уже давно и с процентами.</p>
    <p>— Ну что, адепт, закругляемся! — пренебрежительно бросил он, даже не взглянув на старушку. — Хватит тут лясы точить. У нас еще вызовов — вагон и маленькая тележка. А эта бабуля и сама до поликлиники доковыляет, не сахарная.</p>
    <p>Софья Николаевна тут же надула губы и возмущенно запыхтела:</p>
    <p>— Да как же доковыляю, мил человек, когда у меня коленки больные, ходить-то мочи нет!</p>
    <p>Но Григорий был непреклонен.</p>
    <p>— Мы скорая помощь, а не такси для пенсионеров! — отрезал он. — Таких, как вы, у нас по десятку на дню.</p>
    <p>Я вздохнул. Миры вроде бы разные, а люди везде одинаковые.</p>
    <p>Работа на скорой, она такая — очерствляет, заставляет смотреть на чужую боль как на рутину. Сам я попал в это тело Ильи Разумовского несколько лет назад. Уже более-менее освоился, хотя поначалу было диковато.</p>
    <p>В прошлой жизни я был не просто врачом, а опытным диагностом и хирургом с золотыми, без ложной скромности, руками. Знал про человеческий организм все, ну или почти все. А потом — бац! — нелепая автокатастрофа, темнота, и вот я здесь, в теле молодого, немного неуклюжего парня, которого судьба-злодейка забросила в самое начало карьерного пути.</p>
    <p>Если точнее на первый курс медицинского института. И подарила мне этот самый «Сонар». Но это не главное. Главное мои знания никуда не делись. Только вот с лечением пока туговато. Магической силы у нового тела оказалось немного.</p>
    <p>Но на уровень адепта хватило. А это максимум — расслабить мышцу, снять легкую боль, ускорить заживление мелкой царапины. Негусто для того, кто привык творить чудеса на операционном столе.</p>
    <p>Но ничего, знания не пропьешь, а силу можно и нарастить. Главное — судьба дала второй шанс, и я собирался использовать его по полной.</p>
    <p>Григорий, буркнув что-то под нос, скрылся в коридоре. Я подмигнул Софье Николаевне, которая уже снова начала было хмуриться. Легкое мановение руки, почти незаметное, и я направил крошечный импульс энергии в ее многострадальные колени, стараясь расходовать свою «Искру» максимально экономно — на сегодня ее и так осталось немного. Бабуля на глазах порозовела, морщинки на лбу разгладились, а в глазах зажегся удивленный огонек.</p>
    <p>— Ой, батюшки! — выдохнула она. — А боль-то прошла! Совсем! Давненько я так хорошо себя не чувствовала!</p>
    <p>— Это ненадолго, Софья Николаевна, — улыбнулся я. — Так, временное облегчение. В поликлинику все равно сходить придется, чтобы лекарь как следует посмотрел. Но чтобы вам легче было дойти, вот, держите.</p>
    <p>Я достал из своей фельдшерской сумки крошечный флакончик, грамма на три, с мазью, которую сам же и зарядил остатками своей целительной энергии. Ничего сверхъестественного, но боль на пару часов снимет.</p>
    <p>— Этого вам как раз хватит, чтобы до поликлиники добраться без мучений.</p>
    <p>Софья Николаевна просияла и принялась меня сердечно благодарить, чуть ли не обнимая.</p>
    <p>В этот самый момент в комнату снова влетел разъяренный Григорий.</p>
    <p>— Разумовский, твою дивизию! Ты что, уснул там⁈ — заорал он, не стесняясь в выражениях. — Я тебя сколько ждать буду⁈</p>
    <p>Я спокойно повернулся к нему.</p>
    <p>— Во-первых, не Разумовский, а Илья. А во-вторых, я помогал пациентке. В отличие от некоторых.</p>
    <p>Григорий аж побагровел.</p>
    <p>— Да ты кто такой, чтобы мне указывать, щенок⁈ — прорычал он. — Ты всего лишь адепт, а я — Целитель третьего класса! Ты должен меня слушаться беспрекословно!</p>
    <p>— Тот, кто выше рангом, — спокойно парировал я, глядя ему прямо в глаза, — должен не только командовать, но и пример подавать. Помогать всем людям без исключения, а не выборочно, исходя из настроения или загруженности.</p>
    <p>Григорий открыл рот, закрыл, снова открыл, но, видимо, аргументов не нашел. Или просто дар речи потерял от такой наглости. Он развернулся и вылетел из комнаты, ругаясь на чем свет стоит:</p>
    <p>— Да если бы не эта эпидемия проклятая, ни за что бы с собой такой молодняк на вызовы не брал! Распустились совсем!</p>
    <p>Я подошел к Софье Николаевне, которая испуганно прижимала руки к груди.</p>
    <p>— Не переживайте так, Софья Николаевна, — мягко сказал я. — Поберегите сердце. Все будет хорошо.</p>
    <p>Улыбнувшись ей на прощание, я вышел следом за Григорием. День обещал быть веселым.</p>
    <p>Мысленно готовясь к очередной порции его брюзжания, я спустился вниз. Наш древний медицинский драндулет, который тут гордо именовали каретой скорой помощи, сиротливо притулился у обочины.</p>
    <p>Я направился к передней пассажирской двери, за которой обычно восседал наш водитель Сергеич, да и мы с Григорием часто там коротали время в пути, болтая о всякой ерунде. Но тут меня ждал сюрприз.</p>
    <p>Дверца была закрыта.</p>
    <p>Не просто прикрыта, а именно заперта — штырёк блокировки не торчал. Хотя я точно помнил, что Сергеич никогда ее не запирал, особенно когда мы на вызове. Хитрая ухмылка промелькнула на моем лице.</p>
    <p>Ну, Григорий, ну, артист!</p>
    <p>Решил, значит, меня таким детсадовским способом проучить? Чтобы я, как дурак, дергал за ручку, пока он будет ехидно наблюдать из кузова? Удивительно, насколько мелкими могут быть пакости у взрослых, казалось бы, людей. Усмехнувшись про себя его «гениальной» тактике, я демонстративно обошел машину и спокойно уселся в кузов.</p>
    <p>Пусть себе тешится.</p>
    <p>Пока Сергеич выруливал на дорогу, я немного задумался о текущей обстановке в городе. Помимо обычных болячек, сейчас вовсю бушевала так называемая «Стеклянная лихорадка». Дрянь редкостная, скажу я вам, и, судя по всему, магического происхождения.</p>
    <p>Начиналась она как обычная простуда — температура, слабость, кашель. Но дня через два-три на коже, особенно на груди и спине, высыпала характерная бледно-лазурная сыпь, похожая на мелкие кристаллики или иней, переливающиеся на свету. А кашель становился каким-то особенно противным — сухим, лающим, будто больной пытался выкашлять из себя осколки стекла. Отсюда и название.</p>
    <p>В тяжелых случаях дышать становилось почти невозможно, температура зашкаливала, а жизненные силы, та самая «Искра», таяли на глазах. Особенно тяжело ее переносили дети. Взрослые либо отделывались легким недомоганием, либо вообще не замечали, что болеют, таская заразу дальше.</p>
    <p>Пик болезни приходился на четвертый-пятый день, и вот тут уж как повезет — либо на поправку, либо… В общем, шансы пятьдесят на пятьдесят, если вовремя не начать лечение. А лечение было так себе — постельный режим, травки-муравки, да магическая подпитка, если целитель попадется толковый.</p>
    <p>Считалось, что если пик пройден, то можно выдыхать. Этакая местная версия нашего гриппа, только с магическим вывертом и куда более опасная.</p>
    <p>Наши размышления прервал резкий сигнал из эфирного коммуникатора.</p>
    <p>— Бригада триста двенадцать, срочный вызов! Мужчину ударило током, без сознания! Улица Вязовая, дом семь, квартира пятнадцать! — прозвучал взволнованный голос диспетчера.</p>
    <p>Адрес был недалеко от нас, буквально в паре кварталов.</p>
    <p>— Сергеич, газуй! — рявкнул Григорий, тут же забыв о своих мелких обидах. — Вязовая, семь! Быстро!</p>
    <p>Через десять минут мы уже влетали в обшарпанный подъезд старой пятиэтажки. Пока мы, гремя ящиками, поднимались на четвертый этаж, Григорий не переставал причитать:</p>
    <p>— Десять минут! Десять минут мы ехали! Да он там уже наверняка окочурился, если током шарахнуло как следует! Слишком долго!</p>
    <p>Его пессимизм, если честно, уже начинал подбешивать. Дверь в пятнадцатую квартиру была распахнута настежь. Из глубины доносились приглушенные всхлипы. На пороге нас встретила перепуганная женщина средних лет, с заплаканными глазами.</p>
    <p>— Господин лекарь, скорее, помогите! Муж мой… он… — она махнула рукой вглубь квартиры.</p>
    <p>Мы и так уже видели проблему. В узком коридоре, почти у самого входа в туалет, на полу лежал мужчина. Над ним, склонившись, сидел парень, по ощущениям — старший сын, и ритмично надавливал ему на грудь. Непрямой массаж сердца, причем, судя по всему, вполне грамотный.</p>
    <p>Мы с Григорием буквально вломились в коридор. Григорий, видимо, решил в этот раз реабилитироваться и показать свое неоспоримое превосходство.</p>
    <p>— Молодец, парень! — неожиданно громко и даже с какой-то фальшивой бодростью похвалил он того, кто делал массаж. — Считай, жизнь ему спас! Сердце бы давно уже встало без твоей помощи! А ну-ка, дай я!</p>
    <p>Он буквально отпихнул парня и сам принялся за «реанимационные мероприятия».</p>
    <p>С профессиональной точки зрения, действия Григория вызывали у меня, мягко говоря, недоумение. Он принялся хаотично «вбивать» энергетические импульсы в грудную клетку пострадавшего, перемежая это какими-то пассами руками, которые, по его мнению, должны были «разогнать кровь» или «пробудить Искру».</p>
    <p>Все это напоминало скорее шаманские пляски, чем осмысленную медицинскую помощь. Я видел, что его энергия расходуется впустую, не достигая цели, а лишь создавая ненужную суету. Сердце мужчины, если и пыталось как-то реагировать, то эти хаотичные толчки ему точно не помогали.</p>
    <p>Я понял, что пациент не приходит в себя, а наоборот, его состояние ухудшается. Кожа приобретала все более выраженный синюшный оттенок.</p>
    <p>— Григорий, подожди! — я подскочил к мужчине, быстро проводя руками над его грудью. «Сонар» заработал. Картина была неутешительной, но не той, которую ожидал Григорий.</p>
    <p>Сердце слабо, но билось! Аритмично, на последнем издыхании, но билось!</p>
    <p>А вот легкие угасали. Они были темными, почти не пропускали энергию. Это была не первичная остановка сердца, а остановка дыхания, которая вот-вот приведет к фатальной остановке кровообращения! Нужно было срочно спасать легкие!</p>
    <p>— Тут не сердце, Григорий! Легкие отказывают! — крикнул я.</p>
    <p>Но Григорий, войдя в раж спасителя, меня не слышал или не хотел слышать. Он продолжал свои бесполезные манипуляции.</p>
    <p>— Дай сюда! — я решительно отпихнул его в сторону.</p>
    <p>— Ты что творишь, адепт⁈ — взревел Григорий, но я его уже не слушал.</p>
    <p>Пришлось действовать быстро и на грани своих нынешних возможностей. Я приложил ладони к груди мужчины, концентрируясь на легких. Нужно было послать мощный, но точный магический импульс, чтобы заставить их снова работать, раздышать их. Это потребует значительного куска моего и без того небольшого «резерва Искры», но выбора не было.</p>
    <p>Первая попытка — ничего. Энергия ушла, а эффекта ноль. Вторая — лишь слабое подрагивание.</p>
    <p>Черт! Еще порция маны впустую, а результат мизерный!</p>
    <p>Силы на исходе, а мужчина угасал на глазах. Время шло на секунды. Я видел, как тускнеет его «Искра», как холодеет его кожа. Напряжение было почти физически ощутимым.</p>
    <p>Родственники замерли, боясь дышать. И вот, когда казалось, что все кончено, когда я уже почти отчаялся, я собрал последние остатки своей энергии, буквально выскребая их со дна своего истощенного «источника», всю свою волю, весь свой прошлый опыт и послал еще один, отчаянный импульс…</p>
    <p>Есть! Легкие дернулись, потом еще раз, и мужчина сделал первый, судорожный, хриплый вдох! Потом еще один, уже глубже!</p>
    <p>Я почувствовал, как внутри меня стало совсем пусто, будто выключили свет — мана почти закончилась. Но это была приятная пустота победителя.</p>
    <p>Он мгновенно пришел в себя, закашлялся, открыл глаза. К нему тут же бросилась жена, заливаясь слезами.</p>
    <p>— Вася, Васенька! Я уж думала, все, помрешь! — причитала она, обнимая его. — Сколько раз говорила, не лезь ты сам в эти розетки! Вызови мастера, заплати! Нет же, все сам, все сам!</p>
    <p>Мужчина, уже вполне осмысленным взглядом посмотрел на меня и прохрипел:</p>
    <p>— Спасибо, господин лекарь… Ты… ты мне жизнь спас…</p>
    <p>Я лишь устало улыбнулся. Приятно, конечно, но сил почти не осталось. Каждое такое вмешательство, особенно требующее такой мощности и точности, буквально высасывало мой скудный адептский аккумулятор. Сейчас я чувствовал себя как выжатый лимон, хотелось только одного — упасть и не двигаться пару часов, пока «Искра» хоть немного не восстановится.</p>
    <p>Через несколько минут, когда первоначальный шок прошел и мужчину немного привели в чувство, Григорий, все еще недовольный и явно раздосадованный тем, что его снова обскакал какой-то адепт, принялся заполнять «Протокол выезда».</p>
    <p>Бурчал что-то себе под нос, но уже не так громко. Я стоял рядом, осматривая квартиру. Обычная трешка в старом доме. Небогато, но чисто и уютно. Типичная семья среднего достатка.</p>
    <p>И тут я заметил его. В полутемном коридоре, за углом, прятался мальчик лет семи-восьми. Маленький, худенький, с большими испуганными глазами. Он явно боялся выйти в комнату, где сидели мы и его только что чуть не умерший отец.</p>
    <p>И он кашлял. Тихо, но настойчиво.</p>
    <p>Мать ребенка, заметив мой взгляд, как-то виновато улыбнулась.</p>
    <p>— А это Сенька наш… Тоже вот, прихворнул, — сказала она, и в голосе ее прозвучала знакомая тревожная нотка. — «Стеклянная лихорадка» эта, будь она неладна. Сенька, иди сюда, не бойся, господин лекарь хороший.</p>
    <p>Мальчик отрицательно замотал головой и еще глубже забился в тень.</p>
    <p>— Да мы уж думали, все, пик прошел, — продолжала женщина, понизив голос. — Вроде на поправку пошел. Только кашляет еще…</p>
    <p>Но мне этот кашель сразу не понравился. Он был каким-то глухим, надсадным, совсем не похожим на тот самый «стеклянный» кашель, о котором трубили по всем углам. И в нем слышались какие-то тревожные, хриплые нотки.</p>
    <p>— Можно я его осмотрю? — попросил я как можно мягче. — Подойди, пожалуйста, Сенька, я не обижу.</p>
    <p>Мать снова позвала сына, и тот, помедлив, все же высунулся из-за угла и опасливо подошел ко мне. Я быстро, чтобы не напугать, провел рукой по его спинке, якобы слушая дыхание.</p>
    <p>Лазурных пятен, характерных для «стекляшки», не было.</p>
    <p>— А пятен у нас и не было почти, — тут же знающим тоном заявила мать. — В интернете пишут, они не всегда бывают. Особенно если форма легкая.</p>
    <p>Я кивнул, продолжая свои манипуляции. Мой «Сонар» уже заработал, сканируя маленькое тельце. Пришлось приложить усилия, чтобы хоть что-то разглядеть. И то, что я увидел в его легких, заставило мое собственное сердце болезненно сжаться. Я ничего не сказал, стараясь сохранить невозмутимое выражение лица, но внутри все похолодело.</p>
    <p>— Послушайте, — я повернулся к родителям Сеньки, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно спокойнее, но в то же время настойчиво. — Боюсь, у вашего сына не «Стеклянная лихорадка». Это кое-что другое. И, похоже, нечто более серьезное. Его нужно срочно госпитализировать для обследования.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Мать Сеньки, услышав мой вердикт о госпитализации, удивленно вскинула брови. На ее лице отразилась целая гамма чувств: от испуга до легкого раздражения.</p>
    <p>— Господин лекарь, — осторожно произнесла она. — Вы, конечно, мужа моего спасли, спасибо вам огромное, от всего сердца! Но вы уж палку-то не перегибайте. Какая госпитализация? Ему же лучше! Он почти не кашляет уже!</p>
    <p>Тут же, как черт из табакерки, в разговор встрял Григорий, который, видимо, только и ждал момента, чтобы снова блеснуть своим авторитетом.</p>
    <p>— Да вы его не слушайте, женщина! — махнул он рукой в мою сторону. — Он всего лишь адепт! Что он там понимать может? «Стекляшка» — она и есть «стекляшка». Пик прошел, значит, скоро совсем на поправку пойдет. А этот вам сейчас наговорит!</p>
    <p>Сенька, услышав страшное слово «больница», тут же подскочил, как ошпаренный, и с криком «Не хочу в больницу! Не пойду!» пулей вылетел из комнаты и снова скрылся в коридоре.</p>
    <p>Ну вот, приехали.</p>
    <p>Эх, как же плохо не иметь авторитета! Будь я сейчас в своем старом теле, в своем привычном статусе ведущего хирурга, одно мое слово — и все бы уже строились в очередь на обследование.</p>
    <p>А тут… адепт.</p>
    <p>Сразу вспоминается старая поговорка: «без бумажки ты букашка, а с бумажкой — человек». Только тут вместо бумажки — ранг в Гильдии Целителей. Но ничего, у меня есть кое-что посильнее рангов — знания и опыт. А еще я неплохо научился влиять на людей, когда это действительно необходимо. Иногда, конечно, приходится прибегать к не самым стандартным методам.</p>
    <p>— Понимаю ваши сомнения, — я мягко обратился к родителям, игнорируя пыхтящего Григория. — И Сеньку вашего понимаю, никто в больницу не хочет. Но послушайте меня внимательно. У «Стеклянной лихорадки» есть характерные признаки. Один из них — лазурная сыпь на коже. Вы сами сказали, что у Сеньки ее почти не было. Это уже настораживает. Второе — кашель. Он у него не «стеклянный», не тот, что описывают при этой болезни. Он глухой, с хрипами. Это тоже нетипично. Я не пугаю вас, но лучше перестраховаться и провести полное обследование легких.</p>
    <p>Про свой «Сонар» я, разумеется, умолчал. В этом мире о таких способностях у простого адепта никто знать не должен, а то вместо благодарности можно и неприятностей себе нажить. Незачем пока никому об этом знать.</p>
    <p>Григорий снова взорвался. Его терпение, видимо, лопнуло окончательно.</p>
    <p>— Да что ты себе позволяешь, Разумовский⁈ — заорал он, забыв про мое имя. — Адепту не положено ставить диагнозы и тем более спорить со старшими по рангу! Ты должен знать свое место и помалкивать, когда говорят целители! Я — Целитель третьего класса! И ты будешь делать то, что я скажу!</p>
    <p>— Жизнь этого мальчика, Григорий, куда важнее всех твоих рангов и моего места, — спокойно, но твердо ответил я. — И если есть хоть малейший шанс, что я прав, мы обязаны его проверить.</p>
    <p>Тут в разговор неожиданно вмешался отец Сеньки, Василий, тот самый, которого я вытащил с того света. Он, хоть и выглядел еще бледным и уставшим, смотрел на меня с явным доверием.</p>
    <p>— Господин лекарь, — обратился он ко мне, проигнорировав Григория. — Мы вам очень благодарны. И мы обязательно сходим в поликлинику. Проверим Сеньку. Только не сегодня, ладно? Я что-то так вымотался после всего этого… нужно прийти в себя, отдохнуть. А завтра-послезавтра обязательно сходим.</p>
    <p>Григорий победно хмыкнул и смерил меня торжествующим взглядом. Мол, видишь, никто тебя слушать не собирается. Я лишь пожал плечами и вышел в коридор. Спорить дальше было бесполезно.</p>
    <p>Я слишком хорошо знал людей. Эти мне не верят. Или верят, но очень слабо, где-то на уровне «а вдруг». Они уже решили для себя, что их ребенок почти выздоровел, и, скорее всего, ни в какую поликлинику они в ближайшее время не пойдут.</p>
    <p>Человек по своей природе ленив и склонен к оптимизму, даже если он необоснован. Не действует, пока тот самый жареный петух в одно известное место не клюнет. А ждать, пока он клюнет Сеньку, у меня не было ни времени, ни желания.</p>
    <p>Я нашел мальчика в его комнате. Он сидел на кровати, обняв плюшевого медведя, и испуганно смотрел на меня.</p>
    <p>— Привет, Сенька, — я присел на корточки рядом. — Ты не бойся. Я тебя не в больницу пришел забирать. Просто хотел угостить.</p>
    <p>Я достал из кармана конфету — обычную карамельку, которую всегда носил с собой для таких случаев. Дети их любят.</p>
    <p>— Это тебе, — протянул я ему. — За то, что я тебя немного напугал разговорами про больницу.</p>
    <p>Сенька опасливо взял конфету, но глаза его чуть потеплели. Я потрепал его по волосам и вышел.</p>
    <p>В подъезде я глубоко выдохнул, прислонившись к холодной стене. Ну, если не такими методами действовать, то какими? Убеждением тут точно не возьмешь. Придется применять «план Б». Все на благо людей, как говорится. Иногда даже против их воли.</p>
    <p>Григорий, наконец, закончил с протоколом выезда и вышел из квартиры. Хозяева принялись рассыпаться в благодарностях. Василий, увидев меня, тоже подошел и еще раз пожал мне руку.</p>
    <p>— Спасибо тебе, Илья, — сказал он уже более уверенно. — Ты уж извини, если что не так. Мы обязательно сходим с Сенькой к лекарю, проверим легкие. Вот только немного в себя придем.</p>
    <p>Жена его тоже что-то лепетала про благодарность и ближайшее будущее. Я лишь криво улыбнулся и еще раз настойчиво попросил их не затягивать с обследованием. Они горячо заверили, что все сделают «буквально на днях». Ага, как же.</p>
    <p>Мы с Григорием начали спускаться по лестнице. Он тут же принялся читать мне очередную нотацию.</p>
    <p>— Вот видишь, Разумовский, — бубнил он. — Не нужно людей заставлять лечиться. Они сами знают, чего хотят, а чего нет. Твое дело — первую помощь оказать, а дальше пусть сами решают. А ты лезешь со своими диагнозами, пугаешь народ…</p>
    <p>Я его почти не слушал. Все мои мысли были заняты другим.</p>
    <p>Когда же она подействует? Я специально немного замедлил ход, пропуская Григория вперед. Мы уже были на первом этаже. Григорий толкнул входную дверь и вышел на улицу. Я же сделал вид, что у меня развязался шнурок, и наклонился, чтобы его завязать. Про себя чертыхнулся: «Может, слишком маленькую дозу дал? Оно ведь не могло не сработать!»</p>
    <p>Я ведь той самой «заряженной» мазью, что давал Софье Николаевне, незаметно мазнул и по руке Сеньки, когда давал ему конфету. Только зарядил её негативными частицами на этот раз. Совсем капельку, чтобы вызвать легкое, но заметное ухудшение симптомов того, что они принимали за «Стеклянную лихорадку».</p>
    <p>Легкий спазм бронхов, усиление кашля — ничего опасного, но достаточно, чтобы напугать родителей и заставить их действовать немедленно. Жестоко? Возможно. Но жизнь ребенка дороже ложного спокойствия.</p>
    <p>И тут мои расчеты оправдались. Входная дверь с грохотом распахнулась, и в подъезд влетел Григорий. Глаза у него были вытаращены, лицо перекошено от испуга.</p>
    <p>— Разумовский! Быстро наверх! — заорал он, не помня себя. — Мальчику… Сеньке… ему совсем плохо стало! Задыхается!</p>
    <p>И он, не дожидаясь меня, понесся по лестнице наверх, перепрыгивая через ступеньки.</p>
    <p>Я усмехнулся. План сработал. Я не спешил. Спокойно завязал шнурок и медленно пошел следом.</p>
    <p>Я-то знал, что ничего по-настоящему страшного с Сенькой не произошло. Просто небольшой, контролируемый «толчок» в нужном направлении. Иногда, чтобы спасти человека, его нужно сначала как следует напугать.</p>
    <p>Медицина, она такая — многогранная.</p>
    <p>Мы буквально вломились в приемное отделение детской больницы, громыхая каталкой с бледным, тяжело дышащим Сенькой. Григорий, отпихнув меня в сторону, тут же принялся тараторить, обращаясь к выскочившей навстречу медсестре:</p>
    <p>— Мальчик, восемь лет, Ветров Арсений Васильевич! Острое ухудшение на фоне предполагаемой «Стеклянной лихорадки»! Цианоз кожных покровов, дыхание затруднено, тахипноэ до тридцати в минуту, сатурация, предположительно, низкая! В пути проведена симптоматическая терапия, эфирная поддержка минимальная, так как адепт… — тут он покосился на меня, — … не обладает достаточной мощностью для полноценного вмешательства! Требуется срочный осмотр и, возможно, реанимационные мероприятия!</p>
    <p>Он сыпал профильными терминами, как из рога изобилия, явно пытаясь произвести впечатление на персонал. Я лишь хмыкнул про себя. «Эфирная поддержка минимальная», как же. Если бы не моя минимальная поддержка, еще неизвестно, довезли бы мы Сеньку вообще.</p>
    <p>Каталку тут же подхватили две шустрые дежурные медсестры в накрахмаленных халатах. Одна ловко подключила к пальцу Сеньки аналог пульсоксиметр, вторая уже готовила кислородную маску.</p>
    <p>Из недр приемного покоя, шурша халатом, вынырнул дежурный врач — невысокий, плотный мужчина с усталыми, но внимательными глазами. Он бросил короткий взгляд на Сеньку, на нас, на показания прибора, который уже пищал, показывая не самые радужные цифры, и отрывисто скомандовал:</p>
    <p>— В смотровую, быстро! Анализы, эфирограмму легких, готовьте все для интубации на всякий случай!</p>
    <p>Мальчика тут же укатили вглубь отделения, вместе с матерью, которая испуганно семенила рядом, не отпуская его ручку.</p>
    <p>Григорий, оставшись со мной и отцом с братом Сеньки в опустевшем коридоре, принялся сокрушенно качать головой.</p>
    <p>— Вот ведь напасть! Ничего не понимаю! — бормотал он, вытирая пот со лба. — Только что пацан на ногах стоял, почти здоровый, и вот тебе на — так резко плохо стало! Что за зараза такая, эта «стекляшка»… косит и косит…</p>
    <p>Я повернулся к испуганным до смерти Василию и его старшему сыну, который выглядел ненамного лучше отца.</p>
    <p>— Не переживайте так, — постарался я их успокоить, хотя у самого на душе скребли кошки. — Сенька в надежных руках, здесь хорошие специалисты. Вон там, видите, диванчики? Можете там подождать, как только что-то будет известно, вам сразу сообщат.</p>
    <p>Они кивнули, благодаря, и поплелись в указанном направлении, поддерживая друг друга.</p>
    <p>Про себя я думал, что с мальчиком, по крайней мере, в данный конкретный момент, ничего фатального не случилось. Перед тем как его укатили, я успел еще раз быстро просканировать его своим «Сонаром».</p>
    <p>Мазь, которую я ему так удачно подсунул, сработала именно так, как я и рассчитывал. Она не усугубила его основное, гораздо более страшное заболевание, а лишь вызвала временное обострение симптомов, похожих на приступ «Стеклянной лихорадки» — легкий спазм бронхов, учащенное дыхание.</p>
    <p>Это, по сути, был искусственно вызванный сигнал тревоги, который должен был заставить врачей обратить на него более пристальное внимание и провести углубленное обследование.</p>
    <p>И это хорошо.</p>
    <p>Теперь они просто обязаны обнаружить ту гадость, что пряталась в его легких. Главное, чтобы не списали все на «осложнение стекляшки». Но я надеялся на лучшее. Все должно быть в порядке. Должно.</p>
    <p>В коридоре приемного отделения мы нос к носу столкнулись со старшим врачом смены. Это был Фёдор Максимович Волков, в ранге Мастер-Целитель. Мужчина внушительный, лет пятидесяти пяти, с густыми седыми бровями, суровым, но проницательным взглядом и такой аурой спокойной уверенности, что рядом с ним даже Григорий как-то съеживался.</p>
    <p>Григорий, однако, не упустил возможности выслужиться и одновременно наябедничать.</p>
    <p>— Фёдор Максимович! — подобострастно начал он, едва Волков на него взглянул. — Разрешите доложить! Только что бригада триста двенадцать доставила сложного пациента! Мальчика, восемь лет, тяжелое течение «Стеклянной лихорадки», удалось стабилизировать в пути! И это все в одной квартире, приехали на вызов — мужчину током ударило, так мы его буквально с того света вытащили! Я там применил протокол экстренной эфирной реанимации…</p>
    <p>Он еще пару минут расписывал свои героические деяния, не забыв упомянуть, что адепт Разумовский, то есть я, ему, конечно, помогал, как мог, но в целом больше мешался под ногами и, что самое возмутительное, «совершенно не соблюдает субординацию, спорит со старшими по рангу и вообще ведет себя неподобающим образом для своего начального уровня!» Последние слова он произнес с особым нажимом, искоса поглядывая на меня.</p>
    <p>Вот же козел.</p>
    <p>Фёдор Максимович слушал эту тираду с каменным лицом, лишь изредка кивая. Он был человеком суровым, это чувствовалось сразу, но в его глазах светился живой ум и какая-то внутренняя мудрость, свойственная людям, многое повидавшим на своем веку.</p>
    <p>Сплетни и подковерные интриги его, похоже, интересовали мало. Когда Григорий наконец выдохся, Волков перевел свой тяжелый взгляд на меня.</p>
    <p>— Разумовский, — его голос был спокойным, но таким, что невольно хотелось вытянуться по струнке. — Поясните слова вашего… коллеги. Что там у вас за разногласия по поводу субординации и помощи пациентам?</p>
    <p>Я внутренне усмехнулся. «Коллеги». Звучало почти как издевательство в данной ситуации.</p>
    <p>— Фёдор Максимович, — начал я так же спокойно, глядя старшему врачу прямо в глаза. — Разногласий как таковых нет. Есть лишь мое твердое убеждение, что жизнь и здоровье пациента всегда должны стоять на первом месте, независимо от рангов, усталости или личных амбиций. На предыдущем вызове, когда мужчина получил удар током, ситуация была критической. Фельдшер Григорий Сычев, безусловно, старался помочь, но его действия, на мой взгляд, были не совсем адекватны ситуации и могли привести к потере драгоценного времени. Поэтому я позволил себе вмешаться и применил те методы реанимации, которые считал наиболее эффективными в тот момент. Результат вы знаете — мужчина жив.</p>
    <p>Волков молча слушал, его взгляд не отрывался от моего лица. Я чувствовал, как он буквально сканирует меня, оценивая каждое слово, каждую интонацию.</p>
    <p>— То есть, вы считаете, что были правы, вмешиваясь в действия старшего по рангу и настаивая на своем диагнозе, будучи всего лишь адептом? — уточнил он без тени укоризны, скорее с исследовательским интересом.</p>
    <p>— Я считаю, что был прав, борясь за жизнь пациента всеми доступными мне способами, Фёдор Максимович, — твердо ответил я. — Если бы я ошибся, я был бы готов нести за это полную ответственность. Но я был уверен в своих действиях и своих наблюдениях.</p>
    <p>Старший врач еще мгновение смотрел на меня, потом едва заметно кивнул.</p>
    <p>— Ясно. Свободны. Разберемся позже, если потребуется.</p>
    <p>Его ответы меня более чем устроили. По крайней мере, он выслушал, а не отмахнулся, как это сделал бы какой-нибудь менее мудрый начальник.</p>
    <p>Григорий, оставшийся без ожидаемой поддержки, только злобно пыхтел себе под нос, но возразить Волкову не посмел. К счастью для моих ушей, наша смена как раз подошла к концу.</p>
    <p>Процедура закрытия была довольно нудной, но необходимой. Сначала мы сдали остатки сильнодействующих препаратов и пустые ампулы дежурной медсестре на подстанции, которая все тщательно пересчитала и занесла в специальный журнал.</p>
    <p>Затем Григорий, как старший, заполнил еще несколько бумаг — отчет о проделанной работе, заявку на пополнение укладки, расписался в журнале приема-сдачи дежурства. Я в этом процессе участвовал постольку-поскольку — подавал ему нужные бланки, сверял номера пломб на ящиках, да и просто стоял рядом, чтобы он не чувствовал себя совсем одиноким в этом бумажном море.</p>
    <p>Теоретически, адепт должен был помогать во всем, но Григорий, все еще дуясь на меня, предпочитал большую часть делать сам, лишь изредка бросая в мою сторону короткие, не терпящие возражений команды. Наконец, когда последняя подпись была поставлена, и ключ от нашей «кареты» лег на стол дежурного механика, мы были свободны, как ветер в поле. Ну, или как два выжатых лимона.</p>
    <p>Я вышел с подстанции, ощущая дикий голод. День выдался тот еще. По пути домой завернул в свою любимую шаурмичную. Небольшой ларек, затерявшийся в одном из проходных дворов, но шаурму там делали — пальчики оближешь!</p>
    <p>Хозяин, колоритный армянин по имени Ашот, был мне уже почти как родной. Мы с ним познакомились еще в первые дни моей «новой жизни» в Муроме, когда я гуляя по городу, набрел на его заведение.</p>
    <p>— О, Илюха, дорогой, проходи! — радостно приветствовал он меня, сверкая золотым зубом. — Как смена? Опять мир спасал?</p>
    <p>— Да так, Ашот-джан, помаленьку, — усмехнулся я. — Как обычно, то пожар, то наводнение. Сделай мне, пожалуйста, двойную, с острым соусом. И побольше мяса, ты же знаешь.</p>
    <p>Ашот понимающе подмигнул и принялся священнодействовать над вертелом с ароматным, шипящим мясом. Он всегда клал мне порцию побольше, чем остальным, говорил, что «лекарь должен хорошо кушать, чтобы силы были людей лечить».</p>
    <p>Приятно, когда тебя ценят, пусть даже и за стойкость к его фирменному острому соусу. Через пять минут я уже шел по улице, с наслаждением вгрызаясь в сочную, горячую шаурму. Божественно!</p>
    <p>Дома меня встретила моя единственная сожительница — наглая, рыжая кошка по имени Морковка, которую я подобрал на улице пару недель назад. Она тут же принялась тереться о мои ноги, требуя свою порцию внимания и, разумеется, еды.</p>
    <p>Квартирка у меня была, прямо скажем, не ахти. Старая, с обшарпанными стенами, практически голая. Из мебели — только кровать, стол, стул да старый шкаф, чудом доживший до наших дней. Увы с моими финансами вариантов иных пока не было.</p>
    <p>Когда я ощутил себя Ильей Разумовским, студентом первого курса Владимирского медицинского института, то понял, что судьба или кто там еще решивший перенести меня не была благосклонной.</p>
    <p>Если коротко Илья Разумовский, в теле которого я очутился, был сиротой. Воспитанником детского дома, который сам сумел поступить в медицинский институт по бесплатной государственной квоте для таких сирот как он. То есть приходилось полагаться только на собственные силы.</p>
    <p>Да, несмотря на то, что я оказался в России, все вокруг одновременно было знакомым и незнакомым. Особенно тот факт что она избегнув революций, осталось империей с императором и прочими прилагающимися к этому прелестями.</p>
    <p>Я насыпал Морковке корма, и устало опустился на стул. Пока кошка с аппетитом хрустела, я раздумывал о своем незавидном положении.</p>
    <p>После окончания института меня отправили в Муром. Ну куда еще могут распределить студента-бесплатника. В провинциальный городишко с одной городской больницей и одной станцией «Скорой помощи» при ней.</p>
    <p>И что в итоге? То что и следовало ожидать! Адепт. Низшая ступень. Нищенская зарплата, которой едва хватает на еду и оплату этой клетушки. Никакого авторитета. А ведь мне нужно расти. Нужно как можно скорее стать хотя бы Целителем Третьего Класса. И не на скорой, где от меня, по большому счету, мало что зависит, а в нормальной больнице.</p>
    <p>В терапии, для начала. А в идеале — в хирургии.</p>
    <p>Там, с моими знаниями и руками, которые, я надеялся, скоро восстановят былую чувствительность и точность даже в этом теле, я смогу принести гораздо больше пользы. Да и «Сонар» мой там будет как нельзя кстати.</p>
    <p>Я доел свою шаурму, запил ее остатками вчерашнего чая и, проводив тоскливым взглядом очередного таракана, гордо марширующего по стене, повалился спать. Утро вечера мудренее.</p>
    <p>На следующий день я пришел на работу чуть раньше обычного. Переоделся в чистый, хоть и казенный, медицинский костюм. Скоро опять начнется суматоха вызовов, вечная гонка со временем и болезнями.</p>
    <p>Когда я вышел из тесной раздевалки, то почти сразу наткнулся на Григория. Мой вчерашний оппонент и, по совместительству, старший по бригаде, выглядел на удивление… благодушно. Он даже попытался изобразить нечто вроде приветливой улыбки, что на его вечно нахмуренном лице смотрелось довольно комично, как если бы бульдог решил подмигнуть.</p>
    <p>— А, Разумовский, уже здесь! — прогудел он неожиданно громко и весело. — Ну что, готов к новым подвигам? Сегодня, чует мое сердце, денек будет жаркий!</p>
    <p>Я удивленно моргнул. Неужели вчерашняя выволочка от Волкова и мое явное превосходство в ситуации с Сенькой так на него подействовали? Или он просто решил сменить тактику и задобрить потенциально опасного конкурента?</p>
    <p>Но приглядевшись повнимательнее, я заметил пару характерных признаков, которые многое объясняли. Слегка припухшее лицо, чуть покрасневшие белки глаз, едва уловимый, но все же присутствующий в его дыхании тонкий аромат чего-то, весьма напоминающего вчерашнюю перебродившую настойку на травах, которую так любили некоторые наши фельдшеры для снятия стресса.</p>
    <p>Ну, все ясно.</p>
    <p>Григорий просто с хорошего такого похмелья. Видимо, вчера после смены он славно принимал на грудь, отмечая то ли свое героическое спасение Василия, то ли просто окончание тяжелого дня. А похмельный человек, как известно, часто бывает либо не в меру агрессивен, либо, наоборот, необычайно добродушен и склонен к всепрощению. Сегодня нам достался второй вариант. Что ж, это даже к лучшему.</p>
    <p>Мы приняли смену, проверили укладку в нашей старой, дребезжащей карете, и Сергеич, наш бессменный водитель, вывел машину на улицы города. Григорий продолжал сыпать какими-то неуклюжими шутками и даже попытался расспросить меня о моих «успехах в учебе», видимо, окончательно забыв о вчерашних баталиях.</p>
    <p>Я односложно отвечал, стараясь не развивать тему, и думал о том, что эта его показная веселость может быстро улетучиться, как только похмельный синдром даст о себе знать по-настоящему.</p>
    <p>Не прошло и получаса нашего дежурства, как эфирный коммуникатор в кабине ожил и голосом диспетчера сообщил:</p>
    <p>— Триста двенадцать, вызов! Улица Княжеская, особняк номер пять. Потеря сознания, предположительно, молодой мужчина. Срочно!</p>
    <p>Княжеская улица!</p>
    <p>Это самый элитный район Мурома. Здесь проживали богатые купцы и влиятельные маги. Ну и конечно же градоначальник граф Юсупов. В общем все немногочисленные аристократические семьи провинциального города собрались в одном месте.</p>
    <p>Что ж, похоже, скучать нам сегодня действительно не придется. Григорий тут же посерьезнел, его похмельную веселость как рукой сняло.</p>
    <p>— Сергеич, понял? Княжеская, пять! Гони туда, да побыстрее!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Наша древняя «карета», подвывая сиреной и трясясь так, что, казалось, вот-вот развалится на запчасти, неслась по направлению к Княжеской улице. Сергеич гнал как на пожар, объезжая редкие автомобили.</p>
    <p>Григорий, сидя рядом со мной в пропахшем медикаментами кузове, решил провести инструктаж. Его похмельное благодушие, похоже, начало уступать место привычной ворчливости, смешанной с каким-то подобострастным трепетом.</p>
    <p>— Так, Разумовский, слушай сюда внимательно, — начал он, понизив голос до заговорщицкого шепота. — Княжеская улица — это тебе не трущобы из которых ты вылез. Там живут люди… — он сделал многозначительную паузу, — … серьезные. Аристократы, купцы первой гильдии, маги! Понял?</p>
    <p>Я кивнул. И без него это прекрасно знал. Но насчет трущоб он конечно погорячился. На самом деле если верить воспоминаниям Ильи, детский дом точно трущобами назвать нельзя.</p>
    <p>— Так вот, — продолжил Григорий, тыча в меня пальцем, — если ты там опять начнешь свои фокусы выкидывать, умничать и лезть, куда не просят, я тебе такое устрою, что мало не покажется! Я сделаю все, чтобы тебя уволили к чертовой матери! А так как ты у нас на испытательном сроке, то вылетишь отсюда пробкой, даже пикнуть не успеешь! Ясно излагаю?</p>
    <p>— Яснее некуда, Григорий, — спокойно ответил я. — Только вот если под угрозой будет чья-то жизнь, я буду вмешиваться. Независимо от того, аристократ это или простой рабочий. Уж извини, такая у меня работа. И принципы.</p>
    <p>Григорий только фыркнул и отвернулся к окну, бурча что-то про «слишком правильных» и «непуганых идиотов». Ну да, конечно, лучше стоять и смотреть, как человек умирает, зато субординацию соблюсти. Гениально.</p>
    <p>Через несколько минут мы уже въезжали на ту самую Княжескую. Она конечно на фоне остального города производила впечатление. Широкие, идеально вымощенные улицы, вдоль которых тянулись высокие кованые заборы, скрывающие красивые особняки утопаюшие в зелени.</p>
    <p>Наша развалюха на фоне этих хором смотрелась как блоха на бальном платье принцессы.</p>
    <p>— Пятый номер… вот он, — пробормотал Сергеич, останавливая машину у массивных ворот, украшенных каким-то хитросплетенным гербом с грифонами и единорогами.</p>
    <p>Ворота тут же бесшумно разъехались в стороны, пропуская нас во внутренний двор двухэтажного изящного особняка построенного в этаком псевдоантичном стиле, который как я знал был излюбленным стилем здешнего дворянства. Нас уже ждал дворецкий в ливрее, с таким каменным лицом, будто он каждый день принимает у себя бригады скорой помощи.</p>
    <p>Внутри особняк выглядел не хуже чем снаружи.</p>
    <p>Мраморные полы, высокие потолки с лепниной, картины в золоченых рамах, антикварная мебель… Нас провели в просторную гостиную, где нас уже ждали хозяева.</p>
    <p>Отец — хмурый, подтянутый мужчина лет пятидесяти, с властным взглядом и в дорогом домашнем халате, судя по всему, барон какой-нибудь, если не граф. Мать — элегантная, но очень взволнованная дама, то и дело прикладывающая к губам кружевной платочек и тихо покашливающая.</p>
    <p>— Ваше благородие, — Григорий тут же согнулся в подобострастном поклоне, обращаясь к хозяину дома. — Чем можем служить? Где больной?</p>
    <p>Он явно взял шефство на себя, всем своим видом показывая, кто тут главный целитель, а кто так, на подхвате. Я скромно встал чуть позади, внимательно наблюдая за сценой.</p>
    <p>— Я барон фон Штернберг, — коротко ответил мужчина. — проблема с нашим вторым сыном.</p>
    <p>— Да-да, Филипп… он в своей комнате, — взволнованно продолжила баронесса и снова закашлявшись. — Пойдемте, я покажу.</p>
    <p>Мы прошли по длинному коридору, увешанному портретами суровых предков, и вошли в просторную комнату, обставленную с той же показной роскошью.</p>
    <p>На огромной кровати с балдахином, раскинув руки, лежал молодой парень лет двадцати. Бледный, с синяками под глазами, он смотрел в потолок широко открытыми, совершенно неподвижными глазами. Не моргал. Дыхание было поверхностным, едва заметным.</p>
    <p>— Вот, господин лекарь, — всхлипнула баронесса. — Он с утра пришел из клуба… или где он там был… и вот, заснул. А потом мы зашли, а он… он не реагирует! Пульс вроде есть, я щупала, но глаза… он не моргает!</p>
    <p>Григорий с важным видом подошел к кровати и принялся осматривать пациента. Пощупал пульс, приподнял веко, посветил в зрачок своим фонариком. Все это с таким видом, будто он тут единственный спаситель и вершитель судеб.</p>
    <p>Я же про себя тихо злился. Мне и без его показательных выступлений было все понятно. Картина маслом: перебрал вчера парень с какой-нибудь местной дрянью, «Эфирным Рассветом» или «Лунным Порошком» — тут уж фантазия у местных алхимиков-наркобаронов работала на полную катушку.</p>
    <p>Названия красивые, а суть одна — отрава, вызывающая кратковременную эйфорию, а потом вот такие отходняки. Такие вот золотые мальчики только отвлекают скорую от действительно важных дел. Пока мы тут вынуждены нянчиться с богатеньким наркоманом, где-то там, в обычном районе, может быть, действительно умирает человек, которому наша помощь нужна как воздух.</p>
    <p>Обидно, досадно, но работа есть работа.</p>
    <p>Пока Григорий продолжал свой осмотр, я заметил, что баронесса снова закашлялась, на этот раз сильнее, прижимая платок к губам. Кашель был сухой, какой-то надсадный, очень знакомый.</p>
    <p>— Простите, ваше благородие, — обратился я к ней как можно деликатнее. — А вы сами как себя чувствуете? Этот кашель… не «Стеклянная лихорадка» случайно? Уж очень характерный.</p>
    <p>Она удивленно посмотрела на меня.</p>
    <p>— Ох, да, молодой человек… она самая, будь неладна, — вздохнула баронесса. — Но я уже на поправку иду, слава богу. Пик прошел. А так-то намучилась, скажу я вам! Целую неделю как в аду провела — слабость жуткая, температура под сорок, ничего не помогало. И запахи пропали, и вкус еды не чувствовала… ужас! Это вот дети, говорят, ее легко переносят, часто болеют, но быстро выздоравливают. А мы, взрослые, если уж подхватим, то редко, да метко. Хорошо хоть все позади…</p>
    <p>Она снова закашлялась, и я невольно отметил про себя, что кашель характерный, но явно остаточный.</p>
    <p>Тем временем Григорий, закончил свои манипуляции с Филиппом. Парень на кровати дернулся, застонал и сел, испуганно озираясь по сторонам. Вид у него был, прямо скажем, не очень. Бледный, с безумными глазами, он качался из стороны в сторону и не мог связать и двух слов, бормоча что-то нечленораздельное.</p>
    <p>Отец, барон, увидев сына в таком состоянии, побагровел от гнева.</p>
    <p>— Опять! Опять ты за свое, щенок! — прорычал он, сжимая кулаки. — Опять нажрался этой дряни! Я тебя!..</p>
    <p>— Ну что ты, дорогой, успокойся, — тут же запричитала баронесса, бросаясь к мужу. — Возраст у него такой… переходный… все пройдет…</p>
    <p>Ага, пройдет. Вместе с печенью и остатками мозгов, если вовремя не остановится.</p>
    <p>Филипп, попытавшись встать, снова рухнул на кровать как подкошенный и затих, опять уставившись в потолок неподвижным взглядом.</p>
    <p>— Так, — деловито произнес Григорий. — Состояние нестабильное. Интоксикация неясной этиологии, возможно, психотропными веществами. Нужна госпитализация для детоксикации и наблюдения.</p>
    <p>Родители переглянулись в смятении. Видимо, перспектива отправить свое чадо в больницу, да еще и с таким диагнозом, их не слишком радовала. Огласка, скандал… Аристократы этого не любят.</p>
    <p>Решение Григория госпитализировать Филиппа и меня, честно говоря, внутренне возмутило.</p>
    <p>Ну да, перебрал парень с какой-то дрянью, получил интоксикацию. Но состояние его уже стабилизировалось, угрозы жизни не было. Зачем занимать койко-место в больнице, где оно может понадобиться кому-то действительно тяжелому? Непонятно.</p>
    <p>Можно же было просто провести детоксикационную терапию на дому — поставить капельницу с гепатопротекторами, форсировать диурез, чтобы побыстрее вывести эту гадость из организма.</p>
    <p>Ну, может, еще сорбенты какие-нибудь дать. И все, через пару часов был бы как огурчик, не считая головной боли и чувства глубокого раскаяния. А так — целая история с госпитализацией, анализами, наблюдением… Лишняя суета и трата ресурсов.</p>
    <p>Отец Филиппа, барон, тоже, похоже, не горел желанием терять свое драгоценное время из-за очередного загула оболтуса-сына. Тем более второго. Значит есть первый — наследник. Он стоял с каменным лицом, лишь изредка бросая на отпрыска гневные взгляды.</p>
    <p>Видно было, что ему вся эта ситуация поперек горла. Мать же, наоборот, вся извелась. Она то прикладывала платок к глазам, то всплескивала руками, то пыталась поправить подушку под головой своего несчастного дитятки.</p>
    <p>— Ах, Филечка, ну что же ты так! — причитала она. — Вдруг ему хуже станет? Господин лекарь, вы уверены, что нужно в больницу? Может, дома ему лучше помогут? Мы вызовем лучших лекарей. У Афанасия в контактах даже магистр первого класса есть. Он поможет но из Владимира только через пару дней может приехать.</p>
    <p>Магистр первого класса это восьмой ранг в местной иерархии Гильдии Целителей. Недурные у них связи, конечно.</p>
    <p>Григорий тут же проявил просто чудеса сверхзаботы и участия.</p>
    <p>— Ваше благородие, — обратился он к баронессе с самым сочувствующим видом, на какой был способен. — Состояние вашего сына, хоть и стабилизировалось, но требует тщательного наблюдения. Последствия приема неизвестных веществ могут быть непредсказуемы. Лучше перестраховаться и провести несколько дней под присмотром квалифицированных специалистов. В больнице ему обеспечат полный покой и необходимую терапию.</p>
    <p>Я едва сдержал усмешку. Ну, Григорий, ну, артист! Сразу стало понятно, к чему он клонит. Стандартная схема: напугать богатых клиентов, настоять на ненужной госпитализации, а потом, как бы невзначай, получить от них щедрые чаевые за проявленную заботу и спасение наследника.</p>
    <p>Стерпеть такое я не мог. Это уже не медицина, а какой-то базарный развод.</p>
    <p>— Ваше благородие, — я шагнул вперед, обращаясь к барону, который выглядел самым здравомыслящим в этой компании. — Позвольте вмешаться. Действительно, ваш сын принял пока нам неизвестное вещество, вызвавшее интоксикацию. Но сейчас его состояние не требует экстренной госпитализации. Достаточно будет провести инфузионную терапию на дому, чтобы снять симптомы и ускорить выведение токсинов. Я могу поставить ему капельницу прямо сейчас.</p>
    <p>Григорий аж задохнулся от возмущения. Лицо его пошло пятнами.</p>
    <p>— Да ты… да как ты смеешь, адепт⁈ — прошипел он, но повысить голос не решился — все-таки аристократы рядом. — Я старший, и я принимаю решения!</p>
    <p>— Решения должны быть обоснованными и направленными на благо пациента, а не на что-то другое, — спокойно парировал я. — И если можно обойтись без госпитализации, сохранив койко-место для того, кому оно действительно необходимо, то так и нужно поступить.</p>
    <p>Барон внимательно посмотрел сначала на меня, потом на Григория, потом снова на меня.</p>
    <p>— Вы уверены, молодой человек, что капельницы будет достаточно? — спросил он.</p>
    <p>— Абсолютно, ваше благородие, — твердо ответил я. — Я проконтролирую его состояние.</p>
    <p>Григорий злобно пыхтел, как перегретый самовар, но устраивать скандал при аристократах он явно не собирался. Молча, сверкая глазами, он отошел в сторону.</p>
    <p>Ну и плевать. Снова выпьет и с похмелья будет благодушным. Моя совесть дороже.</p>
    <p>Я быстро подготовил все необходимое и поставил Филиппу капельницу с раствором, который должен был хорошенько промыть его печень и почки. Минут через двадцать парень окончательно пришел в себя. Бледность еще оставалась, но взгляд стал осмысленным, и он даже смог ответить на пару моих вопросов. Отец, барон, заметно повеселел.</p>
    <p>— Ну, спасибо тебе, лекарь! — он крепко пожал мне руку. — Выручил. А то я уж думал, опять эта канитель с больницами начнется.</p>
    <p>Мать тоже рассыпалась в благодарностях, то и дело промокая глаза платочком. Григорий же стоял в углу, мрачнее тучи, и злобно сверлил меня взглядом.</p>
    <p>Когда я снял капельницу и дал последние рекомендации, барон широким жестом достал из кармана халата пачку перетянутых купюр.</p>
    <p>— Вот, молодой человек, примите за труды, — он протянул мне несколько крупных купюр. Сумма была, прямо скажем, внушительная. На эти деньги я мог бы, наверное, месяц безбедно жить и даже Морковку свою баловать красной рыбкой.</p>
    <p>Но я отрицательно покачал головой.</p>
    <p>— Благодарю вас, ваше благородие, но я не могу это принять. Это моя работа, и я сделал то, что должен был.</p>
    <p>Хотелось добавить: «Даже не смотря на то, что он наркоман», но я сдержался. Барон удивленно посмотрел на меня, потом на его лице промелькнуло что-то вроде уважения.</p>
    <p>— Что ж, как знаете, — он убрал кошелек и вместо этого протянул глянцевую визитку, которую я тут же не глядя сунул в карман. — Но если что — обращайтесь. Мое имя — барон фон Штернберг. И я не забываю тех, кто оказал мне услугу.</p>
    <p>А вот Григорий, услышав мой отказ от таких щедрых чаевых, кажется, возненавидел меня еще больше. В его глазах плескалась такая лютая злоба, что мне даже стало немного не по себе. Ну, теперь он точно мне этого не простит. Лишил его такого куша!</p>
    <p>Мы с Григорием вышли из особняка. Он всю дорогу до машины молчал, лишь тяжело сопел, но у самой кареты резко остановился.</p>
    <p>— Тьфу ты, — хлопнул себя по лбу Григорий, когда мы уже садились в машину, — фонендоскоп свой там забыл! Сейчас, мигом!</p>
    <p>Он развернулся и снова скрылся в дверях особняка. Я пожал плечами. Бывает.</p>
    <p>Через пару минут он вернулся, на удивление, какой-то довольный, даже насвистывал что-то себе под нос. Я сразу понял, что что-то тут не так, но что именно — сообразить не мог. Неужели все-таки умудрился «на чай» получить, пока за фонендоскопом ходил? Хитрец.</p>
    <p>Мы снова окунулись в рутину скорой помощи. Уже в обычных рабочих районах. Вызовы шли один за другим, но ничего сверхъестественного. То бабушка с давлением, то ребенок с температурой, то пьяный мужик, упавший и разбивший лоб.</p>
    <p>Обычная работа фельдшера, только с поправкой на местный колорит и иногда проскакивающие магические примочки. Приезжаем, быстро оцениваем ситуацию, оказываем первую помощь.</p>
    <p>Григорий — своими стандартными методами, я — своими, стараясь особо не светиться, но и не допуская откровенной халтуры. Если надо — везем в больницу. Скучновато, конечно, после тех американских горок, что были у меня в прошлой жизни, но зато есть время подумать и понаблюдать.</p>
    <p>После десятка вызовов мы остановились перекусить.</p>
    <p>Когда я только устроился на работу в скорую помощь, меня ждал приятный сюрприз этого мира. Оказывается, бригадам скорой помощи здесь выдавали полноценный сухпаек!</p>
    <p>Да не какой-нибудь там завалящий бутерброд с чаем, а очень даже приличный набор. В картонной коробке с гербом Гильдии Целителей обычно лежали: кусок запеченного мяса — курица или говядина с гарниром из тушеных овощей, несколько вареных яиц, ломоть свежего хлеба, яблоко или груша, плитка темного шоколада и коробка с компотом из сухофруктов или травяным чаем.</p>
    <p>Иногда даже попадался небольшой кусок сыра или вяленая рыба. Я, как человек, неравнодушный к хорошей еде (в прошлой жизни у меня даже хобби было — кулинария, я обожал экспериментировать на кухне), был просто в восторге!</p>
    <p>В моем старом мире ни врачи, ни уж тем более фельдшеры скорой о таком даже мечтать не могли. Там — в лучшем случае чай с печеньками в ординаторской, если повезет. Ну или шаурму на ходу. А тут — такая забота! Причем еда была на удивление вкусной и сытной.</p>
    <p>Григорий уплетал свой паек за обе щеки, не забывая при этом ворчать на начальство, которое «могло бы и побольше мяса класть». А я наслаждался каждым куском, думая о том, что хоть в чем-то этот мир оказался лучше предыдущего. Ну если не считать магии, конечно.</p>
    <p>После сытного обеда из гильдейского сухпайка, который я с удовольствием умял, размышляя о том, что неплохо было бы раздобыть рецепт той самой запеченной курицы, наша работа продолжилась.</p>
    <p>Череда вызовов тянулась, как бесконечная жвачка: то у кого-то давление подскочило после ссоры с соседом, то ребенок разбил коленку, но выл так, что маме показалось это перелом, то очередной любитель горячительных напитков решил проверить на прочность свою голову, встретившись с асфальтом.</p>
    <p>В общем, рутина, от которой Григорий к концу рабочего дня откровенно скис. Его похмельное благодушие окончательно испарилось, уступив место вселенской усталости и желанию поскорее закончить эту тягомотину. К этому надо добавить что на улице стояла середина июля, и стояла жаркая погода.</p>
    <p>И вот, когда до конца смены оставалось всего ничего, поступил очередной вызов. «Молодая женщина, температура, кашель», — равнодушно сообщил диспетчер. Григорий тяжело вздохнул, потер переносицу и выдал:</p>
    <p>— Слышь, Разумовский, сгоняй один, а? Что-то меня совсем вымотало, сил нет. Да там, небось, опять какая-нибудь простуда. Справишься сам, не маленький. А я тут, в машине посижу, дух переведу.</p>
    <p>Я мысленно закатил глаза так, что чуть не увидел собственный мозг.</p>
    <p>Ну, Григорий, ну, даешь!</p>
    <p>Открывался он мне все больше и больше, и, увы, не с самой лучшей своей стороны. Хотя, с другой стороны, может, оно и неплохо. По крайней мере, под ногами мешаться не будет со своими «ценными» указаниями и вечным ворчанием. Проще будет сосредоточиться.</p>
    <p>Дом оказался типичной многоэтажкой на окраине, девятый этаж, лифт как назло сломан — отличная разминка для уставших ног. Дверь в квартиру мне открыла сама больная.</p>
    <p>Приятная на вид девушка лет двадцати пяти, шатенка с большими карими глазами, в простом домашнем халатике и тапочках с помпонами. Однако даже под этим бесформенным одеянием мой наметанный взгляд хирурга (а там, знаете ли, не надо было «Сонаром» обладать, чтобы оценить по достоинству) сумел оценить весьма аппетитные формы.</p>
    <p>Да уж, пациенты сегодня попадались один другого краше. То аристократы с замашками, то вот такие милые создания.</p>
    <p>— Ой, господин лекарь, проходите, пожалуйста! — девушка кокетливо улыбнулась, пропуская меня в небольшую, но очень уютную однокомнатную квартирку. — Меня Лика Фонарева зовут. А вас?</p>
    <p>— Илья Разумовский, — представился я. — Можно просто Илья.</p>
    <p>— Очень приятно, Илья, — она стрельнула в меня глазками. — А вы такой молодой… и уже господин лекарь!</p>
    <p>— Ну, пока еще не совсем лекарь, — усмехнулся я. — Всего лишь адепт. Практикант, если хотите.</p>
    <p>— Ой, да какая разница! — беззаботно махнула она рукой, и ее интерес, кажется, ничуть не угас. — Главное, чтобы помогли! А то у меня тут… — она картинно закашлялась, прикрыв рот изящной ладошкой.</p>
    <p>Я приступил к осмотру. Так, для проформы, без применения «Сонара». Послушал легкие фонендоскопом, померил температуру. Картина была классической: температура под тридцать восемь, горло красное, кашель сухой, но не «стеклянный».</p>
    <p>Все симптомы указывали на начинающуюся «Стеклянную лихорадку» или обычное ОРВИ.</p>
    <p>— Да ничего у меня серьезного, Илюш, — щебетала тем временем Лика. — Просто простудилась, наверное. Мне бы больничный, а то у нас шеф — зверь! Если на работу не выйду, точно уволит. Я в ресторане на пристани работаю. Сейчас самый сезон, покупателей полно…</p>
    <p>Она еще что-то рассказывала про своего шефа и неблагодарную работу, а я попросил ее повернуться спиной. Нужно было проверить наличие тех самых лазурных пятен. И точно, на лопатках, едва заметные, но все же присутствовали несколько бледных, переливающихся кристалликов. Ну, теперь диагноз был почти стопроцентным — «Стеклянная лихорадка» в начальной стадии.</p>
    <p>Однако ее кашель мне все равно не нравился. Было в нем что-то… неправильное. Какая-то глубина, которой не должно быть при обычном течении стекляшки на этой стадии. Я решил подстраховаться и включил «Сонар».</p>
    <p>Несколько минут концентрации, и мой внутренний экран высветил картину ее легких. И точно!</p>
    <p>Помимо общих признаков начинающегося воспаления, характерных для стекляшки, в нижней доле правого легкого я увидел небольшое, но очень неприятное потемнение. Не такое агрессивное, как у Сеньки, но явно патологическое. Поражение только-только начиналось, но если его запустить…</p>
    <p>В общем, нужна была срочная госпитализация и более тщательное обследование.</p>
    <p>— Лика, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно спокойнее, но настойчиво. — Боюсь, одним больничным тут не обойтись. Вам нужно в больницу. И как можно скорее.</p>
    <p>Девушка тут же надула губки.</p>
    <p>— Ну вот, и вы туда же! — обиженно протянула она. — Я же говорю, ничего страшного! Пару дней отлежусь, чай с малиной попью — и как огурчик буду! А из-за больницы меня точно уволят!</p>
    <p>— Лика, поймите, это не простуда, — я терпеливо объяснял. — Это «Стеклянная лихорадка», и у вас, похоже, начинается осложнение на легкие. Если не начать лечение сейчас, потом может быть гораздо хуже. Поверьте мне.</p>
    <p>Мне пришлось потратить еще минут десять, убеждая ее в серьезности ситуации. В ход пошли и страшилки про возможные последствия, и обещания, что в больнице ее быстро поставят на ноги. В конце концов, она, хоть и с неохотой, но согласилась.</p>
    <p>Мы спустились к карете.</p>
    <p>Григорий сидел на сиденье с закрытыми глазами и, кажется, дремал. Когда я открыл дверь, чтобы помочь Лике сесть в кузов, в нос ударил характерный запах. Нет, не медикаментов. А чего-то покрепче.</p>
    <p>Тот самый аромат перебродившей настойки, который я уже улавливал у него утром, только теперь он был гораздо сильнее. Это меня сильно насторожило. Одно дело — прийти на смену с легким похмельем, и совсем другое — принимать на грудь прямо во время дежурства.</p>
    <p>Пока Григорий не видел, я незаметно поднес руку к его нагрудному карману и активировал «Сонар». Так и есть.</p>
    <p>В кармане, помимо каких-то бумажек, четко светилась небольшая плоская фляжка, наполовину пустая. И рядом с ней — пачка ассигнаций от барона.</p>
    <p>Ну, Григорий, ну, удружил!</p>
    <p>Только вот доказать, что деньги эти принадлежат барону фон Штернбергу, а не были, скажем, его личными сбережениями, которые он просто носит с собой, было практически невозможно. Да и фляжку он мог выкинуть в любой момент.</p>
    <p>Мы приехали в нашу Центральную Городскую Больницу — которая представляла собой целый медицинский городок, где располагались все отделения, от приемного покоя и реанимации до узкоспециализированных клиник.</p>
    <p>Лику быстро передали на руки дежурным врачам, которые, услышав про «Стеклянную лихорадку» с подозрением на осложнения, тут же засуетились. Григорий, который к этому времени немного протрезвел или просто сделал вид, отправился сдавать смену, так как наше дежурство уже подходило к концу.</p>
    <p>А я остался в коридоре, раздумывая, как поступить.</p>
    <p>С одной стороны, пьянство на работе, особенно на такой ответственной, как скорая помощь, — это недопустимо. В прошлой жизни я за такое увольнял врачей на раз-два, без всяких сантиментов. Потому что цена их ошибки, их заторможенной реакции или неверного решения могла стоить человеку жизни.</p>
    <p>И тут соблазн пойти и доложить обо всем Фёдору Максимовичу Волкову, своему непосредственному руководителю, был очень велик. С другой стороны, Григорий, хоть и раздолбай, но все-таки мой напарник. Дилемма, однако. Но чаша весов все же склонялась к тому, чтобы рассказать. Безопасность пациентов превыше всего. Я уже решил было пойти искать кабинет Волкова, чтобы поделиться своими опасениями…</p>
    <p>Но тут меня кто-то окликнул. Я обернулся и с удивлением узнал в подбежавшей ко мне женщине мать Сеньки. Вид у нее был совершенно потерянный, глаза заплаканные.</p>
    <p>— Господин лекарь! Илья! — она схватила меня за руку. — Слава богу, вы еще здесь!</p>
    <p>— Что случилось? — я сразу напрягся. — Как Сенька? Я думал вас уже выписали давно!</p>
    <p>— Ему плохо, Илья! Очень плохо! — она почти плакала. — Его только что осматривали, какие-то анализы брали… А лекари… они ничего не могут понять! Говорят, не похоже на «стекляшку», а что — не знают! Он все время кашляет, задыхается… Илья, миленький, пойдите к ним, скажите им! Скажите, что вы тогда у Сеньки увидели, в квартире! Может, это поможет! Пожалуйста!</p>
    <p>Я нахмурился. Это было очень странно. От той мази, что я ему дал, такого сильного и продолжительного эффекта быть не должно. Она должна была вызвать лишь кратковременное обострение, чтобы привлечь внимание, а не такое вот резкое ухудшение.</p>
    <p>Что-то здесь было не так. Совсем не так.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Я поспешил за матерью Сеньки, которая почти бежала по длинному больничному коридору, то и дело оглядываясь на меня с отчаянной надеждой в заплаканных глазах.</p>
    <p>— Как вас зовут? — спросил я на ходу, стараясь говорить как можно спокойнее, чтобы хоть немного ее успокоить.</p>
    <p>— Марина… Марина Ветрова, — всхлипнула она. — А вас Илья, я помню…</p>
    <p>— Да, Марина. Не волнуйтесь так, сейчас во всем разберемся.</p>
    <p>Мы вошли в палату, больше похожую на небольшой бокс интенсивной терапии. Сенька лежал на высокой функциональной кровати, опутанный проводками, подключенными к пищащим и мигающим приборам.</p>
    <p>Он был очень бледен, взгляд его испуганных глаз был усталым, полуприкрытым, а дыхание — частым и поверхностным. Рядом с ним стоял уже знакомый мне дежурный врач, Аркадий Александрович Конюхов, и еще одна медсестра, которая что-то записывала в историю болезни.</p>
    <p>Вид у Конюхова был озабоченный и немного растерянный.</p>
    <p>— А вы что здесь делаете, Разумовский? — Конюхов удивленно вскинул на меня брови, когда я вошел следом за Мариной. В его голосе явно сквозило недовольство. — Адептам из скорой помощи не место в палате интенсивной терапии, если вы не забыли. Мы тут сами как-нибудь разберемся.</p>
    <p>Я уже открыл было рот, чтобы вежливо, но твердо объяснить причину своего появления, но тут в разговор вмешалась Марина.</p>
    <p>— Аркадий Александрович, это я его попросила! — с неожиданной горячностью выпалила она. — Илья… то есть, адепт Разумовский… он еще дома сказал, что у Сеньки не просто «Стеклянная лихорадка», а что-то гораздо хуже! А вы… вы даже диагноз поставить не можете, только руками разводите и говорите «такая вот стекляшка с осложнениями»! Может, хоть он знает, что с моим мальчиком! Пожалуйста, выслушайте его!</p>
    <p>Конюхов явно не ожидал такого напора от убитой горем матери. Он перевел взгляд с нее на меня, потом снова на нее. На его лице отразилась сложная гамма чувств: от раздражения и уязвленного профессионального самолюбия до слабой искорки надежды — а вдруг этот наглый адепт действительно что-то знает?</p>
    <p>— Ну, хорошо, Разумовский, — он снисходительно махнул рукой в сторону стола, где лежала толстая папка с историей болезни Сеньки и стопка свежих снимков-эфирограмм. — Раз уж вы здесь, и матушка так настаивает… Ознакомьтесь. Может, действительно, свежим взглядом что-то заметите, чего мы, старики, не видим. Хотя, признаться, сомневаюсь.</p>
    <p>Я кивнул и подошел к кровати Сеньки. Мальчик с трудом приоткрыл глаза и, узнав меня, слабо улыбнулся.</p>
    <p>— Дядя… лекарь… здравствуйте, — прохрипел он.</p>
    <p>— Здравствуй, герой, — я постарался, чтобы моя улыбка была максимально ободряющей. Положил ему руку на лоб, как бы проверяя температуру, а сам быстро пробежался по его состоянию «Сонаром». Картина была не лучше, чем дома, а местами даже хуже. Опухоль явно не дремала. — Как ты себя чувствуешь?</p>
    <p>— Дышать… трудно… — прошептал Сенька, и в глазах его блеснули слезы.</p>
    <p>— Ничего, сейчас мы это исправим, — пообещал я, хотя у самого на душе скребли кошки. — Ты только держись, хорошо?</p>
    <p>Я взял со стола историю болезни и углубился в изучение анализов.</p>
    <p>Так, что у нас тут?</p>
    <p>Общий анализ крови… гемоглобин понижен, эритроциты тоже — анемия, хоть и не критичная. Лейкоциты… чуть повышены, но формула какая-то нетипичная для вирусной инфекции, больше похоже на реакцию на сильное воспаление или распад тканей.</p>
    <p>СОЭ зашкаливает — ну, это и при «стекляшке» бывает, и при чем угодно другом. Биохимия… ЛДГ выше нормы, С-реактивный белок тоже. В принципе, все это можно было бы списать на тяжелое течение «Стеклянной лихорадки» с осложнениями, если бы не одно «но» — мой «Сонар», который четко показывал совершенно другую картину. Анализы, по сути, подтверждали мои худшие опасения, хотя и косвенно.</p>
    <p>Я подошел к негатоскопу, где висели свежие снимки легких Сеньки. Придирчиво вгляделся в них. И… ничего. То есть, конечно, были видны диффузные изменения, характерные для пневмонии, то самое «матовое стекло», которое так любили описывать при «Стеклянной лихорадке».</p>
    <p>Но той четкой, плотной тени, которую я видел своим «Сонаром» у него дома, на этих снимках не было!</p>
    <p>Шок. Неужели я ошибся?</p>
    <p>Неужели мой «Сонар» дал сбой или я неправильно интерпретировал его сигналы? Нет, быть такого не может!</p>
    <p>Я слишком хорошо успел изучить возможности своего дара, пусть он и не был так силен. Я снова закрыл глаза и мысленно наложил то «сонарное» изображение, которое так четко отпечаталось у меня в памяти, на физический снимок, висящий передо мной. Сопоставил контуры, тени, плотности…</p>
    <p>И тут все встало на свои места! Ну, конечно!</p>
    <p>Опухоль была хитро расположена — в нижней доле правого легкого, большей своей частью она скрывалась за тенью сердца и куполом диафрагмы! А та ее часть, что все-таки выходила за эти «экраны», на фоне общего воспаления и инфильтрации легочной ткани от «стекляшки» выглядела просто как более плотный участок этого самого воспаления.</p>
    <p>На обычном обзорном снимке в прямой проекции ее можно было и не заметить, особенно если не искать прицельно. Даже я, зная, что она там есть, с трудом различил ее нечеткие, смазанные контуры. А уж врач, настроенный на «Стеклянную лихорадку», и подавно бы ее пропустил.</p>
    <p>— Аркадий Александрович, — я повернулся к Конюхову, который с нетерпением ждал моего вердикта. — Боюсь, у мальчика все-таки новообразование. Скорее всего, доброкачественное, судя по некоторым признакам, но требующее немедленного вмешательства.</p>
    <p>Марина громко ахнула и прижала руки к губам. Конюхов нахмурился.</p>
    <p>— Да что вы такое говорите, Разумовский! — он попытался успокоить Марину. — Успокойтесь, мамочка, не слушайте его! Адепт, похоже, немного… переутомился. Какая еще опухоль? У него классическая картина «Стеклянной лихорадки» с осложненной пневмонией!</p>
    <p>— Анализы это не подтверждают однозначно, Аркадий Александрович, — возразил я. — Взгляните еще раз: анемия, нетипичный лейкоцитоз, очень высокая СОЭ, повышенная ЛДГ…</p>
    <p>— И что? — перебил меня Конюхов. — Все это может быть и при тяжелой «стекляшке»! Я за свою практику и не такое видел! У этой заразы течение бывает очень разным!</p>
    <p>— Возможно, — согласился я. — Но вот, например, уровень тромбоцитов у него повышен. Для вирусной инфекции, даже тяжелой, это не очень характерно, чаще бывает наоборот, тромбоцитопения, или они остаются в норме. А вот некоторые виды опухолей, особенно у детей, могут давать реактивный тромбоцитоз. Это, конечно, не стопроцентный признак, но в совокупности с остальным…</p>
    <p>Конюхов отмахнулся.</p>
    <p>— Да мало ли что там с тромбоцитами! Все может быть при «стекляшке», говорю же вам! Организм молодой, реакции непредсказуемые!</p>
    <p>Тогда я решил пойти другим путем.</p>
    <p>— Хорошо, Аркадий Александрович, давайте посмотрим на снимок еще раз, — я подвел его к негатоскопу. — Вот здесь, — я ткнул пальцем в едва заметное уплотнение, частично скрытое тенью сердца. — Видите? Структура немного отличается от окружающего воспаления. Контуры более четкие, хоть и мутные.</p>
    <p>Конюхов хмуро всматривался в снимок, потом пожал плечами.</p>
    <p>— Ну, вижу какое-то уплотнение. Мало ли что это может быть — спавшийся участок легкого, осумкованный плеврит, старый рубец… Да просто снимок такой, артефакт какой-нибудь! Ничего криминального я тут не вижу.</p>
    <p>— Я считаю, что это опухоль, — настойчиво повторил я. — И чтобы ее лучше рассмотреть, нужно сделать снимок в другой проекции. Хотя бы в боковой. Или прицельный снимок этой зоны.</p>
    <p>— Опять вы за свое, Разумовский! — начал терять терпение Конюхов. — Лишний раз облучать ребенка в таком тяжелом состоянии? Чтобы удовлетворить ваше любопытство адепта? Я на это не пойду! Парень и так уже дозу получил!</p>
    <p>Я понял, что его не переубедить. Тогда я повернулся к Марине.</p>
    <p>— Марина, — сказал я твердо, но мягко. — Вашего сына можно спасти. Но для этого нужно точно знать, с чем мы имеем дело. Я уверен, что это не просто «Стеклянная лихорадка». Пожалуйста, настоите на дополнительном снимке. Это может спасти ему жизнь.</p>
    <p>Марина растерянно смотрела то на меня, то на Конюхова.</p>
    <p>— Но… господин лекарь говорит… облучение… — пролепетала она.</p>
    <p>— Мамочка, поймите, — Конюхов решил надавить на нее. — Если ваш сын получит излишнюю дозу облучения по настоянию… э-э-э… неопытного специалиста, и это повредит его здоровью, ответственность будет на вас. Вы готовы ее взять?</p>
    <p>Марина замолчала, кусая губы. В ее глазах метались страх и сомнение. Вот он, классический прием — запугать ответственностью.</p>
    <p>Я понял, что пора идти ва-банк.</p>
    <p>— Марина, — я посмотрел ей прямо в глаза. — Лекари сейчас не знают точно, что с вашим сыном. Они говорят, что это «просто стекляшка», но сами видите — ему все хуже. Если это действительно «стекляшка» и она так протекает, то, боюсь, прогноз неутешительный, он может умереть от дыхательной недостаточности. Но если это опухоль, и мы ее вовремя обнаружим и начнем правильное лечение, у него есть шанс. Очень хороший шанс. Выбор за вами.</p>
    <p>Марина несколько секунд смотрела на меня, потом на своего сына, потом снова на меня. В ее глазах появилась решимость.</p>
    <p>— Делайте, — твердо сказала она, поворачиваясь к Конюхову. — Делайте дополнительный снимок. Я… я даю согласие и беру всю ответственность на себя.</p>
    <p>Внезапно, приборы у кровати Сеньки истошно запищали, заглушая все остальные звуки в палате. Красные лампочки замигали, как на новогодней елке, только вот веселья это не добавляло.</p>
    <p>Мальчик на кровати обмяк, его дыхание стало прерывистым, почти незаметным, а лицо начало стремительно приобретать тот самый неприятный синеватый оттенок, который я так хорошо знал.</p>
    <p>Остановка дыхания, мать ее!</p>
    <p>— Кислород! Адреналин! Быстро! — рявкнул Конюхов, бросаясь к Сеньке.</p>
    <p>Я среагировал на автомате, еще до того, как он успел договорить.</p>
    <p>— Ларингоскоп, интубационную трубку номер четыре, мешок Амбу! — мой собственный голос прозвучал неожиданно твердо и властно, перекрывая писк аппаратуры. — Сестра, тащите реанимационный набор, живо!</p>
    <p>Медсестра, до этого немного растерянная, тут же подскочила и бросилась к шкафу. Похоже, командный тон, выработанный годами в операционной, сработал и здесь.</p>
    <p>Мы с Конюховым склонились над мальчиком. Он пытался наладить проходимость дыхательных путей, а я уже готовил все для интубации. Ситуация была критической. Каждая секунда была на счету.</p>
    <p>Конюхов, надо отдать ему должное, действовал быстро и, в целом, грамотно, но было видно, что он сильно нервничает. Его руки слегка подрагивали. Я же, наоборот, почувствовал, как внутри меня все собирается в тугой комок — адреналин ударил в кровь, мысли стали кристально ясными, а движения — точными и выверенными.</p>
    <p>Старая школа, ничего не попишешь. Через пару минут напряженной совместной работы нам удалось стабилизировать состояние Сеньки. Дыхание восстановилось, хоть и с помощью аппарата, цвет лица стал чуть лучше, приборы перестали так истошно выть. Но мальчик по-прежнему был без сознания.</p>
    <p>Конюхов вытер пот со лба и с каким-то новым выражением посмотрел на меня. Удивление, смешанное с уважением — вот что я увидел в его глазах.</p>
    <p>— Ну, Разумовский, признаться, не ожидал, — выдохнул он. — Для адепта, только-только из института, ты сработал… профессионально. Очень профессионально. Четко, быстро, без паники. Молодец.</p>
    <p>Я лишь пожал плечами.</p>
    <p>— Просто делал то, что должен.</p>
    <p>В прошлой жизни я и не такие кульбиты выписывал, бывало, по несколько часов у операционного стола стоял, вытаскивая пациентов буквально с того света. Так что это для меня была, можно сказать, легкая разминка. Хотя резерва «Искры» на эту разминку ушло прилично, я опять чувствовал знакомую пустоту внутри.</p>
    <p>— Аркадий Александрович, — сказал я, когда мы немного отошли от кровати Сеньки, чтобы не мешать медсестре. — Я бы хотел сам сделать ему повторный снимок. Ну, или хотя бы присутствовать при этом. Чисто из научного интереса. Смена моя на скорой все равно уже закончилась, так что временем я располагаю.</p>
    <p>Я не стал снова заводить шарманку про опухоль, решил действовать тоньше.</p>
    <p>Конюхов на мгновение задумался, потом кивнул.</p>
    <p>— Хорошо, Разумовский. Интерес — это похвально. Тем более, ты действительно помог. Снимок ему сейчас нужен срочно, чтобы понять динамику. Пойдем, проконтролируешь, раз такой любознательный.</p>
    <p>Мы оставили Марину, убитую горем и страхом, на попечение медсестры, а сами повезли Сеньку на каталке в рентген-кабинет. Снимок сделали быстро. И он, к сожалению, или к счастью, полностью подтвердил мои самые худшие опасения.</p>
    <p>Та самая тень, которую я с трудом разглядел на предыдущем снимке, на этот раз, в другой проекции и с чуть измененными настройками аппарата, была видна гораздо отчетливее. Небольшая, но зловещая.</p>
    <p>— Вот оно… — прошептал Конюхов, вглядываясь в изображение. Он выглядел по-настоящему потрясенным. — Опухоль… Действительно опухоль! А я-то, старый дурак, думал, «стекляшка» так его скрутила, осложнения дает… А тут вон оно что…</p>
    <p>Он повернулся ко мне, и в его глазах уже не было ни тени снисхождения. Только чистое, неподдельное восхищение профессионала.</p>
    <p>— Разумовский… Илья… — он даже по имени назвал. Прогресс. — Как ты это увидел? На том, первом снимке? Я ведь смотрел — и ничего!</p>
    <p>— Просто повезло, Аркадий Александрович, — скромно ответил я, хотя какое там везение. Чистый опыт и «Сонар». — Иногда бывает, что замечаешь то, что другие пропускают.</p>
    <p>— Ну, ты даешь! — Конюхов покачал головой. — Талант! Настоящий талант диагноста!</p>
    <p>Я поблагодарил его за комплимент, а сам думал о другом.</p>
    <p>Опыт — его действительно не пропьешь. Особенно такой, как у меня — опыт реаниматолога и хирурга, который каждый день сталкивался с жизнью и смертью. Я чувствовал, что после реанимации Сеньки я перешел на новый ранг. Или мне показалось?</p>
    <p>Да, точно! Запас «Искры» определенно стал больше, чем у обычного адепта. Пожалуй, теперь я тянул на Эфирного Практика. Быстро однако я набрал опыта.</p>
    <p>И какие-то новые ощущения появились, будто обострились все чувства. Нужно будет потом разобраться, какие именно силы ко мне прибавились.</p>
    <p>Жаль только, что для всех остальных и для Гильдии, я по-прежнему останусь всего лишь адептом, пока не сдам официальный экзамен и не подтвержу свой новый уровень. А это, зная местную бюрократию, дело небыстрое.</p>
    <p>Мы повезли Сеньку обратно в палату. По пути Конюхов, видимо, решил проверить меня по полной.</p>
    <p>— Так, Илья, — он внимательно посмотрел на меня. — Диагноз мы, благодаря тебе, уточнили. Опухоль. Что дальше? Твои предложения? Какие мероприятия необходимо провести в первую очередь?</p>
    <p>Я, не задумываясь, начал перечислять:</p>
    <p>— Во-первых, срочная консультация онколога и торакального хирурга, если такие специалисты есть в этой больнице или их можно быстро вызвать. Во-вторых, полное стадирование — КТ или МРТ грудной клетки с контрастом, УЗИ брюшной полости, возможно, сцинтиграфия костей, чтобы исключить метастазы. В-третьих, биопсия опухоли для гистологического исследования, чтобы определить ее тип и степень злокачественности. И, конечно, поддерживающая терапия — обезболивание, коррекция анемии, нутритивная поддержка…</p>
    <p>Я говорил еще что-то про важность психологической поддержки для ребенка и родителей, как вдруг Сеньке на каталке снова стало плохо. Он закашлялся, начал задыхаться, лицо опять посинело. Приборы снова тревожно запищали.</p>
    <p>— Черт! — выругался Конюхов. — Опять! Не довезли!</p>
    <p>Мы как раз проезжали мимо дверей реанимационного отделения.</p>
    <p>— Сюда! Быстро! — скомандовал он, и мы вкатили каталку в ярко освещенный зал, заставленный сложной аппаратурой.</p>
    <p>Снова борьба за дыхание, снова писк приборов. С трудом, но нам опять удалось его стабилизировать. Конюхов выглядел измотанным.</p>
    <p>— Все, Разумовский, времени у нас нет, — тяжело выдохнул он. — Эта дрянь… опухоль… она его душит. И «стекляшка», будь она неладна, только усугубила состояние. Нужна срочная операция. Экстренная. Я сейчас вызову дежурного хирурга. А ты… — он посмотрел на меня, — … ты сбегай к матери, возьми у нее письменное согласие на операцию. Без него никак.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— А… вы справитесь тут один, если ему снова станет хуже? — с тревогой спросил я. Все-таки оставлять Сеньку сейчас было рискованно.</p>
    <p>— Справлюсь, не переживай, — Конюхов попытался улыбнуться, но получилось как-то криво. — Я тут не один, медсестры помогут. Да и хирург сейчас подойдет. Беги.</p>
    <p>Я нашел Марину в том же коридоре, где мы ее оставили. Она сидела на диванчике, сжавшись в комок, и тихо плакала. Отец Сеньки, Василий, и старший брат стояли рядом, пытаясь ее как-то утешить, но у самих у них лица были серые от страха. Похоже только пришли после рабочего дня.</p>
    <p>Пришлось сообщить ей неутешительные новости и необходимость срочной операции. Марина разрыдалась еще сильнее, уткнулась мне в грудь, как маленькая девочка.</p>
    <p>— Только спасите его, господин лекарь! Илюша, миленький, спасите моего Сеньку! — шептала она сквозь слезы.</p>
    <p>Я как мог успокаивал ее, объясняя, что операция — это единственный шанс. Кое-как, дрожащими руками, она подписала бланк согласия. Без этих дурацких бумажек, увы, в медицине никуда, даже если речь идет о спасении жизни.</p>
    <p>Я пулей вернулся в реанимацию.</p>
    <p>Туда уже пришел дежурный хирург — пожилой, сутулый мужчина с очень уставшими глазами и руками, покрытыми пигментными пятнами. Он как раз надевал стерильные перчатки, готовясь к осмотру. Я шагнул было к операционному столу, но Конюхов тактично, но настойчиво преградил мне путь.</p>
    <p>— Спасибо, Разумовский, — он забрал у меня бумагу с согласием. — Дальше мы уж как-нибудь без адептов разберемся. Можешь быть свободен.</p>
    <p>И он мягко, но решительно вытеснил меня к выходу. Вот тебе и «талант», вот тебе и «профессионал». Как только дошло до дела, адепту тут снова не место. Спорить я не стал. Не до того сейчас.</p>
    <p>Я остался в коридоре. Домой идти совершенно не хотелось. Сердце было не на месте, я переживал за Сеньку. Через небольшое смотровое окошко в двери реанимационной я мог видеть часть происходящего.</p>
    <p>Хирург склонился над мальчиком, рядом ассистировали Конюхов, ассистенты третьего ранга и медсестры. Мне не очень нравились движения хирурга. Они казались какими-то резкими, немного неуверенными. С мальчиком, тем более в таком состоянии, нужно было бы поаккуратнее, понежнее. Плюс он постоянно что-то бубнил себе под нос. Тихо, неразборчиво, но постоянно. Это немного раздражало.</p>
    <p>Сказывалась усталость от напряженного дня. Ноги гудели, голова была как в тумане. Я добрел до автомата с напитками, сиротливо стоявшего в углу коридора.</p>
    <p>Кофе.</p>
    <p>Сейчас мне нужен был кофе, много кофе. Бросил пару монет, нажал кнопку. Автомат недовольно заурчал и выдал мне стаканчик с какой-то мутной, едва теплой жидкостью, отдаленно напоминающей кофе. Вкус был просто омерзительный, но что делать. Пришлось пить.</p>
    <p>Вернувшись к дверям реанимационной, я снова прильнул к окошку. Прошло уже больше часа. По идее, если это была диагностическая торакоскопия или взятие биопсии, они уже должны были бы заканчивать. Но операция все еще длилась. И хирург по-прежнему что-то непрерывно бубнил себе под нос.</p>
    <p>Это уже начинало казаться странным. Сколько можно бубнить без остановки? И почему его никто не заткнет? Это же отвлекает!</p>
    <p>Я напряг слух, пытаясь разобрать хоть что-то из этого бормотания. Сначала ничего не получалось — мешали писк приборов и приглушенные голоса медсестер. Но потом до меня стали долетать отдельные отрывки фраз.</p>
    <p>И я с удивлением понял, что хирург не просто бубнит, а… ругается! Да-да, он ругал самого себя, свою работу, свои руки, весь белый свет.</p>
    <p>Ну что за разрез, криворукий идиот!«, 'Куда ты лезешь, старый пень!», «Опять не туда попал, чтоб тебя!». Это было настолько неожиданно, что я на мгновение опешил.</p>
    <p>Лекарь, оперирующий ребенка, кроет себя последними словами? Оригинально.</p>
    <p>Я присмотрелся внимательнее. Хирург стоял, склонившись над столом, его руки двигались вполне уверенно, хоть и не так изящно, как мне бы хотелось. Но губы его были плотно сжаты.</p>
    <p>Он не мог так бубнить. Тогда кто?</p>
    <p>Я быстро осмотрел комнату реанимации еще раз. Конюхов и медсестры были заняты своими делами, сосредоточенно следя за приборами и подавая инструменты. И тут мой взгляд зацепился за что-то маленькое, почти незаметное, на одной из операционных ламп, свисающих над столом.</p>
    <p>Там сидел какой-то зверек. Маленький, пушистый, похожий на бурундучка или очень крупную белку-летягу. Только он был какой-то… полупрозрачный, что ли. Он сидел на лампе, свесив лапки, и внимательно наблюдал за ходом операции. И именно от него, как мне показалось, и исходило это недовольное ворчание!</p>
    <p>Я в шоке уставился на это создание. Что за чертовщина? Неужели поднятие моего внутреннего уровня «Искры» открыло какой-то новый, специфический дар? Способность видеть духов или что-то в этом роде?</p>
    <p>Я осторожно рассматривал «бурундучка». А тот, словно почувствовав мой взгляд, вдруг резко повернул свою пушистую головку в мою сторону. Его маленькие, блестящие глазки-бусинки, до этого внимательно следившие за руками хирурга, теперь сфокусировались на мне.</p>
    <p>Секунду он смотрел на меня не мигая, потом его крошечный носик смешно дернулся.</p>
    <p>И тут произошло то, от чего у меня волосы на затылке встали дыбом, если бы они там были в достаточном количестве. Этот «бурундучок» вдруг оттолкнулся от лампы и, легко спланировав по воздуху, просочился прямо сквозь толстое стекло двери реанимационной, как будто его и не было вовсе! Через мгновение он уже висел в воздухе прямо передо мной, на расстоянии вытянутой руки.</p>
    <p>Он был еще меньше, чем показался мне сначала — размером, наверное, с мой кулак, не больше. Пепельно-серая шерстка с серебристыми искорками мягко светилась в тусклом свете коридорной лампы.</p>
    <p>Огромные, как у лемура, темно-синие глаза внимательно, даже как-то изучающе, смотрели на меня. Маленькие, подвижные ушки нервно подрагивали, а пушистый хвост с белым кончиком слегка покачивался из стороны в сторону.</p>
    <p>Я в шоке молча пялился на это чудо природы, а оно, в свою очередь, так же молча и сосредоточенно пялилось на меня. Прошла, наверное, целая вечность, прежде чем зверек наконец нарушил тишину. Точнее, тишину в моей голове, потому что его голос прозвучал не снаружи, а откуда-то изнутри, четкий и на удивление скрипучий, совершенно не соответствующий его милой внешности.</p>
    <p>— Ага, — проскрипел он у меня в сознании. — Ты точно меня видишь. Вот это поворот… Не каждый день такое случается, знаешь ли. Ладно, с этим потом разберемся, времени нет на сантименты. Ты так и будешь тут столбом стоять и пялиться на меня, как баран на новые ворота? Они же сейчас убьют этого мальчишку, криворукие бездари!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Говорящий бурундук, который еще и сквозь стены проходит. Нормально.</p>
    <p>В моей прошлой жизни я, конечно, всякое повидал, особенно в ночные дежурства в приемном покое, но вот говорящих грызунов, критикующих работу лекарей, — такого точно не было.</p>
    <p>Времени на то, чтобы подробно выяснять, что это за чудо-юдо такое и откуда оно взялось в моей голове или рядом со мной, сейчас катастрофически не было. Одно я понял точно: если этот пушистый критик прав, и Сеньке действительно грозит смертельная опасность из-за «криворуких бездарей», то нужно было действовать.</p>
    <p>И действовать немедленно.</p>
    <p>Разбираться с собственными глюками или новообретенными магическими друзьями буду потом. Если это «потом» вообще наступит для Сеньки.</p>
    <p>— Хорошо, — мысленно обратился я к этому… Пусть будет пока просто Бурундук. — Почему они его убьют? Что именно они делают не так? Говори быстро!</p>
    <p>Бурундук, который до этого с явным неодобрением рассматривал свои крошечные коготки, тут же оживился.</p>
    <p>— Наконец-то дошло, двуногий! — проскрипел он у меня в голове с такой интонацией, будто я самый тупой ученик в его классе. — У этого мальчишки аномальное расположение вагуса! Ну, блуждающего нерва, понимаешь⁈ Он у него проходит не там, где у всех нормальных людей, а слишком близко к этой вашей… опухоли, которую этот ваш Преображенский сейчас так усердно ковыряет! Еще одно неловкое движение его кочергой, которую он скальпелем называет, и он этот нерв либо пережмет, либо вообще порвет к такой-то матери! И все, пиши пропало! Сердце встанет, и никакие ваши припарки не помогут!</p>
    <p>Не успел я переварить эту информацию, как из-за двери реанимационной донесся особенно истошный, протяжный писк медицинской аппаратуры, сопровождаемый паническими выкриками.</p>
    <p>— Ай, идиот! Идиот криворукий! — тут же завопил у меня в голове Бурундук так, что я едва не оглох. — Он его все-таки зацепил! Я же говорил! Ну все, сейчас начнется…</p>
    <p>Мое сердце ухнуло куда-то в пятки. Черт!</p>
    <p>— Покажешь где⁈ — не раздумывая, мысленно рявкнул я на Бурундука. — Точно покажешь⁈</p>
    <p>— А то! — фыркнул он. — Не для того я тут сижу, чтобы на похоронах аплодировать! За мной, тормоз! Только не отставай!</p>
    <p>И этот мелкий пушистый комок серебристой энергии буквально рванул с места, снова просачиваясь сквозь дверь, как будто ее и не было.</p>
    <p>Я, не теряя ни секунды, рванул за ним, с такой силой толкнув тяжелую дверь, что она с грохотом ударилась о стену. Картина, представшая моим глазам, была, мягко говоря, удручающей.</p>
    <p>Сенька на операционном столе снова начал синеть, приборы над ним надрывались в предсмертной агонии, а Преображенский и Конюхов, бледные как смерть, метались вокруг, пытаясь что-то сделать, но их действия были хаотичны и явно неэффективны. Медсестры испуганно жались по углам.</p>
    <p>— Адепт, вон отсюда! Немедленно! — заорал на меня Конюхов, заметив мое вторжение. — Не мешай работать!</p>
    <p>Но мне уже было не до политесов.</p>
    <p>— Господин лекарь! Конюхов! Вы задели ему блуждающий нерв! — крикнул я, перекрывая писк аппаратуры. — Он у него аномально расположен, справа от главного бронха! Нужно немедленно прекратить любое давление на эту зону и снять спазм! Иначе он умрет!</p>
    <p>Они уставились на меня, как на полного идиота. В глазах Преображенского мелькнул гнев, Конюхов просто открыл рот от изумления.</p>
    <p>— Какой еще блуждающий нерв⁈ Какая аномалия⁈ Ты что несешь, Разумовский⁈ — прорычал он, но в голосе его уже не было прежней уверенности. Видимо, отчаянное положение пациента заставляло его прислушиваться даже к самым бредовым, на первый взгляд, идеям. — Убирайся отсюда, пока я охрану не позвал!</p>
    <p>Время! У меня не было времени на препирательства! Сенька умирал!</p>
    <p>— Нет времени объяснять! — я решительно шагнул к столу. — Потом все расскажу! Просто поверьте мне!</p>
    <p>Не обращая внимания на их истошные вопли и попытки медсестер преградить мне путь, я быстро натянул на руки первые попавшиеся стерильные перчатки из вскрытой упаковки, схватил с инструментального столика флакон с антисептическим зельем и щедро полил им руки. Специального халата я, конечно, накинуть не успел, но это были уже мелочи.</p>
    <p>— Пусти! — рявкнул я на медсестру, которая вцепилась мне в рукав, и буквально прорвался к операционному столу.</p>
    <p>— Вот тут! Левее, чуть ниже! — верещал у меня в голове Бурундук, который уже сидел на плече у ничего не подозревающего Преображенского и указывал мне лапкой точное место. — Да не там, слепой ты крот! Еще левее! Вот! Теперь давай, колдуй, пока не поздно!</p>
    <p>Под его чутким руководством, ориентируясь на его подсказки и свои собственные, хоть и ослабленные, но все же присутствующие ощущения «Искры» (которые сейчас, после появления этого пушистого комментатора, казалось, стали немного четче), я приложил ладони к груди Сеньки, чуть сбоку от основного разреза.</p>
    <p>Нашел ту самую точку, где, по словам Бурундука, и находился эпицентр проблемы — место повреждения или раздражения нерва. Сконцентрировался, направляя туда весь свой запас целительной энергии, который значительно вырос после взятия следующего ранга.</p>
    <p>Главное — расслабить, снять спазм, восстановить нормальную проводимость.</p>
    <p>— Ты что делаешь, мерзавец⁈ — Преображенский попытался меня оттолкнуть, но я уперся, как бык.</p>
    <p>— Спасаю вашего пациента, господин лекарь! — сквозь зубы процедил я, не отрывая рук. — Еще пара секунд…</p>
    <p>И о чудо!</p>
    <p>Или не чудо, а просто точное попадание. Писк приборов вдруг стал менее истеричным, синюшность на лице Сеньки начала медленно спадать, а на мониторе, показывающем сердечный ритм, хаотичные зигзаги стали постепенно выравниваться, превращаясь в более-менее нормальную синусоиду.</p>
    <p>Мальчик сделал слабый, но самостоятельный вдох!</p>
    <p>Преображенский и Конюхов замерли, с отвисшими челюстями глядя то на мониторы, то на меня, то на Сеньку. В операционной повисла оглушительная тишина, нарушаемая лишь мерным писком аппаратуры, который теперь звучал почти убаюкивающе.</p>
    <p>— Стабилизировался… — выдохнул наконец Конюхов, неверяще глядя на меня. — Как… как ты это сделал, Разумовский?</p>
    <p>Операция быстро подходила к концу. Преображенский, хоть и пребывал в некотором шоке от произошедшего, все же был профессионалом и быстро взял себя в руки.</p>
    <p>Опухоль, точнее, ее основная масса, была уже практически удалена еще до этого инцидента с нервом. Сейчас он лишь аккуратно завершал последние манипуляции, стараясь больше ничего не задеть.</p>
    <p>Все это время я продолжал держать руки на груди Сеньки, поддерживая расслабленное состояние того самого злополучного нерва, потихоньку подкармливая его своей энергией. Это высасывало из меня последние силы. Запас хоть и стал больше, но не настолько. Голова кружилась, перед глазами плыли круги, но я держался.</p>
    <p>— Так, все, — наконец произнес Преображенский, отступая от стола. — Основное убрали. Дальше — гистология, и будем решать, что делать. Федоров, зашивайте. Аккуратно.</p>
    <p>Только теперь, когда непосредственная угроза жизни Сеньки миновала, я позволил себе медленно, очень осторожно, прекратить свое энергетическое воздействие, плавно снижая поток «Искры».</p>
    <p>Все, кто был в операционной, с замиранием сердца смотрели то на меня, то на мониторы. Но все получилось. Состояние Сеньки оставалось стабильным. Его зашили, наложили повязку, и мы втроем — я, Конюхов и совершенно опустошенный, но явно впечатленный Преображенский — вышли из операционной в тихий больничный коридор.</p>
    <p>Он снял маску и перчатки, вытер вспотевший лоб. Он выглядел лет на десять старше, чем час назад.</p>
    <p>— Ну, молодой человек, — он повернулся ко мне, и в его голосе уже не было и тени прежнего высокомерия. — Представьтесь, пожалуйста, как следует. Я — мастер-целитель Преображенский Вениамин Петрович. И я, признаться, под впечатлением. Под большим впечатлением от вашей работы.</p>
    <p>— Илья Разумовский, адепт, — я слегка кивнул, стараясь скрыть дикую усталость.</p>
    <p>— Адепт, говорите… — Преображенский хмыкнул. — Ну-ну. Ваша адептская работа сегодня спасла мне не только пациента, но и, пожалуй, репутацию. Да и Конюхову тоже, — он кивнул на Аркадия Александровича, который стоял рядом, все еще не придя в себя от шока. — Скажите, Илья… можно ведь так? Как вам это удалось? Как вы поняли, что дело именно в блуждающем нерве? И как… как вы его так быстро успокоили? Я ведь его почти не задел, так, слегка…</p>
    <p>Я пожал плечами, стараясь выглядеть как можно более естественно.</p>
    <p>— Просто… предположил наиболее вероятное развитие событий при таком резком ухудшении, Вениамин Петрович. Учитывая локализацию опухоли и ход операции, повреждение или раздражение вагуса было одним из самых очевидных осложнений. А что касается расположения нерва… ну, я просто искал точку наибольшего энергетического напряжения, прикладывая к ней свою «Искру», как нас учили в академии. Иногда это помогает найти источник проблемы. Чисто интуитивно, плюс немного везения.</p>
    <p>Преображенский внимательно посмотрел на меня, потом усмехнулся.</p>
    <p>— Интуитивно, говорите? Везет вам с интуицией, молодой человек. И в академии вас, похоже, неплохо обучили, если адепты такие вещи чувствуют. Талант у вас, определенно талант. Не всякий даже опытный целитель так чутко может нащупать точку напряжения и так быстро купировать столь серьезное осложнение.</p>
    <p>— Благодарю вас, мастер-целитель, — я снова кивнул. — Но мне, пожалуй, нужно идти. Смена моя давно закончилась, да и сил совсем не осталось.</p>
    <p>Мне отчаянно хотелось есть, спать и чтобы меня никто не трогал хотя бы пару часов. Но перед тем как уйти, я сделал вид, что хочу последний раз взглянуть на Сеньку через смотровое окошко.</p>
    <p>На самом деле, это было прикрытие для Конюхова и Преображенского.</p>
    <p>Я искал взглядом своего нового, неожиданного знакомого — того самого говорящего бурундука. Но его и след простыл. Ни на лампе, ни на шкафах, нигде в операционной его больше не было. Словно привиделся. Или он просто решил, что его миссия на сегодня выполнена, и отправился по своим, бурундучьим, делам.</p>
    <p>Конюхов отправился оповещать родителей, а я побрел в раздевалку на ватных ногах, голова гудела, как трансформаторная будка. В ушах все еще стоял писк медицинских приборов и скрипучий голос этого… бурундука. Что это вообще было? Галлюцинация от переутомления?</p>
    <p>Или мой переход в этот мир сопровождался не только потерей большей части сил и обретением нового тела, но и способностью видеть то, что скрыто от других? Каких-нибудь там духов, элементалей или что у них тут водится</p>
    <p>Вопросов было больше, чем ответов, и времени на то, чтобы найти эти самые ответы, катастрофически не хватало. Сейчас главным было то, что Сенька жив и, надеюсь, пойдет на поправку. А с летающими говорящими грызунами я разберусь потом.</p>
    <p>Может, даже к местному аналогу психиатра схожу, если это повторится. Хотя, что-то мне подсказывало, что это был не глюк. Уж слишком реальным и… ехидным был этот пушистый комментатор.</p>
    <p>Переодевшись в свою старую, но чистую гражданскую одежду, я поплелся домой. По пути заскочил к единственному в округе банкомату, чтобы проверить баланс на своей зарплатной карте.</p>
    <p>Цифры на экране оптимизма не внушали. Денег оставалось совсем немного, так что о моей любимой двойной шаурме у Ашота сегодня можно было даже не мечтать. Придется затянуть пояс потуже и снова переходить на подножный корм в виде овсянки и макарон.</p>
    <p>Моя зарплата адепта скорой помощи составляла целых двести рублей в месяц. Шикарная сумма, если не считать, что восемьдесят из них я исправно отдавал за аренду своей скромной конуры на окраине города.</p>
    <p>Плюс коммунальные платежи, которые в последнее время почему-то росли, как грибы после дождя. Плюс расходы на связь, плюс проезд на дребезжащем городском автобусе. В общем, после всех этих обязательных трат на жизнь оставались сущие крохи, которых едва хватало на самые необходимые продукты.</p>
    <p>Сегодняшний гильдийский сухпаек, хоть и был неплох, но после такого марафона по спасению жизней и битв с начальством, он как-то быстро растворился в недрах моего организма, не оставив и следа. Значит, придется, несмотря на дикую усталость, топать в магазин и изображать из себя шеф-повара на минималках.</p>
    <p>Путь мой лежал в «Копеечку» — самый дешевый супермаркет в нашем районе, где продукты можно было брать на развес. Место, прямо скажем, не для слабонервных.</p>
    <p>Контингент там собирался соответствующий: вечно пьяные мужички в трениках, сварливые бабки, готовые устроить скандал из-за лишней копейки, и прочие не самые приятные личности.</p>
    <p>Но зато там можно было найти действительно свежие и недорогие продукты, если знать, где искать и как выбирать. А я, как человек, привыкший экономить каждую копейку (спасибо сиротскому детству Ильи Разумовского и моей нынешней адептской зарплате), в этом деле поднаторел.</p>
    <p>В овощном отделе, отбиваясь от назойливой бабки, пытавшейся всучить мне подгнившую морковку, я урвал пару крепких луковиц и головку чеснока. В мясном — несколько куриных крыльев. Не густо, конечно, но на ужин хватит.</p>
    <p>И немного макарон-рожек на развес из огромного мешка, который выглядел так, будто его не меняли со времен царя Гороха. Ну да ладно, голод не тетка, а я, как-никак, люблю готовить еще с прошлой жизни.</p>
    <p>Тогда, правда, у меня были другие возможности и другие продукты, но и из этого скудного набора можно было сотворить что-нибудь съедобное, а при должной сноровке — даже вкусное. Для меня еда — это не просто топливо для организма, это целый ритуал, искусство.</p>
    <p>Мне нравится сам процесс, нравится экспериментировать, нравится, когда получается вкусно. Это одно из тех немногих удовольствий, что остались у меня от прошлой жизни и которые я старался сохранить и здесь.</p>
    <p>Притащившись домой, я первым делом насыпал Морковке остатки ее сухого корма. Та благодарно мяукнула и принялась хрустеть. А я, наскоро сполоснув руки, приступил к священнодействию.</p>
    <p>Куриные крылья я немного обжарил на старой, чугунной сковородке с капелькой подсолнечного масла — так, для золотистой корочки и аромата. Потом залил их водой, бросил туда же целую луковицу (для навара!), пару горошин черного перца и лавровый листик, которые чудом завалялись у меня в кухонном шкафчике, и поставил на медленный огонь — пусть себе томятся, отдавая бульону весь свой вкус и аромат.</p>
    <p>Минут через сорок, когда крылья были уже почти готовы, я аккуратно выловил их из кастрюли, чтобы не переварились и не развалились в труху. А в получившемся золотистом, ароматном бульоне отварил свои макароны-рожки.</p>
    <p>Пока они варились, мелко покрошил вторую луковицу и пару зубчиков чеснока, обжарил их на той же сковородке до прозрачности, а потом добавил туда же готовые макарошки и разобранные на кусочки крылья.</p>
    <p>Еще пара минут на огне, щепотка соли, немного сушеного укропа (тоже из старых запасов) — и вуаля! Простенькое, но чертовски вкусное и сытное блюдо готово! Аромат по моей скромной кухоньке разносился такой, что даже Морковка, обычно равнодушная к человеческой еде, заинтересованно подняла голову от своей миски и вопросительно мяукнула.</p>
    <p>Я навалил себе в глубокую тарелку щедрую порцию дымящихся макарон с курицей, полил все это остатками ароматного бульона и, вооружившись ложкой, уселся за свой единственный стол.</p>
    <p>Первый кусок… О, это была просто пища богов! После такого безумного, выматывающего дня, после всех этих нервов, криков, спасений и почти пустой «Искры» внутри, эта простая, горячая, сытная еда казалась мне вкуснее любого ресторанного деликатеса.</p>
    <p>Я ел медленно, с наслаждением, чувствуя, как тепло и силы возвращаются в мое уставшее тело. Морковка, поняв, что ей ничего не перепадет, снова уткнулась в свою миску. В квартире стояла благословенная тишина, нарушаемая лишь моим довольным чавканьем да ее умиротворенным хрустом.</p>
    <p>И только я проглотил очередной кусок, смакуя насыщенный куриный вкус, как прямо передо мной, на столе, материализовался тот самый говорящий бурундук.</p>
    <p>Вот так просто — раз, и появился из ниоткуда, словно всегда тут был. Он сидел, деловито сложив свои крошечные лапки на пушистом брюшке, и внимательно, даже как-то одобрительно, смотрел на мою тарелку.</p>
    <p>— М-да, — проскрипел он у меня в голове, отчего я едва не поперхнулся макарониной. — Готовить ты, двуногий, определенно умеешь. Даже из такой дряни, как эти ваши общипанные птеродактили, умудрился что-то съедобное сообразить. Аромат, по крайней мере, вполне себе ничего.</p>
    <p>Я замер с ложкой на полпути ко рту. Значит, не привиделось. Он настоящий. Или я все-таки спятил окончательно.</p>
    <p>— Так вот, — продолжил тем временем Бурундук, совершенно не обращая внимания на мой ошарашенный вид. — Я тут за тобой понаблюдал немного. Ну, как немного… весь вечер, можно сказать. И знаешь что? А ты неплох, двуногий. Очень даже неплох. Для начинающего, конечно. И с учетом того, что местные целители — это вообще какой-то цирк с конями. В общем, я тут подумал… и выбрал тебя.</p>
    <p>Он произнес это с таким важным видом, будто только что осчастливил меня предложением руки, сердца и половины своего бурундучьего королевства в придачу.</p>
    <p>Я медленно опустил ложку. Аппетит как-то резко пропал.</p>
    <p>— Погоди-погоди, — я попытался собрать мысли в кучу. — Что значит «выбрал»? И кто ты такой вообще, позволь поинтересоваться?</p>
    <empty-line/>
    <p>Следующее утро. Кабинет заведующего хирургическим отделением Центральной Городской Больницы Мурома</p>
    <p>Вениамин Петрович Преображенский, Мастер-Целитель и провинциальное светило торакальной хирургии, выглядел неважно. Ночь выдалась бессонной.</p>
    <p>Он то и дело подходил к палате интенсивной терапии, справлялся о состоянии маленького пациента, перепроверял назначения. Утром, едва дождавшись начала рабочего дня, он решительно направился в кабинет заведующего хирургическим отделением, Игната Семеновича Киселева, тоже Мастера-Целителя, известного своим прагматизмом и чутьем на таланты.</p>
    <p>Киселев, невысокий, полноватый мужчина с бородкой и вечно усталым, но добрым лицом, только пришел на работу и встретил его чашкой горячего травяного чая.</p>
    <p>— Что случилось, Вениамин Петрович? — спросил он, заметив бледность и круги под глазами у коллеги. — Опять тяжелая ночка?</p>
    <p>— Тяжелее не бывает, Игнат Семенович, — вздохнул Преображенский, принимая чашку. — Мальчишка этот, Ветров… едва не потеряли его вчера. И если бы не один… адепт со скорой…</p>
    <p>И он подробно, не упуская деталей, рассказал Киселеву о вчерашних событиях. О том, как молодой, никому не известный практикант Илья Разумовский сначала безошибочно заподозрил у ребенка опухоль, которую проглядели все, включая его самого, Преображенского.</p>
    <p>О том, как этот же адепт, в критический момент, когда во время операции у мальчика остановилось сердце из-за непредвиденного осложнения с блуждающим нервом, не растерялся, а буквально ворвался в операционную и, по сути, спас ребенку жизнь, указав на причину и применив какие-то свои, непонятные, но удивительно эффективные методы.</p>
    <p>— Я сначала думал, он просто выскочка, Игнат Семенович, — закончил свой рассказ Преображенский, глядя на заведующего тяжелым взглядом. — Ну, знаете, бывают такие, нахватаются верхушек, а мнят себя гениями. А он… он действительно что-то чувствует, что-то видит, чего мы не видим. И знания у него, похоже, не по годам и не по рангу. Такая точность в диагностике, такая реакция в экстренной ситуации… Это не уровень адепта. Это уровень очень хорошего, опытного лекаря.</p>
    <p>Киселев слушал внимательно, отхлебывая чай и задумчиво поглаживая свою седую бороду. Он всегда ценил в людях не столько ранги и регалии, сколько настоящий талант и преданность делу.</p>
    <p>— Да, Вениамин Петрович, история, которую вы рассказали, прямо скажем, неординарная, — произнес он наконец, когда Преображенский замолчал, тяжело переводя дух. — А как он выглядит, этот ваш… Разумовский? Я что-то не припомню такого среди адептов, которых к нам на практику присылали.</p>
    <p>Преображенский на мгновение задумался, потирая подбородок.</p>
    <p>— Да парень как парень, Игнат Семенович, — несколько буднично ответил он. — Молодой совсем, лет двадцать пять, может, чуть больше на вид. Высокий, стройный. Светловолосый. Ничего особенного, на первый взгляд. Но вот что запомнилось — глаза у него. Очень уж внимательные. И смотрит так… прямо, не отводит. Уверенно, но без наглости. И руки у него длинные, пальцы тонкие. Хирургические, я бы сказал. А так — обычный молодой человек. Но что-то в нем есть, Игнат Семенович, что-то такое… Не по годам серьезный, что ли. И башка на плечах варит, это точно.</p>
    <p>Киселев понимающе кивнул. Ему не нужны были цветистые эпитеты, чтобы понять суть.</p>
    <p>— Если все действительно так, как вы рассказываете, — продолжил он свою прерванную мысль, — то этого парня, Илью Разумовского, нужно срочно забирать со скорой. Там его талант просто пропадет.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Пробуждение было не из приятных.</p>
    <p>Солнечный луч, настырно пробивавшийся сквозь щель в старых, полинявших шторах, бил прямо в глаза. Я застонал и натянул одеяло на голову, пытаясь урвать еще хотя бы пару минут сна. Но желудок, предательски заурчав, напомнил, что пора вставать и чем-то его накормить.</p>
    <p>Перспектива была так себе.</p>
    <p>Из съестного в моих закромах сиротливо доживали свой век остатки овсяных хлопьев. До зарплаты, этой манны небесной для любого адепта скорой помощи, оставалось еще целых три дня.</p>
    <p>Три долгих дня, которые нужно было как-то протянуть. Конечно, можно было бы попробовать питаться святым духом, как некоторые особо продвинутые магистры, но я, увы, до таких высот просветления пока не дорос.</p>
    <p>А без нормальной подпитки в виде еды, мой и без того скудный запас «Искры», или как ее тут еще называли, маны, пополнялся черепашьими темпами. А без маны было тяжко. Слишком к ней привык.</p>
    <p>Вздохнув, я все-таки заставил себя подняться. Пока на плите в моей единственной кастрюльке грустно булькала овсянка в воде, решил немного размяться.</p>
    <p>Зарядка — это святое.</p>
    <p>Как говаривал один мой старый знакомый профессор из прошлой жизни: «В здоровом теле — здоровый дух, а у врача и то, и другое должно быть в тройном экземпляре, иначе пациенты разбегутся». Пара десятков отжиманий, приседания, немного растяжки — и вот я уже чувствую себя почти человеком.</p>
    <p>Кровь разогналась, мышцы приятно потянулись. Жить можно.</p>
    <p>Пока я с философским видом поглощал свою безвкусную, но питательную овсянку, мысли то и дело возвращались к вчерашнему вечеру.</p>
    <p>Говорящий бурундук. Или кто он там был на самом деле. Наглый, ехидный, но, черт возьми, невероятно полезный. Спас Сеньку, по сути.</p>
    <p>Но кто он такой, откуда взялся и почему выбрал именно меня — на эти вопросы пушистый засранец отвечать категорически отказался. Просто появился, навел шороху, сказал, что выбрал меня и снова исчез, как будто его и не было.</p>
    <p>Странно все это. Очень странно. За всю свою, пусть и не очень длинную, но весьма насыщенную событиями жизнь, я ничего подобного не видел. Ни в этой, ни, тем более, в прошлой.</p>
    <p>До подстанции скорой помощи от моего дома было километра три, не меньше. Обычно я ехал на дребезжащем городском автобуес, но сегодня решил изменить традиции.</p>
    <p>Во-первых, денег, которых у меня почти не осталось на него было жалко. А во-вторых, пробежка — это же отличная кардио-тренировка! Да и для бюджета полезно.</p>
    <p>Компенсация за проезд тут, в Российской Империи, полагалась только целителям третьего класса и выше. А мне до этого ранга, как до Пекина на четвереньках — оставался еще целый ранг Подмастерья, который еще нужно было официально подтвердить.</p>
    <p>Так что — бегом, Илья Разумовский, бегом!</p>
    <p>Заодно и мана быстрее восстановится, если верить местным учебникам по эфиродинамике.</p>
    <p>Натянув старенькие, но еще вполне приличные спортивные штаны и футболку, я выскочил на улицу. Утренний город уже просыпался. Дворники лениво мели тротуары, из булочных доносился умопомрачительный аромат свежей выпечки — жестокое испытание для моего полуголодного желудка, редкие прохожие спешили по своим делам.</p>
    <p>Я задал неспешный темп, стараясь дышать ровно и глубоко.</p>
    <p>По дороге я обдумывал план на сегодняшний день.</p>
    <p>Первым делом — к Фёдору Максимовичу Волкову, Старшему врачу смены. Разговор предстоял серьезный, и сразу по двум пунктам. Во-первых, Григорий. Его пьянство на рабочем месте — это уже не просто разгильдяйство, это преступная халатность.</p>
    <p>Я не собирался этого так оставлять. Моя позиция тут должна быть твердой и однозначной: человек, от которого зависят жизни людей, не имеет права находиться на дежурстве в таком состоянии.</p>
    <p>Это ставит под угрозу не только пациентов, но и всю бригаду, и репутацию скорой помощи в целом. Я должен был доложить об этом Волкову, привести факты — запах, фляжка в кармане. Пусть разбирается. Я не стукач, но тут дело принципа.</p>
    <p>Во-вторых, нужно было как-то намекнуть Фёдору Максимовичу, что я, достиг следующего уровня силы и готов сдавать экзамены на ранг Подмастерья. А это уже другие обязанности, другая ответственность, и, что немаловажно, другая зарплата. На ту, что есть сейчас, особо не разгуляешься, знаете ли.</p>
    <p>Я так углубился в эти мысли, что ничего не видел вокруг. И тут же, прямо у меня перед носом, материализовался вчерашний знакомец. Пушистый, серебристый, с наглыми синими глазищами.</p>
    <p>— Бу! — проскрипел он у меня в ухе так неожиданно, что я, хоть и не подал виду, внутренне подпрыгнул до потолка. Вот же чертенок!</p>
    <p>— Неплохо держишься, двуногий! — уже более одобрительно добавил он, оценив мою внешнюю невозмутимость. — Реакция как у сонной черепахи, но хоть не обделался от страха, и на том спасибо.</p>
    <p>— Чего тебе, чудо-юдо лохматое? — я мысленно постарался, чтобы мой тон был как можно более ядовитым, хотя на самом деле был даже рад его появлению. Все-таки, как ни крути, а вчера он мне здорово помог.</p>
    <p>В голове тут же промелькнула мысль: еще одно дело в мой сегодняшний список. Надо бы разузнать, что это за фрукт такой. Поискать информацию в библиотеке Гильдии или, что проще и быстрее, порыться в интернете.</p>
    <p>С него, пожалуй, и начну. Вдруг там есть раздел «Говорящие грызуны-диагносты, лезущие не в свое дело»…</p>
    <p>— Как это «чего»? — фыркнул Бурундук, усаживаясь мне на плечо так, будто это его законное место. — Рабочий день начинается! Пора приниматься за дело! Людей спасать, мир улучшать, ну и все такое прочее, чем вы, целители, обычно занимаетесь от нечего делать.</p>
    <p>— Погоди, — я немного опешил от такой наглости. — То есть, ты теперь за мной везде таскаться будешь, как привязанный?</p>
    <p>— Конечно! — он гордо распушил свой хвост. — Я ж тебя выбрал! А от моего выбора так просто не отделываются!</p>
    <p>Я мысленно застонал. Вот уж подфартило, так подфартило. Мало мне Григория, так теперь еще и говорящий бурундук на шее. Точнее, на плече.</p>
    <p>— Слушай, избранный ты мой, — начал я издалека, стараясь сохранять спокойствие. — А можно поподробнее насчет этого «выбора»? Кто ты такой вообще? И чего ты от меня хочешь, кроме как комментировать мою реакцию и давать ценные указания? А то я, знаешь ли, не очень люблю, когда на мне всякие непонятные личности катаются, пусть даже и такие симпатичные.</p>
    <p>Симпатичным он, конечно, был, этот серебристый комок меха. Но характер… характер у него был просто отвратительный.</p>
    <p>В мыслях я уже прикидывал, что способности этого бурундука видеть заболевания (или что он там вчера демонстрировал?) мне бы очень пригодились. Мой «Сонар» был не так силен, как его зрение.</p>
    <p>Мой «Сонар» был настоящим подарком судьбы в этом новом мире, но его силы явно не хватало. Годы практики подсказывали, что для настоящей диагностики нужно видеть гораздо больше, чем просто общие очертания проблем. Сейчас он работал, словно старый, едва показывающий рентгеновский аппарат, тогда как я инстинктивно понимал — этот дар должен уметь просвечивать до мельчайших деталей, до каждой клеточки. Но пока — увы, только самые явные болячки.</p>
    <p>Так что помощь такого вот «живого диагноста», пусть и с отвратительным характером, была бы очень кстати.</p>
    <p>— Фыр! — снова фыркнул Бурундук, явно уловив ход моих мыслей. — Много будешь знать — скоро состаришься! Сказал же, выбрал тебя, значит, выбрал! Буду теперь с тобой всегда, пока не надоешь. Или пока не помрешь от человеческой хрупкости. Что, кстати, с твоими способностями весьма вероятно.</p>
    <p>Он мастерски уходил от всех прямых вопросов, отделываясь общими фразами и ехидными замечаниями. Ничего толком не рассказывал, только фырчал, ругался и огрызался. Как и вчера вечером…</p>
    <p>— Ну хорошо, — я решил зайти с другой стороны. — Раз уж мы теперь такая неразлучная парочка, мне хотя бы нужно знать, как тебя зовут. А то будешь лохматым недоразумением. А я не люблю быть невежливым.</p>
    <p>Бурундук на мгновение задумался, почесав за ухом задней лапкой.</p>
    <p>— Зови меня Фликс, — наконец выдал он. — Коротко и ясно.</p>
    <p>— Фликс? — я хмыкнул. — Не, не подходит. Слишком мило для такой язвы, как ты. Будешь Фырком. За твой скверный характер и постоянное фырчанье.</p>
    <p>— Фырк так Фырк, — неожиданно легко согласился он. — Хоть горшком назови, только в печку не ставь. Мне, знаешь ли, все равно. Главное, чтобы кормили вовремя. И не слишком скучно было. А с тобой, я надеюсь, скучать не придется.</p>
    <p>Я мысленно покачал головой. Этот Фырк явно что-то не договаривает. И эта его история про «выбор»… Слишком уж туманно.</p>
    <p>Нужно будет как можно скорее узнать о нем побольше. Раз он меня выбрал, значит, может существовать какая-то особая связь между нами. А если есть связь, то, возможно, им можно как-то управлять.</p>
    <p>Спорю на что угодно, именно поэтому этот хитрый Фырк и не говорит, кто он такой на самом деле. Чтобы я не узнал, как им можно повелевать! Ну ничего, мы еще посмотрим, кто кого переиграет.</p>
    <p>За этими размышлениями и препирательствами с новоявленным фамильяром я и не заметил, как добежал до подстанции. Пора было приступать к работе.</p>
    <p>Приняв душ и переодевшись, я шел по гулким коридорам подстанции скорой помощи в сторону раздевалки, а на моем плече, невидимый и неслышимый для остальных, восседал мой новоявленный «компаньон» — Фырк.</p>
    <p>И этот мелкий пушистый засранец не затыкался ни на секунду. Он, казалось, знал тут всех и каждого, и с энтузиазмом вываливал на меня гору сплетен и наблюдений, от которых у меня уши в трубочку сворачивались.</p>
    <p>Его скрипучий голосок звучал прямо у меня в голове, комментируя каждого встречного-поперечного.</p>
    <p>— О, гляди-ка, Косолапов пошлепал! — проскрипел Фырк, когда мимо нас прошел тучный фельдшер с бегающими глазками. — Своими косыми лапами всех медсестричек перелапал, ей-богу! И ведь что удивительно — его тактика почему-то срабатывает! Симонова-то, из третьей бригады, с ним все-таки переспала на прошлой неделе. И Фролова, эта рыжая бестия из приемного, тоже не устояла. А вон Еремина ковыляет, — он кивнул своей пушистой башкой в сторону медсестры с округлившимся животиком, которая старательно прятала его под свободным халатом. — Кажись, эта дуреха залетела, да только сама не знает от кого. Будет знать в следующий раз, как с юными адептами по углам шуры-муры крутить. Странно, что до тебя еще не добралась, двуногий. Ты вроде и не совсем урод, даже что-то симпатичное в тебе есть, если хорошо присмотреться. С пивом потянешь, как говорится.</p>
    <p>Я мысленно закатил глаза так, что чуть не увидел свой собственный затылок. Ну и комментарии! Да этому Фырку цены бы не было в какой-нибудь желтой газетенке или на скамейке у подъезда среди местных бабулек-сплетниц. Он бы там звездой стал, не иначе.</p>
    <p>Даже в раздевалке, пока я переодевался в свою рабочую форму, Фырк не унимался. Он сидел на шкафчике и с видом знатока комментировал каждого входящего и выходящего фельдшера, лекаря, адепта и даже санитара.</p>
    <p>— А вот этот, с бородавкой на носу, — это Петрович, водила из пятой бригады. Врет, как дышит, особенно когда про свои рыбацкие подвиги заливает. Ни одной рыбы крупнее мойвы в жизни не поймал, а туда же! А видишь того хлыща в идеально отутюженном халате, что сейчас так усердно раскланивается с каждым встречным санитаром? Это Виталий Прилипало, тоже адепт, только из терапии. Говорят, спит и видит, как бы подмазаться к главврачу, чтобы теплое местечко себе обеспечить. Носит ей кофе по утрам и смеется над всеми её несмешными шутками. Наивный… главврач таких прилипал на дух не переносит, только виду не подает. Использует его как мальчика на побегушках, а потом выкинет, как использованный бинт.</p>
    <p>Я старался не обращать на него внимания, но его скрипучий голос и ехидные замечания лезли в уши, как назойливые мухи. Наконец, я не выдержал.</p>
    <p>— Так, стоп, демон пушистый! — я постарался, чтобы мой мысленный голос звучал как можно более спокойно, хотя внутри все кипело. — Ты когда-нибудь вообще заткнешься?</p>
    <p>Фырк на мгновение замолчал, потом фыркнул так, что его серебристая шерстка вздыбилась.</p>
    <p>— Маловероятно, двуногий, очень маловероятно, — проскрипел он. — Я, между прочим, целых десять лет молчал, пока выбирал. Так что теперь у меня, можно сказать, творческий подъем. Компенсирую упущенное.</p>
    <p>— Выбирал? — я зацепился за это слово. — Зачем выбирал? Почему так долго?</p>
    <p>— А это уже не твоего ума дело, любопытный ты наш, — тут же отрезал Фырк. — Меньше знаешь — крепче спишь. Особенно рядом со мной.</p>
    <p>Я тяжело вздохнул. Злиться на это мелкое недоразумение было бесполезно, он явно получал удовольствие от моих реакций. Приходилось терпеть. И пытаться извлечь из нашего вынужденного союза хоть какую-то пользу.</p>
    <p>Первым делом я решил пойти к Фёдору Максимовичу Волкову. Нужно было решить накопившиеся вопросы, и откладывать их в долгий ящик я не собирался.</p>
    <p>Но до кабинета старшего врача смены я так и не дошел. По дороге, в одном из оживленных больничных коридоров, я столкнулся… точнее, в меня врезались.</p>
    <p>Я заметил ее издалека — миленькая блондиночка в белоснежном халате медсестры, которая неслась по коридору так, будто за ней гналась целая стая голодных волков. Я даже успел немного посторониться, предвидя неизбежное столкновение, но она, видимо, была слишком поглощена своими мыслями или просто не смотрела по сторонам.</p>
    <p>В общем, она со всего маху налетела прямо на меня. От неожиданности я устоял на ногах, а вот она, ойкнув, растянулась на полу во всей своей красе, раскидав по пути содержимое истории болезни, которую держала в руках.</p>
    <p>— Ой, простите, пожалуйста! Я такая неуклюжая! — она бросилась собирать разлетевшиеся бумаги, ее щеки пылали ярким румянцем.</p>
    <p>Я тут же кинулся ей помогать.</p>
    <p>— Да что вы, это вы меня извините, — пробормотал я, хотя моей вины тут не было ни на грамм. — Задумался, не заметил…</p>
    <p>Мы оба, стоя на четвереньках, принялись собирать листки, то и дело сталкиваясь лбами или руками. Она при этом еще больше краснела и лепетала извинения, а я, в свою очередь, тоже что-то бормотал в ответ.</p>
    <p>— Ну-ну, двуногий, — тут же встрял со своими комментариями вездесущий Фырк у меня в голове. — Похоже, ты ей в душу запал, не иначе. Вон так раскраснелась, бедняжка. И лепечет что-то невпопад. Так себя только по уши влюбленные дурочки ведут. Или те, кто очень хочет казаться влюбленными. Хотя, эта, вроде, на прожженную стерву не похожа. Симпатичная. Бери, пока горяченькая!</p>
    <p>Я мысленно послал Фырка по известному адресу и постарался сосредоточиться на помощи девушке. Когда последний листок был подобран, я помог ей подняться. Она была еще более миловидной вблизи — большие голубые глаза, обрамленные пушистыми ресницами, курносый носик, усыпанный едва заметными веснушками, и копна светлых волос, выбившихся из-под медицинской шапочки.</p>
    <p>— Спасибо вам большое, — пролепетала она, все еще красная как рак. — И еще раз извините…</p>
    <p>И, не дожидаясь моего ответа, она развернулась и почти бегом скрылась за поворотом коридора. Я проводил ее взглядом, невольно любуясь ее стройной фигуркой и тем, как забавно она придерживала папку, чтобы снова ничего не рассыпать.</p>
    <p>И надо же, она несколько раз обернулась, пока бежала, и наши взгляды снова встретились. Улыбнувшись, я покачал головой.</p>
    <p>— Я же говорил! — торжествующе проскрипел Фырк. — Втюрилась по уши! Ее, кстати, Яна Смирнова зовут. Медсестра из терапевтического отделения. И она на тебя, двуногий, слюнки пускает с того самого момента, как ты на скорой появился. Это я тебе как авторитетный эксперт по женским сердцам заявляю. Я тут, знаешь ли, много чего слышу, пока ты своими важными делами занимаешься. Девчонки в курилке только о тебе и шепчутся — какой, мол, симпатичный адепт новенький появился, да еще и с руками из правильного места. Так что не зевай, пользуйся моментом!</p>
    <p>— Надо же! — я искренне удивился. — Большинство медсестер? А я и не замечал…</p>
    <p>Хотя, если подумать, это было и немудрено. Последнее время я был настолько сосредоточен на работе, на спасении пациентов, на своих проблемах с «Искрой» и рангом, что на все остальное у меня просто не оставалось ни времени, ни сил.</p>
    <p>Да и не до амурных дел мне сейчас было, если честно. Поднять ранг, найти нормальную работу, разобраться с этим Фырком — вот мои первоочередные задачи. А девушки… девушки потом.</p>
    <p>Я продолжил свой путь в кабинет Волкова, мысленно продолжая перепалку с Фырком, который теперь принялся давать мне ценные советы по соблазнению медсестер. Его познания в этой области, надо сказать, были весьма обширными и очень циничными.</p>
    <p>Наконец, я добрался до нужной двери.</p>
    <p>Кабинет Старшего врача смены. Фёдор Максимович уже был на месте, несмотря на ранний час. Он сидел за своим массивным столом и что-то сосредоточенно писал в журнале.</p>
    <p>— Разрешите, Фёдор Максимович? — я постучал и приоткрыл дверь.</p>
    <p>Фырк тут же уважительно присвистнул у меня в голове.</p>
    <p>— Ого! А вот это уже серьезный дядька! — прокомментировал он. — Волков Фёдор Максимович. Настоящий аксакал местной медицины. Мастер-Целитель, между прочим. Круче него в этой вашей больничке еще поискать надо. Хотя… — он сделал многозначительную паузу, — … и у него, как говорится, есть свои скелеты в шкафу. Да еще какие!</p>
    <p>Было бы очень неплохо узнать, какие именно скелеты. Информация — это сила, а в моем положении любая информация о потенциальных союзниках или противниках могла оказаться бесценной.</p>
    <p>— Да-да, Разумовский, заходи, — Волков поднял на меня свои усталые, но внимательные глаза. — Что у тебя? Случилось что-то?</p>
    <p>Я коротко изложил ему суть своих претензий к Григорию Сычеву. Первое — подозрение во взяточничестве. Я рассказал про случай с бароном фон Штернбергом и довольное лицо Григория после его «забытого» фонендоскопа. Второе, и самое главное, — пьянство на рабочем месте. Тут я привел в пример вчерашний случай с фляжкой и его состоянием в конце смены.</p>
    <p>К моему удивлению, Фёдор Максимович выслушал меня совершенно спокойно, даже как-то буднично, словно я ему рассказывал не о вопиющих нарушениях, а о погоде за окном.</p>
    <p>— Понимаю твое возмущение, Илья, — сказал он, когда я закончил. — Но давай по порядку. Что касается «чаевых» от барона… Ну, это не совсем взятка в прямом смысле слова. Григорий же не требовал денег до того, как оказал помощь, верно? А если благодарный пациент, тем более такой состоятельный, как его благородие фон Штернберг, решил отблагодарить фельдшера небольшой суммой после… ну, это, скажем так, местная традиция. Маленькая благодарность за работу, ничего такого уж криминального я в этом не вижу. Зарплаты у нас, сам знаешь, не ахти какие, особенно у фельдшеров.</p>
    <p>— Но это же неправильно, Фёдор Максимович! — не выдержал я. — Это подрывает доверие к медицине!</p>
    <p>— И создает почву для коррупции! — мысленно добавил Фырк с явным отвращением. — Сегодня «чаевые», завтра — вымогательство. Знаем, плавали!</p>
    <p>— Возможно, и неправильно, — вздохнул Волков. — Но система так сложилась. Что же касается второго пункта… пьянства… Тут я с тобой, пожалуй, соглашусь. Это недопустимо. Но я уверен, что Григорий если и позволяет себе немного расслабиться, то только под самый конец рабочего дня, чтобы снять стресс после тяжелой смены. Он же не приходит на работу уже пьяным, и не употребляет в процессе, верно? По крайней мере, за ним такого раньше не замечалось.</p>
    <p>Я чуть не задохнулся от такого заявления. Немного расслабиться? Фляжка в кармане — это «немного расслабиться»⁈</p>
    <p>— Да он просто покрывает своего дружка-собутыльника! — снова взвился Фырк у меня в голове. — Или сам такой же! Старая гвардия, одним миром мазаны!</p>
    <p>— Фёдор Максимович, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более сдержанно, хотя внутри все кипело. — Выпивать на рабочем месте, даже под конец смены, когда ты все еще при исполнении и в любой момент можешь понадобиться пациенту, — это не «снять стресс». Это преступная халатность, которая подвергает опасности жизни людей! И если с «чаевыми» еще как-то можно попытаться смириться, хотя это тоже, на мой взгляд, совершенно недопустимо для лекаря, то с пьянством нужно что-то делать! И делать немедленно!</p>
    <p>Волков тяжело, устало выдохнул, потер переносицу.</p>
    <p>— Илья, я знаю Григория уже много лет, — сказал он каким-то другим, более человечным тоном. — Да, он не ангел. Да, у него сложный характер, и он бывает неправ. Но он, в сущности, неплохой специалист. Опытный. И он не прогуливает работу, всегда выходит на смену, даже когда другие болеют или отпрашиваются. Такими кадрами сейчас не разбрасываются.</p>
    <p>— Конечно, не разбрасываются, — ехидно прокомментировал Фырк. — Кто же тогда будет за бесплатно пахать и закрывать дыры в расписании? Очень удобный сотрудник, ничего не скажешь. Плюет на пациентов, зато начальству угождает.</p>
    <p>— Фёдор Максимович, так дело не пойдет, — я решил идти до конца. — Жизни людей важнее лояльности к старому сотруднику или кадрового дефицита. И если вы не примете меры, я буду вынужден обратиться выше. К главврачу больницы, если понадобится. Или даже в Гильдию.</p>
    <p>Фырк одобрительно хмыкнул у меня в голове.</p>
    <p>— Вот это по-нашему! Дави его, двуногий, дави! Нечего тут сопли разводить! Меня самого уже тошнит от этих ваших пьяных эскулапов! Когда-то я… эх, да что там говорить…</p>
    <p>Волков помрачнел. В глазах его мелькнул холодный огонек.</p>
    <p>— Ты что, Разумовский, шантажировать меня вздумал? — его голос снова стал жестким.</p>
    <p>— Ни в коем случае, Фёдор Максимович, — ответил я, глядя ему прямо в глаза. — Я просто хочу, чтобы вы поняли всю серьезность ситуации. Позвольте, я расскажу вам одну историю… которую знаю из личного небогатого опыта. Был у меня знакомый, тоже хороший специалист, опытный хирург. И тоже любил снимать стресс коньячком прямо в ординаторской. Все об этом знали, но закрывали глаза — «он же такой талантливый, с кем не бывает». А потом он вышел на экстренную операцию к ребенку. Руки у него немного дрожали, реакция была замедленной… В итоге — врачебная ошибка. Ребенок выжил, но остался инвалидом на всю жизнь. Лишился обеих ног. А все потому, что кто-то вовремя не остановил талантливого хирурга. Мы выбрали эту профессию, Фёдор Максимович. Мы несем ответственность за чужие жизни. И мы не имеем права расслабляться на рабочем месте, подвергая этой опасности тех, кто нам доверяет. Расслабляться можно дома, в выходные. А на работе нужно работать.</p>
    <p>Я замолчал. В кабинете повисла тяжелая тишина. Волков долго смотрел на меня, потом его суровое лицо как-то смягчилось, он снова тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Я тебя понимаю, Илья, — он неожиданно встал из-за стола, подошел ко мне и положил свои тяжелые руки мне на плечи. — И твою историю я тоже понял. Но и ты меня пойми… Сейчас действительно тяжелые времена. Эпидемия эта, «Стеклянный Кашель», будь он неладен, выкосила половину наших фельдшеров. Хороших, опытных лекарей днем с огнем не сыщешь, особенно на скорую, где работа адская, а платят копейки. Григорий, при всех его недостатках, пашет как вол, закрывает собой огромную дыру. Если я его сейчас уволю, кем я его заменю? Тобой? Ты один не справишься, даже если ты семи пядей во лбу. Но я обещаю тебе, я поговорю с ним. Очень серьезно поговорю. И я думаю, все должно разрешиться. Он парень неглупый, должен понять.</p>
    <p>— Ха! — фыркнул Фырк у меня в голове так, что я едва не подпрыгнул. — Он всегда так говорит! Поговорю, разрешится… А потом все остается по-старому. Старый лис, умеет пускать пыль в глаза!'</p>
    <p>И с этими словами мой пушистый комментатор растворился в воздухе, словно его и не было. Видимо, решил, что его присутствие здесь больше не требуется.</p>
    <p>Я почувствовал некоторое облегчение. По крайней мере, Волков меня выслушал и даже что-то пообещал. Это уже было неплохо.</p>
    <p>— Спасибо, Фёдор Максимович, — сказал я. — Я надеюсь, что ваш разговор с Григорием действительно возымеет эффект.</p>
    <p>— Я тоже на это надеюсь, Илья, — Волков как-то устало улыбнулся и почти выпроводил меня из кабинета. Но у самой двери я его остановил.</p>
    <p>— Фёдор Максимович, есть еще кое-что… — уверенно начал я. — Касательно моего ранга.</p>
    <p>Волков удивленно поднял брови.</p>
    <p>— После вчерашних событий с пациентом Ветровым, я почувствовал некоторый прилив «Искры», — я говорил спокойно. — Я уверен, что перешел на ранг Подмастерья.</p>
    <p>Волков уставился на меня так, будто я сообщил ему, что собираюсь полететь на луну на метле.</p>
    <p>— Подмастерья⁈ — переспросил он. — Так быстро⁈ Ты же адептом без году неделя! Разумовский, ты меня сегодня не перестаешь удивлять! Ну, даешь!</p>
    <p>Я пожал плечами, изображая скромность.</p>
    <p>— Сам не ожидал, Фёдор Максимович. Видимо, экстренные ситуации так повлияли. Я хотел бы узнать, какие в вашей больнице требования для официального подтверждения ранга Подмастерья? А то я слышал, что у каждой больницы или отделения Гильдии они могут немного отличаться.</p>
    <p>Волков подошел к шкафу, порылся в бумагах и протянул мне сложенный вдвое лист.</p>
    <p>— Вот, держи. Тут все стандартные требования Гильдии для перехода на ранг Подмастерья скорректированные под нашу больницу. Ознакомься. Как будешь готов — подашь заявку в аттестационную комиссию. А теперь иди, Разумовский, я буду говорить с Григорием.</p>
    <p>Он по-дружески хлопнул меня по плечу и буквально выставил за дверь.</p>
    <p>Я вышел в коридор, чувствуя себя одновременно и окрыленным, и немного опустошенным. Разговор с Волковым отнял много сил, но, кажется, я добился своего. По крайней мере, по вопросу Григория. А вот с рангом…</p>
    <p>Я дошел до комнаты отдыха бригад скорой помощи, сел на дерматиновый диванчик и развернул полученный от Волкова лист.</p>
    <p>Так. Теоретический экзамен по основам эфиродинамики, целительским практикам и уставу Гильдии. Хм, это я сдам легко, даже не готовясь. Практический экзамен — демонстрация базовых навыков на симуляторе или под наблюдением экзаменатора. Тоже не проблема.</p>
    <p>Количество вылеченных пациентов. Тут было указано «не менее двухсот успешно завершенных случаев оказания помощи под наблюдением старшего целителя».</p>
    <p>Ого! Двести!</p>
    <p>Это, конечно, немало, но, учитывая специфику работы на скорой, где вызовы идут один за другим, это худо-бедно можно было бы набить и за месяц-полтора интенсивной работы. Если, конечно, считать каждого чихнувшего пациента за «успешно завершенный случай».</p>
    <p>Но вот последний пункт заставил меня расстроиться. «Стаж работы в ранге Адепта — не менее шести месяцев». Шесть месяцев! Да это же целая вечность! Полгода на этой нищенской зарплате, на овсянке и макаронах…</p>
    <p>Я так точно ноги протяну от голода или авитаминоза раньше, чем получу этот чертов ранг! Это был ад. Настоящий бюрократический ад.</p>
    <p>И тут, как по заказу, рядом со мной снова материализовался Фырк. Резко, без предупреждения, с боевым кличем, от которого я едва не подпрыгнул.</p>
    <p>— Вспышка справа! На три часа! Внимание, объект повышенной привлекательности движется в вашем направлении!</p>
    <p>Я мысленно чертыхнулся, но внешне постарался не подать виду, что мой внутренний мир только что пережил небольшое землетрясение. Медленно, с самым невозмутимым видом, я повернул голову в указанном Фырком направлении.</p>
    <p>И действительно. Прямо на меня, уверенной, пружинящей походкой шла эффектная брюнетка лет двадцати пяти. Высокая, стройная, с такой фигурой, что у половины мужского населения больницы, я был уверен, при ее появлении начинался острый приступ тахикардии и слюноотделения.</p>
    <p>Длинные темные волосы были собраны в тугой хвост, открывая точеную шею. Униформа скорой помощи, идеально сидевшая на ее формах, ничуть не скрывала их привлекательности, а скорее, наоборот, подчеркивала.</p>
    <p>Она остановилась прямо передо мной, смерив меня с ног до головы быстрым, оценивающим взглядом темно-карих, почти черных глаз. Взгляд был умный, немного насмешливый и очень уверенный.</p>
    <p>— Илья Разумовский? — ее голос был низким, бархатистым, с легкой хрипотцой, от которого у меня по спине пробежали мурашки.</p>
    <p>Я кивнул, немного ошарашенный таким внезапным явлением.</p>
    <p>— За работу, Разумовский! — она коротко улыбнулась, и в уголках ее глаз появились задорные морщинки. — Я твой новый фельдшер! Меня зовут Вероника. Вероника Орлова. Пойдем, у нас первый вызов.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Появление Вероники Орловой, надо сказать, стало для меня полной неожиданностью. Как снег на голову в середине июля. Хотя, учитывая местную погоду, иногда и такое бывает.</p>
    <p>Вслух я, конечно, ничего не сказал, только слегка приподнял бровь, изображая вежливое удивление. Мало ли, может, это такой новый метод комплектации бригад — постоянно перемешивать фельдшеров с зелеными адептами для лучшего обмена премудростями. Или просто розыгрыш такой, в стиле нашего местного юмора.</p>
    <p>— Ага, розыгрыш! — тут же проскрипел у меня в голове Фырк, который, как всегда, материализовался на моем плече в самый неподходящий момент. — Как же, держи карман шире! Этот твой Волков, старый лис, просто решил тебя от Сычева твоего драгоценного оградить. С пьянством его бороться не хочет, кишка тонка, вот и подсунул тебе эту… гм… весьма аппетитную особу. Чтобы ты, двуногий, под присмотром был, и чтобы Сычев от тебя отстал. Паразит такой, этот твой начальник! Вместо того чтобы порядок навести, он рокировки устраивает!</p>
    <p>Я мысленно согласился с Фырком. Очень похоже на правду. Волков явно не хотел связываться с увольнением Григория, вот и нашел такой элегантный выход. Ну что ж, по крайней мере, от вечного брюзжания и запаха перегара я, возможно, избавлюсь. Уже неплохо.</p>
    <p>Но это дело так просто не оставлю. Надеюсь, что Волков все-таки поговорил с Григорием и больше подобного не повториться. А если еще раз увижу его пьяным, то точно пойду к главврачу.</p>
    <p>Я встал, пожал плечами, как бы говоря: «Ну, раз так, значит, так». Протянул было руку Веронике для знакомства, по старой привычке.</p>
    <p>— Будем знакомы.</p>
    <p>Но она лишь коротко кивнула, сделав неуловимое движение рукой, останавливающее мой порыв.</p>
    <p>— Очень приятно. Но я не люблю прикосновения, увы! Нам нужно заниматься работой!</p>
    <p>Телесные прикосновения, значит, не любит. Или просто я ей не понравился с первого взгляда. Бывает.</p>
    <p>Мы молча проследовали к нашей «карете». Бригада триста двенадцатая теперь состояла из меня, Вероники и нашего бессменного водителя Сергеича. Карета была та же, старая, дребезжащая, но уже почти родная. А вот атмосфера внутри определенно изменилась.</p>
    <p>Сергеич вел машину уверенно и аккуратно. Не то чтобы он с Григорием лихачил, нет, Сергеич вообще был воплощением спокойствия и профессионализма. Но сейчас в салоне царила напряженная тишина.</p>
    <p>Григорий обычно заполнял эфир своим ворчанием, анекдотами сомнительного качества или очередными жалобами на жизнь. Вероника же молчала, глядя в окно.</p>
    <p>Я тоже не спешил начинать разговор. О чем говорить с человеком, которого видишь первый раз в жизни и который, кажется, не горит желанием общаться?</p>
    <p>— Ну что ты как истукан сидишь, двуногий? — не выдержал Фырк. — Давай, подкати к ней! Вон какая фельдшерица… или фельдшериха… тьфу, язык сломаешь! Короче, сексапильная штучка! У тебя же весна в штанах круглый год, я-то знаю! А эта, глядишь, и не такая колючая, как кажется. Может, просто стесняется своей неземной красоты рядом с таким… кхм… обычным тобой.</p>
    <p>— Это непрофессионально, — мысленно отрезал я.</p>
    <p>Хотя, если честно, Фырк был прав.</p>
    <p>Девушки у меня не было уже довольно давно. С тех пор, как я очнулся в этом теле, поначалу, на первых курсах академии, были какие-то легкие, ни к чему не обязывающие студенческие увлечения и свидания с продолжением — но ничего серьезного. А потом началась настоящая учеба, практика, вечная нехватка времени и денег, так что стало как-то не до амурных дел. То работа, то борьба за выживание на нищенскую стипендию, а потом и зарплату адепта.</p>
    <p>Тело, молодое и здоровое, периодически напоминало о своих потребностях, но я старался эти мысли гнать. Работа есть работа. Смешивать ее с личным я не любил еще в прошлой жизни. Это редко когда заканчивалось чем-то хорошим.</p>
    <p>Наш первый совместный вызов не заставил себя долго ждать. Диспетчер сообщил: «Мужчина, сорок два года, не может прийти в себя после вчерашнего».</p>
    <p>Классика жанра.</p>
    <p>Мы прибыли по адресу — обычная пятиэтажка в спальном районе. Перед тем как войти в квартиру, Вероника повернулась ко мне.</p>
    <p>— Так, адепт Разумовский, давай сразу договоримся. Я — фельдшер, я лечу. Ты — адепт, на тебе бумажки и помощь по мелочи. Не лезь, куда не просят, и не умничай. Ясно?</p>
    <p>Я только пожал плечами. Уже не адепт, а подмастерье. Но ведь не на бумагах. Ну, как скажете, ваше фельдшерское величество. Мне не привыкать.</p>
    <p>Дверь нам открыла разъяренная женщина лет сорока, с бигуди на голове и боевой раскраской на лице, которая явно не успела высохнуть.</p>
    <p>— Наконец-то приперлись! — прошипела она, смерив нас презрительным взглядом. — Этот алкаш вчера опять нажрался, как свинья, а сегодня, видите ли, ему плохо! Стонет, охает, скорую ему подавай! Сейчас я ему устрою скорую!</p>
    <p>Мы прошли в комнату. На диване, действительно, лежал мужчина и жалобно постанывал. Вид у него был, прямо скажем, не очень. Бледный, потный, с мутными глазами.</p>
    <p>Вероника смерила его профессиональным взглядом и приступила к осмотру: давление, пульс, зрачки.</p>
    <p>— Да что вы с ним цацкаетесь⁈ — не унималась жена. — Вкачайте ему чего-нибудь покрепче, чтоб еще хуже стало! Чтоб знал, как водку жрать ведрами! Я на него всю жизнь положила, а он…</p>
    <p>— О, какая заботливая женушка! — тут же встрял Фырк, который, уже успел проникнуться к этой даме глубочайшей антипатией. — Сама, небось, вчера с ним на пару за воротник закладывала, а теперь из себя святую строит. Типичная бабская логика: если мне плохо, пусть и тебе будет вдвойне хреново! А этому бедолаге, похоже, и без ее помощи несладко. Что-то он мне не нравится, двуногий. Слишком уж зеленый для обычного похмелья.</p>
    <p>Вероника, не обращая внимания на вопли хозяйки квартиры, закончила осмотр.</p>
    <p>— Классическая алкогольная интоксикация, — констатировала она, доставая из укладки систему для капельницы. — Сейчас поставим ему детокс, промоем организм, и через пару часов будет как огурчик. Ну, или как очень помятый огурчик, но хотя бы на ногах стоять сможет.</p>
    <p>Я молча наблюдал.</p>
    <p>С одной стороны, все логично. Картина действительно напоминала тяжелое похмелье. Но что-то в этом похмелье меня настораживало. Какая-то излишняя заторможенность, почти отсутствующая реакция на болевые раздражители, когда Вероника довольно сильно надавила ему на грудину. И этот землистый оттенок кожи…</p>
    <p>— Фырк, — мысленно обратился я к своему пушистому компаньону, стараясь, чтобы мой тон был как можно более вкрадчивым. — А не мог бы ты, мой многоуважаемый и остроглазый друг, быстренько глянуть, что там у этого страдальца внутри происходит? А то что-то мне его вид не очень нравится.</p>
    <p>— Я⁈ — тут же взвился Фырк. — Я на побегушки не устраивался! Принеси-подай не входит в мои профессиональные компетенции! Мне, может, противно в этих ваших человеческих останках ковыряться! Они же все такие… неаппетитные!</p>
    <p>— Вдруг там что-то действительно интересное? — я решил надавить на его любопытство, которое, как я уже успел заметить, было у него развито не меньше, чем чувство собственной важности. — Редкий случай, аномалия какая-нибудь? Ты же любишь все необычное. А я потом, если ты мне поможешь, смогу всех удивить, поставив правильный диагноз. Тебе же будет приятно, что твой выбор избранника такой умный, благодаря тебе, конечно.</p>
    <p>Фырк на мгновение задумался, почесав за ухом задней лапкой. Его маленькие блестящие глазки хитро сверкнули.</p>
    <p>— Ладно, уговорил, языкастый, — проскрипел он. — Но только из чисто научного интереса! И если там ничего занимательного не окажется, пеняй на себя! Будешь мне потом две недели самые вкусные сплетни из вашей больнички поставлять!</p>
    <p>С этими словами он легко вспорхнул с моего плеча, превратился в полупрозрачное серебристое облачко и буквально ввинтился в лежащего на диване мужчину. Жена и Вероника, занятые своими препирательствами и подготовкой капельницы, естественно, ничего не заметили.</p>
    <p>Прошла, наверное, минута, прежде чем Фырк с таким же свистом вылетел обратно и снова уселся мне на плечо, отряхиваясь так, будто только что искупался в чем-то очень неприятном.</p>
    <p>— Тьфу, гадость какая! — проворчал он. — Ну и вонища там у него в башке! Но ты был прав, двуногий, случай действительно не банальный. У этого твоего «похмельного» клиента в черепушке такая здоровенная… э-э-э… кровавая лужа образовалась! Как будто ему кто-то молотком по кумполу заехал, а потом еще и потоптался для верности. Сдавливает там все, что можно, скоро совсем мозги набекрень съедут, если уже не съехали.</p>
    <p>Субдуральная гематома! Вот оно что! Мои подозрения оправдались. Ну, Фырк, ну, молодец! Не зря я его уговаривал. Теперь главное — правильно подать эту информацию.</p>
    <p>— Знаешь, Вероника, — осторожно начал я, когда она уже собиралась вводить иглу в вену пациенту. — Я бы не был так категоричен насчет простого похмелья.</p>
    <p>Она оторвалась от своего занятия и бросила на меня такой взгляд, что если бы взгляды могли замораживать, я бы уже превратился в ледяную статую. Жена тоже прекратила свои причитания и уставилась на меня с немым вопросом.</p>
    <p>— Что вы имеете в виду, адепт? — ледяным тоном поинтересовалась Вероника. — У вас есть другие предположения? Основанные на чем, позвольте спросить? На вашем богатом опыте работы на скорой помощи, который исчисляется несколькими днями?</p>
    <p>Я проигнорировал ее сарказм. Не до того сейчас было.</p>
    <p>— Мне кажется, дело может быть в чем-то более серьезном, — я подошел к дивану и очень осторожно, но настойчиво помог мужчине сесть. Тот подчинился почти безвольно, голова его безжизненно свесилась на грудь.</p>
    <p>— Да что вы с ним возитесь⁈ — снова взорвалась жена. — Говорю же, перепил он, как всегда! Сейчас отоспится и снова за бутылку!</p>
    <p>— Скажите, — я повернулся к ней, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно более спокойно и авторитетно. — Он вчера не падал? Может, ударялся головой?</p>
    <p>Женщина на мгновение задумалась, потом махнула рукой.</p>
    <p>— Да кто ж его знает! Вечно он где-то шатается, вечно падает! Приполз вчера на карачках, еле до кровати добрался. Может, и падал. Мне-то что, я за ним не слежу!</p>
    <p>— А вы? — я обратился к мужчине, слегка приподняв его голову. — Помните, падали вчера? Головой бились?</p>
    <p>Он с трудом сфокусировал на мне мутный взгляд и еле слышно прохрипел:</p>
    <p>— Па… дал… Би… л… ся…</p>
    <p>Этого было достаточно. Я аккуратно ощупал его голову. Под спутанными волосами, на затылке, нащупалась приличных размеров гематома — та самая «разбитая голова», о которой упоминал Фырк.</p>
    <p>Затем я осторожно приподнял ему веки. Зрачки! Один был заметно шире другого. Анизокория — классический признак внутричерепной гематомы и сдавления мозга.</p>
    <p>Я выпрямился. Картина была ясна.</p>
    <p>— Субдуральная гематома, — уверенно произнес я, глядя на Веронику. — У него разбита голова, выраженная анизокория. Это не похмелье и не просто алкогольная интоксикация. Ему нужна срочная госпитализация в нейрохирургию и, возможно, операция. Иначе… иначе все может закончиться очень печально.</p>
    <p>Вероника буквально подскочила. Ее лицо мгновенно стало серьезным и озабоченным. Она быстро еще раз осмотрела зрачки пациента, его реакцию.</p>
    <p>— Черт, адепт Разумовский, ты прав! — выдохнула она. — Анизокория явная! Как я сразу не заметила! Заторможенность, сопор… Все сходится!</p>
    <p>Жена пациента, услышав наш разговор и страшные слова «операция», «нейрохирургия», «печально», резко побледнела и схватилась за сердце. Кажется, до нее наконец-то дошло, что дело серьезное.</p>
    <p>— Как… какая гематома? — пролепетала она. — Он же… он же просто пьяный был…</p>
    <p>— Похоже, ваше просто пьяный вчера очень неудачно упал, — сухо ответила Вероника. — Адепт Разумовский, быстро за носилками! Нужно его немедленно транспортировать!</p>
    <p>Мужчину мы погрузили оперативно и слаженно. Вероника работала четко и профессионально, я старался не отставать. Похоже, мой неожиданный диагноз, хоть и поставил ее вначале в тупик, но не вызвал отторжения. Она умела признавать свои ошибки и быстро переключаться.</p>
    <p>Это радовало.</p>
    <p>Когда мы наконец доставили нашего «похмельного» пациента с сюрпризом в черепной коробке и передали его в руки коллег из нейрохирургического отделения, Вероника наконец-то смогла выдохнуть.</p>
    <p>Мы возвращались к машине, и напряжение, витающее между нами, кажется, немного спало. По крайней мере, она больше не смотрела на меня как на пустое место или, что еще хуже, как на наглого адепта-выскочку.</p>
    <p>— Адепт Разумовский, — она остановилась у самой «кареты» и посмотрела на меня в упор. Взгляд ее все еще был немного подозрительным, но в нем уже не было прежней враждебности. — Как ты это понял? Про гематому? Анизокория, конечно, да, но ты ведь заподозрил что-то еще до того, как увидел зрачки. Что тебя навело на мысль?</p>
    <p>Я пожал плечами, изображая легкую задумчивость. Палить Фырка я, разумеется, не собирался. Мой маленький пушистый секрет должен был оставаться секретом.</p>
    <p>— Да так, — протянул я, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно более обыденно. — Просто общая картина не очень вязалась с банальным похмельем. Слишком уж он был… никакой. А у меня, знаешь ли, нюх на неприятности. Иногда чутье подсказывает, что нужно копнуть глубже. Плюс, когда работаешь на скорой, насмотришься всякого. Начинаешь замечать мелочи, на которые другие, может, и внимания не обратят.</p>
    <p>— Ага, мелочи! — тут же ехидно прокомментировал Фырк у меня в голове. — Чутье у него, видите ли! Если бы не мой гениальный внутренний осмотр, ты бы, двуногий, до сих пор бы гадал, отчего этот алкаш так скверно выглядит! Но отмазка неплохая, засчитано. Главное, чтобы твоя Орлова не слишком умной оказалась и не начала копать под тебя. А то придется ей память стирать. Шучу-шучу… Хотя, кто знает…</p>
    <p>Вероника еще мгновение испытующе смотрела на меня, потом хмыкнула.</p>
    <p>— Чутье, говоришь? Ну-ну. Ладно, адепт Разумовский, поехали. Посмотрим, что твое чутье скажет на следующих вызовах.</p>
    <p>Пара следующих вызовов оказались до смешного банальными. Бабушка с давлением, которой просто нужно было с кем-то поговорить и пожаловаться на неблагодарных внуков.</p>
    <p>Молодой парень, порезавший палец при открывании консервной банки и устроивший из-за этого трагедию вселенского масштаба. Вероника справлялась с ними легко и профессионально, я ассистировал.</p>
    <p>Фырк откровенно скучал и развлекал себя тем, что комментировал интерьеры квартир и внешний вид пациентов, не забывая при этом подкалывать меня по поводу моей нерасторопности в амурных делах.</p>
    <p>Я старался его игнорировать, что было довольно сложно, учитывая его назойливость.</p>
    <p>А вот следующий вызов заставил нас снова напрячься. Женщина, сорок три года, «острое отравление». Адрес — снова рабочий квартал.</p>
    <p>Дверь нам открыл перепуганный муж. Его жена, бледная как полотно, сидела на кухне, скрючившись на стуле, и стонала. Живот, по ее словам, крутило и резало, ее тошнило, но рвоты не было. Слабость такая, что встать не может.</p>
    <p>Вероника тут же приступила к осмотру. Бледность кожных покровов, холодный, липкий пот, пульс частый, слабого наполнения. Давление понижено. Она тщательно расспросила о том, что женщина ела накануне, не было ли у кого-то в семье похожих симптомов.</p>
    <p>— Похоже на острое пищевое отравление или обострение гастрита, может, панкреатит дал о себе знать, — предположила Вероника, убирая тонометр. — Нужно ЭКГ сделать на всякий случай, чтобы исключить кардиальную патологию, но, скорее всего, дело в желудочно-кишечном тракте.</p>
    <p>Она говорила уверенно, но я видел, как в ее глазах мелькнула тень сомнения. Видимо, мой предыдущий подвиг с гематомой заставил ее быть более осторожной.</p>
    <p>— Сердце, двуногий, сердце у нее барахлит! — тут же встрепенулся Фырк, который уже успел совершить свой фирменный «внутренний рейд». — Там такая каша-мала! Одна из артерий почти полностью заткнулась! Кровь еле-еле сочится! Ишемия, мать ее! Скоро совсем кранты будут, если вы тут будете сопли жевать и про гастрит рассуждать!</p>
    <p>Абдоминальная форма инфаркта. Классика, которую часто пропускают, списывая на проблемы с ЖКТ. Особенно у женщин.</p>
    <p>— Вероника, — я постарался, чтобы мой голос звучал спокойно, но настойчиво. — Это не отравление. Обрати внимание, как она описывает боль — не типичная локализация для гастрита или панкреатита, больше похоже на иррадиацию. Плюс холодный пот, резкая слабость, падение давления… Это очень похоже на инфаркт миокарда, абдоминальную форму. ЭКГ нужно делать не на всякий случай, а срочно! И если там подтвердится, то немедленная госпитализация в кардиореанимацию!</p>
    <p>Вероника на секунду замерла, потом быстро кивнула.</p>
    <p>— Ты прав. Клиника действительно больше похожа на кардиологию. Давай пленку!</p>
    <p>ЭКГ, которую мы сняли буквально на коленке, подтвердила мои худшие опасения. Острый инфаркт нижней стенки. Мы быстро приступили к оказанию первой помощи. Вероника обеспечила доступ кислорода, наколдовав маску, вокруг ее рта, и приготовила нитроглицерин, а я, положив руки женщине на грудь, сконцентрировал свою «Искру».</p>
    <p>Моей силы было немного, но я направил ее точечно, стараясь снять спазм коронарных артерий и хоть немного улучшить кровоснабжение миокарда, уменьшить зону повреждения.</p>
    <p>Параллельно дал ей разжевать таблетку аспирина, а Вероника ввела обезболивающую силу своей «Искры». Через несколько минут пациентке стало чуть легче, дыхание выровнялось, а боль немного притупилась. Мы помчались в больницу, включив сирену.</p>
    <p>Когда мы передали пациентку в руки кардиологов, и те подтвердили наш диагноз, начав экстренные мероприятия, Вероника повернулась ко мне. На ее лице уже не было и тени подозрительности. Только удивление и… да, кажется, это было оно — искреннее восхищение.</p>
    <p>— Адепт Разумовский, — она покачала головой. — Ты просто ходячий диагностический центр! Два таких сложных случая подряд, и оба раза — в яблочко! Как тебе это удается?</p>
    <p>Я снова пожал плечами.</p>
    <p>— Наверное, мне просто везет на нестандартные случаи, — улыбнулся я. — А может, в прошлой жизни я был очень хорошим диагностом.</p>
    <p>— Был-был, не скромничай, двуногий! — одобрительно хмыкнул Фырк. — Лучшим! Правда, тогда у тебя не было такого гениального ассистента, как я! Так что, считай, тебе дважды повезло!</p>
    <p>Вероника рассмеялась. Настоящим, искренним смехом, от которого складочки в уголках ее глаз стали еще заметнее и очаровательнее.</p>
    <p>— Ну, Разумовский, ты даешь! — она легонько толкнула меня в плечо. — С тобой, оказывается, не только интересно работать, но и весело!</p>
    <p>Следующий вызов оказался детским. Мальчик лет десяти, весь красный, чешется, плохо спит ночами. Родители в панике.</p>
    <p>— Ужас, госпожа лекарь! — причитала мать, заламывая руки. — У него вся кожа горит, он весь в каких-то пятнах! Наверное, съел что-то не то, или на новый стиральный порошок аллергия! Дали ему антигистаминное, но почти не помогает!</p>
    <p>Вероника кивнула и принялась осматривать ребенка.</p>
    <p>— Да, картина аллергической реакции, — подтвердила она. — Сыпь мелкоточечная, распространенная. Нужно выяснить, что могло ее спровоцировать. Осмотреть внимательнее кожные покровы, слизистые.</p>
    <p>— Аллергия, как же! — тут же фыркнул Фырк, который уже успел обследовать не только ребенка, но и всю квартиру, включая пушистого рыжего кота, который с независимым видом терся о ноги входящих. — Посмотри на Мурзика, двуногий! Он же просто кишит этими мелкими кровопийцами! Блохи у него, как у собаки не резаной! А ребенок для них — ходячий шведский стол. Вот он и чешется не от клубники, а от того, что его жрут заживо, пока он спит! Блохастый рассадник заразы!</p>
    <p>Я хмыкнул про себя. Фырк, как всегда, был прямолинеен и не стеснялся в выражениях. Пока Вероника продолжала осматривать мальчика, я незаметно приблизился к рыжему коту, который как раз терся о ножку стола, выгибая спину.</p>
    <p>— Какой у вас красавец, — заметил я как бы невзначай, протягивая руку и делая вид, что хочу его погладить.</p>
    <p>Кот благосклонно позволил себя почесать за ухом. Я же, под предлогом ласки, быстро провел пальцами по его шерсти у основания хвоста — излюбленное место этих мелких паразитов. И точно! Несколько темных, быстро передвигающихся точек и характерная «блошиная перхоть» — мелкие черные крупинки, продукты жизнедеятельности блох.</p>
    <p>Бинго! Фырк был прав на все сто.</p>
    <p>— Скажите, — обратился я к матери мальчика, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно мягче. — А ваш кот… он спит вместе с сыном? В его кровати?</p>
    <p>Женщина удивленно посмотрела на меня.</p>
    <p>— Ну да, они неразлучны. Тимоша его обожает. А что?</p>
    <p>— А от блох вы его давно обрабатывали? И квартиру? — продолжал я свой «допрос».</p>
    <p>Мать немного смутилась.</p>
    <p>— Да как-то… давно уже, наверное. Он же домашний, на улицу не ходит… Да и не чешется он вроде.</p>
    <p>— Кошки не всегда явно показывают, что у них блохи, особенно если их не очень много, — пояснил я. — А вот ребенок может реагировать на укусы очень сильно. Похоже, вашего малыша просто покусали блохи, — заключил я. — А на их укусы у него такая аллергическая реакция. Укусы мелкие, их легко спутать с обычной сыпью, особенно если их много и они сливаются. Вот, даже на вашем коте, если присмотреться, можно заметить следы их присутствия.</p>
    <p>Я деликатно указал на место, где только что обнаружил доказательства. Родители с ужасом посмотрели сначала на кота, потом на своего чешущегося ребенка.</p>
    <p>— Вам нужно срочно обработать и кота, и всю квартиру специальными средствами. А ребенку назначим мазь от зуда и противоаллергическое, чтобы снять симптомы.</p>
    <p>Родители были в шоке, но, кажется, поверили. По крайней мере, обещали немедленно заняться дезинсекцией. Вероника снова смотрела на меня с нескрываемым интересом.</p>
    <p>— Разумовский, ты кладезь неожиданных знаний, — усмехнулась она, когда мы вышли. — То инфаркты у тебя, то блохи. Что дальше? Инопланетяне с марсианской лихорадкой?</p>
    <p>Наша смена подходила к концу. Мы ехали на подстанцию сдаваться. Усталость давала о себе знать, но настроение было на удивление приподнятым. Меня радовало, что я ставил правильные диагнозы, при этом не расходуя запас «Искры». Это было просто замечательно.</p>
    <p>Да и Вероника, кажется, окончательно оттаяла.</p>
    <p>От ее первоначальной напыщенности и холодности не осталось и следа. Она оживленно рассказывала какие-то забавные случаи из своей практики, смеялась, и я невольно ловил себя на том, что мне с ней… легко. И даже Фырк сегодня был не таким язвительным, как обычно, а скорее, добродушно-насмешливым.</p>
    <p>— Знаешь, Илья, — сказала Вероника, впервые обратившись ко мне по имени, когда мы уже подъезжали к больнице.</p>
    <p>— А у тебя действительно талант. Настоящий. Я много с кем работала, но такого… такого чутья и таких знаний я еще не встречала. Тебе не на скорой пылиться нужно, а где-нибудь в серьезном диагностическом центре. Или в науку идти.</p>
    <p>Я только улыбнулся. Приятно, черт возьми, слышать такие слова. Особенно от такой красивой и, как оказалось, умной женщины.</p>
    <p>Мы приехали на пост. Вероника отправилась сдавать укладку (лекарства в пластиковых контейнерах выдававшихся каждой смене) и заполнять бумаги, а я уже собирался пойти в раздевалку, когда меня кто-то окликнул.</p>
    <p>— Разумовский! Вот ты где! Я весь день тебя жду, молодой человек!</p>
    <p>Я обернулся. Передо мной стоял не кто иной, как сам мастер-целитель Преображенский Вениамин Петрович, светило местной торакальной хирургии. Тот самый, которому я вчера помог со спасением Сеньки. Выглядел он немного уставшим, но в глазах его светился неподдельный интерес.</p>
    <p>— Пойдем, — он положил мне руку на плечо. — Кое-кто очень хочет с тобой поговорить</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>От авторов</emphasis></strong> Друзья, до 500 лайков добрались за сутки! И в полночь была дополнительная глава! Поднажмем? Добежим сегодня до 1000, чтобы и сегодня доп главу получить?)</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Первое, что мелькнуло у меня в голове, когда Преображенский так решительно перехватил меня на выходе, было — Сенька! Что-то случилось с мальчишкой! Сердце тревожно екнуло. После вчерашней операции все могло быть.</p>
    <p>Хотя вряд ли Преображенский пошел бы ко мне в таком случае.</p>
    <p>— Вениамин Петрович, — я постарался, чтобы голос не дрогнул. — С Сенькой… с мальчиком Ветровым все в порядке?</p>
    <p>Преображенский, заметив мою тревогу, ободряюще улыбнулся и положил мне руку на плечо.</p>
    <p>— Можешь не переживать, Илья. С Сенькой все просто замечательно, насколько это возможно в его ситуации. Пришел в себя, порозовел, даже улыбаться пытается. Твоя вчерашняя интуиция и помощь сотворили чудо. Так что тут полный порядок. А разговор у нас будет совсем о другом. Пойдем.</p>
    <p>Он уверенно повел меня по бесконечным, гулким коридорам больницы. Я никогда раньше не забредал так далеко от приемного покоя и нашей подстанции скорой помощи. Мы миновали какие-то лаборатории, процедурные, ординаторские, поднимались и спускались по лестницам.</p>
    <p>Я терялся в догадках, а Преображенский только загадочно улыбался и молчал, как партизан на допросе.</p>
    <p>— Ого, двуногий, а тут у вас целый лабиринт Минотавра! — Фырк, который, естественно, невидимой тенью летел рядом, вертел своей пушистой башкой во все стороны, с любопытством разглядывая больничные интерьеры. — Интересно, куда это тебя тащит этот Преображенский? Может, он решил тебе экскурсию по своим владениям устроить? Или, наоборот, хочет завести тебя в самый темный угол и там… отблагодарить за спасение репутации? А что, вполне в духе этих ваших целителей — сначала улыбаются, а потом нож в спину. Будь начеку, двуногий! А то я не хочу остаться без такого… э-э-э… занимательного компаньона, как ты!</p>
    <p>— Да помолчи ты хоть минуту, — мысленно прошипел я на него. Нервы и так были на пределе.</p>
    <p>Наконец, мы остановились перед массивной дверью с табличкой: «Киселев Игнат Семенович. Заведующий хирургическим отделением. Мастер-Целитель».</p>
    <p>Ага, значит, не в пыточную. Уже хорошо. Но что понадобилось заведующему хирургией от простого адепта скорой помощи?</p>
    <p>Преображенский деликатно постучал и, не дожидаясь ответа, приоткрыл дверь.</p>
    <p>— Игнат Семенович, разрешите? Я привел Разумовского.</p>
    <p>Из-за стола, заваленного какими-то бумагами и толстыми фолиантами, на нас поднял голову мужчина лет пятидесяти, с короткой седеющей бородкой и очень проницательным, немного усталым взглядом. Он выглядел хмурым и сосредоточенным.</p>
    <p>— Да-да, Вениамин Петрович, заходи. И вы, молодой человек, проходите, — его голос был спокойным, но властным.</p>
    <p>Я вошел в просторный, немного сумрачный кабинет, пахнущий старыми книгами и какими-то травами. Поздоровался, стараясь выглядеть как можно более уверенно, хотя внутри все немного подрагивало от неизвестности.</p>
    <p>— Опаньки! — тут же присвистнул Фырк у меня в голове, усаживаясь на спинку высокого кожаного кресла. — А вот это уже интересно! Заведующий хирургией! Да они тебя, двуногий, похоже, переманить хотят! Вот это поворот! Из грязи в князи, так сказать! Ну, или из адептов в… ну, куда-нибудь повыше. Посмотрим, что из этого выйдет!</p>
    <p>И Фырк, как всегда, оказался прав. Все именно так и вышло.</p>
    <p>— Илья Разумовский, значит, — Киселев внимательно оглядел меня с ног до головы, словно прицениваясь. — Присаживайтесь. Вениамин Петрович мне тут о вас такого нарассказывал… Прямо скажем, впечатлен.</p>
    <p>Я скромно присел на краешек стула. Киселев откинулся в кресле и сложил руки на груди.</p>
    <p>— Итак, Илья, — начал он без долгих предисловий. — Расскажите-ка мне, как вам вчера удалось так быстро и точно поставить диагноз мальчику Ветрову? Учитывая, что до вас его смотрели несколько специалистов, и никто, включая многоуважаемого Вениамина Петровича, не заподозрил опухоль. И что это было за… озарение с блуждающим нервом во время операции? Интуиция? Или что-то еще?</p>
    <p>Он задал еще несколько каверзных вопросов, касающихся диагностики, тактики ведения сложных пациентов, моих знаний в области анатомии и физиологии. Это был самый настоящий экзамен, только без билетов и строгой комиссии. Киселев проверял меня, пытаясь понять, что я за фрукт такой.</p>
    <p>Я отвечал спокойно и по существу, стараясь не выдать своих истинных знаний из прошлой жизни и уж тем более не упоминать про «Сонар» или, боже упаси, про Фырка. Пришлось снова прибегнуть к излюбленной тактике — «хорошая теоретическая подготовка в академии и внимательное наблюдение за пациентами». Врал, конечно, как сивый мерин, но врал вдохновенно и, кажется, убедительно.</p>
    <p>Преображенский, сидевший рядом, слушал с явным одобрением, иногда кивая моим словам.</p>
    <p>Киселев внимательно выслушал меня, не перебивая, только иногда хмыкал или задавал уточняющие вопросы. Когда я закончил, он некоторое время молчал, задумчиво поглаживая свою бородку.</p>
    <p>— Что ж, Илья, — произнес он наконец. — Должен признать, вы мне нравитесь. У вас светлая голова, нестандартное мышление и, что самое главное, вы не боитесь брать на себя ответственность. Такие люди нам в хирургии очень нужны. Я бы с удовольствием забрал вас к себе в отделение. Если вы, конечно, согласны.</p>
    <p>Предложение было неожиданным, но, если честно, где-то в глубине души я ожидал чего-то подобного после вчерашних событий. Заведующий хирургией, Мастер-Целитель, предлагает мне, формально еще адепту, место в своем отделении. Это было… перспективно. Очень перспективно. Гораздо лучше, чем я мог рассчитывать в ближайшее время, учитывая местные бюрократические препоны. Мои знания и опыт наконец-то находили применение не только в экстренных ситуациях на вызовах.</p>
    <p>— Игнат Семенович, — я позволил себе легкую улыбку, стараясь, чтобы мой голос звучал спокойно и достойно. — Это очень лестное предложение. Я с большим удовольствием его принимаю. Работать в хирургии, иметь возможность применять свои знания и навыки под вашим руководством и рядом с такими профессионалами, как Вениамин Петрович, — это именно то, к чему я стремлюсь.</p>
    <p>На самом деле, я не просто стремился, я этого ждал. Хирургия была моей стихией еще в прошлой жизни. И вот, кажется, судьба снова давала мне шанс вернуться к любимому делу. Об этом им знать было совершенно необязательно.</p>
    <p>Киселев удовлетворенно кивнул.</p>
    <p>— Отлично. Тогда я сегодня же поговорю с Кириллом Арнольдовичем, вашим заведующим скорой помощью. Думаю, мы с ним договоримся. Вопрос с вашим рангом и необходимым стажем тоже постараемся решить в индивидуальном порядке. Талантам нужно помогать. А теперь можете идти, Илья. Был рад познакомиться. Вениамин Петрович вас проводит.</p>
    <p>Я поблагодарил Киселева и Преображенского, стараясь, чтобы моя признательность выглядела искренней, но не чрезмерной. Внутри, конечно, было чувство глубокого удовлетворения. Наконец-то мои знания и опыт получали реальный шанс на применение в той области, где я действительно мог принести максимальную пользу. Карьерный сдвиг намечался серьезный, и это открывало совершенно новые перспективы, о которых еще вчера можно было только сдержанно предполагать.</p>
    <p>Мы с Преображенским вышли из кабинета. Вениамин Петрович довел меня до поворота и попрощался, объяснив как пройти дальше.</p>
    <p>Я шел по коридору, и на душе было на удивление легко. Все складывалось как нельзя лучше. Меня не просто заметили, меня оценили по достоинству, и это открывало совершенно иные горизонты, чем те, что маячили на скорой.</p>
    <p>Наконец-то появлялась реальная возможность заниматься тем, что я умею и люблю — настоящей медициной, а не рутиной с градусниками и бесконечными бумажками. Да и финансовая сторона вопроса, чего уж греха таить, обещала стать значительно приятнее. А уж сдать на ранг Подмастерья, а там, глядишь, и на Целителя Третьего Класса, в стенах хирургического отделения будет куда проще и быстрее.</p>
    <p>Определенно, жизнь начала поворачиваться ко мне своей лучшей стороной.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, поздравляю! — Фырк, который всю дорогу до раздевалки молчал, видимо, переваривая услышанное, наконец-то не выдержал. — Похоже, твоя звезда действительно взошла! Теперь ты будешь не просто адептом-недоучкой, а почти настоящим хирургом! Мне, признаться, в операционной будет гораздо веселее, чем в этой вашей дребезжащей карете. Там хоть экшен какой-то, кишки, кровь, все дела! Не то что эти ваши бабушки с давлением да дети с соплями. Скукотища!</p>
    <p>Я только усмехнулся его кровожадным комментариям. Пусть себе радуется. Мне тоже было отчего радоваться.</p>
    <p>В раздевалке я быстро переоделся в свою гражданскую одежду. Настроение было такое, что хотелось петь и плясать. Сегодня я решил не экономить на билете и поехать домой на автобусе. Заслужил, в конце концов! Нужно отметить это дело чем-нибудь вкусненьким. Может, даже шаурмой у Ашота. Двойной. С острым соусом.</p>
    <p>Жизнь определенно налаживалась.</p>
    <p>В автобусе, пока мы тащились к моему району, Фырк не затыкался ни на секунду. Он с энтузиазмом комментировал каждого пассажира, каждую проезжающую машину, каждую муху, неосторожно залетевшую в салон.</p>
    <p>Его скрипучий голосок зудел у меня в голове, как неотвязный комар. Я смотрел в окно на мелькающие дома и деревья и с тоской думал, что нужно срочно найти магический или хотя бы народный способ, чтобы этого пушистого комментатора можно было хотя бы иногда ставить на «беззвучный режим». А то моя нервная система скоро даст сбой.</p>
    <p>Ну ничего. Завтра выходной. Смогу поискать информацию о нем.</p>
    <p>— О, гляди-ка, двуногий, а вон та тетка в леопардовых лосинах явно пытается закадрить водителя! — не унимался Фырк. — Или это у нее просто нервный тик, и она так отчаянно подмигивает? А вот тот мужик с портфелем, по-моему, спит с открытыми глазами. Интересно, ему снятся бухгалтерские отчеты или голые нимфы? А ты чего такой кислый, а? Радоваться надо! Тебя же почти в хирурги взяли! Будешь теперь настоящие кишки ковырять, а не…</p>
    <p>Тут Фырк резко оборвал свою тираду и взволнованно пискнул:</p>
    <p>— Стоп! На двенадцать часов! Объект повышенной привлекательности в зоне видимости! Да это же твоя Вероника!</p>
    <p>Я удивленно повернул голову. И точно!</p>
    <p>В нескольких рядах впереди сидела Вероника Орлова. Она была в наушниках, смотрела прямо перед собой, и ее красивый, точеный профиль был хорошо виден на фоне мелькающего за окном пейзажа. Меня она, разумеется, не замечала. Интересно, что она тут делает? Едет домой? Или по каким-то своим делам? Если домой, то почему мы раньше не встречались?</p>
    <p>Оказалось, что нам нужно выходить на одной и той же остановке. Вот это совпадение!</p>
    <p>Я вышел через задние двери, стараясь не привлекать ее внимания, а она — через средние. Вероника по-прежнему меня не видела и, поправив сумочку на плече, уверенно зашагала по улице. Я невольно пошел за ней, держась на некотором расстоянии. Оказывается, мы жили где-то по соседству. Мир тесен, как говорится.</p>
    <p>— Ну что ты как сыч плетешься, двуногий⁈ — тут же встрял Фырк, которому явно не сиделось на месте. — Догоняй! Проводи ее до дома, как настоящий джентльмен! Вон какая красотка, да еще и одна в потемках шарится! Непорядок!</p>
    <p>— Отстань, — мысленно отмахнулся я.</p>
    <p>Мне сейчас было совершенно не до романтических подвигов. Желудок неистово урчал, требуя немедленной заправки, а усталость после насыщенного дня валила с ног. Единственное, о чем я сейчас мечтал, — это добрая порция шаурмы и горизонтальное положение на моем скрипучем диване.</p>
    <p>Мои ноги сами собой привели меня к заветному ларьку Ашота. Там, как всегда, вилась небольшая, но оживленная очередь из таких же страждущих, как я. Аромат жареного мяса и специй щекотал ноздри, заставляя желудок сжиматься еще сильнее. Вероника, тем временем, прошла немного дальше, свернув за угол.</p>
    <p>— Эй, двуногий, смотри-ка! — вдруг встревоженно пискнул Фырк, указывая своей пушистой лапкой в ту сторону, куда скрылась Вероника. — А за ней, кажется, кто-то увязался! Вон те трое, в кепках! Что-то они мне не нравятся!</p>
    <p>Я присмотрелся. Было уже довольно темновато, сумерки быстро сгущались, но я все же разглядел три темные фигуры, которые действительно шли следом за Вероникой, держась на некотором расстоянии.</p>
    <p>Лица их были скрыты низко надвинутыми кепками, а походка… какая-то слишком уж расслабленная и одновременно хищная. Вели они себя подозрительно, то и дело оглядываясь по сторонам.</p>
    <p>— О, Илюха, дорогой, проходи! Как раз твоя очередь! — радостно поприветствовал меня Ашот, сверкая золотым зубом. Он уже привык к моим вечерним визитам.</p>
    <p>Но мне было не до шаурмы. Сердце тревожно екнуло. Что-то здесь было не так.</p>
    <p>— Привет, Ашот-джан, — быстро бросил я, — извини, я сейчас!</p>
    <p>И, не дожидаясь его удивленного взгляда, я сорвался с места и бросился в ту сторону, куда скрылась Вероника и ее подозрительные спутники.</p>
    <p>Я бежал, почти не разбирая дороги, перепрыгивая через лужи и какие-то коробки. Вероника и те трое уже скрылись за углом ближайшего здания.</p>
    <p>— Быстрее, двуногий, быстрее! — подгонял меня Фырк, вцепившись коготками в мой воротник. — Они ее сейчас в какой-нибудь подворотне прижмут! А ты ее спасешь, как настоящий рыцарь! И она тебе даст! Ну, в смысле, отблагодарит по-женски! Мы оба будем героями! Ты — Бэтмен, а я — Робин! Ну, или наоборот, я — Бэтмен, а ты — мой верный, но немного туповатый Робин! Главное — экшен! Обожаю экшен!</p>
    <p>Его комментарии, как всегда, были не слишком уместны, но сейчас мне было не до препирательств с этим пушистым недоразумением. Да и некогда думать о том откуда он знает о Бэтмене и Робин. Комиксы конечно в этом мире были, но примитивные.</p>
    <p>За углом оказалась темная, безлюдная арка, ведущая в заброшенный двор. И оттуда уже доносились приглушенные крики и звуки борьбы.</p>
    <p>Черт!</p>
    <p>Я, не раздумывая, рванул туда. Картина, представшая моим глазам, была, мягко говоря, неприятной. Трое подонков действительно тащили Веронику в сторону полуразрушенного темного подвала, зажав ей рот рукой. Она отчаянно брыкалась, пыталась вырваться, но силы были явно неравны.</p>
    <p>Я быстро оценил обстановку.</p>
    <p>Трое. На вид — обычная уличная шпана, не слишком крепкие, но наглые и, вероятно, готовые на все.</p>
    <p>Драться я умел еще с прошлой жизни — спасибо армейской службе и не самым спокойным районам, где мне приходилось работать. В этом теле физическая форма у меня тоже была вполне приличная — молодость и регулярные пробежки давали о себе знать.</p>
    <p>А уж знание анатомии, которым я обладал в совершенстве, делало меня весьма опасным противником. Я точно знал, куда и как нужно бить, чтобы максимально быстро и эффективно вывести противника из строя.</p>
    <p>Этих троих я вполне мог бы раскидать Я шагнул вперед, выходя из тени арки.</p>
    <p>— Эй, уроды! — гаркнул я так, чтобы они точно меня услышали. — А ну-ка, отпустили девушку! Быстро!</p>
    <p>Они на мгновение замерли, удивленно обернувшись на мой голос. Но, видимо, мой не слишком внушительный вид (я все-таки не двухметровый амбал) их не впечатлил. Двое продолжили тащить Веронику, а третий, самый здоровый, с мерзкой ухмылкой на лице, отделился от них и пошел мне навстречу.</p>
    <p>— А ты еще кто такой, герой? — пробасил он, поигрывая кастетом на костяшках пальцев. — Потерялся, что ли? Или тоже хочешь поучаствовать? Места всем хватит!</p>
    <p>— Я сказал, отпустили ее! — повторил я, чувствуя, как внутри закипает холодная ярость. — Или я вас сейчас всех тут завалю! И поверьте, это не пустые угрозы.</p>
    <p>Главный из этой троицы, тот, что держал Веронику, что-то коротко бросил своему подручному, который шел на меня, и кивнул в мою сторону. Мол, разберись с этим выскочкой, а мы пока делом займемся.</p>
    <p>Ну что ж, сами напросились.</p>
    <p>Этот первый, с кастетом, был явно уверен в своей силе и безнаказанности. Он замахнулся, целясь мне в челюсть. Но я был быстрее. Легкое уклонение в сторону, и его кулак просвистел в каких-то сантиметрах от моего лица.</p>
    <p>А я, не теряя времени, нанес короткий, точный удар основанием ладони ему под подбородок, в точку соединения нижней челюсти с черепом. Классический нокаутирующий удар. Тело его обмякло, глаза закатились, и он мешком рухнул на землю, даже не пискнув.</p>
    <p>Один готов.</p>
    <p>— Опа! А ты, двуногий, оказывается, не только языком трепать умеешь, но и морды бить! — восхищенно присвистнул Фырк. — Неплохо, неплохо! Прямо как в этих ваших боевиках! Давай, жги дальше! Я за попкорном!</p>
    <p>Я грозно посмотрел на оставшихся двоих, которые с удивлением уставились на своего поверженного товарища.</p>
    <p>— Ну что, кто следующий? — я медленно пошел на них.</p>
    <p>От них отделился второй, тот, что был поменьше, но выглядел более вертким. Этот, похоже, решил действовать хитрее. Он попытался обойти меня сбоку, одновременно нанося удар ногой в пах. Дешевый приемчик.</p>
    <p>Я легко блокировал его удар коленом, одновременно захватывая его ногу. Резкий рывок на себя, и он, потеряв равновесие, полетел на землю. Я не стал дожидаться, пока он поднимется, а просто наступил ему ботинком на солнечное сплетение. Несильно, но достаточно, чтобы он на несколько минут забыл, как дышать.</p>
    <p>Второй готов.</p>
    <p>— Ай да Разумовский, ай да сукин сын! — Фырк уже откровенно веселился. — Да ты просто машина для убийств! Брюс Ли местного разлива! Я всегда знал, что в тебе скрыт огромный потенциал… Р-р-р-азрушения!</p>
    <p>Оставался только главарь.</p>
    <p>Он, увидев, как я легко разделался с его подельниками, наконец-то понял, что дело пахнет жареным. Он оттолкнул Веронику, которая тут же упала на землю, и с яростным ревом бросился на меня. В руке его блеснул нож.</p>
    <p>Вот это уже было серьезно. Против ножа голыми руками — так себе перспектива, даже с моими знаниями анатомии. Придется использовать то немногое, что у меня было из магического арсенала.</p>
    <p>Он кинулся на меня, пытаясь нанести удар ножом снизу вверх, целясь в живот. Я увернулся, одновременно концентрируя свою «Искру». Мои целительные способности были слабы, но кое-что я все-таки мог. Например, вызывать резкое, неконтролируемое расслабление мышц.</p>
    <p>Или, наоборот, кратковременный спазм.</p>
    <p>В тот момент, когда он снова замахнулся, я выбросил руку вперед, направляя точечный импульс энергии ему в плечевой сустав руки, держащей нож. Расчет был на то, чтобы вызвать резкий спазм дельтовидной мышцы и мышц-ротаторов плеча. Это должно было привести к тому, что он просто не сможет удержать нож.</p>
    <p>И это сработало! Рука его дернулась, нож выпал и со звоном отлетел в сторону. А сам он, взвыв от неожиданной боли и онемения в руке, замер на месте. Я не стал дожидаться, пока он придет в себя, а просто добавил ему еще один точный удар в солнечное сплетение. Этот рухнул, как подкошенный.</p>
    <p>Третий готов.</p>
    <p>Я победил. Но, как это часто бывает, не без потерь. В последний момент, когда я уворачивался от его первого удара, лезвие ножа все-таки чиркнуло меня по ребрам. Царапина была неглубокой, я не почувствовал боли, но кровь уже обильно пропитала футболку, расплываясь некрасивым темным пятном.</p>
    <p>— Илья! — Вероника, которая уже успела подняться, с ужасом смотрела на меня и на кровь на моей футболке. — Ты ранен!</p>
    <p>Она подбежала ко мне, ее лицо было бледным, но в глазах горела решимость. Ни истерики, ни паники. Выглядела она для девушки, над которой только что пытались надругаться трое отморозков, на удивление достойно.</p>
    <p>Не успел я и слова сказать, как с визгом тормозов подъехал полицейский «бобик». Видимо, патрулировали район. Яркий свет фар ударил по глазам, и тут же надсадно взвыла сирена. Из машины выскочили двое рослых полицаев с дубинками наперевес.</p>
    <p>— Стоять! Всем оставаться на своих местах! — гаркнул один из них, оценивая картину: трое тел на земле, девушка и парень с окровавленной футболкой. — Что здесь происходит⁈</p>
    <p>Вероника, не дав мне опомниться, шагнула им навстречу.</p>
    <p>— На меня напали! — ее голос звучал твердо и уверенно. — Вот эти трое. Пытались ограбить и утащить в подвал. А этот молодой человек, — она кивнула в мою сторону, — за меня заступился.</p>
    <p>Один из полицаев, постарше, подошел к лежащему на земле главарю, который как раз начал приходить в себя, и грубо перевернул его ботинком на спину. Он наклонился, вглядываясь в лицо отморозка.</p>
    <p>— Тьфу ты, черт! — сплюнул он на землю. — Так это же Косой и его шестерки! Мы за вами, гниды, уже второй месяц гоняемся! Весь район от вас стонет! Ну все, допрыгались, ублюдки! Теперь вы у меня надолго сядете!</p>
    <p>Он с удовлетворением пнул Косого под ребра, и тот только жалобно захрипел.</p>
    <p>Второй полицай уже вызывал по рации подкрепление, докладывая, что они наконец-то поймали ту самую шайку, что держала в страхе всю округу.</p>
    <p>Нам пришлось быстро, буквально в двух словах, дать показания. Я представился адептом-целителем, что немного смягчило их расспросы по поводу моих боевых навыков. В конце концов, лекари, они всякое умеют. Полицаи, обрадованные такой удачной поимкой, не стали нас долго задерживать.</p>
    <p>Через десять минут, оставив прибывшему наряду свои данные и пообещав явиться для дачи полных показаний, мы наконец смогли уйти.</p>
    <p>— Ну вот, — я криво усмехнулся, прижимая руку к боку, который начинал неприятно ныть. — Кажется, мы сегодня сделали доброе дело не только для тебя, но и для всего района. А теперь можно и раны зализывать.</p>
    <p>Вероника тут же снова приняла строгий и заботливый вид.</p>
    <p>— Никаких «зализывать»! — она решительно взяла меня под руку. — Ты меня спас! Теперь моя очередь о тебе позаботиться! И это не обсуждается! Пойдем ко мне, я живу тут рядом. У меня есть все необходимое.</p>
    <p>Спорить с ней было бесполезно. Да и, если честно, не очень-то и хотелось. Перспектива оказаться в тепле, уюте и под присмотром красивой девушки была весьма заманчивой.</p>
    <p>Мы дошли до ее дома буквально за пару минут. Обычная квартира в такой же пятиэтажке, как и моя, только обставлена она была гораздо лучше и как-то… уютнее, что ли. Чисто, светло, на подоконниках цветы, на стенах милые картинки с цветочками.</p>
    <p>Сразу видно, что здесь живет женщина.</p>
    <p>Вероника тут же усадила меня на кухне на стул, а сама бросилась за аптечкой. Через минуту она уже деловито обрабатывала мою рану, промывая ее каким-то антисептиком и аккуратно накладывая повязку. Ее руки были нежными, но уверенными.</p>
    <p>— Ну вот, двуногий, ты — герой! — Фырк, который всю дорогу до дома Вероники молчал, видимо, пребывая в шоке от моей боевой доблести, снова ожил. — Сначала спасаешь прекрасную даму, потом она спасает тебя! Классический сюжет! Теперь она должна тебя накормить, напоить, а потом… ну, ты понял! Главное, не облажайся, как в прошлый раз с той рыжей медсестрой из приемного!</p>
    <p>Я мысленно велел ему заткнуться.</p>
    <p>Вероника закончила с перевязкой и с удовлетворением посмотрела на свою работу.</p>
    <p>— Ну вот, так-то лучше, — сказала она. — Рана неглубокая, но обработать было нужно. Ты как себя чувствуешь?</p>
    <p>И тут мой желудок, видимо, решив, что момент самый подходящий, издал такой громкий и жалобный стон, что мы оба невольно рассмеялись.</p>
    <p>— Кажется, кто-то очень голоден, — улыбнулась Вероника. — Сиди здесь, я сейчас что-нибудь придумаю.</p>
    <p>Она тут же бросилась к холодильнику и плите. Через несколько минут на столе уже дымился ароматный борщ, стояла тарелка с картофельным пюре и двумя румяными котлетами. Сама Вероника ограничилась небольшим зеленым салатиком.</p>
    <p>— Это я на обед с собой беру обычно, — пояснила она, кивая на борщ и котлеты, заметив мой удивленный взгляд. — А салатик на вечер — фигуру берегу. А вы, мужчины, должны хорошо кушать, особенно после таких… приключений.</p>
    <p>Я и не знал, что она так заботится о своей фигуре. На подстанции мы сегодня обедали отдельно, и я не видел чтобы она ела не сухпаек скорой помощи, а борщ с котлетами.</p>
    <p>Я ел с огромным аппетитом, Вероника сидела напротив, пила какой-то травяной чай и что-то рассказывала. Мы болтали о всякой ерунде — о работе, о пациентах, о погоде. Напряжение спало, и я чувствовал себя удивительно легко и комфортно в ее компании.</p>
    <p>Потом был еще чай, уже для меня, и на удивление легкий, но очень вкусный торт.</p>
    <p>— Сама пекла, — немного смущенно призналась Вероника, заметив мой вопросительный взгляд. — Стараюсь делать десерты не слишком калорийными, сам понимаешь, работа у нас нервная, а за фигурой следить надо. Так что этот — почти диетический, на овсяной муке с ягодами и творожным кремом.</p>
    <p>Торт действительно был восхитительным — не приторный, с приятной кислинкой от ягод и нежным кремом. Я с удовольствием уплетал уже второй кусок. Пока я наслаждался десертом, Вероника извинилась, сказала, что ей нужно освежиться, и исчезла с кухни. Я услышал, как в ванной комнате зашумела вода.</p>
    <p>Какой же все-таки причудливой штукой бывает жизнь. Еще утром я был простым адептом скорой помощи, а теперь — без пяти минут сотрудник хирургического отделения и герой, спасший свою симпатичную напарницу от уличных отморозков.</p>
    <p>Веронике, конечно, крупно повезло, что я оказался рядом в нужный момент. Кто знает, чем бы все это могло для нее закончиться, не вмешайся я. Хотя, если честно, и мне повезло — не каждый день удается так эффектно продемонстрировать свои боевые навыки и получить в награду такой вкусный ужин и приятную компанию.</p>
    <p>Вода в ванной все лилась и лилась. Прошло уже минут десять, потом пятнадцать. Я допил чай, съел последний кусочек торта и начал немного беспокоиться. Что-то Вероника там застряла.</p>
    <p>— Эй, двуногий, а твоя красотка там не утонула часом? — Фырк, который до этого дремал у меня на плече, сыто порыгивая после виртуального поедания торта вместе со мной, вдруг встрепенулся. — Что-то она там подозрительно долго плещется. Может, ей помощь нужна? Ну, там, спинку потереть или еще чего… Ты же у нас мастер на все руки!</p>
    <p>— Фырк, прекрати свои пошлости, — мысленно одернул я его, хотя самому стало немного не по себе. — Лучше слетай, проверь, все ли с ней в порядке.</p>
    <p>— О, а вот это уже интересное задание! — Фырк тут же оживился. — Шпионская миссия! Обожаю! Сейчас я все разузнаю! И если там что-то пикантное, обязательно тебе доложу в мельчайших подробностях! С комментариями, разумеется!</p>
    <p>С этими словами он серебристой молнией метнулся в сторону ванной комнаты и бесшумно просочился сквозь закрытую дверь.</p>
    <p>Я остался ждать, прислушиваясь к тишине, нарушаемой лишь тиканьем часов на стене. Прошла минута, другая. Я уже начал думать, что Фырк там увлекся разглядыванием женских принадлежностей или, чего доброго, решил принять ванну вместе с Вероникой.</p>
    <p>Но тут он вылетел обратно, и вид у него был… ошарашенный. Его обычно наглые синие глазищи были вытаращены до размеров блюдец, а пушистый хвост стоял торчком, как ершик для бутылок. Он буквально рухнул мне на плечо, тяжело дыша.</p>
    <p>— Двуногий!!! — его мысленный вопль был таким громким и полным… чего-то неописуемого, что я едва не подпрыгнул на стуле. — Ты… ты не поверишь! Ты просто не представляешь, ЧТО там тебя ждет! Срочно иди туда!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Услышав такой восторженно-ошарашенный вопль Фырка, я, не раздумывая ни секунды, рванул в сторону ванной комнаты.</p>
    <p>Мысли о том, что я могу застать там девушку, мягко говоря, не в самой одетой форме, как-то даже не успели сформироваться в моей голове. Главное — что там такое случилось, что мой обычно невозмутимый и язвительный фамильяр едва не лишился дара речи?</p>
    <p>Я рывком распахнул дверь ванной. Вероники там не было. А вот вода из душа продолжала хлестать мощным потоком. Первым делом я бросился к крану и перекрыл воду. Ну и дела!</p>
    <p>— Да не там ты ищешь, двуногий! — Фырк, который уже немного пришел в себя, нетерпеливо дернул меня за ухо, и я как будто даже это почувствовал. — Она в спальне! В главной опочивальне! Беги туда скорее, пока самое интересное не пропустил!</p>
    <p>Я, ничего не понимая, метнулся в указанном направлении. Дверь в спальню была приоткрыта. Я осторожно заглянул внутрь и… остолбенел.</p>
    <p>На большой двуспальной кровати, раскинувшись поперек, в одном махровом полотенце, кое-как прикрывавшем ее волнующие изгибы, лежала Вероника. И… мило посапывала.</p>
    <p>Да-да, спала как младенец и даже немного постанывала. Картина маслом: «Спящая красавица. Версия для взрослых, с элементами звукового сопровождения».</p>
    <p>— Фырк, — прошипел я, оборачиваясь к своему пушистому провокатору, который уже сидел на спинке кровати и с нескрываемым удовольствием наблюдал за этой сценой. — Ты что, издеваешься⁈ Я уж думал, тут что-то случилось, а ты меня напугал из-за… из-за этого⁈</p>
    <p>— А что «этого»? — Фырк невинно хлопнул своими огромными синими глазищами. — По-моему, очень даже пикантная сцена! Не каждый день увидишь такую красотку в столь… э-э-э… откровенном и расслабленном состоянии. А посапывания — это так, мелочи. Добавляет образу народности, так сказать. Ты же сам просил что-то интересное! Вот, пожалуйста, наслаждайся!</p>
    <p>Я только головой покачал. Этот мелкий тролль был неисправим.</p>
    <p>Ну что ж, по крайней мере, с Вероникой все было в порядке. Просто устала, бедняга, после такого дня, да еще и сытный ужин с моей скромной персоной, вот и отрубилась, едва добравшись до кровати. И про меня забыла…хм…</p>
    <p>Фырк, кажется, обиделся на мою неблагодарность и, фыркнув в последний раз, растворился в воздухе. Но я уже знал, что это ненадолго. Этот тип всегда возвращается, когда ему становится скучно или когда ему от меня что-нибудь нужно.</p>
    <p>Я постоял немного в нерешительности. Будить ее или нет?</p>
    <p>С одной стороны, неудобно как-то оставлять девушку в таком виде. С другой — она так сладко спит, жалко тревожить. Пусть отдохнет. Натерпелась сегодня, что и говорить.</p>
    <p>Я тихонько вышел из спальни и прошел в прихожую. На небольшом столике, среди всякой мелочи, я заметил вторую связку ключей от входной двери. Отлично! Первую она точно убирала к себе в сумочку, я видел. Значит, можно уйти, не потревожив хозяйку.</p>
    <p>Только вот… оставить ее лежать поперек кровати, рискуя тем, что она во сне свалится на пол, было бы как-то не по-джентльменски. Придется все-таки вернуться и немного поправить ее положение.</p>
    <p>Я снова вошел в спальню. Вероника все так же безмятежно спала. Осторожно подошел к кровати и, стараясь не делать резких движений, аккуратно приподнял ее.</p>
    <p>Она была на удивление легкой. Я бережно переложил ее вдоль кровати, на подушку, поправил сбившееся полотенце. Потом нашел в шкафу теплое одеяло и укрыл ее. Пока укрывал, невольно еще раз скользнул взглядом по ее фигуре.</p>
    <p>Даже под полотенцем было видно, насколько она хороша — стройные ноги, тонкая талия, высокая грудь… Да уж, природа ее не обделила. Но сейчас все мои мысли были исключительно платоническими. Человек устал, человеку нужно отдохнуть.</p>
    <p>Когда я уже собирался уходить, мой взгляд случайно зацепился за прикроватную тумбочку. Она была буквально заставлена различными флакончиками, баночками и коробочками с лекарствами. Мази, таблетки, какие-то настойки… Меня это немного удивило. Для молодой, здоровой на вид девушки такой арсенал медикаментов выглядел слишком обширным.</p>
    <p>Я еще раз прошелся по квартире, проверяя, все ли в порядке. Газ на кухне выключен, вода нигде не капает, окна закрыты, форточки открыты. Можно уходить. Я тихонько вышел, заперев за собой дверь вторым комплектом ключей, который потом нужно будет ей обязательно отдать.</p>
    <p>Пока я шел к своему дому, ночной город приятно освежал прохладой. Усталость немного отступила, но что-то не давало мне покоя. Какая-то мысль назойливо крутилась в голове, не давая расслабиться. Я снова и снова прокручивал в памяти события последних часов, пытаясь понять, что же меня так беспокоит.</p>
    <p>И тут, как вспышка, — тумбочка!</p>
    <p>Тумбочка в спальне Вероники, заставленная лекарствами! Мой опытный взгляд, пусть и мельком, но все же успел выцепить названия некоторых препаратов. И все они, или почти все, были обезболивающими.</p>
    <p>Сильными обезболивающими.</p>
    <p>Некоторые из них применялись при хронических болях, другие — при острых приступах. Это было очень странно. Похоже, у моей новой напарницы что-то серьезно болит. И она это тщательно скрывает. Надо будет как-то деликатно попытаться выяснить, что с ней. Если нужна помощь, я должен помочь. Это уже профессиональное.</p>
    <p>Дома меня встретила привычная тишина и легкий запах сырости, которая доходила до третьего этажа аж из подвала. После уютной и ухоженной квартирки Вероники мое скромное жилище показалось мне совсем уж убогим. Обшарпанные обои, старая мебель, скрипучий пол…</p>
    <p>М-да. Я тяжело вздохнул и, не раздеваясь, повалился на диван. Сил не было даже на то, чтобы принять душ. Сон сморил меня почти мгновенно.</p>
    <p>Утром я проснулся на удивление бодрым и отдохнувшим. Фырка по-прежнему не было. И, если честно, я этому даже немного обрадовался. Приятно было позавтракать в тишине, не слушая его ехидных комментариев по поводу моей овсянки на воде.</p>
    <p>Я спокойно сделал свою обычную зарядку, чувствуя, как мышцы приятно отзываются на нагрузку. Накормил кошку, которая благодарно потеревшись о мои ноги свернулась калачиком на кровати. Потом решил, что неплохо было бы совершить небольшую пробежку, а заодно и заскочить в магазин за продуктами.</p>
    <p>Впереди маячили целых два выходных, и сухпайком от скорой помощи меня никто кормить не собирался. Нужно было чем-то заполнять холодильник, который сейчас зиял девственной пустотой.</p>
    <p>Пробежка по утреннему, еще не проснувшемуся городу доставила мне настоящее удовольствие. Воздух был свежим и прохладным, солнце только-только начинало припекать.</p>
    <p>Я пробежал десять километров, а на обратном пути забежал в свою любимую «Копеечку» и набрал продуктов по минимуму, но с расчетом на то, чтобы приготовить что-нибудь вкусненькое и недорогое.</p>
    <p>Пару куриных окорочков, немного овощей, макароны, рис, какой-то самый дешевый сыр. В общем, стандартный набор для выживания адепта с кулинарными наклонностями.</p>
    <p>Вернувшись домой, я принял душ и уже собирался приступить к священнодействию на кухне, как вдруг понял, что Фырка все еще нет. И вот это меня уже начало немного напрягать. До этого он не пропадал так надолго.</p>
    <p>Уже почти сутки тишины. Куда запропастился этот лохматый засранец? Не случилось ли с ним чего? Хотя, что может случиться с нематериальным фамильяром, который проходит сквозь стены и питается сплетнями?</p>
    <p>Вопросы, вопросы… И ни одного ответа.</p>
    <p>Я пожал плечами и решил пока не забивать себе этим голову. Появится, никуда не денется. А мне нужно было готовить обед. Желудок уже недвусмысленно намекал, что овсянки ему надолго не хватило.</p>
    <p>Я как раз заканчивал колдовать над ароматным куриным супчиком с лапшой, который обещал стать настоящим бальзамом для моего изголодавшегося организма, и уже предвкушал, как буду им наслаждаться, когда мой старенький, но верный телефон пискнул, извещая о пришедшем сообщении.</p>
    <p>Сообщение оказалось от Вероники.</p>
    <p>Я налил себе полную тарелку дымящегося супа, щедро посыпал его свежей зеленью (роскошь, которую я себе иногда позволял) и, усевшись за стол, принялся одновременно хлебать горячее варево и читать.</p>
    <p>«Илья, привет! — писала она. — Это Вероника. Хотела извиниться за вчерашнее… что так нелепо уснула. И огромное тебе спасибо за все! За то, что спас от этих уродов, и за то, что так заботливо укрыл одеялом и дал поспать. Мне, если честно, немного стыдно, что ты видел меня в таком… э-э-э… не самом парадном виде».</p>
    <p>Я усмехнулся. «Привет, Вероника! — быстро набрал я ответ. — Не стоит извиняться, все в порядке. После такого дня любой бы отрубился. А я, как истинный джентльмен, просто сделал то, что должен был. Рад, что с тобой все хорошо. Кстати, надо бы тебе ключи от квартиры вернуть. А то неудобно как-то».</p>
    <p>Ответ прилетел почти мгновенно.</p>
    <p>«Ой, да брось ты эти формальности с ключами! Можешь пока оставить их себе, отдашь на смене. Не переживай, я тебе доверяю. Ты же не собираешься ко мне врываться посреди ночи, чтобы проверить, как я сплю, правда?»</p>
    <p>И подмигивающий смайлик. С ним эта фраза звучала как-то двусмысленно. Почти как приглашение. Или мне просто показалось?</p>
    <p>«Нет, конечно, что ты! — поспешил ответить я. — Я не такой. Просто порядок должен быть во всем».</p>
    <p>«Ну и зря, что не такой! — снова подмигивающий смайлик. — Ладно, шучу. До встречи на смене!»</p>
    <p>На этом наш диалог и закончился. Я доел суп, чувствуя приятное тепло, разлившееся по телу. Вероника… интересная девушка. И, похоже, не такая уж и холодная, какой хотела казаться вначале.</p>
    <p>Но сейчас мои мысли были заняты другим. Фырк. Куда он запропастился? И кто он такой на самом деле? Я решил, что пора провести небольшое расследование.</p>
    <p>Подошел к своему старенькому ноутбуку, который пылился в углу, и полез в интернет. Как я только не формулировал запросы: «говорящий бурундук-фамильяр», «магические существа-диагносты», «духи-помощники целителей», «серебристый пушистый всезнайка»…</p>
    <p>Результат был плачевным. Поисковик выдавал мне либо ссылки на детские сказки, либо на форумы сумасшедших, обсуждающих встречи с инопланетянами в виде белок.</p>
    <p>Я просидел за ноутбуком до позднего вечера, пока глаза не начали слипаться. Единственное, что хоть как-то отдаленно напоминало моего Фырка, — это какие-то древние, полузабытые байки и легенды про «Духов Больницы».</p>
    <p>Якобы это такие особые сущности, привязанные к местам исцеления или к конкретным лекарям, обладающие даром предвидения или диагностики. Но все это было настолько туманно и недостоверно, что больше походило на фольклор, чем на реальные факты.</p>
    <p>Время было уже позднее, и я решил, что интернет-расследование пока можно прекратить. Завтра я схожу в городскую библиотеку. Уж там-то, в старых книгах и фолиантах, наверняка найдется что-нибудь более конкретное про этих «Духов Больницы» и, возможно, про моего неуловимого Фырка.</p>
    <p>Которого, кстати, так и не было. Тишина в голове становилась все более оглушительной и уже какой-то непривычной.</p>
    <p>Плюсом ко всему, мне действительно нужна была литература для подготовки к экзамену на ранг Подмастерья. Уж ее-то в библиотеке должно быть навалом. Так что все складывалось как нельзя лучше. Завтрашний день обещал быть насыщенным.</p>
    <p>И он прошел, как я и планировал, но без особых приключений. Утренняя зарядка, завтрак остатками вчерашней овсянки (пора было что-то менять в своем рационе, а то скоро сам начну фыркать от такой еды), небольшая пробежка по парку.</p>
    <p>Когда я пробегал мимо дома Вероники, невольно замедлил шаг. Вспомнил ее позавчерашний безмятежный сон и тумбочку, заставленную обезболивающими.</p>
    <p>Что же ее так мучает? Завтра на смене нужно будет обязательно попытаться ее как-то незаметно просканировать. Может, Фырк поможет, если, конечно, этот пушистый саботажник соизволит явиться.</p>
    <p>В городской библиотеке я провел почти полдня.</p>
    <p>Это было старинное здание, с высокими потолками, длинными стеллажами, уходящими в полумрак, и ни с чем не сравнимым запахом старых книг и пыли веков. Я обожал такие места еще в прошлой жизни.</p>
    <p>Информации о «Духах Больницы» или чем-то похожем на Фырка я, к своему разочарованию, почти не нашел. Лишь пара упоминаний в каких-то древних манускриптах о «духах-хранителях целительных мест», но все это было слишком расплывчато и метафорично.</p>
    <p>Зато я отложил себе три увесистых фолианта, посвященных редким магическим существам и фамильярам, которые были слишком большими для беглого изучения на месте. Может, там что-то отыщется.</p>
    <p>Книг для подготовки к рангу Подмастерья я набрал целую стопку. Основы эфиродинамики, продвинутые целительские практики, устав Гильдии, история медицины в Российской Империи… Нужно было освежить в памяти многие вещи, особенно те, что касались местной специфики и магических аспектов целительства.</p>
    <p>Следующее утро. Снова на работу. Я переступил порог подстанции скорой помощи, и…</p>
    <p>— Ну что, двуногий, соскучился по моему гениальному обществу? — раздался у меня в голове до боли знакомый скрипучий голосок.</p>
    <p>Фырк! Наконец-то! Он сидел у меня на плече, как ни в чем не бывало, и с ехидной ухмылкой разглядывал меня.</p>
    <p>— Надеюсь, ты тут не слишком скучал? — продолжал он, явно ожидая подробного отчета. — Скорее всего все два дня провалялся на своем драном диване, пялясь в потолок и оплакивая свою горькую адептскую долю? Или, может, все-таки решился на подвиги? Ну, там, не знаю… мир спас? Или хотя бы ту красотку, Веронику твою, завалил наконец? А то я уж начал беспокоиться за твою мужскую состоятельность! После такого-то ужина и такой… э-э-э… пикантной ситуации в ее спальне сам бог велел!</p>
    <p>Его появление было таким же внезапным, как и исчезновение. И это показалось мне очень странным.</p>
    <p>— Фырк, — я постарался, чтобы мой мысленный голос звучал как можно строже. — А где ты пропадал почти двое суток? Я уж думал, тебя мыши съели или ты нашел себе нового, более перспективного двуногого.</p>
    <p>— Ой, да брось ты эти свои сантименты! — отмахнулся он. — Были у меня тут… э-э-э… неотложные дела имперского значения. Совещание с профсоюзом говорящих бурундуков, обсуждение последних тенденций в области диагностики сердца, ну и все такое прочее. Слишком сложное для твоего человеческого понимания. Так что там с Вероникой? Колись, не томи! Я же вижу по твоей довольной физиономии, что что-то было!</p>
    <p>Он явно что-то не договаривал и просто отшучивался. Но одна мысль прочно засела у меня в голове. Если он «Дух Больницы», то, возможно, его исчезновение и появление как-то связано именно с этим местом. Может, он не может надолго покидать ее пределы? Или его сила здесь максимальна? Интересно…</p>
    <p>Я опаздывал. Ну как опаздывал, обычно приходил за сорок минут до начала рабочего дня, чтобы все успеть. А тут немного не укладывался.</p>
    <p>Это не критично и нагоняй от Волкова за непунктуальность я точно не получу. Но перспектива идти в разрез со своими привычками меня не слишком радовала. Чтобы немного наверстать упущенное время, я решил срезать путь и пройти не через служебный вход подстанции, а через главный корпус больницы, миновав его просторный холл.</p>
    <p>Там, как я помнил, была большая, почти как на ресепшене в приличной гостинице, стойка администрации, за которой обычно восседали несколько симпатичных барышень в идеально отглаженных белых халатиках, отвечающих на бесконечные вопросы посетителей и звонки.</p>
    <p>Я редко пользовался этим входом, предпочитая более длинный путь через служебный скорой помощи, так что мое появление здесь было событием не частым.</p>
    <p>Едва я быстрым шагом пересек порог главного входа, как меня тут же окликнули знакомые, звонкие голоса.</p>
    <p>Две молоденькие девчонки со стойки регистрации махали мне руками. Они всегда так оживлялись, когда замечали меня. Сейчас начнут хихикать и строить глазки.</p>
    <p>Обычно я просто киваю и прохожу мимо, но сейчас времени на это совсем нет. Я уже собирался на ходу изобразить вежливую улыбку и пронестись дальше, но в этот раз они, похоже, не просто решили привлечь к себе внимание.</p>
    <p>— Илья! Илья Разумовский! — одна из них, кажется, ее звали Леночка, помахала мне рукой еще настойчивее. — Подождите минутку! Вас тут мастер-целитель Киселев искал! Сказал, как только появитесь на работе, чтобы сразу к нему зашли! Срочно!</p>
    <p>Киселев? Срочно? Что еще случилось? Неужели опять какой-то форс-мажор, и мои скромные таланты снова понадобились светилам хирургии?</p>
    <p>— Ого! — присвистнул Фырк. — Похоже, твои акции снова пошли вверх, двуногий! Или, наоборот, вниз. Сейчас узнаем! Я обожаю слушать про то, как начальство распекает своих подчиненных! Особенно таких умников, как ты!</p>
    <p>Я только вздохнул и, поблагодарив девушек, направился в сторону хирургического отделения. Путь туда я уже запомнил.</p>
    <p>В кабинете у Киселева был один из лекарей, видимо, из его отделения. Они о чем-то оживленно спорили, размахивая руками над рентгеновским снимком. Увидев меня, Киселев быстро закончил разговор, что-то коротко бросил своему собеседнику, и тот, кивнув, вышел.</p>
    <p>— А, Илья, проходи, присаживайся, — Киселев указал мне на стул. Вид у него был какой-то… виноватый, что ли. Это мне сразу не понравилось. — Есть разговор. Не очень приятный, к сожалению.</p>
    <p>Мое сердце немного сжалось в предчувствии чего-то нехорошего.</p>
    <p>— Я говорил с Кириллом Арнольдовичем Панкратовым, твоим заведующим скорой, — начал Киселев, тяжело вздохнув. — Он, в принципе, не против твоего перевода. Признает, что ты ценный кадр и все такое. Но… — он сделал паузу, — … ему нужно было посоветоваться с Волковым, как с твоим непосредственным начальником смены. В общем, они с Волковым посовещались и… и решили пока тебя не отпускать.</p>
    <p>— Что⁈ — я невольно подскочил со стула. — Как это не отпускать⁈ Но почему⁈</p>
    <p>— Понимаешь, Илья, — Киселев развел руками. — У них сейчас острый кадровый голод на скорой. Эпидемия эта, будь она неладна, многих подкосила. Опытных фельдшеров не хватает, адепты тоже нарасхват. Волков сказал, что ты хоть и молодой, но уже показал себя как очень толковый специалист, и он просто не может сейчас тобой разбрасываться. В общем, вердикт такой: нужно ждать. Хотя бы полгода, пока они немного укомплектуют штат. Тогда, возможно, они рассмотрят вопрос о твоем переводе. Мне очень жаль, Илья. Я действительно хотел видеть тебя в своем отделении.</p>
    <p>Я сидел, как громом пораженный.</p>
    <p>Вот это номер! Только я обрадовался, только настроился на новую, интересную работу, как меня снова вернули с небес на землю. Да еще как жестко! Полгода! Да за полгода на этой скорой я либо с ума сойду от рутины и мизерной зарплаты, либо сдохну от голода.</p>
    <p>Я вышел из кабинета Киселева злой, как сто чертей. Фырк, который всю дорогу молчал, видимо, чувствуя мое настроение, тут же не преминул вставить свои пять копеек.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, обломали тебе крылышки? — его голос сочился ехидством. — А ты уже размечтался о лаврах великого хирурга! Вот она, суровая правда жизни! Система тебя так просто не отпустит! Будешь и дальше на своей дребезжащей колымаге кататься да бабушкам давление мерить! Это же просто беспредел! Я возмущен до глубины своей пушистой души!</p>
    <p>— Беспредел, говоришь? — я остановился посреди коридора, сжимая кулаки. — Я с тобой полностью согласен, Фырк! И я этого так не оставлю! Что значит «не хочет отпускать»⁈ Да кто он такой, этот Волков, чтобы решать мою судьбу⁈ Я ему сейчас покажу! Я ему устрою «не хочет отпускать»!</p>
    <p>И, не раздумывая больше ни секунды, я решительно направился в сторону подстанции скорой помощи. Разговор с Федором Максимовичем Волковым обещал быть очень, очень интересным.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Я шел по коридору подстанции, чувствуя, как внутри все кипит от возмущения. Ну как так-то? Только забрезжила надежда на нормальную работу, на профессиональный рост, и тут — такой облом!</p>
    <p>Волков, видите ли, решил, что я ему нужнее на скорой, затыкать дыры в расписании. Я уже почти дошел до его кабинета, рука сама тянулась к дверной ручке, чтобы ворваться и высказать ему все, что я думаю о его кадровой политике и о нем лично.</p>
    <p>Но в последний момент я остановился.</p>
    <p>Схватился за ручку, постоял так секунду, глубоко вздохнул и… отступил. Нет, так дело не пойдет. Нахрапом тут ничего не добьешься. Волков — тертый калач, его так просто не возьмешь. Тут нужна хитрость, холодный расчет и, возможно, немного… не совсем стандартных методов.</p>
    <p>Я отошел к окну, выходящему во внутренний дворик больницы, и задумчиво почесал подбородок. Так, что у нас есть?</p>
    <p>В уме я начал перебирать варианты. Сразу идти к главврачу больницы, минуя Волкова и Панкратова?</p>
    <p>Рискованно.</p>
    <p>Главврач может и не захотеть связываться с таким прыгуном через головы, да и своих проблем у него, наверняка, хватает.</p>
    <p>Шантажировать Волкова пьянством Григория Сычева?</p>
    <p>Вариант, конечно, но не стопроцентный. Волков уже показал, что готов прикрывать своего старого собутыльника… то есть, ценного сотрудника.</p>
    <p>Взывать к «высшему благу» и моей неоценимой пользе для хирургии? Думаю Кисилев уже пробовал — не сработало. Волков уперся, как баран.</p>
    <p>Все это были рабочие схемы, но ни одна из них не давала гарантии успеха. А мне нужен был один, но железобетонный аргумент. Такой, чтобы Волков сам прибежал и на блюдечке с голубой каемочкой принес мне разрешение на перевод.</p>
    <p>— Чего завис, двуногий? — раздался у меня в голове знакомый скрипучий голос.</p>
    <p>Фырк, который до этого сидел на моем плече, изображая глубокую задумчивость (или просто дремал), оживился.</p>
    <p>— Опять вселенские проблемы решаешь? Или просто пытаешься придумать, как этому твоему Волкову отомстить за испорченное настроение? Могу подкинуть пару идей. Например, подсыпать ему слабительного в чай. Или намазать дверную ручку его кабинета суперклеем. Будет весело!</p>
    <p>Точно! Фырк! Как я мог забыть!</p>
    <p>Он же сам говорил, что у Волкова есть какие-то «скелеты в шкафу»! Вот он, мой козырь! Нужно только аккуратно выведать у этого пушистого всезнайки, что это за скелеты такие.</p>
    <p>— Фырк, — я постарался, чтобы мой мысленный голос звучал как можно более дружелюбно и заговорщицки. — А помнишь, ты как-то упоминал, что у нашего уважаемого Федора Максимовича есть… э-э-э… некоторые тайны из прошлого? Не мог бы ты, мой дорогой и проницательный друг, немного приоткрыть завесу этой тайны? Мне это очень, очень нужно. Для дела. Для нашего общего дела, можно сказать.</p>
    <p>Фырк напыжился, как индюк, и гордо вскинул свою пушистую мордочку.</p>
    <p>— Ах, вот как мы заговорили! — проскрипел он. — Значит, когда я тебе тут душу изливаю, делюсь ценнейшей информацией, ты меня не слушаешь! А как прижало, так сразу: «Фырчик, дорогой, помоги»! Нехорошо, двуногий, нехорошо! Я, между прочим, хранитель конфиденциальной информации! У меня есть свои этические принципы! И я не собираюсь разглашать чужие тайны первому встречному адепту!</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся.</p>
    <p>Ну да, конечно, «этические принципы». Этот мелкий вымогатель просто набивал себе цену и откровенно выпендривался от скуки. Нужно было найти к нему правильный подход.</p>
    <p>— Ну, как знаешь, Фырк, — я сделал вид, что разочарован. — Не хочешь — не надо. Буду тогда и дальше на скорой маяться. Скучные вызовы, бабушки с давлением, никакого экшена… Тебе же самому тут будет тоскливо, согласись. А вот в хирургии… там же совсем другое дело! Операции, сложные случаи, интриги, опять же… Разве тебе не интересно было бы понаблюдать за всем этим изнутри? Быть, так сказать, в гуще событий?</p>
    <p>Фырк на мгновение задумался. Его ушки смешно дернулись.</p>
    <p>— Ну, на скорой тоже иногда бывает весело, — пробурчал он, но уже менее уверенно. — Да у тебя и жизнь веселая! Вон, какой спектакль был с этими тремя отморозками! Я чуть от смеха не лопнул, когда ты их раскидывал, как кегли! Фельдшериха опять же.</p>
    <p>Ага, наживка проглочена. Пора было идти с козырей, хотя я и не был до конца уверен, сработает ли мой главный аргумент.</p>
    <p>— Это все, конечно, так, — согласился я. — Но ведь это все разовые акции. А в хирургии — там каждый день что-то происходит! Но самое главное, Фырк… ты ведь, насколько я понимаю, не можешь надолго покидать пределы больницы, верно? Я тут почитал кое-что… про таких, как ты. И если я буду работать на скорой, то большую часть времени буду проводить за пределами больничных стен. Ты же не хочешь пропустить что-то действительно интересное, что будет происходить здесь, пока меня нет? А так, если я буду в хирургии, мы будем все время здесь, в самом центре событий. И ты ничего не пропустишь! Ни одной сплетни, ни одной интриги, ни одного сложного случая!</p>
    <p>Я бил наугад, но похоже попал.</p>
    <p>Фырк удивленно уставился на меня своими огромными синими глазищами. Он явно не ожидал, что я могу знать о его… особенностях. Вслух он, конечно, ничего не сказал, только фыркнул для приличия.</p>
    <p>— Ладно, уговорил, любопытный ты наш! — наконец сдался он. — Расскажу тебе одну историю. Но только потому, что в хирургии действительно может быть интереснее! И потому, что ты, похоже, не такой уж и тупой, как я думал. Но это совершенно секретная информация, понял? Никому ни слова!</p>
    <p>Хотя он и пытался сохранить хорошую мину, я понял, что мой последний довод стал решающим. Фырк не очень-то умел врать, когда дело касалось его собственных интересов.</p>
    <p>И Фырк рассказал. Коротко, без лишних сантиментов, но от его рассказа у меня волосы на затылке зашевелились, а глаза полезли на лоб. История была… ошеломляющей. И я сразу понял, что это не просто «скелет в шкафу». Это целая братская могила скелетов, да еще и с ядерной бомбой замедленного действия в придачу.</p>
    <p>И это действительно было оружие. Мощное, убойное оружие против Волкова. Теперь я был уверен, что у меня все получится. Все карты были у меня на руках. Я решительно направился к кабинету Волкова и, не раздумывая, постучал.</p>
    <p>— Можно? — я просунул голову в дверь.</p>
    <p>Федор Максимович сидел за своим столом, уткнувшись в какие-то бумаги. Он поднял на меня усталый взгляд.</p>
    <p>— Разумовский? Ты почему до сих пор не на смене?</p>
    <p>— До нее еще целых двадцать пять минут, Федор Максимович, — спокойно ответил я. — И у меня к вам очень серьезный разговор.</p>
    <p>— У меня сейчас совершенно нет времени на разговоры, Разумовский, — отрезал он, снова опуская глаза в бумаги. — Я очень занят. Если что-то срочное — у тебя есть две минуты, не больше.</p>
    <p>— Думаю, у вас найдется для меня время, — я вошел в кабинет и плотно прикрыл за собой дверь. — Потому что этот разговор в ваших же интересах.</p>
    <p>Я сел на стул напротив него, стараясь держаться как можно более спокойно и сдержанно, хотя внутри все клокотало от предвкушения.</p>
    <p>— Федор Максимович, я бы хотел еще раз вернуться к вопросу о моем переходе в хирургическое отделение, — начал я.</p>
    <p>— Разумовский, я же уже все сказал! — Волков раздраженно стукнул ручкой по столу. — Вопрос закрыт! Ты нужен на скорой! У нас не хватает людей! Я уже говорил тебе, что мне даже с этим пьющим Сычевым приходится мириться, потому что работать некому!</p>
    <p>— Я понимаю ваши кадровые трудности, Федор Максимович, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более сочувственно. — Но в хирургии я смогу принести гораздо больше пользы. Мои знания и навыки там будут более востребованы. Это ведь и для больницы лучше, и для пациентов.</p>
    <p>— Скорая помощь — это тоже важно и полезно! — не унимался Волков. — И еще неизвестно, что главнее! Каждый должен быть на своем месте!</p>
    <p>— О, началось! — тут же встрял Фырк. — Сейчас он тебе лекцию прочитает о важности неотложной помощи и о том, как тяжело работать на передовой! Старая песня! Дави его, двуногий, не давай ему уйти от темы!</p>
    <p>Я сделал небольшую паузу, давая Волкову выпустить пар. А потом, глядя ему прямо в глаза, как бы невзначай произнес:</p>
    <p>— А как же Фаина Игнатьевна Скуднева, Федор Максимович? Она ведь тоже, насколько я знаю, очень ценный сотрудник на скорой помощи? И всегда на своем месте?</p>
    <p>Волков резко побледнел. Ручка, которую он держал в руках, выпала и со стуком покатилась по столу. Он уставился на меня таким взглядом, будто я только что превратился в трехголового дракона.</p>
    <p>— Какая… какая еще Скуднева? — голос его дрогнул, хотя он и пытался сохранить самообладание. — Я не понимаю, о чем ты, Разумовский.</p>
    <p>— Да ну что вы, Федор Максимович, — я позволил себе легкую, очень нехорошую ухмылку. — Уверен, вы прекрасно ее знаете. Миловидная девушка двадцати трех лет, сексуальная блондинка, работает у вас медсестрой. И, говорят, работает вполне успешно, особых нареканий к ней нет. Очень ответственный сотрудник.</p>
    <p>Волков молчал, только желваки заходили на его скулах. Он явно пытался понять, откуда я мог это знать, и что именно я знаю.</p>
    <p>— Так вот, Федор Максимович, — продолжал я тем же спокойным, почти дружелюбным тоном, — есть одно маленькое «но» в безупречной репутации госпожи Скудневой. Небольшая деталь, о которой, возможно, известно не всем. Но мне, по счастливой случайности, стало известно.</p>
    <p>— Что… что тебе известно? — Волков с трудом выдавил из себя слова. Его лицо стало пепельно-серым.</p>
    <p>— А известно мне, Федор Максимович, что у вашей уважаемой Фаины Игнатьевны с медицинским образованием, мягко говоря, не все гладко. Точнее, его нет от слова «совсем». Диплом-то у нее, конечно, имеется. Красивый такой, с водяными знаками, гербовой печатью… все как положено. Вот только диплом этот, как бы это помягче выразиться… не совсем настоящий. Липовый, если говорить прямо. Купленный где-то на черном рынке за не очень большие деньги.</p>
    <p>Я сделал небольшую паузу, давая ему осознать услышанное. Фырк у меня на плече едва заметно хихикнул. Ему эта сцена явно доставляла удовольствие.</p>
    <p>— Ты… ты врешь! — выдохнул Волков, но в голосе его не было ни капли уверенности. — Это клевета! У нее есть все необходимые документы!</p>
    <p>— Документы можно подделать, Федор Максимович, — я развел руками. — А вот знания и навыки — их не купишь. Хотя, надо отдать должное, Фаина Игнатьевна, видимо, оказалась способной ученицей, раз никто ничего не заподозрил. Или… или ей просто очень хорошо помогали оставаться незамеченной. Прикрывали от всех проверок, от любопытных глаз, от неудобных вопросов. Не так ли?</p>
    <p>Я смотрел на него в упор, и он не выдержал моего взгляда, отвел глаза.</p>
    <p>— Я не понимаю, к чему ты клонишь, Разумовский, — пробормотал он, но голос его звучал глухо и неуверенно.</p>
    <p>— А клоню я к тому, Федор Максимович, что человек, который протащил ее на эту должность, рискуя не только своей репутацией, но и жизнями пациентов, — этот человек сейчас сидит передо мной. И, насколько я понимаю, Фаина Игнатьевна для вас не просто «ценный сотрудник». Она, скажем так, ваша очень близкая… подруга. Или все-таки найдем точное определение? Как насчет — «любовница»!</p>
    <p>Волков молчал, нервно теребя какой-то листок бумаги. Он был загнан в угол, и он это прекрасно понимал.</p>
    <p>— И вот что интересно, Федор Максимович, — я немного наклонился вперед, понизив голос до заговорщицкого шепота. — Если эта маленькая, но пикантная подробность вдруг станет достоянием гласности в Гильдии Целителей… представляете, какой будет скандал? Подлог документов, использование служебного положения в личных целях, создание угрозы для жизни и здоровья пациентов… Да там целый букет обвинений наберется! И чья голова, как вы думаете, полетит первой?</p>
    <p>Я снова сделал паузу, давая ему возможность в полной мере насладиться открывающимися перспективами.</p>
    <p>— А ведь копнуть под эту историю, устроить небольшую проверку, чтобы все это вскрылось, — это же проще простого. Особенно если кто-то очень захочет, чтобы Гильдия Целителей об этом узнала. И, знаете, Федор Максимович, у меня такое предчувствие, что Гильдия может узнать об этом уже сегодня. Если, конечно, мы с вами не придем к какому-нибудь взаимовыгодному решению. Например, по поводу моего скромного перевода в хирургическое отделение.</p>
    <p>Волков, еще минуту назад красный от гнева и пытающийся давить авторитетом, теперь сидел передо мной багровый, как перезревший помидор, и тяжело дышал, переводя взгляд с меня на стол и обратно.</p>
    <p>Мой маленький, но очень веский аргумент про Фаину Игнатьевну Скудневу и ее «липовый» диплом произвел эффект разорвавшейся бомбы. Он прекрасно понимал, что я не блефую и что огласка этой истории будет стоить ему не только карьеры, но и, возможно, свободы.</p>
    <p>— Хорошо, Разумовский, — наконец выдавил он из себя, голос его был хриплым и каким-то надрывным. — Ты… ты своего добился. Я поговорю с Панкратовым и Киселевым. Думаю, мы найдем способ оформить твой перевод в хирургию.</p>
    <p>Внутри меня все запело и заплясало. Есть! Я это сделал! Победил систему, пусть и не совсем стандартными методами.</p>
    <p>— Благодарю вас за благоразумие, Федор Максимович, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более нейтрально, без тени триумфа. — Я уверен, это решение пойдет на пользу и мне, и больнице. Жду оформления всех необходимых бумаг.</p>
    <p>— Да-да, бумаги… — он как-то обреченно махнул рукой. — Только вот что, Разумовский… У тебя впереди еще две смены по графику. Отработай их, пожалуйста. А я за это время все улажу. Сам сообщу и Кириллу Арнольдовичу, и Игнату Семеновичу об изменении своего… нашего решения.</p>
    <p>— Договорились, Федор Максимович, — кивнул я. Две смены — это не полгода. Это я уж как-нибудь переживу.</p>
    <p>Я вышел из его кабинета с чувством глубокого удовлетворения и легкой эйфории.</p>
    <p>— Так его, двуногий, так! — тут же восторженно завопил у меня в голове Фырк, который весь разговор сдерживался и не вставлял комментарии. — Ты просто гений! Мастер интриги! Победитель по жизни! Я всегда знал, что в тебе скрыт огромный потенциал… шантажиста! Шучу-шучу! Но ты его сделал, как ребенка! Я в восторге!</p>
    <p>Я только усмехнулся. Пусть себе радуется. Он сегодня действительно мне очень помог. Быстро переоделся в рабочую форму и поспешил к нашей «карете».</p>
    <p>На удивление, я не опоздал, пришел четко к началу смены. Вероника уже была на месте, сидела в салоне и что-то читала в своем телефоне. Увидев меня, она как-то немного смутилась, щеки ее слегка порозовели, но она тут же улыбнулась мне очень дружелюбно.</p>
    <p>— Привет, Илья! А я уж думала, ты отдыхаешь после своих подвигов. Как твоя рана?</p>
    <p>— Привет, Вероника! — я улыбнулся в ответ. — Как видишь, я в строю. Все зажило. Герои тоже иногда спят, но долг зовет.</p>
    <p>Мы выехали в город. Я вспомнил про ключи и протянул их ей.</p>
    <p>— Вот, держи. Спасибо за гостеприимство и… за все остальное. Ужин был очень вкусным.</p>
    <p>Она взяла ключи, и наши пальцы на мгновение соприкоснулись. От нее шел легкий электрический разряд, или мне просто показалось? Она же не любит прикосновения.</p>
    <p>— Да не за что, — она как-то немного смущенно отвела взгляд. — Тебе спасибо… за спасение.</p>
    <p>Пока мы ехали на первый вызов — какая-то бабушка с высоким давлением, ничего интересного, — Вероника вела себя немного странно. Она то и дело бросала на меня короткие взгляды, как будто хотела что-то сказать, но не решалась. И вид у нее был какой-то… немного разочарованный, что ли.</p>
    <p>— Ага, она ждала, что ты ей сам на выходных напишешь или позвонишь, двуногий! — тут же прокомментировал мои наблюдения Фырк. — После такого-то вечера! А ты, как всегда, проявил чудеса тактичности и… тугодумия! Она же тебе почти прямым текстом намекала! Эх, ты… лекарь-недотепа!</p>
    <p>Я мысленно отмахнулся от него. Может, он и прав, но сейчас не время для романтических размышлений. Работа есть работа.</p>
    <p>Смена тянулась на удивление скучно. Обычные вызовы, ничего выдающегося. Бабушки с давлением, дедушки с аритмией, дети с температурой, пьяные драчуны с разбитыми носами… Рутина, от которой уже через пару часов начинает клонить в сон.</p>
    <p>Я всю смену внимательно наблюдал за Вероникой. Она то и дело незаметно хваталась за голову, морщилась, терла виски, щурилась, как будто у нее что-то сильно болело. Это подтверждало мои подозрения насчет обезболивающих на ее тумбочке.</p>
    <p>Единственный вызов, который немного оживил нашу скучную смену, был к трехлетнему мальчику. Температура под сорок, обильные сопли, кашель. Родители в панике, боятся, что это та самая «Стеклянная лихорадка». Просят немедленно госпитализировать.</p>
    <p>Вероника осмотрела ребенка, послушала легкие.</p>
    <p>— Ну, на «стекляшку» не очень похоже, — сказала она, обращаясь к родителям. — Сыпи нет, дыхание не такое уж и затрудненное. Скорее всего, обычное ОРВИ. Но если вы настаиваете на госпитализации…</p>
    <p>Я внимательно посмотрел на малыша, который сидел на руках у матери и хныкал, постоянно шмыгая носом. Что-то в его поведении меня насторожило. Он как-то странно морщил нос и тер его кулачком, будто ему там что-то мешало.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно скомандовал я. — А ну-ка, глянь, что там у этого карапуза в носу. Сдается мне, он туда чего-то постороннее засунул.</p>
    <p>Фырка даже уговаривать не пришлось. Он обожал такие мелкие пакости.</p>
    <p>— О, с удовольствием! — хихикнул он. — Дети — это такие изобретательные существа! Чего только они себе в носы не пихают! Сейчас посмотрим!</p>
    <p>Он метнулся к мальчику, совершил свой фирменный внутренний осмотр и тут же вернулся, давясь от смеха.</p>
    <p>— Ну, двуногий, ты был прав! — прохохотал он. — У этого мелкого исследователя в левой ноздре застряла… деталька от конструктора! Маленькая такая, красненькая шестеренка! Вот она-то ему и мешает дышать, и сопли оттуда рекой! А они — «стекляшка», «стекляшка»! Идиоты!</p>
    <p>Я, не говоря ни слова, подошел к укладке, достал стерильный пинцет и подошел к мальчику.</p>
    <p>— Ну-ка, герой, давай посмотрим, что у тебя там в носике спряталось, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно ласковее.</p>
    <p>Мальчик, конечно, тут же заревел во всю мощь своих трехлетних легких, но я, придерживая его голову, быстро и аккуратно ввел пинцет в ноздрю и через секунду извлек оттуда ту самую маленькую красную шестеренку.</p>
    <p>— Вот ваша «Стеклянная лихорадка», уважаемые родители, — я продемонстрировал им находку. — От нее и пошло воспаление, организм отреагировал температурой и попытался вымыть инородное тело с помощью обильных соплей. Сейчас мы носик промоем, и все будет хорошо.</p>
    <p>Родители сначала ошарашенно смотрели то на меня, то на шестеренку, то на своего ревущего отпрыска, а потом рассыпались в благодарностях. Вероника же смотрела на меня с нескрываемым восхищением.</p>
    <p>— Разумовский, ты просто волшебник! — сказала она, когда мы вышли. — Как ты догадался?</p>
    <p>— Профессиональное чутье, — скромно улыбнулся я.</p>
    <p>И снова мы окунулись в череду вызовов. Отвезя очередного пациента в приемный покой, мы поняли, что настало время обеда.</p>
    <p>— Ну что, Илья, перекусим? — предложила Вероника. — А то у меня уже желудок к позвоночнику прилип.</p>
    <p>Мы направились в больничную столовую. Это было вполне приличное заведение с довольно съедобной едой. И если бы у меня не было сухпайка и были деньги, то я бы с удовольствием здесь питался. Но имеем то, что имеем…</p>
    <p>Мы сели за один столик, и я заметил, что Вероника уже не сторонится меня, как раньше. Я уже достал было свой гильдийский сухпаек, но Вероника остановила меня.</p>
    <p>— Подожди, я сегодня принесла на двоих, — она хитро улыбнулась и достала из своей сумки два контейнера. — У меня там щи наваристые и лазанья домашняя. Угощайся. А сухпаек свой можешь домой забрать, на ужин пригодится.</p>
    <p>Я был приятно удивлен. Щи оказались просто восхитительными, а лазанья — выше всяких похвал.</p>
    <p>— Вероника, это… это просто невероятно вкусно! — я не мог сдержать своего восхищения. — Ты сама готовила?</p>
    <p>— Сама, — она немного покраснела. — Люблю готовить, когда есть время и настроение.</p>
    <p>Она оживленно болтала, смеялась, и я чувствовал себя с ней очень легко и комфортно. Во время обеда она несколько раз незаметно потерла шею и виски, и я снова обратил на это внимание.</p>
    <p>— Вероника, — осторожно начал я, когда мы уже допивали чай. — У тебя что-то болит? Я заметил, ты сегодня несколько раз за голову хваталась. Да и на прошлой смене…</p>
    <p>Она вздохнула и как-то поникла.</p>
    <p>— Да, Илья, ты прав. Головные боли — это мой бич. Уже несколько лет мучаюсь, еще с университета. Постоянные мигрени, иногда такие сильные, что света белого не видишь. Обезболивающие помогают слабо, только немного притупляют боль. Лекари говорят, что это просто особенности организма, мол, мозг в порядке, сосуды тоже, а боли — это от нервов или от переутомления. Смирись, говорят, и живи с этим.</p>
    <p>Она говорила это с такой тоской в голосе, что мне стало ее искренне жаль. Я внимательно наблюдал за ней всю смену, и ее состояние действительно не было похоже на классические мигрени. Слишком уж часто она испытывала дискомфорт, слишком уж измотанной выглядела временами.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно скомандовал я. — Твой выход. Загляни-ка этой симпатичной дамочке в голову. Только аккуратно. И выясни, что там у нее за особенности организма такие.</p>
    <p>— О, с превеликим удовольствием, двуногий! — Фырк потер свои маленькие пушистые лапки. — Исследовать внутренний мир красивых женщин — это мое любимое занятие! Особенно если они так аппетитно управляются с щами и лазаньей! Да и пахнут цветущим садом!</p>
    <p>Он тут же растворился в воздухе, а я продолжил разговор с Вероникой, стараясь ее отвлечь.</p>
    <p>Через пару минут Фырк вернулся, и вид у него был… задумчивый. Что для него было совершенно не свойственно.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, — начал он как-то очень серьезно, что меня даже немного насторожило. — Картина там… интересная. Очень интересная. И это точно не мигрени. И не «особенности организма». Там все гораздо… запутаннее. И, я бы сказал, опаснее, если ничего не предпринять.</p>
    <p>Он сделал многозначительную паузу, явно наслаждаясь моим нетерпением. После его объяснения, я похолодел.</p>
    <p>Я посмотрел на Веронику, которая с недоумением смотрела на мое поменявшееся настроение.</p>
    <p>— Вероника, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более уверенно. — Твои боли… они от другого. Это не мигрени. И лекари, которые тебе это говорили, ошибались. Но… я думаю, я смогу тебе помочь. Я тебя вылечу. Только нам нужно действовать срочно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Вероника смотрела на меня широко раскрытыми глазами, в которых плескалось недоумение, смешанное с едва заметной тревогой. Ее улыбка, еще недавно такая искренняя и теплая, медленно угасла.</p>
    <p>— Илья, — ее голос прозвучал тихо, почти шепотом. — Ты… ты меня пугаешь. Что значит «от другого»? И как ты можешь это знать? Какие еще «лекари ошибались»? Меня смотрели лучшие специалисты…</p>
    <p>— Я понимаю твои сомнения, Вероника, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более убедительно и успокаивающе. — И ни в коем случае не хочу ставить под сомнение их компетентность. Но иногда картина бывает настолько нетипичной, что даже самый опытный глаз может что-то упустить. У тебя, скорее всего, так называемый синдром мышечной компрессии. Если говорить проще, то из-за длительного напряжения или старой травмы некоторые мышцы в области шеи и плечевого пояса находятся в постоянном спазме. Они сдавливают нервы и сосуды, которые идут к голове. Отсюда и твои головные боли, которые так похожи на мигрень. И обезболивающие тут не помогут, потому что они не убирают саму причину — эту самую компрессию.</p>
    <p>Я говорил, а сам внимательно следил за ее реакцией. Она слушала, нахмурив брови, явно пытаясь осмыслить услышанное.</p>
    <p>— Но… как ты догадался? — недоуменно спросила она. — Ты же не проводил никаких обследований, не смотрел снимки…</p>
    <p>Я слегка улыбнулся. Пришло время для небольшого фокуса, основанного на наблюдательности и дедукции, ну и, конечно, на незаметных подсказках моего пушистого консультанта.</p>
    <p>— Когда ты мне обрабатывала рану от ножа, — начал я издалека, — я случайно заметил у тебя на ключице небольшой, почти незаметный шрам. Такие часто остаются после автомобильных аварий, когда ремень безопасности сильно врезается в тело.</p>
    <p>Вероника невольно коснулась своей ключицы. Ее лицо побледнело.</p>
    <p>— Да, — тихо подтвердила она. — Было… ДТП. Давно, еще до поступления в академию. Мы ехали с родителями за город. Страшная была авария. Каким-то чудом все обошлось без серьезных травм, но… машину смяло в лепешку. А я… я долго была зажата между сиденьями, в очень неудобном положении. Трасса была пустынная, помощь добиралась несколько часов. Отец пытался меня вытащить, но у него ничего не получалось. Я помню, как лежала там, не могла пошевелиться, и думала, что вот-вот умру от страха или от боли. Потом, когда нас наконец-то достали, лекари сказали, что мне очень повезло, отделалась ушибами и испугом. А голова начала болеть как-то постепенно, уже потом. Сначала редко, потом все чаще и сильнее. Но я никогда не связывала эти два события. Думала, это все от нервов, от переутомления на учебе, потом на работе. Да и лекари говорили то же самое.</p>
    <p>Она замолчала, и в глазах ее блеснули слезы.</p>
    <p>— Ага, вот оно что! — тут же встрял Фырк, который до этого с интересом слушал ее рассказ. — Отделалась ушибами и испугом! Как же! Да там у нее все мышцы и связки после такого заточения были перекручены и пережаты, как старые канаты! А потом они еще и зарубцевались неправильно! Неудивительно, что у нее теперь башка трещит, как перезрелый арбуз! А эти ваши профессора… тьфу на них! Только таблетками пичкать умеют!</p>
    <p>— Вот видишь, Вероника, — мягко сказал я. — Скорее всего, та авария и стала первопричиной твоих проблем. Длительное нахождение в вынужденной позе, сильный стресс, возможно, какие-то микротравмы мышц и связок, которые тогда не заметили… Все это со временем привело к хроническому спазму, фиброзным изменениям в тканях, которые и сдавливают нервно-сосудистые пучки. Это как бомба замедленного действия. Послушай, я думаю, я смогу тебе помочь. У меня есть определенные методики, которые позволяют снять такое глубинное мышечное напряжение, восстановить нормальное кровообращение и иннервацию в этих зонах. Это должно значительно облегчить твои головные боли, а скорее, и вовсе избавить от них.</p>
    <p>Вероника долго молчала, обдумывая мои слова. На ее лице отражалась целая гамма чувств: от страха и недоверия до робкой надежды.</p>
    <p>— Я… я не знаю, Илья, — наконец произнесла она. — Мне нужно подумать. Это все так… неожиданно. Ты ведь, прости, всего лишь адепт. А вдруг станет хуже?</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Я все понимаю, Вероника. И ни в коем случае не настаиваю. Решение, конечно же, за тобой. Если ты захочешь проконсультироваться с кем-то еще, я тебя полностью поддержу. Хотя сама говорила что тебя профессора консультировали. Но, поверь, я знаю, о чем говорю. И я уверен, что смогу тебе помочь.</p>
    <p>Обед закончился, и наша смена продолжилась.</p>
    <p>Вызовы шли один за другим, но ничего по-настоящему интересного не попадалось. Бабушки с давлением, дедушки с аритмией, дети с простудой… Рутина, от которой к концу дня начинаешь чувствовать себя выжатым лимоном.</p>
    <p>Единственный случай, который немного разбавил эту скуку, был вызов к молодому человеку, который жаловался на ужасную боль в животе, «как будто кол проглотил». Приехали, осмотрели.</p>
    <p>Парень бледный, потный, живот напряжен, как доска. Вероника уже было заподозрила острый аппендицит или прободную язву. Но я, присмотревшись повнимательнее, задал пару наводящих вопросов.</p>
    <p>Плюс незаметная консультация с Фырком, который тут же заглянул пациенту внутрь, и я быстро поставил диагноз: почечная колика. Камешек, маленький, но очень вредный, решил совершить путешествие по мочеточнику. Обезболили, госпитализировали. Вероника снова смотрела на меня с удивлением и уважением.</p>
    <p>— Ну, двуногий, ты сегодня просто в ударе! — не преминул съязвить Фырк. — То древнее ДТП диагностируешь по шраму, то камни в почках находишь без рентгена! Скоро тебе и я не нужен буду! Сам станешь ходячим МРТ!</p>
    <p>Я только усмехнулся. Без тебя, лохматый, было бы гораздо скучнее. Смена наконец-то закончилась. Я переоделся в свою обычную одежду и уже собирался идти домой, предвкушая заслуженный отдых, как у выхода из раздевалки меня остановила Вероника.</p>
    <p>Она выглядела немного взволнованной, но решительной.</p>
    <p>— Илья, — она подошла ко мне вплотную. — Я подумала над твоими словами. И… я согласна. Я хочу, чтобы ты попробовал мне помочь. В конце концов, что я теряю? Хуже, чем сейчас, наверное, уже не будет. А ждать приема у какого-нибудь светила медицины можно месяцами. Да и не факт, что они найдут причину. А ты… ты внушаешь доверие.</p>
    <p>— Ого! — присвистнул Фырк у меня на плече. — А вот это уже интересно! Похоже, наша красотка решила рискнуть! Ну, двуногий, не подведи! А то я ей сам потом диагноз поставлю — «острая сердечная недостаточность на почве разочарования в адептах-самоучках»!</p>
    <p>Мы прошли в одну из пустующих смотровых комнат на нашей подстанции. Этим кабинетом почти никто не пользовался, так что здесь нам никто не должен был помешать. Обстановка была спартанская: кушетка, стол, пара стульев, шкаф с медикаментами.</p>
    <p>— Итак, Вероника, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более профессионально. — Тебе нужно будет лечь на кушетку, на живот. И… мне нужно будет, чтобы ты оголила спину и шею. Мне нужно будет поработать с мышцами в этой области.</p>
    <p>Вероника как-то неестественно хихикнула. Полуигриво, полунервно. Ее щеки слегка порозовели.</p>
    <p>— Ну, раз господин лекарь приказывает… — она сбросила свою кофточку, оставшись в тонкой блузке и юбке.</p>
    <p>Потом, повернувшись ко мне спиной, она быстро расстегнула блузку и, немного помедлив, все же легла на кушетку, спустив блузку до пояса и подложив руки под голову. Ее спина была гладкой и загорелой, с изящной линией позвоночника.</p>
    <p>Я глубоко вздохнул, стараясь сосредоточиться исключительно на медицинских аспектах предстоящей процедуры. Накинул на нее полотенце, чтобы не замерзла. А то кожа уже начала покрываться мурашками.</p>
    <p>— Вероника, — я подошел к кушетке. — Мне придется дотрагиваться до тебя. Ты не против? Я же помню, ты не любишь прикосновений.</p>
    <p>Она чуть повернула голову, и я увидел, как в ее глазах мелькнул какой-то озорной огонек.</p>
    <p>— Ты же меня на кровати перекладывал, — усмехнулась она. — Делай, что считаешь нужным, господин лекарь. Я тебе полностью доверяю.</p>
    <p>Я подошел к кушетке.</p>
    <p>Вероника лежала на животе, ее спина была гладкой и беззащитной. Задача предстояла не из легких. Мне нужно было найти и устранить те самые мышечные зажимы и фиброзные тяжи, которые, по словам Фырка, и были причиной ее многолетних страданий.</p>
    <p>Мой Сонар в таких тонких материях был почти бесполезен — он мог показать лишь общие контуры, грубые нарушения, но не такие вот микроскопические изменения в тканях. Вся надежда была на мои руки, знания анатомии и, конечно, на острое зрение моего пушистого консультанта.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, готов к ювелирной работе? — Фырк устроился у меня на плече, явно предвкушая интересное зрелище. — Проблемная зона — это в основном левая сторона шеи, область прикрепления лестничных мышц к первому ребру, и немного ниже, под ключицей, где проходит нервно-сосудистый пучок. Там такой… узел из старых рубцов и спазмированных волокон, что диву даешься, как она вообще еще головой вертит. И еще пара очагов напряжения вдоль позвоночника, в грудном отделе. Но с шеей — там самый цирк.</p>
    <p>Я кивнул. Информация была исчерпывающей. Теперь дело за мной.</p>
    <p>Я осторожно положил кончики пальцев на шею Вероники, в указанную Фырком область. Кожа была теплой и гладкой. Я закрыл глаза, пытаясь сосредоточиться, направить свою «Искру» в кончики пальцев, превратив их в своеобразный сверхчувствительный сканер.</p>
    <p>Я начал посылать крошечные, едва ощутимые импульсы энергии вглубь тканей, пытаясь нащупать те самые узлы и веревки, о которых говорил Фырк. Это было похоже на работу сапера, идущего по минному полю — одно неверное движение, слишком сильный импульс, и можно было сделать только хуже.</p>
    <p>Руки двигались медленно, миллиметр за миллиметром исследуя напряженные мышцы. Вот оно! Я почувствовал это — плотный, болезненный тяж, уходящий куда-то вглубь, к первому ребру. Рядом — еще один, поменьше. Лестничные мышцы были твердыми, как камень.</p>
    <p>— Да-да, двуногий, ты на верном пути! — подбадривал Фырк. — Вот эту гадость и нужно расслабить! Только не перестарайся, а то оторвешь ей там чего-нибудь ненароком!</p>
    <p>Я сконцентрировал всю свою «Искру», направляя ее точечно, именно в эти спазмированные участки. Я представлял, как моя энергия проникает вглубь, размягчая затвердевшие волокна, снимая спазм, восстанавливая нормальный кровоток и лимфоотток. Это требовало огромной концентрации и выдержки. Пот стекал у меня по лбу, но я не обращал на это внимания.</p>
    <p>Прошло, наверное, минут десять или пятнадцать такой напряженной работы. Я чувствовал, как под моими пальцами мышцы постепенно расслабляются, становятся мягче, податливее.</p>
    <p>И тут я услышал тихий, прерывистый вздох. Вероника, до этого лежавшая неподвижно, вся сжавшись от напряжения и, возможно, от боли, вдруг обмякла, ее плечи опустились, а дыхание стало ровным и глубоким.</p>
    <p>— Ох… — выдохнула она. — Илья… это… это так хорошо… Голова… она как будто… прояснилась… И боль… она уходит…</p>
    <p>Я почувствовал, как по ее телу пробежала легкая дрожь. Кажется, получилось. По крайней мере, с основной проблемой я справился.</p>
    <p>Но что-то меня все-таки настораживало. Несмотря на ее слова и явное облегчение, я чувствовал, что ее тело все еще не до конца расслаблено. Какое-то остаточное напряжение сохранялось, особенно в области спины, между лопатками. Я осторожно провел рукой по ее спине.</p>
    <p>Да, точно. Мышцы там все еще были твердыми, как натянутые струны.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно обратился я к своему компаньону. — А ты точно все там осмотрел? Мне кажется, мы что-то упустили. Вдоль позвоночника, в грудном отделе, все еще есть сильное напряжение.</p>
    <p>Фырк виновато засопел.</p>
    <p>— Э-э-э… ну, может быть, я немного увлекся разглядыванием ее… кхм… шеи, — пробормотал он. — Там было так интересно! А спина… ну, я глянул мельком, вроде ничего особенного. Но если ты говоришь… сейчас перепроверю!</p>
    <p>Он снова метнулся к Веронике, совершил свой экспресс-осмотр и вернулся, заметно посмурневший.</p>
    <p>— Да, двуногий, ты прав, как всегда, — вздохнул он. — Там, вдоль позвоночника, еще несколько таких же узлов, как на шее. Похоже, это единая цепь напряжения, от шеи до самой поясницы. Я, старый дурак, проглядел. Увлекся деталями, а общую картину не увидел. Прости, если что…</p>
    <p>Я строго посмотрел на него.</p>
    <p>— Фырк, это не шутки. От твоей внимательности зависит здоровье, а иногда и жизнь человека. В следующий раз будь внимательнее.</p>
    <p>Фырк на удивление не стал огрызаться или язвить в ответ, а только виновато опустил свою пушистую голову. Кажется, он действительно чувствовал себя виноватым. Это было на него не похоже.</p>
    <p>Ну что ж, придется продолжить. Я снова сосредоточился, направляя свою «Искру» на напряженные участки спины Вероники. Эта работа была еще более тонкой и кропотливой, чем с шеей.</p>
    <p>Мышцы здесь были крупнее, но и напряжение глубже. Я работал медленно, методично, проходя сантиметр за сантиметром, расслабляя каждый зажим, каждый узелок.</p>
    <p>И снова — тихий, счастливый вздох облегчения. На этот раз он был еще глубже, еще полнее.</p>
    <p>— Илья… — прошептала Вероника, ее голос был наполнен такой благодарностью, что у меня мурашки по коже пробежали. — Я… я не знаю, как тебя благодарить… Мне… мне так хорошо никогда в жизни не было… Вся боль ушла… Совсем… И такая легкость во всем теле… Как будто я заново родилась…</p>
    <p>Она лежала на кушетке, ее тело расслабленно обмякло, и по нему пробегала легкая, едва заметная дрожь. Не от холода, нет. Скорее, от переизбытка чувств.</p>
    <p>— Ну вот, теперь точно все, — сказал я, вытирая пот со лба. — Думаю, теперь твои головные боли останутся только в воспоминаниях. Ну, может, еще пару сеансов для закрепления результата, и ты забудешь о них навсегда.</p>
    <p>Вероника медленно, очень медленно, поднялась с кушетки. Она даже не попыталась прикрыть грудь или натянуть блузку. Просто встала, повернулась ко мне, и на ее лице играла счастливая, немного растерянная улыбка.</p>
    <p>Полотенце, которое до этого кое-как прикрывало ее, теперь свободно свисало, открывая моему взору ее высокую, упругую грудь, тонкую талию, соблазнительные изгибы бедер…</p>
    <p>— Опаньки! А вот это уже стриптиз по заявкам! — тут же восхищенно присвистнул Фырк, который, видимо, уже успел забыть о своей недавней оплошности. — Ну, двуногий, не зевай! Момент истины настал! Она готова на все!</p>
    <p>Я невольно скользнул взглядом по ее великолепному телу, чувствуя, как у меня самого перехватывает дыхание. Да уж, зрелище было… впечатляющее.</p>
    <p>Вероника шагнула ко мне, остановилась совсем близко. В ее глазах, еще влажных от слез счастья, горел какой-то новый, незнакомый мне огонек.</p>
    <p>— Знаешь, Илья, — ее голос был низким и немного хриплым, отчего у меня по спине снова пробежали мурашки. — А ты знаешь, почему я не люблю, когда до меня дотрагиваются?</p>
    <p>Я с интересом улыбнулся, хотя сердце мое почему-то забилось чаще.</p>
    <p>— Почему же?</p>
    <p>— Потому что, — она сделала еще один шаг, почти прижимаясь ко мне, — когда меня трогают красивые и сильные мужчины… я очень быстро завожусь!</p>
    <p>И, прежде чем я успел что-либо сказать или сделать, она обвила мою шею руками, притянула к себе и…</p>
    <p>Ну, в общем, вы поняли. Вечер определенно перестал быть просто томным. Он обещал стать незабываемым.</p>
    <p>Ночь мы с Вероникой провели прямо в больнице. Возвращаться по домам после всего, что между нами произошло, было бы как-то… неправильно, что ли. Да и сил на это уже не оставалось.</p>
    <p>Та самая пустующая смотровая, где я еще несколько часов назад лечил Веронику от ее многолетних головных болей, оказалась весьма кстати. Две старенькие кушетки, сдвинутые вместе, вполне сошли за импровизированную, но на удивление удобную кровать.</p>
    <p>И хотя спать нам в ту ночь было практически некогда — мы слишком увлеклись познанием друг друга в несколько иной, гораздо более приятной плоскости, — это ничуть не помешало нам встретить следующее утро на удивление бодрыми, веселыми и какими-то… обновленными, что ли.</p>
    <p>Даже Фырк, который, естественно, всю ночь незримо присутствовал при наших амурных утехах, был на удивление доволен и молчалив. Только иногда как-то странно хихикал себе под нос, сидя на шкафу. Кажется, мой пушистый компаньон получил свою порцию экшена и теперь пребывал в самом благодушном настроении.</p>
    <p>Утром мы, стараясь не привлекать излишнего внимания, разошлись по разным раздевалкам. Нужно было принять душ, привести себя в порядок и переодеться в рабочую форму скорой помощи. Начиналась новая смена, и нужно было выглядеть если не огурцом, то хотя бы прилично.</p>
    <p>Встретились мы уже в больничной столовой, где можно было позавтракать перед началом рабочего дня. Вероника, свежая и разрумянившаяся после душа, выглядела просто сногсшибательно.</p>
    <p>Она взяла себе овсяную кашу, омлет и кофе, а я, верный своим принципам экономии (да и аппетит после бурной ночи был зверский), с сожалением достал из сумки свой вчерашний гильдийский сухпаек, который так и не успел съесть вечером.</p>
    <p>Ну ничего, зато сытно и бесплатно.</p>
    <p>Мы сидели за столиком, пили кофе и с аппетитом уплетали свой завтрак, перебрасываясь ничего не значащими фразами и улыбками. Атмосфера между нами была легкой и немного игривой. Кажется, прошедшая ночь не только не создала неловкости, но, наоборот, еще больше сблизила нас.</p>
    <p>И тут надрывный голос из динамика громкой связи, установленного в столовой, прервал нашу идиллию:</p>
    <p>— Адепт Разумовский Илья, срочно подойдите в кабинет мастера-целителя Киселева! Повторяю, адепт Разумовский, к господину лекарю Киселеву!</p>
    <p>Вероника удивленно вскинула на меня брови.</p>
    <p>— Киселев? Заведующий хирургией? Зачем это ему понадобился адепт со скорой помощи? Что-то случилось?</p>
    <p>Я пожал плечами, стараясь выглядеть как можно более невозмутимо, хотя сердце мое радостно екнуло. Мой вчерашний разговор с Волковым давал свои плоды!</p>
    <p>— Похоже, Вероника, я перехожу в хирургию, — бросил я ей на ходу, вскакивая из-за стола. — Потом все объясню!</p>
    <p>И, не дожидаясь ее ответа, я пулей вылетел из столовой.</p>
    <p>— Ну ты даешь, двуногий! — Фырк, который до этого мирно дремал у меня на плече, тут же оживился. — Вот так вот, бросил девушку на полпути к десерту, даже ничего толком не объяснив! Нехорошо, не по-джентльменски! Она же теперь будет сидеть и гадать, что случилось! Может, ты ее бросил? Или нашел себе новую пассию в лице этого самого Киселева? Женщины, они такие, знаешь ли, впечатлительные! Такого нафантазируют!</p>
    <p>— Отстань, Фырк, — мысленно отмахнулся я. — Я все прекрасно понимаю, но сейчас действительно не до объяснений. Потом, обязательно потом я ей все расскажу. А сейчас нужно ковать железо, пока горячо.</p>
    <p>Путь в кабинет Киселева я уже знал.</p>
    <p>В кабинете у Игната Семеновича было на удивление людно. Кроме самого хозяина кабинета, там присутствовали еще двое. Одного я узнал сразу — это был Федор Максимович Волков, мой непосредственный начальник со скорой.</p>
    <p>Он сидел в кресле с таким видом, будто его только что заставили съесть целый лимон, и мрачно смотрел в окно. Вторым был знакомый мне мужчина, довольно тучный, с одышкой и красным, немного одутловатым лицом. Он сидел рядом с Волковым и что-то недовольно бубнил себе под нос. Это был заведующий скорой — Панкратов Кирилл Арнольдович.</p>
    <p>— А, вот и ты, Разумовский! — Киселев, увидев меня, широко улыбнулся. — Хорошо, что так оперативно! Проходи, присаживайся!</p>
    <p>Я прошел в кабинет, поздоровался со всеми и сел на предложенный стул, пытаясь понять, что здесь происходит. Атмосфера была какой-то… напряженной.</p>
    <p>Кирилл Арнольдович удостоил меня коротким, не слишком дружелюбным взглядом и снова что-то пробурчал. Да уж, вид у него был не из приятных. Такой, знаете, типичный бюрократ старой закалки, для которого подчиненные — это просто винтики в большом механизме, а человеческие судьбы — всего лишь строчки в отчетах.</p>
    <p>— Так вот, Илья, — продолжил Киселев, явно наслаждаясь моим недоумением. — Господин Панкратов сообщил нам сегодня утром радостную весть. К ним на скорую прислали небольшое усиление из медицинской академии — группу толковых адептов для прохождения практики. Так что кадровый голод у них теперь не такой острый. И они, после некоторых… внутренних консультаций, — тут он многозначительно посмотрел на Волкова, который только еще больше помрачнел, — готовы отпустить тебя к нам, в хирургическое отделение.</p>
    <p>Волков тут же не выдержал:</p>
    <p>— Ну да, конечно, отпустить! Разве так можно, Игнат Семенович⁈ Прямо посреди рабочей смены! Мне же теперь снова штат перекраивать, бригады комплектовать! Это же не игрушки! У нас каждый человек на счету!</p>
    <p>— Да хватит уже, Федор Максимович, хватит! — Киселев махнул на него рукой. — Договаривались же! И потом, не посреди смены, а в самом ее начале. Успеешь еще все переиграть. А Илья нам здесь, в хирургии, гораздо нужнее. Ты же сам это прекрасно понимаешь.</p>
    <p>Волков что-то недовольно пробурчал себе под нос, но возражать больше не стал. Кажется, мой вчерашний аргумент все-таки возымел на него должное действие.</p>
    <p>Киселев снова повернулся ко мне, его глаза весело блестели.</p>
    <p>— В общем, Илья, мы готовы перевести тебя к нам в отделение хоть с сегодняшнего дня. Ты нам здесь очень нужен. Твои диагностические способности, о которых мне так восторженно рассказывал Вениамин Петрович Преображенский, да и твое хладнокровие в экстренных ситуациях — это то, что нужно настоящему хирургу. Так что, как говорится, добро пожаловать в нашу дружную команду! Ты согласен?</p>
    <p>— Конечно, Игнат Семенович! — я вскочил со стула, чувствуя, как меня переполняет радость. — Да я… я еще спрашиваете! Я готов хоть сейчас!</p>
    <p>— Отлично! — Киселев хлопнул в ладоши. — Вот это я понимаю, боевой настрой! Бумаги все подпишешь вечером, я прослежу, чтобы все было оформлено как надо. А сейчас… сейчас у нас небольшой аврал. У Шаповалова, нашего ведущего хирурга, сложная операция намечается, очень нестандартный случай. А ассистентов толковых, как всегда, не хватает. Так что, Илья, боевое крещение! Марш к нему в операционную! Он тебя уже ждет. Покажешь, на что способен!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Я поблагодарил Игната Семеновича Киселева за оказанное доверие и, чувствуя себя как минимум кандидатом на Нобелевскую премию по медицине (если бы таковая существовала в этом мире), вышел из его кабинета.</p>
    <p>Фырк, который всю дорогу до хирургического отделения вел себя на удивление тихо, тут же не выдержал и взорвался восторженной тирадой у меня в голове.</p>
    <p>— Ну ты даешь, двуногий! Просто красавчик! Так их всех уделал! Из адептов скорой — и сразу в хирурги! Да еще и на сложную операцию! Это же просто киношный сценарий! Я всегда в тебя верил! Ну, почти всегда… Иногда, конечно, сомневался в твоих умственных способностях, но сейчас… сейчас я готов признать — ты гений! И я, твой скромный, но незаменимый компаньон, тоже приложил к этому свою пушистую лапку! Мы — команда! Бэтмен и Робин! Шерлок Холмс и доктор Ватсон! Винни-Пух и Пятачок!</p>
    <p>Я только усмехнулся его сравнениям, хоть и снова удивился откуда он знает этих персонажей. Ведь все равно не признается. Да и странный набор их какой-то… Пусть себе тешится. Мне тоже было отчего радоваться.</p>
    <p>На сестринском посту, расположенном в центре длинного, залитого светом коридора хирургического отделения, сидела дежурная медсестра. И надо сказать, медсестра эта была весьма и весьма примечательной.</p>
    <p>Высокая, стройная блондинка с точеной фигуркой, которой очень шел белый медицинский халат, с огромными голубыми глазами, обрамленными пушистыми ресницами.</p>
    <p>На ее бейджике красовалось имя: «Кристина Волкова». Волкова? Однофамилица Федора Максимовича? Или, может, родственница? Интересно…</p>
    <p>Я подошел к стойке и постарался изобразить на лице самую обаятельную из своих улыбок.</p>
    <p>— Добрый день! Я адепт Илья Разумовский. Меня к вам направил мастер-целитель Киселев. Сказал, чтобы я нашел мастера-целителя Шаповалова, у него какая-то сложная операция.</p>
    <p>Кристина окинула меня оценивающим взглядом с головы до ног, и в ее голубых глазах мелькнуло что-то вроде недоверия.</p>
    <p>— Адепт? К Шаповалову? На операцию? — она удивленно приподняла идеально выщипанную бровь. — Что-то я не припомню, чтобы Игорь Степанович просил себе в ассистенты адептов. У него своих подмастерьев хватает. Вы ничего не путаете, молодой человек?</p>
    <p>— Уверен, что нет, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более уверенно. — Меня направил лично Игнат Семенович.</p>
    <p>— Ну, раз Игнат Семенович… — Кристина пожала плечами и взяла в руки телефонную трубку. — Сейчас уточним.</p>
    <p>Она набрала внутренний номер и через пару секунд начала быстро говорить в трубку. Потом ее лицо вдруг вытянулось, глаза округлились, и она начала отодвигать трубку от уха так, будто оттуда вот-вот вырвется струя кипятка.</p>
    <p>Я не слышал, что именно ей говорил Киселев, но, судя по ее реакции, разговор был не из приятных. Кажется, Игнат Семенович в гневе был страшен.</p>
    <p>Когда она наконец положила трубку, вид у нее был немного помятый. Щеки пылали, а в глазах стояло обиженное выражение.</p>
    <p>— Да-да, проходите, адепт Разумовский, — процедила она сквозь зубы, стараясь, однако, улыбнуться мне как можно любезнее. Кажется, нагоняй от начальства подействовал на нее отрезвляюще. — Мастер-целитель Шаповалов сейчас в восьмой операционной. Это на следующем этаже. Вам нужно подняться по лестнице в конце коридора, там будет указатель «Операционный блок». Восьмая — налево по коридору.</p>
    <p>Несмотря на явное недовольство после разговора с Киселевым, Кристина все же не упустила возможности стрельнуть в меня своими очаровательными глазками и одарить такой улыбкой, от которой у любого нормального мужчины должны были бы подкоситься ноги. Я, однако, устоял. У меня сейчас были дела поважнее.</p>
    <p>Чтобы было понятнее, как тут все устроено: наша Центральная Городская Больница — это целый медицинский городок.</p>
    <p>Подстанция скорой помощи, где я до этого момента обитал, располагалась на первом этаже одного из корпусов, с отдельным выездом для машин.</p>
    <p>Хирургическое отделение, куда меня только что перевели, занимало весь пятый этаж этого же корпуса. А вот операционный блок — это было святая святых, он находился этажом выше, на шестом, и представлял собой отдельный, изолированный мир со своими строгими правилами и атмосферой.</p>
    <p>Мастер-целитель Игорь Степанович Шаповалов, к которому я направлялся, был одним из ведущих хирургов больницы, светилом местной медицины, и, по слухам, заведовал отделением общей и экстренной хирургии. То есть, человеком он был очень серьезным и влиятельным.</p>
    <p>Я поблагодарил Кристину и направился по указанному маршруту. Фырк, который до этого сидел смирно, видимо, наслаждаясь сценой с разгневанным Киселевым, тут же оживился.</p>
    <p>— Ну, двуногий, вот это я понимаю — карьерный рост! — он чуть ли не подпрыгивал у меня на плече от восторга. — Хирургия! Экшен! Первое настоящее дело! А какие тут медсестрички! М-м-м, просто пальчики оближешь! Ты видел, какие у этой Кристины… э-э-э… глаза? Огромные, голубые, как озера! Твоя Вероника и рядом не стояла! Хотя… у Вероники тоже есть свои прелести, не спорю. Но эта! Эта — просто богиня! Давай, двуногий, не теряйся! Покажи ей, на что способен настоящий мачо!</p>
    <p>— Перестань пошлить, Фырк! — мысленно одернул я его, хотя самому было немного смешно от его энтузиазма. — У меня сейчас другие задачи.</p>
    <p>Но в душе я, конечно, тоже радовался. Хирургия — это было то, к чему я стремился.</p>
    <p>Здесь я мог применить свои знания и навыки в полной мере. Здесь я мог расти как специалист. Здесь я мог спасать жизни, а не просто возить пациентов от дома до больницы.</p>
    <p>Да и зарплата… я очень надеялся, что зарплата в хирургии будет сильно выше, чем на скорой. Чтобы можно было наконец-то съехать из этой моей убогой конуры в квартирку получше. Пусть даже в том же не самом безопасном районе, но хотя бы с нормальными обоями и не скрипучим диваном.</p>
    <p>Пока я шел по длинному коридору шестого этажа, направляясь к операционному блоку, мой телефон пискнул. Сообщение от Вероники.</p>
    <p>«Илья, как это понимать⁈ Я пришла на смену, а мне сказали, что у меня новая напарница, какая-то девчонка-адептка только что из академии! А ты⁈ Что с тобой случилось? Куда ты пропал⁈ Я волнуюсь!»</p>
    <p>Я быстро набрал ответ:</p>
    <p>«Вероника! Не волнуйся, со мной все в порядке. Просто… меня перевели в хирургическое отделение. Сегодня первый день. Вечером все подробно расскажу, хорошо?»</p>
    <p>Ответ прилетел почти сразу:</p>
    <p>«В хирургию⁈ Ого! Илья, это же просто здорово! Я так рада за тебя! От всей души! Такой талант, как у тебя, действительно не должен гонять на скорой! Ты заслуживаешь большего! Хотя… если честно, мне будет тебя очень не хватать. Ты лучший напарник, который у меня когда-либо был».</p>
    <p>От ее слов у меня на душе стало как-то особенно тепло. Приятно, черт возьми, когда тебя ценят.</p>
    <p>Я дошел до массивной двери с надписью «Операционный блок. Вход строго по пропускам». За ней оказался небольшой санпропускник. С одной стороны располагались шкафчики для уличной обуви и одежды, с другой — полки со стопками чистых хирургических костюмов, шапочек, масок и бахил.</p>
    <p>Я быстро переобулся, натянул на себя свежий зеленый костюм, шапочку, повязал маску. Потом сунул руки в специальный артефакт, встроенный в стену, — небольшое углубление, из которого тут же ударила струя прохладного, чуть покалывающего тумана.</p>
    <p>Секунда — и мои руки были идеально чистыми и продезинфицированными. Удобная штука, надо сказать. Гораздо лучше, чем долгое и нудное мытье под краном с мылом и щеткой, как это было в моем прошлом мире.</p>
    <p>Сделав глубокий вдох, я толкнул дверь и вошел в восьмую операционную.</p>
    <p>Первое, что бросилось в глаза, — это количество народа. В довольно просторном, залитом ярким светом операционных ламп помещении находилось не меньше десяти человек! Многовато для одной операции, даже сложной.</p>
    <p>Кто все эти люди? И почему они все так удивленно смотрят на меня?</p>
    <p>В центре, у операционного стола, на котором уже лежал пациент, полностью накрытый стерильными простынями так, что виден был лишь небольшой участок операционного поля, стоял мастер-целитель Шаповалов.</p>
    <p>Высокий, худощавый мужчина лет пятидесяти. Его лицо было почти полностью скрыто хирургической маской и шапочкой, но строгий, сосредоточенный взгляд его серых глаз из-под густых бровей говорил о многом.</p>
    <p>Я мельком разобрал стоящих рядом с ним — двое ассистентов, операционная сестра и анестезиолог. Остальные, видимо, были наблюдателями — какие-то молодые люди в таких же халатах и масках.</p>
    <p>— А вы кто такой, молодой человек? — Шаповалов оторвался от пациента и резко повернулся ко мне. Голос у него был низкий, властный и не предвещающий ничего хорошего. — И что вы здесь делаете? У нас операция сейчас начнется.</p>
    <p>Не успел я и рта раскрыть, как ко мне тут же бросились две операционные сестры, преграждая мне путь.</p>
    <p>— Вам сюда нельзя! — строго сказала одна из них. — Здесь стерильная зона! Покиньте помещение!</p>
    <p>— Я адепт Разумовский, — ничего не понял я. — Меня к вам направил мастер-целитель Киселев. Сказал, что я буду ассистировать на операции.</p>
    <p>В операционной повисла тишина. Такая, что слышно было, как жужжат лампы. Все взгляды были устремлены на меня. Шаповалов несколько секунд молча разглядывал меня своими колючими серыми глазами, потом его губы скривились в презрительной усмешке.</p>
    <p>— Адепт? Ассистировать? — он медленно покачал головой. — Кажется, Игнат Семенович сегодня не в себе. Я уже говорил ему, Разумовский, что мне не нужны адепты в моей команде. У меня своих подмастерьев хватает, которые тоже ни черта не умеют. А вы нам здесь будете только мешаться. Так что выйдите, пожалуйста. И не нужно так бесцеремонно вламываться в операционную во время подготовки к сложной операции. Это, как минимум, непрофессионально.</p>
    <p>Операционные сестры, эти амазонки в стерильных халатах, с решимостью, достойной лучшего применения, буквально вытеснили меня из операционной. Спорить с ними было бесполезно, да и не хотелось устраивать скандал в первый же день на новом месте работы.</p>
    <p>Пришлось ретироваться, провожаемый испепеляющим взглядом мастера-целителя Шаповалова и сочувственно-любопытными взглядами его многочисленной свиты.</p>
    <p>Я вернулся в предбанник операционного блока, стянул с себя халат, маску и шапочку и задумался. Ну что ж, первый блин, как говорится, вышел комом. Или, точнее, меня просто не допустили до этого самого блина.</p>
    <p>Но я не из тех, кто легко сдается. Никто и не обещал, что будет легко. Значит, нужно действовать по-другому. Если не пускают в дверь, придется лезть в окно. В переносном смысле, конечно.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, не удалось тебе блеснуть своим хирургическим гением? — Фырк, который всю эту сцену наблюдал с нескрываемым удовольствием, уселся мне на плечо. — Выставили тебя, как нашкодившего котенка! А я-то уж думал, сейчас начнется настоящее шоу! А ты что задумал теперь? Пойдешь жаловаться Киселеву? Или сразу главврачу? А может, на этого Шаповалова порчу наведем? У меня есть пара идей, как ему можно испортить следующую операцию… чисто из педагогических соображений, конечно!</p>
    <p>— Угомонись, кровожадный ты мой, — мысленно остановил я его. — Никаких порч и диверсий. У меня другой план. Более изящный.</p>
    <p>Я снова спустился на пятый этаж, в хирургическое отделение. На сестринском посту все так же сияла своей ослепительной улыбкой Кристина Волкова. Увидев меня, она удивленно приподняла бровь.</p>
    <p>— О, адепт Разумовский! А вы что, уже все? Операция так быстро закончилась?</p>
    <p>— Можно сказать и так, — уклончиво ответил я. — Подскажите, пожалуйста, а где здесь у вас ординаторская? Мне нужно кое-какие бумаги посмотреть.</p>
    <p>Кристина стрельнула в меня своими небесно-голубыми глазками.</p>
    <p>— Ординаторская — прямо по коридору и налево, последняя дверь. Только вы это… с Игорем Степановичем поаккуратнее. Он у нас человек настроения. Вспыльчивый, как смерч, если что не по нему. Но хирург он, конечно, гениальный, тут ничего не скажешь. Если найдете к нему подход, многому сможете научиться.</p>
    <p>— Спасибо за совет, Кристина, — я улыбнулся ей в ответ. — Постараюсь быть паинькой.</p>
    <p>Неизвестно, кто у кого большему научится. Но вслух, конечно, этого говорить не стал.</p>
    <p>В ординаторской, к моей радости, никого не оказалось.</p>
    <p>Просторная комната с несколькими столами, заваленными историями болезни и медицинскими журналами, пара компьютеров, шкафы с книгами… В общем, типичная рабочая берлога хирургов. Это было мне на руку.</p>
    <p>Я быстро занял один из свободных компьютеров и, войдя в больничную систему под своим логином и паролем, приготовился к операции другого рода. Доступ у меня, как у адепта скорой помощи, был, конечно, сильно урезан, но истории болезни пациентов просматривать я мог.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно скомандовал я. — Мне нужно имя и фамилия пациента, которого сейчас оперирует Шаповалов. Быстро!</p>
    <p>Фырк недовольно фыркнул, но спорить не стал. Видимо, мой план ему тоже показался интересным. Он серебристой молнией метнулся из ординаторской и уже через пару минут вернулся.</p>
    <p>— Петренко Степан Захарович, пятьдесят два года, — доложил он. — Диагноз при поступлении — «Объемное образование правого надпочечника». Скукота…</p>
    <p>Я быстро нашел в системе историю болезни Петренко Степана Захаровича. Так, что у нас тут?</p>
    <p>Мужчина, пятьдесят два года, жалобы на периодические боли в правом подреберье, слабость, потерю веса за последние полгода, иногда — повышение температуры до субфебрильных цифр.</p>
    <p>На УЗИ и КТ брюшной полости — действительно, объемное образование в проекции правого надпочечника, размером примерно пять на шесть сантиметров, с относительно четкими контурами. Предварительный диагноз — аденома надпочечника. Рекомендовано оперативное лечение — адреналэктомия. Биопсию, как я и предполагал, не делали. Стандартная, в общем-то, ситуация. Если бы не одно «но»…</p>
    <p>Что-то в этой истории болезни меня насторожило. Мелкие детали, которые не укладывались в типичную картину доброкачественной аденомы.</p>
    <p>Например, в анализах крови — стойкий лейкоцитоз, повышенная СОЭ, что больше говорило о воспалительном или системном процессе, чем о простой аденоме. На КТ-снимках, если присмотреться очень внимательно, контуры образования были не такими уж и четкими, а структура его — неоднородной, с участками пониженной плотности.</p>
    <p>Да и жалобы пациента — потеря веса, лихорадка — не очень-то характерны для обычной аденомы, если она не гормонально активна, а об этом в истории болезни не было ни слова.</p>
    <p>— Фырк, — я снова обратился к своему пушистому помощнику. — А не мог бы ты, мой драгоценный, еще разок сгонять в операционную? Посмотреть внимательно, что там сейчас происходит с этим Петренко. И как выглядит эта его аденома на самом деле. Мне это очень нужно.</p>
    <p>— Опять я⁈ — возмущенно взвился Фырк. — Да что я тебе, мальчик на побегушках⁈ То принеси, то подай, то слетай посмотри! У меня, между прочим, есть чувство собственного достоинства! Я не какой-нибудь там почтовый голубь!</p>
    <p>— Придется, Фырчик, придется, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более убедительно. — Ты же сам хочешь, чтобы мы уделали этого напыщенного Шаповалова и остались в хирургии, верно? А для этого нам нужна информация. Самая свежая и самая точная. Так что лети, мой маленький разведчик, и принеси мне на хвосте хорошие или плохие для Петренко новости.</p>
    <p>Фырк еще немного поворчал для порядка, но я видел, что азарт в его маленьких глазках уже загорелся. Перспектива поучаствовать в очередной авантюре и насолить Шаповалову перевесила его чувство собственного достоинства. Он кивнул и растворился в воздухе.</p>
    <p>Вернулся он буквально через пару минут, и вид у него был… озадаченный.</p>
    <p>— Ну, двуногий, там полный кавардак! — затараторил он. — Операция, похоже, закончилась, и не очень-то удачно. Шаповалов там рвет и мечет, как разъяренный бык! Ассистенты его бегают с выпученными глазами, как будто у них пожар! А у пациента… у этого твоего Петренко… там не аденома была, это точно! Какая-то дрянь, вся пронизанная сосудами, рыхлая, и кровит, как решето! Шаповалов попытался ее выделить, так оттуда как хлынет! Еле-еле остановили, тампонами все забили и, похоже, решили на этом закончить. Сейчас они все сюда припрутся, будет разбор полетов! Готовься, двуногий, сейчас начнется самое интересное!</p>
    <p>Не успел Фырк договорить, как дверь в ординаторскую с грохотом распахнулась, и на пороге появился сам Игорь Степанович Шаповалов. Красный, как перезрелый томат, взъерошенный, и с таким выражением лица, будто он только что лично сражался с легионом демонов и проиграл.</p>
    <p>За ним, гуськом, боязливо втянулись трое молодых ребят. Точнее двое парней и девушка. Вид у всех троих был такой, будто их только что вытащили из мясорубки, прополоскали в формалине и вывесили сушиться на сквозняке.</p>
    <p>— Ну, что, хомяки мои ненаглядные⁈ — прорычал Шаповалов, обводя свою понурую команду испепеляющим взглядом, от которого, казалось, сейчас задымится мебель. Он так хлопнул дверью, что со стены чуть не посыпалась штукатурка. — Доэкспериментировались, грызуны вы мои кабинетные⁈ Что это за цирк с конями был в операционной, я вас спрашиваю⁈ Какая к чертовой матери доброкачественная аденома⁈ Мы из-за вашего гениального диагноза и блестящего анализа снимков чуть мужика на тот свет не отправили! Кровотечение хлестало так, что можно было пожары тушить! Еле-еле ноги унесли, все тампонами забили, как дырявую бочку! Как, я вас спрашиваю, КАК можно было так облажаться⁈ Вы чем смотрели, когда снимки описывали? Задницей⁈ Или вы в медицинской академии только пиво пить научились да медсестер за ляжки щупать⁈</p>
    <p>Один из хомяков, самый высокий и тощий, с испуганными глазами и торчащими ушами, похожий на Суслика, робко пискнул:</p>
    <p>— Но, Игорь Степанович… на КТ же… там образование было с четкими контурами… и плотность… вроде, типичная для аденомы… Мы… мы не думали…</p>
    <p>— Не думали они! — взревел Шаповалов, побагровев еще больше. — А я вам для чего головы на плечах выдал⁈ Чтобы вы ими орехи кололи⁈ Или чтобы в них хоть иногда мыслительные процессы происходили⁈ Четкие контуры! Да там эти ваши четкие контуры расползлись, как сопли по тарелке, едва я к ним прикоснулся!</p>
    <p>Второй интерн, пухленький коротышка с круглым лицом и вечно вспотевшим лбом, которого я тут же окрестил Пончик, попытался вставить свое веское слово:</p>
    <p>— Может, это… может, это была какая-то атипичная форма рака, Игорь Степанович? С очень быстрым ростом и прорастанием в сосуды? Мы же не можем всего предвидеть…</p>
    <p>— Атипичная форма рака! — передразнил его Шаповалов. — А может, это была инопланетная форма жизни, которая решила замаскироваться под надпочечник⁈ Вы хоть иногда свои учебники открываете, специалисты⁈ Или они у вас только для того, чтобы подпирать ножку шатающегося стола⁈</p>
    <p>Третий хомяк, девушка с двумя тонкими косичками и удивленным выражением лица, которую я прозвал Белочка за ее суетливость и привычку грызть (она и сейчас во рту мусолила карандаш), тоже решила блеснуть эрудицией:</p>
    <p>— А я читала… я читала, что иногда бывают такие… э-э-э… сосудистые мальформации! Они могут выглядеть как опухоли! Может, это она была?</p>
    <p>— Мальформация! — Шаповалов картинно схватился за голову. — Господи, за что мне это наказание! Один умнее другого! Мальформация, рак, инопланетяне! А может, это была просто моя галлюцинация от недосыпа, а⁈ Может, там вообще ничего не было, а я просто так, от скуки, решил мужику живот распороть⁈ Я жду от вас конкретных, мать вашу, ДИАГНОЗОВ, а не бреда сивой кобылы! Вы хоть понимаете, что мы сейчас в полной заднице⁈ Пациент в реанимации, диагноза нет, что делать дальше — непонятно! А вы тут мне сказки рассказываете! Думайте! Включайте свои недоразвитые мозги! Думайте, пока пациент еще не присоединился к сонму ангелов по вашей милости!</p>
    <p>Хомяки окончательно скисли и замолчали, испуганно переглядываясь. Шаповалов метался по ординаторской, как тигр в клетке, продолжая изрыгать проклятия и саркастические замечания в адрес своей незадачливой команды.</p>
    <p>Я сидел за компьютером, стараясь не отсвечивать и внимательно слушал, сопоставляя услышанное с тем, что я уже знал из истории болезни и от Фырка. Картина потихоньку складывалась.</p>
    <p>И когда Шаповалов, в очередной раз остановившись посреди комнаты, в отчаянии рявкнул:</p>
    <p>— Ну что, больше никаких светлых мыслей в ваших гениальных головах не родилось⁈ Ни одной, мать вашу, здравой идеи⁈ Бездари! Абсолютные, непроходимые бездари!</p>
    <p>Я не выдержал. Поднялся из-за стола.</p>
    <p>— Это может быть системное заболевание, например, болезнь Кастлемана или гистиоцитоз! — мой голос прозвучал неожиданно громко и уверенно в наступившей тишине.</p>
    <p>Все, как по команде, замерли и уставились на меня. Хомяки смотрели с открытыми ртами, а Шаповалов медленно, очень медленно, обернулся в мою сторону. Его лицо все еще было красным от гнева, но в глазах мелькнуло что-то новое — удивление, смешанное с недоверием.</p>
    <p>— Что ты сказал, адепт? — его голос был тихим, но в этой тишине он прозвучал, как раскат грома.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>В ординаторской повисла напряженная тишина. Вся эта шайка-лейка — и сам Шаповалов, и его троица хомяков — уставились на меня так, будто я только что сообщил им о втором пришествии или, как минимум, предложил лечить геморрой припарками из крапивы.</p>
    <p>И откуда столько удивления?</p>
    <p>Шаповалов медленно, очень медленно, сделал два шаг в мою сторону. Его лицо все еще было багровым от гнева, но в колючих серых глазах мелькнуло что-то похожее на недоуменное любопытство.</p>
    <p>— Повтори свою… гениальную мысль, — его голос был низким, почти рычащим, но меня это нисколько не смутило. Таких вот грозных начальников я в своей прошлой жизни перевидал столько, что ими можно было бы небольшой город заселить. — И постарайся, чтобы она хотя бы отдаленно напоминала медицину, а не сборник фантастических рассказов.</p>
    <p>Я спокойно выдержал его взгляд. Никакого трепета перед Мастером-Целителем я не испытывал. Да, ранг, да, опыт в этом мире. Но мои знания и мой опыт из прошлой жизни стоили гораздо больше, чем все его регалии.</p>
    <p>— Я сказал, Мастер-целитель, — мой голос прозвучал ровно и уверенно, без тени заискивания, — что у пациента Петренко, с высокой долей вероятности, не локализованная опухоль надпочечника, а проявление системного заболевания. Исходя из клинической картины и данных обследования, я бы предположил либо болезнь Кастлемана, либо один из гистиоцитозов.</p>
    <p>Я сделал короткую паузу, давая им возможность осознать услышанное. Фырк на моем плече едва заметно кивнул — мол, правильно давишь, двуногий!</p>
    <p>— Изучив историю болезни, — продолжил я тем же тоном, — я обратил внимание на несколько моментов, которые не укладываются в картину простой аденомы. Стойкий лейкоцитоз, высокая СОЭ, субфебрильная температура на протяжении нескольких месяцев, потеря веса — все это классические признаки системного воспалительного или неопластического процесса. К тому же, вы сами упомянули, что во время операции столкнулись с выраженной кровоточивостью измененных тканей и нетипичным видом самого образования. Это также может свидетельствовать в пользу моей версии. Некоторые системные заболевания, особенно на ранних стадиях, очень умело маскируются под локальную хирургическую патологию, вводя в заблуждение даже опытных клиницистов.</p>
    <p>Хомяки слушали меня, разинув рты. Суслик, самый нервный из троицы, попытался возразить:</p>
    <p>— Но… но, коллега, болезнь Кастлемана… это же такая редкость! Нас в академии…</p>
    <p>— Редкость — не значит невозможность, коллега, — я слегка улыбнулся, глядя на него сверху вниз (в профессиональном смысле, конечно). — В медицине не бывает ничего невозможного. И если вы будете ориентироваться только на типичные случаи из учебников, то рискуете пропустить много интересного. И, что гораздо хуже, навредить пациенту.</p>
    <p>Суслик тут же сник и уткнулся носом в свои записи. Пончик что-то пробормотал про «агрессивный рак», но Шаповалов так на него рявкнул, что тот подавился собственными словами.</p>
    <p>— Молчать всем! — приказал он, не сводя с меня тяжелого взгляда. — Разумовский, продолжайте. Какие конкретно ваши предложения по дальнейшей тактике?</p>
    <p>Ага, лед тронулся. Кажется, мои слова, подкрепленные уверенностью и профессиональной терминологией, заставили его задуматься.</p>
    <p>— Я считаю, Мастер-целитель, — сказал я, — что прежде чем планировать повторное, заведомо рискованное хирургическое вмешательство, необходимо провести пациенту Петренко ряд дополнительных исследований. Во-первых, развернутый иммунологический анализ крови и определение специфических онкомаркеров, а также маркеров системных заболеваний. Во-вторых, крайне желательно получить гистологический материал не из самого очага в надпочечнике, который, как мы уже убедились, сильно кровит, а, например, из одного из увеличенных лимфатических узлов. Конечно если таковые будут обнаружены при более тщательном пересмотре КТ-снимков или при УЗИ-исследовании. Пункционная биопсия под УЗИ-контролем измененного лимфоузла может дать нам гораздо больше информации. И, разумеется, необходима консультация квалифицированного гематолога или онкогематолога.</p>
    <p>Шаповалов несколько мгновений молчал, хмуро глядя на меня. Потом он резко выпрямился.</p>
    <p>— Что ж, Разумовский, — его голос звучал уже не так агрессивно, но все еще очень жестко. — Ваша теория, конечно, смелая. Даже слишком смелая для адепта. Но, черт побери, в ней есть определенная логика! И она, по крайней мере, объясняет тот бардак, с которым мы столкнулись в операционной. Поэтому…</p>
    <p>Он обвел взглядом своих понурых интернов.</p>
    <p>— … Поэтому вы, Разумовский, лично и займетесь этим дообследованием! Раз уж вы такой умный, вот и докажите свою правоту на деле! Борисова! — рявкнул он на Белочку. — Отправляетесь с Разумовским! Будете ассистировать ему при пункции лимфоузла, если он его найдет! Фролов! Величко! — его взгляд впился в Суслика и Пончика. — На вас — все необходимые анализы крови! И чтобы к вечеру у меня на столе лежали полные результаты! Вы же у него уже брали кровь? Надеюсь, в этот раз обойдетесь без гематом на полруки и не перепутаете пробирки? Все! Вперед, работать! А вы, Разумовский, — он снова посмотрел на меня, и в его глазах мелькнул странный огонек, — если ваша болезнь Кастлемана не подтвердится… Я вам такой гистиоцитоз устрою, что вы надолго забудете дорогу в хирургическое отделение!</p>
    <p>Я только усмехнулся про себя. Пугать ежа… ну, вы поняли.</p>
    <p>Мы вчетвером — я и троица хомяков — вышли из ординаторской. И как только за нами закрылась дверь, они тут же обступили меня, как стая любопытных воробьев.</p>
    <p>— Разумовский, ну ты даешь! — Белочка-Борисова смотрела на меня с нескрываемым восхищением. — Ты как это… ты откуда все это выкопал⁈ Болезнь Кастлемана! Да мы о такой и не слышали даже!</p>
    <p>— Да-да, — поддакнул Суслик-Фролов, нервно теребя свой халат. — А как ты так Шаповалову ответил⁈ Он же у нас обычно после таких разносов звереет так, что все по углам прячутся! А ты… ты как будто и не испугался совсем!</p>
    <p>— А ты что, его боишься? — я с легкой усмешкой посмотрел на Фролова. Тот густо покраснел и что-то пробормотал себе под нос.</p>
    <p>— Да не, я не то чтобы боюсь… Просто он… он очень строгий, — попытался оправдаться он.</p>
    <p>— Так откуда ты все-таки узнал про этот диагноз? — не унималась Борисова.</p>
    <p>— Внимательно изучил историю болезни, — я пожал плечами. — Иногда самые важные подсказки лежат на поверхности. Нужно только уметь их правильно интерпретировать.</p>
    <p>— Ну да, ну да! Интерпретировать! — тут же встрял Фырк, который до этого сидел тихо, но теперь не мог упустить момент. — Если бы не мой гениальный внутренний взгляд и тончайший анализ пациента, ты бы, двуногий, до сих пор бы гадал, аппендицит это или запор! А ты опять все лавры себе! Неблагодарный!</p>
    <p>— Ты проделал колоссальную работу, Фырк, — мысленно похвалил я его, стараясь смягчить его обиду. — Ты подтвердил мои первоначальные догадки и помог мне собрать все кусочки пазла воедино. Без тебя я бы, возможно, и пришел к этому выводу, но гораздо позже. А время в нашем деле — это жизнь пациента. Так что твоя заслуга неоценима.</p>
    <p>Фырк немного смягчился, но все еще дулся. Да уж, с этим фамильяром нужно быть начеку. Уж больно он ранимый и тщеславный.</p>
    <p>Пока мы шли в кабинет УЗИ, где мне предстояло под бдительным надзором Белочки искать тот самый подозрительный лимфоузел, я решил немного поближе познакомиться с моими новыми коллегами.</p>
    <p>— А вы, ребята, как давно в ординатуре у Шаповалова? — спросил я.</p>
    <p>— Да вот, полгода уже почти, — вздохнул Пончик-Величко. — Как закончили свои обязательные шесть месяцев адептами на скорой, так нас сюда и определили. Игорь Степанович, правда, не очень-то нам рад. Говорит, что мы еще сырые и только мешаемся под ногами.</p>
    <p>— А ты как сам-то сюда попал так быстро? — с любопытством спросила Борисова. — Ты же еще адепт, а уже в хирургии, да еще и на такие сложные случаи допускают! У тебя что, связи какие-то в Гильдии?</p>
    <p>Я усмехнулся. Связи? Мои единственные связи — это мой мозг, мои руки и один очень наглый, но иногда полезный пушистый фамильяр.</p>
    <p>— Да нет у меня никаких связей, — ответил я. — Хорошо учился, ну и интуиция иногда не подводит. Ну и толика везения. Куда без него… Вот, недавно был один случай… с мальчиком Ветровым… может, слышали?</p>
    <p>Троица тут же оживилась.</p>
    <p>— Ветров⁈ Арсений Ветров, мальчишка с опухолью легкого⁈ — глаза Пончика-Величко стали круглыми, как блюдца. — Так это ты тот самый салага, который ассистировал Преображенскому? Когда у пацана на столе случилась остановка из-за вагусной реакции, ты единственный понял, в чем дело, и смог его стабилизировать⁈ Нам рассказывали, что ты там чуть ли не сам реанимационные мероприятия проводил, пока все остальные в растерянности были!</p>
    <p>— Ну, не то чтобы сам… — я усмехнулся, хотя приятное тепло разлилось по груди. Слава, оказывается, не только бежит, но и приукрашивает события. — Просто вовремя сообразил, что происходит, и немного помог мастеру-целителю Преображенскому. Командная работа, так сказать.</p>
    <p>— Командная работа! — восхищенно выдохнула Белочка-Борисова. — Да о тебе же все отделение хирургии гудело! Говорили, что ты, будучи еще адептом со скорой, проявил невероятное хладнокровие и знания, которые не каждому целителю под силу! И что если бы не ты, мальчишка бы точно не выкарабкался! Мы думали, это уже почти легенда, а тут — ты! Живой и невредимый!</p>
    <p>Суслик-Фролов только энергично закивал, подтверждая слова коллег. Они смотрели на меня так, что я даже немного смутился. Не привык я к такому вниманию.</p>
    <p>— Ну вот, двуногий, а ты еще скромничал! — Фырк самодовольно распушил свой хвост у меня на плече. — Похоже, у тебя уже целый фан-клуб намечается! Скоро будут за тобой толпами бегать и автографы просить! Главное, не забудь потом со мной процентом от выручки поделиться! Я же твой главный пиар-менеджер и тайный советник!</p>
    <p>— Не нужна мне никакая слава, Фырк, — мысленно осадил я его. — И уж тем более проценты. В нашей работе главное — не популярность, а результат спасенная жизнь пациента — вот лучшая награда. А все остальное — это так, приятные бонусы, не более.</p>
    <p>А эти трое, хоть и числятся уже Подмастерьями, но по сути своей — еще совсем зеленые птенцы. Они ушли от меня по официальному рангу всего на одну ступеньку, но по реальному опыту, знаниям и умению мыслить клинически я их опережал на несколько световых лет.</p>
    <p>Но этого им, конечно, знать было необязательно. Пусть пока считают меня просто удачливым адептом с феноменальной интуицией. Так даже интереснее.</p>
    <p>Мы с Белочкой-Борисовой направились прямиком в реанимационное отделение, где сейчас находился пациент Петренко. Суслик и Пончик умчались в лабораторию организовывать срочные анализы крови.</p>
    <p>Состояние Степана Захаровича после прерванной операции было стабильным, но тяжелым, поэтому о транспортировке его в обычный кабинет УЗИ не могло быть и речи. Портативный ультразвуковой аппарат уже подкатили к его кровати, и Борисова, явно желая продемонстрировать свою компетентность, тут же взяла дело в свои руки.</p>
    <p>— Я все подготовлю, Илья, — деловито заявила она, разворачивая стерильные инструменты. — УЗИ-контроль — это мой профиль. Ты смотри внимательно.</p>
    <p>Ну-ну. Синдром отличницы, помноженный на желание реабилитироваться после утреннего разноса от Шаповалова. Я лишь хмыкнул про себя и отошел чуть в сторону, давая ей пространство для маневра. Мне спешить было некуда, а понаблюдать за ее стараниями было даже забавно.</p>
    <p>Белочка тщательно обработала пациенту живот антисептиком, нанесла гель и, сосредоточенно нахмурив свои тонкие бровки, принялась водить УЗИ-датчиком.</p>
    <p>На мониторе мелькали неясные тени, петли кишечника, сосуды… Борисова что-то бормотала себе под нос, меняла настройки. Но лимфоузел в брыжейке, который на КТ-снимках выглядел таким подозрительным и который нам позарез нужно было пунктировать, никак не хотел показываться.</p>
    <p>Минут через десять безуспешных попыток Белочка начала заметно нервничать. Ее движения стали более резкими, а на лбу выступила испарина.</p>
    <p>— Странно… — растерянно пробормотала она, бросив на меня умоляющий взгляд. — На КТ он был так четко виден… А здесь… я его просто не нахожу! Сплошные артефакты от кишечника… Может, его там и нет вовсе? Илья, а ты уверен, что мы ищем то, что нужно? Может, на КТ была какая-то ошибка интерпретации?</p>
    <p>— Ошибка⁈ Да она издевается! — тут же возмущенно взвился Фырк у меня на плече. — Мои глаза — это тебе не какой-нибудь допотопный томограф! Я этот узел видел, как свои пять пальцев! Он там, говорю тебе, двуногий! Просто твоя косорукая Белочка датчик держит, как грабли! Ей бы не УЗИ делать, а грядки полоть!</p>
    <p>Я Фырку доверял. Да и своему опыту тоже.</p>
    <p>Лимфоузлы в брыжейке, особенно если они не огромные, — та еще задачка для УЗИ-диагностики, особенно если оператор не слишком опытен. Тут нужны не только знания, но и чутье, и умение видеть сквозь помехи.</p>
    <p>— Позволь, я попробую, Алина, — я мягко взял у нее из рук датчик. — Иногда эти мелкие пакостники очень любят играть в прятки. Тут нужен особый подход.</p>
    <p>Я встал на ее место и взял датчик.</p>
    <p>Вспомнил томограммы, мысленно сопоставил их с той картинкой, которую мне нарисовал Фырк. Пациент дышал ровно и глубоко с помощью аппарата ИВЛ, и я внимательно следил за движениями его диафрагмы, пытаясь поймать момент, когда петли кишечника смещаются оптимальным образом.</p>
    <p>Я немного изменил угол наклона датчика, чуть сильнее надавил, аккуратно смещая мешающие обзору ткани. Мои пальцы двигались уверенно, почти на ощупь, но опираясь на четкое внутреннее знание топографии. Еще пара выверенных движений, и… вот он!</p>
    <p>Притаился, негодник, за одной из артериальных дуг брыжейки, становясь чуть лучше видимым на пике аппаратного вдоха. Небольшой, овальной формы, с неоднородной структурой — именно то, что нам было нужно.</p>
    <p>— Вот он, смотри, — я кивнул Борисовой на экран. — Видишь эту гипоэхогенную зону с нечетким контуром, чуть латеральнее верхней брыжеечной артерии? Это наш клиент. Ты его искала немного ближе к центру, да и петли кишечника тебе мешали. Тут важно поймать правильный срез и угол.</p>
    <p>Белочка с открытым ртом смотрела то на экран, то на меня. В ее глазах читалось такое удивление, будто я только что достал кролика из шляпы.</p>
    <p>— Ого… — только и смогла выдохнуть она. — А я… я его и так, и эдак… и совсем ничего не видела… Ты просто волшебник, Илья! Спасибо!</p>
    <p>— Всего лишь опыт и знание анатомии, — скромно ответил я, хотя про себя поблагодарил Фырка за его точную наводку.</p>
    <p>Дальше все было, как говорится, делом техники. Убедившись, что пациент адекватно обезболен (спасибо реаниматологам), я под контролем УЗИ-датчика, который теперь держал как продолжение собственной руки, аккуратно ввел тонкую биопсийную иглу точно в центр лимфоузла.</p>
    <p>Несколько быстрых, точных движений — и у меня в руках были драгоценные столбики ткани, которые я тут же поместил в специальные контейнеры с фиксирующим раствором. Борисова ассистировала мне, подавая пробирки и предметные стекла, и ее руки уже не дрожали.</p>
    <p>Кажется, она была под впечатлением. Да и я, если честно, тоже был доволен своей работой. Все прошло чисто и без осложнений.</p>
    <p>Мы вернулись в ординаторскую с драгоценными образцами. Суслик-Фролов и Пончик-Величко уже были там, с результатами анализов крови пациента Петренко.</p>
    <p>Как я и предполагал, диагноз, поставленный мною (и Фырком, конечно, куда же без него), полностью подтвердился. Лейкоцитоз, запредельная СОЭ, специфические изменения в иммунограмме… В общем, все сходилось.</p>
    <p>Когда мы доложили обо всем Шаповалову, тот долго молчал, хмуро разглядывая результаты анализов и стекла с биоптатом. Потом он поднял на меня свой тяжелый взгляд.</p>
    <p>— Что ж, Разумовский, — его голос был на удивление спокоен. — Должен признать, ты оказался прав. Диагноз подтверждается. Это действительно не хирургическая патология.</p>
    <p>Он тяжело вздохнул. Кажется, признавать свою ошибку ему было нелегко. Но он был профессионалом, и умел это делать. Гнев на его лице сменился… ну, не то чтобы милостью, но чем-то вроде мрачной задумчивости. Максимальной милостью, на которую он, видимо, был способен.</p>
    <p>— Так, хомяки! — рявкнул он на своих интернов, которые тут же подскочили, как ошпаренные. — Отменяйте все приготовления к повторной операции! Срочно вызывайте на консультацию гематолога господина Заславского! Пусть он решает, что дальше делать с этим Петренко! А вы, — он повернулся ко мне, — а вы, Разумовский, пока останетесь здесь, в ординаторской. Посидите, подумайте над своим поведением. Один правильный диагноз, пусть даже такой блестящий, — это еще ничего не значит! Это могло быть просто случайное попадание пальцем в небо. И не факт, что в следующий раз вам так же повезет. Так что не расслабляйтесь.</p>
    <p>Я только пожал плечами. Меня его слова нисколько не задели. В опыте и профессионализме Шаповалова я не сомневался. Такую операцию, как у Петренко, если бы она действительно была нужна, он провел бы с блеском. Но сейчас главным было здоровье пациента, а не мои или его амбиции. И то, что удалось избежать ненужного и опасного вмешательства, — это уже была победа.</p>
    <p>Хомяки умчались выполнять распоряжения, Шаповалов тоже удалился, бросив на меня мрачный взгляд, а я остался в ординаторской один. Ну, не совсем один, конечно. Фырк тут же материализовался на спинке кресла и принялся комментировать произошедшее.</p>
    <p>— Ну, двуногий, ты просто звезда! Уничтожил их всех своим интеллектом! Шаповалов теперь будет тебя на руках носить! Или, наоборот, еще больше невзлюбит за то, что ты его так умыл!</p>
    <p>Я не стал терять времени даром. Раз уж я теперь официально сотрудник хирургического отделения (пусть пока и в подвешенном состоянии), нужно было ознакомиться с контингентом отделения.</p>
    <p>Я снова сел за компьютер и начал просматривать истории болезней тех, кто лежал сейчас в отделении. Их было немало, и большинство случаев были стандартными — аппендициты, грыжи, холециститы…</p>
    <p>Но вот один пациент привлек мое внимание.</p>
    <p>Мужчина шестидесяти лет, послеоперационный период после резекции желудка по поводу язвы. Вроде бы все шло гладко, но анализы у него мне категорически не нравились.</p>
    <p>Нарастающая анемия, лейкоцитоз со сдвигом влево, непонятные боли в животе, которые списывали на послеоперационные… Лечение ему назначили стандартное, но, на мой взгляд, оно было не совсем адекватным.</p>
    <p>Что-то там было не так.</p>
    <p>Влезать в лечение, назначенное другим лекарем, было, конечно, неправильно и неэтично. Но и оставлять пациента без внимания я не мог. Нужно бы отправить Фырка посмотреть, что там с ним на самом деле. Но Фырк, как назло, куда-то запропастился. Опять, наверное, отправился по своим важным фамильярским делам.</p>
    <p>Эх, надо бы наконец-то узнать, как его можно вызывать принудительно, а то вечно его нет, когда он так нужен.</p>
    <p>Раз уж с пациентами пока все было неясно, я решил заняться другим важным делом — подсчитать, сколько же мне еще подвигов нужно совершить для официального получения ранга Подмастерья. Я снова залез в свой профиль в больничной системе.</p>
    <p>Так, что у нас тут?</p>
    <p>«Количество успешно завершенных случаев оказания помощи под наблюдением старшего целителя — не менее двухсот». У меня на данный момент было… семьдесят три. М-да, даже половины еще нет.</p>
    <p>«Стаж работы в ранге Адепта — не менее шести месяцев». Тут еще хуже — я адептом без году неделя. Теоретический экзамен, практический экзамен… В общем, работы непочатый край.</p>
    <p>Нужно было поднажать, во что бы то ни стало. Тем более, я заметил одну интересную особенность. Чем чаще я использовал свою «Искру», тем быстрее она восстанавливалась, и тем больше становился ее общий запас.</p>
    <p>А после особенно сложных случаев, таких как реанимация Сеньки или вот этот диагностический штурм с Петренко, я чувствовал прямо-таки скачкообразный прирост силы.</p>
    <p>Как будто мой внутренний аккумулятор не только заряжался, но и увеличивал свою емкость. Это было странно. По идее, чем больше тратишь, тем медленнее должно восстанавливаться. А у меня все наоборот.</p>
    <p>Я подумал, что это, возможно, как-то связано с Фырком. Было такое ощущение, что его присутствие и его диагностика каким-то образом стимулируют рост моей собственной силы. Интересная теория, надо будет ее проверить. Пока я размышлял обо всем этом, мой телефон снова пискнул. Сообщение от Вероники.</p>
    <p>Я открыл его и… моя челюсть натурально отвисла. На экране красовалась фотография Вероники. В униформе фельдшера, с расстегнутым на пару верхних пуговиц воротом так, что открывался весьма соблазнительный вид на ее грудь, и с такой озорной улыбкой на губах, что у меня сразу все напряглось в… ну, вы поняли.</p>
    <p>Подпись гласила: «Скучаю по своему герою! Может, повторим вчерашний сеанс исцеления? Только на этот раз у меня дома. Обещаю быть очень послушной пациенткой!»</p>
    <p>И снова подмигивающий смайлик.</p>
    <p>Я усмехнулся. Ну, Вероника, ну, дает! Кажется, мои целительные способности произвели на нее неизгладимое впечатление. А где это она? Ого! Неужели прямо в карете скорой помощи. Надеюсь, Сергеич и ее новая напарница ничего не видят.</p>
    <p>«Вероника, это очень заманчивое предложение, — быстро набрал я ответ, стараясь передать свой энтузиазм. — И я бы с огромным удовольствием. Но пока не знаю, во сколько сегодня освобожусь — первый день в хирургии, сам понимаешь, могут и задержать. Как только буду понимать по времени, сразу тебе напишу».</p>
    <p>Ответ прилетел почти мгновенно. Еще одна фотография. На этот раз на ней было видно кружевное белье, и поза ее была еще более… откровенной.</p>
    <p>«Буду ждать твоего сообщения, мой личный лекарь! И постарайся не слишком задерживаться, а то пациентка может начать скучать и придумывать себе новые болезни, требующие твоего неотложного вмешательства!»</p>
    <p>Да уж, эта девушка умела держать в напряжении. Захотелось побыстрее разобраться со всеми делами, но я тут же одернул себя — пациенты превыше всего. И тут дверь в ординаторскую распахнулась, и на пороге появились Шаповалов и его хомяки. Вид у всех был уставший, но довольный.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский, — Шаповалов подошел ко мне и даже как-то по-свойски хлопнул по плечу. — Поздравляю! Твой диагноз полностью подтвердился! Мы только что закончили операцию — профессор Заславский настоял на повторной ревизии и удалении того лимфоузла. И это действительно оказалась болезнь Кастлемана. Так что ты, можно сказать, спас пациенту жизнь. Молодец!</p>
    <p>Я лишь кивнул — сам факт, что пациент выжил, был лучшей наградой.</p>
    <p>— Но, — тут же добавил он, и в глазах его снова мелькнул знакомый насмешливый огонек, — не обольщайся. Это была чистой воды случайность, попадание пальцем в небо. И не факт, что в следующий раз тебе так же повезет. В хирургии интуиция — это, конечно, хорошо, но главное — знания и опыт. А у тебя, как у адепта, ни того, ни другого пока нет. Так что, чтобы ты тут у нас от безделья не зачах и не возомнил о себе слишком много, я решил тебя немного простимулировать. В общем, Разумовский, за проявленную инициативу и нестандартное мышление ты награждаешься… Барабанная дробь! Та-дам! Ночным дежурством!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>То, что Шаповалов оставит меня на ночное дежурство, не стало для меня какой-то уж большой неожиданностью. Классический прием дедовщины от старого хирурга, который решил таким образом показать молодому да раннему, кто в доме хозяин.</p>
    <p>Я даже возражать не стал. Пусть себе тешится, если ему так хочется поиграть в строгого начальника. В первый рабочий день в новом отделении, да еще и после такого моего триумфа с диагнозом Петренко, это было даже своего рода признанием.</p>
    <p>По крайней мере, он начал воспринимать меня всерьез, а не как пустое место или очередного хомяка. И на том спасибо. Хотя, если честно, в дальнейшем я не собирался позволять ему так со мной обращаться.</p>
    <p>Одно дело — проявить уважение к старшему по рангу и опыту (хотя насчет опыта я бы еще поспорил, учитывая их прокол с Петренко), и совсем другое — позволять садиться себе на шею.</p>
    <p>Нужно будет при случае аккуратно, но твердо дать ему понять, что я не мальчик для битья и что со мной нужно считаться. А то так и останусь для них всех четвертым хомяком, вечно бегающим на побегушках и получающим самые неблагодарные задания. Такого я допустить никак не мог. Моя репутация, пусть пока и неофициальная, стоила гораздо больше.</p>
    <p>Единственное, что меня немного беспокоило в связи с этим внезапным дежурством, — это Морковка, моя рыжая и наглая сожительница. Но и тут, к счастью, особых поводов для волнения не было.</p>
    <p>Морковка была кошкой с улицы, дамой опытной и самостоятельной. Пропитание она себе находила мастерски, да и форточка на кухне у меня почти всегда была приоткрыта для ее вольных прогулок.</p>
    <p>Так что с голоду она точно не пропадет. Разве что обидится на мое долгое отсутствие и в отместку погрызет мои любимые тапки. Но это уже издержки совместного проживания с независимой кошачьей личностью.</p>
    <p>Как по заказу, тему моего особого положения тут же подняла Белочка-Борисова, главная ботаничка и, похоже, самая сообразительная из всей троицы хомяков.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — она посмотрела на Шаповалова своими огромными, наивными глазами, в которых, однако, уже читался недетский интерес. — А раз вы оставляете адепта Разумовского на ночное дежурство вместо нас, это значит… что он тоже претендует на одно из трех мест в вашей постоянной команде?</p>
    <p>Шаповалов хмыкнул и одарил Борисову снисходительным взглядом.</p>
    <p>— А ты у нас, Борисова, оказывается, не только в учебниках умные мысли вычитываешь, но еще и мои далеко идущие кадровые планы разгадывать научилась! — отвесил он ей очередной «любезностью». — Похвально, похвально! За такую проницательность тебе полагается… почетное право первой задавать Разумовскому каверзные вопросы на утренней пятиминутке! Шучу, конечно. Но мысль твою я понял. Да, Разумовский, как бы это прискорбно для некоторых ни звучало, — тут он выразительно посмотрел на остальных хомяков, — действительно рассматривается как кандидат в мою команду. Если, конечно, переживет сегодняшнюю ночь и не сбежит обратно на свою скорую, плакаться в жилетку Волкову.</p>
    <p>Тут, кажется, и до Пончика-Величко наконец-то дошло, что к чему. Его круглое лицо вытянулось, а на лбу выступила испарина.</p>
    <p>— Как это претендует? — пролепетал он. — Но ведь мест же всего три! А нас теперь четверо! Значит, кто-то из нас может и не попасть?</p>
    <p>— Браво, Величко! — Шаповалов картинно похлопал в ладоши. — Да ты у нас сегодня просто гений дедукции! Шерлок Холмс в штанах на два размера больше! За такую невероятную сообразительность тебе полагается главный приз… — Шаповалов сделал паузу, обводя интерна насмешливым взглядом, — … ты будешь ответственным за то, чтобы кофе в ординаторской никогда не заканчивался! И чтобы он был всегда горячим и вкусным! Если я хоть раз увижу пустую кофеварку или, не дай бог, попробую какую-нибудь бурду, пеняй на себя, Величко! Будешь до конца ординатуры мне воду из кулера носить! Вручную! С первого этажа!</p>
    <p>Пончик только жалобно пискнул и еще больше втянул голову в плечи, кажется, представив себе эту незавидную перспективу. Борисова и Фролов украдкой хихикнули.</p>
    <p>Все трое — Борисова, Фролов и Величко — теперь смотрели на меня с нескрываемым интересом, смешанным с опаской и, возможно, даже легкой враждебностью. Шаповалов же, удовлетворенный произведенным эффектом, буркнул что-то вроде «развлекайтесь, детишки» и вышел из ординаторской, оставив нас переваривать новости.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, похоже, ты тут произвел фурор! — Фырк, который до этого сидел смирно, теперь не мог скрыть своего восторга. — Мало того, что диагноз гениальный поставил, так еще и местным «звездам» хирургии нос утер! А теперь еще и за место под солнцем будешь с этими хомяками бороться! Ох, чувствую, это будет весело! Я с удовольствием посмотрю, как ты их всех элегантно размажешь по стенке! Могу даже ставки принимать!</p>
    <p>Я только вздохнул.</p>
    <p>Вот только этого мне сейчас и не хватало — натуральные крысиные бега за место в команде Шаповалова. Не дай бог, еще кто-нибудь из больницы тотализатор устроит.</p>
    <p>Сам-то я за это место не особо беспокоился, да и вообще, если честно, не слишком-то и стремился попасть именно к Шаповалову. Мне главное было зацепиться в хирургии, получить доступ к операционной, к сложным случаям, к знаниям. А уж с кем работать — это дело второе.</p>
    <p>Но вот эти трое… они теперь видели во мне конкурента. И это могло создать определенные проблемы. Не хотелось бы, чтобы они из-за какой-то глупой зависти или страха потерять место начали мне пакостить. Это могло бы отразиться и на пациентах, а этого я допустить никак не мог.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Когда смена уже давно закончилась, и большинство сотрудников больницы разъехались по домам, трое молодых ординаторов — худенькая, но решительная Алина Борисова, нервный и долговязый Максим Фролов и полноватый, вечно чем-то озабоченный Семен Величко — вышли из главного корпуса больницы. На улице было сыро и промозгло. Мелкий, противный дождик, начавшийся еще днем, теперь превратился в настоящий летний ливень.</p>
    <p>— Фух, ну и денек! — Фролов поежился и поднял воротник своей старенькой куртки. — Хорошо хоть, сегодня не мы дежурим!</p>
    <p>— Я бы на твоем месте так не радовалась, Макс, — Алина Борисова хмуро посмотрела на него из-под капюшона. — Остался дежурить тот, у кого сейчас больше всего шансов попасть в команду Игоря Степановича. И это, увы, не мы.</p>
    <p>— Да, этот Разумовский… — подхватил Семен Величко, вытирая мокрым рукавом очки. — Он же сегодня просто звездой был! Сначала этот Петренко с его аденомой, которую он так лихо в болезнь Кастлемана превратил. А потом еще и на УЗИ этот лимфоузел нашел, который Алинка полчаса разглядеть не могла. Шаповалов хоть и рычал на него в начале, но я видел — он впечатлен. Очень впечатлен.</p>
    <p>Фролов только отмахнулся.</p>
    <p>— Да ладно вам! Просто повезло ему разок! Обычный адепт, выскочка! Мало ли таких было! Завтра же на чем-нибудь проколется, вот увидите!</p>
    <p>Алина резко остановилась и влепила Фролову такой увесистый подзатыльник, что тот чуть не выронил свою сумку.</p>
    <p>— Ты что, совсем дурак, Фролов⁈ — возмущенно зашипела она. — Какое «повезло»⁈ Ты сам-то хоть одного такого «везучего» адепта видел, который бы в первый же день в хирургии ставил диагнозы, от которых у профессоров челюсти отвисают⁈ А история с мальчишкой Ветровым⁈ Он же ему жизнь спас на операционном столе! А биопсию как он сегодня брал, ты видел⁈ Я рядом стояла, ассистировала! Он же иглой орудовал, как заправский хирург! Каждый прокол — точно в цель! Он даже в такт дыханию пациента попадал, чтобы игла не смещалась! Этому в академии не учат, Максим! Это либо талант, либо… либо огромный опыт, которого у него, по идее, быть не должно! Так что этот Разумовский точно попадет в команду Шаповалова, можешь не сомневаться!</p>
    <p>Фролов потер ушибленный затылок и жалобно посмотрел на нее.</p>
    <p>— Бли-ин… И что теперь делать? Я так хотел к Шаповалову в команду… Это же так престижно!</p>
    <p>— Да, — вздохнул Величко. — Я тоже очень хотел. Игорь Степанович, конечно, зверь, но хирург он от бога. У него есть чему поучиться.</p>
    <p>Алина на мгновение задумалась, кусая губу.</p>
    <p>— Может, у него и есть опыт и знания, о которых мы не знаем, — наконец произнесла она, и в голосе ее прозвучали какие-то новые, стальные нотки. — Но он один. А нас — трое. И в этом наша сила. Мы должны держаться вместе.</p>
    <p>— Ты что, предлагаешь… против него как-то… действовать? — испуганно прошептал Величко. — Но ведь… ведь главное же пациент! Мы не можем из-за своих амбиций…</p>
    <p>— Да, Семён прав! — тут же подхватил Фролов. — Пациенты не должны страдать из-за наших разборок!</p>
    <p>— А кто говорит, что они будут страдать⁈ — Алина резко оборвала их. — Я не предлагаю ему палки в колеса ставить или диагнозы подтасовывать! Мы же не звери какие-то! Но и сидеть сложа руки и смотреть, как какой-то адепт занимает наше место, я тоже не собираюсь! Я пока не знаю, что именно мы будем делать. Но одно я знаю точно — я тоже хочу в команду Шаповалова. И я буду за это бороться. А этот Разумовский… он теперь мой конкурент. Такой же, как и вы двое. И я не буду восхищаться им и заглядывать ему в рот! Понятно⁈</p>
    <p>Фролов и Величко только молча кивнули, испуганно глядя на свою обычно тихую и скромную коллегу, в глазах которой сейчас горел недобрый огонь.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ночное дежурство в хирургическом отделении началось на удивление спокойно. Никаких экстренных операций, никаких внезапных ухудшений. И помимо горячих фото Вероники, которые она без устали мне отправляла, меня ничего не будоражило. Так она «заполняла пустоту», как она сама выразилась.</p>
    <p>Я сделал плановый обход по палатам, проверил назначения, посмотрел на свежепрооперированных.</p>
    <p>Из тяжелых был только тот самый Петренко Степан Захарович, которому мы с Фырком так удачно поменяли диагноз с «опухоли надпочечника» на «болезнь Кастлемана». Он, кстати, чувствовал себя значительно лучше, температура спала, и он даже пытался шутить с дежурной медсестрой, когда пришел в себя.</p>
    <p>Остальные пациенты мирно спали или тихонько постанывали во сне, их раны заживали по плану, без особых эксцессов. В общем, тишь да гладь, да божья благодать. Если не считать Фырка, конечно.</p>
    <p>Этот пушистый комментатор, кажется, решил наверстать упущенное за время своего отсутствия и теперь трещал без умолку, отпуская ехидные замечания по поводу каждого пациента, каждой медсестры и даже каждой капельницы, уныло висящей на штативе.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, нравится тебе такая хирургия? — не унимался он, пока я шел по полутемному коридору отделения, знакомясь с его планом и расположением палат. — Тоска зеленая! Ни тебе кровищи, ни тебе кишок наружу, ни тебе предсмертных хрипов! Скукота смертная! Я уж думал, тут у вас каждую ночь триллеры разыгрываются, а тут — тихий час, как в детском саду!</p>
    <p>— Не каркай, Фырк, — мысленно остановил я его. — В медицине, знаешь ли, затишье — это хорошо. Значит, все идет по плану, и пациенты выздоравливают. А экшена мне и на скорой хватило.</p>
    <p>— Ну да, ну да, пациенты выздоравливают! — передразнил он. — Как будто тебе это интересно! Тебе же подавай загадки, интриги, расследования! Чтобы мозг кипел, а «Искра» из ушей валила! А тут что? Померил давление, поменял повязку, пожелал спокойной ночи… Тьфу! Да в любом захолустном морге и то веселее!</p>
    <p>Я только вздохнул. Этот Фырк был неисправим. Но, если честно, в чем-то он был прав. Такая вот рутинная работа, хоть и необходимая, не приносила мне того профессионального удовлетворения, к которому я привык. Мне нужны были вызовы, сложные случаи, где я мог бы применить свои знания и опыт в полной мере.</p>
    <p>— Знаешь, Фырк, — сказал я, останавливаясь у окна и глядя на ночной город. — А ведь подход к медицине везде примерно одинаковый. Что в моем мире, что в этом. Только вот приоритеты у некоторых коллег иногда бывают немного смещены. Для меня, например, пациент всегда был и будет на первом месте. Его здоровье, его жизнь. А для некоторых важнее карьера, деньги, собственное эго…</p>
    <p>— О, да ты у нас философ, двуногий! — Фырк удивленно посмотрел на меня. — «В моем мире», говоришь? А ты что, из другого мира, что ли?</p>
    <p>— Мне казалось ты знал, что я не из этих мест, — я усмехнулся. — Расслабься Фырк. Я инопланетянин, замаскировавшийся под адепта. Или путешественник во времени.</p>
    <p>— Да не может быть! — Фырк уставился на меня своими огромными синими глазищами, в которых плескалось наигранное изумление. Этот лохматый паразит притворялся! Похоже он прекрасно знал, что я из другого мира. — Ты серьезно⁈ Ты действительно из другого мира⁈ А какой он, тот твой мир? Там тоже есть такие же… э-э-э… больницы? И такие же… пациенты? А магия там есть? А бурундуки говорящие?</p>
    <p>— Хватит увиливать, Фырк, — я скрестил руки на груди. — Давай начистоту. Ты что-то знаешь о других мирах, не так ли? Иначе откуда у тебя такие познания в человеческой натуре и такая осведомленность о том, что происходит в этой больнице еще до того, как я сюда попал? Я уж не говорю о твоем знании вещей которые в этом мире отсутствуют.</p>
    <p>— А тебе-то какое дело, любопытный ты наш Варвара, которому на базаре нос оторвало? — Фырк нахохлился. — Мои знания — это мои знания! И я не обязан ими делиться с каждым встречным-поперечным адептом!</p>
    <p>— Я не каждый встречный, Фырк. Я тот, к кому ты привязался, как ты сам выразился. И я действительно бывал в другом мире. И я знаю, что ты об этом знаешь. Так что, как видишь, ничего сверхъестественного в этом нет. Теперь твоя очередь колоться. Из какого ты измерения или, может, с какой планеты? Альфа Центавра? Туманность Андромеды? Или ты вообще местный, просто очень начитанный и обладаешь даром телепортации?</p>
    <p>Фырк уставился на меня своими огромными синими глазищами, в которых плескалось такое неподдельное изумление, что я едва сдержал улыбку.</p>
    <p>— Да не может быть! — пискнул он притворно. — Ты всё-таки был в другом мире?</p>
    <p>— Не ломай комедию, Фырк! Я абсолютно серьезно, — кивнул я. — И, поверь, это гораздо интереснее, чем твои «совещания с главным бурундуком всея Империи». Так что, давай, выкладывай. Кто ты такой на самом деле?</p>
    <p>— Ну… э-э-э… это совершенно секретная информация! — Фырк явно был в замешательстве, но все еще пытался сохранить хорошую мину при плохой игре. — Я дал подписку о неразглашении! Да-да! Самую страшную, магическую! Если я проболтаюсь, то превращусь в обычную, не говорящую белку! А это, знаешь ли, для такого гения, как я, хуже смерти!</p>
    <p>— Ладно-ладно, верю, — я решил пока не давить на него. Все равно он сейчас ничего толком не скажет. Но то, что он так занервничал и начал выдумывать какие-то подписки, только укрепило меня в мысли, что я на правильном пути. — Можешь пока оставить свои тайны при себе. Но имей в виду, я все равно докопаюсь до правды. Рано или поздно.</p>
    <p>Фырк что-то недовольно пробурчал себе под нос, но спорить больше не стал. Кажется, я его все-таки немного озадачил. Этот маленький хитрец явно что-то скрывал, и это «что-то» было очень интересным.</p>
    <p>Тут я вспомнил про пациента, чья история болезни меня так заинтересовала еще днем. Ага, вот и его палата. Гераськин Семен Петрович, шестьдесят два года, послеоперационный период после резекции желудка по поводу язвы.</p>
    <p>— Так, Фырк, хватит философствовать, — я прервал наш увлекательный диалог о множественности миров. — Давай-ка делом займемся. Вот этот пациент, Гераськин. Что-то мне его анализы не нравятся. Анемия нарастает, лейкоциты не снижаются, боли в животе непонятные… А ну-ка, слетай, посмотри, что там у него внутри происходит. Только очень внимательно.</p>
    <p>Фырк недовольно фыркнул, но спорить не стал. Видимо, перспектива покопаться в чужих внутренностях его все-таки прельщала больше, чем абстрактные разговоры. Он метнулся в палату и уже через пару минут вернулся, на удивление, какой-то растерянный.</p>
    <p>— Странно, двуногий, — пробормотал он, почесывая за ухом. — А я там ничего такого не увидел. Ну, то есть, конечно, послеоперационные изменения, отек небольшой, швы… Но ничего криминального. Кровотечения нет, гнойников тоже, анастомоз состоятельный. Все вроде бы в пределах нормы. Может, ты зря паникуешь?</p>
    <p>Это было очень странно. Я был почти уверен, что у Гераськина что-то не так. Анализы намекали на это. Но Фырк… Фырк никогда раньше не ошибался. По крайней мере, в таких вот внутренних осмотрах.</p>
    <p>Может, я действительно что-то не так понял в его анализах? Или Фырк что-то упустил? Такого не может быть… или все-таки может? Я задумчиво пошел дальше по коридору, а мысль о Гераськине никак не выходила у меня из головы. Оснований не доверять Фырку у меня пока не было. Но и своим врачебным чутьем я привык не пренебрегать.</p>
    <p>Когда я проходил мимо сестринского поста, меня окликнула Кристина Волкова. Она, оказывается, тоже сегодня дежурила. Выглядела она, как всегда, сногсшибательно, даже в простом медицинском халате и без капли макияжа.</p>
    <p>— О, Илья, а ты что здесь делаешь? — она удивленно посмотрела на меня. — Я думала, ты уже спишь без задних ног после своего триумфа.</p>
    <p>— Какой уж тут сон, Кристина, — я улыбнулся. — Работа не ждет.</p>
    <p>— Да уж, — она хихикнула. — О тебе сегодня вся больница говорит! Первый день в хирургии — и сразу такое! Шаповалов, говорят, до сих пор в себя прийти не может! Говорят, он даже в восторге от тебя, хоть и виду не подает! А это, знаешь ли, редкость! Он у нас обычно всех только критикует!</p>
    <p>— Ну, не знаю, не знаю, — я пожал плечами. — По-моему, он просто решил меня немного повоспитывать, оставив на ночное дежурство.</p>
    <p>— А может, он просто хочет, чтобы такой талантливый лекарь, как ты, был всегда под рукой? — Кристина кокетливо стрельнула в меня глазками. — Кстати, Илья… а у такого красавчика, умницы и, как выяснилось, героя… девушка-то есть? А то у нас тут на тебя уже очередь из желающих выстроилась!</p>
    <p>Последний вопрос застал меня врасплох. Я даже немного растерялся. Приятно, конечно, такое внимание, но…</p>
    <p>Я уже открыл было рот, чтобы что-то ответить, как вдруг на стене над сестринским постом ярко вспыхнул световой сигнал артефакта экстренного вызова, подсветив номер палаты и койко-место. И это была палата…</p>
    <p>— Гераськин! — вскрикнула Кристина, мгновенно забыв про все свои заигрывания. — Да что ж такое⁈ Его же завтра выписывать собирались!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В небольшом, прокуренном баре на окраине города, за столиком в самом темном углу, сидели двое. Один, Григорий Сычев, фельдшер скорой помощи, уже изрядно налакался и теперь что-то громко и неразборчиво бубнил, размахивая руками.</p>
    <p>Второй, Федор Максимович Волков, Старший врач смены той же скорой, пил медленно, с достоинством, но глаза его тоже подозрительно блестели.</p>
    <p>Он умел пить и огромный опыт в этом деле позволял ему сохранять относительную трезвость даже после нескольких изрядных порций местного пойла.</p>
    <p>— … И вот этот… этот хмырь… Разумовский, чтоб его! — Сычев стукнул кулаком по столу так, что подпрыгнули стаканы. — Выскочка! Салага! А гонору-то, гонору! Учит меня, старого волка, как работать! Да я на этой скорой… я еще до того, как он пешком под стол ходил… Я… ик… жизни спасал! А он… он меня перед бароном опозорил! Денег лишил! А теперь еще и в хирургию эту свою проклятую умотал! Из-за него мне теперь с этой… с этой соплюхой Яковлевой кататься приходится! Она же ни черта не умеет! Только глазами хлопает да хихикает!</p>
    <p>Волков молча кивнул, подливая себе еще немного в стакан.</p>
    <p>— Да, Гриша, ты прав, — его голос был на удивление спокоен, но в нем слышались стальные нотки. — Этот Разумовский… он и мне подгадил своим уходом. Панкратов теперь всю плешь проел — где, мол, я ему замену найду такую же талантливую? А то, что этот талант мне всю дисциплину в смене развалил, никого не волнует! Из-за него теперь и ты страдаешь, и мне головная боль.</p>
    <p>— Вот-вот! — Сычев снова стукнул кулаком по столу. — Страдаю! Из-за него я теперь вкалываю за двоих! А он там, в своей хирургии, небось, не делает ничего! Несправедливо это, Федор Максимыч! Ох, как несправедливо!</p>
    <p>Так, слово за слово, жалоба за жалобой, они и пришли к единодушному выводу: адепт Разумовский, этот наглый выскочка, должен понести суровое, но справедливое наказание за все свои прегрешения.</p>
    <p>Волков подозвал официанта и заказал еще по одной. А когда им принесли выпивку, он поднял свой стакан, посмотрел на Сычева каким-то очень недобрым взглядом и произнес:</p>
    <p>— Ну, ничего, Григорий. Не переживай. Есть у меня один проверенный метод давления на таких вот слишком умных и прытких персонажей. Не мытьем, так катаньем. Скоро он свое получит. Ой, как получит! Так получит, что мало не покажется! Размажу его и ни один Киселев его не спасет!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Я и Кристина, не сговариваясь, бросились в палату. Сердце у меня неприятно екнуло. Кажется, мое врачебное чутье снова меня не подвело.</p>
    <p>В палате Гераськин лежал на кровати, скорчившись, лицо его было землистого цвета, покрыто крупными каплями пота. Он тяжело, прерывисто дышал, издавая тихие стоны, и судорожно вцепился руками в простыню.</p>
    <p>— Семен Петрович, что с вами? Где болит? — я склонился над ним, одновременно быстро оценивая его состояние. Кристина уже суетилась рядом, подключая монитор.</p>
    <p>— Фырк, быстро внутрь! Докладывай! — мысленно скомандовал я своему невидимому помощнику.</p>
    <p>Гераськин с трудом приоткрыл мутные глаза, пытаясь сфокусировать на мне взгляд.</p>
    <p>— Гос… господин лекарь… — прохрипел он, и его губы скривились в гримасе боли. — Везде… Живот… горит… Плохо… очень…</p>
    <p>Больше он ничего сказать не смог, только снова застонал, и его дыхание стало еще более частым и поверхностным. Было очевидно, что на мои вопрос у него не хватит сил ответить, да и времени на это у нас не было. Ситуация развивалась стремительно.</p>
    <p>Пульс на лучевой артерии едва прощупывался, нитевидный, зашкаливал за сто двадцать ударов в минуту. Давление, как показал быстро подключенный Кристиной монитор, рухнуло до критических цифр. Кожа была холодной и липкой на ощупь. Шок во всей его неприглядной красе.</p>
    <p>— Двуногий, там катастрофа! — раздался в голове панический вопль Фырка, который, видимо, уже успел провести свою экспресс-диагностику. — Шов на желудке, где его с кишкой сшивали, разошелся к чертовой матери! Дыра, как в моей норе! Оттуда все содержимое — и кровь, и желчь, и непереваренные остатки вчерашнего ужина — хлещет прямо в живот! Там уже целый тазик этой гадости набрался! Перитонит, мать его! И кровотечение неслабое!</p>
    <p>Несостоятельность анастомоза. Как я и предполагал, читая его анализы. Только теперь это уже не подозрение, а самый настоящий форс-мажор, требующий немедленного вмешательства.</p>
    <p>— Кристина, это несостоятельность гастроэнтероанастомоза с развитием перитонита и внутренним кровотечением! — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно спокойнее, хотя ситуация была критической. — Срочно второй широкий венозный доступ! Начинаем массивную инфузию кристаллоидов и коллоидов! Кислород через маску, максимальный поток! Готовь обезболивающие и антибиотики широкого спектра! И немедленно вызывай дежурного хирурга! Каждая минута на счету!</p>
    <p>Кристина, хоть и была немного напугана, но действовала быстро и четко, как хорошо отлаженный механизм. Она тут же принялась выполнять мои указания, ее руки мелькали с поразительной скоростью.</p>
    <p>Я и сам не стоял без дела.</p>
    <p>Пока Кристина возилась с одной рукой пациента, я взял другую, пытаясь найти подходящую вену для второго катетера. Вены у Гераськина на фоне шока спрятались, стали тонкими и ломкими. Мои хирургические навыки тут пришлись как нельзя кстати, но даже с ними попасть в спавшуюся вену было непросто.</p>
    <p>Одновременно я пытался хоть как-то стабилизировать его состояние магией. Мои силы подмастерья были невелики, особенно после напряженного дня, но сидеть сложа руки я не мог.</p>
    <p>Я приложил ладонь к его груди, концентрируя свою скудную «Искру», пытаясь поддержать угасающее сердце, немного стабилизировать давление, снять хотя бы часть адской боли, которая искажала его лицо.</p>
    <p>Это было все равно что пытаться удержать решетом воду. Энергия утекала, как песок сквозь пальцы, давая лишь мимолетное, едва заметное облегчение. Гераськин все так же стонал, его тело покрывалось холодным потом, а показатели на мониторе продолжали пугать.</p>
    <p>Я быстро пропальпировал его живот. Твердый, как доска, резко болезненный при малейшем прикосновении. Классические симптомы раздражения брюшины. Перитонит во всей своей красе. Шансов у него без экстренной операции было немного.</p>
    <p>Мой внутренний резерв «Искры» таял на глазах. Я чувствовал, как по лбу катятся крупные капли пота, а перед глазами начинают плясать цветные круги. Еще немного, и я просто отключусь.</p>
    <p>— Держись, Семен Петрович, держись, — шептал я, из последних сил направляя остатки энергии в его измученное тело.</p>
    <p>— Илья, тебе плохо? — Кристина, закончив с катетером, с тревогой посмотрела на мое бледное лицо. — Ты весь мокрый!</p>
    <p>— Мана… почти на нуле, — с трудом выдавил я. — Не могу… его удержать…</p>
    <p>И тут Кристина сделала то, чего я от нее никак не ожидал. Она быстро подошла ко мне, взяла мою руку и прижала ее к своей груди. Я почувствовал, как от нее ко мне потек теплый, живительный поток энергии. Не сильный, но достаточный, чтобы немного восстановить мои силы.</p>
    <p>— Держи, — тихо сказала она. — Это все, что я могу. У нас, медсестер, Искра слабая, только на поддержание и небольшую подпитку хватает. Но тебе сейчас нужнее.</p>
    <p>Я с благодарностью посмотрел на нее. Да уж, медсестры в этом мире, похоже, действительно не блистали боевыми или сложными целительскими заклинаниями, но вот так поделиться своей жизненной силой с тем, кто на передовой, — это они умели.</p>
    <p>И это было очень ценно.</p>
    <p>Приток свежей энергии позволил мне продержаться еще немного, продолжая свои отчаянные попытки стабилизировать Гераськина до прихода основной помощи.</p>
    <p>— Да, Кристина, ты молодец, — я ободряюще кивнул ей, когда она ловко подключила вторую систему с раствором. — Теперь главное — продержаться до прихода хирургов.</p>
    <p>Она посмотрела на меня с таким восхищением, будто я только что в одиночку остановил землетрясение.</p>
    <p>— Илья, ты так уверенно всем командуешь! И твоя магия… как будто ты не адепт вовсе, — прошептала она.</p>
    <p>Я только усмехнулся. Если бы она знала…</p>
    <p>Через несколько минут, которые показались нам вечностью, в палату ввалился заспанный и явно недовольный дежурный хирург — мужчина лет сорока, с немного помятым лицом и значком Целителя второго класса на халате.</p>
    <p>Я его раньше не видел. Скользнул взглядом по бейджику — Арсений Валерьевич Зубов.</p>
    <p>— Что у вас тут стряслось, коллеги? — недовольно пробурчал хирург, зевая. — Опять адепты панику разводят на пустом месте?</p>
    <p>Я быстро и четко доложил ему ситуацию: анамнез пациента, динамика его состояния за последние дни и мои подозрения по анализам, текущая клиническая картина, данные Фырка, которые я, естественно, преподнес как свои точные диагностические выводы, основанные на глубоком анализе и интуиции. Предварительный диагноз — несостоятельность анастомоза, перитонит, гиповолемический шок.</p>
    <p>Зубов выслушал мой краткий доклад с плохо скрываемым скепсисом, но вид пациента его явно встревожил.</p>
    <p>— Да, картина не из приятных, — пробормотал он, быстро оценивая показатели на мониторе и бледное, покрытое испариной лицо Гераськина. — Ну-ка, посмотрим, что тут у нас…</p>
    <p>Он решительно положил руки на напряженный живот пациента, и я увидел, как вокруг его ладоней заплясали голубоватые искорки «Искры». Зубов явно пытался своей магией снять спазм, унять боль, возможно, даже «прощупать» источник проблемы. Он хмурился, что-то бормотал себе под нос, его лицо покрылось потом.</p>
    <p>— Черт… не поддается… — прошипел он сквозь зубы, но рук не убирал, продолжая свои магические пассы. — Что за дрянь… Как будто стена…</p>
    <p>Пока он колдовал, пытаясь пробиться сквозь защитные реакции организма пациента, я решил не терять времени.</p>
    <p>— Арсений Валерьевич, — начал я, стараясь, чтобы мой голос звучал спокойно, но настойчиво, — я практически уверен, что это несостоятельность анастомоза. Анализы, которые я видел еще днем, уже указывали на скрытое кровотечение и нарастающее воспаление. А сейчас, судя по клинике шока и выраженному перитониту, произошел либо массивный прорыв содержимого в брюшную полость, либо усилилось кровотечение.</p>
    <p>— Да погоди ты со своей несостоятельностью, адепт! — отмахнулся от меня Зубов, не прекращая своих магических манипуляций. Он явно не хотел признавать, что его магия не дает эффекта. — Может, это просто острый панкреонекроз так разыгрался… или тромбоз… Сейчас я его… сейчас…</p>
    <p>Но живот Гераськина оставался таким же каменным, а показатели на мониторе не улучшались, скорее наоборот. Зубов все сильнее хмурился, его дыхание стало прерывистым от напряжения.</p>
    <p>— Арсений Валерьевич, пожалуйста, поверьте мне! — я повысил голос, чувствуя, что мы теряем драгоценные минуты. — Каждая секунда промедления может стоить Семену Петровичу жизни! Если это действительно несостоятельность, а я в этом не сомневаюсь, то никакая консервативная или магическая терапия здесь не поможет! Нужна немедленная релапаротомия, санация брюшной полости и ушивание дефекта! Иначе мы его потеряем!</p>
    <p>И тут, когда Зубов, кажется, уже был на грани того, чтобы признать свое бессилие, но все еще не решался на радикальные меры, в наш напряженный диалог неожиданно вмешалась Кристина.</p>
    <p>Она подошла к Зубову, и ее голос, обычно такой мягкий и немного кокетливый, теперь звучал на удивление твердо и уверенно.</p>
    <p>— Арсений Валерьевич, — начала она, глядя ему прямо в глаза, — я, конечно, всего лишь медсестра, и адепта Разумовского знаю только первый день, но… Поверьте, то, что он сделал сегодня утром с пациентом Петренко, — это было невероятно! Он, будучи адептом, поставил диагноз, который не смогли увидеть даже опытные целители, и этот диагноз подтвердился! А сейчас… сейчас, до вашего прихода, он один, практически на исходе своих магических сил, делал все возможное, чтобы стабилизировать Семена Петровича! Он действовал быстро, четко и очень грамотно, как настоящий, опытный лекарь! Пожалуйста, прислушайтесь к нему! Он точно знает, что говорит, даже если он всего лишь адепт! Нельзя терять время!</p>
    <p>Зубов, тяжело дыша, наконец-то отнял руки от живота Гераськина. По его лицу градом катился пот.</p>
    <p>— Черт! — выдохнул он, с отчаянием глядя на пациента, потом на меня, потом на Кристину. — Действительно. Не получается! Магия не берет. Как будто там… все очень плохо… Похоже, вы оба правы. Какая, к дьяволу, консервативная терапия! Срочно в операционную! Волкова, живо! Анестезиологов! Операционную сестру! Готовьте все для экстренной релапаротомии! А ты, Разумовский… — он с каким-то новым выражением посмотрел на меня, — молодец. Не испугался.</p>
    <p>— Дошло наконец-то до этого барана в белом халате! — тут же ехидно прокомментировал Фырк у меня в голове. — А то так бы и колдовал над бедным мужиком, пока тот окончательно кони не двинул! Дурень!</p>
    <p>Я мысленно с ним согласился и с облегчением выдохнул. Получилось! А Кристина просто умница!</p>
    <p>Поднялась суета. Гераськина тут же экстренно повезли в операционную.</p>
    <p>Я уже было собрался идти с ними — в конце концов, это я поставил диагноз, и я должен был присутствовать на операции, хотя бы в качестве ассистента. Но Зубов остановил меня у самого входа в операционный блок.</p>
    <p>— Так, Разумовский, а вы остаетесь здесь, на отделении, — его голос был строгим, но в нем уже не было прежнего скепсиса. — Вы свою работу сделали, диагноз поставили, первую помощь оказали. Молодец. Но на эту операцию пойдет основная дежурная бригада. У вас, как у адепта, пока еще недостаточно официального опыта и допуска для таких серьезных вмешательств. Так что не обижайтесь. Оставайтесь здесь, присмотрите за остальными пациентами. Здесь тоже могут понадобиться ваши светлые мысли.</p>
    <p>Я хотел было возразить, сказать, что мой опыт позволяет мне ассистировать на операциях любой сложности, но вовремя прикусил язык. Спорить сейчас было бесполезно.</p>
    <p>Когда Гераськина экстренно укатили в операционную, я, проводив его сочувствующим взглядом, вернулся в ординаторскую. Кристина Волкова, все еще немного бледная после пережитого, но с блестящими от какого-то нового чувства глазами, смотрела на меня так, будто я только что воскресил ее любимого хомячка.</p>
    <p>Она ничего не сказала, только как-то особенно тепло улыбнулась, и в этой улыбке было столько всего — и благодарность, и восхищение, и, кажется, еще что-то, чего я пока не мог до конца понять. Я кивнул ей в ответ и прошел к своему временному рабочему месту за компьютером.</p>
    <p>Фырк тут же материализовался на спинке кресла, всем своим видом изображая крайнюю степень возмущения.</p>
    <p>— Ну, двуногий, ну ты даешь! — проскрипел он у меня в голове. — Я тут, можно сказать, жизнь этому Гераськину спас, точный диагноз поставил, а ты меня даже не похвалил! Ни одного доброго слова! А ведь если бы не я, вы бы до сих пор гадали, отчего у него живот болит! Неблагодарные!</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Кажется, мой пушистый компаньон ревновал меня к Кристине и ее восхищенным взглядам.</p>
    <p>— Фырк, ты же знаешь, что твоя помощь неоценима, — постарался я его успокоить. — Без тебя я бы, конечно, заподозрил неладное по анализам, но поставить такой точный диагноз так быстро… это было бы невозможно. Так что ты — настоящий герой. Просто я не люблю разбрасываться громкими словами.</p>
    <p>— Ну, если так… — Фырк немного смягчился, но все еще дулся. — Тогда в следующий раз требую официального признания моих заслуг! С занесением в личное дело и премией в виде двойной порции орешков!</p>
    <p>— Договорились, — кивнул я. — А сейчас у меня к тебе серьезный разговор. Почему ты тогда, когда я тебя просил посмотреть Гераськина в первый раз, ничего не увидел? Ведь проблема уже была, судя по его состоянию.</p>
    <p>Фырк как-то сразу сник. Его пушистый хвост поник, а ушки виновато прижались к голове.</p>
    <p>— Я не знаю, двуногий, — пробормотал он, и в его голосе прозвучали незнакомые мне до этого нотки растерянности и… стыда? — Я смотрел… честно смотрел! Но ничего такого не увидел. Только обычные послеоперационные изменения, небольшой отек. А вот эту дырку в анастомозе… ее как будто не было! Или я просто ее не заметил.</p>
    <p>Он выглядел таким расстроенным, что мне даже стало его немного жаль. Кажется, этот случай действительно выбил его из колеи. Он, видимо, привык считать себя непогрешимым диагностом, а тут — такой прокол.</p>
    <p>— Может, я устал? — неуверенно предположил он. — Или моя чуйка дала сбой? Я не знаю, двуногий, правда, не знаю. Мне так стыдно…</p>
    <p>И с этими словами он исчез. Просто растворился в воздухе, оставив меня в полном недоумении. Такого с ним еще не бывало. Он никогда не признавал своих ошибок, а только еще больше язвил и отшучивался.</p>
    <p>А тут — такое самобичевание. Странно.</p>
    <p>Я остался один в пустой ординаторской, размышляя над поведением Фырка. Мог ли он действительно не увидеть такую серьезную проблему из-за простой невнимательности? Вполне возможно.</p>
    <p>В конце концов, он хоть и дух (или кто он там на самом деле), но не всевидящее око. И он тоже может ошибаться, как и все мы. А это значит, что слепо доверять его диагнозам нельзя. Его нужно контролировать, перепроверять, использовать его как очень точный, но все же вспомогательный инструмент. Не волшебную палочку, которая решает все проблемы одним махом, а скорее, глаза, которые видят то, что скрыто от меня, но которые нужно направлять и проверять.</p>
    <p>И еще одна мысль не давала мне покоя. Фырк всегда производил впечатление очень старого, опытного и всезнающего существа. А тут — такая детская растерянность и обида. Как будто он не такой уж и опытный, как хочет казаться. Как будто он сам еще учится.</p>
    <p>Интересная теория.</p>
    <p>Остаток дежурства прошел на удивление спокойно. Никаких экстренных вызовов, никаких форс-мажоров. Я сделал еще один обход, проверил назначения, заполнил необходимые бумаги. Пациенты мирно спали, и даже Фырк больше не появлялся, видимо, переживая свою трагедию где-то в астрале.</p>
    <p>Единственным развлечением для меня были периодические встречи с Кристиной Волковой на сестринском посту. Она, кажется, окончательно убедилась в моих экстраординарных способностях и теперь смотрела на меня с плохо скрываемым обожанием.</p>
    <p>И каждый раз, когда я проходил мимо, она, как бы невзначай, облизывала свои пухлые губки и строила мне такие глазки, что у меня самого начинало немного зудеть… Ну в общем, вы поняли. Да уж, с этой девушкой скучать точно не придется.</p>
    <p>Под утро, когда до конца моего показательного дежурства оставалось всего пара часов, мне все-таки удалось немного вздремнуть прямо в старом скрипучем кресле в ординаторской. Сказалась усталость от предыдущего суматошного дня и бессонной ночи с Вероникой, да и ночное происшествие с Гераськиным добавило адреналина, который теперь сменился приятной тяжестью во всем теле.</p>
    <p>Проснулся я оттого, что затекла шея. С твердым намерением сделать последний перед сдачей смены обход, я вышел из ординаторской.</p>
    <p>Обойдя палаты и убедившись, что все мои ночные подопечные мирно спят и не выказывают признаков беспокойства, я направился обратно в ординаторскую, чтобы сделать необходимые записи в журнале и подготовиться к приходу дневной смены.</p>
    <p>И как раз на полпути, в длинном больничном коридоре, я увидел приближающуюся троицу моих коллег-хомяков. Они шли довольно бодро, о чем-то оживленно переговариваясь, и, завидев меня, кажется, даже немного ускорили шаг, явно стремясь первыми добраться до заветной двери ординаторской.</p>
    <p>— О, смотри-ка, двуногий! — Фырк, как ни в чем не бывало, материализовался у меня на плече, сверкая своими наглыми синими глазищами. — А вот и наши труженики тыла пожаловали! Как на работу спешат, прямо любо-дорого посмотреть! Сразу видно — будущие светила медицины!</p>
    <p>— С возвращением, Фырк, — я мысленно кивнул ему, но он, кажется, пропустил мое приветствие мимо ушей, увлекшись созерцанием хомяков.</p>
    <p>Эти трое действительно почти бегом добрались до двери. Суслик-Фролов, как истинный джентльмен (или просто желая выслужиться перед Белочкой), распахнул перед ней дверь, пропустил ее вперед широким жестом, потом так же галантно пропустил Пончика-Величко.</p>
    <p>Но когда в проем двинулся я, Суслик, который, видимо, решил, что его миссия выполнена, резко шагнул вперед, едва не снеся меня с ног. Еще немного, и я бы точно ему врезал, чисто инстинктивно. Да уж, с координацией у этого будущего светила были явные проблемы.</p>
    <p>— И вам доброе утро, коллеги! — сказал я, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно более нейтрально, хотя так и подмывало съязвить что-нибудь по поводу их утренней резвости.</p>
    <p>Они только что-то невнятно пробурчали в ответ, даже не посмотрев в мою сторону. Я про себя отметил, что их вчерашнее подобострастное восхищение куда-то испарилось. Теперь они вели себя как-то настороженно и даже немного враждебно.</p>
    <p>— Ага, дошло до них наконец-то! — тут же прокомментировал Фырк. — Поняли, хомячки, что ты им не просто милый адепт-герой, а самый настоящий конкурент! И что из-за тебя кто-то из них может пролететь мимо теплого местечка в команде Шаповалова, как фанера над Парижем! Вот и надулись, как мыши на крупу!</p>
    <p>Я мысленно с ним согласился.</p>
    <p>Похоже, крысиные бега начались. Что ж, мне от этого, как говорится, ни горячо, ни холодно. Я за место в команде Шаповалова не цеплялся, мне главное было просто работать в хирургии и развиваться. А вот то, что эти трое теперь могут начать мне пакостить исподтишка, — это было уже неприятно. Лишь бы под ногами не путались и пациентам не вредили.</p>
    <p>Я сел за компьютер, чтобы проверить истории болезней и дождаться Шаповалова. Нужно было официально сдать ему дежурство. Тут Белочка-Борисова, которая до этого с преувеличенным усердием листала какой-то медицинский журнал, вдруг подошла ко мне.</p>
    <p>— Илья, — она постаралась, чтобы ее голос звучал как можно более невинно и заботливо.</p>
    <p>— А ты чего домой не идешь? Смена же твоя уже закончилась. Устал, наверное?</p>
    <p>Я пожал плечами.</p>
    <p>— Да нет, не особо. Хочу дождаться Игоря Степановича, сдать ему дежурство, доложить о пациентах. Порядок должен быть.</p>
    <p>Тут в разговор влез Суслик-Фролов.</p>
    <p>— Да брось ты, Разумовский! — он пытался выглядеть безмятежным. — Не нужно ему ничего сдавать! Адепты и подмастерья на дежурстве — это так, для галочки. Мы же просто учимся, помогаем по мелочи. Никто от нас официальных отчетов не требует.</p>
    <p>— Да-да, — поддакнул Пончик-Величко, пытаясь изобразить на своем круглом лице сочувствие. — Ты же, наверное, всю ночь глаз не сомкнул! Устал, как собака! Спать тебе нужно, а не Шаповалова ждать! Он все равно позже всех приходит! Иди домой, отсыпайся!</p>
    <p>— А вот это уже чистой воды провокация, двуногий! — тут же встрепенулся Фырк. — Хотят, чтобы ты свалил по-тихому, а они потом Шаповалову на тебя настучат, что ты дежурство бросил и пациентов без присмотра оставил! Вот же гаденыши мелкие! Я на своем веку много всяких интриганов повидал, но чтобы вот так, в открытую…</p>
    <p>— Я и сам это прекрасно понимаю, Фырк, — мысленно остановил я его. — Субординация, отчетность, передача смены — это основы. А эти хомяки, похоже, решили сыграть со мной в нечестную игру. Ну что ж, посмотрим, кто кого.</p>
    <p>Вслух же я сказал, мило улыбнувшись этой троице:</p>
    <p>— Очень польщен вашей заботой, коллеги. Но я все-таки предпочитаю дождаться Игоря Степановича. У меня есть что ему рассказать о прошедшей ночи. Да и порядок есть порядок.</p>
    <p>Хомяки тут же как-то скисли и потеряли ко мне всякий интерес. Кажется, они немного расстроились, что их хитроумный план не сработал. А я про себя только усмехнулся. Наивные!</p>
    <p>И тут, как по заказу, в ординаторскую вихрем влетел сам Шаповалов. Вид у него был на удивление бодрый и даже какой-то довольный.</p>
    <p>— Так, лабораторные животные! — рявкнул он на своих интернов, которые тут же подскочили со своих мест. — Какого черта вы здесь прохлаждаетесь⁈ Пациенты уже заждались ваших умных лиц и гениальных назначений! Это я все в кавычках сказал, если что, — он махнул, думая пальцами обеих рук в воздухе. — Марш по палатам, обход делать! Живо!</p>
    <p>Хомяки пулей вылетели из ординаторской, едва не сбив друг друга с ног. Шаповалов проводил их насмешливым взглядом, потом повернулся ко мне.</p>
    <p>— А, Разумовский! Еще здесь? Ну, как прошло твое первое боевое дежурство? Никто не умер по твоей вине?</p>
    <p>Я встал.</p>
    <p>— Доброе утро, Игорь Степанович. Дежурство прошло относительно спокойно. Если не считать одного экстренного случая. Пациенту Гераськину Семену Петровичу ночью стало резко хуже. Мной был поставлен предварительный диагноз: несостоятельность гастроэнтероанастомоза, перитонит. Он был экстренно взят в операционную дежурной бригадой под руководством Арсения Валерьевича Зубова. Насколько мне известно от коллег, диагноз подтвердился, операция прошла, и пациент сейчас находится в реанимации, состояние оценивается как стабильно тяжелое.</p>
    <p>Шаповалов удивленно хмыкнул.</p>
    <p>— Надо же! Прям-таки спас! — он как-то странно улыбнулся. — А ты, Разумовский, я смотрю, не теряешь времени даром и уже вовсю консультируешь наших дежурных хирургов? Ну что ж, герой, можешь идти домой. Заслужил. А подробности я и так уже знаю. Мне тут Волкова щас целую поэму напела о твоих невероятных диагностических способностях и о том, как ты там чуть ли не в одиночку пациента до операционной дотянул, пока все остальные репу чесали.</p>
    <p>Я слегка удивился. Не ожидал такой осведомленности. И уж тем более такой положительной реакции.</p>
    <p>— Так что, Разумовский, — Шаповалов подошел ко мне и неожиданно дружелюбно хлопнул по плечу, — иди домой, отсыпайся. Ты сегодня действительно молодец.</p>
    <p>— Надо же! — присвистнул Фырк, когда мы с ним вышли из ординаторской. — «Молодец»! Да Шаповалов, похоже, тобой почти восхищается! Вот это поворот!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Через пару часов, когда утренняя суматоха в отделении немного улеглась, Алина Борисова, Максим Фролов и Семен Величко снова собрались в ординаторской. Игорь Степанович Шаповалов сидел за своим компьютером, углубившись в изучение сложной истории болезни.</p>
    <p>Хомяки уже успели сделать обход, выполнить назначения и теперь занимались текущей бумажной работой, исподтишка бросая друг на друга многозначительные взгляды.</p>
    <p>Наконец, Алина, самая смелая из троицы, решилась. Она незаметно псыкнула Фролову и Величко, показывая им глазами, чтобы они ее поддержали, и подошла к столу Шаповалова.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — начала она как можно более вкрадчивым голосом. — А вы это всерьез насчет адепта Разумовского? Вы действительно хотите оставить его у себя в команде?</p>
    <p>Шаповалов оторвался от монитора и удивленно посмотрел на нее.</p>
    <p>— А что тебя смущает, Борисова? — он усмехнулся. — Боишься конкуренции? Правильно боишься. Этот Разумовский, хоть и адепт, а соображает получше некоторых моих опытных ординаторов. И диагнозы, в отличие от вас троих, ставит правильные. Да еще и такие, что не каждый Мастер-Целитель с первого раза разгадает.</p>
    <p>— Но он же всего лишь адепт! — тут же подхватил Фролов, подскакивая со своего места. — У него же практически нет опыта! Он же… он же ничего толком не знает! И не умеет!</p>
    <p>— Ошибаешься, Фролов, — Шаповалов снова усмехнулся, но на этот раз как-то очень неприятно. — Похоже, этот адепт знает и умеет побольше вашего. Какая разница, какой у человека ранг, если он реально лечит людей и спасает им жизни⁈ Мне, если честно, глубоко плевать на все эти ваши гильдейские цацки и звания! Мне важен результат! А результат у Разумовского, как мы все сегодня убедились, просто блестящий! К тому же, — он сделал многозначительную паузу, — до меня тут дошли слухи со скорой, что наш Разумовский после того случая с Ветровым уже по уровню «Искры» тянет на полноценного Подмастерья. Просто официально еще не оформился. Так что вопрос его формального ранга — это, я думаю, дело ближайшего времени и некоторой бюрократической возни в Гильдии.</p>
    <p>— Но ведь без официальной сдачи экзаменов в Гильдии его ранг дальше расти не будет! — не унимался Величко, которому очень не хотелось уступать свое место какому-то выскочке. — Это же доказанный факт! Так что ему в любом случае придется все сдавать, как положено!</p>
    <p>— Ой, Величко, не умничай, а? — Шаповалов махнул на него рукой. — Сам-то в адептах два года проходил, пока на Подмастерье не сподобился! А этот, глядишь, через пару месяцев уже Целителем станет!</p>
    <p>Алина Борисова, однако, сдаваться не собиралась.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — она снова приняла самый невинный вид. — А раз уж Разумовский теперь, можно сказать, почти член вашей команды, ему ведь нужно будет устроить настоящее хирургическое посвящение? Такое же, как вы нам устраивали, когда мы только пришли? Чтобы он, так сказать, почувствовал всю прелесть нашей профессии?</p>
    <p>— Точно! — тут же подхватил Фролов, которому эта идея явно пришлась по вкусу. — И даже пожестче, чем нам! Раз уж он такой весь из себя умный и талантливый! Пусть докажет, что он не только диагнозы ставить умеет, но и руки у него из правильного места растут!</p>
    <p>Шаповалов медленно обернулся к своей троице. Несколько секунд он молча разглядывал их хитрые физиономии, потом его губы медленно растянулись в очень нехорошей ухмылке. Он откинулся на спинку кресла и расхохотался. Громко, от души, так что хомяки даже немного испугались.</p>
    <p>— Посвящение, говорите? — он вытер выступившие от смеха слезы. — Да еще и пожестче? Ха! А это мысль! Это мы очень даже любим! Это мы с превеликим удовольствием устроим! Пусть наш «гений» Разумовский почувствует на своей шкуре, что такое настоящая хирургия! А то ишь, расслабился тут у нас, диагнозы ставит, начальству нравится… Непорядок! Ну что ж, хомячки мои, готовьтесь! У нас намечается очень веселое посвящение!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Пятничное утро встретило меня неласково.</p>
    <p>Будильник, казалось, звенел прямо у меня в мозгу, вырывая из объятий сна, в котором я ассистировал на операции самому Пирогову, попутно объясняя ему преимущества лапароскопии.</p>
    <p>Я снова пришел в больницу через главный вход — другого пути в хирургию для персонала просто не существовало. Так что теперь мне предстояло каждый раз наслаждаться лицезрением просторного холла и его очаровательных обитательниц.</p>
    <p>Девочки на стойке регистрации, Леночка и Машенька, заметив меня, тут же расцвели, как майские розы, и принялись махать мне руками так энергично, будто я был их давно потерянным кумиром, вернувшимся из кругосветного путешествия.</p>
    <p>— Илья! Доброе утро! — их голоса, как всегда, звенели колокольчиками. — Вы сегодня прямо сияете! Наверное, хорошо отдохнули?</p>
    <p>Они одновременно хлопнули своими длиннющими ресницами и так многозначительно на меня посмотрели, что я едва сдержал смешок. Да уж, отдых у меня был еще тот.</p>
    <p>— И вам доброе утро, прекрасные дамы! — я постарался изобразить на лице самую голливудскую из своих улыбок. — Можно сказать, что отдохнул. Набрался сил для новых трудовых подвигов!</p>
    <p>Они хихикнули и пожелали мне удачи. Я же, не задерживаясь, направился к лифтам, чувствуя на себе их взгляды.</p>
    <p>Едва двери лифта бесшумно сомкнулись, отрезая меня от внешнего мира, как рядом, прямо из воздуха, материализовался мой неизменный спутник.</p>
    <p>— Бу! — Фырк возник у меня над головой, свесившись с потолочного плафона и пытаясь, видимо, изобразить страшное привидение. — Напугал? А? Ну скажи, что напугал!</p>
    <p>— Нет, Фырк, не напугал, — я даже не моргнул. К его эксцентричным выходкам я уже привык. — И вообще, где тебя носило весь вчерашний день? Опять спасал Вселенную от нашествия разумных кабачков?</p>
    <p>— А тебе какое дело, любознательный ты мой? — Фырк спрыгнул мне на плечо и деловито уселся, поправляя свою серебристую шерстку, которая сегодня почему-то особенно пушилась. — У меня, между прочим, были очень важные и совершенно секретные дела! Я проводил инспекцию больничных подвалов на предмет наличия там призраков бывших главврачей! И знаешь, нашел парочку весьма интересных экземпляров! Один до сих пор пытается пересчитать все бинты, а другой — ищет заначку с коньяком, которую он спрятал еще при царе Горохе!</p>
    <p>— Понятно, — я усмехнулся. — Значит, опять гонял местных крыс и тараканов. Слушай, Фырк, ты ведь не очень-то любишь надолго покидать пределы этой больницы, верно? А что, если я тебе скажу, что знаю способ, как это можно исправить? Может, если бы ты мне немного больше рассказал о себе, о своей природе, я бы смог что-нибудь придумать? И ты бы смог свободно путешествовать со мной, куда захочешь.</p>
    <p>Фырк на мгновение замолчал, потом как-то хитро прищурил свои огромные синие глазищи.</p>
    <p>— А с чего это ты вдруг такой заботливый стал, двуногий? — проскрипел он. — Уж не задумал ли ты меня куда-нибудь продать на черном рынке магических существ? Или, может, решил поставить на мне какой-нибудь свой бесчеловечный медицинский эксперимент? Нет уж, спасибо! Меня и здесь неплохо кормят…</p>
    <p>Он явно увиливал от прямого ответа, но я видел, что мои слова его зацепили. Этот маленький хитрец определенно что-то скрывал, и это «что-то» было связано с его привязанностью к этому месту. Или ко мне?</p>
    <p>Вчера, вместо того чтобы завалиться спать после своего первого официального ночного дежурства в хирургии, я почти до утра просидел над книгами.</p>
    <p>Во-первых, нужно было срочно готовиться к экзаменам на ранг подмастерья — я не собирался долго оставаться в статусе «подающего надежды адепта». А во-вторых, я все-таки надеялся найти хоть какую-то информацию о Фырке и его сородичах.</p>
    <p>Увы, поиски пока не увенчались успехом. «Духи Больницы», «фамильяры-диагносты», «разумные бурундуки-целители» — древние фолианты выдавали лишь какие-то невнятные легенды, сказки и суеверия.</p>
    <p>Ничего конкретного. Но я не терял надежды. Рано или поздно я докопаюсь до истины.</p>
    <p>Лифт плавно остановился на пятом этаже, и я вышел в уже знакомый коридор хирургического отделения. В ординаторской, к моему удивлению, уже вовсю кипела жизнь.</p>
    <p>За столом сидела Белочка-Борисова, сосредоточенно уткнувшись в какую-то толстую книгу. А у окна стоял сам Шаповалов и о чем-то оживленно беседовал по телефону, активно жестикулируя свободной рукой.</p>
    <p>Я поздоровался со всеми и про себя отметил, что Пончика и Суслика пока не видно. Опаздывают, лежебоки. Хотя позавчера, когда они пытались меня сплавить с дежурства, они примчались чуть ли не раньше самого Шаповалова.</p>
    <p>Видимо, сегодня у них не было такой острой необходимости демонстрировать свое рвение.</p>
    <p>Шаповалов, заметив меня, коротко кивнул и, быстро закончив телефонный разговор, подошел к своему столу. Он достал из ящика бумаги и протянул их мне.</p>
    <p>— Вот, Разумовский, держи. Это твой официальный договор о переводе в наше отделение. Я уже подписал. Осталась только твоя подпись.</p>
    <p>Я взял бланк. Стандартный типовой договор, ничего особенного.</p>
    <p>Ничего особо примечательного на первый взгляд. Я быстро пробежал глазами по основным пунктам — должность, обязанности, условия работы… И тут мой взгляд зацепился за графу «Оплата труда».</p>
    <p>Цифры, указанные там, заставили меня невольно присвистнуть. Ставка адепта, переведенного в ординатуру хирургического отделения, составляла четыреста имперских рублей. Плюс еще пятьдесят рублей надбавки за ранг адепта.</p>
    <p>Итого — четыреста пятьдесят рублей! Да это же не просто шаг вперед, это был настоящий прыжок. С такой зарплатой я смогу снять приличную квартиру поближе к работе и начать откладывать, при этом особо не ущемляя себя в рационе. Да и Морковку свою смогу баловать нормальным кошачьим кормом.</p>
    <p>Я быстро пробежал глазами по пунктам, не особо вчитываясь в мелкий шрифт (все равно там, скорее всего, одна юридическая нудятина), и размашисто поставил свою подпись в указанном месте.</p>
    <p>— Отлично, — я протянул ему оба экземпляра. — Один вам, один мне.</p>
    <p>Но Шаповалов забрал оба и не спешил отдавать мне мой экземпляр. Он хитро улыбнулся и убрал бумаги обратно в ящик стола.</p>
    <p>— Э-э-э… Игорь Степанович, а мой экземпляр? — я удивленно посмотрел на него.</p>
    <p>— Ага, вот и началось! — тут же прокомментировал Фырк. — Сейчас он тебе скажет, что ты его получишь только после того, как станцуешь ему джигу на операционном столе! Или принесешь ему перо из хвоста Жар-птицы! Эти начальники — они такие затейники!</p>
    <p>— А свой экземпляр, Разумовский, — Шаповалов откинулся на спинку кресла и смерил меня оценивающим взглядом, — ты еще должен заслужить. Доказать, так сказать, что ты действительно достоин быть в моей команде. А не просто так, за красивые глазки и удачно подвернувшийся случай с Петренко.</p>
    <p>Я внутренне усмехнулся. Ну да, конечно. Как же без этого.</p>
    <p>— И как же я могу это заслужить, Игорь Степанович? — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более невинно.</p>
    <p>— А очень просто, — Шаповалов снова хитро улыбнулся. — Вот тебе твое первое серьезное задание. Пациентка Дериглазова Валентина Сидоровна, пятьдесят пять лет. Палата номер пятьсот восемнадцать. Поступила вчера вечером с жалобами на… впрочем, сам все увидишь в истории болезни. Твоя задача — поставить ей точный диагноз и назначить адекватное лечение. И чтобы к вечеру у меня на столе лежал полный отчет о проделанной работе. Справишься — получишь свой экземпляр договора. Не справишься… ну, тогда, как говорится, се ля ви. Можешь возвращаться на свою скорую. Удачи, адепт!</p>
    <p>Он протянул мне тонкую папку с историей болезни. Я молча взял ее и, кивнув, направился к выходу. У самой двери Шаповалов меня окликнул:</p>
    <p>— Разумовский!</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>— Да, Игорь Степанович?</p>
    <p>— Это очень серьезное дело, — его голос вдруг стал неожиданно жестким. — И очень ответственное. Так что отнесись к нему со всей серьезностью. От твоего диагноза и твоих действий будет зависеть не только твоя дальнейшая карьера, но и, возможно, жизнь этой женщины. Понял?</p>
    <p>— Понял, Игорь Степанович, — я кивнул и вышел из ординаторской.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, допрыгался? — Фырк, который все это время сидел тихо, теперь не мог скрыть своего злорадства. — Похоже, Шаповалов решил устроить тебе настоящее испытание! И что-то мне его тон совсем не понравился! Уж больно он был напряженный. Как будто он сам чего-то боится. Или знает что-то такое, чего не знаем мы.</p>
    <p>— Я с тобой согласен, Фырк, — я задумчиво потер подбородок. — Что-то здесь не так. Слишком уж все это подозрительно. «Серьезное дело», «ответственное»… Похоже, меня ждет какой-то подвох. Очень неприятный подвох.</p>
    <p>— А я тебе говорил! — тут же встрепенулся Фырк. — Это же классика жанра! Посвящение новичка! В хирургии такое сплошь и рядом практикуется! Подсовывают самому неопытному самый сложный или самый безнадежный случай, а потом смотрят, как он будет выкручиваться! А если не выкрутится — ну, значит, не достоин быть в их элитном клубе! Жестокие они, эти хирурги! Просто садисты в белых халатах!</p>
    <p>Я только вздохнул.</p>
    <p>В его словах, к сожалению, была доля правды. В моем прошлом мире такая практика тоже существовала, особенно в некоторых старых хирургических школах. И я, каюсь, грешен, сам пару раз участвовал в подобных посвящениях, когда был молодым и горячим. К сожалению.</p>
    <p>— Ладно, Фырк, не каркай, — я постарался отогнать неприятные воспоминания. — Пойдем посмотрим, что там за «серьезное дело» нас ждет. И держи ухо востро. Мне твоя помощь сегодня может очень понадобиться.</p>
    <p>Мы направились в пятьсот восемнадцатую палату. Это была обычная четырехместная палата, довольно светлая и чистая. Три койки были заняты, одна пустовала.</p>
    <p>— Здравствуйте! — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более бодро и дружелюбно. — Кто из вас Дериглазова Валентина Сидоровна?</p>
    <p>Женщина, лежавшая у окна, с усталым лицом и потухшим взглядом, подняла руку.</p>
    <p>— Это я, господин лекарь.</p>
    <p>Я подошел к ней, открывая на ходу историю болезни. И тут Фырк, который до этого сидел у меня на плече, разглядывая пациенток, вдруг издал удивленный писк.</p>
    <p>— Опаньки! А вот это сюрприз! — прошептал он мне на ухо. — Двуногий, да ты не поверишь! Это же тетя Валя, уборщица из неврологического отделения! Я ее сто раз видел, как она там полы намывает и с цветочками на подоконнике разговаривает! Что она тут делает⁈</p>
    <p>Услышав от Фырка, что моя «серьезная и ответственная» пациентка Дериглазова — это не кто иная, как тетя Валя, уборщица из неврологии, я едва сдержал смешок. Ну, Шаповалов, ну, интриган!</p>
    <p>Вот это я понимаю, посвящение в хирурги!</p>
    <p>Подсунуть мне заведомо здоровую женщину, чтобы я весь день бился над ней, как рыба об лед, пытаясь найти несуществующую болезнь! Оригинально, ничего не скажешь.</p>
    <p>Меня это, конечно, немного злило.</p>
    <p>Вместо того чтобы заниматься настоящими, серьезными пациентами, которых в отделении наверняка хватало, я должен был тратить свое драгоценное время на эти детские игры. Но, с другой стороны, это было даже забавно.</p>
    <p>Посмотрим, кто кого переиграет.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, попался? — Фырк, кажется, тоже оценил всю иронию ситуации и теперь откровенно веселился, сидя у меня на плече. — А ты-то уж, наверное, настроился на очередную битву с редким и коварным недугом! А тут — бац! — и тетя Валя собственной персоной! Да еще и, судя по ее цветущему виду, абсолютно здоровая! Ну, терпи, двуногий, терпи! Пока ты всего лишь адепт, придется тебе плясать под дудку этих ваших «мастеров-целителей»! Зато будет что вспомнить на пенсии!</p>
    <p>Я только хмыкнул. Терпеть я, конечно, буду, но и в долгу не останусь.</p>
    <p>Я еще раз внимательно просмотрел историю болезни тети Вали. Анализы — идеальные, хоть сейчас в космос запускай. Жалобы — какие-то невнятные: «общая слабость», «иногда покалывает в боку», «плохой сон».</p>
    <p>В общем, стандартный набор для женщины ее возраста, которая много работает физически и мало отдыхает. Я провел краткий осмотр: давление в норме, пульс ровный, живот мягкий, безболезненный. Никаких патологических симптомов. Ну точно, развод чистой воды.</p>
    <p>Я вышел из палаты, оставив тетю Валю в некотором недоумении.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, какие твои дальнейшие действия? — с любопытством спросил Фырк. — Пойдешь к Шаповалову каяться, что не смог найти у уборщицы смертельное заболевание? Или, может, начнешь ее лечить от «синдрома хронической усталости» с помощью чудодейственных припарок из подорожника?</p>
    <p>— Увидишь, — я решительно направился в сторону ординаторской.</p>
    <p>Там Шаповалова, как назло, не оказалось. За столами сидели только хомяки и с умным видом ковырялись в каких-то бумажках.</p>
    <p>— А где ваш босс? — спросил я, стараясь, чтобы мой голос не слишком дрожал от сдерживаемого гнева.</p>
    <p>Троица удивленно подняла на меня глаза.</p>
    <p>— Игоря Степановича нет, — пожал плечами Суслик. — Он на экстренную операцию ушел. А что, что-то случилось?</p>
    <p>— А ты что, Илья, уже закончил с пациенткой? — Белочка-Борисова подалась вперед, и в ее глазах я заметил какой-то нездоровый блеск. — Так быстро? Нашел у нее что-нибудь интересное?</p>
    <p>Я смерил их всех троих тяжелым взглядом.</p>
    <p>— А то вы не знаете, что это за пациентка! — прорычал я. — Это же обычное посвящение в хирурги, так ведь? Подсунули мне здоровую женщину, чтобы я тут весь день, как идиот, бегал и искал у нее несуществующие болячки! Самих-то, небось, также посвящали, когда вы только пришли! И теперь решили на мне отыграться! Так вот, знайте, я в эти ваши дурацкие игры играть не собираюсь! И под дудку Шаповалова плясать тоже!</p>
    <p>Пончик-Величко испуганно выпучил глаза и замотал головой.</p>
    <p>— Да ты что, Илья! Какое посвящение⁈ У нас в хирургии такого отродясь не было! Игорь Степанович, конечно, строгий, но он таким не занимается! И нас никто не посвящал! Мы просто работали, и всё!</p>
    <p>— Да-да, — тут же подхватил Суслик-Фролов, пытаясь изобразить на своем лице крайнюю степень удивления. — Это действительно очень сложный и непонятный случай! Игорь Степанович сам уже голову сломал, пытаясь понять, что с Дериглазовой!</p>
    <p>— И ты им веришь, двуногий? — скептически прошептал Фырк мне на ухо. — По-моему, они врут как дышат! Уж больно у них морды хитрые!</p>
    <p>Я задумался.</p>
    <p>Слова хомяков звучали на удивление правдиво. В их голосах не было обычной издевки или насмешки. Скорее, какое-то замешательство и даже сочувствие. Но я не исключал, что они могут быть заодно с Шаповаловым и просто разыгрывают этот спектакль, чтобы меня запутать.</p>
    <p>И тут у меня в голове родился план. Коварный, но, как мне показалось, очень эффективный.</p>
    <p>Я сделал самое озабоченное и встревоженное лицо, на какое только был способен.</p>
    <p>— Да? Правда? — я постарался, чтобы в моем голосе прозвучали нотки раскаяния. — А я подумал, что это Шаповалов так надо мной издевается. Простите, ребята, если что не так. Ну, раз это действительно сложный случай… Пойду тогда еще поищу. Может, что-нибудь и найду.</p>
    <p>Я развернулся и вышел из ординаторской, оставив хомяков в полном недоумении.</p>
    <p>— Ты что это задумал, двуногий? — тут же вцепился в меня Фырк. — Какой еще искать? Она же здоровая, как бык! Или ты решил у нее радикулит найти? Или, может, плоскостопие?</p>
    <p>Я только загадочно улыбнулся и ничего ему не ответил. Вместо этого я зашел в процедурный кабинет, взял из шкафчика стерильный шприц и пару пробирок и снова направился в палату к Дериглазовой.</p>
    <p>— Валентина Сидоровна, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более серьезно и озабоченно. — Знаете, что-то мне ваши анализы, которые вы сдавали при поступлении, не очень нравятся. Есть там некоторые настораживающие моменты. Я бы хотел их перепроверить. Давайте-ка мы с вами еще разок кровь из вены возьмем, хорошо?</p>
    <p>Тетя Валя, услышав про «настораживающие моменты», тут же испуганно выпучила глаза и безропотно протянула мне руку. Я быстро и профессионально взял у нее кровь, поблагодарил за терпение и поспешил в лабораторию.</p>
    <p>Лаборатория находилась на другом этаже, и всю дорогу Фырк не переставал пыхтеть и возмущаться.</p>
    <p>— Ну, двуногий, я от тебя такого не ожидал! — скрипел он. — Мучить бедную женщину, брать у нее кровь, когда она и так здорова! Это же просто садизм какой-то! Я всегда знал, что вы, лекари, — скрытые маньяки!</p>
    <p>Я только усмехался. Пусть себе ворчит. Скоро он все поймет.</p>
    <p>В лаборатории, благодаря моему новому статусу и паре ласковых слов в адрес симпатичной лаборантки, мои анализы пообещали сделать вне очереди. Да и магия здесь творила чудеса — специальные артефакты выделяли все необходимые элементы и показатели буквально за десять-пятнадцать минут.</p>
    <p>Я взял распечатку с результатами и внимательно пробежал по цифрам. Ну, так я и думал. Все в пределах идеальной нормы.</p>
    <p>Я вернулся в палату к Дериглазовой. Она ждала меня с нескрываемой тревогой.</p>
    <p>— Ну что, господин лекарь? Что там у меня? — ее голос дрожал.</p>
    <p>— Валентина Сидоровна, — я постарался придать своему лицу самое скорбное выражение. — Боюсь, новости у меня для вас не очень хорошие. Анализы подтвердили мои самые худшие опасения. У вас очень серьезное и редкое заболевание. Называется оно «острая перемежающаяся порфирия с преимущественным поражением центральной нервной системы». Если не начать немедленное лечение, последствия могут быть самыми печальными.</p>
    <p>Тетя Валя ахнула и схватилась за сердце.</p>
    <p>— Но… но я же… я же ничего такого не чувствую! — пролепетала она.</p>
    <p>— Это очень коварная болезнь, Валентина Сидоровна, — я покачал головой. — Она может долгое время протекать бессимптомно, а потом ударить со всей силы. Но не волнуйтесь, мы успели ее поймать на ранней стадии. Я вам сейчас выпишу специальные таблетки, их нужно будет принимать строго по схеме. А еще нам нужно будет сделать вам один укол. Препарат очень сильный, и на него почти всегда бывает аллергическая реакция — будете вся чесаться, как будто вас блохи покусали. Но это не страшно, мы вам тут же дадим антигистаминное, и все пройдет. Главное — начать лечение как можно скорее.</p>
    <p>Дериглазова слушала меня с широко раскрытыми от ужаса глазами. А когда я упомянул про «укол» и «чесаться», она вдруг резко замотала головой.</p>
    <p>— Нет-нет, господин лекарь, никакого укола мне не надо! — испуганно выпалила она. — Я… я очень боюсь уколов! И чесаться я тоже не хочу! Давайте пока обойдемся таблетками, а? А там посмотрим. Может, оно и само пройдет?</p>
    <p>— Ну, смотрите сами, Валентина Сидоровна, — я пожал плечами. — Дело ваше. Но потом, когда станет поздно, не говорите, что я вас не предупреждал.</p>
    <p>Я оставил ей на тумбочке безобидную аскорбинку под видом «супер-таблеток от порфирии» и вышел из палаты, оставив ее в глубокой задумчивости и панике.</p>
    <p>— Ну ты даешь, двуногий! — Фырк, который все это время сидел тихо, теперь не мог сдержать своего восхищения. — «Острая перемежающаяся порфирия»! Да она же от одного названия этой твоей болезни чуть в обморок не упала! А уж когда ты про укол и чесотку заговорил… Я думал, она прямо на кровати родит от страха! Ты просто гений коварства! Но зачем ты все это устроил? Она же здоровая!</p>
    <p>— А вот это, мой дорогой Фырк, ты мне сейчас и расскажешь, — я хитро улыбнулся. — Точнее, не расскажешь, а посмотришь. Я хочу, чтобы ты еще раз, очень-очень внимательно, осмотрел нашу больную Дериглазову изнутри. Особенно обрати внимание на ее сердце, сосуды, печень и почки. Это те органы, которые обычно первыми дают сбой в ее возрасте, даже если внешне все выглядит благополучно. И доложишь мне все в мельчайших подробностях. А я тебе потом расскажу, зачем мне все это было нужно. Договорились?</p>
    <p>Фырк недовольно фыркнул, но любопытство, видимо, взяло верх.</p>
    <p>— Ладно, двуногий, уговорил, — проворчал он. — Только смотри у меня! Если там опять ничего интересного не будет, я на тебя обижусь! И в следующий раз заставлю тебя самого внутрь заглядывать!</p>
    <p>Он метнулся в сторону палаты Дериглазовой, а я, усмехаясь, направился в ординаторскую. Нужно было проверить, что там произошло в отделении за время моего отсутствия, пока я тут посвящениями занимался.</p>
    <p>В ординаторской, к счастью, было пусто. Хомяки, видимо, разбежались по палатам, а Шаповалов еще не вернулся с операции. Я сел за компьютер и углубился в изучение историй болезни.</p>
    <p>Не прошло и десяти минут, как дверь в ординаторскую с грохотом распахнулась, и на пороге появился разъяренный, как сто тысяч чертей, Шаповалов.</p>
    <p>— Разумовский! — заорал он так, что у меня чуть барабанные перепонки не лопнули. — Какого хрена ты тут устроил? Ты что себе позволяешь, адепт недоделанный? Ты зачем напугал бедную Валентину Сидоровну до полусмерти? Она же теперь от меня шарахается, как от прокаженного, и требует немедленной выписки! Говорит, что у нее смертельная болезнь, и что ты ей уколы жуткие собирался делать! Ты что, с ума сошел? Она же абсолютно здоровая женщина!</p>
    <p>Я сделал самое невозмутимое лицо, на какое только был способен. В этот самый момент рядом со мной материализовался Фырк и с нескрываемым интересом уставился на Шаповалова.</p>
    <p>— Как это «здоровая», Игорь Степанович? — я удивленно приподнял бровь, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно более обеспокоенно. — А вот результаты ее сегодняшнего экспресс-анализа крови… Боюсь, у меня для вас очень плохие новости.</p>
    <p>Я протянул Шаповалову сложенный вдвое листок. Это была копия результатов анализов, которую я предусмотрительно позаимствовал из лаборатории. Шаповалов с недоверием выхватил у меня листок и впился в него глазами. По мере того как он читал, его лицо стремительно меняло цвет — от багрового до мертвенно-бледного. Руки его заметно дрожали.</p>
    <p>— Бласты… девяносто процентов… — прохрипел он, и его голос сорвался. — Тромбоциты… почти на нуле… СОЭ… Господи, да это же… это же острый лейкоз! Молниеносная форма! Да она же… она же у нас на глазах сгорит за пару дней, если немедленно не начать агрессивную химиотерапию и переливание крови! Но… как? Утром же все…</p>
    <p>Он не успел закончить фразу и, бросив листок на стол, кинулся к выходу из ординаторской, видимо, намереваясь немедленно бежать спасать умирающую Дериглазову.</p>
    <p>— Игорь Степанович, подождите! — я остановил его у самой двери. — Вы бы хоть на фамилию пациентки на результатах посмотрели повнимательнее. И на дату забора анализа.</p>
    <p>Шаповалов замер, потом медленно вернулся к столу, снова взял листок и впился в него взглядом.</p>
    <p>Секунда, другая… И тут его лицо исказила гримаса ярости.</p>
    <p>— Герасимов? Какой еще Герасимов? Это же анализы совершенно другого пациента! И дата… дата вчерашняя! Разумовский! Да ты издеваться надо мной вздумал, щенок?</p>
    <p>— А издеваться над адептами, подсовывая им здоровых уборщиц вместо пациентов, это, по-вашему, нормально, Игорь Степанович? — я спокойно посмотрел ему в глаза. — Другой бы на моем месте, может, и провел бы весь день в бесплодных поисках несуществующей болезни, ставя один неверный диагноз за другим. А я, как видите, нашел выход из ситуации. И, кажется, преподал вам небольшой урок.</p>
    <p>Шаповалов тяжело дышал, его ноздри раздувались. Он несколько раз открывал и закрывал рот, видимо, пытаясь подобрать нужные слова, но они никак не находились. Потом он вдруг как-то обмяк, сел на ближайший стул и схватился за сердце.</p>
    <p>— Фух… — выдохнул он. — Разумовский, нельзя же так-то со старшими. Я уж думал, действительно у тети Вали эту гадость пропустил. У меня чуть сердце не остановилось!</p>
    <p>И тут он засмеялся. Сначала тихо, потом все громче и громче, почти истерически. Скорее всего, это была реакция на пережитый испуг. Когда он немного успокоился, я спросил у Фырка, который все это время с интересом наблюдал за этой сценой:</p>
    <p>— Ну что, Фырчик, как там наша смертельно больная Дериглазова?</p>
    <p>— А что с ней будет? — фыркнул он. — Здорова, как молодой бычок после недели на альпийских лугах! Ну, или почти. Суставчики у нее, конечно, уже не первой свежести — коленки поскрипывают, как старая телега, особенно после того, как она тут полы до блеска натрёт. Возрастной артроз, обычное дело. Но ничего такого, от чего можно было бы ласты склеить. А так — хоть сейчас снова за швабру и ведро, медали завоевывать по скоростной уборке помещений!</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — сказал я, обращаясь к все еще смеющемуся Шаповалову. — С Валентиной Сидоровной Дериглазовой все в полном порядке. Здорова она, как и положено быть трудолюбивой женщине ее лет. Ну, если не считать некоторых возрастных изменений в суставах. Колени у нее, конечно, уже не как у юной балерины, побаливают немного после нагрузки. Так что ей нужно их беречь и, возможно, какую-нибудь согревающую мазь использовать. А в остальном — она у вас просто кремень!</p>
    <p>Шаповалов снова расхохотался, вытирая выступившие от смеха слезы.</p>
    <p>— Ну, Разумовский! Ну, ты голова! И здесь в точку попал! Все-то ты замечаешь, ничего от твоего взгляда не скроется! Да, у нашей тети Вали действительно только колени по вечерам ноют, особенно после генеральной уборки, а так она у нас еще даст фору любому хомяку по части выносливости! Не ошибся я в тебе, парень! Ох, не ошибся! С таким чутьем и такими мозгами ты далеко пойдешь! Очень далеко! В общем, такому таланту, как у тебя, действительно грех пропадать! Будешь ассистировать мне на всех сложных и интересных операциях! И это не обсуждается! Точка!</p>
    <p>Я расплылся в довольной улыбке. Именно этого я и добивался. Мой маленький спектакль удался на славу.</p>
    <p>В этот самый момент дверь в ординаторскую без стука распахнулась, и на пороге появились двое мужчин. Оба высокие, крепкого телосложения, одеты в строгие, дорогие костюмы, которые как-то не очень вязались с больничной обстановкой. Лица у них были серьезные, почти каменные, а взгляды — холодные и внимательные.</p>
    <p>Они обвели ординаторскую быстрым оценивающим взглядом, задержались на мгновение на Шаповалове, который тут же перестал смеяться и удивленно уставился на незваных гостей, а потом их взгляды остановились на мне.</p>
    <p>— Адепт Илья Разумовский? — один из них, тот, что был повыше и постарше, с сединой на висках, шагнул вперед. Голос у него был низкий, властный, не терпящий возражений.</p>
    <p>— Да, это я, — я немного напрягся. Что-то мне эти типы совсем не нравились.</p>
    <p>— Вы задержаны по подозрению в нарушении Устава Гильдии Целителей и несанкционированном использовании запрещенных магических веществ, — без тени эмоций произнес второй, помоложе, но с таким же холодным взглядом. — Пройдемте с нами. Для дальнейших разбирательств.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Шаповалов, который еще секунду назад чуть ли не лез по-отечески обниматься, тут же перестал улыбаться и удивленно уставился на незваных гостей.</p>
    <p>— Простите, господа, а вы, собственно, кто такие будете? — его голос прозвучал на удивление спокойно, но в нем чувствовались стальные нотки. — И что вам угодно в моем отделении? У нас тут больница, а не проходной двор.</p>
    <p>— Мастер-Целитель Шаповалов Игорь Степанович, — тот, что был повыше и постарше, с проседью на висках и глазами цвета замерзшего озера, даже не удостоил его вопросом. Это была констатация факта. — Я — Старший Инквизитор Гильдии Целителей, Глеб Арсеньевич Воронцов. А это, — он кивнул на своего молчаливого спутника, помоложе, но с таким же неприятным, цепким взглядом, — мой помощник, Инквизитор третьего ранга, Захар Макарович Пыльнов. Мы здесь по очень важному и неотложному делу.</p>
    <p>— Опаньки! А вот это уже не просто попадос, двуногий! Это полный и безоговорочный капец! — Фырк, который до этого с интересом разглядывал костюмы незваных гостей, испуганно пискнул у меня в голове и забился куда-то под воротник моей куртки. — Инквизиторы Гильдии! Да это же хуже, чем налоговая проверка и визит тещи вместе взятые! Что же ты такого натворил, а? Уж не тетю Валю ли ты своим диагнозом до инфаркта довел?</p>
    <p>— Нет, из-за этого так быстро сработать не могли, — мысленно ответил ему я. — Да и с ней все в порядке, я уверен. Она — кремень.</p>
    <p>Сам я, если честно, тоже немного напрягся. Инквизиторы Гильдии Целителей — это звучало не очень-то дружелюбно. Я, конечно, ничего противозаконного не делал, но кто их знает, этих гильдейских чинуш. У них там свои тараканы в голове, и логика их действий не всегда поддается пониманию простых смертных адептов.</p>
    <p>— Простите, господа инквизиторы, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более спокойно и уважительно, хотя сердце почему-то забилось немного чаще. — А в чем, собственно, меня обвиняют? И на каком основании вы собираетесь меня задерживать?</p>
    <p>Младший инквизитор, Захар Макарович Пыльнов, до этого стоявший молчаливой тенью своего начальника, сделал едва заметный шаг вперед. Его голос был сухим и лишенным всяких эмоций, как скрип несмазанной телеги.</p>
    <p>— Адепт Илья Разумовский, вам предъявляется обвинение в неоднократном нарушении Устава Гильдии Целителей. Конкретно — в применении несанкционированных методов диагностики, выходящих за рамки вашей компетенции.</p>
    <p>Старший Инквизитор Воронцов медленно перевел на меня свой ледяной взгляд, давая словам помощника набрать вес.</p>
    <p>— А также, — его голос был ровным и отчеканенным, будто он зачитывал приговор, — в использовании потенциально опасных целительских практик, не соответствующих вашему текущему рангу и официальной квалификации. С полным списком инкриминируемых вам деяний и сопутствующими материалами дела вы сможете ознакомиться в Особом Отделе Расследований Гильдии. А сейчас, адепт Разумовский, я бы настоятельно рекомендовал вам не оказывать никакого сопротивления и добровольно проследовать с нами. Любые попытки воспрепятствовать законным действиям инквизиторов Гильдии только усугубят ваше и без того весьма незавидное положение.</p>
    <p>Я только пожал плечами. Ну что ж, раз надо, значит надо. Сопротивляться этим двум амбалам в строгих костюмах было бы глупо, да и бессмысленно. Уверен, у них там и магические артефакты для усмирения буйных имеются, и физической силушки хватит, чтобы скрутить меня в бараний рог.</p>
    <p>Про себя я лихорадочно перебирал в уме все свои недавние подвиги.</p>
    <p>Что именно могло привлечь внимание Гильдии? Мои нестандартные диагнозы? Спасение Сеньки Ветрова? Или Петренко? Вряд ли.</p>
    <p>Это все были мелочи, которые никак не тянули на запрещенные магические практики. Не складывалось у меня все это. Очень не складывалось. Что-то здесь было не так.</p>
    <p>— Постойте, господин Воронцов! — Шаповалов, который до этого молча и с нескрываемым удивлением наблюдал за этой сценой, наконец-то пришел в себя. Он шагнул вперед, загораживая меня от инквизиторов. — Я не знаю, что здесь происходит и в чем конкретно вы обвиняете моего сотрудника. Но я, как Мастер-Целитель и заведующий этим отделением, могу за него поручиться! Адепт Разумовский — исключительно талантливый и перспективный молодой лекарь! Это какая-то чудовищная ошибка!</p>
    <p>Старший Инквизитор Воронцов медленно перевел свой ледяной взгляд на Шаповалова. Его губы тронула едва заметная, неприятная усмешка.</p>
    <p>— Мастер-Целитель Шаповалов, — его голос прозвучал ровно, но с отчетливой металлической ноткой. — Ваше рвение похвально, но неуместно. Мы действуем на основании очень серьезных сведений и с санкции Высшего Совета Гильдии. И ваше поручительство, при всем уважении к вашему рангу, в данном случае не имеет никакого веса. Если у вас есть какие-то официальные показания в пользу адепта Разумовского, вы сможете изложить их в установленном порядке во время следствия. А сейчас, будьте любезны, не мешайте нам выполнять нашу работу.</p>
    <p>Младший инквизитор Пыльнов, который до этого стоял как истукан, незаметно положил руку на эфес какого-то странного короткого жезла, висевшего у него на поясе. Намек был более чем прозрачным.</p>
    <p>Шаповалов побагровел, но сдержался. Он понимал, что спорить с этими людьми сейчас себе дороже. Он бросил на меня ободряющий взгляд и твердо сказал:</p>
    <p>— Держись там, парень. Я не знаю, что это за недоразумение, но я этого так не оставлю. Я сейчас же иду к Кобрук! А потом, если понадобится, и до самого Магистрата Гильдии дойду! Пусть они разбираются с этой инквизицией! Не позволю своих лучших людей просто так в обиду давать!</p>
    <p>Я благодарно кивнул ему.</p>
    <p>Приятно было осознавать, что даже такой суровый и язвительный тип, как Шаповалов, которого я еще утром считал своим потенциальным мучителем, теперь готов был за меня горой. Может, он и не такой уж и плохой мужик, каким хотел казаться.</p>
    <p>— К Кобрук, значит, — тут же прокомментировал Фырк у меня в голове, пока меня выводили из ординаторской. — Это он к Анне Витальевне, главврачу всея нашей больницы, намылился. Ну, главврача он, конечно, подключит, это дело правильное. Хотя, если за арестом стоит кто-то из верхушки Гильдии, то Анна Витальевна тут мало что сможет поделать.</p>
    <p>Меня аккуратно, но настойчиво вывели из ординаторской и повели по длинным больничным коридорам к выходу. Хомяки, которых мы встретили по пути, провожали меня странными взглядами, со смесью облегчений и чего-то еще. А может, это они накапали?</p>
    <p>Кристина Волкова, которую мы встретили на сестринском посту, увидев меня в сопровождении двух мрачных типов в костюмах, ахнула и прижала руки к губам. Я только ободряюще ей улыбнулся и подмигнул — мол, не переживай, прорвемся.</p>
    <p>Поездка до Центрального отделения городской полиции, где располагался местный филиал отдела Гильдии Целителей по надзору и расследованиям, прошла в полном молчании.</p>
    <p>Мои конвоиры не проронили ни слова, только внимательно следили за каждым моим движением. Фырк, который, естественно, невидимой тенью следовал за нами, кажется, немного паниковал.</p>
    <p>— Двуногий, ну ты влип! — его мысленный голос дрожал от волнения. — Инквизиторы Гильдии — это же просто звери! Они же из тебя всю душу вынут, пока до правды не докопаются! А если узнают про меня… Ой, что будет, что будет! Нас же обоих на опыты пустят! Или еще чего похуже! Может, пока не поздно, рванем отсюда? Я знаю пару секретных ходов в канализации…</p>
    <p>— Успокойся, Фырк, — я постарался его немного приободрить. — Никуда мы рвать не будем. Будем действовать по ситуации. Главное — не паниковать и не говорить лишнего. А там посмотрим.</p>
    <p>Хотя, если честно, у меня самого на душе было неспокойно. Обвинения были очень серьезными. И кто за всем этим стоит, оставалось только догадываться.</p>
    <p>Здание полицейского управления внутри оказалось таким же мрачным, как и снаружи. Длинные, тускло освещенные коридоры, обшарпанные стены, запах дезинфекции и затхлости.</p>
    <p>Меня провели на второй этаж, в крыло, где и располагался отдел Инквизиции Гильдии Целителей. Здесь было чуть почище, и на дверях кабинетов висели таблички с гербами Гильдии и мудреными титулами. Меня провели в небольшой пустой кабинет, где за столом сидел еще один инквизитор — на этот раз довольно молодой, с острым, пронзительным взглядом и тонкими нервными пальцами. На его табличке значилось: «Следователь по особо важным делам Корнелий Фомич Мышкин». Да уж, фамилия у него была говорящая.</p>
    <p>Допрос начался без долгих предисловий.</p>
    <p>Мышкин задавал вопросы тихим, вкрадчивым голосом, но в каждом его слове чувствовалась скрытая угроза. Обвинения, которые он мне предъявил, были все такими же: «применение нетрадиционных методов диагностики, выходящих за рамки компетенции адепта», «потенциально опасное воздействие на пациентов», «несанкционированное использование неустановленных магических веществ»…</p>
    <p>Какие именно «нетрадиционные методы» и «неустановленные практики» — он не уточнял, только внимательно следил за моей реакцией.</p>
    <p>Я держался хладнокровно, отвечал спокойно и по существу, отрицая все обвинения. Да, я ставил диагнозы. Да, иногда они были нестандартными. Да, я использовал свою «Искру» для помощи пациентам.</p>
    <p>Но все это было в рамках моих адептских полномочий и всегда — на благо больного. Никаких запрещенных практик я не применял. А моя «интуиция» и «глубокие знания, полученные в академии» — это, извините, не преступление.</p>
    <p>Мышкин слушал меня, не перебивая, только иногда делал какие-то пометки в своем блокноте. Когда я закончил, он некоторое время молчал, потом поднял на меня свои острые, как иголки, глазки.</p>
    <p>— Что ж, адепт Разумовский, — его голос был все таким же тихим, но в нем появились какие-то новые, неприятные нотки. — Ваша версия принята к сведению. Однако у нас есть основания полагать, что вы не до конца откровенны с нами. Поэтому до выяснения всех обстоятельств дела вы будете находиться под стражей. В интересах следствия, так сказать.</p>
    <p>Вот тебе и награда за спасенные жизни.</p>
    <p>Меня отвели в небольшую, но на удивление комфортабельную камеру. Крашенные стены, решетка на окне, но при этом вполне приличный диван, стол, стул, и даже отдельный санузел. Не тюрьма, конечно, но и не пятизвездочный отель. Так, следственный изолятор для особо провинившихся целителей.</p>
    <p>Когда за мной закрылась тяжелая дверь и я остался один, я наконец-то смог немного расслабиться и обдумать произошедшее. Фырк тут же материализовался рядом, взволнованно бегая по камере из угла в угол.</p>
    <p>— Ну все, двуногий, приехали! — причитал он. — Заперли нас в этой каменной коробке, как каких-нибудь особо опасных преступников! А если они про меня узнают? А если они решат, что ты — черный маг, а я — твой демонический фамильяр? Нас же на костре сожгут! Или еще чего похуже придумают! Я не хочу на костер! Я еще слишком молод и красив, чтобы так глупо закончить свою жизнь!</p>
    <p>— Успокойся, Фырк, панике тут не место, — я постарался его приободрить, хотя у самого на душе было неспокойно. — Никто нас сжигать не собирается. По крайней мере пока. А вот то, что кто-то очень сильно хочет убрать меня с дороги, — это уже очевидно. И этот кто-то, похоже, имеет влияние в Гильдии. Вопрос только — кто? И зачем?</p>
    <p>Перспектива провести в стенах Особого Отдела Расследований Гильдии Целителей, в камере, пусть и комфортабельной, но все же камере, неопределенное количество времени меня не слишком радовала.</p>
    <p>Но паниковать я не собирался. Нужно было сохранять хладнокровие и попытаться понять, кто и зачем устроил мне эту веселую жизнь. Фырк, который после первоначального приступа паники немного успокоился, теперь сидел у меня на плече и строил самые невероятные теории заговора.</p>
    <p>— Слушай, Фырк, — я решил сменить тему, пока он не дошел до версии о том, что меня похитили рептилоиды с Нибиру. — А ты ведь скоро опять исчезнешь, да? Раз уж мы не в больнице.</p>
    <p>Фырк недовольно фыркнул.</p>
    <p>— Это еще не факт, двуногий! С чего ты взял, что я обязательно должен испариться, как только мы покидаем нашу зловредную больничку? Может, я решил расширить свои горизонты и освоить новые территории! Например, эту гильдейскую тюрьму! Тут, знаешь ли, тоже своя атмосфера! И наверняка полно интересных личностей, чьи тайны можно было бы… э-э-э… изучить.</p>
    <p>— Да брось ты, Фырк, — я усмехнулся. — Сколько раз уже было? Как только я ухожу из больницы надолго, ты тут же растворяешься в воздухе. Прикидываешься, что у тебя там срочное и неотложное вселенское совещание главных бурундуков-предсказателей по вопросам урожая шишек на Альдебаране. А как только я возвращаюсь — ты снова тут как тут, свеженький и готовый к новым комментариям. Закономерность, однако.</p>
    <p>— Никакой закономерности! — нахохлился Фырк. — Просто совпадение! У меня, может, свои дела появляются именно в тот момент, когда ты решаешь прогуляться! Просто у меня… э-э-э… очень плотный график! И мои важные встречи часто совпадают с твоими длительными отлучками! Это чистое совпадение, говорю тебе! И вообще, какое твое человечье дело до моих перемещений в пространстве и времени?</p>
    <p>— Ага, дела, — я скептически хмыкнул. — Наверное, очень важные. Типа пересчета всех пылинок в самом дальнем углу подвала. Слушай, Фырк, а если серьезно? Если ты сейчас исчезнешь, мне тут без тебя будет, мягко говоря, несладко. Ты же мой главный свидетель, консультант и, можно сказать, единственный друг в этом странном мире. Раз уж ты меня выбрал своим компаньоном, значит, должен и заботиться обо мне, не так ли? Или тебе будет проще, если я тут загнусь от ложных обвинений инквизиторов? Кто ж тебя тогда развлекать будет?</p>
    <p>Я старался говорить спокойно, но с нажимом, пытаясь достучаться до его пушистой, но, как я надеялся, не совсем бессердечной души.</p>
    <p>Фырк некоторое время молчал, задумчиво ковыряя лапкой свой нос. Я видел, что мои слова его задели.</p>
    <p>В принципе, и без этого хвостатого фамильяра справлюсь, если понадобится. Опыт и знания у меня были, а уж выкручиваться из сложных ситуаций я умел еще в прошлой жизни. Но с ним, конечно, было бы гораздо проще и веселее.</p>
    <p>К тому же, это был прекрасный повод, чтобы попытаться наконец-то вывести его на чистую воду и узнать, кто он такой на самом деле.</p>
    <p>— Ладно, двуногий, твоя взяла, — наконец проскрипел Фырк, и в его голосе прозвучали какие-то новые, незнакомые нотки. — Я действительно…</p>
    <p>Он не успел договорить. Дверь нашей «уютной» камеры со скрипом открылась, и на пороге появился один из моих конвоиров — Инквизитор третьего ранга, Захар Макарович Пыльнов, с лицом, не выражающим абсолютно никаких эмоций.</p>
    <p>— Адепт Разумовский, на выход, — отчеканил он. — Обвинители прибыли. Будет проведена очная ставка.</p>
    <p>— Опаньки! А вот это уже действительно интересно! — Фырк тут же забыл о своих откровениях и с любопытством уставился на Пыльнова. — Обвинители! Очная ставка! Прямо как в детективных сериалах! Посмотрим, кто же там так сильно на тебя обиделся, двуногий! Может, это та самая уборщица теть Валя, которую ты своей «порфирией» до икоты напугал? Или, может, Шаповалов решил тебе отомстить за «урок»? Интрига, однако!</p>
    <p>Меня снова повели по тем же гулким коридорам и привели в уже знакомый кабинет следователя Мышкина. Сам Мышкин сидел за своим столом, невозмутимо перебирая какие-то бумаги. А вот напротив него, на стуле для посетителей, спиной ко мне, сидела женщина.</p>
    <p>Я не мог разглядеть ее лица, но что-то в ее позе, в том, как она нервно теребила в руках сумочку, показалось мне смутно знакомым.</p>
    <p>— Проходите, адепт Разумовский, садитесь, — Мышкин кивнул на свободный стул рядом с женщиной. — Сейчас мы проведем очную ставку с главным свидетелем обвинения. Госпожа Ветрова, — он обратился к женщине, — пожалуйста, подтвердите, что перед вами находится тот самый лекарь, который…</p>
    <p>Женщина медленно обернулась. И я едва не поперхнулся воздухом от удивления.</p>
    <p>Марина Ветрова!</p>
    <p>Мать Сеньки Ветрова, того самого мальчишки, которого я вытащил буквально с того света, сначала поставив ему правильный диагноз, а потом еще и ассистируя на сложнейшей операции у Преображенского!</p>
    <p>Вот это поворот! Я же жизнь её сына спас! И она — главный свидетель обвинения? Что за чертовщина здесь происходит?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Картина Репина «Не ждали», только вместо революционера — я, а вместо удивленных родственников — инквизитор и женщина, которой я, по идее, должен был сниться в самых радужных снах как ангел-хранитель.</p>
    <p>Я быстро взял себя в руки. Удивляться в этом мире я уже почти перестал. Чего можно было ожидать от ситуации, которая с самого начала пахла какой-то грязной подставой? Правильно, еще большей подставы.</p>
    <p>Фырк на моем плече негодовал так, что его серебристая шерстка стояла дыбом.</p>
    <p>— Ну это уже вообще ни в какие ворота, двуногий! Спасаешь их тут, понимаешь ли, ночей не спишь, Искру свою драгоценную тратишь, а они тебе — нате, получите обвинение! Да я бы эту Ветрову… я бы ей… все ее чакры прочистил! С обратной стороны! И без анестезии!</p>
    <p>— Успокойся, Фырк, — мысленно остановил я его. — Истерикой делу не поможешь. Посмотрим, что она скажет.</p>
    <p>— Проходите, адепт Разумовский, присаживайтесь, — следователь Мышкин указал мне на стул напротив Марины.</p>
    <p>Голос у него был все такой же вкрадчивый и маслянистый, как будто он собирался не допрос вести, а продать мне подержанный пылесос сомнительного качества.</p>
    <p>Мне стало даже немного интересно. Я спокойно прошел и сел.</p>
    <p>Марина Ветрова тут же вжала голову в плечи и постаралась сделать вид, что разглядывает потрескавшийся линолеум. В глаза мне она упорно не смотрела. Ага, значит, совесть все-таки не совсем чиста. Или боится чего-то.</p>
    <p>— Итак, госпожа Ветрова, адепт Разумовский, — Мышкин обвел нас своим пронзительным взглядом. — Я понимаю, что ситуация для вас обоих не из приятных, но, надеюсь, нам удастся сегодня прояснить некоторые моменты. Дело в том, госпожа Ветрова, что ваше заявление на адепта Разумовского оно, скажем так, вызвало определенный резонанс в Гильдии. С одной стороны, мы имеем ваши показания, вызывающие серьезные опасения. С другой — адепт Разумовский, несмотря на свой юный возраст и невысокий ранг, уже успел зарекомендовать себя как весьма ценный специалист.</p>
    <p>Он сделал небольшую паузу, давая нам возможность оценить всю глубину его мысли.</p>
    <p>— Поэтому, прежде чем передавать это дело в Дисциплинарный Совет, я бы хотел, чтобы вы еще раз обсудили возникшие разногласия. Возможно, они не так уж и непримиримы, и нам удастся все уладить здесь и сейчас, без лишнего шума. В конце концов, обвинение лекаря, тем более подающего надежды, — тут он многозначительно посмотрел на меня, — это очень серьезный шаг. Лекари у нас в Империи на вес золота, особенно сейчас, когда в стране бушует эта проклятая «Стеклянная лихорадка». Так что, если есть хоть малейшая возможность разрешить этот конфликт мирным путем, мы должны ею воспользоваться.</p>
    <p>Марина глубоко вздохнула, ее руки, сжимавшие сумочку, заметно дрожали. Она подняла на меня испуганный, но в то же время какой-то упрямый взгляд.</p>
    <p>— Я уже говорила ранее… — начала она срывающимся голосом. — Когда мой сын, Сенечка, заболел и адепт Разумовский его осматривал. Я уверена, он что-то сделал! Что-то такое, от чего Сенечке потом стало только хуже! Гораздо хуже! Он начал задыхаться! Если бы не лекари в больнице… я боюсь даже подумать, что могло бы случиться! Я просто знаю, что это из-за него!</p>
    <p>Я едва заметно нахмурился. «Что-то сделал»? «Просто знаю»? Это уже не обвинение, а какие-то домыслы и бабские страхи. Но откуда они взялись? И почему она так уверена?</p>
    <p>— Двуногий, это правда? — Фырк, сидевший у меня на плече, удивленно пискнул мне в голову. — Ты там что, какие-то тайные ритуалы над ребенком проводил, пока мамка не видела? Или, может, порчу навел? Ай-яй-яй, нехорошо!</p>
    <p>— Да, Фырк, я действительно дал ему немного своей мази, чтобы усилить симптомы, когда отвлекал его конфетой, — мысленно ответил я ему. — Но это была совершенно безобидная вещь, и она никак не могла вызвать такого резкого ухудшения. Тут кто-то явно постарался и внушил ей эту чушь.</p>
    <p>Я внимательно посмотрел на Марину, стараясь сохранить на лице самое невозмутимое выражение. Вида я не подавал, что ее слова меня хоть как-то задели или удивили.</p>
    <p>— Госпожа Ветрова, то, что вы говорите, — это очень серьезные, но, простите, совершенно голословные обвинения, — спокойно произнес я. — Вы утверждаете, что я «что-то сделал», но не можете сказать, что именно. Это больше похоже на домыслы или результат чьих-то недобросовестных внушений. Ухудшение состояния вашего сына никак не связано с моими действиями. Оно было обусловлено прогрессированием его основного заболевания, которое, как вы помните, оказалось гораздо серьезнее, чем мы все предполагали.</p>
    <p>— У вас есть какие-то основания полагать, что адепт Разумовский совершил некие скрытые манипуляции с вашим сыном, госпожа Ветрова? — вмешался Мышкин, обращаясь к Марине. — Кроме ваших интуитивных ощущений?</p>
    <p>Та на мгновение замялась, ее щеки покрылись предательским румянцем.</p>
    <p>— Ну я просто чувствую, что это так! — почти выкрикнула она. — А еще Сенечка потом, когда ему стало получше, рассказал, что «добрый дядя лекарь» дал ему конфетку, а потом у него в носике стало как-то странно пахнуть, и немного щипало. И ему от этого стало трудно дышать! Я уверена, это было какое-то зелье! Опасное!</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Ну вот, хоть какая-то конкретика. «Странно пахнуть и немного щипало» — это, скорее всего, ментол или эвкалипт из моей мази. А «трудно дышать» — это уже, похоже, либо детское преувеличение, либо результат грамотно подведенных к этому выводу вопросов со стороны того, кто ее обрабатывал.</p>
    <p>— То есть, вы утверждаете, госпожа Ветрова, — Мышкин задумчиво посмотрел на нее, — что адепт Разумовский сначала засунул в нос вашему сыну некое зелье, после чего ему стало хуже, а потом у него нашли опухоль в легких, верно?</p>
    <p>— Н-нет, немного не так, — Марина совсем растерялась. — Адепт Разумовский он сначала сказал, что у Сенечки, возможно, не просто «Стеклянная лихорадка», а какое-то более страшное заболевание, и что его нужно срочно госпитализировать для обследования. А уже потом, когда мы были дома и ждали скорую, Сенечке вдруг резко стало очень плохо, он начал задыхаться. И я подумала, что это из-за того зелья…</p>
    <p>— Понятно, — Мышкин кивнул и перевел взгляд на меня. — Адепт Разумовский, как вы можете это объяснить? Откуда вы, будучи всего лишь адептом, могли заподозрить у мальчика Ветрова столь серьезное заболевание, которое не увидели другие, более опытные целители? И почему его состояние так резко ухудшилось именно после вашего визита?</p>
    <p>— Да-да, двуногий, мне вот тоже очень интересно послушать твою официальную версию! — тут же встрял Фырк. — А то я-то знаю, как все было на самом деле, но этим инквизиторам правду лучше не говорить. А то они нас обоих на опыты пустят.</p>
    <p>Я, естественно, не собирался рассказывать ни про Фырка, ни про свой «Сонар». Пришлось импровизировать.</p>
    <p>— При осмотре пациента Ветрова, — начал я, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно более убедительно, — я обратил внимание на некоторые атипичные симптомы, не укладывающиеся в картину обычной «Стеклянной лихорадки». В частности, у него были очень сильные, нехарактерные для этого заболевания хрипы в легких, выраженная одышка и общая интоксикация. Я сопоставил все эти данные. У меня возникло подозрение, что у мальчика серьезное поражение легких, возможно, даже опухоль. Поэтому я настоял на немедленной госпитализации для дальнейшей диагностики. О том, что у него именно опухоль я на тот момент не знал. Его состояние позже резко ухудшилось. К сожалению, это было закономерным следствием его основной болезни, а не из-за какого-то зелья. Мои предположения оказались верны.</p>
    <p>— Нет! Я точно помню, вы ничего не говорили про хрипы! — тут же возразила Марина. — Вы просто посмотрели на Сенечку, что-то там поделали своими руками и сразу сказали про страшную болезнь! К тому же, с вами был ваш напарник, фельдшер Григорий, он гораздо опытнее вас, и он никаких хрипов не услышал! И ничего страшного не заподозрил!</p>
    <p>— А с чего вы взяли, госпожа Ветрова, что фельдшер Григорий Сычев более опытный и квалифицированный специалист, чем я? — я позволил себе легкую усмешку.</p>
    <p>— Ну он же старше вас по возрасту! И по рангу он Целитель третьего класса, а вы — всего лишь адепт! — немного растерянно ответила Марина.</p>
    <p>— Возраст и ранг, уважаемая, — я развел руками, — далеко не всегда являются показателем истинного профессионализма. Иногда и молодые адепты могут видеть то, чего не замечают убеленные сединами Целители.</p>
    <p>— Так, достаточно препирательств! — Мышкин стукнул ладонью по столу. — Госпожа Ветрова, я так понимаю, вы хотите, чтобы мы провели экспертизу и выяснили, действительно ли адепт Разумовский применял к вашему сыну какую-то неизвестную мазь, и могла ли она вызвать ухудшение его состояния?</p>
    <p>— Да! — Марина решительно кивнула. — Я хочу, чтобы вы провели полную диагностику моего сына! Взяли у него все необходимые анализы и выявили наличие в его организме каких-либо посторонних веществ! Я читала в интернете, что если этот Разумовский действительно давал ему проклятое зелье, то следы ее еще должны были остаться в организме! Я хочу знать правду!</p>
    <p>«Проклятое зелье»? Ну, это уже слишком. Похоже, кто-то действительно очень хорошо обработал бедную женщину, внушив ей всякие глупости.</p>
    <p>— «Проклятое зелье», говорите? — Мышкин задумчиво посмотрел на Марину, потом на меня. — Что ж, это очень серьезное обвинение. И мы, безусловно, проведем все необходимые проверки и экспертизы. А пока…</p>
    <p>Мышкин тяжело вздохнул и, обведя нас взглядом, произнес:</p>
    <p>— Что ж, адепт Разумовский, госпожа Ветрова, я вижу, что к консенсусу мы с вами сегодня так и не придем. Очень жаль. В таком случае, госпожа Ветрова, вы пока можете быть свободны. Благодарю вас за уделенное время и ценные показания. Мы с вами свяжемся дополнительно, если это потребуется.</p>
    <p>Марина молча кивнула, быстро поднялась и, не глядя в мою сторону, почти бегом выскользнула из кабинета.</p>
    <p>— Иди-иди, змея подколодная! — тут же злобно прошипел Фырк ей вслед. — Надеюсь, тебе твой Сенька потом спасибо скажет за то, что ты его спасителя под монастырь подводишь! Хотя… что-то мне подсказывает, что она не по своей воле это делает. Уж больно у нее вид был испуганный.</p>
    <p>Когда за Мариной закрылась дверь, Мышкин снова повернулся ко мне. Его лицо стало еще более серьезным, а в глазах появился какой-то холодный блеск.</p>
    <p>— А вот с вами, молодой человек, — он сделал многозначительную паузу, — нам нужно что-то решать. И решать кардинально.</p>
    <p>— Вы же и так меня уже, по сути, посадили в камеру, — я усмехнулся. — Куда уж кардинальнее?</p>
    <p>— Ну, во-первых, это была не камера, а всего лишь комната для временного ожидания и проведения следственных мероприятий, — Мышкин кашлянул. — А во-вторых…</p>
    <p>— То-то я смотрю, слишком уж комфортабельно для обычной камеры! — тут же встрял Фырк. — Ни тебе крыс, ни паутины по углам, ни соседа-уголовника с фингалом под глазом! Скукота!</p>
    <p>— То есть, вы хотите сказать, что отпустите меня? — я с надеждой посмотрел на следователя.</p>
    <p>— Не совсем, адепт Разумовский, не совсем, — Мышкин загадочно улыбнулся.</p>
    <p>— Ну что опять? — простонал Фырк. — Я так и знал, что все не может быть так просто! Сейчас он тебе предложит сделку с дьяволом или потребует, чтобы ты ему пятки почесал!</p>
    <p>Я прыснул от смеха.</p>
    <p>— Фы-ы-ырк! — с укором сказал я.</p>
    <p>Хорошо Мышкин в этот момент поднялся из-за стола и не видел моего смешка. Он подошел к старому шкафу, который занимал почти всю стену, и, порывшись в его недрах, достал оттуда небольшую бархатную коробочку. Он открыл ее и извлек на свет два странных браслета, сделанных из какого-то темного, тускло поблескивающего металла.</p>
    <p>— Видите ли, Илья, — он снова сел за стол и положил браслеты перед собой. — Ситуация у нас с вами, прямо скажем, неоднозначная. С одной стороны — серьезные обвинения, которые мы не можем игнорировать. С другой — ваш несомненный талант, о котором мне уже успела доложить сама главврач Кобрук. А лекари, как я уже говорил, нам сейчас очень нужны. Страна на пороге серьезной эпидемии, и каждый целитель на счету. Ваши знания и ваш нестандартный подход к диагностике могли бы очень пригодиться. Особенно в хирургии.</p>
    <p>— Да-да, пригодились бы! — тут же поддакнул Фырк. — Он у нас хирург от бога! Первоклассный! Не чета тем вашим коновалам, которые аппендицит от беременности отличить не могут!</p>
    <p>— Но, — Мышкин строго посмотрел на меня, — поскольку расследование по вашему делу еще не закончено, и мы не можем рисковать безопасностью потенциальных пациентов, а также свидетеля обвинения, госпожи Ветровой, мы должны принять определенные меры предосторожности. Вот, ознакомьтесь.</p>
    <p>Он протянул мне официальный бланк, скрепленный внушительной имперской печатью Гильдии Целителей. Я быстро пробежал глазами по тексту. Суть сводилась к следующему: на время проведения расследования по моему делу мне предлагался выбор — либо добровольное заключение в следственный изолятор Гильдии (и думается мне это не то самое комфортабельное место, где я уже успел побывать), либо… либо я соглашаюсь носить вот эти самые браслеты.</p>
    <p>Браслеты эти, как следовало из описания, были специальным артефактом, который полностью блокировал исходящую «Искру» носителя, то есть, лишал меня возможности использовать любую целительскую магию.</p>
    <p>Кроме того, мне не позволяли подходить к свидетелю обвинения ближе чем на километр. За нарушение этого условия — немедленный арест и гораздо более суровое наказание. При этом, что самое интересное, формально я оставался на свободе и даже мог продолжать работать в больнице. Но без «Искры».</p>
    <p>— Вот это поворот! — присвистнул Фырк. — Магические кандалы! Оригинально! И что ты теперь будешь делать, двуногий? В тюрьму пойдешь или согласишься стать не магическим лекарем? Интересный выбор, ничего не скажешь!</p>
    <p>— Так, значит, если я надену эти браслеты, — я внимательно посмотрел на Мышкина, потом на протянутый им лист с имперским гербом, — моей «Искры» у меня больше не будет? Совсем?</p>
    <p>Мышкин кивнул, и на его лице появилась едва заметная, но весьма неприятная ухмылка.</p>
    <p>— Совершенно верно, адепт Разумовский. Эти артефакты обеспечивают полную блокировку любой исходящей магической активности.</p>
    <p>— Тут сказано, что я не могу приближаться к Ветровой. То есть, я не смогу к ней даже случайно подойти, если она окажется, скажем, в той же больнице или на соседней улице? — уточнил я, пытаясь понять все нюансы этого «заманчивого» предложения.</p>
    <p>— Браслеты весьма умные устройства, адепт, — Мышкин явно наслаждался ситуацией. — Они учтут и случайность вашего сближения, и, что немаловажно, ваши намерения. Так мы обезопасим и свидетеля, и себя от возможных эксцессов с вашей стороны. Главное — вам будет запрещено любое целенаправленное приближение или контакт.</p>
    <p>Я задумался. Ситуация была патовая.</p>
    <p>Лишиться «Искры», пусть даже на время, — это было очень неприятно. Мои целительские способности, хоть и невеликие, но все же не раз выручали меня и моих пациентов. А без них я буду как хирург без скальпеля.</p>
    <p>С другой стороны, сидеть в четырех стенах, пока идет это расследование, и ждать у моря погоды — это было еще хуже. Это не только замедлит мое продвижение в ранге, но и просто сведет меня с ума от безделья.</p>
    <p>— Понятно, — я потер подбородок. — Значит, Искры у меня не будет. Но лечить… лечить я смогу? Мои знания, руки — это останется при мне?</p>
    <p>— Разумеется! — Мышкин даже как-то оживился, и в его глазах блеснул хищный огонек исследователя. — Ваши медицинские знания и практические навыки никто у вас не отнимает. Вы сможете продолжать свою работу в больнице, ассистировать на операциях, ставить диагнозы… Все, что не требует прямого применения целительской магии. Как я уже говорил, магия — это всего лишь инструмент. А нам как раз очень интересно посмотреть, как работает мастер без своего привычного инструмента. Настоящий лекарь, если он действительно талантлив, сможет помочь пациенту и без нее. Не так ли, адепт Разумовский?</p>
    <p>Теперь его план был мне абсолютно ясен. Все это — не просто наказание или мера предосторожности. Это был следственный эксперимент в чистом виде.</p>
    <p>Они подозревали, что мои успехи — это результат какой-то нестандартной, возможно, запрещенной магии. И теперь они хотели посмотреть, что от меня останется, если отобрать мою «волшебную палочку».</p>
    <p>Превращусь ли я в обычного, ничем не примечательного адепта, или продолжу ставить свои «чудесные» диагнозы, используя только голову и руки? Ага, хотят проверить, где именно находится моя суперсила — в Искре или в мозгах. Ну что ж, игра обещает быть интересной. Посмотрим, кто кого.</p>
    <p>Так у меня хотя бы останется возможность работать, лечить людей, пусть и без магии. Мои знания и мой опыт из прошлой жизни — вот что было моим главным оружием. А руки у меня, слава богу, росли из правильного места.</p>
    <p>— Я согласен, — я посмотрел прямо в глаза Мышкину. — Надевайте ваши браслеты.</p>
    <p>— Очень рад, что вы выбрали именно этот вариант, адепт Разумовский, — Мышкин заметно повеселел. — Это свидетельствует о вашей зрелости и готовности к сотрудничеству. Вот, подпишите, пожалуйста, этот документ. Это ваше официальное согласие и ознакомление с условиями.</p>
    <p>Я взял ручку и быстро поставил свою подпись под казенным текстом.</p>
    <p>— А что мне еще оставалось делать, господин следователь? — я криво усмехнулся. — Так я хотя бы смогу продолжать лечить людей. А это для меня самое главное.</p>
    <p>— Похвальное рвение, адепт Разумовский, — Мышкин одобрительно кивнул. — Побольше бы нам таких лекарей, преданных своему делу. Может, тогда и эпидемий было бы поменьше, и работы у Инквизиции тоже.</p>
    <p>— Ага, и поменьше бы таких неблагодарных мамаш, которые сначала благодарят за спасение сына, а потом бегут в Гильдию с доносами! — не удержался от ехидного комментария Фырк.</p>
    <p>Мышкин подошел ко мне и защелкнул на моих запястьях тяжелые, холодные браслеты.</p>
    <p>Я почувствовал, как внутри меня что-то изменилось. Привычное теплое ощущение «Искры», всегда присутствовавшее где-то на периферии сознания, вдруг исчезло. Как будто выключили свет.</p>
    <p>Стало как-то пусто и неуютно. Но я постарался не подать виду. Ну ничего, прорвемся. Зато Фырк у меня останется, а это уже немало. Да и знания мои никуда не делись. Я и без «Искры» смогу лечить. Верно, Фырк?</p>
    <p>Я мысленно обратился к своему пушистому компаньону.</p>
    <p>Фырк?</p>
    <p>Фырк, ты где?</p>
    <p>Ответа не было. Фырк исчез.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Я вышел из мрачного здания полицейского управления на уже темнеющую улицу, потирая запястья. Браслеты сидели на руках туговато и неприятно холодили кожу. Чувство было такое, будто на меня надели настоящие кандалы, только магические.</p>
    <p>То, что я больше не ощущал свою «Искру», меня, если честно, не слишком сильно волновало. Я и без нее был вполне себе боевой единицей. А вот то, что Фырк исчез… Вот это ударило под дых.</p>
    <p>В голове было тихо. Оглушительно, непривычно, пусто. Я уже успел привыкнуть к его постоянному саркастическому бубнежу у меня над ухом, к его ехидным комментариям и, чего уж греха таить, к его феноменальной способности видеть людей насквозь.</p>
    <p>Без него было не просто скучновато. Без него я снова остался один в этом чужом мире. И это было паршиво.</p>
    <p>Я еще раз отчаянно мысленно позвал его.</p>
    <p>«Фырк! Эй, пушистый засранец, ты где? Отзовись, если не превратился окончательно в тыкву!»</p>
    <p>Тщетно. В ответ — только гул собственных мыслей.</p>
    <p>Странно все это. Очень странно.</p>
    <p>Значит, если я отрезан от своей «Искры», то и связь с ним оборвалась? Или кто он там такой на самом деле?</p>
    <p>С одной стороны, все выглядело логично. Нет «Искры» — нет и доступа ко всему сверхъестественному. Я теперь обычный человек. Ну, почти обычный. С очень хорошими медицинскими знаниями и опытом из прошлой жизни. Тоже неплохо, в принципе.</p>
    <p>Но что, если дело не во мне? Что, если эти браслеты как-то навредили ему? Или его исчезновение — это не просто обрыв связи, а что-то более серьезное?</p>
    <p>Я стиснул зубы.</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Так дело не пойдет. Я должен разобраться. И как можно скорее. Нужно снять эти гильдейские кандалы не только для того, чтобы вернуть себе магию. Нужно вернуть Фырка. И убедиться, что с этим наглым комком шерсти все в порядке.</p>
    <p>А пока… пока придется прорываться в одиночку.</p>
    <empty-line/>
    <p>Прорвемся.</p>
    <p>На улице уже окончательно стемнело. Город зажег свои вечерние огни, и по тротуарам спешили домой уставшие после рабочего дня горожане. Я сам не заметил, как ноги вынесли меня к автобусной остановке.</p>
    <p>Остановился, огляделся.</p>
    <p>Так, а куда я, собственно, иду? Для больницы уже поздновато, все нормальные люди оттуда как раз собираются по домам. А мне просто так пойти домой, в свою унылую конуру, было как-то неправильно, что ли. После такого насыщенного дня хотелось продолжения банкета.</p>
    <p>Я достал телефон и набрал номер Шаповалова, который предусмотрительно успел забить в телефонную книгу сразу как заступил в отделение. Мало ли, вдруг пригодится. Он же все-таки мой руководитель.</p>
    <p>И вот, пригодился.</p>
    <p>Игорь Степанович взял трубку почти сразу, что меня немного удивило.</p>
    <p>— Алло! Разумовский? Живой? А то я уж думал, тебя там инквизиторы на запчасти для опытов разобрали!</p>
    <p>— Пока еще в сборе, Игорь Степанович, — я усмехнулся. — Отпустили.</p>
    <p>— Слава богу! — в его голосе послышалось облегчение. — Так в чем дело-то было? За что они тебя прихватили? А то ворвались, как ураган, ничего толком не объяснили.</p>
    <p>— Обвиняют в применении «несанкционированных и потенциально опасных методов диагностики», — я процитировал Мышкина почти дословно. — Если вкратце, то считают, что я ставлю диагнозы слишком быстро и точно для простого адепта. Похоже, подозревают в каком-то шарлатанстве или использовании запрещенной магии.</p>
    <p>Шаповалов на том конце провода на несколько секунд замолчал, видимо, переваривая услышанное.</p>
    <p>— Шарлатанство… — наконец протянул он, и в его голосе послышалась откровенная насмешка. — Ну, эти гильдейские бюрократы дадут! Вместо того чтобы наградить за талант, они его под статью подводят! Ладно, с этим разберемся. Что в итоге? Просто так отпустили?</p>
    <p>— Не совсем, — я вздохнул. — С «подарком». Надели браслеты, блокирующие Искру.</p>
    <p>— С браслетами, значит… — в его голосе послышалась злая усмешка. — Ну, это они еще легко с тобой обошлись! Могли бы и в камере до конца следствия продержать. Похоже, кто-то из твоих «доброжелателей» очень постарался, чтобы на тебя обратили внимание. Есть догадки, кто бы это мог быть? Ладно, не отвечай. И так все понятно. Ну и черт с ней, с этой Искрой! Ты же у нас не ей думаешь, а головой! Так что ничего, прорвемся! Главное, что не посадили!</p>
    <p>— Спасибо за поддержку, Игорь Степанович.</p>
    <p>— Да не за что! Мне адепты с мозгами и без магии нужнее, чем маги без мозгов! Все, давай, отдыхай. А завтра жду в ординаторской. Будем думать, как из этого дерьма выбираться. И кто нам его подстроил.</p>
    <p>И он положил трубку, не дав мне и слова вставить.</p>
    <p>Я усмехнулся про себя. Кажется, с Шаповаловым мне все-таки повезло. Нормальный мужик оказался, хоть и со своими тараканами. И, похоже, он действительно ценит меня как специалиста. Это радовало.</p>
    <p>Я подошел к остановке и сел в подошедший автобус. Народу было немного, в основном такие же уставшие, как я, люди, возвращающиеся с работы. Автобус плавно тронулся, унося меня все дальше от мрачного заведения и все ближе… к чему? К дому? Нет, домой мне сейчас совершенно не хотелось.</p>
    <p>Тут я вспомнил, что весь день, если не считать утреннего омлета, у меня во рту и маковой росинки не было. Желудок тут же отозвался на эту мысль таким громким и жалобным урчанием, что, казалось, его услышал весь автобус. Да уж, голод не тетка, а я сегодня определенно заслужил хороший ужин.</p>
    <p>Я снова достал телефон. Экран снова тут же ожил, извещая о целом шквале непрочитанных сообщений. Все от Вероники. Она явно волновалась. Я быстро пробежал глазами по последним:</p>
    <p>Вероника: «Илья, что происходит⁈ Мне только что сказали, тебя какие-то типы в костюмах из Гильдии увели! Это правда⁈ Куда они тебя забрали⁈ Я сейчас с ума сойду!» (Время отправки — примерно час назад)</p>
    <p>Вероника: «Разумовский, ответь!!! Я уже обзвонила все известные мне телефоны Гильдии, никто ничего не говорит! Если с тобой что-то случится, я этого не переживу! Ты слышишь⁈» (Время отправки — полчаса назад)</p>
    <p>Вероника: «Илюш, ну пожалуйста, дай хоть какой-то знак, что ты жив и с тобой все в порядке! Я очень беспокоюсь! У меня тут ужин стынет… и не только ужин… Я приготовила кое-что вкусное… и себя… Если ты сейчас же не ответишь, я сама пойду штурмовать околоток!» (Время отправки — минут десять назад).</p>
    <p>К последнему сообщению была прикреплена фотография. Я открыл ее и едва не присвистнул. Вероника стояла на своей кухне, в одном коротеньком шелковом халатике, который едва прикрывал ее прелести, и с половником в руке изображала примерную домохозяйку.</p>
    <p>Взгляд ее при этом был таким томным и обещающим, что у меня сразу все мысли о Гильдии и инквизиторах улетучились.</p>
    <p>Я усмехнулся. Ну, Вероника, ну, артистка! Умеет же она поднять настроение даже в такой ситуации.</p>
    <p>«Привет, красотка! — быстро набрал я ответ. — Только что вышел на свободу. Не переживай, со мной все в порядке, жив, здоров, почти невредим. Просто небольшое недоразумение с Гильдией, уже все уладили. Еду домой, умираю от голода. Если приглашение еще в силе, буду минут через двадцать»</p>
    <p>Отправил. Ответ прилетел почти мгновенно. Новое сообщение и еще одна фотография. На этот раз Вероника уже сняла халатик и была в одном умопомрачительном кружевном белье, кокетливо поправляя бретельку.</p>
    <p>«Конечно, в силе, мой герой! Жду с нетерпением! И постарайся не заблудиться по дороге, а то ужин остынет, а я… я могу и перегреться от ожидания!»</p>
    <p>Я расплылся в довольной улыбке. Да уж, эта девушка точно знала, как заставить мужское сердце биться чаще. Все проблемы и неприятности сегодняшнего дня как-то сразу отошли на второй план. Сейчас главным было — добраться до Вероники и ее «ужина».</p>
    <p>Дверь мне открыла сама Вероника. И, не говоря ни слова, тут же впилась мне в губы таким жарким и страстным поцелуем, что я на мгновение забыл и про Гильдию, и про Мышкина, и даже про свой урчащий от голода желудок. Она буквально втащила меня в квартиру, не разрывая поцелуя, и только на кухне, немного отдышавшись, отстранилась.</p>
    <p>— Наконец-то! — выдохнула она, и ее глаза сияли таким счастьем, что я невольно улыбнулся. — Я уж думала, ты до утра там у них просидишь!</p>
    <p>Она тут же засуетилась, поставила передо мной глубокую тарелку с дымящимися, ароматными щами, потом — тарелку поменьше с рассыпчатым рисом и аппетитным куском жареной рыбы, а рядом — небольшую пиалу со свежим овощным салатом. Все выглядело невероятно аппетитно, и мой желудок издал такой громкий и благодарный стон, что Вероника рассмеялась.</p>
    <p>— Ох, знала бы ты, что я сегодня пережил… — начал было я, собираясь рассказать ей о своих приключениях в Гильдии.</p>
    <p>Но она тут же приложила палец к моим губам.</p>
    <p>— Тссс! Никаких разговоров, пока не поешь! — строго сказала она, но в глазах ее плясали смешинки. — Главное, что ты жив, здоров и цел. А твой увлекательный рассказ о том, как ты в очередной раз спасал мир от вселенского зла, может и подождать. Сначала — ужин. А потом… потом все остальное.</p>
    <p>Я с благодарностью посмотрел на нее. Хорошая Вероника все-таки. Заботливая. И очень красивая. Я с энтузиазмом принялся за еду. Щи были просто божественными, а рыба… рыба таяла во рту. Кажется, я не ел ничего вкуснее за всю свою вторую жизнь.</p>
    <p>Уже через пару часов, когда с ужином было покончено, все подробности моего задержания и освобождения были рассказаны Веронике (она, конечно, была в шоке от истории с Мариной Ветровой и очень возмущалась действиями Гильдии), а мы сами лежали в ее кровати. Она пристроилась на моей груди и ласково поглаживала ее. А я погрузился в собственные мысли. Особенно меня беспокоила ситуация с Мариной Ветровой.</p>
    <p>Я и в прошлой жизни, чего уж греха таить, не раз сталкивался с неблагодарными пациентами или их слишком уж ретивыми родственниками. Бывало всякое — и жалобы необоснованные писали, и в суды подавали, и грязью в интернете поливали. Но Марина…</p>
    <p>Марина была совсем не похожа на таких. Я прекрасно помнил, как она сама, чуть ли не силой, тащила меня к Сеньке, умоляя его осмотреть, как она верила мне, как благодарила потом за спасение сына.</p>
    <p>И вдруг — такое! Обвинения, очная ставка… Это никак не укладывалось у меня в голове.</p>
    <p>Тут явно что-то было нечисто. Как будто кто-то очень умело разыграл эту карту, подставив и меня, и ее. Только вот кому это могло понадобиться? И для чего?</p>
    <p>Завистникам, которые злились из-за моего слишком быстрого карьерного роста и успехов? Вполне возможно. Те же хомяки из команды Шаповалова, или, может, кто-то со скорой, тот же Сычев или даже Волков, который так не хотел меня отпускать.</p>
    <p>Но чем они могли так подкупить или запугать Марину, чтобы она пошла на такое? Женщину, которая была мне обязана жизнью своего ребенка? Непонятно.</p>
    <p>Жаль, что эти дурацкие браслеты не позволяли мне теперь подойти к ней и просто поговорить, попытаться выяснить, что произошло на самом деле. Телефон, конечно, никто не отменял, можно было бы и позвонить. Но это я решил оставить на самый крайний случай.</p>
    <p>Для начала нужно было попробовать зайти с другой стороны. Например, посмотреть, что там сейчас с ее сыном, Сенькой. Как он себя чувствует после операции? Все ли с ним в порядке? Может, ключ к разгадке кроется именно там…</p>
    <p>На этих мыслях я и уснул, прижавшись к теплому, пахнущему ванилью и чем-то еще очень уютным телу Вероники. Только сквозь сон я слышал, как она что-то ласково шепчет мне на ухо, гладит по волосам и снова говорит, чтобы я не переживал из-за этих браслетов, что все обязательно наладится, и что она всегда будет рядом.</p>
    <p>Утро началось с совместного принятия душа, что было, конечно, очень приятно, но совершенно не способствовало экономии времени.</p>
    <p>Поэтому позавтракать я толком не успел. У Вероники сегодня был выходной — она работала по графику два через два — так что она осталась дома, пообещав приготовить к моему возвращению что-нибудь «особенное».</p>
    <p>А мне она заботливо сунула в сумку пару внушительных бутербродов с сыром и ветчиной и большой бумажный стакан с горячим, ароматным кофе.</p>
    <p>В автобусе, по пути на работу, я с удовольствием умял бутерброды, запивая их обжигающим кофе. Настроение было боевое. Нужно было первым делом узнать у Шаповалова, перевели меня все-таки официально в хирургию или нет.</p>
    <p>Если перевели, то сегодняшний день должен был стать моим первым рабочим днем на новой, более высокой зарплате. А это значило, что можно было бы уже начинать присматривать себе квартирку получше.</p>
    <p>Я вошел в главный холл больницы. Девочки на стойке регистрации — Леночка и Машенька — привычно замахали мне руками и одарили такими ослепительными улыбками, что я едва не ослеп. Кажется, я становился здесь местной знаменитостью.</p>
    <p>Я прислушался к своим внутренним ощущениям. Пусто. Фырка не было. Я мысленно позвал его раз, другой. Тишина. Никакого ехидного хихиканья, никаких саркастических комментариев.</p>
    <p>Эх, черт! Похоже, эти браслеты действительно как-то влияют на нашу с ним связь. Плохо. Без него будет гораздо сложнее.</p>
    <p>Поднявшись на пятый этаж, я прямиком направился в ординаторскую хирургического отделения. Внутри уже вовсю кипела жизнь, точнее, ее имитация. За столами сидели наши хомяки.</p>
    <p>Суслик-Фролов с отсутствующим видом ковырялся в носу, делая вид, что изучает замысловатую схему в медицинском атласе. Пончик-Величко с видом человека, познавшего все тяготы бытия, пил уже третью чашку кофе, судя по грязной посуде, и тяжело вздыхал, глядя в окно. А вот Белочка-Борисова, наоборот, была полна энергии и энтузиазма.</p>
    <p>Увидев меня, она тут же подорвалась со своего места и с нескрываемым любопытством уставилась на мои запястья, где красовались гильдейские кандалы.</p>
    <p>Шаповалова еще не было. Видимо, его величество соизволят явиться позже, когда все лабораторные животные уже будут в сборе.</p>
    <p>— О, Разумовский, привет! — Борисова постаралась, чтобы ее голос звучал как можно более непринужденно, но в ее глазах плясали недобрые огоньки. — А мы уж думали, ты после вчерашнего решил взять отгул. Или, может, тебя там, в Гильдии, надолго упекли? Рассказывай, за что хоть? А то слухи по больнице ходят самые невероятные! Говорят, ты там чуть ли не черной магией баловался!</p>
    <p>Я только усмехнулся. Ну да, конечно, черной магией. Нашел бы я чем заняться.</p>
    <p>— Это не твое дело, Борисова, — я резко оборвал ее, не собираясь посвящать эту троицу в подробности своих приключений. — И вообще, какая тебе печаль до моих проблем? Своих, что ли, мало?</p>
    <p>Белочка тут же ощетинилась, как рассерженная кошка.</p>
    <p>— Да я просто поинтересовалась! — надула она губки. — Нельзя уже и спросить?</p>
    <p>— А ты чего такой дерзкий, а, Разумовский⁈ — тут же подорвался со своего места Суслик, который решил, что настал его звездный час. — Ты не смей Алину обижать, понял⁈ А то я тебе…</p>
    <p>Он угрожающе навис надо мной, пытаясь изобразить из себя крутого мачо. Для меня это было даже смешно. Этот длинный и тощий Суслик с его вечно испуганными глазами и торчащими ушами в роли защитника выглядел так же нелепо, как пингвин на пальме.</p>
    <p>Я спокойно смотрел на него, даже не пытаясь скрыть усмешку.</p>
    <p>— А то что, Фролов? — я скрестил руки на груди. — Покусаешь? Или пожалуешься Шаповалову, что я твою Алину обижаю?</p>
    <p>Да я тебя сейчас!.. — Суслик покраснел, как рак, и замахнулся, чтобы отвесить мне оплеуху.</p>
    <p>Но он даже не успел закончить свое героическое движение. Короткая, почти незаметная подсечка — и мой грозный оппонент с громким стуком и удивленным воплем растянулся на полу во всей своей красе.</p>
    <p>— Больше так не делай, Фролов, — я покачал головой, глядя на его барахтающуюся на полу фигуру. — Не твой это уровень. Твой уровень как раз полы мыть. На этот раз своим халатом.</p>
    <p>Пончик испуганно икнул и вжался в свое кресло, а Белочка смотрела на меня с открытым ртом, не веря своим глазам.</p>
    <p>В этот самый момент дверь в ординаторскую с грохотом распахнулась, и на пороге появился сам Игорь Степанович Шаповалов. Он обвел нас своим обычным тяжелым взглядом и удивленно приподнял бровь, увидев Фролова, распластавшегося на полу.</p>
    <p>— А это что еще за цирк с конями⁈ — прорычал он, и его голос не предвещал ничего хорошего. — Фролов! Какого лешего ты там на полу разлегся, как морской котик на пляже⁈ Решил перед началом рабочего дня акробатические этюды порепетировать? Или, может, просто решил вздремнуть, пока папа не видит⁈ А ну, быстро поднял свою тощую задницу с пола, пока я тебе ее не открутил!</p>
    <p>Суслик испуганно подскочил, как ошпаренный, и принялся отряхивать свой халат.</p>
    <p>— Я… я это… Игорь Степанович… я просто… подскользнулся! — пролепетал он, густо краснея. — Пол очень скользкий!</p>
    <p>— Подскользнулся, значит? — Шаповалов хмыкнул. — Ну-ну. А я уж было подумал, что вы тут совсем охренели и уже прямо в ординаторской на боковую пристраиваетесь! А ведь рабочий день только начался! Ладно, проехали.</p>
    <p>Фролов что-то невнятно бубнил себе под нос, пытаясь сохранить остатки достоинства, но получалось у него это, прямо скажем, не очень. Шаповалов же, не обращая на него больше никакого внимания, раздал хомякам их обычные утренние задания — проверить назначения, обойти пациентов, подготовить истории болезни к обходу — и выпроводил их из ординаторской.</p>
    <p>Когда за последним хомяком закрылась дверь, он повернулся ко мне.</p>
    <p>— Ну, Разумовский, давай рассказывай, что там у тебя вчера в Гильдии приключилось. А то мне Кобрук с утра уже всю плешь проела, требует объяснений. Говорит, что ты там чуть ли не государственный переворот готовил.</p>
    <p>Я вкратце, без лишних эмоций и подробностей, рассказал ему о предъявленных мне обвинениях, об очной ставке с Мариной Ветровой и о щедром предложении следователя Мышкина — либо СИЗО, либо браслеты, блокирующие «Искру».</p>
    <p>Шаповалов слушал меня молча, только иногда хмурил брови или качал головой.</p>
    <p>— М-да, Разумовский, влип ты, конечно, по самое не хочу, — протянул он, когда я закончил свой рассказ. — Бывали у нас, конечно, случаи, когда Гильдия к кому-нибудь из лекарей цеплялась по пустякам, но чтобы вот так, с инквизиторами, с браслетами… Это что-то новенькое. А ты Сеньку-то не трогал случаем? Никаких лекарств лишних не давал</p>
    <p>Я не стал юлить и честно признался, что давал Сеньке мазь, но только для облегчения дыхания, когда у него был приступ из-за той самой «Стеклянной лихорадки». И что мазь эта была абсолютно безобидной, на травах, и никаких следов ее применения в анализах найти было бы невозможно.</p>
    <p>Шаповалов выслушал меня и с облегчением выдохнул.</p>
    <p>— Ну, раз так, то и ладно. Значит, скорее всего, это просто какое-то недоразумение или чья-то глупая месть. Походишь пару дней с этими браслетами, Мышкин там для вида покопается в твоем деле, ничего не найдет, и все обвинения с тебя снимут. Не переживай. А пока… — он достал из стопки историй болезни одну довольно пухлую папку и протянул ее мне, — … вот тебе пациентка. Захарова Антонина Павловна, шестьдесят семь лет. Палата номер пятьсот три. Поступила вчера вечером. Твоя задача — разобраться, что с ней, поставить точный диагноз и назначить лечение. Это тебе вместо посвящения. Посмотрим, как ты справишься без своей «Искры». Вперед!</p>
    <p>С этими словами он развернулся и вышел из ординаторской, по своим неотложным делам, оставив меня наедине с папкой и моими мыслями.</p>
    <p>Я взял историю болезни Захаровой. Раз Шаповалов так буднично вручил мне ее и спокойно ушел, значит, ничего действительно экстренного или жизнеугрожающего у пациентки, по его мнению, быть не должно.</p>
    <p>Я отложил папку с историей болезни Захаровой на ближайший свободный стол. С ней я разберусь чуть позже. А сейчас у меня было дело поважнее.</p>
    <p>Я сел за компьютер, вошел в больничную базу данных и начал искать информацию о Сеньке Ветрове. Нужно было узнать, как он себя чувствует после операции, все ли с ним в порядке.</p>
    <p>Это могло дать мне ключ к пониманию того, почему его мать так странно себя повела.</p>
    <p>Я быстро нашел его историю болезни. Стандартные послеоперационные назначения, анализы в пределах нормы, температура тоже… Но когда я открыл последние записи лечащего лекаря и результаты дополнительных исследований, то у меня натурально отвисла челюсть.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Послеоперационный период у Сеньки, как оказалось, протекал совсем не гладко.</p>
    <p>Провели дополнительные, углубленные магические тесты. И выяснилось, что у пацана после операции развилась редкая аллергическая реакция на стандартные восстановительные эликсиры.</p>
    <p>Его организм их просто отторгал, вызывая системное воспаление и препятствуя нормальному заживлению. Ему требовалось длительное, очень специфическое восстановление. Но самое главное — для этого восстановления были необходимы особые, индивидуально подобранные магические препараты.</p>
    <p>Обычные, которые покрывала базовая страховка, ему категорически не подходили.</p>
    <p>Я нервно сглотнул и открыл внутреннюю базу данных больничной аптеки. Нашел нужные препараты. Цены… Мама дорогая! Один крошечный флакончик «Экстракта слезы грифона высшей очистки» стоил больше ста имперских рублей!</p>
    <p>А таких флакончиков Сеньке требовалось по две штуки в день! На протяжении как минимум нескольких месяцев! Да это же целое состояние!</p>
    <p>Я отодвинулся от компьютера и задумчиво потер подбородок. У семьи Ветровых, обычных работяг, таких денег точно не было и быть не могло. Они и так, наверное, все свои сбережения потратили на предыдущее лечение Сеньки.</p>
    <p>И тут у меня в голове все встало на свои места. Их странное поведение, обвинения в мой адрес, очная ставка… Все это могло быть частью одного хитроумного плана. Если бы меня признали виновным в несанкционированных магических практиках или нанесении вреда здоровью пациента, то Ветровы могли бы не только обвинить меня, но и подать иск на всю больницу.</p>
    <p>И тогда, в качестве компенсации, истребовать с нее оплату этого дорогостоящего лечения для Сеньки. Интересный ход. Очень интересный. И очень подлый, если это действительно так.</p>
    <p>Сами ли они до этого додумались? Или кто-то из моих «доброжелателей» им подсказал такую идейку? А может, это вообще была какая-то многоходовочка от кого-то из Гильдии? Вопросов было больше, чем ответов.</p>
    <p>Я тяжело вздохнул и взял со стола папку с историей болезни моей новой пациентки — Захаровой Антонины Павловны. И в задумчивости пошел на обход.</p>
    <p>По пути я пробежал глазами историю болезни. Шестьдесят семь лет. Поступила вчера вечером с жалобами на периодические боли в правом подреберье, тошноту, общую слабость.</p>
    <p>Госпитализирована для обследования и решения вопроса об оперативном лечении. Ничего конкретного, никаких явных красных флагов. Стандартный набор для пожилой пациентки.</p>
    <p>Я зашел в палату номер пятьсот три. Она была, как и большинство палат в нашем хирургическом отделении, переполнена. Из шести коек были заняты все шесть. Женщины разных возрастов, со своими болячками, страхами и надеждами.</p>
    <p>— Здравствуйте! Кто из вас Захарова? — Я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более бодро и ободряюще.</p>
    <p>Женщина, лежавшая у окна, невысокая, полноватая, с добрыми, но немного усталыми глазами, подняла руку.</p>
    <p>— Это я, господин лекарь.</p>
    <p>Я подошел к ней.</p>
    <p>Машинально потер запястья, где холодным металлом ощущались гильдейские браслеты. Они как будто немного давили, напоминая о моей безмагичности. Ну что ж, без «Сонара» и «Искры» придется проводить осмотр по старинке, как в прошлой жизни. Классическими методами, основанными на знаниях, опыте и внимательном наблюдении.</p>
    <p>Ничего, мне не привыкать. Иногда это даже интереснее.</p>
    <p>— Здравствуйте, Антонина Павловна, — я улыбнулся ей. — Я ваш лечащий лекарь, Илья Разумовский. Рассказывайте, что вас беспокоит?</p>
    <p>Она начала свой рассказ. Жалобы были типичными для желчнокаменной болезни. Периодические, довольно сильные боли в правом подреберье, особенно после жирной или жареной пищи. Тошнота, иногда доходящая до рвоты, не приносящей облегчения. Горечь во рту по утрам. Общая слабость, быстрая утомляемость.</p>
    <p>Я внимательно слушал, задавал уточняющие вопросы. Выяснилось, что подобные приступы беспокоят ее уже несколько лет, но в последнее время они стали чаще и интенсивнее. А еще она вспомнила, что пару раз, несколько месяцев назад, у нее была какая-то странная «желтушность» кожи и склер, которая потом сама прошла.</p>
    <p>Она тогда не придала этому особого значения, списав на «что-то с печенью». Ага, вот это уже интересно. Похоже на эпизоды механической желтухи.</p>
    <p>Закончив расспрос, я приступил к осмотру. Кожные покровы обычной окраски, склеры чистые. Язык обложен беловатым налетом. Живот при пальпации мягкий, но в правом подреберье, в точке проекции желчного пузыря, отмечается выраженная болезненность.</p>
    <p>Я проверил «пузырные» симптомы. Симптом Мерфи — положительный: при глубоком вдохе во время пальпации правого подреберья боль резко усиливалась. Симптом Ортнера — тоже положительный: легкое поколачивание по правой реберной дуге вызывало болезненные ощущения. Симптом Кера — аналогично.</p>
    <p>В общем, классическая картина хронического калькулезного холецистита с высокой вероятностью наличия камней не только в пузыре, но и в желчных протоках.</p>
    <p>— Антонина Павловна, — я закончил осмотр и посмотрел на нее. — У меня есть подозрение, что у вас желчнокаменная болезнь. И, возможно, камни есть не только в желчном пузыре, но и в протоках. Скажите, а почему вы раньше не обращались к лекарям с этой проблемой? Ведь боли, как я понимаю, беспокоят вас уже давно.</p>
    <p>Она как-то виновато улыбнулась.</p>
    <p>— Да все как-то некогда было, господин лекарь. То одно, то другое. А когда прихватывало, я к знахарю нашему местному ходила, деду Михею. Он мне травки давал, отвары… Вроде легчало немного. А тут уж совсем невмоготу стало, вот дочка и заставила в больницу лечь.</p>
    <p>Я только покачал головой. Ох уж эти знахари! Сколько же они жизней загубили своими «травками» да «заговорами»!</p>
    <p>— Понятно, Антонина Павловна, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно мягче. — Значит так. Чтобы подтвердить мой предварительный диагноз, вам обязательно нужно будет сделать ультразвуковое исследование органов брюшной полости. И, возможно, некоторые другие анализы. А потом уже будем решать, что делать дальше. Скорее всего, потребуется плановая операция.</p>
    <p>Она испуганно посмотрела на меня, но кивнула.</p>
    <p>Я вышел из палаты, задумчиво потирая подбородок. Диагноз, в принципе, был ясен. Но вот как его подтвердить без «Сонара» и без Фырка? С Фырком, конечно, было бы гораздо проще.</p>
    <p>Он бы мне за пару секунд всю картину «нарисовал» — и камни в пузыре, и их количество, и размер, и состояние протоков… А так придется полагаться только на УЗИ и другие инструментальные методы. Жаль, что этого пушистого засранца сейчас нет рядом. С ним было как-то надежнее, что ли.</p>
    <p>Оставив Захарову Антонину Павловну, я направился на сестринский пост. Нужно было организовать УЗИ, да и анализы крови ей не помешали бы — общий, биохимия, коагулограмма. Стандартный набор для пациентки с подозрением на желчнокаменную болезнь.</p>
    <p>На посту, как всегда, сияла своей голливудской улыбкой Кристина Волкова. Увидев меня, она тут же расцвела еще больше, если это вообще было возможно.</p>
    <p>— О, Илюша, какие люди! — проворковала она, кокетливо поправляя и так идеально уложенный светлый локон. — Привет! Как дела? Давно не виделись!</p>
    <p>— И тебе привет, Кристина! — я постарался улыбнуться ей как можно более дружелюбно, но без излишнего энтузиазма. После ночи с Вероникой флиртовать с другими девушками как-то не очень хотелось, даже с такими сногсшибательными, как эта Волкова. — Да, денек вчера выдался тот еще. Нормально всё, в принципе. Был немного занят общением с инквизиторами из Гильдии.</p>
    <p>— Ой, да я слышала! — Кристина сочувственно покачала головой, но в ее глазах плясали любопытные огоньки. — Ужас какой! Говорят, тебя там чуть ли не в государственной измене обвиняли! А за что, если не секрет?</p>
    <p>— Да так, из-за одного мальчика, которого я, по их мнению, слишком уж рьяно лечил, — я усмехнулся. — Говорят, я его специально в больницу уложил, чтобы потом героически вылечить и прославиться. Вот ведь какой я нехороший человек, редиска.</p>
    <p>— Вот ты даешь! — Кристина рассмеялась. — Не успел к нам в отделение поступить, а уже из-за мальчиков страдаешь! Прямо сердцеед какой-то!</p>
    <p>— Да это еще на скорой было, — отмахнулся я. — Тот самый случай с Сенькой Ветровым, о котором ты, наверное, уже слышала. Вся больница тогда на ушах стояла.</p>
    <p>— А, Ветров! — она понимающе кивнула. — Ну да, тот случай действительно наделал много шума. Но, говорят, ты там был просто на высоте! Ладно, не будем о грустном. Чем могу помочь нашему герою-диагносту?</p>
    <p>— Мне бы для пациентки Захаровой из пятьсот третьей палаты УЗИ органов брюшной полости организовать, — сказал я. — И анализы крови взять — общий, биохимию с печеночными пробами, билирубин, амилазу, ну и коагулограмму на всякий случай. Подозрение на желчнокаменную болезнь, возможно, с закупоркой.</p>
    <p>Кристина сочувственно вздохнула и развела руками.</p>
    <p>— Ох, Илья, боюсь, с УЗИ сегодня будет туго. У нас сейчас полный аврал, плановых пациентов — тьма-тьмущая, да еще и экстренные постоянно поступают. Очередь на УЗИ расписана до завтрашнего обеда, если не дольше. А анализы… Ну, кровь-то процедурная медсестра возьмет, конечно, но результаты будут готовы не раньше, чем через час, а то и два. Лаборатория тоже зашивается.</p>
    <p>Я легонько стукнул кулаком по стойке.</p>
    <p>Черт! А мне нужно было как можно скорее подтвердить диагноз и определиться с тактикой. Особенно если там действительно камни в протоках, это могло потребовать более срочного вмешательства.</p>
    <p>— Мне бы побыстрее, Кристина, — я посмотрел на нее умоляющим взглядом. — Пациентка пожилая, с сопутствующим диабетом. Не хотелось бы упустить время.</p>
    <p>Кристина хитро улыбнулась и как-то по-особенному на меня посмотрела.</p>
    <p>— Ну, с анализами я, может, и смогу тебе помочь, — проворковала она, понизив голос до заговорщицкого шепота. — У меня там в лаборатории знакомая девочка работает. Могу сама у Захаровой кровь взять, отнести ей, она сделает все по-быстрому, вне очереди. Но… — она сделала многозначительную паузу и снова сверкнула на меня своими голубыми глазищами, — … ты же понимаешь, Илья, услуга за услугу.</p>
    <p>Я прекрасно понимал, на что она намекает. Эта хитрая бестия явно решила воспользоваться ситуацией.</p>
    <p>— А вот с УЗИ, извини, помочь не смогу, — продолжала она тем же сладким голоском. — Я в этом деле не специалист, да и аппарат у нас в кабинете УЗИ всего один, и он занят. Но… — она снова сделала паузу, — … у нас в процедурном кабинете есть старенький портативный УЗИ-аппарат. Им почти никто не пользуется. Но если ты сам умеешь на нем работать, может, тебе и его хватит для предварительной диагностики?</p>
    <p>Я задумался. Предложение было заманчивым.</p>
    <p>Конечно, портативный аппарат — это не стационарный экспертного класса, но для того, чтобы увидеть камни в желчном пузыре и оценить состояние протоков, его вполне могло хватить.</p>
    <p>А уж с «услугой» для Кристины что-нибудь придумаю. Не впервой.</p>
    <p>— Ладно, Кристина, договорились, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более деловито. — Ты занимаешься анализами, а я пока попробую разобраться с УЗИ. Спасибо за помощь.</p>
    <p>— Всегда пожалуйста, Илюша! — она расплылась в такой довольной и какой-то даже хищной улыбке, что у меня мурашки по спине пробежали. — Обращайся, если что!</p>
    <p>Я кивнул и поспешил ретироваться, пока она еще что-нибудь не придумала.</p>
    <p>Нужно было найти каталку, чтобы отвезти Антонину Павловну в процедурный кабинет. Сама она, с ее болями и слабостью, туда бы точно не дошла. Каталки, как назло, все были заняты. Пришлось немного побегать по отделению, прежде чем я нашел одну свободную, сиротливо стоявшую в дальнем углу коридора.</p>
    <p>Я привез каталку к палате Захаровой, помог ей перебраться на нее и, стараясь везти как можно аккуратнее, чтобы не растрясти ее на наших больничных ухабах, направился в сторону процедурного кабинета. Антонина Павловна всю дорогу испуганно охала и крестилась, но в целом держалась молодцом.</p>
    <p>Как раз когда я заканчивал ультразвуковое исследование, в процедурную заглянула Кристина Волкова. Она была в полном боевом облачении — стерильный халат, перчатки, маска, а в руках — лоток с пробирками и иглами.</p>
    <p>— Антонина Павловна, здравствуйте! — ее голос прозвучал на удивление мягко и заботливо. — Я сейчас у вас кровь на анализ возьму, хорошо? Это совсем не больно, как комарик укусит.</p>
    <p>Захарова, которая до этого с напряжением следила за моими манипуляциями с УЗИ-датчиком, немного расслабилась и даже попыталась улыбнуться.</p>
    <p>— Ой, деточка, да я уж привыкшая к вашим уколам, — проговорила она. — Берите, колите. Вы такая милая, такая внимательная…</p>
    <p>Кристина быстро и профессионально взяла у нее кровь из вены, что-то ласково ей приговаривая, и, пожелав скорейшего выздоровления, упорхнула, оставив после себя легкий шлейф дорогих духов и ощущение почти домашней заботы.</p>
    <p>— Хорошая девочка Кристина, — сказала Антонина Павловна, когда за ней закрылась дверь. — Такая внимательная, такая ласковая… Если у тебя, Илюша, невесты еще нет, то ты бы к ней присмотрелся. Она молодец. Из таких хорошие жены получаются.</p>
    <p>Я только машинально кивнул в ответ, а сам продолжал хмуро всматриваться в экран УЗИ-аппарата. Картина, которую я там видел, мне категорически не нравилась. Желчный пузырь был деформирован, стенки его утолщены, а полость… Полость была буквально набита мелкими, как бисер, конкрементами.</p>
    <p>И, что самое неприятное, общий желчный проток, холедох, был заметно расширен, что косвенно указывало на наличие камней и в нем. Холедохолитиаз. Не самый приятный диагноз, особенно для пожилой пациентки с сахарным диабетом. Но Захаровой я, конечно, ничего этого говорить не стал. Незачем пугать ее раньше времени.</p>
    <p>Я закончил исследование, помог Антонине Павловне перебраться обратно на каталку и повез ее в палату. По дороге она несколько раз пыталась выведать у меня, что же я там такого увидел, но я только уклончиво отвечал, что для постановки точного диагноза мне нужны еще результаты анализов крови, и что пока рано о чем-то говорить. Она вздыхала, но больше не расспрашивала.</p>
    <p>На сестринском посту меня уже ждали результаты анализов. Кристина, как и обещала, сотворила маленькое чудо — все было готово буквально за полчаса. Я взял распечатки и углубился в изучение цифр.</p>
    <p>Так, что у нас тут? Повышенный билирубин, преимущественно за счет прямой фракции. Щелочная фосфатаза и ГГТП — тоже выше нормы. Лейкоцитоз небольшой, но есть. В общем, все признаки холестаза и воспаления. Диагноз подтверждался.</p>
    <p>— Ну что, Илья, доволен? — Кристина, которая все это время стояла рядом, кокетливо закусив кончик ручки, и с интересом наблюдала за мной, наконец-то не выдержала. — Я же говорила, что все будет в лучшем виде! Так что, считай, ты теперь мой должник. И должок этот, — она многозначительно посмотрела на меня своими огромными голубыми глазами, — придется отрабатывать.</p>
    <p>В ординаторской, как я и предполагал, Игоря Степановича не оказалось. За столами сидели только наши хомяки и с очень умным видом делали вид, что работают.</p>
    <p>Я сел за свободный компьютер, якобы для того, чтобы внести данные в историю болезни. На самом же деле мне нужно было кое-что быстро проверить. Пара кликов мышкой, и я уже был в больничной базе данных. Нашел нужную пациентку, открыл ее карту… Так и есть. Все, что мне нужно было знать, я увидел.</p>
    <p>Я свернул окно и повернулся к хомякам.</p>
    <p>— Привет, коллеги! — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более беззаботно. — А где наш многоуважаемый шеф? Не видели его случайно?</p>
    <p>Троица синхронно подняла на меня свои «невинные» глазки.</p>
    <p>— Игоря Степановича? — Белочка удивленно хлопнула ресницами. — Нет, не видели. Он утром ушел на важную конференцию в Гильдию и сказал, что будет только к вечеру. А что, что-то срочное?</p>
    <p>Я едва сдержал усмешку. Ну конечно! «На конференцию в Гильдию». Как же.</p>
    <p>— Да нет, ничего такого, — я постарался скрыть свое разочарование, делая вид, что верю им. — Просто хотел обсудить с ним одну пациентку. Ну, раз его нет, значит, подождет.</p>
    <p>Я вышел из ординаторской, чувствуя, как внутри все закипает от легкого раздражения. Ну что за дети малые, эти хомяки. Пытаются переиграть меня на совершенно не том поле.</p>
    <p>Врут так неумело, что даже смешно. Вместо того чтобы учиться и набираться опыта, они тратят время на эти свои мелкие, глупые интриги. Ладно, бог с ними. Сейчас мне предстоял разговор поважнее.</p>
    <p>И, судя по тому, что я увидел в компьютере, разговор с Шаповаловым будет очень тяжким. Он наверняка упрется рогом, ссылаясь на правила и инструкции. Но ничего. Если он не захочет понимать по-хорошему, придется давить на него другими способами. У меня всегда найдется пара козырей в рукаве.</p>
    <p>Я пошел бродить по отделению в поисках Шаповалова. И, о чудо, нашел его довольно быстро. Он стоял в конце коридора, у окна, и о чем-то оживленно беседовал с незнакомым мне лекарем в белом халате. Увидев меня, он прервал разговор и помахал мне рукой.</p>
    <p>— А, Разумовский! Хомяк-переросток! А я уж думал, ты там до вечера будешь с Захаровой возиться! Ну что, разобрался? Или опять болезнь Кастлемана у нее нашел? А то я уже боюсь твоих диагнозов!</p>
    <p>Я подошел к нему.</p>
    <p>— Игорь Степанович, я закончил обследование пациентки Захаровой, — я протянул ему историю болезни и распечатки с результатами анализов и УЗИ. — Диагноз, к сожалению, не утешительный. Желчнокаменная болезнь, хронический калькулезный холецистит, холедохолитиаз. Учитывая ее возраст, сопутствующий сахарный диабет и частые приступы, ей показано оперативное лечение в плановом порядке.</p>
    <p>Шаповалов взял у меня бумаги, быстро пробежал их глазами, потом еще раз внимательно посмотрел на УЗИ-снимки.</p>
    <p>— М-да, Разумовский, ты, как всегда, прав, — он покачал головой. — Картина классическая. И диагноз верный. И тактика предложенная — тоже. Молодец. Только вот… — он как-то странно посмотрел на меня, — … только вот операции, скорее всего, не будет. Не положено ей.</p>
    <p>Я был готов к этому ответу. Но все равно, слышать это от Мастера-Целителя было дико. Пришлось напрячь все свое актерское мастерство, чтобы ошарашенно уставиться на него.</p>
    <p>— Как это «не будет»⁈ Как это «не положено»⁈ — я постарался, чтобы в моем голосе звучало искреннее возмущение, хотя внутри я был холоден как лед. — Игорь Степанович, вы же сами видите, что без операции она может умереть от осложнений! Или будет всю оставшуюся жизнь мучиться!</p>
    <p>— Разумовский, ты меня слышишь или нет? — Шаповалов строго посмотрел на меня. — Я сказал — НЕ ПО-ЛО-ЖЕ-НО!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Я был готов к такому ответу, он не стал для меня неожиданностью. Что ж, раз по-хорошему не получается, придется немного поднажать.</p>
    <p>— То есть как «не будем»? — сказал я с нажимом, стараясь вложить в свой голос максимум актерского мастерства и праведного возмущения. — Игорь Степанович, это же человек! Живой человек, который страдает! У нее камни в протоках, хроническое воспаление, диабет! Если ей не сделать операцию, она же просто умрет от осложнений! Или будет всю оставшуюся жизнь по больницам мыкаться, глотая обезболивающие горстями!</p>
    <p>Шаповалов поморщился, как будто я предложил ему съесть тухлую рыбу. Ага, я бью ему по больной мозоли. Видимо, совесть у него все-таки не до конца атрофировалась.</p>
    <p>— Разумовский, ты меня что, не слышишь? — он начал откровенно беситься. — Я тебе русским языком говорю: СТРА-ХОВ-КИ у нее НЕТ! Точнее, есть, но самая базовая, муниципальная, которая покрывает только самые дешевые манипуляции, и даже за экстренные случаи придется платить! А плановая лапароскопическая холецистэктомия с ревизией протоков, да еще и у пациентки с таким букетом сопутствующих заболеваний, — это, извини меня, дорогое удовольствие! Больница не будет работать себе в убыток!</p>
    <p>Да, я проверил страховку Захаровой, как раз когда заходил в ординаторскую. Такая страховка была редкостью в этом мире. Не сказать, чтоб прям большой, но все же редкостью. В основном люди умудрялись купить что-то более приличное к пенсии, но получалось не у всех. Увы.</p>
    <p>— Да какая, к черту, разница, есть у нее страховка или нет? — я уже вошел в раж, чувствуя себя как минимум Станиславским на сцене МХАТа. — Она же умрет, если ей не помочь! Вы что, этого не понимаете?</p>
    <p>— А ты думаешь, я этого не понимаю, Разумовский? — Шаповалов тоже повысил голос. — Ты думаешь, мне приятно отправлять пациентов домой, зная, что им нужна операция, а мы не можем ее сделать? Но что я, по-твоему, должен предпринять? Из своего кармана ей операцию оплатить? Или, может, ты сходишь к ней в палату и спросишь, нет ли у нее случайно под подушкой десяти тысяч имперских рублей на «небольшое хирургическое вмешательство»? Но я, если честно, очень в этом сомневаюсь! Она же простая пенсионерка, откуда у нее такие деньги?</p>
    <p>— А как же клятва целителя? — я с вызовом посмотрел ему в глаза, выходя на финишную прямую своего маленького спектакля. — Как же жизни людей? Разве они не дороже всех денег и страховок?</p>
    <p>Шаповалов тяжело вздохнул и как-то устало потер переносицу.</p>
    <p>— Вот в таком мире мы живем, Разумовский! Денег нет — но вы держитесь! Назначим ей желчегонные, спазмолитики, обезболивающие. Может, на лекарствах и магических зельях еще какое-то время продержится. Походит, помучается.</p>
    <p>— Да ваши лекарства и зелья помогут ей ненадолго! — я уже почти кричал, входя в образ наивного и отчаявшегося идеалиста. — Качество жизни у нее все равно будет на нуле! Она же будет постоянно госпитализироваться с этими своими приступами! Это же не жизнь, а сплошное мучение!</p>
    <p>— Значит, будем госпитализировать, — пожал плечами Шаповалов. — Прокапаем, снимем обострение, и дальше пойдет.</p>
    <p>— Куда пойдет? — я не унимался, чувствуя, что он почти дозрел. — Умирать потихоньку? Что это за порядки такие? Что это за медицина?</p>
    <p>— А это, Разумовский, не благотворительная организация! — отрезал Шаповалов, и его голос снова стал жестким и холодным. — Ты разве этого не знаешь? Это государственное медицинское учреждение! И мы работаем по тем правилам, которые нам спускают сверху! А правила таковы: нет соответствующей страховки или денег — нет и дорогостоящего планового лечения! Хочешь, чтобы у тебя все было в порядке, — покупай нормальную страховку! А не можешь — ну, извини, твои проблемы! Все, Разумовский, ты меня уже бесить начинаешь своей наивностью! Вали отсюда! И да, кстати, за твою сегодняшнюю инициативу — дежуришь сегодня ночью! Чтобы было время подумать над несовершенством этого мира! Все, разговор окончен! Пойдем, Слав, у нас еще дел по горло!</p>
    <p>Он повернулся к своему молчаливому спутнику, с которым он разговаривал до моего прихода, и они оба вышли из коридора, оставив меня одного. Я еще несколько секунд стоял, для вида сжимая кулаки и имитируя кипящую злость и бессилие. Но как только они скрылись за поворотом, я тут же успокоился и мысленно усмехнулся.</p>
    <p>Отлично! Ночное дежурство получено, как я и хотел. Будет время во всем разобраться без лишних глаз и суеты.</p>
    <p>Да, конечно, система, где человеческая жизнь ценится меньше, чем строчка в страховом полисе, вызывала у меня искреннее омерзение. В моем прошлом мире такого откровенного цинизма почти не было, хотя и там свои проблемы с финансированием имелись. А здесь приходилось с этим мириться и искать обходные пути.</p>
    <p>Нужно было что-то делать. Система. Проклятая система.</p>
    <p>Но для начала стоило все-таки поговорить с самой Захаровой. Вдруг у нее действительно есть какие-то сбережения или родственники, которые могли бы помочь? Хотя откуда у простой пенсионерки могут быть такие деньги? Но попытаться стоило. Это был первый и самый очевидный шаг, который нужно было предпринять, прежде чем переходить к более… радикальным методам.</p>
    <p>Я глубоко вздохнул, сбрасывая с себя роль возмущенного идеалиста, и с холодной решимостью профессионала направился в палату к Антонине Павловне. Пора было начинать действовать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Где-то в коридорах Муромской Центральной Городской Больницы</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов и его коллега, заведующий отделением анестезиологии и реанимации, Мастер-Целитель Вячеслав Игоревич Кравченко, шли по больничному коридору, направляясь в операционную.</p>
    <p>Кравченко, высокий, сухой мужчина с умными, немного печальными глазами, всю дорогу молчал, только иногда бросал на Шаповалова вопросительные взгляды.</p>
    <p>— Это что еще за фрукт у тебя в отделении завелся, Игорь? — наконец не выдержал он, когда они отошли на безопасное расстояние от ординаторской. — Первый раз такого вижу.</p>
    <p>Шаповалов только отмахнулся.</p>
    <p>— Да так, Слава, не бери в голову. Вручили мне тут на днях подарочек со скорой помощи. Адепт еще совсем зеленый, а гонору — как у заслуженного Магистра Гильдии. Талантливый, зараза, ничего не скажешь. Диагнозы ставит такие, что я сам иногда диву даюсь. Но уж больно въедливый и сердобольный какой-то. Прямо как ты в молодости.</p>
    <p>Кравченко поёжился.</p>
    <p>— Но так-то парень прав, Игорь. Меня вот всегда бесили наши порядки со страховками. Как я могу отправить пациента домой, зная, что ему нужна операция, и что без нее он, по сути, обречён? Я же клятву давал… «Не навреди»… А тут получается, что мы своим бездействием как раз и вредим.</p>
    <p>Шаповалов тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Да знаю я всё это, Слава, знаю. И парень прав, тысячу раз прав. И мне самому тошно от всего этого. Но что мы можем сделать? Мы — всего лишь винтики в этой огромной, бездушной машине. В моих силах — только подлатать немножко пациента, снять острое состояние, облегчить страдания. А дальше я бессилен. Такой вот мир вокруг нас, такие правила игры.</p>
    <p>Кравченко только покачал головой.</p>
    <p>— Отвратительно всё это, Игорь. Просто отвратительно. Иногда мне кажется, что мы не лекари, а счетоводы какие-то. Считаем, сколько стоит человеческая жизнь, и выносим вердикт. И от этого становится по-настоящему страшно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Когда все ушли, я остался один в ординаторской. Сел за компьютер и задумался, как решить сложившуюся ситуацию с Захаровой. Вариантов было немного. И все они были не особо рабочими.</p>
    <p>Можно было, конечно, попытаться спровоцировать у нее острый приступ и взять ее экстренно в операционную. Но даже в этом случае, ей потом выкатят такой огромный счет, что она трижды пожалеет о своем спасении.</p>
    <p>Я слышал истории, как люди здесь квартиры продавали, лишь бы заплатить за экстренную помощь. Нет, это был не выход.</p>
    <p>Пациенты в отделении спали. В коридорах было тихо.</p>
    <p>Эту больничную идиллию нарушало лишь мерное тиканье настенных часов да мое собственное недовольное урчание в желудке.</p>
    <p>Мои мысли снова и снова возвращались к разговору с Шаповаловым и к бедной Антонине Павловне.</p>
    <p>Естественно, у нее никаких «десяти тысяч под подушкой» не оказалось. Она слушала меня, своего лечащего лекаря, который с умным видом рассказывал ей про необходимость дорогостоящей операции, и только тихо плакала, вытирая слезы краешком старенького платочка.</p>
    <p>Без этой операции ее ждало сплошное мучение. Постоянные боли, строжайшая диета, страх перед каждым приемом пищи. Риск внезапного обострения и экстренной госпитализации. А там, глядишь, и до более серьезных осложнений недалеко — механическая желтуха, острый панкреатит, перитонит… И все это могло закончиться очень печально.</p>
    <p>Хотя сама операция по удалению желчного пузыря, даже с ревизией протоков, если ее делать вовремя, не представляла из себя ничего сверхсложного. Обычная, рутинная процедура для любого опытного хирурга.</p>
    <p>Провел — и забыл. Непонятно было только, откуда такая заоблачная сумма за нее выросла в прейскуранте здешней «бесплатной» медицины.</p>
    <p>Нужно было найти легальный, но, возможно, не самый очевидный способ помочь ей. Раз уж я остался на ночное дежурство, у меня было время и доступ к больничной сети. И я собирался этим воспользоваться.</p>
    <p>Я с головой ушел в изучение внутренней документации. Отчеты, приказы, финансовые ведомости, протоколы заседаний Совета больницы… Большая часть информации была либо закрыта для моего адептского уровня доступа, либо представляла собой скучную бюрократическую муть.</p>
    <p>Но я упорно, строчка за строчкой, продирался сквозь эти дебри. Я искал зацепку, лазейку, хоть что-то, что могло бы помочь Антонине Павловне.</p>
    <p>Если бы Фырк был сейчас рядом, он бы наверняка не упустил шанса съязвить:</p>
    <p>«Ну ты прямо хакер, двуногий, а не лекарь! Горе-хакер в белом халате! Пытаешься взломать систему с помощью мышки и клавиатуры! Смотри, не перегрейся от умственного напряжения!»</p>
    <p>Что-то в этом духе…</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Да, без его комментариев было как-то непривычно тихо.</p>
    <p>Прошел час, другой.</p>
    <p>Глаза уже начали слипаться от мерцания монитора и бесконечных столбцов цифр. Я уже почти отчаялся найти что-то путное, как вдруг… вот оно! В одном из старых, заархивированных финансовых отчетов за прошлый год я наткнулся на очень интересную статью расходов.</p>
    <p>Ага! Так я и думал!</p>
    <p>Все было не так просто, как пытался представить мне Шаповалов.</p>
    <p>Я откинулся на спинку кресла и потер уставшие глаза. Чувство удовлетворения от находки боролось с дикой усталостью. Теперь можно было и немного передохнуть.</p>
    <p>Я завалился на старый, продавленный диван в ординаторской, теперь уже с новыми, гораздо более оптимистичными мыслями. Закинул руки за голову и с усмешкой уставился в обшарпанный потолок.</p>
    <p>На часах было далеко за полночь. Мое почетное ночное дежурство, которым меня так «любезно» наградил Шаповалов, переставало быть томным и приобретало совершенно новый смысл.</p>
    <p>В ординаторскую, тихонько притворив за собой дверь, вошла Кристина Волкова. Она сегодня тоже дежурила на посту.</p>
    <p>— О чем задумался, герой-спаситель? — она подошла к дивану и с улыбкой посмотрела на меня сверху вниз. Ее светлые волосы были собраны в небрежный пучок на затылке, а несколько выбившихся прядей кокетливо обрамляли ее миловидное личико.</p>
    <p>Я отмахнулся.</p>
    <p>— Да так, Кристин, о всякой ерунде. О пациентке сегодняшней, Захаровой. Ей операция нужна как воздух, а ее, видишь ли, делать не дают. Страховка не та.</p>
    <p>Кристина сочувственно вздохнула и присела на краешек дивана рядом со мной.</p>
    <p>— Да, Илья, к сожалению, так часто бывает в нашей больнице. И не только в нашей. Деньги решают все. А если их нет… Ну, ты сам все понимаешь. Но не грусти. Я знаю, как поднять твое настроение.</p>
    <p>Не успел я и глазом моргнуть, как она, ловко извернувшись, неожиданно для меня села сверху, прямо мне на бедра, обхватив меня ногами. Ее лицо оказалось в каких-то сантиметрах от моего.</p>
    <p>— Эй, ты чего? — я ошарашенно уставился на нее. Мне, конечно, было приятно такое близкое соседство с красивой девушкой, но у меня же вроде как… Ну, не то чтобы серьезные, но все-таки какие-то отношения с Вероникой намечались. И это было как-то неправильно.</p>
    <p>— А что «чего»? — Кристина хитро улыбнулась. — Разве я тебе сегодня не помогла? Я же ради тебя отложила всю свою важную работу. Бегала с твоими пробирками. Это, между прочим, была услуга. И я считаю, что за такие услуги полагается… благодарность. Очень личная благодарность. Вот я и пришла ее получить. Прямо здесь и сейчас.</p>
    <p>Она медленно наклонилась ко мне, и ее губы почти коснулись моих. От нее пахло цветами и… желанием.</p>
    <p>— Кристина, подожди! — я попытался ее немного отстранить, хотя тело мое уже предательски начинало реагировать на ее близость. — А вдруг кто-нибудь зайдет? Неудобно же!</p>
    <p>— Не зайдет, — прошептала она мне на ухо, обдавая горячим дыханием. — Все спят. А если и зайдет… Значит, им повезет увидеть интересное шоу.</p>
    <p>И она снова потянулась ко мне за поцелуем.</p>
    <p>В этот самый неподходящий момент дверь в ординаторскую со скрипом отворилась, и на пороге нарисовался… Пончик.</p>
    <p>Он тоже сегодня дежурил вместе со мной по распоряжению Шаповалова. Вид у него был заспанный и крайне удивленный.</p>
    <p>— Ой! — только и смог выдохнуть он, уставившись на нас широко раскрытыми глазами.</p>
    <p>— Я же говорил! — прошипел я Кристине, пытаясь высвободиться из ее цепких объятий.</p>
    <p>Кристина неохотно сползла с меня, наградив Пончика таким испепеляющим взглядом, что тот, кажется, уменьшился в размерах раза в два.</p>
    <p>— Чего тебе, Величко? — процедила она сквозь зубы, закатив глаза. — Не видишь, люди заняты?</p>
    <p>— А чем это вы тут занимаетесь? — пролепетал Пончик, переводя испуганный взгляд с меня на Кристину и обратно.</p>
    <p>— Анатомией, Семен, анатомией! — Кристина немного высокомерно хмыкнула. — Практические занятия проводим. По изучению мужского и женского организма. Не видишь, что ли? Или тебе тоже нужно наглядное пособие?</p>
    <p>— Анатомией? — Пончик недоверчиво почесал затылок. — На рабочем месте? Прямо на диване?</p>
    <p>Я не выдержал и встал.</p>
    <p>— У тебя какие-то проблемы, парень? — я скрестил руки на груди и строго посмотрел на него. — Может, тебе тоже нужно срочно изучить какой-нибудь раздел анатомии? Например, строение кулака и его воздействие на челюстно-лицевой аппарат? Не задавай глупых вопросов, чтобы не получать на них банальные ответы. И вообще, Семен, тебе чего было нужно? Дело есть какое-то?</p>
    <p>Пончик тут же сник и испуганно замотал головой.</p>
    <p>— Н-нет, ничего, Илья, я просто хотел спросить «как дела». Я, наверное, пойду…</p>
    <p>— И правильно сделаешь, — кивнул я. — И дверь за собой прикрой. С той стороны.</p>
    <p>— А я ведь могу и доложить Игорю Степановичу! — вдруг осмелел Пончик, уже стоя в дверях. — О том, чем вы тут занимаетесь!</p>
    <p>Я только махнул рукой.</p>
    <p>— Да делай что хочешь, Величко. Хоть самому Императору жалуйся. Мне, если честно, глубоко фиолетово.</p>
    <p>И тут, как по заказу, на стене над столом Шаповалова резко вспыхнул красный огонек сигнального артефакта, а из динамика раздался пронзительный, прерывистый писк. Кому-то из пациентов стало плохо!</p>
    <p>Мы с Кристиной переглянулись. На табло высветился номер палаты и койко-место.</p>
    <p>— Захарова! — вскрикнула Кристина. — Антонина Павловна! Да что ж такое⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>Я, не теряя ни секунды, бросился к выходу. Кажется, мое ночное дежурство переставало быть скучным. Пулей влетел в ее палату. Кристина и Пончик за мной.</p>
    <p>Картина была, мягко говоря, не из приятных. Антонина Павловна лежала на кровати, скорчившись в позе эмбриона, лицо ее было пепельно-серым, покрытым крупными каплями холодного пота</p>
    <p>Она тяжело, прерывисто дышала, издавая тихие стоны, а ее глаза были полны такого страдания, что у меня у самого все внутри сжалось. Соседки испуганно смотрели на нее.</p>
    <p>— Кристина, быстро монитор! Давление, пульс, сатурация! — скомандовал я, склоняясь над пациенткой. — Величко, не мешайся под ногами, лучше каталку готовь! И вызывай дежурного хирурга! Живо! Кажется, у Захаровой острый холецистит перешел в стадию перфорации желчного пузыря с развитием желчного перитонита! Если мы сейчас же не возьмем ее на стол, она до утра не доживет!</p>
    <p>Я говорил быстро, четко, не допуская возражений. В такие моменты мой мозг переключался в режим «боевой готовности». Все лишние эмоции отходили на второй план. Сейчас главным было — спасти жизнь.</p>
    <p>Кристина и Величко, хоть и были явно напуганы, но тут же бросились выполнять мои указания.</p>
    <p>Пока они суетились, я быстро пропальпировал живот Захаровой. Твердый, как доска, резко болезненный во всех отделах. Пульс — нитевидный, зашкаливал. Давление — стремительно падало.</p>
    <p>Классическая картина разлитого перитонита и начинающегося септического шока. М-да, дела были хуже некуда.</p>
    <p>Я постоял несколько секунд, собираясь с мыслями. В голове пронесся вихрь вариантов. Пациентка умирала. Если я, будучи адептом, проведу эту операцию, это будет моя личная, несанкционированная инициатива.</p>
    <p>Именно в этот момент у меня и родился план.</p>
    <p>— Что… Что с ней, Илья? — Величко, подкатив каталку, испуганно смотрел то на меня, то на пациентку.</p>
    <p>— Я же сказал, Семен, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно спокойнее, хотя внутри все кипело. — У нее, скорее всего, лопнул желчный пузырь. Камни, воспаление, плюс возраст и диабет — гремучая смесь. Теперь все содержимое пузыря вылилось в брюшную полость, вызывая перитонит. Если мы не сделаем ей экстренную операцию прямо сейчас, она умрет. Срочно в операционную!</p>
    <p>Мы вдвоем быстро переложили Антонину Павловну на каталку и помчались в сторону ближайшей свободной операционной. Каждая минута была на счету.</p>
    <p>— Илья, я звонила в операционную! — доложила Кристина, врываясь в операционную следом за нами. — Бригада Зубова стоит на экстренной! Там политравма, привезли полчаса назад, сказали, они там надолго! Больше никого нет, Шаповалов и Киселев недоступны!</p>
    <p>— Все понятно, — рыкнул я. — Значит, я сам.</p>
    <p>— Ты что, с ума сошел⁈ Ты же всего лишь адепт, Илья! Да и страховка ее операцию не покрывает! — пролепетал Величко, и его круглое лицо стало еще бледнее.</p>
    <p>— Знаю, Семен. Это экстренный случай по жизненным показаниям, — я тяжело вздохнул. — Мы должны ее оперировать!</p>
    <p>Кристина, которая как раз заканчивала подключать капельницу с раствором, резко отстранилась от пациентки и посмотрела на меня широко раскрытыми от ужаса глазами. Она, кажется, только сейчас поняла, к чему я клоню.</p>
    <p>— Илья, ты что, собираешься ее оперировать⁈ Сам⁈ — ее голос дрогнул. — Ты же адепт! Да что там адепт, даже Подмастерье не имеет права проводить такие операции самостоятельно! Нужно дождаться, пока кто-нибудь освободится! Мы не можем так рисковать!</p>
    <p>Я только отмахнулся от нее. Знал, что у них будет такая реакция. Но именно она мне и нужна была.</p>
    <p>— Кристина, сейчас не до этого. Человеку нужна помощь. Пока мы будем ждать, она умрет. Давай попробуем ее стабилизировать. Может, продержится до прихода Зубова.</p>
    <p>Я тут же принялся за дело, Кристина — за мной. Времени на раздумья не было. Пончик растерянно топтался рядом, не зная, за что ухватиться.</p>
    <p>— Кристина, скорость инфузии на максимум! Обе системы! Струйно! — скомандовал я. — Нам нужно восполнить объем любой ценой!</p>
    <p>Я проверял проходимость катетеров. Так, объем, нам срочно нужен объем. При перитоните огромное количество плазмы уходит в брюшную полость. Объем циркулирующей крови падает, давление рушится. Если мы сейчас же не начнем вливать растворы, ее сердце просто остановится.</p>
    <p>— Кислородная маска плотно прилегает? Отлично. Величко, не стой столбом! Мешок Амбу, быстро! Будь готов помогать дышать, если она остановится!</p>
    <p>Но все было тщетно.</p>
    <p>Давление на мониторе, немного поднявшись, снова поползло вниз. Семьдесят на сорок… шестьдесят пять на тридцать… Сатурация кислорода опустилась ниже критической отметки.</p>
    <p>— Илья, давление падает! Она уходит! — с отчаянием в голосе крикнула Кристина. — Инфузия не помогает!</p>
    <p>— Шок слишком глубокий, — я стиснул зубы. — Сосуды расширены из-за токсинов. Кристина, нам нужны вазопрессоры! Норадреналин!</p>
    <p>Только бы был. Без поддержки сосудистого тонуса мы ее не удержим. Это наш последний шанс.</p>
    <p>— Д-да, есть! — она бросилась к шкафу и тут же протянула мне ампулу.</p>
    <p>— Отлично! Кристина, быстро! Разводи одну ампулу на двести миллилитров физраствора и подключай третьей системой! Я начну титровать! И введи ей два кубика промедола внутривенно, нужно снять болевой шок!</p>
    <p>Пока Кристина с поразительной скоростью готовила раствор и набирала в шприц обезболивающее, я сам, контролируя ее действия, не отрывал взгляда от монитора. Она быстро ввела промедол в один из катетеров, а систему с норадреналином подала мне.</p>
    <p>Я сам открыл зажим и начал очень медленно, буквально по капле, вводить раствор, внимательно следя за реакцией на мониторе. Цифры на мгновение замерли, даже чуть-чуть дернулись вверх, но затем, вопреки всем моим усилиям, снова неумолимо поползли вниз.</p>
    <p>Все. Мы сделали все, что могли. Но это была лишь отсрочка. Консервативная терапия исчерпала себя. Мы лишь оттягивали неизбежное. Ждать было равносильно убийству.</p>
    <p>Я стиснул зубы. План, родившийся в моей голове еще в палате, теперь был единственным выходом.</p>
    <p>— Все, Кристина, это бесполезно, — я посмотрел на нее твердым, решительным взглядом, когда она начала готовить раствор с норадреналином. — Это лишь временная мера. Мы ее теряем. Я буду оперировать. И точка. Величко, — я повернулся к Пончику, который стоял, как вкопанный, и дрожал, как осиновый лист. — Ты будешь мне ассистировать? Или так и будешь столбом стоять?</p>
    <p>Величко испуганно замотал головой.</p>
    <p>— Н-нет, Илья, я не могу! Я боюсь! А вдруг что-то пойдет не так⁈ Меня же потом…</p>
    <p>Кристина предприняла последнюю отчаянную попытку меня вразумить.</p>
    <p>— Илья, послушай! У тебя же даже «Искры» нет! Эти дурацкие браслеты! Как ты собираешься оперировать без магии⁈ Это же самоубийство! И для тебя, и для нее!</p>
    <p>Я посмотрел ей прямо в глаза. В ее прекрасных голубых глазах сейчас плескался неподдельный страх за меня. И это было приятно.</p>
    <p>— Кристина, «Искра» мне сейчас не нужна, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более уверенно. — У меня есть руки, есть знания. И этого вполне достаточно, чтобы спасти ей жизнь. Я и так справлюсь. А вот без ассистента мне будет туго. Так что, Величко, я спрашиваю в последний раз: ты будешь мне ассистировать или нет?</p>
    <p>Пончик только еще сильнее затряс головой и что-то невнятно проскулил. Понятно. На этого «героя» рассчитывать не приходится.</p>
    <p>Я снова посмотрел на Кристину. Она закусила губу, ее глаза мечутся от меня к пациентке, потом снова ко мне.</p>
    <p>— Пойми, Кристина, — я понизил голос, стараясь достучаться до нее. — Если я сейчас этого не сделаю, она умрет. Просто умрет здесь, на наших глазах. А я не смогу с этим жить. Не смогу.</p>
    <p>Она несколько секунд молча смотрела на меня, потом ее лицо вдруг стало решительным.</p>
    <p>— Черт с тобой, Разумовский! — она выдохнула. — Похоже, ты действительно сумасшедший! Но… я с тобой!</p>
    <p>И, не говоря больше ни слова, она быстро натянула на себя операционный халат, маску и перчатки, которые уже были приготовлены на столике.</p>
    <p>Операция была сложной, но я справился. Мои руки, казалось, сами вспомнили все то, чему я их учил годами в прошлой жизни. Разрез, ревизия брюшной полости, удаление лопнувшего желчного пузыря, санация, дренирование…</p>
    <p>Кристина ассистировала мне как заправская операционная сестра, четко и быстро выполняя все мои команды, подавая инструменты, отсасывая содержимое, протирая пот с моего лба. Она была на удивление спокойна и сосредоточена, и я был ей безмерно благодарен за эту поддержку.</p>
    <p>Через пару часов, которые пролетели как одно мгновение, все было кончено. Мы наложили последние швы, когда дверь в операционную резко распахнулась. На пороге стоял дежурный реаниматолог, Мастер-Целитель Вячеслав Игоревич Кравченко.</p>
    <p>Видимо, его бригада наконец-то закончила свою экстренную операцию, и до него дошли слухи о нашей самодеятельности. За его спиной маячил и дежурный хирург Зубов, который, судя по всему, и позвал подмогу.</p>
    <p>Кравченко с нескрываемым изумлением посмотрел на нас — взмыленных, в окровавленных халатах, — а потом на только что прооперированную Захарову, подключенную к мониторам.</p>
    <p>— Разумовский? Волкова? Что здесь происходит⁈ — он нахмурился, быстро подходя к операционному столу. — Зубов мне тут доложил, что вы решили поиграть в великих хирургов, пока все были заняты. Что у вас тут стряслось?</p>
    <p>Я вкратце, но четко изложил ему всю ситуацию: отказ Шаповалова в плановой операции из-за высоких рисков, резкое ухудшение состояния пациентки, клиника разлитого перитонита и шока, отсутствие свободных хирургов и мое решение оперировать по жизненным показаниям.</p>
    <p>Кравченко слушал молча, его лицо становилось все серьезнее. Потом он взял из рук Кристины историю болезни Захаровой, быстро пробежал ее глазами.</p>
    <p>— Так… так это же та самая пенсионерка, которую Шаповалов сегодня велел не трогать! — он удивленно поднял на меня свои умные, печальные глаза. — А вы… адепт… провели ей лапаротомию и холецистэктомию? Сами?</p>
    <p>Он тут же склонился над пациенткой, быстро проверяя ее рефлексы, реакцию зрачков, показатели на мониторе. Он приложил свою ладонь к ее груди, пропуская через нее свою мощную «Искру», оценивая работу сердца и легких.</p>
    <p>— Ей было очень плохо, Вячеслав Игоревич, — я спокойно посмотрел ему в глаза, пока он проводил свой осмотр. — Острый перитонит, септический шок. Если бы мы не прооперировали ее немедленно, она бы умерла. Что еще оставалось делать?</p>
    <p>Кравченко выпрямился, тяжело вздохнул и покачал головой. Он посмотрел на дренажи, выведенные из брюшной полости, на аккуратный шов на животе, на стабильные, хоть и не идеальные, показатели на мониторе.</p>
    <p>— Ох, Разумовский, Разумовский… — он устало потер переносицу. — То, что вы ее спасли, — это, конечно, чудо. И то, что вы, будучи адептом без Искры, смогли провести такую операцию, — это вообще за гранью моего понимания. Но боюсь, это все очень плохо для вас закончится. Очень плохо. Шаповалов вас живьем съест, когда узнает.</p>
    <p>Он посмотрел на нас с Кристиной.</p>
    <p>— Всё, вы оба свободны. Идите, приведите себя в порядок. Здесь дальше мы сами разберемся. Пациентку переводим к нам в реанимацию. А вам, Разумовский, я настоятельно советую хорошо выспаться. Завтра у вас будет очень тяжелый день. Очень. Думаю, Игорь Степанович устроит вам такой разбор полетов, что вы надолго его запомните.</p>
    <p>Мы с Кристиной, молча, покинули операционную и дошли до сестринского поста. Сил не было даже на то, чтобы говорить.</p>
    <p>— Ну, Илья, — Кристина устало улыбнулась мне. — Похоже, мы с тобой сегодня натворили дел. Я дико устала. И если меня теперь из-за тебя уволят, то тебе придется взять меня на содержание. Ты же честный человек?</p>
    <p>Я пожал плечами, чувствуя, как приятная усталость разливается по всему телу.</p>
    <p>— Если тебя уволят, Кристин, — я усмехнулся,– будем бомжевать вместе. Под мостом. Некомфортно, зато весело.</p>
    <p>Мы устало хихикнули и разошлись по своим рабочим местам. Кристина — заполнять какие-то бумаги, а я — в ординаторскую, немного перевести дух.</p>
    <p>В ординаторской я буквально рухнул на старый диван.</p>
    <p>Устал, как собака. Но на душе было легко и спокойно. Я сделал то, что должен был. А остальное уже не так важно.</p>
    <p>Оказывается, уже наступило утро. Солнечные лучи робко пробивались сквозь пыльные жалюзи. Долго же мы возились с этой операцией.</p>
    <p>Тут в ординаторскую заглянул Пончик. Вид у него был испуганный и какой-то виноватый.</p>
    <p>— Илья, — он подошел ко мне и нервно переминался с ноги на ногу. — Я все видел. И слышал. Ну, то есть, почти все. Ты… ты это… молодец, конечно. Спас ее. Но теперь же тебе влетит по полной программе! Ты же адепт! А сделал такую сложную операцию! Да еще и пациентке без страховки! Да еще и под следствием от Гильдии! Ты же сам себя в яму закапываешь! Тебе же теперь точно конец!</p>
    <p>Я только отмахнулся от него.</p>
    <p>— Не каркай, Семен. Прорвемся. Операция была экстренной. Мы спасли пациентку…</p>
    <p>— Но ты адепт!! Адептам нельзя! — почти прошептал он.</p>
    <p>И тут…</p>
    <p>Я услышал это.</p>
    <p>Знакомое, до боли родное, ехидное хихиканье у меня в голове.</p>
    <p>— Да, двуногий, ну ты и выдал сегодня! Ты, оказывается, еще на что-то способен! Даже без моей гениальной помощи! Удивил, честное слово, удивил!</p>
    <p>Я аж подпрыгнул на диване от неожиданности, отчего Пончик испуганно отскочил в сторону и удивленно уставился на меня.</p>
    <p>Я быстро осмотрелся. На высоком шкафу с историями болезни, как ни в чем не бывало, свесив свои пушистые лапки, сидел Фырк. И улыбался своей самой наглой и самодовольной улыбкой.</p>
    <p>— Ты где был, пушистый засранец⁈ — возмущенно спросил я.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 2</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Заметив, что я его вижу, Фырк удивленно пискнул. Потом радостно взмахнул своим пушистым хвостом и, легко спланировав по воздуху, подлетел прямо ко мне, тычась своей серебристой мордочкой мне в щеку.</p>
    <p>— Двуногий! Ты меня слышишь! Наконец-то! Я уж думал, ты совсем оглох и ослеп! Я тут тебе такие знаки подавал, такие сигналы посылал, а ты — ноль реакции!</p>
    <p>— Ноль реакции⁈ — возмущенно спросил я, стараясь не обращать внимания на его фамильярность. — Так это ты пропал, а не я!</p>
    <p>— Ну что ты так сразу, двуногий, с претензиями? — проскрипел он, поправляя свою серебристую шерстку. — Я, между прочим, был занят очень важными делами! Спасал Вселенную от нашествия разумных тапочек! А ты тут, понимаешь ли, без меня чуть не погиб от скуки и переизбытка кофеина! Неблагодарный!</p>
    <p>— Хватит набивать себе цену, Фырк, — я быстро его осадил. Этого еще не хватало, чтобы он тут из себя спасителя Галактики строил. — Давай по существу. Где ты пропадал столько времени? И почему так внезапно появился? Я уж думал, наша с тобой астральная связь окончательно накрылась медным тазиком из-за этих гильдейских браслетов.</p>
    <p>Фырк как-то странно на меня посмотрел, потом вздохнул.</p>
    <p>— Ну, если по существу, двуногий, то все это время я был здесь, в этой самой больничке. Никуда я от тебя не девался. А то, что ты меня не слышал и не видел… ну, тут ты почти угадал. Эти твои дурацкие «кандалы» действительно как-то нашу связь порушили. Технически, так оно и было. Как будто между нами глухую стену поставили.</p>
    <p>— То есть, это все-таки из-за браслетов? — уточнил я.</p>
    <p>— Да, из-за них, проклятых, — кивнул Фырк. — Они твою «Искру» заблокировали, а наша с тобой связь, похоже, на ней и держится. Нет Искры — нет и Фырка. По крайней мере, для тебя. Но тут, двуногий, фишка немного в другом.</p>
    <p>— И в чем же? — я с интересом посмотрел на него.</p>
    <p>Фырк уже открыл было рот, чтобы поведать мне очередную вселенскую тайну, но тут в наш увлекательный диалог бесцеремонно встрял Пончик, который до этого с открытым ртом наблюдал за моими телодвижениями и бормотанием себе под нос.</p>
    <p>— Илья, а ты… ты с кем-то сейчас разговариваешь? — его круглые глаза выражали крайнюю степень недоумения. — Ты так странно головой вертишь и что-то шепчешь… У тебя все в порядке? Может, тебе отдохнуть надо? А то после такого дежурства…</p>
    <p>Я едва сдержался, чтобы не закатить глаза. Ну вот, приехали. Сейчас он еще решит, что у меня от переутомления крыша поехала.</p>
    <p>— Да все со мной в порядке, Семен, не переживай, — я постарался изобразить на лице самую безмятежную улыбку. — просто разговариваю сам с собой. Приятно иногда поговорить с умным человеком.</p>
    <p>— Ну, не знаю, Илья… — Пончик недоверчиво почесал затылок. — По-моему, это не очень нормально…</p>
    <p>— Да он просто слишком тупой, чтобы понять всю глубину твоего внутреннего мира, двуногий! — тут же встрял Фырк, который, кажется, успел проникнуться к Величко глубочайшей антипатией. — Ему бы только бутерброды с колбасой жевать да истории болезни портить! Оставь его, не обращай внимания!</p>
    <p>— Так на чем мы остановились, Фырк? — я проигнорировал озабоченное сопение Пончика. — Ты говорил, что фишка в чем-то другом. Рассказывай. Где же ты все-таки был, пока я тут в одиночестве страдал?</p>
    <p>Фырк снова вздохнул, на этот раз как-то очень трагично.</p>
    <p>— Да здесь я был, двуногий, здесь! Рядом с тобой! В этой самой ординаторской, потом в палате у этой твоей Захаровой, потом в операционной… Везде, где был ты! Только вот ты меня не видел и не слышал. Эти твои кандалы, они как будто создали вокруг тебя какую-то… непроницаемую оболочку. Я бился об нее, как муха об стекло, пытался до тебя достучаться, предупредить, подсказать… Но все без толку! Ты меня просто не воспринимал! Это было ужасно, двуногий! Я уж думал, все, конец нашей с тобой дружбе! Думал, придется мне снова искать себе нового… э-э-э… компаньона. А это, знаешь ли, дело не из легких! Таких интересных двуногих, как ты, еще поискать надо!</p>
    <p>— Но если связь была прервана, — я нахмурился, пытаясь осмыслить его слова, — то как же так получилось, что мы сейчас снова общаемся? Браслеты-то на мне. И «Искра» моя по-прежнему заблокирована.</p>
    <p>— А вот этого я и сам не знаю, двуногий! — Фырк развел своими маленькими пушистыми лапками. — Я сам в шоке! Я уж было совсем отчаялся, сидел там, на шкафу, и горевал о своей горькой фамильярской доле… И тут — бац! — как будто что-то щелкнуло! И ты меня снова слышишь! Чудеса, да и только! Может, твои браслеты не такие уж и всемогущие, как казалось? Может, в них есть какая-то… э-э-э… дырка?</p>
    <p>Я задумался. Его слова звучали как-то подозрительно. Слишком уж все просто. Браслеты, блокирующие Искру, вдруг дали сбой? Или наша с ним связь оказалась сильнее магии Гильдии?</p>
    <p>Не верилось. Что-то здесь было не так. Но задать ему новый каверзный вопрос я не успел.</p>
    <p>Дверь в ординаторскую резко распахнулась, и на пороге появился Шаповалов. Вид у него был… ну, скажем так, не очень дружелюбный.</p>
    <p>Скорее, как у быка перед корридой. Я сразу понял — он уже все знает. И про Захарову, и про мою самовольную операцию. Сейчас начнется…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Спустя несколько часов. В коридорах Муромской Центральной Больницы.</p>
    <p>Шаповалов шел по гулким коридорам административного крыла больницы, и настроение у него было, прямо скажем, паршивое.</p>
    <p>Он вообще не любил вызовы к начальству. А тут еще и разговор явно будет не из приятных.</p>
    <p>Интуиция просто вопила о том, что его ждет знатная головомойка. И все из-за этого… Талантливый, зараза, но такой же неуправляемый и проблемный, как дикий мустанг. Прямо как он сам в молодости.</p>
    <p>Шаповалов нервничал. А нервничать он не любил еще больше, чем ходить к начальству. И от этого злился сам на себя, на медсестер, на хомяков, на весь этот дурацкий мир с его идиотскими правилами…</p>
    <p>В коридоре, у самого поворота к кабинету главврача, он столкнулся с Игнатом Семеновичем Киселевым, заведующим всей хирургической службой. Тот тоже выглядел не слишком радостным.</p>
    <p>— Ну что, как ты? — Киселев кивнул ему, когда они поравнялись. — Еще не наложил в штаны?</p>
    <p>— А сам-то? — Шаповалов криво усмехнулся. — После твоего звонка и описания «благодушного» настроения нашей драгоценной Анны Витальевны, я уже почти готов писать покаянное письмо Императору.</p>
    <p>— Разумовского не убил? — усмехнулся Игнат Семенович.</p>
    <p>— Нет пока, Игнат, не убил, — Шаповалов вздохнул. — Хотя, признаться, желание было. Но ты же знаешь, кадры решают все.</p>
    <p>— Твой подопечный хоть и с прибабахом, но голова у него варит что надо. Жалко такого терять.</p>
    <p>— Жалко! — фыркнул Шаповалов. — Этого подопечного ты же мне и подсуропил! Мне вот сейчас больше себя жалко. Чувствую, отымеют нас сегодня по полной программе. Без вазелина!</p>
    <p>— А я, по-твоему, в восторге от этой перспективы, да? — Киселев хмыкнул.</p>
    <p>— Да кто ж его знает, — хмуро заметил Шаповалов. — Ты тут чаще бываешь!</p>
    <p>— Должность такая, — отрезал Кисилев. — Вечные совещания, отчеты, взбучки от начальства… Привык уже.</p>
    <p>— Ну так, может, ты и сейчас привычно отдуешься за двоих? — снова усмехнулся Шаповалов. — Ты же у нас главный, тебе и ответ держать. А я так, скромно в сторонке постою, головой покиваю для приличия.</p>
    <p>— Ага, размечтался! — Киселев усмехнулся. — Разумовский числится за твоим отделением, так что основная порция комплиментов от Кобрук достанется именно тебе, Игорек. А я так, для моральной поддержки. И давай-ка ты там будешь субординацию соблюдать, когда мы к ней зайдем. Без своих этих… «я умный, а вы все дураки». А то я тебя не знаю.</p>
    <p>Шаповалов только нервно фыркнул в ответ. Да уж, характер у него был не сахар, и сдерживаться, когда его начинали «учить жизни», он не умел.</p>
    <p>Они подошли к массивной дубовой двери кабинета главврача. За столом у двери, как всегда невозмутимая, сидела Ниночка–секретарша. Киселев, прежде чем постучать, немного затормозил Шаповалова.</p>
    <p>— Так, Игорь, давай еще раз, на берегу. Что делаем-то? Какая у нас общая позиция? Увольняем? Или будем до последнего отмазывать? Косяк-то ведь действительно серьезный. Операция без страховки пациента, без разрешения, адепт в главной роли…</p>
    <p>Шаповалов нахмурился.</p>
    <p>Увольнять Разумовского ему совсем не хотелось. Несмотря на все его выходки и проблемы, которые он создавал, парень был действительно чертовски талантлив. Такими кадрами не разбрасываются.</p>
    <p>— Не знаю, Игнат, не знаю, — он потер лоб. — Талант у него, конечно, от бога. Но и геморроя от него — выше крыши. Но увольнять… это как-то… слишком. Может, обойдется строгим выговором? С занесением в личное дело и лишением квартальной премии?</p>
    <p>— Строгим выговором? — Киселев скептически хмыкнул. — Игорь, ты Анну Витальевну как будто совсем не знаешь! После такого она его не то что выговором, она его живьем съест и косточек не оставит. И нас заодно, за то что проморгали. Это будет очень сложно, Игорь. Очень.</p>
    <p>— А что делать-то тогда? — в голосе Шаповалова прозвучало отчаяние.</p>
    <p>Тут в их разговор неожиданно встряла Ниночка. Она была в этой больнице для всех была «своим человеком», хоть и была секретарем главврача.</p>
    <p>— Можете сколько угодно тут «общую позицию» занимать и друг на друга ответственность перекладывать, господа целители, — она смерила их проницательным взглядом. — Но, боюсь, целыми и невредимыми вы из кабинета Анны Витальевны сегодня точно не выйдете. Она с самого утра сама не своя. А когда ей еще и про Разумовского доложили… В общем, готовьтесь к худшему. И валерьяночки прихватите. Побольше.</p>
    <p>Шаповалов и Киселев только тяжело выдохнули, мрачно переглянулись, как два обреченных гладиатора перед выходом на арену, и, набрав побольше воздуха в легкие, решительно толкнули дверь.</p>
    <p>Кабинет Главного Целителя Центральной Муромской больницы — Анны Витальевны Кобрук — был просторным и светлым, обставленным с безупречным, холодноватым вкусом. За большим письменным столом с аккуратными стопками бумаг, сидела сама хозяйка кабинета.</p>
    <p>Эффектная брюнетка с короткой, идеально уложенной стрижкой, в строгом, но элегантном брючном костюме цвета мокрого асфальта. Ей было уже хорошо за сорок, ближе к пятидесяти, но выглядела она гораздо моложе своих лет — подтянутая, энергичная, с острым, пронзительным взглядом темно-карих глаз.</p>
    <p>Сейчас эти глаза метали такие молнии, что, казалось, в кабинете вот-вот запахнет озоном.</p>
    <p>— Проходите, господа, присаживайтесь, — ее голос был обманчиво-ровным, но в нем отчетливо звенела сталь.</p>
    <p>Шаповалов и Киселев вошли и заняли места на стульях для посетителей, стараясь сохранять внешнее спокойствие, хотя напряжение в воздухе можно было резать ножом.</p>
    <p>— Вы нас вызывали, Анна Витальевна? — начал Киселев официальным тоном, хотя прекрасно понимал причину вызова.</p>
    <p>— Вызывала, Игнат Семенович, вызывала! — Кобрук резко стукнула изящным, но тяжелым пресс-папье по столу так, что Шаповалов невольно напрягся. — И вы оба прекрасно знаете, по какому поводу! Вы вообще отдаете себе отчет в том, что произошло⁈ Вы, два Мастера-Целителя, заведующие ключевыми подразделениями больницы⁈</p>
    <p>Она вскочила со своего места и принялась нервно мерить шагами просторный кабинет, ее каблучки яростно стучали по паркету.</p>
    <p>— Это же просто вопиющий случай! За гранью добра и зла! Адепт! Который, между прочим, до сих пор находится под следствием Инквизиции Гильдии! И этот… этот индивидуум проводит сложнейшую экстренную операцию на пожилой пациентке! Без моего ведома! Без официального разрешения! Без соответствующей страховки у пациентки, в конце концов! Да вы хоть понимаете, что это не просто нарушение всех мыслимых и немыслимых уставов и протоколов, это самое настоящее подсудное дело⁈ Что нас всех теперь по судам затаскают, и мы оттуда не вылезем до конца своих дней⁈</p>
    <p>— Ну, Анна Витальевна, насчет «подсудного дела»… там же такая ситуация была, что не до юридических тонкостей… — попытался вставить слово Киселев, но его голос прозвучал как-то очень неуверенно. — Пациентка была практически при смерти, перитонит, шок… Каждая минута была на счету. Да и потом, это же простая, одинокая бабулечка, откуда у нее деньги на адвокатов и судебные издержки? Какое там заявление в суд… Она, я думаю, еще спасибо скажет, что ей жизнь спасли.</p>
    <p>— «Простая бабулечка»⁈ — Кобрук резко остановилась перед ним и впилась в него своим яростным взглядом так, что Киселев невольно поежился. — Игнат Семенович, вы что, первый день в медицине работаете⁈ Или вы с луны свалились и не знаете, на что способны простые бабулечки и их многочисленные «благодарные» родственники, когда дело касается денег и возможности содрать с больницы кругленькую сумму⁈ Вы что, уже забыли гражданку Семейкину⁈ А⁈ Напомнить, чем тогда все закончилось⁈</p>
    <p>При одном только упоминании фамилии «Семейкина» Игнат Семенович испуганно выпучил глаза и замахал руками так, будто отгонял от себя стаю невидимых ос.</p>
    <p>— Только не Семейкина, Анна Витальевна, умоляю вас, только не она! — взмолился он.</p>
    <p>Шаповалов тоже нервно дернулся и как-то весь сжался. Семейкина в свое время немало крови попортила всему руководству больницы и заставила их раскошелиться на нехилую сумму компенсации.</p>
    <p>— У меня до сих пор от одного этого имени нервный тик начинается! — проговорила главный врач. — Даже представить боюсь, что сделают родственники спасенной Захаровой, когда мы им выставим официальный счет за проведенную экстренную операцию! А не выставить мы его не можем! Операция была. Факт зафиксирован. Таков закон и порядок отчетности перед Гильдией и страховыми компаниями!</p>
    <p>— Да уж, Анна Витальевна, но так бывает, — поспешил добавить Кисилев. — Всем вокруг глубоко плевать на жизнь простого пациента. Главное — бумажки, отчеты, счета. А то, что люди потом последние квартиры продают, чтобы наше лечение оплатить, или в долговую яму на всю оставшуюся жизнь залезают — это уже никого не волнует. Главное — система работает.</p>
    <p>Шаповалов криво усмехнулся и развел руками.</p>
    <p>— Да уж, — подхватил он, тоже не скрывая сарказма. — Боюсь, Захарова еще раз триста нашего Разумовского проклянет, когда узнает, в какую копеечку ей вылилось его «героическое спасение». Вместо того чтобы тихо-мирно помереть от перитонита, она теперь будет до конца своих дней этот долг выплачивать. Вот уж осчастливил так осчастливил.</p>
    <p>— И чем он только думал? Адепт-самоучка! Пациента в такие неподъемные долги вогнал… Ай-яй-яй — Киселев покачал головой. — Или он решил, что больница у нас — благотворительная организация, и мы всем подряд операции бесплатно делаем?</p>
    <p>Кобрук резко вскинула на них глаза, и в ее взгляде промелькнуло что-то такое, отчего оба Мастера-Целителя невольно поежились.</p>
    <p>— Да какие, к черту, долги, Игнат Семенович⁈ Какие счета⁈ — ее голос снова зазвенел от ярости. — Вы что, оба с ума сошли⁈ Я понятия не имею, как мне вообще эту операцию по документам проводить! Как ее легализовать!</p>
    <p>Киселев и Шаповалов недоуменно уставились на нее. Кажется, они не совсем понимали, о чем она говорит. А она, видя их растерянные физиономии, продолжала, и голос ее дрожал от сдерживаемого гнева:</p>
    <p>— Операция была проведена! Кем⁈ Адептом! — она почти выплюнула это слово. — Который не имел никакого официального допуска к самостоятельным хирургическим вмешательствам! Вы это осознаете, господа Мастера⁈</p>
    <p>Киселев и Шаповалов только молча переглянулись. Аргументов у них не было.</p>
    <p>— И это еще не все! — Кобрук сделала шаг к ним, ее глаза метали молнии. — Этот герой находится под следствием Инквизиции Гильдии! Он разгуливает по больнице в магических браслетах, которые ПОЛНОСТЬЮ блокируют его «Искру»! Вы хоть понимаете, что это значит⁈</p>
    <p>Шаповалов нервно сглотнул. Кажется, до него начинала доходить вся глубина той пропасти, на краю которой они оказались.</p>
    <p>— Я что, по-вашему, должна отправить в Гильдию Целителей официальный отчет, где будет черным по белому написано, что в моей, подчеркиваю, МОЕЙ больнице, адепт без магии и без какого-либо допуска провел сложнейшую экстренную операцию на пожилой пациентке⁈ — Кобрук почти перешла на крик. — Да меня же после такого отчета не просто с должности главврача снимут с позором! Меня из Гильдии вышвырнут прямым рейсом, с пожизненным запретом на любую целительскую практику!</p>
    <p>Она на мгновение замолчала, тяжело дыша, потом с новой силой обрушилась на них:</p>
    <p>— Потому что у меня здесь, в моей больнице, благодаря вашему попустительству, творится такой бардак и такое вопиющее самоуправство, каких не было никогда за всю долгую историю существования этой самой Гильдии! Вы хоть это понимаете, гении вы мои хирургические⁈</p>
    <p>Шаповалов сглотнул. Видеть в таком виде Кобрук он не привык. Да что там… никогда и не видел.</p>
    <p>— И… что же нам теперь делать, Анна Витальевна? — его голос прозвучал осторожно.</p>
    <p>Кобрук медленно опустилась в свое массивное кресло. Ее плечи поникли, а лицо, еще недавно искаженное гневом, вдруг стало усталым и каким-то… беззащитным.</p>
    <p>Она молча смотрела на двух своих хирургов, потом медленно, словно нехотя, подняла руки, окунула лицо в ладони и прикрыла глаза. В кабинете повисла тяжелая, гнетущая тишина, нарушаемая лишь тихим тиканьем старинных часов на стене.</p>
    <p>— Я не знаю, Игорь, — наконец глухо произнесла она, не отнимая рук от лица. Голос ее был полон такого отчаяния, что у Шаповалова и Киселева мороз пробежал по коже. — Я просто не знаю… Но одно я знаю точно. Отчет в Гильдию о том, что адепт без Искры провел экстренную операцию, я писать не буду. Никогда. Это будет конец для всех нас. И для больницы тоже.</p>
    <p>Она снова замолчала, потом вдруг резко выпрямилась в кресле, и в ее глазах блеснул знакомый стальной огонек. Усталость как будто испарилась, уступив место холодной, расчетливой решимости.</p>
    <p>— Значит так, Игорь Степанович, — она посмотрела на Шаповалова в упор, и от ее взгляда у того мороз пробежал по коже. — Эту ночную операцию на пациентке Захаровой провели вы. Лично. Как ответственный Мастер-Целитель. Адепт Разумовский вам, возможно, ассистировал, подавал инструменты, не более того. Все необходимые изменения в истории болезни и операционном журнале должны быть сделаны немедленно. И вы, Игнат Семенович, — она перевела свой тяжелый взгляд на Киселева, — лично это проконтролируете. Чтобы ни одной зацепки, ни одной нестыковки. Все должно быть идеально.</p>
    <p>Шаповалов ошарашенно уставился на нее. Он ожидал чего угодно — разноса, выговора, штрафа, даже требования уволить Разумовского. Но такого…</p>
    <p>— Анна Витальевна, но… позвольте! — он наконец обрел дар речи, и в голосе его прозвучало откровенное возмущение. — Как это «я провел операцию»⁈ Меня же даже в больнице не было ночью! Я не дежурил! Это же подлог!</p>
    <p>Кобрук даже не шелохнулась, продолжая сидеть за своим массивным столом. Она только чуть склонила голову набок.</p>
    <p>— А это, Игорь Степанович, — ее голос был тихим, но в нем звенела угроза, — уже ваши проблемы.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Скакалка со свистом рассекала воздух моей скромной однокомнатной обители.</p>
    <p>Мерный ритм прыжков немного успокаивал, помогал привести мысли в порядок. А подумать было над чем. После вчерашних событий, когда я сначала спас пациентку Захарову от верной смерти, а потом получил за это «благодарность» от Шаповалова в виде двухдневного отгула за свой счет и целой кучи «приятных» бонусов, настроение у меня было, мягко говоря, не очень.</p>
    <p>Нужно было поддерживать себя в хорошей физической форме. Это я усвоил еще в прошлой жизни. Хирургу, особенно экстренному, нужна выносливость, как у марафонца, и реакция, как у мангуста. А в этом мире, с его магией и прочими сюрпризами, хорошая физуха была еще важнее. Мало ли что.</p>
    <p>Я прыгал и думал.</p>
    <p>Думал о ночной ситуации с Захаровой. Мой план, в общем-то сработал. Когда я увидел, что у Захаровой практически нет страховки, я решил, что нужно действовать и напросился на ночное дежурство, чтобы спокойно порыться в файлах больницы.</p>
    <p>И я нашел то, что искал. В уставе больницы, в самом неприметном приложении, мелким шрифтом было прописано наличие квот, выделяемых Гильдией на бесплатное проведение сложных операций для социально незащищенных слоев населения.</p>
    <p>То есть, теоретически, Захарову можно было провести по этой квоте. Но я прекрасно понимал, что ни Шаповалов, ни уж тем более Кобрук по доброй воле на это бы не пошли.</p>
    <p>Эти квоты, скорее всего, были «золотым фондом» для «своих» людей или для каких-то показательных случаев. Мне нужно было загнать их в угол, создать ситуацию, в которой отказать они бы уже не смогли.</p>
    <p>Я даже не успел толком ничего придумать, как судьба сама подкинула мне козырь — Захаровой стало плохо. Если бы бригада Зубова была свободна, они бы, конечно, провели экстренную операцию, а потом повесили бы на бедную старушку всю ее стоимость, разорив до нитки.</p>
    <p>А так… так операцию провел я.</p>
    <p>Адепт без Искры, без допуска, под следствием Гильдии. И теперь больница оказалась в патовой ситуации. Чтобы замять этот скандал и не выносить сор из избы, им будет гораздо проще провести эту операцию по той самой квоте, списав все расходы и сделав вид, что так и было задумано.</p>
    <p>А значит, Захарова получит свое лечение бесплатно. Шах и мат, господа бюрократы. Надо будет на следующей смене зайти к ней и аккуратно узнать, выставили ли ей какой-нибудь счет.</p>
    <p>Похоже, во всех мирах все устроено примерно одинаково. Деньги правят балом. И если у тебя их нет, то твое здоровье и жизнь, мало кого волнуют.</p>
    <p>Печально все это.</p>
    <p>Внезапный требовательный мяуканье заставил меня остановиться. Морковка!</p>
    <p>Моя наглая рыжая повелительница собственной персоной, наконец-то соизволила явиться со своих ночных гуляний. Она потерлась о мои ноги, выражая то ли приветствие, то ли очередное требование немедленной кормежки.</p>
    <p>— А, вот и ты, блудная дочь, — я усмехнулся, наклоняясь и поглаживая ее по шелковистой шерстке за ухом. — Где пропадала? Опять соседских котов строила?</p>
    <p>Морковка только громко муркнула в ответ, как бы говоря: «Не твоего ума дело, двуногий, мои кошачьи тайны тебя не касаются, лучше дай поесть». Уже за животных, как Фырк говорю… Дожили!</p>
    <p>Я потрепал ее еще раз, сделал пару глотков воды из бутылки, стоявшей на полу, и снова взялся за скакалку. Морковка, убедившись, что немедленной добавки не предвидится, с важным видом уселась на мой старый диван и принялась вылизывать свою безупречную рыжую шубку, искоса наблюдая за моими упражнениями.</p>
    <p>Мысли продолжали свой неумолимый бег.</p>
    <p>Да, Шаповалов… Игорь Степанович вчера был в ударе. Орал так, что, наверное, в соседнем корпусе стекла дрожали. Сначала отправил меня на два дня в отгул за свой счет — «чтобы было время подумать над своим поведением и несовершенством этого мира».</p>
    <p>А потом, через пару часов, догнал меня еще и телефонным звонком и добавил «приятных новостей». Оказывается, я отстранен от операций до особого распоряжения.</p>
    <p>То есть, все его обещания о том, что я буду ему ассистировать на всех сложных случаях, благополучно отменяются. Видимо, до тех пор, пока я не исправлюсь и не научусь работать по правилам.</p>
    <p>Плюс к этому, мне светит десять ночных дежурств подряд по отделению. В качестве младшего медицинского работника. То есть, буду утки выносить да полы мыть, не иначе.</p>
    <p>И это все — в наказание за спасение жизни пациентки Захаровой. А вишенкой на этом праздничном торте стал анонс того, что после этих десяти незабываемых ночей меня ждет еще и целый месяц работы в первичке.</p>
    <p>То есть, на приеме первичных больных в поликлинике при больнице.</p>
    <p>Я только слышал об этом «чудесном» месте от других адептов, но все в один голос утверждали, что там царит такой ад, похлеще чем на скорой.</p>
    <p>Бесконечные очереди чихающих, кашляющих, стонущих пациентов, горы бумажной работы, вечно недовольное начальство…</p>
    <p>Бр-р-р. Перспектива, прямо скажем, не из радужных.</p>
    <p>Хотя, если так подумать, в целом я еще легко отделался. За одну спасенную жизнь — всего лишь два отгула, десять ночных дежурств и месяц каторги в первичке.</p>
    <p>Могли бы и из Гильдии погнать поганой метлой, да еще и штраф какой-нибудь немыслимый впаять. Так что, можно сказать, повезло. Шаповалов, хоть и орал как резаный, но, видимо, все-таки не совсем уж конченый бюрократ. Или просто решил, что такой кадр, как я, ему еще может пригодиться.</p>
    <p>Хорошо, хоть Фырк вернулся. Только вот ненадолго. Вернулся и сразу исчез, едва я вышел за пределы хирургического отделения. Мы даже не успели ничего толком обсудить из-за вмешательства Пончика и криков Шаповалова.</p>
    <p>Но я намерен разобраться с этими его исчезновениями. Он явно что-то сильно не договаривает, засранец… Только заниматься этим буду завтра, на свежую голову. Сегодня даже при сильном желании не смогу прочитать ни один из тех фолиантов, что взял из библиотеку.</p>
    <p>После бессонной тяжелой ночи, все плывет перед глазами. Прыжки на скакалке хоть как-то дают заряд бодрости…</p>
    <p>В дверь неожиданно позвонили.</p>
    <p>Я удивленно замер со скакалкой в руках. Кого это могло принести так поздно, да еще и в мой отгул?</p>
    <p>Я подошел к двери и посмотрел в глазок. На пороге стояла… Вероника! Вот это сюрприз!</p>
    <p>— Ты как меня нашла? — это было первое, что вырвалось у меня, когда я открыл дверь.</p>
    <p>Она улыбнулась, и от этой улыбки у меня сразу как-то потеплело на душе.</p>
    <p>— Ну, ты же указывал свой домашний адрес в личном деле, когда устраивался на работу в больницу, — она хитро подмигнула. — А у меня, знаешь ли, есть свои маленькие секреты и… связи.</p>
    <p>Я только хмыкнул. Ну да, конечно, связи. Скорее всего, просто упросила сердобольную кадровичку дать ей мой адрес.</p>
    <p>Если честно, я не очень-то хотел, чтобы она видела мое более чем скромное жилище. После ее уютной и ухоженной квартирки моя берлога выглядела, мягко говоря, не слишком презентабельно.</p>
    <p>Но что уж тут поделать. Раз пришла, не выгонять же ее.</p>
    <p>— Заходи, раз уж нашла, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более гостеприимно, хотя сам немного смутился.</p>
    <p>Она легко скользнула мимо меня в квартиру и тут же поставила на пол объемную сумку, из которой доносился умопомрачительный аромат чего-то очень вкусного.</p>
    <p>— Я тут тебе поесть принесла, — она снова улыбнулась. — Подумала, что после такого веселого дежурства тебе будет не до готовки. Там борщ домашний, почти как у мамы, пирожки с капустой и с мясом, и еще компот из сухофруктов. Ты же любишь компот?</p>
    <p>Я сглотнул слюну.</p>
    <p>— Вероника, ты просто ангел! — только и смог выдохнуть я. — Но я не голоден. Совсем.</p>
    <p>Как ни странно, острого чувства голода я сейчас не испытывал. Недавно плотно поел. И хоть запахи были слишком соблазнительными — переедать было нельзя. Лучше оставить на потом.</p>
    <p>Я вернулся к своей скакалке, делая вид, что у меня тренировка, которую никак нельзя прерывать.</p>
    <p>Вероника все поняла.</p>
    <p>— Потом поешь значит, — она отнесла пакет на кухню и прошла за мной в комнату.</p>
    <p>С некоторой опаской оглядела мою спартанскую обстановку: старый, продавленный диван, заваленный книгами стол, пара шатких стульев, да шкаф, который, кажется, помнил еще времена царя Гороха.</p>
    <p>Она деликатно присела на краешек моего матраса, который я обычно использовал вместо кровати, и внимательно посмотрела на меня.</p>
    <p>— Ну, как ты? — тихо спросила она. — После всего этого?</p>
    <p>Я продолжал прыгать, стараясь не сбиться с ритма.</p>
    <p>— Могло быть и хуже, — я старался, чтобы мой голос звучал как можно более беззаботно. — Подумаешь, пару отгулов, десять ночных дежурств санитаром и месяц в чистилище поликлиники. Мелочи жизни. Главное — пациентка жива.</p>
    <p>— Что может быть хуже первички? — Вероника сочувственно покачала головой. Она тоже была наслышана об прелестях этого места.</p>
    <p>— Могли оштрафовать на кругленькую сумму! — резонно заметил я, переходя на более медленный темп. — Или вообще лицензии лишить. Так что, можно сказать, легко отделался.</p>
    <p>— Да, деньги тебе сейчас точно не помешают, — понимающе кивнула она. — Я знаю, какие у вас, адептов, зарплаты.</p>
    <p>— Шаповалов так орал, — я усмехнулся, вспоминая недавний разбор полетов, — что мог бы повесить всю стоимость операции Захаровой на меня! И еще долго причитал, что я, мол, даже не представляю, сколько сил и нервов он положил на то, чтобы этого не случилось! Чтобы убедить Кобрук не выставлять больнице счет на мое имя!</p>
    <p>— Ну да, Анна Витальевна у нас каждую копейку считает, — вздохнула Вероника. — Нам на скорой иногда за каждый лишний сантиметр использованного бинта приходится отчет писать! А уж за целую неоплаченную операцию… она точно с него три шкуры спустила.</p>
    <p>— Вот этого я и не понимаю! — я остановился и вытер пот со лба. — Как можно так цепляться за эти несчастные рубли, когда речь идет о человеческой жизни? Бумажки и отчеты для Гильдии важнее, чем реальный человек, который страдает и может умереть!</p>
    <p>— Да ты идеалист, Илья! — Вероника посмотрела на меня с какой-то смесью восхищения и сочувствия.</p>
    <p>— Нет, Вероника, — я покачал головой. — Я не идеалист. Я просто за людей. За обычных людей, которые имеют право на жизнь и на качественную медицинскую помощь, независимо от толщины их кошелька. Не могу по-другому! Не могу стоять и смотреть, как человек умирает, если я знаю, что могу ему помочь! Понимаешь? Могу! У меня есть знания и руки! Я хирург, черт возьми, до мозга костей! Я люблю это дело! Я живу этим! А меня ставят в идиотское положение, где я должен выбирать между клятвой, здравым смыслом и страховками! Меня корежит от одной мысли, что я должен был сказать той Захаровой: «Извините, бабуля, денег у вас нет, так что помирайте потихоньку, мы вам только обезболивающее выпишем»! Да я бы себе этого никогда не простил!</p>
    <p>Наступило молчание.</p>
    <p>Только мой тяжелый вздох да тихий свист скакалки, которую я снова принялся крутить, чтобы выплеснуть напряжение, нарушали тишину.</p>
    <p>Что в моем прошлом, технологичном и цивилизованном мире, что здесь, в этой Российской Империи с ее магией и Гильдиями, — везде одно и то же.</p>
    <p>Система.</p>
    <p>Бездушная, слепая система, которой плевать на отдельного человека с его болью и страданиями. Императоры строят свои великие Империи, а на местах чиновники и целители боятся нарушить инструкцию, боятся взять на себя ответственность, боятся потерять свое теплое местечко</p>
    <p>А в результате — страдают обычные люди. И такие, как я, кто пытается что-то изменить, кто не может смириться с этой тупостью и несправедливостью, оказываются крайними.</p>
    <p>Тьфу!</p>
    <p>Странно, что Вероника молчала. Обычно она всегда находила, что сказать, как-то прокомментировать, поддержать. Я прыгал и искоса посматривал на нее.</p>
    <p>А она… она сидела на моем матрасе и, не отрываясь, смотрела на меня. Точнее, не на меня, а на мой голый торс. На кубики пресса, которые я старательно поддерживал в форме, на капли пота, сползающие по напряженным мышцам.</p>
    <p>Я был в одних тренировочных серых трико, и, видимо, это зрелище произвело на нее неизгладимое впечатление.</p>
    <p>Усмехнулся про себя. Ну что ж, если уж мои медицинские таланты пока не слишком востребованы начальством, может, хоть мои скромные физические данные кому-то пригодятся. Я остановился, бросил скакалку на пол.</p>
    <p>— Вероника?</p>
    <p>Она как будто очнулась от гипноза, вздрогнула и посмотрела на меня немного растерянным, но в то же время каким-то очень горячим взглядом.</p>
    <p>— А⁈ Что? Илья, ты что-то сказал?</p>
    <p>— Я спросил, что с тобой? — я подошел к ней и сел рядом на матрас. — Ты так на меня смотрела, как будто привидение увидела. Или, может, наоборот, что-то очень приятное?</p>
    <p>Она покраснела, как маков цвет, но взгляда не отвела. Вместо этого она сделала то, чего я от нее никак не ожидал. Она резко подалась вперед и впилась мне в губы жарким, требовательным поцелуем.</p>
    <p>Я попытался было немного отстраниться, как-то это все было слишком уж… неожиданно. Да и обстановка не слишком располагала к романтике.</p>
    <p>— Вероника, подожди… — пробормотал я, когда она на секунду оторвалась от моих губ, чтобы перевести дыхание. — Не здесь… не в этой… конуре… Давай отложим…</p>
    <p>— Мне все равно, где мы! — выдохнула она мне прямо в губы. — Главное — чтобы ты был рядом!</p>
    <p>И, не дожидаясь моего ответа, она ловкими, быстрыми движениями расстегнула пуговицы на своей блузке…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Квартира в центре Мурома</p>
    <p>Кристина Волкова, дежурная медсестра хирургического отделения, пришла домой после тяжелой суточной смены совершенно без сил. Но долг есть долг. Раз в неделю, по пятницам, она обязательно навещала своего дядю, Федора Максимовича Волкова, Старшего врача смены на скорой помощи.</p>
    <p>Дядя был ее единственным близким родственником в этом городе, и она чувствовала себя обязанной ему очень многим. Именно он, используя свои старые связи и авторитет, пристроил ее на теплое местечко в хирургию, где платили вполне прилично.</p>
    <p>Гораздо больше, чем в других отделениях. да и перспективы карьерного роста были весьма заманчивыми. Так что раз в неделю она приходила к нему, убиралась в его холостяцкой квартире, готовила что-нибудь съедобное на пару дней вперед и просто составляла ему компанию, выслушивая его бесконечные жалобы на жизнь, начальство и неблагодарных пациентов.</p>
    <p>Она открыла дверь своим ключом и вошла в квартиру.</p>
    <p>— Дядя Федор, я пришла! — крикнула она с порога, снимая туфли. — Ты дома?</p>
    <p>Из кухни, пошатываясь и глупо улыбаясь, появился сам Федор Максимович. Вид у него был, прямо скажем, не очень. Помятый, небритый, и от него за версту несло перегаром.</p>
    <p>— О, Кристиночка, деточка моя, проходи! — он попытался ее обнять, но она брезгливо увернулась.</p>
    <p>— Дядя, ты опять пил⁈ — возмущенно воскликнула она. — Ну сколько можно⁈ Ты же обещал, что завяжешь!</p>
    <p>— Ну, Кристик, ну что ты так сразу? — Волков притворно надул губы. — У меня же выходной сегодня! А в выходной можно немножко расслабиться! Святое дело! Сам Император велел!</p>
    <p>Кристина только сморщила свой хорошенький носик. Ей это все очень не нравилось. Дядя в последнее время пил все чаще и чаще, и это ее сильно беспокоило. Она молча прошла в комнату, собираясь начать уборку.</p>
    <p>И тут она услышала голоса. На кухне дядя был не один. Кристина насторожилась и заглянула за дверь.</p>
    <p>За столом, заваленным пустыми бутылками и остатками какой-то закуски, сидел Григорий Сычев, старый приятель и собутыльник ее дяди.</p>
    <p>Кристина его хорошо знала.</p>
    <p>Они с дядей когда-то вместе учились в медицинской академии, потом вместе начинали работать на скорой. Только вот дядя Федор, благодаря своему уму, таланту и пробивной силе, быстро пошел вверх по карьерной лестнице. Стал сначала Старшим врачом смены, потом его даже прочили на место заведующего подстанцией.</p>
    <p>А вот Григорий… Григорий так и остался простым фельдшером.</p>
    <p>Особыми талантами он никогда не блистал, да и лентяем был порядочным. Только когда дядю назначили Старшим врачом, он, используя свое служебное положение, смог пристроить своего старого дружка на более-менее приличное место, да и то не сразу.</p>
    <p>С тех пор они так и дружили — дядя его прикрывал и тащил за уши, а Григорий исправно составлял ему компанию в его пьяных загулах.</p>
    <p>Увидев Кристину, Сычев тут же расплылся в сальной ухмылке и отпустил в ее адрес свою обычную пошлую шуточку. Кристина только фыркнула и, пожаловавшись дяде на невоспитанного гостя, вышла из кухни. Она их близко к сердцу не принимала, да и в принципе пропускала всегда мимо ушей.</p>
    <p>Дядя для вида погрозил Григорию пальцем, но было видно, что он не слишком-то осуждает своего приятеля.</p>
    <p>Кристина, стараясь не обращать внимания на их пьяную болтовню, принялась за уборку в комнате. Но разговор на кухне становился все громче и развязнее, и она невольно прислушивалась.</p>
    <p>Тут ее слух зацепился за до боли знакомую фамилию — «Разумовский»! Она замерла со шваброй в руках и подошла поближе к двери.</p>
    <p>— … Так ему и надо, этому выскочке Разумовскому! — донесся до нее пьяный, злорадный голос Григория Сычева. — Сам напросился! Мало ему было того, что мы его под Инквизицию подвели, так он еще и перед самой Кобрук решил героизм проявить! Полез поперед батьки в пекло, операцию бабке самовольно забабахал! Ну не идиот ли, а?</p>
    <p>— Тише ты, Гриша, не ори, — пробасил дядя Федор, но в его голосе Кристина тоже уловила какие-то злорадные нотки. — Но ты прав, конечно. Разумовский — сам себе злобный Буратино. Мы ему только немного помогли. Направили, так сказать, на путь истинный. А он уже сам, своими ножками, прямиком в пропасть шагнул.</p>
    <p>— Немного помогли! — Сычев расхохотался противным, булькающим смехом. — Да мы его, Федя, считай, утопили! Инквизиция ему теперь спуску не даст! А после его ночной операции… Да его же теперь из больницы выпнут, как паршивого котенка! Еще один такой косяк — и все! Волчий билет от Гильдии, и ни в одну захудалую знахарскую лавку его даже на порог не пустят! Будет знать, как нам, старым и опытным, дорогу перебегать!</p>
    <p>— Парень, говорят, действительно не без способностей, — Волков задумчиво покрутил в руках стакан. — Но долго Шаповалов его не сможет перед Кобрук защищать. Я слышал — еще один косяк и его выпнут с треском.</p>
    <p>— О, да! И я, Федя, я очень даже собираюсь устроить ему такой вот косяк в самое ближайшее время! — пьяно икнув, заявил Сычев. — Уж я-то найду способ, как этого умника подставить! Чтобы знал, как старших не уважать!</p>
    <p>— Поддерживаю, Гриша, полностью поддерживаю! — Волков стукнул кулаком по столу. — Выпнем этого Разумовского к чертям собачьим! Чтобы и духу его здесь не было! За нас! За справедливость!</p>
    <p>Кристина слушала все это с чувством ужаса и глубокого отвращения.</p>
    <p>Так вот оно что!</p>
    <p>Оказывается, все эти проблемы Ильи с Гильдией — это дело рук ее собственного дяди. И этого мерзкого Сычева. Они его подставили! А теперь еще и новую гадость задумали!</p>
    <p>Нужно что-то делать. Срочно!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Утром Вероника засобиралась на смену. У самой двери она обернулась. Подарила мне долгий, очень обещающий поцелуй. Потом подмигнула и выскользнула за дверь.</p>
    <p>Я еще некоторое время стоял, ощущая на губах ее тепло. Потом вернулся в свою опустевшую, но все еще пахнущую ее духами, скромную обитель.</p>
    <p>Наша ночь прошла просто отлично. Даже более чем отлично. Вероника была горячей штучкой.</p>
    <p>Только вот… это «отлично»… происходило на моем старом, скрипучем матрасе, в окружении обшарпанных стен и под аккомпанемент визжащих батарей.</p>
    <p>По моему мужскому самолюбию этот факт бил довольно ощутимо. Я, конечно, не принц на белом коне, но все-таки хотелось бы принимать гостей, в более… приличных условиях.</p>
    <p>И время пришло!</p>
    <p>Моя зарплата в хирургическом отделении, хоть я ее еще и не получил, должна была быть значительно выше, чем на скорой. А это значило, что я наконец-то смогу позволить себе снять квартиру получше. И желательно поближе к работе, чтобы не тратить драгоценное время и деньги на утренние марш-броски в дребезжащем автобусе.</p>
    <p>Решив плотно заняться решением квартирного вопроса прямо с утра, я первым делом направился на кухню, чтобы позавтракать. А завтракать я сегодня решил… вчерашним борщом, который так заботливо принесла Вероника!</p>
    <p>Ну а что?</p>
    <p>Немного экстравагантно для утренней трапезы, зато сытно, вкусно и, главное, совершенно не хлопотно. Разогрел себе полную тарелку, щедро посыпал зеленью, добавил ложку сметаны (которую тоже нашел в ее «гуманитарной помощи») — и жизнь снова заиграла яркими красками!</p>
    <p>После такого плотного и немного неожиданного завтрака я сел за стол и задумался.</p>
    <p>Романтика и бытовые радости — это, конечно, хорошо, но пора было браться за дело и решать проблемы. А главная моя проблема сейчас неприятно холодила запястья.</p>
    <p>Браслеты. И причина их появления — Марина Ветрова.</p>
    <p>Я снова прокрутил в голове все, что знал. Я уже выяснил, что Сеньке нужны очень дорогие лекарства, которые их страховка не покрывает.</p>
    <p>Этот факт, скорее всего, и перевесил чашу весов у Марины в пользу того, чтобы обвинить спасителя своего сына. А это значит, что они, скорее всего, не преступники, а жертвы обстоятельств.</p>
    <p>На что только не пойдешь, когда твой ребенок тяжело болен, и на его лечение нет денег. Их можно было понять. Вина здесь лежала на тех, кто решил воспользоваться их отчаянием и подсказал такой гнусный план.</p>
    <p>И что мне теперь делать? Вариантов было немного.</p>
    <p>Первый — попытаться как-то связаться с ними и договориться. Но как?</p>
    <p>К Марине Ветровой мне теперь было запрещено подходить ближе чем на километр, спасибо гильдейским кандалам. Любая попытка нарушить этот запрет — и я снова окажусь в кабинете у Мышкина, только уже без шансов на снисхождение.</p>
    <p>Оставался ее муж, Василий. Но даже если я его найду, к чему приведет наш разговор? Они, скорее всего, будут до последнего гнуть свою линию, как и на очной ставке. Будут бояться, что я записываю их слова, чтобы потом пришить к делу. Правды от них сейчас точно не добьешься.</p>
    <p>Им нужны эти лекарства. Потому что Сенька болен. И это главное.</p>
    <p>Черт, как же жаль, что я не успел его посмотреть из-за всей этой суеты с Захаровой! Если бы я мог найти причину отторжения стандартных эликсиров, возможно, я смог бы подобрать более дешевое, но не менее эффективное лечение.</p>
    <p>Сейчас идти в больницу не было никакого смысла. Нужно было дать всему начальству остыть и прийти в себя после моих ночных «подвигов». Сеньку до тех пор точно не выпишут, а на своей следующей смене я смогу незаметно заглянуть к нему и осмотреть. Возможно, я действительно смогу найти причину. К нему-то запрета подходить не было.</p>
    <p>Но для этого мне нужен был Фырк. Черт!</p>
    <p>Очень плохо без нашей с ним связи. Он бы мог и за Сенькой присмотреть, и за лекарствами, которые ему назначают. Или даже за самой Ветровой, когда она приходит в больницу.</p>
    <p>Он и в прошлые разы, если исчезал, то появлялся только в больнице. Похоже у него там какой-то источник, который его зовет. Либо… Либо это что-то другое. Но сейчас он, как я понимаю не может покидать пределы больницы.</p>
    <p>Блин, надо было срочно найти способ связываться с Фырком. И как-то отвязать его от этой больницы, чтобы он мог следовать за мной, куда бы я ни пошел.</p>
    <p>Пойду-ка посмотрю те фолианты из библиотеки, которые я притащил домой накануне. Может, там все-таки есть какая-то зацепка.</p>
    <p>Усевшись поудобнее за свой единственный стол, я разложил перед собой древние манускрипты и усердно принялся за чтение. Пытался найти хоть какие-то зацепки о природе Фырка.</p>
    <p>Увы, несмотря на все мои старания, ничего нового или по-настоящему конкретного я не обнаружил. В нескольких местах действительно упоминались так называемые «духи-больницы» или «хранители целительных мест».</p>
    <p>Но вся эта информация была какой-то расплывчатой, больше похожей на древние легенды и суеверия. Никакой конкретики, а уж тем более инструкций по приручению или вызову таких существ там и в помине не было.</p>
    <p>Однако в одном из самых древних манускриптов, я все же наткнулся на интригующее имя — Эллиндар. Было это имя или фамилия, осталось для меня загадкой.</p>
    <p>Но рядом с ним стояло очень странное словосочетание: «Хранитель Жизни». Хранитель Жизни? Хм. Что это еще за ранг такой?</p>
    <p>Я напряг память, но в официальной системе Гильдии Целителей такого звания точно не припомнил. Там все было четко и понятно. Адепт, Подмастерье, потом три ранга Целителей, следом Мастер-Целитель, потом три ранга Магистров, и на самой вершине — Грандмагистр, десятый ранг. А кто такой этот «Хранитель Жизни»? И какое отношение он мог иметь к Фырку? Вопросы, вопросы… И ни одного ответа.</p>
    <p>Голова уже пухла от всей этой информации, старинных рун и витиеватых формулировок. Нужно было сделать перерыв. Проветрить голову.</p>
    <p>Я походил по комнате, немного размялся, а потом сел за свой старенький, но вполне боеспособный ноутбук и полез в интернет на поиски подходящего жилья. Это отвлечет меня от исследований.</p>
    <p>Как я и предполагал, все приличные квартиры поближе к центру, где располагалась наша больница, были уже заняты. Либо стоили каких-то немыслимых денег, либо представляли собой откровенный «бабушкин вариант» с коврами на стенах и запахом нафталина.</p>
    <p>Старый фонд, что тут скажешь.</p>
    <p>А все новое, современное жилье строили в основном в спальных районах, подальше от центра, где земля была подешевле. Но меня это не слишком устраивало.</p>
    <p>Я человек практичный. И если есть возможность ходить на работу пешком, экономя время и деньги на проезд, то я всегда выберу именно такой вариант.</p>
    <p>Это было мое кредо еще с прошлой жизни: чем ближе к работе, тем лучше. Меньше времени на дорогу — больше времени на сон, на учебу, на личную жизнь, в конце концов.</p>
    <p>С горем пополам, перелопатив кучу объявлений и отсеяв откровенный неликвид, я все-таки отыскал два более-менее приличных варианта. Обе квартиры находились в старых, но добротных домах, недалеко от больницы.</p>
    <p>И, что самое главное, в них был сделан свежий косметический ремонт. Не хоромы, конечно, но после моей нынешней пещеры — почти царские апартаменты. Нужно будет сегодня же созвониться с хозяевами и договориться о просмотре.</p>
    <p>Я отложил ноутбук и взял в руки телефон.</p>
    <p>Сообщений накопилось прилично. Первое, конечно же, от Вероники. Она успела прислать мне фото, пока ехала на работу в автобусе. Её губки, сложенные «уточкой», и подмигивающий смайлик.</p>
    <p>Я улыбнулся. Эта девушка точно знала, как поднять мне настроение.</p>
    <p>А вот остальные сообщения были от Кристины Волковой. Она настойчиво просила меня срочно с ней встретиться. Вопрос, как она писала, «жизни и смерти».</p>
    <p>Я уже даже не удивился, откуда она взяла мой номер. Вероника смогла раздобыть мой адрес. Кристина была еще пронырливее. Она работала на сестринском посту и у нее был доступ ко всем больничным базам. Узнать мой телефон для нее — дело пяти минут.</p>
    <p>Но вот ее настойчивость и формулировка «вопрос жизни и смерти» меня немного насторожили. Ага, так я ей и поверил. Наверняка, очередной способ привлечь к себе мое внимание.</p>
    <p>Но игнорировать ее тоже было как-то невежливо. Мало ли, вдруг действительно что-то серьезное. Хотя, если честно, я в этом сильно сомневался.</p>
    <p>В общем это подождет. Я набрал первый номер из двух приглянувшихся мне объявлений. Гудки шли долго. Никто не брал трубку. Похоже, этот вариант отпадал сам собой. Или хозяева просто еще спали.</p>
    <p>Я набрал второй номер из своего списка. На этот раз мне повезло больше. Почти сразу на том конце провода ответил молодой мужской голос, правда, немного заспанный. Мы не стали долго рассусоливать и быстро договорились о встрече через час. Это было отлично, такой расклад меня вполне устраивал.</p>
    <p>Ехать до квартиры было недолго. Примерно полчаса на автобусе. Значит, можно было выдвигаться не торопясь.</p>
    <p>Я оделся и поспешил на улицу. Пока бежал к автобусной остановке, в кармане завибрировал телефон.</p>
    <p>Снова Кристина Волкова.</p>
    <p>Я не сразу услышал звонок из-за шума улицы. Когда наконец достал телефон, она уже успела положить трубку. Я нахмурился. Что ей могло понадобиться так срочно?</p>
    <p>Я решил все-таки перезвонить. Мало ли, вдруг действительно что-то важное. Но на том конце абонент был «не абонент». Я пожал плечами. Значит, не так уж и срочно. Больше перезванивать я не стал. Да и она, как ни странно, больше не звонила.</p>
    <p>Я приехал по указанному адресу. Обычная пятиэтажка. Немного обшарпанная снаружи, но вполне приличная на вид. Дверь в нужную квартиру мне открыл молодой человек, с которым я говорил по телефону. Звали его Кирилл.</p>
    <p>Он провел меня внутрь. Квартира оказалась однушкой, доставшейся ему от бабушки. Но бабушка, видимо, была продвинутая. Или Кирилл постарался перед сдачей. Внутри все выглядело на удивление свежо.</p>
    <p>Не дизайнерский изыск, конечно, но очень аккуратный косметический ремонт. Светлые обои, чистый ламинат. Кухня небольшая, но с новым гарнитуром и плитой. Ванная комната тоже радовала глаз — новая сантехника, блестящий кафель, нормальная ванна.</p>
    <p>В комнате стояла большая кровать с приличным матрасом, шкаф, стол. И что особенно приятно — квартира оказалась на первом этаже. Морковке будет удобно шмыгать на улицу. Вживую она выглядела даже просторнее, чем на фотографиях в объявлении.</p>
    <p>— Стоимость — сто двадцать рублей в месяц, плюс коммуналка, — озвучил Кирилл цену вопроса.</p>
    <p>Гораздо больше, чем я платил сейчас. Но и условия несравнимо лучше. Зарплата за прошлый месяц, еще адептская, конечно, этого не покрывала. Но вот следующая… следующая уже будет совсем другой!</p>
    <p>Если учесть, что я заберу залог ей у своего нынешнего хозяина квартиры, на первое время точно хватит. Можно будет даже позволить себе не одну, а целых две шаурмы у Ашота! А то и три!</p>
    <p>Квартира мне определенно понравилась. Расположение — идеальное, до больницы пешком минут пятнадцать, не больше. Состояние — заезжай и живи. Цена — адекватная.</p>
    <p>— Ну что, берете? — Кирилл с надеждой посмотрел на меня, прерывая мои радужные финансовые расчеты.</p>
    <p>Я попросил у него немного времени на «подумать». Хотя думать тут, в общем-то, было особо нечего. Вариант был отличный. Но нужно было соблюсти ритуал и не показывать свою крайнюю заинтересованность сразу.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул он. — Только учтите, у меня уже есть пара человек, которые тоже интересуются. Так что, если надумаете, не затягивайте с решением. Квартира хорошая, долго пустовать не будет.</p>
    <p>Я поблагодарил его и вышел. Позвонил еще раз по тому первому номеру из объявлений. Снова тишина. Ну что ж, значит, судьба. Квартира Кирилла — это то, что доктор прописал.</p>
    <p>Телефон в руке неожиданно завибрировал. Входящий вызов. Ага, вот и настойчивая Кристина снова объявилась. Похоже, дело у нее действительно важное, раз она так упорствует.</p>
    <p>Я все-таки взял трубку.</p>
    <p>— Слушаю, Кристина, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более официально. — Что-то срочное? А то я немного занят.</p>
    <p>— Занят он! — тут же накинулась на меня она, и в голосе ее прозвучали откровенно обиженные нотки. — Я тебе весь день звоню, пишу сообщения, а ты меня игнорируешь! Это так теперь принято у великих хирургов — не обращать внимания на простых смертных медсестер⁈</p>
    <p>— Во-первых, Кристина, — я усмехнулся, — я пока еще не великий хирург, а всего лишь скромный адепт в кандалах. Во-вторых, не игнорировал, а был действительно занят. Искал себе новое жилье, если тебе это так интересно. А в-третьих, если у тебя действительно что-то срочное, то говори по существу, а не устраивай мне тут истерики по телефону.</p>
    <p>Кристина на мгновение замолчала, видимо, переваривая мой ответ. Потом ее голос стал немного тише, но все таким же настойчивым.</p>
    <p>— Илья, нам нужно срочно встретиться. Это очень важно. Вопрос… ну, если не жизни и смерти, то, по крайней мере, твоей дальнейшей карьеры.</p>
    <p>— Ого, как серьезно, — я хмыкнул. — И где же ты предлагаешь провести эту судьбоносную встречу? В операционной, под светом хирургических ламп? Или, может, сразу в кабинете у главврача Кобрук, чтобы далеко не ходить?</p>
    <p>— Очень смешно, Разумовский, — она фыркнула. — Я серьезно. Давай встретимся где-нибудь в городе. В кафе «Ля Мур», например, через часик. Знаешь такое?</p>
    <p>— Знаю, — я поморщился. «Ля Мур» была место для свиданий всех влюбленных города и мысль о его посещении мне лично претила. — Но я бы предпочел что-нибудь менее… многолюдное. Давай лучше в парке прогуляемся. Погода вроде неплохая, да и для здоровья полезно. А то от нашего больничного воздуха у меня уже аллергия начинается.</p>
    <p>Кристина хихикнула.</p>
    <p>— В парке? Какой ты романтичный, Илья! Хорошо. У входа в Центральный парк, через полчаса, — и, не дожидаясь моего ответа, положила трубку.</p>
    <p>Я только усмехнулся про себя. Романтичный, как же. Будешь тут романтичным, когда у тебя в кармане ветер гуляет, и на килограмм приличного лука денег не хватает, не то что на кофе в «Ля Мур».</p>
    <p>Встретились мы с Кристиной у входа в городской парк, как и договаривались. Она была уже без своего белого халатика, в обычном гражданском платье, которое, впрочем, ничуть не скрывало ее великолепной фигуры. Выглядела она немного взволнованной, но в то же время решительной.</p>
    <p>— Ну, Илья, ты как всегда, пунктуален, — она кокетливо улыбнулась мне. — Я уж думала, ты снова решишь меня проигнорировать.</p>
    <p>— Я всегда держу свое слово, Кристин, — я пожал плечами. — Особенно если речь идет о таких очаровательных девушках, как ты. Так что там у тебя за «вопрос жизни и смерти»? Не томи, а то у меня еще куча дел. Квартиру нужно снимать, вещи перевозить…</p>
    <p>Кристина как будто только сейчас вспомнила, зачем мы, собственно, встретились. Ее лицо сразу стало серьезным.</p>
    <p>— Илья, — она понизила голос и огляделась по сторонам, хотя вокруг нас не было ни души. — То, что я тебе сейчас расскажу… это очень серьезно. И очень опасно. Для тебя.</p>
    <p>И Кристина вкратце, но очень эмоционально, поведала мне о том разговоре между ее дядей, Федором Волковым, и его закадычным дружком Григорием Сычевым, который она случайно подслушала вчера вечером.</p>
    <p>О том, как эти двое пьяных подонков злорадствовали по поводу моих проблем с Гильдией. О том, как они признавались, что это они меня подставили. И, что самое страшное, о том, как они теперь замышляют новую гадость, чтобы окончательно выжить меня из больницы.</p>
    <p>— Понимаешь, Илья! — она схватила меня за руку, и ее пальцы нервно сжимали мою ладонь. — Они хотят тебя убрать! Уничтожить! Потому что ты им мешаешь! Потому что ты умнее, талантливее, честнее их всех, вместе взятых! А они… они просто старые, завистливые неудачники, которые боятся потерять свои теплые местечки!</p>
    <p>Я слушал ее и чувствовал, как внутри закипает холодная ярость. Так вот оно что!</p>
    <p>Мои проблемы с Гильдией — это не простое недоразумение или чья-то глупая ошибка. Это целенаправленная, хорошо спланированная подстава! И кто — мой бывший начальник Волков и этот мерзкий алкаш Сычев! Ну, спасибо, удружили!</p>
    <p>— Кристина, — я посмотрел ей прямо в глаза. — А почему ты мне все это рассказываешь? Он же твой дядя. Ты ему, как я понимаю, многим обязана. Зачем ты его сдаешь?</p>
    <p>Она на мгновение запнулась, щеки ее залил румянец.</p>
    <p>— Да, он мой дядя, — тихо сказала она. — И я ему, конечно, благодарна за то, что он помог мне устроиться в больницу. Но… но то, что они задумали… это уже переходит все границы! Это подло и низко! И потом… — она снова запнулась и опустила глаза, — … ты… ты мне нравишься, Илья. Очень. И я не хочу, чтобы с тобой что-то случилось.</p>
    <p>— Ладно, не красней, Кристина, — я усмехнулся, хотя на душе было совсем не весело. — Я и так все вижу. Спасибо тебе. За то, что предупредила. Я буду настороже. И обещаю, что не позволю этим двум… нехорошим людям… себя подставить. А с тем, что они уже натворили, я разберусь в самое ближайшее время. У меня на них тоже кое-что есть.</p>
    <p>Я понимал, что нам нужно расходиться. Чем дольше мы здесь стоим, тем больше шансов, что нас кто-нибудь увидит вместе, а это сейчас было совсем ни к чему. Но Кристина, похоже, так просто меня отпускать не собиралась.</p>
    <p>— Илья, — она снова посмотрела на меня своими огромными, сияющими глазами. — А как же… благодарность? За такую ценную информацию?</p>
    <p>Я удивленно приподнял бровь.</p>
    <p>— Благодарность? Кристина, ты что, серьезно? Это же слишком меркантильно, тебе не кажется? Я думал, ты это по доброте душевной сделала. Из чувства справедливости.</p>
    <p>Кристина снова густо покраснела и смущенно опустила глаза.</p>
    <p>— Ну да… конечно… по доброте… — пробормотала она.</p>
    <p>Я увидел, как она расстроилась, и мне стало ее немного жаль. Ну что за дурацкие игры!</p>
    <p>— Ладно, Кристин, не переживай, — я улыбнулся и легонько коснулся ее щеки. — Я же настоящий мужчина. И я обязательно тебя отблагодарю. Как следует. Когда наступит подходящее время. И ты же помнишь, что за мной теперь еще один должок? За анализы Захаровой. Так что теперь — целых два. Будешь ждать?</p>
    <p>Кристина тут же просияла, как начищенный пятак. Ее глаза снова заблестели, а на щеках появился очаровательный румянец.</p>
    <p>— Буду! — выдохнула она. — Конечно, буду! Я всегда тебя жду, Илья!</p>
    <p>Она была так поглощена своими эмоциями и радужными перспективами нашей будущей «благодарности», что, казалось, совершенно забыла обо всем на свете. Этим я и решил воспользоваться.</p>
    <p>Я быстро наклонился, легко чмокнул ее в удивленно приоткрытые губы, подмигнул и, не давая ей опомниться, развернулся и ретировался из парка. Пусть остается в приятном шоке от предвкушения. А у меня были дела поважнее.</p>
    <p>Ну и денек!</p>
    <p>Приехав домой, я первым делом стал отжиматься. Это помогало мне сосредоточиться, потому что голова шла кругом от всех этих событий.</p>
    <p>Подстава от Волкова и Сычева, неожиданное признание Кристины, квартирный вопрос… Ну и денек, однако! Завтра выйдут на работу и разберусь с ними обоими.</p>
    <p>А пока нужно было срочно решать вопрос с переездом, пока Кирилл не сдал такой хороший вариант кому-нибудь другому. Зарплата должна была прийти уже завтра, но жить дальше в этой моей берлоге я категорически не собирался.</p>
    <p>Я достал телефон и набрал номер своего нынешнего хозяина квартиры. Это был мужчина средних лет, довольно неприятного вида, с бегающими глазками и нагловатой ухмылкой. Звали его Прохор Захарович.</p>
    <p>— Алло, Прохор Захарович, это Илья Разумовский, ваш квартирант, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более официально. — Звоню вам, чтобы, как и положено по договору, за месяц предупредить о своем намерении съехать.</p>
    <p>— Съехать? — в голосе Прохора Захаровича прозвучало неподдельное удивление. — А что так, молодой человек? Не понравилось у меня? Или денежки закончились?</p>
    <p>— Понравилось, Прохор Захарович, все понравилось, — я скрипнул зубами, стараясь не сорваться на грубость. — Просто нашел вариант поближе к работе. Так что, будьте добры, подготовьте к концу месяца мои восемьдесят рублей залога. Я приду за ними, когда буду съезжать.</p>
    <p>— Какие еще восемьдесят рублей⁈ — тут же взвился Прохор Захарович. — Какой еще залог⁈ Ты что, договор не читал, когда подписывал, а, Разумовский⁈ Там же черным по белому написано: «сумма в размере месячной платы вносится в качестве оплаты за последний месяц проживания»! Так что никаких денег я тебе возвращать не собираюсь! Ишь ты, умный какой нашелся!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Прохор Захарович, вы, кажется, немного путаете, — я постарался сохранить ледяное спокойствие, хотя внутри все уже клокотало от возмущения. — Обеспечительный платеж, он же залог, согласно нашему с вами договору, возвращается арендатору в полном объеме при расторжении договора по инициативе арендатора, при условии уведомления арендодателя за тридцать календарных дней. Что я, собственно, и сделал. Поэтому, вы либо позволяете мне дожить этот месяц бесплатно, используя мой залог в качестве оплаты, либо возвращаете мне деньги, и я съезжаю хоть завтра. Я выбираю — забрать деньги. Все по закону и по договору.</p>
    <p>На том конце провода на несколько секунд повисла тишина. Видимо, Прохор Захарович не ожидал от меня такой юридической подкованности.</p>
    <p>— Да плевать я хотел на твой договор! — наконец проорал он, и я едва успел отдернуть трубку от уха. — Закон ему тут написан, грамотей нашелся! Никто в эти ваши бумажки отродясь не заглядывает! Это так, для проформы, чтобы такие вот умники, как ты, не расслаблялись! Страховка это для меня, понял⁈ Для хозяина квартиры! А не для тебя! Раньше надо было предупреждать, что съезжать надумал, а не за месяц! Ишь, моду взяли, за последний месяц деньги им возвращай! Да я еще посмотрю, что ты там в моей квартире оставил! Может, ты там все обои ободрал и унитаз золотой унес⁈</p>
    <p>Тут я, конечно, не выдержал.</p>
    <p>— Да что там у вас обдирать-то, Прохор Захарович⁈ — я уже не мог сдерживать своего возмущения. — Обои у вас еще при царе Горохе клеились, а унитаз ваш и даром никому не нужен! Я еще спасибо должен сказать, что за время моего проживания там потолок на голову не рухнул!</p>
    <p>— Ах, вот ты как заговорил, хамло ты эдакое! — тут же заорал он еще громче, и в его голосе появились откровенно истеричные нотки. — Значит, я тебе еще и плохую квартиру сдал, да⁈ Развалюху какую-то⁈ Ну все, щегол, меня это не волнует! Живи свой оплаченный месяц, и чтобы через тридцать дней духу твоего здесь не было! А денег ты от меня никаких не получишь! Ни копейки! И точка! И не смей мне больше звонить!</p>
    <p>И он бросил трубку, а у меня в ухе еще несколько секунд звенело от ора.</p>
    <p>Я несколько мгновений стоял с телефоном в руке, пытаясь унять бушующую во мне ярость.</p>
    <p>Ну что за наглость! Что за беспредел!</p>
    <p>Этот мелкий, жадный урод не только решил присвоить мои законные деньги, так еще и нахамил мне по полной программе! Первая мысль была — немедленно поехать к нему и набить его вечно ухмыляющуюся физиономию.</p>
    <p>Так, чтобы неповадно было людей обманывать и считать себя самым умным. Но я тут же себя остановил. Что это решит? Да ровным счетом ничего.</p>
    <p>Такой скользкий тип, как этот Прохор Захарович, еще и побои снимет, да побежит в полицию катать на меня заяву за нападение. И буду я потом не только без денег, но еще и с серьезными проблемами с законом.</p>
    <p>А мне это сейчас было совершенно ни к чему, учитывая мое и без того подвешенное состояние в Гильдии. Нет. Тут нужно было действовать умнее. Хитрее. И, возможно, немного… нестандартно. Как я любил.</p>
    <p>Я нашел в своих бумагах тот самый договор аренды, который мы когда-то подписывали с Прохором Захаровичем. Перечитал его еще раз очень внимательно, особенно пункт три-точка-пять, подпункт «Б».</p>
    <p>Да, все было именно так, как я и говорил.</p>
    <p>Закон и договор были полностью на моей стороне. Значит, нужно было действовать официально. Завтра же первым делом, как приду на работу, загляну в юридический отдел нашей больницы. У нас там работали очень толковые ребята, молодые, но уже довольно зубастые юристы.</p>
    <p>Может, они помогут мне составить грамотную досудебную претензию этому Прохору Захаровичу. Или, на худой конец, просто подскажут, как лучше поступить в этой ситуации, чтобы и деньги вернуть, и нервы себе не слишком сильно потрепать.</p>
    <p>А еще нужно было обязательно разобраться с этой парочкой «доброжелателей» — Волковым и Сычевым.</p>
    <p>Раз уж Кристина меня так вовремя предупредила, и я теперь точно знал, что все эти мои недавние проблемы с Гильдией Целителей — это не случайность, а их хорошо спланированная интрига.</p>
    <p>Значит, и заявление Марины Ветровой на очной ставке, как я и думал — тоже не ее собственная инициатива. Ее либо очень сильно запугали, либо чем-то подкупили, либо как-то еще хитро обработали, сыграв на ее материнских чувствах и страхе за сына.</p>
    <p>Нужно было обязательно выяснить, что там произошло на самом деле. И как они смогли заставить ее пойти на такую откровенную подлость. Скорее всего, как я и предполагал, в этом деле были замешаны редкие лекарства для Сеньки, денег на которые у простой семьи Ветровых просто не могло быть.</p>
    <p>Интересно, о чем именно они там договорились с Волковым? И какую цену Марина заплатила за эту его так называемую помощь? Вопросов было гораздо больше, чем ответов. И на них нужно было найти ответы. Как можно скорее. Потому что оставлять это просто так я не собирался.</p>
    <p>С этими не слишком веселыми мыслями я и лег спать. Точнее, попытался уснуть. Но сон никак не шел. В голове одна за другой крутились различные схемы «воспитания» Прохора Захаровича, осмотр Сеньки Ветрова и планы по разоблачению коварных интриг Волкова и Сычева.</p>
    <p>К счастью, Вероника, видимо, тоже очень устала за свой суматошный день на скорой. Она прислала мне только короткое сообщение с пожеланием спокойной ночи и свою сонную, немного растрепанную, но от этого не менее очаровательную фотографию в пижамке с котятами.</p>
    <p>Я улыбнулся и отправил ей ответное «сладких снов». Можно было хоть немного выспаться, не отвлекаясь на ночные переписки и пикантные фотосессии, которые, чего уж греха таить, порядком выматывали.</p>
    <p>Утро следующего дня началось для меня, как обычно, с зарядки и завтрака. Сегодня это были остатки вчерашнего борща от Вероники — снова вкусно, сытно и, главное, готовить ничего не надо!</p>
    <p>После завтрака я собрался и отправился на работу. Настроение было решительное и боевое.</p>
    <p>Сегодня я должен был не только выполнять свои обычные обязанности в хирургическом отделении, но и начать реализацию своих далеко идущих планов по восстановлению справедливости.</p>
    <p>Поход на работу прошел без особых приключений — обычная тряска на захудалом автобусе. Девочки на стойке регистрации в главном холле больницы — Машенька и Леночка — снова одарили меня своими ослепительными улыбками и пожеланиями «продуктивного дня и поменьше тяжелых пациентов».</p>
    <p>Я уже почти привык к их повышенному вниманию и даже начал находить в этом определенную прелесть. Народу, правда, в холле было непривычно много.</p>
    <p>В лифте Фырка снова не оказалось. Но нет, долго скучать мне не пришлось. Едва я переступил порог хирургического отделения, как на моем плече тут же материализовался знакомый серебристый комок меха.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, не ожидал? — Фырк уселся поудобнее и с довольным видом огляделся по сторонам. — А я вот он, тут как тут! Свеженький, бодренький, готовый к новым подвигам и разоблачениям! А ты, я смотрю, опять всю ночь не спал? Мешки под глазами — как у панды, которую заставили всю ночь бамбук пересчитывать! Небось, опять о судьбах Империи думал?</p>
    <p>— Ты где была, нечисть пушистая? — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно строже, хотя в душе был даже рад его появлению. — Почему опять исчез без предупреждения? Я уж думал, ты на меня окончательно обиделся и улетел на свою Альфа Центавру к бурундукам-предсказателям.</p>
    <p>Фырк только отмахнулся своей крошечной лапкой.</p>
    <p>— Да брось ты, двуногий! Какие обиды? Просто… дела были. Неотложные. А то, что ты меня не слышал… так это все эти твои дурацкие кандалы виноваты! Они же твою «Искру» блокируют, вот наша с тобой астральная сим-карта и барахлит! Помехи на линии, понимаешь?</p>
    <p>— Ну-ну, — я скептически хмыкнул. — Очень удобное объяснение. Ладно, потом с тобой разберусь.</p>
    <p>В ординаторской, к моему удивлению, никого не оказалось. Шаповалов, видимо, еще не соизволил явиться, а хомяки… без понятия где были хомяки!</p>
    <p>Отлично. У меня было немного времени, чтобы спокойно поговорить с Фырком и, возможно, вытянуть из него хоть какую-то полезную информацию.</p>
    <p>Я сел за один из свободных компьютеров, включил его и, пока система загружалась, повернулся к своему фамильяру. Специально сел так, чтобы видеть его мордочку и следить за его реакцией.</p>
    <p>— Слушай, Фырк, — начал я издалека, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно более невинно и доверительно. — А тебе случайно не знакомо имя… Эллиндар? Или, может, ты слышал что-нибудь о так называемых «Хранителях Жизни»?</p>
    <p>Фырк на мгновение замер, потом как-то слишком уж спокойно пожал своими крошечными плечиками.</p>
    <p>— Эллиндар? Хранители Жизни? — он задумчиво почесал за ухом. — Не-а, не слышал. Впервые от тебя такие странные слова слышу, двуногий. А что это за… э-э-э… персонажи такие? Из какой-нибудь твоей очередной книжки про эльфов и гномов?</p>
    <p>Он говорил спокойно, даже слишком спокойно. Но я заметил, как его серебристая шерстка на загривке едва заметно встала дыбом. И это было очень даже заметно, если знать, куда смотреть.</p>
    <p>Ага, значит, все-таки слышал. И это имя ему очень даже знакомо. Просто не хочет признаваться.</p>
    <p>— Да так, Фырк, ничего особенного, — я сделал вид, что поверил ему. — Просто наткнулся на одно любопытное упоминание в старом фолианте. Думал, может, ты что-нибудь знаешь. Ну, раз не знаешь, так не знаешь. А вот что касается нашей с тобой связи… Пойми, Фырк, если мы с тобой разберемся, что именно ее блокирует или ослабляет, я, возможно, смогу что-то с этим сделать. И тогда ты, может быть, сможешь покидать пределы этой больницы на более длительное время. Разве тебе самому этого не хочется?</p>
    <p>— А с чего ты взял, что мне этого хочется, двуногий? — Фырк снова нахохлился. — Меня и здесь все устраивает! Тепло, светло, и мухи не кусают! А главное — всегда есть над кем поиздеваться… в смысле… я хотел сказать, всегда есть кому помочь мудрым советом.</p>
    <p>— Да ладно тебе, Фырк, не притворяйся, — я усмехнулся. — Думаешь, я не вижу, что наша связь с тобой в последнее время ослабевает? То ты исчезаешь на целые сутки, то появляешься неизвестно откуда, то вообще меня не слышишь. Это все не просто так. И дело тут не только в этих дурацких браслетах.</p>
    <p>Фырк упрямо мотнул своей пушистой головой.</p>
    <p>— Все дело именно в них, двуногий! В этих твоих гильдейских кандалах! Они твою «Искру» глушат, вот и связь наша барахлит! Так что давай, избавляйся от них поскорее, и все у нас снова будет хорошо! Будем с тобой опять мир спасать, диагнозы ставить, над хомяками издеваться… Красота!</p>
    <p>Я понял, что так просто он мне ничего не расскажет. Нужно было зайти с другой стороны.</p>
    <p>— Фырк, — я посмотрел ему прямо в глаза. — Может быть, все-таки лучше рассказать мне все, как есть? Без утайки? Может, я действительно смогу тебе чем-то помочь?</p>
    <p>— Нет, двуногий, даже не проси! — Фырк испуганно замахал лапками. — Мне Советом Хранителей Равновесия строжайше запрещено об этом распространяться! Особенно таким… э-э-э… посторонним, как ты! Если они узнают, что я хоть словом проболтался… Ой, что будет! Они же меня… они же меня в пыль сотрут! В космическую! И на удобрения пустят для своих священных садов! Так что всему виной эти твои гильдейские кандалы! Точно тебе говорю! Вот снимешь их — и все сразу наладится! И связь восстановится, и я снова стану твоим самым верным и всевидящим помощником!</p>
    <p>Он выпалил это на одном дыхании, а потом испуганно прикрыл рот лапками, как будто только что совершил страшное преступление. Я задумчиво посмотрел на него, потом отвернулся к монитору компьютера, который уже успел загрузиться.</p>
    <p>— Ну что ж, Фырк, как скажешь, — я мысленно пожал плечами, делая вид, что поверил его словам. — Значит, Совет, говоришь? Интересно… А если есть Совет, который тебе что-то запрещает, значит, есть и другие такие, как ты. Раз они могут тебе что-то запретить. И раз этот запрет исходит от какого-то Совета, значит, это что-то вроде вашей местной Гильдии Целителей? И они как-то связаны, раз уж тебе запрещено об этом рассказывать именно мне? Интересная получается картина, не находишь? Ты же сам только что проболтался!</p>
    <p>Фырк испуганно пискнул и тут же принялся все отрицать.</p>
    <p>— Ничего я не проболтался, двуногий! — затараторил он. — Это я так, для красного словца сказал! Про Совет, про запреты… Просто чтобы ты от меня отстал со своими дурацкими расспросами! Нет никакого Совета! И никаких других таких, как я, тоже нет! Я — один такой, уникальный и неповторимый! Понял⁈</p>
    <p>— Понятно, Фырк, все мне понятно, — я усмехнулся про себя.</p>
    <p>Этот пушистый хитрец явно что-то скрывал, и тайна его была гораздо глубже, чем я предполагал. Но давить на него сейчас было бесполезно. Нужно было действовать тоньше.</p>
    <p>Я сделал вид, что полностью поглощен изучением информации на экране компьютера. Про себя же я думал о том, что если Фырк действительно не один такой, если существуют и другие «Духи Больницы» или «Хранители Жизни», то это открывало совершенно новые перспективы.</p>
    <p>И, возможно, новые проблемы. Но об этом я ему пока говорить не стал.</p>
    <p>— Ладно, Фырк, проехали, — я как бы невзначай прервал его возмущенное сопение. — Хочешь мне помочь по-настоящему?</p>
    <p>— Ну, смотря в чем, двуногий, — он все еще дулся, но любопытство в его глазах уже разгоралось.</p>
    <p>— Следи за Сычевым и Волковым. За обоими. Мне нужно знать каждый их шаг, каждый их разговор. Это поможет мне избавиться от кандалов.</p>
    <p>Фырк на мгновение задумался, потом кивнул.</p>
    <p>— Ладно, двуногий, будет сделано, — он потер свои маленькие пушистые лапки. — Шпионские игры — это я люблю! Особенно если можно кому-нибудь насолить! Только вот… за обоими сразу я уследить не смогу. Я же тебе не клетка амебы, чтобы делиться пополам! Выбери кого-нибудь одного в качестве приоритетной цели. А за вторым я буду приглядывать по остаточному принципу.</p>
    <p>— Хорошо, — согласился я. — Тогда приоритетная цель — Сычев. Он более опасен в своей тупой злобе. А за Волковым будешь следить, когда Сычев будет вне зоны твоей досягаемости. И докладывай мне обо всем, что покажется тебе подозрительным. Договорились?</p>
    <p>Фырк важно кивнул, расправил свои крылышки и, крикнув на прощание: «Агент Ноль-Ноль-Фырк на задании!», растворился в воздухе.</p>
    <p>Я только усмехнулся. Ну что ж, по крайней мере, этого неугомонного шпиона я пристроил к делу. Может, хоть какая-то польза от него будет.</p>
    <p>Хотя… его поведение все-таки было очень странным.</p>
    <p>Пока меня не было в больнице, он, по его же словам, не мог до меня достучаться. А как только я появлялся, он тут же материализовывался рядом и спокойно летал по всей больнице, но за ее пределы, похоже, действительно не мог выходить.</p>
    <p>Или не хотел выходить. Хм-м. Очень, очень интересно.</p>
    <p>Не успел Фырк раствориться в воздухе, отправившись на свое шпионское задание, как дверь в ординаторскую с грохотом распахнулась, и на пороге появился сам Игорь Степанович Шаповалов.</p>
    <p>Вид у него был, как всегда, грозный, но в глазах плясали хитрые огоньки.</p>
    <p>— А, Разумовский! Сидишь? Ничего не делаешь? — он смерил меня своим фирменным испытующим взглядом. — Это хорошо! Это меня очень радует! А то как начнешь что-нибудь делать, так потом всему отделению приходится твои подвиги расхлебывать! Ты же у нас мастер на все руки — и диагноз гениальный поставишь, и операцию без спроса проведешь, и начальству нервы попортишь!</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я спокойно выдержал его взгляд, — если вы намекаете на случай с пациенткой Захаровой, то я всего лишь спасал ей жизнь. И ничего более. По-моему, это прямая обязанность любого лекаря.</p>
    <p>— Спасал жизнь! — хмыкнул Шаповалов. — Ну-ну. Я вот только не уверен, Разумовский, что ты их долго будешь спасать с таким твоим подходом. Гораздо больше шансов, что ты их, наоборот, отнимать начнешь. Со своей этой… неуемной инициативой.</p>
    <p>— Моя совесть в этом плане абсолютно чиста, Игорь Степанович, — я пожал плечами. — Я всегда действую в интересах пациента.</p>
    <p>— Твоя-то совесть, может, и чиста, — Шаповалов подошел к своему столу и тяжело опустился в кресло. — А вот совесть больничного бюджета и репутация нашего отделения после твоих подвигов не очень. Но это уже детали.</p>
    <p>— Ну, за это я готов отработать, — я усмехнулся. — Вы же сами меня отправили утки выносить и полы в операционной драить. Я не гордый.</p>
    <p>— Утки отменяются, Разумовский, — Шаповалов как-то странно на меня посмотрел. — Есть у меня для тебя работа поинтереснее. И, я бы сказал, более соответствующая твоим талантам. В общем, так. Заболеваемость по «стекляшке» в городе поползла вверх. Резко причем. В поликлинике — полный завал. Рук катастрофически не хватает. Пациенты бунтуют, начальство негодует. Так что… — он сделал многозначительную паузу, — … ты, Разумовский, с сегодняшнего дня отправляешься к ним на усиление. В первичку. Утки и санитарки выносить могут, а вот больных смотреть и диагнозы ставить — это как раз по твоей части. Особенно без «Искры». Посмотрим, как ты там справишься.</p>
    <p>Я внутренне усмехнулся. В первичку, значит. На прием первичных больных. Шаповалов решил начать мое наказание месяцем в поликлинике не после десяти ночных дежурств, а прямо сейчас.</p>
    <p>Ну что ж, тоже вариант.</p>
    <p>По крайней мере, не утки выносить. Спорить с Шаповаловым сейчас было бесполезно, да и бессмысленно. Раз уж начальство решило меня таким образом перевоспитать, придется подчиниться.</p>
    <p>Тем более, какой-то внутренний азарт во мне все-таки проснулся. Первичка — это, конечно, не операционная, и скальпеля мне там точно не видать. Но это тоже своего рода передовая линия борьбы с болезнями. И там я действительно смогу применить свои знания и опыт, ставя диагнозы и помогая людям. А это, в конце концов, самое главное.</p>
    <p>Я спустился на первый этаж и дошел до поликлинического корпуса нашей больницы.</p>
    <p>У входа в «чистую зону» поликлиники, предназначенную для приема пациентов с подозрением на «Стеклянную лихорадку», я встретил молодого парня в таком же белом халате, как у меня.</p>
    <p>Он как раз обрабатывал руки специальным дезинфицирующим артефактом — тем самым, что испускал прохладный, покалывающий туман. Я его где-то уже видел… Ах да, это же Слава, ординатор из терапевтического отделения, с которым мы пару раз пересекались на больничных конференциях.</p>
    <p>Он был переодет в специальный защитный костюм — комбинезон из плотной ткани, маска, очки, перчатки. Выглядел он, как космонавт, готовящийся к выходу в открытый космос.</p>
    <p>Я встал рядом с ним и тоже принялся дезинфицировать руки.</p>
    <p>— Привет, Илья! — Слава удивленно посмотрел на меня. — А ты что здесь делаешь? Тебя же вроде в хирургию перевели?</p>
    <p>— Привет, Слава, — я кивнул. — Да вот, начальство решило, что мои таланты сейчас нужнее здесь, на переднем крае борьбы с эпидемией. Так сказать, бросили на амбразуру.</p>
    <p>— Ого! — Слава присвистнул. — Ну, ты даешь! А ты что, прямо так и пойдешь? В одном халате?</p>
    <p>Я непонимающе посмотрел на него, потом на свой обычный белый медицинский халат.</p>
    <p>— А что такого? Это же халат. Стерильный, чистый. Что не так?</p>
    <p>Слава как-то нервно рассмеялся.</p>
    <p>— Да ты, Илья, похоже, совсем не в курсе, что здесь творится! — он покачал головой. — Тебе бы не о стерильности халата беспокоиться, а о своем собственном здоровье! «Стекляшка» — это тебе не шутки! Ты лучше выйди вон туда, в коридор, и посмотри, с чем нам сегодня придется иметь дело. И это, учти, еще даже прием не начался!</p>
    <p>Он кивнул на дверь, ведущую из «чистой зоны» в общий холл поликлиники.</p>
    <p>Я с некоторым недоумением подошел к двери, приоткрыл ее и выглянул наружу.</p>
    <p>И то, что я увидел, заставило меня буквально остолбенеть. Коридор, холл, и все видимое пространство дальше, до самого выхода на улицу, было под завязку забито людьми.</p>
    <p>Н-да. Такими темпами, я до Сеньки Ветрова и юристов сегодня точно не доберусь.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Отправив Разумовского в пекло «первички», Игорь Степанович Шаповалов с чувством выполненного долга направился на обход по своему отделению. Он шел по тихим больничным коридорам, и на его лице впервые за последние пару дней играла легкая, почти незаметная усмешка.</p>
    <p>В целом, он был доволен.</p>
    <p>Да, вчерашний день выдался тем еще аттракционом. Пришлось побегать, понервничать, улаживая все нюансы с бумагами после ночного «подвига» этого неугомонного адепта. Но, в конце концов, все получилось.</p>
    <p>Отчет в Гильдию ушел в «правильном» виде, Кобрук была умиротворена (хотя и обещала еще долго припоминать ему этот инцидент), а пациентка Захарова, что самое главное, была жива и шла на поправку.</p>
    <p>Сложнее всего, конечно, пришлось с благочестивым идеалистом Кравченко. Вячеслав Игоревич, заведующий реанимацией, уперся рогом и никак не хотел ставить свою подпись под документами, где черным по белому было написано, что операцию Захаровой проводил он, Шаповалов, а не адепт Разумовский.</p>
    <p>Видите ли, совесть ему не позволяла идти на такой подлог! Совесть!</p>
    <p>В их-то мире, где каждый второй чиновник из Гильдии готов был мать родную продать за лишнюю тысячу имперских рублей! И каковы были его доводы, кто бы мог подумать! Операция, мол, проведена успешно!</p>
    <p>Парень, то есть Разумовский, — молодец, настоящий герой, и нужно ему эту операцию засчитать в его личное дело, в табель о рангах, так сказать!</p>
    <p>«А швы-то какие ровные, а, Игорь? Ты видел, какие у него швы?»</p>
    <p>Швы, видите ли, его волнуют! А репутация всей больницы, которая могла полететь в тартарары из-за этого его «героя», его, похоже, не волновала совсем. Но ничего. Там, где не смог додавить он, Шаповалов, своим авторитетом и дружескими уговорами, смогла додавить Анна Витальевна Кобрук.</p>
    <p>Один короткий звонок от нее. Пара ласковых, но очень убедительных фраз. О «нецелевом использовании бюджетных средств реанимационным отделением» и «возможных проверках со стороны Гильдии»… И благочестивый Кравченко тут же забыл про свою совесть и подписал все, что было нужно. Даже не читая.</p>
    <p>Шаповалов прервал свои размышления, потому что как раз подошел к палате пятьсот три — Антонины Павловны Захаровой. Он заглянул внутрь. Пациентка полулежала на кровати, и вид у нее был гораздо лучше, чем вчера.</p>
    <p>Рядом с ней на стуле сидела женщина лет сорока, видимо, ее дочь, а на соседней койке возились двое ребятишек — ее внуки.</p>
    <p>— Здравствуйте, Игорь Степанович! — хором поздоровались все пациентки этой палаты.</p>
    <p>— Здравствуйте, Игорь Степанович! — дочь Захаровой, увидев его, тут же вскочила и с благодарностью посмотрела на него. — Проходите, пожалуйста!</p>
    <p>Он поздоровался со всеми и подошел к кровати пациентки, чтобы проверить ее состояние.</p>
    <p>— Игорь Степанович, я… я не понимаю, — дочь Захаровой подошла к нему и понизила голос до шепота. — У мамы же…</p>
    <p>Шаповалов тут же ее прервал, догадавшись, о чем пойдет речь.</p>
    <p>— Пройдемте, пожалуйста, в коридор, — он кивнул на дверь. — Не будем мешать вашей маме отдыхать. Да и детям не стоит слушать взрослые разговоры.</p>
    <p>Он прекрасно понимал, о чем она хочет его спросить. О деньгах, конечно. О чем же еще. И не хотел чтобы другие обитатели этой палаты слышали их разговор. За дверями палаты женщина, которую, как он вспомнил звали Еленой, посмотрела на него полными слез и недоумения глазами.</p>
    <p>— Господин лекарь… Мастер-Целитель… Игорь Степанович… я ничего не понимаю! — ее голос дрожал. — Мама сказала… она сказала, что мы ничего не должны платить за операцию! Но как такое может быть⁈ Мы же… мы же очень бедно живем! На хорошую страховку едва-едва хватает только моему мужу, он у нас один на всю семью кормилец, да детям нашим. А мы с мамой… у нас самая простая, муниципальная. И я читала… я знаю, что такая операция, которая нужна была маме, стоит просто катастрофических денег! А у нас… у нас таких денег нет и никогда не было! — она всхлипнула. — Я вчера, когда мама мне сказала, что ей сделали операцию, чуть инфаркт не схватила! Думала, все, придется квартиру продавать или в пожизненную кабалу лезть! А теперь… теперь она говорит, что мы ничего не должны! Как такое может быть⁈</p>
    <p>Шаповалов положил ей руку на плечо.</p>
    <p>— Тише, тише, Елена, успокойтесь. Все хорошо. Вашей маме действительно была проведена необходимая операция. И вы действительно за нее ничего не должны.</p>
    <p>Он немного помолчал, потом, видя ее недоумевающий взгляд, решил все-таки немного приоткрыть завесу тайны.</p>
    <p>— Понимаете, Елена, иногда… очень редко, но все же бывает, что Гильдия Целителей выделяет нашей больнице специальные квоты на проведение дорогостоящих операций для нуждающихся пациентов. Это, так сказать, их вклад в благотворительность и поддержание своего имиджа. И вот, так совпало, что как раз в тот момент, когда вашей маме понадобилась экстренная помощь, у нас оказалась одна такая свободная квота. И мы решили использовать ее для нее. Только я вас очень прошу — не нужно об этом никому рассказывать. Это не постоянная акция, и такие квоты бывают у нас далеко не всегда.</p>
    <p>Дочь Захаровой смотрела на него с таким восхищением и благодарностью, что ему даже стало немного неловко.</p>
    <p>— Но… но почему именно нам? Почему именно моей маме? — прошептала она. — Ведь столько людей нуждается в помощи…</p>
    <p>Шаповалов усмехнулся про себя.</p>
    <p>— Скажем так, Елена, — он загадочно улыбнулся. — Вам очень повезло. Да если бы не один ушлый адепт… В общем, неважно. Главное, что с ней теперь все в порядке.</p>
    <p>И, не дожидаясь ее дальнейших расспросов, он попрощался и быстро пошел дальше по коридору, оставив Елену в полной уверенности, что ее мама стала счастливой победительницей в тайной благотворительной лотерее от Гильдии Целителей.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я весь вспотел. В этом дурацком защитном костюме, который мне все-таки пришлось напялить, было жарко, как в сауне. Маска неприятно натирала нос, а очки постоянно запотевали.</p>
    <p>А пациенты… пациенты шли и шли, нескончаемым, кашляющим, стонущим потоком.</p>
    <p>Единственное, что меня немного радовало в этой ситуации, — это мой счетчик принятых пациентов. Он уже перевалил за пятьдесят, а ведь еще и полдня толком не прошло!</p>
    <p>Я мысленно прикинул. Семьдесят три у меня было до этого, плюс еще ночное дежурство, где я тоже формально «вел» пациентов, плюс сегодняшний «марафон»…</p>
    <p>В общем, на моем счету уже числилось сто тридцать восемь успешно осмотренных и получивших назначения больных. А это значило, что до заветной цифры в двести человек, необходимой для сдачи на ранг Подмастерья, оставалось совсем ничего.</p>
    <p>Каких-нибудь пару дней в таком вот авральном режиме — и норматив будет выполнен. Вот только… вот только эти проклятые полгода обязательного стажа в ранге адепта никто не отменял. И эта мысль, как ложка дегтя в бочке меда, немного омрачала мою радость.</p>
    <p>В основном, конечно, все шли с «Стеклянной лихорадкой». Симптомы у нее были настолько характерными, что спутать их с чем-то другим было довольно сложно. Высокая температура, слабость, и этот самый жуткий, лающий, «стеклянный» кашель, от которого, казалось, у пациентов вот-вот легкие вывалятся наружу. Ну и сыпь, хоть она и появлялась чаще на поздних стадиях, ее зачатки было видно сразу.</p>
    <p>Но иногда попадались и другие случаи. Как, например, вот этот.</p>
    <p>Я как раз заканчивал осматривать мужчину лет пятидесяти, с красным, одутловатым лицом и таким же надрывным кашлем, как и у всех остальных. Но что-то в его состоянии меня насторожило.</p>
    <p>Не было той характерной бледности, той изможденности, которая обычно сопровождала «стекляшку». Да и температура у него была невысокая, всего тридцать семь и два.</p>
    <p>— Ну что ж, уважаемый, — я закончил осмотр и сел за стол, чтобы заполнить его карту. — Могу вас обрадовать. Это у вас не «Стеклянная лихорадка».</p>
    <p>Тут же, как черт из табакерки, в наш разговор встряла моя сегодняшняя «помощница», старшая медсестра Валентина Петровна Зазулина, которую мне «любезно» выделили на сегодня.</p>
    <p>Эта тучная, вечно недовольная женщина в возрасте «слегка за пятьдесят» с самого начала моего приема сидела напротив и с видом прокурора следила за каждым моим движением, видимо, выискивая, к чему бы придраться.</p>
    <p>— Как это не «стекляшка»⁈ — она подскочила со своего стула так, что он жалобно скрипнул. — Да вы посмотрите на него! Вон как дохает! Кашель точь-в-точь, как у всех! Опять вы, адепт, что-то выдумываете!</p>
    <p>Я хмуро посмотрел на нее.</p>
    <p>— Уважаемая Валентина Петровна, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более спокойно, но с металлическими нотками. — Я бы попросил вас не вмешиваться в процесс постановки диагноза, если вы в этом ничего не понимаете. А если у вас есть какие-то сомнения в моей квалификации, вы можете изложить их в письменном виде на имя мастера-целителя Шаповалова. А сейчас, будьте добры, вернитесь на свое место и не мешайте мне работать.</p>
    <p>Зазулина побагровела от злости, но возразить ничего не смогла. Только фыркнула, как рассерженный еж, и плюхнулась обратно на свой стул.</p>
    <p>— Курите давно? — спросил я у пациента, хоть тот ничего не говорил на этот счет.</p>
    <p>Мужчина виновато кивнул.</p>
    <p>— Как вы узнали, господин лекарь? — спросил он.</p>
    <p>— Кашель ваш… он хоть и похож, но не «стеклянный», а скорее, грубый, лающий. Так что ничего страшного. Это у вас, уважаемый, не «стекляшка», а банальный острый трахеит на фоне хронического бронхита курильщика. Вот вам рецепт на антибиотики и отхаркивающие, побольше теплого питья, и через неделю будете как огурчик.</p>
    <p>— А… а анализы никакие сдавать не надо? — удивленно спросил пациент.</p>
    <p>— А зачем? — я пожал плечами. — И так все ясно. Но если вы очень хотите, — я быстро набросал ему на бланке направление на общий анализ крови, — можете сдать, для самоуспокоения. Но, уверяю вас, ничего нового мы там не увидим.</p>
    <p>Пациент, кажется, был вполне доволен таким исходом. Он поблагодарил меня и, забрав рецепт и направление, вышел из кабинета.</p>
    <p>Вместо следующего пациента в кабинет вошла женщина. Высокая, статная, с короткой стрижкой из радикально-рыжих волос и очень строгим, властным лицом.</p>
    <p>Мария Демидовна Ульянова, заведующая поликлиникой.</p>
    <p>Зазулина, увидев начальницу, тут же подскочила со своего места и с самым жалобным видом принялась на нее «наседать».</p>
    <p>— Ой, Мария Демидовна, наконец-то вы пришли! А то мы тут с самого утра, как пчелки, трудимся, не покладая рук! Уже и спины не разогнуть, и в глазах темно! А народу все идет и идет! Может, хоть на обед нас отпустите, а то так и с голоду помереть недолго!</p>
    <p>К моему огромному удивлению, Мария Демидовна, вместо того чтобы отчитать свою подчиненную за такое панибратство, только сочувственно вздохнула и кивнула.</p>
    <p>— Да, Валентина Петровна, вы правы. Вы все сегодня большие молодцы. И действительно, очень устали. Так что, конечно, идите на обед. Сделайте перерыв, отдохните.</p>
    <p>Зазулина, ворча что-то вроде «вот так бы сразу, а то замучили совсем», тут же, не теряя ни секунды, выскользнула из кабинета, пока начальница не передумала. А Мария Демидовна прошла внутрь и с интересом посмотрела на меня.</p>
    <p>— Адепт Илья Разумовский, я полагаю? — ее голос был низким, немного уставшим, но без тени враждебности. — Наслышана, наслышана. Я Мария Демидовна Ульянова, заведующая этим… бедламом. Решила вот лично познакомиться с молодым человеком, о котором уже, кажется, вся больница говорит. И, должна признать, я впечатлена вашими сегодняшними результатами. Ординатор Слава из терапии, который работает в соседнем кабинете, только двадцатого пациента принимает, а вы, как я вижу по системе, уже давно за пятьдесят перевалили. Как вам это удается?</p>
    <p>Я только пожал плечами.</p>
    <p>— Да ничего особенного, Мария Демидовна. Просто стараюсь работать быстро и эффективно.</p>
    <p>— Это похвально, — она кивнула. — Но, боюсь, этого недостаточно. С таким наплывом нам все равно не справиться.</p>
    <p>— Я с вами полностью согласен, — сказал я. — И с этим нужно что-то делать. Причем немедленно.</p>
    <p>Мария Демидовна тяжело вздохнула и как-то по-человечески пожаловалась:</p>
    <p>— А что я могу сделать, Илья? Заболеваемость растет с каждым днем, как на дрожжах. Мы делаем все, что в наших силах, но персонала катастрофически не хватает. Пара моих участковых терапевтов сами слегли со «стекляшкой», остальные с ног сбиваются, бегая по вызовам. А тут еще и из областного центра приказ пришел — перевести часть наших докторов к ним, в областную больницу, во Владимир, у них там, видите ли, совсем завал. Вот и кручусь, как белка в колесе. Хорошо еще, что нам вас, ординаторов и адептов, на помощь прислали. Хоть какая-то подмога.</p>
    <p>Я посочувствовал ей. Да уж, в такое время живем. Похоже, эта эпидемия действительно разгуляется не на шутку. И если не принять каких-то кардинальных мер, то все может закончиться очень печально.</p>
    <p>В общем, мы еще немного поговорили, я высказал ей свои соображения по поводу организации приема и сортировки пациентов, она с чем-то согласилась, с чем-то — нет, но, по крайней мере, выслушала меня. А потом сказала:</p>
    <p>— Ладно, Илья, спасибо за свежие идеи. Я подумаю над ними. А сейчас — идите на обед. Вы заслужили.</p>
    <p>— Прямо сейчас? — я тут же ухватился за эту возможность.</p>
    <p>— Конечно, — она кивнула. — После обеда продолжите. Час у вас есть.</p>
    <p>— Спасибо, Мария Демидовна!</p>
    <p>Я буквально выскочил из кабинета. Час! Целый час свободного времени! Отлично! Теперь я должен был все успеть!</p>
    <p>Первым делом — в юридический отдел, разобраться с этим наглым Прохором Захаровичем.</p>
    <p>Второе — найти Фырка, он мне сейчас был очень нужен.</p>
    <p>И третье, самое главное, — Сенька! Нужно было обязательно заглянуть к нему в палату, узнать, как у него дела, и, если получится, запустить в него Фырка.</p>
    <p>А еще было бы неплохо в принципе перекусить. И как все успеть⁈</p>
    <p>Я пулей вылетел из поликлинического корпуса и, не теряя ни секунды, помчался в сторону хирургического отделения. Мое чутье подсказывало, что если Фырк где-то и мог появиться, то только там.</p>
    <p>И я не ошибся! Едва я переступил порог ординаторской, как на шкафу с историями болезни тут же материализовался знакомый серебристый комок меха.</p>
    <p>— Двуногий, ты не поверишь! — тут же затараторил он, едва я вошел. — Я такое видел! Такое! Ваша эта Алина-Белочка, оказывается, только прикидывается невинным одуванчиком! А на самом деле она…</p>
    <p>— Говори быстро, Фырк, у меня нет времени на твои сплетни, — я тут же его оборвал.</p>
    <p>— Да какие это сплетни⁈ — возмущенно взвился он. — Это ценнейшая оперативная информация! Так вот, ваша эта Белочка только что, в подсобке, целовалась с этим вашим длинноухим!</p>
    <p>— С Сусликом-Фроловым, что ли? — я удивленно приподнял бровь.</p>
    <p>— Ну да, с ним! А с кем же еще⁈ — Фырк аж подпрыгнул на месте от возбуждения. — Да еще как целовалась! Прямо взасос! Я думал, они там друг друга съедят! Вот тебе и простые коллеги! А ты говоришь — сплетни!</p>
    <p>— Фырк, мне, если честно, глубоко плевать на амурные дела наших хомяков, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более серьезно. — Что там с Сычевым и Волковым? Ты за ними следил, как я просил?</p>
    <p>— А-а-а, с этими… — Фырк как-то сразу сник. — Да ничего интересного. Этот твой Сычев сразу после утренней планерки свалил куда-то на своей «карете», и его до сих пор нет. Наверное, опять где-то водку жрет. А Волков… Волков сначала долго сидел в своем кабинете на скорой, потом сходил к главврачу Кобрук, потом снова вернулся к себе, а потом… потом я не знаю. Меня затянуло…</p>
    <p>— Куда затянуло? — я напрягся.</p>
    <p>Фырк как-то странно поежился и отвел свои огромные синие глазищи в сторону. Похоже, сболтнул лишнего. Я решил взять его, что называется, тепленьким.</p>
    <p>— Да ладно тебе, Фырк, не притворяйся. Я уже и так понял, что у тебя здесь, в хирургическом отделении, какой-то свой источник, к которому ты постоянно возвращаешься, чтобы подзарядиться. Верно?</p>
    <p>Фырк упрямо молчал, только хвост его нервно подрагивал. Я понял, что попал в самую точку. Ну ничего, рано или поздно он мне все расскажет. А пока нужно было решать другие вопросы.</p>
    <p>— Фырк, скажи мне честно, на сколько по времени ты сейчас можешь покинуть пределы хирургического отделения?</p>
    <p>Он немного подумал, потом неуверенно проскрипел:</p>
    <p>— Ну, не знаю… может, на час… может, чуть больше. А что?</p>
    <p>Час! Этого времени мне вполне должно было хватить. Я прикинул. Юридический отдел и Прохор Захарович могут и подождать. А вот дело Ветровых было срочным. И браслеты с рук нужно было снимать как можно скорее.</p>
    <p>— Пошли, Фырк, — я решительно направился к выходу. — У нас есть одно очень важное дело.</p>
    <p>Мы вместе отправились в сторону торакального отделения, где, как я помнил, после операции на легких должен был лежать Сенька Ветров.</p>
    <p>По дороге нас, к счастью, никто не остановил.</p>
    <p>— Ух ты, снова на дело! — Фырк, кажется, уже забыл о своем недавнем смущении и теперь с восторгом оглядывался по сторонам. — Обожаю такие вот наши шпионские вылазки! А что мы будем делать, двуногий? Опять кого-нибудь спасать? Или, может, разоблачать очередной заговор?</p>
    <p>— И то, и другое, Фырк, — я понизил голос до шепота. — Сейчас мы пойдем к Сеньке Ветрову. Я его осмотрю, а ты — «просветишь». И очень внимательно. Меня интересует, почему его организм отторгает стандартные восстановительные эликсиры. Непереносимость лекарств может быть связана с кучей всего — от генетической предрасположенности до каких-то скрытых патологий. Так что первым делом посмотри его печень, почки, иммунную систему. А потом — все остальное. Понял?</p>
    <p>— Понял, двуногий, не дурак! — фыркнул он. — Будет сделано в лучшем виде!</p>
    <p>Мы нашли нужную палату. Палата номер триста двенадцать. Я осторожно заглянул внутрь. Сенька спал. И остальные мальчишки в палате, его соседи, тоже спали. Только двое сидели в наушниках и телефонах, но увидев, что господин лекарь пришел не по их душу, тут же уткнулись обратно.</p>
    <p>Тихий час, видимо. Это было хорошим знаком. Значит, нам никто не будет мешать.</p>
    <p>Мы тихонько вошли в палату.</p>
    <p>— Ну что, Фырк, — прошептал я. — Ныряй. И смотри в оба.</p>
    <p>Фырк кивнул и плавно «втек» в спящего Сеньку. Я остался ждать, присев на краешек стула у его кровати. Пока Фырк проводил свою внутреннюю разведку, я решил не терять времени. Взял папку с историей болезни и начал внимательно изучать записи.</p>
    <p>Общий ход событий я знал, но дьявол, как известно, кроется в деталях. Листы с назначениями, протоколы операций, результаты анализов в динамике, записи врачей и консультантов…</p>
    <p>Прошла минута. Другая. Третья. Фырка все не было. Я начал немного нервничать. Что он там так долго возится?</p>
    <p>Я быстро, но очень внимательно пробегал глазами строчку за строчкой. Большая часть информации была мне уже известна и укладывалась в картину тяжелого послеоперационного периода.</p>
    <p>Прошло пять минут. Я чувствовал себя по-дурацки, сидя в палате со спящими детьми и напряженно глядя в историю болезни.</p>
    <p>Но вот на одной из страниц с результатами тестов, мой взгляд зацепился за пару показателей. Записи лечащего врача только подтвердили мои опасения. А значит я не зря сюда пришел сегодня.</p>
    <p>Я уже начал всерьез беспокоиться. Может, с Фырком что-то случилось? Десять минут его нет. Или он там нашел что-то такое, что не может мне передать?</p>
    <p>И тут, когда мое терпение было уже на исходе, Фырк наконец-то «вынырнул». Он выглядел каким-то… ошарашенным. Его синие глазищи были вытаращены, а шерстка стояла дыбом.</p>
    <p>— Двуногий… — его мысленный голос дрожал. — Ты не поверишь!</p>
    <p>В этот самый момент сзади раздался тихий, но настойчивый голос:</p>
    <p>— Простите, господин лекарь, а что вы здесь делаете?</p>
    <p>Я резко обернулся. У входа в палату стоял отец Сеньки, Василий Ветров. И смотрел он на меня с нескрываемым удивлением и… подозрением.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Пожалуй, из всех, кого я хотел здесь увидеть, отец Сеньки был в самом конце списка. Его лицо, обычно такое простое и добродушное, сейчас было хмурым, а во взгляде читалось не только удивление, но и откровенное, неприкрытое подозрение.</p>
    <p>— Двуногий, у нас проблемы! — тут же пискнул у меня в голове Фырк, который, кажется, тоже был не в восторге от такого неожиданного визита. — Этот твой папаша выглядит так, будто сейчас начнет нас с тобой на прочность проверять! А у меня тут, между прочим, важнейшая информация!</p>
    <p>— Подожди со своей информацией, Фырк, — мысленно осадил я его. — Сначала нужно разобраться с этим.</p>
    <p>Я медленно выпрямился, стараясь, чтобы мои движения выглядели как можно более спокойными и естественными. Положил историю болезни Сеньки обратно на тумбочку и с самой доброжелательной из своих улыбок посмотрел на Василия.</p>
    <p>— Василий, здравствуйте! А я вот, решил проведать вашего сына. Узнать, как у него дела. Волнуюсь за него, знаете ли.</p>
    <p>Василий, однако, моей дружелюбной улыбки не оценил. Он скрестил руки на груди и смерил меня тяжелым, недобрым взглядом.</p>
    <p>— Заволновался он, значит? — его голос был хриплым и каким-то чужим. — А что ж ты, господин лекарь, не волновался, когда чуть не отравил его… мазью проклятой? Сначала хотел на тот свет отправить, а теперь, значит, волнуешься?</p>
    <p>Я почувствовал, как мои кулаки невольно сжались.</p>
    <p>Вот оно что. Значит, им все-таки удалось убедить его в том, что это я виноват в ухудшении состояния Сеньки. Подлецы!</p>
    <p>Но я тут же заставил себя расслабиться. Злиться сейчас было глупо и бесполезно. Я прекрасно понимал причину такого поведения Василия. Страх за сына, отчаяние, бессилие…</p>
    <p>В таком состоянии человек готов поверить во что угодно, особенно если ему это «что угодно» грамотно преподнести.</p>
    <p>— Василий, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более спокойно, но при этом твердо. — Давайте-ка вспомним, как все было на самом деле. Я всегда был на стороне вашей семьи. Сначала я спас вас, когда вас ударило током. Потом я единственный из всей бригады понял, что у вашего сына не «Стеклянная лихорадка». И, наконец, я помог мастеру-целителю Преображенскому во время операции, когда у Сеньки остановилось сердце. Так что, если кто здесь и волнуется о состоянии вашего сына, так это я. И волнуюсь я о нем не меньше, чем вы.</p>
    <p>Мои слова, похоже, произвели на него обратный эффект. Он как будто обезумел.</p>
    <p>— Это что же получается⁈ — он шагнул ко мне, и его лицо исказилось от гнева. — Это получается, что только тебя, значит, волнует состояние моего сына, а меня, его родного отца, — нет⁈ Ты что, хочешь сказать, что я плохой отец⁈</p>
    <p>— Ну, началось! — тут же прокомментировал Фырк, который уже успел устроиться поудобнее у меня на плече и теперь с интересом наблюдал за разворачивающейся драмой. — Классический прием: «лучшая защита — это нападение»! Сейчас он тебе еще и в морду даст за то, что ты его сына спасал! Люди — такие забавные существа!</p>
    <p>От его крика проснулись некоторые дети в палате. Они испуганно посмотрели на нас своими сонными глазками. Проснулся и Сенька. Он удивленно потер глаза и, увидев отца, слабо улыбнулся.</p>
    <p>— Успокойтесь, Василий, — я не повышал голоса. — Я этого не говорил. Я просто хочу вам помочь. Вашему сыну становится хуже. Те дорогие эликсиры, которые ему назначили, — «Вита-Реген» — перестали помогать. Его организм их отторгает. И если мы не найдем причину этого отторжения, то…</p>
    <p>— А-а-а!!! — Василий вдруг взревел, как раненый медведь. — Так это все из-за тебя! Каждый раз, как ты появляешься, моему сыну становится только хуже! Это ты его сглазил! Или проклял! А ну, признавайся, ты намазал его тогда, дома, каким-то своим проклятым зельем⁈ Чтобы он потом всю жизнь мучился⁈</p>
    <p>Он угрожающе надвигался на меня, сжимая свои огромные кулаки.</p>
    <p>— Василий, успокойтесь, — я не отступил ни на шаг. — Рукоприкладство делу не поможет. К тому же, уверяю вас, ударить меня у вас все равно не получится. Но если вы так хотите довести дело до драки — пожалуйста. Только учтите, что это произойдет на глазах у вашего сына. И других детей.</p>
    <p>Василий подошел ко мне вплотную. Мы стояли глаза в глаза. От него пахло потом, тревогой и каким-то дешевым табаком. Я спокойно, не моргая, смотрел в его полные ярости и отчаяния глаза.</p>
    <p>— А у тебя есть яйца, двуногий! — с неподдельным восхищением присвистнул Фырк. — Я уж думал, ты сейчас в штаны наложишь от страха! Всякий раз удивляюсь тебе! Молодец!</p>
    <p>И тут, когда напряжение в палате достигло своего пика, и я уже готовился к тому, чтобы применить пару-тройку своих не самых гуманных, но очень эффективных приемов самообороны, раздался тихий, плачущий голос:</p>
    <p>— Папа… не надо… пожалуйста…</p>
    <p>Мы оба, как по команде, обернулись. Сенька сидел на своей кровати и испуганно смотрел на нас. Он супился и был готов вот-вот заплакать.</p>
    <p>Василий тут же как будто очнулся от своего безумия. Вся его ярость, весь его гнев куда-то мгновенно испарились. Он бросился к сыну, сел на край его кровати и крепко обнял.</p>
    <p>— Тише, сынок, тише… Все хорошо, папа здесь… Никто тебя не обидит… — он гладил его по голове, и голос его дрожал от нежности и раскаяния.</p>
    <p>Я хотел было что-то сказать, как-то разрядить обстановку, объяснить Василию, что я здесь не для того, чтобы вредить его сыну, а наоборот, чтобы помочь. Но не успел.</p>
    <p>Дверь в палату открылась, и на пороге появился сам мастер-целитель Преображенский. Вид у него был уставший, но, как всегда, очень собранный.</p>
    <p>Он обвел взглядом палату — меня, самого Василия, обнимающего плачущего сына, и других проснувшихся от шума детей.</p>
    <p>— Что здесь происходит, Разумовский? Ветров? — его голос прозвучал тихо, но очень весомо. Вся ярость и напряжение в палате как будто мгновенно испарились.</p>
    <p>— Господин лекарь, уберите отсюда этого… этого адепта! — Василий зло посмотрел на меня. — Он пугает моего сына!</p>
    <p>Преображенский только хмыкнул.</p>
    <p>— Уважаемый Василий, я, конечно, понимаю ваши отцовские чувства, но я сам буду решать, что и как делать моим сотрудникам в моем отделении. А сейчас, будьте добры, успокойтесь. И успокойте своего сына.</p>
    <p>— Мне на вас на всех плевать! — огрызнулся Василий, но уже не так уверенно. — Я пришел пообщаться с сыном, а вы тут… можете делать что хотите!</p>
    <p>Он еще крепче обнял Сеньку, уткнувшись лицом в его макушку. Они оба молчали, и в палате наступила гнетущая, неловкая тишина.</p>
    <p>— Ну вот, двуногий, теперь ты здесь точно третий лишний, — прошептал у меня в голове Фырк, который, кажется, уже успел немного заскучать. — Или какой там по счету? Щас, погоди, посчитаю… Раз, два, три…</p>
    <p>Я и сам это прекрасно понимал. Сейчас любые мои слова были бы неуместны. Я посмотрел на Преображенского. Тот едва заметно кивнул и махнул головой в сторону двери. Мол, пойдем отсюда, не будем им мешать.</p>
    <p>Я вышел в коридор.</p>
    <p>— … пять… шесть… семь… — продолжал свои математические изыскания Фырк у меня в голове. — Эй, погодите меня!</p>
    <p>И он, недовольно фыркнув, вылетел следом за мной.</p>
    <p>Мы с Преображенским молча шли по коридору торакального отделения.</p>
    <p>— Это было довольно неосмотрительно с вашей стороны, Разумовский, — наконец нарушил тишину Мастер-Целитель. — Вот так, в открытую, приходить к пациенту, из-за которого вы сейчас находитесь под следствием у Гильдии.</p>
    <p>— Я переживаю за мальчика, Вениамин Петрович, — я пожал плечами. — Поэтому и пришел. Хотел узнать, как у него дела.</p>
    <p>Преображенский только фыркнул.</p>
    <p>— Пф-ф. Какой вы у нас добродетельный, Разумовский. Прямо мать Тереза в мужском обличье. Только вот ваша эта «добродетель» может вам очень дорого обойтись. И не только вам. Вы хоть понимаете, что своими действиями подставляете не только себя, но и меня, и Киселева, и всю больницу?</p>
    <p>— О, опять эта старая песня о главном! — недовольно проворчал Фырк. — Репутация, Гильдия, правила… Сколько можно нести эту чушь? Лучше бы о пациентах так заботились!</p>
    <p>— Вениамин Петрович, — я остановился и посмотрел ему прямо в глаза, решив прервать эту его нравоучительную лекцию. — Давайте оставим в стороне мою репутацию и ваши проблемы. Речь сейчас идет о Сеньке. И о его здоровье.</p>
    <p>Мы остановились посреди коридора.</p>
    <p>— Сеньке перестал помогать «Вита-Реген», — я решил пойти ва-банк. — А это значит, что ваша первоначальная теория о том, что более дешевый «Регенол-Форте» не помогал ему из-за простой непереносимости, скорее всего, ошибочна. Проблема гораздо глубже. И серьезнее.</p>
    <p>Преображенский на мгновение замолчал, потом как-то по-отечески, с толикой сочувствия, посмотрел на меня.</p>
    <p>— Илья, я понимаю ваше стремление всем помочь. Поверьте, я и сам в юности был таким же — горячим, нетерпеливым, готовым на все ради спасения пациента. Но сейчас, боюсь, это не тот случай. Иногда нужно просто признать свое бессилие и…</p>
    <p>— А я не собираюсь признавать свое бессилие, Вениамин Петрович! — я не дал ему договорить. — Потому что я уверен, что могу ему помочь!</p>
    <p>— Помочь? — он усмехнулся. — Чем, позвольте спросить? Мы сами пока не знаем, что с Сенькой. Да, вы правы, «Вита-Реген» действительно перестал давать эффект. Состояние мальчика снова начало ухудшаться. И мы сейчас продолжаем исследования, пытаемся найти причину. Но пока, увы, безрезультатно.</p>
    <p>— Вениамин Петрович, послушайте, я и не прошу у вас пока ничего сверхъестественного, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более убедительно. — Мне нужно просто больше времени, чтобы ознакомиться с его историей болезни, со всеми анализами, со всеми снимками. И тогда…</p>
    <p>— И тогда, — перебил меня Преображенский, — вы, скорее всего, вряд ли узнаете больше, чем уже узнали несколько более опытных, чем вы, лекарей, которые уже неделю бьются над этим случаем.</p>
    <p>— А вот это мы еще посмотрим, — я посмотрел на него твердым, не терпящим возражений взглядом. — Вениамин Петрович, поймите, это мой последний шанс. Шанс избавиться от этих кандалов. Шанс доказать свою невиновность и продолжить свою карьеру. Поэтому, с вашего разрешения или без него, я все равно изучу это дело. От и до. И я найду причину болезни Сеньки. Обещаю.</p>
    <p>Преображенский долго, очень долго смотрел на меня. В его глазах я видел и сомнение, и усталость, и… что-то еще. Кажется, это было уважение. Он увидел во мне не просто наглого адепта, а коллегу, готового на все ради своего пациента.</p>
    <p>Он тяжело вздохнул и махнул рукой.</p>
    <p>— Ладно, Разумовский, черт с тобой. Уговорил. Пойдем.</p>
    <p>Мы пришли в его просторный, заваленный книгами и медицинскими артефактами кабинет. По дороге Преображенский столкнулся с одной из медсестер и коротко бросил ей:</p>
    <p>— Фаиночка, принесите мне, пожалуйста, историю болезни пациента Ветрова Арсения из триста двенадцатой палаты. И побыстрее.</p>
    <p>Уже через три минуты я сидел в удобном кресле в кабинете Мастера-Целителя Преображенского и снова листал уже знакомую мне толстую папку с историей болезни Сеньки Ветрова.</p>
    <p>Рядом, на подлокотнике кресла, невидимый для всех, кроме меня, сидел Фырк и с нескрываемым любопытством заглядывал мне через плечо.</p>
    <p>— Ну что, Фырк, — произнес я. — Рассказывай, что ты там увидел у нашего маленького пациента. Только, пожалуйста, в мельчайших подробностях. И без своих обычных шуточек про «кишки наружу».</p>
    <p>Фырк на мгновение задумался, подбирая слова. Вид у него был все такой же ошарашенный, как и в палате.</p>
    <p>— Двуногий, там… там настоящий хаос, — его мысленный голос был на удивление серьезным. — Я такого еще не видел. Его внутренние «защитники», эти ваши… э-э-э… лейкоциты или кто они там, как будто с цепи сорвались! Они носятся по всему его телу, как стая бешеных псов, и атакуют все подряд! И свои же собственные легкие в месте шва, и те эликсиры, которые ему вливают! Как только эта ваша целебная жижа попадает ему в кровь, они тут же набрасываются на нее и начинают жрать! Это какая-то… какая-то гражданская война внутри него! Сам себя уничтожает!</p>
    <p>Я слушал его и чувствовал, как у меня в голове все встает на свои места. Картина была ясна, как божий день. Гражданская война! Какое точное определение! Это же классический, острый аутоиммунный процесс!</p>
    <p>С моими знаниями иммунологии из прошлой жизни, я мгновенно понял, что происходит. Операция по удалению опухоли, сама опухоль, стандартные восстановительные эликсиры — все это стало для иммунной системы Сеньки мощнейшим триггером.</p>
    <p>Его защитники, его иммунитет, сошли с ума и начали атаковать не только чужеродные (как им казалось) белки из эликсиров, но и собственные, измененные в результате операции, ткани.</p>
    <p>А каждое новое вливание «Вита-Регена», который должен был стимулировать заживление и восстановление, на самом деле только подливало масла в огонь, подстегивая эту безумную аутоагрессию.</p>
    <p>Неудивительно, что ему становилось только хуже.</p>
    <p>И решение этой проблемы, в отличие от дорогостоящей и, как выяснилось, совершенно бесполезной терапии «Вита-Регеном», вырисовывалось на удивление простое и элегантное.</p>
    <p>Вместо того чтобы пытаться пробить взбесившийся иммунный ответ еще более мощными и дорогими восстановителями, что только усугубило бы ситуацию, нужно было сделать прямо противоположное.</p>
    <p>На короткое время успокоить его иммунную систему. Приглушить ее, дать ей прийти в себя.</p>
    <p>Для этого существуют простые и, что самое главное, дешевые иммуносупрессоры. Аналоги обычных глюкокортикоидов, которые в моем мире использовались для этих целей повсеместно.</p>
    <p>Короткий курс таких препаратов должен был снять острое аутоиммунное воспаление, перезагрузить иммунную систему. А как только эта буря в организме Сеньки утихнет, можно будет снова вернуться к стандартному восстановительному лечению.</p>
    <p>И оно, я был уверен, на этот раз сработает как надо.</p>
    <p>Вот только был один ма-а-аленький вопрос. Как все это донести до Мастера-Целителя Преображенского? Как объяснить ему, старому, опытному хирургу, что он и вся его команда уже несколько недель лечат Сеньку совершенно неправильно?</p>
    <p>И что решение проблемы — это не какой-то там редкий и дорогой эликсир, а дешевые, как грязь, таблетки, которые можно купить в любой аптеке?</p>
    <p>Сказать ему в лоб: «Уважаемый Вениамин Петрович, вы, конечно, большой специалист, но вы тут немного ошиблись. Давайте-ка я вам сейчас расскажу, как на самом деле нужно лечить вашего пациента»?</p>
    <p>Да он меня после таких слов не то что из кабинета, он меня из больницы вышвырнет! Вместе с моим «гениальными» диагнозами и «элегантными» решениями!</p>
    <p>Нет, так дело не пойдет. Тут нужен был другой подход. Более тонкий. Более хитрый.</p>
    <p>Я должен был не преподнести Преображенскому готовое решение на блюдечке с голубой каемочкой, а подвести его к этому решению самого. Чтобы он подумал, что это его собственная гениальная догадка.</p>
    <p>— Чего затих, двуногий? — внимательно смотрел на меня Фырк.</p>
    <p>— Да, так, ничего, — мысленно ответил ему я. — Смотри за представлением.</p>
    <p>Я поднял голову. Преображенский сидел за своим массивным дубовым столом и что-то сосредоточенно писал в истории болезни. Он выглядел уставшим и озабоченным. Это было мне на руку.</p>
    <p>Я откашлялся, чтобы привлечь его внимание.</p>
    <p>— Вениамин Петрович, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более почтительно, но с нотками живого профессионального интереса. — И у меня возникло несколько вопросов, если позволите.</p>
    <p>Он оторвался от своих бумаг и устало посмотрел на меня.</p>
    <p>— Валяй, Разумовский, раз уж ты здесь. Все равно от тебя так просто не отделаешься.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Ну что ж, начнем наш маленький спектакль.</p>
    <p>— Смотрите, Вениамин Петрович, какая получается интересная картина, — я взял со стола лист с результатами анализов и сделал вид, что внимательно его изучаю. — Сначала мы назначаем мальчику стандартные восстановительные эликсиры, тот же «Регенол-Форте». Эффекта — ноль. Организм их отторгает. Мы предполагаем индивидуальную непереносимость и переходим на более мощный, дорогой и гипоаллергенный «Вита-Реген». Логично. Но что мы видим?</p>
    <p>Я сделал многозначительную паузу. Преображенский нахмурился, явно пытаясь понять, к чему я клоню.</p>
    <p>— Мы видим кратковременное улучшение, — продолжил я. — Температура спадает, воспалительные маркеры в крови снижаются. Все идет хорошо. Но потом, буквально через несколько дней, на фоне продолжающейся терапии «Вита-Регеном», ему снова становится хуже. Температура опять ползет вверх, лейкоциты растут, СОЭ зашкаливает. И при этом, что самое интересное, все посевы на инфекцию, которые вы ему делали, — стерильны. Никаких бактерий, никаких грибков.</p>
    <p>Я снова замолчал, давая ему возможность самому сложить два и два.</p>
    <p>— Это выглядит так, — я решил немного ему помочь, — как будто мы пытаемся потушить пожар, подливая в него бензин. Как будто само наше лечение, направленное на стимуляцию иммунитета и регенерацию, на самом деле только подстегивает какой-то скрытый, но очень агрессивный воспалительный процесс. А что, если проблема не в том, что лекарства не подходят, а в том, что сама иммунная система мальчика сейчас работает неправильно? Что, если это какая-то… гиперактивная, парадоксальная реакция на саму операцию или на любое внешнее вмешательство?</p>
    <p>Преображенский несколько секунд молча смотрел на меня, и я видел, как в его уставших глазах загорается огонек живого интереса. Он отложил ручку и откинулся на спинку кресла.</p>
    <p>— Продолжайте, адепт, — его голос звучал уже не так снисходительно. — Ваша мысль мне нравится.</p>
    <p>— Это просто гипотеза, Вениамин Петрович, — я постарался выглядеть как можно скромнее. — Но что, если мы имеем дело с острым послеоперационным аутоиммунным процессом? Его иммунная система, взбудораженная операцией, теперь воспринимает любое, даже самое безобидное, лекарство как угрозу и отвечает на него неадекватной, бурной воспалительной реакцией. И чем сильнее мы пытаемся его стимулировать, тем хуже ему становится.</p>
    <p>Преображенский задумчиво потер подбородок.</p>
    <p>— Аутоиммунный процесс… — он медленно произнес это слово, как будто пробуя его на вкус. — М-да, Разумовский, это, конечно, очень смелая гипотеза. Но, должен признать, она многое объясняет. И эту странную динамику, и отсутствие эффекта от антибиотиков, и стерильные посевы. Но это всего лишь гипотеза. И ее нужно как-то проверять. А у нас нет ни времени, ни средств на сложные и дорогостоящие иммунологические тесты.</p>
    <p>— А нам они и не нужны, — я улыбнулся. — По крайней мере, пока. Мы можем пойти от обратного. Если моя теория верна, и мы уберем главный раздражитель, то есть, прекратим стимуляцию иммунитета, то состояние мальчика должно улучшиться. Я предлагаю на время отменить ему все восстановительные эликсиры и назначить короткий курс простых и дешевых иммуносупрессоров. Например, обычный преднизолон. Чтобы успокоить его взбунтовавшуюся иммунную систему. Мы ведь ничего не теряем. От нынешнего лечения ему все равно становится только хуже.</p>
    <p>Преображенский нахмурился.</p>
    <p>— Иммуносупрессоры? В раннем послеоперационном периоде? Разумовский, это же опасно! Подавление иммунитета может спровоцировать развитие вторичной инфекции, с которой ослабленный организм мальчика просто не справится! Мы можем его потерять!</p>
    <p>— Риск, конечно, есть, Вениамин Петрович, — я не стал спорить. — Но, на мой взгляд, он гораздо меньше, чем риск потерять его от прогрессирующего аутоиммунного воспаления и полиорганной недостаточности. К тому же, мы же не собираемся давать ему лошадиные дозы. Небольшая, тщательно подобранная дозировка на несколько дней, под строгим контролем анализов и общего состояния. Мне кажется, это наш единственный шанс.</p>
    <p>Преображенский долго молчал, барабаня пальцами по столу. Я видел, как в его голове идет напряженная борьба. С одной стороны — протоколы, инструкции, страх перед возможными осложнениями и ответственностью. С другой — логика, здравый смысл и отчаянное желание помочь маленькому пациенту.</p>
    <p>— Ладно, Разумовский, — наконец выдохнул он. — Я подумаю над твоим предложением. А сейчас — иди работай. Мне нужно все как следует обдумать.</p>
    <p>Я кивнул. Это была уже маленькая победа. Заставить Мастера-Целителя хотя бы задуматься над твоей безумной теорией — это уже дорогого стоит.</p>
    <p>Я вышел из его кабинета. Фырк, который все это время сидел у меня на плече и с интересом слушал наш разговор, тут же не преминул вставить свои пять копеек.</p>
    <p>— Ну, двуногий, ну ты даешь! — проскрипел он. — Так этого вашего Преображенского уел, так его развел! Прямо как опытный психолог! Он же теперь всю ночь спать не будет, все про эти твои аутоиммунные процессы думать будет! А утром, глядишь, и согласится! Молодец, хвалю!</p>
    <p>Я только усмехнулся. До конца моего обеденного перерыва оставалось еще минут десять. К юристам я, конечно, уже не успевал. Да и бог с ними. Сейчас главным было — Сенька. А с наглым Прохором Захаровичем я еще успею разобраться.</p>
    <p>Я спустился на первый этаж, собираясь вернуться в «первичку» и продолжить разгребать эти авгиевы конюшни. Но по дороге у меня в кармане завибрировал телефон. Номер был незнакомым.</p>
    <p>Я взял трубку.</p>
    <p>— Адепт Разумовский? — раздался на том конце провода знакомый вкрадчивый голос следователя Мышкина.</p>
    <p>— Он самый, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более нейтрально. — Чем могу быть полезен, господин следователь?</p>
    <p>— Илья, у меня для вас новости, — Мышкин говорил тщательно подбирая слова. По его интонации невозможно было понять хорошие новости или плохие. — Пришли результаты дополнительных анализов Арсения Ветрова. Те, которые мы отправляли в столичную лабораторию Гильдии.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Я напрягся. Вот оно. Сейчас начнется.</p>
    <p>— И что же там, в этих ваших столичных результатах? — я старался, чтобы мой голос звучал как можно более безразлично.</p>
    <p>— А ничего, Илья, ничего! — хмыкнул Мышкин в трубку. — Абсолютно ничего! Никаких следов посторонних магических или алхимических реагентов в его тканях не обнаружено. Анализы чистые, как слеза младенца. А это значит, что основная линия обвинения против вас, так сказать, рассыпалась.</p>
    <p>Я почувствовал, как у меня с души свалился огромный камень. Неужели? Неужели этот кошмар наконец-то закончится?</p>
    <p>— В общем, Илья, — продолжал тем временем Мышкин, — я приглашаю вас завтра утром, часов эдак в девять, к себе в отдел. Для официального закрытия дела и снятия с вас этих ограничительных артефактов. Проще говоря, кандалов.</p>
    <p>Я несколько секунд молчал, пытаясь переварить услышанное. Все так просто?</p>
    <p>— Но… позвольте, господин следователь, — я нахмурился. — А как же заявление Марины Ветровой? Очная ставка? Ее опасения по поводу моей диагностики? Все это уже не имеет значения?</p>
    <p>— Ах, это… — Мышкин снова хихикнул. — Скажем так, Илья, у нас появились некоторые… новые обстоятельства, которые заставляют нас взглянуть на показания госпожи Ветровой под несколько иным углом. Но это уже детали следствия, которые вас не касаются. Мне, если честно, некогда вам сейчас все это объяснять по телефону. Как придете завтра утром ко мне в отдел, там и поговорим. Если, конечно, у меня будет на это время и настроение.</p>
    <p>Его тон был все таким же загадочным и даже немного зловещим. Но сейчас меня это мало волновало. Главное — с меня снимают обвинения! И эти проклятые браслеты!</p>
    <p>— Хорошо, господин следователь, — я постарался, чтобы мой голос не выражал слишком много радости. — Я буду у вас завтра в девять.</p>
    <p>— Вот и славно, Илья, вот и славно. До завтра.</p>
    <p>И он положил трубку.</p>
    <p>Я несколько секунд стоял посреди больничного коридора, как истукан, и глупо улыбался. Свобода! Настоящая, полноценная свобода! Без этих дурацких браслетов, без обвинений, без вечного страха, что за тобой придут инквизиторы!</p>
    <p>— Ну что, двуногий, я же говорил, что все будет хорошо! — Фырк, который до этого сидел на моем плече, затаив дыхание, теперь радостно подпрыгивал и хлопал в свои крошечные ладошки. — Наконец-то с тебя снимут эти железяки! А то они мне, если честно, уже порядком надоели! Из-за них наша с тобой связь барахлит, как старый патефон! А теперь… теперь мы снова сможем творить великие дела! Спасать мир! Разоблачать заговоры! И издеваться над Шаповаловым! Ура!</p>
    <p>Я был с ним полностью согласен. Настроение у меня было просто превосходное! Кажется, жизнь снова налаживается!</p>
    <p>Окрыленный этой радостной новостью, я почти бегом вернулся в адское пекло «первички». Пришлось снова проходить через «чистую зону», предбанник, где мы утром облачались в защитные костюмы.</p>
    <p>Мой оптимизм немного поутих, когда я снова натянул на себя этот душный комбинезон, магическую маску и очки.</p>
    <p>А когда я, уже полностью экипированный, заглянул в холл, пыл угас окончательно. За время моего недолгого отсутствия там снова успела скопиться приличная толпа кашляющих и стонущих пациентов.</p>
    <p>А моя сегодняшняя «помощница», старшая медсестра Валентина Петровна, сидела за столом в смотровой и с самым недовольным видом пила чай с баранками.</p>
    <p>— А, явился, не запылился! — она смерила меня презрительным взглядом. — А я уж думала, ты там до вечера будешь с начальством лясы точить! А тут, между прочим, люди ждут! Работать надо!</p>
    <p>Я хмуро посмотрел на нее.</p>
    <p>— Во-первых, Валентина Петровна, я не «лясы точил», а решал важные рабочие вопросы, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более строго. — А во-вторых, я бы попросил вас все-таки соблюдать субординацию и не забывать, кто из нас здесь лекарь, а кто — медицинская сестра. Так что займитесь своими прямыми обязанностями.</p>
    <p>Зазулина побагровела от злости, но, видимо, мой разнос все-таки возымел на нее некоторое действие. Она только фыркнула, как рассерженная индюшка, и, демонстративно отодвинув чашку, взяла в руки историю болезни очередного пациента.</p>
    <p>— Следующий! — крикнул я в сторону двери. — Заходите!</p>
    <p>Я глубоко вздохнул, мысленно готовясь к очередному марафону, и тут заметил, что на моем плече стало как-то непривычно легко. Фырк испарился.</p>
    <p>Тот час свободы, о котором он говорил, подошел к концу, и его снова «затянуло». Ну что ж, по крайней мере, он успел мне помочь и немного меня развлечь. А с остальным я и сам справлюсь.</p>
    <p>Я снова принялся за работу.</p>
    <p>Пациенты шли один за другим, и я, войдя в привычный ритм, быстро раскидывал их, как опытный карточный шулер. Опрос, осмотр, диагноз, назначения…</p>
    <p>Все четко, быстро, по делу. Моя помощница, Валентина Петровна, сидела напротив и недовольно пыхтела, как перегретый самовар. Ей явно не нравился мой темп работы.</p>
    <p>Особенно когда я заставлял ее выполнять свои прямые обязанности — мерить пациентам давление, температуру.</p>
    <p>— Да что же это такое! — проворчала она, когда очередной пациент, дедушка, долго не мог понять, как правильно дышать при аускультации. — Совсем уже старый, ничего не соображает! И все сюда прутся, как будто медом им тут намазано!</p>
    <p>— Валентина Петровна, — я строго посмотрел на нее. — Еще одно такое слово в адрес пациента — и вы пойдете помогать санитаркам мыть полы в коридоре. Там, я уверен, вы сможете высказать все, что думаете о несовершенстве этого мира, не рискуя при этом ничьим здоровьем.</p>
    <p>Зазулина тут же надула губы, но замолчала. Катастрофически бестактная особа…</p>
    <p>Еще через пару часов, когда поток пациентов немного схлынул, и у нас образовалась небольшая передышка, в кабинет заглянула молоденькая медсестра из соседнего кабинета, где принимал Слава.</p>
    <p>В руках у нее была стопка амбулаторных карт.</p>
    <p>— Простите, господин лекарь, — она немного смущенно посмотрела на меня. — У доктора Пархоменко там совсем завал, а у вас, я смотрю, посвободнее. Может, возьмете пару его пациентов? А то они там уже бунтовать начинают.</p>
    <p>Я внимательно посмотрел на девушку. Что-то в ее лице показалось мне до боли знакомым. Симпатичная блондинка, большие голубые глаза, курносый носик… Точно! Яна Смирнова! Та самая, с которой я столкнулся в коридоре еще когда работал на скорой.</p>
    <p>— Конечно, Яна, без проблем, — я улыбнулся ей. — Давайте ваши карточки.</p>
    <p>Она удивленно посмотрела на меня, видимо, не ожидая, что я знаю ее имя. Немного покраснела, но карточки протянула.</p>
    <p>— Спасибо вам большое, Илья… то есть, господин лекарь! Вы нас очень выручите!</p>
    <p>Она с восхищением посмотрела на наш почти пустой коридор.</p>
    <p>— Ого! Как вам это удается⁈</p>
    <p>— У всех врачи как врачи, а у меня — ни вздохнуть, ни… отдохнуть… — тут же встряла в разговор Зазулина, которая, видимо, решила, что настал ее звездный час. — Гоняет меня тут, как сидорову козу! Продыху не дает!</p>
    <p>Я только хмыкнул и, не обращая на нее внимания, сказал Яне:</p>
    <p>— Если у вас там большая очередь, Яна, то смело отправляйте людей к нам. Тех, кто потяжелее, конечно. Разберемся.</p>
    <p>— Хорошо, Илья! Спасибо! — она просияла и, бросив на меня еще один благодарный взгляд, выскочила из кабинета.</p>
    <p>Зазулина же наградила меня таким испепеляющим взглядом, что, будь у нее «Искра» посильнее, я бы уже, наверное, превратился в горстку пепла. Но меня ее взгляды мало волновали.</p>
    <p>Мы снова принялись за работу. Пациенты, перенаправленные от Славы, шли один за другим. В основном, все с той же «Стеклянной лихорадкой» в разной степени тяжести. Но вот следующий пациент был явно не из их числа.</p>
    <p>В кабинет вошел мужчина средних лет, на вид — абсолютно здоровый. Крепкий, подтянутый, с уверенным взглядом. Никакого кашля, никакой одышки.</p>
    <p>— Здравствуйте, господин лекарь, — он кивнул мне. — Мне сказали, что можно и в этот кабинет тоже, если здесь посвободнее.</p>
    <p>— Да-да, проходите, присаживайтесь, — я с интересом посмотрел на него. — Раз здесь нет очереди, то можно и сюда. Что вас беспокоит?</p>
    <p>— Да, в общем-то, ничего особенного, — он как-то неопределенно пожал плечами. — Просто… в последнее время какая-то странная горечь во рту по утрам появляется. И иногда, после еды, тяжесть в правом боку. А так — ничего не болит. Я бы и не пошел, да жена настояла. Говорит, сходи проверься, мало ли что.</p>
    <p>Я кивнул. Жалобы, конечно, не самые серьезные, но и оставлять их без внимания было нельзя. Я провел стандартный осмотр, пропальпировал живот. Ничего особенного.</p>
    <p>Внутри я порадовался. Хоть кто-то не с этой проклятой «стекляшкой»! Уже разнообразие.</p>
    <p>— Ну что ж, — сказал я, заканчивая осмотр. — Ничего критичного я у вас не вижу. Скорее всего, просто небольшие проблемы с желчным пузырем или печенью. Застой желчи, может быть. Но, чтобы исключить что-то более серьезное, я бы все-таки рекомендовал вам сдать развернутый биохимический анализ крови и сделать УЗИ органов брюшной полости.</p>
    <p>Я выписал ему направления.</p>
    <p>— А это… это не горит? — с надеждой спросил пациент. — Может, попозже? Неохота по очередям толкаться…</p>
    <p>— Лучше сдайте сейчас, пока вы здесь, — посоветовал я. — В лаборатории завал, поэтому результаты будут идти дольше обычного. А вам с ними лучше не тянуть. Ну или можете сдать платно.</p>
    <p>Пациент поблагодарил меня и, забрав направления, ушел. А я продолжил свой прием, снова и снова выслушивая жалобы на «стеклянный» кашель и высокую температуру.</p>
    <p>Рабочий день в «первичке» подходил к концу. Я принял, наверное, еще пару десятков человек, если не больше. Все с той же «Стеклянной лихорадкой». Рутина, от которой к вечеру начинала болеть не только спина, но и голова.</p>
    <p>Слава, мой сегодняшний напарник по несчастью, тоже выглядел, как выжатый лимон. Мы с ним вместе переодевались в «чистой зоне», снимая с себя защитные костюмы, которые за целый день успели пропитаться потом и запахом больницы.</p>
    <p>— Фух, ну и денек! — Слава с облегчением стянул с себя респиратор и маску. — Устал я сегодня, как собака! Просто люто! А ты, Илья, наверное, вообще без сил? Ты же сегодня принял гораздо больше пациентов, чем я! Я не понимаю, как у тебя это получается.</p>
    <p>Я только пожал плечами, делая вид, что для меня это обычное дело.</p>
    <p>— Да так, Слав, само собой как-то. Привычка, наверное. На скорой и не такое бывало.</p>
    <p>— Привычка! — Слава восхищенно покачал головой. — Да ты просто машина! Монстр! Я бы после такого марафона уже на ногах не стоял! Слушай, а может, по пивку? А? После такой-то тяжелой смены! Самое то! Расслабиться, стресс снять… Я знаю тут одно местечко, недалеко…</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Пиво — это, конечно, хорошо. И расслабиться бы не мешало. Но у меня, к сожалению, на сегодня были еще дела.</p>
    <p>— Слав, я бы с удовольствием, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более дружелюбно. — Но, боюсь, сегодня не получится. У меня еще тут пара неотложных дел. Да и завтра с утра к следователю в Гильдию идти, браслеты эти дурацкие снимать.</p>
    <p>— А-а-а, так с тебя все-таки сняли обвинения? — Слава с пониманием посмотрел на мои запястья. — А то я слышал, конечно, что у тебя там какие-то проблемы с Гильдией… Ну, раз так, то конечно! Тогда завтра! Если снимешь свои «кандалы», то это дело обязательно нужно будет обмыть! Договорились?</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Договорились, Слав. Завтра так завтра.</p>
    <p>Мы попрощались. Слава поплелся в сторону дома, а я, наскоро переодевшись, почти бегом бросился в административный корпус. Мне нужно было срочно попасть к юристам.</p>
    <p>Юридический отдел нашей больницы находился на первом этаже административного здания. Я летел по коридору, как на крыльях, и, подбежав к стойке регистрации, где сидели уже знакомые мне Леночка и Машенька, с ходу спросил:</p>
    <p>— Девочки, привет! Юристов не видели?</p>
    <p>Они переглянулись, и на их лицах отразилось сочувствие.</p>
    <p>— Ой, Илья, а они же уже ушли, — с сожалением протянула Машенька. — У них рабочий день до шести.</p>
    <p>Я посмотрел на большие настенные часы над их головами. Восемнадцать ноль одна. Черт! Всего на одну минуту опоздал!</p>
    <p>— Проклятье! Не успел! — я с досадой стукнул ладонью по стойке, отчего обе девушки испуганно вздрогнули.</p>
    <p>Ну что за невезение! Теперь придется ждать до завтра. А завтра у меня визит к Мышкину, и кто знает, чем он закончится.</p>
    <p>Я уже развернулся, чтобы уходить, мысленно проклиная свою нерасторопность и этих пунктуальных юристов, как вдруг услышал за спиной взволнованный голос Леночки:</p>
    <p>— Илья! Стойте! Вон! Вон же он идет! Ярослав Викторович! Подождите! Стойте, пожалуйста! Вас тут адепт Разумовский ищет!</p>
    <p>— Илья, это наш главный юрист! Беги скорее! — подхватила Машенька.</p>
    <p>Я обернулся. Леночка показывала пальцем в сторону выхода из холла и уже кричала во весь голос какому-то старенькому, седому мужчине с потертым дипломатом в руках.</p>
    <p>Я, не теряя ни секунды, бросился к выходу, на ходу благодарно улыбаясь девчонкам. Ну, молодцы! Настоящие боевые подруги!</p>
    <p>Мужчина, которого звали Ярославом Викторовичем, остановился у самых дверей и с недоумением посмотрел на меня. Вид у него был уставший, и он явно собирался домой.</p>
    <p>— Простите, Ярослав Викторович, — я подбежал к нему, пытаясь отдышаться. — Илья Разумовский, адепт из хирургического отделения. У меня к вам очень срочное дело.</p>
    <p>Он недовольно поджал губы.</p>
    <p>— Молодой человек, вы на часы смотрели? Рабочий день, между прочим, уже закончился. А у меня дома жена, ужин и любимый сериал про инквизиторов. Так что, если у вас что-то действительно срочное, приходите завтра. В рабочее время.</p>
    <p>Тут его взгляд случайно упал на мои руки, точнее, на гильдейские браслеты, которые я и не пытался скрыть. Его брови удивленно поползли вверх.</p>
    <p>— А-а-а, так это вы тот самый Разумовский? — в его голосе прозвучали какие-то новые, заинтересованные нотки. — Наслышан, наслышан. Говорят, из-за вас у нашей больницы теперь будут большие проблемы.</p>
    <p>— Не будут, Ярослав Викторович, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более уверенно. — Все обвинения с меня уже сняты. Мне только что следователь из Гильдии звонил. Сказал, что это было недоразумение.</p>
    <p>— Сняты, говорите? — юрист хмыкнул. — Ну, что ж, это радостная новость. И для вас, и для нашей больницы. Ладно, показывайте, что у вас там за срочное дело. Раз уж вы у нас теперь почти герой, так и быть, уделю вам пару минут своего драгоценного личного времени.</p>
    <p>Я протянул ему свой договор аренды с этим наглым Прохором Захаровичем и вкратце изложил суть проблемы.</p>
    <p>Ярослав Викторович внимательно прочитал договор, потом еще раз перечитал тот самый пункт три-точка-пять, подпункт «Б», о котором я говорил. Он хмурился, что-то бормотал себе под нос, а я с нетерпением ждал его вердикта.</p>
    <p>Наконец, он поднял на меня свои усталые, но очень умные глаза и тяжело вздохнул.</p>
    <p>— М-да, молодой человек, — протянул он. — Дело ваше, конечно, правое. Но, боюсь, с юридической точки зрения, тут не подкопаешься. Договор составлен очень хитро. Да, там есть пункт о возврате залога при уведомлении за тридцать дней. Но есть и другой пункт, который вы, видимо, не заметили, — он ткнул пальцем в самый конец документа, где мелким-мелким шрифтом было что-то написано. — А здесь сказано, что «в случае досрочного расторжения договора по инициативе арендатора, обеспечительный платеж удерживается арендодателем в качестве компенсации за упущенную выгоду». И этот пункт, увы, перекрывает все остальные. Так что, возвращать вам деньги или нет — это, по сути, остается на усмотрение вашего арендодателя. И никак юридически повлиять на него мы не сможем. Нужно было внимательнее читать то, что подписываете, молодой человек.</p>
    <p>Я почувствовал, как у меня внутри все похолодело. Вот же гад! Этот Прохор Захарович! Так меня надуть!</p>
    <p>Я был зол на себя, на весь этот дурацкий мир с его идиотскими законами и договорами. Но юрист-то тут был ни при чем. Он просто констатировал факт.</p>
    <p>Я поблагодарил его за консультацию и, попрощавшись, поплелся в сторону автобусной остановки. Настроение было испорчено окончательно.</p>
    <p>Достал телефон. Куча пропущенных от Вероники. И последнее сообщение: «Ну где же мой герой? Я уже и ужин приготовила, и себя… к ужину тоже. Жду не дождусь!»</p>
    <p>Я только вздохнул. Сейчас мне было не до романтики. В голове крутилась только одна мысль: что же теперь делать? И как вернуть свои кровные восемьдесят рублей, чтобы поскорее переехать в новую квартиру?</p>
    <p>Автобус, дребезжа на каждой кочке, наконец-то дотащил меня до моей остановки. Я вышел и поплелся в сторону дома, все еще переваривая неприятный разговор с юристом. Настроение было на нуле.</p>
    <p>Проходя мимо знакомого ларька с шаурмой, я почувствовал, как желудок снова предательски заурчал. Аромат жареного мяса и специй щекотал ноздри, вызывая острое желание забить на все проблемы и просто поесть.</p>
    <p>С другой стороны, денег было в обрез. Нужно было экономить каждую копейку до зарплаты.</p>
    <p>И тут я вспомнил. Зарплата! Она же должна была прийти сегодня! Я тут же свернул к единственному в нашем районе банкомату, который сиротливо притулился у стены старой пятиэтажки.</p>
    <p>Вставил свою карту. Секунда ожидания, и… Есть! На экране высветилась долгожданная сумма! Двести рублей!</p>
    <p>Настроение тут же поползло вверх. Ну что ж, раз такое дело, можно и немного шикануть! Шаурма, я иду к тебе!</p>
    <p>Я решительным шагом вернулся к ларьку. За прилавком, как всегда, священнодействовал его бессменный хозяин, Ашот. Увидев меня, он тут же расплылся в своей фирменной белозубой (и немного золотой) улыбке.</p>
    <p>— О, Илюха, дорогой, проходи! Давно тебя не было видно! Совсем нас забыл, да?</p>
    <p>— Привет, Ашот-джан, — я постарался улыбнуться в ответ, хотя на душе все еще скребли кошки.</p>
    <p>— Да некогда было, работа, дела… В общем, бывало и лучше. Сделай мне лучше, как всегда, двойную. С острым соусом. И побольше мяса, ты же знаешь.</p>
    <p>— Для тебя, дорогой, ничего не жалко! — Ашот с энтузиазмом принялся за работу, ловко срезая сочные куски мяса с вертела. Но делал он это как-то механически, без своей обычной, бьющей через край, жизнерадостности.</p>
    <p>Я заметил, что он выглядит каким-то подавленным.</p>
    <p>— Что-то случилось, Ашот? — спросил я. — Ты сам не свой.</p>
    <p>Он тяжело вздохнул и, не отрываясь от приготовления шаурмы, тихо сказал:</p>
    <p>— Да вот, Илюха, беда у меня. Мариам моя… жена… заболела. Второй день лежит, кашляет, температура высокая.</p>
    <p>— Кашляет, говоришь? — я напрягся. — Сильно?</p>
    <p>— Очень, — он кивнул. — Так кашляет, что я боюсь, как бы она легкие свои не выплюнула.</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— Ашот, ты же понимаешь, что у нас в городе сейчас эпидемия «Стеклянной лихорадки»? Симптомы очень похожи.</p>
    <p>— Да понимаю я, Илюха, понимаю, — он с тоской посмотрел на меня. — Потому и боюсь. Слушай, а… посмотри ее, а? Ты же лекарь, ты же разбираешься! Скажи, что с ней! А то мне страшно! Детей же у нас семеро по лавкам, куда я с ними, если Мариам совсем сляжет? Кто за ними смотреть будет?</p>
    <p>— Ашот-джан, так ее в больницу везти надо, немедленно! — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более убедительно. — Если это «стекляшка», то шутки плохи. Там ей и анализы сделают, и диагноз точный поставят, и лечение назначат.</p>
    <p>— В больницу⁈ — Ашот испуганно замахал руками. — Да ты что, Илюха! Какая больница⁈ Как я ее повезу⁈ А детей на кого оставлю? На родителей моих стареньких? Да они сами еле ходят! И потом… ты же знаешь, страховки у нас с ней самый простые, для вида. А вдруг там лечение дорогое понадобится? Откуда у меня такие деньги? Илюха, дорогой, ну посмотри, а? По-братски! Может, там и ничего серьезного нет, просто простуда обычная. Успокой хоть душу! Тут недалеко, два шага всего! Я тебе шаурмы на всю оставшуюся жизнь бесплатно делать буду!</p>
    <p>Я посмотрел на его умоляющее лицо, в котором плескалось такое отчаяние, что у меня у самого сердце сжалось. Этот вечно веселый, неунывающий человек сейчас был похож на растерянного ребенка.</p>
    <p>Он боялся за жену, за детей, за будущее своей большой семьи. И в этот момент я понял, что не могу ему отказать. Да и мой врачебный инстинкт уже вовсю кричал, что там, у его жены, дело серьезное.</p>
    <p>Он протянул мне почти готовую, дымящуюся шаурму, как будто это был последний аргумент. Я только вздохнул.</p>
    <p>— Ладно, Ашот, веди, — я махнул рукой. — Посмотрим на твою «простуду».</p>
    <p>Мы пошли. По дороге я с огромным удовольствием уплетал шаурму. После целого дня, проведенного на ногах, она казалась мне пищей богов. И, конечно же, была за счет заведения.</p>
    <p>Жил Ашот, как оказалось, совсем недалеко, в старом, двухэтажном доме-бараке. Обшарпанные стены, выбитые окна в подъезде, стойкий запах сырости.</p>
    <p>В его просторной, хоть и убитой квартире, нас встретила целая орава его детишек и четверо стариков — родители их обоих, которые с тревогой смотрели на меня. Дети тут же с любопытными криками облепили меня со всех сторон, но Ашот строго на них прикрикнул и загнал в другую комнату.</p>
    <p>Его жена, Мариам, лежала в отдельной, самой дальней комнате, на старом диване, укрытая до подбородка пестрым одеялом.</p>
    <p>Я попросил никого не входить, а сам, натянув на лицо медицинскую маску, которую всегда носил с собой в сумке, вошел внутрь.</p>
    <p>Картина там была, мягко говоря, не очень. Мариам была бледной, изможденной, ее губы потрескались от жара, а дыхание было частым и поверхностным. И этот кашель…</p>
    <p>Характерный, лающий, «стеклянный».</p>
    <p>Не зря я таскаю повсюду свой диагностический набор, привычка из прошлой жизни. Я достал из сумки стетоскоп, привычно вставил оливы в уши и приложил холодную мембрану к ее спине. Прослушал легкие. Затем закрепил на ее пальце датчик пульсоксиметра. Цифры на маленьком экране лишь подтвердили то, что я и так понял. Посмотрел градусник на тумбочке и присвистнул — тридцать девять и восемь. Диагноз был очевиден.</p>
    <p>Через пять минут в комнату, не выдержав, заглянул нетерпеливый Ашот.</p>
    <p>— Ну что, Илюха? Что с ней? — его голос дрожал от волнения.</p>
    <p>Я медленно выпрямился, снял маску и посмотрел на него.</p>
    <p>— Ашот, у меня для тебя две новости… — с сожалением начал я.</p>
    <p>— Одна хорошая, а другая плохая? — с надеждой перебил меня Ашот.</p>
    <p>— Нет, — качнул головой я. — Одна — плохая, а другая — очень плохая…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Ашот побледнел еще сильнее. Его лицо, обычно смуглое, теперь приобрело какой-то нездоровый, сероватый оттенок.</p>
    <p>— Не томи, Илюша, говори как есть, — прошептал он, и его голос дрогнул.</p>
    <p>Я тяжело вздохнул. Сообщать плохие новости — это всегда неприятно, но в нашей профессии без этого никуда.</p>
    <p>— Ашот, плохая новость заключается в том, что у твоей Мариам действительно «Стеклянная лихорадка», — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более спокойно и уверенно. — Симптомы классические, да и сатурация у нее уже на грани. Это само по себе очень серьезно.</p>
    <p>— А очень плохая? — он с ужасом посмотрел на меня.</p>
    <p>— Очень плохая новость, Ашот, будет, если мы немедленно ничего не предпримем, — ответил я твердо. — Ее организм не справляется. Высоченная температура, которую не сбить, интоксикация, дыхательная недостаточность… Это не та простуда, которую можно пересидеть дома с чаем и травками. Так что, друг мой, путь у нас с тобой только один — немедленно вызывать скорую и везти ее в больницу. Без вариантов. Там ей окажут необходимую помощь, поставят капельницы, дадут сильнодействующие препараты. Только в условиях стационара у нее есть шанс быстро пойти на поправку.</p>
    <p>— В больницу… — повторил он, как в бреду. — Но, Илюха, я же тебе говорил… у нас же ни страховки нормальной, ни денег…</p>
    <p>— Ашот, успокойся, — я положил ему руку на плечо. — Сейчас главное — жизнь Мариам. А с остальным мы что-нибудь придумаем. Скорая повезет ее в нашу же больницу, в Центральную. А там я уже постараюсь как-нибудь проконтролировать ситуацию. Так что давай, бери телефон и вызывай. Не теряй времени.</p>
    <p>Ашот посмотрел на меня с такой благодарностью, будто я только что подарил ему миллион имперских рублей. Он тут же бросился к телефону и дрожащими пальцами набрал номер скорой помощи.</p>
    <p>— Илюша, дорогой, а ты… ты не уходи, пожалуйста, — он повернулся ко мне, когда закончил разговор. — Подожди вместе со мной, а? Мне одному как-то… страшно.</p>
    <p>Я кивнул. Конечно, я его не брошу.</p>
    <p>Тут из комнаты, где лежала Мариам, донесся ее слабый, хриплый голос:</p>
    <p>— Ашот… ты хоть гостя-то чаем напои… Нехорошо…</p>
    <p>Ашот тут же засуетился, бросился на кухню, загремел посудой.</p>
    <p>Я снова заглянул в комнату к Мариам.</p>
    <p>— Вы лежите, лежите, не шевелитесь, — сказал я ей как можно мягче. — Вам сейчас покой нужен.</p>
    <p>Температура у нее, судя по градуснику, была тридцать девять и восемь. А судя по пустым пачкам из-под жаропонижающих, которые валялись на тумбочке, сбить ее ничем не удавалось.</p>
    <p>— Да ничего, господин лекарь, ничего, — она попыталась улыбнуться, но получилась какая-то жалкая гримаса. — Сейчас мне полегчает… сейчас лекарства подействуют…</p>
    <p>— Боюсь, Мариам, в вашем случае обычные жаропонижающие уже не помогут, — отрезал я. — Нужно ждать приезда скорой. Они введут вам более сильные препараты.</p>
    <p>— Только не скорая! — она взмолилась, и в ее глазах блеснули слезы. — А как же дети⁈ А родители⁈ С кем я их оставлю⁈</p>
    <p>Тут в комнату с чашкой ароматного чая в руках влетел Ашот.</p>
    <p>— Мариам, а ну-ка, успокойся! — он строго посмотрел на нее. — Твое здоровье сейчас важнее всего! А с детьми и родителями я сам разберусь! Не пропадем! Ты лучше лекаря слушай, он плохого не посоветует! Он вон, Илюша, какой умный, он все знает! Так что лежи и отдыхай!</p>
    <p>Он аккуратно вывел меня на кухню, чтобы не мешать жене.</p>
    <p>— Илюха, а точно без скорой никак? — снова взмолился он, когда мы сели за старый, шаткий кухонный стол.</p>
    <p>— Точно, Ашот, никак, — я покачал головой. — К тому же, ты ее уже вызвал.</p>
    <p>— Да вызвать-то вызвал… — он махнул рукой. — Но, может, можно ей что-нибудь такое дать, чтобы…</p>
    <p>— Ашот, пойми, — я перебил его. — Дело серьезное. Я не могу ставить диагноз на коленке и назначать лечение вслепую. Нужны анализы, нужен рентген, нужно полноценное обследование в условиях стационара. Если ты хочешь, чтобы твоя жена поправилась, придется ехать в больницу. И точка.</p>
    <p>Ашот тяжело вздохнул и разлил по чашкам горячий, ароматный чай с чабрецом.</p>
    <p>Мы сидели и молча пили чай. Ашот сидел напротив, сгорбившись над своей чашкой, и его плечи поникли. Он выглядел постаревшим на десять лет. В его глазах, обычно таких живых и веселых, сейчас застыла серая тоска и страх.</p>
    <p>Я догадывался, что его мысли, как и мои, крутятся вокруг одного и того же — вокруг Мариам. Только я пытался разгадать медицинскую загадку, а он, скорее всего, просто боялся за жену.</p>
    <p>— Илюха, а ты не думай, что мы всегда так жили, — вдруг нарушил тишину Ашот, как будто прочитав мои мысли. — В тесноте, в бедности…</p>
    <p>Я удивленно посмотрел на него.</p>
    <p>— А почему у тебя в доме так много народу? — я решил сменить тему, чтобы немного его отвлечь.</p>
    <p>— Да это еще немного, дорогой! — он усмехнулся. — Вот у меня скоро еще родня приедет из Армении, пять человек! Вот тогда будет много! А так… у нас в роду так принято. Большие семьи, много детей, старики живут вместе с молодыми, все друг другу помогают. Это наша традиция. Наша сила.</p>
    <p>Я про себя подумал, что это все, конечно, хорошо, но вот условия, в которых они жили… Ашот со своей шаурмой, пусть и самой вкусной в городе, явно не мог обеспечить такую ораву всем необходимым.</p>
    <p>Ашот, будто снова прочитав мои мысли, вздохнул.</p>
    <p>— Да, Илюха, живем мы, прямо скажем, небогато. Но зато честно. У меня, знаешь, много знакомых есть… в разных кругах. И если бы я захотел, я бы мог давно уже жить в большом, красивом доме, ездить на дорогой машине. Но… не хочу я так. Совесть дороже. Лучше я буду честно свою шаурму продавать и спать спокойно, чем потом всю жизнь от своей тени шарахаться.</p>
    <p>Я с уважением посмотрел на него. Да, этот человек определенно заслуживал уважения.</p>
    <p>— Это правильно, Ашот, — я кивнул. — Я тебя полностью поддерживаю. Только вот… еще и родня скоро приедет. Как же вы все тут поместитесь?</p>
    <p>— А что делать, Илюха? — он развел руками. — Как им откажешь? Они же родные. Приедут всего на месяц, на заработки. Им тут хорошую шабашку предложили, на стройке. Они и сами бы рады квартиру снять, да только кто ж им на один месяц сдаст? Да еще и задешево? Нет у нас в городе таких вариантов.</p>
    <p>И тут у меня в голове как будто что-то щелкнуло. Месяц… дешево…</p>
    <p>— Ашот, — я посмотрел на него. — А насколько «дешево»?</p>
    <p>— Ну, не знаю… — он пожал плечами. — В пределах сотки, наверное. Больше они не потянут. А за такие деньги сейчас даже комнату не снимешь.</p>
    <p>— А если… за восемьдесят? Только однушку, — аккуратно поинтересовался я.</p>
    <p>Ашот удивленно посмотрел на меня.</p>
    <p>— За восемьдесят? Однушку? На месяц? Да ты что, Илюха, смеешься? Таких цен в Муроме уже лет сто как нет!</p>
    <p>— А вот и есть, — я подмигнул ему. — В общем, слушай сюда, Ашот-джан. У меня есть для тебя предложение, от которого ты не сможешь отказаться. Я как раз съезжаю со своей квартиры. А хозяин мой, гад такой, требует, чтобы я ему еще месяц оплатил, или залог не вернет. Так вот. Давай твоя родня на этот месяц в мою квартиру въедет. За те самые восемьдесят рублей. И им хорошо — жилье на месяц есть, и недорого. И мне хорошо — деньги свои верну. А хозяин… а с хозяином я сам разберусь.</p>
    <p>Ашот сначала ошарашенно смотрел на меня, потом его лицо расплылось в счастливой улыбке.</p>
    <p>— Илюха, да ты… ты серьезно⁈ — он даже подскочил со стула.</p>
    <p>— Абсолютно, — я кивнул.</p>
    <p>— Но… а хозяин твой не будет ругаться? — его радость тут же сменилась сомнением. — Это же, наверное, незаконно?</p>
    <p>— А это уже мои проблемы, Ашот, — я ободряюще хлопнул его по плечу. — Я все улажу, не переживай. Так что можешь своим звонить, обрадовать. Пусть хоть завтра заезжают. Ключи я им оставлю.</p>
    <p>Ашот бросился меня обнимать так, что у меня чуть ребра не треснули.</p>
    <p>— Илюха, да ты… да ты не человек, ты золото! Сначала с женой меня выручил, теперь еще и с родней! Да я тебе… я тебе памятник при жизни поставлю! Из самой вкусной шаурмы!</p>
    <p>Я с трудом высвободился из медвежьих объятий счастливого Ашота. Памятник из шаурмы — это, конечно, заманчиво, но сейчас нужно было дождаться скорую и убедиться, что с Мариам все будет в порядке.</p>
    <p>И мы не успели даже допить свой чай, как из прихожей донесся громкий и на удивление знакомый женский голос:</p>
    <p>— Ну где вы там, хозяева? Что у вас тут стряслось? На что жалуемся?</p>
    <p>Я усмехнулся. Узнаю этот командный тон из тысячи. Вероника!</p>
    <p>Я вышел в коридор. И точно, на пороге стояла она, моя ночная гостья, в своей строгой форме фельдшера скорой помощи, с медицинским чемоданчиком в руках. Увидев меня, она на мгновение замерла, и ее красивые глаза полезли на лоб от удивления.</p>
    <p>— Илья⁈ А ты что здесь делаешь⁈</p>
    <p>— Привет, Вероника, — я улыбнулся. — Мир тесен, не правда ли? Да вот, зашел к другу на чай, а у него, оказывается, жена заболела. Так что, можно сказать, я здесь по работе.</p>
    <p>Я вкратце ввел ее в курс дела: жалобы, симптомы, мои подозрения. Она слушала внимательно, кивая, и ее лицо становилось все серьезнее.</p>
    <p>— Понятно, — она кивнула, когда я закончил. — Ну, раз ты ее уже осмотрел, то, в принципе, можно было бы и не смотреть, я тебе доверяю. Но протокол есть протокол. Так что, веди меня к больной.</p>
    <p>Вероника быстро и профессионально осмотрела Мариам, подтвердив все мои опасения.</p>
    <p>— Да, Ашот, — она повернулась к нему, когда они с санитарами уже укладывали Мариам на носилки. — Дело серьезное. Нужно срочно в больницу. Но не переживайте, мы доставим ее в лучшем виде. И я лично прослежу, чтобы ею занялись самые лучшие лекари.</p>
    <p>Ашот только благодарно кивал, вытирая слезы.</p>
    <p>На самом выходе, когда я провожал их до двери, Вероника на мгновение задержалась и, наклонившись ко мне, прошептала на ухо так, чтобы никто не слышал:</p>
    <p>— А я тебя сегодня вечером все равно жду. У себя. И никаких отговорок. Понял?</p>
    <p>От ее горячего дыхания у меня по спине пробежали мурашки.</p>
    <p>— Вероника, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более строго. — Давай мы это потом обсудим. Не здесь.</p>
    <p>Она только хитро улыбнулась, подмигнула мне и выскользнула за дверь. Да уж, с этой девушкой точно не соскучишься.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет Мастера-Целителя Преображенского.</p>
    <p>Вениамин Петрович Преображенский сидел в своем просторном, заваленном книгами кабинете и хмуро листал толстый, старинный фолиант по иммунологии и магическим реакциям отторжения.</p>
    <p>Хотя, если честно, он не читал, а просто смотрел на страницы, исписанные витиеватым шрифтом. Все, что там было написано, он и так знал назубок. Но эта безумная идея адепта Разумовского все никак не выходила у него из головы.</p>
    <p>Иммуносупрессоры! В раннем послеоперационном периоде! Ребенку!</p>
    <p>Это же просто нонсенс! Это же противоречит всем канонам и протоколам, которым его учили в академии, и которым он сам следовал всю свою многолетнюю практику!</p>
    <p>Подавить иммунитет, когда организм и так ослаблен после тяжелейшей операции, когда ему, наоборот, нужна максимальная стимуляция для заживления и восстановления… Это же просто самоубийство!</p>
    <p>Но, с другой стороны, его собственное, консервативное лечение не давало абсолютно никакого эффекта. Мальчику становилось только хуже. «Вита-Реген», дорогущий, мощнейший эликсир, на который возлагали такие надежды, не работал.</p>
    <p>А анализы… анализы были все хуже и хуже.</p>
    <p>Он был в тупике. В полном, абсолютном тупике. И он, Мастер-Целитель, один из самых опытных торакальных хирургов Империи, не знал, что делать. А какой-то выскочка-адепт, вчерашний студент, приходит и с наглой уверенностью предлагает ему совершенно бредовую, но, черт побери, чем-то подкупающую своей логикой теорию.</p>
    <p>Может, он действительно что-то упускает? Может, за этими новыми, молодыми, наглыми и самоуверенными адептами — будущее медицины?</p>
    <p>Тут дверь в его кабинет без стука распахнулась, и на пороге появилась взволнованная дежурная медсестра.</p>
    <p>— Вениамин Петрович, скорее! Ветрову плохо! Совсем плохо!</p>
    <p>Преображенский, не теряя ни секунды, вскочил со своего места и бросился в палату.</p>
    <p>Сенька лежал на своей кровати, бледный, как полотно, его губы посинели, а дыхание было частым, поверхностным, почти не слышным. Показатели на мониторе недвусмысленно кричали о надвигающейся катастрофе.</p>
    <p>— Что случилось⁈ — рявкнул он на медсестру.</p>
    <p>— Я не знаю, Вениамин Петрович! — та испуганно лепетала. — Только что все было нормально, а потом он вдруг начал задыхаться, и…</p>
    <p>Преображенский, не слушая ее, склонился над мальчиком. Так, дыхательные пути свободны. Пульс — нитевидный, едва прощупывается. Давление рухнуло. Сатурация — критически низкая.</p>
    <p>Острая дыхательная недостаточность на фоне системной воспалительной реакции.</p>
    <p>Он тут же начал действовать. Быстро, четко, без лишних слов. Как и подобает Мастеру-Целителю в экстренной ситуации.</p>
    <p>— Кислород! Максимальный поток! Адреналин, дексаметазон, эуфиллин — внутривенно, струйно! Готовьте все для интубации! Быстро!</p>
    <p>Он приложил свои руки к груди Сеньки, и мощный поток его «Искры», его целительной энергии, хлынул в маленькое, измученное тело.</p>
    <p>Он пытался стабилизировать работу сердца, снять спазм с бронхов, заставить легкие дышать. Его собственная мана утекала, как вода сквозь пальцы, но он не обращал на это внимания. Сейчас главным было — вытащить мальчишку с того света.</p>
    <p>Через несколько минут, которые показались вечностью, состояние Сеньки немного стабилизировалось. Дыхание стало ровнее, синюшность на губах уменьшилась, показатели на мониторе перестали так угрожающе пищать.</p>
    <p>Но Преображенский прекрасно понимал, что это лишь временная передышка. Следующий такой приступ мальчик мог уже не пережить.</p>
    <p>И он принял решение. Единственно верное, как ему теперь казалось. Отчаянное, рискованное, но дающее шанс.</p>
    <p>Он посмотрел на дежурную медсестру, которая с ужасом и восхищением наблюдала за его действиями.</p>
    <p>— Светочка, — его голос был спокоен, но в нем слышалась сталь. — Мне нужен преднизолон. Десять ампул. И поживее.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утро. Я шел по направлению к уже знакомому мне серому, казенному зданию городского полицейского управления, где располагался отдел Инквизиции.</p>
    <p>Настроение, несмотря на ранний час и пасмурную погоду, у меня было просто превосходное. Еще бы! Сегодня я наконец-то избавлюсь от этих проклятых кандалов, которые так неприятно холодили запястья и, что гораздо хуже, обрубили мою связь с магией и с Фырком.</p>
    <p>По пути я с улыбкой вспоминал вчерашний вечер. Хорошо все-таки, что мне удалось по телефону вежливо, но твердо отбиться от настойчивых предложений Вероники немедленно продолжить наши сеансы исцеления у нее дома.</p>
    <p>Конечно, соблазн был велик. Очень велик. Но после такого сумасшедшего дня мне действительно нужно было просто отдохнуть, выспаться, привести мысли в порядок.</p>
    <p>А то явился бы я сегодня к следователю Мышкину с красными от недосыпа глазами и совершенно затуманенной головой. Не лучший вид для человека, с которого вот-вот должны снять все обвинения.</p>
    <p>Так что ночь я провел дома. В своей скромной обители из которой я скоро свалю. И, что самое приятное, в компании Морковки.</p>
    <p>Эта рыжая бестия, видимо, нагулявшись вдоволь, вернулась домой как раз в тот момент, когда я уже ложился спать. Сытая, довольная, она даже не притронулась к сухому корму, который я ей насыпал.</p>
    <p>Просто запрыгнула ко мне на матрас, свернулась клубком у меня в ногах и тут же умиротворенно замурчала. Кажется, она тоже по мне соскучилась.</p>
    <p>Я без проблем прошел в здание полиции, поднялся на второй этаж и постучал в знакомую дверь кабинета следователя Мышкина. Внутри был только он сам.</p>
    <p>Сидел за своим столом, что-то сосредоточенно писал, и вид у него был на удивление спокойный и даже какой-то… адекватный, что ли. Никакой маслянистости во взгляде, никакого хитрого прищура.</p>
    <p>— А, адепт Разумовский! Илья! Проходите, присаживайтесь, — он кивнул мне на стул. — Очень рад, что все так благополучно для вас завершилось. Я, если честно, с самого начала сомневался в обоснованности этих обвинений.</p>
    <p>Он подошел ко мне, достал из кармана какой-то небольшой артефакт, похожий на часовой ключик, и с щелчком открыл замки на моих браслетах. Я с облегчением стянул с запястий холодные, тяжелые обручи.</p>
    <p>И тут же почувствовал это. Как будто внутри меня снова включили свет. Привычное, теплое, живительное ощущение «Искры» хлынуло по всему телу, заполняя каждую клеточку. Голова от этого внезапного прилива энергии даже немного закружилась.</p>
    <p>Просто круто! Я снова был в строю!</p>
    <p>— Господин следователь, — я потер покрасневшие запястья. — А как же так получилось? Что за «новые обстоятельства», о которых вы говорили? И что с заявлением Марины Ветровой?</p>
    <p>Мышкин сел на свое место и как-то по-человечески вздохнул.</p>
    <p>— Илья, у меня, если честно, есть немного времени, так что могу вам все рассказать. В общем, как вы и предполагали, в показаниях госпожи Ветровой было много нестыковок. Но главное не это. Главное — это результаты тех самых анализов Арсения Ветрова, которые мы отправляли в столичную лабораторию Гильдии.</p>
    <p>— И что же там? — я напрягся.</p>
    <p>— А ничего, — он развел руками. — Абсолютно ничего. Никаких следов посторонней магии, никаких запрещенных реагентов. Ничего, что могло бы хоть как-то подтвердить ее опасения по поводу вашей нетрадиционной диагностики.</p>
    <p>Я про себя усмехнулся. Конечно, ничего. Моя мазь была сделана из самых обычных трав, а моя главная «запрещенная магия» сидела у меня в голове и звалась «опытом».</p>
    <p>Про себя я подумал, что это очень странно, что они не нашли у мальчика следов аутоиммунного процесса. Или они просто не там искали? А скорее всего искали, когда действовал «Вита-Реген». Этот препарат, будучи мощным стимулятором, мог временно смазать всю картину, и анализы на его фоне действительно могли быть чистыми. Интересно…</p>
    <p>— А что касается самой мамочки… — продолжал тем временем Мышкин, — то, боюсь, тут все гораздо прозаичнее. Мы повидали уже много таких случаев. Отчаяние, страх за ребенка, отсутствие денег на дорогостоящее лечение… Все это толкает людей на самые разные, не всегда обдуманные поступки. Куда им деваться? Куда бежать? Не всегда понятно. Так что я ее, если честно, даже в чем-то понимаю. И рад бы им помочь, да только нечем. Гильдия — организация, мягко говоря, не самая щедрая.</p>
    <p>Я удивленно посмотрел на него. Услышать такие слова от представителя этой самой Гильдии было, по меньшей мере, странно.</p>
    <p>— А я думал, вы здесь для того, чтобы защищать интересы Гильдии, а не пациентов, — я решил немного его спровоцировать.</p>
    <p>Мышкин усмехнулся.</p>
    <p>— Не все гильдейцы такие, Илья, не все. Некоторые из нас, представьте себе, пошли на эту службу не ради денег и власти, а для того, чтобы действительно помогать людям. Защищать их от несправедливости, от врачебных ошибок, от произвола чиновников. И, если понадобится, даже от самой Гильдии и ее дурацких правил.</p>
    <p>Мой «Сонар», который тут же заработал после снятия браслетов, подсказывал мне по его сердцебиению, что Мышкин не врет. В его словах не было ни капли фальши. Кажется, я нашел себе неожиданного союзника. А это значило, что можно было и ему доверить свою маленькую «карающую миссию».</p>
    <p>Я заговорщицки наклонился к нему через стол.</p>
    <p>— Корнелий Фомич, — я впервые обратился к нему по имени-отчеству. — Раз уж у нас с вами зашел такой откровенный разговор… у меня есть для вас одна очень ценная информация. Которую, я думаю, вам, как следователю по особо важным делам, стоило бы проверить.</p>
    <p>Мышкин тут же заинтересовался.</p>
    <p>— Я вас внимательно слушаю, Илья Григорьевич.</p>
    <p>И я в двух словах, без лишних эмоций, рассказал ему о Волкове, о Сычеве, о их пьяных откровениях, которые случайно подслушала Кристина. О том, как они хвастались, что это они подставили меня под удар Инквизиции. И о том, как они теперь замышляют новую гадость.</p>
    <p>Минут через двадцать я вышел из здания полицейского управления с легким сердцем и чувством глубокого удовлетворения. Мышкин выслушал меня очень внимательно, задал несколько уточняющих вопросов и пообещал немедленно заняться этим делом. Кажется, этим двум «доброжелателям» скоро придется очень несладко.</p>
    <p>Я отправил короткое сообщение Шаповалову, что немного задержусь, на что тот, к моему удивлению, вообще ничего не ответил. Не похоже на него.</p>
    <p>Обычная тряска в дребезжащем автобусе, знакомый холл больницы, ослепительные улыбки Леночки и Машеньки на стойке регистрации… Все было как всегда. И тут, прямо посреди холла, я снова почувствовал это.</p>
    <p>Знакомое, едва уловимое щекотание на плече.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, соскучился? — раздался у меня в голове ехидный голосок.</p>
    <p>— Фырк!</p>
    <p>— А ты как думал! — он деловито уселся на свое законное место. — Наша с тобой связь теперь снова крепкая, как рукопожатие кузнеца! Я теперь тебя везде слышу!</p>
    <p>Я про себя отметил, что зона его «выхода» действительно расширилась. Раньше он появлялся только в отделении, а теперь — уже в главном холле. Отлично!</p>
    <p>— И я тоже рад тебя снова «слышать», двуногий! — кажется, он прочитал мои мысли. — Без твоих гениальных идей и моего чуткого руководства мне было та-а-ак скучно!</p>
    <p>Я только усмехнулся. Да, я тоже по нему соскучился.</p>
    <p>— Илья! Илья Разумовский! — Леночка и Машенька махали мне руками так, будто я их не слышал.</p>
    <p>Я отвлекся от своего внутреннего диалога с Фырком.</p>
    <p>— Да, девочки, что-то случилось?</p>
    <p>— Вас тут господин лекарь Преображенский искал! — наперебой затараторили они. — Срочно! Сказал, как только появитесь, чтобы сразу к нему!</p>
    <p>Преображенский? Срочно? Что еще стряслось? Я напрягся.</p>
    <p>И тут я услышал за спиной зычный, требовательный голос:</p>
    <p>— Эй, ты! Адепт! Стой!</p>
    <p>Я обернулся. У лестницы стояли Марина и Василий Ветровы…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Вид у них был… странный. Растерянный, виноватый, и в то же время какой-то… счастливый, что ли.</p>
    <p>Я сначала не понял, что происходит, и инстинктивно напрягся.</p>
    <p>— Опаньки, двуногий! А вот и твои «обвинители» пожаловали! — тут же прокомментировал Фырк, который материализовался у меня на плече. — Что-то они сегодня выглядят не так грозно, как в кабинете у Мышкина. Скорее, как два побитых щенка. Интересно, что им от тебя нужно? Может, добавки попросить? Или, наоборот, покаяться?</p>
    <p>Я не успел даже сделать шаг в сторону, чтобы обойти их и пойти к Преображенскому, как Василий Ветров вдруг сорвался с места и бросился ко мне. Я инстинктивно сгруппировался, готовый к любому развитию событий — от удара кулаком до попытки меня задушить.</p>
    <p>Но Василий, подбежав ко мне, сделал то, чего я никак не ожидал. Он… обнял меня. Крепко, по-мужски, так, что у меня чуть ребра не треснули.</p>
    <p>Я ошарашенно замер, не понимая, что происходит.</p>
    <p>Тут же к нам подбежала и Марина. Она тоже обняла меня, уткнувшись лицом мне в плечо и беззвучно плача.</p>
    <p>— Ну, вот это поворот! — Фырк на моем плече присвистнул от удивления. — Кажется, я что-то пропустил! Вместо мордобоя — обнимашки! Двуногий, ты точно какой-то колдун! Умеешь же ты людей к себе располагать!</p>
    <p>Я осторожно отстранил от себя всхлипывающую Марину и с недоумением посмотрел на Василия.</p>
    <p>— Василий, Марина, что… что происходит?</p>
    <p>— Господин лекарь… Илья… ты… ты снова спас нашего сына! — Василий смотрел на меня с такой благодарностью, что мне даже стало немного неловко. — Мы… на тебя нагоняли напраслину! Думали, что ты ему навредить хочешь… А ты оказался прав! Во всем! Нам все рассказал мастер-целитель Преображенский! Вчера нашему Сеньке стало совсем плохо, он начал задыхаться, мы думали, все, конец… А Вениамин Петрович… он пошел по твоей методике! Дал ему те самые лекарства, которые подавляют иммунитет, и… и Сеньке сразу стало легче! Представляешь⁈ Сразу! Температура спала, он дышать начал нормально! Врачи говорят, что это просто чудо! Твое чудо, Илья!</p>
    <p>Я удовлетворенно кивнул. Значит, Преображенский все-таки решился. И моя теория оказалась верной.</p>
    <p>— Это не чудо, Василий, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно спокойнее. — Это просто медицина. И моя работа. Я рад, что смог помочь вашему сыну.</p>
    <p>Марина, которая все это время стояла в сторонке и вытирала слезы, после моих слов как-то сжалась и, кажется, не решалась ко мне подойти.</p>
    <p>— А главное, Илья, главное! — продолжал тем временем Василий, и его лицо сияло от счастья. — Нам теперь не нужны эти проклятые дорогостоящие эликсиры! Преображенский сказал, что после короткого курса этих… иммуносупрессоров… можно будет вернуться к стандартному, дешевому лечению! И оно будет работать! У нас… у нас теперь есть надежда! Надежда на то, что наш Сенька будет жить! И все это — благодаря тебе!</p>
    <p>Я снова кивнул.</p>
    <p>— Я очень рад за вас, Василий. Правда. А лучшее, что вы можете сейчас сделать в этой ситуации, — это пойти к следователю Мышкину и честно рассказать ему о том, кто именно подтолкнул вас к мысли написать на меня то заявление.</p>
    <p>Марина, услышав мои слова, прижала ладонь ко рту и испуганно посмотрела на меня.</p>
    <p>— Вы… вы все знаете? — прошептала она.</p>
    <p>— Конечно, знаю, — я посмотрел на нее беззлобно, с пониманием. — Марина, я вас не виню. Я понимаю, что вы были вынуждены так поступить из-за Сеньки. На что только не пойдешь ради своего ребенка. Но, как видите, я уже без кандалов. Все обвинения с меня сняты, потому что я ни в чем не был виноват. Более того, я, как оказалось, снова вылечил вашего сына. И теперь пришло время восстановить справедливость. Для всех нас. Так что теперь дело за вами.</p>
    <p>С этими словами я развернулся и, оставив их обоих в легком недоумении, направился к лифту. Леночка и Машенька на стойке регистрации провожали меня с открытыми ртами.</p>
    <p>Фырк, который все это время сидел смирно, теперь летел рядом со мной, тараторя на ухо свои едкие комментарии.</p>
    <p>— Ну ты даешь, двуногий! Просто мастер драмы! Так их всех уделал! И этих Ветровых, и девчонок на ресепшене зацепило! А главное, мы теперь снова вместе! И можем появляться где угодно! Ну, в смысле, в пределах разумного, конечно… Но это уже кое-что!</p>
    <p>Я зашел в лифт. Он был полон, но я едва заметно покачивал головой, как будто слушал музыку в наушниках, чтобы со стороны мое общение с Фырком не выглядело совсем уж странно.</p>
    <p>— Мы-то, Фырк, может, и будем теперь вместе, — мысленно ответил я ему. — Но я так и не докопаюсь до твоей истинной сущности, пока ты будешь от меня все скрывать. Но ничего, я еще буду работать над этим. Рано или поздно ты мне все расскажешь.</p>
    <p>— Ой, жду не дождусь, двуногий, когда ты до меня докопаешься! — хихикнул Фырк. — Боюсь только, твоего умишка на это не хватит!</p>
    <p>С этими мыслями мы доехали до пятого этажа. Я быстро переоделся в свою рабочую форму и вошел в ординаторскую. Там уже сидели все наши хомяки, которые как я понял, уже успели вернуться с утреннего обхода. Я поздоровался со всеми.</p>
    <p>Шаповалов, увлеченный какой-то писаниной на своем компьютере, даже не обратил на меня внимания. А вот хомяки… Хомяки были в своем репертуаре. Белочка-Борисова одарила меня таким ледяным взглядом, что я чуть не покрылся инеем. Боюсь-боюсь уже.</p>
    <p>Пончик-Величко испуганно втянул голову в плечи и сделал вид, что очень увлечен изучением потолка. А Суслик-Фролов даже не удостоил меня взглядом.</p>
    <p>Ну что ж, дружелюбная у нас тут компания, ничего не скажешь.</p>
    <p>Тут Борисова, видимо, решив, что молчание — не ее конек, отпустила в мою сторону едкую шпильку:</p>
    <p>— Ну что, Разумовский, как тебе там, в «первичке»? Всех вылечил? Все получается?</p>
    <p>Ее голос сочился ядом.</p>
    <p>— Не твое дело, Борисова, — я спокойно посмотрел на нее. — Но, могу тебя обрадовать, пациентов там хватает. Так что, если тебе здесь, в хирургии, скучно, и ты не знаешь, чем себя занять, кроме как отпускать колкости, можешь сходить туда, помочь. Лишние руки там точно не помешают.</p>
    <p>Пончик от ужаса даже поперхнулся своим кофе.</p>
    <p>— Ой, нет, только не «первичка»! — пролепетал он. — Там же… там же столько работы!</p>
    <p>— Да ладно тебе, Илья, что там делать-то? — подначил Суслик, который, видимо, решил поддержать свою «боевую подругу». — Сиди себе, сопли вытирай да больничные выписывай. Не работа, а курорт.</p>
    <p>— Ну так сходил бы и посмотрел, что там делать, Фролов, — я усмехнулся. — Поверь, пациенты там такие же, как и здесь. И помощи они ждут не меньше. А может, даже и больше.</p>
    <p>— Нет уж, увольте, — Борисова снисходительно хмыкнула. — В хирургии лучше. Элита, так сказать. А в первичке пускай всякие там… санитары и адепты отбывают свое наказание. В принципе, тем, кто и без году неделя после скорой проработал, тому как раз и положено для начала «первичку» пройти. Для общего развития.</p>
    <p>Тут в наш увлекательный диалог неожиданно вмешался Шаповалов, который, оказывается, все это время внимательно слушал нашу перепалку.</p>
    <p>— А что это у нас Борисова такой элитной себя возомнила, а? — он оторвался от своего компьютера и строго посмотрел на нее. — Раз уж тебе, Алина, так не нравится «первичка», и ты считаешь, что там работают одни только «санитары и адепты», значит, сегодня ты составишь компанию Разумовскому. Поможешь ему там, раз уж он один не справляется. А заодно и «общего развития» наберешься. Полезно будет.</p>
    <p>Слова Шаповалова прозвучали, как приговор. Белочка-Борисова, которая еще секунду назад смотрела на меня с таким высокомерием, теперь уставилась на своего шефа с открытым ртом.</p>
    <p>Вид у нее был такой, будто ей только что предложили добровольно отправиться на каторгу в Сибирь.</p>
    <p>— Как это «составлю компанию»⁈ — она возмущенно всплеснула руками. — Игорь Степанович, я же ординатор хирургического отделения! А не какой-нибудь там терапевт из поликлиники! Мое место здесь, в операционной! А не в этом… рассаднике заразы!</p>
    <p>— А я смотрю, Борисова, ты у нас совсем уже корону нацепила? — Шаповалов смерил ее ледяным взглядом. — Значит, Разумовскому, по-твоему, там самое место, а тебе, такой «элитной», — нет? Я сказал, пойдешь и поможешь! И это не обсуждается!</p>
    <p>— Но, Игорь Степанович! — тут же встрял Суслик-Фролов, который, видимо, решил выступить в роли благородного рыцаря и защитить свою даму сердца. — Алина же… она же… умная!</p>
    <p>— А ты, Фролов, я смотрю, самый смелый? — Шаповалов перевел свой испепеляющий взгляд на него. — Раз такой умный и за всех тут решаешь, значит, и поработать за всех сможешь! Останешься сегодня на ночное дежурство! Вместо Величко. А то что-то ты у меня совсем от рук отбился.</p>
    <p>Суслик тут же сник и испуганно втянул голову в плечи. Кажется, его рыцарский порыв быстро угас.</p>
    <p>Я стоял в сторонке и с трудом сдерживал улыбку. Ну, Шаповалов, ну, дает!</p>
    <p>Одним махом и Белочку на место поставил, и Суслика наказал. Красиво, ничего не скажешь.</p>
    <p>Я, конечно, не злорадствовал открыто, но внутренне испытывал глубокое удовлетворение. Давно пора было сбить с этой парочки их спесь.</p>
    <p>— Ох, как он их, а, двуногий⁈ — Фырк на моем плече просто пищал от восторга. — Прямо как лев, рыкнул на двух наглых хомяков! Я в восхищении! Твой Шаповалов, оказывается, не такой уж и безнадежный! Может, из него еще и получится нормальный начальник!</p>
    <p>Шаповалов, тем временем, продолжал свой разнос.</p>
    <p>— Совсем уже охренели! — он стукнул кулаком по столу. — Один заступается, другая нос воротит! Работать никто не хочет! Я вам тут устрою!</p>
    <p>Тут его взгляд упал на меня, и он заметил мою едва сдерживаемую усмешку.</p>
    <p>— А ты чего лыбишься, Разумовский? — он грозно нахмурил брови. — Думаешь, самый умный тут?</p>
    <p>— Никак нет, Игорь Степанович, — я пожал плечами, делая самое невинное лицо. — Просто восхищаюсь вашими педагогическими талантами. А что касается работы… меня тут, вообще-то, Мастер-Целитель Преображенский к себе звал. Срочно. По поводу пациента Ветрова.</p>
    <p>Шаповалов только отмахнулся.</p>
    <p>— Подождет твой Преображенский до вечера со своим Ветровым! — отрезал он. — У него там ничего срочного, мы с ним уже разговаривали на этот счет. А вот пациенты в «первичке» ждать не могут. Так что марш работать! И чтобы без фокусов!</p>
    <p>Я уже собирался было развернуться и пойти выполнять приказ, как вдруг «Пончик»-Величко, который до этого сидел тише воды, ниже травы, неожиданно подал голос:</p>
    <p>— Игорь Степанович… а… а у Разумовского… у него же… кандалов нет!</p>
    <p>Все, как по команде, уставились на мои запястья.</p>
    <p>В ординаторской повисла тишина. Шаповалов несколько секунд молча смотрел на мои руки, потом его лицо медленно расплылось в широкой, довольной улыбке.</p>
    <p>— А вот это, Разумовский, — он с каким-то новым, почти дружелюбным выражением посмотрел на меня, — а вот это в корне меняет дело! Это просто замечательная новость!</p>
    <p>Я удивленно посмотрел на него. Не ожидал такой бурной радости.</p>
    <p>— Я же вам сообщение отправил, что задерживаюсь из-за них, — аккуратно намекнул ему я.</p>
    <p>— Я думал там на тебя вторые оденут, — улыбался во все тридцать два Шаповалов. — А их ишь ты сняли!</p>
    <p>— Так что, Игорь Степанович, — я решил воспользоваться моментом, — может, тогда и «первичка» отменяется? И я все-таки смогу вернуться к своим прямым обязанностям в хирургии?</p>
    <p>— Нет уж, Разумовский, нет уж, — Шаповалов хитро усмехнулся. — Наказание есть наказание. И его никто не отменял. Тем боле ты «первичку» не за кандалы отбываешь, а за Захарову. Так что туда ты все равно пойдешь. Но… — он сделал многозначительную паузу, — … теперь в твоем наказании будут некоторые… нюансы. Очень интересные нюансы. О которых я сообщу тебе чуть позже. А сейчас — иди. И ты, Борисова, — он строго посмотрел на Белочку, — тоже с ним. Марш оба! Чтобы через пять минут были на месте!</p>
    <p>Я вышел из ординаторской в некотором недоумении. Что еще за «нюансы»? И почему Шаповалов так обрадовался снятию с меня браслетов?</p>
    <p>Но одно я понял точно. Раз уж он так отреагировал, значит, путь в операционную для меня снова открыт. Или, по крайней мере, будет открыт в самое ближайшее время. А это главное.</p>
    <p>Значит, моя новая цель — максимально эффективно использовать это время в «первичке». Наработать себе базу пациентов. Поставить как можно больше точных диагнозов.</p>
    <p>И найти какой-то способ обойти это дурацкое правило про полгода обязательного стажа для получения ранга Подмастерья. Раз уж я теперь снова в игре, нужно действовать быстро и решительно.</p>
    <p>Борисова шла за мной.</p>
    <p>Она молчала, поджав губы и глядя куда-то в стену. Вид у нее был такой, будто она только что проглотила целую жабу. Я тоже не спешил начинать разговор.</p>
    <p>О чем говорить с человеком, который еще пять минут назад мечтал, чтобы ты сгнил среди первичных пациентов, а теперь вынужден тащиться с тобой в самый ад этой больницы?</p>
    <p>Мы молча ехали в лифте. Тишину нарушало только недовольное сопение моей спутницы и ехидное хихиканье Фырка у меня в голове.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, нравится тебе твоя новая напарница? — он явно наслаждался моментом. — Какая грозно-молчаливая! Прямо валькирия в белом халате! А ведь, по идее, должна радоваться. Ее же отправляют лечить людей, спасать жизни! А она нос воротит, как будто ее на каторгу сослали! Странные вы, лекари!</p>
    <p>Я мысленно с ним согласился. Уж больно кислое было у Белочки лицо для человека, идущего исполнять свой врачебный долг.</p>
    <p>— Кстати, Фырк, — я решил сменить тему. — Можешь радоваться. Теперь ты можешь носиться по всей больнице, а не только по хирургическому отделению. Простора для твоих шпионских игр стало гораздо больше.</p>
    <p>— А то! — тут же оживился он. — У меня теперь снова полная свобода! Как и раньше, когда ты был в силе! Могу летать, куда захочу, подслушивать, кого захочу, и издеваться над кем захочу! Красота!</p>
    <p>Ага, так я и думал. Уровень свободы и, возможно, силы Фырка напрямую зависел от уровня моей собственной «Искры». Чем сильнее буду я, тем сильнее и, что немаловажно, послушнее будет и он.</p>
    <p>Интересная зависимость. Надо будет ее как следует изучить.</p>
    <p>— Раз уж ты теперь снова в строю, — я решил не терять времени даром, — есть у меня для тебя одно небольшое, но очень важное задание. Найди мне, пожалуйста, пациентку по имени Мариам. Фамилия Аракелян. Ее должны были вчера вечером госпитализировать с подозрением на «Стеклянную лихорадку». Она жена моего знакомого, Ашота. Узнай, в каком она отделении, как у нее дела и, если получится, посмотри, что там с ней на самом деле. У меня есть подозрение, что там не все так просто. Справишься?</p>
    <p>— Конечно, справлюсь, двуногий! — Фырк потер свои маленькие пушистые лапки. — Найду твою Мариам в два счета! Агент Ноль-Ноль-Фырк снова в деле!</p>
    <p>И он, хихикнув на прощание, растворился в воздухе.</p>
    <p>Мы вошли в «чистую зону» — небольшой предбанник, где персонал облачался в защитное снаряжение. Молча взяли с полки свои комбинезоны и начали переодеваться. Неудобная, душная ткань, запотевающие очки, магический респиратор, натирающий нос, — вся эта процедура уже успела мне осточертеть.</p>
    <p>В тот момент, когда я застегивал молнию на своем костюме, дверь в чистую зону открылась, и внутрь вошел Слава. Он тоже сегодня был на усилении в «первичке».</p>
    <p>— О, Илья, привет! Ты тоже попозже сегодня? — он бодро кивнул мне, начиная свое собственное облачение в скафандр. Затем его взгляд скользнул по Алине, он настороженно смерил ее глазами и снова повернулся ко мне, понизив голос. — Ну что? Как сходил? Сняли с тебя эти железяки?</p>
    <p>Он кивнул на мои запястья. Я инстинктивно потер их, хотя браслетов там уже не было.</p>
    <p>— Да, Слав, сняли, — я не смог сдержать улыбки. — Сказали, случилось недоразумение.</p>
    <p>— Отлично! — Слава искренне обрадовался, его лицо просияло. — Я же говорил! Слушай, ну раз такое дело, это же надо обмыть! Обязательно! Тогда сегодня вечером пьем пиво? Как договаривались! С меня — место, с тебя — компания!</p>
    <p>— Не знаю, Слав, как получится, — я пожал плечами, вспомнив про Мариам. — День обещает быть тяжелым.</p>
    <p>— Ну, ты смотри, — не обиделся он, натягивая перчатки. — Если что, я готов. Маякуй.</p>
    <p>Он подмигнул мне и направился в свой кабинет. Я же, натянув маску, двинулся в свой, где за столом, как я и предполагал, меня уже ждала моя «любимая» медсестра, Валентина Петровна Зазулина.</p>
    <p>И, конечно же, пила чай с баранками, разложив на столе целый натюрморт из варенья, сахара и конфет. Кабинет при этом выглядел так, будто в нем взорвалась мусорная корзина.</p>
    <p>— Валентина Петровна, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более спокойно, но с металлическими нотками. — Я, конечно, все понимаю, чаепитие — это святое. Но, может, вы все-таки для начала приведете в порядок свое рабочее место? А то здесь, знаете ли, не очень-то стерильно. Да и пациентам, я думаю, не слишком приятно будет смотреть на ваши баранки и крошки.</p>
    <p>Она смерила меня презрительным взглядом и отхлебнула чай.</p>
    <p>— А я тебе что, уборщица, что ли? — огрызнулась она. — Мое дело — бумажки заполнять да температуру мерить. А убирать за собой ты и сам можешь. Не маленький.</p>
    <p>— Я-то могу, Валентина Петровна, — я подошел к ее столу и одним движением смахнул все ее «богатство» в мусорное ведро. — Но, боюсь, если вы и дальше будете так относиться к своим обязанностям, то вам придется искать себе другое место для чаепитий. Например, на бирже труда. Я вас понятно предупредил?</p>
    <p>Зазулина побагровела от злости и открыла было рот, чтобы высказать мне все, что она думает, но тут в кабинет вошла Борисова. Увидев эту сцену и перепуганное лицо старшей медсестры, она прыснула от смеха.</p>
    <p>— Так, Борисова, — я повернулся к ней. — Раз уж ты здесь, сходи к заведующей Ульяновой. Скажи, что нам для ускорения процесса нужен еще один кабинет и еще одна медсестра. Будем принимать параллельно, в четыре руки. Так будет быстрее.</p>
    <p>— Еще чего! — фыркнула она. — Сам иди! Я тебе не девочка на побегушках!</p>
    <p>— Борисова, — я посмотрел на нее в упор. — Ты хочешь весь день провести в этом аду, принимая по одному пациенту в час? Или ты хочешь, чтобы мы разгребли этот завал как можно быстрее и вернулись в нашу родную хирургию? Выбор за тобой.</p>
    <p>Она немного подумала, потом, недовольно поджав губы, все-таки пошла выполнять, что ей было сказано. Кажется, перспектива провести здесь целый день ее не слишком радовала.</p>
    <p>Я вызвал первого пациента. Мужчина лет сорока, жаловался на тошноту, рвоту, боли в животе. Классическая картина пищевого отравления. Никакой «стекляшки». Я быстро его осмотрел, назначил лечение, выписал больничный.</p>
    <p>В этот момент в кабинет вернулась Борисова. Вид у нее был на удивление довольный.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский, не повезло тебе, — она с ехидной ухмылкой посмотрела на меня. — Ульянова сказала, что свободных медсестер в поликлинике нет. Совсем. А я принимать пациентов в одиночку не намерена. Без медсестры. А Ульянова их взять ниоткуда не может и если Шаповалов такой умный, пускай сам сюда идет и разгребает этот бардак! Так что, хочешь ты того или нет, а придется тебе терпеть мое общество.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Так я и думал. Эта хитрая Белочка просто закатила там, у Ульяновой, истерику, пожаловалась на то, что ее, бедную, заставляют работать в таких ужасных условиях, да еще и без медсестры.</p>
    <p>А добродушная Мария Демидовна, чтобы не связываться со скандальной ординаторшей, просто пошла у нее на поводу и отправила ее обратно ко мне. Ну что ж, сама напросилась.</p>
    <p>— Ладно, Борисова, оставайся, — я со злостью махнул рукой. — Только не мешайся под ногами. Следующий!</p>
    <p>В кабинет вошел еще один мужчина, на этот раз с явными признаками «Стеклянной лихорадки». Я быстро его осмотрел.</p>
    <p>— Так, у вас «стекляшка», вторая стадия, — я начал диктовать Зазулиной назначения. — Антибиотики, противовирусные, жаропонижающие…</p>
    <p>— Постойте! — тут же встряла Борисова, которая с интересом наблюдала за моим осмотром. — А почему вы так уверены, что это «стекляшка»? У него же нет характерной сыпи! А кашель может быть и от обычного бронхита! Я считаю, что это сильнейшее воспаление легких, и нужно сначала провести полное обследование — рентген, анализы, КТ! А уже потом назначать лечение!</p>
    <p>Пациент посмотрел на меня, моментально бледнея под цвет больничной простыни. Я посмотрел на нее, как на умалишенную.</p>
    <p>Так, началось… Веселое время нарисовывается. С этой «помощницей» я тут, похоже, до ночи не разгребусь. С этим надо было что-то срочно делать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Я посмотрел на Борисову, как на какой-то редкий и очень наглый экземпляр ископаемого.</p>
    <p>Она что, серьезно? Устраивать мне тут консилиум по поводу каждого чиха? Да еще и в присутствии пациента?</p>
    <p>Ну, нет, так дело точно не пойдет. С этим нужно было что-то срочно делать, иначе мы тут до ночи будем одного больного принимать.</p>
    <p>— Борисова, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более спокойно, но с отчетливыми стальными нотками. — У пациента классическая картина «Стеклянной лихорадки», неосложненная форма. Сыпь не всегда является обязательным симптомом, особенно на ранних стадиях. А его кашель, хрипы в легких и общая интоксикация не оставляют никаких сомнений в диагнозе. Дополнительные обследования в данном случае — это пустая трата времени, денег больницы и, что самое главное, лишние мучения для самого пациента, которому сейчас нужен покой и адекватное лечение, а не беготня по кабинетам.</p>
    <p>Но «Белочка», похоже, решила идти до конца.</p>
    <p>— Нет, нет, нет, так дело не пойдет, Разумовский! — она упрямо мотнула своим белесым хвостом под шапочкой. — Мы не можем ставить такой серьезный диагноз, основываясь только на твоем опыте! А вдруг это действительно какое-то атипичное воспаление легких? Или, может, у него там вообще опухоль, которая маскируется под «стекляшку»? Мы обязаны провести полное обследование, чтобы исключить все возможные варианты! Это же основы медицины!</p>
    <p>Пациент, который до этого с интересом слушал нашу перепалку, тут же напрягся. Опухоль! Вот уж нашла, чем напугать бедного мужика!</p>
    <p>— Господин лекарь, — он с тревогой посмотрел на Борисову, а потом на меня. — А может, она права? Может, действительно, лучше провериться? А то мало ли что…</p>
    <p>Я мысленно выругался. Ну, конечно! Посеять панику в душе пациента — это же так просто! Особенно когда он и так напуган своим состоянием.</p>
    <p>— Хорошо, Борисова, — я смерил ее ледяным взглядом. — Раз уж ты такая умная и так заботишься о здоровье пациента, то бери его и веди на полное обследование. На КТ, на анализы, на сканирование… Куда хочешь. Только чтобы через час вы были здесь. И с готовыми результатами. И если там не окажется ничего, кроме банальной «стекляшки», то я лично доложу Игорю Степановичу о твоей излишней инициативности. И о том, как ты бессмысленно тратишь ресурсы больницы и время своих коллег. Понятно?</p>
    <p>Борисова на мгновение стушевалась, но потом, видимо, решив, что отступать уже поздно, победно улыбнулась.</p>
    <p>— Конечно, понятно, Разумовский! — она тут же подскочила к пациенту. — Пойдемте, уважаемый, я лично вами займусь! Мы вас сейчас по полной программе проверим!</p>
    <p>И она с гордым видом вывела ошарашенного пациента из кабинета.</p>
    <p>Когда за ними закрылась дверь, я не выдержал и со всей дури стукнул кулаком по столу. Валентина Петровна, которая до этого с интересом наблюдала за нашей сценой, испуганно вздрогнула и чуть не подавилась своей баранкой, которую украдкой откусила. Но я-то видел.</p>
    <p>Черт! Ну что за дура! Вместо того чтобы помогать, она только палки в колеса вставляет!</p>
    <p>И ведь главное — не поспоришь! С формальной точки зрения она права. Полное обследование, исключение всех возможных диагнозов… все по протоколу. Только вот протоколы пишутся для стандартных ситуаций, а не для массовых эпидемий, когда нужно действовать быстро и решительно!</p>
    <p>Злость, однако, быстро сменилась прагматизмом. Ну и черт с ней, с этой Борисовой. Пусть себе бегает по кабинетам, раз ей так хочется. По крайней мере, она не будет мне мешаться под ногами и отвлекать от работы. А это уже плюс. Да и пациенту от лишнего обследования хуже не станет. Только время потеряет.</p>
    <p>Я продолжил прием. Пациенты шли и шли. «Стекляшка», простуда, бронхит, снова «стекляшка»… Конвейер, от которого к середине дня начинала кружиться голова.</p>
    <p>И тут, среди этого потока кашляющих и температурящих, ко мне в кабинет зашла молоденькая девушка лет восемнадцати. Бледная, с темными кругами под глазами.</p>
    <p>— Здравствуйте, господин лекарь, — она робко присела на стул. — У меня тут… что-то странное.</p>
    <p>— И что же? — я с интересом посмотрел на нее.</p>
    <p>— Да вот… слабость какая-то постоянная, тошнит, голова кружится… И запахи… я их как-то по-другому стала чувствовать. Все кажется таким резким, неприятным…</p>
    <p>Я внимательно ее осмотрел. Температуры нет, кашля тоже. На «стекляшку» не похоже. Я задал ей еще пару наводящих вопросов, в том числе и один, самый главный, который почему-то не задал ей ни один из предыдущих врачей, к которым она обращалась.</p>
    <p>— А скажите, милочка, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более деликатно. — А с месячными у вас как? Задержки не было?</p>
    <p>Девушка густо покраснела и опустила глаза.</p>
    <p>— Была… — прошептала она. — Уже вторую неделю…</p>
    <p>— Ну что ж, — я улыбнулся. — Поздравляю вас, милочка. Вы, похоже, скоро станете мамой. У вас не «что-то странное», а обычный токсикоз первой половины беременности.</p>
    <p>Она удивленно посмотрела на меня, потом на свой живот, потом снова на меня. В ее глазах стояли слезы, но на этот раз это были слезы счастья.</p>
    <p>В этот самый момент в кабинет, как победительница, вплыла Алина Борисова. Вид у нее был на удивление довольный. Она молча села за свой стол и с победной ухмылкой уставилась на меня.</p>
    <p>— Ну что, Борисова, как успехи? — я невозмутимо посмотрел на нее. — Нашла у пациента опухоль? Или, может, инопланетного паразита?</p>
    <p>Она фыркнула.</p>
    <p>— Очень смешно, Разумовский. Меня Игорь Степанович перехватил, когда я его на КТ вела.</p>
    <p>— Надо же, какое совпадение, — я усмехнулся. — И что же он сказал, наш многоуважаемый шеф?</p>
    <p>— А то и сказал, — она пожала плечами, стараясь выглядеть как можно более безразлично. — Быстро осмотрел пациента, сказал, что ты был прав, и что это действительно неосложненная «стекляшка», и отпустил его домой. А мне велел возвращаться к тебе и… помогать.</p>
    <p>Я мысленно рассмеялся. Ну, Шаповалов, ну, хитрец! Значит, все-таки держит ситуацию под контролем. И не позволяет своим хомякам слишком уж заигрываться в «умных диагностов».</p>
    <p>Борисова, однако, сдаваться не собиралась. Она осталась в кабинете и теперь пыталась мешать мне работать, отпуская едкие комментарии по поводу каждого моего диагноза и назначения.</p>
    <p>Но я не обращал на нее никакого внимания. Собака лает — караван идет. А мой «караван» из пациентов двигался быстро и уверенно, несмотря на все ее попытки его затормозить.</p>
    <p>Я продолжал свой прием. Борисова сидела в углу и недовольно сопела, как ежик, которого лишили любимого яблока. Но я не обращал на нее никакого внимания.</p>
    <p>И тут, прямо посреди моего очередного осмотра, на плече материализовался Фырк. Вид у него был какой-то… растерянный.</p>
    <p>— Двуногий, я ее нашел, — прошептал он мне на ухо.</p>
    <p>Я быстро закончил с пациентом, выписал ему необходимые назначения и, отправив его восвояси, мысленно обратился к своему фамильяру.</p>
    <p>— Ну, докладывай, агент Ноль-Ноль-Фырк. Как там наша Мариам?</p>
    <p>— Плохо, двуногий, очень плохо, — Фырк виновато опустил свою пушистую голову. — Лежит в терапии, на третьем этаже, палата триста четырнадцать. Выглядит… ну, прямо скажем, не очень. Бледная, слабая, дышит тяжело.</p>
    <p>— А что с диагнозом? — я напрягся. — Ты ее просветил, как я просил?</p>
    <p>— Просветил, двуногий, просветил, — тяжело вздохнул Фырк, и его обычно ехидный голосок сейчас звучал непривычно серьезно. — И новости у меня паршивые. Там действительно «стекляшка». Легкие все в этих мерцающих кристаллах. Но дело в том, что ей становится хуже. Прямо на глазах.</p>
    <p>Он выглядел таким расстроенным своей неудачей, что мне даже стало его немного жаль.</p>
    <p>— Ладно, Фырк, не переживай, — я постарался его успокоить. — Ты и так сделал все, что мог. Главное, мы теперь знаем, где она. А с остальным я как-нибудь сам разберусь.</p>
    <p>Я погрузился в свои мысли. Так, значит, у Мариам все-таки «стекляшка». Но что-то же в ее состоянии меня насторожило? Что-то нетипичное…</p>
    <p>Тут я почувствовал, как кто-то настойчиво щелкает пальцами у меня перед самым носом.</p>
    <p>— Эй, Разумовский, ты здесь? — голос Борисовой вывел меня из задумчивости. — Или ты решил впасть в медитативный транс прямо на рабочем месте? У нас тут, вообще-то, пациенты ждут!</p>
    <p>Я посмотрел на нее. На ее самодовольное, немного высокомерное лицо. И тут у меня в голове родился план. Коварный, немного жестокий, но, как мне показалось, очень справедливый.</p>
    <p>Вот как можно было наказать эту наглую Белочку за все ее выходки. И заодно — немного разгрузить себя и спокойно заняться своими делами.</p>
    <p>Я резко встал из-за стола.</p>
    <p>— Алина, — я впервые обратился к ней по имени, и она даже немного опешила. — Ты совершенно права. Пациенты ждать не могут. Но у меня, к сожалению, появились неотложные дела в другом отделении. Так что, боюсь, тебе придется немного поработать вместо меня.</p>
    <p>— Что⁈ — она возмущенно вскочила со своего стула. — Какое еще «поработать»⁈ Я тебе не…</p>
    <p>— А я как раз хотела сказать, что пора бы уже и пообедать! — тут же встряла в наш разговор Валентина Петровна Зазулина, которая, видимо, решила, что настал ее звездный час.</p>
    <p>В этот самый момент в кабинет, как по заказу, заглянул очередной кашляющий пациент.</p>
    <p>— Борисова, — я посмотрел на нее в упор. — Я здесь один, безвылазно, принимал пациентов почти три часа, пока ты бегала по этажам и наблюдала за моей работой. Теперь твоя очередь. Нас здесь двое лекарей. Значит, и работать мы должны по очереди. Или ты считаешь иначе?</p>
    <p>Я демонстративно взял со стола историю болезни нового пациента и протянул ее ошарашенной Белочке.</p>
    <p>— Вот, принимай. А я пока отлучусь. Думаю, ты справишься. Ты же у нас почти хирург, а не какой-нибудь там терапевт из поликлиники.</p>
    <p>— Я… я не буду принимать пациентов! — она упрямо скрестила руки на груди. — Моя задача — только наблюдать за твоей работой! И вообще, у меня нет медсестры!</p>
    <p>— А Валентина Петровна на что? — я кивнул на Зазулину, которая с интересом наблюдала за нашей перепалкой. — Она тебе поможет. А что касается наблюдения… насколько я помню, Игорь Степанович велел тебе «всячески мне помогать» и «набираться общего развития». Вот и набирайся. Лучшей практики, чем в «первичке», тебе не найти.</p>
    <p>Я оставил ее с открытым ртом и разъяренной Зазулиной, и быстро вышел из кабинета.</p>
    <p>Она догнала меня уже в коридоре.</p>
    <p>— Разумовский, стой! — она схватила меня за локоть. — Ты что себе позволяешь⁈ Я сейчас же пойду и пожалуюсь на тебя Шаповалову!</p>
    <p>Я только отмахнулся.</p>
    <p>— Да жалуйся кому хочешь, Борисова. Хоть самому Императору. У меня сейчас дела поважнее твоих истерик.</p>
    <p>— Ай да двуногий, ай да молодец! — Фырк на моем плече просто пищал от восторга. — Так ее уел! Так на место поставил! Прямо бальзам на мою пушистую душу!</p>
    <p>Я обвел рукой холл, где все еще сидели и ждали своей очереди человек двадцать пациентов.</p>
    <p>— И вот еще что, Алина, — я посмотрел ей прямо в глаза. — Если ты сейчас устроишь скандал и откажешься принимать этих людей, я не думаю, что они будут в восторге. А я им всем обязательно скажу, что прием прекратился по твоей вине. Потому что ты, видите ли, слишком «элитная» для такой работы. И что я просто отошел на небольшой перерыв. Точно так же, как ты только что «бегала в туалет» на полчаса. Думаю, они найдут, что тебе на это ответить.</p>
    <p>Борисова побагровела от злости. Она топнула ногой, как маленький, обиженный ребенок.</p>
    <p>— Это… это нечестно, Разумовский!</p>
    <p>— А жизнь, Алина, вообще штука нечестная, — я усмехнулся, высвободил свою руку и, не оборачиваясь, пошел по коридору, оставив ее одну, посреди толпы кашляющих и недовольных пациентов.</p>
    <p>Кажется, «общее развитие» ей сегодня было обеспечено.</p>
    <p>Я зашел в «чистую зону» и с огромным облегчением стянул с себя этот дурацкий защитный костюм. Тело, наконец-то, смогло вздохнуть свободно.</p>
    <p>Вызвал лифт и, пока ждал его, подумал, что неплохо было бы все-таки заскочить в столовую и чего-нибудь перекусить. Желудок, после завтрака, уже снова начинал подавать жалобные сигналы.</p>
    <p>Но беспокойство о Мариам, жене Ашота, было сильнее. Фырк сказал, что она лежит в терапии, на третьем этаже. И что выглядит она не очень. Нужно было срочно ее проведать. Обед мог и подождать.</p>
    <p>Лифт приехал, и я поднялся на третий этаж. Терапевтическое отделение. Здесь было на удивление тихо и спокойно. Коридоры были почти пусты, только изредка пробегали мимо молчаливые медсестры.</p>
    <p>Я нашел нужную палату — номер триста четырнадцать. Дверь была приоткрыта. Я осторожно заглянул внутрь. На одной из коек, у окна, действительно лежала Мариам. Она спала, но дыхание ее было тяжелым и прерывистым. А рядом с ее постелью, полубоком ко мне, стоял какой-то лекарь и внимательно изучал ее историю болезни.</p>
    <p>Это был мужчина лет тридцати пяти, довольно крепкого телосложения, но уже с намечающимся «озером надежды» на макушке, как говаривал один мой старый знакомый. На его халате красовался бейджик Целителя третьего класса. Неплохо для его возраста. А вот имя разглядеть не удалось.</p>
    <p>Я тихонько вошел в палату.</p>
    <p>— Здравствуйте, коллега, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более дружелюбно. — Простите, что отвлекаю.</p>
    <p>Он медленно обернулся и смерил меня холодным, неприязненным взглядом.</p>
    <p>— Здравствуйте, — сухо бросил он, даже не пытаясь улыбнуться.</p>
    <p>— Я адепт Разумовский, из хирургического отделения, — представился я. — А эта пациентка, Мариам, — жена моего хорошего знакомого. Я вчера ее осматривал на дому и, собственно, вызвал ей скорую. Не могли бы вы мне позволить взглянуть на ее анализы? Я немного за нее беспокоюсь.</p>
    <p>Он молча выслушал меня, потом его губы скривились в презрительной усмешке.</p>
    <p>— Нет, — отрезал он.</p>
    <p>Я удивленно приподнял бровь.</p>
    <p>— Простите?</p>
    <p>— Я сказал — нет, адепт, — он с нажимом произнес последнее слово. — Посторонним вход в палату к тяжелым больным воспрещен. А вам, как я погляжу, здесь и вовсе делать нечего.</p>
    <p>Я почувствовал, как внутри закипает злость. Что еще за наглость?</p>
    <p>— Я не посторонний, а лекарь этой больницы, — я постарался сохранить спокойствие. — И я имею полное право…</p>
    <p>— Вы имеете полное право, адепт, — он перебил меня, — отправиться обратно в свое отделение и не мешать работать старшим по рангу. А если у вас есть какие-то вопросы по поводу состояния этой пациентки, вы можете задать их ее лечащему врачу. В установленном порядке. А теперь, будьте добры, выйдите из палаты.</p>
    <p>Он повернулся ко мне спиной, давая понять, что разговор окончен. Но я не собирался так просто сдаваться.</p>
    <p>— Послушайте, коллега…</p>
    <p>— Выйдем, поговорим, — он снова резко обернулся, и в его глазах я увидел такую неприкрытую враждебность, что даже немного опешил.</p>
    <p>Мы молча шли по коридору. Я — пытаясь понять, что это за цирк, и чем я так не угодил этому напыщенному индюку. Он — с таким видом, будто вел меня на казнь. Мы завернули за угол, в какой-то пустынный закуток с цветами в горшках на подоконнике.</p>
    <p>— Двуногий, мне это не нравится, — Фырк, который до этого сидел смирно у меня на плече, вдруг встревоженно зашевелился. — Что-то с этим парнем не так. Я его знаю, это Виталий Прилипало, тот самый, что главврачу кофе носит. Только он обычно такой… э-э-э… услужливый, как лакей. Вечно всем улыбается, со всеми здоровается. А сейчас он злой, как черт! И смотрит на тебя так, будто ты у него последнюю конфету отнял! Странно все это!</p>
    <p>Я мысленно с ним согласился. Поведение этого Прилипало было действительно очень странным.</p>
    <p>Едва мы остановились у окна, как он тут же набросился на меня с обвинениями.</p>
    <p>— Ты что себе позволяешь, Разумовский⁈ — он почти шипел от злости. — Ты кто такой вообще, чтобы свой нос совать, куда не просят⁈ Ты хоть понимаешь, что ты натворил⁈ Ты же Шаповалова подставил! Самого Игоря Степановича! Человека, которого вся больница уважает! Светило медицины! А ты, сопляк, адепт недоделанный, из-за своих дурацких амбиций чуть его карьеры не лишил!</p>
    <p>Я удивленно уставился на него. Так вот оно что! Кажется, до меня начинало доходить.</p>
    <p>— Да из-за тебя его Кобрук так отчитывала, что стены дрожали! — не унимался Прилипало. — Его же чуть не уволили! И все из-за тебя! Из-за того, что ты полез оперировать эту свою бабку без спроса! Тебе какое дело до нее было⁈ Ну, померла бы, и… так бывает! Понимаешь? Одной пенсионеркой больше, одной меньше! Зато у такого великого человека, как Игорь Степанович, не было бы проблем! А ты… ты влез! И теперь из-за тебя у всех проблемы!</p>
    <p>Я слушал его и едва сдерживался, чтобы не рассмеяться ему в лицо. Ну и каша у него в голове! И как же быстро и в каком искаженном виде распространяются слухи по этой больнице!</p>
    <p>Прямо как в той поговорке: на одном конце деревни кто-то пукнул, а на другом уже говорят, что… в общем вы знаете. Похоже, до этого Прилипало дошла уже сильно отредактированная и дополненная версия недавних событий. И в этой версии я был главным злодеем, а Шаповалов — невинной жертвой.</p>
    <p>Что ж, нужно было быть осторожнее. Но и позволять этому защитнику так с собой разговаривать я не собирался.</p>
    <p>Я сделал шаг вперед, заставляя его немного отступить, и посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Во-первых, Виталий, давай-ка ты будешь выбирать выражения, когда со мной разговариваешь, — мой голос был тихим, но в нем звенела сталь. — А во-вторых, с твоим «светилом медицины» Шаповаловым все в полном порядке. И никто его не увольнял и увольнять не собирался. А что касается той «бабки», как ты изволил выразиться, то я спас ей жизнь. И это, как мне кажется, и есть главная цель нашей с тобой работы. Или я что-то путаю?</p>
    <p>— Осторожнее, двуногий, — тут же предупредил Фырк. — Он вес на правую ногу перенес! Сейчас ударить может!</p>
    <p>Я мысленно поблагодарил своего пушистого телохранителя. Да уж, его наблюдения были поистине бесценны. Особенно в таких вот ситуациях.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>— Я бы на твоем месте не советовал этого делать, Виталий, — я спокойно, не меняя позы, посмотрел на него. — Это очень плохо скажется на твоей блестящей репутации. Представь себе формулировки из-за которых тебя могут уволить: «Целитель третьего класса полез в драку с молодым адептом в коридоре больницы на почве профессиональной ревности». Не очень-то солидно, согласись? И я уверен, что победителем из этой драки ты не выйдешь. А это будет еще обиднее. К тому же, — я едва заметно кивнул в сторону коридора, — наши пациенты могут нас неправильно понять.</p>
    <p>Прилипало проследил за моим взглядом. Там, в нескольких метрах от нас, сидел сухопарый мужичок в пижаме и с интересом наблюдал за нашей перепалкой. Увидев, что на него смотрят, он тут же сделал вид, что изучает трещины на потолке.</p>
    <p>Этот простой аргумент подействовал на Прилипало отрезвляюще. Он тут же сдулся, как проколотый шарик, и его боевой настрой куда-то испарился. Поправил на себе идеально отглаженный халат, откашлялся и принял свой обычный, немного высокомерный вид.</p>
    <p>— Адепт Разумовский, — его голос стал нарочито вежливым, но в нем все еще слышались стальные нотки. — Я ценю вашу заботу о пациентах, но, боюсь, она здесь излишня. Эта женщина, — он кивнул в сторону палаты Мариам, — моя пациентка. У нее тяжелейшее течение «Стеклянной лихорадки», и я бы не хотел, чтобы ее беспокоили посторонние. Мы действуем строго по протоколу Гильдии Целителей.</p>
    <p>— А я и не посторонний, — я усмехнулся. — Я коллега. И у меня есть серьезные подозрения, что у вашей пациентки, помимо «стекляшки», есть еще и сопутствующая инфекция. Которая, собственно, и не дает ей поправиться.</p>
    <p>Прилипало только отмахнулся.</p>
    <p>— Мы уже назначили ей антибиотик широкого спектра, как и положено по протоколу, — он с нажимом произнес последнее слово. — Так что все под контролем. А вам, адепт, я бы посоветовал не мешать работать опытным целителям и заняться своими прямыми обязанностями. Если они у вас, конечно, есть.</p>
    <p>И, не дожидаясь моего ответа, он развернулся и ушел, оставив меня одного посреди коридора.</p>
    <p>Я только хмыкнул. Ну что ж, в лоб меня к пациентке, похоже, не пустят. Значит, будем действовать иначе. У меня на таких вот «протокольных» умников всегда найдется свой, не менее «протокольный» ответ.</p>
    <p>Я вернулся в ординаторскую хирургии. Пусть Борисова пока там, в «первичке», отдувается за двоих и набирается общего развития. У меня были дела поважнее.</p>
    <p>Сел за компьютер и, войдя в больничную систему, открыл электронную карту Мариам Аракелян.</p>
    <p>Так, что у нас тут? Диагноз при поступлении: «Стеклянная лихорадка, тяжелое течение». Назначения: стандартный противовирусный эликсир и, как и говорил Прилипало, антибиотик широкого спектра — обычный Цефтриаксон.</p>
    <p>Ну, в принципе, все по протоколу.</p>
    <p>А вот дальше начиналось самое интересное. Я открыл вкладку с результатами анализов.</p>
    <p>Свежие, утренние. И тут же присвистнул. Лейкоциты зашкаливали, СОЭ была просто огромной, а лейкоцитарная формула сдвинута влево так, что дальше уже некуда. Все это просто кричало о наличии в организме мощнейшего бактериального воспаления!</p>
    <p>Я открыл дневниковые записи. Последняя была сделана полчаса назад, под логином самого Прилипало: «Состояние стабильно тяжелое, без видимой положительной динамики на фоне проводимой терапии. Усилить симптоматическое лечение, продолжить инфузионную терапию».</p>
    <p>Я мысленно рассмеялся.</p>
    <p>«Без положительной динамики»! Да она у него на глазах горит от сепсиса, а он — «усилить симптоматическое лечение»!</p>
    <p>Они что, все тут, в этой терапии, слепые⁈ Они же видят эти анализы!</p>
    <p>Но, видимо, настолько уверовали в «агрессивный вирус» «стекляшки», что просто не хотят замечать очевидного. Или боятся отступить от протокола. А то, что их хваленый Цефтриаксон на эту бактериальную заразу не действует от слова «совсем», им, похоже, и в голову не приходит.</p>
    <p>Нужно было срочно что-то делать. И для этого мне снова нужен был Фырк.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Ты где?</p>
    <p>— Здесь я, двуногий, здесь! — он тут же материализовался у меня на плече. — Следил за этим твоим Прилипало. Скучный он, как прошлогодний снег! Только и делает, что по коридорам шастает да медсестричкам улыбается! Никакого экшена!</p>
    <p>— Хватит болтать, Фырк, есть дело, — я повернулся к нему. — В палату триста четырнадцать, быстро! К Мариам Аракелян еще раз! Мне нужна картинка. Очень детальная. Что сейчас происходит в ее бронхах и легких?</p>
    <p>— Опять⁈ — возмущенно взвился он. — Я же уже гонял. Да что я тебе, карманный УЗИ-аппарат, что ли⁈</p>
    <p>— Фырк, не спорь, — я посмотрел на него строго. — Дело серьезное. От этого зависит жизнь человека. Мне не нравятся ее легкие. Проверь еще раз, посмотри тщательнее…</p>
    <p>— Ладно, ладно, лечу уже, — проворчал он и растворился в воздухе.</p>
    <p>Вернулся он на удивление быстро. И вид у него был очень довольный.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, все как по учебнику! — он с гордостью распушил свой хвост. — Классическая «Стеклянная лихорадка»! Легкие у нее все в этих твоих… переливающихся кристалликах! Красота неописуемая! Прямо как в пещере с драгоценными камнями!</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— А с чего ты взял, что это «стекляшка», Фырк? Ты уверен?</p>
    <p>— Ну а что же еще? — он удивленно посмотрел на меня. — Блестит, переливается! Все же говорят, что при «стекляшке» именно так и бывает!</p>
    <p>Я тяжело вздохнул. Кажется, мой «гениальный» диагност тоже попал в плен стереотипов.</p>
    <p>— А ты, дружок мой пушистый, не спутал ли случайно эти твои «переливающиеся кристаллы» с обычным гноем? Который тоже, знаешь ли, на свету твоих глаз может очень даже красиво блестеть и переливаться?</p>
    <p>Фырк на мгновение замер. Его синие глазищи округлились от удивления.</p>
    <p>— Гной? — он недоверчиво почесал за ухом. — Да не, не может быть… Хотя…</p>
    <p>— А ты иди и еще раз посмотри! — я уже не мог сдерживать своего раздражения. — Только на этот раз смотри внимательно! На структуру, на консистенцию, на цвет! А не на то, как оно там у тебя «красиво блестит»! Понял⁈</p>
    <p>Фырк, оскорбленный до глубины своей пушистой души, только фыркнул, что-то обиженно пробурчал про «неблагодарных двуногих, которые ничего не понимают в истинной красоте патологических процессов» и, нехотя, снова растворился в воздухе, отправившись «перепроверять» свой гениальный диагноз.</p>
    <p>А я остался ждать, надеясь, что на этот раз мой пушистый «диагност» все-таки увидит то, что нужно, а не будет любоваться «красотой патологических процессов».</p>
    <p>Нервно барабанил пальцами по столу, снова и снова прокручивая в голове анализы Мариам. Картина была настолько очевидной, что я не понимал, как можно было ее не заметить.</p>
    <p>И тут дверь в ординаторскую с грохотом распахнулась, и на пороге, как разъяренный бык, появился сам Игорь Степанович Шаповалов.</p>
    <p>— Разумовский! — заорал он так, что у меня чуть уши не заложило. — Какого черта ты здесь прохлаждаешься⁈ Почему ты не в «первичке»⁈ Я же тебе, кажется, русским языком приказал идти туда и разгребать завалы! Или ты решил, что мои распоряжения можно игнорировать⁈</p>
    <p>Тут я не выдержал. Все накопившееся за последние дни раздражение, злость, усталость — все это выплеснулось наружу. Я вскочил из-за стола, едва не опрокинув стул.</p>
    <p>— А потому, Игорь Степанович, что пока вы, «светила медицины», наказываете меня за спасенные жизни и отправляете в «ссылку», в соседнем, терапевтическом отделении, у всех на глазах умирает женщина! Умирает от банального бактериального сепсиса, который никто не хочет замечать! И ее лечащий врач, хваленый Прилипало, этот «помощник главврача», даже не дает мне ее толком осмотреть, потому что, видите ли, я «адепт» и «посторонний»! А еще из-за меня «светило медицины» Игоря Шаповалова, видите ли наказали!</p>
    <p>Шаповалов на мгновение опешил от такой моей наглости.</p>
    <p>Он открыл было рот, чтобы снова на меня наорать, но тут, видимо, до него начало доходить. Он слишком хорошо меня знал, чтобы не понимать: если уж я так уверенно об этом заявляю, значит, дело действительно серьезное.</p>
    <p>— Что там с ней? — его голос стал тише, но не менее требовательным. — Показывай!</p>
    <p>Я тут же развернул к нему монитор компьютера, на котором все еще была открыта электронная карта Мариам.</p>
    <p>— Вот, смотрите, Игорь Степанович! — я начал тыкать пальцем в экран. — Вот ее анализы! Лейкоциты под тридцать тысяч! СОЭ — семьдесят! Лейкоцитарная формула со сдвигом до миелоцитов! Да это же классическая картина тяжелейшего бактериального воспаления! А они ей что? Обычный Цефтриаксон, для «прикрытия» своих… пятых точек! Да он на эту заразу не действует! Они же видят эти анализы! Видят, что ей не становится лучше! Но продолжают тупо следовать протоколу, списывая все на агрессивный вирус стекляшки! Да она у них до утра не доживет с таким лечением!</p>
    <p>В этот самый момент у меня на плече материализовался Фырк. Вид у него был виноватый, но в то же время… просветленный.</p>
    <p>— Ты был прав, двуногий, — прошептал он мне на ухо. — Это гной! Самый настоящий, густой, желто-зеленый гной! Никаких «кристалликов»! Я просто… я просто не понял как именно так спутал… Не понимаю как так произошло, точно помню «кристаллики». Быле же они. Совсем старый стал… Эх…</p>
    <p>Я только кивнул Шаповалову, который с мрачным видом изучал анализы на мониторе.</p>
    <p>— Я уверен, Игорь Степанович, это не «стекляшка». Точнее, не только она. Это тяжелейшая бактериальная инфекция.</p>
    <p>— Пойдем-ка посмотрим на твою умирающую пациентку, — сжав зубы, прорычал Шаповалов.</p>
    <p>Мы с Шаповаловым неслись по гулким коридорам больницы, и наши шаги эхом отдавались от стен. Для своего возраста он двигался с поразительной скоростью, его белый халат развевался за спиной, как плащ разгневанного полководца, идущего в решающую атаку.</p>
    <p>— Ну, двуногий, заварил ты кашу! — проскрипел у меня в голове Фырк, который, кажется, был в полном восторге от происходящего. — Сначала довел Мастера-Целителя до белого каления, а теперь тащишь его за собой спасать мир! Обожаю твой стиль! Главное, чтобы Шаповалов по дороге не передумал и не решил вместо пациентки препарировать тебя!</p>
    <p>— Хватит болтать, Фырк, не до тебя сейчас, — мысленно отмахнулся я, хотя его комментарий почему-то немного разрядил обстановку.</p>
    <p>Мы почти бегом влетели в терапевтическое отделение. Здесь царила своя, особенная атмосфера — более спокойная, чем в хирургии, но не менее напряженная.</p>
    <p>Шаповалов, не сбавляя шага, на ходу выцепил взглядом пробегавшую мимо молоденькую медсестру.</p>
    <p>— Сестра! — его зычный голос заставил девушку испуганно подпрыгнуть. — Живо позовите мне сюда заведующего, Гогиберидзе! Скажите, Шаповалов ждет его в триста четырнадцатой палате! Срочно!</p>
    <p>Медсестра, испуганно кивнув, тут же бросилась выполнять приказание. А Шаповалов, даже не посмотрев ей вслед, уже толкал дверь в нужную нам палату. Я шагнул следом, мысленно готовясь к новой битве. Битве за жизнь.</p>
    <p>Мариам лежала все так же, бледная, с синими кругами под глазами. В полубредовом состоянии. Ее дыхание стало еще более частым и поверхностным. А рядом с ней, с умным видом разглядывая показатели на мониторе, стоял Виталий Прилипало.</p>
    <p>Увидев нас с Шаповаловым, он сначала опешил, а потом попытался изобразить на своем лице радушную улыбку.</p>
    <p>— О, Игорь Степанович! Какими судьбами? — он подобострастно склонился в поклоне.</p>
    <p>— Какими-какими, Прилипало, твою дивизию! — Шаповалов так на него рявкнул, что тот чуть не подпрыгнул. — Похоронными! Ты что, совсем ослеп⁈ Ты на анализы пациентки смотрел⁈ Ты ее состояние видишь⁈ Какой, к черту, агрессивный вирус⁈ Да у нее же сепсис во всей своей красе!</p>
    <p>Прилипало испуганно залепетал что-то в свое оправдание, но Шаповалов его уже не слушал.</p>
    <p>Я подошел к кровати Мариам. Она тяжело дышала, ее грудь высоко вздымалась, но воздух, казалось, с трудом попадал в легкие. И тут я услышал ее кашель.</p>
    <p>Это был уже не тот звонкий, «стеклянный» звук, который я наслушался в первичке. Кашель стал другим — глухим, надсадным, он шел приступами, заставляя женщину сгибаться пополам и судорожно хватать ртом воздух. Это был мучительный, изматывающий кашель, почти без мокроты.</p>
    <p>И тут до меня дошло.</p>
    <p>Как вспышка.</p>
    <p>Вся картина, все разрозненные факты вдруг сложились в единое, пугающе логичное целое.</p>
    <p>Я понял, почему я сам изначально сказал Ашоту про «стекляшку». Понял, почему Фырк, заглянув в ее легкие в первый раз, увидел именно ее. Потому что «Стеклянная лихорадка» у Мариам действительно была.</p>
    <p>Она была первичной инфекцией, тем самым тараном, который пробил брешь в ее иммунитете. Вирус ослабил ее, повредил слизистую бронхов, создав идеальный плацдарм для вторжения.</p>
    <p>И стандартные антибиотики широкого спектра, которые ей назначил Прилипало, на самом деле помогали. Они успешно подавляли вирус «стекляшки» и сопутствующую банальную флору. Именно поэтому первоначальная картина начала смазываться.</p>
    <p>Но сейчас, слушая этот новый, удушающий кашель, я понимал только одно…</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я обернулся к Шаповалову, который с тревогой смотрел на пациентку. — Мы все ошибались. И одновременно были правы.</p>
    <p>Шаповалов непонимающе нахмурился.</p>
    <p>— У нее была «стекляшка»! Именно ее я и увидел при первом осмотре. И антибиотики, которые назначил Прилипало, с ней справились. Но они не подействовали на второго, главного врага. На бактерию, которая села на ослабленные вирусом легкие. И теперь, когда «стекляшка» отступила, этот второй враг показал свое истинное лицо. Слышите этот кашель? Это классический, хрестоматийный кашель при атипичной пневмонии, вызванной микоплазмой.</p>
    <p>Все смотрели на меня с нескрываемым интересом. Даже Прилипало слегка приоткрыл рот от удивления.</p>
    <p>— Стандартный антибиотик, — продолжил я, указывая на Мариам, — который ей давали, все-таки немного подавил сопутствующую флору, которая обычно сопровождает «стекляшку». Но ей от этого не лучше! Потому что основная бактериальная инфекция, которая и вызывает этот сепсис, осталась! И теперь ее кашель стал типичным для атипичной пневмонии, вызванной, скорее всего, микоплазмой! А она, как известно, к цефалоспоринам абсолютно не чувствительна! Мы лечили не ту болезнь. Точнее, лечили только половину болезни.</p>
    <p>В этот самый момент в палату, тяжело дыша, вошел заведующий терапевтическим отделением, Мастер-Целитель Георгий Давидович Гогиберидзе. Это был тучный, невысокий мужчина лет шестидесяти, с густыми седыми усами и очень добрыми, но сейчас сильно встревоженными глазами.</p>
    <p>Шаповалов тут же, в двух словах, ввел его в курс дела. Гогиберидзе выслушал его, потом меня, потом снова посмотрел на пациентку.</p>
    <p>— М-да, картина, конечно, не из приятных, — он задумчиво погладил свои усы. — Микоплазменная пневмония, говорите, адепт? Очень смелое предположение. Но, боюсь, без соответствующего анализа на выявление самой микоплазмы мы не можем с уверенностью ставить такой диагноз. А этот анализ, как вы знаете, делается несколько дней.</p>
    <p>— У нас нет этих дней, Георгий Давидович! — вмешался я, не в силах больше молчать. — Вы же сами видите, в каком она состоянии! Пока мы будем ждать результатов ваших анализов, она просто умрет! Я предлагаю действовать по-другому! Лучше сразу начать специфическую терапию, направленную на микоплазму, и посмотреть на ответ организма! Это будет и диагностика, и лечение одновременно!</p>
    <p>Гогиберидзе строго посмотрел на меня.</p>
    <p>— Молодой человек, вы хоть понимаете, что вы предлагаете? — его голос стал жестким. — Назначать сильнодействующие антибиотики вслепую, без подтвержденного диагноза? Это же грубейшее нарушение всех протоколов! А если это не микоплазма? А если мы только навредим пациентке⁈</p>
    <p>— А если мы ничего не сделаем, то она точно умрет! — я посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>Тут вмешался Шаповалов. Он положил руку на плечо своему коллеге.</p>
    <p>— Георгий, парень прав. У нас действительно нет времени на раскачку. Я видел его в деле. У него какое-то звериное чутье на правильные диагнозы. И если он так уверен… я ему верю. Колите Азитромицин. Под мою личную ответственность.</p>
    <p>Гогиберидзе несколько секунд колебался, потом, видя решимость на лице Шаповалова, тяжело вздохнул и кивнул дежурной медсестре.</p>
    <p>Через несколько минут в вену Мариам уже поступал правильный антибиотик.</p>
    <p>Я сделал все, что мог. Дальше оставалось только ждать. Ждать и надеяться, что я не ошибся. Шаповалов и Гогиберидзе, отдав последние распоряжения медсестре, молча вышли из палаты, бросив на меня строгий взгляд, который можно было трактовать как «смотри у меня, адепт». Прилипало, воспользовавшись моментом, прошмыгнул за ними.</p>
    <p>Делать здесь было больше нечего. Я тяжело вздохнул и направился обратно в поликлинику. Наказание есть наказание, и отсиживать свой срок в «первичке» мне все равно придется.</p>
    <p>Я спустился на первый этаж, снова прошел через чистую зону, натягивая на себя этот ненавистный защитный костюм, и вошел в кабинет. Время, которое я потратил на Мариам, казалось, тянулось вечность, но на деле прошло не больше получаса.</p>
    <p>В кабинете меня встретила изможденная и злая Алина Борисова. Увидев меня, она тут же набросилась, как фурия.</p>
    <p>— Ну и где ты шарахался⁈ — зашипела она. — Я тут одна за всех отдуваюсь, а он разгуливает по больнице! У меня уже голова кругом идет от этих кашляющих!</p>
    <p>— Решал вопросы, которые тебе и не снились, Борисова, — отмахнулся я от нее, садясь на свое место. — Давай, зови следующего.</p>
    <p>Рабочий день тянулся, как липкая патока. Казалось, время застыло. Пациенты шли нескончаемым потоком, и каждый следующий казался тяжелее предыдущего. Я механически слушал жалобы, ставил диагнозы, выписывал рецепты. Голова гудела, спина ныла, а в мыслях постоянно крутилась Мариам. Как она там? Помогло ли лекарство? Или я только усугубил ситуацию?</p>
    <p>— Ну что, двуногий, очкуешь? — Фырк, который все это время сидел у меня на плече и с интересом наблюдал за происходящим, решил подлить масла в огонь. — А я тебе говорил, что не нужно было лезть не в свое дело! Сейчас эта твоя Мариам коньки отбросит, и тебя тут же на костре сожгут, как еретика! Вместе со мной! А я, между прочим, еще слишком молод и красив, чтобы так глупо закончить свою жизнь!</p>
    <p>— Не каркай, Фырк, — мысленно огрызнулся я.</p>
    <p>Кое-как я досидел до конца смены. Чувствовал себя выжатым, как лимон, который пропустили через промышленный пресс.</p>
    <p>Скинув защитный костюм в чистой зоне, я переоделся в свою обычную одежду и, вместо того чтобы идти домой, поднялся наверх, в ординаторскую хирургии. Мне нужно было узнать новости.</p>
    <p>По пути я столкнулся с Кристиной. Она как раз заканчивала свою смену на посту.</p>
    <p>— О, Илья! А ты чего такой… помятый? — она смерила меня сочувствующим взглядом. — Лица на тебе нет.</p>
    <p>— Переживаю из-за одной пациентки, Кристин, — честно признался я. — Взял на себя ответственность.</p>
    <p>— Не переживай, ты же у нас умный, — она ободряюще улыбнулась. — Уверена, все будет хорошо.</p>
    <p>Едва я вошел в ординаторскую, как меня встретил на удивление бодрый Шаповалов.</p>
    <p>— А, вот и ты, герой-целитель! — он хлопнул меня по плечу. — А я тебя как раз ищу! Пойдем, покажу тебе кое-что. Думаю, тебе это понравится.</p>
    <p>Мы направились в терапевтическое отделение. По дороге я, пользуясь моментом, отправил Фырка вперед.</p>
    <p>— Фырк, быстро в триста четырнадцатую! Доложи обстановку! Что там происходило, пока меня не было? — мысленно скомандовал я.</p>
    <p>Когда мы с Шаповаловым подошли к палате, я уже знал ответ. Пациентка не просто выжила, она чувствовала себя значительно лучше.</p>
    <p>В палате царила почти идиллическая картина. Мариам сидела на кровати, а не лежала пластом. Бледность сошла с ее лица, в глазах появился живой блеск. Рядом с ней стоял счастливый Ашот с огромным букетом аляповатых, но явно дорогих роз.</p>
    <p>— А вот и наш герой-спаситель! — торжественно произнес Шаповалов, входя в палату.</p>
    <p>Я хмурился, ничего не понимая. Как? Как антибиотик мог подействовать так быстро? Это было практически невозможно. Даже самый мощный препарат требует времени, чтобы справиться с такой тяжелой инфекцией. Что-то здесь было не так.</p>
    <p>Мариам слабо, но счастливо улыбалась мне со своей кровати.</p>
    <p>— Господин лекарь! Спасибо вам! — ее голос был еще слаб, но полон искренней благодарности. — Мне стало гораздо, гораздо легче! Врачи рассказали, что это вы настояли, чтобы мне дали правильное лекарство!</p>
    <p>Странно. Он подействовал слишком быстро. Почти мгновенно. Так не бывает…</p>
    <p>— Да, вот какой у нас адепт молодец! — с гордостью сказал Шаповалов, поворачиваясь ко мне.</p>
    <p>И именно в этот момент триумфа Мариам вдруг схватилась за живот.</p>
    <p>— Ой!</p>
    <p>Ее лицо исказилось от боли. Все присутствующие замерли.</p>
    <p>— Что такое? Родная моя, что с тобой? — Ашот бросился к жене.</p>
    <p>— Не могу… больно!.. — выдохнула она.</p>
    <p>И именно в этот самый момент Мариам вдруг побледнела, ее глаза испуганно округлились, она схватилась за живот, и ее стошнило прямо на белоснежную простыню.</p>
    <p>Густой, черной, как деготь, массой, похожей на кофейную гущу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Я стоял, ошарашенный, и смотрел на эту жуткую картину. Триумф, который я испытывал еще секунду назад, сменился леденящим ужасом.</p>
    <p>Что за чертовщина⁈ Желудочное кровотечение? Откуда⁈ На фоне полного, казалось бы, благополучия!</p>
    <p>Фырк, который, видимо, в момент рвоты как раз находился внутри Мариам, тут же вылетел из нее, как пробка из бутылки шампанского. Вид у него был перепуганный и совершенно недоумевающий.</p>
    <p>— Двуногий, я ничего не понимаю! — пропищал он у меня в голове. — Там… там все было почти чисто! Легкие после этого вашего антибиотика начали потихоньку очищаться от гноя, «стекляшка» отступала! А это… это откуда взялось⁈ Я же смотрел! Желудок был в порядке!</p>
    <p>Ашот, увидев, что произошло с его женой, в ужасе закричал и бросился к ней, обвиняя всех нас, лекарей, в том, что мы ее чуть не убили. Прилипало и Гогиберидзе, которые еще минуту назад рассыпались в комплиментах моему «гению», теперь в панике суетились у кровати Мариам.</p>
    <p>— Острая язва! — тут же предположил Прилипало, бледнея на глазах. — Или побочный эффект от антибиотика!</p>
    <p>— Срочно в реанимацию! — подхватил Гогиберидзе. — Кровоостанавливающие! Зонд в желудок! Готовьте эндоскоп! Быстро!</p>
    <p>Они отдавали стандартные, протокольные распоряжения, пытаясь хоть как-то взять ситуацию под контроль.</p>
    <p>А я стоял и смотрел на лицо Мариам. И видел то, чего, похоже, не замечали остальные. Ее кожа и склеры глаз приобрели едва заметный, но очень характерный желтушный оттенок.</p>
    <p>Это не желудок. Это печень. Острая печеночная недостаточность.</p>
    <p>Я попытался было что-то сказать, докричаться до них сквозь эту суматоху, но меня никто не слушал. Меня просто оттеснили от кровати.</p>
    <p>Гогиберидзе и Прилипало, отдав последние распоряжения медсестрам, скрылись за дверями реанимационного отделения. Мы с Ашотом и Шаповаловым, который все это время молча и очень мрачно наблюдал за происходящим, остались одни в опустевшей палате.</p>
    <p>Шаповалов медленно повернулся ко мне. Его лицо было похоже на грозовую тучу.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский? Доигрался в героя? — его голос был тихим, но в нем звенела такая угроза, что у меня по спине пробежали мурашки. — Сначала спас, а теперь, значит, решил добить? Так, для верности? Ты косячишь, а мне разгребай за тобой! Это уже становится традицией. Неприятной!</p>
    <p>Он направился к выходу.</p>
    <p>— Пойдемте, Игорь Степанович, я с вами, — я шагнул было за ним.</p>
    <p>Но он резко остановился и преградил мне путь.</p>
    <p>— Прости, адепт, — он смерил меня холодным взглядом. — Но это дело для профессионалов. А ты сегодня уже достаточно «напрофессиональничал». Так что оставайся здесь. И не мешайся под ногами.</p>
    <p>— Да как же так⁈ — тут же встрял Ашот, который до этого сидел на стуле, обхватив голову руками. — Господин лекарь, вы что, не видите⁈ Илья же… он же гораздо умнее некоторых ваших профессионалов'! Он же ей жизнь спас!</p>
    <p>— Вы у нас тут, я смотрю, тоже большой специалист в медицине? — Шаповалов испепеляющим взглядом посмотрел на Ашота. — Я сказал, он остается здесь, значит, он остается здесь! В реанимации одного меня из хирургии вполне достаточно!</p>
    <p>И он, не говоря больше ни слова, вышел из палаты.</p>
    <p>Ашот снова сел на стул и жалобно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Илюха, а что… что с ней на самом деле?</p>
    <p>— Я не знаю, Ашот, — я покачал головой. — Судя по тому, что я успел увидеть, у нее очень серьезные проблемы с печенью. Но что именно — понять невозможно без тщательной диагностики.</p>
    <p>Я попытался его как-то успокоить, сказал, что в реанимации ею займутся лучшие специалисты, что все будет хорошо. Но слова мои звучали как-то неубедительно.</p>
    <p>— Как же я теперь… как же я домой пойду? — прошептал Ашот. — Как я детям в глаза посмотрю?</p>
    <p>— А ты и не ходи домой, Ашот, — я положил ему руку на плечо. — Оставайся здесь, в больнице. Попроси у медсестер стул в коридоре у реанимации. Будешь рядом с ней. А за детьми твои родители присмотрят.</p>
    <p>— Да, ты прав, — он кивнул. — Так и сделаю. А… а бизнес мой… Простаивает…</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Да уж, как же теперь весь наш район без твоей знаменитой шаурмы?</p>
    <p>— Какая уж тут шаурма, Илюха, сам понимаешь, — он махнул рукой.</p>
    <p>— Да, шутка неудачная, прости, — я тут же осекся. — Не до шуток сейчас.</p>
    <p>Ашот вдруг как-то странно на меня посмотрел.</p>
    <p>— Слушай, Илюха, а тебе мои родственники-то не звонили?</p>
    <p>— Нет, Ашот, не звонили, — я удивленно посмотрел на него. — А должны были?</p>
    <p>— Да я им еще вчера твой номер дал, сказал, чтобы сегодня с утра позвонили, договорились насчет квартиры. А они… молчат. Странно как-то.</p>
    <p>— Может, из-за того, что Мариам плохо стало, они решили пока не торопиться? — предположил я. — Не до переезда им сейчас, наверное.</p>
    <p>— Да, наверное, ты прав, — он кивнул. — Ну и хорошо, что не звонили. Помогут родителя с детьми. Ладно, как только с Мариам все разберется, они тебе обязательно позвонят. Порешают с квартирой.</p>
    <p>— Вот теперь мне еще сильнее хочется тебе помочь, Ашот, — я усмехнулся.</p>
    <p>Он непонимающе посмотрел на меня.</p>
    <p>— Это опять неудачная шутка, — вздохнул я.</p>
    <p>Я попрощался с ним и вышел из палаты.</p>
    <p>Настроение было паршивое. Мало того, что с Мариам такая беда случилась, так еще и Шаповалов снова на меня взъелся. Да и Ашот со своими родственниками и квартирой…</p>
    <p>Ну и денек. Просто какой-то день сурка.</p>
    <p>Я поплелся в свою ординаторскую, чтобы забрать вещи. Сегодня мне здесь делать было больше нечего.</p>
    <p>Пока шел, думал. Что-то с печенью Мариам. Это было очевидно. Желтушность склер, рвота «кофейной гущей» — классические признаки острой печеночной недостаточности и портальной гипертензии с кровотечением из варикозно расширенных вен пищевода.</p>
    <p>Но откуда⁈</p>
    <p>Что могло так резко, буквально за несколько часов, убить ее печень? Мой антибиотик?</p>
    <p>Маловероятно. Азитромицин, конечно, не самый безобидный препарат, но чтобы вызвать такой молниеносный гепатотоксический эффект… это должно быть что-то из ряда вон.</p>
    <p>Или… или я действительно что-то упустил. И проблема была не только в микоплазме.</p>
    <p>Нужно было срочно отправить Фырка на детальное обследование. Только он мог сейчас заглянуть внутрь и дать мне точную картину.</p>
    <p>Я вошел в ординаторскую. Она была пуста. Отлично.</p>
    <p>Фырк, который все это время сидел у меня на плече и переваривал произошедшее, тут же нетерпеливо зашевелился.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, когда ты меня уже отправишь? — его голос в моей голове звучал на удивление бодро и даже как-то… предвкушающе.</p>
    <p>— Неожиданно, Фырк, — я усмехнулся. — Теперь ты сам захотел обследовать пациентку? А где же твое обычное «опять я, вечно на побегушках»?</p>
    <p>Фырк зловеще потер свои маленькие пушистые лапки.</p>
    <p>— Конечно, хочу! — хихикнул он. — Тут же так интересно! Ничего не понятно! Что с ней такое⁈ Еще и ты, оказывается, виноват! Может, это из-за того, что ты такой сильный антибиотик ей назначил? А? Похоже, твой гениальный диагноз был неправильным! И теперь мы оба влипли!</p>
    <p>— Болтай-болтай, — я только отмахнулся от него. — Иди лучше смотри, что у нее с печенью. И смотри очень внимательно! Изучай каждый сантиметр! Каждую клеточку! Мне нужна полная картина! Понял?</p>
    <p>Я отправил его в реанимацию. Сам же остался ждать. Уходить домой, пока не прояснится ситуация с Мариам, я не собирался. Да и рабочий день, формально, еще не закончился.</p>
    <p>Не успел я и пяти минут посидеть в тишине, как дверь в ординаторскую с грохотом распахнулась, и на пороге, как три фурии, появились хомяки.</p>
    <p>Впереди, с гордо поднятой головой и горящими от гнева глазами, шла, конечно же, Белочка-Борисова.</p>
    <p>За ней, как верные оруженосцы, семенили Суслик-Фролов и Пончик-Величко.</p>
    <p>— Разумовский! — Борисова подскочила к моему столу и грозно уставилась на меня. — Ну, я так и знала, что ты здесь прохлаждаешься, пока я там, в «первичке», за тебя отдуваюсь!</p>
    <p>— Да, — подхватил Суслик. — Алина из-за тебя чуть с ума не сошла! Там же народу — тьма! И медсестра мегера досталась! Столько крови у нее выпила.</p>
    <p>Я спокойно посмотрел на них.</p>
    <p>— Суслик, прекрати. Ты так описываешь её страдания, будто речь о великомученице, у которой злая медсестра-инквизитор выпила всю кровь. Ещё немного, и ты начнешь собирать подписи на её канонизацию. Святая Алина, покровительница всех страждущих в очередях «первички».</p>
    <p>— Зато, — Борисова смерила меня презрительным взглядом, — пока ты тут сидел, за мной Славочка Пархоменко ухаживал! Очень милый и заботливый молодой человек! Не то что некоторые!</p>
    <p>Суслик-Фролов тут же напрягся.</p>
    <p>— Что⁈ Какой еще Славочка⁈ Что значит «ухаживал»⁈ — его уши покраснели, как два спелых помидора.</p>
    <p>— А такой! — Борисова победно улыбнулась. — Очень внимательный и галантный! И в отличие от некоторых, не бросает девушек одних в самый разгар эпидемии!</p>
    <p>— О-о-о, любовный треугольник! — Фырк, который, успел вернуться, тут же невидимо материализовался у меня на плече. — Моя любимая часть! Сейчас начнется!</p>
    <p>Я не выдержал.</p>
    <p>— Так, ребята, вы не могли бы свои амурные разборки перенести куда-нибудь в другое место? — я посмотрел на них устало. — В коридор, например. Или в курилку. Мне, если честно, с вами тут некогда нянчиться.</p>
    <p>— Адепту нечего с нами нянчиться! — тут же взвился Пончик, который решил поддержать своих друзей.</p>
    <p>Я резко оборвал их:</p>
    <p>— Хватит! Прекратили свои наезды! Прекратили свои козни! Вы у меня уже вот здесь сидите, — я выразительно провел ребром ладони по горлу. — Я не намерен больше выслушивать ваши детские обиды и претензии! Если вы не умеете нормально, адекватно работать вместе со мной, как коллеги, значит, мы с вами вообще не общаемся. Игнорируем друг друга. Полностью. А если хотите продуктивно работать, спасать пациентов и чему-то учиться, тогда давайте работать. Вместе. И сообща.</p>
    <p>В ординаторской повисла тишина. Хомяки ошарашенно смотрели на меня. Кажется, такого отпора они не ожидали.</p>
    <p>— А как мы будем работать вместе, — наконец подала голос Борисова, и в ее голосе уже не было прежней уверенности, — если мест в команде Шаповалова всего три, а нас теперь четверо?</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— А ты бы подумала своей белокурой головой, Алина, — я посмотрел ей прямо в глаза. — Что, если мест действительно три, а нас — четверо? И что, если мы, при этом, станем не конкурентами, грызущими друг другу глотки, а настоящей, слаженной, эффективной командой? Может, тогда Шаповалов, видя нашу работу, найдет способ оставить в отделении всех? Выбьет дополнительные квоты, ставки, я не знаю. Он же не дурак. И он ценит хороших специалистов.</p>
    <p>Борисова нахмурилась, но в ее глазах я увидел живой интерес.</p>
    <p>— Подумай, — я решил добить ее. — Я же, как вы все уже успели убедиться, гораздо умнее и опытнее вас всех, вместе взятых. Шаповалов вас обучает, как ментор, как начальник. А я могу вас обучать… — я запнулся, подбирая слова, чтобы не сболтнуть лишнего, — более продвинутый товарищ. На равных. Делиться знаниями, подсказывать, помогать. Но только в том случае, если вы будете делать все, что я скажу. Без пререканий и глупых споров.</p>
    <p>Я сел на стул и откинулся на спинку, скрестив руки на груди. Они стояли и молча смотрели на меня, переваривая услышанное.</p>
    <p>— Думайте, — сказал я. — До завтра. Время у вас есть.</p>
    <p>Я отвернулся к компьютеру, давая понять, что разговор окончен. Быстро обновил карточку Мариам, посмотрел новые результаты анализов, которые только что пришли из лаборатории.</p>
    <p>Борисова и её верный Суслик ещё немного постояли, видимо, ожидая продолжения, но, не дождавшись, развернулись и молча вышли из ординаторской. Пончик потоптался для вида, но тоже выскользнул.</p>
    <p>— Уф, вытравили, — пропел шелестящий голос Фырка у самого моего уха. — Шумные. И воняют скандалами. Не люблю таких. Они думают, что если громче кричать, их проблемы станут важнее.</p>
    <p>Я не ответил, прокручивая на экране показатели ферментов печени. Цифры были ужасающими.</p>
    <p>— Ну? — нетерпеливо спросил я, не поворачивая головы. — Ты был там. Что с Мариам? Докладывай.</p>
    <p>Фырк тут же переключился на деловой тон, его обычная игривость исчезла.</p>
    <p>— Ну, двуногий, с печенью у твоей Мариам настоящая беда, — его голос был на удивление серьезным. — Она как будто растворяется изнутри. Но Гогиберидзе и Шаповалов, надо отдать им должное, работают, как звери. Они ей там уже и переливание крови делают, и какие-то свои магические примочки… В общем, делают все возможное. Им удалось стабилизировать ее состояние. Разрушение печени приостановилось. Мастера-техники на своем месте, они работают. Так что шанс у нее есть.</p>
    <p>— Хорошо, если состояние стабильное, — я кивнул, не отрываясь от монитора. — Только время покажет, поможет ей это лечение или нет.</p>
    <p>Рабочий день подходил к концу. Я доделал все необходимые записи, передал дела дежурной смене и, смертельно уставший, поплелся в раздевалку. Сегодняшний день вымотал меня окончательно.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, домой? — Фырк, который, кажется, тоже немного утомился от всех этих медицинских страстей, устроился у меня на плече. — Или еще какой-нибудь подвиг совершим? Может, главврачу Кобрук диагноз поставим? А то у нее, по-моему, хронический недотрах и острая жабадушащая болезнь!</p>
    <p>— Домой, Фырк, домой, — я отмахнулся от него. — На сегодня подвигов с меня хватит.</p>
    <p>Мы спустились на первый этаж. Проходя мимо стойки регистрации, я на ходу помахал рукой Леночке и Машеньке, которые, как всегда, проводили меня восторженными взглядами.</p>
    <p>Но на выходе из больницы меня ждал сюрприз. У самых дверей, прислонившись к стене и скрестив руки на груди, стояла Кристина Волкова.</p>
    <p>— Опаньки! А вот это уже интересно! — тут же оживился Фырк. — Караулит! Похоже, она не собирается так просто от тебя отступать, двуногий!</p>
    <p>Кристина, увидев меня, тут же расплылась в своей фирменной, немного хищной улыбке.</p>
    <p>— Ну, наконец-то! Я уж думала, ты там до ночи просидишь.</p>
    <p>— Кристина? — я удивленно посмотрел на нее. — А ты что здесь делаешь? Я думал, ты уже давно дома.</p>
    <p>— А я вот, решила тебя подождать, — она подошла ко мне вплотную. — Мы же с тобой, Илюша, давно не виделись. Ну, в смысле, не так, как надо.</p>
    <p>— Да уж, не виделись, — я усмехнулся. — Я тут, знаешь ли, в «первичке» по уши в работе завяз. Не до встреч было.</p>
    <p>Кристина как-то странно на меня посмотрела, потом немного смущенно опустила глаза.</p>
    <p>— Илья, я… я хотела с тобой поговорить.</p>
    <p>— Что-то случилось? — я напрягся.</p>
    <p>— Да нет, все в порядке, — она снова подняла на меня свои огромные голубые глаза. — Просто… мы же с тобой давно не виделись. Надо бы как-нибудь… повидаться. Поговорить, пообщаться… И потом, — она снова хитро улыбнулась, — ты же мне должен. За информацию. Я же тебе помогла.</p>
    <p>Я отметил про себя, что она выглядела не так уверенно, как обычно. Что-то в ее поведении изменилось.</p>
    <p>— Кристина, ты что-то хочешь мне сказать? — я посмотрел ей прямо в глаза.</p>
    <p>— Да! — она выпалила, как на духу. — Хочу! Хочу пойти с тобой на свидание! В кафе, в ресторан, куда угодно!</p>
    <p>— Мне сейчас не до свиданий, Кристина, — я покачал головой.</p>
    <p>— Ну почему⁈ — она надула свои пухлые губки. — Ты же помнишь, в парке… ты меня поцеловал! А я тебя — так и не успела! Непорядок!</p>
    <p>— Кристина, пойми, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно мягче. — Я сейчас весь в работе. Разбираюсь с квартирой, с этими дурацкими браслетами, с Гильдией… Да и, если честно, зарплата у меня сейчас, как у бомжа вокзального. Я даже не смогу тебя в приличное место сводить. Так что я пока не готов ни к каким отношениям.</p>
    <p>— А кто говорит про отношения? — она хитро прищурилась. — Так, продвигаться… в горизонтальной плоскости.</p>
    <p>— Понятно, — я усмехнулся. — Значит, тебе от меня только одно нужно.</p>
    <p>— Почему одно? — она рассмеялась. — Можно и два, и три. Как пойдет.</p>
    <p>Она активно меня соблазняла, и, надо отдать ей должное, делала это очень умело.</p>
    <p>— В общем, Илья, ты подумай, — она провела пальчиком по моему плечу. — Мое предложение долго в силе не продержится. Желающих, знаешь ли, много.</p>
    <p>Я только тяжело вздохнул. Кристина, поняв, что сегодня ей ничего не светит, подмигнула мне на прощание и, вильнув бедрами, ушла.</p>
    <p>Я вышел за ворота больницы. Кристина пошла в одну сторону, я — в другую. И тут, как будто из ниоткуда, передо мной материализовалась Вероника. Она, видимо, ждала меня у ворот.</p>
    <p>— Вероника⁈ — я опешил. — А ты откуда здесь? Ждала меня?</p>
    <p>И все видела?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Вот только этих разборок мне сейчас и не хватало. Мозг, и так перегруженный анализами Мариам и предстоящими проблемами, лихорадочно просчитывал варианты ответов. Сколько она видела? Что слышала?</p>
    <p>— А тебе, Разумовский, не дозвонишься! — Вероника с укором посмотрела на меня, но за этим укором скрывалось что-то ещё. Что-то острое, наблюдательное. — Я тебе весь день звонила, писала, а ты трубку не берешь! Я уж думала, с тобой опять что-то случилось!</p>
    <p>— Ого! Да у тебя сегодня прямо женский день, двуногий! — Фырк на моем плече просто пищал от восторга, совершенно не чувствуя сгущающейся атмосферы. — Одна ушла, другая пришла! Прямо не проходной двор, а парад невест!</p>
    <p>— Прости, Вероника, замотался совсем, — я постарался, чтобы мой голос звучал максимально естественно. — Пациентка тяжелая, потом разборки с начальством…</p>
    <p>Я коротко пересказал ей историю Мариам, намеренно заполняя паузу медицинскими терминами и деталями, чтобы отвлечь её от главного. Она слушала, кивала, но взгляд её не теплел.</p>
    <p>— Понятно, — сказала она, когда я закончил. А потом, как бы невзначай, добавила: — А девушка эта… которая с тобой вышла… Кто она?</p>
    <p>Вопрос прозвучал спокойно, почти безразлично, но это был тот самый выстрел, которого я ждал.</p>
    <p>— А, Кристина? — я пожал плечами, стараясь выглядеть максимально расслабленно. — Медсестра из нашего отделения. Помогла мне разобраться Ветровыми. Просто вышли вместе, смена закончилась.</p>
    <p>Я смотрел ей в глаза, не отводя взгляда. Это была дуэль.</p>
    <p>Вероника внимательно изучала моё лицо, словно пыталась найти трещинку в маске спокойствия, мельчайший признак лжи. Её взгляд был похож на скальпель — холодный, точный, ищущий слабое место.</p>
    <p>Я выдержал его, не моргнув. Да мне и не надо было ничего скрывать. С Кристиной кроме дружеского чмока ничего не было. Да и с Вероникой, как таковых-то отношений не было.</p>
    <p>На секунду мне показалось, что она сейчас взорвется, устроит сцену, но Вероника оказалась умнее. Она медленно моргнула, и острота в её взгляде исчезла, сменившись поддельной усталой нежностью. Она решила промолчать. Пока.</p>
    <p>— Ладно, поехали ко мне, — она взяла меня под руку, и её хватка была чуть крепче, чем обычно. — Накормлю тебя ужином, а то ты, наверное, опять голодный.</p>
    <p>Я кивнул, позволяя ей увести себя к автобусной остановке. Но внутри всё напряглось. Я понял две вещи. Во-первых, она всё видела. Во-вторых, она не поверила ни единому моему слову. И теперь она будет следить. Держать ухо востро. Дальше будет только сложнее.</p>
    <p>Мы приехали к ней. Она действительно накормила меня вкуснейшим ужином, потом мы долго сидели на кухне, пили чай и болтали. А потом… потом мы оказались в ее постели.</p>
    <p>— Вероника, — я лежал уже расслабленный, обнимая ее, и смотрел в потолок. — Нам нужно как-то с этим что-то решать.</p>
    <p>— Что решать, Илюш? — она приподнялась на локте и с нежностью посмотрела на меня.</p>
    <p>— Ну, вот это все, — я обвел рукой комнату. — Мы спим вместе, ты меня кормишь, я у тебя почти живу… Вероника, мне это не очень комфортно. Я чувствую себя… неправильно. Отношения, какими я их вижу, — это партнерство. А сейчас получается, что я живу за твой счет. Я хочу вкладываться в наши отношения наравне с тобой, а не просто быть гостем, который слишком засиделся… А я… я пока даже квартиру нормальную снять не могу.</p>
    <p>— Илья, я же все понимаю, — она погладила меня по щеке, и её прикосновение было тёплым и успокаивающим. — Понимаю, что ты пока не встал на ноги. И пока у меня есть такая возможность, я буду о тебе заботиться. А когда ты встанешь на ноги, когда у тебя все наладится… будет отлично! Буду к тебе в гости приходить. И готовить тебе ужин.</p>
    <p>Я посмотрел на неё. Такая красивая, умная, заботливая… И такая проницательная. Она говорила одно, но я слышал между строк другое.</p>
    <p>— Только давай договоримся, — вдруг сказала она, и её голос стал серьёзнее. — Чтобы не было недопонимания. Давай официально определимся со статусом наших отношений. Мы с тобой пара. Встречаемся. По-настоящему. Ты согласен?</p>
    <p>Ага. Вот оно. Не прошло и пары часов после разговора у ворот. Умная девочка. Решила закрепить позиции и расставить флажки, чтобы никакие «медсестры» больше не возникали на горизонте. Что ж, её право. И, надо признать, меня это вполне устраивало.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— А что, для этого нужен официальный договор? В трёх экземплярах, с печатью Гильдии?</p>
    <p>Она рассмеялась, напряжение спало.</p>
    <p>— Можно и без печати. Мне достаточно твоего слова.</p>
    <p>— Вот это поворот! — тут же встрял Фырк, который, видимо, всё это время сидел где-то в углу и подслушивал. — Она предлагает тебе быть её парнем, а ты её дразнишь! Хватайся за предложение, двуногий, пока не передумала!</p>
    <p>— Фырк, а ну-ка, брысь отсюда! — мысленно рявкнул я на него. — Не подсматривай!</p>
    <p>— Договорились, — сказал я Веронике уже вслух и притянул её к себе.</p>
    <p>Обняв её, я уснул под её ровное дыхание. Кажется, впервые за долгое-долгое время я был по-настоящему спокоен. Все фигуры на доске были расставлены. По крайней мере, на этой.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет Главного Целителя Центральной Муромской Больницы</p>
    <p>Раннее утро.</p>
    <p>Город только-только начинал просыпаться, а в кабинете Главного Целителя Центральной Муромской Больницы уже вовсю кипела работа.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук была ранней пташкой. Она всегда приходила на работу задолго до начала официального рабочего дня, чтобы в тишине и спокойствии разобрать накопившиеся за ночь бумаги и спланировать день.</p>
    <p>В ее кабинет, предварительно постучав, вошел заведующий терапевтическим отделением, Мастер-Целитель Георгий Давидович Гогиберидзе. Вид у него был уставший и какой-то измотанный. Он только что закончил свое суточное дежурство по больнице, и эта ночь, судя по всему, выдалась не из легких. Он знал, что Кобрук уже на месте.</p>
    <p>— Доброе утро, Анна Витальевна, — он тяжело опустился в кресло для посетителей. — Простите, что так рано и без предупреждения.</p>
    <p>Кобрук оторвалась от своих бумаг и смерила его внимательным взглядом.</p>
    <p>— Что случилось, Георгий? На тебе лица нет. Опять какая-то катастрофа?</p>
    <p>— Почти, — он потер уставшие глаза.</p>
    <p>— Давай, не заговаривай мне зубы, что ты хочешь? — Кобрук не любила долгих предисловий.</p>
    <p>— Помнишь, позавчера, пациентка одна поступила по скорой? Мариам Аракелян…</p>
    <p>— Помню, — она кивнула. — Что с ней?</p>
    <p>— А то, что это пациентка, у которой нет нормальной страховки. Только самая базовая, муниципальная, которая и половину стандартного лечения не покрывает.</p>
    <p>Кобрук недовольно поморщилась.</p>
    <p>— Георгий, у нас вся клиника — это один большой благотворительный фонд. Мы и так работаем на пределе бюджета, вытягивая тех, у кого нет ни страховки, ни гроша за душой. Я сочувствую этой девочке, правда. Но я не могу поставить её случай в приоритет перед десятками других, которые уже стоят в очереди и на которых у нас хотя бы выделены средства.</p>
    <p>— Анна Витальевна, вы говорите о бюджете, о десятках других, а я говорю о нашей работе! Мы врачи или бухгалтеры? Наша задача — спасать жизни, а не сводить дебет с кредитом! Вы предлагаете мне выбирать, кого лечить, на основании его страхового полиса? Тогда давайте будем честны до конца. Снимем клятву Гиппократа со стены и повесим прейскурант!</p>
    <p>— Георгий, не начинай, — она устало вздохнула. — Ты же знаешь, я не это имела в виду.</p>
    <p>Он наклонился вперед к ней, понизив голос, и в нём зазвенела сталь.</p>
    <p>— Вы говорите, что не можете поставить её в приоритет. А я говорю, что если мы её сейчас бросим, то грош цена всей нашей клинике, всем нашим бюджетам и очередям. Об этой девочке, Анна Витальевна, вы ещё не раз услышите. И не только вы, но и вся Гильдия. Поверьте мне.</p>
    <p>Кобрук отложила ручку и села в своем кресле поудобнее, скрестив руки на груди.</p>
    <p>— Что ты имеешь в виду?</p>
    <p>— А то, что вчера, когда этой Аракелян стало совсем плохо, и мы все думали, что это просто «стекляшка» так ее скрутила, в мое отделение прискакал Шаповаловский адепт Разумовский. И заявил, что у нее, помимо «стекляшки», еще и тяжелейшая микоплазменная пневмония, и что мы ее лечим неправильно.</p>
    <p>— Опять этот Разумовский! — Кобрук поморщилась. — Что еще случилось?</p>
    <p>Гогиберидзе вкратце рассказал ей о вчерашних событиях. О том, как Разумовский, будучи всего лишь адептом, поставил точный диагноз и настоял на смене лечения.</p>
    <p>— И что самое поразительное, Анна Витальевна, он оказался прав! — Гогиберидзе развел руками. — Мы прописали ей тот антибиотик, на котором он настаивал, и ей сразу стало лучше! Температура спала, кашель прошел… Но потом… у нее началась рвота «кофейной гущей», и все показатели полетели к чертям! У нее начала отказывать печень! Мы пока не можем понять, что с ней! Еле-еле стабилизировали… и то вместе с Шаповаловым, но что дальше делать — ума не приложу!</p>
    <p>— Печень? — Кобрук нахмурилась. — А Разумовский что, и на этот счет свою гениальную теорию выдвинул?</p>
    <p>— Нет, мы ему не дали и он ушел. Но я не сомневаюсь, что скоро снова появится! Этот парень, как я погляжу, любит совать свой нос, куда не просят! Я помню ту историю с Шаповаловым, как ему потом пришлось по всей больнице бегать! Поговаривают, что Игорь Степанович из-за Разумовского чуть ли не на подлог пошел, чтобы его прикрыть!</p>
    <p>Кобрук напряглась.</p>
    <p>— Это тебя не касается, Георгий.</p>
    <p>— Да мне-то, может, и не касается, — он махнул рукой. — Неважно, что я там слышал. Факт в том, что я не хочу попасть в такую же ситуацию, как Шаповалов. Поэтому давай-ка мы с тобой сейчас что-нибудь придумаем, чтобы ни один адепт ко мне в отделение больше не лез. И к этой пациентке тоже.</p>
    <p>— А что я могу сделать? — Кобрук вздохнула. — Он занят. Шаповалов его в «первичку» на месяц сослал, в качестве наказания. Там сейчас столько пациентов, что он и головы поднять не сможет. Так что не переживай, не до терапии ему будет.</p>
    <p>— Не до терапии⁈ — Гогиберидзе усмехнулся. — Анна Витальевна, да он вчера, когда у вас в «первичке» был, умудрился и там порядок навести, и ко мне в терапию прискакать, и диагноз моей пациентке поставить! Так что, не сомневайтесь, он снова у меня в отделении окажется! Вы же не собираетесь на мое отделение замок вешать? Персонал-то все равно ходить будет. А этот… этот проныра найдет способ просочиться! Я же не могу все время у входа стоять и его отгонять! Или у кровати пациентки дежурить!</p>
    <p>— И что ты тогда предлагаешь? — Кобрук устало потерла виски. — Я же не могу его уволить! Вы же знаете, он теперь под личным патронажем Киселева и Шаповалова! Да и потом, ты же сам говоришь, что он диагноз верный поставил! Я не знаю, что с этим делать! У пациентки страховки нормальной нет, как ее лечить дальше, если понадобятся дорогостоящие препараты, мы пока не знаем! Ты всю ночь с ней бился, стабилизировал, вчера с Шаповаловым. Пытаешься понять, что у нее с печенью происходит… И что? Ты, Мастер-Целитель, не можешь понять, что с ней, а какой-то адепт, значит, сможет⁈</p>
    <p>Она замолчала, потом вдруг как-то странно посмотрела на Гогиберидзе.</p>
    <p>— Хотя…</p>
    <p>Она задумалась, и через пару минут на ее лице появилась хитрая, расчетливая улыбка.</p>
    <p>— Раз уж устранить мы его не можем, да, в общем-то, и незачем, раз он такой талантливый, — она медленно произнесла, как будто пробуя каждое слово на вкус, — значит, нужно им управлять. Лучше, чем устранять. Поэтому, Георгий, давай-ка мы этого… Разумовского… к тебе в отделение и направим. Официально. В качестве консультанта. Пусть он занимается твоей пациенткой Аракелян. Под твоим личным надзором, разумеется. А ты будешь его контролировать. Каждый его шаг. Каждое его слово. И о каждом его действии докладывать лично мне. Заодно, глядишь, и пациентку спасем его руками. И он у нас будет под присмотром. Как тебе такая идея?</p>
    <p>Гогиберидзе сначала ошарашенно смотрел на нее, потом его лицо расплылось в довольной улыбке.</p>
    <p>— Анна Витальевна, да вы гений! — он даже вскочил со стула. — Это же просто блестящая идея! И волки сыты, и овцы целы! Давай! Я только за! Нужно только с Шаповаловым договориться…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утро в ординаторской началось на удивление мирно. Хомяки, видимо, после вчерашнего моего предложения дружбы и последующего разноса от Шаповалова, сегодня вели себя на удивление тихо.</p>
    <p>Даже Белочка-Борисова, вместо того чтобы метать в меня гром и молнии, только как-то неопределенно кивнула мне в ответ на мое «доброе утро» и тут же уткнулась в какую-то толстую книгу.</p>
    <p>Прогресс, однако!</p>
    <p>Тут в ординаторскую, как всегда, вихрем влетел сам Игорь Степанович Шаповалов.</p>
    <p>— Всем привет, бездельники! — он окинул нас своим фирменным испепеляющим взглядом. — Сейчас буду раздавать задания на день. А то вы тут, я смотрю, совсем уже расслабились! Так, ты, Разумовский, — он ткнул в меня пальцем, — сегодня, в виде исключения, освобождаешься от «первички». Можешь радоваться.</p>
    <p>Я удивленно приподнял бровь. Что за аттракцион невиданной щедрости?</p>
    <p>— Твоей этой… как ее… Аракелян, — он заглянул в какую-то бумажку, — все хуже и хуже. Мы не понимаем, что с ней происходит. Страховка у нее, как ты знаешь, минимальная, так что в процедурах мы сильно ограничены. А ты у нас, как я погляжу, местный самородок-диагност. Так что давай-ка, иди и самородствуй как следует. Ты же молодец, любишь спасать безнадежных. Отправляю тебя сегодня в терапию, к Гогиберидзе. Будешь ему там прислуживать… э-э-э…. В смысле, помогать.</p>
    <p>Не успел я и слова вставить, как тут же взорвалась Борисова. Она вскочила со своего места, и её лицо исказилось от возмущения.</p>
    <p>— Это ещё почему⁈ — взвизгнула она, уперев руки в бока. — Почему он, адепт, идёт в терапию, а подмастерья, должны опять в «первичке» киснуть⁈ Это несправедливо!</p>
    <p>Шаповалов медленно повернул к ней голову. Его лицо не выражало ничего, кроме ледяного спокойствия, что было гораздо страшнее крика.</p>
    <p>— Потому что, Борисова, там нужен диагност, а не истеричка. От тебя в терапии будет столько же пользы, сколько от кактуса в операционной.</p>
    <p>— Но я тоже хочу опыта набираться! Я имею право на нормальную практику! — не унималась она, её голос сорвался на фальцет.</p>
    <p>— Права ты будешь качать, когда мозгов наберёшься, — отрезал он. — А пока твой удел — «первичка». Радуйся, что тебя вообще к пациентам подпускают. Тебе русским языком сказали: нужны его мозги. У тебя есть его мозги? Нет. Значит будешь сидеть в «первичке» и не отсвечивать.</p>
    <p>— Да вы… вы просто меня не цените! — обиженно выпалила она.</p>
    <p>— Ценю, — кивнул Шаповалов с абсолютно серьёзным видом. — Я очень ценю твоё умение создавать проблемы на ровном месте. Ты в этом непревзойдённый мастер. И знаешь что? Я придумал, как применить твой талант.</p>
    <p>Он сделал паузу, обводя её тяжёлым взглядом.</p>
    <p>— Ты так рвёшься работать и набираться опыта? Отлично. Остаёшься сегодня на ночное дежурство. Будешь принимать всех, кого привезёт «скорая». Вот там и наберёшься и опыта, и справедливости. До самого утра. Вопросы есть?</p>
    <p>Борисова открыла рот, потом закрыла. Она поняла, что доигралась. На её лице отразилась вся скорбь мира.</p>
    <p>— Вопросов нет, — победоносно заключил Шаповалов. — Разумовский, марш в терапию! Остальные — за работу! Живо!</p>
    <p>Он психованно махнул рукой и, не говоря больше ни слова, вышел из ординаторской, оставив за собой звенящую тишину и уничтоженную Борисову.</p>
    <p>Все молча смотрели на меня. Я только развел руками.</p>
    <p>— Ну а я что? Я ничего. Такие дела.</p>
    <p>Борисова, которая, кажется, вот-вот расплачется от обиды, зло посмотрела на меня.</p>
    <p>— Иди-иди, герой! — прошипела она. — Мы же вроде как вчера договаривались друзьями быть, а ты… ты опять нас всех подставил!</p>
    <p>— А я-то тут при чем? — я усмехнулся. — Я что ли виноват, что меня туда отправляют, а вас — нет? Я же вам вчера говорил: нужно быть со мной заодно. Может, тогда и вы у меня ума-разума наберетесь. И вас тоже будут на сложные случаи отправлять. И вы тоже будете на хорошем счету. Нужно просто ставить больше правильных диагнозов, а не козни строить.</p>
    <p>— Да, Илья прав! — неожиданно подал голос Пончик-Величко, который до этого сидел тише воды, ниже травы. — Вообще-то, нам нужно у него учиться, а не с ним сражаться! Он все-таки больше нас знает!</p>
    <p>Суслик-Фролов, однако, тут же принял сторону своей «боевой подруги».</p>
    <p>— А я считаю, что Алина права! — он с вызовом посмотрел на меня. — Это все нечестно!</p>
    <p>— О, двуногий, а у тебя тут, я смотрю, целый раскол в стане «хомяков» наметился! — тут же прокомментировал Фырк, который материализовался у меня на плече. — Два лагеря образовались! Этот твой Пончик, похоже, решил к тебе в команду переметнуться! А эти двое, Белочка и Суслик, теперь будут твоими заклятыми врагами! Странная история!</p>
    <p>— Да уж, Фырк, люди — они такие, — мысленно ответил я ему. — Что с них возьмешь.</p>
    <p>Я вышел из ординаторской и направился в терапевтическое отделение. Настроение было боевое. Похоже, сегодня меня ждал еще один интересный денек.</p>
    <p>Подошел к палате, где лежала Мариам, но ее там не оказалось. Кровать была пуста. Я напрягся. Значит, из интенсивной терапии ее так и не перевели. Это плохо.</p>
    <p>Я тут же бросился к кабинету заведующего, Гогиберидзе. Дверь была приоткрыта, и оттуда доносились приглушенные голоса. Я заглянул внутрь.</p>
    <p>За большим столом сидел сам Георгий Давидович, рядом с ним — Виталий Прилипало и еще пара незнакомых мне лекарей. Они устроили целый консилиум.</p>
    <p>— О, Разумовский, наконец-то пришел! — Гогиберидзе, увидев меня, как-то устало, но в то же время с облегчением улыбнулся. — А мы тут как раз по поводу пациентки Аракелян собрались. Ты же у нас первый крикнул, что у нее там не просто «стекляшка», а еще и бактериальная инфекция.</p>
    <p>— Не почечная недостаточность, а микоплазменная пневмония, Георгий Давидович, — я вошел в кабинет и вежливо поправил его.</p>
    <p>— Да-да, это важно! — он отмахнулся. — Мы тебя ждем. Твой свежий, незамыленный взгляд и твой мозг нам сейчас очень пригодятся. Ты же у нас умеешь правильные диагнозы ставить. Ну-ка, давай, думай! Что тут еще может быть?</p>
    <p>Все присутствующие в кабинете уставились на меня.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Прилипало, сидевший за столом, с нескрываемой враждебностью посмотрел в мою сторону. Я подошел к столу, взял в руки историю болезни Мариам и принялся ее внимательно изучать, делая вид, что полностью поглощен этим процессом.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно обратился я к своему фамильяру. — Что-нибудь видишь?</p>
    <p>— Вижу какие-то закорючки, много непонятных цифр, и все! — проворчал он. — Ничего интересного!</p>
    <p>— Понятно, — я усмехнулся. — В цифрах ты, значит, не шаришь.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский, есть идеи? — Гогиберидзе нетерпеливо посмотрел на меня.</p>
    <p>— Есть, Георгий Давидович, — я отложил историю болезни. — И я все больше склоняюсь к тому, что у пациентки Аракелян сейчас отказывает печень. Нужно только понять, из-за чего.</p>
    <p>— Мы это и так без тебя видим, Разумовский! — тут же встрял Прилипало.</p>
    <p>— Мы и так видим, что печень отказывает, — подтвердил Гогиберидзе, испепеляющим взглядом посмотрев на своего подчиненного. — Только вот вопрос — от чего? Переливание крови, которое мы ей делали всю ночь, не помогает. Все стандартные анализы, которые входят в базовую медицинскую страховку, мы уже сделали. Ничего. Больше мы сделать ничего не можем, у нее на это нет ни бюджета, ни страховки. Так что… — он с надеждой посмотрел на меня, — … нам тут Мастер-Целитель Шаповалов намекнул, что ты умеешь придумывать всякие там экстраординарные решения. Давай-ка, Разумовский, придумай что-нибудь. Только на этот раз, будь добр, без самодеятельности и без нашего ведома ничего не предпринимай. А то нам тут герои не особо нужны.</p>
    <p>— Что-то как-то странно они себя ведут, — Фырк удивленно посмотрел на меня. — То выгоняют тебя, то зовут на помощь. То ругают, то хвалят. Прямо какой-то театр абсурда! Похоже, они решили тебя привлечь к этому делу, чтобы потом, если что, всю вину на тебя свалить!</p>
    <p>— Тут и так все понятно, Фырк, — мысленно ответил я ему. — Шаповалов понял, что я все равно не отстану от этой пациентки. Вот они и решили перестраховаться. Подключили меня к этому делу официально, чтобы я опять чего-нибудь не натворил. А заодно и Гогиберидзе будет за мной постоянно присматривать, чтобы я, не дай бог, не слишком размахнулся со своими гениальными идеями.</p>
    <p>— Крутая схема! Молодец, двуногий, раскусил их! — Фырк одобрительно хлопнул меня по плечу.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Да уж, схема была что надо. Они решили меня взять под контроль, чтобы я не натворил чего-нибудь еще. Ну что ж, ничего страшного. Зато теперь у меня есть официальный доступ к пациентке. А это значит, что я смогу ее вылечить.</p>
    <p>— Так что, Разумовский, есть идеи? — Гогиберидзе нетерпеливо посмотрел на меня. — Что-то видишь?</p>
    <p>— Много чего, Георгий Давидович, — я откинулся на спинку стула. — И, боюсь, ничего хорошего.</p>
    <p>— Это мы и сами видим, что ничего хорошего! — тут же встрял Прилипало, который, видимо, решил реабилитироваться после утреннего разноса от Шаповалова. — Мы видим, что у пациентки отказывает печень! Нам от тебя что-то большее нужно! Что-то более… диагностическое! Я, если честно, думал, что от такого подающего надежды адепта, о котором гудит вся больница, будет побольше толку!</p>
    <p>— А вы сами-то, — я спокойно посмотрел на него, — что уже успели предположить? Кроме очевидного, конечно.</p>
    <p>Прилипало тут же принял важный вид.</p>
    <p>— Я считаю, что это острейшая реакция на антибиотик, который, кстати, настоял назначить именно адепт Разумовский! — он с нажимом произнес мое имя. — Азитромицин известен своей гепатотоксичностью! Так что, скорее всего, мы имеем дело с тяжелым лекарственным гепатитом! И виноват в этом… ну, вы сами понимаете, кто.</p>
    <p>Я только усмехнулся. Ну, конечно. Валит все на меня. Как предсказуемо.</p>
    <p>Я взял со стола лист с результатами анализов Мариам и демонстративно помахал им в воздухе.</p>
    <p>— Во-первых, Виталий, — я посмотрел на него с легкой усмешкой, — Азитромицин крайне редко вызывает фульминантный, то есть, молниеносный гепатит. Обычно это легкое, транзиторное повышение печеночных ферментов, которое проходит после отмены препарата. Во-вторых, посмотрите на картину крови. При классическом лекарственном гепатите мы бы, скорее всего, увидели эозинофилию — это такой признак аллергической реакции организма, если вы не в курсе. А здесь ее нет. И, в-третьих, время не сходится. Реакция развилась слишком быстро и слишком агрессивно для этого препарата. Так что ищите дальше, коллега. Ваша версия не выдерживает никакой критики.</p>
    <p>Прилипало побагровел и сник. Кажется, мои аргументы были для него слишком убедительными.</p>
    <p>Тут в разговор вмешалась одна из присутствующих лекарей, женщина средних лет, с умными, усталыми глазами.</p>
    <p>— Хорошо, допустим, не лекарства. А что насчет самого очевидного варианта? Алкоголь. Муж пациентки — пропадает на работе, что прокормить семью. Среда, сами понимаете, располагает. Может, у нее скрытый алкоголизм, о котором никто не знает? И на фоне тяжелой инфекции и интоксикации ее печень просто сдалась? В конце концов, это самая частая причина острого гепатита в нашей стране.</p>
    <p>Я снова посмотрел в анализы.</p>
    <p>— Тоже не подходит, — я покачал головой. — При алкогольном поражении печени соотношение ферментов АСТ к АЛТ обычно больше двух. А у нее, наоборот, АЛТ значительно превышает АСТ, что говорит о массивном некрозе, то есть, омертвении клеток печени, а не об алкогольном повреждении. Кроме того, я лично собирал анамнез у ее мужа. Он клянется, что она не пьет от слова «совсем». И у меня, если честно, нет никаких оснований ему не верить.</p>
    <p>Женщина кивнула, признавая мою логику.</p>
    <p>— Тогда, возможно, мы имеем дело с декомпенсацией уже существующего хронического заболевания, — подал голос еще один из лекарей, самый пожилой и, видимо, самый опытный из присутствующих. — Например, у нее был недиагностированный хронический вирусный гепатит С или В. И на фоне стресса, операции… то есть, инфекции, он просто перешел в острую, фульминантную фазу.</p>
    <p>Но тут его оборвал сам Гогиберидзе.</p>
    <p>— Мы это уже проверяли, Иван Захарович. Я еще вчера настоял на проведении экспресс-тестов на все известные нам вирусные гепатиты. Результаты отрицательные. Так что это не они.</p>
    <p>Прилипало, видимо, решив, что настал его звездный час, развел руками.</p>
    <p>— Ну, тогда… тогда, как я и говорил! Мы исключили три самые частые причины — лекарства, алкоголь, вирусы. Все мимо. Значит, остается только одно — идиопатический гепатит!</p>
    <p>— «Идиопатический»? — я перебил его, не в силах сдержать усмешку. — То есть, «гепатит с неизвестной причиной»? Какой удобный диагноз. Особенно для итогового отчета в Гильдию. «Пациентка Аракелян скончалась от болезни, причину которой мы так и не смогли распознать». Очень профессионально, ничего не скажешь.</p>
    <p>В кабинете повисла напряженная тишина. Все смотрели на меня. Кажется, я немного перегнул палку со своим сарказмом.</p>
    <p>— А у вас, Разумовский, я так понимаю, есть другая, более «гениальная» версия? — Гогиберидзе раздраженно посмотрел на меня. — Раз уж вы такой умный, что с легкостью отвергли все наши предположения!</p>
    <p>Я встал.</p>
    <p>— Есть, Георгий Давидович. Но для того, чтобы ее подтвердить, мне нужно еще раз осмотреть пациентку. Вы не против?</p>
    <p>— А вы мне не доверяете? — Гогиберидзе смерил меня тяжелым взглядом.</p>
    <p>— Я вам доверяю, Георгий Давидович, — я спокойно посмотрел ему в глаза. — Просто я хочу посмотреть на нее сам, своими глазами. Можно?</p>
    <p>— Да, — он кивнул. — Конечно. Коллеги, консилиум на сегодня закончен. Всем спасибо. Прилипало, вы со мной. Пошли.</p>
    <p>Мы втроем вышли из кабинета и направились в сторону реанимации.</p>
    <p>— Ну, двуногий, ну ты даешь! — тут же прокомментировал Фырк, который, видимо, все это время сидел где-то под столом и с интересом слушал наши дебаты. — Тебя теперь, как особо важного лекаря, на консилиумы приглашают! С тобой советуются! Молодец! Знал я, что не зря такого двуногого себе выбрал! Видел в тебе потенциал!</p>
    <p>Мы пришли в отделение интенсивной терапии. Мариам лежала на кровати, вся опутанная проводками и трубочками. Вид у нее был, прямо скажем, не очень.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно скомандовал я. — Давай, ныряй. И еще раз внимательно посмотри ее печень. Что там с ней случилось за ночь?</p>
    <p>— С превеликим удовольствием, двуногий! — хихикнул он и тут же растворился в воздухе.</p>
    <p>Я подошел к кровати Мариам, взял ее руку, пощупал пульс, посмотрел на показатели монитора. Все было плохо. Переливание крови, которое ей делали всю ночь, не давало никакого эффекта. Печень отказывала. Организм медленно умирал.</p>
    <p>Тут из-за спины вынырнул Фырк.</p>
    <p>— Все очень плохо, двуногий, — прошептал он. — Полная беда! Ее печень… она как будто… рассыпается на части!</p>
    <p>И тут Мариам резко закашлялась, ее тело выгнулось дугой, а показатели на мониторе тревожно запищали.</p>
    <p>Прилипало и Гогиберидзе тут же бросились к ней. Аппаратура над койкой выла оглушительной, непрерывной трелью.</p>
    <p>— Давление падает! Пульс нитевидный! — крикнул Прилипало, лихорадочно проверяя датчики на её пальце.</p>
    <p>— Дефибриллятор, живо! — рявкнул Гогиберидзе уже подбежавшей медсестре, срывая с груди Мариам рубашку. — Адреналин, кубик в вену! И готовьте интубационную трубку, она перестаёт дышать!</p>
    <p>Медсестра с тележкой экстренной помощи уже была рядом. Гогиберидзе схватил шприц, вогнал иглу в катетер на её руке. Прилипало тем временем уже накладывал электроды дефибриллятора, выкрикивая:</p>
    <p>— Разряд! Все отошли!</p>
    <p>Я резко развернулся и, не говоря ни слова, выбежал из палаты реанимации, оставив Гогиберидзе и Прилипало сражаться за жизнь Мариам.</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты куда⁈ — Фырк, который, видимо, не ожидал от меня такой прыти, едва успел за мной. — Там же самое интересное начинается!</p>
    <p>— Они и без меня ее пока стабилизируют, — я быстро шел по коридору, лихорадочно соображая. — Ее печень отказывает. Нужно понять, что вообще происходит! Я ее осматривал, ты ее просвечивал, результаты анализов у нас на руках. Печень отказывает, а мы не понимаем, из-за чего. И пациентка на лечение не отвечает. Ты же не можешь все ее тело по косточкам разобрать и каждый миллиметр просканировать?</p>
    <p>— Конечно, не могу! — фыркнул он. — На это вечность уйдет! Я же тебе не микроскоп!</p>
    <p>— Вот именно! Поэтому мне и непонятно! Пока они там ее стабилизируют, у меня есть немного времени, чтобы подумать.</p>
    <p>В голове у меня крутилась одна, самая неприятная, но, к сожалению, самая очевидная гипотеза. Лекарственный гепатит. Острейшая реакция на тот самый Азитромицин, который я настоял ей назначить.</p>
    <p>Да, я говорил Прилипало, что этот препарат редко вызывает такие молниеносные и тяжелые осложнения. Но «редко» — не значит «никогда». У нее могла быть редчайшая идиосинкразия, то есть, индивидуальная непереносимость.</p>
    <p>Или доза, стандартная для обычного человека, для ее ослабленного «стекляшкой» и, возможно, какими-то скрытыми проблемами организма, оказалась токсичной. Эта мысль мучила бы любого ответственного врача на моем месте. Ведь если это так, то получалось, что я, пытаясь спасти ей жизнь, на самом деле ее и убивал.</p>
    <p>Нужно было срочно проверить эту теорию. Просто так увидеть реакцию на лекарство было невозможно. Но можно было поискать косвенные признаки.</p>
    <p>— Фырк, — я остановился посреди коридора. — Я думаю, это все-таки реакция на антибиотик. Мне нужно, чтобы ты еще раз ее осмотрел. Очень внимательно. Посмотри на ее почки. Если препарат плохо выводится, его концентрация в крови могла стать токсичной и ударить по печени. Есть там какие-нибудь признаки поражения? Отеки, воспаление, что-нибудь?</p>
    <p>— Понял, двуногий! — Фырк, кажется, тоже ухватился за эту идею. — Лечу проверять ее фильтры!</p>
    <p>И он растворился в воздухе.</p>
    <p>А я стремительно пошел дальше по коридорам терапии, прокручивая в голове возможные варианты. Лекарственный гепатит? Да, возможно. Но что-то в этой картине все равно не сходилось. Слишком уж все было… агрессивно. Слишком быстро.</p>
    <p>У палаты на стуле у стены, сидел Ашот. Он, видимо, так и не ушел домой. Увидев меня, он тут же подскочил.</p>
    <p>— Илюха, ну что⁈ Что там с моей Мариам⁈</p>
    <p>Я тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Все плохо, Ашот. Если я в ближайшее время не пойму, что с ней происходит, ей понадобится пересадка печени.</p>
    <p>— Пересадка⁈ — он схватился за голову.</p>
    <p>— А как ты понимаешь, — продолжал я, — это очень сложная и дорогостоящая операция, на которую у тебя денег, скорее всего, нет. Поэтому нам нужно срочно понять, что с ней. И попытаться спасти ее собственную печень.</p>
    <p>Мы начали перебирать варианты. Я задавал ему вопросы, пытаясь найти хоть какую-то зацепку.</p>
    <p>— Ашот, подумай, может, она все-таки что-то такое съела? Или выпила?</p>
    <p>— Да нет, Илюха, ничего такого! — он мотал головой. — Она же у меня на строгой диете была! Кашки, супчики…</p>
    <p>— А алкоголь? Точно не пила?</p>
    <p>— Да ты что, дорогой! Она у меня трезвенница! Я сам-то иногда могу, по праздникам, а она — ни-ни!</p>
    <p>Я проверил все самые очевидные причины. Ничего. Никаких зацепок, из-за чего она могла так посадить свою печень.</p>
    <p>— А лекарства? Может, она на постоянной основе какие-нибудь препараты принимает? От давления, от диабета?</p>
    <p>— Нет, Илюха, ничего такого. Здоровая была, как бык! Ну, то есть, как корова… До этой «стекляшки» проклятой.</p>
    <p>Я развел руками.</p>
    <p>— Я не понимаю, Ашот, что с ней происходит. Просто не понимаю. Просто так, на ровном месте, печень не отказывает. Должна быть какая-то причина. А у нас — ни одной зацепки.</p>
    <p>— Илюха, дорогой, ну ты же лекарь, ты же умный! — он с мольбой посмотрел на меня. — Ну, придумай что-нибудь! Пожалуйста, вылечи ее! Мы же… мы же не потянем эту пересадку никак!</p>
    <p>— Ашот, да дело даже не в том, что ты потянешь или не потянешь, — я устало потер переносицу. — Дело в том, что она умирает. Прямо сейчас. А нового донора, подходящего, мы за такой короткий срок просто физически найти не сможем. Вообще. Поэтому давай, надо что-то думать. Вместе.</p>
    <p>Тут у меня на плече снова материализовался Фырк. Вид у него был очень озадаченный.</p>
    <p>— Двуногий, это… это очень странно, — прошептал он. — Я все осмотрел. Почки у нее — почти в идеальном состоянии! Работают, как швейцарские часы! Выводят всю эту вашу дрянь из организма на раз-два! Дело точно не в них. И не в задержке антибиотика.</p>
    <p>Я почувствовал, как у меня внутри все похолодело. Моя первая, самая очевидная и самая логичная теория рухнула. Если почки работают нормально, значит, дело не в токсической концентрации препарата. А значит, это не лекарственный гепатит.</p>
    <p>А что тогда⁈</p>
    <p>Я был в еще большем тупике, чем раньше. И это было по-настоящему страшно.</p>
    <p>Моя самая логичная, самая очевидная теория рассыпалась в прах. Не лекарства. Не алкоголь. Не вирусы. Не почки. Так что же, черт возьми, убивало печень Мариам⁈</p>
    <p>Я стоял посреди коридора и лихорадочно перебирал в голове все возможные варианты, один экзотичнее другого. Ашот смотрел на меня с такой надеждой, что мне хотелось выть от собственного бессилия.</p>
    <p>— Двуногий, а может, это… проклятие? — Фырк, видя мое отчаяние, решил подкинуть свою гениальную идею. — Ну, там, сглаз, порча, венец безбрачия… То есть, я хотел сказать, венец безпечения!</p>
    <p>— Заткнись, Фырк, — мысленно огрызнулся я. — Не до шуток сейчас.</p>
    <p>Нужно было думать. Думать быстро. Искать зацепку. Хоть какую-нибудь.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Палата Интенсивной терапии</p>
    <p>В палате интенсивной терапии, над кроватью Мариам Аракелян, уже почти час шла отчаянная борьба за ее жизнь.</p>
    <p>Мастер-Целитель Георгий Давидович Гогиберидзе и его Целитель Первого Ранга Виталий Прилипало, оба мокрые от пота, работали, как заведенные.</p>
    <p>Они вливали в неё литр за литром физраствор с гепатопротекторами, пытаясь хоть как-то защитить умирающие клетки печени. В её вену через капельницу непрерывным потоком шли коктейли из альбумина и плазмы, чтобы восполнить белок, который её собственная печень уже не производила.</p>
    <p>Параллельно Прилипало вводил шприцем мощные диуретики, заставляя почки работать на износ и выводить яды, отравляющие её кровь. А Гогиберидзе, приложив ладони к её правому подреберью, направлял свою «Искру», пытаясь хоть как-то поддержать тлеющий огонёк жизни в угасающей печени.</p>
    <p>Наконец, после долгих и мучительных усилий, им это удалось. Показатели на мониторе медленно, очень неохотно, но все же поползли вверх. Давление стабилизировалось, пульс стал реже, дыхание — глубже.</p>
    <p>Кризис, по крайней мере, на время, миновал.</p>
    <p>Гогиберидзе тяжело выдохнул и вытер пот со лба.</p>
    <p>— Фух… Кажется, пронесло… — он с усталостью посмотрел на Прилипало. — Пока пронесло. Но это лишь временная передышка. Если мы в ближайшее время не найдем причину и не начнем специфическое лечение, следующий такой приступ она уже не переживет.</p>
    <p>— Я понимаю, Георгий Давидович, — Прилипало тоже выглядел измотанным. — Но что нам делать? Мы же уже все перепробовали! Все стандартные протоколы!</p>
    <p>— Знаю, Виталий, знаю, — Гогиберидзе покачал головой. — Нужно думать. Нужно искать. И, кстати… — он огляделся по сторонам. — А где этот наш… самоучка? Разумовский? Я думал, он здесь, с нами, будет спасать свою пациентку.</p>
    <p>— А я почем знаю, Георгий Давидович, — Прилипало пожал плечами. — Он как выбежал из палаты, так и пропал. Я думал, он за какими-нибудь лекарствами побежал.</p>
    <p>— Пропал, значит? — Гогиберидзе нахмурился. — Интересно…</p>
    <p>Они сняли с себя одноразовые халаты и вышли из палаты интенсивной терапии.</p>
    <p>— Так, Виталий, — Гогиберидзе строго посмотрел на своего ординатора. — Живо найди мне этого Разумовского! Обыщи все отделение! Загляни в каждую палату, в каждую подсобку! Мне нужно с ним срочно поговорить! Может, у него все-таки есть какие-то идеи.</p>
    <p>Прилипало кивнул и бросился выполнять распоряжение.</p>
    <p>Гогиберидзе нервно ходил по своему кабинету. Этот адепт Разумовский начинал его всерьез беспокоить. С одной стороны — несомненный талант, прекрасный диагност, способный разгадать любую загадку. С другой — совершенно неуправляемый, непредсказуемый, плюющий на все правила и протоколы. И что с ним делать — было совершенно непонятно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Я сидел в пустой ординаторской хирургического отделения и лихорадочно перебирал в голове возможные варианты.</p>
    <p>Листал толстые медицинские фолианты, которые лежали тут из библиотеки. Залезал в больничную компьютерную базу данных, сравнивая анализы Мариам с похожими случаями из архивов.</p>
    <p>Но все было тщетно.</p>
    <p>Я отвергал один диагноз за другим. Ничего не подходило. Картина была абсолютно нетипичной.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, зашел в тупик? — Фырк, который, видимо, уже устал наблюдать за моими бесплодными попытками, уселся на стопку книг и с интересом посмотрел на меня. — Может, все-таки признаешь, что это проклятие? Я тут знаю одну бабку, она за недорого снимает порчу, сглаз и даже ипотеку!</p>
    <p>— Отстань, Фырк, — я отмахнулся от него. — Не до шуток сейчас.</p>
    <p>Тут дверь в ординаторскую со скрипом отворилась, и на пороге появился Мастер-Целитель Преображенский. В отличие от своего обычного бодрого вида, сегодня он выглядел слегка уставшим, но глаза его по-прежнему светились живым умом.</p>
    <p>— Разумовский! Наконец-то я тебя нашёл! Второй день по всей больнице ищу, — он с порога направился ко мне, его голос, как всегда, был полон добродушной энергии.</p>
    <p>— Простите, Мастер Преображенский, — я поднялся ему навстречу. — Совсем замотался, времени ни на что нет.</p>
    <p>— А это хорошо! — он по-отечески хлопнул меня по плечу. — Если у молодого лекаря нет времени, значит, он не бездельничает. Значит, лекарь хороший. Я, собственно, по делу. Поблагодарить тебя хотел за Сеньку Ветрова. Идея твоя с «замещающей терапией» сработала блестяще! Парень на поправку пошёл, представляешь? Молодец, голова у тебя варит, как надо!</p>
    <p>— Рад был помочь, — я попытался выдавить из себя улыбку, но, видимо, получилось не очень.</p>
    <p>Преображенский внимательно посмотрел на меня, его улыбка померкла.</p>
    <p>— А ты чего такой… поникший? Словно из тебя всю «Искру» высосали. Расклеился совсем? Из-за пациентки этой, Аракелян? Слышал, Гогиберидзе с ней бьётся.</p>
    <p>— Да, всё плохо, — я вздохнул и снова опустился на стул. — Печень отказывает, а мы не знаем, почему. Тупик.</p>
    <p>— Эх, молодость, — вздохнул Преображенский, оглядывая ординаторскую. — Всё близко к сердцу принимаете. Так и выгореть недолго. Знаешь что? Давай-ка я тебя чаем угощу. Старый проверенный способ голову прочистить.</p>
    <p>Не дожидаясь ответа, он подошёл к столу, по-хозяйски взял местную достопримечательность — старый электрический чайник — и принялся наливать в него воду из бутылки.</p>
    <p>— Ого, какой важный друг у тебя появился, двуногий! — тут же прокомментировал Фырк у меня на плече. — Мастер-Целитель сам тебе чаёк заваривает. Смотри, скоро в любимчики выбьешься. А хомяки твои от зависти лопнут!</p>
    <p>Я только мысленно отмахнулся. Пусть себе набивается. Лишний союзник, особенно такого ранга, мне точно не помешает.</p>
    <p>Преображенский, тем временем, закончил свои манипуляции с чайником и, поставив его на подставку, нажал на кнопку.</p>
    <p>— Вот так. Сейчас попьём чайку, и, может, свежая мысль в голову придёт. Иногда самое простое решение лежит на поверхности, а мы его в упор не видим.</p>
    <p>Я откинулся на спинку скрипучего офисного стула и принялся на нём вертеться, пытаясь хоть как-то разогнать вязкие, тяжёлые мысли.</p>
    <p>Чайник громко щелкнул, известив о том, что вода вскипела. Преображенский взял две кружки, налил сначала мне, потом себе. И тут же поморщился.</p>
    <p>— Да что ж это такое! Опять!</p>
    <p>— Что такое, Мастер? — я удивлённо посмотрел на него.</p>
    <p>— Да накипь эта проклятая, чтоб её! — он с досадой посмотрел на свою кружку, в которой плавали белёсые хлопья. — Вода в нашей больнице отвратительная, жёсткая. Чайник приходится чистить каждую неделю, а она всё равно, зараза, постоянно образуется! Сплошные соли кальция…</p>
    <p>И тут меня как током ударило.</p>
    <p>Накипь. Соли. Жёсткая вода. Точно!</p>
    <p>Я подпрыгнул на своём стуле так, что Преображенский испуганно отскочил в сторону, едва не расплескав чай.</p>
    <p>— Илья, ты чего⁈</p>
    <p>Но я его уже не слушал. В моей голове всё встало на свои места. Это же элементарно! И это можно проверить!</p>
    <p>Я, оставив недоумевающего Мастера-Целителя наедине с его чаем и накипью, выбежал из ординаторской.</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты куда⁈ — Фырк едва успевал за мной. — Что случилось⁈ Тебя что, тоже накипью накормили⁈</p>
    <p>— Фырк, к Мариам! Быстро! — скомандовал я на ходу. — Только на этот раз забудь про ее печень! Просто смотреть на эту кашу бесполезно! Мне нужна более детальная картинка!</p>
    <p>Я понимал, что просто так заглянуть внутрь и увидеть причину было невозможно. Нужно было дать Фырку более сложную, аналитическую задачу.</p>
    <p>— Слушай внимательно! — я остановился посреди коридора. — Смотри на сосуды! Мельчайшие сосуды, капилляры, которые питают печень! Как они выглядят? Есть в них что-то необычное? Что-то, чего там быть не должно?</p>
    <p>Фырк на мгновение замер, потом его глаза хитро блеснули.</p>
    <p>— Ага, понял! — он потер свои лапки. — Ищем накипь в ее трубах! Будет сделано, шеф!</p>
    <p>И он тут же растворился в воздухе, улетев в сторону реанимации.</p>
    <p>А я, не теряя времени, пулей бросился в терапевтическое отделение. Ашота у палаты Мариам не было. Видимо, ушел куда-то. Я тут же достал телефон и набрал его номер.</p>
    <p>— Алло, Ашот? Это Илья. Где ты?</p>
    <p>— Илюха, дорогой! — его голос в трубке звучал как-то виновато. — Я это… домой отъехал ненадолго. Детей нужно было покормить, стариков успокоить. Еду уже обратно. А что, что-то случилось⁈</p>
    <p>— Ашот, слушай меня внимательно! — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более серьезно. — Твоя Мариам… она лечится какими-нибудь травами?</p>
    <p>— Травами? — он на мгновение задумался. — Ну да, бывает. Она у меня вообще противница всех этих химических лекарств. Говорит, от них один вред. Вот и пьет всякие там… сборы.</p>
    <p>— Какие именно травы она пьет, Ашот⁈</p>
    <p>— Да я почем знаю, Илюха! Сбор какой-то. Ей его травник один местный давал, очень хороший, говорят.</p>
    <p>— Ашот, ты сейчас дома? Можешь посмотреть, что это за сбор? Что там в составе написано? Это очень, очень важно!</p>
    <p>— Да, сейчас, Илюха, сейчас посмотрю! Я тебе перезвоню!</p>
    <p>Он положил трубку. А я остался ждать, и сердце мое колотилось, как бешеное.</p>
    <p>Тут у меня на плече материализовался Фырк. Вид у него был очень озадаченный.</p>
    <p>— Двуногий, это очень странно, — прошептал он. — Я все осмотрел. Внутри самых мелких сосудов ее печени… я вижу какие-то… наросты. Желтые, кристаллические. Как накипь в старом чайнике. Они как будто закупоривают эти сосуды изнутри. Я такого никогда раньше не видел!</p>
    <p>Догадка моя подтвердилась! Картина была ясна!</p>
    <p>В моей прошлой жизни я несколько раз сталкивался с подобными случаями. Вено-окклюзионная болезнь печени! Редкое, но очень опасное состояние, при котором мелкие печеночные вены блокируются изнутри.</p>
    <p>И я точно знал, что такую специфическую картину вызывают пирролизидиновые алкалоиды, которые содержатся в очень конкретных растениях. И в их числе — окопник, он же живокост, мать-и-мачеха и… чистотел!</p>
    <p>Я, не теряя ни секунды, бросился по коридору в сторону кабинета Гогиберидзе. По дороге у меня снова зазвонил телефон. Ашот!</p>
    <p>— Илюха, я нашел! — кричал он в трубку. — Нашел эту банку с травами! Тут на этикетке состав написан! Сейчас прочитаю! Так… корень валерианы, пустырник, ромашка, зверобой… а, вот! Корень окопника и трава чистотела! А что, что-то не так?</p>
    <p>— Все так, Ашот! Все так! — я чуть не подпрыгнул от радости. — Теперь я знаю, как ее лечить!</p>
    <p>Все сходилось!</p>
    <p>Теперь я знал, что убивает печень Мариам. И, что самое главное, я знал, как ее лечить.</p>
    <p>Я резко свернул и, не теряя ни секунды, почти бегом направился в кабинет Гогиберидзе. Он как раз заканчивал давать какие-то распоряжения Прилипало.</p>
    <p>— Георгий Давидович! — я ворвался в кабинет без стука. — Я знаю, что с ней!</p>
    <p>Он сурово посмотрел на меня.</p>
    <p>— Разумовский? Опять вы? Что на этот раз?</p>
    <p>— У нее вено-окклюзионная болезнь печени! — выпалил я. — Вызвана пирролизидиновыми алкалоидами! Она пила травяной сбор, в составе которого есть окопник и чистотел! Это они блокируют мелкие печеночные вены и вызывают некроз! Ей нужен срочный плазмаферез, чтобы очистить кровь от этих токсинов! Немедленно!</p>
    <p>Гогиберидзе несколько секунд молча смотрел на меня, потом тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Разумовский, я, конечно, восхищен вашими познаниями в фитотерапии и токсикологии. Но плазмаферез — это дорогостоящая процедура. А у пациентки Аракелян, как вы знаете, страховка, которая такие изыски не покрывает. Так что не положено.</p>
    <p>— Опять «не положено»⁈ — я почувствовал, как у меня внутри все закипает. — Да вы что, сговорились все, что ли⁈ Человек умирает, а вы мне тут про страховки талдычите!</p>
    <p>Я в ярости выбежал из его кабинета.</p>
    <p>Ну что за страна! Что за порядки! Проклятые страховки! Как же они меня задолбали! Человеку требуется конкретная, жизненно необходимая процедура, а мы ее сделать не можем, потому что у кого-то там, наверху, в отчетах цифры не сойдутся!</p>
    <p>— Не говори, двуногий! — тут же согласился со мной Фырк, который, видимо, все это время сидел где-то рядом и подслушивал. — Хреново у нас тут все устроено! Очень хреново!</p>
    <p>Я попытался снова дозвониться до Ашота. Нужно было срочно собирать деньги на этот чертов плазмаферез! Но он, как назло, не брал трубку.</p>
    <p>Снова пошел в отделение интенсивной терапии. Мариам лежала все так же, с закрытыми глазами, опутанная трубочками и проводками. Медсестры периодически заходили, проверяли аппараты, что-то записывали в ее карту.</p>
    <p>Я подошел к ее кровати. Тихий, монотонный писк кардиомонитора отсчитывал последние секунды ее жизни.</p>
    <p>— Эх, Мариам, Мариам, — я с тоской посмотрел на нее. — Вот тебя отделяет всего один шаг, один сеанс плазмафереза, от спасения. А мы не можем его сделать.</p>
    <p>Я прокручивал в голове все возможные варианты. Но никаких законных способов помочь ей я не видел. Если только… если только экстренно ухудшить ее состояние каким-нибудь образом, чтобы сбежались все лекари со всех этажей и начали ее спасать уже по жизненным показаниям, не глядя на страховку…</p>
    <p>Но это было слишком рискованно.</p>
    <p>— Слушай, двуногий, — Фырк, который, видимо, прочитал мои мысли, тут же подкинул свою «гениальную» идею. — А может, ты попробуешь своей магией это сделать? Ну, там, прочистить ей эти ее «трубы»?</p>
    <p>— Нет, Фырк, — я покачал головой. — Моих сил на это точно не хватит. Это слишком тонкая работа.</p>
    <p>— Жаль, — он вздохнул. — Знал я одного человека, который, наверное, смог бы. Но его, к сожалению, уже нет в живых.</p>
    <p>Я отметил про себя, что он снова говорит о каком-то своем сильном покровителе. Может быть, о том самом «Хранителе Жизни» Эллиндаре? Интересно…</p>
    <p>Стоял возле койки, держась за холодные металлические поручни.</p>
    <p>— Так, двуногий, ты что там задумал? — Фырк встревоженно посмотрел на меня. — Давай, не дури! А то я тебя знаю!</p>
    <p>— Да не собирался я дурить, — я отмахнулся от него. — Жизнь пациентов, конечно, важна, но пока время терпит, будем решать все законными способами. Которых я, к сожалению, пока не нахожу. Кроме одного — Ашоту придется как-то оплатить эту процедуру.</p>
    <p>Тут у меня зазвонил телефон.</p>
    <p>Ашот!</p>
    <p>Я вышел из палаты.</p>
    <p>— Алло, Ашот? Где ты?</p>
    <p>— Илюха, дорогой! — его голос в трубке звучал как-то странно, но в то же время решительно. — Да я вот, приехал в больницу. По пути телефон сел, так я здесь, у Мариам, в палате, нашел ее зарядник, вот, зарядил немного, сразу тебе звоню! Ты так трубку бросил, что-то срочное? Слушай, Илюха, а я тут, пока зарядник искал, в ее сумочке нашел… пузырек этот, с настойкой! Она, оказывается, и здесь, в больнице, ее потихоньку пила! Все плохо, да?</p>
    <p>— Да, Ашот, все очень плохо, — я вздохнул. — Жди меня там, я сейчас подойду.</p>
    <p>Я снова пришел в палату к Мариам. Ашот уже ждал меня у кровати своей жены.</p>
    <p>— Ашот, твоей Мариам срочно нужен плазмаферез, — сказал я без обиняков.</p>
    <p>— Да, я так и понял, что все плохо, — он кивнул. — Понял, что вы тут сами не справляетесь. В общем, Илюха, я уже занял денег. На все. В том числе и на новую печень.</p>
    <p>— Вот это мужик! — Фырк на моем плече просто присвистнул от удивления. — Вот это красавчик! На новую печень денег занял! Да это же целое состояние!</p>
    <p>Я и сам был в шоке. Сколько же она стоит, эта новая печень, если Ашоту пришлось занимать такую кучу денег?</p>
    <p>— Ашот, а… сколько? — я осторожно спросил.</p>
    <p>— Да я посоветовался с этим… Мастером-Целителем… Гогиберидзе, — он махнул рукой. — Он мне там примерно сумму назвал, но предупредил, что на донорскую печень очередь на несколько лет вперед, а у нас времени нет. Ну, я ждать не стал. Пошел по… в общем очень влиятельным людям… И занял сколько дали. Чтобы у меня все было. На всякий случай.</p>
    <p>Я посмотрел на этого простого, честного человека, который был готов продать душу дьяволу, чтобы спасти свою жену. И на душе у меня стало как-то особенно тепло.</p>
    <p>— Ну, Ашот, похоже, ты отделаешься малой кровью, — я радостно улыбнулся. — Потому что столько денег твоей Мариам не нужно. Новая печень ей тоже, надеюсь, не понадобится. Нам нужно всего лишь оплатить несколько сеансов плазмафереза. А это стоит гораздо дешевле. Так что пойдем к Гогиберидзе, будешь все это оплачивать, проводить по системе. Твоей Мариам как можно скорее нужна помощь.</p>
    <p>Мы пришли в кабинет к Гогиберидзе. Я в двух словах изложил ему свою теорию, Ашот подтвердил, что у него есть деньги на лечение. И тут все закрутилось, завертелось. Мариам тут же подготовили к процедуре, привезли специальный аппарат, начали плазмаферез. Ашот все еще нервничал, ходил из угла в угол, а я… я уже не нервничал. Я был уверен, что теперь все будет хорошо.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Я сидел в ординаторской хирургии. Хомяки давно разбежались по домам, кроме Алины, которая где-то бродила по отделению, отбывая свое ночное дежурство.</p>
    <p>И в отделении воцарилась та особенная, гулкая тишина, которая бывает только по ночам. Я не пошел домой. Не мог. Какая-то невидимая нить связывала меня с палатой интенсивной терапии этажом выше, где сейчас решалась судьба Мариам.</p>
    <p>На высоком шкафу с историями болезни, как ни в чем не бывало, сидел Фырк. Он лениво, с видом чрезвычайно довольного собой кота, вылизывал свою безупречную серебристую шерстку. Для него это было просто очередное увлекательное шоу.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, нервничаешь? — проскрипел он у меня в голове, не отрываясь от своего туалета. — А чего нервничать-то? Ты все правильно сделал. Теперь пусть эти ваши Мастера-Целители отрабатывают свою зарплату.</p>
    <p>Он был моим единственным источником информации. Каждые десять-пятнадцать минут я отправлял его в реанимацию, и он, возвращаясь, приносил мне краткий, но емкий отчет.</p>
    <p>— Так, этот твой худой и печальный, Кравченко, — докладывал он, — мужик, оказывается, с руками. Аппарат настроил четко, магистрали подключил, как надо. Кровь пошла… Ух ты, какая темная! Как нефть!</p>
    <p>Спустя полчаса:</p>
    <p>— Давление скачет, как бешеная блоха! Этот твой Кравченко что-то там колдует, какие-то эликсиры вливает. Медсестра бегает, как ошпаренная. Напряженно у них там, в общем.</p>
    <p>Еще через полчаса:</p>
    <p>— О! А вот это уже интересно! Кровь, которая обратно в нее течет, стала заметно светлее. И этот ваш Кравченко, кажется, перестал так хмуриться. Даже медсестре что-то одобрительно кивнул.</p>
    <p>Я слушал его доклады и впивался пальцами в подлокотники старого кресла. Я знал, что сделал все, что мог. Я поставил диагноз, я «продал» руководству единственно верный метод лечения. Но от этого было не легче. В медицине никогда не бывает стопроцентных гарантий.</p>
    <p>Дверь в ординаторскую тихо скрипнула, и на пороге появился Шаповалов. Он уже переоделся в обычную одежду и, видимо, собирался домой. Увидев меня, он удивленно приподнял бровь.</p>
    <p>— Разумовский? А ты что здесь делаешь в такое время? Чего домой не идешь?</p>
    <p>— Не хочется, Игорь Степанович, — я пожал плечами, не отрывая взгляда от пустого экрана компьютера. — Жду.</p>
    <p>Шаповалов несколько секунд молча смотрел на меня, потом его суровое лицо смягчилось. Он подошел, тяжело опустился в кресло напротив и устало потер переносицу.</p>
    <p>— Ждешь, значит… — он хмыкнул. — Понимаю. Сам таким был. После каждой сложной операции всю ночь не спал, все думал, как там пациент. Это потом уже кожа толще становится.</p>
    <p>Он все понял. Понял без лишних слов. Понял, что я не могу просто уйти, бросив на произвол судьбы пациентку, за жизнь которой я только что так отчаянно боролся.</p>
    <p>— Ладно, герой, — он встал и ободряюще хлопнул меня по плечу. — Жди, если так надо. Но учти. Завтра у тебя официальный выходной. Заслужил. И чтобы я тебя в больнице не видел. Отдыхай. Понял?</p>
    <p>— Понял, Игорь Степанович, — кивнул я. — Спасибо.</p>
    <p>Он кивнул в ответ и вышел, оставив меня наедине с тишиной, ожиданием и лениво вылизывающимся Фырком. Впервые за все время нашего знакомства я почувствовал к Шаповалову искреннюю признательность.</p>
    <p>Я прикрыл глаза, пытаясь хоть немного расслабиться. Но уже через полчаса дверь снова открылась, и в кабинет вошли двое.</p>
    <p>Первым был счастливый Ашот, его лицо сияло, как начищенный самовар. За ним, с усталой, но довольной улыбкой, шел сам заведующий терапией, Мастер-Целитель Гогиберидзе. Он, видимо, решил лично проводить благодарного мужа и заодно сообщить мне хорошие новости.</p>
    <p>— Илья! — Ашот бросился ко мне, готовый, кажется, снова заключить в свои медвежьи объятия. — Все! Все хорошо! Георгий Давидович сказал, что Мариам будет жить! Процедура помогла! Спасибо тебе, брат! Ты снова ее спас!</p>
    <p>— Я рад, Ашот, очень рад, — я улыбнулся, мягко уклоняясь от объятий. — Я был уверен, что все получится.</p>
    <p>Гогиберидзе подошел ближе и с неподдельным уважением протянул мне руку.</p>
    <p>— Разумовский, я пришел лично сказать вам спасибо. И извиниться. Я был неправ, когда сомневался в вас. Ваша идея с отравлением алкалоидами попала в цель. Она ее спасла. Показатели стабилизировались, печень получила шанс на восстановление.</p>
    <p>— Илюша, а что… что это было-то? — Ашот с недоумением посмотрел на меня, его радость сменилась растерянностью. — Она же просто со «стекляшкой» загремела, а тут… реанимация, кровь, отказ печени… Как так получилось?</p>
    <p>Я посмотрел на Гогиберидзе, тот кивнул, мол, объясни, раз уж ты все разгадал. Я тяжело вздохнул. Объяснить сложный медицинский каскад простому человеку — задача не из легких.</p>
    <p>— Ашот, присядь, — я указал ему на стул. — Понимаешь, тут все оказалось гораздо сложнее, чем мы думали. Представь себе, что организм твоей Мариам — это крепость.</p>
    <p>Ашот непонимающе кивнул. Я сделал паузу.</p>
    <p>— В этой крепости засел тайный враг, диверсант. Это была та настойка на травах, которую она пила. Чистотел. Этот «диверсант» не просто травил колодцы, он еще и усыплял бдительность стражи. Понимаешь, ядовитые алкалоиды из этой травы медленно, но верно разрушали ее печень и одновременно подрывали ее иммунитет.</p>
    <p>— Но… как? — в ужасе прошептал Ашот. Его лицо, только что сиявшее от радости, снова стало серым. — Это же просто травки! Тетя Ануш говорила, это полезно, для здоровья…</p>
    <p>Я взял со стола помятую записку с рецептом, которую он мне принес из дома.</p>
    <p>— Ашот, смотри. Я посмотрел состав этого вашего бальзама. Большинство трав здесь действительно безобидны — шиповник, чабрец… обычный витаминный чай. Но вот этот компонент, — я ткнул пальцем в слово «чистотел», выведенное красивым почерком, — это совсем другая история.</p>
    <p>Я посмотрел на его растерянное лицо и постарался объяснить как можно проще, без сложных терминов.</p>
    <p>— Понимаешь, даже самые сильные травы можно использовать в лечении, но только под строгим контролем лекаря, в малых дозах и короткими курсами. А Мариам, судя по состоянию ее печени, пила эту настойку бесконтрольно и очень долго. Возможно, несколько месяцев. Она думала, что укрепляет здоровье, а на самом деле медленно накапливала в организме яд — алкалоиды. Этот яд не просто травил ее печень, он еще и усыплял бдительность стражи, то есть, подрывал ее иммунитет.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая ему осознать всю трагическую иронию ситуации.</p>
    <p>— Из-за этого ее ослабленная крепость стала легкой добычей. Она, как губка, впитала в себя первого врага — вирус «Стеклянной лихорадки». А следом за ним, через пробитую брешь, ворвался и второй — бактериальный бронхит. Когда мы с докторами победили эти две болезни с помощью антибиотиков, крепость была уже полностью истощена битвой. И именно в этот момент главный диверсант, яд чистотела, нанес решающий удар. Склад продовольствия — ее печень — просто рухнул. Отказал.</p>
    <p>Ашот слушал, раскрыв рот. Кажется, до него начало доходить.</p>
    <p>— А плазмаферез, который мы ей сделали, — я закончил свою аналогию, — это как будто мы прислали специальный отряд, который вошел в крепость и вычерпал всю отравленную воду из колодцев. Мы убрали яд. Теперь крепость, ее организм, сможет наконец-то начать восстанавливаться.</p>
    <p>Гогиберидзе, который все это время молча и очень внимательно слушал мой «разбор полетов», только одобрительно качал головой.</p>
    <p>— М-да, Разумовский, — протянул он, когда я закончил, и в его голосе слышалось неподдельное удивление. — Ваша способность выстраивать логические цепочки впечатляет. Распутать такой клубок, основываясь на минимуме данных… Это уровень. Признаю, я бы до такого не додумался. Шаповалову действительно повезло с вами.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вечер уже давно перестал быть томным и плавно перетек в глубокую, бархатную ночь. В просторной спальне элитной квартиры в престижном спальном районе Мурома, в огромной кровати с балдахином, лежал следователь по особо важным делам Гильдии Целителей, Корнелий Фомич Мышкин.</p>
    <p>Он был совершенно голый, если не считать легкой шелковой простынки, которая едва прикрывала его худощавое, но на удивление мускулистое тело. Рядом с кроватью, у зеркала, одевалась Анна Витальевна Кобрук, Главный Целитель Центральной Муромской Больницы.</p>
    <p>Она уже натянула свою строгую юбку-карандаш, теперь застегивала пуговицы на белоснежной шелковой блузке. Вид у нее был, как всегда, безупречный, но в движениях угадывалась легкая усталость.</p>
    <p>— Анечка, — Мышкин лениво потянулся, и его голос в ночной тишине прозвучал как-то особенно интимно и бархатисто. — Ну куда ты так спешишь? Может, останешься хотя бы сегодня? Мы же так хорошо посидели. Такой отличный был вечер. Такой вкусный ужин.</p>
    <p>Кобрук, не оборачиваясь, только хмыкнула.</p>
    <p>— Нет, Корнелий, не останусь. Я хочу спать. В своей собственной кровати. И потом, у меня еще куча работы. Я вон, с собой целый портфель бумаг притащила. Буду до утра отчеты проверять.</p>
    <p>— Ты слишком много работаешь, Аня, — он сел в кровати, и простынка сползла, обнажая его торс. — Тебе бы отдохнуть. Развеяться.</p>
    <p>— Нет, Корнелий, не надо мне отдыхать, — она резко оборвала его. — Мне и так хорошо.</p>
    <p>Мышкин вздохнул.</p>
    <p>— Ладно, как скажешь. Но раз уж мы заговорили о работе… нам нужно кое-что обсудить.</p>
    <p>Кобрук напряглась. Она перестала застегивать блузку и, повернувшись к нему, смерила его настороженным взглядом.</p>
    <p>— Что такое? Что-то случилось?</p>
    <p>— Да, случилось, — он кивнул. — Адепт Разумовский…</p>
    <p>Кобрук закатила глаза.</p>
    <p>— Опять этот Разумовский! Господи, да что же это такое! В последнее время в моей жизни стало слишком уж много этого адепта Разумовского! Он что, опять что-то натворил?</p>
    <p>— Нет, Анечка, на этот раз успокойся, — Мышкин усмехнулся. — Ничего страшного он не натворил. Даже, скорее, наоборот. Он тут, можно сказать, тебе подсуропил немножечко.</p>
    <p>— Что, в смысле? — она удивленно приподняла бровь. — Куда это он меня «подсуропил»?</p>
    <p>— А вот куда, — Мышкин стал серьезным. — Ко мне приходила Марина Ветрова, мать Сеньки Ветрова, если ты помнишь…</p>
    <p>— Да помню я! — воскликнула Кобрук, своим тоном подталкивая его переходить к делу.</p>
    <p>— И вот я провел небольшое расследование, — продолжил Мышкин. — По поводу того случая с Ветровыми и Разумовским. И наткнулся на очень интересные вещи. Похоже, у тебя в больнице завелась целая банда, которая терроризирует пациентов, ворует лекарства и занимается откровенным шантажом.</p>
    <p>Кобрук удивленно вскинула брови.</p>
    <p>— Что⁈ В смысле⁈ Кто, что, как, зачем, почему⁈</p>
    <p>— Я пока нащупал только самую верхушку этого айсберга, Аня, — он покачал головой. — Но, по моим предварительным подсчетам, ущерб, нанесенный больнице, составляет уже тысячи имперских рублей. И, что самое интересное, все ниточки ведут в одно и то же место. На станцию скорой медицинской помощи. Фамилии Волков и Сычев тебе о чем-нибудь говорят?</p>
    <p>Мышкин внимательно, не отрываясь, смотрел на нее, следя за ее реакцией.</p>
    <p>Анна Витальевна побагровела от гнева.</p>
    <p>— Что⁈ Волков⁈ На скорой помощи⁈ Что они там натворили⁈ Не тяни, Корнелий!</p>
    <p>— Вот и я о том же, — Мышкин кивнул. — Очень скоро у меня будет на них вся необходимая информация. Я соберу полную доказательную базу, и тогда я тебе все расскажу. В мельчайших подробностях. Но пока, Анечка, я тебя очень прошу — будь с ними поаккуратнее. И не спугни их раньше времени. Не переживай, у меня осталось день-два, не больше.</p>
    <p>Кобрук нервно заходила по комнате.</p>
    <p>— Я не понимаю, Корнелий, тогда зачем ты мне все это сейчас рассказал? Ты же толком ничего не можешь объяснить! Это, конечно, все очень плохо, но я пока не могу оценить всего масштаба… катастрофы!</p>
    <p>— А я тоже пока не могу его оценить, Аня, — он развел руками. — Потому и говорю. Чтобы ты была в курсе. И чтобы была готова к тому, что скоро в твоей больничке начнется большая чистка.</p>
    <p>— Пока все это больше похоже на какие-то твои домыслы, — она недовольно поджала губы. — Не можешь ничего рассказать конкретного.</p>
    <p>Она быстро застегнула последнюю пуговицу на блузке, взяла свой портфель и, не прощаясь, вышла из комнаты.</p>
    <p>Мышкин молча проводил ее взглядом, пока массивная дубовая дверь не закрылась за ней, отсекая стук ее каблуков. Только после этого он позволил себе расслабиться.</p>
    <p>Следователь откинулся на мягкие подушки дивана, на котором они сидели, и закинул руки за голову. На его тонких губах появилась довольная, почти хищная улыбка.</p>
    <p>Он потянулся к тумбочке, стоявшей у кровати, и взял с нее дорогой, инкрустированный серебром портсигар. Щелкнув замком, он достал длинную тонкую сигарету, прикурил от магического огонька, возникшего на кончике пальца, и глубоко затянулся, выпустив в потолок кольцо сизого дыма.</p>
    <p>Затем его пальцы снова нырнули в портсигар, но на этот раз извлекли оттуда не табак, а маленький, плоский артефакт из черного обсидиана. В центре его тускло мерцала крошечная лазурная искра.</p>
    <p>Мышкин поднес артефакт к глазам. Искра горела ровным, спокойным, чисто-синим светом.</p>
    <p>Он с облегчением выдохнул.</p>
    <p>Ну что ж, проверку она прошла. А он, если честно, очень сильно этого опасался.</p>
    <p>Анна Витальевна была чиста. Артефакт, тонко настроенный на улавливание малейших ментальных и ауральных колебаний, которые возникают при произнесении лжи, не зафиксировал ничего.</p>
    <p>Ни единой фальшивой ноты, ни одной попытки солгать или умолчать правду за весь их долгий и напряженный разговор.</p>
    <p>А это значило, что теперь можно было действовать. Жестко, быстро и без компромиссов. Враг был определен.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Следующее утро было моим законным выходным. Я проснулся на удивление бодрым и отдохнувшим.</p>
    <p>Первым делом я, конечно же, накормил свою наглую рыжую повелительницу Морковку, которая уже с самого утра устроила мне показательный концерт с требованиями немедленной выдачи завтрака.</p>
    <p>Странно даже, что это на нее нашло?</p>
    <p>Потом позавтракал и сам, доедая остатки вчерашних пирожков от Вероники. А затем, выпив кружку крепкого чая, принялся за сборы.</p>
    <p>Я еще раз вспомнил наш вчерашний разговор с Ашотом. Он, конечно, был вне себя от радости, когда я сообщил, что с Мариам все будет хорошо.</p>
    <p>Услышав мой план насчет квартиры, он сначала долго отнекивался, говорил, что это неудобно, но я был непреклонен. Это решало сразу две проблемы: его — с размещением внезапно нагрянувшей родни, и мою — с недобросовестным хозяином и потерянным залогом.</p>
    <p>В итоге он сдался.</p>
    <p>— Хорошо, Илюха, спасибо тебе, брат! Ты меня снова выручаешь! — сказал он мне вчера по телефону. — Я им все передам. Думаю, они уже сегодня к вечеру будут готовы заехать.</p>
    <p>Так что времени у меня было в обрез. Нужно было как можно быстрее собрать свои немногочисленные пожитки и освободить помещение для новых жильцов.</p>
    <p>Он говорил, что Мариам еще не совсем пришла в себя, но динамика положительная, и врачи дают самые оптимистичные прогнозы. А с детьми, мол, они сами справятся, его родители помогут. Так что все нормально, все по плану.</p>
    <p>Моих немногочисленных вещей набрался всего один небольшой чемодан. Пара смен одежды, несколько книг, ноутбук… Вот, в общем-то, и все мое «богатство».</p>
    <p>Старые, скрипучие кастрюли, которые достались мне от предыдущих жильцов, я решил оставить этому наглому Прохору Захаровичу. В качестве компенсации за его моральный ущерб. Продуктов в холодильнике у меня особо не было, так что и собирать было нечего.</p>
    <p>Морковку я с трудом запихнул в старенькую переноску, которая неизвестно откуда у меня вообще была. Та, конечно, возмущалась и царапалась, но против моей силы и настойчивости пойти не смогла.</p>
    <p>Ее лоток, миску и остатки корма я тоже прихватил с собой. Хоть этого можно было и не брать, но не хотелось оставлять свою животину без привычных ей удобств.</p>
    <p>И вот, я сидел в кресле посреди пустой комнаты и ждал «ребят» Ашота. Тех самых его родственников, которые должны были теперь на месяц поселиться в этой моей «конуре».</p>
    <p>С Кириллом, хозяином новой квартиры, я тоже уже успел созвониться, и он, к счастью, оказался очень сговорчивым. Я объяснил, что принял решение и готов заселяться хоть сегодня, так как из-за некоторых разногласий со старым арендодателем мне нужно освободить помещение как можно скорее.</p>
    <p>К моему облегчению, Кирилл отнесся к ситуации с полным пониманием. Такая оперативность была и в его интересах — не придется больше тратить время на показы квартиры. Мы быстро договорились встретиться, как и планировали, в два часа дня для подписания договора и передачи денег в обмен на ключи.</p>
    <p>Подобная деловая хватка и готовность пойти навстречу не могли не радовать. Мелочь, а приятно.</p>
    <p>Тут в дверь постучали.</p>
    <p>На пороге стояли пятеро. Четверо мужчин и одна женщина. Все смуглые, черноволосые, с орлиными носами и внимательными, немного настороженными глазами.</p>
    <p>— Здравствуйте, — сказал самый старший из них, шагнув вперед. — Вы — Илья?</p>
    <p>— Он самый, — я кивнул.</p>
    <p>— Ашот нас прислал. Помочь… насчет квартиры договориться.</p>
    <p>Он протянул мне свою широкую, мозолистую ладонь.</p>
    <p>— Я — Карен. А это, — он кивнул на остальных, — мои братья, Тигран и Армен, мой сын, Левон, и моя жена, Анаит.</p>
    <p>Они все по очереди поздоровались со мной. Говорили с сильным акцентом, но вполне понятно.</p>
    <p>— Очень приятно, — я пожал руку Карену. — Ну, раз уж вы здесь, проходите, располагайтесь. Квартира, конечно, не хоромы, но, думаю, на месяц вам хватит.</p>
    <p>Они вошли, с интересом оглядываясь по сторонам.</p>
    <p>— Да что вы, Илья-джан, отличная квартира! — Карен одобрительно кивнул. — Просторно, светло! То, что надо! А то мы уж думали, придется всем вместе у Ашота ютиться. А здесь… здесь мы вполне поместимся!</p>
    <p>Они были так искренне рады, что мне даже стало немного неловко.</p>
    <p>— Только вот… — Карен немного смутился. — Ашот сказал, что вы ее как-то… очень дешево сдаете. Всего на месяц. Почему? Что-то с ней не так?</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— С квартирой-то все так, Карен. А вот с ее хозяином — не очень.</p>
    <p>И я вкратце рассказал им о своей эпопее с Прохором Захаровичем. О том, как он решил меня «кинуть» на залог, как я его предупредил по договору, а он в ответ только нахамил и бросил трубку.</p>
    <p>Карен слушал меня, и его лицо становилось все мрачнее.</p>
    <p>— Вот же гад! — он стукнул кулаком по столу так, что подпрыгнули мои немногочисленные чашки. — Таких людей резать надо! Без ножа!</p>
    <p>— Да, это очень низкий поступок. Не по-мужски, — кивнул его брат, Тигран, скрестив на груди мощные руки.</p>
    <p>— Такого человека нужно проучить, — коротко и веско добавил третий брат, Армен, и в его черных глазах мелькнул недобрый огонек.</p>
    <p>Карен снова повернулся ко мне и положил на плечо свою тяжелую, как гиря, руку.</p>
    <p>— Ты не переживай, Илья. Мы тут с Ашотом уже поговорили. Ты для него теперь не просто друг, а спаситель его семьи. Значит, и для нас ты — свой человек. Почти как член семьи. Наш брат.</p>
    <p>— А за брата мы любого порвем, — с суровой ухмылкой подхватил Тигран. — Поэтому и за тебя теперь будем всех рвать.</p>
    <p>— Даже если этот твой хозяин, Прохор, сюда сунется, — продолжил Карен, — мы ему так объясним, что он надолго забудет, как людей обманывать.</p>
    <p>Тут в разговор впервые вступила его жена, Анаит. Она подошла и с материнской теплотой посмотрела на меня.</p>
    <p>— Илюша-джан, ты не думай ничего плохого. Ты все правильно делаешь. Ты считай свою семью сюда просто пожить пустил… А сам ты на работе, делами занимаешься. Ничего такого в этом нет.</p>
    <p>— А мы тебе номера свои дадим, — закончил мысль молодой Левон, сын Карена. — Если что — сразу звони. Мы приедем быстро.</p>
    <p>— Нам тут всего-то месяц нужен, — снова взял слово Карен. — Мы сейчас быстренько на калыме денег заработаем и уедем. Нам здесь чужого не надо. А ты потом с этим своим Прохором спокойно разберешься. И найдешь себе новую, хорошую квартиру.</p>
    <p>Я слушал их и чувствовал, как у меня на душе становится тепло. Вот это да! Я и не ожидал такой поддержки.</p>
    <p>Расплылся в довольной улыбке.</p>
    <p>— Спасибо вам, ребята, — я пожал им всем руки. — Вы меня очень выручили.</p>
    <p>Я оставил им ключи, свой номер телефона и, подхватив свой чемодан и переноску с возмущенно мяукающей Морковкой, отправился в свою новую жизнь. В новую, светлую и уютную квартиру.</p>
    <p>Путь был неблизкий, но я решил пройтись пешком. Во-первых, денег все равно было в обрез, надо экономить. Во-вторых, нужно было немного проветрить голову после всех этих событий. И, в-третьих, хотелось получше рассмотреть свой новый район.</p>
    <p>Когда я уже почти подошел к дому, где меня ждала моя новая обитель, у меня на плече, как всегда, из ниоткуда, материализовался Фырк.</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты куда это намылился? — он с интересом огляделся по сторонам. — Кого-куда ведешь? Уж не новую ли пассию себе завел, пока я тут за твоими врагами шпионил? А это что, в ящике? — он ткнул своей крошечной лапкой в сторону переноски, откуда доносилось недовольное мяуканье Морковки.</p>
    <p>Мне его появление показалось немного странным. У меня дома он не появлялся. У Вероники — запросто. А здесь… здесь как будто ждал меня у самого подъезда. Видимо, теперь, когда с меня сняли эти дурацкие браслеты, и моя «Искра» снова была в норме, наша с ним связь восстановилась полностью, и он мог находить меня где угодно.</p>
    <p>Но опять же, это ограничивалось временем.</p>
    <p>Я решил потихоньку его разведать.</p>
    <p>— Привет, Фырк. А почему ты, собственно, у меня дома не появлялся? Я тебя звал, звал, а в ответ — тишина.</p>
    <p>Фырк как-то странно на меня посмотрел и тут же отвернулся, делая вид, что разглядывает проезжающие мимо машины.</p>
    <p>— Да дела у меня были, двуногий, дела! — он махнул лапкой. — Очень важные! Секретные! Не для твоих ушей!</p>
    <p>— Ага, «секретные», — я усмехнулся. — Наверное, опять с главным сусликом-разведчиком совещался? Или, может, просто боялся ко мне в мою «конуру» заходить? Там же, знаешь ли, ни золотых орешков, ни персидских ковров. Не твой уровень.</p>
    <p>— Да при чем тут уровень! — он возмущенно фыркнул. — Просто… просто у меня там… э-э-э… плохая аура! Да-да, точно! Очень плохая аура! А я, знаешь ли, существо тонкой душевной организации! Не могу находиться в местах с негативной энергетикой!</p>
    <p>— Ну-ну, — я только хмыкнул. — Ладно, Фырк, не хочешь говорить, не говори. Это твои проблемы.</p>
    <p>Доколоть его я не успел. Мы как раз подошли к нужному подъезду.</p>
    <p>В квартире меня уже ждал Кирилл. Мы быстро подписали с ним договор, я отдал ему деньги за первый месяц, он мне — ключи.</p>
    <p>— Ну, все, Илья, живи! — он радостно пожал мне руку. — Если что, звони!</p>
    <p>И ушел, оставив меня одного в моей новой, еще пахнущей свежей краской и чем-то неуловимо-чистым, квартире.</p>
    <p>Я поставил свой единственный чемодан на гладкий, без единой царапины, ламинат. Выпустил из переноски Морковку, которая с любопытством и без опаски принялась обнюхивать новые владения. Я прошелся по квартире, и губы сами собой растянулись в довольной улыбке.</p>
    <p>Тишина. Никакого гула старых труб и визга батарей. Я подошел к кровати и с наслаждением нажал на матрас. Упругий! Новый! Не то что мой старый, продавленный блин, который я оставил армянской диаспоре.</p>
    <p>Я сел в единственное кресло, стоявшее у окна. Мягкое. И, о чудо, ни одна пружина не впилась мне в задницу. На кухне блестел новенький смеситель, а из вентиляции в ванной не дуло. После моей прошлой берлоги это место казалось мне пятизвездочным отелем.</p>
    <p>Вот сюда точно не стыдно Веронику привести.</p>
    <p>Я быстро разложил свои немногочисленные вещи по пустым полкам вместительного шкафа. Все. Новая жизнь началась.</p>
    <p>Нужно было сходить в магазин за продуктами — холодильник зиял девственной пустотой. Я спустился вниз, намереваясь сначала разведать обстановку в ближайшем продуктовом.</p>
    <p>Едва за мной с тихим щелчком закрылась дверь подъезда, я замер. На перилах крыльца, свернувшись в маленький, жалкий серебристый комочек, сидел Фырк.</p>
    <p>Он не заметил меня сразу. Он просто сидел, понуро опустив голову и обхватив хвостом свои крошечные лапки. Вид у него был такой потерянный и сиротливый.</p>
    <p>Притворяется что ли? Или действительно грустит?</p>
    <p>Казалось, он уже давно здесь, просто ждет, надеясь, что я выйду. Ошивается рядом, не в силах ни уйти, ни попасть внутрь.</p>
    <p>Я кашлянул.</p>
    <p>Он тут же вскинул голову, его огромные синие глаза расширились от удивления, а потом в них блеснула неподдельная радость. Он вскочил, распушив свой хвост, и тут же попытался принять свой обычный, наглый и независимый вид.</p>
    <p>— А, двуногий! Решил все-таки проветриться? — проскрипел он, хотя в его голосе все еще слышались нотки облегчения. — А я тут… э-э-э… просто мимо пролетал! Да-да, по своим важным делам!</p>
    <p>Я усмехнулся. Врать он так и не научился.</p>
    <p>— Конечно, Фырк. Мимо пролетал. И совершенно случайно решил отдохнуть именно на перилах моего нового дома.</p>
    <p>— Ладно, не начинай! Ну что, освоился уже в своих хоромах? — он с интересом посмотрел на меня. — Апартаменты, конечно, не царские, но после твоей прошлой норы — почти Версаль.</p>
    <p>— Почти, — я кивнул. — Только вот один вопрос мне покоя не дает. Ну-ка, давай, рассказывай, что такое. Почему ты так упорно не хочешь заходить ко мне домой?</p>
    <p>— Да что ты ко мне пристал, двуногий⁈ — он снова попытался уйти от ответа.</p>
    <p>— А то, что это странно, Фырк, — я остановился и посмотрел на него в упор. — Очень странно. И я хочу знать правду.</p>
    <p>Он несколько секунд молчал, потом как-то очень трагично вздохнул.</p>
    <p>— Да вот что я могу тебе сказать, мой друг… — его голос был полон вселенской скорби. — Не могу я к тебе заходить. Потому что у тебя… у тебя там… кошка!</p>
    <p>— Что «кошка»? — я удивленно посмотрел на него.</p>
    <p>— А то, что у меня… у меня на них… аллергия! — выпалил он.</p>
    <p>Я несколько секунд молча смотрел на него, пытаясь переварить услышанное. Аллергия⁈ У духа⁈ На кошек⁈</p>
    <p>— Фырк, ты что за бред несешь? — я не выдержал и расхохотался. — Какая еще аллергия⁈ Ты же… этот… нематериальный!</p>
    <p>— А вот и не бред! — он обиженно надул свои пушистые щеки. — Очень даже материальный, когда дело касается кошачьей шерсти! Я от нее чихаю, кашляю, и у меня… у меня хвост отваливается!</p>
    <p>— Ладно, Фырк, хватит мне тут сказки рассказывать, — я покачал головой. — Пойдем. У тебя последний шанс. Сейчас я покупаю продукты, и мы вместе идем домой. И я посмотрю на твою «аллергию». Лекарь все-таки…</p>
    <p>Фырк только молча и очень недовольно пыхтел у меня на плече.</p>
    <p>Я быстро сбегал в магазин, купил самых необходимых продуктов на первое время. Фырк все это время летал рядом и бубнил что-то про «неблагодарных двуногих, которые не верят в страдания маленьких, но очень гордых фамильяров».</p>
    <p>Мы вернулись к моему новому дому. Я достал ключи, собираясь открыть дверь подъезда. Фырк, до этого сидевший у меня на плече, вдруг вспорхнул и уселся на перила, всем своим видом показывая, что дальше он не пойдет.</p>
    <p>— Ну что, заходишь? — я с усмешкой посмотрел на него.</p>
    <p>— Нет, — он упрямо мотнул головой.</p>
    <p>— А почему?</p>
    <p>— Да не могу я, двуногий, не могу! — в его голосе прозвучали почти трагические нотки.</p>
    <p>— Ну и почему же ты не можешь, Фырк? — я посмотрел на него в упор. — Можешь ты мне наконец-то рассказать, как есть? Или нет?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Фырк несколько секунд упрямо молчал, потом, видя мою непреклонность, все-таки сдался.</p>
    <p>— Ладно, двуногий, ладно, твоя взяла, — проскрипел он, и в его голосе прозвучали нотки вселенской обиды. — Не могу я войти. Не потому что не хочу, а потому что не могу!</p>
    <p>— И почему же? — я скрестил руки на груди.</p>
    <p>— Да потому что на каждом пороге нормального человеческого жилища стоит защитный контур! — выпалил он. — Это же азбука! Стандартная защита от всякой астральной нечисти, призраков, заблудших духов и прочих сквозняков из тонкого мира! А я, как ты, наверное, уже догадался, к категории «обычных жильцов» не отношусь!</p>
    <p>Я удивленно приподнял бровь.</p>
    <p>— Защитный контур? Впервые о таком слышу. В академии нам про такое не рассказывали.</p>
    <p>— Конечно, не рассказывали! — Фырк снисходительно хмыкнул. — Вы, лекари, вечно нос в своих кишках и болячках держите, а о базовой бытовой магии, которую каждая вторая домохозяйка знает, ни сном, ни духом! Так вот, этот самый контур, который активируется, когда в доме появляется постоянный жилец, меня и не пускает. Но это, двуногий, еще полбеды.</p>
    <p>Он своей крошечной пушистой лапкой указал на окно моей квартиры, за которым раздавалось нетерпеливое мяуканье моей Морковки.</p>
    <p>— Главная проблема — ВОТ ЭТО! Эта твоя рыжая бестия! Ты хоть знаешь, что кошки — это прирожденные стражи, отделяющие наш мир от мира духов⁈ Она инстинктивно чувствует меня и держит границу! Ее собственное биополе, или аура, как вы это называете, усиливает защиту этого порога в десять раз! Я бы и рад к тебе зайти, да не могу! У меня от одного ее присутствия за дверью шерсть дыбом встает и хвост чешется!</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— Погоди, Фырк. Но ты же был со мной в квартире у Вероники. Спокойно летал там, комментировал все. Там что, не было этого твоего «защитного контура»?</p>
    <p>— А вот это, двуногий, и есть самое интересное! — Фырк хитро прищурился. — У нее его почти не было. Контур был настолько слабым, почти прозрачным, как будто она сама его не подпитывает. Как будто она… не чувствует себя в этом доме настоящей хозяйкой. Или… не хочет ею быть. Потому и войти к ней было легко. А у тебя, — он кивнул на мою дверь, — порог фонит так, будто ты тут уже крепость построил. И эта твоя рыжая фурия его только усиливает.</p>
    <p>Я несколько секунд молча переваривал эту информацию. Вероника, защитный контур, кошка-страж… Да уж, этот мир не переставал меня удивлять.</p>
    <p>— То есть, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более серьезно, — чтобы ты, мой дорогой друг, мог войти в мою скромную обитель, мне нужно провести какой-то сложный ритуал экзорцизма над собственной кошкой?</p>
    <p>— Не совсем, — Фырк деловито потер лапки. — Ритуал, конечно, понадобится, но не такой сложный. Тебе нужно просто «перенастроить» этот защитный контур под меня. Чтобы он перестал воспринимать меня как угрозу. Для этого достаточно будет капнуть каплю своей крови на порог или просто коснуться его пальцем и передать импульс своей «Искры». И при этом мысленно приказать контуру считать меня «своим». Частью этого дома. А потом… потом тебе придется официально познакомить меня с этой твоей представительницей фауны. Чтобы она поняла, что я не враг, а… ну, еще один нахлебник в твоем доме.</p>
    <p>Он замолчал, и в наступившей тишине его слова прозвучали как раскаяние. Он раскрыл свою главную уязвимость. Показал, что он не всесильный дух, а существо, зависящее от моей воли.</p>
    <p>— Вот, — буркнул он, наконец подняв на меня свои огромные глаза, в которых плескалась обида и досада на собственную слабость. — Теперь ты все знаешь. Доволен, двуногий?</p>
    <p>Я несколько секунд молча смотрел на него. Он выглядел таким несчастным, что вся моя злость на его упрямство улетучилась.</p>
    <p>— Фырк, — тихо спросил я, — почему ты так долго молчал? Что тебя заставило признаться именно сейчас?</p>
    <p>Он вздрогнул, как будто я коснулся оголенного нерва. Его взгляд метнулся в сторону, он снова съежился и что-то невнятно пробормотал себе под нос.</p>
    <p>— Не твоего ума дело, двуногий… — вдруг взвился он. — Просто… так надо было!</p>
    <p>Я видел, что он не хочет говорить на эту тему. Видел, что за этим его упрямством скрывается что-то еще, что-то более глубокое и, возможно, болезненное. И я решил не давить. На сегодня откровений было более чем достаточно. Давить на него сейчас было бы неправильно и жестоко.</p>
    <p>— Ладно, — я встал с крыльца. — Как скажешь. Пойдем. Пора тебя с твоим новым сожителем знакомить. Надеюсь, вы не поубиваете друг друга в первую же ночь.</p>
    <p>Я открыл дверь и шагнул в свою новую квартиру. Фырк, немного помедлив, с видимым облегчением шмыгнул внутрь следом за мной.</p>
    <p>Зайдя в подъезд, поднялся на первый этаж. Я открыл дверь квартиры, присел на корточки, коснулся пальцем порога и, сконцентрировавшись, послал в него небольшой импульс своей «Искры», мысленно представляя себе Фырка и давая контуру команду «этот — свой, не трогать».</p>
    <p>Потом я встал и посмотрел на своего фамильяра.</p>
    <p>— Ну что, пробуй.</p>
    <p>Фырк с некоторой опаской подлетел к порогу, на мгновение замер, а потом, убедившись, что его не бьет током и не отбрасывает назад, с радостным писком влетел в квартиру.</p>
    <p>— Фух, наконец-то! — он облегченно выдохнул, усаживаясь мне на плечо. — А то я уже устал торчать в этом вашем холодном и неуютном коридоре! В больнице-то проще, там все пороги «общие», общественные, я могу шастать где угодно, никто меня не трогает. А здесь… одному так одиноко!</p>
    <p>Ага! Так вот почему он всегда появлялся только в больнице!</p>
    <p>Не только из-за какого-то там «источника силы», как я думал раньше. А просто потому, что ему было одиноко, и он не мог войти ни в один чужой дом! Эта информация была настоящим ключом к разгадке его тайны!</p>
    <p>Теперь я знал, что именно мне нужно искать в тех старых фолиантах! Не каких-то там мифических «Духов Больницы», а информацию о «Защитных контурах жилищ» и о способах их настройки и взаимодействия с такими вот… существами, как Фырк!</p>
    <p>Я выпустил Морковку из переноски.</p>
    <p>Она, потянувшись всем своим рыжим телом, вышла и тут же замерла, уставившись на парящего в воздухе Фырка. Ее шерсть мгновенно встала дыбом, спина выгнулась дугой, и она издала такое грозное шипение, что я сам невольно поежился.</p>
    <p>Фырк тут же, с испуганным писком, взмыл под потолок и приземлился на самый высокий шкаф, откуда теперь с ужасом взирал на мою рыжую бестию.</p>
    <p>— Убери ее! Убери свою саблезубую тварь! — панически завопил он у меня в голове. — Она на меня смотрит так, будто я ее личный сорт валерьянки, который она сейчас будет не просто дегустировать, а жрать! Вместе с хвостом!</p>
    <p>— Морковка, успокойся, — я взял свою разъяренную кошку на руки и принялся ее гладить. — Это свой. Друг. Хороший. Он тебя не обидит.</p>
    <p>Про себя же я с ужасом подумал о том, какие «семейные» сцены меня теперь ждут в будущем.</p>
    <p>Нужно было их как-то примирить. Я вспомнил, что, когда заходил в магазин за продуктами, прихватил там специальное кошачье лакомство для Морковки — несколько палочек вяленого мяса.</p>
    <p>Нужно было задобрить ее после стресса от переезда. Кажется, этот момент настал.</p>
    <p>Я достал из пакета с продуктами одну палочку и, подойдя к шкафу, протянул ее Фырку.</p>
    <p>— На, Фырк, угости даму. Покажи ей, что ты пришел с миром.</p>
    <p>— Я эту вашу дохлятину есть не буду! — он с отвращением посмотрел на мясо. — Я питаюсь исключительно нектаром и амброзией!</p>
    <p>— Просто сделай вид, что нюхаешь! — прошипел я. — Для ритуала!</p>
    <p>Фырк недовольно фыркнул, но все же подлетел поближе и картинно поводил своим носиком над кусочком мяса. Я тут же отдал его Морковке. Та, с жадностью проглотив лакомство, посмотрела на Фырка уже с меньшей враждебностью. Скорее, с каким-то недоуменным любопытством.</p>
    <p>Кажется, лед тронулся.</p>
    <p>Фырк осторожно слетел со шкафа, но все еще держался на безопасном расстоянии. Морковка следила за каждым его движением, но уже не шипела.</p>
    <p>— Ну вот, — я с облегчением вздохнул. — Надеюсь, вы друг друга не поубиваете, пока я буду спать.</p>
    <p>— Посмотрим, двуногий, посмотрим, — проворчал Фырк. — Но если эта рыжая крыса хотя бы одну шерстинку с моего драгоценного хвоста выдернет, я ей устрою такой астральный «кусь», что она на всю оставшуюся жизнь заикаться будет!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Раннее утро.</p>
    <p>В просторном кабинете Главного Целителя Центральной Муромской Больницы, Анны Витальевны Кобрук, за длинным столом для совещаний собралась вся верхушка местной медицины.</p>
    <p>Атмосфера была напряженной.</p>
    <p>Во главе стола, с непроницаемым выражением лица, сидела сама Кобрук. По обе стороны от нее расположились заведующие ключевыми отделениями: спокойный и рассудительный Игнат Семенович Киселев, хмурый и немного нервный Игорь Степанович Шаповалов, уставший после ночного дежурства, но явно воодушевленный Георгий Давидович Гогиберидзе, и молчаливый, как всегда, Вениамин Петрович Преображенский.</p>
    <p>Немного поодаль, с кислым выражением лица, сидел Старший врач смены скорой помощи Федор Максимович Волков. Присутствовал и заведующий неврологическим отделением, не так давно переведенный из Владимира, — лощеный, с хитрыми глазами и вежливой улыбкой, Мастер-Целитель Сердюков Аркадий Львович.</p>
    <p>— Итак, коллеги, — Кобрук обвела всех своим стальным взглядом. — Продолжаем нашу утреннюю планерку. Георгий Давидович, доложите, пожалуйста, о ситуации в вашем отделении… Что с экстренной пациенткой Аракелян? До меня дошли весьма… интригующие слухи.</p>
    <p>Гогиберидзе, который, кажется, только и ждал этого момента, тут же оживился.</p>
    <p>— Анна Витальевна, коллеги, то, что произошло вчера ночью, — это не просто «интригующий слух»! Это самое настоящее чудо! — в его голосе звучал неподдельный восторг. — Пациентка Аракелян, которая поступала к нам в критическом состоянии со «Стеклянной лихорадкой», которая переросла в фульминантную печеночную недостаточность, сейчас стабильна! Ее показатели улучшаются с каждым часом! И все это — благодаря гениальной догадке адепта Разумовского!</p>
    <p>Он вкратце, но очень эмоционально, рассказал о том, как Илья, основываясь на каких-то своих, совершенно непонятных умозаключениях, поставил точный диагноз — вено-окклюзионная болезнь печени, вызванная токсическим действием травяного сбора.</p>
    <p>Как он настоял на проведении плазмафереза, который, собственно, и спас ей жизнь.</p>
    <p>— Я, Мастер-Целитель с тридцатилетним стажем, был в полном тупике! — Гогиберидзе развел руками. — А он, простой адепт, вчерашний студент, распутал этот клубок за десять минут! Это не просто талант!</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Шаповалов сидел с кривой усмешкой на лице, явно наслаждаясь произведенным эффектом.</p>
    <p>— Ну, я же говорил, что парень не промах, — он не упустил случая вставить свои пять копеек. — Голова у него варит что надо. Не то что у некоторых.</p>
    <p>Киселев только молча и одобрительно кивнул. Преображенский оставался, как всегда, невозмутимым.</p>
    <p>А вот Волков, наоборот, не выдержал.</p>
    <p>— Это, конечно, все замечательно, — он постарался, чтобы его голос звучал как можно более скептически. — Но не стоит забывать, что ваш «гений», адепт Разумовский, все еще находится под прицелом у Гильдии. И его методы, как мы все уже успели убедиться, весьма… спорные. И очень рискованны. Сегодня ему повезло. А что будет завтра?</p>
    <p>— Федор Максимович, — Кобрук резко оборвала его. — Мы прекрасно помним о статусе адепта Разумовского. С него уже сняты все обвинения. Да и факт остается фактом: он спас пациентку, от которой вы, уважаемые Мастера, практически отказались. И это, я думаю, тоже будет учтено на его… разбирательстве.</p>
    <p>Она сделала небольшую паузу, потом обвела всех присутствующих своим властным взглядом.</p>
    <p>— Адепт Разумовский в очередной раз доказал свою исключительную ценность для нашей больницы. Но, как вы все прекрасно понимаете, такие ценные кадры нужно держать под строгим контролем. Иначе они могут натворить не только чудес, но и больших бед.</p>
    <p>Тут в разговор неожиданно вмешался заведующий неврологией, Сердюков.</p>
    <p>— Простите, Анна Витальевна, коллеги, что вмешиваюсь, — его голос был мягким и вкрадчивым, как у опытного дипломата. — Но раз уж мы заговорили о талантах нашего юного дарования, Разумовского, и о необходимости контроля… У меня в отделении уже вторую неделю лежит один очень интересный пациент. Шевченко. Поступил с невнятными неврологическими симптомами. Мы его уже вдоль и поперек обследовали. Никто не может понять, что с ним. Диагнозы меняются каждый день, а состояние его только ухудшается. Может, дадим нашему юному таланту шанс проявить себя? Так сказать, в контролируемых условиях. Под моим личным присмотром, разумеется.</p>
    <p>Волков тут же попытался возразить:</p>
    <p>— Аркадий Львович, но это же слишком ответственно для простого адепта! А вдруг он…</p>
    <p>— А вдруг он снова окажется прав, Федор Максимович? — Кобрук испепеляющим взглядом посмотрела на него. — И спасет еще одну жизнь? Или вы предлагаете просто сидеть и ждать, пока пациент Шевченко окончательно не загнется?</p>
    <p>Волков сник и замолчал. Кобрук снова повернулась к Шаповалову.</p>
    <p>— Игорь Степанович. Ваше «наказание» для адепта Разумовского в «первичке», я так понимаю закончено. С сегодняшнего дня он возвращается к вам в хирургическое отделение. Но его основной задачей, помимо вашей текущей работы, будет пациент Шевченко из неврологии. Вы, как его непосредственный руководитель, будете нести за него полную и безоговорочную ответственность. И проследите, пожалуйста, чтобы на этот раз он не натворил никаких глупостей. По крайней мере, без вашего ведома.</p>
    <p>Она обвела всех своим тяжелым взглядом.</p>
    <p>— А мы все будем с большим, очень большим интересом наблюдать за этим… экспериментом. Собрание окончено. Все свободны.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утро было прекрасным.</p>
    <p>Я проснулся в своей новой, светлой и просторной квартире, в настоящей кровати с удобным матрасом, а не на скрипучем матрасе. Рядом сладко сопела Вероника. Кажется, впервые за долгое время я чувствовал себя не просто выживающим, а по-настоящему живущим.</p>
    <p>Быстро позавтракав, я отправился на работу. Дорога на которую тоже доставила мне удовольствие.</p>
    <p>Я шел пешком, наслаждаясь утренней прохладой и предвкушая свой рабочий день. Перспектива провести целый день, в душном кабинете «первички», выслушивая бесконечные жалобы на кашель и насморк, совершенно не радовала.</p>
    <p>Но что поделать. Наказание нужно отбывать с достоинством.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, на каторгу? — Фырк, который материализовался у меня на плече, едва я вышел из подъезда, был, наоборот, в самом благодушном настроении. — Готов к подвигам? Будешь сегодня бабушкам давление мерить и больничные выписывать! Великий хирург в изгнании! Прямо сюжет для трагедии!</p>
    <p>— Уж постарайся, Фырк, — я усмехнулся. — Разбавь мою тоску своими ценными указаниями, а то я там совсем скисну.</p>
    <p>Он болтал без умолку всю дорогу, комментируя каждого прохожего, каждую проезжающую машину, каждую ворону, неосторожно каркнувшую у нас над головой. Я слушал его вполуха и с тоской думал о том, что было бы здорово, если бы у него все-таки была кнопка «выключить звук». Или хотя бы «режим пониженной болтливости».</p>
    <p>В холле больницы нас, как всегда, встретили восторженными улыбками Леночка и Машенька.</p>
    <p>— Доброе утро, Илья Григорьевич! — они пропели это почти хором, и в их голосах звучало такое неподдельное уважение, что я даже немного опешил.</p>
    <p>— Ого! Твои верные фанатки на посту! — тут же съязвил Фырк. — Уже и по отчеству величают! Смотри, двуногий, скоро цветы к твоим ногам бросать начнут! Или еще чего поинтереснее!</p>
    <p>Я только усмехнулся и, кивнув девчонкам, направился к лифтам.</p>
    <p>В ординаторской уже были все наши хомяки. Атмосфера была на удивление тихой и какой-то… напряженной. Борисова и Фролов сидели, уткнувшись в свои бумаги, и делали вид, что меня не замечают.</p>
    <p>А вот Пончик-Величко, увидев меня, тут же побледнел. Он бросил испуганный взгляд на своих коллег, потом на меня, и едва заметно кивнул в сторону двери.</p>
    <p>Я удивленно приподнял бровь, но промолчал. Оставив свои вещи на стуле, я вышел в коридор. Через пару секунд за мной, стараясь ступать как можно тише, выскользнул и Величко.</p>
    <p>— Илья, — он зашептал, оглядываясь по сторонам, словно мы были шпионами на вражеской территории. — Тут такое дело…</p>
    <p>— Что случилось, Семен? — я напрягся. — Ты выглядишь так, будто увидел призрака самого Императора.</p>
    <p>— Борисова… она вчера вечером, когда ты ушел… она «помогла» тебе с бумагами, — он с трудом выдавил из себя слова. — И она… она якобы случайно перепутала листы назначений для двух твоих пациентов из поликлиники. Одному, с обычным бронхитом, она вписала лечение от «стекляшки», а другому, с тяжелой формой «стекляшки», наоборот — легкие отхаркивающие сиропчики! Я только что заметил, когда истории просматривал! Если бы это не вскрылось, могло бы быть очень плохо!</p>
    <p>Я почувствовал, как внутри закипает холодная ярость. Ну, Белочка, ну, змея подколодная! Это уже не просто мелкая пакость. Это самое настоящее вредительство!</p>
    <p>— Спасибо, Семен, — я положил ему руку на плечо. — Ты молодец, что не промолчал.</p>
    <p>Я тут же направился в «первичку». Нужно было срочно исправить этот ее косяк и проверить, как там дела у пациентов.</p>
    <p>Мысли по дороге кипели. Борисова. Эта белобрысая стерва перешла черту. Одно дело — мелкие интриги и завистливые взгляды. Совсем другое — рисковать жизнями людей ради того, чтобы меня подставить.</p>
    <p>Конечно, можно было бы прямо сейчас пойти к Шаповалову и выложить ему все как на духу. Уверен, после такого он бы ее не то что из отделения — из больницы бы вышвырнул с волчьим билетом.</p>
    <p>Но что бы это мне дало? Испорченные отношения в коллективе, репутацию стукача и вечную войну с этой троицей, которые бы решили, что я их топлю. Нет. Так топорно действовать нельзя.</p>
    <p>Борисова сейчас после ночного дежурства, уставшая и злая. Устраивать разборки с ней сейчас — бессмысленно. Она просто уйдет в глухую оборону.</p>
    <p>Нужно было действовать тоньше. Не просто наказать ее, а заставить их всех играть по моим правилам. И, кажется, у меня родился план. План, как превратить этих враждебных «хомяков» если не в друзей, то хотя бы в управляемых и полезных союзников. Но для этого мне нужно было укрепить свои позиции. А лучший способ это сделать — доказать свою незаменимость.</p>
    <p>Пока переодевался в защитный костюм в «чистой зоне», я мысленно подозвал своего невидимого помощника.</p>
    <p>— Фырк, есть дело. Лети в терапию, к Мариам Аракелян. Узнай, как она там после ночи, как анализы. Мне нужно знать все.</p>
    <p>— Будет сделано, шеф! — бодро откликнулся он и тут же испарился.</p>
    <p>Я натянул маску и вошел в зону приема. В поликлинике, как я и предполагал, царил полный хаос. Очередь пациентов за ночь и утро снова выросла до немыслимых размеров. Эпидемия, похоже, и не думала утихать.</p>
    <p>Я быстро нашел в системе нужные истории болезни и исправил преступные назначения, которые так «случайно» перепутала Борисова.</p>
    <p>Убедившись, что пациенты теперь в безопасности, я оценил фронт работ. Приказ Шаповалова отправить меня сюда был наказанием. Но одновременно — и возможностью.</p>
    <p>Возможностью набить необходимый для ранга счетчик пациентов в кратчайшие сроки. Что ж, любой лимон можно превратить в лимонад.</p>
    <p>Я механически вел прием, ставя диагнозы и выписывая рецепты. Работа шла как на конвейере. Каждый новый пациент был очередной ступенькой к моей цели — набрать необходимые двести случаев для допуска к экзамену. Мысли были сосредоточены на этом. Эта рутина была не наказанием, а возможностью. Инструментом, который нужно было использовать максимально эффективно.</p>
    <p>Тут на плече материализовался Фырк, который уже успел слетать на разведку.</p>
    <p>— Двуногий, не волнуйся, твоя пациентка жива-здорова! — доложил он. — Муж ей уже цветы притащил и, наверное, шашлыком из баранины кормит…</p>
    <p>Я едва не выронил ручку.</p>
    <p>— Каким еще шашлыком⁈ Ты о чем⁈ — мысленно возмутился я на него. — У нее печень только что по частям не развалилась, ей диета нужна строжайшая, как у монаха-отшельника!</p>
    <p>— Да шучу я, шучу! — тут же хихикнул Фырк. — Нервный ты какой-то сегодня. Просто лежит она, улыбается. А Гогиберидзе от нее не отходит, пылинки сдувает. Так что там все под контролем.</p>
    <p>Я кивнул. Ну, хоть какие-то хорошие новости.</p>
    <p>Быстро свернул окно с картой пациента и открыл свой личный профиль в больничной системе. Нужно было проверить статистику. Так… количество принятых пациентов…</p>
    <p>Цифры на экране подтвердили мои расчеты. За все время моей ссылки в «первичке», включая сегодняшний утренний марафон, на моем счету числилось двести тридцать семь официально оформленных случаев.</p>
    <p>Двести тридцать семь! Норматив по пациентам был выполнен с лихвой.</p>
    <p>Отлично. Теперь можно было идти к Шаповалову и требовать допуска к экзаменам. Один пункт из списка требований на ранг Подмастерья был закрыт. Осталось только как-то решить вопрос с полугодовым стажем.</p>
    <p>И тут, как будто услышав мои мысли, дверь в кабинет с грохотом распахнулась, и на пороге появился запыхавшийся и очень злой Суслик-Фролов.</p>
    <p>— Разумовский! — заорал он. — Шаповалов требует тебя к себе! НЕМЕДЛЕННО!</p>
    <p>— Что, опять что-то случилось? — я устало посмотрел на него.</p>
    <p>— А меня… — он с ненавистью посмотрел на меня. — А меня он отправил сюда! В эту дыру! Вместо Борисовой! Из-за тебя!</p>
    <p>Я только хмыкнул. Кажется, в стане хомяков снова назревал бунт.</p>
    <p>Что же там опять стряслось?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>— Максим, — я спокойно посмотрел на него, — не нервничай так, а то еще давление подскочит, придется тебя самого лечить. Просто продолжай прием, пока меня не будет. Пациенты не виноваты в наших с тобой разборках.</p>
    <p>— Легко тебе говорить… — пробурчал он себе под нос, но спорить не стал. Неохотно, с видом мученика, идущего на Голгофу, он уселся за стол, который я только что освободил. — Несправедливо все это…</p>
    <p>— О, смотри, как скривился! — тут же съязвил Фырк у меня на плече. — Будто целый лимон вместе с кожурой проглотил! Обиделся, бедняжка! А ведь должен радоваться! Ему же доверили такое ответственное дело — спасать людей!</p>
    <p>Я вышел из «первички» и направился в сторону хирургического отделения.</p>
    <p>А в чем-то это было даже удачно, что меня так срочно вызвал Шаповалов. Мы же с ним с утра толком и не виделись, не считая той утренней перепалки в ординаторской. Как раз сейчас и поговорю с ним насчет допуска к экзаменам.</p>
    <p>Двести тридцать семь принятых пациентов за последние несколько дней — это вам не шутки! Норматив на следующий ранг был выполнен с лихвой.</p>
    <p>Пора было уже и ранг повышать. А то как-то несолидно получалось — адепт в кандалах, адепт в «первичке», адепт на побегушках… Надоело!</p>
    <p>— Интересно, что этот твой Шаповалов опять задумал? — Фырк, видимо, прочитал мои мысли. — Может, решил тебя похвалить за ударный труд? Или, наоборот, еще одно наказание придумал? С него станется! Он же у нас такой затейник!</p>
    <p>В ординаторской, кроме Шаповалова, никого не было. Он сидел за своим столом и с хитрой ухмылкой смотрел на меня.</p>
    <p>— А, Разумовский, явился, не запылился! — он кивнул мне на стул. — Присаживайся. Есть разговор.</p>
    <p>Я сел, готовый к любому развитию событий.</p>
    <p>— Поздравляю, адепт! — он откинулся на спинку своего кресла. — Твое «чистилище» в первичке официально окончено. Можешь больше не мозолить глаза нашим доблестным терапевтам.</p>
    <p>Я сдержанно кивнул.</p>
    <p>— Очень рад это слышать, Игорь Степанович. А то я, если честно, уже начал привыкать к этому аду. Даже какой-то свой шарм в нем нашел.</p>
    <p>— Ну-ну, — он хмыкнул. — Шарм он нашел. Ладно, проехали.</p>
    <p>— Кстати, Игорь Степанович, — я решил ковать железо, пока горячо. — Я проверил свою статистику. Норматив по пациентам для сдачи на ранг Подмастерья выполнен. Я бы хотел получить допуск к экзаменам.</p>
    <p>Шаповалов несколько секунд молча смотрел на меня, потом его ухмылка стала еще шире.</p>
    <p>— Всему свое время, Разумовский. Ранг нужно не только по количеству принятых бабушек с насморком заслужить, но и по качеству решенных задач.</p>
    <p>— Что вы имеете в виду? — я напрягся.</p>
    <p>— А то, что у меня для тебя есть задачка со звездочкой. Личный, внеочередной экзамен, если хочешь. Разберешься — тогда и поговорим о твоем повышении.</p>
    <p>Он достал из ящика стола довольно пухлую историю болезни и протянул ее мне.</p>
    <p>— Пациент Шевченко. Лежит в неврологии у Сердюкова. Очень интересный случай. У пациента по всему телу появляются странные высыпания, один за другим. И вдобавок — прогрессирующая мышечная слабость. Все стандартные схемы лечения — мимо. Наши неврологи уже голову сломали.</p>
    <p>Я взял папку. Высыпания и мышечная слабость… Странное сочетание.</p>
    <p>— И что я должен сделать? — спросил я, открывая историю.</p>
    <p>— То, что у тебя получается лучше всего, Разумовский, — Шаповалов снова усмехнулся. — Поставить правильный диагноз. Марш в неврологию, к заведующему Сердюкову. Он тебя уже ждет. И да, — добавил он, когда я уже был в дверях, — постарайся на этот раз обойтись без самовольного геройства. А то у главврача от тебя уже нервный тик начинается.</p>
    <p>Его загадочная улыбка и то, как он произнес слово «интересный», не предвещали ничего хорошего. Кажется, мое настоящее посвящение в хирурги только начиналось.</p>
    <p>Я шел по коридору в сторону неврологического отделения, на ходу листая толстую папку с историей болезни пациента Шевченко. Настроение было боевое. Это был мой шанс.</p>
    <p>Мой личный экзамен, который мне устроил Шаповалов.</p>
    <p>Одно дело — ставить диагнозы пациентам, когда тебя никто не просит, действуя на свой страх и риск. В этом случае цена ошибки — это только твоя собственная репутация и ушат помоев от начальства.</p>
    <p>И совсем другое — когда тебе официально вручают сложнейший случай, с которым не справились другие. Теперь на мне ответственность. Теперь на меня смотрят. И теперь цена ошибки будет гораздо выше.</p>
    <p>Справлюсь — получу не только его уважение, но и, возможно, долгожданный допуск к экзаменам на ранг Подмастерья.</p>
    <p>Не справлюсь… ну, тогда снова стану «мальчиком на побегушках», и моя карьера в хирургии закончится, так и не начавшись.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, готов к очередному ребусу? — Фырк, который, видимо, тоже почувствовал важность момента, уселся у меня на плече и с любопытством заглядывал в папку. — Что там у этого твоего Шевченко? Опять какая-нибудь редкая зараза? Или, может, на него проклятие наложила какая-нибудь его бывшая, которой он цветы на свидание не принес?</p>
    <p>— Пока не знаю, Фырк, — я покачал головой. — Но чую, дело тут нечисто. Не зря же его мне подсунули. Здесь явно какой-то подвох.</p>
    <p>Неврологическое отделение находилось на четвертом этаже. Я нашел нужный кабинет с табличкой «Сердюков Аркадий Львович. Заведующий отделением. Мастер-Целитель».</p>
    <p>Постучал.</p>
    <p>— Да-да, войдите, — раздался из-за двери мягкий, вкрадчивый голос.</p>
    <p>Я вошел. Кабинет у Сердюкова был под стать ему самому. Чистый, строгий, ничего лишнего. Огромный книжный шкаф, забитый толстыми медицинскими фолиантами, большой письменный стол, пара удобных кресел для посетителей. Сам хозяин кабинета, лощеный, с хитрыми глазами и вежливой, но какой-то неискренней улыбкой, тут же поднялся мне навстречу.</p>
    <p>— Ах, вот и вы, адепт Разумовский! — он протянул мне свою холеную руку. — Наша юная знаменитость! Наслышан, наслышан о ваших неординарных успехах. Проходите, присаживайтесь.</p>
    <p>— Добрый день, Мастер-Целитель, — я спокойно пожал его руку. — Игорь Степанович просил меня ознакомиться со случаем пациента Шевченко.</p>
    <p>— Да-да, конечно, — он кивнул и передал мне еще какие-то бумаги. — Сергей Петрович Шевченко, шестьдесят пять лет. Замечательный, интеллигентнейший человек, бывший декан факультета истории. К сожалению, последние три месяца у него отмечается прогрессирующая мышечная слабость.</p>
    <p>— Начиналось постепенно? — я быстро пробежал глазами по выписке.</p>
    <p>— Именно. Сначала ноги, теперь уже и руки. Плюс периодическая кожная сыпь, похожая на крапивницу, и совершенно необъяснимая, резистентная к лечению анемия.</p>
    <p>— Первое, что приходит на ум — БАС? Или миастения? — я посмотрел на него.</p>
    <p>— Увы, — Сердюков с видом глубочайшего сожаления покачал головой. — Все это мы уже исключили. Электромиография абсолютно чистая, что нехарактерно для БАС. Все тесты на антитела к ацетилхолиновым рецепторам — отрицательные, так что и миастению мы тоже исключили.</p>
    <p>— Тогда полимиозит? Или дерматомиозит, учитывая наличие сыпи?</p>
    <p>— Мы тоже так думали, — он вздохнул. — Это была наша основная рабочая гипотеза. Но, увы, и она не подтвердилась. Уровень креатинфосфокиназы, который обычно резко повышается при таких заболеваниях, в норме. А биопсия мышц, которую мы провели на прошлой неделе, не показала никаких признаков воспаления. Патологической картины нет. Мы в полном, абсолютном тупике.</p>
    <p>Я кивнул. Да уж, задачка была не из легких. Сердюков с коллегами уже отмели самые очевидные варианты. Значит, нужно было копать глубже. И для этого мне нужен был первичный материал — сам пациент.</p>
    <p>— Что ж, Аркадий Львович, — сказал я, закрывая папку. — Бумаги — это хорошо, но я предпочитаю работать с первоисточником. Нужно осмотреть пациента.</p>
    <p>— Разумный подход, — одобрительно кивнул Сердюков. — Я как раз собирался на обход. Пойдемте, представлю вас Шевченко.</p>
    <p>Мы вышли из кабинета и направились по коридору неврологического отделения. Здесь было тише и спокойнее, чем в суетливой хирургии. Пахло какими-то успокаивающими травами и озоном после работы магических очистителей воздуха.</p>
    <p>Мы подошли к одноместной палате в конце коридора. Сердюков деликатно постучал и, приоткрыв дверь, заглянул внутрь.</p>
    <p>— Сергей Петрович, как вы? Я не один.</p>
    <p>Мы вошли.</p>
    <p>В палате, у окна, в кресле сидел интеллигентный, седовласый мужчина с умным, но очень усталым, почти смирившимся лицом. Рядом на кровати лежала раскрытая книга. Было видно, что даже сидеть ему тяжело, каждое движение давалось с видимым усилием.</p>
    <p>— Еще один целитель… — он с грустной улыбкой посмотрел на меня. — Здравствуйте. Знаете, я уже почти привык к тому, что я для вас всех — живая загадка.</p>
    <p>— Здравствуйте, Сергей Петрович, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более ободряюще. — Я Илья Разумовский. И я очень надеюсь, что мы с вами эту загадку все-таки разгадаем.</p>
    <p>Я начал свой осмотр. Подробно расспросил его о том, как все начиналось, какие были первые симптомы, что их провоцировало. Сердюков пристально за мной наблюдал.</p>
    <p>Он отвечал тихо, с одышкой, с трудом. Было очевидно, что у него уже начиналась слабость дыхательных мышц. Это было очень плохим признаком.</p>
    <p>— А есть еще что-то, что вас беспокоит? — спросил я, когда он закончил свой рассказ. — Может, какая-то мелочь, на которую вы не обращали внимания? Что-то, что кажется вам неважным?</p>
    <p>Он на мгновение задумался.</p>
    <p>— Да нет, вроде… — он покачал головой. — Хотя… знаете, в последнее время как-то… десны начали кровоточить, когда зубы чищу. И синяки на ногах появляются ни с того ни с сего. Но я думал, это от общей слабости. Или просто старею…</p>
    <p>Я мысленно поставил себе жирную галочку. Кровоточивость десен, синяки… интересно.</p>
    <p>Я методично, очень тщательно, проверил у него все рефлексы, мышечную силу, чувствительность. Картина была классической для тяжелой миопатии, но без какой-либо специфики.</p>
    <p>Потом я осмотрел следы сыпи на его коже. Она действительно была похожа на обычную крапивницу, но какая-то… странная. Слишком уж бледная и нестойкая.</p>
    <p>— Скукота, двуногий! — проворчал у меня в голове Фырк, который, видимо, тоже успел просветить пациента. — Ничего я тут особенного не вижу! Просто старый, уставший человек, у которого все потихоньку отказывает! Может, у него просто… старость? Такое бывает, знаешь ли! Очень редкое и неизлечимое заболевание!</p>
    <p>Я только усмехнулся.</p>
    <p>Старость — это, конечно, не радость, но чтобы вот так, за три месяца, превратить здорового, полного сил мужчину в беспомощного инвалида… Нет, здесь было что-то другое. Что-то, что мы все пока упускали.</p>
    <p>Я закончил осмотр, поблагодарил Сергея Петровича за терпение и пообещал, что мы обязательно во всем разберемся. Мы с Сердюковым вышли из палаты.</p>
    <p>— Ну что, адепт Разумовский, — он с вежливым, почти отеческим любопытством посмотрел на меня. — Появились какие-нибудь свежие, неординарные идеи после личного знакомства с нашей загадкой?</p>
    <p>— Пока только предварительные, Аркадий Львович, — я задумчиво потер подбородок. — Но картина очень уж напоминает мне одно системное заболевание.</p>
    <p>Сердюков не спросил «какое», внимательно наблюдал за ходом моих мыслей. Мы шли по коридору в сторону его кабинета, и у меня в голове уже выстраивалась четкая логическая цепочка.</p>
    <p>Так, что мы имеем?</p>
    <p>Прогрессирующая мышечная слабость. Есть. Периодическая кожная сыпь. Есть. Необъяснимая анемия и кровоточивость десен. Тоже в наличии.</p>
    <p>Все это вместе просто кричит, вопиет о системном аутоиммунном процессе! Классический дерматомиозит дает именно такую картину. Поражение мышц, характерные кожные проявления…</p>
    <p>Анемия и синяки тоже вполне могут быть признаками общего системного воспаления и поражения сосудов. Сердюков, конечно, говорил, что они уже думали в этом направлении.</p>
    <p>Но биопсия мышц у них почему-то ничего не показала. Странно. Очень странно. Может, взяли не из того места? Или смотрели не то, что нужно? Или, что тоже бывает, просто проглядели.</p>
    <p>Мы зашли в просторный кабинет Сердюкова. Он сел за свой стол и принялся что-то писать, а я отошел к окну, делая вид, что разглядываю больничный дворик. На самом же деле мне нужно было на пару минут уединиться. Для проведения своей, так сказать, «нетрадиционной» диагностики.</p>
    <p>— Фырк, твой выход, — мысленно скомандовал я. — Лети обратно к Шевченко. Мне нужна самая детальная картинка. Проверь его мышечную ткань. Есть там признаки воспаления? Инфильтрация лимфоцитами? Что-нибудь, что указывает на атаку иммунной системы?</p>
    <p>— Уже лечу, двуногий! — тут же откликнулся мой пушистый помощник, который, видимо, тоже был заинтригован этим случаем. — Сейчас мы этого твоего «старика-загадку» на атомы разберем!</p>
    <p>Фырк вернулся на удивление быстро. И вид у него был очень озадаченный.</p>
    <p>— Двуногий, это какая-то ерунда! — он недовольно уселся мне на плечо. — Там полная, абсолютная тишина! Мышцы у него, конечно, дряблые, как старый матрас. И почти не работают, как будто их просто выключили из розетки. Но никакого воспаления, никакой войны там и в помине нет! Твои «солдатики»-лейкоциты спят мертвым сном! Никто ни на кого не нападает!</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— Странно… А кожа? Что с кожей в тех местах, где у него была сыпь?</p>
    <p>— Да так, легкое поверхностное раздражение, не более того, — Фырк развел своими крошечными лапками. — Повторяю, двуногий, его иммунитет спит, как сурок зимой! Никакой аутоагрессии, о которой ты тут так красиво рассуждал, я там не вижу! Вообще!</p>
    <p>Что за чертовщина⁈ Клиника — просто классика аутоиммунного заболевания! А по факту — иммунитет в глубокой спячке! Фырк не мог так ошибиться.</p>
    <p>Особенно после того, как я его хорошенько научил отличать гной от переливающихся кристаллов. Он теперь очень внимательно смотрел на структуру, а не на внешние эффекты. Значит, моя первая, самая очевидная и самая логичная теория — неверна.</p>
    <p>Но тогда что это⁈ Что может так избирательно убивать мышцы, не вызывая при этом никакой воспалительной реакции⁈ Я снова зашел в тупик.</p>
    <p>Нужно было действовать. И если моя «нетрадиционная» диагностика не дала результатов, значит, придется прибегнуть к традиционной. Но более углубленной.</p>
    <p>Я повернулся к Сердюкову, который с интересом наблюдал за моими раздумьями. Нужно было действовать, и действовать быстро, но при этом не выдать своего главного козыря.</p>
    <p>— Аркадий Львович, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более уверенно, — картина, конечно, запутанная. Но у меня есть одна предварительная гипотеза. Судя по сочетанию симптомов — мышечная слабость и кожные проявления, — это все-таки может быть дерматомиозит.</p>
    <p>Сердюков кивнул, его взгляд стал еще более внимательным.</p>
    <p>— Однако, — продолжил я, делая вид, что размышляю, — некоторые данные из истории болезни не укладываются в классическую картину. Уровень КФК в норме, биопсия чистая… Это говорит о том, что-либо это не он, либо это какая-то очень атипичная, редкая форма. И чтобы это проверить, нам нужно копнуть глубже.</p>
    <p>Теперь мой запрос на дополнительные тесты выглядел не как прихоть, а как логичный следующий шаг в диагностическом поиске.</p>
    <p>— Я бы хотел назначить несколько очень специфических иммунологических тестов, — сказал я. — Взять у пациента кровь на развернутую иммунограмму и на весь спектр антинуклеарных и, что самое важное, миозит-специфичных антител. Это позволит нам либо подтвердить, либо окончательно опровергнуть мою гипотезу о дерматомиозите, а заодно проверить и другие, более редкие варианты.</p>
    <p>Я выжидательно посмотрел на него, готовясь к возражениям по поводу стоимости.</p>
    <p>— И еще, я бы хотел отправить пробы параллельно в две лаборатории: в нашу, местную, и в Владимирский специализированный центр Гильдии Целителей. Для перепроверки. Иногда наши местные реагенты могут давать сбой или просто не выявлять редкие антитела.</p>
    <p>Я ожидал чего угодно: скепсиса, вопросов, отсылок к бюджету. Но Сердюков, к моему огромному удивлению, даже не нахмурился. Он просто кивнул.</p>
    <p>— Хорошо, Разумовский. Действуйте. Страховка Шевченко позволяет сделать такие исследования.</p>
    <p>Я опешил. Просто «действуйте»? И все? Что-то здесь было не так. Неужели Шаповалов дал мне такой карт-бланш?</p>
    <p>— Считайте, что у вас есть на это все полномочия, — добавил Сердюков, заметив мое недоумение. — Посмотрим, что покажут ваши… тесты.</p>
    <p>— Спасибо, Аркадий Львович, — я кивнул. — Я немедленно этим займусь.</p>
    <p>Кажется, мой «экзамен» переходил в новую, еще более интересную стадию.</p>
    <p>Я взял кровь у Шевченко, отправил ее в Владимирскую лабораторию Гильдии, и теперь оставалось только ждать. Ждать и надеяться, что моя теория окажется верной.</p>
    <p>Вернулся в ординаторскую хирургии, если, конечно, этот заваленный бумагами и пропахший кофеином кабинет можно было так назвать. Настроение было боевое.</p>
    <p>В ординаторской, к моему удивлению, царила почти идиллическая тишина. Суслик-Фролов, еще не вернулся со своего почетного дежурства в «первичке», а Белочка-Борисова, маячила только с утра после ночного дежурства, и сейчас отсыпалась дома.</p>
    <p>За столом сидел только Пончик-Величко. Он с таким усердием изучал чью-то историю болезни, что, казалось, пытался прожечь в ней дыру своим взглядом. Увидев меня, он почему-то густо покраснел и снова уткнулся в свои бумаги.</p>
    <p>Тут в ординаторскую вошел Шаповалов. Он был на удивление в хорошем настроении.</p>
    <p>— А, Разумовский, явился, не запылился! — он с усмешкой посмотрел на меня. — Ну что, разгадал загадку века? Или наш интересный случай, пациент Шевченко, оказался тебе не по зубам?</p>
    <p>— Пока в процессе, Игорь Степанович, — я спокойно посмотрел на него. — Проверяю аутоиммунную теорию. Отправил кровь на расширенный спектр антител в Владимирскую лабораторию. Ждем результатов.</p>
    <p>— Аутоиммунная теория… — Шаповалов хмыкнул. — Банально, Разумовский. Это первое, что все проверяют, когда не могут найти ничего другого. Но, как говорится, удачи. Посмотрим, что скажут твои областные эксперты.</p>
    <p>Я решил, что момент самый подходящий, и решил ковать железо, пока горячо.</p>
    <p>— Игорь Степанович, раз уж у нас выдалась свободная минутка… насчет моего ранга. У меня на счету уже более двухсот пациентов. Норматив, так сказать, выполнен с лихвой. Может, все-таки можно как-то ускорить процесс моей аттестации на ранг Подмастерья?</p>
    <p>Шаповалов тут же нахмурился, и его хорошее настроение куда-то испарилось.</p>
    <p>— Разумовский, мы, кажется, на эту тему уже говорили, — его голос стал жестким. — Отработай свои положенные полгода, как того требует устав Гильдии.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я не отступил. — Я сейчас работаю над случаем, который поставил в тупик целое отделение. Вы сами отправили меня на этот «экзамен». И я хочу знать, каковы мои перспективы в случае успеха. И как вы, как мой руководитель, можете ускорить процесс моего повышения, если я решу эту задачу.</p>
    <p>Шаповалов усмехнулся, но усмешка вышла холодной.</p>
    <p>— У тебя губа не дура, Разумовский. Ты еще ничего не решил, а уже требуешь гарантий.</p>
    <p>— Я не требую, а уточняю условия, — спокойно поправил я. — Я должен понимать, ради чего работаю.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул Шаповалов, оценив мою настойчивость. — Условия такие. Ты пациента Шевченко не просто диагностируешь, а вылечиваешь. Ставишь на ноги. Вот когда он своими ногами из этой больницы уйдет, здоровый и благодарный, — вот тогда я лично буду думать, что с этим можно сделать.</p>
    <p>Он развел руками, и в его голосе впервые прозвучала нотка неуверенности.</p>
    <p>— Пойми, Разумовский, это беспрецедентный случай. На моем веку такого не было. Перепрыгнуть через полгода обязательного стажа… Провернуть такое ускорение будет крайне нелегко. Я постараюсь узнать, есть ли какие-то лазейки, но ничего не обещаю. Сразу предупреждаю, возможно, ничего и не получится. А до тех пор — работай.</p>
    <p>Он тяжело опустился в свое кресло, давая понять, что аудиенция окончена.</p>
    <p>— Покажи, что умеешь не только гипотезы строить, но и доводить дело до конца. Вот тогда и поговорим о повышении, — закончил Шаповалов.</p>
    <p>Я только усмехнулся про себя. Что ж, задача ясна. Вылечить Шевченко. Вызов принят. Туманные перспективы меня никогда не пугали.</p>
    <p>И тут Величко, который до этого сидел тише воды, ниже травы и, казалось, превратился в часть интерьера, вдруг кашлянул. Один раз, потом второй, привлекая к себе внимание.</p>
    <p>Шаповалов раздраженно поднял на него глаза.</p>
    <p>— Величко, ты чем-то подавился? Или хочешь составить компанию Фролову в «первичке»?</p>
    <p>— Н-нет, Игорь Степанович, — Пончик густо покраснел, но, к моему удивлению, не стушевался. Он встал, подошел к нашему столу и, бросив на меня быстрый взгляд, решительно посмотрел на Шаповалова.</p>
    <p>— Я… я тут случайно слышал ваш разговор… Насчет ранга Разумовского… Вы сказали, что не знаете, как можно ускорить процесс повышения.</p>
    <p>— И что? — Шаповалов смерил его ледяным взглядом. — Ты знаешь?</p>
    <p>— Я… я, кажется, знаю, — с трудом выдавил из себя Величко, но в его голосе, помимо страха, звучала уверенность.</p>
    <p>В ординаторской повисла тишина. Шаповалов удивленно приподнял бровь и откинулся на спинку кресла, скрестив руки на груди. Даже я с неподдельным интересом посмотрел на Пончика. Кажется, этот хомяк был не так прост, как казался.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>— Ну-ка, Величко, с этого места поподробнее, — голос Шаповалова был обманчиво ленивым, но я-то знал этот тон. Так говорит хищник, который заметил в траве какое-то необычное движение. — И если ты сейчас предложишь написать прошение Императору, я тебя лично отправлю мыть полы в морге. До конца ординатуры.</p>
    <p>— Н-нет, что вы, Игорь Степанович! — Пончик испуганно замотал головой. Он сглотнул, собираясь с мыслями, и его взгляд стал более сфокусированным. — В Уставе Гильдии Целителей есть пункт сорок семь-бэ. Он касается исключительных случаев.</p>
    <p>Я мысленно присвистнул. Пункт сорок семь-бэ? Что-то я такого не припомню. Хотя, это и не удивительно. Я, конечно, изучал Устав, но в основном те его части, что касались протоколов лечения и прав пациентов. В юридические дебри и бюрократические лазейки я особо не лез, предпочитая тратить время на изучение медицинской литературы.</p>
    <p>— Ого! А хомяк-то, оказывается, юрист! — тут же раздался в голове восторженный писк Фырка. — Смотри, двуногий, он сейчас такой финт ушами провернет, что тебе завтра же мантию Мастера-Целителя выдадут! Вместе с личным парковочным местом для твоей невидимой машины!</p>
    <p>Величко, не слыша комментариев моего фамильяра, продолжал, набирая уверенность:</p>
    <p>— Там сказано, что если адепт, цитирую, «в критической ситуации спас жизнь или решил медицинский случай, имеющий особую государственную важность», то по ходатайству руководства он может быть допущен к экзаменам досрочно.</p>
    <p>— Государственной важности? — хмыкнул Шаповалов. — Величко, мы в Муроме. Тут из государственной важности только ежегодный визит губернатора и качество кваса на городской ярмарке.</p>
    <p>— Пациент Шевченко может стать таким случаем! — решительно заявил Пончик. — Он… он ведь не просто пенсионер. Я навел справки. У него какие-то там связи в столице, он консультировал кого-то из министерства. Над его случаем два месяца бьются лучшие умы больницы! Если Илья его вылечит, это можно будет подать именно как «случай особой важности»!</p>
    <p>Шаповалов задумчиво побарабанил пальцами по столу.</p>
    <p>— Что-то такое я слышал… байки для первокурсников. Но на практике никогда не сталкивался. Ты представляешь, какой пакет документов нужно собрать, чтобы протащить такое через комиссию Гильдии? Да они нас там с этими бумагами и похоронят. Это же бюрократия в чистом виде. Шансов почти ноль.</p>
    <p>И тут Пончик достал свой главный козырь.</p>
    <p>— Шансы есть, Игорь Степанович, — он посмотрел прямо в глаза заведующему. — У меня дядя во Владимирской Гильдии работает. Заместитель начальника учебного департамента. Он сказал, что если у нас будет все готово, он сможет помочь… протащить дело через комиссию. Но есть одно обязательное условие.</p>
    <p>— Какое еще условие? — рыкнул Шаповалов.</p>
    <p>— Нужна официальная поддержка трех Мастеров-Целителей. Три письменных ходатайства, заверенных личной печатью. Без них дядя даже разговаривать не станет.</p>
    <p>В ординаторской снова повисла тишина. Но теперь она была другой. Густой, наполненной запахом невероятной авантюры.</p>
    <p>— Хомяк-то не так прост! — восхищенно пискнул Фырк у меня в голове. — Связи решают все, двуногий! Даже в этом вашем пропахшем нафталином королевстве!</p>
    <p>Шаповалов медленно, очень медленно, перевел взгляд с Величко на меня. В его глазах больше не было усмешки. Там был расчет. Холодный, хищный расчет хирурга, который увидел не проблему, а невероятную возможность.</p>
    <p>Он резко хлопнул в ладоши. Громкий звук заставил нас обоих вздрогнуть.</p>
    <p>— Вот это поворот! — он вскочил со своего места. — Величко, если это сработает, я… я тебе лично ящик лучшего коньяка выставлю!</p>
    <p>Он прошелся по кабинету, явно взбудораженный.</p>
    <p>— Если это сработает, — он хлопнул в ладоши, — мы утрем нос всем этим гильдейским бюрократам! Я поддержу! Мало того — я из Киселева душу выну, но он подпишет. Он мне должен после той истории с аппендэктомией. И Гогиберидзе тоже никуда не денется — после спасения его пациентки он от тебя, Разумовский, в щенячьем восторге. У тебя будет поддержка трех Мастеров!</p>
    <p>Он остановился и посмотрел на меня своим тяжелым взглядом.</p>
    <p>— Но сначала вылечи Шевченко, Разумовский! Без этого вся затея — пшик. Ясно? Поставь его на ноги. Вот тогда мы начнем эту игру.</p>
    <p>— Предельно, — кивнул я.</p>
    <p>Он одобрительно кивнул мне в ответ, развернулся и решительно вышел из ординаторской, громко хлопнув дверью.</p>
    <p>Мы с Величко остались одни. Воздух в кабинете, казалось, все еще вибрировал от энергии Шаповалова.</p>
    <p>— Так-так-так… — раздался в голове ехидный голосок Фырка. — А теперь самое интересное. Буря утихла, время платить по счетам. Проверь хомяка на вшивость, двуногий. Спроси, чего он за это хочет. Бесплатный сыр бывает только в мышеловках, особенно когда его раздают такие вот пухлые грызуны.</p>
    <p>Я повернулся к Семену. Он стоял, смущенно переминаясь с ноги на ногу, и вид у него был такой, будто он только что в одиночку остановил летящий на больницу метеорит и теперь не знает, что делать дальше.</p>
    <p>— Семен, — я спокойно посмотрел на него. — Спасибо. Это было… сильно. Но… Зачем тебе это?</p>
    <p>Он густо покраснел и уставился на свои ботинки.</p>
    <p>— Я… — он замялся. — Илья, я хочу у тебя учиться.</p>
    <p>Я удивленно приподнял бровь.</p>
    <p>— Ты не понимаешь, — он поднял на меня честные, немного отчаявшиеся глаза. — Ты за пару дней сумел увидеть то, что мы месяцами не замечаем. Ты ставишь диагнозы, как будто читаешь открытую книгу. А я… я уже почти год в ординатуре, а до сих пор путаю аппендицит с гастритом. Я хочу быть хорошим лекарем. Настоящим. А для этого мне нужно учиться у лучших.</p>
    <p>Он снова опустил взгляд.</p>
    <p>— И еще… — его голос стал совсем тихим. — Мне нужен союзник. Борисова меня просто затравила. Она постоянно сваливает на меня свои косяки, подставляет перед Шаповаловым. И Фролов тоже хорош. Постоянно унижает, обзывает… Я устал быть мальчиком для битья. Если у меня будет такой союзник, как ты… они побоятся ко мне лезть.</p>
    <p>Он посмотрел на меня с надеждой.</p>
    <p>— Условие простое. Ты мне помогаешь. Иногда. С особо сложными случаями. Объясняешь, как ты думаешь, на что обращаешь внимание. А я… я буду твоими глазами и ушами в отделении. И помогу с чем угодно. С бумагами, с дежурствами, с Гильдией…</p>
    <p>Я несколько секунд молчал, обдумывая его предложение.</p>
    <p>— Ну, двуногий, я удивлен, — прокомментировал Фырк. — Хомяк-то оказался не просто с секретом, а с характером. И вроде не врет, я чувствую. План у него, конечно, хитрый, но польза-то обоюдная. Ты получаешь ранг, а он — личного консультанта и телохранителя от злых белочек и сусликов. Неплохая сделка, одобряю!</p>
    <p>Я усмехнулся мыслям Фырка, потому что они сильно сходились с моими собственными, и протянул Семену руку.</p>
    <p>— Договорились, Семен. Считай, что у тебя есть союзник. Но с одним очень важным условием.</p>
    <p>— Каким? — он с готовностью посмотрел на меня, его глаза блестели от предвкушения.</p>
    <p>Я на мгновение убрал из голоса и взгляда всю иронию. Момент требовал предельной серьезности.</p>
    <p>— Я буду тебя прикрывать. Буду учить. Но в ответ я требую абсолютной верности. Ты выбрал сторону, Семен. Теперь ты со мной до конца. Никаких колебаний, никакой игры на два фронта. Если я хоть на секунду почувствую, что ты юлишь или сомневаешься, наш договор будет расторгнут. Я понятно объясняю?</p>
    <p>На его лице отразилась целая гамма чувств: от испуга до решимости. Он понял, что это не просто дружеская помощь. Это пакт. И цена за его нарушение будет высокой. Он сглотнул, но посмотрел мне прямо в глаза, и в его взгляде больше не было ни капли робости.</p>
    <p>— Понятно, Илья. Можешь на меня рассчитывать.</p>
    <p>На его лице впервые за все время появилась не просто улыбка, а твердое, уверенное выражение. Он крепко пожал мою протянутую руку. Этот жест был уже не просто приветствием. Это была клятва.</p>
    <p>Кажется, в команде «хомяков» произошел раскол. И я только что приобрел своего первого, но, похоже, очень верного союзника.</p>
    <p>Когда Величко, все еще немного ошарашенный, но с решительным выражением на лице, вышел из ординаторской, я позволил себе на секунду откинуться на спинку стула.</p>
    <p>А почему бы и нет?</p>
    <p>План был дерзким, рискованным и почти нереальным. Но именно такие планы мне всегда и нравились. К экзамену на ранг Подмастерья я, по сути, был готов уже давно. Еще в прошлой жизни я бы сдал его с закрытыми глазами, да еще и успел бы выпить чашку кофе в процессе.</p>
    <p>Здесь же пришлось вызубрить местные особенности магии, протоколы и дурацкие правила Гильдии. Но это было сделано. Я был готов.</p>
    <p>Проблема была в системе. Без официального ранга Подмастерья все мои спасенные пациенты, все блестящие диагнозы шли, по сути, в молоко.</p>
    <p>Они создавали мне репутацию, да. Но в официальный зачет для дальнейшего продвижения не засчитывались. Я был как талантливый стажер, которому не платят, но хвалят на корпоративах.</p>
    <p>А вот после получения ранга Подмастерья правила игры менялись.</p>
    <p>Там уже не так важен был шестимесячный стаж или количество принятых бабушек с насморком. Там все решали сложные, успешные случаи и личная поддержка руководства.</p>
    <p>Поддержка таких, как Кобрук.</p>
    <p>Если я вылечу Шевченко и получу ранг, я перепрыгну через самую нудную и унизительную ступень карьерной лестницы. И это стоило того, чтобы рискнуть.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, пакуешь чемоданы? — раздался в голове ехидный голос Фырка. — Скоро будешь уже не адептом, а целым Подмастерьем! Будешь ходить с важным видом и говорить всем: «Я тут главный после Шаповалова!». А этому твоему новому союзнику придется носить за тобой чемоданчик с инструментами!</p>
    <p>Я только усмехнулся. До этого было еще далеко.</p>
    <p>Дверь снова открылась, и в ординаторскую заглянул Семен. Вид у него был еще более растерянный, чем пять минут назад. В руках он держал стопку историй болезни.</p>
    <p>— Илья, тут такое дело… — он виновато посмотрел на меня. — Шаповалов, с утра успел накидать мне пациентов. Тех, что с вечера и ночью поступили. Сказал, раз я такой умный, то должен и работать за двоих. Я… я уже запутался. Поможешь авансом?</p>
    <p>Я кивнул. Наш договор вступал в силу немедленно.</p>
    <p>— Показывай, что там у тебя. Пойдем, пройдемся по палатам.</p>
    <p>Мы вышли в коридор. Семен шел рядом, пытаясь одновременно листать бумаги, не отставать от моего шага и делать умное лицо. Получалось у него, прямо скажем, не очень. Он так усердно старался произвести на меня впечатление, что совершенно не смотрел под ноги.</p>
    <p>И, конечно же, это случилось.</p>
    <p>Прямо перед нами из-за угла выкатили пустую каталку. Семен, уткнувшись носом в историю болезни, ее попросту не заметил.</p>
    <p>Раздался оглушительный грохот!</p>
    <p>Величко с глухим стуком врезался в металлическую конструкцию. Каталка со звоном отлетела в сторону, а сам Семен, взмахнув руками, как подбитая утка, растянулся на полу. Истории болезни красивым веером разлетелись по всему коридору.</p>
    <p>— Страйк! — восторженно завопил у меня в голове Фырк. — Смотри, двуногий, твой новый оруженосец решил начать карьеру с тарана! Все кегли-санитарки разбежались! Великолепный дебют! Предлагаю сделать это его фирменным приемом!</p>
    <p>Я сдержал смешок, подошел и помог Семену подняться. Он был красный, как вареный рак, и что-то бормотал про неудобные ботинки.</p>
    <p>— Спокойнее, Семен, — я похлопал его по плечу. — В нашей работе главное — не скорость, а внимательность. И к пациентам, и к каталкам.</p>
    <p>Мы собрали разлетевшиеся бумаги и направились в первую палату.</p>
    <p>Начался наш совместный обход. И это было похоже на урок в медицинском институте, где я был одновременно и профессором, и наглядным пособием.</p>
    <p>Первая пациентка — пожилая женщина после удаления желчного пузыря. Жаловалась на тянущие боли.</p>
    <p>— Ну, тут все ясно, — уверенно заявил Семен, пролистав назначения. — Послеоперационные боли, стандартная картина. Увеличим дозу обезболивающего.</p>
    <p>— Не спеши, — остановил я его. — Посмотри на ее кожу. Видишь легкое пожелтение вокруг глаз? А на язык взгляни. И спроси, не было ли у нее тошноты после утреннего бульона.</p>
    <p>Семен послушно выполнил все инструкции. Пациентка подтвердила, что ее мутило.</p>
    <p>— Это не просто боли, — объяснил я. — Это реакция на один из компонентов обезболивающего. Он дает нагрузку на печень, а она у нее и так ослаблена после операции. Меняем препарат на более щадящий. И боли пройдут, и печень спасибо скажет.</p>
    <p>Семен смотрел на меня, как на фокусника. Он быстро достал блокнот и начал что-то строчить.</p>
    <p>Следующий пациент — молодой парень с гнойной раной на ноге.</p>
    <p>— Здесь все хорошо, — бодро доложил Величко, заглянув под повязку. — Рана чистая, промываем, меняем повязку.</p>
    <p>— Понюхай, — коротко сказал я.</p>
    <p>— Что? — не понял он.</p>
    <p>— Воздух понюхай рядом с раной, — терпеливо повторил я.</p>
    <p>Он недоверчиво принюхался.</p>
    <p>— Ну… пахнет лекарствами.</p>
    <p>— А еще чем? Есть легкий, едва уловимый сладковатый запах. Как будто что-то гниет.</p>
    <p>Я взял инструмент и осторожно раздвинул края раны. Там, в глубине, виднелась сероватая ткань.</p>
    <p>— Ну что, Виктор Степанович, — я ободряюще улыбнулся пациенту, — ничего критичного я не вижу. Просто небольшое воспаление. Сейчас мы вам сделаем новую повязку со специальной мазью, и все будет хорошо.</p>
    <p>Мужчина с облегчением выдохнул.</p>
    <p>Мы вышли из палаты, и я плотно прикрыл за собой дверь. Только убедившись, что нас никто не слышит, я повернулся к Пончику. Выражение моего лица, видимо, резко изменилось, потому что он невольно отступил на шаг назад.</p>
    <p>— Запомни, Семен, первое правило лекаря, — мой голос был тихим, но жестким. — Никогда не пугай пациента. Даже если у него гангрена и нога отваливается на глазах. Его спокойствие — это половина успеха лечения.</p>
    <p>— А… а что там? — пролепетал он, испуганно глядя на дверь.</p>
    <p>— А там у нас анаэробная инфекция, — констатировал я. — Самая начальная стадия. Снаружи все выглядит прилично, а внутри уже начинается некроз. Если бы мы просто поменяли повязку, как ты предлагал, через два дня он бы лишился ноги. Срочно назначаем курс мощных антибиотиков и специальную обработку раны. Иди, выписывай.</p>
    <p>Семен побледнел. Он смотрел то на дверь палаты, то на меня, и в его глазах был священный ужас вперемешку с восхищением. Он снова схватился за свой блокнот, чтобы записать назначения.</p>
    <p>— Но… как ты это видишь? — прошептал он, когда мы вышли в коридор. — Я смотрел на ту же рану! Я ничего не заметил!</p>
    <p>— Ты смотрел, а я — видел, — ответил я. — Ты искал то, что должно быть по учебнику. А я ищу то, чего там быть не должно. В этом вся разница.</p>
    <p>Мы подошли к сестринскому посту, чтобы оставить листы назначений. За столом сидела Кристина. Увидев меня, она тут же расцвела.</p>
    <p>— Илья! Какими судьбами! — она кокетливо повела плечиком. — Я уж думала, ты совсем про хирургию, забыл, пока в «первичке» отбывал срок.</p>
    <p>— Работа, Кристина, сама себя не сделает, — я протянул ей бумаги.</p>
    <p>— Слушай, — она понизила голос до заговорщического шепота, — у меня сегодня ночное дежурство. Скучное, одни стеклянные пациенты. Может, составишь компанию? Поможешь мне… с бумагами разобраться. У нас в сестринской очень удобный диванчик.</p>
    <p>Она стрельнула в меня глазами так, что если бы взгляды могли поджигать, моя форма бы уже дымилась.</p>
    <p>В голове тут же всплыл образ Вероники. Ее улыбка, то, как она смотрела на меня сегодня ночью. Мы, конечно, не давали никаких клятв, но для меня все было решено.</p>
    <p>Наши отношения стали официальными. И такие вот предложения от Кристины, какими бы заманчивыми они ни казались раньше, теперь вызывали только одно желание — вежливо, но твердо отказать.</p>
    <p>Надо что-то с этим делать, пронеслось в голове. Четко расставить границы, пока это не зашло слишком далеко и не создало проблем для всех.</p>
    <p>— Боюсь, сегодня не получится, Кристина, — я изобразил на лице крайнюю степень занятости. — Шаповалов повесил на меня очень сложный случай в неврологии. Пациент Шевченко. Так что ближайшие ночи я, скорее всего, проведу в обнимку с его историей болезни.</p>
    <p>— Как жаль, — она картинно надула губки, но я видел, что она не сдается. — Ну, если вдруг освободишься, ты знаешь, где меня искать.</p>
    <p>Я кивнул и, подхватив своего верного, но все еще потрясенного союзника, поспешил удалиться.</p>
    <p>Остаток дня прошел в рутине, которая, однако, уже не казалась такой унылой. Я понимал, что каждый осмотренный пациент, каждая заполненная бумажка — это шаги к большой цели.</p>
    <p>Семен ходил за мной хвостом, впитывая каждое слово, как губка. Его уважение было почти осязаемым, и это, честно говоря, немного смущало. Я не привык к роли гуру.</p>
    <p>Когда рабочий день наконец-то закончился, я чувствовал приятную усталость. Голова гудела от информации, но на душе было легко. Впервые за долгое время у меня был четкий план.</p>
    <p>Результаты анализов Шевченко должны были прийти из Владимира уже завтра. Это был мой дедлайн.</p>
    <p>Домой я шел пешком, наслаждаясь вечерней прохладой.</p>
    <p>Мысли снова вернулись к Кристине и ее недвусмысленному предложению. Ситуация становилась все более неловкой. Она была хорошей медсестрой и, как выяснилось, ценным информатором.</p>
    <p>Портить с ней отношения не хотелось. Но и давать ложную надежду было бы подло по отношению к ней и, что самое главное, по отношению к Веронике. Нужно было найти способ аккуратно, но решительно расставить все точки над «и».</p>
    <p>Вероника встретила меня ужином и своей самой теплой улыбкой. Запах жареной картошки и вид моей красивой женщины мгновенно стерли из головы все больничные проблемы. Мы сели за стол, и на какое-то время мир сузился до нашей маленькой, еще не до конца обжитой кухни.</p>
    <p>— Как день? — спросила она, подкладывая мне на тарелку румяные кусочки. — Вид у тебя, как у полководца после победоносного сражения.</p>
    <p>— Почти, — усмехнулся я. — Заключил один важный союз и наметил план наступления.</p>
    <p>Я рассказал ей про Величко и про наш разговор с Шаповаловым, разумеется, опустив детали о дяде в Гильдии и прочие тонкости. Просто — появился шанс на досрочную аттестацию, если я справлюсь с очень сложным пациентом. Она слушала, и в ее глазах читалась неподдельная гордость.</p>
    <p>Идиллию нарушил резкий, настойчивый звонок телефона. Не моего, ее.</p>
    <p>Я увидел, как ее лицо мгновенно изменилось. Улыбка исчезла, плечи напряглись. Она бросила на экран телефона быстрый, полный неприязни взгляд и, извинившись, вышла в коридор.</p>
    <p>Я не подслушивал, но тонкие стены новой квартиры не оставляли шанса ничего не услышать. Я слышал ее голос — тихий, ледяной, лишенный всяких эмоций.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Нет, папа. У меня нет денег.</p>
    <p>— Я не могу тебе помочь.</p>
    <p>— Пожалуйста, не надо.</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>Разговор был коротким. Через минуту она вернулась на кухню. На ее лице была маска абсолютного спокойствия, но я видел, как дрожат ее пальцы, сжимающие телефон. Она села за стол и попыталась улыбнуться.</p>
    <p>— Извини. По работе.</p>
    <p>— Врет, — тут же констатировал Фырк у меня в голове. — Врет и не краснеет. Это не работа, двуногий. Это что-то личное и очень больное.</p>
    <p>Я не стал ничего говорить. Просто встал, подошел к ней сзади и положил руки ей на плечи. Слегка сжал, давая понять, что я здесь. Что я рядом.</p>
    <p>Она несколько секунд сидела неподвижно, как статуя. А потом ее плечи дрогнули. Один раз, потом второй. Она опустила голову, и я увидел, как по ее щеке скатилась одинокая слеза.</p>
    <p>Я молча развернул ее стул, опустился перед ней на корточки и взял ее руки в свои.</p>
    <p>— Как только он звонит, — тихо, почти беззвучно сказала она, глядя куда-то в сторону, — мне всегда его так жалко. Он так умоляет, плачет в трубку, что мне хочется все бросить и побежать к нему на помощь. Снова.</p>
    <p>Она сделала паузу, судорожно вздохнув.</p>
    <p>— Но я всегда потом жалею об этом. Каждый раз.</p>
    <p>Ее голос был полон такой горечи, что она перекрывала и жалость, и любовь, и все остальные чувства.</p>
    <p>— Почему? — мягко спросил я.</p>
    <p>Она посмотрела в сторону, и ее голос стал глухим, отстраненным.</p>
    <p>— Мой отец… не самый приятный человек, Илья.</p>
    <p>Я в этот момент понял, что «не самый приятный человек» — это колоссальное преуменьшение. Это был щит, которым она прикрывала рану, настолько глубокую, что сама боялась на нее смотреть.</p>
    <p>И я понял, что моя задача сейчас — не задавать больше вопросов.</p>
    <p>Это была не просто недоговоренность. Это был симптом. Классический симптом человека, который годами строил вокруг своей боли защитную стену, кирпичик за кирпичиком.</p>
    <p>И что сделает любой лекарь, столкнувшись с такой застарелой, воспаленной травмой?</p>
    <p>Он не будет ломиться в эту стену, рискуя обрушить все на голову пациенту. Он сначала даст обезболивающее. Обеспечит покой. Создаст стерильные условия, в которых рана сможет хотя бы перестать кровоточить.</p>
    <p>Моя поддержка сейчас — это и было то самое обезболивающее. Мое молчание — это стерильная повязка. А доверие, которое я должен был заслужить, — единственное лекарство, которое могло помочь в будущем.</p>
    <p>Давить, требовать подробностей — значило бы только одно: проявить не заботу, а жестокое любопытство. И навсегда потерять ее доверие. А я собирался эту проблему решить.</p>
    <p>По-настоящему.</p>
    <p>А для этого мне нужна была она вся — ее боль, ее страх, ее воля. И получить это можно было только одним способом — став для нее местом, где наконец-то безопасно.</p>
    <p>Я притянул ее к себе и крепко обнял.</p>
    <p>Она уткнулась мне в плечо, и я почувствовал, как напряжение понемногу отпускает ее. Мы сидели так несколько минут в полной тишине. И я понимал, что в этот момент мы стали еще ближе. Не из-за страсти или романтики. А из-за доверия. Она позволила мне увидеть край своей самой большой уязвимости. И это было ценнее любых слов.</p>
    <p>Когда мы снова вернулись к остывшему ужину, атмосфера была уже другой. Более тихой, но и более прочной.</p>
    <p>И в этот момент зазвонил мой телефон.</p>
    <p>На экране высветилось: «Мышкин К. Ф.».</p>
    <p>— Опаньки! — тут же оживился Фырк. — А вот и мышиный король пожаловал! Интересно, что этому твоему следователю понадобилось в такой час? Не иначе как хочет тебя в свою тайную лигу справедливости завербовать!</p>
    <p>Я показал экран Веронике. Она понимающе кивнула.</p>
    <p>— Отвечай. Наверное, что-то важное.</p>
    <p>Я нажал на кнопку приема.</p>
    <p>— Разумовский, слушаю.</p>
    <p>— Добрый вечер, господин лекарь, — голос Мышкина в трубке был, как всегда, ровным и бесцветным. — Извините за поздний звонок. Нам нужно встретиться.</p>
    <p>— Что-то срочное?</p>
    <p>— Это не телефонный разговор, — отрезал он. — Через час. В парке у старого фонтана. Приходите один.</p>
    <p>И он повесил трубку, не дожидаясь ответа.</p>
    <p>Я посмотрел на Веронику. Уютный домашний вечер окончательно закончился.</p>
    <p>— Мне нужно идти, — сказал я. — Похоже, дело, которое нужно было закончить, само меня нашло.</p>
    <p>Мы встретились в условленном месте. Старый парк был почти пуст. Фонари тускло освещали мокрые от вечерней изморози дорожки. Мышкин ждал меня на скамейке у неработающего фонтана. Он был в обычном штатском плаще и выглядел, как случайный прохожий, а не как следователь Гильдии.</p>
    <p>— Спасибо, что пришли, — сказал он без предисловий, кивнув на место рядом с собой.</p>
    <p>— У вас был такой тон, что отказать было бы неразумно, — ответил я, садясь.</p>
    <p>— У меня мало времени, так что перейду к делу, — он посмотрел не на меня, а куда-то в темноту. — Семья Ветровых дала показания. Они подтвердили, что Сычев и Волков оказывали на них давление. Но этого мало.</p>
    <p>— Как мало? — удивился я. — Это же прямое доказательство.</p>
    <p>— Это их слово против слова Мастера-целителя и фельдшера, — усмехнулся Мышкин. — Адвокаты Гильдии разнесут их показания в пух и прах. Скажут, что они испугались, оговорили уважаемых людей. Волков выйдет сухим из воды, а Сычева в худшем случае пожурят и отправят на другую подстанцию. А я хочу посадить их обоих. И надолго.</p>
    <p>Он наконец повернулся ко мне. В тусклом свете фонаря его глаза казались черными провалами.</p>
    <p>— Мне нужна ваша помощь, адепт. Мне нужно поймать их с поличным. Нужна ловушка. И вы — идеальная приманка.</p>
    <p>— Я же говорил! Я же говорил! — панически завопил Фырк у меня в голове. — Он хочет сделать из тебя сыр в мышеловке! Двуногий, не соглашайся! Этот мышь явно задумал что-то очень опасное!</p>
    <p>— Что конкретно вы предлагаете? — спросил я, игнорируя панику своего фамильяра.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Мышкин не ответил сразу. Он медленно достал из внутреннего кармана плаща дорогой, инкрустированный серебром портсигар. Щелкнув замком, он извлек длинную тонкую сигарету с золотым ободком.</p>
    <p>Щелчок пальцев — и на кончике сигареты вспыхнул крошечный, пляшущий огонек.</p>
    <p>Он сделал глубокую затяжку, и дым на мгновение скрыл его лицо. Когда облако рассеялось, я увидел, что его взгляд изменился. Исчезла официальная строгость, появилась какая-то человеческая усталость.</p>
    <p>— Что вы сами думаете, Илья? — его голос тоже стал другим. Не вкрадчивым, а ровным, почти товарищеским. — Как, по-вашему, им удалось заставить благодарную мать написать донос на спасителя своего ребенка?</p>
    <p>Он больше не проверял меня. Он действительно спрашивал мое мнение.</p>
    <p>— Я думаю, они нашли ее слабое место, — ответил я спокойно. — Деньги. Вернее, их отсутствие.</p>
    <p>Мышкин коротко кивнул.</p>
    <p>— Вы видите суть. Это хорошо. С вами можно говорить прямо.</p>
    <p>Он сделал еще одну затяжку.</p>
    <p>— Схема была простой и гениальной в своей мерзости. Мозгом операции был Волков. Он, как старший лекарь смены, имел доступ ко всем историям болезни и, что важнее, к финансовому состоянию пациентов. Он знал, что Ветровы не потянут дорогое лечение.</p>
    <p>Я кивнул. «Вита-реген» стоил сумасшедших денег.</p>
    <p>— Вот же старая больничная крыса! — возмущенно пропищал Фырк. — Он сидит на золотой жиле из информации! Знает все слабости, все болезни, все тайны! Таким место не в больнице, а в клетке!</p>
    <p>— Волков нашел уязвимую цель, — продолжил Мышкин. — А потом отправил к ним своего цепного пса — Сычева, которого они знали лично. Тот пришел к Ветровым в самый нужный момент. И сделал предложение, от которого отчаявшиеся люди не могут отказаться. Они пишут на вас донос, и больница в качестве компенсации оплачивает лечение, либо он помогает им достать ворованные лекарства со склада скорой. В обоих случаях они избавлялись от вас и зарабатывали на горе этой семьи.</p>
    <p>Теперь все встало на свои места. Каждая деталь, каждая странность. Это не было случайностью. Это была тщательно спланированная операция.</p>
    <p>Я молчал. Внутри не было ни злости, ни удивления. Только холодное, ясное понимание.</p>
    <p>— Это был почти идеальный план, — Мышкин позволил себе слабую усмешку. — У Волкова было два варианта. План «А», основной. И план «Б», на случай, если первый не сработает.</p>
    <p>— И в чем они заключались? — спросил я.</p>
    <p>— План «А» был простым и наглым, — сказал Мышкин. — Марина Ветрова пишет донос на адепта Разумовского. Обвиняет его в применении какой-то сомнительной мази. Поднимается скандал. Больница, как любая бюрократическая структура, панически боится скандалов. И что она делает, чтобы замять дело? Правильно. Идет на уступки. Испуганное руководство, чтобы вы отозвали жалобу, выделяет вам специальную квоту на полное и бесплатное лечение. Все в выигрыше. Вы получаете здорового сына, а мы… мы избавляемся от одного очень назойливого и неудобного адепта.</p>
    <p>Схема была до отвращения логичной. Циничной, но безупречной.</p>
    <p>— А план «Б»? — спросил я, хотя уже догадывался.</p>
    <p>— А план «Б» — это их страховка и дополнительный заработок, — кивнул Мышкин. — Если бы номер с квотой не прошел, Сычев сказал бы им: «Не беда. Я человек со связями. Если не квоту, то компенсацию точно удастся с больницы выбить. А я достану вам эти лекарства с огромной скидкой. Почти даром».</p>
    <p>— Ворованные?</p>
    <p>— Разумеется, — подтвердил Мышкин. — У нас есть информация, что Волков и Сычев уже давно наладили канал сбыта лекарств, которые списываются со склада скорой помощи. Они хотели не просто убрать вас. Они хотели еще и заработать на горе этой семьи.</p>
    <p>— Их главная цель была — вы, — подытожил Мышкин. — Вы им сильно мешали. Своей правильностью, своим упрямством. Но они не учли одного. Вас.</p>
    <p>— Так почему вы просто не запросите все их отчеты и не проверите? — спросил я. — Раз все так очевидно.</p>
    <p>Мышкин усмехнулся, и в этой усмешке была горечь.</p>
    <p>— Илья, вы отличный лекарь, но, к счастью, плохой инквизитор. Волков — Старший врач смены, почти Мастер-Целитель. У него везде свои люди. Как только я отправлю официальный запрос на аудит его бригады, ему об этом доложит его приятель из архива через пять минут. Все «хвосты» будут немедленно подчищены, все журналы — переписаны. Мы не найдем ничего. Официально я не могу под него копать, пока у меня нет железного, неопровержимого доказательства. Такого, которое позволит мне получить санкцию на внезапный обыск и задержание всей его шайки.</p>
    <p>— И где нам взять такое доказательство? — спросил я, уже догадываясь, к чему он клонит.</p>
    <p>Мышкин посмотрел на меня прямо.</p>
    <p>— Вот именно — нам. Я не могу действовать официально. А вы, как его коллега, можете. Вы можете «случайно» увидеть то, что не должен видеть посторонний. Можете «случайно» услышать то, что не предназначено для чужих ушей. Вы — мой единственный шанс подобраться к ним втихую.</p>
    <p>Я несколько секунд переваривал услышанное. Следователь Гильдии предлагает мне стать его неофициальным агентом. Шпионить за своим бывшим начальством.</p>
    <p>— И что конкретно я должен делать? — спросил я. — Устроить ему провокацию с помеченными купюрами?</p>
    <p>Мышкин усмехнулся.</p>
    <p>— Это слишком грубо, Илья. И предсказуемо. Нет. Ваша задача — подобраться к нему. Найти предлог. И у вас, как я погляжу, их как минимум два.</p>
    <p>Я вопросительно посмотрел на него.</p>
    <p>— Во-первых, — начал загибать он пальцы, — вы вместе работали на скорой. Можете подойти, извиниться за прошлые разногласия, сказать, что были неправы, вспылили. Попросить совета у «старшего, мудрого товарища». Люди вроде Волкова падки на лесть. Это один путь — сыграть на его тщеславии.</p>
    <p>— А во-вторых?</p>
    <p>— А во-вторых, — глаза Мышкина хитро блеснули, — у вас сейчас на руках пациент Шевченко. Сложный случай, которому, я уверен, понадобятся очень специфические и дорогие препараты. А вся больница уже гудит, как вы «решили вопрос» с пациенткой без страховки. Вы можете прийти к Волкову и с этой стороны. Предложить ему сделку. Сказать, что вам нужен поставщик, а вы знаете, что он человек со связями. Это второй путь — сыграть на его алчности.</p>
    <p>Он откинулся на спинку скамейки.</p>
    <p>— Вам там, в больнице, виднее, какой из этих способов сработает лучше. Или, может, вы придумаете третий. Ваша задача — войти в доверие и собрать доказательства. Что угодно — поддельные журналы, неучтенные ампулы, разговор, который вы «случайно» услышите. Что-то, что позволит мне получить санкцию на полноценное расследование.</p>
    <p>— Это опасная игра, — констатировал я. — Я ставлю на кон свою карьеру. И, возможно, не только ее. Что я получу взамен?</p>
    <p>— Все, что потребуется для обеспечения вашей безопасности, — без колебаний ответил Мышкин. — Любые артефакты, доступ к архивам, охрану, если понадобится. А после того, как мы с ними закончим… — он сделал паузу, — … вы получите мою личную лояльность. А это, поверьте, иногда бывает ценнее, чем любой ранг в Гильдии.</p>
    <p>План был рискованным. Но награда… награда была более чем заманчивой.</p>
    <p>— Я подумаю, — сказал я.</p>
    <p>Мышкин, кажется, не удивился.</p>
    <p>— У вас сутки. Завтра в это же время я буду ждать вашего ответа. Мой телефон у вас есть.</p>
    <p>Он встал, кивнул и, не прощаясь, растворился в темноте парка.</p>
    <p>Я остался один на холодной скамейке. Ну, как один.</p>
    <p>— Ого! — тут же воскликнул Фырк, материализовавшись прямо передо мной. — Агент под прикрытием! Шпионские игры! Двуногий, это же гораздо интереснее, чем просто ждать, пока они ошибутся! Это настоящий вызов!</p>
    <p>— Не мельтеши, Фырк, — я встал и медленно пошел по дорожке к выходу. — Ты хоть понимаешь, во что он меня втягивает?</p>
    <p>— Конечно, понимаю! — не унимался он, летая вокруг меня кругами. — В очень опасную игру! Тебя могут просто… убрать! Эти двое уже один раз пытались от тебя избавиться. Где гарантия, что они не попробуют снова, только на этот раз более радикальными методами? Но зато как интересно!</p>
    <p>— А где гарантия, что они не попробуют снова, если я ничего не сделаю? — возразил я. — Они уже один раз пытались от меня избавиться. Думаешь, они на этом остановятся? Я для них как кость в горле — неудобный свидетель и слишком удачливый конкурент. Это делает меня для них постоянной угрозой.</p>
    <p>— Но план этого Мышкина… он же ужасен! — Фырк сел мне на плечо. — Прийти к ним и просить о помощи с лекарствами? Да они же сразу все поймут!</p>
    <p>— Не обязательно поймут, — признался я. — Но план действительно рискованный. Слишком прямолинейный.</p>
    <p>— Вот! — обрадовался Фырк. — Даже ты это понимаешь! Так откажись! Скажи этому мышиному следователю, чтобы он сам ловил своих преступников!</p>
    <p>— Я не сказал, что откажусь, — я усмехнулся. — Я сказал, что план прямолинейный. А это значит, что его можно и нужно улучшить. Сыграть гораздо тоньше.</p>
    <p>Я остановился. В голове уже начала выстраиваться другая, более изящная и гораздо более эффективная схема. Схема, в которой я был не просто приманкой, а кукловодом.</p>
    <p>Нужна была… наживка получше.</p>
    <p>И тут в голове, как вспышка неоновой вывески, всплыло одно имя.</p>
    <p>— Кристина, — мысленно произнес я.</p>
    <p>— О, да! Кристина! — тут же язвительно протянул Фырк. — Твоя верная фанатка с диванчиком в сестринской! Конечно! Кто же еще сможет помочь бедному адепту в его тайной миссии! Она тебя так любит, что продаст за тебя не только родного дядю, но и всю больницу вместе с главным лекарем! Гениально, двуногий, просто гениально!</p>
    <p>Его сарказм был таким густым, что его можно было намазывать на хлеб.</p>
    <p>— Я еще ничего не решил, — пробормотал я, скорее для себя, чем для него.</p>
    <p>Мысли путались.</p>
    <p>И от этой мысли мне стало не по себе. Нет. Впутывать ее в это дело было нельзя. Это было бы слишком подло.</p>
    <p>Но тут же пришла другая, холодная и трезвая мысль. А что, если она уже впутана?</p>
    <p>Волков — ее родной дядя. Она часто бывает у него дома, помогает по хозяйству. Она умна и наблюдательна. Могла ли она не знать о его «маленьком бизнесе»? Могла ли не замечать странные встречи, левые ампулы, которые он мог хранить дома? Очень вряд ли. Скорее всего, она знала. Или, по крайней мере, догадывалась, но предпочитала закрывать на это глаза из-за родственных чувств и благодарности.</p>
    <p>А это значило только одно. Когда Мышкин начнет свое расследование и возьмет Волкова, каток правосудия проедется и по ней. Ее, как минимум, затаскают по допросам как свидетельницу, а как максимум — могут обвинить в соучастии. И ее карьера, которой она так дорожила, будет уничтожена.</p>
    <p>Я понял, что должен ее предупредить. Спасти. Вытащить из-под удара, даже если она сама этого не осознает. А единственный способ ее спасти — это заставить ее саму помочь следствию. Стать не соучастницей, а ключевым свидетелем.</p>
    <p>Домой я вернулся далеко за полночь. В квартире было тихо. Вероника уже спала, свернувшись калачиком под одеялом. Я осторожно, чтобы не разбудить ее, разделся и лег рядом.</p>
    <p>Она что-то пробормотала во сне и прижалась ко мне. Ее ровное, спокойное дыхание было единственным звуком в комнате.</p>
    <p>Я обнял ее и закрыл глаза, но сон не шел. В голове крутились два плана. Один, предложенный Мышкиным, — дерзкий и рискованный. Другой, мой собственный, — изящный, но не совсем честный. И у меня были сутки, чтобы выбрать. Или придумать третий.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Машина следователя Мышкина стояла у служебного входа в больницу. Было около половины восьмого утра. Первые лучи солнца едва пробивались сквозь серую муромскую дымку.</p>
    <p>В салоне автомобиля было тепло, пахло ее дорогими духами и его дешевым табаком. На заднем сиденье валялась пухлая папка с надписью «Совершенно Секретно».</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук, Главный лекарь Центральной Муромской Больницы, поправляла безупречную, но слегка помятую юбку. Она щелкнула маленьким зеркальцем и принялась подкрашивать губы.</p>
    <p>— И чего я каждый раз ведусь на твое «подвезу до работы»? — сказала она, не отрываясь от своего отражения. — Вся репутация насмарку.</p>
    <p>Корнелий Фомич Мышкин с теплой улыбкой застегивал рубашку.</p>
    <p>— А что может быть лучше, чем начать рабочий день с объятий любимой женщины?</p>
    <p>Кобрук смерила его усталым, но нежным взглядом через зеркальце.</p>
    <p>— Любимой? Корнелий, ты же вчера ужинал с той молоденькой следовательницей из вашего отдела. Блондинкой.</p>
    <p>— Работа, дорогая, — Мышкин вздохнул. — Исключительно работа. Допрашивал по делу о поддельных лицензиях. Иногда мне кажется, что вся эта грязь никогда не закончится.</p>
    <p>Он приоткрыл окно, и в салон ворвался прохладный утренний воздух.</p>
    <p>Кобрук захлопнула зеркальце и повернулась к нему. Ее лицо снова стало серьезным.</p>
    <p>— Кстати о работе. Твой план с Разумовским. Ты действительно хочешь в это ввязываться?</p>
    <p>Мышкин кивнул, его лицо тоже стало серьезным.</p>
    <p>— Аня, я должен. Я уже давно слежу за этой парочкой, Волковым и Сычевым. От них несет такой коррупционной гнилью, что у меня зубы сводит. Но они хитрые, как лисы, официально к ним не подкопаться. А этот парень, Разумовский… он наш единственный шанс вскрыть этот нарыв.</p>
    <p>— Он идеалист, Корнелий, — тихо сказала Кобрук. — Такой же, как ты. Вы оба пытаетесь пробить лбом стену этой системы.</p>
    <p>— Может быть, — согласился Мышкин. — Но именно такие идеалисты иногда и меняют мир. Он ненавидит несправедливость. Он готов рисковать карьерой ради пациентов. Он — настоящее воплощение клятвы целителя. И я не могу позволить, чтобы такие, как Волков, его уничтожили.</p>
    <p>— Ты хочешь его защитить? — она с удивлением посмотрела на него.</p>
    <p>— Я хочу, чтобы он помог мне защитить всю нашу больницу от этой заразы, — ответил он твердо. — Этот парень — наш катализатор. Я дал ему наводку, предложил самые очевидные и грубые варианты действий. Но я почти уверен, — в его глазах блеснул огонек уважения, — что он их отвергнет.</p>
    <p>Кобрук с любопытством посмотрела на него.</p>
    <p>— Что ты имеешь в виду?</p>
    <p>— Я имею в виду, что он слишком умен для прямолинейных ходов. Он придумает что-то свое. Более изящное. И моя задача — быть готовым и поддержать его в нужный момент, обеспечить ему прикрытие. Я не буду дергать за ниточки. Я просто расставлю фигуры на доске и посмотрю, какой ход сделает этот игрок.</p>
    <p>— Ты рискуешь, Корнелий, — покачала головой она. — И им, и собой.</p>
    <p>— Я всегда рискую, Аня. Такова моя работа, — он посмотрел ей прямо в глаза. — Зато я могу спокойно спать по ночам. В отличие от некоторых.</p>
    <p>Она молча смотрела на него несколько секунд. Сейчас перед ней сидел не просто любовник и не холодный инквизитор. Перед ней был тот самый человек, которого она когда-то полюбила — упрямый идеалист, готовый в одиночку бороться с ветряными мельницами.</p>
    <p>— Если с ним что-то случится из-за твоих игр… — начала она, и в голосе ее прозвучала неподдельная тревога.</p>
    <p>— Я этого не допущу, — мягко, но твердо прервал ее Мышкин. — Я прикрою его. Я верю в этого парня. Возможно, он — именно тот, кто нам всем сейчас нужен.</p>
    <p>Она больше ничего не сказала. Резко дернула ручку двери и вышла из машины.</p>
    <p>— До встречи вечером? — с надеждой бросил он ей вслед.</p>
    <p>— Позвони, — не оборачиваясь, ответила она и быстрыми шагами направилась к служебному входу.</p>
    <p>Мышкин проводил ее взглядом. Он знал, что она волнуется. Но он также знал, что поступить иначе он не может. Он достал сигарету и посмотрел на пухлую папку на заднем сиденье.</p>
    <p>Адепт Разумовский. Интересный случай. Возможно, его главная надежда в этой затянувшейся войне.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утро встретило меня гудевшей головой и ощущением недосыпа. Но времени на раскачку не было. Впереди маячил пациент Шевченко, и его загадка была куда важнее моих ночных дилемм.</p>
    <p>Проходя мимо сестринского поста, я увидел Кристину. Она сидела, подперев голову рукой, и явно клевала носом после ночного дежурства. Ее обычно идеальная прическа была слегка растрепана, а под глазами залегли тени.</p>
    <p>— Вот она! Твой Джеймс Бонд в юбке! — тут же оживился Фырк у меня на плече. — Давай, двуногий, подходи! Сейчас самое время вербовать ее в шпионы! Пока сонная, она на все согласится!</p>
    <p>Я только мысленно хмыкнул.</p>
    <p>— Она сонная, Фырк, вот именно! Информация, данная уставшему человеку, усваивается на десять процентов, а забывается на все сто. Время — это все.</p>
    <p>Я прошел мимо, лишь коротко кивнув ей. Она устало улыбнулась в ответ.</p>
    <p>В ординаторской с утра царила напряженная тишина. Шаповалов уже был на месте. Он сидел за своим столом и с хмурым видом листал отчет за ночь, явно пребывая не в лучшем расположении духа.</p>
    <p>Суслик-Фролов и Белочка-Борисова тихо сидели в углу, делая вид, что работают. Мой новый союзник, Семен, с усердием первокурсника изучал какую-то толстую книгу, но я видел, как он время от времени бросает на меня быстрые взгляды.</p>
    <p>Я поздоровался со всеми ровным тоном и сел за свой компьютер. Не было времени на любезности. Мне нужны были результаты. Результаты анализов Шевченко.</p>
    <p>Пальцы забегали по клавиатуре, я вошел в лабораторную систему. Сердце почему-то стучало чуть быстрее обычного.</p>
    <p>— Ну что там, что там? — нетерпеливо прыгал Фырк у меня в голове. — Нашли у него в крови какую-нибудь экзотическую гадость? Антитела к печени дракона? Или следы проклятия старой ведьмы?</p>
    <p>— Некоторым везет, — раздался за спиной нарочито громкий, язвительный шепот Борисовой, адресованный Фролову, но рассчитанный на уши Шаповалова. — Получают самых интересных пациентов. Всю больницу на уши ставят. А другие должны рутиной заниматься.</p>
    <p>Шаповалов не отреагировал, продолжая сверлить взглядом свои бумаги.</p>
    <p>Я не обернулся. Продолжал смотреть в монитор.</p>
    <p>— А ведь некоторые случаи решаются на раз-два, — не унималась она, повышая голос. — Если, конечно, у лекаря есть опыт, а не только голые амбиции. Некоторым просто не хватает квалификации, чтобы увидеть очевидное.</p>
    <p>Вот теперь Шаповалов оторвался от своих бумаг. Он медленно поднял голову и посмотрел на Борисову долгим, тяжелым взглядом.</p>
    <p>— Ты на что-то намекаешь, Борисова?</p>
    <p>Она тут же сделала невинное лицо.</p>
    <p>— Я? Что вы, Игорь Степанович! Я просто рассуждаю вслух. О сложных диагностических случаях.</p>
    <p>— Рассуждаешь, значит, — Шаповалов откинулся на спинку кресла. Его голос был обманчиво спокоен. — Ну так хватит рассуждать. Действуй. Тебе не дают проявить свой талант? Так иди и прояви. Разумовский, — он повернулся ко мне, — дай госпоже лекарю историю болезни пациента Шевченко. Пусть покажет нам всем, как решаются сложные случаи на раз-два.</p>
    <p>Я молча развернулся, взял со стола толстую папку с историей болезни Шевченко и протянул ей.</p>
    <p>Шаповалов добавил, глядя на меня:</p>
    <p>— Только без твоих догадок и того, что ты уже сделал. Пусть начнет с чистого листа.</p>
    <p>Я усмехнулся, открыл папку и вытащил оттуда внушительный ворох бумаг — мои заметки, распечатки статей, наброски схем.</p>
    <p>Борисова, глядя на эту кипу, тихо зашипела от злости. Она выхватила у меня изрядно похудевшую папку и демонстративно отошла в угол.</p>
    <p>Суслик-Фролов тут же пристроился рядом, заглядывая ей через плечо и что-то шепча. Семен только поднял на меня глаза, в которых читалось сочувствие, и снова уткнулся в свои дела.</p>
    <p>Я же вернулся к монитору. Результаты пришли.</p>
    <p>Я пробежал глазами по строчкам. Антинуклеарные антитела — отрицательно. Миозит-специфичные антитела — отрицательно. Ревматоидный фактор — отрицательно. Все, абсолютно все тесты, которые могли бы указать на системное аутоиммунное заболевание, были чистыми, как слеза младенца.</p>
    <p>Тупик. Полный и безоговорочный. Моя самая красивая и логичная теория развалилась.</p>
    <p>— Ну вот, приехали, — вздохнул Фырк. — Никакой войны в организме нет. Твои «солдатики»-лейкоциты даже не думают бунтовать. Что теперь, двуногий?</p>
    <p>— Теперь нужно думать, — пробормотал я. — Если это не атака изнутри, значит… это что-то другое. Может, какой-то токсин. Или редкий метаболический дефект. Нужно попробовать назначить ему пробное лечение. Посмотреть, будет ли ответ организма.</p>
    <p>В этот момент Борисова, с видом победительницы, встала и подошла к столу Шаповалова. Она как бы невзначай положила перед ним историю болезни.</p>
    <p>— Игорь Степанович, я думаю, что у пациента Шевченко амилоидоз. Это редкое заболевание, при котором в тканях откладывается патологический белок, что и объясняет мышечную слабость и…</p>
    <p>Шаповалов даже не посмотрел на нее. Он поднял глаза на меня.</p>
    <p>Я едва заметно качнул головой. Нет. Неверно.</p>
    <p>— Видишь? — коротко бросил Шаповалов Борисовой. — Неверно.</p>
    <p>И снова отвернулся к своим бумагам.</p>
    <p>Это стало последней каплей.</p>
    <p>— Это несправедливо! — взвизгнула Борисова. — Вы даже не посмотрели! Вы просто доверяете какому-то адепту! Посмотрите сами историю и скажите, что там! Почему вы ему верите, а не мне, Подмастерью⁈</p>
    <p>Шаповалов медленно поднял голову. В его глазах появился тот самый опасный, холодный огонек.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он очень тихо. — Ты хочешь диагностики? Ты ее получишь. Адепт, — он повернулся ко мне, — поставь диагноз госпоже лекарю Борисовой. Целому Подмастерью!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Я медленно оторвался от своих дел. Развернулся на стуле и оглядел ее с ног до головы. Не как коллегу. А как интересный клинический случай.</p>
    <p>Борисова опешила.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>Я проигнорировал ее вопрос.</p>
    <p>— Я вижу несколько интересных симптомов, — сказал я спокойно и очень отчетливо, чтобы слышали все «хомяки».</p>
    <p>— Начнем с очевидного, — я загнул первый палец. — Мелкий тремор вытянутых пальцев, особенно левой руки, который усиливается, когда ты злишься или волнуешься. Ты наверняка списываешь это на нервы, но это не так.</p>
    <p>— Второе. У тебя повышенная потливость ладоней, поэтому ты постоянно незаметно вытираешь их о халат. И я вижу легкую, едва заметную припухлость в нижней части шеи, которую ты пытаешься скрыть воротником блузки. Пульсация сонных артерий тоже усилена.</p>
    <p>Я посмотрел ей прямо в глаза.</p>
    <p>— И третье, самое интересное. Твои глаза. Они слишком блестят, и у тебя есть легкий симптом Грефе — белая полоска склеры над радужкой, когда ты смотришь вниз. Ты стала более раздражительной и вспыльчивой в последнее время, верно? И похудела, хотя аппетит у тебя, я заметил, отменный.</p>
    <p>В ординаторской повисла мертвая тишина.</p>
    <p>Борисова стояла бледная как полотно, потому что каждое мое слово было чистой правдой. Она действительно стала нервной, похудела, и ее саму раздражал этот неестественный блеск в глазах.</p>
    <p>— Все это, Алина, — я завершил свой урок, — классические симптомы тиреотоксикоза. Твоя щитовидная железа сошла с ума и травит твой организм собственными гормонами. Если это не лечить, скоро у тебя начнутся серьезные проблемы с сердцем — тахикардия, аритмия. Так что мой тебе профессиональный совет: иди к эндокринологу и сдавай кровь на ТТГ и Т4 свободный. И только после этого можешь пробовать давать советы лекарям, которые в диагностике понимают немного больше, чем ты.</p>
    <p>Эффект был сравним с взрывом небольшой бомбы. Семен и Фролов с открытыми ртами смотрели то на меня, то на Борисову. Сама Алина стояла в полном шоке, ее губы беззвучно шевелились.</p>
    <p>Я нанес финальный удар. Снова повернулся к своему компьютеру, как будто ничего не произошло.</p>
    <p>— Так что, прежде чем лезть с советами к другим, Алина, лучше займись собственным здоровьем, — сказал я небрежно, через плечо. — И да, назначения моим пациентам больше не трогай. Я этого очень не люблю.</p>
    <p>— Ну что ты стоишь? — нарушил тишину голос Шаповалова. Он с нескрываемым удовольствием наблюдал за сценой. — Видишь, тебе диагноз уже поставили. Можешь сходить к Прохорову в эндокринологию. Прямо сейчас. Я отпускаю.</p>
    <p>Это ее добило.</p>
    <p>— А-а-а! — она издала какой-то капризный, сдавленный вопль, топнула ногой и, развернувшись, пулей вылетела из ординаторской.</p>
    <p>— Нокаут! — восторженно завопил Фырк у меня в голове. — Чистый нокаут! Прямо в челюсть! Двуногий, это было великолепно! Она теперь до конца ординатуры будет тебя бояться, как огня! Предлагаю повесить ее рентгеновский снимок в рамочку у входа! Для острастки!</p>
    <p>Шаповалов хмыкнул, глядя на захлопнувшуюся дверь.</p>
    <p>— А я ведь ей еще месяц назад говорил, чтобы сходила проверилась, — пробормотал он себе под нос. — Не послушала. Ну, может, хоть тебя послушает.</p>
    <p>Он посмотрел на меня, и в его глазах я впервые увидел не просто интерес, а настоящее, неподдельное уважение.</p>
    <p>— Ладно, Разумовский. Продолжай работать. И не отвлекайся на истеричек.</p>
    <p>Я коротко кивнул. Я и не собирался. Эпизод с Борисовой был не более чем необходимой хирургической процедурой — вскрыть нарыв, вычистить гной и поставить дренаж.</p>
    <p>Неприятно, но необходимо для здоровья всего «организма» ординаторской. Теперь можно было вернуться к настоящему пациенту.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет старшего врача смены скорой помощи был погружен в полумрак. Тяжелые жалюзи на окнах были опущены, отсекая остатки вечернего света. В воздухе висел густой запах коньяка и застарелого табачного дыма.</p>
    <p>На столе перед Федором Максимовичем Волковым стояла почти пустая бутылка дорогого коньяка и два стакана.</p>
    <p>Его напарник, Григорий Сычев, нервно мерил шагами небольшое пространство кабинета. Его лицо было красным, а движения резкими.</p>
    <p>— Федор, так больше не пойдет, — наконец выпалил он. — Я хочу пятьдесят процентов.</p>
    <p>Волков даже не поднял головы. Он медленно, с наслаждением, налил себе еще немного коньяка.</p>
    <p>— С чего это вдруг, Гриша?</p>
    <p>— С того, что я своей задницей рискую на каждом вызове! — Сычев остановился и ударил кулаком по столу. — С этими новыми адептами-правдолюбами, с этими пациентами, которые норовят в Гильдию накатать жалобу! А ты сидишь тут, в тепле и безопасности!</p>
    <p>— Гриша, не горячись, — Волков лениво откинулся в своем кресле. Кресло скрипнуло, как будто тоже устало от этого разговора. — Ты же знаешь расклад. Он не менялся уже три года.</p>
    <p>— Вот именно! Три года! А риски растут!</p>
    <p>— Риски учтены в твоей доле, — спокойно ответил Волков. — Или ты забыл, куда уходят деньги? Десять процентов — Панкратову. Без его подписи на актах списания нас бы с тобой давно уже накрыли.</p>
    <p>Сычев скривился, как от зубной боли.</p>
    <p>— Панкратов! Он только бумажки подписывает!</p>
    <p>— Еще десять — Абрахмановой, заведующей складом, — продолжил Волков, игнорируя его выпад. — Без нее у нас не было бы «излишков» товара для обмена. Она наша кормилица.</p>
    <p>— Заведующая складом! — фыркнул Сычев. — Тоже мне, риск! Сидит в своем теплом кабинете и в потолок плюет!</p>
    <p>— Пять процентов — Сергеичу, водителю, — Волков загнул очередной палец.</p>
    <p>— Ну хоть с водителем повезло, — пробурчал Сычев. — Молчит как рыба.</p>
    <p>Волков сделал глоток и посмотрел на своего напарника.</p>
    <p>— И не забывай про Галину из лаборатории.</p>
    <p>Сычев остановился.</p>
    <p>— Еще и лаборантке платим?</p>
    <p>— А ты как думал? — Волков усмехнулся. — Она корректирует анализы, когда это нужно. Без нее бы у начальства давно возникли вопросы, почему у «тяжелых» пациентов, на которых мы списываем дорогие лекарства, такие подозрительно хорошие показатели. Она — наша страховка.</p>
    <p>— И сколько ей? — обреченно спросил Сычев.</p>
    <p>— Три процента. И еще два — Михалычу из морга.</p>
    <p>Сычев чуть не поперхнулся.</p>
    <p>— Морга⁈ Какого черта⁈</p>
    <p>— За молчание, Гриша, за молчание, — терпеливо объяснил Волков. — Иногда тела приходят с… несоответствиями. Михалыч делает так, чтобы эти несоответствия никто не заметил. Он очень ценный кадр.</p>
    <p>Сычев тяжело опустился на стул напротив и залпом выпил свой коньяк. Он молчал несколько минут, потом сказал:</p>
    <p>— Знаешь, что бесит больше всего? Напарники.</p>
    <p>— Опять? — Волков вздохнул.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Этот новый… он такой же правильный, как Разумовский был, — пожаловался Сычев. — Все проверяет, все записывает, в глаза заглядывает. Я с ним как на иголках сижу.</p>
    <p>— Потерпи. Через месяц переведем его в другое отделение. Поставим к тебе кого-нибудь попроще.</p>
    <p>— Легко тебе говорить! — Сычев снова налил себе. — С тех пор как пришлось от Кольки избавиться, одни проблемы. Хоть сам на вызовы езди!</p>
    <p>— Не драматизируй. Колька сам виноват. Начал слишком много болтать, — при упоминании Кольки лицо Волкова на мгновение стало жестким.</p>
    <p>— Знаешь, Федор… иногда я думаю… может, завязать со всем этим? — Сычев поморщился. Он снова выпил и посмотрел на Волкова мутными глазами.</p>
    <p>— Гриша, мы же людям помогаем, — Волков посмотрел на него с отеческой снисходительностью.</p>
    <p>— Да? — усмехнулся тот.</p>
    <p>— Вспомни Лихачевых, — голос Волкова стал мягким, вкрадчивым. — Их бабуля бы умерла без «Карди-Гена». Больница бы им его никогда не дала. А мы… мы дали им шанс. Мы спасли пожилого человека.</p>
    <p>— За треть цены от рыночной, — пробормотал Сычев.</p>
    <p>— И что? — Волков подался вперед. — Они счастливы. Разве это не благое дело? Система их бросила, а мы — нет. Мы делаем жизненно важные лекарства доступными для хороших, простых людей.</p>
    <p>— Когда ты так говоришь… — Сычев медленно кивнул.</p>
    <p>— А я говорю правду, Гриша. Мы — санитары этой прогнившей системы.</p>
    <p>Сычев задумчиво повертел в руках стакан.</p>
    <p>— А то, что мы сами при этом… немножко зарабатываем?</p>
    <p>Волков откинулся на спинку кресла и улыбнулся своей самой обаятельной улыбкой.</p>
    <p>— А это, мой друг, приятный бонус за наши старания и риски, — с удовольствием сказал он.</p>
    <p>Сычев тоже улыбнулся. Его сомнения, подогретые коньяком и философией Волкова, улетучились.</p>
    <p>— Знаешь что? К черту пятьдесят процентов. Но надбавку я все равно жду.</p>
    <p>— Вот закроем сделку с Мироновыми, и получишь хорошую премию, — пообещал Волков.</p>
    <p>— Мироновы? — оживился Сычев. — Это которые с девочкой-диабетиком?</p>
    <p>— Они самые. Инсулин нового поколения. Ты знаешь официальную цену курса. Неподъемные деньги для них.</p>
    <p>Сычев присвистнул.</p>
    <p>— И сколько они готовы платить нам?</p>
    <p>— Тридцать, — Волков подмигнул. — Неплохо, да?</p>
    <p>Он поднял свой стакан. Сычев, повеселев, тоже поднял свой.</p>
    <p>— За благие дела!</p>
    <p>— За доступную медицину!</p>
    <p>Стаканы со стуком чокнулись. В полумраке кабинета два лекаря, два санитара системы, праздновали свою очередную победу над несправедливостью этого мира. И свою маленькую, честно заработанную прибыль.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В коридоре было тихо.</p>
    <p>Похоже, новость о публичной диагностике разлетелась по отделению со скоростью света. Даже Фролов, который до этого смотрел на меня как на личного врага, теперь старательно отводил глаза. Семен же, наоборот, проводил меня взглядом, полным щенячьего восторга. Кажется, я не просто приобрел союзника. Я приобрел фаната. Это было и лестно, и немного обременительно.</p>
    <p>— Ну что, двуногий? — Фырк, который все это время тихо сидел у меня на плече, наконец-то подал голос. — Показал хомякам, кто в доме хозяин? Теперь они будут ходить на цыпочках и приносить тебе по утрам свежие орешки!</p>
    <p>— Я пришел сюда не для того, чтобы выигрывать конкурс популярности, Фырк, — мысленно ответил я, направляясь в сторону неврологии. — Я пришел сюда лечить людей.</p>
    <p>— Скукота, — фыркнул он. — Но признай, это было эффектно!</p>
    <p>Это было эффектно, спорить не буду. Но сейчас меня волновало другое. Результаты анализов Шевченко поставили меня в тупик. Аутоиммунная теория, такая красивая и логичная, рассыпалась в прах.</p>
    <p>А это значило, что я снова у начальной точки. У постели больного, у которого не было диагноза, но было стремительно утекающее время.</p>
    <p>Нужно было снова с ним поговорить. Не как лекарь с пациентом, а как человек с человеком.</p>
    <p>Иногда самый важный симптом скрывается не в анализах крови, а в рассказе о том, как человек живет. В его привычках, в его радостях, в его печалях. В той самой «мелочи», на которую никто не обращает внимания.</p>
    <p>Я вошел в палату. Сергей Петрович сидел в кресле у окна. Он выглядел еще более уставшим, чем вчера. Рядом на столике стоял нетронутый обед.</p>
    <p>— Снова вы, Илья, — он слабо улыбнулся. — Пришли с хорошими новостями?</p>
    <p>— Пока пришел просто с новостями, Сергей Петрович, — ответил я, присаживаясь на стул напротив. — Ваши анализы из Владимира пришли. Они исключили целый ряд серьезных заболеваний. Это уже хорошо.</p>
    <p>Это была стандартная врачебная уловка. Когда не можешь сказать ничего хорошего, скажи, что нет ничего совсем уж плохого.</p>
    <p>— Исключили… — он горько усмехнулся. — Знаете, я уже чувствую себя ребусом, из которого вы по очереди вычеркиваете неправильные буквы. А правильного слова все нет и нет.</p>
    <p>— Значит, будем искать дальше, — сказал я твердо. — Расскажите мне о себе. Не о болезни. О жизни. Какой она была до того, как все это началось?</p>
    <p>Он посмотрел на меня с удивлением. Обычно лекари спрашивали про симптомы, про боли, про то, что и когда он ел. Про жизнь его еще никто не спрашивал.</p>
    <p>— Жизнь… — он надолго задумался, глядя в окно. — Обычная жизнь пенсионера. Интеллигента на пенсии, как я люблю шутить. Я ведь всю жизнь преподавал историю. Книги, архивы, студенты…</p>
    <p>Он говорил медленно, с паузами, но в его голосе появилась теплая нотка. Он рассказывал про свои увлечения. Про то, как любил играть в шахматы с соседом, старым отставным военным. Про то, как каждое утро, пока были силы, гулял в парке, кормил белок.</p>
    <p>— А еще у меня кошка, Мурка, — он улыбнулся. — Черная, очень добрая. Сейчас у дочери живет, пока я тут… отдыхаю. Очень по ней скучаю. Ну и аквариум, конечно. Моя тихая радость. Маленькие, молчаливые друзья.</p>
    <p>— Кошка и рыбки в одном доме? — усмехнулся я. — Она не пытается их поймать?</p>
    <p>— Что вы! — он даже немного оживился. — Мурка к аквариуму даже не подходит. Она его боится, кажется. А рыбки… они успокаивают. Смотришь на них, и все проблемы уходят.</p>
    <p>Я внимательно слушал, запоминая каждую деталь.</p>
    <p>Шахматы, прогулки, кошка, рыбки… Пока это были просто штрихи к портрету, элементы общей картины. Они рассказывали мне о человеке, но пока не говорили ничего о его болезни.</p>
    <p>Мой мозг складывал их в отдельную папку с пометкой «общая информация», продолжая основной поиск в направлении системных катастроф — ядов, генетических сбоев, скрытых опухолей.</p>
    <p>Хобби пациента, каким бы милым оно ни было, пока не вписывалось в медицинскую картину.</p>
    <p>Я вернул разговор в профессиональное русло.</p>
    <p>— Сергей Петрович, вы говорили, что всю жизнь преподавали историю, — начал я, присаживаясь на стул. — Ваша работа была только в аудиториях и архивах? Или, может быть, были какие-то специфические условия? Экспедиции, работа со старыми артефактами, которые могли быть обработаны чем-то… необычным?</p>
    <p>Он слабо улыбнулся.</p>
    <p>— Нет, что вы, Илья. Все очень прозаично. Книжная пыль — вот и вся экзотика. Я был сугубо кабинетным ученым.</p>
    <p>— Понятно. А за границу ездили? В какие-нибудь экзотические страны?</p>
    <p>— Всю жизнь прожил в Муроме. Дальше Владимира и не выезжал.</p>
    <p>Я задавал вопросы еще минут двадцать. О диете, о воде, которую он пил, о старых травмах.</p>
    <p>Все было чисто. Ни одной зацепки. Ничего, что могло бы навести на мысль.</p>
    <p>Я видел, что он устал. Говорить ему было тяжело.</p>
    <p>— Ладно, на сегодня хватит, — я встал. — Вам нужно отдыхать.</p>
    <p>— Илья, — он посмотрел на меня с отчаянием и надеждой. — Вы ведь… вы не сдадитесь?</p>
    <p>— Я не умею сдаваться, Сергей Петрович, — ответил я так уверенно, как только мог. — Мы найдем причину. Обещаю.</p>
    <p>Я вышел из палаты с тяжелым сердцем. Я обещал, но у меня не было ничего. Пустота. Белая стена.</p>
    <p>Вернулся в ординаторскую. В голове был полный штиль. Тупик.</p>
    <p>Хорошо.</p>
    <p>Если прямой штурм — диагностика — не дал результатов, пора переходить к плану «Б». К терапевтической диагностике. Нужно назначить лечение для наиболее вероятной, пусть и не подтвержденной, причины и посмотреть на ответ организма.</p>
    <p>Это тоже своего рода тест. Самый рискованный, но и самый показательный.</p>
    <p>Я снова открыл историю болезни Шевченко. Если отбросить все «но», клиника все равно больше всего походила на какой-то атипичный, скрытый системный воспалительный процесс. А значит, нужно было ударить по нему из самого мощного оружия, которое было в арсенале лекарей.</p>
    <p>Я быстро набросал лист назначений. Высокодозная пульс-терапия магическими кортикостероидами. Это был мощный удар по иммунной системе. Если в организме Шевченко действительно прятался какой-то вялотекущий, невидимый для анализов враг, этот удар либо оглушит его, и мы увидим улучшение, либо… либо не произойдет ничего. И тогда мы сможем с уверенностью вычеркнуть еще одну огромную группу заболеваний.</p>
    <p>Одновременно с этим нужно было запустить последнюю, самую отчаянную проверку.</p>
    <p>Я снова направился в палату к Шевченко.</p>
    <p>— Сергей Петрович, простите, что снова беспокою. Нужен еще один, последний анализ.</p>
    <p>Он только устало кивнул.</p>
    <p>Я взял у него кровь. На этот раз — на расширенный токсикологический скрининг. Тяжелые металлы, фосфорорганические соединения, редкие яды. Это было похоже на стрельбу из пушки по воробьям, но я должен был исключить все.</p>
    <p>Отправив пробирки в лабораторию и передав лист назначений на пост, я вернулся на свое место.</p>
    <p>Все.</p>
    <p>Я сделал все, что мог. Запустил два процесса одновременно. Теперь оставалось только ждать. И это было хуже всего.</p>
    <p>— Ну что, двуногий? — Фырк осторожно уселся мне на плечо. В его голосе не было обычной язвительности. Только сочувствие. — Закинул все удочки?</p>
    <p>— Все, — ответил я, уставившись в стену. — Теперь это как искать черную кошку в темной комнате.</p>
    <p>— Особенно когда ее там нет, — закончил он мою мысль. — Может, он и правда… просто старый? И все ломается само по себе?</p>
    <p>— Не бывает так, Фырк, — я покачал головой. — У всего есть причина. У каждой болезни есть имя. И я должен его найти.</p>
    <p>Я снова открыл историю болезни Шевченко. Нужно было перечитать ее еще раз. Десятый. Двадцатый. Сотый. Пока какая-нибудь незначительная деталь не бросится в глаза.</p>
    <p>Потому что время играло против меня. Мужчина в палате у окна медленно угасал. И я был его единственным шансом.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Светлана Козлова, или просто Светочка, как ее звали все в отделении, с удовольствием посмотрела на часы.</p>
    <p>Шесть вечера.</p>
    <p>Еще два часа, и можно домой. Дома ее ждал песик, недосмотренная серия любимого сериала и большая чашка чая с мятой. Идеальный вечер.</p>
    <p>Отделение неврологии жило своей тихой, размеренной жизнью. Приглушенный свет, негромкие разговоры у сестринского поста, мерное попискивание мониторов. Светочка закончила вечерний обход, проверила капельницы, сделала записи в журналах. Все было спокойно.</p>
    <p>Слишком спокойно.</p>
    <p>И в этот момент тишину разорвал пронзительный, режущий слух писк.</p>
    <p>Сигнал тревоги. Палата 312. Шевченко.</p>
    <p>Сердце у Светочки ухнуло куда-то в пятки. Она не думая, сорвалась с места.</p>
    <p>Она распахнула дверь палаты.</p>
    <p>— Сергей Петрович! Что с вами⁈</p>
    <p>Картина была страшной. Старик сидел в своем кресле, его тело обмякло. Лицо стремительно синело, он хватал ртом воздух, как выброшенная на берег рыба. В его широко раскрытых глазах стоял животный ужас.</p>
    <p>— Лекаря! Срочно лекаря сюда! — закричала Светочка в коридор, не оборачиваясь. — Надя, кислород! Быстро!</p>
    <p>Она подскочила к пациенту, пытаясь расстегнуть воротник его пижамы, но ее руки не слушались. Через несколько секунд в палату вбежала ее напарница Надя с кислородным баллоном, а следом за ней, на ходу застегивая халат, ворвался заведующий, Аркадий Львович Сердюков.</p>
    <p>— Что происходит⁈ — его обычная лощеная вежливость слетела, как позолота.</p>
    <p>— Две минуты назад все было нормально! — выпалила Светочка, прилаживая маску к лицу Шевченко. — Я только заглядывала! А потом вдруг…</p>
    <p>Сердюков бросился к пациенту, схватил его за запястье, пытаясь нащупать пульс.</p>
    <p>— Острая дыхательная недостаточность! — рявкнул он. — Пульс нитевидный! Готовьте к переводу в реанимацию! Немедленно!</p>
    <p>Светочка никогда не видела Аркадия Львовича таким растерянным. Его руки слегка дрожали. Он, один из лучших неврологов, был в полном тупике.</p>
    <p>Началась суматоха.</p>
    <p>Шевченко переложили на каталку. Светочка бежала рядом, сжимая в руках кислородный баллон и следя, чтобы маска не сползла. Надя катила каталку так быстро, как только могла.</p>
    <p>— Реанимация готова принять! — крикнула она, сворачивая в главный коридор.</p>
    <p>И тут из-за угла, словно выросший из-под земли, появился он.</p>
    <p>Адепт Разумовский. Он шел, видимо, к себе в ординаторскую, но, увидев их процессию, замер.</p>
    <p>— Что случилось? — его голос был абсолютно спокойным, контрастируя с общей паникой.</p>
    <p>— Острая дыхательная недостаточность! — выкрикнул Сердюков. — Непонятной этиологии!</p>
    <p>Светочка увидела, как взгляд Разумовского на мгновение сфокусировался на синюшном лице Шевченко. И в следующую секунду он уже бежал рядом с ними.</p>
    <p>В реанимации их уже ждали. Пациента переложили на стол, облепили датчиками. Мониторы тут же заголосили, показывая ужасающие цифры.</p>
    <p>И тут Светочка увидела то, что потом еще долго не могла забыть.</p>
    <p>В центре этого хаоса, где опытный Мастер-целитель Сердюков метался, отдавая противоречивые приказы, адепт Разумовский был как скала посреди шторма.</p>
    <p>Его движения были невероятно четкими, быстрыми, но без единой капли суеты.</p>
    <p>— Интубация! — его голос прозвучал как удар хлыста. — Светлана, готовьте адреналин! Надя, ларингоскоп!</p>
    <p>Все инстинктивно подчинились ему. Сердюков на мгновение замер, но потом тоже кивнул, уступая командование.</p>
    <p>Разумовский взял трубку. Его руки на мгновение вспыхнули мягким, голубоватым светом. Искра. Светочка видела ее много раз, но никогда — такой мощной, такой контролируемой. Он работал.</p>
    <p>Сердюков пытался помочь, но скорее мешал. Разумовский же, казалось, видел все и сразу. Он командовал, делал, проверял.</p>
    <p>Говорили, он всего лишь адепт. Но сейчас, в свете операционных ламп…</p>
    <p>— Давление стабилизируется… Сатурация растет… — сосредоточенно проговорил он, глядя на монитор.</p>
    <p>Сердюков, тяжело дыша, вытер пот со лба.</p>
    <p>— Есть! Дышит!</p>
    <p>— Показатели в норме, господин лекарь! — выдохнула Светочка, не веря своим глазам.</p>
    <p>На несколько секунд в реанимации повисла абсолютная тишина. Все просто стояли и смотрели на медленно поднимающуюся и опускающуюся грудь старика. Все выдохнули.</p>
    <p>Сердюков устало оперся о стол.</p>
    <p>— Ну и что это такое было? — он посмотрел на Разумовского. — Ты хоть понимаешь, что с ним?</p>
    <p>Светочка тоже посмотрела на молодого адепта. И увидела то, чего не ожидал никто. Его челюсти были плотно сжаты. А в глазах горела холодная, яростная злость. Но он злился не на них. Он злился на себя.</p>
    <p>— Нет, — тихо, но очень жестко ответил он. — Пока нет.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 3</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Я стоял у панорамного окна реанимации и смотрел на Шевченко, опутанного проводами и трубками. Мы его еле вытащили. Еще одна такая атака, и мы его потеряем. Это понимал я, это понимал растерянный Сердюков, это понимали даже молодые медсестры, бегавшие вокруг него.</p>
    <p>Внутри закипала холодная, бессильная ярость, направленная не на болезнь, а на самого себя. Я позиционировал себя как диагноста, моя работа — предвидеть и предотвращать, а не бегать с реанимационной укладкой.</p>
    <p>Я упустил, проглядел, и мой пациент чуть не умер у меня на глазах. Что это было? Паралич диафрагмы? Внезапный отек легких? Острая сердечная недостаточность, вызванная неизвестной причиной? Неясность пугала больше всего, потому что это могло повториться в любой момент.</p>
    <p>— Ну, двуногий, ты его спас, — осторожно пропищал Фырк у меня в голове, видимо, чувствуя мое состояние и не рискуя язвить. — Это главное.</p>
    <p>— Я не спас его, Фырк, я реанимировал, — мысленно возразил я. — Это разные вещи. Спасти — значит, вылечить. А я до сих пор даже не знаю, от чего его лечить.</p>
    <p>Стоять здесь и смотреть на результат своей ошибки было бессмысленно. Реаниматологи сделают свою работу, а моя — найти ответ. Должна быть какая-то подсказка, что-то, что все упустили. Болезнь не живет в вакууме, она живет в человеке, меняя его привычки, его окружение, его жизнь. Она оставляет следы, и я должен был их найти.</p>
    <p>Я развернулся и быстрым шагом направился обратно в неврологическое отделение, в пустую палату номер 312. За окном сгущался вечер, в палате было тихо и сумрачно. Постель была пуста, но в воздухе все еще витал едва уловимый запах лекарств и чего-то личного, неуловимого — запах ее обитателя. Его фантом все еще был здесь.</p>
    <p>Я закрыл за собой дверь. Нужно было думать как следователь на месте преступления. Преступник — болезнь. Жертва — Шевченко. А это место — его дом за последние недели. Здесь должны быть улики.</p>
    <p>Я начал методичный осмотр.</p>
    <p>— О, обыск! Мое любимое! — тут же оживился Фырк. — Давай, двуногий, ищи! Может, у него под матрасом пистолет? Или план побега из больницы? Или любовное письмо к медсестре Кристине?</p>
    <p>— Заткнись, Фырк, — пробормотал я, открывая прикроватную тумбочку. — Просто помолчи и смотри.</p>
    <p>Так, что у нас тут. В верхнем ящике обнаружилось несколько книг — толстые тома по истории Древнего Рима и кризису Поздней Империи, что было вполне ожидаемо, учитывая профессию пациента. Я быстро пролистал их, не обнаружив ничего интересного — ни закладок, ни подчеркиваний.</p>
    <p>Просто книги для чтения.</p>
    <p>Дальше шли упаковки с лекарствами — стандартный набор для пожилого человека: что-то от давления, легкое снотворное, витамины. Ничего необычного, ничего, что могло бы вызвать такую реакцию. Я проверил каждое название, все было чисто.</p>
    <p>На самом дне ящика лежала фотография в простой деревянной рамке. С нее улыбалась молодая женщина, очень похожая на Сергея Петровича, которая нежно обнимала его.</p>
    <p>Дочь, очевидно.</p>
    <p>Фотография была сделана давно, когда он еще был полон сил, а в его глазах не было той вселенской усталости, которая поселилась там сейчас. Я на секунду задержал на ней взгляд, и моя решимость только укрепилась. Вот ради кого я должен был его спасти.</p>
    <p>Но фотография не была уликой. Пока ничего.</p>
    <p>Я аккуратно поставил рамку на место и открыл второй ящик. Там царил идеальный порядок: стопки белья, носки, туалетные принадлежности. Все было аккуратно сложено, что говорило о педантичном характере хозяина. Но и здесь не было ничего, что могло бы навести на мысль о причине болезни.</p>
    <p>Я уже начал терять надежду, когда моя рука наткнулась на что-то твердое, обтянутое кожей. Это оказалась старая, потрепанная записная книжка, которую я и достал на свет.</p>
    <p>— О, секретный дневник! — тут же взвился Фырк. — Сейчас мы узнаем все его тайны!</p>
    <p>Но там не было никаких тайн. Первая же страница была исписана аккуратным, почти каллиграфическим почерком историка, и содержание было весьма прозаичным.</p>
    <p>«Понедельник. Температура воды +25. pH 7.2. Добавил порцию нитратов. Гуппи ведут себя активно. Самка меченосца выглядит вялой».</p>
    <p>«Вторник. Температура +24.5. pH 7.1. Замена 20% воды. Меченосец все еще пассивен, держится у дна. Добавил в корм витаминный комплекс».</p>
    <p>«Среда. Температура +25. pH 7.2. Меченосец умер. Жаль. Остальные в норме. Неоны особенно яркие сегодня».</p>
    <p>Я листал страницу за страницей. Все они были заполнены подобными записями: температура, жесткость воды, уровень нитратов и нитритов, подробные наблюдения за поведением каждой рыбки.</p>
    <p>Странно.</p>
    <p>— Рыбки? Серьезно? — разочарованно протянул Фырк. — Мы ищем причину смертельной болезни, а ты читаешь некрологи по какой-то дохлой рыбе! Двуногий, это тупик! Пойдем отсюда, у меня от этой тоски шерсть выпадает!</p>
    <p>Но я его уже не слушал, потому что что-то в этом было неправильное, нездоровое.</p>
    <p>— Он следит за своим аквариумом как за пациентом в реанимации, — пробормотал я вслух.</p>
    <p>Это была не просто забота увлеченного любителя. Это была почти одержимость. Скрупулезное, ежедневное ведение «истории болезни» своего маленького подводного мира. Он контролировал десятки параметров. Зачем такая дотошность? Что заставило его начать вести этот журнал?</p>
    <p>Я дошел до последней записи, сделанной до попадания в больницу: «Воскресенье. Температура +25. pH 7.2. Вода кристально чистая. Рыбки активны. Новые улитки, кажется, прижились. Отлично справляются с налетом на стеклах».</p>
    <p>Я захлопнул книжку. Запись о новых улитках почему-то зацепила мое внимание, хотя я и не мог сразу понять, почему. Я инстинктивно чувствовал, что это — оно. Та самая незначительная деталь, которую все, и я в том числе, проигнорировали. Это не было лирическим отступлением. Это была улика.</p>
    <p>В этот момент дверь палаты резко распахнулась.</p>
    <p>— Что вы здесь делаете⁈ Это личные вещи моего отца!</p>
    <p>На пороге стояла молодая женщина с заплаканными глазами. Та самая, с фотографии. Дочь. Она смотрела на меня с шоком и возмущением, видя в моих руках записную книжку отца.</p>
    <p>Я спокойно повернулся к ней, положив книжку на тумбочку.</p>
    <p>— Простите. Я — адепт Разумовский, лечащий лекарь вашего отца.</p>
    <p>— И это дает вам право рыться в его вещах⁈ — ее голос дрожал от гнева и страха.</p>
    <p>— Да, — ответил я ровно, глядя ей прямо в глаза. — Это дает мне шанс спасти его жизнь. Сейчас мне нужна любая, даже самая незначительная зацепка. И я ищу ее здесь.</p>
    <p>Мой спокойный тон подействовал. Ее гнев угас, сменившись растерянностью и отчаянием. Она медленно вошла в палату и опустилась на стул, закрыв лицо руками.</p>
    <p>— Простите… — прошептала она. — Я просто… я так испугалась. Как он? Мне сказали, что его увезли в реанимацию…</p>
    <p>— Мы его стабилизировали, — сказал я, присаживаясь напротив. — Но, честно говоря, я в тупике.</p>
    <p>Она подняла на меня свои полные слез глаза.</p>
    <p>— Но вы же лекарь! Как вы можете не знать⁈</p>
    <p>— Иногда честность — лучшее лекарство, — ответил я. — Я перепробовал все стандартные методы. Они не работают. Его болезнь не похожа ни на что из учебников. Мне нужна новая информация. Информация, которой нет в истории болезни.</p>
    <p>Она молча кивнула, вытирая слезы.</p>
    <p>— Расскажите мне о его привычках, — попросил я. — О его увлечениях. Может, в последнее время появилось что-то необычное? Новое хобби? Новая еда? Что угодно.</p>
    <p>Она надолго задумалась, перебирая в памяти последние месяцы.</p>
    <p>— Да ничего такого… Все как обычно. Книги, прогулки, пока мог ходить… Ах, да. Рыбки.</p>
    <p>— Рыбки? — я подался вперед.</p>
    <p>Она раздраженно махнула рукой.</p>
    <p>— Его дурацкий аквариум. Он с ним носится, как с ребенком. У него рыбки болеют уже месяца три, если не больше. Я ему сто раз говорила: папа, выбрось ты их, купи новых. А он все лечит их, возится с какими-то порошками, капельками…</p>
    <p>Слово «месяца три» прозвучало как ключ, отпирающий давно запертую дверь в моей памяти. Я замер, и все посторонние мысли исчезли.</p>
    <p>— Три месяца? — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно спокойнее. — Вы помните, когда именно они заболели?</p>
    <p>Она пожала плечами.</p>
    <p>— Ну… где-то в конце весны, кажется. В мае. А что?</p>
    <p>Конец весны. Первые симптомы у Шевченко — мышечная слабость, утомляемость — тоже появились в конце весны.</p>
    <p>— Двуногий! — взвился Фырк у меня в голове. — Совпадение? Не думаю!</p>
    <p>Я вскочил со стула, схватил со стола историю болезни и начал лихорадочно ее листать. Все это время я был зациклен на главном симптоме — мышечной слабости. Все лечили мышцы, нервы, иммунную систему, считая кожную сыпь чем-то побочным, незначительным, проявлением общего недомогания. Белым шумом.</p>
    <p>А что, если все было наоборот? Что, если болезнь начиналась не с мышц, а с кожи?</p>
    <p>Мой палец замер на строчке, написанной моей же рукой несколько дней назад при первом осмотре: «Периодическая кожная сыпь, похожая на крапивницу».</p>
    <p>В голове, до этого забитой сложными иммунологическими теориями, вдруг стало ясно и пусто. Словно из комнаты, заваленной мебелью, вдруг вынесли все лишнее, оставив только суть.</p>
    <p>Кожная сыпь плюс контакт с аквариумной водой равно… равно инфекция через кожу. Это же лежит на самой поверхности!</p>
    <p>Шевченко, ухаживая за своим аквариумом, неизбежно опускал в него руки. Чистил стекла, пересаживал растения, убирал мусор. Любая, даже самая микроскопическая царапина на коже, любой заусенец становился входными воротами для инфекции. Для какой-то твари, которая живет в этой воде.</p>
    <p>— Ну, наконец-то! — Фырк у меня в голове чуть ли не аплодировал. — Прозрение! Дошло до жирафа! Я уж думал, ты до конца жизни будешь его на аллергию к пыли проверять!</p>
    <p>Я его почти не слышал. Мысли неслись с бешеной скоростью, выстраивая безупречную логическую цепочку. Мы все искали слона, когда нужно было заметить муравья.</p>
    <p>Мой мозг заработал с холодной точностью хирурга. Так, что может проникать через микротравмы кожи при контакте с водой? Первое, что пришло на ум, — споротрихоз, так называемая «болезнь садовника».</p>
    <p>Этот грибок живет в почве и на растениях, и картина его проявлений отдаленно напоминала нашу: поражения кожи, которые распространяются по ходу лимфатических сосудов. Но нет. У Шевченко была сыпь, а не характерные язвы. К тому же, системные проявления при споротрихозе развиваются крайне редко. Этот вариант можно было отбросить.</p>
    <p>Что еще? Лейшманиоз? Простейшие, переносимые москитами, тоже могут вызывать кожные язвы, но москиты в Муроме — это звучало слишком экзотично и маловероятно.</p>
    <p>И тут в голове щелкнуло, как будто встал на место вывихнутый сустав.</p>
    <p>Микобактерии.</p>
    <p>Не те, что вызывают туберкулез, а их многочисленные двоюродные сестры — атипичные микобактерии. Они живут повсюду, в воде и в почве, и одна из них, Mycobacterium marinum, или морская микобактерия, идеально подходила под нашу картину.</p>
    <p>Ее еще называют «аквариумная гранулема» или «болезнь пловцов». Она вызывает именно такие кожные поражения и проникает в организм как раз через поврежденную кожу при контакте с зараженной водой.</p>
    <p>Все сходилось: больные рыбки, уход за аквариуумом, кожная сыпь. Но как это объяснить мышечную слабость, анемию и дыхательную недостаточность? Я лихорадочно прокручивал в памяти все, что читал об этих микроорганизмах.</p>
    <p>Обычно инфекция ограничивается кожей. Но у людей с ослабленным иммунитетом, у пожилых, она может распространиться и дать диссеминированную форму, поражая суставы, кости, легкие. И, конечно же, вызывать тяжелейшую интоксикацию, которая и приводит к анемии и мышечной слабости.</p>
    <p>Все. Это было оно. Я был почти уверен, но уверенности было мало. Нужны были доказательства. Железные.</p>
    <p>Дочь Шевченко все это время молча сидела на стуле, испуганно глядя на меня.</p>
    <p>— Господин лекарь, что с вами? Вы что-то поняли?</p>
    <p>— Кажется, да, — ответил я, стараясь говорить как можно спокойнее, хотя внутри все ликовало. — Мне нужно еще раз осмотреть вашего отца. И мне нужна ваша помощь.</p>
    <p>Я снова повернулся к своему невидимому помощнику.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно скомандовал я. — Это наш последний шанс. Забудь про органы, забудь про воспаление, забудь про все, что ты искал до этого.</p>
    <p>— А что тогда искать, двуногий? — в его голосе прозвучало недоумение. — Комплекс неполноценности? Неразделенную любовь к соседке?</p>
    <p>— Ищи чужого. Самого маленького. Ищи микроорганизмы. В крови, в тканях, в лимфе. Они должны отличаться от обычных клеток.</p>
    <p>— Двуногий, это как искать иголку в стоге сена! — возмутился он. — В его теле триллионы клеток! А ты хочешь, чтобы я нашел там горстку каких-то… микробов?</p>
    <p>— Именно, — мой ментальный тон был тверд как сталь. — Но эта иголка убивает Шевченко. Ищи!</p>
    <p>Он недовольно фыркнул, но подчинился. Его полупрозрачная фигурка растаяла в воздухе.</p>
    <p>Я снова подошел к дочери Шевченко.</p>
    <p>— Кажется, я знаю, что с вашим отцом, — сказал я медленно, подбирая слова.</p>
    <p>— Правда? — в ее голосе прозвучала такая отчаянная надежда, что у меня сжалось сердце.</p>
    <p>— Да, — ответил я твердо. — Но теперь нужно убедить в этом остальных. А это будет непросто.</p>
    <p>Я оставил ее в пустой палате, подбодрив еще парой ничего не значащих, общих фраз. На самом деле, моя голова уже работала в совершенно другом направлении.</p>
    <p>Эйфория от найденного решения схлынула, уступив место холодному, трезвому расчету. Хорошо, я знаю диагноз. Но как мне его доказать?</p>
    <p>Мое «я знаю» для консилиума Мастеров-целителей — пустой звук. Никто не поверит адепту, который выдвигает дикую, ничем не подтвержденную теорию после того, как все маститые лекари расписались в своем бессилии. Мне нужны были не догадки, а факты.</p>
    <p>Не просто «думать», а «доказать».</p>
    <p>Почти бегом я направился в ординаторскую. К счастью, там никого не было. Все разошлись по домам. Я плюхнулся за свой компьютер и погрузился в работу.</p>
    <p>Мои пальцы летали по клавиатуре, открывая доступ к медицинской библиотеке. Mycobacterium marinum. Аквариумная гранулема. Диссеминированные формы у пожилых.</p>
    <p>Я находил статью за статьей. Редкие клинические случаи, описанные в медицинских журналах. Вот одна — пожилой мужчина, диабетик, у которого все началось с незаживающей язвы на руке, а закончилось поражением костей. Вот другая — женщина с ослабленным иммунитетом, у которой инфекция вызвала тяжелейший артрит.</p>
    <p>И вот оно. То, что я искал.</p>
    <p>Редчайший случай, описанный лет десять назад. Пожилой пациент, без видимых проблем с иммунитетом. Все началось с кожной сыпи, которую долго лечили от аллергии. А потом — необъяснимая мышечная слабость, потеря веса, анемия.</p>
    <p>В статье было подробное описание — диссеминированное поражение мышечной ткани и интоксикация. Картина совпадала с состоянием Шевченко на девяносто девять процентов.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула. Теория есть. Она не просто моя догадка, она подтверждена, пусть и редкой, но все же практикой. Теперь второе. Как это доказать здесь и сейчас?</p>
    <p>Стандартный посев на микобактерии — это долго. Он растет неделями, а то и месяцами. У нас не было этого времени. Шевченко мог не дожить. Нужен был быстрый способ. Альтернатива.</p>
    <p>И я ее знал.</p>
    <p>Микобактерии — особенные. У них очень плотная, восковая клеточная стенка, которая не пропускает обычные красители. Но именно это и было их ахиллесовой пятой. Они были кислотоустойчивыми. А значит, их можно было обнаружить с помощью специального метода окрашивания.</p>
    <p>Окраски по Цилю-Нильсену.</p>
    <p>Патологоанатом берет образец ткани, например, из кожного поражения. Обрабатывает его фуксином при нагревании, потом обесцвечивает кислотой. Все обычные бактерии и клетки обесцветятся. А микобактерии — нет. Они упрямо будут держать краситель. И под микроскопом они будут видны как яркие, малиново-красные палочки на бледном, голубом фоне.</p>
    <p>Этот метод не скажет, какая это именно микобактерия, marinum или какая-то другая. Но он точно покажет, что она там есть. И это будет то самое материальное доказательство, которое я смогу предъявить консилиуму. Это будет мой козырной туз.</p>
    <p>Я сорвался с места. Мне срочно нужен был Сердюков.</p>
    <p>Я нашел его в кабинете. Он уже надел свой плащ и собирался домой. Вид у него был измученный.</p>
    <p>— Мастер-целитель Сердюков, прошу прощения! — выпалил я с порога.</p>
    <p>Он удивленно поднял на меня глаза.</p>
    <p>— Разумовский? Что-то срочное? Пациенту Шевченко снова хуже?</p>
    <p>— Нет, он стабилен. Но я, кажется, знаю, что с ним, — я вошел в кабинет.</p>
    <p>Сердюков устало вздохнул и сел за стол, давая понять, что готов выслушать.</p>
    <p>— Я вас слушаю, адепт.</p>
    <p>Я быстро, но четко изложил ему свою теорию. Про аквариум. Про больную рыбу. Про кожную сыпь как входные ворота. Про диссеминированную форму атипичной микобактериальной инфекции, которая имитирует системное заболевание.</p>
    <p>Он слушал меня внимательно, не перебивая. Но чем больше я говорил, тем больше скепсиса появлялось в его глазах.</p>
    <p>Когда я закончил, он несколько секунд молчал.</p>
    <p>— Разумовский, — сказал он наконец, и в его голосе звучала усталость. — Я ценю ваш энтузиазм. Но то, что вы описываете, — это экзотика. Медицинская казуистика. За тридцать лет своей практики я не видел ни одного подтвержденного случая диссеминированной инфекции, вызванной Mycobacterium marinum.</p>
    <p>— Но клиническая картина совпадает! — настаивал я. — И есть эпидемиологическая связь с аквариумом!</p>
    <p>— Это всего лишь гипотеза, адепт, — он покачал головой. — Красивая, но недоказуемая. У нас нет времени на экзотические предположения. Нам нужно действовать.</p>
    <p>— Так давайте действовать! — я подался вперед. — Нам не нужно ждать посева! Мы можем взять биопсию из кожного очага и окрасить ее по Цилю-Нильсену! Это займет всего пару часов! Если я прав, мы увидим кислотоустойчивые палочки!</p>
    <p>Сердюков посмотрел на меня как на слишком ретивого студента.</p>
    <p>— А если вы не правы? Мы просто зря потратим время и ресурсы лаборатории. А пациент будет ждать. Нет, Разумовский. Ваша теория интересна, но маловероятна. Завтра утром соберем консилиум. Будем думать о других, более реальных причинах. Хватит фантазий. Идите домой, адепт. Вам тоже нужно отдохнуть.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Он встал, давая понять, что разговор окончен, и направился к выходу.</p>
    <p>Я остался один посреди его кабинета. С ответом в руках, который никому не был нужен.</p>
    <p>Идти домой? Отдохнуть? Какое там! Внутри все кипело от возмущения и упрямства, свойственного, наверное, всем хирургам мира. Я видел ответ, я знал, что делать, а мне предлагали пойти поспать, пока мой пациент угасает. Нет. Так дела не делаются.</p>
    <p>Я догнал его уже в коридоре.</p>
    <p>— Мастер-целитель Сердюков, — я встал прямо перед ним, преграждая ему путь.</p>
    <p>Он остановился и посмотрел на меня с нескрываемым раздражением.</p>
    <p>— Разумовский, я, кажется, все сказал.</p>
    <p>— А я еще нет, — ответил я спокойно, но с такой твердостью в голосе, что он невольно отступил на шаг. — Давайте отбросим эмоции и посмотрим на факты. Факт номер один: хронология. Первые симптомы у вашего пациента появились в начале лета. Его дочь подтвердила, что именно в это время у него в аквариуме начали болеть и умирать рыбки. Совпадение? Возможно. Но в нашей работе не бывает таких совпадений.</p>
    <p>— Факт номер два: клиническая картина, — я загнул второй палец. — Да, диссеминированная форма Mycobacterium marinum — это редкость. Но она существует. И она идеально объясняет все, что происходит с Шевченко: и кожную сыпь, и мышечную слабость, и даже острую дыхательную недостаточность, которая была сегодня.</p>
    <p>— Это все теории, адепт! — он попытался меня обойти.</p>
    <p>— А это — факт номер три, — я снова преградил ему дорогу. — Я не прошу вас назначать рискованное, непроверенное лечение. Я не прошу вас верить мне на слово. Я прошу разрешить мне провести простой, быстрый и абсолютно безопасный для пациента диагностический тест. Биопсия кожи и окраска по Цилю-Нильсену. Это займет два часа. Два часа, Мастер-целитель! И мы либо получим подтверждение, либо я навсегда забуду об этой своей «фантазии». Но если я прав, эти два часа спасут ему жизнь. А если мы будем ждать до завтрашнего консилиума, спасать может быть уже некого.</p>
    <p>Я замолчал, глядя ему прямо в глаза.</p>
    <p>Я дал ему все факты. Теперь решение было за ним.</p>
    <p>Он долго молчал, тяжело дыша. Он смотрел на меня, потом в сторону, потом снова на меня. Я видел, как в его голове идет борьба. Борьба между усталостью, скепсисом и профессиональным долгом.</p>
    <p>— Черт с вами, Разумовский, — наконец выдохнул он. — Делайте что хотите. Берите свою биопсию. Но если с пациентом что-то случится… Если ему станет хоть на йоту хуже… Я лично прослежу, чтобы вы до конца своей жизни мыли полы в этой больнице. И не навредите пациенту.</p>
    <p>Он резко развернулся и, не оглядываясь, быстрым шагом пошел к выходу.</p>
    <p>Я победил. Это была маленькая, но очень важная победа. Я получил разрешение.</p>
    <p>Теперь нужно было действовать быстро. В голове уже выстраивался четкий план: найти медсестру, взять стерильный набор для биопсии, спуститься в реанимацию, взять образец, отнести его в лабораторию…</p>
    <p>Я шел по коридору, полностью погруженный в эти мысли. И в этот момент мой телефон зазвонил так резко и пронзительно, что я едва не выронил его из рук.</p>
    <p>Звонок вырвал меня из моей привычной, понятной медицинской реальности и швырнул в другую — мутную, опасную, полную интриг.</p>
    <p>На экране светилось имя: «Мышкин К. Ф.». Черт! Обещал же ему!</p>
    <p>Я ответил.</p>
    <p>— Разумовский, слушаю.</p>
    <p>— Время вышло, адепт, — голос Мышкина был холодным и абсолютно безэмоциональным. — Я жду вашего решения.</p>
    <p>Внутри все сжалось от напряжения. План. Мне нужен был план, как переиграть его топорную схему, но я был настолько поглощен делом Шевченко, что совершенно о нем не думал.</p>
    <p>А теперь выбора не было. Отказаться — значило оставить Волкова и Сычева безнаказанными. Согласиться на его условия — значило подставиться под удар.</p>
    <p>— Я в деле, — сказал я, и эти слова показались мне чужими. Я согласился, не имея ни малейшего понятия, что буду делать дальше.</p>
    <p>— Отлично, — в голосе Мышкина не прозвучало ни удовлетворения, ни удивления. — Приступайте уже завтра. Вечером позвоню и узнаю, как продвигаются у вас дела.</p>
    <p>Короткие гудки.</p>
    <p>Я убрал телефон в карман. Одна проблема решена, но тут же появилась другая, не менее серьезная. Но сейчас нужно было сосредоточиться на главном. На Шевченко.</p>
    <p>Я нашел Светочку на посту реанимации. Объяснил ей ситуацию, попросил помочь. Вместе мы подготовили все необходимое и вошли в палату.</p>
    <p>Сергей Петрович лежал на кровати, опутанный проводами, бледный как смерть. Дыхание его было ровным, но поверхностным. Аппарат дышал за него.</p>
    <p>Я подошел ближе, чтобы выбрать место для биопсии — небольшой участок сыпи на предплечье. И тут его веки дрогнули. Он открыл глаза и посмотрел на меня. Взгляд был мутным, не сфокусированным, но он был в сознании.</p>
    <p>— Илья… — прошептал он едва слышно, его губы почти не двигались. — Как они там… без меня?</p>
    <p>Этот вопрос, заданный человеком на пороге смерти, поразил меня своей простой и трогательной человечностью. Он думал не о себе, а о своих маленьких, молчаливых питомцах. Это был тот самый стержень, который еще держал его в этом мире. И я понял, что должен ухватиться за него.</p>
    <p>— С ними все будет в порядке, Сергей Петрович, — я наклонился к нему, и мой голос прозвучал твердо и уверенно. — Я их вылечу. И вас тоже. Обещаю.</p>
    <p>Я говорил это не для того, чтобы утешить. Это был не просто психологический прием. В этот момент я давал не только ему, но и себе абсолютно четкую установку. Не просто «попробую» или «сделаю все возможное». А именно «вылечу». Провал не рассматривался.</p>
    <p>Он слабо улыбнулся и снова закрыл глаза.</p>
    <p>Я взял инструмент. Движения были быстрыми и точными, как всегда. Маленький укол, крошечный образец ткани, стерильная повязка. Все заняло не больше минуты.</p>
    <p>Теперь у меня в руках был ключ. Ключ к диагнозу. К спасению. А может, к моему самому большому провалу.</p>
    <p>Оставалось только найти замок и повернуть.</p>
    <p>Я аккуратно поместил биоптат в стерильный контейнер и вышел из реанимации, кивнув на прощание Светочке.</p>
    <p>— Отнесу в лабораторию. Если что-то изменится — сразу звоните.</p>
    <p>Она только молча кивнула, глядя на меня с какой-то смесью страха и уважения.</p>
    <p>Я шел по ночному, гулкому коридору больницы. В голове была абсолютная тишина, не было ни страха, ни эйфории, только холодная, звенящая пустота ожидания. Моя теория была красива и логична, но она все еще оставалась всего лишь теорией.</p>
    <p>Я мысленно позвал Фырка, но ответа не последовало. Он все еще был «там», в организме Шевченко, выполняя самую сложную работу в своей астральной жизни.</p>
    <p>Я прекрасно понимал, что без его подтверждения моя гипотеза не стоит и выеденного яйца. Я мог сколько угодно рассуждать про Mycobacterium marinum, но без визуального подтверждения наличия «чужих» это были просто слова.</p>
    <p>Я спустился на первый этаж, в лабораторию, где царил организованный хаос. Горы пробирок с анализами, жужжащие центрифуги и резкий запах реагентов — эпидемия «стекляшки» заставляла лабораторию работать в круглосуточном авральном режиме. За столом, заваленным бумагами, сидел уставший лаборант, которого я знал только в лицо.</p>
    <p>— Мне нужно срочное исследование, — сказал я, протягивая ему контейнер и бланк с направлением. — Окраска по Цилю-Нильсену.</p>
    <p>Он взял бланк, посмотрел на него, потом на меня. В его глазах читалась вселенская усталость.</p>
    <p>— Адепт, у нас тут все экстренное, — он обвел рукой горы анализов. — Сотни проб на «стекляшку». Приказ главврача — в первую очередь делать их.</p>
    <p>— Это тоже экстренное, — настаивал я. — Пациент в реанимации. От этого анализа зависит его жизнь.</p>
    <p>— У нас все пациенты тяжелые, — вздохнул он. — Ладно. Оставляйте. Но раньше утра ничего не обещаю.</p>
    <p>Я понял, что спорить бесполезно. У него свои инструкции, свой аврал. Я оставил контейнер на столе и вышел. К утру. Это значило, что у меня есть несколько часов мучительной неизвестности.</p>
    <p>Я брел по коридору, не зная, куда себя деть. Идти домой было бессмысленно, я все равно не усну. Сидеть в ординаторской — еще хуже, там я сойду с ума от ожидания.</p>
    <p>И тут я его почувствовал. Он не появился, как обычно, резко материализовавшись у плеча. Он просто… возник рядом, как будто сгустился из воздуха передо мной.</p>
    <p>Выглядел он ужасно: его обычно пушистая шерстка была тусклой и как будто слипшейся, а огромные синие глаза, всегда полные озорства, были мутными и усталыми.</p>
    <p>— Двуногий… — его голос в моей голове был едва слышен. Он был вымотан до предела.</p>
    <p>— Нашел? — я замер посреди коридора.</p>
    <p>Он молча кивнул и уселся мне на плечо. Он был тяжелым, как будто налитым свинцом.</p>
    <p>— Это было… сложно, — выдохнул он.</p>
    <p>— Что ты видел, Фырк? — я старался говорить как можно спокойнее. — Рассказывай. В деталях.</p>
    <p>— Крошечные… едва заметные светящиеся палочки, — начал он, и его голос дрожал от усталости. — Они… другие. Не такие, как клетки. Они прячутся. Прячутся внутри его собственных клеток-защитников. В макрофагах.</p>
    <p>Я закрыл глаза, и информация, полученная от Фырка, тут же нашла свое место в общей картине. Макрофаги. Клетки-пожиратели иммунной системы, которые по иронии судьбы служили классическим убежищем для таких внутриклеточных паразитов. Это было хрестоматийное описание, которое я помнил еще из учебников по микробиологии.</p>
    <p>— Где ты их видел? Везде?</p>
    <p>— Нет. В том-то и дело. В крови их почти нет. Так, единичные. Поэтому твои лекари их и не видят в обычных анализах. Но больше всего их там, где у него была сыпь. В коже. И в лимфатических узлах, которые идут от рук. Там их не просто горстка. Там целые колонии. Они сидят там, как в крепости, и медленно отравляют его изнутри.</p>
    <p>— Ты уверен, Фырк? — переспросил я, хотя уже знал ответ. Мне нужна была стопроцентная уверенность. — Ты абсолютно уверен, что это не кристаллы? Не обломки клеток? Не артефакты?</p>
    <p>— Двуногий, я, может, и люблю пошутить, но я не идиот, — в его голосе прорезалась обида. — Я видел. Они живые. Они светятся тусклым, больным светом. И они не принадлежат этому телу. Они — чужие.</p>
    <p>В этот момент я понял, что у меня есть все необходимое. Финальное, неоспоримое подтверждение моей теории. Рассказ Фырка о палочках, прячущихся внутри макрофагов, был классическим, хрестоматийным описанием поведения микобактерий, которое я помнил еще по институтским учебникам.</p>
    <p>Теоретическая база и визуальное подтверждение сошлись в одной точке.</p>
    <p>Диагноз был поставлен.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, дело в шляпе? — раздался в моей голове довольный голос Фырка, который, кажется, уже пришел в себя. — Утром покажешь всем, какой ты умный, и получишь свою медальку? А может, и целую премию выпишут! На орешки хватит?</p>
    <p>Его беззаботный тон вернул меня с высоты диагностических озарений на грешную землю муромской больницы. Мысли о премиях и медальках, которые сейчас занимали моего фамильяра, были последним, что волновало меня. Все упиралось в одно слово — утро.</p>
    <p>Мысль о том, чтобы ждать до утра, казалась мне абсурдной и преступной. Да, формально я должен был дождаться официального заключения из лаборатории. Потом представить его на консилиуме. Выслушать скепсис Сердюкова, потом, возможно, иронию Шаповалова. И только после долгого и нудного обсуждения, получив высочайшее разрешение, начать лечение.</p>
    <p>Таков был протокол. Правильный, безопасный для лекарей и абсолютно смертельный для пациента.</p>
    <p>Шевченко чуть не умер несколько часов назад. Его состояние было стабилизировано, но он висел на волоске. В любой момент мог случиться новый криз, и не факт, что в следующий раз мы успеем его вытащить. Ждать до утра было непозволительной роскошью.</p>
    <p>Я стоял посреди пустого коридора, быстро взвешивая риски. С одной стороны — прямое нарушение субординации. Действия без одобрения консилиума и вопреки мнению Мастера-целителя Сердюкова. Это гарантированный выговор и серьезные проблемы с руководством, особенно если что-то пойдет не так.</p>
    <p>С другой стороны — жизнь пациента, которая висела на волоске.</p>
    <p>Для меня выбор был очевиден. Я в своей прошлой жизни принимал решения и посложнее. Ответственность никогда меня не пугала. Протоколы и правила написаны для стандартных ситуаций. А случай Шевченко был из ряда вон выходящим. И требовал таких же, выходящих за рамки, решений.</p>
    <p>Взвесив все за и против, я понял, что дальнейшие сомнения бессмысленны и могут стоить пациенту жизни. Решение было принято. Действовать нужно было немедленно. Я развернулся и быстрым шагом направился обратно в ординаторскую.</p>
    <p>— Эй, ты куда? — забеспокоился Фырк. — Ты же не собираешься?.. Двуногий, это же против правил! Тебя же съедят! Твои «хомяки»-конкуренты будут аплодировать стоя!</p>
    <p>— Пусть подавятся своими аплодисментами, — пробормотал я, садясь за стол и выдвигая ящик в поисках чистого бланка назначений.</p>
    <p>Лечение диссеминированной атипичной микобактериальной инфекции — дело долгое и сложное. Нужна была комбинация из как минимум трех мощных антибиотиков. В прошлой жизни я бы назначил рифампицин, этамбутол и кларитромицин.</p>
    <p>Здесь, в этом мире, были их магические аналоги, но суть оставалась той же. Нужно было ударить по врагу сразу с трех сторон, чтобы у него не было шанса выработать устойчивость.</p>
    <p>Я нашел бланк. Взял ручку.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Алина Борисова проводила его ненавидящим взглядом из-за поворота коридора. Она видела, как он вышел из ординаторской с решительным видом и направился в сторону реанимации.</p>
    <p>Этот выскочка, этот наглый адепт унизил ее. Он унизил ее публично, перед Шаповаловым, перед этими ничтожествами Фроловым и Величко. Он поставил ей диагноз так, будто она была не коллегой-лекарем, а какой-то пациенткой с улицы, и это было невыносимо.</p>
    <p>Щеки до сих пор горели от стыда и ярости. Он был прав. Каждое его слово было правдой. И от этого было еще хуже. Она действительно похудела, стала нервной, и этот блеск в глазах… Она все списывала на стресс и переутомление. А он, этот Разумовский, разложил ее по полочкам за тридцать секунд.</p>
    <p>Он думает, что он самый умный? Что ему все сойдет с рук? Ну уж нет. Она покажет ему, кто здесь чего стоит.</p>
    <p>Она дождалась, пока его шаги затихнут в дальнем конце коридора. Потом, как тень, выскользнула из своего укрытия и направилась в противоположную сторону. Вниз. В лабораторию.</p>
    <p>Она знала, что он отнес туда какой-то анализ от своего драгоценного пациента Шевченко. Она видела, как он выходил оттуда. И у нее созрел план. Простой, но действенный.</p>
    <p>Если у него не будет результатов, не будет и диагноза. А не будет диагноза — не будет и триумфа. Он останется ни с чем. А завтра на консилиуме она, Алина Борисова, выдвинет свою, пусть и неверную, но вполне логичную теорию об амилоидозе.</p>
    <p>И покажет всем, что она тоже умеет думать.</p>
    <p>Дверь в лабораторию была не заперта. Она тихонько приоткрыла ее и заглянула внутрь. За столом сидел молодой лаборант Стас, которого она знала еще с академии. Он устало смотрел в микроскоп.</p>
    <p>Алина сделала глубокий вдох, натянула на лицо свою самую милую и кокетливую улыбку и вошла.</p>
    <p>— Стасик, привет! Не отвлекаю?</p>
    <p>Он поднял голову, и его уставшее лицо тут же просветлело.</p>
    <p>— Алина! Привет! Какими судьбами?</p>
    <p>— Да вот, зашла проведать, — она подошла ближе, изящно покачивая бедрами. — Узнать, как тут наш гений лабораторной диагностики поживает. Совсем тебя завалили работой, бедняжку.</p>
    <p>Она подошла к его столу и как бы невзначай оперлась на него, заглядывая в его бумаги. Ее взгляд быстро обежал поверхность, находя то, что нужно. Вот он. Контейнер с фамилией «Шевченко» и бланк с направлением.</p>
    <p>— Не то слово, — вздохнул Стас. — Эта «стекляшка» всех с ума свела. А тут еще ваш Разумовский со своими срочными анализами.</p>
    <p>— Ой, и не говори, — сочувственно протянула Алина. — Достал уже всех. Возомнил о себе невесть что. Стасик, милый, сделай мне кофе, а? Умираю, так хочу. А у вас тут, я знаю, самый вкусный.</p>
    <p>Она посмотрела на него своими огромными, полными мольбы глазами.</p>
    <p>Ни один мужчина еще не мог устоять перед таким взглядом. Стас не стал исключением.</p>
    <p>— Конечно, Алин, — он тут же вскочил. — Для тебя — все что угодно. Сейчас, мигом.</p>
    <p>Как только он скрылся за дверью подсобки, Алина начала действовать. Ее движения были быстрыми и точными. Она схватила контейнер с биоптатом Шевченко, быстро сунула его в карман своего халата.</p>
    <p>На его место она поставила другой, заранее припасенный контейнер с образцом обычной здоровой ткани, который она взяла час назад в операционной. Фамилию на стикере она аккуратно подтерла и каллиграфическим почерком вывела: «Шевченко С. П.».</p>
    <p>Все. Подмена совершена.</p>
    <p>Когда Стас вернулся с двумя чашками дымящегося кофе, она уже сидела на краю его стола, болтая ногой и невинно улыбаясь.</p>
    <p>— Вот, держи, — он протянул ей чашку.</p>
    <p>— Спасибо, ты мой спаситель, — она взяла кофе и сделала маленький глоток. — Ну, я побежала. Дела. Забегу еще как-нибудь.</p>
    <p>Она подмигнула ему на прощание и вышла из лаборатории.</p>
    <p>В коридоре она позволила себе торжествующую улыбку.</p>
    <p>Ну что, Разумовский? Будешь теперь знать, как унижать грамотных лекарей.</p>
    <p>Она достала из кармана контейнер с настоящим образцом и, дойдя до мусорного бака в конце коридора, без малейших колебаний выбросила его.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ночь я провел в ординаторской, в неудобном кресле. Сон не шел, да я и не пытался уснуть. Я ждал. Ждал утра и результатов из лаборатории. Каждые полчаса я заходил в реанимацию, проверяя показатели Шевченко. Они были стабильны, но улучшения от начатой терапии пока, конечно, не было. Слишком мало времени прошло.</p>
    <p>Утром, едва дождавшись начала рабочего дня, я первым делом направился в реанимацию, чтобы проверить состояние Шевченко. Когда я вошел в палату, Мастер-целитель Сердюков уже был там. Он стоял у кровати и хмуро смотрел на показатели монитора. В руках он держал распечатанный бланк, который, видимо, только что забрал из лаборатории.</p>
    <p>— Доброе утро, Мастер-целитель, — сказал я.</p>
    <p>Он медленно повернулся ко мне. Вид у него был измученный, а в глазах читалось холодное разочарование.</p>
    <p>— Доброе, адепт.</p>
    <p>Он протянул мне бланк. Я взял его, хотя уже по лицу Сердюкова понял, что там написано.</p>
    <p>«В представленном образце ткани при окраске по Цилю-Нильсену кислотоустойчивые микобактерии не обнаружены».</p>
    <p>Внутри все похолодело.</p>
    <p>Этого не могло быть. Фырк не мог так ошибиться. Моя теория была безупречна. Что-то было не так.</p>
    <p>— Как я и предполагал, ваша экзотическая теория не подтвердилась, — голос Сердюкова был ровным, но в нем звучала сталь. — Анализы чистые.</p>
    <p>Я молча смотрел на бланк. Шок. Полное непонимание. Но Фырк же видел! Он не мог ошибиться! Что произошло?</p>
    <p>— А вы не находите это странным, Мастер-целитель? — я поднял на него глаза.</p>
    <p>— Что именно? Вашу самоуверенность? — он явно был зол.</p>
    <p>— То, что все анализы чистые, — ответил я. — Абсолютно все. Мы перепробовали все, что только можно. Исключили десятки болезней. Но пациент продолжает умирать. И ни один анализ не дает нам ни малейшей зацепки. Это не просто странно. Это невозможно.</p>
    <p>— Это факт, Разумовский, — отрезал он. — И этот факт говорит о том, что вы ошиблись. А тем временем пациенту становится только хуже. Он все хуже отвечает на поддерживающие препараты. И мы по-прежнему не знаем, что с ним…</p>
    <p>Хуже?</p>
    <p>Как это хуже? Я же вчера начал лечение! Антибиотики должны были если не улучшить, то хотя бы остановить ухудшение.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>— Какие именно ухудшения? — я заставил себя говорить спокойно. Мой мозг уже лихорадочно перебирал варианты.</p>
    <p>— У него подскочила температура, — ответил Сердюков, глядя на меня с плохо скрываемым злорадством. — Усилилась одышка. Кожные высыпания стали ярче и распространились по всему телу.</p>
    <p>Я едва сдержал улыбку. Температура, одышка, усиление сыпи… Да это же не ухудшение! Это же она! Реакция Яриша-Герксгеймера!</p>
    <p>Классическая картина, которая возникает при начале лечения некоторых инфекций. Антибиотики начинают массово убивать бактерии. Те, умирая, выделяют в кровь огромное количество токсинов. Организм реагирует на это резким, бурным воспалением.</p>
    <p>Это выглядит как ухудшение, но на самом деле это самый лучший признак! Это значит, что мы попали точно в цель. Лекарство работает.</p>
    <p>Но сказать об этом Сердюкову я, конечно, не мог. Почему? Потому что это бы ничего не изменило, а только усугубило бы мое положение.</p>
    <p>Во-первых, признаться сейчас, что я самовольно начал лечение, — это подписать себе приговор. Он бы тут же отменил мои назначения и доложил Кобрук, и тогда уже никто не стал бы разбираться, прав я или нет.</p>
    <p>Во-то вторых, объяснять ему тонкости реакции Яриша-Герксгеймера было бессмысленно. В лучшем случае, он бы списал это на очередную мою «фантазию». В худшем — обвинил бы в попытке выгородить себя, придумывая экзотические оправдания для очевидного ухудшения состояния. Он не хотел слышать теории, он хотел видеть результат в бумажке.</p>
    <p>И в-третьих, что самое главное, сейчас мне нужно было не спорить с ним, а выиграть время. Время, чтобы найти неопровержимые доказательства. Мое признание не дало бы мне этого времени. Оно бы его отняло. Поэтому я промолчал. Это был не страх, а холодный тактический расчет.</p>
    <p>Я молча развернулся и направился к выходу из реанимации.</p>
    <p>— Разумовский, вы куда? — окликнул он меня.</p>
    <p>— Подтверждать свой диагноз, — бросил я через плечо, не оборачиваясь.</p>
    <p>В коридоре я позволил себе выдохнуть.</p>
    <p>— Ну что, двуногий? Признаешь поражение? — тут же съязвил Фырк. — Твой пациент чуть не отъехал от твоего лечения, а этот твой начальник сейчас пойдет жаловаться главврачу!</p>
    <p>— Успокойся, паникер, — мысленно ответил я. — Все идет по плану. Это реакция Яриша-Герксгеймера.</p>
    <p>— Чего-чего? Какого еще хер-гей-мера? — Фырк явно не ожидал такого поворота. — Это что еще за проклятие?</p>
    <p>— Это не проклятие, а подарок, — я быстро шел по коридору. — Это значит, что лекарство работает. Микробы дохнут в промышленных масштабах и отравляют организм своими трупами. Это выглядит страшно, но это доказывает, что я на верном пути.</p>
    <p>— Подарок⁈ — Фырк чуть не свалился у меня с плеча от возмущения. — Двуногий, у тебя странные представления о подарках! «Сюрприз, дорогой пациент! Я убиваю в тебе всякую заразу, и теперь ты будешь корчиться в агонии от их предсмертных проклятий! Не благодари!» Ты бы еще бантиком его перевязал! Если это твой метод лечения, то я, пожалуй, лучше буду болеть! По крайней мере, это не так… феерично.</p>
    <p>За Шевченко я теперь был спокоен. Да, ему пару дней будет несладко, но он получал нужные антибиотики. А вот выяснить, что же произошло с образцами, было просто необходимо. Кто-то очень не хотел, чтобы я поставил правильный диагноз.</p>
    <p>Просто так мне никто не поверит. Мне нужно было найти настоящий образец ткани Шевченко, чтобы доказать подмену. И у меня был только один помощник, способный на такое.</p>
    <p>— Фырк, у меня для тебя новое задание, — мысленно скомандовал я. — Это была диверсия. Я уверен, что образец подменили. Настоящий контейнер с тканью Шевченко, скорее всего, выбросили. Мне нужно, чтобы ты его нашел!</p>
    <p>— Что⁈ Ты хочешь, чтобы я полез в помойку⁈ — возмутился он.</p>
    <p>— Именно. Проверь все мусорные баки и контейнеры для биологических отходов в лаборатории и рядом с ней. Ищи маленький пластиковый контейнер с моими пометками или с запахом формалина и ткани. Это наш единственный шанс!</p>
    <p>Фырк на мгновение замолчал. Я почти физически ощущал, как он взвешивает все за и против.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий… — начал он наконец с трагическими нотками в голосе, достойными великого актера. — В древних фолиантах описаны фамильяры, которые сражались с демонами и спасали королей. Они парили в залах, полных магии, а не в коридорах, где пахнет хлоркой. Но нигде, ни в одной самой захудалой книжонке, не сказано, чтобы благородный дух-помощник занимался… археологией в мусорных баках. Это же… ниже моего астрального достоинства!</p>
    <p>Он сделал паузу, явно ожидая моей реакции. Интересно, про какие такие древние фолианты он постоянно говорит, если я, перерыв половину больничной библиотеки, не нашел о существах вроде него ни единой строчки?</p>
    <p>— Ты понимаешь, что после этого я не смогу смотреть в глаза другим фамильярам? Они будут летать и обсуждать, как ловили темных сущностей, а я что расскажу? Как героически обнюхивал использованные перчатки? Ты рушишь мою репутацию, двуногий. И за такое не расплачиваются орехами. За такое… за такое ты будешь мне должен одну очень большую услугу. Когда-нибудь. Я тебе напомню. А пока… что ж, искусство требует жертв. Пойду, совершу свой маленький, унизительный подвиг.</p>
    <p>Я едва сдержал усмешку, слушая его трагическую тираду.</p>
    <p>— Хорошо, Фырк. Договорились, — мысленно ответил я, продолжая идти по коридору. — Подвиг за услугу. Только постарайся не слишком входить в роль страдальца.</p>
    <p>Он что-то недовольно пробурчал в ответ, но я уже чувствовал, как он, полный новообретенного чувства собственной важности, отправился исполнять свою «унизительную миссию». А я, тем временем, направлялся в лабораторию. Ждать было нельзя. Нужно было найти хоть какую-то зацепку.</p>
    <p>Пока я шел Фырк начал свою не самую приятную миссию. Он материализовался у большого красного бака с надписью «Биологические отходы. Класс Б».</p>
    <p>— Фу, какая гадость! — он брезгливо зажал свой крошечный носик.</p>
    <p>Он осторожно заглянул внутрь. Гора использованных перчаток, ватные шарики с бурыми пятнами, пустые пробирки и обрывки бинтов.</p>
    <p>— Двуногий, я рискую своей драгоценной серебристой шерсткой в этих рассадниках заразы! — мысленно пожаловался он мне.</p>
    <p>Он пролетел над баком, потом над вторым, третьим. Его астральное зрение просвечивало каждый предмет, выискивая знакомый контейнер. Запахи здесь стояли такие, что даже нематериальному существу становилось дурно.</p>
    <p>А я уже направлялся в лабораторию. Ждать было нельзя. Нужно было найти хоть какую-то зацепку.</p>
    <p>Там сидела та же полная женщина в летах с суровым лицом.</p>
    <p>— Простите, что снова отвлекаю, — сказал я с максимально вежливым видом. — Я только что говорил с Мастером-целителем Сердюковым. Он просил уточнить кое-что по анализу Шевченко. Не могли бы вы показать мне тот самый контейнер, который пошел в работу? Номер сто двадцать три, если не ошибаюсь.</p>
    <p>Я решил сразу идти ва-банк, прикрывшись авторитетом заведующего. Спорить с упоминанием Мастера-целителя она не станет.</p>
    <p>И я не ошибся. Она недовольно поджала губы, но молча достала из холодильника небольшой пластиковый контейнер и положила его на стол.</p>
    <p>Я взял контейнер в руки.</p>
    <p>Стоп. Это не мой почерк.</p>
    <p>Я прекрасно помнил, как вчера вечером своей рукой выводил на наклейке фамилию «Шевченко». Я всегда писал печатными, аккуратными буквами. А здесь фамилия была написана размашистой, женской прописью.</p>
    <p>— Подождите, — сказал я лаборантке, указывая на крышку. — Я точно помню, что использовал контейнер с синей крышкой. А этот — с зеленой.</p>
    <p>Она пожала плечами.</p>
    <p>— Мало ли, адепт. Может, перепутали в суматохе. Какие нам приносят, такие и берем в работу.</p>
    <p>Но я не мог перепутать. Я не перепутывал такие вещи. Это была не ошибка. Это была физическая подмена всего комплекта. И что-то мне подсказывало, что я даже знаю, кто мог мне так подсуропить. Эта мысль была неприятной, но очень логичной.</p>
    <p>Проблема была в том, что у меня не было доказательств. Только мои слова против этой подделки.</p>
    <p>И тут я почувствовал ликующий писк в своей голове.</p>
    <p>— Двуногий, нашел! — Фырк материализовался у меня на плече, сияя от гордости. — В самом дальнем мусорном баке, под горой какого-то хлама! Твой контейнер! С синей крышкой!</p>
    <p>Я положил поддельный контейнер на стол.</p>
    <p>— Спасибо, вы мне очень помогли, — сказал я ошарашенной лаборантке и пулей вылетел из лаборатории.</p>
    <p>Я бежал по коридору, ориентируясь на панические подсказки Фырка. Мусорный бак у туалета в дальнем крыле.</p>
    <p>Когда я завернул за угол, мое сердце ухнуло в пятки.</p>
    <p>Пожилая уборщица, тетя Валя, с деловитым видом как раз вытряхивала содержимое этого самого бака в свой огромный черный мешок на колесиках.</p>
    <p>— Стой, бабка! Немедленно прекрати это кощунство! — истошно заорал Фырк у меня в голове. — Двуногий, шевели своими двумя ногами! Она же сейчас выбросит нашу единственную улику! Я не для того рисковал своей шерстью, чтобы какая-то женщина со шваброй все испортила!</p>
    <p>— Стойте! — крикнул я, подлетая к ней. — Пожалуйста, остановитесь!</p>
    <p>Тетя Валя вздрогнула и посмотрела на меня с недоумением.</p>
    <p>— Чего тебе, милок?</p>
    <p>Я, не говоря ни слова, подскочил к ее мешку и, игнорируя ее удивленные возгласы, начал в нем рыться. Использованные перчатки, бумажные полотенца, обертки от еды…</p>
    <p>— Левее! Левее, друг мой! Он застрял под какой-то картонкой! — командовал Фырк.</p>
    <p>Наконец мои пальцы нащупали знакомый пластик. Я вытащил его на свет. Вот он. Мой контейнер. С синей крышкой. И с моей наклейкой, на которой печатными буквами было написано «Шевченко С. П.».</p>
    <p>Я вернулся в лабораторию, сжимая в руке свою драгоценную находку. Лаборантка смотрела на меня с нескрываемым изумлением.</p>
    <p>— Вот, — я положил перед ней настоящий контейнер. — Прошу сделать анализ теперь вот этого образца. Срочно.</p>
    <p>Она переводила взгляд с одного контейнера на другой.</p>
    <p>— Я… я ничего не понимаю… Что происходит?</p>
    <p>— Это вопиющий случай, — сказал я холодно и твердо. — И я обязательно разберусь, что именно здесь произошло. А пока — делайте анализ.</p>
    <p>— Но у меня другие пробы… — начала было она.</p>
    <p>— Меня это не волнует, — отрезал я. — Вы сделаете этот анализ. Сейчас. И я буду здесь и прослежу за каждым вашим действием.</p>
    <p>Она хотела было возразить, но, встретившись с моим взглядом, сникла. В нем не было ни просьбы, ни мольбы. Только приказ. Она молча взяла контейнер и направилась к своему рабочему месту.</p>
    <p>Я сел на стул, скрестив руки на груди. Я буду ждать.</p>
    <p>Пока я ждал, я достал телефон и с нескольких ракурсов сфотографировал поддельный контейнер и поддельное направление, которые так и остались лежать на столе. Забирать их было нельзя — это официальный анализ, который должен храниться в архиве. Да и не нужно. Пока никто ничего не подозревает, пусть все остается как есть.</p>
    <p>— Ну, теперь-то она точно попалась, эта твоя белобрысая ведьма, — прошептал Фырк, усаживаясь на спинку моего стула. — Я почти уверен, что это ее рук дело. У нее такой же мерзкий почерк, как и характер.</p>
    <p>— Я тоже так думаю, — мысленно согласился я. — Но догадки к делу не пришьешь.</p>
    <p>Через какое-то время, показавшееся мне вечностью, лаборантка закончила свои манипуляции.</p>
    <p>— Все, — сказала она устало. — Я все сделала. Окрасил. Теперь нужно смотреть под микроскопом. Результат будет в электронной карте пациента, как обычно.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>Первый раунд был за мной. Теперь оставалось дождаться официального подтверждения. И нанести ответный удар.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Алина Борисова сидела в ординаторской, кипя от ярости. Она сделала свой ход, подменив анализы, но этого было мало. Просто провала Разумовского было недостаточно. Ей нужен был собственный триумф.</p>
    <p>Она сделала вид, что заполняет бумаги, но сама, как хищница, выжидала подходящий момент. Шаповалов был явно не в духе, и это было ей на руку.</p>
    <p>Наконец, когда он с шумом отбросил какой-то отчет и устало потер переносицу, она поднялась и подошла к его столу, изобразив на лице максимальную озабоченность.</p>
    <p>— Игорь Степанович, простите, что отвлекаю. Можно вас на минуточку?</p>
    <p>Он поднял на нее тяжелый, раздраженный взгляд.</p>
    <p>— Борисова? Ты что, приклеилась к этому стулу? У тебя же ночное дежурство было. Иди домой, проветрись. Не мельтеши перед глазами.</p>
    <p>— Я не могу, Игорь Степанович, — она придала своему голосу дрожащие, сочувствующие нотки. — У меня из головы не выходит ваш пациент. Пациент Шевченко. Я ведь тоже его смотрела, когда вы меня в «первичку» отправляли…</p>
    <p>Шаповалов нахмурился, и в его глазах появился интерес.</p>
    <p>— И что с ним?</p>
    <p>— Я заглянула в его карту сейчас. Там ведь все очень плохо. Состояние ухудшается с каждым часом. Мне так жаль… и вас, и пациента, — она говорила искренне, как ей казалось.</p>
    <p>Лицо Шаповалова помрачнело еще сильнее. Он не любил, когда ему напоминали о его провалах, а случай Шевченко, переданный его протеже, был именно таким.</p>
    <p>— Я знаю, — коротко бросил он. — Как раз иду на экстренный консилиум в неврологию. Сердюков уже паникует.</p>
    <p>Бинго! Алина поняла, что попала в яблочко. Надежды, которые он возлагал на Разумовского, не оправдались. Почва была подготовлена.</p>
    <p>— Вот именно поэтому я и здесь, — она понизила голос, делая его доверительным. — Я всю ночь не спала, думала, перечитывала учебники… Мне кажется, Разумовский… он, конечно, талантливый, но он зациклился на своих инфекционных теориях. А мы все слишком рано отказались от аутоиммунной гипотезы.</p>
    <p>Шаповалов скептически хмыкнул.</p>
    <p>— Борисова, анализы были чистыми. Ты это забыла?</p>
    <p>— Я не забыла! — она подалась вперед, и в ее глазах горел фанатичный огонь. — Но что, если мы искали не те маркеры? Что, если это не классический дерматомиозит, а более редкая форма, например, криоглобулинемический васкулит? Он идеально вписывается в картину!</p>
    <p>Она видела, как в глазах Шаповалова промелькнул интерес. Это была узкоспециализированная тема, и он оценил глубину ее подготовки.</p>
    <p>— Подумайте сами! — продолжила Алина, чувствуя, что нашла слабое место в их рассуждениях. — Криоглобулины — это особые белки, которые выпадают в осадок на холоде. Они могут не определяться стандартными тестами на антитела, для них нужна специальная методика забора крови в теплую пробирку! А кто у нас об этом подумал? Никто! Этот васкулит поражает кожу, нервы и внутренние органы, вызывая именно те симптомы, что мы видим. А последний криз с шоком — это классическое проявление массивного выброса этих самых криоглобулинов!</p>
    <p>Ее теория была блестящим ходом. Она не отрицала предыдущие результаты анализов, а элегантно обходила их, предлагая новое, более глубокое объяснение. Она не спорила с фактами, она их по-новому интерпретировала.</p>
    <p>Шаповалов молча смотрел на нее.</p>
    <p>— А что, — сказал он наконец, и в его голосе прозвучало нечто похожее на азарт. — А пойдем. Послушаем, что ты скажешь Сердюкову. Криоглобулинемический васкулит… Черт побери, Борисова, а ведь это может быть оно.</p>
    <p>Через двадцать минут в небольшом кабинете заведующего неврологией Алина чувствовала себя генералом перед решающей битвой. Она знала, что ее теория безупречна. Она звучала логично, научно и, что самое главное, возвращала растерянным Мастерам-целителям почву под ногами.</p>
    <p>— Коллеги, — начала она свое выступление, чувствуя на себе взгляды Сердюкова, Шаповалова и еще пары мэтров, — я прошу прощения за свою настойчивость, но я уверена, что мы упускаем главное. Давайте отбросим редкие инфекции и вернемся к основам. Системный васкулит…</p>
    <p>Она говорила блестяще. Ее слова были как точные удары скальпеля, отсекающие все лишнее и обнажающие суть проблемы.</p>
    <p>Когда она закончила, в кабинете повисла тишина. Шаповалов посмотрел на Сердюкова.</p>
    <p>— Твой пациент, Аркадий Львович. Тебе и решать. Но, по-моему, звучит убедительно. Гораздо убедительнее, чем другие теории.</p>
    <p>Сердюков не ответил сразу</p>
    <p>Он сидел, сцепив пальцы, и смотрел в одну точку. С одной стороны, теория Борисовой имела смысл.</p>
    <p>Но с другой стороны, он еще слишком хорошо помнил горящие уверенностью глаза адепта Разумовского. Его теория про аквариум и редкую микобактерию тоже была блестящей и все объясняла.</p>
    <p>И она с треском провалилась, ударившись о стену лабораторных анализов. Где гарантия, что и эта, не менее красивая, теория Борисовой не окажется таким же пшиком?</p>
    <p>А лечение васкулита — это агрессивная иммуносупрессия, которая сама по себе может убить ослабленного пациента.</p>
    <p>Но что им оставалось? Смотреть, как Шевченко угасает?</p>
    <p>Он поднял свой уставший взгляд.</p>
    <p>— Назначать лечение на основании одной лишь гипотезы… это рискованно.</p>
    <p>— А не делать ничего — это не риск? — резонно возразил Шаповалов. — Это гарантированный летальный исход.</p>
    <p>Сердюков тяжело вздохнул. Шаповалов был прав. Это был отчаянный шаг. Прыжок в темноту. Но это был единственный шаг, который они могли сделать.</p>
    <p>— Начинайте лечение по протоколу системного васкулита, — наконец произнес он, и в его голосе не было ни капли энтузиазма, только глухая усталость. — Терять нам уже нечего.</p>
    <p>Алина Борисова едва сдерживала торжествующую улыбку. Она победила.</p>
    <p>Она не просто унизила Разумовского. Она сделала это на его же поле — в диагностике. И сделала это блестяще. По крайней мере, так ей казалось.</p>
    <p>Она не поняла, что Сердюков согласился не потому, что поверил в ее гениальность, а потому, что у него просто не осталось других вариантов.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я шел в ординаторскую с чувством выполненного долга. Первый этап был пройден. Настоящий образец был в лаборатории, и теперь оставалось только дождаться официального заключения, которое подтвердит мою правоту.</p>
    <p>В ординаторской находился только Семен. Он сидел за столом и с тревогой смотрел на дверь. Увидев меня, он тут же вскочил.</p>
    <p>— Илья! — его голос был взволнованным. — Тут такое произошло!</p>
    <p>— Спокойно, Семен. Рассказывай, — я сел за свой стол.</p>
    <p>— Борисова! — выпалил он. — Она только что была здесь! Она подошла к Шаповалову, они о чем-то долго говорили, а потом… потом он забрал ее на какой-то консилиум в неврологию! Я слышал, как она убеждала его, что у пациента Шевченко какой-то там… васкулит!</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>Васкулит? Хитро. Очень хитро. Борисова была не просто злобной стервой, она была еще и умной стервой. Она нашла единственную лазейку, которая позволяла обойти все наши предыдущие отрицательные анализы. Блестящий ход. Вот только абсолютно неверный.</p>
    <p>— Она убедила его, Илья! — Семен был в панике. — Он ей поверил! Сказал, что ее теория звучит убедительно!</p>
    <p>Я молча повернулся к компьютеру. Руки сами забегали по клавиатуре.</p>
    <p>— Фырк, срочно в реанимацию, к Шевченко! — мысленно скомандовал я. — Узнай, не начали ли они ему капать какую-нибудь дрянь! Если Борисова убедила их в васкулите, они сейчас начнут лечение. И это его убьет!</p>
    <p>— Уже лечу, двуногий! — раздался в голове деловитый голос Фырка.</p>
    <p>Я вошел в электронную историю болезни Шевченко. Сердце ухнуло в пятки.</p>
    <p>— Илья, скажи мне, что ты уже поставил диагноз! — голос Семена дрожал. — Скажи, что ты их опередил!</p>
    <p>Я смотрел на экран. В графе «клинический диагноз» красовалась запись, сделанная рукой Сердюкова всего десять минут назад: «Системный криоглобулинемический васкулит». А ниже, в назначениях, уже стояли протоколы лечения. Цитостатики. Мощнейшие препараты, убивающие иммунную систему.</p>
    <p>Если их введут Шевченко, чей организм и так отравлен токсинами, это будет концом. Его ослабленный иммунитет просто не справится, и он умрет не от своей болезни, а от лечения. От нашего лечения.</p>
    <p>— Поставил, — тихо сказал я, не отрывая взгляда от экрана. — И уже начал лечение. Настоящее.</p>
    <p>Я повернулся к Семену. В его глазах был страх и надежда.</p>
    <p>— А то лечение, которое назначила Борисова… оно его убьет.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Светочка с глухим, почти страдальческим вздохом посмотрела на свежий, еще теплый лист назначений. Его только что, с видом чрезвычайной важности, принес ординатор Сердюкова — Филиппов, сразу же сбежав обратно. Тот еще тип…</p>
    <p>Подпись внизу, сделанная уверенным, каллиграфическим почерком, не оставляла места для сомнений: «Зав. отд. Аркадий Львович Сердюков. Мастер-Целитель». А диагноз над ней — «Системный васкулит» — звучал как приговор.</p>
    <p>Медсестра поморщилась. Какая ирония. Всего несколько часов назад, уже почти ночью, адепт Разумовский, чье имя гудело по больнице как потревоженный улей, оставил ей наспех исписанный временный листок.</p>
    <p>В его быстрых, нервных, но при это ровных буквах, едва можно было разобрать названия, но комбинация из трех разных антибиотиков была предписана четко. И он тогда сказал — «немедленно, это вопрос жизни и смерти».</p>
    <p>В его глазах тогда горел такой огонь, что она, молодая медсестра реанимации, поверила ему безоговорочно. И сделала все, как он сказал.</p>
    <p>А теперь — полная и безоговорочная капитуляция.</p>
    <p>Отмена вчерашних назначений и совершенно новый курс. «Цикломаг», «Солу-Преднизол»… Да еще и в таких дозировках, от которых печень схватилась бы за голову, если бы у нее были руки.</p>
    <p>Светочка слишком хорошо знала эти названия. Таким «коктейлем» обычно выжигали дотла взбесившуюся до состояния берсерка иммунную систему. Столь резкая смена тактики лечения ее, конечно, удивила, но задавать вопросы она и не думала.</p>
    <p>Тот был всего лишь адепт, пусть и гениальный, как шептались по углам. А это — сам заведующий отделением. И заведующие, как известно, любят, когда их распоряжения выполняют молча.</p>
    <p>Она подошла к процедурному столику из нержавеющей стали, который холодно блестел в свете ламп, и с привычным движением натянула латексные перчатки. Затем, на мгновение задумавшись, натянула поверх них вторую пару. Работа с цитостатиками требовала особой осторожности — эта химия не щадила ни болезнь, ни того, кто ее вводит.</p>
    <p>Руки, которые уже слегка подрагивали от многочасовой усталости, привычно и ловко вскрыли флакон с сухим порошком «Цикломага». Игла шприца с физраствором бесшумно вошла внутрь, и мутно-белая взвесь послушно растворилась.</p>
    <p>Затем, один за другим, со щелчками ломающихся стеклянных ампул, она набрала в другой, большой шприц, целую батарею «Солу-Преднизола». Все это она ввела в объемный пакет, создавая смертельно опасный для иммунитета, но, как считали Мастера, спасительный для пациента коктейль.</p>
    <p>С готовой системой в руках, похожей на причудливую медузу с прозрачными щупальцами, она подошла к кровати Шевченко. Пациент дышал ровно через интубационную трубку, его грудь мерно вздымалась под тонким одеялом. Аппараты вокруг него жили своей жизнью, тихо попискивая и мигая зелеными огоньками.</p>
    <p>Она безэмоционально протерла порт центрального венозного катетера салфеткой, пропитанной спиртом, и уверенным движением подсоединила иглу от системы. Ее палец уже привычно лег на белое колесико регулятора капельницы, чтобы одним движением пустить лекарство в его вену, прямо в сердце.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я несся по гулкому больничному коридору так, что плитка под ногами едва успевала отражать мелькание медицинских светильников. Легкие горели, каждый вдох обжигал горло.</p>
    <p>Ненавижу бег по гладкому кафелю, это верный способ свернуть себе шею. Но сейчас было не до осторожности.</p>
    <p>Быстрее!</p>
    <p>На повороте, просочившись прямо сквозь стену, передо мной материализовался клуб серебристого меха.</p>
    <p>— ДВУНОГИЙ, БЫСТРЕЕ!!! СЕЙЧАС СЛУЧИТСЯ КАТАСТРОФА! — взвизгнул у меня в голове Фырк. В его обычном злорадстве сейчас плескался неподдельный ужас. Видимо, дело было совсем дрянь. — ЭТА ТВОЯ КРАШЕНАЯ БЕЛКА СЕЙЧАС ВВЕДЕТ ЕМУ ОТР-РА-А-ВУ-У-У!</p>
    <p>Я обогнул каталку, брошенную кем-то посреди коридора, едва не зацепив ее.</p>
    <p>Проклятье! Ну почему реанимация всегда находится в самом дальнем крыле⁈ Я лавировал между сонными пациентами, бредущими в туалет, и запоздалыми посетителями. Одна молоденькая медсестра с лотком, полным пробирок, шарахнулась от меня в сторону, чудом не рассыпав все свое хрупкое сокровище.</p>
    <p>— Вы куда, адепт⁈ — навстречу мне, выйдя из своего кабинета, шел сам Сердюков.</p>
    <p>Его лицо вытянулось от удивления, когда я пронесся мимо него, как обезумевший бык. Он что-то крикнул мне вслед, но я не обратил на это ни малейшего внимания. Нет времени!</p>
    <p>Вот она, предпоследняя дверь. Сил на то, чтобы нажать на ручку, уже не оставалось. Я просто врезался в нее всем телом, готовый снести ее с петель. Есть только одна мысль, один приказ самому себе: успеть. Успеть. Успеть</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Именно в этот самый момент в другом конце просторной палаты истошно и надрывно запищал монитор.</p>
    <p>— Да черт бы тебя побрал, Сидоров! — негромко, но с чувством выругалась Светочка себе под нос.</p>
    <p>Терпение ее было на исходе. У соседа Шевченко, пожилого мужчины после сложнейшей операции на сердце, снова «заплясала» на экране кривая ЭКГ.</p>
    <p>Фибрилляция.</p>
    <p>Она раздраженно бросила прозрачную трубку системы с «коктейлем» на прикроватную тумбочку Шевченко. Лекарство легонько булькнуло в пакете.</p>
    <p>«Подождет минуту, никуда не денется», — пронеслось утешительная мысль у нее в голове, и она бросилась к другому пациенту.</p>
    <p>Пришлось повозиться: поправить один из отошедших электродов, ввести в катетер нужную дозу антиаритмического, несколько минут неотрывно следить за монитором, пока трепещущая линия сердечного ритма не успокоилась и неохотно не вернулась в приемлемые рамки.</p>
    <p>— Вот же, никакого покоя, — проворчала она, возвращаясь к кровати Шевченко.</p>
    <p>Она снова взяла в руки трубку от капельницы, проверила, на месте ли игла в катетере, и вновь занесла руку над белым колесиком регулятора. Палец снова коснулся ребристой поверхности. Ну, теперь точно можно начинать.</p>
    <p>Именно в этот самый момент массивная дверь в палату реанимации с оглушительным грохотом распахнулась, ударившись о стену. На пороге, тяжело дыша, пытаясь восстановить сбитое дыхание, появился Разумовский.</p>
    <p>— СТОЯТЬ!</p>
    <p>Его крик прозвучал не как человеческий голос, а как выстрел в звенящей тишине больничной палаты, заставив пищащую аппаратуру показаться фоновым шумом.</p>
    <p>Светочка вздрогнула так, что едва не выронила капельницу. Ее палец замер в миллиметре от рокового движения, а сердце ухнуло куда-то в пятки. Она испуганно уставилась на него, не понимая, что происходит…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Мой крик, вырвавшийся сам собой, прозвучал резко, как щелчок кнута в звенящей тишине.</p>
    <p>Все замерли. Дежурная медсестра, Светочка, застыла с трубкой капельницы в руке, ее палец навис над самым колесиком регулятора. Она вздрогнула и испуганно уставилась на меня широко раскрытыми глазами.</p>
    <p>Я прошел в палату, сокращая расстояние до кровати Шевченко. Не говоря ни слова, подошел к Светочке, взял ее руку своей и мягко, но решительно отвел ее от капельницы.</p>
    <p>Затем я взял пакет с раствором, в котором плавал смертельный для Шевченко коктейль, и поднял его на уровень ее глаз.</p>
    <p>— Что бы ты ни собиралась сделать, — мой голос звучал тихо, но отчетливо звенел сталью, — немедленно прекрати. Это назначение — ошибка.</p>
    <p>— Но… как? — она моргнула, ее бледное лицо не выражало ничего, кроме абсолютного недоумения. — Но ведь… там подпись Мастера-Целителя Сердюкова…</p>
    <p>— Он ошибся, — твердо сказал я.</p>
    <p>— Добрый день, Илья, — раздался за спиной вкрадчивый голос. — Не ожидал тебя здесь увидеть. Что-то случилось?</p>
    <p>Я обернулся. В дверях стоял сам Сердюков, чье удивление на лице было неподдельным. А за его спиной, скрестив руки на груди и сверкая глазами, полными праведного гнева и плохо скрытого торжества, маячила Алина Борисова.</p>
    <p>— Что ты себе позволяешь⁈ — тут же взвилась она, шагая вперед. — Срываешь жизненно необходимое лечение! Вмешиваешься в работу Мастера-целителя!</p>
    <p>— Делаю свою работу — спасаю пациента, — спокойно ответил я, глядя прямо на Сердюкова. — И от этого вашего «жизненно необходимого лечения». Я уже начал терапию антибиотиками, и сейчас вводить ему иммуносупрессоры — это все равно что выстрелить в голову.</p>
    <p>Наступила тишина. Сердюков растерянно переводил взгляд с меня на Борисову, потом на медсестру.</p>
    <p>— Как… как назначил? — его лицо вытянулось. — Почему в системе нет никаких назначений? Я лично проверял карту пациента!</p>
    <p>— Потому что у меня нет доступа к назначению протоколов пациентам вашего отделения, — я укоризненно посмотрел на него. — Вчерашнее назначение было внесено мной от руки во временный лист наблюдения, который находится у дежурной медсестры. Туда, куда вы даже не заглянули.</p>
    <p>Его лицо побледнело. Он бросил взгляд на процедурный стол, где действительно лежал мой вчерашний листок.</p>
    <p>— Старый дурак… — пробормотал он себе под нос, растерянно глядя на свои руки. — Надо же было проверить…</p>
    <p>— Это все не имеет значения! — снова встряла Борисова, пытаясь перехватить инициативу. — Твой диагноз неверен! Анализы это опровергли! А я… я поставила верный! У пациента редкая форма системного васкулита — криоглобулинемический! И если мы немедленно не начнем терапию, он умрет!</p>
    <p>— Косоглазая идиотка! — прошипел у меня в голове Фырк. — Она еще и выпендривается! Сама же все подстроила, а теперь из себя спасительницу строит! Двуногий, сотри ее в порошок! Я хочу видеть, как она будет плакать!</p>
    <p>— Алина права, Илья, — Сердюков, кажется, немного пришел в себя. — Результаты анализов были однозначны.</p>
    <p>— Тот анализ, который вы видели, был подделкой, — ровным тоном заявил я. — И я настоял на повторном исследовании. У пациента не васкулит. У него тяжелая диссеминированная инфекция. Возбудитель — Mycobacterium Marinum. В простонародье — «Аквариумная гранулема».</p>
    <p>На лице Алины Борисовой мелькнул неподдельный страх, быстро сменившийся растерянностью. Она была похожа на хищницу, которая, загнав жертву в угол, вдруг обнаружила, что это не добыча, а ловушка. И капкан с оглушительным щелчком захлопнулся.</p>
    <p>И что самое странное — я не почувствовал злорадства. Скорее, глухую, тянучую досаду. Я ведь давал ей шанс, предлагал стать командой, учиться вместе. Но зависть и страх потерять престижное место оказались сильнее. Она сама выбрала этот путь, а я лишь осветил его со всех сторон.</p>
    <p>— Более того, — продолжил я, обращаясь уже к Сердюкову, голос которого я слышал, но лицо которого было скрыто за пеленой моего гнева, — я требую официального разбирательства. Кто-то подменил результаты моего анализа. Я лично нашел настоящий образец биоптата в мусорном баке лаборатории и успел отдать его на повторное исследование.</p>
    <p>— Подменил⁈ — голос Сердюкова дрогнул, но тут же обрел стальную жесткость. В его холеных чертах проступила холодная ярость руководителя, в чьем вылизанном до блеска отделении произошло ЧП. — Разумовский, это неслыханное обвинение! Но посмотри на монитор! — он ткнул пальцем в экран. — Пациенту становится хуже!</p>
    <p>Это был их последний, самый слабый аргумент.</p>
    <p>— Ему становится хуже, потому что лечение начало работать, — спокойно ответил я. — Это классическая реакция Яриша-Герксгеймера. Массовая гибель бактерий вызвала выброс токсинов. Это лишь доказывает мою правоту. А окончательное подтверждение, — я взглянул на настенные часы, — будет готово в лаборатории с минуты на минуту.</p>
    <p>Я развернулся и решительно направился к выходу.</p>
    <p>— Куда ты⁈ — отчаянно выкрикнула Борисова. — Пациента нельзя оставлять!</p>
    <p>Я остановился. Ее попытка прикрыться пациентом, выставить меня безответственным эгоистом, была такой жалкой. Не оборачиваясь, я бросил через плечо:</p>
    <p>— Пациент уже получает всю необходимую помощь. А вот нам, — я все-таки обернулся и в упор посмотрел на них, — нужно подождать результатов. И кое-кому — начать подбирать слова для разговора со следователем.</p>
    <p>Выйдя из палаты, я не стал их ждать и пошел по коридору, слыша за спиной торопливые шаги. Мы шли втроем в звенящей тишине. Я — впереди. За мной, стараясь сохранять невозмутимый вид, шел Сердюков, на ходу отдавая какие-то резкие распоряжения персоналу. И последней, на несколько шагов отстав, почти невидимой тенью плелась Борисова.</p>
    <p>Когда мы зашли в его кабинет, она попыталась проскользнуть к выходу.</p>
    <p>— Борисова, сядь, — сухо бросил Сердюков, даже не глядя в ее сторону. — И оставайся здесь. До выяснения всех обстоятельств ты никуда не пойдешь. Будешь под моим присмотром.</p>
    <p>Она беззвучно опустилась в кресло в углу кабинета, сжавшись в комок.</p>
    <p>— В пыль! В порошок! — в моей голове от восторга заверещал Фырк. — Ты видел ее лицо, двуногий⁈ Видел⁈ Как будто ее только что из центрифуги достали! Зеленую, помятую и очень несчастную! Какая прелесть!</p>
    <p>— Угомонись, садист, — мысленно осадил я его. — Нечему тут радоваться. Она же свой талант и карьеру в мусорный бак выкинула. Вместе с биоптатом.</p>
    <p>Я сел напротив Сердюкова.</p>
    <p>Он открыл на терминале карту Шевченко и уставился на экран. Время тянулось мучительно долго. И вот, наконец, система пискнула, оповещая о новом файле. Сердюков дрогнувшей рукой кликнул по нему. На экране открылся бланк.</p>
    <p>Заключение: При окраске по Цилю-Нильсену в биоптате кожи обнаружены кислотоустойчивые палочки, морфологически соответствующие Mycobacterium Marinum.</p>
    <p>Сердюков шумно выдохнул сквозь сжатые зубы. Он медленно встал, обошел стол и, подойдя ко мне, молча, но очень крепко пожал мою руку. Его обычно мягкая, ухоженная ладонь оказалась на удивление сильной.</p>
    <p>— Иди, Илья, — его голос был хриплым от пережитого напряжения. — Спасибо. Мне… мне нужно тут разобраться.</p>
    <p>Он бросил тяжелый, не предвещающий ничего хорошего взгляд на съежившуюся в углу Борисову. Я кивнул и вышел.</p>
    <p>Победа. Полная, безоговорочная, но с привкусом горечи.</p>
    <p>Я шел в свою ординаторскую. В голове был сумбур. С одной стороны — триумф. С другой — разочарование в человеческой природе. Как низко может пасть человек из-за банальной зависти…</p>
    <p>В ординаторской сидели все трое: Шаповалов, Фролов и Величко.</p>
    <p>— А, вот и наш провалившийся гений! — Шаповалов встретил меня своей фирменной усмешкой, от которой хотелось как минимум скрипнуть зубами. — Ну что, Разумовский, обломал зубы о мой экзамен? Борисова мне тут уже напела, что ты пролетел со своей теорией. Сказала, она сама диагноз расколола — какой-то там васкулит. Уже и лечение начала. Неужели в тебе все-таки проснулась совесть и ты пришел сдаваться?</p>
    <p>Я спокойно посмотрел на него. Его неосведомленность была на грани фола.</p>
    <p>— Не совсем так, Игорь Степанович. Пациент Шевченко действительно получает правильное лечение. И начато оно по моему назначению.</p>
    <p>В ординаторской повисла тишина, нарушаемая лишь гулом старого компьютера. Ухмылка медленно сползла с лица Шаповалова.</p>
    <p>— Как это «по твоему»? — он недоверчиво нахмурился. — У него же васкулит! Борисова сказала…</p>
    <p>— Она много чего сказала, — я усмехнулся без тени веселья. — Например, умолчала о том, что результаты анализов, на которые она ссылалась, были подделкой. Она подменила биоптат. Чтобы скрыть свою ошибку и подставить меня.</p>
    <p>Шаповалов ошарашенно молчал, переваривая услышанное. Величко и Фролов, казалось, вообще перестали дышать.</p>
    <p>— Подменила анализы? — переспросил он, и в его голосе прозвучало искреннее потрясение. — Илья, я, конечно, знаю, что Борисова та еще гадюка. Но не до такой же степени! Рисковать жизнью пациента… Где твои доказательства?</p>
    <p>— Могу показать подмененную пробирку в лаборатории, — кивнул я. — Думаю, почерк Алины на направлении вы узнаете.</p>
    <p>Именно в этот момент дверь в ординаторскую тихонько открылась. На пороге стояла сама Алина Борисова. С растрепанными волосами и красными от слез глазами, она была похожа на затравленного зверька.</p>
    <p>Шаповалов медленно повернулся к ней. Его лицо стало жестким, как гранит.</p>
    <p>— А вот и ты, Борисова, — его голос был тихим, но от этого звучал еще более угрожающе. — Зайди. Тут про тебя вещи интересные рассказывают. Есть что добавить?</p>
    <p>Она только растерянно всхлипнула и замолчала, переводя испуганный взгляд с него на меня.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Солнечные лучи, пробиваясь сквозь безупречно чистые окна просторного кабинета, рисовали на полированной поверхности стола два идеальных прямоугольника света.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук задумчиво смотрела на этот геометрический покой, который так сильно контрастировал с бурей, разыгравшейся в стенах ее больницы. Она медленно положила дорогую перьевую ручку на стопку документов.</p>
    <p>Щелчок показался в оглушающей тишине кабинета неестественно громким.</p>
    <p>Перед ее столом стоял Игорь Степанович Шаповалов. Его лицо, обычно живое и выразительное, сейчас походило на гранитную маску, и лишь в глубине серых глаз бушевала плохо скрытая, холодная ярость. Ярость на себя, на своих подчиненных, на весь этот мир.</p>
    <p>Рядом с ним, словно его жалкая тень, стояла Алина Борисова. Вернее то, что от нее осталось. Идеально уложенные утром волосы растрепались, макияж был безнадежно испорчен размазанными по щекам слезами, а тонкие пальцы, стиснутые в кулаки, мелко и непрерывно дрожали.</p>
    <p>Она смотрела в пол, боясь поднять глаза.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — голос Кобрук был ровным и спокойным. Эта выверенная годами интонация действовала на подчиненных хуже любого крика. — Объясните мне, как в вашем, образцово-показательном хирургическом отделении стала возможной подмена результатов анализов с риском для жизни пациента?</p>
    <p>Шаповалов сжал кулаки так, что побелели костяшки.</p>
    <p>— Анна Витальевна, я сам в шоке. Я клянусь, никогда бы не подумал, что она способна…</p>
    <p>— Достаточно, — Кобрук подняла свою изящную руку с безупречным маникюром, обрывая его на полуслове. — Вы — заведующий. Это произошло под вашим руководством. Полная и безоговорочная ответственность лежит на вас. Точка.</p>
    <p>Борисова вздрогнула и что-то пролепетала. Голос сорвался, превратившись в жалкий, прерывистый шепот. Она откашлялась и предприняла вторую, более успешную попытку.</p>
    <p>— Я… я была уверена в своем диагнозе… — выдавила она, наконец осмелившись поднять на главврача свои заплаканные глаза. — Системный васкулит… все симптомы совпадали… а Разумовский… он же просто адепт…</p>
    <p>Кобрук медленно повернула к ней голову. Ее взгляд, словно два осколка льда, впился в лицо девушки.</p>
    <p>— Вы были настолько уверены, что решили подделать результаты анализов?</p>
    <p>Борисова съежилась, словно от физического удара.</p>
    <p>— Я думала… время уходит… Пациент умирал… Я просто хотела… помочь…</p>
    <p>— И вы решили сыграть в Бога? — голос Кобрук стал еще тише, почти неразличимым, и от этого по кабинету словно пронесся могильный холод. — Вы решили, что имеете право вершить судьбу человека, основываясь на своих догадках и вранье?</p>
    <p>В дверь тихо, но настойчиво постучали. Не дожидаясь ответа, она открылась, и в кабинет вошел Корнелий Фомич Мышкин.</p>
    <p>Строгий костюм сидел на нем безупречно, в руках он держал объемистую кожаную папку, а на его лице, как всегда, не отражалось ни единой эмоции.</p>
    <p>Кобрук даже не посмотрела в его сторону.</p>
    <p>— Корнелий Фомич. Как всегда, вовремя.</p>
    <p>Мышкин подошел к столу и положил на него свою папку. Щелкнули металлические замки. Он достал официальный бланк.</p>
    <p>— Борисова Алина Сергеевна, — его голос был ровным и безжизненным, как у автоответчика. — Подмастерье хирургического отделения. По факту умышленной подмены результатов медицинских анализов, повлекшей за собой угрозу жизни пациента Сергея Петровича Шевченко…</p>
    <p>Борисова шумно всхлипнула, прижав руку ко рту.</p>
    <p>— … Отделом внутреннего расследования Гильдии Целителей возбуждается служебное расследование. До его окончательного завершения вы отстранены от любой медицинской практики.</p>
    <p>Мышкин открыл папку и достал оттуда два хорошо знакомых всем присутствующим предмета — пару антимагических блокирующих браслетов. Металл тускло поблескивал в лучах солнца.</p>
    <p>Борисова отшатнулась, прижавшись к стене.</p>
    <p>— Нет… пожалуйста… не надо…</p>
    <p>Мышкин, не обращая внимания на ее мольбы, обошел стол и подошел к ней. Взял ее запястье… раздался тихий щелчок замка.</p>
    <p>Анна Витальевна почти физически ощутила, как девушка вздрогнула. В ее глазах на мгновение вспыхнул ужас. Она почувствовала, как ее Искра, ее дар, то, что делало ее Целителем, внезапно погасла, оставив внутри звенящую, мертвую пустоту.</p>
    <p>Второй браслет. Щелк. Теперь она была просто обычным человеком. Напуганным, сломленным, растерянным.</p>
    <p>— Уведите ее, — без тени эмоций приказала Кобрук Мышкину. — И проследите, чтобы она сдала пропуск и покинула территорию больницы в течение часа.</p>
    <p>Борисову вывели. Шаповалов тяжело опустился на стул. Несколько минут в кабинете стояло долгое, тяжелое молчание.</p>
    <p>— Разумовский предотвратил смерть пациента и потенциальный скандал, который мог бы дорого нам стоить, — наконец произнесла Кобрук, снова беря в руки свою ручку. — Передайте ему мою личную благодарность, Игорь Степанович. Он ее заслужил.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я вернулся в ординаторскую и буквально рухнул на свой стул. Адреналин, который до этого бил фонтаном, схлынул, оставив после себя лишь звенящую пустоту и тяжелую, свинцовую усталость. Я потер виски, пытаясь унять гул в голове.</p>
    <p>Вот и все. Алина Борисова сама себя похоронила. Своими собственными руками, с упорством, достойным лучшего применения, рыла себе яму и, наконец, в нее свалилась. И, что самое паршивое, на душе не было ни капли злорадства. Только горечь.</p>
    <p>Глупая девчонка.</p>
    <p>Перед глазами все еще стояло ее лицо — перекошенное от слез, униженное, с размазанной по щекам косметикой. Она ведь могла стать хорошим врачом. Знания у нее были, не отнять. Способности, упорство — тоже. Но ее сожрала гордыня. Уверенность в собственной непогрешимости, помноженная на зависть, — гремучая смесь.</p>
    <p>Она была так уверена в своем диагнозе… Но вера, не подкрепленная фактами, — это не медицина. Это фанатизм. А фанатизм на операционном столе всегда приводит к смерти. В этот раз — к ее профессиональной смерти.</p>
    <p>— Чего нос повесил? — на моем столе из ниоткуда материализовался Фырк, нарушив тишину. — Жалко дуру белобрысую?</p>
    <p>Я даже не посмотрел на него. Сил не было спорить.</p>
    <p>Дверь в ординаторскую тихо скрипнула.</p>
    <p>Вошли Фролов и Величко, последние оставшиеся «хомяки». Они выглядели потерянными, словно солдаты, вернувшиеся с проигранной битвы. Молча, стараясь не смотреть ни на меня, ни друг на друга, они разошлись по своим углам и сели за столы.</p>
    <p>Тишина в кабинете стала почти осязаемой. Она давила, заставляя переваривать произошедшее снова и снова. Каждый думал о своем, но, уверен, мысли у всех были примерно об одном и том же.</p>
    <p>Первым не выдержал Фролов.</p>
    <p>— Не верю… — тихо произнес он, глядя в стену. — Алина не могла…</p>
    <p>— Могла. Мы все сами видели, Макс, — еще тише ответил Величко. В его голосе не было и тени сомнения.</p>
    <p>— Ты доволен? — спросил меня резко обернувшись, Фролов.</p>
    <p>— С чего бы? — я поднял на него тяжелый усталый взгляд.</p>
    <p>— Избавился от конкурентки! Теперь на одного кандидата на место меньше!</p>
    <p>Я медленно покачал головой. Идиот. Неужели он до сих пор не понял? Думает, все так просто.</p>
    <p>— Фролов, она сама себя уничтожила. Сама. Подменила анализы, чуть не угробила пациента, солгала заведующему. Я просто не дал ей утащить на тот свет еще и Шевченко. Вот и вся моя роль.</p>
    <p>Он открыл рот, чтобы что-то возразить, но не нашел слов. Только сжал кулаки и снова отвернулся.</p>
    <p>— Мы… мы не думали, что она на такое способна, — нарушил тишину Величко. — Она всегда была такой… правильной.</p>
    <p>И в этом была вся суть. Милая, умная, амбициозная Алиночка. Никто не думал.</p>
    <p>— Да все вы, двуногие, способны на любую гадость! — презрительно фыркнул Фырк, который с интересом наблюдал за нашей сценой. — Просто не у всех хватает смелости или глупости, чтобы решиться!</p>
    <p>Он был прав. К сожалению.</p>
    <p>Я поднялся со стула, решительно встряхнув головой. Хватит рефлексировать. Пора возвращаться к реальности, в которой пациенты все так же ждут помощи, а болезни не берут выходной.</p>
    <p>— Хватит ныть, — мой голос прозвучал неожиданно жестко, разрезав вязкую тишину. — У нас под завязку забито отделение, работы — выше крыши. А вы тут сопли на кулак наматываете из-за чужой глупости.</p>
    <p>Я подошел к шкафу, вытащил первую попавшуюся стопку историй болезни и демонстративно положил на свой стол. Рутина — порой лучшее лекарство от тяжелых мыслей. Она не требует эмоций, только концентрации.</p>
    <p>Фролов и Величко вздрогнули от моего тона, посмотрели на меня, потом друг на друга. Поколебавшись пару секунд, они нехотя последовали моему примеру, тоже взявшись за дела. Жизнь в отделении продолжалась, и ей было совершенно наплевать, с Борисовой она будет или без.</p>
    <p>Я открыл первую карту, погружаясь в сухой, безэмоциональный мир цифр и фактов. Анализы, назначения, динамика, план лечения… Только эта работа имела сейчас хоть какой-то реальный, неоспоримый смысл.</p>
    <p>До конца моего странного, похожего на марафон, рабочего дня оставалось еще несколько часов, и я полностью ушел в работу, стараясь не думать ни о кадровых перестановках, ни о будущем Алины Борисовой.</p>
    <p>К обеду я чувствовал себя выжатым, но удовлетворенным. Я просмотрел всех пациентов, оставленных мне «на хозяйство», скорректировал назначения и подготовил отчеты для утренней пятиминутки.</p>
    <p>Я шел по больничному коридору, направляясь в неврологию. В руках у меня была папка с результатами анализов и скорректированным планом лечения пациентки Антоновой. Рутина, необходимая бумажная работа, которая следовала за любой, даже самой громкой победой.</p>
    <p>На душе было на удивление спокойно. Я сделал то, что должен был, а остальное — уже просто формальности.</p>
    <p>Когда я сворачивал в боковой коридор, из-за угла, словно тень, шагнула знакомая фигура. Корнелий Фомич Мышкин. Судя по тому, как он появился, он не просто проходил мимо. Он меня ждал.</p>
    <p>— Илья. Минутку вашего времени.</p>
    <p>Его голос, как всегда, был ровным и лишенным эмоций, но то, что он назвал меня по имени, а не фамилии, было своего рода знаком.</p>
    <p>Я остановился. Чего ему еще от меня надо? Казалось бы, дело Борисовой — его прямая обязанность, ко мне тут вопросов быть не должно.</p>
    <p>Мышкин огляделся по пустынному коридору и едва заметно кивнул на дверь ближайшего кабинета для осмотров. Мол, не здесь.</p>
    <p>Мы зашли внутрь. Он плотно прикрыл за собой дверь, отрезая нас от остального мира. Воздух в маленьком помещении сразу стал тяжелым и густым.</p>
    <p>— Красиво ты эту девчонку, Борисову, — он не стал ходить вокруг да около, сразу переходя на «ты». — Чисто. Без лишнего шума.</p>
    <p>Я пожал плечами. Звучало так, будто я спланировал какую-то изощренную интригу.</p>
    <p>— У меня не было цели ее топить. Просто спасал пациента.</p>
    <p>Мышкин изучающе посмотрел на меня, его глаза-буравчики, казалось, пытались заглянуть мне прямо в душу.</p>
    <p>— Не любишь пафосных речей? Правильно. Лишние слова только мешают.</p>
    <p>Он неторопливым, отточенным движением достал из внутреннего кармана пиджака плоский серебряный портсигар. Открыл его с глухим, дорогим щелчком. Внутри ровными рядами лежали тонкие, аккуратные сигареты.</p>
    <p>Мышкин кончиками пальцев извлек одну, но закуривать не стал. Просто вертел ее между пальцев, и серебряная инкрустация на крышке портсигара на мгновение поймала тусклый свет лампы.</p>
    <p>Я ждал. Знал, что это была лишь прелюдия.</p>
    <p>— Ты тратишь больше времени, чем мы договаривались, Илья, — его голос был по-прежнему ровным, но в нем прорезались нотки металла. — Я ждал от тебя вестей по делу Волкова и Сычева. А вместо этого — тишина.</p>
    <p>Я напрягся. Он пришел не из-за Борисовой. Точнее, не только из-за нее.</p>
    <p>— Я помню о нашем уговоре, — ответил я.</p>
    <p>— Помнишь? — он скептически хмыкнул. — Этого мало. Я слышал, ты тут всех на уши поставил. Пациента Шевченко с того света вытащил, подлог раскрыл… Времени, я так понимаю, у тебя не было?</p>
    <p>Его тон был обманчиво-мягким, но это был вызов. Он проверял, не решил ли я соскочить с крючка после своих недавних побед.</p>
    <p>— У меня действительно был сложный пациент, — ответил я, глядя ему прямо в глаза. — Решение его проблемы было в приоритете.</p>
    <p>Мышкин усмехнулся одними уголками губ.</p>
    <p>— И Борисова со своими фокусами. Понимаю. Сначала — неотложные дела. Но Шевченко спасен. Борисова обезврежена. Она, кстати, уже дает показания. Очень интересные. И пытается выторговать себе сделку, свалив все на старших товарищей. Но сейчас не об этом.</p>
    <p>Он убрал так и не прикуренную сигарету обратно в портсигар. Его тон снова стал жестким, пропала даже тень этой издевательской вежливости.</p>
    <p>— Что дальше, Илья? Времени у нас больше нет…</p>
    <p>— А он чертовски прав, двуногий, — прошептал у меня в голове Фырк. — Крысы очень хорошо чуют, когда корабль, на котором они столько времени жрали припасы, начинает тонуть. Один неверный шаг, и они либо сбегут, либо попытаются сожрать тебя самого.</p>
    <p>Мышкин подошел к двери и, уже взявшись за ручку, остановился.</p>
    <p>— Я жду движений, Илья, — бросил он через плечо. — Информация. Она мне нужна.</p>
    <p>Он вышел, оставив меня одного в тишине.</p>
    <p>Я несколько секунд стоял, переваривая услышанное. Долг платежом красен. Кристина помогла мне, рискуя всем. Теперь моя очередь делать ход. И, судя по всему, Мышкин не даст мне просто так соскочить с этого крючка. Придется действовать.</p>
    <p>Времени на раскачку больше не оставалось.</p>
    <p>Кристину я нашел там, где и ожидал — на сестринском посту хирургического отделения. Она сидела за столом и сосредоточенно заполняла какие-то журналы, высунув от усердия кончик языка. Она была так поглощена работой, что даже не заметила, как я подошел.</p>
    <p>— Кристина.</p>
    <p>Она вздрогнула и подняла глаза. Увидев меня, она тут же расплылась в своей фирменной, немного кокетливой улыбке.</p>
    <p>— О, Илья! Герой дня! Я уж думала, ты пошел отдыхать и праздновать победу.</p>
    <p>Но улыбка ее тут же медленно угасла, когда она увидела выражение моего лица.</p>
    <p>— Что… что-то случилось?</p>
    <p>— Мне нужно с тобой поговорить, — сказал я ровным, лишенным эмоций голосом. — После твоей смены. Очень серьезно.</p>
    <p>В ее глазах тут же мелькнула тревога.</p>
    <p>— Что… что-то серьезное? Я что-то сделала не так?</p>
    <p>— В кафе напротив. Через дорогу. Не опаздывай, это важно.</p>
    <p>Я развернулся и ушел, не дожидаясь ответа. Я знал, что она придет. Любопытство и тревога всегда сильнее страха.</p>
    <p>Вечером в маленьком, полупустом кафе пахло горьким кофе и сладкой корицей. Я выбрал самый дальний столик в углу, погруженный в полумрак, откуда было хорошо видно весь зал, но сам я оставался неприметной тенью. Идеальное место для разговора не для чужих ушей.</p>
    <p>Кристина вошла через десять минут после назначенного времени. Она успела переодеться. Мешковатый медицинский халат сменила яркая шелковая блузка с таким глубоким вырезом, что он был на грани приличия. На лице — аккуратный вечерний макияж, распущенные волосы мягко обрамляли плечи. Приготовилась. Значит, все-таки до последнего надеялась, что это свидание. Мне стало ее почти жаль. Этот вечер определенно разрушит ее ожидания.</p>
    <p>Она подошла, села напротив, и я тут же почувствовал волну ее духов — сладких и немного дурманящих. Мы заказали кофе. Молчание, повисшее между нами, было вязким и тяжелым. Она теребила край салфетки, я — просто смотрел на нее, давая ей возможность занервничать еще сильнее.</p>
    <p>Я незаметно активировал свой «Сонар». Ее пульс был учащенным, где-то в районе девяноста ударов в минуту. Она ждала. Волновалась.</p>
    <p>— Я знаю про схему твоего дяди, Кристина. Про ворованные лекарства.</p>
    <p>Я сказал это тихо, без нажима, просто констатируя факт. Но эффект был как от взорвавшейся бомбы.</p>
    <p>Ее рука, державшая изящную кофейную чашку, дрогнула. Пульс на моем внутреннем мониторе тут же скакнул до ста двадцати ударов. Она замерла, как пойманная на горячем кошка. Затем попыталась выдавить из себя улыбку, но получилось жалко и неубедительно.</p>
    <p>— Какую… какую схему, Илья? Я, право, не понимаю, о чем ты говоришь. Наверное, это какое-то недоразумение.</p>
    <p>— Врет! — тут же прокомментировал Фырк у меня в голове. — Еще как врет! Аж сердце из груди выпрыгивает! На воре и шапка горит! Дави ее, двуногий, дави!</p>
    <p>Я наклонился к ней через стол, понижая голос.</p>
    <p>— Кристина, не нужно этого спектакля. Не трать ни мое, ни свое время. Твой дядя, Федор Максимович Волков, вместе с Григорием Сычевым организовали канал по сбыту списанных и просроченных лекарств. Я прав?</p>
    <p>Она сдулась. Буквально за несколько секунд из уверенной в себе красавицы превратилась в нашкодившего ребенка. Плечи опустились, надменность исчезла. Она смотрела в свою чашку, будто там было написано ее будущее.</p>
    <p>— Откуда… — прошептала она, не поднимая головы. — Откуда ты мог узнать?</p>
    <p>— Скажем так, у меня есть… информатор. Но это сейчас не имеет значения. Важно другое. Ты в курсе их дел? Ты им помогаешь?</p>
    <p>Долгая, мучительная пауза.</p>
    <p>— Да, — наконец выдохнула она, не поднимая головы. А затем, уже громче, с нотками отчаяния и вызова: — Но разве ты не понимаешь? Они же людям помогают! Ты вообще знаешь, сколько стоят нормальные лекарства⁈ Мои родственники с Урала, тетя Галя, у которой сердце больное после инсульта, дядя Саша с его диабетом… кто бы им помог, если бы не дядя Федя⁈ Он эти лекарства не ворует, он покупает их за копейки там, где их просто списывают или выкидывают! А потом передает тем, кто без них просто умрет!</p>
    <p>Она оправдывалась. Неистово, сбивчиво, цепляясь за эту искаженную логику как за последнюю соломинку. Значит, в глубине души все прекрасно понимает.</p>
    <p>— Помогать людям, давая им препараты с истекшим сроком годности? Кристина, это не помощь, это русская рулетка. Просроченный антибиотик может не сработать. А может вызвать анафилактический шок. Ты, как медсестра, должна это понимать лучше меня.</p>
    <p>— Они не все просроченные! — выкрикнула она шепотом. — И дядя Федор сам каждый флакон проверяет на складе скорой! Он же не дурак, он сам бывший целитель, он знает, на что смотреть! Он никогда бы не дал людям то, что может им навредить!</p>
    <p>— Это преступление, — жестко отрезал я, пресекая ее попытки себя обелить. — Неважно, какими благими намерениями вы это прикрываете. А то, что ты обо всем знаешь и молчишь, делает тебя соучастницей.</p>
    <p>Лицо ее стало белым как бумага. Кажется, до нее наконец-то дошло в полной мере.</p>
    <p>— Ты… ты донесешь?</p>
    <p>— Я хочу это остановить. И мне нужна твоя помощь. Если ты поможешь мне собрать доказательства и вывести их на чистую воду, я сделаю все, чтобы твое имя в этом деле не фигурировало. Будешь молчать или покрывать их… тогда, извини, пойдешь по этапу вместе с ними. Выбирай.</p>
    <p>Она закрыла лицо руками. Ее плечи мелко дрожали. Молчание длилось, наверное, целую вечность, нарушаемое лишь тихим звоном ложечек за соседними столиками.</p>
    <p>— Что… — она глубоко вздохнула, убирая руки от лица. В глазах стояли слезы. — Что я должна сделать?</p>
    <p>— Рассказать все, что знаешь, — повторил я. — Все детали. Имена, места, схемы. Помочь мне собрать неопровержимые доказательства. Это единственный способ для тебя выйти из этой истории чистой.</p>
    <p>Кристина снова закрыла лицо руками. Ее плечи мелко дрожали. Плакала ли она? Или это были просто сдали нервы? Я терпеливо ждал, не подгоняя.</p>
    <p>Наконец, она медленно опустила руки. Глаза были сухими, но красными от сдерживаемых слез. Она посмотрела на меня долгим, изучающим взглядом, будто впервые видела по-настоящему.</p>
    <p>— Хорошо, — ее голос был тихим, но на удивление твердым. — Я помогу.</p>
    <p>Я почувствовал, как напряжение, сковывавшее меня всего, немного отпустило. Получилось. Мне не придется ломать ей жизнь и передавать ее дело Мышкину.</p>
    <p>— Это правильное решение, Кристина.</p>
    <p>Она криво усмехнулась, в этой усмешке не было ни капли веселья.</p>
    <p>— У меня ведь особо и выбора не было, правда? Ты не оставил.</p>
    <p>Она сделала большой глоток уже остывшего кофе и поморщилась.</p>
    <p>— Только… есть одна проблема.</p>
    <p>Я напрягся. Что еще? Казалось, я предусмотрел все.</p>
    <p>Кристина смотрела мне прямо в глаза, и в ее взгляде появилась какая-то новая, мрачная глубина.</p>
    <p>— Серьезная проблема, Илья. Которая может все испортить. Вообще все.</p>
    <p>— Не нравится мне ее тон, двуногий! — встревоженно пискнул у меня в голове Фырк. — Что-то она темнит!</p>
    <p>Я ждал, не произнося ни слова. Молчание в маленьком кафе стало густым и тяжелым. Она, казалось, собиралась с духом, готовясь выложить на стол свой последний, самый веский козырь.</p>
    <p>Наконец, она выдохнула, словно сбрасывая с себя непосильную ношу.</p>
    <p>— Дело в том, что…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я ждал, не произнося ни слова. Молчание в маленьком кафе стало густым и тяжелым. Она, казалось, собиралась с духом, готовясь выложить на стол свой последний, самый веский козырь.</p>
    <p>Наконец, она выдохнула, словно сбрасывая с себя непосильную ношу.</p>
    <p>— Дело в том, что… у дяди есть свой человек в Гильдии.</p>
    <p>И замолчала. Но этих нескольких слов было достаточно.</p>
    <p>Я замер, чувствуя, как по спине пробежал неприятный холодок.</p>
    <p>Вот дерьмо.</p>
    <p>Хуже быть не могло. Моя простая, как дважды два, схема — собрать доказательства и передать их официальному следствию — только что рассыпалась в прах.</p>
    <p>— В следственном отделе. Высоко сидит, — добавила Кристина, глядя на меня со смесью страха и какой-то мрачной значимости. Теперь мы были по-настоящему в одной лодке.</p>
    <p>— Ну дела! — присвистнул у меня в голове Фырк. — Это уже не просто воровство! Это мафия! Настоящая гильдейская мафия! Крыса в самом сыре!</p>
    <p>Я медленно откинулся на спинку жесткого стула, позволяя потоку новой информации улечься в голове. Мозг лихорадочно заработал, обдумывая и анализируя каждый полученный факт, каждую недомолвку. Картина мира, которая еще пять минут назад казалась простой и понятной, рассыпалась на части, а на ее месте начала вырисовываться новая — куда более сложная и опасная.</p>
    <p>Если это правда, то любое официальное расследование изначально обречено на провал. Мышкин, при всем своем желании, просто не сможет ничего сделать. Его либо остановят, либо он сам может оказаться замешан…</p>
    <p>— Откуда тебе это известно? — спросил я, внимательно изучая ее лицо.</p>
    <p>Кристина нервно начала теребить край бумажной салфетки, превращая его в белую бахрому.</p>
    <p>— Я случайно разговор слышала. Несколько дней назад. Дядя выпил лишнего, как он это обычно делает, и болтал с Сычевым. Они думали, что я сплю в соседней комнате…</p>
    <p>— И что ты слышала?</p>
    <p>— Они… они говорили о каком-то следователе из Гильдии, который их «крышует».</p>
    <p>«Крышует». Какой мерзкий, блатной жаргон. Но он говорил о многом. Значит, связь у них давняя и прочная.</p>
    <p>— Они называли его имя?</p>
    <p>Кристина отрицательно замотала головой.</p>
    <p>— Нет. Только прозвище. Говорили что-то вроде… «Архивариус нас прикроет».</p>
    <p>Я задумчиво нахмурился.</p>
    <p>— Архивариус? Почему такое прозвище?</p>
    <p>— Я не знаю, — она пожала плечами. — Может, потому что он помогает им подчищать дела в архивах Гильдии? Затирает жалобы, прячет концы в воду… Я слышала, как дядя хвастался, что этот тип всегда предупреждает их о грядущих проверках. И что любые жалобы на них просто не доходят до начальства.</p>
    <p>— Вот почему они так нагло и безнаказанно себя ведут! — мрачно прокомментировал Фырк. — Уверен, на них уже целая пачка доносов лежит где-нибудь под сукном!</p>
    <p>Я начал барабанить пальцами по столешнице. Думал. Мысли лихорадочно метались, выстраивая новые GPS-координаты этого проклятого лабиринта.</p>
    <p>Мышкин… Он ведь тоже следователь. Можно ли ему доверять? Или он и есть тот самый «Архивариус»? Нет, вряд ли. Его интерес к этому делу выглядел слишком искренним. Но кто тогда?</p>
    <p>— Кристина, это в корне меняет дело, — сказал я наконец.</p>
    <p>Она подняла на меня свои испуганные глаза.</p>
    <p>— Ты… ты передумал? Ты теперь откажешься от этого всего?</p>
    <p>— Нет. Но действовать придется совершенно иначе.</p>
    <p>Раз есть «крот», значит, все официальные каналы для нас закрыты. Любая жалоба, любой рапорт будет немедленно слит Волкову и тот успеет замести следы.</p>
    <p>— Придется собирать доказательства втихую. Неофициально. И найти способ как-то обойти их «Архивариуса». Нанести удар так, чтобы он не успел среагировать.</p>
    <p>Кристина до боли сжала свои маленькие кулачки.</p>
    <p>— Я боюсь, Илья. Если они узнают, что я…</p>
    <p>— Не узнают, — твердо сказал я. — Мы будем очень осторожны. Ни одного лишнего движения, ни одного неосторожного слова. Главное сейчас — выяснить, кто этот проклятый Архивариус. Когда мы будем знать имя, можно будет строить конкретный план.</p>
    <p>Я достал телефон и нашел в списке контактов ее имя.</p>
    <p>— Мы будем на связи, — сказал я, глядя ей прямо в глаза. — Но теперь все иначе. Никаких звонков, особенно из больницы. Только сообщения в зашифрованный мессенджер. И очень осторожно, каждое слово на вес золота.</p>
    <p>Ее руки все еще мелко дрожали, но она кивнула, показывая, что все понимает.</p>
    <p>— И еще, Кристина, — добавил я, прежде чем убрать телефон. — Абсолютно никому ни слова. Даже самым близким подругам. От нашего молчания теперь зависит не только исход дела, но и твоя безопасность. Ты меня поняла?</p>
    <p>Она снова молча кивнула.</p>
    <p>— Я понимаю.</p>
    <p>Мы встали, чтобы уходить. Я оставил на столе несколько купюр за кофе и десерт, к которому мы почти не притронулись. У самого выхода Кристина остановила меня.</p>
    <p>— Илья… спасибо.</p>
    <p>— За что? — я удивленно посмотрел на нее.</p>
    <p>— За то, что даешь мне шанс. Ты ведь мог бы просто сдать меня Мышкину вместе с ними.</p>
    <p>Я молча кивнул, принимая ее благодарность. Хотя в глубине души понимал, что этот шанс — всего лишь аванс. Аванс, который ей еще предстоит отработать своими действиями, риском и преданностью нашему общему, теперь уже, делу.</p>
    <p>Мы разошлись в разные стороны вечерней улицы. Кристина, поежившись, нырнула в темноту переулка, а я остался на несколько мгновений под моросящим дождем, позволяя холодной влаге остудить горящий лоб</p>
    <p>Весь мой предыдущий план, такой простой и элегантный в своей прямолинейности, превратился в пыль. Но вместо отчаяния я чувствовал странный, хищный азарт. Ставки выросли. Игра стала сложнее и опаснее. А значит — интереснее.</p>
    <p>Старые фонари зажглись, отбрасывая дрожащие желтые круги света на мокрый, блестящий асфальт, в котором отражалось потемневшее небо. До дома было минут десять неспешным шагом. Это было на руку, потому что нужно было проветриться.</p>
    <p>Мне отчаянно нужно было это время, чтобы очистить голову от грязи услышанного и выстроить новый план.</p>
    <p>— Ну и дела, двуногий! — на плече, словно сотканный из вечернего тумана, материализовался Фырк. — Настоящий крот в самом сердце Гильдии! Шпион! Предатель! Нам нужно срочно его найти и разоблачить!</p>
    <p>Я покачал головой, даже не замедляя шага.</p>
    <p>— Забудь про крота, Фырк. Это не наша задача.</p>
    <p>— Как это «забудь»⁈ — искренне изумился он, подпрыгнув на моем плече. — А как же расследование? Интриги? Тайные операции под покровом ночи? Ты что, не хочешь поиграть в детектива?</p>
    <p>— Мы не детективы. Мы врачи, — твердо ответил я, сворачивая в тихий переулок, который был моим коротким путем через старые, сонные дворы. — Я должен использовать то, что умею лучше всего. Не шпионские игры, а медицину. Медицина будет моим оружием. Так что, слушай мой план, — сказал я ему. — Более простой, элегантный и, что самое главное, надежный. Фаина Игнатьевна Скуднева! Ты ведь, я уверен, помнишь её. Наша «ценная медсестра» все еще работает на скорой? Это же идеальный рычаг давления на Волкова.</p>
    <p>Фырк тут же оживился, но ответ его меня разочаровал.</p>
    <p>— Эх, двуногий, опоздал ты со своей гениальной идеей! Этот твой Волков, хоть и старый развратник, но не дурак. Он эту свою Фаину уволил по-тихому почти сразу после вашего разговора. Перепугался, старикан, что ты начнешь копать дальше. Так что твой главный козырь, увы, уже вышел из игры. Ищи другую слабость.</p>
    <p>Я чертыхнулся про себя. Ожидаемо. Волков замел самые очевидные следы. Значит, шантаж не сработает. Придется заходить с другой стороны. Не через его личную жизнь, а через его профессиональные преступления.</p>
    <p>— Тогда слушай новый план, — я почувствовал, как в голове все встает на свои места. — Более простой, элегантный и, что самое главное, надежный.</p>
    <p>Я перешагнул через широкую лужу, в темной воде которой на мгновение отразилось искаженное, перевернутое небо.</p>
    <p>— Волков и Сычев торгуют в том числе и просрочкой, верно? Лекарствами, которые могут быть неэффективны или даже опасны.</p>
    <p>— Ну да, об этом твоя блондинка-предательница и сказала, — кивнул Фырк.</p>
    <p>— А это значит, что должны быть пострадавшие. Пациенты, которым стало хуже после их «помощи». Люди, у которых возникли странные, нетипичные осложнения или побочные реакции. Мы найдем этих пациентов, Фырк. Они станут нашими живыми, ходячими доказательствами.</p>
    <p>Я вышел на улицу Березовую. Здесь было светлее, по тротуарам еще бродили редкие прохожие. Просроченные или неправильно хранившиеся препараты всегда оставляют след — специфические клинические маркеры, которые опытный диагност может заметить.</p>
    <p>— А я могу помочь! — тут же оживился Фырк, уловив ход моей мысли. — Я же вижу, что с людьми происходит внутри! Я смогу найти тех, у кого есть эти самые «специфические изменения»!</p>
    <p>— Именно, — кивнул я. — Это наша первая и главная задача. Собрать базу пострадавших.</p>
    <p>Мы прошли мимо закрытой аптеки. В тускло освещенной витрине какой-то плакат рекламировал «чудо-мазь» от всех болезней. Какая ирония.</p>
    <p>— Одновременно, — продолжил я, — нам нужны вещественные доказательства. Кристина выяснит, где и когда они хранят очередную партию «товара». Мы не будем устраивать засады или играть в шпионов. Мы просто наведем на этот склад Мышкина. Тихо и без лишнего шума.</p>
    <p>Я остановился на перекрестке, ожидая зеленого сигнала.</p>
    <p>— Логика проста, Фырк. Вот Мышкин, вот склад с просроченными лекарствами, которые юридически принадлежат больнице. Он просто приходит и изымает улики. Факт хранения и сбыта будет очевиден.</p>
    <p>— А пациенты? — уточнил Фырк.</p>
    <p>— А пациенты — это наш контрольный выстрел. Когда Волкова и Сычева возьмут в оборот за махинации с препаратами, я принесу Мышкину на стол пачку историй болезни. И это уже будет не просто «мошенничество», а «причинение вреда здоровью в составе преступной группы». Сроки там совсем другие.</p>
    <p>Загорелся зеленый. Переходя дорогу, я почувствовал, как план окончательно оформился в голове.</p>
    <p>— Их возьмут с поличным, имея на руках прямые улики, — подытожил я. — И тут же получат подтверждение, что эти улики не просто лежали на полке, а калечили людей. Против такого не попрешь.</p>
    <p>— И никакая «крыша» не поможет! — восхищенно присвистнул Фырк.</p>
    <p>— Вот именно. Чисто, просто, и максимально эффективно, — я свернул в тихий двор своего дома. — Нам даже не нужно искать этого их «Архивариуса». Мы создадим ситуацию, в которой он просто не успеет вмешаться.</p>
    <p>— А Мышкин? — не унимался мой фамильяр. — Ты уверен, что ему можно доверять?</p>
    <p>— Уверен, — сказал я. — Мышкин — честный следователь, который просто устал биться головой о стену. Мы просто дадим ему факты и предупредим, что в его окружении есть крот. Профессионалы сами найдут предателя. А мы будем лечить людей.</p>
    <p>Я поднялся по лестнице, и старые ступени привычно заскрипели под моими ногами. Каждый должен заниматься своим делом.</p>
    <p>Открыв дверь квартиры, я был встречен требовательным мяуканьем Морковки.</p>
    <p>— Завтра с утра начнем с архива, — сказал я, проходя на кухню. — Просмотрим все истории болезней за последние полгода. Будем искать пациентов с нетипичными осложнениями после вызовов скорой помощи.</p>
    <p>Я насыпал в миску корм, и кошка, благодарно муркнув, принялась хрустеть. Медицинская статистика. Самое скучное и, в умелых руках, самое убийственное оружие в мире.</p>
    <p>Пока закипал чайник, меня посетила одна мысль.</p>
    <p>— А если они уже подчистили истории болезней? — словно прочитав мои мысли, спросил Фырк, взобравшийся на подоконник.</p>
    <p>— Все подчистить невозможно, — ответил я, заваривая крепкий чай. — Пациенты помнят, что у них болело и что им давали. Соседи помнят, как человеку стало хуже. А я помню, к кому приезжал на скорой и какие там были странности. Мы найдем свидетелей.</p>
    <p>Чайник издал щелчок. Я налил себе полную кружку и сел у окна, глядя на россыпь огней ночного города. Простой, ясный план. Никакой лишней самодеятельности, только профессиональная работа.</p>
    <p>— Главное — не спугнуть их раньше времени.</p>
    <p>Волков и Сычев слишком долго чувствовали себя безнаказанными. Уверенность в собственной неуязвимости — вот что их в итоге и погубит.</p>
    <p>Фырк неслышно спрыгнул с подоконника и свернулся клубочком на моем колене.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, — пробормотал он сонно, — твой план мне нравится. Без всех этих дурацких шпионских штучек. Проще и надежнее.</p>
    <p>Я усмехнулся и сделал глоток горячего чая.</p>
    <p>— Каждый должен заниматься своим делом, Фырк.</p>
    <p>Я допил чай, глядя в чернильную пустоту за окном.</p>
    <p>Ночной город жил своей жизнью, перемигиваясь миллионами далеких огней, и ему не было никакого дела до моих интриг и планов. Ощущение было странным — будто я один на этой планете, кто знает о червоточине, разъедающей систему изнутри. От этой мысли стало одновременно и одиноко, и как-то по-особенному значимо.</p>
    <p>Сполоснув кружку, я пошел в душ. Горячие струи воды смывали с меня физическую усталость долгого, безумного дня, но не могли убрать тяжесть с души. Каждое событие, каждый разговор прокручивались в голове снова и снова, как заезженная пластинка.</p>
    <p>Архивариус.</p>
    <p>Волков.</p>
    <p>Сычев.</p>
    <p>Кристина.</p>
    <p>Столько ниточек, которые нужно было теперь собрать в один тугой узел.</p>
    <p>Я вышел из ванной, вытирая волосы полотенцем, и бросил взгляд на телефон, лежавший на столе. Экран был темным, но я знал, что там. Он вибрировал и сигналил несколько раз, пока я был в душе. Так и есть: два пропущенных вызова. От Вероники.</p>
    <p>Взял телефон в руки. Она прислала фотографию нас двоих, которую она сделала пару дней назад в постели. Она там улыбается, щурясь от утреннего солнца, и кажется такой беззаботной и счастливой.</p>
    <p>Телефон в руке снова завибрировал, на этот раз от пришедшего сообщения. Экран загорелся: «Илюша, ты где? У тебя все хорошо? Я волнуюсь!»</p>
    <p>И тут же, не давая мне и секунды на роздумья, снова пошел вызов. Я смотрел на ее имя на экране и понимал, что нужно ответить. Иначе она не успокоится. Примчится сюда, накрутив себя до предела. А этого мне сейчас хотелось меньше всего.</p>
    <p>Я глубоко вздохнул и нажал кнопку «принять вызов».</p>
    <p>— Привет, Вероника, — я постарался, чтобы голос не звучал слишком уставшим, но, кажется, у меня не очень получилось.</p>
    <p>— Наконец-то! Илья! — в ее голосе было столько облегчения, что мне стало немного стыдно. — Я уже думала, что-то случилось! Звонила в отделение, но ты уже ушел…</p>
    <p>— Прости. День был… очень тяжелый. Только домой пришел, разгребал дела.</p>
    <p>— Ужас какой… Я так соскучилась. Может, приедешь? Хотя бы на часок. Я ужин приготовила. Твои любимые котлетки.</p>
    <p>Я на мгновение представил себе эту картину: ее уютная кухня, аромат котлеток, теплые объятия. А затем — неизбежные расспросы о прошедшем дне, на которые я не смог бы дать честного ответа. Пришлось бы либо врать, либо уходить от темы, а она это сразу почувствует.</p>
    <p>Нет, не сегодня.</p>
    <p>Внутри меня все еще бурлил котел из новой информации, подозрений и намеченного плана, и я должен был побыть один, чтобы все это переварить, разложить по полочкам и остыть.</p>
    <p>— Вероника, прости, пожалуйста, но я совершенно без сил. Просто валюсь с ног. Давай, может, завтра?</p>
    <p>На том конце провода повисла пауза. Такая тяжелая, что, казалось, я мог ее потрогать. Она была явно разочарована.</p>
    <p>— Ты какой-то странный в последние дни, Илья, — наконец произнесла она. Голос был тихим, в нем слышалась обида. — Отстраненный. Что-то происходит, да?</p>
    <p>— О-о-о, женская интуиция в действии! — зашептал у меня в голове неизбежный комментатор. — Подозрения пошли! Сейчас она тебя расколет, двуногий!</p>
    <p>— Просто очень много работы, правда, — я попытался прозвучать как можно убедительнее. — Пациент этот, Шевченко, помнишь? Очень сложный случай.</p>
    <p>— Тот, которого ты так долго разгадывал? Как он?</p>
    <p>— Я его вылечил. Он выживет. Но это… это отняло все силы. Полностью.</p>
    <p>Вероника вздохнула. Кажется, поверила. Или сделала вид, что поверила.</p>
    <p>— Ладно. Я поняла. Отдыхай, герой.</p>
    <p>— Завтра увидимся обязательно, — пообещал я. — Без отговорок.</p>
    <p>— Договорились. И… Илья?</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Ты бы хоть смску писал, что все в порядке. А то я ведь места себе не нахожу.</p>
    <p>Ревнует? Или просто так сильно беспокоится? Наверное, и то, и другое.</p>
    <p>— Буду писать. Обещаю.</p>
    <p>— Хорошо. Целую. Спокойной ночи, мой уставший гений.</p>
    <p>Она положила трубку.</p>
    <p>Я откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Вероника — лучшее, что случилось со мной в этом мире. Она заботливая, понимающая, любящая. Она — мой тихий причал.</p>
    <p>И именно поэтому я не мог втянуть ее в эту грязную историю. По крайней мере, пока не пойму, насколько она опасна.</p>
    <p>— Бедная девочка, — фыркнул Фырк, который уже успел свернуться клубочком у меня на коленях. — Ждет своего принца с ужином, а принц в это время заговоры раскрывает и с коррупцией борется. Какая несправедливость!</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>Просто смотрел в темноту комнаты и понимал, что моя жизнь только что разделилась на две части. В одной — нормальные человеческие отношения. А в другой — подпольные схемы, «кроты» в Гильдии и опасная игра, в которой цена ошибки может оказаться слишком высокой.</p>
    <p>Утро в ординаторской хирургии встретило меня непривычной, почти гнетущей тишиной. Воздух, обычно густой от кофе и напряжения утренних пятиминуток, сегодня казался разреженным и пустым.</p>
    <p>За столами молча сидели Величко и Фролов, углубившись в истории болезней. Без постоянно звенящего от сарказма голоса Борисовой здесь стало определенно тише. И, как ни странно, как-то менее уютно.</p>
    <p>Дверь распахнулась, и на пороге остановился Шаповалов. Он окинул мрачным взглядом полупустую ординаторскую.</p>
    <p>— Что-то вас маловато.</p>
    <p>Прошел к своему столу и тяжело опустился в кресло. Некоторое время он молча барабанил пальцами по столешнице, глядя в одну точку.</p>
    <p>— Эх, Борисова, Борисова… Какая же дура набитая, — с горечью сказал Шаповалов.</p>
    <p>Фролов тут же вскинулся, в его голосе слышались нотки отчаянной надежды.</p>
    <p>— Игорь Степанович, может, ее все-таки можно как-то… простить? — воскликнул он.</p>
    <p>Шаповалов медленно повернул к нему голову и посмотрел на него так, как смотрят на неразумное насекомое.</p>
    <p>— Простить? — Шаповалов хмыкнул. — Фролов, ампутировать мозг за клинический идиотизм пока еще не научились, так что с тебя спроса нет. Но Борисова же соображать должна! Она чуть пациента не залечила до состояния «готов к вскрытию». Она на мою седую голову навлекла столько потенциального геморроя, что хватит на диссертацию. За такое не прощают. За такое аннулируют диплом и отправляют работать в морг — там ее диагнозы уже никому не навредят.</p>
    <p>Он с шумом раскрыл папку с распределением на день, давая понять, что тема закрыта.</p>
    <p>— Ладно, к делу, — не давая Фролову и слова вставить сказал он. — Без нее работы станет только больше. Фролов, топай в операционную. Будешь Киселеву ассистировать на плановой.</p>
    <p>Фролов молча кивнул, быстро собрал свои бумаги и почти бегом покинул кабинет.</p>
    <p>— Величко, на тебе обход по второму отделению. Тридцать коек, справишься.</p>
    <p>Пончик только тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Понял, Игорь Степанович.</p>
    <p>Он тоже поднялся, и в ординаторской остались только я и Шаповалов.</p>
    <p>— Разумовский… — протянул он, внимательно глядя на меня. В его взгляде уже не было ни намека на вчерашнюю язвительность. — Погоди-ка. Ты же того самого… Шевченко… вылечил!</p>
    <p>— Так точно, — я кивнул. — Mycobacterium marinum. Или просто аквариумная гранулема. Как я и предполагал.</p>
    <p>Шаповалов медленно откинулся на спинку кресла и удивленно присвистнул.</p>
    <p>— Вот черт. Аквариумная гранулема. Кто бы мог подумать… Молодец, Илья, — он впервые назвал меня по имени без всякого сарказма. — Честно скажу, не ожидал.</p>
    <p>Вот он. Момент. Время пришло.</p>
    <p>Я встал со стула. Не для того, чтобы показать свое превосходство, а просто чтобы наш разговор стал разговором двух равных профессионалов.</p>
    <p>— Игорь Степанович, раз уж так вышло… по поводу моего ранга…</p>
    <p>Он хитро приподнял брови.</p>
    <p>— Чего-чего?</p>
    <p>— Вы обещали подумать над тем, как можно ускорить мою аттестацию, если я решу проблему Шевченко.</p>
    <p>— Я обещал подумать! — Шаповалов нахмурился. — А я думаю постоянно. Иногда даже во сне. В основном о том, где найти ординаторов, которые не будут путать аппендицит с беременностью. Это очень сложный мыслительный процесс, Разумовский, ты мне мешаешь.</p>
    <p>— Так вот я и спрашиваю, Игорь Степанович, — я спокойно выдержал его взгляд. — Вы подумали?</p>
    <p>Прежде чем он успел ответить, в наш разговор вмешался Величко, который, как оказалось, не ушел, а замер у двери, с интересом прислушиваясь.</p>
    <p>— Илья, так ты же получается, случай Шевченко решил! Это же оно! — он посмотрел на Шаповалова. — Игорь Степанович, ну, тот самый пункт… сорок семь-бэ, про который я говорил!</p>
    <p>Шаповалов перевел взгляд с меня на Величко и обратно. На его лице промелькнуло удивление, которое сменилось пониманием, а затем — азартным блеском в глазах. Он потер подбородок и кивнул.</p>
    <p>— Да, Величко. Я помню про твоего дядю и его юридические познания и должности в Гильдии. — он повернулся ко мне. — Что ж, Разумовский. Обещания нужно держать. Раз уж случай признан особо сложным, и ты его решил… будем пробовать эту твою авантюру с пунктом сорок семь-бэ.</p>
    <p>Он встал, подошел к окну и скрестил руки на груди, глядя куда-то вдаль.</p>
    <p>— Киселев и Гогиберидзе уже в курсе. Ждали только результата по Шевченко, я их подготовил. Теперь, конечно, придется из них душу вынуть за каждую подпись, но… — он резко обернулся ко мне. — Они подпишут. Черт возьми, они подпишут, потому что дело того стоит.</p>
    <p>— Я дяде позвоню! Он все подготовит! — радостно выпалил Величко.</p>
    <p>— Звони, — Шаповалов махнул рукой. Он снова посмотрел на меня, оценивающе, словно прикидывая мои шансы.</p>
    <p>— Три дня, Разумовский. Через три дня экзамены в аттестационной комиссии во Владимире. Справишься?</p>
    <p>— Справлюсь, — без тени сомнения ответил я.</p>
    <p>— НАКОНЕЦ-ТО! — заверещал у меня в голове Фырк. — Подмастерье! Это же повышение допуска! Теперь тебя будут звать на самые интересные случаи! Всякие там автомобильные катастрофы, ножевые ранения, оторванные конечности! Больше никакой скучной диагностики, только хардкор, только кишки наружу! Я уже в предвкушении!</p>
    <p>— Какие еще кишки? Ты с ума сошел, кровожадный ты грызун? — одернул его я. — Ты думаешь, у Подмастерий меньше обычной работы? Как бы не так. Ее будет еще больше. Так что готовься ассистировать мне в заполнении формуляров. Это будет твой личный хардкор.</p>
    <p>Шаповалов хмыкнул, будто услышав меня и моего фамильяра.</p>
    <p>— Не обольщайся. Экзамены будут жесткие. Комиссия Гильдии шутить не любит, особенно с теми, кто идет по ускоренной программе и перепрыгивает через полгода стажа. Будут валить по полной программе.</p>
    <p>Величко уже выскочил за дверь.</p>
    <p>— Я побежал звонить!</p>
    <p>— Ладно, Разумовский, — Шаповалов опустился обратно в свое кресло. — Иди готовься. И посмотри пока новые поступления, чтобы не расслабляться. Нечего тут без дела сидеть.</p>
    <p>— Так точно.</p>
    <p>Три дня. Всего три дня до нового ранга</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Я сел за свой временный стол в ординаторской и разбудил старый, гудящий компьютер, который, казалось, работал на чистом упрямстве и лечебной магии.</p>
    <p>Бегло пробежался по отчетам дежурной бригады за ночь, а затем открыл список новых поступлений. Три новых пациента. Неплохо для начала дня, могло быть и больше.</p>
    <p>Взяв со стола планшет с уже загруженными электронными картами, я вышел в коридор. Утром в хирургическом отделении всегда царила деловая суета: пахло антисептиками, кофе и легким напряжением перед плановыми операциями.</p>
    <p>Пока я шел к палатам, мысли сами собой переключились с текущих дел на грядущее. На то, что ждало меня через три дня во Владимире.</p>
    <p>Три дня. Всего три дня, чтобы подготовиться к экзамену в мою новую жизни. Экзамену на ранг Подмастерья. Внутри что-то екнуло — легкий, почти незаметный укол предстартового мандража.</p>
    <p>Я вспомнил байки, которые ходили среди адептов на скорой. Говорили, что теорию в аттестационной комиссии принимает сам Магистр второго класса, какой-то старикашка с непроизносимой фамилией, известный своей дотошностью.</p>
    <p>Судя по слухам, он был из тех экзаменаторов с манией величия, кто обожает заваливать новичков вопросами из справочника по болезням тропических бабочек или спрашивать биохимический состав слезы дракона. С этим проблем быть не должно, я хорошо учился в Академии.</p>
    <p>А по обычным болезням, моя прошлая жизнь дала мне базу покрепче, чем у любого Магистра.</p>
    <p>Я прошел мимо процедурного кабинета, где молоденькая медсестра уверенным движением вводила укол в ягодицу кряжистого мужика. Пациент мужественно терпел, сцепив зубы.</p>
    <p>Хуже с практической частью. Она, по рассказам, была настоящей лотереей.</p>
    <p>Могли подсунуть симулянтку с банальным переломом руки, а могли — сложнейший клинический случай с пятью сопутствующими патологиями. Что ж, к этому я был готов. За свою прошлую жизнь я насмотрелся на такие медицинские ребусы, что местные загадки показались бы детским кроссвордом.</p>
    <p>Оставалось надеяться, что мне не попадется что-то уж совсем экзотическое из области магических болезней.</p>
    <p>Поднимаясь по лестнице на третий этаж, я думал о последнем этапе — демонстрации владения «Искрой». Ну здесь уже точно не должно быть никаких проблем. Сил у меня на ранг хватает.</p>
    <p>Я остановился у большого окна в конце коридора, глядя на внутренний двор больницы. Самым сложным, как ни странно, будет экзамен по уставу Гильдии. В этом талмуде было столько пунктов, подпунктов и сносок, что сам черт ногу сломит. И провалиться на какой-нибудь бюрократической мелочи было бы обиднее всего.</p>
    <p>— О чем задумался, двуногий? Решаешь, как будешь тратить свою новую, огромную зарплату?</p>
    <p>На подоконнике, сложив лапки на пушистом брюшке, сидел Фырк.</p>
    <p>— Об экзаменах, — ответил я. — Пытаюсь вспомнить все подводные камни, чтобы не сесть в лужу. И ставка Адепта от Подмастерья отличается на двадцать рублей.</p>
    <p>Он картинно вздохнул, и его усы трагически обвисли.</p>
    <p>— Эх, жаль я не смогу с тобой поехать! Представляю, какое там будет шоу! Ты бы им всем показал, где раки зимуют! А я бы сидел у тебя на плече и комментировал их глупые физиономии.</p>
    <p>— Почему это не сможешь? — подшутил я на ним. — Боишься покидать больницу? Привык к местной столовой?</p>
    <p>— Не то чтобы боюсь… — Фырк как будто и не понял. — Просто, скажем так, воздух здесь для моей шерсти особенно полезный. Целебный. Не могу надолго улетать. Привязан я, понимаешь, к этому месту. Почти как пациент.</p>
    <p>Я улыбнулся его неуклюжей отговорке.</p>
    <p>— Ничего, я как-нибудь и сам справлюсь. А ты тут, раз уж такой привязанный, за порядком присмотри.</p>
    <p>— Это я мигом! — он тут же оживился. — Всех построю!</p>
    <p>— Особенно за Фроловым присмотри, — добавил я. — Что-то мне наш Суслик в последнее время не нравится. Чует мое сердце, после истории с Борисовой он что-то мутит. Может, от страха, а может, из зависти.</p>
    <p>Фырк презрительно фыркнул.</p>
    <p>— Этот ушастый? Да он максимум на мелкую трусливую пакость способен! Вроде соли в чайник насыпать. Но я за ним, конечно, понаблюдаю. Если что — доложу в лучшем виде!</p>
    <p>— Вот и договорились, — я отвернулся от окна. — Посмотрим, что из этого выйдет.</p>
    <p>Ладно, хватит переживать раньше времени. Сейчас — пациенты. А с экзаменами разберусь, когда придет время.</p>
    <p>Первым делом я направился на сестринский пост, чтобы расписаться в журналах и забрать бумажные копии свежих анализов.</p>
    <p>Кристина сидела за столом, склонившись над объемистой папкой. Ее движения, обычно плавные и кокетливые, сегодня были резкими, почти механическими. Она явно пыталась закопаться с головой в работу, чтобы хоть на время забыть о нашем вчерашнем разговоре.</p>
    <p>— Привет, Кристина.</p>
    <p>Она вздрогнула и подняла на меня глаза. В них больше не было ни намека на флирт, только тень вчерашнего страха и затаенная тревога. Она лишь сухо кивнула.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>Да, холодновата. Впрочем, иного я и не ждал. Глупо было бы рассчитывать на обычную болтовню после того, как фактически припер ее к стенке.</p>
    <p>— Как начался день? — спросил я, ставя свою подпись в очередном журнале. Нужно было поддерживать видимость нормального общения.</p>
    <p>— Нормально. Ночь была на удивление спокойная, — ответила она, не отрывая взгляда от своих бумаг.</p>
    <p>Повисло молчание. Она снова уткнулась в журнал, делая вид, что я — лишь часть больничного интерьера. Ясно. Разговор придется начинать самому, но очень осторожно. У стен здесь точно есть уши.</p>
    <p>— Кстати, — начал я как можно более будничным тоном, перебирая листки с анализами, — насчет того дела, о котором мы вчера говорили… появились какие-нибудь новые мысли?</p>
    <p>Она тут же напряглась всем телом. Ее пальцы до боли сжали ручку. Она бросила быстрый, затравленный взгляд по пустому, казалось бы, коридору.</p>
    <p>— Не здесь, — прошипела она еле слышно.</p>
    <p>— Осторожнее, двуногий! Это же ее дядя! Один из двух ближайших родственников! — тут же занервничал у меня в голове Фырк. — Она сто раз еще может передумать! Или еще хуже — побежит и все ему расскажет! И тогда он не только лекарства свои припрячет, но и тебя самого куда-нибудь спрячет! Навечно!</p>
    <p>Я едва заметно кивнул Кристине, показывая, что понял ее опасения.</p>
    <p>— Поговорим после работы.</p>
    <p>Взяв планшет с картами и стопку бумажных анализов, я отправился на обход. На очереди были сегодняшние поступления.</p>
    <p>Пациент номер один, Михаил Сергеевич Крупин, лет пятидесяти двух, оказался полноватым, добродушного вида мужчиной с усталым лицом типичного бухгалтера. Судя по всему, дебет с кредитом у него в организме сходиться перестал. Он сидел на кровати, придерживая рукой правый бок.</p>
    <p>— После жирного особенно прихватывает, доктор, — пожаловался он мне со страдальческим выражением лица. — А жена, как назло, вчера голубцов нажарила. Ну как тут удержаться?</p>
    <p>Ну конечно, после жирного. Где ж ему еще болеть, родимому. Я провел осмотр. Классическая картина: живот мягкий, но при пальпации в точке проекции желчного пузыря он болезненно ойкнул. Ничего сложного.</p>
    <p>— УЗИ делали уже?</p>
    <p>— Да, вчера. Сказали, есть какие-то камни. Мелкие, но много.</p>
    <p>— Ну вот, все сходится, — я кивнул. — Желчнокаменная болезнь, хронический холецистит в стадии обострения. Ничего смертельного, но плановую операцию все же лучше не откладывать, если не хотите узнать, что такое настоящая печеночная колика.</p>
    <p>Я расписал ему схему лечения: спазмолитики для снятия болей, строжайшая диета и подготовка к операции.</p>
    <p>Следующей была Валентина Петровна Синицына, худощавая женщина лет шестидесяти восьми с тревожными, как у подстреленной птицы, глазами. Классический случай ипохондрика, я таких сотнями видел.</p>
    <p>— У меня сердце, миленький! — зашептала она, едва я подошел к ее кровати, и схватилась за грудь. — Так иногда колет, прямо вот здесь, что дышать больно становится! Я уж думаю, все, отмучилась!</p>
    <p>Я включил свой «Сонар», привычно сканируя ее грудную клетку. Сердце для ее возраста работало как добротный швейцарский механизм — ровно, без перебоев. Зато я отчетливо «увидел» напряженный, подсвеченный слабым светом нервный пучок, зажатый между ребрами.</p>
    <p>— Это не сердце, Валентина Петровна, — мягко успокоил я ее. — Можете не волноваться. Это просто нерв защемило, классическая межреберная невралгия. Неприятно, больно, имитирует сердечный приступ, но для жизни совершенно не опасно.</p>
    <p>Женщина посмотрела на меня с явным недоверием.</p>
    <p>— Да что ты такое говоришь! Я же своим нутром чувствую — сердце!</p>
    <p>Пришлось потратить минут десять, терпеливо объясняя ей, как именно устроен механизм боли при невралгии. В конце концов, кажется, убедил. Назначил ей противовоспалительную мазь и пару уколов — через пару дней должна будет бегать, позабыв про свои «инфаркты».</p>
    <p>А вот третий пациент, Егор Николаевич Зацепин, заставил меня нахмуриться. Крепкий мужик лет сорока пяти, руки в таких мозолях, что можно гвозди забивать — сразу видно, строитель.</p>
    <p>— Доктор, так меня изжога замучила, просто сил нет. И по ночам такой кашель нападает, аж задыхаюсь, — он поморщился. — Я же тут уже был, пару дней назад. Меня ваш коллега смотрел.</p>
    <p>Я посмотрел его историю болезни. Пусто. Ни единой записи. Странно.</p>
    <p>— Какой коллега вас смотрел? Можете его описать?</p>
    <p>— Да высокий такой, русый, худой, — Зацепин потер подбородок. — Уши еще такие… большие. Молодой парень.</p>
    <p>Фролов. Точно он. Но почему нет записи в карте? Это же грубейшее нарушение.</p>
    <p>— И что он вам сказал?</p>
    <p>— Да ничего толком. Послушал, живот пощупал, сказал, мол, ерунда, само пройдет. Велел прийти через неделю, если не станет лучше. Даже бумажку никакую не дал.</p>
    <p>Я мысленно чертыхнулся. Вот тебе и подмастерье. Сочетание изжоги и ночного кашля — это классический признак гастроэзофагеальной рефлюксной болезни. Если ее запустить, можно доиграться до язвы пищевода или чего похуже.</p>
    <p>— Назначу вам гастроскопию и рентген грудной клетки на всякий случай, — сказал я Зацепину. — Нужно проверить ваш пищевод и исключить осложнения.</p>
    <p>— Как скажете, доктор, — покладисто кивнул он.</p>
    <p>Я внес все назначения в его карту, поставив пометку «срочно». И обязательно поговорю с этим Фроловым. Забывчивость это была или он решил, что халатность — это новый метод лечения, о котором я еще не слышал?</p>
    <p>Я вернулся в ординаторскую и сел за свой компьютер. Неразбериха с Зацепиным не давала мне покоя. Открыл больничную систему и целенаправленно начал просматривать все записи и назначения, сделанные Фроловым за последние несколько дней.</p>
    <p>Так я и думал.</p>
    <p>Ни одного, даже самого короткого упоминания о визите пациента Зацепина. Ни записи о первичном осмотре, ни предварительного диагноза, ни рекомендаций. С точки зрения системы этого человека здесь просто не было.</p>
    <p>Как можно было забыть внести запись? Это же основы основ, этому учат еще на первом курсе. Простое разгильдяйство или нечто большее?</p>
    <p>— А я говорю, нечисто тут! — Фырк, который материализовался у меня на плече, заглядывал в экран. — Этот ушастый точно что-то скрывает! Забыл он, как же! Забыл он свой носовой платок в карман положить, а про пациента он забыть никак не мог! Удобная отмазка!</p>
    <p>— Или он просто лентяй и разгильдяй, — мысленно возразил я. — Иногда самые простые объяснения — самые верные. Сначала факты, Фырк, потом — выводы. А пока у нас нет фактов.</p>
    <p>В этот момент дверь в ординаторскую с грохотом распахнулась, и в нее, запыхавшись, влетел Величко. Вид у него был такой, будто он только что пробежал марафон.</p>
    <p>— Илья! Выручай! У меня там пациентка… сложная! Я не понимаю, что с ней!</p>
    <p>Я спокойно откинулся на спинку стула.</p>
    <p>— Успокойся, Семен. Что случилось?</p>
    <p>— Бабушка с деменцией! Или нет… Я не пойму! Она то одно говорит, то другое, а жалобы вообще какие-то странные!</p>
    <p>Я встал. Что ж, разборки с Фроловым могут и подождать, а вот сложная пациентка — это уже интересно.</p>
    <p>— Пойдем, посмотрим на твою бабушку.</p>
    <p>Мы быстрым шагом направились по коридору. Величко, семеня рядом, тараторил без умолку, вываливая на меня всю информацию:</p>
    <p>— Зинаида Кирилловна, семьдесят два года. Родственники говорят, две недели назад начались проблемы. Резко. Стала путаться в словах, забывать имена, даже родную дочку не всегда узнает. Классика, я уж думал, болезнь Альцгеймера, но… Она еще и жалуется на дикую тошноту и сильные боли в костях. Говорит, ломит так, будто сейчас все переломают. Я уже всю голову сломал!</p>
    <p>Мы зашли в палату. На кровати, подперев подушками спину, сидела на вид вполне бодрая, миловидная старушка. Увидев нас, она тут же заулыбалась.</p>
    <p>— Ой, сыночки пришли! А я вас уже заждалась! — она повернулась к Величко, который застыл на пороге. — Петенька, а ты чего так похудел-то? Совсем тебя там твоя Марфа не кормит!</p>
    <p>— Я Семён, — шепотом сообщил мне Пончик. — И она меня каждый раз по-разному называет. С утра был Егорушкой.</p>
    <p>Я подошел к пациентке.</p>
    <p>— Здравствуйте, Зинаида Кирилловна.</p>
    <p>— Здравствуй, милый! А ты у нас новенький, что ли? И красивый какой, ладный! Сразу видно — лекарь хороший!</p>
    <p>Я улыбнулся и начал осмотр, параллельно расспрашивая ее о самочувствии.</p>
    <p>— Все болит, сынок, все ломит, — пожаловалась она. — Кости будто переломают сейчас. И тошнит постоянно, сил нет. Уже есть совсем не могу.</p>
    <p>Деменция, боли в костях, тошнота. Мозг тут же начал анализировать. Сочетание и впрямь странное. При болезни Альцгеймера или сосудистой деменции не бывает ни таких резких болей, ни тошноты. Надо копать глубже. Я проверил ее рефлексы, просмотрел свежие анализы в планшете.</p>
    <p>— Семён, это не Альцгеймер, — сказал я, когда мы вышли из палаты.</p>
    <p>Величко удивленно посмотрел на меня.</p>
    <p>— А что тогда?</p>
    <p>— Пока точно не знаю. Но у меня есть одна теория. Сделай ей дополнительные анализы. Самые простые. Проверь уровень общего и ионизированного кальция в крови. И обязательно — уровень паратгормона.</p>
    <p>Величко растерянно моргал.</p>
    <p>— Паратгормон? А при чем здесь он? Я думал — типичная сенильная деменция. Назначить ноотропы, сосудистые препараты и все…</p>
    <p>— Семен, запомни, — я по-дружески положил ему руку на плечо. — При классической деменции не бывает генерализованных костных болей. Никогда. Это аксиома. А вот сочетание психических нарушений вроде спутанности сознания, болей в костях, тошноты и мышечной слабости может указывать на кое-что другое. Например, на гиперпаратиреоз. Это когда паращитовидные железы вырабатывают слишком много гормона, который вымывает кальций из костей в кровь. Отсюда и боли, и проблемы с головой.</p>
    <p>Мы шли обратно в ординаторскую. Величко качал головой, переваривая услышанное.</p>
    <p>— Эх, сложно-то как все… Я бы в жизни не догадался. Спасибо тебе, Илья. Кстати! Я же совсем забыл, с дядей я все уладил! Документы на твое досрочное прохождение аттестации уже готовы, Шаповалов их подписал утром. Тебе послезавтра во Владимир.</p>
    <p>— Отлично! Пакуем чемоданы! — тут же оживился Фырк у меня в голове. — Во Владимир! Какой красивый город! Посмотрим соборы, погуляем по…</p>
    <p>— Ты же не можешь далеко отходить от больницы, — спокойно напомнил я ему.</p>
    <p>Фырк на мгновение замолчал, а потом я услышал самый трагический вздох на свете.</p>
    <p>— Точно… Я и забыл. Опять облом. Что ж, тогда тебе придется привезти мне оттуда какой-нибудь сувенир. Магнит на холодильник или… фарфорового бурундука</p>
    <p>Ближе к вечеру, когда основной поток суеты схлынул, а за окном начали сгущаться сумерки, в ординаторской стало тихо. Мы остались втроем: я, Величко, старательно дописывающий что-то в истории болезни, и Шаповалов, который с мрачным видом перебирал какие-то бумаги, изредка что-то ворча себе под нос. В воздухе висела приятная усталость успешно завершенного дня, смешанная с запахом крепкого кофе.</p>
    <p>Наконец, Шаповалов с шумом отодвинул от себя стопку бумаг, давая понять, что его терпение на исходе. Он открыл верхний ящик своего массивного стола и с видом фокусника, достающего из шляпы главного кролика вечера, извлек три официальных бланка с сургучными печатями Гильдии.</p>
    <p>— Держи, Разумовский, — он с легким, почти небрежным шлепком бросил их на мой стол. — Как и обещал. Не смей говорить, что я не держу слово.</p>
    <p>Я взял документы. Тяжелая гербовая бумага, витиеватый шрифт, пафосные формулировки. Три ходатайства от трех разных Мастеров-целителей — Шаповалова, Киселева и, что меня особенно удивило, даже от самого консервативного Гогиберидзе — о досрочном допуске адепта Разумовского Ильи к аттестационным экзаменам на ранг Подмастерья в связи с решением клинического случая особой важности. Получилось.</p>
    <p>Шаповалов, заметив мою реакцию, усмехнулся.</p>
    <p>— Ты думаешь, это было легко, да? Думаешь, я просто щелкнул пальцами? Ты хоть представляешь, Разумовский, сколько моих бесценных нервных клеток пало смертью храбрых в бою за эти бумажки? Киселев полчаса нудел мне про «нарушение традиций» и «священные правила Гильдии», пока у меня уши не начали сворачиваться в трубочку. А этот старый лис Гогиберидзе вообще заявил, что подпишет, только если я за него месяц в терапии дежурить буду! Еле отбился, пообещав ему ящик раритетного коньяка. Так что ты мне теперь по гроб жизни должен. Как минимум.</p>
    <p>Передо мной сидел типичный Шаповалов. Сначала сделает что-то действительно важное и хорошее, а потом тут же выставит такой счет, чтобы ты чувствовал себя вечным должником. Что ж, это были его правила игры, и я был готов в них играть.</p>
    <p>— Я ценю ваши усилия, Игорь Степанович, — я спокойно посмотрел на него. — Спасибо. Я не подведу.</p>
    <p>— Вот и славно, — он кивнул, довольный моим ответом. — На подготовку даю тебе два полных дня. Послезавтра утром чтобы был во Владимире как штык. А когда вернешься оттуда с новенькими корочками Подмастерья… — Шаповалов хитро улыбнулся, и в его глазах блеснул хищный огонек, — вот тогда и поговорим всерьез о том, как ты будешь мне на операциях ассистировать. А пока — свободен. Иди готовься, учи устав Гильдии. И всех своих нынешних пациентов официально передай Величко.</p>
    <p>Он встал, начал сгребать в свой портфель бумаги, давая понять, что представление окончено.</p>
    <p>— Все, я поехал. Жена грозилась выставить мои вещи на лестничную клетку, если я еще раз задержусь.</p>
    <p>Шаповалов ушел. Я подошел к своему столу и открыл на планшете список своих текущих пациентов. Теперь нужно было ввести их в курс дела Семёна.</p>
    <p>— Семен, подойди, — позвал я Величко, который уже тоже собирался уходить. Он подошел, и я развернул к нему планшет. — Вот мои «первичные». Тут большинство — рутина, разберешься без проблем. Но вот на этого, — я ткнул пальцем в фамилию Зацепин, — обрати особое внимание. Там что-то нечисто. Я назначил ему гастроскопию и рентген. Как только придут результаты его анализов — сразу мне звони, в любое время.</p>
    <p>Пончик серьезно и ответственно кивнул.</p>
    <p>— Понял, Илья. Сделаю. Ты не волнуйся, я за всеми твоими присмотрю. Если что-то пойдет не так, я тебе сразу сообщу. Особенно меня та бабушка беспокоит, Зинаида Кирилловна. Я тебя обязательно в курсе ее анализов держать буду.</p>
    <p>Он тоже ушел, и я остался в ординаторской один. В голове был приятный гул от свалившихся новостей. Экзамены. Шанс наконец-то сбросить с себя это унизительное звание «адепта».</p>
    <p>Но одна мысль все же не давала мне покоя. Фролов и его история с Зацепиным. Надо бы найти его и все-таки поговорить.</p>
    <p>И как по заказу, в дверях появился сам Суслик. Видимо, вернулся за чем-то забытым. Заметив меня одного, он заметно напрягся и сделал было движение, чтобы развернуться и уйти.</p>
    <p>— Максим, постой, — позвал я его. — Нужно поговорить.</p>
    <p>Фролов нехотя зашел в ординаторскую, стараясь держаться поближе к двери, как будто готовил пути к отступлению.</p>
    <p>— Что тебе, Разумовский? Я домой тороплюсь.</p>
    <p>— Сегодня был твой пациент. Егор Зацепин, — я смотрел на него в упор. — Говорит, что пару дней назад ты его осматривал.</p>
    <p>Фролов дернулся, и его глаза забегали.</p>
    <p>— Не помню такого.</p>
    <p>— Крепкий мужик, со стройки, — я решил ему «помочь». — Жаловался на изжогу и ночной кашель.</p>
    <p>— Мало ли у меня пациентов с изжогой! — огрызнулся он.</p>
    <p>Он врал. Нагло и неумело. Я видел, как нервно он теребит пальцами полу своего халата.</p>
    <p>— Странно. А он тебя очень подробно описал. Даже твои большие уши упомянул.</p>
    <p>Фролов тут же вспыхнул до корней волос.</p>
    <p>— Ну и что⁈ Может, он меня с кем-то перепутал!</p>
    <p>— Возможно. Только почему тогда в базе нет ни одной записи о его приеме? — добил я его.</p>
    <p>— Да откуда я знаю⁈ — почти выкрикнул он. — Может, система в тот день глючила! Ты что теперь, следить за мной вздумал⁈ Начальник нашелся!</p>
    <p>Он резко развернулся и почти бегом выскочил из ординаторской.</p>
    <p>— Ну и реакция! — присвистнул Фырк, материализовавшись на спинке соседнего стула. — Как будто ему скипидара в штаны налили! Точно что-то скрывает, говорю тебе, двуногий! Этот Суслик не так прост!</p>
    <p>Да, здесь определенно было что-то нечисто. Но сейчас не до этого. Экзамены были гораздо важнее. А с Фроловым и его странной забывчивостью я разберусь потом. Обязательно разберусь.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Леопольд Константинович Величко, приличный мужчина в идеально отглаженном костюме, нервным движением поправил узел галстука. Он уже в третий раз делал это за последние пять минут. Воздух в кабинете казался густым и тяжелым, как патока. Массивный дубовый стол, за которым восседал хозяин кабинета, занимал, казалось, половину всего пространства, излучая ауру незыблемости и власти.</p>
    <p>За столом, в глубоком кожаном кресле, которое жалобно скрипнуло под его весом, сидел Магистр второго класса Аркадий Платонович Журавлев. Грузный, обрюзгший мужчина с тяжелым, бычьим взглядом исподлобья. Он олицетворял собой все то, что было в Гильдии Целителей самым незыблемым, традиционным и косным.</p>
    <p>— Нет, Леопольд, — его голос, казалось, заполнил собой весь кабинет. — Ответ — нет.</p>
    <p>— Но, Аркадий Платонович, прошу вас! — Величко подался вперед. — Случай же уникальный! Совершенно беспрецедентный! Молодой адепт, без году неделя в профессии, раскрыл сложнейшее дело, над которым бились лучшие умы неврологии, включая Мастера-Целителя!</p>
    <p>Журавлев поморщился, словно съел кислый лимон.</p>
    <p>— Повезло вашему парню. Просто повезло. Такое бывает. И это — не повод нарушать вековые традиции нашей Гильдии. Не повод устраивать цирк.</p>
    <p>— Но это же талант! Чистый, самородный талант, признанный тремя Мастерами! — не отступал Величко. — Кроме того, Аркадий Платонович, если мне не изменяет память, в Уставе Гильдии Целителей есть пункт сорок семь-бэ. Он как раз касается подобных исключительных случаев.</p>
    <p>Журавлев недовольно посмотрел на него.</p>
    <p>— Я прекрасно знаю устав, Леопольд.</p>
    <p>— Тогда вы знаете, что если адепт «в критической ситуации спас жизнь или решил медицинский случай, имеющий особую государственную важность», то по ходатайству руководства он может быть допущен к экзаменам досрочно, — Величко процитировал почти дословно. — Случай с Шевченко, с учетом его прежних заслуг перед городом, вполне подпадает под это определение.</p>
    <p>Журавлев снисходительно хмыкнул, отмахиваясь от его слов, как от назойливой мухи.</p>
    <p>— Мало ли что там в уставе написано, Леопольд. В нем много всяких пунктов. Но есть не только буква закона, но и его дух. И дух нашего устава гласит: шесть месяцев обязательного стажа для адепта — это минимум, установленный еще основателями! — он тяжело стукнул кулаком по столу. — И я не намерен из-за одного удачливого выскочки и какого-то там пункта создавать опасный прецедент для всей системы!</p>
    <p>В кабинете повисла тяжелая тишина. Леопольд Константинович на мгновение замер. Было видно, что он колеблется, решаясь на свой последний, самый рискованный шаг. Потом он сделал едва заметный вдох.</p>
    <p>— А если… если в качестве практической части на экзамене дать ему пациентку Волосенкову?</p>
    <p>Журавлев, который до этого с ленивым видом разглядывал свои массивные пальцы, замер. Затем очень медленно поднял на Величко свой тяжелый взгляд.</p>
    <p>— Что ты сказал?</p>
    <p>— Пациентку Волосенкову. Екатерину. На практический экзамен, — спокойно повторил Леопольд Константинович, глядя ему прямо в глаза. — Если он справится с ней, значит, он действительно достоин. Значит, это не просто везение.</p>
    <p>Лицо Журавлева преобразилось. Скука и надменность исчезли, а в глубине его маленьких, глубоко посаженных глаз зажегся живой, хищный интерес.</p>
    <p>— Волосенкову?..</p>
    <p>— Именно ее, Аркадий Платонович, — кивнул Величко.</p>
    <p>В кабинете снова повисла тишина, но теперь она была другой — звенящей от напряжения. Журавлев медленно барабанил своими толстыми пальцами по полированной поверхности стола. Думал.</p>
    <p>— Хорошо, — наконец произнес он, и в его голосе прозвучало что-то похожее на предвкушение. — Согласен. Я подпишу допуск. Но если ваш протеже провалится с ней…</p>
    <p>— Он не провалится, — уверенно сказал Величко.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Конец рабочего дня вывалил меня из душных стен больницы во двор, наполненный свежей вечерней прохладой. Я сделал глубокий вдох, пытаясь избавиться от запаха лекарств и хлорки, который, казалось, успел въесться в саму кожу.</p>
    <p>Кристина уже была там.</p>
    <p>Она ждала меня у старого раскидистого дуба, который рос посреди больничного сквера. Хорошее, кстати, место выбрала. Просматривается со всех сторон, но при этом находится в стороне от основных тропинок. Подальше от лишних глаз и ушей. Соображает.</p>
    <p>Я неторопливо подошел к ней. Она стояла, обняв себя за плечи, и нервно смотрела по сторонам.</p>
    <p>— Ну что, есть новости? — я не стал тратить время на светские любезности.</p>
    <p>— Илья, я… — она вздрогнула и обернулась. — Я еще ничего не успела.</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— Как это «не успела»? Прошли почти сутки.</p>
    <p>— Ты просто не понимаешь! — в ее голосе зазвенели слезливые нотки. — Я не могу вот так просто подойти к дяде и начать задавать вопросы о каких-то лекарствах! Он же не дурак, он сразу что-то заподозрит! Мне нужно выждать подходящий момент, улучить минутку, когда он будет в настроении или…</p>
    <p>— Тянет время! Кота за хвост тянет! — зашипел у меня в голове Фырк. — Может, она уже передумала и все ему рассказала? Дурачит тебя, двуногий!</p>
    <p>— Кристина, увы у нас не так много времени, — я постарался, чтобы мой голос звучал твердо, но без излишнего давления.</p>
    <p>— Я стараюсь! Честно! Просто… это все так сложно. Он же мой дядя! Единственный родной человек, который у меня остался…</p>
    <p>Она говорила сбивчиво, отчаянно, и я понял — она не врет. Ей действительно было тяжело. Она разрывалась между страхом перед родственником, который, несмотря ни на что, был ей дорог, и страхом передо мной.</p>
    <p>— Хорошо, — я немного смягчил тон. — Я понимаю. Но и ты пойми — долго ждать я не буду.</p>
    <p>Кристина с благодарностью кивнула.</p>
    <p>— Дай мне еще пару дней. Пожалуйста. Я что-нибудь придумаю, обещаю.</p>
    <p>— У меня послезавтра экзамены, я уезжаю во Владимир. У тебя будет время. Но когда я вернусь, я буду ждать конкретных результатов. Иначе наш уговор не в силе.</p>
    <p>Она покорно опустила голову.</p>
    <p>— Хорошо. Я что-нибудь придумаю.</p>
    <p>Она развернулась, чтобы уйти, но на полпути остановилась.</p>
    <p>— Илья… спасибо, что даешь мне шанс.</p>
    <p>Я ничего не ответил. Лишь молча проводил ее взглядом. Она шла быстрым шагом, почти бежала, не оглядываясь. Хотелось верить, что я не пожалею о своем решении дать ей этот шанс.</p>
    <p>Я повернулся, собираясь идти к выходу из больничного двора, и замер.</p>
    <p>В десяти шагах от меня, под светом фонаря, стояла Вероника. Судя по всему, она стояла там уже какое-то время и видела весь наш разговор с Кристиной.</p>
    <p>Черт. Опять.</p>
    <p>— Беги, двуногий, беги! — запаниковал Фырк у меня в голове. — Тревога! На нас надвигается грозовой фронт восьмого уровня! Сейчас будет сцена ревности с метанием молний и битьем посуды!</p>
    <p>Но бежать было уже поздно. Вероника, заметив, что я ее увидел, медленно, с грацией хищницы пошла прямо ко мне. Ее лицо было абсолютно непроницаемым, как у игрока в покер, но в глазах плескался холодный, темный вопрос.</p>
    <p>Ну что ж, Илья Разумовский. Попробуем объясниться. Снова.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет старшего врача смены на станции скорой помощи погрузился в густой вечерний полумрак. Единственным источником света была старая настольная лампа, выхватывающая из темноты стопку бумаг и уставшее лицо Федора Максимовича Волкова. Он сидел за столом, вчитываясь в строки отчетов, но мысли его были далеко.</p>
    <p>В дверь тихо, но настойчиво постучали. Не дожидаясь ответа, она открылась, и в кабинет вошел Григорий Сычев. Вид у него был необычно решительный, даже дерзкий.</p>
    <p>— Федор, нам нужно поговорить.</p>
    <p>Волков медленно отложил документы.</p>
    <p>— О чем, Гриша? Что-то на смене?</p>
    <p>— О деньгах, — отрезал Сычев, подходя ближе. — Я хочу больше.</p>
    <p>Волков удивленно приподнял бровь.</p>
    <p>— С чего вдруг такая спешка?</p>
    <p>— Я устал, Федор, — в голосе Сычева прозвучали нотки неподдельного измождения. — Каждый вызов — как по минному полю ходишь. Эти молодые адепты теперь везде, смотрят на тебя как на микробов под лупой, каждый шаг записывают. Моя фельдшерица, эта Яковлева, строчит отчеты так, будто диссертацию пишет! Я за такие нервы хочу получать больше.</p>
    <p>Волков медленно откинулся в своем старом, скрипучем кресле.</p>
    <p>Слова Сычева упали на благодатную почву. Его самого последние дни терзало какое-то смутное, необъяснимое беспокойство.</p>
    <p>Там, глубоко внутри, где жила его «Искра», он ощущал странное, едва заметное дрожание. Колебания. Тревогу. Как будто кто-то далеко-далеко ударил в огромный колокол, и до него донеслось лишь слабое, но настойчивое эхо.</p>
    <p>— Знаешь что, Гриша? — наконец произнес он. — А давай мы, наоборот, пока это дело приостановим.</p>
    <p>Сычев удивленно уставился на него.</p>
    <p>— Что? Почему? Все же идет как по маслу!</p>
    <p>— Чутье, — коротко ответил Волков. — Что-то не так в последнее время. Воздух будто дрожит.</p>
    <p>— Да брось ты! — отмахнулся Сычев. — Какое еще к черту чутье? Денег зажал — так и скажи!</p>
    <p>Но Волков только отрицательно покачал головой. Годы практики на скорой научили его двум вещам: всегда иметь при себе запас адреналина и безоговорочно доверять своей интуиции.</p>
    <p>Его «Искра» была не просто источником силы — она была его барометром, его системой раннего оповещения. И она никогда не ошибалась.</p>
    <p>— Моя «Искра»… она беспокоится, — сказал он, глядя куда-то в темноту. — Тревожится, как перед сильной грозой.</p>
    <p>Он встал, подошел к окну и вгляделся в россыпь огней вечернего города.</p>
    <p>— Давай просто переждем. Недельку-другую. Пусть все успокоится, уляжется. А там и видно будет.</p>
    <p>Сычев недовольно засопел.</p>
    <p>— И что, из-за твоих этих… предчувствий… я теперь деньги терять должен?</p>
    <p>Волков повернулся к нему. Взгляд его был тяжелым и холодным.</p>
    <p>— Лучше потерять немного денег, чем всю свою свободу, Гриша. Запомни это.</p>
    <p>Сычев еще поворчал что-то себе под нос, но спорить не решился. Он знал — если уж Волков начал говорить о предчувствиях, переубедить его было невозможно. Он развернулся и, уже взявшись за дверную ручку, обернулся.</p>
    <p>— Федор… — его голос стал тише. — А может, стоит тогда Архивариуса нашего предупредить? Пусть, так сказать, ухо держит востро. Мало ли что.</p>
    <p>Волков, стоявший у окна, покачал головой.</p>
    <p>— Я подумаю Гриша. Но это пока лишь мои ощущения. Торопится пока не стоит. Может я ошибаюсь? Однако мысль здравая.</p>
    <p>— Лишним не будет, — пробурчал Сычев. — Времена нынче неспокойные.</p>
    <p>Он вышел из кабинета. А Волков остался стоять у окна, вслушиваясь в тревожную тишину внутри себя</p>
    <p>Он не знал, откуда исходила угроза. Но чувствовал, что кто-то уже готовит для них ловушку. Кто-то очень умный и очень опасный. Но кто?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Маленькое, почти безлюдное кафе в центре города тонуло в синеватых вечерних сумерках.</p>
    <p>В дальнем, самом темном углу, за столиком у окна сидела Алина Борисова. Перед ней стояла чашка с давно остывшим чаем, к которому она так и не притронулась.</p>
    <p>Ее взгляд был устремлен в одну точку, на свои руки, лежащие на столе. Антимагические браслеты, тускло поблескивая на ее тонких запястьях, казались уродливыми, чужеродными кандалами.</p>
    <p>Входная дверь тихо скрипнула, впуская в кафе порыв сырого вечернего воздуха. Вошел Максим Фролов. Он неловко огляделся по сторонам, заметил ее и, помедлив секунду, направился к ее столику.</p>
    <p>Он молча сел напротив. Долгое, тяжелое молчание повисло между ними.</p>
    <p>— Привет, Алина.</p>
    <p>Она медленно подняла на него глаза. Они были красными и опухшими от слез.</p>
    <p>— Привет, Максим. Спасибо, что пришел.</p>
    <p>— Как ты? — глупый, дежурный вопрос, который он задал просто потому, что не нашел другого.</p>
    <p>— Как я? — она криво усмехнулась. — Уничтожена. Раздавлена. Растоптана. Все, ради чего я жила последние десять лет, отобрали одним щелчком, — она с ненавистью посмотрела на свои запястья. — Теперь я никто. Пустышка. Обычный человек, без «Искры», без будущего.</p>
    <p>Фролов нервно сглотнул.</p>
    <p>— Алина… но как ты могла? Подменить анализы… Ты же чуть не убила пациента!</p>
    <p>Она вздрогнула, как от удара.</p>
    <p>— Не напоминай! — почти прошептала она. — Я и так себя корю за это каждую секунду! Я спать не могу, Максим! Каждую ночь одно и то же перед глазами — что, если бы он не успел? Что, если бы Илья не…</p>
    <p>— Так почему⁈</p>
    <p>— Потому что я была уверена! — ее голос сорвался на крик, и она тут же испуганно огляделась. — Все симптомы указывали на васкулит! Все сходилось! А Разумовский… он просто… он просто везунчик! Ему опять повезло!</p>
    <p>Фролов медленно покачал головой.</p>
    <p>— Он не везунчик, Алин. Он талант. Настоящий. И ты сама это прекрасно знаешь. Просто признать это очень тяжело.</p>
    <p>— Из-за него я все потеряла! — она сжала кулаки так, что побелели костяшки.</p>
    <p>— Нет, Алина, — тихо, но твердо сказал он. — Не из-за него. Ты сама все потеряла. В тот самый момент, когда решила, что твоя гордыня важнее жизни пациента.</p>
    <p>По ее щекам снова покатились слезы. На этот раз она не пыталась их скрыть, просто сидела и тихо, беззвучно плакала. Фролов, не зная, что делать, неловко протянул руку и погладил ее по руке.</p>
    <p>— Максим… помоги мне, — вдруг прошептала она, поднимая на него заплаканные глаза. — Помоги вернуться. Пожалуйста.</p>
    <p>— Я не знаю, как, Алина. Это же дело Гильдии. Следователь Мышкин… Он, кажется, очень серьезно настроен.</p>
    <p>Она медленно вытерла слезы рукавом. И в ее глазах больше не было отчаяния. Только холодная, злая решимость.</p>
    <p>— А я знаю как.</p>
    <p>Фролов напрягся, почувствовав эту внезапную перемену.</p>
    <p>— Что ты задумала?</p>
    <p>Она наклонилась к нему через стол, и ее голос стал тихим и ядовитым, как змеиный шепот.</p>
    <p>— Есть один способ, Максим. Всего один. И для него мне понадобится твоя помощь.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вероника медленно подошла и остановилась в метре от меня. Ее руки были скрещены на груди, а на лице играла холодная, вежливая улыбка, от которой было неуютно.</p>
    <p>— Опять ты с ней. Под самым романтичным дубом на территории больницы, — ее голос был ровным и спокойным. Слишком спокойным.</p>
    <p>Я вздохнул. Можно было начать оправдываться, что-то мямлить про работу. Но я устал. Устал от интриг, от недомолвок, и последнее, чего мне хотелось, — это играть в угадайку в личных отношениях.</p>
    <p>— Вероника, — сказал я ровно, глядя ей прямо в глаза. — Давай договоримся сразу. У меня была здесь деловая встреча. Да, с Кристиной. И да, она конфиденциальная. Я не могу рассказать тебе детали.</p>
    <p>Ее улыбка стала еще более ледяной.</p>
    <p>— Деловой? После работы? Под деревом? Очень интересно.</p>
    <p>— Влип ты, двуногий! По самые уши! — заверещал Фырк. — Она тебе не верит! Срочно ври про то, как вы разрабатывали план по спасению мира от гигантских амеб!</p>
    <p>— А знаешь, что интересно мне? — я сделал шаг ей навстречу, сокращая дистанцию. — Мне интересно, почему ты сразу делаешь выводы. Почему вместо того, чтобы спросить, ты выбираешь сарказм и недоверие?</p>
    <p>Она явно не ожидала такого поворота. Ее уверенность на мгновение дрогнула.</p>
    <p>— Ты же знаешь, какая у нее репутация. И видела я вас…</p>
    <p>— А какая у меня репутация, Вероника? — я не повышал голоса, но в нем появился металл. — Я дал тебе повод не доверять мне? Хоть раз? Мы договорились быть вместе. А отношения, насколько я понимаю эту сложную материю, строятся на доверии. Если ты собираешься бросаться на меня каждый раз, когда я разговариваю с женщиной, и устраивать сцены ревности, то ты мне просто не доверяешь.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая ей осознать сказанное.</p>
    <p>— А если нет доверия, то может, нам обоим стоит задуматься, есть ли вообще смысл пытаться что-то строить дальше?</p>
    <p>В ее глазах промелькнуло что-то похожее на обиду, затем на растерянность. Моя атака сработала. Я видел, что она не готова к такому ультиматуму. Она молчала несколько долгих секунд, просто глядя на меня.</p>
    <p>Наконец, она медленно выдохнула, и лед в ее взгляде начал таять.</p>
    <p>— Прости, — тихо сказала она. — Ты прав. Я… я просто испугалась.</p>
    <p>Она сделала шаг вперед, подошла вплотную и взяла меня под руку. Ее пальцы крепко сжали мой локоть.</p>
    <p>— Пойдем домой. Я так устала сегодня.</p>
    <p>Мы пошли к выходу с территории больницы. Молча. Она прижималась к моему плечу, и я не мог понять — это было проявлением нежности. Она сделала свой выбор. Она выбрала доверять мне.</p>
    <p>— Как твой день прошел? — спросила она, когда мы уже вышли за ворота, явно пытаясь сменить тему на более безопасную. — Справился со всей работой?</p>
    <p>— Справился, — кивнул я. — И Шаповалов в качестве награды даже дал мне два официальных выходных на подготовку к экзаменам.</p>
    <p>Я ожидал, что она обрадуется, но вместо этого ее лицо снова поникло, а плечи опустились.</p>
    <p>— Выходные… — она грустно усмехнулась. — Вот ведь ирония. В кои-то веки у нас совпали, а мне, как назло, нужно уезжать.</p>
    <p>— Куда?</p>
    <p>— Во Владимир, — она тяжело вздохнула. — Нужно опять выручать моего непутевого отца. У него снова проблемы, кажется, в очередной раз допился до чертиков. Пришло письмо от соседей… Нужно съездить, привести его в чувство, иначе его просто выселят из квартиры.</p>
    <p>Она посмотрела на меня с таким отчаянием и усталостью в глазах, что мне стало ее искренне жаль. Бороться с алкоголизмом близкого человека — это как тащить на себе камень, который никогда не кончается.</p>
    <p>— Прости, что испортила нам выходные, — тихо добавила она. — Я так хотела провести их с тобой.</p>
    <p>Я на мгновение задумался. Владимир. Мне ведь все равно туда ехать на экзамены. Так какая, в сущности, разница, стартовать туда через два дня или прямо сейчас? Можно совместить неприятное с полезным. Помогу ей с отцом, сам осмотрюсь в городе перед экзаменами. Да и не хотелось оставлять ее одну в такой ситуации.</p>
    <p>— А кто сказал, что ты их испортила? — я остановился и посмотрел на нее. — Я поеду с тобой.</p>
    <p>Она удивленно вскинула на меня глаза.</p>
    <p>— Что? Но… зачем? У тебя же подготовка…</p>
    <p>— Учить устав Гильдии можно и во Владимире. Заодно и тебе помогу с отцом, и сам к городу привыкну. Так что собирай вещи. Поедем сегодня же вечером.</p>
    <p>Лицо Вероники преобразилось. Усталость и отчаяние исчезли, а в глазах зажегся огонек неподдельного, детского счастья. Она ничего не сказала, просто крепко обняла меня.</p>
    <p>— Ну ты даешь, двуногий! Настоящий герой! — восхищенно присвистнул у меня в голове Фырк. — И экзамены сдаст, и даму сердца от депрессии спасет, и с ее папашей-алкоголиком разберется! Прямо рыцарь в белом халате! Куда там этим вашим сказочным принцам!</p>
    <p>Я усмехнулся. План был спонтанный, но, кажется, единственно верный. Похоже, ближайшие два дня будут очень насыщенными.</p>
    <p>Может, это и к лучшему. Немного отдохну, перезагружу мозг. А потом, с новыми силами и новыми корочками Подмастерья, вернусь и разберусь со всеми этими Волковыми, Сычевыми и их таинственными Архивариусами.</p>
    <p>Вероника счастливо улыбнулась и, привстав на цыпочки, быстро поцеловала меня в щеку. Вся ее недавняя холодность испарилась без следа.</p>
    <p>Сборы заняли у меня рекордно короткое время. Все, что нужно было для двухдневной поездки, легко уместилось в небольшую дорожную сумку. Настоящие проблемы создали не вещи, а провожающие.</p>
    <p>Морковка, учуяв неладное по запаху дорожной сумки, крутилась под ногами и недовольно мяукала, заглядывая мне в глаза с немым укором.</p>
    <p>— Не переживай, рыжая. Два дня всего, даже соскучиться не успеешь, — сказал я, насыпая ей в миску корма с хорошим таким запасом. Рядом поставил еще одну миску с водой. Не пропадет. Не в первый раз одну оставляю, она у меня дама самостоятельная.</p>
    <p>Гораздо сложнее было с Фырком. Он уселся на подоконнике в позе трагического героя, покинутого всеми, и сверлил меня взглядом, полным вселенской обиды.</p>
    <p>— Предатель! — наконец изрек он, когда я уже застегивал молнию на сумке. — Бросаешь меня, своего верного соратника и боевого товарища, ради… ради этой юбки!</p>
    <p>— Фырк, не драматизируй, пожалуйста, — я устало посмотрел на него. — Я уезжаю по делу. Экзамены сдавать. Совсем скоро уже вернусь.</p>
    <p>— А если здесь случится что-то важное? Заговор? Переворот? Землетрясение? Кто будет спасать эту больницу, пока ты там развлекаешься?</p>
    <p>— Ты и спасешь, — я подмигнул ему. — Ты же у нас самостоятельный. Главное, все записывай, потом мне расскажешь.</p>
    <p>Я вызвал такси и, заехав за Вероникой, приятно удивился. Она уже была готова, стоя на пороге с небольшой практичной сумкой через плечо. На ней были удобные джинсы и свитер. Никаких лишних понтов и огромных чемоданов. Молодец.</p>
    <p>На автовокзале мы без проблем купили билеты на ближайший рейс до Владимира. Автобус оказался полупустым, и мы с комфортом устроились на задних сиденьях.</p>
    <p>Но едва транспорт тронулся, и за окном замелькали огни Мурома, Вероника тут же достала из сумки толстый блокнот и ручку. Мои надежды на спокойную, расслабленную дорогу тут же рухнули.</p>
    <p>— Так! Не будем терять времени. Я помогу тебе с Уставом Гильдии, — деловито заявила она. — Начнем с основ. Статья первая Устава Гильдии Целителей. Цели и задачи. Рассказывай.</p>
    <p>Я чуть не закатил глаза.</p>
    <p>— А что, отличная мысль! Давай скоротаем дорогу.</p>
    <p>— Правильный выбор, — усмехнулась она. — У нас всего два вечера и одна дорога! Время — наш самый ценный ресурс!</p>
    <p>И она начала гонять меня по статьям. Похоже это был ее способ отвлечься от мыслей об отце, а я не стал настаивать.</p>
    <p>Основные положения, права и обязанности целителей, дисциплинарные взыскания, структура Гильдии… Удивительно, но она действительно знала этот талмуд наизусть, помня даже самые мелкие и заковыристые формулировки.</p>
    <p>При этом процесс обучения она сделала… весьма своеобразным. Попутно с вопросами она прижималась все ближе, ее рука, как бы случайно, скользила по моему бедру, а губы оказывались у самого уха, когда она задавала очередной вопрос.</p>
    <p>— Статья двадцать третья. Права пациента. Начинай.</p>
    <p>— Э-э… — я пытался сосредоточиться, но ее тепло и легкий аромат духов сбивали с толку. — Пациент имеет право на… э-э-э… полную информацию о состоянии своего здоровья… и… и на выбор целителя… ммм…</p>
    <p>Она тихо хихикнула мне в ухо.</p>
    <p>— Отвлекаю? Это тоже часть подготовки. Называется «проверка на стрессоустойчивость в экстремальных условиях».</p>
    <p>Ну и проверка. Приятная, конечно, до невозможности, но концентрации не способствующая. Хотя, должен признать, материал с такой методикой усваивался намертво.</p>
    <p>Дорога пролетела незаметно. Нас встретил вечерний Владимир, сияющий огнями. Старинные улочки, мощные стены кремля, подсвеченные соборы, купола которых золотом горели на фоне темного неба. Мы быстро нашли небольшую, уютную гостиницу недалеко от центра.</p>
    <p>— Пожалуйста, одноместный номер, — в шутку сказал я администратору, пожилой даме с высокой прической.</p>
    <p>И тут же почувствовал, как Вероника с улыбкой ущипнула меня за бок.</p>
    <p>— Двухместный, — смеясь сказала она даме, сверкнув на меня глазами. — С одной большой кроватью.</p>
    <p>Администратор понимающе улыбнулась и протянула нам ключи.</p>
    <p>Номер оказался простым, но чистым и очень уютным. Деревянная мебель, мягкий ковер и, самое главное, огромная кровать, занимавшая полкомнаты.</p>
    <p>Едва за нами закрылась дверь, как Вероника оказалась в моих объятиях.</p>
    <p>— Сначала душ, — прошептала она, целуя меня. — А потом… практические занятия по снятию предэкзаменационного стресса.</p>
    <p>Интересная все-таки методика подготовки. И, надо сказать, очень эффективная.</p>
    <p>Ночь пролетела как одно мгновение, и утро пришло слишком быстро, ворвавшись в нашу идиллию резким, безжалостным звонком телефона. Он лежал на прикроватной тумбочке и надрывался так, будто случился пожар. Я недовольно проворчал и, пытаясь не разбудить спящую Веронику, потянулся к трубке.</p>
    <p>На экране светилось имя: «Величко». Что ему могло понадобиться в такую рань?</p>
    <p>— Алло? — прохрипел я сонным голосом.</p>
    <p>— ИЛЬЯ! — голос Пончика на том конце провода был наполнен такой паникой, что я мгновенно проснулся. — ЧТО ДЕЛАТЬ⁈ ТУТ ТАКОЕ ТВОРИТСЯ!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>— Семен, без паники. Успокойся и говори по порядку, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более ровно. — Что случилось?</p>
    <p>— Анализы Зацепина пришли! Те, что мы вчера назначали! Всё чисто! Понимаешь⁈</p>
    <p>— Успокойся. Что именно «чисто»?</p>
    <p>— Рентген легких — идеальная норма! ФГДС показал только умеренный поверхностный гастрит! — тараторил Величко. — А ему хуже, Илья! Кашель за ночь только усилился, говорит, изжога просто сжигает его изнутри! Я не знаю, что делать!</p>
    <p>Странно. Если легкие чистые… Я на мгновение задумался, выстраивая в голове логическую цепочку.</p>
    <p>— Так, Семен. Давай без паники. Включай мозг и думай логически. Что нам говорят анализы?</p>
    <p>— Что… что у него нет пневмонии? — неуверенно предположил он.</p>
    <p>— Верно. Рентген чистый — значит, причина кашля не в легких. Теперь второе. ФГДС показал гастрит. Что это нам дает?</p>
    <p>— Ну… у него воспаление желудка…</p>
    <p>— И, как следствие, повышенная кислотность, которая вызывает рефлюкс, — подсказал я ему. — Кислота из желудка забрасывается в пищевод, а оттуда — в гортань. Она раздражает кашлевые рецепторы. Вот тебе и кашель при чистых легких. Это классическая картина ГЭРБ.</p>
    <p>На том конце провода повисла тишина. Видимо, Пончик переваривал услышанное.</p>
    <p>— И… и что теперь делать?</p>
    <p>— Лечить гастрит и снижать кислотность, — терпеливо объяснил я. — Назначь ему ингибиторы протонной помпы. Омепразол в двойной дозировке, утром и вечером. Плюс антациды после каждой еды, чтобы гасить кислоту. И, само собой, строжайшая диета, ничего острого, жирного, кислого. Думаю, через пару дней он о своем кашле и забудет.</p>
    <p>— Понял! Илья, спасибо! А с Зинаидой Кирилловной что? Ну, той бабушкой.</p>
    <p>— Анализы еще не готовы?</p>
    <p>— Нет. Обещали только к обеду.</p>
    <p>— Как только придут — сразу звони. В первую очередь смотри кальций. И общий, и ионизированный. Если он повышен — значит, моя догадка подтвердилась.</p>
    <p>— Хорошо… Илья, а… а если я опять что-то не так сделаю? Если что-то пойдет не по плану?</p>
    <p>— Справишься, — твердо сказал я. — Ты умный парень, Семен, просто слишком в себе не веришь. Думай, анализируй. И все получится.</p>
    <p>— Спасибо тебе. Правда, спасибо. Удачи на экзаменах!</p>
    <p>Я положил трубку и вернулся в номер. Вероника еще спала, свернувшись под одеялом трогательным калачиком. Одна прядь ее темных волос упала ей на лицо, и я осторожно убрал ее. Красивая. И умная. Чертовски мне с ней повезло.</p>
    <p>Прошел на небольшую кухоньку, встроенную в нишу, и включил чайник. Пока он закипал, я обдумывал план на день. Экзамен уже завтра. К теории я был готов на все сто. Вероника хорошо помогла с уставом. А вот уже экзамен зависит от удачи — что достанется. Но сначала нужно помочь Веронике с отцом.</p>
    <p>— Уже не спишь? — сонный голос Вероники заставил меня оторваться от телефона.</p>
    <p>Она встала с кровати и, подойдя ко мне сзади, обняла за плечи. От нее пахло сном, теплом и чем-то неуловимо родным.</p>
    <p>— Звонили с работы. Мелкие проблемы, ничего серьезного.</p>
    <p>— Справился? — пробормотала она, целуя меня в шею.</p>
    <p>— Конечно, — я усмехнулся. — Я же будущий Подмастерье.</p>
    <p>— Самоуверенный. Мне это нравится.</p>
    <p>Она отошла к чайнику, который как раз закипел.</p>
    <p>— Давай быстро завтракать, — сказал я. — А потом… потом пойдем искать твоего отца.</p>
    <p>Вероника напряглась, ее утренняя расслабленность тут же испарилась.</p>
    <p>— Думаешь, мы его найдем?</p>
    <p>— Найдем, — уверенно ответил я. — Владимир не такой уж большой город.</p>
    <p>Алкоголики, как и болезни, часто бывают предсказуемы. У них есть свои привычные маршруты, свои «симптомы». Далеко от привычных мест обитания они обычно не уходят. Главное — правильно собрать анамнез и начать поиски с самых вероятных точек.</p>
    <p>План действий ясен. «Сначала — кофе и хотя бы подобие завтрака. На голодный желудок ни расследования, ни подготовка к экзаменам не идут,» — решил я про себя.</p>
    <p>Вероника, кажется, думала о том же. Она быстро привела себя в порядок, и через двадцать минут мы уже сидели в маленьком, почти пустом кафе недалеко от гостиницы. Утренний город за окном лениво просыпался.</p>
    <p>— Расскажи, откуда ты узнала, что отцу нужна помощь? — спросил я, помешивая ложкой в своей чашке.</p>
    <p>Вероника вздохнула.</p>
    <p>— Он вчера утром позвонил. Первый раз за последние два месяца. Голос у него был какой-то… странный. Тихий, виноватый.</p>
    <p>Она сделала глоток кофе, глядя куда-то в пустоту.</p>
    <p>— Сказал всего пару фраз. Что-то вроде: «Прости меня, дочка. За все прости». И что ему очень плохо. Я начала спрашивать, где он, что случилось, а он только и ответил, что во Владимире, и бросил трубку.</p>
    <p>Это было похоже либо на классический пьяный «крик о помощи», либо на нечто гораздо худшее — на прощальный звонок. Статистически, первое встречалось чаще.</p>
    <p>Я достал телефон, открыл карту Владимира и начал прикидывать маршрут. Где в первую очередь можно искать пропавшего человека с алкогольной зависимостью? Стандартный набор: вокзалы, всевозможные рюмочные и пивные в районе его проживания, ближайший пункт неотложной помощи…</p>
    <p>— У него здесь есть своя квартира? — спросил я.</p>
    <p>— Да. Мамина была, по наследству ему досталась, — она кивнула. — Он после ее смерти сюда и переехал. Сказал, что в нашей старой квартире жить не может. Слишком много воспоминаний.</p>
    <p>— Логично, — сказал я. — Значит, начнем поиски с нее.</p>
    <p>Покончив с завтраком мы отправились туда.</p>
    <p>Спальный район Владимира встретил нас знакомой еще с Мурома серостью пятиэтажек. Обшарпанные подъезды, редкие прохожие, спешащие по своим делам. Вероника остановилась у одного из таких домов.</p>
    <p>— Вот здесь.</p>
    <p>Она достала из сумки связку ключей и привычным движением нашла нужный. Мы поднялись на третий этаж. Дверь была заперта на оба замка. Как правило, это означало, что человек уходил осознанно и не собирался возвращаться в ближайшее время.</p>
    <p>Внутри квартиры стоял тяжелый, затхлый воздух — смесь перегара, немытой посуды и пыли. Повсюду валялись пустые бутылки. Но что меня удивило, так это относительный порядок. Кровать была аккуратно, хоть и по-мужски, заправлена, вещи не были разбросаны.</p>
    <p>— Он старался держаться, — заметил я.</p>
    <p>На кухонном столе лежала записка, написанная корявым, дрожащим почерком. «Верочка, прости. Не ищи меня. Ухожу к друзьям.»</p>
    <p>Вероника нахмурилась.</p>
    <p>— К каким еще друзьям? У него здесь, кроме одного, никого не было.</p>
    <p>— С кем он общался? Я имею в виду, собутыльники?</p>
    <p>— Был один… Михалыч, — она поморщилась. — Тоже вдовец, они вместе горе заливали. Он где-то через квартал отсюда жил.</p>
    <p>Михалыча мы нашли без труда. Дверь нам открыл помятый, небритый, но на удивление трезвый мужик, от которого, впрочем, все равно несло вчерашним.</p>
    <p>— Петровича ищете? — спросил он, сразу все поняв. — А, был тут. Позавчера заходил. Денег занял и ушел. Сказал, что последний раз, мол, на билет.</p>
    <p>— Куда он собирался?</p>
    <p>— А пес его знает, — Михалыч пожал плечами. — Не говорил. Все твердил про какую-то бесплатную столовую.</p>
    <p>Благотворительная столовая? Круг поисков сужался.</p>
    <p>После пары неудачных попыток, на окраине города нам наконец-то улыбнулась удача. Пожилая женщина на раздаче, услышав фамилию «Орлов», понимающе кивнула.</p>
    <p>— Как же, помню такого. Вчера у нас обедал. Вид у него был совсем плохой, еле ходил. Говорил, что совсем плох стал здоровьем и что вроде как в бесплатной ночлежке на Студеной улице ночует.</p>
    <p>Вот честно говоря не понял. Есть же квартира. Но таких людей понять тяжело. Логика здесь отдыхает.</p>
    <p>Вероника схватила меня за руку, ее пальцы были ледяными.</p>
    <p>— Пойдем туда! Быстро!</p>
    <p>Ночлежка располагалась в мрачном подвале старого здания. Внутри пахло сыростью и безысходностью. Администратор, уставший мужчина с потухшим взглядом, выслушал нас и равнодушно кивнул.</p>
    <p>— Есть такой. Петрович. Только его сейчас нет.</p>
    <p>— А где он⁈ — голос Вероники дрогнул.</p>
    <p>— А кто ж его знает, — администратор пожал плечами. — Утром ушел, еле на ногах держался. Сказал, что помирать пойдет. Да они тут часто такое заявляют, не обращайте внимания.</p>
    <p>Вероника побледнела как полотно.</p>
    <p>— Как… как помирать? Куда?</p>
    <p>Опытные алкоголики не умирают на центральной площади. Куда он мог пойти? Туда, где тихо, безлюдно, и где его не найдут сразу. Больничный парк, заброшенные стройки, глухие дворы…</p>
    <p>— Быстро! — скомандовал я, видя, что Вероника вот-вот впадет в ступор. — Далеко он уйти не мог, в таком состоянии и с его скоростью! Нужно осматривать окрестности!</p>
    <p>Мы выбежали на улицу. Я махнул рукой первому попавшемуся такси.</p>
    <p>— Куда? — спросил таксист.</p>
    <p>— Поехали! Быстро!</p>
    <p>В такси я быстро назвал таксисту несколько ключевых точек вокруг ночлежки: больничный городок, небольшой заброшенный сквер и два круглосуточных магазина, торгующих дешевым спиртным. Мозг работал четко, почти автоматически. Человек в таком состоянии и с такими намерениями далеко уйти не мог.</p>
    <p>После бесплодных поисков у больницы и магазинов мы остановились у входа в старый, запущенный парк. Я уже был готов отправить Веронику в одну сторону, а себя в другую, когда она вдруг замерла.</p>
    <p>— Там… — прошептала она, указывая дрожащей рукой вглубь аллеи.</p>
    <p>У старого, неработающего фонтана, на облупившейся скамейке сидела одинокая, сгорбленная фигура. Он просто сидел, глядя в одну точку перед собой, и казался органичным в этом утреннем пейзаже.</p>
    <p>— Папа! — голос Вероники сорвался, и она, не дожидаясь меня, бросилась к нему.</p>
    <p>Я пошел следом, и пока бежала Вероника, мой профессиональный взгляд уже ставил диагноз. Желтый, почти шафрановый цвет кожи, видимый даже на расстоянии. Нездорово раздутый, напряженный живот, проступающий из-под старой куртки — асцит.</p>
    <p>И даже с нескольких метров я уловил этот приторно-сладковатый, печеночный запах изо рта. Терминальная стадия цирроза с печеночной недостаточностью. Ему оставались не дни — часы.</p>
    <p>Он поднял на подбежавшую дочь мутные, почти безжизненные глаза.</p>
    <p>— Верочка? Зачем… зачем ты пришла? Не надо было… Я хотел тихо, чтоб ты не видела…</p>
    <p>— Вероника, вызывай скорую, — сказал я, подходя к ним. — Прямо сейчас.</p>
    <p>Пока она дрожащими руками набирала номер, я опустился на колени рядом с ее отцом. Пульс на сонной артерии был слабым, нитевидным, дыхание — поверхностным и редким. Он был на самой грани.</p>
    <p>— Говори с ним, Вероника, — сказал я, не оборачиваясь. — Просто говори. Держи его здесь, пока помощь не приедет.</p>
    <p>Я приложил ладонь к его лбу, концентрируя свою «Искру». Я не мог излечить его цирроз, но мог попытаться сделать другое — поддержать угасающую нервную систему, снять интоксикацию с мозга, хоть немного прояснить его сознание, выигрывая драгоценные минуты. Я направил тонкий, едва ощутимый поток энергии прямо в его мозг, стараясь стабилизировать нейронные связи, которые вот-вот грозили оборваться окончательно.</p>
    <p>Это было все равно что пытаться удержать ладонями рассыпающуюся песчаную стену. Энергия уходила впустую, но я упорно продолжал. Через пару минут его дыхание стало чуть ровнее, а из груди вырвался тихий стон. Он все еще был здесь. Он боролся.</p>
    <p>— Что с ним? Печень? Цирроз? — Вероника спрятав телефон оказалась рядом со мной.</p>
    <p>— Сама знаешь, — кивнул я и она присоединилась ко мне.</p>
    <p>Ее «Искра» присоединилась к моей, и пусть у нее тоже она была не намного сильнее моей, но вдвоем поддерживать была гораздо эффективней.</p>
    <p>Скорая приехала на удивление быстро, буквально через семь минут. Из машины вышли двое: пожилой, уставшего вида фельдшер и совсем молодой парень, на лице которого было написано вселенское отвращение к этому миру.</p>
    <p>— Печеночная кома? — старший фельдшер беглым, но опытным взглядом оценил пациента, пока они с напарником перекладывали его на носилки.</p>
    <p>— Близко к ней, — кивнул я. — Цирроз, стадия декомпенсации.</p>
    <p>— Опять диагносты-любители, — проворчал молодой себе под нос, закатывая глаза.</p>
    <p>— Вообще мы врачи. Муромская центральная больница, — возмутилась было Вероника, но я остановил ее положив руку на плечо.</p>
    <p>Мешать нельзя. Это их зона ответственности. Главное, чтобы работали правильно. В карете скорой помощи старший тут же приступил к осмотру.</p>
    <p>— Давление? — бросил он молодому. На фразу Вероники он не обратил никакого внимания, только неопределенно хмыкнул.</p>
    <p>— Восемьдесят на пятьдесят. Пульс нитевидный, еле прощупывается.</p>
    <p>Правильно. Первым делом — витальные показатели. Молодой, хоть и ворчал, но дело свое знал. Он уже приготовил капельницу и привычно потянулся за стандартным пакетом физраствора.</p>
    <p>— Глюкозу давай, — остановил его старший. — Пятипроцентную. И туда же — пару ампул аскорбинки и тиамин.</p>
    <p>Умница. Я мысленно кивнул. Печень отца Вероники уже не могла синтезировать глюкозу, поэтому солевой раствор был бы ему бесполезен. Нужен был прямой источник энергии.</p>
    <p>Мы мчались с сиренами, и фельдшеры работали четко и слаженно.</p>
    <p>— Каждый день одно и то же, — не унимался молодой. — Алкаши эти уже достали. Таскаешь их, возишься, а они на следующий день опять за бутылку.</p>
    <p>— Работа у нас такая, — коротко оборвал его старший.</p>
    <p>В приемном покое царила знакомая суета. Нас встретила дежурная врач. Старший фельдшер четко доложил:</p>
    <p>— Мужчина, шестьдесят два года. Предположительно, цирроз печени в стадии декомпенсации, прекома. Давление низкое, состояние тяжелое.</p>
    <p>Врач кивнула, бегло осмотрев пациента на каталке.</p>
    <p>— Понятно. Здесь мы уже ничем не поможем. Срочно в реанимацию. Нужна интенсивная терапия.</p>
    <p>Отца Вероники тут же увезли вглубь отделения. Мы остались стоять вдвоем посреди коридора приемного покоя.</p>
    <p>— Он… он выживет? — тихо спросила она, не глядя на меня.</p>
    <p>Вряд ли. С такой клиникой чудес не бывает. Причем Вероника сама не могла этого не знать. Как и не могла убить в себе последнюю надежду.</p>
    <p>— Лекари сделают все возможное, — сказал я единственно правильную в этой ситуации фразу.</p>
    <p>Она ничего не ответила, только молча кивнула. И в ее глазах я увидел тихое, горькое понимание. Умная девочка, она и сама все прекрасно понимала.</p>
    <p>Мы сидели в пустом и гулком больничном кафе. Вероника медленно мешала сахар в чае, хотя была уверена, что он давно растворился. Она была спокойна. Слишком спокойна. Эта звенящая тишина после бури эмоций пугала гораздо больше, чем крики или слезы.</p>
    <p>— Ты не плачешь, — заметил я. Это была не констатация, а скорее, вопрос.</p>
    <p>— А какой в этом смысл? — она пожала плечами, не поднимая глаз от чашки. — Слезы его не вылечат. И ничего не изменят.</p>
    <p>— Но он же твой отец…</p>
    <p>Она подняла на меня глаза, и в них не было ни грусти, ни жалости. Только холодная, бездонная усталость. И горькая усмешка на губах.</p>
    <p>— Отец? Знаешь, Илья, каким он был отцом?</p>
    <p>Она поставила чашку.</p>
    <p>— Пил он всегда. Сколько я себя помню. Просто раньше мама его как-то сдерживала, контролировала. А когда выпивал — становился не буйным. Нет. Он становился злым. Не бил. Он унижал ее словами. Методично, медленно, с наслаждением. Я помню этот его тихий, ядовитый шепот. Эти слова… они били гораздо больнее любых кулаков.</p>
    <p>Вот оно что. Какая там была идиллия.</p>
    <p>— Мама все терпела. Говорила, ради семьи, ради меня. Я верила. А в восемнадцать просто собрала вещи и сбежала. Поступила в медицинский, лишь бы уехать из того дома, лишь бы не видеть больше, как он ее уничтожает. Как она гаснет с каждым днем.</p>
    <p>— Почему тогда ты приехала сейчас? Зачем помогаешь?</p>
    <p>Вероника долго молчала, глядя в окно. Потом тихо ответила:</p>
    <p>— Он все-таки отец. Плохой, пьющий, жестокий… но отец. Единственный, который у меня есть. И мама просила… Перед самой смертью взяла с меня обещание. Сказала: «Присмотри за ним, дочка. Не бросай его. Он на самом деле не злой. Он просто очень слабый».</p>
    <p>Она криво усмехнулась.</p>
    <p>— Вот я и присматриваю. По мере сил. Вытаскиваю из вытрезвителей, отправляю в клиники, выслушиваю пьяный бред.</p>
    <p>Я протянул руку через стол и накрыл ее ладонь своей. Ее пальцы были ледяными.</p>
    <p>— Ты очень хорошая дочь, Вероника.</p>
    <p>Она покачала головой, и в ее глазах блеснули первые слезы.</p>
    <p>— Нет. Хорошая дочь любила бы его, несмотря ни на что. Простила бы. А я… я просто выполняю долг. Исполняю обещание, данное маме.</p>
    <p>— Иногда, — сказал я тихо, — долг — это и есть высшая форма любви.</p>
    <p>— Это форма вины, Илья, — прошептала она. — Вины за то, что я не могу его любить. Вины за то, что когда он уехал, я испытала облегчение. Вины за то, что сейчас… — ее голос сорвался, — за то, что сейчас я жду, когда все это, наконец, кончится.</p>
    <p>Слезы, которые она так долго сдерживала, наконец прорвались. Она закрыла лицо руками, и ее плечи затряслись в беззвучных рыданиях.</p>
    <p>— Я ужасная дочь! Просто ужасный, отвратительный человек!</p>
    <p>Я встал, обошел стол и, сев рядом, просто обнял ее.</p>
    <p>— Нет. Ты не ужасная. Ты честная. Честная с самой собой. И не все обязаны любить своих родителей. Особенно тех, кто эту любовь не заслужил.</p>
    <p>Она уткнулась мне в плечо и плакала. Долго, тихо, надрывно, выплакивая, наверное, все те годы обид, боли и сдерживаемых эмоций. А я просто сидел рядом, молча давая ей эту возможность. Иногда человеку нужно просто позволить быть слабым.</p>
    <p>Наконец, она успокоилась. Отстранилась, вытерла глаза рукавом.</p>
    <p>— Прости. Спасибо. Мне… мне стало немного легче.</p>
    <p>Она посмотрела на меня, и в ее глазах было столько благодарности и тепла.</p>
    <p>— Знаешь, я рада, что ты сейчас рядом. Ты единственный, кому я вообще смогла все это рассказать.</p>
    <p>— Я всегда рядом.</p>
    <p>Она грустно улыбнулась.</p>
    <p>— Спасибо тебе. Сейчас мне это было очень нужно. Пойдем отсюда? Может, узнаем, что с папой?</p>
    <p>В реанимации ничего не изменилось. Врач лишь устало покачал головой.</p>
    <p>— Состояние критическое. Но стабильное. Можете идти отдыхать. Мы позвоним, если будут какие-то изменения.</p>
    <p>Мы вышли из больницы на улицу, где уже сгущались вечерние сумерки.</p>
    <p>— Что теперь? — тихо спросила Вероника.</p>
    <p>— А теперь, — я решительно взял ее за руку, — мы идем готовиться к моему экзамену. У меня послезавтра судьбоносный день, и я намерен его встретить во всеоружии.</p>
    <p>Она кивнула и даже слабо улыбнулась.</p>
    <p>— Пойдем. Будем зубрить устав.</p>
    <p>Молодец. Взяла себя в руки.</p>
    <p>Мы вернулись в гостиницу, и остаток дня прошел в подготовке. Вероника, как и обещала, оказалась отличным репетитором. Она гоняла меня по самым каверзным пунктам Устава, устраивая настоящие мини-экзамены, пока у меня от всех этих параграфов и подпунктов не начинало рябить в глазах.</p>
    <p>На следующий день мы снова съездили в больницу. Новости были неутешительными, но ожидаемыми. Состояние ее отца оставалось стабильно тяжелым, без какой-либо положительной динамики. Лекари лишь разводили руками. Мы пробыли там около часа, а потом снова вернулись в гостиницу и до поздней ночи зубрили.</p>
    <p>Утром, когда я только проснулся, Вероника, уже одетая, подошла ко мне.</p>
    <p>— Я на весь день отпросилась с работы, поеду к отцу, — тихо сказала она. — Буду там, вдруг что… А ты… ты справишься сам?</p>
    <p>— Конечно, — я взял ее за руки. — Иди, будь с ним рядом. А я разберусь со своим экзаменом и сразу к тебе.</p>
    <p>Она поцеловала меня — долгий, нежный поцелуй, полный надежды и тревоги.</p>
    <p>— Удачи тебе, Илья. Я в тебя верю.</p>
    <p>Она ушла, и я остался один. Душ. Бритье. Лучший костюм, который у меня был… Никакой лишней суеты. Сегодня день, который должен был решить мое будущее.</p>
    <p>Здание областной Гильдии Целителей во Владимире выглядело внушительно. Старинное, монументальное, оно давило своим авторитетом. Я медленно поднялся по широким гранитным ступеням и толкнул тяжелые дубовые двери.</p>
    <p>Холл с высокими сводчатыми потолками. Стены украшены строгими портретами бывших и нынешних Грандмагистров. Тишина, нарушаемая лишь гулким эхом моих шагов. Я подошел к стойке регистрации, за которой сидела безупречно одетая девушка-секретарь. Она выжидающе посмотрела на меня.</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох, собираясь с мыслями. И уверенным, спокойным голосом произнес:</p>
    <p>— Здравствуйте. Я, адепт Илья Разумовский, пришел сдавать экзамен на ранг Подмастерья.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет следователя Мышкина был воплощением казенного порядка. Идеально ровные стопки папок на столе, аккуратно расставленные канцелярские принадлежности, ни одной лишней бумажки.</p>
    <p>За столом напротив него, на жестком стуле для посетителей, сидел молодой лаборант Стас. Он явно нервничал. Его руки, лежавшие на коленях, мелко, но непрерывно дрожали.</p>
    <p>Мышкин неторопливо листал папку с протоколом допроса, делая вид, что полностью поглощен чтением.</p>
    <p>— Итак, Станислав Игоревич… В ночь предполагаемой подмены анализов, с пятницы на субботу, вы находились на суточном дежурстве?</p>
    <p>— Д-да, я дежурил, — голос у Стаса дрогнул. — Но я ничего такого не видел, господин следователь!</p>
    <p>— Илья Разумовский в своих показаниях утверждает, что видел, как подмастерье Борисова заходила в лабораторию в то время.</p>
    <p>— Не было ее! — почти выкрикнул лаборант. — Я бы ее запомнил! Точно бы запомнил!</p>
    <p>Мышкин медленно поднял на него свои холодные, ничего не выражающие глаза.</p>
    <p>— Вы уверены? Может, вы отходили? Или просто не обратили внимания?</p>
    <p>— Абсолютно уверен! Я почти весь вечер на своем месте был, анализы раскладывал! Она и близко к лаборатории не подходила, клянусь!</p>
    <p>— А кто подходил? — буднично поинтересовался Мышкин.</p>
    <p>Стас нахмурился, напряженно вспоминая.</p>
    <p>— Ну… медсестры из отделений за результатами забегали… Хирург Фролов, кажется, приходил, какой-то срочный анализ приносил, просил побыстрее сделать… Пара адептов еще… Но Борисовой точно не было!</p>
    <p>Мышкин откинулся на спинку своего кресла. Либо парень врет. Либо Разумовский по какой-то причине ошибся.</p>
    <p>— Станислав, вы понимаете, что даете официальные показания под магической присягой? И что за лжесвидетельство в Гильдии полагается суровое наказание?</p>
    <p>— Я все понимаю! — в голосе Стаса зазвенели слезы. — Но я говорю вам чистую правду! Не было ее в ту ночь в лаборатории! Клянусь своей «Искрой»!</p>
    <p>Парень был напуган до смерти. Это было очевидно. Но что скрывалось за этим страхом? Искренняя паника невиновного человека, попавшего под каток гильдейского правосудия?</p>
    <p>Или страх быть пойманным на лжи? Мышкин за свою карьеру повидал и то, и другое.</p>
    <p>И сейчас, глядя в эти бегающие, полные ужаса глаза, он не мог сказать с уверенностью. Этот страх был настолько сильным, что полностью скрывал за собой правду.</p>
    <p>— Хорошо. Можете пока идти.</p>
    <p>Стас подскочил, как ошпаренный.</p>
    <p>— Это… это всё? Я свободен?</p>
    <p>— Пока да. Но оставайтесь в городе и будьте доступны для связи.</p>
    <p>Лаборант пулей выскочил из кабинета, будто за ним гналась стая адских гончих.</p>
    <p>Мышкин остался один. Он задумчиво барабанил пальцами по папке. Слово против слова. Доказательств, кроме заявления Разумовского, не было. Да, Борисова под давлением косвенно признала свою вину, но ее показания были сбивчивы и полны самооправданий.</p>
    <p>А теперь еще и свидетель, который начисто отрицает сам факт ее присутствия на месте преступления.</p>
    <p>Пальцы Мышкина нырнули в портсигар и извлекли оттуда плоский артефакт из черного обсидиана. В центре его тускло мерцала крошечная лазурная искра.</p>
    <p>Он поднес артефакт к глазам. Искра горела ровным, спокойным, чисто-синим светом. Это значило, что парень говорил правду.</p>
    <p>А если Разумовский ошибся? Или, что хуже, намеренно оклеветал коллегу из-за конкуренции?</p>
    <p>Следователь медленно покачал головой. Нет. Это было не в стиле Разумовского. Все, что он знал об этом парне, кричало о том, что он не такой. Но факты — упрямая вещь. И сейчас факты были не на его стороне.</p>
    <p>Он достал телефон и набрал хорошо знакомый номер.</p>
    <p>— Анна? Это я. У нас здесь намечается проблема…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Девушка-секретарь, сверившись со списками, выдала мне пластиковый бейдж и зачетку для оценок, после чего вежливо объяснила, что экзамен начнется через час в семьдесят второй аудитории на втором этаже.</p>
    <p>Я поблагодарил и неторопливо направился к лестнице.</p>
    <p>Пока я шел по широким, пустынным коридорам, мысли сами собой вернулись к Мурому. Странно, что Величко так и не позвонил. Прошло два дня, а от него ни слуху ни духу, ни по одному из пациентов.</p>
    <p>А ведь бабушка, Зинаида Кирилловна, меня беспокоила. Да и по Зацепину анализы уже должны были прийти. Надеюсь, Пончик там не натворил дел, испугавшись ответственности.</p>
    <p>Я достал телефон и набрал его номер.</p>
    <p>Длинные гудки. Никто не отвечал.</p>
    <p>Странно. Очень странно.</p>
    <p>Это было совсем не в его стиле — он парень ответственный. Я почувствовал легкий укол беспокойства, но тут же его подавил. Ладно, разберусь с этим вечером. Всё же там есть Шаповалов, а мне сейчас нужно было сосредоточиться на экзамене.</p>
    <p>Семьдесят вторая аудитория оказалась огромной.</p>
    <p>С высокими, метров шесть, потолками, украшенными лепниной, и громадными витражными окнами, сквозь которые пробивался мягкий, рассеянный утренний свет. Ряды деревянных парт темного дерева лесенкой уходили вверх, амфитеатром. Судя по всему, здесь проходили крупные гильдейские конференции или лекции для Магистров. А сейчас это приспособили под зал ожидания для нас, адептов.</p>
    <p>Я оказался первым. Это давало преимущество. Я прошел в самый центр зала и занял место в середине среднего ряда. Идеальная позиция. Отсюда я мог видеть и кафедру, и всех, кто входит в аудиторию, оставаясь при этом не на виду.</p>
    <p>Постепенно начал подтягиваться народ. Такие же, как я, адепты.</p>
    <p>Большинство из них выглядели напуганными и потерянными. Юные мальчики и девочки с зазубренными конспектами в руках, они жались по углам, что-то шепча себе под нос и боясь поднять глаза.</p>
    <p>На их фоне выделялась парочка дерзких мажоров, которые, судя по всему, были знакомы. Они вели себя шумно, по-хамски, пересмеиваясь между собой и свысока разглядывая остальных, будто уже сдали все экзамены на десять лет вперед.</p>
    <p>Я с легкой иронией наблюдал за ними, как за пациентами в приемном покое. Каждый проявлял свои симптомы стресса по-разному.</p>
    <p>Ровно в назначенное время дверь аудитории открылась, и вошел преподаватель.</p>
    <p>Я ожидал увидеть седовласого, косного бюрократа, о которых ходили легенды, но ошибся.</p>
    <p>Вошедший был моложавым, подтянутым мужчиной лет сорока пяти, с энергичной походкой и живыми, умными глазами за стеклами очков. На нем были идеально отглаженные брюки, бежевая рубашка, коричневая жилетка и галстук в тон.</p>
    <p>Нетипичный гильдийский чиновник. Скорее, университетский преподаватель, которого любят студенты.</p>
    <p>— Доброе утро, уважаемые адепты, — его голос был бодрым и доброжелательным. — Меня зовут Демидов Павел Андреевич, Магистр третьего класса. Поздравляю вас. Сегодня для каждого из вас — важный день. Вы подниметесь на одну ступеньку выше в нашей нелегкой, но благородной профессии.</p>
    <p>Он прошелся вдоль кафедры.</p>
    <p>— Наш экзамен будет состоять из двух частей. Теоретической и практической. Сегодня — теория. Сначала я задам вам несколько общих вопросов, чтобы, так сказать, размяться. Затем вы получите тестовые задания, на которые нужно будет ответить письменно. А вот завтра… Завтра вас ждет много практики, — он улыбнулся, но в улыбке мелькнуло что-то хищное. — Очень много практики. Мы должны быть уверены, что вы не только знаете теорию, но и умеете применять ее на деле, когда на кону стоит человеческая жизнь.</p>
    <p>Я задумался. Зачем этот устный опрос перед основным теоретическим экзаменом? Нелогично. Хотя… если предположить, что это не просто проверка знаний, а своего рода смотр, то все встает на свои места.</p>
    <p>Он оценивает нас. Нашу реакцию, уверенность в себе, стиль мышления. И от того, как мы сейчас себя проявим, будет зависеть, какого пациента нам подсунут завтра на практике. Либо банальный случай для галочки, либо действительно сложный ребус. Значит, нужно себя проявлять. Определенно.</p>
    <p>И тут же возникла другая мысль. А как же Пончик сдал этот экзамен? Я не мог представить его, блистающего эрудицией перед магистром. Скорее всего… дядя помог. Да, это было самое логичное объяснение. Что ж, у меня дяди в Гильдии не было. Придется брать все своим умом.</p>
    <p>— Итак, начнем, — Демидов оперся руками о кафедру. — Вопрос первый, для разминки. Назовите три классических симптома острой печеночной недостаточности.</p>
    <p>Вверх тут же взметнулся лес рук. Даже парочка наглых мажоров лениво подняли свои ладони. Демидов, не глядя, ткнул пальцем в сторону какой-то девушки на переднем ряду.</p>
    <p>— Пожалуйста, вы.</p>
    <p>— Ирина Ветрова. Вторая владимирская больница. — представилась она, — Желтуха, геморрагический синдром и печеночная энцефалопатия, — без запинки оттарабанила она.</p>
    <p>— Верно. Как я и сказал, вопрос для разминки, — кивнул Магистр. Я тоже поднимал руку, просто для проформы. Нужно было показать свое присутствие. — Теперь немного усложним. Чем принципиально отличается септический шок от инфекционно-токсического? Назовите ключевые различия в патогенезе.</p>
    <p>Тут лес рук заметно поредел. По аудитории пронесся сдавленный шепот. Я снова поднял руку, на этот раз уже с реальным намерением ответить. Вопрос был хороший, на понимание, а не на зубрежку.</p>
    <p>Демидов окинул аудиторию взглядом. Мою руку он заметил, но намеренно проигнорировал. Его взгляд остановился на симпатичной девушке с русой косой.</p>
    <p>— Как вас зовут?</p>
    <p>— Ольга Перова, — девушка встала. — Из Ковровской уездной больницы.</p>
    <p>— Слушаем вас, Ольга.</p>
    <p>— Ну… — она запнулась, — при септическом шоке есть живой возбудитель в крови, а при инфекционно-токсическом — только его токсины…</p>
    <p>— Неверно, — мягко, но непреклонно прервал ее Демидов. — Возбудитель может присутствовать в обоих случаях. В чем разница в реакции организма?</p>
    <p>Ольга покраснела, что-то промямлила и села.</p>
    <p>Демидов обвел взглядом оставшихся четверых смельчаков с поднятыми руками. Его выбор пал на какого-то парня, сидевшего недалеко от меня. Тот тоже начал говорить что-то путаное про токсины и бактерии.</p>
    <p>— Тоже не то. Садитесь, — Магистр начал терять терпение. Наконец, его взгляд остановился на мне. — Так, хорошо. Давайте послушаем вас. Представьтесь.</p>
    <p>— Адепт Илья Разумовский. Муромская городская больница.</p>
    <p>— Слушаем, адепт Разумовский.</p>
    <p>— Ключевое различие в иммунном ответе, — начал я спокойно. — При инфекционно-токсическом шоке основное повреждающее действие оказывают экзотоксины конкретного возбудителя, вызывая специфические поражения. При септическом же шоке запускается неконтролируемая, системная воспалительная реакция самого организма. То есть, организм начинает убивать сам себя цитокиновым штормом в ответ на наличие любого возбудителя. Именно в этом и есть принципиальная разница в патогенезе.</p>
    <p>На несколько секунд в аудитории повисла тишина. Демидов смотрел на меня с нескрываемым интересом.</p>
    <p>— Вот, — он обвел аудиторию рукой. — Не просто правильно, а с полным пониманием сути процесса. Очень хорошо, Разумовский. Садитесь.</p>
    <p>Я сел, чувствуя на себе несколько десятков удивленных и парочку завистливых взглядов.</p>
    <p>— Хорошо. Третий вопрос. И это вопрос со звездочкой, — в глазах Демидова заиграли азартные огоньки. — Пациент с установленным диагнозом «ботулизм». На стандартную терапию антитоксической сывороткой не отвечает. Состояние прогрессивно ухудшается. Ваши дальнейшие диагностические и лечебные действия?</p>
    <p>В этот раз руку подняли всего трое, включая меня. Магистр обвел нас взглядом.</p>
    <p>— Так… значит, знают немногие. Ничего, ничего страшного. Вы, Разумовский, уже отвечали, — он кивнул мне. — Давайте послушаем кого-нибудь из ваших коллег. Пожалуйста, вы.</p>
    <p>Он указал на молодого, крепкого парня с упрямым выражением лица.</p>
    <p>— Киржаков Михаил. Центральная больница города Гусь-Хрустальный, — представился тот, поднимаясь. — В таком случае нужно… нужно увеличить дозу сыворотки и добавить мощные антибиотики широкого спектра!</p>
    <p>— Увеличить дозу? — Демидов усмехнулся. — Коллега, вы рискуете спровоцировать у пациента анафилактический шок и убить его на месте. Не говоря уже о том, что сыворотка действует только на несвязанный токсин, а если она не помогла сразу, то дальше лить ее бессмысленно. Неправильно.</p>
    <p>— Но я на практике… — начал было спорить Киржаков.</p>
    <p>— Ваша практика может стоить пациенту жизни, — отрезал Магистр. — У нас есть стандартные протоколы.</p>
    <p>— Но если других вариантов нет, а пациент умирает⁈ — не унимался парень. — Иногда риск — единственное, что остается!</p>
    <p>— Как ваша фамилия, вы сказали? — терпение Демидова явно подходило к концу.</p>
    <p>— Киржаков.</p>
    <p>— Так вот, Киржаков, пока вы адепт, вы должны следовать протоколам, а не рисковать. Давайте прекратим этот бессмысленный спор.</p>
    <p>Тут я не выдержал. Парень, конечно, излагал свои мысли коряво, но в них было рациональное зерно, которое Демидов в упор не хотел видеть.</p>
    <p>— Прошу прощения, Магистр, что вмешиваюсь, — я поднялся со своего места. — Но, я думаю, коллега Киржаков, возможно, имел в виду, что в условиях ограниченных ресурсов, как, например, в его уездной больнице, где может не быть доступных альтернативных методов лечения, его тактика, пусть и крайне рискованная, но может оказаться единственным шансом. Иногда действительно приходится выбирать из двух зол меньшее.</p>
    <p>Ольга Перова, девушка с русой косой, бросила на меня быстрый, но явно одобрительный взгляд.</p>
    <p>— Мы здесь не обсуждаем особенности работы в уездных больницах! — мягко ответил Демидов. — Хватит устраивать балаган! Садитесь, Разумовский.</p>
    <p>И тут подал голос один из мажоров — рослый блондин с наглой физиономией.</p>
    <p>— Да, действительно, хватит затягивать этот цирк. Магистр сказал «нет», значит «нет». Давайте уже дальше.</p>
    <p>Магистр, который только что отчитывал меня и Киржакова, на эту откровенную наглость не отреагировал никак. Вообще. Словно и не слышал.</p>
    <p>Ага. Вот оно что. Ситуацию стала кристально ясной. У этих ребят врожденный иммунитет к правилам Гильдии. Сынки каких-нибудь важных чиновников, не иначе. Понятно, почему они так себя ведут.</p>
    <p>— Ладно, — Демидов прокашлялся. — Переходим к следующему вопросу…</p>
    <p>— Хорошо. Следующий вопрос, — Демидов обвел аудиторию взглядом хищника, высматривающего добычу. — И, я вам обещаю, это будет самый сложный вопрос за сегодня. Сомневаюсь, что кто-то из вас сможет на него ответить. Пациент после тяжелой черепно-мозговой травмы в реанимации. Внезапно развивается картина несахарного диабета: неукротимая жажда, огромный объем выделяемой мочи. Анализы показывают критически низкий уровень антидиуретического гормона. Стандартная внутривенная терапия препаратами вазопрессина не дает абсолютно никакого эффекта. Ваши дальнейшие действия?</p>
    <p>В аудитории повисла мертвая тишина. На этот раз вверх не поднялось ни одной руки.</p>
    <p>Кроме моей.</p>
    <p>Демидов усмехнулся.</p>
    <p>— Ага. Так и знал. Как доходит до реальной, сложной клиники, так все сразу в кусты, — он посмотрел на меня. — Да-да, Разумовский, я вижу. Вы сегодня у нас фаворит, на все вопросы руку тянете, еще и в спорах участвуете. Ну, давайте, отвечайте, раз уж вы у нас такой умный. Посмотрим, что вы скажете.</p>
    <p>Я встал. Был спокоен как удав. Классическая задачка на дифференциальную диагностику. Центральная форма или нефрогенная? Всех ловят на очевидном — раз травма головы, значит, проблема в мозге. Но если стандартная терапия гормоном не работает, значит, мозг тут уже ни при чем. Проблема в почках.</p>
    <p>— Магистр, в данном случае, учитывая неэффективность заместительной терапии, мы должны предположить развитие нефрогенного несахарного диабета, — начал я размеренно. — То есть, проблема не в выработке гормона, а в том, что рецепторы в самих почках перестали на него реагировать. Скорее всего, вследствие травматической ишемии или токсического поражения.</p>
    <p>Я сделал короткую паузу, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Мои действия были бы следующими. Первое — отменить бесполезную и потенциально опасную терапию вазопрессином. Второе — немедленно назначить биохимический анализ мочи и крови для подтверждения диагноза. И третье — начать совершенно другую, парадоксальную, на первый взгляд, терапию: назначить пациенту тиазидные диуретики.</p>
    <p>— Что⁈ — не выдержала Ольга Перова. — Диуретики⁈ Но ведь у него и так полиурия! Вы же его просто убьете обезвоживанием!</p>
    <p>— Нет, — я спокойно посмотрел на нее. — В данном конкретном случае тиазидные диуретики оказывают антидиуретический эффект. Это один из парадоксов фармакологии. Они помогут почкам удерживать воду.</p>
    <p>Снова тишина. Магистр Демидов смотрел на меня очень внимательно. Он явно испытывал симпатию.</p>
    <p>— Но… но ведь нефрогенная форма… она же встречается в одном случае из тысячи! — Ольга никак не могла успокоиться. — Я… я тоже подумала об этом варианте, но сразу его отмела как казуистику! Не может же быть, чтобы…</p>
    <p>— Может, коллега, — мягко сказал я. — В нашей профессии возможно все. Потому мы и должны рассматривать все варианты, а не только самые очевидные.</p>
    <p>Тут парочка мажоров на задней парте, которые до этого скучали, откровенно заржали, показывая на Ольгу пальцем. Она вспыхнула и села, готовая провалиться сквозь землю. Демидов, к моему удивлению, даже не сделал им замечания.</p>
    <p>— Из какой больницы вы сказали будете? — его голос был холоден.</p>
    <p>— Центральная Муромская.</p>
    <p>— А-а-а, так это вы тот самый Разумовский? Я о вас наслышан, — он криво усмехнулся, и в его голосе прорезался откровенный интерес. — Тот самый вундеркинд, который каким-то чудесным образом пропустил полгода обязательного стажа адепта, а до этого, я слышал, еще и практику на скорой почти не проходил. Вот, ребята, посмотрите на него, — он обвел аудиторию рукой. — Этот человек, пока вы тут целый год в поте лица вкалывали, за пару недель каким-то образом дорос до экзамена. Карьерист, который…</p>
    <p>Я не дал ему договорить.</p>
    <p>— Прошу прощения, Магистр, — перебил я его, и мой голос, на удивление мне самому, прозвучал спокойно и иронично. — А с каких пор обширные знания и умение применять их на практике у нас считаются недостатком? Или это какой-то новый гильдейский устав, о котором я еще не читал?</p>
    <p>В аудитории кто-то нервно хихикнул. Лицо Демидова залила краска, он побагровел. Я видел, как напряглись желваки на его скулах. Явно боролся с желанием высказать мне все, но он сдержался. Профессорская выдержка, помноженная на публичность момента, взяла верх.</p>
    <p>— Садитесь, Разумовский, — процедил он сквозь сжатые зубы. Каждое слово давалось ему с видимым трудом. — Ваша самоуверенность вас когда-нибудь погубит.</p>
    <p>Я спокойно сел на свое место, не выказав ни капли волнения. Погубит? Вряд ли.</p>
    <p>В моей прошлой жизни именно эта «самоуверенность», которую на самом деле стоило бы называть просто уверенностью в собственных знаниях, спасла не один десяток жизней.</p>
    <p>Она заставляла меня идти против мнения профессоров и авторитетов, если я видел, что они ошибаются. И в девяноста девяти процентах случаев я оказывался прав.</p>
    <p>А Магистр Демидов, при всей своей эрудиции, оказался обычным человеком, не терпящим, когда его авторитет ставят под сомнение. Что ж, это мы учтем.</p>
    <p>— Что ж, — Демидов с трудом взял себя в руки. — Устная часть окончена, — он взял в руки какой-то листок. — Теперь о нюансах. Все, кто просто поднимал руку и проявлял активность, получают по ноль целых пять десятых балла. Те, кто пытался отвечать, но был неправ — по одному баллу. Те, кто ответил правильно на первые три вопроса — по два балла. И, наконец, тот, кто смог разгадать последний ребус — получает дополнительно три балла.</p>
    <p>Я быстро посчитал. Ноль пять за первую попытку, два за вторую, и три за последнюю. Итого — пять с половиной баллов. Неплохая фора перед письменной частью.</p>
    <p>— А теперь, — Демидов снял очки, — прошу всех по очереди подойти ко мне. Я вам выдам зачетки для проставления баллов.</p>
    <p>Почти вся аудитория тут же вскочила, образовав у кафедры плотную, гудящую толпу. Я остался сидеть. Не хотелось толкаться.</p>
    <p>Рядом со мной остались только Киржаков, который о чем-то напряженно думал, и Ольга Перова, которая сидела, опустив голову. Мажоры, что характерно, тоже никуда не пошли, с ленивым видом развалившись на своих местах.</p>
    <p>Видимо, им зачетки должны были принести с личным эскортом.</p>
    <p>При это с каждой секундой им становилось все более скучно. Толпа у кафедры медленно редела, а до них очередь должна была дойти в последнюю очередь. Решив развлечься, они выбрали самую легкую мишень.</p>
    <p>— Эй, косатая! — громко, на всю аудиторию, бросил блондин, обращаясь к Ольге Перовой. — Ты чего нюни распустила? Завалила вопрос и теперь реветь будешь? Может, тебе валерьянки принести?</p>
    <p>Ольга вздрогнула и еще ниже опустила голову, ее плечи мелко затряслись.</p>
    <p>— Да не трогай ты ее, — хихикнул его дружок. — Видишь же, девочка впечатлительная. Наверное, думала, что она тут самая умная, а ее какой-то адепт со скорой уделал. Трагедия!</p>
    <p>Киржаков, стоявший рядом со мной, напрягся. Его кулаки сжались.</p>
    <p>— Вот же уроды, — процедил он сквозь зубы и сделал шаг в их сторону.</p>
    <p>Я успел перехватить его за локоть.</p>
    <p>— Стой. Драка? Здесь? Перед экзаменом? Идеальный способ вылететь из Гильдии, не успев даже сесть за парту. Глупо.</p>
    <p>— Но они же ее унижают! — зашипел он.</p>
    <empty-line/>
    <p>— А мы решим этот вопрос более цивилизованно, — сказал я.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет главврача Анны Витальевны Кобрук был наполнен напряжением. Она нервно ходила от окна к столу, ее каблуки отбивали по паркету резкую, раздраженную дробь.</p>
    <p>— Должен же быть хоть какой-то способ! — она резко остановилась напротив Мышкина, который спокойно сидел в кресле. — Это какой-то бред, Корнелий! Девочка чуть не убила пациента на глазах у половины отделения, а ты говоришь мне, что ничего не можешь сделать⁈</p>
    <p>Следователь Мышкин медленно поднял на нее глаза.</p>
    <p>— Анна, я перепробовал все. Я допросил всех, кого мог. Я перерыл все их личные дела. Тут не подкопаешься, понимаешь? Система себя защищает.</p>
    <p>— А почерк⁈ — воскликнула Кобрук. — Илья же сказал, что на пробирке ее почерк! Это же прямая улика!</p>
    <p>— В том-то и дело, что нет, — Мышкин устало потер переносицу. — Мы провели графологическую экспертизу. Почерк на пробирке — не ее. Он принадлежит другому человеку. Какому именно — неизвестно. И у нее есть железное алиби. Лаборант Стас, который дежурил в ту ночь, под присягой клянется, что Борисовой и близко не было у лаборатории.</p>
    <p>— И ты ему веришь⁈ Разумовский же…</p>
    <p>— Разумовский всего лишь человек, Анна. Гений, самородок, кто угодно, но человек. Он мог в суматохе ошибиться. Мог перепутать. Его слово — это единственное, что у нас есть против ее алиби и чужого почерка.</p>
    <p>Кобрук с силой сжала кулаки.</p>
    <p>— А если он был прав? Корнелий, просто подумай — если бы он не успел, у меня в больнице сейчас был бы труп. Труп по вине моего ординатора! Это факт. А все твои экспертизы и алиби — это просто бумажки!</p>
    <p>— Я не могу сажать людей в тюрьму или лишать их ранга бездоказательно, — Мышкин развел руками. В его голосе прозвучало неподдельное разочарование. — У нас инквизиция, но даже она следует букве закона. У нас есть устав Гильдии, по которому мы работаем. А по уставу, для обвинительного заключения нужна доказательная база. Я собрал базу, и знаешь что? По ней выходит, что Борисова, ни в чем не виновата. У нас на руках только голословные обвинения Разумовского. И все.</p>
    <p>Она смотрела на него, и в ее глазах было отчаяние. Она понимала, что он прав.</p>
    <p>— Мне придется закрыть расследование, — тихо сказал он. — За отсутствием прямых улик.</p>
    <p>Мышкин встал, собираясь уходить. На пороге он остановился.</p>
    <p>— Анна, мне очень жаль. Но тебе придется вернуть Борисову обратно на работу. У тебя нет законных оснований держать ее отстраненной.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>— Ты еще кто такой, защитник униженных? — блондин лениво повернул голову в нашу сторону.</p>
    <p>— Просто неравнодушный коллега, — я спокойно посмотрел на него. — Считаю, что умственную энергию нужно тратить на запоминание редких болезней, а не на заучивание дешевых острот. Хотя, понимаю, каждому свое.</p>
    <p>Толпа у кафедры притихла, все обернулись к нам. Представление начиналось.</p>
    <p>— А ты, я смотрю, самый умный тут? — блондин медленно поднялся. — Думаешь, ответил на пару вопросов и теперь можешь всем тут указывать?</p>
    <p>— Я не указываю, а предлагаю. Предлагаю вести себя как будущие целители, а не как гопники в подворотне.</p>
    <p>— Этот выскочка еще и учить нас будет! — блондин картинно обратился к своему другу.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Какие вы нервные. Наверное, переживаете за экзамен больше всех. Говорят, отпрыскам великих фамилий сейчас труднее всего — спрос как с гениев, а в голове… эхо.</p>
    <p>По аудитории прокатился сдавленный смешок. Даже Демидов, делавший вид, что ничего не замечает, едва заметно улыбнулся.</p>
    <p>— Ты… ты за это ответишь! — побагровел блондин.</p>
    <p>— Обязательно, — кивнул я. — Сразу после того, как сдам экзамен. В порядке живой очереди. А ты — нет!</p>
    <p>В этот раз уже рассмеялись в голос. Весь спектакль с зачетками был забыт, теперь все внимание было приковано к нашей перепалке.</p>
    <p>— Ты об этом сильно пожалеешь, — прошипел блондин. Он бросил злой взгляд на своего дружка, и они вдвоем, с гордым видом, направились к выходу.</p>
    <p>Они шли прямо на нас, явно намереваясь задеть меня плечом, чтобы продемонстрировать свое превосходство. Я не пошевелился.</p>
    <p>Когда блондин был уже в паре шагов, я просто посмотрел на него и сказал четко, но так, чтобы он услышал:</p>
    <p>— Только попробуй.</p>
    <p>В моем голосе не было угрозы.</p>
    <p>Только холодная констатация факта. Он на мгновение заколебался, его взгляд встретился с моим, и он, кажется, увидел там что-то, что ему очень не понравилось. Он неуклюже свернул в сторону, почти врезавшись в парту, и им пришлось боком протискиваться мимо.</p>
    <p>Они подошли к кафедре, бесцеремонно растолкали оставшихся в очереди, выхватили свои зачетки, в которых, я был уверен, не было ни одного балла, и, бросив на меня полный ненависти взгляд, вышли из аудитории.</p>
    <p>Спектакль был окончен. Тишина в аудитории стала почти благоговейной.</p>
    <p>— Ну… ты им и выдал, — с восхищением произнес Киржаков. — Круто.</p>
    <p>— Драки бы этому делу точно не помогли, — повторил я.</p>
    <p>К нам подошла Ольга. Ее глаза еще блестели от слез, но на лице была благодарная улыбка.</p>
    <p>— Спасибо вам, ребята, — тихо сказала она. — Они такие уроды. Ненавижу таких.</p>
    <p>— Не проблема, — ответил я.</p>
    <p>— Блин, а я ведь и правда хотел им морды набить, — вздохнул Киржаков. — Но ты меня опередил. Словами оказалось эффективнее.</p>
    <p>Мы втроем подошли к уже опустевшей кафедре. Демидов посмотрел на меня с каким-то новым, нечитаемым выражением.</p>
    <p>— Разумовский, у вас крепкие не только знания, но и нервы, — сказал он, ставя мне в зачетку жирные пять с половиной баллов. — В нашей профессии это бывает даже важнее.</p>
    <p>Странный все-таки тип. Еще полчаса назад он пытался меня публично утопить, а теперь почти хвалит. Похоже, ему просто до смерти не нравятся чванливые аристократы. Или он просто любит хорошее шоу. В любом случае, я заработал еще пару очков в его глазах.</p>
    <p>Забрав свои зачетки, мы решили, что стоит держаться вместе теперь — самый разумный вариант. По крайней мере, до конца этого сумасшедшего экзамена.</p>
    <p>После короткого перерыва нас препроводили в другую аудиторию. В отличие от предыдущего помпезного зала, это было обычное, почти школьное помещение, с рядами потертых парт и большой меловой доской. Воздух здесь пах пылью и напряженным ожиданием.</p>
    <p>Нас встретила женщина, вид которой мгновенно объяснял, почему адепты боятся теоретического экзамена больше, чем вызова на массовую катастрофу.</p>
    <p>Это была пожилая, сухопарая дама в строгом сером костюме и роговых очках, на толстых линзах которых играли блики света. Ее тонкие губы были поджаты в вечно недовольную ниточку, а на носу красовалась внушительных размеров бородавка, которая, казалось, жила своей собственной, отдельной жизнью.</p>
    <p>— Рассаживайтесь, адепты, — ее голос был таким же сухим и скрипучим, как несмазанная телега. — Меня зовут Ефросинья Марковна Пыжова, Магистр Целитель. Сегодня я принимаю у вас теоретическую часть экзамена.</p>
    <p>Она подождала, пока все рассядутся по местам, и обвела нас тяжелым, пронизывающим взглядом.</p>
    <p>— На выполнение вам дается три академических часа. На столах ничего. Оружие сегодня — ручка и мозг. Всё остальное — лишнее. Списывать или использовать любую магию не советую. Замечу — выкину обоих, без права пересдачи в этом году. Начали.</p>
    <p>Она махнула рукой, и на партах перед каждым из нас материализовались толстые, запечатанные конверты.</p>
    <p>Я вскрыл свой и бегло пробежался по вопросам. Работа предстояла обширная, но, к моему облегчению, вполне подъемная.</p>
    <p>Первый, самый большой блок, занимавший добрых две трети всего экзамена, был по сути, проверкой базовых медицинских знаний. Стандарты лечения инфаркта миокарда, техника наложения артериального жгута, дифференциальная диагностика острого живота, интерпретация ЭКГ… Основы. Это я знал еще лет двадцать назад, в своей прошлой жизни, и мог бы написать по каждой из этих тем небольшую монографию.</p>
    <p>Второй блок касался непосредственно целительства с применением «Искры». Техники снятия магических ожогов, купирование последствий проклятий низшего уровня, способы энергетической подпитки пациента в критических состояниях.</p>
    <p>Память услужливо подкинула мне наши ночные бдения над фолиантами, четкие и ясные объяснения моих преподавателей в Академии. Да, спасибо им, с этим я тоже справлюсь без проблем.</p>
    <p>И, наконец, третий, самый нудный раздел — Устав Гильдии. Права и обязанности целителя, этика и деонтология, юридические аспекты, порядок взаимодействия с инквизицией… Если бы не Вероника и ее почти сумасшедшая зубрежка, я бы точно заночевал здесь, пытаясь вспомнить разницу между параграфом «бэ» и подпунктом «вэ» статьи о врачебной тайне.</p>
    <p>Я взялся за ручку. Время пошло. Вопросы были стандартные, не требующие долгих размышлений. Главное — правильно и полно изложить то, что я и так знал.</p>
    <p>Время тянулось медленно. В аудитории стояла звенящая тишина, нарушаемая лишь скрипом ручек и покашливанием экзаменатора. Я закончил писать одним из первых, оставив себе еще минут двадцать на проверку. Перечитал все от корки до корки, исправил пару мелких стилистических огрехов. Все было готово.</p>
    <p>Я уже собирался встать и сдать работу, как вдруг с передней парты поднялась девушка. Ольга Перова, та самая, с русой косой. Она подошла к столу Пыжовой, положила перед ней свой листок и, кивнув, вышла из аудитории. Первой.</p>
    <p>Ага. А девочка-то, оказывается, не только плакать умеет. Шустрая.</p>
    <p>Я подождал пару минут, чтобы не создавать толчеи, и тоже встал. Подошел к кафедре и положил свою работу поверх ее. Пыжова мельком взглянула на меня поверх своих очков, поджала губы, но ничего не сказала.</p>
    <p>Я вышел из аудитории, чувствуя на себе несколько десятков завистливых и удивленных взглядов. Что ж, теоретическая часть позади. Осталась самая непредсказуемая — практика.</p>
    <p>В длинном, залитом светом коридоре у окна стояла Ольга Перова. Она, видимо, тоже решила перевести дух, а не идти сразу домой.</p>
    <p>— А ты быстрая, — сказал я, подходя к ней. — Я думал, это я закончу самым первым, но ты меня обогнала.</p>
    <p>Она обернулась, и на ее лице промелькнула легкая, смущенная улыбка.</p>
    <p>— Да уж, стараюсь. Привыкла все делать быстро и четко. Хотя, признаться, на последнем вопросе и я «поплыла». Ты здорово придумал с этим нефрогенным диабетом. Как ты вообще догадался?</p>
    <p>— Опыт, — ответил я на автомате, а потом мысленно себя одернул. Черт, надо следить за языком.</p>
    <p>Она удивленно вскинула на меня брови.</p>
    <p>— Опыт? Но откуда? Ты же, как и мы все…</p>
    <p>— Я имел в виду, опыт работы с литературой, — поправился я. — Много сидел за учебниками, пока готовился. Ну и на скорой пару раз видел нетипичные случаи, хоть и проработал там недолго. Это учит мыслить шире.</p>
    <p>Из аудитории вышел Киржаков, сияющий, как медный таз.</p>
    <p>— Ага, вот и вы, главные эрудиты нашего потока! — бодро заявил он. — Ну что, сделали их? По-моему, мы отлично справились! Ранг подмастерья нам точно светит!</p>
    <p>— Результаты тестирования будут только завтра утром, — заметила Ольга. — А сегодня что? Мы уже свободны?</p>
    <p>— Ну да! — Киржаков хлопнул себя по бокам. — Самое страшное позади! Предлагаю это дело отметить! Я тут знаю одно отличное местечко недалеко, с недорогим, но вкусным пивом!</p>
    <p>Ольга, на удивление, согласилась почти сразу.</p>
    <p>— А почему бы и нет? Я за! Нужно же как-то снять стресс. Илья, а ты с нами?</p>
    <p>Я на мгновение задумался. С одной стороны, предложение было заманчивым. Но с другой… мысли о Муроме не отпускали. Зинаида Кирилловна, Зацепин, и этот Пончик, который почему-то не отвечал на звонки…</p>
    <p>— Спасибо за предложение, ребята, но я, пожалуй, откажусь, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно более дружелюбно. — Какие-то празднования будем устраивать, когда все экзамены сдадим. А сейчас пока еще рановато. Да и дела у меня еще есть.</p>
    <p>Они переглянулись.</p>
    <p>— Ну, как хочешь, — протянул Киржаков. — Наше дело предложить.</p>
    <p>Они ушли, оживленно обсуждая, куда именно пойдут, а я остался в коридоре один. Достав телефон, я снова набрал номер Величко, пока шел к выходу из здания Гильдии.</p>
    <p>Гудки. Длинные, безнадежные гудки. Он снова не брал трубку. Во мне начало закипать раздражение. Да что с ним такое, в конце концов⁈ Даже если он занят, мог бы скинуть и написать сообщение.</p>
    <p>На улице я набрал другой номер. Вероники. Она тоже не ответила. Но здесь, по крайней мере причина была понятна. Она с отцом. Скорее всего, просто не до телефона ей сейчас.</p>
    <p>Я медленно побрел в сторону гостиницы, чувствуя, как праздничное настроение после успешного экзамена улетучивается. На смену ему приходила глухая, необъяснимая тревога. Что-то было не так. Я это чувствовал.</p>
    <p>После нескольких безуспешных попыток дозвониться и до Величко, и до Вероники, я решил, что сидеть сложа руки — худший из вариантов. Нужно было действовать. Собравшись с мыслями, я набрал номер, который, как я надеялся, уж точно ответит.</p>
    <p>Шаповалов отозвался после второго гудка.</p>
    <p>— Разумовский? Какого черта? Ты должен экзамены сдавать, а не по телефонам названивать! Случилось что?</p>
    <p>— Здравствуйте, Игорь Степанович. Прошу прощения за беспокойство. Просто хотел узнать, как там обстановка в отделении. Волнуюсь за своих пациентов, — как можно более спокойно произнес я.</p>
    <p>На том конце провода раздался его фирменный смешок.</p>
    <p>— Боже мой, Разумовский, ты даже во Владимире умудряешься пациентов из Мурома лечить! Дай им хоть пару дней отдохнуть от твоего гения, может, само все пройдет? — он хохотнул. — Не переживай, все под контролем. Наш хомяк Величко бегает, старается, пыхтит. Все нормально.</p>
    <p>— С ними точно все в порядке?</p>
    <p>— Точно-точно. Хочешь, сам с ним поговори? Он как раз тут, отчет мне принес. Сейчас трубку передам.</p>
    <p>Я услышал приглушенное «Эй, хомяк, иди сюда, твой коллега на проводе!», а затем в трубке раздался голос Величко. Он звучал на удивление бодро, даже как-то слишком бодро.</p>
    <p>— Илья, привет! Как ты там?</p>
    <p>— Нормально. Как у вас дела? Как пациенты?</p>
    <p>— Да все в порядке! Все по плану, все стабильно! — отчеканил он. — Не переживай, я тут за всем слежу!</p>
    <p>— Анализы пришли?</p>
    <p>— Пока нет, ждем! Ну, все, бывай, мне тут Игорь Степанович уже знаки подает, работы много! Удачи на экзамене!</p>
    <p>И он положил трубку. Я остановился посреди улицы, переваривая услышанное. Голос у Пончика был спокойный, даже веселый. Значит, я зря себя накручивал. Все действительно в порядке. Настроение тут же поползло вверх.</p>
    <p>Я почти дошел до гостиницы, когда мой телефон снова зазвонил. На экране высветилось имя «Величко».</p>
    <p>— Ну что, анализы пришли? — спросил я, ответив на вызов.</p>
    <p>— ИЛЬЯ! — вместо ответа услышал я панический шепот. — Я не мог при Шаповалове говорить! Тут полная задница, Илья! Я ничего не понимаю!</p>
    <p>Меня как холодной водой окатило.</p>
    <p>— Так, спокойно. Что случилось?</p>
    <p>— Зацепин! Твое лечение не помогает ему! Вообще! Ему стало только хуже! Он кашляет без остановки, почти не переставая, говорит, что задыхается! Он за два дня похудел, осунулся! Я не знаю, что делать, он меня скоро взглядом съест!</p>
    <p>Что за черт⁈ Моя самая очевидная теория провалилась. Гастрит есть, а лечение от него не помогает. Легкие чистые, а кашель как у туберкулезника в последней стадии.</p>
    <p>— Семён, успокойся, — я заставил себя говорить ровно, хотя в голове уже лихорадочно перебирал варианты. — Значит так. Прямо сейчас отменяешь ему все, что я назначил. И немедленно отправляешь его на КТ легких с высоким разрешением. Скажи рентгенологам, что подозрение на интерстициальное заболевание. И звони мне сразу, как только будет на руках заключение.</p>
    <p>— Понял! А… а Зинаида Кирилловна?</p>
    <p>— Что с ней?</p>
    <p>— Анализы на кальций и паратгормон пришли! Они в норме! Полностью! А ей еще хуже! Она почти все время спит, практически не реагирует, в сопоре!</p>
    <p>Проклятье! Как же не хватает сейчас глаз моего пушистого шпиона! Если бы он мог заглянуть к ней в мозг, как Фырк… Но придется по старинке.</p>
    <p>— Семен, нам нужно заглянуть ей в голову, раз анализы чистые. Отправляй ее на МРТ головного мозга с контрастным усилением. Мне нужно исключить опухоль, метастазы или признаки атрофии коры. Пусть нейрорадиологи дадут самое подробное описание, какое только возможно.</p>
    <p>— МРТ с контрастом? Но это же…</p>
    <p>— Семен! — рявкнул я в трубку. — У тебя там пациенты, возможно, умирают! Почему ты сразу не позвонил, когда увидел, что ей хуже⁈ И что анализы в норме⁈</p>
    <p>— Я… Шаповалов же сказал… он говорил, что тебе нужно сосредоточиться на экзаменах, не отвлекаться… Я думал, я сам справлюсь…</p>
    <p>— Думал он! — я с трудом сдержал злость. — Значит так. Немедленно организуешь оба этих исследования. И держишь меня в курсе. Каждые полчаса. Понял?</p>
    <p>— П-понял…</p>
    <p>Я бросил трубку. Вот же засранец этот Пончик! С его «я думал, я справлюсь»! Еще не дай бог сейчас что-нибудь не то на себя возьмет, решит поэкспериментировать. И все это без Фырка, без возможности заглянуть внутрь, полагаясь только на долгие и не всегда точные инструментальные исследования. Дело дрянь.</p>
    <p>Вернулся в гостиничный номер опустошенным и злым. Ситуация с пациентами выбила меня из колеи гораздо сильнее, чем любой экзамен. В номере я застал Веронику, которая проснулась от моего появления. Видимо, дремала очень чутко. Она села на кровати, откидывая одеяло.</p>
    <p>— Ну как? — спросила она. — Сдал?</p>
    <p>— Теорию — да, без проблем, — кивнул я. — А вот практика завтра.</p>
    <p>— Я в тебе и не сомневалась, — она мягко улыбнулась, но я видел тревогу в ее глазах. — А я из больницы. Как ты? У тебя вид… встревоженный.</p>
    <p>Она всегда это чувствовала. Я вздохнул.</p>
    <p>— Звонили с работы. Пара сложных случаев. Ничего критичного, но нервы потрепали. Как отец?</p>
    <p>— Состояние стабильно тяжелое, — она произнесла эту фразу с горькой усмешкой. — Любимая фраза реаниматологов. Это значит, что он все еще жив, но лучше ему не становится. Положительной динамики нет.</p>
    <p>Я мысленно выдохнул. По крайней мере, с этим все было предсказуемо. Нет ухудшения — и на том спасибо. У меня не было ни физических, ни моральных сил разбираться еще и с этой проблемой.</p>
    <p>За остаток вечера я еще несколько раз созванивался с Семеном. Как и ожидалось, результаты КТ и анализов обещали только утром. Оставалось только ждать и надеяться, что Пончик, напуганный моей реакцией, не натворит глупостей и будет четко следовать инструкциям.</p>
    <p>Мы легли спать. Ночь была беспокойной, я то и дело просыпался, прокручивая в голове симптомы и возможные диагнозы.</p>
    <p>Утром Вероника, едва проснувшись, уже собиралась.</p>
    <p>— Я снова в больницу, к отцу, — сказала она, натягивая джинсы. — Отпросилась на работе еще на один день. Ты… ты сам справишься?</p>
    <p>— Конечно, — я подошел и обнял ее. — Иди, не волнуйся.</p>
    <p>Она поцеловала меня — долгий, нежный поцелуй.</p>
    <p>— Удачи тебе сегодня, Илья. Я в тебя верю.</p>
    <p>Она ушла, оставив после себя легкий аромат своих духов. Я остался один. Впереди был решающий день.</p>
    <p>Через час я снова стоял в знакомой семьдесят второй аудитории.</p>
    <p>Адепты уже сидели на своих местах. Я сразу заметил, что наша небольшая «команда аутсайдеров» — я, Ольга Перова и Киржаков — инстинктивно сели рядом.</p>
    <p>Киржаков о чем-то оживленно шептался с Ольгой, но, увидев меня, приветственно кивнул. А вот парочки наглых аристократов сегодня видно не было. Видимо, они решили, что практика — это слишком хлопотно, и их влиятельные родственники решат вопрос с оценками как-нибудь иначе.</p>
    <p>В аудиторию вошел Магистр Демидов. Сегодня он снова был в своем безупречном костюме.</p>
    <p>— Доброе утро, — он окинул нас цепким взглядом. — Результаты вчерашнего письменного теста вы можете увидеть на информационном стенде в коридоре. — По аудитории пронесся вздох облегчения и нервного ожидания. — А сейчас я объявлю правила практического экзамена. Вас ждут три блока. Первый — «Стандартный случай», максимальная оценка — двадцать пять баллов. Второй — «Неотложное состояние», максимум десять баллов. И третий, самый важный — «Диагностический ребус», за который вы можете получить до двадцати пяти баллов. Проходной балл, напоминаю, девяносто восемь. Вопросы есть? Вопросов нет. Отлично.</p>
    <p>Толпа адептов тут же ринулась в коридор, к стенду с результатами. Я не торопился. Подождав, пока основная волна схлынет, я спокойно подошел к листу. Моя фамилия была в самом верху списка. Письменный тест — 50 баллов из 50. Учитывая мои 5.5 бонусных, неплохое начало.</p>
    <p>Нас разделили на группы и повели по смотровым кабинетам. Мне достался «пациент» с мигренью. Это был актер лет сорока, который старательно морщился и жаловался на пульсирующую боль в виске и светобоязнь. Актерская игра, если честно, была на троечку. Жалобы он заучил по методичке, но рефлекторно поворачивался к источнику света, что для пациента с реальной мигренью было бы пыткой.</p>
    <p>Я провел полный осмотр по протоколу, задал все необходимые вопросы, исключил более серьезные патологии и назначил стандартное лечение. Все на автомате, почти не задумываясь.</p>
    <p>Могли бы и повеселее что-то придумать. За мной через стекло наблюдала вчерашняя мегера, Ефросинья Марковна. Она смотрела с таким видом, будто ждала, что я предложу лечить мигрень трепанацией черепа. Когда я закончил, она с кислой миной поставила в моем листе максимальные двадцать пять баллов.</p>
    <p>После первого блока у нас был небольшой перерыв. Я мысленно подбил итоги. Теория — 50, плюс 5.5 устных бонусов, плюс 25 за этот спектакль. Итого 80.5. До проходного балла оставалось набрать всего 17.5 баллов. Легкотня. Можно было бы уже расслабиться.</p>
    <p>Второй блок был уже интереснее. Меня завели в симуляционную палату, где на кровати лежал высокотехнологичный манекен. Рядом стоял Демидов.</p>
    <p>— Ваша задача — оказать неотложную помощь, — коротко бросил он.</p>
    <p>Едва он это сказал, как манекен начал издавать хриплые, свистящие звуки, а на мониторе резко поползла вниз кривая сатурации. Анафилактический шок на неизвестный аллерген. Вот это уже было похоже на работу.</p>
    <p>Я включился мгновенно. Все лишние мысли улетучились.</p>
    <p>— Адреналин, ноль пять кубика внутримышечно, немедленно! — скомандовал я медсестре. — Преднизолон, сто двадцать миллиграмм внутривенно струйно! Антигистаминные!</p>
    <p>Я имитировал все необходимые действия: обеспечивал проходимость дыхательных путей, проверял давление, пульс. Я действовал быстро, четко, без единого лишнего движения.</p>
    <p>Это была моя стихия. Я видел, как Демидов, наблюдавший за мной, удивленно приподнял бровь. Он, видимо, не ожидал от адепта такой скорости и хладнокровия.</p>
    <p>Через пять минут «пациент» был стабилизирован.</p>
    <p>— Отлично, Разумовский, — кивнул Демидов, и в его голосе впервые прозвучали нотки неподдельного уважения. — Пятнадцать баллов. Можете идти.</p>
    <p>Я вышел в коридор и снова подбил итоги. 80.5 плюс 15. Итого — 95.5.</p>
    <p>После неотложки нас всех снова собрали в коридоре. Третий блок был индивидуальным. Адептов по одному вызывали по фамилии, и они скрывались за массивной дубовой дверью, над которой висела табличка «Симуляционный центр. Блок А».</p>
    <p>Первой пошла Ольга Перова. Ее не было минут двадцать. Вышла она бледная, но с явным облегчением на лице. На наши вопросительные взгляды лишь молча кивнула — мол, сдала.</p>
    <p>Следующим был Киржаков. Он пробыл там чуть дольше и вышел весь красный, взмыленный, но тоже, кажется, довольный. Он показал нам большой палец.</p>
    <p>Наконец, Демидов, вышедший в коридор, произнес мою фамилию.</p>
    <p>— Разумовский, ваша очередь. Пройдемте.</p>
    <p>Я с уверенностью шагнул за ним, ожидая увидеть очередную палату с манекеном или актером. Но он повел меня дальше по коридору, к другой двери, без всяких опознавательных знаков.</p>
    <p>— Здесь, — сказал он, открывая ее.</p>
    <p>Я оказался в просторном кабинете, больше похожем на зал для заседаний. За длинным столом сидела комиссия — пять человек. Пятеро сурового вида мужчин в возрасте, одетых в строгие мантии Магистров.</p>
    <p>В центре, во главе стола, восседал грузный мужчина. А сбоку я с удивлением узнал солидного, представительного мужчину, который был поразительно похож на нашего Пончика. Дядя. Леопольд Константинович Величко. Ага, вот значит, кто тут за всем стоит. Понятно.</p>
    <p>— Адепт Илья Разумовский, — представил меня Демидов.</p>
    <p>— Проходите, Разумовский, присаживайтесь, я — Магистр второго класса Аркадий Платонович Журавлев, — указал мне на стул напротив себя грузный мужчина. — Мы наслышаны о ваших… талантах. И о том, каким образом вы получили допуск к этой аттестации. Ваш случай, скажем прямо, беспрецедентный. И раз уж вы у нас такой уникум, который считает возможным перешагнуть через полгода обязательной практики, то и экзамен для вас будет… уникальным.</p>
    <p>Я молча ждал, чувствуя, как расслабленность после первых двух блоков улетучивается без следа.</p>
    <p>— Вам предстоит осмотреть не симулянта, и не актера. А настоящего пациента, — продолжал Журавлев. — Екатерина Волосенкова, двадцать пять лет. Она — племянница Алексея Воронцова, одного из магистров Владимирского отделение Гильдии Целителей.</p>
    <p>Я почувствовал, как по спине пробежал холодок. Ставки только что взлетели до небес.</p>
    <p>Журавлев, кажется, наслаждался произведенным эффектом. Он даже не пытался скрыть циничную ухмылку.</p>
    <p>— Лучшие Мастера-целители Владимира уже полгода занимаются этим случаем. Увы, безрезультатно. Поэтому, как вы понимаете, мы готовы рассматривать даже самые неординарные подходы.</p>
    <p>Журавлев сделал паузу, и его тяжелый взгляд остановился на мне.</p>
    <p>— Если вам удастся найти решение, которое упустили другие, Разумовский, — что ж, это будет настоящим триумфом, который, несомненно оценят в Гильдии. К тому же ее дядя очень авторитетный человек и к его мнению прислушиваются считаются даже в Столице. Мы, в свою очередь, будем рады, что смогли вовремя распознать ваш талант и дать ему дорогу, — он едва заметно кивнул в сторону Величко. — Ну а если нет… — он развел руками, — значит, вы просто подтвердите, что случай действительно безнадежен, и что установленные в Гильдии правила и сроки — не пустой звук. В любом случае, Гильдия получит определенность. Вы готовы приступить, адепт?</p>
    <p>Я молча кивнул. Это был не вопрос, а констатация факта.</p>
    <p>Меня провели в соседнюю палату.</p>
    <p>Это была лучшая палата из всех, что я видел. Просторная, светлая, заставленная медицинской и магической аппаратурой. На широкой функциональной кровати, опутанная тонкими проводками и трубками, лежала молодая девушка.</p>
    <p>Она была красива, даже в этом неподвижном состоянии — тонкие, правильные черты лица, длинные ресницы, копна темных волос, разбросанная по подушке. Настоящая спящая красавица.</p>
    <p>Вот только спала она слишком глубоко. Ох ты ж чёрт… она же в коме. В стабильной, глубокой коме. Я почувствовал, как по спине пробежал холодок. Это не просто «диагностический ребус». Это самое сложное, что может быть в медицине. Практически черная дыра, из которой мало кто возвращается.</p>
    <p>Комиссия во главе с Журавлевым вошла следом и встала у стены, молчаливыми тенями наблюдая за мной.</p>
    <p>— Ваша задача, адепт Разумовский, — с улыбкой произнес Демидов, — провести осмотр, ознакомиться с историей болезни и дать свое заключение.</p>
    <p>Он сделал паузу, а затем добавил, подливая масла в огонь:</p>
    <p>— И имейте в виду, Разумовский. Все предыдущие консилиумы, в которых участвовали лучшие Мастера города, сошлись во мнении, что природа этого заболевания — исключительно магическая.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Игра началась.</p>
    <p>Я отогнал от себя все мысли о политике, о магистрах и хитрых планах Журавлева. Сейчас передо мной был только один человек. Пациент. Медицинская загадка, которую мне предстояло разгадать. И вся эта комиссия за спиной превратилась в размытый фон.</p>
    <p>Первым делом — история болезни. Я подошел к столику, где лежала пухлая папка, и открыл ее. Заключения предыдущих консилиумов полные магических терминов. Но суть была одна.</p>
    <p>Около полугода назад Екатерина Волосенкова, сама будучи одаренным целителем, ассистировала на сложнейшем ритуале по извлечению темного артефакта. В какой-то момент ритуал пошел не по плану, и произошел мощный, неконтролируемый магический откат. Вся обратная волна энергии ударила по ней.</p>
    <p>Диагноз, подтвержденный десятком Магистров, был однозначен: «глубокая кома вследствие тотального магического выгорания коры головного мозга». Их приборы и магические сканеры показывали полную «тишину» и практически тотальное отсутствие «Искры» в ее мозгу, что они и интерпретировали как необратимую смерть тканей. Приговор.</p>
    <p>Я закрыл папку. Что ж, легенда ясна. Теперь посмотрим, что происходит на самом деле.</p>
    <p>Подошел к кровати. Сначала — протокол. Я быстро осмотрел ее, проверил рефлексы, реакцию зрачков на свет. Как я и ожидал — почти нулевая реакция. По всем внешним признакам — классический «овощ», глубокая кома. Безнадежный случай, который скинули на меня, чтобы формально закрыть вопрос. Но что-то здесь было не так. Какая-то деталь ускользала от взгляда, что-то не укладывалось в эту идеальную картину безнадежности.</p>
    <p>Я выпрямился и повернулся к комиссии.</p>
    <p>— Господа, — мой голос прозвучал спокойно и уверенно. — Изучение истории болезни и поверхностный осмотр я провел. Но чтобы поставить окончательный диагноз в таком сложном случае, мне понадобится гораздо больше времени, чем было отведено моим коллегам.</p>
    <p>Демидов тут же нахмурился.</p>
    <p>— Разумовский, правила для всех одинаковы. У вас есть тридцать минут, как и у всех остальных.</p>
    <p>— За тридцать минут в такой ситуации можно только констатировать смерть мозга и расписаться в собственном бессилии, — парировал я. — У меня к вам встречный вопрос. Какова цель этого экзамена? Убедиться, что я знаю базовые протоколы, или все-таки попытаться спасти пациента? Вы хотите получить быстрый ответ для галочки или реальный диагноз?</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Демидов смотрел на меня с нескрываемым раздражением. Я видел, что он уже готов был вышвырнуть меня с экзамена за такую наглость. Но тут вмешался Журавлев.</p>
    <p>— Павел Андреевич, подождите, — он поднял свою массивную руку. — Адепт прав. Этот случай не стандартный. И правила здесь могут быть… гибкими.</p>
    <p>Он посмотрел на меня своим тяжелым, изучающим взглядом.</p>
    <p>— Хорошо, Разумовский. Мы дадим вам время. Мы с Магистром Демидовым и остальными вернемся… скажем, через три часа. Остальные члены комиссии примут экзамены у других адептов. Этого вам хватит?</p>
    <p>— Попробую уложиться.</p>
    <p>— Вот и славно, — он кивнул. — Не будем терять времени и мешать гению творить.</p>
    <p>Комиссия, перешептываясь, покинула палату, оставив меня наедине с пациенткой и писком аппаратуры. Я подождал, пока шаги в коридоре затихнут, и глубоко вздохнул, собираясь с мыслями.</p>
    <p>Что ж, Илья Разумовский, вот он, твой настоящий экзамен.</p>
    <p>Я снова подошел к кровати. Взял ее тонкое, холодное запястье, проверяя пульс, и одновременно с этим положил вторую руку ей на лоб.</p>
    <p>— Ну что ж, Фырк, тебя здесь нет, так что придется работать без подсказок, — мысленно обратился я к своему отсутствующему фамильяру. — Сейчас мы посмотрим, что тут у нас на самом деле…</p>
    <p>Я закрыл глаза, активируя свой «Сонар», и погрузился в ее состояние. Я ожидал, что мой дар подтвердит тишину и пустоту мертвого мозга. Но то, что я увидел, заставило меня содрогнуться.</p>
    <p>Ее мозг был не тихим. Он шумел. Это было похоже на помехи в радиоэфире, на хаотичный, злой белый шум, который заполнял все ее сознание. Я видел не гармоничную работу нейронов, а настоящую бурю, вихрь неупорядоченной, агрессивной энергии. Мозг был не мертв, он кричал.</p>
    <p>Вот оно! Моя первая, самая логичная гипотеза: это не выгорание. Это сильнейший, непрекращающийся эпилептический статус судорожного типа. Мозг буквально горит в беспрерывных припадках, которые не проявляются внешне. Это и объясняет кому. Отлично. Теперь нужно это подтвердить.</p>
    <p>Я оглядел палату. Как я и надеялся, в углу стоял портативный электроэнцефалограф. То, что нужно. Я быстро подкатил его к кровати, достал шапочку с электродами и аккуратно натянул ей на голову. Подключил провода, запустил программу.</p>
    <empty-line/>
    <p>И уставился на экран, не веря своим глазам.</p>
    <p>Линия не была идеально прямой, как при смерти мозга, но она была близка к этому — глубоко подавленная, почти отсутствующая активность.</p>
    <p>Картина, типичная для необратимого вегетативного состояния. Ее мозг был не мертв, но и не жил в полном смысле этого слова.</p>
    <empty-line/>
    <p>Я оказался в тупике. Мой «Сонар», мой самый верный и точный инструмент, кричал о том, что в мозгу бушует пожар. А самый точный в мире прибор показывал, что там — выжженная пустыня.</p>
    <p>Кому верить? Себе или машине? Что-то здесь было фундаментально не так.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вероника сидела на жесткой банкетке в коридоре реанимации, тупо глядя на закрытую дверь. За ней, в стерильном мире проводов и пищащих аппаратов, боролся за жизнь ее отец. А она… она просто сидела, чувствуя себя абсолютно пустой.</p>
    <p>Где был тот стержень, который всегда помогал ей держаться? Тот холодный профессионализм фельдшера, который видел и не такое? Он испарился.</p>
    <p>Сначала медленно умирала мама. Теперь — отец. И она осталась совсем одна. Если бы не Илья, с его спокойной, уверенной силой, она бы совсем расклеилась, превратилась в такую же размазню, как и те плачущие родственники, которых раньше мысленно презирала.</p>
    <p>Внезапно из-за двери донесся истошный, непрерывный писк аппаратуры. Тревога. Вероника подскочила в тот же миг, когда дверь распахнулась и из нее выскочила перепуганная медсестра.</p>
    <p>— Он умирает! Срочно лекаря!</p>
    <p>Она влетела в палату следом за ней. Картина была критической. Отец на кровати выгнулся, его лицо стало синюшным, а монитор над головой показывал хаотичную, смертельную пляску кривой ЭКГ.</p>
    <p>В палату ворвался дежурный лекарь — молоденький, зеленый ординатор, глаза которого были круглыми от ужаса.</p>
    <p>— Дефибриллятор! — крикнул он невпопад.</p>
    <p>— Какой дефибриллятор, у него не фибрилляция! — рявкнула Вероника, отталкивая его от кровати. Вся ее сентиментальность испарилась, уступив место холодной ярости фельдшера скорой. — Давление какое⁈</p>
    <p>— Упало… шестьдесят на тридцать… — пролепетал он.</p>
    <p>— Адреналин, быстро! Один кубик! Растворы вливать струйно! Обе системы на максимум!</p>
    <p>Медсестры, кажется, больше доверяя ее уверенному тону, чем панике ординатора, бросились выполнять команды. Вероника видела, что этого мало. Тело отца просто не могло больше бороться.</p>
    <p>— Что стоишь⁈ — повернулась она к лекарю. — Вливай в него «Искру», живо! У меня одной сил не хватит! Ты лечи, а я помогу!</p>
    <p>Он опомнился и, подскочив к кровати, приложил ладони к груди отца. Она сделала то же самое. Поток его целительной магии был слабым, но вместе с ее, он возымел эффект. Писк монитора из непрерывного визга превратился в частую, но хотя бы ритмичную трель. Давление на тонометре робко поползло вверх, стабилизировавшись на критически низких, но уже не смертельных цифрах.</p>
    <p>Вероника позволила себе на секунду выдохнуть. Они его удержали. Но она была опытным фельдшером. Она видела, что они не вылечили его, а лишь оттянули неизбежное. Это была не победа, а лишь временная передышка.</p>
    <p>Она быстро, отточенными движениями, провела пальпацию живота отца. Он был твердым, как доска, и даже через бессознательное состояние он слабо застонал от боли. Лихорадка… твердый живот… септический шок… Причина была в какой-то стремительной, убийственной инфекции. Но какой? Откуда?</p>
    <p>Она посмотрела на растерянного ординатора, который продолжал вливать «Искру», и поняла, что долго так не протянуть.</p>
    <p>— Есть кто-нибудь из старших? — резко спросила она его. — Более опытные? Мастера-Целители? Целители первого класса? Хоть кто-нибудь⁈</p>
    <p>— Н-нет… — он испуганно помотал головой, не отрывая рук от пациента. — Все на экстренных пациентах. Новая вспышка «стекляшки», тяжелые поступают один за другим. Я один тут воюю.</p>
    <p>Вероника поняла, что этот воин ей не поможет. Он был таким же, как она — исполнителем, способным четко действовать по протоколу, но не более. А здесь нужен был не протокол. Здесь нужен был мозг.</p>
    <p>Опыт и гениальная интуиция диагноста, способного в этом хаосе симптомов увидеть единственную верную причину.</p>
    <p>Ответ был очевиден. В этом мире она знала только одного такого человека.</p>
    <p>Она выхватила телефон, молясь, чтобы он ответил, набрала номер Ильи и включила громкую связь, не отнимая руки с «Искрой» от горячего лба отца.</p>
    <p>— Я на экзамене, — услышали все его напряженный, короткий ответ. — Очень сложный случай.</p>
    <p>— Илья, папе резко хуже! — выкрикнула Вероника в трубку. — Давление рухнуло, он не реагирует, температура под сорок…</p>
    <p>— … озноб, живот стал как доска, — перебил ее спокойный и быстрый голос из телефона, который, казалось, видел все насквозь. — Вы уже ввели ему адреналин и сейчас держите его на «Искре» вместе с лекарем, чтобы сердце не остановилось. Верно?</p>
    <p>Вероника замерла, не веря своим ушам. Ординатор и медсестры уставились на телефон с открытыми ртами.</p>
    <p>— Да… — только и смогла выдохнуть она. — Откуда?..</p>
    <p>— Вероника, слушай и делай. Сейчас же найди самый мощный антибиотик широкого спектра, какой у вас есть. Меронем. Максимальная доза. И вводи внутривенно. Немедленно.</p>
    <p>— Но… назначения… никто же не разрешит…</p>
    <p>— Я разрешаю, — в голосе Ильи прозвучал такой металл, что все сомнения отпали. — Делай. Это даст нам несколько часов. Ты справишься?</p>
    <p>Вопрос отрезвил. Она посмотрела на отца, на перепуганного ординатора. Справится. Должна.</p>
    <p>— Справлюсь, — твердо сказала она в трубку.</p>
    <p>Связь прервалась. Она на мгновение замерла, пораженная его силой и уверенностью. А потом повернулась к растерянному лекарю.</p>
    <p>— Так, ты. Слышал приказ? Мне нужен меронем. Максимальная дозировка. Живо! А вы, девочки, продолжайте вливать растворы! Поехали, работаем!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я опустил телефон, и звуки больничной палаты во Владимире снова обрушились на меня.</p>
    <p>Писк аппаратуры, тихое шипение кислорода… На несколько минут я полностью выпал из этой реальности, мысленно находясь в больнице с Вероникой, в той отчаянной борьбе за жизнь ее отца.</p>
    <p>Это продлилось не больше минуты, но мне хватило. Мозг работал на тысячу процентов.</p>
    <p>Я сделал все, что мог на расстоянии. Дал им несколько часов. Теперь оставалось только надеяться, что Вероника справится.</p>
    <p>Сделал глубокий вдох, переключаясь на предыдущую задачу. И резко, словно по щелчку снова вернулся в дело.</p>
    <p>Снова посмотрел на ровную, безжизненную линию на экране электроэнцефалографа. А затем на неподвижно лежащую девушку. Проклятье.</p>
    <p>Здесь, в отличие от ситуации с отцом Вероники, все было гораздо запутаннее. Мой «Сонар» кричал о том, что в мозгу пациентки бушует пожар. А самый точный в этом мире прибор показывал выжженную пустыню.</p>
    <p>Где-то здесь была фундаментальная ошибка. Либо мой дар окончательно сошел с ума от перенапряжения последних дней. Либо я смотрел на эту болезнь совершенно не под тем углом.</p>
    <p>Эпилепсия отпадала. ЭЭГ была неоспорима. Значит, нужно было начинать все с самого начала.</p>
    <p>Я отошел от аппарата и сел в кресло, стоявшее в углу. Если магия и интуиция завели меня в тупик, пора было включать чистую, холодную логику и анализ. Я взял в руки пухлую папку с ее историей болезни. Пришло время для настоящего, въедливого чтения.</p>
    <p>Я начал листать страницы, одну за другой, сканируя текст. Детские болезни, прививки, редкие простуды… все это было неважно. Я искал аномалию. Нестыковку. Что-то, что выбивалось из общей благополучной картины, что-то, что могло стать тем самым ружьем, которое выстрелило сейчас.</p>
    <p>Я листал и листал, чувствуя, как нарастает напряжение. Ничего. Абсолютно ничего.</p>
    <p>И вот, когда я уже почти дошел до конца, до последних выписок перед той самой злополучной операцией… я нашел.</p>
    <p>Одна-единственная строчка, написанная десять лет назад другим врачом, в другой больнице. «Плановая лапароскопическая операция по удалению доброкачественной тератомы правого яичника. Прошла без осложнений.»</p>
    <p>Тератома.</p>
    <p>Я замер. Слово впилось мне в мозг, и в голове щелкнуло, как будто замкнулся электрический контакт. Все разрозненные кусочки головоломки мгновенно сложились в единую, пугающую, но абсолютно логичную картину.</p>
    <p>Тератома… Стоп. Тератома — это уникальная опухоль. Она может содержать в себе любые ткани, включая рудиментарную нервную ткань. Иммунная система, обнаружив эту «чужую» нервную ткань в яичнике, могла атаковать ее, выработав специфические антитела. Годами эти антитела дремали. А потом случился тот самый магический откат. Мощнейший стресс, удар по организму, который, скорее всего, временно ослабил гематоэнцефалический барьер — защитную стену между кровью и мозгом.</p>
    <p>И антитела, эти натренированные убийцы, прорвались внутрь. Они нашли в мозгу такие же клетки, как в той давней опухоли, и начали атаковать их. NMDA-рецепторы. Ключевые рецепторы, отвечающие за высшую нервную деятельность. Это было оно!</p>
    <p>В кармане снова завибрировал телефон. Да что ж такое-то? Что им всем неймется?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семен Величко сидел в пустой ординаторской Муромской больницы и в десятый раз перечитывал заключение компьютерной томографии. Бессмысленный набор слов плясал у него перед глазами: «…признаки интерстициального заболевания легких… преимущественно в базальных отделах… нельзя исключить идиопатический фиброзирующий альвеолит…».</p>
    <p>Что за ерунда? Какой еще альвеолит?</p>
    <p>При чем здесь легкие, если у мужика банальная изжога, которая не поддается лечению? Он посмотрел на лист назначений, выписанный Ильей, потом снова на заключение КТ.</p>
    <p>Пазл не сходился. Вообще.</p>
    <p>Нужно было звонить Илье. Он же сам велел. Но как? Прервать человека посреди важнейшего экзамена и сказать: «Привет, Илья, извини, что отвлекаю, но я, без пяти минут целитель, не могу разобраться с банальным кашлем»? Стыдно-то как… Может, он сам сможет? Почитает справочники…</p>
    <p>Он вспомнил спокойный, уверенный взгляд Ильи. И его приказ: «Как только придут результаты — сразу мне звони». Делать нечего. Он — солдат. А солдат должен выполнять приказ. Скрепя сердце, он набрал номер.</p>
    <p>Илья ответил почти сразу, и Семен понял, что выдернул его из чего-то важного.</p>
    <p>— Величко? Что у тебя? Я на экзамене. Говори быстро.</p>
    <p>— Илья, я… я ничего не понимаю, — голос Семена дрогнул. — Тут заключение КТ по Зацепину пришло… У него… «признаки интерстициального заболевания легких по типу „матового стекла“…»</p>
    <p>На том конце провода повисла тишина. Семен даже подумал, что связь прервалась. Он уже хотел перезвонить, но тут Илья заговорил снова, и это был уже совершенно другой голос. Спокойный, холодный, предельно сконцентрированный. Голос хирурга перед разрезом.</p>
    <p>— Понятно. Значит, я был прав.</p>
    <p>Семен растерянно моргал.</p>
    <p>— В чем прав?</p>
    <p>— Семен, слушай меня очень внимательно, — в голосе Ильи не было и тени раздражения, только лязг работающей мысли. — У нашего пациента не гастрит и не пневмония. У него системная склеродермия.</p>
    <p>— Что⁈ — Величко чуть не выронил телефон. — Какая еще дерьмия⁈</p>
    <p>— Аутоиммунное заболевание, Семен, — терпеливо, как студенту-двоечнику, объяснял Илья. — Оно поражает соединительную ткань по всему организму. Оно вызвало фиброз пищевода — вот тебе и изжога, на которую не действуют обычные лекарства. И оно же сейчас вызывает интерстициальный фиброз в легких — вот тебе и кашель, и «матовое стекло» на КТ, которое не было видно на простом рентгене. А твой коллега Фролов его пропустил на первом приеме, потому что не придал значения этому классическому сочетанию: «изжога плюс кашель». Все понял?</p>
    <p>Величко молчал, потрясенный до глубины души. В его голове за несколько секунд выстроилась абсолютно ясная, гениальная в своей простоте картина. Как? Как он это делает?</p>
    <p>— Срочно вызывай на консультацию ревматолога из областной, — продолжал командовать Илья. — И немедленно начинай ему пульс-терапию высокими дозами цитостатиков, пока фиброз в легких не стал необратимым! Действуй!</p>
    <p>Связь прервалась. Семен медленно опустил трубку. Он несколько секунд смотрел в одну точку, осознавая произошедшее. Он, находясь здесь, с пациентом и всеми анализами на руках, не видел ничего. А Илья, за сотню километров, по телефону, по паре фраз поставил сложнейший диагноз, о котором Величко только в учебниках читал.</p>
    <p>Удивительный человек.</p>
    <p>Он вскочил со стула, чувствуя невероятный прилив энергии. Восхищение сменилось действием. Он бежал по коридору, уже на ходу набирая номер регистратуры, чтобы заказать срочную консультацию. С Зацепиным все было ясно. Теперь оставалась еще одна загадка. Зинаида Кирилловна.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ох уж этот Пончик.</p>
    <p>Ладно. Возвращаемся к Волосенковой.</p>
    <p>Её мозг не мертв. Он просто отключен. Его рецепторы заблокированы собственными антителами. Сонар видит эту войну, эту безумную аутоиммунную атаку, отсюда и шум. А ЭЭГ показывает тишину, потому что рецепторы не работают, и мозг просто не может генерировать нормальные электрические импульсы. Все сходилось!</p>
    <p>Это был не магический приговор. Это был Анти-NMDA-рецепторный энцефалит.</p>
    <p>Теперь нужно было это доказать.</p>
    <p>Я оглядел палату.</p>
    <p>Как я и предполагал, в углу, в специальном шкафу, стояло базовое лабораторное оборудование, необходимое для экстренных анализов в ВИП-палате. Небольшая центрифуга, микроскоп, набор стекол и реагентов для простых окрасок. Этого было более чем достаточно.</p>
    <p>Я быстро, отточенными движениями, взял у пациентки пробу венозной крови. Затем, найдя доступ к люмбальному катетеру, который ей установили при поступлении, набрал в шприц несколько миллилитров спинномозговой жидкости.</p>
    <p>Отнес пробирки к центрифуге и запустил ее.</p>
    <p>Через пять минут у меня на руках была сыворотка крови, очищенная от форменных элементов. Я приготовил несколько тонких мазков ее же ликвора на предметных стеклах — там было достаточно нервных клеток. Затем обработал стекла ее собственной сывороткой и добавил каплю флюоресцентного реагента. Теперь оставалось только ждать. И надеяться.</p>
    <p>Через десять минут я подошел к микроскопу. Поставил первое стекло, настроил свет и фокус, прильнул к окулярам.</p>
    <p>И увидел.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Вот оно. Не просто клетки. А клетки, окруженные зловещим, призрачным, зеленоватым свечением. Как будто на них набросилась стая микроскопических светлячков-пираний, облепив со всех сторон. Это и были они. Антитела. Прямое, неоспоримое, видимое глазу доказательство моей теории.</p>
    <p>Я оторвался от микроскопа. В голове была абсолютная, звенящая ясность. В руках — неопровержимые улики. Я был готов встречать комиссию.</p>
    <p>Дверь в палату открылась потому что уже подошел назначенный час. Вошла вся комиссия во главе с Журавлевым и Демидовым. Их лица выражали вежливое нетерпение.</p>
    <p>— Ну что, адепт Разумовский? — с ухмылкой произнес Журавлев, усаживаясь в кресло. — Три часа прошли. Мы готовы выслушать ваше заключение, которое, я полагаю, не будет сильно отличаться от выводов предыдущих десяти консилиумов.</p>
    <p>Я не стал отвечать сразу. Вместо этого я подошел к аппарату ЭЭГ, который все еще стоял у кровати пациентки, и взял в руки длинную распечатку с идеально ровной, безжизненной линией.</p>
    <p>— Магистры, позвольте мне сначала продемонстрировать то, что видели и вы, и все целители до меня, — я развернул перед ними бумажную ленту. — Вот данные электроэнцефалографии. Активность коры головного мозга почти на нуле. Заключение ваших специалистов — «устойчивое вегетативное состояние» без шансов на восстановление. Верно?</p>
    <p>В кабинете раздалось несколько согласных кивков. Это был факт, с которым никто не мог спорить.</p>
    <p>— Верно, — кивнул Демидов. — К чему вы клоните, Разумовский?</p>
    <p>— Я клоню к тому, что в этом деле есть одно фундаментальное противоречие, на которое, кажется, никто не обратил внимания, — я положил распечатку на стол. — Согласно вашим же записям в истории болезни, все остальные витальные показатели пациентки — работа сердца, дыхание, метаболизм — поддерживаются на удивление легко. Без критических срывов, без постоянной необходимости в магической стимуляции. Уже полгода. Но это нетипично для вегетативного состояния. В таких случаях организм, лишенный центрального управления, начинает рассыпаться в разы быстрее, несмотря на всю аппаратную поддержку.</p>
    <p>Я обвел их взглядом. На лицах некоторых магистров появилось недоумение. Кажется, они начали понимать, к чему я веду.</p>
    <p>— У меня возникло ощущение, что мы видим следствие, но упорно игнорируем истинную причину.</p>
    <p>— Это очень смелая, но абсолютно бездоказательная теория, Разумовский, — скептически заметил Демидов. — Просто красивая гипотеза.</p>
    <p>— Любая теория бездоказательна, пока не найдены факты, — парировал я. — Это несоответствие заставило меня искать дальше. Искать тот самый триггер, который мог бы лишь имитировать подобное состояние, но не быть им на самом деле. И я его нашел.</p>
    <p>Я подошел к столу, где лежала пухлая папка с историей болезни, и открыл ее на нужной странице. Той самой, которую все до меня пролистывали, не придавая значения.</p>
    <p>— Вот здесь, — я постучал пальцем по одной-единственной строчке. — Десять лет назад. Плановая операция по удалению доброкачественной тератомы яичника.</p>
    <p>— И что? — нахмурился Демидов. — Мало ли у кого что удаляли. Какое это имеет отношение к делу?</p>
    <p>— Самое прямое, Магистр. Тератома — уникальная опухоль. Она может содержать нервную ткань. И я предположил, что иммунная система пациентки, атаковав когда-то эту опухоль, выработала антитела, которые после магического удара, ослабившего ее защитные барьеры, смогли проникнуть в мозг и начали атаковать ее собственные NMDA-рецепторы. То, что мы видим — «вегетативное состояние». Это блокада мозга. Аутоиммунная агрессия.</p>
    <p>— Фантастика, — фыркнул кто-то из комиссии. — У вас есть хоть какие-то доказательства, кроме этой старой записи и ваших бурных фантазий?</p>
    <p>— Я предвидел такие возражения, магистры, — я подошел к микроскопу, который стоял в углу. — Поэтому я провел простой тест, чтобы подтвердить свою гипотезу.</p>
    <p>Я жестом пригласил Журавлева.</p>
    <p>— Магистр, прошу вас. Взгляните. Это базовое иммунофлюоресцентное исследование образца ликвора пациентки, обработанного ее же сывороткой.</p>
    <p>Журавлев с нескрываемым скепсисом подошел к микроскопу и, нагнувшись, прильнул к окулярам. На мгновение он замер. Затем резко выпрямился, посмотрел на меня с выражением полного изумления, и снова приник к микроскопу, будто не веря своим глазам. Наконец, он молча, с абсолютно каменным лицом, отошел в сторону и едва заметно кивнул Демидову.</p>
    <p>Демидов, заинтригованный такой реакцией, тоже подошел, посмотрел в окуляры. Его лицо стало таким же ошеломленным.</p>
    <p>Я дал им несколько секунд, чтобы осознать увиденное, а затем произнес свой вердикт. Четко, спокойно, как приговор предыдущему диагнозу.</p>
    <p>— Магистры. Как вы сами только что убедились, моя теория подтвердилась. Это не «пост-магическое выгорание коры головного мозга». Это острая, но излечимая форма аутоиммунного энцефалита. И самое главное… — я сделал паузу, обводя взглядом их потрясенные лица, — я знаю, как вернуть ее к жизни.</p>
    <p>В палате повисла оглушительная тишина. Пятеро Магистров, цвет владимирской медицины, молча смотрели то на меня, то на изображение в микроскопе, то на неподвижную девушку на кровати. Их мир, такой понятный и упорядоченный еще пять минут назад, рухнул.</p>
    <p>Первым дар речи обрел Демидов. Его лицо, до этого выражавшее лишь скуку и раздражение, теперь горело неподдельным научным восторгом.</p>
    <p>— Анти-NMDA-рецепторный энцефалит… — он почти выдохнул это слово. — Конечно! Вот оно что! Значит… — он обернулся к Журавлеву, и его глаза заблестели, — значит, протокол должен быть следующим: немедленная пульс-терапия сверхвысокими дозами кортикостероидов для подавления аутоиммунной атаки! Экстренный курс плазмафереза для механической очистки крови от антител! А затем — поддерживающая терапия иммуноглобулинами! Вы же понимаете, Аркадий Платонович, что это значит⁈</p>
    <p>Журавлев, казалось, его не слышал. Он смотрел на меня, и на его лице отражалась сложная борьба — шок, неверие, азарт и панический страх.</p>
    <p>— Нет, — он медленно покачал головой. — Нет. Спешить мы пока не будем.</p>
    <p>— Как это не будем⁈ — вспыхнул Демидов. — У нас есть диагноз! Есть протокол лечения! Нужно немедленно сообщить ее родителям. И, самое главное, Магистру Воронцову! Ее дядя должен знать, что появился шанс!</p>
    <p>— Так, стоп, — Журавлев резко поднял руку. — Никому. Ничего. Не сообщать. Сначала мы начнем лечение. Очень осторожно. Посмотрим на динамику. А вот когда… и если… мы увидим результат, вот тогда и будем сообщать.</p>
    <p>— Но ее дядя последние полгода сам не свой! Хорошие новости ему нужны как никогда. Вы же сами знаете его ситуацию! — не унимался Демидов.</p>
    <p>Я смотрел на их спор и понимал, что пора вмешаться. Один горит желанием прославиться на научной сенсации, другой до смерти боится дать ложную надежду самому Воронцову. Который как я узнал, был вторым человеком в Гильдии Целителей Владимира. А о пациенте и ее родителях в этот момент они думали в последнюю очередь.</p>
    <p>— Прошу прощения, магистры, — сказал я. — Но, возможно, Аркадий Платонович прав. Не стоит торопиться с новостями. Преждевременная надежда может ранить гораздо сильнее, чем ее полное отсутствие. Зачем давать ее родным, если мы еще даже не начали лечение и не знаем, как отреагирует ее организм?</p>
    <p>Я, конечно, был почти на сто процентов уверен, что моя теория верна и лечение поможет. Но в медицине всегда есть место для «почти». Лучше сначала перестраховаться и получить первые результаты, а потом уже трубить о победе.</p>
    <p>Журавлев посмотрел на меня с нескрываемым облегчением и благодарностью. Я дал ему тот аргумент, который был ему нужен. Он тут же подошел ко мне и крепко, почти по-отечески, пожал мне руку.</p>
    <p>— Вы… вы проделали великолепную работу, адепт Разумовский. Просто великолепную, — его голос звучал искренне. — Я, пожалуй, подпишу ваше представление на ранг Подмастерья прямо сейчас. И, честно говоря, хотел бы дать вам в виде благодарности гораздо больше. Ваш сегодняшний анализ тянет на уровень Целителя, а не новичка. Но… таковы правила. Вы еще молоды, вам нужно нарабатывать опыт. Однако знайте, с этого дня ваше имя запомнили. И в Гильдии вас заметили.</p>
    <p>Он повернулся к Демидову.</p>
    <p>— Павел Андреевич, организуйте все, что нужно. Оформите экзаменационные листы, учтите все его баллы. А я лично займусь организацией лечения для пациентки Волосенковой. Прямо сейчас.</p>
    <p>Демидов, поняв, что спор проигран, только кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Разумовский, можете возвращаться в общую аудиторию и ждать официального объявления результатов.</p>
    <p>Я вышел из палаты, чувствуя приятную усталость в голове. Мозг, поработавший на предельных оборотах, требовал короткой передышки. Это была усталость победителя, решившего сложнейшую головоломку. Настроение было превосходным.</p>
    <p>Моя часть работы была сделана.</p>
    <p>Я нашел причину, поставил диагноз и расписал подробный план лечения. Дальше дело было за местными.</p>
    <p>Жизнь пациентки Волосенковой теперь была в руках Журавлева, который лично взялся курировать этот случай. И, несмотря на всю его бюрократическую сущность, я был уверен, что он не подведет.</p>
    <p>Слишком высоки были ставки. Теперь оставалось только ждать, когда терапия подействует.</p>
    <p>Не успел я сделать и пары шагов по коридору, как дорогу мне преградил один из членов комиссии. Солидный, представительный мужчина, поразительно похожий на нашего Пончика, в дорогом костюме, который сидел на нем идеально.</p>
    <p>Он буквально сиял, его лицо выражало неподдельный восторг.</p>
    <p>— Молодой человек! Подождите! — он шагнул ко мне и горячо, обеими руками, стиснул мою ладонь. — Разрешите представиться. Леопольд Константинович Величко. Я — дядя вашего коллеги, Семена Величко. И я… я просто в восхищении!</p>
    <p>Я, если честно, немного опешил от такого напора.</p>
    <p>— Илья Разумовский. Очень приятно.</p>
    <p>— Взаимно, Илья! — он все еще не отпускал мою руку. — То, что вы сделали… это было великолепно! Просто блестяще! Вы не представляете, мы так долго бились над ее случаем, так переживали, но никто… никто и подумать не мог посмотреть дальше очевидного! А вы… вы докопались до самой сути! Вы просто бриллиант, а не целитель! Мой племянник Семен не зря так восторженно о вас отзывался!</p>
    <p>— Я просто делал свою работу, Леопольд Константинович.</p>
    <p>— Нет-нет! Вы совершили чудо! И послушайте моего совета, — он понизил голос, — слова Журавлева о том, что вас заметили в Гильдии, дорогого стоят. Вам теперь нужно держать планку, ни в коем случае ее не ронять. И я почти уверен, что магистр Воронцов лично захочет с вами встретиться. Он будет вам безмерно благодарен, не сомневайтесь. Он вас щедро отблагодарит.</p>
    <p>Он еще раз крепко пожал мне руку и, сияя, быстрым шагом направился в сторону кабинета Журавлева. Видимо, обсуждать детали дальнейшего лечения.</p>
    <p>Я вернулся в общий зал ожидания, где уже собрались почти все адепты. Судя по гулу и оживленным разговорам, все уже прошли свои испытания. Я нашел глазами Ольгу Перову и Михаила Киржакова, они сидели в углу и о чем-то спорили.</p>
    <p>— О, Илья, вот и ты! — Киржаков, увидев меня, широко улыбнулся и хлопнул по сиденью рядом с собой. — А мы тебя уже потеряли! Что-то ты долго. Попался особо сложный случай на экзамене?</p>
    <p>— Можно и так сказать, — я сел рядом. — Пришлось немного задержаться с пациенткой Волосенковой.</p>
    <p>Киржаков, который как раз собирался что-то сказать, поперхнулся воздухом. Его глаза округлились до размера блюдец.</p>
    <p>— Погоди… КОГО⁈ Тебе… тебе дали заниматься делом Волосенковой⁈ Да ты в своем уме⁈ Как они вообще могли подпустить к ней простого адепта⁈</p>
    <p>— Похоже, у них закончились другие варианты, — я пожал плечами.</p>
    <p>— Но это же… это же просто… — он не мог подобрать слов.</p>
    <p>Тут в разговор вмешалась Ольга. Она перестала улыбаться и посмотрела на меня очень серьезно, с тем же выражением лица, с каким она смотрела на сложнейший вопрос Демидова. В ее глазах читался не просто шок, а острый аналитический интерес.</p>
    <p>— Подожди, Илья, — сказала она медленно, почти по слогам, будто пыталась уложить это в голове. — Дело Волосенковой — это же «висяк» областного уровня. Официальный диагноз никак не могут поставить. Слухи ходят, что там приговор, с которым гильдийские чинуши не могут смириться. Что значит «занимался»? Ты проводил формальный осмотр для протокола?</p>
    <p>— Мало того, что занимался, — сказал я, глядя на их ошарашенные лица. — Я еще и решил это дело.</p>
    <p>Ольга подалась вперед, и в ее голосе зазвенели нотки настоящего азарта.</p>
    <p>— В смысле, решил⁈ — ее глаза сверкнули. — Как⁈ Ты нашел ошибку в официальном заключении? Нашел причину, которую проглядели магистры? Какую⁈ Что там на самом деле⁈</p>
    <p>Ответить я не успел. Дверь аудитории открылась, и зашел Магистр Демидов с официальным видом и стопкой бумаг в руках.</p>
    <p>Он спокойно прошел в центр аудитории и окинул взглядом нашу небольшую компанию. Его глаза скользнули по каждому, но на мне его взгляд задержался на долю секунды дольше. Едва заметно, почти неуловимо, подмигнул мне, и в его глазах блеснул огонек лукавого одобрения.</p>
    <p>— Внимание, — произнес он, и в зале мгновенно воцарилась тишина. — Сначала оглашу список тех, кто не прошел аттестацию и будет допущен к пересдаче не ранее, чем через три месяца.</p>
    <p>Он зачитал четыре фамилии. Примерно десятая часть нашего потока. Не так уж и плохо.</p>
    <p>— Всех остальных я поздравляю, — Демидов позволил себе легкую улыбку. — С этого момента вы официально получаете ранг Подмастерья. Ваши данные уже внесены в систему Гильдии. К сожалению, традиционного банкета по этому поводу не будет в связи с эпидемиологической обстановкой «Стеклянной Лихорадки». Но никто не мешает вам скромно отпраздновать это событие в своей компании.</p>
    <p>Он сделал знак ассистенту, и тот начал раздавать нам темно-синие папки с дипломами. По залу прокатились радостные крики, смех, кто-то начал хлопать. Все подорвались со своих мест, поздравляя друг друга. А мои новые товарищи, Ольга и Киржаков, все еще сидели, глядя на меня с таким видом, будто я только что на их глазах превратил воду в вино.</p>
    <p>Я держал в руках темно-синюю папку с тиснением Гильдии. Внутри, на плотной гербовой бумаге, было выведено мое имя, а под ним — новое звание: «Подмастерье».</p>
    <p>Простая формальность.</p>
    <p>Но эта «корочка» меняла все.</p>
    <p>Раньше, будучи адептом, я мог лишь стоять в сторонке и наблюдать, как лечат другие, изредка подавая инструменты или выполняя мелкие поручения.</p>
    <p>Теперь же я имел полное, официальное право самостоятельно осматривать пациентов, ставить диагнозы, назначать лечение. Ассистировать на самых сложных операциях.</p>
    <p>Конечно, ранг адепта никогда по-настоящему не мешал мне ставить верные диагнозы и спасать людей, когда это было необходимо. Я бы делал это в любом случае, просто потому что не мог иначе. Но теперь… теперь все менялось.</p>
    <p>Это было не просто повышение. Это был допуск к настоящей работе.</p>
    <p>Мой взгляд скользнул по ликующей толпе. И, конечно же, я их увидел.</p>
    <p>В стороне, с ленивыми, самодовольными улыбками, стояли те самые два мажора-аристократа. Дипломы они тоже получили.</p>
    <p>Я усмехнулся про себя. На всех частях экзамена их и близко не было. А вот за результатом — тут как тут. Юркие ушлепки. Что ж, вот так и выглядит реальный мир. Деньги и власть всегда найдут короткий путь в обход общих правил. Это нужно было просто принять как аксиому и не тратить на это нервы. Тем более они вряд ли кого будут лечить. Скорей всего им приготовлено уже теплое административное местечко.</p>
    <p>Киржаков, сияющий от счастья, и Ольга, смущенно улыбающаяся, подошли ко мне.</p>
    <p>— Ну что, коллега Подмастерье! — весело хлопнул меня по плечу Киржаков. — Теперь-то можно со спокойной совестью и отметить!</p>
    <p>— Как-то неловко отмечать в обед, — заметила Ольга, поправляя свою косу. — Давайте хотя бы до вечера подождем, приведем себя в порядок? Я приоденусь, накрашусь…</p>
    <p>— Я, пожалуй, откажусь, ребята, — сказал я. — У меня тут еще дела… пациент один.</p>
    <p>Киржаков удивленно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Погоди. Ты же, вроде, из Муромской больницы? У тебя и во Владимире уже свой пациент завелся? Ты когда успел?</p>
    <p>— Так получилось, — я не стал вдаваться в подробности. — Но вечером, в принципе, я свободен. Можно где-нибудь посидеть, отметить. В Муром мне только завтра, и то, думаю, не с самого утра.</p>
    <p>Мы быстро договорились встретиться вечером в небольшом баре, о котором с восторгом рассказывал Киржаков, и разошлись.</p>
    <p>Они отошли, оживленно обсуждая вечерние планы, а я, не теряя ни секунды, поймал у выхода из Гильдии такси. Адрес больницы слетел с языка сам собой. Времени было в обрез.</p>
    <p>Реанимация. Я почти бегом пронесся по гулкому коридору и, не сбавляя шага, толкнул дверь в бокс, где лежал отец Вероники, на ходу срывая с плеча дорожную сумку и бросая ее в угол.</p>
    <p>Картина, открывшаяся мне, подтвердила худшие опасения.</p>
    <p>Вероника стояла у кровати, ее лицо было бледным и осунувшимся, но она не плакала. Она работала. Собранная, напряженная, она отчаянно пыталась стабилизировать состояние отца, постоянно что-то подправляя в настройках капельницы и сверяясь с мониторами.</p>
    <p>Один мой профессиональный взгляд на экран подтвердил это: давление снова ползло вниз, сатурация была на критических отметках, а редкое, неровное дыхание отца и восковой оттенок его кожи кричали о том, что септический шок набирает обороты.</p>
    <p>— Илья! — она обернулась на звук шагов, и в ее глазах на мгновение вспыхнуло облегчение. — Наконец-то! Я уж думала, не успеешь! Папе… ему все хуже и хуже. Антибиотики, кажется, перестали помогать…</p>
    <p>— Потому что это не просто инфекция, — бросил я, уже подходя к кровати и натягивая на руки перчатки из ближайшего диспенсера. — Они не справляются, потому что сидят в «карманах». Так, что у нас по последним анализам?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Вероника протянула мне планшет с последними данными, не сводя с меня встревоженного взгляда. Я бегло пробежал глазами по цифрам. Лейкоцитоз не снижался, С-реактивный белок зашкаливал — все кричало о том, что воспалительный процесс в организме не утихает, а, наоборот, тлеет, как торфяной пожар.</p>
    <p>— Понятно, почему антибиотики не работают, — сказал я, даже не взглянув на Веронику, мой взгляд был прикован к мониторам и к восковому лицу ее отца. — Инфекция не сидит на поверхности. Она прячется. Мне нужно его осмотреть.</p>
    <p>Её отец был на самой грани сознания. Он не говорил, но на особенно резкие звуки или прикосновения реагировал тихим, страдальческим стоном. Это было плохо. Но это означало, что мозг еще жив.</p>
    <p>Нужно было подтвердить свои догадки.</p>
    <p>Я уже собирался положить руку на живот пациента, чтобы…</p>
    <p>— Эй, парень! А ты кто такой будешь⁈ — раздался женский голос.</p>
    <p>Я обернулся. У входа в бокс, подбоченившись, стояла суровая на вид бабуля в форме охранника. Вид у нее был такой, будто она лично охраняла врата в рай и только что поймала безбилетника.</p>
    <p>— Я тут сижу, никого не трогаю, а тут ты проносишься мимо, как ураган! Сумку свою тащишь, халат торчит, весь такой деловой! Я сначала подумала — наш, лекарь. А потом пригляделась — лицо-то незнакомое! Ты как сюда вообще прошел? А ну, показывай пропуск!</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Серьезная дама.</p>
    <p>— Успокойтесь, бабу… эм… уважаемая, — сказал я как можно мягче. — Я лекарь. Просто не из вашей больницы, из Мурома. Приехал помочь коллегам.</p>
    <p>— Из Мурома? — она недоверчиво сощурилась. — Ишь ты, гастролер. А документики у тебя есть, гастролер?</p>
    <p>Я уже открыл было рот, чтобы продолжить препирательства, но тут из-за шторки вышла одна из дежурных медсестер.</p>
    <p>— Все в порядке, теть Нин, — сказала она, устало улыбнувшись. — Это Илья Разумовский, коллега нашей Вероники. У него есть допуск, я лично проверяла. Он нам тут помогает.</p>
    <p>Охранница еще раз смерила меня подозрительным взглядом, потом хмыкнула.</p>
    <p>— Ну раз есть допуск… Ладно. Только ты это, не шуми тут сильно. У нас тут люди отдыхают.</p>
    <p>Она развернулась и с чувством выполненного долга удалилась на свой пост.</p>
    <p>Я бросил благодарный взгляд на медсестру. Та только подмигнула.</p>
    <p>— Весело тут у вас, — сказал я Веронике.</p>
    <p>Она криво усмехнулась.</p>
    <p>— Пока я тебя ждала, успела тут со всеми познакомиться. И про тебя, и про твои подвиги рассказать. Так что девочки-медсестры полностью на нашей стороне. Тем более, с опытным персоналом сейчас совсем худо, сама видишь. Любой помощи рады.</p>
    <p>Я кивнул. Что ж, поддержка на местах — это всегда хорошо. Нужно было возвращаться к работе.</p>
    <p>— Ладно, давай посмотрим, что тут у нас на самом деле, — я положил руку на горячий, напряженный живот отца Вероники, активируя свой «Сонар».</p>
    <p>Картина, которую я «увидел», была запутанной. Разрушенная, фиброзная ткань печени светилась тусклым, мертвенным светом.</p>
    <p>Это было ожидаемо. Но вся брюшная полость была заполнена каким-то… диффузным, смазанным воспалением. Оно было везде и нигде одновременно. Я не мог найти четкий источник, эпицентр. Картина не сходилась.</p>
    <p>И в этот самый момент аппаратура истошно, пронзительно запищала. Давление на мониторе резко поползло вниз. Отец Вероники выгнулся на кровати, и из его груди вырвался хриплый, удушливый стон.</p>
    <p>— Илья! Ему снова плохо! — закричала Вероника. — У меня… у меня почти не осталось «Искры»!</p>
    <p>Дверь в палату распахнулась, и в нее вбежал тот самый молодой ординатор. Глаза у него были круглыми от ужаса.</p>
    <p>— Что… что здесь происходит⁈ — воскликнул он.</p>
    <p>— Он ничего не умеет, Илья! — голос Вероники сорвался на крик. — Давай лучше ты! Все опытные врачи завязли со «стекляшкой», на этаже больше никого нет! Если ему сейчас не помочь, он…</p>
    <p>— Так, успокоились оба! — рявкнул я, беря командование на себя. — Лекарства ему сейчас не помогут, он и так уже напичкан всем, чем можно! Только «Искра»! Держим его!</p>
    <p>Я приложил обе ладони к груди мужчины, вливая в него всю свою энергию. Это было все равно что пытаться залатать дырявое ведро. Моя «Искра» утекала в бездонную пропасть его угасающего тела, почти не давая никакого эффекта.</p>
    <p>— Помогайте! — крикнул я, чувствуя, как у самого темнеет в глазах.</p>
    <p>Вероника и ординатор тут же приложили свои руки рядом с моими. Три, почти иссякших потока энергии слились в один, и только тогда я почувствовал, что нам удалось зацепиться.</p>
    <p>Мы едва-едва удерживали его на грани, не давая сорваться в пропасть. Я чувствовал, как мой собственный резерв опустошается с катастрофической скоростью. Еще немного, и я просто отключусь.</p>
    <p>Наконец, с горем пополам, писк аппаратуры стал чуть ровнее. Ритм сердца стабилизировался. Он все еще был здесь. Я отнял руки, чувствуя полнейшее опустошение. Голова кружилась, ноги стали ватными. Вероника, обессиленная, буквально рухнула на стул.</p>
    <p>— Что… что с ним такое? — прошептала она.</p>
    <p>— Пока не могу сказать точно, — мотнул головой я.</p>
    <p>Я ничего не успел увидеть.</p>
    <p>«Сонар» только начал показывать общую картину воспаления, я еще не дошел до очага, как его состояние обрушилось. А теперь… теперь все. Искра потрачена до капли, и «Сонар» просто не запустится. Придется работать вслепую.</p>
    <p>— Мне нужно дополнительное обследование, — твердо сказал я. — Мне нужно УЗИ.</p>
    <p>— Да вот… у нас есть переносной аппарат, — ординатор, кажется, немного пришел в себя. — Можно прямо здесь в палате сделать.</p>
    <p>— Круто, как у вас все-таки во Владимире устроено, — я позволил себе мрачную усмешку. — Сразу видно, областной центр. У нас в Муроме один такой аппарат на весь этаж, и то, если повезет.</p>
    <p>Ординатор неловко пожал плечами и подкатил к нам аппарат.</p>
    <p>Я взял в руки датчик. Теперь оставалось полагаться только на свой старый, «до-магический» опыт. На глаза и руки. Я нанес гель на живот пациента и начал исследование, вглядываясь в мутную, черно-белую картинку на экране.</p>
    <p>Петли кишечника, асцитическая жидкость, увеличенная селезенка… Все это было ожидаемо. Но я искал другое. И наконец начал это видеть. Сначала один, едва заметный, неправильной формы контур, спрятавшийся за печенью. Потом второй, глубже, у самой почки.</p>
    <p>— Вот оно, — сказал я тихо, не отрываясь от экрана. Вероника и ординатор тут же склонились надо мной. — Вероника, видишь эти темные, неоднородные участки с нечеткими контурами? Это абсцессы. Множественные абсцессы в брюшной полости. Инфекция не просто разлита. Она спряталась в эти изолированные гнойные карманы. И именно из-за них антибиотики не могли добраться до основного очага в нужной концентрации, они лишь временно сбивали общую интоксикацию, не убивая врага в его «крепостях». Ему нужна операция, — сказал я, отрываясь от экрана УЗИ. — Немедленно.</p>
    <p>У ординатора глаза стали размером с пятирублевые монеты.</p>
    <p>— Какая еще операция⁈ — испуганно пролепетал он. — Вы с ума сошли⁈ Он же нетранспортабелен! Да и кто вас к столу пустит⁈ Я… я не позволю!</p>
    <p>— А ты и не делай ничего, — я спокойно посмотрел на него. — Просто стой и смотри, как он умирает. Либо бери скальпель и оперируй сам. Выбирай.</p>
    <p>Я блефовал, конечно. Было очевидно, что этот перепуганный мальчик сам ничего предпринимать не будет. На это и был расчет.</p>
    <p>— Нет… нет, я… я позову кого-нибудь на помощь! Я сейчас! — он развернулся, чтобы бежать, но тут же остановился и подозрительно посмотрел на меня. — А вы… вы вообще кто такой, позвольте спросить? Что-то вы тут слишком много командуете.</p>
    <p>Я усмехнулся про себя. Ага, опомнился. Минуту назад готов был мне по первому требованию аппарат УЗИ таскать, а теперь вспомнил про субординацию. Что ж, хоть так.</p>
    <p>— Разумовский Илья. Лекарь из Мурома, — представился я. — Час назад получил ранг Подмастерья.</p>
    <p>Ординатор недоверчиво посмотрел на меня.</p>
    <p>— Подмастерье? Да вы ведете себя как Мастер-целитель, как минимум!</p>
    <p>— Все, хватит разглагольствовать! — оборвала его Вероника. — Тут отец умирает, а вы бюрократию развели! Беги, зови свою помощь, кого угодно! Живо!</p>
    <p>Ординатор пулей вылетел из палаты. Вероника повернулась ко мне, в ее глазах была отчаянная надежда.</p>
    <p>— Мы же не будем их ждать? Ты ведь можешь сам?</p>
    <p>— Могу, — кивнул я. — Это будет не полноценная операция, а малоинвазивное вмешательство. Чрескожное дренирование абсцессов под УЗИ-контролем. Проколю брюшную стенку и откачаю гной. Но, — я посмотрел ей прямо в глаза, — процедура очень рискованная. С его циррозом и нарушением свертываемости одно неловкое движение — и мы получим внутреннее кровотечение, которое уже не остановить.</p>
    <p>— Вы что, и вправду собрались⁈ — в наш разговор вмешалась одна из медсестер. — Это же не положено! Без санкции заведующего!</p>
    <p>В этот момент аппарат над кроватью снова протестующе запищал.</p>
    <p>— Видите⁈ — я указал на монитор. — Ему плевать, положено или нет! Пока вы будете ждать ваших лекарей и санкции, он просто умрет. Так что у вас выбор: либо вы мне помогаете спасти ему жизнь, либо стоите в сторонке и наблюдаете. Решайте. Я ждать не собираюсь.</p>
    <p>Я повернулся к столику с инструментами.</p>
    <p>— Мне нужна игла для люмбальной пункции, дренажная трубка и система для аспирации. Быстро. Лидокаин и десятипроцентный раствор, тоже не помешают.</p>
    <p>Медсестра, поколебавшись секунду, бросилась выполнять мои указания.</p>
    <p>Я быстро обработал операционное поле, натянул стерильные перчатки. Вероника встала с другой стороны, готовая ассистировать. Я снова взял датчик УЗИ. Так, вот он, первый и самый крупный абсцесс. Глубоко, рядом селезенка. Рискованно.</p>
    <p>— Так, начинаю инфильтрацию, — сказал я скорее для них, чем для себя. — Обезболиваем кожу, подкожную клетчатку, мышцы, брюшину… послойно. По-другому никак.</p>
    <p>Я аккуратно ввел иглу. На экране было видно, как волна анестетика расходится в тканях, создавая «подушку» вокруг будущей траектории основной иглы. Я сделал несколько таких инъекций, чтобы полностью заблокировать болевые рецепторы. Пациент на кровати даже не дернулся. Отлично.</p>
    <p>Теперь можно было начинать.</p>
    <p>Я взял в руки длинную, стилет-подобную иглу для дренирования. Замер на мгновение, просчитывая траекторию. И только после этого сделал первый небольшой надрез скальпелем.</p>
    <p>Игла, как серебристая стрела на темном фоне монитора, медленно пошла вглубь. Вот стенка абсцесса. Прокол. Есть.</p>
    <p>— Аспиратор, — бросил я Веронике.</p>
    <p>По прозрачной трубке тут же потекла густая, зеленоватая жидкость.</p>
    <p>Я дренировал один абсцесс, затем второй… И только я приготовился перейти к третьему, как дверь в палату с грохотом распахнулась.</p>
    <p>— Я ЗДЕСЬ ЗАВЕДУЮЩИЙ! КАКОГО ЧЕРТА ВЫ ТУТ УСТРОИЛИ⁈ — на пороге, красный от гнева, стоял пожилой, тучный мужчина в халате. Судя по виду Мастер-целитель. За его спиной маячил наш перепуганный ординатор.</p>
    <p>Я не повернулся. Все мое внимание было приковано к черно-белой картинке на мониторе УЗИ.</p>
    <p>— У вашего пациента множественные абсцессы брюшной полости на фоне цирроза и перитонита, — спокойно, не отрываясь от экрана, доложил я. — Он умирает от септического шока. А все ваши опытные лекари, как мне сказали, заняты. Пришлось брать инициативу в свои руки.</p>
    <p>— Да кто ты такой, чтобы брать…</p>
    <p>— Подмастерье Разумовский, — я все-таки мельком взглянул на него. — Успокойтесь, Мастер. И не мешайте. У нас нет времени на истерики. Либо вставайте на мое место и завершайте процедуру сами, либо просто отойдите к мониторам и наблюдайте.</p>
    <p>Заведующий на мгновение опешил от такой наглости. Он открыл было рот, чтобы высказать все, что думает, но, видимо, что-то в моем голосе заставило его замолчать. Он подошел, встал у меня за спиной и уставился на мониторы.</p>
    <p>Я дренировал третий абсцесс. Работал молча, в полной тишине, нарушаемой лишь писком аппаратуры и сопением заведующего у меня за спиной. И через пару минут.</p>
    <p>— Я все, — сказал я, извлекая иглу.</p>
    <p>И в тот же миг тревожный писк мониторов прекратился, сменившись ровным, размеренным ритмом. Пациенту на кровати стало легче дышать. Все выдохнули.</p>
    <p>— Ты… ты кто такой? — ошеломленно спросил заведующий.</p>
    <p>Я усмехнулся про себя. Опять. Да что ж за день знакомств сегодня. Я снял перчатки и повернулся к нему.</p>
    <p>— Подмастерье Разумовский, — повторил я, надеясь что в этот раз он все-таки запомнит. — Только что сдал экзамен во Владимире. Потратил почти всю «Искру» на первичную стабилизацию вашего пациента, так как в отделении, кроме неопытного ординатора, никого не оказалось. Взял всю ответственность на себя и спас ему жизнь. Если я в чем-то провинился или нарушил какой-то из ваших внутренних регламентов — готов понести полное наказание.</p>
    <p>Заведующий, который до этого момента, казалось, превратился в соляной столб, наконец-то обрел дар речи. Он подошел ближе, обошел меня и с явным профессиональным интересом посмотрел сначала на шов, потом на стабильные показатели на мониторе, потом снова на меня.</p>
    <p>— Я Мастер-целитель Седов, Борис Аркадьевич, — представился он. Голос его был уже не гневным, а скорее, растерянным. — То, что вы сделали, подмастерье… это, конечно, грубейшее нарушение всех уставов и регламентов. Но, — он тяжело вздохнул, — вы спасли ему жизнь. А это, как ни крути, главный аргумент. Думаю, нам нужно будет просто правильно уладить все вопросы со страховкой.</p>
    <p>Я мысленно чертыхнулся. Опять эта проклятая страховка. Даже на краю могилы людей больше волнуют деньги, а не жизнь.</p>
    <p>— У отца есть полис, и он должен покрывать подобные экстренные вмешательства, — твердо сказала Вероника, которая, кажется, тоже пришла в себя. — Я ему все оплачиваю. Но даже если будут какие-то проблемы, у меня есть накопления. Я за все заплачу.</p>
    <p>— Что ж, это упрощает дело, — кивнул Седов. — Мы все-таки проверим.</p>
    <p>Дальше началась привычная реанимационная суета. Мы ввели отцу Вероники новую, правильную дозу антибиотиков. Теперь, когда основной очаг инфекции был убран, они должны были сработать в полную силу.</p>
    <p>Через час, когда состояние пациента окончательно стабилизировалось, и стало ясно, что кризис миновал, мы с Вероникой наконец-то смогли покинуть больницу.</p>
    <p>В такси она долго молчала, глядя на проносящиеся за окном огни города, а потом тихо спросила:</p>
    <p>— И какой твой прогноз?</p>
    <p>— Цирроз я, конечно, не вылечил. Это невозможно, — честно ответил я. — Но я убрал острое смертельное осложнение, которое его убивало. Дал ему время. Теперь все должно быть более-менее нормально.</p>
    <p>Мы приехали в гостиницу. И только когда за нами закрылась дверь номера, Вероника, кажется, окончательно осознала все, что произошло за этот безумный день.</p>
    <p>— Подожди… — она посмотрела на меня широко раскрытыми глазами. — Ты же… ты же сегодня сдал экзамен! Ты ведь теперь Подмастерье! Господи, Илья, я же тебя даже не поздравила!</p>
    <p>Она бросилась мне на шею, смеясь и плача одновременно, и начала покрывать мое лицо быстрыми, солеными поцелуями.</p>
    <p>— Кстати, да, — я усмехнулся. — По этому случаю мы с ребятами, которые тоже сегодня сдавали, решили вечером сходить отметить.</p>
    <p>— Ох, какая хорошая идея! — она отстранилась, и ее глаза заблестели. — Давай сходим! Обязательно! После такого дня нужно расслабить голову. Ты же не против, если я пойду с тобой?</p>
    <p>— Конечно, не против, — я улыбнулся. — Только давай договоримся: много не пить. Мне завтра с утра в Муром, возвращаться на работу, а то Шаповалов этого не поймет.</p>
    <p>— А я в Муром не поеду, — она покачала головой, и ее лицо снова стало серьезным. — Останусь здесь еще на пару дней, с отцом. Нужно проконтролировать, чтобы ему действительно стало лучше. Я уже отпросилась у Волкова, все нормально.</p>
    <p>Да, Волков… Я и забыл про него. План по его разоблачению требовал времени, а оно начинало понемногу поджимать.</p>
    <p>— Конечно, оставайся, — сказал я. — Не волнуйся, с отцом теперь все будет в порядке. Магистр Седов — судя по всему грамотный специалист, он его вылечит.</p>
    <p>— Твои слова да богу в уши, — вздохнула она.</p>
    <p>Вечером мы приехали в тот самый бар, о котором говорил Киржаков. Он и Ольга уже были там, сидели за столиком в углу. Я познакомил их с Вероникой, а дальше… вечер на удивление проходил легко и непринужденно. Мы заказывали пиво, смеялись, делились впечатлениями от экзамена.</p>
    <p>— Я до сих пор не могу в это поверить, — Киржаков потряс головой, глядя на меня. — Дело Волосенковой! Мужик, да как ты вообще это сделал⁈</p>
    <p>— О, так это уже не первый его подвиг, — с гордостью в голосе вставила Вероника и вкратце рассказала им и про случай с Шевченко, и про женщину с инфарктом, и про мальчика Сеньку.</p>
    <p>Киржаков слушал с открытым ртом.</p>
    <p>— С ума сойти… Илья, слушай… — он подался вперед. — А можно я… ну… если у меня будет какой-нибудь сложный случай… можно я тебе буду звонить? Так, чисто посоветоваться?</p>
    <p>— И мне! И мне тоже дай номер! — тут же подхватила Ольга, которая уже успела заметно охмелеть. Она с явным интересом посмотрела на меня, закусив губу. — Я… если у меня будет что-то такое же сложное, я смогу тебе позвонить, правда?</p>
    <p>— Конечно, ребята, без проблем, — я улыбнулся. — Звоните. Чем смогу — помогу.</p>
    <p>Я вытащил телефон, чтобы продиктовать им номер, и краем глаза заметил, как Вероника смотрит на Ольгу. Ее взгляд был милым и дружелюбным, но я-то видел скрытую в нем ревность.</p>
    <p>Я легонько толкнул ее под столом ногой и, когда она посмотрела на меня, чуть заметно покачал головой. Она тут же все поняла, виновато улыбнулась и расслабилась.</p>
    <p>Мы просидели в баре еще около часа. Пиво было действительно неплохим, а компания — на удивление приятной. Напряжение после экзаменов спало, и мы просто болтали о всякой ерунде.</p>
    <p>И именно в тот момент, когда я начал думать, что этот безумный день закончится хорошо, дверь бара распахнулась, впуская в помещение волну прохладного вечернего воздуха и громкого, пьяного гогота.</p>
    <p>Они. Те самые два мажора-аристократа.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Ну вот. Только расслабился. Думал, хоть этот вечер пройдет без происшествий. Нет, они как тараканы — лезут во все щели.</p>
    <p>Они, судя по всему, уже успели где-то хорошенько «подготовиться» и теперь шумно требовали у бармена самые большие бургеры и еще пива.</p>
    <p>— Когда они сегодня получали дипломы, — сказал я вполголоса своим спутникам, — мне на секунду стало страшно за тех несчастных пациентов, которые когда-нибудь попадут в их руки.</p>
    <p>— Это точно, — кивнул Киржаков. — но думаю им уже теплые местечки приговлены заботливыми родителями.</p>
    <p>Вот с этим я был полностью согласен.</p>
    <p>Один из аристократов, блондин, обернулся, чтобы что-то крикнуть бармену, и его взгляд случайно упал на наш столик. Он замер, потом его пьяное лицо расплылось в мерзкой ухмылке. Он хлопнул своего дружка по плечу.</p>
    <p>— Смотри-ка, кто здесь! Наш деревенский-самоучка!</p>
    <p>Они, пошатываясь, направились прямо к нам и нависли над нашим столом, распространяя вокруг себя запах дорогого алкоголя и дешевых понтов.</p>
    <p>— Слышали, в этом гадюшнике лучшие бургеры в городе, — протянул блондин. — Нас дома кормят всякой дрянью, так что это наша единственная отдушина.</p>
    <p>Михаил напрягся, Ольга сжалась. Я же оставался невозмутим.</p>
    <p>— А вы чего такие кислые сидите? — продолжал он. — Надо вас немного развеселить! Девчонки! — он подмигнул Веронике и Ольге. — Вам не скучно с этими занудами? Поехали с нами, мы ребята веселые!</p>
    <p>Михаил уже начал приподниматься со стула, его кулаки сжались.</p>
    <p>— Сядь, — тихо сказал я ему, не сводя взгляда с блондина. А затем спокойно произнес, обращаясь к нему. — Молодой человек, а вы печень свою давно проверяли?</p>
    <p>Тот опешил.</p>
    <p>— Чего?</p>
    <p>— Печень, говорю, — я окинул его профессиональным взглядом. — А то, судя по этой характерной сосудистой сеточке у вас на щеках и легкому тремору рук, я бы на вашем месте не налегал так на алкоголь. Знаете, цирроз — штука крайне неприятная. Хотя некоторые и с ним живут, но вот с импотенцией, которая почти всегда его сопровождает, смириться удается не всем.</p>
    <p>Блондин побледнел. Его дружок, который до этого хихикал, заткнулся.</p>
    <p>— Да что ты… что ты несешь⁈ — пролепетал он.</p>
    <p>— А ты, — я перевел взгляд на второго, — кажется, слишком резко двигаешься для своего состояния.</p>
    <p>Я, не меняя позы, незаметно направил крошечный, почти неощутимый импульс «Искры» ему в ногу.</p>
    <p>— Ай! — он вдруг вскрикнул и схватился за икру. — Что за!.. Ногу свело!</p>
    <p>— Вот видишь, — я развел руками. — Организм уже сам сигнализирует, что пора домой, в кроватку. Лучше его послушаться. А то следующий спазм может случиться где-нибудь в другом, гораздо более важном органе.</p>
    <p>Наступила тишина. Они стояли, униженные и напуганные, не зная, что ответить. Аудитория в баре, с интересом наблюдавшая за сценой, разразилась смешками.</p>
    <p>— Ты… ты за это ответишь, — наконец выдавил из себя блондин. В его голосе, помимо злости, слышалось оскорбленное высокомерие. — Я — Альберт фон Штальберг. Моя семья такого не прощает.</p>
    <p>Ого. Фон Штальберг. Не просто мелкий мажор, а отпрыск какой-то влиятельной аристократической семьи в округе. Это, конечно, усложняло дело. Но отступать было поздно.</p>
    <p>— Фон Штальберг, — я медленно повторил его фамилию, как бы пробуя на вкус. — Хорошо. Я запомню.</p>
    <p>— Ты об этом еще сильно пожалеешь, — прошипел он.</p>
    <p>— Да, я уже слышал что-то подобное. Вчера. На экзамене. Но пока так и не пожалел.</p>
    <p>Они развернулись, чтобы уходить. Злые, униженные. И в этот момент второй аристократ, проходя мимо нашего столика, сделал подлое, быстрое движение — то ли пытался выставить Михаилу подножку, то ли толкнуть его плечом.</p>
    <p>Михаил, который все это время сидел напряженный, как пружина, среагировал рефлекторно. Он не думал, он сделал. Короткий, резкий удар. Кулак встретился с аристократической челюстью.</p>
    <p>Раздался глухой звук и пьяный вскрик.</p>
    <p>Я закрыл глаза.</p>
    <p>Ё-мое… Куда ты лезешь, Михаил⁈ Их же пальцем трогать нельзя! Это же аристократ!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В кабинете следователя Мышкина сидела Алина Борисова. Та самая, которая еще вчера была раздавлена и сломлена. Но сейчас перед ним сидел совершенно другой человек. На ней был элегантный деловой костюм, волосы уложены в идеальную прическу, а на лице играла легкая, почти снисходительная улыбка.</p>
    <p>— Ну, давайте, Корнелий Фомич, не тяните, — сказала она, нетерпеливо постукивая по подлокотнику кресла пальцами с сделанным маникюром. — Я виновата или все-таки нет?</p>
    <p>Мышкин удивленно посмотрел на нее. Какая поразительная метаморфоза. Он ожидал увидеть просительницу, а получил победительницу. Что-то здесь было очень, слишком не так.</p>
    <p>— Доказательств вашей вины в подмене анализов нет, — сухо констатировал он. — Как и вашего присутствия в лаборатории в ту ночь.</p>
    <p>Она театрально вздохнула.</p>
    <p>— Ну вот видите. А столько шума было. Наверное, лаборанты что-то напутали?</p>
    <p>— Лаборанты не могли напутать фамилию на анализах, — отрезал Мышкин. — И тот факт, что Разумовский нашел настоящий образец в мусорном баке… Вопросов по-прежнему больше, чем ответов.</p>
    <p>— Ну, я уж не знаю, что там у вас за вопросы, — она пожала плечами. — Меня там не было. А значит, я ни за что отвечать не собираюсь.</p>
    <p>Она смотрела на него прямо, без тени страха. Мышкин мысленно признал поражение. Доказательной базы не было. Алиби было. Слово Разумовского против хитро выстроенной защиты. По уставу Гильдии, он должен был ее отпустить.</p>
    <p>Он открыл ящик стола и достал ключ от браслетов.</p>
    <p>— С вас снимаются все обвинения, — он подошел и, один за другим, открыл замки. — Но имейте в виду, дело не закрыто. Я буду его вести. И в любой момент вы можете снова стать его фигурантом.</p>
    <p>Она с видимым наслаждением потерла запястья, разгоняя кровь.</p>
    <p>— Успокойтесь, Корнелий Фомич. Уверена, по этому делу я точно проходить больше не буду. А вот по какому-нибудь другому — кто знает, — она хитро улыбнулась. — Я свободна?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— А что насчет моей медицинской практики?</p>
    <p>— Вас восстанавливают в должности. Руководство вашей больницы уже получило официальное уведомление. Можете приступать к работе хоть прямо сейчас.</p>
    <p>— Благодарю, — снисходительно кивнула она и, не прощаясь, вышла из кабинета.</p>
    <p>Мышкин устало опустился в свое кресло. Рука сама потянулась к портсигару. Он достал оттуда не сигарету, а знакомый плоский артефакт из черного обсидиана, в центре которого тускло мерцала крошечная лазурная искра.</p>
    <p>«Интуитивный индикатор лжи». Непринятый Гильдией инструмент. Неточный, капризный, ошибающийся. Инквизиция давно от них отказалась. Но редкий следователь не держал такой втихую в дальнем ящике стола.</p>
    <p>Корнелий Фомич положил руку с артефактом перед собой. Он активировал его, когда Борисова вошла. Он смотрел на него все время, пока она нагло изворачивалась. И искра… она не изменила свой цвет. Горела все тем же ровным, спокойным, чисто-синим светом. Как и тогда, когда он допрашивал лаборанта Стаса.</p>
    <p>Два сбоя подряд. На одном и том же деле. Не может быть. До этого артефакт работал почти безотказно. Странно. Неужели он действительно сломался? Или… неужели Разумовский мог так ошибиться? Так подставиться?</p>
    <p>Взгляд Мышкина упал на опустевший стул, где только что сидела Борисова. Ее самоуверенная ухмылка все еще стояла у него перед глазами. Она погорячилась, решив, что может вот так запросто унизить следователя Гильдии. Не на того напала. Она еще не поняла, в какую игру ввязалась.</p>
    <p>Он крепко сжал артефакт в руке. Его глаза холодно блеснули.</p>
    <p>«Радуйся, девочка, — подумал он. — Наслаждайся своим триумфом. Но для тебя эта история еще не закончена. Клянусь, я докопаюсь до истины в этом деле, даже если мне придется перевернуть всю вашу больницу вверх дном. Не будь я Корнелий Фомич Мышкин».</p>
    <p>В этот момент на столе резко зазвонил телефон, выдернув его из тяжелых размышлений. Мышкин нахмурился, увидев на экране имя. «Анечка». В такое время — ничего хорошего это не предвещало.</p>
    <p>Он нажал на кнопку приема.</p>
    <p>— Да, дорогая.</p>
    <p>— Корнелий, я тебя не отвлекаю? — голос главврача был на удивление спокоен, но за этим спокойствием чувствовались стальные нотки. — У меня тут неприятность. Двух моих сотрудников сегодня арестовала владимирская полиция. Какое-то недоразумение в баре.</p>
    <p>— Анна, я следователь Гильдии, а не городской полицай, — с легким раздражением ответил Мышкин. — Я занимаюсь лекарями, а не пьяными драками.</p>
    <p>В трубке на секунду повисла ледяная пауза.</p>
    <p>— Корнелий, — голос Кобрук стал жестче. — Одного из этих «двух сотрудников» зовут Илья Разумовский. Я знаю, что у тебя большие связи, в том числе и в муниципальных структурах. Ты можешь помочь моему человеку? Или мне стоит попросить о помощи кого-то другого?..</p>
    <p>Мышкин замер. Разумовский. Арестован. Какого черта⁈</p>
    <p>— Я понял, — коротко ответил он. — Сейчас все выясню.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong><emphasis>Ребят, спасибо вам. Мы рады, что вы остаетесь с нами! У</emphasis></strong> <emphasis><strong>нас есть к вам небольшая просьба. Мы будем очень признательны, если вам понравилась книга черканите комментарий под первым томом цикла комментарий. Будем вам очень признательны. Спасибо что вы с нами.</strong></emphasis></p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Камера в полицейском участке пахла перегаром и безысходностью. Я сидел на жесткой деревянной лавке, прислонившись спиной к холодной, исцарапанной стене, и пытался восстановить в голове хронологию этого безумного вечера.</p>
    <p>Прошло уже несколько часов, адреналин схлынул, оставив после себя лишь гулкую усталость и неприятный привкус во рту.</p>
    <p>Все произошло молниеносно.</p>
    <p>После того, как Михаил, не сдержавшись, всадил свой кулак в самодовольную физиономию аристократа, началась короткая, сумбурная потасовка. Мне, конечно же, пришлось вмешаться, чтобы моего нового товарища просто не затоптали — аристократы были сильно крупнее его.</p>
    <p>Но все закончилось так же быстро, как и началось. Хозяин бара, испугавшись за свое заведение, нажал на тревожную кнопку, и ППС-ники, к моему удивлению, нарисовалась на пороге буквально через пять минут. Как потом выяснилось, их патрульная машина совершенно случайно проезжала мимо.</p>
    <p>Дальнейшее было предсказуемо. Классика жанра. В этом мире, если аристократ ударил тебя — ты сам виноват, спровоцировал. Если ты ударил аристократа — ты государственный преступник. Беспроигрышная лотерея. Поэтому я и пытался решить все словами. Но горячая голова Киржакова спутала мне все карты.</p>
    <p>Я уже приготовился к худшему, когда произошло нечто невероятное. Молодой, лет двадцати пяти, сержант, представившийся Федором Лисовским, сначала действовал строго по протоколу.</p>
    <p>Он окинул нас тяжелым взглядом и уже собирался отдать приказ задержать только нас с Михаилом. Но Альберт фон Штальберг, уверенный в своей полной безнаказанности, решил блеснуть красноречием.</p>
    <p>— Шевели своей задницей, сержантик, — лениво протянул он. — Упакуй этот мусор и убери с моих глаз. А то, не ровен час, и сам к ним присоединишься.</p>
    <p>И это стало для него роковой ошибкой. Я увидел, как в глазах молодого сержанта мелькнул холодный, злой огонек. Он выпрямился.</p>
    <p>— Гражданин фон Штальберг, — его голос прозвучал ровно и официально. — Вы, а также ваш спутник, задержаны за организацию драки в общественном месте и прямое оскорбление представителя власти при исполнении. Пройдемте.</p>
    <p>Я мысленно ему зааплодировал. Вот тебе и прогнившая система. Даже в ней иногда находятся честные, несгибаемые шестеренки.</p>
    <p>Так мы все вчетвером и оказались в одной просторной, но от этого не менее мерзкой, камере: я, Михаил, который до сих пор тяжело дышал после драки, и наша парочка аристократов. Веронику и Ольгу, к моему огромному облегчению, отвели в отдельную, женскую. Хотелось верить, что там условия были хоть немного лучше.</p>
    <p>— Да вы хоть знаете, кто мой отец⁈ — не унимался фон Штальберг, обращаясь к решетке, за которой за столом сидел сержант Лисовский и невозмутимо заполнял какие-то бумаги. — Он вас всех с грязью смешает! Вы завтра же будете улицы мести!</p>
    <p>— Это вы своему папе потом расскажете, — не поднимая головы, ответил сержант. — А пока — вы задержаны. Статья триста девятнадцатая, пункт «бэ». Оскорбление представителя власти. Рекомендую помолчать, чтобы не усугублять.</p>
    <p>Время тянулось мучительно долго. Все уже порядком устали. Киржаков молчал, виновато глядя в пол. Аристократы, поняв, что угрозы не действуют, тоже притихли.</p>
    <p>Я же трезво оценивал наши шансы. Этот сержант, конечно, молодец. Настоящий кремень. Но он всего лишь сержант. Рано или поздно папаша фон Штальберг появится. И он будет не один. Он придет с адвокатами, связями и, скорее всего, с кем-то из высших полицейских чинов. И тогда Лисовскому придется подчиниться. А крайними… крайними сделают нас с Михаилом, как зачинщиков.</p>
    <p>И что я мог этому противопоставить? Абсолютно ничего. Мои связи в больнице здесь были бесполезны. Мои знания в медицине — тем более. Я оказался в классической юридической ловушке, и выхода из нее пока не видел.</p>
    <p>Пока Альберт фон Штальберг, стоя у решетки, изрыгал свой бесконечный поток однообразных угроз, Михаил подошел ко мне и сел рядом на жесткую лавку.</p>
    <p>— Илья, — тихо сказал он. — Спасибо. Ну, за то, что ввязался. И прости, что я тебя подставил. Сорвался, дурак.</p>
    <p>Я посмотрел на его сбитые костяшки.</p>
    <p>— Брось ты. На моем месте ты бы поступил точно так же.</p>
    <p>— Это-то да, — кивнул он. — Но из-за меня ты теперь сидишь здесь. И неизвестно, чем все это кончится.</p>
    <p>— Зато ты попытался поставить на место зажравшегося ублюдка, — я пожал плечами. — В наше время это тоже чего-то стоит. Аристократы в этом мире уж слишком уверовали в свою безнаказанность и творят, что хотят.</p>
    <p>— А ну-ка повтори, что ты сказал, простолюдин⁈ — эту фразу фон Штальберг услышал. Он резко обернулся и, подойдя к нам, навис сверху со всей своей аристократической спесью.</p>
    <p>Я медленно поднял на него глаза.</p>
    <p>— Молодой человек, вам, я смотрю, скучно? Тот удар, что вы пропустили, похоже, ничему вас не научил.</p>
    <p>— Да я тебя…</p>
    <p>— А вы подумайте, — я прервал его, и мой голос прозвучал тихо, но отчетливо в гулкой тишине камеры. — Нас с моим товарищем почти наверняка упекут надолго, спасибо вашему высокопоставленному отцу. Нам, по большому счету, уже нечего терять. Вообще. А это значит, если вы не прекратите орать и не сядете тихо в свой угол, мы вам перед тем, как нас уведут, сломаем пару ваших аристократических конечностей. Чисто из-за скуки. Нам от этого хуже уже не будет, а вот вам — станет очень больно. Оно вам надо?</p>
    <p>Разумеется, я и пальцем бы его не тронул. Превращаться в животное — это их привилегия, а не моя. Но логика, построенная на отчаянии, была беспроигрышной. Когда человеку нечего терять, он становится непредсказуемым. И, судя по тому, как он побледнел, он это прекрасно понял.</p>
    <p>Альберт что-то пролепетал, попятился, поправил рукой ноющую челюсть и, отвернувшись, снова начал выкрикивать угрозы. Но на этот раз уже в сторону невозмутимого сержанта Лисовского, который продолжал скрипеть ручкой по бумаге.</p>
    <p>Я же в это время с любопытством наблюдал за его спутником. Тот не принимал в перепалке никакого участия, он просто сидел в углу, опустив голову. Либо самый трусливый человек на свете, либо ему просто до тошноты было стыдно за своего дружка. Второй вариант мне нравился больше.</p>
    <p>Именно в этот момент входная дверь в отделение с грохотом распахнулась, и в помещение тучный, красный как рак, мужчина лет сорока пяти.</p>
    <p>О, а вот и папаша пожаловал. Я окинул его профессиональным взглядом. Лицо багровое, одышка даже после пары шагов, явно лишний вес… Типичный гипертоник со стажем и стопроцентный кандидат на обширный инфаркт в ближайшие лет пять. Наш клиент.</p>
    <p>— ГДЕ МОЙ СЫН⁈ — заорал он, обводя всех бешеным взглядом. — ПОДАТЬ СЮДА ТОГО, КТО ПОСМЕЛ ЕГО ЗАДЕРЖАТЬ! И ТОГО УБЛЮДКА, КОТОРЫЙ ЕГО ИЗБИЛ! Я ВАС ВСЕХ С ЗЕМЛЕЙ СРАВНЯЮ!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Следователь Мышкин сидел за своим столом, и его лицо, обычно бледное и непроницаемое, было красным от сдерживаемой ярости. Он уже битый час обзванивал свои контакты во Владимире, и с каждым звонком его надежда таяла, а гнев — разгорался.</p>
    <p>Начальник городской полиции вежливо сослался на «сложность дела» и «высокий статус вовлеченных лиц», что в переводе с бюрократического на человеческий означало «я не полезу в драку с фон Штальбергами из-за твоего лекаря».</p>
    <p>Старый сокурсник из прокуратуры промычал что-то про «отсутствие формальных оснований для вмешательства Гильдии». Третий, четвертый, пятый — все как один находили благовидные предлоги для отказа.</p>
    <p>— Но это же лекари, Степан! Их вытаскивать надо! — Мышкин почти кричал в трубку очередному «другу», начальнику одного из полицейских участков.</p>
    <p>— Корнелий, я тебя умоляю, — раздался на том конце провода усталый голос. — Это дела аристократов. Гильдия тут при чем? Пускай там городская верхушка разбирается. Меня это не касается.</p>
    <p>— Не касается⁈ — взвился Мышкин. — А когда тебе или твоим родным понадобится экстренная помощь, и приедет вот такой же мальчишка, которого сегодня сгноят в камере из-за каприза малолетнего ублюдка, как ты запоешь⁈ Не вытаскивать из беды лекарей — это последнее дело! Потому что завтра нас с тобой просто некому будет лечить! Вы арестовывайте настоящих преступников! А если какой-нибудь ваш сотрудник пострадает на задании, кто его будет оперировать?</p>
    <p>— Ну, Корнелий, ты уже совсем… — начал было его собеседник, но Мышкин, не дослушав, с силой бросил трубку на рычаг.</p>
    <p>Надежда таяла на глазах. Он встал и начал нервно мерить шагами свой кабинет. Рука сама потянулась к портсигару, он достал сигарету.</p>
    <p>Щелчок зажигалки прозвучал в тишине кабинета как выстрел. Он жадно затянулся, чего не делал уже много дней, и подошел к окну. Там, за окном, ночной город жил своей жизнью, и ему не было никакого дела до проблем какого-то следователя и какого-то лекаря.</p>
    <p>Нужно было что-то делать. Быстро.</p>
    <p>Оставался еще один контакт. Последний. Человек, которому Мышкину до дрожи, до тошноты не хотелось звонить. Просить его о помощи было равносильно сделке с дьяволом. Услуга, оказанная этим человеком, всегда имела свою цену. Но, кажется, выбора у него больше не было.</p>
    <p>С тяжелым вздохом он затушил сигарету в пепельнице, достал телефон и, найдя в контактах номер, который не использовал уже несколько лет, нажал на кнопку вызова.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Сержант Лисовский невозмутимо оторвался от своих бумаг и поднял на разъяренного барона свои спокойные серые глаза.</p>
    <p>— Ваш сын, барон Ульрих фон Штальберг, задержан за организацию драки и оскорбление представителя власти при исполнении. Он останется здесь до полного выяснения обстоятельств.</p>
    <p>— Да ты знаешь, с кем разговариваешь, щенок⁈ — взвился барон. — Я тебя в порошок сотру! Сейчас один звонок — и ты вылетишь отсюда так быстро, что даже свои обноски собрать не успеешь!</p>
    <p>— Меня не волнуют ваши титулы и звонки, — ровным тоном ответил Лисовский. — Ваш сын нарушил закон. И он понесет за это ответственность. Скорее всего, отделается общественными работами, но протокол я составлю в любом случае.</p>
    <p>— Папа, размажь их! — подал голос из камеры Альберт.</p>
    <p>— Заткнись! — неожиданно рявкнул на него отец. — Идиот! Я с тобой дома еще поговорю! Будешь у меня знать, с кем можно языком чесать! Уже задолбал!</p>
    <p>Какие милые, теплые семейные отношения. Я мысленно усмехнулся. Отец презирает сына за то, что тот так глупо попался. Сын видит в отце не родителя, а «решалу». Неудивительно, что из него вырос такой избалованный упырь.</p>
    <p>Сам же и воспитал, а теперь жалуется.</p>
    <p>Тем временем барон действительно достал из кармана дорогой смартфон и, отойдя в угол, начал кому-то звонить. Через минуту он вернулся с торжествующим видом.</p>
    <p>— Ну все, сержант. Сейчас тебе позвонят. Готовься к худшему.</p>
    <p>И действительно, почти сразу же, у Лисовского на столе зазвонил стационарный телефон. Он поднял трубку. Я внимательно наблюдал за ним.</p>
    <p>Сначала на его лице отразилась некоторая робость, он даже вытянулся по струнке.</p>
    <p>— Так точно, господин полковник… Слушаюсь… — Но с каждым его следующим ответом голос становился все тверже, а спина — все прямее. — Господин полковник, я действовал строго в рамках своих полномочий… Да, я понимаю его статус… Однако, согласно закону, оскорбление при исполнении является серьезным проступком… Никак не могу, господин полковник. Я уже начал оформление протокола. Отпустить его сейчас — значит, превысить уже мои полномочия.</p>
    <p>Я был искренне впечатлен.</p>
    <p>Вот это характер!</p>
    <p>Я прекрасно понимал, чем ему грозит такая принципиальность. Но он все равно не прогибался. Редкий человек. Зачем нужна такая работа, если по одному звонку сверху тебе приказывают закрыть глаза на нарушение закона, только потому, что его совершил аристократ? Получается, перед этим самым законом равны далеко не все.</p>
    <p>— Так точно. Виноват. Есть, — коротко бросил Лисовский и положил трубку.</p>
    <p>Барон, видевший и слышавший все это, нервно захихикал.</p>
    <p>— Ну, доигрался, герой. Подписал себе приговор. Ты в курсе, что полковник Семенов терпеть не может, когда ему перечат? Ты здесь и дня больше не проработаешь.</p>
    <p>— Слушай, а с каждой минутой все интереснее и интереснее, — прошептал мне на ухо Михаил. — Если бы мы сюда не попали, вечер был бы до тошноты скучным.</p>
    <p>— Ага, — кивнул я. — Готовься, сейчас нам здесь сидеть еще очень долго. И дальше будет только скучнее.</p>
    <p>На самом деле я уже прекрасно видел, как можно повлиять на эту, казалось бы, патовую ситуацию. Нужно было только дождаться правильного момента. А этот момент, судя по всему, был уже очень близок. У меня был план, а кульминация приближалась.</p>
    <p>Ждать пришлось недолго. Минут через двадцать дверь полицейского участка снова с грохотом распахнулась, и на пороге появился сам полковник Семенов.</p>
    <p>Он был пунцовый, в расстегнутом на верхние пуговицы кителе, и тяжело дышал, будто бежал сюда всю дорогу. Было очевидно, что его выдернули откуда-то, где он очень приятно проводил время.</p>
    <p>А размазанный след ярко-красной помады у него на воротнике, который мой наметанный глаз тут же заметил, говорил о том, что проводил он время не один.</p>
    <p>— ЛИСОВСКИЙ! — заорал он, даже не переступив порога. — КО МНЕ!</p>
    <p>Молодой сержант медленно поднялся из-за стола и подошел к начальнику.</p>
    <p>— Что ты себе позволяешь, сопляк⁈ — Семенов ткнул ему пальцем в грудь. — Из-за твоей тупой принципиальности мне пришлось бросить все свои дела и мчаться сюда! Тебе конец! С этого самого момента ты уволен! И не имеешь права распоряжаться судьбой кого-либо! Понял⁈ Вон отсюда, чтобы я тебя больше не видел!</p>
    <p>После того, как он проорал это, подобострастно повернулся к барону.</p>
    <p>— Глубокоуважаемый барон, прошу прощения за этого идиота. Вашего сына немедленно отпустят, все обвинения с него, разумеется, будут сняты. А эти двое, — он кивнул в нашу сторону, — будут сидеть столько, сколько потребуется. Я лично прослежу, чтобы они получили по всей строгости закона. Можете не сомневаться.</p>
    <p>Я слушал этот спектакль и прекрасно понимал расклад. Барон фон Штальберг, несмотря на свой незначительный титул, был явно не последним человеком в этом городе. Звучная иностранная фамилия, скорее всего, немецкие или голландские корни, да и столь подобострастное поведение офицера весьма немаленького ранга говорили о многом.</p>
    <p>Барон расплылся в довольной улыбке, явно удовлетворенный тем, как быстро система прогнулась под его весом.</p>
    <p>— Полковник, ваша благосклонность всегда меня радовала.</p>
    <p>— Ценю ваше доверие, барон…</p>
    <p>Дежурный полицейский покосившись на сержанта, открыл нашу камеру. Альберт фон Штальберг и его молчаливый приятель вышли на свободу.</p>
    <p>— Ну что, быдло? — Альберт остановился у решетки и одарил нас своей самой мерзкой ухмылкой. — Вот она, настоящая справедливость! Будете теперь знать, как покушаться на честь аристократа! Запомните этот урок надолго!</p>
    <p>Я уже мысленно готовился активировать свой план. Но не успел.</p>
    <p>У полковника Семенова зазвонил телефон. Он достал телефон, посмотрел на экран, и его лицо мгновенно изменилось. Самоуверенность сменилась недоумением, а затем — откровенным, животным страхом.</p>
    <p>Он отошел в угол. Его рука, подносившая трубку к уху, заметно дрожала.</p>
    <p>— Да… — прошептал он в трубку. — Да, господин… Да, я вас понял… Так точно… Будет сделано немедленно.</p>
    <p>Он положил трубку, и я увидел, что его лицо из красного превратилось в мертвенно-бледное.</p>
    <p>— Прошу прощения, барон, — его голос был едва слышен. — Но я… я вынужден отпустить и… и этих тоже. Обидчиков вашего сына.</p>
    <p>Барон, который уже собирался уходить, ошарашенно замер.</p>
    <p>— Как это — отпустить⁈ Семенов, вы в своем уме⁈ Кто вам только что звонил⁈</p>
    <p>Но полковник смотрел сквозь него, и в его глазах был суеверный ужас. Он лишь что-то невнятно пробормотал и, повернувшись к рядовому, бросил:</p>
    <p>— Открой. Открой им камеру. И отпустить. Всех. Немедленно.</p>
    <p>Дежурный, такой же ошеломленный, как и все остальные, открыл дверь нашей камеры. Я вышел первым. За мной — все еще не верящий в происходящее Михаил.</p>
    <p>— Илья… ты знаешь, кто это мог быть? — прошептал он мне. — Кто за нас попросил?</p>
    <p>— Понятия не имею, — честно ответил я, пожимая плечами. — У меня таких связей точно нет.</p>
    <p>Я быстро перебрал в голове варианты.</p>
    <p>Мышкин? Маловероятно. Магистр Воронцов через Журавлева? Слишком быстро, он еще даже не знает о том, что я поставил диагноз его племяннице. Значит, кто-то еще. Кто-то очень могущественный, о ком я даже не догадывался.</p>
    <p>Я подошел к столу, за которым все еще стоял бледный полковник.</p>
    <p>— В женской камере еще двое. Девушки, которых задержали вместе с нами.</p>
    <p>Семенов помрачнел, кажется, приходя в себя от первого шока.</p>
    <p>— О них… о них в приказе речи не было, — процедил он.</p>
    <p>— Но они были с нами, — спокойно возразил я.</p>
    <p>— Нет. Их я не отпущу. Про них ничего не говорили, — он упрямо мотнул головой, цепляясь за эту формальность. — С ними будем разбираться по всей строгости закона.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Глупец. Он был в таком стрессе и, судя по легкому запаху перегара, еще и не совсем трезв, что совершенно не отдавал себе отчета в своих действиях.</p>
    <p>— Полковник Семенов, — мой голос прозвучал твердо и отчетливо. — Если вы сейчас же не отпустите девушек, то я никуда отсюда не пойду. И я настоятельно рекомендую вам подумать, как тот человек, что вам только что звонил, отреагирует на новость, что его приказ выполнен не полностью.</p>
    <p>Полковник обледенел.</p>
    <p>— Ты… ты что себе позволяешь⁈ Просто уйди, пока можешь!</p>
    <p>— Я вам больше скажу, — продолжил я, чувствуя, как все взгляды в комнате оказались прикованы ко мне. — Я вообще никуда не уйду, пока вы не восстановите в должности сержанта Лисовского, которого вы уволили полчаса назад.</p>
    <p>— ДА ТЫ СОВСЕМ ОБОРЗЕЛ, ЩЕНОК⁈ — взревел Семенов. — Я НЕ ОБЯЗАН ПОДЧИНЯТЬСЯ ТВОИМ ПРИХОТЯМ! ЕСЛИ ЗА ТЕБЯ ПОПРОСИЛИ ВЛИЯТЕЛЬНЫЕ ЛЮДИ, ЭТО ЕЩЕ НЕ ЗНАЧИТ…</p>
    <p>— А вам и не придется ничем рисковать, — прервал я его. — Потому что барон фон Штальберг сейчас отзовет все свои обвинения. Его драгоценный сын публично извинится и перед нами, и перед сержантом. И у вас будут все формальные основания, чтобы оставить честного сержанта у себя на службе. Таких ведь в городе немного. Подумайте.</p>
    <p>Барон, который до этого с изумлением наблюдал за сценой, позеленел от ярости.</p>
    <p>— ЧТО⁈ Я ничего отзывать не собираюсь! И мой сын извиняться перед этим… быдлом… не будет никогда! Не перегибай палку, щенок!</p>
    <p>Я медленно повернулся к нему.</p>
    <p>— Уверены, барон?</p>
    <p>— Абсолютно!</p>
    <p>— Что ж, ваше право, — я пожал плечами. — Тогда вы, скорее всего, умрете в течение ближайшей недели.</p>
    <p>В помещении повисла мертвая тишина.</p>
    <p>— Что… что ты сказал? — пролепетал барон.</p>
    <p>— Я сказал, что вы умрете, — я посмотрел на него спокойным, профессиональным взглядом. — И не от того, что я вам угрожаю. Я не собираюсь мстить. Все гораздо проще. Вы уже тяжело больны. И если лечение не начать… немедленно… то следующая такая вспышка гнева, как сегодня, станет для вас последней. А их, я уверен, вы испытываете регулярно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>— Бред! — фыркнул барон, пытаясь вернуть себе самообладание и высокомерный вид. — Какая еще, к черту, болезнь⁈ Я каждый год прохожу обследования у лучших лекарей! Они говорят, у меня просто нервы шалят и вегетососудистая дистония от переутомления!</p>
    <p>— Да, конечно. «Вегетососудистая дистония», — я позволил себе легкую, почти незаметную усмешку. — Это такой специальный, мусорный диагноз, который ставят, когда не могут или не хотят найти настоящую причину. Давайте-ка я помогу вам. Ответьте на несколько простых вопросов. Скажите, у вас ведь бывают приступы, когда без всякой видимой причины начинает бешено колотиться сердце, так, что кажется, оно сейчас выпрыгнет из груди?</p>
    <p>Барон дернулся, но промолчал. Его молчание было красноречивее любого ответа.</p>
    <p>Насчет того, что он умрет именно через неделю, я, конечно, преувеличил для пущего эффекта. Но то, что его состояние на грани, было неоспоримым фактом. Каждый такой приступ мог стать для него последним.</p>
    <p>— И головная боль, — продолжил я методично. — Пульсирующая, давящая. Возникает на пике гнева или волнения и так же внезапно проходит. Вам ведь даже прописывали таблетки от мигрени, но они совершенно не помогают, верно?</p>
    <p>— Верно… — едва слышно прошептал он, опускаясь на ближайший стул.</p>
    <p>Его сынок Альберт взорвался первым.</p>
    <p>— Да что за бред ты несешь⁈</p>
    <p>Но я полностью его игнорировал, мой взгляд был прикован к барону. Он начал бледнеть, и эта бледность, смешиваясь с багровыми пятнами гнева, придала его коже странный, розоватый оттенок, как у ошпаренного поросенка.</p>
    <p>— Не упирайтесь, барон, — я сказал это почти с сочувствием, которое в тот момент и испытывал. — Вы ведь прекрасно знаете, что я прав. Я могу вас вылечить. Если вы только дадите мне такую возможность.</p>
    <p>— Что ты хочешь? — злобно прохрипел он.</p>
    <p>— А я разве не все уже сказал? — я спокойно посмотрел на него. — Я хочу, чтобы вы оставили в покое сержанта Лисовского, позволив ему и дальше честно выполнять свою работу. Возможно, он единственный в этом городе, кто делает так, как надо, а не отпускает преступников, которые сами приходят в бар, закатывают скандал и напрашиваются на то, чтобы им немного почистили лицо. А потом бегут жаловаться к папочке, как нашкодившие щенки. Вы сейчас собираетесь убрать единственного честного полицейского, которого я видел в этом городе, и я — против.</p>
    <p>— Да как ты смеешь! — взвился Альберт.</p>
    <p>— ХВАТИТ! — барон Ульрих фон Штальберг тяжело поднялся со стула. В его глазах была такая тоска и усталость, что весь его гнев показался напускным. — Он… он, черт возьми, прав. Бегаю за ним, как мальчишка, вытаскиваю этого оболтуса из тюрьмы, хотя прекрасно знаю, что он сам напросился, сам ввязался в драку. И этот сержант… у этого сержанта действительно есть стальные яйца, раз он посмел арестовать аристократа.</p>
    <p>Он посмотрел на меня, и в его взгляде читался неподдельный интерес.</p>
    <p>— Как тебя зовут, лекарь?</p>
    <p>— Илья Разумовский. Центральная городская больница города Мурома.</p>
    <p>Лицо Альберта, который до этого пыхтел от злости, вдруг вытянулось. Он что-то вспомнил. Его напускная аристократическая бравада мгновенно испарилась, уступив место не поддельному, почти детскому страху. До него не просто дошло, кто я такой. Похоже до него дошло, что я, возможно, говорю правду. И что его отцу действительно угрожает смертельная опасность.</p>
    <p>— Отец… — испуганно произнес он. — этот парень… он сегодня на экзаменах был. Единственный, кого магистр Демидов хвалил. Он ответил на все вопросы, даже на тот, с подвохом, на который никто не смог. Ходили слухи… что он вылечил ту безнадежную больную, которая полгода в коме лежала.</p>
    <p>— Это… племянницу Магистра Воронцова, что ли? Волосенкову? — подал голос до этого молчавший полковник Семенов.</p>
    <p>Барон резко обернулся к полковнику. И внимательно на него посмотрел.</p>
    <p>— Ваше благородие, это правда?</p>
    <p>— В наших кругах, — тот опустил взгляд, словно оправдываясь, — давно ходит информация по этой больной. Вы же понимаете, гильдийские, инквизиторы, полиция, — мы все постоянно пересекаемся. Я знаю, что этот случай считается абсолютно безнадежным. И тут…</p>
    <p>— Получается, вы действительно так сильны в медицине, что… что я и правда могу умереть через неделю? — снова повернулся ко мне барон.</p>
    <p>— Кто знает? — я скрестил руки на груди. — Вы же не хотите признавать, что вам нужна помощь. А я, в свою очередь, не скажу вам ваш диагноз. По крайней мере, до тех пор, пока вы не снимете все обвинения, не восстановите Лисовского в должности, и ваш сын не принесет свои извинения.</p>
    <p>Барон Ульрих фон Штальберг несколько секунд смотрел на меня, и на его лице отражалась напряженная работа мысли. Затем он медленно, тяжело кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Будет по-твоему.</p>
    <p>Он повернулся к ошеломленному сержанту Лисовскому и, хоть и без особого энтузиазма, но вполне отчетливо произнес:</p>
    <p>— Сержант, приношу свои извинения за недостойное поведение. Вы честно выполняли свой долг.</p>
    <p>Затем он схватил своего сына за плечо.</p>
    <p>— А ты… ты извинись перед этими людьми. Перед обоими. Живо.</p>
    <p>— Я⁈ — взвился Альберт. — Да никогда я не буду извиняться перед этим бы…</p>
    <p>— ИЗВИНЯЙСЯ, Я СКАЗАЛ! — рявкнул барон так, что, казалось, задребезжали стекла.</p>
    <p>Альберт съежился и, глядя куда-то в пол, процедил сквозь сжатые зубы:</p>
    <p>— Приношу свои извинения.</p>
    <p>Полковник Семенов, который с ужасом наблюдал за этой сценой, тут же отдал приказ, и через минуту из женской камеры вышли Ольга и Вероника. Они смотрели на происходящее с округленными от непонимания глазами.</p>
    <p>— Вы все четверо, — барон указал на нашу компанию, — едете со мной. А вы, — он махнул рукой в сторону полковника и полицейских, — считайте, что этого вечера не было.</p>
    <p>Едва мы вышли на улицу, как к полицейскому участку бесшумно подъехало три дорогих автомобиля. Дверь одного из них открылась, и охранник кивком указал на нее Альберту и его дружку. Тот бросив на отца обиженный взгляд, молча сел в машину. Его приятель юркнул следом. Седан тут же со скрежетом шин сорвался с места.</p>
    <p>В ту же секунду двери большого, тонированного наглухо внедорожника открылись, и из него вышло четверо. Четверо коротко стриженых, широкоплечих «головорезов» в идеально сидящих костюмах. Они не произнесли ни слова, просто встали полукругом, молча и хмуро глядя на нашу компанию. Воздух сразу стал тяжелым.</p>
    <p>Я почувствовал, как напрягся Михаил рядом со мной. Ольга инстинктивно шагнула ближе к Веронике. Мы стояли плотной группой, сжавшись перед этой молчаливой угрозой.</p>
    <p>А меня барон жестом пригласил в свой головной, представительский седан.</p>
    <p>— Простите, барон, — я остановился у открытой двери. — Но после такого вечера я, пожалуй, предпочту прогуляться пешком.</p>
    <p>Он посмотрел на меня, и в его глазах больше не было гнева. Только усталость и… страх.</p>
    <p>— Послушай, лекарь. Ты сегодня мне очень хорошо мозги прочистил. Когда дело касается моего оболтуса, меня и правда заносит. Я его слишком балую, вытаскиваю из всех передряг, а их, поверь мне, за эти годы было немало. Я сажал ни в чем не виновных людей… я… — он в сердцах махнул рукой, — А тут появляешься ты и говоришь, что мне, возможно, осталось жить всего неделю. И говоришь это бесплатно! Да ты знаешь, сколько денег я выкинул на этих столичных светил⁈ — повысил он голос, — Они гоняют меня от одного анализа к другому, выкачивая деньги, и не могут поставить диагноз! А ты, ты смотришь на меня мельком из-за решетки, и находишь мою болезнь⁈</p>
    <p>Он снова понизил голос.</p>
    <p>— Поедем. Поедем в мою клинику. Прямо сейчас. И ты подтвердишь свой диагноз. Если он не подтвердится… — в его глазах блеснул холодный огонек, — поверь мне, к тебя появятся серьезные проблемы.</p>
    <p>Он замолчал, ожидая моего ответа.</p>
    <p>— Ну вот, — прошептал у меня за спиной Михаил, который успел все услышать. — А я-то, уже думал, что он нас благодарить собрался.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Было бы наивно на это рассчитывать.</p>
    <p>Я посмотрел на молчаливый кортеж, потом на своих растерянных спутников, и снова на Барона.</p>
    <p>— Давайте так, — сказал я. — Раз уж вы выдвигаете новые условия, я выдвину свои. Отпустите девушек. И Михаила. Они здесь совершенно ни при чем. Втягивать в мужские разборки посторонних, тем более женщин, — последнее дело. Если вы мужчина, барон, то давайте разбираться один на один.</p>
    <p>Он на мгновение задумался, а потом махнул рукой своему охраннику.</p>
    <p>— Пускай идут. Мне они неинтересны. Мне интересен только ты, лекарь. Если ты меня обманул — отвечать будешь один.</p>
    <p>Охранник кивнул, и трое моих спутников, кажется, все еще не до конца веря в происходящее, сделали шаг в сторону. Но Михаил вдруг остановился.</p>
    <p>— Нет. Я еду с ним, — твердо сказал он.</p>
    <p>— Миша, не надо, — начал было я. — Зачем тебе это?</p>
    <p>— Слушай, это я тебя во все это впутал, — он виновато посмотрел на меня. — Из-за меня ты загремел в этот обезьянник и теперь разбираешься с бароном. Чувствую себя, если честно, последней свиньей. Это во-первых. А во-вторых… — в его глазах появился неподдельный профессиональный интерес, — мне дико интересно, что ты ему за диагноз такой поставил. Я, кроме запущенного алкоголизма на полупьяном лице, у него ничего криминального не вижу. Ему бы просто пить завязать.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Ну ладно. Хочешь прокатиться — поехали.</p>
    <p>Барон, слышавший наш разговор, только пожал плечами.</p>
    <p>— Мне, если честно, плевать. Можете хоть всю свою больницу с собой привезти. Главное, чтобы ты был там. И подтвердил тот диагноз, что так лихо поставил по моей, как тут выразились, «полупьяной роже».</p>
    <p>Вероника и Ольга, которые до этого стояли с округленными глазами, наконец, пришли в себя. Вероника тут же подошла и крепко взяла меня за руку.</p>
    <p>— Илья, что происходит? Куда вы едете?</p>
    <p>— Все нормально, — я успокаивающе сжал ее ладонь в ответ. — Никто никого больше не убивает. Поговорим позже.</p>
    <p>Они стояли рядом, не отходя ни на шаг, и я чувствовал их молчаливую поддержку.</p>
    <p>— Я тоже поеду с тобой! — решительно заявила Вероника, когда Михаил направился к внедорожнику.</p>
    <p>Я остановил ее.</p>
    <p>— Нет. Это лишнее. Я туда и обратно, обещаю. Ты мне в этом деле не поможешь, а я буду только больше переживать. Со мной едет Михаил, если что, он меня подстрахует.</p>
    <p>— Мои ребята отвезут девушек, куда скажете, — предложил барон, кивнув на черный внедорожник.</p>
    <p>— Нет, — отрезал я. — Они поедут на обычном такси. А внедорожник поедет за нами.</p>
    <p>Барон на секунду замер, а потом громко, от души рассмеялся.</p>
    <p>— Ха! Ну ты хитрец, лекарь! Ты мне настолько не доверяешь! И ведь понимаешь, что я действительно мог бы их куда-нибудь увезти, чтобы рычаг давления на тебя иметь! Логично, черт побери. Ладно, как скажете.</p>
    <p>Мы сели в машины. Девушки, поймав такси, поехали в сторону гостиницы. А мы с Михаилом, в сопровождении двух молчаливых амбалов, отправились в неизвестность.</p>
    <p>Черный седан бесшумно скользил по ночным улицам Владимира. Мы с Михаилом сидели на заднем сиденье. Барон впереди, рядом с водителем, молча смотрел на проносящиеся за окном огни.</p>
    <p>— Слушай, — нарушил тишину Михаил шепотом. — Что ты ему все-таки за диагноз такой влепил? Что-то, от чего можно так быстро умереть?</p>
    <p>Я посмотрел на него.</p>
    <p>— Ты уверен, что хочешь знать?</p>
    <p>— Ну, я хоть иногда и лезу в драку, но вряд ли успел зарекомендовать себя как ненадежный болтун, — усмехнулся он. — Говори. Звучало убедительно.</p>
    <p>Я наклонился к нему поближе.</p>
    <p>— Феохромоцитома.</p>
    <p>Михаил на мгновение замолчал, переваривая услышанное. А потом его глаза округлились.</p>
    <p>— Так вот оно что! Фео… Черт возьми! Эти его приступы ярости, багровое лицо, головные боли… Все же списывали на его скверный характер и любовь к выпивке, а это, выходит, гормоны⁈ Ты гений, Разумовский.</p>
    <p>— Я просто обратил внимание на то, что другие проигнорировали, — я пожал плечами. — Я увидел не просто пьяного, злого мужика. Я увидел классическую триаду: пароксизмальная гипертензия, вегетативные кризы, которые провоцируются стрессом. Это не характер, это чистая клиника.</p>
    <p>— Ну, теперь осталось самое главное — чтобы этот твой диагноз подтвердился, — вздохнул Михаил. — Иначе этот барон нас с тобой не то что растопчет, а в асфальт закатает. Будет обидно погибнуть в самом расцвете сил от такой туши.</p>
    <p>Я не сдержал смешок. Похоже, Киржаков начал приходить в себя. Машина остановилась у высокого пятиэтажного здания из стекла и бетона. Мы вышли.</p>
    <p>— Самая лучшая частная клиника Владимира, — с гордостью произнес барон, кивнув на вход. — На уровне столичных. Таких и в Империи по пальцам пересчитать можно. Лучшее оборудование, лучшие врачи. Работает круглосуточно. Для тех, кто может себе это позволить. Пойдемте.</p>
    <p>Внутри все было еще более впечатляющим. Тишина и стерильная чистота. Ну и конечно вежливый персонал. Да, это была не наша обшарпанная муромская больница. Здесь лечили не людей, а статусы и кошельки. И сейчас, в полночь, клиника жила своей жизнью.</p>
    <p>— Добрый вечер, Людочка, — барон подошел к стойке регистрации. — Главврач у себя?</p>
    <p>— Борис Аркадьевич сегодня не дежурит, Ульрих Адольфович, — мило улыбнулась девушка. — Но на смене мастер-целитель Филатов.</p>
    <p>— Филатова сюда, — коротко бросил барон.</p>
    <p>Через десять минут к нам подошел высокий, холеный мужчина лет сорока в идеально отглаженном халате.</p>
    <p>— Мы пришли подтвердить один диагноз, — барон кивнул в мою сторону. — Этот молодой человек его поставил. Пойдемте.</p>
    <p>— Какой диагноз мы ищем? — с легкой иронией в голосе спросил Филатов, окинув меня оценивающим взглядом.</p>
    <p>— Феохромоцитому, — ответил я.</p>
    <p>Он скептически хмыкнул.</p>
    <p>— Весьма сомнительно, но… хорошо. Пройдемте.</p>
    <p>Барон уже было направился за ним, но я его остановил.</p>
    <p>— Я проведу исследование.</p>
    <p>— Нет, — твердо сказал барон. — Тебя я вижу первый раз в жизни, а Филатова я знаю давно. Уверен, он учился лучше тебя и знает, как найти то, что ты там себе навыдумывал. Ты рассказал — он пускай подтверждает.</p>
    <p>— В таком случае я буду присутствовать, — так же твердо ответил я. — Чтобы потом не оказалось, что вы ничего не нашли, даже если оно там есть.</p>
    <p>Барон на секунду замер, а потом усмехнулся.</p>
    <p>— А тебя не проведешь. Логично. Пойдем. Будешь стоять у меня за спиной и смотреть.</p>
    <p>— Пройдемте в кабинет компьютерной томографии, — сухо произнес Филатов. — Это самый точный метод, он покажет все, что нужно. А по пути зайдем в процедурный, возьмем у вас кровь на метанефрины. Если у вас действительно феохромоцитома, анализ это покажет со стопроцентной вероятностью.</p>
    <p>Барон молча кивнул.</p>
    <p>Мы прошли в процедурный кабинет. Пока медсестра брала у барона кровь, я заметил, как Филатов с легкой усмешкой наблюдает за мной. Он явно предвкушал мой провал.</p>
    <p>Затем мы переместились в просторный и холодный зал с компьютерным томографом, который гудел, как потревоженный улей. Барону ввели в вену контрастное вещество, и он заехал внутрь аппарата. Я и Михаил встали рядом с Филатовым у пульта управления, наблюдая за тем, как на экране, срез за срезом, вырисовывается детальная картина его внутренних органов.</p>
    <p>Филатов работал медленно, методично, комментируя вполголоса для лаборанта.</p>
    <p>— Так… печень увеличена, признаки жирового гепатоза. Неудивительно, — он бросил быстрый взгляд на меня. — Почки — без видимой патологии… Селезенка… А вот и надпочечники. Левый — чистый. Правый… правый тоже абсолютно чистый.</p>
    <p>Он еще несколько раз прогнал изображение, увеличивая и меняя контрастность, но картина оставалась неизменной. Никаких опухолей, никаких новообразований.</p>
    <p>— Готово, — сказал он, когда барон выехал из аппарата. — Можете одеваться.</p>
    <p>В этот момент пискнул компьютер, сигнализируя о поступлении новых данных.</p>
    <p>— А вот и ваши анализы крови подоспели, Ульрмх Адольфович, — Филатов повернулся к своему терминалу. — Экспресс-лаборатория у нас работает быстро.</p>
    <p>Он открыл файл. Я не стал ждать его вердикта.</p>
    <p>— Позвольте угадаю, — сказал я спокойно. — Уровень метанефринов и норметанефринов в плазме в пределах абсолютной нормы, верно?</p>
    <p>Филатов оторвался от экрана и посмотрел на меня с нескрываемым удивлением, смешанным с раздражением.</p>
    <p>— Разумеется, — процедил он. — Как и должно быть у здорового человека.</p>
    <p>Барон, который как раз застегивал рубашку, замер. Его взгляд, устремленный на меня, стал тяжелым.</p>
    <p>— Ну что? — я обвел их обоих взглядом. — Вы закончили этот цирк? Может, мне уже наконец-то можно приступить к настоящему обследованию?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>— Да что ты себе позволяешь, мальчишка⁈ — взревел Филатов, его холеное лицо пошло красными пятнами. — Твоя бредовая теория с треском провалилась! И ты еще смеешь…</p>
    <p>— МОЛЧАТЬ! — рявкнул барон, и его голос эхом прокатился по кабинету. Он повернулся ко мне, и в его глазах горел опасный огонь. — Хорошо. Я тебя услышал. Ты хочешь удивить меня, лекарь? Удивляй. Это твой последний шанс. Если то, что ты скажешь сейчас, окажется очередным бредом — пеняй на себя. Тебе будет очень, очень плохо.</p>
    <p>Я спокойно выдержал его взгляд.</p>
    <p>— Мастер-целитель Филатов, вы, как врач, все сделали абсолютно правильно по протоколу, — начал я. — Вы провели стандартные исследования. Вот только проблема в том, что вы искали не там. И не тогда.</p>
    <p>— Что ты несешь, щенок? — процедил Филатов.</p>
    <p>— Вы взяли кровь у барона сейчас, когда он относительно спокоен, — я посмотрел на него почти с сочувствием. — А феохромоцитома — это очень хитрая опухоль. Она выбрасывает гормоны в кровь приступами, чаще всего во время стресса, гнева или физической нагрузки. В межприступный период, как сейчас, ваши анализы могут быть абсолютно нормальными. Вы же не будете искать молнию в ясный день? Так и здесь. Чтобы ее поймать, нужно было брать кровь либо тогда, в полицейском участке, на пике его кризиса, либо, как минимум, назначить сбор суточной мочи, чтобы зацепить хотя бы один такой пик.</p>
    <p>Филатов побледнел. Я видел, как на его лбу выступила испарина. Он, профессиональный лекарь из элитной клиники, только что понял, что пропустил основы эндокринологии, которые знает любой грамотный ординатор.</p>
    <p>Но ему можно было это простить. Все-таки мы его разбудили среди ночи. На дежурстве-то…</p>
    <p>Барон, напротив, подался вперед, и холодная ярость в его глазах сменилась острым, неподдельным интересом. Он начал понимать. А Михаил, стоявший рядом со мной, едва сдерживал довольную ухмылку. Было видно, что он получает искреннее удовольствие от того, как этот надутый индюк Филатов на глазах теряет все свое самодовольство.</p>
    <p>— Но это еще не все, — продолжил я, обращаясь уже к барону. — Доктор искал опухоль только в надпочечниках. Это правильно. В девяноста процентах случаев она находится именно там. Но есть еще десять процентов, о которых, видимо, забывают упомянуть в базовом курсе академии. Вненадпочечниковая феохромоцитома. Эта хитрая штука может прятаться где угодно вдоль аорты — в грудной клетке, у солнечного сплетения, даже возле мочевого пузыря. Стандартное, прицельное КТ надпочечников ее никогда не увидит.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Филатов смотрел на меня с выражением профессионального ужаса, а Михаил — с неподдельным восхищением. Но барон… он все еще сомневался.</p>
    <p>— Это все… это все только теория, лекарь. Красивая, но недоказанная, — хищно произнес он.</p>
    <p>— Вы правы, — я кивнул. — И есть только один способ доказать мою правоту. Прямо здесь и сейчас. Но он вам, скорее всего, не понравится.</p>
    <p>Я сделал шаг к нему. Все мое спокойствие, вся моя вежливость испарились, уступив место холодной, расчетливой наглости.</p>
    <p>— Скажите, барон фон Штальберг, а вы знаете, что вся аристократия Владимира за вашей спиной считает вас недалеким, грубым выскочкой, который только и умеет, что кичиться деньгами да вытаскивать своего сына-идиота из полицейских участков?</p>
    <p>— ЧТО-О-О⁈ — барон вскочил на ноги, его кулаки сжались, а лицо залила густая, багровая краска. Он начал задыхаться от ярости. — ДА ТЫ… ДА Я ТЕБЯ…</p>
    <p>Его лицо из багрового стало почти фиолетовым, вены на шее вздулись. Он начал медленно, тяжело, как танк, надвигаться на меня, на ходу закатывая рукава своей дорогой рубашки.</p>
    <p>— Порву, как тузик… — он хрипел, задыхаясь от ярости. — Я тебя сейчас голыми руками…</p>
    <p>Ой, как страшно.</p>
    <p>Я стоял с ледяным спокойствием, даже не дернувшись с места. Боковым зрением видел, как Филатов возе меня испуганно попятился и вжался в стену. После этого, я лишь едва заметно кивнул Михаилу.</p>
    <p>В тот самый миг, когда массивный кулак барона уже заносился для удара, Михаил, который по моему знаку уже приготовил шприц, как кошка шагнул вперед, сбоку от барона, и быстро, почти неуловимым профессиональным движением, вонзил иглу ему в вену.</p>
    <p>Сложное движение. Но весьма профессиональное. Михаил удивлял с каждой секундой все больше. Он мало того, что понял меня без слов. Как будто знал, какую карту я собираюсь разыграть, так еще и так мастерски взял кровь.</p>
    <p>— Ай! — взвизгнул барон, скорее от неожиданности, чем от боли. Он ошарашенно посмотрел на свою руку, потом на Михаила.</p>
    <p>— Давно хотел вас уколоть, ваше благородие, — с невинной улыбкой произнес тот, выкачивая кровь и доставая шприц.</p>
    <p>Барон уже было приготовился излить на него всю свою гневную тираду, но я его остановил.</p>
    <p>— А вот теперь стойте, барон, — я спокойно взял у Михаила пробирку с темной венозной кровью. — Я специально разозлил вас, чтобы спровоцировать кризис. Чтобы запустить тот самый механизм, который вас убивает. Простите за такую вольность, но иначе этот анализ был бы бесполезен. А теперь, — я повернулся к ошеломленному Филатову, — Мастер-целитель, будьте добры, экспресс-тест на уровень метанефринов в плазме. Немедленно.</p>
    <p>Филатов, молча, как робот, забрал у меня пробирку и вставил ее в анализатор. Несколько секунд напряженного ожидания. Аппарат пискнул и выдал результат на экран.</p>
    <p>Глаза Филатова полезли на лоб. Я подошел и посмотрел на цифры. Уровень гормонов в крови барона превышал норму… в пятьдесят раз.</p>
    <p>— Что… что там? — прохрипел барон, видя реакцию лекаря.</p>
    <p>Я развернул к нему монитор. Он несколько секунд смотрел на зашкаливающие показатели, потом перевел взгляд на меня. И вдруг… он громко, от души расхохотался. Это был не смех радости. Это был смех шока, облегчения и горького понимания.</p>
    <p>— Вот оно что… — выдохнул он, утирая выступивший пот. — Значит, этот мальчишка все-таки был прав. А ну-ка, лекарь… продолжай! Интересное кино получается!</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Мастер Филатов. А теперь, пожалуйста, сделайте барону еще одно КТ. Но на этот раз — не только брюшной полости. Мне нужно тотальное сканирование всего тела с контрастом. От шеи до таза. Ищите внимательно.</p>
    <p>Барона снова уложили в аппарат, и гул томографа наполнил комнату. В этот раз Филатов работал совершенно по-другому. От его былой самоуверенности не осталось и следа. Он сидел у пульта управления с предельным, почти мучительным вниманием, медленно, срез за срезом, прокручивая на экране изображение тела барона.</p>
    <p>Исследование было долгим. Минуты тянулись, как часы. Я стоял за его спиной, глядя на экран, и мысленно проклинал отсутствие Фырка.</p>
    <p>Этот пушистый засранец нашел бы эту дрянь за три секунды. Просто просветил бы его как лампочкой и ткнул лапой в нужный срез. А вместо этого я вынужден стоять здесь и ждать, пока этот эскулап просеет тонну породы в поисках одного маленького алмаза. Хотя с другой стороны, не нужно выслушивать его ворчание о том, что ему скучно.</p>
    <p>— Илья, — шепотом спросил Михаил. — А эта… феохромоцитома… почему ее так трудно найти, если она так опасна?</p>
    <p>— Потому что она может быть где угодно, — так же тихо ответил я. — От шеи до таза. И чаще всего она очень маленькая, размером с вишневую косточку. Не зная точно, что ищешь, ее можно принять за обычный лимфоузел или просто пропустить.</p>
    <p>Филатов на пульте тяжело вздохнул, вглядываясь в очередной срез.</p>
    <p>— Ну что, долго он еще там возиться будет? — снова прошептал Михаил, с ноткой ехидства в голосе. — С таким усердием он скоро у барона и кариес на зубах найдет.</p>
    <p>Я только хмыкнул.</p>
    <p>Филатов, видимо, услышал, потому что его спина напряглась еще сильнее. Он снова начал прокручивать изображение, возвращаясь к уже просмотренным срезам… И вот, когда сканер был на уровне грудной клетки, там, где аорта делает дугу… он замер.</p>
    <p>Его палец медленно, почти неуверенно, потянулся к экрану.</p>
    <p>— Вот… вот же она… — прошептал он, и в его голосе смешались шок и облегчение. — Боже мой…</p>
    <p>Я подался вперед, вглядываясь в монитор. Туда же склонился и Михаил.</p>
    <p>Там, на фоне серого позвоночника, едва заметно притаившись сбоку от аорты, светилось на контрасте небольшое, овальное пятнышко. Маленькое, размером не больше фасолины, но яркое и совершенно инородное.</p>
    <p>Та самая вненадпочечниковая феохромоцитома. Моя «бомба замедленного действия».</p>
    <p>Барон неуклюже выбрался из кольца томографа и, кряхтя, подошел к нам. Он не смотрел на экран. Он смотрел на наши лица.</p>
    <p>— Ну что там? — деловито спросил он, хотя в его голосе я уловил дрожащие нотки.</p>
    <p>Я промолчал, лишь едва заметно кивнув в сторону Мастера-целителя. Мяч был на его стороне. Он должен был сам объявить о своем поражении.</p>
    <p>Филатов шумно сглотнул. Он выглядел так, будто ему только что сообщили, что всю его клинику продали за долги.</p>
    <p>— Ульрих Адольфович… — начал он, и голос его предательски скрипнул. — Проведенное… э-э… тотальное сканирование, а также повторный экспресс-анализ крови, взятый во время спровоцированного криза… кхм… подтвердили первоначальный диагноз подмастерья Разумовского. У вас действительно феохромоцитома. Я… я немедленно разработаю для вас схему лечения, мы подключим лучших…</p>
    <p>— Заткнись, — тихо, но веско произнес барон. Филатов осекся на полуслове. — Раз диагноз нашел этот молодой человек, — он кивнул в мою сторону, — значит, и лечение назначать будет он. А вам, Мастер Филатов, я больше не верю. Как, впрочем, и всем лекарям в этом городе, да и в столице, пожалуй, тоже.</p>
    <p>Он горько усмехнулся.</p>
    <p>— Я мучился столько лет! Столько денег потратил на ваши дурацкие обследования, а вы только и делали, что разводили руками и прописывали мне успокоительное!</p>
    <p>Он повернулся ко мне. В его взгляде больше не было угрозы. Только отчаянная надежда пациента.</p>
    <p>— Лечи.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Первое, что вы должны понять, барон, — начал я спокойно. — Многие симптомы, которые вы и ваши врачи списывали на ваш, скажем так, вспыльчивый характер, на самом деле — прямое следствие болезни. Ваши приступы гнева, внезапная головная боль, дикое сердцебиение, потливость — все это вызвано неконтролируемыми выбросами адреналина. И как только мы уберем опухоль, все это пройдет. Вы станете гораздо спокойнее. Уверен, ваша семья это оценит.</p>
    <p>Он смотрел на меня, и я видел, как эта информация переворачивает его мир.</p>
    <p>— Как… как от нее избавиться?</p>
    <p>— Путем операции, — ответил я. — Но сразу оперировать нельзя, это смертельно опасно. В момент удаления опухоль может выбросить в кровь последнюю, гигантскую дозу гормонов, и ваше сердце и сосуды просто не выдержат этого удара. Поэтому сначала — примерно две недели медикаментозной подготовки. Я подберу вам специальные препараты, альфа-блокаторы, чтобы полностью стабилизировать давление и защитить сердечно-сосудистую систему.</p>
    <p>— А потом?</p>
    <p>— А потом — сама операция. Она будет малоинвазивной, лапароскопической. Небольшой разрез, через который мы войдем в брюшную полость и удалим это образование. Восстановление будет быстрым. Через пару недель вы забудете об этом, как о дурном сне.</p>
    <p>Когда я закончил свой короткий ликбез, барон Ульрих фон Штальберг выглядел абсолютно ошарашенным. Он несколько секунд молчал, переваривая услышанное, а потом, кажется, принял какое-то внутреннее решение. Весь его аристократический апломб куда-то улетучился, уступив место почти детскому восторгу.</p>
    <p>Он подошел ко мне и с силой, по-свойски, хлопнул по плечу.</p>
    <p>— Все! Решено! С этого дня я нашел своего единственного и самого грамотного лекаря в мире! И буду лечиться только у тебя! — он обвел нас торжествующим взглядом. — Более того, все мои друзья, все мое окружение будет лечиться только у тебя!</p>
    <p>Он, не дожидаясь моего ответа, достал из внутреннего кармана пухлую чековую книжку и дорогую ручку.</p>
    <p>— А это, — он быстро расписался и протянул мне чек, — моя личная благодарность. И аванс за твое будущее лечение. Возьми, не стесняйся.</p>
    <p>Я взял чек.</p>
    <p>Началось.</p>
    <p>Не могут они просто сказать «спасибо». Обязательно нужно продемонстрировать свое богатство, измерить благодарность в денежном эквиваленте. Чтобы не доставлять ему лишнего удовольствия наблюдать за моей реакцией, я, не глядя на сумму, просто сложил его вдвое и убрал в карман брюк.</p>
    <p>— И запиши мой личный номер, — продолжал он. — Если тебе что-то, когда-нибудь понадобится — звони в любое время дня и ночи. У меня везде есть связи. Помогу, чем смогу.</p>
    <p>Мы обменялись номерами. Я быстро, на обычном бланке, набросал для него схему медикаментозной подготовки с названиями препаратов и дозировками.</p>
    <p>— Начнете принимать с завтрашнего утра. Через две недели — встретимся и обсудим операцию.</p>
    <p>— Будет сделано! — твердо кивнул барон. Он повернулся к все еще бледному Филатову. — Мастер-целитель. Я ожидаю от вас полного содействия моему новому лечащему лекарю. Все необходимые препараты, палата, подготовка к операции — все должно быть на высшем уровне. Ясно?</p>
    <p>— Т-так точно, Ульрих Адольфович, — пролепетал тот.</p>
    <p>— Вот и отлично. Я останусь здесь до утра, под вашим наблюдением. На всякий случай, — он бросил на меня взгляд. — А вы, — он кивнул нам с Михаилом, — свободны. Мой водитель отвезет вас, куда скажете.</p>
    <p>Мы с Михаилом вышли из стерильной прохлады клиники в сырую ночную улицу, оставив барона в руках униженного, но теперь предельно исполнительного Филатова.</p>
    <p>— Это… это было сильно, — выдохнул Михаил, когда мы сели в подъехавшее авто. — Просто невероятно. Я, если честно, вымотался, как будто сам трое суток дежурил. Денек выдался еще тот.</p>
    <p>— Да уж, — согласился я. — После такого дня впору на месяц в отпуск уходить. Желательно куда-нибудь, где нет ни больниц, ни аристократов.</p>
    <p>Когда машина Филатова остановилось у нашей гостиницы, и мы вышли на тротуар, Михаил толкнул меня локтем.</p>
    <p>— Ну так что там? — он с любопытством посмотрел на карман моего халата. — Не томи, показывай, во сколько барон оценил свою спасенную шкуру.</p>
    <p>— А, точно, — я и забыл.</p>
    <p>Я достал из кармана чек, развернул его и невольно присвистнул. На чеке, выведенная твердым, уверенным почерком, стояла сумма: десять тысяч имперских рублей.</p>
    <p>— Ничего себе… — только и смог выдохнуть Михаил.</p>
    <p>Это была почти моя зарплата адепта за четыре года. Целое состояние.</p>
    <p>— Что ж, вполне заслуженно, — кивнул Михаил, и в его голосе не было ни капли зависти. — Он ведь все это время ходил по лезвию ножа. Эта его феохромоцитома могла «взорваться» в любой момент, и все. Поэтому десять тысяч — это даже не очень-то и большая плата за спасенную жизнь. Ты молодец, Илья. Правда.</p>
    <empty-line/>
    <p>Мы разошлись по своим номерам. За дверью меня встретила взволнованная Вероника. Она не спала. Сидела в кресле, укутавшись в плед, и ждала. Было видно, что она извелась от переживаний, но сознательно не дергала меня звонками.</p>
    <p>— Ну как? — тихо спросила она.</p>
    <p>Я молча подошел, сел рядом и просто обнял ее. Она прижалась ко мне.</p>
    <p>— Все в порядке. Жив барон. И мы тоже.</p>
    <p>Она выдохнула с таким облегчением, что, казалось, выпустила из себя все напряжение последних часов.</p>
    <p>— Слава богу. Я тут с ума сходила.</p>
    <p>Она настояла на том, чтобы накормить меня остатками ужина, который принесла с собой из местной столовой. Есть совершенно не хотелось, но я понимал, что организму это нужно.</p>
    <p>— Ну и денек выдался, — сказал я, механически пережевывая бутерброд, который казался совершенно безвкусным на фоне пережитых событий. В голове была абсолютная пустота. И меня это даже радовало.</p>
    <p>— Ты ужасно выглядишь, — тихо сказала Вероника, забирая у меня из рук тарелку. — Иди спать. Тебе нужно отдохнуть.</p>
    <p>Она была права.</p>
    <p>Мы легли в кровать, и я почувствовал, как ее тепло согревает меня. Она просто обняла меня, ничего не спрашивая, и это было именно то, что мне сейчас требовалось.</p>
    <p>Не слова, а молчаливая поддержка. Я почти мгновенно провалился в тяжелый, беспокойный сон, который то и дело прерывался вспышками воспоминаний: разъяренное лицо барона, холодные глаза следователя, писк реанимационной аппаратуры…</p>
    <p>Казалось, я только закрыл глаза, но безжалостный звон будильника возвестил о том, что эти несколько часов забытья подошли к концу. Пора было вставать. Пора было собираться в Муром.</p>
    <p>На пороге, когда я уже был одет и с сумкой на плече, Вероника крепко обняла меня. В ее глазах была тревога.</p>
    <p>— Я сегодня снова к отцу, — сказала она. — Не могу оставить его одного. Позвони мне, пожалуйста, как только доберешься. Чтобы я знала, что у тебя все в порядке.</p>
    <p>— Обязательно. И ты напиши, как у него дела, — я поцеловал ее.</p>
    <p>Дорога до Мурома прошла как в тумане. Я то проваливался в дрему, то просто смотрел на мелькающие за окном пейзажи. Где-то на полпути телефон пискнул. Сообщение от Вероники: «Состояние стабильное. Без ухудшений. Сказали, твоя тактика работает. Спасибо тебе.»</p>
    <p>Я улыбнулся и откинулся на сиденье. Хоть где-то все шло по плану.</p>
    <p>Дом встретил меня требовательным мяуканьем Морковки и благословенной тишиной. Хоть где-то есть уголок стабильности, где ничего не меняется. Я насыпал ей корма, принял контрастный душ, пытаясь смыть с себя остатки владимирских приключений.</p>
    <p>Состояние было отвратительным. Тело ломило от усталости, голова гудела от недосыпа. Но пациенты не ждут. Я мужественно начал натягивать на себя чистую рабочую форму.</p>
    <p>И тут зазвонил телефон. На экране высветилось: «Шаповалов». Чего ему от меня в такую рань?</p>
    <p>Я приготовился к очередному спектаклю, но его голос прозвучал на удивление спокойно.</p>
    <p>— Разумовский, до меня тут слухи дошли. Говорят, ты не только ранг новый привез, но и во Владимире шороху навести успел. Поздравляю.</p>
    <p>— Спасибо, Игорь Степанович.</p>
    <p>— Так вот, — он сделал паузу. — Судя по этим же слухам, последние пару суток ты толком не спал. Это правда?</p>
    <p>— Есть немного.</p>
    <p>— Тогда слушай мою команду. Сегодня у тебя официальный, принудительный выходной. Марш в кровать и отсыпаться. Чтобы завтра на работе у меня был свежий, соображающий подмастерье, а не ходячий зомби с мешками под глазами.</p>
    <p>Я даже растерялся.</p>
    <p>— Но… как же так? Работа, пациенты…</p>
    <p>— Спасать сегодня особо некого, все под контролем, — отрезал он. — А заповедь «лекарь, исцелися сам» никто не отменял. Мне в отделении нужны здоровые лекари, а не кандидаты на койку. Все, отдыхай.</p>
    <p>И он повесил трубку.</p>
    <p>Я несколько секунд стоял посреди комнаты с телефоном в руке.</p>
    <p>Хм. Ну что ж, приказ есть приказ. И, если быть до конца честным с самим собой, спорить с этим приказом у меня не было ни малейшего желания. Я был вымотан до предела.</p>
    <p>Пожалуй, впервые за долгое время стоит прислушаться к мудрому начальству. Здоровье… оно все-таки не казенное.</p>
    <p>Я подошел к книжной полке, нашел самый скучный и толстый учебник по биохимии, который только у меня был, лег на кровать и открыл его на первой попавшейся странице.</p>
    <p>Я не дочитал и до конца второго абзаца.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Шаповалов медленно положил трубку и с каким-то странным, задумчивым выражением лица посмотрел на своих оставшихся в строю ординаторов.</p>
    <p>— Ну что, хомяки, — протянул он. — Наше главное «вундерваффе» я, так и быть, отправил на однодневную перезарядку. А это значит, что сегодня придется вам отдуваться за себя, за того парня, и еще во-о-он за ту пустую койку, — он кивнул на бывшее место Борисовой. — Работы много, так что шевелите булками. В целом, в отделении все спокойно, не считая этой проклятой «стекляшки». Говорят, во Владимире из-за новой вспышки вообще рук не хватает. Так что нам еще повезло. Но ждите, скоро и нас непременно накроет.</p>
    <p>— Как будто мы и так мало работаем, — проворчал Фролов себе под нос, перебирая истории болезней.</p>
    <p>— Ничего, Игорь Степанович, справимся, — бодро отрапортовал Величко, пытаясь подбодрить и себя, и коллегу.</p>
    <p>И именно в этот момент дверь в ординаторскую тихо открылась. И на пороге, с легкой, уверенной улыбкой на лице, появилась Алина Борисова.</p>
    <p>Свежая, отдохнувшая, в идеально отглаженном халате и с безупречным макияжем. Как будто она не была на днях с позором изгнана из больницы, а просто возвращалась из отпуска.</p>
    <p>У Шаповалова глаза стали размером с пятирублевые монеты. Он несколько секунд молча смотрел на нее, не в силах подобрать слов.</p>
    <p>— Борисова? А ты… ты что здесь делаешь?</p>
    <p>— В смысле, что я здесь делаю? — она удивленно приподняла идеально выщипанную бровь. — Я здесь работаю, Игорь Степанович. Или вы уже забыли?</p>
    <p>Шаповалов медленно поднялся из-за стола.</p>
    <p>— Насколько я помню, тебя отстранили от работы до окончания расследования. Почти арестовали.</p>
    <p>— Ах, это… — она беззаботно махнула рукой. — Так вы что, не в курсе? Расследование закрыто. Меня полностью оправдали, я не совершала ничего противозаконного. Так что я вернулась.</p>
    <p>В ординаторской повисла оглушительная тишина.</p>
    <p>Величко ошарашенно смотрел то на сияющую Борисову, то на окаменевшего Шаповалова, то перевел взгляд на Фролова. А Фролов… он съежился, втянул голову в плечи и уставился в свой стол, делая вид, что он — просто часть мебели. Он боялся даже поднять глаза, чтобы не встретиться взглядом ни с кем из присутствующих.</p>
    <p>Величко же, не в силах скрыть своего изумления, только и смог выдохнуть:</p>
    <p>— Вот это поворот…</p>
    <p>Шаповалов медленно выпрямился, и его лицо из удивленного стало яростным. Он оперся костяшками пальцев о стол и посмотрел на Борисову так, будто она была не ординатором, а особо устойчивой к антибиотикам бактерией.</p>
    <p>— Мне, — процедил он, — совершенно не волнует, какие там бумажки тебе подписали твои покровители в Гильдии. Может, ты им там станцевала или нагадала на кофейной гуще — мне плевать. Но в моем отделении, Борисова, работают лекари, а не серийные убийцы в белых халатах. Тебе здесь не место.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — она даже не дрогнула, глядя ему прямо в глаза. — Вы, кажется, забыли. Существует такая вещь, как презумпция невиновности. Моя вина не была доказана. А раз так — значит, я невиновна. И имею полное право здесь находиться.</p>
    <p>— Невиновна⁈ — он чуть не задохнулся от такой наглости. — Да мне достаточно того факта, что ты чуть не отправила на тот свет пациента! Это, знаешь ли, на сто процентов больше, чем положено по уставу! Мы здесь вообще-то пытаемся смертность в больнице снижать, а не выполнять план покойницкого бюро! Так что разворачивайся и топай отсюда, пока я не забыл, что я интеллигентный человек и Мастер-целитель! Ноги твоей в моем отделении не будет! — уже откровенно кричал он. — Я сейчас же пойду к Кобрук и решу этот вопрос раз и навсегда!</p>
    <p>— Пробуйте, конечно, — Борисова пожала плечами. — Но сомневаюсь, что у вас получится отстранить меня от работы. Это будет… не совсем законно. Уверена, Анна Витальевна, как грамотный руководитель, это прекрасно понимает.</p>
    <p>В ординаторской повисла тяжелая, почти звенящая тишина. Было слышно лишь, как испуганно моргает Величко, переводя взгляд с одного на другого, и как скрипят от сдерживаемой ярости зубы Шаповалова.</p>
    <p>А Борисова стояла, слегка покачиваясь на каблуках, и на ее губах играла легкая, торжествующая усмешка.</p>
    <p>— Кстати, — произнесла она, нарушая тишину. Голос ее был полон сладкого яда. — А где же наш герой? Где наш гениальный, прозорливый Разумовский? Неужели спрятался, едва поняв, что справедливость восторжествовала?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Я проснулся от яркого солнечного луча, нагло бившего мне прямо в глаза сквозь щель в шторах. И впервые за очень долгое время пробуждение было приятным. Голова была ясной, тело — отдохнувшим, а в душе царило редкое чувство спокойствия. Выходной, прописанный Шаповаловым, оказался лучшим лекарством. И я практически весь его проспал</p>
    <p>Пока на кухне закипал чайник, я сидел за столом, механически почесывая за ухом мурчащую Морковку, и вдруг вспомнил. Чек. Тот самый, от барона, который я так и бросил в карман брюк.</p>
    <p>Я достал его, развернул. Десять тысяч имперских рублей. Я снова присвистнул. Вчера, в суматохе, я не до конца осознал масштаб. Да это же целое состояние!</p>
    <p>Правда на квартиру явно не хватит, а вот подержанную хорошая машину, чтобы больше никогда не зависеть от этих громыхающих муромских автобусов, приобрести можно. На это точно хватит. И еще прилично останется. Перспектива была более чем радужной.</p>
    <p>Я шел на работу пешком, не торопясь. Сентябрьское солнце приятно грело, на душе было легко, и даже наш скромный Муром сегодня казался мне на удивление милым и уютным. Я вдруг понял, что успел соскучиться по этим знакомым улочкам, по привычному маршруту до больницы. Интересно, как там мой пушистый комментатор? Наверное, всю больницу вдоль и поперек излазил. Уже достанет меня своими сплетнями и ехидными замечаниями как только приду.</p>
    <p>Не успел я сделать и пары шагов по гулкому холлу больницы, как что-то полупрозрачное, синее и очень стремительное влетело мне прямо в грудь.</p>
    <p>— ДВУНОГИЙ! ВЕРНУЛСЯ! Я ДУМАЛ, ТЫ МЕНЯ НАВСЕГДА БРОСИЛ! НА КОГО ТЫ НАС ПОКИНУЛ⁈ Я УЖЕ СОБИРАЛСЯ ПИСАТЬ ЗАВЕЩАНИЕ НА СВОЙ ЗАПАС ОРЕШКОВ! Я ТАК СКУЧАЛ!</p>
    <p>Фырк, в истерике, кружил вокруг меня, то пролетая сквозь, то пытаясь обнять своими крошечными лапками. Я застыл на входе как статуя, с одной стороны — тронутый таким бурным проявлением чувств, с другой — прекрасно понимая, насколько глупо я сейчас выгляжу со стороны.</p>
    <p>— Разумовский? С вами все в порядке? — мимо проходил знакомый мне лекарь с четвертого этажа. Фамилии я его не знал, но лицо помнил. — Вы чего застыли? Забыли, как хирургия выглядит, или дорогу потеряли?</p>
    <p>Весь холл, полный пациентов и персонала, с любопытством смотрел на меня. На молодого лекаря, который стоит столбом посреди холла с широко раскрытыми глазами и смотрит в пустоту.</p>
    <p>— Да нет, все нормально, — я кашлянул, приходя в себя. — Просто солнце в глаза попало, проморгаться не могу.</p>
    <p>Я решительным шагом направился к лифтам, мысленно отчитывая своего фамильяра.</p>
    <p>— Фырк, еще одна такая публичная истерика, и я куплю себе артефакт для изгнания полтергейстов. Я же выгляжу как полный идиот! Ты хотя бы предупреждай, прежде чем устраивать такие представления, — мысленно отчитал я Фырка, пока мы поднимались в лифте.</p>
    <p>— А что такое? — невинно пропищал тот. — Я просто очень соскучился! Четыре дня! Целых четыре дня я тут просидел в полном одиночестве! Ты хоть представляешь, каково это — смотреть на этих унылых лекарей и не иметь возможности поделиться с тобой своими гениальными наблюдениями⁈ Это же настоящая пытка! Если ты и дальше собираешься так уезжать, то ты должен придумать, как брать меня с собой!</p>
    <p>— Я бы с радостью, — вздохнул я. — Но ты же у нас таинственный незнакомец. Даже фамилии своей не говоришь, не то что секрета, как тебя от этой больницы отвязать.</p>
    <p>— Ну… дело в том, что я… — он на мгновение запнулся, и я почувствовал, как он лихорадочно ищет отговорку. — Я… э-э… дал магическую клятву не покидать свой боевой пост! Да! Именно так! Долг целителя и все такое!</p>
    <p>Я усмехнулся. Ага. На радостях чуть и не проболтался. Понятно. Секрет все-таки есть. И, если как следует на него надавить в правильный момент, он обязательно расколется.</p>
    <p>Лифт остановился на нашем этаже. Так, с Фырком разберемся позже, а сейчас меня ждут пациенты. Пончик так и не позвонил по Зинаиде Кирилловне, нужно будет его как следует потрясти.</p>
    <p>Я подошел к двери ординаторской, взялся за ручку.</p>
    <p>— Ах да, двуногий, — сказал зырк у меня в голове. — Там тебя одна новость ждет. Скажем так, неприятный сюрприз. Но ты сам все увидишь.</p>
    <p>Я не успел спросить, что он имеет в виду и открыл дверь.</p>
    <p>И замер на пороге.</p>
    <p>За столом сидели Величко и Фролов. Фролов, увидев меня, тут же испуганно втянул голову в плечи и уставился в свой стол. Величко же смотрел на меня с какой-то виноватой растерянностью.</p>
    <p>А за своим, бывшим, столом, сидела Алина Борисова. Сидела, как королева. Сияющая, отдохнувшая, с идеальной укладкой и торжествующей улыбкой на губах.</p>
    <p>Я на мгновение удивился. Но лишь на мгновение и вида не подал. Спокойствие. Главное — спокойствие. Я сделал вид, что ничего не заметил.</p>
    <p>Молча прошел по кабинету, поздоровался кивком с Величко и бросил сумку под стол.</p>
    <p>— А я смотрю, у нас в отделении кадровые перестановки, — произнес я ровным, почти будничным тоном, включая компьютер. — Не думал, что в нашей больнице теперь официально разрешили работать тем, кто чуть не убил пациента. Интересные у вас тут нововведения, пока меня не было.</p>
    <p>Борисова, услышав мои слова, медленно повернула голову. На ее лице играла снисходительная, почти сочувствующая улыбка.</p>
    <p>— Ох, Илья, не нужно быть таким… озлобленным, — проворковала она. — А я ведь никого и не убивала. Это, кажется, в вашей версии событий была какая-то досадная ошибка. Может, это ты сам что-то там с анализами напутал, переволновался? А теперь пытаешься свалить свою некомпетентность на меня? Тебе бы свой талант диагноста-самоучки применять по назначению, а не для плетения интриг.</p>
    <p>Я сжал кулаки под столом так, что костяшки побелели. Держи себя в руках, Разумовский. Дыши. Она именно этого и добивается. Провоцирует.</p>
    <p>— Какая же она мерзкая гадюка! — зашипел у меня в голове Фырк. — Еще и издевается! Дай мне волю, двуногий, я бы ей сейчас в глотку вцепился! Был бы я материальным, она бы у меня сейчас была тонким слоем по стеночке размазана!</p>
    <p>— Что, нечего сказать, Илья? — Борисова явно наслаждалась каждой секундой моего молчания. — Правильно. Говорят, молчание — золото. Вот и молчи. Может, научишься со временем не лезть, куда не просят.</p>
    <p>Она отвернулась, намереваясь с триумфом заняться своими делами. Но я не собирался давать ей последнее слово.</p>
    <p>— Почему же, есть что сказать, Алина, — произнес я ровным, почти безэмоциональным голосом. Она удивленно обернулась. — Ты говоришь, что тебя оправдали. Это так. Но давай смотреть на факты, а не на юридические формулировки. Факт в том, что был пациент, которому ты поставила неверный диагноз. Факт в том, что ты назначила ему смертельно опасное лечение. Факт в том, что анализы, подтверждающие мою правоту, нашлись в мусорном баке.</p>
    <p>Я сделал паузу, глядя ей прямо в глаза.</p>
    <p>— Система тебя оправдала. Это ее право. Но я — не система. И для меня ты — не коллега. Ты — опасный дилетант, который ради своих амбиций готов был убить человека. И пока я работаю в этом отделении, я буду следить за каждым твоим шагом, за каждым твоим назначением. И при первой же твоей ошибке, поверь мне, я сделаю все, чтобы она стала для твоей «карьеры» последней. Так что работай, Алина. Работай идеально. И молись, чтобы наши пути больше не пересекались.</p>
    <p>Ее лицо перекосило от злости. Уверенность и снисходительность испарились, уступив место чистой, незамутненной ненависти.</p>
    <p>— Да ты… — она зашипела, как змея, но договорить не успела.</p>
    <p>Именно в этот самый момент дверь в ординаторскую с грохотом распахнулась, и в нее, как ураган, влетел Шаповалов.</p>
    <p>— Так, хомяки, хватит прохлаждаться! — заорал он с порога. — Ночью привезли целую охапку тяжелых, нужно их быстро разобрать, пока они не…</p>
    <p>Он осекся на полуслове. Его взгляд упал сначала на меня, потом на сияющую, как новый рубль, Борисову, потом снова на меня. Он мгновенно оценил наэлектризованную до предела атмосферу в кабинете.</p>
    <p>— Я смотрю, у вас тут и без новых пациентов весело, — хмыкнул он. — Искры так и сверкают.</p>
    <p>Он прошел к своему столу, бросил на него папку и с тяжелым вздохом посмотрел на меня.</p>
    <p>— Да, Разумовский. Придется тебе потерпеть эту занозу в одном месте. Таков приказ нашей дорогой и горячо любимой главврачихи, а идти против Кобрук — себе дороже. Так что, увы, барышня остается с нами.</p>
    <p>Он перевел тяжелый взгляд на Алину.</p>
    <p>— Так что работай, Борисова. Работай. Но учти. Как только из-за тебя кто-нибудь из пациентов реально отъедет в морг, я тебя уволю в ту же секунду. И можешь потом жаловаться хоть самому Императору. Мне будет плевать.</p>
    <p>Борисова лишь дерзко усмехнулась.</p>
    <p>— Не дождетесь, Игорь Степанович.</p>
    <p>Эта война была только в самом начале.</p>
    <p>— Так, раз все в сборе, — Шаповалов с шумом хлопнул ладонями по столу, игнорируя повисшее в воздухе напряжение. — К делу. Величко — на тебе сегодня все послеоперационные палаты. Проверишь швы, дренажи, назначения. Фролов — в приемный покой, там с утра завал. Борисова, — он сделал короткую, но многозначительную паузу, — пойдешь ассистировать Киселеву на плановую грыжу. Троакар подержишь, камеру посветишь. Шаг влево, шаг вправо без его приказа — пеняй на себя. Разумовский, ты останься. Все остальные — марш работать.</p>
    <p>Ординаторы молча разошлись, оставив нас вдвоем. ❗Я стоял, сцепив руки за спиной, и чувствовал, как внутри все клокочет от ярости.</p>
    <p>Больше всего в жизни я ненавидел несправедливость. А то, что произошло сейчас, было ее концентрированным воплощением.</p>
    <p>Было преступление. Был виновный. Но система почему-то решила, что проще сделать вид, будто ничего не было.</p>
    <p>— Присядь, Илья, — Шаповалов указал на стул напротив себя. Голос его был на удивление спокойным. — Я понимаю, тебя сейчас рвет на части. Меня, если честно, тоже. Но с этим, увы, придется смириться. Так бывает. И, если быть до конца честным, у инквизиции действительно нет против нее прямых доказательств. А твоя уверенность, при всем моем к тебе уважении, может быть и ошибочной.</p>
    <p>— Я не ошибаюсь, — твердо сказал я. — Я знаю, что это была она.</p>
    <p>— Верю, — неожиданно кивнул он. — Но нашу веру к делу не пришьешь. Так что брось. Закрыли тему. Лучше скажи, как дела во Владимире? Хвастайся рангом.</p>
    <p>Я молча достал из кармана халата твердую, темно-синюю папку с гербовым тиснением Гильдии. Не говоря ни слова, я открыл ее и положил перед ним на стол. Там, на плотной гербовой бумаге, каллиграфическим почерком было выведено мое имя, а под ним — новое, долгожданное слово: «Подмастерье».</p>
    <p>Шаповалов взял диплом в руки. Я видел, как он внимательно, почти придирчиво, рассмотрел печать, проверил подписи. Несколько секунд он молча смотрел на документ, а потом на его лице промелькнула редкая, почти незаметная, но искренняя улыбка.</p>
    <p>— Ну, наконец-то, — он с удовлетворением кивнул. — А то стыдно было, такой специалист — и в адептах ходит. Поздравляю. Теперь, подмастерье Разумовский, ты совершенно официально будешь моим первым ассистентом на операциях. Я давно этого ждал. Кстати… — он хитро прищурился, — там еще слухи ходят про какую-то историю с бароном фон Штальбергом. Говорят, ты его чуть ли не при смерти из полицейского участка вытащил. Что там было?</p>
    <p>Я удивился.</p>
    <p>— А вы откуда его знаете?</p>
    <p>— Да встречались пару раз, — он отмахнулся. — Он со своим здоровьем даже до нашего Мурома доезжал года три назад. Попал к Гогиберидзе в терапию. Тот его неделю обследовал, но так ничего толком и не нашел. Списал все на нервы.</p>
    <p>— А вы как узнали о том, что случилось сейчас? Во Владимире?</p>
    <p>— Разумовский, область у нас маленькая, а закрытый чат областных заведующих отделениями — и того меньше, — Шаповалов усмехнулся. — Думал, у нас тут все по старинке, с почтовыми голубями? У нас все новости распространяются со скоростью света. Там уже все в курсе, что ты, не успев сдать экзамен, поставил диагноз самому фон Штальбергу.</p>
    <p>— Какой еще чат? — я невольно улыбнулся.</p>
    <p>— А, потом расскажу, — он отмахнулся. — Так что, твой диагноз подтвердился?</p>
    <p>— Подтвердился. У него была феохромоцитома.</p>
    <p>— Ого! Это сильно, — кивнул он. — Ну ты молодец.</p>
    <p>Я вкратце, опуская самые драматичные детали с дракой и арестом, пересказал ему историю с бароном. Про то, как его элитный лекарь не увидел очевидного, про мою провокационную пробу для анализа и финальное обнаружение вненадпочечниковой опухоли на тотальном КТ.</p>
    <p>Шаповалов слушал, и на его лице медленно расплывалась усмешка, полная неподдельного восхищения.</p>
    <p>— Ну, Разумовский, ну ты кадр. На ровном месте найти себе приключений на пятую точку, поставить на уши всю аристократию Владимира, а потом еще и вылечить их всех, чтобы они тебе по гроб жизни благодарны были. У тебя, я смотрю, талант не только лечить тела, но и создавать проблемы, а потом с блеском их решать. — Он покачал головой. — Да уж. Лекарь — это, определенно, твое призвание.</p>
    <p>Он посерьезнел.</p>
    <p>— Ладно. Хватит болтать. Раз уж ты теперь у нас не просто лекарь, а дипломированный Подмастерье, вот тебе пациент, — он протянул мне свежую историю болезни. — Почитай на досуге.</p>
    <p>Я взял папку.</p>
    <p>— А как же мои текущие, которых я Величко передал?</p>
    <p>— Сначала с этим разберись, а потом своими займешься. Там, на первый взгляд, ничего особенного. Мужик с болями в животе. Посмотри свежим взглядом, — он махнул рукой. — Ладно, иди, работай.</p>
    <p>Я кивнул. Что ж, раз начальник сказал, надо делать. По пути в палату к своему новому пациенту я просмотрел его карту. Ничего критичного. Жалобы расплывчатые, анализы почти в норме.</p>
    <p>Осмотр тоже ничего не дал. Типичный случай «чего-то-болит-не-знаю-что». Никакой срочности не было. Я назначил ему стандартный набор для таких случаев: повторные анализы, УЗИ брюшной полости и гастроскопию для исключения проблем с желудком. А дальше будет видно.</p>
    <p>Закончив с этим, я направился к действительно важной загадке. К пациентке Величко — Зинаиде Кирилловне. Время шло, а ее состояние так и оставалось неясным. И это мне очень не нравилось.</p>
    <p>Я подошел к палате Зинаиды Кирилловны.</p>
    <p>Дверь была приоткрыта, и оттуда доносились взволнованные голоса. Я заглянул внутрь.</p>
    <p>У кровати старушки стоял прилично одетый мужчина лет сорока и отчаянно пытался до нее достучаться.</p>
    <p>Сама Зинаида Кирилловна сидела на кровати и смотрела на него с полным непониманием.</p>
    <p>— … бабуль, ну это же я, твой внук, Андрей! — почти плакал мужчина. — Ты же меня всегда Андрюшенькой звала!</p>
    <p>— Отстань ты от меня, милок, — отмахивалась она. — Не знаю я никакого Андрюшеньку. Иди себе, не мешай мне болеть.</p>
    <p>Мужчина, увидев меня, с надеждой обернулся.</p>
    <p>— Господин лекарь? Помогите, умоляю! Она меня совсем не узнает! Она… она меня вырастила, вы понимаете? После смерти родителей она была для меня всем. А теперь смотрит, как на чужого. А этот пухлый лекарь похоже ничего не понимает в современных болезнях.</p>
    <p>Я хмуро кивнул.</p>
    <p>Провел беглый осмотр. Да, ей определенно стало хуже. Состояние сопора углубилось, она с трудом фокусировала взгляд. Я открыл ее историю болезни в планшете.</p>
    <p>Так и есть.</p>
    <p>Заключение МРТ головного мозга с контрастом пришло час назад. Заключение, от которого у меня самого волосы на затылке зашевелились. «Патологических изменений в структуре головного мозга не выявлено.»</p>
    <p>Чисто. Абсолютно чисто.</p>
    <p>— БУ! — попытался напугать меня своим внезапным появлением Фырк.</p>
    <p>— Ну, где был, путешественник? — мысленно обратился я к нему, когда он окончательно материализовался у меня на плече.</p>
    <p>— Летал по неотложным фамильярским делам, двуногий, не твоего ума дело, — пробурчал он. — О, а тут у нас что? Семейная драма? Обожаю!</p>
    <p>— Хватит паясничать. Залезай внутрь бабули и докладывай, что с ее мозгом. Живо. Аппараты бессильны, вся надежда на тебя.</p>
    <p>Фырк недовольно фыркнул, но растворился в воздухе, отправившись на «осмотр».</p>
    <p>А я, пока ждал его вердикта, начал лихорадочно перебирать в голове возможные диагнозы. МРТ чистое, значит, классику вроде опухолей, инсультов и выраженной атрофии можно отбросить. Что тогда?</p>
    <p>Какая-то редкая, стремительно развивающаяся нейродегенерация, вроде болезни Крейтцфельдта-Якоба? Прионы? Но там клиническая картина другая. Обычно начинаются двигательные нарушения, миоклонии. А у Зинаиды Кирилловны этого не было. Мимо.</p>
    <p>Токсическая энцефалопатия. Отравление тяжелыми металлами? Свинцом, ртутью? Это объяснило бы и спутанность сознания, и тошноту, и даже боли. Эта версия выглядела более правдоподобной. Но откуда у пожилой женщины, ведущей тихий образ жизни, взяться такому отравлению? Маловероятно, если только ее внучок не решил по-тихому ее отравить. Я мельком взглянул на него — нет, не похож. Слишком искренне он переживал.</p>
    <p>Метаболические нарушения. Печеночная или почечная недостаточность? Нет, базовые анализы, которые ей делали при поступлении, были в норме. Сахарный диабет? Тоже мимо.</p>
    <p>И тут вернулся Фырк. Вид у него был крайне озадаченный.</p>
    <p>— Странное дело, двуногий, — проскрипел он у меня в голове. — Мозг у нее и правда структурно чистый! Никаких дырок от инсультов, никаких опухолей. Он просто… он как будто пьяный. Нейроны еле-еле друг другу сигналы передают, как по испорченному телефону. Полный хаос.</p>
    <p>Я задумался. Картина была совершенно неясной. Мозг не поврежден, но и не работает. Что за чертовщина?</p>
    <p>— Бабушка, ну вспомни! — внук предпринял последнюю, отчаянную попытку. — Я же о тебе заботился! Каждую неделю приезжал, квартиру убирал! Витамины тебе покупал, чтобы ты не болела! Помнишь, такие, большие, в красивой баночке? Я их тебе каждое утро давал! Вот! — он полез в сумку и достал знакомую на вид коробочку. — Я тебе еще привез!</p>
    <p>В тот момент, когда я увидел эту баночку, мозг словно пронзило разрядом тока. Все встало на свои места. Боль в костях. Тошнота. И теперь — «пьяный» мозг.</p>
    <p>— А НУ СТОЯТЬ! — рявкнул я так громко, что внук вздрогнул и замер с протянутой коробочкой. — НЕ ДАВАЙ ЕЙ ЭТО! НИ В КОЕМ СЛУЧАЕ!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Я выхватил баночку из рук опешившего внука. «Комплекс для укрепления иммунитета. Усиленная формула.» Я быстро пробежал глазами по составу. Кальций, магний… все стандартно. Пока мой взгляд не упал на дозировку. Холекальциферол. Витамин D. И дозировка…</p>
    <p>Ох ты ж чёрт…</p>
    <p>Это была не профилактическая, а ударная, терапевтическая доза, которую назначают при тяжелейших формах остеопороза, и то, коротким курсом, под строжайшим контролем анализов.</p>
    <p>— Что там? Эликсир бессмертия, что ли? — с любопытством пропищал у меня в голове Фырк.</p>
    <p>Я повернулся к внуку. Мой голос стал жестким, как сталь.</p>
    <p>— Как давно вы даете ей эти «витамины»?</p>
    <p>— Н-ну… месяца три уже, — пролепетал он, испуганный моим тоном.</p>
    <p>— Каждый день? По одной таблетке, как в инструкции?</p>
    <p>— Да… я же хотел как лучше… Мне в аптеке сказали, что это самые лучшие, для костей, здоровья, для всего…</p>
    <p>— Кто их ей прописал? Кто-то из лекарей?</p>
    <p>— Нет… — голос внука дрогнул. — Я сам. Она часто болела, я и решил…</p>
    <p>— Вы решили, — тихо повторил я, и в этом слове была вся суть трагедии.</p>
    <p>Дверь в палату скрипнула. На пороге стоял Семен Величко с планшетом в руках, видимо, пришел проведать пациентку. Вид у него был озадаченный.</p>
    <p>— Илья, я… — он осекся, увидев напряженную сцену: я стою с баночкой витаминов, а внук смотрит на меня, как на палача. — Что-то случилось?</p>
    <p>— О, Сенечка пришел! — вдруг оживилась Зинаида Кирилловна, увидев его. — А я-то думала, где ты пропадаешь?</p>
    <p>Величко растерянно посмотрел на нее.</p>
    <p>— Она… она меня узнала. И назвала правильно. Наконец. Что происходит? Что с ней?</p>
    <p>— В этом-то и дело, Семен. В том, что она тебя иногда узнает, — я протянул ему баночку. — Вот, посмотри. Вот и вся причина ее «старческой деменции».</p>
    <p>Он взял банку, непонимающе повертел ее в руках.</p>
    <p>— Витамины? При чем здесь они?</p>
    <p>— У нее не Альцгеймер, — сказал я уже спокойнее, глядя на них обоих. — У нее тяжелейшее хроническое отравление.</p>
    <p>Величко и внук уставились на меня так, будто я сказал, что старушка — тайный агент Имперской разведки.</p>
    <p>— Вот этими самыми «витаминками», — я ткнул пальцем в этикетку. — Это не профилактическая, а ударная, лечебная доза витамина D. Принимая ее бесконтрольно, ее внук вызвал у нее состояние, которое называется гипервитаминоз D. Проще говоря — хроническое отравление этим витамином.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая им осознать слово «отравление».</p>
    <p>— А уже сам гипервитаминоз запустил в ее организме катастрофическую цепную реакцию. Он вызвал гиперкальциемию — критическое повышение уровня кальция в крови. Отсюда и все симптомы, которые вы приняли за старость и деменцию. Кальций буквально отравляет ее нервную систему, вызывая спутанность сознания. Он бьет по желудку — отсюда тошнота. И он же вымывается из костей, что вызывает дикие боли. Вы видите не деменцию, а классическую картину тяжелейшего отравления.</p>
    <p>Я повернулся к растерянному внуку, который все еще сжимал в руке злополучную баночку.</p>
    <p>— И боли в костях, которые вы так усердно пытались лечить этими «витаминами», вызваны не артрозом. Парадокс в том, что вы получили обратный эффект. Избыток витамина D и зашкаливающий уровень кальция в крови заставили организм думать, что кальция слишком много, и он начал не укреплять кости, а, наоборот, активно вымывать его из костной ткани, чтобы хоть как-то снизить его концентрацию. Это и вызывает дикие боли, как при тяжелейшем остеопорозе, и делает кости хрупкими.</p>
    <p>Внук смотрел на меня с ужасом. А Фырк, который сидел у меня на плече и с интересом слушал всю мою лекцию по биохимии, не удержался от комментария.</p>
    <p>— Вот это поворот! — восхищенно присвистнул он у меня в голове. — Значит, этот олух сам, своими собственными руками, травил свою любимую бабулю, думая, что лечит! Ох, двуногие… вы такие забавные! Сами себе создаете проблемы, а потом наш Илюша вас героически спасает! Какая прелесть!</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся и повернулся к Семену, который стоял с открытым ртом, потрясенный этой лекцией по эндокринологии.</p>
    <p>— Семен, действуй. Мне нужна ее кровь. Прямо сейчас. Бери вакутейнер, бери кровь, и тащи в экспресс-лабораторию. Мне нужен только один показатель — уровень ионизированного кальция. Скажи, это вопрос жизни и смерти, пускай поторопятся. Я знаю они могут усилить «Искрой» и сделать анализ быстрее.</p>
    <p>Величко кивнул, его лицо выражало смесь ужаса и решимости.</p>
    <p>— Понял! Я мигом!</p>
    <p>Он выскочил из палаты, как пробка из бутылки. Пока его не было, я решил не терять времени. Раз уж теория есть, нужно искать ей всевозможные подтверждения. Я снова подошел к Зинаиде Кирилловне.</p>
    <p>— Зинаида Кирилловна, — обратился я к ней мягко. — Разрешите мне вас еще немного осмотреть.</p>
    <p>Она, казалось, немного пришла в себя от суеты и даже слабо улыбнулась. Я аккуратно взял ее руку, осмотрел ногти.</p>
    <p>Так и есть.</p>
    <p>На ногтевых пластинах были видны характерные поперечные белые полоски — линии Ми. Классический признак тяжелого отравления, в том числе и некоторыми витаминами в токсических дозах.</p>
    <p>Затем я попросил ее показать язык. Сухой, обложенный белым налетом. Еще один признак обезвоживания, которое всегда сопровождает гиперкальциемию. Все сходилось. Каждая мелочь, на которую никто не обращал внимания, теперь кричала об истинном диагнозе.</p>
    <p>Через десять минут, которые показались мне вечностью, в палату влетел запыхавшийся Величко. В руках у него была распечатка из лаборатории.</p>
    <p>— Вот! — выдохнул он. — Я его упросил! Стасик, услышав твою фамилию, сделал все за пять минут, бросив остальные анализы. Сказал, для «Разумовского» — что угодно!</p>
    <p>Я пока не стал придавать значения этим словам. Но для себя сделал в памяти зарубку. Надо будет узнать с чего я в таком фаворе у лаборанта.</p>
    <p>Взял у Величко бланк. Пробежал глазами по цифрам. Уровень ионизированного кальция был превышен почти в три раза. Черным по белому. Неопровержимое, убийственное доказательство.</p>
    <p>Я молча протянул бланк внуку. Он смотрел на цифры, потом перевел на меня полный ужаса и чувства вины взгляд.</p>
    <p>— Я… я же… я хотел, как лучше…</p>
    <p>— Я знаю, — сказал я уже спокойнее. — Но благими намерениями, как говорится…</p>
    <p>Я взял у него из рук баночку с «витаминами». Пластик казался тяжелым, как свинец.</p>
    <p>— Мы все привыкли думать, что витамины — это безусловная польза. Забывая о том, что любое, даже самое хорошее лекарство, в неправильной дозе становится ядом. Вашу бабушку убивала не старость, Андрей. Ее убивала ваша чрезмерная забота. Иногда, чтобы спасти пациента, нужно не назначить ему новое лечение, а просто… отменить старое.</p>
    <p>Я повернулся к Величко.</p>
    <p>— Семен, начинай дезинтоксикационную терапию. Форсированный диурез, большие объемы физраствора, бифосфонаты, если найдешь в реанимации. Нам нужно срочно вымывать из нее этот кальций. Давай, действуй. Теперь ты знаешь, что делать.</p>
    <p>— А как же Шаповалов? — осторожно спросил Величко.</p>
    <p>— Я сам ему расскажу о лечении. Будь спокоен. Сейчас главное начать лечение.</p>
    <p>Я вышел из палаты Зинаиды Кирилловны, оставив Семена с растерянным внуком и подробными инструкциями. На душе была странная смесь профессионального удовлетворения и какой-то тихой, вселенской грусти.</p>
    <p>— Ну, двуногий, это было твое лучшее представление! — Фырк, который материализовался рядом со мной в коридоре, буквально светился от восторга. — Блестяще! Раскрыть преступление, которое на самом деле и не было преступлением! Гениально! Внучок-отравитель, который души в своей бабуле не чаял! Ох, вы, двуногие, не перестаете меня удивлять!</p>
    <p>— Ничего гениального в этом нет, Фырк, — я устало потер переносицу. — Просто… очень печально. И, к сожалению, до ужаса типично.</p>
    <p>— Типично? — он удивленно склонил свою пушистую голову набок. — Ты часто видишь, как родственники травят своих стариков «витаминками»?</p>
    <p>— Чаще, чем ты думаешь, — кивнул я. — В моей прошлой жизни такие случаи не были редкостью. Самые страшные врачебные ошибки совершаются не из-за злого умысла, а из самых лучших, самых искренних побуждений.</p>
    <p>Память услужливо подкинула один случай. Я так отчетливо его вспомнил, будто это было вчера.</p>
    <p>— Был у меня как-то пациент, — сказал я, скорее себе, чем Фырку. — Очень крупный, серьезный бизнесмен, мужик лет пятидесяти, здоровый как бык. И вот он угодил к нам в реанимацию с тяжелейшей аритмией и почти полной остановкой сердца. Лучшие кардиологи голову сломали, никто не мог понять причину. Анализы, УЗИ, КТ — все в норме. А он угасал на глазах.</p>
    <p>Я остановился у окна, глядя на больничный двор.</p>
    <p>— А ларчик просто открывался. Его любящая жена, начитавшись в каком-то дурацком журнале о невероятной пользе калия для сердца, решила укрепить здоровье мужа. Она кормила его курагой и бананами. На завтрак, обед и ужин. Буквально килограммами впихивала в него. Она чуть не убила его от большой, искренней любви. Избыток калия в крови почти полностью остановил ему сердце. Когда мы это выяснили, еле откачали.</p>
    <p>— Вот видишь, — я повернулся к Фырку. — Любовь и глупость — самая опасная смесь на свете. Опаснее любого яда.</p>
    <p>Я ожидал, что он удивится или начнет, как обычно, злорадствовать, но Фырк на удивление серьезно кивнул.</p>
    <p>— А, так ты про такие случаи… — он как-то понимающе вздохнул. — Да, тоже встречал. Неоднократно. Был тут один граф лет… неважно сколько назад. Все боялся, что мужская сила его покинет. Так увлекся настойкой из корня мандрагоры, что его парализовало почти на год. Тоже, говорят, «для здоровья» пил. Еле тогда его с того света вытащили.</p>
    <p>Я с интересом посмотрел на него. Неважно сколько лет назад? Этот пушистый комок тайн был куда старше и опытнее, чем пытался казаться.</p>
    <p>В этот момент мой телефон зазвонил, прерывая наши философские беседы. На экране светилось имя «Вероника». Я тут же ответил.</p>
    <p>— Илья? — ее голос в трубке звучал уставшим, но… счастливым. — Я… прости, что раньше не позвонила. Только сейчас смогла.</p>
    <p>— Как ты? Как отец?</p>
    <p>— Папе лучше, — я услышал, как она улыбается. — Гораздо лучше! Твои антибиотики сработали, кризис миновал, температура спала. Он только что пришел в себя. Представляешь⁈ Врачи говорят, что ты вытащил его с того света. Он, конечно, еще очень слаб, будет долго в реанимации, но… но самое страшное позади. Угрозы жизни больше нет.</p>
    <p>Я почувствовал, как огромный камень свалился с моей души.</p>
    <p>— Это очень-очень хорошая новость, Вероника.</p>
    <p>— Я скоро поеду домой, в Муром. Сказали, здесь врачи уже сами справятся. Спасибо тебе, Илья. За все.</p>
    <p>— Не за что, — я улыбнулся. — Ты там отдыхай. А я буду ждать.</p>
    <p>Мы попрощались.</p>
    <p>Я положил трубку и бросил взгляд сквозь большое стеклянное окно. За стеклом палаты на шесть человек стоял Фролов. Он слушал пациента, периодически кивая.</p>
    <p>Я задумался.</p>
    <p>Нужно было проверить, не пришли ли наконец анализы Кулагина, да заодно и разобраться с сегодняшними поступлениями.</p>
    <p>Фролов, очевидно, только что закончил осмотр — стетоскоп уже висел у него на шее, а руки были скрещены на груди. Но он не уходил. И ничего не делал.</p>
    <p>Он просто стоял в полутора метрах от пациента и смотрел на него каким-то отсутствующим, почти испуганным взглядом. Прошла минута, показавшаяся мне вечностью.</p>
    <p>Затем он, как-то нервно дернувшись, взял в руки свой планшет, который лежал на столике. Провел по экрану пальцем, открыл карту пациента, но затем, так и не напечатав ни единого слова, снова погасил экран и положил планшет на место. Он потер руки и начал мерить шагами эту палату.</p>
    <p>Странно. Очень странно. Что застыл? Осмотр давно закончен. Либо иди, либо пиши назначения. Чего он ждет? Как будто боится прикоснуться к клавиатуре.</p>
    <p>Это было уже не просто медлительность. Это было похоже на какое-то странное, иррациональное зависание.</p>
    <p>Я развернулся и прошел дальше, зашел в нашу ординаторскую. Быстро проверил в системе — анализов по Калугина все еще не было. Из профессионального любопытства я открыл и пациентов Фролова.</p>
    <p>Пусто.</p>
    <p>Суслик закончил осмотр по меньшей мере минут десять назад, но так и не внес в карту ни единого слова. Интересно.</p>
    <p>В этот самый момент, как по заказу, в ординаторскую вошел и сам виновник моих размышлений. Он, увидев меня, вздрогнул.</p>
    <p>— Максим, — я решил не ходить вокруг да около. — Я сейчас видел тебя у нового пациента. Все в порядке? Ты выглядел как-то… нерешительно. И, кстати, почему до сих пор нет записи в его карте?</p>
    <p>Он вздрогнул.</p>
    <p>— А… я… я просто обдумывал. Да. Диагноз пока неясный, понимаешь? Нужно всесторонне оценить все возможные риски, перед тем как… Это, знаешь ли, тактика выжидания. Наблюдение в динамике, вот.</p>
    <p>Какая еще, к черту, «тактика выжидания»? Откуда он вообще набрался этих пафосных, пустых формулировок?</p>
    <p>— Это ладно, — я отмахнулся от его не убедительных оправданий. — А с Зацепиным также было? Так же постоял и отпустил восвояси «понаблюдаться».</p>
    <p>Фролов заметно побледнел.</p>
    <p>— Я… я же говорю, я не был уверен… я просто не успел еще…</p>
    <p>— Не успел? — я прищурился. — Ты его отправил домой с «само пройдет». А я, между прочим, Зацепина вылечил. У него оказалась системная склеродермия с поражением пищевода и легких. Еще неделя твоей «тактики выжидания» — и фиброз в его легких стал бы необратимым. Ты понимаешь, чем могла закончиться твоя «нерешительность»?</p>
    <p>Он молчал, глядя в пол, и я видел, как в его глазах блеснул страх. Кажется, до него начало доходить.</p>
    <p>— Хватит нести эту чушь про «я не успел», — мой голос специально стал жестче. — Просто скажи мне, в чем дело, Максим. Почему ты боишься делать записи в истории болезни?</p>
    <p>Он посмотрел на меня, будто я пытался выведать у него пароль от всех его счетов.</p>
    <p>— Я… я не делаю записи, — его голос сорвался на шепот, — Да с чего ты взял что я боюсь? Ничего я не боюсь. Понял?</p>
    <p>Я смотрел на него и ничего не понимал. Что за бред он несет? Вредительство? Нет, на него это не было похож.</p>
    <p>Он далеко не был глуп, я видел его деле. Тогда что это? Он вел себя так, будто сама мысль о принятии окончательного решения вгоняла его в состояние паралича.</p>
    <p>— Максим, — осторожно начал я. — Если у тебя проблемы… если ты чувствуешь, что не справляешься с нагрузкой… может, тебе помощь нужна? Или хотя бы отдых? Я могу забрать у тебя этого…</p>
    <p>— НЕТ! — почти выкрикнул он, и в его голосе мелькнула обида. — Я справлюсь! Сам! Мне не нужна ничья помощь!</p>
    <p>Он схватил свой планшет и, бросив на меня злой и одновременно испуганный взгляд, почти бегом выскочил из ординаторской.</p>
    <p>Я остался сидеть в полном недоумении. Что-то с нашим Сусликом было не так. И пока даже близко не мог понять, что именно. Но это было опасно. Не только для него, но и для его пациентов.</p>
    <p>Не успела дверь хлопнуть за Фроловым, как она снова открылась. На пороге стояла Алина Борисова. Она с недоумением посмотрела на пустой коридор, куда только что практически пулей вылетел Суслик.</p>
    <p>— Что это с ним? — спросила она скорее у пустоты, чем у меня.</p>
    <p>Только после этого она заметила меня, и ее лицо, до этого выражавшее лишь легкое любопытство, мгновенно окаменело, превратившись в холодную, высокомерную маску, наполненную неподдельным отвращением — реакция была настолько искренней, что ее невозможно было скрыть.</p>
    <p>Но затем, так же быстро, она взяла себя в руки. Маска отвращения исчезла, уступив место искусственной, выверенной маске спокойствия.</p>
    <p>Интересно.</p>
    <p>Первая реакция была настоящей. Значит, она по-прежнему меня ненавидит. А вот вторая… вторая — это уже игра. Интересно, ради чего она затеяла этот спектакль?</p>
    <p>Как она вообще сюда вернулась, да еще так быстро? Либо у нее действительно есть невероятно могущественные покровители в самой Гильдии, о которых я даже не догадываюсь.</p>
    <p>Либо… либо она заключила какую-то дьявольскую сделку с Мышкиным, сдав кого-то покрупнее в обмен на свою свободу. В любом случае, ее триумфальное возвращение было очень дурным знаком.</p>
    <p>Она села за стол, нарочито громко положила на него свою папку и только после этого повернулась ко мне. Я приготовился ко второй части утреннего спектакля, к новой порции язвительных уколов. Но то, что произошло дальше, заставило меня удивиться.</p>
    <p>— Илья, — она заговорила, и в ее голосе не было и следа утренней ядовитой насмешки. Наоборот, он звучал тихо и как-то… виновато. — Я… я хочу извиниться за свое поведение сегодня утром. Я… я была не в себе, слишком переволновалась из-за всей этой ситуации. Наговорила тебе гадостей. Прости.</p>
    <p>Я молчал, внимательно глядя на нее, пытаясь понять, в какую игру она играет теперь.</p>
    <p>— А еще, — она сделала глубокий вдох, — я тут подумала. Мы с тобой… мы ведь оба лучшие ординаторы в этом отделении, это же очевидный факт. Шаповалов ценит и тебя, и меня. Конкурировать друг с другом, как мы это делали… это же нелепо и глупо. Мы могли бы стать… командой. Союзниками. Помогать друг другу, а не вставлять палки в колеса.</p>
    <p>Я молчал, быстро прокручивая в голове ее слова.</p>
    <p>Интересный ход. Очень неожиданный тактический маневр. Вместо ожидаемой эскалации конфликта она предлагает перемирие и союз. Либо она действительно перепугалась до смерти. Либо это какая-то очень хитрая, многоуровневая игра, которую она затеяла.</p>
    <p>— С чего такое внезапное преображение, Алина? — спросил я с ледяным скепсисом. — Еще утром ты была готова меня сожрать, а теперь предлагаешь вечную дружбу. Что так резко изменилось за пару часов? Тебя похитили инопланетяне и заменили на добрую копию?</p>
    <p>Она грустно усмехнулась.</p>
    <p>— Почти. Скажем так, я побывала на самом краю пропасти. Меня чуть было не уничтожили, Илья. Выставили виноватой, хотя я просто… ошиблась. И пока я сидела там, в кабинете у Мышкина, я поняла одну простую вещь. Я больше никогда в жизни не хочу оказаться в такой же беспомощной ситуации. А в одиночку, как я поняла против системы не выстою. Так то я не хочу больше войн.</p>
    <p>Она подалась вперед, и в ее глазах горел холодный, расчетливый огонь.</p>
    <p>— Только представь, какой мы могли бы стать командой. Ты — гениальный, без преувеличения, диагност. Ты видишь то, чего не видят другие. А я… я — лучший ассистент и тактик во всей этой больнице. Я знаю все внутренние протоколы, все слабости и сильные стороны каждого лекаря, каждую сплетню. Вместе мы могли бы не просто горы свернуть. Мы могли бы стать лучшими. Непобедимыми.</p>
    <p>Я смотрел на нее и видел перед собой уже не обиженную девочку, а холодного, прагматичного игрока, который предлагает сделку.</p>
    <p>— Ну, детектор лжи, твой выход, — мысленно обратился я к Фырку. — Что скажешь? Врет или нет?</p>
    <p>Фырк, который материализовался на спинке моего кресла еще в начале ее монолога, задумчиво почесал за ухом.</p>
    <p>— Странное дело, двуногий… Она говорит чистейшую правду. То есть, она абсолютно искренне верит в каждое слово, которое произносит. Искренне хочет этого союза. Но… чует мое сердце, что в ее прелестной белокурой головке зреет какой-то свой, очень хитрый план, о котором она тебе, естественно, не рассказывает. Так что я бы на твоем месте не торопился ей доверять. Но пока… да. Она не врет.</p>
    <p>Я кивнул, принимая его слова к сведению. Не врет, что хочет союза. Искренна. Но со своим планом. Что ж, это было уже что-то.</p>
    <p>— Алина, это все, конечно, звучит очень интересно, — сказал я медленно, когда она закончила. — Но прежде чем мы продолжим обсуждать наше блестящее будущее, я хочу поговорить о нашем недавнем прошлом. Расскажи мне про пациента Шевченко.</p>
    <p>Она напряглась. Улыбка сползла с ее лица.</p>
    <p>— Эту тему официально закрыла Гильдия, — ее голос стал холодным и отстраненным. — Меня полностью оправдали. Если ты не веришь мне, можешь запросить отчет у следователя Мышкина. Я к тому случаю с подменой анализов не имею ни малейшего отношения.</p>
    <p>И в тот самый момент, когда она произнесла эту фразу, у меня в голове раздался дикий, оглушающий вопль Фырка.</p>
    <p>— ВРЕ-Е-ЕТ! НАГЛАЯ, БЕССТЫЖАЯ ЛОЖЬ! Я ЧУВСТВУЮ ЭТО КАЖДОЙ СВОЕЙ ФИБРОЙ! ОНА ЛЖЕТ ПРЯМО ТЕБЕ В ЛИЦО, ДВУНОГИЙ! ОНА ВРЕТ!!!</p>
    <p>Так вот оно что. Вот и вся правда. Я почувствовал, как в груди разливается ледяное спокойствие. Значит, она не просто совершила ошибку из-за гордыни. Она хладнокровно, осознанно пошла на подлог, чуть не убила человека, а теперь так же хладнокровно врет мне в глаза.</p>
    <p>— Спокойно, — сказал я мысленно. — Тебя, Фырк, к делу не пришьешь. Ее официально оправдали. Значит, идти напролом, обвиняя ее во лжи, — глупо и бесполезно. Нужно менять тактику. Если врага слишком опасно атаковать в лоб… значит, нужно подобраться к нему поближе.</p>
    <p>Я посмотрел на нее. На ее лице снова появилось торжествующее выражение. Она видела, что я молчу, и, видимо, решила, что загнала меня в угол.</p>
    <p>И тогда я сделал то, чего она ожидала меньше всего. Я улыбнулся.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Я тебе верю. Возможно, я и правда утром был слишком резок, — я откинулся на спинку стула. — Знаешь, а в твоих словах о союзе действительно есть резон. Мы и вправду могли бы стать отличной командой.</p>
    <p>Ее глаза расширились от удивления, которое тут же сменилось нескрываемым, чистым восторгом. Она не просто добилась своего. Она «переубедила» меня.</p>
    <p>— Я так рада, что ты меня понял, Илюша! — проворковала она, возвращаясь к своему кокетливому образу. — Вот увидишь, мы с тобой таких дел наворотим! Да мы целые горы свернем! — она победно посмотрела на часы. — Ой, мне же надо бежать, у меня пациенты. Мы с тобой потом еще все обсудим, хорошо? Договорились?</p>
    <p>— Договорились, — кивнул я.</p>
    <p>Она упорхнула из ординаторской, оставляя за собой шлейф дорогих духов и ощущение полного, абсолютного триумфа.</p>
    <p>А я остался сидеть один, глядя ей вслед.</p>
    <p>Что ж, Алина. Играем. Начинаем играть в твою игру. Вот только ты еще не знаешь, что теперь я знаю главные правила. И буду играть на шаг впереди. Держи врагов своих близко… как говорится, очень-очень близко.</p>
    <p>Так ладно.</p>
    <p>Вернемся к пациент Кулагину. Его анализы пришли и что-то они мне не нравятся…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Григорий Сычев спустился в полутемный, сырой подвал складского помещения центральной больничной аптеки. Пахло пылью, картоном и хлоркой. В дальнем углу, под тусклой лампочкой, его уже ждал заведующий аптекой, Семен Аркадьевич — маленький, суетливый человечек с вечно бегающими глазками.</p>
    <p>— Ну что, готово? — грубо бросил Сычев, даже не поздоровавшись.</p>
    <p>— Готово, Григорий Палыч, — ответил аптекарь, но в его голосе, обычно заискивающем, на этот раз слышались какие-то новые, твердые нотки. Он кивнул на пыльную картонную коробку, стоявшую на полу. — Вот, все как договаривались. Списал по акту.</p>
    <p>Сычев подошел, открыл коробку. Внутри, в своих гнездах из пенопласта, лежали ампулы и флаконы с дорогим и редким антибиотиком последнего поколения. Товар что надо.</p>
    <p>— Гриша, — Семен Аркадьевич подошел ближе. — Я тут подумал… Не уверен я, что это хорошая идея в этот раз.</p>
    <p>— Это еще почему? — нахмурился Сычев, не отрываясь от осмотра.</p>
    <p>— Да ты на срок годности посмотри, — он ткнул пальцем в этикетку на коробке. — Он же два года назад вышел. Два года. Это уже не лекарство, Гриша. Это чистая отрава. У меня, знаешь ли, совесть не позволит.</p>
    <p>Сычев медленно выпрямился и удивленно уставился на аптекаря. Совесть? У него то? Да он уже третий год списывает для них препараты и прекрасно знает куда они уходят? Что-то тут нечисто.</p>
    <p>— Сеня, не начинай, — произнес он вслух. — С каких пор тебя волнует совесть? Давай без этого театра.</p>
    <p>— А тут не только совесть, Григорий, — лицо аптекаря из озабоченного превратилось в деловое и хитрое. — Все дело в рисках. Риски, дорогой мой, нынче сильно выросли. В больнице проверки, все на ушах стоят из-за этой вашей «стекляшки». Плюс этот следак из Гильдии, который везде свой нос сует и репутацию себе зарабатывает. Моя задница теперь под гораздо большей угрозой, чем раньше. А раз риски выросли, то и моя доля за эти риски, извини, тоже должна вырасти. Иначе — никакой сделки.</p>
    <p>Сычев несколько секунд молчал, глядя на маленького, наглого фармацевта. А потом не сдержался и рассмеялся. Так вот в чем дело! Деньги! Ну слава богу, а то он уж было подумал, что Сеня и правда в святого решил поиграть. Нет, все по-старому. Мир на своем месте, все предсказуемо и понятно.</p>
    <p>— Ты совсем обнаглел, Аркадьич? — уже без злобы, а скорее, с веселым азартом спросил Сычев. — Может, тебе еще и ключи от моей квартиры отдать, где деньги лежат?</p>
    <p>— Ключи не надо, — серьезно ответил тот. — А вот плюс десять процентов к моей обычной доле — в самый раз.</p>
    <p>— Пять. И на этом закончим.</p>
    <p>— Семь с половиной. И это мое последнее слово. Товар редкий.</p>
    <p>Сычев снова хмыкнул.</p>
    <p>— Ладно, черт с тобой, подавись своими процентами.</p>
    <p>Он подхватил коробку.</p>
    <p>— Но учти, Сеня. Если из-за твоей жадности или болтливости что-то пойдет не так — ты первый пойдешь на дно. Вместе со своей совестью. Запомни.</p>
    <p>Он поднимался по скрипучей лестнице, и на его лице играла презрительная ухмылка.</p>
    <p>Старый трус этот Волков.</p>
    <p>«Чутье» у него, «опасность»… Дрожит, как осиновый лист. Пока он там в своем кабинете трясется и ждет у моря погоды, я деньги делаю. Сам. Без него. Нужен только надежный напарник, а не такие как последнее время попадались. Вроде этого Разумовского.</p>
    <p>Он вспомнил Илью, и желваки на его скулах заходили. Вот из-за таких вот умников-«героев» и приходится вот так, по подвалам шариться, рисковать.</p>
    <p>Ничего, ничего. Скоро у меня будет достаточно денег, чтобы послать и эту работу, и Волкова, и всю эту проклятую Гильдию к чертовой матери.</p>
    <p>Он вышел на задний двор больницы, сунул коробку в багажник своей старой машины и удовлетворенно потер руки. За эту партию он выручит неплохой куш. А то, что кто-то, возможно, умрет от этого «лекарства»… что ж, это уже были не его проблемы.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Результаты обследований по новому пациенту Калугину, пришли. Я сидел в ординаторской, вчитываясь в заключение гастроскопии на экране планшета, когда за спиной раздался знакомый голос Шаповалова.</p>
    <p>— Ну что, гений, увидел там что-нибудь интересное, или опять спишем все на «нервы» и отправим бедолагу пить валерьянку?</p>
    <p>Я не обернулся, полностью поглощенный изображением на экране.</p>
    <p>— Боюсь, валерьянка ему уже не поможет, Игорь Степанович. Разве что в качестве анестезии перед операцией.</p>
    <p>— Операцией? — он заинтересовался, подошел ближе и заглянул мне через плечо. — А ну-ка, покажи.</p>
    <p>На экране было видео из эндоскопа. На стенке двенадцатиперстной кишки зияла огромная, глубокая язва, похожая на кратер вулкана, с подрытыми, воспаленными краями и грязным, фибринозным дном.</p>
    <p>«Красавица». И, судя по ее виду, жила она в этом организме уже не один год.</p>
    <p>— Хроническая язва двенадцатиперстной кишки, — констатировал я очевидное. — Осложненная. Судя по всему, с пенетрацией в головку поджелудочной железы.</p>
    <p>— Уверен насчет пенетрации? — Шаповалов нахмурился, вглядываясь в экран. — Клиника ведь не совсем типичная. Может, это просто очень глубокая, но еще не «проросшая» язва?</p>
    <p>— При простой язве у него были бы четкие «голодные» или ночные боли, — я спокойно парировал, открывая другую вкладку с опросом пациента. — А он жалуется на постоянные, опоясывающие боли, которые отдают в спину. Это классический «панкреатический» характер боли. Значит, язва уже проросла в поджелудочную, вызвав ее хроническое воспаление.</p>
    <p>— Хорошо, допустим, — кивнул он. — Но почему сразу — резать? Современные протоколы Гильдии, между прочим, настоятельно предписывают сначала проводить мощную консервативную терапию. Тройная схема, квадро-терапия… Мы ее еще даже не пробовали.</p>
    <p>— Потому что это будет пустая трата времени и дорогостоящих препаратов, — ответил я, не отрываясь от экрана. — Посмотрите на края язвы. Они плотные, каллезные, покрыты рубцовой тканью. Такая гигантская, застарелая язва уже никогда сама не зарубцуется. Мы можем на время снять воспаление, залечить верхушку. Но она откроется снова через пару месяцев, при первом же стрессе или нарушении диеты. Это бомба замедленного действия, которая рано или поздно приведет либо к прободению, либо к массивному кровотечению. Радикальное хирургическое лечение в данном случае — единственный надежный и, в долгосрочной перспективе, самый безопасный метод.</p>
    <p>Шаповалов несколько секунд молчал, обдумывая мои слова. Затем он отхлебнул кофе из своей кружки и с удовлетворением кивнул.</p>
    <p>— Ладно, Разумовский. Убедил. Твоя логика — железная. Готовь пациента к плановой операции.</p>
    <p>— Ну наконец-то! — тут же оживился Фырк у меня в голове. — Дождался! Настоящая операция, с кровью, кишками и умными словами! Я уже заскучал от этой вашей скучной диагностики!</p>
    <p>— И да, — добавил Шаповалов, ставя кружку на стол. — Ассистировать мне будешь ты. Первым ассистентом. Это твой пациент, твой диагноз — тебе и карты в руки. Можешь считать это своим настоящим посвящением в хирурги. Так что иди, получай согласие к пациента на операцию, и готовься. Завтра утром оперируем.</p>
    <p>Я медленно кивнул, чувствуя, как внутри что-то, давно спавшее, наконец-то просыпается. Это было не ликование. Это было чувство возвращения домой.</p>
    <p>Не симуляции, не диагностические ребусы, а настоящая, серьезная, хирургическая работа. То, по чему я скучал почти физически, как по отрезанной конечности.</p>
    <p>— Спасибо, Игорь Степанович. Я буду готов.</p>
    <p>Я встал и направился к выходу из ординаторской. Пока я шел по гулкому больничному коридору в палату к Калугину, мой мозг уже автоматически, почти рефлекторно, переключился в предоперационный режим. Все лишние мысли — о вернувшейся Борисовой, о будущих проблемах — отошли на второй, а то и на третий план.</p>
    <p>Так, что у нас по пациенту?</p>
    <p>Я начал мысленно, шаг за шагом, выстраивать план подготовки. Возраст — пятьдесят, относительно молодой. Сопутствующих патологий в карте я не видел, но нужно будет проверить все от и до.</p>
    <p>Сердце, легкие, почки. Дам указание Пончику, чтобы он лично проконтролировал сбор всех анализов: развернутая биохимия, коагулограмма на все показатели, обязательно группа крови и резус-фактор — все должно быть готово к вечеру у меня на столе.</p>
    <p>Пускай тоже поучаствует. Ему это будет не только интересно, но и полезно.</p>
    <p>Дальше — подготовка. Нужно будет дать четкое указание сестринскому посту, чтобы сегодня вечером как следует подготовили операционное поле — вся верхняя половина живота должна быть идеально выбрита, без единого волоска.</p>
    <p>И, самое главное, анестезиолог. Нужно будет лично с ним переговорить, предупредить о пенетрации в поджелудочную. Там могут быть неприятные сюрпризы с интубацией и реакцией на препараты. Риски нужно минимизировать.</p>
    <p>Мозг работал четко и холодно, раскладывая все по полочкам, выстраивая безупречную логистическую цепочку предстоящих действий. Это было знакомое, почти медитативное состояние, которое я не испытывал уже очень давно. Состояние полной концентрации, когда существует только одна единственная цель — благополучный исход предстоящей операции.</p>
    <p>На душе было легко и как-то по-хорошему азартно. Наконец-то, настоящее дело.</p>
    <p>В коридоре, у самого поворота, я столкнулся нос к носу со Славой Пархоменко. Он, кажется, как раз закончил прием в своей «первичке» и выглядел порядком измотанным.</p>
    <p>— О, Разумовский, вот ты где! Пропажа! — он искренне обрадовался, увидев меня. — Поздравляю с новым рангом! Вся больница уже гудит! Я уж думал, тебя после триумфа во Владимире Гильдия сразу к себе забрала, в столицу!</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Как видишь, пока еще здесь. Муромскую медицину поднимаю.</p>
    <p>— Это хорошо! — он кивнул, и вдруг его лицо стало серьезным. — Слушай, Илья… тут дело одно есть. Серьезное. Не для коридора, да и не по телефону. Давай, может, вечером после смены пересечемся где-нибудь? Нужно поговорить.</p>
    <p>Я удивленно посмотрел на него.</p>
    <p>— Да, без проблем, Слава. Что-то случилось?</p>
    <p>— Вечером. Все вечером, — он оглянулся по сторонам. — Я позвоню.</p>
    <p>Он хлопнул меня по плечу и так же быстро скрылся за поворотом, оставив меня в полном недоумении.</p>
    <p>— Ого! «Серьезное дело»! — тут же материализовался у меня в голове Фырк. — Наверняка он хочет занять у тебя денег! Ты же теперь богач! Или нет… он хочет попросить тебя помочь ему закадрить ту симпатичную медсестру Яночку! А может… может, это ловушка⁈ Точно, ловушка! Он — тайный агент твоих врагов! Он заманит тебя в темный и сырой подвал, а там вас будут ждать злые инквизиторы с мешками для трупов!</p>
    <p>Я мысленно улыбнулся.</p>
    <p>— Фырк, у тебя слишком буйная фантазия. Успокойся.</p>
    <p>— А я говорю, ловушка! — не унимался он.</p>
    <p>Что ж, посмотрим вечером, что это за «серьезное дело» такое. А сейчас нужно было готовиться к операции.</p>
    <p>Я зашел в палату. На кровати у окна сидел крепкий, коренастый мужчин, моложавый. Михаил Вячеславович Калугин. Открытое, добродушное лицо, обрамленное морщинами, и большие, натруженные руки, сложенные на коленях.</p>
    <p>Такие руки бывают у людей, которые всю жизнь работают не языком, а инструментом. Такие пациенты мне всегда нравились — они обычно не жаловались по пустякам.</p>
    <p>— Ну что, лекарь, нашли что-нибудь серьезное? — спросил он, пытаясь улыбнуться, но получалось плохо.</p>
    <p>— Нашел, Михаил Вячеславович. Давайте разбираться, — я присел на стул рядом. — Результаты ваших обследований готовы.</p>
    <p>Я открыл в планшете результаты его обследований. На экране ярко высветилась трехмерная модель верхнего отдела его ЖКТ, построенная на основе данных томографии.</p>
    <p>— Михаил Вячеславович, смотрите, — я развернул экран к нему. — Вот ваш желудок… а вот здесь, на выходе из него, в двенадцатиперстной кишке, у вас образовалась хроническая язва. Видите это углубление, похожее на кратер? Она уже довольно старая и глубокая.</p>
    <p>Он молча кивнул, внимательно глядя на экран.</p>
    <p>— Сама по себе язва — дело неприятное, но не смертельное, — продолжал я. — Проблема в том, что она у вас осложненная. Она оказалась настолько глубокой, что, по сути, «проела» стенку кишки и вросла вот в этот орган, — я выделил область поджелудочной железы. — Этот процесс называется пенетрация. И теперь именно поджелудочная, а не сам желудок, дает вам эти постоянные, ноющие боли в спине, которые вы не могли ничем снять.</p>
    <p>Пока я объяснял, я, как бы между делом, открыл в его электронной карте вкладку «Административная информация». Отлично. Полная производственная страховка от металлургического комбината. С финансированием проблем не будет.</p>
    <p>— Так что же, — он наконец поднял на меня глаза. — Это что-то вроде рака?</p>
    <p>— Нет-нет, что вы, — я поспешил его успокоить. — Это не онкология. Это просто очень запущенная язвенная болезнь. Но если ее не убрать хирургически, она так и будет отравлять вам жизнь. И в любой момент может привести к серьезным осложнениям, вроде кровотечения или перитонита. Поэтому я настоятельно рекомендую плановую операцию. Мы уберем эту пораженную часть и решим проблему раз и навсегда.</p>
    <p>Я закончил и посмотрел на него, ожидая вопросов, может быть, страха. Но Калугин молчал. Он кивал, пока я говорил, но я видел, что мысли его далеко.</p>
    <p>Так, дело не в диагнозе. Саму новость он воспринял спокойно. Значит, проблема в чем-то другом.</p>
    <p>Его взгляд был направлен куда-то сквозь меня, он машинально теребил край одеяла, а на его лице отражалась не тревога пациента, а какая-то глухая, упрямая нерешительность. Он слушал, но не слышал.</p>
    <p>— Не нравится он мне, двуногий! — прошептал у меня в голове вездесущий Фырк. — Думает чего-то… Юлит, как уж на сковородке! Что-то он от тебя скрывает!</p>
    <p>— Сам вижу, — мысленно ответил я и решил сменить тактику.</p>
    <p>Я решил зайти с самой очевидной стороны.</p>
    <p>— Михаил Вячеславович, с финансовой стороной вопроса проблем не будет? У вас страховка покрывает такие операции? — спросил я, одновременно открывая в его карте нужную вкладку.</p>
    <p>— Да, да, с этим все в порядке, — он как-то рассеянно отмахнулся. — У нас завод все полностью оплачивает.</p>
    <p>Значит, дело точно не в деньгах.</p>
    <p>— Михаил Вячеславович, — я отложил планшет. — Давайте начистоту. Я вижу, что вас что-то тревожит. И, кажется, это не сам диагноз и не деньги. В чем на самом деле дело?</p>
    <p>Он вздохнул, уставившись в окно.</p>
    <p>— Да я вам верю, лекарь. И понимаю, что дело серьезное… Просто… — он запнулся.</p>
    <p>— Просто что?</p>
    <p>Он достал из-под подушки потрепанный телефон и показал мне фотографию на экране. Крошечный, сморщенный младенец, завернутый в одеяльце, сладко спал.</p>
    <p>— Внук, — тихо сказал Калугин, и в его голосе прозвучала бесконечная нежность. — Первенец. Вчера родился. Дочка вот фотографию прислала. Сказала, на меня похож, представляете? Такой же нос картошкой. А я… я его еще даже на руках не держал. Живут далеко.</p>
    <p>Он положил телефон на тумбочку.</p>
    <p>— А вдруг… вдруг на этой вашей операции что-то пойдет не так? Ну, всякое же бывает… И я его так и… никогда и не увижу?</p>
    <p>— Михаил Вячеславович, операция плановая, — я постарался звучать как можно убедительнее. — Мы вас полностью подготовим. Вероятность серьезных осложнений минимальна, меньше одного процента. Практически нулевая.</p>
    <p>Но он меня, кажется, не слышал. Он смотрел на фотографию внука.</p>
    <p>— Нет, лекарь, — он медленно покачал головой и, наконец, посмотрел мне в глаза. В его взгляде не было сомнения или колебания. Только твердая, тихая уверенность. — Я боюсь. Не за себя, поймите. За то, что так и не успею его подержать на руках. Я… я против операции. Отказываюсь.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Он протянул руку к тумбочке и взял оттуда книжку с кроссвордами и карандаш.</p>
    <p>— Скажите, как правильно отказ писать? В свободной форме, или у вас тут бланки специальные есть?</p>
    <p>— Михаил Вячеславович. Вы же понимаете, что без операции — это конец? Вопрос нескольких дней. Максимум — недели.</p>
    <p>— Плевать, — он отвернулся к окну, не глядя на меня. Карандаш в его руки дрожал. — Все равно помру. Если не от язвы на столе, так от кровотечения в палате. Какая разница?</p>
    <p>— Разница огромная, — я наклонился вперед. — При операции у вас есть почти стопроцентный шанс выжить и забыть об этой проблеме навсегда. Без нее — у вас нет ни одного шанса.</p>
    <p>Кулагин горько усмехнулся.</p>
    <p>— Шанс? Лекарь, вы знаете, сколько я видел на своем веку этих ваших «шансов»? У моего младшего брата тоже был шанс. Девяносто девять процентов успеха, так нам говорили. Простая операция, говорили. Обычный аппендицит. А он так и не проснулся после наркоза.</p>
    <p>Вот оно в чем дело. Дело не во внуке, а в его страхе. Если дать ему повод зацепиться за что-нибудь, то он сбежит из больницы и уже сюда не вернется. Точнее вернется, но уже в другое отделение. Холодное такое.</p>
    <p>— Да в морг он заедет! — как всегда был прямолинеен Фырк.</p>
    <p>— Ты как всегда прав, мой пушистый друг, — сказал я мысленно.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, понимая, что простыми уговорами тут не поможешь. Нужно было дать ему выговориться.</p>
    <p>— Когда это было? — спросил я.</p>
    <p>— Пятнадцать лет назад, — его голос стал глухим. — Мне было двадцать три, ему — девятнадцать. Вся жизнь впереди. Только-только поступил в университет, с девушкой хорошей встречался… А потом — бац, и нет человека. «Редкое осложнение», так нам сказали. «Непредвиденная реакция на анестезию». А знаете, что самое страшное в этой истории, лекарь?</p>
    <p>Я молча ждал.</p>
    <p>— Это я привез его тогда в больницу. Это я настоял на немедленной операции. Он до последнего упирался, говорил, что не так уж сильно и болит, хотел до утра подождать. А я… я — хороший старший брат — испугался. Заставил его. Подписал все бумаги. И вот результат.</p>
    <p>— Какой же упрямый дурак! — прозвучал у меня в голове возмущенный голос Фырка. — Пятнадцать лет себя грызет из-за того, в чем абсолютно не был виноват! Двуногие, вы такие нелогичные!</p>
    <p>Я мысленно согласился с фамильяром, но вслух сказал другое:</p>
    <p>— Михаил Вячеславович, вы тогда спасали жизнь своего брата. И вы сделали все абсолютно правильно. Аппендицит мог разорваться в любой момент. Промедление могло убить его.</p>
    <p>— Могло. А поспешность — убила, — он покачал головой. — И теперь я сам должен лечь под нож? Нет уж. Спасибо. Лучше уж тихо, в своей постели.</p>
    <p>Я смотрел на него. Страх и чувство вины въелись в него так глубоко, что никакие логические доводы до него уже не достучатся. Нужно было действовать иначе. Бить в самое сердце.</p>
    <p>— А о внуке вы подумали? — тихо спросил я.</p>
    <p>Кулагин вздрогнул.</p>
    <p>— А что с ним?</p>
    <p>— Он будет расти без деда. Вы сможете подержать его на руках сейчас, а что потом?</p>
    <p>— Не смейте! — он резко повернулся ко мне, и в его глазах блеснула ярость. — Вы думаете, я не думаю об этом⁈ Думаете, мне легко⁈ Но какой будет толк, если я умру на столе, как мой брат⁈ Они потеряют меня в любом случае!</p>
    <p>— А если не умрете?</p>
    <p>Я протянул руку и легко коснулся его плеча. Одновременно я пустил по руке тонкую, почти неощутимую струйку своей «Искры». Не лечебную. Успокаивающую. Такую, что мягко снимает панические атаки и проясняет мысли.</p>
    <p>Кулагин слегка расслабился. Стена агрессии, которую он выстроил вокруг себя, дала трещину.</p>
    <p>— Послушайте меня, — я говорил спокойно, размеренно. — Я не буду вам врать. Любая операция — это риск. Статистику про «один процент» я вам приводить не буду, потому что когда речь идет о твоей жизни, статистика не имеет значения. Но я могу вам пообещать другое.</p>
    <p>Я посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Оперировать вас будет лично Мастер-целитель Игорь Степанович Шаповалов. Это один из лучших хирургов во всей области, с колоссальным опытом именно на таких операциях. Вы будете в самых надежных руках, какие только можно найти.</p>
    <p>А я прослежу, чтобы все прошло идеально. Потому что эта операция — моя первая в этом статусе. И я не позволю, чтобы что-то пошло не так. Это мой личный интерес.</p>
    <p>— Я лично проконтролирую каждую мелочь, — продолжил я вслух. — Каждый ваш анализ до и после. Каждую нитку, каждый шов. Я буду рядом с вами от начала и до конца.</p>
    <p>Кулагин долго молчал, глядя то на меня, то на разорванный бланк отказа в своих руках.</p>
    <p>— Лекарь… а что, если я все-таки… умру?</p>
    <p>— Не умрете, — твердо сказал я. Так, будто это был не прогноз, а неоспоримый факт. — Потому что у вашего внука должен быть дед. А у вашей дочери — отец. И я сделаю все, чтобы так и было.</p>
    <p>Он медленно, очень медленно, скомкал бланк, а затем разорвал его на мелкие кусочки.</p>
    <p>— Хорошо. Я… я согласен. Но если что…</p>
    <p>— Ничего не будет, — я поднялся. — Операция завтра утром. А сегодня мы проведем полную подготовку. И, Михаил Вячеславович? Ваш брат, я уверен, гордился бы вами сегодня. Вы принимаете очень мужественное решение.</p>
    <p>Я вышел из палаты Кулагина, чувствуя себя так, будто провел не короткий разговор, а сложную психологическую операцию. Убедить человека, травмированного прошлым, снова довериться лекарям — задача порой посложнее, чем удалить аппендицит. Но, кажется, у меня получилось.</p>
    <p>Теперь нужно было сделать все, чтобы это доверие оправдать. Я мысленно начал прокручивать в голове план на остаток дня. Нужно было подготовиться самому.</p>
    <p>Не успел я сделать и пары шагов, как из-за угла почти вылетел Семен Величко. Он явно разыскивал меня, и на его лице была написана решимость, смешанная с его обычной неуверенностью.</p>
    <p>— Илья! Наконец-то я тебя нашел! Посмотришь, пожалуйста, анализы по Веревкину? Тому новому, с болями в животе. Они только что пришли из лаборатории.</p>
    <p>Он протянул мне планшет. Я открыл файл и пробежал глазами по цифрам. Так, что у нас тут… Биохимия — почти норма, печеночные ферменты слегка повышены, но не критично. А вот уровень амилазы в крови… в четыре раза выше нормы. И липаза тоже.</p>
    <p>Я удовлетворенно кивнул. Картина была ясна.</p>
    <p>— Отлично, Семен, — я вернул ему планшет. — Как видишь, твоя первоначальная теория подтвердилась. Это не гастрит и не язва. Это хронический панкреатит в стадии обострения. Поэтому у него и были такие непонятные боли, которые не снимались обычными спазмолитиками. Ты отлично справился, что проконтролировал все анализы.</p>
    <p>Величко буквально расцвел от похвалы.</p>
    <p>— Правда? Спасибо! А я так переживал! А что теперь с ним делать?</p>
    <p>— Ничего сложного. Голод, холод и покой, — я усмехнулся. — Назначай ему строгую диету, ферменты и обезболивающие. Через пару дней будет как новенький. Можешь готовить к выписке.</p>
    <p>Величко активно закивал и собирался было уже идти, но я его остановил.</p>
    <p>— А теперь, раз уж ты так вовремя подвернулся, у меня к тебе будет еще одно ответственное поручение, — я достал свой блокнот и начал быстро писать. — Слушай внимательно. Пациент Кулагин, третья палата, плановая операция завтра утром. Мне нужны его анализы, и срочно. Вот список: развернутая биохимия с акцентом на показатели печени, почек и электролиты. Полная коагулограмма, включая МНО, АЧТВ и фибриноген. И обязательно — группа крови и резус-фактор. Даже если они есть в истории, все перепроверить. Все должно быть готово к вечеру и лежать у меня на столе. Справишься?</p>
    <p>Он старательно кивал, быстро конспектируя в свой планшет.</p>
    <p>— Справлюсь! А… а можно я буду присутствовать на операции? Мне бы хотелось посмотреть, как у такого сложного пациента будет все проходить…</p>
    <p>— Не можно, а нужно, — я похлопал его по плечу. — Наблюдай, учись. Тебе это будет полезно в будущем. Но сначала спроси у Шаповалова. Вдруг он против. И, Семен? Лично проследи, чтобы лаборанты не халтурили. Это очень важно.</p>
    <p>— Есть! — он чуть ли не отдал мне честь и, сияя, умчался выполнять поручение.</p>
    <p>— Вот это энтузиазм! — хихикнул у меня в голове Фырк. — Прямо комсомолец на стройке пятилетки! Ты его так натаскаешь, что он в Мастера-целители раньше тебя выбьется!</p>
    <p>— А ты откуда про комсомол знаешь? — мысленно усмехнулся я. Но ответа, разумеется, не последовало. — Пусть учится, Толк из него действительно может выйти. Главное — побороть неуверенность.</p>
    <p>— Кстати, о толковых специалистах, — Фырк вдруг стал серьезным. — Для завтрашней операции тебе понадобится анестезиолог. И я бы на твоем месте заранее поинтересовался, кто будет в бригаде.</p>
    <p>— Я так и собирался. Только сначала дождемся распределения. Что за паника?</p>
    <p>— Ну смотри, — фамильяр пожал своими невидимыми плечами. — Просто если это будет старый пень Кондратьев, то ты с ним намучаешься. Он работает по методам прошлого века, анестезию подбирает на глазок, и привык чуть что, поливать пациентов «Искрой», как из ведра. Очень рискованный тип.</p>
    <p>Я направился к сестринскому посту, чтобы официально внести в журнал назначения для Кулагина. За стойкой, уткнувшись в какие-то бумаги, сидела Кристина. Выглядела она, прямо скажем, неважно — бледная, похудевшая, с темными кругами под глазами. Эта двойная игра явно выматывала ее.</p>
    <p>— Привет, Кристина.</p>
    <p>Она вздрогнула, как от удара, и медленно подняла на меня свои огромные, испуганные глаза.</p>
    <p>— Привет, Илья.</p>
    <p>Мы оба старательно делали вид, что между нами не было того напряженного разговора в кафе. Что я не знаю о преступных схемах ее дяди. Что она не дрожит от животного страха при каждой нашей встрече. Мы играли в коллег.</p>
    <p>— Вот же актриса погорелого театра! — возмущенно прошипел у меня в голове Фырк. — Глазки строит, улыбается, будто ничего и не было! Шельма! А сама, небось, думает, как бы тебе яду в кофе подсыпать!</p>
    <p>— Она боится, — мысленно одернул я его. — Это нормально. Не мешай.</p>
    <p>— Мне нужно подготовить пациента Кулагина к завтрашней операции, — сказал я вслух ровным, профессиональным тоном. — Стандартная подготовка операционного поля сегодня вечером.</p>
    <p>— Конечно, я все сделаю, — она сделала пометку в журнале. — Кстати… поздравляю с получением ранга Подмастерья. Я слышала, ты блестяще сдал экзамены во Владимире.</p>
    <p>— Спасибо, — я позволил себе легкую улыбку. — Можно сказать, повезло с экзаменационным рейсом.</p>
    <p>— Это не везение, — она попыталась улыбнуться в ответ, но вышло как-то криво и натянуто. — Это талант.</p>
    <p>Неловкая пауза затягивалась. Нужно было переходить к делу.</p>
    <p>— Кристина, мне нужно знать, кто завтра будет анестезиологом на операции у Кулагина. Можешь посмотреть в системе?</p>
    <p>— Да, сейчас, — она с облегчением повернулась к компьютеру, и ее пальцы забегали по клавиатуре. — Так… операция Кулагина, резекция желудка, завтра в восемь ноль-ноль… Анестезиолог… да, уже назначен. Сейчас я тебе запишу.</p>
    <p>Она взяла небольшой листок бумаги для заметок и аккуратно вывела на нем имя и фамилию. Затем, оторвав, протянула его мне. В момент, когда я забирал бумажку, наши пальцы на мгновение соприкоснулись. Ее рука была ледяной, как у покойника.</p>
    <p>— Спасибо. Хорошего тебе дня, Кристина.</p>
    <p>— И тебе, — пробормотала она, снова уткнувшись в свои журналы.</p>
    <p>Я отошел за угол коридора, чтобы нас не было видно, и развернул листок. Сверху, ее аккуратным каллиграфическим почерком, было выведено: «Воронов Артем Николаевич». А ниже, мелкими, почти неразборчивыми буквами, была сделана приписка: «С дядей пока никак. Прости. Я стараюсь».</p>
    <p>Я усмехнулся и, сложив бумажку, убрал ее в карман.</p>
    <p>— ХА! Я ЖЕ ГОВОРИЛ! — торжествующе завопил у меня в голове Фырк. — АРТЕМ ВОРОНОВ! ТЕМА! Это именно тот парень, о котором я тебе говорил! Вселенная на нашей стороне, двуногий! С ним ты сработаешься идеально!</p>
    <p>— И чем же он так хорош, позволь спросить?</p>
    <p>— Молодой, но башковитый! — с энтузиазмом вещал Фырк. — Не из тех старых пней, кто тупо льет препараты по протоколу и чуть что — заливает пациента «Искрой». Этот — думает. Анализирует. И, самое главное, он не боится нового. Он тебя поймет.</p>
    <p>Что ж, посмотрим. По крайней мере, один адекватный человек в операционной бригаде, кроме меня и Шаповалова, — это уже неплохая новость. На моей первой официальной в этой жизни операции должно пройти все без сучка, без задоринки. И я подготовлюсь к этому максимально!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет Магистра третьего класса Аркадия Платоновича Журавлева больше напоминал музей, чем рабочее помещение. Тяжелые дубовые панели на стенах потемнели от времени, со строгих портретов предшественников в массивных золоченых рамах взирали суровые, не одобряющие суеты лица, а огромный стол из красного дерева, заваленный стопками бумаг, казалось, занимал половину всего пространства. Все здесь говорило о власти, традициях и незыблемости гильдейского порядка.</p>
    <p>За столом, кроме самого Журавлева, расположились трое: Павел Андреевич Демидов, его заместитель по учебной части, Леопольд Константинович Величко, который теперь был не просителем, а полноправным участником совещания, и еще один пожилой гильдеец, Харитон Ростиславович Шубин</p>
    <p>— Продолжим, господа, — Журавлев откинулся в своем массивном, скрипучем кресле, сцепив пальцы на животе. — Давайте перейдем к вопросу о кадрах. Леопольд Константинович, вы, кажется, хотели что-то сказать?</p>
    <p>Величко прочистил горло.</p>
    <p>— Да, Аркадий Платонович. Хотел бы вернуться к кандидатуре подмастерья Разумовского из Мурома. В прошлый раз нам не удалось детально обсудить его перспективы из-за… известных обстоятельств.</p>
    <p>— А что тут обсуждать? — проворчал Харитон Ростиславович. — Выскочка. Классический. Нарушитель субординации. Я читал рапорт Демидова о его поведении на экзамене.</p>
    <p>— «Выскочка», который, между прочим, на следующий же день поставил точный и окончательный диагноз барону Ульриху фон Штальбергу, — спокойно парировал Величко. — Вы вообще слышали подробности? Это была поразительная, блестящая диагностика! Редчайшее эндокринное заболевание, которое лучшие лекари Владимира не смогли определить в условиях элитной частной клиники!</p>
    <p>— А нечего нашим аристократам по частным клиникам лечиться! — фыркнул старик. — В городские больницы пускай ходят, деньги Гильдии приносят, а не каким-то там сомнительным коммерсантам!</p>
    <p>— Коллега, — Журавлев с укоризной покачал головой. — У всех лекарей, получивших лицензию Гильдии, одинаковое образование. Не стоит делить нашу медицину на «правильную» и «неправильную».</p>
    <p>— Кроме того, — в разговор вмешался Демидов, — есть еще пара обстоятельств. После истории с Волосенковой, магистр Алексей Воронцов очень заинтересовался личностью Разумовского. Он прямо сказал, что хочет с ним встретиться, как только появится возможность.</p>
    <p>Все за столом напряглись. Имя магистра Воронцова было не из тех, что упоминают между делом. Он был серьезной фигурой.</p>
    <p>— И второе, — продолжил Демидов. — Барон фон Штальберг требует, чтобы операцию ему проводил именно Разумовский. И никто другой.</p>
    <p>— Оперировал⁈ — искренне удивился Величко. — Но он же… он же только-только получил ранг Подмастерья!</p>
    <p>— Вот именно, — Журавлев задумчиво постучал пальцами по полированной поверхности стола. — Вот именно. — Он обвел всех тяжелым взглядом. — Господа, я думаю, всем очевидно, что этот молодой человек становится слишком заметной фигурой в провинциальном Муроме. Нужно к нему присмотреться получше.</p>
    <p>Он повернулся к Величко.</p>
    <p>— Леопольд Константинович. Организуйте его вызов. Официальный повод — плановая операция барона фон Штальберга и последующая встреча с магистром Воронцовым. Ясно?</p>
    <p>— Слушаюсь, Аркадий Платонович.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 4</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Кабинет анестезиологов находился на третьем этаже, недалеко от операционного блока. Я постучал и, не дожидаясь ответа, вошел. За столом, заваленным распечатками анализов и графиками, сидел молодой человек лет тридцати, худощавый, в очках с тонкой оправой, и что-то сосредоточенно изучал.</p>
    <p>— Артем Николаевич Воронов?</p>
    <p>Он поднял на меня свои умные, немного уставшие глаза. Он меня сразу узнал.</p>
    <p>— Да. А вы, я полагаю, подмастерье Разумовский? Наслышан.</p>
    <p>— Будем знакомы, — я протянул ему руку. — Решил зайти заранее, обсудить завтрашнюю анестезию для Кулагина.</p>
    <p>Воронов с явным удивлением пожал мою руку и даже приподнял брови.</p>
    <p>— Хирург. Пришел. Заранее. Обсуждать анестезию, — он усмехнулся. — Это что-то новенькое. Обычно вы, хирурги, влетаете за пять минут до операции с криком «усыпите его побыстрее», а дальше хоть трава не расти.</p>
    <p>— У меня немного другой подход, — я сел на стул напротив него. — К тому же, это моя первая большая операция в качестве первого ассистента в этой больнице. Хочу, чтобы все прошло идеально.</p>
    <p>— Похвально, — он снял очки и начал протирать их платочком. — Ладно, раз уж вы здесь, давайте посмотрим… Кулагин, Кулагин… Ага, вот он. Пятьдесят лет, хроническая язва двенадцатиперстной кишки, осложненная пенетрацией в поджелудочную железу… Хм.</p>
    <p>— Что «хм»? — я напрягся.</p>
    <p>— Да вот, смотрю на его старые анализы… — Артем нахмурился, снова надевая очки. — Что-то тут… странное. Не могу пока понять, что именно. Но что-то мне здесь не нравится.</p>
    <p>Я придвинулся ближе.</p>
    <p>— Покажите.</p>
    <p>Он развернул ко мне свой планшет.</p>
    <p>— Вот, смотрите. Биохимия, на первый взгляд, в пределах референсных значений. Но… видите эти показатели? АЛТ и АСТ — на самой верхней границе нормы. Билирубин тоже. По отдельности — вроде бы ничего страшного. Но все вместе…</p>
    <p>— Печень, — я кивнул, соглашаясь. — Возможно, небольшое медикаментозное поражение на фоне обезболивающих. Он что-то еще принимает?</p>
    <p>— В карте только стандартные НПВС, — Артем снова нахмурился. — Но тут еще вот что. Тромбоциты. Сто восемьдесят тысяч. Вроде бы норма. Но для крепкого, здорового, работающего мужика его возраста — маловато. На самой нижней границе. А МНО слегка повышено.</p>
    <p>Я внимательно вгляделся в цифры. Парень был абсолютно прав. По отдельности ни один из этих показателей не вызывал бы тревоги, любой другой лекарь просто пропустил бы их. Но общая картина действительно была какой-то… смазанной. Настораживающей.</p>
    <p>— Спасибо, что обратили на это внимание, Артем, — я сказал это совершенно искренне. — Я уже попросил сделать ему сегодня же расширенную коагулограмму. Нужно проверить все факторы свертываемости. И… во время операции, будьте, пожалуйста, особенно внимательны к кровопотере. Если что-то пойдет не так…</p>
    <p>— Я понял, — он серьезно кивнул. — Буду начеку. И, знаете, Илья, — он впервые назвал меня по имени. — Мне нравится ваш подход. Обычно хирурги смотрят на нас, анестезиологов, как на обслугу.</p>
    <p>Я встал, чтобы уходить.</p>
    <p>— Просто хочу, чтобы все прошло гладко. Увидимся завтра в операционной. И, Артем? Я рад, что буду работать именно с вами.</p>
    <p>Выходя из его кабинета, я почувствовал огромное облегчение. Мне повезло. Парень не просто знал свое дело. Он думал. Если бы мне на эту операцию назначили старикашку, который работает по накатанной, я бы задолбал Шаповалова. Я бы добился замены, пусть даже ценой конфликта. Рисковать пациентом из-за чужой некомпетентности я не собирался.</p>
    <p>— Видишь, двуногий? — самодовольно прокомментировал у меня в голове Фырк. — А ты еще сомневался! Я же говорил, что Артем — самый правильный парень! С ним можно работать! Я плохого не посоветую!</p>
    <p>Я вышел из отделения, на ходу прокручивая в голове план на вечер: еще раз досконально изучить историю болезни Кулагина, проверить все анализы, которые принесет Семен, мысленно проиграть каждый этап завтрашней операции…</p>
    <p>И тут зазвонил телефон. На экране высветилось имя «Слава». Черт, я же совсем забыл про его «серьезное дело».</p>
    <p>— Алло, Илья? Ты где сейчас? — раздался в трубке его взволнованный голос.</p>
    <p>— Выхожу из больницы. А что?</p>
    <p>— А я тут, в больнице еще! В ординаторской терапии сижу, отчеты проклятые дописываю. Только что вот закончил. Подожди меня у центрального входа, я сейчас спущусь! Пойдем вместе!</p>
    <p>— Хорошо, жду, — я вздохнул. Ладно, разговор так разговор.</p>
    <p>Я ждал его в просторном холле. Через пять минут Слава буквально вылетел из лифта, на ходу запихивая в сумку какие-то бумаги.</p>
    <p>— Илья! Спасибо, что подождал! — он подбежал ко мне, пытаясь отдышаться.</p>
    <p>— Без проблем. Так что ты хотел? Что за срочность?</p>
    <p>Мы вышли на улицу. Слава замялся, явно не зная, с чего начать.</p>
    <p>— Ну… в общем… я тут подумал… — он нервно поправил воротник своей куртки. — Я тут смотрю, как ты работаешь. Как диагнозы ставишь, как с пациентами… И в хирургии нашей… да и вообще…</p>
    <p>— Слава, давай ближе к делу. У меня завтра сложная операция, голова и так кругом идет.</p>
    <p>— Я хочу в хирургию! — выпалил он. — Терапия — это не мое. Это какое-то болото. Таблетки, капельницы, бесконечные анализы… А хирургия — это действие! Это реальная помощь! Это результат, который ты видишь своими глазами! Ты… ты не мог бы замолвить за меня словечко Шаповалову? Ну, чтобы он меня к вам перевел?</p>
    <p>Я остановился и внимательно на него посмотрел. Глаза у него горели, он весь аж подобрался. Было видно, что это не сиюминутный порыв, а выстраданное решение.</p>
    <p>В моем прошлом мире такой «финт» был бы невозможен. Терапевт и хирург — это две разные, почти не пересекающиеся вселенные, требующие отдельной многолетней ординатуры.</p>
    <p>Физически невозможно было просто «перевестись».</p>
    <p>Но здесь система была устроена иначе.</p>
    <p>Ранг Подмастерья — это скорее «целитель широкого профиля». Ты, конечно, числишься за каким-то отделением, но по-настоящему узким специалистом, хирургом или терапевтом, ты становишься только на уровне Целителя третьего класса, сдав соответствующий экзамен.</p>
    <p>А до этого момента… до этого момента у тебя есть право выбирать. И все, что нужно было Славе — это получить согласие Шаповалова, чтобы тот взял его «под свое крыло» для наработки нужного опыта.</p>
    <p>— Ты уверен? — я спросил это совершенно серьезно. — Хирургия — это не только «действие» и «результат», как в кино. Это бессонные ночи, многочасовые операции, когда от усталости спина отваливается, и огромная, просто колоссальная ответственность за каждое твое движение.</p>
    <p>— Уверен! — он решительно кивнул. — На все сто! Я готов учиться, пахать, дежурить, что угодно! Просто дай мне шанс попасть к вам!</p>
    <p>Я задумался. С одной стороны, Слава был парнем неплохим. Старательным, неглупым, исполнительным. Но с другой… хватит ли у него того, что нужно настоящему хирургу? Хладнокровия в критической ситуации, твердости руки, способности мгновенно принимать решения, от которых зависит чужая жизнь?</p>
    <p>— Так, двуногий, — встрял в мои размышления Фырк. — А почему бы, собственно, и нет? Хомяков у твоего Шаповалова и так перекомплект. Одним больше, одним меньше — велика ли разница? Зато у тебя среди них будет свой, проверенный, абсолютно лояльный человек. Очень даже практично.</p>
    <p>А ведь он был прав.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я вслух. — Я поговорю с Шаповаловым. Но ничего тебе не обещаю, ты должен понимать. У него свой взгляд на кадровую политику. И, Слава? Если он, каким-то чудом, согласится тебя взять… не подведи меня. Хирургия ошибок не прощает.</p>
    <p>Он чуть ли не подпрыгнул от радости. Его лицо просияло.</p>
    <p>— Я не подведу! Клянусь! Спасибо, Илья! Ты не представляешь!.. Я твой должник навеки!</p>
    <p>Домой я добрался уже в густых сумерках. Усталость накатывала тяжелыми, свинцовыми волнами — день выдался на удивление насыщенным. А ведь завтра — операция. Моя первая настоящая операция в этом мире.</p>
    <p>Телефон тихо пиликнул. Сообщение от Вероники.</p>
    <p>«Приехала! Дико соскучилась! Может, встретимся? У меня есть бутылочка хорошего вина и отличное настроение». И подмигивающий смайлик.</p>
    <p>Я усмехнулся. В любой другой день я бы, не раздумывая ни секунды, сорвался и поехал к ней. Но не сегодня.</p>
    <p>«Прости, красавица, — быстро напечатал я в ответ. — Завтра очень важная и сложная операция, нужно как следует выспаться и подготовиться. Давай отложим до завтрашнего вечера?»</p>
    <p>Ответ пришел почти мгновенно.</p>
    <p>«Ну вот! А я так надеялась… Ладно, понимаю. Тогда удачи тебе завтра! Покажи им всем, как надо работать!»</p>
    <p>Я убрал телефон и откинулся на спинку дивана, закрыв глаза. Завтра действительно решится многое. Не только судьба моего пациента Кулагина, но и моя собственная репутация как хирурга в этой больнице. Одно дело — ставить сложные диагнозы. И совсем другое — подтвердить свой класс руками, у операционного стола.</p>
    <p>— Не психуй, двуногий, — раздался у меня в голове утешающий голос Фырка. — Все будет идеально! Ведь завтра будет не просто твоя первая операция. Это будет наша с тобой первая операция! Я буду сидеть у тебя на плече и подсказывать, где какой сосуд проходит! Я буду твоими глазами внутри пациента!</p>
    <p>Я открыл глаза и серьезно посмотрел на него.</p>
    <p>— Так, стоп, — сказал я. — Если ты действительно хочешь присутствовать в операционной, то слушай сюда очень внимательно.</p>
    <p>Фырк тут же затих.</p>
    <p>— Правило номер один, — я поднял указательный палец. — Ты полностью и беспрекословно молчишь. Никаких ехидных комментариев, никакой болтовни, никаких советов, пока я сам тебя не спрошу. Ты для меня — не советник, а живой диагностический инструмент. Понял?</p>
    <p>— Понял, — пробурчал он обиженно.</p>
    <p>— Правило номер два, и это самое главное, — я посмотрел еще строже. — Операционная — это не цирк. Там на кону стоит человеческая жизнь. Одна твоя неуместная шутка, один отвлекающий комментарий в моей голове — и я могу дрогнуть рукой. Могу совершить непоправимую ошибку. Если ты хоть на секунду поставишь под угрозу жизнь пациента, я… я не знаю, что я с тобой сделаю, Фырк, но тебе это очень, очень не понравится. Ты осознаешь всю меру ответственности?</p>
    <p>Он молчал несколько секунд.</p>
    <p>— Осознаю, двуногий, — его голос прозвучал на удивление серьезно. — Не подведу.</p>
    <p>— Вот и отлично.</p>
    <p>Я встал и пошел в спальню. Что ж. Иметь при себе УЗИ-сканер, который в режиме реального времени видит каждый сосуд, каждую спайку, каждую аномалию… Это было очень неплохое подспорье для первой операции. Очень неплохое.</p>
    <p>Операционное утро встретило меня тревожной, почти звенящей тишиной. Я проснулся за час до будильника и больше заснуть уже не смог. Лежал, глядя в потолок, и мысленно, шаг за шагом, прокручивал в голове предстоящую операцию.</p>
    <p>В больнице я был ровно в семь. Первым делом — к Кулагину. Он не спал, сидел на кровати, одетый в больничную рубаху, и смотрел в окно на просыпающийся город.</p>
    <p>— Как себя чувствуете, Михаил Вячеславович?</p>
    <p>— Как человек, который добровольно идет на казнь, — он криво усмехнулся. — Но я готов, лекарь. Делайте, что должны.</p>
    <p>— Все будет хорошо, — я проверил его пульс. Частый от волнения, но ровный. — Через несколько часов будете рассказывать жене по телефону, какой вы герой.</p>
    <p>В предоперационной уже царила привычная деловая суета. Медсестры раскладывали стерильные инструменты, тихо переговариваясь. Артем Воронов, уже в операционном костюме и шапочке, сосредоточенно проверял аппаратуру наркозного аппарата.</p>
    <p>— Доброе утро, коллега, — он кивнул мне. — Готовы?</p>
    <p>— Более чем.</p>
    <p>Кулагина привезли на каталке. Он был бледнее полотна, а его большие, натруженные руки мелко дрожали. Я наклонился к нему, чтобы слышал только он.</p>
    <p>— Михаил Вячеславович, помните, о чем мы говорили. У вас есть внук. И он ждет своего деда дома. Все будет хорошо.</p>
    <p>Он лишь молча кивнул, не в силах говорить.</p>
    <p>— Начинаем вводить наркоз, — скомандовал Артем.</p>
    <p>Игла мягко вошла в вену. Я увидел, как Артем, одновременно с введением препарата, приложил ладонь к катетеру и пустил по вене тонкую, почти невидимую струйку своей «Искры». Он не просто «усыплял» его химией. Он использовал магию, чтобы успокоить сосуды, снять преднаркозный стресс и сделать вхождение в сон максимально мягким и безболезненным.</p>
    <p>Я с уважением наблюдал за его работой. Это был знак настоящего профессионала.</p>
    <p>Глаза Калугина медленно, без всякой паники, закрылись. Его дыхание почти сразу стало глубоким и размеренным. Напряжение, которое до этого сковывало его тело, окончательно покинуло его.</p>
    <p>— Пациент готов, — доложил Воронов, кивнув мне.</p>
    <p>Именно в этот момент в операционную, как хозяин, вошел Шаповалов. Свежевыбритый, подтянутый, с холодным, сфокусированным блеском в глазах — настоящий хирург перед боем.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский, готов блистать? — бросил он, пока сестра помогала ему надеть стерильный халат.</p>
    <p>— Готов работать, Игорь Степанович, — поправил я.</p>
    <p>— Правильный ответ, — он кивнул, вставая напротив меня, через операционный стол. — Начинаем.</p>
    <p>Скальпель лег в мою протянутую руку так привычно и удобно, будто был ее продолжением. Знакомая, приятная тяжесть стали. Я дома.</p>
    <p>Я сделал первый разрез — уверенный, ровный, одной линией. Кожа послушно разошлась, обнажая желтоватую подкожную клетчатку.</p>
    <p>— Хорошо, — едва слышно одобрил Шаповалов. — Продолжайте.</p>
    <p>Слой за слоем, аккуратно коагулируя мелкие сосуды, я входил вглубь брюшной полости. Все шло по плану: фасции, мышцы, брюшина. Вот блеснул край печени. А вот и цель — желудок. Аккуратно выведя его в рану, я увидел ее. Язва. Глубокая, уродливая, с плотными, каллезными краями.</p>
    <p>— Некрасивая подруга, — прокомментировал Шаповалов. — Но вполне операбельная. Выделяйте двенадцатиперстную кишку.</p>
    <p>Я начал аккуратно, шаг за шагом, отделять зону язвы от окружающих тканей, от плотных спаек, которые образовались за годы хронического воспаления. Работа была ювелирной, но шла гладко. Слишком гладко.</p>
    <p>И тут…</p>
    <p>— Что за черт? — Шаповалов, который до этого молча наблюдал, резко наклонился над столом. — Почему так кровит?</p>
    <p>Из тканей вокруг язвы, из-под зажима, начала сочиться кровь. Не просто капли — мелкие, злые струйки, которые мгновенно заливали операционное поле, превращая его в багровое озеро.</p>
    <p>— Коагулятор! Мощность на максимум!– скомандовал я, пытаясь прижечь источник.</p>
    <p>Но это не помогало. Казалось, будто вся сосудистая сеть в этой зоне сошла с ума и решила открыться одновременно.</p>
    <p>— Давление падает! — крикнул из-за ширмы Артем. — Сто на шестьдесят… девяносто на пятьдесят… восемьдесят…</p>
    <p>— Черт! — Шаповалов встал ко мне вплотную. — Зажимы! А я попробую «Искрой»!</p>
    <p>Он приложил одну руку к краю раны, и я увидел, как от его ладони пошло плотное, золотистое свечение. Его «Искра» была невероятно мощной, как раскаленный металл. Он пытался силой своей воли «сжать» сосуды, остановить кровотечение!</p>
    <p>Мы лихорадочно работали, пытаясь остановить этот кровавый потоп, но это было все равно что пытаться заткнуть пальцами сотню дырок в прорвавшейся плотине. Кровь шла отовсюду.</p>
    <p>— Пульс сто сорок! Давление шестьдесят на ноль! У нас гемодинамический коллапс! — голос Артема сорвался почти на крик.</p>
    <p>Магия Шаповалова не справлялась. Поток был слишком сильным, он прорывал его магический барьер.</p>
    <p>— Разумовский! Помогай! — попросил он, не отрывая руки.</p>
    <p>Он запоздал с просьбой. Я уже приложил свои руки напротив его.</p>
    <p>— Вливаю «Искру» с другой стороны! Создаем тиски! — прокомментировал я.</p>
    <p>Моя «Искра» была слабее, тоньше, но я направил ее узким, сконцентрированным потоком, пытаясь создать встречное давление. Наши два потока — его мощный, давящий, и мой — тонкий, но острый, как скальпель, — встретились внутри пациента, пытаясь сжать невидимую губку, из которой хлестала жизнь.</p>
    <p>— ТАМПОНИРУЕМ! НЕМЕДЛЕННО! — рявкнул Шаповалов. — Салфетки, быстро!</p>
    <p>Мы работали слаженно, как единый механизм, пытаясь остановить этот багровый потоп. Салфетка за салфеткой, зажим за зажимом. Но кровотечение было диффузным, оно шло, казалось, отовсюду.</p>
    <p>— Двуногий! Это ненормально! Это совершенно ненормально! — Фырк в панике метался по операционной у меня в голове. — Ткани не должны так себя вести! Тут что-то совсем не то!</p>
    <p>— Переливание! — крикнул я, не слыша его. — Нам срочно нужна кровь! Первую группу, резус-отрицательную!</p>
    <p>— Уже начали! — откликнулась откуда-то сбоку медсестра.</p>
    <p>Минуты тянулись как часы. Салфетка за салфеткой, пропитавшись кровью, уходили в рану. А мана таяла на глазах. Сил совсем не оставалось, когда, наконец, после пятой или шестой итерации, темп кровотечения начал замедляться.</p>
    <p>— Давление… давление стабилизируется, — с трудом выдохнул Артем. — Семьдесят на сорок… восемьдесят на пятьдесят… Жив. Пока.</p>
    <p>— Зашиваем то, что есть, поверх тампонов, — тяжело дыша, решил Шаповалов. — Быстро. Потом будем разбираться. Вторая ревизия через сутки.</p>
    <p>Мы экстренно, широкими стежками, ушили брюшную полость, оставив в животе дренажи и пачку тампонов. Кулагина, состояние которого удалось стабилизировать на критически низкой отметке, повезли в реанимацию.</p>
    <p>В предоперационной Шаповалов сорвал с лица маску и, тяжело дыша, повернулся ко мне. Его лицо было багровым.</p>
    <p>— Что это, черт возьми, было, Разумовский⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>— Атипичная сосудистая реакция, — я снял перчатки, спокойно раскладывая в голове версии. — Возможно, скрытая коагулопатия, которую не показали стандартные тесты. Или сосудистая мальформация в стенке кишки.</p>
    <p>— При язве такого быть не должно! — он шагнул вплотную. — Пациент чуть не умер у нас на столе!</p>
    <p>— Это могла быть злокачественная опухоль, — тихо сказал Артем, который вошел следом. — Разваливающаяся, проросшая в сосуды.</p>
    <p>— Биопсия до операции была чистая, — напомнил я. — Но я взял несколько образцов тканей во время вмешательства. Отправим на экстренную гистологию, она покажет точно.</p>
    <p>— Биопсии могут ошибаться, — Шаповалов устало потер лицо. — Черт. Ладно. Все, нужен срочный консилиум. Немедленно. А ты, — он в упор посмотрел на меня, — лично проследи за ним в реанимации. Каждые полчаса мне докладывать.</p>
    <p>Он развернулся и, хлопнув дверью, вышел.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк уселся на ближайший монитор, чувствуя как я напряжен от этой ситуации. — Давай я нырну в него. Очень внимательно всё посмотрю. Что-то здесь совершенно нечисто.</p>
    <p>Ситуация была сложной, почти катастрофической. Но паниковать не было ни времени, ни смысла. Нужно было хладнокровно найти причину. И устранить ее.</p>
    <p>Когда за Шаповаловым с грохотом захлопнулась дверь, в холодной, стерильной предоперационной повисла тяжелая тишина. Было слышно лишь, как монотонно гудит вентиляция да капает вода из крана. Мы остались вдвоем с Артемом.</p>
    <p>Он медленно стянул с лица маску, затем снял очки и принялся методично протирать их стерильной салфеткой. Судя по всему, это была его нервная привычка — способ привести мысли в порядок после стресса. Некоторое время он молчал, сосредоточенно глядя на стекла, а потом, так и не надев очки, повернулся ко мне.</p>
    <p>— Знаешь, Илья, я в анестезиологии уже пять лет, — наконец заговорил он тихим, почти академическим голосом. — Видел всякое. Но такого, как сегодня, — никогда. Я сейчас прокручивал в голове весь ход наркоза… И вот что странно. Давление у него начало падать еще до того, как открылось массивное кровотечение. Сначала медленно, потом все быстрее. Это… это не укладывается ни в одну из известных мне логических схем.</p>
    <p>Я стянул с головы промокшую от пота хирургическую шапочку и провел рукой по волосам.</p>
    <p>— Значит, ты тоже это заметил. Я думал, мне показалось.</p>
    <p>— Не показалось, — он покачал головой. — Поэтому я и отметаю идею про раковую опухоль. Даже если бы она проросла в аорту, гемодинамика рухнула бы после того, как ты ее задел, а не до.</p>
    <p>— Согласен, — я кивнул. — Что-то мы упускаем. Какой-то ключевой фактор, который лежит на поверхности, но мы его в упор не видим.</p>
    <p>Артем внимательно посмотрел на меня. В его глазах не было ни тени осуждения или поиска виноватых. Только чистое, неподдельное профессиональное любопытство.</p>
    <p>— Слушай, — он снова надел свои очки. — А давай вместе разберем этот случай, пошагово? У меня в аппарате сохранились все записи анестезиологического пособия. Каждая минута, каждый показатель, каждое введенное лекарство. Может, наложим на это ход операции и что-нибудь увидим? Мне, если честно, просто дико интересно, что это, черт возьми, было.</p>
    <p>Я оценивающе посмотрел на него.</p>
    <p>Хм. Интересный парень. Не закрылся, не побежал жаловаться Шаповалову, не начал искать виноватых. Вместо этого предлагает вместе докопаться до истины. Очень редкое и ценное качество для лекаря.</p>
    <p>— Давай, — просто сказал я.</p>
    <p>— Отлично. Только я сначала за кофе сбегаю, — Артем направился к двери. — После такого адреналина нужно срочно взбодриться чем-то горячим и сладким. Тебе захватить?</p>
    <p>— Спасибо, но я без кофе, — я покачал головой.</p>
    <p>Он удивленно обернулся на пороге.</p>
    <p>— Серьезно? После такой операции? Многие бы уже искали что покрепче, чем кофе…</p>
    <p>— Именно поэтому, — я усмехнулся. — Кофеин — отличный стимулятор, но он дает лишь временный всплеск, за которым всегда следует спад концентрации. А мне сейчас, наоборот, нужна максимально ясная и спокойная голова на ближайшие несколько часов. Так что обойдусь простой водой.</p>
    <p>Артем на мгновение задумался, потом кивнул с новым уважением.</p>
    <p>— Логично. Не думал об этом в таком ключе. Ладно, как хочешь. Я мигом.</p>
    <p>Он вышел, оставив меня наедине со своими мыслями и Фырком, который тут же решил вставить свои пять копеек.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — он уселся на раковине из нержавейки и с уважением посмотрел вслед Артему. — А этот очкарик-то не промах! Записи ведет, анализирует, думать хочет! Не то что твои нынешние хомяки, которые только и умеют, что виноватых искать да в обморок падать! С этим, я смотрю, каши сваришь!</p>
    <p>— Посмотрим, — мысленно ответил я. — Но ты прав. Думающий анестезиолог — это половина успеха любой операции. По крайней мере, я буду уверен, что мне в спину дышит союзник, а не потенциальная проблема.</p>
    <p>Артем вернулся через пару минут с дымящейся чашкой в руках. Его лицо было сосредоточенным, он явно уже прокручивал в голове наш будущий разбор.</p>
    <p>— Пойдем в ординаторскую, — предложил он. — Там у меня доступ к общей базе, сможем все данные на большом экране посмотреть.</p>
    <p>— Идем.</p>
    <p>Когда мы с Артемом, вооруженные чашкой дымящегося кофе (для него) и холодной решимостью (для меня), вошли в ординаторскую хирургии, там царила напряженная, почти неестественная тишина.</p>
    <p>Вся оставшаяся троица «хомяков» сидела по своим углам, с невероятным усердием изображая бурную рабочую деятельность. Борисова, отгородившись от мира, склонилась над каким-то толстым медицинским справочником.</p>
    <p>Величко что-то сосредоточенно строчил в своем блокноте, а Фролов, казалось, пытался силой мысли прожечь дыру в мониторе своего компьютера. Выключенного!</p>
    <p>При нашем появлении все три головы синхронно, как по команде, повернулись в нашу сторону. Я проигнорировал их.</p>
    <p>В глазах Величко и Фролова читался немой, испуганный вопрос: «Что случилось? Все плохо?». А вот во взгляде Борисовой на долю секунды мелькнуло злорадное любопытство. Кажется, слухи о нашей неудаче уже успели до нее долететь.</p>
    <p>Она приоткрыла рот, явно собираясь отпустить какой-то язвительный комментарий, но я прошел мимо нее, даже не удостоив взглядом. Для меня ее сейчас просто не существовало.</p>
    <p>Не было ни времени, ни желания тратить на нее свои ресурсы.</p>
    <p>— Артем, выкладывай все, что есть, — я сел за свой компьютер и жестом указал ему на место рядом. — Открываем историю Кулагина. КТ, последние анализы, протокол анестезии — мне нужно видеть все.</p>
    <p>Артем, кивнув, достал из своей папки толстую пачку распечаток и аккуратно разложил их веером на столе. Периферийным зрением я заметил, как «хомяки», привлеченные профессиональным любопытством, которое оказалось всех чувств на данный момент, начали медленно, почти незаметно, подтягиваться к нашему столу.</p>
    <p>Делали они это как бы невзначай, делая вид, что просто идут за очередной папкой.</p>
    <p>— Вот, смотри. Полный мониторинг всех витальных показателей, — Артем указал пальцем на длинный, расчерченный графиками лист. — Синим — давление, красным — пульс, зеленым — сатурация. Все в идеальном порядке, как по учебнику, до восьми часов тридцати двух минут. А потом, — он провел пальцем по листу, где синяя линия резко устремлялась вниз, — вот здесь. Обвал. Резкий, почти отвесный, и, на первый взгляд, совершенно беспричинный.</p>
    <p>Я склонился над распечаткой, вглядываясь в цифры.</p>
    <p>Артем был прав. Это не было похоже на стандартное осложнение. Давление не просто падало, оно рухнуло за полторы минуты, почти до нуля, и только его экстренные действия смогли вытащить пациента из этого пике.</p>
    <p>Пульс, наоборот, взлетел до запредельных значений, пытаясь компенсировать падение.</p>
    <p>— Что ты вводил ему непосредственно перед этим? — спросил я.</p>
    <p>— Ничего, — Артем покачал головой и постучал пальцем по другой графе протокола. — Последний препарат был введен за десять минут до кризиса, стандартный миорелаксант. На него не могло быть такой отсроченной реакции. Я первым делом подумал на анафилактическую реакцию, — продолжил он, задумчиво изучая свой же протокол, — но клиника не та. Сыпи на коже не было, бронхоспазм я бы точно услышал. Да и, повторюсь, триггера не было, я ничего нового ему в тот момент не вводил.</p>
    <p>— А скрытая аллергия на латекс? — я потер подбородок. — Иногда бывает. Хотя, перчатки самые стандартные, гипоаллергенные. Вряд ли.</p>
    <p>— Может, это был острый инфаркт миокарда? — робко, стараясь не привлекать к себе лишнего внимания, подала голос Алина Борисова из-за соседнего стола.</p>
    <p>Я, не говоря ни слова, развернул к ней монитор, на котором была открыта запись ЭКГ, снятая уже в реанимации.</p>
    <p>— Синусовый ритм, ЧСС сто десять, правильный. Сегмент ST на изолинии, зубец T без малейшей патологии. Нет ни одного, даже самого косвенного признака ишемии. Исключено.</p>
    <p>— Тромбоэмболия легочной артерии? — предположил Величко, который тоже подошел к нам и теперь с интересом заглядывал в бумаги.</p>
    <p>— Сатурация кислорода не падала до самого конца, — отрезал я. — При массивной ТЭЛА она рухнула бы первой.</p>
    <p>— Воздушная эмболия при повреждении крупной вены? — не сдавался он.</p>
    <p>— Мы не вскрывали ни одной крупной вены до того, как начался этот кризис, — я методично, шаг за шагом, отсекал все тупиковые версии.</p>
    <p>— Может… может, какой-то яд? — Семен явно уже хватался за самые экзотические соломинки. — Помните, был же случай с медсестрой в столице, которая…</p>
    <p>— Кулагин поступил из дома, после полной предоперационной подготовки, — я отмел и эту детективную версию. — Все препараты, которые мы использовали, были стандартными, вскрывались при нас. Отравление исключено.</p>
    <p>В ординаторской снова повисла тишина. Мы зашли в полный, абсолютный тупик.</p>
    <p>— Ох, ну и тупые же вы все, двуногие! — Фырк, который с интересом наблюдал за нашим консилиумом, не выдержал и буквально запрыгнул на монитор. — Яд, аллергия, тромбоэмболия! Перебрали все диагнозы из своего дурацкого справочника! Да они хоть бы просто на цифры посмотрели внимательно, а не строили из себя гениев!</p>
    <p>Что-то в словах Фырка щелкнуло у меня в голове.</p>
    <p>К черту сложные теории. Иногда ответ лежит в самых простых, базовых данных, на которые в суматохе перестаешь обращать внимание. Я отбросил все гипотезы и снова взял в руки анестезиологический протокол Артема.</p>
    <p>— Так, давайте еще раз. С самого начала. Хронологически, — я начал водить пальцем по строчкам, проговаривая все вслух. — Восемь часов ноль-ноль — начало операции, интубация, все стабильно. Восемь пятнадцать — вскрытие брюшной полости. Давление в норме, пульс тоже. Восемь тридцать две — я начинаю выделять язву в области головки поджелудочной железы…</p>
    <p>И тут я увидел.</p>
    <p>Одна-единственная, почти незаметная строчка, сделанная ассистентом, который автоматически снимал показания с лабораторного экспресс-анализатора.</p>
    <p>— Стоп. Артем, глянь сюда. Быстро.</p>
    <p>Он наклонился над протоколом, вглядываясь в цифры.</p>
    <p>— Что там?</p>
    <p>— Восемь тридцать две — я начинаю механический контакт с поджелудочной. А вот тут, — я ткнул пальцем в цифру, — восемь тридцать четыре. Результат планового экспресс-анализа. Уровень глюкозы в крови — одна целая две десятых миллимоля на литр!</p>
    <p>Артем побледнел как полотно.</p>
    <p>— Черт… Я… я видел эту цифру, — прошептал он. — Но я был уверен, что это глюкометр барахлит или лаборант ошибся! Времени не было перепроверять, у него уже давление летело в пропасть, я сразу рефлекторно влил ему глюкозу и дальше боролся с коллапсом…</p>
    <p>— Это не ошибка аппарата, Артем. Это — почти гипогликемическая кома, — я откинулся на спинку стула. В голове, как вспышки, начали выстраиваться недостающие звенья цепочки. — Теперь думайте все. Что может дать такое резкое, почти мгновенное падение сахара в крови именно при физическом воздействии на поджелудочную железу?</p>
    <p>Я медленно закрыл глаза. В голове, как вспышки молнии в грозу, начали выстраиваться недостающие звенья какой-то невероятной, безумной цепочки. Я отключился от внешнего мира, полностью погрузившись в анализ.</p>
    <p>— Гипогликемия? — удивленно переспросил Артем. — Но откуда⁈ Он же не диабетик, сахара у него всегда были в норме!</p>
    <p>— Может… может, это демпинг-синдром после старых операций на желудке⁈ — робко предположил Величко.</p>
    <p>— У него не было операций, я историю заглянул! — тут же встрял Фролов. — Может, это… почечная недостаточность? Она тоже может сахар ронять!</p>
    <p>— Анализы почек в норме, — отрезал Артем.</p>
    <p>Они начали накидывать варианты, один абсурднее другого, но я их почти не слышал. Мой мозг работал на пределе, сопоставляя факты: резкое падение сахара… только при манипуляциях на поджелудочной… никак не связано с лекарствами… что, что, черт возьми, может дать такую реакцию⁈</p>
    <p>В ординаторской повисла тишина. Все смотрели на меня, замершего с закрытыми глазами. Я чувствовал их взгляды, но не мог прервать этот лихорадочный мыслительный процесс.</p>
    <p>Должен же быть ответ!</p>
    <p>И тут у меня в голове раздался ехидный голос.</p>
    <p>— Ну, двуногий, ты чего завис? — Фырк, которому, видимо, надоело это молчание, подпрыгнул у меня в мыслях. — С этой поджелудочной всегда так! Это же как наступить на очень злую, ядовитую лягушку! Из нее сразу все дерьмо и полезет!</p>
    <p>Лягушка… Выброс… Точно!</p>
    <p>Я резко открыл глаза.</p>
    <p>— Инсулинома, — произнес я вслух. — Гормонально-активная опухоль из бета-клеток поджелудочной. Она сидела тихо, но когда я ее задел инструментами во время выделения язвы, она отреагировала — и выбросила в кровь убойную, абсолютно не контролируемую дозу инсулина. Отсюда и коллапс.</p>
    <p>— Но… но причем здесь тогда его гигантская язва? — Артем явно пытался связать концы с концами.</p>
    <p>— А вот теперь думаем дальше, — я снова склонился над столом. — Что может вызвать такую огромную, агрессивную, незаживающую язву, которая не поддается никакой консервативной терапии?</p>
    <p>— Повышенная кислотность? — неуверенно предположил Величко.</p>
    <p>— Точнее, постоянная, дикая гиперсекреция гормона гастрина. Которую дает… — я посмотрел на него, — гастринома. Еще одна опухоль, вероятнее всего, в той же поджелудочной.</p>
    <p>Я обвел взглядом ошеломленную аудиторию: Величко, Фролова, пораженного Артема и даже Борисову, которая слушала наш разбор с нескрываемым интересом.</p>
    <p>— Итак, коллеги. Инсулинома плюс гастринома. Что это нам дает?</p>
    <p>В наступившей тишине раздался тихий, почти неуверенный голос.</p>
    <p>— Синдром МЭН-1, — выдохнула Борисова, глядя куда-то в пустоту. — Множественная эндокринная неоплазия первого типа.</p>
    <p>— Бинго, — я кивнул. — Генетическое, наследственное заболевание. Множественные гормон-продуцирующие опухоли в разных органах. Мы искали одну проблему — язву, а их там оказался целый смертельно опасный букет. И именно это чуть не убило его на столе.</p>
    <p>— Ого! Значит, я был прав⁈ — удивленно и в то же время удовлетворенно прокомментировал у меня в голове Фырк. — Моя ядовитая лягушка все-таки оказалась к месту! Я, если честно, сам не понял, что именно сказал, но раз это помогло тебе разгадать головоломку, двуногий, — значит, я гений! Запиши себе где-нибудь: всегда слушать мудрого Фырка!</p>
    <p>Дверь ординаторской с грохотом распахнулась. На пороге, усталый, злой, с красными от напряжения глазами, стоял Шаповалов.</p>
    <p>— Ну что, гении, — его голос сочился едким сарказмом. — Придумали какое-нибудь изящное оправдание, почему мы чуть не угробили пациента на ровном месте?</p>
    <p>Я медленно встал из-за стола, взял распечатку анестезиологического протокола и лист со своими расчетами.</p>
    <p>— Оправдания не нужны, Игорь Степанович. Нужна правильная диагностика, — я подошел к нему. — Синдром МЭН-1. Множественная эндокринная неоплазия первого типа. У пациента как минимум две гормон-продуцирующие опухоли в поджелудочной железе — инсулинома и гастринома.</p>
    <p>Шаповалов замер, пытаясь переварить услышанное.</p>
    <p>— При манипуляциях в области поджелудочной, — я показал ему строчку в протоколе, — произошел массивный выброс инсулина из инсулиномы. Глюкоза в крови упала до одной целой двух десятых миллимоля, что и вызвало гемодинамический коллапс. Аномальное кровотечение было уже вторичным — на фоне глубокого шока и нарушения микроциркуляции в тканях.</p>
    <p>— Бред, — Шаповалов устало покачал головой. — Разумовский, МЭН-1 — это казуистика из учебников. Один случай на сто тысяч, если не реже. За всю свою практику я ни разу такого не видел.</p>
    <p>— А Кулагин, видимо, оказался тем самым случаем, — я протянул ему листок со своими заметками. — Проверьте уровень гастрина, инсулина и С-пептида в его крови. Если я прав, то гастрин будет зашкаливать, подтверждая наличие гастриномы. Цифры не врут.</p>
    <p>Он долго, очень долго смотрел на меня, и на его лице боролись скепсис опытного хирурга и зарождающееся понимание того, что моя, казалось бы, безумная теория имеет под собой железную логику.</p>
    <p>— Хорошо, — наконец произнес он. — Но если ты, Разумовский, ошибаешься…</p>
    <p>— Я не ошибаюсь.</p>
    <p>Он резко развернулся и бросил Величко, который все это время стоял, боясь дышать:</p>
    <p>— Величко! Организуй эти анализы. Как можно быстрее, это приоритет!</p>
    <p>Величко вышел, а за ним и Шаповалов. Когда дверь за ним захлопнулась, в ординаторской на несколько секунд повисла тишина.</p>
    <p>— Как ты… как ты вообще до этого додумался? — наконец тихо спросил Артем.</p>
    <p>— Цифры не врут, — снова повторил я и пожал плечами. — Нужно просто внимательно их читать, а не смотреть на них.</p>
    <p>— А еще нужно иметь гениального фамильяра, который вовремя заорет, чтобы вы, двуногие, посмотрели на эти самые цифры! — гордо заявил Фырк, но его, разумеется, никто, кроме меня, не услышал.</p>
    <p>Я заметил, как Борисова смотрит на меня каким-то странным взглядом. В нем к моему удивлению было что-то вроде восхищения, но не только. Что-то еще. Зависть? Страх? А может, и то, и другое. Не важно.</p>
    <p>Важно было совершенно другое. Кулагин будет жить. Он получит правильное лечение. И он обязательно еще подержит на руках своего маленького внука.</p>
    <p>— Спасибо за помощь, Артем, — я кивнул анестезиологу. — Без твоего дотошного протокола я бы еще долго гадал.</p>
    <p>— Да ладно тебе, — он смущенно улыбнулся. — Это ты молодец. Я бы в жизни до такого не додумался, — его лицо снова стало серьезным. — Но, Илья, ты же понимаешь, что это пока всего лишь красивая теория. А что, если анализы ее не подтвердят? Что мы будем делать тогда? Снова вернемся к тому, с чего начали?</p>
    <p>— Артем прав, — неожиданно подала голос Борисова. Она подошла к нашему столу. — Откуда у тебя такая стопроцентная уверенность? В медицине так не бывает. Нельзя ставить все на одну карту. Давай, пока есть время, подумаем над запасным вариантом. Может, есть еще какой-то диагноз, который мы упускаем?</p>
    <p>— Смотри-ка на нее! Лиса! — прошипел у меня в голове Фырк. — Уже пытается снова влезть в процесс и стать твоим соавтором! Не ведись, двуногий!</p>
    <p>Я посмотрел сначала на встревоженного Артема, потом на Борисову, которая с надеждой заглядывала мне в глаза.</p>
    <p>— Запасной вариант не понадобится, — спокойно ответил я. — Я уверен в этой теории.</p>
    <p>— Но почему?</p>
    <p>— Потому что ни один другой диагноз не может объяснить одновременно и упорную, незаживающую язву, и внезапный гипогликемический коллапс на операционном столе. Это единственный ключ, который подходит ко всем замкам в этой истории. Это настолько редкое, но настолько классическое сочетание, что ошибиться здесь почти невозможно.</p>
    <p>Не успел никто ничего ответить, как дверь в ординаторскую снова распахнулась. На пороге, запыхавшийся, с распечаткой в руках, стоял Семен Величко. Он был бледен.</p>
    <p>— Ну что там, Семен? — я подался вперед. — Пришли анализы?</p>
    <p>Он посмотрел на меня круглыми глазами.</p>
    <p>— Илья… т-тут это…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Величко никак не мог сформулировать мысль, его губы дрожали.</p>
    <p>— Ну давай уже, Семен, не тяни! — я резко встал из-за стола, не желая больше выносить это напряжение. — Что там в анализах⁈</p>
    <p>Он вздрогнул от моего тона, сделал глубокий вдох, чтобы успокоиться, и молча протянул мне распечатку. Я выхватил у него из рук листок.</p>
    <p>Цифры.</p>
    <p>Сухие, безэмоциональные цифры, которые, однако, говорили о многом. Гастрин — триста пятьдесят пикограмм на миллилитр, при верхней границе нормы в сто. Инсулин — сорок микроединиц, при норме до двадцати пяти.</p>
    <p>И, как контрольный выстрел, С-пептид, повышенный пропорционально. В цель!</p>
    <p>— Ну что, двуногий? — Фырк, который уселся у меня на плече в тот самый момент, когда вошел Величко, с удовлетворением посмотрел на цифры. — Твоя безумная догадка подтвердилась? Я же говорил, нюх у тебя, как у лучшей гильдейской ищейки! Ну, и моя гениальная наводка про лягушку, конечно, тоже помогла!</p>
    <p>Я проигнорировал его бахвальство.</p>
    <p>— Синдром МЭН-1. Диагноз подтвержден, — сказал я. — Множественная эндокринная неоплазия первого типа. Редчайшее, коварное генетическое заболевание, которое так долго водило за нос всех.</p>
    <p>— Нелегко тебе с таким диагнозом придется, Разумовский, — неожиданно подала голос Алина Борисова из своего угла. Она смотрела на бланк в моих руках, и в ее голосе на этот раз не было ни капли злорадства. Скорее, сухое, профессиональное сочувствие коллеги, который понимает всю сложность предстоящей работы.</p>
    <p>— А эта белобрысая-то на удивление дело говорит! — прокомментировал Фырк. — Это тебе не просто аппендицит вырезать. Тут сначала придется все эти твои опухоли найти, как иголки в стоге сена! Попотеть придется!</p>
    <p>Я молча сложил анализы и положил их в карман. Диагноз был. Теперь предстояло самое сложное — донести его до Шаповалова и убедить в своей правоте.</p>
    <p>Через полчаса в его кабинете собрался импровизированный консилиум — сам хозяин кабинета, я и Артем Воронов. Атмосфера была напряженной.</p>
    <p>Шаповалов медленно и тщательно, изучал распечатки с анализами. Его лицо с каждой секундой становилось все мрачнее. Он несколько раз перечитал цифры, потом посмотрел на меня, потом снова на бумаги.</p>
    <p>— Черт… — наконец выдохнул он, откладывая листки. — Ты был прав, Разумовский. Синдром МЭН-1. Никогда бы, черт возьми, не подумал… За двадцать лет практики — мой первый случай.</p>
    <p>Он устало потер переносицу.</p>
    <p>— Хорошо. План действий. Значит, язва — это следствие гастриномы, которая постоянно стимулирует выработку кислоты. Большая резекция желудка в такой ситуации бессмысленна и опасна. Разумовский, назначай ему максимальные дозы блокаторов протонной помпы, омепразол по восемьдесят миллиграмм в сутки. Артем, ты подбираешь терапию для контроля сахара. Будем вести его медикаментозно, стабилизируем. А потом отправим во Владимир, в областной эндокринологический центр. Пусть они там дальше с этим букетом разбираются. Мы свое дело сделали.</p>
    <p>По лицу Артема пробежала волна облегчения. План был понятен, логичен и, самое главное, абсолютно безопасен. Переложить ответственность на областных специалистов — классическое и самое мудрое решение в такой неясной ситуации.</p>
    <p>Но я был не согласен.</p>
    <p>— Нет, — мой голос прозвучал тихо, но в наступившей тишине кабинета он прогрохотал, как выстрел.</p>
    <p>Оба головы резко повернулись в мою сторону.</p>
    <p>Шаповалов медленно, очень медленно поднял на меня свои глаза. Его лицо окаменело.</p>
    <p>— Что «нет», подмастерье?</p>
    <p>— Медикаментозное лечение не поможет, Игорь Степанович, — я спокойно выдержал его тяжелый взгляд. — Оно не вылечит его. Это будут костыли. Пожизненная зависимость от горы лекарств, которые будут лишь временно снимать симптомы. Опухоли останутся в его теле. Они никуда не денутся. Они будут расти. И рано или поздно, через год или через пять лет, одна из них станет злокачественной. Единственный реальный способ вылечить этого пациента — найти и удалить все эти опухоли. Хирургически.</p>
    <p>Шаповалов медленно встал. Так медленно, словно сдерживал внутри себя готовую к извержению ярость.</p>
    <p>— Ты в своем уме, Разумовский⁈ — его голос дрожал от гнева, хоть он и старался говорить тихо. — Хирургически⁈ Ты предлагаешь мне пойти на слепую поисковую операцию⁈ Вскрыть ему живот и часами ковыряться в нежнейшей ткани поджелудочной железы, рискуя в любой момент вызвать панкреонекроз или повредить аорту⁈ И все это ради поиска опухоли размером с горошину, которую мы даже на КТ не видим⁈</p>
    <p>Он ударил кулаком по столу. Папка с анализами подпрыгнула.</p>
    <p>— Я не буду убивать пациента на операционном столе из-за твоих безумных амбиций! Это прямое нарушение главного принципа «не навреди»! Тема закрыта! Он будет лечиться консервативно!</p>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>В моей прошлой жизни я бы с ним согласился. Более того, я бы сам предложил именно такой, консервативный, план. Риски были слишком высоки, а вероятность успеха — ничтожно мала.</p>
    <p>Но сейчас все было иначе. Сейчас у меня было то, чего у меня не было раньше. Чего нет ни у кого в этой больнице.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — возмущенно завопил у меня в голове Фырк. — Как это — не резать⁈ А зачем мы тогда всю эту головоломку разгадывали⁈ Просто чтобы таблетками его кормить⁈ Скажи этому старому перестраховщику! Скажи ему, что я могу нырнуть в пациента и найти все эти его раковые штуки за пять минут! Я же лучше любого КТ!</p>
    <p>Сказать ему об этом я, конечно, не мог. Но у меня в рукаве была другая карта. Легальная.</p>
    <p>— Компьютерная томография их действительно не увидит. Слишком маленькие, — произнес я ровным голосом. — А вот интраоперационное УЗИ — увидит.</p>
    <p>Шаповалов, который уже собирался сесть, замер. В кабинете снова повисла тишина.</p>
    <p>— Что ты сказал?</p>
    <p>— Интраоперационное ультразвуковое исследование, — повторил я. — Специальный стерильный датчик, который прикладывается прямо к поверхности поджелудочной железы во время операции. Его разрешение — до долей миллиметра. С его помощью мы сможем найти и удалить все, даже самые мелкие, опухоли.</p>
    <p>— Это правда, Игорь Степанович, — неожиданно подал голос до этого молчавший Артем Воронов. Он шагнул вперед. — Технология существует. Редко используется в провинциальных больницах из-за сложности, но она есть. Я читал о ней несколько монографий. При поиске мелких, изоэхогенных образований в паренхиматозных органах — это метод выбора. Его чувствительность достигает девяноста восьми процентов. И у нас есть такое оборудование.</p>
    <p>Шаповалов перевел взгляд с меня на анестезиолога. Поддержка со стороны другого, уважаемого им специалиста, явно поколебала его уверенность.</p>
    <p>По лицу Шаповалова пробежала тень сомнений. Он смотрел на меня долгим, тяжелым, нечитаемым взглядом. А потом в его глазах блеснул какой-то безумный, азартный огонь.</p>
    <p>— А ну-ка, Разумовский… пойдем со мной</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Анна Витальевна Кобрук положила трубку гильдейского коммуникатора и с удовлетворением сделала пометку в своем ежедневнике.</p>
    <p>Вопрос с поставками новой партии противовирусных сывороток из Владимира был решен. Еще одна потушенная проблема, еще один успешно закрытый вопрос в бесконечной череде административных задач.</p>
    <p>Пациенты для нее давно уже превратились в цифры, статистика заболеваемости и смертности — в ключевые показатели эффективности, а больница — в сложный механизм, который должен был работать без сбоев.</p>
    <p>Она уже собиралась вызвать секретаря, чтобы продиктовать пару приказов, когда дверь ее кабинета распахнулась без стука.</p>
    <p>На пороге стоял взвинченный, как натянутая струна, Игорь Степанович Шаповалов. А за его спиной, как тень, маячил тот самый новый подмастерье, Разумовский, о котором в последние недели говорила вся больница.</p>
    <p>Кобрук холодно посмотрела на вошедших. Неужели нельзя было записаться на прием? Что за срочность, которая не терпит промедления?</p>
    <p>— Анна Витальевна, прошу прощения, — Шаповалов прошел к столу. — Ситуация экстренная.</p>
    <p>И он, по-военному четко, без эмоций, изложил всю историю. Про пациента Кулагина. Про неудачную первую операцию. Про невероятный диагноз Разумовского — синдром МЭН-1. И про его, Шаповалова, рискованное, на грани безумия, предложение о повторной, поисковой операции.</p>
    <p>Кобрук слушала, не перебивая, ее лицо оставалось бесстрастным, но мозг уже работал с холодной скоростью компьютера, просчитывая риски.</p>
    <p>Так.</p>
    <p>Редчайший генетический синдром. Неудачная первая попытка. А теперь они хотят вторую, еще более рискованную, слепую операцию. Если пациент умирает у них на столе — это катастрофа.</p>
    <p>Скандал.</p>
    <p>Комплексная проверка из Гильдии, которая перевернет всю больницу вверх дном. А если отправить его сейчас во Владимир — вся эта головная боль станет проблемой Магистра Исинбаева, а не моей.</p>
    <p>Решение очевидно.</p>
    <p>— Нет, — ее голос прозвучал категорично и окончательно. — Категорически нет. Зашивайте пациента, стабилизируйте его состояние и готовьте документы на экстренный перевод в областной эндокринологический центр. Пусть они там со своими редкими опухолями и разбираются. Это их уровень компетенции, а не наш.</p>
    <p>Шаповалов с едва заметным вздохом пожал плечами, как бы говоря Разумовскому: «Ну вот, я же предупреждал».</p>
    <p>Она уже собиралась закончить разговор, твердо повторив свой приказ, но тут этот мальчишка Разумовский, сделал еще один шаг вперед.</p>
    <p>— Анна Витальевна, позвольте задать вам один вопрос, как руководителю, — его голос был спокоен, но в нем была сталь. — Что для нашей больницы страшнее: один потенциально неудачный исход сложной, но уникальной операции, который всегда можно списать на тяжесть случая? Или репутация учреждения, которое отказалось даже попытаться спасти пациента, имея на руках точный диагноз и методику лечения?</p>
    <p>Кобрук прищурилась. А парень-то умен. Он перестал давить на жалость и заговорил с ней на единственном понятном ей языке — на языке рисков и репутации.</p>
    <p>— Я знаю, что случай с племянницей магистра Воронцова уже известен в Гильдии, — продолжал он, не давая ей вставить ни слова. — Как и то, что я, подмастерье из Мурома, поставил ей диагноз. А теперь представьте, как это будет выглядеть в отчетах. Пациент Кулагин, со схожим, редчайшим диагнозом, отправлен умирать на консервативном лечении во Владимир, потому что в Муромской больнице побоялись провести операцию. А ведь во Владимире уже знают, что у вас есть специалист, способный решить эту проблему.</p>
    <p>Он сделал паузу, и Кобрук почувствовала, как по спине пробежал холодок. Он был прав. Это будет выглядеть не как осторожность. Это будет выглядеть как трусость. Как вопиющая некомпетентность. Да откуда он все это знает вообще?</p>
    <p>— А теперь представьте другой заголовок, — его голос стал тише, почти вкрадчивым. — «В Муромской больнице под личным руководством Анны Витальевны Кобрук успешно проведена первая в истории области операция по удалению множественных эндокринных опухолей». Это уже совсем другой уровень. Это не просто «галочка» в отчете. Это — заявка на статус передового медицинского центра не только в области, а может и гораздо больше!</p>
    <p>Он замолчал.</p>
    <p>И Анна Витальевна почувствовала, как лед ее административной осторожности действительно дал первую трещину. Этот мальчишка не просто просил.</p>
    <p>Он предлагал ей сделку. Рискованную, почти безумную, но невероятно соблазнительную. Он предлагал ей поставить на кон все… и выиграть джекпот.</p>
    <p>Кобрук прищурилась. А парень-то не так прост. Он не о пациенте сейчас думает. Он пытается говорить с ней на моем языке. На языке карьеры и амбиций. Хитрый мальчик. Интересно.</p>
    <p>— Это слишком опасная авантюра, подмастерье, — холодно отрезала она, пытаясь вернуть разговор в привычное русло административного контроля. — Риск для репутации всей больницы слишком высок, чтобы ставить его на кон из-за одного, пусть и интересного, случая.</p>
    <p>Но Разумовский, казалось, ее даже не услышал. Он не дрогнул.</p>
    <p>— Игорь Степанович — один из лучших хирургов во всей области, — продолжил он ровным, уверенным голосом. — А я смогу его точно направить. Мы будем действовать не вслепую. Мы будем действовать как снайперы. Риски будут сведены к минимуму.</p>
    <p>«Он даже Шаповалова уже в свой план вписал, — с кривой усмешкой подумала Кобрук. — Какой самоуверенный наглец. Но… убедительный, черт возьми.»</p>
    <p>Разумовский сделал паузу, и его тон резко изменился. Из холодного и делового он стал тихим и проникновенным.</p>
    <p>— Подумайте о пациенте, Анна Витальевна. Ему пятьдесят лет. У него только что родился первый внук. Если мы отправим его сейчас во Владимир, его ждет пожизненная зависимость от горы лекарств, которые будут лишь снимать симптомы, медленно отравляя его организм. Качество его жизни упадет до нуля.</p>
    <p>Опять эти сантименты, — с легким раздражением подумала Кобрук. — Внучки, дедушки, качество жизни…</p>
    <p>— Мы, — он сделал на этом слове особый акцент, — его единственный реальный шанс на полное излечение.</p>
    <p>И в этот момент Анна Витальевна поняла, что проигрывает этот поединок. Этот мальчишка был невероятно опасен. Он играл на всех полях одновременно. Он давил на ее амбиции, предлагая славу. Он апеллировал к ее профессионализму, предлагая решение. И теперь он бил по самому больному — по остаткам ее совести, по той давно забытой клятве, которую она когда-то давала.</p>
    <p>Она долго, очень долго молча смотрела на него. Потом перевела взгляд на Шаповалова.</p>
    <p>— Игорь Степанович, останьтесь. А вы, подмастерье Разумовский, выйдите, пожалуйста. Подождите в приемной.</p>
    <p>Когда дверь за молодым лекарем закрылась, она откинулась в своем кресле и устало посмотрела на своего лучшего хирурга.</p>
    <p>— Ну и зачем тебе вся эта головная боль, Игорь?</p>
    <p>Шаповалов усмехнулся. Какой-то новой, незнакомой ей, почти мальчишеской усмешкой.</p>
    <p>— Знаешь, Аня… я всегда, всю свою жизнь, мечтал о таком ассистенте. Он… он как я в молодости. Горячий, упрямый, немного наглый. Готовый на любой риск ради пациента. А мы с тобой… Мы с тобой погрязли в этой бюрократии, в отчетах, в страховках. И, кажется, начали забывать, зачем вообще пришли в эту профессию.</p>
    <p>Он помолчал, потом добавил тише:</p>
    <p>— Я ведь, когда он предложил эту операцию, поймал себя на мысли. Я же могу ее сделать. Руки-то все помнят, опыт никуда не делся. Но первая моя мысль была — «слишком много мороки». Бумажки, согласования, риски… А это неправильно, Аня. Мы же лекари. А не чиновники, — он посмотрел на нее. — А с таким, как он, я эту операцию проведу. Он просто не даст мне расслабиться или схалтурить.</p>
    <p>Кобрук смотрела на него внимательно, ничего не отвечая. Ее лицо было непроницаемым.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я стоял у дверей кабинета Кобрук, терпеливо ожидая решения.</p>
    <p>Из-за толстой дубовой двери не доносилось ни звука. Я мысленно прокручивал в голове аргументы Кобрук и Шаповалова.</p>
    <p>С одной стороны — административный страх перед риском и репутационными потерями. С другой — профессиональный азарт Шаповалова и мой холодный расчет.</p>
    <p>Интересно, чья возьмет. От этого решения зависела не только судьба Кулагина, но и то, смогу ли я работать в этой больнице так, как считаю нужным.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, долго они там еще совещаться будут? — проворчал у меня в голове Фырк. — Наверное, решают, как тебя лучше наказать: уволить или сразу на органы пустить. А эта ваша Кобрук… с виду — строгая дама, а нутро, небось, гнилое, как у всех чиновников. Сейчас твой Шаповалов ей там лапши на уши навешает, а она все равно по-своему сделает. У них всегда так!</p>
    <p>— Да хватит болтать! — ответил я. — И не мешай думать.</p>
    <p>Наконец, дверь открылась, и из кабинета вышел Шаповалов. На его лице не было ни тени улыбки, но в глазах читалось удовлетворение.</p>
    <p>— Готово! — он хлопнул меня по плечу. — Кобрук дала добро. Иди, бери официальное согласие у пациента.</p>
    <p>Я вздохнул. Брать согласие у едва пришедшего в себя человека на повторную, еще более опасную операцию — занятие не из приятных.</p>
    <p>— Может, как-нибудь обойдемся? — без особой надежды спросил я. Ну а вдруг?</p>
    <p>— Я тоже не в восторге от таких моментов, — Шаповалов покачал головой. — Но Кобрук без подписанной пациентом бумажки официального разрешения не даст. И, черт возьми, она права.</p>
    <p>— Да, в целом она права, — согласился я. — Неправильно оперировать без согласия. Ладно. Пойду.</p>
    <p>Через два часа я стоял в реанимационной палате. Артем Воронов как раз заканчивал процедуру «пробуждения» — постепенно, очень медленно, снижал дозу седативных препаратов.</p>
    <p>Кулагин лежал на кровати, опутанный проводами и трубками. Интубационная трубка еще была на месте, но он уже начинал приходить в себя. Его глаза медленно фокусировались на белом потолке.</p>
    <p>— Вот и наш герой очнулся! — прокомментировал Фырк, который уже успел устроиться на мониторе. — Смотри, какой бледненький! Прямо как простыня, на которой лежит! Слился совсем.</p>
    <p>Кулагин попытался что-то сказать, но трубка, торчащая из горла, помешала ему. Он поднял руку и указал на нее.</p>
    <p>— Пока рано, Михаил Вячеславович, — мягко сказал я, подходя ближе. — Вы меня слышите? Кивните, если да.</p>
    <p>Он медленно, с трудом, кивнул.</p>
    <p>— Отлично. Я должен вам кое-что объяснить. Ваша первая операция прошла не совсем так, как мы планировали. Но благодаря ей, мы наконец-то нашли истинную причину вашей болезни. У вас редкое генетическое заболевание — синдром МЭН-1. В вашем организме есть несколько маленьких опухолей, которые вырабатывают гормоны. Именно они и вызвали ту самую язву.</p>
    <p>Глаза Кулагина расширились от ужаса.</p>
    <p>— Это не рак, — я поспешил его успокоить. — Пока еще не рак. Но чтобы он им не стал, нам нужна еще одна операция. Более сложная. Мы должны найти и удалить все эти опухоли. Иначе вы будете всю жизнь сидеть на лекарствах, которые только снимают симптомы.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая ему возможность осмыслить услышанное.</p>
    <p>— Операция рискованная. Могут быть осложнения. Но есть очень хороший шанс на полное излечение.</p>
    <p>Он жестом попросил что-то, чем можно было бы писать. Медсестра тут же принесла ему небольшой электронный планшет. Дрожащей рукой он вывел на экране: «ЧТО ЗА ОПЕРАЦИЯ?»</p>
    <p>— Она будет более точной и менее травматичной, чем первая. Мы будем использовать специальное устройство — интраоперационное УЗИ, — я начал терпеливо объяснять, понимая, что сейчас от ясности моих слов зависит его решение.</p>
    <p>— Поймите, Михаил Вячеславович, обычное КТ, которое вам делали, видит мир как рентген. Оно отлично различает кости, воздух, мягкие ткани. Но лучи проходят через все ваше тело — через кожу, жир, мышцы, кишечник. Все эти слои создают «фон», «шум», который сильно снижает четкость изображения. Для томографа маленькая опухоль размером с горошину, имеющая почти такую же плотность, как и сама поджелудочная железа, — просто невидима. Он видит ее как часть органа, а не как отдельное, инородное образование.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая ему это осознать.</p>
    <p>— А вот интраоперационное УЗИ — это совсем другое. Во время операции хирург прикладывает специальный, очень маленький, стерильный датчик непосредственно к самой поджелудочной железе. Понимаете?</p>
    <p>Он слабо кивнул.</p>
    <p>— Никаких помех, — продолжил я. — Ни кожи, ни жира, ни мышц. Сигнал идет прямо в ткань. А для таких «контактных» исследований мы используем датчики с очень высокой частотой. Это дает нам невероятно высокое разрешение, детализацию до долей миллиметра. Мы увидим и сможем удалить даже самые крошечные, самые глубоко спрятанные опухоли, которые не покажет ни один другой сканер. Мы будем действовать не вслепую, а с ювелирной точностью.</p>
    <p>— Ну давай, двуногий! Дави на больное! — подгонял Фырк. — Скажи ему про внука! Это всегда работает!</p>
    <p>Кулагин снова что-то медленно написал: «ЧТО ДЕЛАТЬ?»</p>
    <p>Я присел на край его кровати.</p>
    <p>— Михаил Вячеславович, я не могу принять это решение за вас. Но могу сказать одно. Риск есть. Но есть и реальный шанс на полное излечение. Если бы на вашем месте был мой отец, я бы настаивал на этой операции. И я лично буду стоять рядом с вами в операционной от первой до последней минуты операции. Я верю, что мы справимся. И вы еще увидите, как ваш внук пойдет в школу, как закончит ее, как приведет к вам знакомиться свою первую любовь…</p>
    <p>В глазах Кулагина блеснули слезы. Он долго смотрел на меня, потом на фотографию на тумбочке, потом снова на меня. Затем он снова протянул руку к планшету.</p>
    <p>И твердой, уже не дрожащей рукой, вывел на экране одно-единственное слово.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>«СОГЛАСЕН».</p>
    <p>— Молодец, двуногий! — Фырк мысленно аплодировал. — Красиво уговорил! Прямо до слезы пробрало! Настоящий психотерапевт!</p>
    <p>Я только усмехнулся про себя. Самое сложное было еще впереди.</p>
    <p>— Я рад, что вы приняли правильное решение, Михаил Вячеславович, — кивнул я.</p>
    <p>С этого момента все закрутилось с невероятной скоростью. Я тут же отдал распоряжения сестринскому посту, и механизм предоперационной подготовки был запущен. Нужно было успеть все за сегодняшний день. Ждать было нельзя.</p>
    <p>Прошло три часа лихорадочной, почти военной подготовки. Время пролетело как один миг.</p>
    <p>Анализы были перепроверены трижды, дополнительный запас крови и плазмы доставлен в операционную, инструменты разложены с хирургической точностью.</p>
    <p>Я стоял у большого окна предоперационной и наблюдал, как медсестры заканчивают готовить Кулагина к транспортировке.</p>
    <p>— Нервничаешь, двуногий? — Фырк уселся на подоконнике рядом и с любопытством смотрел на ту же сцену. — А ведь ты сам во все это ввязался. Мог бы спокойно отправить его во Владимир, пусть бы там с ним и мучились.</p>
    <p>— Во Владимире его бы залечили таблетками до смерти, — мысленно ответил я, не отрывая взгляда от пациента.</p>
    <p>— О, какой благородный! — фыркнул мой фамильяр. — Спаситель человечества! А что, если ты ошибаешься? Если мы не найдем эту твою вторую опухоль? Если она вообще где-нибудь в пятке у него сидит?</p>
    <p>Я не ответил. Риск, который мы на себя брали, был огромным. И я осознавал его в полной мере.</p>
    <p>В операционной царила напряженная, густая тишина. Кулагин уже лежал на столе. Артем Воронов, предельно сосредоточеный, склонился над аппаратурой, в последний раз проверяя все показатели. Он понимал — сегодня от его работы зависело, сможет ли пациент пережить наши эксперименты.</p>
    <p>Шаповалов стоял у инструментального столика и методично, почти агрессивно, перепроверял каждый зажим, каждый скальпель. В его движениях, обычно отточенных и уверенных, сегодня проскальзывала едва заметная скованность.</p>
    <p>Можно понять. Он опытный хирург, сегодня шел в бой вслепую, и это его явно бесило.</p>
    <p>— Все готовы? — спросил он, обводя тяжелым взглядом всю операционную бригаду.</p>
    <p>Медсестры молча кивнули. Я поднял руку, в которой держал длинный, похожий на дирижерскую палочку, интраоперационный УЗИ-датчик в стерильном чехле. Мое официальное оружие.</p>
    <p>Прежде чем начать, я наклонился к Кулагину, который уже был в полудреме от премедикации.</p>
    <p>— Михаил Вячеславович, — тихо сказал я, чтобы слышал только он. — Не волнуйтесь. Все будет хорошо. Просто поспите.</p>
    <p>Он не ответил, сил у него уже не было, но я увидел, как он едва заметно кивнул.</p>
    <p>— Начинаем, — скомандовал Артем. — Ввожу препарат.</p>
    <p>Игла мягко вошла в вену, усиленная Искрой. Через несколько секунд глаза Кулагина закрылись, его тело расслабилось.</p>
    <p>— Пациент готов, — доложил анестезиолог.</p>
    <p>Шаповалов взял скальпель. Но прежде чем сделать первый разрез, он посмотрел прямо на меня.</p>
    <p>— Ну, штурман, — произнес он тихо, с едва уловимой угрозой в голосе, так, чтобы слышали только мы вдвоем. — Куда плывем? Если сейчас снова хлынет, как в прошлый раз, я тебе лично ноги вырву.</p>
    <p>— Начнем с головки поджелудочной, — ответил я так же спокойно. — С того самого места, где была язва. Гастринома, которая ее вызвала, скорее всего, прячется именно там.</p>
    <p>Шаповалов кивнул и сделал разрез точно по предыдущему рубцу. Слой за слоем он уверенно входил в брюшную полость, работая с ювелирной точностью. Наконец, разрез был расширен, и передо мной, в свете операционных ламп, открылся вид на внутренние органы.</p>
    <p>— Так, посмотрим, что у нас тут за зверинец, — пробормотал Шаповалов, осторожно раздвигая влажные, розовые петли кишечника ретрактором.</p>
    <p>Я взял в руки длинный стерильный УЗИ-датчик и приблизился к операционному полю. Но прежде чем включить аппарат, я положил свою свободную левую руку на край раны, якобы для опоры и лучшей фиксации. На самом же деле — это был жест для моего невидимого помощника.</p>
    <p>— Ну, Фырк. Ныряй. Ищи, — мысленно скомандовал я.</p>
    <p>— Уже там, шеф! — тут же отозвался он, и знакомая фигура исчезла с моего плеча.</p>
    <p>Для вида я приложил датчик к тканям и начал медленно водить им, изображая поиск и вглядываясь в мутные, нечеткие тени на экране монитора. Разрешение, конечно, было выше, чем у обычного аппарата, но найти в этой мешанине тканей крошечную опухоль было все равно что искать жемчужину в миске с овсянкой.</p>
    <p>— Так… тихо… тихо… — голос Фырка зазвучал в моей голове приглушенно, словно из-под воды. Он явно пробирался сквозь слои тканей. — Вижу брыжейку… лимфоузлы… чистые, обычные… так, еще левее, к протоку… стоп! Стоп-стоп-стоп! Вот оно!</p>
    <p>— Что нашел? Описывай, — мысленно поторопил я его.</p>
    <p>— Маленькое, плотное, как фасолина! — с энтузиазмом доложил он. — Фонит тускло, но постоянно. Таким… кислым фонит. Это точно не лимфоузел, двуногий! Это оно! Прямо под твоей правой рукой, если опустить датчик на пять сантиметров вглубь!</p>
    <p>Я медленно, как бы вслепую, передвинул датчик в указанное им место, слегка изменив угол наклона.</p>
    <p>— Вот, Игорь Степанович, — произнес я вслух, указывая пальцем на экран, где среди неясных теней действительно проступило небольшое, округлое уплотнение. — Смотрите. Здесь. Между петлями тонкой кишки. Примерно сантиметр в диаметре.</p>
    <p>Шаповалов наклонился ближе, вглядываясь в монитор.</p>
    <p>— Хм… Действительно, что-то есть. Хотя, если честно, Разумовский, на обычный увеличенный лимфоузел очень похоже.</p>
    <p>— Структура другая, — уверенно сказал я. — Посмотрите — она более однородная, гомогенная, чем у лимфоидной ткани. И расположение нетипичное.</p>
    <p>— Эх, умник! — прокомментировал вернувшийся на свое плечо Фырк. — Да они на этом вашем УЗИ все одинаковые на вид! Но ты прав — это точно не лимфоузел. Это та самая штука, что гастрин вырабатывает. Я ее по запаху чую!</p>
    <p>Шаповалов принял решение.</p>
    <p>— Ладно, посмотрим. Зажим!</p>
    <p>Аккуратно, миллиметр за миллиметром, он начал выделять подозрительное образование из окружающих тканей. Работа была ювелирной — одно неверное движение могло повредить тончайшие сосуды брыжейки и вызвать новое кровотечение.</p>
    <p>— Вот оно, — наконец сказал он, поднимая на кончике пинцета небольшой, плотный, желтоватый узелок. — И правда, не похоже на обычный лимфоузел. Слишком плотное.</p>
    <p>— На срочную гистологию, — скомандовал я, и сестра тут же подставила стерильный контейнер.</p>
    <p>Образец унесли. Теперь оставалось только ждать. Десять минут тянулись как целый час. Шаповалов тем временем методично осматривал близлежащие ткани, я продолжал медленно водить датчиком, изображая дальнейший поиск, хотя мы оба знали, что сейчас все зависит от вердикта лаборантов.</p>
    <p>— А вот и ответ! — радостно воскликнул Фырк за секунду до того, как из динамика селекторной связи раздался бесстрастный голос:</p>
    <p>— Внимание, операционная номер три. В присланном на срочное исследование материале выявлены признаки нейроэндокринной опухоли. Предварительный диагноз — гастринома.</p>
    <p>По операционной пронесся тихий, коллективный выдох облегчения. Первая цель была найдена и уничтожена.</p>
    <p>— Что ж, Разумовский, — Шаповалов посмотрел на меня с неподдельным уважением. — Один — ноль в твою пользу. Посмотрим, что будет дальше. Ищи вторую.</p>
    <p>Окрыленные первым, таким важным успехом, мы с новыми силами продолжили поиск. Теперь предстояло найти главного виновника той катастрофы, что чуть не случилась на прошлой операции. Нужно было найти инсулиному.</p>
    <p>Я методично, сантиметр за сантиметром, водил УЗИ-датчиком по поверхности поджелудочной железы — сначала по ее головке, потом по телу. Шаповалов аккуратно ассистировал мне, приподнимая ткани зажимом, чтобы дать лучший обзор. Параллельно с этим Фырк, как неутомимый ищейка, снова и снова «нырял» вглубь органа, обследуя каждый миллиметр ткани.</p>
    <p>Прошла минута. Другая. Пятая. В операционной стояла напряженная тишина, нарушаемая лишь мерным писком кардиомонитора.</p>
    <p>— Ничего, — наконец с досадой сообщил Фырк, вынырнув из очередного «погружения». — Чисто, как в твоей будущей операционной после генеральной уборки! Ну, в смысле, я не вижу никаких подозрительных, фонящих штук. Вообще.</p>
    <p>Я нахмурился, продолжая вглядываться в серое, невыразительное изображение на мониторе УЗИ.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский? — Шаповалов начал терять терпение. Его голос был напряжен. — Где твоя хваленая интуиция? Где вторая опухоль? Я здесь, кроме здоровой ткани, ничего не вижу и не чувствую!</p>
    <p>— Она должна быть здесь, — упрямо ответил я, продолжая поиск. — Мы же видели реакцию в прошлый раз. Этот коллапс не мог случиться на пустом месте.</p>
    <p>— Фырк, ищи внимательнее! — мысленно приказал я. — Инсулинома стопроцентно есть! Вспомни тот обвал сахара!</p>
    <p>— Да тихо ты, двуногий, не мешай! — огрызнулся фамильяр. — Я тут каждую клеточку уже трижды просканировал! Но говорю тебе — ничего не фонит! Все спокойно! Может, эта твоя штуковина просто… спит?</p>
    <p>Спит?</p>
    <p>Слово, брошенное им, щелкнуло у меня в голове, как тумблер.</p>
    <p>Точно!</p>
    <p>Инсулиномы! Они же могут быть функционально «немыми» большую часть времени, выбрасывая свою убойную дозу инсулина только при прямой механической стимуляции.</p>
    <p>Ее не видит Фырк, потому что она неактивна и не «фонит»! И на УЗИ она не видна, потому что ничем не отличается по структуре от здоровой ткани!</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я оторвался от монитора. — У меня есть одна идея. Возможно, опухоль сейчас просто неактивна, «спит». Поэтому мы ее и не видим.</p>
    <p>— И что ты предлагаешь? — он скептически посмотрел на меня. — Будить ее?</p>
    <p>— Именно. Попробуйте очень аккуратно, кончиками пальцев, пропальпировать хвост поджелудочной железы. Это их наиболее частая локализация. Нам нужна провокация. Легкое механическое воздействие. Если она там, она должна отреагировать.</p>
    <p>Шаповалов недоверчиво посмотрел на меня, потом на безмятежно спящего пациента, потом снова на меня. В его глазах читался скепсис, но профессиональное любопытство, кажется, взяло верх. Он молча кивнул и взял в руки длинный атравматичный зажим.</p>
    <p>— Сестра, осушите получше, — бросил он.</p>
    <p>Он медленно, с предельной, почти нечеловеческой осторожностью, ввел инструмент вглубь раны и начал едва-едва, самыми кончиками браншей, ощупывать плотную ткань хвоста поджелудочной железы.</p>
    <p>И в этот самый момент все пошло не так.</p>
    <p>— ГЛЮКОЗА В НОЛЬ! — раздался из-за ширмы оглушительный, панический крик Артема. — РЕЗКАЯ ГИПОГЛИКЕМИЯ! ПУЛЬС СТО СОРОК И РАСТЕТ!</p>
    <p>Шаповалов мгновенно, рефлекторным движением, отдернул инструмент, словно обжегся.</p>
    <p>— Черт! Она там! — выдохнул он. — Мы ее потревожили! Эта дрянь выбросила в кровь весь свой запас инсулина!</p>
    <p>— Глюкоза! Сорок процентов, двадцать кубиков! Немедленно! — скомандовал Артем, и я увидел, как его руки молниеносно замелькали над столиком с препаратами.</p>
    <p>Все взгляды были прикованы к мониторам. Синяя линия артериального давления стремительно ползла вниз. Красная линия пульса, наоборот, взлетела до запредельных ста шестидесяти ударов. Еще немного — и сердце, работающее на износ в условиях жесточайшего сахарного голодания, просто не выдержит и остановится.</p>
    <p>— Ввожу! — крикнул Артем, втыкая иглу шприца в порт центрального венозного катетера и с силой нажимая на поршень.</p>
    <p>Секунды тянулись как мучительные, бесконечные часы. Казалось, я слышал, как стучит мое собственное сердце в унисон с обезумевшим ритмом на мониторе. Наконец, зеленая цифра, показывающая уровень глюкозы, дрогнула и медленно, мучительно медленно, поползла вверх.</p>
    <p>— Давление стабилизируется, — доложила операционная сестра, не отрывая взгляда от своего монитора. — Пульс снижается. Сто тридцать… сто двадцать…</p>
    <p>По операционной пронесся тихий, но дружный выдох облегчения.</p>
    <p>Кризис миновал. Мы вытащили его.</p>
    <p>Но главная проблема осталась. «Разбуженный зверь», источник всего этого хаоса, все еще сидел внутри него. И теперь мы точно знали, где он.</p>
    <p>— Итак, — Шаповалов с трудом вытер бисеринки пота, выступившие у него на лбу. Его руки слегка подрагивали. — Мы знаем, что эта дрянь сидит где-то в хвосте поджелудочной. Но где именно?</p>
    <p>Я снова аккуратно приложил УЗИ-датчик к поверхности железы. Картинка на мониторе была четкой, но абсолютно бесполезной. Гладкая, ровная, однородная ткань. Никаких уплотнений, никаких узлов. Ничего.</p>
    <p>— Фырк, твой выход, — мысленно скомандовал я. — Она сейчас должна фонить, как сумасшедшая!</p>
    <p>— В том-то и дело, что нет! — раздраженно ответил фамильяр, который уже и так «сидел» внутри пациента. — Она выбросила весь свой яд и снова затаилась! Не фонит! Вообще! Как будто ее там и нет! Будто это был просто призрак!</p>
    <p>— Может, еще раз попробовать ее спровоцировать? — робко предложила операционная сестра, решившая поучаствовать в наших изысканиях.</p>
    <p>— И убить пациента⁈ — отрезал Шаповалов, даже не посмотрев на нее. — Следующий такой выброс инсулина он может уже не пережить. Воронов его просто не вытащит.</p>
    <p>Он повернулся ко мне, и в его глазах, обычно полных сарказма и уверенности, сейчас читалось отчаяние, смешанное с плохо скрываемой яростью.</p>
    <p>— Ну⁈ — прошипел он. — Где твои гениальные догадки⁈ Сейчас-то ты мне что скажешь⁈ Укажи мне пальцем точное место, куда колоть, или мы его сейчас убьем своими поисками! Я не буду резать вслепую! Не буду кромсать здоровую железу наугад! Это все равно что искать одну отравленную крупинку в мешке с сахаром</p>
    <p>Я стоял над открытой брюшной полостью, и мой мозг работал с бешеной скоростью, лихорадочно перебирая варианты.</p>
    <p>Фырк не может найти «спящую» опухоль, потому что она не «фонит». УЗИ ее не видит, потому что она слишком маленькая.</p>
    <p>Пальпировать ее напрямую — значит, спровоцировать еще один, возможно, уже смертельный выброс инсулина.</p>
    <p>Тупик. Полный, абсолютный тупик.</p>
    <p>И тут меня осенило.</p>
    <p>А что если?.. Что если использовать не «пассивный» Сонар, который просто слушает энергетические сигналы? Что если использовать «Искру» активно? Не для лечения, а для диагностики.</p>
    <p>Не как молот, а как тончайший зонд…</p>
    <p>— Игорь Степанович, дайте мне, пожалуйста, длинный атравматичный зажим, — попросил я. Затем повернул голову в сторону анестезиолога. — Артем, держите шприц с сорокапроцентной глюкозой наготове. Возможно, сейчас будет еще одна реакция.</p>
    <p>— Ты что еще задумал, Разумовский? — подозрительно спросил Шаповалов, но зажим сестре кивком велел подать.</p>
    <p>— Попробую точно локализовать опухоль. По-своему.</p>
    <p>Я взял в стерильную перчатку длинный, тонкий металлический зажим. Холодная сталь приятно легла в руку. Я закрыл глаза, отсекая все лишнее — писк мониторов, напряженное дыхание ассистентов, ворчание Шаповалова.</p>
    <p>Нужно было полностью сосредоточиться.</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты чего? — встревоженно пискнул у меня в голове Фырк. — Собрался медитировать прямо на операции? Ты в своем уме⁈</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>Вместо этого я сконцентрировался и начал пропускать через металл зажима тончайшую, как паутинка, струйку своей целительной энергии.</p>
    <p>Не мощный поток, способный заживлять раны, а едва ощутимый, вибрирующий импульс. Энергетический щуп.</p>
    <p>Зажим в моей руке перестал быть просто куском металла. Он стал продолжением моих нервных окончаний.</p>
    <p>Я медленно, миллиметр за миллиметром, ввел его в рану и начал прикасаться самым кончиком к поверхности поджелудочной железы.</p>
    <p>— Что он, черт возьми, делает? — шепотом спросила одна из медсестер.</p>
    <p>— ТИХО! — рявкнул Шаповалов. — Не мешать!</p>
    <p>Каждое прикосновение к здоровой ткани отдавалось в моей руке ровным, спокойным, «теплым» резонансом. Я чувствовал структуру органа, его плотность, его жизнь.</p>
    <p>Касание. Ровный отклик. Сдвиг на миллиметр. Снова касание.</p>
    <p>И вдруг… другое ощущение. Резонанс стал плотнее, «холоднее», как будто мой энергетический щуп наткнулся на крошечный, твердый узелок под самой поверхностью ткани. Инородное тело.</p>
    <p>— Здесь, — прошептал я, не открывая глаз, удерживая кончик зажима на этой точке. — На сантиметр глубже от поверхности. Два миллиметра левее от кончика моего зажима. Размер… не больше пяти-шести миллиметров. Она здесь.</p>
    <p>Я открыл глаза. В операционной стояла такая тишина, что было слышно, как гудит вентиляция. Все смотрели то на меня, то на кончик моего зажима, замершего на, казалось бы, абсолютно здоровой ткани.</p>
    <p>Шаповалов секунду смотрел на кончик моего зажима, потом на меня, потом снова на зажим. В его глазах отражалась отчаянная решимость человека, который ставит все на одну карту.</p>
    <p>— Артем, держите глюкозу наготове, — скомандовал он анестезиологу. — Режу.</p>
    <p>Он решительно взял в руки микроскопический скальпель. Надрез был крошечным, всего несколько миллиметров. Осторожно, слой за слоем, разводя ткани, он пошел вглубь, точно к той точке, где замер мой инструмент.</p>
    <p>И вот…</p>
    <p>— Вижу! — выдохнул он. — Крошечный, плотный узелок, с рисовое зерно. Как… как ты, черт возьми, его нашел?</p>
    <p>— Потом расскажу, — пробормотал я, чувствуя, как от дикого напряжения и такого необычного использования «Искры» у меня начинает кружиться голова. Я выкачал из себя всю «Искру». Тело покрылось холодным потом.</p>
    <p>— Ого! — искренне восхитился у меня в голове Фырк. — Двуногий, да ты просто скрытый гений! Ты же только что изобрел новый диагностический метод! «Искру» в щуп превратил! Это же надо было такое придумать!</p>
    <p>Шаповалов работал быстро и точно, как автомат. Через минуту второй узелок был извлечен из тканей и отправлен на срочный анализ.</p>
    <p>— Инсулинома подтверждена! — раздался через десять минут торжествующий голос из динамика лаборатории.</p>
    <p>— Зашиваем, — коротко скомандовал Шаповалов. — Две из двух. Неплохо для первого раза, Разумовский. Очень неплохо.</p>
    <p>В ординаторской после операции царила странная, почти благоговейная тишина. Величко и Фролов смотрели на меня так, будто я только что на их глазах левитировал под потолком. Даже Борисова, которая делала вид, что увлечена чтением, то и дело бросала на меня быстрые, изучающие взгляды. Видимо известия бежали впереди нас.</p>
    <p>Шаповалов молча достал из шкафчика бутылку с холодной водой и налил два полных стакана.</p>
    <p>— Держи, — он протянул один мне.</p>
    <p>Я с благодарностью принял стакан и сделал большой глоток. Горло пересохло от напряжения. Голова кружилась до сих пор.</p>
    <p>Он сел напротив и долго, очень долго смотрел на меня.</p>
    <p>— Разумовский, — наконец произнес он, и в его голосе не было и тени сарказма. — Я не знаю, как ты это делаешь. И, наверное, даже не хочу знать. Но пока ты работаешь в моем отделении… делай это почаще.</p>
    <p>Он помолчал, сделал еще глоток.</p>
    <p>— И… спасибо. За Кулагина.</p>
    <p>— Он поправится, — уверенно сказал я.</p>
    <p>— Если не будет послеоперационных осложнений, через неделю пойдет домой. К своему внуку, — он кивнул.</p>
    <p>— Вот и славно, — пробормотал у меня в голове Фырк, который уже успел устроиться на моем плече. — А теперь, двуногий, когда мы одни, объясни мне по-человечески — как ты додумался «Искру» через эту дурацкую железку пропускать? Это же гениально!</p>
    <p>Я только усмехнулся про себя. А что мне еще оставалось делать? Когда тебя припирают к стенке, мозг начинает выдавать самые нестандартные решения.</p>
    <p>— Ладно, — Шаповалов встал. — Иди, отдыхай. Ты заслужил. Завтра — обычные, скучные операции. И, Разумовский? Постарайся больше таких фокусов при всех не выкидывать. А то нас с тобой в колдовстве обвинят, а мне еще пенсию в этой больнице получать.</p>
    <p>Он вышел, оставив меня наедине со своими мыслями. И с Фырком, который все никак не мог успокоиться.</p>
    <p>— Нет, ты серьезно! Ты точно гений, двуногий! «Искра»-диагностика! Да это же прорыв! Революция в медицине! Тебе за это Нобелевскую премию дадут! Хотя, стоп, здесь же нет никакой Нобелевской премии… Ну, какую-нибудь местную, Императорскую, точно дадут!</p>
    <p>День выдался длинным. Очень длинным. Но Кулагин будет жить. И это было единственное, что имело сейчас значение.</p>
    <p>Я спустился в холл больницы, чувствуя, как ноги слегка подрагивают от усталости. Необычное, точечное использование «Искры» в качестве диагностического щупа высосало из меня гораздо больше сил, чем я ожидал. Тело было выжато, как лимон.</p>
    <p>На лавочке у самого входа, поджав под себя ноги, сидела Вероника. Увидев меня, она тут же вскочила.</p>
    <p>— Ты чего здесь? — удивился я. — Я думал, ты уже давно домой уехала.</p>
    <p>— Слышала, у тебя сложная, незапланированная операция была, — она внимательно, почти по-врачебному, осмотрела меня с головы до ног. — Решила дождаться. Как все прошло?</p>
    <p>Ее голос был заботливым, даже каким-то нежным. После ледяного напряжения операционной и ядовитой атмосферы ординаторской это звучало как музыка для ушей.</p>
    <p>— Все получилось, — я попытался выдавить из себя улыбку. Вышло не очень. — Но устал, как последняя собака.</p>
    <p>Голова все еще слегка кружилась, и мне приходилось прилагать усилия, чтобы стоять прямо. Вероника, конечно же, это заметила.</p>
    <p>— Пошли домой, — она решительно взяла меня под руку, и ее плечо стало для меня неожиданной, но очень нужной опорой. — Тебе нужно отдохнуть.</p>
    <p>— Да ладно тебе, я в порядке…</p>
    <p>Но Веронике сама взяла меня под руку и мы быстро дошли до моего дома. Последнее, что я помню в тот вечер — как моя голова коснулась подушки, и как она заботливо укрыла меня одеялом.</p>
    <p>Утро встретило меня не звоном будильника, а дразнящим, божественным запахом жареной яичницы. Вероники в квартире уже не было — ушла на свою утреннюю смену. На кухонном столе лежала короткая записка: «Завтрак на плите. Не вздумай пропустить! В.».</p>
    <p>Я улыбнулся. Заботливая.</p>
    <p>На сковородке меня ждала еще теплая яичница с беконом и пара поджаренных тостов. Я сделал себе кофе. После вчерашнего энергетического истощения мой организм требовал калорий, и я с огромным, почти животным удовольствием, уничтожил весь завтрак до последней крошки.</p>
    <p>По дороге на работу я чувствовал себя уже почти человеком. Ночь полноценного, глубокого сна сделала свое дело. «Искра» почти полностью восстановилась, и голова больше не кружилась.</p>
    <p>— О, двуногий наконец-то проснулся! — Фырк, как обычно, материализовался на моем плече, едва я переступил порог больницы. — Как спалось, герой-любовник, после бурной ночи?</p>
    <p>— Нормально спалось, — буркнул я, направляясь к лифтам. — После ночи сна.</p>
    <p>— Это хорошо, что выспался, — загадочно произнес фамильяр, усаживаясь поудобнее. — Потому что бодрость тебе сегодня ой как понадобится! Тебя тут та-а-акое ждет!</p>
    <p>— Что еще «такое»? — насторожился я.</p>
    <p>— Увидишь! — он довольно хихикнул. — Сюрприз будет!</p>
    <p>Я нахмурился, но выпытывать у него подробности не стал. Все равно этот пушистый засранец обожает плести интриги и нагонять туману.</p>
    <p>У самой двери в нашу ординаторскую я замер. Там, о чем-то тихо переговариваясь, стояли двое — Шаповалов и, к моему огромному удивлению, главврач Анна Витальевна Кобрук собственной персоной. Увидев меня, Шаповалов усмехнулся.</p>
    <p>— А вот, кстати, и он. Легок на помине.</p>
    <p>Кобрук медленно повернулась ко мне. Ее взгляд был, как всегда, холодным и непроницаемым.</p>
    <p>— Подмастерье Разумовский? Пойдемте в мой кабинет. Немедленно.</p>
    <p>Я нахмурился. Такой вызов не предвещал ничего хорошего. Неужели что-то случилось с…</p>
    <p>— Что-то с пациентом Кулагиным? — спросил я, не двигаясь с места. Мой голос прозвучал жестко.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>— С Кулагиным все в порядке, — Кобрук перехватила мой встревоженный взгляд. — Он очнулся, состояние стабильное, идет на поправку. Он хочет вас видеть. Но сначала — у нас с вами серьезный разговор.</p>
    <p>Она развернулась и, не оглядываясь, пошла по коридору в сторону своего кабинета. Шаповалов легонько подтолкнул меня в спину.</p>
    <p>— Не тяни, герой. Начальство ждать не любит.</p>
    <p>В просторном кабинете главного лекаря, кроме самой хозяйки, нас уже ждал Игнат Семенович Киселев. Заведующий всей хирургией выглядел как обычно — добродушный дядюшка с аккуратной седой бородкой.</p>
    <p>Однако сегодня в его глазах, направленных на меня, помимо привычного дружелюбия читалось какое-то новое, почти суеверное выражение — смесь восхищения и недоверия. Он естественно уже был в курсе вчерашних событий.</p>
    <p>— Ах, вот и наш чудотворец! — тут же прокомментировал Фырк, невидимо усаживаясь на спинку одного из стульев. — Смотри-ка, какая серьезная делегация собралась! Сейчас тебя или наградят орденом, или публично казнят! Пятьдесят на пятьдесят!</p>
    <p>Кобрук жестом указала нам на стулья, а сама грациозно, как королева, обошла свой огромный, почти пустой стол из черного дерева и опустилась в массивное кожаное кресло.</p>
    <p>Она не села, а именно воссела, дав нам пару секунд, чтобы в полной мере ощутить, кто здесь хозяин. Затем она медленно, почти ритуально, сцепила тонкие пальцы в замок и положила их на полированную столешницу, устремив на меня свой холодный, изучающий взгляд.</p>
    <p>Аудиенция началась.</p>
    <p>— Подмастерье Разумовский, — начала она официальным тоном. — То, что вы вчера продемонстрировали в операционной, мягко говоря, выходит за рамки обычной медицинской практики.</p>
    <p>Я напрягся.</p>
    <p>Ее формулировка «выходит за рамки обычной практики» могла означать что угодно. Так, что это? Они собираются обвинить меня в использовании неуставных магических техник?</p>
    <p>Моя «Искра»-диагностика, которую Шаповалов описал в своем отчете, привлекла слишком много внимания? Или это просто прелюдия к тому, чтобы объявить мне выговор за самоуправство, а потом тихо «замять» мой успех, чтобы не создавать прецедентов?</p>
    <p>Я ждал, готовый к любому из этих вариантов.</p>
    <p>— Это было просто невероятно! — неожиданно, почти с детским восторгом, встрял Киселев. — Найти гормональную опухоль размером пять миллиметров практически вслепую, ориентируясь на какие-то свои ощущения! Игорь мне рассказал! Я двадцать пять лет в хирургии, но такого еще не видел!</p>
    <p>— Согласна, — кивнула Кобрук. — Игорь Степанович подробно доложил мне о ходе операции. Две нейроэндокринные опухоли, найденные и удаленные с ювелирной точностью. Пациент вне опасности и идет на поправку.</p>
    <p>Шаповалов, который до этого скромно стоял у стены, кашлянул.</p>
    <p>— Это была слаженная командная работа, Анна Витальевна. Но да, подмастерье Разумовский показал себя блестяще.</p>
    <p>— Именно поэтому, — Кобрук открыла папку, лежавшую перед ней, и взяла ручку, — я подписываю приказ о выплате вам внеочередной, увеличенной премии за решение особо сложного клинического случая. А также…</p>
    <p>Она сделала короткую паузу, и я почувствовал, как напрягся даже Шаповалов.</p>
    <p>— … я официально присваиваю вам статус первого ассистента мастера-целителя Шаповалова. С этого дня все значимые и сложные операции в хирургическом отделении должны проходить с вашим обязательным участием.</p>
    <p>— Ого! — присвистнул Фырк у меня в голове. — Двуногий, да ты просто в гору пошел! Первый ассистент! Это ж почти как заместитель заведующего!</p>
    <p>Я постарался сохранить максимально спокойное выражение лица, хотя внутри все ликовало. Это было не просто повышение. Это было официальное признание.</p>
    <p>— Благодарю за доверие, Анна Витальевна.</p>
    <p>— Но есть одно «но», — продолжила Кобрук, и ее голос снова стал жестким.</p>
    <p>Ну конечно, как же без «но». Бесплатный сыр бывает только в мышеловках.</p>
    <p>— Час назад мне поступил звонок от Магистра Павла Андреевича Демидова из Владимирского отделения Гильдии. Вас срочно, в течение суток, вызывают туда. Связано это, насколько я поняла, с делом барона фон Штальберга.</p>
    <p>— Опять этот барон! — возмутился Фырк. — Ну что ему от тебя еще надо⁈ Ты же его уже практически вылечил! Никакого покоя от этих аристократов!</p>
    <p>— Что именно им от меня нужно? — спросил я.</p>
    <p>— Демидов не уточнял детали, — Кобрук пожала своими узкими плечами. — Сообщил только, что дело крайне важное и не терпит никаких отлагательств. Вы должны выехать во Владимир сегодня же.</p>
    <p>— Сегодня невозможно, — отрезал я.</p>
    <p>В кабинете повисла оглушительная тишина. Киселев удивленно приподнял свои густые брови, а Шаповалов, стоявший у стены, едва заметно усмехнулся.</p>
    <p>— То есть как это — невозможно? — медленно, почти по слогам, произнесла Кобрук, и в ее голосе зазвенел лед.</p>
    <p>— У меня здесь пациенты, Анна Витальевна, — спокойно пояснил я. — Пациент Кулагин только что перенес тяжелейшую операцию. Первые несколько суток — самые критические, я должен лично контролировать его восстановление. Плюс в отделении есть еще несколько незавершенных диагностических случаев, которые я не могу просто так бросить.</p>
    <p>На самом деле, меня волновали не только пациенты. Точнее, не только эти.</p>
    <p>Величко до сих пор не принес мне финальные анализы по Зинаиде Кирилловне. Нужно было понять что у нее с кальцием.</p>
    <p>Странное, почти безумное поведение Фролова требовало немедленного разбирательства, пока он не натворил дел.</p>
    <p>Борисова, вернувшаяся в отделение, ходила как бомба с часовым механизмом.</p>
    <p>И, самое главное, мой план по Волковой и Сычеву — он был в самой начальной стадии. До сих пор! Бросать его сейчас было нельзя, потому что Мышкин ждать не будет. Но я понимал, что гильдейские все равно могут выцепить меня к себе приказом, если решат, что так будет важнее.</p>
    <p>Мне же нужно было настоять на своем и показать, что не все их прихоти будут выполняться. Есть в конце концов очередность.</p>
    <p>— Разумовский, — Кобрук наклонилась вперед через стол, и ее взгляд стал жестким. — Это не просьба. Это официальный приказ из областного отделения Гильдии. У вас нет выбора.</p>
    <p>— Операция барона фон Штальберга, как я понимаю, плановая, — я не отступал. — Она назначена на следующий понедельник. Это через пять дней. Я успею закончить все свои неотложные дела здесь и приехать во Владимир вовремя.</p>
    <p>— Вы не понимаете, о чем говорите, подмастерье, — с отеческими нотками вмешался Киселев. — Когда Гильдия вызывает, нужно бросать все и ехать немедленно. Это вопрос субординации и уважения.</p>
    <p>— Игнат Семенович прав, — поддержала его Кобрук. — Отказ подчиниться прямому распоряжению Магистра может повлечь за собой…</p>
    <p>— Да дайте вы парню выдохнуть, в конце концов! — неожиданно громко встрял в разговор Шаповалов. — Человек только что провел сложнейшую, многочасовую операцию! У него действительно есть тяжелые пациенты в отделении, за которых он несет ответственность! И это абсолютно правильно, что он о них думает в первую очередь, а не о гильдейских приказах!</p>
    <p>Я с благодарностью кивнул ему.</p>
    <p>— Выдыхать мне пока не надо, Игорь Степанович, со мной все в порядке. Я просто не люблю бросать незавершенные дела. И я не собираюсь срываться и лететь во Владимир по первому свистку, когда здесь тоже есть люди, которым нужна моя помощь.</p>
    <p>Кобрук откинулась в своем кресле, изучая меня долгим, тяжелым взглядом. Я видел, как в ее голове идет борьба между правилами системы и моими, казалось бы, наглыми, но по сути своей, абсолютно правильными доводами.</p>
    <p>— Хорошо, — наконец произнесла она. — Четыре дня. У вас есть четыре дня, чтобы закончить все свои дела. Но в воскресенье вы должны быть во Владимире. Это мой предел. И это не обсуждается.</p>
    <p>— Договорились, — кивнул я.</p>
    <p>— Я попробую связаться с Демидовым и объяснить ему ситуацию, — добавила она, уже более мягким тоном. — Учитывая вчерашнюю операцию и ее результат, я думаю, они войдут в положение. А теперь все свободны.</p>
    <p>Мы с Шаповаловым шли по гулкому коридору обратно в наше отделение, и я не мог не заметить хищную, довольную усмешку, игравшую на его губах.</p>
    <p>Он был доволен. И дело было не только в том, что Кобрук, скрипя зубами, дала добро на мою задержку.</p>
    <p>Он только что разыграл блестящую партию.</p>
    <p>Он не просто продавил нужный ему исход. Он укрепил свой авторитет, показав, что готов бороться за своих людей и передовые методы. И при этом, если вдуматься, вся основная ответственность в случае провала все равно легла бы на меня.</p>
    <p>Хитро. Очень хитро.</p>
    <p>Я посмотрел на него по-новому. Шаповалов совсем не прост.</p>
    <p>— Молодец, Разумовский, что не прогнулся, — одобрительно хмыкнул он, когда мы отошли на достаточное расстояние от кабинета Кобрук. — Гильдейские чиновники обожают, когда перед ними на задних лапках скачут. А ты показал характер. Уважаю.</p>
    <p>— Спасибо, что поддержали, Игорь Степанович. Я не ожидал.</p>
    <p>— Да ладно тебе, — он усмехнулся. — Ты теперь официально мой первый ассистент. Должен же я стоять горой за своих людей? Иначе какая из нас команда? Кстати, готовься. Раз уж ты теперь почти полноценный хирург, завтра у нас с тобой три плановые операции. Две грыжи и один холецистит. Будешь ассистировать на всех. Надо тебя вводить в курс дела.</p>
    <p>— Понял, — кивнул я. Наконец-то.</p>
    <p>— И еще, — я решил ковать железо, пока горячо. — Помните, я вам как-то говорил про одного лекаря, Славу Пархоменко? Он очень хочет перевестись к нам в хирургию.</p>
    <p>Шаповалов нахмурился, вспоминая.</p>
    <p>— Не помню. Пархоменко? А, этот, из терапии? Толковый вроде парень, я видел его пару раз на обходах.</p>
    <p>— Очень толковый. И руки у него стоят правильно. Думаю, из него выйдет отличный хирург.</p>
    <p>— Может быть, — Шаповалов пожал плечами. — Но ты же знаешь, у меня по-прежнему только три штатных места для ординаторов. Если твой Славик докажет, что он сильнее кого-то из нынешней троицы и тебя — милости прошу. Устроим ему проверку. Но никаких скидок и поблажек не будет. Пусть это имеет в виду.</p>
    <p>— Он справится, — уверенно сказал я.</p>
    <p>— Посмотрим, — он кивнул. — Ладно, хватит болтать. Пошли на обход. Начнем с твоего вчерашнего триумфа — навестим Кулагина, посмотрим, как он там.</p>
    <p>Пациент Кулагин лежал в общей послеоперационной палате, но ему выделили лучшее место — у окна. Когда мы с Шаповаловым вошли, я с удовлетворением увидел, что пациент идет на поправку. Он все еще был бледен, но та мертвенная, восковая бледность, которая была у него на операционном столе, ушла.</p>
    <p>На щеках проступил легкий, едва заметный румянец — признак того, что кровообращение восстанавливается, и организм начинает бороться. Но самое главное — его взгляд. Вместо того мутного, отрешенного выражения, которое было до операции, сейчас глаза были абсолютно ясными и осмысленными.</p>
    <p>Увидев нас, он тут же попытался приподняться на локтях.</p>
    <p>— Лежите, лежите, Михаил Вячеславович, — я подошел к его кровати. — Геройства в сторону. Как самочувствие?</p>
    <p>— Господин лекарь… Илья… — его голос, до этого сиплый, теперь звучал хоть и слабо, но крепко. Он дрогнул от сдерживаемых эмоций. — Я… я даже не знаю, как вас благодарить. Мне тут медсестры вкратце рассказали, что вы вчера сделали. Что нашли эти… опухоли, которые были неуловимы…</p>
    <p>— Вот, кстати, об опухолях, — тут же встрял Фырк, который уже успел незаметно устроиться на спинке соседней кровати. — Спроси-ка у него, двуногий, не было ли в их благородном рабочем роду похожих странных случаев? МЭН-1 — штука генетическая, по наследству передается!</p>
    <p>Черт, а ведь он прав.</p>
    <p>Я настолько был поглощен самой операцией и ее последствиями, что совершенно упустил из виду этот важнейший аспект. МЭН-1 — это аутосомно-доминантное заболевание.</p>
    <p>Это значит, что если у одного из родителей есть дефектный ген, то с вероятностью в пятьдесят процентов он передастся каждому из детей.</p>
    <p>Это не просто болезнь одного человека. Это, возможно, проклятие целого рода. И мой врачебный долг — не просто вылечить его, но и предупредить о рисках для его семьи.</p>
    <p>— Спасибо, мудрый Фырк, — со всей искренностью мысленно сказал я.</p>
    <p>А вслух продолжил.</p>
    <p>— Михаил Вячеславович, скажите, в вашей семье были случаи каких-то редких эндокринных заболеваний? У ваших родителей, братьев, сестер? Может, кто-то умирал от непонятных болезней, связанных с поджелудочной железой?</p>
    <p>Он на мгновение задумался, нахмурив лоб.</p>
    <p>— Отец… — наконец произнес он. — Отец мой умер молодым, ему и пятидесяти не было. От чего-то с поджелудочной, да. Лекари тогда толком ничего так и не объяснили, списали на пьянку, хоть он и не пил особо. Про брата и его осложнение вы знаете. А что?</p>
    <p>— Ваше заболевание, скорее всего, передается по наследству, — пояснил я. — Так что я бы настоятельно рекомендовал вашей дочери пройти полное обследование. И внуку, когда он немного подрастет, тоже. Чисто для профилактики.</p>
    <p>При упоминании внука лицо Кулагина мгновенно просветлело.</p>
    <p>— Внук… — он смахнул с уголка глаза непрошеную слезу. — Я же думал, никогда и не увижу, как он вырастет. А теперь… теперь у меня есть шанс. Спасибо вам, лекарь. От всего сердца — спасибо!</p>
    <p>— Еще рано благодарить, — вмешался в наш разговор Шаповалов, который до этого молча изучал карту пациента. — Впереди долгий процесс восстановления. Диета — строжайшая, до конца жизни. Никаких поблажек и нарушений. Через неделю выпишем домой, но будете стоять на учете у участкового целителя и регулярно сдавать анализы.</p>
    <p>— Я все сделаю, как вы скажете! — горячо закивал Кулагин. — Теперь у меня есть, для чего жить. Внука на ноги поставить надо. Родители постоянно на работах пропадают, я для него теперь — главная опора.</p>
    <p>— Поставите, — улыбнулся я. — С таким настроем еще и правнуков дождетесь.</p>
    <p>Мы закончили обход на нашем этаже. Все плановые пациенты были стабильны, без сюрпризов.</p>
    <p>— Ладно, пошли вниз, — сказал мой наставник. — Заскочим в приемный, посмотрим, что нам там за ночь привезли. Да и кофе выпить не мешало бы.</p>
    <p>Мы спустились на лифте на первый этаж. В холле приемного покоя, как всегда, царила суета. Я как раз собирался что-то ответить Игорю Степановичу, как вдруг мой взгляд зацепился за знакомую сутулую фигуру у одного из смотровых кабинетов.</p>
    <p>Там, у стола, сидела женщина лет сорока с измученным лицом, держась за поясницу. Рядом с ней суетился Максим Фролов, что-то быстро записывая на листке.</p>
    <p>Я медленно пошел в его сторону.</p>
    <p>— Ты куда? — удивился Шаповалов.</p>
    <p>— Вы идите, Игорь Степанович, я вас догоню, — сказал я, пристально наблюдая за картиной.</p>
    <p>— Как скажешь, — пожал плечами тот. — Мне кстати тоже нужно в одно место заскочить.</p>
    <p>Он ушел, а я двигался в сторону Фролова и пациентки, и уже мог различить о чем они говорят.</p>
    <p>— Так, значит, поясница болит уже неделю? — бодро, почти с наигранным энтузиазмом, говорил он. — Не переживайте, это классический остеохондроз, ничего страшного. Вот вам направление к неврологу, запишитесь на прием на следующей неделе.</p>
    <p>Женщина, получив бумажку, с благодарностью кивнула и, кряхтя, поковыляла к выходу. Фролов с явным облегчением выдохнул, проводив ее взглядом. А затем… затем он просто отложил ее амбулаторную карту в сторону, даже не открыв журнал регистрации.</p>
    <p>— Эй, двуногий! Ты это видел⁈ — тут же зашипел у меня в голове Фырк. — Он опять за свое! Он не записал пациентку! Просто сделал вид, что ее не было!</p>
    <p>Я нахмурился. Один раз — случайность. Два раза — совпадение. Но три… три раза — это уже система. И разговоры мои на него не действуют.</p>
    <p>— Максим, — я окликнул его, подходя ближе.</p>
    <p>Фролов вздрогнул и резко обернулся. Увидев меня, он попытался изобразить радостную улыбку, но вышло жалко.</p>
    <p>— А, Илья! Привет! Я слышал, операция вчера прошла успешно? Говорят, ты там настоящие чудеса творил!</p>
    <p>— Оставим чудеса, Максим. Лучше скажи, почему ты не внес пациентку в журнал регистрации?</p>
    <p>— Какую пациентку? — он начал нервничать, его глаза забегали. — А, эту… с остеохондрозом? Да я сейчас, через минутку… Просто руки не дошли, сам видишь, какой завал.</p>
    <p>— Максим, не ври. Иди за мной.</p>
    <p>Я, не дожидаясь его ответа, направился прямо в регистратуру. Фролов поплелся следом, как школьник, которого ведут на ковер к директору.</p>
    <p>— Добрый день, — я вежливо улыбнулся Машеньке за стойкой. — Будьте добры, мне нужен журнал первичного приема за последнюю неделю. Для служебной проверки.</p>
    <p>Она без лишних вопросов достала из-под стола толстый ламинированный журнал. Я положил его на стойку, открыл свой планшет с доступом к электронной базе и начал сверять. Картина, которая вырисовывалась, была до ужаса простой и логичной.</p>
    <p>— Смотри-ка, двуногий, — прокомментировал Фырк, заглядывая мне через плечо. — Так, пациент Петров с гипертоническим кризом — в журнале есть, в базе есть. Сидорова с ОРВИ — есть и там, и там. А вот… Николаева с неясными болями в животе — нету! И Крылов с системными головокружениями — тоже пропал! Как интересно!</p>
    <p>Закономерность была очевидна. Все простые, понятные, «шаблонные» случаи Фролов аккуратно фиксировал. А вот все пациенты с неясными, «смазанными», потенциально сложными симптомами, требующими времени и глубокой диагностики, словно проваливались в черную дыру.</p>
    <p>Их не было ни в бумажном журнале, ни в электронной базе.</p>
    <p>Я медленно закрыл журнал и повернулся к Фролову. Тот стоял бледный, как полотно, и, кажется, даже перестал дышать.</p>
    <p>— Пойдем, поговорим.</p>
    <p>Мы вышли во внутренний двор больницы, подальше от любопытных ушей.</p>
    <p>— Максим, давай без вранья и отговорок, — я посмотрел ему прямо в глаза. — За последнюю неделю у тебя как минимум четыре «пропавших» пациента. Зацепин со склеродермией. Николаева с болями в животе. Крылов с головокружениями. И вот эта женщина с больной спиной. И все они — со сложными, неясными диагнозами.</p>
    <p>Он молчал, уставившись в трещины на асфальте.</p>
    <p>— Ты не забываешь их записывать, — продолжил я. — Ты делаешь это намеренно. Ты боишься. Ты панически боишься брать на себя ответственность за сложный случай. Боишься настолько, что готов рисковать жизнями людей, просто делая вид, что их никогда не было. Что с тобой случилось, Максим?</p>
    <p>Фролов долго молчал, глядя в растрескавшийся асфальт под ногами. Когда он наконец поднял голову, я увидел в его глазах такую беспросветную боль, что мне стало не по себе.</p>
    <p>— Год назад… — начал он глухим, безжизненным голосом. — мой отец начал жаловался на изжогу. И покашливал по ночам. Я… — он криво усмехнулся, — я тогда был таким самоуверенным идиотом. Молодой, перспективный специалист, последний год академии, весь из себя умный.</p>
    <p>Он замолчал, с трудом сглатывая ком в горле.</p>
    <p>— Я поставил ему ГЭРБ. Гастроэзофагеальную рефлюксную болезнь — кислота забрасывается в пищевод. Очевидный же диагноз, правда? Изжога, кашель… классика. Я выписал ему омепразол и сказал, что он может никуда не ходить. Даже на гастроскопию не настоял — зачем лишний раз мучить старика из-за такой ерунды?</p>
    <p>— О-о-о, — сочувственно протянул Фырк у меня в голове. — Кажется, я уже знаю, чем эта история закончилась…</p>
    <p>— Через три месяца ему стало совсем плохо, — продолжал Фролов, и его голос сорвался. — Мы повезли его в областную. Там и нашли. Рак пищевода, четвертая стадия, с метастазами везде. Если бы я тогда… если бы я отправил его на это дурацкое обследование сразу… может быть…</p>
    <p>Я молчал, давая ему выговориться до конца.</p>
    <p>— Он умер через два месяца, у меня на руках. А я… я с тех пор больше не могу, Илья. Каждый раз, когда ко мне приходит пациент с какими-то неясными, смазанными симптомами, я вижу перед собой отца. И меня охватывает ледяной ужас. А вдруг я опять ошибусь? Вдруг я снова что-то важное пропущу?</p>
    <p>— И поэтому ты их просто… не регистрируешь? Отправляешь домой? — тихо спросил я.</p>
    <p>— Я… я надеюсь, что они не послушают меня и пойдут к кому-то другому, — прошептал он. — К кому-то, кто умнее. Кто не пропустит…</p>
    <p>Я смотрел на этого сломленного, раздавленного чувством вины человека. В моем прошлом мире это называлось тяжелейшим посттравматическим стрессовым расстройством.</p>
    <p>Профессиональное выгорание в его самой страшной, терминальной стадии. Классика. Чувство вины парализовало его волю. Он боится не просто ошибиться. Он боится повторить ту самую, свою главную ошибку.</p>
    <p>— Максим, послушай меня внимательно, — сказал я. — То, что с тобой происходит, — это не просто страх или усталость. Это серьезное психологическое расстройство, которое требует помощи. Ты больше не можешь работать с первичными пациентами. По крайней мере, сейчас. Это опасно и для тебя, и для них.</p>
    <p>Он молча кивнул, не поднимая глаз.</p>
    <p>— Я знаю. Я… я уже несколько раз писал заявление на увольнение.</p>
    <p>— Не надо ничего писать. У меня есть другая идея, — я положил ему руку на плечо.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>— Во-первых, ты пойдешь к нашему больничному психологу. Завтра же. Это не обсуждается. А во-вторых, на время реабилитации, чтобы тебя не отстранили от работы, попросим Шаповалова, чтобы ты мне везде и во всем помогал. Был закреплен за мной так сказать. Аргументируем это как передачей опыта. Может даже выбьем себе простые операции, будешь ассистировать мне на простых, рутинных — аппендициты, грыжи. Там все четко, понятно, алгоритм известен от и до. Никакой неопределенности. Я буду лично тебя контролировать и учить. А когда придешь в себя — отправишься в самостоятельное плавание. Но ни днем раньше.</p>
    <p>Он удивленно, почти с недоверием, посмотрел на меня.</p>
    <p>— Ты… ты готов со мной возиться? После всего, что я натворил?</p>
    <p>— Ты делал это не со зла, Максим. Ты болен. А больных нужно лечить, а не выгонять с работы.</p>
    <p>— Вот это поворот! — восхищенно присвистнул Фырк. — Из карателя в спасители! Двуногий, ты меня не перестаешь удивлять!</p>
    <p>Фролов смотрел на меня так, словно я только что вытащил его из глубокой, темной ямы, в которую он уже готов был упасть.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептал он. — Илья… спасибо. Я… я не подведу.</p>
    <p>— Я знаю, — я кивнул. — А теперь пойдем к Игорю Степановичу. Обсудим твой временный перевод под мое начало.</p>
    <p>— Подожди, — он остановил меня, когда я уже взялся за ручку двери.</p>
    <p>Я обернулся и вопросительно посмотрел на него.</p>
    <p>— Илья, но… так же нельзя, — в его голосе снова появились панические нотки. — По уставу Гильдии, Подмастерьев не допускают до самостоятельных операций. Это разрешено только с ранга Целителя третьего класса. Нас же Игорь Степанович на смех поднимет с такой просьбой.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Вот же буквоед. Конечно, я знаю устав. И совершенно точно, даже лучше него. Но в тактике и психологии переговоров он, похоже, полный ноль.</p>
    <p>— Все верно, Максим, — я ободряюще улыбнулся ему. — Но ты разве не знаешь главного правила любых переговоров? Проси больше, чем хочешь получить. Мы попросим его о невозможном — о допуске к операциям. Он, естественно, откажет. А потом, в качестве компромисса, легко согласится на то, что нам на самом деле нужно — на твою временную стажировку в качестве ассистента. Понял?</p>
    <p>Фролов несколько секунд переваривал услышанное, а потом на его лице медленно расплылась восхищенная улыбка. Кажется, он начал понимать.</p>
    <p>Мы застали Игоря Степановича в ординаторской в прекрасном расположении духа. Он пил кофе и листал какой-то медицинский журнал.</p>
    <p>— А, вот и вы, спасители заблудших душ, — хмыкнул он, увидев нас. — Что на этот раз?</p>
    <p>— Игорь Степанович, есть разговор, — начал я. — Касательно Максима. Он… он хочет набраться больше практического опыта. Я готов взять его под свое крыло, стать его наставником. И мы подумали, что лучшим местом для этого была бы операционная.</p>
    <p>Игорь Степанович отставил чашку и с интересом посмотрел на Фролова.</p>
    <p>— Вот как? Сам хочешь, Фролов, или тебя этот… Разумовский… подговорил?</p>
    <p>— Сам, Игорь Степанович! — выпалил Фролов, покраснев. — Я… я понимаю, что мне не хватает уверенности. И я бы очень хотел поучиться у вас… и у Ильи. В реальных условиях.</p>
    <p>— Учиться — это похвально, — кивнул Шаповалов. — Но что конкретно вы предлагаете?</p>
    <p>— Я готов ассистировать на самых простых операциях, — продолжал Фролов. — Подавать инструменты, держать крючки, ушивать… В общем, делать всю черновую работу под присмотром…</p>
    <p>— Так, стоп, — Игорь Степанович тут же прервал его, и его хорошее настроение начало улетучиваться. — Какие еще, к черту, операции, Фролов? Ты устав Гильдии читал? Подмастерьев твоего уровня до операционного стола в качестве ассистента подпускают только в исключительных случаях, и то по личному распоряжению Магистра. Так что про «держать крючки» можешь забыть.</p>
    <p>Фролов сник.</p>
    <p>— Но, — Шаповалов сделал паузу, и в его глазах снова блеснули хитрые огоньки, — никто не мешает тебе набраться ума у нашего гения-самоучки в другом. Разумовский у нас мастер ставить диагнозы, которые никому и в голову не придут. Вот этому и будешь у него учиться.</p>
    <p>Он откинулся на спинку стула и окинул нас оценивающим взглядом.</p>
    <p>— А вы хитрые, молодые люди. То есть, ты, Разумовский, получаешь себе личного оруженосца, а ты, Фролов, — бесплатного репетитора-практика. И все это под моей крышей. Неплохо придумано.</p>
    <p>Игорь Степанович задумался, барабаня пальцами по столу. Затем усмехнулся.</p>
    <p>— Значит, так, — он щелкнул пальцами. — Решение принято. К операциям я тебя, Фролов, разумеется, не допущу, ранга не хватает. А вот ставить диагнозы и вести пациентов вместе с Разумовским — сколько угодно. С этой минуты ты прикреплен к нему. Ходишь за ним, как привязванный. Смотришь, слушаешь, запоминаешь. И не дай бог он на тебя хоть раз пожалуется. Ясно?</p>
    <p>— Так точно! — выпалил обрадованный Фролов.</p>
    <p>— Вот и отлично. А теперь — брысь оба, работать.</p>
    <p>Мы вышли из кабинета Игоря Степановича. Фролов выглядел так, словно с его плеч только что сняли тяжеленный, невидимый рюкзак, с которым он ходил последний год. Плечи его расправились, сутулость исчезла, а в глазах, до этого тусклых и испуганных, появился блеск надежды.</p>
    <p>— С чего начнем, Илья? — спросил он, едва сдерживая нетерпеливый энтузиазм.</p>
    <p>— Для начала, давай найдем и исправим твои старые ошибки, — я достал свой планшет. — Составим полный список всех «потерянных» тобой пациентов за последние месяцы. Попробуем их всех обзвонить и пригласить на повторный, уже нормальный осмотр. Но это — во-вторых. А во-первых, ты сейчас же сходишь в поликлинику и запишешься на прием к нашему штатному психологу. Чем быстрее начнешь терапию, тем лучше будет для всех.</p>
    <p>— Понял! — Фролов буквально подпрыгнул на месте. — Я мигом!</p>
    <p>Он с таким рвением умчался по коридору, что чуть не сбил с ног медсестру, выходившую из палаты.</p>
    <p>— Ого, какой прыткий! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Смотри-ка, прямо как ты в свой первый день! Помнишь, как носился по больнице, пытаясь всем доказать, что ты не верблюд?</p>
    <p>Я усмехнулся и направился в ординаторскую, чтобы наконец-то заняться своими прямыми обязанностями. В коридоре я столкнулся с Артемом. Он нес внушительную стопку историй болезни и выглядел уставшим, но, кажется, вполне довольным жизнью.</p>
    <p>— О, Илья! Герой вчерашнего дня! — улыбнулся он, увидев меня. — Я как раз тебя искал. Как там наш вчерашний пациент? Кулагин? Я утром заглядывал в реанимацию, он был стабилен.</p>
    <p>— Только что от него, — кивнул я. — Идет на поправку. Анализы улучшаются. Думаю, все будет хорошо.</p>
    <p>— Отлично, — он с неподдельным облегчением выдохнул. — Я, если честно, всю ночь тот случай прокручивал в голове. До сих пор не верится. — Как ощущения после вчерашнего триумфа? Голова на месте?</p>
    <p>— Вполне. Больше не кружится.</p>
    <p>— Слушай, а мы ведь вчера так толком и не отметили твой успех, — Артем ловко переложил папки в другую руку. — Ты так быстро сбежал, что я не стал тебя догонять. Может, сегодня вечером наверстаем? Пиво, душевные разговоры о высоком искусстве анестезиологии и хирургии? Так сказать, профессиональный разбор полетов?</p>
    <p>— Почему бы и нет, — легко согласился я. После последних безумных дней немного расслабиться точно не помешает. — Только вне работы меньше всего хочется говорить о работе, — улыбнулся я.</p>
    <p>— Это как скажешь. Можем обсудить любую другую тему.</p>
    <p>— Отлично!</p>
    <p>— Тогда после смены, у главного входа?</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Именно в этот момент из-за угла, как метеор, выскочил запыхавшийся Фролов.</p>
    <p>— Илья! Я все узнал! Психолог принимает по вторникам и четвергам! Я уже записался на послезавтра! — выпалил он на одном дыхании.</p>
    <p>Артем с понимающей усмешкой посмотрел на эту сцену.</p>
    <p>— Ладно, не буду вам мешать, коллеги. До вечера, Илья.</p>
    <p>— До вечера.</p>
    <p>В ординаторской было на удивление тихо. Величко, получив от меня порцию новых заданий, сел усердно записывать их в своем углу, не поднимая головы.</p>
    <p>Я открыл на своем планшете доступ к центральному архиву электронной базы данных больницы и развернул экран к Фролову.</p>
    <p>— Так, Максим, давай посмотрим, кого из пациентов ты «потерял» за последний месяц. Начнем с самых ранних записей.</p>
    <p>Мы только-только начали сверять его график дежурств с записями в системе, как дверь в ординаторскую тихо открылась. На пороге стояла Алина Борисова.</p>
    <p>Вид у нее был странный — она стояла, сжимая в руках папку с историей болезни так, что побелели костяшки. На ее лице была привычная маска раздражения, но под ней я отчетливо видел… смущение?</p>
    <p>— Илья, — она запнулась, словно слова давались ей с огромным трудом. — У меня тут… сложный случай. Не могу разобраться. Поможешь?</p>
    <p>— Ого! — присвистнул у меня в голове Фырк. — Гора пришла к Магомету! Гордячка Борисова просит о помощи у своего заклятого врага? Двуногий, срочно проверь, не идет ли на улице снег из лягушек!</p>
    <p>Я отложил планшет.</p>
    <p>Любопытно. Очень любопытно. После всего, что между нами было, после всех ее унижений и подстав, она приходит ко мне за помощью?</p>
    <p>Мы договорились больше не враждовать, но чтобы она вот так быстро сдалась и сама пришла. Тут что-то не чисто…</p>
    <p>А может, ситуация у нее была действительно патовая. Она боялась. Панически боялась снова ошибиться и окончательно похоронить свою карьеру.</p>
    <p>— Конечно, — я ответил ровным, профессиональным тоном, не давая ей почувствовать мое настроение. — Что за пациент?</p>
    <p>Она с видимым облегчением подошла и протянула мне историю болезни.</p>
    <p>— Валентин Свиридов, сорок пять лет. Поступил к нам час назад. Жалобы на сильный шум в ушах, тошноту, спутанность сознания. И еще… — она замялась, — он дышит как-то странно. Очень часто и глубоко.</p>
    <p>Я быстро пробежал глазами анамнез. Действительно, очень необычный набор симптомов, не укладывающийся ни в одну из классических картин. Странное дыхание… — эта деталь сразу зацепилась у меня в голове.</p>
    <p>— Анализы уже делали?</p>
    <p>— Да, конечно. Общий анализ крови, биохимия — все в пределах абсолютной нормы, — в ее голосе звучало отчаяние. — Я сначала думала, может, что-то неврологическое. ОНМК? Но клиники нет. Интоксикация неизвестным веществом? Тоже не похоже. Я… я не знаю, Илья.</p>
    <p>Я смотрел на нее и видел перед собой уже не самоуверенную стерву, а напуганного, загнанного в угол специалиста. Тот случай с Шевченко не просто сломал ее профессиональный стержень, он, кажется, полностью парализовал ее клиническое мышление.</p>
    <p>Теперь она, видимо, в каждом пациенте со «смазанными» симптомами видела потенциальную ловушку, редчайший синдром, который она снова пропустит, снова опозорится, и на этот раз ее уже никто не спасет.</p>
    <p>Или…</p>
    <p>Или это очередная игра. Она может намеренно прийти ко мне с этим сложным случаем, чтобы я ошибся. Чтобы потом, когда придет Шаповалов или Кобрук, она могла сказать: «А я что? Я ничего. Я сразу поняла, что случай сложный, и позвала нашего гения-самоучку. Это все его назначения, я тут ни при чем».</p>
    <p>Идеальная подстава. Снять с себя всю ответственность и переложить ее на меня.</p>
    <p>Оба варианта были одинаково вероятны. Но в любом случае, сейчас передо мной был пациент. А пациент — это главное.</p>
    <p>— Пойдем, посмотрим на него, — я встал из-за стола. — Максим, ты идешь с нами. Будешь учиться, как разбирать нетипичные случаи.</p>
    <p>Алина изумленно посмотрела сначала на Суслика, потом на меня и явно что-то хотела спросить., но сдержалась.</p>
    <p>Пока мы шли по коридору в сторону приемного покоя, я внимательно изучал принесенную Борисовой историю болезни.</p>
    <p>Мужчина, сорок пять лет, работает бухгалтером. Не пьет, не курит, хронических заболеваний нет. Жалобы появились сегодня утром, нарастали постепенно.</p>
    <p>— А почему ты его сразу к неврологу не отправила? — спросил я у Алины, которая шла рядом. — Спутанность сознания, шум в ушах — это же их профиль.</p>
    <p>— Сердюков сегодня на какой-то гильдейской конференции до вечера, — она поморщилась. — А дежурный невролог… — она закатила глаза, — сказал, что сначала нужно исключить острую соматическую патологию, и велел разбираться самой.</p>
    <p>Понятно. Классический бюрократический футбол.</p>
    <p>Палата встретила нас затхлым воздухом и тихими стонами. Свиридов лежал на кровати, беспокойно ворочаясь. Лицо его было бледным, покрытым липкой испариной. Но первое, что бросилось мне в глаза, было его дыхание.</p>
    <p>Вот оно!</p>
    <p>Он дышал часто, очень глубоко и шумно. Почти как загнанная лошадь. Это было классическое, как из учебника, дыхание Куссмауля. Симптом редкий и очень яркий. Его ни с чем не спутать.</p>
    <p>Инстинктивная попытка организма «выдышать» из себя лишнюю кислоту, которая отравляла кровь. Значит, у него тяжелейший метаболический ацидоз. А вот теперь самый главный вопрос — откуда он взялся?</p>
    <p>— Валентин, — я присел на край его кровати и мягко коснулся плеча. — Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>— Голова… как в тумане… гудит… — он с трудом сфокусировал на мне взгляд. — В ушах звон стоит… и тошнит…</p>
    <p>— Вы что-нибудь принимали в последние дни? Какие-нибудь лекарства, может быть?</p>
    <p>— Да вроде… ничего такого… — он нахмурился, пытаясь вспомнить. — А, подождите. Вчера голова сильно болела. Я аспирин пил.</p>
    <p>Бинго.</p>
    <p>— Сколько таблеток вы выпили, Валентин? — как можно спокойнее уточнил я.</p>
    <p>— Да кто ж их считал, господин лекарь… — он виновато поморщился. — Голова так трещала, просто раскалывалась. Я одну выпил — не помогает. Через полчаса еще одну — ноль эффекта. Я и решил, что они, наверное, слабые какие-то. Ну и начал их пить почти как конфетки, каждый час по паре штук. Думал, количеством возьму. За день, наверное, вся пластинка и ушла. Может, даже больше…</p>
    <p>Борисова за моей спиной тихо ахнула. Фролов, стоявший рядом, лихорадочно записывал каждое слово в свой блокнот.</p>
    <p>— Ясно, — я выпрямился и повернулся к Алине. — У твоего пациента, Алина, отравление салицилатами. Классический салицилизм в тяжелой форме.</p>
    <p>— Что? — она непонимающе моргнула. — Какое отравление?</p>
    <p>— Передозировка обычного аспирина, — пояснил я, глядя, как на ее лице недоумение сменяется шоком от осознания простоты диагноза. — Смотри сама, все сходится, как в учебнике. Шум в ушах — типичный ранний признак, салицилаты напрямую токсичны для слухового нерва. Тошнота и боль в животе — прямое раздражение слизистой желудка. Спутанность сознания — воздействие на центральную нервную систему. А это его шумное, глубокое дыхание — отчаянная попытка организма компенсировать метаболический ацидоз.</p>
    <p>— Но… но как? — Борисова все еще не могла поверить. — От простого аспирина?</p>
    <p>— В терапевтических дозах он безопасен. Но в таких, как у него, аспирин превращается в клеточный яд. Он разобщает процесс окислительного фосфорилирования в митохондриях. Проще говоря, он не дает клеткам нормально дышать. Они переходят на анаэробный, безкислородный метаболизм, в результате чего в крови накапливается огромное количество молочной кислоты — лактата. Отсюда и ацидоз, и все остальные проблемы.</p>
    <p>Я закончил свою короткую лекцию.</p>
    <p>Борисова смотрела на меня с каким-то странным выражением, в котором смешались шок, удивление и, конечно, легкое раздражение от того, что она сама не додумалась до такого простого диагноза.</p>
    <p>— То есть… все это… из-за обычного аспирина? — пробормотала она.</p>
    <p>— Из-за его передозировки, — поправил я. — А теперь, когда мы знаем врага в лицо, пора начинать лечение.</p>
    <p>Я повернулся к Фролову, который, все это время стоял рядом.</p>
    <p>— Максим, — я повернулся к Фролову, который все еще стоял с открытым ртом. — Записывай. Назначаем внутривенно капельно натрия бикарбонат, восьми- и-четырехпроцентный раствор. Начнем со ста миллилитров, а дальше будем смотреть по состоянию и газовому составу крови.</p>
    <p>Фролов, очнувшись, кивнул и тут же побежал в процедурную за медсестрой.</p>
    <p>— И возьмите у него кровь на количественное определение салицилатов! — крикнул я ему вслед. — В экстренном режиме!</p>
    <p>Борисова, которая немного пришла в себя, повернулась ко мне. На ее лице было задумчивое выражение.</p>
    <p>— То есть… — начала она неуверенно, — бикарбонат натрия ты назначаешь не только для коррекции ацидоза, но и для форсированного диуреза? Чтобы… ощелачить мочу?</p>
    <p>Я удовлетворительно кивнул.</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>— В щелочной среде салицилаты будут хуже реабсорбироваться в почечных канальцах и, соответственно, быстрее выводиться из организма, — закончила она уже более уверенно, как будто отвечала на экзамене.</p>
    <p>— Совершенно верно, — кивнул я, с легким уважением глядя на нее. — Простая биохимия.</p>
    <p>А голова-то у нее все-таки варит. Теорию знает. А вот с практикой, как мы видим, большие проблемы.</p>
    <p>В этот момент в палату вернулся Фролов с медсестрой и готовой системой.</p>
    <p>Через пятнадцать минут после начала инфузии Свиридову заметно полегчало. Его безумное, шумное дыхание начало выравниваться, становиться реже и тише. Взгляд, до этого блуждающий, начал фокусироваться.</p>
    <p>— Вот это да! — не удержалась от восхищенного шепота Борисова. — Как быстро подействовало!</p>
    <p>Тем временем в палату, запыхавшись, вбежал Фролов, успевший еще сбегать и за анализами, с распечаткой в руках.</p>
    <p>— Анализ на салицилаты для пациента Свиридова! — выпалил он. — Лаборант Стасик, велел передать, что для господина лекаря Разумовского — что угодно, хоть ночью его разбудите!</p>
    <p>Я удивленно приподнял бровь. Странно. С чего это Стасик так ко мне проникся? Уже второй раз для меня «все что угодно».</p>
    <p>Но больше меня поразило другое. В тот момент, когда Суслик произнес мою фамилию, я увидел, как Алина Борисова бросила на него короткий, но полный такой холодной, убийственной ненависти взгляд, что тот аж попятился.</p>
    <p>Что за черт? Что он ей такого сделал? Это не просто неприязнь или раздражение. Это что-то глубоко личное.</p>
    <p>— Двуногий, тут что-то очень нечисто! — прошептал у меня в голове Фырк. — Смотри, как она на него зыркнула! Будто он ей не просто соль в сахарницу насыпал, а всю семью вырезал!</p>
    <p>— Фырк! Ну что за сравнения? Прекращай!</p>
    <p>— Как скажешь, двуногий. Но я же прав.</p>
    <p>Я взял у Фролова листок с результатами, отвлекаясь от этой странной, молчаливой сцены. Пробежал глазами по цифрам.</p>
    <p>Моргнул.</p>
    <p>Прочитал еще раз. Медленнее.</p>
    <p>И почувствовал, как по спине пробежал холодок. Уровень салицилатов в сыворотке крови — двадцать миллиграммов на децилитр. Верхняя граница нормы — тридцать. Токсической же считалась концентрация от трехсот и выше.</p>
    <p>То есть, формально, его анализы были в пределах абсолютной нормы.</p>
    <p>— Ну что там? — Алина, которая, видимо, заметила, как изменилось мое лицо, с нетерпением заглянула мне через плечо.</p>
    <p>Она увидела цифры, и ее лицо мгновенно преобразилось. На нем расцвела торжествующая, ядовитая улыбка.</p>
    <p>— Что, Разумовский⁈ Ошибочка вышла⁈ — она почти пропела это. — Нет у пациента никакого отравления! А ты⁈ Ты уже льешь ему в вены чистую щелочь! Ты хоть знаешь, что такое ятрогенный метаболический алкалоз, гений⁈ Судороги! Остановка дыхания! Кома! Ты чуть не убил его своим «блестящим» лечением!</p>
    <p>Она победно посмотрела на Фролова, который растерянно переводил взгляд с меня на нее, потом на пациента, который, услышав все это, испуганно вжался в подушку.</p>
    <p>Я молчал, держа в руках этот дурацкий листок. Что-то здесь было фундаментально неправильно. Клиническая картина — классическая, как из учебника. Реакция на лечение — мгновенная и абсолютно типичная.</p>
    <p>Но этот анализ… он перечеркивал все.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — Фырк, который, кажется, единственный не поддался панике, запрыгнул мне на плечо. — Не слушай эту ведьму! Ты что, не видишь⁈ Пациенту же стало лучше! Прямо на глазах! А это значит, что твой диагноз — правильный, а эта бумажка врет!</p>
    <p>Конечно, я был прав. Но как, черт возьми, это доказать? Как такое вообще было возможно? Диагноз — правильный. Лечение — правильное. Значит…</p>
    <p>Значит, неправильным был… Анализ!</p>
    <p>Но как?..</p>
    <p>— Валентин, — я снова повернулся к пациенту, полностью игнорируя торжествующую Борисову. — Скажите мне еще раз, вы абсолютно точно вчера принимали аспирин?</p>
    <p>— Да, лекарь, точно! — испуганно закивал он. — Целую пластинку за день уговорил, голова трещала.</p>
    <p>— А сегодня утром? Может, хоть одну таблетку?</p>
    <p>— Нет, что вы! Утром уже так плохо было, не до таблеток…</p>
    <p>Я задумался.</p>
    <p>Период полувыведения салицилатов из организма — от двух до тридцати часов, в зависимости от принятой дозы. Если он принял такую огромную дозу вчера днем, то к сегодняшнему утру в его крови все еще должна была быть токсическая концентрация. Но ее не было.</p>
    <p>— Двуногий, а может, я понял! — неожиданно воскликнул у меня в голове Фырк. — А что, если его организм… ну… как-то по-особенному работает? Быстрее, чем у других, эту гадость из себя выводит?</p>
    <p>Ускоренный метаболизм… Или…</p>
    <p>— Фырк, быстро к пациенту! — мысленно скомандовал я. — Ныряй внутрь! Мне нужны не цифры, мне нужны процессы. Как работают его почки? Что происходит в печени? Что с кровью? Как его организм выводит лекарства? Мне нужно видеть все. Ищи тщательно и подробно.</p>
    <p>— Есть, шеф! — Фырк тут же спрыгнул с моего плеча и, подлетев к кровати, коснулся лапкой руки пациента, словно растворившись в ней.</p>
    <p>— Ну что, «гений»? — ехидно спросила Борисова, которая с интересом наблюдала за моими странными паузами. — Признаешь свою ошибку? Или будешь до последнего упорствовать в своей ереси?</p>
    <p>— Ждите, здесь, — вместо ответа на вопрос сказал я. — Дойду до лаборанта Стасика. У меня к нему есть парочка вопросов.</p>
    <p>С этими словами, я вышел из палаты, успев заметить на ходу как побледнела Белочка-Борисова.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Я шел по гулкому коридору, прокручивая в голове ее странную реакцию. Как только прозвучало имя Стасика, она напряглась, словно кто-то провел холодным лезвием у нее по спине.</p>
    <p>Их что-то связывало. Она его подкупила? Запугала, чтобы он подделал анализ? Сейчас выясним.</p>
    <p>Лаборатория встретила меня привычным запахом химических реактивов и тихим, монотонным гудением центрифуг. За приемной стойкой, уткнувшись в какой-то журнал, сидел сам виновник моих размышлений — худощавый парень лет двадцати пяти с вечно встревоженным выражением лица.</p>
    <p>— О, господин лекарь Разумовский! — он тут же вскочил, едва меня увидев. — Вам еще какие-нибудь анализы нужны? Сделаю в лучшем виде!</p>
    <p>Я молча обошел стойку и подошел к нему вплотную. В его глазах мелькнуло недоумение, которое тут же сменилось животным страхом, когда я схватил его за грудки его лабораторного халата и с силой прижал к стене.</p>
    <p>— Т-ты что… ты с ума сошел⁈ — завопил он, пытаясь вырваться. — Что за рукоприкладство⁈ Охрана!</p>
    <p>— Тихо, — процедил я сквозь зубы, прижимая свою левую ладонь к его груди, прямо в область сердца.</p>
    <p>Если бы у этой сцены были свидетели, для них бы это выглядело как акт прямой угрозы. Но на самом деле я только что активировал свой «Сонар». Тонкая, почти невидимая струйка «Искры» прошла через мою ладонь, проникая в его тело.</p>
    <p>Передо мной, в моем сознании, тут же развернулась детальная картина его физиологического состояния.</p>
    <p>Сердце колотилось как бешеное — сто двадцать ударов в минуту. Надпочечники выбрасывали в кровь убойную дозу адреналина.</p>
    <p>Зрачки расширены. Классическая реакция на страх. Отлично. Это будет моей отправной точкой.</p>
    <p>— Что за фамильярные формулировки в последнее время, Станислав? — я смотрел ему прямо в глаза. — «Для Разумовского что угодно». С каких это пор мы с тобой стали такими близкими друзьями?</p>
    <p>Пульс подскочил до ста сорока. Но… интересно. Вместе с волной страха я уловил и другую, отчетливую эмоцию. Стыд?</p>
    <p>— Я… я просто… — Стасик сглотнул, не в силах выдержать мой взгляд. — После того случая с пациентом Шевченко… Я же тогда чуть человека не убил своей ошибкой! А вы… вы же все исправили. Спасли его. И меня, по сути, от тюрьмы и лишения лицензии спасли.</p>
    <p>Сердцебиение начало понемногу выравниваться. Он говорил правду. «Сонар» четко показывал все физиологические маркеры искренности.</p>
    <p>— Я просто хочу как-то… ну… загладить свою вину, — продолжал он. — Поэтому и стараюсь делать все анализы для вас в первую очередь. И перепроверяю их по три раза.</p>
    <p>— А анализ пациента Свиридова? — я не ослаблял хватку. — Ты уверен, что там все было правильно?</p>
    <p>— Абсолютно! — в его голосе прозвучали нотки неподдельной, искренней обиды. — Я его проверял трижды! Разными методами! Уровень салицилатов в его крови — в пределах нормы! Клянусь!</p>
    <p>Я молча смотрел на него, но слушал уже не его слова, а ответ его тела. «Сонар» четко показывал картину. Его сердцебиение, хоть и оставалось учащенным от пережитого стресса, но полностью синхронизировалось с его словами.</p>
    <p>Ни малейшего всплеска адреналина, ни одного предательского скачка давления, которые всегда сопровождают ложь. Физиологический отклик был кристально чистым. Он говорил абсолютную правду.</p>
    <p>Я разжал пальцы. Стасик, лишившись опоры, мешком сполз по стене на холодный кафельный пол, жадно хватая ртом воздух, как рыба, выброшенная на берег. Он смотрел на меня снизу вверх с ужасом и непониманием.</p>
    <p>— В следующий раз, — бросил я, выходя из-за стойки, — просто делай свою работу. Без лишнего, неуместного подобострастия.</p>
    <p>Выйдя из лаборатории, я остановился посреди коридора. Не люблю такие методы. Запугивание, физическое воздействие… грязно. Но, черт возьми, иногда это единственный способ быстро получить правдивую информацию. И «Сонар» в таких допросах — просто незаменимый инструмент.</p>
    <p>Итак, что мы имеем? Я мысленно разложил факты по полочкам, как инструменты на стерильном столе.</p>
    <p>Факт номер один: Стасик, вне всякого сомнения, говорил правду. А это значит, что лабораторный анализ был проведен правильно. Уровень салицилатов в крови Свиридова действительно был в норме на момент поступления.</p>
    <p>Факт номер два: Клиническая картина и мгновенная, положительная реакция на специфическое лечение кричали о том, что у пациента было острое отравление салицилатами. Мой диагноз тоже был правильным.</p>
    <p>Два правильных, но абсолютно взаимоисключающих факта. Парадокс.</p>
    <p>Но в медицине, как и в любой точной науке, не бывает парадоксов. Бывает только недостаток информации или неверная ее интерпретация. Если анализ и диагноз верны, значит, ошибка кроется где-то между ними. В самой переменной.</p>
    <p>И переменная здесь была только одна.</p>
    <p>Сам пациент.</p>
    <p>Ответ не в пробирках. Ответ лежит там, в палате. В его организме, в его анамнезе, в какой-то мелкой, упущенной всеми детали.</p>
    <p>Я развернулся и решительным шагом направился обратно в приемный покой. Пора было вернуться к тому, что я умею лучше всего — к медицине. Фырк скорее всего там его всего изучил. И докопал до правды. Его-то доклад мне и нужен был.</p>
    <p>Я вернулся в палату. Борисова и Фролов все еще были там, растерянно переглядываясь. Увидев меня, Алина криво усмехнулась.</p>
    <p>— Ну что, сходил? Напугал бедного лаборанта до икоты? Добился своего?</p>
    <p>Я остановился и холодно посмотрел на нее.</p>
    <p>— Слушай сюда, Алина. Еще одна твоя язвительная реплика, и я разворачиваюсь и ухожу. И ты будешь разбираться с этим пациентом сама. Ты меня поняла?</p>
    <p>Усмешка медленно сползла с ее лица. Она сглотнула и отвела взгляд.</p>
    <p>— Поняла, — тихо ответила она.</p>
    <p>— Вот так-то лучше! — одобрительно прокомментировал Фырк, который уже сидел на пациенте, свесив задние лапки и покачивая ими. — А то совсем расхрабрилась тут, змея подколодная!</p>
    <p>Я повернулся к пациенту. Свиридову за время моего отсутствия стало заметно лучше. Дыхание почти полностью выровнялось, шум в ушах, по его словам, уменьшился, а взгляд стал гораздо более осмысленным. Он даже пытался приподняться на кровати.</p>
    <p>— Фырк, ну что там? Картина изменилась? — мысленно спросил я, снова подходя к кровати и делая вид, что проверяю пульс.</p>
    <p>— Так, двуногий, докладываю! — голос Фырка зазвучал в моей голове отчетливо. — Там такие дела! Его почки работают, как сумасшедшие! Как будто включили режим гиперфильтрации! И в почечных канальцах… погоди-ка… Ого!</p>
    <p>— Что там? — мысленно поторопил я его.</p>
    <p>— pH мочи! Она у него уже щелочная! Сама по себе! Без всякого твоего бикарбоната!</p>
    <p>Я замер. Щелочная моча при тяжелейшем метаболическом ацидозе в крови? Это же физиологический нонсенс, абсолютный парадокс! Такого просто не могло быть. Если только…</p>
    <p>— А печень? — быстро спросил я.</p>
    <p>— Печень тоже работает, как на форсаже! Ферменты какие-то гиперактивные, метаболизм ускорен в несколько раз!</p>
    <p>И в этот момент все кусочки мозаики сложились в единую, невероятную, но единственно возможную картину. Ускоренный метаболизм в печени. Усиленная фильтрация в почках. И эта аномальная щелочная моча, которая сама по себе способствует максимально быстрому выведению салицилатов…</p>
    <p>Я нахмурился. Это объясняло, почему салицилаты вывелись из его организма с такой космической скоростью. Но это не объясняло причину такой аномальной реакции.</p>
    <p>— А в крови что-нибудь еще есть? — спросил я, лихорадочно перебирая в голове варианты.</p>
    <p>— Вот тут-то и начинается самое веселое! — Фырк от возбуждения аж запрыгал у меня на плече. — Я нашел следы еще одного препарата! Какой-то… похожий на тот что выводит мочу!</p>
    <p>Фуросемид. Скорее всего.</p>
    <p>Мощнейший петлевой диуретик. Препарат, который заставляет почки работать на износ, выводя из организма литры жидкости. И, как побочный эффект, ощелачивает мочу.</p>
    <p>Головоломка, которая еще минуту назад казалась неразрешимой, мгновенно сложилась.</p>
    <p>— Так вот оно что, — пробормотал я, и все кусочки пазла встали на свои места.</p>
    <p>— Что? Что там? — Борисова и Фролов синхронно повернулись ко мне, не понимая, что происходит.</p>
    <p>— Анализ был чистым не потому, что у пациента какая-то врожденная аномалия, — я медленно повернулся к ним. — Его «почистили». Искусственно. Незадолго до поступления к нам ему ввели мощный диуретик. Фуросемид или что-то подобное. Это вызвало форсированный диурез — почки начали работать в авральном режиме, промывая кровь. Салицилаты вывелись из плазмы гораздо быстрее, чем должны были. Но само отравление, поражение тканей и центральной нервной системы, уже произошло. Симптомы остались, а вот доказать их причину стало почти невозможно.</p>
    <p>Я подошел к кровати пациента.</p>
    <p>— Валентин, скажите мне честно. Когда вам стало плохо, вы ведь вызывали скорую, так? Еще до того, как жена привезла вас сюда?</p>
    <p>Пациент, которому уже стало значительно лучше, замялся, виновато переводя взгляд с меня на Борисову.</p>
    <p>— Ну… да, вызывал. Сначала совсем плохо было — голова кружилась, тошнило, в ушах звенело. Приезжали.</p>
    <p>— И вам делали какой-нибудь укол? — продолжил я свой допрос. — Например, мочегонный?</p>
    <p>Свиридов удивленно кивнул.</p>
    <p>— Да! Точно! Приехал фельдшер, такой… усатый, сердитый как будто я ему должен. Посмотрел на меня, сказал «не паникуй, мужик, с кем не бывает», и сделал укол в вену. Сказал, сейчас полегчает. И правда, я потом в туалет бегал каждые пять минут! Он еще сказал, чтобы я в больницу не ехал, мол, само к утру пройдет.</p>
    <p>Эти три слова ударили мне в голову, как разряд дефибриллятора.</p>
    <p>В памяти мгновенно, с фотографической точностью, всплыла картина: наша старая, дребезжащая карета скорой помощи, вечно недовольное, брюзжащее лицо, рыжеватые, неопрятные усы, прокуренные никотином. И этот голос, полный ленивого, хамского пренебрежения к пациентам.</p>
    <p>В этом городе был только один-единственный человек, который идеально подходил под такое описание.</p>
    <p>Мой бывший напарник. Григорий Сычев.</p>
    <p>И от этой догадки по спине пробежал ледяной холодок. Все становилось гораздо сложнее и грязнее, чем я думал.</p>
    <p>— Но мне потом только хуже стало, — продолжил тем временем Свиридов. — Я соображать совсем перестал. Жена испугалась и уже утром снова вызвала бригаду, которая меня к вам и привезла.</p>
    <p>— А скажите, — я присел на край его кровати, задавая последний, ключевой вопрос. — Тот аспирин, который вы пили… он был не просроченный? Вы на срок годности смотрели?</p>
    <p>Свиридов лишь виновато пожал плечами.</p>
    <p>— Да я откуда знаю, лекарь. Таблетками у нас в доме жена заведует. Я на эти сроки никогда и не смотрю — мое дело маленькое, пить то, что дают.</p>
    <p>Я встал.</p>
    <p>Теперь картина была полной. Просроченный аспирин из «левой» партии Волкова, который вместо того, чтобы лечить, стал ядом. Острое отравление.</p>
    <p>Вызов скорой. На вызов приезжает Сычев, который, видимо, в курсе всех этих дел. Он видит классическую картину отравления «их» товаром и, вместо того, чтобы госпитализировать пациента, пытается скрыть следы преступления — вкалывает ему убойную дозу фуросемида, чтобы «промыть» кровь и сбить лабораторные показатели, а самого пациента оставляет дома, надеясь, что «само пройдет». Но отравление оказывается слишком сильным…</p>
    <p>Я посмотрел на своих растерянных коллег.</p>
    <p>— Продолжайте назначенное лечение, — сказал я уже спокойно. — Дезинтоксикационную терапию. Скоро все симптомы пройдут окончательно.</p>
    <p>Я вышел из палаты, оставляя их в полном недоумении. Этот диагностический ребус был решен. Но на его месте возникла новая, куда более сложная и опасная задача.</p>
    <p>Я закончил свой короткий, но, надеюсь, исчерпывающий ликбез и вышел из палаты. Но, как оказалось, в одиночестве мне побыть не дадут. Борисова, Фролов вышли в коридор следом за мной.</p>
    <p>Я остановился, а они стояли рядом, не решаясь нарушить молчание. Я чувствовал их напряженные, выжидающие взгляды. Они ждали от меня продолжения, разгадки, а я пока сам пытался до конца уложить все в голове.</p>
    <p>Фролов не выдержал первым:</p>
    <p>— Илья, что это вообще было? Я ничего не понимаю! Зачем кому-то вкалывать пациенту мочегонное, а потом отправлять его домой?</p>
    <p>Прежде чем я успел ответить, подала голос Алина Борисова. Она повернулась к нам.</p>
    <p>— Теперь я, кажется, поняла, — сказала она тихо, и в ее голосе не было ни капли издевки, только холодная логика профессионала. — Вот почему у него была такая тяжелая и нетипичная реакция. Чтобы обычными, нормальными дозами аспирина вызвать такой ацидоз у взрослого мужчины, нужно съесть несколько пачек. А вот если аспирин просрочен… при длительном хранении ацетилсалициловая кислота разлагается на салициловую и уксусную кислоты. А чистая салициловая кислота в разы токсичнее.</p>
    <p>Я кивнул, с легкой усмешкой глядя на нее.</p>
    <p>— А голова-то у этой белобрысой стервы все-таки работает отлично, — пропел в моей голове Фырк. — Несмотря на всю ее гнилую натуру!</p>
    <p>Да, и не смотря на интриги и готовность идти по головам, она была блестящим теоретиком. Она знала биохимию и патофизиологию на уровне, которому позавидовал бы иной Магистр. И сейчас, когда ее личные амбиции не застилали ей глаза, она продемонстрировала это во всей красе.</p>
    <p>Что ж, это делало ее еще более опасным противником. Или, если мой безумный план сработает, — невероятно ценным союзником. Таких специалистов, даже с отвратительным характером, разбрасываться нельзя.</p>
    <p>— Совершенно верно, — сказал я. — И я даже предполагаю, где именно ваш пациент мог раздобыть такую «витаминку».</p>
    <p>Она и Фролов уставились на меня с изумлением.</p>
    <p>— Смотри-ка, двуногий, — прошептал у меня в голове Фырк. — А эти твои хомяки реально не в курсе! Они смотрят на тебя, как на фокусника! Может, они и правда не замешаны во всей этой грязи?</p>
    <p>Эта мысль меня немного обрадовала. Значит, круг подозреваемых действительно сужался до двух всем известных нам личностей.</p>
    <p>— Алина, — обратился я к Борисовой. — Продолжай назначенное лечение. И когда к Свиридову придет жена, сразу же позови меня. Это очень важно.</p>
    <p>К моему удивлению, она просто кивнула.</p>
    <p>— Хорошо. Я сделаю.</p>
    <p>Никаких возражений, никакого сарказма. Похоже, моя небольшая лекция по клинической фармакологии произвела на нее неизгладимое впечатление.</p>
    <p>Мы с Фроловым шли обратно в ординаторскую. Он всю дорогу молчал, переваривая услышанное, и только у самой двери не сдержал восхищения.</p>
    <p>— Илья, это было мега-круто! Как ты все это связал? Аспирин, мочегонное, салицилаты… Прямо как в детективе!</p>
    <p>— Опыт, Максим, — уклончиво ответил я. — И внимание к деталям.</p>
    <p>— Но это же еще не конец, правда? — он с надеждой посмотрел на меня. — Мы же найдем того, кто продает эти просроченные лекарства? Мы же их накажем?</p>
    <p>Я кивнул, с легким удивлением глядя на него.</p>
    <p>А Суслик-то наш меняется. Прямо на глазах. Еще пару часов назад он был забитым, испуганным ординатором, который боялся поставить правильный диагноз и мечтал только о том, чтобы его не трогали.</p>
    <p>Его главной заботой было, как бы не отхватить очередной разнос от Шаповалова. А теперь? В его глазах горел азарт. Не просто любопытство, а настоящее, праведное желание докопаться до истины и наказать виновных.</p>
    <p>Он уже думал не о себе, а о деле.</p>
    <p>Надо же. Оказывается, стоило только дать человеку немного ответственности, поверить в него, и он начинает раскрываться с совершенно неожиданной стороны. Может, из этого Суслика и правда еще выйдет толк.</p>
    <p>— Конечно, Максим, — ответил я уже вслух. — Это только самое начало. Теперь нам нужно найти главный источник этой заразы.</p>
    <p>Фролов нахмурился, о чем-то напряженно размышляя, потом его лицо вдруг просветлело.</p>
    <p>— Погоди… — протянул он. — Просроченные лекарства… фельдшер… Ты знаешь, а у меня, кажется, есть наводка на одного такого типа. Все на станции знают, что он вечно мутит какие-то левые дела и подторговывает препаратами со списанных укладок.</p>
    <p>— И кто же это? — с интересом спросил я.</p>
    <p>— Сычев. Григорий Сычев, — уверенно сказал он. — Он работает на четвертой подстанции. Тот еще фрукт.</p>
    <p>Я резко остановился посреди коридора.</p>
    <p>— Что ты сказал? — медленно переспросил я. Я ожидал чего угодно, но чтобы именно Фролов, этот самоуверенный дуболом, который интересовался в основном своей карьерой, был в курсе таких грязных слухов…</p>
    <p>— Сычев, — повторил Фролов, удивленный моей странной реакцией. — Григорий Сычев. А что, ты его знаешь?</p>
    <p>— О-ХО-ХО! — Фырк от восторга аж подпрыгнул у меня на плече. — ВОТ ЭТО ПОВОРОТ! СЫЧЕВ! ТОТ САМЫЙ! НАШ СТАРИННЫЙ ЗНАКОМЫЙ! КРУГ ЗАМЫКАЕТСЯ, ДВУНОГИЙ! ЗАМЫКАЕТСЯ!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>— Конечно, знаю, — ответил я, внимательно наблюдая за его реакцией. — Я же сам со скорой сюда перевелся.</p>
    <p>Его брови удивленно поползли вверх.</p>
    <p>— Так ты что… не в курсе был его дел? — удивился он. — Вы же, вроде, даже в одной бригаде какое-то время работали!</p>
    <p>— Пока работал — не до того было. А вот потом уже кое-что выяснилось, Но ты не отвлекайся. Рассказывай, что знаешь. Каждая деталь важна.</p>
    <p>Фролов нервно огляделся по сторонам. Коридор был пуст, но он все равно инстинктивно шагнул глубже в нишу у стены, увлекая меня за собой, подальше от случайных ушей. Он понизил голос до едва слышного шепота.</p>
    <p>— Ну, в общем… история давняя. Еще когда я на скорой практику проходил адептом. В курилке парни-фельдшеры иногда предлагали «излишки» из укладок. Анальгин там, цитрамон — по дешевке, чисто символически. Говорили, что могут и препараты посерьезнее достать, если надо. Антибиотики, сердечные… за полцены от аптечной.</p>
    <p>— И ты покупал? — прямо спросил я.</p>
    <p>— Нет! Что ты! — он испуганно замотал головой. — Мне это не нужно было. Но я с ними тогда нормально общался, они мне, видимо, доверяли. Считали своим парнем. И по секрету рассказали, как все устроено.</p>
    <p>— Вот как, — я наклонился чуть ближе. — А можно поподробнее? Как именно работает эта их схема?</p>
    <p>Фролов снова огляделся.</p>
    <p>— Ну, схема простая, но хитрая. Если тебе что-то нужно, ты подходишь к Сычеву или кому-то из его доверенных людей. Говоришь пароль — что-то вроде «от Гриши». Потом называешь препарат. Они говорят цену — обычно процентов на тридцать-сорок дешевле, чем в аптеке. Договариваешься о встрече, всегда в разных местах, чтобы не примелькаться. Приходишь, отдаешь наличку, получаешь товар в непрозрачном пакете. И все. Никаких следов.</p>
    <p>Я мысленно, почти автоматически, фиксировал каждую деталь его рассказа.</p>
    <p>Ага. Не просто «купить лекарство», а целая конспиративная схема.</p>
    <p>Пароль, который отсекает случайных людей. Наличка — чтобы не оставлять никаких электронных следов. Встречи в разных местах — чтобы не создавать систему. Непрозрачный пакет — чтобы скрыть «товар».</p>
    <p>Все продумано. Не дилетанты работают. И эта информация — мой ключ.</p>
    <p>Жена Свиридова, скорее всего, будет все отрицать. Это логично. Будет клясться, что купила аспирин в первой попавшейся аптеке. И угрожать ей бесполезно.</p>
    <p>Но теперь у меня есть кое-что получше. Я не буду спрашивать ее, где она взяла лекарство. Я спрошу ее, как она его получила. Я просто опишу ей в точности ту схему, о которой рассказал Фролов.</p>
    <p>Я скажу ей что-то вроде: «Марья Ивановна, я знаю, что вы купили аспирин не в аптеке. Я знаю, что вы встретились с фельдшером в условленном месте, отдали ему наличные и получили лекарства вот в таком-то непрозрачном пакете. Я прав?».</p>
    <p>И все. Ей некуда будет деваться. Когда она поймет, что я знаю все детали, она сломается. Она поймет, что отпираться бессмысленно.</p>
    <p>— Максим, — я посмотрел ему прямо в глаза. — Ты же понимаешь, что они торгуют не просто «излишками»? Ты видел, что сегодня случилось со Свиридовым? Люди могут умереть от этих их просроченных лекарств.</p>
    <p>Фролов опустил голову.</p>
    <p>— Я понимаю, Илья. Мне самому вся эта история никогда не нравилась. Но… к кому мне было идти? К Волкову? Так он, скорее всего, сам в доле. В Гильдию жаловаться? Кто бы мне, простому адепту, поверил? Меня же в этой больнице никто всерьез не воспринимает, все считают неудачником. Ты… ты первый, кто отнесся ко мне как к человеку, а не как к проблеме.</p>
    <p>Он не договорил, но я и так все понял.</p>
    <p>— Спасибо за информацию, Максим. Это очень ценно, — я встал. — Ты мне очень помог. А теперь давай займемся твоими «потерянными» пациентами.</p>
    <p>Нужно было возвращаться к работе. Но теперь у меня на руках были все козыри.</p>
    <p>Следующий час я потратил на методичный разбор полетов. Мы сидели вдвоем в пустой ординаторской, и я, открывая одну за другой электронные карты «потерянных» пациентов, устраивал Фролову импровизированный экзамен.</p>
    <p>— Вот, смотри, — я указал на одну из записей. — Женщина, сорок восемь лет. Боли внизу живота справа, температура тридцать семь и два. Ты опросил, пропальпировал и отправил ее домой с подозрением на «остеохондроз». Твоя ошибка?</p>
    <p>— Ну… — он нахмурился. — Наверное, нужно было назначить обезболивающие?</p>
    <p>— Нужно было, как минимум, взять общий анализ крови, — терпеливо пояснил я. — Лейкоциты, СОЭ. Видишь этот набор симптомов? Это же классическая, смазанная картина аппендицита у женщин. Ее нужно было не домой отправлять, а срочно на консультацию к дежурному хирургу.</p>
    <p>Фролов старательно записывал каждое мое слово в блокнот.</p>
    <p>— А этот мужчина с головокружениями?</p>
    <p>— Тут сложнее, — признал я. — Но смотри. Ему пятьдесят восемь. В анамнезе — курение, скачки давления. Какие твои первые действия должны были быть?</p>
    <p>— Отправить к неврологу?</p>
    <p>— Правильно. Но до этого — снять ЭКГ прямо здесь, в приемном покое. Исключить острую кардиологическую патологию. Головокружение в его возрасте — это может быть что угодно, от инсульта до инфаркта. Такие вещи нельзя игнорировать.</p>
    <p>Когда мы закончили, Фролов выглядел одновременно и подавленным от осознания своих ошибок, и воодушевленным от того, что теперь хотя бы понимал, как нужно было действовать.</p>
    <p>— Иди, — сказал я ему. — Начинай обзванивать всех по этому списку. Приглашай на повторный, не по страховке прием. Скажи, что главврач распорядился провести дополнительное обследование для контроля качества.</p>
    <p>Он кивнул и, взяв список, вышел из ординаторской, оставив меня одного. Я несколько секунд смотрел ему вслед. Что ж, надеюсь у меня появился второй, после Пончика, настоящий, преданный союзник в этой больнице.</p>
    <p>Не просто коллега, а человек, который готов действовать.</p>
    <p>Теперь, когда у меня на руках была инсайдерская информация от Фролова и четкий медицинский факт — случай Свиридова, — пазл начал складываться. Пора было делать следующий ход.</p>
    <p>Играть в одиночку против такой отлаженной схемы было глупо и опасно. Мне нужен был подстраховка с полномочиями. И он точно должен быть поставлен в известность, той информации, которая у меня появилась.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, прокручивая в голове предстоящий разговор. Нужно было выстроить его правильно.</p>
    <p>Достал из кармана телефон, нашел в контактах номер и набрал его.</p>
    <p>— Алло? — голос следователя на том конце провода звучал устало.</p>
    <p>— Корнелий Фомич? Это Разумовский.</p>
    <p>— О, Илья! — он сразу оживился. — Честно говоря, уже не надеялся, что позвоните. Знаю, вы сейчас нарасхват — операции, сложные пациенты…</p>
    <p>— Нам нужно встретиться. У меня появилась очень важная информация по нашему общему делу.</p>
    <p>— Я как раз недалеко от больницы, могу подскочить через…</p>
    <p>— Нет, — решительно перебил я его. — Не здесь. В больнице слишком много ушей. Знаете кафе «Уютный уголок» в двух кварталах отсюда?</p>
    <p>— Конечно. Через десять минут вас устроит?</p>
    <p>— Вполне. Буду ждать.</p>
    <p>Я убрал телефон. План, наконец, начал обретать четкие очертания.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — Фырк, который, все это время дремал где-то под потолком, запорхал над подоконником. — А меня⁈ Ты почему меня к делу не подключаешь⁈ Я же идеальный шпион! Я могу за ними обоими проследить! За этим твоим Волковым и за усатым Сычевым! Я узнаю все их тайны!</p>
    <p>— Можешь, — я кивнул. — Но с одним большим «но». Ты можешь следить за ними только в пределах территории больницы. Верно?</p>
    <p>Фырк на мгновение сник.</p>
    <p>— Ну… да… — неохотно признал он.</p>
    <p>— А свои темные делишки они, как я понимаю, проворачивают далеко за ее пределами. Так что толку от твоей слежки будет немного.</p>
    <p>— Но я могу подслушивать их разговоры здесь! — не сдавался он. — В кабинете Волкова! Вдруг они проболтаются⁈</p>
    <p>Я задумался. А в этом была логика.</p>
    <p>— Ладно. Твоя взяла. Тогда заодно проверь нашего заведующего аптекой — Семена Аркадьевича. Он почти наверняка тоже участвует в их схеме.</p>
    <p>— Есть! — Фырк комично выпрямился и отдал мне честь своей крошечной лапкой. — Агент Ноль-Ноль-Фырк снова в деле! Коварные двуногие злодеи, трепещите!</p>
    <p>Я усмехнулся. Надежды на то, что Фырк раздобудет что-то действительно важное, конечно, было мало. Вряд ли Волков и Сычев настолько глупы, чтобы обсуждать свои дела прямо в стенах больницы.</p>
    <p>Но… кто знает. Может, он заметит что-то странное. Какую-то встречу, передачу записки. Это поможет хотя бы расширить круг подозреваемых, понять, кто еще замешан в этой схеме.</p>
    <p>Другое дело, что слова невидимого фамильяра к делу не пришьешь, как говорится. Нужны будут железобетонные, материальные доказательства.</p>
    <p>А вот за ними я сейчас и иду. Я переоделся и вышел из больницы.</p>
    <p>У Мышкина, я уверен, список подозреваемых и косвенных улик уже давно составлен. Ему не хватает одного — спускового крючка. Прямого, неопровержимого факта, с которого можно начать официальное задержание. Неопровержимое доказательство.</p>
    <p>Вскоре я уже входил в кафе «Уютный уголок». Оно полностью оправдывало свое название. Небольшое, с приглушенным светом от абажуров, удобными диванчиками в кабинках и ароматом свежесваренного кофе.</p>
    <p>Мышкин уже ждал меня в самом дальнем углу, за столиком, скрытым от посторонних глаз.</p>
    <p>— Господин лекарь, рад вас видеть, — он поднялся, протягивая мне руку. — Наконец-то выбрались. Слышал вы теперь Подмастерье! Поздравляю.</p>
    <p>— Взаимно, Корнелий Фомич. От вас ничего невозможно утаить. И спасибо, — ответил я, пожимая его ладонь.</p>
    <p>Подошла официантка.</p>
    <p>Я быстро пробежал глазами по меню, с легкой усмешкой отметив про себя, что впервые за долгое время могу не смотреть на цены. Сочетание зарплаты первого ассистента, премии от Кобрук и неожиданного «подарка» от барона фон Штальберга превратило меня из нищего адепта во вполне обеспеченного подмастерье.</p>
    <p>— Сырный суп-пюре и бифштекс, пожалуйста. И чай, черный, без сахара.</p>
    <p>— А мне стейк из говядины, прожарка медиум, — заказал Мышкин. — И, пожалуй, бокал красного сухого вина.</p>
    <p>Пока не принесли заказ, мы вели обычную светскую беседу о погоде, о новой вспышке «стекляшки», о ценах на недвижимость во Муроме. Ни слова о деле. Два профессионала, просто ужинающие после тяжелого дня.</p>
    <p>И только когда официантка поставила перед нами тарелки и удалилась, Мышкин сделал едва заметный жест рукой. Я почувствовал, как воздух вокруг нашего столика слегка задрожал и уплотнился.</p>
    <p>— Звуконепроницаемое поле, — коротко пояснил он. — Теперь можно говорить абсолютно свободно.</p>
    <p>Я кивнул и, отрезав кусок сочного бифштекса, начал свой рассказ.</p>
    <p>— Сегодня к нам в приемный покой поступил пациент. Валентин Свиридов. Официальный диагноз — острое отравление салицилатами. Проще говоря — передозировка просроченным аспирином.</p>
    <p>— И? — Мышкин отпил глоток вина, не сводя с меня внимательного взгляда.</p>
    <p>— А самое интересное, — продолжил я, — что вчера вечером к нему на первый вызов приезжал фельдшер Григорий Сычев. Он, очевидно, сразу понял, в чем дело — скорее всего, узнал жену пациента, которая и покупала у него этот аспирин.</p>
    <p>— Откуда такая уверенность, что он все понял?</p>
    <p>— Потому что вместо того, чтобы госпитализировать пациента с явными признаками тяжелого отравления, он вколол ему ударную дозу фуросемида — мощнейшего мочегонного. Пытался «промыть» организм, чтобы сбить лабораторные показатели. Заметал следы, проще говоря.</p>
    <p>Мышкин отложил вилку и нож. Его лицо стало серьезным.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>— Он не оказал правильной помощи, не поставил диагноз. Его действия чуть не привели к смерти пациента, потому что метаболический ацидоз мочегонным не лечится, он его только усугубляет. И я готов поставить десять тысяч против одного, что в журнале вызовов скорой помощи вы не найдете ни единой записи об этом визите Сычева.</p>
    <p>— Это очень серьезное обвинение, Илья, — Мышкин задумчиво потер подбородок. — Но, должен признать, оно доказуемо. Если вызов действительно был, а записи о нем в официальном журнале нет… это уже уголовное преступление.</p>
    <p>— Именно, — я кивнул. — Это та самая ниточка, за которую можно и нужно потянуть. Системная халатность, сокрытие преступления, оставление в опасности. И у нас есть живой, готовый говорить свидетель — сам Свиридов и его жена.</p>
    <p>Мышкин допил свое вино и откинулся на спинку диванчика.</p>
    <p>— Я понимаю вашу логику. Она безупречна. Но есть одна проблема. Если мы сейчас, на основании этого случая, возьмем в разработку одного только Сычева, вся остальная цепочка мгновенно уйдет в глубокое подполье. Волков, аптекарь, ваш таинственный «Архивариус»… они просто залягут на дно. Нам нужно размотать весь клубок, а не обрывать одну нитку.</p>
    <p>Я доел свой бифштекс и аккуратно вытер губы салфеткой.</p>
    <p>— Я знаю, как это сделать.</p>
    <p>Мышкин удивленно приподнял бровь.</p>
    <p>— У меня есть план, как собрать доказательства на них всех. И взять! С поличным. Вечером я вам позвоню и изложу все детали.</p>
    <p>Не дожидаясь его ответа, я встал, оставил на столе несколько купюр за свой нетронутый чай и направился к выходу. План, дерзкий и рискованный, уже полностью созрел в моей голове. Но для его реализации мне не хватало одного, самого главного элемента. Мне нужна была Кристина. Она должна была стать моим главным, и ничего не подозревающим, козырем в этой игре.</p>
    <p>Я вернулся в больницу. Время было обеденное, коридоры опустели. Я прошел в хирургическое отделение. Как я и ожидал она была на месте — заканчивала заполнять какие-то вечерние отчеты на сестринском посту. Она была одна, и это было мне на руку.</p>
    <p>Не говоря ни слова, я подошел, взял ее за локоть и решительно потащил в сторону ближайшей подсобки.</p>
    <p>— Илья! Ты что делаешь⁈ Пусти! — пищала она, пытаясь вырваться, но я держал крепко.</p>
    <p>— Хватит тянуть время, Кристина, — сказал я, заталкивая ее в тесную каморку, заставленную швабрами и ведрами. Я закрыл за нами дверь и повернулся к ней. — Нужно разбираться с твоим дядей и его бизнесом. Прямо сейчас. Сегодня к нам привезли пациента, который чуть не умер от их просроченного аспирина!</p>
    <p>Лицо Кристины стало белым, как ее халат.</p>
    <p>— Я… я боюсь, Илья, — прошептала она. — Он же мой дядя… Если все вскроется, меня же тоже повяжут, как соучастницу! Я же знала и молчала! Я работу потеряю, это же все, что у меня есть…</p>
    <p>Она выглядела такой потерянной и до смерти напуганной. Нужно было дать ей не просто обещания, а четкий план действий.</p>
    <p>— Послушай меня внимательно, — сказал я, положив руки ей на плечи. — Если не можешь идти к дяде, есть другой путь.</p>
    <p>Она с надеждой подняла на меня глаза.</p>
    <p>— Они ведут какой-то учет своего «товара»? — спросил я. — Тетради, блокноты, записи? Что-нибудь?</p>
    <p>— Д-да, наверное… — неуверенно кивнула она. — Я видела у дяди толстую тетрадь, куда он что-то записывает после встреч с Сычевым.</p>
    <p>— Отлично. Где он ее хранит?</p>
    <p>— Дома. Где-то в кабинете, в сейфе, я думаю.</p>
    <p>— Вот! — я ободряюще сжал ее плечи. — Твоя задача — попасть к нему в квартиру, когда его не будет дома. Ты же его племянница, у тебя наверняка есть ключи или повод зайти. Тебе нужно найти эту тетрадь. Переверни там все вверх дном, если понадобится, но найди ее. Сфотографируй каждую страницу. Это и будут наши неопровержимые доказательства. На работе он такие вещи держать не станет, слишком рискованно. А вот дома, в сейфе — самое то. Справишься?</p>
    <p>Она несколько секунд молча смотрела на меня, ее глаза были круглыми от ужаса и в то же время от азарта. Это было не просто задание. Это был шанс.</p>
    <p>— Я… я попробую, — прошептала она. — Но не знаю… он ведь может заподозрить, что я… и этот следователь…</p>
    <p>Я вздохнул. Давить на нее сейчас было бесполезно. Я положил руки ей на плечи и пустил по ним легкий, едва ощутимый поток своей «Искры» — не лечебный, а успокаивающий.</p>
    <p>— Послушай меня внимательно, — сказал я, глядя ей прямо в глаза. — Я тебя защищу. Я не дам тебя в обиду. Мы все сделаем так, что Мышкин даже не подумает, что ты была в курсе. Ты просто поможешь следствию.</p>
    <p>«Искра» делала свое дело. Я чувствовал, как уходит напряжение из ее плеч, а дыхание становится ровнее.</p>
    <p>— Правда? — она с надеждой подняла на меня свои огромные, полные слез глаза. — Ты правда меня защитишь?</p>
    <p>— Обещаю.</p>
    <p>И тут произошло то, чего я совершенно, абсолютно не ожидал. Она вдруг подалась вперед, обвила руками мою шею и впилась мне в губы отчаянным поцелуем. От неожиданности я на секунду замер, а потом, придя в себя, попытался мягко, но настойчиво ее отстранить.</p>
    <p>Именно в этот самый момент дверь в подсобку с громким скрипом распахнулась.</p>
    <p>— Ой! — на пороге, с ведром в руке, стояла медсестра Галина. Она не ушла. Она не извинилась и не сделала вид, что ничего не заметила.</p>
    <p>Она замерла, и ее маленькие, любопытные глазки с нескрываемым, почти научным интересом начала разглядывать нашу живописную композицию: я, пытающийся отцепить от себя Кристину, которая все еще висела у меня на шее, а сама Кристина, с заплаканными глазами и размазанной помадой.</p>
    <p>— О-о-о, двуногий! — в голове раздался веселый, почти ликующий голос вернувшегося Фырка. — Да это же Галка-болтушка! Лучшее информационное агентство в этой больнице! Через час вся хирургия будет знать, что ты зажимаешься с медсестрами по подсобкам! А через два — весть дойдет и до твоей Вероники! Готовься к фейерверку!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Магистр Борис Аркадьевич Вольский, личный лекарь барона фон Штальберга, с вежливой, но натянутой улыбкой поправлял белоснежные манжеты своего халата. Он чувствовал себя униженным.</p>
    <p>Вот уже три дня он, один из самых дорогих диагностов Владимира, был низведен до роли «второй скрипки». Все его наставления не слышали и воспринимали в штыки. А вот слова какого-то провинциального юнца-подмастерья… Возводили в ранг религии!</p>
    <p>В просторной, залитой утренним солнцем, палате барон Ульрих фон Штальберг, облаченный в шелковый халат, бодро расхаживал от окна к столу. Его лицо, благодаря назначенным Разумовским альфа-блокаторам, уже не было багровым, а приступы ярости сменились непривычной, деловитой энергичностью.</p>
    <p>— Ну, что там, Вольский? — бросил он, не оборачиваясь. — Каковы результаты ваших перепроверок? Мой юный гений из Мурома не ошибся?</p>
    <p>— Нет, ваше сиятельство, — в голосе Вольского сквозило плохо скрываемое раздражение. — Как и предсказал… подмастерье Разумовский, суточный анализ мочи на метанефрины показал многократное превышение нормы. Диагноз «феохромоцитома» можно считать окончательно подтвержденным.</p>
    <p>— А опухоль? — лениво поинтересовался барон. — Вы ее нашли? Или она снова от вас спряталась?</p>
    <p>— Мы провели полное контрольное сканирование сегодня утром, как и положено по предоперационному протоколу, — процедил Вольский. — Да. Опухоль, как он и предполагал, находится вне надпочечников, у бифуркации аорты. Размер — полтора сантиметра. Все сходится до миллиметра с тем, что было в заключении нашей клиники.</p>
    <p>Барон удовлетворенно кивнул, как будто речь шла о биржевых котировках, а не о бомбе в его собственном теле.</p>
    <p>— Отлично. Значит, этот парень — гений. Когда там операция?</p>
    <p>Вольский глубоко вздохнул, собираясь с духом для последней, отчаянной попытки.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, я понимаю ваше… доверие к этому молодому человеку. Он, безусловно, обладает незаурядным диагностическим талантом. Но… — он сделал шаг вперед, — … диагностика — это одно, а хирургия — совершенно другое! Вы же понимаете, что удаление опухоли, — это сложнейшее вмешательство, требующее высочайшей квалификации!</p>
    <p>Барон остановился и посмотрел на него в упор.</p>
    <p>— И что ты предлагаешь, Борис Аркадьевич?</p>
    <p>— Я уже договорился с и опытным хирургом. Магистром Штраусом из столичного медицинского центра! Он готов прилететь и лично провести операцию. Это будет гарантия успеха! А ваш… протеже… сможет ассистировать, поучиться у настоящего Магистра. Это будет для него огромной честью.</p>
    <p>Барон слушал его, и его глаза опасно сузились.</p>
    <p>— Поучиться? Честью? — он медленно подошел к Вольскому. — Борис, ты, кажется, так ничего и не понял. Десять лет ты и такие же «магистры», как твой Штраус, лечили меня от «нервов». Десять лет я жил на пороховой бочке и мог умереть в любой момент от вашей «компетентности». А этот парень, этот подмастерье, поставил мне диагноз за пять минут, глядя на мою красную рожу в грязном полицейском участке.</p>
    <p>Он ткнул пальцем в грудь опешившему магистру.</p>
    <p>— Так что запомни. Операцию мне будет проводить он. Разумовский. А ассистировать ему, — барон сделал паузу, наслаждаясь производимым эффектом, — будешь ты, Борис.</p>
    <p>Вольский отшатнулся, как от удара.</p>
    <p>— Я⁈ Ассистировать… подмастерью⁈</p>
    <p>— Именно, — холодно подтвердил барон. — Или, если твоя гордость не позволяет, можешь позвать своего хваленого Магистра Штрауса, пусть он ему ассистирует. А ты и все остальные твои подопечные, включая того бездаря Филатова, что пропустил мою аневризму два года назад, будут стоять у стеночки и смотреть. Учиться! Понятно⁈</p>
    <p>Вольский стоял бледный, с открытым ртом. Это было не просто решение. Это было публичное, изощренное унижение. Заставить его, Магистра, подавать инструменты какому-то провинциальному выскочке…</p>
    <p>— Но, ваше сиятельство, это… это нарушает все протоколы Гильдии! Подмастерье не может быть ведущим хирургом!</p>
    <p>— Это мои проблемы, как я получу для него допуск, — отрезал барон. — Я сказал свое слово. Оперировать меня будет только Разумовский. И точка. А теперь иди и организуй все. И чтобы к его приезду все было готово по высшему разряду.</p>
    <p>Вольский молча поклонился и вышел из палаты, чувствуя себя так, будто его только что высекли на конюшне. А барон подошел к телефону.</p>
    <p>— Алло, приемная Магистра Журавлева? Соедините меня с ним. Скажите, барон фон Штальберг. Срочно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>— Фырк, срочно! — мысленно сказал я. — Компромат на нее! Любой! Быстро!</p>
    <p>— Секунду… — в моей голове пронесся шелест невидимых страниц, который изображал Фырк. — Так, готово. Обожает сплетни, это раз. Два: муж — конченый алкоголик, которого она дико стесняется, это ее главное больное место. И три, самое интересное: она регулярно ворует медицинский спирт из процедурной для него. Думает, никто не знает. Но я-то все вижу!</p>
    <p>Отлично. Более чем достаточно. Есть с чем работать.</p>
    <p>— Галина Петровна, — я наконец-то сумел отцепить от себя Кристину и шагнул навстречу сплетнице. — Как удачно, что вы зашли.</p>
    <p>Она удивленно моргнула, явно ожидая совершенно другой реакции.</p>
    <p>— Удачно? — переспросила она.</p>
    <p>— Конечно! Кристина как раз очень натуралистично демонстрировала мне симптомы одного нашего тяжелого пациента. У ее знакомого, представляете, острый алкогольный психоз. На фоне отмены. Бросался на медсестер, пытался обниматься, целоваться… Правда ведь, Кристина?</p>
    <p>Кристина, к ее чести, сообразила мгновенно.</p>
    <p>— Д-да! Точно! Я показывала, как именно он себя вел. Чтобы Илья… э-э… Григорьевич… знал, чего ожидать при осмотре.</p>
    <p>Галина прищурилась. Не поверила ни единому слову.</p>
    <p>— Ах вот как. Симптомы, значит. А почему в подсобке? И почему дверь была закрыта?</p>
    <p>— Галина Петровна, вы же опытная медсестра, — я сделал еще один шаг к ней. — Прекрасно знаете, как важна врачебная тайна и конфиденциальность при обсуждении таких деликатных случаев. Кстати, раз уж вы здесь…</p>
    <p>Я понизил голос до доверительного, заговорщицкого шепота.</p>
    <p>— Мне нужен ваш совет. Как от профессионала. Мне тут сказали, что если в отделении попадается по-настоящему сложный пациент с «белой горячкой» или тяжелым похмельем, то лучше вас с ним никто не справится. Говорят, вы их насквозь видите.</p>
    <p>Она попалась в ловушку. Отрицать свою репутацию суровой, но опытной медсестры, способной утихомирить любого буйного алкоголика, было бы ударом по ее профессиональной гордости.</p>
    <p>— Ну… — она неопределенно хмыкнула, но в ее глазах я увидел блеск удовлетворения. — Бывало, конечно. Опыт есть.</p>
    <p>— Вот и отлично! — я мягко взял ее под локоть и повел к выходу из подсобки, подальше от Кристины. — Мне как раз нужна консультация по ведению таких больных. Особенно в части контроля и учета сильнодействующих препаратов. Ну, вы понимаете. Например, медицинского спирта. Я слышал, у вас в процедурной с этим образцовый порядок. Ни одного лишнего миллилитра не пропадает.</p>
    <p>Галина резко побледнела. Попадание в яблочко.</p>
    <p>— Двуногий, ты просто гений коварства! — восхитился Фырк. — Смотри, как она напряглась! Сейчас юлить начнет!</p>
    <p>— Я… я не совсем понимаю, о чем вы, — пробормотала она.</p>
    <p>— Да что вы! — я изобразил искреннее удивление. — А мне вот Анна Витальевна на последнем совещании особо отметила вашу процедурную. Сказала, что собирается на днях устроить внеплановую проверку учета спирта именно у вас. Хочет другим отделениям в пример поставить.</p>
    <p>Это была чистейшая, стопроцентная… ложь, но Галина об этом не знала. Ее лицо стало совсем белым, как ее халат.</p>
    <p>— Проверка? Когда именно?</p>
    <p>— На этой неделе. Может, даже завтра. Знаете что, Галина Петровна, — я остановился и посмотрел ей прямо в глаза. — А давайте-ка мы с вами друг другу поможем. Вы, как человек занятой, случайно забудете, что вообще сегодня видели в этой подсобке. А я, как человек еще более занятой, случайно забуду проверить ваш журнал учета спирта за последние три месяца. И совершенно случайно не замечу, что многие записи там, кажется, сделаны задним числом, одной и той же ручкой. Договорились?</p>
    <p>— Эй, это же шантаж! — возмутился Фырк. — Хотя… какой эффективный!</p>
    <p>Галина сглотнула. В ее глазах несколько секунд боролись жадность скандальной сплетницы и животный страх разоблачения. Страх с легкостью победил.</p>
    <p>— Я… я ничего не видела, — выдавила она. — Я просто искала швабру. В подсобке было пусто.</p>
    <p>— Вот и отлично! — я ободряюще улыбнулся. — Кстати, Галина Петровна, если нужна будет помощь с вашим мужем… я знаю пару новых, очень эффективных методик лечения алкоголизма. Конфиденциально, разумеется.</p>
    <p>Это был последний, контрольный выстрел. Упоминание ее главной семейной боли и стыда окончательно ее сломало.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала она. — Я… мне нужно идти.</p>
    <p>Она практически выбежала из коридора. Я выдохнул и прислонился к стене.</p>
    <p>— Фух! Кажется, пронесло! — Фырк запрыгнул мне на плечо. — Но ты рисковал! А если бы она не купилась на твой блеф?</p>
    <p>— Купилась бы, — мысленно ответил я. — Такие люди обычно переживают за свой привычный жизненный уклад. Хорошо еще что намеки поняла. В лоб такое говорить не хотелось.</p>
    <p>Кристина, которая слышала наш разговор с Галиной, смотрела на меня со смесью страха и благоговейного восхищения.</p>
    <p>Но она быстро пришла в себя. Умная девочка. Она мгновенно поняла, какую глупость совершила, и на ее щеках вспыхнул густой румянец.</p>
    <p>— Прости, — пробормотала она, отводя взгляд и поправляя растрепавшиеся волосы. — Я не знаю, что на меня нашло. Просто… когда ты сказал, что защитишь… эмоции взяли верх.</p>
    <p>— Забыли, — отрезал я, давая понять, что не намерен обсуждать этот инцидент. — У нас с тобой есть дела поважнее. Ты поняла суть плана?</p>
    <p>Она тут же кивнула, и ее лицо снова стало серьезным и сосредоточенным.</p>
    <p>— Да. Конечно. По вечерам он обычно выпивает, снимает стресс. А сегодня пятница, значит, напьется как следует, до невменяемого состояния. После восьми вечера он будет уже никакой. Я смогу незаметно пробраться к нему в кабинет и посмотреть документы.</p>
    <p>— Ты уверена, что это безопасно? — я нахмурился. — Не рискуй понапрасну. Если он тебя застукает…</p>
    <p>— Не волнуйся, — она криво усмехнулась. — Я знаю все его привычки, как свои пять пальцев. К десяти вечера он будет спать мертвым сном. У меня будет достаточно времени, чтобы все посмотреть и сфотографировать на телефон.</p>
    <p>— Хорошо. Тогда встретимся завтра утром, здесь же. И обсудим, что тебе удалось найти. И, Кристина… — я посмотрел ей прямо в глаза. — Больше никаких глупостей. Понятно?</p>
    <p>Она снова покраснела, но на этот раз твердо кивнула.</p>
    <p>— Понятно. И… извини еще раз.</p>
    <p>С этими словами она быстро выскользнула из подсобки, оставив меня одного.</p>
    <p>Я прислонился к стене и потер виски. Кто бы мог подумать, что я буду планировать шпионскую операцию? Да уж, судьба иногда выкидывает очень странные фортели.</p>
    <p>Телефон зазвонил, когда я возвращался в ординаторскую после осмотра пациента из текучки.</p>
    <p>— Разумовский, — раздался в трубке напряженный голос Алины. — Тут жена Свиридова пришла. Она сейчас в палате.</p>
    <p>— Иду, — коротко бросил я.</p>
    <p>Пока я шел, я обдумывал тактику предстоящего разговора. Женщина, скорее всего, была до смерти напугана. Муж чуть не умер, и теперь она знала, что, возможно, виной тому были лекарства, которые она сама ему и принесла.</p>
    <p>Начинать с угроз было бы верхом глупости. Нужно было действовать очень аккуратно.</p>
    <p>В палате я увидел полную, измученного вида женщину лет сорока пяти. Она сидела на стуле рядом с кроватью мужа и крепко держала его за руку. Увидев меня, она тут же вскочила.</p>
    <p>— Господин лекарь! Вы тот самый, кто спас моего Валю? Спасибо вам огромное! От всего сердца!</p>
    <p>— Присядьте, Тамара… — я заглянул в карту. — Ивановна. Нам нужно серьезно поговорить.</p>
    <p>Ее муж, Валентин, приподнялся на локтях и тоже посмотрел на меня с тревогой, но уже без той паники, что была раньше. Я жестом показал ему, чтобы он лежал и не двигался.</p>
    <p>— Тамара Ивановна, — начал я. — Расскажите мне, пожалуйста, где именно вы покупали тот аспирин, который принимал ваш муж?</p>
    <p>Она тут же напряглась. Ее взгляд забегал по палате.</p>
    <p>— Ну… в аптеке, где же еще. У нас тут, на районе, всего одна аптека.</p>
    <p>— Тамара Ивановна, — я наклонился к ней чуть ближе. — Ваш муж чуть не умер от тяжелейшего отравления. Такое происходит, когда аспирин либо очень долго и неправильно хранится, либо когда у него давно истек срок годности. В официальной, лицензированной аптеке вам бы такое никогда не продали.</p>
    <p>— Я… я не знаю, о чем вы говорите! — она вскинулась. — Я купила обычный, нормальный аспирин!</p>
    <p>— Врет! — тут же прошипел у меня в голове Фырк. — Смотри, как руки у нее задрожали! И пятна красные по шее пошли! Врет, как дышит!</p>
    <p>Конечно, она врала. Но загонять ее в угол было нельзя — она бы замолчала окончательно.</p>
    <p>— Послушайте меня, — я постарался, чтобы мой голос звучал как можно мягче. — Я не из полиции и не из инквизиции. Я лекарь. Моя единственная задача — лечить людей, а не искать и наказывать виновных. Но чтобы помочь вашему мужу до конца и предотвратить повторение таких случаев с другими людьми, мне необходимо знать правду.</p>
    <p>Она прикусила губу. Ее глаза наполнились слезами.</p>
    <p>— Валентин — хороший, работящий мужик, — я продолжил. — Он любит вас, любит своих детей. Неужели вы хотите, чтобы такая беда повторилась? А если в следующий раз скорая просто не успеет?</p>
    <p>Этот аргумент сработал. Она всхлипнула и закрыла лицо руками.</p>
    <p>— Я не знала! Клянусь, я не знала, что он просроченный! Мне сказали, это просто неучтенный товар, прямо с завода, потому и дешевле…</p>
    <p>— Кто сказал? — мягко спросил я.</p>
    <p>— Соседка… Маринка с третьего этажа… — сквозь слезы проговорила она. — Сказала, есть человек, который может достать любые лекарства, недорого. Говорит, «неучтенку» продает. Я и подумала — а чего добру пропадать? У нас зарплата-то маленькая, на аптеку половина уходит…</p>
    <p>— И как происходила покупка?</p>
    <p>Она вытерла слезы и начала рассказывать. И ее история, деталь за деталью, совпадала с тем, что мне поведал Фролов. Встреча в условленном месте, в безлюдном переулке. Оплата только наличными. И лекарства — в простом, непрозрачном пакете.</p>
    <p>— А когда я уже дома разглядела упаковку, — закончила она, — то увидела, что срок годности на ней как будто специально затерт. Но что уже было делать? Деньги-то потрачены, других нет. Я и подумала, да что с этим аспирином станется…</p>
    <p>— Опишите человека, у которого вы покупали.</p>
    <p>— Такой… крупный, плотный. С усами. И вечно сердитый.</p>
    <p>Сычев. Кто бы сомневался.</p>
    <p>— Тамара Ивановна, — сказал я уже строже. — Послушайте меня внимательно. Больше никогда ничего у него не покупайте. И всем своим знакомым передайте. Это не «неучтенка». Это опасные, просроченные препараты, которые должны были уничтожить.</p>
    <p>— Поняла, — она испуганно закивала. — Больше — ни ногой. Лучше голодать буду, чем такое покупать.</p>
    <p>— И еще одно. Скорее всего, к вам придут из инквизиции. Расскажите им все в точности так, как рассказали мне. Не бойтесь. В этой истории вы — жертва, а не преступница.</p>
    <p>Она снова заплакала, но на этот раз, кажется, от облегчения. Я оставил ее с мужем и вышел из палаты.</p>
    <p>— Ну что? — тут же подскочила ко мне Борисова.</p>
    <p>— Все, как мы и думали, — я кивнул. — Просроченные лекарства под видом «неучтенки».</p>
    <p>Я не стал называть имени. Но по виду Борисовой было видно, что она искренне негодует.</p>
    <p>— Сволочи! — выругалась она. — Людей травят за три копейки!</p>
    <p>— Спокойно, — остановил я его. — Скоро их бизнес закончится. Алина, проследи, чтобы Свиридов получал все назначенное лечение. И если его состояние хоть немного ухудшится, звони мне, не стесняйся.</p>
    <p>Она молча кивнула. Я знал, что стесняться она и не будет. Но кажется, наша совместная работа начала приносить первые плоды.</p>
    <p>По дороге в ординаторскую, чтобы наконец-то заняться своими прямыми обязанностями, в коридоре я чуть не столкнулся со Славой Пархоменко. Он, видимо, специально меня караулил, и вид у него был крайне взволнованный.</p>
    <p>— Илья! Как удачно я тебя встретил! — он схватил меня за рукав. — Можно на пару слов?</p>
    <p>— Конечно. Что-то случилось?</p>
    <p>Мы отошли в сторону, к широкому окну в конце коридора.</p>
    <p>— Я тут все думаю о нашем разговоре… о переводе в хирургию, — начал он, нервно теребя свои пышные усы. — Прямо сердце не на месте. А вдруг меня не возьмут? А если возьмут, то когда будут испытания? К чему мне вообще готовиться?</p>
    <p>— Пока точных сроков нет, Слава, — честно ответил я. — Игорь Степанович — человек настроения. Может, завтра тебя вызовет, а может, через месяц. Но готовиться нужно уже сейчас, чтобы не сесть в лужу.</p>
    <p>— А к чему?</p>
    <p>— Для начала, повторяй анатомию, — начал я загибать пальцы. — Особенно топографическую. Ты должен знать расположение каждого органа, каждого сосуда с закрытыми глазами. Во-вторых, изучи по справочникам базовую хирургическую технику. Основные операции — аппендэктомия, грыжесечение, холецистэктомия. Ты должен знать ход операции от и до. И в-третьих, — я посмотрел на его руки, — тренируй швы. Возьми кусок свиной кожи и шей. Каждый день, по часу. Рука должна стать твердой.</p>
    <p>— Блин, — он поморщился. — Объем-то какой… А я-то надеялся, что все как-то побыстрее решится. У меня жена уже всю плешь проела — когда, мол, тебя уже переведут, когда зарплата-то вырастет…</p>
    <p>— Славик, ты же понимаешь, что это не просто смена кабинета, — я посмотрел на него серьезно. — Это полная смена врачебной специальности. Конечно, тебя будут проверять по полной программе. Но ты справишься, я в этом уверен.</p>
    <p>— Правда думаешь? — в его глазах блеснула надежда.</p>
    <p>— Конечно. Руки у тебя хорошие, я видел. Голова на плечах тоже есть. Осталось только знания подтянуть до нужного уровня. Хочешь, я тебе завтра принесу список основной литературы, с которой стоит начать?</p>
    <p>— Давай! — он аж оживился. — Конечно, давай! Я все прочитаю! Ночами спать не буду, но подготовлюсь!</p>
    <p>Я улыбнулся его не поддельному энтузиазму. Такие вот упорные люди обычно и добиваются своего. Зачастую упорство гораздо важнее врожденного таланта.</p>
    <p>— Завтра с утра принесу. И если будут какие-то вопросы по ходу — подходи, не стесняйся.</p>
    <p>— Спасибо, Илья! — он с силой пожал мне руку. — Ты настоящий друг!</p>
    <p>С этими словами он, сияя, как новый рубль, умчался по коридору, видимо, обратно к своим терапевтическим отчетам, которые теперь казались ему не такими уж и унылыми.</p>
    <p>А я остался в легком замешательстве. Друг? Мы же с ним едва знакомы. Но, видимо, в его картине мира простая профессиональная поддержка ценится особенно высоко.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Барон Ульрих фон Штальберг лежал в своей роскошной VIP-палате клиники «Эскулап» и с несвойственным ему смирением принимал очередную порцию лекарств.</p>
    <p>Неделя медикаментозной подготовки подходила к концу. Альфа-блокаторы, которые прописал ему Разумовский, творили чудеса: головные боли почти прошли, давление стабилизировалось, и он впервые за многие годы почувствовал что-то похожее на спокойствие.</p>
    <p>За его состоянием неусыпно следил его личный лекарь, Мастер-целитель Вольский, педантично выполняя все предписания, спущенные из Мурома.</p>
    <p>Тишину нарушил резкий стук в дверь, и в палату, не дожидаясь разрешения, вошел его сын Альберт. Вид у него был встрепанный и до смерти напуганный.</p>
    <p>— Папа! У нас катастрофа! — выпалил он с порога. — «Западные Врата»… они… они банкроты!</p>
    <p>Барон медленно сел на кровати. «Западные Врата» были его смежным торговым домом, которым он, в качестве проверки, доверил управлять своему сыну.</p>
    <p>— Что значит «банкроты»? — тихо, почти безэмоционально, спросил он.</p>
    <p>— Контракт с германцами… он сорвался! Они выставили нам неустойку в триста тысяч! У нас нет таких денег! Папа, мы…</p>
    <p>— Мы⁈ — барон медленно встал. Его лицо начало наливаться знакомой, нездоровой багровостью. — Не «мы», а ТЫ! Я доверил тебе дело! Я дал тебе все! А ты, бездарный идиот, все пустил по ветру!</p>
    <p>— Но я не знал, что…</p>
    <p>— МОЛЧАТЬ! — взревел барон, и в этот момент его лицо исказилось. Он схватился за грудь, его дыхание стало хриплым, прерывистым.</p>
    <p>— Папа! — испуганно вскрикнул Альберт.</p>
    <p>Мониторы над кроватью взорвались тревожным, истошным писком. Барон начал задыхаться, на губах у него выступила розовая пена.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Когда я вернулся в ординаторскую после небольшого перерыва, там уже собралась вся наша честная компания — Семен Величко, Максим Фролов и даже Алина Борисова.</p>
    <p>И во главе всего этого, у белой маркерной доски, с довольным видом полководца, оглядывающего свои войска, стоял Игорь Степанович.</p>
    <p>— А, Разумовский! Как раз вовремя! — он жестом пригласил меня войти. — Заходи, не стесняйся. Я тут как раз хотел отметить кое-что важное.</p>
    <p>Все головы повернулись ко мне. Я молча прошел к своему столу, на ходу гадая, какую новую каверзу придумал наш шеф.</p>
    <p>— Коллеги, — неожиданно торжественно начал Игорь Степанович. — Последние несколько дней я с интересом наблюдаю за удивительными, почти тектоническими изменениями в нашем маленьком, но гордом отделении. Величко, — он посмотрел на Пончика, — стал вдвое внимательнее к анализам и начал задавать правильные, осмысленные вопросы, а не просто хлопать ушами. Фролов, — он перевел взгляд на Суслика, — перестал падать в обморок при виде сложных случаев. Даже Борисова, — он посмотрел на Алину, которая тут же приняла вызывающий вид, — и та, представьте себе, стала реже точить свои коготки о коллег и чаще включать голову. Начала приходить за советом, а не ждать чужой ошибки!</p>
    <p>Алина недовольно фыркнула, но промолчала, демонстративно уткнувшись в свой блокнот.</p>
    <p>— И знаете, к какому выводу я пришел? — он сделал драматическую паузу. — Все эти позитивные изменения начались с появлением в нашем коллективе одного человека. С появлением нашего нового первого ассистента. Подмастерье Разумовский, сам того, возможно, не желая, показал вам всем ту профессиональную планку, к которой нужно стремиться. И вы, черт возьми, начали к ней стремиться!</p>
    <p>— Ого, какие дифирамбы! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Прямо неловко даже! Смотри, двуногий, сейчас он тебе памятник прикажет ставить! Прямо посреди ординаторской!</p>
    <p>Мне и правда было неловко. Я просто делал свою работу, как привык.</p>
    <p>— Игорь Степанович, я, право, здесь ни при чем, — попытался возразить я. — Ребята сами…</p>
    <p>— Скромность, конечно, украшает целителя, но не стоит ею злоупотреблять, — перебил он меня. — Факты — упрямая вещь, Разумовский. А факты таковы: за последнюю неделю в нашем отделении — ни одной серьезной врачебной ошибки. Ни одной! Для нашего серпентария это абсолютный, исторический рекорд!</p>
    <p>Он обвел всех нас строгим, но на этот раз каким-то почти отеческим взглядом.</p>
    <p>— Так держать, коллеги. И спасибо тебе, Разумовский, за живой пример. Надеюсь, это только начало.</p>
    <p>С этими словами он развернулся и вышел, оставив нас в полной, ошарашенной растерянности.</p>
    <p>— Классная речь! — первым нарушил молчание Семен. — Илья, а ты… ты думаешь он правду говорит? Ты считаешь, что я стал внимательнее?</p>
    <p>— Безусловно, — я кивнул, вспоминая недавний случай. — Особенно после той истории с панкреатитом у Веревкина. Ты тогда сделал правильные выводы из ситуации.</p>
    <p>Он буквально просиял. Было видно, что простая, искренняя похвала была для него в диковинку. Игорь Степанович нечасто баловал своих ординаторов добрым словом.</p>
    <p>Величко тоже выглядел счастливым. Лишь Борисова выглядела недовольной. Со мной она глазами почему-то старалась не встречаться. Ну это Борисова. Чего с нее возьмешь!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кристина стояла у массивной двери кабинета своего дяди, затаив дыхание и прислушиваясь. Изнутри не доносилось ни звука.</p>
    <p>Это был хороший знак.</p>
    <p>Значит, Федор Максимович, как и положено вечером, уже отбыл в свой любимый трактир «На бровях», чтобы отметить окончание тяжелого рабочего дня.</p>
    <p>Она осторожно, почти беззвучно, повернула ручку. Заперто. Но это не было проблемой. Старая привычка дяди, о которой, как он думал, никто не знал, — прятать запасной ключ в большом глиняном горшке с чахлым фикусом — была известна ей давно.</p>
    <p>Кристина на цыпочках подошла к фикусу, запустила руку в сухую землю и нащупала холодный металл. Достав ключ и стряхнув с него комья земли, она так же тихо вернулась к двери и провернула его в замочной скважине.</p>
    <p>В кабинете царил полумрак. Единственная настольная лампа тускло освещала стол, заваленный бумагами. Воздух был пропитан тяжелым запахом дешевого табака и пролитого алкоголя. Дяди в кабинете не было. Отлично.</p>
    <p>Ее сердце колотилось так громко, что, казалось, его стук мог разбудить и мертвого. Она на цыпочках подошла к столу. Так, где-то здесь должны быть те самые записи.</p>
    <p>Верхний ящик. Заперт. Средний — тоже. Нижний, к счастью, поддался. Внутри — папки с официальными накладными на поставки. Она быстро, лихорадочно пролистала их. Обычные больничные закупки, ничего подозрительного.</p>
    <p>Тогда где?</p>
    <p>Ее взгляд упал на массивный, вмонтированный в стену сейф в углу. Ну конечно! Все самое важное дядя всегда держал там. Но код… Стоп. Она же знала этот код. Дата рождения ее покойной тети. Дядя был сентиментальным идиотом и никогда не менял старые пароли.</p>
    <p>Дрожащими, непослушными пальцами она набрала на кодовой панели знакомую комбинацию цифр. Раздался тихий щелчок — сейф открылся. Внутри, ровными пачками, лежали деньги. А рядом — толстая тетрадь в черном переплете. Похоже, та самая…</p>
    <p>Кристина вытащила ее и открыла на первой попавшейся странице. Ее глаза расширились. Это было оно. То, что нужно. Столбцы с наименованиями редких, дорогих препаратов. Фамилии покупателей. Суммы. Даты. Идеальная, подробная бухгалтерия их черного бизнеса.</p>
    <p>Она достала телефон и, стараясь унять дрожь в руках, начала быстро, страница за страницей, фотографировать.</p>
    <p>Вдруг дверь в кабинет, которую она так и оставила приоткрытой, тихо скрипнув, открылась.</p>
    <p>На пороге стоял Федор Максимович Волков. Он был не один. За его спиной маячил Григорий Сычев.</p>
    <p>— Кристиночка? А мы как раз о тебе вспоминали, — гулко прозвучал голос дяди. — Что ты здесь делаешь в такое время?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Рабочий день, наконец, подошел к концу. Я переоделся и, выйдя из больницы, увидел Артема, который уже ждал меня у ворот, переминаясь с ноги на ногу.</p>
    <p>— Ну что, герой, готов немного расслабиться? — он с дружеской усмешкой хлопнул меня по плечу.</p>
    <p>— Более чем, — честно признался я. — День выдался насыщенный до предела.</p>
    <p>Мы направились в небольшой, ничем не примечательный бар неподалеку, который носил гордое название «У Степаныча».</p>
    <p>Это было излюбленное место местных медиков, где можно было пропустить кружку-другую после тяжелой смены. Внутри было шумно, немного накурено, но по-своему уютно.</p>
    <p>— Два светлых! — крикнул Артем бармену, едва мы вошли, и повел меня к свободному столику в дальнем углу.</p>
    <p>Когда нам принесли две запотевшие кружки пива, мы молча чокнулись и сделали по большому, долгожданному глотку.</p>
    <p>— За удачные операции! — предложил тост Артем.</p>
    <p>— За живых пациентов, — поправил я.</p>
    <p>Он кивнул, соглашаясь. Мы выпили и закусили соленым арахисом, который тут же появился на нашем столе.</p>
    <p>— Слушай, Илья, — Артем наклонился ко мне через стол, когда первая волна усталости схлынула. — Я тут все хотел спросить… Как ты это делаешь? Ну, то, что было вчера, с инсулиномой?</p>
    <p>— Что именно «это»?</p>
    <p>— Да все! — он махнул рукой. — Ты нашел опухоль размером с рисинку, вслепую, с помощью какого-то зажима и своей «Искры»! Я в анестезиологии пять лет, насмотрелся на разных хирургов, в том числе и на гениев. Но такого… такого я не видел ни разу. Это какая-то особая, секретная методика?</p>
    <p>Я задумался. Как можно было ему объяснить то, что я из другого мира и у меня громадный опыт за плечами? А сказать ему правду я не мог.</p>
    <p>— Скорее, это просто интуиция, — уклончиво ответил я. — Плюс, конечно, внимание к мельчайшим деталям. Ты ведь, Артем, тоже не просто усыпляешь пациентов по протоколу. Я видел. Ты их чувствуешь.</p>
    <p>Он кивнул.</p>
    <p>— Это да. Каждый реагирует на препараты по-своему. Универсальных схем нет. Всегда приходится ловить этот тонкий баланс — дать достаточно глубокий наркоз, чтобы он не проснулся на столе, но не слишком, чтобы он потом без проблем из него вышел.</p>
    <p>— Вот именно. У тебя — свой талант, — я посмотрел ему в глаза. — Я вчера видел, как ты работаешь. Спокойный, уверенный, ни одного лишнего движения, полный контроль над ситуацией. С таким анестезиологом любая, даже самая сложная операция, проходит в разы легче.</p>
    <p>Он смущенно улыбнулся и отвел взгляд.</p>
    <p>— Спасибо. Приятно это слышать. Обычно нашего брата не замечают — усыпил, разбудил, и слава богу. А ведь мы, по сути, все время держим жизнь пациента в своих руках.</p>
    <p>— Еще как держите, — согласился я. — Наш случай с Кулагиным это доказал. Если бы ты тогда мгновенно не среагировал на падение сахара… все могло бы закончиться очень печально.</p>
    <p>— Да там все по клинике очевидно было, — отмахнулся он.</p>
    <p>— Для тебя, возможно, и очевидно. А другой на твоем месте мог бы растеряться, потерять драгоценные секунды. Нет, Артем, ты действительно классный специалист. И я, если честно, очень рад, что мы сработали в одной команде.</p>
    <p>Мы выпили еще по кружке, и разговор потек легче. Мы обсуждали разные забавные и трагические случаи из практики. Артем рассказал пару анекдотов из операционной, я поделился с ним байками со скорой помощи.</p>
    <p>— У нас тут однажды был случай, — усмехнулся Артем, отпивая пиво. — Привезли одного ветерана синего фронта с ножевым ранением в живот. Ну, мы его на стол, все как положено. Оперируем. И вдруг этот товарищ, прямо посреди операции, открывает глаза, садится на столе, оглядывается и абсолютно трезвым голосом спрашивает: «Мужики, а пивка у вас тут не найдется?»</p>
    <p>Я не сдержался и рассмеялся, представив эту картину.</p>
    <p>— Серьезно? И что вы?</p>
    <p>— Что мы? Хирург чуть скальпель не уронил от удивления, — продолжал смеяться Артем. — Пришлось срочно добавлять ему дозу. Он потом еще долго удивлялся, почему у него живот разрезан, пока не уснул! Хорошо, что хирург у нас тогда был с крепкими нервами, не растерялся.</p>
    <p>Время летело незаметно. Мы говорили о медицине, о жизни, о планах на будущее. Артем оказался не только хорошим анестезиологом, но и очень интересным, начитанным собеседником, с отличным чувством юмора.</p>
    <p>— Ну что, по последней? — предложил Артем, поднимая свою пустую кружку.</p>
    <p>— Давай, — согласился я. — Но это действительно последняя. Завтра рабочий, конечно, но плановое дежурство никто не отменял.</p>
    <p>Мы допили свое пиво, расплатились и вышли на прохладную ночную улицу. Вечерний воздух приятно освежал после душного, накуренного бара.</p>
    <p>— Хорошо все-таки посидели, — Артем глубоко, с наслаждением вдохнул. — Давно я так не расслаблялся.</p>
    <p>— Это точно, — согласился я.</p>
    <p>Мы стояли у входа, не торопясь расходиться, молча глядя на редкие проезжающие машины. Вдруг со стороны дороги раздался резкий визг тормозов. Два огромных, абсолютно черных внедорожника, резко затормозили прямо у тротуара напротив нас.</p>
    <p>Двери бесшумно открылись, и из машин вышло несколько человек в строгих, темных костюмах. Движения их были быстрыми, слаженными и абсолютно безэмоциональными.</p>
    <p>— Господин Разумовский? — спросил один из них, подошедший к нам. Голос у него был такой же безэмоциональный, как и лицо.</p>
    <p>Мы с Артемом переглянулись.</p>
    <p>— Да, это я, — осторожно ответил я.</p>
    <p>— Прошу вас проехать с нами. Это срочно.</p>
    <p>— А в чем, собственно, дело? — напрягся Артем.</p>
    <p>Человек в костюме проигнорировал его вопрос. Вместо этого он протянул мне мобильный телефон.</p>
    <p>— Господин лекарь Разумовский, Вас к аппарату.</p>
    <p>Я взял трубку, отмечая про себя излишнюю театральность момента.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Разумовский? — в трубке раздался властный, напряженный голос. — Это магистр третьего класса Илларион Вессимирович Харламов, главврач Владимирской Центральной больницы. Ваш телефон был выключен, пришлось отправлять дуболомов барона фон Штальберга.</p>
    <p>Я машинально полез в карман. Точно, сел, а я не обратил внимания.</p>
    <p>— Прошу прощения. Что случилось?</p>
    <p>— Барону стало хуже. Значительно хуже. И он категорически отказывается от операции, если ее будет проводить не вы.</p>
    <p>Легкое пивное опьянение мгновенно выветрилось из головы. Так. Кризис. Анализ. Действие.</p>
    <p>— Понял. Еду немедленно.</p>
    <p>Я повернулся к Артему, который с любопытством наблюдал за происходящим.</p>
    <p>— Барону плохо. Нужна срочная операция. Поедешь со мной?</p>
    <p>— А можно? — он удивился.</p>
    <p>— Нужно. Мне понадобится анестезиолог, которому доверяю. Завтра все равно выходной у тебя.</p>
    <p>— Тогда поехали! — Артем решительно направился к машине.</p>
    <p>Мы забрались внутрь, и внедорожник сорвался с места.</p>
    <p>— Наберите еще раз Харламова, — попросил я охранника. — Мне нужны подробности.</p>
    <p>Через минуту я снова держал трубку.</p>
    <p>— Магистр Харламов, объясните ситуацию детально.</p>
    <p>— Опухоль барона начала вести себя непредсказуемо, — голос главврача звучал так, будто он сам находился на грани срыва. — Она выбрасывает адреналин в таких количествах, что пробивает любую медикаментозную блокаду. У него развился неконтролируемый гипертонический криз и острый отек легких.</p>
    <p>— Что делал местный лекарь?</p>
    <p>— Мастер-целитель Вольский действовал по протоколу. Максимальные дозы альфа- и бета-блокаторов, нитраты, диуретики. Но эффект минимальный. Состояние продолжает ухудшаться.</p>
    <p>— Текущие показатели?</p>
    <p>— Давление не падает ниже двухсот! Систолическое доходит до двухсот сорока! Мы влили в него максимально допустимую дозу блокаторов, а опухоль все равно продолжает выбрасывать гормоны! Она… она стала неуправляемой! Мы держим его на «Искре».</p>
    <p>Я закрыл глаза, быстро складывая картину. Она была не утешительной.</p>
    <p>— Я этого и боялся, — произнес я. — Этот криз стал последней каплей. Опухоль, видимо, получила микрокровоизлияние или начала некротизироваться. Теперь она выбрасывает адреналин не приступами, а постоянно. Мы не сможем стабилизировать его медикаментозно.</p>
    <p>— Вы ставите такой диагноз по телефону? — в голосе Харламова прозвучало изумление.</p>
    <p>— Клиническая картина однозначная. Готовьте операционную. — я посмотрел в окно. Машина шлана высокой скорости явно игнорируя все предупреждающие знаки.</p>
    <p>— Через час будем, — сообщил мне охранник словно прочитав мои мысли.</p>
    <p>— Мы будем через час. — повторил я эти слова в трубку и отключился. Внешне я был спокоен, но в голове уже работал холодный и точный механизм, просчитывающий все этапы предстоящей битвы за жизнь.</p>
    <p>— Ну и дела, — вздохнул Артем. — А мы еще пива выпили. Никакой радости теперь. Придется срочно трезветь. Зря только пили, блин. Деньги на ветер.</p>
    <p>— Что поделать, — я пожал плечами. — Работа такая.</p>
    <p>— Думаешь, нам дадут оперировать пьяными? — Артем криво усмехнулся. — Всегда мечтал попробовать. Говорят, руки не дрожат.</p>
    <p>— Сомневаюсь, что владимирские коллеги оценят такой эксперимент, — ответил я. — Но я бы пробовать не стал.</p>
    <p>— Да я шучу, — он помахал рукой. — Хотя история была бы легендарная.</p>
    <p>Один из охранников, сидевший на переднем сиденье, молча повернулся к нам и протянул небольшую серебряную коробочку.</p>
    <p>— Господа лекари, примите, — сказал он своим безэмоциональным голосом. — Отрезвмалгон. Барон всегда возит с собой.</p>
    <p>Я с интересом взял коробочку и рассмотрел маленькие зеленые таблетки. В моем мире о таком можно было только мечтать — магическое средство моментального отрезвления, которое убирало не только симптомы, но и сами метаболиты алкоголя из крови. Но насколько я знал, стоило оно запредельных денег. Мы с Артемом без лишних слов проглотили по одной.</p>
    <p>Эффект был мгновенным и почти шокирующим. Голова прояснилась так, словно ее промыли ледяной родниковой водой. Исчезла малейшая тяжесть в теле, а едва заметный привкус пива во рту сменился нейтральной свежестью. Как будто и не пили вовсе.</p>
    <p>— Вот это да! — восхитился Артем, потрясенно моргнув. — Надо бы такие в Муром завезти.</p>
    <p>— Ты пол-бюджета больницы потратишь, — хмыкнул я.</p>
    <p>Оставшуюся дорогу мы ехали молча. Разговоры закончились.</p>
    <p>Я откинулся на спинку удобного кожаного сиденья, закрыл глаза и мысленно начал прокручивать предстоящую операцию, выстраивая в голове четкий алгоритм действий, продумывая возможные осложнения и пути их решения.</p>
    <p>Артем, сидевший рядом, что-то тихо бормотал себе под нос — видимо, вспоминал дозировки препаратов для экстренной анестезии при нестабильной гемодинамике.</p>
    <p>Владимирская Центральная больница встретила нас ярко освещенными окнами и парадным подъездом. Внушительное здание в стиле ампир с массивными колоннами и богатой лепниной выглядело скорее как дворец какого-нибудь аристократа, чем как медицинское учреждение. Контраст с нашей скромной больницей в Муроме был разительным.</p>
    <p>Нас уже ждали. Едва мы вышли из машины, к нам тут же подбежал молодой, взъерошенный лекарь в халате, судя по всему, ординатор.</p>
    <p>— Господа из Мурома? Следуйте за мной, пожалуйста! Вас уже ждут!</p>
    <p>Мы быстрым шагом двинулись за ним. Охрана барона, четыре молчаливые фигуры в темных костюмах, шла следом, и их тяжелые, синхронные шаги гулко отдавались в просторных мраморных коридорах.</p>
    <p>Поднимаясь по широкой мраморной лестнице на третий этаж, я краем глаза заметил какое-то движение на широком подоконнике в одном из пролетов. Инстинктивно обернулся и замер.</p>
    <p>Там сидела… кошка.</p>
    <p>Точнее, ее полупрозрачный, голубоватый силуэт, который слегка мерцал и подрагивал, как изображение в раскаленном воздухе. Она была похожа на призрака из детских мультиков — не материальная, сотканная из самого эфира. Насколько я помнил вроде такая порода называлась «сиамской». За ее спиной медленно шевелились два больших, переливчатых крыла.</p>
    <p>Существо в этот момент было занято важным делом — оно тщательно вылизывало свою нематериальную лапку, но, почувствовав мой пристальный взгляд, замерло.</p>
    <p>Его большие, изумрудные глаза, которые были самой яркой и плотной деталью всего облика, расширились от изумления.</p>
    <p>— Ты… ты меня видишь? — прозвучал в моей голове изумленный голос. Бархатный, с легкими надменными нотками, и определенно женский.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>— Господин Разумовский? — ординатор, который уже успел подняться на несколько ступенек выше, обернулся. — Что-то случилось?</p>
    <p>— Идите, я вас догоню, — сказал я, не отрывая взгляда от кошки. — Мне нужна минута.</p>
    <p>Артем бросил на меня вопросительный взгляд, но я едва заметно кивнул ему — все в порядке. Процессия, не сбавляя шага, двинулась дальше, а я подошел к окну.</p>
    <p>— Да, я тебя вижу, — произнес я мысленно. — Как тебя зовут?</p>
    <p>Кошка грациозно спрыгнула с подоконника. Но вместо того чтобы приземлиться на пол, она плавно расправила свои мерцающие крылья и бесшумно зависла в воздухе на уровне моих глаз.</p>
    <p>— Шипа, — она сделала небольшой круг, с нескрываемым любопытством изучая меня. — Невероятно! Живой человек, который видит духов! Кто ты такой?</p>
    <p>— Илья Разумовский, лекарь из Мурома. А ты дух этой больницы?</p>
    <p>— Можно и так сказать, — Шипа, завершив свой облет, легко опустилась мне на плечо. В отличие от тяжеловесного Фырка, она была почти невесомой, как дуновение ветра. — Я здесь уже сто пятьдесят лет.</p>
    <p>— У меня есть свой фамильяр в Муроме. Бурундук по имени Фырк.</p>
    <p>— Бурундук? — в ее бархатном голосе прозвучало неприкрытое аристократическое презрение. — Как… мило.</p>
    <p>Я усмехнулся про себя. Если Фырк был болтливым паникером и сплетником, то Шипа явно относилась к другому типу — сдержанная, немногословная, с явным чувством собственного превосходства.</p>
    <p>Интересное знакомство.</p>
    <p>— Мне нужно идти, — сказал я. — Пациент ждет.</p>
    <p>— Я полечу с тобой, — тут же заявила она. — Слишком любопытно — живой человек, видящий духов, да еще и лекарь. Что ты будешь делать?</p>
    <p>— Оперировать.</p>
    <p>— Интересно, — она устроилась на моем плече поудобнее, обвив хвостом мою шею, как живой шарф. — Давно я не видела ничего занимательного.</p>
    <p>Еще один фамильяр. Отлично.</p>
    <p>Помощник в этой больнице мне точно не помешает. Правда, характер у этой, похоже, не сахар. Не то что болтливый Фырк.</p>
    <p>Эта — аристократка, строптивая и с явным чувством собственного превосходства. К ней нужен другой подход. Осторожный.</p>
    <p>Интересно, каков ее функционал? Умеет ли она то же, что и Фырк? Сканировать, находить патологии? Ладно. Давить не буду. Пускай сама показывает, на что способна. Время покажет.</p>
    <p>Я догнал Артема и остальную процессию у дверей предоперационного блока, который вел в операционную.</p>
    <p>Палата барона больше напоминала дорогой гостиничный люкс, чем больничное помещение. Просторная комната с высокими потолками, тяжелые бархатные шторы на окнах, мебель из темного резного дерева, на стенах — картины в массивных позолоченных рамах.</p>
    <p>И посреди всей этой роскоши, как неуместное напоминание о хрупкости бытия, — современная медицинская кровать, окруженная целой батареей пищащих и мигающих мониторов.</p>
    <p>Вокруг кровати роились люди в безупречно белых халатах, создавая ощущение бессильной, панической суеты.</p>
    <p>Сам барон фон Штальберг лежал на высоких подушках.</p>
    <p>Его обычно багровое, полнокровное лицо сейчас приобрело серовато-землистый оттенок и было покрыто мелкой, липкой испариной.</p>
    <p>Дыхание было тяжелым, прерывистым, с отчетливо слышными на расстоянии влажными хрипами — классическая картина начинающегося отека легких.</p>
    <p>Но глаза… глаза его были абсолютно ясными, полными упрямой, несгибаемой воли. Он не умирал. Он ждал.</p>
    <p>Увидев меня, он слабо, одними уголками губ, улыбнулся.</p>
    <p>— Разумовский… знал, что приедете…</p>
    <p>— Этот почти отлетался, — раздался в моей голове холодный, как лед, голос Шипы. Она сидела на моем плече, невидимая для остальных. — От него пахнет страхом и озоном. Запах близкой грозы.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — я подошел ближе, игнорируя суетящихся лекарей и бросив беглый взгляд на показатели мониторов. Цифры были ужасающими. — Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>Стандартный ритуальный вопрос. Но он был необходим, чтобы установить контакт, чтобы дать понять ему и всем остальным, что с этой секунды командовать парадом буду я.</p>
    <p>— Паршиво, — он криво усмехнулся, и его дыхание сбилось. — Но теперь… когда вы здесь… я готов.</p>
    <p>Он с трудом повернул голову к стоявшему рядом с кроватью низкорослому, полноватому мужчине в строгом костюме гильдейского чиновника.</p>
    <p>— Эй ты, пройдоха! Давай сюда… ваши бумаги…</p>
    <p>Чиновник тут же суетливо протянул ему планшет с открытым документом. Барон взял стилус дрожащей, непослушной рукой. С трудом сфокусировал взгляд. И поставил свою подпись под длинным текстом, полным юридических формулировок. В нем было много всего об осознании рисков и добровольном согласии.</p>
    <p>Пока я общался с бароном, Артем не терял ни секунды. Он не обращал внимания ни на роскошь, ни на чиновника, а сразу направился к стоявшему у мониторов местному лекарю-анестезиологу.</p>
    <p>Краем глаза я заметил, как они начали быстрый, деловой диалог, и Артем, указывая на распечатку анестезиологической карты, начал задавать короткие, точные вопросы. Он уже был в своей стихии, за считанные минуты получая всю необходимую информацию о том, что происходило с пациентом последние часы.</p>
    <p>— Вот теперь… можете резать, — Ульрих фон Штальберг снова перевел взгляд на меня. — Я вам… доверяю…</p>
    <p>— Все будет хорошо, ваше сиятельство, — заверил я его спокойным, ровным тоном. Для него это были слова надежды. Для меня — констатация плана действий. — Через несколько часов вы будете чувствовать себя значительно лучше.</p>
    <p>Санитары, дождавшись этого момента, начали готовить каталку для транспортировки в операционную. Я отошел в сторону, давая им работать. Здесь, у кровати, моя работа была закончена. Теперь поле битвы переносилось в другое место.</p>
    <p>У стены, скрестив руки на груди, меня уже ждал высокий седовласый мужчина в идеально отглаженном халате Магистра. Его лицо было напряженным, но он держался с достоинством. Это, без сомнения, и был Илларион Харламов, главврач этой роскошной больницы.</p>
    <p>Магистр Харламов выглядел в точности так, как я его себе и представлял по голосу в телефоне. Холеное, ухоженное лицо, которое не знало бессонных ночных дежурств. Надменный, слегка брезгливый взгляд, которым обычно одаривают нечто низшее по статусу. И идеальная, вышколенная осанка.</p>
    <p>Типичный столичный эскулап, привыкший к абсолютному почтению и беспрекословному подчинению.</p>
    <p>— Господин Разумовский, — он окинул меня с ног до головы быстрым, оценивающим взглядом. — Благодарю, что приехали. Ваше присутствие, как видите, оказало на барона должный терапевтический эффект. Теперь можете возвращаться обратно. Мы справимся.</p>
    <p>Я удивленно приподнял бровь, не веря своим ушам.</p>
    <p>— То есть как — возвращаться?</p>
    <p>— Ну, вы же приехали, барон вас увидел, успокоился и подписал согласие на операцию, — с плохо скрываемым раздражением пояснил он. — Ваша миссия выполнена. Дальнейшее — забота наших специалистов. Операцию проведут лучшие лекари больницы.</p>
    <p>— Боюсь, вы не поняли, магистр, — я покачал головой, глядя ему прямо в глаза. — Раз уж меня вызвали из другого города для проведения операции, значит, я буду оперировать.</p>
    <p>Харламов поморщился так, словно проглотил лимон.</p>
    <p>— Молодой человек, при всем уважении к вашему диагностическому таланту, вы всего лишь Подмастерье. А это операция высшей категории сложности. У нас в штате есть Мастера и даже Магистры хирургии, чей опыт несоизмерим с вашим.</p>
    <p>— У меня есть успешный опыт подобных операций, — спокойно парировал я.</p>
    <p>— Это была великолепная операция! — неожиданно, с горячностью, вмешался Артем, который до этого молча стоял за моей спиной. — Илья нашел и удалил две нейроэндокринные опухоли, которые никто не мог обнаружить!</p>
    <p>Харламов перевел на него свой ледяной взгляд, полный аристократического пренебрежения.</p>
    <p>— А вы, собственно, кто такой?</p>
    <p>— Артем Воронов, лекарь-анестезиолог из Мурома, — с достоинством ответил тот. — Буду проводить анестезию.</p>
    <p>— Вы оба с ума сошли? — Харламов окончательно вышел из себя. Он всплеснул руками, и его холеное лицо пошло красными пятнами. — Операцию класса «А» будут проводить провинциальные лекари⁈ Подмастерье и… анестезиолог, о котором я впервые слышу⁈ Да это же нонсенс!</p>
    <p>Я сделал шаг вперед, сокращая дистанцию и заставляя его инстинктивно отступить.</p>
    <p>— Магистр Харламов, давайте не будем терять драгоценное время на пустые споры о рангах и статусах. Пациент в критическом состоянии. И он доверяет мне. Если вы сейчас не дадите мне провести операцию, я буду вынужден, когда он придет в себя, рассказать ему об этом досадном недоразумении. Думаю, его сиятельство будет крайне недоволен, что его прямое волеизъявление было проигнорировано.</p>
    <p>Лицо Харламова стало пунцовым. Он смотрел на меня так, будто я только что плюнул на начищенные полы его дворца.</p>
    <p>— Вы… вы шантажируете меня?</p>
    <p>— Я констатирую факт, — ровным тоном ответил я. — Факт, который может иметь для репутации вашей больницы весьма неприятные последствия. Так что предлагаю простое решение: вы заказываете для меня официальный допуск из Гильдии и показываете, где можно переодеться.</p>
    <p>Несколько секунд он сверлил меня взглядом, в котором боролись ярость, уязвленная гордость и холодный прагматизм. Прагматизм победил. Харламов неожиданно расслабился и даже криво усмехнулся.</p>
    <p>— Допуск у вас уже есть. Барон организовал его заранее, через свои каналы, как только узнал о вашем чудесном даре. Так что с формальностями все в порядке. Пойдемте.</p>
    <p>— А ты крут, — раздался в моей голове бархатный голос Шипы. Ее аристократическое любопытство, кажется, начало сменяться чем-то похожим на уважение.</p>
    <p>— Так ты и не расскажешь, кто ты и откуда? Напоминаю, у меня все-таки есть один такой фамильяр, — мысленно ответил я ей, пока мы шли вслед за поверженным магистром.</p>
    <p>— Поздравляю, — в ее голосе прозвучала легкая ирония. — Но пока воздержусь от откровений. Хочу сначала посмотреть, на что ты способен в деле.</p>
    <p>Раздевалка при операционной превосходила все мои ожидания.</p>
    <p>Просторная, светлая комната, отделанная светлым деревом и матовой сталью. Индивидуальные шкафчики с электронными замками, мягкие кожаные скамьи для отдыха, даже несколько душевых кабин за матовыми стеклянными дверями.</p>
    <p>— Ничего себе! — присвистнул Артем, с восхищением оглядываясь. — Не то что у нас в Муроме. Там раздевалка больше на камеру пыток похожа, особенно после суточного дежурства.</p>
    <p>— Не отвлекайся, — посоветовал я, быстро натягивая стерильный зеленый хирургический костюм. — Сейчас начнется самое интересное.</p>
    <p>— Я готов, — он мгновенно стал серьезным. — Что за операция предстоит?</p>
    <p>— Лапароскопическое удаление вненадпочечниковой феохромоцитомы, — коротко проинструктировал я, завязывая тесемки на маске. — Опухоль расположена забрюшинно, рядом с бифуркацией аорты.</p>
    <p>— Весело, — Артем едва заметно поморщился. Он прекрасно понимал, что одно неверное движение рядом с главным сосудом тела — и пациент умрет на столе за пару минут. — И наверняка она активная?</p>
    <p>— Более чем. Адреналин выбрасывает неконтролируемо. Так что будь готов к кризам. Самым жестким.</p>
    <p>Мы вышли из раздевалки и направились по короткому коридору к операционной. Шипа бесшумно летела рядом, разглядывая блестящую сталь каталок и матовые плафоны светильников.</p>
    <p>Операционная встретила нас ослепительно ярким светом и густой, напряженной тишиной. Операционная бригада уже была в сборе — две операционные сестры, молодой лекарь-ассистент и сам магистр Харламов.</p>
    <p>Он уже облачился в стерильную одежду и с непроницаемым лицом демонстративно встал на место первого ассистента.</p>
    <p>Атмосфера была ледяной. Никто не произнес ни слова приветствия. Они смотрели на нас как на чужаков, узурпаторов, вторгшихся на их священную территорию.</p>
    <p>Артем, проигнорировав враждебность, деловито прошел к своему рабочему месту.</p>
    <p>Он уже получил все необходимые данные, и теперь его внимание было полностью поглощено подготовкой. С профессиональной дотошностью он проверял наркозный аппарат, контуры, дозировки в шприцевых насосах.</p>
    <p>Барона в этот момент уже аккуратно перекладывали с каталки на операционный стол.</p>
    <p>— Илья, я готов к индукции, — доложил он, когда все было подключено.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Начинаем, — скомандовал я, и этот приказ относился ко всей бригаде.</p>
    <p>Артем наклонился к барону.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, сейчас вы почувствуете легкое головокружение, а потом просто уснете. Считайте до десяти.</p>
    <p>Он начал медленно вводить препараты в центральный венозный катетер. Одновременно с этим я увидел, как его свободная рука легла на предплечье барона, и от нее пошла едва заметная, мягкая, успокаивающая волна «Искры».</p>
    <p>Он не просто «усыплял» пациента химией. Он магически стабилизировал его гемодинамику, успокаивал сосуды, готовил их к предстоящему стрессу, делая вхождение в наркоз максимально плавным и контролируемым.</p>
    <p>Через несколько секунд глаза барона безмятежно закрылись. Его напряженное тело полностью расслабилось.</p>
    <p>— Пациент готов, — доложил Артем, возвращаясь к своим мониторам.</p>
    <p>Я подошел к столу, вставая на место ведущего лекаря-хирурга.</p>
    <p>— Троакар для оптики.</p>
    <p>Операционная сестра с каменным лицом подала мне инструмент. Харламов стоял рядом, как статуя, демонстративно глядя куда-то в сторону.</p>
    <p>Я сделал первый небольшой прокол кожи ниже пупка, уверенным движением ввел троакар и подключил к нему камеру. На большом мониторе над столом тут же появилось увеличенное, четкое изображение брюшной полости.</p>
    <p>— Зажим Бэбкока, — попросил я, не отрывая взгляда от экрана.</p>
    <p>Пауза. Харламов не двигался. В операционной повисла звенящая тишина, нарушаемая лишь мерным писком кардиомонитора.</p>
    <p>— Магистр Харламов, зажим Бэбкока, — повторил я, на этот раз совершенно спокойно и отчетливо.</p>
    <p>Он с явной неохотой взял с инструментального столика зажим и протянул мне. Но это был не зажим Бэбкока. Это был зажим Микулича — совершенно другой инструмент, предназначенный для других целей.</p>
    <p>Я остановился.</p>
    <p>Медленно положил свои инструменты на стерильную простыню. Выпрямился и повернулся к Харламову, глядя ему прямо в глаза поверх маски.</p>
    <p>— Магистр Харламов, — мой голос был тихим, но в абсолютной тишине операционной его услышал каждый. — Здесь и сейчас я — ведущий лекарь-хирург, а вы — мой первый ассистент. Жизнь этого человека на столе зависит от слаженности и точности наших с вами действий. Если вы не готовы выполнять мои команды немедленно и беспрекословно, вы можете покинуть операционную прямо сейчас. Я справлюсь один.</p>
    <p>Лицо Харламова под маской стало багровым.</p>
    <p>Я видел, как в его глазах полыхнула ярость от такого публичного унижения. Несколько долгих секунд он боролся с собой, решая, что важнее — его уязвленная гордость или репутация.</p>
    <p>Затем, с едва заметным вздохом, он молча взял с лотка правильный инструмент и подал мне.</p>
    <p>— Благодарю, — кивнул я и, не сказав больше ни слова, вернулся к работе.</p>
    <p>Инцидент был исчерпан. Лидерство установлено.</p>
    <p>Дальше дело пошло легче.</p>
    <p>Я методично, один за другим, устанавливал лапароскопические порты, вводил через них инструменты. На мониторе, под моим умелым управлением, ткани послушно расходились, открывая доступ к забрюшинному пространству.</p>
    <p>Наконец, я увидел ее. Увеличенная на экране опухоль, прилежащая к пульсирующей стенке аорты.</p>
    <p>— Вот она, — пробормотал я. — Красавица. Сантиметра два в диаметре, плотно сидит.</p>
    <p>— Некрасивая какая-то штука, — равнодушно прокомментировала Шипа, невидимо зависнув над монитором и разглядывая серо-розовое образование.</p>
    <p>Началась самая деликатная, самая опасная часть операции — отделение опухоли от окружающих тканей и, главное, от аорты.</p>
    <p>Я осторожно работал манипуляторами, длинными, тонкими инструментами, которые стали продолжением моих рук.</p>
    <p>Миллиметр за миллиметром я отделял плотную, багровую ткань опухоли от окружающих сосудов, работая в опасной близости от пульсирующей аорты.</p>
    <p>Несмотря на всю предоперационную подготовку, на литры альфа-блокаторов, влитых в барона, я знал — риск криза оставался запредельно высоким. Каждое прикосновение к этой адреналиновой бомбе было сродни работе сапера, перерезающего провода.</p>
    <p>И все-таки… она взорвалась.</p>
    <p>Едва мой диссектор коснулся плотной капсулы опухоли, чтобы отделить ее от питающей вены, она отреагировала. Отреагировала мгновенным, тотальным, суицидальным выбросом катехоламинов в кровь.</p>
    <p>— Илья! — голос Артема, до этого спокойный и монотонный, прорезал напряженную тишину операционной, как удар хлыста. — У нас скачок! Давление двести сорок на сто сорок! Пульс сто восемьдесят и растет! Начинается частая желудочковая экстрасистолия!</p>
    <p>На мониторе ЭКГ, до этого выводившем ровный, ритмичный узор, началась настоящая вакханалия. Узкие, правильные комплексы то и дело прерывались широкими, уродливыми «проскальзывающими» ударами, которые шли один за другим.</p>
    <p>Сердце, отравленное чудовищной дозой адреналина, сходило с ума, готовое в любой момент сорваться в фибрилляцию — хаотичное, бесполезное подергивание, равносильное остановке.</p>
    <p>— Черт! — панически выругался Харламов, отшатнувшись от стола. — Я же говорил! Это безумие! Прекращайте операцию! Убирайте инструменты! Мы его теряем!</p>
    <p>— Спокойно, — мой голос прозвучал ровно, почти безразлично. Я не отрывал взгляда от монитора, на котором разворачивалась драма. Мозг работал холодно и быстро. Отступать было поздно. Гормоны уже в крови, и они будут циркулировать, убивая пациента, пока мы не перекроем источник. — Артем, готовь эсмолол, сто миллиграммов внутривенно, болюсно. Харламов, мне нужен длинный сосудистый зажим. Быстро!</p>
    <p>— Вы с ума сошли⁈ Криз неконтролируемый! Нужно прекращать!</p>
    <p>— Зажим! — рявкнул я, впервые за всю операцию повысив голос.</p>
    <p>Что-то в этом коротком, лишенном эмоций приказе — или, может быть, абсолютная уверенность в моем взгляде — заставило его подчиниться. Дрожащими руками он схватил с лотка нужный инструмент и протянул мне.</p>
    <p>Единственный выход — пережать центральную вену опухоли. Перекрыть кран на этой прорванной адреналиновой трубе.</p>
    <p>Работая с ювелирной, почти нечеловеческой точностью, я подвел тонкие бранши зажима к самому основанию опухоли, где в нее впадал главный питающий сосуд.</p>
    <p>— Сейчас будет больно, — предупредил я Артема.</p>
    <p>Артем, стоявший у изголовья, мгновенно понял, что я имел в виду.</p>
    <p>На профессиональном сленге лекарей-реаниматологов это означало только одно — сейчас начнется гемодинамический ад. Дикие, непредсказуемые скачки показателей на мониторе, когда система, лишенная привычной дозы допинга, начнет метаться между крайностями.</p>
    <p>Его руки тут же легли на шприцы с заранее набранными препаратами — один, чтобы остановить обезумевшее сердце, а другой, наоборот, чтобы запустить его снова, если мы переборщим.</p>
    <p>— Как только пережму — сразу вводи бета-блокатор. Не секундой раньше, сосредоточенно произнес я.</p>
    <p>— Готов! — донеслось от него.</p>
    <p>Одно точное, выверенное движение — и зажим сомкнулся на вене. Я увидел на мониторе, как опухоль, лишенная оттока, на мгновение дернулась и набухла, как переполненная губка.</p>
    <p>— Вводи!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Артем с силой нажал на поршень шприца. На мониторах все еще бушевала буря — давление зашкаливало, пульс скакал на грани срыва. Но теперь, когда новые порции яда не поступали в кровоток, лекарство наконец-то начало действовать.</p>
    <p>— Давление двести двадцать… двести… сто восемьдесят… — чеканил Артем, как метроном, возвращающий сбившийся ритм.</p>
    <p>Я тем временем, не теряя ни секунды, быстро, несколькими точными движениями отсек обесточенную, беспомощную опухоль от аорты и окружающих тканей.</p>
    <p>— Сто шестьдесят… сто сорок… Пульс сто двадцать… сто десять… Ритм синусовый. Стабилизируемся!</p>
    <p>По операционной пронесся тихий, почти беззвучный, но абсолютно единодушный выдох облегчения. Кризис миновал. Буря утихла.</p>
    <p>— Молодец, двуногий! — мысленно воскликнула Шипа, которая все это время невидимо висела у меня над плечом. — Это было красиво! Очень красиво</p>
    <p>Остальная часть операции прошла в образцовой, почти будничной тишине.</p>
    <p>Без подпитки гормонами брюшная полость вела себя идеально, кровотечение было минимальным. Я аккуратно извлек опухоль через один из портов, еще раз тщательно проверил гемостаз, убедившись, что клипсы на сосудах стоят надежно, и промыл брюшную полость теплым раствором.</p>
    <p>— Можно зашивать, — объявил я, снимая перчатки. — Артем, начинай потихоньку выводить из наркоза.</p>
    <p>Операция, от первого разреза до последнего шва, заняла чуть меньше двух часов. Для такого сложного и опасного вмешательства — превосходное, почти рекордное время.</p>
    <p>В комнате отдыха я сорвал с лица маску и жадно, в несколько больших глотков, осушил стакан холодной воды. Руки, освобожденные от перчаток, слегка подрагивали — адреналин, выброшенный в кровь во время кризиса, все еще бурлил в организме, не желая униматься.</p>
    <p>Дверь тихо открылась. В комнату вошел Харламов.</p>
    <p>Без маски он выглядел совершенно другим человеком — уставшим, опустошенным и словно постаревшим на десять лет. От его былой надменности не осталось и следа.</p>
    <p>Несколько секунд он молча стоял у двери, потом медленно подошел ко мне.</p>
    <p>— Вы… вы спасли его, — тихо произнес он, и в его голосе не было ни капли прежнего металла. — Когда начался тот криз, я думал — все, потеряли. Любой другой на вашем месте отступил бы. А вы… я был неправ.</p>
    <p>Он протянул руку. Я, секунду помедлив, пожал ее.</p>
    <p>— Бывает, — просто сказал я. — Главное — барон будет жить.</p>
    <p>Харламов молча кивнул и, не сказав больше ни слова, вышел. А я откинулся на спинку мягкого дивана, закрыл глаза и впервые за последние несколько часов позволил себе почувствовать глубокую, всепоглощающую, но невероятно приятную усталость после хорошо сделанной работы.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, — раздался у меня в голове знакомый бархатный голос. Призрачная голубая кошка материализовалась из воздуха и грациозно уселась на подлокотник дивана. — Теперь я готова поговорить. Ты заслужил.</p>
    <p>— Наконец-то, — усмехнулся я, не открывая глаз. — Так кто же ты?</p>
    <p>— Ой, это долгая история, — Шипа грациозно устроилась на подлокотнике дивана, обвив свой нематериальный хвост вокруг таких же нематериальных лап. Ее изумрудные глаза внимательно смотрели на меня. — С чего бы мне начать…</p>
    <p>— Ты прям совсем как мой бурундук, — хмыкнул я мысленно.</p>
    <p>— Так! Не надо меня с мышами сравнивать! — возмутилась она.</p>
    <p>Ответить я не успел. Дверь с шумом распахнулась, и в комнату отдыха буквально влетел взмокший Артем.</p>
    <p>— Илья! Это было просто невероятно! — он плюхнулся на соседний стул, — Как ты додумался пережать вену именно в тот момент? Я уже думал, мы его стопроцентно потеряем! Давление летело в пропасть с такой скоростью!</p>
    <p>Шипа раздраженно фыркнула и демонстративно отвернулась к стене, давая понять, что разговор окончен. Я мысленно вздохнул — похоже, откровения действительно придется отложить.</p>
    <p>— Опыт и немного везения, — ровным голосом ответил я. — Как барон?</p>
    <p>— Стабилен! — он с энтузиазмом хлопнул себя по коленям. — Показатели в норме, давление сто двадцать на восемьдесят, ритм идеальный. Красота! — Артем устало потер лицо. — Знаешь, я участвовал во многих операциях, но такого напряжения не испытывал очень давно. Когда давление подскочило до двухсот сорока, я уже мысленно прощался с лицензией и прикидывал, где буду искать работу.</p>
    <p>— Но ты не запаниковал. Это главное.</p>
    <p>— Ну, когда ведущий хирург спокоен как удав и раздает четкие команды, волей-неволей держишь себя в руках, — он усмехнулся. — Ладно, пойду еще понаблюдаю за его благородием. После таких американских горок лучше перестраховаться. Мало ли что.</p>
    <p>Артем, все еще переполненный эмоциями, вышел, оставив за собой шлейф возбуждения. Я повернулся к Шипе, которая все так же демонстративно смотрела в стену.</p>
    <p>— Так на чем мы остановились?</p>
    <p>Но судьба, кажется, решила в эту ночь все-таки поиздеваться надо мной. Дверь снова открылась, прерывая мой вопрос.</p>
    <p>В комнату вошел худощавый мужчина лет пятидесяти в дорогом, идеально сидящем костюме и очках в тонкой золотой оправе. Я сразу узнал его — он был одним из тех, кто стоял в толпе у кровати барона, когда я только прибыл.</p>
    <p>— Господин лекарь Разумовский? — он слегка, почти незаметно, поклонился, что, учитывая его холеный вид, выглядело особенно весомо. — Позвольте представиться — Евгений Аркадьевич Мельников, личный секретарь его благородия. От имени барона и всей его семьи хочу выразить вам нашу глубочайшую и безграничную благодарность за спасение его жизни.</p>
    <p>— Это моя работа, — ровным голосом ответил я.</p>
    <p>— Не скромничайте, господин лекарь. То, что вы сделали сегодня, выходит далеко за рамки обычной работы, — он с достоинством поправил очки. — Барон пришел в себя и просил передать — он хотел бы, чтобы вы лично наблюдали за его восстановлением в ближайшие дни. Разумеется, все необходимое для вашего комфортного пребывания будет предоставлено. Отдельные апартаменты для вас и господина Воронова, полное обеспечение, любые медикаменты и оборудование по первому вашему требованию.</p>
    <p>— Я и так собирался остаться до полной стабилизации состояния пациента.</p>
    <p>— Превосходно! — на лице Мельникова отразилось искреннее облегчение. Он снова едва заметно поклонился. — Не смею больше отнимать ваше драгоценное время. Если что-то понадобится — я буду в приемной барона, к вашим услугам круглосуточно.</p>
    <p>Он вышел, аккуратно, почти беззвучно прикрыв за собой дверь.</p>
    <p>Апартаменты, личный ассистент, любые ресурсы по первому требованию… Барон умел быть благодарным. И, что важнее, он был человеком действия.</p>
    <p>Не будь его воли и прямого давления, вся эта история почти наверняка скатилась бы к типичной гильдейской бюрократии.</p>
    <p>Но барон ценил не ранг, а результат. И платил соответственно. Что ж, работать в таких условиях, когда тебе полностью доверяют и убирают с пути все преграды, было определенно комфортнее.</p>
    <p>Главное — не привыкать. Роскошь и вседозволенность расслабляют, а мне сейчас расслабляться было нельзя.</p>
    <p>— Ну наконец-то! — нетерпеливо воскликнула Шипа, спрыгивая с подлокотника и снова материализуясь у меня на плече. — Неужели все эти смертные закончили свои дела? Сколько можно прерывать важный разговор</p>
    <p>— Итак, — я откинулся на спинку дивана, устраиваясь поудобнее. — Ты говорила, что готова рассказать о себе.</p>
    <p>— Да, пожалуй, ты заслужил, — Шипа грациозно взлетела с подлокотника и начала медленно кружить по комнате, ее полупрозрачный силуэт оставлял в воздухе едва заметный, мерцающий шлейф. — Я дух этой больницы. Точнее, один из духов-хранителей.</p>
    <p>Я замер, переваривая информацию.</p>
    <p>— Один из?</p>
    <p>— Конечно. В каждой крупной больнице, в каждом месте, где переплетаются жизни и смерти, есть такие, как я. Мы… как бы это объяснить на вашем примитивном языке… Мы часть самого здания, его душа. Появляемся, когда место достаточно долго пропитывается сильными эмоциями — болью, надеждой, отчаянием, радостью исцеления.</p>
    <p>Я слушал внимательно. Это было оно. Объяснение, которое я так долго искал. Это объясняло существование Фырка. Он был духом Муромской больницы.</p>
    <p>— Наш долг — помогать целителям. Мы буквально не можем НЕ помогать, — Шипа легко приземлилась на полированный журнальный столик, не издав ни звука. — Это заложено в самую нашу природу. Но есть одно «но» — мы можем выбирать, кому помогать. Создавать связь. Или не выбирать никого.</p>
    <p>— И ты выбрала второй вариант?</p>
    <p>— Именно! — она довольно мурлыкнула, и звук этот прозвучал не в воздухе, а прямо у меня в голове. — Уже почти двести лет я свободна как ветер. Никаких обязательств, никакой ответственности. Красота!</p>
    <p>— Но почему? Разве помогать — не твое главное предназначение?</p>
    <p>Ее изумрудные глаза на мгновение сверкнули холодным огнем.</p>
    <p>— Не твое дело, двуногий. У меня свои причины.</p>
    <p>Я не стал настаивать. За ее резкостью явно скрывалась какая-то старая боль, и лезть туда было бы верхом глупости.</p>
    <p>— Но ты меня заинтересовал, — продолжила она уже более спокойным тоном. — Живой человек, который меня видит! За все эти годы — впервые! Думаю, это из-за твоего бурундука. Связь с одним духом открывает и обостряет восприятие к другим.</p>
    <p>— Логично. И что теперь?</p>
    <p>— А теперь мне скучно, — Шипа грациозно потянулась, выгибая свою призрачную спину. — Поэтому я буду ходить за тобой хвостом. Посмотрю, что ты за фрукт такой. Но сразу предупреждаю, привязываться не собираюсь — это всегда заканчивается болью расставания. Люди смертны, а мы вечны.</p>
    <p>В ее бархатном голосе на последней фразе промелькнула отчетливая, едва уловимая тень старой, глубоко спрятанной печали.</p>
    <p>— Кстати, ты умеешь сканировать пациентов изнутри? Как Фырк?</p>
    <p>— Ты же не мой хозяин, двуногий, — фыркнула она, и ее аристократическая надменность тут же вернулась. — Какая разница, что я умею?</p>
    <p>— Почему все фамильяры такие вредные? — пробормотал я себе под нос.</p>
    <p>— Потому что можем себе это позволить, — самодовольно ответила Шипа, снова устраиваясь у меня на плече.</p>
    <p>Я вышел из комнаты отдыха в поисках Харламова — нужно было обсудить послеоперационное ведение барона и заполнить необходимые протоколы.</p>
    <p>Владимирская больница, со своими бесконечными, гулкими переходами и одинаковыми дверьми, оказалась настоящим лабиринтом.</p>
    <p>— Направо, — подсказала Шипа, бесшумно летящая рядом. — Я чувствую его противную, самодовольную ауру.</p>
    <p>Свернув за угол, я увидел их — магистр Харламов и молодой человек лет тридцати стояли у огромного панорамного окна в конце коридора. Расстояние было приличным, слов не разобрать, но язык тела говорил сам за себя.</p>
    <p>Молодой человек был бледен как полотно. Его руки мелко дрожали, он то и дело проводил ладонью по лицу. Харламов что-то говорил ему, отрывисто жестикулируя, и по его позе было ясно, что это не дружеская беседа, а строгий выговор.</p>
    <p>— Это Альберт, сын барона, — прошептала Шипа у меня в голове. — Милый мальчик, но совершенно слабохарактерный.</p>
    <p>— Я в курсе, сталкивались, — кивнул я.</p>
    <p>Внезапно все встало на свои места. Приступ барона, его срочная, экстренная госпитализация… Альберт. Он что-то сделал — или, наоборот, не сделал — что и спровоцировало этот смертельный криз.</p>
    <p>В этот момент Альберт поднял голову, и наши взгляды встретились через весь коридор.</p>
    <p>В его глазах я прочитал целую гамму эмоций — страх, всепоглощающее чувство вины и… отчаянную благодарность. Он едва заметно, почти судорожно, кивнул мне.</p>
    <p>Я понял — он благодарил не только за спасение отца, но и за то, что я избавил его от последствий его собственной ошибки.</p>
    <p>Спокойно кивнул в ответ. Мы поняли друг друга без слов. Думаю, конфликт с ним был улажен, а он навсегда запомнит этот урок.</p>
    <p>Харламов проследил за взглядом Альберта и увидел меня. Его лицо мгновенно сменило выражение с раздраженно-отеческого на официальное и непроницаемое.</p>
    <p>— Разумовский! Вы что-то хотели? — подошел он ко мне.</p>
    <p>— Обсудить послеоперационное ведение и заполнить документы, — ответил я, подходя ближе.</p>
    <p>— Идите отдыхайте! — он замахал руками с преувеличенной заботой. — Мы все сделаем сами! Вы и так достаточно потрудились!</p>
    <p>— Нет, я заполню все лично, — твердо сказал я. — Это моя операция, моя ответственность.</p>
    <p>Доверять заполнение протокола Харламову было бы верхом наивности.</p>
    <p>Во-первых, он был моим ассистентом, и этот факт, унизительный для Магистра, он наверняка постарается максимально размыть и завуалировать в официальных бумагах.</p>
    <p>А во-вторых, после такого провала его авторитета, я не сомневался, что в отчете он попытается приписать себе часть заслуг, а все риски и нестандартные решения списать на мое «рискованное везение», а не на точный расчет.</p>
    <p>Нет уж. Протокол — это официальный документ, и в нем будет зафиксирована только правда, от первого до последнего слова. И напишу ее я сам.</p>
    <p>Харламов устало пожал плечами, понимая, что спорить бесполезно. Новая иерархия была установлена.</p>
    <p>— Ну как хотите. Документы в ординаторской, третий кабинет слева.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кристина замерла, и сердце, казалось, перестало биться, ухнув куда-то в ледяную пустоту.</p>
    <p>Поймана.</p>
    <p>С поличным.</p>
    <p>С телефоном в одной руке и неопровержимой уликой в другой.</p>
    <p>Но через секунду, когда волна первобытного ужаса схлынула, она поняла — дядя был пьян. Не просто выпивший, а пьян в стельку. Он покачивался, держась за дверной косяк, и мучительно щурился, явно пытаясь сфокусировать расплывающийся взгляд.</p>
    <p>— Кристиночка? — пробормотал он, его язык едва ворочался. — А ты… ты чего тут делаешь, ик… в такое время?</p>
    <p>— Дядя Федор, я просто… документы твои искала, — быстро, стараясь, чтобы голос не дрожал, соврала она, захлопывая тетрадь и пряча ее за спину. — Ты же сам просил найти старые квитанции за свет. Помнишь?</p>
    <p>— А? Квитанции? — он бессмысленно махнул рукой, отчего его качнуло, и он едва не упал, удержавшись в последний момент. — Да ну их к лешему… Где Гришка?</p>
    <p>Из глубины коридора донеслись характерные звуки — Сычев, судя по всему, вел неравный бой с фаянсовым другом в ванной.</p>
    <p>— Пойдем, дядя Федор, я тебя уложу, — Кристина, собрав всю свою волю в кулак, подхватила тяжелого Волкова под руку.</p>
    <p>— Хорошая ты… хорошая девочка… — бормотал он, полностью отдаваясь на ее волю и позволяя вести себя в спальню. — Вся в мать пошла… Умница…</p>
    <p>Она уложила его на кровать, с трудом стянула с него ботинки. Волков мгновенно, с оглушительным всхрапом, провалился в тяжелое, пьяное забытье.</p>
    <p>Потом пришлось возиться с Сычевым. Тот сидел на холодном кафельном полу в ванной, прислонившись к стене, бледный, несчастный и покрытый липкой испариной.</p>
    <p>— Григорий Палыч, вставайте. Пора спать.</p>
    <p>— Сейчас… сейчас, Кристинка, жди, блин… — он попытался подняться, но ноги его не держали, и он снова бессильно сполз по стене.</p>
    <p>Кристина поняла, что поднять его в одиночку не сможет. Она сходила в спальню, принесла плед и просто накрыла его там, на полу. Все равно до утра он отсюда никуда не денется.</p>
    <p>Убедившись, что оба заговорщика крепко спят и не представляют угрозы, она на цыпочках вернулась в кабинет. Руки все еще дрожали, но теперь нужно было закончить начатое.</p>
    <p>Она быстро достала тетрадь, дофотографировала оставшиеся страницы, аккуратно положила ее на прежнее место и закрыла сейф, провернув ручку до щелчка.</p>
    <p>Перед уходом она еще раз заглянула в комнаты — Волков оглушительно храпел в спальне, Сычев тихо постанывал во сне на полу в ванной. Оба были в полной отключке до самого утра.</p>
    <p>Кристина тихо выскользнула из квартиры, аккуратно заперев за собой дверь на ключ. Только оказавшись в безопасной кабине лифта, она позволила себе прислониться к холодной металлической стенке и медленно сползти вниз.</p>
    <p>«Пронесло! Ужас какой, пронесло!»</p>
    <p>Она закрыла лицо руками, пытаясь унять бешеный стук сердца. Телефон в кармане казался раскаленным углем. Там, в его памяти, теперь хранились доказательства, которые могут разрушить всю преступную схему ее дяди, всю его жизнь.</p>
    <p>Осталось только передать их Илье.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я провел почти всю ночь без сна, склонившись над столом в ординаторской.</p>
    <p>Владимирская бюрократия оказалась еще более дотошной и въедливой, чем муромская — подробнейший протокол операции с описанием каждого шага, развернутая анестезиологическая карта, которую мы заполняли вместе с Артемом, отчеты о каждом использованном миллилитре раствора и каждой салфетке.</p>
    <p>— Двуногий, ты скоро закончишь? — Шипа лениво лежала на противоположном конце стола, грациозно помахивая своим призрачным хвостом. — Мне скучно! Хочу смотреть, как ты снова будешь кого-нибудь резать!</p>
    <p>— Почти закончил, — пробормотал я мысленно, не поднимая головы. — Осталось описание послеоперационного периода и рекомендации.</p>
    <p>— Знаешь, что я заметила? — она перевернулась на спину, подставляя невидимому солнцу свой нематериальный живот. — Ты пишешь ручкой!</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— А почему не на планшете? — в ее голосе прозвучало искреннее недоумение. — Все нормальные лекари в приличных больницах давно перешли на электронный документооборот. Это же в разы быстрее и удобнее. Никаких тебе стопок бумаг.</p>
    <p>Я на секунду замер.</p>
    <p>Она была права, конечно. Здесь, во Владимире, как и в Мурома, почти все лекари ходили с тонкими, светящимися планшетами, куда сразу вносили все данные.</p>
    <p>Но я привык оформлять операции иначе. Мозг и рука, связанные через ручку, работали для меня как единый, отлаженный механизм.</p>
    <p>— Я предпочитаю по старинке, — ответил я, продолжая писать. — Мне нужно чувствовать бумагу. И, если честно, писать от руки для меня гораздо быстрее, чем тыкать пальцем в экран. А если понадобится электронная версия — этот лист можно отсканировать за три секунды. Так что разницы никакой.</p>
    <p>— Странный ты, — лениво зевнула Шипа. — Совсем несовременный. Ой, смотри!</p>
    <p>Она указала своей полупрозрачной лапкой на стопку уже заполненных мной бумаг. Верхний лист, подхваченный сквозняком от вентиляции, медленно сполз с края и спланировал на пол.</p>
    <p>Я наклонился, чтобы поднять его, и в этот момент вся аккуратно сложенная стопка, как от сильного порыва ветра, разлетелась по всей комнате.</p>
    <p>— Шипа!</p>
    <p>— Я не специально! — она невинно захлопала своими огромными изумрудными глазами. — Я просто хвостом неловко махнула!</p>
    <p>Следующие десять минут я, проклиная все на свете, ползал по холодному кафельному полу, собирая разлетевшиеся протоколы и пытаясь восстановить их правильный порядок.</p>
    <p>— Вот поэтому духи и выбирают себе хозяев, — усмехался я себе под нос, засовывая последний лист в папку. — Чтобы было кого мучить официально и на законных основаниях.</p>
    <p>Дверь в ординаторскую открылась, и на пороге появился помятый, но бодрый Артем. Увидев меня на четвереньках посреди бумажного хаоса, он удивленно присвистнул.</p>
    <p>— Ого! А ночь, я смотрю, была бурной?</p>
    <p>— Не смешно, — буркнул я, поднимаясь на ноги и отряхивая брюки. — Как барон?</p>
    <p>— Отлично! — его лицо тут же стало серьезным и довольным. — Гемодинамика абсолютно стабильная, давление сто двадцать на восемьдесят, пульс семьдесят ударов в минуту. Мы прекратили седацию час назад. Он уже полностью пришел в себя, экстубирован, дышит самостоятельно через кислородную маску.</p>
    <p>— Отличные новости, — кивнул я, чувствуя, как с плеч свалился последний груз напряжения. — Пойдем проверим.</p>
    <p>Палата барона в мягком утреннем свете выглядела еще роскошнее и еще неуместнее.</p>
    <p>Сам он лежал с приподнятым изголовьем кровати, на лице — прозрачная кислородная маска, тихо шипящая в такт его дыханию. Мониторы над головой мерно и успокаивающе попискивали, выводя на экраны идеальные, почти учебные кривые стабильных витальных функций.</p>
    <p>Я подошел ближе, сначала к аппаратуре. Взгляд скользнул по цифрам: давление сто двадцать на восемьдесят, пульс семьдесят два, сатурация девяносто девять процентов на минимальной подаче кислорода.</p>
    <p>Все в абсолютной норме.</p>
    <p>— Ваше благородие, — тихо позвал я, чтобы не напугать. — Вы меня узнаете?</p>
    <p>Барон медленно, с видимым усилием, открыл глаза. Несколько секунд он просто смотрел на меня, его взгляд был мутным, расфокусированным. Потом губы под маской едва заметно шевельнулись.</p>
    <p>— Да… Лекарь… — голос был едва слышным, хриплым шепотом.</p>
    <p>— Все прошло успешно. Опухоль удалена полностью. Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>Он на мгновение замолчал, словно прислушиваясь к сигналам своего собственного, недавно спасенного тела.</p>
    <p>— Слабость… Горло… болит…</p>
    <p>— Это нормально после интубационной трубки. Скоро пройдет. Отдыхайте, вы молодец. Вы справились.</p>
    <p>Барон устало закрыл глаза, но через несколько секунд снова открыл их. И на этот раз взгляд был совершенно другим.</p>
    <p>Туман рассеялся. В его глазах появилось полное, ясное осознание. Он попытался смотреть на меня остро, пронзительно.</p>
    <p>— Спасибо… — это единственное слово далось ему с огромным трудом, но было произнесено с таким глубоким, неподдельным чувством, что стоило всех похвал и наград.</p>
    <p>Он слабо пошевелил пальцами, указывая на тумбочку, где лежал его телефон.</p>
    <p>— Мельников… обратитесь…</p>
    <p>— Понял, ваше благородие. Я передам Евгению Аркадьевичу, чтобы вы сказали обращаться к его услугам.</p>
    <p>Я собирался уже тихо выйти, дать ему отдохнуть, но барон снова зашевелился, и его рука сделала слабый, останавливающий жест.</p>
    <p>— Подождите… Вы же не уедете?.. пока…</p>
    <p>— Конечно. Я останусь здесь до вашей полной стабилизации.</p>
    <p>— Нет… дольше… — он с усилием сглотнул, и его взгляд стал еще более настойчивым. — У меня… к вам… будет еще одна просьба… Илья…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Он впервые обратился ко мне по имени. Это было уже нечто личное, выходящее за рамки отношений лекаря и пациента.</p>
    <p>Барон фон Штальберг лежал в кровати, выглядя хрупким и измученным, но в его глазах, когда он смотрел на меня, уже пробивались первые проблески прежней, несгибаемой властности.</p>
    <p>— Илья, — он снова заговорил, собрав остатки сил. Его голос был все еще слаб, но уже без хрипа. — Очень прошу… задержитесь во Владимире на несколько дней. Хочу… как следует отблагодарить.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, благодарность не требуется. Я выполнял свою работу.</p>
    <p>— Нет-нет, — барон слабо, но настойчиво покачал головой. — У меня для вас сюрприз. Вы еще не знаете… что вас ждет. Но поверьте… стоит задержаться.</p>
    <p>В его голосе звучала загадочная, интригующая нотка. Что он задумал?</p>
    <p>— Хорошо, ваше сиятельство. Я останусь и лично прослежу за вашим восстановлением.</p>
    <p>— Вот и… славно… — веки барона дрогнули, отяжелев. — Мельников… все устроит…</p>
    <p>Сказав это, он окончательно выдохся.</p>
    <p>Веки его дрогнули, отяжелели и закрылись. Дыхание выровнялось — он снова уснул, на этот раз спокойным, целебным сном. А я еще несколько секунд постоял у его кровати, прокручивая в голове его странные слова.</p>
    <p>— Спи-спи, аристократишка, — прокомментировала Шипа, невидимо устроившаяся на резном изголовье кровати. — Интересно, что за сюрприз он приготовил?</p>
    <p>Мы с Артемом тихо вышли из палаты. Оказавшись в гулком мраморном коридоре, мой спутник остановился и, с кривой усмешкой посмотрев на закрытую дверь, скрестил руки на груди.</p>
    <p>— Ну что ж, вся слава, как обычно, достается хирургам, — сказал он с легкой, деланной досадой в голосе. — Тебя благодарят, сюрпризы обещают. А скромный труженик эфира и морфия, который вытаскивал его сиятельство с того света, пока ты там ковырялся, остается в тени. Классика.</p>
    <p>— Артем, он только что пришел в себя. Он даже не знает, что ты был в операционной.</p>
    <p>— Да знаю я, знаю, — он усмехнулся и отмахнулся. — Ворчу по-стариковски. Просто констатирую факт несправедливости нашего ремесла. Вы режете — вы герои. Мы следим, чтобы пациент не умер от ваших манипуляций — мы обслуживающий персонал.</p>
    <p>— Я донесу до его сведения, что без «обслуживающего персонала» его сиятельство сейчас бы давал аудиенцию на том свете, — заверил я его абсолютно серьезным тоном. — И подробно опишу, как этот самый персонал героически действовал во время криза.</p>
    <p>Артем хмыкнул, и его лицо окончательно расслабилось.</p>
    <p>— Ну, раз так, то ладно. Тогда моя тонкая душевная организация спасена. А если серьезно — главное, что вытащили.</p>
    <p>В этот момент к нам бесшумно подошел Евгений Аркадьевич Мельников. Безупречный костюм, ни единой морщинки, свежий и собранный, словно он не провел всю ночь в больнице, а только что вышел из своего кабинета.</p>
    <p>— Господа лекари, если его благородие уже можно оставить одного, прошу следовать за мной. У меня есть распоряжения барона касательно вашего размещения.</p>
    <p>Я переглянулся с Артемом.</p>
    <p>— Да, его можно оставить. Состояние стабильное, медсестры проинструктированы.</p>
    <p>— Превосходно. Тогда прошу.</p>
    <p>Он провел нас к служебному выходу, где нас уже ждал знакомый черный представительский автомобиль. Дверца бесшумно открылась, и мы погрузились в тишину и прохладу кожаного салона.</p>
    <p>Автомобиль двигался по улицам Владимира с неестественной плавностью. Ни шума мотора, ни тряски, ни звуков города. Толстое, тонированное стекло отсекало внешний мир, превращая его в беззвучное кино.</p>
    <p>Я откинулся на мягкую кожу сиденья, невольно сравнивая эту поездку с сотнями других, в дребезжащей, пропахшей медикаментами карете скорой помощи…</p>
    <p>Та была инструментом для выживания. Этот автомобиль был инструментом для демонстрации статуса, коконом, созданным для того, чтобы оградить своего владельца от хаоса реальности.</p>
    <p>Через пятнадцать минут мы остановились у ярко освещенного входа в «Гранд Палас» — самый роскошный отель города, о котором я слышал еще в Муроме. Его название не лгало.</p>
    <p>— Ого! — присвистнул Артем, прилипнув к окну. — Да тут одна ночь проживания стоит как моя месячная зарплата! Если не больше!</p>
    <p>Я молча смотрел на величественный фасад.</p>
    <p>Это был мир других людей, мир больших денег и больших возможностей, в который мне, обычному хирургу, вход был заказан. Пока что…</p>
    <p>И вот теперь я входил в него через парадную дверь. Не потому, что разбогател. А потому, что обладал единственным навыком, который нельзя было купить — умением спасать жизнь тому, кто мог позволить себе все остальное. Ирония судьбы.</p>
    <p>Мельников, сидевший напротив, позволил себе лишь тень улыбки.</p>
    <p>— Барон фон Штальберг ценит профессионализм. Прошу за мной.</p>
    <p>Мы поднялись на самый верхний этаж в бесшумном, отделанном карельской березой и зеркалами лифте. Его двери открылись не в коридор, а прямо в просторный холл пентхауса.</p>
    <p>Я невольно замер.</p>
    <p>Это было не просто жилье. Это была демонстрация силы.</p>
    <p>Панорамные окна от пола до потолка превращали стену в живую картину улиц Владимира, усыпанного мириадами огней. Огромная хрустальная люстра отбрасывала на полированный мраморный пол и стены радужные блики.</p>
    <p>В центре гостиной стоял элегантно накрытый стол с бутылкой шампанского в серебряном ведерке со льдом и высокой вазой со свежими, экзотическими фруктами. Роскошь была не кричащей, а продуманной, абсолютной.</p>
    <p>Это место давило своим совершенством, давая понять гостю насколько оно шикарно.</p>
    <p>— Вот это да! — Артем, забыв обо всем, крутился посреди гостиной как ребенок, попавший в магазин игрушек. — Илья, смотри, тут даже камин! Настоящий, с дровами!</p>
    <p>Я понимал его восторг, но воспринимал все это иначе.</p>
    <p>Это не был подарок. Это была золотая клетка.</p>
    <p>Очень комфортная, очень дорогая, но клетка. Барон не просто благодарил нас. Он привязывал нас к себе, демонстрируя, какой уровень комфорта он может обеспечить ключевым для него специалистам. Он покупал не наше время. Он покупал нашу лояльность.</p>
    <p>— Это ваши апартаменты на время пребывания во Владимире, — пояснил Мельников своим ровным, безэмоциональным голосом. — Завтра в восемь утра за вами приедет машина и отвезет в больницу. Вечером — обратно. Все услуги отеля включены в ваше распоряжение — рестораны, спа, все, что пожелаете. Барон фон Штальберг таким образом выражает свою глубочайшую благодарность.</p>
    <p>Рестораны, спа… Белый шум.</p>
    <p>Единственное, что имело значение — это неявное обещание, скрытое за этими словами: «любые медикаменты и оборудование по первому вашему требованию». Вот настоящая роскошь для лекаря.</p>
    <p>Возможность работать, не оглядываясь на бюджет и наличие препаратов на складе.</p>
    <p>Мельников направился к выходу, но Артем, опомнившись, его остановил.</p>
    <p>— Эй, погодите! — он с сомнением указал на ведерко с шампанским. — А это… это можно на водку поменять? Я, если честно, шампанское не очень.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. В этом весь Артем. Простой, прямой, без малейшего желания подстраиваться под чужие стандарты.</p>
    <p>Он не пытался казаться аристократом в аристократической обстановке. Он просто хотел водки. И я это уважал.</p>
    <p>Мельников даже бровью не повел. Его лицо осталось абсолютно непроницаемым — признак высшей школы для персонала такого уровня.</p>
    <p>— Разумеется, господин лекарь. Обратитесь на ресепшен по внутреннему телефону, и вам немедленно заменят на любые напитки по вашему выбору из бара отеля.</p>
    <p>— Вот это сервис! — искренне восхитился Артем, когда секретарь, едва заметно поклонившись, вышел и бесшумно прикрыл за собой дверь.</p>
    <p>Через полчаса, как и было обещано, в дверь номера тихо постучали.</p>
    <p>Вошедший официант в белоснежной форме бесшумно поставил на стол тяжелый хрустальный графин с водкой, запотевший от холода, и две тарелки с закуской — крупно нарезанные соленые огурцы и толстые ломти черного хлеба.</p>
    <p>Просто, по-мужски, без изысков. Именно то, что нужно.</p>
    <p>— За успешную операцию! — Артем с видимым удовольствием разлил прозрачную жидкость по массивным стопкам.</p>
    <p>— Я пас, — спокойно отказался я. — Завтра рано вставать, голова должна быть ясной.</p>
    <p>Я не осуждал его.</p>
    <p>После такого стресса ему была необходима разрядка, и это был его способ ее получить. Но для меня операция не заканчивалась с последним швом. Она заканчивалась, когда пациент на своих ногах уходил домой. До этого момента я должен был быть в полной боевой готовности.</p>
    <p>— Ну как хочешь, — он ничуть не обиделся. Сделал глубокий вдох, одним махом опрокинул стопку и с хрустом закусил огурцом. — М-м-м, хороша! Не то что наша больничная самогонка!</p>
    <p>— У вас в больнице гонят самогон? — раздался в моей голове изумленный, аристократический голос Шипы. Она совершенно неожиданно материализовалась на спинке дивана рядом со мной, с нескрываемым любопытством разглядывая графин.</p>
    <p>Я не ожидал ее появления так далеко от больницы.</p>
    <p>— Что ты здесь делаешь? — мысленно спросил я. — Мой фамильяр в Муроме не может покидать территорию больницы далеко. А ко мне домой он вообще зайти не мог, говорил, что защитные заклинания не пускают.</p>
    <p>— Во-первых, это не дом, а отель, — фыркнула она, грациозно укладываясь на мягкую обивку. — Здесь нет никакой защитной домовой магии, только безликая аура сотен временных постояльцев. А во-вторых… — она сделала паузу, с интересом разглядывая хрустальную люстру, — … я просто сильнее твоего бурундука. И мне было любопытно посмотреть на всю эту вашу человеческую роскошь. У нас в больнице все такое… белое и скучное. Так что там с самогонкой?</p>
    <p>— Ничего. У Артема фигура речи такая, — мысленно ответил я, решив пока не развивать тему ее способностей.</p>
    <p>Артем тем временем, не заметив моего короткого внутреннего диалога, налил себе вторую стопку и с наслаждением откинулся в глубоком кожаном кресле.</p>
    <p>— Слушай, а ведь круто получилось! Приехали на одну ночь, а в итоге остаемся в таких хоромах! Жизнь иногда выкидывает забавные кренделя.</p>
    <p>— Барон умеет быть благодарным, — согласился я, наливая себе стакан минеральной воды.</p>
    <p>— И что завтра делать будем? Ну, с ним? — спросил он уже более серьезным, профессиональным тоном.</p>
    <p>— Стандартный послеоперационный протокол. Контроль витальных функций каждые два часа, особенно артериального давления. Профилактика тромбоэмболических осложнений — компрессионный трикотаж он уже носит, завтра добавим низкомолекулярные гепарины. Антибиотикотерапия широкого спектра еще на пять дней. Главное — следить, чтобы не было рецидива гипертонического криза на фоне послеоперационного стресса.</p>
    <p>Пока я говорил, я мысленно прокручивал в голове эту программу, которую в прошлой жизни повторял тысячи раз. Это была азбука, рутина, но именно от точности ее соблюдения зависело девяносто процентов успеха.</p>
    <p>— Думаешь, опухоль всю убрал? — спросил Артем. Это был не праздный вопрос. Он, как анестезиолог, понимал, что даже крошечный оставшийся фрагмент мог свести на нет все наши усилия.</p>
    <p>— Уверен, — твердо ответил я. — Но чтобы подтвердить это документально, нужно будет сделать контрольный анализ суточной мочи на метанефрины. Не раньше, чем через неделю, когда организм полностью очистится от остаточных катехоламинов.</p>
    <p>Мы еще немного поговорили о медицинских деталях, обсуждая нюансы ведения пациентов после подобных вмешательств. Затем Артем громко зевнул.</p>
    <p>— Ладно, я спать. Завтра большой день, нужно быть в форме.</p>
    <p>— И я. Спокойной ночи.</p>
    <p>Он ушел в одну из спален, а я еще на минуту задержался в гостиной.</p>
    <p>Я смотрел на огни вечернего города за панорамным окном, но думал не о них. Завтрашний день действительно обещал быть интересным. И дело было не только в бароне, но и в его загадочной, недосказанной просьбе.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет главы Владимирского отделения Гильдии Целителей был обставлен с подчеркнутой, давящей солидностью. Все здесь говорило о незыблемости власти и традиций.</p>
    <p>За столом, в массивном кожаном кресле, сидел сам хозяин кабинета, Магистр Аркадий Платонович Журавлев — мужчина с проницательными, никогда не улыбающимися глазами. Напротив него расположились Павел Андреевич Демидов и Илларион Вессимирович Харламов.</p>
    <p>— Итак, господа, — Журавлев сцепил короткие, пухлые пальцы в замок. — У нас проблема. И имя у этой проблемы — Илья Разумовский.</p>
    <p>Журавлев мысленно поморщился.</p>
    <p>Он планировал сделать этого талантливого мальчишку своим личным, ручным гением. Его успехи должны были стать успехами Журавлева, укрепить его власть и влияние в Гильдии.</p>
    <p>Он хотел вырастить его, направить, а потом, в нужный момент, предъявить столице как свое главное достижение.</p>
    <p>— Мальчишка спас барона фон Штальберга, — пожал плечами практичный Демидов. — По-моему, это не проблема, а триумф.</p>
    <p>— Триумф, который нам не нужен! — Журавлев повысил голос, ударив ладонью по столу. — Ты не понимаешь, Павел! Скоро вся Москва будет знать о чудо-лекаре из Мурома! У барона язык без костей и серьезные связи в столице. Он уже наверняка раструбил всем, как провинциальный Подмастерье спас его там, где столичные Магистры оказались бессильны! И это внимание, этот яркий свет, неминуемо упадет на нас!</p>
    <p>— И что в этом плохого? — искренне не понял Демидов. — Наоборот, это же престиж для нашего отделения.</p>
    <p>— Плохо то, что внимание Москвы нам не нужно! — рявкнул Журавлев. — У нас здесь тихий, устоявшийся мир! Свои порядки, свое хрупкое равновесие, свое тонкое понимание с местной знатью. А этот выскочка, этот неконтролируемый фактор, может разрушить все одним своим существованием!</p>
    <p>— Но вы же сами хотели его приблизить, Аркадий Платонович, — удивился Демидов. — Сами вызывали из Мурома.</p>
    <p>— Хотел! Приблизить к себе! А не к барону и московским интриганам! — Журавлев едва сдерживал ярость. — Я хотел, чтобы его лавры стали нашими! А теперь получается, что мы здесь и ни при чем! Он — гений, а мы — просто статисты, которые стояли рядом. Если Москва про него узнает, нам эту славу себе уже никак не пришить. Он становится самостоятельной фигурой.</p>
    <p>Харламов, который до этого молча сидел с каменным лицом, наконец подал голос.</p>
    <p>— Аркадий Платонович прав. И мне, откровенно говоря, совершенно не нравится, что какой-то провинциал провел уникальную операцию в МОЕЙ больнице, командуя МОИМИ людьми. Это подрывает мой авторитет.</p>
    <p>Журавлев мысленно усмехнулся. Хорошо. Уязвленная гордость Харламова — лучший союзник в таких делах.</p>
    <p>— Вот именно, — он с удовлетворением откинулся в кресле. — Нужно что-то предпринять. Осторожно, разумеется. Барон сейчас на нем буквально помешан. Любое прямое действие против Разумовского вызовет гнев фон Штальберга.</p>
    <p>— Может, просто предложить ему постоянное место здесь? — предложил Демидов. — Дадим хорошую должность, зарплату. Будет работать под нашим контролем.</p>
    <p>— Не примет, — устало покачал головой Харламов. — Я вижу его насквозь. Упрямый, принципиальный, себе на уме. Таких не купишь должностью или деньгами.</p>
    <p>— Тогда будем действовать иначе, — на губах Журавлева появилась загадочная, хищная улыбка.</p>
    <p>Если человека нельзя купить, его нужно поставить в такие условия, где он сам придет и попросит о помощи. Или сломается. Нужно лишь найти его слабое место и аккуратно, незаметно надавить. Осторожно, конечно. Барон сейчас на нем помешан. Но барон не вечен. А Гильдия — вечна.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Телефонный звонок вырвал меня из тяжелого, неглубокого сна ровно в семь утра. Я протянул руку к тумбочке, нащупал аппарат и, не открывая глаз, принял вызов. На экране высветилось — Вероника.</p>
    <p>— Алло?</p>
    <p>— Илья! Наконец-то! — в трубке звучало такое искреннее облегчение, что я тут же окончательно проснулся. — Сутки от тебя ни слуху ни духу! Я уже думала, с тобой что-то случилось!</p>
    <p>— Прости, телефон сел, а потом экстренная операция, и…</p>
    <p>— Знаю-знаю! — перебила она, и в ее голосе послышались нотки гордости. — Вся больница только об этом и говорит! Как тебя среди ночи на черных джипах увезли, потому что барон фон Штальберг лично потребовал, чтобы оперировал только ты! Шаповалов сегодня на утренней пятиминутке всем рассказывает, какой ты герой!</p>
    <p>Я невольно улыбнулся. Шаповалов в своем репертуаре. Создает легенду, чтобы и себе очков прибавить. Что ж, это мне только на руку.</p>
    <p>— Преувеличивает, как всегда. Обычная операция.</p>
    <p>— Ага, обычная! Феохромоцитому с неконтролируемым кризом удалил! Мне Артем уже успел в двух словах рассказать, пока ты спал. Я ему первому дозвонилась. Даже Кобрук на планерке обмолвилась, что ты молодец и гордость нашей больницы.</p>
    <p>— Как у тебя дела? Смена спокойная была? — я перевел разговор в привычное, рабочее русло.</p>
    <p>— Да как обычно, — вздохнула она. — Пара пьяных драк, один гипертонический криз у бабушки, которая забыла выпить свои таблетки, да дед с тяжелейшим желудочным кровотечением. Но ничего я справляюсь.</p>
    <p>— Рад слышать. Хорошо, что у тебя все идет своим чередом.</p>
    <p>— Когда вернешься?— спросила она, сменив тему.</p>
    <p>— Через пару дней, думаю. Нужно проследить за самым критическим послеоперационным периодом.</p>
    <p>— Понятно, — в ее голосе проскользнуло легкое разочарование. — Ну, береги себя там. И… я скучаю.</p>
    <p>Последние два слова она произнесла совсем тихо, почти шепотом, и от них по телу разлилось неожиданное тепло.</p>
    <p>— Я тоже. Скоро увидимся.</p>
    <p>Я закончил разговор и еще несколько минут постоял у окна, глядя на залитый утренним солнцем город. Среди всей этой круговерти из операций на грани жизни и смерти, интриг магистров и капризов аристократов ее голос был как глоток свежего воздуха.</p>
    <p>Простой, понятный, родной. Тихая гавань, куда хотелось вернуться после любого шторма. И я действительно соскучился.</p>
    <p>Этот короткий разговор придал сил. Я быстро принял душ и спустился вниз, в холл отеля.</p>
    <p>Ровно в восемь, ни минутой раньше, ни минутой позже, черный представительский автомобиль снова бесшумно подкатил к входу. Артем, который только спустился, несмотря на вчерашнюю водку, выглядел свежим и бодрым, готовым к новому рабочему дню.</p>
    <p>— Как спалось в королевских покоях? — спросил он, когда мы удобно устроились на заднем сиденье.</p>
    <p>— Отлично. А ты храпел так, что, по-моему, было слышно через стену.</p>
    <p>— Да ладно! — он дружески толкнул меня в плечо. — Не храплю я!</p>
    <p>— Храпишь, — раздался в моей голове бархатный голос Шипы, которая невидимо устроилась между нами. — Я ночью летала посмотреть. Как медведь в берлоге! Спать не давал!</p>
    <p>В больнице нас уже ждали.</p>
    <p>Общая атмосфера была совершенно другой. Никакой паники, никакой суеты. Барон выглядел значительно лучше — на смену громоздкой кислородной маске пришла тонкая назальная канюля, а серо-землистый оттенок кожи сменился здоровой бледностью.</p>
    <p>Но говорить ему было все еще тяжело, поэтому большую часть времени он дремал.</p>
    <p>— Давление? — спросил я у дежурной медсестры, изучавшей показатели на мониторе.</p>
    <p>— Сто пятнадцать на семьдесят пять, господин лекарь. Стабильно всю ночь.</p>
    <p>— Отлично. Диурез?</p>
    <p>— Почти полтора литра за ночь.</p>
    <p>Мы с Артемом занялись рутинной, но жизненно важной работой — проверка состоятельности дренажей, оценка отделяемого, коррекция инфузионной терапии, детальный разбор свежих лабораторных показателей.</p>
    <p>Работать с Артемом было легко. Не нужно было ничего объяснять дважды.</p>
    <p>Он видел то же, что и я, и делал выводы с той же скоростью. Редкое и ценное качество.</p>
    <p>Обычно в Муроме мне приходилось буквально тащить коллег за собой, объясняя каждый шаг. Как будто я играю в шахматы с соперниками, знающими только правила игры в шашки.</p>
    <p>Но Артем был другим. Он был исключением. Здесь, во Владимире, я наконец-то почувствовал, что рядом со мной не просто ассистент, а полноценный партнер.</p>
    <p>— Смотри, — Артем показал мне на своем планшете результаты биохимии. — Креатинин в норме. Почки вчерашний криз пережили без малейших последствий.</p>
    <p>— Хорошие новости, — кивнул я. Мозг тут же обработал данные и выдал следующее действие. — Значит, можем начинать потихоньку снижать дозы антигипертензивных препаратов. Организм справляется сам.</p>
    <p>Мы работали слаженно, как единый механизм, периодически обмениваясь короткими профессиональными замечаниями. К обеду барон уже мог не только говорить, но и самостоятельно попросил воды. Динамика была отличной.</p>
    <p>— Кстати, — сказал я, когда мы вышли во внутренний дворик больницы, чтобы глотнуть свежего воздуха. — Раз уж мы во Владимире, хочу машину посмотреть. Здесь выбор должен быть больше, чем в Муроме.</p>
    <p>Это была практическая необходимость. Сбережения, пополненные «подарком» барона, наконец-то позволяли перестать зависеть от общественного транспорта и собственных ног.</p>
    <p>— О, машины — это ко мне! — он тут же оживился, и в его глазах загорелся азартный огонек. — Я в них шарю! У меня дядька в автосервисе всю жизнь проработал, я с детства в моторах и карбюраторах ковырялся! Какую хочешь?</p>
    <p>— Что-нибудь надежное, практичное и не слишком дорогое. Чтобы не ломалась через день.</p>
    <p>Мои требования были простыми, продиктованными логикой, а не желаниями. Автомобиль — это инструмент, а не роскошь. Он должен быть эффективным и надежным.</p>
    <p>— Понял! Практично и надежно! — он с энтузиазмом отозвался. — После смены поедем в самый крупный автосалон! Я тебе такую тачку выберу — закачаешься! Будешь потом меня всю жизнь добрым словом вспоминать.</p>
    <p>Я позволил себе легкую внутреннюю усмешку. Было приятно поговорить о чем-то настолько приземленном.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Федор Максимович Волков проснулся от того, что голова, казалось, вот-вот расколется на две половинки от тупой, пульсирующей боли. Во рту было так сухо, словно он всю ночь жевал вату, пропитанную пылью.</p>
    <p>— Твою мать… — простонал он, с трудом отрывая голову от подушки и пытаясь сесть.</p>
    <p>Из ванной донесся аналогичный, полный страдания стон — Григорий Сычев тоже приходил в себя после вчерашнего.</p>
    <p>— Гриша! Ты живой там?</p>
    <p>— Вроде… — прохрипел тот из-за двери. — Федор, чего вчера пили-то? У меня такое чувство, будто по мне карета скорой помощи проехала.</p>
    <p>— Да хрен его знает… Помню, что много… Давай-ка отрезвин примем, а то до работы не доберемся.</p>
    <p>Кое-как поднявшись на ноги, Волков, держась за стены, дотащился до аптечки и достал знакомый пузырек с ярко-синими таблетками. Магическое средство от похмелья — дорогое, но эффективное. Через пятнадцать минут будешь как огурчик, по крайней мере, внешне.</p>
    <p>Они молча проглотили по две штуки, запив остатками теплой минералки прямо из бутылки.</p>
    <p>— О, отпускает! — Сычев вышел из ванной, потирая налитые кровью глаза. Он выглядел помятым, но уже более живым. — Слушай, а мы вчера ту сделку с Петровым из терапии записали?</p>
    <p>— Какую еще сделку? — Волков нахмурился, пытаясь заставить свой мозг работать.</p>
    <p>— Ну, он же брал иммуноглобулин, два флакона. Для какого-то своего «платного» пациента. Договаривались по 40 рублей за флакон.</p>
    <p>— Черт! — Волков хлопнул себя по лбу. В памяти всплыли обрывки вчерашнего вечера. — Точно! Совсем из головы вылетело! Забыли записать! Пойдем, внесем, пока я снова не забыл.</p>
    <p>Они прошли в кабинет.</p>
    <p>Волков подошел к массивному сейфу, привычными движениями набрал код на панели и открыл тяжелую дверцу. Внутри ровными пачками лежали деньги и их главный актив — толстая тетрадь в черном кожаном переплете. Он потянулся за ней и замер.</p>
    <p>— Гриш, иди-ка сюда. Глянь.</p>
    <p>— Что там?</p>
    <p>— Наша тетрадка… она не на своем месте! — в голосе Волкова появились тревожные нотки. — Я ее всегда справа кладу, у дальней стенки. Всегда. А она лежит слева, прямо у дверцы! Ты брал?</p>
    <p>Может, он сам вчера по пьяни переложил? Да нет… он всегда кладет ее справа. Это уже рефлекс, привычка, выработанная годами.</p>
    <p>Сычев подошел ближе и заглянул в сейф.</p>
    <p>— Нет, Максимыч, я в твои вещи не лезу. Ты же знаешь.</p>
    <p>— А кто тогда? — Волков взял тетрадь, нервно пролистал страницы. — Вроде все на месте… ничто не пропало…</p>
    <p>— Погоди, — Сычев прищурился, о чем-то вспоминая. — А Кристинка твоя вчера тут была. Когда мы уже совсем никакие были. Укладывала нас спать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Мы с Артемом шли по гулкому мраморному коридору обратно к палате барона, обсуждая динамику его утренних анализов, когда мой телефон завибрировал. Одного взгляда на экран было достаточно, чтобы прервать разговор на полуслове. Кристина. Это не светская беседа. Это отчет.</p>
    <p>— Алло?</p>
    <p>— Илья! — ее голос на том конце провода был натянутой струной, коктейлем из триумфа и едва сдерживаемого ужаса. — Я достала! Все! Все доказательства против дяди! Тетрадь с записями, суммы, фамилии — я все сфотографировала!</p>
    <p>Я резко остановился посреди коридора, подняв руку и жестом попросив Артема подождать. Он вопросительно приподнял бровь, но промолчал. План сработал. Первый этап завершен. Ключ у нас в руках.</p>
    <p>— Отлично. Ты молодец, Кристина, — сказал я ровным, спокойным тоном. Сейчас ей нужно было не восхищение, а якорь. Точка опоры. — Где ты сейчас?</p>
    <p>— Дома. Заперлась. Илья, что мне теперь делать? Куда это все нести?</p>
    <p>Проклятье.</p>
    <p>Я мысленно выругался. Конечно, она в панике. Она сидит одна, с компроматом на опасных людей, а я за сотню километров от нее, во Владимире. Не могу просто приехать, забрать эти чертовы фотографии, убедиться, что она в безопасности, и взять ситуацию под свой контроль.</p>
    <p>Мозг, игнорируя мое минутное раздражение, уже работал, просчитывая варианты. Проблема была ясна: физическое расстояние.</p>
    <p>Значит, нужно было действовать через доверенное лицо, через официальную силу, которая уже была на месте.</p>
    <p>Мышкин. Он не просто следователь, он мой единственный реальный рычаг в этой игре в Муроме. Цепь нужно было замыкать.</p>
    <p>— Слушай меня внимательно, — сказал я, понижая голос. — Я сейчас не в Муроме, но я немедленно свяжу тебя со следователем Мышкиным. Он занимается этим делом. Ты передашь все материалы напрямую ему.</p>
    <p>— Следователю? — в ее голосе прозвучала ожидаемая паника. — А он… он нормальный?</p>
    <p>Она напугана. Это не слабость, а адекватная реакция гражданского человека, которого просят встретиться с представителем инквизиции Гильдии. Нужно дать ей не эмоциональное успокоение, а твердые, профессиональные гарантии.</p>
    <p>— Корнелий Фомич — профессионал. Ты можешь ему полностью доверять. Я сейчас ему позвоню, введу в курс дела, а потом скину твои контакты. Он сам с тобой свяжется. Хорошо?</p>
    <p>— Хорошо, — после короткой паузы, во время которой я почти слышал, как она пытается унять дыхание, согласилась она. — Илья, а дядя… он же не узнает, что это была я?</p>
    <p>— Не волнуйся. Мышкин все сделает правильно. В таких делах источник информации — это главный актив следствия. Его будут защищать.</p>
    <p>Попрощавшись с Кристиной, я, не теряя ни секунды, сразу набрал номер Мышкина. Он ответил почти мгновенно, словно ждал этого звонка.</p>
    <p>— Корнелий Фомич? Разумовский. Есть новости по нашему делу.</p>
    <p>— Слушаю внимательно, Илья, — в его голосе, несмотря на спокойствие, чувствовалось напряжение.</p>
    <p>— Наш источник только что вышел на связь. Она добыла то, что нам нужно.</p>
    <p>— Конкретнее, — потребовал он.</p>
    <p>— Фотографии. Подробные, страница за страницей. Судя по ее описанию, это их «черная» тетрадь. Наименования препаратов, фамилии, суммы. Полная бухгалтерия их бизнеса.</p>
    <p>На том конце провода на несколько секунд повисла тишина. Я мог почти физически ощутить, как следователь обрабатывает эту информацию, оценивая ее вес.</p>
    <p>— Превосходно! — наконец произнес он, и в его голосе прозвучало нескрываемое, хищное удовлетворение охотника, вышедшего на крупного зверя. — Это меняет все. Это не просто улика, это готовое обвинение. Где она? Мне нужно немедленно изъять носитель.</p>
    <p>— В Муроме, у себя дома, — ответил я. — Я сейчас скину вам ее контакты. Свяжитесь с ней и заберите материалы. И, Корнелий Фомич… — я сделал короткую паузу. — Одна просьба.</p>
    <p>— Я слушаю.</p>
    <p>— Будьте с ней помягче. Девушка очень рисковала, и она сейчас напугана. Она не оперативник, а гражданский человек, втянутый в это дело.</p>
    <p>Нужно убедиться, что Мышкин ее не спугнет. Она — наш главный, и очень хрупкий, актив. Если он ее сломает своим профессиональным давлением, мы можем потерять все. Ее нужно обработать аккуратно.</p>
    <p>— Не волнуйтесь, Илья, — в его голосе прозвучало понимание. — Я знаю, как работать с такими свидетелями. Все будет в лучшем виде, без лишнего давления. И еще раз спасибо. Вы оказали неоценимую услугу следствию.</p>
    <p>Я отправил контакты Кристины коротким сообщением и убрал телефон. Для меня этот этап был завершен. Механизм запущен.</p>
    <p>— Что за дела? — с неподдельным любопытством поинтересовался Артем, который все это время терпеливо ждал, делая вид, что изучает трещины на мраморной плите.</p>
    <p>— Рабочие моменты, — уклончиво ответил я. Артем — отличный парень и великолепный специалист, но он не должен быть в это втянут. Меньше знает — крепче спит и находится в большей безопасности. Информация должна быть строго дозированной. — Пойдем к барону.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Следователь Корнелий Фомич Мышкин сидел в своем скромном кабинете, барабаня кончиками пальцев по потрескавшейся столешнице. На его обычно непроницаемом лице играла довольная, хищная улыбка.</p>
    <p>Наконец-то.</p>
    <p>Не просто слухи, не косвенные улики и анонимные доносы, а прямое, материальное доказательство. Черная бухгалтерия — это джекпот. С такими уликами можно было брать в разработку не только мелких исполнителей вроде Сычева, но и раскрутить всю цепочку до самого верха.</p>
    <p>Дело техники.</p>
    <p>Он потянулся к телефону. Нужно было срочно связаться с этой Кристиной, пока она не испугалась или, что хуже, не передумала сдавать своего дядюшку. Девчонка молодец — пошла против семьи ради справедливости. Таких мало. Ценный, хотя и очень хрупкий, свидетель.</p>
    <p>Только он взял в руки трубку, как дверь его кабинета с грохотом распахнулась. Внутрь буквально влетел младший следователь Петров, молодой парень с вечно испуганными глазами.</p>
    <p>— Корнелий Фомич! Беда! В отчете для областного управления — ошибка! Если не исправим, нас всех тут…</p>
    <p>— Какая еще ошибка, Петров? — Мышкин нахмурился, с трудом сдерживая раздражение. Его отвлекли от по-настоящему важного дела. — Я лично все проверял перед отправкой.</p>
    <p>— Вот, смотрите, — Петров подбежал к столу и ткнул дрожащим пальцем в копию отчета. — Здесь… здесь неправильная статья Уложения указана! По делу о контрафактных зельях!</p>
    <p>Мышкин устало взял отчет, пробежал глазами строчки. Все было абсолютно правильно, как он и диктовал.</p>
    <p>— Петров, вы читать умеете? Статья двести двадцать восьмая, часть вторая. «Производство и сбыт препаратов, не соответствующих стандартам Гильдии, повлекшее тяжкий вред здоровью». Все верно.</p>
    <p>— Но начальник канцелярии, господин Завитаев, сказал, что должна быть часть третья, и вернул весь пакет документов!</p>
    <p>А, вот оно что. Завитаев. Мелкий, въедливый бюрократ, который, по слухам, был дальним родственником кого-то из верхушки во Владимирской гильдии.</p>
    <p>Пытается вставить палки в колеса. Затормозить расследование, отвлечь его бумажной волокитой. Наивно.</p>
    <p>— Идемте, Петров, — Мышкин медленно, с тяжелым вздохом, поднялся со своего стула. — Разберемся с вашим господином Завитаевым. Лично.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Машина скорой помощи, привычно мигнув люстрой, остановилась у серого подъезда типовой пятиэтажки. Федор Максимович Волков вылез из кабины первым, быстро, по-хозяйски оглядываясь по сторонам. Убедившись, что во дворе пусто, он кивнул Сычеву. Тот выбрался следом, с явной неохотой захлопнув пассажирскую дверь.</p>
    <p>— Федор, может, не надо? — фельдшер нервно теребил ручки служебного чемоданчика. — Она же твоя племянница все-таки. Кровь родная.</p>
    <p>— Именно поэтому и надо, — отрезал Волков, не поворачивая головы. Его голос был холодным и ровным. — Родственники предают первыми. Они знают твои слабости. Если эта дрянь решила наш бизнес прикрыть, жалость — это последнее, что мы можем себе позволить.</p>
    <p>— Но мы же не будем… ну…</p>
    <p>— Мы просто по-бе-се-ду-ем, — Волков произнес это по слогам, словно объясняя умственно отсталому, и направился к подъезду. — Выясним, что именно она знает и, самое главное, кому успела рассказать. А дальше… дальше посмотрим.</p>
    <p>Сычев тяжело вздохнул и покачал головой, но последовал за напарником. В конце концов, Волков был прав. Бизнес, который кормил их обоих последние несколько лет, был куда важнее сомнительных родственных связей. А угрозы нужно устранять в зародыше. Жестко и без сантиментов.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>После осмотра барона я вышел в пустой гулкий коридор немного размяться. Целый день, проведенный в больнице, давал о себе знать — спина затекла, а ноги гудели.</p>
    <p>Но нужно было работать дальше. Если, конечно, позволят. Тучная фигура появилась в дальнем конце коридора. Там было темно, и я не сразу разглядел, что это был главврач.</p>
    <p>Увидев меня, магистр Харламов решительно направился в мою сторону.</p>
    <p>— Разумовский! Как раз вас искал!</p>
    <p>Принесли ж его нелегкая.</p>
    <p>— Не нравится мне этот тип, — Шипа бесшумно вылетела из палаты и принялась кружить под высоким потолком. — Харламов. Скользкий, как угорь, намазанный жиром. Аура у него липкая, неприятная.</p>
    <p>— А мне вообще мало кто из местного начальства нравится, — мысленно ответил я, потягиваясь. — Они все одинаковые — больше думают о статусе, чем о пациентах.</p>
    <p>— Слушаю вас, магистр, — вслух сказал я.</p>
    <p>— Я тут подумал… — он сделал короткую паузу, очевидно, подбирая нужные слова. — Может быть, стоит передать дальнейшее ведение барона нашим штатным специалистам? Вы проделали поистине выдающуюся работу, операция прошла блестяще. Но послеоперационный период — это ведь, по сути, рутина. Зачем вам, специалисту вашего уровня, тратить на это драгоценное время?</p>
    <p>Так. Заходит издалека. «Я тут подумал…». Пытается создать иллюзию заботы. Классическая манипуляция. Он хочет не облегчить мне жизнь, а вернуть себе контроль над самым статусным пациентом больницы.</p>
    <p>— Благодарю за заботу, магистр, но я обещал барону фон Штальбергу лично проследить за его восстановлением.</p>
    <p>— Понимаю, понимаю, слово лекаря, — Харламов поморщился, словно его план дал первую трещину. — Но Гильдия требует, чтобы все было по регламентам. А по регламенту, пациент после оказания экстренной помощи должен быть передан под наблюдение лекарей того учреждения, где он находится.</p>
    <p>Регламенты. Любимое оружие любого бюрократа, когда нет других доводов. Дешевый прием.</p>
    <p>— С каких это пор жизнь и комфорт пациента стали менее важны, чем ваши регламенты? — я скрестил руки на груди. — Барон хочет, чтобы его лечил я. Я не против. В чем именно заключается проблема?</p>
    <p>— Проблема в том, что вы, Подмастерье, нарушаете субординацию и установленный порядок!</p>
    <p>— Причем здесь Гильдия и ее порядок? — я пожал плечами. — Это прямое волеизъявление пациента, а не административный вопрос. Или вы собираетесь пойти против воли барона фон Штальберга? Тогда мы просто перевезем его в другую клинику. Я думаю возможностей у барона хватит. А восстановления, все-таки не операция, его он может пройти даже у себя дома.</p>
    <p>Несколько секунд Харламов сверлил меня яростным взглядом, понимая, что проиграл и этот раунд. Затем он резко, по-военному, развернулся и, не сказав больше ни слова, зашагал прочь по коридору.</p>
    <p>Ушел. Но не сдался. Он будет искать другой способ. Нужно узнать, какой именно.</p>
    <p>— Ух ты, какой злой! — прокомментировала Шипа, плавно спикировав мне на плечо. — Прямо искры из глаз мечет! Определенно что-то недоброе задумал. Эта ваша Гильдия вечно в какие-то интриги играет, вместо того чтобы делом заниматься.</p>
    <p>— Можешь проследить за ним? — попросил я. — Интересно, с кем он сейчас пойдет советоваться и что они там будут планировать.</p>
    <p>— А знаешь что? С удовольствием! — она азартно взмахнула своими призрачными крыльями. — Давно хотела покопаться в грязном белье местного начальства! Будет весело!</p>
    <p>С этими словами она сорвалась с моего плеча и бесшумной голубой молнией метнулась вслед за удаляющейся фигурой магистра.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Следователь Корнелий Фомич Мышкин вернулся в свой кабинет, с силой потирая виски. Полчаса. Целых полчаса он потратил на то, чтобы доказать идиоту с манией величия, что в отчете все правильно. Бюрократы, чтоб их! Отнимают время от настоящей, живой работы.</p>
    <p>— Так, на чем я остановился? — он устало опустился за свой старый, заваленный папками стол. — Ах да! На самом интересном.</p>
    <p>Он достал телефон, открыл сообщение от Разумовского и нашел присланный номер. Пора было познакомиться с этой смелой девушкой, Кристиной.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кристина лежала в горячей, почти обжигающей воде, пытаясь расслабиться.</p>
    <p>Несмотря на то, что был уже день, она никак не могла прийти в себя после ночного рейда. Адреналин ушел, оставив после себя звенящую пустоту и ноющее напряжение в каждой мышце.</p>
    <p>Слишком волнительно все это было — красться по квартире, как вор, фотографировать улики против собственного дяди…</p>
    <p>Телефон, лежащий на стиральной машине, настойчиво зазвонил, его вибрация гулко отозвалась по кафельному полу. Незнакомый номер. Она с волнением потянулась и взяла трубку.</p>
    <p>— Алло?</p>
    <p>— Кристина Волкова? Это следователь Мышкин, Корнелий Фомич. Мне ваши контакты дал Илья Разумовский.</p>
    <p>— Да, здравствуйте. Он предупреждал, — она села в ванной, и вода плеснула через край. — У меня есть фотографии документов.</p>
    <p>— Отлично! Но, к сожалению, просто переслать их будет недостаточно. Для того чтобы эти материалы имели вес в суде Гильдии, нам необходимо провести верификацию специальным артефактом, который подтвердит подлинность и время создания снимков. Для этого мне понадобится ваш телефон. Я все равно собирался уже выезжать. Могу приехать и провести экспертизу.</p>
    <p>— Прямо сейчас?</p>
    <p>— Чем быстрее, тем лучше. Где вы находитесь?</p>
    <p>Кристина продиктовала свой адрес.</p>
    <p>— Буду у вас через полчаса, — пообещал Мышкин и отключился.</p>
    <p>Полчаса. У нее было полчаса. Кристина с облегчением выдохнула. Разговор со следователем оказался не таким страшным, как она себе представляла.</p>
    <p>Он говорил спокойно, по-деловому, а главное — он был на ее стороне. И на стороне Ильи. Значит, все будет хорошо.</p>
    <p>Она вылезла из остывающей ванны, закуталась в пушистый халат и прошла в комнату. Так, нужно было привести себя в порядок. Не встречать же представителя Гильдии в таком виде. Она подошла к шкафу, раздумывая, что надеть. Что-то строгое, но не вызывающее. Простые брюки и блузка подойдут.</p>
    <p>Она уже взялась за вешалку, когда резкий, требовательный звонок в дверь заставил ее замереть.</p>
    <p>Сердце пропустило удар.</p>
    <p>Она посмотрела на часы на стене. Не может быть. Не прошло и пяти минут. Чтобы следователь приехал так быстро? Он же сказал — полчаса. Может, он просто оказался совсем рядом? Или у них какие-то особые, гильдейские способы перемещения, о которых простые медсестры не знают?</p>
    <p>Звонок повторился, на этот раз более настойчивый, почти агрессивный.</p>
    <p>— Кого там еще черт принес? — пробормотала она, недовольно направляясь к двери. Наверное, соседка снизу, вечно жалующаяся на шум.</p>
    <p>Или рекламный агент. Она посмотрела в глазок, готовая уже отчитать незваного гостя за такую наглость.</p>
    <p>И кровь отхлынула от ее лица, а ноги стали ватными.</p>
    <p>На пороге, заполняя собой всё пространство лестничной клетки, стояли дядя Федор и Григорий Сычев. Дядя крутил в руках второй комплект ключей от ее квартиры, который она ему оставляла, когда уезжала в отпуск.</p>
    <p>И они оба были абсолютно, пугающе трезвы.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Ну что, нашла что-нибудь интересное? — мысленно спросил я у вернувшейся Шипы, когда она бесшумно материализовалась рядом со мной в коридоре.</p>
    <p>— Пока нет, — она недовольно встряхнула своей призрачной шерсткой. — Харламов заперся в своем кабинете и говорит с кем-то по защищенному каналу Гильдии.</p>
    <p>— И что? Ты же можешь проходить сквозь стены.</p>
    <p>— Конечно, могу, двуногий, не считай меня дилетанткой, — фыркнула она. — Я сидела прямо у него на столе. Но толку-то? Они используют ментальный контур для связи. Это как… разговор мыслями, а не словами. Он просто молча сидит и смотрит в одну точку, а я вижу только легкое мерцание «Искры» вокруг его головы. Чтобы подслушать такое, нужно вскрывать сам канал, а это уже высший пилотаж, требующий концентрации и времени. И желания. И возможности.</p>
    <p>— Понятно. Ничего этого у тебя нет. Значит, разговор у него серьезный.</p>
    <p>— Более чем, — она уселась на подоконник. — Но он не может вечно общаться мыслями. Продолжу следить за ним вечером, когда он расслабится и перейдет на обычные звонки или встречи. Рано или поздно он проболтается.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>Значит, пока затишье. Я вернулся в палату барона.</p>
    <p>Рабочий день как раз подходил к концу. Барон стабильно спал под действием легких седативов, и показатели его были идеальными. Постоянное наблюдение больше не требовалось.</p>
    <p>Можно было позволить себе заняться тем, что важно и для меня лично.</p>
    <p>Я нашел Артема в ординаторской. Он с явной скукой листал какой-то старый медицинский журнал.</p>
    <p>— Артем, — позвал я. — Смена закончилась. Поехали машину смотреть?</p>
    <p>— О, наконец-то! — он тут же вскочил со стула, отбрасывая журнал в сторону. — Я уже думал, ты передумал! А то я тут от безделья скоро мхом покроюсь!</p>
    <p>Мы предупредили дежурную медсестру, что уходим, и оставили ей номер телефона на случай экстренной ситуации.</p>
    <p>Через десять минут мы уже выходили с территории больницы и направлялись на самый крупный авторынок Владимира.</p>
    <p>Артем вел меня по шумным, пропахшим бензином и пылью рядам уверенно — было видно, что он здесь не впервые.</p>
    <p>— Сейчас познакомлю тебя с Гагиком! Отличный мужик! У него и рынок здесь, и сервис свой. Все в одном месте! Никого не обманывает… ну, почти никого.</p>
    <p>— Откуда такие связи в автомобильном мире? — с легкой иронией поинтересовался я.</p>
    <p>— О, это долгая история, — он махнул рукой. — У меня старший брат до того, как в торговлю уйти, был «перекупом». В юности, еще до того, как я в мед поступил, я часто с ним сюда мотался. И машины помогал перегонять, и в моторах ковыряться. Так что местную кухню я знаю изнутри. Гагика с тех времен и помню. Он, конечно, тот еще жук, но своих не кидает. Пойдем!</p>
    <p>Гагик оказался колоритным армянином лет пятидесяти — густые седые усы, толстая золотая цепь на шее и широкая, обезоруживающая улыбка.</p>
    <p>— Артем-джан! Дорогой! Сто лет тебя не видел! — он сграбастал моего спутника в медвежьи объятия. — Как жизнь? Как работа? Всех вылечил?</p>
    <p>— Всех не вылечишь, Гагик, а то мы без работы останемся! — засмеялся Артем. — Вот, друга привел. Илья, ему машина нужна. Хорошая!</p>
    <p>— Машина? Э, дорогой, зачем спрашиваешь! У Гагика только лучшие машины во всем Владимире! Пойдемте, покажу, что есть!</p>
    <p>Он с гордым видом повел нас между рядами подержанных автомобилей и остановился у серебристого седана отечественного производства и неопределенного года выпуска.</p>
    <p>— Вот! Смотри, какая красавица! — он любовно похлопал ее по крыше. — Надежная, экономичная! Зверь, а не машина!</p>
    <p>Я обошел ее вокруг. Краска местами облупилась, обнажая ржавчину. На крыле красовалась свежая вмятина. Салон был протертый и, кажется, служил домом для нескольких поколений мышей. Классический рынок. Сначала тебе пытаются всучить откровенный хлам. Стандартная процедура.</p>
    <p>— Что за ведро с болтами ты нам показываешь? — картинно возмутился Артем. — Гагик, ты меня совсем не уважаешь? Мы к тебе как к родному пришли!</p>
    <p>— Артем, дорогой, зачем так говоришь? Какой хлам? Нормальная рабочая машина! Сел и поехал!</p>
    <p>— Покажи что-нибудь получше! А то мы к Армену пойдем, у него, говорят, выбор лучше стал.</p>
    <p>Артем — отличный переговорщик. Он давит на дружбу, на эмоции, даже на конкуренцию. Гагик, естественно, делает вид, что уступает. Классический спектакль.</p>
    <p>Он вздохнул и повел нас дальше. Следующая машина была значительно новее — почти свежая иномарка, но и цена на ней была написана соответствующая.</p>
    <p>— Дороговато, — покачал я головой. Это была правда.</p>
    <p>Артем снова всплеснул руками:</p>
    <p>— Гагик! Ну мы же друзья! Что ты нам всякую ерунду показываешь? Или слишком старое, или слишком дорогое! Нам нужна машина для души! Чтобы и ехала хорошо, и глаз радовала!</p>
    <p>Армянин тяжело вздохнул, сокрушенно потер подбородок. А вот и кульминация спектакля. Сейчас появится тот самый «особый» вариант, при при припасенный для «хороших друзей».</p>
    <p>— Эх, только ради тебя, Артем! И твоего друга! Есть у меня один бриллиант. Для сына своего хранил, как зеницу ока. А он, ишак, говорит, не нравится ему — не молодежная, видите ли!</p>
    <p>Он повел нас в самый дальний, тихий угол стоянки, к одинокой машине, накрытой плотным брезентом. Одним ловким движением он стянул покрывало.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>— Это же… легенда, — выдохнул я, восхищенно созерцая автомобиль.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Дядя Федор? — Кристина вцепилась в дверной косяк так, что побелели костяшки пальцев, пытаясь удержаться на ногах. — Зачем ты здесь?</p>
    <p>Как⁈ Откуда⁈ Не может быть! Она дрожала как осиновый лист, отчаянно пытаясь совладать с нахлынувшим ледяным ужасом и сохранить на лице хоть подобие спокойствия.</p>
    <p>— Проведать любимую племянницу решил, — Волков прошел мимо нее в квартиру, не дожидаясь приглашения, и принес с собой тяжелый запах перегара и дешевого одеколона. — Что, не рада?</p>
    <p>Сычев молча вошел следом, и тихий щелчок закрывшейся за его спиной двери прозвучал для Кристины как выстрел. Ловушка захлопнулась.</p>
    <p>— Я… конечно, рада, — выдавила она из себя, плотнее запахивая халат. — Просто не ожидала. Я же не одета…</p>
    <p>— Ничего страшного, — Волков по-хозяйски опустился на ее маленький диван, который тут же жалобно скрипнул под его весом. — Мы ненадолго. Просто поговорить.</p>
    <p>Спокойно. Держаться. Не показывать страх. Они не могут знать наверняка. Они пришли проверить.</p>
    <p>— О чем? — она старалась, чтобы голос не дрожал, но он все равно предательски срывался.</p>
    <p>— Да так, о жизни. Ты ведь вчера у меня была, Кристиночка?</p>
    <p>— Да, заходила. Ты же сам вечером позвонил, сказал, что плохо себя чувствуешь, попросил помочь с уборкой.</p>
    <p>— Правда? — Волков медленно, как сытый кот, наклонил голову. — И что же ты там убирала?</p>
    <p>— Как что? Посуду со стола убрала, пол протерла. Вы же с Григорием Палычем… немного выпивали.</p>
    <p>— А в кабинет мой заходила?</p>
    <p>Сердце ухнуло в пустоту. Лед под ногами начал трескаться.</p>
    <p>— Нет, а зачем мне туда?</p>
    <p>— Странно, — Волков задумчиво почесал подбородок. — А мне вот сегодня утром показалось, что вещи там не на своих местах лежат.</p>
    <p>— У тебя что-то пропало? — Кристина сделала отчаянную попытку перехватить инициативу, изображая искреннее беспокойство.</p>
    <p>Волков медленно встал с дивана и подошел к ней вплотную. Его крупная фигура заслонила свет из окна.</p>
    <p>— Знаешь, Кристиночка, я всегда считал тебя умной девочкой, — его голос стал тихим и вкрадчивым, отчего сделался еще страшнее. — Не делай глупостей. Это может плохо закончиться.</p>
    <p>— Я не понимаю, о чем ты…</p>
    <p>Маска «доброго дядюшки» слетела в одно мгновение. Лицо Волкова исказилось яростью.</p>
    <p>— Держи ее, Григорий! — рявкнул он. — Сейчас я ее телефончик проверю.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Следователь Корнелий Фомич Мышкин барабанил пальцами по обтянутому кожей рулю служебного автомобиля. Впереди, насколько хватало глаз, тянулась бесконечная, неподвижная вереница машин.</p>
    <p>Дорожные работы в час пик — классическое проклятье всех автомобилистов.</p>
    <p>«Можно и постоять,» — подумал он, поглядывая на часы на приборной панели. До назначенного адреса ехать от силы минут десять. До встречи с этой Кристиной еще было почти двадцать, успеет. Он специально назвал время в пути с запасом.</p>
    <p>Но что-то внутри, в самой глубине его сознания, было не так.</p>
    <p>Какое-то мелкое, зудящее чувство, похожее на забытое, но очень важное дело. Интуиция, выработанная столькими годами службы в самых грязных закоулках человеческих пороков, вдруг взвыла беззвучной сиреной.</p>
    <p>«Поторопись! Немедленно!»</p>
    <p>Мышкин нахмурился, вглядываясь в неподвижные стоп-сигналы впереди.</p>
    <p>Откуда это чувство? Вроде бы совершенно рутинное дело — приехать, опросить свидетеля, забрать улики. Никакой видимой угрозы, никакой спешки. Но тревога, иррациональная и холодная, нарастала, как давление перед грозой.</p>
    <p>«К черту,» — решил он, больше доверяя своему внутреннему голосу, чем дорожным знакам.</p>
    <p>Резко вывернув руль вправо, он съехал с основной дороги на узкую, разбитую улочку, ведущую вглубь жилого квартала. Машина запетляла между унылыми панельными домами.</p>
    <p>Узкие, заставленные машинами дворы, внезапно выбегающие на дорогу дети, ряды ржавых гаражей. Голос навигатора в телефоне начал истерично требовать вернуться на проложенный маршрут, но Мышкин упрямо игнорировал его, прокладывая свой собственный путь.</p>
    <p>«Зачем я так спешу?» — снова и снова спрашивал он себя, объезжая очередную глубокую выбоину. — «Что меня гонит?»</p>
    <p>Рационального ответа не было. Только это нарастающее, почти физически ощутимое чувство — надо успеть. Обязательно успеть.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кристина смотрела в налитые кровью глаза дяди, и в голове, сквозь ледяную пелену ужаса, вдруг наступила странная, холодная ясность.</p>
    <p>Страх никуда не делся, он тугим, тошнотворным комком стоял в горле. Но поверх него появилось что-то еще. Понимание.</p>
    <p>Человек напротив, тяжело дышащий перегаром и злобой, сошел с ума. Жадность и паранойя окончательно съели того неуклюжего, доброго дядю Федю, который когда-то катал ее на плечах и дарил нелепые, но милые подарки на день рождения. Его больше не было.</p>
    <p>Жалеть было некого.</p>
    <p>— Дядя Федор, давай поговорим спокойно, — сказала она, стараясь, чтобы голос звучал ровно, и медленно, шаг за шагом, начала пятиться к двери. — Ты же знаешь, я бы никогда…</p>
    <p>— Заткнись! — рявкнул Волков, и его лицо исказилось. — Сычев, хватай ее! — повторил он.</p>
    <p>— Я ничего не брала! — Кристина продолжала отступать, ее рука нащупала за спиной холодную дверную ручку. — Проверь сам, если не веришь! Посмотри в сейфе, все на месте, каждая копейка!</p>
    <p>Это была уловка. Отчаянная попытка заставить его на секунду задуматься, посеять зерно сомнения, выиграть мгновение.</p>
    <p>Сычев неуклюже двинулся к ней, растопырив свои короткие, толстые руки, как медведь, идущий на таран.</p>
    <p>Кристина дождалась, пока он подойдет почти вплотную, чувствуя его кислое дыхание. И в тот момент, когда его пальцы уже почти коснулись ее плеча, она резко дернулась в сторону, одновременно поворачивая ручку двери.</p>
    <p>Усатый фельдшер, не ожидавший такого маневра, по инерции пролетел мимо и со всего маху врезался в высокую деревянную вешалку. Раздался оглушительный грохот — вешалка рухнула, погребая его под собой вместе с кучей старых пальто и курток.</p>
    <p>Этого мгновения хватило. Кристина рванула на себя дверь и выскочила на лестничную площадку.</p>
    <p>— Держи ее! — заорал сзади Волков, выбираясь из-под обломков.</p>
    <p>Она неслась вниз по бетонным ступенькам, перепрыгивая через две, а то и через три сразу. Стук ее босых ног гулко отдавался в тишине подъезда, смешиваясь с тяжелым, топочущим грохотом погони — дядя и очухавшийся Сычев бежали следом.</p>
    <p>Мелькали обшарпанные стены, почтовые ящики, тусклые лампочки. Первый этаж. Тяжелая входная дверь. Рывок — и она на улице!</p>
    <p>Прохладный вечерний воздух ударил в лицо. Свобода!</p>
    <p>Но тут ее ждал сюрприз. Прямо у подъезда, перегородив ей путь, стояла темная служебная машина, из которой как раз выходил солидный, незнакомый мужчина в строгом сером костюме.</p>
    <p>Кристина замерла, понимая, что бежать некуда. В этот момент из подъезда вывалились ее преследователи.</p>
    <p>Мужчина в костюме мгновенно оценил ситуацию — растрепанная, насмерть перепуганная девушка в одном халате и двое разъяренных мужиков, несущихся на нее.</p>
    <p>Он не стал кричать или доставать оружие. Он просто сделал короткий, почти незаметный жест рукой в сторону Волкова и Сычева.</p>
    <p>Воздух между ними словно на мгновение сгустился и пошел рябью. Едва заметная, почти невидимая искра сверкнула в сумерках.</p>
    <p>Волков и Сычев, бежавшие на полной скорости, словно налетели на невидимую, абсолютно твердую стену. Раздался глухой, влажный звук удара, и два грузных тела, беспомощно взмахнув руками, с одинаковым грохотом рухнули на асфальт, как сбитые кегли.</p>
    <p>— Именем закона Гильдии, вы арестованы! — спокойным, ледяным голосом произнес незнакомец, доставая из кармана не обычные наручники, а два тонких, светящихся голубым светом браслета. — Кристина, в машину, быстро!</p>
    <p>Только сейчас, услышав свое имя, она поняла, кто это. Мышкин. Следователь.</p>
    <p>Через минуту все трое сидели в салоне служебной машины. Кристина, дрожа всем телом, куталась в плед, который ей дал следователь. А на заднем сиденье, скованные магическими браслетами, тихо и бессильно матерились ее психически нездоровый дядя и его сообщник.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я медленно обошел автомобиль, любуясь чистыми, плавными линиями кузова. Передо мной стоял практически новый белый лифтбек отечественного производства, в самой полной комплектации. Выглядел он солидно и, что важнее, практично. Не броский, но и не убогий. Идеальный баланс.</p>
    <p>— Смотри, какой багажник! — Артем с энтузиазмом открыл заднюю пятую дверь, демонстрируя огромное пространство. — Сюда два трупа влезет! То есть, я хотел сказать, два очень больших чемодана!</p>
    <p>Гагик раскатисто расхохотался, хлопнув Артема по плечу.</p>
    <p>— Артем-джан, ты не меняешься! Все такие же шуточки у тебя!</p>
    <p>Я заглянул в салон.</p>
    <p>Просторно, идеально чисто, пахнет новой кожей и каким-то приятным, ненавязчивым освежителем. Сел на водительское сиденье, которое тут же услужливо приняло форму тела.</p>
    <p>Мой мозг, привыкший к диагностике, тут же начал свою работу. Так, пластик на панели не скрипит, зазоры ровные. Запаха сырости или табака нет. Сиденья не просижены, руль не затерт.</p>
    <p>Похоже, на ней действительно почти не ездили.</p>
    <p>— Можно попробовать? — спросил я, обращаясь к Гагику.</p>
    <p>— Конечно, дорогой! Зачем спрашиваешь! — он тут же протянул мне ключи. — Артем, садись рядом, покатаетесь, оцените!</p>
    <p>Машина завелась с полоборота. Мотор работал ровно, тихо, без малейших посторонних звуков или вибраций. Я выехал со стоянки на прилегающую улицу, плавно нажав на газ.</p>
    <p>— Вот это тачка! — восхитился Артем, когда мы легко набрали скорость. — Как идет! Как по маслу!</p>
    <p>Управляемость действительно была отличной.</p>
    <p>Машина послушно реагировала на малейшее движение руля, тормоза работали четко и предсказуемо, коробка передач переключалась мягко, без рывков.</p>
    <p>Я не чувствовал восторга, как Артем. Я оценивал. Оценивал сложный механизм, который должен был стать моим надежным инструментом на ближайшие несколько лет. И пока этот инструмент показывал себя безупречно.</p>
    <p>— А кондиционер есть? — поинтересовался я, возвращаясь на стоянку.</p>
    <p>— Есть, дорогой! И магнитола хорошая! И подогрев сидений! — Гагик начал загибать пальцы, перечисляя опции. — И парктроники! Все есть, самая полная комплектация! Говорю же, для сына готовил!</p>
    <p>Мы вернулись на стоянку. Я заглушил мотор и вышел из машины.</p>
    <p>Забавно. В моем прошлом мире все гонялись за немецкими или японскими иномарками, а отечественный автопром считался синонимом ведра с болтами.</p>
    <p>А здесь все было наоборот. Местные инженеры, не скованные патентными войнами и экологическими нормами, создавали простые, но невероятно надежные и мощные машины, которые уделывали зарубежные аналоги по всем статьям.</p>
    <p>Решение было принято.</p>
    <p>— Беру. Какая цена?</p>
    <p>И тут началось. Классический восточный базар, спектакль, который, видимо, был неотъемлемой частью любой сделки в этом месте.</p>
    <p>Гагик назвал сумму, которая была процентов на двадцать выше рыночной. Я молча посмотрел на Артема.</p>
    <p>— Гагик, ну что ты как не родной! — картинно возмутился тот. — Ты что, забыл всё, что между нами было⁈ Дай другу хорошую скидку!</p>
    <p>— Какую еще скидку, Артем-джан⁈ Я и так почти в убыток продаю, себе в минус! Это же не машина, это бриллиант!</p>
    <p>Я наблюдал за этим представлением с легкой усмешкой.</p>
    <p>Артем был великолепен в роли эмоционального адвоката, взывая к старой дружбе. Гагик не уступал ему в актерском мастерстве, играя роль разоряющегося торговца, который отдает последнее.</p>
    <p>В конце концов, после десяти минут театральных вздохов, жалоб на тяжелую жизнь и апелляций к нашей «вечной дружбе», они сошлись на разумной цене — не задешево, но и без грабительской наценки.</p>
    <p>Пока Гагик в своей маленькой конторке оформлял документы, Артем, сияя от гордости за успешно проведенные переговоры, не переставал восхищаться:</p>
    <p>— Слушай, а давай обмоем покупку? Такое дело нельзя просто так оставить!</p>
    <p>— Давай, — легко согласился я. После последних дней я это заслужил. — Но недолго, завтра рано вставать.</p>
    <p>Мы оставили мою новую машину на охраняемой стоянке возле отеля и поймали такси. Артем назвал водителю адрес небольшого, неприметного бара недалеко от нашего отеля. По его словам, он был излюбленным местом местных лекарей. Где можно было спокойно пропустить кружку-другую после тяжелой смены, не натыкаясь на любопытных пациентов.</p>
    <p>Внутри было шумно, немного накурено, но по-своему уютно. Тяжелые деревянные столы, приглушенный свет, тихий гул голосов. Мы нашли свободный столик в дальнем углу.</p>
    <p>— Два по пятьдесят водки и соленых огурцов! — без меню заказал Артем подошедшей официантке и, когда она ушла, с довольным видом откинулся на спинку дивана. — Вот теперь можно и выдохнуть.</p>
    <p>Через пару минут перед нами стояли две запотевшие стопки. Артем поднял свою.</p>
    <p>— Ну, за новую машину! Чтоб не ломалась и возила долго!</p>
    <p>— И чтоб местная Гильдия Безопасности Движения не останавливала, — добавил я, чокаясь своим стаканом с соком.</p>
    <p>Мы выпили, закусили. Артем, расслабившись, уже начал строить грандиозные планы:</p>
    <p>— Знаешь, на такой машине можно и в Москву съездить на выходные! Представляешь, какой кайф — своя тачка, сел и поехал, куда глаза глядят! Ни от кого не зависишь!</p>
    <p>— Сначала до Мурома доехать бы без приключений, — усмехнулся я.</p>
    <p>— Да ладно тебе! Что может случиться?</p>
    <p>Знал бы он, как часто эта невинная фраза «Что может случиться?» становится началом больших проблем. Вселенная, кажется, обладает извращенным чувством юмора и обожает доказывать людям, насколько они ошибаются. Но говорить ему об этом я, конечно, не стал. Пусть порадуется.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Анна Витальевна Кобрук нервно теребила край бумажной салфетки, глядя на часы. Небольшое кафе в центре города было почти пустым — идеальное место для короткого и приватного разговора. Она заказала только кофе, он — бизнес-ланч, который ел быстро, почти не глядя в тарелку.</p>
    <p>Мышкин видел ее нетерпение, но сам торопился еще больше. Ему едва удалось вырваться на этот поздний обед. В его кабинете сейчас сидели двое его помощников, опрашивая только что доставленных Волкова и Сычева, а на его столе лежала стопка распечаток с телефона Кристины. Он успел лишь бегло просмотреть их, но и этого было достаточно, чтобы понять — материалов хватит, чтобы упечь всю эту шайку за решетку надолго.</p>
    <p>— Корнелий, я ценю, что ты нашел время, — начала она, едва он отставил тарелку с супом. — Расскажи, как продвигается дело?</p>
    <p>Мышкин сделал большой глоток воды, давая себе секунду.</p>
    <p>— Продвигается стремительно, Аня. Материалы, которые нам передали, оказались золотой жилой. У нас на руках их «черная» бухгалтерия. Вся цепочка — от поставщиков до конечных покупателей.</p>
    <p>— И кто попадет под удар? — спросила она, и ее пальцы сжали салфетку еще сильнее.</p>
    <p>— Многие из твоей больницы, — он не стал смягчать удар. — Панкратов точно — он организовывал транспортировку «товара» на машинах скорой. Лопухов из аптеки — через него шла реализация среди своих. Ну и по мелочи, несколько лекарей из терапии, которые выписывали липовые рецепты.</p>
    <p>Кобрук заметно побледнела. Ее волновала не справедливость. Ее волновали последствия для идеально отлаженного механизма, которым она руководила.</p>
    <p>— Корнелий, послушай… Может, притормозишь расследование? Хотя бы на пару недель?</p>
    <p>— Зачем?</p>
    <p>— У нас сейчас вспышка «стекляшки», какой не было за все это время! Половина персонала на больничном! Если сейчас еще и Панкратова с Лопуховым заберут — это будет катастрофа! Скорая встанет, аптека останется без руководства! Некому будет работать!</p>
    <p>Вот оно.</p>
    <p>Он знал, что этим кончится. Для нее угроза — не два негодяя, торгующих просрочкой. Для нее главная угроза — это коллапс всей больничной системы, который оставит без помощи сотни обычных пациентов. Она — руководитель. И она спасает свой корабль от пробоины, даже если для этого придется оставить на борту пару крыс. Он понимал ее логику. Но принять ее не мог.</p>
    <p>Мышкин медленно покачал головой.</p>
    <p>— Аня, я понимаю твое положение как руководителя. И я понимаю, что ты думаешь о других пациентах. Но я не могу. Закон есть закон. Они торговали препаратами, которые могли убить. Из-за них люди чуть не умерли. И это только те случаи, о которых мы знаем. Мы не можем закрыть глаза на одно преступление, чтобы предотвратить возможное другое.</p>
    <p>— Но можно же подождать! — она повысила голос, но тут же спохватилась, испуганно оглянувшись по сторонам. — Несколько недель ничего не решат! Пожалуйста!</p>
    <p>— Нет. Извини.</p>
    <p>Кобрук резко отодвинула свою чашку с нетронутым кофе.</p>
    <p>— Тогда мне здесь больше делать нечего, — холодно отрезала она.</p>
    <p>Она встала, бросив скомканную салфетку на стол, и, не оглядываясь, быстрыми, отрывистыми шагами направилась к выходу. Мышкин остался один.</p>
    <p>Он посмотрел на ее пустой стул, на свой наполовину съеденный ланч. Обед был безнадежно испорчен. И дело было не в работе.</p>
    <p>Дело было в том, что он только что окончательно убедился — они по разные стороны баррикад. Он ловит преступников. А она — спасает систему. И эти две цели, как оказалось, несовместимы.</p>
    <p>Он бросил на стол несколько купюр и тоже поднялся. Времени на рефлексию не было. В кабинете его ждали два задержанных и кипа неопровержимых доказательств. Работа сама себя не сделает.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Ну как спалось на королевских перинах? — спросил я Артема, когда мы встретились в сияющем мрамором и позолотой вестибюле отеля.</p>
    <p>— О-о-о! — он картинно закатил глаза, потягиваясь так, что хрустнули суставы. — Я думал, вообще не встану! Будто меня в эту кровать специально засасывало! Там какие-то специальные матрасы, наверное, с усыпляющей магией!</p>
    <p>— Ортопедические, — усмехнулся я. — Без всякой магии, просто качественные материалы и правильная поддержка позвоночника.</p>
    <p>— Да какая разница, как называется! — отмахнулся он. — Главное — выспался как младенец, впервые за последний год!</p>
    <p>Его непосредственность подкупала. Он не пытался казаться тем, кем не является, не старался выглядеть искушенным в роскоши. Просто радовался жизни, как ребенок. Редкое и ценное качество.</p>
    <p>Машина уже ждала нас у входа. По дороге в больницу Артем не переставал с восторгом рассказывать о сервисе:</p>
    <p>— Представляешь, я вчера вечером из любопытства заказал завтрак в номер на семь утра. Думал, забудут или опоздают. Так нет же! Ровно в семь ноль-ноль — тихий стук в дверь. Принесли. И кофе какой! Настоящий, из зерен, а не та бурда, что у нас в столовой! А круассаны! Теплые еще!</p>
    <p>— Ты прямо как ребенок в кондитерской лавке, — покачал я головой.</p>
    <p>В больнице, едва мы вошли в знакомый гулкий коридор третьего этажа, нас уже встретила Шипа. Она не летела, а сидела на высоком постаменте со статуей какого-то древнего целителя и с видом полнейшего самодовольства вылизывала свою нематериальную лапку.</p>
    <p>— А я все узнала! — объявила она, едва я подошел, и тут же бесшумно перелетела мне на плечо.</p>
    <p>— Что узнала?</p>
    <p>— С кем твой Харламов вчера совещался! Я за ним весь вечер следила, как тень. Он разговаривал со своим помощником, назначал встречи на завтра. И в конце обмолвился, дословно: «И обязательно согласуй мой визит к магистру Воронцову. Скажи, что это по тому самому, срочному вопросу, который мы обсуждали». Я этого Воронцова пару раз здесь видела, важный такой ходит.</p>
    <p>Воронцов… Это имя показалось смутно знакомым. Воронцов… Где я слышал эту фамилию? Не пациент. Не коллега из Мурома. Владимир… Точно!</p>
    <p>— Постой, это же дядя Волосенковой! Той девушки с аутоиммунным энцефалитом, которой я диагноз на экзамене ставил!</p>
    <p>— Внв… вот он! — с удовлетворением подтвердила Шипа. — Толстенький такой, лысоватый, вечно недовольный.</p>
    <p>Я вспомнил.</p>
    <p>После того экзамена все вокруг — и Демидов, и Журавлев — говорили, что магистр Воронцов мне безмерно благодарен и обязательно свяжется, чтобы выразить признательность лично.</p>
    <p>Но он так и не связался.</p>
    <p>Ни звонка, ни сообщения. Просто тишина. Видимо, как только племянница пошла на поправку, его безмерная благодарность быстро испарилась. Или… или ее изначально и не было. А была лишь холодная констатация факта, что какой-то выскочка из провинции решил проблему, с которой не справились они.</p>
    <p>— Так себе человек, — пробормотал я.</p>
    <p>— Вот именно! — тут же согласилась Шипа. — И что-то они там замышляют против тебя, это точно! Я хоть и не слышала их мыслей, но аура в кабинете была гнусная. Сплетни, зависть и какая-то липкая интрига.</p>
    <p>Значит, Харламов ищет союзников.</p>
    <p>И нашел его в лице Воронцова, которого я, по сути, унизил, решив проблему, с которой не справились его хваленые столичные специалисты.</p>
    <p>Интересно. Против кого они дружат? Против меня? Или против барона, который привел меня сюда и нарушил их уютный мирок? А может, и то, и другое? Нужно быть начеку.</p>
    <p>Барон фон Штальберг встретил нас, сидя в высоком госпитальном кресле у окна. Всего два дня после тяжелейшей операции, а он уже выглядел почти здоровым — хороший, ровный цвет лица без намека на багровость, ясный, осмысленный взгляд, уверенные, хоть и медленные, движения.</p>
    <p>— А, мои спасители! — он радушно улыбнулся, увидев нас. — Как вовремя! Прошу, присаживайтесь.</p>
    <p>— Рад видеть вас в добром здравии, ваше благородие, — сказал я, подходя и привычным жестом беря его руку, чтобы проверить пульс. Ровный, спокойный, семьдесят ударов в минуту. Регенерация у него была отменная. Организм, избавленный от постоянного адреналинового отравления, восстанавливался с невероятной скоростью.</p>
    <p>— Все благодаря вам, Илья. И вам, — он перевел взгляд на моего спутника, — господин лекарь Артем!</p>
    <p>Артем, который до этого скромно стоял у двери, буквально просиял. Наконец-то его заметили и оценили по достоинству.</p>
    <p>— Я хотел обсудить свою благодарность, — продолжил барон, откидываясь на спинку кресла. — Простого чека здесь недостаточно. Через неделю, может две, когда я полностью восстановлюсь и вернусь в свое поместье, я устраиваю прием. Большой бал в честь моего чудесного выздоровления. И вы оба — мои почетные гости!</p>
    <p>— Ваше сиятельство, это большая честь, но мы простые лекари, и… — начал было я, пытаясь вежливо уклониться. Балы, высший свет — все это было бесконечно далеко от моего мира операционных и палат.</p>
    <p>— Никаких «но»! — барон решительно, почти по-старому, взмахнул рукой. — Это не обсуждается! Я хочу, чтобы весь высший свет Владимирской губернии знал в лицо людей, которым я обязан жизнью! И я категорически бы не советовал вам пропускать этот прием. На нем будет много полезных знакомств, конкретно для вас.</p>
    <p>Артем едва сдерживал восторг.</p>
    <p>Бал в поместье барона фон Штальберга! Конечно, это не императорский прием, но для Владимира — событие значимое. Попасть на него — значит получить признание в высших кругах города, обзавестись полезными знакомствами. Для амбициозного лекаря, мечтающего о карьере, это был невероятный шанс.</p>
    <p>— Благодарю за приглашение, ваше благородие, — сдержанно ответил я, понимая, что спорить бесполезно.</p>
    <p>— И еще одно, — барон наклонился вперед, и его голос стал серьезным, деловым. — Отныне я и вся моя семья будем лечиться только у вас. Никаких других лекарей!</p>
    <p>— Тогда добро пожаловать в Муром. У меня практика там, — с легкой иронией ответил я.</p>
    <p>— Муром? — он поморщился так, словно я предложил ему лечиться в грязной придорожной канаве. — Илья, не глупите. Какой Муром? Переезжайте во Владимир! Я устрою вам место в лучшей клинике города, любые условия, какие только пожелаете!</p>
    <p>Это было щедрое, почти королевское предложение. Шанс, за который любой другой лекарь вцепился бы зубами.</p>
    <p>— Я подумаю над вашим предложением, — уклончиво ответил я.</p>
    <p>На самом деле тут было о чем подумать.</p>
    <p>Да, Владимир — это карьера, деньги, возможности. Лучшие клиники, современное оборудование, доступ к новейшим методикам. Но именно поэтому сюда и так рвутся все — за славой, за карьерой, за деньгами.</p>
    <p>А кто останется там, в Муроме? Я вспомнил своих пациентов, которых уже успел вылечить и которые без меня скорее всего просто погибли. Во Владимире у таких, как они, был бы хоть какой-то шанс. В Муроме — никакого. Мои знания и опыт там — не просто конкурентное преимущество. Для многих пациентов это будет единственный шанс на правильный диагноз и, как следствие, на жизнь.</p>
    <p>Такое решение нужно было тщательно взвесить.</p>
    <p>Мы вышли из палаты барона. Артем, все еще переполненный эмоциями от приглашения на бал, отправился проверить другого пациента, которого консультировал вчера. Я же задержался в гулком, залитом утренним светом коридоре, прислонившись к холодной мраморной стене.</p>
    <p>Предложение барона не выходило из головы. Так, теперь у меня есть могущественный покровитель. С одной стороны, это защита от таких, как Харламов и Журавлев. С другой — зависимость.</p>
    <p>Барон щедр, но он из тех людей, которые привыкли, что их желания и приказы выполняются беспрекословно. Нужно будет соблюдать дистанцию, чтобы не превратиться из спасителя в личную собственность.</p>
    <p>— Илья Григорьевич Разумовский?</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Передо мной стоял полный, невысокого роста мужчина лет пятидесяти в дорогом, идеально сидящем костюме, который, впрочем, не мог скрыть внушительное брюшко.</p>
    <p>Круглое, лоснящееся лицо, блестящие залысины и маленькие, хитрые глазки за толстыми стеклами очков в золотой оправе.</p>
    <p>Я сразу узнал его.</p>
    <p>А, вот и второй заговорщик, о котором говорила Шипа. Сам пришел. Интересно, что ему нужно?</p>
    <p>— Да, это я.</p>
    <p>— Алексей Петрович Воронцов, магистр третьего класса, — он широко, но совершенно неискренне улыбнулся и протянул мне свою пухлую, влажную руку. — Вы спасли мою племянницу, Катеньку Волосенкову. Хотел вас раньше отблагодарить, да все как-то недосуг было, дела, понимаете ли.</p>
    <p>Я пожал его неприятно-мягкую ладонь, чувствуя легкое отвращение. Недосуг. Вот оно, ключевое слово.</p>
    <p>Пока его племянница была на волосок от смерти, он, без сомнения, был готов отдать все. Но как только опасность миновала, благодарность тут же уступила место более важным делам.</p>
    <p>Классика.</p>
    <p>— Рад был помочь. Как поживает пациентка?</p>
    <p>— Отлично! Полностью здорова, уже дома! — он засуетился, доставая из кармана платок и протирая и без того чистые очки. — Но я, собственно, не об этом. У меня к вам другое, более серьезное дело.</p>
    <p>Его лицо мгновенно изменилось. Улыбка исчезла, губы поджались, а взгляд стал серьезным, даже мрачным. Начинается. Сейчас будет давить на жалость или пугать. Посмотрим, какую тактику он выберет.</p>
    <p>— Боюсь, у меня для вас плохие новости, коллега.</p>
    <p>Я слегка напрягся, показывая, что его слова достигли цели, хотя внутренне оставался абсолютно спокоен. Что еще за новости?</p>
    <p>Воронцов огляделся по сторонам пустого коридора, словно опасаясь невидимых ушей, шагнул ближе и понизил голос до заговорщицкого шепота:</p>
    <p>— Это касается вашего будущего… в Гильдии целителей…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>— Внимательно слушаю, — сказал я, стараясь сохранять максимально нейтральное выражение лица.</p>
    <p>Воронцов огляделся по сторонам пустого коридора, словно опасаясь невидимых ушей, и, шагнув ближе, понизил голос до заговорщицкого шепота:</p>
    <p>— Не здесь. Пройдемте со мной.</p>
    <p>Какая постановка. Оглядывается, шепчет… Не хватает только плаща и кинжала. Пытается создать атмосферу кризиса и тайны. Что ж, посмотрим, какой будет первый акт.</p>
    <p>Он повел меня по коридору к неприметной двери с табличкой «Комната отдыха персонала». Внутри — пара потрепанных диванов, кофейный автомат, гудящий в углу, и стойкий запах несвежего кофе.</p>
    <p>Воронцов плотно прикрыл за нами дверь, словно мы собирались обсуждать государственную измену.</p>
    <p>— Так вот, коллега, — начал он, картинно вздохнув и усаживаясь на скрипучий диван. — В Гильдии очень недовольны вашей… как бы это помягче сказать… самодеятельностью.</p>
    <p>Началось. Бюрократическая машина заскрипела своими ржавыми шестернями.</p>
    <p>— Глава отделения, магистр Журавлев, всерьез рассматривает вопрос о лишении вас права практики на территории Владимирской губернии, — продолжил Воронцов, внимательно наблюдая за моей реакцией. — За грубое нарушение субординации и превышение полномочий.</p>
    <p>— И в чем же заключается мое превышение? — я задал этот вопрос совершенно спокойным тоном, что, кажется, немного сбило его с толку. — Я действовал с санкции Гильдии. насколько мне известно, барон фон Штальберг получил все необходимые разрешения. В Муроме все мои дела также прикрыты.</p>
    <p>— Вы провели операцию класса А, будучи всего лишь Подмастерьем! — выпалил он. — В обход местных специалистов! Вы поставили под угрозу репутацию местных магистров и всей больницы! Думаете они так спустят это вам с рук?</p>
    <p>Воронцов подвинулся ближе, его голос из обвинительного превратился во вкрадчивый и доверительный.</p>
    <p>— Но я, помня о вашей неоценимой помощи моей племяннице, могу замолвить за вас словечко. Убедить Аркадия Платоновича, что вы действовали из лучших побуждений, а не из-за юношеского максимализма. Если вы, конечно, будете более… сговорчивым.</p>
    <p>Ага, вот и второй акт. Сначала кнут, теперь пряник. Он не друг и не спаситель. Он — переговорщик. И сейчас он назовет цену за свое «заступничество». Интересно, что он хочет взамен?</p>
    <p>— И что от меня требуется? — я задал этот вопрос не как просящий, а как деловой партнер, переходя к сути сделки.</p>
    <p>— Передайте барона фон Штальберга под наблюдение наших штатных специалистов, — быстро проговорил он. — Скажите, что вас срочно вызывают обратно в Муром, неотложные дела, что угодно. Просто уйдите в сторону. Никто не хочет конфликта, Илья Григорьевич. Мы просто хотим, чтобы все было по правилам.</p>
    <p>Так вот оно что.</p>
    <p>Дело не в уставе Гильдии и не в рангах. Дело в пациенте. Им нужен барон.</p>
    <p>Теперь весь этот спектакль обрел кристально ясную логику. Дело было не в уставе Гильдии и не в моих мифических «нарушениях», а в том единственном активе, который я у них отнял — в самом бароне.</p>
    <p>Им нужен был его статус, его деньги и влияние, которые каждый из них планировал использовать в своих целях.</p>
    <p>Журавлеву — для укрепления собственной власти в гильдии Владимира. Харламову — чтобы вернуть себе контроль над ситуацией и смыть позор публичного провала. А Воронцову — чтобы загладить свою прошлую некомпетентность с племянницей и выслужиться перед начальством.</p>
    <p>В этой большой игре я оказался значительной помехой на их пути, которую нужно было устранить любым доступным способом — либо запугать, либо «по-хорошему» договориться.</p>
    <p>Наивно.</p>
    <p>Я медленно покачал головой. Он все еще пытается играть в «хорошего парня». Пора заканчивать этот спектакль.</p>
    <p>— Я просто лечил пациента, который нуждался в помощи.</p>
    <p>— И не соблюли субординацию! — Воронцов начал терять терпение, его голос повысился. — Вы все-таки Подмастерье, а не Магистр! Вы должны были доложить и ждать решения!</p>
    <p>— То есть я должен был ждать решения, пока человек умирает? — я скрестил руки на груди. — Ваши хваленые специалисты из частной клиники, Магистры и Мастера, не смогли даже правильный диагноз ему поставить за десять лет.</p>
    <p>— С этим мы уже разбираемся, — пренебрежительно отмахнулся он. — У той клиники сейчас серьезные проблемы. Им грозит… многое, вплоть до лишения лицензии. Но вы! Вы должны были проявить уважение! Мягко объяснить барону, что операцию, учитывая ее сложность, лучше проведет магистр Харламов!</p>
    <p>Мягко объяснить? То есть, солгать пациенту, который мне доверяет, и отдать его в руки некомпетентного паникера? Интересная у них врачебная этика.</p>
    <p>— Господин Харламов, — я позволил себе легкую, ядовитую усмешку. — Который впал в панику при первом же гипертоническом кризе и кричал, что нужно прекращать операцию? Отличный выбор для сложнейшего вмешательства.</p>
    <p>Воронцов медленно встал и подошел ко мне вплотную. От него пахло дорогим одеколоном и запахом табака, который пробивался сквозь парфюм.</p>
    <p>— Поймите, молодой человек, — произнес он тихо. — Если бы вы не спасли мою племянницу, этого разговора бы сейчас не было. Но сейчас я вас предупреждаю как старший коллега. Просто не отсвечивайте. Уйдите в тень. Дайте всему успокоиться. Волна схлынет, Журавлев найдет себе новую игрушку, и тогда посмотрим, что с вами делать дальше.</p>
    <p>Милый жест. Предупредить вместо того, чтобы сразу уничтожить. Какая щедрость.</p>
    <p>— Благодарю за предупреждение, — сухо ответил я. — Но вы, кажется, не совсем понимаете ситуацию. Я и не планировал здесь задерживаться. Барон фон Штальберг потребовал, чтобы операцию провел именно я. Я приехал и сделал свою работу. Судя по динамике, его состояние стабилизируется. Если завтрашние анализы будут в норме, я уеду обратно в Муром. Мне здесь ловить нечего.</p>
    <p>Воронцов на мгновение опешил. Было видно, что такого ответа он не ожидал. Вся его сложная конструкция из угроз и предложений только что рассыпалась в прах.</p>
    <p>— Но… — начал он, пытаясь найти новый аргумент.</p>
    <p>— Но не ждите, что в Муроме я буду сидеть сложа руки, если пациентам будет нужна моя помощь, — закончил я за него. — Я не привык отступать от своих принципов, где бы я ни находился.</p>
    <p>Воронцов поджал свои пухлые губы. Его маска дружелюбия окончательно треснула.</p>
    <p>— Что ж, мое дело — предупредить. Дальше решайте сами.</p>
    <p>Он достал из кармана визитку из плотного картона с золотым тиснением и положил на стол.</p>
    <p>— На всякий случай. Мой личный номер.</p>
    <p>Я, в свою очередь, достал из кармана халата одну из своих, простых больничных визиток с гербом Муромской больницы и протянул ему. Обмен любезностями закончен. Началась холодная война.</p>
    <p>Воронцов, не прощаясь, направился к двери, но я окликнул его:</p>
    <p>— Алексей Петрович!</p>
    <p>Он обернулся, его рука уже лежала на дверной ручке.</p>
    <p>— И все-таки спасибо, что предупредили.</p>
    <p>Он на мгновение замер, потом на его лице промелькнуло что-то похожее на удивление.</p>
    <p>— Вы спасли мою племянницу, — глухо ответил он. — По-другому я поступить не мог.</p>
    <p>Когда дверь за ним закрылась, Шипа бесшумно спрыгнула с высокой полки, где все это время пряталась.</p>
    <p>— А знаешь, этот Воронцов вроде не так уж и плох! — с удивлением промурлыкала она. — И ты неплохо так поставил его на место.</p>
    <p>— Не доверяю я ему, — я покачал головой, глядя на его визитку. — Слишком уж он скользкий. И это его предупреждение… больше похоже на попытку запугать и заставить меня сидеть тихо.</p>
    <p>— Может, и так, — согласилась кошка, запрыгивая мне на плечо. — Но он хотя бы предупредил. Мог бы просто молча пакостить. У него есть какие-то свои, кривые, но все-таки правила чести.</p>
    <p>Вечером, после всей сделанной работы в больницы, мы с Артемом сидели в просторной гостиной нашего пентхауса и молча пили чай.</p>
    <p>За панорамным окном расстилался ночной Владимир, сияющий миллионами огней. Странно. Всего три дня назад это место казалось дворцом из другой, недостижимой жизни.</p>
    <p>А теперь… теперь это была просто временная, очень комфортная квартира. Роскошь перестала впечатлять, стала обыденностью.</p>
    <p>— Слушай, — нарушил тишину Артем, отставляя свою чашку. — Вроде бы пора и честь знать. Пора домой. Барон поправляется семимильными шагами, кризис миновал, динамика идеальная. Наша работа здесь, по сути, закончена.</p>
    <p>— Согласен. Если завтрашние утренние показатели будут в норме, можем выезжать после обеда, — я откинулся на спинку дивана. Решение было основано не на желании, а на профессиональной оценке. Я не оставлю пациента, пока не буду на сто процентов уверен в его стабильности.</p>
    <p>— Отлично! — он с удовольствием потянулся так, что хрустнули суставы. — Хоть и хорошо тут, как в раю, но дома все-таки лучше. Да и работы в Муроме накопилось, наверняка.</p>
    <p>— Это точно. Три дня нас не было — небось уже целая очередь из плановых грыж и холециститов выстроилась, — усмехнулся я. — Шаповалов, наверное, уже места себе не находит.</p>
    <p>— Ага, а твои Величко с Фроловым небось опять что-нибудь напутали, — подхватил Артем.</p>
    <p>— Ты и их знаешь уже в работе? — усмехнулся.</p>
    <p>— Да, конечно. Они же регулярно с Шаповаловым практику проходят. Интересно, как они там без тебя справляются? Ты же для них как ходячий справочник.</p>
    <p>— Справятся, — я пожал плечами. — Пора им учиться самостоятельности.</p>
    <p>Мы помолчали, каждый думая о своем. Артем — как будто о доме, я — о том ворохе дел, который ждал меня в Муроме. И не только медицинских. Разговор с Кристиной и Мышкиным не выходил из головы.</p>
    <p>Уже позднее, когда мы с Артемом уже готовились ко сну, каждый в своей спальне роскошного пентхауса, мой телефон завибрировал. Звонила Кристина.</p>
    <p>— Илья? У меня все в порядке! — ее голос все еще дрожал, но теперь в нем звучали нотки облегчения и триумфа. — Дядю с Сычевым арестовали прямо у моего подъезда! Они сейчас в следственном изоляторе Гильдии!</p>
    <p>Хорошо. Мышкин сработал быстро и чисто. Угроза для Кристины нейтрализована. Цепочка замкнулась.</p>
    <p>— Рад это слышать. Ты как, держишься?</p>
    <p>— Да, все нормально. Мышкин был очень… корректен. Сказал, что будет громкое дело. Что это целая сеть по сбыту просроченных лекарств! Подробности расскажу тебе при встрече.</p>
    <p>— Хорошо. Береги себя.</p>
    <p>Едва я положил трубку, как на экране вспыхнуло новое уведомление. Сообщение от Вероники:</p>
    <p>«Скучаю. Когда вернешься?»</p>
    <p>Среди всех этих интриг, арестов и заговоров — простое, теплое сообщение. Это… якорь. То, что держит меня в реальности и напоминает, ради чего стоит возвращаться.</p>
    <p>«Завтра. Тоже скучаю,» — быстро напечатал я.</p>
    <p>Ответ пришел почти мгновенно. Одно-единственное красное сердце. Я невольно улыбнулся.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Анна Витальевна Кобрук услышала резкий, требовательный звонок в дверь и нехотя пошла открывать, на ходу поправляя свой домашний шелковый халат.</p>
    <p>На пороге стоял Корнелий Фомич Мышкин. В одной руке он держал большой букет белых роз, в другой — свою неизменную кожаную папку с документами.</p>
    <p>— Что тебе еще надо? — холодно спросила она, даже не взглянув на цветы.</p>
    <p>— Аня, давай поговорим, — он с надеждой протянул ей букет. — Мне кажется, между нами пробежал холодок.</p>
    <p>— Не холодок, Корнелий. Целый ледник, — она не взяла цветы, скрестив руки на груди. — Потому что ты меня не слышишь и не понимаешь!</p>
    <p>— Я все понимаю, — следователь мягко отодвинул ее и вошел в прихожую, не дожидаясь приглашения. — Но сделать я ничего не мог. И не могу. Они преступники. Волкова и Сычева уже допрашивают. Совсем скоро пройдут официальные задержания — аптекаря Лопухова и твоего заведующего скорой, Панкратова. На них нарыли столько доказательств, что им не отвертеться.</p>
    <p>— Я осталась без ключевого персонала! — Кобрук повысила голос, и ее строгое лицо исказилось от бессильной ярости. — Ты понимаешь? БЕЗ ПЕРСОНАЛА! В самый разгар эпидемии!</p>
    <p>— Аня…</p>
    <p>— Если город захлебнется в «стекляшке», если люди будут умирать в своих квартирах, потому что скорая не приедет вовремя, это будет на твоей совести!</p>
    <p>Он видел, что она его не слышит.</p>
    <p>А может, наоборот — слышит слишком хорошо. Проблема была в том, что она была по-своему права. Абсолютно права, с точки зрения руководителя огромного, захлебывающегося в эпидемии механизма.</p>
    <p>Для нее арест Панкратова и Лопухова прямо сейчас — это гарантированный коллапс, который унесет десятки жизней уже завтра. Да еще и Волкова с Сычевым в придачу.</p>
    <p>Но и он был прав. Оставить на свободе преступников, торгующих ядом — значит, позволить им продолжать убивать людей, только медленно и незаметно.</p>
    <p>Вот и схлестнулись две правды.</p>
    <p>Ее — тактическая, сиюминутная, спасти как можно больше людей здесь и сейчас. И его — стратегическая, системная, вырвать заразу с корнем, чтобы она не давала метастазы в будущем. И никакого компромисса между этими двумя правдами быть не могло.</p>
    <p>Мышкин молча прошел в гостиную и положил ненужный букет на полированную поверхность комода.</p>
    <p>— Давай сделаем официальный запрос в Гильдию на кадровое усиление. Из Владимира пришлют временных лекарей. Это стандартная процедура при чрезвычайной ситуации.</p>
    <p>— Делай что хочешь, — Кобрук прошла мимо него, ее взгляд был холодным и отстраненным. Она остановилась у окна, скрестив руки на груди. — Но пока эта твоя «ситуация» не разрешится, пока моя больница не вернется в нормальный рабочий ритм… никакого секса между нами не будет. Можешь считать это моим «официальным запросом».</p>
    <p>С этими словами она повернулась, подошла к входной двери, широко распахнула ее и посмотрела на него в упор. Ошарашенный Мышкин, следователь, привыкший к угрозам, лжи и манипуляциям от самых отпетых преступников, не нашел, что ответить.</p>
    <p>Он молча взял свою папку и вышел за дверь, которую она тут же захлопнула за его спиной.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утром мы в последний раз навестили барона. Его благородие уже не лежал в кровати, а сидел в глубоком кресле у окна и читал свежую газету. Прогресс был налицо.</p>
    <p>— А, мои спасители! — он с удовольствием отложил газету в сторону. — Как вовремя. Хотел как раз пообщаться.</p>
    <p>Он не просто сидел, а сидел уверенно, держа спину прямо. Цвет лица — ровный, здоровый. Взгляд — ясный.</p>
    <p>Все говорило о том, что организм полностью компенсировал перенесенный стресс, гемодинамика стабилизировалась окончательно.</p>
    <p>Да, еще предстоял долгий период реабилитации, но самый опасный, критический этап был позади.</p>
    <p>Можно было со спокойной душой передавать его под наблюдение местных специалистов, предварительно оставив им подробнейшие инструкции.</p>
    <p>— Ваши показатели в норме, — сообщил я, привычно проверив его пульс. — Можете постепенно возвращаться к обычной жизни. Но без фанатизма.</p>
    <p>— Непременно! — барон кивнул. — И не забудьте — в скором времени прием в моем поместье. Я вышлю официальные приглашения. И еще раз хорошенько подумайте над моим предложением о переезде.</p>
    <p>— Обязательно подумаю, — дипломатично ответил я.</p>
    <p>Все-таки было над чем. Спорить с ним сейчас и обсуждать эту тему, когда он только встал на ноги, было бы бессмысленно и невежливо. Проще было формально согласиться.</p>
    <p>После всех формальностей я официально, под роспись в трех экземплярах, передал пациента магистру Харламову. Плюс набросал подробный план восстановления барона. Тот принял документы с кислой миной, но промолчал. Победителей не судят.</p>
    <p>В коридоре, на высоком карнизе под потолком, меня уже ждала Шипа.</p>
    <p>— Ну что, прощаемся? — раздался в моей голове ее бархатный голос.</p>
    <p>— Надеюсь, это не навсегда. Еще увидимся?</p>
    <p>— Кто знает, — призрачная кошка грациозно пожала плечами, и ее силуэт слегка качнулся. — Может, в следующий раз я даже покажу, что умею на самом деле. Если ты меня, конечно, достаточно заинтересуешь.</p>
    <p>Интересное существо. Совершенно не похожа на Фырка.</p>
    <p>Тот — открытая книга, болтливый, эмоциональный, его мысли и чувства всегда на поверхности. Он как верный, хоть и не в меру шумный, пес.</p>
    <p>А эта… эта была кошкой, которая гуляет сама по себе. Сдержанная, аристократичная, полная чувства собственного достоинства и, очевидно, скрывающая за своей надменностью какую-то старую боль.</p>
    <p>И что она умеет на самом деле? Фырк был идеальным «сканером», его дар был диагностическим. А она?</p>
    <p>«Покажу, что умею, если заинтересуешь». Значит, ее способности могут быть другими. Или активируются при других условиях. А может, она просто набивает себе цену. Ладно.</p>
    <p>Давить на нее бесполезно, это очевидно. С такими, как она, работает только одна тактика — терпеливое наблюдение. Время покажет.</p>
    <p>— Буду стараться, — усмехнулся я и направился к выходу, где меня уже ждал Артем с нашими скромными дорожными сумками.</p>
    <p>Пора было возвращаться домой.</p>
    <p>Новая машина мягко катила по широкой загородной трассе.</p>
    <p>Ощущения были непривычными. После дребезжащих автобусов, в которых трясло каждую кость, эта тишина и плавность хода казались почти нереальными.</p>
    <p>Впервые за долгое время в этом мире я сделал что-то исключительно для себя. Не для спасения пациента, не для борьбы с системой, а просто для себя.</p>
    <p>Артем, которому явно надоела тишина, деловито покопался в бардачке и с триумфальным видом извлек оттуда старый диск в потертой пластиковой коробочке.</p>
    <p>— О, смотри что нашел! — он сдул с нее пыль. — Гагик, старый пират, наверняка забыл. Или от прежних владельцев осталось. Старый добрый гаражный рок!</p>
    <p>— Врубай, — с усмешкой согласился я.</p>
    <p>Артем вставил кассету в магнитолу. После короткого шипения салон наполнили тяжелые гитарные риффы и хриплый, надрывный вокал. Похожее на что-то из моей далекой, почти забытой юности в прошлой жизни.</p>
    <p>Удивительно, как некоторые вещи остаются неизменными, даже в других мирах.</p>
    <p>Под рок от пары полузабытых групп полтора часа дороги до Мурома пролетели практически незаметно. Дорога была отличная, машина шла как по маслу, уверенно держа трассу.</p>
    <p>— Красота! — восхищенно выдохнул Артем, когда очередной гитарный запил стих. — Вот это тачка! Как по рельсам идет!</p>
    <p>— Гагик не обманул, — кивнул я. — Действительно отличная машина.</p>
    <p>Свобода.</p>
    <p>Вот главное ощущение, которое давал этот автомобиль. Свобода передвижения, независимость от расписания автобусов и всего прочего. Возможность в любой момент сорваться и поехать туда, куда нужно мне. Это меняло все.</p>
    <p>Своеобразный отпуск окончен. Впереди снова Муром, а значит — работа, интриги и незаконченные дела.</p>
    <p>К Мурому мы подъехали уже ближе к вечеру. Я высадил Артема у его дома и поехал дальше.</p>
    <p>На работу заезжать смысла не было, но я, не раздумывая, направил машину к больнице — за Вероникой.</p>
    <p>Можно было бы поехать домой, разобрать вещи, лечь спать. Но я хотел увидеть ее. Три дня в окружении интриг и чужой, холодной роскоши ощущались как целая неделя. Мне нужен был глоток чего-то настоящего.</p>
    <p>Она вышла из центрального входа, уставшая после смены, и замерла, увидев незнакомый белый седан, припаркованный у ворот. Ее лицо, секунду назад выражавшее лишь усталость, озарилось искренним, почти детским восторгом, когда я посигналил и опустил стекло.</p>
    <p>— Ого! Это твоя? Шикарная!</p>
    <p>— Нравится? — я вышел и открыл ей пассажирскую дверцу.</p>
    <p>— Еще бы! — она с наслаждением опустилась на мягкое кожаное сиденье, проводя рукой по гладкой панели. — Теперь будем гонять по выходным! Можем на природу ездить, на озеро!</p>
    <p>— И встречать закаты? — подразнил я, садясь за руль.</p>
    <p>— Конечно! Романтика! — ее глаза сияли.</p>
    <p>— Ну, я думал больше про складные стулья и рыбалку, но закаты, так и быть, тоже подойдут.</p>
    <p>Она игриво ударила меня по плечу.</p>
    <p>— Мужчины! Только о рыбалке и думаете!</p>
    <p>Дома, едва за нами закрылась входная дверь, игривое настроение мгновенно улетучилось. Вероника буквально набросилась на меня.</p>
    <p>Три дня разлуки, наполненные тревогой за меня и напряженной работой, дали о себе знать. Она бросила сумку на пол, обвила руками мою шею и впилась в губы долгим, голодным поцелуем.</p>
    <p>— Соскучилась, — прошептала она, отстранившись лишь на мгновение, чтобы отдышаться, и тут же начала нетерпеливо расстегивать пуговицы на моей рубашке.</p>
    <p>В этот момент не было ни Гильдии, ни интриг, ни пациентов. Была только она. Запах ее волос, тепло ее кожи, требовательность ее губ. Единственный диагноз, который имел значение прямо сейчас.</p>
    <p>Ее поцелуи были жаркими, требовательными, исцеляющими. Руки скользили по моему телу, забирая остатки усталости и напряжения, оставляя взамен огненные следы желания. Мы добрались до спальни, в беспорядке сбрасывая одежду по дороге.</p>
    <p>— Иди ко мне, — позвала она, откидываясь на прохладные подушки.</p>
    <p>Я навис над ней, целуя шею, ключицы, спускаясь все ниже…</p>
    <p>Утром у входа в больницу творилось что-то невообразимое. У ворот стоял массивный полицейский фургон Гильдии, переливаясь синими всполохами.</p>
    <p>У крыльца собралась толпа зевак, а на ступеньках кучковались сотрудники в белых халатах, оживленно перешептываясь.</p>
    <p>Именно в этот момент из дверей больницы стражники выводили двоих мужчин в магических браслетах, светящихся холодным голубым светом, — бледного, трясущегося заведующего аптекой Лопухова и багрового от ярости заведующего скорой помощью Панкратова.</p>
    <p>— Ужас какой! — ахнула Вероника, инстинктивно прижимаясь ко мне. — Что происходит?</p>
    <p>А вот и расплата. Мышкин не стал тянуть. Справедливость, пусть и в таком уродливом, публичном виде, все-таки существует.</p>
    <p>— Видимо, какие-то серьезные проблемы с законом, — спокойно сказал я вслух.</p>
    <p>В холле больницы царила полная суматоха.</p>
    <p>Все бегали из стороны в сторону как ошпаренные, несясь с бумагами и историями болезни. Ничего не меняется. Стоило отлучиться на три дня, как здесь снова наступил локальный конец света.</p>
    <p>— Илья! — Семен Величко пронесся мимо нас, едва не сбив с ног пожилую санитарку. — Рад тебя видеть, но мне дико некогда! Потом поговорим!</p>
    <p>— Привет, Илья! — помахал рукой на бегу Максим Фролов, спешащий с каталкой в приемный покой.</p>
    <p>— Разумовский! — из ординаторской, как фурия, выскочила Алина Борисова. На ее лице не было привычной язвительности, только деловая озабоченность. — Ты как раз вовремя! У нас полный аврал!</p>
    <p>Из-за ее спины, выплыл Шаповалов. Выглядел он уставшим после бессонной ночи, но решительным, как полководец перед боем.</p>
    <p>— А вот и наш владимирский герой вернулся! — он криво усмехнулся. — Рад тебя видеть, но сантименты и рассказы о подвигах — потом. Пора за работу!</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>— Половина терапевтов слегла со «стекляшкой», другая половина на вызовах, в городе начинается эпидемия. Теперь еще этот цирк с арестами. Больница на ушах, работать некому. Так что хирургия пока подождет. Будем закрывать дыры в первичке, на приеме. Держи! — он протянул мне коробку с латексными перчатками.</p>
    <p>Я усмехнулся, с привычным щелчком натягивая на руки знакомую резину.</p>
    <p>— Снова в окопы, на передовую? Будет весело.</p>
    <p>— Двуу-у-ноо-ги-и-ий! — тут же раздался в моей голову счастливый голос. — Как круто, что ты вернулся! У нас тут полная ж…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Кабинет номер восемь, моя временная резиденция в отделении первички, встретил меня знакомым, почти родным запахом дезинфицирующих средств, бумажной пыли и чего-то неуловимо-тревожного, что всегда витает в воздухе во время эпидемий.</p>
    <p>У двери уже выстроилась очередь из покашливающих и чихающих пациентов.</p>
    <p>Яна, шустрая медсестра, с которой я работал еще в свои первые дни в первичке радостно улыбнулась, увидев меня.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! С возвращением! Как же я рада, что вы снова с нами! Без вас тут такое творилось!</p>
    <p>— Что именно? — спросил я</p>
    <p>— Да всё! Все наши терапевты на больничном со «стекляшкой», половина сестринского персонала тоже. А пациенты идут и идут, нескончаемым потоком!</p>
    <p>Первым в кабинет, тяжело дыша, вошел пожилой мужчина с типичным набором жалоб — кашель, температура под тридцать восемь, ломота в теле и слабость. Классическое ОРВИ, ничего интересного.</p>
    <p>Вот и вернулся к прошлому. От удаления редчайших опухолей у аристократов к банальным простудам у пенсионеров. Что ж, работа есть работа. Я выписал ему стандартный набор — противовирусное, жаропонижающее, обильное питье.</p>
    <p>Следующая — женщина средних лет с жалобами на головную боль и скачущее давление. Потом молодой парень с острой болью в спине, сорванной на даче. Рутина. Механическая работа рук и мозга — послушать стетоскопом, посмотреть горло, пропальпировать живот, выписать рецепт.</p>
    <p>— Кстати, Фырк, — мысленно обратился я к фамильяру, который уже успел материализоваться и устроиться на верхней полке шкафа с медикаментами, пока очередная пациентка монотонно рассказывала о своих многочисленных недомоганиях. — Я во Владимире встретил еще одного духа-фамильяра. Кошку по имени Шипа.</p>
    <p>Бурундук, до этого момента лениво болтавший лапками, резко встрепенулся.</p>
    <p>— Шипа? Ты сказал Шипа? — в его обычно ехидном голосе прозвучали совершенно не свойственные ему нотки. Тревога?</p>
    <p>— Да. Полупрозрачная, голубая кошка с крыльями. Говорит, дух местной больницы. Знаешь ее?</p>
    <p>— Я… нет, не знаю. Наверное, перепутал с кем-то, — Фырк явно пытался сменить тему, нервно перебирая лапками. — Смотри, у твоей пациентки явный гипертонический криз! Давление под сто восемьдесят!</p>
    <p>Интересная реакция. Он не просто уклонился от ответа — он попытался активно переключить мое внимание на пациента, используя профессиональный триггер.</p>
    <p>Слишком топорно, чтобы быть случайностью.</p>
    <p>Он явно что-то скрывает, и это «что-то» связано с Шипой. Прямой вопрос не сработал, значит, нужно зайти с другой стороны. Сыграть на том, что я уже все знаю.</p>
    <p>— Ладно, не важно. Она мне всё рассказала про вас, духов-хранителей. Про вашу природу, предназначение.</p>
    <p>Я намеренно сделал эту фразу максимально расплывчатой. Пусть сам додумывает, что именно она могла мне рассказать. Если у них есть какая-то общая тайна, он сейчас обязательно себя выдаст.</p>
    <p>Фырк съежился, опустив свои пушистые ушки.</p>
    <p>— Всё рассказала? И про… про привязку тоже? —спросил он.</p>
    <p>Бинго.</p>
    <p>— Ну вот, — грустно вздохнул бурундук, и в его голосе прозвучало столько горечи, что мне стало его искренне жаль. — Теперь ты все знаешь. Теперь будешь мной помыкать. Заставлять делать всякую ерунду. Пользоваться… как он…</p>
    <p>Так вот в чем дело. Фамильяр, создав связь с целителем, не может отказать ему в просьбах. Это не просто дружба или партнерство. Это почти магическая клятва верности. А прежний владелец Фырка, похоже, этим беззастенчиво злоупотреблял.</p>
    <p>— Не переживай, — мысленно успокоил я его, пока выписывал рецепт женщине. — Я не собираюсь злоупотреблять твоей привязкой. Ты мой друг и партнер, а не раб'.</p>
    <p>— Правда? — в его голосе прозвучала робкая, почти детская надежда.</p>
    <p>— Правда. А теперь помоги с диагнозом, партнер. У этого дедушки что?</p>
    <p>В кабинет, кряхтя, вошел следующий пациент — мужчина лет шестидесяти с хриплым, надсадным кашлем.</p>
    <p>Фырк, ободренный новым статусом, тут же спрыгнул с полки, нырнул в пациента и через секунду вынырнул.</p>
    <p>— У него не камни в почках, как он думает и на что жалуется, а обычный острый бронхит. Нижняя доля правого легкого вся воспалена, прямо горит.</p>
    <p>Я приложил ладонь к спине пациента, якобы для того, чтобы лучше прослушать дыхание, и активировал Сонар.</p>
    <p>Мир вокруг исчез, сменившись привычной, объемной картиной внутреннего устройства человека. Я видел медленные, тяжелые удары сердца, вялую перистальтику кишечника.</p>
    <p>Я пропустил свой мысленный взор сквозь ребра, погружаясь в легочную ткань. Левое легкое было чистым, ровно-розовым, его альвеолы спокойно расширялись и сжимались. А вот правое…</p>
    <p>Фырк был прав.</p>
    <p>Его нижняя доля выглядела иначе. Ткань здесь была уплотнена, отечна и пропитана жидкостью, словно губка, которую окунули в воду. Очаг воспаления пульсировал тусклым, багровым светом на фоне здоровой ткани. Картина была кристально ясной.</p>
    <p>Я отключил Сонар и убрал руку.</p>
    <p>— У вас бронхит, — сообщил я пациенту, откладывая бланк с направлением на УЗИ почек. — Никаких камней там и близко нет. Сейчас выпишу антибиотики, и через неделю будете как новенький.</p>
    <p>Пока я выписывал рецепт, Фырк спрыгнул с полки и бесшумно устроился на краю моего стола, болтая лапками.</p>
    <p>— Слушай, двуногий, а твоя медсестра, эта Яна… она на тебя как-то странно смотрит.</p>
    <p>— Как это — странно? — мысленно ответил я, не отрываясь от заполнения бланка.</p>
    <p>— Ну, знаешь… Влюбленными глазами. С обожанием, как на икону. Неужели не замечал?</p>
    <p>Я искоса покосился на Яну. Она как раз сортировала карточки пациентов, но ее взгляд был украдкой направлен в мою сторону. Когда наши глаза встретились, она тут же густо покраснела и, смутившись, отвернулась, уронив стопку бумаг.</p>
    <p>Вот только поклонниц на работе мне не хватало. Лишние проблемы, лишние сплетни.</p>
    <p>— Да пусть смотрит, бедняжка. Мне-то что с того?</p>
    <p>'Ну как же! — хихикнул Фырк. — А что, неплохо бы гарем завести! Одна у тебя уже есть — эта твоя Вероника. Вторая вот, Яна, уже на подходе. Может, еще кто подтянется, если постараешься…</p>
    <p>— Не собираюсь я никакой гарем заводить, — мысленно отрезал я. — Мне и одних отношений вполне достаточно.</p>
    <p>Чем спокойнее, тем лучше. Вероника… она все, что мне сейчас нужно. Красивая, умная, страстная, а главное — понимающая. С ней не нужно играть в игры. Чего еще желать?</p>
    <p>В столовой, пахнущей кислой капустой и компотом, я встретил Славика. Уставший терапевт, увидев меня, тут же вскочил из-за своего столика и, схватив поднос, подсел ко мне. Вид у него был крайне взволнованный.</p>
    <p>— Илья! Хорошо, что я тебя встретил! — выпалил он, едва опустившись на стул. — Ну что там? С моим испытанием? Шаповалов что-нибудь решил? Ты говорил с ним?</p>
    <p>— Пока не знаю, Слава, — честно ответил я, отодвигая несъедобного вида котлету. — Я же только сегодня вернулся, сам видишь, какой аврал. Еще не успел с ним толком поговорить.</p>
    <p>— Понимаю, — Славик заметно поник. — Просто… жду не дождусь. Жена уже всю плешь проела — когда, мол, тебя переведут, когда зарплата вырастет…</p>
    <p>— Я поговорю с ним сегодня же. Обещаю узнать и сразу тебе сообщить, — заверил я его. — Терпение, Славик. В нашем деле без него никуда. Все будет хорошо.</p>
    <p>— Надеюсь, — он тяжело вздохнул, без всякого аппетита ковыряя вилкой в тарелке. — Я очень на это надеюсь.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Зал заседаний Владимирского отделения Гильдии Целителей наконец опустел. Остались только двое — Магистр Аркадий Платонович Журавлев и его коллега, Алексей Петрович Воронцов.</p>
    <p>— Ну что, коллега, — Журавлев с удовлетворением откинулся в своем массивном кресле. — Довольны результатом нашего небольшого спектакля?</p>
    <p>— В целом да, — Воронцов налил себе стакан воды из графина. — Хотя должен признать, этот Разумовский — крепкий орешек. Не испугался, не прогнулся.</p>
    <p>Они вели себя как равные, что со стороны могло бы показаться странным — формально Журавлев, как глава отделения, стоял на несколько ступеней выше.</p>
    <p>Но оба знали, что это не так.</p>
    <p>Оба они были винтиками в куда более сложной машине, подчиняясь одному и тому же человеку в столице и выполняя разные, но одинаково важные функции. Здесь они были партнерами.</p>
    <p>— Я уже спустил официальную директиву в Муром, — сообщил Журавлев, барабаня пальцами по полированной поверхности стола. — Подмастерью Разумовскому категорически запрещено проведение самостоятельных оперативных вмешательств. Только в качестве ассистента и только под непосредственным контролем лекаря рангом не ниже Целителя третьего класса.</p>
    <p>Воронцов задумчиво покачал головой.</p>
    <p>— Боюсь, это не поможет. Он найдет способ обойти этот запрет. Придумает какую-нибудь «уникальную диагностическую процедуру» или «малоинвазивное вмешательство», которое не подпадает под определение операции. Он слишком умен и изворотлив.</p>
    <p>— Посмотрим, — усмехнулся Журавлев. — Это не столько запрет, сколько проверка. У меня в Муроме есть свои люди. Они следят и за главврачом, и за всей администрацией больницы.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И если Разумовский нарушит директиву, у нас будет официальный, железобетонный повод для более жестких мер. Вплоть до полного аннулирования лицензии. А если подчинится… что ж, значит, он не так уж и неуправляем. Значит, его можно контролировать.</p>
    <p>— Хитро, — с неохотой признал Воронцов.</p>
    <p>— Я не зря занимаю свой пост, Алексей Петрович, — Журавлев медленно поднялся. — Так что следите за развитием событий. И держите меня в курсе. Барон рано или поздно остынет, а вот Гильдия ничего не забывает.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>После обеда, когда основной поток пациентов немного схлынул, и в кабинете воцарилась относительная тишина, раздался звонок. На экране высветился номер Мышкина.</p>
    <p>— Илья? Рад слышать! Извини, что так и не смог встретиться, — голос следователя на том конце провода звучал уставшим, но полным довольного, хищного азарта. — Тут столько работы навалилось после вчерашних арестов, просто зашиваюсь!</p>
    <p>— Понимаю. Как все прошло с Волковым и Сычевым?</p>
    <p>— Отлично! Раскололись как орехи на второй час допроса! Мы раскрутили всю их схему. Волков и Сычев через сеть подставных лиц и доверчивых соседей сбывали просроченные и списанные лекарства. В деле, как мы и предполагали, оказались замешаны и ваш заведующий аптекой Лопухов, и заведующий скорой помощью Панкратов. Первый помогал со списанием, второй — с логистикой.</p>
    <p>— Масштабно.</p>
    <p>— Еще бы! Думаю, там еще несколько ниточек наверх потянется, в областную фармацевтическую гильдию. Детали расскажу при личной встрече, когда немного разгребусь. И, Илья, передай от меня огромное спасибо Кристине. Без нее, без ее смелости и тех фотографий, мы бы их еще полгода пасли. Умничка девочка!</p>
    <p>— Обязательно передам.</p>
    <p>— Ну всё, побежал работать. Удачи там, на передовой!</p>
    <p>К концу дня мне наконец-то удалось выкроить время для разговора с Шаповаловым. Я нашел его в ординаторской. Он сидел один, склонившись над какими-то графиками дежурств, и вид у него был измотанный.</p>
    <p>— А, Илья! — он поднял голову, и его уставшее лицо немного посветлело. — Как прошло во Владимире? Барон доволен?</p>
    <p>— Более чем. Операция прошла успешно, сегодня утром его уже перевели из реанимации. Осложнений нет.</p>
    <p>— Отлично! Я так и знал, что ты справишься! — он с удовольствием хлопнул ладонью по столу. — Ты прославил нашу скромную больницу на всю губернию!</p>
    <p>И нажил себе могущественных врагов в Гильдии. Но об этом ему знать пока не обязательно.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я решил ковать железо, пока горячо. — Помните, мы говорили о Славе Пархоменко? Он очень спрашивает про свой перевод. Вы что-нибудь решили?</p>
    <p>Шаповалов хлопнул себя по лбу с такой силой, что я напрягся, как бы он не заработал сотрясение.</p>
    <p>— Черт! Совсем забыл про него! С этой суматохой, арестами, эпидемией… все из головы вылетело!</p>
    <p>— Он очень переживает.</p>
    <p>— Понимаю, понимаю, — Шаповалов задумчиво потер подбородок. — Парень он вроде толковый. Но как его проверить? Не могу же я просто так, по твоему слову, взять и перевести фельдшера в хирургическое отделение! Меня же Кобрук съест!</p>
    <p>— У меня есть идея, — сказал я.</p>
    <p>— Какая?</p>
    <p>— Дайте ему испытательный срок. Неофициально, разумеется. Пусть месяц поработает у нас вторым ассистентом на самых простых плановых операциях — грыжи, аппендициты. Будет держать крючки, подавать инструменты, учиться шить. Посмотрим, как он себя покажет, как у него руки стоят. Если справится — оформим перевод. Если нет — вернется в свою терапию, без обид.</p>
    <p>— Хм, испытательный срок… — Шаповалов задумчиво посмотрел в потолок. — Неплохо. Очень неплохо. Разумно. И Кобрук не подкопается — производственная необходимость, усиление бригады на время аврала. Ладно, Разумовский, убедил. Так и сделаем! Завтра же вызову этого твоего Славика и обрадую.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Анна Витальевна Кобрук устало массировала виски. День выдался кошмарным — хаос в приемном покое, дыры в штатном расписании после арестов, и все это на фоне нарастающей эпидемии.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — секретарь Ниночка робко заглянула в кабинет. — К вам приехали. Из Владимира. Говорят, по вашему запросу через следователя Мышкина.</p>
    <p>Кобрук встрепенулась. Наконец-то! Подкрепление!</p>
    <p>— Запускай!</p>
    <p>В кабинет вошли трое — два мужчины и женщина, все в дорогой, но слегка помятой дорожной одежде.</p>
    <p>— Добрый день, — представился старший, крепкий мужчина лет сорока. — Мы из Владимирской центральной больницы. Прибыли на усиление по распоряжению Гильдии.</p>
    <p>— Отлично! — Кобрук почти просияла. — Слава богу! Нам как раз не хватает рук в первичке, на приеме пациентов со «стекляшкой».</p>
    <p>Радость ее длилась недолго.</p>
    <p>— Боюсь, тут небольшое недоразумение, — вежливо, но твердо поправил ее приезжий. — Мы специалисты узкого профиля. Невролог, хирург и педиатр. Согласно распоряжению, мы должны работать исключительно в профильных отделениях для обмена опытом.</p>
    <p>Идиоты! Мне нужны солдаты в окопы первички, а они присылают мне генералов, которые будут рассматривать плановые случаи, пока мы тут тонем в «стекляшке»!</p>
    <p>— Но мне нужны люди на прием! — возмутилась Кобрук. — У нас эпидемия!</p>
    <p>— Сожалею, госпожа главврач, но у нас четкие инструкции, — развел руками мужчина. — Только профильная работа.</p>
    <p>Кобрук поняла — это были их условия, чтобы вообще согласиться ехать в эту дыру. Выбора у нее не было.</p>
    <p>— Хорошо, — она тяжело вздохнула. — Распределю вас по отделениям.</p>
    <p>Хирург, молодой мужчина с живыми, внимательными глазами, который до этого молчал, вдруг шагнул вперед.</p>
    <p>— Прошу прощения, а не подскажете, в каком отделении работает лекарь Илья Разумовский?</p>
    <p>Кобрук напряглась.</p>
    <p>— В хирургии, разумеется. А в чем дело?</p>
    <p>— Я бы хотел попасть на подмогу именно к нему, если это возможно. Кто у него заведующий?</p>
    <p>— Почему именно к нему? — насторожилась Кобрук.</p>
    <p>Так… это не просто слухи. Это целенаправленный интерес. Зачем владимирскому хирургу понадобился мой Подмастерье? Это не любопытство. Это разведка.</p>
    <p>— Ну как же! — глаза хирурга загорелись неподдельным, фанатичным восторгом. — Он же легенда! Вся Владимирская больница только о нем и говорит! Случай с племянницей магистра Воронцова, операция барона фон Штальберга… Говорят, он творит настоящие чудеса! Я бы очень хотел посмотреть как он работает!</p>
    <p>Кобрук нахмурилась. Ей определенно не понравился этот восторженный ответ. Слишком много внимания к одному человеку — это всегда проблемы.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Следующие несколько пациентов были как под копирку. Мужчины, женщины, старики — все жаловались на одно и то же: слабость, ломота, температура.</p>
    <p>«Стекляшка» косила Муром без разбора. Я работал на автомате, выписывая стандартные протоколы лечения и отправляя людей домой. Рутина, от которой начинало сводить скулы.</p>
    <p>— Следующий! — крикнула Яна.</p>
    <p>Дверь открылась, и в кабинет медленно, почти шаркающей походкой, вошел мужчина лет пятидесяти. Он был из тех, кого называют «косая сажень в плечах» — бывший военный, судя по выправке, которую не смогла скрыть даже болезнь. Но сейчас эти плечи, которые, казалось, могли бы вышибать двери, были бессильно опущены.</p>
    <p>— Проходите, присаживайтесь, — сказал я. — На что жалуемся?</p>
    <p>— Да вот, господин лекарь, что-то я совсем расклеился, — его голос был глухим, а речь — медленной, заторможенной. — Слабость, как будто ватный стал. Все говорят — «стекляшка», наверное, она…</p>
    <p>Еще один. «Стекляшка» стала универсальным объяснением любого недомогания. Удобная отговорка и для пациентов, и для лекарей, которым лень копать глубже. Но все же, вид у него был нехороший.</p>
    <p>— Что еще беспокоит? Температура есть?</p>
    <p>— Да вроде есть… — он неопределенно махнул рукой. — Меня постоянно знобит. И в голове туман, соображаю плохо.</p>
    <p>Я начал стандартный осмотр. Послушал легкие — чисто. Сердце — тоны глухие, ритм редкий, около пятидесяти ударов в минуту. Брадикардия. Уже интересно.</p>
    <p>— Разденьтесь, пожалуйста, до пояса.</p>
    <p>Когда он снял рубашку, я приложил стетоскоп к его груди и тут же нахмурился. Странно. Он жалуется на озноб и температуру, но кожа была ледяной. Не просто прохладной, а неестественно холодной, как у человека, который долго пролежал на морозе. И сухой, как пергамент. При лихорадке она должна быть горячей и влажной.</p>
    <p>— Яна, измерьте-ка температуру.</p>
    <p>Медсестра поднесла к его лбу магический термометр, который тут же пискнул. Она посмотрела на цифры и с удивлением протянула его мне. 35,4°C.</p>
    <p>Гипотермия. Не жар. Значит, «озноб» — это не признак подъема температуры, а отчаянная, судорожная попытка организма согреться. Вся картина только что перевернулась с ног на голову. Это не инфекция. Это что-то системное.</p>
    <p>Я взял неврологический молоточек и проверил коленный рефлекс. Нога дернулась, но как-то вяло, лениво. Замедленная фаза релаксации. Классический признак… тяжелого гипотиреоза? Возможно. Но чтобы в такой запущенной, терминальной стадии… Крайне редко.</p>
    <p>— Встаньте, пожалуйста, с кушетки. Хочу проверить, как вы ходите.</p>
    <p>Он медленно, с видимым усилием, начал подниматься. Его движения были такими, словно он двигался в густом киселе, как в замедленной съемке. Он встал, сделал один нетвердый шаг… и вдруг застыл на месте, как будто превратился в статую.</p>
    <p>Его мышцы свело, но это была не судорога. Они просто напряглись и отказались расслабляться, сковав его в неестественной позе.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>— А-а-а! — Яна издала короткий, испуганный вскрик, отшатнувшись к стене. — Леонид, что с вами? Припадок? Эпилепсия?</p>
    <p>Нет, милая, это не припадок. Это куда интереснее.</p>
    <p>Гипотермия, заторможенность, замедленные рефлексы, а теперь — миотония, мышечное оцепенение. Это предвестник полного метаболического коллапса.</p>
    <p>Он не просто болен. Он умирает прямо здесь и сейчас, на моих глазах.</p>
    <p>— Спокойно! — мой голос прозвучал резко и властно, разрезая сонную тишину кабинета. — Не трогайте его! Его сейчас самостоятельно «отпустит».</p>
    <p>Миотонический спазм — мышцы не могут расслабиться после активного сокращения.</p>
    <p>Это классический признак. Признак того, что его щитовидная железа почти полностью отказала. Весь его организм остался без топлива и перешел в режим глубокой спячки. И этот мышечный спазм — верный знак того, что он находится на грани комы.</p>
    <p>Я аккуратно, но крепко подхватил Леонида под руки, не давая ему упасть, и помог снова опуститься на кушетку. Через несколько мучительно долгих секунд его напряженные, как камень, мышцы действительно начали медленно расслабляться, и он тяжело обмяк.</p>
    <p>— Ого! — Фырк, который дремал у меня на плече, тут же высунул свою любопытную морду. — Это еще что за фокус? Он что, в статую превращается?</p>
    <p>— Микседема, дружище, — мысленно ответил я. — Предвестник комы. И если мы немедленно не начнем действовать, он из нее уже не выйдет.</p>
    <p>— Яна! — я повернулся к побледневшей медсестре. Она уже не паниковала, а смотрела на меня с привычным ожиданием приказа. — Готовьте каталку! Срочная госпитализация в терапевтическое отделение, сразу в палату интенсивного наблюдения!</p>
    <p>— Какой диагноз при поступлении? — деловито спросила она, уже направляясь к выходу.</p>
    <p>— Микседематозная кома под вопросом. И поторопись. У нас очень мало времени.</p>
    <p>Я лично катил каталку с Леонидом в терапевтическое отделение. Медлить было нельзя, каждая минута была на счету. Яна бежала рядом, на ходу внося данные в электронную карту.</p>
    <p>В коридоре отделения мы столкнулись с дежурным лекарем — молодым человеком в идеально отглаженном халате и с самодовольной ухмылкой, которую он, кажется, никогда не снимал.</p>
    <p>Виталий Прилипало. Старый знакомый.</p>
    <p>Фырк после нашей первой встречи дал ему исчерпывающую характеристику, и с тех пор мое мнение о нем не изменилось.</p>
    <p>— О, Подмастерье Разумовский! Какими судьбами? — он оперся плечом о стену, преграждая нам путь и с ленивым интересом разглядывая нашего пациента. — Что, опять нашли какой-нибудь редкий синдром, который не описан в учебниках? Ставите диагнозы не по рангу?</p>
    <p>Вот же прилипала по фамилии и по сути.</p>
    <p>Мелкий карьерист, чьи амбиции значительно превышали его знания. Он видел во мне не коллегу, а угрозу, выскочку, который нарушает привычный и понятный ему порядок вещей.</p>
    <p>Ничему его жизнь не учит.</p>
    <p>— У пациента все признаки тяжелейшего гипотиреоза, — проигнорировал я его выпад, останавливая каталку. — Состояние прекоматозное. Нам нужен срочный, CITO, анализ на гормоны щитовидной железы — ТТГ и свободный Т-четыре. И начинать гормонозаместительную терапию нужно немедленно.</p>
    <p>Прилипало скептически хмыкнул, демонстративно заглядывая в планшет, который держала Яна. От чего даже Яна морщилась.</p>
    <p>— Я ценю вашу незаурядную эрудицию, Подмастерье. Но анализ на гормоны — это, как вам должно быть известно, дорогостоящее исследование. Оно не входит в базовый страховой полис. Для его проведения нужны очень веские основания. К тому же пациент в чувствах. Откуда тут взяться коме?</p>
    <p>Он повернулся к пациенту, который безучастно смотрел в потолок.</p>
    <p>— Леонид Павлович, вы ведь меня слышите? Вы в коме?</p>
    <p>— Н-нет… — с трудом прошелестел пациент.</p>
    <p>— Вот видите, Разумовский! — Прилипало победно посмотрел на меня. — Пациент не в коме. А вы раньше времени панику поднимаете. Нужны веские основания, а лучше — официальное заключение штатного эндокринолога.</p>
    <p>— Так вызовите эндокринолога! — отрезал я, чувствуя, как внутри закипает холодная ярость. Этот идиот только что издевательски опросил умирающего человека, чтобы доказать свою правоту.</p>
    <p>— С удовольствием бы, но, увы, — Прилипало развел руками, и на его лице отразилось плохо скрываемое злорадство, — наша уважаемая Тамара Аркадьевна в заслуженном отпуске на две недели. Где-то на южных морях. Так что, как видите, никак.</p>
    <p>Он явно наслаждался моментом. Наслаждался своей маленькой властью, возможностью поставить на место «гения-самоучку», о котором гудела вся больница.</p>
    <p>— А до тех пор, — продолжил он, принимая важный вид, — будем вести пациента согласно утвержденным протоколам. Как больного с энцефалопатией неясного генеза. Стандартная схема — дезинтоксикация, КТ головного мозга для исключения инсульта или опухоли, токсикологический скрининг…</p>
    <p>— Идиот! Клинический идиот! — взвился у меня в голове Фырк, который уже успел выскочить из кармана и теперь невидимо сидел на плече Прилипало. — Пока они будут искать в его башке несуществующую опухоль и промывать его от несуществующих ядов, он просто остынет и помрет! Двуногий, сделай что-нибудь!</p>
    <p>Я смотрел на самодовольное лицо Прилипало и понимал, что спорить с ним бесполезно. Он не слышал доводов логики. Он слышал только шелест инструкций и голос собственного уязвленного эго. А время уходило.</p>
    <p>Спорить с этим самодовольным идиотом было все равно что объяснять слепому разницу между оттенками красного. Бессмысленно и контрпродуктивно. Он будет цепляться за свои дурацкие протоколы до тех пор, пока пациент не умрет, а потом разведет руками и скажет: «Мы сделали все, что могли».</p>
    <p>Нужно было действовать жестче.</p>
    <p>Я развернулся и, оставив Прилипало наслаждаться своей минутой славы, быстрым шагом направился в ординаторскую хирургии. Если не работает логика, нужно применить силу. Административную. Мне нужна была поддержка Шаповалова.</p>
    <p>— Игорь Степанович, у меня экстренная ситуация! — я ворвался в кабинет без стука.</p>
    <p>— Разумовский? — он удивленно поднял голову от каких-то бумаг. — Ты же, вроде, должен быть в первичке, спасать город от «стекляшки»! Что стряслось?</p>
    <p>— Тут особый случай, — я кратко, в двух словах, изложил ему всю историю: апатичный пациент, гипотермия, миотонический спазм, диагноз «микседематозная кома» и упрямство дежурного терапевта, который отказывается проводить жизненно важный анализ. — Прошу освободить меня от дальнейшего приема. Мне нужно лично проследить за этим пациентом.</p>
    <p>Шаповалов слушал, нахмурившись. Его реакция была не такой, как я ожидал.</p>
    <p>— Погоди, Илья. Это же терапевтический больной, — сказал он, откладывая ручку. — Там есть свои лекари. Они сами разберутся. Не лезь не в свою епархию.</p>
    <p>— Как же, справятся! — не сдержался я. — Там дежурит Прилипало! Он собирается делать ему КТ мозга, пока у пациента отказывает щитовидка!</p>
    <p>— Прилипало, конечно, тот еще фрукт, — поморщился Шаповалов. — Но он действует по инструкции. И формально он прав. А ты — хирург.</p>
    <p>Бюрократы! Бездушные, упертые бюрократы!</p>
    <p>Даже он, Шаповалов, который видел, на что я способен, в первую очередь думает о субординации и разделении полномочий. Для них протоколы и правила были важнее человеческой жизни, которая угасала прямо сейчас, в соседнем отделении.</p>
    <p>Я понял, что и здесь поддержки не найду. Не сказав больше ни слова, я развернулся и вышел из его кабинета.</p>
    <p>Пока я почти бегом шел обратно в терапию, лихорадочно соображая, что делать дальше? — я чуть не сбил с ног растерянную женщину лет пятидесяти. Она стояла посреди коридора, испуганно озираясь по сторонам.</p>
    <p>— Простите, вы не подскажете, где здесь терапевтическое отделение? — спросила она дрожащим голосом.</p>
    <p>— Я как раз туда иду, — ответил я, сбавляя шаг. — Пойдемте со мной. Как вас зовут?</p>
    <p>— Елена Сергеевна. Я… я жена Леонида Муромцева. Ждала его на улице. Зашла внутрь, а на регистратуре сказали, что его госпитализировали. Что с ним? Это серьезно?</p>
    <p>Жена. Вот оно. Отлично!</p>
    <p>Именно то, что мне было нужно! Не просто родственница. Ключ к решению проблемы. Мой главный, и абсолютно законный, рычаг давления на этих идиотов в белых халатах.</p>
    <p>Я замедлил шаг, чтобы идти вровень с ней. Время еще было. Пока Прилипало назначит КТ, пока найдут свободную каталку, пока довезут до рентген-кабинета… У меня было минут двадцать, чтобы собрать доказательную базу.</p>
    <p>Я начал тот самый детальный допрос, который так любил в прошлой жизни — методичный, пошаговый поиск мелких, косвенных улик, из которых, как из мозаики, складывается единственно верная картина.</p>
    <p>— Елена Сергеевна, скажите, ваш муж в последнее время не жаловался на выпадение волос? Может, на бровях или ресницах?</p>
    <p>— Да! Откуда вы знаете? — она посмотрела на меня с изумлением. — Вся подушка по утрам в волосах! И брови как будто поредели, я еще удивлялась.</p>
    <p>— А голос у него не изменился? Не стал более низким, грубым, сиплым?</p>
    <p>— Стал! — она всплеснула руками. — Точно! Я еще думала — простыл, наверное, или от курева. Но простуды-то не было, а курить он бросил еще год назад…</p>
    <p>Точно в цель!</p>
    <p>Отек голосовых связок. Классический, почти хрестоматийный симптом, который 99% лекарей списали бы на ларингит.</p>
    <p>— Запоры были? Отеки на лице по утрам, особенно под глазами? Такие, плотные, которые не проходят в течение дня?</p>
    <p>— И запоры, и отеки! — ее голос дрогнул от подступающих слез. — Господин лекарь, что с ним? Это что-то страшное?</p>
    <p>— Еще один, последний вопрос. У него старые анализы крови случайно не сохранились? Может, липидограмму делали когда-нибудь, холестерин проверяли?</p>
    <p>Она, всхлипывая, полезла в свою объемную дамскую сумочку и после недолгих поисков извлекла оттуда потрепанную амбулаторную карту.</p>
    <p>— Вот, всегда с собой ношу в больницу. Он же у меня сердечник, на учете стоит…</p>
    <p>Я взял у нее карту и начал быстро, на ходу, пролистывать страницы, выхватывая взглядом ключевые цифры.</p>
    <p>Так, вот оно. Липидный профиль за последние три года. Прогрессирующий, неуклонный рост холестерина, несмотря на прием статинов.</p>
    <p>Пульс на всех кардиограммах стабильно редкий — сорок пять, пятьдесят ударов в минуту. «Брадикардия, сердце спортсмена», — написал какой-то умник-терапевт полгода назад. Хронические запоры в анамнезе последние два года.</p>
    <p>Все сходилось.</p>
    <p>Это была не просто гипотеза. Это был доказанный факт. И теперь у меня на руках были все козыри, чтобы раздавить самодовольство и бюрократическую тупость Прилипало.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Мастер-Целитель Георгий Давидович Гогиберидзе делал свой плановый обход.</p>
    <p>Он устал.</p>
    <p>День выдался тяжелым — нескончаемый поток пациентов со «стекляшкой», паника в коридорах, кадровые дыры после утренних арестов. Он вошел в палату, на ходу просматривая лист назначений.</p>
    <p>— О, новенький? — он кивнул на кровать у окна, где лежал крупный, отечный мужчина. — Кто такой, Виталий?</p>
    <p>— А, это «подарок» от нашего гения Разумовского, — с пренебрежительной усмешкой ответил Прилипало, дежуривший в палате. — С первички привез. Опять ему всякие редкие болезни мерещатся. Все пытается себе репутацию заработать, выслужиться перед начальством.</p>
    <p>Гогиберидзе внутренне хмыкнул.</p>
    <p>Да, этот Разумовский… Талантлив, несомненно, но слишком уж лезет на рожон, пытается прыгнуть выше головы. Вечно ищет экзотику там, где, скорее всего, обычная инфекция или старческий маразм.</p>
    <p>— И что с ним, по мнению нашего гения? — саркастически поинтересовался Гогиберидзе.</p>
    <p>— Микседематозная кома! — Прилипало едва не рассмеялся. — Вы представляете, Георгий Давидович? Терминальный гипотиреоз! Да я за всю свою практику такого ни разу вживую не видел, только в старых учебниках читал. Он списал все на замедленные рефлексы и холодную кожу…</p>
    <p>Прилипало подошел к кровати и с видом опытного диагноста продолжил:</p>
    <p>— Я его осмотрел. Ну да, мужик заторможенный, бледный, отечный. В анамнезе — брадикардия, ну так он бывший военный, крепкий, «спортивное сердце» — обычное дело. Кожа холодная — так у него шок неясного генеза, вот и периферический спазм сосудов. Гипотермия? Наш электронный термометр часто барахлит, вы же знаете. Ничего специфического, что указывало бы на эндокринную патологию.</p>
    <p>Гогиберидзе подошел к пациенту.</p>
    <p>Он тоже видел лишь набор разрозненных, неспецифических симптомов. Его мозг опытного, но консервативного врача, привыкшего к стандартным случаям, шел по давно проторенной дорожке.</p>
    <p>Действительно, похоже на острую энцефалопатию.</p>
    <p>Скорее всего, токсического или метаболического генеза. Разумовский просто притянул за уши редкий, книжный диагноз к общей неспецифической картине. Классическая ошибка молодого, амбициозного лекаря — искать зебру в стаде лошадей.</p>
    <p>— Господа лекари… — раздался с кровати слабый, полный надежды шепот. — А может… тот молодой лекарь… он прав?.. Мне действительно очень холодно…</p>
    <p>— Не переживайте, Леонид Павлович, — снисходительно похлопал его по плечу Прилипало. — Он у нас специалист особый, одаренный. Любит редкие, красивые диагнозы. Мы вас обследуем как следует. Скорее всего, у вас просто тяжелая интоксикация на фоне какой-то скрытой инфекции. Завтра утром сделаем КТ головного мозга, сдадим все анализы, все будет ясно.</p>
    <p>Гогиберидзе согласно кивнул.</p>
    <p>— Да, Виталий, действуйте по стандартному протоколу. КТ, анализы на токсины. А с комой Разумовского разберемся завтра.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вооруженный неопровержимыми уликами, я почти бегом ворвался в палату интенсивного наблюдения. Там уже собрался импровизированный консилиум — сам Виталий Прилипало, заведующий терапевтическим отделением Георгий Давидович Гогиберидзе, грузный мужчина с пышными седыми усами, и пара медсестер.</p>
    <p>Леонид лежал под капельницей с обычным физраствором, такой же бледный и заторможенный.</p>
    <p>Когда я входил, я краем глаза заметил в коридоре главврача Кобрук в сопровождении неизвестной мне троицы, которую она, похоже, водила экскурсией по больнице. Но сейчас мне было не до них.</p>
    <p>— Георгий Давидович! — я подошел прямо к заведующему, протягивая ему амбулаторную карту. — Вот история болезни пациента за последние три года. Смотрите сами: прогрессирующий, необъяснимый рост холестерина, который не берет никакая диета. Постоянная, стойкая брадикардия, которую ваши лекари списывали на «сердце спортсмена». Хронические запоры, отеки. А теперь — гипотермия, миотонический спазм, заторможенность. Сложите все это вместе! Это же классическая, хрестоматийная картина развития микседемы!</p>
    <p>— Подмастерье, не нужно учить Мастера-целителя медицине! — тут же встрял Прилипало, пытаясь защитить честь мундира.</p>
    <p>— Ему не КТ мозга сейчас нужно делать, а ввести одну ампулу тироксина! — я полностью игнорировал его, обращаясь только к Гогиберидзе, как к единственному человеку здесь, способному принимать решения. — Если мы прямо сейчас не возьмем кровь на гормоны и не начнем заместительную терапию, он умрет у вас в отделении в ближайшие сутки! И в протоколе вскрытия будет написано «смерть от недиагностированной микседематозной комы»!</p>
    <p>— Пожалуйста, послушайте его! — взмолилась жена Леонида, которая вошла следом за мной и теперь стояла у двери, сжимая в руках платок. — Он же знает, о чем говорит! Он все мои ответы угадал!</p>
    <p>— Давай, двуногий! — азартно подбадривал Фырк, который уже сидел у меня на плече. — Дожми этих тупиц в белых халатах!</p>
    <p>Гогиберидзе молча, с непроницаемым лицом, листал потертую амбулаторную карту. Его густые усы подрагивали. Было видно, что мои аргументы и цифры в карте произвели на него впечатление. Но на его лице боролись здравый смысл и страх перед нарушением инструкций.</p>
    <p>— Разумовский, — наконец произнес он, закрывая карту. — Это все, конечно, очень убедительно. Не спорю, ваша теория выглядит чертовски логичной. Но это все косвенные признаки. А пока я не получу официальное заключение профильного специалиста, то есть эндокринолога, я не имею права назначать гормональную терапию вслепую. Это будет грубейшим нарушением протокола…</p>
    <p>— Мастер-целитель! Георгий Давидович! — вдруг закричала одна из медсестер, указывая на монитор. — Быстрее! Он не дышит!</p>
    <p>Мы все бросились к кровати.</p>
    <p>Леонид лежал абсолютно неподвижно, его грудная клетка застыла. На мониторе, где до этого была плавная кривая дыхания, теперь тянулась идеально прямая линия.</p>
    <p>Пульс упал до тридцати ударов в минуту. Давление — восемьдесят на сорок и продолжало падать.</p>
    <p>Микседематозная кома с угнетением дыхательного центра. Мозг, лишенный гормонов щитовидной железы, просто отключил функцию дыхания, как отключают ненужный, энергозатратный прибор.</p>
    <p>Прилипало и медсестры запаниковали. Началась стандартная, рефлекторная реанимационная суета — кто-то схватил мешок Амбу и прижал маску к лицу пациента, кто-то уже готовил ларингоскоп для интубации.</p>
    <p>— Идиоты! — взвился у меня в голове Фырк. — Они лечат следствие! Пока они будут пихать ему в глотку трубку, его сердце остановится! Причина не в легких, а в голове!</p>
    <p>Я рванул к большому красному реанимационному шкафу, рывком распахнул дверцу. Так, адреналин, атропин, лидокаин… это все не то.</p>
    <p>Где же… Вот! В самом дальнем углу, почти завалившаяся за другие коробки, нашлась пыльная упаковка с надписью «L-тироксин для инъекций».</p>
    <p>— У нас нет времени ждать эндокринолога! — я повернулся к Гогиберидзе, сжимая в руке спасительную ампулу. — Или я ввожу ему это прямо сейчас, или через пять минут его мозг умрет от гипоксии! Выбор за вами, Мастер! Разрешаете⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Заведующий смотрел то на умирающего пациента, то на бесполезную суету персонала, то на меня. Я видел, как в его глазах борются животный страх за пациента и парализующий страх нарушить протокол, сделать что-то «не по правилам».</p>
    <p>Давай же! Решайся, старый бюрократ!</p>
    <p>— Делайте! — наконец выдавил он сквозь зубы. — Под мою личную ответственность!</p>
    <p>Я мгновенно отломил кончик ампулы, набрал прозрачную жидкость в шприц и ввел весь объем в порт центрального венозного катетера. Теперь оставалось только ждать.</p>
    <p>В палате повисла напряженная, густая тишина, нарушаемая лишь мерным писком кардиомонитора и ритмичным шипением мешка Амбу, которым продолжала работать медсестра.</p>
    <p>Минута… Цифры на мониторе застыли на критических отметках, не желая двигаться ни вверх, ни вниз.</p>
    <p>Две минуты…</p>
    <p>И вдруг — слабый, едва заметный, но абсолютно самостоятельный вдох! Грудная клетка пациента едва заметно дрогнула и поднялась. За ним второй, уже глубже.</p>
    <p>Давление на мониторе поползло вверх — восемьдесят пять… девяносто… Пульс начал выравниваться — сорок… пятьдесят…</p>
    <p>— Получилось! — сдавленно выдохнула медсестра, отнимая мешок Амбу от лица пациента.</p>
    <p>— Конечно, получилось, — самодовольно фыркнул у меня в голове Фырк. — Мой двуногий гений! Хоть и слишком скромный.</p>
    <p>В наступившей тишине раздались тихие, жидкие аплодисменты.</p>
    <p>Я обернулся. В дверях палаты, наблюдая за всей этой сценой, стояла главврач Кобрук и та самая троица лекарей.</p>
    <p>Один из них — высокий мужчина лет тридцати пяти с умными, внимательными глазами — отделился от группы и подошел ко мне, протягивая руку.</p>
    <p>— Блестяще! Просто блестяще! Рад познакомиться — Виктор Альбертович Крылов, хирург. Меня прислали из Владимира на усиление. Согласно распоряжению, в ближайшие две недели я должен работать в качестве вашего ассистента.</p>
    <p>Интересно.</p>
    <p>Совпадение? Или Гильдия прислала своего наблюдателя, чтобы держать меня под контролем? Вот я прямо так и чувствовал фальшь в его словах.</p>
    <p>— Держи ухо востро с этим, — тут же предупредил Фырк, который уже снова сидел у меня в кармане. — Что-то мне его слишком восторженная рожа не нравится.</p>
    <p>А я вслух сказал, пожимая протянутую руку:</p>
    <p>— Илья Разумовский. Добро пожаловать в наш дурдом.</p>
    <p>Я вышел из терапевтического отделения, все еще мысленно прокручивая в голове детали спасения Муромцева. Адреналин, бурливший в крови во время реанимации, постепенно отпускал, сменяясь глубокой, свинцовой усталостью.</p>
    <p>— Разумовский! Подождите!</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Главврач Анна Витальевна Кобрук догоняла меня по гулкому коридору быстрым, почти мужским шагом. Ее лицо, как всегда, было серьезным и деловым, но сегодня в ее взгляде я уловил что-то новое, чего не было раньше.</p>
    <p>— Зайдите ко мне в кабинет. Нужно поговорить.</p>
    <p>Ну вот, началось. Разбор полетов.</p>
    <p>Либо выговор за самоуправство, нарушение всех мыслимых и немыслимых протоколов и применение незарегистрированных целительских практик. Либо… либо что-то другое. С ней никогда не угадаешь.</p>
    <p>В просторном кабинете главврача царила привычная атмосфера строгого, почти стерильного порядка. Кобрук обошла свой огромный стол и села в массивное кожаное кресло, жестом предложив мне устроиться напротив.</p>
    <p>— Во-первых, — начала она без всяких предисловий, сцепив тонкие пальцы в замок. — Это была впечатляющая работа. Поставить диагноз микседематозной комы по одним лишь косвенным признакам, да еще и в условиях, когда все вокруг были уверены в банальной инфекции, — это высший пилотаж. Вы спасли человеку не только жизнь, но и репутацию всей больницы.</p>
    <p>— Спасибо, Анна Витальевна. Я просто делал свою работу.</p>
    <p>— Во-вторых, — ее тон стал жестче, а взгляд — острее. — Держитесь подальше от этого жизнерадостного товарища, Крылова. Да, формально он прислан из Владимира на усиление по нашему же запросу. Но у меня стойкое, почти физическое ощущение, что его главная задача здесь — не помогать, а следить. За вами, за мной, за всей больницей.</p>
    <p>— Ого! — Фырк, который до этого дремал у меня в кармане, тут же высунул свой любопытный нос. — А начальница-то наша не дура! Сразу раскусила этого шпиона!</p>
    <p>— Благодарю за предупреждение, — спокойно кивнул.</p>
    <p>Похоже не только я чувствовал фальшивую доброжелательность хирурга из Владимира. Хотя ничего другого, я в общем-то, и не ожидал.</p>
    <p>После истории с бароном и моего прямого столкновения с верхушкой владимирской Гильдии они не могли не прислать своего «наблюдателя». Наивно было бы полагать иначе.</p>
    <p>Но то, что Кобрук говорит мне об этом прямо, без обиняков… это меняет дело. Она больше не видит во мне неуправляемую проблему. Она видит во мне союзника против общей, внешней угрозы.</p>
    <p>Она сильный и опасный игрок, и ее поддержка в этой подковерной борьбе многого стоит.</p>
    <p>— Будьте осторожны, Илья, — добавила она, и ее голос стал тише. — У меня очень плохое предчувствие насчет всего этого.</p>
    <p>Она впервые назвала меня по имени. Не «Разумовский», не «Подмастерье», а «Илья». Это был знак. Знак того, что лед между нами окончательно треснул.</p>
    <p>Выйдя из кабинета главврача, я направился в хирургическое отделение. Адреналин от спасения Муромцева и напряжение от разговора с Кобрук постепенно уходили, оставляя после себя привычную, ровную усталость. Нужно было проверить своих пациентов и наших ординаторов.</p>
    <p>На сестринском посту, склонившись над журналом, сидела Кристина. Услышав мои шаги, она подняла голову и вздрогнула, словно пойманная на чем-то предосудительном. Потом на ее лице появилась слабая, неуверенная улыбка.</p>
    <p>— Привет, — сказал я, подходя ближе. — Как ты?</p>
    <p>— Нормально, — она нервно поправила выбившуюся из прически прядь волос. — Илья, я хотела поблагодарить. За все. Если бы не ты и не следователь Мышкин…</p>
    <p>— Как все прошло с арестом? — я прервал ее, давая понять, что благодарности излишни. Мне нужно было знать, насколько сильно ее это травмировало.</p>
    <p>Ее лицо помрачнело, а в глазах снова мелькнул отголосок пережитого ужаса.</p>
    <p>— Страшно было. Очень страшно. Все пошло не по плану, Илья! Они вернулись раньше пьяные! А потом трезвые все поняли! Дядя Федор… он все понял. Оказывается я не так положила тетрадь на место. Свои собственные носки найти не может никогда… А тетрадь он запомнил, блин! Он приказал Сычеву схватить меня. Мне пришлось импровизировать, рисковать, чтобы просто вырваться… — она передернула плечами, обхватив себя руками, словно ей стало холодно. — Страшно было, но я взяла себя в руки, и если бы Мышкин на минуту позже приехал… Не знаю, что бы он со мной сделал.</p>
    <p>Я слушал ее, и мой мозг анализировал произошедшее. План действительно пошел не так, как задумывалось. Но результат был достигнут.</p>
    <p>Опасного в этом ничего не было. Волков бы не стал причинять ей вреда. Немного припугнул бы и все.</p>
    <p>Я сталкивался с такими людьми. Он из себя скорее строил злобного и строгого. А внутри был пугливым щенком, который так дрожал за тетрадку, что все время клал ее на одно и тоже место, как будто боялся сам сдвинуть ее хоть на миллиметр. Боялся лишний раз к ней дотрагиваться.</p>
    <p>— Но все закончилось хорошо, — сказал я ровным, констатирующим тоном. Это было признание ее заслуги. Она выстояла и победила.</p>
    <p>— Да, — Кристина опустила глаза, разглядывая свои ногти. — Знаешь, мне все равно стыдно. Он же родной дядя, единственный, кто у меня остался. А я… я его предала.</p>
    <p>— Ты поступила правильно, — твердо сказал я. — Он торговал просроченными, опасными лекарствами. Из-за таких, как он, люди страдают и умирают. Твой дядя — преступник, а не жертва. Ты должна это понимать.</p>
    <p>— Я понимаю! — в ее голосе неожиданно прорвалась злая, яростная нотка. — Потому и злюсь на него! Как он мог? Столько лет врать мне в лицо, притворяться хорошим, а самому травить людей! И на меня еще руку поднять хотел! На родную племянницу!</p>
    <p>Мимо нас по коридору, семеня и озираясь по сторонам, прошла медсестра Галина Петровна — наша местная «радиостанция», главный источник всех больничных слухов.</p>
    <p>Та, что в прошлый раз увидела, тот каверзный момент.</p>
    <p>Обычно она бы непременно остановилась, начала бы расспрашивать, сочувствовать, выуживать подробности. Но сейчас она лишь бросила на нас быстрый, испуганный взгляд и, ускорив шаг, прошмыгнула мимо.</p>
    <p>Галка-болталка притихла после того раза. Все поняла.</p>
    <p>Да и видимо, аресты такого уровня, да еще и заведующих, по-настояшему шокировали всю больницу. Атмосфера изменилась. Теперь каждый боялся сказать лишнее слово.</p>
    <p>— О, какая компания! — из-за угла, с широкой, обезоруживающей улыбкой, появился Артем. — Илья! Кристина! Приветствую! Как дела, как настроение?</p>
    <p>— Привет, Артем, — Кристина, кажется, была даже рада его появлению, которое разрядило нашу напряженную беседу. Она выдавила из себя вполне естественную улыбку. — Ладно, Илья, мне пора на пост. Спасибо за разговор.</p>
    <p>Она кивнула нам обоим и быстро ушла. Артем проводил ее долгим, откровенно заинтересованным взглядом.</p>
    <p>— Что за знойная штучка? — спросил он, когда она скрылась за поворотом. — Не знал, что у нас в хирургии такие красотки работают! Надо же, каждый день хожу, а не замечал.</p>
    <p>Простой, как три рубля. Что видит, то и говорит. В этом его прелесть.</p>
    <p>— Хорошая девушка, — ответил я. — Если ты свободен, рекомендую познакомиться поближе.</p>
    <p>— А сам чего? — он хитро подмигнул. — Не заинтересован?</p>
    <p>— А сам уже встречаюсь, и пока меня все устраивает.</p>
    <p>— Правильно! — тут же раздался у меня в голове одобрительный голос Фырка. — Нечего разных зводить! Одной женщины вполне достаточно для полноценной головной боли! По крайней мере пока не встретишь кого-то достойного.</p>
    <p>— От Вероники у меня голова не болит, — мысленно усмехнулся я.</p>
    <p>— Ладно, к делу, — Артем мгновенно посерьезнел, переключаясь с личного на рабочее. — У меня тут пациент на плановую операцию намечается. Желчный пузырь, ничего сложного. Оперировать будет наш старик Некрасов, но я, если честно, немного за него переживаю.</p>
    <p>Некрасов. Слышал о нем. Старая школа. Руки уже не те, тремор, но самомнение — как у Грандмагистра. Операция с ним — это всегда риск.</p>
    <p>— И я хочу попросить Кобрук, чтобы ты ему ассистировал, — продолжил Артем. — В качестве «обмена опытом» со старыми специалистами. Понял, да? Не старшими, а старыми. Так сказать, для усиления бригады. Поможешь? Я буду спокойнее, если рядом с ним будет твоя голова и твои руки.</p>
    <p>— Если Анна Витальевна даст добро — без проблем.</p>
    <p>— Отлично! — Артем с силой хлопнул меня по плечу. — Я тогда побежал к ней договариваться, пока она не ушла!</p>
    <p>С этими словами он энергично зашагал в сторону административного крыла, оставив меня одного посреди гулкого коридора.</p>
    <p>В ординаторской я застал интересную картину. Шаповалов, закинув ноги на стол, листал какой-то медицинский журнал, а напротив него в кресле сидел Виктор Крылов, тот самый хирург из Владимира.</p>
    <p>Судя по всему, они вели светскую, ни к чему не обязывающую беседу. Увидев меня, приезжий специалист тут же оживился и вскочил со своего места.</p>
    <p>— А вот и сам маэстро! Илья Григорьевич! — его голос сочился преувеличенным, почти театральным восторгом. — Игорь Степанович, я как раз просил определить меня в пару с нашим гением! Хочу, так сказать, лично поучиться у легенды!</p>
    <p>Ага, «поучиться». И заодно доложить в Гильдию о каждом моем шаге, о каждом нестандартном решении, о каждом нарушении протокола. Шпион, приставленный для сбора компромата.</p>
    <p>Наивно думать, что я в это поверю.</p>
    <p>— Благодарю за столь высокую оценку, коллега, — сухо ответил я, проходя к своему столу и демонстративно начиная разбирать бумаги. — Но боюсь, я не смогу вам помочь. Я предпочитаю работать со своей, уже слаженной командой.</p>
    <p>— Но позвольте! — он сделал шаг в мою сторону. — Обмен опытом — это же официальное распоряжение Гильдии!</p>
    <p>— Илья сам решит, с кем ему удобнее работать, — неожиданно отрезал Шаповалов, даже не оторвавшись от своего журнала. — У нас в отделении так принято. Главное — результат, а не формальности.</p>
    <p>Крылов замер на полуслове. Он явно не ожидал такого отпора от заведующего. Он бросил на Шаповалова быстрый, злой взгляд, поджал свои тонкие губы, но спорить не стал. Понял, что атака с этого фланга провалилась.</p>
    <p>— Не нравится мне этот тип, — проворчал у меня в голове Фырк, когда мы остались одни после того, как Крылов, сославшись на срочные дела, выскользнул из ординаторской. — Слишком уж он слащавый. И аура у него лживая, как у барыги на рынке.</p>
    <p>— Тебе вообще никто не нравится. Кроме меня, — мысленно напомнил я ему.</p>
    <p>— Это да. Но этот особенно противный!</p>
    <p>— Здесь я с тобой, пожалуй, полностью согласен.</p>
    <p>Вечером мы с Вероникой гуляли по старинному городскому парку. Свежий воздух после душного больничного дня был свеж и прозрачен, а птицы, не обращая внимания на редких прохожих, заливались такими сложными трелями, словно соревновались в вокальном мастерстве перед невидимым жюри.</p>
    <p>— Рассказывай, как прошел твой первый день после возвращения? — Вероника взяла меня под руку, и ее пальцы уютно переплелись с моими.</p>
    <p>— Спас одного пациента от неминуемой микседематозной комы, вдребезги разругался с половиной терапевтического отделения, получил завуалированное предупреждение о слежке от главврача… В общем, обычный, ничем не примечательный день, — я пожал плечами.</p>
    <p>— Ты невозможный! — она рассмеялась, и этот смех, звонкий и искренний, показался мне лучшей музыкой на свете. — Только ты можешь говорить о спасении человеческой жизни и больничных интригах так, будто рассказываешь о походе за хлебом!</p>
    <p>Мы дошли до небольшого ресторанчика на берегу пруда. Уютное место с открытой террасой, нависающей прямо над темной, подернутой рябью водой, и тихой, ненавязчивой музыкой.</p>
    <p>— Мадам, — я с максимально галантным видом отодвинул для нее плетеный стул.</p>
    <p>— Мсье, — она присела в игривом реверансе, и ее глаза смеялись.</p>
    <p>Ужин прошел в легкой, почти безмятежной атмосфере.</p>
    <p>Вероника, как всегда, блистала, рассказывая забавные и трагические истории из отделения скорой помощи, где каждый день был похож на театр абсурда.</p>
    <p>Я, в свою очередь, делился впечатлениями от владимирской поездки — разумеется, опуская все детали, связанные с гильдейскими заговорами, и делая упор на роскошь отеля и чудачества Артема.</p>
    <p>Дома страсть накрыла нас уже в прихожей, едва за нами захлопнулась входная дверь. Три дня разлуки, наполненные тревогой и напряжением, требовали выхода. Поцелуи, жадные и глубокие. Объятия, сильные, почти отчаянные. Срываемая на ходу одежда, летящая на пол…</p>
    <p>В этот момент не было ни Гильдии, ни Крылова, ни умирающих пациентов. Была только она. Ее запах, ее вкус, тепло ее кожи. И этого было более чем достаточно.</p>
    <p>Ночь обещала быть жаркой.</p>
    <p>Следующим утром я пришел в ординаторскую раньше всех. Ночная страсть смыла усталость прошедших дней, но голова уже работала в привычном, аналитическом режиме.</p>
    <p>Нужно было спокойно проверить операционный план на сегодня, еще раз просмотреть истории болезни пациентов, которых я вел до отъезда.</p>
    <p>— Доброе утро! — Алина Борисова буквально влетела в комнату, энергичная и собранная. — О, Разумовский уже здесь! Решил отработать за все прогулы?</p>
    <p>Следом за ней, как всегда неторопливо и основательно, вошел Величко:</p>
    <p>— Привет, Илья! Рад тебя видеть!</p>
    <p>Затем ввалился Фролов, зевающий во весь рот и отчаянно пытающийся пригладить свои растрепанные волосы. А за ним — Виктор Крылов.</p>
    <p>Подтянутый, свежевыбритый, в идеально отглаженном белоснежном халате, он выглядел так, будто сошел с обложки медицинского журнала.</p>
    <p>Показушник. Хирург должен быть не выглаженным, а выспавшимся и с ясной головой.</p>
    <p>Последним, как и подобает главному режиссеру, появился Шаповалов. А за его спиной, нервно переминаясь с ноги на ногу, маячил… Славик.</p>
    <p>— Так, внимание все! — завотделением окинул нас тяжелым взглядом. — Познакомьтесь. Вот этот усатый товарищ, который последние два дня вцепился в меня мертвой хваткой, как репей в собачий хвост. Вячеслав Муравьев — отныне пятый, внеконкурсный претендент на место под солнцем в нашем отделении!</p>
    <p>— Пятый? — удивленно протянул Фролов. — Но, Игорь Степанович, мест же всего три!</p>
    <p>— Именно! — Шаповалов хищно ухмыльнулся. — А это значит, что конкуренция становится еще интереснее! Кто по итогам ординатуры выступит хуже всех, будет переведен в санитарки и станет лично драить мой кабинет! Ха-ха! Шучу, конечно. А может, и нет. Но для нашего новичка я придумал особое, вступительное задание.</p>
    <p>Он протянул ошарашенному терапевту толстую папку с историей болезни.</p>
    <p>— Пациентка Вихлева из седьмой палаты. Изучи историю болезни, проведи осмотр и к обеду предоставь мне полный отчет: твой предполагаемый диагноз и план операции, которая, по-твоему, ей предстоит. Справишься — получишь шанс побороться за место. А чтобы тебе было веселее, — он обвел взглядом остальных, — устроим небольшое соревнование! Величко, Фролов, Борисова — вы получаете ту же задачу! Посмотрим, чьи мозги сегодня работают лучше — у опытных хомяков или у новичка из терапии!</p>
    <p>— А я? — не выдержав, встрял Крылов. — Мне тоже участвовать?</p>
    <p>— А вы, уважаемый, — Шаповалов повернулся к нему, и его голос стал ледяным, — пойдете в первичку!</p>
    <p>— Но мы так не договаривались! Я Целитель третьего класса, хирург!</p>
    <p>— Да мне глубоко плевать, о чем вы там со своей Гильдией договаривались! — рявкнул Шаповалов. — В моем отделении оперируют и работают МОИ лекари! А ты, насколько я помню, прислан на усиление больницы в период эпидемии? Вот и иди, усиливай! Занимайся «стекляшкой», раз уж ты такой высококлассный специалист! Шагом марш!</p>
    <p>— Браво, начальник! — одобрительно прокомментировал у меня в голове Фырк. — Вот это я понимаю, поставил областного выскочку на место!</p>
    <p>Блестяще. Он не просто поставил его на место. Он показал всем, и в первую очередь мне, что не потерпит никакого вмешательства извне. Мой шеф — не просто хирург, он — политик.</p>
    <p>— А ты Разумовский, — Шаповалов резко повернулся ко мне, — чтобы даже близко к этой четверке не подходил! Никаких подсказок, советов и гениальных озарений! И вообще, сегодня весь день ассистируешь мне на всех операциях!</p>
    <p>Ага. Чтобы я не смог помочь Славику. Хочет увидеть, на что тот способен сам, без моей поддержки. Честная игра. Что ж, посмотрим, на что способен наш усатый друг. Будет интересно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Алина Борисова и Максим Фролов шли по больничному коридору в гнетущей тишине. Оба были взвинчены новостью о пятом, внеконкурсном претенденте.</p>
    <p>— Мало мне было Разумовского, — наконец процедила Алина сквозь зубы, ее голос был похож на шипение. — Теперь еще этот усатый с терапии! Шаповалов совсем с ума сошел, тащит в отделение всякий сброд!</p>
    <p>— Разумовский свое место заслужил, — неожиданно для самого себя возразил Фролов. — Он настоящий лекарь.</p>
    <p>— Ах, теперь ты у нас за него? — она резко остановилась, сверля его холодным, яростным взглядом. — Защитник нашелся?</p>
    <p>— Да, — Фролов набрался смелости, чувствуя, как внутри растет незнакомое ему чувство собственного достоинства. — После всего, что он для меня сделал…</p>
    <p>— Я для тебя, между прочим, побольше сделала! — выплюнула она.</p>
    <p>— А я для тебя нет? — он посмотрел ей прямо в глаза, и слова вырвались прежде, чем он успел подумать. — Вспомни того лаборанта Стасика! Если бы не я тогда…</p>
    <p>Лицо Алины мгновенно окаменело. Ее реакция была молниеносной, как у змеи.</p>
    <p>Она схватила его за рукав халата, с силой толкнула в темную, пахнущую хлоркой нишу за лестницей и прижала к холодной стене. Ее вторая рука, быстрая и безжалостная, опустилась ниже его пояса, пальцы сомкнулись на самом чувствительном месте, крепко сжимая.</p>
    <p>— А-а-а! — из горла Фролова вырвался тонкий, унизительный писк. Боль была острой, слепящей.</p>
    <p>— Ни слова. Про. Лаборанта. Стасика, — прорычала она ему прямо в лицо, и в ее глазах горел ледяной, безумный огонь. — Ты меня понял? Все прошло! Все всё забыли! И ты забудь, помощничек! Тебя это больше не касается! Понял?</p>
    <p>Сжатие ее пальцев усилилось до невыносимой боли.</p>
    <p>— П-понял!</p>
    <p>— А то знаешь, что будет? — ее голос стал тихим, почти шепотом, отчего сделался еще страшнее. — Одним кандидатом на место в ординатуре станет меньше. И кое-кто станет санитаркой еще до выпускных экзаменов. Ты усек?</p>
    <p>— Д-да!</p>
    <p>Она резко отпустила его, брезгливо вытерла руку о свой халат и, не оборачиваясь, вышла из ниши, как ни в чем не бывало. Через секунду она уже шла по коридору своей обычной, уверенной походкой.</p>
    <p>Фролов остался один, прислонившись к холодной стене и тяжело, прерывисто дыша, пытаясь прийти в себя от боли и унижения.</p>
    <p>«Сука, — подумал он, чувствуя, как по щекам текут злые, бессильные слезы. — Но она права. Молчать надо. О Стасике — особенно.»</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Мы с Шаповаловым вышли из ординаторской в гулкий коридор. Утреннее солнце заливало выцветший линолеум и казенные больничные стены теплым светом, создавая обманчивое, совершенно неуместное ощущение спокойствия.</p>
    <p>— Так, на сегодня у нас три плановых, — Шаповалов листал расписание на своем планшете, на ходу отдавая распоряжения. — Желчный пузырь у Попова, паховая грыжа у меня и аппендицит у Зубова. Разумовский, ты сегодня идешь со мной на грыжу.</p>
    <p>Паховая грыжа.</p>
    <p>Азбука хирургии, первая операция, которую доверяют интернам. После диагностической акробатики со спасением Муромцева и высоковольтной операции у барона фон Штальберга это было все равно что попросить шеф-повара после победы в мировом конкурсе пойти чистить картошку.</p>
    <p>Хотя… работа есть работа. И оттачивать базовые навыки никогда не бывает лишним.</p>
    <p>— Игорь Степанович! Илья!</p>
    <p>К нам быстрым, пружинистым шагом приближался Артем, и на его лице играла довольная, широкая улыбка.</p>
    <p>— Отличные новости! Только что от Кобрук! Она разрешила Илье ассистировать на ревизии со спайками!</p>
    <p>Шаповалов нахмурился, его хорошее настроение мгновенно улетучилось.</p>
    <p>— Это еще с какой стати? Я не в курсе был. Когда она успела принять такое решение?</p>
    <p>— Буквально недавно, — Артем сиял, не замечая его недовольства. — Я ей объяснил, что немного переживаю за эту операцию, — быстро затараторил Артем, — сказал, что Некрасов хирург старой школы, а пациент сложный, и что для подстраховки было бы идеально, если бы рядом был специалист с таким нестандартным мышлением, как у Ильи. В общем, надавил на безопасность пациента. Сработало!</p>
    <p>При упоминании фамилии «Некрасов» лицо Шаповалова заметно смягчилось. Раздражение уступило место чему-то похожему на облегчение.</p>
    <p>— А, у Владимира Семеновича? Ну, тогда это другое дело. Наверное, оно и к лучшему. Лучше пусть ты ему ассистируешь, чем кто-то. другой… Старик терпеть не может… э-эм… никого…</p>
    <p>Интересная реакция.</p>
    <p>— Склочный! Определенно склочный! — тут же отозвался у меня в голове Фырк, который, видимо, проснулся от запаха интриги. — Я его помню еще с тех времен, когда он молодым адептом был. Уже тогда был тот еще фрукт! Вечно всем недовольный, язвительный и уверенный, что только он один знает, как правильно лечить!</p>
    <p>— А Анна Витальевна здесь, да? — раздался за нашими спинами нарочито громкий, идеально поставленный голос.</p>
    <p>Мы обернулись.</p>
    <p>В трех шагах, прислонившись к стене, стоял Виктор Крылов. Он явно не просто проходил мимо. Он стоял за углом. Подслушивал.</p>
    <p>Видимо ждал удобного момента, чтобы нанести свой удар. На его холеном лице было написано самое невинное выражение, но внимательные глаза внимательно следили за нашей реакцией.</p>
    <p>— Да, а что? — искренне удивился Артем.</p>
    <p>— Отлично! Как раз хотел с ней переговорить! — Крылов картинно оттолкнулся от стены и демонстративно развернулся в сторону административного крыла. — А то меня тут, кажется, не совсем правильно поняли. Нужно с госпожой главврачом лично обсудить вопрос распределения моих профессиональных обязанностей. Думаю, она найдет мне более подходящее применение.</p>
    <p>Шаповалов побагровел. Это был не просто донос. Это была публичная пощечина.</p>
    <p>— Иди-иди, стукачок! — проворчал он вслед удаляющемуся Крылову. — Еще командовать он тут будет в моем отделении!</p>
    <p>Это не просто жалоба. Это демонстрация силы.</p>
    <p>Он показывает Шаповалову и мне, что у него есть прямой доступ к верховной власти, в обход заведующего. Классический ход для подрыва авторитета руководителя. Когда Крылов скрылся за поворотом, Шаповалов с силой сплюнул прямо на безупречно чистый больничный пол.</p>
    <p>— Терпеть не могу таких. Сидел бы в своем Владимире, так нет же — приперся следить!</p>
    <p>— О, драма! — радостно прокомментировал у меня в голове Фырк. — Шпионские страсти! Интриги! Заговоры! Прямо как в сериале, который медсестры в ночной ординаторской смотрят! Сейчас начнется самое интересное!</p>
    <p>— Ладно, пойдем готовиться, — махнул рукой Артем, прерывая неприятный разговор. — Операция у Некрасова через полчаса начинается.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Славик Муравьев практически бежал по больничному коридору, прижимая к груди толстую, потрепанную папку с историей болезни, как самое ценное сокровище.</p>
    <p>Электронные карты в их больнице ввели всего пару лет назад, и вся старая, самая важная информация — о хронических болезнях, аллергиях, перенесенных операциях — хранилась только здесь, в этих исписанных от руки бумажных талмудах.</p>
    <p>Пациентка Вихлева, сорок два года, жалобы на тупые, ноющие боли в правом подребер-ье. Это был не просто случай. Это был его билет. Билет в другую жизнь.</p>
    <p>Это был его билет. Билет в другую жизнь.</p>
    <p>«Спокойно, Слава, спокойно,» — уговаривал он сам себя, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле. — «Это твой шанс. Единственный шанс вырваться из этого терапевтического болота, получить уважение, нормальные деньги, перестать слушать упреки жены. Не подведи. Не смей подвести.»</p>
    <p>Он добежал до пятьсот седьмой палаты, уже на ходу придумывая вопросы, которые задаст пациентке.</p>
    <p>— Слава! Не торопись ты так, загонишь себя!</p>
    <p>У палаты его догнал Семен Величко, двигавшийся своей обычной, неторопливой походкой.</p>
    <p>— Некогда разговаривать! — отмахнулся Славик, уже листая историю болезни. — Мне нужно первым поставить диагноз!</p>
    <p>— Не дури, — Пончик с легким укором покачал головой. — Тут не скорость важна, а точность. Шаповалов ошибок не прощает. Он скорее оценит вдумчивый, пусть и медленный, анализ, чем быструю, но поверхностную догадку.</p>
    <p>— Ты… ты будешь соревноваться? — напряженно спросил Славик, видя в нем главного конкурента.</p>
    <p>— Не-а, — Пончик лениво зевнул. — Я не хочу играть в эти его игры, я хочу быть просто хорошим лекарем. Но и помогать тоже не буду — честная игра, как сказал шеф. Так что удачи.</p>
    <p>Славик с облегчением кивнул. Одним сильным конкурентом меньше. Не теряя больше ни секунды, он шагнул в палату номер пятьсот семь.</p>
    <p>Пациентка Вихлева, лежала на кровати, прижимая руку к правому боку. Остальные «конкурсанты» — Борисова, Фролов и Величко вошли следом и рассредоточились по палате, создавая гнетущую атмосферу публичного экзамена.</p>
    <p>Славик, чувствуя на себе их взгляды, как десятки невидимых иголок, подошел к кровати, стараясь выглядеть максимально профессионально.</p>
    <p>«Так, Слава, соберись, — мысленно командовал он сам себе, доставая из кармана фонендоскоп. — Это твой единственный шанс. Забудь про них. Есть только ты и пациентка. Слушай внимательно, задавай правильные вопросы. Не упусти ни одной детали.»</p>
    <p>Пока он, преодолевая внутреннюю дрожь, задавал первые вопросы — «Как давно начались боли? Какой характер? Куда отдает?» — Алина Борисова, как самая пронырливая и наглая из всей троицы, первой подошла к столику у окна и схватила толстую историю болезни.</p>
    <p>Славик краем глаза заметил, как она с нарочито деловым видом начала листать страницы. Ему было не до нее. Он был полностью поглощен своим осмотром: пальпация живота, перкуссия, аускультация…</p>
    <p>Он слышал лишь тихий, едва уловимый шелест бумаги, но списал его на то, что она просто делает пометки в своем блокноте.</p>
    <p>Ему было некогда отвлекаться. Борисова, закончив со своими делами, как ни в чем не бывало, положила историю болезни на место и, смерив Славика коротким, презрительным взглядом, вышла из палаты</p>
    <p>За ней, так ничего и не поняв, потянулись Величко и Фролов.</p>
    <p>Славик закончил осмотр.</p>
    <p>«Так, анамнез собран, — с удовлетворением подумал он. — Картина более-менее ясна. Классический холецистит. Сейчас посмотрю анализы и УЗИ, и все окончательно сложится.»</p>
    <p>Он подошел к столу и взял в руки историю болезни.</p>
    <p>Выйдя из палаты, Славик прижался к прохладной стене коридора и руками открыл историю болезни. Он пропустил анамнез, биографические данные, сразу перейдя к самому главному — к обследованиям.</p>
    <p>Вот оно! Вклеенный в карту лист с заключением УЗИ. Он впился в него глазами. «Желчный пузырь увеличен… стенки утолщены до 7 мм… в просвете множественные гиперэхогенные включения…»</p>
    <p>«Есть! — мысленно, почти беззвучно, взвыл он от восторга. — Вот они! Доказательства! Множественные конкременты! Камни! Острый калькулезный холецистит! Я сделал это! У меня на руках все, что нужно!»</p>
    <p>Он еще не успел дочитать заключение до конца, как рядом раздался язвительный голос.</p>
    <p>— Ну что, терапевт, разгадал наш хирургический ребус?</p>
    <p>Он поднял голову. Перед ним, с пластиковой кружкой дымящегося кофе в руке, стояла Алина Борисова. За ее спиной, как тень, маячил Фролов.</p>
    <p>— Разгадал, — буркнул Славик, инстинктивно прижимая папку к груди, словно защищая драгоценную добычу.</p>
    <p>— Да неужели? — она сделала глоток. — И что же там, по-твоему? Несварение?</p>
    <p>— Не твое дело!</p>
    <p>— Ой, какие мы гордые! — Борисова сделала шаг ближе, и в этот момент «случайно» споткнулась, качнувшись вперед. — Максим, не толкайся, идиот!</p>
    <p>Фролов, стоявший в полуметре от нее, в искреннем недоумении выпучил глаза. Он ее и пальцем не трогал.</p>
    <p>Кофе полетел прямо на Славика.</p>
    <p>Реакция, выработанная годами работы на скорой, где все происходит мгновенно, спасла его. Он инстинктивно, на долю секунды опережая летящую жидкость, рванул папку в сторону.</p>
    <p>Горячий, липкий напиток плеснул ему на халат и на пол, но история болезни осталась абсолютно чистой.</p>
    <p>— Ой, какая удача, что не на документы! — разочарованно, но тут же маскируя это под облегчение, выдохнула Борисова.</p>
    <p>Ага! Вот он, твой план!</p>
    <p>Хотела испортить ключевой документ! Но я оказался быстрее! Я разгадал твою примитивную, топорную уловку! Не вышло! Я тебя сделал!</p>
    <p>Славик почувствовал прилив гордости. Он не просто поставил диагноз. Он защитил его. Он переиграл самого опасного конкурента.</p>
    <p>— Ничего страшного, Алина, — сказал он с максимально снисходительной улыбкой. — С кем не бывает.</p>
    <p>Он с победным видом обошел их и направился в ординаторскую, крепко прижимая к груди спасенные им доказательства.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Мы с Артемом двинулись по коридору к операционному блоку. Я достал свой планшет и открыл электронную карту пациента, которого нам предстояло вести.</p>
    <p>— Олег Петрович Сидоров, тридцать пять лет, — читал я вслух основные данные, вводя в курс дела и себя, и Артема. — Диагноз при поступлении: инородное тело брюшной полости, инкапсулированный осколок.</p>
    <p>— Да, интересный случай, — кивнул Артем, заглядывая мне через плечо. — Я утром его карту листал. Интересный случай. Лет десять назад — тяжелое ДТП. Рваная рана живота, зашивали в нашей же больнице. Тогда думали, что просто рану ушили, а оказалось…</p>
    <p>— А оказалось, что в рану попал осколок автомобильного стекла, — сказал я, кивая и разглядывая КТ-снимки. — Он не рентгеноконтрастный, поэтому на том старом рентгене его и не увидели. Это не ошибка, это просто технические ограничения того времени.</p>
    <p>Я пролистал историю дальше.</p>
    <p>Классическая картина. Организм — идеальная машина. Не можешь избавиться от чужеродного объекта — изолируй.</p>
    <p>Он инкапсулировал этот кусок стекла, окружил его плотной фиброзной капсулой, как в тюрьму посадил. И десять лет человек жил спокойно, даже не подозревая о бомбе замедленного действия внутри себя.</p>
    <p>А теперь, по какой-то причине, эта капсула воспалилась, дала о себе знать.</p>
    <p>— План операции стандартный, — продолжил Артем, уверенный в исходе. — Лапароскопия, находим капсулу, аккуратно ее вылущиваем, проверяем кишечник на герметичность, зашиваем. Для такого опытного хирурга, как Некрасов, — раз плюнуть.</p>
    <p>Для Некрасова, может, и раз плюнуть, но что-то мне подсказывает, что легкой прогулки сегодня не будет. В хирургии не бывает «простых» случаев. Бывают только недообследованные пациенты и самоуверенные хирурги.</p>
    <p>— Твоя паранойя не на пустом месте! — тут же поддержал меня Фырк, который, как всегда все и обо всех знал. — С Некрасовым никогда ничего просто не бывает! Я помню, как он однажды аппендицит удалял — так чуть пол кишечника не отрезал заодно! Еле спасли бедолагу!</p>
    <p>В предоперационной нас встретил сам Владимир Семенович Некрасов.</p>
    <p>Мужчина лет шестидесяти пяти, высокий, сухой, седой, с прямой, почти военной выправкой. Он стоял у окна, заложив руки за спину, и смотрел на нас из-под густых, насупленных бровей.</p>
    <p>Взгляд у него был оценивающий, недовольный, как у генерала, инспектирующего нерадивых новобранцев.</p>
    <p>— Так, — он окинул нас коротким, рубящим взглядом. — Анестезиолог Воронов, хорошо. А это кто?</p>
    <p>Его вопрос, прямой и лишенный всякой вежливости, был адресован Артему, но взгляд был направлен на меня.</p>
    <p>— Подмастерье Разумовский, — представился я сам, спокойно выдерживая его тяжелый взгляд. — Буду ассистировать и управлять лапароскопом.</p>
    <p>— Подмастерье? — Некрасов скривился так, будто проглотил что-то кислое. — В мое время подмастерьев и близко к операционной не подпускали! Сначала три года учись узлы вязать и швы накладывать на свиных ногах!</p>
    <p>Началось. Классический синдром старого хирурга. Все, что было «в его время» — хорошо, все новое — от лукавого.</p>
    <p>— Сейчас немного другие времена, Владимир Семенович, — дипломатично заметил Артем, пытаясь сгладить острые углы.</p>
    <p>— Вот именно что другие! — Некрасов повысил голос, и в нем зазвенел металл. — Раньше хирургия была искусством! Таинством! Мы руками все делали, на ощупь! Мы пропускали свою «Искру» через кончики пальцев, чувствовали каждый сосуд, каждую спайку, каждую аномалию! А теперь что? Камеры, мониторы, кнопочки! Вы больше не чувствуете пациента, вы смотрите на него через стекляшку, как на картинку! Скоро роботы за вас оперировать будут, а вы будете сидеть и кофе пить!</p>
    <p>Он повернулся ко мне, и его глаза впились в меня, как два буравчика.</p>
    <p>— Запомни, юноша. Настоящий хирург должен чувствовать ткани. Видеть не глазами, а кончиками пальцев! Вот я за свою жизнь провел больше пяти тысяч операций. И большинство из них — без всяких ваших новомодных примочек!</p>
    <p>Искусство? Может быть.</p>
    <p>Но с огромным процентом послеоперационных осложнений, о которых он тактично умалчивает. Технологии — это не замена рукам, а их многократное усиление. Но этому старому вояке этого уже не объяснить.</p>
    <p>— Ага, и какой процент осложнений и летальности у тебя был, гений⁈ — ехидно прокомментировал у меня в голове Фырк. — Старый пень! Прогресс для него — личное оскорбление!</p>
    <p>Фырк был прав. Операция предстояла не из легких.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Славик вошел в кабинет Шаповалова, чувствуя себя победителем. Он переиграл ее. Он защитил свой диагноз. Теперь оставалось только блестяще его доложить.</p>
    <p>— Игорь Степанович, я готов.</p>
    <p>— Слушаю, Муравьев.</p>
    <p>— На основании жалоб пациентки, данных объективного осмотра и, самое главное, заключения УЗИ, — он с нажимом произнес последние слова, — я ставлю диагноз «Острый калькулезный холецистит».</p>
    <p>— Хорошо, Муравьев. Диагноз принят, — Шаповалов кивнул, его лицо оставалось непроницаемым. — Ваша тактика лечения?</p>
    <p>— Пациентку необходимо готовить к экстренной лапароскопической холецистэктомии, — уверенно, как по учебнику, отчеканил Славик. — А для предоперационной подготовки — немедленно начать стандартную антибиотикотерапию. Я бы назначил Цефтриаксон, два грамма внутривенно.</p>
    <p>Шаповалов медленно поднял на него тяжелый, ничего не выражающий взгляд. В кабинете повисла пауза, такая густая и неприятная, что у Славика засосало под ложечкой.</p>
    <p>— Игорь Степанович, позвольте уточнить, — раздался из угла спокойный, ледяной голос Алины Борисовой. — Ординатор Муравьев, видимо, в спешке, не очень внимательно изучил анамнез пациентки.</p>
    <p>Славик в недоумении уставился на нее. Какой еще анамнез? Он все прочитал! Там ничего такого не было!</p>
    <p>— У пациентки, — продолжила Борисова с убийственным спокойствием, — тяжелая аллергическая реакция на все антибиотики цефалоспоринового ряда в анамнезе.</p>
    <p>Шаповалов молча открыл лежавшую перед ним историю болезни. Ту самую, которую Славик так бережно охранял. Он открыл ее на первой странице, где собирается анамнез. Верхний лист, с общими данными, был как будто немного толще обычного.</p>
    <p>Шаповалов легко, одним движением ногтя, подцепил уголок и расцепил две страницы, которые были почти незаметно склеены по краям капелькой какого-то клейкого вещества.</p>
    <p>Под ним, на основной странице анамнеза, красовалась огромная, жирная, написанная красным фломастером надпись, обведенная в рамку:</p>
    <p>«АЛЛЕРГИЯ! ЦЕФАЛОСПОРИНЫ! АНАФИЛАКТИЧЕСКИЙ ШОК В АНАМНЕЗЕ!»</p>
    <p>— Куда вы смотрели, Муравьев⁈ — голос Шаповалова был тихим, но от этого еще более страшным.</p>
    <p>Славик смотрел на эту надпись и понимал все. Склеенные страницы… Она не вырвала лист. Она его приклеила. А «кофейная атака»… это был просто гениальный отвлекающий маневр. Спектакль, разыгранный для того, чтобы он, спасая главную улику — УЗИ, не заметил подвоха на первой странице. Чтобы он был так уверен в своей победе, что даже не стал перепроверять анамнез…</p>
    <p>Он побелел, как полотно.</p>
    <p>Шаповалов с ледяным спокойствием закрыл папку.</p>
    <p>— Муравьев. Диагноз вы поставили верно. Но из-за вашей… невнимательности… вы бы убили пациента еще до операции. Вы проиграли.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Операционная номер три встретила нас привычным стерильным запахом. Пациент уже лежал на столе, окутанный зелеными простынями.</p>
    <p>Артем, закончивший свои приготовления, коротко кивнул мне — можно начинать. Некрасов, уже в халате и перчатках, занял свое законное место у стола.</p>
    <p>Я встал за лапароскопическую стойку, взяв в руки джойстик управления камерой. Это была моя территория. Я был его глазами.</p>
    <p>Артем занял свою позицию у изголовья, напротив.</p>
    <p>— Скальпель! — скомандовал Некрасов, и его голос, резкий и властный, нарушил тишину.</p>
    <p>Сестра молниеносно подала инструмент.</p>
    <p>Три небольших, но глубоких разреза для троакаров. Ввели камеру, инсуффлировали газ в брюшную полость, создавая рабочее пространство. На большом мониторе над столом тут же появилось увеличенное, четкое изображение внутреннего мира пациента.</p>
    <p>— Вот она, красавица! — Некрасов с удовлетворением указал кончиком инструмента на плотное, округлое образование размером с грецкий орех, которое было плотно припаяно к стенке тонкой кишки. — Десять лет сидела, никого не трогала, а теперь, видите ли, решила побеспокоить пациента. Сейчас мы ее приговорим…</p>
    <p>Он взял в руки электрокоагулятор и решительно начал отделять капсулу от окружающих тканей. Его движения были уверенными, отточенными годами, даже грубоватыми.</p>
    <p>Он работал не с тканью, а против нее. Вместо того чтобы идти по естественным фасциальным слоям, аккуратно их разделяя, он рвал и прижигал. Он полагался на грубую силу и коагулятор, оставляя за собой ненужный термальный ожог и обугленные края.</p>
    <p>В моем прошлом мире такая техника считалась бы варварской. Да, это было быстро. Но какой ценой?</p>
    <p>Больше послеоперационной боли, дольше заживление, выше риск образования спаек. Но для него, видимо, скорость и «чистая работа», без капли крови, были важнее ювелирной точности.</p>
    <p>— Ого, как он ее дерет! Прямо как Тузик грелку! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Не хирург, а мясник какой-то! Двуногий, ты бы это сделал в сто раз аккуратнее!</p>
    <p>Управляя камерой, я был его глазами, его микроскопом, его системой наведения.</p>
    <p>Я плавно вел объектив, держал инструмент хирурга в идеальном фокусе, увеличивал изображение в нужные моменты, давая ему картинку такого качества, о которой он в свои годы мог только мечтать. И я видел то, чего не замечал он, увлеченный своей грубой, силовой работой.</p>
    <p>В том месте, где он особенно усердно работал коагулятором, выжигая спайки, стенка тонкой кишки, прилежащая к капсуле, начала менять цвет. Здоровая, розовая, эластичная ткань на моих глазах побелела, сморщилась, стала похожа на вареный белок. Термический ожог четвертой степени. Коагуляционный некроз.</p>
    <p>Еще одно неосторожное прикосновение раскаленным инструментом — и тонкая, как папиросная бумага, стенка просто расползется. Перфорация. Каловый перитонит.</p>
    <p>Сепсис.</p>
    <p>Смерть.</p>
    <p>— Стоп! Он же сейчас прожжет кишку насквозь! — панически взвизгнул у меня в голове Фырк. — Двуногий останови его!</p>
    <p>— Владимир Семенович, стоп! — громко и четко сказал я, и мой голос в тишине операционной прозвучал как выстрел. — Остановитесь, пожалуйста!</p>
    <p>Некрасов замер с занесенным инструментом. Он медленно, с недоумением, повернул голову в мою сторону.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Вы слишком близко к стенке кишки. Посмотрите на монитор, — я джойстиком мгновенно увеличил изображение в десятки раз, выводя проблемный участок на весь экран. — Видите эту белую зону? Это термический некроз. Еще одно движение — и будет перфорация!</p>
    <p>В операционной повисла такая густая, звенящая тишина, что стало слышно, как гудит вентиляция. Даже Артем оторвался от своих мониторов и с тревогой уставился на экран.</p>
    <p>— Молчать, ассистент! — рявкнул Некрасов, и его лицо под маской начало наливаться багровым цветом. — Ты меня учить собрался мальчишка? Я лучше знаю, что делаю! Я провел тысячу таких операций, когда ты еще под стол пешком ходил! Здесь все чисто!</p>
    <p>Чисто, как же. Классическая защитная реакция хирурга старой школы. Отрицание очевидного. Гордыня, которая убивает пациентов. Упертый старик.</p>
    <p>— Нет, не чисто! — я не отступил. — Сестра, направьте дополнительный свет на монитор!</p>
    <p>Не дожидаясь ничьего разрешения, я сам направил камеру так, чтобы белое, безжизненное пятно на кишке стало видно с максимальной, ужасающей четкостью.</p>
    <p>— Смотрите! Вот! Видите это белое пятно⁈ Это мертвая, сваренная ткань! Если вы продолжите в том же духе, мы получим перфорацию кишки и гнойный перитонит! Нужно немедленно изменить тактику! Нужно перейти на холодную препаровку!</p>
    <p>— Молодец, двуногий! Не дай этому старому маразматику угробить пациента! — азартно подбадривал Фырк.</p>
    <p>Некрасов побагровел. Я видел, как в его глазах за стеклами очков полыхнула первобытная, животная ярость. Ярость свергнутого короля в своей собственной операционной. Ярость которая не давала ему признать очевидное. Но прежде чем он успел взорваться потоком ругани, дверь в операционную тихо скрипнула и приоткрылась.</p>
    <p>— Как продвигается операция, коллеги?</p>
    <p>В дверном проеме, с вежливой улыбкой на лице, стояла главврач Анна Витальевна Кобрук.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Славик еще не успел выйти из ординаторской.</p>
    <p>Он стоял посреди комнаты, чувствуя горький вкус поражения на языке. Все кончено.</p>
    <p>Он провалился. Снова возвращаться в терапию, к этим бесконечным бумажкам, к упрекам жены… Шанс был, и он его бездарно упустил.</p>
    <p>Но дверь с резким скрипом распахнулась.</p>
    <p>В ординаторскую, даже не постучав, вошли двое: сам Игнат Семенович Киселев — заведующий всей хирургией — и следом за ним Виктор Крылов. У последнего на лице играла довольная, плохо скрываемая улыбка.</p>
    <p>— Так, Шаповалов! — Киселев даже не поздоровался, обращаясь к заведующему, который как раз вернулся в кабинет. — Есть новое распоряжение от Анны Витальевны. Ситуация изменилась.</p>
    <p>— Какая еще, к черту, ситуация? — нахмурился Шаповалов, чувствуя неладное.</p>
    <p>— Твои ординаторы — Борисова, Величко и Фролов — в полном составе идут на усиление в поликлинику. Немедленно.</p>
    <p>— Что⁈ — возмущенно вскрикнула Борисова, которая тоже вернулась за своими вещами. — Но мы же хирурги! Мы вообще-то тут жизни спасаем!</p>
    <p>— Там тоже жизни спасают, — ледяным тоном отрезал Киселев. — Вы прежде всего лекари, а лекарь должен уметь все. Это приказ главврача!</p>
    <p>— Я уже сказал, пусть Крылов идет, — Шаповалов скрестил руки на груди. — Он же прислан на усиление!</p>
    <p>— Целитель третьего класса Крылов имеет узкую хирургическую специализацию, — Киселев явно цитировал заранее подготовленный ответ. — Он будет гораздо полезнее здесь, в операционной. К тому же, это прямое, личное указание Анны Витальевны.</p>
    <p>Крылов изобразил на лице легкое смущение:</p>
    <p>— Я, конечно, готов идти куда угодно, служить общему делу, но если начальство решило, что я нужнее здесь…</p>
    <p>Эта самодовольная ухмылка Крылова… Заранее готовые ответы Киселева…</p>
    <p>Это не случайность. Это подстава. Крылов не смирился с утренним унижением. Он пошел жаловаться напрямую к Кобрук или Киселеву. И они решили показательно высечь Шаповалова, отомстить за его утреннюю дерзость.</p>
    <p>— Это несправедливо! — взорвалась Борисова. — Я только что выиграла ваш конкурс! Я дала правильный диагноз!</p>
    <p>— Конкурс отменяется, — Киселев был непреклонен. — И вынужден напомнить вам подмастерье Борисова, что вы здесь не начальник. И не советовал бы вам повышать голос. — нахмурился он, — или вы хотите проблем?</p>
    <p>Алина слегка побледнела и помотала головой.</p>
    <p>— Хорошо, — удовлетворенно кивнул Киселев, — Все трое — марш в первичку. Крылов остается здесь. И Муравьев, — он кивнул в сторону ошарашенного Славика, — тоже может остаться и помогать в отделении. Раз уж все равно здесь.</p>
    <p>Шаповалов побагровел от ярости.</p>
    <p>— Логичнее было бы терапевта отправить в первичку, а не моих лучших ординаторов!</p>
    <p>— Шаповалов! — Киселев развернулся к выходу. — Ты сам сегодня утром начал эту войну. Анна Витальевна в бешенстве. Сказала, чтоб всех твоих «хомяков» отправили в окопы первички в наказание за твое самоуправство. Раз уж Муравьев здесь, пусть хотя бы тебе поможет и реального опыта немного наберется. Он хороший лекарь. Я слышал, он очень хочет к тебе.</p>
    <p>— Но!..</p>
    <p>— Конец разговора! — отрезал Киселев уже из коридора. — Это ее приказ. Исполнять немедленно!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кобрук стояла в дверях операционной, ее оценивающий взгляд скользил от напряженных лиц персонала к увеличенному изображению на мониторе. Некрасов мгновенно выпрямился, словно кадет на генеральском смотре.</p>
    <p>— Все под полным контролем, Анна Витальевна! — громко, почти бравурно, заявил он, даже не оборачиваясь в ее сторону. — Простая, рутинная операция, почти закончили.</p>
    <p>Ага, под контролем. Контролем твоего раздутого, убийственного эго.</p>
    <p>— Молодежь у нас нынче нервная, паникует по пустякам, — продолжил Некрасов, демонстративно игнорируя мое предупреждение и унижая меня прямо перед лицом главврача. — Увидят белое пятнышко на мониторе и сразу кричат — караул, перфорация! А я вот сорок лет оперирую и знаю, когда есть реальная опасность, а когда нет!</p>
    <p>Он с видом оскорбленного достоинства и непререкаемого авторитета повернулся к операционному полю.</p>
    <p>— Сейчас я вам покажу, как надо работать по-настоящему!</p>
    <p>— Не делай этого, старый дурак! — взвыл у меня в голове Фырк, подпрыгивая на моем плече. — Он же сейчас…</p>
    <p>Некрасов сделал еще один проход электрокоагулятором. Движение было резким, самоуверенным и совершенно, катастрофически неправильным. Раскаленный кончик инструмента прошел точно по побелевшему, некротизированному участку.</p>
    <p>Сначала раздался тихий, почти интимный звук — как будто кто-то аккуратно порвал лист влажной бумаги.</p>
    <p>А потом на мониторе появилось то, чего я больше всего боялся увидеть. Из только что образовавшегося крошечного отверстия в стенке кишки начала вытекать мутная, зеленовато-коричневая, дурно пахнущая жидкость. Кишечное содержимое.</p>
    <p>Стенка кишки, ослабленная термическим ожогом, под давлением инструмента разошлась дальше, как старая, гнилая ткань.</p>
    <p>— Илья! — голос Артема был резким, как удар хлыста, вырывая всех из ступора. — Септический шок! Давление сто на шестьдесят… девяносто на пятьдесят… восемьдесят… Тахикардия до ста сорока!</p>
    <p>Операционная медсестра испуганно ахнула, чуть не уронив лоток с инструментами. Некрасов застыл с коагулятором в руке, его глаза были пустыми. Кобрук, стоявшая в дверях, побледнела так, что стала похожа на собственную тень.</p>
    <p>Вот и дооперировался.</p>
    <p>Чистая, плановая операция за пять минут превратилась в экстренную, многочасовую борьбу с разлитым каловым перитонитом. Сепсис. Шок. И очень высокий шанс летального исхода.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Дверь захлопнулась.</p>
    <p>Славик остался стоять посреди ординаторской в полном оцепенении, не в силах поверить в то, что только что произошло. Он провалил испытание, но выиграл войну, в которой даже не участвовал.</p>
    <p>Когда тяжелая дверь за Киселевым захлопнулась, в ординаторской повисла такая густая, звенящая тишина, что, казалось, можно было услышать, как пылинки оседают на пол.</p>
    <p>— Вот сука! — не сдержавшись, прошипела Борисова, и ее красивое лицо исказилось от бессильной ярости.</p>
    <p>— Алина! — одернул ее Шаповалов, но без особого энтузиазма. Он и сам был взбешен до предела.</p>
    <p>Славик стоял посреди комнаты, ошарашенный, оглушенный, не в силах поверить в произошедшее. Получается, его сокрушительный провал обернулся… немыслимой удачей?</p>
    <p>Он остается в хирургии, а победители, те, кто только что смотрел на него свысока, отправляются в окопы первички? Что за?</p>
    <p>Крылов, с невинным, почти ангельским видом, подошел к Шаповалову.</p>
    <p>— Игорь Степанович, так когда мне приступать к своим обязанностям? И с кем я буду работать в паре?</p>
    <p>Шаповалов медленно поднял на него тяжелый, полный презрения взгляд.</p>
    <p>— Приступайте хоть сейчас, коллега. Идите к сестрам, они выдадут вам судно. У нас в четвертой палате лежит Зинаида Прохоровна, дама весьма требовательная. Она любит молодых и энергичных.</p>
    <p>«В смысле — любит гонять до седьмого пота и унижать» — мгновенно расшифровал скрытый смысл Славик, вспоминая больничные байки о вредной старухе.</p>
    <p>Крылов непонимающе моргнул.</p>
    <p>— Игорь Степанович, кажется, вы не поняли. Я — хирург.</p>
    <p>— О, я все прекрасно понял! — рявкнул Шаповалов, с грохотом бросая на стол толстую историю болезни. — Ты — стукач. А стукачей у нас не любят. Пациент Кадыров, палата пятьсот сорок восемь. Тяжелый послеоперационный панкреонекроз. Ваш. Лично. Докладывать мне о состоянии каждые два часа.</p>
    <p>— А вы, — Шаповалов повернулся к своим ординаторам, — чего встали? Марш в первичку. И чтоб без разговоров!</p>
    <p>Борисова, Величко и Фролов нехотя потянулись к выходу, как осужденные на каторгу.</p>
    <p>— Это все ты виноват! — шипела Борисова, толкая Фролова в плечо. — Надо было спорить с Киселевым, а не сидеть засунув язык! Ты, бездарь!</p>
    <p>— А я тут при чем? — огрызнулся тот, но в голосе его не было уверенности.</p>
    <p>Славик смотрел им вслед и все еще не мог поверить в такой дикий, нелогичный, но такой желанный поворот судьбы. Вместо сокрушительного поражения — неожиданная, незаслуженная победа. Правда, он понимал, что она временная — ординаторы вернутся. Но пока…</p>
    <p>— Муравьев! — окликнул его Шаповалов. — Чего стоишь, как истукан? Иди готовься к обходу со мной. Раз уж остался — будешь работать!</p>
    <p>— Есть! — Славик вытянулся по струнке, чувствуя, как по телу разливается горячая волна восторга.</p>
    <p>Выходя из ординаторской вслед за Шаповаловым, он услышал, как Крылов вполголоса, прикрывая трубку телефона ладонью, говорил кому-то:</p>
    <p>— Да, все прошло по плану. Я в отделении… Да, буду докладывать как договаривались…</p>
    <p>«Точно подстава,» — окончательно убедился Славик. — «Но кто за этим стоит? И, главное, зачем?»</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я молчал, уже просчитывая в голове следующие шаги: немедленная санация брюшной полости, ушивание дефекта, установка дренажей, массивная антибиотикотерапия… Времени на панику не было.</p>
    <p>Некрасов замер с коагулятором в руке. Его взгляд, до этого полный самоуверенной ярости, теперь метался между изображением на мониторе и реальным операционным полем, словно он не мог поверить в то, что видит.</p>
    <p>— Я… это… как же… — его всегда громкий, уверенный голос дрогнул, превратившись в жалкий, растерянный шепот. — Не может быть…</p>
    <p>Руки, которые, по его словам, провели пять тысяч операций, начали мелко, предательски дрожать. Инструмент в них покачивался, как маятник, отсчитывающий последние секунды до катастрофы.</p>
    <p>— Всё, приплыли! — Фырк буквально запрыгал у меня на плече. — Старикан впал в ступор! Он сейчас пациента угробит своим шоком! Двуногий, на тебя вся надежда</p>
    <p>У меня не было времени на размышления или злорадство.</p>
    <p>Мозг работал с холодной скоростью суперкомпьютера. Оценка ситуации заняла долю секунды: перфорация тонкой кишки, массивная контаминация брюшной полости кишечным содержимым.</p>
    <p>Риск развития разлитого калового перитонита — почти стопроцентный. Прогноз без немедленного вмешательства — летальный.</p>
    <p>План действий выстроился мгновенно, четкий и безапелляционный.</p>
    <p>— Артем! — я даже не повернул головы в его сторону, зная, что он слушает. — Переходим на лапаротомию! Готовь все для большого разреза и начинай ударную антибиотикотерапию — цефтриаксон два грамма, метронидазол пятьсот, немедленно!</p>
    <p>— Есть! — его голос прозвучал собранно и четко. Ни тени паники.</p>
    <p>— Сестра! — я повернулся к застывшей у стола девушке. — Большой лапаротомный набор! Аспиратор на максимальную мощность! И вызовите по селектору еще одну операционную бригаду на помощь, нам понадобятся лишние руки!</p>
    <p>— Слушаюсь! — она сорвалась с места, уже несясь к шкафам с инструментами.</p>
    <p>Я подошел к Некрасову, который все еще стоял как истукан, загораживая доступ к столу.</p>
    <p>— Владимир Семенович, отойдите от стола!</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 5</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Он не двигался, продолжая смотреть на монитор остекленевшим, невидящим взглядом.</p>
    <p>Пришлось действовать решительно. Я положил руку ему на плечо и физически, но без грубости, отодвинул его в сторону, занимая место оперирующего хирурга.</p>
    <p>— Простите, — сказал я ровным, холодным тоном, уже протягивая руку сестре за скальпелем. — Но у нас нет времени на шок. Пациенту нужна помощь. Прямо сейчас.</p>
    <p>Некрасов не сопротивлялся. Он покорно отступил к стене и сгорбился, как будто за одну минуту постарел на десять лет. Его эпоха в этой операционной только что закончилась.</p>
    <p>— Скальпель! — скомандовал я, и сестра, словно ожившая статуя, вложила инструмент мне в протянутую руку.</p>
    <p>Один длинный, уверенный разрез по средней линии живота — от мечевидного отростка до пупка. В этом мире, избалованном малоинвазивной хирургией и целительской магией, такой широкий доступ считался анахронизмом, почти варварством. Но сейчас мне нужна была не красота, а обзор. Полный, тотальный контроль над зоной катастрофы.</p>
    <p>— Ранорасширитель!</p>
    <p>Металлические крючья разошлись, и брюшная полость открылась передо мной во всей своей неприглядности. Картина была неутешительной — мутное, зеленовато-коричневое кишечное содержимое уже начало растекаться по блестящей, жемчужной поверхности брюшины.</p>
    <p>— Фу, какая гадость! — брезгливо скривился у меня в голове Фырк. — Хорошо, что я умею отключать обоняние!</p>
    <p>— Аспиратор! Убираем всё это немедленно! Артем, держи петлю кишки вот здесь, аккуратно!</p>
    <p>Я быстро, но без суеты, мобилизовал поврежденный участок. Дефект был около полутора сантиметров — рваный, с обугленными, некротизированными краями.</p>
    <p>— Викрил три-ноль на атравматичной игле!</p>
    <p>Двухрядный шов по Альберту. Сначала серозно-мышечный узловой, потом — непрерывный по Ламберу. Классика.</p>
    <p>То, чему меня учили еще в ординатуре другого мира. Надежно, как швейцарские часы. Мои пальцы двигались сами, на автомате, вспоминая тысячи часов, проведенных за операционным столом.</p>
    <p>— Отлично держишь, Артем! Влей в него немного «Искры» еще! Сестра, влажные салфетки!</p>
    <p>Проверка на герметичность. Я ввел теплый физраствор в просвет кишки выше и ниже наложенного шва. Ни капли не просочилось. Держит.</p>
    <p>— Теперь санация! Десять литров теплого физраствора! И не жалейте!</p>
    <p>Самый грязный, но самый важный этап. Каждый неотмытый миллилитр этой жижи — это миллионы бактерий, готовых сжечь брюшину и убить пациента. Здесь нельзя торопиться.</p>
    <p>— Лей, ливень, не жалей! Все к чертям залей! — азартно подбадривал Фырк. — Чем больше промоешь, тем меньше у него шансов на осложнения!</p>
    <p>Литр за литром я методично промывал каждый закоулок брюшной полости — подпеченочное пространство, малый таз, боковые каналы. Аспиратор работал на полную мощность, с жадным хлюпаньем откачивая загрязненную жидкость.</p>
    <p>— Чисто! — наконец объявил я, убедившись, что промывные воды стали абсолютно прозрачными. — Контроль на кровотечение… Сухо! Устанавливаем дренажи!</p>
    <p>Хирург должен быть не оптимистом, а параноиком. Две тонкие силиконовые трубки легли в малый таз и правый боковой канал. Для оттока, если я все-таки что-то пропустил.</p>
    <p>— Начинаем ушивание! Артем, считай салфетки!</p>
    <p>Послойное ушивание брюшной стенки заняло еще двадцать минут. Брюшина, мышцы, апоневроз, подкожная клетчатка, кожа — каждый слой своим швом, своей нитью.</p>
    <p>— Косметический внутрикожный на финал, — я завязал последний узел, оставляя почти незаметный, аккуратный рубец. Я не просто спасал, я делал это красиво.</p>
    <p>— Стежок к стежку, как у элитной вышивальщицы! — с неподдельным восхищением прокомментировал Фырк у меня в голове. — Да после твоей работы ему можно будет на конкурсе бикини выступать! Никто и шрама не заметит!</p>
    <p>— Повязка! — скомандовал я, игнорируя его неуместный юмор.</p>
    <p>Операция была завершена.</p>
    <p>Когда я завязал последний узел, в операционной повисла оглушительная, напряженная тишина</p>
    <p>Все смотрели на меня — медсестры с благоговейным ужасом, Артем с тихой, профессиональной гордостью. Некрасов так и остался стоять у стены, ссутулившись, словно воздух из него выпустили, оставив лишь пустую оболочку.</p>
    <p>Кобрук молча наблюдала за всем из дверного проема.</p>
    <p>В ее глазах я не видел восхищения. Я видел холодное, трезвое понимание — на ее глазах только что произошла смена власти.</p>
    <p>Один хирург был публично низвергнут, другой — возвысился. Для нее это было не чудо, а новый расклад сил, который нужно было учитывать в своей дальнейшей игре.</p>
    <p>— Ты был великолепен! — Фырк буквально подпрыгивал от восторга. — Этот старый маразматик чуть не угробил пациента своим упрямством, а ты вошел и всё исправил! Как настоящий хирург! Как герой! Как… как…</p>
    <p>— Как лекарь, — мысленно и с легким раздражением поправил я его. — Просто как лекарь, который делает свою работу.</p>
    <p>— Пациента в реанимацию, — нарушил я тишину, начиная снимать окровавленные перчатки. — Продолжить антибиотикотерапию по схеме, контроль по дренажам каждый час. Артем, ты со мной пойдешь протокол операции писать.</p>
    <p>Выходя из операционной, я на секунду остановился у неподвижной фигуры Некрасова.</p>
    <p>— Владимир Семенович, — сказал я ровным, спокойным голосом. — С пациентом всё будет в порядке. Но нам нужно будет позже поговорить о случившемся.</p>
    <p>Он не ответил, продолжая сверлить взглядом безупречно чистый кафельный пол.</p>
    <p>Один ноль в пользу прогресса. Хотя победа и не из приятных.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Анна Витальевна Кобрук сидела за своим массивным дубовым столом, изучая личное дело Ильи Разумовского. В просторном кабинете царила тишина, нарушаемая только мерным, убаюкивающим тиканьем старинных напольных часов в углу.</p>
    <p>Талантлив, безусловно. Но неуправляем.</p>
    <p>Нарушает протоколы, лезет на рожон, ставит на уши целые отделения. Опасный элемент… но пугающе эффективный. Посмотрим, как он поведет себя сейчас, после катастрофы в операционной.</p>
    <p>Раздался короткий, уверенный стук в дверь.</p>
    <p>— Войдите.</p>
    <p>Илья Разумовский вошел в кабинет спокойным, ровным шагом. Ни тени волнения или страха на лице. Кобрук отметила это про себя — большинство подмастерьев на его месте уже бы дрожали от ужаса, будучи вызванными к ней на ковер после такого инцидента. Этот — другой.</p>
    <p>— Садитесь, Разумовский.</p>
    <p>Он сел, держа спину идеально прямо. Взгляд прямой, открытый, но без малейшего намека на вызов.</p>
    <p>— Расскажите мне о сегодняшней операции, — Кобрук откинулась в своем массивном кресле, сцепив тонкие пальцы в замок. — Подробно. И без утайки.</p>
    <p>— В ходе планового лапароскопического удаления инкапсулированного инородного тела произошла ятрогенная интраоперационная ошибка, — начал Илья ровным, бесстрастным тоном, словно читал лекцию. — Чрезмерное и технически неверное применение электрокоагуляции привело к полнослойному термическому некрозу стенки тонкой кишки с последующей ее перфорацией.</p>
    <p>Он не называет имен.</p>
    <p>Кобрук мысленно поставила первую, самую важную галочку. На его месте любой другой ординатор, любой другой молодой лекарь, опьяненный своей правотой, начал бы именно с этого.</p>
    <p>«Мастер-целитель Некрасов совершил ошибку…», «Из-за действий Владимира Семеновича…». Он бы утопил старшего коллегу, переложил бы на него всю вину, чтобы обелить себя.</p>
    <p>Но этот… этот говорит «произошла ошибка».</p>
    <p>Безличная, почти академическая формулировка. Он не обвиняет Некрасова напрямую, он описывает событие, а не ищет виновных. Он не ябеда, не стукач, который пытается выслужиться за счет провала другого.</p>
    <p>Он ведет себя как член команды, который не выносит сор из избы. Умно. Очень умно.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>— Размер дефекта составил примерно полтора сантиметра. Произошла массивная контаминация брюшной полости кишечным содержимым. В связи с этим был осуществлен немедленный переход на открытую операцию — срединную лапаротомию. Дефект ушит двухрядным швом по Альберту, проведена тотальная санация брюшной полости десятью литрами физиологического раствора. Установлены два дренажа в малый таз и правый боковой канал. На данный момент пациент гемодинамически стабилен, переведен в реанимацию для дальнейшего наблюдения.</p>
    <p>Он закончил свой доклад и замолчал, спокойно глядя на нее.</p>
    <p>Кобрук мысленно поставила второй жирный плюс. Четко, по существу, без единой лишней эмоции. Она вспомнила десятки других подобных «разборов полетов».</p>
    <p>Вспомнила, как опытные Мастера-целители, допустив ошибку, начинали путаться в показаниях, сваливать вину на ассистентов, на оборудование, на «нетипичную анатомию пациента».</p>
    <p>Как они кричали, оправдывались, впадали в истерику.</p>
    <p>А этот Подмастерье, который только что вытащил пациента буквально с того света после чудовищной ошибки мастера хирургии, сидит перед ней и докладывает о случившемся так, будто читает сводку погоды.</p>
    <p>Спокойно, методично, профессионально. Он не паникер. Не истерик. Он — идеальный кризис-менеджер. И это качество было гораздо ценнее любых регалий и рангов.</p>
    <p>— Кто принял решение о переходе на открытую операцию и взял на себя ведение пациента?</p>
    <p>— Я, — без малейшего колебания ответил Илья. — Ситуация требовала немедленных действий, промедление было равносильно смерти.</p>
    <p>— Как думаете, почему Владимир Семенович не возражал?</p>
    <p>— Владимир Семенович был… дезориентирован случившимся. Я взял на себя полную ответственность.</p>
    <p>Даже сейчас защищает старика. Понимает, что нельзя выносить сор из избы. Соблюдает корпоративную этику, хотя Некрасов только что чуть не убил его пациента.</p>
    <p>Но при этом не боится брать на себя полную, абсолютную ответственность в критический момент. Опасный парень. Очень опасный. И невероятно ценный.</p>
    <p>— Хорошо, Разумовский. Можете идти.</p>
    <p>Илья молча поднялся, коротко кивнул и направился к двери.</p>
    <p>— И Разумовский, — окликнула его Кобрук, когда он уже взялся за ручку.</p>
    <p>Он обернулся.</p>
    <p>— Хорошая работа сегодня.</p>
    <p>Когда тяжелая дубовая дверь за ним закрылась, Кобрук откинулась в кресле и на мгновение закрыла глаза.</p>
    <p>Да, этот молодой человек определенно стоил того, чтобы в него инвестировать. Вопрос только в том, как быстро она сможет обойти все бюрократические препоны Гильдии и дать ему те полномочия, которых он заслуживал.</p>
    <p>И которых требовала безопасность ее больницы.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Выйдя от Кобрук, я направился в ординаторскую.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, пронесло? — тут же высунулся из кармана Фырк. — Я уж думал, она с тебя сейчас шкуру спустит за то, что ты ее любимого динозавра подсидел!</p>
    <p>— Она не так глупа, чтобы действовать на эмоциях, — мысленно ответил я. — Главврач как-никак.</p>
    <p>Я ожидал чего угодно — выговора, отстранения, угрозы лишения лицензии. А вместо этого получил… признание. Она не просто простила мне самоуправство. Она оценила результат, проигнорировав вопиющее нарушение субординации и протоколов.</p>
    <p>По сути, она дала мне негласный карт-бланш на подобные действия в будущем, если ситуация того потребует.</p>
    <p>— Смотри-ка, какая хитрая! — фыркнул бурундук. — Поняла, что от тебя больше пользы, чем вреда, и решила тебя приручить! Делает на тебя ставку, как на скаковую лошадь!</p>
    <p>Он был прав.</p>
    <p>Кобрук — умный игрок. Она не делает ничего просто так. В ее сложной игре я из «неуправляемой проблемы» превратился в «ценный актив». Что ж, это меня вполне устраивало. По крайней мере, пока наши цели совпадали.</p>
    <p>Я направился в ординаторскую, но в коридоре меня перехватил Артем. Вид у него был взволнованный.</p>
    <p>— Ну как все прошло? Я видел, как Кобрук тебя к себе потащила. Честно говоря, думал, она тебя там за самоуправство распнет.</p>
    <p>— Обошлось, — ровным тоном ответил я. — Поговорили. Конструктивно.</p>
    <p>— «Конструктивно»? — он удивленно присвистнул. — После такого⁈ Слушай, я только что из предоперационной… Некрасов там сам не свой. Сидит, в стену смотрит. Говорят, уже готов заявление на увольнение писать.</p>
    <p>Я молчал. Что тут можно было сказать?</p>
    <p>— Я, если честно, как чувствовал, когда просил тебя пойти на эту операцию, — продолжил Артем, понизив голос. — Я с ним последние пять раз анестезию вел, он с каждой операцией все хуже и хуже. Руки дрожат, злится на всех, на аппаратуру не смотрит… Просто боялся, что однажды это плохо кончится.</p>
    <p>— Сегодня и кончилось.</p>
    <p>— Да. Спасибо, что не отказал тогда и согласился пойти, — он с благодарностью посмотрел на меня. — Вообще, с тобой как-то… спокойнее. Даже когда вокруг полный ад творится.</p>
    <p>Он хлопнул меня по плечу и пошел дальше по своим делам, а я остался наедине со своими мыслями.</p>
    <p>Что до Некрасова… его было почти жаль.</p>
    <p>Он не был злым человеком, просто застыл во времени, а его гордыня не позволила ему вовремя остановиться. Его карьера хирурга сегодня закончилась. Это было жестоко, но справедливо. Пациенты не должны умирать из-за эго лекарей.</p>
    <p>С этими мыслями я вошел в ординаторскую, Там, в самом дальнем углу, уставившись в одну точку, сидел Славик. Вид у него был как у побитой собаки.</p>
    <p>Плечи ссутулены, руки безвольно лежат на коленях. Потрепало его сегодня похоже.</p>
    <p>— Смотри-ка, наш неудачник страдает! — прокомментировал у меня в голове Фырк, который материализовался на спинке соседнего стула. — Может, принести ему платочек для слез?</p>
    <p>— Не ехидничай. Парню и без тебя сейчас реально плохо.</p>
    <p>Я подошел и тихо сел рядом. Некоторое время мы молчали.</p>
    <p>— Славик, — наконец начал я. — Я видел историю болезни Вихлевой. Твой первоначальный диагноз был абсолютно верным. Острый калькулезный холецистит. Так что же произошло на «консилиуме»?</p>
    <p>Славик поднял на меня удивленный, почти недоверчивый взгляд.</p>
    <p>— Ты… ты проверял?</p>
    <p>— Конечно. Мне было интересно, как прошло твое испытание.</p>
    <p>Он долго молчал, потом глухо, без всяких эмоций, произнес:</p>
    <p>— Борисова. Она подстроила все. Сначала незаметно склеила страницы в истории болезни — ту, где была огромная надпись об аллергии на цефалоспорины. А потом, когда я уже нашел УЗИ и был уверен в победе, она разыграла этот спектакль с кофе.</p>
    <p>Каток под названием «Борисова», никого не щадит. Вот и Славика переехал.</p>
    <p>Вот же стерва.</p>
    <p>Хотя чего еще ожидать от амбициозной карьеристки. Хитро. Двойная ловушка. Кофейная атака была просто дымовой завесой, грубым отвлекающим маневром, чтобы он, спасая очевидную улику, не заметил настоящую мину, заложенную в анамнезе.</p>
    <p>Коварно. У меня уже родился план как ее проучить. Только действовать нужно было хитро и аккуратно. Чтобы кара настигла её тогда, когда она максимально этого не ждёт.</p>
    <p>— И ты промолчал? Не сказал Шаповалову?</p>
    <p>— А что я мог сказать? — Славик с горечью усмехнулся и развел руками. — «Игорь Степанович, она специально испортила мои снимки и склеила страницы»? Доказательств у меня нет. Кто поверит простому терапевту против хирурга? Меня бы просто на смех подняли.</p>
    <p>Он был прав.</p>
    <p>Идти к Шаповалову сейчас — глупо. Это превратится в грязную свару «слово против слова». Доказать умысел почти невозможно. Значит, прямой конфликт — это проигрышный путь. Нужно действовать асимметрично.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, обдумывая ситуацию.</p>
    <p>— Слушай, Славик. Я не пойду к Шаповалову с этой историей. Ты прав — доказывать диверсию долго, грязно и, скорее всего, бесполезно. Мы поступим умнее.</p>
    <p>— Как это? — в его тусклых глазах появился слабый проблеск надежды.</p>
    <p>— Ты должен реабилитироваться в глазах Шаповалова. Показать ему, что ты — не просто исполнительный терапевт, а думающий специалист. Но не в конкурсе, где тебя снова могут подставить. А как диагност. И я тебе в этом помогу.</p>
    <p>— План такой, — я наклонился к нему ближе, и мой голос прозвучал тихо, почти заговорщицки. — Шаповалов ценит не только диагностические навыки, может быть, даже не столько их. Он ценит клиническое мышление. Способность видеть то, чего не видят другие. Ты выиграешь эту возможность на место благодаря мозгам, а не рукам.</p>
    <p>— Но как? — в его голосе все еще звучало отчаяние.</p>
    <p>— План такой, — я наклонился к нему ближе. — Мы найдем в отделении самого сложного из новых пациентов. Того, кто поступил недавно, пока я был во Владимире. Кого еще не успели «залечить» стандартными протоколами и кому еще не могут поставить точный диагноз. И ты его разгадаешь.</p>
    <p>— О, мы будем играть в крутого диагноста? — тут же оживился у меня в голове Фырк. — Обожаю медицинские загадки! Особенно, когда ответ знаю только я! Ну и ты разумеется.</p>
    <p>Он испуганно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Я? Но… я же не смогу… Если даже они не могут, то куда уж мне…</p>
    <p>— Сможешь. Потому что я буду твоими глазами и ушами. Я направлю тебя. Пойдем.</p>
    <p>Я повел все еще сомневающегося, но уже заинтригованного Славика по палатам, заглядывая в свежие истории болезни. В палате номер восемь мы нашли то, что искали.</p>
    <p>Евдокия Петровна Синицына, семьдесят два года. Я быстро пролистал ее толстую, исписанную вдоль и поперек историю болезни. Потом заглянул в электронную карту.</p>
    <p>Это была настоящая свалка диагнозов: дисбактериоз, хронический панкреатит, синдром раздраженного кишечника, старческая астения. Симптомы — хроническая, изнуряющая диарея, неуклонная потеря веса, слабость.</p>
    <p>Ходит по врачам третий месяц. Без малейшего результата.</p>
    <p>— Бинго, — пробормотал я. — Славик, жди здесь. Мне нужно пять минут, чтобы ознакомиться с состоянием пациентки.</p>
    <p>Я зашел в палату, коротко представился пожилой, высохшей, как осенний лист, женщине и, делая вид, что пальпирую живот, приложил ладонь к ее коже, активируя Сонар. Затем мысленно обратился к своему невидимому помощнику:</p>
    <p>— Дружище, ныряй. Мне нужен тонкий кишечник. И особое внимание на состояние слизистой, на ворсинки.</p>
    <p>— Есть, шеф! — Фырк спрыгнул с моего плеча и бесшумно исчез.</p>
    <p>Через минуту он вынырнул с озадаченным видом.</p>
    <p>— Двуногий, там… там пустыня! Ворсинки почти все сглаженные, атрофированные, как будто их кто-то гигантской бритвой побрил!</p>
    <p>Атрофия ворсинок тонкого кишечника. В сочетании с синдромом мальабсорбции… Целиакия. Глютеновая энтеропатия. Редкий, почти казуистический диагноз для ее возраста.</p>
    <p>То, что нужно.</p>
    <p>Я вернулся в коридор к напряженно ожидавшему меня Славику.</p>
    <p>— Так, слушай меня внимательно. Я не буду говорить тебе диагноз. Ты должен прийти к нему сам. Но я дам тебе несколько подсказок.</p>
    <p>— Давай! — он вцепился в меня взглядом, готовый впитывать каждое слово.</p>
    <p>— Смотри. У пациентки хроническая диарея и потеря веса на протяжении нескольких месяцев. Что это может означать с точки зрения физиологии?</p>
    <p>— Нарушение всасывания питательных веществ? Мальабсорбция?</p>
    <p>— Отлично! А где в организме происходит основное всасывание?</p>
    <p>— В тонком кишечнике. В основном, в двенадцатиперстной и тощей кишке.</p>
    <p>— Правильно. А теперь представь, что проблема не в воспалении, которое лечили твои предшественники, а в самой структуре кишки. В атрофии. Какая болезнь вызывает атрофию ворсинок тонкого кишечника?</p>
    <p>Славик нахмурился, лихорадочно перебирая в памяти курсы гастроэнтерологии из академии. Потом его глаза медленно расширились от изумления.</p>
    <p>— Целиакия? Непереносимость глютена? Но… но ей же семьдесят два года!</p>
    <p>— А кто сказал, что целиакия бывает только у детей? — я позволил себе легкую усмешку. — Поздняя манифестация. Встречается. Редко, но именно поэтому ее никто и не заподозрил.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Тем же днем в просторном кабинете главврача собрались трое — сама Кобрук, Игнат Семенович Киселев и Игорь Степанович Шаповалов. Атмосфера была тяжелой, как воздух перед грозой.</p>
    <p>— Некрасов больше не оперирует, — начала Кобрук без всяких предисловий, и ее голос прозвучал как удар молотка судьи. — Либо досрочная пенсия по состоянию здоровья, либо консультативная работа в поликлинике, без доступа к операционной. Это не обсуждается.</p>
    <p>Киселев поморщился, но промолчал. Некрасов был легендой, его учителем. Но сегодняшняя катастрофа, произошедшая на глазах у руководства, перечеркнула все прошлые заслуги.</p>
    <p>Легенда умерла.</p>
    <p>— Теперь о Разумовском, — Кобрук перевела свой холодный, изучающий взгляд на подчиненных. — Ждать полгода, пока он формально наработает стаж для повышения в ранге — это идиотизм и непозволительная роскошь, которую мы не можем себе позволить. Парень сегодня спас пациента, которого за пять минут угробил наш самый «опытный» хирург с сорокалетним стажем.</p>
    <p>— Но регламент Гильдии… — начал было Киселев, главный блюститель всех правил и уставов.</p>
    <p>— К черту регламент! — Кобрук с силой ударила ладонью по столу, и тяжелая чернильница подпрыгнула. — Когда регламент начинает убивать пациентов, его нужно либо менять, либо игнорировать! Я на днях свяжусь с магистром Журавлевым во Владимире. Мы инициируем процедуру экстраординарной аттестации. Разумовский должен получить ранг Целителя третьего класса. Экстерном.</p>
    <p>— Анна Витальевна, это же беспрецедентно! — не выдержал даже Шаповалов. — Такого не было за всю историю нашего отделения! Не сказать, чтобы я был против, но все же… Это будет совсем не просто</p>
    <p>— Именно. И вы двое, — она в упор посмотрела на своих заведующих, — найдете в уставе Гильдии ту лазейку, которая это позволит. Где-то же должно быть прописано про особые заслуги или действия в чрезвычайных обстоятельствах.</p>
    <p>В любом уставе, в любом законе всегда есть дыры. Нужно просто знать, где искать. А эти двое знают.</p>
    <p>Киселев и Шаповалов переглянулись. Оба понимали — спорить бесполезно. Да и в глубине души они признавали ее правоту. Разумовский действительно был на голову, если не на две, выше большинства целителей третьего класса, которых они знали.</p>
    <p>— Есть… есть статья о «выдающемся личном вкладе в развитие целительских практик», — медленно, словно пробуя слова на вкус, произнес Киселев. — Если подать его операцию у барона фон Штальберга и сегодняшний случай как применение инновационных диагностических и хирургических методик…</p>
    <p>— Вот и отлично, — Кобрук удовлетворенно кивнула. — Готовьте документы. Хочу видеть их у себя на столе к концу недели. Действуйте.</p>
    <p>Она откинулась в кресле, давая понять, что совещание окончено. Она приняла решение и запустила механизм.</p>
    <p>И никто в этой больнице не посмеет его остановить.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>— Отлично, Славик, — похвалил я. — А теперь иди и лично проконтролируй, чтобы анализ на антитела к тканевой трансглутаминазе был взят правильно и немедленно отправлен в лабораторию с пометкой CITO. И убедись, что на кухне поняли, что такое «безглютеновая диета», а не просто убрали из каши хлебную корку.</p>
    <p>Я отправил окрыленного Славика выполнять его первое настоящее врачебное поручение, а сам пошел проверять своих текущих пациентов.</p>
    <p>И чем дольше я ходил по гулким, переполненным коридорам, тем сильнее становилось тревожное чувство. Я видел это по мелочам: по уставшим, красным от недосыпа глазам медсестер, по дополнительным койкам, втиснутым в палаты, откуда доносился надсадный, лающий кашель, по тому, как стремительно пустели полки с противовирусными препаратами в процедурной.</p>
    <p>Аресты создали кадровый вакуум.</p>
    <p>«Стекляшка» ударила по ослабленному организму больницы, как оппортунистическая инфекция по больному СПИДом.</p>
    <p>Если так пойдет и дальше, система просто ляжет. Мои навыки диагноста, моя способность быстро отсеивать банальные ОРВИ от серьезных осложнений, сейчас нужнее всего там, на передовой. Похоже, завтра придется самому проситься у Шаповалова на усиление в первичку.</p>
    <p>Вечер с Вероникой был той самой тихой гаванью, которая была необходима после больничного шторма. Мы не говорили о работе. Просто ужинали тем, что нашлось в холодильнике.</p>
    <p>Смотрели какой-то старый, глуповатый, но добрый фильм. Ее голова у меня на плече, мои пальцы лениво перебирают ее мягкие волосы, за окном темнеет. Это было то самое простое, настоящее, ради чего стоило выдерживать весь этот дневной ад.</p>
    <p>Мой личный, абсолютно надежный тыл. Здесь не нужно было быть гением, стратегом или спасителем. Здесь можно было просто быть.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Алина Борисова внимательно оглядываясь по сторонам, вышла из больницы и убедившись что небольшом сквере у ее входа никого нет, достала телефон.</p>
    <p>— Да. Это я. — сказала она в трубку и поняла, что не может сдержать рвущуюся наружу злость.</p>
    <p>— Что-то случилось? — услышала она знакомый голос, в котором к ее удивлению даже звучали сочувствующие нотки</p>
    <p>— Он снова меня обошел! — выпалила Борисова, не в силах сдерживать накопившуюся за день ярость. — Этот Разумовский… Теперь он еще и Фролова на свою сторону переманил! Он как будто знает все наперед! Он унижает меня перед всеми!</p>
    <p>— Терпение, дитя мое. — голос ее собеседника был проникновенным и доброжелательным. И действительно успокаивал. Алина почувствовала как раздражение куда-то уходит. У каждого гения есть слабое место. Ахиллесова пята. Мы просто еще не нашли ее. Но мы найдем.</p>
    <p>— Но как⁈ Он кажется неуязвимым! — пожаловалась она</p>
    <p>— Очень просто. Мне нужна твоя помощь. — голос в трубке стал вкрадчивым, — Мне нужна информация. Достань копию его личного дела. Не ту, официальную, что лежит в отделе кадров. А закрытую, архивную часть — из его академии. Та, что приходит по защищенному каналу Гильдии.</p>
    <p>— Но это же совершенно секретные документы! Доступ к ним есть только у заведующего! — возразила она</p>
    <p>— У тебя есть доступ в кабинет Шаповалова? — уточнил голос. — Он, как заведующий отделением, обязан хранить копии всех дел своих ключевых сотрудников на компьютере. Найди способ.</p>
    <p>Борисова закусила губу. Пробраться в кабинет Шаповалова, вскрыть его компьютер… Это было безумием. Провал означал конец ее карьеры. Но мысль о реванше, о том, как она сотрет самодовольную ухмылку с лица Разумовского, была сильнее страха.</p>
    <p>— Хорошо. Я попробую.</p>
    <p>— Умница. А пока… я выслала тебе на электронную почту кое-какие материалы. Изучи это на досуге. Там есть кое-что интересное о прошлом нашего вундеркинда. Оказывается, он не всегда был таким блестящим…</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>Наконец-то. У нее появился шанс. Шанс найти его слабое место и ударить так, чтобы он уже никогда не поднялся.</p>
    <p>— Не сомневайся дитя мое. Главное делай все что я тебе говорю. И все у тебя получится…</p>
    <p>Услышав гудки в трубке, Алина выключила телефон и развернувшись отправилась назад. В больницу. На этот раз охваченная предвкушением долгожданной победы над этим ублюдочным выскочкой.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утром на планерке в ординаторской царила привычная атмосфера. Хомяки — Величко, Фролов и бледная от злости Борисова — сидели по своим углам.</p>
    <p>Присутствовал и Виктор Крылов. Он демонстративно сел ближе всех к заведующему, положив на стол свой блестящий планшет, но Шаповалов упорно игнорировал его, обращаясь ко всем, кроме него.</p>
    <p>Шаповалов методично, пункт за пунктом, разбирал операционный план на день.</p>
    <p>— … так, и последняя — паховая грыжа у меня. Ассистирует Разумовский. Вопросы есть? Вопросов нет. Все свободны.</p>
    <p>Он уже собирался закрыть свой планшет, когда дверь в ординаторскую тихо открылась. На пороге, нервно теребя в руках свой старый блокнот, стоял Славик Муравьев.</p>
    <p>Все головы, как по команде, повернулись в его сторону.</p>
    <p>— Муравьев? — Шаповалов удивленно поднял бровь. — Ты что здесь делаешь? У тебя смена в терапии, кажется.</p>
    <p>Славик сглотнул, сделал шаг вперед. Он был бледен, но держался прямо, и в его голосе не было и тени прежней робости.</p>
    <p>— Игорь Степанович, прошу прощения, что отвлекаю. Я тут взял на себя инициативу. Синицына из восьмой палаты. Семьдесят два года. Три месяца безуспешного хождения по врачам от всего подряд — результата ноль. Пациентка тает на глазах.</p>
    <p>В ординаторской повисла тяжелая тишина. «Хомяки» уставились на него, но и слова ни сказали, ожидая что скажет их начальник. Никто не хотел навлечь на себя гнев заведующего.</p>
    <p>— Синицына? — Шаповалов удивленно поднял брови. — Ну давай, удиви меня. Слушаем.</p>
    <p>Славик сглотнул, чувствуя, как у него пересохло во рту от страха. Ну вот шанс. Давай, не подведи меня. И он не подвел.</p>
    <p>Он откашлялся и начал:</p>
    <p>— Я думаю, у пациентки целиакия. Глютеновая энтеропатия с поздней манифестацией.</p>
    <p>По ординаторской пронесся тихий шепоток. Борисова презрительно хмыкнула.</p>
    <p>— Обоснуй, — Шаповалов подался вперед, и в его глазах появился хищный интерес.</p>
    <p>— Хроническая диарея и неуклонная потеря веса прямо указывают на синдром мальабсорбции, — Славик говорил все увереннее. — Полное отсутствие эффекта от стандартной противовоспалительной и ферментной терапии говорит о том, что мы лечим не то. Да, возраст пациентки сбивает с толку, но целиакия может впервые манифестировать в любом возрасте, хоть и крайне редко. Поэтому я, с разрешения лечащего врача, — он едва заметно кивнул в мою сторону, — назначил пациентке анализ на антитела к тканевой трансглутаминазе. Результат пришел сегодня утром. Он положительный. Диагноз подтвержден лабораторно.</p>
    <p>— Браво! — мысленно аплодировал Фырк, — Артист! Почти как ты, двуногий, только с усами!'</p>
    <p>Шаповалов молчал секунд десять, обдумывая услышанное. Потом медленно кивнул.</p>
    <p>— Логично. Чертовски логично.</p>
    <p>Шаповалов медленно перевел взгляд с сияющего, но все еще бледного от волнения лица Славика на меня.</p>
    <p>— Разумовский. Это твоих рук дело?</p>
    <p>— Я лишь указал ему направление, Игорь Степанович, — спокойно ответил я. — Показал на нужную страницу в справочнике. А весь путь от гипотезы до доказательства он прошел сам.</p>
    <p>— Это нечестно! — взорвалась Борисова, вскакивая со своего места. — Ему подсказали! Это была не самостоятельная работа! Это было не в рамках испытания!</p>
    <p>Шаповалов медленно повернул голову в ее сторону. Он не кричал. Он посмотрел на нее холодно, с легким, почти незаметным презрением, как смотрят на не в меру шумное и глупое насекомое.</p>
    <p>Фролов вжал голову в плечи, пытаясь стать как можно незаметнее. Величко, наоборот, с интересом наблюдал за разворачивающейся драмой, словно смотрел хорошо поставленный спектакль. Крылов с интересом наблюдал за всем происходящим.</p>
    <p>Сейчас он ее уничтожит. Она совершила главную ошибку — попыталась апеллировать к правилам там, где он уже принял решение, основанное на результате.</p>
    <p>— Нечестно, Борисова? А что же ты, такая честная, два дня ходила вокруг этой пациентки и не увидела очевидного? Что тебе мешало открыть тот же самый справочник? Или ты ждала, пока Разумовский и тебе «подскажет»?</p>
    <p>Он выдержал паузу, давая своим словам впиться в нее, как кислота. Борисова открыла рот, чтобы что-то возразить, но не нашла слов и захлопнула его, густо покраснев от унижения.</p>
    <p>— Раз Муравьев поставил диагноз, который вы все втроем пропустили, а Разумовский так любезно ему «почти не помогал», то вопрос закрыт. Муравьев остается в хирургии. Иди! — сказал он Славику. — Оформляй приказ о переводе на испытательный срок! С завтрашнего дня заступаешь на месячный испытательный срок. Будешь ходить за Разумовским, как нитка за иголкой, и делать все, что он скажет. И не дай бог ты меня подведешь.</p>
    <p>— Есть! — коротко, по-военному, ответил Славик, и его лицо озарила счастливая, почти детская улыбка. Он быстро развернулся и поспешил выполнять указание.</p>
    <p>— Йес! Мы сделали их! — ликовал у меня в голове Фырк. — Наш усатый протеже теперь в команде!</p>
    <p>Новая расстановка сил в ординаторской была окончательно утверждена.</p>
    <p>Борисова, бледная от ярости, сжав кулаки так, что побелели костяшки, вылетела из ординаторской, хлопнув дверью. То ли еще будет Алина! То ли еще будет.</p>
    <p>Фролов поспешили за ней. А Величко и Крылов переглянулись и, поняв, что больше ловить тут нечего, тоже вышли.</p>
    <p>Ординаторская опустела.</p>
    <p>Напряжение, висевшее в воздухе, медленно рассеялось, оставив после себя тишину и запах остывшего кофе. Мы с Шаповаловым остались одни.</p>
    <p>Он молча прошел к кофеварке, налил себе полную кружку, сделал большой глоток и только потом повернулся ко мне.</p>
    <p>— Зачем ты ему помог? Только честно, — спросил он, и в его голосе уже не было ни грамма язвительности.</p>
    <p>Он все прекрасно понимает. Понимает, что без моей наводки Славик бы не справился. Но ему важно услышать мою оценку, мои мотивы. Это тоже часть испытания.</p>
    <p>— Я серьезно почти не помогал. Просто задал пару наводящих вопросов, чтобы он начал думать в правильном направлении. Он до всего дошел сам. У него есть главное, чего нет у остальных хомяков — он не боится признавать, что чего-то не знает. И, в отличие от некоторых, он умеет слушать и учиться, а не только кивать. Из него выйдет толк.</p>
    <p>Шаповалов долго, очень долго смотрел на меня поверх своей чашки. Он оценивал не мои слова, а степень моей уверенности.</p>
    <p>— Ладно, — наконец произнес он. — Оставляю его только потому, что начинаю доверять твоему чутью. Оно у тебя, как я погляжу, работает получше иного сканера. Но если он провалится — отвечать будете оба.</p>
    <p>Он не просто доверяет. Он перекладывает на меня часть ответственности. Умно. Теперь я не просто наставник, я — гарант. И это меня вполне устраивает.</p>
    <p>— Договорились, Игорь Степанович.</p>
    <p>Я поднялся из-за стола, собираясь наконец-то приступить к работе, но вдруг остановился, повинуясь какому-то внезапному, не до конца осознанному импульсу.</p>
    <p>— Игорь Степанович, можно еще один вопрос?</p>
    <p>— Валяй, — Шаповалов уже снова углубился в изучение каких-то бумаг, явно считая разговор оконченным.</p>
    <p>— Можно мне сегодня поработать в первичке? На смене, на приеме пациентов.</p>
    <p>Он медленно поднял голову, удивленно глядя на меня поверх своих очков для чтения.</p>
    <p>— В первичку? — переспросил он, словно не расслышал. — Ты? Зачем?</p>
    <p>— Хочу помочь, — сказал я. — В городе эпидемия, в первичке не хватает рук. Я буду там полезнее.</p>
    <p>— У нас сегодня три плановые операции, — нахмурился Шаповалов, напоминая мне о моих прямых обязанностях. — Две грыжи и желчный пузырь.</p>
    <p>— Возьмите Величко на ассистенцию, — предложил я. — Пусть набивает руку, ему это сейчас полезнее. А мне, если честно, стандартные грыжи сейчас не очень интересны.</p>
    <p>— Ого! — изумленно присвистнул у меня в голове Фырк. — Отказываешься от операций⁈ Двуногий, ты точно не заболел? Может, мне тебя просканировать?</p>
    <p>Шаповалов смотрел на меня так, словно я только что попросил разрешения пойти помыть полы в коридоре.</p>
    <p>— Странный ты, Разумовский. Любой ординатор в этом отделении за возможность лишний раз в операционную попасть душу дьяволу продаст, а ты добровольно в окопы первички рвешься.</p>
    <p>— У каждого свои странности, — пожал я плечами.</p>
    <p>— Ладно, иди, — он с тяжелым вздохом махнул рукой. — Спасай Муром от «стекляшки». Но чтобы это не вошло в привычку, ты меня понял?</p>
    <p>— Понял. Спасибо.</p>
    <p>Выйдя из ординаторской, я уверенным шагом направился к лестнице, ведущей в поликлиническое крыло больницы. Фырк, который материализовался у меня на плече, как только мы остались одни, устроился поудобнее, явно озадаченный моим решением.</p>
    <p>— Слушай, а я так и не понял, зачем тебе эта первичка? — наконец спросил он, когда мы начали спускаться по гулким ступеням. — Неужели не насмотрелся на сопливых бабушек и чихающих мужиков? В хирургии же вся движуха!</p>
    <p>— Именно поэтому, — мысленно ответил я. — Простые пациенты, простые диагнозы. Никаких интриг, никаких подстав. Просто работа. И там я буду намного эффективнее.</p>
    <p>— Это ты правду говоришь! Там будешь эффективнее — фыркнул бурундук. — 'Но от интриг не убежишь. В этой больнице даже в морге, наверное, их плетут, кто кого красивее на стол уложит!</p>
    <p>Я проигнорировал его ехидство.</p>
    <p>Мое решение было продиктовано не эмоциями, а холодной логикой. После арестов и на фоне разгорающейся эпидемии больница трещала по швам. Самым узким и слабым местом сейчас была первичка — воронка, в которую стекались сотни напуганных, кашляющих людей.</p>
    <p>Опытных терапевтов не хватало, и молодые ординаторы, которых туда бросили, наверняка уже захлебывались в потоке, пропуская за банальными ОРВИ действительно тяжелые случаи.</p>
    <p>А что в хирургии?</p>
    <p>Три плановые, рутинные операции, с которыми Шаповалов и остальные справятся с закрытыми глазами. Мое присутствие там сегодня — непозволительная роскошь.</p>
    <p>А вот мой диагностический опыт, моя способность за минуту отделить «зерна от плевел», «стекляшку» от микседематозной комы, — именно в первичном приеме сегодня принесет максимальный коэффициент пользы.</p>
    <p>В конце концов, я — инструмент. И хороший инструмент должен использоваться там, где он наиболее эффективен. А не простаивать в ожидании интересных случаев.</p>
    <p>Заведующая поликлиническим отделением, Мария Павловна, женщина лет пятидесяти с добрыми, но бесконечно уставшими глазами, встретила меня так, словно я был ее родным сыном, вернувшимся с войны.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! Ангел-хранитель вы наш! Спасибо, что пришли! У нас тут полный аврал, настоящий конец света!</p>
    <p>— Рад помочь, Мария Павловна. Какой кабинет свободен?</p>
    <p>— Двенадцатый. Медсестра Алина вам поможет, она у нас самая опытная. И еще раз спасибо вам, от всего нашего тонущего коллектива!</p>
    <p>Кабинет номер двенадцать встретил меня знакомым запахом медикаментов, хлорки и длинной, страдальческой очередью из десяти человек, тянувшейся по коридору.</p>
    <p>— Доктор пришел! — радостно объявила медсестра Алина, пухлая, румяная женщина с добрым лицом, и тут же впустила первого пациента.</p>
    <p>И понеслось.</p>
    <p>«Стекляшка». Еще одна «стекляшка». Пожилая женщина с гипертоническим кризом на фоне лихорадки. Снова «стекляшка». Молодая, экзальтированная девушка с классической панической атакой, которую она, начитавшись в сети ужасов про осложнения, принимала за «стекляшечный» миокардит. Мужчина средних лет с банальным остеохондрозом, уверенный, что ломота в спине — это верный признак… правильно, «стекляшки».</p>
    <p>Рутина. Благословенная, предсказуемая, честная рутина. Где есть только пациент, его простые и понятные симптомы, и четкий, как армейский устав, протокол лечения. Никаких двойных смыслов, никаких подстав, никаких игр.</p>
    <p>— Скукотища! — демонстративно зевнул у меня в голове Фырк, который устроился на шкафу и болтал лапками. — Даже нырять никуда не надо. И так все ясно! Этот кашляет, у этой давление, у того спина. Можно я лучше посплю?</p>
    <p>Но мне было хорошо.</p>
    <p>Мозг, перегруженный сложными решениями и этическими дилеммами последних дней, наконец-то отдыхал. Руки работали на автомате — послушать, посмотреть горло, выписать рецепт. Голова была чистой и ясной, как небо после грозы.</p>
    <p>К обеду я принял тридцать семь человек. За мной зашел Славик и позвал на обед. Перерыв бы не помешал, это точно.</p>
    <p>Мы со Славиком обедали в шумной, пропахшей щами больничной столовой, обсуждая детали утреннего представления у Шаповалова.</p>
    <p>— Я до сих пор поверить не могу, что Шаповалов меня перед всеми похвалил! — Славик сиял как начищенный медный самовар. — Я уже думал, все, конец, обратно в терапию…</p>
    <p>— Ты заслужил, — сказал я, без особого интереса ковыряя вилкой вязкие больничные макароны. — Главное теперь — не расслабляться и держать планку.</p>
    <p>— О, Илья! Вячеслав! Приветствую! — к нашему столику с подносом в руках подошел Виктор Крылов. На его лице играла широкая, обезоруживающе-дружелюбная улыбка. — Не возражаете, если я присоединюсь? Совершенно нет свободных мест.</p>
    <p>Я окинул взглядом полупустую столовую, где было как минимум три свободных стола. Ага, нет. Как же.</p>
    <p>— Присаживайтесь, коллега, — ровным тоном кивнул я.</p>
    <p>— Осторожнее, двуногий! — тут же предупредил Фырк у меня в голове. — Этот тип слишком уж дружелюбный, аж тошнит! Точно что-то задумал!</p>
    <p>Крылов с видимым удовольствием уселся напротив и тут же начал светскую беседу, словно мы были старыми друзьями:</p>
    <p>— Ну, как вам работается в хирургии после адреналина скорой помощи, Илья Григорьевич? Не скучаете по сиренам и экстренным вызовам?</p>
    <p>— Нормально работается. У всего своя специфика.</p>
    <p>— А я вот никак не могу привыкнуть к Мурому после Владимира. Такая, знаете ли, провинция! — он добродушно засмеялся. — Кстати, слышал, у вас тут недавно были некоторые… творческие разногласия с заведующим терапевтическим отделением? С магистром Гогиберидзе?</p>
    <p>Откуда он это знает? Этот слух не должен был выйти за пределы терапии и кабинета Кобрук. Значит, у него здесь есть свои «уши». Или он уже успел методично опросить весь персонал, собирая информацию по крупицам.</p>
    <p>— Не было никаких разногласий. Обычный рабочий процесс.</p>
    <p>— Да ладно вам! — Крылов подмигнул, переходя на заговорщицкий тон. — Все же знают, что он зол на вас за вашу самодеятельность! И ту самую операцию, которую вы без официального разрешения провели… Кстати, ее вам в итоге засчитали для досрочного повышения?</p>
    <p>Это не болтовня. Это допрос.</p>
    <p>Каждый вопрос — это не праздное любопытство, а точный, выверенный выстрел. Он не просто собирает слухи. Он ищет подтверждение конкретным фактам. Он проверяет, насколько я болтлив, насколько лоялен начальству, насколько боюсь последствий своих нарушений.</p>
    <p>— Не знаю. Не интересовался.</p>
    <p>— Странно! На вашем месте я бы обязательно выяснил! — Крылов наклонился ближе через стол. — Говорят, главврач Кобрук вас теперь чуть ли не на руках носит. Умеете вы находить подход к начальству! Особенно к женщинам-начальницам.</p>
    <p>— Просто хорошо делаю свою работу, — ответил я, глядя ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Он собирает на тебя досье! — взвизгнул у меня в голове Фырк. — Вопрос за вопросом! Профессионально работает, гад! Прямо как настоящий шпион!</p>
    <p>Крылов доел свой суп, изящно промокнул губы салфеткой и поднялся.</p>
    <p>— Ну, приятного аппетита! Рад был поболтать, коллеги!</p>
    <p>Когда он ушел, Славик, до этого сидевший тихо, как мышь, и вжавший голову в плечи, наклонился ко мне через стол.</p>
    <p>— Илья! Я должен тебе кое-что сказать! — прошептал он, и его усы нервно подрагивали. — Вчера я случайно услышал, как он в коридоре говорил по телефону. Он сказал кому-то, что «все идет по плану» и что его главная задача — «внимательно наблюдать и докладывать»!</p>
    <p>Так и думал. Это только подтверждает мою теорию.</p>
    <p>Я положил свою руку ему на плечо, заставляя его успокоиться и выпрямиться.</p>
    <p>— Я знаю, Славик. Спасибо, что сказал. Теперь и ты знаешь — он не тот, за кого себя выдает. Будь с ним осторожен. При нем — ни одного лишнего слова.</p>
    <p>— Понял, — Славик серьезно кивнул. — Что будем делать?</p>
    <p>— Пока ничего. Пусть наблюдает. Но ты теперь мои глаза и уши в отделении, когда меня нет рядом. Договорились?</p>
    <p>— Конечно! — в его глазах вспыхнул азартный огонек.</p>
    <p>Итак.Это не личная инициатива. Есть план, есть заказчик. Скорее всего, Журавлев из Владимира. Крылов собирает информацию, чтобы найти слабое место, повод для удара. Что ж, пусть смотрит.</p>
    <p>Я дам ему увидеть ровно то, что нужно мне. Игра началась.</p>
    <p>После обеда поток пациентов заметно схлынул. Я успел принять только двоих — пенсионерку с обострением артрита и молодого парня с классическим гастритом на фоне студенческой диеты.</p>
    <p>В дверь резко, без предупреждения, постучали.</p>
    <p>— Войдите!</p>
    <p>В кабинет буквально влетела запыхавшаяся молоденькая медсестра из приемного отделения, которую я видел всего пару раз.</p>
    <p>— Господин лекарь! Вы же… вы же из хирургии? — выпалила она, с трудом переводя дух.</p>
    <p>— Да, а что случилось?</p>
    <p>— Там… там только что привезли тяжелораненого! Весь избитый! Лица нет! А наши хирурги — все на плановых операциях! Посмотрите, пожалуйста!</p>
    <p>— Веди! — коротко произнес я поднимаясь из-за стола.</p>
    <p>— Ура! — тут же оживился у меня в голове Фырк, который до этого дремал на шкафу. — Наконец-то экшен! Кровь, кишки, сломанные кости! А я уж думал, мы тут до вечера сопли вытирать будем!</p>
    <p>— Вот тебе и спокойная смена, — ответил ему я, пока мы почти бегом неслись по гулким коридорам больницы. — Вот тебе и терапевтическая перезагрузка.</p>
    <p>Приемный покой гудел, как растревоженный улей. Мы с медсестрой протиснулись сквозь толпу, и я увидел его.</p>
    <p>На каталке у смотровой лежал мужчина.</p>
    <p>Первое, что бросилось в глаза — лицо. Точнее, то, что от него осталось. Оно превратилось в сплошной, багрово-синий отек, в кровавую маску из синяков и рваных ссадин.</p>
    <p>Левый глаз заплыл полностью, превратившись в узкую щель, губы были разбиты в клочья, а на скуле виднелась глубокая, до кости, рана, из которой медленно сочилась темная кровь.</p>
    <p>— Ого! Кто-то его знатно отделал! — с неподдельным восхищением присвистнул у меня в голове Фырк.</p>
    <p>Я склонился над пациентом, натягивая на ходу перчатки и начиная быстрый, стандартный осмотр. Зрачки… реакция на свет вялая. Дыхание… поверхностное, частое.</p>
    <p>Пульс на сонной артерии — нитевидный, едва прощупывается. И вдруг, когда я пальцами нащупывал скуловую дугу, чтобы проверить на перелом, я замер.</p>
    <p>Сквозь отеки, кровь и грязь проступили знакомые черты. Характерный орлиный нос с горбинкой, линия густых, сросшихся на переносице бровей…</p>
    <p>— Не может быть… — вырвалось у меня сдавленным шепотом.</p>
    <p>— Что такое? Вы его знаете? — с тревогой спросила молоденькая медсестра.</p>
    <p>Мой Ашот. Веселый, громкий торговец лучшей в городе шаурмой. Отец семерых детей, который безмерно гордился своей красавицей-женой Мариам. Честный, добрый, прямой как скала. Что с тобой сделали?</p>
    <p>— Да, знаю, — ровным, лишенным всяких эмоций голосом ответил я. — Это Ашот Мурадян.</p>
    <p>Он был без сознания. Глубокая кома. Кто-то очень основательно над ним поработал. Били не просто сильно. Били профессионально, целясь в голову.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Кто? Кто это с ним сделал?</p>
    <p>Но профессионализм, вбитый двадцатью годами практики в самых кровавых операционных, взял верх. Эмоции — потом. Все — потом. Сейчас — работа. Сначала спасти. Потом — разбираться.</p>
    <p>Я склонился над Ашотом, и мир сузился до размеров этой каталки.</p>
    <p>Все лишнее — шум приемного покоя, испуганные лица персонала, мои собственные эмоции — отступило на задний план. Остался только пациент. И время, которое утекало, как кровь из раны.</p>
    <p>Быстрый, отточенный годами практики неврологический осмотр. Первое, главное — зрачки. Я достал из кармана маленький диагностический фонарик, приподнял веко сначала левого глаза, потом правого. Луч света ударил в неподвижную, расширенную черноту.</p>
    <p>— Черт! — вырвалось у меня сдавленным шепотом. — Давление? Пульс? — бросил я медсестре, не отрывая взгляда.</p>
    <p>— Девяносто на шестьдесят. Пульс сто двадцать, слабый.</p>
    <p>Анизокория. Левый зрачок широкий, как пятирублевая монета, и абсолютно не реагирует на свет. Правый — сужен до точки. Классика. Признак дислокации, вклинения ствола мозга. Кровь давит на глазодвигательный нерв, парализуя его.</p>
    <p>— Что там, двуногий⁈ Что ты увидел⁈ — встревоженно запищал Фырк, прыгая у меня на плече.</p>
    <p>— Гематома. Массивная. Кровь давит на мозг, смещая его, — я приложил ладонь ко лбу Ашота, активируя Сонар.</p>
    <p>Внутренняя картина подтвердила худшие опасения. Я видел это так же четко, как на МРТ — огромное, серповидное скопление крови, сдавливающее левое полушарие, смещающее срединные структуры мозга на сантиметр вправо.</p>
    <p>— Мне нужна полная картина, — мысленно скомандовал я. — Фырк, ревизия, немедленно! Исключи разрыв селезенки, печени. Проверь почки на ушибы. И посчитай все сломанные ребра. Быстро!</p>
    <p>Бурундук мгновенно исчез. Секунды тянулись, как часы. Я продолжал мониторить состояние Ашота.</p>
    <p>— Плохо дело, двуногий… очень плохо, — раздался в голове взволнованный голос Фырка. Он говорил быстро, захлебываясь деталями, как будто читал страшный отчет. — Мозг… он как будто сдавлен тисками! Я вижу огромный темный сгусток между мозгом и его внешней оболочкой. Он расплющивает левое полушарие и сдвигает всю конструкцию влево! Я вижу, как ствол мозга буквально вклинивается в отверстие черепа!.</p>
    <p>— Это острая субдуральная гематома со сдавлением и дислокацией ствола! — крикнул я медсестре, которая испуганно смотрела на меня. — Он умирает! В операционную, нейрохирургическую, срочно! Каждая секунда на счету!</p>
    <p>Медсестра бросилась к телефону, вызывая операционную.</p>
    <p>Я продолжал мониторить состояние Ашота.</p>
    <p>Его дыхание стало прерывистым — несколько глубоких, судорожных вдохов, а затем — пауза, затишье. Дыхание Чейна-Стокса. Пульс, до этого частый, начал парадоксально замедляться.</p>
    <p>Брадикардия. Мозг задыхался.</p>
    <p>Классическая триада Кушинга. Высокое внутричерепное давление, нерегулярное дыхание, брадикардия. Еще немного, и наступит декомпенсация. Остановка дыхания. Смерть ствола. Конец.</p>
    <p>— Три сломанных ребра справа, еще два слева, — торопливо докладывал Фырк. — Ушиб правой почки с небольшой гематомой. Селезенка вроде цела! Сотрясение мозга тяжелой степени!</p>
    <p>— Его профессионально избивали, — пробормотал я, быстро ставя в вену на руке Ашота толстый периферический катетер. — Удары наносились методично, с расчетом на максимальный ущерб.</p>
    <p>Я подключил капельницу, пустив раствор на полной скорости, чтобы хоть как-то поддержать падающее давление.</p>
    <p>— Медсестра! — позвал я.</p>
    <p>— Операционная не готова! — крикнула она от телефона. — Там экстренный аппендицит, будут свободны только через полчаса!</p>
    <p>— У нас нет получаса! У нас есть от силы десять минут! — я повернулся к ней. — Тогда срочно в реанимацию! Вызывайте дежурного анестезиолога, готовьте интубационный набор и аппарат ИВЛ! И если вы еще не вызвали полицию — сделайте это немедленно. Это криминальная травма.</p>
    <p>Пока санитары готовили каталку для транспортировки в реанимацию, мой мозг, освобожденный от необходимости ставить диагноз, лихорадочно пытался понять, что, черт возьми, произошло.</p>
    <p>Ашот — мирный, добродушный торговец шаурмой.</p>
    <p>Вечно улыбающийся, окруженный своей многочисленной семьей. У кого с ним могли быть такие конфликты, которые заканчиваются проломленным черепом? Конкуренты? Бред. За место у остановки так не бьют. Это не просто драка, это покушение на убийство.</p>
    <p>Может, это связано с той квартирой? Я вспомнил, как помог ему снять жилье для родственников, приехавших из Армении. Но там же все прошло гладко. Хозяин получил свои деньги вперед, армяне тихо заселились…</p>
    <p>— А может, кто-то из соседей просто недоволен армянами в доме? — предположил у меня в голове Фырк. — Знаешь, как у вас, двуногих, это бывает… не любят приезжих.</p>
    <p>Мысль была неприятной, грязной, но, к сожалению, вполне возможной.</p>
    <p>Медсестра, которая бегала к телефону, вернулась. По ее бледному, почти серому лицу я понял — новости плохие.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, все операционные заняты! Шаповалов и Некрасов на плановых. Нейрохирург, магистр Филатов, оперирует опухоль головного мозга, он освободится в лучшем случае часа через три-четыре. Из свободных хирургов в больнице сейчас только… только Целитель Крылов из Владимира.</p>
    <p>— Вот дерьмо! — выругался у меня в голове Фырк. — Крылов? Да он же позер! Он скальпель от десертной ложки не отличит!</p>
    <p>Три часа.</p>
    <p>Ашоту, судя по динамике, не прожить и тридцати минут. А Крылов… Целитель третьего класса, специализация — плановая абдоминальная хирургия.</p>
    <p>Трепанацию черепа он, в лучшем случае, видел на картинке в учебнике. Поставить его сейчас оперировать мозг — это гарантированно убить пациента.</p>
    <p>— Зовите Крылова, — приказал я ровным, лишенным эмоций голосом. — И готовьте операционную. Быстро!</p>
    <p>План был рискованным. Но другого не было. Мне нужен был не хирург. Мне нужен был его ранг. А головой и руками в этой операционной буду я.</p>
    <p>В предоперационной царила лихорадочная суета.</p>
    <p>Ашота уже переложили на операционный стол.</p>
    <p>На большом светящемся негатоскопе на стене висели снимки экспресс-КТ — гематома выглядела как огромное, зловещее черное пятно, сдавливающее и смещающее левое полушарие мозга.</p>
    <p>Виктор Крылов вошел, уже переодетый в стерильный хирургический костюм. Он бросил один взгляд на снимки и побледнел так, что его лицо стало неотличимо от белой маски.</p>
    <p>— Я… я не могу это делать, — его всегда уверенный, хорошо поставленный голос дрогнул и превратился в жалкий писк. — Это же… это сложнейшая нейрохирургическая операция! Я абдоминальный хирург! Я оперирую кишки, а не мозги!</p>
    <p>Хоть на это у него хватило ума. Признать свою некомпетентность — это тоже поступок. Лучше честный трус, чем самоуверенный убийца, как Некрасов.</p>
    <p>— Я не возьму на себя такую ответственность! — продолжал он, почти срываясь в истерику. — Я его убью на столе!</p>
    <p>— Оперировать буду я, — спокойно сказал я, заканчивая мыть руки. — Операция пройдет успешно. Тебе нужно будет всего лишь меня прикрыть если будут вопросы.</p>
    <p>Крылов уставился на меня, как на сумасшедшего.</p>
    <p>— Что⁈ Ты⁈ — его голос сорвался на визг. — Да ты же всего лишь Подмастерье! Ты даже формально не имеешь права ассистировать на таких операциях, не то что оперировать! Это противозаконно!</p>
    <p>Он сделал шаг вперед, загораживая мне проход в операционную.</p>
    <p>— Я не допущу этого безумия! Я немедленно доложу в Гильдию!</p>
    <p>— О, смотри-ка, храбрец нашелся! — съязвил у меня в голове Фырк. — Оперировать боится, а командовать — нет!</p>
    <p>Я медленно вытер руки стерильным полотенцем и подошел к нему вплотную. Мой голос был тихим, почти шепотом, но в наступившей тишине он, казалось, звенел, как натянутая стальная струна.</p>
    <p>— Крылов. Уйди с дороги. Сейчас же.</p>
    <p>— Ты не имеешь права! Я не позволю! — упорствовал он.</p>
    <p>— Послушай меня внимательно, — я понизил голос еще больше, так, что слышать мог только он. — Ты хочешь, чтобы этот человек умер здесь, в предоперационной, пока мы с тобой будем выяснять, кто и на что имеет право?. Если ты сейчас помешаешь мне, и Ашот умрет — я лично позабочусь, чтобы в каждом отчете, в каждом протоколе, в каждой докладной для Гильдии было написано о твоем преступном бездействии, которое привело к смерти пациента. Твоя блестящая карьера закончится здесь и сейчас. А теперь отойди.</p>
    <p>Крылов смотрел мне в глаза несколько долгих, звенящих секунд. Я видел в его взгляде борьбу — страх перед ответственностью, страх перед Гильдией и животный страх перед той ледяной, абсолютной уверенностью, которая исходила от меня.</p>
    <p>Он медленно, как в замедленной съемке, отступил на шаг в сторону.</p>
    <p>Правильное решение.</p>
    <p>Крылов отступил, и я, не теряя больше ни секунды, прошел в операционную. Время утекало, как кровь из артерии, каждая секунда приближала Ашота к точке невозврата.</p>
    <p>Операционная медсестра, молоденькая девушка с испуганными, но решительными глазами, уже готовила инструменты на столике, понимая, что сейчас начнется битва за жизнь.</p>
    <p>И тут со своего места у наркозного аппарата поднялся анестезиолог. Павел Семенович, пожилой, кряжистый мужчина с густыми седыми усами и строгим, въедливым взглядом. Я знал его как одного из самых опытных специалистов старой закалки в этой больнице.</p>
    <p>— Стоп! — его голос прозвучал как удар молота по наковальне. — Что вы себе позволяете, молодой человек?</p>
    <p>— Готовлюсь к экстренной трепанации черепа, — спокойно ответил я, пока сестра помогала мне облачиться в стерильный халат.</p>
    <p>— Я не буду в этом участвовать! — Павел Семенович покраснел от возмущения, его усы гневно топорщились. — Вы хоть понимаете, что вы делаете⁈ Это же криминал чистой воды!</p>
    <p>— О, еще один борец за правила! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Прямо эпидемия законопослушности в этой больнице!</p>
    <p>— Павел Семенович, у пациента острая субдуральная гематома со сдавлением ствола мозга. Счет идет на минуты.</p>
    <p>— Мне плевать, что у него! — старик с силой стукнул кулаком по металлическому столику. — Для проведения такой операции нужен сертифицированный нейрохирург рангом не ниже Мастера-целителя! А вы всего лишь подмастерье! Подмастерье, вы меня слышите⁈</p>
    <p>Для него соблюсти формальности, защитить свою лицензию и задницу, было важнее, чем спасти жизнь человека, умирающего в двух метрах от него. Но он следовал протоколу и это разумно.</p>
    <p>— Я не дам наркоз для этой самоубийственной авантюры! — продолжал бушевать анестезиолог. — Не собираюсь становиться соучастником убийства! Найдите другого дурака! А я умываю руки!</p>
    <p>Он демонстративно скрестил руки на груди и отошел от наркозного аппарата, заняв позицию непреклонного наблюдателя.</p>
    <p>— Вот тебе и клятва Гиппократа! — возмутился Фырк. — Бюрократ проклятый!</p>
    <p>Я остановился, оценивая ситуацию.</p>
    <p>Человек умирает. И даже если бы это был не Ашот, не мой друг, а совершенно незнакомый пациент — я бы все равно поступил точно так же.</p>
    <p>У меня есть все необходимые компетенции. В прошлой жизни я провел десятки подобных операций еще во время своей ординатуры по нейрохирургии. Я знаю, что и как нужно делать.</p>
    <p>Но без анестезиолога я был бессилен.</p>
    <p>Убеждать этого старого, упертого уставника — терять драгоценные секунды. Нужен был кто-то другой. Кто-то, кому я доверяю абсолютно. И кто, в свою очередь, доверяет мне.</p>
    <p>Я достал из кармана телефон, быстро нашел в контактах нужный номер.</p>
    <p>— Артем? Срочно нужен! Третья реанимация! Экстренная ситуация, нужна твоя помощь!</p>
    <p>— Уже бегу! — донеслось из трубки вместе с гулким топотом ног по коридору.</p>
    <p>Через три минуты, показавшиеся вечностью, дверь распахнулась, и в операционную буквально влетел запыхавшийся Артем.</p>
    <p>Его взгляд мгновенно просканировал сцену — Ашот на столе с уже выбритой и обработанной для трепанации головой, я в полном хирургическом облачении у инструментального столика, Крылов, бледный как смерть, в углу, и непреклонный Павел Семенович у стены.</p>
    <p>— Что происходит? — Артем мгновенно оценил обстановку.</p>
    <p>— Острая субдуральная гематома, — коротко, как в сводке, объяснил я. — Нейрохирург на сложной операции, освободится через три часа, не раньше. Крылов оперировать отказался — боится. Павел Семенович тоже отказывается давать наркоз.</p>
    <p>— Потому что это незаконно! — гневно встрял старый анестезиолог. — Вы все с ума сошли!</p>
    <p>Артем перевел взгляд с него на меня, и я увидел в его глазах явную опаску.</p>
    <p>— Илья, ты уверен? Это же нейрохирургия! Это не аппендицит вырезать!</p>
    <p>Я посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Ты же меня знаешь.</p>
    <p>В этих четырех словах было все.</p>
    <p>Все наши спасенные вместе жизни. Он знал, что я не блефую. И никогда не играю с чужими жизнями.</p>
    <p>— Давай, дружище! — мысленно подбадривал Фырк. — Не подведи!</p>
    <p>Артем тяжело вздохнул, провел рукой по своим растрепанным волосам.</p>
    <p>— Эх, опять ввязываться в авантюры вместе с тобой! — он устало покачал головой, но в глазах его уже загорелась знакомая мне решимость. — Ладно, поехали!</p>
    <p>Он быстро подошел к наркозному аппарату, начал проверять настройки, выставлять дозировки.</p>
    <p>— Я проведу анестезию. На свой страх и риск.</p>
    <p>— Вы тоже спятили! — Павел Семенович был в шоке от такого открытого бунта. — Это же конец вашей карьеры! Трибунал Гильдии!</p>
    <p>— Это спасение жизни, — отрезал Артем, даже не повернувшись в его сторону. — А вы, Павел Семенович, если боитесь, можете идти. Мы справимся без вас.</p>
    <p>Старый анестезиолог еще несколько секунд смотрел на нас, как на безумцев, потом молча развернулся и вышел, с силой хлопнув дверью.</p>
    <p>— Вот это друг! — восхитился у меня в голове Фырк. — Готов рискнуть карьерой и свободой ради тебя! Это дорогого стоит!</p>
    <p>Да. Таких людей нужно ценить.</p>
    <p>Я быстро вымыл руки, погрузив их в чашу с магическим дезинфектором.</p>
    <p>Холодное голубое свечение на мгновение окутало кисти, оставляя после себя ощущение абсолютной, почти звенящей стерильности. Операционная сестра помогла мне надеть стерильный халат и перчатки.</p>
    <p>— Готовы? — спросил я у замершей бригады.</p>
    <p>Артем, стоявший у изголовья, коротко и уверенно кивнул. Медсестры застыли в напряженном ожидании. Крылов прижался к стене у самого входа, наблюдая за происходящим со смесью ужаса и болезненного восхищения на лице.</p>
    <p>— Начинается шоу! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Покажи этим провинциалам настоящую столичную нейрохирургию!</p>
    <p>— Скальпель!</p>
    <p>Первый разрез — быстрый и точный. Кожа головы обильно кровоснабжается, но мои руки двигались на опережение, и каждый потенциальный источник кровотечения был мгновенно взят под контроль специальными зажимами. Ни одной лишней капли.</p>
    <p>— Распатор!</p>
    <p>Аккуратно, но быстро я обеспечил доступ к кости черепа.</p>
    <p>Теперь самое интересное.</p>
    <p>Я взял в руки краниотом. Магически усиленная медицинская дрель. Обороты должны быть стабильнее, вибрация меньше. Неплохо.</p>
    <p>— Включайте на среднюю мощность. Орошение!</p>
    <p>Медсестра направила тонкую струю физраствора на место работы инструмента. Раздалось высокое, ровное жужжание, и краниотом коснулся кости, начав свою работу — не сверление, а скорее выпиливание аккуратного окна размером примерно шесть на восемь сантиметров, точно над проекцией гематомы.</p>
    <p>— Аккуратнее, двуногий! — встревоженно предупредил Фырк. — Под этой твоей скорлупкой — мозг!</p>
    <p>— Я в курсе, спасибо за ценное замечание.</p>
    <p>Последний пропил. Я аккуратно, специальным элеватором, приподнял костный лоскут. Под ним показалась твердая мозговая оболочка. Она была напряжена, как барабан, и имела иссиня-черный, пугающий цвет от давления гигантской гематомы, распластавшейся под ней.</p>
    <p>— Так, сейчас будет кульминация, — предупредил я бригаду. — Аспиратор наготове!</p>
    <p>Я взял тонкий скальпель и сделал небольшой, точный надрез на напряженной оболочке…</p>
    <p>Именно в этот момент дверь операционной с грохотом распахнулась так, что ударилась о стену.</p>
    <p>— Разумовский! Что здесь, черт возьми, происходит⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Шаповалов.</p>
    <p>Уже в маске и шапочке — видимо, бросил свою операцию, как только ему сообщили. Но кто?</p>
    <p>Он окинул быстрым взглядом операционную: я со скальпелем над открытым черепом, мониторы с критическими показателями, бледный, как привидение, Крылов у стены. И похоже все понял.</p>
    <p>— Халат! Перчатки! Живо! — рявкнул он на подбежавшую ассистентку.</p>
    <p>— О, тяжелая артиллерия подоспела! — обрадовался у меня в голове Фырк. — Теперь точно справитесь!</p>
    <p>Шаповалов, которого сестра на ходу облачала в стерильную одежду, быстро вымыл руки и встал напротив меня, с другой стороны операционного стола.</p>
    <p>— Докладывай, что видишь, — его голос был абсолютно спокойным и деловым, без тени утренней язвительности. — И командуй. Я ассистирую.</p>
    <p>Вот это поворот.</p>
    <p>Шаповалов, заведующий отделением, Мастер-целитель, готов выполнять команды Подмастерья.</p>
    <p>Значит, он в первую очередь — хирург, а потом уже — начальник.</p>
    <p>— Субдуральная гематома, острый период, объем около ста миллилитров, — четко, как на докладе, сообщил я. — Выраженное сдавление левого полушария со смещением срединных структур. Сейчас вскрываю твердую мозговую оболочку и начинаю эвакуацию сгустков.</p>
    <p>— Понял. Действуй.</p>
    <p>Я расширил разрез.</p>
    <p>Темная, густая венозная кровь, похожая на деготь, под давлением хлынула наружу.</p>
    <p>— Аспиратор!</p>
    <p>Я начал аккуратно, миллиметр за миллиметром, отсасывать сгустки, освобождая мозг.</p>
    <p>Шаповалов умело, почти интуитивно, ассистировал — придерживал края раны, подавал влажные тупферы для остановки мелких капиллярных кровотечений. Мы работали молча, понимая друг друга без слов.</p>
    <p>— Вижу источник, — сообщил я через несколько минут напряженной работы. — Разрыв одной из мостиковых вен. Сейчас буду коагулировать.</p>
    <p>— Биполярный коагулятор наготове, — Шаповалов уже держал в руке нужный инструмент.</p>
    <p>Несколько точных, выверенных движений — и кровоточащий сосуд был прижжен. Мозг, освобожденный от смертельного давления, начал медленно, плавно пульсировать в такт сердцу.</p>
    <p>— Красота! — с неподдельным восхищением выдохнул Фырк. — Как по учебнику!</p>
    <p>— Промываем, — скомандовал я. — Теплый физраствор, много.</p>
    <p>Мы тщательно промыли субдуральное пространство, вымывая остатки свернувшейся крови. Убедились, что гемостаз полный, и ни один, даже самый мелкий сосуд, больше не кровит.</p>
    <p>— Ставим дренаж? — спросил Шаповалов.</p>
    <p>— Обязательно. Силиконовый, через отдельную контрапертуру.</p>
    <p>Установили дренажную трубку для оттока возможного раневого отделяемого. Начали закрывать рану.</p>
    <p>— Костный лоскут на место, — я взял в руки тонкие титановые пластины для фиксации. — Четыре точки крепления.</p>
    <p>Шаповалов помогал идеально сопоставлять края кости, пока я быстро закручивал микровинты.</p>
    <p>— Ушиваем оболочку?</p>
    <p>— Герметично, непрерывным швом. Не хватало нам еще послеоперационной ликвореи.</p>
    <p>Послойное ушивание заняло еще двадцать минут.</p>
    <p>Апоневроз, подкожная клетчатка, кожа. На финал — аккуратный, почти невидимый косметический внутрикожный шов.</p>
    <p>— Время окончания операции? — спросил я у Артема, снимая перчатки.</p>
    <p>— Час тридцать семь минут от начала разреза.</p>
    <p>— Неплохо, — кивнул Шаповалов, сбрасывая свой халат в контейнер. — Для экстренной трепанации — очень быстро.</p>
    <p>Операция была закончена.</p>
    <p>Почти два часа напряженной, ювелирной работы, и Ашот получил свой шанс на жизнь.</p>
    <p>Я стянул окровавленные перчатки и бросил их в желтый контейнер для биологических отходов. Руки слегка, почти незаметно, дрожали — адреналин еще не отпустил свою ледяную хватку.</p>
    <p>Шаповалов рядом делал то же самое.</p>
    <p>На его лице, изрезанном глубокими морщинами, читалась глубокая усталость, смешанная с чем-то еще.</p>
    <p>С чем-то, чего я раньше в его взгляде не видел. Уважением? Почти благоговением?</p>
    <p>Он смотрел не на меня, а куда-то в пустоту, словно все еще прокручивая в голове то, что только что произошло в операционной. Он видел невозможное. И теперь пытался уложить это в свою привычную картину мира.</p>
    <p>— Ну что, герой-нейрохирург? — Фырк спрыгнул с полки, где все это время прятался, и уютно устроился у меня на плече. — Доволен собой?</p>
    <p>— Доволен, что Ашот будет жить, — мысленно ответил я.</p>
    <p>Мы направились к выходу.</p>
    <p>У стены, в той же позе, что и два часа назад, все еще стоял Крылов — бледный, с остекленевшим взглядом. Он увидел нас, открыл рот, словно хотел что-то сказать — извиниться? оправдаться? — но я прошел мимо него, даже не повернув головы, словно тот был просто предметом интерьера.</p>
    <p>Шаповалов последовал моему примеру. Пустое место. Трус, который был готов пожертвовать чужой жизнью из-за страха за свою шкуру и карьеру. В моем мире таким не было места в медицине.</p>
    <p>— О, как жестоко! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Игнорирование — худшее наказание для такого самовлюбленного карьериста!</p>
    <p>Уже у самой двери, ведущей из предоперационной, Шаповалов вдруг остановился и положил мне на плечо свою тяжелую руку. Он ничего не сказал, просто коротко, по-мужски, сжал плечо и вышел.</p>
    <p>Я усмехнулся, качнул головой и пошел за ним. Это было признание.</p>
    <p>С одной стороны, Крылов своим отказом просто прикрывал собственный зад, не желая брать на себя ответственность. Просто инстинкт самосохранения.</p>
    <p>Но, с другой стороны, он не стал мешать, не поднял скандал, что уже было неплохо. Главное — операция прошла успешно, и Ашот будет жить.</p>
    <p>Однако теперь Крылов стал невольным свидетелем того, как я, Подмастерье, самостоятельно провел сложнейшую операцию, на которой имел право только ассистировать. Идеальный компромат для его отчета в Гильдию.</p>
    <p>Впрочем, я знал, на что иду. Я оценивал все риски с самого начала. Даже если бы Шаповалов не появился, у меня был готов план «Б».</p>
    <p>Но раз уж Шаповалов был здесь и, по сути, взял на себя роль моего прикрытия, можно было действовать по более простому сценарию. Хотя он был ничуть не легче.</p>
    <p>Осталось только дождаться неизбежного вызова на ковер к Кобрук.</p>
    <p>Ординаторская встретила нас гулкой, непривычной тишиной. В это время дня здесь обычно кипела жизнь, но сейчас все были на обходах или в операционных.</p>
    <p>Шаповалов молча подошел к кулеру, налил два полных стакана ледяной воды. Один протянул мне. Мы пили молча. Адреналин отступил, и теперь организму требовалась простая вода, чтобы восстановить баланс.</p>
    <p>Сейчас начнется. Не похвала. Не благодарность. А разбор полетов. Самая неприятная часть.</p>
    <p>— Илья, — наконец заговорил Шаповалов, и его голос был хриплым и усталым. — О чем ты думал?</p>
    <p>Я медленно поставил пустой стакан на стол.</p>
    <p>— Думал о том, что человек умирает, а я могу его спасти. Ни о чем другом.</p>
    <p>— Ты хоть понимаешь, во что ты ввязался? — он устало покачал головой, глядя на меня. — Да, ты спас ему жизнь, я это видел своими глазами. Ты провел блестящую, черт возьми, операцию, какой я не видел за последние лет десять. Но все это — лирика. А есть сухие факты.</p>
    <p>Он сделал паузу, подбирая слова.</p>
    <p>— По бумагам, которые сейчас лягут на стол Кобрук, а потом, возможно, и трибуналу Гильдии, ты, Подмастерье, не имеющий соответствующей квалификации, самовольно провел сложнейшую нейрохирургическую операцию высшей категории сложности.</p>
    <p>— Я осознавал риски, — ровным тоном ответил я. — Все будет в порядке.</p>
    <p>— Риски? — он криво усмехнулся. — Ты не осознаешь последствий. Это не выговор и не отстранение. Это подсудное дело, Илья. Тебя не просто уволят. Тебя из Гильдии вышвырнут с волчьим билетом до конца жизни. Без права когда-либо снова практиковать.</p>
    <p>— Вот те раз! — ошарашенно присвистнул у меня в голове Фырк. — А я думал, тебе сейчас медаль дадут!</p>
    <p>— Кто именно доложил Кобрук? — спросил я, переходя к сути. — Крылов?</p>
    <p>— Вот в том-то и дело, что нет! — Шаповалов с силой стукнул кулаком по столу, отчего стаканы подпрыгнули. — В этом и вся паршивость ситуации! Ко мне в операционную, прямо во время плановой грыжи, ворвалась она сама! Красная как рак! Орала так, что у меня ассистенты чуть в обморок не попадали!</p>
    <p>Вот дерьмо. Значит, информация поступила к ней по самому прямому и официальному каналу.</p>
    <p>— От кого?</p>
    <p>— От того самого анестезиолога, Павла Семеновича. Старый уставник. Как только ты его выставил, он побежал жаловаться не мне, не Киселеву, а напрямую к ней! Она уже была в курсе всего, когда я сломя голову бежал к тебе в операционную!</p>
    <p>— Вот же ж старый прихвостень! — возмутился Фырк. — Прямо к главврачу побежал! Вот крыса старая!</p>
    <p>— То есть ситуация чуть хуже, чем я думал, — подытожил я.</p>
    <p>— Именно!…Стоп! Что? Чуть хуже? — Шаповалов замер и уставился на меня, как на сумасшедшего. — Разумовский, ты меня вообще слышишь? Она в ярости! Нас обоих сейчас под трибунал отдадут! А ты говоришь «чуть хуже»? Почему ты такой… спокойный?</p>
    <p>Я поставил стакан на стол.</p>
    <p>— Потому что я все это предвидел, Игорь Степанович. Я знал о последствиях с той самой секунды, как взял в руки скальпель. И тот факт, что Кобрук в курсе — это даже хорошо.</p>
    <p>— Хорошо⁈ — он, кажется, потерял дар речи.</p>
    <p>— Да. Потому что теперь это не просто мое нарушение, которое можно замять, списав на меня всю вину. Теперь это проблема всей больницы. Ее проблема. А значит, она будет вынуждена не наказывать, а искать решение. Подождите. Осталось только дождаться, когда она вызовет нас к себе, и мы все вместе будем решать эту проблему.</p>
    <p>Словно в подтверждение моих слов, на столе зазвонил селектор внутренней связи. Шаповалов нажал на кнопку.</p>
    <p>— Да, Кристина? — он слушал, и его лицо становилось все мрачнее. — Понял. Уже идем.</p>
    <p>Он положил трубку и посмотрел на меня уже совершенно по-другому.</p>
    <p>— Она вызывает. Срочно. Тебя, меня и Киселева. К себе.</p>
    <p>Я спокойно кивнул. План уже был готов. Главное — правильно его подать. Не как оправдание, а как единственно верное решение в сложившихся обстоятельствах.</p>
    <p>Кабинет главврача встретил нас густой, напряженной тишиной.</p>
    <p>За массивным дубовым столом восседала Анна Витальевна Кобрук. Она действительно была красной от сдерживаемого гнева, но уже полностью взяла себя в руки.</p>
    <p>Рядом, в глубоком кресле для посетителей, сидел Игнат Семенович Киселев, заведующий всей хирургией. Лицо у него было мрачнее грозовой тучи.</p>
    <p>— Садитесь, — коротко бросила Кобрук, даже не подняв головы от бумаг.</p>
    <p>Мы сели.</p>
    <p>Лицо Киселева было лицо было мрачнее грозовой тучи. Он сверлил меня взглядом, в котором читалось откровенное осуждение — для него я был ходячей проблемой, нарушителем всех писаных и неписаных законов.</p>
    <p>Шаповалов, севший рядом со мной, перехватил его взгляд и едва заметно, одними глазами, покачал головой, словно говоря: «Успокойся, Игнат. Не кипятись. Дай ему сказать».</p>
    <p>Я же сидел абсолютно спокойно, держа спину прямо. Я пришел сюда не оправдываться, а решать проблему.</p>
    <p>— Итак, господа, — начала она, и в ее голосе звенела холодная сталь. — Подмастерье Разумовский, — она сделала паузу, впервые поднимая на меня свой тяжелый взгляд, — сколько еще раз мы будем собираться по вашему поводу?</p>
    <p>— Столько, сколько потребуется, чтобы спасать пациентов, Анна Витальевна, — спокойно ответил я.</p>
    <p>На ее губах мелькнула тень почти незаметной, ледяной усмешки. Мой ответ ей явно понравился. Она повернулась к ошарашенным Киселеву и Шаповалову.</p>
    <p>— Господа, давайте начистоту. Меня сейчас меньше всего волнует, что Разумовский формально нарушил какой-то там параграф устава. Меня волнует то, что свидетелем этого «нарушения» был владимирский шпион. Наша задача сейчас — не наказать своего лучшего диагноста, а придумать, как защитить наш самый ценный актив от Гильдии.</p>
    <p>Киселев и Шаповалов переглянулись в полном недоумении. Да даже для меня такое заявление стало неожиданностью.</p>
    <p>— Анна Витальевна, но… устав… трибунал! — пролепетал Киселев, для которого такой поворот был крушением всей вселенной.</p>
    <p>— Постойте… — Шаповалов с недоумением посмотрел на нее. — А зачем вы тогда на меня в операционной орали так, что я чуть грыжу не проткнул?</p>
    <p>— Потому что я знала, что только так ты, Игорь, бросишь все и побежишь туда сломя голову, — холодно пояснила Кобрук. — Это был самый быстрый и эффективный способ отправить подмогу. Адреналин — лучший стимулятор.</p>
    <p>Я смотрел на нее и впервые за все время нашего знакомства увидел не просто жесткого администратора.</p>
    <p>Передо мной сидел гроссмейстер, который просчитывает партию на десять ходов вперед. Она не паниковала, когда ей донес старый анестезиолог. Она не пыталась остановить меня. Она мгновенно оценила ситуацию, поняла, что я — единственный, кто может спасти пациента, и сделала самый сильный, хотя и не совсем очевидный ход.</p>
    <p>Кобрук использовала гнев Шаповалова как инструмент чтобы направить его туда, где он был нужнее всего. Не тушила пожар, а управляла им. Да, она действительно была большим молодцом.</p>
    <p>— Ничего себе! — ошарашенно присвистнул у меня в голове Фырк. — А я думал, она просто истеричка! А она, оказывается, воротила! Я аж зауважал!</p>
    <p>— Крылов уже наверняка строчит подробный отчет магистру Журавлеву, — продолжила Кобрук. — Они используют этот инцидент, чтобы ударить по нам. По мне, как по главврачу, который допустил хаос. По репутации нашей больницы. И, в конечном итоге, по тебе, Разумовский. Я не собираюсь отдавать им свой лучший кадр. Ты нужен здесь, в Муроме. И я найду способ тебя защитить.</p>
    <p>Так вот оно что.</p>
    <p>Я слушал ее и не испытывал ни благодарности, ни облегчения. Только холодное, ясное понимание. Она защищает не меня, Илью Разумовского.</p>
    <p>Она защищает свой самый ценный и эффективный хирургический актив. Свой инструмент, который спасает безнадежных пациентов и поднимает престиж ее больницы.</p>
    <p>Ее мотивы были не сентиментальными, а чисто управленческими. Прагматично. Цинично. И, в данных обстоятельствах, абсолютно правильно. Она — хороший руководитель, а хороший руководитель всегда защищает свои лучшие ресурсы.</p>
    <p>— Итак, господа. Ваши предложения? Как мы будем защищаться от владимирских гиен? — внимательно обвела она нас взглядом.</p>
    <p>Киселев нервно откашлялся.</p>
    <p>— Можно… можно написать подробные объяснительные…</p>
    <p>— Слабо, Игнат Семенович, — она поморщилась.</p>
    <p>— Можно попытаться надавить на анестезиолога Павла Семенович… — начал Шаповалов.</p>
    <p>— Еще слабее.</p>
    <p>Она устало посмотрела на них, потом снова на меня.</p>
    <p>— Разумовский? У вас, я смотрю, на все есть свой, нестандартный план. Что скажете?</p>
    <p>Я сидел молча, слушая их слабые, заведомо провальные предложения. Они мыслили как подчиненные, пытающиеся оправдаться. Киселев — зарыться в бумажки. Шаповалов — найти крайнего. Они не видели, что лучшая защита — это нападение. Настало время вступить в игру.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — заговорил я спокойным, ровным голосом. — Позвольте?</p>
    <p>Все трое повернулись ко мне. Кобрук коротко кивнула.</p>
    <p>— Проблема не в том, что была проведена незаконная операция. Проблема в том, что вы неверно интерпретируете роли участников этого события.</p>
    <p>— О, наш стратег заговорил! — оживился у меня в голове Фырк.</p>
    <p>— Продолжайте, Разумовский, — Кобрук подалась вперед, и в ее глазах вспыхнул интерес.</p>
    <p>И я начал говорить.</p>
    <p>Спокойно, методично, почти как на лекции, я, шаг за шагом, разбирал произошедшее. Я не оправдывался и не искал виновных.</p>
    <p>Просто раскладывал перед ними факты, но под совершенно другим углом. Говорил о субординации, об ответственности старшего по рангу, о правах и полномочиях в экстренной ситуации, об уставе Гильдии, который, как оказалось, я знал лучше, чем они.</p>
    <p>С каждым моим словом лица Киселева и Шаповалова менялись. Скепсис сменялся недоумением, недоумение — шоком, а шок — медленным, почти благоговейным осознанием. Киселев замер с открытым ртом. Шаповалов снял очки и протирал их, не веря своим ушам.</p>
    <p>— Браво! Какая подача! Какая формулировка! — мысленно аплодировал Фырк.</p>
    <p>Кобрук медленно откинулась на спинку своего кресла. На ее строгом, до этого гневном, лице появилось совершенно новое, странное выражение — смесь глубочайшего изумления и неприкрытого, почти восторженного восхищения.</p>
    <p>— Таким образом, — я завершил свой доклад, — никаких нарушений устава нет. Наоборот — мы имеем дело с образцовыми действиями, которые нужно ставить в пример всей Гильдии.</p>
    <p>— Это… это гениально, — выдохнул Киселев, первым придя в себя.</p>
    <p>— Это, черт возьми, спасет всех нас, — кивнул Шаповалов, наконец осознав всю иезуитскую красоту этой юридической конструкции.</p>
    <p>Кобрук смотрела на меня долгим, тяжелым, оценивающим взглядом.</p>
    <p>— Разумовский, вы очень опасный человек, — наконец произнесла она. — Но, черт возьми, вы наш опасный человек. План принят. Киселев, Шаповалов — лично проследите за правильным и абсолютно безупречным оформлением всех документов.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В курилке на втором этаже, затерянной в лабиринте хозяйственных коридоров, было серо и неуютно. Флуоресцентная лампа под потолком гудела унылую, монотонную ноту, а единственное окно, затянутое многолетней грязью, едва пропускало тусклый вечерний свет.</p>
    <p>В этом прокуренном чистилище собрались трое. Виктор Крылов, с лицом цвета старого пергамента, сидел на шатком стуле. Двое его коллег — тоже «засланцы» из Владимира — стояли рядом, источая спокойствие хищников.</p>
    <p>— Виктор, да ты весь трясешься! — невролог, коренастый мужчина с лицом боксера, протянул ему зажженную сигарету.</p>
    <p>— Вы… вы просто не понимаете, — Крылов затянулся дрожащей рукой, и дым обжег легкие. — Это было… Я никогда в жизни такого не видел. Он не человек. Он машина!</p>
    <p>— Расскажи подробнее, — второй, педиатр, худой и высокий, как аист, придвинулся ближе.</p>
    <p>— Он вскрыл череп, добрался до мозга, удалил гигантскую гематому… И все это — с абсолютным, нечеловеческим спокойствием! С такой точностью, с такой скоростью, будто тысячу раз это делал! А ведь он всего лишь Подмастерье!</p>
    <p>Двое переглянулись.</p>
    <p>— Знаешь что, Виктор, — медленно произнес невролог. — Это даже лучше, чем мы предполагали. Он не просто талантлив. Он опасен и непредсказуем. Он нарушает устав Гильдии без малейшего зазрения совести, прямо на глазах у начальства.</p>
    <p>— Именно то, что нужно магистру Журавлеву, — кивнул педиатр. — Это не просто компромат на Разумовского. Это прямое, неопровержимое доказательство полной некомпетентности и халатности местного руководства. Кобрук и остальные с ней — они все потворствуют этому беззаконию.</p>
    <p>— Для этого нас сюда и послали, — подытожил невролог. — Не лечить. А следить и докладывать. Так что пиши свой отчет, Виктор. Подробно. Ничего не упускай. Каждый нарушенный пункт устава, каждое самовольное решение.</p>
    <p>Крылов молча кивнул, но в его глазах, когда он смотрел на тлеющий кончик сигареты, впервые за долгое время мелькнуло сомнение.</p>
    <p>Они правы, конечно.</p>
    <p>Это идеальный компромат на Кобрук и Разумовского, который позволит Журавлеву укрепить свою власть.</p>
    <p>Но… правильно ли это? Тот парень… он ведь спас человеку жизнь. Спас!</p>
    <p>А они собираются использовать этот подвиг, чтобы уничтожить его и его начальников. Правильно ли это?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я вышел из кабинета Кобрук с чувством сдержанного облегчения. Бюрократическая буря, по крайней мере, пока, миновала.</p>
    <p>План был принят, документы будут оформлены так, как нужно мне. Теперь — к главному. К пациенту.</p>
    <p>Реанимационное отделение встретило меня своей привычной, гнетущей атмосферой — приглушенный, никогда не гаснущий свет, мерное, гипнотизирующее попискивание мониторов и резкий, стерильный запах дезинфектантов, который, казалось, въелся в сами стены.</p>
    <p>Ашот лежал в третьей палате, за прозрачной стеклянной стеной.</p>
    <p>Опутанный проводами, подключенный к аппарату искусственной вентиляции легких, который с тихим шипением делал вдохи за него.</p>
    <p>В глубоком, медикаментозном сне, но стабилен. Я смотрел на него через стекло, отмечая ровные, монотонные кривые на мониторах.</p>
    <p>«— Живой, — констатировал у меня в голове Фырк. В его голосе не было привычного ехидства, только сдержанная констатация факта. — Ты молодец, двуногий».</p>
    <p>— Господин лекарь?</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Позади, у самой стены, стояла Мариам — бледная, с опухшими, красными от слез глазами. Рядом с ней, жались двое старших детей лет тринадцати-четырнадцати — сын и дочь, испуганно глядя на меня.</p>
    <p>— Господин лекарь, что с ним? — ее голос дрожал. — Он… он будет жить?</p>
    <p>Главный, самый страшный вопрос, который родственники задают всегда. И на который никогда нельзя давать прямых гарантий, какими бы успешными ни были твои действия в операционной.</p>
    <p>Моя задача сейчас — донести до нее суровую правду, не убив при этом последнюю надежду. Нужна была выверенная, почти хирургическая точность в словах.</p>
    <p>— Состояние тяжелое, но стабильное, — выбрал я самую безопасную формулировку. — Операция прошла хорошо. Мы убрали гематому, которая сдавливала мозг. Теперь все зависит от того, как его организм справится с последствиями травмы.</p>
    <p>Она закусила губу, сдерживая готовые хлынуть слезы.</p>
    <p>— Мариам, — я решил сменить тему. — Его избивали профессионально. Целенаправленно, раз за разом, били по голове. Это не просто пьяная драка в подворотне. Вы знаете, кто мог это сделать? У него были враги?</p>
    <p>Она медленно подняла на меня свои огромные, полные страдания глаза. Ее губы задрожали.</p>
    <p>— Да… — прошептала она едва слышно. — Знаю…</p>
    <p>— Вот это поворот! — встрепенулся у меня в голове Фырк.</p>
    <p>Я ждал продолжения, но Мариам молчала, словно собираясь с силами для прыжка в пропасть.</p>
    <p>— Кто? — мягко подтолкнул я.</p>
    <p>Она набрала побольше воздуха в грудь, но ничего не успела сказать.</p>
    <p>— Это из-за мамы! — сжав кулаки, зло перебил её сын.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Старший сын — парень лет четырнадцати с худым, злым лицом и горящими от ненависти глазами.</p>
    <p>— Это люди главы диаспоры! — выкрикнул он, и его срывающийся юношеский голос гулко разнесся по тихому коридору. — Они пришли за долгом! Отец не смог вовремя вернуть, и они… они…</p>
    <p>— Арам! — резко, почти по-змеиному, прошипела Мариам, хватая его за рукав. — Замолчи! Немедленно!</p>
    <p>— О-о-о, семейная драма! — оживился у меня в голове Фырк. — Долги, диаспора, бандитские разборки! Прямо криминальная сага! Становится все интереснее!</p>
    <p>Сестра Арама, испуганная выкриком брата и реакцией матери, еще сильнее вцепилась в ее юбку. Обстановка накалялась с каждой секундой.</p>
    <p>Мать боится, сын рвется в бой. Сейчас они начнут выяснять отношения прямо здесь, в коридоре реанимации. Не время и не место.</p>
    <p>Мне нужна была информация, а не их семейные разборки. Нужно было их разделить.</p>
    <p>— Послушайте, — вмешался я, и мой голос, спокойный, ровный, почти убаюкивающий врачебный тон, прозвучал резким диссонансом на фоне их кипящих эмоций. — Давайте так. Дети, я понимаю, очень переживают и хотят увидеть отца. Это нормально и, более того, будет полезно для его восстановления. Он услышит ваши голоса, почувствует, что он не один.</p>
    <p>Я обернулся к дежурной медсестре реанимации, которая с тревогой наблюдала за этой сценой. Пригляделся к бейджику…</p>
    <p>— Марина Петровна, можно пустить детей к отцу? Буквально на пару минут. Пусть увидят, что он жив, что о нем заботятся.</p>
    <p>Медсестра, пожилая женщина с добрыми, понимающими глазами, с облегчением кивнула.</p>
    <p>— Конечно, господин лекарь. Но только чур никому ни слова и ненадолго, чтобы никто нас не застукал. Арам, идемте.</p>
    <p>Отличный ход. Развести конфликтующие стороны. Пока сын будет у кровати отца, я смогу спокойно, без лишних ушей и эмоций, поговорить с матерью.</p>
    <p>Пока старший сын под присмотром медсестры тихо заходил в палату, я отвел Мариам в сторону, в небольшую, безликую комнату для бесед с родственниками. Четыре стула, стол, коробка с бумажными салфетками. Место, пропитанное горем.</p>
    <p>Едва за нами закрылась дверь, она сломалась. Плечи ее затряслись в беззвучных рыданиях, слезы ручьями текли по измученному лицу.</p>
    <p>— Простите… — всхлипывала она. — Я… я больше не могу…</p>
    <p>Я молча достал из коробки несколько салфеток, протянул ей и сел напротив. Опыт подсказывал — иногда людям нужно сначала выплеснуть горе, прежде чем они смогут говорить фактами. Нужно просто дать им время.</p>
    <p>— Бедная женщина, — неожиданно сочувственно прокомментировал у меня в голове Фырк. — Семеро детей, муж при смерти, долги… Не позавидуешь.</p>
    <p>Наконец, через несколько минут, Мариам немного взяла себя в руки, вытерла слезы.</p>
    <p>— Арам прав, — тихо, почти шепотом, сказала она, глядя на свои сцепленные в замок руки. — Все это… из-за долга. Помните, вы тогда спасли меня… помогли с плазмаферезом? Эта процедура… она стоила огромных денег. У нас их не было.</p>
    <p>Я молча кивнул, и неприятный холодок пробежал по спине. Так вот оно что. Получается, я косвенно стал причиной этого долга. Если бы не мое вмешательство тогда… то она была бы мертва. Но чего это стоило этой семье…</p>
    <p>— Ашот… он занял у главы нашей диаспоры. У Араика Мкртчяна. Немаленькую сумму.</p>
    <p>— Любая сумма будет немаленькой для торговца шаурмой! — присвистнул Фырк.</p>
    <p>— Мы договорились о рассрочке, — продолжала Мариам. — По тысяче каждый месяц. Ашот исправно платил. Два раза уже отнес. Но вчера…</p>
    <p>Она снова всхлипнула.</p>
    <p>— Вчера к нам в лавку пришли его люди. Совсем молодые, наглые. Сказали — условия изменились. Вернуть нужно все и немедленно. Всю оставшуюся сумму. Двадцать тысяч. До вечера. Ашот поехал к нему, в его офис, поговорить, объяснить, что мы не можем так сразу…</p>
    <p>— И вернулся в реанимацию, — закончил я за нее.</p>
    <p>Жестоко. Но нелогично.</p>
    <p>Слишком жестоко даже для обычного ростовщика. Убить или покалечить должника — значит, никогда не получить свои деньги. Зачем так резко и без всякой видимой причины менять условия? Что-то здесь не так.</p>
    <p>— Мариам, — осторожно спросил я, чтобы не напугать ее еще больше. — А почему условия изменились? Что-то случилось?</p>
    <p>Она беспомощно покачала головой.</p>
    <p>— Я не знаю. Ашот ничего не говорил. Может, у самого Мкртчяна какие-то проблемы начались? Или… или на него кто-то надавил?</p>
    <p>— Вот это интересный вопрос! — тут же заметил Фырк. — Не «почему избили», а «почему потребовали вернуть долг именно сейчас?». Кому было выгодно, чтобы Ашота избили до полусмерти?'</p>
    <p>Дверь в комнату для бесед тихо открылась, и внутрь заглянула дежурная медсестра.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, прошу прощения. Там полиция приехала. По поводу вашего пациента Мурадяна.</p>
    <p>Я кивнул Мариам, давая понять, что разговор придется прервать, и вышел в коридор.</p>
    <p>Там меня ждали двое следователей — уставшие мужчины средних лет в помятой форме, с одинаково безразличными, выгоревшими глазами. По их виду было ясно — для них трагедия Ашота была не драмой, а очередным рутинным делом в бесконечной череде таких же бытовых избиений.</p>
    <p>— Лейтенант Сидоров, — представился старший, коротко кивнув. — Вы оперировали пострадавшего?</p>
    <p>— Да, проводил экстренную трепанацию черепа.</p>
    <p>— Расскажите о характере травм. Для протокола.</p>
    <p>Я включил профессиональный, лекторский режим, отключая все эмоции.</p>
    <p>— Множественные ушибы и гематомы мягких тканей головы и лица. Вдавленный перелом левой теменной кости. Острая субдуральная гематома объемом около ста миллилитров со сдавлением и дислокацией срединных структур головного мозга. Также при осмотре отмечались множественные гематомы на теле, в области грудной клетки и поясницы, сломаны пять ребер с обеих сторон, ушиб правой почки.</p>
    <p>— Короче, отделали твоего друга по полной программе, — мрачно резюмировал у меня в голове Фырк. — Хотели убить, но немного не рассчитали.</p>
    <p>— То есть избивали целенаправленно? — уточнил второй следователь, который до этого молчал, быстро делая пометки в своем блокноте.</p>
    <p>— Безусловно. Удары наносились методично, с расчетом. Особенно по голове — били так, чтобы причинить максимальный внутренний урон, но не убить на месте. Это требует определенных навыков.</p>
    <p>Профессиональная работа. Это были не уличные хулиганы и не пьяная драка.</p>
    <p>— Понятно, — кивнул Сидоров. — Спасибо, господин лекарь. Нам нужно будет опросить жену, она здесь? Это займет некоторое время.</p>
    <p>— Она в комнате для бесед, — я указал им направление. — Но учтите — женщина в состоянии острого стресса. У нее на руках семеро детей, и она понятия не имеет, как будет их кормить завтра, если муж не выкарабкается.</p>
    <p>Следователи переглянулись. На их уставших, выгоревших лицах на мгновение мелькнуло что-то похожее на человеческое сочувствие.</p>
    <p>— Мы будем деликатны, — пообещал старший.</p>
    <p>Я коротко кивнул им и направился к выходу из приемного покоя. День был долгим. Слишком долгим. И он, судя по всему, еще не закончился. Усталость накатывала тяжелыми, свинцовыми волнами. Все —таки я не железный. Нужен отдых. Пора домой.</p>
    <p>Вот когда понимаешь, что машина это хорошо!</p>
    <p>До дома я добрался быстро. Там меня встретила Морковка — оглушительным, полным праведного негодования мяуканьем и демонстративно пустой миской, которую она толкала лапой по полу.</p>
    <p>— Да-да, я ужасный, безответственный хозяин, — пробормотал я, насыпая в ее миску сухой корм. — Целый день тебя не кормил, морил голодом.</p>
    <p>— Избалованная животина, — фыркнул у меня в голове Фырк, который материализовался на кухонном шкафу. — У Ашота семеро детей, возможно, уже голодных сидят, а эта из-за опоздания ужина на пару часов вселенскую трагедию устраивает!</p>
    <p>Я достал из холодильника остатки вчерашнего супа, молча разогрел в кастрюле. Есть совершенно не хотелось, но я знал, что организму после такого дня нужна энергия.</p>
    <p>Телефон тихо пискнул — сообщение от Вероники. «Как дела? Увидимся завтра?»</p>
    <p>«Все в порядке. Очень сложный день. Конечно, увидимся,» — отправил я короткий ответ.</p>
    <p>Не хочется сейчас никого видеть. Даже ее. Слишком много всего навалилось. Нужно побыть одному. Переварить.</p>
    <p>Я сидел за пустым кухонным столом, механически поедая отличные щи, которые отчего-то стали безвкусными, и снова и снова прокручивал в голове события последних часов.</p>
    <p>История с Ашотом не давала покоя. Что-то здесь было фундаментально не так.</p>
    <p>Слишком жестоко для простого выбивания долгов. Это была не показательная порка. Это была методичная, хладнокровная попытка убийства. Но зачем? Убить должника — значит никогда не вернуть свои деньги.</p>
    <p>Нелогично.</p>
    <p>— А может, это вообще не из-за долгов? — неожиданно предположил Фырк, спрыгнув со шкафа мне на плечо. — Может, долг — это просто предлог? А на самом деле твой Ашот что-то знал? Или видел то, чего не должен был?</p>
    <p>Возможно. Я мысленно согласился с ним. Это объясняло бы и внезапное требование вернуть всю сумму, и такую показательную жестокость.</p>
    <p>Но что, черт возьми, мог знать или видеть простой, честный торговец шаурмой, чтобы за это его приговорили к смерти?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В это самое время на другом конце города, в прокуренном, шумном баре «У Семеныча», Виктор Крылов методично заливал свое унижение дешевым, вонючим виски.</p>
    <p>Бар был из тех заведений, куда приличные люди не заходят даже для того, чтобы спросить дорогу. Облупленные стены, липкий от пролитого пива пол, тяжелый запах пота, табака и безнадеги.</p>
    <p>Контингент — соответствующий. Но Крылову было плевать. После сегодняшнего дня его тщательно выстроенная самооценка, его карьера, его профессиональная гордость — все это упало ниже плинтуса.</p>
    <p>«Опустил меня,» — мысленно скрежетал он, глядя в мутную жидкость в своем стакане. — «Подмастерье! Мальчишка из провинциальной дыры! А я, Целитель третьего класса, стоял как идиот и смотрел, как он творит чудеса!»</p>
    <p>Он залпом опрокинул очередную рюмку. Огненная волна обожгла горло, но не принесла облегчения.</p>
    <p>«И ведь провел операцию блестяще,» — продолжал терзать себя Крылов. — «С такой скоростью, с такой точностью… Я бы так не смог. Даже близко.»</p>
    <p>Животная, испепеляющая злость боролась с холодным, профессиональным восхищением, и от этой борьбы становилось еще противнее.</p>
    <p>«Писать донос Журавлеву? Но что писать? Что Подмастерье оказался на голову талантливее и смелее меня? Что я струсил, а он — нет? Что местное начальство теперь молится на него? Журавлев меня же и выпорет за такую 'работу»."</p>
    <p>К его столику, виляя бедрами, подсела женщина неопределенного возраста в вызывающе короткой юбке и с толстым слоем дешевой косметики на лице.</p>
    <p>— Скучаешь, милый?</p>
    <p>Крылов даже не взглянул на нее. Просто молча кивнул. Достал из кармана несколько мятых купюр, бросил на липкий стол.</p>
    <p>— Пошли.</p>
    <p>Они вышли из бара и растворились в темной, грязной подворотне. Виктор Крылов, подающий надежды Целитель третьего класса из Владимира и никому неизвестная проститутка из Мурома.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утренняя пятиминутка в ординаторской хирургии началась для меня как обычно.</p>
    <p>Пока я щелкал мышкой компьютера, проверяя пациентов, Шаповалов стоял у белой маркерной доски, методично разбирая план на день.</p>
    <p>Ординаторы сидели полукругом. Величко, Фролов и Борисова делали вид, что усердно записывают, хотя Фролов откровенно клевал носом после ночного дежурства.</p>
    <p>Славик, наоборот, сидел прямо, как аршин проглотил, и ловил каждое слово.</p>
    <p>Крылов демонстративно скучал, давая понять, что вся эта провинциальная рутина ниже его уровня. Выглядел он неважно. Похоже вчерашний вечер у него чересчур удался.</p>
    <p>Я поморщился</p>
    <p>— Итак, коллеги, — закончив с плановыми операциями, Шаповалов повесил на магнитную доску рентгеновский снимок. — Последний пункт. Мужчина сорока двух лет. Жалобы на периодические, тупые боли в правом подреберье, усиливающиеся после приема жирной пищи. УЗИ показало… что бы вы думали?</p>
    <p>Он обвел взглядом аудиторию и, словно давая шанс реабилитироваться, остановился на Крылове.</p>
    <p>— Виктор Альбертович? Ваше мнение?</p>
    <p>Ага, дает ему спасательный круг. Простой, классический случай, чтобы тот мог блеснуть эрудицией и немного восстановить лицо после вчерашнего унижения.</p>
    <p>Крылов встрепенулся. В его глазах, до этого тусклых и безразличных, мелькнула надежда.</p>
    <p>— Очевидно, хронический калькулезный холецистит, — уверенно, почти снисходительно, заявил он. — Классическая клиническая картина. На УЗИ — множественные конкременты в желчном пузыре. Показана плановая лапароскопическая холецистэктомия.</p>
    <p>— Хм, — Шаповалов сделал долгую, многозначительную паузу. — Кто-то думает иначе? Величко? Борисова?</p>
    <p>А вот и ловушка. Это был не спасательный круг. Это была проверка. Он не спрашивал единственно верный ответ. Он хотел увидеть, кто осмелится усомниться в очевидном.</p>
    <p>Фролов, Величко и Борисова переглянулись.</p>
    <p>И в их взглядах я увидел не страх перед авторитетом Целителя третьего класса Крылова, а азарт. Профессиональный азарт диагноста, который учуял подвох.</p>
    <p>Они не пытались угадать правильный ответ, чтобы угодить начальству. Они начали анализировать. Искать несостыковки. Они использовали мой метод.</p>
    <p>— Позвольте, Игорь Степанович, — неожиданно для всех, и в первую очередь для самого себя, поднял руку Славик.</p>
    <p>— Да, Муравьев? — Шаповалов повернулся к нему.</p>
    <p>— Боли в правом подреберье — это верно. Но если посмотреть на снимок УЗИ внимательнее… — он подошел к доске и указал пальцем на снимок. — Желчный пузырь абсолютно нормальных размеров, стенки не утолщены. Никаких признаков воспаления или камней.</p>
    <p>— Зато печень явно увеличена, — тут же подхватила его мысль Борисова, подходя с другой стороны. — И если присмотреться, видна диффузная неоднородность паренхимы.</p>
    <p>— Молодцы, хомячки! — одобрительно прокомментировал у меня в голове Фырк. — Учатся! Скоро сами диагнозы ставить будут, а ты, двуногий, на пенсию пойдешь!</p>
    <p>— И что же это, по-вашему? — Шаповалов с явным, нескрываемым удовольствием наблюдал за ходом этой неожиданной дискуссии.</p>
    <p>— Учитывая возраст пациента и характер болей, которые носят скорее тянущий, а не острый характер… — Славик на секунду задумался, собираясь с мыслями. — Я бы предположил начальную стадию неалкогольного стеатогепатита, возможно, переходящего в цирроз. Нужны дополнительные, более углубленные анализы — полный спектр печеночных проб, маркеры вирусных гепатитов и, возможно, фиброскан.</p>
    <p>— Браво! — Шаповалов повернулся к притихшей аудитории. — Вот что, коллеги, значит внимательный клинический анализ, а не бездумное хватание первой попавшейся, самой очевидной версии!</p>
    <p>Крылов сидел бледный как полотно, глядя в одну точку. Его снова публично опустили. И на этот раз — даже не я. А мои «ученики».</p>
    <p>Ординаторы-недоучки, которых все еще вчера презрительно называл хомяками. Это поражение было для него гораздо больнее и унизительнее.</p>
    <p>— На этом все. Можете быть свободны, — закончил Шаповалов.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Крылов выскочил из ординаторской как ошпаренный.</p>
    <p>Его буквально трясло от унижения и бессильной злости. Унизили! Перед всеми!</p>
    <p>Эти… эти провинциальные недоучки! Этот мальчишка Разумовский их натравил! А Шаповалов… он подыграл ему!</p>
    <p>Они все против меня!</p>
    <p>Он метался по больничному коридору, ища укромное, безопасное место, где можно было бы выплеснуть ярость. Наконец он нырнул в пустую процедурную, захлопнул за собой дверь и, прислонившись к холодной стене, достал телефон.</p>
    <p>Все его сочувствие и вдохновение от подвига Разумовского испарилось.</p>
    <p>— Соедините меня с магистром Журавлевым! — рявкнул он в трубку дежурному секретарю. — Срочно! Это Крылов из Мурома!</p>
    <p>Ждать пришлось недолго.</p>
    <p>— Виктор? — голос Журавлева на том конце провода был холоден как лед. — Надеюсь, у тебя действительно важные новости.</p>
    <p>— Магистр! — выпалил он, едва на том конце ответили. — У них тут полный бардак! Разумовский вчера провел совершенно незаконную операцию! Шаповалов его покрывает! Я собрал всю информацию, это железобетонный компромат, чтобы…</p>
    <p>— Заткнись, — раздался на том конце ледяной, спокойный голос Журавлева.</p>
    <p>Крылов осекся на полуслове.</p>
    <p>— Ты мне звонишь, чтобы доложить новость, о которой я уже целый час читаю в официальном отчете из Мурома? — в голосе Журавлева не было злости, только презрительная усталость. — Чтобы рассказать мне что?</p>
    <p>— Н-но… какой отчет? — пролепетал Крылов, ничего не понимая.</p>
    <p>— А такой, идиот, — голос Журавлева начал наливаться сталью, — в котором черным по белому написано, что ты, Целитель Виктор Крылов, проявил выдающееся мужество и профессионализм. Что ты, оказавшись в критической ситуации, лично руководил сложнейшей операцией, которую технически выполнял великолепный подмастерье Разумовский под твоим чутким контролем. Мне продолжать цитировать этот панегирик в твою честь?</p>
    <p>До Крылова медленно, как в страшном сне, начал доходить весь ужас ситуации. Они не просто его обошли. Они сделали его героем. Героем истории, которая была ложью от первого до последнего слова.</p>
    <p>— Но я… я не руководил! Я просто стоял!.. — его голос предательски дрогнул.</p>
    <p>— А в протоколе, который ты, безмозглый болван, уже наверняка подписал как старший хирург, написано другое! — взревел Журавлев, и от этого крика, казалось, вибрировали стекла. — Они тебя не просто подставили, идиот! Они тебя использовали! Они превратили тебя в свое юридическое прикрытие! Они вписали твое имя в отчет, и теперь любая проверка из столицы упрется в твой «героический поступок»! К ним юридически не подкопаться! А ты звонишь мне и хочешь донести на самого себя⁈</p>
    <p>Крылов медленно осел на холодный стул. Он понял, что его разыграли, как последнего адепта. Вот только он не подписывал никаких журналов. Но Журавлев говорит, что стоит его подпись… Но как?</p>
    <p>— Слушай меня внимательно, недоумок, — голос Журавлева снова стал ледяным. — Ты провалил первое задание… Если провалишь второе, я тебя лично в порошок сотру. Работай лучше. Ищи РЕАЛЬНЫЕ проколы. Что-то, что можно доказать документально. Что-то, что нельзя будет вывернуть наизнанку. Иначе я тебя заменю. И поверь — ты очень пожалеешь, что не остался во Владимире чужие гланды ковырять. Ты меня понял?</p>
    <p>— Да, магистр… — прошептал Крылов.</p>
    <p>— И, Крылов? В следующий раз думай своей пустой головой, прежде чем звонить мне с такой чушью!</p>
    <p>Короткие, резкие гудки.</p>
    <p>Крылов остался сидеть в оглушительной тишине, раздавленный, униженный, осознавая, что проиграл не только Разумовскому, но и своему собственному начальнику. Он был в ловушке.</p>
    <p>Он сидел посреди пустой процедурной, все еще сжимая в руке замолчавший телефон. Лицо было мертвенно-бледным. Полный, сокрушительный крах. Его не просто отчитали. Его использовали, подставили, а теперь еще и унизили, как последнего мальчишку.</p>
    <p>— Эх, Виктор Альбертович, — раздался за его спиной насмешливый, полный издевательского сочувствия голос. — Ай-яй-яй. Нехорошо доносы делать. Особенно с таким громким динамиком на телефоне.</p>
    <p>Крылов резко, как от удара, обернулся.</p>
    <p>В дверях стояли Шаповалов и Разумовский. Игорь Степанович лениво прислонился к дверному косяку, скрестив руки на груди.</p>
    <p>Разумовский стоял рядом, чуть позади, и на его лице играла легкая, почти незаметная, но от этого еще более унизительная улыбка.</p>
    <p>— Вы… вы все слышали? — прошептал Крылов, и его губы едва шевелились.</p>
    <p>— Каждое слово, — с наслаждением кивнул Шаповалов. — Знаете, Виктор Альбертович, мы тут с коллегой Разумовским подумали… Дать вам еще один шанс.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>— Смотри-ка, наш шпион получил по шапке от начальства! — радостно прокомментировал у меня в голове Фырк, который материализовался на плече, предвкушая зрелище. — Прямо музыка для моих ушей!</p>
    <p>— Это ваших рук дело! — взорвался Крылов, тыча в нас дрожащим пальцем. — Вы меня подставили! Я никогда не подписывал этот протокол! Как вы это сделали⁈</p>
    <p>В его голосе звучала ярость, но это была ярость бессилия.</p>
    <p>Шаповалов неспешно отлепился от дверного косяка, скрестил руки на груди и с легким, почти отеческим сочувствием посмотрел на мечущегося перед ним хирурга.</p>
    <p>— О чем ты, Виктор Альбертович? — его голос был обманчиво спокоен, но в нем звенела сталь. — Ты был старшим по рангу в той операционной. Ты, как ответственный руководитель, принял решение. Ты поставил свою подпись под протоколом. Мы все это видели.</p>
    <p>Я молча наблюдал за этим спектаклем.</p>
    <p>Классический газлайтинг. Учебный пример. Я наблюдал за этим с холодным интересом, видя перед собой редкое, но идеально протекающее «заболевание».</p>
    <p>Шаповалов не просто врал.</p>
    <p>Он словно конструировал альтернативную реальность, опираясь на один-единственный, но неопровержимый факт — подпись Крылова в протоколе.</p>
    <p>И теперь мозг Крылова бился в агонии, пытаясь совместить две взаимоисключающие картины мира: его собственную память о страхе и бездействии и официальную версию, подтвержденную документом и авторитетом Мастера-целителя.</p>
    <p>Именно в этом и заключалась вся суть — заставить человека усомниться не в словах оппонента, а в собственном рассудочном аппарате. Посеять в его голове разрушительную мысль: «А может, я все неправильно помню? Может, я был в шоке и не так все понял?».</p>
    <p>Жестоко? Безусловно. Это была вивисекция личности, проводимая без анестезии. Но, черт возьми, невероятно эффективно.</p>
    <p>— Но я не… я не мог… — Крылов запнулся, его уверенность начала таять. Он посмотрел на меня, ища поддержки. Я молча смотрел на него — спокойно, нейтрально, с легкой тенью профессионального сочувствия, как смотрят на пациента в состоянии острого психоза.</p>
    <p>— Виктор, — Шаповалов сделал шаг вперед, и его голос стал еще мягче, еще убийственнее. — Ты себя хорошо чувствуешь? Может, переутомился? Столько стресса за последние дни… Отдохнул бы. Взял бы отпуск за свой счет.</p>
    <p>Крылов переводил взгляд с Шаповалова на меня и обратно.</p>
    <p>В лице Шаповалова он искал лжеца, но видел лишь отеческую уверенность. Во мне он искал союзника или хотя бы победителя, но видел лишь спокойное, почти безучастное лицо лекаря, наблюдающего за интересным клиническим случаем.</p>
    <p>И я прекрасно понимал, что происходит в его сознании. Момент, когда мозг, не в силах больше бороться с навязанной реальностью, просто сдается.</p>
    <p>Последний огонек борьбы в его глазах не просто угас — он лопнул, как перегоревшая лампочка, оставляя после себя лишь отчаяние. Он был раздавлен. Не эмоционально сломлен, а именно раздавлен — как механизм, в котором сломалась главная пружина, отвечающая за сопротивление.</p>
    <p>Шаповалов нанес удар молотом. Настал мой черед взять скальпель.</p>
    <p>— А какой смысл нам вас подставлять, Виктор Альбертович? — я говорил мягко, почти сочувственно, как говорят с пациентом в остром бреду. — Вы ведь не опасный конкурент, которого нужно убирать с дороги. Вы просто… наблюдатель. Приехали посмотреть на нашу «провинциальную медицину». Вот мы вам ее и показали.</p>
    <p>Я сделал короткую паузу, давая тишине в процедурной стать плотной, почти осязаемой. Глядел ему прямо в глаза, не отводя взгляда.</p>
    <p>Он сломлен. Структура рухнула. Теперь — финальное давление на нужную точку.</p>
    <p>— Вы ведь за этим сюда приехали, верно? — мой голос прозвучал мягко, почти сочувственно. — Наблюдать и докладывать?</p>
    <p>— Ба-бах! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Прямо в яблочко! Контрольный в голову! Смотри, как у него челюсть отвисла!</p>
    <p>Крылов побледнел еще сильнее, если это вообще было возможно. В его глазах мелькнул настоящий, животный ужас — ужас шпиона, чье прикрытие только что сорвали на глазах у всех.</p>
    <p>Хищника разоблачили. Игра окончена, и он это понял.</p>
    <p>— Да! — вдруг выкрикнул он, и его голос сорвался, превратившись в жалкий фальцет. Он безнадежно махнул рукой, словно сбрасывая с себя остатки достоинства. — Да, наблюдать! А что мне было делать⁈ Мне обещали внеочередной ранг Целителя второго класса! Деньги! У меня семья, кредиты на квартиру, дочь в платный имперский лицей ходит, вы знаете, сколько это стоит⁈</p>
    <p>Вот и вся цена. Не великие идеалы, не борьба за чистоту Гильдии. Просто квартира, лицей и лишняя звездочка на погоны. Мелкая, предсказуемая жадность. На этом ломаются девять из десяти.</p>
    <p>Он говорил все быстрее, сбивчивее, словно прорвало плотину долго сдерживаемой истерики, выплескивая свое жалкое самооправдание.</p>
    <p>— А тут появляетесь вы со своими фокусами! Подмастерье проводит нейрохирургическую операцию! Это же абсурд! Это нарушение всех мыслимых и немыслимых правил!</p>
    <p>Правила важнее жизни. Классика. Типичный бюрократ от медицины, для которого безупречно заполненная история болезни важнее живого, дышащего пациента.</p>
    <p>— Но я не понимаю! — его голос сорвался окончательно, перейдя в отчаянный шепот. — Как я мог подписать этот чертов протокол? Я читаю абсолютно все, что подписываю! Всегда!</p>
    <p>И тут в его глазах, полных ужаса, мелькнуло что-то еще. Не воспоминание. Скорее, тень от него. Ощущение чего-то неправильного, пропущенного. А за ним — новая, еще более страшная волна осознания. Осознания того, что его враг не просто умнее. Он играет в совершенно другую игру, по правилам, которых Крылов даже не знает.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>УТРОМ ТОГО ЖЕ ДНЯ</p>
    <p>Виктор Крылов сидел за пустым столом в утренней, гулкой ординаторской хирургического отделения и обхватывал голову руками. Похмелье после вчерашней попойки в грязном баре было чудовищным.</p>
    <p>В висках с равными, мучительными интервалами стучали невидимые молотки, а во рту стоял такой мерзкий вкус, словно там всю ночь ночевала стая бродячих кошек.</p>
    <p>«Никогда больше не буду пить этот дешевый, вонючий виски,» — в сотый раз пообещал он себе, хотя прекрасно знал, что это ложь.</p>
    <p>Дверь тихо скрипнула, и в ординаторскую, неся с собой облако приторно-сладких духов, впорхнула Ниночка — вечно улыбающаяся секретарша главврача.</p>
    <p>— Виктор Альбертович! Доброе утро! — защебетала она так громко, что у Крылова в голове будто взорвалась граната. — Вас Анна Витальевна к себе просит зайти. Буквально на минуточку, нужно подписать кое-какие документы по вашему временному переводу. Чистая формальность!</p>
    <p>Крылов поморщился так, словно съел лимон.</p>
    <p>— Сейчас?</p>
    <p>— Да-да, не откладывая! Она вас ждет!</p>
    <p>Крылов с тихим стоном поднялся на ноги.</p>
    <p>Каждый шаг по пустынным утренним коридорам отдавался в голове ударами колокола. Он старался идти ровно, дышать глубоко, чтобы разогнать тошноту и хоть немного прийти в себя перед встречей с начальством.</p>
    <p>С Кобрук он еще не сталкивался тет-а-тет, но слухи о ее жестком, почти мужском стиле руководства дошли даже до Владимира.</p>
    <p>Он остановился перед массивной дубовой дверью с идеально начищенной латунной табличкой, на секунду привел в порядок свой халат, провел рукой по волосам, пытаясь придать себе хоть сколько-нибудь презентабельный вид. Потом коротко, неуверенно постучал.</p>
    <p>— Войдите! — донесся изнутри властный женский голос.</p>
    <p>В кабинете главврача его встретили с подчеркнутым, почти театральным радушием. Кобрук лучезарно улыбалась. Рядом с ней, в кресле для посетителей, сидел Игнат Семенович Киселев.</p>
    <p>Крылов внутренне напрягся. Киселев?</p>
    <p>Заведующий всей хирургической службой? Что он здесь делает?</p>
    <p>Подписание формальных бумаг о переводе — это уровень отдела кадров, в крайнем случае — самой Кобрук. Присутствие Мастера-целителя такого ранга было явно избыточным и не сулило ничего хорошего.</p>
    <p>— Виктор Альбертович, проходите, присаживайтесь! — Кобрук указала на кресло напротив. — Как вам спалось? Осваиваетесь потихоньку в нашем скромном Муроме?</p>
    <p>Киселев тем временем участливо поднялся из своего кресла.</p>
    <p>— Да-да, Виктор Альбертович, как ваше здоровье? — его голос сочился фальшивой заботой. — Слышал, у вас вчера был непростой день. Переживаем за вас.</p>
    <p>— Благодарю за заботу, господин Мастер-целитель, — Крылов заставил себя выдавить вежливую улыбку, хотя от этого усилия свело скулы. — Все в порядке. Просто немного… акклиматизируюсь. Вчера был насыщенный день.</p>
    <p>«Что им от меня нужно?» — лихорадочно думал он, садясь в предложенное кресло. — «Неужели будут прессовать из-за вчерашней операции Разумовского? Не сдамся. Буду держаться как кремень»</p>
    <p>— Кофе? — предложила Кобрук, видя его зеленоватый цвет лица. — Крепкий, горячий? Вы неважно выглядите, Виктор Альбертович.</p>
    <p>— Спасибо… не откажусь, — пробормотал он, принимая из рук Ниночки дымящуюся чашку.</p>
    <p>Кофе был обжигающе-крепким и сладким. Немного отпустило. Молоточки в висках стали стучать чуть тише, и мир перестал так агрессивно вращаться.</p>
    <p>— Виктор Альбертович, тут такая кипа бумаг на вас пришла, — Кобрук с легким вздохом указала на внушительную стопку документов, аккуратно лежавшую на краю ее стола. — Бюрократия нашей Гильдии, сами понимаете. Вот ваш официальный приказ о временном переводе, вот журнал инструктажа по технике безопасности, здесь акт приема-передачи временного рабочего места…</p>
    <p>Она начала быстро, почти не глядя, перелистывать страницы, показывая ему места для подписи. Киселев тем временем, участливо улыбаясь, начал рассказывать какую-то длинную, невыносимо скучную историю о том, как они в студенческие годы сдавали экзамен по эфиродинамике.</p>
    <p>Голоса сливались в один монотонный, давящий, сверлящий мозг гул. Кофе немного притупил боль, но голова все равно раскалывалась. Скорее бы это все закончилось.</p>
    <p>Крылов, измученный похмельем и их нескончаемой болтовней, взял ручку и начал механически, как робот, ставить свою подпись там, где ему показывали. Приказ о переводе — подпись. Инструктаж — подпись. Еще какая-то бессмысленная бумага — подпись.</p>
    <p>— И вот здесь, будьте добры, — Кобрук небрежно ткнула изящным пальцем в графу.</p>
    <p>Но Крылов, даже не обратил внимания на мелкий, убористый почерк, которым был заполнен протокол, размашисто чиркнул свою подпись.</p>
    <p>Его уже начинало подташнивать от круговорота этих бумаг и он больше переживал за то, что сейчас эти двое накинуться на него и начнут уговаривать вступиться за Разумовского.</p>
    <p>— Отлично! — Кобрук с молниеносной скоростью закрыла журнал и убрала его в нижний ящик стола. — Ну вот, это формальности и мы с ними справились. Можете быть свободны.</p>
    <p>Крылов выдохнул и вышел из кабинета. Не хотят говорить об этой ситуации и это хорошо. А сейчас было бы неплохо выпить минералочки… Холодненькой…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>НАСТОЯЩЕЕ ВРЕМЯ</p>
    <p>Лицо Крылова исказила гримаса такого ужаса и бессилия, словно он только что заглянул в собственную могилу. Он все вспомнил. Кофе. Болтовня Киселева. Стопка рутинных бумаг. Операционный журнал. Его собственная, добровольная подпись.</p>
    <p>— Ого, кажется, до него наконец-то дошло! — веселился у меня в голове Фырк. — Посмотри на его физиономию! Выглядит так, будто только что понял, что съел просроченную шаурму!</p>
    <p>Я видел по его лицу — он все вспомнил. Каждую унизительную деталь этой идеально разыгранной пьесы. Он понял, с какой хирургической точностью его обвели вокруг пальца.</p>
    <p>Он сломлен.</p>
    <p>Структура его сопротивления рухнула. Сейчас — финальный, точечный разрез. Не для того, чтобы причинить боль, а чтобы удалить остатки воли к сопротивлению. Превратить сломленного врага в функциональный инструмент.</p>
    <p>Самое время было добить.</p>
    <p>— Теперь вы понимаете, Виктор Альбертович, — заговорил я тихо, подходя к нему ближе.</p>
    <p>Физическая близость усиливает психологическое давление. Он в углу. Теперь нужно спокойно и рационально объяснить ему точные размеры его клетки.</p>
    <p>— Вы у нас на крючке. Любая ваша жалоба в Гильдию, любой ваш доклад о «беззаконии» в нашей больнице вернется к вам же бумерангом. Первый же вопрос, который вам задаст следователь, будет звучать так: «Как это вы, Целитель третьего класса, позволили какому-то Подмастерью проводить сложнейшую операцию на мозге под вашим руководством?».</p>
    <p>Я остановился в шаге от него, давая словам впитаться.</p>
    <p>— Но нам не нужна ваша подпись для трибунала. Нам нужно кое-что другое. Нам нужно, чтобы Владимирская Гильдия, чтобы магистр Журавлев, видели ситуацию так, как выгодно нам. Мы будем давать вам информацию. Правильную, дозированную информацию. А вы будете ее правильно докладывать.</p>
    <p>Ключевой поворот. Не просто нейтрализовать угрозу — конвертировать ее. Шпион, который не докладывает, бесполезен. Шпион, который докладывает то, что тебе нужно — это оружие.</p>
    <p>Мы не просто затыкаем пробоину в обороне. Мы устанавливаем пушку, нацеленную прямо на штаб Журавлева.</p>
    <p>— И тогда, возможно, — я понизил голос еще больше, — вы вернетесь домой не просто с честью, а даже с новым рангом за «блестяще проведенную операцию в экстремальных условиях». А не в тюрьму Гильдии за преступную халатность, повлекшую… ну, вы понимаете. Выбор за вами.</p>
    <p>Иллюзия выбора. Важнейший элемент успешной манипуляции. Дать субъекту два пути: один ведет в терпимое будущее, другой — к полному краху. Рациональный разум, даже сломленный, всегда выберет выживание.</p>
    <p>Шаповалов молча наблюдал за этой сценой с мрачным, почти хищным удовлетворением. Он понимал всю красоту этой простой, но убийственной комбинации.</p>
    <p>Крылову ничего не оставалось. Он был в ловушке, которую сам же помог построить. Он обреченно, как приговоренный к казни, кивнул.</p>
    <p>— Я… я понял, — прошептал он, и в его голосе не было ничего, кроме пустоты.</p>
    <p>— Отлично, — кивнул я. — Первый отчет для магистра Журавлева напишете завтра утром. Мы подскажем, на каких именно деталях стоит сделать акцент. А сейчас идите. Вам действительно нужно отдохнуть.</p>
    <p>Крылов, не говоря ни слова, поплелся прочь по коридору — ссутулившийся, раздавленный, словно из него выпустили не только воздух, но и кости.</p>
    <p>Процедура завершена. Враждебный элемент изолирован, нейтрализован и перепрофилирован в симбиотическую функцию внутри нашей системы.</p>
    <p>Успешная трансплантация воли.</p>
    <p>Прогноз для дальнейшей операционной безопасности — благоприятный.</p>
    <p>— Бедняга, — с неожиданным, почти философским сочувствием прокомментировал у меня в голове Фырк. — Хотел играть в шпионские игры со взрослыми дядями, а сам стал разменной пешкой. Классика жанра!</p>
    <p>Мы вернулись в кабинет Шаповалова. Он молча закрыл за нами дверь на ключ, повернулся ко мне.</p>
    <p>— Илья, — начал он медленно, глядя мне прямо в глаза. — Твоя голова сегодня работала не как у лекаря. А как у опытного стратега из Следственного отдела Инквизиции. Откуда это в тебе?</p>
    <p>Из прошлой жизни, где интриги в ординатуре и борьба за место у операционного стола были похлеще гильдейских разборок. Где приходилось просчитывать каждый шаг, чтобы не быть съеденным заживо.</p>
    <p>— Приходится адаптироваться к обстоятельствам, Игорь Степанович, — сказал я вслух.</p>
    <p>Шаповалов устало покачал головой, не принимая моего уклончивого ответа.</p>
    <p>— Я тебе вот что скажу. И это не от хорошей жизни говорю. Гильдия не просто так за тобой этого шпиона прислала. Они почему-то очень серьезно копают под тебя. И я знаю это не только из твоих и моих догадок.</p>
    <p>Он сделал паузу, давая своим словам впитаться. Но этого и не требовалось. Я и так прекрасно об этом знал.</p>
    <p>— У меня есть свои источники во Владимире. Старые друзья, с которыми мы еще в академии учились. Так вот, там тобой интересуются. Очень серьезно интересуются, на самом высоком уровне. Так что мой тебе совет — будь осторожнее. Не лезь на рожон без крайней нужды.</p>
    <p>— Ух ты! — присвистнул у меня в голове Фырк. — А у нашего Шаповалова, оказывается, есть своя маленькая шпионская сеть! Кто бы мог подумать!</p>
    <p>— Я и не собираюсь, только когда дело касается жизни и смерти.</p>
    <p>— Вот об этом я и говорю. Если уж так приспичит, — продолжил Игорь Степанович, и его голос стал тише. — Если снова будет ситуация, как вчера, где ты решишь, что жизнь одного пациента важнее твоего будущего, моей карьеры и всего устава Гильдии вместе взятого… не действуй в одиночку. Сначала позвони мне.</p>
    <p>Я молча смотрел на него.</p>
    <p>— Я найду способ, — твердо сказал он. — Я найду нужную лазейку в уставе. Я подтасую документы. Я лично встану рядом и скажу, что это был мой приказ. Я прикрою. Юридически. Ты меня понял?</p>
    <p>— Даже не знаю что и сказать, — улыбнулся я. Было чертовски приятно.</p>
    <p>— Ничего не говори! — возмутился Шаповалов. — Я не твою шкуру спасаю, а свою. Лучше уж изначально все сделать по правилам, чем потом выкручиваться приплетая Киселева и Кобрук.</p>
    <p>Он, конечно, возмущался, но понимал и принимал мои способности.</p>
    <p>Это было высшей формой признания и доверия. Он не просто доверял моему скальпелю. Он доверял моему суждению настолько, что был готов поставить на кон свою собственную карьеру и репутацию, чтобы прикрыть меня от удара Гильдии. Это меняло все.</p>
    <p>— Понял, Игорь Степанович. Спасибо.</p>
    <p>— Иди, — он устало махнул рукой. — Работай. И подумай, как мы будем дальше работать с нашим новым «героем» Крыловым.</p>
    <p>Я вышел из ординаторской.</p>
    <p>Предложение Шаповалова меняло все. До этого момента я действовал в серой зоне, на свой страх и риск, готовый в любой момент защищаться в одиночку.</p>
    <p>Теперь у меня появилось мощное прикрытие на самом высоком уровне в этой больнице. Это не просто развязывало мне руки. Это давало юридический щит, которого мне так не хватало.</p>
    <p>Теперь можно было действовать еще смелее, зная, что тыл прикрыт не просто сочувствующим начальником, а активным соучастником, готовым идти до конца.</p>
    <p>Реанимация встретила меня своей привычной, гнетущей симфонией — мерным шипением аппаратов ИВЛ, монотонным, гипнотизирующим писком кардиомониторов и резким, стерильным запахом дезинфектантов.</p>
    <p>Ашот лежал в третьей палате, за прозрачной стеклянной стеной, опутанный проводами, подключенный к системам жизнеобеспечения. Состояние все еще было стабильно тяжелым, но на мониторах я с удовлетворением отметил положительную динамику — внутричерепное давление медленно, но верно снижалось.</p>
    <p>Фырк перелетел от меня и сел прямо на его кровать, у самых ног, и внимательно смотрел на спящего гиганта.</p>
    <p>Это меня удивило. Обычно он держался в стороне от пациентов, брезгливо комментируя происходящее с безопасного расстояния. А тут… сидел рядом, как верный пес у постели хозяина.</p>
    <p>Значит, Ашот ему действительно был небезразличен.</p>
    <p>— Как он? — мысленно спросил я, тихо входя в палату.</p>
    <p>— Живой, — буркнул Фырк, не поворачивая головы. — Крепкий мужик. Выкарабкается. Я за ним присматриваю.</p>
    <p>Я проверил показатели на мониторах, сверил их с записями в листе наблюдения. Все шло по плану.</p>
    <p>— Фырк, — начал я, присаживаясь на стул у кровати. — Нам нужно серьезно поговорить.</p>
    <p>— О чем это? — он наконец повернул ко мне свою усатую морду и насторожился.</p>
    <p>— О твоих способностях. О границах твоей «привязки». Сначала ты не мог покинуть стены больницы. Потом начал доходить до холла поликлиники. Теперь ты спокойно появляешься в моей квартире. Как это работает?</p>
    <p>— А тебе какое дело? — Фырк явно не хотел развивать эту тему. Он нервно дернул ухом.</p>
    <p>— Такое, что мне нужна твоя помощь. Настоящая помощь, за пределами этих стен.</p>
    <p>Я кивнул на неподвижное тело Ашота.</p>
    <p>— Ты же знаешь его. Он тебе симпатичен, я это вижу. Тех, кто это с ним сделал, нужно найти и наказать. Но я не смогу этого сделать, если буду слепым и глухим, как только выйду за ворота этой больницы.</p>
    <p>— И что ты предлагаешь? — Фырк недоверчиво покосился на меня.</p>
    <p>— Перестань утаивать от меня информацию! — мысленно повысил я голос, и мой тон стал жестким. — Мы с тобой партнеры или нет? Я спас десятки жизней с твоей помощью! Я рискую своей карьерой, своей свободой, своей жизнью, в конце концов! А ты до сих пор что-то скрываешь от меня, как будто я тебе чужой!</p>
    <p>Фырк молчал, глядя не на меня, а на неподвижное, бессознательное тело Ашота. В его маленьких, блестящих глазках-бусинках читалась настоящая, глубокая внутренняя борьба.</p>
    <p>— Он хороший человек, — наконец тихо, почти виновато, сказал бурундук.</p>
    <p>Я удивленно посмотрел на него. Таких ноток в его голосе я еще не слышал.</p>
    <p>— С чего такие выводы?</p>
    <p>— Я видел, — продолжил Фырк, глядя на неподвижную фигуру за стеклом. — Когда он приходил к жене в больницу, он всегда улыбался медсестрам. Не заигрывал, а именно по-доброму улыбался. Помог санитарке поднять рассыпанные баночки. Дал денег пацану, который плакал у автомата с шоколадками. Я все вижу, ты же знаешь. Не все двуногие такие. Особенно те, у кого есть деньги. А он — хороший.</p>
    <p>— Тогда помоги мне! Помоги найти тех, кто это сделал!</p>
    <p>Фырк тяжело, совсем по-человечески, вздохнул.</p>
    <p>— Ладно, двуногий. Уговорил. Есть один способ…</p>
    <p>Он запрыгнул мне на колено, поднял свою усатую мордочку и посмотрел мне прямо в глаза.</p>
    <p>— Но он тебе не понравится. Чтобы наша с тобой связь стала абсолютной, чтобы я мог уходить куда угодно, хоть на край света, и при этом оставаться твоим фамильяром… тебе придется…</p>
    <p>Он замолчал, явно подбирая слова, чтобы объяснить нечто сложное и страшное.</p>
    <p>— Что? Что мне придется сделать? — нетерпеливо спросил я.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>— Там все очень сложно. Это древний ритуал связывания. Он необратим. И после него мы будем связаны до самой твоей смерти. И тебе надо будет отдать частичку своей души…</p>
    <p>Фырк смотрел на меня своими черными бусинками-глазами, и в них не было ни капли привычного ехидства. Только древняя мудрость и серьезность.</p>
    <p>Частичку своей души? Что это значит? Более короткая жизнь? Потеря части «Искры»? Постоянная усталость?</p>
    <p>Я открыл рот, чтобы задать тысячу вопросов, которые роились в моей голове, но в этот самый момент дверь реанимации с тихим шипением распахнулась.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — в дверном проеме, придерживая массивную дверь, стояла запыхавшаяся Яночка Смирнова из первички. — Простите, что прерываю, я знаю, вы заняты, но вас срочно вызывают! Ваш пациент, тот самый, с микседемой, пришел на контрольный осмотр!</p>
    <p>— Вот же невезуха! — взвизгнул у меня в голове Фырк, и вся его серьезность мгновенно испарилась. — Ну надо же! В самый ответственный момент! Только собрались поговорить о вечном, а тут эти ваши смертные со своими болячками!</p>
    <p>— Яна, это действительно так срочно? — спросил я, с трудом скрывая волну раздражения. Самый важный разговор в моей новой жизни был прерван самым банальным образом.</p>
    <p>— Да! Он говорит, ему стало хуже! Что-то с дозировкой не так, чувствует себя очень странно! — выпалила она.</p>
    <p>Микседема и неправильно подобранная дозировка левотироксина.</p>
    <p>Моя профессиональная часть мозга мгновенно включилась, отодвигая на задний план все ритуалы и жизненные силы. Слишком мало — и он снова начнет сползать в кому.</p>
    <p>Слишком много — и мы получим ятрогенный тиреотоксикоз, который может убить его ослабленное сердце. Терапевтическое окно было узким, как лезвие бритвы, особенно в начале лечения. Это могло быть серьезно.</p>
    <p>— Иду, — коротко кивнул я и повернулся к Фырку.</p>
    <p>— Потом, двуногий, — буркнул он, спрыгивая с моего колена и растворяясь в воздухе. — Не люблю я говорить о таких серьезных вещах в такой суете. Это дело требует времени и спокойствия.</p>
    <p>Он был прав, конечно.</p>
    <p>И он только что мастерски сохранил интригу, оставив меня с этим невозможным, тяжелым выбором, который теперь придется обдумывать в одиночку. Я молча последовал за Яной, мысленно проклиная такой отвратительный тайминг.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Алина Борисова, словно хищница, выжидающая идеальный момент для атаки, стояла в больничном коридоре, наблюдая за Шаповаловым через приоткрытую дверь ординаторской.</p>
    <p>Он сидел за своим столом, и его пальцы яростно барабанили по клавиатуре компьютера, время от времени прерываясь, чтобы он мог что-то злобно пробормотать себе под нос.</p>
    <p>«Идеальный момент,» — подумала она, инстинктивно поправляя безупречно уложенные светлые волосы. Задание жгло, словно раскаленный уголь.</p>
    <p>Найти компромат на Разумовского в закрытых архивных файлах Шаповалова. Для этого ей нужно было остаться в ординаторской ночью. Одной.</p>
    <p>Она на мгновение прикрыла глаза, сбрасывая с себя напряжение хищницы, и, когда открыла их снова, на ее лице появилась маска прилежной, слегка робкой ординаторши.</p>
    <p>Она тихо постучала и, не дожидаясь ответа, вошла.</p>
    <p>— Игорь Степанович, можно вас на минутку?</p>
    <p>— Что, Борисова? — прорычал он, не отрываясь от экрана.</p>
    <p>— Я хотела попроситься на ночное дежурство сегодня. Мне кажется, мне не хватает практики с экстренными ночными поступлениями.</p>
    <p>Шаповалов наконец оторвался от своей работы и поднял на нее тяжелый, раздраженный взгляд.</p>
    <p>— Нет, Борисова. Сегодня дежурит Величко. Он вчера опять с анализами накосячил, будет отрабатывать свою невнимательность.</p>
    <p>«Величко,» — мысленно поморщилась Алина. Этот пухлый идиот действительно умудрился вчера перепутать анализы двух пациентов с одинаковыми фамилиями. Один — с подозрением на рак, другой — с банальным гастритом. Чуть не назначили курс химиотерапии здоровому человеку.</p>
    <p>— Но я готова взять дополнительную смену, без оплаты, — сделала она последнюю попытку.</p>
    <p>— Я сказал нет, значит нет, — отрезал он. — Иди работай.</p>
    <p>Алина вышла из ординаторской, сохранив на лице маску вежливого разочарования, но внутри у нее все кипело от ярости. Ее пальцы сжались в кулаки так, что ногти впились в ладони. Прямой путь был закрыт. Значит, нужен был план Б. Более тонкий. И более грязный.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Первичка встретила меня настоящим, гудящим авралом. В коридоре, на всех стульях и просто у стен, сидело и стояло не меньше пятнадцати человек, и все они, как по команде, повернули головы в мою сторону.</p>
    <p>Не на Яну, не на дверь кабинета, а именно на меня. С надеждой.</p>
    <p>— Что здесь происходит? — спросил я у Яны, пока она отпирала кабинет.</p>
    <p>— Это все к вам, Илья Григорьевич, — она виновато улыбнулась. — После ваших последних успехов, особенно с тем пациентом, с Муромцевым, к вам выстроилась целая очередь. Терапевты из других кабинетов направляют к вам все «непонятные» случаи, с которыми не могут разобраться сами.</p>
    <p>Вот оно что. Слава — это палка о двух концах. Я хотел тихой, рутинной работы, а вместо этого превратился в местную достопримечательность, в последнюю инстанцию для диагностических висяков. Мой тихий отдых закончился, так и не начавшись.</p>
    <p>Пациент с микседемой действительно требовал внимания. Леонид Павлович сидел на стуле, и его руки, лежавшие на коленях, мелко, почти незаметно, дрожали.</p>
    <p>— Когда вы начали принимать новую дозу? — спросил я, быстро просматривая его карту и назначения, которые я дал при выписке.</p>
    <p>— Три дня назад, как вы и сказали, господин лекарь. Но со вчерашнего вечера стало как-то нехорошо. Сердце колотится, и руки вот… — он показал мне свои дрожащие пальцы.</p>
    <p>Я активировал Сонар.</p>
    <p>Мир вокруг растворился.</p>
    <p>Я сосредоточил свое внутреннее зрение на его шее, на маленькой железе в форме бабочки. Она светилась.</p>
    <p>Не теплым, ровным светом здорового органа, а ярким, почти лихорадочным, пульсирующим огнем. Признак гиперстимуляции.</p>
    <p>Она была буквально наводнена синтетическим гормоном, и теперь, очнувшись от долгой спячки, работала на износ, выбрасывая в кровь избыток тироксина. Дозировка оказалась слишком высокой для начала. Классика, которую я поймал вовремя.</p>
    <p>— Фырк, глянь-ка, подтверди, — мысленно позвал я.</p>
    <p>Бурундук нырнул в пациента и через секунду вынырнул, усаживаясь мне на плечо.</p>
    <p>— Передозировка, — авторитетно сообщил он. — Его организм еще не перестроился. Для него слишком большой стартовой доза оказалась.</p>
    <p>Да, такое бывает. Назначать меньшую дозу, значит задерживать лечение, но в этом случае похоже придется так делать. Никто не мог предугадать как его организм отреагирует на препарат.</p>
    <p>— Мы снизим дозировку на двадцать пять процентов, — сказал я Леониду, делая пометку в его карте. — И через неделю — обязательный контроль крови. Все будет хорошо.</p>
    <p>Следующие два часа пролетели в непрерывной работе. Яна активно помогала — подавала карты, измеряла давление, готовила инструменты, работая быстро и слаженно. И я все чаще ловил на себе ее взгляды.</p>
    <p>Это были не просто взгляды коллеги. Это были взгляды, полные не просто симпатии, а откровенного, почти щенячьего обожания.</p>
    <p>Так не пойдет.</p>
    <p>Я выписывал очередной рецепт от гипертонии.</p>
    <p>Это становится проблемой. Нечестно по отношению к ней — она тратит эмоции и, возможно, строит какие-то надежды. И по отношению к Веронике это тоже нечестно.</p>
    <p>— О, намечается любовный треугольник!' — хихикнул у меня в голове Фырк, который, разумеется, все видел. — Одна брюнетка, одна блондинка! Две красотки сохнут по нашему герою! Да ты просто мачо, двуногий!</p>
    <p>— Не нагнетай, — мысленно осадил его я. — Девочка не виновата в том что испытывает чувства.</p>
    <p>Тяжелый рабочий день наконец-то подошел к концу.</p>
    <p>Последний пациент, довольный полученным рецептом и вниманием, покинул кабинет. Яна бесшумно убирала со стола инструменты, я же методично заполнял журнал приема, подводя итоги этого безумного дня.</p>
    <p>— Спасибо за помощь сегодня, — сказал я ей, не поднимая головы от бумаг. — Ваша помощь неоценима, — дежурная фраза, но тем не менее реакция не заставила себя ждать.</p>
    <p>— Всегда пожалуйста, Илья Григорьевич! — она буквально просияла, и ее улыбка была такой искренней и светлой, что мне на мгновение стало не по себе. — Если нужна будет любая помощь, вы только скажите! Я всегда рядом!</p>
    <p>Когда дверь за ней закрылась, и в кабинете воцарилась тишина, я откинулся на спинку стула и мысленно обратился к фамильяру, который тактично молчал все это время.</p>
    <p>— Ну что, теперь-то расскажешь?</p>
    <p>— Давай уж теперь дождемся ночи, двуногий, — ответил он, материализовавшись на подоконнике и глядя на то, как за окном сгущаются сумерки. — Когда больница уснет. Когда стихнут все эти дневные шумы и суета. Такие вещи не любят дневного света.</p>
    <p>— А до этого ты и днем был готов сказать, — приподнял бровь я.</p>
    <p>— А все равно до ночи надо было ждать, — отмахнулся Фырк. — Так что подождешь уж.</p>
    <p>Он был прав. Это не тот разговор, который ведут на бегу, в шумном коридоре или в таком вот кабинете.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я пустому кабинету. — Я останусь на ночное дежурство. Скажу Шаповалову, что в реанимации хочу лично проконтролировать динамику внутричерепного давления у Ашота ночью.</p>
    <p>— Умно, — одобрительно хмыкнул Фырк. — И причина уважительная, и лишних глаз не будет.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>«Если Величко получил наказание за реальную ошибку,» — размышляла Борисова, шагая по коридору, и в ее глазах загорелся холодный, расчетливый огонек, — «значит, мне нужно совершить ошибку настолько вопиющую, настолько идиотскую, чтобы Шаповалов, не раздумывая, оставил меня на отработку. Пусть даже на несколько ночей подряд».</p>
    <p>Алина знала расписание Шаповалова наизусть. Через полчаса, ровно в пять вечера, он должен был лично проверить готовность главной перевязочной к ночному дежурству — его ежедневный, почти священный ритуал.</p>
    <p>Она направилась прямиком туда и, убедившись, что никого нет, принялась «работать». Она подошла к большому стерилизационному боксу, в котором хранились одноразовые наборы для сложных перевязок — дорогущие, по несколько сотен рублей за комплект, которые заказывали из самой столицы. С деловым видом она взяла один такой набор и, сорвав пломбу, вскрыла его.</p>
    <p>Один, второй, третий… Пять абсолютно стерильных, идеально упакованных наборов полетели в мусорный контейнер для биологических отходов.</p>
    <p>«Прости, больница, пару тысяч коту под хвост,» — без малейшего сожаления подумала она, вываливая стерильные инструменты из шестого набора прямо на нестерильный процедурный столик.</p>
    <p>Но этого было мало.</p>
    <p>Это была просто халатность. Нужна была еще и вопиющая некомпетентность. Она подошла к стойке, где лежала стопка историй болезни пациентов, ожидающих вечерней перевязки.</p>
    <p>Взяла их и начала методично, с холодным расчетом, перекладывать страницы из одной папки в другую.</p>
    <p>Анализы крови Петрова — в историю болезни Сидорова. Выписка Ивановой из кардиологии — в папку Козлова с гнойной раной. Результат УЗИ Захаровой — к пациенту с переломом. Через пять минут в историях болезни царил полный, абсолютный, убийственный хаос.</p>
    <p>Она услышала тяжелые, размеренные шаги в коридоре. Шаповалов. Точно по расписанию.</p>
    <p>Алина схватила со столика большой стеклянный флакон с физраствором и, дождавшись, пока шаги приблизятся к двери, «случайно» уронила его. Стекло со звоном разлетелось по кафельному полу, и осколки веером разлетелись во все стороны.</p>
    <p>Дверь с грохотом распахнулась.</p>
    <p>— Что за чертовщина здесь происходит⁈ — Шаповалов застыл на пороге, обводя взглядом картину разгрома: лужа на полу, вскрытые стерильные наборы, истории болезни в хаосе.</p>
    <p>— Я… я просто хотела навести порядок… подготовиться к ночи… — Алина изобразила испуг, глядя на него широко раскрытыми, невинными глазами.</p>
    <p>— Порядок⁈ — его лицо мгновенно стало пунцовым. — Ты уничтожила стерильного материала на несколько тысяч! Перепутала все истории болезни так, что теперь до утра разбираться! Это же… Борисова, да ты за пять минут сегодня накосячила больше, чем Величко за всю свою никчемную неделю!</p>
    <p>«Отлично,» — внутренне улыбнулась она.</p>
    <p>— Все, решено! — рявкнул Шаповалов, указывая на нее дрожащим от ярости пальцем. — На ночное дежурство остаешься ты! Будешь все это приводить в порядок! И чтобы к утру здесь все блестело, как у кота… понятно⁈ Иначе я тебя лично в санитарки переведу!</p>
    <p>Он резко развернулся и, не сказав больше ни слова, вышел, с силой хлопнув дверью.</p>
    <p>— Как вы меня все бесите! — донеслось уже из коридора.</p>
    <p>Алина позволила себе маленькую, хищную улыбку триумфа. План сработал идеально. Теперь вся ночь и вся ординаторская были в ее полном распоряжении.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я нашел Шаповалова в ординаторской. Он уже собирался уходить, накидывая на плечи легкий плащ.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — окликнул я его. — Я, пожалуй, останусь на ночь. Хочу лично проконтролировать динамику у Мурадяна. Первые дни после такой сложной операции — самые важные.</p>
    <p>Он с удивлением посмотрел на меня.</p>
    <p>— Остаться? Всю ночь? Разумовский, там же есть дежурный реаниматолог. Вы сговорились все что ли?</p>
    <p>— Есть. Но это мой друг. И моя операция. Мне так будет спокойнее, — сказал я, и в моем голосе была та нотка, спорить с которой было бесполезно.</p>
    <p>Шаповалов несколько секунд смотрел на меня, потом устало махнул рукой.</p>
    <p>— Ладно, твое дело. Только не умотайся тут, понял? Поспи хоть немного. Утром жду на пятиминутке со свежей головой.</p>
    <p>Я проводил его взглядом и вернулся в реанимацию.</p>
    <p>Время потекло медленно, тягуче. Вечерняя суета постепенно сходила на нет.</p>
    <p>Хлопали двери, уходили домой дневные сотрудники, их сменяли немногочисленные, сонные ночные дежурные. Жесткий дневной свет в коридорах сменился мягким, приглушенным светом дежурных ламп, отчего все углы и закоулки погрузились в глубокие, таинственные тени.</p>
    <p>Мы с Фырком ждали, а больница словно выдыхала, сбрасывая с себя дневное напряжение.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вечер медленно, как вязкий сироп, опустился на больницу. Хирургическое отделение постепенно пустело. Дневная суета сменилась тишиной, нарушаемой лишь далеким гулом вентиляции. Дежурные медсестры заняли свои посты, врачи разошлись по домам.</p>
    <p>В ординаторской остались только «хомяки».</p>
    <p>— Ну что, Борисова, попалась? — ухмыльнулся Фролов, собирая свои вещи. — Допрыгалась со своей инициативой?</p>
    <p>«Странно,» — с холодным любопытством отметила она. — «Раньше он меня боялся, как мышь — кошку. А теперь осмелел. Что-то в нем изменилось. Неужели влияние Разумовского?»</p>
    <p>— Я просто хотела помочь отделению, — ледяным тоном ответила она, не удостоив его взглядом.</p>
    <p>— Ага, помочь, — хмыкнул Фролов,. — Ладно, удачи с уборкой. А я домой, сегодня стейк пожарю на ужин.</p>
    <p>Один за другим ординаторы покидали отделение, бросая на нее сочувственные или злорадные взгляды. Наконец Алина осталась совершенно одна.</p>
    <p>Она подождала еще полчаса, прислушиваясь к звукам затихающей больницы. Тишина. Только далекое, монотонное попискивание мониторов из реанимации да шаги ночной санитарки в дальнем конце коридора.</p>
    <p>Алина подошла к двери ординаторской и тихонько прикрыла её. Щелчок показался ей в этой тишине оглушительно громким, как выстрел.</p>
    <p>«Время охоты,» — подумала она, и на ее губах появилась хищная улыбка. Она направилась прямиком к массивному столу и компьютеру Шаповалова.</p>
    <p>Компьютер Шаповалова встретил ее стандартным окном входа, требуя пароль. Алина криво усмехнулась, доставая из кармана халата маленький, гладкий, как речная галька, черный кристалл — подарок от ее покровителя.</p>
    <p>«Интересно, где он берет такие полезные игрушки?» — подумала она, прикладывая артефакт к системному блоку компьютера.</p>
    <p>Кристалл на мгновение тускло моргнул фиолетовым светом. На экране, в строке ввода пароля, сами собой, словно напечатанные невидимым пальцем, появились символы. Добро пожаловать, Мастер-целитель Шаповалов И. С.</p>
    <p>«Магия,» — Алина с удовлетворением покачала головой. — «Иногда она действительно сильно упрощает жизнь.»</p>
    <p>Она вспомнила другой артефакт, который ей дал покровитель — тонкое серебряное кольцо, которое она теперь не снимала. Именно оно спасло ее во время допроса у следователя Мышкина, позволив врать, глядя ему прямо в глаза, без малейших колебаний ауры.</p>
    <p>Старик определенно знал толк в полезных вещах.</p>
    <p>Файловая система Шаповалова, вопреки ее ожиданиям, оказалась на удивление хорошо организованной. Папки, подпапки, все рассортировано по годам и категориям. Она быстро нашла нужный раздел — «Личные дела сотрудников».</p>
    <p>«Зашифровано магической печатью Гильдии,» — отметила она, увидев светящийся символ замка на папке. Но черный кристалл, лежавший на системном блоке, снова коротко мигнул, и защита пала, как карточный домик.</p>
    <p>«Разумовский И. Г._Академический_архив»</p>
    <p>Алина дважды кликнула на файл. Документ открылся, и она, затаив дыхание, начала читать.</p>
    <p>С каждой новой строчкой ее глаза расширялись, а брови ползли все выше.</p>
    <p>«Не может быть,» — прошептала она, прикрывая рот рукой, чтобы не вскрикнуть. — «Это же… это же…»</p>
    <p>В деле действительно были документы из Владимирской имперской академии. Но не только. Были и другие бумаги. Старые. Очень старые.</p>
    <p>С печатями и гербами, которых она никогда не видела. И фотография…</p>
    <p>«Невозможно,» — выдохнула она, чувствуя, как по спине пробегает ледяной холодок. — «Как… как такое вообще возможно?»</p>
    <p>Тихий, почти неслышный стук в дверь заставил Алину вздрогнуть так, что она едва не выронила мышку.</p>
    <p>«Кто там, черт возьми, в такое время?»</p>
    <p>Стук нерешительно повторился.</p>
    <p>— Войдите! — крикнула она, стараясь придать своему голосу спокойную, деловую интонацию.</p>
    <p>Дверь медленно приоткрылась, и в щели показалась растрепанная голова Яны Смирновой — той самой медсестры из первички. Робкая, уставшая, с красными от бессонной ночи глазами.</p>
    <p>— Простите, пожалуйста… — начала она виноватым шепотом. — А Илья Григорьевич случайно не здесь? Я хотела ему кое-что сказать…</p>
    <p>«Смирнова,» — мысленно процедила Алина, чувствуя, как волна раздражения поднимается изнутри. — «Эта влюбленная дурочка, что вечно крутится вокруг Разумовского, как пчела над медом.»</p>
    <p>— Его здесь нет, — резко, почти грубо, ответила она. — Проваливай. Я занята.</p>
    <p>Но Яна не ушла. Ее взгляд, полный тревоги, скользнул через плечо Алины и замер на экране монитора. На том самом месте, где было открыто личное дело.</p>
    <p>— А что… что вы делаете за компьютером Игоря Степановича? — в голосе Яны, до этого робком, появились совершенно новые, стальные нотки подозрения. — И почему вы смотрите личное дело Ильи Григорьевича?..</p>
    <p>Повисла напряженная, густая тишина. Алина чувствовала, как кровь стучит в висках, а пульс учащается. Ее поймали. На горячем.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я сидел у палаты Ашота, листая старый медицинский журнал, но мысли были далеко. Я ждал, когда последний звук, последний шаг затихнет в гулких коридорах.</p>
    <p>Когда больница окончательно превратится в спящее царство, хранящее в своих стенах сотни чужих снов, болей и надежд.</p>
    <p>Глубокая ночь.</p>
    <p>Больница, наконец, угомонилась, погрузившись в беспокойную, неглубокую дремоту. Дневная какофония из криков, стонов и суетливых шагов сменилась тихим, почти медитативным гулом — мерным шипением аппаратов ИВЛ, редким писком кардиомониторов и шелестом крахмальных халатов дежурных медсестер, которые бесшумными, призрачными фигурами скользили по полутемным коридорам.</p>
    <p>— Пора, — Фырк спрыгнул с подоконника в реанимации, где мы провели последние несколько часов в молчаливом ожидании. — Пойдем. Я покажу тебе место, где все началось.</p>
    <p>Он повел меня по пустынным, гулким коридорам, но не к выходу, а вглубь, в старое, давно заброшенное крыло больницы. Здесь почти никто не бывал — помещения использовались как склады для списанной мебели или вовсе стояли запертыми.</p>
    <p>Воздух стал холоднее, пахло пылью, старым деревом и едва уловимым, въевшимся в стены запахом формалина.</p>
    <p>— Куда мы идем? — спросил я шепотом, и мой голос эхом отразился от высоких, обшарпанных стен.</p>
    <p>— На старую кафедру патологической анатомии, — ответил Фырк, и его голос в моей голове звучал иначе — тише, глубже, серьезнее. — Ее закрыли лет двадцать назад, когда построили новый морг в современном корпусе.</p>
    <p>Пока мы шли по темному, заваленному всяким хламом коридору, он начал свой рассказ.</p>
    <p>— Я давно живу, двуногий. Очень давно. Сотни лет. У меня было много партнеров — так я вас, целителей, называю. Первый был очень сильный маг. Он не нашел меня, он меня пробудил. Дал мне сознание, форму, научил многому из того, что я знаю. Но он был злой человек. Жестокий. И он использовал меня для очень плохих дел, о которых я не хочу вспоминать. Когда он умер, я поклялся себе, что больше никогда не буду чьим-то рабом. Я буду сам выбирать, с кем работать.</p>
    <p>Мы спустились по старой, скрипучей лестнице в полуподвальное помещение. Здесь было еще холоднее, а запах формалина стал почти осязаемым.</p>
    <p>— Я не всегда угадывал с выбором, — продолжил Фырк, и в его голосе прозвучали нотки горечи. — Были разные люди. Хорошие и плохие, талантливые и бездарные, умные и очень глупыe. А потом, почти сто пятьдесят лет назад, построили эту больницу. И я решил здесь остаться. Стать ее духом.</p>
    <p>— Почему? — спросил я с нетерпением, ожидая что тайна Фырка вот-вот раскроется.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>— Потому что здесь спасают жизни. Это самое благородное дело, какое только может быть. И самое интересное. За все это время в больнице у меня было трое настоящих партнеров. Последний был очень хорош. Настоящий гений. Профессор Снегирев. Этот кабинет, куда мы идем, был его святилищем.</p>
    <p>Мы остановились перед массивной дубовой дверью с потускневшей от времени медной табличкой: «Кафедра патологической анатомии.».</p>
    <p>— Он умер двадцать лет назад. Но моя привязка к нему, самая сильная из всех, что была, осталась. Я до сих пор частично связан с его… наследием. С этим местом. Поэтому я не могу уйти далеко. Чтобы наша с тобой связь стала абсолютной, нужно официально отвязать меня от него и полностью, без остатка, привязать к тебе.</p>
    <p>Дверь поддалась неохотно, с долгим, протяжным скрипом, словно жалуясь на то, что ее покой потревожили впервые за долгие годы.</p>
    <p>Внутри было пыльно и тихо.</p>
    <p>Воздух был спертым, но сквозь запах пыли и тлена пробивалось ощущение былого, строгого величия — массивный дубовый письменный стол, высокие, уходящие под самый потолок книжные шкафы, полные толстых, фолиантов, выцветшие анатомические плакаты на стенах.</p>
    <p>— Вон там, — Фырк, спрыгнув с моего плеча, подлетел к одному из книжных шкафов и указал своей крошечной лапкой на один из рядов. — Третья полка снизу. Отодвинь самый толстый том, тот, что в красном переплете. Судебная медицина.</p>
    <p>Я последовал его указаниям. Книга была тяжелой, как камень. За ней, в стене, обнаружилась небольшая, аккуратно вырезанная ниша. А в ней, на выцветшем от времени бархате, лежала старая, почерневшая от времени шкатулка.</p>
    <p>— Что это? — спросил я, осторожно доставая находку.</p>
    <p>— Открой.</p>
    <p>Внутри, на истлевшем шелке, лежал небольшой, размером с голубиное яйцо, обсидиановый камень — идеально гладкий, отполированный до зеркального блеска, черный, как сама ночь. К нему была прикреплена тонкая серебряная цепочка.</p>
    <p>— Это мой предыдущий якорь, — пояснил Фырк, и его голос стал почти благоговейным. — Артефакт привязки. Через него я был связан с профессором Снегиревым. Он — концентратор жизненной силы и фокус нашей связи. Теперь ты должен… перезаписать его. Под себя.</p>
    <p>— И как это сделать? — спросил я, вертя холодный, идеально гладкий камень в руках.</p>
    <p>— Твоей кровью и твоей Искрой. Древняя магия крови — самая сильная и самая честная.</p>
    <p>— А теперь, скажи мне, что значит частичка души?</p>
    <p>— Это… — Фырк сделал многозначительную паузу и потом продолжил, — ты будешь делиться со мной своей жизненной энергией.</p>
    <p>— То есть? — уточнил я. Мне вдруг стало не по себе.</p>
    <p>— Ничего страшного, — заявил Фырк. — Это не так много, да и я уже достаточно опытный дух, чтобы контролировать все это. Но я тебя понимаю. Трудно поверить… но здесь уж извини, — он совсем по человечески пожал плечами, — доверие должно быть обоюдным. Ты доверяешь мне, я доверяю тебе. И ты сам просил, я за язык тебя не тянул.</p>
    <p>Я некоторое время смотрел в глаза бурундука, после чего молча достал из бокового кармана халата маленький автоматический ланцет — всегда носил с собой на всякий случай.</p>
    <p>Короткий, почти безболезненный прокол, и на подушечке указательного пальца выступила тугая, темная капля крови. Она медленно упала на черную, как беззвездная ночь, поверхность камня и, вместо того чтобы растечься, впиталась в него, не оставив ни следа.</p>
    <p>— Теперь положи ладонь на камень и направь в него свою Искру. Всю, какую сможешь.</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох, положил ладонь на камень, который неожиданно оказался теплым, и начал направлять в него свою внутреннюю энергию. Искра послушно потекла по руке, тонким, едва видимым голубоватым потоком, и вдруг…</p>
    <p>Фырк, сидевший на столе, взмыл в воздух.</p>
    <p>Его маленькое тело начало стремительно вращаться, окутываясь серебристым, мерцающим вихрем света. Одновременно с этим камень под моей ладонью вспыхнул ослепительно-ярким синим пламенем, которое, однако, не обжигало.</p>
    <p>Вся старая, пыльная комната наполнилась густым, потрескивающим озоновым запахом, как после сильной грозы.</p>
    <p>— Ого! — мелькнула мысль. — Это серьезнее, чем я думал!</p>
    <p>Серебристый вихрь становился все плотнее и ярче, Фырка в этом сиянии уже не было видно. Я чувствовал, как что-то уходит из меня — не Искра, нет. Что-то гораздо более глубокое, фундаментальное. Теплая, живая волна, исходящая откуда-то из самого центра моего существа.</p>
    <p>Жизненная сила.</p>
    <p>Я понял это с ледяным спокойствием.</p>
    <p>Он не шутил. Он говорил правду.</p>
    <p>Постепенно серебристый вихрь начал утихать.</p>
    <p>Ослепительное синее свечение камня померкло, сменившись ровным, глубоким внутренним пульсированием. Фырк плавно опустился мне на плечо. Но это был уже другой Фырк.</p>
    <p>Его серебристая шерстка словно светилась изнутри мягким лунным светом, она казалась более плотной, более… реальной. Он больше не был похож на полупрозрачного призрака.</p>
    <p>— Ух ты! — выдохнул он, и в его голосе звучало неподдельное, детское восхищение. — Давно я такого не чувствовал! Ты очень сильный, двуногий! Очень!</p>
    <p>— Что именно изменилось? — спросил я, ощущая странную, но не неприятную пустоту внутри, словно из меня откачали немного воздуха.</p>
    <p>— Многое! Теперь я могу свободно покидать территорию больницы, но должен оставаться в определенном радиусе от этого амулета. Чем ты сильнее, тем дальше я могу уйти. Я могу взламывать простые магические защиты и сканировать артефакты. И еще кое-что… — он хитро прищурился. — Теперь я могу на время делать тебя пустым. Невидимым для магического зрения и сканирования. Очень полезная штука, если за тобой, например, следят всякие подозрительные типы из Гильдии. Ты не будешь оставлять магический след. Ни один сканер-артефакт не найдет.</p>
    <p>Да, это было крайне полезно.</p>
    <p>Я взял в руки амулет.</p>
    <p>Камень был теплым, почти горячим, и я чувствовал, как он едва заметно пульсирует в такт моему сердцебиению. Я повесил его на шею, спрятав под рубашку.</p>
    <p>Мы еще некоторое время сидели в пыльном, тихом кабинете, приходя в себя после пережитого. Я — от странного ощущения пустоты и новой связи. Фырк — от переполнявшей его энергии.</p>
    <p>— Фырк, почему ты не рассказал мне об этом раньше? — спросил я, нарушив тишину.</p>
    <p>— Это его кабинет. Его святилище, — тихо сказал Фырк. — Мы с ним были очень, очень близки. Тридцать лет работали вместе. Он был гениальным патологоанатомом. Спас тысячи жизней своими исследованиями, находя истинные причины болезней, о которых другие даже не догадывались.</p>
    <p>Он тяжело, совсем по-человечески, вздохнул.</p>
    <p>— Но вы, двуногие… вы хрупкие. Вы не вечны. Вы все время меня бросаете. Умираете. А я остаюсь. И каждый раз это очень больно. Я сильно привязываюсь, понимаешь? Я боялся снова так сильно привязаться к кому-то. Боялся, что ты тоже… однажды меня бросишь.</p>
    <p>В его обычно ехидном голосе звучала такая глубокая, вековая грусть, что у меня сжалось сердце. Я молча протянул руку, и он, помедлив секунду, перебрался на мою ладонь.</p>
    <p>— Фырк, я не могу обещать тебе вечность. Никто не может. Но пока я жив, мы будем вместе. Это я тебе обещаю.</p>
    <p>— Я знаю, двуногий. Потому и решился. Ты хороший. Как Снегирев. Может быть, даже лучше.</p>
    <p>Мы покинули старый, пыльный кабинет и направились обратно в жилую часть больницы. Напряжение спало, и мы уже весело, почти шепотом, болтали о том, как будем использовать мои новые способности.</p>
    <p>Проходя мимо ординаторской терапии, где на потертом дерматиновом диване, свернувшись калачиком, спал дежурный врач, я вдруг остановился как вкопанный, не веря своим глазам.</p>
    <p>— Ох… Ничего себе!</p>
    <p>— Что такое, двуногий? Призрака увидел? — встревоженно пискнул у меня на плече Фырк.</p>
    <p>Я видел.</p>
    <p>Но не призрака. Я видел не просто спящего человека, а его полную, живую энергетическую картину. Вокруг его тела мерцала аура — тонкий, едва заметный кокон бледно-голубого цвета. Но в области печени это сияние было другим — тусклым, грязноватым, с отчетливыми темными пятнами, похожими на кляксы.</p>
    <p>— Начальная стадия алкогольного цирроза, — автоматически, на уровне рефлекса, поставил я диагноз.</p>
    <p>— А, так вот оно что! — понял Фырк. — Побочный эффект нашего ритуала. Часть моей силы перешла к тебе. Теперь ты можешь видеть энергетические потоки своими глазами. Как течет Искра, где она блокируется, как выглядит болезнь на энергетическом уровне. Поздравляю, двуногий. Ты только что получил совершенно новый диагностический инструмент'.</p>
    <p>— Это… постоянно? Я всегда буду так видеть?</p>
    <p>— Нет, конечно, двуногий, — ответил Фырк, и в его голосе прозвучали нотки старого, мудрого наставника. — Это как зажечь мощный прожектор — светит ярко, но и «топлива» жрет немало. Требует твоей полной концентрации и прямого расхода Искры. Ты не сможешь постоянно сканировать мир, иначе очень быстро выгоришь. Но в критических ситуациях, когда нужно увидеть то, что скрыто… это бесценно.</p>
    <p>Новый диагностический инструмент.</p>
    <p>Я видел не просто болезнь, я видел ее тень, ее энергетический след. Это было то, чего мне не хватало все это время — мост между моими старыми, земными знаниями и магией этого мира. Да. Это определенно было лучше чем Сонар, и стоило потери небольшой части жизненной силы.</p>
    <p>Мы шли дальше по гулким коридорам ночной больницы. Вокруг царила тишина, нарушаемая лишь тихим гудением аппаратуры. Что-то неуловимо изменилось. Раньше Фырк был моим гениальным, но своенравным помощником. Ценным активом. Но теперь, после ритуала, мы были по-настоящему связаны. Целитель и его фамильяр. Напарники. До конца.</p>
    <p>— Знаешь что, двуногий? — сказал Фырк, уютно устраиваясь на моем плече. — Мне кажется, с тобой будет интересно. Очень интересно.</p>
    <p>Я усмехнулся. Чувство было абсолютно взаимным. Только вот что-то тревожило меня. Неужели что-то с Ашотом? Надо бы пойти проверить.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>«Свидетель,» — холодно, почти отстраненно, подумала она. — «Лишний, ненужный свидетель. А свидетелей оставлять нельзя.»</p>
    <p>Первым, почти животным порывом было применить силу. Удар, короткий вскрик, и эта проблема исчезнет. Придумать объяснение потом — что она сама упала, ударилась головой. Но нет. Слишком грубо. Слишком рискованно. Слишком много следов.</p>
    <p>Есть способ гораздо лучше.</p>
    <p>Алина медленно поднялась из-за стола, и ее лицо преобразилось. Ледяная маска стервозной карьеристки исчезла, сменившись выражением глубокой, почти сестринской заботы и тревоги.</p>
    <p>— Тише, Яночка… — заговорила она ласково, почти заговорщицки, делая шаг навстречу. — Заходи, не бойся. Да, это его личное дело. И у него, девочка, очень большие проблемы.</p>
    <p>Яна замерла в нерешительности, ее рука все еще лежала на дверной ручке.</p>
    <p>— Смотри, что я здесь случайно нашла… — Алина сделала еще один шаг в сторону, полностью открывая вид на монитор. — Я сама в шоке. Нам нужно как-то его предупредить, что-то срочно с этим делать…</p>
    <p>«Любовь,» — цинично думала Алина, наблюдая, как меняется выражение лица медсестры. — «Самая сильная, самая надежная приманка для таких наивных дурочек.»</p>
    <p>Тревога за Илью пересилила страх и подозрение. Яна медленно, как завороженная, вошла в ординаторскую и тихо закрыла за собой дверь.</p>
    <p>— Что там? Что с ним не так? — она подошла ближе к столу, ее глаза были прикованы к экрану.</p>
    <p>— Садись, почитай сама, — Алина мягко указала на кресло Шаповалова. — Боюсь, это очень серьезно.</p>
    <p>Яна села, инстинктивно придвинувшись ближе к монитору, словно тот был источником тепла, а не холодной, убийственной информации. Она начала читать, и с каждой новой строчкой ее глаза становились все шире.</p>
    <p>«Какая же дура,» — с холодным, отстраненным любопытством думала Алина, становясь за спиной девушки. — «Такая доверчивая. Жаль девчонку… Но она сама виновата. Не нужно было совать свой нос туда, куда не следует.»</p>
    <p>Рука Алины плавно, без единого лишнего движения, скользнула в глубокий карман ее безупречно белого халата. Пальцы нащупали и сомкнулись вокруг прохладного, гладкого пластика шприца — подготовленного заранее, на всякий случай. Покровитель научил ее всегда быть готовой к непредвиденным осложнениям.</p>
    <p>Яна вчитывалась в текст, ее губы беззвучно шевелились, повторяя слова. Ее глаза округлились. Она была полностью поглощена увиденным.</p>
    <p>Она не замечала ничего вокруг. Тихого шелеста халата Алины, едва слышного щелчка, с которым шприц был извлечен из кармана… Ничего.</p>
    <p>А Алина стояла прямо за ее спиной с сочувствующей, почти нежной улыбкой. Улыбкой старшей, мудрой подруги, готовой утешить и помочь. И медленно, очень, очень медленно доставала из кармана шприц.</p>
    <p>«Один быстрый, незаметный укол,» — холодно, почти академически, размышляла она, большим пальцем беззвучно снимая с иглы защитный колпачок. — «В шею, чуть ниже линии роста волос. Яд, в высокой концентрации. Все спишут на внезапный, геморрагический инсульт на фоне переутомления. Стресс. У нас в больнице такое бывает. Никто ничего не докажет.»</p>
    <p>Игла из тончайшей стали тускло блеснула в отраженном свете монитора.</p>
    <p>«Она не умрет. Просто станет овощем. Молчаливым, пускающим слюни овощем, которому никто и никогда не поверит, даже если она когда-нибудь очнется. Если вообще очнется.»</p>
    <p>Алина медленно, плавно, как танцовщица, подняла руку, прицеливаясь. Яна ничего не замечала, полностью погруженная в чтение.</p>
    <p>Игла приблизилась к ее беззащитной, нежной шее…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>После всех потрясений этого странного, мистического вечера мне хотелось убедиться, что хотя бы в реальном, материальном мире все идет по плану. Но все равно было как-то неспокойно.</p>
    <p>Я направился прямиком в реанимацию, проверить Ашота.</p>
    <p>Отделение интенсивной терапии встретило меня своей привычной, почти медитативной симфонией — мерным, успокаивающим попискиванием кардиомониторов, ритмичным шипением аппаратов ИВЛ и тихими, почти бесшумными шагами дежурной медсестры.</p>
    <p>Ашот лежал все в той же третьей палате, за стеклянной стеной.</p>
    <p>Я вошел, быстро просмотрел лист назначений и сверил его с показателями на мониторах. Давление — сто двадцать на восемьдесят. Пульс — семьдесят два удара в минуту, ровный, синусовый. Сатурация — девяносто восемь процентов. Все жизненные показатели были в пределах идеальной нормы.</p>
    <p>— Крепкий мужик, — с уважением прокомментировал Фырк, который уже успел устроиться на спинке кровати и болтал лапками. — Такой удар по башке выдержал! Выкарабкается, никуда не денется.</p>
    <p>— Да, — тихо согласился я, продолжая всматриваться в ровные, монотонные кривые на экране. — Выкарабкается.</p>
    <p>Но что-то внутри, на самой границе сознания, не давало мне покоя. Какая-то мелкая, почти неуловимая деталь, которая не вписывалась в эту идеальную картину стабильности.</p>
    <p>Странное, иррациональное чувство тревоги нарастало с каждой секундой.</p>
    <p>Оно было похоже на то ощущение, которое бывает перед грозой — воздух становится густым, наэлектризованным, и ты почти физически чувствуешь, что вот-вот ударит молния.</p>
    <p>— Фырк, — тихо обратился я к своему невидимому напарнику. — У меня очень плохое предчувствие. Что-то не так.</p>
    <p>— Знаешь что, двуногий? — бурундук встрепенулся на спинке кровати, его маленькие ушки настороженно приподнялись. — А у меня абсолютно те же ощущения. Как будто что-то происходит прямо сейчас, в эту самую минуту. Что-то очень плохое. И это скажу я тебе, последствия нашей с тобой синхронизации. Теперь мы чувствуем как живет эта больница.</p>
    <p>Вот оно что.</p>
    <p>За двадцать лет в экстренной хирургии, где решения приходилось принимать за доли секунды, я научился доверять инстинктам. А теперь когда они материализовались через связь с Фырком, можно было им безоговорочно верить.</p>
    <p>Иногда шестое чувство спасало жизни надежнее, чем самый современный томограф.</p>
    <p>— Но что это может быть? — я снова оглядел спокойную, почти сонную палату. — Ашот в порядке, в отделении тишина…</p>
    <p>— Можем попробовать одну штуку, — хитро прищурился Фырк. — После нашего с тобой ритуала у нас появились кое-какие новые, весьма интересные возможности. Помнишь, я говорил?</p>
    <p>— Что именно ты имеешь в виду? — заинтересовался я.</p>
    <p>— Попробуем дотронуться друг до друга, — Фырк спрыгнул с кровати на холодный кафельный пол. — Не просто сесть на плечо, а установить прямой, осознанный контакт. Наша связь после ритуала стала гораздо сильнее. Это должно… расширить твой Сонар. Временно, конечно, но значительно.</p>
    <p>— Разве это возможно? Ты же… нематериален.</p>
    <p>— После ритуала связывания — возможно. Мы теперь на одной энергетической волне, так сказать. Часть тебя во мне, часть меня — в тебе.</p>
    <p>Я присел на корточки. Фырк устроился напротив, его маленькие, серьезные глазки-бусинки смотрели прямо на меня.</p>
    <p>— Давай попробуем, — решился я и медленно, чтобы не спугнуть это хрупкое ощущение, протянул руку, раскрывая ладонь.</p>
    <p>Фырк так же медленно вытянул свою крошечную, почти игрушечную лапку. Момент контакта…</p>
    <p>И…</p>
    <p>…мир взорвался!</p>
    <p>Мой Сонар, обычно ограниченный радиусом в несколько метров, словно сорвался с цепи.</p>
    <p>Я ощутил, как мое сознание стремительно расширяется, проходя сквозь стены, этажи, перекрытия.</p>
    <p>Я видел энергетические потоки каждого живого существа в этом огромном здании — спящих в палатах пациентов, их ауры, окрашенные болезнью, дремавших на постах дежурных медсестер, их спокойное, ровное свечение, скучающего охранника у центрального входа…</p>
    <p>— Ого! — с восхищением выдохнул у меня в голове Фырк. — Вот это размах! Мы только что всю больницу накрыли!</p>
    <p>Но я его уже не слушал. Мое расширенное, усиленное сознание, словно локатор, прочесывало здание, и вдруг зацепилось за что-то неправильное. Тревожное.</p>
    <p>Хирургическое отделение. Ординаторская. Две ауры.</p>
    <p>Одна — бледно-голубая, хрупкая, трепещущая от животного, первобытного страха. А вторая… вторая была другой.</p>
    <p>Темно-красная, почти черная, густая, пульсирующая с холодной, расчетливой агрессией и твердой, ледяной решимостью на что-то ужасное.</p>
    <p>— Черт! — я вскочил на ноги так резко, что стул за моей спиной с грохотом упал. — Фырк, в ординаторскую хирургии! Немедленно!</p>
    <p>— Видел, уже лечу! — бурундук сорвался с места и бесшумной серой молнией метнулся прямо сквозь стену.</p>
    <p>Я побежал по ночному, гулкому коридору, проклиная бесконечные лестницы и переходы. Три этажа вниз, потом через весь центральный корпус…</p>
    <p>Что толку от Фырка?</p>
    <p>Он же нематериален! Как он сможет помочь⁈ Как он ее остановит⁈ Но останавливаться и думать было некогда. Кто-то был в смертельной опасности. И я должен был успеть.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Алина Борисова держала тонкий шприц над беззащитной, нежной шеей Яны Смирновой. Игла из закаленной стали тускло блестела в свете лампы.</p>
    <p>Еще секунда, одно короткое, точное движение — и все будет кончено. Почему же она колеблется?</p>
    <p>«Жаль девчонку,» — мелькнула неожиданная, предательская мысль, и Алина поморщилась от этой неуместной сентиментальности.</p>
    <p>Яна сидела, уткнувшись в монитор, и ее плечи подрагивали. Она читала шокирующую, невозможную правду о человеке, которого боготворила.</p>
    <p>«Она ни в чем не виновата. Просто оказалась не в том месте, не в то время. И именно поэтому с ней нужно кончать,» — с холодной жестокостью заставила себя сосредоточиться Алина. Лишние свидетели — это лишние проблемы. Покровитель учил ее не оставлять следов.</p>
    <p>— Неужели… неужели это все правда? Про Илью Григорьевича? — прошептала Яна, медленно отстраняясь от компьютера и начиная поворачиваться.</p>
    <p>«Конечно, правда, милая,» — мысленно ответила Алина, и ее пальцы крепче сжали шприц. — «Только ты сейчас все это забудешь. Ты вообще все забудешь».</p>
    <p>Надо действовать. Быстрее. Сейчас она повернется и увидит шприц.</p>
    <p>«Нелегко калечить невинных людей,» — снова, как игла, кольнула непрошеная совесть.</p>
    <p>Но тут же, отодвигая эту глупую слабость, вспомнилось образ покровителя. Его холодные, ничего не выражающие глаза.</p>
    <p>Его обещания. И его едва уловимые, но от этого еще более страшные угрозы.</p>
    <p>«Нужно… Ради будущего… Ради… НУЖНО!»</p>
    <p>Одно резкое, почти рефлекторное движение — и тонкая стальная игла вонзилась в нежную кожу на шее Яны.</p>
    <p>БАХ!</p>
    <p>Нажать на поршень Алина не успела.</p>
    <p>В следующую секунду упругий вихрь сбил ее с ног.</p>
    <p>Ощущение было такое, словно кто-то невидимый, но очень тяжелый с разбегу врезался ей прямо в грудь. Алина отлетела назад, больно ударившись затылком о стену.</p>
    <p>— Ты что, с ума сошла⁈ — Яна, наконец очнувшись от шока, вскочила на ноги, и из ее шеи, как чудовищное украшение, торчал шприц.</p>
    <p>«Нет!» — Алина, игнорируя боль, кинулась вперед. Нужно было дотянуться до шприца, нажать на поршень. Всего одно короткое движение…</p>
    <p>Она схватила Яну за плечи, пытаясь развернуть ее, прижать к себе. Та отчаянно сопротивлялась, била ее по рукам, но Алина была сильнее, злее. Еще чуть-чуть, ее пальцы уже почти коснулись гладкого пластика поршня…</p>
    <p>И…</p>
    <p>…тут чьи-то невероятно сильные руки подхватили ее сзади, под мышки, и с легкостью, словно она была тряпичной куклой, оторвали от жертвы.</p>
    <p>— Отпусти меня! Пусти! — Алина брыкалась, извивалась, не понимая, что происходит. — Откуда ты здесь взялся⁈</p>
    <p>Руки послушно, почти мгновенно, разжались. Алина, потеряв равновесие, едва не упала, но успела развернуться и застыла.</p>
    <p>Перед ней, тяжело дыша после бешеного бега по лестницам, стоял он…</p>
    <p>Илья Разумовский.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я отпустил ее так же резко, как и схватил, отступая на шаг назад.</p>
    <p>Действовал максимально аккуратно, без лишней грубости. Все-таки она девушка. Хоть и девушка, которая только что пыталась хладнокровно покалечить другого человека.</p>
    <p>Я смотрел на Борисову сурово, не спуская с нее глаз, всем своим видом показывая — не вздумай даже дернуться. Она застыла, тяжело дыша, и я видел, как в ее глазах лихорадочно мечутся мысли, просчитывая варианты.</p>
    <p>— Яна, — обратился я к медсестре, которая все еще стояла в шоке, прижимая руку к шее, откуда торчал шприц. — Не двигайся. Не трогай ничего. Сейчас я тебе помогу.</p>
    <p>— Ну как я выступил? А? Как я ее снес? — раздался в моей голове самодовольный, почти ликующий голос Фырка.</p>
    <p>— Отлично! — мысленно ответил я, не переставая следить за Алиной. — Как тебе вообще удалось ее толкнуть?</p>
    <p>— Так мы же с тобой только что когда синхронизировались, тоже дотрагивались друг до друга! — с восторгом пояснил бурундук. — Я теперь временно могу взаимодействовать с вашим миром! Держать скальпель я, конечно, не смогу, но вот сбить с ног наглую блондинку или, например, поиграться с прической Величко — это сколько угодно!</p>
    <p>— Молодец, — искренне похвалил я. — Очень вовремя.</p>
    <p>Вслух же я сказал:</p>
    <p>— Яна, я сейчас подойду к тебе. Только очень аккуратно, хорошо? Не делай резких движений.</p>
    <p>Она испуганно кивнула, все еще не до конца понимая, что происходит. Шок и адреналин блокировали боль — классическая защитная реакция организма на стресс.</p>
    <p>Я медленно, держа Алину в поле зрения, подошел к Яне, достал из кармана халата стерильную спиртовую салфетку. Одним коротким, точным движением я выдернул шприц за поршень из ее шеи и тут же прижал к ранке салфетку.</p>
    <p>Профессиональная работа. Я невольно отметил про себя технику Борисовой. Точно в наружную яремную вену. Быстрый, почти мгновенный эффект был бы гарантирован.</p>
    <p>Я активировал свое новое, энергетическое зрение. Аура Яны была чистой, ровной, без темных пятен, характерных для отравления. Я поднес кончик иглы к носу. Едва уловимый, сладковатый, с легким металлическим привкусом, он был мне знаком.</p>
    <p>Я мгновенно определил тетродотоксин. Яд рыбы фугу. Модифицированный с помощью магии, чтобы усилить нейротоксический эффект. Блокирует натриевые каналы, полностью отключает нервные импульсы. Превращает человека в живой овощ.</p>
    <p>Я медленно повернулся к Борисовой.</p>
    <p>— Сначала пациентов убивала, — мой голос был холоден как лед. — Хотя, помнится, клялась мне что не делала этого. Но то, что я вижу, говорит об обратном. Теперь на медперсонал перешла?</p>
    <p>Борисова молчала, но в ее глазах, сузившихся до узких щелочек, плясали злые, нехорошие огоньки.</p>
    <p>— Теперь тебе точно не отвертеться, — заключил я. — Покушение на убийство при свидетеле. Это уже не просто врачебная ошибка, которую можно списать на невнимательность.</p>
    <p>— Да она вообще обнаглела! — возмутился у меня в голове Фырк. — В ординаторской, посреди ночи, шприцами с ядом размахивать! Совсем страх потеряла!</p>
    <p>— Яна, — обратился я к медсестре, которая, придя в себя, начала мелко дрожать от осознания того, что только что произошло. — Вызывай охрану. И дежурного администратора. У нас здесь очень серьезное происшествие.</p>
    <p>Яна, дрожа, кивнула и потянулась к стационарному телефону на столе. А я не сводил глаз с Борисовой. В ее взгляде я видел не раскаяние и не страх.</p>
    <p>Я видел холодный, звериный расчет. Она просчитывала варианты. Оценивала расстояние до двери, до окна. Обдумывала пути к отступлению.</p>
    <p>— Даже не думай, — предупредил я ее. — После того, что ты пыталась сделать, я тебя до самой тюрьмы Гильдии довезу. Лично.</p>
    <p>Борисова, поняв, что путь к отступлению отрезан, с отчаянием загнанного в угол зверя перешла в атаку.</p>
    <p>— Это не я! — ее голос дрожал, но в нем уже слышались истерические, обвиняющие нотки. — Меня заставили! Я не хотела! Вы ничего не понимаете!</p>
    <p>Классика жанра. Сначала пытаются хладнокровно убить, а потом, когда их ловят за руку, изображают невинную жертву обстоятельств.</p>
    <p>— На этом шприце твои отпечатки, Алина, — спокойно парировал я. — Я все видел. Я — свидетель. Я своими собственными руками достал этот шприц из шеи Яны, а Яна — пострадавшая, которая тоже все видела.</p>
    <p>— Да она просто жалкая! — с презрением прокомментировал у меня в голове Фырк. — Сначала такая крутая и безжалостная была, а теперь скулит, как побитая шавка!</p>
    <p>Истерика внезапно прекратилась. Борисова выпрямилась, и в ее глазах снова появился знакомый мне холодный, стальной блеск.</p>
    <p>— Ничего у вас не выйдет, — процедила она сквозь зубы. — Вы ничего не докажете.</p>
    <p>А вот это уже интереснее.</p>
    <p>Страх прошел, и она переходит в контратаку. Значит, у нее в рукаве есть какой-то козырь. Или она думает, что он есть.</p>
    <p>— Поверь мне, Алина, — мой голос, до этого спокойный, приобрел ту ледяную, твердость, которую я использовал в операционной, когда ситуация становилась критической. — Теперь уже я сделаю все, чтобы сжить тебя не только из этой больницы, но и из медицины в целом. И ты получишь свое наказание. У меня для этого теперь есть и связи, и ресурсы.</p>
    <p>Я сделал короткую паузу, глядя ей прямо в глаза, в которых медленно разгорался ужас.</p>
    <p>— В этой больнице ты работать точно больше не будешь. Это вопрос времени. А что касается наказания… за покушение на убийство ты сядешь. Это я тебе гарантирую.</p>
    <p>Борисова сорвалась на крик, и ее самообладание, наконец, треснуло.</p>
    <p>— Да у меня такие покровители, что тебе и не снилось! Ты ничего не докажешь! Они меня в любом случае отмажут!</p>
    <p>— О, пошла конкретика! Важная информация пошла! — оживился у меня в голове Фырк. — Давай, блондиночка, выкладывай, кто твои кукловоды! Не стесняйся!</p>
    <p>— Покровители? — я изобразил на лице искреннее, почти детское удивление. — И кто же они, если не секрет?</p>
    <p>— Да тебе до них расти и расти! — выплюнула она, и в ее голосе смешались страх и злобное торжество. — Они еще и против тебя игру ведут, так что тебя скоро так же переиграют! Ты сам здесь долго не проработаешь!</p>
    <p>Вот оно что.</p>
    <p>Значит, Крылов — это не просто инициатива Журавлева. Это часть чего-то большего. Они не просто наблюдают. Они ведут целенаправленную игру, чтобы убрать меня с доски. И Борисова — одна из их пешек. Или же тут замешан кто-то крупнее.</p>
    <p>— Я не знаю, зачем, но ты нужен им, — продолжала Борисова, и в ее голосе появилась нотка безумного торжества, она явно теряла контроль. — А они всегда получают то, что хотят!</p>
    <p>— Так кто они? — повторил я свой простой вопрос.</p>
    <p>— Мне необязательно знать их имена! — почти выкрикнула она. — Мне достаточно знать, что они слишком могущественны, чтобы какой-то провинциальный подмастерье мог им помешать! Так что мне ничего не будет! Как обычно! Мне никогда ничего не угрожает!</p>
    <p>Так-то оно так.</p>
    <p>В чем-то она была права. Без прямых доказательств ее связи с покровителями, ее действительно могли отмазать, списав все на временное помешательство.</p>
    <p>Но она только что сама подарила мне оружие против себя. Нужно было только, чтобы она произнесла еще несколько нужных слов.</p>
    <p>— Да она просто издевается над нами! — возмутился у меня в голове Фырк.</p>
    <p>— Да. Но ей недолго осталось, — мысленно успокоил я его. — Поверь мне.</p>
    <p>— Как обычно? — я чуть склонил голову набок, и мой голос прозвучал с неподдельным, почти академическим любопытством. — Значит, у тебя уже бывали ситуации, из которых тебя приходилось вытаскивать?</p>
    <p>И тут плотину прорвало.</p>
    <p>Борисова, опьяненная собственной безнаказанностью и моим, как ей казалось, бессилием, перешла от угроз к откровенному хвастовству.</p>
    <p>— Конечно, бывали! — она злобно рассмеялась. — Думаешь, тот случай с пациентом Шевченко просто так замяли? Это же я подменила его анализ на васкулит! Я обвела вокруг пальца этого вашего хваленого следователя Мышкина, заставив его поверить в мою невиновность!</p>
    <p>— Вот дура! — с искренним, почти научным восхищением констатировал у меня в голове Фырк. — Сама себя топит! Просто эталонная идиотка!</p>
    <p>— И я стерла память у этого ничтожества Стасика, — продолжала она, и ее глаза горели безумным огнем. — Так, что он до сих пор уверен, будто я к нему в тот день даже не заходила! Только ты и эта твоя влюбленная дура, — она презрительно кивнула в сторону Яны, — ничего и никогда не сможете доказать!</p>
    <p>Артефакты. Теперь все стало на свои места.</p>
    <p>Она использует мощные, запрещенные магические артефакты для сокрытия своих преступлений. Артефакт лжи для допроса. Артефакт забвения для свидетеля. Покровители снабдили ее по полной программе.</p>
    <p>— Я просто скажу, что вы любовники и сговорились, чтобы подставить меня! — Борисова уже почти визжала от переполнявших ее эмоций. — Потому что я застукала, как вы здесь занимаетесь грязным сексом прямо в ординаторской! А яд вы набрали в шприц уже после того, как силой отобрали его у меня! Все просто!</p>
    <p>Она откинула голову назад и расхохоталась — громко, истерично, торжествующе.</p>
    <p>— Ха-ха-ха! Ну что, Разумовский⁈ Переиграла я тебя⁈ Переиграла!</p>
    <p>Наступила тишина.</p>
    <p>Гнетущая, тяжелая, нарушаемая только ее сбившимся после смеха дыханием. Я смотрел на нее все тем же спокойным, непроницаемым взглядом, не выдавая ни единой эмоции.</p>
    <p>— Какая же ты… сука, — прошептала Яна, все еще дрожа от пережитого ужаса и отвращения. — Неужели с тобой действительно ничего нельзя сделать?</p>
    <p>— Ну скажи уже ей, двуногий! — нетерпеливо подпрыгивал у меня в голове Фырк. — Не томи! Добивай!</p>
    <p>Я медленно, очень медленно, позволил себе легкую, почти незаметную усмешку.</p>
    <p>— Молодец, Алиночка. Ты почти во всем права. Доказательств действительно было бы маловато…</p>
    <p>Борисова торжествующе, победно выдохнула, но я продолжил, и мой голос прозвучал как щелчок затвора:</p>
    <p>— … маловато было бы, если бы не видеозапись всего нашего разговора.</p>
    <p>Ее торжествующий смех оборвался так резко, словно его отрезали ножом.</p>
    <p>— Какая… какая еще запись? — в ее голосе, до этого полном триумфа, появились первые, панические нотки.</p>
    <p>Я медленно кивнул на свой нагрудный карман, из которого аккуратно торчал краешек мобильного телефона.</p>
    <p>— «Вас снимает скрытая камера», — торжествующе, почти театрально, произнес я. — Круто, не правда ли?</p>
    <p>— Ба-бах! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Нокаут! Чистый нокаут! Посмотри на ее лицо! Оно сейчас треснет!</p>
    <p>Борисова побелела. Потом ее лицо залила густая, уродливая краска. Потом она снова стала белой, как ее халат.</p>
    <p>— Ты… ты не мог… — заикаясь, прошептала она.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>— Мог, Алина. И сделал, — спокойно ответил я. — Всегда делаю, когда имею дело с такими, как ты. Называй это профессиональной паранойей.</p>
    <p>Яна, все еще прижимая салфетку к шее, смотрела то на меня, то на Борисову, и в ее глазах медленно разгоралось понимание. Шок сменялся праведным гневом.</p>
    <p>В этот момент дверь ординаторской распахнулась с такой силой, что ударилась о стену. На пороге стоял дежурный администратор — бледный и взъерошенный мужчина средних лет, а за его спиной маячили двое охранников больницы, крепкие мужчины в форме.</p>
    <p>— Что здесь происходит? — спросил администратор, обводя взглядом странную сцену: меня, стоящего в центре, перепуганную медсестру с окровавленной салфеткой на шее и Алину Борисову, застывшую, как соляной столб.</p>
    <p>— Покушение на убийство, — ровным тоном сообщил я, кивнув на Борисову. — Госпожа лекарь Борисова пыталась ввести своей коллеге сильнодействующий нейротоксин. У меня есть полная видеозапись ее признания. Прошу задержать ее до прибытия следователей из Гильдии. И изолировать. Она может быть опасна.</p>
    <p>Слова «покушение на убийство» и «следователи Гильдии» подействовали на них как удар дефибриллятора. Сонливость мгновенно улетучилась.</p>
    <p>— Взять ее! — скомандовал администратор, и охранники, не церемонясь, ворвались в помещение.</p>
    <p>Первый, коренастый детина с бритой головой, схватил Борисову за правую руку, второй — повыше и пожилистее — за левую. Но девушка оказалась на удивление сильной. В ней словно проснулся дикий зверь. Она извивалась как змея, брыкалась, пытаясь укусить державшего ее охранника за руку.</p>
    <p>— Да стой же ты, дура! — прорычал бритоголовый, пытаясь заломить ей руку за спину.</p>
    <p>Борисова вывернулась каким-то немыслимым, противоестественным образом и, изловчившись, с силой ударила его локтем в солнечное сплетение.</p>
    <p>Охранник охнул и на секунду ослабил хватку. Этого хватило. Она почти вырвалась, сделав отчаянный рывок к двери.</p>
    <p>— Ну уж нет, милочка! — прошипел у меня в голове Фырк. — Хватит с нас твоих фокусов!</p>
    <p>Я увидел, как воздух перед Борисовой едва заметно дрогнул, словно от раскаленного асфальта. Это был Фырк.</p>
    <p>В следующее мгновение она согнулась пополам, хватаясь за грудь, как будто получила удар невидимым кулаком. Дыхание со свистом вырвалось из ее легких.</p>
    <p>Не упустить момент.</p>
    <p>Я шагнул вперед и положил руку ей на плечо, активируя свою усиленную после ритуала целительскую силу. Только не для лечения — для усыпления. Поток успокаивающей энергии хлынул через мою ладонь, окутывая ее взбудораженную нервную систему, как теплый компресс.</p>
    <p>— Спи, — тихо произнес я.</p>
    <p>Борьба прекратилась. Борисова обмякла в руках ошарашенных охранников, ее взгляд стал пустым и безвольным.</p>
    <p>— Вот это да, — присвистнул бритоголовый, потирая ушибленное солнечное сплетение. — Как вы это сделали, господин лекарь?</p>
    <p>— Профессиональный секрет, — сухо ответил я. Внутренне я отметил, что применил ровно столько силы, сколько было необходимо. Чистый, точечный нейропаралитический импульс. Хирургическая работа, даже без скальпеля. — Уведите ее в изолятор и держите под усиленным наблюдением. Она опасна.</p>
    <p>— Хех, «профессиональный секрет»! — раздался у меня в голове довольный голос Фырка. — Хорошо сказал! Пусть теперь думают, что ты владеешь секретным усыпляющим ударом «Пять пальцев спящего дракона»!</p>
    <p>Охранники, все еще с опаской поглядывая на меня, закивали и потащили бессознательное тело Борисовой к выходу. Когда за ними закрылась дверь, и в ординаторской воцарилась относительная тишина, я повернулся к Яне.</p>
    <p>Медсестра сидела на полу, прислонившись спиной к стене. Ее мелко трясло, как в лихорадке. Взгляд был странным — смесь шока, безмерной благодарности и еще чего-то, что я не сразу смог определить. Благоговейного трепета. Почти страха.</p>
    <p>— Яна, как ты? — я присел рядом с ней на корточки, профессионально нащупывая пульс на ее запястье. Частый, нитевидный. Классическая реакция на острый стресс.</p>
    <p>— Я… я в порядке, — выдавила она сквозь стучащие зубы. — Спасибо, Илья Григорьевич. Если бы не вы…</p>
    <p>Она замолчала, явно хотела что-то добавить, но передумала. Просто смотрела на меня этим странным, новым взглядом, будто видела впервые. Не лекаря, не коллегу. А кого-то другого.</p>
    <p>Странный взгляд. Не просто благодарность.</p>
    <p>Похоже на то, как смотрят на… фокусника, который только что вытащил кролика из шляпы. Она увидела нечто, выходящее за рамки ее понимания.</p>
    <p>— Ого, двуногий! — хихикнул Фырк. — А любовь-то продолжается! Скоро будешь твою личную секту основывать «Свидетели Святого Разумовского»!</p>
    <p>— Нужно тебя успокоить, — сказал я, уже протягивая руку к ее плечу. — Могу применить ту же технику, что и с Борисовой. Мягко, разумеется.</p>
    <p>Яна нервно хихикнула и инстинктивно отстранилась от моей руки, словно боясь обжечься.</p>
    <p>— Нет-нет, спасибо! Лучше чаем. Обычным чаем с валерьянкой. Без всяких… техник.</p>
    <p>— Как скажешь, — я посадил ее на диван, чувствуя, как она старается избегать моего прикосновения. Боится. Не меня. А того, что я могу. Надо запомнить. Это может стать проблемой. — У нас в ординаторской есть запасы успокоительного чая. Сейчас налью.</p>
    <p>Не прошло и десяти минут, как в отделении началась настоящая суматоха. Первыми прибыли полицейские — двое в форме и один в штатском, видимо, следователь.</p>
    <p>Они действовали профессионально, но с той долей безразличия, которая свойственна людям, для которых чужая трагедия — ежедневная рутина.</p>
    <p>Они сразу принялись опрашивать свидетелей, которыми были только я и Яна, фотографировать место происшествия, аккуратно упаковывать в пластиковый контейнер шприц с остатками яда.</p>
    <p>— Ну вот, началось… — с тоской протянул у меня в голове Фырк. — Бумажки, протоколы, вопросы… Скукотища! Сейчас будут три часа выяснять то, что и так всем ясно!</p>
    <p>Следователь, представившийся лейтенантом Вороновым, задавал вопросы коротко и по существу.</p>
    <p>Я отвечал так же, мысленно выстраивая официальную версию событий, которая выглядела бы убедительно и не вызывала лишних вопросов. Как Борисова потеряла сознание? Яростно сопротивлялась, в ходе борьбы потеряла равновесие, ударилась головой.</p>
    <p>Стресс-индуцированный обморок. Медицински безупречно. Лжи, по сути, нет. Лишь небольшое умолчание о деталях.</p>
    <p>Дверь в ординаторскую распахнулась без стука. В проеме возник Корнелий Фомич Мышкин. Инквизитор выглядел взъерошенным и запыхавшимся, словно бежал сюда со всех ног с самого другого конца города.</p>
    <p>— Разумовский! — он проигнорировал присутствие полиции и быстрым шагом направился прямо ко мне, тяжело дыша. — Цел?</p>
    <p>В его голосе слышалось неподдельное беспокойство, и я внутренне это отметил. Значит, он рассматривает меня не просто как источник информации, а как ценный актив, который нужно беречь.</p>
    <p>— В полном порядке, господин инквизитор, — спокойно кивнул я. — А вот с лекарем Борисовой все гораздо интереснее. У меня есть для вас кое-что.</p>
    <p>Я достал из нагрудного кармана телефон. Вот она, неопровержимая улика. Теперь ей не отвертеться. А заодно и небольшой «привет» Мышкину, который ее так бездарно прошляпил.</p>
    <p>Я включил видеозапись.</p>
    <p>Мышкин и следователь склонились над экраном, и с каждой секундой их лица становились все мрачнее. Он видел все: как Борисова хвастается подменой анализов Шевченко, как признается в использовании магии забвения на лаборанте Стасике, как, наконец, с безумной ухмылкой выдвигает свою версию о том, что мы с Яной любовники.</p>
    <p>Каждое ее слово было отчетливо слышно.</p>
    <p>Когда видео закончилось, инквизитор с такой силой хлопнул себя по колену, что звук получился как от выстрела.</p>
    <p>— Вот же ж зараза такая! — выругался он сквозь зубы, и его лицо исказилось от досады. — Обвела меня вокруг пальца, значит. Я думал, она просто амбициозная карьеристка, а она…</p>
    <p>— Господин инквизитор, — вмешался до этого молчавший следователь Громов, и в его голосе прозвучали стальные нотки. — Меня сейчас больше интересует другой вопрос. Откуда у простой ординаторши запрещенные магические артефакты? Эти штуки же под строжайшим контролем Гильдии должны быть!</p>
    <p>Мышкин, раздраженный своим промахом и уязвленный тем, что его тычут носом в провал, мгновенно перешел в контратаку.</p>
    <p>— А это уже вопрос к вам, господин следователь, — язвительно парировал он, поворачиваясь к Воронову. — Инквизиция контролирует лицензированных магов. А полиция должна следить за нелегальным оборотом запрещенки на черном рынке. Где ваш хваленый контроль?</p>
    <p>— Эй, полегче! — следователь покраснел от возмущения. — Не наглей тут! Мы свою работу делаем!</p>
    <p>— Да? И как же хорошо вы ее делаете, если артефакты стирания памяти и подавления воли свободно гуляют по городу и попадают в руки к таким, как она?</p>
    <p>— ХОРОШО ЖЕ ТЫ ДЕЛАЛ СВОЮ, МЫШКИН! — злорадно фыркнул у меня в голове Фырк. — ПРОХЛОПАЛ БОРИСОВУ ПОД САМЫМ НОСОМ, А ТЕПЕРЬ НА ДРУГИХ СТРЕЛКИ ПЕРЕВОДИШЬ!</p>
    <p>Я молча наблюдал, как два представителя конкурирующих ведомств готовы вцепиться друг другу в глотки. Типичная межведомственная грызня. Каждый пытается спихнуть ответственность на другого, чтобы прикрыть собственный провал. Идеальный момент, чтобы вмешаться и взять контроль.</p>
    <p>— Господа, — мой спокойный, ровный голос прозвучал в наступившей тишине неожиданно громко. — Может, стоит объединить усилия? Дело лекаря Борисовой все равно придется вести совместно. Здесь и магические преступления, подсудные Инквизиции, и покушение на убийство — это уже ваша, господин следователь, юрисдикция.</p>
    <p>Мышкин и Воронов осеклись и нехотя переглянулись. Они оба понимали, что я прав. Никто не хотел отдавать такое «жирное» дело конкурентам, но и в одиночку распутать этот клубок они не смогут.</p>
    <p>Инквизитор первым нарушил молчание. Он тяжело вздохнул, признавая мою правоту, и протянул руку следователю.</p>
    <p>— Корнелий Мышкин, Следственный отдел Инквизиции.</p>
    <p>— Следователь Громов, уголовный розыск, — полицейский с явной неохотой пожал протянутую руку. — Ладно, будем работать вместе.</p>
    <p>Перемирие было заключено, но оно было хрупким, как первый лед.</p>
    <p>Через пару часов, когда наступило утро, Борисову увезли. Она уже пришла в себя, но молчала как рыба, только провожала каждого, кто входил, взглядом, полным холодной, концентрированной ненависти.</p>
    <p>Когда полицейская машина наконец скрылась за поворотом, увозя с собой главную проблему этой ночи, Мышкин подошел ко мне. Напряжение спало, и на его лице проступила глубокая усталость.</p>
    <p>— Это моя ошибка, — тихо сказал он, глядя в темное окно, словно говорил сам с собой. — Надо было глубже под нее копать после того случая с Шевченко. Я ее недооценил. Думал, максимум на что она способна — это мелкие подлости ради карьеры.</p>
    <p>— Все мы ошибаемся, — я пожал плечами. — Главное, что ее поймали до того, как она успела закончить начатое.</p>
    <p>— Да, но… — Мышкин помялся, явно не решаясь озвучить главную тревогу. — Она ведь говорила про каких-то покровителей. На видео это отчетливо слышно. Как бы ее не отмазали.</p>
    <p>— Вот это уже серьезнее, — согласился я. — Судя по ее уверенности и артефактам, у нее явно есть крыша. Мощная и непробиваемая.</p>
    <p>— Постараюсь не допустить, чтобы ее выпустили, — твердо пообещал инквизитор. — Я лично буду вести ее дело. Но эти покровители… Они меня достали. То у Волкова и Сычева были, теперь вот у Борисовой. Такой маленький, в сущности, город, а в местной медицине столько…</p>
    <p>Он резко оборвал себя на полуслове.</p>
    <p>Мы посмотрели друг на друга, и я увидел в его глазах то же самое озарение, которое в этот момент посетило и меня. Разрозненные точки на карте внезапно соединились в одну уродливую фигуру.</p>
    <p>— Думаешь о том же, о чем и я? — почти шепотом спросил Мышкин.</p>
    <p>— Да. Это не разные крыши, — сказал я, озвучивая нашу общую мысль. — Это одна и та же. Архивариус прикрывает и тех, и других.</p>
    <p>Мышкин медленно, почти торжественно кивнул.</p>
    <p>— Именно. Это он и есть. Похоже, он творит в медицине Мурома полный беспредел, расставляя своих людей на ключевые посты и снабжая их артефактами. И Борисова — это не конечная цель. Это всего лишь ниточка. Теперь надо через нее выйти на Архивариуса.</p>
    <p>— А Волков и Сычев? — спросил я. — Они что-нибудь говорят?</p>
    <p>— Вот в том-то и дело, что нет, — Мышкин нахмурился, и его лицо снова стало озабоченным. — С тех пор, как их перевели в следственный изолятор Гильдии, у них как-то… плохо с головой стало. Многое забывают, путаются в датах, не помнят ключевых событий. Все думают, что они кривляются, симулируют деменцию, чтобы избежать наказания. Но я начинаю сомневаться.</p>
    <p>Проблемы с памятью у двух ключевых свидетелей, появившиеся почти одновременно. Слишком удобно, чтобы быть совпадением. Магия? Или фармакология?</p>
    <p>— Интересно… — задумчиво произнес я. — Может, можно с ними встретиться? Осмотреть их?</p>
    <p>— А что ты хочешь там увидеть? — Мышкин с любопытством посмотрел на меня.</p>
    <p>— Проверить, нет ли на них магического или лекарского воздействия. Стирание памяти — это ведь не только магия. Есть и препараты, которые могут вызвать стойкую ретроградную амнезию. Я бы мог это определить.</p>
    <p>Мышкин задумался. Я почти видел, как мысли крутятся в его голове, сталкиваясь и порождая новые идеи. Он был хорошим следователем, но мыслил категориями Инквизиции. Мой, чисто медицинский, подход давал ему совершенно новый, неожиданный угол зрения.</p>
    <p>— Постараюсь это устроить, — наконец сказал он. — Но не обещаю, что быстро. Доступ в изолятор строго регламентирован.</p>
    <p>В этот момент в коридоре появился Шаповалов. Он выглядел собранным, как всегда, но в его глазах читалась тревога. Он явно уже был в курсе всего произошедшего.</p>
    <p>— Илья, — он подошел к нам, проигнорировав Мышкина. — Как ты?</p>
    <p>— В полном порядке, Игорь Степанович.</p>
    <p>— Мышкин, — Шаповалов повернулся к инквизитору, и его тон стал жестким и официальным. — Отпустите моего сотрудника. Ему нужен отдых после всего этого.</p>
    <p>— Да я и так уже все выяснил, что нужно, — кивнул Мышкин, не став пререкаться. — Мне пора ехать, нужно лично заняться Борисовой.</p>
    <p>Инквизитор коротко пожал мне руку и быстрым шагом направился к выходу. Мы с Шаповаловым остались одни в гулком коридоре.</p>
    <p>— Пойдем, — сказал он тише. — Тебе нужно выпить кофе. И рассказать мне все. Без утайки.</p>
    <p>В ординаторской уже собрались все — Фролов, Величко, Муравьев и даже Крылов. Судя по их возбужденным, бледным лицам, новости разлетелись по больнице со скоростью лесного пожара.</p>
    <p>— Вся больница гудит! — выпалил Пончик, как только мы вошли. — Говорят, Борисова чуть медсестру не убила! Прямо здесь, в ординаторской!</p>
    <p>— Так и есть, — коротко подтвердил Шаповалов, проходя к кофеварке. — Илья вовремя вмешался.</p>
    <p>— Более того, — добавил я, глядя прямо на притихших ординаторов. — Борисова призналась, что это она подменила анализы пациента Шевченко. И она же стерла память лаборанту Стасику с помощью запрещенного артефакта.</p>
    <p>При этих словах Фролов побледнел как полотно. Он схватился за голову и тихо застонал.</p>
    <p>— Боже… Это же я! Я привел к ней Стасика!</p>
    <p>— Что? — Шаповалов резко повернулся к нему, держа в руках дымящуюся чашку.</p>
    <p>— Она попросила меня… сказала, что хочет просто поговорить со Стасиком, убедить его, — затараторил Фролов, и его голос срывался от паники. — Я думал, она просто хочет, чтобы он подтвердил, что она не меняла анализы! Я не знал! Клянусь, не знал, что она собирается сделать! А она его, видимо, обольстила, а потом стерла память! Я должен пойти в полицию! Признаться во всем!</p>
    <p>— Да успокойся ты уже, Суслик! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Тоже мне, преступник века нашелся!</p>
    <p>— Стоп, — я поднял руку, останавливая его истеричный поток слов. — Фролов, успокойся. Ты знал, зачем она на самом деле зовет Стасика? Знал про артефакт?</p>
    <p>— Нет! Нет, не знал! Думал, просто поговорить…</p>
    <p>— Значит, ты ни в чем не виноват, — властно отрезал Шаповалов, ставя чашку на стол. — Прекрати панику. Ты стал жертвой ее манипуляции, не более того.</p>
    <p>— Но я должен рассказать полиции… Я соучастник!</p>
    <p>— Рассказывай, если хочешь, — я пожал плечами. — Но это лишнее. Ты ни в чем не виноват. Борисова использовала тебя втемную. Твое признание ничего не изменит, кроме того, что ты выставишь себя идиотом.</p>
    <p>Фролов немного успокоился, хотя все еще выглядел убитым. Его трясло, но уже не так сильно.</p>
    <p>— Так, — Шаповалов властно хлопнул в ладоши, прерывая гнетущую тишину. — Всем за работу! Хватит обсуждать. В больнице эпидемия, а вы тут сплетни собираете. А тебя, Илья, — он снова обратился ко мне по-деловому, — положен выходной. Ты пережил достаточно для одного дня.</p>
    <p>Я не стал спорить.</p>
    <p>Честно говоря, я чувствовал себя выжатым как лимон. Ритуал связывания с Фырком отнял больше сил, чем я ожидал, а схватка с Борисовой, хоть и была короткой, истощила нервную систему до предела.</p>
    <p>Выходя из больницы, я глубоко вдохнул прохладный утренний воздух, пахнущий озоном после недавней грозы и легким запахом сырой земли. Чувствовалось облегчение, но оно было горьким.</p>
    <p>— Слетай проверь Ашота, — мысленно позвал я Фырка, который до этого момента молча парил рядом со мной. — Как он там?</p>
    <p>— Да, капитан! — фамильяр исчез с молниеносной скоростью. Он вернулся через минуту, материализовавшись прямо у меня на плече. Его маленькие глазки-бусинки светились энергией. — Стабилен. Изменений нет. Ни в лучшую, ни в худшую сторону. Крепкий мужик.</p>
    <p>— Хоть что-то, — вздохнул я, продолжая брести по освещенной фонарями улице.</p>
    <p>Мы шли в тишине, я — физически, Фырк порхал рядом, невидимый для всех остальных, кроме меня.</p>
    <p>— Нужно найти того, кто избил Ашота, — сказал я, озвучивая мысли, которые не давали покоя.</p>
    <p>— Вот этим я и займусь! — Фырк буквально подпрыгивал от восторга. — Я теперь могу летать по всему городу! Давно так не делал! Соскучился! И вообще, теперь я не привязан к больнице, а привязан к тебе. Это куда интереснее!</p>
    <p>— Хорошо, — я усмехнулся. Его энтузиазм был заразителен. — Начни с того района где он торговал шаурмой, а дальше проследи за местными диаспорами.</p>
    <p>— Понял! — Фырк сделал в воздухе мертвую петлю от восторга. — Наконец-то настоящее дело! А не эти ваши скучные диагнозы! Лечу!</p>
    <p>Бурундук исчез, превратившись в невидимое пятнышко на фоне неба, а я побрел домой. Усталость накатывала тяжелыми, свинцовыми волнами, угрожая сбить меня с ног. Каждый шаг требовал усилий.</p>
    <p>Дома меня встретила Вероника. Она уже не спала, ожидая моего возвращения. Едва я успел войти, как она бросилась ко мне с порога, обнимая крепко, почти до боли.</p>
    <p>— Илья! Я уже все знаю! Девочки-медсестры написали! — ее голос дрожал от волнения. Она обняла меня крепче, потом отстранилась, осматривая с ног до головы, словно проверяя целостность. — Ты точно в порядке? Не ранен?</p>
    <p>— Все хорошо, — заверил я, чувствуя, как ее тепло разливается по телу, снимая часть напряжения. — Просто устал.</p>
    <p>Вероника решительно взяла меня за руку и, не дав возразить, потащила в спальню.</p>
    <p>— Спать. Немедленно. Ты еле на ногах стоишь.</p>
    <p>Она была права.</p>
    <p>В обычной ситуации после такого дежурства я бы терпел до ночи, чтобы не сбить режим сна. Но сейчас… Ритуал с Фырком высосал из меня слишком много энергии.</p>
    <p>Да и нервное напряжение от схватки с Борисовой, от пережитого стресса давало о себе знать. Сопротивляться не было ни сил, ни желания.</p>
    <p>Я лег на кровать и не заметил, как провалился в глубокий, целительный сон. Последнее, что помню — нежные руки Вероники, укрывающие меня теплым одеялом, и ее тихий вздох у моего виска. Мой личный, абсолютно надежный тыл.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Алина Борисова сидела на жесткой, холодной койке в камере предварительного заключения. Серые бетонные стены, казалось, медленно сжимались, выталкивая затхлый воздух.</p>
    <p>Маленькое зарешеченное окно под самым потолком пропускало лишь узкую, пыльную полоску дневного света, которая бессильно растекалась по грязному полу. К казенной еды — серой, безвкусной каши в алюминиевой миске, — которую ей принесли час назад, она так и не притронулась.</p>
    <p>Конец. Это конец. Он меня не вытащит. Он избавится от меня как от сломанного, скомпрометированного инструмента.</p>
    <p>Внезапно в коридоре загремели шаги, и тюремный замок лязгнул с противным, режущим слух скрежетом. В дверном проеме появился молодой полицейский — младший сержант, судя по погонам.</p>
    <p>Парень лет двадцати пяти, с наглой, самодовольной ухмылкой на небритом лице. Это был не тюремщик. Это был один из них.</p>
    <p>— Ну что, красавица, — он прислонился к дверному косяку, скрестив руки на груди. — Готова поговорить?</p>
    <p>Борисова медленно подняла на него холодный, ничего не выражающий взгляд.</p>
    <p>— О чем?</p>
    <p>— Не прикидывайся дурочкой, — сержант лениво оттолкнулся от косяка и шагнул в камеру, прикрыв за собой тяжелую дверь. Атмосфера мгновенно стала еще более гнетущей. — Ты сама знаешь, какую информацию от тебя ждут. Старик хочет знать, что именно ты успела раздобыть.</p>
    <p>— Ничего я не раздобыла, — Борисова отвернулась к стене, демонстрируя полное безразличие, хотя сердце у нее колотилось, как пойманная в клетку птица.</p>
    <p>— Да ладно? — полицейский присел на корточки прямо перед ней, заглядывая в лицо. От него пахло дешевым табаком и властью. — И про Разумовского ничего не нашла? Про все наши дела в больнице?</p>
    <p>— Я не дура, чтобы топить себя еще глубже, — процедила она.</p>
    <p>— Значит, нашла. Успела, — удовлетворенно кивнул сержант. — Это хорошо. Но старику нужны информация. А она есть теперь только у тебя.</p>
    <p>— Передам только лично ему! — отрезала Борисова, пытаясь перехватить инициативу.</p>
    <p>Полицейский громко рассмеялся.</p>
    <p>— Ты че, совсем охренела? — его голос стал жестким, ухмылка сползла с лица. — Не ты тут устанавливаешь правила игры! А он!</p>
    <p>— Пусть вытаскивает меня отсюда! — Борисова вскочила с койки, в глазах ее сверкнула ярость отчаяния. — Я выполняла все его поручения! Он обязан!</p>
    <p>— Вряд ли, дорогуша, — сержант медленно поднялся, покачав головой. — Ты облажалась. Попалась. А старик не любит неудачников. Так что тебя ждет только смерть. Несчастный случай в камере. Или самоубийство от глубокого раскаяния. Варианты есть.</p>
    <p>Борисова побледнела. Волосы на ее голове буквально встали дыбом от ледяного ужаса. Она знала — это не пустые угрозы. Архивариус действительно мог организовать ее смерть прямо здесь, в следственном изоляторе, и никто бы даже не стал разбираться.</p>
    <p>Сержант, выполнив свою миссию, уже направился к выходу, когда она, собрав последние остатки воли, окликнула его.</p>
    <p>— Подожди!</p>
    <p>Он обернулся, лениво приподняв бровь.</p>
    <p>— Что, передумала?</p>
    <p>Думай, Алина, думай! У тебя есть только один козырь. Один-единственный. Разумовский.</p>
    <p>— А что если… — Борисова облизнула пересохшие губы, и ее голос стал низким, заговорщицким. — Что если есть девочка, которая знает больше положенного?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Весь вчерашний день я проспал, а вечер… вечер провел с Вероникой. Тихий и уютный.</p>
    <p>Но все когда-то заканчивается и вот на следующее утро я сидел на кухне, за столом, а девушка хлопотала у плиты, раскладывая по тарелкам румяные, шипящие драники. Запах жареной картошки смешивался с горьковатым ароматом свежесваренного кофе, создавая ту самую простую, почти осязаемую атмосферу домашнего уюта, которой мне так отчаянно не хватало в этой, вечно спешащей жизни.</p>
    <p>— Держи, — Вероника поставила передо мной тарелку с аккуратной горкой драников, рядом — маленькую пиалу с густой, деревенской сметаной. — И сырники на десерт. Нужно восстанавливать силы.</p>
    <p>— Ты меня балуешь, — искренне улыбнулся я, подцепляя вилкой первый, обжигающе-горячий драник и щедро окуная его в сметану. Вкус был идеальным. Простым и настоящим.</p>
    <p>— Она тебя балует! — раздался возмущенный, почти истеричный писк откуда-то сверху. — А где мое печенье⁈ Где моя законная доля за ночные подвиги⁈</p>
    <p>Я медленно поднял глаза.</p>
    <p>Фырк, материализовавшись в самом неудобном месте, висел вниз головой на дверце навесного кухонного шкафа, отчаянно пытаясь своей крошечной лапкой подцепить и открыть ручку.</p>
    <p>— Тут должно быть печенье! Я чувствую запах! Оно там! Я знаю!</p>
    <p>Бурундук, поняв тщетность своих усилий, ловко перепрыгнул на соседний шкаф, оттуда — на открытую полку со специями, сбив при этом тяжелую керамическую солонку. Раздался громкий стук.</p>
    <p>— Что это упало? — Вероника, стоявшая спиной к нам, обеспокоенно обернулась.</p>
    <p>— Солонка, — я встал и, подняв ее с пола, поставил на место. — Наверное, плохо стояла. Морковка ночью, скорее всего, уронила.</p>
    <p>Морковка, мирно дремавшая на подоконнике, недовольно дернула ухом, но глаз не открыла.</p>
    <p>Фырк тем временем, оставив в покое печенье, обнаружил на столе сахарницу и с восторженным писком нырнул в нее головой, вынырнув через секунду отряхнулся как будто был весь в сахаре и лизнул кусочек.</p>
    <p>— Рафинад! Тоже сойдет! Хоть что-то!</p>
    <p>Вероника села напротив меня, налила себе кофе и с какой-то новой, задумчивой нежностью посмотрела на меня.</p>
    <p>— Слушай, я все думаю… — начала она, медленно помешивая сахар в своей чашке. — Зачем Борисовой вообще понадобилось убивать Яну? Это же безумие какое-то. Я понимаю — карьера, интриги, подставить кого-то… Но убийство? Ради чего?</p>
    <p>Я отложил вилку.</p>
    <p>Вопрос был абсолютно логичным. Для человека, не знавшего всей подоплеки, поступок Борисовой выглядел как действие сумасшедшей. Нужно было объяснить ей все так, чтобы она поняла логику преступника, не напугав ее при этом еще больше.</p>
    <p>— Борисова работала на того же человека, что и Волков с Сычевым, — сказал я осторожно, решив пока не упоминать прозвище «Архивариус». Это слово казалось слишком неприятным, чтобы произносить его здесь, на залитой солнцем кухне. — А это значит только одно — Яна застала ее за каким-то очень грязным делом. Настолько грязным, что проще было убрать свидетеля, чем рисковать разоблачением.</p>
    <p>— Но что это могло быть? Что такого можно найти, за что убивают?</p>
    <p>— Пока не знаю. Вчера я не стал расспрашивать Яну — на ней лица не было после всего пережитого. К тому же она наверняка все рассказала полицейским и Мышкину. Пусть они занимаются официальным расследованием, собирают формальные показания. А я расспрошу ее сегодня, когда она немного придет в себя, в спокойной обстановке. Иногда в личной беседе человек вспоминает детали, которые упускает на допросе.</p>
    <p>Вероника нахмурилась и решительно отставила в сторону свою чашку с кофе. Ее взгляд стал серьезным и полным тревоги.</p>
    <p>— Илья, пожалуйста, не лезь в это. Я боюсь за тебя. Эти люди… они же готовы убивать! Они чуть не убили Яну прямо в ординаторской! Что им стоит сделать то же самое с тобой где-нибудь в темном переулке?</p>
    <p>— Это мой долг, — твердо сказал я, накрывая ее холодную руку своей. — Они угрожают не только мне. Они угрожают моим коллегам, моим пациентам. И возможно я смогу вывести их на чистую воду.</p>
    <p>Она долго смотрела мне в глаза, и я видел в ее взгляде всю ту борьбу, что бушевала у нее внутри — страх за меня и понимание того, что я не отступлюсь. Наконец она тяжело, почти обреченно вздохнула.</p>
    <p>— Ладно. Я понимаю. И буду поддерживать тебя в любом случае. Только… будь осторожен, хорошо? Пожалуйста.</p>
    <p>— Обещаю.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк, наконец, вынырнул из сахарницы с кусочком рафинада, зажатым в зубах, и возмущенно уставился на меня. — Я все проверил! Печенья нет! Это возмутительно! Я требую компенсации! И моральной, и материальной!</p>
    <p>Я допил остывший кофе и встал из-за стола. Разговор был тяжелым, но необходимым. Теперь она знала, и мне не придется врать ей или скрываться.</p>
    <p>— Спасибо за завтрак. Было очень вкусно.</p>
    <p>— Приходи на обед в столовую, если сможешь вырваться, — Вероника поднялась следом и, подойдя, коротко, но крепко обняла меня, а потом легонько чмокнула в щеку. В этом простом жесте было больше поддержки, чем в сотне слов.</p>
    <p>Я кивнул и направился к выходу. Веронике нужно было на работу, но позже.</p>
    <p>День обещал быть долгим. И начинать его нужно было с разговора с Яной.</p>
    <p>По дороге на работу, когда я свернул на тихую, безлюдную улочку вдоль которой выстроились старые липы, я начал разговор с Фырком.</p>
    <p>— Ну что, дорогой друг, — начал я, понизив голос. — За завтраком с Вероникой не удалось обсудить. Рассказывай сейчас! Что удалось выяснить?</p>
    <p>Фырк, который до этого дремал у меня в кармане, тут же материализовался и важно уселся мне на плечо, распушив хвост.</p>
    <p>— Похоже, за район где шаурмичная идет настоящая война между диаспорами! — доложил он громким шепотом мне в мысли. Ну и заговорщик. Сегодня у него особенно игривое настроение. — Я видел, как вчера вечером там, за углом, встречались какие-то типы. Говорили на разных языках — одни на армянском, как твой Ашот, другие, кажется, на азербайджанском. Ругались, жестикулировали! Явно территорию делили! Имен и фамилий пока не знаю, но обязательно узнаю!</p>
    <p>— Война диаспор… — я задумчиво потер подбородок. — Это многое объясняет. Конфликт из-за точки, рэкет… Ашот мог просто оказаться между молотом и наковальней. Отказался платить новым «хозяевам», и его решили показательно наказать.</p>
    <p>— Готов продолжить слежку! — Фырк вскочил и принял на моем плече настоящую боевую стойку. — Я им всем надеру хвосты! Выведу на чистую воду!</p>
    <p>— Возможно, ты будешь нужен в больнице, — охладил я его пыл. — У нас там тоже неспокойно.</p>
    <p>— Ты всегда можешь меня вызвать, и я прилечу! — гордо заявил бурундук, выпятив грудь. — У нас же теперь связь! Я почувствую твой зов, даже если буду на другом конце города выслеживать какого-нибудь бандита!</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Классная функция. Жаль, что ты сразу о ней не сказал. Сколько времени и нервов могли бы сэкономить.</p>
    <p>Фырк обиженно фыркнул и отвернулся, демонстративно разглядывая пролетавшего мимо воробья.</p>
    <p>— Я долго учился доверять тебе, двуногий! — пробурчал он. — Ты бы мог использовать это, чтобы гонять меня по каждому чиху! «Фырк, принеси кофе!», «Фырк, найди мои носки!». Так что не надо ля-ля!</p>
    <p>— Ладно, не обижайся, — примирительно сказал я. — Как будешь нужен, я тебя вызову. А пока продолжай следить за ситуацией вокруг шаурмичной. Собери как можно больше информации.</p>
    <p>— ЕСТЬ! — Фырк радостно взмыл в воздух, сделал прощальный круг над моей головой и невидимой молнией умчался в сторону злополучной закусочной.</p>
    <p>Я проводил его взглядом, думая о том, что бедолага действительно засиделся в четырех стенах больницы. Теперь, когда он мог свободно летать по городу, бурундук буквально светился от счастья и предвкушения приключений.</p>
    <p>У стойки регистрации на входе в больницу меня, словно поджидая, встретил растрепанный Семен Величко. Волосы у Пончика торчали во все стороны, под глазами залегли темные круги, а белоснежный халат был накинут как попало, поверх вчерашней мятой рубашки.</p>
    <p>Видимо, ночное дежурство выдалось не из легких.</p>
    <p>— Илья! — он схватил меня за рукав, и в его глазах, несмотря на усталость, горел огонек возбуждения. — Твой Ашот… он пришел в себя!</p>
    <p>Я замер на полуслове.</p>
    <p>— Минут двадцать назад! Начал реагировать на голоса, пытается дышать сам!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В это же время, в дорогом, залитом утренним светом ресторане «Золотой фазан» в городе Владимир, за уединенным столиком у панорамного окна сидели двое солидных, безупречно одетых мужчин.</p>
    <p>Магистр второго класса Аркадий Платонович Журавлев, глава Владимирской Гильдии Целителей, с преувеличенной, почти хирургической аккуратностью разрезал на своей тарелке стейк, отправляя в рот маленькие сочные кусочки.</p>
    <p>Напротив него Магистр третьего класса Алексей Петрович Воронцов, худощавый мужчина с острыми, хищными чертами лица, лениво потягивал из пузатого бокала дорогой утренний коньяк.</p>
    <p>— Удалось узнать, что там за история с полицией в Муроме? — спросил Журавлев, не поднимая глаз от тарелки и промокнув идеально выбритые губы накрахмаленной салфеткой. — Мои люди говорят, вчера ночью там был какой-то переполох. Кажется, снова в хирургическом отделении.</p>
    <p>— Нет, — Воронцов медленно покачал головой, наблюдая, как янтарная жидкость оставляет маслянистые следы на стенках бокала. — Полиция не дает официальной информации. Следователь, который ведет дело, говорит крайне расплывчато — якобы лекарь-ординатор и медсестра что-то не поделили. Бытовая ссора. Дрались так, что чуть не поубивали друг друга.</p>
    <p>Журавлев нахмурился, его идеальные манеры дали трещину. Он с легким раздражением отложил вилку.</p>
    <p>— Меня все больше напрягает такое положение дел в Муроме. Слишком много инцидентов за последнее время. Аресты, скандалы… Теперь вот драки медперсонала. Это бросает тень на всю Гильдию. Нужно брать ситуацию на особый контроль. И начать с главврача. Кобрук, кажется? Она явно не справляется.</p>
    <p>— Давай дадим Крылову еще один шанс, — примирительно предложил Воронцов. — Перед тем как приступать к крайним мерам. Он только начал работать, пусть освоится, соберет больше информации. Или тебе так охота самому ехать в эту муромскую глушь и лично разбираться?</p>
    <p>Журавлев брезгливо поморщился, словно ему предложили съесть что-то несвежее.</p>
    <p>— Нет, не охота. Хотя, признаться, у меня есть один проверенный человек, которого можно было бы отправить туда в случае чего. Жесткий, исполнительный. Навел бы там порядок за пару недель.</p>
    <p>— Оставь это на крайний случай. Пусть пока Крылов проявит себя. Дадим ему неделю.</p>
    <p>— Он уже проявил, — со значением посмотрел на Воронцова Журавлев. — И ничего не получилось. Обвели как лоха вокруг пальца.</p>
    <p>— Это был пробный раз. Нужно уметь давать людям второй шанс.</p>
    <p>— Согласен, — кивнул Журавлев, возвращаясь к своему прерванному завтраку. — Но нужно усугубить ситуацию, подтолкнуть их к ошибке. Заведующий этот… Шаповалов, кажется? Начальник хирургии. Похоже, он, вместе с Кобрук, хочет инициировать процедуру внеочередного присвоения ранга Разумовскому. Этого на данный момент допустить никак нельзя.</p>
    <p>— Да, — Воронцов сделал небольшой глоток коньяка, и его глаза холодно блеснули. — Иначе все пойдет по одному очень неприятному месту. Совершенно неизвестно, что будет делать барон фон Штальберг, когда узнает, что его протеже Разумовскому официально разрешено оперировать на уровне Целителя. Лишнее внимание из столицы нам сейчас совершенно ни к чему. А оно точно будет, когда Разумовский развернется в полную силу и начнет привлекать к себе влиятельных пациентов. И это внимание неминуемо нарушит все наши планы.</p>
    <p>Журавлев поднял свой бокал с апельсиновым соком.</p>
    <p>— За то, чтобы все шло по плану.</p>
    <p>— За план, — тихо откликнулся Воронцов, приподнимая свой бокал с коньяком.</p>
    <p>Они чокнулись. Легкий, мелодичный звон хрусталя на мгновение нарушил респектабельную тишину дорогого ресторана, но никто из присутствующих не обратил на это внимания.</p>
    <p>Никто и не догадывался, что в этот самый момент решалась судьба не только одного талантливого лекаря, но и всей медицинской системы целого города.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я стоял у кровати Ашота, и мой взгляд был прикован к мониторам над его головой. Реанимация жила своей собственной, размеренной жизнью под аккомпанемент тихого писка и шипения аппаратуры.</p>
    <p>Частота сердечных сокращений — семьдесят два удара в минуту, ровный, синусовый ритм. Сатурация — девяносто четыре процента. Артериальное давление — сто десять на семьдесят. Не идеально, конечно, сатурация на нижней границе нормы, но это был не просто прогресс. Это была вселенная, отделявшая его от того состояния, в котором он поступил вчера — на самой грани смерти.</p>
    <p>Ашот лежал неподвижно, опутанный проводами и трубками. Но глаза его были открыты. Взгляд блуждающий, неосознанный, скользящий по белому потолку, но это уже было что-то. Это была не глубокая, беспросветная кома. Это был выход.</p>
    <p>— Как же так, дружище, — тихо сказал я, беря его большую, сильную руку в свою. Кожа была теплой, пульс на запястье прощупывался четко, уверенно. — Как до такого дошло? Эх…</p>
    <p>Ашот моргнул. Один раз. Медленно. Возможно, это было простое совпадение, рефлекторное движение. А может — реакция на мой голос, на знакомое прикосновение. Этого было достаточно.</p>
    <p>— Ничего, я тебя вытащу, — сказал я тверже, сжимая его пальцы. — Обещаю, я тебя вытащу.</p>
    <p>Профессионализм взял свое.</p>
    <p>Я отпустил его руку и начал осторожно проверять рефлексы. Достал из кармана диагностический фонарик. Зрачки сузились, реагируя на яркий свет — хороший, очень хороший знак.</p>
    <p>Ствол мозга жив, он борется.</p>
    <p>Роговичный рефлекс, когда я коснулся края его роговицы кончиком стерильной салфетки, был сохранен. Глубокие сухожильные рефлексы на руках и ногах были заметно снижены, но они присутствовали.</p>
    <p>Нервная система отвечала.</p>
    <p>Я взял из процедурного лотка стерильный шприц и сделал забор крови из центрального венозного катетера. Нужно было проверить все: уровень токсинов, функцию печени и почек. Если они начали восстанавливаться после шока, то его шансы на полное восстановление резко возрастают.</p>
    <p>— Держись, друг, — прошептал я, выходя из палаты и осторожно прикрывая за собой стеклянную дверь. — По текущим показателям надежда есть. И я сделаю все, чтобы ее оправдать.</p>
    <p>Я вышел в коридор реанимации и отдал последние указания дежурной медсестре — контроль витальных функций каждый час, анализы с пометкой CITO немедленно в лабораторию, и при малейших негативных изменениях в неврологическом статусе пациента звонить мне лично, в любое время дня и ночи.</p>
    <p>Удовлетворенный хотя бы тем, что Ашот пошел на поправку, я направился в кабинет заведующего. Нужно было узнать про Яну. Ее показания были сейчас ключевыми.</p>
    <p>Шаповалов сидел за своим массивным столом, уткнувшись в какую-то толстую папку с отчетами. Когда я вошел, он медленно поднял голову.</p>
    <p>— Разумовский, как там твой друг?</p>
    <p>— Пришел в себя. Есть положительная динамика.</p>
    <p>— Хорошие новости, — сухо кивнул Шаповалов, но тут же посерьезнел, отложив ручку в сторону. — Есть какие-то вопросы ко мне?</p>
    <p>— Да. Я насчет медсестры Смирновой.</p>
    <p>Шаповалов откинулся в своем скрипучем кресле, сцепив пальцы в замок на животе. Он смотрел на меня долго, изучающе.</p>
    <p>— У нее сегодня выходной. Официальный. После вчерашнего… — он сделал паузу, подбирая слова. — Я и сам не понимаю, как так получилось. Точнее, у меня есть догадки, но…</p>
    <p>Он замолчал, явно не желая озвучивать свои подозрения вслух. Он знает больше, чем говорит. Или, по крайней мере, догадывается.</p>
    <p>— Но о них вы не можете говорить, — закончил я за него, давая понять, что не собираюсь лезть ему в душу.</p>
    <p>— Именно, — в его голосе прозвучало облегчение. — Когда у нее будет следующий рабочий день, я и сам не прочь узнать, что там на самом деле происходило. Может, вместе её и расспросим.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Шаповалов снова взял в руки ручку и полистал бумаги на столе, возвращаясь к роли строгого начальника. Сегодня он был именно в этом настроении.</p>
    <p>— А пока у нас полно текущей работы. Вот список пациентов, которых нужно осмотреть в первую очередь. И еще…</p>
    <p>— Я возьму всех пациентов Борисовой, — закончил я за него.</p>
    <p>Шаповалов удивленно поднял брови, его начальнический тон на мгновение сменился искренним изумлением.</p>
    <p>— Всех? Это же двадцать три человека.</p>
    <p>— Я считаю это своим долгом, — спокойно ответил я. Эти люди, проходившие у нее лечение, сейчас фактически оказались брошены. Они не виноваты, что их лечащий лекарь оказалась… такой. Они заслуживают нормального отношения, а не того, чтобы стать жертвами административного хаоса. Я справлюсь.</p>
    <p>— Как скажешь, — Шаповалов протянул мне толстую стопку историй болезни. — Но не перерабатывай. Ты нам еще живым нужен.</p>
    <p>Следующие два часа я с головой погрузился в спасительную рутину.</p>
    <p>Обход за обходом, палата за палатой. Шум в голове постепенно стихал, уступая место привычному ритму работы: анализ симптомов, изучение историй болезни, короткие, деловые разговоры с пациентами.</p>
    <p>Большинство подопечных, оставшихся после Борисовой, были со стандартными, не требующими особого внимания диагнозами — вялотекущие пневмонии, обострения гастритов, остеохондрозы.</p>
    <p>Я быстро корректировал назначения, отвечал на вопросы, двигаясь по списку с механической эффективностью. Но один случай заставил меня остановиться.</p>
    <p>Рустам Шахназаров, сорок два года.</p>
    <p>Поступил неделю назад с жалобами на неопределенные боли в животе. Борисова, судя по записям, поставила ему дежурный и очень удобный диагноз: «синдром раздраженного кишечника» и назначила стандартный набор спазмолитиков и успокоительных.</p>
    <p>Но что-то в его анализах меня насторожило. Лейкоциты были на самой верхней границе нормы, СОЭ слегка повышена.</p>
    <p>— Ну-ка, ну-ка, — пробормотал я себе под нос, листая страницы с результатами. — Это не похоже на СРК. При «раздраженном кишечнике» воспалительных изменений в крови быть не должно.</p>
    <p>Я зашел в палату. Шахназаров, крепкий мужчина с густыми черными усами, лежал на кровати, с интересом читая какую-то потрепанную книгу.</p>
    <p>— Здравствуйте, Рустам. Я подмастерье Разумовский, буду вести вас вместо госпожи лекаря Борисовой.</p>
    <p>— А где она? — спросил мужчина с легким, певучим акцентом, откладывая книгу.</p>
    <p>— У нее возникли… непредвиденные личные обстоятельства, — я выбрал самую нейтральную формулировку. — Расскажите, как вы себя чувствуете? Лечение помогает?</p>
    <p>— Боли стали поменьше, это правда. Но все равно есть. Особенно вот здесь, — он показал рукой на правую подвздошную область.</p>
    <p>Тревожный звоночек. Очень тревожный. Просканировал его «Сонаром», но ничего не увидел. Новое зрение попробовал включить, только он не включилось. Странно. Возможно, на него требуется присутствие Фырка. Надо будет с этим еще разбираться.</p>
    <p>Я попросил его лечь на спину и согнуть ноги в коленях. Начал пальпацию. Живот был мягким, безболезненным, но когда мои пальцы надавили на точку Мак-Берни, он поморщился. Симптом Щеткина-Блюмберга, указывающий на раздражение брюшины, был отрицательным, но это ни о чем не говорило.</p>
    <p>— Рустам, я назначу вам дополнительные анализы. Кровь, мочу. И УЗИ брюшной полости. Сегодня же.</p>
    <p>— Что-то серьезное, господин лекарь? — он встревоженно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Просто хочу перепроверить диагноз. Для надежности, — успокоил его я.</p>
    <p>Я вышел из палаты и, отойдя в сторону, сделал размашистую пометку в его истории болезни.</p>
    <p>Если мои подозрения подтвердятся, у него не СРК, а хронический, вялотекущий аппендицит. Опасная, коварная штука, которая в любой момент может рвануть, вызвав перитонит.</p>
    <p>Борисова могла просто пропустить это из-за невнимательности. А могла и намеренно проигнорировать, не желая возиться со сложным случаем. В любом случае, это нужно было проверить.</p>
    <p>И как можно скорее.</p>
    <p>Мелкая бытовая проблема — закончились бланки направлений на ультразвук, которая, однако, вырвала меня из диагностических размышлений и заставила спуститься на первый этаж.</p>
    <p>Я шел по лестнице, мысленно прокручивая в голове симптомы Шахназарова, когда гул приемного покоя ударил по ушам. Там царила какая-то нездоровая суета — топот множества ног, возбужденные, обрывающиеся на полуслове голоса, хлопанье дверей.</p>
    <p>Я выглянул в коридор. Мимо, едва не сбив меня с ног, пробежала запыхавшаяся медсестра из нашего отделения.</p>
    <p>— Что там? — окликнул я ее.</p>
    <p>— «Скорая» привезла кого-то! Тяжелый случай! Говорят, прямо с колес в операционную!</p>
    <p>Медперсонал, до этого дремавший на постах, оживился и потоком устремился вниз, к лестнице. Любопытство — профессиональная болезнь медиков.</p>
    <p>Все хотят посмотреть на что-то необычное, поучиться, просто быть в курсе. Я тоже спустился, больше из профессионального интереса, чем из реальной необходимости.</p>
    <p>Я ускорил шаг, потом побежал, расталкивая любопытных санитарок и зевак в больничных пижамах.</p>
    <p>— Дайте пройти! Расступитесь!</p>
    <p>Я буквально распихал плотную толпу у приемного покоя и замер, как вкопанный.</p>
    <p>Вероника, бледная, вела каталку. На каталке…</p>
    <p>— Нет, — вырвалось у меня сдавленным шепотом.</p>
    <p>На каталке, похожая на сломанную куклу, лежала Яна Смирнова.</p>
    <p>Ее лицо было залито кровью, светлые волосы спутались в грязный, бордовый колтун. Одежда была порвана и испачкана грязью, а правая нога вывернута под совершенно неестественным углом.</p>
    <p>Монитор, прикрепленный к каталке, надрывно пищал, показывая критические значения — давление восемьдесят на пятьдесят, пульс сто сорок, сатурация — восемьдесят шесть.</p>
    <p>— Сбил автомобиль, — четко, без единой лишней эмоции, доложила Вероника, профессионально маневрируя каталкой в сторону операционного блока. — Политравма. Подозрение на внутреннее кровотечение. Состояние критическое.</p>
    <p>В одну секунду мир для меня щелкнул, переключившись в другой режим. Шок, ужас, личная привязанность — все это было безжалостно скомкано и отодвинуто в самый дальний ящик сознания.</p>
    <p>Там не было Яны, испуганной медсестры. Был пациент, девушка, приблизительно двадцати пяти лет. Политравма. Геморрагический шок. Угроза жизни. Время пошло на секунды.</p>
    <p>— В травматологическую операционную, быстро! — скомандовал я, и мой голос прозвучал чужим — громким, резким, звенящим абсолютной властью. Я подхватил каталку с другой стороны, помогая Веронике. — Кровь на группу и совместимость! Готовьте четыре дозы эритроцитарной массы! Вызывайте дежурного травматолога и анестезиолога! Живо!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Дежурный хирург, молодой Целитель третьего класса Максимов, которого я мельком видел на пятиминутках, шагнул вперед, преграждая нам путь.</p>
    <p>Он стоял посреди коридора, расставив руки, словно вратарь перед воротами. Вид у него был решительный — челюсть выдвинута вперед, в глазах горела профессиональная обида.</p>
    <p>— Разумовский, это мой пациент, — произнес он тоном, не терпящим возражений. — Я дежурный по травме. По протоколу все экстренные случаи — моя ответственность.</p>
    <p>Вот и славно.</p>
    <p>Я не сбавлял скорости, с которой мы везли каталку. Сейчас мы посмотрим, кто тут главный по протоколам.</p>
    <p>— Все вопросы к Мастеру-целителю Шаповалову, — бросил я, пытаясь обойти его справа. — Вызывайте его, главврача, если считаете нужным. Кого хотите… У нас нет на это времени.</p>
    <p>Максимов сделал шаг в сторону, снова загораживая проход. Яна на каталке уже приближалась к лифтовому холлу, каждая секунда была на счету, а этот индюк решил устроить территориальные разборки прямо над умирающим человеком.</p>
    <p>— Никаких Шаповаловых! — рявкнул он, и его голос эхом разнесся по коридору. — Есть регламент! Дежурный хирург имеет приоритет при…</p>
    <p>Я резко остановил каталку и медленно повернулся к нему. Вероника и санитары замерли позади, и в наступившей тишине стало слышно только надрывное пищание кардиомонитора.</p>
    <p>В моих глазах, наверное, было что-то такое — холодное, тяжелое, абсолютно безжалостное, — что он невольно отступил на шаг, словно наткнулся на невидимую стену.</p>
    <p>— Я сам, — произнес я тихо, но мой голос прозвучал в гулкой тишине приемного покоя как удар хлыста.</p>
    <p>— Но устав… протокол…</p>
    <p>— Я. Сам.</p>
    <p>Максимов посмотрел на меня, потом на искалеченное, залитое кровью тело Яны на каталке, потом снова на меня. И отступил, поднимая руки в примирительном жесте. Он все понял.</p>
    <p>— Я… я буду ассистировать, — выдавил он, отступая в сторону и опуская руки.</p>
    <p>— Вот это я понимаю, воспитательная работа! — усмехнулась за моей спиной Вероника. — Без криков, без угроз! Просто старый добрый испепеляющий взгляд!</p>
    <p>— Благодарю за понимание, — холодно кивнул я Максимову и, не удостоив его больше взглядом, рванул к лифту.</p>
    <p>Двери операционной распахнулись передо мной.</p>
    <p>Яркий, безжалостный свет ударил в глаза. У наркозного аппарата уже стоял Артем Воронов — высокий, собранный, лучший анестезиолог этой больницы.</p>
    <p>Повезло. Невероятно повезло, что сегодня дежурит именно он.</p>
    <p>Но когда Артем увидел пациентку, которую мы вкатили на операционный стол, его профессиональное самообладание дало трещину.</p>
    <p>— Яна⁈ — выдохнул он, и его лицо вытянулось. — Черт возьми, Илья, это же Яна!</p>
    <p>— Так точно, — я уже натягивал стерильные перчатки, и мой голос прозвучал жестко, обрубая все лишние эмоции. — И у нас нет времени на сантименты. Готовь к операции, быстро!</p>
    <p>Артем встряхнулся, словно сбрасывая с себя оцепенение, и мгновенно включился в работу. Личное исчезло, остался только лекарь.</p>
    <p>Его руки двигались с привычной, отточенной скоростью — интубация трахеи, подключение к аппарату ИВЛ, установка датчиков на грудь и палец. Профессионализм взял верх над шоком.</p>
    <p>Дверь снова распахнулась. В операционную буквально ворвался Шаповалов. Волосы растрепаны, на лбу блестит испарина — видимо, бежал со всех ног с пятого этажа.</p>
    <p>— Что у нас? — коротко бросил он, пока сестра на ходу помогала ему облачиться в стерильный халат.</p>
    <p>— Политравма. Сбил автомобиль, — доложил я, не отрывая взгляда от раны на голове Яны. — Буду оперировать. Нужен ассистент.</p>
    <p>— Я с тобой, — Шаповалов без лишних слов, уже натягивая перчатки, занял место второго хирурга напротив меня.</p>
    <p>— Статус? — обратился я к Артему.</p>
    <p>— Шок третьей степени, — тот не отрывал напряженного взгляда от мониторов. — Давление шестьдесят на сорок и продолжает падать. Пульс сто пятьдесят. Массивная кровопотеря. Если мы не найдем источник в ближайшие минуты… она умрет прямо здесь.</p>
    <p>Он не договорил, но в наступившей звенящей тишине его слова повисли, как приговор. Все и так понимали — легкой прогулки не будет.</p>
    <p>Я положил ладонь на живот Яны, закрывая глаза и полностью концентрируясь.</p>
    <p>Активировал Сонар.</p>
    <p>Способность, усиленная после ритуала с Фырком, дала мне мгновенную, хоть и размытую, но пугающе информативную картину. Это было похоже на просмотр рентгеновского снимка через запотевшее стекло — детали смазаны, контуры нечеткие, но основные, катастрофические повреждения видны.</p>
    <p>Селезенка… Темное, разорванное, пропитанное кровью месиво.</p>
    <p>Она была разорвана практически пополам. Кровь свободным потоком заливала всю брюшную полость. Но это было не все. Мое внутреннее зрение скользнуло глубже, левее.</p>
    <p>Забрюшинное пространство. Там, позади всех органов, пульсировал еще один темный, разрастающийся сгусток. Почка. Она тоже была повреждена.</p>
    <p>— Разрыв селезенки, — я выпрямился и обвел взглядом застывшую бригаду. — И забрюшинная гематома слева. Повреждение почки. Два источника массивного кровотечения. Готовьте лапаротомный набор и сосудистые зажимы. Максимов, скальпель!</p>
    <p>Дежурный хирург, который все-таки остался в операционной и теперь стоял на месте третьего ассистента, вздрогнул, но рефлекторно подал инструмент.</p>
    <p>В его глазах читалось чистое, незамутненное изумление — как, черт возьми, я мог поставить такой точный и подробный диагноз без УЗИ, без КТ, просто прикоснувшись к животу?</p>
    <p>А ты думал, я тут для красоты стою? Годы операций за спиной.</p>
    <p>Разрез. Лезвие скальпеля сверкнуло под яркими лампами. Один быстрый, уверенный, глубокий разрез по средней линии живота, от мечевидного отростка до самого лобка. И брюшная полость взорвалась.</p>
    <p>Кровь хлынула не ручьем, а настоящим фонтаном — литр, не меньше. Темная, густая венозная кровь, смешанная с алой, артериальной.</p>
    <p>Электроотсос, который Артем тут же сунул в рану, захлебнулся, издав жалобный, булькающий звук. Воздух в операционной мгновенно наполнился густым, металлическим запахом.</p>
    <p>— Тампоны! Больше тампонов! Сейчас! — скомандовал я, погружая обе руки прямо в горячую, липкую брюшную полость, наощупь пытаясь найти и пережать хоть что-нибудь.</p>
    <p>На ощупь селезенка была как мокрая губка — пропитанная кровью каша, вся в разрывах, державшаяся на одном честном слове и тонкой сосудистой ножке. Никаких сомнений. Только работа.</p>
    <p>— Сосудистый зажим! Быстро!</p>
    <p>Я наощупь нашел и быстро пережал селезеночную артерию, главный источник этого кровавого потопа.</p>
    <p>— Лигатуры!</p>
    <p>Шаповалов подавал прочные шелковые нити с какой-то нечеловеческой, идеальной синхронизацией.</p>
    <p>Мы работали как единый, отлаженный механизм: я оперировал, он ассистировал, предугадывая каждое мое движение, каждый поворот инструмента. Вот что значит настоящий Мастер-целитель у тебя на ассистенции.</p>
    <p>Спленэктомия — удаление селезенки — заняла семь минут.</p>
    <p>Рекордное время даже для плановой операции, не говоря уже об этой кровавой бане. Орган отправился в металлический лоток — темно-багровая, разорванная масса, больше похожая на кусок сырого мяса, чем на орган.</p>
    <p>— Кровотечение не останавливается, — сквозь сжатые зубы констатировал Шаповалов, продолжая осушать операционное поле большими марлевыми тампонами, которые мгновенно пропитывались кровью.</p>
    <p>— Я знаю. Это почка, — мой голос был абсолютно спокоен. — Держите петли кишечника.</p>
    <p>Я аккуратно сдвинул их в сторону и широким разрезом вскрыл забрюшинное пространство.</p>
    <p>Картина была именно такой, какой ее показал Сонар. Левая почка превратилась в кровавую кашу. Это был не просто разрыв — это было полное размозжение нижнего полюса. Восстановить такое было невозможно.</p>
    <p>— Почку не спасти, — констатировал я. — Нефрэктомия.</p>
    <p>— Черт, — выругался Шаповалов. — Двадцать пять лет девчонке, и уже без почки.</p>
    <p>— Зато живая, — отрезал я, уже начав выделять почечную артерию из окружающих тканей. — Лучше с одной почкой, чем с двумя на кладбище.</p>
    <p>Удаление почки — процедура деликатная, почти ювелирная. Одно неверное движение и можно повредить мочеточник или надпочечник, превратив спасательную операцию в инвалидизирующую.</p>
    <p>Я работал методично, без суеты, клипс за клипсом, стежок за стежком, перевязывая каждый сосуд, каждый проток. Кровавый хаос в забрюшинном пространстве постепенно уступал место чистому, анатомически правильному операционному полю. Кровотечение остановилось.</p>
    <p>— Давление растет! — вдруг почти радостно воскликнул Артем. — Восемьдесят на пятьдесят… девяносто на пятьдесят пять… сто на шестьдесят! Стабилизировалась! Ты сделал это, Илья!</p>
    <p>По операционной пронесся коллективный, слитный выдох облегчения.</p>
    <p>Даже Максимов, который все это время молча стоял у стены, подавая инструменты, смотрел на меня с нескрываемым благоговением. Он только что, в первом ряду, видел работу хирурга совершенно иного, недостижимого для него уровня быструю, точную, без единого лишнего движения.</p>
    <p>Я осматривал брюшную полость на предмет других, пропущенных повреждений. Печень цела, кишечник в порядке, мочевой пузырь интактен. Можно зашивать.</p>
    <p>Внимательно осмотрел тело девушки и тут мой взгляд, зацепился за голову Яны. За правым ухом виднелась гематома — небольшая, почти незаметная на фоне остальных травм, но тревожная.</p>
    <p>Я подошел ближе, отстранив анестезиологическую простыню, и внимательно осмотрел зрачки. Левый был заметно расширен больше правого. Анизокория.</p>
    <p>Черт. Черт, черт, черт!</p>
    <p>Мы спасли ее от смерти от кровопотери, только чтобы она умерла от отека мозга. Это была не просто неудача. Это было издевательство.</p>
    <p>— Артем, показатели! — рявкнул я, и мой голос сорвался от внезапно нахлынувшего ужаса.</p>
    <p>— Давление сто десять на семьдесят, пульс… постойте, — в голосе анестезиолога прозвучало недоумение, быстро сменившееся тревогой. — Пульс падает. Был восемьдесят, теперь шестьдесят… пятьдесят пять…</p>
    <p>Классическая триада Кушинга. Гипертензия, брадикардия и аритмичное, затухающее дыхание. Безошибочный признак резкого повышения внутричерепного давления. Пока я спасал ее живот, в голове нарастала тихая, незаметная катастрофа.</p>
    <p>— Мы ее теряем! — закричал Артем, и его обычное хладнокровие испарилось. — Снова теряем!</p>
    <p>Времени на КТ не было. На поиски нейрохирурга тоже. Оставался только я, трепанационная дрель и проклятая необходимость угадать, где именно сверлить.</p>
    <p>— Фырк! — мысленно заорал я, вкладывая в этот беззвучный зов всю свою волю, все отчаяние. — Сюда! Немедленно!</p>
    <p>Я схватил тяжелую трепанационную дрель, но медлил.</p>
    <p>Эпидуральная гематома от разрыва артерии? Или острая субдуральная от разрыва вены? Локализация разная, подход разный. Ошибка в сантиметр будет фатальной.</p>
    <p>Мой Сонар не мог просветить кость черепа с достаточной четкостью — слишком плотная, инертная ткань, которая глушила все мои способности. Я был слеп.</p>
    <p>— Илья, пульс сорок! — голос Артема сорвался на крик. — Решайся! Делай что-нибудь!</p>
    <p>Внезапно по операционной, где не было ни единого окна, пронесся резкий, упругий порыв ветра.</p>
    <p>Стерильные салфетки на инструментальном столике взлетели вверх, закружившись в воздухе, а тяжелая лампа над столом качнулась, отбрасывая по стенам мечущиеся тени.</p>
    <p>— Откуда здесь сквозняк⁈ — крикнул кто-то из сестер, пытаясь поймать разлетающиеся простыни.</p>
    <p>Прямо из этого невидимого вихря, как ракета, вынырнул Фырк. Он приземлился мне на плечо, взъерошенный, запыхавшийся, и его маленькое тельце мелко дрожало от скорости.</p>
    <p>— Я здесь, двуногий! Что случилось⁈ Почувствовал твою панику через полгорода!</p>
    <p>— Голова! Гематома! Где источник⁈ Быстро! — мысленно заорал я в ответ.</p>
    <p>Фырк не тратил время на вопросы. Он буквально нырнул в голову Яны, исчезнув из виду. Секунда, две, три… Каждая тянулась, как мучительная вечность, под аккомпанемент замедляющегося писка кардиомонитора.</p>
    <p>— Есть! — его голос прозвучал в моей голове с оглушительным триумфом. — Разрыв средней менингеальной артерии! Височная область справа, четыре сантиметра выше скуловой дуги!</p>
    <p>Теперь я знал все. Слепая паника отступила, сменившись ледяной, хирургической точностью.</p>
    <p>Я включил дрель. Раздалось высокое, ровное жужжание.</p>
    <p>Сделал быстрый, дугообразный разрез кожи в указанном месте. Фрезевое отверстие. Кость поддалась с характерным, ни с чем не сравнимым хрустом. И тут же — фонтан темной, густой крови, ударивший под давлением прямо в потолок.</p>
    <p>— Отсос! — скомандовал я.</p>
    <p>Гематома была эвакуирована. Мозг, освобожденный от смертельного сдавления, начал медленно, плавно пульсировать в такт сердцебиению. Источник кровотечения — разорванная, пульсирующая артерия — был мгновенно коагулирован.</p>
    <p>— Пульс растет! — Артем не верил своим глазам, глядя на монитор. — Пятьдесят… шестьдесят… семьдесят! Давление стабильно! Она возвращается!</p>
    <p>Но радоваться было рано. Я смотрел на безжизненное тело на столе, на показатели мониторов, на лотки, полные окровавленных тампонов.</p>
    <p>Организм Яны прошел через тяжелейший геморрагический и травматический шок, через две критические, калечащие операции. Ее системы сейчас балансировали на тонкой, как лезвие бритвы, грани срыва.</p>
    <p>Мы выиграли битву. Но война за ее жизнь только начиналась.</p>
    <p>— Она жива, но на пределе, — предупредил Артем, и его голос был напряженным, как натянутая струна. — Любой сбой сейчас — отказ почек, аритмия, отек легких — и мы ее потеряем окончательно.</p>
    <p>Я молча кивнул.</p>
    <p>Положил ладонь на холодный, влажный лоб Яны и осторожно активировал свою Искру. Не потоком, не волной — тончайшей, едва ощутимой нитью.</p>
    <p>Я погрузил свое сознание в хаос ее борющегося за жизнь организма. Как настройщик старинного пианино, я осторожно, клавиша за клавишей, «подстраивал» ее сбитую с толку нервную систему, снимая посттравматический стресс на клеточном уровне, гармонизируя потоки энергии, помогая организму найти новую, хрупкую точку равновесия.</p>
    <p>Для окружающих это выглядело просто — я положил руку на лоб пациентки, постоял так секунд тридцать, и хаотичные, мечущиеся кривые на мониторах стали более ровными, спокойными, ритмичными.</p>
    <p>Никакой показной магии, никаких световых эффектов. Просто результат. Но моих сил не хватало. Это явно увидел Шаповалов по медленно растущим показателям. Он положил свою руку на живот Яне.</p>
    <p>Вдвоем мы смогли вытащить её.</p>
    <p>— Готово, — я отступил от операционного стола, чувствуя легкую, но неприятную пустоту внутри. — Зашиваем и в реанимацию, — Шаповалов кивнул мне в ответ.</p>
    <p>Следующие полчаса прошли в напряженной, сосредоточенной тишине. Я методично, стежок за стежком, зашивал огромную рану на ее животе, Шаповалов молча ассистировал, Артем неотрывно следил за показателями.</p>
    <p>Максимов так и стоял у стены, молча, широко раскрытыми глазами, переваривая увиденное.</p>
    <p>Когда Яну наконец увезли в реанимацию, он подошел ко мне. Его руки слегка дрожали от пережитого волнения.</p>
    <p>— Илья Григорьевич… — его голос тоже дрожал. — Как… как вы узнали, где именно сверлить? Без КТ, без ангиографии… Это же шанс один на миллион!</p>
    <p>Я стянул окровавленные перчатки и посмотрел на него усталым, тяжелым взглядом.</p>
    <p>— Опыт, коллега. Когда видишь сотни таких травм, начинаешь чувствовать, где именно будет разрыв. Называйте это интуицией.</p>
    <p>Интуицией по имени Фырк.</p>
    <p>— Эй! — тут же возмутился бурундук у меня в голове. — Я не интуиция! Я высококвалифицированный духовный диагност с многовековым стажем!</p>
    <p>Я вышел из операционной, оставив Максимова переваривать информацию в компании звенящей тишины и запаха антисептиков.</p>
    <p>В коридоре меня ждала Вероника. Она бросилась ко мне, но резко затормозила в шаге, увидев мой хирургический костюм, сплошь забрызганный кровью Яны.</p>
    <p>— Как она? — тихо спросила Вероника, и в ее голосе дрожала отчаянная надежда.</p>
    <p>Я молча прошел в комнату отдыха, она последовали за мной. Не снимая халата, я тяжело опустился на первый попавшийся стул, потер виски. Усталость, до этого сдерживаемая адреналином, навалилась как бетонная плита.</p>
    <p>— Жива. Но… — я мучительно подбирал слова, пытаясь облечь жестокую правду в наименее травмирующую форму. — Удар был слишком сильным. Я убрал гематомы, остановил внутреннее кровотечение, но мозг… мозг получил тяжелейшее повреждение. Проще говоря — множественные микроразрывы нейронных связей по всему объему.</p>
    <p>— И что это значит? — Вероника нахмурилась, сразу не поняв всю серьезность диагноза.</p>
    <p>— Это значит, что ее мозг фактически отключился, чтобы выжить. Она в коме. И прогноз… крайне неопределенный. Она может очнуться через день, через месяц, через год. А может…</p>
    <p>Я не договорил. Это было бы слишком жестоко. Вероника беззвучно закрыла лицо руками, и ее плечи затряслись. Шаповалов, вошедший следом, глухо выругался сквозь зубы.</p>
    <p>— Да, жопа какая-то не иначе…</p>
    <p>Я сжал кулаки так, что костяшки побелели. Холодная, звенящая ярость поднималась откуда-то из глубины. Это не был несчастный случай. Сначала покушение с ядом, теперь этот «случайный» наезд. Кто-то очень, очень хотел, чтобы Яна молчала. Навсегда.</p>
    <p>— Найдем этих ублюдков, — пообещал у меня в голове Фырк, и в его голосе не было ни капли обычной ехидности, только ледяная, животная ярость. — И я лично выцарапаю им глаза!</p>
    <p>В дверь ворвался запыхавшийся Пончик. Лицо красное, на лбу бисеринки пота.</p>
    <p>— Илья! — выпалил он. — Там Ашоту хуже стало! Срочно!</p>
    <p>Я устало поднялся. День явно не собирался становиться легче.</p>
    <p>— Да что ж такое… — пробормотал я, направляясь к выходу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Шаповалов, услышав новость, мгновенно посерьезнел.</p>
    <p>— Что именно случилось? — рявкнул он на Величко, пока я уже шел к двери.</p>
    <p>— Судороги! — на бегу бросил Пончик. — Всем телом трясется!</p>
    <p>Я вздрогнул. Судороги после такой травмы — это либо отек мозга, либо новое кровоизлияние. И то, и другое — смертельно опасно. Я ускорил шаг, почти переходя на бег.</p>
    <p>— Артем, с нами! — скомандовал Шаповалов, и анестезиолог, который только что вошел в ординаторскую, чтобы забрать какие-то бумаги, без лишних слов развернулся и рванул за нами. Вероника испуганно смотрела нам вслед.</p>
    <p>Мы втроем — я, Шаповалов и Артем — неслись по гулким больничным коридорам.</p>
    <p>Вот и отдохнул пять минут.</p>
    <p>Медицина — это когда ты думаешь, что хуже уже не будет, а потом приходит Пончик с новостями.</p>
    <p>Реанимация встретила нас какофонией тревожных сигналов…</p>
    <p>— Опять тревога! — восторженно прокомментировал у меня в голове Фырк. — Наш сериал продолжается! Не переключайтесь!</p>
    <p>Все мониторы над кроватью Ашота пищали, мигали красным, требовали немедленного внимания. А в центре этого технологического хаоса — он.</p>
    <p>Картина была страшная.</p>
    <p>Его могучее тело выгибалось дугой в жестоком тоническом спазме, мышцы были сведены так, что казалось, вот-вот порвутся. Челюсти стиснуты с такой силой, что я боялся, как бы он не раскрошил себе зубы.</p>
    <p>Лицо приобрело синюшный, мертвенный оттенок, а на губах пузырилась розовая пена с примесью крови — прикусил язык.</p>
    <p>— Генерализованный эпилептический статус! — Артем уже был у постели, его руки двигались с молниеносной скоростью, набирая в шприц диазепам. — Это не похоже на отек мозга! Причина в другом! Мне нужно купировать приступ, но если не найдем причину, мозг просто сгорит! Десять миллиграммов диазепама внутривенно!</p>
    <p>Судороги начали ослабевать, переходя в хаотичные, подергивающиеся конвульсии, но не прекратились полностью. Артем, не дожидаясь, добавил в капельницу фенобарбитал. Наконец, тело Ашота обмякло, мышцы расслабились, дыхание стало более ровным, хриплым. Приступ был купирован. Пока.</p>
    <p>— Что за чертовщина⁈ — Шаповалов схватил со столика историю болезни и начал лихорадочно ее листать. — Послеоперационное КТ было идеально чистым! Никаких остаточных гематом, отека, ничего, что могло бы вызвать такую реакцию!</p>
    <p>— Значит, мы что-то пропустили, — сказал я, подходя к широкой стеклянной стене палаты, которая отделяла нас от Ашота. — Или это что-то новое. В любом случае, времени у нас очень мало. Причина не устранена, а значит, приступ повторится.</p>
    <p>Я взял черный маркер со столика медсестры и начал писать прямо на стекле. Старый трюк из прошлой жизни — визуализация помогает думать, структурирует хаос.</p>
    <p>— Так, команда, — я обвел взглядом собравшихся — Шаповалова, Артема и бледного, но внимательного Пончика. — Работаем по методу исключения. Причина припадка номер один?</p>
    <p>— Повторная гематома, — тут же предложил Шаповапов, не отрываясь от снимков КТ.</p>
    <p>— Исключено, — я крупно написал «ГЕМАТОМА» и перечеркнул жирной линией. — Дренаж чистый, КТ вчера было идеальным. Нет признаков нового кровоизлияния. Второе?</p>
    <p>— Инфекция, — подал голос Артем. — Менингит, энцефалит как послеоперационное осложнение.</p>
    <p>— Тоже исключено, — Я написал «ИНФЕКЦИЯ» и зачеркнул. — Лихорадки нет. В анализах крови и ликвора, которые брали сегодня утром — полная стерильность. Третье?</p>
    <p>— Электролитные нарушения, — Пончик, видя, что его не прогоняют, осмелел и решил поучаствовать. — Гипонатриемия, гипокальциемия.</p>
    <p>Артем быстро проверил последние показания экспресс-анализатора газов и электролитов крови.</p>
    <p>— Исключено. Ионы в идеальном порядке. Натрий сто тридцать восемь, калий четыре и две десятых, кальций в норме.</p>
    <p>Я продолжал писать и зачеркивать.</p>
    <p>Токсические причины? Нет, мы контролировали все препараты, которые ему вводили. Гипогликемия? Сахар в норме. Гипоксия? Сатурация девяносто шесть процентов. Все стандартные, очевидные причины отпадали одна за другой, оставляя нас в тупике.</p>
    <p>— Значит, мы что-то упускаем! — Шаповалов с силой ударил кулаком по стене, отчего стекло тихо звякнуло. — Что-то нетипичное! Редкое!</p>
    <p>— Эй, двуногий! — раздался в голове голос Фырка. — А может, дело не в голове? Ты же сам говорил — били его везде, не только по черепушке! Вы все так уставились на его мозг, что про остальное тело забыли!</p>
    <p>Фырк был прав. Я слишком зациклился на очевидном — на черепно-мозговой травме. Это была ловушка, в которую попадают даже самые опытные лекари — туннельное зрение.</p>
    <p>Закрыв глаза, я приложил ладонь к холодному телу и активировал Сонар, но направил его не на голову, а на все тело Ашота. Медленно, методично, как сканер томографа, я начал просвечивать каждый сантиметр его истерзанного тела, от кончиков пальцев до макушки.</p>
    <p>Грудная клетка. Пять сломанных ребер, это мы знали. Но постойте… Седьмое ребро справа. Там не просто перелом. Острый, как игла, костный осколок был направлен внутрь, в сторону позвоночника.</p>
    <p>— Черт, — я открыл глаза. — Фырк, ныряй! Седьмое ребро справа, срочно! Мне нужны детали!</p>
    <p>Бурундук, который до этого сидел у меня на плече, тут же исчез, бесшумно «нырнув» в грудную клетку Ашота. Для всех остальных я просто замер на несколько секунд, уставившись в пустое пространство.</p>
    <p>— Ого! — голос Фырка в моей голове звучал взволнованно и озадаченно. — Тут целая каша! Оскольчатый перелом, острый край проткнул надкостницу и… ой-ой-ой! Межреберная артерия! Она кровит!</p>
    <p>— Ребра, — произнес я вслух, и мой голос прозвучал глухо. — Одно из них, седьмое справа. Там не просто перелом. Там оскольчатый перелом с повреждением надкостницы.</p>
    <p>— И что с того? — Шаповалов нахмурился, не понимая, к чему я веду. — Сломанное ребро не объясняет судороги!</p>
    <p>— Объясняет, — я резко повернулся к ошарашенной команде. — Если осколок повредил межреберную артерию, могло начаться медленное, капельное кровотечение. Гематома. Не в плевральную полость, а…</p>
    <p>Озарение ударило так сильно, что у меня перехватило дыхание. Все разрозненные куски головоломки мгновенно сложились в одну ясную, чудовищную картину.</p>
    <p>— Черт! Конечно! Артерия Адамкевича! Артем, срочно готовь ангиографический набор и операционную! Нам нужна экстренная ангиография грудного отдела аорты!</p>
    <p>— Ты думаешь… спинальная ишемия⁈ — Шаповалов побледнел. Даже для него, Мастера-целителя с сорокалетним стажем, этот диагноз звучал как приговор из редчайшего учебника по казуистике.</p>
    <p>— Именно! — я снова повернулся к стеклу и начал быстро, отрывистыми линиями рисовать схему. — Смотрите. Это не мозг! Точнее, не первично мозг! Осколок седьмого ребра повредил межреберную артерию. Из нее сформировалась медленно растущая гематома, которая сдавила артерию Адамкевича — ключевой сосуд, кровоснабжающий нижние две трети спинного мозга.</p>
    <p>Я рисовал стрелки, наглядно показывая всю дьявольскую патологическую цепочку.</p>
    <p>— Началась ишемия, гипоксия спинного мозга. А это, в свою очередь, вызвало рефлекторный спазм сосудов головного мозга и эпилептический статус! Мы купировали приступ, но не убрали причину! Мы лечили следствие, а причина — в грудной клетке!</p>
    <p>— Умница! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Хотя я бы и сам догадался. Рано или поздно. Лет через пять.</p>
    <p>Команда молча смотрела то на меня, то на мою импровизированную лекцию на стекле. В их глазах читалось изумление. Это был редчайший, почти казуистический диагноз.</p>
    <p>Такие случаи описывают в медицинских журналах раз в десятилетие, сопровождая заголовками «Уникальный клинический случай».</p>
    <p>— Но что мы можем сделать? — Шаповалов первым пришел в себя и в отчаянии развел руками. — Нейрохирургов, способных оперировать на спинном мозге, у нас в городе нет! Ближайший — во Владимире, и пока он доедет…</p>
    <p>— Нам и не нужно оперировать на спинном мозге, — я уже составлял план операции в голове, стирая старые записи и рисуя новые. — Нам нужно убрать гематому и освободить артерию. Это работа для сосудистого хирурга. Торакотомия, доступ к заднему средостению, клипирование кровоточащего сосуда и эвакуация гематомы.</p>
    <p>— Которого у нас тоже нет, — мрачно добавил Артем, обрубая последнюю надежду.</p>
    <p>— Который сейчас перед вами, — я опустил маркер и спокойно посмотрел на них. — Во время учебы во Владимире я ассистировал на десятках подобных операций. Артем, готовь операционную. Игорь Степанович, вы мне ассистируете. Нам понадобится торакотомный доступ и микрохирургический инструментарий.</p>
    <p>— Илья, это безумие, — Шаповалов покачал головой. — Если что-то пойдет не так…</p>
    <p>— Если мы ничего не сделаем, он умрет в течение часа от повторного приступа, — отрезал я тоном, не терпящим возражений. — У нас нет выбора.</p>
    <p>Через пятнадцать минут мы снова были в операционной. Та же команда, тот же пациент, но совершенно другая операция. Если утром это была экстренная нейрохирургия, то сейчас — сложнейшая торакальная и сосудистая хирургия на стыке нескольких дисциплин.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, — философски заметил Фырк, который материализовался на полке с инструментами, подальше от кровавой суеты. — Ты сегодня провел больше разноплановых операций, чем иной хирург за целый месяц. Может, тебе в цирк податься? Жонглер скальпелями!</p>
    <p>— Следи за артерией, шутник, — мысленно сказал я строгим тоном, делая разрез.</p>
    <p>Правосторонняя торакотомия по седьмому межреберью. Ребра разведены ранорасширителем — вид открылся неприглядный. Гематома размером с крупный кулак, темная, напряженная, пульсирующая, сдавливающая все вокруг.</p>
    <p>— Вот она, наша проблема, — я указал Шаповапову кончиком зажима. — Видите? Прямо под ней должна проходить артерия Адамкевича.</p>
    <p>— Вижу, — он уже держал наготове отсос. — Как будем действовать?</p>
    <p>— Осторожно. Очень, очень осторожно.</p>
    <p>Я начал эвакуацию гематомы. Кровь, как свернувшаяся, так и жидкая, с жадным хлюпаньем заполнила прозрачную трубку отсоса. Постепенно, слой за слоем, словно археолог, расчищающий бесценную реликвию, я добирался до источника проблемы.</p>
    <p>— Микроскоп, — скомандовал я.</p>
    <p>Тяжелый, шарнирный кронштейн операционного микроскопа был придвинут над раной. Я прильнул к окулярам, и мир преобразился. Теперь операционное поле выглядело как поверхность чужой, враждебной планеты — пейзаж из красных, пульсирующих каньонов и живой, блестящей ткани.</p>
    <p>И вот она — артерия Адамкевича. Бледно-розовый, почти полупрозрачный сосуд, сдавленный почти до полной непроходимости, едва-едва пульсирующий. Еще немного — и наступила бы необратимая ишемия спинного мозга.</p>
    <p>— Микрососудистые инструменты, — я протянул руку, не отрывая взгляда от окуляров.</p>
    <p>Следующие сорок минут растворились в состоянии чистой, вневременной концентрации.</p>
    <p>Мой мир сузился до десятисантиметрового круга света под объективом микроскопа. Каждое движение моих рук, увеличенное в десять раз, должно было быть безупречным.</p>
    <p>Я осторожно освобождал тонкую артерию от давления, удалял последние прилипшие остатки гематомы, миллиметр за миллиметром проверял целостность сосудистой стенки. Один неверный порез, одно неловкое движение — и Ашот останется парализованным на всю жизнь.</p>
    <p>— Левее! — внезапно раздался в голове голос Фырка. — Там еще сгусток, маленький, но противный! Прячется за складкой фасции!</p>
    <p>Не раздумывая, я сместил инструмент на миллиметр влево и действительно обнаружил крошечный, темный тромб, прилипший к стенке сосуда, как пиявка. Я аккуратно удалил его.</p>
    <p>— Кровоток восстанавливается! — почти восторженно воскликнул Артем, не отрываясь от своих мониторов. — Показатели спинальной перфузии растут!</p>
    <p>Я медленно выпрямился, чувствуя, как затекла спина и шея. Самое сложное было позади. Осталось проверить гемостаз и закрыть рану.</p>
    <p>— Проверяем на кровотечение, — сказал я, снимая временные зажимы с мелких сосудов.</p>
    <p>Сухо. Идеально сухо. Артерия Адамкевича, освобожденная от смертельного давления, теперь пульсировала ровно и мощно, наполняя спинной мозг живительной кровью.</p>
    <p>— Дренаж и ушиваем, — скомандовал я.</p>
    <p>Еще тридцать минут на скрупулезное, послойное ушивание. Плевра, мышцы, подкожная клетчатка, кожа. Когда последний косметический шов был наложен, я отступил от операционного стола.</p>
    <p>— Готово, — выдохнул я.</p>
    <p>— Невероятно, — Шаповалов смотрел на меня с нескрываемым, почти благоговейным восхищением. — Илья, это была работа уровня столичной имперской клиники. Как ты…</p>
    <p>— Везение и хорошие учителя, — я стянул окровавленные перчатки. — И немного интуиции.</p>
    <p>— Ага, снова интуиция по имени Фырк! — возмутился бурундук у меня в голове. — Это я тебе показал, где тромб был! Я!'</p>
    <p>— Ты молодец, — мысленно похвалил я его, чувствуя искреннюю благодарность. — Настоящий герой. Невидимый, но герой.</p>
    <p>«То-то же! Я тут, между прочим, хвостом рискую, в чужих телах копаясь!»</p>
    <p>Мы вывезли Ашота из операционной. Судорог больше не было, все показатели на мониторах стабилизировались. Он был все еще без сознания, но теперь это была контролируемая, лечебная кома, а не смертельная агония. Мы дали ему шанс.</p>
    <p>— Два пациента за день, — Артем, выходя из операционной, устало покачал головой. — Обе операции из разряда невозможных. Илья, ты сегодня превзошел сам себя.</p>
    <p>— День еще не закончился, — мрачно заметил я, вспоминая Яну, лежащую в соседней палате, и всю ту грязную историю, которая привела ее туда.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Московская Гильдия Целителей. кабинет Магистра первого класса Кагановича.</p>
    <p>Кабинет Магистра первого класса был огромен. Он занимал весь верхний этаж восточного крыла. Это была Московская гильдия целителей.</p>
    <p>Панорамные окна шли от пола до самого потолка. Они были вырезаны из цельных листов зачарованного хрусталя. Окна открывали захватывающий вид на столицу.</p>
    <p>Христофор Наильевич Каганович сидел в массивном кожаном кресле. Он наблюдал за экраном телевизора. Это было последнее слово техномагической мысли Империи. Изображение на нем было живым. Не пиксельным. Оно было соткано из мириадов световых частиц.</p>
    <p>Экран транслировал главные новости дня.</p>
    <p>Император Александр Четвертый выходил из роскошного экипажа. Он был в идеально отутюженном парадном мундире. Его окружала блестящая свита. Экипаж, покрытый гербами, остановился перед скромным зданием. Это был детский дом в Ростове.</p>
    <p>Камеры фиксировали каждую деталь. Благородная, выверенная осанка монарха. Его теплая, отеческая улыбка. Рука, протянутая к детям. Они робко выглядывали из-за дверей. Все были одеты в одинаковые чистенькие платьица.</p>
    <p>— Его Императорское Величество лично вручил подарки каждому воспитаннику, — вещал диктор елейным, почти приторным голосом. — Дети были в восторге от визита августейшей особы…</p>
    <p>Каганович брезгливо поморщился и, не отрывая взгляда от экрана, потянулся к пульту, убавляя звук. Шестьдесят два года, из них сорок — на службе Гильдии. Достаточно, чтобы видеть подобные спектакли насквозь.</p>
    <p>Хорошо поставленное представление.</p>
    <p>Правильные эмоции, идеальный фон, трогательная музыка. Император играет роль милосердного отца нации, дети — роль благодарных сирот. И миллионы подданных по всей Империи сейчас умильно вздыхают, глядя в свои визоры. Дешево, но эффективно. Все как всегда. Менялись императоры, менялись города и декорации, но суть оставалась прежней.</p>
    <p>«Кто бы знал, — с холодной усмешкой размышлял он, наблюдая, как Император с идеально отрепетированной нежностью гладит по голове какого-то замухрышку, — что наш обожаемый монарх терпеть не может детей. Особенно сирот. Называет их „балластом империи“ и „генетическим мусором“ на закрытых совещаниях Совета Безопасности».</p>
    <p>На экране Император что-то говорил пухлой, испуганной директрисе детского дома, та кланялась так низко, что рисковала упасть. Все для камер. Все для народа. Завтра все газеты Империи запестрят заголовками о небывалом милосердии и щедрости монарха.</p>
    <p>В дверь постучали — три коротких, четких удара, пауза, еще два. Условный сигнал.</p>
    <p>— Войдите, — произнес Каганович, не оборачиваясь.</p>
    <p>В кабинет бесшумно, как тень, вошел Михаил Степанович Бурцев — личный помощник, человек настолько серый и незаметный, что даже в пустой комнате умудрялся сливаться с обоями. В руках он держал тонкую кожаную папку с документами.</p>
    <p>— Христофор Наильевич, бумаги на подпись, — он положил папку на массивный дубовый стол.</p>
    <p>Каганович нехотя оторвался от созерцания императорского фарса и взял папку.</p>
    <p>Рутинные документы — назначения новых магистров в дальние губернии, переводы целителей между клиниками, бюджетные ассигнования на закупку новых артефактов. Он машинально подписывал бумагу за бумагой своим каллиграфическим почерком, но мысли его были далеко.</p>
    <p>— Так, — он поднял свой тяжелый взгляд на помощника. — А в Муром информацию спустили?</p>
    <p>— Да, Христофор Наильевич, — Бурцев коротко кивнул. — Еще неделю назад, как вы и приказывали. По защищенному каналу.</p>
    <p>— И как там отреагировали?</p>
    <p>— В шоке, разумеется, — помощник едва заметно поправил свои старомодные очки в роговой оправе. — Но мы передали четкие инструкции — вести себя как ни в чем не бывало. Никакой паники, никаких резких движений. Ждать.</p>
    <p>Каганович откинулся в своем массивном кресле, барабаня кончиками холеных пальцев по резному подлокотнику из черного дерева.</p>
    <p>— Кто там сейчас главврач?</p>
    <p>— Кобрук Анна Витальевна, — без запинки ответил Бурцев. — Мастер-целитель. Опытный администратор, двадцать лет в должности. Она посвятила в информацию двух своих ключевых заведующих отделениями. Хирургии.</p>
    <p>Лицо Кагановича мгновенно потемнело. Он резко подался вперед, и его до этого расслабленная поза сменилась позой хищника, готового к прыжку. Бурцев невольно отступил на шаг.</p>
    <p>— Что⁈ — рявкнул Магистр, и его голос, до этого спокойный, наполнился сталью. — Я же ясно сказал — минимум людей должно знать! Минимум! Один человек!</p>
    <p>— Так было необходимо, Христофор Наильевич, — помощник нервно сглотнул, но выдержал тяжелый взгляд начальника. — Кобрук заверила, что оба — абсолютно надежные люди, проверенные годами. Без их помощи она не смогла бы обеспечить должный уровень… охраны.</p>
    <p>Каганович медленно поднялся из кресла. Несмотря на возраст, двигался он с плавной, хищной грацией. Подошел к панорамному окну.</p>
    <p>— Михаил Степанович, — его голос стал тихим, почти вкрадчивым, что было гораздо страшнее крика. — Чем больше людей посвящено в тайну, тем менее надежным становится все предприятие. Это аксиома. А нам категорически нельзя, чтобы эта информация всплыла раньше времени.</p>
    <p>— Я понимаю, но тогда… — начал было Бурцев.</p>
    <p>— И не рассказать ей тоже было нельзя, — перебил Каганович, резко разворачиваясь к помощнику. — Я знаю. Нужно, чтобы объект контролировали и прикрывали. Ты же знаешь этих провинциальных выскочек. Особенно сейчас, когда над этим несчастным Муромом сгущается слишком много туч.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Комната отдыха хирургического отделения больше напоминала чулан, в который наспех запихнули старый, продавленный дерматиновый диван, шаткое кресло и вечно урчащую кофеварку.</p>
    <p>Но после трех сложнейших операций подряд даже этот тесный, пропахший кофе закуток казался настоящим раем. Я рухнул на диван, чувствуя, как каждая мышца в теле ноет и требует отдыха.</p>
    <p>Артем устроился в кресле напротив, вытянув длинные ноги. Шаповалов, отказавшись садиться, прислонился к стене у дверного косяка, задумчиво потирая переносицу.</p>
    <p>Некоторое время мы молчали, слушая лишь мерное гудение кофеварки и пытаясь переварить события последних, бесконечных часов.</p>
    <p>— Знаешь, Илья, — наконец подал голос Артем, нарушив тишину. Его голос звучал хрипло и устало. — Я все прокручиваю в голове операцию Яны. Спленэктомия. Семь минут. В условиях практически нулевой видимости и массивной кровопотери. Я не понимаю, как ты нашел ножку селезенки. Наощупь, вслепую.</p>
    <p>Он медленно покачал головой, глядя на меня с искренним, профессиональным недоумением.</p>
    <p>— Это не просто «хорошие навыки». Это какой-то совершенно другой уровень пространственного мышления. Анатомический атлас в голове, который работает в трехмерном режиме. Откуда это у тебя?</p>
    <p>«Из прошлой жизни, приятель, где не было „Сонара“, а были только руки, знания и сотни вскрытых животов», — пронеслась в голове мысль.</p>
    <p>— Повезло с учителями во время практики, — сказал я вслух. — Нас заставляли препарировать на трупах до тех пор, пока топография органов не начинала сниться по ночам. Плюс много читал.</p>
    <p>— И гениальный фамильяр! — тут же встрял у меня в голове Фырк. — Про фамильяра-то забыл! Я же тебе подсвечивал, куда зажим ставить! Вся слава тебе, а я тут в тени, понимаешь ли!</p>
    <p>— Дело даже не в руках, — вмешался Шаповалов. Он отлепился от стены и подошел к столу, наливая себе чашку черного, как нефть, кофе. — Руки можно натренировать. А вот голову — нет. Я про Ашота. Про артерию Адамкевича.</p>
    <p>Он сделал глоток и посмотрел на меня уже без тени сарказма.</p>
    <p>— Понимаешь, в чем проблема… Мы все попали в ловушку очевидного. Черепно-мозговая травма, судороги — наш мозг тут же пошел по ложному следу: отек, повторная гематома, инфекция. Это называется туннельное мышление, профессиональная деформация. Мы лечили голову. А ты… ты сумел отбросить очевидное и посмотреть на всю систему целиком. Связать несвязуемое: сломанное ребро и эпилептический статус. Чтобы построить такую цепочку, нужен не просто опыт. Нужно совершенно иное качество мышления. Аналитическое, а не шаблонное.</p>
    <p>Искренность в его голосе была абсолютной, неподдельной. Без тени сарказма, без привычной язвительности. Он говорил прямо, как мужчина говорит с мужчиной, признавая его превосходство.</p>
    <p>И знаете что? Это было в тысячу раз приятнее.</p>
    <p>Теперь и в другом мире, в другом теле, это было мое признание. Заслуженное. Выстраданное. И оттого — особенно ценное. И это было только началом.</p>
    <p>— Ого! Старый ворчун рассыпается в комплиментах! — присвистнул Фырк. — Двуногий, запиши этот день в календаре! Кажется, лед тронулся!</p>
    <p>«Да он уже давно тронулся, пушистый», — мысленно усмехнулся я. Настроение хотя бы немного поднялось. Но мысли о том, что Яна и Ашот в коме так и не покидали.</p>
    <p>— Проверить бы пациентов, — сказал я, с усилием поднимаясь с дивана. — Хочу лично убедиться, что все стабильно.</p>
    <p>— Идем вместе, — Шаповалов, допив свой кофе, решительно поставил чашку на стол. — Работа проделана великолепная, нужно её закрепить.</p>
    <p>Реанимация встретила нас своей привычной, гнетущей симфонией — мерным шипением аппаратов ИВЛ и монотонным писком кардиомониторов.</p>
    <p>Ашот лежал в первой палате, опутанный проводами и трубками. Его лицо так и оставалось синюшным, могучая грудная клетка поднималась и опускалась в такт ровному, глубокому дыханию.</p>
    <p>Я проверил дренажи — и в грудной клетке, и в голове было чисто, без примесей свежей крови. Показатели на мониторах радовали глаз: давление сто двадцать на восемьдесят, пульс семьдесят два удара в минуту, сатурация девяносто семь процентов. Идеально.</p>
    <p>— Положительная динамика очевидна, — констатировал Шаповалов, заглядывая мне через плечо. На его лице было выражение глубокого профессионального удовлетворения. — Думаю, дня через три можно будет выводить его из медикаментозной комы и переводить в обычную палату.</p>
    <p>Яна находилась через две палаты от него. Здесь картина была сложнее — она все еще была в глубокой коме, ее лицо было бледным и безмятежным, как у спящего ребенка. Но витальные функции, вопреки всему, стабилизировались. Внутричерепное давление в норме, признаков повторного кровотечения нет, все системы организма, пережив чудовищный стресс, держались.</p>
    <p>— С ней дольше возиться придется, — вздохнул я, глядя на ровные кривые на мониторе. — Диффузное аксональное повреждение — это не шутки. Мозг — самая хрупкая и непредсказуемая вещь во вселенной. Но шанс есть. Она молодая, сильная. Она будет бороться.</p>
    <p>Мы вернулись в ординаторскую. Шаповалов, сославшись на дела, ушел к себе в кабинет, а я, не чувствуя ног, завалился на диван, предвкушая хотя бы пятнадцать минут блаженного, тупого покоя.</p>
    <p>— Ну что, герой дня? — Фырк материализовался и уютно уселся мне на грудь. — Неплохо сегодня сработали! Ты оперировал, я диагностировал. Идеальная команда!</p>
    <p>— Согласен, — я усмехнулся и решил подбодрить его. — Вовремя ты успел. Без тебя с артерией Адамкевича я бы не разобрался. Ты был моими глазами. Кстати, что там с войной диаспор? Узнал что-нибудь новое?</p>
    <p>— О, это целая криминальная сага! Оказывается, там…</p>
    <p>Дверь в ординаторскую распахнулась без стука, и внутрь ввалилась шумная троица — Величко, Фролов и новенький Славик Муравьев. Фырк с раздраженным писком спрыгнул с меня и невидимой молнией метнулся на вершину высокого шкафа с документами.</p>
    <p>— О, Илья! — Пончик с размаху плюхнулся в кресло. — А мы думали, ты еще в операционной, рекорды ставишь!</p>
    <p>— Закончил уже, — я усмехнулся и сел прямо. — Вы чего такие веселые? Переработали?</p>
    <p>— Да Славик тут анекдот рассказал, — Суслик утирал слезы, выступившие от смеха. — Про пациента, который жаловался на боли в животе, а оказалось, что он просто переел на поминках тещи!</p>
    <p>Все трое снова дружно загоготали.</p>
    <p>Я невольно улыбнулся — странное дело, но без Борисовой атмосфера в ординаторской действительно изменилась. Раньше эти трое едва перебрасывались словами, вечно конкурируя и косясь друг на друга. А теперь — хохочут, как старые приятели.</p>
    <p>Удивительно. Как один токсичный человек может отравить целый коллектив, и как быстро заживают раны, когда яд убран.</p>
    <p>— Кстати, Илья, — Славик, осмелев, устроился на подлокотнике дивана. — Ты сегодня сколько операций провел? Три? Четыре? Может, пора и нам, молодым, дать попробовать? Хотя бы на аппендиците каком-нибудь?</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Славик, ты вообще только неделю как официально в отделении. Об этом и думать забудь первый месяц. А ребята уже ассистировали и не раз.</p>
    <p>— Правила! Ха! — фыркнул у меня в голове Фырк. — Сказал тот, кто плюет на них с высоты, когда на кону жизнь!</p>
    <p>— Разве неправильно делаю? — весомо спросил я у него.</p>
    <p>— Правильно-правильно, — подтвердил Фырк. — Но кто тебе об этом лишний раз напомнит, кроме меня!</p>
    <p>— Это несправедливо! — искренне возмутился Пончик. — Славик, молодец! Он очень головастый и подает большие надежды. А диагнозы он еще в терапии научился ставить.</p>
    <p>— Справедливо-несправедливо, а правила есть правила, — я пожал плечами. — Вот вас двоих действительно пора натаскивать на самостоятельных операциях. Но пока, как назло, попадаются только критические случаи, где учиться некогда. Нужно спасать.</p>
    <p>— Мы слышали про Яну, — притих Суслик. — И про армянина того… Ашота. Это правда, что у него артерия какая-то редкая пострадала?</p>
    <p>— Адамкевича, — раздался голос. — Да, редкий случай.</p>
    <p>Все обернулись.</p>
    <p>В дверях ординаторской появился Шаповалов. В руках у него была тонкая папка с документами. Он обвел взглядом нашу компанию, и на его губах появилась привычная язвительная ухмылка.</p>
    <p>— О, все в сборе! Отлично. Не нужно будет повторять дважды. А то я как раз собирался рассказать вам, что ваш скромный коллега сегодня сотворил. Так вот, слушайте и запоминайте. Господин лекарь Разумовский за один день вытащил с того света двух критических, практически безнадежных пациентов. Первая — политравма с разрывом селезенки, размозжением почки и острой эпидуральной гематомой. Второй — редчайший случай спинальной ишемии на фоне перелома ребра, осложненный эпилептическим статусом.</p>
    <p>Он сделал театральную паузу, обводя ординаторов тяжелым, многозначительным взглядом. Пончик, Суслик и Славик сидели с открытыми ртами, забыв, как дышать.</p>
    <p>— Так что берите пример. И да, Илья, поздравляю — с сегодняшнего дня ты старший ординатор. Я подписал приказ.</p>
    <p>— Что⁈ — я подскочил с дивана.</p>
    <p>— То, — Шаповалов усмехнулся, явно наслаждаясь моим изумлением. — И это не все. Госпожа главврач Кобрук лично работает над вашим внеочередным повышением до Целителя третьего класса. Документы уже отправлены в Гильдию во Владимир.</p>
    <p>Я мгновенно насторожился.</p>
    <p>Кобрук? Не Шаповалов, мой прямой начальник, который видел все своими глазами, а именно Кобрук, холодный администратор?</p>
    <p>Интересно. Очень интересно. Это уже не просто признание заслуг. Это политическая игра. Хотя кто знает, может действовать и искренне. Но факт, что ценный инструмент для нее пока еще сохраняется. Нужно становится независимым от них всех и тогда можно будет понять кто настоящий друг, а кто враг.</p>
    <p>— Ура! — Пончик вскочил со своего места с такой радостью, будто повышение получил он сам. — Значит, теперь в ординатуре три штатных места! И все достанутся нам!</p>
    <p>— Не гоните лошадей, — Шаповалов тут же окатил его холодным душем сарказма. — Вы еще ординатуру не закончили. Три места — не значит, что все трое их и получат. Может, вообще никто не получит, если не будете стараться и продолжите путать истории болезни.</p>
    <p>— Игорь Степанович, не будьте так строги, — неожиданно для самого себя вступился я за парней. — Они делают большие успехи. Особенно после ухода Борисовой. Атмосфера в коллективе стала здоровее.</p>
    <p>— Согласен, — на удивление легко кивнул Шаповалов. — Но если дать раннюю надежду, расслабятся. А мне нужны лучшие из лучших.</p>
    <p>— Я их натаскаю, — пообещал я, чувствуя на себе благодарные взгляды троицы.</p>
    <p>— Тогда и меня заодно натаскай! — совершенно серьезно, но с усмешкой в глазах, сказал Шаповалов. — Потому что такого, как ты сегодня показал с артерией Адамкевича, я точно не умею.</p>
    <p>Следующий час пролетел незаметно. Напряжение спало, и мы, уставшие, но довольные, просто сидели и травили байки. Пончик рассказал, как на прошлой неделе опрашивал пожилую пациентку с жалобами на боли в груди, а та полчаса в красках расписывала похождения своего неверного мужа.</p>
    <p>— Я ей про сердце, про одышку, а она мне про то, как застукала его с секретаршей в кладовке! — Пончик картинно размахивал руками. — Говорю: где именно болит? А она мне: в душе болит, господин лекарь! В самой душе.</p>
    <p>— А у меня была бабуля, — подхватил Суслик, который уже окончательно пришел в себя после утренней истерики. — Пришла с жалобами на жуткие головные боли. Оказалось, она новые очки купила, но стеснялась их носить, потому что муж сказал, что она в них на сову похожа! Неделю мучилась, но мужу не перечила!</p>
    <p>— Любители вы легких случаев, — усмехнулся Славик. — Вот у меня на скорой был мужик. Вызвал, говорит — умираю, сердце. Приезжаем — а он икает уже три часа без остановки и думает, что это предынфарктное состояние!</p>
    <p>— Двуногие, — философски заметил Фырк с высоты своего шкафа. — Удивительные создания. Могут умереть от страха перед икотой, но спокойно ходить с хроническим аппендицитом неделями, списывая все на несварение.</p>
    <p>Постепенно все разошлись. Пончик и Суслик, отсмеявшись, ушли на вечерний обход, Славик побежал в приемный покой помогать с поступлением новых пациентов, Шаповалов, допив кофе, вернулся в свой кабинет.</p>
    <p>Ординаторская опустела. Я остался один в тишине, нарушаемой лишь мерным гудением старой кофеварки.</p>
    <p>— Ну, рассказывай, — обратился я к Фырку, когда шаги последнего ушедшего затихли в коридоре. — Что там с твоими диаспорами?</p>
    <p>Бурундук спрыгнул со шкафа на стол и важно уселся, скрестив лапки на груди, словно докладчик на важном совещании.</p>
    <p>— Короче, я все разузнал! Никакой войны диаспор нет. Вернее, она есть, но твоего Ашота избили не из-за нее. Это чисто экономический вопрос. Ашот задолжал крупную сумму. Не кому-нибудь, а главе местной армянской общины, некоему Артуру Мкртчяну.</p>
    <p>— На операцию. Это я знаю, — кивнул я. — Но там же было время чтобы их отдать. Почему потребовали сразу?</p>
    <p>— Не только операцию. Там были еще долги. За «защиту» и хорошее место для этой самой шаурмичной. Стандартная «крыша». Но тут случилось самое интересное — этому Мкртчяну срочно понадобились деньги. Прямо очень срочно. И он потребовал вернуть весь долг немедленно, одним платежом. Ашот, естественно, попросил отсрочку хотя бы на месяц, но Мкртчян решил выбить деньги силой.</p>
    <p>— То есть это избиение было не уличной дракой, а целенаправленной акцией?</p>
    <p>— Именно! Отправили натренированных отморозков. Я подслушал разговор двух его шестерок — Мкртчян нанял каких-то упырей со стороны, велел «тряхнуть как следует, чтобы понял». Но те, видимо, перестарались.</p>
    <p>Я откинулся на спинку дивана, обдумывая полученную информацию. Глава диаспоры, который выбивает долги через наемных головорезов. Интересно.</p>
    <p>— Знаешь что, Фырк? У меня есть план, как наказать этого Мкртчяна. И помочь семье Ашота.</p>
    <p>— О! Будем подсыпать ему яд в кофе? — фамильяр оживился, его глаза загорелись азартным огоньком. — Или магически кастрируем? Я могу!</p>
    <p>— Нет. Мы поступим изящнее. Мы заставим его оплатить лечение Ашота. Полностью. До последней копейки.</p>
    <p>— И как ты это сделаешь? — в голосе Фырка прозвучал скепсис. — Придешь и скажешь: «Господин бандит, не будете ли вы так любезны оплатить счет за черепно-мозговую травму, которую нанесли ваши сотрудники?».</p>
    <p>— У меня есть идеи, — я усмехнулся. — И для их реализации мне понадобится твоя помощь. И, возможно, помощь одного нашего общего знакомого из Инквизиции.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Камера номер восемнадцать в муромском следственном изоляторе была сырой.</p>
    <p>Алина Борисова сидела на жесткой, холодной койке, бездумно разглядывая облупившуюся серую краску на стене. Прошло уже второй день с момента ареста, и с каждым мучительно долгим часом надежда таяла, как снег на весеннем солнце.</p>
    <p>Он не придет. Он ее бросил.</p>
    <p>Лязгнул замок. В дверном проеме появился уже знакомый младший сержант полиции — тот самый, с наглой ухмылкой и бегающими глазками.</p>
    <p>— Привет, красавица, — он прошел в камеру, прикрыв за собой тяжелую дверь. — Есть новости.</p>
    <p>— Какие? — Борисова не пошевелилась, даже не повернула головы. Голос ее был тусклым и безжизненным.</p>
    <p>— Спасибо за наводку на медсестру. Организовали все по высшему разряду. Чисто, красиво, несчастный случай. Вот только твой дружок Разумовский опять все испортил. Спас ее. Девка жива, хотя и в коме.</p>
    <p>Борисова медленно повернула голову. В ее до этого пустых глазах вспыхнул злой, нехороший огонек. Она сжала кулаки так, что побелели костяшки.</p>
    <p>— Разумовский… Он и мне постоянно мешал. С самого первого дня. Путался под ногами, совал свой нос куда не просят, строил из себя великого.</p>
    <p>— Да, неприятный тип, — лениво согласился полицейский, присаживаясь на край койки. — Упертый. Из-за него вся операция под хвост пошла.</p>
    <p>Борисова медленно повернула к нему голову, и на ее губах появилась слабая, хищная улыбка.</p>
    <p>— Так может, стоит закончить начатое? Пока девка в коме, самое время.</p>
    <p>Сержант на мгновение замер, удивленный ее хладнокровием.</p>
    <p>— А ты безжалостная сука…</p>
    <p>— А почему нет? — безразлично пожала плечами Борисова. — Подушка на лицо, и дело с концом. Никто ничего не докажет. Спишут на осложнения после тяжелой травмы, отек мозга. Идеально. И свидетель исчезнет навсегда.</p>
    <p>— Без тебя разберемся, как ее добить, — отмахнулся сержант, хотя в его глазах промелькнуло уважение к ее жестокости. — Ты лучше информацию давай. Старик ждет. Что там у тебя на Разумовского?</p>
    <p>— Я же сказала — расскажу только Архивариусу лично! В обмен на свободу!</p>
    <p>— Это исключено, — категорично покачал головой полицейский. — Он не станет светиться в СИЗО ради встречи с проштрафившейся сукой. Ты в своем уме?</p>
    <p>— Тогда… — Борисова сделала вид, что на мгновение задумалась, просчитывая свой следующий, самый рискованный ход. — Тогда я расскажу все следователю. Или инквизитору Мышкину. Все расскажу. И про старика, и про его планы, и про тебя.</p>
    <p>Сержант побледнел. Наглая ухмылка мгновенно сползла с его лица, сменившись выражением плохо скрытого страха.</p>
    <p>— Ты что, совсем сдурела? — прошипел он. — Это же… это очень опасный путь. Для тебя в первую очередь.</p>
    <p>— Мне терять нечего, — Борисова пожала плечами, и в ее голосе звенел холодный, отчаянный металл. — Либо старик вытаскивает меня отсюда в течение суток, либо я топлю всех. Передай ему это дословно.</p>
    <p>Полицейский некоторое время молчал, обдумывая ситуацию. Он смотрел на нее уже не как на сломленную жертву, а как на опасную, непредсказуемую змею.</p>
    <p>— Я… я подумаю, что можно сделать. Узнаю у него, — наконец выдавил он. — Но ты играешь с огнем, детка.</p>
    <p>— Я уже обгорела, — криво усмехнулась Борисова. — Так что мне бояться пепла?</p>
    <p>Сержант, не сказав больше ни слова, вышел, с силой хлопнув дверью. Борисова откинулась на жесткую подушку, чувствуя, как по венам разливается ледяной прилив адреналина.</p>
    <p>Она набивала себе цену, и пока, кажется, это работало. Архивариус не мог позволить, чтобы она заговорила. Он был вынужден играть по ее правилам. Хотя бы на время.</p>
    <p>«Я еще вернусь, Разумовский, — подумала она, глядя в серый потолок. — И тогда мы с тобой посчитаемся за все».</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Утреннее солнце пробивалось сквозь неплотно задернутые занавески, расчерчивая кухонный стол золотистыми полосами. Я сидел за завтраком, наблюдая, как Вероника колдует у плиты.</p>
    <p>Сырники шипели на сковородке, источая сладкий аромат ванили и теплого творога, который смешивался с горьковатым запахом свежесваренного кофе.</p>
    <p>Я, намазывая масло на хрустящий тост, гонял мысли в голове.</p>
    <p>Странно. Даже не помню, когда мы последний раз завтракали с Вероникой отдельно друг от друга. И знаете что? Меня это полностью устраивает.</p>
    <p>Мы не обсуждали это. Не было никаких пафосных разговоров о совместной жизни, планах на будущее или «серьезности наших намерений». Просто в какой-то момент Вероника стала приходить с дорожной сумкой, потом в стаканчике у раковины появилась ее зубная щетка, потом половина моего одинокого шкафа незаметно заполнилась ее одеждой.</p>
    <p>Все произошло естественно, без лишних слов и надуманной драмы. И это было идеально. Потому что она была идеальный партнером.</p>
    <p>— Знаешь, я тут подумала, — Вероника аккуратно переложила последнюю партию сырников на тарелку и поставила ее передо мной. — Давай на выходные выберемся на природу? На речку, порыбачить.</p>
    <p>— Отличная идея, — кивнул я, с удовольствием вдыхая аромат. — Надоело торчать в четырех стенах.</p>
    <p>— У моей подруги со скорой — Ленки Соколовой — у ее мужа есть лодка. Моторка небольшая, но на двоих с удочками вполне хватит. Могли бы по Оке поплавать, найти какое-нибудь тихое место.</p>
    <p>— Договаривайся, — я отпил горячий, крепкий кофе. — Если разрешит, я заберу и все организую.</p>
    <p>Идеально.</p>
    <p>Лодку и снасти искать времени нет, а тут готовый вариант. Можно будет отдохнуть, перезагрузить голову и заодно, в спокойной обстановке сложить мысли в кучу.</p>
    <p>План с Мкртчяном к тому времени уже должен быть реализован. Мозг, даже в атмосфере домашнего уюта, продолжал работать, раскладывая все по полочкам.</p>
    <p>— РЫБАЛКА! — Фырк материализовался прямо посреди стола, едва не угодив лапой в сметану, и принялся танцевать какой-то дикий, восторженный джиг. — Я обожаю рыбалку! Знаю все клевые места на Оке! Там где сомы по два метра водятся!</p>
    <p>Я скептически хмыкнул.</p>
    <p>— Два метра? Не загибаешь? Сейчас похож на того самого рыбака, который все время ловит больших рыб, но никому их не может показать.</p>
    <p>— Ну, может метр восемьдесят, — ничуть не смутившись, поправился он. — Но все равно огромные! Настоящие речные монстры! И я знаю, где раки зимуют! В буквальном смысле!</p>
    <p>— Ладно! С тобой никакой сонар не нужен. Сможешь действительно все клевые места указать.</p>
    <p>Мы с Вероникой доели завтрак, и я, попрощавшись, вышел из дома. Воздух был свежим и прохладным, город только-только просыпался, и на улицах было почти безлюдно. Идеальное время.</p>
    <p>По дороге на работу, когда я свернул в тихий, пустынный переулок, то начал отдавать указания Фырку.</p>
    <p>— Фырк, задание, — сказал я мысленно. — Отправляйся в логово армянской диаспоры. Их офис, рестораны, места, где они собираются. Нужно все разузнать про их расклад сил, привычки Мкртчяна, его слабые места. Кто его боится, кто ненавидит, у кого на него есть зуб. Ищи все.</p>
    <p>Идти на Мкртчяна в лоб — глупость, граничащая с самоубийством.</p>
    <p>Он — не просто бандит, он — центр целой социальной структуры. У него есть деньги, связи, люди, готовые выполнить любой приказ. Местная полиция, скорее всего, либо куплена, либо просто не хочет связываться с такой силой.</p>
    <p>Значит, действовать нужно асимметрично. Как в хирургии — если опухоль нельзя вырезать напрямую из-за риска повредить жизненно важные органы, нужно найти обходной путь.</p>
    <p>Перекрыть сосуды, питающие ее, лишить ее ресурсов, ослабить, и только потом нанести точный, выверенный удар. Мне нужна была информация. Детальная, проверенная информация, чтобы найти его ахиллесову пяту. Рычаг, на который можно надавить.</p>
    <p>— Операция «Возмездие» начинается? — бурундук азартно потер свои крошечные передние лапки. — Будем мстить за Ашота?</p>
    <p>— Будем восстанавливать справедливость, — поправил я. — Но аккуратно и изящно. Никакого лобового столкновения. Мы ударим там, где он не ждет. Это будет не драка, а хирургическая операция.</p>
    <p>— Понял! Разведка боем! То есть без боя. То есть тайная разведка! — Фырк сделал в воздухе сальто. — Есть, командир!</p>
    <p>Бурундук с радостным гиканьем умчался, превратившись в невидимую точку. Я остался один.</p>
    <p>Но информации от Фырка было недостаточно. Это была бы лишь тактическая разведка. Для самой операции нужен был силовой и, что важнее, юридический ресурс.</p>
    <p>Инструмент, который не побоится ни денег, ни влияния Мкртчяна. И такой инструмент у меня был только один. Инквизиция.</p>
    <p>Я достал из кармана телефон и набрал номер Мышкина. Пошли длинные, упрямые гудки. Один, второй, третий… Никто не отвечал. Звонок сорвался.</p>
    <p>Странно. Обычно он отвечал сразу или, по крайней мере, быстро перезванивал. Я нахмурился, глядя на темный экран телефона. Может, на совещании. Или на важном задании. Вполне возможно.</p>
    <p>Но неприятное, холодное предчувствие, обостренное событиями последних дней, шевельнулось где-то внутри. А может… его тоже «убрали» из игры? За то, что слишком близко подобрался к «Архивариусу»?</p>
    <p>Я тряхнул головой, отгоняя параноидальные мысли. Слишком рано делать выводы. Нужно просто подождать. Но осадок остался. План был запущен, но мой ключевой союзник внезапно стал недоступен. А это означало, что проблемы могли быть гораздо серьезнее, чем я думал.</p>
    <p>В больнице у поста регистрации меня встретили старые знакомые Леночка и Машенька. Обе, увидев меня, радостно заулыбались и замахали руками.</p>
    <p>— Доброе утро, Илья Григорьевич! — пропели они хором.</p>
    <p>— И вам доброго, — кивнул я.</p>
    <p>Но отличились не только они. Все кто мне встретился приветствовали с каким-то особенным радушием. Слухи о ночных событиях, очевидно, разлетелись по больнице, и теперь я в глазах персонала был не просто новым лекарем, а кем-то вроде местного героя-мстителя. Не самая удобная роль, но выбирать не приходилось.</p>
    <p>В коридоре хирургического отделения меня перехватила Кристина. Выглядела она неважно — бледная, с темными кругами под глазами. Видимо, новость об аресте дяди и последующие допросы дались ей нелегко.</p>
    <p>— Илья, можно поговорить? — спросила она тихо, почти шепотом, нервно теребя край своего халата.</p>
    <p>— Что-то срочное? — я внутренне напрягся.</p>
    <p>После истории с ее дядей и Борисовой любая просьба о «разговоре наедине» вызывала автоматическую настороженность. Я уже был готов к тому, что она начнет просить за дядю или, наоборот, попытается выведать какие-то детали расследования.</p>
    <p>— Нет, не срочное. Но важное. Для меня. В обед можно? В столовой?</p>
    <p>— Хорошо, — согласился я, мысленно отмечая ее странную нервозность. Это было не похоже на просьбу. Скорее на какое-то предложение, которое она долго обдумывала и наконец решилась озвучить.</p>
    <p>В ординаторской уже собрались все. Шаповалов, как всегда, стоял у белой маркерной доски, на которой был расчерчен новый график дежурств.</p>
    <p>— Так, господа — начал он, когда я вошел. — Хорошие новости. Эпидемия пошла на спад, можем вернуться к нормальному режиму работы. Величко, Фролов, Муравьев — сегодня в вашем распоряжении старший ординатор Разумовский. Будете ассистировать ему на обходах и в перевязочной. Учитесь, пока есть возможность.</p>
    <p>— Есть! — хором, почти по-военному, ответили хомяки, с энтузиазмом глядя в мою сторону. Еще одно последствие моего нового статуса. Из конкурента я превратился в наставника, и, судя по их лицам, они были этому только рады.</p>
    <p>— Крылов, — Шаповалов повернулся к нашему столичному гостю, который сидел с демонстративно скучающим видом. — Вы сегодня свободны. Можете заняться своими делами. Или, если будет желание, помочь коллегам с бумажной работой.</p>
    <p>Тонкий, почти незаметный укол. Шаповалов предлагал ему не ассистировать на операциях, а заниматься самой унизительной для любого хирурга работой — заполнением историй болезни. Мастер сарказма, как всегда, в своем репертуаре.</p>
    <p>Но Крылов как будто и не обратил внимание на этот подкол. Странно. А когда все уже начали расходиться, Крылов неожиданно остановил меня за руку.</p>
    <p>— Игорь Степанович, Илья Григорьевич, можно вас на пару слов?</p>
    <p>Мы с Шаповаловым переглянулись. Это было неожиданно. После нашего разговора в процедурной я ожидал, что он будет избегать меня, как огня. А он сам проявляет инициативу. Интересно, что задумал наш сломленный, но, видимо, не до конца раздавленный шпион?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В камере номер восемнадцать муромского следственного изолятора Алина Борисова доедала роллы. Одноразовые деревянные палочки неуклюже держались в ее тонких пальцах — в тюрьме не часто подают японскую кухню.</p>
    <p>Напротив, на шатком табурете, сидел уже знакомый младший сержант полиции с широкой, самодовольной улыбкой. На полу стоял фирменный бумажный пакет из лучшего в городе ресторана.</p>
    <p>— … и вот после этого-то я и поняла, что эта медсестра, Яна, теперь наша главная помеха, — заканчивала Борисова свой рассказ, тщательно макая ролл «Филадельфия» в соевый соус. — Потому что она все знает, так же как и я. Ну вот эта информация про Разумовского, которую я тебе только что рассказала… Ой!</p>
    <p>Она замерла с палочками на полпути ко рту, осознав, что только что сказала лишнее. Сержант улыбнулся еще шире, обнажив неровные, прокуренные зубы.</p>
    <p>— Нравится мне именно этот момент, — произнес он с неподдельным, садистским наслаждением. — Когда жертва, болтавшая без умолку, вдруг понимает, что попалась.</p>
    <p>— О чем ты? — Борисова побледнела, ролл выпал из палочек и шлепнулся обратно в пластиковый контейнер.</p>
    <p>— Сульбирохмия, — сержант лениво откинулся на спинку стула, скрестив руки на груди. — Удивительное магическое растение, растет только в восточных болотах Империи. Его нектар обладает поразительным эффектом сыворотки правды. Причем жертва до поры до времени совершенно не понимает, что рассказывает то, чего никогда бы не сказала в здравом уме. Я добавил пару капель в твой васаби и соевый соус.</p>
    <p>Борисова в ужасе уставилась на маленький зеленый комочек рядом с имбирем, потом на него, потом снова на васаби. Она сидела в полном шоке, лихорадочно прокручивая в голове последние полчаса и с ледяным ужасом осознавая, что выложила этому ублюдку абсолютно все, что знала. Все свои козыри. Включая самую главную тайну. А он так просто подкупил ее шикарным обедом. Она и повелась. Дура самонадеянная. Думала всех переиграла. Черт!</p>
    <p>— Да-да, ты мне все рассказала, — его голос сочился фальшивым медом, под которым скрывался яд. — Про планы. Про схемы. Про твой маленький склад артефактов. И, конечно, про нашего дорогого господина лекаря Разумовского, который всем так нужен. Про его настоящее и прошлое. Ты была очень, очень откровенна. Не понадобилось даже звать старика, как ты просила. Все что нужно, у меня теперь есть.</p>
    <p>— Ты… ты меня обманул! — Борисова вскочила так резко, что пластиковый контейнер с недоеденными роллами полетел на пол.</p>
    <p>— Садись, — холодно, без малейшего намека на улыбку, приказал сержант. Его лицо превратилось в непроницаемую маску. — И доедай. Это твой последний ужин.</p>
    <p>— Что⁈</p>
    <p>— У Сульбирохмии есть побочный эффект, — он говорил так, словно читал лекцию по фармакологии. — Небольшой, но неприятный. Через полчаса после того, как основной эффект сыворотки правды перестает действовать, нектар начинает разрушать высшие нервные центры. Жертва начинает терять рассудок. Мысли становятся вязкими, как смола. Воспоминания стираются. Сначала только мычит, потом перестает говорить, а потом и думать. Превращается в бледную тень, пустую куклу. Ходячий овощ.</p>
    <p>— Нет! — первобытный, животный ужас вытеснил из ее глаз все остальные эмоции. Она бросилась на него, раскинув руки, словно хищница, пытаясь вцепиться ему в лицо, в горло. — Ты меня обманул! Сволочь! Гад!</p>
    <p>Сержант ловко, с отточенным движением профессионала, выскользнул из камеры, захлопнув тяжелую металлическую дверь прямо перед ее носом. Раздался оглушительный лязг. Борисова в ярости колотила по холодному металлу кулаками, выкрикивая бессвязные проклятия, ее голос срывался на отчаянный, полный боли и ненависти визг.</p>
    <p>— Ничего личного, — сказал он спокойно через смотровое окошко в двери. — Просто бизнес. «Архивариус» не любит свидетелей. Особенно тех, кто слишком много знает и слишком громко требует. И да, не пробуй засовывать два пальца в рот. Это не поможет. Яд уже давно впитался.</p>
    <p>Он достал из кармана небольшой, гладкий черный амулет и приложил его к двери. Камень тускло вспыхнул фиолетовым светом, и вокруг камеры, словно мыльный пузырь, возник невидимый магический купол, поглощающий все звуки. Крики Борисовой мгновенно стихли, сменившись абсолютной, неестественной тишиной.</p>
    <p>— Эй, — окликнул он тюремного охранника, сидевшего за столом в конце коридора. — Заключенная в восемнадцатой снова буянит. Не трогай ее часа полтора. Лучше два. Потом сама успокоится.</p>
    <p>— Понял, — равнодушно кивнул охранник, не отрываясь от чтения дешевой газеты.</p>
    <p>Сержант, удовлетворенно кивнув, ушел по гулкому коридору, насвистывая какую-то веселую, легкомысленную мелодию.</p>
    <p>Алина Борисова осталась одна. Одна в звуконепроницаемом коконе своего собственного ужаса. Она перестала кричать, поняв, что это бессмысленно. Прислонившись лбом к холодной двери, она пыталась думать, пыталась составить план, найти выход…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Я слышал о ваших вчерашних операциях, — Крылов смотрел на меня с нескрываемым, почти жадным интересом, в котором восхищение боролось со страхом. — Артерия Адамкевича — это же казуистика чистой воды. В учебниках такой случай единичным описывают.</p>
    <p>Что ему нужно? Новый способ сбора информации? Или вчерашняя демонстрация силы и последующий разбор полетов действительно что-то изменили в его столичной голове?</p>
    <p>— Повезло с диагностикой, — пожал плечами я, не давая ему никакой зацепки.</p>
    <p>— Я доложил магистру Журавлеву, — продолжил Крылов, и его голос стал тише, почти заговорщицки. — Как мы и договаривались. Сказал, что обе операции блестяще провел Игорь Степанович, а вы блестяще ему ассистировали.</p>
    <p>Значит, урок он усвоил. Угроза трибунала и полного краха карьеры действует лучше любого словесного аргумента. Он держится сценария. Пока.</p>
    <p>— Молодец, — коротко кивнул я, давая понять, что разговор окончен.</p>
    <p>— У тебя какой-то перебор со словом «блестяще», — проворчал Шаповалов, не отрываясь от графика. — Звучит фальшиво.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Крылов проигнорировал выпад Шаповалова и повернулся ко мне. Он сделал глубокий вдох, словно собираясь с духом. — Я буду с вами честен. Я хотел бы поработать с вами. Ассистировать, наблюдать, учиться. Хотя бы немного. То, что вы делаете… Я такого не видел и даже не слышал никогда. Ни в столичной клинике, ни на стажировках за границей. Это была бы честь для меня.</p>
    <p>Интересный поворот.</p>
    <p>Владимирская штучка, присланная шпионить, вдруг просится в ученики. Что это? Искреннее прозрение профессионала, который увидел уровень на порядок выше своего и захотел до него дотянуться? Или это более тонкая игра?</p>
    <p>Попытка втереться в доверие, подобраться поближе, чтобы выведать мои секреты для своих хозяев во Владимире… Все может быть. Второй вариант казался куда более вероятным.</p>
    <p>Но, с другой стороны, какая разница, каковы его истинные мотивы? Сломленный и контролируемый шпион, который думает, что он ученик, — это даже полезнее, чем просто сломленный шпион. Он будет предсказуем.</p>
    <p>— Для этого вы должны сначала доказать свою верность, — сказал я прямо, глядя ему в глаза.</p>
    <p>— Готов доказывать, — без малейшего колебания ответил Крылов. — Буду ждать столько, сколько потребуется.</p>
    <p>Мы вышли из ординаторской. Шаповалов выждал, пока Крылов, ссутулившись, скроется за поворотом коридора.</p>
    <p>— Веришь ему? — спросил он тихо, без своей обычной язвительности.</p>
    <p>— Пока нет, — честно ответил я. — Но он подает надежды. Сломленный враг, мечтающий стать учеником, — это предсказуемый враг. Его можно контролировать. И использовать.</p>
    <p>— Согласен, — кивнул Шаповалов. — Будем наблюдать. Пусть пока бумажки перебирает, пользу приносит.</p>
    <p>Следующие два часа я гонял хомяков по палатам. Они ходили за мной гуськом, с блокнотами наперевес, ловя каждое слово. Для них это была не просто рутина, а настоящий мастер-класс.</p>
    <p>Я же, в свою очередь, получал странное, почти забытое удовольствие от наставничества. В прошлой жизни я любил возиться с толковыми ординаторами, делиться знаниями. И эти трое, лишившись токсичного влияния Борисовой, оказались на удивление способными.</p>
    <p>— Фролов, почему антибиотик широкого спектра? У пациента же четкая клиника стрептококковой ангины, подтвержденная мазком! Ты собираешься палить из пушки по воробьям, рискуя вызвать резистентность и побочные эффекты? Прицельный удар, Максим, всегда лучше ковровой бомбардировки.</p>
    <p>Фролов кивал и записывал.</p>
    <p>— Величко, СОЭ пятьдесят при абсолютно нормальных лейкоцитах. О чем думаем в первую очередь? Не спеши с воспалением. Подумай о том, что еще может так сильно влиять на скорость оседания эритроцитов. Например, белки. Аномальные белки. Какое обследование назначим?</p>
    <p>Величко шкрябал ручкой в блокноте, высунув язык.</p>
    <p>— Муравьев, пациентка жалуется на «голодные» боли в эпигастрии. Что назначаем в первую очередь, не дожидаясь анализов? Нет, не спазмолитик. Это лечение симптома, а не причины. Мы должны защитить слизистую. Ингибиторы протонной помпы. Просто, дешево и эффективно. Сначала защищаем, потом разбираемся.</p>
    <p>Наконец, мы дошли до палаты Рустама Шахназарова. Я взял его историю болезни, еще раз пробежался по результатам обследований. УЗИ, которое ему успели сделать, показывало «умеренные диффузные изменения в стенке слепой кишки».</p>
    <p>Классическая отписка узиста, который что-то увидел, но не смог понять, что именно, и решил не брать на себя ответственность. Бесполезная бумажка.</p>
    <p>— Рустам, как самочувствие? — я зашел в палату. Хомяки остались в коридоре.</p>
    <p>— Боли стали меньше, господин лекарь, но все равно тянет, — Шахназаров показал на правую подвздошную область.</p>
    <p>Я положил ладонь ему на живот и активировал Сонар, сканируя брюшную полость. Картинка была размытой, мешали газы в кишечнике, но что-то там определенно было не так.</p>
    <p>Стенка слепой кишки действительно выглядела утолщенной, отечной, а аппендикс… он был странным. Не воспаленным в классическом смысле, а каким-то плотным, ригидным. И что-то было вокруг него. Какая-то инфильтрация, которую я не мог четко дифференцировать.</p>
    <p>— КТ брюшной полости с контрастированием, — сказал я, повернувшись к троице в коридоре. — Срочно. Фролов, Величко, подготовьте пациента и сопроводите в радиологию.</p>
    <p>— Что-то серьезное? — забеспокоился Шахназаров, услышав команду.</p>
    <p>— Нужно уточнить диагноз, — я ободряюще улыбнулся ему. — Не волнуйтесь, все под контролем. Просто хочу быть уверен на сто процентов.</p>
    <p>Я вышел из палаты Шахназарова, оставив его на попечение Фролова и Величко, которые тут же принялись объяснять пациенту суть предстоящей процедуры КТ. Нужно было найти Шаповалова и согласовать срочное обследование, выбив для него «окно» в плотном графике работы томографа.</p>
    <p>Я направился в сторону ординаторской, мысленно прокручивая в голове дифференциальный диагноз. Хронический аппендицит, болезнь Крона, опухоль слепой кишки… Вариантов было немного, но каждый требовал своего, особого подхода.</p>
    <p>Едва я завернул в полупустой коридор, ведущий к хирургическому блоку, как буквально нос к носу столкнулся с инквизитором Мышкиным. Он шел мне навстречу быстрым, почти бегущим шагом, и выглядел крайне встревоженным.</p>
    <p>Он был без своего обычного плаща, в строгом сером костюме, который был слегка помят, словно он провел бессонную ночь.</p>
    <p>— Илья, привет! Срочно нужна твоя помощь, — сказал он без лишних прелюдий, протягивая мне руку.</p>
    <p>— Что случилось? — я сразу понял, что дело не терпит отлагательств. У Мышкина было такое лицо, тревожное. И рукопожатие было вялым</p>
    <p>— Я организовал встречу с Волковым и Сычевым. Тебе нужно их проверить. То о чем мы с тобой говорили. Но нужно именно сегодня, сейчас. В следственном изоляторе Гильдии.</p>
    <p>— Почему такая срочность? — я нахмурился, пытаясь уловить скрытый смысл в его словах.</p>
    <p>Мышкин оглянулся по пустому коридору, словно переживая, что нас могут подслушать, хотя вокруг не было ни души. Он помолчал секунду, потом тяжело выдохнул:</p>
    <p>— Ты еще не знаешь? Алина Борисова повесилась в своей камере. Два часа назад.</p>
    <p>Я замер. Воздух в легких будто превратился в лед. Все звуки больницы — далекие голоса, шаги, гул вентиляции — мгновенно стихли, сменившись оглушительной тишиной в моей голове.</p>
    <p>Повесилась. Сама? Или ей «помогли»? Второй вариант был куда более вероятным. Это меняло все.</p>
    <p>Если Борисова мертва, значит, «Архивариус» не просто заметает следы. Он устраняет свидетелей. Быстро, жестоко и эффективно, даже в стенах следственного изолятора.</p>
    <p>И теперь Волков с Сычевым могут быть следующие в списке. Их молчание больше не гарантирует им жизнь. Наоборот, оно делает их следующей мишенью.</p>
    <p>— Едем, — сказал я, и мой голос прозвучал глухо и незнакомо. — Немедленно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Черный седан несся по улицам Мурома, игнорируя редкие сигналы светофоров. Мышкин вел машину сам — сосредоточенно, жестко, с той уверенностью, которая говорит о том, что он не доверяет водителям в таких деликатных делах.</p>
    <p>Я смотрел в окно на мелькающие серые дома, но не видел их. В голове я снова и снова прокручивал события, пытаясь сложить их в единую, логичную картину.</p>
    <p>— Как это произошло? С Борисовой⁈ — спросил я, наконец поворачиваясь к инквизитору.</p>
    <p>— Зашли проверить утром, а она висит, — Мышкин сжал руль так, что побелели костяшки. — Уже мертвая. Часа два как минимум.</p>
    <p>Повесилась? Вряд ли. Мой врачебный опыт из прошлой жизни кричал, что это слишком просто, слишком удобно. Самоубийство через повешение — это не просто акт отчаяния, это сложный физиологический процесс, который оставляет на теле совершенно определенные, четкие следы. И эти следы очень легко подделать, если знаешь как… но так же легко и разоблачить, если знаешь, куда смотреть.</p>
    <p>Во-первых, петля. Она оставляет на шее след — странгуляционную борозду. Если человек действительно висел, то под тяжестью тела борозда будет идти косо вверх, к точке крепления веревки. Если же его сначала задушили, а потом повесили, чтобы инсценировать суицид, борозда будет горизонтальной, ровной. Это первое, что бросится в глаза любому грамотному патологоанатому. Направление борозды — это улика.</p>
    <p>Во-вторых, признаки борьбы. Борисова была бойцом. Она не сдалась бы без сопротивления. Если на нее напали, она бы отбивалась, царапалась. А значит, под ее ногтями могли остаться микрочастицы кожи или волокон одежды убийцы. Если их нет — это еще не доказывает самоубийство, но если они есть — это стопроцентное доказательство убийства.</p>
    <p>В-третьих, признаки асфиксии. При удушении от недостатка кислорода лопаются мелкие сосуды. В глазах появляются крошечные красные точки — петехии. А в шее есть маленькая, хрупкая подъязычная кость. При повешении она ломается редко. Но при ручном удушении, когда давят на горло, — почти всегда. Сломана эта кость или нет? Это еще одна улика, которую нельзя подделать.</p>
    <p>Направление следа от петли, содержимое под ногтями, состояние сосудов в глазах и одна маленькая кость в шее… Слишком много «переменных» в этом уравнении. Слишком много деталей, в которых убийца мог допустить ошибку. И я не поверю в версию «самоубийство», пока лично не проверю каждую из них.</p>
    <p>— Требую вскрытия, — отрезал я, как хирург, принимающий решение в операционной.</p>
    <p>Мышкин удивленно покосился на меня.</p>
    <p>— Зачем? Все же очевидно — самоубийство. Не выдержала давления, осознания того, что ее карьера разрушена. Классика.</p>
    <p>— Это на нее не похоже, — я покачал головой. — Борисова была слишком самовлюбленной и амбициозной, чтобы так просто сдаться.</p>
    <p>Нарциссы ее типа не убивают себя. Они обвиняют мир, строят планы мести, пытаются уничтожить тех, кто их унизил. Самоубийство — это признание полного, абсолютного поражения. Она бы на это не пошла. Это казнь, замаскированная под суицид.</p>
    <p>— Ладно, — после долгой паузы согласился Мышкин. — Убедил. Вскрытие провести можно. Для очистки совести.</p>
    <p>Я снова повернулся к окну. Они ее убрали. Быстро и тихо. В следственном изоляторе.</p>
    <p>Значит, у Архивариуса есть свои люди везде — и в полиции, и в тюремной системе. А это значит, что Волков и Сычев… они не просто следующие в списке. Они уже, скорее всего, в процессе «ликвидации».</p>
    <p>Их странная амнезия, о которой говорил Мышкин… Это оно и есть. Тот же метод. «Архивариус» не стал ждать, пока они заговорят. Он начал их «стирать» заранее. Медленно и методично.</p>
    <p>А смерть Борисовой просто ускорила процесс. Теперь их могут убрать окончательно и в любой момент, инсценировав несчастный случай или внезапную остановку сердца.</p>
    <p>Но в моих силах это остановить.</p>
    <p>Мышкин мчится в изолятор не просто так. Он тоже это понял.</p>
    <p>Смерть Борисовой стала для него сигналом, что его единственные оставшиеся свидетели — в смертельной опасности. Мы не просто едем на осмотр. Мы едем наперегонки со смертью, пытаясь успеть получить хоть крупицу информации, пока их не «стерли» окончательно.</p>
    <p>— И когда местный патологоанатом ничего не найдет в теле Борисовой, дайте доступ к мне, — задумчиво произнес я.</p>
    <p>Местный лекарь может быть некомпетентен. Или подкуплен. Или просто не станет искать следы тонкого яда или магического воздействия, которые не оставляют явных следов. Только я смогу увидеть то, что они попытаются скрыть.</p>
    <p>— Ты чересчур самоуверен, Разумовский, — усмехнулся Мышкин. — Но если они действительно ничего не найдут — позову.</p>
    <p>Машина свернула в узкий проулок и подъехала к мрачному, серому зданию следственного изолятора Гильдии. Я смотрел на решетки на окнах и понимал, что сейчас мне предстоит не просто медицинский осмотр, а гонка со временем, где на кону стояли жизни моих единственных свидетелей.</p>
    <p>— Ну вот, приехали, — воклинкул Фырк. — Тюрьма, трупы, допросы… Обожаю твою работу, двуногий. Ни одного спокойного дня.</p>
    <p>Следственный изолятор Гильдии встретил нас холодом и сыростью.</p>
    <p>Серые каменные стены, пропитанные магическими барьерами подавления воли, давили на психику, вызывая неприятное, гнетущее ощущение. Тусклые магические светильники, вмонтированные прямо в потолок, бросали длинные, пляшущие тени, делая сводчатые коридоры еще более зловещими.</p>
    <p>Интересно, какой спектр подавления? Только воля или эфирные потоки тоже? Долгое нахождение здесь может вызывать депрессивные состояния даже у здорового, психически стабильного человека.</p>
    <p>— Веселенькое местечко, — мысленно прокомментировал Фырк, который материализовался на моем плече и ежился, словно от холода. — Прямо курорт для депрессивных. Интересно, у них есть спа-процедуры с пиявками?</p>
    <p>Мышкин явно нервничал. Здесь он был на чужой территории, где его полномочия инквизитора имели ограниченную силу, уступая власти тюремной администрации.</p>
    <p>— У нас не больше часа, — предупредил он тихо, когда мы шли за молчаливым охранником. — Тюремный лекарь, Мастер-целитель Рубин, считает меня идиотом. Уверен, что заключенные симулируют, чтобы избежать наказания. И он будет присутствовать при осмотре.</p>
    <p>Мастер-целитель Рубин… «Мастер» — значит, опытный и уверенный в своей непогрешимости. Считать всех симулянтами — классическая профессиональная деформация для тюремного лекаря, который каждый день сталкивается с ложью и уловками. Он будет мешать.</p>
    <p>— Пусть присутствует, — пожал плечами я. — Даже интересно посмотреть на местного эксперта.</p>
    <p>Нас провели в стерильную, безликую комнату для допросов, в центре которой стоял тяжелый металлический стол. За ним сидели двое — Волков и Сычев. Вернее, то, что от них осталось.</p>
    <p>Они выглядели ужасно. Не просто плохо — пусто. Кожа тусклая, сероватого оттенка. Глаза, раньше живые и хитрые, теперь были как два мутных стекла. Взгляды блуждали по комнате, не фокусируясь ни на чем, скользили по стенам, по нашим лицам, не узнавая и не проявляя ни малейшего интереса.</p>
    <p>Это не симуляция. Я видел сотни симулянтов. Они переигрывают, давят на жалость, их реакции театральны. А это… это другое. Это органическое поражение. Глубокое.</p>
    <p>Мышкин сел напротив них.</p>
    <p>— Федор Максимович? Григорий? — он попытался говорить мягко, но в его голосе сквозило напряжение. — Вы меня помните?</p>
    <p>Ноль реакции. Сычев продолжал раскачиваться на стуле, что-то бормоча себе под нос, а Волков смотрел в одну точку на стене.</p>
    <p>— Федор Максимович, — повторил Мышкин громче. — Как вас зовут?</p>
    <p>На простой вопрос «как вас зовут» Волков думал секунд десять, медленно поворачивая голову в сторону инквизитора. Потом его губы беззвучно зашевелились, и он, наконец, выдавил:</p>
    <p>— Максим… Петрович…</p>
    <p>Мышкин бросил на меня непонимающий взгляд.</p>
    <p>— Это имя его отца, — констатировал он.</p>
    <p>Я смотрел на своих бывших коллег, превратившихся в пустые сосуды, и понимал, что столкнулся с чем-то новым и зловещим.</p>
    <p>Это не просто магия. Это полное, методичное разрушение личности. И мне нужно было понять, как это было сделано, пока то же самое не случилось с кем-то из моих союзников.</p>
    <p>— Ну вот, смотрите, — раздался за спиной самодовольный, скрипучий голос. — Классическая симуляция с элементами истерии.</p>
    <p>В комнату для допросов, не постучав, вошел тюремный лекарь Мастер-целитель Рубин —пузатый мужчина лет пятидесяти с редкими, неопрятными усиками и таким высокомерным выражением лица, будто он был по меньшей мере личным целителем Императора.</p>
    <p>Его засаленный халат, некогда белый, приобрел желтоватый оттенок.</p>
    <p>— Я таких сотнями видел. Прикидываются сумасшедшими, чтобы избежать наказания. Пара недель в карцере с ледяной водой — и вся дурь из головы вылетает.</p>
    <p>Вот и местный «эксперт».</p>
    <p>Самонадеянный, не способный допустить, что он может чего-то не знать. Спорить с таким бесполезно. Нужно давить авторитетом и формальностями.</p>
    <p>Я молча достал из кармана сложенный вчетверо лист бумаги с гербовой печатью Инквизиции — официальное предписание от Мышкина — и, медленно, демонстративно развернув его, протянул Рубину.</p>
    <p>Бумага. В мире бюрократии нет ничего сильнее правильно оформленной бумаги с нужной печатью. Для таких, как Рубин, это как крест для вампира.</p>
    <p>— Независимая экспертиза по приказу Следственного отдела Инквизиции. Любое противодействие, устное или физическое, будет расценено как прямое препятствование следствию со всеми вытекающими последствиями.</p>
    <p>Рубин побагровел, пробежав глазами по тексту.</p>
    <p>Его маленькие глазки злобно сверкнули из-под набрякших век, но спорить с высшими чинами Инквизиции он не посмел. Скрипнув зубами, он отошел к стене, скрестив руки на груди, всем своим видом показывая, что считает происходящее фарсом и ждет моего провала.</p>
    <p>Я подошел к Волкову. Начнем с базовых тестов. Мне не нужно чудо. Мне нужны факты. Мелкие, неопровержимые факты, которые этот «Мастер» пропустил.</p>
    <p>— Господин Волков, сожмите мою руку.</p>
    <p>Он медленно, с заметной задержкой, перевел на меня свой пустой взгляд и выполнил просьбу. Хватка была слабой, вялой, как у ребенка.</p>
    <p>Задержка реакции — около трех секунд. Снижение мышечной силы — примерно до двух баллов по пятибалльной шкале. Это уже не симуляция. Симулянт либо не сжал бы вообще, либо сжал бы нормально, чтобы показать, что он здоров. Такая «вялость» характерна для органического поражения.</p>
    <p>— Теперь поднимите левую ногу.</p>
    <p>Волков, после долгой паузы, неуклюже поднял правую.</p>
    <p>Агнозия. Нарушение распознавания команд. Лево-право путает. Это уже корковые нарушения. Рубин, ты слепой или идиот?</p>
    <p>— Покажите руки, — попросил я.</p>
    <p>Когда он вытянул руки вперед, я заметил то, что, очевидно, ускользнуло от внимания «эксперта». Мелкий, высокочастотный тремор пальцев.</p>
    <p>Не паркинсонический, не мозжечковый. Больше похоже на токсическое или метаболическое поражение. Уже теплее.</p>
    <p>— Откройте рот, я посмотрю горло.</p>
    <p>Главное — подобраться ближе, не вызывая подозрений. Мне нужно то, что не фиксируют приборы. Запах.</p>
    <p>Волков послушно открыл рот. Я достал диагностический фонарик, делая вид, что осматриваю миндалины, и наклонился ближе. Именно в этот момент я уловил его.</p>
    <p>— Эй, двуногий, понюхай-ка его получше! — мысленно предложил Фырк. — Пахнет как прогорклый марципан!</p>
    <p>Вот оно. Слабый, но безошибочный. Горький миндаль… но не совсем. С какой-то затхлой, плесневой ноткой. Цианиды? Нет, клиника не та. Но что-то из этой группы. Какой-то растительный алкалоид со схожей химической структурой…</p>
    <p>Я молча выпрямился, и мое лицо оставалось абсолютно невозмутимым. Но внутри у меня уже была рабочая гипотеза. Я посмотрел на Рубина, который все еще стоял у стены с презрительной ухмылкой, и понял, что сейчас начнется самое интересное. Интеллектуальное уничтожение.</p>
    <p>Взяв руку Волкова якобы для проверки пульса, я внимательно осмотрел ногти. Легкая синюшность ногтевых лож — цианоз. Признак тканевой гипоксии. Еще один кусочек пазла. Тремор, спутанность сознания, атаксия, цианоз, специфический запах изо рта… Картина складывалась.</p>
    <p>— Подмастерье, вы собираетесь весь день их щупать? — раздраженно бросил Рубин со своего места у стены. — Я не вижу здесь ничего, кроме плохой актерской игры.</p>
    <p>Я полностью его проигнорировал. Он не видит. Или не хочет видеть. Его проблема.</p>
    <p>В этот момент в кармане завибрировал телефон. На экране высветилось «Фролов».</p>
    <p>— Извините, это срочно, — сказал я, принимая вызов и прижимая трубку плечом к уху.</p>
    <p>— Илья! — голос Фролова в трубке дрожал от плохо сдерживаемой паники. — Мы сделали КТ Шахназарову! Там… там что-то огромное в животе! Похоже на опухоль! Что нам делать⁈</p>
    <p>Так, спокойно. Паника — худший помощник диагноста. «Опухоль» — это первое, что приходит в голову неопытному ординатору при виде любого непонятного образования. Нужно заставить его описывать факты, а не ставить диагноз.</p>
    <p>— Без паники, Максим, — сказал я ровным, спокойным тоном, продолжая одновременно осматривать Сычева. — Диктуй, что видишь на срезах. Послойно. Начиная с купола диафрагмы.</p>
    <p>— Червеобразный отросток… он… он очень сильно увеличен, сантиметров десять в длину, может, даже больше… стенки тонкие, не воспаленные… а внутри какая-то жидкость, однородная…</p>
    <p>Параллельно с этим разговором я положил руку на лоб Сычева, активируя Сонар. Картина была такой же, как и у Волкова. Никаких следов магического воздействия, никаких печатей или проклятий. Но его нервная система…</p>
    <p>Она словно была покрыта слоем мелкого песка. Импульсы проходили, но с чудовищными помехами, теряя силу и четкость на пути от мозга к периферии.</p>
    <p>— Двуногий, тут нет ни капли магии! — подтвердил Фырк, который уже успел нырнуть внутрь пациента и вынырнуть обратно. — Но его нейроны… Они как провода со сгоревшей изоляцией! Сигнал просто рассеивается!</p>
    <p>Я стоял посреди тюремной комнаты, держа телефон у уха. Мышкин и Рубин смотрели на меня с полным недоумением. В одно мгновение я разгадал две сложнейшие загадки.</p>
    <p>— Плотность жидкости по Хаунсфилду? — спросил я в трубку, продолжая механически проверять рефлексы у безучастного Сычева.</p>
    <p>— Эээ… — в трубке послышалось шуршание и щелканье мышки. — Секунду… от минус десяти до плюс двадцати единиц.</p>
    <p>Такая плотность… Это муцин, слизь. Не гной, не кровь, не содержимое злокачественной опухоли. Пункт первый.</p>
    <p>— Есть кальцинаты у основания отростка? Мелкие, плотные включения?</p>
    <p>— Да! Есть! Несколько мелких! Как ты?..</p>
    <p>Кальцинаты у основания… Это фекалиты, старые каловые камни, которые закупорили просвет аппендикса много лет назад. Причина хронического воспаления. Пункт второй.</p>
    <p>— Стенки гладкие или бугристые? Контур ровный?</p>
    <p>— Гладкие, ровные. Очень тонкие, прямо светятся…</p>
    <p>Стенки гладкие, ровные… Значит, это не злокачественный процесс.</p>
    <p>Рак дает бугристый, инфильтративный рост. Пункт третий. Картина ясна. Хроническая обструкция аппендикса фекалитом привела к скоплению слизи. Отросток растянулся, как воздушный шарик, превратившись в тонкостенный мешок, готовый лопнуть в любой момент. Мукоцеле.</p>
    <p>— Максим, слушай внимательно, — четко произнес я, и мой голос прозвучал в тишине комнаты для допросов как удар хлыста. — Это не опухоль. Это мукоцеле червеобразного отростка. Редкое осложнение хронического аппендицита. И это очень опасно. Если лопнет — пациент погибнет от псевдомиксомы брюшины.</p>
    <p>— Что делать⁈ — Фролов в трубке явно был на грани истерики.</p>
    <p>— Немедленно изолировать пациента. Прекратить любую пальпацию живота. Повесить на дверь палаты табличку «Не кантовать!». Готовьте к экстренной операции. Скажи Шаповалову два слова: «тикающая бомба». Он поймет. Выполняйте.</p>
    <p>Я завершил вызов и опустил телефон. Мышкин и Рубин смотрели на меня с открытыми ртами. Они только что стали свидетелями того, как я, находясь в тюремной камере, по телефону поставил редчайший диагноз и организовал экстренную операцию в больнице.</p>
    <p>— Браво, двуногий! Вот это шоу! — самодовольно прокомментировал Фырк. — Эти двое сейчас, наверное, думают, что ты гений медицины. Хотя… так оно, в общем-то, и есть, когда я рядом!</p>
    <p>Я, полностью проигнорировав ошеломленных зрителей, повернулся обратно к Волкову и Сычеву. Одна проблема решена. Теперь пора было заняться второй.</p>
    <p>Я отключил телефон и повернулся к Мышкину и Рубину, которые с полным недоумением взирали на меня.</p>
    <p>— Это не симуляция. Это отравление.</p>
    <p>Рубин расхохотался. Громко, пренебрежительно, всем своим пухлым телом.</p>
    <p>— Отравление? Чем? Скучной тюремной кашей? Молодой человек, не смешите меня! Мы проводили полные токсикологические тесты! Кровь, моча — все чисто, как слеза младенца!</p>
    <p>Он даже не рассматривает такую возможность. Его разум закрыт. Но мы сейчас проведем небольшую образовательную процедуру.</p>
    <p>— Потому что вы искали не то, — спокойно ответил я. — Стандартные тесты, даже с магическим усилением, рассчитаны на известные яды. Они не покажут алкалоиды Лепрариа Инкана. В просторечии — «Пепельная Плесень».</p>
    <p>Тишина в комнате стала оглушительной. Рубин перестал смеяться и уставился на меня, его маленькие глазки сузились. Мышкин подался вперед, не пропуская ни слова.</p>
    <p>— Это редкий лишайник, произрастающий только в магически аномальных зонах, в местах разломов эфирных планов, — продолжил я свою импровизированную лекцию. — Его споры содержат сложный нейротоксин, который при длительном, систематическом приеме в микродозах вызывает необратимое разрушение миелиновых оболочек нейронов. Внешне клиническая картина очень похожа на сенильную деменцию или болезнь Альцгеймера, но с характерными маркерами, которые вы, очевидно, пропустили. Например, периферический цианоз и специфический горьковато-миндальный запах метаболитов при выдохе.</p>
    <p>Я смотрел прямо на Рубина, когда говорил это, подчеркивая, что он пропустил очевидные, классические симптомы, которые должен был заметить любой компетентный диагност.</p>
    <p>— Это… это теория! — Рубин побледнел, его самоуверенность испарилась. — У вас нет доказательств!</p>
    <p>А вот и финальный аккорд. Мало поставить диагноз, нужно указать точный метод его верификации.</p>
    <p>— Токсин имеет свойство накапливаться в кератине. Нужен анализ образцов волос и ногтей. Не простой, а со спектральным магическим усилением по методике Гросса. Уверен, он покажет запредельные, несовместимые с нормальной функцией ЦНС концентрации.</p>
    <p>— Красиво уделал, двуногий! — восхищенно прокомментировал Фырк. — Смотри, у него аж усики дергаются от злости! Полное интеллектуальное уничтожение!</p>
    <p>— Мастер-целитель Рубин, — Мышкин, который до этого молча и внимательно слушал, повернулся к тюремному лекарю. Его голос был холоден как сталь. — Немедленно возьмите образцы волос и ногтей у обоих заключенных. Отправьте в центральную лабораторию Инквизиции с пометкой «Цито-Экстра». И с этой минуты обеспечьте заключенным Волкову и Сычеву полностью изолированное питание и питье. Лично.</p>
    <p>Рубин молча, с лицом каменного изваяния, кивнул и, не проронив больше ни слова, вышел, с силой хлопнув дверью. Его поражение было полным и унизительным.</p>
    <p>Мы с Мышкиным остались одни с 'овощами"-заключенными. Диагноз был поставлен, но главные вопросы оставались. Кто и, главное, как умудрялся травить их в стенах строго охраняемого изолятора? Расследование только начиналось.</p>
    <p>— Можно их вылечить? — спросил он после долгой паузы, и в его голосе прозвучала нотка надежды.</p>
    <p>Миелиновые оболочки — это изоляция для нервных волокон. Без них сигнал рассеивается. Мозг превращается в хаотичный набор коротких замыканий. Это структурное, необратимое повреждение. Это не лечится. Никогда.</p>
    <p>Я медленно покачал головой.</p>
    <p>— Повреждения миелиновых оболочек необратимы. Мы можем остановить дальнейшее отравление, но память, навыки, личность… им уже не вернуть. Архивариус не просто заставил их замолчать. Он стер их. Навсегда.</p>
    <p>Мышкин с силой ударил кулаком по столу.</p>
    <p>— Сволочь…</p>
    <p>Я молчал. Это не работа импульсивного убийцы. Это действие холодного, расчетливого стратега. Он не убивает, потому что трупы оставляют следы и вызывают расследования.</p>
    <p>Он «стирает». Превращает людей в пустые оболочки. Это чище.</p>
    <p>И, пожалуй, гораздо страшнее. Он не просто преступник. Он системный игрок, который видит в людях лишь фигуры на доске, которые можно убрать, когда они выполнили свою функцию.</p>
    <p>Человек, способный на такое, не остановится ни перед чем.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, — мысленно заметил Фырк, и в его голосе не было ни капли привычного ехидства. — Этот Архивариус — настоящий монстр. Даже я, циничный бурундук с многовековым опытом, в шоке от такой методичной жестокости.</p>
    <p>— Согласен. И нам нужно быть очень осторожными. Он играет на несколько ходов вперед.</p>
    <p>Мы с Мышкиным покинули следственный изолятор и молча сели в машину. Гнетущая атмосфера тюрьмы, казалось, прилипла к одежде, и даже свежий воздух на улице не мог ее развеять.</p>
    <p>— Ты гений, Илья, — инквизитор покачал головой, когда седан тронулся с места. Он был явно воодушевлен прорывом. — Теперь я знаю, что искать. Не мага-боевика, а тихого алхимика или травника. И утечку в системе тюремного снабжения.</p>
    <p>Он радовался новой зацепке. А я думал о том, что только что видел две смерти, которые еще не наступили физически.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Серые стены следственного изолятора остались позади.</p>
    <p>Я вышел на улицу постарайся выглядеть спокойным, но внутри все кипело. Прохладный утренний воздух, пахнущий озоном, не принес облегчения, не смог развеять тот могильный холод, что я унес с собой из камеры допросов.</p>
    <p>Волков и Сычев — два человека, превращенные в пустые, мычащие оболочки. Борисова — мертва при крайне подозрительных обстоятельствах. Архивариус не просто заметал следы. Он методично, с хирургической точностью, расчищал игровое поле, убирая скомпрометированные фигуры.</p>
    <p>— Какие будут мысли, Илья? — спросил Мышкин, заводя двигатель черного седана. Его голос был тихим, лишенным обычной официальности.</p>
    <p>Он больше не обращался ко мне как следователь к свидетелю. Он обращался как один профессионал, зашедший в тупик, к другому, который только что показал ему выход.</p>
    <p>Он спрашивал не о планах на вечер. Он спрашивал о войне. О следующем шаге против невидимого врага, который только что продемонстрировал свою безжалостность и всепроникающую власть.</p>
    <p>Но я устал от хаоса интриг, от лжи и недомолвок. Мне нужно было вернуться туда, где правила были ясны, где результат зависел только от моих знаний и твердости рук. В операционную.</p>
    <p>Я посмотрел в сторону больницы, видневшейся в конце улицы.</p>
    <p>— Пока никаких. Я буду делать то, что и всегда. Спасать людей. И один из них сейчас лежит и ждет моей помощи. Сначала я обезврежу бомбу.</p>
    <p>— Может, домой? — в голосе инквизитора прозвучало неподдельное беспокойство. — Отдохнешь хоть час? Ты выглядишь так, будто сам только что из камеры пыток вышел.</p>
    <p>— В больницу, — отрезал я. — У Шахназарова мукоцеле. Если не прооперировать сегодня, завтра может быть поздно.</p>
    <p>— Лукавишь, двуногий, — мысленно прокомментировал Фырк, который до этого молча сидел у меня на плече, впитывая мрачную атмосферу. — Ты просто хочешь резать, чтобы пока не думать о том, что творится вокруг. Хочешь отправиться в свою операционную, где все понятно и все под твоим контролем.</p>
    <p>Он был прав, конечно. Абсолютно прав. Хирургия была моим убежищем. Моим наркотиком. Способом навести порядок хотя бы в одном, отдельно взятом организме, когда весь мир вокруг погружался в хаос.</p>
    <p>Это не плохо. Всем нужна своя отдушина. У меня она вот такая. Пациентам от этого только польза.</p>
    <p>В конечном итоге поимкой Архивариуса должен заниматься Мышкин и полиция, а не я. Мои ресурсы ограничены. Только вот именно эта мысль и не давала мне покоя. Нужно было привести в порядок голову, чтобы понять дальнеший ход событий.</p>
    <p>Бой с невидимым врагом не на своем поле, требует определенной подготовки.</p>
    <p>Мышкин молча развернул машину и повез меня в больницу. Он ничего больше не спрашивал.</p>
    <p>Кажется, он понимал — для меня сейчас операционная была единственным способом вернуть контроль. В мире, где невидимые враги стирают память и убивают свидетелей в тюремных камерах, хирургия оставалась моим островком порядка. Местом, где действовали законы анатомии, а не подковерных интриг. Где была ясная цель, четкий план и результат, который зависел только от меня.</p>
    <p>В предоперационной уже собрались все.</p>
    <p>Шаповалов, одетый в стерильный костюм, проверял инструменты. Фролов и Величко, бледные от волнения, нервно переминались с ноги на ногу у стены. На операционном столе лежал Рустам Шахназаров, уже под наркозом, и его грудь мерно вздымалась в такт шипению аппарата ИВЛ.</p>
    <p>Я быстро переоделся, вымыл руки, погрузив их под струи с холодным магическим дезинфектором. Ледяное голубое свечение на мгновение окутало кисти, смывая не только микробов, но и часть той грязи, что прилипла ко мне в следственном изоляторе.</p>
    <p>— Так, хомяки, ко мне! — рявкнул Шаповалов, стоя у светящегося негатоскопа. Фролов и Величко, вздрогнув, тут же подскочили к нему. — Сегодня у нас не просто операция. Сегодня у нас экзамен. На профпригодность. Я хочу посмотреть, чему вы научились и как будете взаимодействовать с нашим новым старшим ординатором. Илья, — он повернулся ко мне, — прошу. Проведи предоперационный инструктаж. А я постою в сторонке, послушаю. Хочу проверить, все ли у вас под контролем и можно ли вам доверять команду.</p>
    <p>Я молча кивнул, принимая вызов. Это была не просто передача полномочий. Это была проверка. И для меня, и для них.</p>
    <p>— Подойдите сюда, оба, — сказал я уже в роли ведущего.</p>
    <p>Хомяки послушно приблизились. Я видел их волнение. Для них это была первая по-настоящему сложная плановая операция, на которой они будут не просто стоять и смотреть, а участвовать.</p>
    <p>Время теории закончилось. Начиналась практика.</p>
    <p>— Смотрите, — я указал кончиком зажима на раздутый, похожий на сардельку червеобразный отросток. — Это не просто воспаление. Это мукоцеле. Думайте об этом не как об органе, а как о воздушном шарике, наполненном вязкой, агрессивной слизью. Или как о бомбе с очень, очень чувствительным взрывателем. Одно неверное движение, один слишком грубый захват инструментом — и эта штука лопнет.</p>
    <p>Фролов нервно сглотнул. Величко, и без того бледный, кажется, стал еще белее.</p>
    <p>— Содержимое выльется в брюшную полость, и мы получим псевдомиксому, — продолжил я свою лекцию, глядя не на них, а на снимок. — Это состояние, при котором вся брюшина покрывается слоем желеобразной слизи. Вылечить это практически невозможно. Пациент будет медленно и мучительно умирать в течение нескольких лет. Поэтому наша задача сегодня — не просто удалить аппендикс. Наша задача — провести ювелирную работу. Извлечь эту бомбу, не повредив ее. Вы меня поняли?</p>
    <p>Они молча, с каким-то священным ужасом, кивнули. Отлично. Страх — лучший стимул для концентрации. Сегодня они научатся большему, чем за весь предыдущий год ординатуры.</p>
    <p>— Одно неверное движение зажимом, один слишком грубый захват — и эта штука лопнет. Если внутри просто слизь — получим химический перитонит. Если же это муцинозная цистаденокарцинома, а мы не можем этого исключить до гистологии…</p>
    <p>Я сделал паузу, давая своим словам повиснуть в стерильном воздухе предоперационной.</p>
    <p>— Мы засеем всю брюшную полость раковыми клетками. Пациент умрет мучительной смертью в течение года от диссеминированного канцероматоза.</p>
    <p>— Нагнетаешь, двуногий! — хихикнул у меня в голове Фырк, который материализовался на плече Шаповалова и болтал лапками. — Смотри, Пончик сейчас в обморок грохнется!</p>
    <p>Я не нагнетал. Я просто называл вещи своими именами.</p>
    <p>В хирургии нет места для оптимизма. Есть только холодный расчет и готовность к худшему сценарию. Эти двое должны были понять, что сегодня на кону не просто оценка в их зачетке.</p>
    <p>На кону — человеческая жизнь.</p>
    <p>— Ваша задача сегодня — не просто помогать. Ваша задача — не дышать слишком громко. Никаких резких движений. Полная, абсолютная концентрация. Вы меня поняли?</p>
    <p>Оба синхронно, почти по-военному, кивнули, бросая взгляды на Шаповалова, который молча, скрестив руки на груди, наблюдал за этой сценой.</p>
    <p>— Ну что ж, — Шаповалов наконец нарушил молчание, и в его голосе прозвучало мрачное удовлетворение. — Инструктаж проведен блестяще. Даже я испугался. А теперь, Илья Григорьевич, покажите, как вы умеете обезвреживать бомбы. Операционная сестра, скальпель — старшему ординатору.</p>
    <p>— Начинаем, — сказал я.</p>
    <p>Разрез. Не маленький косметический, как любят делать молодые хирурги, чтобы потом хвастаться перед пациентками. А широкий, уверенный срединный доступ — от мечевидного отростка до самого лобка.</p>
    <p>— Зачем такой большой? — не удержался Фролов, и в его голосе прозвучало искреннее недоумение.</p>
    <p>— Мне нужен полный контроль над операционным полем, Максим, а не красота шрама, — ответил я, не отрываясь от работы и раздвигая ткани. — Когда имеешь дело с бомбой, нужно обеспечить себе пространство для маневра, а не пытаться обезвредить ее через замочную скважину. Запомни: хороший хирург — это в первую очередь безопасный хирург. Эстетика — на втором месте.</p>
    <p>Картина в животе оказалась хуже, чем на КТ.</p>
    <p>Мукоцеле — блестящее, белесое, размером с хороший детский кулак — было плотно, намертво спаяно с окружающими тканями. Слепая кишка, конечный отдел подвздошной кишки, даже прядь большого сальника — все это слиплось в единый, воспаленный, неподвижный конгломерат.</p>
    <p>Это был не просто воздушный шарик. Это была мина, вмурованная в бетон.</p>
    <p>— Ого! — присвистнул Фырк, который, разумеется, уже нырнул внутрь и теперь парил над операционным полем. — Тут такая каша! Как будто кто-то все суперклеем залил! Борисова точно что-то пропустила.</p>
    <p>Конечно, пропустила.</p>
    <p>Она видела на УЗИ «умеренные диффузные изменения» и списала все на синдром раздраженного кишечника. Не захотела возиться. А процесс тем временем шел, хроническое воспаление делало свое дело, превращая брюшную полость в клубок рубцовой ткани.</p>
    <p>— Зажимы, — коротко бросил я.</p>
    <p>Нужно было начинать острую диссекцию. Микрохирургические ножницы с изогнутыми концами, скальпель с тончайшим лезвием номер пятнадцать. Никаких грубых движений, никакого тупого разделения. Только точный, выверенный разрез. Миллиметр за миллиметром я начал разделять спайки, отделяя мукоцеле от здоровых тканей.</p>
    <p>— Фролов, крючок Фарабефа левее, создай мне экспозицию. Величко, держи петлю кишки ровнее, без натяжения.</p>
    <p>Я чувствовал, как дрожат их руки.</p>
    <p>Не видел, но чувствовал по тому, как подрагивают инструменты, как меняется натяжение тканей. Понятно — первый раз на такой сложной операции. Страх парализует, заставляет мышцы деревенеть. Если сейчас на них наорать, станет только хуже.</p>
    <p>— Дышите, — сказал я спокойно, не повышая голоса, не отрывая взгляда от операционного поля. — Вы — мои глаза и руки. От вашей работы сейчас зависит половина успеха. Полная концентрация.</p>
    <p>Я не врал. Без адекватной ассистенции, без хорошего обзора, даже самый гениальный хирург будет работать вслепую. Они должны были почувствовать свою ответственность, свою важность.</p>
    <p>Это сработало. Дрожь постепенно прошла. Они начали работать синхронно, предугадывая мои движения, создавая идеальное, сухое и хорошо видимое операционное поле.</p>
    <p>— Осторожнее! — вдруг раздался в голове тревожный голос Фырка. — Слева, у самого основания! Там, где оно припаяно к куполу слепой кишки! Стенка истончилась, она тонкая как папиросная бумага! Еще чуть-чуть надавишь — и прорвется!</p>
    <p>Я немедленно изменил направление диссекции, прекратив тянуть за этот участок.</p>
    <p>Начал обходить опасную зону с другой, более безопасной стороны, постепенно освобождая «бомбу» по периметру. Еще двадцать минут кропотливой, ювелирной работы под аккомпанемент мерного писка кардиомонитора.</p>
    <p>Осталась последняя спайка.</p>
    <p>Самая толстая, самая плотная, у самого основания червеобразного отростка. И, черт возьми, прямо рядом с ней, пульсируя в такт сердцу, проходила артерия, питающая всю слепую кишку. Повредить ее — значит обречь пациента на обширную резекцию кишечника.</p>
    <p>Не смертельно, но крайне неприятно.</p>
    <p>Вот она, финальная проверка. Самый сложный этап всегда оставляют напоследок. Как в компьютерной игре — битва с главным боссом.</p>
    <p>— Осторожно, Илья, — голос Шаповалова, который до этого молча наблюдал, прозвучал тихо, но напряженно. — Там артерия.</p>
    <p>— Вижу.</p>
    <p>Я запросил самый тонкий, самый деликатный зажим. «Москит» изогнутый. В операционной воцарилась абсолютная тишина. Слышно было только мерное, гипнотизирующее попискивание кардиомонитора и тихое шипение аспиратора. Величко и Фролов, кажется, вообще перестали дышать.</p>
    <p>Одно движение. Точное, выверенное. Кончики микрохирургических ножниц скользнули между стенкой мукоцеле и пульсирующей артерией, разрезая последнюю плотную спайку. Мукоцеле освободилось, став полностью мобильным.</p>
    <p>— Мешок для препарата! — скомандовал я.</p>
    <p>Прямо в брюшной полости, не поднимая опасный шарик наверх, я осторожно поместил его в специальный стерильный пластиковый мешок, туго завязал горловину и только потом извлек наружу. Никакого риска контаминации, даже если бы стенка лопнула в момент извлечения.</p>
    <p>В операционной раздался коллективный, слитный выдох облегчения.</p>
    <p>— Вот так, господа, обезвреживают бомбы, — сказал я, снимая окровавленные перчатки и бросая их в лоток. Я посмотрел на бледные, но счастливые лица Фролова и Величко. — Запомните этот день. Сегодня вы не просто ассистировали. Сегодня вы спасли человеку жизнь.</p>
    <p>Фролов и Величко смотрели на меня с благоговением, словно я только что не аппендикс удалил, а воскресил мертвого. Страх в их глазах сменился озарением — они увидели, какой может и должна быть настоящая хирургия. В этом было что-то глубоко правильное.</p>
    <p>Шаповалов с силой стянул перчатки и бросил их в контейнер.</p>
    <p>— Слышали, хомяки? — рявкнул он на застывших ординаторов. — Вот это называется хирургия! А не то ковыряние, которым вы занимаетесь. Чтобы к завтрашнему утру у меня на столе лежало два реферата по мукоцеле аппендикса! И чтобы от зубов отскакивало!</p>
    <p>Он повернулся ко мне, и его взгляд смягчился.</p>
    <p>— Хорошая работа, Илья Григорьевич. Очень хорошая.</p>
    <p>Это было признание. Простое, прямое, без всякой иронии. И оттого — еще более ценное.</p>
    <p>— На срочную гистологию, — передал я мешок с препаратом медсестре. — Хочу знать, с чем именно мы имели дело.</p>
    <p>Выйдя из больницы, я медленно шел домой по остывающим улицам. День выдался не просто тяжелым — он был рваным, изматывающим. Но усталость была не главной проблемой.</p>
    <p>Главной проблемой был хаос. Я ненавижу хаос. В операционной все подчинено строгой логике. А здесь… здесь логики не было.</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты чего такой мрачный? — Фырк материализовался на моем плече. — Операция же прошла отлично! Твои хомяки чуть не плакали от восторга!</p>
    <p>— Операция — это просто, — мысленно ответил я. — Там есть правила. Разрезал, удалил, зашил. Все логично. А здесь правил нет. Или я их пока не вижу.</p>
    <p>Нужно было отбросить эмоции и применить единственный работающий метод. Дифференциальный диагноз. Разложить действия противника на симптомы и найти первопричину.</p>
    <p>— Так, давай по порядку, — начал я мысленный анализ. — Симптом номер один: Волков и Сычев. Скомпрометированы, пойманы. Итог: не убиты, а стерты. Превращены в бесполезных для следствия овощей. Метод — тихий, не привлекающий внимания, замаскированный под деменцию. Симптом номер два: Борисова. Поймана, стала прямой угрозой, способной дать показания. Итог: быстрая и окончательная ликвидация, замаскированная под суицид. Метод — грубый, но эффективный, рассчитанный на то, что никто не будет копать глубже.</p>
    <p>— Логика есть? — подхватил мою мысль Фырк. — Очень даже есть! Он действует как хирург, удаляющий метастазы. Разными методами, в зависимости от их расположения и опасности. Тех, кто далеко и не опасен, можно лечить «химиотерапией» — медленным ядом. А тех, кто близко к жизненно важным органам, — вырезать скальпелем. Быстро и радикально.</p>
    <p>— Отличное сравнение. Он не просто заметает следы. Он планомерно санирует свою организацию, минимизируя риски. Это объясняет методы. Но не объясняет цель. Какую опухоль он защищает с такой безжалостной эффективностью?</p>
    <p>— А может, сама больница и есть опухоль? — предположил Фырк. — Или то, что в ней спрятано? Подумай — из-за чего чуть не погибла Яна? Она что-то увидела. В больнице. Из-за чего убили Борисову? Она что-то знала. И работала она тоже в больнице.</p>
    <p>Я остановился посреди темной, пустой улицы. Вот оно.</p>
    <p>Я все это время смотрел на ситуацию неправильно. Я видел больницу как сцену, на которой разворачиваются события. А что, если она не сцена? Что, если она — приз?</p>
    <p>Или источник? Все эти схемы, подставы, убийства — это лишь симптомы. А сама болезнь, ее источник, находится где-то внутри стен больницы.</p>
    <p>Нужно найти, что именно, — мысль была холодной и ясной, как лезвие скальпеля. У меня появилась рабочая гипотеза. А значит, появился и план.</p>
    <p>— Могу пошпионить! — обрадовался Фырк. — Полетаю по больнице, послушаю разговоры! Залезу в кабинет главврача, почитаю секретные бумажки!</p>
    <p>— Нет. Пока рано. Сначала разберемся с Мкртчяном. У меня есть план.</p>
    <p>Я должен был действовать. Но атаковать Архивариуса в лоб — все равно что пытаться вырезать опухоль мозга кухонным ножом. Он — тень, фантом.</p>
    <p>У меня нет ни одной зацепки, кроме туманного прозвища.</p>
    <p>Но Мкртчян… Мкртчян был реален. Он был осязаемой, понятной целью. И он совершил ошибку. Он оставил след — моего избитого до полусмерти друга.</p>
    <p>— Да, двуногий. Там все в ажуре, — заверил меня Фырк. — Завтра ты увидишь результат проделанной мной работы.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>— Точно завтра будет? Ничего не сорвется? — мысленно спросил я.</p>
    <p>— Конечно! — Фырк важно расправил невидимые для всех усики, сидя на моем плече. — Я же профессионал!</p>
    <p>Просто и гениально. Не яд, не магия. Обычная, но очень сильная, почти казуистическая аллергия на редкое растение. Никто ничего не докажет. Идеальное преступление без следов.</p>
    <p>— Тогда надо вызвать кавалерию, — решил я.</p>
    <p>План хорош, но без официального прикрытия он может обернуться против меня. Нужен свидетель. Честный, неподкупный и, что важно, с официальными полномочиями. Я вспомнил про того самого сержанта из Владимира, который проявил себя в истории с фон Штальбергом.</p>
    <p>Я достал из кармана телефон.</p>
    <p>— Кого будем звать? Спецназ? Омон? Армию бурундуков-ниндзя? — с азартом прокомментировал Фырк.</p>
    <p>Я набрал номер, который сохранил тогда в Владимире. Я ставлю на этого человека. Надеюсь, интуиция меня не подведет. Пошли длинные гудки, потом знакомый, чуть уставший голос:</p>
    <p>— Сержант Лисовский слушает.</p>
    <p>— Добрый вечер, сержант. Это лекарь Разумовский из Мурома. Помните меня?</p>
    <p>— Господин лекарь! — голос на том конце провода мгновенно потеплел. — Конечно помню. Вы же помогли проучить этого малолетнего ублюдка, сына барона фон Штальберга. Чем могу помочь?</p>
    <p>— У меня тут намечается одно интересное дело. И мне может понадобиться помощь честного полицейского.</p>
    <p>Я сделал особый акцент на последнем слове.</p>
    <p>— Слушаю внимательно, — ответил он после короткой паузы, и я понял, что он принял правила игры.</p>
    <p>Я не стал излагать ему весь план. Это было бы глупо и опасно.</p>
    <p>— Завтра утром, ориентировочно между девятью и десятью часами, в приемный покой нашей больницы, скорее всего, поступит экстренный пациент. Очень влиятельный человек из нашего города. Артур Мкртчян.</p>
    <p>Лисовский на том конце провода молчал, но я почти слышал, как скрипят шестеренки в его голове.</p>
    <p>Я дал Лисовскому точные инструкции. Он не задавал лишних вопросов. Просто слушал и запоминал. Когда я положил трубку, то почувствовал, что последний элемент плана встал на место. Теперь остается только ждать. Завтрашний день обещает быть очень интересным.</p>
    <p>Я посмотрел на темные окна домов и подумал о том, что иногда для спасения одной жизни нужно устроить небольшой, хорошо срежиссированный ад для другой.</p>
    <p>Дома меня встретил густой, сводящий с ума запах жареной картошки с грибами и луком. Вероника колдовала у плиты, напевая что-то веселое себе под нос. На мгновение вся тяжесть дня — интриги, угрозы, кровь и смерть — отступила, вытесненная этой простой, почти осязаемой атмосферой домашнего уюта.</p>
    <p>— Как день прошел? — спросила она, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Стандартно. Спас пару жизней, поставил пару редких диагнозов, спланировал одну спецоперацию, — я подошел и обнял ее сзади, утыкаясь носом в ее пахнущие ванилью волосы. — А у тебя?</p>
    <p>— Привезли бабушку с геморрагическим инсультом. Еле стабилизировали. Но вроде выкарабкается, — она ловко перевернула на сковороде золотистую картошку. — Садись, почти готово.</p>
    <p>Мы поужинали, обсуждая всякую ерунду — соседскую кошку, которая повадилась воровать вяленую рыбу, что мужики сушили на балконе, новый магазин на углу, дурацкую погоду. Обычная жизнь обычных людей.</p>
    <p>Если не считать, что один из нас — переселенец из другого мира с говорящим бурундуком-фамильяром, а другая — его верная боевая подруга, которая принимает его как данность, но не знает всей правды.</p>
    <p>Потом мы устроились на диване смотреть какую-то старую имперскую комедию про двух незадачливых воров, пытающихся украсть магический артефакт из музея.</p>
    <p>Вероника от души хохотала над их нелепыми выходками, уютно устроившись у меня под боком. Я тоже улыбался, смотрел на экран, но не видел фильма.</p>
    <p>Все мои мысли были о завтрашнем дне. План был рискованным. Лисовский — честный, но кого он пришлет?</p>
    <p>Если что-то пойдет не так, если Мкртчян не клюнет на наживку или его охрана среагирует слишком быстро… Последствия могут быть катастрофическими. Но другого способа прижать его не было. Законными методами его не взять, а оставлять избиение Ашота безнаказанным я не собирался.</p>
    <p>Плюс Архивариус… Но с ним пока дело на паузе, нужно разобраться с текущим, раз уж завтра придет главный зачинщик.</p>
    <p>Когда по экрану поползли финальные титры, она повернулась ко мне. Смех исчез с ее лица, сменившись выражением глубокой нежности и тревоги.</p>
    <p>— Ты весь на взводе, — прошептала она, проводя кончиками пальцев по напряженным мышцам моей шеи. — Я чувствую.</p>
    <p>Она придвинулась ближе, и ее губы нашли мои. Это был не дежурный поцелуй. Это был поцелуй, полный желания забыться, сбросить напряжение прожитого дня и найти утешение друг в друге.</p>
    <p>Я ответил ей с той же силой, притягивая ее к себе, чувствуя, как холодный узел тревоги внутри начинает таять под напором ее тепла.</p>
    <p>— Пойдем, — прошептала она, отрываясь от моих губ.</p>
    <p>Вместо ответа я просто поднял ее на руки и понес в спальню.</p>
    <p>Ночь была долгой и страстной. Это была не просто близость. Это был способ доказать друг другу, что, несмотря на весь хаос и ужас снаружи, здесь, в этом маленьком мире, ограниченном стенами нашей спальни, мы в безопасности. Что мы есть друг у друга.</p>
    <p>Позже, когда мы лежали в темноте, обессиленные и умиротворенные, Вероника уже спала, положив голову мне на грудь. Я слушал ее ровное, спокойное дыхание и чувствовал, как напряжение окончательно отпускает меня.</p>
    <p>Фырк, который весь вечер тактично не отсвечивал, материализовался на подоконнике, свернувшись в пушистый комочек. Он не спал. Он, как и я, сторожил наш покой.</p>
    <p>Утро в больнице началось с экстренной летучки. Шаповалов стоял у белой маркерной доски и выглядел мрачнее грозовой тучи.</p>
    <p>— Господа, у меня плохие новости, — начал он без всяких предисловий, и его голос прозвучал как удар молота по наковальне. — Только что пришла аналитическая сводка из Владимирской Гильдии. Эпидемиологи прогнозируют новую волну «стекляшки». И, судя по всему, она будет самой жесткой за все время.</p>
    <p>— Опять? — простонал Фролов, хватаясь за голову. — Мы же только от прошлой оправились!</p>
    <p>— Будет только хуже, — отрезал Шаповалов, и в его голосе не было ни капли сочувствия. — Новый штамм, более контагиозный, с большим процентом осложнений. Так что готовьтесь все. С сегодняшнего дня отделение переходит на усиленный режим. Отпуска отменяются, выходные сокращаются.</p>
    <p>Хомяки дружно загундели, выражая коллективное недовольство. Я их понимал. Последние недели были настоящим адом, и перспектива снова окунуться в этот хаос не радовала никого. В наступившей тишине Виктор Крылов спокойно поднял руку.</p>
    <p>Все головы, как по команде, повернулись в его сторону.</p>
    <p>— Я готов первым идти в первичку, — сказал он спокойно и уверенно.</p>
    <p>В ординаторской повисла изумленная тишина.</p>
    <p>Владимирский Целитель, который еще вчера брезгливо морщился от слова «Муром», добровольно вызывается в самое пекло, на самую неблагодарную работу по разгребанию потока кашляющих и температурящих пациентов?</p>
    <p>Очень интересный ход.</p>
    <p>Либо он действительно сломался после нашего разговора и теперь пытается искупить вину, доказать свою ценность честным, каторжным трудом. Превратиться из шпиона в настоящего лекаря.</p>
    <p>Либо это более тонкая и опасная игра. Он хочет втереться в доверие, показать себя командным игроком, чтобы усыпить нашу бдительность. Первичка — идеальное место, чтобы быть в курсе всех поступлений, иметь доступ к максимальному числу историй болезни. Идеальная позиция для сбора информации.</p>
    <p>— Либо он просто понял, что в первичке проще всего воровать казенный спирт! — цинично прокомментировал у меня в голове Фырк. — Не верю я в этих Владимирских хлыщей!</p>
    <p>Он либо раскаявшийся грешник, либо более хитрый игрок. В любом случае, его поступок тактически выгоден для отделения. Мы получаем квалифицированного лекаря на самый сложный участок. А я получаю возможность наблюдать за ним вблизи. Посмотрим.</p>
    <p>Шаповалов долго, изучающе смотрел на Крылова, потом на меня, словно сверяя свои мысли с моими.</p>
    <p>— Похвально, Крылов. Не ожидал, — наконец произнес он. — Хорошо. Готовься принять первый поток.</p>
    <p>Он бросил на меня многозначительный взгляд, как бы говоря: «Я тоже это вижу. Игра продолжается».</p>
    <p>Хомяки ошарашенно переглядывались, не понимая, что происходит.</p>
    <p>Я вышел из ординаторской, направившись в сторону отделения, чтобы начать обход. Голова была занята предстоящей операцией с Мкртчяном и мрачными мыслями об Архивариусе.</p>
    <p>Едва я завернул за угол, как буквально нос к носу столкнулся с Кристиной. Она, видимо, поджидала меня здесь.</p>
    <p>— Илья! — в ее голосе прозвучало нескрываемое облегчение. — Наконец-то я тебя нашла! Я везде тебя ищу!</p>
    <p>— Кристина? — я на мгновение напрягся, выныривая из своих мыслей. И тут же вспомнил. — Ах да. Мы же договаривались поговорить. Совсем из головы вылетело.</p>
    <p>— Я понимаю, — она виновато потупила взгляд, нервно теребя край своего идеально выглаженного халата. — После всего, что случилось… с Борисовой… Наверное, было не до того.</p>
    <p>— Да, были другие дела, — ровно ответил я, не вдаваясь в подробности. Весь больничный персонал уже гудел о ночном происшествии, и Кристина, разумеется, была в курсе.</p>
    <p>— Я все понимаю, — быстро закивала она. — Но… разговор действительно важный. Пожалуйста, найди для меня время. Может, сегодня? После смены?</p>
    <p>Она смотрела на меня с такой отчаянной надеждой, что отказать было невозможно. Да и мое собственное любопытство брало верх. Что такого важного она могла узнать, что заставило ее так настойчиво меня искать?</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я. — После смены. Возле больницы.</p>
    <p>— Спасибо! — она просияла, и на ее уставшем лице появилась тень улыбки. — Я буду ждать.</p>
    <p>Кристина быстро развернулась и почти бегом скрылась в сестринской. Я проводил ее взглядом, мысленно добавляя еще один пункт в свой и без того перегруженный список дел на сегодня.</p>
    <p>После встречи с ней я с головой погрузился в спасительную рутину — обход, перевязки, выписки. Спокойная, понятная работа, где все подчинялось логике и протоколам, была лучшим лекарством после хаоса последних дней.</p>
    <p>Я как раз заканчивал заполнять историю болезни пациента, которого готовил к выписке, когда в голове буквально взорвался громкий, восторженный мысленный крик Фырка:</p>
    <p>— ДВУНОГИЙ! Бросай свои скучные бумажки! Наш клиент созрел! Сидит в холле приемного покоя, весь красный, чешется и задыхается! Иди принимай!</p>
    <p>Я замер, ручка остановилась на полуслове. Внешне я остался абсолютно спокоен, но внутри словно щелкнул тумблер. Адреналин. Началось.</p>
    <p>— Уверен, что это он? И что это наш план сработал?</p>
    <p>— Конечно! Я же гений диверсии! Слушай, как все было: я заметил, что у него скрытая, но сильная аллергия на пыльцу Царской лилии — редкий цветок из имперских оранжерей. Увидел, как он чихнул в прошлую среду, когда его любовница принесла ему в офис букет. Я выследил закономерность его визитов к этой дамочке — каждую среду, как по часам. Изучил его офис. И вчера вечером, когда все ушли, я уговорил кота местного завхоза «случайно» опрокинуть кадку с этим цветком прямо под решетку забора воздуха для его личной вентиляции!</p>
    <p>— И? — мысленно поторопил я его.</p>
    <p>— Он пришел сегодня с утра, включил кондиционер — и вуаля! Концентрированная пыльца по всему кабинету! Идеальный, нелетальный, но очень эффектный аллергический шторм! Никакой магии, никакого яда! Чистая ботаника и бытовая смекалка!</p>
    <p>Черт возьми. Это не просто диверсия. Это искусство. Он использовал слабость цели, изучил ее привычки и нанес удар чужими руками (точнее, лапами), не оставив никаких следов. Я спокойно закончил писать, аккуратно закрыл историю болезни и встал.</p>
    <p>— Меня в приемный покой вызвали, посмотрю сложный случай, — нейтральным тоном сказал я хомякам, которые сидели рядом и корпели над своими бумагами.</p>
    <p>Я спустился в холл приемного покоя и увидел картину маслом.</p>
    <p>Артур Мкртчян — грузный мужчина лет пятидесяти с золотой цепью толщиной с палец — был красный как рак. Его лицо опухло так, что глаза превратились в узкие щелочки, из которых текли слезы, дыхание вырывалось из груди с громким, паническим свистом.</p>
    <p>Он стоял у стойки регистрации, опираясь на нее одной рукой, а другой размахивал перед лицом бледной, как полотно, Машеньки.</p>
    <p>— Где лекарь⁈ Мне нужен нормальный лекарь, а не эти ваши студенты! Я умираю! Вы слышите⁈</p>
    <p>Паникует. Отлично.</p>
    <p>У него никогда не было такой острой реакции, он не понимает, что происходит. Думает, что это инфаркт или инсульт. Его клановый лекарь — обычный терапевт, тут не поможет. А ближайшая больница — наша. Все идет по плану. Идеально.</p>
    <p>— Мария, все в порядке, — я спокойно подошел к регистратуре, положив руку на плечо дрожащей девушке. — Я займусь пациентом.</p>
    <p>Затем я повернулся к Мкртчяну. Сейчас главное — сбить с него спесь. Сломать его волю. Перехватить инициативу. Он привык быть хозяином. Нужно показать ему, что здесь хозяин — я.</p>
    <p>Мой голос стал холодным и властным, как у хирурга в операционной.</p>
    <p>— Меня зовут господин лекарь Разумовский. В моем отделении есть два варианта: либо вы ведете себя тихо и беспрекословно выполняете мои указания, либо ищете помощь в другом месте. У вас острая анафилактическая реакция, переходящая в отек Квинке. Если продолжите орать и нагнетать давление, через пять минут получите ларингоспазм и просто задохнетесь. Выбор за вами.</p>
    <p>— Браво, двуногий! — раздался в моей голове восторженный голос Фырка. — Прямо в десятку! Запугал до икоты! Смотри, как он сдулся!</p>
    <p>Мкртчян захлопнул рот. Его багровое лицо на мгновение стало еще темнее, но паника в глазах перевесила привычную властность. В них мелькнул первобытный, животный страх смерти.</p>
    <p>— Помогите, — прохрипел он.</p>
    <p>Попался. Теперь ты мой. И мы будем говорить на моих условиях.</p>
    <p>Я отвел его в смотровую. Стандартный протокол — адреналин внутримышечно, преднизолон внутривенно, антигистаминные. Сейчас он мой пациент. Сначала спасти, потом — допрашивать. Это правило. Но спасение — это лишь прелюдия. Через десять минут отек начал спадать, дыхание выровнялось.</p>
    <p>Мкртчян, все еще бледный, но уже не задыхающийся, с видимым облегчением откинулся на кушетку.</p>
    <p>— Спасибо, господин лекарь, — прохрипел он, глядя на меня с неподдельным, почти щенячьим благоговением. — Вы спасли мне жизнь! Сколько я вам должен? Назовите любую сумму.</p>
    <p>— Рано благодарить, — мой тон был холоден и деловит. — Мы лишь купировали острый приступ. Но не устранили причину. Вам необходима госпитализация на пару дней для наблюдения. Такие реакции могут повториться, и следующий приступ может оказаться фатальным.</p>
    <p>— Госпитализация? — Мкртчян тут же нахмурился, и в его голосе снова появились властные нотки. — Исключено. У меня дела, встречи. Я позвоню своему личному лекарю, он приедет и будет наблюдать за мной дома.</p>
    <p>Вот он. Настоящий Мкртчян. Страх смерти прошел, и он снова пытается командовать.</p>
    <p>— Ваш личный лекарь — терапевт, — спокойно парировал я. — Он не справится с ларингоспазмом, когда ваше горло за несколько секунд сожмется так, что вы не сможете вздохнуть. Для этого нужна экстренная интубация или трахеостомия, которую может провести только хирург в условиях стационара.</p>
    <p>— Но я не могу оставаться в больнице! — он почти перешел на крик, пытаясь сесть. — Я заплачу! Я оплачу вам выезд, привезу любое оборудование!</p>
    <p>Я молча смотрел на него несколько секунд, давая ему выговориться. Потом подошел к столику, взял бланк отказа от госпитализации и ручку.</p>
    <p>— Хорошо. Ваше право, — я протянул ему бланк. — Подпишите здесь. Официальный отказ от медицинской помощи. Он снимает с меня и с больницы любую ответственность за вашу дальнейшую судьбу.</p>
    <p>Мкртчян уставился на бумагу, потом на меня.</p>
    <p>— Что… что это значит?</p>
    <p>— Это значит, что вы можете уходить. И если через час, два или завтра утром у вас начнется повторный приступ, и вы умрете от удушья в своем шикарном кабинете, это будут исключительно ваши проблемы. Я сделал все, что мог. Выбор за вами: либо вы ложитесь в палату и выполняете все мои указания, либо подписываете эту бумагу и умираете где-нибудь в другом месте.</p>
    <p>Повисла тяжелая тишина. Мкртчян смотрел на меня, и в его глазах снова появился тот самый животный страх. Он понял, что я не шучу. Что я абсолютно серьезно предлагаю ему умереть.</p>
    <p>— Я… я останусь, — наконец выдавил он.</p>
    <p>— Отличное решение, — кивнул я. — Пройдемте. Я лично провожу вас в палату.</p>
    <p>Я повел его по коридору в отдельную, самую дальнюю палату на этаже. Ту самую. Очень удобно.</p>
    <p>— Сейчас я введу вам препарат пролонгированного действия, — сказал я, набирая в шприц прозрачную жидкость из ампулы без опознавательных знаков. Сыворотка правды, любезно подготовленная для этой спецоперации. — Новейшая имперская разработка, предотвратит повторный приступ.</p>
    <p>— Ну-с, поехали! — раздался в моей голове полный предвкушения голос Фырка. — Сеанс откровенности объявляется открытым!</p>
    <p>Я присел на стул у кровати, принимая вид озабоченного лекаря.</p>
    <p>— Знаете, Артур Арамович, — начал я мягко, используя его полное имя, чтобы создать атмосферу доверия. — Такие острые аллергические реакции часто провоцируются сильным стрессом. Ваш организм, очевидно, на пределе. В последнее время сильно нервничали?</p>
    <p>— Да есть немного, господин лекарь, — Мкртчян благодушно кивнул. Сыворотка начала действовать, размягчая его защитные барьеры. — Дела, конкуренты… Сами понимаете.</p>
    <p>— Что-нибудь серьезное случалось с вами в последнее время? Может быть какой-то особенный случай? — я пытался плавно подвести его к разговору об Ашоте.</p>
    <p>— Все как обычно — все наглеют, а я их воспитываю….</p>
    <p>Он говорил отстраненно. И ничего из этого мне не могло помочь с Ашотом. Нужно было задать ему пару точных вопросов в лоб.</p>
    <p>Мои размышления прервал полный агонии крик.</p>
    <p>Мкртчян выгнуло дугой на кровати, держась обеими руками за живот. Его лицо было искажено гримасой такой боли, что на него было страшно смотреть. И самое страшное — белоснежная простыня под ним стремительно окрашивалась в ярко-красный цвет. Кровь в моче. Массивная, тотальная гематурия.</p>
    <p>— А-а-а! Что со мной, лекарь⁈ — завопил он.</p>
    <p>— Двуногий! — раздался в моей голове панический визг Фырка. — Я не понимаю! Аллергия такого не дает! Это не моя работа! Я что-то упустил⁈ Я ошибся⁈</p>
    <p>— Нет. Это не ты. Это что-то другое. Что-то новое. Все планы, все схемы испарились. Остался только пациент в критическом состоянии. Сначала — спасти. Потом — разбираться.</p>
    <p>Я подскочил к пациенту, положил руку ему на живот и активировал Сонар.</p>
    <p>Сонар показывает хаос… но вот оно. Одна из почек… разрыв. И огромная, пульсирующая гематома в забрюшинном пространстве. Аллергический шок вызвал резкий скачок давления, и старая, скрытая патология… рванула. Киста? Или опухоль?</p>
    <p>— Быстро! Каталку сюда! — заорал я на ошеломленных полицейских и медсестер, которые сбежались на крик. — Срочно в операционную! У него внутреннее кровотечение!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>— Срочно в операционную! — заорал я, и мой голос эхом разнесся по тихой палате.</p>
    <p>Медсестры, до этого стоявшие в оцепенении, среагировали мгновенно. Каталка с корчащимся Мкртчяном понеслась по коридору. Я бежал рядом, одной рукой придерживая стойку с капельницей. За мной, тяжело дыша и спотыкаясь, неслись капитан Громов и его сержант.</p>
    <p>— Лекарь, что происходит⁈ — Громов задыхался, пытаясь не отстать. — Мы ждали чистосердечного признания!</p>
    <p>— Происходит то, что ваш главный подозреваемый сейчас истечет кровью и умрет! — бросил я через плечо. — Признание придется отложить!</p>
    <p>Я мысленно выругался, пока мы сворачивали к операционному блоку.</p>
    <p>План был прост как три копейки. Лисовский, которому я доверял после истории с бароном, свел меня со своим, как он сказал, «надежным» товарищем — капитаном Громовым. Они установили аппаратуру в палате, я должен был разговорить Мкртчяна под сывороткой правды, получить официальное, записанное признание.</p>
    <p>Но аллергический шок вызвал резкий скачок давления, и какая-то старая, скрытая болячка внутри него лопнула. Мерфи со своим проклятым законом просто отдыхает.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — Фырк летел рядом, невидимый для всех остальных. — Может, оставим его подыхать? Все равно гад! Сэкономим время и ресурсы больницы.</p>
    <p>— Не могу. Я лекарь. Клятва Гильдии Целителей, помнишь?</p>
    <p>— Тот кто придумал эту клятву был наивным дураком! Этот Мкртчян твоего друга чуть не убил!</p>
    <p>Мы ворвались в предоперационную. Я начал отдавать команды направо и налево, полностью игнорируя полицейских, которые замерли у входа, не понимая, что происходит.</p>
    <p>— Готовьте экстренную! Лапаротомный набор! Кровь на группу и совместимость, четыре дозы эритроцитарной массы, живо! Вызывайте дежурного анестезиолога!</p>
    <p>Громов, наконец, осознал, что происходит что-то выходящее за рамки его понимания.</p>
    <p>— Капитан, — я резко обернулся к нему, и мой голос стал ледяным. — Вы либо помогаете — катите эту каталку в операционную, либо не мешаете. Третьего не дано.</p>
    <p>Сейчас не до юридических тонкостей. Сейчас — война с кровотечением. И в этой войне я — главнокомандующий.</p>
    <p>— Двигай, сержант! — Громов, пораженный моей решимостью, наконец опомнился и сам подхватил каталку.</p>
    <p>Двери операционной с шипением распахнулись и тут же захлопнулись, отрезая нас от растерянных полицейских. Я остался один на один со своим пациентом-врагом. Ирония судьбы во всей ее красе.</p>
    <p>В операционной уже ждали. Шаповалов, вызванный как дежурный Мастер-целитель, заканчивал мыть руки. У наркозного аппарата стоял Артем, быстро проверяя показатели. Повезло. Лучшая команда, которую только можно желать в такой ситуации.</p>
    <p>— Что у нас? — спросил Шаповалов, пока сестра на ходу натягивала на него стерильные перчатки.</p>
    <p>— Внутреннее кровотечение после анафилактического шока, — коротко ответил я. Едва дождавшись как подействует наркоз, сделал разрез.</p>
    <p>Брюшная полость была залита кровью. Литр, не меньше. Электроотсос захлебнулся, издав жалобный, булькающий звук.</p>
    <p>Главное — найти источник. Быстро. Давление падает, каждая секунда на счету.</p>
    <p>— Черт, забрюшинная гематома, — Шаповалов направил широкий ретрактор, создавая мне доступ. — Почка?</p>
    <p>— Хуже, — я работал отсосом, пытаясь расчистить операционное поле. Не просто почка. Слишком много жировой ткани в гематоме. Это не похоже на простой разрыв паренхимы. — Разрыв опухоли.</p>
    <p>И вот она — ангиомиолипома левой почки, разорванная практически пополам. Доброкачественная опухоль из сосудов, жировой и мышечной ткани, которая не выдержала резкого скачка артериального давления. Идеальный кандидат на спонтанный разрыв.</p>
    <p>— Ну надо же! — раздался в моей голове голос Фырка, полный черного юмора. — У нашего бандита внутри была своя собственная бомба замедленного действия! Активировалась в самый нужный момент!</p>
    <p>— Классика жанра, — пробормотал я. — Сидела себе тихо годами, а тут бах — и привет, массивное кровотечение.</p>
    <p>Шаповалов, услышав диагноз, не задавал лишних вопросов. Он уже готовил длинные сосудистые зажимы. Мы понимали друг друга без слов. Теперь план ясен. Выделить почку, пережать сосудистую ножку, нефрэктомия. Быстро, чисто, без лишних движений. Он преступник, но сейчас он — мой пациент. И я спасу ему жизнь.</p>
    <p>— Все ясно. Будем убирать почку. Готовьте сосудистые клеммы на ножку, —сказал Игорь Степанович.</p>
    <p>— Нет, — я остановил его движение, и мое слово прозвучало в напряженной тишине операционной неожиданно резко.</p>
    <p>— Илья, ты с ума сошел? — Шаповалов уставился на меня. — Она вся в крови! Мы его потеряем, пока ты будешь тут ковыряться!</p>
    <p>Он прав, с точки зрения классической гильдейской хирургии. Ампутация — самый надежный способ остановить гангрену. Но Мкртчян — не просто пациент. Он — ключ. И мне нужен этот ключ целым и невредимым.</p>
    <p>— Мне нужен живой и функциональный свидетель, а не инвалид на пожизненном диализе, — холодно ответил я. — Готовьте микрососудистый инструментарий. Будем делать резекцию почки.</p>
    <p>Шаповалов посмотрел на меня как на сумасшедшего, потом на истекающего кровью Мкртчяна, потом снова на меня. В его глазах боролись здравый смысл и тень того восхищения, что он испытал вчера. Восхищение победило. Он молча кивнул операционной сестре, и та бросилась готовить нужные инструменты.</p>
    <p>Следующий час я проводил сложнейшую органосохраняющую операцию. Это был хирургический балет на краю пропасти. Я удалял только разорванную опухоль, миллиметр за миллиметром отделяя ее от здоровой ткани почки.</p>
    <p>Главное — не повредить чашечно-лоханочную систему. И сохранить как можно больше функционирующей паренхимы. Это не просто удаление, это реконструкция. Потом — кропотливое ушивание глубокого дефекта специальными швами, восстановление нормального кровотока.</p>
    <p>— Красиво работаешь, двуногий! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Спасаешь жизнь ублюдку, который чуть не убил Ашота. Ирония судьбы!</p>
    <p>— Невероятно, — выдохнул Шаповалов, когда я накладывал последний шов на капсулу почки. Кровотечение было полностью остановлено, а орган — спасен. — Илья, это уровень столичной имперской клиники. Я бы почку удалил без раздумий.</p>
    <p>— У каждого свои методы, — я стянул окровавленные перчатки.</p>
    <p>Он видит только технику. Но он не знает главного. Я сохранил ему не просто почку. Я сохранил себе инструмент для дальнейшего расследования.</p>
    <p>В комнате отдыха меня ждали Громов и его сержант. Лица у обоих были мрачнее грозовой тучи. По их позам, по тому, как капитан барабанил пальцами по столу, было понятно — разговор будет тяжелым. Провал. Полный провал.</p>
    <p>— Вы его спасли. Поздравляю, господин лекарь, — голос капитана сочился едким, неприкрытым сарказмом. — А мы, тем временем, потеряли единственную реальную возможность его прижать. Признания нет. Как только он очнется, его лучшие адвокаты все замнут. Представят его жертвой, а нас с вами — идиотами.</p>
    <p>Я тяжело опустился на диван и потер виски. Ярость была, но она была холодной, направленной не на них, а на саму абсурдность ситуации.</p>
    <p>— Я сделал все, что мог, капитан. Привел его сюда. Разговорил. Но я не мог предвидеть, что у него внутри тикала бомба.</p>
    <p>— Мы понимаем, — кивнул Громов. — Форс-мажор. Но факт остается фактом. У нас на руках запись, на которой нет признания. То, что он наговорил, нам ничего не даст. Любой адвокат развалит это дело за пять минут. Скажет, что он бредил, что мы его пытали. Финальный диагноз спутал нам все карты.</p>
    <p>Он был прав. Юридически наш главный козырь превратился в мусор.</p>
    <p>— Насколько все серьезно? — спросил он уже другим, чисто деловым тоном. — С медицинской точки зрения. Когда можно будет провести официальный допрос?</p>
    <p>— В ближайшее время — никогда, — отрезал я. — Он в медикаментозной коме. И я пока не знаю что с ним.</p>
    <p>Громов глухо выругался и ударил кулаком по своей ладони. Не со злости на меня, а от бессилия.</p>
    <p>План провалился. Блестящий, хитроумный план, который должен был восстановить справедливость. А в итоге? Я спас жизнь ублюдку, который покалечил Ашота.</p>
    <p>Пока он жертва обстоятельств с ним невозможно что-то сделать. Да и неизвестно выживет ли он вообще. А Ашот так и останется лежать в реанимации. Справедливости нужно время чтобы она восторжествовала. Но я бы не хотел, чтобы она работала через смерть. Тем более, что Мкртчян теперь мой пациент.</p>
    <p>— Не парься, двуногий, — Фырк, который до этого молчал, попытался меня подбодрить, материализовавшись на спинке дивана. — Ты сделал все, что мог. Придумаем что-нибудь еще! Мы же команда!</p>
    <p>Полицейские, поняв, что разговор окончен и ловить здесь больше нечего, молча встали.</p>
    <p>— Если его состояние изменится, дайте знать, — бросил Громов на прощание.</p>
    <p>Они ушли, оставив за собой лишь тяжесть непонимания.</p>
    <p>Спустя час, когда Мкртчяна стабилизировали и перевели в отдельную палату интенсивной терапии, мы собрались в небольшом кабинете заведующего реанимацией.</p>
    <p>Сам заведующий тактично оставил нас одних, понимая, что разбор полетов будет неформальным. Через большое стеклянное окно, выходящее в коридор реанимации, была видна палата Мкртчяна — опутанный проводами, он лежал в медикаментозной коме. Усталость висела в воздухе, смешиваясь с запахом кофе и антисептиков.</p>
    <p>— Ладно, с операцией разобрались, — начал Шаповалов, устало потирая глаза. — Но что это было изначально? Что, черт возьми, спровоцировало это?</p>
    <p>— Классическая анафилаксия, — Артем пролистывал толстую папку с протоколом анестезии. — Отек Квинке, бронхоспазм… Все признаки тяжелейшей аллергической реакции. Но при чем здесь почки? Аллергия не вызывает такое массивное кровотечение.</p>
    <p>— Вот именно, — подхватил Шаповалов, хмуро глядя на меня. — Разрыв опухоли мы ушили, он был небольшим. А гематурия была тотальной. Что-то здесь не сходится.</p>
    <p>Отлично. Они сами обозначили проблему. Теперь нужно дать им решение. Красивое, логичное и абсолютно ложное.</p>
    <p>— А что, если аллерген и был причиной? — я сделал вид, что на мгновение задумался, как бы собирая разрозненные факты воедино. — Капитан Громов сказал, что приступ у Мкртчяна начался в его офисе. А там, по словам его секретаря, сегодня утром появился новый цветок в кадке — Царская лилия.</p>
    <p>— Мне кстати до сих пор интересно, что делал капитан полиции в нашей больнице, — с прищуром посмотрел на меня Шаповалов, будто бы сканируя.</p>
    <p>Я лишь качнул головой, давая понять, что потом объясню ему. Рассказывать сейчас, что это связано с Ашотом, желания не было. Но по лицу Шаповалова было видно, что он и сам догадывался.</p>
    <p>— Царская лилия? — переспросил Артем. — Да, это сильнейший аллерген. Многие на него реагируют. Но опять же, это не объясняет состояние почек.</p>
    <p>Время вспомнить пару малоизвестных фактов из старого учебника по токсикологии…</p>
    <p>— Объясняет, — сказал я уверенно, привлекая их полное внимание. — Пыльца Царской лилии — это известный и очень агрессивный аллерген. Но в старых имперских трактатах по ядам, еще времен Императора Павла, упоминается ее второе, менее известное свойство. Она еще и сильный нефротоксин.</p>
    <p>Шаповалов и Артем переглянулись. На их лицах было откровенное изумление.</p>
    <p>— Нефротоксин? — недоверчиво переспросил Шаповалов. — Впервые слышу. Почему об этом не пишут в современных справочниках?</p>
    <p>— Потому что в чистом виде токсин действует медленно и в малых дозах почти незаметен, — я начал свою импровизированную лекцию. — Но в сочетании с анафилактическим шоком происходит синергетический эффект. Она действует в два этапа: сначала — острый аллергический шок со скачком давления, который и вызвал надрыв капсулы опухоли. А потом — прямое токсическое поражение почечной ткани, острый токсический нефрит. Это и объясняет такую массивную гематурию, которая не соответствовала объему самого разрыва.</p>
    <p>Я замолчал, давая им переварить информацию.</p>
    <p>Они кивали. Конечно, они кивали. Это было логично, элегантно и объясняло абсолютно все симптомы. Идеальная ложь — та, что на девяносто процентов состоит из правды.</p>
    <p>— Черт, — выдохнул Артем. — Двойной удар. Аллергия плюс яд.</p>
    <p>— Логично, — неохотно, но с явным уважением в голосе, согласился Шаповалов. — Картина выглядит стройной. План лечения?</p>
    <p>— Гемодиализ для быстрой очистки крови от токсинов. Высокие дозы преднизолона, чтобы подавить токсическое воспаление в почке. И, разумеется, массивная инфузионная детоксикация.</p>
    <p>— Браво, двуногий! — раздался в моей голове восторженный голос Фырка. — Ты не только обманул их, ты еще и назначил совершенно ненужное, но очень дорогое и наукообразное лечение! Ты рожден быть главврачом!</p>
    <p>Все согласились.</p>
    <p>Рабочий диагноз выглядел безупречным и объяснял все. Моя упрощенная гипотеза стала официальной версией событий. Я смотрел на своих коллег, которые восхищались моим умом, и чувствовал холодное, профессиональное удовлетворение.</p>
    <p>Шаповалов и Артем ушли, а я остался в комнате, следя за мониторами.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове был тихим и на удивление виноватым. — Я тут еще раз просканировал его. Тщательно. От и до.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Я не вижу следов токсина. Совсем. Почки воспалены, да, но это не похоже на токсическое поражение. Нет того характерного «грязного» энергетического свечения, которое оставляет яд. Это что-то другое.</p>
    <p>— Тогда от чего?</p>
    <p>— Как будто… Его кровь… она неправильная. Я вижу, как его лейкоциты — те самые, что должны защищать, буквально атакуют стенки его же собственных мелких сосудов. Прилипают к ним, пытаются прогрызть, вызывая воспаление. Я такого никогда не видел в таком масштабе. Может, я ошибся с цветком? Может, аллергия была просто спусковым крючком для этого бедствия внутри него.</p>
    <p>Я смотрел на спящего Мкртчяна при холодном, безжизненном свете мониторов. Спас врага — раз. План мести провалился — два. Поставил блестящий, но, возможно, ложный диагноз — три.</p>
    <p>Идеальный день. Но интуиция и слова Фырка кричали, что я смотрю не туда.</p>
    <p>— Если это не токсин… то что? Аутоиммунное поражение, спровоцированное аллергией? Или что-то совершенно иное, выходящее за рамки известной мне медицины?</p>
    <p>— Не знаю, двуногий. Но это что-то связанное с его собственной иммунной системой. И, судя по тому, как нарастает воспалительная реакция в сосудах по всему телу, оно еще не закончилось. Это только начало.</p>
    <p>Я откинулся в жестком кресле реанимационной комнаты, устало глядя на холодный свет мониторов. День начался с простого и понятного плана отмщения, а закончился сложнейшей медицинской загадкой, у которой не было ответа в моих старых учебниках.</p>
    <p>Это вдохновляло. Я всегда чувствовал прилив сил, когда сталкивался с чем-то неизвестным мне. И вот сейчас, все чувства во мне были погашены. Работал только холодный разум.</p>
    <p>В этот момент дверь тихо, но решительно открылась. На пороге стояла Кристина Волкова. Она была бледной, взволнованной, но в ее глазах горела стальная решимость.</p>
    <p>— Илья, прости. Я решила не ждать вечера. Не могу больше терпеть. Нам нужно поговорить. Прямо сейчас.</p>
    <p>Я мгновенно напрягся. Ее состояние… это не просто желание поделиться сплетнями. Это что-то серьезное. Я оглядел пустую ординаторскую, затем коридор за ее спиной. Тишина.</p>
    <p>— Хорошо. Говори, — мой голос прозвучал тихо, но властно. — Здесь нас никто не услышит.</p>
    <p>Кристина сделала глубокий вдох, как перед прыжком в ледяную воду.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>В тишине ординаторской реанимации, нарушаемой лишь далеким, мерным писком мониторов, ее голос прозвучал неожиданно тихо и напряженно.</p>
    <p>— Это… это не про дядю, — начала она, не поднимая глаз. — Точнее, не совсем про него. Это про Артема.</p>
    <p>— Артема? — я нахмурился, пытаясь понять, куда она клонит. — При чем здесь Воронов?</p>
    <p>— Он… в общем, он за мной ухаживает, — выпалила она на одном дыхании, словно боялась, что если остановится, то не сможет продолжить. — Приглашает в кино, дарит цветы. И знаешь что? Он мне нравится. Очень нравится.</p>
    <p>Она замолчала, явно ожидая моей реакции. Я молчал, окончательно сбитый с толку. Я готовился услышать о заговорах, угрозах, «Архивариусе», а вместо этого получил… признание в девичьих терзаниях.</p>
    <p>Я испытал искреннее облегчение.</p>
    <p>Так вот в чем дело. Всего лишь амурные дела. А я уже готовился к худшему. Артем — хороший парень. Надежный, умный, с отличным чувством юмора. Они были бы прекрасной парой.</p>
    <p>— Так это же замечательно, — ободряюще улыбнулся я. — Артем — отличный мужик. Я рад за вас обоих.</p>
    <p>Я думал, что на этом разговор исчерпан, но Кристина молчала, явно ожидая от меня какой-то другой реакции.</p>
    <p>Почему она молчит? Я же все сказал. Что еще она от меня хочет?</p>
    <p>— Но я не знаю, как поступить, — продолжила она, наконец набравшись храбрости и подняв на меня свои большие, серьезные глаза. — Потому что… я думала, между мной и тобой что-то было. Или могло быть.</p>
    <p>Я как раз просматривал лист назначений Мкртчяна. На ее словах моя рука замерла, ручка остановилась на полуслове.</p>
    <p>Опять?</p>
    <p>В голове начали носиться уставшие мысли.</p>
    <p>Я думал, мы закрыли эту тему еще тогда. Неужели она приняла наше вынужденное сотрудничество против ее дяди за что-то большее? Я ведь четко дал понять, что между нами ничего быть не может.</p>
    <p>Я лихорадочно начал перебирать в уме все наши последние встречи. Да, я поддерживал ее. Да, я защищал ее. Но это была поддержка союзника, партнера по рискованной операции, а не ухаживания. Неужели она не видит разницы?</p>
    <p>— ВОТ ТЕ РАЗ! — раздался в моей голове полный дикого восторга мысленный визг Фырка. — Она снова за свое! Девчонка не сдается! Наконец-то! Я этого ждал! Попкорн в студию!</p>
    <p>— Кристина, — я осторожно положил ручку и историю болезни на стол, подбирая слова с аккуратностью сапера. — При чем здесь я вообще?</p>
    <p>Так, спокойно. Главное — не сказать глупость. Она помогла мне. Рисковала. Нельзя ее просто отшить. Нужно быть… деликатным. Черт, я лучше бы еще одну трепанацию черепа провел, чем вести эти разговоры.</p>
    <p>— Я очень ценю твою помощь, — начал я мягко, но твердо. — Ты поступила как очень смелый и порядочный человек. И я считаю тебя своим другом, своим союзником.</p>
    <p>На ее лице промелькнуло разочарование, но тут же сменилось облегчением. Неопределенность закончилась.</p>
    <p>— Ну как же! Ты меня всегда защищал, всегда поддерживал. Я думала, это… особое отношение.</p>
    <p>Ах, вот оно что. Синдром спасателя, переходящий в эротический перенос. Или, как это называли в моем мире, «синдром белого халата». Классика.</p>
    <p>Пациентка, ну или в данном случае союзница, принимает профессиональную заботу и участие за личный, романтический интерес. Симптомы налицо.</p>
    <p>Прогноз — благоприятный при правильной терапии. Я почувствовал себя снова на своей территории. Теперь это были не непонятные чувства, а понятный медицинский «синдром».</p>
    <p>— Кристина, если тебе нравится Артем — иди с ним на свидание. Не вижу никаких медицинских… то есть, никаких препятствий.</p>
    <p>— И ты… ты не будешь ревновать? — она посмотрела на меня с таким искренним, детским удивлением, что я едва сдержал улыбку.</p>
    <p>— О, да! — ехидно прокомментировал Фырк. — Он будет рыдать в подушку ночами напролет! Как же он без тебя, своей единственной и неповторимой!</p>
    <p>— Переживу как-нибудь, — улыбнулся я. — Артем мой друг и коллега. Отличный анестезиолог и хороший человек. Он достоин такой прекрасной девушки, как ты.</p>
    <p>Кристина просияла от комплимента, но тут же ее взгляд стал подозрительным. Она хитро прищурилась.</p>
    <p>— Так я и знала! У тебя есть девушка! Я же говорила! И ты просто морочил мне голову все это время, да?</p>
    <p>Я замер, пытаясь осознать этот логический кульбит. Так, стоп. Сначала она думала, что я в нее влюблен. Теперь, когда я сказал, что не влюблен, она обвиняет меня в том, что я морочил ей голову? Где здесь логическая связь?</p>
    <p>Женская логика — восьмое чудо света.</p>
    <p>Неизлечимое и не поддающееся классификации заболевание. Даже Сонар бессилен. Я молча смотрел на возмущенную, но уже явно повеселевшую Кристину и понимал, что проиграл эту битву окончательно.</p>
    <p>Я могу спасти жизнь, но понять женщину — это для меня задача посложнее.</p>
    <p>— Раз ты не против, я приму приглашение Артема! — решительно продолжила она так, будто я только что дал ей официальное разрешение.</p>
    <p>А я должен был быть против? Кажется, я пропустил какой-то важный этап в этом разговоре.</p>
    <p>Она придвинулась ближе, ее тон стал серьезным и заговорщицким.</p>
    <p>— Но расскажи, какой он? Ну, как парень, а не как лекарь? Что любит? Что ненавидит? Есть какие-нибудь странные привычки? А девушки у него были? Почему расстались? Он вообще романтик или больше прагматик? Как он относится к детям? А к животным? А к родителям девушки?</p>
    <p>Так, сбор анамнеза на Воронова Артема. Жалобы: неизвестны. Интересующие области: диета, вредные привычки, хобби, социальные связи, семейный анамнез… Поехали.</p>
    <p>Следующие десять минут я методично, как на консилиуме, отвечал на непрерывный поток ее вопросов. Любимая еда Артема (стейк средней прожарки), хобби (коллекционирует старинные медицинские инструменты и читает дешевые детективы), музыкальные предпочтения (классический имперский рок), отношение к алкоголю (пьет крайне редко, предпочитает хорошее вино или водку), спорт (плавание по утрам в городском бассейне).</p>
    <p>Все это я узнал, когда мы с ним были вместе во Владимире.</p>
    <p>— Давай, двуногий, выкладывай все! — ехидничал Фырк. — А про тот случай, когда он на корпоративе пытался танцевать на столе, расскажешь? А про его дурацкую привычку разговаривать со скальпелями перед операцией?</p>
    <p>— Такое похоже только ты помнишь, — мысленно усмехнулся я. — Я такого не видел.</p>
    <p>— А ну да, — заржал Фырк. — Тебя тогда еще не было.</p>
    <p>А Кристина продолжала:</p>
    <p>— А кошек он любит? — это был явно самый важный вопрос из всех.</p>
    <p>— Обожает. У него в детстве было три кота одновременно.</p>
    <p>— Отлично! — Кристина буквально расцвела. — У меня всегда были кошки. Если бы он не любил кошек, у нас бы точно ничего не вышло.</p>
    <p>Значит, вот он, ключевой критерий отбора. Не интеллект, не надежность, не чувство юмора. А отношение к кошачьим. Учту на будущее.</p>
    <p>Она еще минут десять расспрашивала о всяких мелочах, вроде любимого цвета и отношения к ранним подъемам, потом резко вскочила, взглянув на часы.</p>
    <p>— Спасибо, Илья! Ты настоящий друг!</p>
    <p>И, не сказав больше ни слова, она убежала, оставив меня наедине с забавным ощущением полной растерянности.</p>
    <p>Настоящий друг… Кажется, меня только что «френдзонили», даже не пытаясь завязать отношения. И, честно говоря, это лучшее, что могло случиться.</p>
    <p>— Поздравляю, двуногий! — раздался в голове голос Фырка. — Ты только что прошел экспресс-курс «Как стать лучшей подружкой за 40 минут»! Может, тебе колонку советов в женском журнале вести?</p>
    <p>— Отстань, — мысленно отмахнулся я, но не смог сдержать усмешки.</p>
    <p>— Но знаешь, — продолжил фамильяр уже серьезнее. — Они с Артемом реально подходят друг другу. Оба немного того… с причудами. В хорошем смысле.</p>
    <p>— Согласен. Артему давно пора завести серьезные отношения. А Кристине после истории с дядей нужен кто-то надежный. Может, и правда что-то получится.</p>
    <p>— Может, тебе колонку советов в женском журнале вести? — не унимался Фырк.</p>
    <p>— Угомонись, — я посмотрел на часы. — Пожалуй, откажусь. Хирургия как-то проще.</p>
    <p>Пора было возвращаться к работе.</p>
    <p>Я чувствовал удовлетворение от того, что помог, пусть и таким странным образом. Эта странная, неловкая ситуация окончательно закрыла для меня «романтическую» линию с Кристиной, превратив ее из потенциальной проблемы в надежного союзника.</p>
    <p>Вечером дома меня встретил густой, сводящий с ума запах жареного судака с картошкой. Вероника явно постаралась. Мы поужинали, обсуждая бытовые мелочи — у одной из бригад сломалась карета скорой помощи прямо на вызове, а в магазине за углом наконец-то завезли тот самый вкусный, зерновой хлеб. Обычная жизнь, наполненная простыми, понятными заботами.</p>
    <p>Потом пошли гулять по набережной. Ока неспешно несла свои темные воды, в которых длинными, дрожащими змейками отражались огни редких фонарей. Воздух был прохладным и свежим.</p>
    <p>— Знаешь, о чем я мечтаю? — Вероника взяла меня под руку и прижалась к моему плечу. — Купить нашу квартиру.</p>
    <p>Я удивленно посмотрел на нее.</p>
    <p>— Но у тебя же есть квартира. От мамы.</p>
    <p>— Да, — тихо сказала она, глядя на темную воду. — И я ее очень люблю. Но… это мамина квартира. Там все напоминает о ней, о ее болезни, о последних годах. Это… место из прошлого. А я хочу место для будущего. Нашего будущего. Маленькую, но свою. Где не будет чужих воспоминаний. Где все будет только наше.</p>
    <p>Я замолчал, пораженный глубиной ее слов. Это была не просто мечта о недвижимости. Это было желание построить новый, чистый, свободный от теней прошлого мир для нас двоих.</p>
    <p>— Для этого мне нужно стать Целителем третьего класса, — сказал я уже совсем другим тоном. Это перестало быть просто прагматичным расчетом. Теперь это был ответ на ее мечту. — Там зарплата в три раза выше, плюс премиальные, плюс появляется возможность частной практики.</p>
    <p>Она мечтает о нашем общем доме. А я — о возможности ей этот дом дать. Цели разные, но путь к ним один. Это… правильно. Это то, что называется семьей.</p>
    <p>— Ты скоро им станешь, — она прижалась теснее, и в ее голосе звучала абсолютная, непоколебимая уверенность. — Я в тебя верю. Ты же гений.</p>
    <p>— Не гений, просто много знаю, — с легкой усмешкой поправил ее я.</p>
    <p>— Скромничаешь. Шаповалов как-то сказал, что ты делаешь операции, которые в столице не каждый Мастер-целитель возьмется делать.</p>
    <p>Мы еще немного погуляли, наслаждаясь тишиной и прохладой ночной реки, потом вернулись домой. Ночь прошла спокойно и приятно, смывая усталость и напряжение последних дней.</p>
    <p>Утро встретило неприятным сюрпризом.</p>
    <p>Подходя к больнице, я издалека увидел то, чего здесь быть не должно. Черные, блестящие на утреннем солнце джипы — четыре штуки, перегородившие все подъезды к главному корпусу. Пятым был большой микроавтобус. Мигалок нет, значит, не полиция и не Инквизиция. Это были неофициальные структуры. Это было вторжение.</p>
    <p>Интересно. Кто-то решил поиграть в блокаду. Полиция? Гильдия? Нет, слишком топорно. Слишком демонстративно.</p>
    <p>— Люди Мкртчяна, — мысленно прокомментировал Фырк, который материализовался у меня на плече. — Узнаю почерк. Дорогие тачки, кожаные куртки, понты.</p>
    <p>У главного входа, расставив ноги и скрестив на груди мощные руки, стояли два амбала. Классические громилы — бычьи шеи, квадратные челюсти, маленькие, ничего не выражающие глазки.</p>
    <p>Типичные «быки». Мышц много, мозгов мало. С такими главное — говорить с позиции силы.</p>
    <p>Увидев меня, они перегородили дорогу.</p>
    <p>— Стоять! — рявкнул первый. — Больница закрыта для посещений!</p>
    <p>— Я здесь работаю, — сказал я спокойно, с легким нажимом. — Господин лекарь Разумовский.</p>
    <p>— А нас главврач к боссу не пускает! — второй ухмыльнулся, демонстрируя ряд золотых зубов. — Раз нас не пускают, и мы никого не пустим. Справедливо же?</p>
    <p>Значит, Кобрук их не пустила. Молодец, держит оборону. Но эти двое — не просто охранники. Это демонстрация силы. Они переживают за своего босса, к которому пока нельзя. Или делают вид, что переживают.</p>
    <p>— А ты лекарь пойдешь с нами… — продолжил второй, но видимо что-то прочитав в моем взгляде, нахмурился.</p>
    <p>Медленно, выверяя каждое слово, как хирург вымеряет линию разреза, я произнес:</p>
    <p>— Если вы не отойдете в сторону в течение десяти секунд, с вашим здоровьем произойдут необратимые изменения. Это не угроза. Это медицинский прогноз.</p>
    <p>Амбалы заржали. Громко, пренебрежительно, упиваясь своей силой и безнаказанностью.</p>
    <p>— Ты че, лекарь, совсем охренел? Нас в этом городе никто напугать не может! Даже полиция к нам с уважением относится!</p>
    <p>Я уже собирался сделать шаг вперед, когда почувствовал легкое, едва заметное покалывание в воздухе, словно от статического электричества. В тот же миг в моей голове раздался панический мысленный крик Фырка.</p>
    <p>— Двуногий, стоп! Осторожно! Они маги! Слабенькие, но маги! Чувствую Искру!</p>
    <p>— Маги? — я замер. — Но простолюдины не владеют магией. Это привилегия аристократии.</p>
    <p>— Значит, чьи-то бастарды. Или праправнуки по боковой линии. Силенок мало, но навредить могут. Могут поджечь одежду или заморозить конечность.</p>
    <p>— Значит, простой дракой тут не обойтись, — мгновенно проанализировал я. — Они ждут, что я полезу в бой, и тогда применят магию. Нужно действовать на опережение. И нестандартно. Сможешь их нейтрализовать?</p>
    <p>— Никогда такого не делал… — в голосе Фырка слышалась неуверенность. — Но попробую! Ты их чем-нибудь отвлеки!</p>
    <p>— Отвлечь… Отлично. У меня есть идея получше, чем просто разговор.</p>
    <p>Мой взгляд стал еще более холодным и сфокусированным. Я сделал шаг не назад, а вперед. Амбалы, видя это, ухмыльнулись, ожидая драки. Они не подозревали, что сейчас произойдет нечто, выходящее за рамки их понимания.</p>
    <p>— Я лечащий лекарь Артура Мкртчяна, — сказал я спокойно и авторитетно. — Если он умрет из-за того, что вы не пустили меня к нему, отвечать перед его семьей и… партнерами… будете лично вы.</p>
    <p>Первый ход: апелляция к их животному страху. Они не меня боятся. Они боятся своего босса. Нужно надавить на эту точку.</p>
    <p>Амбалы на секунду растерялись, переглянувшись, но тут же нашли, как им показалось, блестящий контраргумент.</p>
    <p>— А мы с тобой пойдем! — первый шагнул ближе, его лицо расплылось в хитрой ухмылке. — Проведешь нас к боссу!</p>
    <p>Предсказуемо. Они думают, что могут превратить мою угрозу в свой рычаг. Время для плана Б: наукообразная чушь, чтобы занять их примитивный мозг.</p>
    <p>— Госпожа главврач вас не пускает по строгим медицинским показаниям, — ответил я менторским тоном, словно объяснял что-то первокурсникам. — У вашего босса сейчас острое постоперационное состояние. Любой стресс, любой посторонний раздражитель, даже просто громкий голос, может вызвать рецидив кровотечения. Вы хотите взять на себя ответственность за его смерть?</p>
    <p>— Плевать мы хотели на главврача! Мы хотим видеть босса!</p>
    <p>Отлично. Мозги отключены, работают только эмоции. Идеальный момент.</p>
    <p>— Фырк, действуй. Быстро.</p>
    <p>Пока они продолжали возмущаться, я внимательно слушал, кивал, поддерживал зрительный контакт — делал все, чтобы отвлечь их внимание от всего остального мира.</p>
    <p>— Давай, пушистый, давай.</p>
    <p>— Готово! — мысленный доклад Фырка был быстрым и запыхавшимся. — Я их источники Искры узлом завязал! Как шнурки на ботинках! Но это ненадолго, магия у них слабая, но грязная! Минут на пять максимум!</p>
    <p>Есть. Ловушка захлопнулась. Теперь — финальная провокация.</p>
    <p>— Последний раз предупреждаю, — мой голос стал ледяным. — Отойдите.</p>
    <p>— А то что? — первый амбал с самодовольной ухмылкой взмахнул рукой, явно собираясь сотворить небольшой, но эффектный огненный шар для острастки.</p>
    <p>Ничего не произошло. Вообще ничего. Он с идиотским выражением лица уставился на свою ладонь, словно та его предала.</p>
    <p>Второй, видя это, тоже попытался призвать магию — судя по жесту, хотел меня заморозить. Тоже пшик. Пустота.</p>
    <p>— Что за?.. — начал первый, в панике глядя на свои бесполезные руки.</p>
    <p>— Я предупреждал, — холодно сказал я, проходя мимо них. — У вас временная магическая дисфункция. Вероятно, побочный эффект от высокой концентрации целительных эманаций вблизи больницы. Редкий, но описанный в литературе случай. Рекомендую покой и обильное питье. Пройдет через пару часов.</p>
    <p>Я не удостоил их больше взглядом, оставив стоять посреди двора — двух ошеломленных, полностью деморализованных магов, с ужасом разглядывающих свои бесполезные руки. Я не просто победил их. Я унизил их интеллектуально.</p>
    <p>— И если попытаетесь применить магию еще раз, — я остановился рядом с ними и понизил голос до угрожающего шепота, — дисфункция станет постоянной. Навсегда. Можете проверить, если не верите.</p>
    <p>Полный блеф, конечно. Фырк продержит их блокировку еще пару минут, не больше. Но они этого не знают. Для них я — лекарь, который только что поставил им «диагноз». Страх перед неизвестным — лучшее оружие.</p>
    <p>Амбалы побледнели. Для мага, даже такого слабого, потерять свой дар — худший из возможных кошмаров. Это страшнее смерти.</p>
    <p>— Браво, двуногий! — раздался в моей голове полный восторга мысленный визг Фырка. — Какой блеф! Какая подача! Они сейчас в штаны наложат от страха!</p>
    <p>Я прошел между ними. Они даже не попытались остановить меня физически — слишком напуганы и деморализованы.</p>
    <p>В холле больницы царил переполох. Персонал сбился в кучки у стен, испуганно перешептываясь и бросая тревожные взгляды на заблокированный вход. Паника. Худший враг в любой кризисной ситуации.</p>
    <p>У поста регистрации стояли сразу двое Мастеров-целителей — Игорь Степанович Шаповалов и, к моему удивлению, Анна Витальевна Кобрук. Они выглядели как генералы в осажденном штабе.</p>
    <p>— Разумовский⁈ — Кобрук уставилась на меня так, словно увидела призрака. — Как ты прошел? Они же блокируют все входы!</p>
    <p>— У меня свои методы, — ответил я, не вдаваясь в подробности. — Что здесь происходит?</p>
    <p>— Час назад сюда пришла делегация от Мкртчяна, — с отвращением сказала Кобрук. — Требовали допустить их к боссу, устроить тут штаб, «обеспечить охрану». Я прекрасно понимаю, что это значит — больница превратится в проходной двор для бандитов. А потом они потребовали немедленно забрать своего босса. Сказал, что перевезут его в частную столичную клинику.</p>
    <p>— Но он же нетранспортабелен! — я был не в восторге от такой дикости. — После такой операции, в медикаментозной коме… любая перевозка его убьет!</p>
    <p>— Вот именно это я ему и сказал, — кивнул Шаповалов. — Я категорически запретил любую транспортировку как минимум на неделю. Объяснил все риски. К тому же его родственников нет, чтобы решать такие вещи. Это подсудное дело! Но меня слушать не стал, начал угрожать. Пришлось вызвать охрану и выставить его из кабинета. А через полчаса они вернулись и просто заблокировали больницу.</p>
    <p>— Полицию вызвали?</p>
    <p>Я сразу перешел к делу, демонстрируя, что пришел решать проблему. Кобрук и Шаповалов переглянулись. В их взглядах читалось не просто удивление, а нечто новое.</p>
    <p>Они только что стали свидетелями того, как я в одиночку решил проблему, которую они, два руководителя высшего звена, решить не могли. Расстановка сил снова менялась.</p>
    <p>— Вызвали, — мрачно ответил Шаповалов. — Сказали выехали… только что-то мне подсказывает что сильно они торопиться не будут. Зашевелились только когда я сказал про заложников!</p>
    <p>— Сволочи продажные, — выругалась Кобрук. — Небось Мкртчян им всем платит. А они тем временем удерживают лекарей моей больницы. Как заложников.</p>
    <p>— Да, — покачал головой Шаповалов. — Пришлось обзванивать остальной персонал, который должен был заступить на смену, чтобы пока не заходили на территорию.</p>
    <p>Полиция куплена. Официальные методы не работают. Значит, рассчитывать можно только на себя. Так, что у нас по фактам?</p>
    <p>— И много заложников? — спросил я. — как они их вообще взяли?</p>
    <p>— Ну они стали останавливать всех кто шел на работу, пока мы не успели предупредить остальных.</p>
    <p>— Всего человек пятнадцать. Пятеро. Величко, Воронов, медсестра Кристина и двое из терапевтического — Соколов и Мельникова. Остальные из разных отделений… Они пришли раньше всех, до оцепления.</p>
    <p>Я сжал кулаки. Внешне я остался спокоен, но внутри все похолодело. Черт! Артем, Кристина и Пончик! Они не просто заложники. Они — мои люди. Это становится личным.</p>
    <p>— Нужно снять блокаду. Сколько будет полиция ехать неизвестно! — В голосе Кобрук мне послышались панические нотки. — У нас пациенты! Реанимация без смены осталась! Плановые операции сорваны!</p>
    <p>Паника — плохой советчик. Нужно оценить силы противника. К тому же…</p>
    <p>— А Мышкин? Он же по идее отвечает за порядок…</p>
    <p>— Его телефон недоступен, — процедила Кобрук, — он во Владимире. Вызвали в Владимирское управление! А без него в муромском отделении никто ничего решить не может. Бардак!</p>
    <p>— Сколько всего бандитов? — я прикидывал варианты.</p>
    <p>— Человек пятнадцать, — ответил Шаповалов. — Двое у главного входа, я видел, еще двое у черного. Остальные, видимо, по периметру. Пятнадцать человек. Не так уж много, но достаточно, чтобы контролировать ключевые точки. И у некоторых из них есть магия. Прямое столкновение исключено. Нужен другой план. План, который не потребует грубой силы.</p>
    <p>Я молчал, обдумывая полученную информацию.</p>
    <p>— У меня есть план, — сказал я, направляясь обратно к выходу.</p>
    <p>— Стой! — Шаповалов схватил меня за рукав. — Ты с ума сошел⁈</p>
    <p>Он боится за меня. Понимаю. Но он мыслит как лекарь, а сейчас нужно мыслить как… диверсант.</p>
    <p>— Нет, — я мягко, но решительно высвободил руку. — Я должен это сделать. Доверьтесь мне.</p>
    <p>И, не сказав больше ни слова, я вышел из больницы, оставив за спиной ошеломленных Кобрук и Шаповалова.</p>
    <p>План был рискованный, почти безумный. Но другого я не видел.</p>
    <p>Полиция «едет». Инквизиция недоступна. Руководство в панике. Прямое столкновение — самоубийство. Значит, нужно ударить по их самому слабому месту. По их страху.</p>
    <p>И у меня была одна козырная карта, о которой они не догадывались.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — Фырк догнал меня уже на улице, невидимо пролетев сквозь стену. — Ты что удумал⁈ Собираешься в одиночку против пятнадцати мужиков?</p>
    <p>— Сейчас увидишь.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Я развернулся и направился обратно к выходу, к бандитам. Каждый шаг отдавался в голове четким стуком — не страха, а холодного расчета.</p>
    <p>План формировался на ходу, как экстренная хирургическая операция: сначала — доступ к «операционному полю», то есть к их главарю. Потом — основное действие, точный и неожиданный «разрез».</p>
    <p>И затем — «ушивание», закрепление результата. Без лишней крови, без шума. Чистая работа.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — Фырк материализовался на моем плече, его усики подрагивали от возбуждения. — Ты что задумал? Сдаваться? Или у тебя есть план покруче, чем «давайте жить дружно»?</p>
    <p>— Я же сказал — сейчас увидишь! Главное, будь готов сканировать всех подряд, когда мы окажемся внутри. Мне нужна информация об их главаре. Болезни, слабости, страхи. Все.</p>
    <p>У главного входа разворачивалась неприятная сцена.</p>
    <p>Двое громил держали за шиворот целителя первого класса Шишкина. Филипп Борисович, семидесятилетний терапевт старой закалки, в старомодных очках и с интеллигентным, испуганным лицом, пытался вырваться, но куда ему против молодых бычков.</p>
    <p>— Я же сказал, мне нужно к пациентам! — надрывался старик. — У меня диабетик в коме!</p>
    <p>— А мы сказали — никого не пускаем! — рявкнул первый амбал, встряхивая лекаря как тряпичную куклу.</p>
    <p>Я почувствовал, как внутри поднимается холодная ярость.</p>
    <p>Ублюдки!</p>
    <p>Издеваться над стариком. Это уже не просто блокада. Это демонстрация власти над слабыми. И это их главная ошибка. Они недооценивают, на что способен лекарь, когда на его глазах обижают коллегу.</p>
    <p>Я, не меняя выражения лица, сделал шаг вперед, прямо к бандитам. Я не кричал, не угрожал. Я просто шел. Мое спокойствие на фоне их агрессии создавало почти осязаемое напряжение.</p>
    <p>— Ведите меня к вашему старшему, — громко и четко произнес я, подходя ближе. — Срочно.</p>
    <p>Оба быка синхронно повернулись ко мне.</p>
    <p>Первый — тот, у которого Фырк час назад заблокировал магию — побледнел, узнав меня. Его рука инстинктивно дернулась к ладони, словно проверяя, не вернулась ли способность.</p>
    <p>— Это тот самый… — пробормотал он напарнику, отпуская воротник халата Шишкина. — С этим лучше не шутить и не спорить. Пойдем, отведем к Арсену.</p>
    <p>Меня такой ответ устроил.</p>
    <p>Отлично работает. Страх перед неизвестным — лучший мотиватор. Они не знают, как я это сделал, и именно поэтому боятся еще больше.</p>
    <p>— Смотри-ка! — раздался в моей голове восторженный голос Фырка. — Они тебя за какого-то темного мага приняли! Боятся, как огня! Красота!</p>
    <p>Второй амбал, глядя на испуганного напарника, неуверенно кивнул. Они расступились.</p>
    <p>Шишкин, освободившись, не бросился бежать. Вместо этого он подбежал ко мне и вцепился в рукав халата дрожащими пальцами.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, вы уверены в том, что хотите сделать? — его голос срывался от волнения. — Эти… эти люди опасны!</p>
    <p>Я почувствовал не раздражение, а искреннее сочувствие к старику</p>
    <p>Бедняга. Он из другого поколения. Из мира, где слово лекаря было законом, а уважение к сединам — нормой. Он не понимает, как можно разговаривать с такими людьми на их языке.</p>
    <p>Я мягко отцепил его руку, глядя старому лекарю прямо в глаза.</p>
    <p>— Спокойно, Филипп Борисович. Я знаю, что делаю. Идите в больницу, ваш диабетик вас ждет.</p>
    <p>— Но как же вы…</p>
    <p>— Идите, — повторил я твердо, но без грубости. — Доверьтесь мне.</p>
    <p>Старый лекарь еще секунду колебался, переводя испуганный взгляд с меня на мрачные фигуры громил, потом, тяжело вздохнув, развернулся и заковылял к больнице, то и дело оглядываясь через плечо.</p>
    <p>В его глазах читалась смесь благодарности и неподдельного страха — за себя и, кажется, еще больше, за меня.</p>
    <p>Меня повели через парковку к черному микроавтобусу типа «Марафонец». Классическая машина для криминальных разборок. Неприметная, но вместительная.</p>
    <p>Тонированные стекла, усиленная подвеска… Мой мозг автоматически анализировал детали. Нет, это не просто фургон. Это крепость на колесах. Двери, скорее всего, бронированные. Эти ребята — не уличная шпана. Они организованы.</p>
    <p>— Понтуются, — мысленно прокомментировал Фырк. — Такая тачка стоит как целое отделение реанимации со всем оборудованием. Можно было бы пару десятков жизней спасти за эти деньги.</p>
    <p>Один из громил с металлическим скрежетом сдвинул тяжелую боковую дверь.</p>
    <p>Черт. Артем, Кристина, Фролов… Они не просто заложники. Они — мои люди. Это уже давно стало личным.</p>
    <p>Внутри картина была предсказуемой и печальной одновременно. На задних сиденьях, прижавшись друг к другу, сидели они. Кристина — бледная, с размазанной по щекам тушью, испуганно прижималась к холодному стеклу.</p>
    <p>Артем сидел рядом с ней, внешне спокойный, но я видел, как подрагивают его сжатые в кулаки руки. Он пытался успокоить Кристину, что-то тихо нашептывая ей на ухо.</p>
    <p>А вот это интересно. Фролов. Не боится. Злится.</p>
    <p>Максим сидел чуть поодаль, весь красный от сдерживаемой ярости, сверлящий ненавидящим взглядом спину одного из бандитов. Похоже, мои уроки не прошли даром. В нем просыпается характер.</p>
    <p>Еще двое — Соколов и Мельникова из терапии вместе с остальными — жались в самом дальнем углу, представляя собой живое воплощение ужаса.</p>
    <p>Я, оценив обстановку, сделал шаг внутрь.</p>
    <p>Дверь за моей спиной с глухим стуком закрылась, отрезая меня от внешнего мира. Я оказался в ловушке вместе с остальными. В полумраке салона, на переднем пассажирском сиденье, сидела фигура их главаря, Арсена, который до этого молча наблюдал за сценой. Напряжение достигло пика.</p>
    <p>Арсен, раскинувшись на широком сиденье как на троне, буровил меня взглядом.</p>
    <p>Типичный «авторитет», каким я их помнил по старому миру. Человек, застрявший в своем времени.</p>
    <p>Лет тридцать пять, коренастый, с начинающим пивным животом, который он безуспешно пытался скрыть под дорогой кожаной курткой.</p>
    <p>Золотая цепь толщиной с мизинец, перстни почти на каждом пальце, включая большой. Лицо квадратное, с тяжелой челюстью.</p>
    <p>Взгляд наглый, но в глубине маленьких, близко посаженных глаз читалась плохо скрываемая растерянность — как у сторожевого пса, которого внезапно назначили вожаком стаи и который теперь не знает, лаять ему или вилять хвостом.</p>
    <p>Я мгновенно его продиагностировал.</p>
    <p>Классический случай. Правая рука босса, которая без головы не знает, что делать. Исполнитель, внезапно оказавшийся у руля. Не стратег, а тактик. Привык выполнять приказы, а не отдавать их. Опасен своей непредсказуемостью и глупостью.</p>
    <p>— Ого, какой павлин! — мысленно прокомментировал Фырк. — Весь в золоте, как новогодняя елка! Только мишуры не хватает!</p>
    <p>Я, не говоря ни слова, сел напротив него на свободное место. И замолчал. Просто сел и уставился в одну точку на тонированном стекле за его плечом.</p>
    <p>Сейчас главное — перехватить инициативу. Он ждет, что я буду просить, умолять, угрожать. Он ждет реакции. А я не дам ему ничего. Пусть нервничает.</p>
    <p>В психологической дуэли побеждает тот, кто первым заставит противника заговорить.</p>
    <p>Напряжение в салоне стало почти осязаемым. Заложники боялись дышать. Двое бандитов, стоявших в проходе, нервно переглядывались. Арсен не выдержал первым. Он кашлянул, поерзал на своем «троне».</p>
    <p>— Ну что, лекарь? — его голос прозвучал с напускной бравадой. — Язык проглотил?</p>
    <p>Я медленно перевел на него свой взгляд и молчал. Дуэль началась.</p>
    <p>Прошло десять секунд. Двадцать. Тридцать.</p>
    <p>Бандиты, стоявшие в проходе, начали беспокойно переглядываться. Один нервно кашлянул. Второй пошевелился, и его кожаная куртка издала громкий, неприятный скрип.</p>
    <p>Отлично, Они начинают нервничать. Они ждали криков, угроз, мольбы. А получили тишину. Для людей действия нет ничего страшнее бездействия. Это ломает их шаблон.</p>
    <p>Минута.</p>
    <p>Арсен заерзал на своем «троне». Его лоб покрылся тонкой пленкой испарины.</p>
    <p>Полторы минуты.</p>
    <p>— Двуногий, ты чего? — Фырк, которому явно надоело это молчание, запрыгнул мне на колено. — Решил в гляделки поиграть? Или это у тебя медитация такая? Может, мантру про себя читаешь? Ом мани падме хум?</p>
    <p>— Тихо, — мысленно ответил я. — Не мешай. Идет сложная операция.</p>
    <p>Две минуты.</p>
    <p>— Может… может, расскажешь, что ты тут делаешь? — наконец не выдержал Арсен. Голос прозвучал не так уверенно и властно, как он, несомненно, рассчитывал.</p>
    <p>Он сломался. Заговорил первым. Теперь инициатива полностью у меня.</p>
    <p>— Ничего, — ровно ответил я, не меняя позы и даже не глядя на него. — Сижу.</p>
    <p>— Что за спектакль ты устраиваешь⁈ — он начал закипать, его лицо побагровело. — Думаешь, я не понимаю твоих фокусов? Хочешь нас измором взять⁈</p>
    <p>— Никакого спектакля, — я наконец повернулся к нему, и на моем лице было выражение легкого, искреннего недоумения. — Я сам пришел в заложники. Добровольно. Вот и все.</p>
    <p>А теперь — полный разрыв шаблона. Пусть думают, что я сумасшедший. С сумасшедшими опасно связываться.</p>
    <p>Арсен и его люди уставились на меня с полным, абсолютным непониманием. Они захватили больницу, взяли заложников, а тут приходит какой-то лекарь и добровольно записывается к ним в плен.</p>
    <p>Их мир, построенный на силе и угрозах, только что столкнулся с чем-то абсолютно иррациональным. Они были в тупике.</p>
    <p>Арсен растерянно посмотрел на своих людей, стоявших в проходе, потом на тех двоих, кто меня привел. Те в ответ лишь беспомощно пожали плечами.</p>
    <p>— Это тот самый, — пробормотал первый бык, которого я вылечил у входа. — Который магию отключил. Одним взглядом.</p>
    <p>В глазах Арсена мелькнула тень суеверного страха. Он облизнул внезапно пересохшие губы.</p>
    <p>— Ага! Боится! — мысленно прокомментировал Фырк. — Услышал про отключенную магию и сразу штанишки намочил! Дави его, двуногий, дави!</p>
    <p>— Ты кто такой ваще? — спросил Арсен, и в его голосе уже не было прежней властности, только плохо скрытое подозрение. — Что тебе здесь нужно?</p>
    <p>Он не знает, кто я. Он видит простого лекаря, который каким-то образом нейтрализовал его людей. Отлично. Неопределенность — мой лучший союзник.</p>
    <p>— Я тот, кто решает проблемы, — спокойно ответил я, глядя ему прямо в глаза. — И, судя по всему, у тебя сейчас очень большая проблема.</p>
    <p>— У меня нет проблем! — огрызнулся Арсен, но его неуверенность была почти осязаемой.</p>
    <p>— Есть, — я позволил себе легкую, холодную усмешку. — Ты сидишь здесь и не знаешь, что делать. Это называется проблемы. И я могу их решить. Или усугубить.</p>
    <p>Арсен молчал, лихорадочно обдумывая мои слова. Он смотрел на меня, пытаясь понять — кто я?</p>
    <p>Мой спокойный, ровный ответ повис в густой тишине салона. Он пытается вернуть ситуацию в привычное для него русло: он — начальник, я — подчиненный. Не выйдет. Я не играю по его правилам.</p>
    <p>— Слушай, умник, — Арсен наклонился вперед, пытаясь выглядеть угрожающе, но в его голосе уже не было прежней уверенности. — Ты цирк тут устраиваешь? Думаешь, я не понимаю? Ты хочешь выторговать что-то? Освобождение своих дружков?</p>
    <p>Отлично. Он перешел от угроз к попытке переговоров. Он ищет логику в моих действиях. Значит, я полностью контролирую его мыслительный процесс.</p>
    <p>Я молча смотрел на него, не подтверждая и не опровергая его догадку, давая ему еще немного повариться в собственном недоумении. На лице Арсена была написана вся гамма эмоций: злость, страх, растерянность. Он ждал ответа.</p>
    <p>— Это вы тут цирк устраиваете, — спокойно парировал я, наконец посмотрев ему прямо в глаза. — А я вам просто подыгрываю. Вы как малые дети — обиделись, что вас не пустили к боссу, и решили показать силу. Взяли заложников, заблокировали больницу. Что дальше? Будете требовать мороженого и качели?</p>
    <p>— Мороженого и качели! А-ха-ха! — мысленно хохотнул Фырк. — Двуногий, ты гений! Он его сейчас просто в порошок сотрет!</p>
    <p>— Мы дети⁈ — Арсена затрясло от ярости. Он вскочил, ударив кулаком по спинке сиденья. — Мы цирк творим⁈ Да я на уши всю эту больницу поставлю! Я вашу главврачиху заставлю на коленях ползать! Если через двадцать минут она не пустит меня к боссу, я… я…</p>
    <p>Он запнулся, не зная, чем именно угрожать. Вот оно. Он пуст. У него нет плана «Б». Он действует на эмоциях, как подросток. Ну а с полицией скорей всего договорисля на определенное время опоздания.</p>
    <p>— Мне пациентов жалко, — продолжил он, сев обратно и пытаясь говорить спокойнее. — Они ни в чем не виноваты. Но еще немного, и мое терпение лопнет! И тогда…</p>
    <p>А вот это интересно. Он не просто тупой «бык». Он пытается манипулировать, играть в хорошего парня, чтобы сохранить лицо. Горячий, импульсивный, но не совсем потерянный. Можно работать.</p>
    <p>Я молча смотрел на него. Я получил всю необходимую информацию о его психологическом состоянии. Я знал его слабые места. Теперь можно было переходить к основной части моего плана.</p>
    <p>— Делай что хочешь, — я пожал плечами, демонстрируя полное безразличие к его угрозам. — Можешь хоть штурмом брать больницу. Наши охранники — два пенсионера и студент — тебе точно не помеха, — я, конечно, утрировал, но далеко от истины не был. — Но ты ничего не добьешься. И боссу своему не поможешь. А себе проблем доставишь знатных!</p>
    <p>— Почему это? — Арсен сел обратно, прищурившись. Он был заинтригован и напуган.</p>
    <p>— Во-первых, полиция все-таки приедет., а потом и Инквизиция. Ты думаешь у господина Мышкина управы на вас не найдется? Тем более в момент эпидемии «стекляшки»? С Владимира приедет уже другая полиция с инквизиторами и вот тогда ты не откупишься… Во-вторых, прямо сейчас ваш главарь умирает, — мой тон был будничным, как у лекаря, констатирующего печальный, но рядовой факт. — А его единственный лечащий лекарь сидит здесь, в твоем фургоне, и спорит с его… заместителем.</p>
    <p>Я сделал уничижительный акцент на последнем слове.</p>
    <p>Арсен побледнел. Его руки, лежавшие на коленях, мелко задрожали, и тяжелые золотые перстни зазвенели друг о друга. Первый мой аргумент он пропустил мимо ушей. Удивительно! Не мог же он не понимать то что я сказал. Ну или он полный идиот! Тем не менее больше его волновал именно второй…</p>
    <p>— Что⁈ Как… как ты смеешь⁈ Босс не может… Он же вчера был…</p>
    <p>— Был. А сегодня нет. Осложнения. Бывает.</p>
    <p>— Ты врешь!</p>
    <p>— Зачем мне врать? — я развел руками. — Мне, по большому счету, все равно, выживет твой босс или нет.</p>
    <p>Полная ложь, конечно. Я вложил слишком много сил в эту операцию, чтобы дать ему умереть. Но Арсен этого не знает. Для него я — чужой, холодный лекарь.</p>
    <p>— Но в больнице кроме него есть еще триста пациентов. И ты не пускаешь к ним лекарей. Для меня жизнь большинства важнее жизни одного бандита.</p>
    <p>— Жестко, двуногий! — присвистнул Фырк. — Прямо в лоб! Он сейчас обделается!</p>
    <p>Арсен сидел, полностью раздавленный. Его мир рухнул. Он не только провалил задание, но и мог стать виновником смерти своего босса. Он смотрел на меня с ужасом и растерянностью, не зная, что делать. Я молчал, ожидая его капитуляции.</p>
    <p>— Да плевать мне на всё! — Арсен снова вскочил, его лицо исказилось от смеси страха и ярости. — Мы заберем босса! Отвезем в частную клинику! Там его вылечат лучшие лекари!</p>
    <p>Частная клиника. Предсказуемо.</p>
    <p>Богатые дилетанты всегда думают, что за деньги можно купить здоровье. Они не понимают, что экстренная хирургия — это не гостиничный сервис. Это война. А лучшие солдаты — здесь.</p>
    <p>— Во-первых, от транспортировки в его состоянии он умрет еще в машине, — я говорил холодно, методично, как на консилиуме. — Разрыв швов на почке, массивное внутреннее кровотечение, остановка сердца — выбирай, что больше нравится. Он в медикаментозной коме, на вазопрессорах. Любая тряска — и его нестабильная гемодинамика рухнет. Давление упадет до нуля за пять минут.</p>
    <p>— Во-вторых, — продолжил я, — знаю я этих лучших лекарей в ваших частных клиниках. Недавно барона фон Штальберга от таких спасал. Чуть не залечили до смерти.</p>
    <p>Упоминание аристократической фамилии должно сработать. Для таких, как он, имя барона — это символ власти и денег, которому они верят больше, чем любому лекарю.</p>
    <p>— Ты… ты блефуешь! — его голос дрогнул.</p>
    <p>— Проверь, — я откинулся на спинку сиденья, демонстрируя полное расслабление. — Забирай его. Вези. Через час будешь организовывать похороны. А я потом лично позабочусь, чтобы вся ваша… организация… знала, что это ты убил своего босса. Потому что не послушал лекаря.</p>
    <p>— Нокаут! — мысленно взвыл от восторга Фырк. — Чистый нокаут! Он его не просто победил, он его в асфальт закатал!</p>
    <p>Арсен рухнул обратно на сиденье.</p>
    <p>Он заметался. В его маленьких глазках боролись эмоции — злость на собственное бессилие, животный страх, растерянность, остатки преданности боссу.</p>
    <p>— Что… что ты предлагаешь? — наконец выдавил он. Голос прозвучал сдавленно. Он полностью отдал инициативу.</p>
    <p>Сейчас нужно не просто получить то, что мне нужно. Нужно полностью изменить его роль в этой ситуации. Из главаря банды он должен превратиться в напуганного родственника в приемном покое.</p>
    <p>— Снимаешь оцепление с больницы. Полностью. Отпускаешь всех заложников. Сам — один, без оружия — идешь в комнату ожидания реанимации. Садишься на стул и ждешь новостей о состоянии босса.</p>
    <p>Я не просто нейтрализую его. Я лишаю его всех атрибутов власти — его людей, его оружия. Я вырываю его из его крепости и помещаю в мою. В комнату ожидания, где он будет таким же, как все — беспомошным и зависимым от моего слова.</p>
    <p>— Что⁈ Я⁈ Один⁈ — он снова взорвался. Это была агония его эго. — Да ты совсем охренел! Я не…</p>
    <p>— Ого, пациент еще дергается! — мысленно прокомментировал Фырк. — Надо добавить анестезии!</p>
    <p>— Если уж ты не боишься ни Инквизиции, ни полиции, подумай что в разгар эпидемии «Стекляшки» больнице требуются лекари! — перебил я его, и мой голос резал, как скальпель. — А ты их блокируешь! Люди прямо сейчас умирают в палатах, потому что к ним не может попасть смена! Пока мы тут с тобой меряемся, у кого длиннее!</p>
    <p>А теперь — финальный удар. Я сделаю его не просто слабым, а морально ничтожным. Препятствием на пути спасения невинных.</p>
    <p>— Я не могу просто так… — его голос сдулся, превратившись в жалкий лепет. — Мои люди… они не поймут…</p>
    <p>Он цепляется за последнее. За свой образ босса перед подчиненными. Жалкое зрелище.</p>
    <p>Я молча смотрел на него холодным, непроницаемым взглядом. Я не собирался помогать ему сохранить лицо. Я ждал полного и безоговорочного подчинения.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 6</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>— Либо так, либо никак, — отрезал я. — Понимаю, ты горячий человек, вы вообще горячий народ со своим темпераментом. И вся эта ситуация сложилась из-за того, что ты не можешь держать себя в руках. Но сейчас нужно включить мозги, а не яйца.</p>
    <p>Это грязный прием. Удар ниже пояса. Но против таких, как он, классическая психология не работает. Нужно бить по инстинктам. По его представлению о мужественности.</p>
    <p>— Ой, прямо в болевую точку! — захихикал Фырк. — Смотри, у него аж жилка на лбу вздулась! Она его сейчас просто уничтожит!</p>
    <p>Арсен тяжело дышал, сжимая и разжимая кулаки. Я видел, как в нем борются две сущности. Гордый «авторитет», который должен был сейчас размазать меня по стенке за такие слова. И напуганный подчиненный, который боялся убить своего босса. Разум против инстинктов. Интересно, что победит?</p>
    <p>— Ладно, — наконец выдавил он. — Пусть проходят. Но заложники остаются! Как гарантия!</p>
    <p>Цепляется за последнее. Заложники — это его единственный козырь, единственное, что дает ему ощущение власти. Жалкое зрелище.</p>
    <p>Я смотрел на него. Я получил частичную победу, но не полную. Он все еще пытался играть в свою игру. Что ж, придется продолжить. Он все еще думает, что может ставить условия. Нужно лишить его последнего козыря.</p>
    <p>— Прекрасно. Тогда я остаюсь тут. Я же тоже заложник.</p>
    <p>— Ты? — Арсен был в полном шоке.</p>
    <p>— Я. Остаюсь со всеми. Зато больница будет функционировать. Ну и что, что твоего босса некому будет лечить. Там есть первоклассные специалисты, конечно. Они справятся… Надеюсь.</p>
    <p>— Ты выворачиваешь мне руки! — он снова вскочил, его лицо исказилось.</p>
    <p>Именно. Я не даю ему выбора. Я предлагаю решение, от которого он не может отказаться, потому что оно выглядит выгодным для него, но на самом деле выгодно мне.</p>
    <p>— Либо так, либо твой босс умирает. Выбирай.</p>
    <p>— Ладно! — он рухнул обратно на сиденье, но тут же сделал последнюю попытку сохранить лицо. — Но со мной в больницу пойдут мои люди! Как охрана!</p>
    <p>Ему нужно показать своим, что он все еще главный. Хорошо. Дадим ему эту иллюзию.</p>
    <p>— Договорились. Возьмешь двоих. Но я сам выберу, кто пойдет.</p>
    <p>— Вот это наглость! — мысленно взвыл Фырк. — Ты не просто победил, ты еще и кастинг его телохранителей проводишь!</p>
    <p>Арсен несколько секунд сверлил меня взглядом, потом сдался окончательно.</p>
    <p>— Хрен с тобой! — крикнул он в рацию. — Всем отбой! Снимаем оцепление! Заложников отпустить!</p>
    <p>Он повернулся ко мне.</p>
    <p>— Но если ты меня обманешь…</p>
    <p>— Не обману, — я позволил себе легкую усмешку. — У меня репутация.</p>
    <p>Репутация человека, который всегда держит слово. И всегда добивается своего. И он это уже понял.</p>
    <p>Следующие несколько минут прошли в организованном хаосе.</p>
    <p>Дверь микроавтобуса со скрежетом открылась. Заложники, щурясь от яркого утреннего света, один за другим выходили наружу. Кристина, проходя мимо, на ходу благодарно сжала мою руку.</p>
    <p>Артем молча кивнул с уважением. Он все понял без слов. Признание профессионала. Фролов, проходя последним, что-то пробормотал себе под нос про «героя хренова».</p>
    <p>Завидует немного. Но это нормально. Такой стресс пережил. Главное, что жив.</p>
    <p>Черные джипы, один за другим, заводили мощные моторы и, разворачиваясь, отъезжали от больницы, снимая блокаду.</p>
    <p>— Двуногий, что ты задумал? — Фырк, до этого молча наблюдавший за сценой, устроился у меня на плече. — Реально будешь его босса лечить после всего этого?</p>
    <p>— А куда деваться? Сказал — сделаю. Слово лекаря.</p>
    <p>— А эти бандюки тебе зачем в больнице? Выгнал бы всех!</p>
    <p>— Психология, — мысленно объяснил я ему. — Нельзя полностью лишать противника всего. Нужно дать ему что-то взамен, иллюзию контроля. Иначе он будет чувствовать себя полностью проигравшим. А проигравший, загнанный в угол зверь — самый опасный. Он может сделать глупость. А так у него есть охрана, он сохранил лицо перед своими. Это безопасно.</p>
    <p>— Хитро! Но кого выберешь?</p>
    <p>— Тех, кто не будет создавать проблем. Не самых сильных, а самых предсказуемых. И ты мне в этом поможешь, — мысленно скомандовал я. — Фырк, просканируй всех его людей, что остались. Найди самых спокойных, самых тупых, самых флегматичных. Мне не нужны здесь нервные стрелки.</p>
    <p>Фырк, поняв мою мысль, невидимой молнией сорвался с плеча и «нырнул» в первого бандита, потом во второго, третьего, проводя экспресс-сканирование.</p>
    <p>Я вышел из микроавтобуса.</p>
    <p>Арсен, мрачный и побежденный, последовал за мной. Пятеро оставшихся бандитов напряженно смотрели на меня. Я медленно обвел их взглядом, словно выбирая товар на рынке. Фырк в это время проводил свое невидимое «сканирование». Я был готов сделать свой выбор.</p>
    <p>Ему нужно показать своим, что он главный, поэтому ему нужна охрана. Хорошо. Но я не пущу в свою больницу двух нервных отморозков с оружием.</p>
    <p>Через минуту Фырк вынырнул и оказался рядом с моим ухом.</p>
    <p>— Готово, шеф! Вон те двое слева. У них уровень тестостерона ниже, чем у беременной кошки. И адреналин на минимуме. Пульс ровный. Полные флегматики. Будут как шелковые овечки.</p>
    <p>Я, получив информацию, уверенно указал на двоих самых тихих с виду бандитов.</p>
    <p>— Вот эти пойдут с нами.</p>
    <p>— Почему они? — подозрительно спросил Арсен.</p>
    <p>Сейчас нужна красивая легенда. Что-то, что заставит его поверить, будто я не маг, а гениальный психолог-профайлер. Это усилит его страх и уважение.</p>
    <p>— Потому что они единственные из всех твоих людей, кто не тянулся инстинктивно за оружием последние десять минут, — сказал я спокойно и уверенно. — Значит, они думают головой, а не стволом. Мне в больнице нужны именно такие.</p>
    <p>Арсен хмыкнул, но согласился. Он не мог оспорить такую логику. Он приказал остальным уезжать.</p>
    <p>Мы вчетвером — я, Арсен и двое его «телохранителей» — направились к больнице.</p>
    <p>Победа. Полная и безоговорочная. Я не только снял блокаду и освободил заложников, я еще и сам выбрал себе конвой.</p>
    <p>— Знаешь, его преданности своему боссу можно позавидовать, — философски заметил Фырк. — Он был готов пойти на все ради него. Даже на унижение.</p>
    <p>— Согласен, — мысленно ответил я, глядя на ссутулившуюся спину идущего впереди Арсена. — В другой, правильной жизни из него вышел бы хороший солдат. Или врач скорой помощи — там тоже нужна слепая преданность делу, готовность рисковать и способность быстро принимать решения под давлением. Жаль, что он выбрал не тот путь.</p>
    <p>Мы подошли к дверям больницы. Конфликт на улице был исчерпан.</p>
    <p>В холле больницы, когда мы вошли, все еще царил переполох. Персонал, сбившийся в кучки, испуганно смотрел на нас — на меня, на мрачного Арсена, на двух его громил за спиной.</p>
    <p>Я громко, на весь холл, объявил:</p>
    <p>— Внимание всем! Оцепление снято! Весь персонал может немедленно возвращаться к работе!</p>
    <p>На секунду повисла тишина, а потом холл взорвался. Раздалось дружное, облегченное «ура». Кто-то даже захлопал. Люди начали обниматься, звонить коллегам.</p>
    <p>Странное чувство. Я спас их, но не чувствую себя героем. Просто… сделал свою работу. Решил проблему.</p>
    <p>Из толпы вырвался Шаповалов, взмокший и растрепанный.</p>
    <p>— Разумовский, черт тебя дери, как ты это сделал⁈ — он подбежал ко мне, его глаза горели. — Мы тут чуть с ума не сошли!</p>
    <p>Он осекся, заметив Арсена за моей спиной, но тут же продолжил, понизив голос:</p>
    <p>— И у меня для тебя хорошие новости — Ашот пришел в себя! Только что! Очнулся!</p>
    <p>— Опа! — мысленно присвистнул Фырк. — Ашот и его обидчики в одном здании! Да еще и на одном этаже! Драма прямо шекспировская! Где мой попкорн⁈</p>
    <p>— Прекрасно, — кивнул я, сохраняя внешнее спокойствие, хотя внутри все ликовало. — Сейчас все разрулим.</p>
    <p>Отлично. Одна проблема решена, вторая — на подходе. Нужно развести их по разным углам, пока они друг друга не увидели. Черт его знает, что будет если это произойдет.</p>
    <p>Я посмотрел на мрачного, ничего не понимающему Арсену. Все ключевые фигуры были собраны в одном месте. Конфликт не закончился. Он просто перешел в новую, еще более взрывоопасную стадию.</p>
    <p>Я повернулся к Кобрук.</p>
    <p>— Анна Витальевна, господа обещали вести себя тише воды, ниже травы. Будут ждать новостей о состоянии своего босса.</p>
    <p>Сейчас главное — передать его под контроль администрации. Моя часть работы на этом этапе закончена.</p>
    <p>— Ага, конечно! — фыркнула она, смерив Арсена ледяным, нескрываемым презрением. — А час назад эти «господа» обещали меня из окна выкинуть!</p>
    <p>— О-о-о! Схватка двух тигриц! — мысленно прокомментировал Фырк. — То есть, тигрицы и жирного кота! Ставлю на нашу!</p>
    <p>— Женщина, не сыпь мне соль на рану! — взорвался Арсен. Это была последняя капля. — Я очень нервный человек! Не всегда себя контролирую!</p>
    <p>Он не угрожает ей, он жалуется. Он пытается вызвать… сочувствие? Или просто оправдать свою слабость? Жалкое зрелище.</p>
    <p>— Это мы уже заметили, — сухо ответила Кобрук, полностью игнорируя его истерику. Она повернулась к подоспевшим охранникам больницы. — В комнату ожидания реанимации их. Под усиленную охрану. И чтобы ни шагу оттуда без моего личного разрешения.</p>
    <p>Она четко дала понять, кто здесь хозяйка и что переговоры окончены. Больничная охрана, два крепких мужчины (ну да покривил я душой насчет студентов и пенсионеров, каюсь), тут же подошли к униженному Арсену и его «телохранителям». Те, не смея сопротивляться, поплелись за ними.</p>
    <p>Кризис миновал, порядок был восстановлен. Но все понимали, что это лишь временное затишье.</p>
    <p>По дороге к Ашоту Шаповалов не отставал, его голос был полон неподдельного, почти мальчишеского любопытства.</p>
    <p>— Серьезно, как тебе это удалось? Я думал, придется спецназ вызывать. Да только толку от него никакого. Полиция куплена…</p>
    <p>Он все еще мыслит категориями силы. Не понимает, что психология — оружие не менее мощное, чем магия или сталь.</p>
    <p>— Надавил на их слабости, — ответил я, глядя прямо перед собой. — У каждого человека есть то, что им движет. У Арсена — слепая преданность боссу. Я просто использовал это как рычаг.</p>
    <p>Его преданность — это не сила, а уязвимость. Она делает его предсказуемым. Я не угрожал ему, я угрожал его боссу, а значит — угрожал смыслу его существования. Простая манипуляция.</p>
    <p>Мы вошли в палату интенсивной терапии. Тишина, нарушаемая лишь мерным пиканьем аппаратуры. Ашот лежал с открытыми глазами. Взгляд был осмысленным, он следил за нашими движениями, но в его глубине читалось бессильное отчаяние человека, запертого в собственном, непослушном теле.</p>
    <p>Сознание ясное. Но мимики нет, речь отсутствует. Афазия? Апраксия? Последствия гипоксии мозга во время судорог? Нужно будет провести полное неврологическое обследование.</p>
    <p>Я, полностью игнорируя Шаповалова, подошел и сел на стул рядом с кроватью. Сейчас был только я и мой пациент. Мой друг.</p>
    <p>— Ну как ты, друг?</p>
    <p>— Он очнулся! Отлично! — мысленно прокомментировал Фырк. — Теперь можно спросить у него, кто пытался превратить его голову в мясной рулет! Чего ты тянешь?</p>
    <p>— Тихо, — мысленно осадил я его. — Сначала нужно установить контакт. Дать ему понять, что он не один в этой тишине.</p>
    <p>Ашот попытался что-то сказать, но с его губ сорвался лишь невнятный, хриплый звук. Его глаза наполнились слезами бессилия и ярости. Я спокойно взял его за руку и сжал.</p>
    <p>Хирургическая битва была выиграна, но теперь начиналась долгая, мучительная война за восстановление. И она будет не менее сложной.</p>
    <p>— Ты меня слышишь? — спросил я.</p>
    <p>Ашот моргнул. Потом снова попытался что-то сказать. Его лицо исказилось от напряжения, губы беззвучно задвигались, хрип повторился.</p>
    <p>Время для полного неврологического осмотра.</p>
    <p>Я мгновенно переключился в профессиональный режим. Эмоции в сторону. Сейчас я не друг, я — машина. Нужно локализовать поражение. Посмотрим, что именно повреждено: центр речи, проводящие пути или артикуляционный аппарат.</p>
    <p>— Ашот, не пытайся говорить, — я положил руку на его плечо, чтобы успокоить. — Сейчас проверим, что работает, а что нет. Если ты меня слышишь и понимаешь, сожми мою руку.</p>
    <p>Он сжал. Крепко, почти судорожно. В этом простом движении было все — отчаяние, надежда, мольба.</p>
    <p>— Отлично. А теперь покажи мне язык.</p>
    <p>Ашот с трудом, но выполнил просьбу. Язык слегка девировал влево.</p>
    <p>Язык отклоняется влево. Значит, есть парез подъязычного нерва слева. Поражение на уровне ствола мозга или периферическое? Нужно проверить дальше.</p>
    <p>— Хорошо. Теперь закрой глаза.</p>
    <p>Закрыл без проблем. Лицевые нервы (верхняя ветвь) интактны. Это хорошо.</p>
    <p>— А теперь подмигни правым глазом. Только правым.</p>
    <p>Выполнил. Отлично. Команды понимает, дифференцирует.</p>
    <p>— Левым.</p>
    <p>Тоже получилось.</p>
    <p>— Ну и скукотища! — раздался в моей голове недовольный голос Фырка. — Моргать, язык показывать… Двуногий, может, уже к делу перейдем? Спроси его, кто его так отделал!</p>
    <p>— Не мешай, — мысленно осадил я его. — Я собираю данные. Без точного диагноза допрос не имеет смысла.</p>
    <p>Я, получив первичные данные, готовился перейти к следующему, более сложному этапу осмотра. У меня уже была предварительная гипотеза о локализации поражения.</p>
    <p>Шаповалов молча наблюдал, пораженный методичностью и глубиной моей работы.</p>
    <p>Так. Центр Вернике цел.</p>
    <p>Понимание речи сохранено полностью. Он выполняет сложные, дифференцированные команды. Черепные нервы, отвечающие за движение глаз, мимику, в норме, кроме легкого пареза подъязычного слева.</p>
    <p>Проблема не в аппарате, проблема выше — в процессоре.</p>
    <p>— Попробуй произнести свое имя, — попросил я мягко, хотя уже знал, каким будет результат.</p>
    <p>Лицо Ашота исказилось от чудовищного напряжения.</p>
    <p>Губы беззвучно задвигались, формируя слоги, но то, что вырвалось из его горла, было похоже на отчаянное, бессильное мычание. В его глазах появились слезы — слезы ярости и бессилия сильного мужчины, запертого в собственном теле.</p>
    <p>Окончательный диагноз — классическая моторная афазия Брока. Центр речи в левой лобной доле поврежден, но не уничтожен полностью. Ишемия, сдавление… но не некроз. Есть шансы на восстановление. Хорошие шансы.</p>
    <p>Сейчас главное — не дать ему утонуть в отчаянии. Страх и депрессия — главные враги реабилитации.</p>
    <p>— Ашот, слушай меня внимательно, — я взял его за обе руки, устанавливая прочный физический контакт. — Это называется афазия. Моторная афазия. Ты все понимаешь, но не можешь говорить. Это последствие травмы головы. Но — и это самое важное — это не навсегда.</p>
    <p>Он смотрел на меня с отчаянием, не веря.</p>
    <p>— Твой мозг — невероятно сложная и мощная штука. Он способен восстанавливаться. Это называется нейропластичность. Здоровые участки могут взять на себя функцию поврежденных. Мы будем работать каждый день. Логопед, специальная физиотерапия, медикаменты. Речь вернется. Может, не полностью и не сразу, но вернется. Я видел людей в гораздо худшем состоянии, которые снова заговорили.</p>
    <p>Он смотрел на меня, и в его глазах отчаяние боролось с робкой, последней надеждой.</p>
    <p>Шаповалов за моей спиной тихо хмыкнул. Видимо не привык к таким неожиданным сеансам психотерапии. Я понимал, что сейчас дал Ашоту самое важное лекарство, которое не найти ни в одной аптеке.</p>
    <p>Сейчас, пока он на пике воли, пока надежда борется с отчаянием, нужно получить информацию. Полиции он ничего сказать не сможет. Но мне — сможет.</p>
    <p>— А пока нам не нужны слова для общения, — сказал я, крепче сжимая его руку. — Система простая: если твой ответ «да» — сожми мою руку один раз. Если «нет» — два раза. Понял?</p>
    <p>Одно уверенное сжатие.</p>
    <p>— Отлично. Теперь вопросы. Это было ограбление?</p>
    <p>Два коротких, резких сжатия — нет. Так и думал. Исключаем простую уголовщину.</p>
    <p>— Это было из-за долгов?</p>
    <p>Одно твердое сжатие — да.</p>
    <p>— Это были люди Мкртчяна?</p>
    <p>Рука Ашота сжала мою с такой силой, что я услышал, как хрустнули мои собственные кости. Это было не просто сжатие. Это был один долгий, яростный, судорожный спазм чистой ненависти. Его глаза, до этого полные отчаяния, вспыхнули огнем.</p>
    <p>— Ого! — мысленно прокомментировал Фырк. — Кажется, это однозначное «да»! Он тебе сейчас руку сломает!</p>
    <p>— Ты знаешь кого-то из нападавших в лицо? Можешь опознать?</p>
    <p>Еще одно уверенное, сильное сжатие. Отлично. У нас есть свидетель, способный дать показания.</p>
    <p>— Их было больше трех?</p>
    <p>Одно сжатие.</p>
    <p>— Больше пяти?</p>
    <p>Два сжатия.</p>
    <p>Значит, от трех до пяти. Соберем максимум информации для Громова.</p>
    <p>— Они использовали оружие?</p>
    <p>Одно сжатие.</p>
    <p>Я получил все, что нужно. Более чем достаточно. Теперь у Громова будет, с чем работать. И у меня тоже.</p>
    <p>— Спасибо, друг, — я успокаивающе похлопал его по руке. — Я все понял. Мы их достанем.</p>
    <p>Ашот закрыл глаза, измученный, но с тенью удовлетворения на лице. Справедливость начала свой путь.</p>
    <p>В палату ворвалась запыхавшаяся медсестра:</p>
    <p>— Господин лекарь Разумовский! Там Мкртчяну резко стало хуже! Приступ какой-то! Срочно требуют!</p>
    <p>При имени Мкртчяна глаза Ашота наполнились таким первобытным ужасом и ненавистью, что медсестра инстинктивно отступила на шаг.</p>
    <p>— Спокойно, друг, — я сжал его руку. — Твоего обидчика тоже настигла беда. Он при смерти. Но я его вылечу.</p>
    <p>Ашот дернулся, его глаза расширились от возмущения. Он замычал, пытаясь вырвать руку и что-то сказать.</p>
    <p>— Опаньки! — мысленно прокомментировал Фырк. — Кажется, твой друг не в восторге от идеи спасать своего палача! Кто бы мог подумать!</p>
    <p>Черт. Я должен ему объяснить. Сейчас. Иначе он решит, что я его предал.</p>
    <p>— Я знаю, что ты чувствуешь. Но послушай — я вылечу его не из благородства. Я вылечу его, чтобы он встал перед тобой на колени и молил о прощении. Чтобы он лично возместил весь ущерб. Чтобы он публично признал свою вину. Мертвый он тебе не поможет. Мертвый просто исчезнет. А живой — заплатит по полной. Доверься мне.</p>
    <p>Я должен заставить его увидеть разницу между местью и справедливостью. Месть — это просто убить. Справедливость — это заставить врага признать свое поражение и заплатить по счетам.</p>
    <p>Ашот долго смотрел мне в глаза, и в его взгляде боролась ненависть и зарождающееся понимание. Наконец, он медленно разжал руку.</p>
    <p>— Я скоро вернусь. Отдыхай.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Анна Витальевна Кобрук, Игнат Семенович Киселев и Игорь Степанович Шаповалов стояли у стойки регистрации в гудящем, как растревоженный улей, холле больницы.</p>
    <p>Хаос после снятия блокады был организованным — телефоны разрывались, персонал спешил на свои посты, но общее чувство облегчения витало в воздухе. Кобрук, как командир в штабе, четко и властно отдавала распоряжения по телефону, возвращая больницу в рабочее русло.</p>
    <p>— … да, Марья Ивановна, можете вызывать свою смену. Оцепление полностью снято… Нет, все в порядке… Да, есть тут у нас один Подмастерье… Разумовский, ага… разрулил…</p>
    <p>Шаповалов, стоявший рядом, повесил трубку своего аппарата и мрачно покачал головой.</p>
    <p>— Знаете, коллеги, — сказал он, обращаясь скорее в пустоту, чем к кому-то конкретно. — Этот парень за одно утро делает для репутации и безопасности этой больницы больше, чем весь наш административный аппарат вместе с Гильдией вместе взятые.</p>
    <p>— Кстати, о нем, — Киселев, который до этого молча наблюдал за суетой, хитро ухмыльнулся. — Что там с его внеочередным присвоением ранга? Документы мы отправили уже давно. Из Владимира должны же были уже ответить.</p>
    <p>Вопрос Киселева повис в воздухе. Только что разрешился один кризис, силовой. Но теперь на горизонте маячил другой — бюрократический, политический. И он мог оказаться не менее опасным.</p>
    <p>Кобрук помрачнела.</p>
    <p>— Завернули.</p>
    <p>— Что⁈ — Шаповалов чуть не уронил телефонную трубку, которую как раз собирался повесить. — Кто посмел⁈</p>
    <p>— Журавлев. Из Владимира. Козел старый! — в голосе Кобрук зазвенела сталь. — Написал официальный отказ. Недостаточно оснований для экстренной процедуры, требуется еще как минимум год стажа по регламенту.</p>
    <p>— Да он просто завидует! — взорвался Шаповалов. — Боится конкуренции! Разумовский за месяц сделал для медицины больше, чем этот бюрократ за десять лет! Да он сегодня в одиночку целую банду разогнал, черт возьми! Какие еще ему нужны основания⁈</p>
    <p>— А те, кто прислал нам ту… особую информацию про Разумовского, — Киселев понизил голос до шепота, оглядываясь по сторонам, — они в курсе этого решения?</p>
    <p>Шаповалов и Кобрук мгновенно замолчали.</p>
    <p>— Пока нет, — на губах Кобрук появилась хитрая, хищная улыбка. — Я еще не успела их оповестить. Но скоро они будут в курсе. Очень скоро. И очень, очень подробно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Молодой сержант полиции сидел на лавочке в пустынном городском парке. День был ясным, но вдруг со стороны реки на город наползла одинокая, тяжелая туча.</p>
    <p>Она медленно, как дирижабль, заслонила солнце, и на яркую зелень газонов и блестящую плитку аллей легла внезапная, гнетущая тень.</p>
    <p>Стало холоднее. Деревья, еще минуту назад казавшиеся приветливыми, превратились в безмолвных, темных стражей.</p>
    <p>Вид у сержанта был уже не такой самоуверенный, как несколько дней назад в камере Борисовой. Руки, лежавшие на коленях, мелко дрожали, под глазами залегли темные тени.</p>
    <p>За его спиной, словно тень, отделившаяся от ствола старого дуба, стоял мужчина в длинном темном плаще. Лица его не было видно — капюшон был надвинут так низко, что скрывал все, кроме волевого, чисто выбритого подбородка.</p>
    <p>— … если информация от той пигалицы точна, мы все под ударом, — произнес мужчина. Голос был низким, с легкой хрипотцой, спокойным, но от этого спокойствия веяло угрозой.</p>
    <p>— Вам виднее, — сержант смотрел прямо перед собой, на пустую аллею, как ему и было велено.</p>
    <p>— Она точна? Ты уверен?</p>
    <p>Сержант нервно сглотнул. Он понимал, что от его ответа зависит не только исход их операции, но и, возможно, его собственная жизнь.</p>
    <p>— Вы же сами дали мне ту дрянь… Сульбирохмию, — голос сержанта дрогнул, но он заставил себя говорить. — Сказали, подмешать в еду. Я действовал строго по вашей инструкции. И болтала она… болтала без остановки. Выложила все.</p>
    <p>— Значит, информация верна. Хорошо. Архивариус будет доволен. Ты получишь свою награду, Зуев.</p>
    <p>— Подождите, — сержант не выдержал. Он нарушил главное правило — никогда не задавать вопросов. — У меня вопрос.</p>
    <p>Мужчина в плаще молча ждал, и эта тишина была страшнее крика.</p>
    <p>— Я никак не могу понять… Зачем надо было ту девчонку-медсестру давить? Машиной. Она же просто медсестра.</p>
    <p>— Чем меньше лишних свидетелей, тем лучше, — в голосе мужчины не было ни капли эмоций. — Она видела то, что не должна была видеть. Знала то, что не должна была знать.</p>
    <p>— Но ведь она жива. А вы же сказали, что операция провалилась, что она мертва.</p>
    <p>— Это ненадолго.</p>
    <p>Мужчина, не прощаясь, развернулся и пошел прочь, его фигура мгновенно растворилась в вечерних тенях парка, словно ее никогда и не было.</p>
    <p>Сержант Зуев остался сидеть на лавочке, чувствуя, как холодный, липкий пот стекает по спине. Он ввязался во что-то гораздо большее и опасное, чем просто грязная работа за большие деньги.</p>
    <p>Он ввязался в игру с настоящими монстрами, для которых убийство — это просто пункт в списке дел. И он понял, что из этой игры живыми выходят не все. И он может быть следующим.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Я оставил Ашота, отдав последние распоряжения медсестре, и почти бегом направился в реанимацию. Мысли в голове неслись с бешеной скоростью, выстраивая мгновенный дифференциальный диагноз.</p>
    <p>Мозг, привыкший к экстренным ситуациям, работал как отлаженный компьютер, перебирая самые опасные послеоперационные осложнения после такой тяжелой операции.</p>
    <p>Так, что там может быть?</p>
    <p>Первое и самое очевидное — кровотечение. Из ложа почки, с культи артерии… Соскочила одна лигатура — и он за час нальет себе в живот пару литров крови. Классика жанра.</p>
    <p>Второе — несостоятельность швов. Если плохо ушили чашечно-лоханочную систему, моча хлынет в брюшную полость. Это химический перитонит и медленная смерть от сепсиса.</p>
    <p>Третье — ТЭЛА. Тромбоэмболия легочной артерии. Лежал, тромб в ноге созрел, оторвался, улетел в легкие. Смерть на месте, даже пикнуть не успеет.</p>
    <p>Четвертое, самое коварное — отказ оставшейся почки. На фоне стресса и наркоза она могла не выдержать нагрузки. Если она встала — все, приехали.</p>
    <p>Черт, вариантов масса, и каждый — билет в один конец.</p>
    <p>Пока я несся по гулким коридорам, меня не отпускало чувство горькой, злой иронии.</p>
    <p>Я, лекарь, только что давший клятву отомстить за друга, теперь бежал спасать жизнь его палача. Клятва целителя. Иногда она заставляет тебя делать совершенно абсурдные, нелогичные с человеческой точки зрения вещи.</p>
    <p>Например, спасать жизнь отморозку, который превратил твоего друга в беспомощного инвалида.</p>
    <p>Я ворвался в реанимационную палату, готовый увидеть пациента в судорогах, без сознания, на грани смерти. Но картина, которую я застал, была совершенно иной и куда более дикой.</p>
    <p>Мкртчян не умирал.</p>
    <p>Он сидел на кровати, его мощное тело было напряжено, как у быка перед корридой. Одной рукой он уже сорвал с груди датчики ЭКГ, а второй пытался выдернуть из шеи центральный венозный катетер.</p>
    <p>Глаза его были безумными, лицо перекошено от ярости. Он орал. Орал как резаный, нечленораздельно, но в его криках отчетливо слышались два слова.</p>
    <p>— Меня похитили! Держат в заложниках! Где мои люди⁈ Арсен! АРСЕН!</p>
    <p>Две молоденькие медсестры вжались в стену, их лица были белыми от ужаса. Старшая сестра, женщина в летах и с опытом, пыталась его удержать, уговорить, но куда ей против взрослого, разъяренного мужика.</p>
    <p>— Вот это приступ, — мысленно хмыкнул у меня в голове Фырк. — Приступ идиотизма острой формы.</p>
    <p>Так, стоп. Картина ясна.</p>
    <p>Это не хирургия. Это психиатрия. Острый послеоперационный делирий. Психоз.</p>
    <p>Зрительные, слуховые галлюцинации, полная дезориентация в пространстве и времени, запредельная агрессия. Классическая триада.</p>
    <p>Сейчас он был опаснее всего для самого себя. Этот горячий парень мог одним движением выдернуть ярёмный катетер, получить воздушную эмболию и отправиться к праотцам за десять секунд. И отвечать за это потом пришлось бы мне.</p>
    <p>— Артур Мкртчян, — я использовал свой самый властный, командный голос, которым отдают приказы в операционной. — Успокойтесь немедленно. Вы в реанимации Муромской центральной больницы. Несколько часов назад я лично зашивал дыру в вашей почке, пока вы истекали кровью. Внутри вашего живота сейчас — минное поле из швов, дренажей и поврежденных тканей. Если вы сейчас дернетесь, все это может порваться к чертовой матери. Мы, конечно, вас снова разрежем. Если успеем. Хотите проверить?</p>
    <p>Разговаривать с ним сейчас как с нормальным человеком было бесполезно. Он находился в другой, своей собственной реальности, где мы все были его врагами и похитителями. Чтобы достучаться до него, нужно было апеллировать не к разуму, а к базовым инстинктам. К страху боли. К страху смерти. Угроза повторной операции, нового разреза, новой беспомощности — вот что должно было сработать.</p>
    <p>Но план «А» с треском провалился. Угроза не испугала, а лишь сфокусировала его безумие на мне. Он перевел свой взгляд на мое лицо, и в его глазах вспыхнула параноидальная ненависть.</p>
    <p>— Ты! — прохрипел он, указывая на меня трясущимся пальцем. — Ты меня отравил!</p>
    <p>Интересно.</p>
    <p>Делирий часто вытаскивает на поверхность самые глубинные, иррациональные страхи. Он боится не меня как лекаря. Он боится меня как врага. Его подсознание, не скованное сейчас логикой, кричит ему: я опасен. И, черт возьми, оно абсолютно право.</p>
    <p>Я сделал еще один шаг вперед, входя в его личное пространство, игнорируя инстинктивное желание медсестер отступить.</p>
    <p>— Я вас спас, — холодно поправил я, мой голос был лишен всяких эмоций, словно я констатировал медицинский факт. — Дважды. И если вы не прекратите эту истерику, мне придется спасать вас в третий раз. От вас самого.</p>
    <p>Слова были бесполезны. Он рванулся ко мне, но капельницы натянулись, не давая ему соскочить с кровати. Вербальное убеждение не работает. Значит, переходим к плану «Б» — медикаментозная седация. Быстро, жестко и эффективно. Нужно его «погасить», пока он не натворил дел.</p>
    <p>Я резко развернулся к старшей сестре.</p>
    <p>— Диазепам, десять миллиграммов внутривенно. Медленно, — приказал я, демонстрируя всем, и в первую очередь ему, что переговоры окончены. Затем, повернувшись к другой, более молодой медсестре, добавил: — И позовите двоих санитаров из приемного. Пусть будут наготове.</p>
    <p>Внутримышечно — слишком долго. Мозг продолжал работать в режиме протокола.</p>
    <p>Пока препарат подействует, он успеет вырвать катетер. Мне нужен быстрый, управляемый эффект. Внутривенный транквилизатор — идеально. Успокоит, снимет тревогу, не вырубая его полностью. А санитары — это страховка. Угроза фиксации часто действует лучше самой фиксации.</p>
    <p>Слово «внутривенно» подействовало на Мкртчяна как удар хлыста. Паника захлестнула его.</p>
    <p>— Не надо! Не усыпляйте! — он попытался отползти к изголовью кровати.</p>
    <p>Я положил свою руку ему на плечо. Не грубо, но твердо, пресекая любую попытку к бегству. Мои пальцы легли ровно на сонную артерию, и я почувствовал, как под кожей бешено колотится его пульс.</p>
    <p>— Это не снотворное, — произнес я спокойно и уверенно, пока старшая сестра подходила со шприцем. — Просто успокоительное. Чтобы вы не порвали швы своими выкрутасами.</p>
    <p>Конечно, это была ложь.</p>
    <p>В такой дозировке для ослабленного организма это почти снотворное. Но слово «успокоительное» звучит безобидно, почти ласково. Оно не несет в себе угрозы полной потери контроля, которой он, как любой альфа-самец, боится больше всего.</p>
    <p>Для пациента в остром психозе нужно создавать иллюзию безопасности, даже если эта иллюзия построена на полуправде. Это называется терапевтической ложью. И я, как оказалось, в ней чертовски хорош.</p>
    <p>Старшая сестра, опытная и хладнокровная, подошла с другой стороны и ловко ввела иглу шприца в порт центрального катетера. Я не отпускал плечо Мкртчяна, чувствуя, как под моей рукой напряженные мышцы начинают постепенно расслабляться.</p>
    <p>Пока препарат растекался по венам, я, не теряя времени, провел быстрый осмотр. Кончиками пальцев проверил пульс — сто десять ударов в минуту, частый, но ритмичный.</p>
    <p>Тахикардия на фоне стресса, ничего критичного.</p>
    <p>Бросил взгляд на монитор: давление сто пятьдесят на девяносто — тоже реакция на панику, но для послеоперационного периода на грани. Осторожно откинул край простыни, обнажая его живот.</p>
    <p>Длинный свежий шов, идущий от подреберья вниз, был закрыт стерильной наклейкой. Края ее были сухими. Я проследил взглядом за тонкими трубочками дренажей, выходящими сбоку.</p>
    <p>Содержимое в мешочках было серозно-геморрагическим, скудным — ровно столько, сколько и должно быть после такой операции. Никаких признаков свежей алой крови. Моя работа была сделана безупречно.</p>
    <p>Паника чистой воды. Проснулся в незнакомом месте, один, без своей свиты, привязанный трубками к пищащим машинам.</p>
    <p>Полная дезориентация плюс паранойя на фоне общей интоксикации после наркоза. Классический случай.</p>
    <p>Главное — вовремя купировать приступ, пока он не наломал дров.</p>
    <p>Прошла минута. Борьба в глазах Мкртчяна угасла. Его тело обмякло, он тяжело откинулся на подушки, и его дыхание стало ровнее. Агрессия испарилась, оставив после себя лишь измотанность и растерянность.</p>
    <p>— Где… где мои люди? — пробормотал он уже гораздо спокойнее, его голос был хриплым и слабым.</p>
    <p>— Арсен в комнате ожидания, — ответил я ровным тоном, отходя от кровати. — Ждет новостей о вашем состоянии. Остальных я отпустил по домам.</p>
    <p>— Я хочу его видеть…</p>
    <p>— Завтра, — отрезал я. — Сегодня вам предписан только покой.</p>
    <p>Все. Кризис миновал.</p>
    <p>Он снова превратился из дикого зверя в пациента. Контакт установлен. Теперь можно будет работать. Но расслабляться рано. Делирий может вернуться новой волной через несколько часов.</p>
    <p>Нужно будет держать его на поддерживающей дозе седативных как минимум сутки. И никакой свиты, никаких «решал» у кровати. Сейчас он уязвим.</p>
    <p>И он должен чувствовать, что его жизнь, комфорт и безопасность полностью зависят от меня. От человека, которого он еще пять минут назад считал своим похитителем и врагом. Это, пожалуй, будет лучшей и самой действенной частью его лечения.</p>
    <p>Я вышел из палаты, плотно притворив за собой дверь. За спиной остался медикаментозно успокоенный, но все еще нестабильный пациент. В коридоре, под тусклым светом дежурной лампы, меня уже ждали Артем и Шаповалов. Их лица были напряжены.</p>
    <p>— Что там было? — спросил Шаповалов без предисловий, его голос был низким и серьезным.</p>
    <p>— Ничего серьезного. Проснулся не в духе, — я махнул рукой, намеренно преуменьшая масштаб проблемы. Незачем посвящать их в тонкости психиатрии и послеоперационных психозов. Это моя зона ответственности. — Артем, что по анализам за ночь. Есть динамика?</p>
    <p>Психоз — это пена, верхушка айсберга. Симптом.</p>
    <p>А меня интересует причина, сам айсберг, который топит этот «Титаник». И эта причина кроется в цифрах, в биохимии его крови, в том, что происходит с его отказавшими почками.</p>
    <p>Артем ничего не ответил, лишь еще больше помрачнел и кивнул в сторону ординаторской. Это было красноречивее любых слов. Новости были плохие.</p>
    <p>В маленькой комнате пахло крепким, застоявшимся кофе. Стол был завален распечатками анализов, графиками и пустыми ампулами. Артем разложил перед нами два листа — вчерашний и сегодняшний.</p>
    <p>— Смотрите сами, — он ткнул пальцем в колонку с почечными показателями. — Креатинин вчера вечером — четыреста восемьдесят. Сегодня утром, после восьми часов непрерывного диализа, — четыреста семьдесят пять. Это даже не динамика, это статистическая погрешность.</p>
    <p>Я пробежался глазами по строчкам.</p>
    <p>— Мочевина?</p>
    <p>— То же самое, — Артем устало потер переносицу. — Вчера — двадцать восемь, сегодня — двадцать семь и пять десятых. Мы всю ночь гоняли его на диализе по твоей схеме, Илья. Вливали преднизолон лошадиными дозами. Проводили детоксикацию на максимальных параметрах. А почки… почки как будто вообще не реагируют. Они мертвы.</p>
    <p>— Как будто мы просто прогоняем воду через пустое ведро, — мрачно добавил Шаповалов, уставившись на цифры. Он поднял на меня тяжелый взгляд. — Илья, твоя схема не работает.</p>
    <p>Слова Шаповалова ударили наотмашь.</p>
    <p>Не потому что это был упрек, а потому что это была чистая, объективная, неоспоримая правда. Цифры на бумаге не лгут.</p>
    <p>Моя красивая, элегантная, абсолютно логичная теория о нефротоксине Царской лилии, которую я так убедительно всем презентовал, только что разбилась вдребезги об эти упрямые, несгибаемые цифры.</p>
    <p>Она трещала по швам, рассыпаясь в пыль.</p>
    <p>Я ошибся, но я этого и ожидал. Это не токсин. Или не только токсин.</p>
    <p>— Эй, двуногий, что ты затеял? — раздался в голове ехидный голос. Фырк, невидимый для остальных, материализовался на столе и принялся с любопытством разглядывать цифры.</p>
    <p>Во мне не было ни разочарования, ни страха. Вместо этого в груди начал разгораться знакомый, злой, голодный огонек. Охотничий азарт.</p>
    <p>Азарт диагноста, который столкнулся с редким, непонятным и хитрым зверем. Это был вызов. Сложная, многоуровневая, нетривиальная загадка — это же прекрасно! Гораздо интереснее, чем банальное отравление каким-то цветочком.</p>
    <p>— Значит, мы лечим не то, — медленно произнес я вслух, и мой голос звучал абсолютно спокойно. Я поднял глаза на коллег. — Упускаем что-то фундаментальное. Что-то, что лежит в самой основе его болезни.</p>
    <p>Я повернулся к Шаповалову, переходя на официальный тон и беря командование на себя.</p>
    <p>— Игорь Степанович, отменяем всю специфическую детоксикацию. Она бесполезна, только зря нагружает его и без того ослабленный организм. Оставляем только поддерживающий диализ для выведения продуктов распада и базовую гормональную терапию, чтобы сдерживать системное воспаление.</p>
    <p>— То есть? — Артем непонимающе поднял бровь.</p>
    <p>Я оперся руками о стол, чувствуя, как азарт полностью вытесняет все остальные эмоции.</p>
    <p>— То есть мы переходим из режима активного лечения в режим тотальной, агрессивной диагностики. Мы будем искать настоящую причину. С нуля. Полный анамнез его жизни за последние годы, полная ревизия всех медицинских данных, которые сможем достать. Мы будем копать, — я обвел их горящим взглядом, — пока не докопаемся до самой истины.</p>
    <p>Я смотрел на озадаченные лица Шаповалова и Артема.</p>
    <p>Они ждали от меня нового гениального плана, очередной фокус из шляпы. Но сейчас фокусы были не нужны. Нужна была грубая, методичная работа. И у меня был для нее идеальный инструмент.</p>
    <p>Так, хватит гоняться за призраками. Токсин был «красной селедкой», красивым, но ложным следом. Нужно смотреть глубже. Не на то, что попало в организм извне, а на то, что фундаментально сломалось внутри.</p>
    <p>Я мысленно обратился к своему невидимому напарнику.</p>
    <p>— Слушай, пушистый. Забудь про токсины, забудь про аллергены. Это все мусор, шелуха. Мне нужна полная, тотальная ревизия его организма. Прямо сейчас. Ныряй в Мкртчяна и ищи любые структурные изменения. Сосуды, ткани, нервные волокна, синовиальные оболочки суставов — просканируй абсолютно все, что выглядит неправильным, воспаленным, поврежденным изнутри.</p>
    <p>— Есть, шеф! — тут же откликнулся Фырк с боевым энтузиазмом. — Глубокое погружение с полным сканированием! Начинаю операцию «Крот»!</p>
    <p>Я почувствовал, как его присутствие рядом со мной исчезло, словно растворилось. Он отправился на миссию. Теперь у меня было немного времени.</p>
    <p>Фырк даст мне картину «здесь и сейчас», микроуровень.</p>
    <p>Я достал телефон.</p>
    <p>Но у любой серьезной болезни есть история, анамнез. И если пациент не может ее рассказать, придется выбивать ее из его окружения. А капитан Громов с его специфическими методами — идеальный инструмент для экстренного сбора медицинского анамнеза.</p>
    <p>Я набрал его номер.</p>
    <p>— Капитан? — произнес я, когда на том конце ответили. — Это лекарь Разумовский.</p>
    <p>— Разумовский! Черт возьми, я как раз собирался вам звонить! — голос Громова в трубке звучал напряженно и зло. — Что у вас там, мать вашу, происходит⁈ Мне доложили, что больницу захватили, заложников взяли! Мы уже группу захвата поднимали, а потом звонок — отбой, все чисто. Вы там что, войну с мафией ведете без нас?</p>
    <p>Ага, доехала полиция. Как раз к шапочному разбору. Классика.</p>
    <p>— Уже не ведем, — ответил я спокойно. — Вопрос урегулирован. Все живы, здоровы, оцепление снято. Но звоню я по другому поводу. Мне нужна ваша помощь по пациенту. По Артуру Мкртчяну.</p>
    <p>На том конце повисла пауза.</p>
    <p>— По Мкртчяну? — в голосе Громова прозвучало откровенное недоумение. — Он пришел в себя? Готов говорить? Проводить операцию?</p>
    <p>— Нет, капитан, — я говорил четко и властно, не оставляя пространства для пререканий. — Мне нужна его медицинская история. Найдите его личного лекаря, если таковой имеется. Опросите его любовницу, жену, личного водителя — кого угодно, кто проводил с ним много времени в последние месяцы. Мне нужны абсолютно любые жалобы на здоровье за последние полгода-год. Насморк, который долго не проходил. Сухой кашель без причины. Любая, даже самая мелкая кожная сыпь. Головная боль. Боль в суставах. Все что угодно. Каждая, на первый взгляд, незначительная мелочь, может оказаться ключом к разгадке.</p>
    <p>— Разумовский, я вас не понимаю, — в голосе Громова звучало откровенное раздражение. — Я следователь, а не сиделка. Я должен его допрашивать, а не справки о его соплях собирать.</p>
    <p>— Капитан, — прервал я его с нажимом, — сейчас он не может говорить. Ни с вами, ни со мной. Он в критическом состоянии. И чтобы его спасти, мне нужно понять, чем он на самом деле болен. А чтобы понять, чем он болен, мне нужна эта информация. Вы это сделаете гораздо быстрее и эффективнее, чем мы со своими официальными запросами. Поверьте, это в наших общих интересах. Вам нужен живой, говорящий свидетель? Мне тоже.</p>
    <p>Громов молчал несколько секунд, переваривая информацию.</p>
    <p>— Понял, — наконец выдавил он. — Займусь. Но потом вы мне расскажете, как у вас получилось разогнать целую банду без единого выстрела.</p>
    <p>— Обязательно, — пообещал я. — Но сначала — анамнез. Жду звонка.</p>
    <p>Отлично.</p>
    <p>Я убрал телефон.</p>
    <p>Теперь у меня два независимых потока информации. Фырк — внутреннее сканирование на клеточном уровне. Громов — сбор внешних симптомов и анамнеза. Где-то на пересечении этих двух потоков и кроется правильный диагноз. Нужно просто ждать, анализировать и сопоставлять факты.</p>
    <p>Следующие несколько часов я погрузился в больничную рутину, которая на самом деле была лишь прикрытием для напряженной работы мозга.</p>
    <p>Я сделал обход своих пациентов, скорректировал назначения, провел небольшой мастер-класс для «хомяков» на примере банального аппендицита, показав им пару изящных швов.</p>
    <p>Внешне я был спокоен, собран и даже немного отстранен. Но внутри, в черепной коробке, продолжался непрерывный мозговой штурм.</p>
    <p>Так, что может одновременно бить по почкам и вызывать такую извращенную, бурную реакцию на простейший аллерген?</p>
    <p>Я перебирал варианты, заполняя историю болезни.</p>
    <p>Наследственные нефропатии?</p>
    <p>Синдром Альпорта?</p>
    <p>Маловероятно, проявилось бы гораздо раньше и не так остро. Системные заболевания соединительной ткани?</p>
    <p>Системная красная волчанка? Склеродермия?</p>
    <p>Симптоматика не сходится, нет характерных кожных проявлений, нет артрита… по крайней мере, пока нет данных. А что если это нечто более редкое?</p>
    <p>Гранулематоз Вегенера? Узелковый периартериит?</p>
    <p>Мысли кружились, как хищники, выискивая жертву — единственно верный диагноз. Я чувствовал, что хожу где-то рядом, но общая картина никак не складывалась.</p>
    <p>Это произошло после полудня, когда я пил чай в ординаторской. Возвращение Фырка было внезапным и резким, как удар тока. Его мысленный голос ворвался в мое сознание, полный тревоги и чего-то похожего на профессиональный шок.</p>
    <p>— Двуногий! Срочно! Это война! Настоящая, полномасштабная война!</p>
    <p>Я едва не поперхнулся чаем, но внешне сохранил полную невозмутимость, лишь на секунду прикрыв глаза.</p>
    <p>— Спокойно, пушистый. Без паники. Отставить эмоции. Докладывай по факту. Что ты нашел?</p>
    <p>— Двуногий, я такого еще не видел! — мысленно кричал Фырк, и его слова сопровождались яркими, почти анатомически точными образами, которые вспыхивали у меня перед глазами. — Это не болезнь, это тотальная бойня! Стенки самых мелких сосудов — капилляров, артериол — они воспалены повсюду! Горят! В его почках клубочки выглядят как выжженная земля, все в рубцах и инфильтратах! В легких та же картина! Я даже в белом веществе мозга нашел эти мелкие, тлеющие пожары! Это безумие!</p>
    <p>Я поставил чашку. Образы, которые передавал Фырк, были настолько четкими, что я мог бы зарисовать их для атласа по патологической анатомии. Воспаление стенок мелких сосудов… Повсеместное, системное… Поражение почек, легких, мозга…</p>
    <p>Пазл сложился. Все разрозненные симптомы, все странности, вся нелогичность его состояния — все вдруг встало на свои места, образовав единую, стройную и ужасающую картину.</p>
    <p>Это была не инфекция. Это был не токсин. Это была аутоиммунная агрессия. Его тело методично и безжалостно уничтожало само себя изнутри.</p>
    <p>Васкулит…</p>
    <p>Мысль пришла как озарение, как вспышка света в темной комнате.</p>
    <p>Системный васкулит!</p>
    <p>Звонок от Громова застал меня как раз в тот момент, когда я пытался систематизировать полученные от Фырка данные. Я поднес телефон к уху, чувствуя себя следователем, который ждет отчета от своего агента на задании.</p>
    <p>— Нашел лекаря, — без предисловий доложил капитан. — Некий Мастер-целитель Мамедов, частная практика, ведет всю его семью. Говорит, у Мкртчяна примерно полгода назад внезапно развилась тяжелая астма. До этого никогда в жизни не было. И хронический синусит, практически постоянный ринит, начался примерно тогда же.</p>
    <p>Мозг мгновенно зацепился за информацию.</p>
    <p>Так. Астма и синусит, возникшие практически одновременно у взрослого, ранее здорового мужчины? Это не просто совпадение. Это почти всегда маркер системного процесса. Организм кричит о том, что что-то пошло не так на глобальном уровне.</p>
    <p>— Астма и синусит одновременно? Интересно. Очень интересно, — произнес я вслух, давая Громову понять, что он на верном пути. — Что еще?</p>
    <p>— Частые головные боли, он списывал их на давление. И… погодите, тут еще из опроса любовницы… Да, она говорит, он постоянно жаловался на дикую усталость, слабость в последние месяцы. И пару раз она видела, как он кашлял кровью, но он всегда отмахивался, говорил, что это от курения.</p>
    <p>— Кровохарканье… — повторил я. Это была еще одна важнейшая деталь. — Отлично, капитан. Это ценнейшая информация. Продолжайте копать. Любая мелочь может оказаться решающей.</p>
    <p>Я повесил трубку.</p>
    <p>Кусочки мозаики начинали стремительно складываться. Васкулит, который увидел Фырк, теперь обретал свое «лицо», свою клиническую картину.</p>
    <p>Астма, синусит, кровохарканье. Знакомая, почти классическая картина, описанная в десятках монографий. Но чего-то главного все еще не хватало. Какого-то ключевого, характерного мазка, который позволил бы поставить диагноз со стопроцентной уверенностью.</p>
    <p>К вечеру я сидел в пустой ординаторской, залитой светом одинокой настольной лампы. Приехавшая как всегда «вовремя» полиция, после разговора с Кобрук уехала. Не знаю о чем там с ними она разговаривала, но по словам Шаповалова вид у лейтенатнта командовавшего прибывшим нарядом был бледным и растерянным. Ну я нисколько не удивился.</p>
    <p>Передо мной на столе лежал чистый лист бумаги, на котором я мысленно, как в карточной игре, раскладывал свой диагностический пасьянс.</p>
    <p>— Давай по порядку. Что у нас есть? — систематизировал я факты. — Первое: острое почечное поражение, практически полный отказ. Это центральный симптом, который и привел его на больничную койку. Второе: легочные проявления — кровохарканье и тяжелая астма в недавнем анамнезе. Третье: ЛОР-симптомы — хронический синусит. Четвертое: общее системное воспаление мелких сосудов, которое ты видишь. Это четыре мощных столпа, на которых стоит диагноз. Но они подходят под несколько разных васкулитов. Мне нужна конкретика. Что я упускаю? В чем подвох?</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, вглядываясь в потолок. Ответ был где-то рядом, я чувствовал его на кончиках пальцев, но он ускользал. Мне не хватало данных о самой структуре, о морфологии этого проклятого воспаления.</p>
    <p>— Эй, Фырк, — мысленно позвал я. — Нужна твоя помощь. Детализация. Что еще ты видишь в самих очагах воспаления? Есть ли там… гранулемы? Мелкие узелковые образования в тканях?</p>
    <p>Мой мысленный приказ застал Фырка врасплох. Его азарт от «операции Крот» мгновенно сменился недоумением.</p>
    <p>— Гранулемы? Что это за хрень… — проворчал он, но тут же взял себя в руки. — Ладно, шеф, понял. Ищу какие-то узелки. Дай проверю… Секунду…</p>
    <p>Настала тишина. Я ждал, постукивая пальцами по столу. Это был ключевой вопрос. Характер воспаления — вот что могло отсечь десятки похожих диагнозов.</p>
    <p>Фырк вернулся молниеносно</p>
    <p>— Да! — его мысленный голос прозвучал торжествующе. — Точно! В легких есть! И в слизистой его носовых пазух тоже! Мелкие такие, как узелки, но они определенно есть! Я думал, это просто рубцы какие-то старые!</p>
    <p>Есть! Вот оно!</p>
    <p>Внутри меня все натянулось, как струна.</p>
    <p>Гранулематозный характер воспаления! Это не просто диффузный «пожар», это организованная атака с формированием специфических очагов.</p>
    <p>Ключевой гистологический признак.</p>
    <p>Он отсекает сразу несколько похожих синдромов, включая большинство коллагенозов. Теперь круг поиска сузился до двух-трех крайне редких, но очень специфических вариантов. Все указывает на…</p>
    <p>В этот самый момент, словно по заказу, мой телефон зазвонил снова. Громов. Я поднес трубку к уху, мое сердце колотилось в предвкушении.</p>
    <p>— Лекарь, есть еще кое-что, — голос капитана был немного смущенным. — Любовница его вспомнила одну деталь, говорит, может, это важно. У него на коже, в основном на голенях и предплечьях, иногда появлялись странные красные узелки. Очень болезненные на ощупь. Он их тщательно прятал под длинной рубашкой, видимо, стеснялся. Появлялись на несколько дней и потом исчезали сами по себе.</p>
    <p>Я замер. Весь мир сузился до голоса Громова в трубке.</p>
    <p>Кожные узелки. Болезненные. На голенях.</p>
    <p>Это был последний, недостающий, самый яркий и характерный кусочек пазла. Финальный мазок, завершающий картину.</p>
    <p>Узловатая эритема… или кожная пурпура… Классическое, хрестоматийное проявление. Мысли неслись с бешеной скоростью.</p>
    <p>Как я сразу не догадался! Я был так зациклен на внутренних органах — на почках, на легких, — что совершенно забыл про самый большой орган человеческого тела. Про кожу!</p>
    <p>Теперь все сходилось. Все до единой детали.</p>
    <p>Я вскочил из-за стула, чувствуя, как по телу разливается горячая волна триумфа. Азарт охотника, загнавшего свою добычу.</p>
    <p>— Капитан, я знаю, что с ним! — выпалил я в трубку, не в силах сдержать эмоции. — И я точно знаю, как его спасти!</p>
    <p>— Отлично! — в голосе Громова послышалось облегчение. — И что же это?</p>
    <p>— Завтра все расскажу, — ответил я, мгновенно возвращая себе самообладание и переходя в режим стратега. — Но я вам обещаю — завтра утром он будет в полном сознании, адекватен и готов к обстоятельному, продуктивному разговору. И он будет говорить все, что вы захотите.</p>
    <p>— Как вы его заставите? — в голосе капитана прозвучало недоверие.</p>
    <p>Я позволил себе холодную, хищную усмешку.</p>
    <p>— У меня есть план. И теперь у меня есть идеальный рычаг давления на него. До завтра, капитан.</p>
    <p>Я повесил трубку, не дожидаясь ответа. Диагноз был поставлен.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Я вылетел из кабинета и почти бегом направился по коридорам больницы.</p>
    <p>В голове уже не было места сомнениям или анализу — только четкая последовательность действий. Шаг первый — заручиться поддержкой ключевых фигур. Шаг второй — получить препараты. Шаг третий — начать игру.</p>
    <p>Кабинет Шаповалова был единственным, где под дверью виднелась полоска света. Я вошел без стука.</p>
    <p>Мастер-целитель сидел за своим столом, заваленным историями болезни, и что-то быстро писал, хмуря густые брови. Он поднял на меня раздраженный взгляд, готовый высказать все, что думает о нарушителях его ночного покоя.</p>
    <p>— Разумовский, что стряслось?</p>
    <p>— Я знаю, что с ним, — ответил я, подходя к столу и опираясь на него руками. — И я знаю, как заставить его говорить.</p>
    <p>Шаповалов отложил ручку. Его раздражение мгновенно сменилось напряженным вниманием.</p>
    <p>В этот момент дверь снова открылась, и в кабинет заглянул Артем. Он выглядел уставшим и держал в руках распечатку кардиограммы.</p>
    <p>— Игорь Степанович, тут у пациента из третьей палаты… О, Илья, и ты здесь.</p>
    <p>— Заходи, Артем, — я кивнул ему. — Это касается всех. Тебя — в первую очередь.</p>
    <p>Артем, заинтригованный, вошел и закрыл за собой дверь. В кабинете повисло напряженное ожидание.</p>
    <p>Я выдержал паузу, посмотрел сначала на Шаповалова, потом на Артема, и произнес:</p>
    <p>— Эозинофильный гранулематоз с полиангиитом. Больше известный как синдром Черджа-Стросс.</p>
    <p>Артем замер. Шаповалов медленно, машинально сложил бумаги в стопку, его густые брови поползли вверх, а на лице отразилось откровенное недоумение.</p>
    <p>— Черджа-Стросс? — Шаповалов даже снял очки, словно не верил своим ушам. — Разумовский, ты уверен?</p>
    <p>Спорить с ним нужно аккуратно. Он и так в шоке от моих диагнозов.</p>
    <p>Нужно не спорить, а доказывать. Не эмоциями, а неопровержимыми фактами. Разложить все по полочкам так, чтобы у него не осталось ни одного контраргумента, ни одной лазейки для сомнений.</p>
    <p>— Давайте по порядку, Игорь Степанович, — начал я методично, как на экзамене. Мой тон был спокойным, почти лекторским. — Первое — астма. Тяжелая, с приступами, появившаяся полгода назад у взрослого, ранее здорового мужчины. Уже само по себе крайне подозрительно и нетипично.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая им время осознать первый факт.</p>
    <p>— Второе — хронический синусит и полипы в носу, о которых упомянул его личный лекарь. Это классическое поражение верхних дыхательных путей.</p>
    <p>Артем задумчиво кивнул, что-то чиркая в своем блокноте.</p>
    <p>— Третье — кожные узелки, о которых рассказала его любовница. Болезненные, на голенях. Классическая кожная пурпура, один из самых ярких маркеров системного васкулита.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая им осознать вес этого симптома, а затем нанес следующий удар.</p>
    <p>— А теперь четвертое, самое главное, что связывает все воедино. Поражение почек. Мы видим быстропрогрессирующий гломерулонефрит. Сам по себе он может иметь десятки причин. Но в сочетании с кровохарканьем и синуситом это образует классическую почечно-легочно-синусовую триаду. Это практически патогномоничный, то есть уникальный, признак для группы системных васкулитов. Одно без другого может быть случайностью. Все три вместе — это уже система.</p>
    <p>Шаповалов нахмурился, но я видел, что моя логика до него дошла. Он и не думал спорить, он анализировал.</p>
    <p>— И наконец, пятое — поражение периферических нервов, — я добил последним аргументом. — Его жалобы на «дикую усталость» и слабость. Это не просто астения. Уверен, если мы проведем электронейромиографию, то обнаружим множественный мононеврит. Еще один хрестоматийный признак этого заболевания.</p>
    <p>Я вытащил из истории болезни, что лежала наверху стопки с документами, анализ крови, тот самый, что стал вишенкой на торте.</p>
    <p>— И шестое, — я постучал по нему пальцем. — Эозинофилия. Посмотрите, двадцать процентов эозинофилов при норме до пяти. Это не просто аллергическая реакция. Это системный пожар, бушующий во всем его организме.</p>
    <p>Я сел и откинулся на спинку стула, сделав последнюю, решающую паузу, и закончил:</p>
    <p>— Все шесть диагностических критериев налицо. Совпадение стопроцентное. Тут не может быть двух мнений.</p>
    <p>А еще гранулемы в легких и носовых пазухах, которые нашел Фырк, и которые являются прямым гистологическим подтверждением диагноза. Но этот козырь я, пожалуй, оставлю при себе. Им и клинической картины должно хватить с головой.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина.</p>
    <p>Шаповалов и Артем молча переваривали информацию. Я видел, как они снова и снова пробегают глазами по анализам, сопоставляя их с моими словами.</p>
    <p>На их лицах скепсис медленно, но верно сменялся сначала глубоким удивлением, а затем — неохотным, почти вынужденным признанием моей правоты.</p>
    <p>— Черт… — наконец пробормотал Шаповалов, откладывая бумаги. — А ведь и правда… все сходится. Как по учебнику. Невероятно.</p>
    <p>Артем, как всегда, мыслил с точки зрения практика.</p>
    <p>— Но если это так… то вся наша предыдущая терапия была бессмысленной. Гормоны в одиночку тут не справятся. Нам нужны цитостатики? Жесткая иммуносупрессия?</p>
    <p>Он посмотрел на меня, и в его взгляде больше не было сомнений — только вопрос «что дальше?». Я одержал интеллектуальную победу. Теперь нужно было переходить к действиям.</p>
    <p>— Именно, — кивнул я. — Нам нужна тяжелая артиллерия. Цитостатики, плазмаферез для очистки крови от аутоантител. И начинать нужно немедленно. Завтра утром он должен быть в сознании.</p>
    <p>Артем задумчиво пролистывал стопку анализов, его лоб прорезала глубокая складка.</p>
    <p>— Но для стопроцентного подтверждения нужна биопсия, — произнес он, наконец. — Почки или легкого. И лечение… Илья, это же цитостатики. Тяжелая химия. Циклофосфамид, азатиоприн… Мы убьем его иммунитет к чертовой матери.</p>
    <p>Я не мог с ним не согласиться.</p>
    <p>Артем прав. Это не витаминки.</p>
    <p>Это тяжелая артиллерия, которая бьет по площадям, без разбора уничтожая и взбесившиеся иммунные клетки, и здоровые, делящиеся.</p>
    <p>Риск сепсиса, оппортунистических инфекций, да чего угодно, взлетает до небес. Но альтернатива — мучительная смерть от тотального васкулита в течение нескольких недель. Выбор, как по мне, очевиден.</p>
    <p>— Именно, — кивнул я. — Плюс пульс-терапия кортикостероидами для подавления острого воспаления. Но есть проблема. Пока мы будем ждать результаты биопсии — а это минимум три дня в лучшем случае, с учетом нашей лаборатории — этот системный пожар может вызвать необратимые повреждения. Инсульт из-за васкулита сосудов мозга. Инфаркт миокарда. Перфорация стенки кишечника с массивным кровотечением. Отказ надпочечников. Что угодно. Мы играем в русскую рулетку, где в барабане пять патронов из шести.</p>
    <p>— И что ты предлагаешь? — Шаповалов сцепил пальцы в замок, его взгляд стал жестким и внимательным.</p>
    <p>Сейчас. Сейчас будет самое сложное.</p>
    <p>Не просто предложить агрессивное лечение, а предложить чистое, концентрированное безумие с точки зрения любого нормального лекаря.</p>
    <p>— Начать лечение немедленно. Сегодня ночью. А чтобы защитить его нервную систему от дальнейшей атаки и стабилизировать клеточные мембраны, я хочу использовать «Эгиду-семь».</p>
    <p>В кабинете повисла звенящая тишина.</p>
    <p>Она была настолько плотной, что я услышал, как пластиковая ручка, выпав из ослабевших пальцев Артема, со стуком ударилась об пол. Шаповалов, до этого сидевший ссутулившись, медленно выпрямился, его лицо окаменело.</p>
    <p>— «Эгиду»? — переспросил он так тихо, что это прозвучало громче крика. — Разумовский, ты предлагаешь использовать алхимический нейроблокатор четвертого порядка? Это же почти боевое заклинание, запечатанное в ампулу! Его используют в редких случаях!</p>
    <p>Он знает. Конечно, он знает.</p>
    <p>Мастер старой школы, он наверняка читал о нем в закрытых отчетах Гильдии. Он прекрасно понимает, что именно я предлагаю.</p>
    <p>— Верно, — подтвердил я, не отводя взгляда.</p>
    <p>— Зачем такие крайности? — Шаповалов нахмурился, в его голосе прозвучало откровенное недоумение. — Пациент медикаментозно успокоен. Он стабилен. Мы никуда не спешим.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула и посмотрел ему прямо в глаза, переводя разговор из плоскости медицины в плоскость политики и… справедливости.</p>
    <p>— Мы-то не спешим. А вот полиция — очень даже. Капитан Громов ждет признательные показания. Без них все наше дело по Ашоту развалится.</p>
    <p>Шаповалов несколько секунд молчал, сопоставляя факты.</p>
    <p>— И при чем тут «Эгида»?</p>
    <p>На моем лице появилась холодная, хищная усмешка.</p>
    <p>— Побочный эффект, Мастер Шаповалов, хоть и выглядит жутко, но он полностью контролируемый и обратимый, — детально и хладнокровно объяснил я, видя, что они готовы слушать. — Препарат действует ровно восемь часов, плюс-минус тридцать минут, потом метаболизируется печенью и выводится без последствий.</p>
    <p>Шаповалов смотрел на меня, не мигая, и я видел, как в его умных, усталых глазах медленно складывается мозаика. В них разгоралось шокированное понимание.</p>
    <p>— Ты хочешь… — начал он, но осекся.</p>
    <p>— Я хочу стабилизировать его центральную нервную систему перед началом агрессивной иммуносупрессивной терапии, — закончил я его мысль, формулируя ее в рамках безупречного медицинского протокола. — А тот факт, что в процессе этой стабилизации он окажется в состоянии полной беспомощности и будет вынужден выслушать некоторые неприятные для себя вещи, — это всего лишь… терапевтический аспект. Полностью легальный и медицински обоснованный рычаг давления.</p>
    <p>— Ого! — мысленно присвистнул Фырк. — Двуногий, да ты не просто лекарь, ты стратег уровня «Бог»! Использовать побочку как инструмент для допроса под видом лечения — это же гениально! Цинично, но гениально!</p>
    <p>Шаповалов молчал долгих десять секунд, обдумывая услышанное. На его лице отражалась целая гамма эмоций: шок, недоверие, затем мрачное, почти брезгливое уважение.</p>
    <p>— Нормально, — наконец выдохнул он. — На грани. Но нормально. С точки зрения здоровья мы ему не вредим, а то что он немного испугается, так ему это даже на пользу пойдет. Вон какой переполох его люди в больнице устроили.</p>
    <p>— Да, всё в рамках протокола и медицинской этики, — спокойно добавил я. — Препарат показан при его состоянии для предотвращения неврологических осложнений васкулита. А то, что у него есть такая специфическая побочка, — не моя вина. Я просто использую все доступные инструменты для комплексного лечения пациента.</p>
    <p>Я превращал лекарство в оружие. И часть меня прекрасно понимала, насколько это скользкий и опасный путь.</p>
    <p>Шаповалов медленно встал и прошелся по кабинету, заложив руки за спину. Затем остановился у двери.</p>
    <p>— Как знаешь, Разумовский. Ты лечащий лекарь, тебе и принимать решение. Я в это лезть не буду.</p>
    <p>Он уже взялся за ручку двери, но обернулся и добавил:</p>
    <p>— Но с диагнозом — поздравляю. Блестящая работа. Такого я еще не видел.</p>
    <p>Дверь за Шаповаловым тихо закрылась, оставив нас с Артемом вдвоем. Я ожидал от него вопросов, сомнений, может быть, даже упреков. Но Артем молчал, задумчиво глядя на стол. Затем он медленно поднял на меня глаза, и я увидел в них не страх или осуждение, а что-то совсем другое. Странную смесь восхищения и азарта.</p>
    <p>— Илья… — начал он тихо, но в его голосе звенел металл. — А ведь это гениально.</p>
    <p>Я удивленно поднял бровь.</p>
    <p>— Ты о чем?</p>
    <p>— Об этом, — он кивнул в сторону двери, за которой скрылся Шаповалов. — Об «Эгиде». Я сначала подумал, ты спятил. А потом до меня дошло. Этот Мкртчян… его же никто достать не может. Конкуренты боятся, полиция смотрит сквозь пальцы. Он неприкасаемый. А ты нашел способ загнать его в угол, используя абсолютно легальную медицинскую процедуру.</p>
    <p>Он усмехнулся — жесткой, злой усмешкой человека, который тоже устал от бессилия системы.</p>
    <p>— Это даже изящнее, чем просто свернуть ему шею. Никаких следов, никаких улик. Только лекарь и пациент. Блестяще.</p>
    <p>Я готовился защищать свой план, спорить, убеждать. А вместо этого нашел не просто помощника, а полноценного соучастника.</p>
    <p>— Мне нужен твой контроль над его жизненными показателями, — сказал я, возвращаясь в деловое русло. — Когда «Эгида» подействует, она может угнетать дыхательный центр. Я должен быть уверен, что он в полной безопасности, пока… будет думать.</p>
    <p>— Само собой, — Артем кивнул без малейших колебаний. — Я буду рядом. Обеспечу ему идеальную вентиляцию легких и стабильную гемодинамику. Он будет в лучшей физической форме в своей жизни, пока его психика будет проходить через ад. Считай, что я в деле.</p>
    <p>Он протянул мне руку.</p>
    <p>— Рад работать с тобой, Илья. Похоже, в этой больнице наконец-то становится интересно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Сознание возвращалось медленно, нехотя, словно он всплывал из густого, теплого сиропа, который не желал его отпускать. Мысли были вязкими, тягучими, как остывшая смола.</p>
    <p>Где он? Что произошло? Последнее, что он помнил — яростный крик, белые халаты, игла в катетере…</p>
    <p>Мкртчян попытался открыть глаза. Веки дрогнули, но остались на месте, тяжелые, как свинцовые плиты. Еще одна отчаянная попытка. И еще. Наконец, с чудовищным, нечеловеческим усилием воли, они приоткрылись на крошечную щель.</p>
    <p>Белый потолок. Трещина в углу, похожая на застывшую молнию.</p>
    <p>Больница. Он все еще в больнице.</p>
    <p>Он попытался повернуть голову, чтобы осмотреться. Ничего. Абсолютно ничего.</p>
    <p>Мышцы шеи не откликнулись на приказ, словно связь между мозгом и телом была оборвана. Может, руку поднять? Пошевелить хотя бы пальцами? Ноль реакции. Тело было чужим, инертным, неподвластным куском мяса.</p>
    <p>Паника, холодная и липкая, накатила мгновенной, удушающей волной. Он попытался закричать, позвать на помощь, издать хоть какой-то звук.</p>
    <p>Он чувствовал, как крик рождается где-то в глубине груди, но губы не шевелились. Из горла не вырвалось ни звука. Только воздух с тихим, механическим присвистом входил и выходил из легких.</p>
    <p>«Парализован! Меня парализовало! Я заперт!» — ужасающая мысль прошибла сознание.</p>
    <p>Ужас был первобытным, животным, за гранью обычного страха. Он — живой, мыслящий мозг в мертвом теле. Заперт в собственном черепе, как в каменном саркофаге. Живой, мыслящий труп.</p>
    <p>Из-за отсутствия собственных движений и звуков внешний мир обрушился на него с оглушительной ясностью. Слух обострился до предела.</p>
    <p>Он слышал все. Бездушный, ритмичный писк кардиомонитора рядом с ухом. Раздражающее, монотонное шипение аппарата ИВЛ на соседней койке.</p>
    <p>Торопливые шаги в коридоре. Чей-то далекий, приглушенный кашель. Каждый звук в его внутренней тишине был подобен грому.</p>
    <p>Периферическим зрением, единственным, что ему осталось, он увидел соседнюю кровать. На ней, лицом к нему, лежал мужчина, почти полностью скрытый бинтами. Лицо было отекшим, один глаз заплыл багровым синяком. Что-то смутно знакомое…</p>
    <p>«Ашот? Это же тот шаурмист!» — узнавание пришло вместе с волной глухого раздражения. — Надо же… Ого</p>
    <p>Мкртчян еще не до конца понимал всей дьявольской иронии ситуации. Не осознавал, что лежит в нескольких метрах от своей беспомощной жертвы, став точно таким же беспомощным.</p>
    <p>Его мозг, привыкший к власти и действию, отчаянно искал объяснение, цепляясь за единственную доступную версию — внезапная, чудовищная болезнь.</p>
    <p>Дверь в палату бесшумно открылась.</p>
    <p>В проеме появился тот самый молодой лекарь, который его оперировал.</p>
    <p>Разумовский, кажется.</p>
    <p>Но сейчас он выглядел совершенно иначе, чем в суматохе реанимации. Ушла вся суетливость, напряжение, осталась лишь холодная, отстраненная уверенность.</p>
    <p>Он двигался с размеренной грацией хищника, который точно знает, что жертва уже никуда не денется. Но страшнее всего были его глаза.</p>
    <p>В них Мкртчян не увидел ни сочувствия, ни врачебного интереса. В них был холодный, нечеловеческий расчет. Как у патологоанатома перед вскрытием. Или как у хирурга, выбирающего место для первого, самого главного разреза.</p>
    <p>Животный ужас, до этого бесформенный и панический, начал кристаллизоваться в осознанный, леденящий душу страх. Мкртчян понял. Это не было случайностью.</p>
    <p>Лекарь подошел к его кровати и присел на стул рядом, поставив на пол небольшой медицинский кейс. Глаза Мкртчяна забегали из стороны в сторону, от лица лекаря к монитору, к соседней койке и обратно. Это было единственное движение, которое ему еще оставалось. Единственный способ выразить бушующий внутри ураган.</p>
    <p>— Здравствуйте, Артур Гагикович, — голос Разумовского был ровным, спокойным, почти безразличным, и от этого контраста с ситуацией по мысленному телу Мкртчяна пробежал мороз. — Как видите, ваша болезнь, к сожалению, прогрессирует. Синдром Черджа-Стросс, который мы у вас диагностировали, дал одно из своих самых тяжелых осложнений на центральную нервную систему. Вас парализовало.</p>
    <p>Слова упали в оглушающую тишину его сознания, как камни в глубокий колодец.</p>
    <p>Ужас, который он до этого гнал от себя, получил официальное, медицинское подтверждение. Это был приговор. Мкртчян почувствовал, как сердце, единственный орган, который он еще ощущал, заколотилось в груди с бешеной силой.</p>
    <p>Лекарь, словно видя его панику, продолжил тем же убийственно-спокойным тоном.</p>
    <p>— Все остальные в этой больнице — мои коллеги, медсестры, даже ваш верный помощник Арсен — теперь думают, что вы превратились в овощ. Полный паралич, включая речевой и глотательный рефлексы. Но мы-то с вами знаем, что это не совсем так, правда? — Разумовский сделал паузу, вглядываясь прямо в его зрачки, и Мкртчяну показалось, что этот взгляд проникает прямо в его череп. — Ваше сознание абсолютно ясное. Слух и зрение в полном порядке. Просто тело… тело вас больше не слушается.</p>
    <p>«Он знает! Этот ублюдок все знает! — мысль взорвалась в мозгу Мкртчяна, сметая остатки надежды. — Он сделал это специально! Это не болезнь… это он! Он запер меня здесь!»</p>
    <p>Его мозг метался в поисках выхода, решения, угрозы, но натыкался лишь на глухие стены парализованного тела. Он был в абсолютной, унизительной власти этого человека.</p>
    <p>В этот момент его взгляд скользнул на соседнюю койку, на неподвижную фигуру Ашота, и дьявольский замысел лекаря раскрылся перед ним во всей своей чудовищной полноте.</p>
    <p>«Он положил меня рядом с ним… специально… чтобы я смотрел…»</p>
    <p>Разумовский наклонился чуть ближе, и его голос стал тише, почти доверительным.</p>
    <p>— Состояние неприятное, согласитесь. Лежать так можно долго. Неделю. Месяц. Может, даже дольше. Медицина сейчас творит чудеса, мы можем поддерживать жизнь в этом теле годами. Но это, как мне кажется, довольно скучно. Поэтому я хочу сыграть с вами в игру.</p>
    <p>Слово «игру» прозвучало как спасительный колокол. Мкртчян вслушивался, цепляясь за него, как утопающий за соломинку. Деньги? Он даст ему любые деньги. Власть? Связи? Он отдаст все, лишь бы выбраться из этой проклятой неподвижной тюрьмы.</p>
    <p>Разумовский, удовлетворенный его безмолвной капитуляцией, подошел к стойке с капельницами. Мкртчян не мог видеть, что именно он делает — мешал угол обзора — но он слышал тихие щелчки пластиковых коннекторов и шелест трубок. Каждое это действие отзывалось в его напряженном сознании зловещим эхом.</p>
    <p>— Я сейчас временно верну вам контроль над лицевыми мышцами и голосовыми связками, — произнес лекарь тем же спокойным, деловым тоном. — Сможете говорить. Правда, ненадолго — минут на пятнадцать. Потом эффект закончится, и вы снова станете камнем. Цените это время.</p>
    <p>«Вернет контроль? Говорить? — мысли Мкртчяна заметались, цепляясь за эти слова. — Неужели это правда? Пятнадцать минут… это шанс! Шанс позвать на помощь, докричаться до кого-нибудь в коридоре, до медсестры, до санитара!»</p>
    <p>Надежда, почти угасшая, вспыхнула в нем с новой, отчаянной силой. Но лекарь, словно читая его мысли, тут же потушил этот огонек.</p>
    <p>— Сейчас мы с вами поговорим, — продолжил он, возвращаясь к кровати. — О многом. О вашей болезни. О необходимом лечении. И, конечно, об Ашоте Мурадяне — вон он, кстати, на соседней койке. Помните такого?</p>
    <p>Разумовский небрежно кивнул в сторону Ашота.</p>
    <p>Мкртчян перевел на него взгляд, и его короткая, яркая надежда мгновенно сменилась холодным, липким осознанием. Он не даст мне позвать на помощь. Это не освобождение. Это просто другой вид пытки.</p>
    <p>Лекарь подошел и ловко ввел содержимое шприца в порт венозного катетера на его руке. Мкртчян ничего не почувствовал. Секунда, две, десять… Ничего. Может, он солгал? Может, это яд?</p>
    <p>А потом началось. Легкое, почти щекотное покалывание в губах. Он попытался сжать их и почувствовал, как мышцы едва заметно, но откликнулись.</p>
    <p>Затем он смог сглотнуть скопившуюся во рту слюну. Это ощущение, такое простое и обыденное, сейчас показалось ему настоящим чудом.</p>
    <p>Через тридцать секунд его губы отчетливо дрогнули. Он попытался что-то сказать, но из горла вырвался лишь невнятный, хриплый сип. Но это был звук! Его звук!</p>
    <p>Еще через полминуты он, собрав все остатки воли, смог наконец выдавить из себя слова.</p>
    <p>— Что… что ты… со мной сделал… ублюдок?</p>
    <p>Голос был чужим — хриплым, слабым, надломленным. Жалкое подобие его властного, привыкшего командовать баритона.</p>
    <p>Он ощутил одновременно и пьянящий триумф от того, что снова может говорить, и всепоглощающую, бессильную ярость от того, насколько жалко он сейчас звучал.</p>
    <p>Разумовский в ответ даже слегка приподнял бровь, словно искренне удивляясь такому вопросу. Эта реакция сделала его еще более зловещим.</p>
    <p>— Я? — переспросил он. — Я вас лечу. Спас вашу жизнь дважды за последние два дня. Сначала от анафилактического шока, потом от разрыва почки. А сейчас пытаюсь вылечить от смертельного аутоиммунного заболевания. По-хорошему, вы должны быть мне благодарны.</p>
    <p>— Ты… отравил меня! — прошипел Мкртчян, пытаясь вложить в свой слабый голос всю свою ненависть.</p>
    <p>— Нет, — лекарь покачал головой с терпением наставника, объясняющего прописные истины неразумному ученику. — Вас отравила ваша собственная иммунная система. Это редкое заболевание, синдром Черджа-Стросс. Один случай на миллион. Вам просто очень не повезло.</p>
    <p>Он встал и начал медленно прохаживаться по палате. Его голос изменился. Исчезла даже видимость врачебного участия, он стал холодным, отстраненным, как у следователя, зачитывающего материалы дела.</p>
    <p>— Ашот Мурадян. Владелец небольшой шаурмичной в спальном квартале. Был должен вам некоторую сумму денег. Вы отдали приказ своим людям его «проучить». Ваши люди немного перестарались. В результате: тяжелая черепно-мозговая травма, множественные переломы ребер, ушиб легких и, как следствие, моторная афазия. Он больше никогда не сможет нормально говорить, Артур.</p>
    <p>Мкртчян слушал, и его ярость начала медленно тонуть в подступающем, вязком страхе. Этот лекарь знал все. Абсолютно все.</p>
    <p>— Я не… я не знаю никакого Мурадяна… — прохрипел Мкртчян. Это была рефлекторная, инстинктивная ложь, последняя попытка удержаться на ногах, когда земля уже ушла из-под них.</p>
    <p>— Знаете, — спокойно перебил его лекарь, не дав закончить. Он полез в свой кейс и достал второй, заранее подготовленный шприц с прозрачной жидкостью. — И я знал, что вы будете отпираться. Это «Эгида-семь». Тот самый препарат, который вас парализовал. Один укол вот этой дозы — и вы снова немой камень на следующие восемь часов.</p>
    <p>Он медленно покрутил шприц в пальцах, давая Мкртчяну рассмотреть тонкую иглу, отблеск света на стекле. Ужас возвращения в ту безмолвную, неподвижную тюрьму захлестнул его с новой силой. Нет… только не снова… не в эту тишину, не в этот саркофаг…</p>
    <p>— Посмотрите на себя, — продолжил лекарь тихим, почти вкрадчивым голосом. — Вы полностью в моей власти. Я ввожу препарат — и вы замолкаете. Вы даже моргнуть не сможете, чтобы позвать на помощь. Я могу уйти и оставить вас так. Просто лежать.</p>
    <p>Мкртчян с ненавистью смотрел на него, но в глубине его зрачков уже зарождался липкий страх. Лекарь говорил о вещах, которые он только что пережил, и от этого его слова становились еще реальнее.</p>
    <p>— Конечно, со временем люди привыкнут, — Разумовский сделал вид, что размышляет. — Медсестры научатся понимать ваши моргания. Разработают для вас систему: «моргни один раз — да, два — нет». Ваш верный Арсен будет сидеть у кровати и задавать вопросы. Но на это уйдет время. День. Может, два. А ваша болезнь, синдром Черджа-Стросс, ждать не будет.</p>
    <p>Он сделал шаг ближе, и его голос стал еще тише, почти интимным, как у лекаря, сообщающего плохие новости.</p>
    <p>— За эти два дня, пока вы будете учиться общаться морганием, васкулит продолжит свою работу. Мелкие сосуды в вашем мозгу продолжат воспаляться и закупориваться. Это называется микроинсульт. Один, потом еще один. Сначала вы потеряете способность считать. Потом — узнавать лица. Потом — помнить собственное имя. И к тому моменту, когда вы наконец сможете «наморгать» Арсену, что вас нужно перевести в другую больницу, переводить будет уже некого. Только тело, которое мы будем кормить через трубку.</p>
    <p>Каждое слово было как удар молота по его психике. Это был подробный, детализированный, медицински обоснованный сценарий его распада.</p>
    <p>Он видел это не как пугалку, а как выписку из истории болезни.</p>
    <p>Его будущей истории болезни. Гнев, который кипел в нем секунду назад, начал уступать место холодному, всепоглощающему ужасу. Он боролся с ним, пытался найти в лице лекаря хоть намек на блеф, но видел лишь спокойную уверенность.</p>
    <p>— А теперь о хорошем, — лекарь сел обратно на стул, словно предлагая выгодную сделку. — Есть и другой путь. Вы отвечаете на мои вопросы. Честно. И как только я получаю ответы, я немедленно начинаю лечение. Не просто поддерживающую терапию, а агрессивную, современную, направленную на подавление вашей болезни. Цитостатики. Плазмаферез. Мы остановим этот процесс. У вас есть шанс не просто выжить, а полностью восстановиться. Но для этого вы должны мне помочь.</p>
    <p>Он отложил шприц на столик, но так, чтобы Мкртчян его хорошо видел.</p>
    <p>— Выбор за вами, Артур. Либо вы помогаете мне спасти вас, либо я просто… лечу вас по стандартному протоколу. Очень медленно. Очень тщательно. Давая вашей болезни все время, которое ей нужно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Я стоял и смотрел на него.</p>
    <p>Наблюдал, как рушится воля человека, который всю жизнь строил свою реальность на страхе и силе.</p>
    <p>Его взгляд лихорадочно бегал по палате, от моего лица к неподвижной фигуре Ашота и обратно. Он был загнан в угол.</p>
    <p>Не в физический — в экзистенциальный.</p>
    <p>Я забрал у него все: силу, голос, контроль над собственным телом. И теперь предлагал вернуть часть этого в обмен на его душу. Выбор был очевиден.</p>
    <p>— Я… я согласен, — прошептал он. — Моя жизнь… она мне дороже. Только одного не понимаю… зачем тебе это? Что это изменит?</p>
    <p>Он все еще пытается найти логику, ищет слабость.</p>
    <p>Думает, что это какая-то сложная игра, торг. Он не понимает, что для меня это не торг, а приведение приговора в исполнение. Он спрашивает «зачем», потому что в его мире у всего есть цена. Он не может поверить, что кем-то может двигать нечто иное, кроме выгоды или страха.</p>
    <p>— Это многое изменит, — ответил я холодно. — Итак, Ашот Мурадян. Ваши люди его избили?</p>
    <p>— Да… — выдавил Мкртчян. — Да, черт возьми! Он был должен деньги! Но я потребовал их обратно немедленно… потому что мне нужен был повод.</p>
    <p>Повод. Значит, дело не в деньгах. Деньги были лишь спусковым крючком.</p>
    <p>— Повод для чего?</p>
    <p>— Для наказания, — его голос стал чуть увереннее, словно объяснение собственной логики придавало ему сил. — К нему в шаурмичную зачастили люди Арутюнянов. Я не мог допустить, чтобы эта точка стала их плацдармом в моем районе.</p>
    <p>— Нельзя было просто спросить его, на кого он работает?</p>
    <p>Он посмотрел на меня как будто я сказал что-то дикое.</p>
    <p>— Думаешь, он бы сказал мне правду? Лекарь, в нашем деле никому нельзя доверять. У меня опасный бизнес. Лучше перестраховаться. К тому же деньги он и правда занял немалые. Вряд ли бы отдал. А работать на меня он не хотел. В грязные дела не лез никогда, хотя там бы мог подняться хорошо. С его-то характером, — в его голосе прозвучало что-то похожее на кривое, уродливое уважение. — А так получается либо мой, либо ничей.</p>
    <p>Я слушал его, и во мне не было ни гнева, ни отвращения.</p>
    <p>Только холодный интерес профессионала, изучающего архитектуру больной души. Его логика была безупречна в своей порочности. Он не видел в Ашоте человека.</p>
    <p>Он видел в нем ресурс, территорию, фигуру на шахматной доске. И поскольку фигура отказалась играть по его правилам, он просто смахнул ее с доски. Удивительно простая и страшная логика.</p>
    <p>— Приказ отдавали лично? — мой голос был ровным, безэмоциональным.</p>
    <p>— Да! Арсену сказал — тряхнуть как следует! Чтобы понял, кто в районе хозяин!</p>
    <p>— Кто именно наносил удары? Кто бил?</p>
    <p>— Не знаю… Арсен набрал каких-то пацанов с улицы… Трое их было или четверо… Я в такие дела сам не лезу.</p>
    <p>Есть.</p>
    <p>Прямое признание в организации. Связь с исполнителем. Для Громова этого более чем достаточно, чтобы зацепиться и раскрутить всю цепочку. Дело сделано.</p>
    <p>— Этого достаточно, — сказал я вслух.</p>
    <p>Я встал. Допрос был окончен.</p>
    <p>Шах и мат. Теперь оставался последний штрих. Немного театральности, чтобы урок усвоился навсегда.</p>
    <p>Я посмотрел не на Мкртчяна, а в потолок палаты. И громко, четко произнес в пустоту:</p>
    <p>— Слышали? Записали?</p>
    <p>Именно в этот момент, словно по команде, дверь палаты бесшумно открылась.</p>
    <p>Вошли двое. Первым был капитан Громов, его лицо было непроницаемым, как гранит. За ним следовал молодой сержант в форме, который сжимал в руке небольшой, поблескивающий диктофон.</p>
    <p>Мкртчяна будто ударило током.</p>
    <p>Он дернулся — насколько вообще мог дернуться парализованный человек. Легкий спазм прошел по мышцам его лица, глаза расширились от ужаса, когда он перевел взгляд с меня на вошедших полицейских и обратно.</p>
    <p>Он все понял. Это была не просто беседа. Это была ловушка.</p>
    <p>Идеальный расчет времени, капитан. Я одобрительно кивнул Громову. Как и договаривались.</p>
    <p>— Артур Мкртчян, — официально, без тени эмоций произнес Громов, подходя к кровати. — Вы арестованы по обвинению в организации покушения на убийство с нанесением тяжких телесных повреждений. Ваше полное признание записано и будет приобщено к делу. Как только господин лекарь Разумовский даст разрешение, вы будете переведены в медицинский блок следственного изолятора.</p>
    <p>— Через неделю будет транспортабелен, — сообщил я Громову, не глядя на Мкртчяна. — У него ранний послеоперационный период, плюс необходимо закончить курс лечения основного заболевания. Раньше нельзя, швы могут разойтись.</p>
    <p>— Ты… ты меня обманул… — едва ворочая губами, прошептал Мкртчян, глядя на меня с бессильной ненавистью.</p>
    <p>Обманул?</p>
    <p>Я встретил его взгляд. Ну вот так. Я просто использовал правду как скальпель. А ты оказался опухолью, которую нужно было удалить.</p>
    <p>Громов проигнорировал его реплику, словно ее и не было. Он склонился чуть ниже, чтобы Мкртчян хорошо его слышал, и произнес приговор.</p>
    <p>— Вашего признания и показаний потерпевшего, — он едва заметно кивнул в сторону койки Ашота, — будет более чем достаточно для обвинительного приговора. Учитывая ваш послужной список, рассчитывайте лет на двадцать строгого режима. Если повезет. Ваших подельников тоже арестуют. У входа в палату будет дежурить охрана. Можете начинать наслаждаться заключением.</p>
    <p>Они вышли. Дверь за Громовым и его сержантом тихо щелкнула, отрезая меня от мира закона и протокола. Я остался наедине с Мкртчяном, в пространстве, где действовали только мои правила.</p>
    <p>Действие лекарства снова набирало силу. Его губы уже еле шевелились, последние остатки контроля утекали, как песок сквозь пальцы. Он бы и хотел вымолвить проклятие, угрозу, хоть что-то, но из горла вырывался лишь бессильный хрип.</p>
    <p>Я смотрел на него. На его глаза, полные бессильной ярости.</p>
    <p>— Кстати, о вашей болезни, — сказал я, возвращаясь к кровати. Мой голос был спокойным, почти лекторским. — Синдром Черджа-Стросс требует пожизненной, агрессивной терапии. Без лечения — мучительная смерть в течение года. С лечением можете прожить еще лет тридцать. И я, как и обещал, начал ваше лечение. Немедленно.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая ему осознать мои слова.</p>
    <p>— Собственно говоря, — продолжил я. — То, что вас парализовало, — это не осложнение болезни. Это прямое действие очень эффективного лекарства, стабилизированного магией. «Эгиды-семь». У него есть такая побочка, да. Ну, вы теперь сами понимаете, почему ее в общей практике не применяют. Но у вас особых вариантов не было. Если вы конечно хотите жить.</p>
    <p>Я видел, как в его глазах ненависть на мгновение сменилась шоком, а затем — новым, еще более глубоким ужасом. Он понял, что его паралич был не случайностью, а частью продуманного плана.</p>
    <p>— Так что я чист, — я развел руками. — Перед вами, перед своей совестью и перед клятвой целителя. Я начал спасать вашу жизнь с первой же минуты. Ну а то, что не сразу рассказал вам обо всех нюансах… так и вы, Артур Мкртчян, не самый правдивый человек в этом мире. Есть такой закон, вы должны знать. Все, что ты делаешь, всегда к тебе возвращается. Иногда — в виде бумеранга. А иногда — в виде лекаря с ампулой «Эгиды».</p>
    <p>Я подошел к его кровати и наклонился так, чтобы он хорошо видел мое лицо.</p>
    <p>— А, и да. Еще одна мелочь. Я специально распорядился, чтобы вашу кровать поставили именно так. Чтобы вы лежали и смотрели на деяния рук своих. На Ашота. Может, хоть что-то у вас в голове и щелкнет, пока будете лицезреть поломанного вами человека. Хотя лично я в этом сильно сомневаюсь.</p>
    <p>Я выпрямился. Его губы окончательно замерли. Паралич снова вступил в свои права. Он был заперт.</p>
    <p>— Подумайте об этом. У вас есть следующие восемь часов. Потом организм привыкнет к лекарству и паралич пойдет на убыль.</p>
    <p>Я развернулся и вышел в коридор, плотно притворив за собой дверь.</p>
    <p>За спиной остался человек, запертый в тишине со своими демонами и своей жертвой. Я не чувствовал ни триумфа, ни злорадства. Только холодную пустоту. Справедливость свершилась. Но цена за нее оказалась неожиданно высокой.</p>
    <p>В коридоре, прислонившись к стене, меня ждал Громов.</p>
    <p>— Спасибо, лекарь, — сказал он, когда я подошел. В его голосе не было ни удивления, ни осуждения. Только усталая деловитость человека, привыкшего к грязной работе. — Вы нам очень помогли.</p>
    <p>— Надеюсь, этого хватит для суда? — спросил я прямо. — Его люди хвастались, что вся полиция в этом городе у них куплена.</p>
    <p>Громов криво усмехнулся.</p>
    <p>— Многие куплены. Но не все. У меня есть прямой выход на полковника Нестерова, начальника областного управления во Владимире. Старый служака, из тех, кого уже не покупают и не запугивают. Кристально честный. Я передам дело напрямую ему, минуя все это наше продажное среднее звено.</p>
    <p>Значит, даже в этой прогнившей системе есть островки честности. И Громов — один из них. Или, по крайней-мере, он хочет, чтобы я так думал.</p>
    <p>— Вы так уверены в Нестерове? — я задал вопрос, который висел в воздухе.</p>
    <p>— В нем уверен, — Громов усмехнулся уже по-настоящему, но в этой усмешке не было веселья. — Он скорее себя на органы продаст. У него сын погиб от рук таких же вот отморозков десять лет назад. С тех пор он их всех лютой, личной ненавистью ненавидит. Так что за это дело он вцепится зубами.</p>
    <p>Мы пожали друг другу руки.</p>
    <p>Крепко, как союзники, только что завершившие успешную операцию. Громов развернулся и, не оглядываясь, ушел. Я остался один, наедине с тишиной и эхом собственных поступков.</p>
    <p>— Ну что, герой-мститель, доволен? — раздался в голове тихий, ехидный голос Фырка. — Отомстил за друга? Сломал бандита, как тростинку.</p>
    <p>— Да, сломал. И я уверен, что теперь он не отвертится, — мысленно ответил я, глядя на закрытую дверь палаты. — Только вот Ашоту это никак не поможет. Он все так же не может говорить. Его жизнь все так же сломана.</p>
    <p>— Это нормально, двуногий. Наказание злодея не лечит раны жертвы. Оно просто ставит точку. А вот справедливость… она дает надежду, что такое больше не повторится.</p>
    <p>— А это была справедливость, — твердо сказал я.</p>
    <p>— По мне — так вполне, — философски заметил Фырк. — Он избил твоего друга физически, ты избил его психологически. Око за око. Он лишил Ашота голоса, ты запер его в теле без голоса и движения. Зуб за зуб. Очень справедливо'.</p>
    <p>Я медленно пошел по коридору, прочь от палаты.</p>
    <p>Справедливость восторжествовала. Мкртчян сядет надолго. Ашот, вероятно, получит какую-то компенсацию, которая, конечно, не вернет ему здоровье. Арсен и его пацаны, скорее всего, тоже загремят за решетку как исполнители. Если Нестеров действительно честен ему и осаду больницы еще припомнят.</p>
    <p>Цепочка домино посыпалась.</p>
    <p>Я покинул реанимацию. По пути через стекло, заметив в комнате отдыха Громова и сержанта, который строго что-то говорил Арсену. Похоже Арсена задержат уже сегодня. Меня это не интересовало.</p>
    <p>Я направился в хирургическое отделение проверить своих плановых пациентов. День катился к концу, но работа не ждала.</p>
    <p>В коридоре третьего этажа я столкнулся с Шаповаловым. Он как раз выходил из палаты, на ходу изучая историю болезни.</p>
    <p>— А, Разумовский, — он поднял голову, и его усталые глаза сфокусировались на мне. — Ну как там наш… уважаемый пациент? Слышал, полиции удалось найти на него компромат.</p>
    <p>— Быстро слухи у нас расходятся. Все в порядке. Получили полное признание, — я пожал плечами. — Справедливость восторжествовала.</p>
    <p>Шаповалов отложил папку и внимательно, как-то по-новому, посмотрел на меня.</p>
    <p>— Знаешь, я до последнего не был уверен, что это лучший выход из ситуации.</p>
    <p>— Ой-ой, сейчас будет читать мораль, — мысленно прокомментировал Фырк, невидимой тенью материализуясь на ближайшем подоконнике. — Сейчас начнется лекция о высоких материях и клятве целителя.</p>
    <p>Я внутренне напрягся, готовясь к нотациям.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Ты молодец, — неожиданно сказал Шаповалов, и в его голосе не было ни капли сарказма. — Поступил правильно. Я бы так не смог.</p>
    <p>Я удивленно поднял бровь. От него я ожидал чего угодно — упрека, циничной шутки, даже приказа написать объяснительную. Но точно не этого.</p>
    <p>— Не хватило бы… как это сказать… хладнокровия, что ли, — закончил он, подбирая слова. — У меня бы нервы сдали. Или врезал бы ему, или просто лечил бы по протоколу, скрипя зубами. А ты нашел третий путь. Заставил его заплатить, не нарушив ни одного правила.</p>
    <p>— Это не хладнокровие, — возразил я. — Это прагматизм. Нужно было восстановить баланс.</p>
    <p>На самом деле, я и сам не знал, как это назвать.</p>
    <p>— Баланс, — Шаповалов криво усмехнулся. — Знаешь, Разумовский, в нашем лекарском деле редко бывает баланс. Обычно мы просто спасаем. И хороших, и плохих. Святых и ублюдков. Одинаково. Без разбора.</p>
    <p>— В идеальном мире — да. Но наш мир далек от идеала, — твердо ответил я.</p>
    <p>— Это точно, — он тяжело вздохнул и по-отечески, но весомо, похлопал меня по плечу. — Ладно, не буду тебя задерживать. У меня еще операция до конца смены.</p>
    <p>Он ушел, а я остался стоять в пустом коридоре, размышляя.</p>
    <p>— Смотри-ка, двуногий становится местной легендой! — хихикнул Фырк, усаживаясь на мое плечо. — О тебе и так уже вся больница гудит. А скоро вообще о тебе байки в курилках рассказывать будут. «Жил-был лекарь Разумовский, который бандитов параличом лечил, а потом полицию вызывал». Звучит!'</p>
    <p>— Так, не начинай, пушистый, — мысленно осадил я его. Я не хотел быть легендой. Я просто хотел делать свою работу. И иногда, как сегодня, она выходила далеко за пределы операционной.</p>
    <p>Я шел в ординаторскую. Именно в этот момент мой телефон в кармане завибрировал. Номер был незнакомый, с владимирским кодом.</p>
    <p>— Разумовский слушает.</p>
    <p>— Илья? — голос на том конце был глубоким. Голос, который я уже слышал. Голос власти.</p>
    <p>Аристократический, уверенный… Барон.</p>
    <p>— Добрый вечер, господин барон. Чем могу помочь?</p>
    <p>— Илья Григорьевич, я хотел бы лично пригласить вас на прием, который состоится на этих выходных, послезавтра. В моем поместье под Владимиром.</p>
    <p>— Ого! — тут же присвистнул у меня в голове Фырк. — Сам барон звонит! Двуногий, да ты в высший свет пробился! Скоро будешь икру ложками жрать и о судьбах империи рассуждать! Не забудь своего верного фамильяра!</p>
    <p>— Это большая честь, барон, но у меня дежурства, пациенты…</p>
    <p>— Простите, что приглашаю так поздно, — мягко перебил он, не дав мне закончить вежливый отказ. — Но я только вчера вернулся из столицы. В общем, мы это уже обсуждали. И вы тогда дали согласие. Поэтому сейчас я вас торжественно и официально приглашаю.</p>
    <p>— Это очень заманчивое приглашение, — я не пытался набить себе цену. Только просчитывал варианты.</p>
    <p>— Еще какое. Не каждому оно доступно, — в голосе барона прозвучал намек. — Так вы придете? Будет небольшой прием, человек тридцать, в основном мои столичные гости. Неформальная обстановка. И, кроме того, мне бы хотелось обсудить с вами одно деликатное медицинское дело.</p>
    <p>Ага. Вот оно.</p>
    <p>Это не просто светский раут. Это замаскированная консультация. И если уж такой человек, как фон Штальберг, называет дело «деликатным», значит, оно либо очень сложное, либо очень постыдное. Либо и то, и другое вместе.</p>
    <p>Профессиональное любопытство мгновенно взяло верх над осторожностью.</p>
    <p>— Я приду, — решил я. — Во сколько быть?</p>
    <p>— В семь вечера. Мой водитель заедет за вами, за полтора часа. Костюм у вас есть?</p>
    <p>— Найду, — коротко ответил я.</p>
    <p>— Отлично. И, Илья… — в его голосе на мгновение появилась почти дружелюбная нотка, — можете взять с собой спутницу, если желаете.</p>
    <p>Он повесил трубку. Я несколько секунд смотрел на погасший экран телефона, переваривая информацию.</p>
    <p>— Спутницу, значит, — Фырк, до этого молчавший, тут же оживился и почесал за ухом задней лапкой. — Ух ты! Вероника твоя будет в восторге! Прием у настоящего барона, — это же как попасть Золушке попасть на бал! Платья, кареты, лакеи!</p>
    <p>— Или как попасть в змеиное гнездо, — отрезал я его восторги. — Барон не приглашает «просто так». Каждый его шаг — это ход в какой-то большой игре, правил которой я пока не знаю. И я не хочу втягивать в это Веронику.</p>
    <p>— Параноик ты, двуногий, — фыркнул он. — Человек просто благодарен за свое спасение? Хочет тебя в общество ввести, отблагодарить.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Москва. Особняк на Остоженке. Кабинет на третьем этаже.</p>
    <p>Воздух здесь был густым и тяжелым, пропитанным запахом старой кожи, дорогого табака и власти.</p>
    <p>Глубокие тени прятались по углам, не решаясь подступить к единственному острову света — массивному дубовому столу, над которым висела тяжелая бронзовая люстра.</p>
    <p>На столе была расстелена огромная, подробная карта Российской Империи.</p>
    <p>Тяжелая фигура Христофора Наильевича Кагановича нависала над картой, словно коршун над добычей. Его мягкие, но цепкие пальцы медленно поглаживали полированное дерево.</p>
    <p>Рядом с ним, прямой и неподвижный, как копье, застыл его личный помощник Михаил Степанович Бурцев — тощий, как жердь, мужчина с аскетичным, постным лицом, сложивший руки за спиной.</p>
    <p>Он не смотрел на карту. Он смотрел на своего хозяина.</p>
    <p>Третий участник совещания — Стриженов Никита Демидович, молодой, амбициозный чиновник из Министерства здравоохранения Империи — с энтузиазмом водил тонкой указкой по столичному региону.</p>
    <p>— … таким образом, если мы установим полный контроль над этими тремя распределительными центрами Гильдии, — Стриженов уверенно ткнул указкой в три точки, обведенные красным, — мы фактически будем контролировать семьдесят процентов поставок всех магических и алхимических медикаментов в столичный регион. Это полный контроль над ценами, над доступностью… над всем.</p>
    <p>— Это все прекрасно, Никита Демидович, — произнес Каганович, не отрывая взгляда от карты. Его голос был тихим, почти вкрадчивым, но от этого еще более весомым. Он потер чисто выбритый подбородок. — Тактические победы — это хорошо. Но у нас наметилась более серьезная, стратегическая проблема. Император.</p>
    <p>Стриженов замер. Его рука с указкой застыла в воздухе.</p>
    <p>Весь его показной энтузиазм мгновенно испарился, сменившись напряженным, почти испуганным вниманием. Он медленно опустил указку на стол. Бурцев за спиной Кагановича даже не шелохнулся.</p>
    <p>Вопрос повис в бархатной тишине кабинета, тяжелый и холодный, как клинок гильотины.</p>
    <p>— Александр Четвертый категорически не поддерживает наш законопроект, — произнес Стриженов, и его голос, до этого уверенный, стал на тон ниже.</p>
    <p>— Хотя мы и называем это «частичным послаблением регулирования», — добавил Бурцев сухо, не меняя позы. Его голос был лишен интонаций, как у автоматона. — Для благозвучия.</p>
    <p>— По сути, это полная отмена контроля, — кивнул Стриженов, признавая очевидное. — И Император это прекрасно понимает. Каганович отошел от стола и начал медленно прохаживаться по кабинету, заложив руки за спину. Мягкий персидский ковер полностью скрадывал звук его шагов. Он двигался бесшумно, как крупный хищник.</p>
    <p>— Род Васнецовых поддерживает нас. Это хорошо. Но их поддержка имеет свою цену.</p>
    <p>— Род, в которым руководит единственный ныне живущий Грандмагистр, — с оттенком почтительного страха произнес Бурцев, впервые проявив нечто похожее на эмоцию. — Василий Игнатьевич Васнецов. Сто двадцать лет, а все еще молод душою.</p>
    <p>— И у них есть прямой, незамутненный финансовый интерес в нашей… афере, — Каганович почти выплюнул последнее слово, словно оно имело дурной вкус. — Они владеют тремя крупнейшими алхимическими и фармацевтическими фабриками в Империи. Отмена лицензирования увеличит их прибыли в десятки раз.</p>
    <p>— Но Император стоит на пути, — Стриженов вернулся к суровой реальности, его взгляд снова упал на карту. — И Васнецовы… они предлагают его… нейтрализовать.</p>
    <p>Последнее слово он произнес почти шепотом.</p>
    <p>Повисла тяжелая, гнетущая пауза. Старинные часы на каминной полке, до этого незаметные, вдруг начали отбивать секунды с оглушительной ясностью.</p>
    <p>Каганович замер посреди кабинета. Бурцев остался неподвижен. Слово «нейтрализовать» повисло в воздухе. Оно означало не отставку, не шантаж и не компромисс. Оно означало только одно.</p>
    <p>— Нейтрализовать, — медленно, словно пробуя слово на вкус, повторил Каганович. — Интересный эвфемизм. Что конкретно они имеют в виду?</p>
    <p>— Сначала — убеждение. Экономическое давление, политические манипуляции, — Стриженов пожал плечами с видом человека, обсуждающего рутинный бизнес-план. — Если не поймет с первого раза…</p>
    <p>— То поймет с последнего, — закончил за него Бурцев. Его голос остался таким же ровным и безжизненным.</p>
    <p>— Они из ума выжили, — зло произнес Каганович, — как они собираются разобраться с силовыми министерствами? Князь Дубровин, глава Имперской Службы Безопасности, как и князь Кутузов министр обороны, преданы императору!</p>
    <p>— Говорят, что у них есть план, — осторожно заметил Стриженов, я недавно разговаривал с их полномочным представителем.</p>
    <p>— План… — скептически протянул Каганович, — мы по лезвию бритвы ходим. Один неправильный шаг, на эшафоте закончим… все у них просто.Они же были инициаторами плана с этим… ты понял о ком я?</p>
    <p>— Они, — кивнул его собеседник, — но вы же знаете зачем…</p>
    <p>— Знаю, — прервал его Каганович, — устрой мне с ними встречу. Пора поговорить серьезно. Пока слишком велик риск. А я привык действовать наверняка. И пока я не взвешу все «за» и «против» ничего конкретного предпринимать не буду. Это ясно?</p>
    <p>— Я понимаю, — Стриженов аккуратно собрал свои бумаги в папку. — Разрешите идти?.</p>
    <p>Каганович молча кивнул. Когда тяжелая дубовая дверь за молодым чиновником закрылась, он повернулся к Бурцеву.</p>
    <p>— Следи за ним. Он слишком амбициозен.</p>
    <p>— Как и все молодые, — философски заметил Бурцев.</p>
    <p>— Молодость — это болезнь, которая проходит с возрастом, — произнес Каганович, снова глядя на карту. — Вопрос в том, доживет ли он до выздоровления.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p><strong>Владимир. Здание Региональной Гильдии Целителей. Кабинет главы.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Полированный палисандр стола отражал панические метания Магистра Аркадия Платоновича Журавлева. Он ходил по своему кабинету, как загнанный в клетку зверь.</p>
    <p>Его обычно идеально уложенная прическа растрепалась, дорогой шелковый галстук съехал набок, а лицо приобрело нездоровый, багровый оттенок. Толстый персидский ковер глушил звук его шагов, но не его ярость.</p>
    <p>Напротив, в глубоком кожаном кресле, сидел Магистр Павел Андреевич Демидов. Сложив пальцы домиком, он с плохо скрываемым беспокойством наблюдал за своим начальником.</p>
    <p>— В Муроме творится какой-то беспредел! — Журавлев со всей силы ударил кулаком по столу. Фарфоровая чернильница подпрыгнула. — Хаос! Абсолютный, неконтролируемый хаос! И никто, НИКТО не может мне толком объяснить, что там происходит!</p>
    <p>— Аркадий Платонович, может, вы преувеличиваете масштаб проблемы? — осторожно предложил Демидов, стараясь, чтобы его голос звучал как можно спокойнее.</p>
    <p>— Преувеличиваю⁈ — Журавлев резко развернулся к нему, его глаза горели смесью бешенства и плохо скрытого страха. — Мне звонили сегодня утром! Лично! Ты знаешь кто! Из столицы! И они спросили, — Журавлев перешел на зловещий шепот, передразнивая ледяной тон столичного вельможи, — они спросили: «Аркадий Платонович, почему до меня доходят слухи, что вы потеряли контроль над рядовым провинциальным городом из вашей юрисдикции?» Ты понимаешь, ЧТО это значит?</p>
    <p>— Но у нас же есть Крылов. Он должен докладывать о ситуации, — заметил Демидов, цепляясь за последнюю соломинку логики.</p>
    <p>— Вот именно — должен! — Журавлев схватил со стола толстую папку с грифом «Муромский филиал» и с яростью швырнул ее на пол. Бумаги веером разлетелись по ковру. — А что он докладывает? «Все хорошо, господин Магистр, все спокойно». Как воды в рот набрал! Или как будто ему память стерли!</p>
    <p>— Может, действительно все спокойно, и в столицу просто донесли преувеличенные слухи?</p>
    <p>— Не может быть! — Журавлев подошел к огромному панорамному окну, глядя на суетящийся внизу город. — Мне из других источников донесли — в Муромскую центральную больницу приезжала полиция. Не просто участковый, а целый отряд из областного управления! Арестовали какого-то криминального авторитета. Прямо в реанимации! А наш верный Крылов молчит!</p>
    <p>— Странно, — согласился Демидов, нахмурившись. — Обычно он докладывает обо всем. Даже о том, кто из медсестер с кем спит.</p>
    <p>— Либо его купили, либо запугали до смерти, — Журавлев сжал кулаки так, что побелели костяшки. — Этот Разумовский… Я же с самого начала предупреждал, что он опасен! Что он неконтролируемый элемент, который разрушает систему!</p>
    <p>— Что вы предлагаете делать? — спросил Демидов, понимая, что истерика начальника переходит в стадию принятия решений.</p>
    <p>Журавлев медленно обернулся. Паника в его глазах угасла, сменившись холодной, расчетливой злостью. На его губах появилась хищная улыбка.</p>
    <p>— У меня есть план.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утро началось с запаха жареной яичницы с беконом. Вероника колдовала на нашей маленькой кухне, напевая что-то себе под нос, и этот простой, домашний звук был лучшей музыкой после безумия вчерашнего дня.</p>
    <p>Я сидел за столом, медленно потягивая горячий, крепкий кофе и наблюдая за ней.</p>
    <p>Другая вселенная.</p>
    <p>Мир, в котором не существует разрывов почек, послеоперационных психозов и блокирующих магию препаратов. Мир, который пахнет не антисептиком и страхом, а кофе и домом. И ради которого, наверное, и стоит проходить через весь тот ад.</p>
    <p>— Ах, какая идиллия! — Фырк, как всегда, материализовался без предупреждения прямо посреди стола, рядом с сахарницей. Он театрально прижал пушистую лапку к груди. — Молодая пара, совместный завтрак, пение птичек за окном. От этой вашей пасторали у меня сейчас зубы сводит! Прямо тошно!</p>
    <p>— Ну конечно, — я мысленно вздохнул. Мой личный, карманный циник не мог позволить такому моменту домашнего уюта пройти без его едкого комментария. — Завидуешь, что у тебя нет такой красивой и заботливой бурундучихи? — мысленно подколол я его.</p>
    <p>— Пф! — фыркнул он, гордо распушив хвост. — У меня вся больница — мой гарем! Каждая медсестра и санитарка мечтает погладить очаровательного пушистого бурундучка! Я — звезда этого захолустья! Ну точнее я могу потереться сам об их руки, но это уже детали.</p>
    <p>Вероника, не замечая нашего мысленного диалога, поставила передо мной тарелку с идеальной глазуньей и хрустящим беконом. Затем села напротив, улыбаясь.</p>
    <p>— Приятного аппетита.</p>
    <p>Несколько минут я ел молча, наслаждаясь моментом. Я не был сейчас лекарем, стратегом или манипулятором. Я был просто мужчиной, который завтракает со своей женщиной. И это было чертовски хорошо.</p>
    <p>— Кстати, — вспомнил я, отодвигая пустую тарелку. — Совсем забыл вчера сказать. Нас пригласили на прием.</p>
    <p>— На прием? — она отставила свою чашку и удивленно подняла брови. — Куда это?</p>
    <p>— К барону фон Штальбергу. Послезавтра вечером. Во Владимир</p>
    <p>Ее глаза, до этого спокойные и немного сонные, мгновенно загорелись. Она даже выпрямилась, подавшись вперед.</p>
    <p>— К барону⁈ К настоящему барону⁈ Илья, это же… это же высший свет!</p>
    <p>Я наблюдал за этой трансформацией.</p>
    <p>Спокойная, домашняя женщина исчезла, а на ее месте появилась восторженная девушка, которая только что получила приглашение на сказочный бал. Это было очаровательно. И немного тревожно.</p>
    <p>А потом ее восторженное лицо вытянулось. Восторг сменился паникой, почти комичной в своей искренности.</p>
    <p>— Но мне же совершенно нечего надеть! — она посмотрела на меня с таким ужасом, будто я сообщил ей о начале эпидемии, а не о светском рауте. — Илья, у меня нет ни одного приличного платья! Вообще! И тебе! Тебе же нужен костюм! Настоящий, а не тот твой единственный, в котором ты на работу ходишь!</p>
    <p>Забавно.</p>
    <p>Я могу справиться с вооруженными бандитами, провести операцию на мозге, сломать волю криминального авторитета. Но перед проблемой «нечего надеть» я абсолютно бессилен. Это территория, где действуют другие законы физики.</p>
    <p>— Вот об этом я тоже подумал, — я позволил себе легкую, довольную усмешку. — Поэтому сегодня вечером, после смены, едем по магазинам. Купим тебе самое красивое платье, какое только найдем в этом городе.</p>
    <p>— Илья, ты что, с ума сошел? — она покачала головой, отстраняясь. В ее голосе звучала не радость, а тревога. — Мы же не можем себе этого позволить! Такие вещи стоят… Откуда у нас деньги на такое?</p>
    <p>Она все еще мыслила категориями моей зарплаты адепта. Категориями выживания, а не жизни. Пора было это исправить.</p>
    <p>— Помнишь, я ездил во Владимир и лечил того самого барона? Он оказался очень благодарным пациентом. Очень, очень щедрым.</p>
    <p>Я не стал называть ей точную сумму. Она бы просто не поверила. Но по моему тону она все поняла.</p>
    <p>Вероника на секунду замерла, ее глаза расширились. Осознание медленно, но верно проступало на ее лице. Затем она вскочила со стула и, обогнув стол, бросилась мне на шею, крепко обняв.</p>
    <p>— Правда⁈ Мы действительно пойдем по дорогим магазинам⁈ Как состоятельные люди⁈ — прошептала она мне в плечо, и в ее голосе звенела такая неподдельная, детская радость, что я невольно улыбнулся.</p>
    <p>Как состоятельные люди. Эта фраза кольнула меня. Мы так долго жили в режиме экономии. И я был рад, что наконец-то могу что-то изменить.</p>
    <p>Выйдя из дома, я неспешно направился к больнице.</p>
    <p>Утреннее солнце приятно грело лицо, Вероника провожала меня с порога счастливой улыбкой.</p>
    <p>День обещал быть спокойным — в операционном плане не было ничего сложнее удаления желчного пузыря, только плановые обходы и бумажная работа. Идеальный день для передышки.</p>
    <p>Или не идеальный.</p>
    <p>Я шел по знакомой улице, но что-то было не так. Какое-то смутное, иррациональное беспокойство шевелилось на периферии сознания.</p>
    <p>— Эй, двуногий, чего скис? — Фырк, до этого дремавший у меня на плече, приоткрыл один глаз. — На прием идешь, девушку осчастливил, врагов наказал. Живи и радуйся! Чего морду кривишь?</p>
    <p>— Сам не знаю, — ответил я мысленно. — Слишком все хорошо. Так не бывает.</p>
    <p>Это было старое врачебное суеверие, въевшееся в подкорку еще в прошлой жизни. Если дежурство начинается слишком тихо — жди беды.</p>
    <p>Если пациент после тяжелой операции идет на поправку слишком быстро — готовься к осложнениям. Вселенная любит равновесие. И после череды моих оглушительных успехов она должна была прислать ответный удар.</p>
    <p>План на день был до смешного простой: проверить Яну, которая все еще была в медикаментозной коме, навестить Ашота и убедиться, что его состояние стабильно, сделать обход остальных пациентов.</p>
    <p>Рутина. Скучная, безопасная, предсказуемая рутина.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии встретила меня привычной, почти успокаивающей симфонией аппаратов: мерное шипение ИВЛ, ритмичный писк кардиомонитора, тихое гудение перфузоров.</p>
    <p>Яна лежала все в той же позе — бледная, неподвижная, опутанная проводами и трубками, словно кукла, подключенная к системе жизнеобеспечения.</p>
    <p>— Без изменений, господин лекарь, — сообщила дежурная медсестра, поднимаясь мне навстречу. — Кома стабильная. Все показатели в норме. Но не выходит.</p>
    <p>Я взял из ее рук тяжелую папку с историей болезни. Пробежался глазами по листам назначений, по графикам давления и сатурации. Все было идеально. Слишком идеально.</p>
    <p>Как по учебнику. В голове пронеслась тревожная мысль.</p>
    <p>Ее организм работает как часы. Давление стабильно, сердце бьется ровно, легкие дышат. Никаких признаков отека мозга, никаких скачков внутричерепного давления.</p>
    <p>После такой травмы и интоксикации должны быть хоть какие-то колебания. А здесь — идеальная прямая. Словно ее тело не борется, не восстанавливается, а просто… поставлено на паузу.</p>
    <p>— Фырк, глянь-ка на нее изнутри, — мысленно скомандовал я. — Полное сканирование мозга. Ищи аномалии. Очаги ишемии, отека, кровоизлияния. Все, что не вписывается в картину.</p>
    <p>Бурундук, до этого дремавший у меня в кармане, невидимой молнией сорвался с места и нырнул в тело девушки. Я стоял, делая вид, что изучаю показатели на мониторе, но все мое внимание было сосредоточено на мысленной связи с ним.</p>
    <p>Он вынырнул через минуту, озадаченно почесывая за ухом.</p>
    <p>— Всё хорошо, двуногий, — его мысленный голос был лишен обычной язвительности. В нем звучало неподдельное удивление. — Там все… чисто. Никаких серьезных повреждений. Но мозг… он работает гораздо активнее, чем должен в глубокой коме. Я вижу вспышки активности в зрительной коре, в центрах памяти. Как будто она… спит и видит очень яркий, очень насыщенный сон.</p>
    <p>Сон…</p>
    <p>Эта мысль зацепилась в сознании.</p>
    <p>Или как будто ее удерживают в этой коме искусственно. С помощью чего-то, что я не могу увидеть. Магия? Алхимия?</p>
    <p>Тот яд, который пыталась вколоть ей Борисова… мы сняли его основные токсические эффекты, но что, если у него было второе, отложенное действие? Не убить, а усыпить. Превратить в живой контейнер для какой-то тайны.</p>
    <p>— Фырк, мне нужно, чтобы ты за ней приглядывал. Постоянно. Сядь где-нибудь в углу и сканируй ее без остановки. Любое изменение в мозговой активности, любое колебание ауры, появление чужой «Искры» рядом — докладывай немедленно.</p>
    <p>— О, наконец-то настоящее шпионское дело! — обрадовался он. — А то мне уже надоело смотреть на вас с Вероникой, храпящих в обнимку каждую ночь!</p>
    <p>— Мы не храпим!</p>
    <p>Медсестра, стоявшая рядом, вздрогнула и странно на меня посмотрела, приподняв бровь.</p>
    <p>Черт. Я что сказал это вслух?</p>
    <p>— Простите, задумался, — пробормотал я. — Спасибо за доклад. Продолжайте наблюдение.</p>
    <p>Я поспешил выйти из палаты, пока не ляпнул еще чего-нибудь. Тайна Яны становилась все глубже и опаснее. И у меня было стойкое ощущение, что я только что заглянул в кроличью нору.</p>
    <p>Палата Ашота в реанимации казалась просторной и пустоватой — вторую койку, на которой еще вчера лежал Мкртчян, уже увезли. Ашот полусидел, подперев себя подушками, и отрешенно смотрел в окно, на верхушки деревьев.</p>
    <p>— Привет, друг, — я присел на стул рядом, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно бодрее. — Как самочувствие?</p>
    <p>Он медленно повернул голову. И я сразу понял — что-то не так. Во взгляде, который он на меня бросил, не было ни радости, ни облегчения. Только холодная, затаенная обида.</p>
    <p>Я внутренне напрягся.</p>
    <p>Так. Что это еще за новости? Вчера он был благодарен, он доверился мне. Что изменилось за ночь?</p>
    <p>— Я поговорил с полицией, — начал я, решив, что хорошие новости смогут растопить этот лед. — Мкртчян дал полные признательные показания. Теперь точно сядет. Капитан Громов сказал — лет на двадцать строгого режима минимум. Его подельников тоже возьмут.</p>
    <p>Я ожидал увидеть на его лице удовлетворение, может быть, даже злорадство.</p>
    <p>Но вместо этого Ашот лишь помрачнел еще больше. Он попытался что-то сказать, но из его горла вырвалось лишь отчаянное, хриплое мычание.</p>
    <p>Он поморщился от бессилия и с яростью попытался ударить кулаком по одеялу. А потом посмотрел на меня. Сначала ткнул взглядом в меня, а затем — указал в сторону пустующего места Мкртчяна. Вопрос был ясен и без слов: «Почему ты его спас?»</p>
    <p>— Потому что я лекарь, — ответил я спокойно, хотя его реакция меня сбивала с толку. — Это моя работа — спасать людей. Всех. И потому что мертвый он тебе не поможет. А живой заплатит компенсацию. Большую. Сможешь открыть новую шаурмичную, лучше прежней.</p>
    <p>Ашот слушал меня, и обида в его глазах сменилась чем-то похожим на разочарование. Он тяжело вздохнул и отвернулся обратно к окну, давая понять, что разговор окончен. Явное, демонстративное недовольство.</p>
    <p>Странно. Очень странно. Ашот не жадный. Деньги для него никогда не были на первом месте. И он не кровожадный.</p>
    <p>Я не могу поверить, что он просто хотел, чтобы Мкртчян умер. Это не в его характере. Тогда что?</p>
    <p>Его реакция была абсолютно нелогичной. Он должен был радоваться, что его обидчик понесет заслуженное наказание. А он ведет себя так, будто я его предал.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Еще одно задание. Присмотри и за Ашотом тоже.</p>
    <p>— Что, и за этим тоже? — проворчал фамильяр, материализуясь на столике — Ты думаешь, он так сильно жаждет мести, что готов обидеться на тебя за спасение своего палача?</p>
    <p>— Я не знаю, что и думать, — признался я. — Но его поведение… оно ненормальное. Что-то тут не так. Я хочу знать, о чем он думает, что чувствует. Сканируй его эмоциональный фон. Ищи всплески гнева, страха, чего угодно, что выбивается из общей картины.</p>
    <p>— Ладно, — вздохнул Фырк. — Буду разрываться между двумя твоими проблемными пациентами. Как белка в колесе! Точнее, как бурундук-шпион в больнице! Моя работа полна опасностей и лишений!</p>
    <p>Я проигнорировал его нытье.</p>
    <p>Тревожное предчувствие, которое мучило меня с самого утра, никуда не делось. Оно лишь обрело конкретные очертания. Что-то было не так с Яной. И что-то было не так с Ашотом. И у меня было очень плохое предчувствие, что эти две странности как-то связаны.</p>
    <p>Я оставил Ашота наедине с его мрачными мыслями и вышел в коридор. Предчувствие беды никуда не делось, но работа не ждала. Нужно было окунуться в привычный, понятный хаос, где у каждой проблемы есть решение, а у каждого симптома — причина.</p>
    <p>В коридоре меня тут же поймал запыхавшийся Пончик-Величко.</p>
    <p>— Илья! Помоги! Срочно! У меня пациент с классической картиной острого панкреатита, все болит, тошнит, а амилаза в анализах — в пределах нормы! Как такое вообще может быть?</p>
    <p>Классическая ловушка для неопытных. Амилаза — дама капризная. Может подняться поздно, а может и вовсе не отреагировать, если поджелудочная уже выгорела от предыдущих приступов.</p>
    <p>— Ранняя стадия, Семен, — ответил я на ходу, даже не замедляя шаг. — Или наоборот, поздняя. Проверь липазу, она более чувствительный маркер и поднимается раньше. И немедленно отправляй его на УЗИ. Глаза — лучший диагностический инструмент.</p>
    <p>— Точно! Липаза! Спасибо! — он с благодарностью посмотрел на меня и убежал в сторону лаборатории.</p>
    <p>Не успел я сделать и десяти шагов, как его место тут же занял Суслик-Фролов. Вид у него был растерянный.</p>
    <p>— Илья, у меня женщина с разлитыми болями внизу живота, я не могу определить источник… Пальпация не дает четкой картины…</p>
    <p>— Гинеколога вызывал? — спросил я, останавливаясь и заглядывая ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Нет, а зачем? У нее же живот болит, а не…</p>
    <p>Он мыслит как хирург-мужчина. Кишки, аппендикс, перитонит. Он забыл, что внизу живота у женщины есть еще кое-что, что может болеть, и болеть смертельно.</p>
    <p>— Внематочная беременность с разрывом трубы, — начал я загибать пальцы, — перекрут кисты яичника, апоплексия яичника, острый сальпингит, эндометриоз… Мне продолжать список состояний, которые маскируются под «боли в животе» и могут убить ее за пару часов? Вызывай дежурного гинеколога. Немедленно. А потом доложишь.</p>
    <p>— Понял, бегу! — Фролов сорвался с места. Я дал ему единственно верный приказ.</p>
    <p>Я прошел дальше, к сестринскому посту. Этот хаос… он был моим хаосом. Упорядоченным. Логичным.</p>
    <p>Здесь я был в своей тарелке. Здесь я мог решать проблемы. В отличие от нелогичной обиды Ашота или загадочной комы Яны, здесь все подчинялось законам анатомии и физиологии.</p>
    <p>У сестринского поста Артем что-то вполголоса шептал на ухо Кристине. Она хихикала и кокетливо краснела. Увидев меня, Артем оторвался от своего увлекательного занятия и помахал мне рукой.</p>
    <p>Редкая картина в этих стенах. Два человека, которые не спасают, не страдают, а просто наслаждаются общением друг с другом.</p>
    <p>— Смотри-ка, воркуют голубки! — тут же влез в голову Фырк. — Он ей, наверное, рассказывает про преимущества интубации через нос, а она делает вид, что это самая романтичная история, которую она слышала! Любовь — странная штука!</p>
    <p>Я усмехнулся и кивнул им в ответ.</p>
    <p>Да. Вот это — моя стихия. Четкие вопросы, ясные ответы.</p>
    <p>Пациенты, которых можно спасти. Коллеги, которых можно научить. Друзья, которые счастливы. В этом хаосе я чувствовал себя не просто нужным. Я чувствовал себя дома.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Кабинет главврача Центральной Муромской больницы.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Анна Витальевна Кобрук медленно разливала по тонким фарфоровым чашкам дымящийся цейлонский чай. Ее движения были плавными и точными. Напротив, вальяжно развалившись в кресле для посетителей, сидел Игнат Семенович Киселев. На его лице играла довольная ухмылка.</p>
    <p>— Ты представляешь, Анна, — говорил он, принимая из ее рук чашку. — Наш гениальный Подмастерье не только вылечил этого бандита Мкртчяна, но и заставил его во всем признаться! А знаешь как?</p>
    <p>Кобрук приподняла бровь, делая маленький глоток.</p>
    <p>— И как же?</p>
    <p>— Он использовал побочный эффект «Эгида-семь»! — Киселев хихикнул. — Он его парализовал, а потом вызвал полицию! Запер его в собственном теле и провел допрос!</p>
    <p>Кобрук, обычно сдержанная и холодная, не выдержала. Она отставила чашку и расхохоталась — громко, от души.</p>
    <p>— Ох, Игнат, ну кто еще на такое способен! Только Разумовский! Это же надо додуматься — превратить побочный эффект в инструмент правосудия! Дьявольски изящно!</p>
    <p>— Экстравагантно, конечно, — заметил Киселев, когда она отсмеялась. — На грани фола.</p>
    <p>— Но я его действия полностью поддерживаю! — перебила Кобрук, и ее голос снова стал жестким и властным. — Мкртчян получил по заслугам. А больница избавилась от серьезной угрозы. Главное, чтобы в официальных отчетах про такие… методы… не было ни слова!</p>
    <p>— Можешь не сомневаться, — заверил Киселев, становясь серьезным. — Я лично проконтролировал историю болезни. Там все чинно и профессионально. Препарат «Эгида-семь» применен строго по жизненным показаниям для предотвращения неврологических осложнений системного васкулита. Дозировка соблюдена. Побочные эффекты зафиксированы в протоколе. Комар носа не подточит.</p>
    <p>— Отлично, — кивнула Кобрук. — Тогда…</p>
    <p>Дверь в кабинет распахнулась без стука, с такой силой, что ударилась о стену. Фарфоровая чашка в руке Кобрук дрогнула, чай выплеснулся на блюдце.</p>
    <p>На пороге стояли четверо мужчин в строгих, официальных мантиях Высшей Гильдии Целителей. Их лица были холодны и непроницаемы.</p>
    <p>Глаза Кобрук полезли на лоб от изумления и дурного предчувствия. Она узнала их всех.</p>
    <p>Журавлев⁈ Демидов⁈ Воронцов⁈ Величко⁈</p>
    <p>Весь цвет, вся верхушка Владимирской Гильдии. Собственной персоной. Здесь, в ее кабинете, в провинциальном Муроме.</p>
    <p>Магистр Журавлев, глава регионального отделения, стоял впереди. На его лице играла злорадная, торжествующая улыбка.</p>
    <p>— Не ждали, Анна Витальевна? — он наслаждался произведенным эффектом. — А мы к вам. С внезапной ежегодной проверкой!</p>
    <p>— Но… — Кобрук медленно поднялась из-за стола, ее лицо окаменело. — Но ежегодная проверка только через три месяца!</p>
    <p>— А мы решили провести ее заранее, — Журавлев сделал шаг вперед и с легким стуком положил на стол официальный документ с тяжелыми восковыми печатями. — Положение о Гильдии позволяет. Она ведь не зря называется внезапной. Так что — готовьтесь. Со мной приехала целая комиссия. Мы проверим каждый ваш кабинет, каждую историю болезни, каждый выписанный рецепт. И горе вам, если мы найдем хоть малейшие нарушения.</p>
    <p>Он обвел взглядом сначала Кобрук, а затем посмотрел прямо на застывшего с чашкой в руке Киселева.</p>
    <p>— И особенно тщательно мы проверим работу ваших молодых, подающих надежды специалистов. Если вы понимаете о чем я…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я проверял состояние пациента после вчерашней аппендэктомии.</p>
    <p>Шов чистый, живот мягкий, перистальтика вялая, но есть. Классическое, почти скучное течение послеоперационного периода. Та самая рутина, которая дает лекарю иллюзию контроля и порядка.</p>
    <p>Именно в этот момент в палату, нарушая стерильную тишину, вихрем влетел Мастер-Целитель Шаповалов. Его лицо было красным, на лбу выступила испарина, а обычно строго уложенные волосы растрепались.</p>
    <p>— Разумовский, быстро за мной! — выпалил он без прелюдий.</p>
    <p>Так, это не его обычный контролируемый гнев. Это другое. Тревога.</p>
    <p>Почти… паника? Нет, не паника.</p>
    <p>Скорее, бешеная энергия генерала, чей фланг только что неожиданно атаковали.</p>
    <p>— Что за пожар? — удивился Фырк, материализуясь на моем плече. — Кто-то умер? Или Шаповалов решил срочно принять роды?</p>
    <p>Я коротко извинился перед недоумевающим пациентом и поспешил за заведующим. Он не шел — он почти бежал по коридору, на ходу бросая через плечо:</p>
    <p>— Собираю экстренное совещание. Всех наших.</p>
    <p>Всех наших. Значит, хомяков. И меня.</p>
    <p>Это не ЧП больничного масштаба, вроде массового отравления. Это что-то узконаправленное. Что-то, что касается только нашего отделения. Что-то, что мы натворили.</p>
    <p>В ординаторской хирургического отделения уже собралась вся команда.</p>
    <p>Воздух был таким густым от напряжения, что его можно было резать скальпелем. Пончик-Величко нервно теребил мембрану стетоскопа, Суслик-Фролов самозабвенно грыз ногти, а новенький Славик просто застыл у окна, как олень в свете фар.</p>
    <p>И был еще Крылов.</p>
    <p>В углу, стараясь максимально слиться со стеной и старым шкафом для одежды. Он не просто нервничал. Он пытался исчезнуть. Стать невидимым. И по его бегающим глазам я понял — источник проблемы здесь.</p>
    <p>— Так, все в сборе, — Шаповалов плотно закрыл за собой дверь и повернулся к нам. Его лицо было мрачным. — У нас проблема. Большая проблема.</p>
    <p>— Что случилось, Игорь Степанович? — пискнул Суслик, отрываясь от своего маникюра.</p>
    <p>Шаповалов проигнорировал его и кивнул в сторону угла, где пытался раствориться владимирский шпион.</p>
    <p>— Боссы этого прощелыги, — выплюнул он, — прибыли в больницу.</p>
    <p>В моей голове все мгновенно встало на свои места.</p>
    <p>Так вот оно что. Боссы Крылова. Значит, Владимир. Значит, верхушка Гильдии. Журавлев. Демидов. Вся стая старых волков. Это была не бюрократическая причуда. Это была целенаправленная карательная экспедиция. И мы — ее цель.</p>
    <p>— Какие еще боссы? — не понял Суслик, тупо моргая.</p>
    <p>— Весь цвет Владимирской Гильдии Целителей! — рявкнул Шаповалов, перечисляя и загибая пальцы, словно пересчитывал вражеских генералов. — Магистр Журавлев — глава регионального отделения. Магистр Демидов — его верный зам. Магистр Воронцов — главный инспектор по особо важным нарушениям. И Магистр Величко… — он остановился и тяжело посмотрел на Пончика. — Твой дядька, Семен.</p>
    <p>Глаза Пончика, до этого просто испуганные, округлились. Он побледнел.</p>
    <p>— Дядя… дядя Леопольд здесь⁈ Но он же… он же не предупреждал! Он всегда звонит!</p>
    <p>— Вот именно! — Шаповалов с силой ударил ладонью по столу, отчего подпрыгнули чашки. — Внезапная проверка! Приехали всю нашу подноготную наружу выворачивать!</p>
    <p>Все взгляды, как по команде, обратились к Крылову. Тот вжал голову в плечи и поднял руки в защитном жесте, словно отбиваясь от невидимых ударов.</p>
    <p>— Клянусь, я не при делах! Ничего не знал! Мне самому теперь хреново будет — я же вас прикрывал все это время!</p>
    <p>— Смотри-ка, крыса запаниковала, — ехидно прокомментировал у меня в голове Фырк. — Но, кажется, правду говорит. Я чувствую — у него пульс под двести, а в ауре такой коктейль из страха и отчаяния, что хоть на хлеб мажь.</p>
    <p>Я внимательно посмотрел на Крылова, оценивая его как пациента, а не как врага.</p>
    <p>Да, это не игра. Зрачки расширены, руки мелко дрожат, на лбу выступила испарина. Классические признаки острой стрессовой реакции. Он не притворяется. Он боится за свою шкуру не меньше нашего.</p>
    <p>А может, и больше.</p>
    <p>— Он говорит правду, — сказал я Шаповалову. Мой голос прозвучал спокойно, и это спокойствие было как ушат холодной воды в раскаленной атмосфере ординаторской. — Он действительно не знал. Они использовали его втемную, а теперь приехали проверить, почему их шпион не доносит о том, о чем должен.</p>
    <p>— Зачем магистрам такого уровня посещать провинциальную больницу? — удивился Славик, озвучивая вопрос, который, кажется, висел в воздухе. — Да еще всем составом?</p>
    <p>Шаповалов устало отмахнулся.</p>
    <p>— Вообще-то это нормальная практика. Ежегодная инспекция. Муром — их подведомственная территория. На моей памяти Магистр Журавлев только пару раз пропускал. В прошлом году его не было — улетал на конференцию в Вену. А в этом явился. Только обычно они приезжают ближе к зиме, когда все отчеты готовы, а тут…</p>
    <p>Я слушал Шаповалова, но слова его были лишь фоном.</p>
    <p>В моей голове с бешеной скоростью вращались шестеренки, выстраивая цепочку событий.</p>
    <p>Так. Что мы имеем?</p>
    <p>Первое: я успешно провожу несколько сложнейших, резонансных операций. Спасаю племянницу Магистра Воронцова, лечу барона фон Штальберга. Это факт. Они об этом знали точно.</p>
    <p>Второе: Владимирская верхушка, в лице того же Воронцова, уже пыталась меня «предупредить», намекая, чтобы я не лез не в свое дело. Значит, я уже тогда стал для них проблемой. Это тоже факт.</p>
    <p>Третье: происходит инцидент с Мкртчяном, который я решаю своими, весьма нестандартными методами. Информация об этом, тоже моментально улетает «наверх».</p>
    <p>И вот, четвертое: сразу после этого Журавлев срывается с места и летит сюда с внезапной проверкой, раньше срока, прихватив с собой всю свою свиту, включая тех, кто уже пытался на меня давить.</p>
    <p>Вывод был неумолим. Это не может быть совпадением. Они испугались. Моей эффективности, моих методов, моих связей с бароном. Они не знают, что я сделаю дальше, и решили нанести превентивный удар.</p>
    <p>Это не рутинная проверка. Это ответ на мои действия. Карательная экспедиция. И я — ее главная цель. Только вот насколько далеко они готовы зайти — уничтожить или просто затормозить? И какой им от этого прок?</p>
    <p>— Он здесь из-за меня, да? — прямо спросил я, прерывая его размышления.</p>
    <p>Шаповалов перестал говорить и посмотрел на меня. В его взгляде было мрачное подтверждение. Он кивнул.</p>
    <p>— Боюсь, что да. Ты слишком… заметный стал. Неудобный. Возможно, опасный для его планов.</p>
    <p>— Каких планов?</p>
    <p>— Его истинные мотивы до конца никто не знает, — Шаповалов понизил голос. — Но пойми, Разумовский, Гильдия — это не братство святых целителей. Это огромная, неповоротливая бюрократическая машина. Журавлев сидит во главе Владимирского отделения уже лет пятнадцать. За такое время у любого руководителя появляются… скелеты в шкафу. А ты… ты для него как черный лебедь. Непредсказуемый, неконтролируемый, и чертовски эффективный. Такие, как ты, ломают старые схемы. Ты можешь случайно потревожить его скелеты, даже не заметив этого. Но это мое мнение…</p>
    <p>— Я… я могу узнать, что именно им нужно, — неожиданно подал голос Пончик. Он стоял бледный, но решительный. — Через дядю Леопольда. Он… он ко мне хорошо относится.</p>
    <p>Я криво усмехнулся про себя</p>
    <p>Семейные связи. Старая как мир валюта. Иногда надежнее золота.</p>
    <p>— Ага, кумовство в действии! — тут же хихикнул у меня в голове Фырк. — Сейчас наш Пончик станет двойным агентом! Будет дяде улыбаться, а сам все секреты нам таскать! Шпионские страсти!</p>
    <p>— Кстати! — Пончик вдруг хлопнул себя по лбу с таким звуком, что, казалось, сотрясся весь кабинет. — Он же мне сообщение скидывал! Утром! Предупреждал! Только я телефон в ящике здесь в ординаторской оставил, на беззвучном, только сейчас увидел!</p>
    <p>— Ну, Сёма! — хором простонали Суслик и Славик, в их голосах смешались ужас и упрек.</p>
    <p>— Ну а что Сёма-то⁈ — начал оправдываться Пончик, краснея. — Я не беру телефон, когда на работе! Правило такое! Мастер Шаповалов сам говорил…</p>
    <p>— Ладно, перестаньте, — прервал их начинающуюся перепалку Шаповалов. Его голос был усталым, но твердым. — Все равно их приезд это бы не отменило. Просто мы бы не бегали сейчас, как ошпаренные. Так что план такой: Семен, идешь к дяде. Улыбаешься, кланяешься, спрашиваешь, как здоровье тетушки, и между делом аккуратно выведываешь, какого черта они тут забыли и на кого конкретно и что копают. Остальные — ведем себя тише воды, ниже травы. Никаких экспериментов, никаких нестандартных методов, никакой самодеятельности. Все строго по протоколу, по самым нудным и заплесневелым инструкциям Гильдии.</p>
    <p>Он повернулся и в упор посмотрел на меня.</p>
    <p>— Тебя, Разумовский, это касается вдвойне. Никаких фокусов с «Эгидой», никаких допросов под видом лечения и прочих гениальных идей. Понял? Ты сейчас — самый скучный, самый заурядный, самый незаметный Подмастерье в этой больнице.</p>
    <p>— Понял, — кивнул я.</p>
    <p>— И никаких операций! — помахал пальцем в воздухе Шаповалов.</p>
    <p>Я кивнул</p>
    <p>Понял, но не принял. Играть по их правилам — значит, заведомо проиграть. Но спорить сейчас бессмысленно. Нужно сделать вид, что я подчинился. И ждать.</p>
    <p>— Скукотища какая будет, — вздохнул Фырк, устраиваясь у меня на плече. — Никаких интриг, никаких расследований. Будем аппендициты вырезать по инструкции. Тьфу!</p>
    <p>— Ненадолго, пушистый, — успокоил я его. — Они сами дадут нам повод нарушить правила. Я в этом уверен.</p>
    <p>Оставив последние наставления, Шаповалов вышел. Когда дверь за ним закрылась, все выдохнули.</p>
    <p>— Фу-у-ух… Ну и дела… — протянул Славик, оседая на стул. — У меня аж ладони вспотели. Целая делегация магистров…</p>
    <p>— Да уж, влипли, — подхватил Суслик, снова принимаясь за свои ногти. — Теперь за каждую запятую в истории болезни будут дрючить. Я сегодня же ночью все свои истории перепроверю…</p>
    <p>— А мой дядя… — Пончик выглядел так, будто вот-вот расплачется. — Он же такой… правильный. Если найдет хоть малейшее нарушение… он же меня лично в порошок сотрет, на родство не посмотрит…</p>
    <p>Крылов, до этого молчавший в углу, нервно хохотнул.</p>
    <p>— Вам-то что, — прошипел он. — Вас Шаповалов прикроет. А я для них — предатель. Если они узнают, что я… — он осекся, испуганно посмотрев на меня.</p>
    <p>Паника. Главный враг любого коллектива.</p>
    <p>Сейчас они начнут накручивать друг друга, и к обеду вся хирургия превратится в сборище параноиков. Этого нельзя допустить.</p>
    <p>— Тихо, — сказал я. Не громко, но так, что все мгновенно замолчали и повернулись ко мне. — Паника — это именно то, чего они от нас ждут. Они хотят, чтобы мы начали суетиться, ошибаться, подставлять друг друга. Не доставляйте им такого удовольствия.</p>
    <p>Я обвел взглядом каждого из них.</p>
    <p>— Семен, иди к дяде. Узнай все, что сможешь. Максим, Слава, у вас пациенты. Идите и спокойно делайте свою работу. Чем профессиональнее и увереннее мы будем себя вести, тем меньше у них будет поводов для придирок. А ты, — я посмотрел на Крылова, — держись меня. И помалкивай. Все вопросы ко мне.</p>
    <p>Мои слова подействовали. Паника улеглась, сменившись деловитой сосредоточенностью. Они кивнули, и ординаторская начала пустеть.</p>
    <p>Ну вот. Теперь у них есть четкий план действий. А у меня — немного времени, чтобы разработать свой.</p>
    <p>Тише воды, ниже травы. Легко сказать. Но это не оборона, это позиция страуса, засунувшего голову в песок.</p>
    <p>Они пришли сюда не для того, чтобы найти реальные нарушения. Нужно действовать на опережение. Нужна информация.</p>
    <p>— Фырк, новое задание. Самое важное на данный момент. Бросай все и следи за этими проверяющими. Ты — мои глаза и уши. Мне нужно знать все: с кем они говорят, в какие документы лезут, о чем шепчутся в коридорах. Что они ищут на самом деле.</p>
    <p>— Эй! — тут же возмутился фамильяр, спрыгивая с моего плеча. — А как же твои проблемные пациенты? Яна в своей медвежьей спячке и Ашот со своей вселенской обидой! Ты же сам просил за ними приглядывать!</p>
    <p>Он прав. Я разрываюсь. Но нужно выбирать приоритеты.</p>
    <p>Я потер переносицу.</p>
    <p>Угрозы нужно классифицировать. Яна и Ашот — это сложные, нерешенные проблемы. Но они пассивны. А эти магистры из Владимира — это активная, прямая и неминуемая угроза прямо здесь и сейчас.</p>
    <p>— За ними пока наблюдают приборы и дежурные сестры, — твердо ответил я. — Это медицинские загадки, за ними лучше следить тебе ночью. А вот проверяющие — это хищники, которые уже начали охоту. Сейчас важнее понять их тактику. Вечером вернешься к своим постам. А пока — вся концентрация на них'.</p>
    <p>— Понял-принял! — Фырк тут же сменил гнев на милость, почуяв настоящую интригу. — Начинаю операцию «Уховертка»! Буду вашим тайным агентом ноль-ноль-бурундук! Если что важное — сразу сообщу телепатическим писком!</p>
    <p>Я почувствовал, как его присутствие рядом со мной стало невесомым и растворилось в воздухе. Он отправился на задание.</p>
    <p>Война началась. И первый ход в этой партии будет за мной.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Анна Витальевна Кобрук шла по коридору больницы, стараясь сохранять внешнее спокойствие. Ее лицо было непроницаемой маской профессионализма, но внутри все кипело.</p>
    <p>Она чувствовала себя не хозяйкой в своем доме, а комендантом осажденной крепости, вынужденной проводить экскурсию для вражеского генерала.</p>
    <p>Магистр Журавлев шествовал впереди, заложив руки за спину.</p>
    <p>Он не шел — он маршировал, осматривая свои новые владения. Его свита — подобострастный Демидов, молчаливый Воронцов и строчащий в блокноте Величко — следовал за ним, создавая волну почтительного страха, от которой персонал шарахался к стенам.</p>
    <p>— Это что за пятно на стене? — Журавлев резко остановился и ткнул пальцем в едва заметный, давно высохший след от протечки у потолка.</p>
    <p>— Была авария в системе водоснабжения три месяца назад, Магистр, — спокойно, чеканя каждое слово, ответила Кобрук. — Заявку на косметический ремонт мы подали в региональное управление немедленно. Бюджет на этот квартал вы нам до сих пор не согласовали.</p>
    <p>Журавлев поморщился, словно съел лимон, но проигнорировал ее выпад. Он прошел дальше и заглянул в первую попавшуюся палату.</p>
    <p>— А почему в палате номер девятнадцать только три койки? По нормативу Гильдии должно быть четыре!</p>
    <p>— Потому что на четыре койки по тому же нормативу положено две медсестры в смену, — парировала Кобрук, не моргнув глазом. — А вы за последние два года не прислали к нам из столичной медакадемии ни одного молодого специалиста младшего персонала. У меня физически не хватает персонала для обслуживания четвертой койки.</p>
    <p>Журавлев побагровел. Он не мог спорить с ее железной логикой, поэтому просто повернулся к своему заместителю.</p>
    <p>— Величко, запишите, — бросил он. — Недоукомплектованность палат. Грубейшее нарушение.</p>
    <p>— Уже записал, Магистр Журавлев, — поддакнул Величко, не поднимая глаз от своего блокнота.</p>
    <p>Воронцов, всю дорогу шел молча, не задавая вопросов и не делая записей. На его тонких губах играла загадочная, едва заметная улыбка.</p>
    <p>Его молчание и эта вежливая, ядовитая ухмылка пугали Кобрук гораздо больше, чем напыщенный гнев Журавлева. Он был не солдатом, а стратегом. Он наблюдал, оценивал, искал настоящее слабое место, чтобы нанести один, но смертельный удар.</p>
    <p>Величко-старший, тоже молчал, но его ручка беспрестанно скрипела, фиксируя каждое слово, каждый косой взгляд. Он был просто протоколистом. Идеальным, бездушным инструментом этой карательной экспедиции.</p>
    <p>За всей этой сценой с карниза над окном наблюдали два маленьких, невидимых для обычного глаза огонька. Фырк сидел, свесив пушистый хвост, и с отвращением комментировал происходящее даже пока его хозяин не слышал.</p>
    <p>— Ну и цирк, двуногий! Главный индюк надулся от важности, вот-вот лопнет! А тот, худой и змееподобный, — Фырк мысленно указал на Воронцова, — этот самый опасный. У него аура, как у гадюки в брачный период — спокойная, но ядовитая донельзя.</p>
    <p>Так продолжалось два часа. Два часа методичных, мелочных придирок.</p>
    <p>Магистр Журавлев указывал на трещины в кафеле, на устаревшие модели перфузоров, на недостаточное количество коек в терапии.</p>
    <p>И каждый раз Анна Витальевна Кобрук, словно опытный фехтовальщик, парировала его выпады с ледяным спокойствием, оборачивая каждую его претензию против него самого — недофинансирование, нехватка кадров, бюрократические проволочки со стороны Владимирского управления.</p>
    <p>«Он ищет повод. — Думала она, сохраняя на лице непроницаемую маску. — Не реальные нарушения, а формальный повод для доклада наверх. Значит, нужно дать ему то, что он хочет, но на моих условиях».</p>
    <p>И неожиданно для всех, она совершила невозможное — перехватила инициативу и перевела атаку в контратаку.</p>
    <p>— Кстати, о недостатке оборудования, господин Магистр, — она остановилась у дверей рентген-кабинета, где гудел, как старый шмель, их допотопный томограф. — Наш КТ-аппарат полностью выработал свой ресурс еще в прошлом году. Мы работаем на свой страх и риск. Нужен новый, шестнадцатисрезовый.</p>
    <p>— Это очень дорого, Анна Витальевна, — брезгливо отмахнулся Журавлев.</p>
    <p>— Зато какой красивый отчет по итогам вашей инспекции получится! — Кобрук улыбнулась своей самой обаятельной и хищной улыбкой. — «Под мудрым руководством уважаемого Магистра Журавлева провинциальная больница города Мурома получила новейшее диагностическое оборудование, что позволило поднять уровень целительства на недосягаемую высоту». Представляете заголовки в «Вестнике Гильдии»?</p>
    <p>Журавлев на мгновение замер. Кобрук увидела, как в его глазах жадность и тщеславие вступили в борьбу с желанием ее прижать. Тщеславие победило. Он задумчиво потер подбородок, а потом нехотя кивнул Демидову:</p>
    <p>— Запишите. Рассмотрим вопрос о выделении средств на томограф. Вне очереди.</p>
    <p>К концу обхода, который из карательной акции превратился в деловые переговоры, Кобрук умудрилась выбить не только КТ-аппарат, но и полное финансирование ремонта педиатрического отделения.</p>
    <p>«Мелочь, а приятно. — Подумала она. — Пусть это будет их плата за мое потраченное время и нервы».</p>
    <p>— Что ж, на сегодня, думаю, достаточно, — объявил наконец вымотанный Журавлев. — Мои статистики проверят вашу документацию, завтра к полудню представят предварительные результаты. Надеюсь, мы не найдем там ничего… криминального?</p>
    <p>Он хохотнул собственной несмешной шутке.</p>
    <p>— А мы пока поужинаем. В вашем «Муромце» все еще подают тот восхитительный судак по-царски?</p>
    <p>Он повернулся и, не прощаясь, направился к выходу, вся его свита поспешила следом.</p>
    <p>Осада была временно снята.</p>
    <p>Кобрук проводила их холодной улыбкой. Она выиграла тактическое сражение, но прекрасно понимала, что это лишь затишье перед настоящей бурей.</p>
    <p>Главный удар они нанесут завтра, когда статистики найдут в бумагах то, что им прикажут найти. И ей нужно было к этому подготовиться.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вечером, когда больница погрузилась в тишину, а суета инспекции улеглась до утра, Анна Витальевна Кобрук сидела в своем кабинете.</p>
    <p>Она медленно потягивала дорогой, двадцатилетний коньяк из тяжелого хрустального стакана. Янтарная жидкость горела в свете настольной лампы, но не согревала.</p>
    <p>Это была анестезия для уставших нервов.</p>
    <p>В дверь деликатно постучали.</p>
    <p>— Можно? — в кабинет заглянул Игнат Семенович Киселев.</p>
    <p>Кобрук кивнула. Киселев вошел, плотно прикрыв за собой дверь, и подошел к столу. Увидев стакан в ее руке, он с укором покачал головой.</p>
    <p>— Зря вы так, Анна Витальевна. Нервы — плохой советчик, а алкоголь — еще худший союзник.</p>
    <p>— Для расслабления, Игнат, — отмахнулась она. — Просто для расслабления.</p>
    <p>— Это не поможет, — тихо, но твердо сказал он, присаживаясь в кресло для посетителей.</p>
    <p>Не успела она ответить, как в дверь постучали снова. На этот раз более настойчиво, почти требовательно.</p>
    <p>— Войдите! — раздраженно бросила Кобрук.</p>
    <p>На пороге появился Игорь Степанович Шаповалов, мрачный, как грозовая туча.</p>
    <p>— Можно? — он тоже заметил коньяк и осуждающе поджал губы. — Зря вы так, Анна Витальевна.</p>
    <p>— Вы что, сговорились⁈ — не выдержала Кобрук. Весь стресс, который она сдерживала за маской железной леди целый день, вырвался наружу. — Что хочу, то и делаю в своем кабинете! Может, мне еще разрешение у вас спрашивать, каким чаем запивать головную боль⁈</p>
    <p>— Да мы не спорим, Анна, не спорим, — примирительно поднял руки Киселев.</p>
    <p>— Просто о вашем здоровье заботимся, — добавил Шаповалов, проходя в кабинет и плотно закрывая за собой дверь. Его тон был серьезным. — Нам сейчас нужен трезвый и холодный ум. Ваш в первую очередь.</p>
    <p>Они сели в кресла напротив ее стола. Незапланированный, но абсолютно необходимый «военный совет». Несколько секунд все молчали. Коньяк был забыт.</p>
    <p>— Поняли, почему они так рано приехали? — тихо, почти шепотом, спросил Шаповалов, нарушая тишину.</p>
    <p>— Подозреваю, что дело в Разумовском, — Кобрук отставила стакан. Напряжение вернулось с новой силой. — Журавлев несколько раз вставлял его фамилию в разговор. Как бы между прочим, но я заметила. Слишком навязчиво, чтобы быть случайностью.</p>
    <p>— Есть понимание, зачем Журавлеву сдался наш Подмастерье? — спросил Киселев, наклоняясь вперед. — Он для него никто. Просто талантливый выскочка из провинции. Такие появляются и исчезают.</p>
    <p>Кобрук медленно покачала головой, собирая мысли в кучу.</p>
    <p>— Не знаю. Может, боится конкуренции. Может, кто-то из его покровителей недоволен успехами Ильи. А может… — она сделала паузу, — может, дело в нас. В том, что мы его так активно продвигаем. Он бьет по Разумовскому, чтобы ударить по нам.</p>
    <p>— Это не главное, — вмешался Шаповалов. — Главное — что будет, если Журавлев начнет копать под него по-настоящему? — Он посмотрел на коллег тяжелым взглядом. — Мы же все понимаем… он может что-то узнать. То, что знаем мы. Про его… происхождение.</p>
    <p>— Маловероятно, — задумчиво ответила Кобрук, хотя ее голос звучал не так уверенно, как ей хотелось бы. — Все документы были оформлены идеально. Но если каким-то чудом он докопается… Люди сверху не обрадуются такому раскладу. Они очень не любят, когда их тайные проекты всплывают на поверхность. И неизвестно, что тогда будет с самим Журавлевым. И со всей его жалкой проверкой.</p>
    <p>Она посмотрела на своих старых соратников.</p>
    <p>— Он играет с огнем, которого не видит. И может спалить не только нашего парня, но и самого себя. Наша задача — не дать ему этого сделать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я остался на ночное дежурство.</p>
    <p>Больница затихла, погрузившись в вязкую, напряженную тишину, нарушаемую лишь редкими звонками с приемного покоя да скрипом каталок.</p>
    <p>Я делал обход, проверял капельницы, вносил записи в истории болезни. Рутина. Но мысли были далеко.</p>
    <p>Журавлев точно хочет меня уничтожить.Не просто припугнуть, не поставить на место. Именно уничтожить. Но зачем? Какую реальную опасность я для него представляю? Я всего лишь Подмастерье в провинциальном городе.</p>
    <p>Я остановился у окна в конце коридора, глядя на темные силуэты домов. Профессионально растоптать — это единственный способ, который у него есть.</p>
    <p>Логика была неумолимой. У него нет на меня компромата. У него нет рычагов политического влияния, которые бы работали против меня, пока меня прикрывают Кобрук и барон.</p>
    <p>Значит, он будет бить по единственному уязвимому месту. По моей работе. Будет искать врачебные ошибки, нарушения протоколов, неточности в документах. И если не найдет — он их придумает.</p>
    <p>Бумаги. Тысячи бумаг, которые сопровождают жизнь и смерть каждого пациента. Вот его поле боя.</p>
    <p>Что ж, посмотрим, кто кого. Ты ищешь ошибку в моих бумагах? А я ищу ошибку в твоем плане.</p>
    <p>Я устроился в пустой ординаторской и стал заполнять историю болезни пациента, которого мы готовили к утренней операции. Строчка за строчкой, диагноз, план лечения, подпись.</p>
    <p>Бумажная крепость, которую я выстраивал вокруг каждого своего действия.</p>
    <p>Именно в этот момент он появился. Не материализовался плавно, как обычно, а ворвался в мое сознание, как разряд статического электричества.</p>
    <p>Фырк. Его всего трясло. Усики дрожали, хвост был распушен, а глаза стали круглыми, как блюдца, полные неподдельного ужаса.</p>
    <p>— Двуногий, все пропало! — выпалил он паническим мысленным шепотом. — Там этот… статистик… он на тебя компромат нарыл! Настоящий!</p>
    <p>Я замер, ручка застыла над бумагой.</p>
    <p>— Какой компромат? — нахмурился я.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Вечерний холод пробирал до костей.</p>
    <p>Семен Величко ждал у служебного входа, переминаясь с ноги на ногу и пряча руки в карманы куртки.</p>
    <p>Его дядя, Магистр Леопольд Величко, стоял у черных служебных машин, провожая своих коллег. Магистр Журавлев, даже на улице, не мог успокоиться и что-то говорил ему, энергично размахивая руками.</p>
    <p>Демидов и Воронцов, безмолвные тени, уже сидели в темном салоне автомобиля.</p>
    <p>Наконец, дверцы захлопнулись, и машины бесшумно отъехали, растворяясь в вечерних сумерках. Леопольд на мгновение остался один, глядя им вслед.</p>
    <p>Затем он резко развернулся и направился прямо к племяннику. Лицо его было строгим, официальным, лишенным всяких родственных чувств.</p>
    <p>— За мной! — бросил он на ходу, даже не останавливаясь.</p>
    <p>Семен поспешил следом, едва не споткнувшись.</p>
    <p>Они поймали такси. Всю дорогу молчали. Тишина в салоне была тяжелой, гнетущей.</p>
    <p>Семен ежился под холодным, оценивающим взглядом дяди, который тот бросал на него время от времени. Чтобы не встречаться с ним глазами, он отвернулся и смотрел в окно, на пролетающие мимо фонари, бездумно считая их.</p>
    <p>Когда такси остановилось у его стандартной панельной девятиэтажки, Семен засуетился, вылезая из машины. Дядя молча расплатился с водителем и вышел следом.</p>
    <p>Они молча вошли в тускло освещенный подъезд, пахнущий сырым бетоном и чем-то неопределенно-кислым.</p>
    <p>Лифт, откликнувшись на вызов с дребезжащим вздохом, медленно потащил их на седьмой этаж. Всю дорогу они молчали, и эта тишина давила на Семена тяжелее гранитной плиты.</p>
    <p>У двери своей квартиры он долго не мог попасть ключом в замок, пальцы не слушались от волнения.</p>
    <p>— Дядя Леопольд, ты уж прости за беспорядок, я не ждал гостей… — пробормотал он, наконец справившись с замком и распахивая дверь.</p>
    <p>Он шагнул внутрь и щелкнул выключателем.</p>
    <p>Тусклая лампочка под потолком озарила типичную холостяцкую берлогу молодого лекаря.</p>
    <p>Стопки книг и медицинских свитков громоздились на полу, на единственном кресле и на маленьком кухонном столе.</p>
    <p>Пустые кружки из-под кофе стояли повсюду. На спинке стула висел его рабочий халат. Это был не свинарник, а скорее хаос человека, для которого учеба и работа полностью вытеснили быт.</p>
    <p>— Вот… я же говорил… — смущенно пробормотал Семен, застыв на пороге. — Работа, дежурства, совсем нет времени на уборку…</p>
    <p>Но дядя поднял руку, останавливая его сбивчивые извинения. И вдруг лицо его преобразилось — строгая, официальная маска слетела, морщины вокруг глаз разгладились, а в самих глазах зажглись теплые, знакомые огоньки.</p>
    <p>— Еле отбился от них! — выдохнул он с неподдельным облегчением. — Хотели тащить в «Муромец», праздновать успешное начало проверки. Журавлев уже предвкушал, как будет меня поить коньяком.</p>
    <p>Он шагнул вперед и крепко, по-медвежьи, обнял опешившего племянника.</p>
    <p>— Как же я по тебе соскучился, Сёма!</p>
    <p>Через пять минут они уже сидели на маленькой, уютной кухне Семена, заставленной барахлом.</p>
    <p>Леопольд, сняв строгий пиджак и оставшись в простом свитере, выглядел как обычный, уставший после долгой дороги человек. Атмосфера, до этого наэлектризованная и холодная, стала теплой, почти домашней.</p>
    <p>Они пили горячий чай с мягкими баранками.</p>
    <p>— Ну, рассказывай, как у тебя дела? — спросил Леопольд, отхлебывая из большой, видавшей виды кружки.</p>
    <p>— Отлично! — тут же оживился Семен, его щеки зарделись от удовольствия. — На работе все просто в гору идет. Игорь Степанович меня хвалит, сложные случаи доверять начал. И знаешь, благодаря кому? Разумовскому! Он гений, дядя! Настоящий гений!</p>
    <p>Магистр Величко поставил кружку на стол. Его взгляд стал внимательным, цепким. Он слегка прищурился.</p>
    <p>— Разумовскому? Держался бы ты от него подальше, Сём.</p>
    <p>— Да, нет! Илья — гений! — Семен подался вперед, его глаза горели неподдельным восторгом. — Он так помогает с пациентами, объясняет такие сложные случаи, что я за последний месяц узнал больше, чем за весь прошлый год на скоряке! Он… он настоящий лекарь!</p>
    <p>Леопольд слушал, и улыбка медленно сползала с его лица. Он помрачнел.</p>
    <p>— Этот твой Разумовский в большой беде, Сёма. Журавлев… он приехал сюда, чтобы его утопить.</p>
    <p>— Почему⁈ — Семен чуть не подавился чаем. — Что Илья ему сделал? Он же жизни спасает!</p>
    <p>— Точно не знаю. Не могу залезть в голову к Журавлёву, — дядя покачал головой. — Но я точно знаю одно — он не уедет, пока не добьется своего. Я слышал, как он говорил об этом Воронцову, когда думал, что я не слышу.</p>
    <p>— А чего он хочет добиться? Отстранить от работы? Лишить ранга?</p>
    <p>— Я же сказал — не знаю. Но явно ничего хорошего для твоего молодого наставника.</p>
    <p>— Дядя Леопольд, ты можешь узнать? — Семен наклонился вперед через стол, его голос стал серьезным и настойчивым. — Пожалуйста. Это архиважно!</p>
    <p>Магистр Величко долго смотрел на племянника, на его горящие тревогой глаза. Затем он перевел взгляд на свои руки, лежавшие на столе, и задумчиво постучал пальцами по клеенке.</p>
    <p>— Попробую. Но ничего не обещаю. Журавлев хитер и скрытен, даже с самыми приближенными. Но я постараюсь что-нибудь разузнать. Для тебя.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я бежал за Фырком по пустынным ночным коридорам больницы. Тусклый свет дежурных ламп отбрасывал мою длинную тень на линолеум.</p>
    <p>Мое сердце колотилось в груди от дурных предчувствий, но мозг, как всегда в экстренной ситуации, оставался холодным и ясным.</p>
    <p>Несоответствие в документах. Эта фраза крутилась в голове, как заевшая пластинка.</p>
    <p>Что они могли найти? Где я мог наследить? Так, по порядку. Мозг начал лихорадочно перебирать события.</p>
    <p>Борисова? Нет, там все было чисто. Я лишь защищался, ее арестовала полиция. Моего имени в протоколах практически нет. Показания я дал такие, что не подкопаешься — чистая самооборона, без особой магии.</p>
    <p>Мкртчян? Операция без санкции, применение экспериментального магического препарата… Нет, стоп. Кобрук и Киселев сказали, что прикрыли меня. История болезни переписана так, что комар носа не подточит. Шаповалов все взял на себя.</p>
    <p>Тогда что? Что еще было?</p>
    <p>Я прокручивал в голове последние недели. Каждая операция, каждый пациент… Я всегда старался действовать в рамках протокола, даже когда нарушал его.</p>
    <p>Записи вел идеально. Неужели где-то все-таки допустил ошибку? Забыл поставить подпись? Неправильно указал дозировку?</p>
    <p>Одна пропущенная запятая в истории болезни может стоить карьеры. И они это прекрасно знают. Они ищут именно такую, мелкую, но фатальную ошибку</p>
    <p>Фырк, несшийся впереди голубой, расплывчатой молнией, резко затормозил у неприметной двери в административном крыле.</p>
    <p>— Вот здесь! — его мысленный голос был полон паники. — В этом кабинете зависал старший статистик! Он только что вышел! Минут двадцать назад, я видел! Но он собрал на тебя целую папку, двуногий! С закладками!</p>
    <p>Я дернул ручку. Заперто.</p>
    <p>— Черт! — вырвалось у меня. Я снова дернул, с силой, но старый замок даже не шелохнулся. — Вот же… из всех моментов, когда можно было соблюдать протоколы безопасности… Фырк, можешь открыть?</p>
    <p>— Я же не материальный! — возмутился он, подлетая к моему уху. — Не могу воздействовать на физические предметы! Только коротким тычком. Я же тебе сто раз говорил! Я могу только проходить сквозь них!</p>
    <p>Я смотрел на замок, мозг лихорадочно перебирал варианты. Взломать? Слишком шумно и медленно.</p>
    <p>Найти ключ? Невозможно. Где его искать? Да и опять же вопросы. Это все медленно и вызывает подозрения.</p>
    <p>Ждать утра? Самоубийство. Утром эта папка уже будет лежать на столе у Журавлева.</p>
    <p>Стоп. А что если…</p>
    <p>Идея, сумасшедшая и абсолютно нелогичная, вспыхнула в голове.</p>
    <p>— Помнишь, как я придавал тебе импульс, после того как мы синхронизировались? — мысленно спросил я, поворачиваясь к нему. — Я концентрировал «Искру» и ты становился осязаемым. Давай попробуем то же самое, но с замком!</p>
    <p>— Ты спятил? — Фырк в ужасе покрутил невидимым пальцем у виска. — Это же совсем другое! Одно дело тыкать в предмет и совсем другое его держать и поворачивать! Пробить своей астральной тушкой кусок мертвого, плотного железа! Ты хочешь, чтобы я расщепился на атомы⁈ Это как нырять в воду и в бетон! Разницу чувствуешь?</p>
    <p>— Просто попробуй, — настаивал я, чувствуя, что это наш единственный шанс. — Не нужно пробивать. Пройди через дверь наполовину, чтобы твоя передняя лапка оказалась с той стороны, прямо у защелки замка. А самый кончик задней лапы оставь здесь. Я дотронусь до него и передам тебе силовой импульс. Небольшой, направленный.</p>
    <p>Фырк долго ворчал, ругался, называл меня двуногим живодером и садистом, но в итоге подчинился.</p>
    <p>Он медленно, с видимой неохотой, начал вплывать в деревянную поверхность двери. Это выглядело сюрреалистично — бурундук, постепенно исчезающий в текстуре старого дерева, словно призрак.</p>
    <p>— Давай, только аккуратно! — пискнул он, когда его голова уже скрылась с той стороны. — Это больно, между прочим! Ощущение, будто меня через мясорубку протаскивают!</p>
    <p>Я увидел то, что мне было нужно — крошечный кончик его задней лапки, буквально миллиметр пушистого меха, торчал с моей стороны двери. Я осторожно дотронулся до него указательным пальцем.</p>
    <p>Так. Сосредоточиться.</p>
    <p>Я закрыл глаза, концентрируя всю свою «Искру» в одной точке, на кончике пальца.</p>
    <p>Не сила. Точность. Короткий, резкий, как укол иглы, выброс энергии.</p>
    <p>Щелк!</p>
    <p>Звук был тихим, почти незаметным, но в ночной тишине он прозвучал как выстрел.</p>
    <p>— Получилось! — Фырк пулей выскочил из двери, подпрыгивая на месте от восторга. — Ура! Я взаимодействовал с материальным миром! Я открыл замок! Скоро смогу девчонок за булочки трогать!</p>
    <p>— Только с моей помощью, — усмехнулся я, поворачивая ручку и открывая дверь.</p>
    <p>— Зануда!</p>
    <p>В кабинете пахло пылью, бумагой и дешевым кофе.</p>
    <p>На столе, освещенном лунным светом из окна, лежали две папки. Одна — толстая, почти разваливающаяся, с надписью «Общий отчет. Муромский филиал».</p>
    <p>Вторая — тонкая, в строгой синей обложке, без всяких надписей.</p>
    <p>— Вот эта! — Фырк тут же указал на синюю. — Я видел, как этот очкастый статистик ее отдельно откладывал! Он над ней пыхтел последние два часа!</p>
    <p>Я взял в руки синюю папку. Она была легкой, но казалась тяжелее свинца. Открыл первую страницу. Пробежался глазами по строчкам, по датам, по заголовкам. И почувствовал, как внутри все холодеет.</p>
    <p>Это было не просто несоответствие. Это был смертный приговор моей карьере. И, возможно, не только ей.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Магистр Журавлев шел по гулким коридорам Муромской больницы, сжимая под мышкой тонкую синюю папку. Он чувствовал себя охотником, загоняющим зверя.</p>
    <p>Настроение было превосходным. Наконец-то. Наконец-то он прижмет этого выскочку, этого неконтролируемого подмастерье Разумовского.</p>
    <p>Он специально пришел на разбирательство один, отослав Демидова и остальных под предлогом проверки финансовой отчетности.</p>
    <p>Триумф — это блюдо, которое не хочется ни с кем делить. В небольшом совещательном кабинете уже собрались все вызванные.</p>
    <p>Атмосфера была наэлектризована до предела. Анна Витальевна Кобрук сидела с идеально прямой спиной и лицом, высеченным из камня.</p>
    <p>Рядом с ней — Киселев, перед которым лежала собственная пухлая папка с документами, готовый к бюрократической войне.</p>
    <p>Чуть поодаль, сжав кулаки так, что побелели костяшки, сидел мастер-целитель Шаповалов. И, возле него, — сам Разумовский. Молодой, невозмутимо спокойный, он смотрел прямо на дверь, встречая взгляд Журавлева без тени страха.</p>
    <p>«Моя кость в горле, — подумал Журавлев, чувствуя, как внутри разгорается злорадное предвкушение. — Ну ничего. Сейчас ТЫ этой костью и подавишься».</p>
    <p>Он прошел к столу и сел во главе, на единственное кресло с высокой спинкой, подчеркивая свой статус. Медленно, с наслаждением, он положил синюю папку прямо перед собой.</p>
    <p>Оружие на столе.</p>
    <p>— Рад, что все собрались, — начал он елейным, обволакивающим голосом. — Правда, радость моя на этом, к сожалению, заканчивается. В ходе нашей… инспекции… были выявлены некоторые, скажем так, вопиющие несоответствия в работе вашего хирургического отделения. Вы все будете отстранены от целительской практики до дальнейшего разбирательства.</p>
    <p>Он сделал паузу, давая своим словам впитаться в гнетущую тишину.</p>
    <p>— Можно хотя бы узнать, в чем конкретно нас обвиняют? — холодно, чеканя каждое слово, спросил Киселев.</p>
    <p>— Конечно! — Журавлев расплылся в улыбке. — Например, в том, что вы доверили Подмастерью, — он ткнул пальцем прямо в Разумовского, — самостоятельно проводить сложнейшие операции! Что является грубейшим нарушением устава Гильдии!</p>
    <p>— Исключено! — Кобрук вскочила со своего места. — Все операции, о которых вы говорите, проводил лично Мастер-целитель Шаповалов! Разумовский лишь ассистировал!</p>
    <p>— Подтверждаю, — глухо пробасил Шаповалов. — Вот этими руками.</p>
    <p>— Правда? — Журавлев приподнял бровь, его улыбка стала еще шире. Он медленно открыл синюю папку. — Игорь Степанович, вы, должно быть, великий целитель. Настоящий магистр телепортации. Вы умеете находиться в двух местах одновременно?</p>
    <p>Он вытащил из папки два листа и положил их на стол рядом.</p>
    <p>— Вот, операция у пациента Мурадяна. Трепанация черепа. Проводил Мастер-целитель Шаповалов, ассистировал Подмастерье Разумовский. Дата, время, подписи. А вот, — он положил рядом второй лист, — экстренная операция у пациентки Седаковой. Разрыв селезенки. Проводил Мастер-целитель Шаповалов, ассистировал Целитель третьего класса Зубов. Время… совпадает с операцией Мурадяна.</p>
    <p>Он откинулся на спинку кресла, наслаждаясь гробовой тишиной и растерянностью на их лицах.</p>
    <p>— И это только начало. У меня тут еще несколько таких… пар. Смирнова и Петренко. Тоже одновременно. Как вы это объясните, господа целители?</p>
    <p>— Все документально подтверждено! — уверенно ответила Кобрук, ее голос звенел сталью. — Операции у пациенток Седаковой и Петренко были экстренно приостановлены для оказания помощи в более тяжелых случаях! Протокол это позволяет!</p>
    <p>— То есть Мастер Шаповалов каждый раз бросает одного пациента на столе, чтобы побегать на операции к Подмастерью Разумовскому? — Журавлев саркастически приподнял бровь. — Весьма необычная методика обучения.</p>
    <p>— Это были экстренные, уникальные случаи! — Шаповалов попался на крючок, его лицо побагровело. — Меня вызывали как старшего, я брал с собой Разумовского для обучения! Он — талант, я его натаскиваю!</p>
    <p>«Попались! — мысленно возликовал Журавлев. Именно этой реакции он и добивался. Они начали оправдываться, а значит — признали, что ситуация была нештатной.»</p>
    <p>— Правда? А у меня совершенно другие сведения, — он откинулся на спинку стула, наслаждаясь моментом.</p>
    <p>Он откинулся на спинку стула, медленно поднял голову и, не оборачиваясь, громко крикнул в коридор:</p>
    <p>— Заходи!</p>
    <p>Дверь со скрипом отворилась.</p>
    <p>В кабинет неуверенно вошла молодая медсестра — высокая блондинка с большими, испуганными голубыми глазами. Она сжимала в руках край своего белоснежного халата, костяшки пальцев побелели от напряжения.</p>
    <p>«Внушительный экземпляр, — отметил про себя Журавлев. — И податливая, судя по нашему утреннему разговору. Может, после этого триумфа удастся пригласить ее на бокал шампанского вечером.»</p>
    <p>— Эта девушка, — он театрально обвел ее рукой, — и еще ряд опрошенного медицинского персонала утверждают обратное.</p>
    <p>Журавлев сделал паузу, наслаждаясь эффектом разорвавшейся бомбы.</p>
    <p>— Они утверждают, что это Подмастерье Разумовский проводил те самые сложнейшие операции. А вы, Мастер Шаповалов, лишь ассистировали!</p>
    <p>Тишина в кабинете стала осязаемой, плотной, как вата.</p>
    <p>Кобрук побледнела, ее губы сжались в тонкую, белую линию. Шаповалов вскочил, опрокинув стул, его лицо налилось кровью.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Это ложь! Гнусная, подлая ложь!</p>
    <p>— Сядьте, Мастер Шаповалов, — ледяным тоном приказал Журавлев. Он медленно обвел взглядом их ошеломленные лица.</p>
    <p>«Глупцы, — подумал он, смакуя момент. — Они все еще думают, что могут выкрутиться. Не понимают, что игра уже окончена. Утром я лично допросил эту девчонку. Она раскололась за пять минут. Запела соловьем — и про то, кто на самом деле оперировал, и про то, как эта железная леди Кобрук собрала их всех и под страхом увольнения запретила болтать. Это конец».</p>
    <p>— За то, что вы сознательно покрывали и доверяли сложнейшие вмешательства неопытному Подмастерью, — продолжил он, — подвергая жизни пациентов смертельной опасности, вам всем грозит полное отстранение от службы. Без права и возможности дальнейшей практики. Это конец карьеры.</p>
    <p>Он повернулся к дрожащей медсестре.</p>
    <p>— Ну же, девочка, не бойся. Расскажи уважаемым Мастерам, что именно ты видела своими глазами…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Журавлев нагло протянул свою пухлую руку к молодой медсестре, стараясь сохранить на лице ободряющую улыбку. И погладил ей по плечу, как бы подбадривая. Тепло ее кожи пробиралось даже сквозь халат.</p>
    <p>Но у него внутри уже начинала закипать от раздражения. Он был в шаге от триумфа. Оставалось лишь, чтобы эта девчонка произнесла несколько фраз, которые он уже слышал ранее.</p>
    <p>— Ну же, Дашенька, говорите смелее, не стесняйтесь! — его голос был елейным, почти отеческим. — Расскажите всем, что вы видели.</p>
    <p>«Сейчас эта девчонка разговорится, и они все поплывут. — Думал он, предвкушая победу. — Конец их карьерам. И начало моему плану! Я — победитель, который навел порядок в своей епархии и не только. А дальше мой план сработает!»</p>
    <p>Даша растерянно моргала, переводя взгляд с его лица на каменное лицо Кобрук, на побагровевшего Шаповалова. И, наконец, на абсолютно спокойного Разумовского, который смотрел на нее без всякого выражения.</p>
    <p>На ее щеках проступил яркий румянец смущения.</p>
    <p>— Я… я не понимаю, что именно вы хотите услышать, господин магистр.</p>
    <p>«Что⁈ — Мысленно взорвался Журавлев, хотя на его лице не дрогнул ни один мускул. — Да она просто нервничает! Боится что я уеду, а они тут останутся и накинутся на нее. Уволят. Они все так держатся за свои насиженные места. Надо ее подбодрить!»</p>
    <p>Он сделал глубокий вдох, стараясь сохранить самообладание. Нельзя показывать слабость перед этими провинциалами. Они только этого и ждут.</p>
    <p>— Дашенька, милая, — его голос стал чуть жестче, отеческие нотки сменились стальными. — Вспомните наш утренний разговор. Про операции. Про то, кто их проводил на самом деле. Помните же? Не нужно бояться своих руководителей. Они вам ничего не сделают. Я вам обещаю. Они скоро не будут ничем руководить!</p>
    <p>Даша медленно перевела свой испуганный взгляд на Кобрук.</p>
    <p>Главврач сидела с абсолютно непроницаемым, высеченным из камня лицом, но Журавлев — опытный интриган, чья карьера была построена на умении читать скрытые знаки, — заметил едва уловимое движение.</p>
    <p>Кобрук медленно, почти незаметно, кивнула. Движение было настолько незначительным, что обычный человек его бы просто не заметил. Но Журавлев заметил. И напрягся.</p>
    <p>Потом Даша посмотрела на Киселева. Тот сидел, сложив руки на груди, и тоже едва заметно кивнул, словно подавая безмолвный сигнал поддержки.</p>
    <p>Внутри него поднималась волна холодной, бессильной ярости. Ему — Магистру Гильдии, главе Владимирского отделения — непонятно что тут происходит!</p>
    <p>— Все эти операции, — вдруг четко, по слогам произнесла Даша, и ее голос, до этого дрожащий, обрел неожиданную твердость, — проводил Мастер-целитель Шаповалов Игорь Степанович. Подмастерье Разумовский ему ассистировал. Все было строго по протоколу. Я лично присутствовала на нескольких из них и могу это подтвердить на любом суде Инквизиции.</p>
    <p>Журавлев почувствовал, как кровь отливает от лица.</p>
    <p>Это был удар под дых.</p>
    <p>Его главный козырь, его ключевой свидетель, только что публично, глядя ему прямо в глаза, опроверг все обвинения.</p>
    <p>Она не просто отказалась от своих утренних показаний. Она дала новые, прямо противоположные. И сделала это с такой уверенностью, что опровергнуть ее слова было уже невозможно.</p>
    <p>— Но… но с утра… — он запнулся, чувствуя, что теряет контроль, но тут же заставил себя говорить, и голос его окреп. — С утра ты говорила совершенно обратное! Ты сказала, что Разумовский оперировал сам!</p>
    <p>— Нет, — Даша спокойно, почти с детской наивностью, покачала головой. — Вы что-то путаете, господин магистр. Я не могла такого говорить. Это же неправда.</p>
    <p>— Я ЛИЧНО допрашивал тебя! — Журавлев не выдержал и перешел на крик, его лицо побагровело. — Ты стояла передо мной и говорила, что это Разумовский всех резал! Что Мастер Шаповалов только для вида числился в документах! ТЫ ЭТО ГОВОРИЛА!</p>
    <p>БАМ!</p>
    <p>Кобрук с такой силой хлопнула ладонью по столу, что перевернулся стакан с карандашами.</p>
    <p>— Не сметь! — ее голос был холодным как арктический лед, и в нем зазвенела сталь. — Не сметь орать на мой персонал! Не сметь угрожать моим людям!</p>
    <p>Журавлев резко развернулся к ней, и его лицо исказилось от ярости.</p>
    <p>— Я здесь власть! — процедил он сквозь зубы. — Я представитель Гильдии! И все будет так, как я скажу!</p>
    <p>— Не забывайтесь, Магистр! — Кобрук медленно поднялась, упираясь руками в стол и глядя на него снизу вверх, как хищница перед прыжком. — Это МОЯ больница. И это МОИ люди. И если вы не прекратите это давление, я буду вынуждена написать официальный рапорт о вашем недопустимом поведении прямо в столичный Совет Магистров</p>
    <p>— Пишите! — Журавлев презрительно махнул рукой. — Его все равно никто не прочитает. У меня везде свои люди.</p>
    <p>Он снова повернулся к Даше, которая съежилась под его взглядом. Он решил идти до конца, давить до последнего.</p>
    <p>— Не знаю, что здесь происходит, какие игры вы затеяли, но я так просто это не оставлю! В документах есть вопиющие нестыковки! Эта девушка утром говорила о нарушениях — значит, я выбью из нее правду! Выпытаю, если потребуется!</p>
    <p>В этот самый момент тяжелая дубовая дверь совещательной комнаты беззвучно открылась.</p>
    <p>На пороге стоял невысокий мужчина в строгом черном плаще следователя Инквизиции Гильдии.</p>
    <p>Его лицо было лишено всяких эмоций, а маленькие, глубоко посаженные глаза за очкамм смотрели на присутствующих с холодным, отстраненным любопытством.</p>
    <p>Корнелий Фомич Мышкин собственной персоной.</p>
    <p>«Черт! Черт! ЧЕРТ! — мысленно взвыл Журавлев. По его спине пробежал ледяной холодок. — Откуда он здесь⁈ Когда он успел приехать⁈ И главное — ЗАЧЕМ⁈»</p>
    <p>Появление Мышкина полностью меняло расклад сил.</p>
    <p>Журавлев не боялся следователя — формально Инквизиция не имела прямой власти над внутренними расследованиями Гильдии. Но этот человек мог доставить массу проблем. И на него нельзя было надавить.</p>
    <p>Очень влиятельный и очень неудобный человек. К тому же Мышкин славился своей легендарной неподкупностью и дотошностью, из-за которой его ненавидели все, от мелких адептов до магистров.</p>
    <p>— Я тут посижу, ладно? — Мышкин прошел через всю комнату. Он проигнорировал взгляды Журавлева и демонстративно уселся в углу, за спинами Кобрук и Шаповалова. — Не обращайте на меня внимания. Продолжайте.</p>
    <p>«Жуткое неуважение! — Вскипел внутри Журавлев. Он, Магистр, глава целого региона, а какой-то следователь даже не поприветствовал его. — Долбаный Муром! Долбаная провинция! Как же меня все это достало!»</p>
    <p>Его тщательно выстроенная сцена триумфа превращалась в фарс. Он чувствовал, как нити управления ускользают из его пальцев. Нужно было срочно перехватывать инициативу.</p>
    <p>И тут со своего места поднялся Разумовский. Он молчал всю дорогу, просто наблюдая, и его спокойствие раздражало Журавлева больше всего.</p>
    <p>Разумовский встал медленно, размеренно. Без суеты. Как скала, поднимающаяся из бушующего моря. Его спокойствие в этом кипящем котле страстей было противоестественным, зловещим.</p>
    <p>«Что он задумал? — подумал Журавлев, чувствуя, как по спине пробегает неприятный холодок. — Все остальные кричат, оправдываются, паникуют. А этот молчит и смотрит. Словно уже знает финал этой пьесы».</p>
    <p>Подмастерье посмотрел Журавлеву прямо в глаза. В его взгляде не было ни страха, ни почтения. Только холодная, отстраненная оценка. Как у лекаря, изучающего симптомы безнадежно больного пациента.</p>
    <p>— Господин Магистр, — начал Разумовский спокойно. — Вы затеяли очень сложную игру. И, похоже, выигрываете.</p>
    <p>«Что⁈ — Журавлев на мгновение опешил. — Он сдается? Признает поражение? Так просто?»</p>
    <p>— Но есть одна проблема, — продолжил Разумовский тем же убийственно-ровным тоном. — Играя на чужой территории, вы допустили несколько фатальных ошибок. И теперь уже мы будем играть по своим правилам.</p>
    <p>Журавлев дернулся, словно его ударили.</p>
    <p>— Что ты себе позволяешь, Подмастерье⁈</p>
    <p>— Позвольте закончить, — осадил его Разумовский, и в его голосе прозвучали нотки стали, которые заставили Журавлева осечься. — Вчера вечером ваш статистик — очень старательный молодой человек, кстати — подготовил для вас папку с компроматом на меня. Синюю такую, тоненькую. Вы ее сегодня с собой принесли.</p>
    <p>Глаза Журавлева непроизвольно расширились. Его рука дернулась к папке, лежащей на столе. «Откуда⁈ Откуда, черт возьми, он знает про папку⁈ Про ее цвет⁈»</p>
    <p>— Операции, которые в последнее время проводил Мастер-целитель Шаповалов, были действительно крайне сложны, — продолжил Разумовский, прохаживаясь вдоль стола. — Он демонстрировал высший класс профессионализма. И это не укрылось от глаз вашего дотошного статистика. Диагнозы редкие, техника исполнения безупречная. Плюс казуистика с несколькими операциями, проводимыми практически одновременно с приостановкой других. Для проверяющего со стороны все это выглядит крайне подозрительно. Почти невозможно.</p>
    <p>Он сделал паузу, обводя взглядом всех присутствующих и замечая растущую панику в глазах Журавлева.</p>
    <p>— Зная о моих успехах на экзамене — девяносто шесть баллов из ста, между прочим, — и о нашумевшем случае с бароном фон Штальбергом, вы сделали логичное, но ошибочное предположение. Вы решили, что в Муроме творится такой же беспредел, как и во Владимире. Что талантливому Подмастерью в обход устава позволяют оперировать самостоятельно. А это строжайше запрещено. На каждую такую операцию, даже ассистирование, нужна отдельная санкция Совета.</p>
    <p>— Откуда ты… — начал было Журавлев, но Разумовский продолжил, не давая ему опомниться, его голос наращивал темп и силу.</p>
    <p>— И вот тут начинается самое интересное. Вы решили использовать эту ситуацию, чтобы меня растоптать. Уничтожить профессионально. Зависть? Или я случайно наступил на хвост кому-то из ваших покровителей? — Разумовский остановился и посмотрел Журавлеву прямо в глаза. — Вот только совершенно непонятно — зачем? Какую реальную угрозу я для вас представляю? Молодой Подмастерье в провинциальной больнице?</p>
    <p>Журавлев молчал, чувствуя, как его загнали в угол. Разумовский не просто защищался.</p>
    <p>Он перешел в наступление, задавая вопросы, на которые у Магистра не было ответа. По крайней мере, такого, который можно было бы озвучить в присутствии следователя Инквизиции.</p>
    <p>— Но мы решили вам подыграть, — продолжил Разумовский, и на его губах появилась легкая, почти незаметная усмешка. — Посмотреть, куда это вас приведет. И вот я увидел.</p>
    <p>Он обвел рукой комнату, словно указывая на сцену.</p>
    <p>— Вы пришли сюда один. Без остальных членов комиссии. Без Демидова, без Воронцова, без Величко. Почему? Если бы вы действительно хотели восстановить законность, вы бы привели их всех. Провели бы официальное, открытое расследование. Но нет. Вы пришли один. Чтобы угрожать. Чтобы шантажировать. Чтобы иметь личные рычаги влияния на руководство больницы.</p>
    <p>Журавлев побагровел.</p>
    <p>Каждое слово Разумовского было попаданием в десятку. Он действительно отослал остальных, чтобы насладиться триумфом и лично «прижать» Кобрук, заставив ее подчиняться его воле. И этот выскочка-Подмастерье раскусил его план в мельчайших деталях.</p>
    <p>— Вы хотите растоптать меня, чтобы запугать мое руководство. Сделать их ручными, — продолжал Разумовский, его голос был холодным, как сталь скальпеля. — Чтобы потом… что? Использовать эту больницу в своих целях? Проводить через нее какие-то «серые» схемы? Или есть что-то еще, о чем мы не знаем?</p>
    <p>— Это бред! — выкрикнул Журавлев, вскакивая. — Домыслы! У меня есть показания!</p>
    <p>— Возможно. Но вот вам факты, — Разумовский не повысил голоса, но каждое его слово было, как молот. — Вы слишком рано привели своего главного свидетеля. Даша не могла говорить вам неправду, зная, что вы, возможно, записываете разговор. Это было бы лжесвидетельством против Мастера-целителя. Поэтому она говорит правду — и сейчас, и утром. Просто утром вы слышали то, что хотели услышать. Вы задавали наводящие вопросы и получали на них те ответы, которые укладывались в вашу теорию.</p>
    <p>Он снова сделал паузу, давая Журавлеву осознать всю глубину своего провала.</p>
    <p>— Подводя итог — вы проиграли эту партию, господин Магистр. Следователь Мышкин здесь, чтобы не дать вам учинить беспредел и превысить свои полномочия. Вы можете проверить все наши операции с Мастером-целителем Шаповаловым — там все чисто, каждая бумага на своем месте. Персонал не скажет вам ничего другого. Даже ваш шпион Крылов, — Разумовский бросил мимолетный взгляд на него, — да, мы знаем, что он ваш человек — подтвердит, что у нас все по закону.</p>
    <p>Журавлев побледнел еще сильнее. Этот Подмастерье был прав.</p>
    <p>— Остается только один вопрос, — Разумовский снова посмотрел на Журавлева. — Зачем вам все это было нужно? И поверьте, я докопаюсь до правды.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— У меня все, — я спокойно сел обратно на свое место. — Если у кого-то есть что добавить — прошу.</p>
    <p>Лицо Журавлева менялось, как калейдоскоп. Оно то наливалось багровой яростью, когда я говорил о его плане, то бледнело, когда он осознавал всю глубину своего провала.</p>
    <p>Он был похож на хищника, который попал в собственный капкан. Он понимал, что его тщательно выстроенная интрига рухнула. Что какой-то мальчишка-подмастерье из провинции только что обыграл его по всем статьям.</p>
    <p>Я смотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>Ход за тобой, Магистр. У тебя два варианта: либо признать поражение и убраться, либо пойти ва-банк и устроить скандал.</p>
    <p>Но в присутствии Мышкина второй вариант — самоубийство.</p>
    <p>Тишина в комнате была оглушительной. Все взгляды были прикованы к Журавлеву.</p>
    <p>А потом произошло нечто совершенно неожиданное. Журавлев расплылся в широкой, неестественной улыбке. Фальшивой, но улыбке.</p>
    <p>— А знаете что? — он картинно развел руками. — Похоже, я действительно все перепутал! Старость — не радость! Выдал желаемое за действительное. Бывает же такое!</p>
    <p>Что за…</p>
    <p>Это что, его план «Б»? Сделать вид, что ничего не было? После всех угроз, после обвинений?</p>
    <p>Он повернулся к Даше, которая все еще стояла у стены, бледная и испуганная.</p>
    <p>— Девушка, так вы говорите, что говорите правду? Все операции проводил Мастер Шаповалов?</p>
    <p>— Да, господин Магистр, — тихо, но твердо кивнула Даша.</p>
    <p>— Ну, значит, я действительно напутал! — его смех прозвучал в тишине кабинета громко и фальшиво. — Что ж, молодцы! Отличные операции! Прекрасная работа! Я, пожалуй, пойду. День был длинный.</p>
    <p>И он вышел. Просто развернулся и ушел, оставив нас в полном, гробовом недоумении.</p>
    <p>Мозг лихорадочно анализировал его поведение</p>
    <p>Он не просто сдался. Он сбежал. Не стал бороться и предпочел выглядеть старым маразматиком, а не проигравшим интриганом.</p>
    <p>Почему? Он боится. Боится Мышкина?</p>
    <p>Боится моих вопросов? Или… он боится чего-то еще? Чего-то, что я затронул, но сам еще не понял?</p>
    <p>Кобрук первой пришла в себя.</p>
    <p>— Даша, милая, ты молодец, — ее голос, до этого стальной, потеплел. — Можешь идти. И спасибо тебе огромное.</p>
    <p>Когда медсестра, кивнув, выскользнула за дверь, Мышкин поднялся со своего стула.</p>
    <p>Он небрежным жестом достал из кармана плаща небольшой артефакт и накинул на дверь звуконепроницаемое заклятье. Воздух вокруг дверного проема слегка замерцал и пошел рябью.</p>
    <p>— Так, — он подошел и уперся руками в стол. — А теперь попрошу объяснений. Что за паническая смс-ка «приезжай срочно, нас топят»? А потом когда я уже был здесь, вторая: «войди в кабинет, сядь в угол и молчи»? Анна Витальевна, что здесь, черт возьми, происходит?</p>
    <p>— Потом расскажу, Корнелий. Обещаю, — Кобрук устало отмахнулась и повернулась к нам. — А сейчас… Что это было? Кто-нибудь может мне объяснить?</p>
    <p>Все взгляды обратились ко мне.</p>
    <p>Шаповалов, Киселев, Кобрук, даже Мышкин — все смотрели, ожидая ответа. Фырк, невидимый для остальных, гордо выпятил свою пушистую грудь.</p>
    <p>— Мой двуногий — гений! Видели, как он этого напыщенного индюка раскатал? По косточкам разобрал!</p>
    <p>— Не совсем так, пушистый, — поправил я его мысленно. — Я не раскатал. Я просто показал ему, что знаю правила его игры. И что у меня на руках есть козыри посильнее.</p>
    <p>— Это была попытка захвата власти в больнице, — объяснил я вслух. — Журавлев нагонял жути, чтобы мы сломались. Возможно, сами во всем признались от страха. Он не искал правду. Он приехал сюда, чтобы создать предлог для нашего отстранения.</p>
    <p>— Но ты же говорил, что он приведет с собой всю комиссию! — напомнил Шаповалов. — Что они будут проверять каждую бумажку!</p>
    <p>— У меня было несколько вариантов развития событий, — спокойно ответил я. — Я не стал озвучивать самые плохие, чтобы не нагнетать панику.</p>
    <p>На самом деле, я просчитывал именно этот вариант.</p>
    <p>Комиссия — это дымовая завеса. Бюрократическая возня. Настоящую игру такие, как Журавлев, всегда ведут один на один. Без свидетелей.</p>
    <p>— И какой же был самый плохой? — поинтересовался Киселев.</p>
    <p>— Этот, — я обвел взглядом комнату. — Что Журавлев придет один, чтобы лично меня уничтожить, а вас всех — запугать и сделать ручными. Его крики «уволю, лишу лицензий, конец карьерам» — это классическое нагнетание страха для последующего «милосердия». Сначала сломать волю, а потом предложить подчинение в обмен на прощение. Старый, как мир, прием.</p>
    <p>— Ха! — Шаповалов расхохотался, ударив себя по колену. — Да ты его план лучше рассказал, чем он сам бы смог!</p>
    <p>— Фух, было жарковато! — Киселев вытер со лба выступившую испарину. — Когда он орать начал, я, честно говоря, думал — все, конец. Приплыли.</p>
    <p>— Чего вы смеетесь? — Кобрук резко встала. Ее лицо снова стало жестким. — У нас в больнице разгуливает злой, как цепной пес, глава Владимирской Гильдии! Он ищет на нас компромат и рано или поздно найдет!</p>
    <p>— Спасибо, что так быстро организовали персонал, — поблагодарил я ее. — Они действительно вам преданы.</p>
    <p>На самом деле, я был поражен. Собрать всех ключевых свидетелей за пару часов, убедить их сыграть в эту опасную игру… Для этого нужен не просто авторитет. Нужна абсолютная, слепая преданность.</p>
    <p>Она держит эту больницу не страхом, а уважением.</p>
    <p>— Еще бы! — фыркнула Кобрук. — Когда я обходила отделения, все как один говорили — эти областные чинуши им уже поперек горла! Зарплаты не повышают, условия только ухудшают, только требования новые придумывают! Они были рады вставить палку в колеса Журавлеву.</p>
    <p>— Да ты у нас прямо Жанна д’Арк! — засмеялся Киселев. — Глава местного восстания! Скажешь слово — и завтра весь младший персонал на вилы Журавлева поднимет!</p>
    <p>Все рассмеялись, и это был смех облегчения. Напряжение, висевшее в комнате последние полчаса, наконец-то ушло.</p>
    <p>— Однако расслабляться нельзя, — предупредил я, когда смех утих. — Журавлев так просто не отступится. Он унижен, а униженный враг опасен вдвойне. И главное — нам все еще нужно понять, зачем я ему понадобился. Что он на самом деле задумал?</p>
    <p>— Согласен, — кивнул Шаповалов, становясь серьезным. — Слишком уж целенаправленно он на тебя охотится. Это не похоже на обычную бюрократическую грызню.</p>
    <p>Остаток дня прошел в тягучем, напряженном затишье.</p>
    <p>Журавлева и его свиту никто не видел — видимо, они собрались в своем штабе, зализывая раны и разрабатывая новый план атаки.</p>
    <p>Я же, в свою очередь, старался быть образцовым Подмастерьем: проверял пациентов, ассистировал на плановых операциях и вел документацию с каллиграфической точностью, не оставляя ни единой зацепки.</p>
    <p>Вечером, перед уходом, я поймал Шаповалова в ординаторской.</p>
    <p>— Игорь Степанович, завтра у меня официальный выходной. Я уезжаю из города.</p>
    <p>Он оторвался от бумаг, и в его глазах промелькнуло беспокойство.</p>
    <p>— Уезжаешь? Куда это?</p>
    <p>— Еду к барону фон Штальбергу на прием, — спокойно ответил я.</p>
    <p>— К барону? — Шаповалов присвистнул. — Ого! А ты, я смотрю, высоко летаешь, Разумовский! Сначала магистров успокаиваешь, потом с аристократами ужинаешь.</p>
    <p>Мне нужно, чтобы он знал.</p>
    <p>Чтобы, если Журавлев попытается устроить какую-нибудь провокацию в мое отсутствие, Шаповалов был в курсе, где я и с кем. Связь с бароном — это мой страховой полис.</p>
    <p>— Удачи тебе там, в высшем свете, — он похлопал меня по плечу. — А я тут оборону держать буду. Если что — звони.</p>
    <p>Вечером мы с Вероникой отправились по магазинам.</p>
    <p>Я намеренно повел ее в самый дорогой и пафосный бутик в центре города — место, куда она раньше даже не осмелилась бы заглянуть.</p>
    <p>Вероника сначала чувствовала себя неуютно, робко касаясь шелковых и бархатных платьев, но потом, подбадриваемая мной, вошла во вкус.</p>
    <p>Она примеряла одно платье за другим, кружась перед огромными зеркалами в золоченых рамах, а я сидел в мягком кресле и не мог отделаться от мыслей о Журавлеве.</p>
    <p>Мозг продолжал анализировать.</p>
    <p>Его отступление было слишком быстрым, слишком гладким.</p>
    <p>Он не похож на человека, который легко сдается. Значит, он понял, что лобовая атака провалилась, и решил сменить тактику.</p>
    <p>Он будет бить исподтишка. Через документы, через слухи, через подставных пациентов. Он ищет мое слабое место. А я до сих пор не знаю, зачем ему это.</p>
    <p>— Ну как тебе это? — голос Вероники вырвал меня из раздумий.</p>
    <p>Она вышла из примерочной в длинном изумрудном платье, которое идеально подчеркивало ее фигуру и делало глаза ярче. Она выглядела как настоящая аристократка.</p>
    <p>Вот ради чего все это. Ради вот таких моментов.</p>
    <p>— Потрясающе! — искренне сказал я. — Берем!</p>
    <p>— А это? — она скрылась и через пару минут появилась в другом — темно-синем, почти черном, с изящной серебряной вышивкой по подолу, напоминающей морозные узоры на стекле.</p>
    <p>— Тоже берем!</p>
    <p>— Илья! — она рассмеялась, ее смех эхом отразился от высоких потолков. — Мы не можем купить все платья в этом магазине!</p>
    <p>— Почему не можем? — я улыбнулся в ответ. — Барон очень щедро заплатил. Очень.</p>
    <p>— Эй, Ромео! — встрял в мои мысли Фырк, который, невидимый, сидел на соседнем кресле. — Пока ты тут прелестями любуешься, твой враг козни строит! А ты тут платьишки выбираешь!</p>
    <p>— Знаю. — Мысленно ответил я, не сводя глаз с сияющей Вероники. — Но жизнь должна продолжаться. Если я позволю страху парализовать меня, они победят без единого удара.</p>
    <p>Мы выбрали ей три платья и мне два строгих костюма.</p>
    <p>На выходе, нагруженные фирменными пакетами, Вероника буквально сияла от счастья.</p>
    <p>Она шла, крепко держа меня под руку, и с детским восторгом разглядывала витрины. В этот момент она была самой красивой женщиной в мире. А я был самым счастливым мужчиной.</p>
    <p>Следующим утром мы не спешили вставать. За окном занимался рассвет, окрашивая небо в нежно-розовые тона, но для нас это был первый настоящий выходной за долгое время.</p>
    <p>День, который принадлежал только нам. Никаких экстренных вызовов, никаких проверок, никаких интриг.</p>
    <p>Я уже собирался встать, чтобы сварить кофе, но Вероника потянула меня обратно под одеяло.</p>
    <p>— Иди сюда, — прошептала она, ее сонные глаза улыбались. — У нас есть время…</p>
    <p>Ее губы были сладкими от выпитого раньше меня чая, а кожа — горячей и нежной.</p>
    <p>Мы занимались любовью долго, неспешно, без той лихорадочной страсти, которая часто вспыхивала между нами после тяжелых смен.</p>
    <p>Это была другая близость — глубокая, доверительная, полная нежности. Это был не столько животный инстинкт, сколько способ доказать самим себе, что мы все еще живы, что посреди всего этого безумия у нас есть этот маленький островок нормальной жизни.</p>
    <p>— Фу-фу-фу! — донесся до меня возмущенный мысленный писк Фырка, который, судя по всему, тактично ретировался в гостиную. — Опять эти ваши человеческие спаривания! И ведь никакого разнообразия! Нет чтобы с утра орешки погрызть или шишку! Скучные вы, двуногие!</p>
    <p>— Просто завидуй молча, пушистый, — усмехнулся я, а Вероника целовал мое плечо.</p>
    <p>После мы долго собирались.</p>
    <p>Атмосфера в квартире была наполнена приятным, легким волнением, как перед первым свиданием.</p>
    <p>Вероника колдовала над прической перед зеркалом, а я, впервые за долгое время, пытался справиться с шелковым узлом галстука.</p>
    <p>Она нервничала. Для нее это был выход в совершенно новый, сказочный мир. Я был спокоен. Для меня — выход на вражескую территорию под видом светского гостя.</p>
    <p>— Ну как я выгляжу? — она наконец вышла из спальни и покрутилась передо мной.</p>
    <p>На ней было то самое темно-синее платье с серебряной вышивкой.</p>
    <p>Оно сидело на ней идеально, подчеркивая каждый изгиб ее фигуры и аппетитную грудь. В свете утреннего солнца она казалась не просто красивой. Она была нереальной.</p>
    <p>— Как богиня, — улыбнувшись, ответил я.</p>
    <p>— Льстец! — она рассмеялась, но я видел, как вспыхнул румянец на ее щеках.</p>
    <p>Через пару часов черный, идеально начищенный автомобиль барона бесшумно скользил по загородному шоссе.</p>
    <p>Муром остался позади, и вокруг раскинулись бескрайние поля, подсвеченные лучами предзакатного солнца.</p>
    <p>Вероника с восторгом смотрела в окно, а я пытался расслабиться, но мысли продолжали крутиться в голове.</p>
    <p>Фырк, в отличие от меня, был в состоянии абсолютной, щенячьей эйфории. Он метался по салону невидимой молнией, то замирая у меня на плече, то перелетая на подголовник Вероники.</p>
    <p>— Мы едем! Мы едем из Мурома! Я никогда не был за пределами города! За пределами больницы, да! Но города — нет! Это же историческое событие! Великая экспедиция бурундука-первооткрывателя!</p>
    <p>— Серьезно, никогда? — удивился я.</p>
    <p>— Я же дух больницы! — гордо заявил он. — Предыдущие двуногие меня никуда не брали. Да и не ездили никуда особо. А теперь — смотри, деревья! Настоящие, большие деревья! Поля! А вон — смотри, пятнистые штуки ходят и траву жуют!</p>
    <p>— Это коровы, Фырк.</p>
    <p>— Коровы! Какие большие! Ой, а вон та, с длинным хвостом! Кто это?</p>
    <p>— Это лошадь.</p>
    <p>— Огромная какая! И смотрит странно!</p>
    <p>Его детский, неподдельный восторг отвлекал и немного успокаивал. Для него это был новый мир. Для меня — всего лишь дорога к новой проблеме.</p>
    <p>Вероника заметила мою задумчивость.</p>
    <p>— О чем думаешь? — она мягко коснулась моей руки.</p>
    <p>— О бароне фон Штальберге, — ответил я. — Он просто так не приглашает. Ему что-то от меня нужно.</p>
    <p>— Может, он просто хочет тебя отблагодарить? Познакомить с друзьями, показать свое уважение.</p>
    <p>Она мыслит как нормальный человек. С точки зрения благодарности, дружбы, эмоций. Но большие люди мыслят другими категориями.</p>
    <p>— Бароны не бывают просто благодарными, — тихо сказал я. — У них благодарность — это не эмоция, а инвестиция. У них всегда есть скрытые мотивы. И я должен понять, какой у него, прежде чем он сделает свой ход.</p>
    <p>Поместье появилось за поворотом внезапно, словно выросло из земли.</p>
    <p>Трехэтажный особняк в стиле модерн, с плавными линиями, огромными окнами и изящной башенкой, был окружен идеально ухоженным парком.</p>
    <p>Перед ним был разбит довольно большой парк. Фонтаны, мраморные скульптуры, идеально подстриженный газон.</p>
    <p>— Ничего себе домик! — присвистнул Фырк у меня над ухом. — Да тут можно две наших больницы разместить! И еще место для парковки останется!</p>
    <p>Машина плавно затормозила перед парадным входом. Метрах в десяти от него расположилась небольшая стоянка которая была практически забита машинами. И надо признать, что среди них моя бы явно смотрелась инородным телом.</p>
    <p>Лакей в костюме поспешил открыть дверцу.</p>
    <p>Мы вышли. Вероника, слегка оробев от всего этого великолепия, крепко взяла меня под руку.</p>
    <p>В тот же миг массивные дубовые двери распахнулись. На пороге стоял сам барон — высокий, идеально подтянутый для своих лет, в безупречно сидящем смокинге. Он бегом спускался к нам по мраморной лестнице.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! Какие люди! — он широко, почти по-дружески, улыбнулся. — И ваша прекрасная спутница… — он вопросительно посмотрел на девушку.</p>
    <p>— Вероника! — представил я ее</p>
    <p>— Рад, безмерно рад видеть вас обоих в моем скромном жилище!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>— Рад, безмерно рад видеть вас обоих в моем скромном жилище! — произнес барон, завершая свое стремительное приветствие крепким рукопожатием.</p>
    <p>Его улыбка была безупречной, отрепетированной, светской. Но она не достигала глаз.</p>
    <p>В серых, как зимнее небо, глазах читался холодный, острый расчет. Хватка оказалась уверенной — рука человека, привыкшего командовать.</p>
    <p>— Благодарим за приглашение, барон, — ответил я, машинально отмечая твердые мозоли на его ладони.</p>
    <p>Слишком жесткие для рукояток столовых приборов. Фехтование? Или верховая езда? А может, и то, и другое. Этот человек далеко не так прост, как хочет казаться.</p>
    <p>— О, Вероника Белова! — барон отпустил мою руку и галантно склонился к руке моей спутницы, едва касаясь губами костяшек пальцев. — Вы еще прекраснее, чем мне рассказывали. Фельдшер высшей категории в Центральной Муромской больнице, не так ли? С отличием окончили медицинское училище три года назад, специализация — экстренная хирургическая помощь?</p>
    <p>Вероника вспыхнула до корней волос, ее пальцы судорожно сжали мою руку.</p>
    <p>У меня же по спине пробежал холодок.</p>
    <p>Так. Он не просто узнал ее имя. Он знает все. Отчество, место работы, ранг, квалификацию, год выпуска, специализацию. Навел справки и пробил ее по всем базам Гильдии.</p>
    <p>Это не любезность, а демонстрация силы.</p>
    <p>Я сохранял на лице вежливую улыбку, но внутри все напряглось. Мое предчувствие меня не обмануло.</p>
    <p>— Ого, двуногий! — раздался в голове ехидный голос Фырка. — Да он на твою самку целое досье собрал! Это не просто любезность, это он тебе клыки показывает! Мол, «я знаю, где твое самое уязвимое место, так что веди себя хорошо».</p>
    <p>Именно. Он показывал не просто свою осведомленность. Он показывал свою дальновидность, что он с хирургической точностью может вскрыть любой аспект моей жизни, найти каждого, кто мне дорог, и изучить его под микроскопом.</p>
    <p>Игра, в которую меня втянули, оказалась гораздо серьезнее, чем я предполагал.</p>
    <p>Вероника покраснела от неожиданности и смущения, ее пальцы еще крепче сжали мою руку.</p>
    <p>— Откуда вы… как вы все это узнали?</p>
    <p>Я не дал барону ответить ей. Вместо этого я слегка приподнял бровь и посмотрел ему прямо в глаза, мой тон из вежливого превратился в холодный.</p>
    <p>— Барон наводил справки о тебе в Гильдии Целителей. Точнее о моей жизни и работе в больнице.</p>
    <p>— Разумеется! — он не стал отпираться, и эта обезоруживающая честность удивила меня. — Я всегда стараюсь узнать как можно больше о людях, которых приглашаю в свой дом. Это не паранойя, господин лекарь, а элементарная предосторожность. В наше неспокойное время нужно быть весьма осторожным. Зато теперь, — он снова одарил Веронику своей безупречной улыбкой, — я могу искренне восхищаться не только красотой Вероники, но и ее профессиональными достижениями. Три официальные благодарности от пациентов за последний год — это впечатляет!</p>
    <p>По крайней мере, он честен. Уважаю прямоту. Хотя тот факт, что он копал так глубоко, все равно настораживает. Благодарности от пациентов — это уже внутренняя информация Гильдии, которую не так-то просто получить.</p>
    <p>— Да он просто старый параноик с деньгами! — прокомментировал у меня в голове Фырк. — Небось на всех гостей досье завел! Спорим, он даже знает, какого цвета у тебя трусы?</p>
    <p>— Сомневаюсь, — мысленно ответил я. — Но то, что он знает все о Веронике, — это четкий сигнал.</p>
    <p>— Прошу, проходите в главный зал! — барон развернулся и мы зашли во дворец. Он зашагал вперед, а его голос эхом разносился под высокими потолками. — Гости уже собираются. Вечер обещает быть весьма интересным. У меня для вас приготовлено несколько сюрпризов.</p>
    <p>Сюрпризов… Не сомневаюсь.</p>
    <p>И что-то мне подсказывает, что не все из них будут приятными.</p>
    <p>Мы проследовали за бароном через ряд роскошных, залитых светом комнат. Паркет из темного дерева блестел как зеркало, отражая позолоту на потолках. На стенах висели картины импрессионистов, которые я видел только в учебниках по искусству, вперемешку с дикими, кричащими полотнами современного авангарда.</p>
    <p>Вероника шла рядом, держа в руке край своего темно-синего платья, а другой крепко вцепившись в мою руку.</p>
    <p>И вот, наконец, вошли в большой ярко освещенный зал, полный народа. На нас внимания никто не обратил. Ну, это меня точно не расстроило. А вот Вероника…</p>
    <p>— Илья, ты видел? — шептала она, ее голос был полон благоговейного ужаса. — Это же весь высший свет Владимирской области! Вон там, у камина, княгиня Афанасьева — она владеет половиной текстильных фабрик в регионе! А там, у бара, Якушев, нефтяной магнат! И это… боже, это же заместитель губернатора!</p>
    <p>— Ого-го! — Фырк, невидимый, метался от одной позолоченной рамы к другой, его глазки горели алчным огнем. — Смотри, двуногий! Бриллианты! Золото! У той тетки на шее камней на три наших больницы хватит! Давай стащим парочку? Я отвлеку, а ты цап — и готово! Заживем, как короли! Не надо будет в больнице тухнуть. Уедем на Мальдивы!</p>
    <p>Я мысленно отгородился от их восторгов и паники.</p>
    <p>Мой мозг уже переключился в свой стандартный режим: наблюдение и анализ. Профессиональная деформация, от которой не избавиться.</p>
    <p>Я не видел светское общество. Я видел пациентов.</p>
    <p>Княгиня Афанасьева, на которую с таким трепетом смотрела Вероника, была не просто аристократкой. Это была женщина лет шестидесяти с пергаментной кожей, едва заметным желтушным оттенком склер и сосудистыми звездочками на груди, которые не мог скрыть даже толстый слой пудры.</p>
    <p>Я мгновенно поставил диагноз — цирроз печени, скорее всего алкогольный. Стадия компенсации, но печень уже кричит о помощи.</p>
    <p>Нефтяной магнат Якушев, громко смеявшийся у бара, был не просто богачом. У него был легкий, едва заметный тремор правой руки — классический «счет монет».</p>
    <p>Лицо было лишено мимики, словно маска. Ранняя стадия болезни Паркинсона. Через пару лет ему понадобится хороший невролог. Если, конечно, он его уже не привлек.</p>
    <p>А вот этого я знал. Первый заместитель губернатора Мартынов, вальяжно беседовавший с какой-то дамой, был не просто чиновником.</p>
    <p>У него была одышка при разговоре, бочкообразная грудная клетка и желтые от никотина пальцы, сжимавшие бокал с виски.</p>
    <p>Хроническая обструктивная болезнь легких, последняя стадия. Плюс, скорее всего, ишемическая болезнь сердца. Этот долго не протянет.</p>
    <p>Это был современный бал, блестящий и роскошный. Но для меня это был просто другой вид обхода в отделении.</p>
    <p>Зал, полный ходячих историй болезни. Собрание людей, чьи деньги и власть не могли защитить их от хрупкости собственных тел. И я смотрел на них не как гость, а как лекарь, который уже видел финал их историй.</p>
    <p>Сам зал, который поражал размахом. Высота потолков — метров восемь, не меньше. Современный дизайн — строгий, холодный минимализм с элементами ар-деко.</p>
    <p>Огромные панорамные окна от пола до потолка, из которых открывался вид на ночной парк. Вместо классических люстр с потолка свисали причудливые хрустальные конструкции, которые больше походили на арт-объекты из галереи современного искусства.</p>
    <p>На небольшой сцене в углу играл струнный квартет, но вместо Моцарта или Вивальди они исполняли джазовые аранжировки современных хитов.</p>
    <p>Приятная, остроумная находка.</p>
    <p>Официанты в строгих черных костюмах бесшумно скользили между гостями, предлагая шампанское.</p>
    <p>На длинных столах, покрытых белоснежными скатертями, были разложены изысканные закуски: устрицы на ледяной подушке, горки черной и красной икры, сложные канапе, которые больше походили на миниатюрные скульптуры, чем на еду.</p>
    <p>— Смотри, двуногий, еда! — Фырк чуть ли не пускал слюни, невидимо сидя у меня на плече. — Настоящая, еда знати! А не больничная каша! Вон те маленькие рыбки с черными точками! Это же икра! Я слыхал о ней! Говорят, очень вкусно!'</p>
    <p>Я снова осмотрел толпу. И один случай привлек мое особое внимание.</p>
    <p>Пожилой, седовласый господин чьей фамилии я не знал, в парадном военном мундире с многочисленными орденами стоял у мраморной колонны.</p>
    <p>Спина прямая как струна, подбородок гордо задран, руки сложены за спиной. На первый взгляд — образец военной выправки. Но это была не выправка.</p>
    <p>Он просто не мог иначе. Что-то не так. Я прищурился, вглядываясь в его позу.</p>
    <p>Слишком жестко. Слишком неподвижно. Он поворачивается всем корпусом, не сгибая шеи. И стоит так, словно проглотил аршин.</p>
    <p>Я активировал «Сонар», посылая тонкий, невидимый импульс в его сторону.</p>
    <p>Мой дар позволил мне увидеть сквозь дорогой мундир и кожу, прямо к костям и суставам. Картина, которая открылась мне, была удручающей.</p>
    <p>Его позвоночник был деформирован. Межпозвоночные диски практически отсутствовали, а отдельные позвонки начали срастаться в единую, монолитную костную структуру, похожую на бамбуковую палку.</p>
    <p>Диагноз пришел мгновенно.</p>
    <p>Все понятно. Болезнь Бехтерева, она же анкилозирующий спондилоартрит. Хроническое воспалительное заболевание, при котором позвоночник постепенно окостеневает, превращаясь в негнущийся «футляр».</p>
    <p>Судя по степени поражения, он болеет лет пятнадцать-двадцать, не меньше. Бедняга.</p>
    <p>Каждое движение, каждый вздох должен причинять ему адскую, хроническую боль, которую он скрывает за маской аристократической гордости.</p>
    <p>Я отвел взгляд, чувствуя укол профессионального сочувствия. Этот старый вояка вел свою последнюю, самую тяжелую битву. Битву с собственным телом. И в этой войне он был обречен на поражение.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — Фырк легонько дернул меня за мочку уха. — Хватит пациентов разглядывать, потом диагнозы поставишь! Смотри, твой благодетель на сцену поднимается! Сейчас, наверное, тост говорить будет!</p>
    <p>Музыка действительно стихла. Барон фон Штальберг поднялся на небольшую сцену, где до этого играл квартет, и взял в руки микрофон.</p>
    <p>Свет в зале плавно приглушился, оставив только его в ярком круге прожектора. Все разговоры смолкли.</p>
    <p>— Дорогие друзья! — его голос, усиленный скрытыми динамиками, разнесся по залу. Он был глубоким, бархатным, привыкшим повелевать. — Я безмерно рад видеть всех вас сегодня в моем доме! Спасибо, что откликнулись на мое несколько спонтанное приглашение!</p>
    <p>По залу прокатились вежливые, сдержанные аплодисменты.</p>
    <p>— Как многие из вас знают, сегодняшний вечер — не просто светский раут. Это благотворительный аукцион. Несколько картин из моей личной коллекции — включая подлинного Шагала и раннего Малевича — будут выставлены на торги. Все вырученные средства до последней копейки пойдут в фонд помощи неизлечимо больным детям «Подари надежду».</p>
    <p>На этот раз аплодисменты стали громче, искреннее. Даже самые циничные лица в зале смягчились.</p>
    <p>Красивый ход.</p>
    <p>Сначала собрать всех под предлогом вечеринки, а потом поставить перед фактом благотворительности. Отказаться или не участвовать — значит, публично расписаться в собственной жадности.</p>
    <p>Он не просит, он заставляет их быть щедрыми. Манипулятор высшего класса.</p>
    <p>— Почему именно этот фонд? — барон сделал театральную паузу, обводя гостей тяжелым взглядом. — Друзья мои, всего месяц назад я сам был на волоске от смерти. Владимирские врачи, лучшие в своей области, разводили руками. И только благодаря одному человеку, одному гениальному лекарю, я стою сейчас перед вами!</p>
    <p>Я напрягся. Так вот оно что. Публичное представление. Я почувствовал, как Вероника рядом со мной затаила дыхание. Она все поняла. Все взгляды в зале, до этого рассеянные, начали медленно, как лучи прожекторов, стягиваться к нам. Мы оказались в центре внимания.</p>
    <p>И мне это совсем не нравилось. Внезапно яркий луч прожектора ударил мне в лицо, ослепляя. Я инстинктивно прищурился от неожиданности и прикрылся рукой. Все головы в зале, как одна, повернулись в нашу сторону.</p>
    <p>Что он задумал?</p>
    <p>— Пиарится он на тебе, вот что! — возмутился Фырк у меня в голове. — Использует как рекламу! «Смотрите все, у меня есть личный гений, который может воскрешать из мертвых! Завидуйте!»</p>
    <p>— Лекарь Илья Григорьевич Разумовский! — Голос барона прогремел на весь зал. Он указал на меня рукой, словно фокусник, представляющий свой главный трюк. — Гениальный диагност и хирург из Мурома! Человек, который буквально вытащил меня с того света! В свои двадцать с хвостиком лет он уже спас больше жизней, чем иные Мастера-целители за всю свою карьеру!</p>
    <p>Зал взорвался аплодисментами.</p>
    <p>Я чувствовал на себе сотни любопытных, оценивающих, завистливых взглядов. Я сохранял невозмутимое выражение лица и, слегка поклонившись, заставил себя улыбнуться. Ощутил как рука Вероники дрожит в моей.</p>
    <p>Придется играть по его правилам. Но зачем ему это? Просто благодарность? Нет. Это нечто большее. Он публично привязывает меня к себе. Делает меня «своим» человеком. Но с какой целью?</p>
    <p>— Именно поэтому, — продолжил барон, когда аплодисменты стихли, — я хочу поддержать медицину. Помочь тем, кому помощь нужна больше всего — детям. Итак, прошу всех быть щедрыми сегодня! А пока — наслаждайтесь вечером!</p>
    <p>Свет в зале вернулся к нормальному, музыка заиграла снова. Но я успел заметить один взгляд из толпы.</p>
    <p>Альберт фон Штальберг, сын барона, смотрел на меня с такой неприкрытой, ядовитой ненавистью, что, казалось, воздух между нами искрил. Его лицо было бледным, губы сжаты в тонкую, злую линию.</p>
    <p>— О-о-о! — Фырк тоже заметил. — Смотри, двуногий! А этот сейчас от зависти лопнет! Завидует что ли. Давай я ему в шампанское плюну? Или лучше слабительного подсыплю?</p>
    <p>— Не надо, Фырк. — Мысленно остановил я его. — Это сын барона. Но вечер действительно обещает быть напряженным.</p>
    <p>Барон только что нарисовал на моей спине огромную мишень. И теперь каждый в этом зале — от благодарных пациентов до завистливых врагов — будет целиться именно в нее.</p>
    <p>Фуршет был организован с размахом. Устрицы «Белон» и «Фин де клер», три вида черной икры, фуа-гра, трюфельный паштет, сыры с благородной плесенью. Вероника, забыв о первоначальной робости, была в полном восторге.</p>
    <p>— Илья, ты видел? — она тянула меня от одного стола к другому. — Это же настоящее шампанское «Дом Периньон» урожая две тысячи восьмого года! Бутылка стоит как моя годовая зарплата! И эти канапе с черной икрой и перепелиными яйцами! Боже, как вкусно! Я такого никогда не пробовала!</p>
    <p>Я наблюдал за ней с теплой улыбкой. Она заслужила этот вечер. Заслужила немного сказки посреди нашей суровой реальности.</p>
    <p>К нам подошла пожилая, элегантная пара. Мужчина — невысокий, полный, с аккуратно подстриженными усами и умными, живыми глазами. Женщина — стройная, несмотря на возраст, с идеальной осанкой, в элегантном черном платье.</p>
    <p>— Лекарь Разумовский! — мужчина протянул мне руку. — Князь Трубецкой, владелец «Владимирских металлургических заводов». А это моя супруга, Елена Андреевна.</p>
    <p>— Очень приятно, — я пожал его руку. Мягкая, без мозолей.</p>
    <p>«Кабинетный работник». — констатировал я. Сидячий образ жизни, избыточный вес. Наверняка гипертония и диабет второго типа.</p>
    <p>— Наслышаны о ваших талантах! — продолжил князь. — Барон не мог нахвалиться! А ваша спутница просто очаровательна!</p>
    <p>— Дорогая, какое изумительное платье! — княгиня обратилась к Веронике, ее взгляд был профессионально-оценивающим. — Это «Мадам Сикко»? Нет, постойте… «Калерино»?</p>
    <p>— Это… это местный бутик. Муромский, — смущенно призналась Вероника.</p>
    <p>— Не может быть! Такой крой, такая посадка! Вы должны дать мне адрес!</p>
    <p>Пока женщины увлеченно обсуждали моду, князь отвел меня в сторону, понизив голос. Ну вот. Начинается. Сейчас будет «деликатное дело». Только от князя.</p>
    <p>— Лекарь, у меня к вам деликатная просьба, — он огляделся, убеждаясь, что нас никто не слышит. — Понимаете, есть одна проблема… сугубо медицинского характера…</p>
    <p>Он замялся, его щеки покрылись густым румянцем. Этот могущественный человек, владелец заводов, который, вероятно, одним звонком решал судьбы тысяч людей, сейчас краснел как подросток.</p>
    <p>— Я вас слушаю, князь. Врачебная тайна священна, — заверил я его.</p>
    <p>— Да-да, конечно… Видите ли… Мне шестьдесят три года, а жене всего сорок пять. Она еще полна сил и… желаний, а у меня… — он еще больше покраснел, избегая моего взгляда. — В общем, последние полгода у меня проблемы с… мужской силой. Эректильная дисфункция, как это у вас, лекарей, называется.</p>
    <p>Ага. Вот оно что. Стандартная проблема богатых возрастных мужчин с молодыми, энергичными женами. Гипертония, атеросклероз, диабет — все это бьет по сосудам. В том числе и по тем, которые отвечают за «мужскую силу». Классика жанра.</p>
    <p>— Ха-ха-ха! — заливался у меня в голове Фырк. — Старый хрыч не может флаг поднять! Жена молодая, а у него вместо боевой ракеты — мокрая петарда! Какая трагедия!</p>
    <p>— Фырк! — осадил я его. — Это не смешно!</p>
    <p>— Ладно, как скажешь, — тут же сник бурундук.</p>
    <p>— Стыдно идти к своим лекарям, — продолжал князь, глядя в сторону. — Все знакомые, в одном кругу вращаемся. Сплетни пойдут. Не поймите неправильно, но… репутация.</p>
    <p>Логика ясна. Я для него — идеальный конфиденциальный консультант.</p>
    <p>— Уже собирался в Москву ехать. Анонимные клиники присматривал… но барон так хорошо о вас отзывался…</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — сказал я уверенно, — Проблема, скорее всего, в состоянии ваших сосудов и уровне определенных гормонов. Мы можем подойти к этому комплексно.</p>
    <p>Он с удивлением посмотрел на меня. Видимо, ожидал простого рецепта.</p>
    <p>— Во-первых, — я начал загибать пальцы, — вам нужно сдать анализы крови на липидный профиль, глюкозу и, самое главное, на уровень свободного тестостерона. Уверен, он у вас снижен. Это корректируется заместительной терапией.</p>
    <p>— Тестостерон? — переспросил князь, и в его голосе прозвучал неподдельный интерес. — Я думал, это только для… атлетов.</p>
    <p>— Это главный мужской гормон, отвечающий за энергию, тонус и либидо, — пояснил я. — Во-вторых, питание. Минимум жирного и сладкого, максимум овощей и белка. Это очистит ваши сосуды лучше любого лекарства.</p>
    <p>Князь помрачнел.</p>
    <p>— Лекарь, я люблю поесть. Хороший стейк, бокал вина…</p>
    <p>— Бокал красного сухого — можно. А вот стейк лучше заменить на рыбу или птицу, — мягко, но настойчиво поправил я. — В-третьих, физическая активность. Не тяжести в зале, а кардио нагрузка. Быстрая ходьба по парку, плавание. Это тренирует сердце и улучшает кровоток во всем теле, включая… нужные области.</p>
    <p>Князь слушал, и на его лице смущение постепенно сменялось глубокой задумчивостью.</p>
    <p>— И, наконец, в-четвертых, — я понизил голос до шепота, — если вам нужно быстрое и надежное решение «на вечер». Существует препарат второго поколения — тадалафил. Он действует мягче, дольше — до тридцати шести часов, — и не так сильно зависит от приема пищи и алкоголя. Гораздо более элегантное и современное решение. Плюс, есть аминокислота L-аргинин, которая является донатором оксида азота и естественным образом улучшает эластичность сосудов. Принимайте ее курсом, и через месяц-другой вы, возможно, и забудете о таблетках.</p>
    <p>Я закончил. Князь смотрел на меня с благоговением.</p>
    <p>— Господин лекарь… — пробормотал он. — Я… я даже не знал, что…</p>
    <p>— Вы — сложный механизм, князь, — заключил я. — И лечить его нужно системно, а не просто бить молотком по одной детали.</p>
    <p>— Правда поможет? — В глазах князя, до этого полных смущения, загорелась робкая надежда.</p>
    <p>— Поможет, — кивнул я. — Но есть одно важное «но». Перед началом приема обязательно проверьте сердце. Полное обследование — ЭКГ, эхокардиография, нагрузочные пробы. Препарат категорически противопоказан при стенокардии, недавнем инфаркте миокарда, тяжелой аритмии. Он расширяет сосуды, и если у вас есть проблемы с сердцем, это может спровоцировать сердечный приступ.</p>
    <p>Одно дело — дать совет. Другое — стать причиной смерти князя от инфаркта во время бурной ночи.</p>
    <p>— Спасибо! Огромное спасибо! — Князь схватил мою руку и горячо пожал ее обеими руками. — Вы меня спасли! То есть… вы поняли!</p>
    <p>Он быстро удалился, на ходу доставая телефон — видимо, уже искал в интернете, где купить заветные таблетки.</p>
    <p>Вероника, закончив свой разговор с княгиней, вернулась ко мне, взяла под руку.</p>
    <p>— Что он хотел? Выглядел таким взволнованным.</p>
    <p>— Медицинская тайна, — улыбнулся я.</p>
    <p>— Илья! — она игриво надула губы. — Я же тоже лекарь! Фельдшер высшей категории, между прочим!</p>
    <p>— Именно поэтому ты, как никто другой, должна понимать, что врачебная тайна неприкосновенна.</p>
    <p>Она вздохнула.</p>
    <p>— Ладно, молчу. Но все равно странно, что такой влиятельный человек обратился именно к тебе. У него же наверняка есть личные лекари, магистры какие-нибудь.</p>
    <p>— Ничего странного. Все как раз очень логично, — я взял с подноса проходящего официанта бокал шампанского и протянул ей. — Я из Мурома. Не из их круга. Он надеется, что больше никогда в жизни меня не увидит, и ему не придется смотреть в глаза человеку, который знает его самый деликатный секрет.</p>
    <p>— Ох, какой ты у меня умный! — Вероника поцеловала меня в щеку. — И проницательный!</p>
    <p>Просто я знаю, как устроены люди. Особенно богатые и влиятельные. Их главная валюта — репутация. И они готовы на все, чтобы ее сохранить.</p>
    <p>Внезапно идиллическую атмосферу вечера разорвал грохот разбитой посуды, за которым последовали женский визг и мужские крики. В центре зала мгновенно образовался круг из любопытных гостей.</p>
    <p>Музыка смолкла.</p>
    <p>— Да я тебе сейчас морду набью, сморчок! — этот голос я узнал сразу. Альберт.</p>
    <p>— Сам сейчас получишь, мажор недоделанный!</p>
    <p>Я оставил Веронику с княгиней и начал пробиваться через толпу.</p>
    <p>В центре импровизированного ринга, на усыпанном осколками бокалов паркете, катались двое — Альберт фон Штальберг и какой-то незнакомый мне молодой человек, оба в дорогих, но уже изрядно помятых смокингах.</p>
    <p>Они обменивались неловкими, пьяными ударами.</p>
    <p>— Альберт! — барон фон Штальберг появился словно из воздуха, его лицо, обычно бледное, налилось багровой краской. — Немедленно прекрати! Ты позоришь наш род!</p>
    <p>Охрана — два крепких парня в черных костюмах, до этого незаметно стоявших у стен, — сработала мгновенно. Они растащили драчунов.</p>
    <p>У Альберта была разбита губа, но в остальном он отделался легким испугом. А вот его противнику досталось больше. На лбу, прямо над бровью, стремительно наливалась огромная гематома размером с куриное яйцо. Из носа текла кровь, заливая белоснежную манишку.</p>
    <p>Но хуже всего был его взгляд — расфокусированный, плавающий. Парень сел на пол, покачиваясь. Явная дезориентация. Мозг мгновенно переключился в рабочий режим.</p>
    <p>Черепно-мозговая травма. Сотрясение как минимум. Возможно, ушиб головного мозга. Нужно проверить зрачки, рефлексы. Исключить внутричерепную гематому.</p>
    <p>Я забыл, где нахожусь. Забыл про барона, про Веронику, про светский раут. Передо мной был пациент. И ему была нужна помощь.</p>
    <p>— Расступитесь! — я протолкался к пострадавшему, мой голос прозвучал резко и властно. — Я лекарь.</p>
    <p>Рядом с пострадавшим уже опустился на колени представительный мужчина лет пятидесяти — судя по качеству костюма и платиновым часам на запястье, очень влиятельная персона.</p>
    <p>— Максим! Сынок! Ты меня слышишь? — он тряс парня за плечи.</p>
    <p>Так, еще один «заботливый» родитель. Трясти человека с возможной травмой шеи — гениальное решение. Сейчас он ему еще и шейные позвонки свернет.</p>
    <p>— Не трогайте его! — я опустился рядом, перехватывая его руки. — Я лекарь. Дайте осмотреть.</p>
    <p>— Лекарь! Помогите! Это мой сын! — он с надеждой посмотрел на меня.</p>
    <p>Я осторожно взял голову парня в руки, фиксируя шейный отдел позвоночника, и заглянул ему в глаза. Зрачки разного размера — анизокория, классический, почти хрестоматийный признак черепно-мозговой травмы, указывающий на сдавление мозга.</p>
    <p>Пульс на сонной артерии был частым, но ритмичным. Дыхание не нарушено.</p>
    <p>— Как вас зовут? — спросил я парня, мой голос был спокойным и уверенным.</p>
    <p>— М-максим… — невнятно пробормотал он.</p>
    <p>— Какой сегодня день?</p>
    <p>— Суб… суббота?</p>
    <p>Хорошо, ориентация во времени и личности частично сохранена. Значит, ушиб не такой сильный, как мог бы быть. Но анизокория мне не нравится. Совсем не нравится.</p>
    <p>— Фырк, ныряй! Проверь, что там внутри! Быстро!</p>
    <p>Бурундук, до этого сидевший у меня на плече, мгновенно исчез, просачиваясь в голову пациента. Через несколько секунд вынырнул обратно.</p>
    <p>— Легкое сотрясение мозга. Субдуральная гематома есть, но небольшая, без массивного кровоизлияния в вещество мозга. Отек минимальный. Парень везучий — отделался легко, хотя шишка будет знатная.</p>
    <p>— Граф Ушаков! — барон фон Штальберг подошел к нам, в его голосе слышалось плохо скрываемое напряжение. — Приношу глубочайшие извинения от лица всего нашего рода! Мой сын повел себя абсолютно недостойно</p>
    <p>И я его узнал.</p>
    <p>Граф Ушаков. Заместитель губернатора по экономике и финансам. Очень влиятельный человек. И, судя по всему, очень вспыльчивый.</p>
    <p>— Ваш сын — негодяй и хам! — взорвался граф. — Как он посмел поднять руку на моего Максима⁈ Я требую наказания! Немедленного и показательного!</p>
    <p>— Разумеется, он будет наказан… — начал барон, пытаясь сохранить лицо.</p>
    <p>— НЕМЕДЛЕННО, я сказал! При всех!</p>
    <p>Барон начал закипать. Два могущественных, привыкших повелевать человека сошлись в противостоянии. Атмосфера накалялась.</p>
    <p>Надо разрядить ситуацию. Пока не дошло до вызова секундантов или чего похуже. Эти аристократы со своими понятиями о чести способны на любую глупость.</p>
    <p>— ГОСПОДА! — я встал между ними, повысив голос так, чтобы меня услышали все. — Прекратите эти препирательства! Отложите выяснение отношений! Мне нужна тишина и пространство, чтобы оказать помощь пострадавшему! Или вы хотите, чтобы состояние вашего сына ухудшилось прямо здесь, из-за вашей перепалки⁈</p>
    <p>Мои слова подействовали как ушат холодной воды. Оба замолчали, смутившись.</p>
    <p>— Да-да, конечно! — граф Ушаков отступил на шаг. — Простите, господин лекарь. Вы правы. Максим важнее. Занимайтесь!</p>
    <p>Я вернулся к пациенту.</p>
    <p>Сконцентрировал «Искру» в ладонях, чувствуя, как они теплеют, и мягко приложил их к его голове, прямо к наливающейся синевой гематоме.</p>
    <p>Теплая, успокаивающая энергия потекла через мои руки, снимая отек, стабилизируя внутричерепное давление, успокаивая воспаленные ткани.</p>
    <p>Через несколько секунд Максим моргнул, его взгляд прояснился.</p>
    <p>— Что… что произошло? Где я?</p>
    <p>— У вас легкое сотрясение мозга, — объяснил я спокойно, помогая ему сесть ровнее. — Ничего критичного, но нужен покой. Обязательно покажитесь неврологу в ближайшие дни. Неделя постельного режима, никакого алкоголя, никаких физических и умственных нагрузок.</p>
    <p>— Спасибо, господин лекарь! — граф Ушаков снова пожал мне руку. — Огромное спасибо! Мы обязательно все сделаем, как вы сказали!</p>
    <p>Он помог сыну подняться. Тот стоял уже вполне уверенно, только слегка покачивался.</p>
    <p>— Пойдем на воздух, — сказал граф и бросил последний, полный ярости, взгляд на барона. — Этот разговор не окончен, Ульрих!</p>
    <p>Они ушли. Барон подошел ко мне, его лицо было мрачным.</p>
    <p>— Спасибо, Илья. Ты снова меня выручил.</p>
    <p>— Я просто делал свою работу, — ответил я.</p>
    <p>Хотя и не ту, на которую меня приглашали.</p>
    <p>Вечер продолжился. Инцидент быстро забылся — высший свет умеет делать вид, что ничего не произошло, сбрасывая неприятные воспоминания, как змея — старую кожу.</p>
    <p>Музыка снова заиграла, официанты заскользили с подносами, полилось шампанское. Вероника, немного пришедшая в себя после драки, потащила меня смотреть картины, выставленные на аукцион.</p>
    <p>Через полчаса к нам подошел барон фон Штальберг в сопровождении солидного, высокого мужчины лет шестидесяти — густые седые виски, идеально скроенный костюм, уверенная походка человека, привыкшего владеть и распоряжаться.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, позвольте представить — граф Каменский, — произнес барон. — Крупный меценат, филантроп. И, что может быть вам интересно, владелец крупнейшей в столице сети частных клиник «Здоровье».</p>
    <p>Я пожал протянутую графом руку.</p>
    <p>Ага. Вот и второй «сюрприз». Барон не просто знакомит меня с влиятельными людьми. Он устраивает мне смотрины. Проводит собеседование в неформальной обстановке.</p>
    <p>— Наслышан о вас, молодой человек! — Граф Каменский крепко пожал мне руку. — Барон рассказывал настоящие чудеса! Девяносто шесть баллов на экзамене Подмастерья — это же новый рекорд Гильдии!</p>
    <p>— Вы преувеличиваете, — вежливо ответил я.</p>
    <p>— Мы с графом задумали один амбициозный проект, — начал барон, понизив голос. — Видите ли, здравоохранение в нашей области, как вы и сами знаете, оставляет желать лучшего. Оборудование устарело, талантливых кадров не хватает, финансирование мизерное. Мы хотим…</p>
    <p>ГРОХОТ!</p>
    <p>Звон разбитого стекла. Пронзительный женский визг. Крики.</p>
    <p>— ЧТО⁈ ОПЯТЬ⁈ — заорал у меня в голове Фырк. — Это что, вечер драк и падений⁈ Они тут что, все больные⁈</p>
    <p>Я развернулся и побежал к источнику шума. Толпа расступилась, образовав круг.</p>
    <p>На паркете, среди осколков разбитого столика, лежал Максим Ушаков — тот самый парень, которому я оказывал помощь после драки.</p>
    <p>Но сейчас он не просто лежал. Он был абсолютно неподвижен. Лицо приобрело синюшный оттенок, глаза закатились. Какой-то мужчина уже сидел возле него, прижав пальцы к шее.</p>
    <p>— Он не дышит! — крикнул он, подняв на толпу испуганные глаза. — У него нет пульса!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Я рухнул на колени рядом с неподвижным телом Максима Ушакова, игнорируя хруст осколков под ногами.</p>
    <p>Вокруг стоял гул голосов, женские всхлипы, но для меня все это сжалось в одну точку — в бледное, синюшное лицо парня на полу.</p>
    <p>Я активировал «Сонар» на полную, предельную мощность.</p>
    <p>Мой дар пронзил его тело насквозь, показывая внутренние органы в деталях, недоступных даже самым современным томографам этого мира. И то, что я увидел, было максимально неприятно.</p>
    <p>Сердце билось. Но как оно билось!</p>
    <p>Вместо мощных, ритмичных, согласованных сокращений — хаотичное, высокочастотное подергивание отдельных мышечных волокон. Желудочки не сокращались, а трепетали, как мешок с извивающимися червями, с бешеной частотой в триста, а то и четыреста раз в минуту.</p>
    <p>Эти микросокращения были настолько слабыми и несогласованными, что кровь практически не перекачивалась.</p>
    <p>Предсердия отчаянно пытались работать в своем собственном, синусовом ритме, но их электрические импульсы просто не проходили через атриовентрикулярный узел, умирая на полпути.</p>
    <p>Диагноз вспыхнул в мозгу неоновой, зловещей вывеской. Фибрилляция желудочков! Самый опасный и смертельный вид аритмии. Мозг начинает умирать от гипоксии. Единственное, что могло остановить этот смертельный танец — мощный, синхронизирующий электрический разряд. Дефибриллятор.</p>
    <p>А я стоял на коленях в бальном зале, а не в реанимационной палате. У меня не было ни дефибриллятора, ни антиаритмических препаратов, ни кислородной маски.</p>
    <p>Ничего!</p>
    <p>В голове всплыли сухие, безжалостные цифры из учебников</p>
    <p>Без дефибриллятора смертность — девяносто девять процентов. Я смотрю, как умирает молодой парень, и мои руки, впервые за долгое время пусты.</p>
    <p>— Что с ним? — Вероника подбежала и села рядом на корточки, подтянув платье.</p>
    <p>Несмотря на шок, в ее глазах уже была профессиональная собранность фельдшера.</p>
    <p>— Фибрилляция желудочков, — бросил я, прикладывая руки к его груди. — Начинается гипоксия. Я попробую удержать его на «Искре», но это ненадолго.</p>
    <p>— Поняла, — она мгновенно оценила ситуацию.</p>
    <p>— Всем назад! — подняв голову крикнул Вероника. — Освободите пространство!</p>
    <p>Я посмотрел на нее.</p>
    <p>— Звони в скорую! Говори — нужен дефибриллятор и полная реанимационная укладка! Срочно!</p>
    <p>Пока она, достав телефон, четко и быстро диктовала информацию диспетчеру, граф Ушаков, до этого стоявший в оцепенении, сдавленно вскрикнул и рухнул на колени рядом с сыном.</p>
    <p>— Максим! Сынок! Не умирай! Только не это! Не бросай меня и ты!</p>
    <p>Он схватил сына за плечи, начал трясти.</p>
    <p>— Граф, НЕ ТРОГАЙТЕ ЕГО! — я твердо оттолкнул убитого горем отца. — Отойдите! Мне нужно пространство для работы!</p>
    <p>— Но он же… он же не дышит!</p>
    <p>— Дыхание агональное, поверхностное, — отрезал я, не отрывая взгляда от лица Максима. — Сердце не может нормально качать кровь. Если мы не восстановим ритм в ближайшее время наступит биологическая смерть. Мозг умрет.</p>
    <p>В голове пронеслась холодная, отчаянная мысль.</p>
    <p>Никогда такого не делал. Здесь, посреди бального зала, у меня есть только «Искра» и мои руки. Это безумие. И я сделаю все, что в моих силах. Другого выхода не было. Я видел, как тикают невидимые часы. С каждой секундой этого хаотичного трепетания сердца умирали тысячи нейронов в его мозгу.</p>
    <p>У него есть несколько минут. Нет! Этот парень не умрет!</p>
    <p>Я расстегнул на Максиме фрак и рубашку, обнажая его грудную клетку. Затем положил ладони ему на грудь — левую под сосок, в области верхушки сердца, правую — под правую ключицу.</p>
    <p>Классическое, отработанное до автоматизма положение электродов при дефибрилляции. Только вместо холодных металлических пластин у меня были мои руки. Вместо электричества — «Искра».</p>
    <p>Так, думай! Думай, как хирург, как физиолог, как… маг.</p>
    <p>Дефибриллятор работает, посылая короткий, мощный электрический разряд через сердце. Он вызывает одномоментную, тотальную деполяризацию всех клеток миокарда, принудительно останавливая их хаотичный танец.</p>
    <p>Это дает синусовому узлу, главному водителю ритма, шанс перезапустить систему и задать нормальный, правильный темп.</p>
    <p>Но «Искра» — это не электричество. Это жизненная энергия, она работает иначе. Она не разрушает, а созидает. Не останавливает, а направляет.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — Фырк, до этого наблюдавший со стороны, теперь прыгал вокруг меня, его хвост был распушен от паники. — Ты что задумал? Искрой его шарахнуть? Ты же ему дыру в груди прожжешь! Так ты его прикончишь окончательно!</p>
    <p>Нет. Не шарахнуть.</p>
    <p>Я не могу выдать двести джоулей чистого электричества. Мысль пришла внезапно, как озарение. Если я не могу насильно остановить этот хаос, может, получится его возглавить?</p>
    <p>Не деполяризовать клетки, а синхронизировать их? Задать им свой, правильный ритм, который пересилит патологический? Не электрическая дефибрилляция, а… магическая кардиоверсия? Навязать сердцу свою волю.</p>
    <p>Я закрыл глаза, отсекая панические крики толпы, отчаянные рыдания графа, весь окружающий мир.</p>
    <p>Есть только я, мои руки и трепещущее сердце под ними. Я сконцентрировал всю доступную «Искру», чувствуя, как она горячим потоком устремляется из груди по рукам, собираясь в ладонях.</p>
    <p>Они стали теплыми, почти горячими.</p>
    <p>Но вместо того чтобы выпустить всю эту энергию одним мощным, выжигающим импульсом, я начал делать то, чего не делал никогда раньше.</p>
    <p>Я начал формировать ритм. Медленный, размеренный, как удар метронома. Шестьдесят ударов в минуту. Тук… тук… тук… Мощный, властный, непререкаемый ритм жизни.</p>
    <p>Систола — сокращение.</p>
    <p>Я вливал «Искру», направляя ее волной через грудную клетку, пытаясь заставить мышечные волокна сжаться.</p>
    <p>Диастола — расслабление.</p>
    <p>Я оттягивал энергию, давая сердцу мгновение на отдых.</p>
    <p>Систола. Диастола.</p>
    <p>Систола. Диастола.</p>
    <p>Я пытался навязать фибриллирующему сердцу свой, правильный ритм, как дирижер, отчаянно пытающийся усмирить разбушевавшийся, сошедший с ума оркестр.</p>
    <p>Пот заливал глаза. Соленые капли стекали по щекам, капали на дорогую шелковую рубашку Максима.</p>
    <p>Руки начали дрожать от чудовищного напряжения — контролировать поток «Искры» с такой ювелирной точностью, создавая идеальную синусоиду, было адски сложно.</p>
    <p>— Не работает! — паниковал Фырк, его мысленный голос срывался на визг. — Его сердце сопротивляется! Оно не хочет подчиняться твоей воле!</p>
    <p>Он прав.</p>
    <p>Фибриллирующий миокард просто поглощал мою «Искру» как черная дыра, но продолжал трепетать в своем хаотичном, смертельном ритме. Моя энергия утекала впустую, растворяясь в умирающих клетках.</p>
    <p>Недостаточно. Нужно… нужно больше.</p>
    <p>Больше мощности! Нужно больше мощности!</p>
    <p>Я перестал сдерживаться и увеличил поток 'Искры".</p>
    <p>Энергия хлынула через руки не ручейком, а мощной, бурлящей рекой. Ладони начало жечь, словно я приложил их к раскаленной плите — слишком большой объем проходил через них, ткани не выдерживали.</p>
    <p>Но я не останавливался.</p>
    <p>Вокруг собралась толпа. Женщины всхлипывали, мужчины испуганно перешептывались. Кто-то молился. Барон фон Штальберг стоял рядом, бледный как полотно, сжимая и разжимая кулаки от бессилия.</p>
    <p>— Лекарь делает все возможное, — услышал я сквозь гул в ушах голос Вероники. Она сдерживала графа Ушакова, который порывался снова броситься к сыну. — Не мешайте ему!</p>
    <p>Мои силы таяли с катастрофической скоростью. «Искра» — не бесконечный ресурс. У каждого целителя есть свой предел, и я стремительно приближался к своему.</p>
    <p>Колени начали подрагивать. Перед глазами поплыли черные точки — первый, самый опасный признак магического истощения.</p>
    <p>— Двуногий, прекрати! — кричал Фырк в моей голове. — Ты себя убьешь! Ты сейчас выкачаешь всю «Искру» до последней капли и сам рухнешь рядом с ним!</p>
    <p>— Не могу остановиться, — мысленно ответил я. — Если прекращу сейчас — он умрет.</p>
    <p>Я уже не чувствовал рук.</p>
    <p>Они онемели от постоянного, обжигающего потока энергии. Спина горела огнем от напряжения.</p>
    <p>Дыхание стало прерывистым, сердце колотилось как бешеное — мой собственный организм пытался компенсировать потерю жизненной силы учащением всех процессов, работая на износ.</p>
    <p>Я попытался активировать «Сонар», чтобы проверить состояние сердца Максима, но не смог. Оказалось, невозможно одновременно вливать такой колоссальный объем «Искры» и проводить тонкое сканирование — просто не хватало сил на оба действия.</p>
    <p>— Фырк! — прохрипел я, мой голос был едва слышен. — Ныряй внутрь! Проверь, что с сердцем!</p>
    <p>— НЕ МОГУ! — завопил бурундук, его голос дрожал от ужаса. — Двуногий, ты не понимаешь! Ты туда столько «Искры» закачиваешь, что там сейчас настоящий энергетический шторм! Меня просто размажет по стенкам его сосудов! Меня разорвет на куски!</p>
    <p>Четыре минуты.</p>
    <p>Вдалеке — далеко-далеко — сквозь вату, заложившую уши, послышался вой сирены. Сначала тихий, почти призрачный, потом все громче и настойчивее.</p>
    <p>— Скорая! — закричал кто-то из толпы. — Скорая едет!</p>
    <p>Держись, парень. Еще немного. Еще чуть-чуть.</p>
    <p>Они уже близко. У них есть дефибриллятор. У них есть все. Просто держись.</p>
    <p>Я вливал последние остатки «Искры». Резервы были полностью исчерпаны.</p>
    <p>Даже тот экстренный, неприкосновенный запас, который организм держит для поддержания собственных жизненно важных функций, пошел в дело.</p>
    <p>Я сжигал себя дотла, чтобы поддержать в нем тлеющий уголек жизни.</p>
    <p>Двери зала распахнулись с грохотом. В помещение вбежали двое мужчин в синей форме фельдшеров скорой помощи. Один молодой, лет двадцати пяти — худощавый, с козлиной бородкой. Второй постарше, лет сорока — плотный, с залысинами, опытный взгляд.</p>
    <p>У каждого в руках по здоровенной сумке с оборудованием. За ними вкатили каталку.</p>
    <p>— Где пациент⁈ Что случилось⁈ — заорал старший, его голос перекрыл гул толпы.</p>
    <p>— Здесь! Здесь! — граф Ушаков замахал руками как безумный. — Мой сын! Он умирает! Спасите его!</p>
    <p>Фельдшеры подбежали, увидели меня, склонившегося над телом.</p>
    <p>— Уважаемый, отойдите! — молодой схватил меня за плечо, пытаясь оттащить. — Не мешай работать профессионалам!</p>
    <p>— Я лекарь! — прохрипел я, не убирая рук. Голос был хриплый от напряжения. — У пациента фибрилляция желудочков! Держу его на «Искре»! Нужен дефибриллятор, срочно!</p>
    <p>— Лекарь? — Старший фельдшер скептически осмотрел меня с ног до головы, мой дорогой, но уже изрядно помятый костюм, потную рубашку, дрожащие руки. — Да ты на студента-мажора больше похож! Откуда ты знаешь, что там фибрилляция? На глаз определил? Или по хрустальному шару посмотрел?</p>
    <p>Пока они тут умничают, парень умирает. Каждая секунда на счету.</p>
    <p>— Это лекарь Разумовский! — вмешался барон фон Штальберг, протолкавшись вперед. Его голос, привыкший повелевать, прозвучал как удар гонга. — Он спас мне жизнь! Ему можно доверять!</p>
    <p>Фельдшеры переглянулись.</p>
    <p>— Разумовский? — старший присмотрелся внимательнее. — Что-то слышал о таком.</p>
    <p>— Да, черт возьми! У нас нет времени на разговоры! — я отнял руки от Максима. Сердце моментально вернулось в свой прежний хаотичный ритм. Его удалось продержать на «Искре», но без вмешательства он умрет.</p>
    <p>Я встал и решительно шагнул к их сумке.</p>
    <p>— Эй, что ты делаешь⁈ — молодой фельдшер попытался меня остановить.</p>
    <p>Но я уже рванул молнию на сумке и выхватил портативный дефибриллятор.</p>
    <p>Руки дрожали от магического истощения, но движения были отточенными, доведенными до автоматизма.</p>
    <p>— Ты не имеешь права! — старший фельдшер схватил меня за запястье. — Это наше оборудование! Ты не член нашей бригады!</p>
    <p>— У нас НЕТ ВРЕМЕНИ! — я вырвался из его хватки, мой голос сорвался на крик. — Каждая секунда промедления снижает шансы на выживание на десять процентов! Вы будете спорить о протоколах и полномочиях, пока он умирает⁈</p>
    <p>Я включил дефибриллятор. Знакомый, почти родной высокочастотный писк зарядки конденсаторов.</p>
    <p>Наконец-то. Настоящее оружие. Не магия. Не уговоры. Чистая, концентрированная физика.</p>
    <p>— Электроды! Быстро! — скомандовал я таким тоном, что молодой фельдшер, которого, видимо, автоматически подчинился.</p>
    <p>Пока он готовил их, я выставлял параметры.</p>
    <p>Современный дефибриллятор, бифазный. Более щадящий и эффективный. Начнем со ста пятидесяти джоулей, а не с двухсот, как на старых монофазных. Меньше повреждения миокарда, больше шансов.</p>
    <p>— Ты хоть знаешь, что делаешь? — старший фельдшер смотрел, как я приклеиваю электроды.</p>
    <p>Естественно я знал как дважды два — один под правую ключицу, второй на левый бок, по среднеподмышечной линии.</p>
    <p>На экране забегала хаотичная, уродливая кривая. Крупноволновая фибрилляция желудочков.</p>
    <p>Диагноз подтвердился. Хорошо. Это значит, миокард еще не истощен, еще борется. Еще есть шанс.</p>
    <p>— Сто пятьдесят джоулей! — объявил я громко и четко. — Всем отойти от пациента!</p>
    <p>Я быстро осмотрелся — никто не касается тела, пол сухой, шампанское не разлито, опасности для окружающих нет.</p>
    <p>Нажал кнопку заряда. Три секунды ожидания, которые показались вечностью.</p>
    <p>— Разряд!</p>
    <p>Я нажал обе кнопки одновременно. Тело Максима дернулось, выгнулось дугой. На мониторе — прямая линия на секунду, потом… снова фибрилляция. Но кривая стала мельче, слабее.</p>
    <p>Черт! Ухудшение! Крупноволновая перешла в мелковолновую! Миокард истощается! Следующий шаг — асистолия!</p>
    <p>— Двести джоулей! — мои пальцы летали по кнопкам, увеличивая мощность. — Отойти!</p>
    <p>— Ты уверен? — крикнул старший фельдшер. — Может, адреналин сначала?</p>
    <p>— Нет времени на венозный доступ! — рявкнул я. — Разряд!</p>
    <p>Второй удар. Тело снова дернулось. На экране… все та же уродливая, мелковолновая фибрилляция.</p>
    <p>Не работает! Черт возьми, не работает! Нужно больше!</p>
    <p>— Триста джоулей!</p>
    <p>— Это слишком много для бифазного! — запротестовал молодой фельдшер.</p>
    <p>— При рефрактерной фибрилляции максимальная энергия с третьего разряда! — рявкнул я, не отрывая взгляда от монитора. — Это протокол Имперской кардиологической ассоциации! Учите матчасть!</p>
    <p>Заряд. Пауза.</p>
    <p>— РАЗРЯД!</p>
    <p>Третий удар. Самый мощный. Тело Максима подпрыгнуло на несколько сантиметров от мощного сокращения мышц.</p>
    <p>И на мониторе… чудо! Хаотичная, дрожащая линия исчезла. На секунду — прямая. А потом… появился четкий, ритмичный, почти идеальный комплекс.</p>
    <p>Зубец P, комплекс QRS, зубец T.</p>
    <p>— Синусовый ритм! — выдохнул я, чувствуя, как напряжение, сжимавшее грудь стальным обручем, отпускает. — Частота… семьдесят два. Есть! Мы его вернули!</p>
    <p>Я откинулся назад, выпуская дефибриллятор из рук. Старший фельдшер подхватил прибор, глядя на меня со смесью уважения и недоумения.</p>
    <p>Вероника тут же подскочила и помогла мне встать. Я вытер свободной рукой пот со лба. Руки дрожали как у алкоголика в запое — последствие магического истощения.</p>
    <p>Но парень был жив. Это все, что имело значение.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Теперь можешь сканировать. Энергетический шторм утих. Проверь, что с ним. Ищи аномалии. Что-то здесь очень и очень не так.</p>
    <p>Бурундук, до этого прятавшийся у меня в кармане, невидимой тенью скользнул в тело Максима и исчез.</p>
    <p>Фельдшеры работали в бешеном темпе. Молодой уже установил внутривенный катетер и подключил капельницу с физраствором. Старший надел на Максима кислородную маску и прикрепил к его груди датчики для постоянного мониторинга.</p>
    <p>— Что с ним произошло? — старший фельдшер обратился ко мне, быстро записывая что-то в свой планшет. — Как давно остановка?</p>
    <p>— Минут десять назад, — начал я.</p>
    <p>— Какое к черту сердце⁈ — внезапно взорвался граф Ушаков, который до этого стоял в оцепенении, наблюдая за нашими манипуляциями. — Его по голове ударили! Вон, смотрите — шишка размером с куриное яйцо! Этот выродок, — он ткнул трясущимся пальцем в сторону бледного Альберта фон Штальберга, — чуть не убил моего сына!</p>
    <p>Старший фельдшер подошел, осмотрел гематому, затем достал маленький фонарик и посветил в глаза Максима, проверяя реакцию зрачков.</p>
    <p>— Анизокория есть. Правый зрачок шире левого на два миллиметра. Фотореакция вялая.</p>
    <p>— Так, понятно, — пробормотал он себе под нос. — Черепно-мозговая травма. Вероятно, субдуральная гематома с компрессией мозгового ствола. Сдавление продолговатого мозга привело к угнетению дыхательного и сосудодвигательного центров. Отсюда и остановка сердца. Классика.</p>
    <p>Я слушал его, и во мне росло смутное беспокойство.</p>
    <p>Классика? Да, это логичное объяснение. Самое простое и очевидное. Но… оно не сходится с тем, что я видел.</p>
    <p>«Сонар» и Фырк показали небольшую гематому, без значительного сдавления. Этого недостаточно для остановки сердца. Недостаточно. Здесь есть что-то еще. Что-то, что они не видят.</p>
    <p>Но спорить не было ни сил, ни смысла.</p>
    <p>Да и какая, черт возьми, может быть логическая связь между дракой полчаса назад и внезапной фибрилляцией у молодого, здорового парня?</p>
    <p>Никакой. Они выбрали самое простое, самое очевидное объяснение. И с точки зрения протокола были правы.</p>
    <p>— Грузим и везем! — скомандовал старший. — Во Владимирскую областную, в нейрохирургию! Там сегодня Мастер-целитель Петров дежурит, он лучший!</p>
    <p>Фельдшер и подбежавший санитар подняли каталку и начали выкатывать ее к выходу.</p>
    <p>— Я поеду с вами, — сказал я, опираясь на Веронику. Ноги все еще были ватными.</p>
    <p>Граф Ушаков резко развернулся. Его лицо, до этого искаженное горем, теперь исказилось от ярости. Глаза налились кровью.</p>
    <p>— НЕТ! — заорал он так, что, казалось, задрожали хрустальные люстры. — Ты никуда не поедешь!</p>
    <p>— Я только что спас жизнь вашему сыну…</p>
    <p>— НИЧЕГО ты не спас! — он подскочил ко мне, тыча пальцем мне в грудь. — Ты осмотрел моего сына после драки и сказал, что ничего страшного! «Легкое сотрясение, покажитесь лекарю через недельку»! Я тебе поверил! А через полчаса — остановка сердца! Это ты виноват! Твоя некомпетентность чуть не убила моего мальчика</p>
    <p>— Ваше сиятельство, полегче на поворотах! — вмешался барон фон Штальберг, встав между нами. — Лекарь Разумовский только что совершил невозможное…</p>
    <p>— А ты вообще заткнись, баронишка! — граф Ушаков ткнул в него пальцем. — Твой выродок-сын избил моего Максима! Довел до такого состояния! Что ты мне сделаешь? Да я тебя по судам затаскаю! Разорю до последней копейки! Отберу все твое имущество!</p>
    <p>— Ваше сиятельство, пожалуйста, успокойтесь! — твердо сказал я, собрав остатки сил. — Я удерживал вашего сына в состоянии фибрилляции на чистой «Искре»! Без оборудования, без препаратов! Это граничит с невозможным!</p>
    <p>— Хрена с два! — Граф брызгал слюной от ярости. — Ты его чуть не убил своей халатностью! Пропустил серьезную травму!</p>
    <p>— Илья сделал невероятное! — Вероника встала рядом со мной, обняв за плечи. — Я фельдшер высшей категории, я знаю, о чем говорю! Удержать человека в состоянии фибрилляции желудочков на одной «Искре» столько времени… Это должно быть невозможно!</p>
    <p>— МНЕ ПЛЕВАТЬ! — Граф рубанул воздух рукой. — Я сказал НЕТ, и это окончательно! Этот недоучка больше не приблизится к моему сыну!</p>
    <p>Он меня не слышит. Он в аффекте. Горе, страх, ярость гремучий коктейль, который полностью отключил ему логику. Спорить с ним сейчас все равно что читать лекцию урагану.</p>
    <p>Каталку выкатили из зала. Граф Ушаков побежал следом, на ходу доставая телефон — вероятно, звонить охране или своим личным лекарям. Двери скорой помощи захлопнулись. Сирена взвыла, удаляясь в закат.</p>
    <p>Мы остались стоять посреди опустевшего, гулкого зала. Гости, сбившись в кучки, перешептывались, бросая на нас косые взгляды. Кто-то сочувственные, кто-то осуждающие.</p>
    <p>Музыканты торопливо собирали инструменты. Официанты начали убирать столы. Вечер был окончательно и бесповоротно испорчен.</p>
    <p>— Не переживай, Илья, — барон фон Штальберг положил тяжелую руку мне на плечо. — Ты сделал все, что мог. Больше, чем мог.</p>
    <p>— Да дело не во мне, — я покачал головой. — Если кому и стоит переживать, так это вам, барон. Ушаков… Он действительно может вас уничтожить. И формально имеет на это право — ваш сын нанес тяжкие телесные повреждения его наследнику.</p>
    <p>— По-отечески я его понимаю, — вздохнул барон. — Когда твой ребенок между жизнью и смертью, готов обвинить весь мир. Это нормальная реакция.</p>
    <p>— Истерика — не оправдание для хамства, — качнул головой я.</p>
    <p>Вероника крепче сжала мою руку, поддерживая меня — я все еще покачивался от слабости.</p>
    <p>— Тебе нужно отдохнуть. Ты выкачал почти всю «Искру». Это опасно.</p>
    <p>Она права. Тело было пустым, выжатым, как лимон. Еще немного, и я бы просто потерял сознание. Но сейчас меня волновало не это.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк материализовался прямо передо мной, его всего трясло, он размахивал лапками. — У меня важная информация! Очень важная!</p>
    <p>— Что такое? — мысленно спросил я, пытаясь сфокусироваться на его взволнованной фигурке.</p>
    <p>— Я не все успел рассмотреть… Но у парня точно проблема с сердцем! Причем серьезная!</p>
    <p>— Какая проблема?</p>
    <p>— Оно очень странно устроено! Я видел какую-то аномалию… Не успел разобраться! Но это точно врожденный порок! Ставлю на это свою последнюю шишку!</p>
    <p>Холодок пробежал по моей спине. Все встало на свои места.</p>
    <p>— Они будут искать не там, — медленно произнес я вслух.</p>
    <p>— Что? — барон нахмурился. — О чем ты?</p>
    <p>— Фельдшеры и лекари в больнице будут лечить черепно-мозговую травму. Им нужно делать не МРТ головы, а ЭхоКГ сердца. Срочно. Иначе…</p>
    <p>Я не договорил. В голове уже на полной скорости формировался план.</p>
    <p>— Иначе что? — спросил барон, его глаза внимательно следили за мной.</p>
    <p>— Иначе Максима ждет еще один сердечный приступ. И он, скорее всего, станет последним.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Руки тряслись, перед глазами плыли черные точки, колени подгибались. Каждое движение отдавалось тупой болью во всем теле.</p>
    <p>Но мозг, освободившись от необходимости поддерживать жизнь в другом человеке, работал четко и холодно. И то, что я понял, не давало мне покоя.</p>
    <p>— Мне нужно в больницу. К Максиму Ушакову, — произнес я, глядя на Веронику и барона.</p>
    <p>Вероника даже бровью не повела. Она знала меня слишком хорошо — видела этот взгляд десятки раз. Взгляд лекаря, который физически не может бросить пациента, даже если весь мир против.</p>
    <p>— Конечно, милый, — она взяла меня под руку, поддерживая. — Я с тобой. Когда ты по-другому поступал?</p>
    <p>— Вот это правильная женщина! — одобрительно прокомментировал у меня в голове Фырк. — Не спорит, не отговаривает, просто поддерживает. Где ты такую нашел?</p>
    <p>— Я и сам удивляюсь, — мысленно ответил я, чувствуя благодарность за ее спокойную силу. Она была моим якорем в этом шторме.</p>
    <p>Барон фон Штальберг смотрел на меня как на сумасшедшего. Его брови поползли вверх, на лбу появились морщины недоумения.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, я тебя решительно не понимаю. Граф Ушаков только что фактически послал тебя ко всем чертям. Он обвинил тебя в некомпетентности, пригрозил судебным преследованием, обещал уничтожить твою карьеру. И после всего этого ты собираешься бежать спасать его сына?</p>
    <p>— Я по-другому не могу, — честно ответил я. — Понимаете, ваше благородие, если я знаю — абсолютно точно знаю! — что пациента лечат неправильно, что он стоит на пороге смерти из-за неверного диагноза, как я могу просто пойти домой? Лечь спать, зная, что человек умрет из-за чужой ошибки, которую я мог бы исправить?</p>
    <p>— Но Ушаков же…</p>
    <p>— Ушаков — отец, который боится за своего ребенка. Его гнев и страх понятны. Но это не отменяет моего долга как лекаря. Я дал клятву — не навреди. А бездействие, когда можешь помочь — это тоже вред. Самый страшный вред.</p>
    <p>— Ой, какие высокие материи! — фыркнул у меня в голове Фырк. — Клятва, долг… Просто признай, что у тебя комплекс спасителя! Ты просто не можешь пройти мимо медицинской загадки, особенно когда на кону чья-то жизнь! Это твой личный наркотик!</p>
    <p>— Может, ты и прав, — усмехнулся я. — Может, это и есть мой наркотик. Но если он спасает жизни, то это не самый плохой вид зависимости.</p>
    <p>Барон долго смотрел на меня. В его серых глазах что-то изменилось — недоумение сменилось уважением.</p>
    <p>— Вижу. Понимаю. И знаешь что? Восхищаюсь. Черт возьми, вот бы мой сын был таким, как ты. Принципиальным. Готовым идти до конца ради правого дела, даже если весь мир против, — он покачал головой, и в его голосе прозвучала неприкрытая горечь. — Альберт… он другой. Избалованный, эгоистичный. Думает только о развлечениях и статусе. А ты — настоящий. Настоящий лекарь, настоящий человек.</p>
    <p>— О-го-го! — присвистнул Фырк. — Барончик проникся! Смотри, сейчас усыновит тебя и завещание перепишет! Будешь фон Разумовский!</p>
    <p>— Он видит во мне не просто лекаря, — согласился я мысленно. — Он видит во мне то, чего ему не хватает в собственном сыне. Принципы. Целеустремленность. Ответственность. И это делает его не просто благодарным пациентом.</p>
    <p>— Мне понадобится ваше содействие, — сказал я прямо. — Ушаков меня на порог больницы не пустит. Нужен обходной путь. Хитрость.</p>
    <p>— Я и не собирался бросать тебя одного с этой проблемой, — барон выпрямился, и в его голосе зазвенела сталь. — В конце концов, это мой сын стал причиной всего произошедшего. Его неконтролируемая агрессия привела к драке. Значит, и я несу часть ответственности за жизнь Максима Ушакова. Помогу всем, чем смогу.</p>
    <p>— Всем, чем сможете? — я прищурился, оценивая его решимость. — Даже если просьба будет… нестандартной?</p>
    <p>— А что, будет какая-то экстраординарная просьба? — барон приподнял бровь. — Нужно будет подкупить главврача? Или взять больницу штурмом?</p>
    <p>— Не совсем.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Центральная Владимирская больница. Терапевтическое отделение. Тридцать минут спустя.</strong></p>
    <p>Лекарь третьего класса Виолетта Архиповна Пестрякова заканчивала вечерний обход.</p>
    <p>В свои тридцать пять она выглядела моложе — правильные черты лица, каштановые волосы, собранные в аккуратный пучок, стройная фигура, которую она тщательно скрывала под мешковатым халатом.</p>
    <p>Она специально выбрала вечернюю смену — меньше начальства, больше возможности спокойно работать. Виолетта была из тех лекарей, кто искренне любил медицину, а не карьеру.</p>
    <p>Все пациенты в ее отделении были стабильны. Документация заполнена идеально — она была патологически аккуратна во всем. Каждая запись, каждая цифра на своем месте.</p>
    <p>Телефон на сестринском посту зазвонил. Она нехотя сняла трубку — в такое время звонки обычно не предвещали ничего хорошего.</p>
    <p>— Терапевтическое отделение, лекарь Пестрякова.</p>
    <p>— ВИОЛЕТТА! — заорал в трубку заведующий терапией больницы, Магистр Илларион Жилин. — Бросай все и беги готовить ВИП-палату! СРОЧНО!</p>
    <p>— Илларион Илларионович, у нас же нет свободных ВИП-палат, — спокойно, как будто он не орал, а вежливо поинтересовался прогнозом погоды, ответила она. — Все заняты. В триста десятой — супруга Валиева с острым панкреатитом, она под круглосуточным наблюдением. В триста одиннадцатой — банкир Мохров после инфаркта, ему прописан абсолютный покой. В триста двенадцатой…</p>
    <p>— МНЕ ПЛЕВАТЬ! — перебил ее Жилин. — Освободи любую! Переведи кого-нибудь в обычную! Барон фон Штальберг едет!</p>
    <p>— Барон фон Штальберг? — Пестрякова чуть не уронила трубку. — Тот самый? Но что с ним?</p>
    <p>— Откуда я знаю! Сказал, острый гипертонический криз на фоне стресса! Велел обеспечить по высшему разряду! Через полчаса он должен лежать в лучшей палате с лучшим уходом!</p>
    <p>— Но, Илларион Илларионович, это же невозможно! Я не могу просто взять и выселить жену Валиева! Это же скандал!</p>
    <p>— Можешь и выселишь! — рявкнул главврач. — Переведи банкира Мохрова, он уже почти стабилизировался! Виолетта, ты знаешь, сколько барон жертвует нашей больнице ежегодно?</p>
    <p>— Нет, и…</p>
    <p>— ВОТ И ЛУЧШЕ ТЕБЕ НЕ ЗНАТЬ! — заорал он так, что в трубке затрещало. — На эти деньги мы оборудование для кардиохирургии закупаем! Так что никаких «но»! Через полчаса палата должна быть готова, как для приезда Императора!</p>
    <p>Пестрякова на мгновение прикусила язык, чувствуя, как внутри все холодеет от отвращения. Против такого аргумента возразить было нечего.</p>
    <p>Деньги решали все, даже в целительстве. Жизнь одного пациента, оказывается, может быть дешевле жизни другого, если у второго в кармане они есть.</p>
    <p>— Хорошо, — ее голос стал ледяным. — Я все сделаю. Но объяснять потом господину Мохрову о его внезапном «ухудшении», требующем перевода в общую палату, будете вы. Лично.</p>
    <p>— Договорились! Ах да, чуть не забыл! — голос Жилина стал еще более напряженным. — У барона будет свой лекарь. Личный лекарь. Из Мурома. Предоставь ему все необходимое!</p>
    <p>— Свой лекарь⁈ — возмутилась Пестрякова. — Но это же противоречит всем протоколам Гильдии! Как чужой лекарь, тем более из провинции, может работать в нашей больнице? У него даже допуска нет! И страховки! И…</p>
    <p>— ВИОЛЛЕТТА! — заорал Жилин так, что она отдернула трубку от уха. — МНЕ ПЛЕВАТЬ НА ПРОТОКОЛЫ! Я ВСЕ сказал! БАРОН — ВИП-ПАЛАТА — ЛИЧНЫЙ ЛЕКАРЬ! Точка! Делай, что говорят, или завтра будешь искать новую работу в фельдшерском пункте какой-нибудь захудалой деревни!</p>
    <p>Трубку бросили.</p>
    <p>Пестрякова выругалась сквозь зубы — длинно, витиевато, используя медицинские термины в качестве ругательств. Где это видано, чтобы в государственной больнице, флагмане регионального целительства, чужие лекари орудовали? Это же нарушение всех возможных правил!</p>
    <p>Но против Жилина не попрешь. Да и сам фон Штальберг — фигура влиятельная.</p>
    <p>Может такую бучу поднять, что все перед ним на задних лапках бегать будут. Вспомнить хотя бы, как он продавил строительство нового корпуса онкологии — просто пригрозил перевести финансирование в столичную больницу.</p>
    <p>Следующие двадцать минут Пестрякова носилась по отделению как угорелая.</p>
    <p>Сначала — деликатный, полный эвфемизмов разговор с банкиром Мохровым. Тот, на удивление, воспринял новость о «необходимости временного перевода для проведения дополнительных процедур» спокойно.</p>
    <p>Побухтел, конечно. Но Пестрякова была тертый калач. И не таких видала. А Мохров хоть и был банкиром, но мелким. И совесть свою до конца не растерял.</p>
    <p>Видимо, прекрасно понимал реальную расстановку сил в этом мире.</p>
    <p>Потом — организация переезда, смена постельного белья, проверка оборудования, вызов дежурного техника, чтобы убедиться, что каждый датчик и каждый провод работают идеально.</p>
    <p>ВИП-палата триста одиннадцать была лучшей в отделении.</p>
    <p>Просторная комната с панорамным окном с видом на парк, широкая медицинская кровать с электроприводом, отдельный санузел с душем, холодильник, набитый минеральной водой и соками, огромный телевизор на стене, даже небольшой кожаный диван для посетителей.</p>
    <p>Больше похоже на номер в пятизвездочном отеле, чем на больничную палату.</p>
    <p>Когда все было готово, дежурная медсестра сообщила по селектору:</p>
    <p>— Виолетта Архиповна, барон прибыл! Везут на лифте!</p>
    <p>— Принимаю! Палата готова!</p>
    <p>Через пару минут в коридоре появилась целая процессия.</p>
    <p>Впереди — двое охранников в черных костюмах с наушниками-«спиральками». Профессионалы — двигались слаженно, проверили каждый угол, заглянули во все соседние палаты, даже в подсобку сунулись.</p>
    <p>— Чисто, — доложил один из них в микрофон на лацкане.</p>
    <p>Следом вкатили каталку.</p>
    <p>На ней лежал барон фон Штальберг — бледный, с закрытыми глазами, дышал тяжело и прерывисто.</p>
    <p>Каталку толкал молодой человек лет двадцати пяти в дорогом, но слегка помятом костюме. Симпатичный. Светлые волосы, правильные, почти аристократические черты лица, уверенные, отточенные движения.</p>
    <p>Рядом с ним шла эффектная девушка в совершенно неуместном для больницы вечернем платье — обтягивающем, темно-синем, с глубоким декольте. Длинные волосы были стянуты в тугой конский хвост.</p>
    <p>«Странно, — подумала Пестрякова, встречая их у входа в палату. — Барон выглядит… слишком здоровым для человека с гипертоническим кризом. Бледность явно наигранная — пудра? И дышит он специально часто — вижу, как напрягает межреберные мышцы. Что за спектакль?»</p>
    <p>— Добрый вечер, — она вышла навстречу. — Я лекарь Пестрякова, дежурный целитель терапевтического отделения. Буду курировать барона фон Штальберга.</p>
    <p>Молодой человек поднял голову, и она увидела его глаза — серые, внимательные, оценивающие. Взгляд профессионала. Взгляд, который, казалось, видел не ее, а все ее слабые места и профессиональные ошибки.</p>
    <p>— Подмастерье Разумовский, — представился он. — Личный лекарь барона. А это фельдшер Вероника Сергеевна.</p>
    <p>При фамилии «Разумовский» Пестрякова буквально ахнула.</p>
    <p>ТОТ САМЫЙ Разумовский! Герой всех больничных сплетен последнего месяца! Тот, кто спас барона от феохромоцитомы, когда лучшие магистры разводили руками!</p>
    <p>Тот, кто набрал девяносто шесть баллов на квалификационном экзамене Подмастерья — абсолютный рекорд за последние двадцать лет!</p>
    <p>Вундеркинд из Мурома!</p>
    <p>Ее отношение мгновенно изменилось с настороженного на почтительно-восхищенное.</p>
    <p>— Господин Разумовский! Какая честь! Я столько о вас слышала! Ваша операция барону — это было блестяще! И тот случай с диагностикой феохромоцитомы в тюремной камере! Невероятно!</p>
    <p>— Спасибо, — он слегка улыбнулся. — Но сейчас не время для комплиментов. Барону нужен покой.</p>
    <p>Они закатили каталку в палату. Охрана осталась снаружи. Как только за ними закрылась дверь, произошло удивительное.</p>
    <p>Барон резко выпрямился на каталке, потер лицо, стирая остатки белой пудры. Его тяжелое, прерывистое дыхание исчезло, сменившись ровным и спокойным.</p>
    <p>— Фух! Терпеть не могу притворяться! Илья, долго мне это изображать?</p>
    <p>Пестрякова открыла рот от изумления.</p>
    <p>— Что… что здесь происходит?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я стоял перед ошарашенной Пестряковой, обдумывая, как объяснить ей всю абсурдность ситуации максимально быстро и убедительно. В голове проносился вихрь мыслей и расчетов.</p>
    <p>Мозг работал в режиме цейтнота.</p>
    <p>Так, времени катастрофически не хватает. Мы потеряли почти час на организацию этого спектакля. Сначала хотели ехать во Владимирскую областную — как и сказал фельдшер скорой.</p>
    <p>Но по дороге выяснилось, что Ушаков передумал и повез сына в Центральную — она ближе к его загородному дому, да и главный нейрохирург здесь считается лучшим в регионе.</p>
    <p>Пришлось срочно менять планы.</p>
    <p>Барон быстро нашел контакт Харламова — главврача, а тот дал ему номер Жилина — заведующего терапией. Уговоры были недолгими, но все же и они заняли какое-то время.</p>
    <p>Наконец, поиск грима — барону пришлось посылать охрану в круглосуточный магазин за самой дешевой белой пудрой, чтобы изобразить болезненную бледность.</p>
    <p>И вот мы здесь. Но это только начало.</p>
    <p>Как только мы вошли в больницу, я мысленно отправил Фырка на разведку.</p>
    <p>— Фырк, срочное задание. Найди Максима Ушакова. Должен быть либо в нейрохирургии, либо в реанимации.</p>
    <p>— Есть, шеф! — Фырк отдал шутливый салют лапкой. — Только предупреждаю — внутреннее сканирование жрет мою энергию как бешеный пылесос. Когда я ныряю в пациента для диагностики, то расходую свои резервы. И чем дольше и глубже сканирую, тем больше устаю. Далеко от тебя отходить не смогу — максимум метров пятьдесят. На большее просто сигнала не хватит.</p>
    <p>— Понимаю. Постарайся уложиться в этот радиус. Сначала проверь нейрохирургию — логично, что с подозрением на ЧМТ его повезли туда.</p>
    <p>— Лечу! Буду как призрак-разведчик! Никто меня не увидит! — бурундук исчез, пройдя сквозь стену.</p>
    <p>Я повернулся к Пестряковой, которая все еще стояла с открытым ртом.</p>
    <p>— Уважаемая…</p>
    <p>— Виолетта Архиповна… — выдавила та.</p>
    <p>— Уважаемая Виолетта Архиповна простите за обман. Ситуация критическая, и у нас не было другого выхода. Барон абсолютно здоров — это просто прикрытие, чтобы я мог попасть в больницу.</p>
    <p>— Но… но зачем? — она перевела взгляд с меня на барона, потом на Веронику. — Что происходит?</p>
    <p>— Час назад в вашу больницу привезли Максима Ушакова. Восемнадцать лет, сын министра финансов. У него была внезапная остановка сердца после драки на приеме у барона.</p>
    <p>— Да, я слышала, — кивнула Пестрякова, постепенно приходя в себя. — По больнице уже разнеслось. Черепно-мозговая травма после драки. Сейчас его обследуют в отделении нейрохирургии. Мастер Ерасов уже назначил экстренное КТ, чтобы оценить размер гематомы и решить, нужна ли операция</p>
    <p>— ВОТ! — я ударил кулаком по ладони. — Вот в этом и проблема! У него НЕТ тяжелой черепно-мозговой травмы! Точнее, есть легкое сотрясение, но оно не могло вызвать фибрилляцию желудочков и остановку сердца!</p>
    <p>Они не просто ищут не там. Теряют драгоценное время.</p>
    <p>— Но гематома же…</p>
    <p>— Гематома поверхностная, подкожная! Обычная шишка! Они наверняка сделали рентген, увидели, что перелома нет, и решили, что это ушиб. Да, сотрясение было, но легкое! А остановка сердца произошла из-за какой-то скрытой сердечной патологии!</p>
    <p>Пестрякова нахмурилась, ее профессиональный интерес явно пробудился.</p>
    <p>— Скрытой патологии? — ее голос был спокоен, но в нем звенели стальные нотки. — Это слишком общее понятие, подмастерье. На чем основана ваша уверенность?</p>
    <p>— На том, что клиническая картина не сходится! — я старался говорить спокойно, но внутри все кипело от осознания того, что драгоценные минуты утекают. — Драка была час назад, остановка сердца — через сорок минут. Если бы дело было в сдавлении мозгового ствола гематомой, симптомы нарастали бы постепенно! Сначала головная боль, потом рвота, угнетение сознания, брадикардия, и только потом — остановка дыхания и сердца!</p>
    <p>Они учат это на третьем курсе академии! Как можно было пропустить такую классическую картину⁈</p>
    <p>— Ваши рассуждения логичны, — согласилась Пестрякова, и это неохотное признание было для меня маленькой победой. — Но что вы подозреваете конкретно? Аритмогенная дисплазия? Каналопатия?</p>
    <p>Она проверяла меня, перебирая редкие диагнозы, как опытный следователь, пытающийся поймать на лжи.</p>
    <p>— Я не знаю, — честно ответил я. — Пока не знаю. У меня не было ни времени, ни оборудования, чтобы поставить точный диагноз. Я просто знаю, что ваши лекари ищут не там. Они сейчас готовятся вскрыть ему череп, чтобы найти причину там, где ее нет, пока настоящая мина тикает у него в груди!</p>
    <p>Пестрякова закусила губу — признак глубокого размышления. Она была не из тех, кто слепо верит на слово, но и не из тех, кто отмахивается от логичных аргументов.</p>
    <p>— Вы действительно так уверены, что проблема в сердце?</p>
    <p>Я посмотрел ей прямо в глаза.</p>
    <p>— Абсолютно. Я держал его на «Искре» во время фибрилляции. На «Искре» Виолетта Архиповна! Я чувствовал хаос в его сердце каждой клеточкой своего тела! Там есть какая-то структурная или электрическая аномалия, я готов поставить на это свою лицензию!</p>
    <p>Она долго смотрела на меня, потом перевела взгляд на барона.</p>
    <p>— Барон, вы в курсе этой… авантюры?</p>
    <p>— Полностью, — кивнул барон. — И поддерживаю. Мой сын стал причиной драки. Если юноша умрет из-за неправильного диагноза, я себе этого не прощу.</p>
    <p>Пестрякова перевела взгляд на Веронику.</p>
    <p>— А вы, милочка? Вы же тоже лекарь.</p>
    <p>— Я с Ильей, — просто ответила Вероника. — Он никогда не ошибается в диагнозах. Если он говорит, что у парня проблемы с сердцем — значит, так и есть.</p>
    <p>Вот она, моя команда. Аристократ, готовый на авантюру. И верная девушка, которая верит в меня безоговорочно. С такой поддержкой можно и горы свернуть.</p>
    <p>Пестрякова еще несколько секунд колебалась, потом решительно кивнула.</p>
    <p>— Хорошо. Я помогу. Что от меня требуется?</p>
    <p>Я почувствовал прилив облегчения.</p>
    <p>Она согласилась. Она рискует карьерой, но ее профессиональный долг оказался сильнее страха перед начальством. Настоящий лекарь.</p>
    <p>— Для начала — информация. Где сейчас Максим? В операционной? В какой именно? Кто оперирует? И мне нужен доступ к его анализам — ЭКГ, биохимия крови, все, что есть.</p>
    <p>— Это я могу организовать. У нас единая база, могу посмотреть с любого компьютера. Но как вы собираетесь…</p>
    <p>В этот момент где-то вдалеке, этажом выше, раздался крик. Не человеческий — тонкий, писклявый, полный первобытного ужаса.</p>
    <p>ДВУНОГИЙ! СПАСИ МЕНЯ! УБИВАЮТ! А-А-А-А!</p>
    <p>Я вздрогнул. Это был мысленный голос Фырка, но таким тоном он никогда не кричал.</p>
    <p>— Фырк, что за шутки, — сказал я мысленно, надеясь, что это очередная его выходка.</p>
    <p>— НЕ ШУТКА! ПОМОГИ! ОНИ МЕНЯ ВИДЯТ! ОНИ МЕНЯ УБИВАЮТ!</p>
    <p>И тут я увидел его.На миг стена стала прозрачной…</p>
    <p>Фырк несся по коридору как ракета. Вернее, даже не несся — летел, совершая невероятные прыжки и отталкиваясь от стен. Шерсть стояла дыбом, превратив его в пушистый шар. Глаза были круглыми от ужаса, размером с пятирублевые монеты.</p>
    <p>Хвост торчал трубой.</p>
    <p>Он влетел в палату, просто пройдя сквозь нее, как привидение. И с разбегу прыгнул мне на плечо, вцепившись всеми четырьмя лапками. Он дрожал, как осиновый лист.</p>
    <p>«СПАСИ! ОНО МЕНЯ СОЖРЕТ!»</p>
    <p>Я почувствовал, как он дрожит.</p>
    <p>— Кто тебя убивает? — мысленно спросил я, пытаясь успокоить его.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Я проследил за взглядом Фырка.</p>
    <p>Сначала появилось свечение. Холодное, синеватое. Оно просочилось сквозь стену, как туман через щели, и начало сгущаться посреди палаты.</p>
    <p>Материализация заняла секунды три, но они тянулись как вечность. Сначала контур — огромный, кошачий. Потом детали — мощные лапы, длинный хвост, выгнутая спина. И наконец — глаза. Горящие яростью, размером с грецкий орех каждый.</p>
    <p>Шипа. Фамильяр Центральной Владимирской больницы.</p>
    <p>Я встречался с ней один раз, во время первого визита во Владимир месяц назад. Тогда она наблюдала издалека, не вмешиваясь, оценивая.</p>
    <p>Сейчас же она была настроена откровенно враждебно.</p>
    <p>Спина выгнута дугой, призрачная шерсть — дымчато-синяя с темными полосами — стояла дыбом, из горла вырывалось низкое угрожающее рычание.</p>
    <p>Размером она была гораздо больше Фырка.</p>
    <p>— Черт, только этого не хватало для полного счастья, — мысленно выругался я. — Разборки фамильяров. В разгар диагностических мероприятий. Идеальное время.</p>
    <p>Пестрякова, Вероника и барон смотрели на меня с недоумением. Они не видели Шипу — для обычных людей фамильяры невидимы. Зато видели мою реакцию — напряженную позу, взгляд, направленный в пустоту.</p>
    <p>— Мне срочно нужно отойти, — быстро сказал я.</p>
    <p>— Илья, что происходит? — Вероника шагнула ко мне, но я поднял руку, останавливая ее.</p>
    <p>— Позже объясню. Дайте мне пару минут. Пожалуйста.</p>
    <p>Не дожидаясь ответа, я выскочил за дверь.</p>
    <p>Фырк вцепился в мой пиджак еще крепче — его маленькое сердечко колотилось как отбойный молоток. Шипа полетела следом, проходя сквозь стену как сквозь воздух.</p>
    <p>Коридор был пуст — вечер выходного дня, минимум персонала. Но разговаривать с невидимыми существами на виду у всех — прямой путь в психиатрическое отделение.</p>
    <p>Мозг сканировал обстановку в поисках укрытия.</p>
    <p>Нужен безопасный периметр. Разговор предстоит не из приятных, и свидетели мне точно не нужны.</p>
    <p>Ближайшая дверь — процедурный кабинет. Табличка «Забор крови», приоткрыто.</p>
    <p>Я толкнул дверь, влетел внутрь. Небольшая комната — кушетка, стол с пробирками, раковина, шкаф с реактивами. И главное — никого.</p>
    <p>Захлопнул дверь, повернул замок.</p>
    <p>Шипа материализовалась в центре комнаты. Вблизи она выглядела еще внушительнее.</p>
    <p>Ее полупрозрачное тело светилось изнутри холодным синим светом, как неоновая реклама. Сквозь нее я видел противоположную стену, но одновременно она казалась абсолютно реальной.</p>
    <p>Парадокс восприятия.</p>
    <p>— МЯЯЯЯУ! — она издала боевой клич и бросилась на Фырка.</p>
    <p>Инстинктивно я развернулся, закрывая бурундука своим телом.</p>
    <p>Шипа врезалась в меня и прошла насквозь. Ощущение было жуткое — как будто через тебя пропустили поток ледяной воды. На секунду перехватило дыхание.</p>
    <p>Шипа пролетела сквозь меня и врезалась в стену. Раздался странный звук — не удар, а скорее электрический треск. На побелке остались едва заметные следы от когтей — не физические царапины, а потемнение, как от ожога.</p>
    <p>— Стоп! Прекратите! — заорал я. — Что, черт возьми, происходит⁈</p>
    <p>Шипа развернулась. Ее хвост хлестал из стороны в сторону как кнут. Уши прижаты к голове, клыки оскалены.</p>
    <p>Я напрягся, готовясь к новому прыжку.</p>
    <p>Так, это уже не шутки Она не просто пугает. Она реально пытается атаковать. И хотя физически она не может меня ранить, ее энергетический удар ощущается более чем реально.</p>
    <p>— Эта жалкая крыса вторглась на МОЮ территорию! — прошипела она. Голос у нее был низкий, вибрирующий, с легким эхом. — Центральная Владимирская больница принадлежит МНЕ! Я ее хранитель уже сорок три года!</p>
    <p>— Я не крыса! — возмутился Фырк, выглядывая из-за моего плеча. — Я бурундук! Бу-рун-дук! Семейство беличьих! И вообще, больницы не могут принадлежать одному фамильяру! Это общественные учреждения!</p>
    <p>— Может, твоя захудалая Муромская общая, — Шипа села, обвив хвостом передние лапы. Поза была царственной, высокомерной. — А Центральная Владимирская — элитное медицинское учреждение с вековой историей! И она принадлежит только МНЕ!</p>
    <p>— Чушь! — Фырк вылез на мое плечо, распушив хвост до размеров елочного помпона. — Нет такого закона! Согласно Уставу Духов-Хранителей от тысяча семьсот девяносто второго года, статья пятнадцать, пункт три — фамильяры имеют право свободного перемещения между медицинскими учреждениями для оказания помощи пациентам! Я могу быть фамильяром какой угодно больницы! Хоть четырех одновременно!</p>
    <p>— Устав общий! — Шипа встала, ее шерсть снова встала дыбом. — А Центральная Владимирская закреплена за мной личным указом Совета Фамильяров! Особый статус!</p>
    <p>Я слушал их перепалку, и у меня волосы на голове шевелились.</p>
    <p>Совет Фамильяров? Устав Духов-Хранителей? Особый статус? Они тут, оказывается, не просто так существуют. У них своя иерархия, свои законы, своя бюрократия, похлеще, чем в Гильдии Целителей.</p>
    <p>И я умудрился влезть прямо в эпицентр их территориального спора. Я поднял руку, призывая к тишине.</p>
    <p>— Подождите. Давайте разберемся спокойно. Фырк, это правда? Ты действительно можешь быть фамильяром нескольких больниц?</p>
    <p>— Конечно! — Фырк гордо выпятил грудь. — Это базовое право любого духа-хранителя! Наша задача — помогать лечить, где бы ни потребовалась помощь!</p>
    <p>— Это уже не важно! — Шипа сделала шаг вперед. — Формально он может иметь право, но я не позволю! Не дам чужакам шастать по МОЕЙ территории!</p>
    <p>— То есть ты сознательно препятствуешь ему выполнять его функции? — я прищурился, изучая кошку.</p>
    <p>Что-то в ее поведении было странным. Не просто территориальная агрессия. В ее глазах, за всей этой яростью, пряталось что-то еще.</p>
    <p>Страх? Боль? Она ведет себя не как хозяйка, а как загнанный в угол зверь, который боится, что у него отнимут последнее.</p>
    <p>— Больница только моя! — Шипа повторила как мантру. — Мне не нужны чужаки на моей территории! Особенно всякие грызуны!</p>
    <p>— Я БУРУНДУК! — взвизгнул Фырк. — Сколько можно повторять! Научись различать виды!</p>
    <p>— Мне плевать! — Шипа зашипела. — Крыса, мышь, бурундук — все одно! Мелкие паразиты! Проваливай отсюда, пока я тебя не сожрала.</p>
    <p>Я почувствовал, как во мне поднимается раздражение. Времени в обрез, пациент умирает, а эти двое устроили выяснение отношений как малые дети в песочнице.</p>
    <p>Хватит, С меня достаточно этих магических разборок! Я сконцентрировал «Искру» в кулаке — немного, остатки после магического истощения. Поднял руку вверх и высвободил энергию в виде мягкой вспышки света.</p>
    <p>Не агрессивной, но достаточно яркой, чтобы привлечь внимание.</p>
    <p>— ТИХО! ОБА! НЕМЕДЛЕННО!</p>
    <p>Фамильяры замолкли. Фырк инстинктивно прижался к моей шее. Шипа дернулась, как от удара, потом гордо отвернулась. Но я заметил, как дрогнули ее уши — демонстрация силы подействовала.</p>
    <p>— Теперь послушайте меня внимательно, — я говорил жестко, как с провинившимися ординаторами. — Вы оба — фамильяры. Духи-хранители. Ваша основная задача — помогать лечить людей! Спасать жизни! А не устраивать территориальные войны!</p>
    <p>— Нет у меня таких обязательств, — Шипа повернулась ко мне, глядя в упор. — Я никому и ничего не должна. Моя единственная задача — охранять эту больницу. Охранять от ВСЕХ. Включая других фамильяров. Особенно от тех, кто может принести вред.</p>
    <p>Она не просто защищает территорию. Она боится. Боится, что Фырк не просто вторгся, а может причинить какой-то вред. Но какой? Что здесь такого, чего нужно так оберегать?</p>
    <p>— Вред? — я нахмурился. — Какой вред может принести Фырк?</p>
    <p>— Любой чужак — потенциальная угроза, — Шипа села, но напряжение в ее позе сохранялось, — я видела, что бывает, когда фамильяры начинают делить территорию. Войны, разрушения, гибель пациентов. Я не допущу повторения.</p>
    <p>Ага, вот оно что. Травма из прошлого. Как у Фырка — боязнь остаться одному после смерти хозяина. Только Шипа справляется по-другому — не липнет к людям, а отгораживается от всех. Изоляция как способ защиты.</p>
    <p>— Вот расскажу Совету Фамильяров о твоем самоуправстве! — пригрозил Фырк. — Они тебе устроят! Нарушение Устава — это серьезно!</p>
    <p>— Ах ты мелкий стукач! — Шипа вскочила, выгибая спину. — Иди сюда, я тебя сожру! Будешь знать, как ябедничать!</p>
    <p>— СТОП! — я снова поднял руку. — Никто никого не будет жрать! И в Совет никто жаловаться не будет! Мы сейчас спокойно поставим диагноз пациенту и уйдем. Все! Больше Фырк сюда не вернется!</p>
    <p>— Эй! — возмутился бурундук. — Почему? У меня есть права!</p>
    <p>— Потому что нам незачем создавать здесь конфликт, — я посмотрел на него строго. — У нас своя больница, своя работа. Мы пришли, сделали дело и ушли.</p>
    <p>Я снова повернулся к Шипе.</p>
    <p>— А ты не будешь нам сегодня препятствовать. Один раз. Потому что от этого зависит жизнь человека. Договорились?</p>
    <p>Шипа смотрела на меня долгим, оценивающим взглядом. Она взвешивала мои слова, мою решимость.</p>
    <p>— Ставьте свой диагноз, — наконец сказала она. — Только быстро и бесшумно.</p>
    <p>Она направилась к стене.</p>
    <p>— И еще, — обернулась она перед тем, как исчезнуть. — Формально твоя крыса…</p>
    <p>— Бурундук! — не выдержал Фырк.</p>
    <p>— … твой грызун имеет право находиться в больнице, пока он с тобой. Пусть шастает, мне плевать. Но если я встречу его где-то одного, без твоего прикрытия — сожру. И никакой Совет не поможет. Потому что это будет выглядеть как несчастный случай. Понятно?</p>
    <p>Она растворилась в стене, оставив после себя только легкий холодок и запах озона.</p>
    <p>Непонятно почему она так взъелась. Похоже не хочет, чтобы фамильяры что-то делали на ее территории. У этих духов свои заморочки. У каждого!</p>
    <p>Я повернулся к Фырку. Он все еще дрожал, но уже не от страха, а от праведного возмущения.</p>
    <p>— Вот ведьма полосатая! Как она смеет угрожать официальному представителю Совета Фамильяров!</p>
    <p>— Ты официальный представитель?</p>
    <p>— Ну… почти. В смысле, я зарегистрирован. Есть номер и все такое.</p>
    <p>— Фырк, скажи честно — она реально может тебя съесть? В смысле, уничтожить?</p>
    <p>Бурундук почесал за ухом, обдумывая ответ.</p>
    <p>— Съесть в прямом смысле — нет. Мы же не материальные, помнишь? Но… — он помрачнел. — Наши энергетические поля несовместимы. Она — дух-хранитель кошачьего типа, я — грызунового. Это как… как материя и антиматерия. При прямом столкновении наших сущностей произойдет аннигиляция.</p>
    <p>— Звучит серьезно.</p>
    <p>— Это очень серьезно! Мы оба можем получить тяжелые повреждения. В худшем случае — развоплотиться. Это как смерть для фамильяра. Потом можно восстановиться, но на это уйдут годы. Десятилетия.</p>
    <p>Так вот почему она так уверена в себе. Это не просто угроза. Это констатация факта. Физика их мира.</p>
    <p>— Ясно. Значит, драться с ней — плохая идея.</p>
    <p>— Очень плохая! — Фырк кивнул. — К тому же она старше и опытнее. Сорок три года в одной больнице — это серьезный стаж. Она знает каждый закуток, каждую щель. На своей территории она почти непобедима.</p>
    <p>— Ладно, обойдемся без твоего внутреннего сканирования. Кстати, ты успел найти Максима?</p>
    <p>— Да! — Фырк оживился. — Он в реанимации, второй этаж, палата двести семь! Я подлетел к двери, хотел нырнуть внутрь и просканировать, но тут эта полосатая ведьма как выскочит, как зашипит! Еле ноги унес!</p>
    <p>— Не ведьма, а кошка, — поправил я. — И она не злая. Просто напуганная.</p>
    <p>— Напуганная⁈ — Фырк возмутился. — Она же размером с тигра! Чего ей бояться⁈</p>
    <p>— Потерять свою территорию. Потерять свой дом, — я вспомнил ее глаза, полные не только ярости, но и отчаяния. — Мне кажется, что для духа-хранителя остаться без больницы — это как умереть. Она боится, что мы пришли ее вытеснить.</p>
    <p>— Глупости! Зачем нам ее облезлая больница?</p>
    <p>— Она этого не знает. И не хочет рисковать. Поэтому защищается как может — агрессией.</p>
    <p>— Все равно это не дает ей права угрожать! — Фырк надулся как воздушный шарик.</p>
    <p>— Согласен. Но сейчас не время выяснять отношения. У нас есть пациент, которого нужно спасти. Попробуем обойтись без внутреннего сканирования. У меня еще есть «Сонар».</p>
    <p>Хотя я сильно сомневался, что он будет работать. Я сильно истощен. «Искры» внутри не было.</p>
    <p>Мы вернулись в палату. Все трое — Пестрякова, Вероника и барон — смотрели на меня с недоумением и легкой тревогой.</p>
    <p>— Желудок прихватило, — я изобразил смущенную улыбку, потирая живот. — Видимо, волнение сказывается. Простите, что так резко выбежал.</p>
    <p>— Это не последствия магического истощения? — Вероника подошла ко мне, ее лицо было полно беспокойства. Она положила руку мне на лоб, проверяя температуру. — Ты же выкачал почти всю «Искру»! Это опасно! Может быть отторжение магических каналов!</p>
    <p>— Нет-нет, все в порядке, — я мягко убрал ее руку. — Просто нервы. Давайте продолжим. Время не ждет.</p>
    <p>Я повернулся к Пестряковой.</p>
    <p>— Виолетта Архиповна, что вы думаете?</p>
    <p>Она выпрямилась, ее подбородок был решительно поднят — решение принято.</p>
    <p>— Барон, пока вас не было, описал мне ситуацию. Если вы правы и у юноши действительно проблемы с сердцем, а не тяжелая черепно-мозговая травма, то счет идет на минуты. Я готова помочь. Чем угодно.</p>
    <p>— Спасибо, — я кивнул. — Называйте это интуицией, шестым чувством, диагностическим даром — как угодно. Но я точно знаю, если мы не сделаем ЭКГ и ЭхоКГ в ближайшие полчаса, будет поздно.</p>
    <p>— Но он же в реанимации! — Пестрякова нахмурилась. — Там дежурит Мастер Ерасов. Очень принципиальный, дотошный. Чужих к своим пациентам и на пушечный выстрел не подпускает. А после истории с вами и графом Ушаковым…</p>
    <p>— Ушаков там?</p>
    <p>— Конечно! Сидит у кровати сына, никуда не отходит. Он вас сразу узнает!</p>
    <p>— Не узнает, — я начал продумывать план на ходу. — Мне нужна маскировка.</p>
    <p>Через десять минут мы шли по коридорам больницы. Я преобразился до неузнаваемости — хирургическая шапочка была натянута низко на лоб, маска закрывала лицо до самых глаз, поверх дорогого костюма был накинут белый халат, а на носу сидели очки в толстой оправе.</p>
    <p>В таком виде я был одним из сотен безликих лекарей. Даже мать родная не узнала бы. Идеальная маскировка.</p>
    <p>Пестрякова шла рядом.</p>
    <p>— Я не смогу, — шептала она. — Руки дрожат! Голос сорвется! Граф Ушаков сразу поймет, что что-то не так!</p>
    <p>— Сможете, — уверенно сказал я. — Главное — не показывать сомнений. Вы лекарь, это ваша больница, вы имеете полное право. Ведите себя соответственно.</p>
    <p>— Легко сказать…</p>
    <p>— Виолетта Архиповна, — я остановился и повернулся к ней. — Посмотрите на меня. Вы проработали в целительстве сколько? Пятнадцать лет?</p>
    <p>— Двенадцать.</p>
    <p>— Отлично. За эти двенадцать лет вы наверняка сталкивались с агрессивными родственниками, скандальными пациентами, придирчивым начальством. И со всеми справлялись. Это ничем не отличается. Просто еще один сложный родственник. Действуйте так, как действовали бы в обычной ситуации.</p>
    <p>Я видел, как она боится. Но сейчас мне нужна была не ее рефлексия, а ее профессионализм. Нужно переключить ее из режима «испуганная женщина» в режим «опытный лекарь».</p>
    <p>Она глубоко вздохнула, расправила плечи. На моих глазах произошла трансформация — из нервной, сомневающейся женщины она превратилась в уверенного, собранного лекаря. Спина выпрямилась, подбородок поднялся, взгляд стал спокойным и сфокусированным.</p>
    <p>— Вы правы. Я справлюсь.</p>
    <p>Мы поднялись на второй этаж. Реанимационное отделение встретило нас тишиной и специфическим больничным запахом — смесь дезинфектантов, лекарств и того неуловимого аромата болезни, который невозможно перебить ничем.</p>
    <p>Коридор был пуст. В конце — пост медсестры, но там никого не было видно.</p>
    <p>Я осторожно заглянул в стеклянное окошко двери палаты двести семь. Максим лежал на функциональной кровати, подключенный к кардиомонитору.</p>
    <p>Аппарата ИВЛ не было — дышал сам. Капельница в вене.</p>
    <p>Рядом, в кресле, сидел граф Ушаков. Выглядел он ужасно — осунувшийся, постаревший лет на десять за последние два часа. Костюм помят, галстук расстегнут, волосы взъерошены. Он держал сына за руку и что-то тихо шептал.</p>
    <p>Горе ломает всех. И министров, и баронов, и простых работяг. Перед лицом возможной смерти ребенка все равны.</p>
    <p>Медперсонала в палате не было.</p>
    <p>Идеально. Сестра, скорее всего, на обходе или в процедурной. У нас есть окно. Небольшое, но есть.</p>
    <p>Они сделали все исследования — КТ головы, взяли кровь — и теперь ждут результатов. Классическая пауза в диагностическом процессе. Наш шанс!</p>
    <p>— Готовы? — спросил я Пестрякову.</p>
    <p>Она кивнула, еще раз расправив халат.</p>
    <p>— Я буду санитаром. Молчу, везу каталку, голову не поднимаю. Вы командуете парадом.</p>
    <p>— Понятно.</p>
    <p>Она толкнула дверь и вошла в палату с таким видом, будто владела всей больницей.</p>
    <p>— Здравствуйте! — ее голос был бодрым, деловым, с легкой ноткой спешки. — Так, смотрим… Ушаков Максим, восемнадцать лет, поступил с ЧМТ! Требуются дополнительные обследования! Срочно! Щеглов, закатывай каталку!</p>
    <p>Я понял, что Щеглов — это я. Молча вкатил каталку, припарковал рядом с кроватью, отсоединил тормоза.</p>
    <p>Граф Ушаков вскочил с кресла, растерянно моргая.</p>
    <p>— Что? Какие обследования? Мастер Ерасов ничего не говорил! КТ уже сделали!</p>
    <p>— Энцефалограмма, — спокойно ответила Пестрякова, помогая мне перекладывать Максима. — Электроэнцефалография. Проверка биоэлектрической активности мозга. Стандартная процедура при черепно-мозговых травмах для исключения судорожной готовности.</p>
    <p>Пока они говорили, я включил свой «Сонар». Изображение мелькнуло и тут же выключилось. Я попробовал снова. И снова.</p>
    <p>Ничего. Без «Искры» он не работал.</p>
    <p>— Фырк, может прыгнешь в него? — спросил мысленно я.</p>
    <p>— Чтобы ведьма на меня из стены выпрыгнула? — оскорбился Фырк. — Нет уже спасибо. Никто не хочет быть съеденным. Вот ты хочешь? Вот и я не хочу.</p>
    <p>Понятно, что он не согласиться. Но попробовать стоило.</p>
    <p>Я держал голову опущенной, пряча лицо за маской и очками. Но периферическим зрением видел, как Ушаков присматривается ко мне. Его глаза сузились.</p>
    <p>Узнал? Черт, неужели узнал по фигуре? По движениям?</p>
    <p>Но нет — он перевел взгляд обратно на Пестрякову.</p>
    <p>— Почему именно сейчас? Уже поздно!</p>
    <p>— Аппарат освободился только сейчас, — Пестрякова не моргнув глазом соврала. — В выходные меньше плановых процедур. Если ждать до понедельника, можем упустить важные динамические изменения.</p>
    <p>Мы уже перекладывали Максима на каталку. Аккуратно, следя за капельницей и проводами от монитора.</p>
    <p>— Я пойду с вами! — заявил Ушаков.</p>
    <p>— Исключено! — отрезала Пестрякова таким тоном, что граф невольно отступил. — В кабинете ЭЭГ посторонним находиться категорически запрещено! Электромагнитные помехи от мобильных телефонов и других устройств искажают показания! Аппарат очень чувствительный!</p>
    <p>— Но это мой сын!</p>
    <p>— И именно поэтому вы должны дать нам спокойно работать! Хотите помочь ему — не мешайте!</p>
    <p>Мы уже выкатывали каталку в коридор. Ушаков шел следом.</p>
    <p>— Я буду ждать у дверей кабинета!</p>
    <p>Это плохо. Он будет стоять под дверью, задавать вопросы, попытается заглянуть. Нам нужна полная изоляция.</p>
    <p>Я решил вмешаться, максимально изменив голос — сделал его ниже, грубее, добавил легкую хрипотцу, как у старого, уставшего санитара.</p>
    <p>— Нельзя.</p>
    <p>Ушаков остановился, уставившись на меня.</p>
    <p>— Что значит нельзя?</p>
    <p>— Правила есть правила, — пробурчал я, не поднимая головы. — Хотите присутствовать — нужно письменное разрешение главврача. Подписанное и с печатью.</p>
    <p>— Сколько это займет?</p>
    <p>— Оформление разрешения? — я пожал плечами. — Часа три-четыре. Магистра сейчас нет, он дома. Нужно вызвать, он приедет, оформит документы, поставит печати…</p>
    <p>— А сама процедура?</p>
    <p>— Пятнадцать минут максимум, — вставила Пестрякова.</p>
    <p>Ушаков метался взглядом между нами, каталкой с сыном и коридором.</p>
    <p>— Это какой-то абсурд! Три часа ждать разрешения на пятнадцатиминутную процедуру!</p>
    <p>— Таковы правила, — я развел руками. — Либо ждем разрешения, либо делаем сейчас, но без вас.</p>
    <p>Я видел, как в его голове борются два инстинкта.</p>
    <p>Инстинкт отца, который хочет быть рядом с ребенком. И инстинкт VIP-персоны, который не привык ждать. Но страх упустить драгоценное время для диагностики оказался сильнее.</p>
    <p>Граф еще несколько секунд колебался, потом махнул рукой.</p>
    <p>— Ладно! Делайте! Но я жду здесь и никуда не уйду!</p>
    <p>— Как вам угодно, — кивнула Пестрякова.</p>
    <p>Мы покатили каталку к лифту. Еще немного, еще чуть-чуть, и мы сможем провести нормальную диагностику.</p>
    <p>Я нажал кнопку вызова. Индикатор показывал, что лифт на пятом этаже. Медленно пополз вниз. Четвертый… Третий…</p>
    <p>— Надо же, прокатило! — выдохнула Пестрякова, когда Ушаков скрылся за поворотом коридора.</p>
    <p>— Рано радуетесь, — прошептал я. — Еще нужно довезти до кабинета диагностики.</p>
    <p>Второй этаж…</p>
    <p>Лифт приехал. Тихий звонок: «Динь!»</p>
    <p>Двери начали раздвигаться.</p>
    <p>И тут за спиной раздался крик:</p>
    <p>— А НУ СТОЙТЕ!</p>
    <p>Я обернулся. По коридору к нам бежал мужчина в белом халате. Лет пятидесяти, седые виски, крупное лицо, искаженное яростью.</p>
    <p>— Черт, — выдохнула Пестрякова. — Мастер-целитель Ерасов. Его же тут не было.</p>
    <p>За ним, указывая на нас пальцем, бежал граф Ушаков.</p>
    <p>— КУДА ЭТО ВЫ ПОВЕЗЛИ МОЕГО ПАЦИЕНТА⁈ — орал Ерасов. — ВЫ КТО ТАКИЕ⁈ Я НЕ ДАВАЛ РАЗРЕШЕНИЯ НА ПЕРЕМЕЩЕНИЕ!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>— Какой этаж нужен⁈ — я лихорадочно осматривал панель управления. Кнопки были старые, стертые, половина не подсвечивалась.</p>
    <p>Лифт. Замкнутое пространство два на два метра.</p>
    <p>Стены из потертого металла, исцарапанные каталками, тусклая, мигающая лампочка под потолком. И мы трое — я, Пестрякова, чье лицо было белым как ее халат, и бессознательный Максим Ушаков на каталке.</p>
    <p>Адреналин гудел в ушах.</p>
    <p>— Шестой! — выкрикнула Пестрякова, вцепившись в поручень так, что побелели костяшки пальцев. — Кабинет функциональной диагностики! Шестьсот двенадцатый!</p>
    <p>Я вдавил кнопку с выцветшей цифрой.</p>
    <p>Раз, два, три… десять раз подряд, будто от количества нажатий зависела скорость этого доисторического монстра. Потом яростно забарабанил по кнопке закрытия дверей — две треугольные стрелки, смотрящие друг на друга.</p>
    <p>Давай же! Закрывайся! Быстрее, черт тебя дери! Ты же не черепаха!</p>
    <p>Створки ползли навстречу друг другу с садистской, издевательской неторопливостью.</p>
    <p>Доисторический лифт семидесятых годов выпуска — надежный как танк, но медленный как ленивец в коме.</p>
    <p>В сужающейся щели я видел бегущих по коридору преследователей.</p>
    <p>Ерасов впереди — его крупное лицо было багровым от ярости, развевающийся халат делал его похожим на разъяренного белого быка.</p>
    <p>За ним Ушаков — дорогой костюм, итальянские туфли, скользящие по линолеуму, и полное безумие в глазах. Отец, готовый разорвать любого ради сына.</p>
    <p>Десять метров до лифта… Восемь… Шесть…</p>
    <p>— СТОЙТЕ! — Ерасов выбросил руку вперед, словно мог остановить двери силой мысли. — ИМЕНЕМ КЛЯТВЫ ГИЛЬДИИ ЦЕЛИТЕЛЕЙ ПРИКАЗЫВАЮ!</p>
    <p>Даже таким именем прям? Это что, новое заклинание из арсенала административной магии?</p>
    <p>В медицинской академии этому не учат.</p>
    <p>Четыре метра… Три… Два…</p>
    <p>Ушаков сделал последний отчаянный рывок, вытянув руку, пытаясь успеть просунуть ладонь между створками. Его пальцы в дорогих перстнях были в сантиметрах от щели…</p>
    <p>ЩЕЛК!</p>
    <p>Двери сомкнулись с глухим, финальным стуком. Миллисекунда — и пальцы графа были бы раздавлены. Но он не успел.</p>
    <p>Снаружи раздался глухой удар — БУМ! Видимо, Ушаков не успел затормозить и на полной скорости врезался в металлическую дверь.</p>
    <p>— УБЛЮДОК! — донеслось приглушенное, полное бессильной ярости ругательство.</p>
    <p>Лифт дернулся.</p>
    <p>Старый механизм заскрипел, тросы натужно натянулись. Кабина, содрогаясь всем своим железным телом, медленно пошла вверх.</p>
    <p>Третий этаж… Индикатор над дверью нехотя сменил цифру. Мы оторвались. Но это было только начало.</p>
    <p>Я смотрел на медленно меняющиеся цифры.</p>
    <p>Они не отстанут. Ерасов сейчас поднимет на уши всю больницу. Перекроют выходы, вызовут охрану. У нас есть в лучшем случае минут десять.</p>
    <p>Десять минут, чтобы поставить диагноз, найти доказательства и предъявить их. Иначе нас примут как похитителей. И тогда уже никто не будет слушать про то, что я хотел поставить правильный диагноз.</p>
    <p>Пестрякова, до этого державшаяся на чистом адреналине, сломалась.</p>
    <p>Она прислонилась спиной к холодной металлической стене, закрыла лицо руками. Ее плечи мелко, судорожно тряслись. То ли от нервного смеха, то ли от беззвучных рыданий.</p>
    <p>— Господи… Господи, что я наделала⁈ — она подняла на меня глаза, полные ужаса. — Зачем я вообще на это подписалась⁈ Я же… я же похитила пациента! Это статья! Уголовная! Мне конец!</p>
    <p>— Мы спасаем ему жизнь, — спокойно ответил я.</p>
    <p>Я приложил пальцы к сонной артерии Максима, пытаясь сосредоточиться на объективных данных, а не на ее панике.</p>
    <p>Пульс — шестьдесят восемь ударов в минуту, ритмичный. Дыхание ровное, восемнадцать вдохов в минуту. Кожа теплая, розовая. Гемодинамика стабильная.</p>
    <p>Молодой, сильный организм.</p>
    <p>Восемнадцать лет.</p>
    <p>В этом возрасте можно пережить почти все, кроме прямого попадания метеорита. Но даже ему не пережить еще один срыв ритма. И уж точно он не переживет глупость лечащих его лекарей.</p>
    <p>— Какая к черту жизнь⁈ — Пестрякова была на грани истерики. — У него обычное сотрясение! Ерасов — Мастер-целитель! Шестой ранг! Тридцать лет стажа! Он не может ошибаться! Это мы ошибаемся!</p>
    <p>— Может. И ошибается, — я попытался активировать «Сонар», собрав жалкие, последние остатки «Искры».</p>
    <p>Сконцентрировался.</p>
    <p>Представил, как энергия течет по моим выжженным магическим каналам, собирается в области глаз, пытается сформировать диагностический луч…</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Пусто.</p>
    <p>Ноль.</p>
    <p>Магические каналы были выжжены подчистую. Как высохшее русло реки в пустыне.</p>
    <p>Черт!</p>
    <p>Десять минут удержания фибрилляции на чистой «Искре» — это был мой предел. И даже за пределом. Я сейчас пуст, как выпитая бутылка.</p>
    <p>— Прости, двуногий! — Фырк виновато опустил уши, сжался в комочек на моем плече. — Это все из-за меня! Если бы я не струсил перед этой полосатой ведьмой! Если бы сразу нырнул в пациента и просканировал! Тебе бы не пришлось так выкладываться!</p>
    <p>— Да брось, Фырк. Не ты виноват. Сейчас сделаем эхокардиографию. Ультразвук покажет все не хуже твоего сканирования.</p>
    <p>— Я такой слабый! — бурундук начал накручивать себя. — Беспомощный! Трусливый! Жалкий! Какой из меня фамильяр, если я боюсь какой-то облезлой кошки⁈</p>
    <p>— Фырк…</p>
    <p>— НЕТ! — он вскочил на задние лапки, его глаза горели решимостью. — Я больше не буду трусом! Мне уже слишком много лет, чтобы кого-то бояться! Я пережил четырех хозяев! Видел эпидемии, войны, революции! И я не позволю какой-то киске диктовать мне, что делать!</p>
    <p>Он посмотрел на лежащего Максима.</p>
    <p>— Этот парень умирает! А я тут рефлексирую! Плевать на Шипу! Плевать на ее угрозы! Я — фамильяр Центральной Муромской больницы, официально зарегистрированный в Совете под номером М-сорок два! И я выполню свой долг!</p>
    <p>Фырк разбежался по моей руке, оттолкнулся от локтя и прыгнул прямо в грудь Максима.</p>
    <p>Его призрачное тело начало погружаться в тело пациента…</p>
    <p>И тут же, буквально через долю секунды, прямо из стены лифта материализовалась Шипа.</p>
    <p>Кошка была в полной боевой готовности — спина выгнута дугой, дымчато-синяя шерсть стоит дыбом, хвост распушен. Ее голубоватое свечение стало ярче, агрессивнее.</p>
    <p>В замкнутом пространстве лифта она казалась огромной. Размером с небольшого леопарда.</p>
    <p>— МЯЯЯЯЯУ! — Боевой клич прогремел не в воздухе, а прямо в моем мозгу, как ментальный удар.</p>
    <p>Пестрякова вздрогнула. Интересно… Что она почувствовала?</p>
    <p>Фырк пулей вылетел из тела Максима, отлетел в дальний угол лифта и прижался к стыку стен, пытаясь стать максимально незаметным.</p>
    <p>— Ничего не увидел! — запищал он в моей голове. — Не успел! Секунды не прошло! Эта ведьма помешала!</p>
    <p>Шипа грациозно, одним плавным прыжком, запрыгнула на каталку.</p>
    <p>Приземлилась точно на грудь Максима и свернулась там клубком. Поза была расслабленной, но я видел напряженные мышцы под ее призрачной шерстью.</p>
    <p>Она была готова атаковать в любой момент.</p>
    <p>— Я предупреждала, крыса, — ее мысленный голос был низким, с металлическими нотками. — Никакого сканирования в моей больнице. Нарушишь запрет еще раз — сожру. И плевать мне на твой регистрационный номер.</p>
    <p>— Фу, блохастая пугала! — Фырк попытался храбриться, но его голос дрожал. — Да тут человек умирает! Парень молодой! Восемнадцать лет! Вся жизнь впереди! А ты свои территориальные игры устраиваешь! На тебя Совета Фамильяров нет!</p>
    <p>— Совет далеко, в Москве, — Шипа зевнула, демонстрируя клыки размером с мой мизинец. — А я здесь. И в моей больнице — мои правила. Не нравится — проваливайте.</p>
    <p>— Ну ты и вредина, — усмехнулся я мысленно, глядя на кошку. — Мелочная, злопамятная вредина.</p>
    <p>— Благодарю за комплимент, человек, — Шипа повернула ко мне морду. Ее янтарные глаза смотрели с нескрываемым превосходством.</p>
    <p>— Но это ненадолго, да, — продолжил я. — Найду на тебя управу. У каждого фамильяра есть слабое место.</p>
    <p>— Только сильно не перенапрягайся, человечек, — Шипа прищурилась. — Твои магические каналы и так еле держатся. Еще немного — и выгорят окончательно. Навсегда. Станешь магическим инвалидом. Никакой «Искры», никакого дара. Просто обычный человек.</p>
    <p>Она права.</p>
    <p>Похоже после такого истощения восстановление займет недели. А если перестараться, можно действительно сжечь каналы безвозвратно.</p>
    <p>— Я буду сидеть здесь, — Шипа устроилась поудобнее на груди Максима. — Пока вы возитесь со своими примитивными железками. Следить, чтобы эта крыса…</p>
    <p>— БУРУНДУК! — взвизгнул Фырк.</p>
    <p>— … чтобы этот ГРЫЗУН не лез, куда не следует.</p>
    <p>— Фырк, — я повернулся к бурундуку. — Укуси ее за задницу!</p>
    <p>— С радостью, двуногий! — Фырк встал на задние лапки, сжал кулачки. — Сейчас я ей покажу! Полосатая образина!</p>
    <p>— Я все слышу, — Шипа даже ухом не повела, продолжая наблюдать за мной. — И вижу краем глаза. Только попробуй приблизиться, грызун. Я тебя в энергетическое конфетти превращу. Потом сто лет собираться будешь по частицам.</p>
    <p>— А ты попробуй! — Фырк сделал выпад вперед.</p>
    <p>Шипа лениво махнула лапой.</p>
    <p>Из ее призрачных когтей вырвались пять голубых молний. Они ударили в пол прямо перед Фырком.</p>
    <p>Он отпрыгнул назад, его хвост от страха сжался до размеров мышиного.</p>
    <p>— Ладно! Но это еще не конец!</p>
    <p>Я не удержался и рассмеялся.</p>
    <p>Ситуация была настолько абсурдной. Мы спасаем пациента от неминуемой смерти, за нами по всей больнице гонится разъяренный граф и Мастер-целитель, а два призрачных, невидимых для всех существа выясняют отношения как дети в песочнице.</p>
    <p>Если бы кто-то снял это на видео, нас бы упекли в психушку. Всех.</p>
    <p>Пестрякова удивленно уставилась на меня. В ее глазах читался немой вопрос: «Он что, окончательно спятил от стресса?»</p>
    <p>— Чего улыбаешься? — спросила она. — Нас сейчас арестуют, ты потеряешь лицензию, я вылечу с работы, а ты ржешь?</p>
    <p>— Да так, — я пожал плечами, успокаиваясь. — Думаю о том, что такой передряги у меня еще не было. И всегда пациенты хотели лечиться. Или их родственники умоляли спасти. А тут — впервые в моей практике — отец пациента активно мешает. Гоняется за нами по больнице, как маньяк из фильма ужасов. Сюрреализм какой-то.</p>
    <p>Четвертый этаж… Индикатор медленно полз вверх.</p>
    <p>— Мне нужно понять, как будем действовать дальше, — я снова стал серьезным. — Рассказывай план шестого этажа. Где кабинет УЗИ?</p>
    <p>— Из лифта налево, — Пестрякова закрыла глаза, визуализируя путь. — Потом прямо по коридору метров тридцать. Будет Т-образный перекресток. Направо. И почти сразу третья дверь слева. Кабинет шестьсот двенадцать. Синяя дверь, табличка «Кабинет ультразвуковой диагностики».</p>
    <p>— Далеко, — я прикинул расстояние. — Метров пятьдесят-шестьдесят в сумме. С каталкой секунд двадцать-тридцать бежать.</p>
    <p>— Если бежать, — поправила Пестрякова.</p>
    <p>— А мы побежим. Ерасов с Ушаковым наверняка слышали, как ты крикнула про шестой этаж. Сейчас они несутся по лестнице. Хотят перехватить.</p>
    <p>— Но лестница с поворотами! И ступенек много! Сто двадцать восемь от второго до шестого!</p>
    <p>— Откуда такая точность?</p>
    <p>— Считала, когда худела. Каждый день пешком на седьмой этаж. Для кардио.</p>
    <p>Мозг мгновенно включил режим калькулятора.</p>
    <p>Сто двадцать восемь ступенек. Двадцать секунд для тренированного человека. Сорок — для офисного работника. Ерасову лет пятьдесят, Ушакову под шестьдесят. Минута минимум. У нас есть фора.</p>
    <p>Пятый этаж…</p>
    <p>— Готовься, — я взялся за каталку обеими руками. — Как только двери откроются — рвем когти. Не оглядываемся, не останавливаемся. Что бы ни случилось.</p>
    <p>— А если они уже там?</p>
    <p>— Тогда импровизируем.</p>
    <p>Шестой этаж.</p>
    <p>Мелодичный звонок: «Динь!»</p>
    <p>Двери поползли в стороны.</p>
    <p>Створки разошлись. Я выкатил каталку в коридор и быстро осмотрелся.</p>
    <p>Пусто. Белые стены, линолеум в черно-белую шахматную клетку, тусклые лампы под потолком. Тишина, нарушаемая лишь гулом вентиляции.</p>
    <p>Но только на секунду.</p>
    <p>— ВОТ ОНИ! — заорал знакомый голос с другого конца коридора.</p>
    <p>Я повернул голову.</p>
    <p>Там, у двери лестничной клетки, стояли Ерасов и Ушаков. Оба красные, взмокшие, тяжело дышащие. У Ерасова галстук сбился набок, халат расстегнут, седые волосы прилипли ко лбу.</p>
    <p>Ушаков выглядел не лучше — дорогой пиджак висел на одном плече, рубашка выбилась из брюк, а его аристократическое лицо было багровым.</p>
    <p>Я был искренне удивлен.</p>
    <p>Надо же! Успели!</p>
    <p>Рекорд скорости для их возраста. Видимо, адреналин и праведный гнев творят чудеса со стареющим организмом.</p>
    <p>— СТОЯТЬ! — Ерасов сделал шаг вперед, но тут же схватился за бок. — Ай… черт…</p>
    <p>Колет в боку. Я мгновенно поставил я диагноз. Классика. Резкая физическая нагрузка после многолетней сидячей работы. Сейчас еще одышка начнется.</p>
    <p>— ИМЕНЕМ МИНИСТЕРСТВА ЗДРАВООХРАНЕНИЯ! — попробовал он другой подход, видимо, решив, что раз упоминание Гильдии не сработало, нужно повышать ставки.</p>
    <p>Теперь уже министерства? Интересно, дойдет ли до «Именем Императора»?</p>
    <p>— Бежим! — я толкнул каталку вперед.</p>
    <p>И началось.</p>
    <p>Я катил каталку как тележку в супермаркете в Черную пятницу — быстро, но маневренно. Колеса скрипели, протестуя против такого обращения.</p>
    <p>Максим мирно покачивался, удерживаемый ремнями. Капельница на металлической стойке болталась из стороны в сторону, грозя упасть.</p>
    <p>Пестрякова бежала рядом, придерживая капельницу одной рукой, а второй — свой развивающийся халат.</p>
    <p>— Быстрее! Быстрее! — шипела она.</p>
    <p>Больше сама себе, чем мне.</p>
    <p>Сзади раздавался тяжелый, неровный топот ног. И крики, полные угроз и бессильной ярости:</p>
    <p>— Остановитесь немедленно!</p>
    <p>— Это приказ!</p>
    <p>— Вы нарушаете все мыслимые протоколы!</p>
    <p>— Я вызову охрану!</p>
    <p>— Вас уволят!</p>
    <p>— Посадят!</p>
    <p>Я лихо вписался в поворот.</p>
    <p>Интересно, они правда думают, что мы остановимся, если они будут орать угрозы? Типа: «Ой, нас уволят! Давайте-ка все бросим и сдадимся!» Какая наивность.</p>
    <p>Коридор. Тридцать метров прямой.</p>
    <p>Я разогнал каталку до максимальной скорости. Колеса визжали на поворотах. Из палат выглядывали любопытные — пациенты в пижамах, медсестры. Одна старушка в больничной ночнушке в цветочек даже зааплодировала.</p>
    <p>— Давай, сынок! Покажи этим бюрократам!</p>
    <p>Спасибо за поддержку, бабуля!</p>
    <p>Т-образный перекресток. Нужно направо.</p>
    <p>— Держись! — крикнул я Пестряковой.</p>
    <p>Я вошел в поворот на предельной скорости, резко развернув каталку. Она накренилась, поднявшись на два колеса — левые с визгом оторвались от пола.</p>
    <p>Максим качнулся, но ремни держали. Шипа, сидевшая на нем, даже не шевельнулась — лишь выпустила призрачные когти, вцепившись в простыню.</p>
    <p>— ОСТОРОЖНЕЕ! — взвизгнула Пестрякова.</p>
    <p>Каталка с грохотом опустилась на все четыре колеса.</p>
    <p>Я выровнял курс и помчался дальше. Сзади топот становился все ближе:</p>
    <p>— Хватит бегать! Это детский сад!</p>
    <p>Детский сад… А кто за нами гоняется по коридорам, размахивая кулаками? Воспитатели?</p>
    <p>— Где дверь⁈ — я отчаянно искал глазами нужный кабинет. — Где шестьсот двенадцатый⁈</p>
    <p>— Вон! — Пестрякова указала вперед. — Синяя! С табличкой!</p>
    <p>Десять метров… Пять… Три…</p>
    <p>Я не стал тормозить. Развернул каталку боком и использовал ее как таран, ударив плечом в дверь. Она распахнулась внутрь. Мы влетели в кабинет.</p>
    <p>Кабинет ультразвуковой диагностики. Небольшая комната — кушетка, аппарат УЗИ размером с холодильник, монитор, стол с компьютером. Пахло дезинфектантом и сладковатым гелем для исследований.</p>
    <p>Пестрякова захлопнула дверь, начала судорожно искать замок.</p>
    <p>— Где замок⁈ Где чертов замок⁈</p>
    <p>— Вот! — я повернул массивную вертушку на внутренней стороне.</p>
    <p>Щелчок.</p>
    <p>Через секунду снаружи. БУМ! Кто-то на полной скорости врезался в дверь.</p>
    <p>— АЙ! Черт! Моё плечо!</p>
    <p>Голос Ушакова.</p>
    <p>БУМ! БУМ! БУМ!</p>
    <p>— ОТКРОЙТЕ НЕМЕДЛЕННО! ЭТО ПРИКАЗ</p>
    <empty-line/>
    <empty-line/>
    <subtitle><strong>* * *</strong></subtitle>
    <empty-line/>
    <p><strong>Коридор у кабинета УЗИ.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Граф Ушаков отскочил от двери, потирая ушибленное плечо. Второй раз за вечер он пытался выбить дверь с разбегу. И второй раз дверь, сделанная из толстого металла, победила.</p>
    <p>«Что их, из титана делают, что ли?» — зло подумал он.</p>
    <p>Мастер-целитель Ерасов подбежал следом. Остановился, согнулся пополам, хватая ртом воздух. Его лицо из красного стало багровым, на лбу выступили капли пота размером с горошины.</p>
    <p>— Я… хах… слишком… хах… стар для этого… хах…</p>
    <p>— Откройте! — Ушаков заколотил кулаками в дверь. — Это приказ! Вы совершаете преступление! Похищение пациента! Статья сто двадцать шесть Уголовного Кодекса!</p>
    <p>Тишина за дверью.</p>
    <p>Ерасов отдышался, прильнул к, прикрытому шторкой квадратному окошку. В щель можно было разглядеть, что происходит внутри.</p>
    <p>— Что они делают? — спросил Ушаков.</p>
    <p>— Подключают аппарат… Кладут вашего сына на кушетку… Готовят датчики…</p>
    <p>— Какие датчики⁈</p>
    <p>— Для УЗИ. Ультразвукового исследования.</p>
    <p>Ерасов выпрямился, нахмурившись.</p>
    <p>— Странно. Они действительно делают ЭхоКГ. Эхокардиографию. УЗИ сердца.</p>
    <p>— Зачем⁈ У него же травма головы!</p>
    <p>— Вот этого я не понимаю.</p>
    <p>Ерасов снова заглянул в окошко, а потом прильнул к щели.</p>
    <p>— Виолетта Архиповна! — заорал он. — Я знаю, что вы там! Это Мастер-целитель Ерасов! Немедленно откройте дверь!</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>— Пестрякова! Хватит валять дурака! Мы же в больнице, а не в цирке! Это официальное медицинское учреждение!</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Виолетта Архиповна, вы совершаете должностное преступление! Использование медицинского оборудования без санкции заведующего отделением! Это увольнение по статье!</p>
    <p>Ни звука.</p>
    <p>Ерасов повернулся к Ушакову.</p>
    <p>— Кто второй человек? — вслух размышлял он. — Не узнаю его. Молодой. В маске и очках был. Санитар?</p>
    <p>— Это не санитар, — Ушаков процедил сквозь зубы. — Это Разумовский. Илья Разумовский. Тот недоучка, что час назад осматривал моего сына и сказал, что ничего страшного.</p>
    <p>— Разумовский? — Ерасов удивленно поднял брови. — Тот самый? Который барона фон Штальберга спас?</p>
    <p>— Он самый.</p>
    <p>— Но я слышал, он гениальный диагност! Набрал кучу баллов на квалификационном экзамене! Абсолютный рекорд за последние тридцать лет!</p>
    <p>— Мне плевать на его баллы! — Ушаков снова забарабанил в дверь. — Он опасен! Психически нестабилен! Нужно срочно вытащить оттуда Максима</p>
    <p>Ерасов еще раз прильнул к окошку, прищурившись, чтобы лучше разглядеть происходящее в тускло освещенном кабинете.</p>
    <p>— Ничего не понимаю…</p>
    <p>— Что там опять? — нетерпеливо спросил Ушаков.</p>
    <p>— ЭхоКГ. Вот, Разумовский наносит гель на грудь вашего сына. Теперь прикладывает датчик. Смотрят на монитор. Это стандартная процедура УЗИ сердца. Абсолютно безопасная. Никакого вреда она не принесет.</p>
    <p>— Меня это не волнует! — Ушаков достал свой телефон, его пальцы яростно застучали по экрану. — Они заперлись с моим сыном! Против моей воли! Это похищение!</p>
    <p>Он поднес телефон к уху.</p>
    <p>— Макаров? Где вы⁈ Хвати курить! Шестой этаж! Быстро! Кабинет шестьсот двенадцать! Срочно! Всей группой! Да, все четверо! Будем дверь выносить!</p>
    <p>— Вы с ума сошли? — возмутился Ерасов. — Ломать дорогостоящее больничное имущество⁈</p>
    <p>— Мне плевать на вашу дверь! Пускай это будет бесценный экспонат музея! — Граф был в ярости. — Там мой сын наедине с психом, который возомнил себя лекарем!</p>
    <p>— Граф Ушаков, я понимаю ваши отцовские чувства, — Ерасов попытался говорить спокойно, как с буйным пациентом в приемном покое. — Сам отец троих детей. Двое сыновей и дочь. Знаю, каково это — беспокоиться о ребенке. Но это не выход! Давайте не будем пороть горячку. Вызовем заведующую хозяйственной частью, возьмем мастер-ключ…</p>
    <p>Он повернулся к молодому, запыхавшемуся ординатору, который наконец догнал их, держась за бок.</p>
    <p>— Петров!</p>
    <p>— Да… хах… Александр Николаевич… хах…</p>
    <p>— Хватит сопеть! Беги к заведующей хозяйственной частью! Горецкой! Кабинет сто пятнадцать, первый этаж! Скажи, срочная ситуация, пусть несет мастер-ключ от всех кабинетов! Бегом!</p>
    <p>— Но… хах… я только что… хах… шесть этажей…</p>
    <p>— БЕГОМ Я СКАЗАЛ!</p>
    <p>Ординатор развернулся и, спотыкаясь, побежал обратно к лестнице.</p>
    <p>Он повернулся к Ушакову.</p>
    <p>— Десять минут. Максимум пятнадцать. Петров принесет ключ, мы спокойно откроем дверь и заберем вашего сына.</p>
    <p>— Пятнадцать минут⁈ — Ушаков покраснел еще больше, что, казалось, было уже физически невозможно. — За пятнадцать минут этот псих может что угодно с ним сделать!</p>
    <p>— Что он может сделать с УЗИ-аппаратом? — Ерасов начинал терять терпение. — Засмотреть до смерти?</p>
    <p>— Вы не понимаете! Разумовский опасен! Час назад он осматривал Максима и сказал — ничего страшного, легкое сотрясение! А через сорок минут — остановка сердца!</p>
    <p>— Но это могло быть совпадением…</p>
    <p>— СОВПАДЕНИЕМ⁈ — Ушаков схватил Ерасова за лацканы халата, его глаза дико вращались. — Мой сын чуть не умер! И этот… этот хмырь виноват!</p>
    <p>— Граф, отпустите! — Ерасов попытался освободиться. — Вы себя не контролируете!</p>
    <p>— Я прекрасно себя контролирую!</p>
    <p>Ушаков оттолкнул его и снова начал барабанить в дверь.</p>
    <p>— Разумовский! Я знаю, что ты там! Немедленно открой!</p>
    <p>«Это уже не просто горе, — Подумал Ерасов. — Это паранойя!»</p>
    <p>Они стояли у двери, периодически стуча и выкрикивая угрозы. Минута. Две. Три.</p>
    <p>Пять минут…</p>
    <p>Лифт в конце коридора пискнул. Двери открылись. И через минуту из-за угла вышли четверо мужчин в строгих черных костюмах.</p>
    <p>Широкие плечи, короткие стрижки, уверенные, отточенные движения. Охрана Ушакова. Профессионалы.</p>
    <p>Самый крупный из них, мужчина под два метра ростом, килограммов сто двадцать весом, подошел к Ушакову.</p>
    <p>— Ваша Светлость? Приехали. Что нужно делать?</p>
    <p>— Ломайте дверь, Макаров.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Макаров кивнул остальным. Те встали полукругом.</p>
    <p>— Стойте! — Ерасов встал между ними и дверью, раскинув руки. — Я не позволю! Это моя родная больница!</p>
    <p>— Ваша? — Ушаков криво усмехнулся. — Макаров, уберите его. Аккуратно. Он пожилой человек.</p>
    <p>Макаров подошел к Ерасову. Мягко, но настойчиво взял его за плечи. И без видимых усилий отвел в сторону, как ребенка.</p>
    <p>— Извините, господин лекарь. Ничего личного.</p>
    <p>— Это незаконно! — Ерасов пытался вырваться, но куда ему против бывшего спецназовца. — Я вызову полицию! Охрану больницы!</p>
    <p>— Вызывайте, — Ушаков кивнул своим людям. — Ломайте.</p>
    <p>Двое охранников отошли на несколько шагов. Переглянулись. Кивнули друг другу.</p>
    <p>Разбежались.</p>
    <p>Удар!</p>
    <p>ТРАХ!</p>
    <p>Дверь с оглушительным грохотом распахнулась внутрь. Верхняя петля вырвалась из косяка с треском рвущегося металла.</p>
    <p>Охрана ввалилась в кабинет, занимая позиции. За ними вошел Ушаков и, расталкивая их, сделал шаг вперед.</p>
    <p>Кабинет ультразвуковой диагностики был погружен в полумрак.</p>
    <p>Единственным источником света был большой медицинский монитор, его зеленоватое сияние выхватывало из темноты сосредоточенное лицо Ильи и бледное, испуганное — Виолетты Пестряковой.</p>
    <p>В тишине слышалось лишь тихое гудение аппарата и мерное попискивание кардиомонитора, подключенного к Максиму.</p>
    <p>Илья стоял у кушетки, методично и плавно водя датчиком по смазанной гелем груди Максима.</p>
    <p>Пестрякова стояла рядом, вцепившись в край стола. Она смотрела не столько на экран, сколько на дверь, ожидая неминуемого.</p>
    <p>— А НУ ОТОШЕЛ ОТ МОЕГО СЫНА! — заорал Ушаков, хрустя кулаками.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Выбитая дверь висела на одной петле, в проеме толпились четверо амбалов-охранников, загораживая свет. Перед ними стояла разъяренная фигура Ушакова, а за ними маячил запыхавшийся Ерасов.</p>
    <p>Я стоял у монитора, не отрывая взгляда от изображения.</p>
    <p>На экране — сердце Максима Ушакова.</p>
    <p>Четырехкамерный срез, парастернальная позиция по длинной оси. И то, что я видел, заставляло удивляться, тому, что мы все-таки вовремя взялись за этого парня.</p>
    <p>— Постойте, ваше сиятельство, — сказал я, не поворачивая головы. Голос специально сделал спокойным, даже скучающим — как будто мы обсуждаем погоду, а не жизнь и смерть. — Прежде чем вы начнете тут все крушить, вызывать полицию и писать заявления в прокуратуру, я хочу, чтобы вы посмотрели на это.</p>
    <p>Сейчас главное — удержать их внимание. Заинтриговать. Заставить их забыть про гнев и включить любопытство.</p>
    <p>Я медленно, театрально развернул монитор так, чтобы изображение было видно всем. Яркость и контраст я уже отрегулировал заранее — картинка была идеальной, учебной. Я указал на экран.</p>
    <p>— И если вы не верите мне — некомпетентному идиоту, как вы изволили выразиться полчаса назад, — то пусть посмотрит Мастер-целитель Ерасов. Александр Николаевич, если я не ошибаюсь? Шестой ранг, тридцать лет стажа в реаниматологии… Уж он-то должен это увидеть.</p>
    <p>Я сделал ставку на психологию</p>
    <p>Удар по самолюбию. Ерасов не сможет отказаться от такого прямого профессионального вызова. Его репутация, его авторитет перед подчиненными и влиятельным графом — все сейчас на кону. Он обязан посмотреть и вынести свой вердикт.</p>
    <p>Ерасов, как я и ожидал, протиснулся мимо охранников. Подошел к монитору, недоверчиво прищурился.</p>
    <p>Я специально для него переключил режим визуализации — сначала B-режим, для оценки анатомии, потом M-mode, чтобы оценить движение структур во времени.</p>
    <p>— Что это за ерунда? — начал Ушаков, теряя терпение. — У моего сына травма головы! Вы сами час назад…</p>
    <p>— Я ошибся, — перебил я его громко и четко. Хотя это трудно было назвать ошибкой. В момент моего осмотра Максима симптомов было недостаточно.</p>
    <p>Это заявление заставило всех замолкнуть. Даже охранники перестали переминаться с ноги на ногу. Признать свою ошибку в такой момент, под таким давлением — это было равносильно самоубийству. Или… демонстрации абсолютной уверенности в новом диагнозе.</p>
    <p>— То есть как — ошиблись? — судя по всему, его главный телохранитель, сделал шаг вперед, но Ушаков, удержал его жестом.</p>
    <p>— В первоначальном диагнозе. Но УЗИ показывает совершенно другую картину. Гораздо более серьезную.</p>
    <p>Я переключил на режим цветного допплера. Потоки крови на экране окрасились в яркие сине-красные тона, показывая их скорость и направление.</p>
    <p>— У вашего сына, граф Ушаков, гипертрофическая кардиомиопатия. Обструктивная форма. ГКМП, если использовать медицинскую аббревиатуру.</p>
    <p>Ерасов буквально прилип к экрану. Его глаза, до этого полные гнева, расширялись с каждой секундой.</p>
    <p>— Ох ты ж ё… — выдохнул он. — Межжелудочковая перегородка… Она же… Господи…</p>
    <p>— Что? Что там? — Ушаков попытался разглядеть изображение, но для неподготовленного человека это была просто черно-белая абстракция.</p>
    <p>— Посмотрите сюда, — я указал курсором на экране. — Вот это — межжелудочковая перегородка. Стенка между правым и левым желудочками сердца. В норме ее толщина должна быть восемь-одиннадцать миллиметров. У вашего сына…</p>
    <p>Я активировал измерительную функцию, провел линию от одного края стенки до другого.</p>
    <p>— Двадцать семь миллиметров в базальном отделе. Двадцать пять в среднем сегменте. Это почти в три раза больше нормы!</p>
    <p>— Асимметричная гипертрофия! — Ерасов водил пальцем по экрану, бормоча как в трансе. — Смотрите! Задняя стенка левого желудочка — всего двенадцать миллиметров! А перегородка — гигантская! Соотношение больше двух к одному! Классическая картина!</p>
    <p>Он повернулся ко мне, и в его глазах больше не было враждебности — только смесь восхищения и профессионального восторга.</p>
    <p>— Коллега Разумовский, вы абсолютно правы! Но это еще не все! Смотрите — систолическое движение передней створки митрального клапана!</p>
    <p>Я переключил в M-режим через митральный клапан.</p>
    <p>— SAM-синдром, — кивнул я. — Систолическое движение кпереди. Передняя створка в систолу присасывается к гипертрофированной перегородке.</p>
    <p>— Что создает динамическую обструкцию выносящего тракта левого желудочка! — Ерасов был как ребенок, получивший новую игрушку. — Покажите градиент! Нужен постоянно-волновой допплер!</p>
    <p>Я переключил режим, установил контрольный объем в выносящем тракте левого желудочка.</p>
    <p>— Седая моя голова… — Ерасов схватился за голову. — Пиковый градиент восемьдесят шесть миллиметров ртутного столба! В покое! Это же тяжелая обструкция.</p>
    <p>— Я ничего не понимаю! — взорвался Ушаков. — Говорите по-человечески! Что с моим сыном⁈ Какие градиенты⁈ Какие синдромы⁈</p>
    <p>Фырк, который снова осмелел и выбрался из-под стола, хихикнул у меня на плече.</p>
    <p>— Лекари и их птичий язык! Специально придумали, чтобы пациенты чувствовали себя идиотами и платили больше!</p>
    <p>— Не совсем так, но доля правды в этом есть, — мысленно ответил я.</p>
    <p>Я отложил УЗИ-датчик, вытер гель с груди Максима и повернулся к Ушакову. Теперь мне нужно было стать не диагностом, а переводчиком.</p>
    <p>— Граф, давайте я объясню простыми языком. Представьте сердце как насос. Четыре камеры, которые последовательно сокращаются и перекачивают кровь.</p>
    <p>Я показал на своей груди, рисуя в воздухе контуры.</p>
    <p>— Правое предсердие принимает венозную, «отработанную» кровь от всего тела. Правый желудочек качает ее в легкие, чтобы насытить кислородом. Левое предсердие принимает эту свежую, обогащенную кислородом кровь из легких. И, наконец, левый желудочек — самая мощная мышца — качает ее под большим давлением по всему телу, к каждому органу, к каждой клетке.</p>
    <p>— Это я понимаю. Дальше?</p>
    <p>— Между правым и левым желудочками есть мышечная стенка — перегородка. В норме она должна быть тонкой и эластичной. У вашего сына эта стенка аномально, чудовищно толстая. Почти в три раза толще нормы. Это врожденное генетическое заболевание, которое передается по наследству.</p>
    <p>— Но он же всегда был абсолютно здоров! Проходил все медкомиссии для спортивной секции! Никогда ни на что не жаловался!</p>
    <p>— Потому что его молодой, сильный организм до поры до времени компенсировал этот дефект. Но сегодня…</p>
    <p>Я сделал паузу для драматического эффекта, давая ему осознать весь ужас ситуации.</p>
    <p>— Удар по голове вызвал сильнейший стресс. В кровь произошел мощнейший выброс адреналина и других стрессовых гормонов. Сердце начало биться чаще и гораздо сильнее. Но из-за утолщенной перегородки выход из левого желудочка, через который кровь должна поступать в аорту, резко сузился. Сердце пытается качать сильнее, а выход почти перекрыт.</p>
    <p>Ерасов подхватил, видимо, не в силах молчать от профессионального азарта:</p>
    <p>— И это спровоцировало острую левожелудочковую недостаточность! Отек легких! А потом, из-за кислородного голодания самого миокарда, — фибрилляцию желудочков! Блестящая, просто блестящая диагностика, коллега!</p>
    <p>Он повернулся к Ушакову.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, лекарь Разумовский только что спас жизнь вашему сыну. Если бы мы продолжали лечить травму головы, упустив истинную причину…</p>
    <p>— Он бы умер, — закончил я за него ровным, безэмоциональным тоном. — При следующем стрессе. Может, завтра, на экзамене. Может, через неделю, на тренировке. Но это случилось бы обязательно. Драка просто стала спусковым крючком для бомбы, которую он носил в своей груди с самого рождения.</p>
    <p>Ушаков побледнел.</p>
    <p>Его лицо из багрового стало пепельно-серым. Он медленно опустился на стул, который кто-то из охранников предусмотрительно подставил ему под колени.</p>
    <p>— Вы хотите сказать… мой сын мог умереть в любой момент?</p>
    <p>— Более того, — я посмотрел на Ушакова. — Вам повезло, что это случилось именно сегодня. Именно здесь. Именно сейчас.</p>
    <p>— ПОВЕЗЛО⁈ — граф вскочил со стула, его глаза снова вспыхнули яростью. — Мой сын чуть не умер, а вы говорите — повезло⁈</p>
    <p>— Да, повезло, — я ответил жестко, не отводя взгляда. — Потому что если бы не драка с Альбертом фон Штальбергом, если бы приступ не случился на приеме в доме барона, где я по чистой случайности оказался рядом, если бы я не удержал вашего сына на «Искре» до приезда скорой — он был бы мертв. Просто упал бы переживая расставание с девушкой или еще что-то и умер. И никто бы не понял, отчего.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— До приезда скорой? — Ерасов повернулся ко мне, его лицо выражало абсолютное неверие. — Вы держали пациента в состоянии фибрилляции желудочков на чистой «Искре» До приезда скорой?</p>
    <p>— Больше десяти минут, — кивнул я.</p>
    <p>— Это невозможно! — Ерасов схватился за голову. — Максимальное документированное время поддержания жизни «Искрой» при остановке сердца — три минуты! И то, Магистр-целитель после этого месяц в коме провел! Выгорание магических каналов четвертой степени!</p>
    <p>— Ну, я не в коме, — я пожал плечами. — Правда, «Искра» выжжена подчистую. Даже легкое тепло не сгенерирую.</p>
    <p>Фырк, невидимый для остальных, встал на задние лапки на моем плече, гордо выпятив свою пушистую грудь.</p>
    <p>— Вот он какой, мой двуногий! Герой! Спаситель! Десять минут держал! Рекорд мира! Нужно в Книгу рекордов Гильдии записать!</p>
    <p>Шипа, наблюдавшая со стороны с невозмутимым видом, фыркнула.</p>
    <p>— И чуть не умер при этом. Я чувствую — твои магические каналы на волоске от полного, необратимого выгорания. Еще немного, и стал бы магическим инвалидом навсегда.</p>
    <p>— Знаю, — мрачно согласился я. — Но выбора не было.</p>
    <p>— Как вы это сделали? — Ерасов смотрел на меня с благоговением. — Это же за гранью человеческих возможностей!</p>
    <p>— Адреналин. Упрямство. И четкое понимание, что если я отпущу — парень умрет.</p>
    <p>— Так а что теперь? — голос Ушакова был надломленным, полным страха. Он смотрел то на меня, то на Ерасова. — Это лечится? Нужна операция? Пересадка сердца?</p>
    <p>Я переглянулся с Ерасовым. Тот едва заметно кивнул — мол, давай, объясняй, у тебя лучше получается.</p>
    <p>— Граф Ушаков, — я присел на край кушетки, потому что сил становилось все меньше. — Я буду с вами предельно честен. Гипертрофическая кардиомиопатия неизлечима. Это генетическое заболевание, мутация в генах, которые кодируют белки сердечной мышцы. Мы не можем изменить генетику. Пока не можем.</p>
    <p>Лицо Ушакова стало серым. Руки, лежавшие на коленях, задрожали.</p>
    <p>— То есть мой сын… обречен?</p>
    <p>— НЕТ! — я поднял руку, мой голос стал тверже. — Не обречен. Совсем нет. При правильном, постоянном лечении люди с ГКМП живут долгую, практически полноценную жизнь. Да, с определенными ограничениями. Да, под постоянным наблюдением. Но живут.</p>
    <p>— Что… что нужно делать?</p>
    <p>Ерасов подошел ближе, включился в разговор, его голос был уже не голосом разгневанного администратора, а голосом опытного реаниматолога.</p>
    <p>— Первое — медикаментозная терапия. Пожизненная. Бета-блокаторы — это препараты, которые снижают частоту сердечных сокращений и их силу. Сердце начинает работать спокойнее, экономнее. Это уменьшает обструкцию выносящего тракта и снижает риск аритмий.</p>
    <p>— Конкретно — бисопролол или метопролол, — добавил я. — Начнем с малых доз, будем медленно титровать под контролем ЧСС и артериального давления.</p>
    <p>— Второе — антиаритмические препараты при необходимости, — продолжил Ерасов. — Амиодарон или соталол. Для профилактики жизнеугрожающих нарушений ритма.</p>
    <p>— Третье, и самое важное, — я поднял палец. — Имплантация кардиовертера-дефибриллятора. ИКД.</p>
    <p>— Это что, как кардиостимулятор? — хмуро спросил Ушаков.</p>
    <p>— Похоже, но намного умнее, — объяснил я. — Кардиостимулятор нужен, когда сердце бьется слишком медленно. А ИКД — это ваша страховка от внезапной смерти. Устройство размером со спичечный коробок имплантируется под кожу, обычно под левую ключицу. От него идут тонкие электроды прямо в камеры сердца.</p>
    <p>Пока я объяснял, Ерасов нашел на планшете изображение ИКД и показывал графу схему.</p>
    <p>— ИКД постоянно мониторит сердечный ритм, — говорил он. — Двадцать четыре часа в сутки, семь дней в неделю. И если, не дай бог, снова начнется опасная аритмия — желудочковая тахикардия или фибрилляция — устройство автоматически нанесет спасительный электрический разряд. Как дефибриллятор, только внутренний. Мгновенно и без посторонней помощи.</p>
    <p>— Это… это больно? — дрогнул граф.</p>
    <p>— Пациент может почувствовать удар, если будет в сознании, —кивнул я. — Как сильный толчок в грудь. Неприятно, но это спасает жизнь.</p>
    <p>— Это персональный реаниматолог, который всегда с тобой, — добавил Ерасов с ноткой восхищения в голосе. — Гениальное изобретение. Оно уже спасло тысячи жизней.</p>
    <p>— И… он сможет жить нормальной жизнью? — в голосе Ушакова появилась слабая, дрожащая нотка надежды.</p>
    <p>— С ограничениями, — я решил быть честным до конца. Нельзя давать ложных обещаний. — Никакого профессионального спорта. Никаких соревнований, пиковых нагрузок, где пульс зашкаливает. Физическая активность — только умеренная, под постоянным контролем частоты сердечных сокращений. Теннис, фехтование — придется забыть. Навсегда.</p>
    <p>Лицо Ушакова снова помрачнело.</p>
    <p>— Но учиться, работать, путешествовать — все это абсолютно возможно, — поспешил добавить Ерасов, подхватывая мою мысль. — Создать семью, иметь детей — тоже. Правда, детей нужно будет обязательно обследовать, болезнь, как сказал коллега Разумовский, наследственная.</p>
    <p>— Вероятность передачи каждому ребенку — пятьдесят процентов, — уточнил я. — Аутосомно-доминантный тип наследования.</p>
    <p>— Многие известные и очень успешные люди живут с ГКМП, — сказал Ерасов. — Просто не афишируют. Политики, крупные бизнесмены, даже артисты. При правильной, пожизненной терапии и соблюдении рекомендаций продолжительность жизни практически не отличается от здоровых людей. Главное — знать своего врага в лицо. А вы теперь его знаете. Благодаря этому молодому человеку.</p>
    <p>Ушаков долго молчал.</p>
    <p>Он смотрел на сына, лежащего без сознания на кушетке. На его бледное, почти детское лицо. Потом медленно повернулся к своей охране, которая все это время неподвижно стояла у выломанной двери.</p>
    <p>— Выйдите.</p>
    <p>— Но, граф… — начал было начальник охраны.</p>
    <p>— ВСЕ ВОН! — рявкнул Ушаков. — НЕМЕДЛЕННО!</p>
    <p>Охранники, привыкшие к такому тону, переглянулись и молча вышли в коридор, плотно прикрыв за собой остатки двери. В кабинете остались только мы вчетвером — я, Ерасов, Ушаков и Пестрякова, которая все это время тихо стояла у стола, наблюдая за происходящим.</p>
    <p>Ушаков подошел к сыну. Взял его за руку. Максим был все еще без сознания — последствия седации после реанимационных мероприятий.</p>
    <p>— Это мой единственный сын, — сказал граф тихо, почти шепотом, ни к кому конкретно не обращаясь. — Единственное, что у меня осталось после смерти жены.</p>
    <p>Он погладил Максима по волосам. Жест был неожиданно нежным, почти трепетным для такого жесткого, властного человека.</p>
    <p>— Мария умерла три года назад. Рак яичников. Четвертая стадия. Метастазы везде — печень, легкие, кости. Я возил ее по лучшим клиникам мира. Германия, Швейцария, Израиль, США. Потратил миллионы. Буквально миллионы. Не в переносном смысле. Экспериментальные методы, таргетная терапия, иммунотерапия… Все без толку.</p>
    <p>Его голос дрогнул.</p>
    <p>— Она умерла у меня на руках. В хосписе. Под морфином, потому что боль была невыносимой. Последнее, что она сказала мне, было: «Береги Максима».</p>
    <p>Ушаков медленно повернулся к нам. В его глазах больше не было гнева. Только бездонная усталость и боль.</p>
    <p>— Если бы Максим умер… Если бы я потерял и его… Мне незачем было бы жить. Понимаете? Совсем незачем. Деньги, власть, положение — все это ничто, просто пыль, если у тебя нет семьи.</p>
    <p>— Понимаю, — тихо кивнул я.</p>
    <p>Еще как понимаю.</p>
    <p>Фырк неслышно перебрался с аппарата мне на плечо и прижался теснее к шее. Ему тоже было грустно.</p>
    <p>— Лекарь Разумовский, — Ушаков шагнул ко мне и протянул руку. — Илья, если позволите. Простите меня. Я вел себя как последний мудак. Оскорблял вас, унижал, называл недоучкой, угрожал судом, тюрьмой…</p>
    <p>Я пожал его руку. Крепкое, искреннее рукопожатие.</p>
    <p>— Забыли, граф. Вы защищали сына. Любой отец на вашем месте поступил бы так же. Или даже жестче.</p>
    <p>— Нет, не любой. Нормальный человек слушал бы лекарей. Доверял бы профессионалам. А я… я чуть не помешал вам поставить правильный диагноз. Если бы не ваша настойчивость, если бы вы сдались…</p>
    <p>— Я никогда не сдаюсь, когда речь идет о жизни пациента, — сказал я твердо. — Это принцип.</p>
    <p>— И еще, — Ушаков криво улыбнулся. — Получается, драка с молодым фон Штальбергом… спасла Максиму жизнь? Если бы не она, мы бы никогда не узнали о болезни?</p>
    <p>— Именно так. Альберт фон Штальберг, сам того не зная, спас вашего сына. Спровоцировал кризис в контролируемых условиях, где была возможность оказать ему помощь.</p>
    <p>— Парадокс, — покачал головой Ушаков. — Чуть не убил и одновременно спас.</p>
    <p>Он помолчал, потом добавил:</p>
    <p>— Я прослежу, чтобы с Альбертом ничего не случилось. Никакого уголовного дела не будет. Более того — я извинюсь перед ним и бароном. Это я спровоцировал ту ссору.</p>
    <p>— Это будет правильно, — кивнул я.</p>
    <p>— Коллега Разумовский, — Ерасов подошел ко мне и протянул руку. — Позвольте выразить вам свое профессиональное и человеческое восхищение. Это была блестящая, просто гениальная диагностика. Я бы никогда не додумался проверить сердце при такой явной черепно-мозговой травме.</p>
    <p>— Туннельное зрение, — я пожал его руку. — Профессиональная деформация. Бывает со всеми, даже с лучшими. Мы видим очевидное и перестаем искать скрытое.</p>
    <p>— Нет, не со всеми. У вас особый дар. Ваши баллы на квалификационном экзамене — это не случайность. Это признак гения.</p>
    <p>Если бы он знал, что мой «гений» — это просто опыт из прошлой жизни, помноженный на знания медицины XXI века… Для них это магия, для меня — рутина.</p>
    <p>— И еще, — Ерасов понизил голос. — Десять минут поддержания жизни «Искрой»… Это за гранью возможного. Как вы это сделали?</p>
    <p>— Не знаю. Пока не знаю, — ответил я. — Адреналин, упрямство. И четкое понимание, что если я отпущу — парень умрет. А это недопустимо.</p>
    <p>— Вы герой, коллега. Настоящий герой. И я сочту за честь пропустить с вами стаканчик чая.</p>
    <p>— Александр Николаевич, — я посмотрел на него сверху вниз, — я надеюсь, у Виолетты Архиповны не будет проблем из-за всего этого? Погоня по больнице, сломанная дверь…</p>
    <p>Ерасов махнул рукой.</p>
    <p>— Не беспокойтесь. С дверью я разберусь сам. Спишу на аварийную ситуацию. Экстренная транспортировка пациента в критическом состоянии. А Пестрякова… — он посмотрел на нее с уважением. — Она показала себя настоящим лекарем. Не побоялась нарушить протокол ради спасения жизни. Это дорогого стоит.</p>
    <p>Пестрякова покраснела от похвалы.</p>
    <p>— Я просто… просто чувствовала, что мы делаем правильное дело.</p>
    <p>— И чувство вас не обмануло, — кивнул Ерасов. — Я попрошу главврача, что поблагодарили. И может быть дали повышение. Такие лекари нам нужны.</p>
    <p>Я встал, потянулся. Тело ныло от магического истощения, в глазах плыли черные точки.</p>
    <p>— Если позволите, я пойду. Вы теперь знаете диагноз, знаете план лечения. Максим в надежных руках.</p>
    <p>— Лекарь Разумовский! — окликнул меня Ушаков.</p>
    <p>Я обернулся у двери.</p>
    <p>— Спасибо. За сына. За урок смирения. За все.</p>
    <p>— Не за что, граф. Я просто делал свою работу.</p>
    <p>— Нет, — он покачал головой. — Вы делали гораздо больше. Вы боролись за чужую жизнь так, будто это была ваша собственная. Это большая редкость в наше время.</p>
    <p>Я кивнул и вышел в коридор.</p>
    <p>За спиной остался мир, который я только что перевернул с ног на голову. Враги стали союзниками, ненависть сменилась благодарностью.</p>
    <p>Я чувствовал себя выжатым, как лимон, но на душе было странное, тихое умиротворение. Я сделал все, что мог. И даже больше.</p>
    <p>За мной вышла Пестрякова. Мы молча пошли к лифту. Охрана Ушакова, до этого стоявшая стеной, расступилась, провожая нас взглядами.</p>
    <p>Только когда двери лифта закрылись, отрезая нас от внешнего мира, Пестрякова заговорила:</p>
    <p>— Я все еще не могу поверить, что мы это сделали. Погоня по больнице, выломанная дверь, похищение сына министра…</p>
    <p>— Спасение пациента, — мягко поправил я.</p>
    <p>— Да, конечно. Спасение.</p>
    <p>— Можно личный вопрос?</p>
    <p>— Валяйте.</p>
    <p>— Почему вы не бросили все? В лифте, когда за нами гнались Ерасов и Ушаков. Вы могли просто сказать — я лекарь, выполняю свой долг, а дальше что хотите со мной делайте. А я бы подтвердила. Свалили бы всю юридическую ответственность на меня. Я — штатный сотрудник этой больницы. Мне бы грозило увольнением, но не тюрьмой. А вас могли обвинить во всем.</p>
    <p>Она не понимает, что если идешь, то нужно идти до конца. В любой ситуации. Особенно когда знаешь, что ты прав и правда на твоей стороне. Если бы Ушаков нас тогда поймал, он бы и слова не дал сказать. Таким людям нужно все доказывать делом.</p>
    <p>— Знаете, Виолетта Архиповна, есть моменты, когда ты четко понимаешь — это твой шанс. Шанс спасти жизнь. Не чей-то другой, а именно твой. И если ты упустишь его из-за трусости, формальностей или желания подстраховаться — ты себе этого никогда не простишь. Будешь просыпаться по ночам и думать: «А что, если бы я тогда рискнул?».</p>
    <p>Она кивнула.</p>
    <p>— Я тоже это почувствовала. Всю эту безумную гонку у меня было стойкое ощущение правильности происходящего. Как будто мы делаем именно то, что должны.</p>
    <p>Лифт приехал на третий этаж. Мы вышли.</p>
    <p>— А ведь это и есть суть нашей работы — спасать жизни, — продолжила Пестрякова, пока мы шли по тихому коридору. — Мы иногда забываем об этом. Погрязаем в бумагах, отчетах, протоколах. Целительство превращается в конвейер — принял, назначил, выписал. А сегодня…</p>
    <p>Она улыбнулась.</p>
    <p>— Сегодня вы вдохнули жизнь в эту рутину. Напомнили, зачем мы все здесь. У меня всегда все было по порядку, под контролем, строго по инструкции. Двенадцать лет одно и то же. Скучно, но спокойно, стабильно. А тут — адреналин, погоня, настоящее спасение! Как в кино про лекарей!</p>
    <p>— Только в кино не показывают последствия, — усмехнулся я. — Магическое истощение, почти выгоревшие каналы, трясущиеся руки…</p>
    <p>— Зато показывают героев. А вы сегодня — герой. Без всяких преувеличений.</p>
    <p>Герой с невидимым бурундуком на плече и призрачной кошкой в свите. Специфический набор.</p>
    <p>Фырк важно выпятил свою пушистую грудь.</p>
    <p>— Слышал, двуногий? Ты герой! А я — верный спутник героя! Санчо Панса при Дон Кихоте! Ватсон при Холмсе!</p>
    <p>Шипа, бесшумно шедшая рядом, фыркнула.</p>
    <p>— Скорее Моська при слоне. Которая обделалась от страха, увидев меня.</p>
    <p>— Я не обделался! Я произвел стратегическое отступление для перегруппировки сил!'</p>
    <p>— Ага, со скоростью звука и мысленными воплями «Мамочка!»</p>
    <p>— Тихо вы оба, — осадил их я.</p>
    <p>Мы вошли в палату триста двенадцать.</p>
    <p>Барон фон Штальберг сидел на кровати, полностью одетый — идеально завязанный костюм, галстук, даже блестящие запонки на манжетах.</p>
    <p>Вероника находилась в кресле у окна, нервно теребя край своего вечернего платья. Атмосфера в комнате была наэлектризована ожиданием.</p>
    <p>Как только я переступил порог, она вскочила.</p>
    <p>— Илья! Наконец-то! — она бросилась ко мне, ее глаза были полны тревоги. — Ну что⁈ Что там⁈ Все в порядке⁈ Мы тут уже извелись! Барон уже хотел звонить главврачу!</p>
    <p>— Все хорошо, — я поднял руки в успокаивающем жесте и, несмотря на дикую усталость, улыбнулся. — Диагноз поставлен, лечение назначено, парень будет жить. Можем ехать домой.</p>
    <p>— Как же хорошо! — Вероника обняла меня, крепко прижавшись.</p>
    <p>Я обнял ее в ответ, вдыхая запах ее волос.</p>
    <p>Только сейчас, в тепле ее объятий, я почувствовал, насколько был напряжен. Словно стальная пружина, сжатая до предела, наконец-то начала медленно разжиматься.</p>
    <p>Весь адреналин, вся концентрация, вся воля, которые держали меня на ногах последние часы, ушли, оставив после себя лишь всепоглощающую усталость. Я чуть не пошатнулся, но Вероника, почувствовав это, обняла меня еще крепче, поддерживая.</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты сейчас прямо на нее рухнешь! — обеспокоенно пискнул Фырк у меня в ухе. — Может, присядешь? Или лучше приляжешь?</p>
    <p>— Держусь, — мысленно ответил я, опираясь на Веронику. — Но ты прав. Батарейка на нуле.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Черный седан барона фон Штальберга — последняя модель представительского класса, с шумоизоляцией как в бункере — плавно скользил по ночной трассе, унося нас прочь от Владимира.</p>
    <p>За тонированными стеклами проплывали редкие огни придорожных деревень.</p>
    <p>В салоне царила уютная полутьма, нарушаемая только мягкой янтарной подсветкой приборной панели и едва слышным шепотом кондиционера.</p>
    <p>Я откинулся на мягкое кожаное сиденье. Натуральная кожа, ручная выделка, пахнет дорого. Усталость накатывала тяжелыми, свинцовыми волнами.</p>
    <p>Прикрыл глаза.</p>
    <p>Магическое истощение коварная штука. Сначала адреналин маскирует симптомы, держишься на чистой воле и упрямстве. Но потом, когда опасность миновала, тело предъявляет счет. И счет немаленький.</p>
    <p>Каждая клеточка ныла. Магические каналы горели, как после ожога крапивой. Даже думать было тяжело — мысли ползли как сонные мухи.</p>
    <p>Фырк, невидимый, устроился у меня на плече, прижался теплым боком к шее.</p>
    <p>— Эй, двуногий, не вырубись! — его мысленный голос был искажен зевотой.</p>
    <p>Вероника сидела рядом, наши плечи соприкасались. От нее пахло духами — что-то цветочное, легкое. Она тоже была вымотана, но держалась.</p>
    <p>Барон повернулся с переднего сиденья. В полумраке салона его лицо казалось старше, усталее. Седина в висках серебрилась в свете проезжающих фонарей.</p>
    <p>— Илья, как там молодой Ушаков-то? Пришел в себя? Будет жить?</p>
    <p>— Пока без сознания, — ответил я, стараясь говорить четко, не выдавая усталости. — Седация после реанимационных мероприятий, плюс естественное истощение организма после фибрилляции желудочков. Это нормально. Мозгу нужно время, чтобы восстановиться после кислородного голодания.</p>
    <p>— Но он поправится? Полностью?</p>
    <p>— С гипертрофической кардиомиопатией не бывает «полностью поправится». Это генетическое заболевание, оно на всю жизнь. Но при правильном лечении — да, он проживет долгую жизнь. Ограничения, конечно, будут. Но это жизнь, а не существование.</p>
    <p>Барон помолчал. Его пальцы барабанили по кожаной обивке подлокотника — нервная привычка.</p>
    <p>— Знаешь, я все думаю… — начал он и вдруг хлопнул ладонью по подлокотнику так, что водитель вздрогнул. — Ну ничего! Когда этот Ушаков очухается и поймет, что произошло, он мне еще устроит! За Альберта! Скажет — твой сын чуть не убил моего! Покушение на убийство! Потребует компенсацию! А его компенсации… Даже думать боюсь, что он может запросить…</p>
    <p>Типичная реакция. Сначала облегчение, что кризис миновал, а потом мозг начинает прокручивать возможные последствия. Особенно юридические. Богатые люди всегда думают о последствиях.</p>
    <p>— Ульрих Карлович, — я повернулся к нему, стараясь вложить в свой усталый голос максимум убедительности. — Не стоит об этом беспокоиться. Совсем не стоит.</p>
    <p>— Как это не стоит? Мой сын ударил его сына по голове! Была остановка сердца!</p>
    <p>— Которая произошла не из-за удара, а из-за врожденного порока сердца. Я подробно объяснил графу Ушакову всю ситуацию. Драка с Альбертом стала триггером, да. Но она же и спасла Максиму жизнь.</p>
    <p>— В смысле — спасла? — барон нахмурился.</p>
    <p>— Представьте — Максим Ушаков ходит с бомбой замедленного действия в груди. Гипертрофированное сердце, готовое сорваться в фатальную аритмию от любого стресса. Сегодня это была драка на приеме, где я оказался рядом и смог помочь. А завтра? Это мог быть теннисный матч в загородном клубе. Заплыв в бассейне. Секс с девушкой, в конце концов. И там никого бы не было рядом. Никто бы не продержал его столько времени.</p>
    <p>— То есть… — барон медленно осознавал. — Альберт фактически…</p>
    <p>— Спас ему жизнь. Парадоксально, но факт. Спровоцировал кризис в контролируемых условиях, где была возможность оказать квалифицированную помощь. Граф Ушаков это прекрасно понимает. Более того, он благодарен.</p>
    <p>Барон откинулся на спинку сиденья, выдохнул.</p>
    <p>— Не могу поверить. Мой балбес-сын — спаситель?</p>
    <p>— Невольный спаситель, — уточнил я.</p>
    <p>— Илья, — барон повернулся ко мне полностью, развернувшись в кресле. — Знаешь, я даже представить не мог, что ты мне СТОЛЬКО раз поможешь. Месяц назад ты спас мою жизнь — буквально вытащил с того света. Сегодня — спас репутацию семьи, предотвратил скандал, возможно, уголовное дело. Я в таком долгу перед тобой…</p>
    <p>— Никакого долга, — отмахнулся я. — Я просто делаю свою работу. За первый случай вы мне щедро заплатили.</p>
    <p>— Деньги — это не благодарность, — покачал головой барон. — Деньги — это просто бумажки. А ты… ты дважды спас то, что дороже любых денег.</p>
    <p>Красиво говорит. Аристократическое воспитание — умение облекать мысли в красивые слова. Хотя, кажется, искренность в его голосе тоже чувствуется.</p>
    <p>Машина свернула с трассы на частную дорогу. Асфальт здесь был идеальным — ни ямки, ни трещинки.</p>
    <p>Вдоль дороги — идеально подстриженные кусты, декоративные фонари. Впереди показались ворота поместья — массивные, кованые, с фамильным гербом фон Штальбергов. Два льва, держащие щит с тремя звездами.</p>
    <p>Охранник в будке узнал машину, кивнул. Ворота медленно, величественно разъехались.</p>
    <p>— Сергей, — обратился барон к водителю. — К главному входу.</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>Мы же договаривались, что нас отвезут домой, в Муром. У меня завтра — точнее, уже скоро сегодня, воскресенье — дежурство в больнице. Обход в девять утра. Вероника тоже на работу к восьми.</p>
    <p>— Ульрих Карлович, — начал я. — Мы бы хотели поехать домой. День был очень тяжелый, а завтра рано вставать…</p>
    <p>— Илья, Вероника, — барон повернулся к нам. В его голосе появились просительные нотки, совершенно не свойственные этому властному человеку. — Останьтесь на ночь. Пожалуйста. Очень прошу.</p>
    <p>— Но мы же…</p>
    <p>— Послушайте, — он наклонился ближе. — Вечер все равно испорчен. Прием сорван, гости разъехались в панике. А вы даже толком поесть не успели — сразу эта драка, потом скорая, больница. У вас наверняка ни крошки во рту не было с самого обеда.</p>
    <p>Желудок предательски заурчал, подтверждая его слова. Действительно, последний раз я ел с утра.</p>
    <p>— К тому же, — продолжил барон, — до Мурома еще час езды минимум. Сейчас почти двенадцать ночи. Приедете в час, пока поедите и уляжетесь — два. А на работу вставать то рано. Когда смена? Наверно часов с восьми-девяти утра начинается?</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Ну вот, — так и знал! — авторитетно заявил он — Четыре часа сна — это несерьезно. Особенно после такого стресса и… магического истощения.</p>
    <p>Я переглянулся с Вероникой. Она пожала плечами и еле заметно кивнула — мол, как скажешь, так и будет. За время наших отношений она научилась читать мои настроения.</p>
    <p>Я взвешивал варианты.</p>
    <p>С одной стороны, хотелось домой. В свою квартиру, свою кровать, привычную обстановку. С другой — барон был прав.</p>
    <p>Я едва держался на ногах. Еще час тряски в машине — и я просто вырублюсь.</p>
    <p>К тому же, барон явно что-то задумал. На приеме, перед дракой, он хотел мне что-то важное сказать. Интересно, что это.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я. — Спасибо за приглашение. Мы останемся.</p>
    <p>— Отлично! — барон просиял, как ребенок, получивший долгожданный подарок. — Не пожалеете! У меня отличные гостевые комнаты, а повар приготовит что-нибудь вкусное! А утром Сергей отвезет вас в Муром. К восьми будете на месте, как раз успеете на работу.</p>
    <p>Машина подъехала к главному входу особняка.</p>
    <p>Те же массивные дубовые двери, что и днем, но теперь они были мягко освещены прожекторами, скрытыми в кустах. На пороге уже стоял дворецкий — пожилой мужчина в безупречном фраке. Тот же, что встречал гостей на приеме.</p>
    <p>— Добро пожаловать домой, ваше благородие, — поклонился он.</p>
    <p>— Генрих, — барон вылез из машины, мы последовали за ним. — Приготовьте лучшую гостевую спальню для лекаря Разумовского и его спутницы Вероники.</p>
    <p>— Синие покои, ваша светлость?</p>
    <p>— Да, они самые удобные. И передайте на кухню — нужен поздний ужин в малой столовой. Что-нибудь простое, домашнее. Никаких фуа-гра и прочих изысков.</p>
    <p>— Будет исполнено, ваша светлость.</p>
    <p>Мы вошли в дом.</p>
    <p>И я поразился разнице. Если парадная часть особняка, где проходил прием, была холодным, бездушным музеем — позолота, лепнина, хрусталь, картины в тяжелых рамах, — то жилые покои оказались совершенно другими.</p>
    <p>Уютными. Домашними. Человеческими.</p>
    <p>Стены были теплых пастельных тонов — персиковых и бежевых — вместо холодного белого и золота.</p>
    <p>Мебель — да, дорогая, но прежде всего удобная. Глубокие кресла, диваны с множеством подушек. Книжные шкафы до самого потолка, забитые книгами с потертыми корешками.</p>
    <p>На стенах — семейные фотографии в простых деревянных рамках. Барон с покойной женой на фоне гор. Маленькие дети в смешных костюмах. Какие-то родственники на праздниках. Обычные фото, непарадные портреты.</p>
    <p>Вот это настоящий дом. — Подумал я. — А парадные залы — просто декорация. Театр для поддержания статуса.</p>
    <p>Фырк крутил головой, разглядывая обстановку.</p>
    <p>— Ух ты! Тут даже уютно! Не то что в той золотой клетке!</p>
    <p>Малая столовая оказалась действительно малой — по меркам этого особняка.</p>
    <p>Комната метров тридцать, круглый стол из темного дуба на двенадцать персон. По сравнению с парадным залом на сотню гостей — камерная обстановка.</p>
    <p>Стол накрыли на троих, в дальнем от двери конце. Горели свечи в серебряных подсвечниках — не для пафоса, а просто потому, что яркий электрический свет резал уставшие глаза.</p>
    <p>Время — половина первого ночи. Но повар постарался.</p>
    <p>Никаких банкетных изысков — простая, домашняя, невероятно вкусная еда. Прозрачный, насыщенный мясной бульон с домашней лапшой. Жаркое из нежной говядины с запеченными до румяной корочки овощами. Свежеиспеченный, хрустящий хлеб. И творожная запеканка на десерт.</p>
    <p>Я ел почти механически, больше для восстановления сил, чем из-за аппетита.</p>
    <p>Организм, после колоссального стресса, требовал энергии. Углеводы для быстрой подпитки мозга. Белки для восстановления тканей. Глюкоза для запуска регенерации магических каналов.</p>
    <p>Интересно, насколько быстро восстановится «Искра»? В учебниках пишут — две-три недели минимум после полного истощения. Но у меня вроде как особый дар. Может, быстрее?</p>
    <p>Фырк, невидимый, сидел у моей тарелки и делал вид, что таскает кусочки мяса прямо из-под моей вилки.</p>
    <p>— М-м-м, вкуснятина! Не то что ваша больничная жратва! Двуногий, оставь мне вот тот кусок, с корочкой!</p>
    <p>— Илья, ты молчишь весь ужин, — заметила Вероника. — Очень устал?</p>
    <p>— Есть немного. Магическое истощение — неприятная штука. Как сильное похмелье, только в сто раз хуже. Голова гудит, мысли путаются, тело ноет.</p>
    <p>— Тебе нужен хороший сон, — кивнул барон. — Восемь часов минимум. Сон — лучшее лекарство для восстановления «Искры».</p>
    <p>— Согласен. После еды сразу лягу.</p>
    <p>Барон налил себе коньяка из хрустального графина.</p>
    <p>— Спасибо, что остались. Не люблю оставаться один после таких событий. Начинаешь накручивать себя — а что если, а вдруг, а могло быть и хуже…</p>
    <p>— Понимаю, — кивнул я.</p>
    <p>И я действительно понимал. После экстремальных ситуаций, когда адреналин спадает, мозг начинает прокручивать события по кругу. Анализировать, искать ошибки, представлять худшие сценарии. В одиночестве это может довести до невроза.</p>
    <p>— А где ваша супруга? — задал очередной вопрос я.</p>
    <p>— У нее… срочные дела в Париже… Так бывает. Нам пришлось разделиться.</p>
    <p>Он увиливал от ответа, а я не стал настаивать. Повисло ощущение, что эта тема была для него больной.</p>
    <p>— Кстати, Ульрих Карлович, — поспешил сменить тему я. — На приеме, перед дракой, вы хотели мне что-то сказать. Про какой-то проект. Успели только начать, и тут…</p>
    <p>— А, да! — барон оживился. — Точно! Важное предложение! Но это завтра. То есть уже сегодня, но утром.</p>
    <p>— Интрига?</p>
    <p>— Отчасти. Дело в том, что это касается не только меня. Я позвал графа Каменского, моего делового партнера. Утром за завтраком все и обсудим.</p>
    <p>Деловое предложение, требующее присутствия партнера? Интересно. Что-то масштабное. И, судя по всему, требующее медицинского эксперта. То есть меня.</p>
    <p>Фырк громко зевнул.</p>
    <p>— Наверняка опять какая-то авантюра. Эти аристократы без авантюр жить не могут. То больницу купить хотят, то исследовательский центр открыть, чтобы эликсир вечной молодости изобрести.</p>
    <p>После ужина нас проводили в гостевую спальню. Дворецкий Генрих шел впереди.</p>
    <p>— Синие покои, — объявил он, открывая массивную двустворчатую дверь. — Надеюсь, вам будет здесь удобно.</p>
    <p>Я ожидал увидеть комнату.</p>
    <p>Ну, может быть, большую, хорошо обставленную комнату.</p>
    <p>Это были апартаменты. Полноценные апартаменты, размером с мою муромскую квартиру целиком.</p>
    <p>Гостиная с настоящим камином и библиотекой. Спальня с кроватью размера кинг-сайз, на которой можно было бы играть в футбол.</p>
    <p>Ванная комната, отделанная мрамором, была больше моей кухни. Гардеробная. Даже небольшой балкон с видом на ночной, залитый лунным светом парк.</p>
    <p>— Ого! — Вероника крутилась по комнате как ребенок в магазине игрушек. — Илья, это же дворец! Настоящий дворец!</p>
    <p>Кровать поражала размерами. Четыре человека могли бы спать на ней, не мешая друг другу. Резная спинка из темного дерева, балдахин из тяжелого синего бархата, белоснежное шелковое постельное белье.</p>
    <p>— Тут даже пижамы есть! — Вероника открыла гардеробную. — И халаты! И тапочки! Разных размеров!</p>
    <p>— У барона часто останавливаются гости, — пояснил я, разглядывая мужскую часть гардероба. — Деловые партнеры из других городов, дальние родственники. Логично держать запас одежды на любой случай.</p>
    <p>Действительно, выбор впечатлял. Костюмы, рубашки, спортивная одежда. Все качественное, дорогое, но без вычурности.</p>
    <p>— Я в душ! — объявила Вероника, схватив шелковую ночную сорочку. — Хочу смыть с себя этот больничный запах!</p>
    <p>Она исчезла в ванной. Через минуту донесся шум воды.</p>
    <p>Я сел на край кровати, стянул ботинки. Дорогие, ручная работа. Испорчены — темные пятна крови Максима уже въелись в темную кожу. Не отстираются.</p>
    <p>Неважно. Я отбросил их в сторону.</p>
    <p>Фырк запрыгнул на подушку.</p>
    <p>— Эх, двуногий! Вот это жизнь! Шелковые простыни! Пуховые перины! Не то что твоя берлога в Муроме!</p>
    <p>— Моя «берлога» вполне удобная.</p>
    <p>— Ага, если ты монах-аскет! Железная койка, тонкий матрас, скрипучий шкаф!</p>
    <p>— Преувеличиваешь.</p>
    <p>— Ни капли! Ты живешь как студент-первокурсник! А мог бы вот так — в роскоши! Барон тебе еще не то предложит, вот увидишь!</p>
    <p>Я лег на кровать прямо в одежде. Закрыл глаза. Шелк был прохладным и невероятно приятным на ощупь. Усталость, которую я до этого сдерживал силой воли, обрушилась на меня как лавина.</p>
    <p>И я провалился в сон. Мгновенно, без сновидений, без мыслей. Словно кто-то просто выключил свет в моей голове.</p>
    <p>Проснулся я по привычке рано. Биологические часы, выработанные годами ночных дежурств, не давали спать дольше шести утра, даже после такого дня.</p>
    <p>За окном едва светало. Часы на камине показывали начало седьмого.</p>
    <p>Вероника спала рядом, обняв подушку. Ее темные волосы разметались по белоснежному шелку. Длинные ресницы, чуть приоткрытые губы, легкий румянец на щеках.</p>
    <p>Красивая. И не только внешне. Сильная, верная, понимающая. Она не испугалась вчерашней ситуации, не устроила истерику, просто была рядом. Таких женщин не бывает.</p>
    <p>Не хотелось ее будить. Пусть поспит, ей вчера тоже досталось.</p>
    <p>Физически я чувствовал себя лучше. Тело отдохнуло, мышцы расслабились. Но «Искра»…</p>
    <p>Я попробовал сконцентрировать энергию в ладони. Едва ощутимое теплое покалывание, как от статического электричества. Батарейка села почти до нуля.</p>
    <p>Нужна физическая активность. Умеренная нагрузка ускоряет восстановление магических каналов. Что-то вроде калибровки после перегрузки.</p>
    <p>В гардеробной нашелся спортивный костюм. Синий, какой-то итальянский бренд, мягкий, как вторая кожа. Размер подошел идеально.</p>
    <p>Я тихо вышел из комнаты. В коридоре было пусто, только где-то далеко слышались приглушенные шаги прислуги — начинали готовить дом к новому дню.</p>
    <p>Спустился по широкой лестнице в холл. У входа дежурил лакей — молодой парень лет двадцати, явно скучающий на ночной смене.</p>
    <p>— Доброе утро, господин лекарь, — он вскочил, увидев меня.</p>
    <p>— Доброе утро. Я хочу пробежаться. Это не запрещено?</p>
    <p>— Конечно нет, сэр! Многие гости барона бегают по утрам. Рекомендую восточную аллею — она идет вдоль пруда, ровно три километра по кругу. Покрытие хорошее, освещение есть.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>— Нужно предупредить охрану, чтобы не беспокоились?</p>
    <p>— Да, пожалуй.</p>
    <p>Я вышел на улицу. Утренний воздух был прохладным, свежим, с легким запахом влажной земли. Над прудом поднимался пар.</p>
    <p>Красота. Как в сказке.</p>
    <p>Фырк материализовался на моем плече.</p>
    <p>— Куда это мы в такую рань? Нормальные фамильяры еще десятый сон видят!</p>
    <p>— Пробежка. Нужно размяться, ускорить восстановление.</p>
    <p>— Фу, физкультура! Терпеть не могу! Потливость, одышка, боль в мышцах!</p>
    <p>— Ты — бестелесный дух. У тебя не может быть ни пота, ни одышки, ни боли в мышцах.</p>
    <p>— Это эмпатическая связь! Я чувствую твой дискомфорт! И он мне не нравится!</p>
    <p>— Тогда сиди дома.</p>
    <p>— И пропустить возможность посплетничать? Ни за что на свете!</p>
    <p>Я побежал по указанной аллее.</p>
    <p>Действительно, отличная дорожка — мелкий гравий, утрамбованный до состояния асфальта. Каждые пятьдесят метров — декоративные фонари. Вдоль дорожки — идеально подстриженные кусты, скамейки, беседки.</p>
    <p>Я бежал легко, в удовольствие. Тело доставшееся мне в этом мире было в отличной физической форме — выносливое, гибкое. Дыхание было ровным, пульс в норме.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, — начал Фырк после первого километра. — Я все думаю про эту Шипу.</p>
    <p>— Кошку из Владимирской больницы?</p>
    <p>— Ага. Странная она. Агрессивная сверх меры.</p>
    <p>— Защищает территорию. Ты сам говорил — для фамильяра потерять свое место равносильно смерти.</p>
    <p>— Да, но не до такой же степени! Она реально готова была меня порвать! И главное — она мешала лечить пациента! Это вообще нонсенс для фамильяра больницы!</p>
    <p>— Может, у нее травма? Как у тебя — боязнь одиночества после смерти хозяина?</p>
    <p>Фырк задумался. Он молчал метров двести.</p>
    <p>— Знаешь, а ведь похоже на то. Мы, фамильяры, существа эмоциональные. Ранимые. Тонкой душевной организации, можно сказать.</p>
    <p>Я фыркнул.</p>
    <p>— Тонкой организации? Ты? Который вчера грозился укусить ее за задницу?</p>
    <p>— Это была демонстрация силы! Психологическое давление! Стратегия устрашения!</p>
    <p>— Ага, конечно.</p>
    <p>Второй круг. Солнце поднялось выше, туман начал рассеиваться. Где-то запели птицы.</p>
    <p>— Но если серьезно, — продолжил Фырк. — Многие фамильяры страдают от психологических проблем. Одиночество, непонимание, травмы прошлого… Видел бы ты, что на наших ежегодных Советах происходит!</p>
    <p>— Советах фамильяров? Это что-то вроде профсоюзного собрания?</p>
    <p>— Можно и так сказать. Раз в год все фамильяры Центрального округа собираются в Санкт-Петербурге. Там обитает самый старший фамильяр, ему почти триста лет. Обсуждаем проблемы, делимся опытом, выбираем представителей в Высший Совет…</p>
    <p>— Звучит солидно.</p>
    <p>— Ха! Солидно! Знаешь, на что это больше похоже? На детский сад для переростков! Половина времени уходит на выяснение отношений! Кто чью территорию нарушил, кто кого обидел сто лет назад, кто с кем не здоровается из принципа!</p>
    <p>— Серьезно?</p>
    <p>— Абсолютно! Помню, лет двадцать назад был грандиозный скандал. Фамильяр из Новосибирска полчаса рыдал на весь зал! А он ведь медведь!</p>
    <p>— Медведь? Рыдал?</p>
    <p>— Да! Представь — здоровенный медведь ревет как ребенок! А все почему? Фамильяр Тверской больнциы — старый ворон по имени Карл — обозвал его пылесборником!</p>
    <p>Я рассмеялся.</p>
    <p>— Пылесборником?</p>
    <p>— Ну да! Медведь обиделся. На двадцать лет! До сих пор не разговаривают!</p>
    <p>— Детский сад какой-то.</p>
    <p>— Вот именно! Но что поделать — такие мы, фамильяры. Эмоциональные, обидчивые, ранимые.</p>
    <p>Третий круг. Я начал уставать — все-таки магическое истощение давало о себе знать.</p>
    <p>— А Шипа, — продолжил Фырк, — она явно пережила что-то серьезное. Иначе не была бы такой агрессивной. Нормальные фамильяры больниц наоборот — стараются помогать лекарям, а не мешать им.</p>
    <p>— Получается, ее можно вылечить? Как тебя? Помочь преодолеть травму, решить психологические проблемы?</p>
    <p>Фырк надулся.</p>
    <p>— Эй! Я не больной! Я просто… немного социально зависимый!</p>
    <p>— Фырк, ты паниковал при мысли остаться один.</p>
    <p>— Это не паника! Это обоснованная тревога одиночества!</p>
    <p>— Как скажешь. Но если Шипу действительно можно вылечить, помочь ей — почему бы не попробовать?</p>
    <p>— Зачем тебе это? У тебя своих проблем мало?</p>
    <p>— Она мешает лечить пациентов. Это проблема, которую нужно решить.</p>
    <p>И еще мне искренне жаль ее. Жить в постоянном страхе потери — это ад.</p>
    <p>Вернулся я через сорок минут. Три круга по три километра — девять километров в комфортном темпе. Неплохая нагрузка для начала восстановления. В холле меня встретил дворецкий Генрих.</p>
    <p>— Господин лекарь, барон ждет вас к завтраку. Через час в малой столовой.</p>
    <p>Через час? Это уже восемь будет… в Муром точно к девяти не приеду. Но в конце концов я решил, что после всех вчерашних событий имею право задержаться.</p>
    <p>— Спасибо, Генрих. Как раз успею привести себя в порядок.</p>
    <p>Я поднялся в комнату.</p>
    <p>Вероника уже встала, сидела перед зеркалом и расчесывала свои длинные темные волосы.</p>
    <p>— Илья! Где ты был? — она повернулась ко мне. — Проснулась, а тебя нет! Я уж думала, ты сбежал!</p>
    <p>— Куда я от тебя сбегу? — улыбнулся я. — Хотя можно сказать, да. Сбежал. Точнее бегал. По парку. Разминался.</p>
    <p>— В такую рань?</p>
    <p>— Привычка. Не могу спать после шести.</p>
    <p>Она покачала головой.</p>
    <p>— Трудоголик. Даже в гостях не можешь расслабиться.</p>
    <p>— Слуги сказали, барон ждет нас к завтраку.</p>
    <p>— Завтрак это прекрасно. Вчера еда была чертовски вкусной.</p>
    <p>Я принял душ — горячий, почти обжигающий. Смывал с себя пот после пробежки и последние остатки вчерашнего липкого напряжения.</p>
    <p>Фырк сидел на краю мраморной раковины и болтал лапками.</p>
    <p>— Как думаешь, что они задумали?</p>
    <p>— Понятия не имею, — я вытирался пушистым полотенцем. — Но что-то масштабное, раз для этого привлекают такого серьезного партнера, как Каменский.</p>
    <p>— Может, хотят свою больницу открыть? Частную клинику для аристократов?</p>
    <p>— Почему? — удивился Фырк.</p>
    <p>— Хорошую лекарскую помощь должны получать все, а не только аристократы.</p>
    <p>— Возможно, — кивнул Фырк. — Или исследовательский центр? Для изучения твоего дара? Будут ставить на тебе опыты, как на лабораторной крысе!</p>
    <p>— Тоже вариант.</p>
    <p>— Или школу целителей? С тобой как главным преподавателем?</p>
    <p>— С моим рангом? С трудом верится. Фырк, давай дождемся и узнаем, — я прервал его поток фантазий. — Гадать бессмысленно.</p>
    <p>Я оделся.</p>
    <p>В гардеробной нашелся приличный повседневный костюм — не такой дорогой, как мой вчерашний испорченный, но вполне презентабельный. Темно-синий, классического кроя.</p>
    <p>Мы с Вероникой спустились вниз. В малой столовой уже накрывали стол — на четыре персоны. Барон сидел во главе и читал какие-то бумаги. Увидев нас, он отложил документы.</p>
    <p>— Доброе утро! Как спалось?</p>
    <p>— Отлично, спасибо, — ответила Вероника. — Кровать просто волшебная!</p>
    <p>— Рад, что вам понравилось. Илья, как пробежка?</p>
    <p>— Продуктивно. Отличный у вас парк.</p>
    <p>— Да, я тоже люблю там бегать. Правда, в последнее время редко получается — возраст, знаете ли.</p>
    <p>Вошел лакей, доложил:</p>
    <p>— Ваша светлость, граф Каменский прибыл.</p>
    <p>— Отлично, пускай заходит!</p>
    <p>В столовую вошел мужчина лет шестидесяти. Седые виски, умное, энергичное лицо с тонкими чертами, дорогой, но неброский костюм. Уверенные движения, прямая спина — человек, привыкший к власти и деньгам.</p>
    <p>— Михаил! — барон встал и пошел ему навстречу.</p>
    <p>— Ульрих! — они обнялись по-мужски, похлопав друг друга по плечам.</p>
    <p>— Позволь представить всех еще раз — лекарь Илья Григорьевич Разумовский и его спутница Вероника Сергеевна. Илья, Вероника — граф Михаил Петрович Каменский, мой старый друг и деловой партнер.</p>
    <p>— Очень приятно! — граф пожал мне руку. Крепкое рукопожатие, прямой, оценивающий взгляд. — Много о вас слышал, молодой человек. Ульрих не может нарадоваться, что вы спасли ему жизнь.</p>
    <p>— Приятно познакомиться, — ответил я.</p>
    <p>Мы сели за стол. Завтрак был простым — яичница с беконом, тосты, кофе, свежевыжатый апельсиновый сок. Но это нам. А вот у барона был свой завтрак. Я гляжу он следует моим рекомендациям.</p>
    <p>Несколько минут ели молча. Потом барон и Каменский переглянулись.</p>
    <p>— Ну что, скажем? — спросил Каменский.</p>
    <p>— Давай ты, — кивнул барон. — У тебя лучше выходят презентации.</p>
    <p>Каменский отставил чашку с кофе и откашлялся. Сцепил пальцы в замок — жест человека, готовящегося к важному разговору.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, Вероника. Мы с Ульрихом долго обсуждали ваш случай. Вернее, ваши способности, Илья Григорьевич. Ваш уникальный диагностический дар. То, как вы буквально видите болезни насквозь.</p>
    <p>Он сделал паузу для эффекта.</p>
    <p>— Мы также обсуждали те ограничения, с которыми вы, несомненно, сталкиваетесь в государственной больнице. Бюрократия. Недостаток финансирования. Устаревшее оборудование. Косное, завистливое начальство.</p>
    <p>— Это нормальные рабочие условия, — пожал плечами я.</p>
    <p>— Нормальные — не значит правильные, — возразил Каменский. — Ваш дар, ваши знания достойны лучшего применения.</p>
    <p>Еще одна театральная пауза.</p>
    <p>— Поэтому мы с Ульрихом решили сделать вам предложение, от которого, как нам кажется, вы не сможете отказаться.</p>
    <p>Ну давайте уже, хватит интриговать.</p>
    <p>— Мы хотим профинансировать и построить для вас ваш собственный диагностический центр.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Я смотрел на барона фон Штальберга и графа Каменского, сохраняя абсолютно нейтральное выражение лица.</p>
    <p>Годы работы в медицине, научили меня одному простому правилу: когда богатые и влиятельные люди предлагают что-то слишком хорошее, чтобы быть правдой, — жди подвоха.</p>
    <p>Рядом со мной Вероника практически вибрировала от восторга.</p>
    <p>Ее рука под столом нашла мою, сжала с такой силой, что пальцы побелели. Для нее это предложение звучало как воплощение всех мечтаний — собственный диагностический центр. Полная медицинская автономия!</p>
    <p>Мой внутренний циник был начеку</p>
    <p>Слишком хорошо, чтобы быть правдой. В прошлой жизни я видел десятки таких «щедрых» предложений. Все они заканчивались одинаково — лекарь становился золотой курицей, несущей золотые яйца для своих хозяев.</p>
    <p>Марионеткой в чужих руках.</p>
    <p>Фырк на моем плече зашевелился, его усы подрагивали — верный признак нервозности.</p>
    <p>— Эй, двуногий, — зашептал он прямо мне в ухо. — Помнишь сказку про золотую антилопу? «Дальше, дальше, еще дальше!» — и в конце жадный раджа утонул в золоте. Не стань раджой!'</p>
    <p>— Не стану, Фырк. Но нужно выяснить, что они на самом деле хотят.</p>
    <p>Барон нахмурился, заметив мое молчание. Его пальцы забарабанили по столу — нервная привычка, которую я заметил еще давно.</p>
    <p>— Илья, что-то не так? Ты не выглядишь обрадованным. Мы же предлагаем тебе фактически собственную клинику!</p>
    <p>— Я предпочитаю сначала узнать все детали, — ответил я, откидываясь на спинку стула. — В целительстве, как и в любом деле, важны нюансы. Расскажите подробнее. Что конкретно вы предлагаете?</p>
    <p>Каменский одобрительно кивнул, и я понял — он ожидал именно такой реакции. Деловой человек, привыкший к осторожным партнерам.</p>
    <p>— Похвальная осмотрительность, — сказал он, доставая из кожаного портфеля толстую папку. — Многие на вашем месте уже бы согласились, не глядя. Это говорит о вашей зрелости как специалиста.</p>
    <p>Лесть. Пытается расположить к себе. Стандартный прием переговорщика.</p>
    <p>Каменский разложил на столе документы веером, как крупье раскладывает карты.</p>
    <p>— Начнем с главного. Это не совсем частная клиника в классическом понимании. Мы предлагаем создать специализированное диагностическое отделение на базе уже существующей государственной больницы.</p>
    <p>— Какой именно? — я наклонился вперед, делая вид, что заинтересован.</p>
    <p>— Изначально мы рассматривали Центральную Владимирскую больницу, — барон указал на один из документов. — Крупное учреждение, хорошая репутация, удобная логистика. Два часа езды от Москвы по скоростной трассе.</p>
    <p>Внутри меня все напряглось.</p>
    <p>Владимирская центральная. Где Шипа терроризирует всех фамильяров. Где вчера мы устроили гонки по коридорам с сыном министра. Где меня сейчас мягко говоря не любит ее начальство. Интересное совпадение.</p>
    <p>— Структура будет следующей, — Каменский достал профессионально нарисованную схему с блоками и стрелками. — Формально отделение является частью больницы. Но фактически — это автономная единица. Собственный бюджет, отдельный вход для VIP-пациентов, независимое управление.</p>
    <p>Я изучал схему. Она была безупречна, с указанием всех административных связей.</p>
    <p>— И кому я буду подчиняться в этой структуре?</p>
    <p>Барон и Каменский переглянулись. Это был тот самый момент, когда партнеры молча решают, кто будет озвучивать неприятную правду.</p>
    <p>— Формально, — начал барон, — вы будете подчиняться главврачу больницы. Ну и Гильдии Целителей, разумеется. Без этого никак, такова система.</p>
    <p>— А фактически?</p>
    <p>— Фактически у вас будет наша полная поддержка, — Каменский постучал пальцем по столу для убедительности. — Финансовая, административная, политическая. Мы сможем пропихивать нужные решения через областное министерство, блокировать ненужные проверки, нейтрализовать завистников и конкурентов.</p>
    <p>«Пропихивать», «блокировать», «нейтрализовать». Я мысленно зафиксировал эти слова. Прямо мафиозная терминология. Становится понятно, как они ведут бизнес.</p>
    <p>Фырк захихикал у меня в голове.</p>
    <p>— Слышишь, двуногий? Они же прямым текстом говорят — будешь нашим человеком в системе! Подсадной уткой! Троянским конем в белом халате!</p>
    <p>Вероника, которая до этого молчала, не выдержала:</p>
    <p>— Но это же потрясающе! Илья станет руководителем целого отделения! Сможет сам выбирать персонал, методы лечения, оборудование!</p>
    <p>— Не совсем сам, — мягко поправил Каменский. — Крупные решения будут согласовываться с советом учредителей. То есть с нами.</p>
    <p>— Что именно будет делать это отделение? — спросил я. — Какая специализация?</p>
    <p>— Диагностика и лечение редких заболеваний, — Каменский достал еще один документ, похожий на профессиональную бизнес-презентацию. — Смотрите, мы провели тщательное исследование.</p>
    <p>На листе были графики, таблицы, статистика.</p>
    <p>— В Москве и Санкт-Петербурге есть специализированные центры редких болезней. Там работают лучшие специалисты империи, новейшее оборудование, связи с заграничными клиниками. Но!</p>
    <p>Он сделал театральную паузу, окидывая всех взглядом.</p>
    <p>— Но это только две столицы! А что делать жителю Владимира, если у него редкое генетическое заболевание? Или Костромы? Или Ярославля? Самары? Екатеринбург? Ехать тысячу километров в Москву? Снимать там жилье на время обследования? Это сотни рублей только на логистику!</p>
    <p>— Ваш центр станет незаменимым, — подхватил барон. — Центральный федеральный округ без Москвы — это двенадцать областей, восемнадцать миллионов человек. Даже если только один процент из них нуждается в специализированной диагностике — это сто восемьдесят тысяч потенциальных пациентов!</p>
    <p>Я изучал цифры.</p>
    <p>Они провели серьезную подготовку. Это не спонтанное предложение «от чистого сердца». Это продуманный, просчитанный до мелочей бизнес-план. Они видят не пациентов. Они видят рынок. Огромный, неосвоенный рынок.</p>
    <p>— Плюс магические болезни, — добавил Каменский. — Их практически никто не лечит в провинции. Максимум — снимают симптомы, дают общеукрепляющие зелья. А вы с вашим уникальным даром сможете видеть первопричину магических патологий!</p>
    <p>Я задумался.</p>
    <p>С магическими болезнями я действительно сталкивался редко. Пара случаев в бытность «скорой помощи» Маловато для эксперта.</p>
    <p>Но у меня есть фундаментальная база знаний из прошлой жизни. Плюс Фырк может сканировать магические патологии. Плюс можно учиться.</p>
    <p>— К слову о вашем статусе, — барон улыбнулся как кот, который собирается преподнести хозяину пойманную мышь. — У нас есть для вас небольшой сюрприз.</p>
    <p>— Какой сюрприз? — насторожился я.</p>
    <p>— Мы пробили для вас внеочередное повышение ранга, — Каменский достал официальный конверт с тяжелой восковой печатью Гильдии Целителей. — Поздравляю, лекарь Разумовский. С завтрашнего дня вы официально — целитель третьего класса.</p>
    <p>Я чуть не поперхнулся кофе.</p>
    <p>— Третьего класса⁈ Но я же только месяц назад получил ранг Подмастерья!</p>
    <p>— Ваши заслуги это более чем оправдывают, — барон загибал пальцы. — Спасение моей жизни — раз. Десятки успешных диагнозов — два. Вчерашний случай с молодым Ушаковым — три. Девяносто шесть баллов на квалификационном экзамене — четыре. Комиссия Московской Гильдии проголосовала единогласно!</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся.</p>
    <p>Единогласно. Ага. Не сомневаюсь, что им занесли солидную «благотворительную помощь» в фонд развития бюрократии. Нормальный путь от Подмастерья до целителя третьего класса — это минимум год упорной работы. Они купили мне этот ранг.</p>
    <p>Фырк присвистнул у меня в голове.</p>
    <p>— Ух ты! Третий класс! Тут и до элиты рукой подать! Только Мастера-целители выше! Двуногий, ты представляешь, какая у тебя зарплата будет⁈'</p>
    <p>— О да, зарплата существенно вырастет, — кивнул Каменский, словно услышав мысли Фырка. — Базовая ставка целителя третьего класса — сто пятьдесят рублей в месяц. Плюс зарплата. Плюс надбавка за руководство отделением. Плюс процент от платных услуг… а они будут не дешевыми. По нашим подсчетам ваша зарплата дойдет до двух тысяч рублей минимум.</p>
    <p>Если учесть что адептом я получал двести рублей, вырасти в десять раз за пару месяцев можно считать успехом.</p>
    <p>— Две тысячи в месяц? — Вероника ахнула, ее рука под столом снова сжала мою.</p>
    <p>— Минимум. При хорошей загрузке — легко, — подтвердил барон. — Одна ваша консультация для богатого пациента, Илья Григорьевич, будет стоить недешево.</p>
    <p>Заманивают деньгами. Показывают огромную, сочную морковку, чтобы я не заметил палку, которую они держат за спиной.</p>
    <p>— Я не собираюсь лечить только богатых, — покачал головой я.</p>
    <p>— Мы это предусмотрели, — кивнул Каменский. — Мы создадим фонд, благотворительный, в который будут складывать деньги сочувствующие нам люди. Если у клиента не будет денег или страховки не необходимое редко вмешательство, мы будем брать деньги оттуда. Правила Гильдии это позволяют, мы проверили.</p>
    <p>Я сцепил пальцы в замок — жест размышления.</p>
    <p>— У меня есть условие.</p>
    <p>Барон и Каменский синхронно подались вперед.</p>
    <p>— Слушаем, — сказали они почти хором.</p>
    <p>— Если уж создавать такое отделение, то не во Владимире, а в Муроме.</p>
    <p>Тишина. Барон открыл рот, потом снова закрыл. Каменский моргнул несколько раз, как будто не расслышал.</p>
    <p>— В Муроме? — наконец переспросил он. — Вы серьезно?</p>
    <p>— Абсолютно.</p>
    <p>— Но это же… это же глухая провинция! — барон прищурился. — Население в десять раз меньше Владимира! Инфраструктура слабая! От Москвы далеко!</p>
    <p>— Именно поэтому, — кивнул я. — Вы сами говорите — нужно развивать целительство в провинции. Так давайте развивать по-настоящему. Не в областном центре, где уже есть крупная больница и десяток частных клиник, а в малом городе, где кроме Центральной Муромской больницы нет практически ничего.</p>
    <p>— Но логистика! — воскликнул Каменский. — Как пациенты будут добираться?</p>
    <p>— Железная дорога — прямое сообщение с Москвой, четыре часа езды. С Владимиром — час. С Нижним Новгородом — два часа. Вполне доступно.</p>
    <p>Барон задумчиво потер подбородок, размышляя про себя.</p>
    <p>— Знаете… А ведь в этом что-то есть.</p>
    <p>— Что именно? — не понял Каменский.</p>
    <p>— Муром дальше от Гильдии Целителей, — пояснил барон. — Их центральный офис во Владимире, а региональное отделение в Муроме — это формальность, пара-тройка человек всего. Меньше контроля, меньше проверок, меньше бюрократии.</p>
    <p>— И больше свободы для… экспериментов, — медленно произнес Каменский, и я увидел, как в его глазах загорается азарт. — Черт возьми, это даже лучше!</p>
    <p>Он стукнул кулаком по столу так, что подпрыгнули чашки.</p>
    <p>— Мы сможем выбить дополнительное финансирование!</p>
    <p>— Откуда? — спросила Вероника.</p>
    <p>— Программа развития малых городов! — Каменский достал смартфон, начал быстро что-то искать. — Вот! Министерство здравоохранения выделяет гранты на создание медицинской инфраструктуры в городах с населением менее ста тысяч! Если правильно оформить заявку — диагностический центр в Муроме как пилотный проект — можем получить еще приличную сумму денег!</p>
    <p>Я смотрел на их горящие энтузиазмом лица.</p>
    <p>Вот оно что. Они планируют доить государственный бюджет. А центр — инструмент для получения грантов. Умно, цинично, и абсолютно в их стиле.</p>
    <p>Фырк покачал головой у меня на плече.</p>
    <p>— Хитрые лисы! Из любой ситуации выгоду извлекут! Ты просишь неудобное для них условие, а они его в два счета превращают в дополнительную прибыль!</p>
    <p>— Могу ли я увидеть документы, — вежливо поинтересовался я. — Договоры, бизнес-планы, сметы, юридические обоснования?</p>
    <p>— Разумеется! — барон щелкнул пальцами.</p>
    <p>Один из лакеев, до этого незаметно стоявших у стены, подошел с огромной папкой. Нет, это была даже не папка — целый портфель из толстой кожи.</p>
    <p>— Здесь все, — барон с усилием поднял портфель и поставил его передо мной. — Бизнес-план на пятьсот страниц. Юридическое обоснование. Маркетинговое исследование. Архитектурный проект реконструкции помещений. Список оборудования с ценами и поставщиками. Проекты договоров. Даже примерное меню для столовой персонала!</p>
    <p>Я взял портфель. Тяжелый — килограмма два, не меньше.</p>
    <p>— Сколько у меня времени на изучение?</p>
    <p>Барон и Каменский переглянулись.</p>
    <p>— Сколько потребуется, — пожал плечами Каменский. — В разумных пределах, конечно. Неделя? Две?</p>
    <p>— Достаточно.</p>
    <p>— Но не затягивайте слишком, — добавил барон. — Грант от министерства нужно получить до конца квартала, а это всего полтора месяца. Нужно время на оформление документов.</p>
    <p>— Понимаю.</p>
    <p>— Отлично! — барон поднял свою чашку. — Тогда за будущее сотрудничество!</p>
    <p>Мы символически чокнулись чашками.</p>
    <p>Я посмотрел в их довольные, предвкушающие прибыль лица.</p>
    <p>Сотрудничество. Или взаимное использование. Посмотрим, кто кого переиграет в этой партии.</p>
    <p>— Отлично! — барон поудобнее устроился на стуле, давая понять, что деловая часть завтрака окончена. — Тогда ждем вашего решения, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Атмосфера за столом мгновенно изменилась.</p>
    <p>Напряжение спало, уступив место светской любезности. Каменский заговорил с Вероникой о погоде, барон начал рассказывать какой-то анекдот о столичном чиновнике.</p>
    <p>Но я чувствовал, что они продолжают за мной наблюдать. Оценивать.</p>
    <p>Они уверены, что я соглашусь. Деньги, ранг, собственное отделение — для любого лекаря из провинции это предложение, от которого не отказываются. Они думают, что уже поймали меня на крючок.</p>
    <p>Завтрак закончился быстро — никто не был настроен на долгие, пустые разговоры после такой серьезной сделки. Мы вежливо попрощались с хозяевами, пообещав дать ответ в ближайшие дни.</p>
    <p>— Мы вас проводим, — сказал барон.</p>
    <p>Когда мы спустились к главному входу, водитель, тот же невозмутимый мужчина, уже ждал у черного седана с открытой задней дверцей.</p>
    <p>— В Муром, господа?</p>
    <p>— Да, домой, пожалуйста, — кивнул я.</p>
    <p>Я помог Веронике сесть в машину, затем сел сам, поставив тяжелый портфель с документами себе на колени.</p>
    <p>— Удачи с вашим решением, Илья Григорьевич, — сказал барон, наклонившись к окну. В его глазах снова появился тот холодный, расчетливый блеск. — Надеюсь, оно будет правильным.</p>
    <p>Правильным для кого?</p>
    <p>Дверца бесшумно захлопнулась, отрезая нас от мира роскоши и больших денег. Машина плавно тронулась с места.</p>
    <p>Я развязал красную ленту и открыл портфель. Сверху лежал бизнес-план. Профессионально оформленный — цветные графики, диаграммы, таблицы.</p>
    <p>Первая страница — резюме проекта.</p>
    <p>«Создание специализированного диагностического центра редких и магических заболеваний на базе Центральной Муромской больницы.»</p>
    <p>Инвестиции Срок окупаемости. Чистая прибыль с 4-го года и ежегодно.</p>
    <p>Я пробежал глазами по строчкам.</p>
    <p>Красивые цифры. Слишком красивые. В целительстве такая рентабельность возможна только при использовании очень серых схем.</p>
    <p>Листаю дальше. Структура расходов.</p>
    <p>Оборудование. Ремонт помещений. Фонд оплаты труда. Маркетинг и реклама. Представительские расходы. Прочее.</p>
    <p>Они учли и расписали всё!</p>
    <p>Фырк, невидимый для водителя, читал через мое плечо. Медленно, но тщательно. Иногда попипискивал от восторга.</p>
    <p>Следующий раздел — юридическая структура.</p>
    <p>Так, что у нас тут… ООО «Диагностический центр Разумовского». Уставной капитал — сто тысяч. Смешно для проекта в пятьдесят миллионов. Доли: я — пятьдесят один процент, барон — двадцать пять, Каменский — двадцать четыре. Вроде все честно, у меня контрольный пакет. Но…</p>
    <p>Читаю мелкий шрифт.</p>
    <p>А вот и подвох. Я нашел то, что искал.</p>
    <p>Пункт 7.3.5….</p>
    <p>Мои глаза зацепились за строчку, которая была ключом ко всему.</p>
    <p>… «В случае действий, наносящих ущерб деловой репутации Общества, доля участника может быть принудительно выкуплена по номинальной стоимости».</p>
    <p>То есть копеечной.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся.</p>
    <p>А вот и он. Золотой парашют для них и удавка для меня. А кто решает, что именно «наносит ущерб»?</p>
    <p>Правильно, совет учредителей. То есть они вдвоем.</p>
    <p>Стоит мне один раз пойти против их воли. Например, отказаться лечить какого-нибудь их дружка-бандита. Они тут же соберут совет, обвинят меня в «ущербе репутации» и выкинут из моего же центра, выкупив мою долю за три копейки.</p>
    <p>И все абсолютно законно.</p>
    <p>Вот только будут ли они так делать. Это большое вопрос. Нужно поставить им свои условия, на которые они вероятно не пойдут. Что ж тогда и будем думать. Я еще не знаю насколько могу прощупать их гибкость.</p>
    <p>— Илья, — Вероника, которая все это время молча смотрела в окно, тронула меня за рукав. — Можно вопрос?</p>
    <p>— Конечно.</p>
    <p>— Ты… ты ведь согласишься, да? Это же невероятная возможность!</p>
    <p>Я отложил документы и повернулся к ней.</p>
    <p>— Ника, это сложное решение. Да, возможность хорошая, но…</p>
    <p>— Но что? — она нахмурилась. — Тебе дают собственное отделение! Современное оборудование! Огромную зарплату! Чего еще желать?</p>
    <p>— Независимости, — ответил я. — Посмотри на эти документы. Формально у меня контрольный пакет, но фактически каждый мой чих нужно будет согласовывать с ними.</p>
    <p>— И что? Они же не лекари, не будут лезть в лечение!</p>
    <p>— Не будут. Но они будут контролировать финансы. А тот, кто контролирует деньги, контролирует все.</p>
    <p>Вероника помолчала, потом тихо спросила:</p>
    <p>— А ты… ты вообще хочешь этого? Свой центр? Или тебе хватает обычной работы в больнице?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Машина барона мчалась по трассе Владимир — Муром. За окнами мелькали поля, редкие деревни, придорожные кафе с яркими вывесками. В салоне царила напряженная тишина — каждый был погружен в свои мысли.</p>
    <p>— Предложение заманчивое, — наконец сказал я, нарушая молчание. — Очень заманчивое. Но…</p>
    <p>— Но? — Вероника повернулась ко мне, и в ее глазах, до этого мечтательных, появилась тревога. Она ждала простого, радостного «да», а получила опасное многоточие.</p>
    <p>— Но в нем полно подводных камней. Юридических ловушек. Финансовых крючков. Если не заметить их сейчас — потом будет поздно.</p>
    <p>В прошлой жизни я уже наступал на эти грабли. Был молод, амбициозен, горел идеей создать лучшую гематологическую клинику в городе.</p>
    <p>И когда пришли инвесторы с красивыми обещаниями и толстым чемоданом денег, я подписал договор, практически не глядя. Мне казалось, главное — лечить и спасать, а бумажки — это скучная формальность.</p>
    <p>Через год, когда клиника вышла на прибыль, они использовали один хитрый пункт в уставе, обвинили меня в «неэффективном финансовом управлении» и просто вышвырнули из моего же детища, оставив с голой зарплатой наемного работника.</p>
    <p>Больше я такой ошибки не повторял. Никогда.</p>
    <p>Фырк высунул голову из моего кармана.</p>
    <p>— Подводные камни? Да там целый юридический айсберг! Твой «Титаник» утонет, не успев отплыть от причала! — проворчал он.</p>
    <p>— Однако, — продолжил я вслух, скорее для себя, чем для Вероники, — если эти камни обойти, а еще лучше — использовать в свою пользу, можно создать действительно уникальный медицинский центр.</p>
    <p>Вероника смотрела на меня со смесью восхищения и легкого испуга. Она видела во мне уже не просто лекаря. Она видела игрока, который сел за стол с профессиональными шулерами.</p>
    <p>Они думают, что предложили мне красивую позолоченную клетку. Но они ошиблись. Они дали мне чертежи этой клетки. А зная чертежи, любую клетку можно перестроить.</p>
    <p>Превратить ее в неприступную крепость. Или в оружие.</p>
    <p>Теперь моя задача — не просто согласиться или отказаться. Моя задача — переписать их договор. Так, чтобы поводок оказался в моих руках. И это будет посложнее любой операции на сердце.</p>
    <p>— Значит, нам нужно подготовиться, — Вероника сжала мою руку, и в ее голосе вместо разочарования появилась сталь. — Изучить все эти документы, найти все их слабые места, подготовить контраргументы.</p>
    <p>Вот за это я ее и люблю. Другая бы расстроилась, что мечта оказалась с подвохом. А она сразу переходит в боевой режим. Не просто спутница, а настоящий партнер. Мой тыл.</p>
    <p>— Именно, — улыбнулся я ей.</p>
    <p>— Тогда нам понадобится помощь, — продолжила она. — Хороший юрист по праву для начала. Может, стоит подключить Кобрук? Ей самой должно быть выгодно, чтобы на базе ее больницы появилось такое передовое отделение.</p>
    <p>Я начал взвешивать все «за» и «против».</p>
    <p>Кобрук умная женщина и хитрый администратор. Но очень осторожная.</p>
    <p>Если правильно преподнести ей идею — как возможность получить новое оборудование, финансирование и повысить статус больницы до регионального уровня — она поддержит. Главное — убедить ее, что риски контролируемы. Что мы не просто ввязываемся в авантюру, а ведем свою игру.</p>
    <p>— Думаю, да, — ответил я. — Начнем с нее, а дальше видно будет.</p>
    <p>— Тогда нужно все тщательно продумать и действовать, — кивнула Вероника. — Составить план, распределить роли.</p>
    <p>— Кстати, об этом, — я повернулся к ней. — Может, тебе стоит куда-то перевестись? Если я стану главой отделения, я смогу устроить тебя к себе. Старшей медсестрой, например. Зарплата выше, работа спокойнее…</p>
    <p>Вероника решительно покачала головой.</p>
    <p>— Спасибо, милый, но нет. Мне нравится работать фельдшером на скорой. Там настоящий драйв, каждый день что-то новое. Адреналин, экстренные ситуации, когда от твоего решения за секунды зависит, будет человек жить или нет. Менять это на кабинетную работу с бумажками и графиками дежурств? Ни за что.</p>
    <p>Я смотрел на ее горящие глаза и видел в них отражение самого себя.</p>
    <p>И я действительно понимал её. Сам прошел через это. Работа на скорой — это особый мир. Постоянное движение, непредсказуемость, ощущение, что ты на самой передовой лекарского дела.</p>
    <p>После этого любой, даже самый современный, кабинет кажется тюрьмой. Она не ищет легкой, сытой жизни. Она, как и я, ищет вызов.</p>
    <p>Я посмотрел на нее с новым, еще более глубоким уважением.</p>
    <p>— Понимаю, — сказал я с теплой улыбкой. — Тогда у каждого будет своя война.</p>
    <p>Она кивнула. Мы ехали в молчании, но это была уже не напряженная, а спокойная, рабочая тишина двух союзников, которые готовятся к предстоящей битве.</p>
    <p>Приехали в Муром к двум часам дня. Черный седан барона бесшумно подкатил прямо к подъезду моего дома. Мы быстро заскочили внутрь.</p>
    <p>Шелк и бархат сменяются на привычный хлопок. Мир балов и приемов остался там, за окном автомобиля. А здесь — моя настоящая жизнь. Запах антисептика, скрип каталок и вечная борьба со смертью.</p>
    <p>Вероника тоже быстро переоделась в свою синюю форму фельдшера.</p>
    <p>Дорога до работы прошла в молчании. Каждый думал о своем.</p>
    <p>— Встретимся вечером? — спросила Вероника у входа в больницу.</p>
    <p>— Обязательно. Нужно будет все это обсудить.</p>
    <p>Она кивнула и ушла к себе на станцию скорой помощи. Я направился в хирургическое отделение.</p>
    <p>Воскресенье. Больница работала в режиме дежурств — минимум персонала, только экстренные случаи.</p>
    <p>В коридорах было тихо, почти пусто. Гулкое эхо моих шагов отражалось от стен. Даже вечная очередь у регистратуры отсутствовала. Я осмотрелся и отправился на свой этаж.</p>
    <p>Обожаю выходные в больнице. Никакой административной суеты, никаких плановых больных, никаких назойливых родственников. Только ты, дежурная бригада и настоящая, чистая работа. Чистое целительство, без бюрократической шелухи.</p>
    <p>Я зашел в ординаторскую, ожидая увидеть ее пустой. К моему удивлению, за столом, в своем кабинете, сидел Мастер-целитель Шаповалов. Похоже и ему по воскресеньям дома не сидится.</p>
    <p>— Игорь Степанович? — я удивленно поднял брови. — Что вы здесь делаете? Сегодня же воскресенье.</p>
    <p>— Работаю, Разумовский, — он не поднял головы от бумаг, его голос был пропитан сарказмом. — В отличие от некоторых, кто по приемам у аристократов шляется.</p>
    <p>Так. Он знает про Ушакова? Откуда? Хотя… В этом городе слухи распространяются быстрее любой инфекции.</p>
    <p>— Вы уже в курсе?</p>
    <p>— Илья, весь город в курсе, — Шаповалов наконец поднял голову и посмотрел на меня с тяжелым укором. — Молодой гений-лекарь Разумовский был на приеме у самого барона фон Штальберга. Там была драка, приезжала скорая, сын графа Ушакова чуть не умер, а наш герой его воскресил из мертвых. Сплетни в этом муравейнике распространяются быстрее скорости света. Мне уже трое знакомых позвонили с «эксклюзивной информацией».</p>
    <p>Черт. Я недооценил масштаб. Думал, это будет закрытая история для узкого круга. А она уже превратилась в городской фольклор. Это плохо. Очень плохо.</p>
    <p>Такая известность привлекает ненужное внимание. Особенно внимание тех, кто сейчас сидит во Владимире и ищет любой способ меня утопить.</p>
    <p>Шаповалов отложил бумаги и посмотрел на меня серьезно, без тени сарказма.</p>
    <p>— Так что давай, выкладывай. Без сплетен и прикрас. Что там, черт возьми, на самом деле произошло?</p>
    <p>Я вкратце, без лишних эмоций, как на утренней пятиминутке, изложил факты.</p>
    <p>Драка Альберта с Максимом. Внезапная остановка сердца. Десять минут поддержания жизни на чистой «Искре». Погоня по коридорам владимирской больницы. И, наконец, постановка окончательного диагноза — гипертрофическая кардиомиопатия.</p>
    <p>Шаповалов слушал, не перебивая, только качал головой, и его лицо постепенно менялось: от укоризненного к изумленному, а затем к мрачному, почти неохотному восхищению.</p>
    <p>— Разумовский, ты ходячая катастрофа, — сказал он, когда я закончил. — У тебя талант притягивать неприятности. Другой бы на твоем месте тихо сидел на приеме, ел канапе, пил шампанское и заводил полезные знакомства. А ты умудрился за один вечер устроить медицинскую драму с погонями, реанимацией и скандалом на уровне министра!</p>
    <p>Он прав, конечно. Моя жизнь в этом мире напоминает сводку из отделения экстренной помощи. Но я не искал этих приключений. Они сами меня находят.</p>
    <p>— Не я устроил. Обстоятельства так сложились.</p>
    <p>— Обстоятельства… — он хмыкнул. — Знаешь, Разумовский, я начинаю думать, что ты и есть те самые «обстоятельства». Ты как камень, брошенный в наше тихое больничное болото. И от тебя идут круги, которые меняют все вокруг. И не всегда в лучшую сторону. Будь осторожен.</p>
    <p>— Кстати, что там с Журавлевым? — спросил я, усаживаясь в кресло для посетителей. — Все еще копает под меня?</p>
    <p>Шаповалов тяжело вздохнул и потер переносицу.</p>
    <p>— Копает. Молча, методично, упорно. Как крот. Перерыл все истории болезней, которые ты вел за последний месяц. Опросил половину персонала. Даже уборщиц допрашивал — не видели ли они чего подозрительного.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И ничего. Пусто. Потому что нечего найти. Ты работаешь чисто, как стеклышко. Но он не сдается.</p>
    <p>Упорный гад. Но это даже хорошо. Пока он занят мной, он не лезет к другим. Я как громоотвод, принимаю весь удар на себя, давая остальному отделению спокойно работать.</p>
    <p>— Ладно, ладно. Хватит о грустном. Кстати, — он полез в ящик стола, и на его лице появилась хитрая ухмылка, — у меня для тебя есть сюрприз.</p>
    <p>— Неужели внеочередное повышение? — предположил я, решив сыграть на опережение.</p>
    <p>Шаповалов удивленно уставился на меня, его рука замерла на полпути к ящику.</p>
    <p>— А ты, я смотрю, не только диагност, но и пророк. Откуда знаешь?</p>
    <p>— Барон с графом Каменским проболтались за завтраком. Целитель третьего класса, верно?</p>
    <p>— Верно, — он достал из ящика официальный бланк Гильдии и протянул его мне. — Официальное уведомление из Владимира пришло еще в пятницу. Награждать тебя нужно будет завтра утром, но я не дотерплю. Поздравляю. Похоже это самое быстрое повышение в истории медицины.</p>
    <p>И самое коррумпированное. С другой стороны, это всего лишь ранг, который я давным давно перерос. Так что даже хорошо что они за него заплатили.</p>
    <p>— Фон Штальберг и Каменский это и организовали, — сказал я, откладывая бумагу. — Они вообще кое-что серьезное затевают. И нам нужно будет об этом поговорить.</p>
    <p>— Хорошо, поговорим. Но потом. Сейчас у меня важная встреча с поставщиками — распределяем новое оборудование для реанимации, которое Кобрук выбила у Журавлева. Вечером зайди ко мне, все подробно обсудим.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Шаповалов ушел. Я остался один.</p>
    <p>Хорошо. У меня есть несколько часов. Нужно провести их с пользой и посвятить пациентам.</p>
    <p>Я сел за компьютер, чтобы заняться рутиной — проверить своих пациентов. Кто выписался, кому стало лучше, кого перевели. Но мысли уже были заняты предстоящей «битвой» за диагностический центр.</p>
    <p>Только я открыл базу данных пациентов, чтобы погрузиться в спокойную воскресную рутину, как дверь в ординаторскую распахнулась, и внутрь буквально влетел Максим Фролов-Суслик.</p>
    <p>Взъерошенный, запыхавшийся, глаза горят — но не от страха, а от чистого, незамутненного профессионального азарта.</p>
    <p>— Илья! Слышал, что ты вернулся! Нужна твоя помощь! Срочно!</p>
    <p>— Без проблем, — я встал, уже понимая, что спокойный день официально отменяется. — Что случилось?</p>
    <p>Если Суслик в таком возбуждении, значит, там действительно что-то нетривиальное. Он не из тех, кто паникует по пустякам. После истории со смертью отца он стал осторожным, даже слишком. А сейчас — горит. Значит, нашел загадку, которую не может решить, и это его заводит.</p>
    <p>— Пойдем, по дороге расскажу! — он нетерпеливо махнул рукой, развернулся и побежал по коридору.</p>
    <p>Я поспешил за ним. Фырк, до этого дремавший в кармане, высунул голову и быстро перебрался ко мне на плечо.</p>
    <p>— Опять приключения? — проворчал он. — Ты их притягиваешь, как магнит ржавые гвозди!</p>
    <p>— Не я их притягиваю, — мысленно ответил я, следуя за Фроловым. — Они меня находят. Или, скорее, меня находят люди, которые сталкиваются с ними. Я как последняя инстанция, куда несут самые безнадежные случаи.</p>
    <p>— Вчера вечером привезли одного интересного типа, — начал Фролов, пока мы быстро шли по пустым коридорам. — Кирилл Бельский, сорок семь лет. Знаешь такого?</p>
    <p>— Фамилия не знакома. Кто он?</p>
    <p>— Владелец сети пивных баров по всей области. «Хмельной дом», «Пенная радость», еще парочка. Очень богатый, влиятельный, связи везде.</p>
    <p>Богатый пациент.</p>
    <p>Это всегда проблемы. Они видят в тебе не лекаря, а обслуживающий персонал. Требуют особого отношения, лучших палат, самых дорогих лекарств, даже если они не нужны. Угрожают судами по любому поводу. Давят на руководство. С такими всегда нужно быть начеку.</p>
    <p>— Так что с ним? — спросил я.</p>
    <p>— Привезли вчера с дикими, разлитыми болями в животе, — Фролов говорил быстро, сбивчиво, явно взволнованный. — Рвота фонтаном, тошнота, живот напряжен, как доска. Классический острый живот, картина перитонита. Дежурная бригада уже операционную готовила.</p>
    <p>— Перитонит? — я нахмурился. — А причина? Перфорация язвы? Острый аппендицит с прободением? Заворот кишок?</p>
    <p>— Вот в этом-то и загвоздка! — Фролов всплеснул руками. — Ничего! Абсолютно ничего! Прогнали его через все, что можно. УЗИ брюшной полости — чистое, никакой свободной жидкости. Рентген — газа под диафрагмой нет, чаш Клойбера нет. Анализы — лейкоциты в норме, С-реактивный белок не повышен, амилаза в норме. Никаких признаков хирургической катастрофы!</p>
    <p>Острый живот без объективных признаков хирургической патологии? Я почувствовал, как просыпается профессиональный интерес. Интересно. Очень интересно. Это уже не рутина. Это задачка со звездочкой.</p>
    <p>— Странно. Может, мезентериальный тромбоз? — предположил я, — Ишемия кишечника? Там боль часто бывает несоразмерна физикальным данным.</p>
    <p>— Думали об этом! — Фролов покачал головой с гордостью за то, что они это тоже проверили. — Но у него давление низкое, девяносто на шестьдесят. При мезентериальном тромбозе на фоне такого болевого шока была бы, скорее, гипертензия. Да и живот при пальпации болезненный равномерно, а не в одной точке.</p>
    <p>Я зацепился за эту деталь, которую Фролов упомянул вскользь. Низкое давление… Вот это уже интересно. Гипотония при такой клинике — это нетипично. Либо кровопотеря, которую не видно, либо… что-то системное.</p>
    <p>— Низкое давление? — спросил я, подходя к монитору пациента. — А что с пульсом?</p>
    <p>— Пульс? — Фролов на мгновение растерялся, словно это была неважная деталь. — Частый, сто двадцать ударов в минуту. Нитевидный. Но это же… компенсаторная реакция на боль, наверное…</p>
    <p>— Пульс сто двадцать при давлении девяносто… Что делали? — уточнил я.</p>
    <p>— Влили литр физраствора, — ответил Фролов. — Давление едва поднялось до ста на семьдесят, а через полчаса опять упало. Как будто жидкость просто в никуда уходит, в третье пространство.</p>
    <p>Гиповолемия при отсутствии видимой потери жидкости.</p>
    <p>Значит, проблема не в объеме, а в тонусе сосудов, который нечем поддерживать. Или… в чем-то еще. Загадка становится все интереснее.</p>
    <p>— Что-то еще необычное? — я остановился посреди коридора, заставив Фролова тоже остановиться. — Подумай. Что не вписывается в общую картину? Деталь, которую все проигнорировали, списав на погрешность?</p>
    <p>Фролов задумался, напряженно потер подбородок.</p>
    <p>— Да есть одна странность… Все списали на дегидратацию после рвоты, но мне показалось нелогичным. В биохимии крови — калий высокий. Пять и восемь миллимоль на литр. При норме до пяти. Не критично, но…</p>
    <p>— Но на фоне рвоты он должен терять калий, а не накапливать его, — я перебил его, заканчивая его мысль.</p>
    <p>— Именно! — в голосе Фролова прозвучало облегчение от того, что его сомнения разделили. — При рвоте обычно развивается гипокалиемия! А тут наоборот. Я сказал об этом дежурному мастеру, а он отмахнулся, мол, «почки встают».</p>
    <p>Весь мир вокруг — гулкие звуки больницы, фигура Фролова, тусклый свет ламп — исчез.</p>
    <p>Низкое давление, рефрактерное к инфузии. Высокий калий, который должен быть низким. Острый живот без хирургической патологии. Неукротимая рвота. Выраженная тахикардия. Слабость, потеря веса в анамнезе…</p>
    <p>Я мысленно, как на доске, выстроил всю цепочку симптомов.</p>
    <p>Черт возьми. Это же…</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты чего застыл, как соляной столб? — Фырк, почувствовав мое резкое изменение состояния, запрыгал на плече. — Увидел призрака?</p>
    <p>Не призрака. Кое-что похуже. Диагноз, который здесь, в этой больнице, ему никто и никогда не поставит. Потому что о нем почти никто не знает.</p>
    <p>Это не хирургия, не терапия в чистом виде. Это эндокринология. А они пытаются лечить его топором.</p>
    <p>— Максим, — я резко повернулся к Фролову. — Его осматривали полностью? Кожу, слизистые, все?</p>
    <p>— Ну да, дежурный хирург смотрел. Стандартный осмотр. Бледность кожных покровов, язык обложен белым налетом, живот вздут. Обычная картина для «острого живота».</p>
    <p>— А десны? Слизистую рта внимательно смотрели?</p>
    <p>— Десны? — Фролов удивился. — При чем тут десны? У него же не стоматологическая проблема!</p>
    <p>— Просто ответь — смотрели или нет?</p>
    <p>— Нет, конечно. Зачем при остром животе десны разглядывать?</p>
    <p>Затем, что иногда диагноз написан не в животе, а во рту. И тот, кто ищет только там, где болит, никогда его не найдет.</p>
    <p>— Быстрее веди меня к нему! — я практически побежал. — И по дороге скажи — он что-нибудь странное говорил? Может, жаловался на необычные симптомы, не связанные с животом?</p>
    <p>— Да вроде нет… — Фролов догнал меня, задыхаясь. — Медсестра говорила, что он постоянно просит соленого. Соленые огурцы, селедку, даже рассол из-под огурцов просил принести. Но мы решили, что это при рвоте нормально — организм теряет соли, вот и требует…</p>
    <p>Нет, Максим, это не нормально. Это патогномоничный симптом, описанный еще в девятнадцатом веке.</p>
    <p>Тяга к соленому на фоне гиперкалиемии и потери натрия. Это последний гвоздь в крышку гроба всех остальных диагнозов. Пазл сложился.</p>
    <p>Я был абсолютно спокоен.</p>
    <p>У меня есть все. Клиника, биохимия, анамнез. Теперь осталось только одно — найти визуальное подтверждение, которое я смогу предъявить всем этим скептикам. И я знаю, где его искать.</p>
    <p>Я посмотрел на Фролова.</p>
    <p>— Максим, сейчас ты увидишь то, чего, возможно, больше никогда не увидишь за всю свою практику. Смотри внимательно.</p>
    <p>— Вот эта палата, — Фролов открыл дверь. — Он там. Хирурги уже второй консилиум собирают, спорят — резать или наблюдать. Может, ты что-то увидишь.</p>
    <p>Я вошел в палату.</p>
    <p>На функциональной кровати лежал мужчина средних лет. Дорогой шелковый халат поверх больничной пижамы — явно принесли из дома. Лицо осунувшееся, глаза запали, но самое главное — кожа.</p>
    <p>Она была не просто бледной, а имела странный, землистый, почти бронзовый оттенок. Первый признак есть. Гиперпигментация.</p>
    <p>Хирурги искали покраснение и воспаление, признаки раздражения брюшины, а нужно было искать потемнение кожи. Но одного этого мало. Нужно больше доказательств, которые я смогу предъявить.</p>
    <p>— Добрый день, Кирилл Степанович, — я подошел к кровати. — Я лекарь Разумовский. Хочу вас осмотреть, если позволите.</p>
    <p>— Осматривайте, — простонал он. — Мне уже все равно. Только боль эту уберите. Живот как будто разрывается.</p>
    <p>— Сейчас посмотрим. Откройте рот, пожалуйста.</p>
    <p>Он послушно открыл рот. Фролов за моей спиной удивленно хмыкнул — он ожидал, что я начну щупать живот. Я достал из кармана маленький диагностический фонарик, посветил внутрь.</p>
    <p>И увидел то, что искал.</p>
    <p>На слизистой оболочке щек и на деснах, особенно в месте их перехода в губу, виднелись темные, аспидно-синие пятна. Меланиновая пигментация слизистых. Патогномоничный симптом, который невозможно спутать ни с чем другим.</p>
    <p>Диагноз не просто вероятен, он практически очевиден. Но для Шаповалова и остальных скептиков нужно еще пару подтверждений из анамнеза.</p>
    <p>— Скажите, а соленого вам в последнее время сильно хочется? — спросил я, убирая фонарик.</p>
    <p>— Ужасно хочется! — он неожиданно оживился. — Прямо убил бы за соленый огурец! Или селедку! Медсестры говорят — нельзя уже столько есть, а я готов за рассол душу продать!</p>
    <p>— Понятно. А слабость давно беспокоит?</p>
    <p>— Месяца три уже. Навалилась как-то сразу. Думал — переработался. Бизнес, стресс, все дела. К лекарям некогда было ходить.</p>
    <p>— А вес теряли?</p>
    <p>— Килограмм десять за последние два месяца. Но я даже радовался — думал, это хорошо. Пивной живот уменьшился.</p>
    <p>Все. Картина полная.</p>
    <p>Гиперпигментация кожи и слизистых, тяга к соленому, астения, потеря веса.</p>
    <p>— Максим, мне нужен уровень кортизола и АКТГ. Срочно! Это — наше доказательство. Отнеси в лабораторию с пометкой CITO. Скажешь, что от этого зависит жизнь. Пациент умирает.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Мои слова не возымели эффекта. Ну или он был слишком сильным. Фролов стоял посреди палаты, хлопая глазами как сова на солнце. Его рот открывался и закрывался, но слова не выходили.</p>
    <p>У него в голове точно не сходятся дебет с кредитом. Он все-таки хирург. Для него острый живот — это скальпель, дренаж, ушивание. А я ему говорю про какие-то анализы.</p>
    <p>— Фырк, ныряй в пациента. Смотри надпочечники, — мысленно скомандовал я.</p>
    <p>— Да, капитан, — тут же отозвался фамильяр, пулей устремляясь внутрь пациента.</p>
    <p>— У него не острый живот, — пояснил я для Фролова. Терпеливо, как учитель нерадивому ученику. — У него острая надпочечниковая недостаточность. Аддисонический криз.</p>
    <p>— Что за диагноз такой? — наконец выдавил Суслик. — Я даже названия такого не слышал! Это что, новая болезнь?</p>
    <p>Не новая. Совсем не новая.</p>
    <p>Магия, с ее способностью быстро снимать симптомы, стала панацеей. Зачем изучать биохимию гормонов, если можно влить в пациента «Искру»? Поэтому редкие, тихие эндокринные заболевания остались в тени. Темным лесом для целителей.</p>
    <p>— Это редчайшее заболевание надпочечников, — начал я объяснять, но тут же махнул рукой. — Некогда рассказывать! Максим, быстро беги в лабораторию! Нужны срочные анализы!</p>
    <p>— Какие анализы? — Фролов инстинктивно достал блокнот, готовый записывать. — Повтори еще раз, пожалуйста.</p>
    <p>— Кортизол сыворотки крови, АКТГ, электролиты — натрий и калий обязательно! — я диктовал четко, как по пунктам. — И скажи лаборантам — это CITO! Экстренно! От этого зависит жизнь!</p>
    <p>Фролов кивнул и помчался к двери, но я его остановил:</p>
    <p>— Максим!</p>
    <p>Стоп! Черт, чуть не забыл!</p>
    <p>АКТГ. Пептидный гормон, очень нестабильный. В обычной пробирке он разрушится за десять минут, и мы получим ложно низкий результат. Нужна специальная среда.</p>
    <p>— И возьми в лаборатории пробирку с ЭДТА для АКТГ! Обязательно на льду! Обычная не подойдет, ферменты его сожрут!</p>
    <p>— Понял! — крикнул он уже из коридора.</p>
    <p>Его шаги затихли вдали. Я остался один с пациентом, который стонал и корчился от боли.</p>
    <p>Теперь ждать.</p>
    <p>Самое мучительное в нашей работе. Ты знаешь диагноз, ты знаешь, как лечить, но тебе нужны бумажки с цифрами, чтобы убедить остальных. А пациент в это время горит. И каждая минута ожидания — это еще один шаг в пропасть.</p>
    <p>Я взял его за руку. Кожа была холодной и липкой.</p>
    <p>— Потерпите, Кирилл Степанович, — сказал я тихо. — Я знаю, что с вами. Скоро станет легче. Обещаю.</p>
    <p>Я смотрел на стонущего Бельского.</p>
    <p>Уверен в диагнозе на девяносто девять процентов. Все симптомы, от цвета кожи до тяги к соленому, просто кричат об Аддисоне. Но этот один процент… этот один процент — может стать не просто статистическая погрешность, а пропастью, в которую может упасть пациент, если я ошибаюсь.</p>
    <p>Посмотрим, что скажет Фырк.</p>
    <p>Если я сейчас начну вливать в него гормоны, а у него на самом деле скрытая перфорация, я просто ускорю развитие сепсиса и убью его.</p>
    <p>А еще этот один процент — это глухая стена, о которую разобьются все мои аргументы перед Журавлевым. Мне нужны цифры. Пока он здесь нужно действовать максимально осторожно, когда ситуация это позволяет.</p>
    <p>Неопровержимые, выжженные на бумаге лабораторные доказательства. Но пока Фролов бегает за пробирками… нужно всё подготовить. Времени нет.</p>
    <p>Фырк выскочил из пациента.</p>
    <p>— Двуногий, ты уверен в диагнозе? Может это все-таки аппендицит? Он тоже какой-то надутый. Или та самая перфорация? Гильдийцы тебя съедят, если ошибешься! С потрохами!</p>
    <p>— Не ошибусь, — мысленно сказал я. — Ты видел его надпочечники? Сморщенные, атрофированные, почти мертвые?</p>
    <p>— Да, все так. Видел. Но мало ли! Вдруг у него и Аддисон, и аппендицит? Двойной джекпот несчастья! Такое бывает!</p>
    <p>Теоретически возможно.</p>
    <p>В медицине возможно все. Сочетанная патология. Но вероятность — один к миллиону. А вероятность того, что он умрет от шока в ближайшие полчаса, если я ничего не сделаю — почти сто процентов.</p>
    <p>У меня нет времени на сомнения. Каждая минута промедления приближает его к точке невозврата.</p>
    <p>Фарк подтвердил диагноз. Я принял решение. К черту протоколы. Иногда нужно просто доверять своему опыту и спасать жизнь. В палату забежал Фролов с пробирками. Видок у него был все ещё испуганный. Мы молча кивнули друг другу. И я оставил его одного брать анализы.</p>
    <p>А сам вышел из палаты и быстрым шагом направился в процедурную нашего отделения. По дороге столкнулся с дежурной медсестрой Татьяной Павловной, опытной, спокойной женщиной лет пятидесяти, видавшей на своем веку все.</p>
    <p>— Татьяна Павловна, мне срочно нужен стерильный набор для катетеризации подключичной вены!</p>
    <p>Она удивленно подняла брови.</p>
    <p>— Подмастерье Разумовский, но это же процедура для реаниматологов. Может, позвать кого-то? Нестерова, например. Сегодня как раз дежурит.</p>
    <p>Нестеров сейчас в операционной, помогает на экстренной лапаротомии. Я видел его, когда шел сюда.</p>
    <p>Пока его вызовут, пока он освободится… пациент может умереть от шока. Придется делать самому. И придется продавить Татьяну Павловну.</p>
    <p>— Некогда ждать, — мой голос был холодным и властным. — Пациент в гиповолемическом шоке. Ему нужна массивная инфузия прямо сейчас. Давайте набор.</p>
    <p>Она несколько секунд смотрела на меня, взвешивая риски. Потом, видимо, решила, что риск неповиновения мне страшнее риска нарушения протокола. Все-таки определенная репутация в больнице у меня уже была.</p>
    <p>Она молча открыла шкаф и достала запечатанный пакет.</p>
    <p>— Вам помочь?</p>
    <p>— Да, пожалуйста. И еще — подготовьте систему с физраствором и пятипроцентной глюкозой. Литр того, литр другого. Будем вливать струйно.</p>
    <p>Она не спросила, зачем глюкоза при нормальном сахаре.</p>
    <p>Умная женщина. Она поняла, что я делаю. Глюкоза не только источник энергии для истощенного организма. В критическом состоянии она помогает загнать калий обратно в клетки, снижая его уровень в крови.</p>
    <p>Я не могу ввести гормоны, но я могу начать бороться с главным убийцей при Аддисоническом кризе — гиперкалиемией. Попытка выиграть время.</p>
    <p>Взяв набор, я направился обратно в палату Бельского. Татьяна Павловна, с двумя литровыми пакетами растворов, последовала за мной. Я не отступил. Я просто сменил тактику.</p>
    <p>Вернулся в палату. Бельский лежал на спине, его дыхание было поверхностным и частым. Кожа покрыта холодным, липким потом. Картина декомпенсированного шока. Еще немного — и начнется агония, а за ней — остановка сердца.</p>
    <p>— Кирилл Степанович, — обратился я к пациенту, мой голос был спокойным и уверенным. — Сейчас я поставлю вам центральный катетер в вену на шее. Это может быть неприятно, но необходимо для вашего спасения.</p>
    <p>— Делайте… что хотите… — прохрипел он. — Только… помогите…</p>
    <p>Татьяна Павловна уже развернула стерильный стол, раскладывая инструменты. Я быстро обработал руки, надел стерильные перчатки.</p>
    <p>Подключичный доступ по Сельдингеру.</p>
    <p>Сотни, если не тысячи раз делал это в прошлой жизни. Но там были УЗИ-навигация, рентген-контроль после установки. А здесь — только анатомические ориентиры и опыт. Чистая, олдскульная хирургия.</p>
    <p>Право на ошибку — ноль.</p>
    <p>Фырк забрался на спинку кровати, с любопытством наблюдая за моими приготовлениями.</p>
    <p>— Эй, осторожнее там со своей иголкой! — пропищал он мысленно. — Там же рядом легкое! Проткнешь — будет пневмоторакс! И тогда точно конец!</p>
    <p>— Знаю, — мысленно ответил я. — Поэтому и выбрал правую сторону — купол плевры здесь ниже. Меньше риск.</p>
    <p>Я пропальпировал ключицу, нашел точку — граница средней и внутренней трети. Вот она, ямка. Обработал кожу антисептиком. Местная анестезия — два процента лидокаина. Сначала «лимонная корочка», потом игла глубже.</p>
    <p>— Глубокий вдох и задержите дыхание! — скомандовал я пациенту.</p>
    <p>Я ввел иглу под углом тридцать градусов к коже, направляя ее кончик точно к яремной вырезке. Медленно тянул поршень шприца на себя, создавая вакуум…</p>
    <p>Почувствовал характерный «провал».</p>
    <p>Есть! Темная венозная кровь густой струей хлынула в шприц. Попал с первой попытки.</p>
    <p>Теперь главное — не потерять доступ.</p>
    <p>По игле провел гибкий металлический проводник. Извлек иглу. По проводнику — сам катетер. Все четко, без единого лишнего движения. Как сотни раз до этого.</p>
    <p>Я зафиксировал катетер к коже, подключил систему.</p>
    <p>— Готово! — выдохнул я. — Татьяна Павловна, открывайте зажим. Сначала глюкоза, потом физраствор.</p>
    <p>Татьяна Павловна, которая все это время молча ассистировала, смотрела на меня с нескрываемым восхищением.</p>
    <p>— Подмастерье Разумовский… вы это делаете как Мастер-реаниматолог со стажем!</p>
    <p>Со стажем в двадцать лет из прошлой жизни. Но ей этого знать необязательно.</p>
    <p>— Повезло попасть с первого раза, — кивнув, ответил я.</p>
    <p>Я смотрел, как прозрачная жидкость капает в вену, восполняя потерю жидкости и корректируя электролитный баланс. Я выиграл для пациента еще немного драгоценного времени.</p>
    <p>Теперь все зависело от Фролова и лаборатории.</p>
    <p>Через десять минут в палату влетел запыхавшийся Фролов. Волосы взъерошены, на лбу испарина. Он явно бежал, а не шел.</p>
    <p>— Я все сделал! — выпалил он с порога. — Кровь взял в правильные пробирки, на льду, в лабораторию отнес, сказал что CITO! Жизнь и смерть! Обещали сделать в первую очередь! Через пятнадцать минут будут результаты!</p>
    <p>Пятнадцать минут… Это целая вечность, когда пациент на грани. Но это лучше, чем ничего. Суслик справился.</p>
    <p>— Отлично! — я повернулся к нему, не давая ему передышки. — А теперь беги в больничную аптеку. Мне нужен гидрокортизон, сто миллиграммов, в форме для внутривенного введения!</p>
    <p>— Гидрокортизон? — Фролов нахмурился, в его голосе смешались шок и недоверие. — Но, Илья, это же гормон! При «остром животе», при подозрении на перитонит, гормоны категорически противопоказаны! Они смажут всю клиническую картину и подавят иммунный ответ!</p>
    <p>Я вздохнул.</p>
    <p>Опять объяснять. Времени мало, но придется. Он должен понять. Не просто слепо выполнить приказ, а понять, почему он это делает. Это важно для его обучения.</p>
    <p>Я подошел к нему и посмотрел прямо в глаза. Мой голос был твердым, но не злым.</p>
    <p>— Максим, послушай меня. У него НЕ «острый живот». Я же уже говорил. Забудь все, что тебе говорили хирурги. Его организм не вырабатывает жизненно важный гормон — кортизол. Без него его сосуды не держат тонус, сердце не может нормально сокращаться. Он умирает от шока. Этот гормон — единственное, что может его спасти. Беги!</p>
    <p>Фролов смотрел на меня несколько секунд, в его глазах боролись сомнение и зарождающееся доверие. Доверие победило. Он молча кивнул и снова исчез за дверью.</p>
    <p>Молодец, Суслик. Не стал спорить. Доверяет. В нашей работе такое доверие на вес золота. Он вырастет в хорошего лекаря.</p>
    <p>— А что если аптека закрыта? — пропищал у меня в голове Фырк. — Воскресенье же! Выходной!</p>
    <p>— Дежурная аптека при больнице работает круглосуточно, — мысленно ответил я, не отрывая взгляда от монитора. Давление по-прежнему было опасно низким. — Специально для экстренных случаев. Главное, чтобы препарат был в наличии.</p>
    <p>Следующие пять минут тянулись как вечность. Я стоял у кровати, следил за показателями. Растворы капали, но это было лишь «латание дыр» в тонущем корабле.</p>
    <p>И вот снова распахнулась дверь. Фролов. В руке он держал уже набранный в шприц препарат.</p>
    <p>— Медсестра в аптеке помогла набрать! — с гордостью пояснил он. — Сказала, чтобы время не терять!</p>
    <p>Я с уважением посмотрел на него</p>
    <p>Умница. Соображает. Не просто выполнил приказ, а сделал больше. Понял всю срочность ситуации.</p>
    <p>Я взял у него шприц.</p>
    <p>— Отлично, Максим. Но у нас и Татьяна Павловна могла набрать. Ладно. Теперь смотри. Сейчас ты увидишь, как работает настоящая заместительная терапия.</p>
    <p>Я поднес кончик иглы к порту центрального катетера. Я взял шприц, проверил маркировку — гидрокортизон, сто миллиграммов, все правильно. Присоединил к свободному порту центрального катетера.</p>
    <p>Сто миллиграммов. Для здорового человека — почти токсичная доза. А для него живая вода. Единственный шанс.</p>
    <p>— Сейчас будет интересно, — сказал я Фролову, который застыл рядом, боясь дышать. — Смотри внимательно на пациента и на монитор. Такое вживую редко увидишь.</p>
    <p>Я не рисовался. Действительно хотел, чтобы он это увидел и запомнил на всю жизнь. Такой наглядный урок стоит сотен часов в аудитории.</p>
    <p>Я начал медленно, очень медленно вводить препарат. Один миллилитр, два, три… И началось то, что в медицине называют «драматическим улучшением на игле».</p>
    <p>Сначала изменилось дыхание.Частое и поверхностное, оно стало более редким и глубоким. Бельский сделал первый полноценный, глубокий вдох за последние несколько часов.</p>
    <p>Затем начал меняться цвет кожи — землистая серость стала уходить, сменяясь сначала мертвенной бледностью, а потом — проступающим здоровым розоватым оттенком.</p>
    <p>Пациент перестал стонать, мышцы живота, до этого напряженные, как доска, расслабились. Его тело на кровати обмякло, теряя мучительное напряжение.</p>
    <p>— Смотри, — я кивнул Фролову на монитор. — Давление пошло вверх — сто на шестьдесят. Пульс снижается — сто десять… сто… девяносто пять…</p>
    <p>Через три минуты он открыл глаза. И это был уже совершенно другой взгляд — осмысленный, ясный, не мутный, как раньше.</p>
    <p>— Мне… мне лучше, — удивленно сказал он, его голос был слабым, но уже не хриплым. — Боль… уходит. Как это возможно?</p>
    <p>Фролов стоял с открытым ртом. Его глаза были круглыми как блюдца. Он только что видел, как человек, который несколько минут назад умирал у него на глазах, возвращается к жизни.</p>
    <p>— Это… это как магия, — прошептал он благоговейно.</p>
    <p>— Это не магия, Максим, — спокойно ответил я, продолжая наблюдать за пациентом. — Это биохимия. Мы просто вернули организму то, чего ему катастрофически не хватало. Кортизол — гормон жизни. Без него человек умирает.</p>
    <p>Умирающий человек за три минуты возвращается к жизни от одного укола. Я помню свое первое дежурство в эндокринологии в прошлой жизни. Я тоже думал, что это чудо, когда впервые увидел эффект гормонов при Аддисоническом кризе.</p>
    <p>— Вот это фокус! — довольно хихикнул в моей голове Фырк. — Лучше любого циркового! Еще чуть-чуть — и пациент запляшет джигу на кровати!</p>
    <p>— Можно… воды? — попросил Бельский.</p>
    <p>— Конечно, — кивнул я Татьяне Павловне, которая все это время молча и с благоговением наблюдала за происходящим.</p>
    <p>Она принесла стакан, помогла пациенту приподняться и пить маленькими глотками.</p>
    <p>Все. Кризис купирован.</p>
    <p>Мы вытащили его с того света. Теперь можно спокойно дождаться анализов, чтобы подтвердить диагноз на бумаге, и начинать плановую терапию.</p>
    <p>Я снова оказался прав. И это одновременно и радовало, и немного напрягало.</p>
    <p>Именно в этот момент дверь палаты открылась, и вошел Мастер-целитель Шаповалов.</p>
    <p>Он окинул взглядом палату — Бельский сидит на кровати и пьет воду, Фролов стоит рядом как громом пораженный, Татьяна Павловна убирает использованные материалы.</p>
    <p>— Разумовский, — начал он своим властным, начальственным тоном. — Что здесь происходит? Мне доложили, что вы самовольно выполнили катетеризацию центральной вены и назначили пациенту гормональную терапию без консилиума и подтвержденного диагноза! Ты забыл что в больнице Журавлев?</p>
    <p>Вот и начинается.</p>
    <p>Административная машина заработала. Сейчас будут выяснять, кто дал право, почему не согласовал, где протокол. И он прав. Журавлева не волнует, что пациент жив. Их волнует, чтобы все бумажки были в порядке.</p>
    <p>Шаповалов боится, что я действую без подстраховки. И правильно делает. Но тут случилось его спасение — в палату вбежала запыхавшаяся лаборантка с бланком анализов в руке.</p>
    <p>— Подмастерье Разумовский! Срочные анализы на Бельского готовы! Как вы и просили, CITO!</p>
    <p>Я взял бланк, быстро пробежал глазами цифры. И улыбнулся.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я протянул бланк Шаповапову. — Произошло то, что и должно было произойти. Я купировал аддисонический криз. А это — его документальное подтверждение.</p>
    <p>Шаповалов взял бланк, недоверчиво прищурился, читая:</p>
    <p>— Кортизол сыворотки — та-да-да… при норме. ага… АКТГ — угу…. Натрий — сто восемнадцать, Калий пять и восемь, — его брови поползли на лоб. — Подожди! Кортизол… ноль целых три десятых? — переспросил он, и в его голосе прозвучал шок. — Это же практически полное отсутствие!</p>
    <p>Какой молодец, все понял. Он блестящий лекарь. Он видит эти цифры и понимает, что перед ним. И что я снова оказался прав.</p>
    <p>— Именно. Картина первичной надпочечниковой недостаточности. АКТГ высокий, пытается растолкать надпочечники, а они не отвечают. Можете поздравить ординатора Фролова — он сегодня участвовал в спасении человека с редчайшим диагнозом.</p>
    <p>Фролов покраснел от смущения и гордости одновременно.</p>
    <p>— Я просто… я просто выполнял указания Ильи…</p>
    <p>Шаповалов перевел взгляд с бланка на меня, и в его глазах было нечто большее, чем просто удивление.</p>
    <p>Он смотрел на меня долгим, изучающим взглядом. Потом на пациента, который, избавившись от боли, уже с интересом оглядывался по сторонам и робко просил что-нибудь поесть. Снова на меня.</p>
    <p>— Разумовский, — наконец произнес он. — Пойдем со мной. Есть разговор. Серьезный.</p>
    <p>О, этот тон я знаю.</p>
    <p>Это не предвещает ничего хорошего.</p>
    <p>— Максим, — я повернулся к Фролову. — Проследи за пациентом. Давление каждые пятнадцать минут, следи за диурезом. Если что — сразу зови.</p>
    <p>— Есть! — Суслик выпрямился как солдат, гордый возложенной на него ответственностью.</p>
    <p>Мы вышли в коридор. Шаповалов молча пошел к своему кабинету, я последовал за ним.</p>
    <p>Фырк устроился поудобнее на моем плече.</p>
    <p>— Интересно, хвалить будет или ругать?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Мы шли по коридору хирургического отделения.</p>
    <p>Шаповалов впереди, я на полшага позади. Иерархия в действии. Начальник ведет, подчиненный следует. Но дело было не в субординации.</p>
    <p>Я внимательно смотрел на его широкую спину. Сразу было видно — он устал и теперь лихорадочно просчитывал, как минимизировать ущерб.</p>
    <p>Думаю, что его волновали не мои нарушения как таковые, а их возможные последствия для всего отделения. И для него лично.</p>
    <p>— Чует мое сердце, двуногий, сейчас будет разбор полетов! Готовь оправдания! — пропищал Фырк у меня на плече, нервно перебирая лапками.</p>
    <p>— Оправдания? — мысленно усмехнулся я. — Оправдания — для виновных, которые ищут смягчающие обстоятельства. Мне же нужны факты, уверенность и результат. А результат сидит в палате и просит добавки соленых огурцов.</p>
    <p>Мы вошли в его кабинет.</p>
    <p>Типичное логово хозяина отделения. Заваленный бумагами стол — не признак хаоса, а свидетельство того, что человек действительно работает, а не протирает штаны.</p>
    <p>Книжный шкаф с толстыми фолиантами по хирургии. Дипломы и сертификаты на стене — иконостас его власти и статуса.</p>
    <p>— Закрой дверь, — попросил Шаповалов, усаживаясь за стол. Его голос прозвучал глухо.</p>
    <p>Я молча выполнил его просьбу, плотно притворив створку. Щелчок замка прозвучал в тишине кабинета оглушительно.</p>
    <p>Сел на стул для посетителей, выпрямив спину. Перед сложной операцией, перед важным разговором — тело должно быть собрано, как и разум. Шаповалов сидел прямо, сцепив пальцы в замок на столешнице. Поза начальника, выносящего вердикт.</p>
    <p>Но вместо того чтобы начать экзекуцию, он вдруг откинулся на скрипнувшую спинку кресла. Его плечи опустились, он тяжело выдохнул и сбросил с себя невидимую маску из власти и сарказма, оставшись просто уставшим, немолодым мужчиной.</p>
    <p>— Илья, — начал он уже совсем другим тоном, тихим и неожиданно человеческим. — У меня к тебе разговор не как начальника к подчиненному, а как коллеги к коллеге.</p>
    <p>Он либо поднимает меня до своего уровня, либо опускается до моего. И я не был уверен, что мне это нравится.</p>
    <p>— Знаешь, у меня в последнее время такое ощущение, что я начинаю терять контроль над ординаторами, — продолжил он, медленно потирая виски, пытаясь унять головную боль. — Эти наши хомяки вдруг стали такими уверенными, самостоятельными. С одной стороны, я рад — они подтянули знания, набрались опыта на практике. Но с другой…</p>
    <p>Вот она. Истинная причина этого разговора.</p>
    <p>Его беспокоит не мой сегодняшний риск, а моя тень, которая незаметно для меня самого накрыла все отделение.</p>
    <p>«Хомяки» перестали видеть в нем единственного гуру, альфу, чье слово — закон. Они увидели альтернативу.</p>
    <p>Поняли, что можно действовать не по протоколу, не по уставу, и добиваться результата. Я, сам того не желая, запустил в его отлаженной системе вирус вольнодумства. И теперь он не знает, что с этим делать — лечить или ампутировать.</p>
    <p>Он помолчал, подбирая слова. Ему явно было тяжело это говорить.</p>
    <p>— С другой стороны, нужно соблюдать субординацию. Я все-таки выше тебя по рангу и опыту — пятнадцать лет в хирургии, сотни сложнейших операций. А иногда… — он запнулся, но все же заставил себя продолжить, — иногда мне самому кажется, что все наоборот. Что это ты — начальник, а я — ординатор. А уж окружающим и подавно так кажется.</p>
    <p>Признание, которого я не ждал. И которое все меняло. Он не злился на меня. Он… был растерян. Вся его картина мира, построенная на рангах, выслуге лет и незыблемом авторитете Мастера-целителя, пошла трещинами.</p>
    <p>Он смотрел на меня и не понимал, в какую ячейку своей системы меня вписать. Я для него был аномалией. «Багом» в программе, который почему-то работает эффективнее самой программы.</p>
    <p>И это пугало его гораздо больше, чем любые нарушения устава Гильдии или гнев Журавлева.</p>
    <p>В этот момент я не почувствовал триумфа. Только внезапную, тяжелую ответственность. Он ведь, по сути, спрашивал: «Что нам теперь со всем этим делать?».</p>
    <p>И я понял, что от моего следующего ответа зависит все. Станем ли мы непримиримыми врагами, борющимися за власть в этом маленьком мирке, или сможем стать настоящими партнерами.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я наклонился вперед, стараясь выглядеть максимально искренним и глядя ему прямо в глаза. — Я ни в коем случае не покушаюсь на ваш авторитет. Вы — мой начальник, наставник, учитель.</p>
    <p>Слова как лекарство. Главное правильная дозировка.</p>
    <p>«Начальник» — для его статуса. «Наставник» — для его эго. «Учитель» — для его души.</p>
    <p>Три точных укола прямо в центр его профессиональной неуверенности.</p>
    <p>— Да, у меня есть определенные способности в диагностике и хирургии, — продолжил я, намеренно принижая свои заслуги. — Но вы блестящий хирург. Точнее и ровнее ваших разрезов редко можно встретить. Уж поверьте.</p>
    <p>Шаповалов действительно хороший хирург. Не гений, но скала. Его руки не дрожат, его решения взвешены. Он — тот самый надежный рабочий, на котором держится вся система. И он должен был услышать, что его главный навык по-прежнему ценят.</p>
    <p>— Ой, как ты его по шерстке гладишь! Прямо котик, а не начальник! Мур-мур! — фыркнул у меня в голове Фырк.</p>
    <p>Терапия сработала мгновенно. Плечи Шаповалова, до этого напряженные, заметно опустились. Он перестал буравить меня взглядом, и в его глазах появилось что-то похожее на облегчение.</p>
    <p>— Я знаю и вижу, что ты не карьерист, — кивнул он, и это было признание в ответ на признание. Он снимал броню. — Мне и самому хочется тебе помогать. Вижу, как ты горишь работой, какие диагнозы ставишь. Тот же Бельский — я бы в жизни не подумал об Аддисоне. Поэтому я и закрываю глаза на мелкие нарушения протокола. Но… — он снова вздохнул, — немного авторитета мне добавить надо. Хотя бы для видимости.</p>
    <p>Он не требует от меня подчинения, не пытается меня сломать. Просто просит вернуть ему лицо. И я не могу его в этом винить. Он ведь и правда руководитель в этом отделении.</p>
    <p>— Понимаю и полностью поддерживаю, — твердо кивнул я.</p>
    <p>Это будет выгодно обоим.</p>
    <p>Он остается формальным лидером, а я продолжу работать с карт-бланшем и свободой действий. Конфликт был исчерпан, не успев начаться. Мы только что подписали негласный договор о разделе сфер влияния.</p>
    <p>Сломавшийся Шаповалов был починен.</p>
    <p>— Кстати, о Бельском, — Шаповалов достал из ящика стола папку с историей болезни, положив ее перед собой, как судья — свод законов. — Расскажи подробнее. Как ты поставил этот диагноз? И насколько сильно помог Фролову?</p>
    <p>Щекотливый вопрос.</p>
    <p>Скажу, что Фролов молодец, Шаповалов, который прекрасно знал Максима, просто не поверит. Нужна была золотая середина. Правда, поданная под правильным соусом.</p>
    <p>— Фролов отлично собрал анамнез и провел первичный осмотр, — начал я дипломатично, взвешивая каждое слово. — Он нашел все ключевые симптомы. Но одну деталь — высокий калий при низком натрии интерпретировал неверно. Списал на обезвоживание после рвоты.</p>
    <p>Нужно было подчеркнуть сильные стороны Суслика. Он действительно дотошный и внимательный. Он нашел все нужные ингредиенты, просто не знал рецепта. Моя задача была не найти, а правильно их смешать.</p>
    <p>— Я просто обратил внимание на это биохимическое несоответствие, — продолжил я. — Плюс гиперпигментация кожи, которую он тоже заметил, плюс тяга к соленому из анамнеза. Сложил пазл.</p>
    <p>— То есть фактически диагноз поставил ты? — с легкой ухмылкой уточнил Шаповалов, загоняя меня в угол.</p>
    <p>Я сделал небольшую паузу.</p>
    <p>— Скажем так… я сделал решающий вывод.</p>
    <p>Шаповалов посмотрел на меня, потом на папку, потом снова на меня. Он откинулся на спинку кресла и шумно выдохнул, словно сбросил с плеч невидимый груз.</p>
    <p>— Ну и хорошо! Не хватало мне второго гения в отделении, — пробормотал он с такой иронией, что я не сразу понял, о ком он. — С одним-то не знаю, что делать, а тут два будет.</p>
    <p>Я-то думал, он считает его просто исполнительным «сусликом». А он, оказывается, наблюдает за ним гораздо внимательнее. Ищет таланты, значит. Это похвально. И, похоже, мой пример заставил его по-новому взглянуть на своих старых ординаторов.</p>
    <p>— Максим очень перспективный врач, — искренне согласился я. — Ему просто нужно больше опыта и уверенности в себе.</p>
    <p>— Опыта наберется. А уверенности ему ты сегодня добавил с лихвой, — усмехнулся Шаповалов. — Видел бы ты его с утра в ординаторской! Рассказывает всем про своих пациентов! Глаза горят, руками размахивает, чуть ли не проповеди читает!</p>
    <p>Это было хорошо. Именно то, что ему нужно. Один такой случай стоит года рутинной работы. Он больше не будет бояться сложных пациентов. Он будет их искать.</p>
    <p>— Суслик-проповедник! — хихикнул в моей голове Фырк. — И сказал великий Разумовский — да будет кортизол! И стал кортизол! И увидел он, что это хорошо!</p>
    <p>— Фы-ырк! — строго сказал я ему в мыслях.</p>
    <p>— Ладно молчу, — захихикал Фырк.</p>
    <p>— Кстати! — Шаповалов хлопнул себя по лбу так, словно только что вспомнил о чем-то жизненно важном. — Чуть не забыл. Ты там что-то говорил про отделение? Что за история?</p>
    <p>Нужно было подать это не как мой личный триумф, а как общую возможность для всей больницы. Меньше «я», больше «мы».</p>
    <p>— Барон фон Штальберг и граф Каменский хотят профинансировать создание современного диагностического центра на базе нашей больницы, — объяснил я спокойно и по-деловому, будто речь шла о покупке нового стерилизатора, а не о проекте, способном перевернуть всю региональную медицину. — Новейшее оборудование, отдельный штат, полная финансовая автономия. Специализация — редкие и неясные случаи со всей области.</p>
    <p>— И ты будешь руководить? — вскинул он брови. В его голосе не было зависти, только деловое любопытство.</p>
    <p>— Если все получится — да, — сдержанно ответил я.</p>
    <p>Шаповалов присвистнул. Тихо, но очень выразительно.</p>
    <p>Хороший знак. Он оценивал масштаб. Видел потенциал, а не угрозу своей власти. Значит, он мыслил как руководитель. Не как мелкий царек, боящийся за свой трон.</p>
    <p>— Масштабно, — протянул он. — А Кобрук в курсе?</p>
    <p>— Пока нет. Мне как раз нужна встреча с ней. Без одобрения главврача ничего не выйдет.</p>
    <p>Шаповалов был отличным полевым командиром.</p>
    <p>Но Кобрук — это наш генштаб и служба внешней разведки в одном лице. Без ее одобрения проект утонет в бюрократии еще до закладки первого камня. Мне нужен ее щит, чтобы спокойно работать мечом.</p>
    <p>— Встречу могу организовать, — легко кивнул Шаповалов, как будто речь шла о пустяке. — Завтра, когда она будет у себя после совещания. Устроит?</p>
    <p>— Вполне. Спасибо, Игорь Степанович, — я намеренно вернулся к официальному обращению, восстанавливая привычную иерархию. Момент откровений прошел, началась работа.</p>
    <p>— Не за что, — он усмехнулся. — Если это отделение появится, нашей хирургии тоже кое-что перепадет. И оборудование, и статус, и сложные случаи для моих хомяков.</p>
    <p>Идеально. Он поможет, а это главное в этой ситуации. И уже даже хомяков придумал куда пристроить. Быстро схватывает.</p>
    <p>Я вышел из кабинета Шаповалова, чувствуя себя так, словно только что провел сложную многочасовую операцию. Административные баталии выматывали порой сильнее, чем борьба за жизнь на операционном столе.</p>
    <p>Направился в реанимацию — нужно было проверить Яну. Ее случай, в отличие от триумфа с Бельским, оставался глухой, нерешенной проблемой.</p>
    <p>В реанимационном блоке царила своя, особая атмосфера. Приглушенный свет, чтобы не беспокоить пациентов, тихое пиликанье мониторов, отмеряющих удары сердца и вдохи, и резкий запах антисептика.</p>
    <p>У сестринского поста дежурил Коля, местный реаниматолог. Он кивнул мне, увидев, как я вошел.</p>
    <p>— Пришел Смирнову проверить? — спросил он тихо, не отрываясь от заполнения карты. — Без изменений. Витальные функции стабильные, но сознания нет. Шкала комы Глазго — три балла. Глуше некуда.</p>
    <p>Я подошел к ее койке.</p>
    <p>Девушка лежала, опутанная проводами датчиков, тонкая трубочка интубационной трубки уходила в уголок рта. ЭКГ на мониторе рисовало идеальную, ритмичную синусоиду.</p>
    <p>Сатурация — девяносто восемь процентов. Давление — сто двадцать на восемьдесят, как у космонавта. Внешне — она будто просто крепко спала.</p>
    <p>Идеальная картина. Слишком идеальная.</p>
    <p>В медицине, когда все показатели как в учебнике, а пациент не приходит в себя, это всегда дурной знак. Это значит, что мы лечим не то или не видим главного. Организм работает как часы, но «часовщик» ушел.</p>
    <p>Куда?</p>
    <p>— Фырк, нырни в нее. Посмотри, что там, — мысленно скомандовал я.</p>
    <p>Бурундук беззвучно спрыгнул с моего плеча и растворился в теле девушки.</p>
    <p>Минута ожидания, показавшаяся вечностью. Затем он так же бесшумно вынырнул рядом с подушкой, озадаченно отряхиваясь.</p>
    <p>— Двуногий, там все чисто! — доложил он. — Никаких повреждений! У мозг ни отека, ни гематом. Все органы работают идеально!</p>
    <p>— А почему тогда кома? — спросил я, скорее больше для себя, чем для него.</p>
    <p>— Понятия не имею! — в его мысленном голосе звучало искреннее недоумение. — Как будто кто-то выключатель сознания перевел в положение «офф» и забыл включить обратно!</p>
    <p>Отличная метафора. И пугающе точная. Сбой в «программном обеспечении». А таким ремонтом я еще не занимался. Я закрыл глаза и активировал Сонар.</p>
    <p>В отличие от Фырка, который видит материю, «Сонар» видел еще и энергию. Колыхающуюся «Искру», ауру, магические следы. И то, что я увидел, заставило меня нахмуриться.</p>
    <p>Вокруг ее головы клубилась легкая, едва заметная серая дымка. Не туман, а скорее… помехи в эфире. Статический шум, который глушил ее собственное, слабое свечение сознания.</p>
    <p>Черт. Это не просто последствия аварии. Это целенаправленное магическое воздействие. Заклинание сна? Кто-то не просто хотел ее убить. Кто-то хотел, чтобы она молчала вечно. Но зачем?</p>
    <p>Я отключил Сонар, чувствуя укол острого, почти болезненного профессионального бессилия.</p>
    <p>— Вот тебе и диагностическое отделение, — тихо сказал я себе под нос. — Не могу простую кому разгадать. Хоть и точно магическую.</p>
    <p>Я так увлекся своими недавними победами, что решил, будто мне по плечу любая загадка. С моим-то опытом из двух жизней! А вот тебе, Разумовский, щелчок по носу.</p>
    <p>Ты — гений в мире биохимии и физиологии. Но ты — всего лишь первокурсник в мире магии. И этот серый туман — твой первый проваленный экзамен. Нужно учиться, и очень быстро.</p>
    <p>— Эй, не кисни! — Фырк, почувствовав мое настроение, запрыгал на плече. — Ты же спас сегодня Бельского! Это раз! Поставил диагноз, который никто бы не поставил! Это два! Получаешь свой центр! Это три! А одна неразгаданная кома — не повод для депрессии!</p>
    <p>Он прав, конечно. Но этот случай засел занозой. Это вызов. Прямой и наглый. И если я не смогу на него ответить, чего будут стоить все мои будущие диагнозы? Руководить центром, где лечат самые сложные случаи со всей области, и не суметь помочь девушке в соседней палате…</p>
    <p>Это неправильно. И это нужно исправить.</p>
    <p>Но маги — все аристократы. Нужных вряд ли я найду в Муроме. Во Владимире еще может быть. В любом случае надо будет обращаться к Штальбергу. Правда есть еще один вариант. В общем будем действовать по всем фронтам.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Москва</p>
    <p>Черный бронированный лимузин бесшумно скользил в плотном потоке Садового кольца.</p>
    <p>За толстыми стеклами остался суетливый город.</p>
    <p>Размытые пятна витрин, спешащие фигурки людей, хаос вечной пробки. Внутри же царил иной мир. Холодный воздух кондиционера, запах дорогой кожи и абсолютная тишина власти.</p>
    <p>Христофор Наильевич Каганович, второй заместитель председателя Гильдии Целителей, откинулся на мягкое сиденье.</p>
    <p>Его дорогой, сшитый на заказ костюм не мялся, а тяжелый золотой перстень с гербом на пальце холодно поблескивал в тусклом свете.</p>
    <p>Он нервно барабанил кончиками холеных пальцев по подлокотнику. Это был не страх. Это было нетерпение хищника, которому стало скучно в своей клетке.</p>
    <p>Напротив него, вполоборота, сидел Михаил Степанович Бурцев.</p>
    <p>Человек с лицом, которое забываешь через пять минут после встречи, и взглядом преданной, очень умной собаки. Его сила была в его незаметности. Личный помощник, правая рука, исполнитель самых деликатных поручений.</p>
    <p>— Через двадцать минут будем на месте, Христофор Наильевич, — сообщил Бурцев, бросив короткий взгляд на часы.</p>
    <p>— Терпеть не могу эти встречи, — процедил Каганович, глядя в окно на серые фасады. — Сидеть и улыбаться этим напыщенным индюкам из министерства. Делать вид, что их мнение что-то значит.</p>
    <p>«Отлично, — подумал Бурцев. — Раздражен и голоден. Самое время подбросить ему приманку. Сейчас его гнев — это инструмент, который можно направить в нужную сторону. Главное правильно выбрать момент и формулировку».</p>
    <p>— Кстати, Христофор Наильевич, — начал он как бы между прочим, с той интонацией, с какой сообщают о прогнозе погоды. — Есть новости. Наш гений-диагност из Мурома. Разумовский.</p>
    <p>— Что с ним? — Каганович повернулся к нему, его холодные серые глаза сузились. — Какие-то проблемы?</p>
    <p>— Ну как сказать… Есть новости. Местные аристократишки, фон Штальберг и Каменский, решили открыть ему собственный диагностический центр. На базе Муромской больницы.</p>
    <p>— Пха! — Каганович презрительно фыркнул. — Да хоть десять центров! Гильдия это не пропустит. Я лично заблокирую любую подобную инициативу на первой же комиссии.</p>
    <p>Бурцев выдержал идеальную театральную паузу.</p>
    <p>— В том-то и дело, Христофор Наильевич, — произнес он тихо. — Уже пропустила.</p>
    <p>Каганович застыл.</p>
    <p>Его лицо из брезгливого на мгновение стало ледяным, а затем начало медленно наливаться нездоровой, багровой яростью. Это был удар не по его планам. Это был удар по его всемогуществу.</p>
    <p>— ЧТО⁈ — рявкнул он. — Как это возможно⁈</p>
    <p>— Документы прошли через комиссию по инновациям вчера. Одобрено единогласно. Более того — Разумовскому присвоили ранг Целителя третьего класса. Внеочередное повышение за особые заслуги.</p>
    <p>Лицо Кагановича стало почти фиолетовым.</p>
    <p>— Как это прошло мимо меня⁈ У меня в каждой комиссии сидят свои люди!</p>
    <p>— Только сегодня утром узнал, — Бурцев виртуозно изобразил на лице огорчение, хотя внутренне ликовал. Крючок заглочен. Теперь он зол не просто на Разумовского. Он зол на систему, которая дала сбой. А значит, он будет действовать не по правилам, а напролом. — Видимо, кто-то из наших решил, что деньги барона пахнут лучше, чем наша дружба.</p>
    <p>— Не бывать такому! — Каганович ударил кулаком по подлокотнику с такой силой, что лимузин, казалось, вздрогнул. — Тогда весь план пойдет коту под хвост. Подключай нашего человека в Муроме!</p>
    <p>— Кого именно? — с невинным видом уточнил Бурцев, хотя прекрасно знал ответ.</p>
    <p>Каганович повернулся к нему, и в его глазах полыхнул холодный огонь.</p>
    <p>— Архивариуса.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 7</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Мы ужинали в «Трех медведях» — небольшом, уютном кафе недалеко от больницы. Это место было нашей тихой гаванью, негласным клубом для медработников.</p>
    <p>Здесь никто не удивлялся разговорам о редких патологиях за соседним столиком, а официантки знали, что фраза «у меня срочный вызов» означает немедленно упаковать оставшийся ужин с собой, а не нести книгу жалоб.</p>
    <p>Вероника задумчиво ковыряла вилкой салат «Цезарь», витая где-то в своих мыслях.</p>
    <p>— О чем задумалась? — спросил я, отрезая сочный кусок от своей котлеты по-киевски.</p>
    <p>— Да вот думаю, — она подняла на меня свои чуть уставшие глаза. — Теперь с этим твоим диагностическим центром наша рыбалка накрылась медным тазом. Помнишь, мы планировали на выходные на Оку съездить? С удочками, с термосом…</p>
    <p>Точно, рыбалка.</p>
    <p>А ведь и я сам сильно хотел на неё поехать. Только вот барон и граф нарушили мои планы. Не сказать, что меня это прям огорчало. Но рыбалка… Надо как-то извернуться.</p>
    <p>— Да, придется отложить, — я вздохнул. — На неопределенный срок. Слишком много всего навалилось. Документы эти изучить под микроскопом, с Кобрук встретиться, подготовить свои условия, контраргументы…</p>
    <p>— Я тебя поддерживаю, Илюш, правда, — Вероника накрыла мою руку своей, и ее теплое прикосновение немного сняло напряжение. — Я горжусь тобой. Но пообещай, что будешь себя беречь. Здоровье-то у тебя одно, а ты и так работаешь на износ. Вчера ближе к ночи домой пришел, сегодня в шесть утра уже на ногах.</p>
    <p>В той жизни мое тело было изношенным инструментом, который я загнал вконец. А здесь… здесь во мне почти безграничная энергия двадцатилетнего парня. Я не просто работаю, я наверстываю упущенное. Упиваюсь этой возможностью — спасать, думать, действовать, не чувствуя себя развалиной.</p>
    <p>— Пока молодой и полон сил, нужно работать, — улыбнулся я. — Спасать людей, двигать медицину вперед. Все мои сверстники сейчас по клубам тусуются, а я над атласами по анатомии сижу.</p>
    <p>Фырк, который материализовался на соседнем стуле и, пользуясь моим отвлеченным состоянием, нагло делал вид, что таскает картошку фри с моей тарелки, громко фыркнул.</p>
    <p>— Ой, какой герой! «Спасать людей»! — проскрипел он у меня в голове. — А то, что ты просто адреналиновый наркоман и трудоголик, который без работы и дня прожить не может, это мы, конечно, не учитываем?</p>
    <p>— И не жалеешь? — тихо спросила Вероника, не видя моего наглого компаньона.</p>
    <p>— Ни капли, — ответил я твердо и абсолютно искренне. — Это мое призвание.</p>
    <p>Призвание… Это была лишь половина правды.</p>
    <p>В прошлой жизни я гнался за статусом, деньгами, признанием в научных кругах. И в итоге остался один в пустой квартире с инфарктом на пороге.</p>
    <p>Здесь… здесь у меня была она. Было дело, которое имело настоящий смысл.</p>
    <p>Мы доели ужин в спокойном молчании, каждый думая о своем, но чувствуя плечо друг друга.</p>
    <p>Дорога до дома, короткий разговор о пустяках, ее теплая рука в моей — все это было тем самым якорем, который держал меня в реальности. Он не давал утонуть в водовороте больничных интриг и чужой боли.</p>
    <p>Засыпая рядом с ней, я впервые за долгое время не думал ни о диагнозах, ни о переговорах. Просто был счастлив. Странно, необычно, непривычно. Но счастлив.</p>
    <p>Но ночь проходит быстро, и реальность всегда возвращается вместе с пронзительным звоном будильника.</p>
    <p>Следующее утро началось с привычной суеты.</p>
    <p>Понедельник, восемь утра — час пик в ординаторской. Я вошел, ожидая увидеть обычную картину: напряженные лица, стопки историй болезни и очередь из желающих задать мне каверзный вопрос.</p>
    <p>Так и было, но с одним отличием. Все Хомяки были уже в сборе и чем-то заняты.</p>
    <p>Величко, нахмурив лоб, штудировал свежий номер «Вестника целителя». Фролов сосредоточенно строчил что-то в истории болезни, его почерк был на удивление ровным.</p>
    <p>Даже Славик Муравьев, обычно мечущийся по комнате в поисках кофеина, спокойно сидел за столом с чашкой в руке.</p>
    <p>Только Крылов, как всегда, стоял мрачной тенью у окна. А вот Шаповалова не было.</p>
    <p>Странно. Он и опоздание — два несовместимых понятия. Либо случилось что-то серьезное, либо… он намеренно давал мне возможность побыть главным.</p>
    <p>— О, Илья! — Величко первым поднял голову. — Вернулся! Ну как прошел прием у барона? Правда, что там драка была?</p>
    <p>Остальные тут же отвлеклись от своих дел и повернулись ко мне с живейшим любопытством.</p>
    <p>— Все, что вы слышали — правда, — кивнул я, ставя на стол свой портфель и усаживаясь на свободное место.</p>
    <p>— Даже то, что тело какого-то аристократа летало над столом, объятое синим пламенем? — Муравьев с шумом отложил журнал.</p>
    <p>— И бабочки из чистого света вокруг него кружились? — с серьезным видом добавил Муравьев.</p>
    <p>— И ангелы пели а-капелла? — не выдержал и подхватил Фролов.</p>
    <p>Ужас.</p>
    <p>Сарафанное радио больницы — самый мощный усилитель слухов во вселенной. Началось с остановки сердца, а закончилось чуть ли не вторым пришествием.</p>
    <p>К концу недели будут рассказывать, что я воскресил мертвого и превратил воду в вино. Нужно было срочно гасить этот пожар тщеславия.</p>
    <p>— Что за бред? — я устало покачал головой. — Никто не летал, бабочек не было. Обычная внезапная остановка сердца на фоне гипертрофической кардиомиопатии. Стандартная реанимация в нестандартных условиях.</p>
    <p>— Стандартная? — Фролов недоверчиво поднял брови. — Десять минут поддержания жизни на чистой «Искре» — это теперь стандарт?</p>
    <p>— Ладно, не совсем стандартная, — пришлось мне согласиться. — Но давайте к делу. Время идет. Чем вам помочь? Где затыки с пациентами?</p>
    <p>Я приготовился к привычному потоку вопросов, но вместо этого хомяки переглянулись.</p>
    <p>— Да у нас как-то все нормально, — пожал плечами Величко.</p>
    <p>— Все под контролем, — уверенно кивнул Муравьев.</p>
    <p>— Ну, вот вчерашний случай с Бельским… — неуверенно проговорил Фролов.</p>
    <p>— Бельский не считается, — строго прервал я его. — Это уникальный случай, один на сто тысяч. С таким вы, может, больше никогда не столкнетесь. Я про рутину.</p>
    <p>— Тогда у меня тоже все отлично, — с широкой улыбкой отрапортовал Суслик.</p>
    <p>Я смотрел на них с нескрываемым удивлением. И легким разочарованием.</p>
    <p>Я привык быть центром их профессиональной вселенной, последней инстанцией, решающей все ребусы. А теперь… они справляются сами? Неужели я их так хорошо научил? Или они просто боятся признаться в проблемах после моего двухдневного отсутствия?</p>
    <p>Крылов, все это время молчавший у окна, неожиданно подал голос. Его тон был, как всегда, сухим и нейтральным, но в нем не было привычной враждебности.</p>
    <p>— Да нет у них проблем, — констатировал он, глядя куда-то во двор. — Это они все сами справляются. Я же тут был все это время, наблюдал. Их даже Шаповалов в субботу хвалил. Сказал, что наконец-то дождался в отделении настоящих лекарей, а не студентов-недоучек.</p>
    <p>Вот это да.</p>
    <p>Похвала от Шаповалова — это как орден «За заслуги перед отечеством». А из уст Крылова, нашего приставленного «шпиона», это звучало как объективный отчет разведки.</p>
    <p>Значит, это была не бравада. Они действительно… выросли. Мои хомяки превращались в настоящих волков. И это было чертовски приятно.</p>
    <p>Я обвел их взглядом, и на этот раз в нем было искреннее, неподдельное уважение.</p>
    <p>— Молодцы, ребята. Горжусь вами.</p>
    <p>Они тут же засмущались, как школьники, получившие неожиданную пятерку. Фролов покраснел, Величко уткнулся в свой журнал, а Муравьев сделал вид, что его кофе вдруг стал невероятно интересным.</p>
    <p>— Смотри-ка, птенцы научились летать! — хихикнул в моей голове Фырк. — Скоро из гнезда выпихнут тебя и займут твое место!</p>
    <p>— Пусть выпихивают, — с теплотой ответил я. — В этом и есть смысл работы наставника. Не держать их вечно под своим крылом, а научить летать выше, чем ты сам. Хотя… немного непривычно. Кажется, мне тоже придется искать для себя новые вызовы.</p>
    <p>К половине девятого Шаповалов так и не появился.</p>
    <p>Это было уже не просто странно. Это было аномально.</p>
    <p>Шаповалов и опоздание — это как сухой скальпель или стерильный гной. Несовместимые понятия. Его ежедневный приход в половине восьмого был таким же незыблемым ритуалом, как утренняя планерка или вечерний обход.</p>
    <p>Его отсутствие — это не просто сбой в расписании, а системная ошибка. Что-то пошло не так.</p>
    <p>— Ладно, — я поднялся, принимая на себя роль старшего. — Идите на утренний обход по своим пациентам. А я пока займусь новыми поступлениями.</p>
    <p>Хомяки послушно разошлись, оставив меня одного в ординаторской.</p>
    <p>А я направился на сестринский пост, надеясь получить хоть какую-то информацию. За стойкой, перебирая истории болезни, сидела Кристина.</p>
    <p>И не просто сидела — она буквально светилась изнутри, как новогодняя елка с включенной гирляндой.</p>
    <p>— Доброе утро, Илья! — просияла она, заметив меня. Улыбка была такой широкой, что, казалось, еще чуть-чуть, и она просто лопнет от счастья.</p>
    <p>— Доброе, Кристина, — я невольно улыбнулся в ответ. — Что-то ты сегодня особенно радостная. Хорошие новости?</p>
    <p>Она тут же густо покраснела, но глаза продолжали сиять.</p>
    <p>— С Артемом все хорошо, — смущенно проговорила она. — Мы в субботу на свидание ходили. В кино, потом в ресторан… Он такой… замечательный.</p>
    <p>Хорошо. Хоть у кого-то сегодня все идеально.</p>
    <p>Артем был надежным, порядочным парнем. Может, Кристина с ним наконец остепенится и перестанет коллекционировать разбитые сердца адептов. Отличная пара получится.</p>
    <p>— Рад за вас, — искренне сказал я. — Кстати, Игоря Степановича не видела?</p>
    <p>— Нет, с утра не было, — она снова стала серьезной. — Странно, обычно он первый приходит, еще до меня.</p>
    <p>Итак, это не мне показалось. Весь пост его не видел.</p>
    <p>Значит, он не застрял в каком-то другом отделении. Он просто… не пришел в больницу. А как же наша договоренность? Встреча с Кобрук после совещания.</p>
    <p>Он не тот человек, чтобы просто «забить» на такое. Это начинало пахнуть очень скверно.</p>
    <p>— А новые пациенты есть? — спросил я, чтобы исключить последнюю логичную причину.</p>
    <p>— Увы, нет. Выходные на удивление спокойные были. А старых уже хомяки… то есть, ординаторы, разобрали, — отрапортовала она.</p>
    <p>Я достал телефон, нашел в контактах номер Шаповалова и нажал на вызов. Пошли длинные, монотонные гудки.</p>
    <p>Один, второй, третий… На пятом гудке звонок резко оборвался. Сброс.</p>
    <p>Вот это уже было не просто странно. Это был красный флаг.</p>
    <p>Не брать трубку — это одно. Он мог быть на совещании, в душе, да где угодно. Но сброс…</p>
    <p>Сброс — это активное действие. Это означало, что он видел мой звонок, но не мог или не хотел на него отвечать. Учитывая его педантичную пунктуальность и наш вчерашний важнейший разговор… вариант «не хочет» отпадал сам собой.</p>
    <p>Оставался только один. «Не может». И этот вариант мне нравился гораздо, гораздо меньше.</p>
    <p>Следующие два часа я пытался утонуть в рутине, забить голову работой, чтобы вытеснить неприятное предчувствие.</p>
    <p>Сначала прибежал взволнованный Славик с вопросом по антибиотикам для пациента с острым холециститом. Затем появился Фролов — уточнить схему снижения дозировки гормонов для Бельского. Потом Величко притащил длинную ленту ЭКГ с сомнительными изменениями у молодого пациента.</p>
    <p>— Смотри, Илья, — он ткнул пальцем в бумагу. — Тут в третьем отведении зубец Т какой-то странный, высокий и заостренный…</p>
    <p>Синдром ранней реполяризации желудочков. Классика.</p>
    <p>Вариант нормы у молодых и здоровых. Месяц назад они бы подняли на уши всю кардиологию, подозревая инфаркт миокарда. А сейчас… просто сомневаются.</p>
    <p>Прогресс. Но объяснять все равно надо. Терпеливо, по пунктам.</p>
    <p>— Это ранняя реполяризация, Семен. У молодых, особенно у спортсменов, часто встречается. Не патология, можешь спать спокойно.</p>
    <p>Эта рутина на время успокаивала. Создавала иллюзию, что все идет по плану, что мир стабилен и предсказуем. Хотя я нутром чувствовал, что главный план на сегодня уже летит ко всем чертям.</p>
    <p>В коридоре, нарушая нашу рабочую идиллию, появился магистр Журавлев.</p>
    <p>Важный, как индюк, в идеально накрахмаленном халате, он прошествовал мимо сестринского поста, удостоил меня снисходительным, величественным кивком и проследовал дальше вглубь отделения.</p>
    <p>Фырк, до этого дремавший у меня на плече, тут же оживился. Он спрыгнул на пол, выпятил свою тощую бурундучью грудь и прошелся парой шагов, комично копируя надменную походку магистра.</p>
    <p>— Смотрите все на меня! Я павлин! Я самый красивый! — проскрипел он у меня в голове. — Все должны пасть ниц и восхищаться моим великолепным оперением!</p>
    <p>Фырк, как всегда, был точен в своих метафорах. Журавлев действительно походил на павлина в курятнике.</p>
    <p>Яркий, шумный, горделивый и абсолютно бесполезный с практической точки зрения. Но его появление именно сейчас… это не было совпадением. В моем мире не бывает таких совпадений.</p>
    <p>— Но он не просто так тут дефилирует, — мысленно сказал я Фырку, наблюдая за удаляющейся спиной магистра. — Что-то вынюхивает.</p>
    <p>— Или высматривает, — тут же откликнулся фамильяр. — Заметил, как он на дверь кабинета Шаповалова покосился? Долго так, с интересом.</p>
    <p>Наблюдение Фырка стало последней каплей. Связь между отсутствием Шаповалова и присутствием Журавлева стала для меня пугающе очевидной.</p>
    <p>Пазл начал складываться, и картина мне совсем не нравилась.</p>
    <p>Шаповалов, самый пунктуальный человек в мире, не приходит на работу и сбрасывает мои звонки. А его главный враг, Журавлев, разгуливает по его отделению с видом победителя и косится на дверь его кабинета.</p>
    <p>Это похоже на рейдерский захват. Только захватывают не бизнес, а власть.</p>
    <p>Я снова достал телефон. Пальцы сами нашли в списке контакт «Шаповалов И. С.». Вызов.</p>
    <p>На этот раз было по-другому. Не сброс. Просто длинные, безнадежные гудки, уходящие в пустоту. Один. Второй. Третий. Четвертый.</p>
    <p>Хуже. Гораздо хуже. Теперь он даже не сбрасывал. Телефон просто лежал где-то, а его хозяин… Где его хозяин?</p>
    <p>В обед я сидел в гудящей, как улей, больничной столовой, механически ковыряя вилкой пюре. Запах котлет, борща и хлорки смешивался в один, неповторимый аромат казенного общепита.</p>
    <p>Этот шум и гам обычно успокаивали, заземляли после стерильной тишины операционных. Но сегодня — только раздражали. Тревога, поселившаяся внутри с самого утра, никуда не уходила.</p>
    <p>Ко мне за столик с подносом в руках плюхнулся Артем. Выглядел он странно: глаза светились счастьем, но уголки губ были озабоченно опущены.</p>
    <p>— Привет, герой выходного дня, — усмехнулся он. — До меня уже дошли слухи о твоих подвигах на аристократическом приеме.</p>
    <p>— Не преувеличивай, — устало отмахнулся я. — Обычная реанимация в необычных декорациях.</p>
    <p>— Ну да, ну да. Десять минут поддержания жизни на чистой «Искре» — это у нас теперь «обычная реанимация», — он иронично хмыкнул. — Ладно, не скромничай. Лучше расскажи, как в целом съездил.</p>
    <p>Я вкратце, без лишних эмоций и подробностей, пересказал ему помощь сыну графа Ушакова. Артем слушал, и его лицо становилось все более восхищенным. Он был одним из немногих в нашей профессии, кто умел искренне радоваться чужим успехам, без тени зависти.</p>
    <p>— Круто. Просто невероятно круто! Спасти сына высокопоставленного человека… Да он тебе теперь по гроб жизни будет обязан, — он искренне улыбнулся. — А я вот… — он вдруг замялся и отвел взгляд, словно собирался признаться в чем-то постыдном.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Кажется, я влюбился, — выпалил он и тут же добавил, как бы извиняясь: — В Кристину.</p>
    <p>Так вот почему он так светится. И почему озабочен.</p>
    <p>Он не просто влюбился, он влюбился в Кристину — самую красивую, самую сложную и самую… опасную девушку в нашем отделении. Это было сродни добровольному согласию на операцию на сердце без наркоза.</p>
    <p>Но, судя по его решительному лицу, он был готов. Что ж, могу только пожелать ему удачи. И очень крепких нервов.</p>
    <p>— Поздравляю, — я тепло и искренне улыбнулся ему. — Совет да любовь, как говорится.</p>
    <p>— Спасибо, — он с облегчением выдохнул. — Но ты что-то сегодня сам не свой. Плохо выглядишь. Не выспался?</p>
    <p>Проницательный черт. Настоящий реаниматолог — диагност по призванию.</p>
    <p>Он читает людей так же, как мониторы витальных функций. Заметил напряжение в плечах. От него не скроешься.</p>
    <p>— Да Шаповалова нет с утра, — я решил не увиливать. — Трубку не берет, на звонки не отвечает. Все отделение на мне повисло. Думал, может, задерживается, но уже полдень.</p>
    <p>Улыбка мгновенно исчезла с лица Артема. Он нахмурился, и в его глазах появилась тревога.</p>
    <p>— Странно, — протянул он. — Очень странно. На моей памяти Шаповалов работу не прогуливал ни разу за те пять лет, что я здесь. Даже когда с тяжелейшим гриппом свалился, все равно из дома звонил и раздавал указания по телефону. Если его нет, и он не на связи — это повод для серьезного беспокойства.</p>
    <p>— Вот и я так думаю, — мрачно кивнул я.</p>
    <p>Одно дело — мои догадки, основанные на интуиции и косвенных уликах. И совсем другое — когда их подтверждает человек со стороны, знающий Шаповалова годами.</p>
    <p>Тревога перестала быть просто неприятным предчувствием. Она обрела вес и форму. С Шаповаловым действительно что-то случилось.</p>
    <p>И я, кажется, догадывался, кто за этим стоит.</p>
    <p>После обеда чаша моего терпения переполнилась. Хватит этого пассивного ожидания и тревожных догадок. Если гора не идет к Магомету, значит, Магомет сам идет выяснять, что, черт возьми, случилось с горой.</p>
    <p>Я направился к Кобрук.</p>
    <p>Административное крыло на четвертом этаже было другим миром. Вместо суеты лечебных отделений, запаха лекарств и стонов пациентов — тишина, ковровые дорожки, глушащие шаги, и полированные двери кабинетов.</p>
    <p>Это была территория власти, а не медицины.</p>
    <p>У приемной главврача было пусто — секретарша еще не вернулась с обеденного перерыва. Это было даже к лучшему. Я подошел к массивной дубовой двери и коротко, уверенно постучал.</p>
    <p>— Войдите! — донесся изнутри властный женский голос.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук сидела за своим огромным, как аэродром, столом, погруженная в изучение каких-то бумаг. Для важности нацепила на нос очки. Генерал в своем штабе, сосредоточенная и полностью контролирующая ситуацию.</p>
    <p>— Илья, — она подняла голову, и в ее глазах не было ни тени удивления. — Как раз хотела вас вызвать. Присаживайтесь.</p>
    <p>«Хотела вызвать».</p>
    <p>Эта фраза мгновенно сместила баланс сил. Я пришел задавать вопросы, а оказалось, что меня уже ждали, чтобы дать ответы. Или вынести приговор.</p>
    <p>Она знала, что я приду.</p>
    <p>Неужели Шаповалов вчера вечером успел с ней поговорить о центре? Или… или это напрямую связано с его исчезновением?</p>
    <p>Я сел на стул для посетителей, чувствуя себя как на допросе.</p>
    <p>— Анна Витальевна, мне нужно с вами поговорить, — начал я, решив идти напролом.</p>
    <p>— Да, слушаю вас, — она отложила бумаги в сторону, полностью сосредотачиваясь на мне.</p>
    <p>— Где Игорь Степанович Шаповалов? — спросил я прямо, без предисловий. — С утра его нет на рабочем месте, телефон не отвечает.</p>
    <p>Она не ответила сразу.</p>
    <p>Вместо этого начался медленный, почти ритуальный танец. Она сняла очки, аккуратно положила их на идеально чистую поверхность стола. Медленно потерла переносицу, словно пытаясь снять невидимое напряжение. Сделала глубокий, едва заметный вдох.</p>
    <p>Эта пауза была мучительной.</p>
    <p>Молчание. В мире административных игр молчание — это оружие. Она не торопилась с ответом, взвешивала каждое слово.</p>
    <p>Ее лицо было непроницаемо, как у игрока в покер, но усталость в жестах выдавала ее с головой.</p>
    <p>Что-то произошло.</p>
    <p>Наконец, она подняла на меня свой усталый, но абсолютно прямой, немигающий взгляд.</p>
    <p>— Шаповалов у нас больше не работает.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>— Как это — «не работает»? — я нахмурился. — Вчера вечером мы с ним планировали встречу с вами на сегодня. Он не мог просто… взять и исчезнуть.</p>
    <p>Кобрук тяжело вздохнула.</p>
    <p>— Присядь, Илья. Разговор будет непростой.</p>
    <p>Когда врач перед сообщением диагноза предлагает родственникам присесть, это никогда не сулит ничего хорошего. Это значит, новость будет такой, что может сбить с ног.</p>
    <p>Кобрук была опытным «врачом» административной системы. Она готовила меня к худшему.</p>
    <p>Я прошел к ее столу и сел напротив.</p>
    <p>— Вчера вечером, около девяти, мне позвонили домой, — начала она, медленно массируя виски. — Прямо на личный телефон, номер которого знают единицы.</p>
    <p>Позвонили домой. На личный телефон. Приказ, от которого нельзя отказаться. Не просьба. Ультиматум. И сделано все ночью, в воскресенье, чтобы не было времени на реакцию, на контригру.</p>
    <p>— Сообщили, что Игорь Степанович срочно, с сегодняшнего утра, переводится во Владимир. В связи с обострением эпидемиологической ситуации.</p>
    <p>— Журавлев? — вырвалось у меня. Первая и самая очевидная мысль.</p>
    <p>Кобрук покачала головой.</p>
    <p>— Нет, не Журавлев. Звонили люди куда более серьезные. Из центрального аппарата Гильдии в Москве. Но Журавлев, разумеется, с утра уже подтвердил их слова. Сказал, что решение принято на самом высоком уровне.</p>
    <p>«Центральный аппарат». «Высокий уровень».</p>
    <p>Стандартные эвфемизмы для обозначения силы, с которой бессмысленно спорить. Но зачем «центральному аппарату» понадобился обычный заведующий отделением из провинциальной больницы?</p>
    <p>Он не политик, не олигарх, не носитель государственных тайн. Он просто хороший хирург. Или… дело было не в нем?</p>
    <p>— Чует мое бурундучье сердце — тут дело нечисто! — засуетился в моей голове Фырк. — Шаповалова убрали, чтобы ослабить тебя! Без него ты как черепаха без панциря!</p>
    <p>Он был прав. Это было похоже на рокировку в шахматной партии. Убирают с доски сильную фигуру, чтобы открыть путь к главной цели.</p>
    <p>Ко мне.</p>
    <p>— Официальная версия, — продолжила Кобрук ровным голосом, — Гильдия хочет усилить кадровый состав Владимирской центральной больницы перед прогнозируемой волной «стекляшки». Говорят, всплеск заболеваемости уже начался и он будет куда сильнее предыдущих.</p>
    <p>— То есть, перевод временный? — я зацепился за эту тонкую соломинку. Всерьез обдумывая все возможные варианты.</p>
    <p>Кобрук посмотрела на меня с сочувствием. И в этом взгляде надежды не было.</p>
    <p>— Илья, я в этой системе работаю давно. Такие «временные» переводы обычно заканчиваются принудительной сменой места жительства и работы. Сначала его отправят на месяц, потом, под предлогом нехватки кадров, продлят еще на три. А потом просто найдут формальную причину, чтобы оставить его там насовсем.</p>
    <p>Она говорила прямо. Без обиняков. Это была ссылка. Изощренная, обставленная красивыми словами о «производственной необходимости», но ссылка. Его убрали с доски.</p>
    <p>И я остался один.</p>
    <p>— Но это же нелогично! — я чувствовал, как внутри закипает холодное раздражение. — Крылова, владимирского хирурга, здесь оставили, хотя он опытнее меня как минимум на бумаге. Журавлев тут с утра до ночи торчит со своей комиссией. А Шаповалова, ключевую фигуру, заведующего целым отделением, в разгар этой суеты просто забирают?</p>
    <p>Я намеренно перечислял факты, указывая на вопиющую абсурдность ситуации.</p>
    <p>Это был классический прием «разделяй и властвуй». Убирают сильного, независимого лидера, который мог бы стать моей опорой. Оставляют «надзирателя» Крылова и «инквизитора» Журавлева, чтобы держать меня в узде.</p>
    <p>— Да, — спокойно кивнула Кобрук, и это ее спокойствие было чересчур показным. — Система так работает. Иногда просто нужно подчиниться. Кстати, чтобы ты не волновался, Крылова тоже через неделю отправляют обратно во Владимир.</p>
    <p>— И Крылова? — удивился я.</p>
    <p>— И Журавлев здесь долго не задержится, — добавила она, глядя на меня поверх очков, которые снова нацепила на нос. — Выполнит свою миссию и уедет.</p>
    <p>«Миссия». Какой точный и зловещий выбор слов. Не «проверка», не «инспекция». У проверок есть регламент. У инспекций — цели.</p>
    <p>А у «миссии» есть только одна задача, и она, как правило, не афишируется.</p>
    <p>Я задумался, пытаясь выстроить логическую цепочку.</p>
    <p>Эпидемия «стекляшки» идет уже полгода. Сначала все силы бросили на усиление Мурома, прислав того же Крылова. Теперь внезапно усиливают Владимир, забирая нашего лучшего хирурга.</p>
    <p>Логики в этом не было никакой — население Владимира в пять раз больше, им всегда нужны кадры. Но забирать заведующего хирургией из и так обескровленной районной больницы?</p>
    <p>— Странно, что Игорь Степанович трубку не берет, — заметил я, снова возвращаясь к этой тревожной детали. — Мог бы хотя бы предупредить.</p>
    <p>— У них там действительно аврал, — Кобрук пожала плечами с видом человека, которого уже ничем не удивить. — Вся область в экстренном порядке скинула им персонал. Около ста человек дополнительно за сутки. Представляешь, какой там хаос?</p>
    <p>Сто человек. Она создавала картину вселенского бардака, в котором пропажа одного человека — ничего не значащая мелочь. Но это была ложь.</p>
    <p>Шаповалов не тот, кто потеряется в толпе. Он тот, кто эту толпу организует.</p>
    <p>Даже если бы во Владимире начался конец света, он нашел бы тридцать секунд, чтобы ответить на звонок. Или скинуть короткое сообщение. Хотя, в больнице никогда нельзя быть ни в чем до конца уверенным. Все-таки я не знаю той ситуации, что там творится.</p>
    <p>— И вы не считаете это странным? — я пристально посмотрел на нее. — Он же заведующий отделением. На нем вся экстренная хирургия держится.</p>
    <p>Кобрук откинулась в своем массивном кресле, и ее поза из оборонительной стала властной. Она перешла в наступление.</p>
    <p>— Считаю. Но, во-первых, у нас есть Игнат Семенович Киселев, который временно возьмет ваше отделение под свое крыло. А во-вторых, — она сделала паузу, глядя мне прямо в глаза, — у нас есть ты.</p>
    <p>— Я? — я невольно поднял бровь.</p>
    <p>Конец гамбита. Они пожертвовали «ладьей», Шаповаловым, чтобы продвинуть в «ферзи» меня.</p>
    <p>Или она хочет заставить меня так думать. Вопрос — это их изначальный план? Или гениальная импровизация Кобрук, которая решила использовать атаку врага в своих целях?</p>
    <p>Сообщив мне эту новость, она еще и сделала мне предложение. И от моего ответа теперь зависела судьба всего отделения.</p>
    <p>— Да, вы, — подтвердила Кобрук, и ее взгляд стал жестким. — Слухи распространяются быстро, Илья Григорьевич. Девяносто шесть баллов на экзамене, спасение барона фон Штальберга, позавчерашний невероятный случай с сыном графа Ушакова… В общем, мне сказали напрямую, цитирую: «пусть это будет проверкой для Разумовского».</p>
    <p>Проверкой. Какое точное и циничное слово. Скорее полевое испытание под вражеским огнем. Они бросали меня в самое пекло — без командира, без поддержки, — чтобы посмотреть, выживу ли я. Или сгорю.</p>
    <p>А они будут наблюдать с безопасного расстояния. Блестящий ход.</p>
    <p>Если я справлюсь, у них будет новый герой, которого можно будет предъявить общественности. Если провалюсь, то на меня спишут все проблемы, и Журавлев с радостью меня сожрет.</p>
    <p>— Но тут же Журавлев со своей комиссией, — возразил я, пытаясь понять эту безумную логику. — Они что, в разных ведомствах работают? Гильдия-то одна.</p>
    <p>— Гильдия одна, а отделы в ней разные, — терпеливо объяснила Кобрук. — Когда организация разрастается до таких масштабов, правая рука часто не знает, что делает левая. Мы до сих пор не понимаем, чего на самом деле хочет Журавлев. Так что будь начеку.</p>
    <p>Бюрократическая отговорка. «Правая рука не знает, что делает левая». Это было слишком просто, а Кобрук была не так примитивна.</p>
    <p>Что означало одно из двух: либо в верхушке Гильдии шла война кланов, и разные фракции делали ставки на разные фигуры — одни на Журавлева, другие на меня. Либо… она намеренно скармливала мне эту упрощенную версию, чтобы скрыть истинную картину и посмотреть, проглочу ли я наживку.</p>
    <p>— Правая рука, левая рука, а голова у этой вашей Гильдии вообще в отпуске на Канарах! — хихикнул в моей голове Фырк. — Бюрократия еще хуже чем у нас в Совете!</p>
    <p>Кобрук тем временем достала из ящика документ — официальный бланк с водяными знаками и гербом Гильдии.</p>
    <p>— Хотя вот это должно тебе немного помочь. Твое назначение на ранг Целителя третьего класса.</p>
    <p>— Я видел, спасибо, — спокойно кивнул я.</p>
    <p>Кобрук даже бровью не повела. Похоже понимала, что я уже владею этой информацией. Что ж у нее тоже много ушей в больнице.</p>
    <p>— Должно было быть торжественное вручение от Игоря Степановича сегодня на пятиминутке, — она вздохнула. — Но при таком бардаке… Прости, я и сама забегалась. Хочешь, вручу в торжественной обстановке? Пригласим коллег?</p>
    <p>— Не нужно, — я покачал головой. — Мне не нужна мишура. Достаточно самого документа.</p>
    <p>— Прекрасно, — она с облегчением отложила бланк. — Этот ранг дает тебе право оперировать самостоятельно, без контроля целителя старшего ранга. Но имей в виду, — она подняла палец, — на особо сложные, нестандартные операции все равно нужно будет получать разрешение либо у Киселева, либо лично у меня.</p>
    <p>Никуда не деться без условностей. Нужно быстрее подниматься по ранговой лестнице, чтобы их избежать. Иначе так и придется бегать за разрешениями, чтобы просто делать свою работу.</p>
    <p>— Понимаю, — ровным голосом ответил я. — Получается, Шаповалова никак не вернуть? — я задумчиво потер подбородок, глядя куда-то в сторону окна.</p>
    <p>Я хотел увидеть ее реакцию. Если она сразу скажет «нет», значит, она уже смирилась и списала его со счетов. Но если она засомневается…</p>
    <p>Шаповалов же не просто хороший хирург. Это мой единственный надежный тыл в этой больнице. Он знал все подводные течения и негласные правила. Без него я был как на минном поле без сапера. Таких союзников нельзя было терять.</p>
    <p>— Нужно верить в лучшее, — грустно улыбнулась Кобрук. — Но я реалист, Илья. Когда я верю в лучшее, обычно случается худшее. Так что сейчас я предпочитаю работать с тем, что есть. А есть у нас — отсутствие лучшего заведующего хирургией в этой области.</p>
    <p>Реалист она…. Значит, она не будет цепляться за прошлое, а будет работать с настоящим. И сейчас «настоящее» — это я. Интересно что в этой ситуации она не расстраивалась, а делал ставку на меня. Возможно ей даже предлагали кандидатуры на перевод — либо я, либо Шаповалов.</p>
    <p>Выбор был неочевиден. С Шаповаловым они много лет работали вместе. И тем эпичнее был бы ее выбор, если бы мое предположение подтвердилось.</p>
    <p>Без руки Журавлева тут не обошлось. Он видел отчеты, первым стал подозревать, что Шаповалов меня прикрывает. И сейчас хочет дотянуться до меня поскорее. Вот и оставил одного. Решил посмотреть, что я буду делать в такой ситуации.</p>
    <p>Но он не учел моего повышения на новый ранг. Эта информация прошла мимо него. Когда она до него дойдет, будет слишком поздно.</p>
    <p>Шаповалова надо возвращать.</p>
    <p>— Если позволите, у меня есть идея, — я подался вперед, меняя позу с оборонительной на атакующую.</p>
    <p>— Слушаю тебя, — в ее глазах появился живой интерес.</p>
    <p>— Можно попробовать вернуть Игоря Степановича под предлогом создания нового, уникального отделения. Аргументировать, что для запуска такого проекта нужен не просто хирург, а опытный администратор и организатор. Коим он и является.</p>
    <p>— Какое еще отделение? — Кобрук удивленно нахмурилась.</p>
    <p>Вот и пришло время. Нужно только презентовать все самому.</p>
    <p>Я вкратце, но емко изложил суть предложения барона и графа Каменского. Инвестиции. Отдельное здание на территории больницы либо этаж. Самое современное диагностическое оборудование, которого нет даже во Владимире. Полная специализация на редких и сложных случаях, включая магические.</p>
    <p>Кобрук слушала, не перебивая. Ее лицо было непроницаемым, но я видел, как в глубине ее глаз загораются огоньки. Она оценивала.</p>
    <p>Взвешивала риски и выгоды. Она была гроссмейстером, и каждый новый ход на доске рассматривала со всех сторон.</p>
    <p>— Не слышала об этом, — задумчиво произнесла она, когда я закончил. — Но звучит… более чем интересно. Принесите мне их проект договора, как только изучите сами.</p>
    <p>— Обязательно. Но мне важно ваше мнение, Анна Витальевна. Если вас заставят принять это отделение против вашей воли, через приказы Гильдии, — толку не будет.</p>
    <p>Это был мой главный козырь.</p>
    <p>Я показывал, что вижу в ней не просто начальника, которому нужно подчиняться, а партнера, без искренней поддержки которого проект обречен. Обращался не к ее должности, а к ее интеллекту и амбициям.</p>
    <p>На ее губах впервые за весь разговор появилась искренняя, теплая улыбка.</p>
    <p>— Мне нравится твоя позиция, Илья. Я рада, что ты работаешь именно в моей больнице, а не где-нибудь во Владимире. Буду содействовать твоему проекту всеми силами.</p>
    <p>Есть. Контакт установлен. Она приняла мое предложение. Теперь мы были не просто начальник и подчиненный. Мы были заговорщиками.</p>
    <p>— Тогда предлагаю действовать сообща. Если в их документах вы увидите юридические ловушки или подводные камни — скажите мне честно.</p>
    <p>— Договорились, — твердо кивнула она.</p>
    <p>Я встал, чувствуя, что добился максимума из возможного. Направился к двери, но уже взявшись за ручку, обернулся.</p>
    <p>— Еще одна просьба. Если Игорь Степанович все-таки объявится, если выйдет на связь… пусть наберет меня.</p>
    <p>Несмотря на новый союз, я не собирался сдавать старого друга. Шаповалов — это не просто фигура на доске. И если был хоть один шанс из тысячи его вернуть, я должен был за него уцепиться.</p>
    <p>— Я ему передам, — пообещала Кобрук.</p>
    <p>Я вышел из кабинета Кобрук, и дверь за мной закрылась с тихим, уверенным щелчком. Воздух в коридоре показался свежее и легче.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, как тебе наша железная леди? — Фырк, до этого тихо сидевший в кармане, снова занял свой наблюдательный пост у меня на плече.</p>
    <p>— На нашей стороне. И это хорошо, — ровным голосом ответил я.</p>
    <p>Не «на моей стороне». А «на нашей».</p>
    <p>Она давала мне политическое прикрытие, я давал ей результаты и мощный инструмент в виде будущего центра. такие партнерские отношения часто были надежнее эмоциональных. Пока наши интересы совпадали, она будет самым сильным моим союзником.</p>
    <p>— Она сильный игрок! — с несвойственным ему уважением проскрипел Фырк. — В этой больнице, пожалуй, только ее я и уважаю. Остальные — так, мелкая сошка, планктон.</p>
    <p>— Не преувеличивай.</p>
    <p>Мы двинулись по коридору в сторону ординаторской, и, словно по заказу, из-за поворота нам навстречу выплыл магистр Журавлев. Он шел так, будто уже владел этим местом.</p>
    <p>Не инспектировал, а патрулировал свою будущую территорию.</p>
    <p>Увидев меня, он не замедлил шаг, лишь удостоил величественным кивком. Это было не приветствие. Это было клеймо. Он метил меня, показывая, что я под постоянным наблюдением.</p>
    <p>— Как будто гильдейскому чинуше заняться больше нечем, кроме как за тобой по пятам ходить! — прошипел Фырк мне в ухо.</p>
    <p>— Как раз есть чем, — мысленно ответил я, провожая магистра взглядом. — Он выполняет свою «миссию» — следит за мной.</p>
    <p>— Толстозадый паразит!</p>
    <p>— И пришло время его немного поднапрячь. Пассивная оборона — проигрышная стратегия. Они сделали свой ход, убрав Шаповалова. Теперь мой черед.</p>
    <p>Я зашел в ординаторскую. Величко сидел за компьютером и сосредоточенно что-то печатал. Он был моим бесценным активом. Его родственные связи — это прямой канал в штаб противника. Нужно было использовать его, пока этот канал не перекрыли.</p>
    <p>— Семен, есть новости от дяди? — спросил я негромко.</p>
    <p>Величко быстро огляделся по сторонам, убедился, что мы одни, и понизил голос до шепота:</p>
    <p>— Дядя говорит, что-то очень странное происходит. Журавлев обычно на плановые проверки тратит три дня максимум, а потом уезжает писать отчеты. А тут уже пятый день пошел, и он, кажется, вообще уезжать не собирается.</p>
    <p>— И что его интересует?</p>
    <p>— Ты, Илья. Только ты. Он перерыл все твои истории болезни, опросил медсестер, санитарок, даже в буфете спрашивал, о чем вы за обедом говорите. Остальное — это просто для вида, для создания шума.</p>
    <p>Так и есть. Интересная инспекция. Единственная цель — я. Но кто заказчик? Журавлев — это просто ружье, а не стрелок. Кто нажимает на курок?</p>
    <p>— Эй, двуногий! Дай я за ним послежу! — Фырк вскочил на плече, боевито распушив хвост. — Я вмиг узнаю, что у этого индюка в его напыщенной башке творится!</p>
    <p>Я откладывал эту опцию уже довольно давно. Кто знает какими силами обладает гильдейский магистр. Он вполне может почувствовать Фырка и как-то ему навредить. А этого мне бы ой как не хотелось.</p>
    <p>— Подожди. Он владеет магией, его ментальные щиты сильны. Он может тебя почувствовать. Нужно быть предельно осторожным.</p>
    <p>— Понял-принял! Буду не как таран, а как призрак! Как дуновение ветерка! Как комар на лысине! — с готовностью затараторил Фырк и, не дожидаясь дальнейших инструкций, просто растворился в воздухе.</p>
    <p>Я не успел ничего сказать. Ну что за прыткий… бурундук.</p>
    <p>Надеюсь, у него получится. Это был мой первый контрудар.</p>
    <p>Невидимая вылазка на вражескую территорию. Информация — это оружие, а у меня его сейчас было катастрофически мало. И то, что принесет Фырк, определит всю нашу дальнейшую стратегию в этой войне.</p>
    <p>В кармане халата коротко и резко завибрировал телефон.</p>
    <p>Я глухо выдохнул, вырванный из напряженных размышлений. Рука сама потянулась к карману. Достал аппарат, мельком взглянув на экран.</p>
    <p>И чуть не выронил его на кафельный пол.</p>
    <p>Неожиданно и ожидаемо одновременно. Я нажал на кнопку вызова, тут же поднося телефон к уху.</p>
    <p>— Да, Игорь Степанович. Как вы?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Секунда тишины, треск помех, а затем — знакомый, усталый, но с несгибаемой иронией голос Шаповалова.</p>
    <p>— Ну что, потерял меня, Разумовский?</p>
    <p>Его голос звучал устало, но не сломлено. Ирония — хороший признак. Значит, контроль над ситуацией он не потерял. Это главное.</p>
    <p>— Еще бы! Докладывайте обстановку, Игорь Степанович, — ровным, деловым тоном ответил я.</p>
    <p>— Хах… Кобрук уже рассказала, что ты в курсе. Так что ничего нового я тебе не скажу, — он тяжело вздохнул. — В целом все нормально. Если не считать, что у них тут действительно… полная жопа.</p>
    <p>Выражается. Это маркер.</p>
    <p>Шаповалов прибегал к такой лексике только в двух случаях: либо когда ситуация полностью выходила из-под контроля, либо когда он хотел подчеркнуть ее крайнюю степень серьезности для собеседника.</p>
    <p>Сейчас, судя по всему, было и то, и другое. Значит, информация Кобрук об аврале была не преувеличением, а преуменьшением.</p>
    <p>— Насколько все плохо? — уточнил я, продолжая собирать факты.</p>
    <p>— Заведующий хирургией слег со «стекляшкой», заведующий терапией — тоже. Половину опытных врачей еще на прошлой неделе забрали в Москву, видимо, там тоже все несладко. А неопытную молодежь оставили крутиться как могут. В общем, я тут, еще пара стариков предпенсионного возраста, и на нас троих держится вся экстренная хирургия областной больницы.</p>
    <p>— То есть вызов был не чистой провокацией?</p>
    <p>— Да кто ж его теперь разберет, — усмехнулся он в трубку. — Но то, что я им здесь нужен как воздух, — это факт. У вас там ты и Киселев вполне справитесь. Так что я пока здесь, латаю дыры.</p>
    <p>— Кобрук считает, что вы не вернетесь, — весомо произнес я.</p>
    <p>В трубке на несколько секунд повисла долгая, тяжелая пауза.</p>
    <p>— Приятно, черт возьми, слышать такое от своего персонала, — наконец произнес он, и в его голосе прорезался металл. — Значит ты переживаешь. И это хорошо. Но не беспокойся. Привык я к своему отделению, к тебе, «хомякам»… Так что. Не дам я им меня здесь насовсем оставить. У меня в Муроме дача, жена, дети. Да и не нравится мне этот ваш Владимир. Слишком большой, слишком суетливый.</p>
    <p>Аргументы мощные. Семья, дача…</p>
    <p>Но это эмоциональные привязки, которые система легко сломает. Хотя его уверенный тон — это уже что-то. Он не сдался. Он оценивает ситуацию и ищет пути отхода. Это хорошо. Значит, его еще можно будет использовать в наших планах.</p>
    <p>— Держитесь там, Игорь Степанович. Мы здесь ситуацию контролируем, — заверил его я.</p>
    <p>— Знаю. Береги себя, Илья. И приглядывай там за моими… — он не договорил. Связь прервалась.</p>
    <p>Я убрал телефон в карман. Лицо оставалось непроницаемым.</p>
    <p>Фырк вылез из-под воротника халата и устроился на плече.</p>
    <p>— Вон оно как! Все-таки не просто так его во Владимир дернули. Реальная нужда есть.</p>
    <p>Фырк видит очевидное. Но ситуация сложнее.</p>
    <p>Реальная нужда стала идеальным предлогом. Это классическая многоходовка. Они одновременно решили свою кадровую проблему во Владимире и мою «проблему» с прикрытием в Муроме. Два выстрела — одна пуля.</p>
    <p>— Это хорошо, — кивнул я, скорее своим мыслям, чем ему. — Вернее, плохо, что у них там коллапс. Но хорошо, что с Шаповаловым все в порядке.</p>
    <p>Ситуация с Шаповаловым временно стабилизировалась. Он оставался в игре, хоть и на другом поле. Следующая задача в моем списке — Яна Смирнова.</p>
    <p>Моей текущей компетенции было недостаточно для решения ее проблемы. Следовательно, нужно было привлечь внешнего специалиста. Самый быстрый путь к редким ресурсам лежал через людей, у которых были связи и власть.</p>
    <p>Я без промедления набрал номер барона.</p>
    <p>— Илья! — фон Штальберг ответил после первого же гудка, его голос был бодрым и полным энтузиазма. — Рад слышать! Что надумал с нашим центром? Не терпится начать!</p>
    <p>— Пока изучаю документы, ваше благородие, — дипломатично ответил я, не давая ему увести разговор в сторону. — Но звоню по другому поводу. Нужна ваша помощь в одном деликатном вопросе.</p>
    <p>— Всегда к твоим услугам! Слушаю тебя.</p>
    <p>— У меня в отделении пациентка в коме, предположительно магического генеза, — я говорил четко, как при постановке задачи подчиненному. — Требуется срочная консультация узкого специалиста — мага. Уровень — лучший из доступных в регионе.</p>
    <p>— Мага? Да тут нужен менталист, — барон присвистнул в трубку. — Ха! Илья, да это редчайший зверь! Их по всей империи, может пару сотен человек наберется, не больше. Но задача интересная. Я попробую, задействую свои каналы. Стопроцентной гарантии, конечно, не дам, но свяжусь с нужными людьми.</p>
    <p>— Буду очень признателен.</p>
    <p>— Пустяки. Жду твое решение по центру. Не затягивай!</p>
    <p>Он отключился. Задача была поставлена. Канал связи активирован.</p>
    <p>Барон — эффективный инструмент, если правильно сформулировать запрос. Теперь нужно было подготовить «план Б» на случай, если его поиски не дадут результата. И, что более важно, нужно было самому срочно повышать квалификацию в этой области.</p>
    <p>Внешний консультант — это хорошо, но это зависимость от чужих ресурсов.</p>
    <p>Мне нужны были собственные фундаментальные знания. Но где в этом мире хранились труды о магических болезнях, ментальных блоках, проклятиях? Обычные медицинские библиотеки на этот счет были бесполезны.</p>
    <p>— Эй, двуногий! Совсем память отшибло? — Фырк, до этого тихо дремавший, подпрыгнул на моем плече от возбуждения. — У моего старого профессора! В его библиотеке! В подвале! Там такие фолианты по темной магии и всяким ментальным тварям, что тебе и не снились!</p>
    <p>Я замер посреди коридора. Точно. Библиотека профессора Снегирева. Мы там проводили свой ритуал соединения. Там было много книг.</p>
    <p>Забытый архив знаний, который все в больнице считали простым складом рухляди. Идеальное место.</p>
    <p>— Точно! — я мысленно хлопнул себя по лбу. — Нужно туда сходить. Прямо сейчас.</p>
    <p>Но не успел я сделать и шага в сторону подвальной лестницы, как передо мной выросла фигура. Игнат Семенович Киселев.</p>
    <p>Волосы на висках подстрижены с математической точностью, идеально выбрит, белоснежный халат накрахмален до хруста. Он был не просто хирургом, он был ходячим воплощением порядка и дисциплины.</p>
    <p>— Разумовский, надо поговорить.</p>
    <p>Он назвал меня по фамилии. Не «Илья», как Шаповалов в личных беседах. Просто «Разумовский». Это было установление дистанции. Четкий сигнал: мы не коллеги, мы — начальник и подчиненный. Сейчас будет инструктаж, а не разговор.</p>
    <p>Мы молча отошли в сторону, к широкому окну в конце коридора, откуда открывался вид на больничный двор.</p>
    <p>— Остались мы без Шаповалова, — начал он без предисловий, его голос был таким же холодным и стерильным, как его халат. — Ты уже в курсе, полагаю. Журавлев здесь рыщет, ищет малейший повод, чтобы устроить показательную порку. Вы с Игорем Степановичем действовали на свой страх и риск, но я свою репутацию подставлять под удар не намерен. Мне моя карьера дорога.</p>
    <p>Классический администратор.</p>
    <p>Главная цель — не результат, а отсутствие проблем. Шаповалов рисковал ради спасения пациента. Киселев не будет рисковать, чтобы не испортить себе отчетность. Он полная противоположность своему предшественнику.</p>
    <p>— Разве вы не рисковали, закрывая глаза на то, как Игорь Степанович меня прикрывал? — задал я прямой вопрос.</p>
    <p>Киселев едва заметно поморщился.</p>
    <p>— Мы бы выкрутились. Его прикрытие не было так очевидно для посторонних. А сейчас, если что-то вскроется, вся ответственность ляжет на меня. В общем, — он посмотрел мне прямо в глаза, — бегать и прикрывать твои авантюры, как Шаповалов, я не буду.</p>
    <p>— И не надо. У меня ранг Целителя третьего класса, я имею право на самостоятельную работу.</p>
    <p>— Да ты и не проводишь стандартные операции, положенные на этом ранге, — парировал он. — Ты занимаешься казуистикой, которая не вписывается ни в один протокол.</p>
    <p>Хитрый ход.</p>
    <p>Он не запрещает мне работать, а ставит меня под тотальный контроль. Хочет превратить меня из хирурга в «подавателя инструментов».</p>
    <p>А главное юридически он будет чист. Любой успех — его заслуга как руководителя. Любой провал — моя вина как исполнителя. Перестраховывается. Логично. Но для меня это клетка.</p>
    <p>— Значит, будем решать проблемы постфактум.</p>
    <p>— Не будем, — отрезал он. — С сегодняшнего дня мы с тобой везде работаем в паре. Ты мне ассистируешь на всех моих операциях. Без самодеятельности. У меня куча плановых больных, и мы займемся ими. По крайней мере, пока Журавлев не уберется из нашей больницы.</p>
    <p>— Согласен, — неожиданно для него легко кивнул я. — Но у меня есть условия.</p>
    <p>Киселев усмехнулся, в его глазах мелькнуло превосходство.</p>
    <p>— Да какие у тебя могут быть условия, Разумовский?</p>
    <p>Я ничего не ответил. Просто молча смотрел на него. Прямо, не отводя взгляда. В наступившей тишине, казалось, было слышно, как пылинки оседают на подоконник. Он выдержал мой взгляд секунд пять. И первым моргнул.</p>
    <p>— Ладно, говори.</p>
    <p>— У меня есть мои пациенты, которых я веду. Яна Смирнова, Ашот, Артур. Я их оставить не могу.</p>
    <p>— Переложи на ординаторов. Они уже не дети.</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— Разумовский! — в его голосе прорезался металл.</p>
    <p>— Мои пациенты — моя ответственность. Новых плановых пациентов я буду брать только с вами.</p>
    <p>Киселев тяжело вздохнул, понимая, что проще уступить в малом, чем продолжать бессмысленный спор.</p>
    <p>— Хорошо. Твоими занимайся сам в свободное от моих операций время. Новых — только со мной. И раз уж мы договорились, у меня как раз есть один интересный случай. Пошли.</p>
    <p>Компромисс достигнут. Я отстоял свою минимальную автономию.</p>
    <p>Он показал свою власть, но понял, что со мной нельзя говорить только с позиции силы. Это был не союз, как с Шаповалом. Вынужденное и очень хрупкое перемирие. И оно продлится ровно до первой моей ошибки.</p>
    <p>Пока мы шли по гулкому коридору к палатам, Киселев вводил меня в курс дела. Говорил он сухо, отстраненно, перечисляя факты, как диктор в новостях.</p>
    <p>— Обухов Виталий Валентинович, пятьдесят лет. Бывший военный, полковник в отставке. Мужик крепкий, анамнез чистый, никогда ничем серьезным не болел. Поступил к нам неделю назад. Неясные боли в животе, тошнота, периодическая лихорадка до тридцати девяти. Симптомы тянутся уже несколько месяцев.</p>
    <p>— Абсцесс печени? — предположил я самый очевидный и вероятный диагноз.</p>
    <p>— Так все и думали, — криво усмехнулся Киселев. И в этой усмешке было скрытое торжество. Он был доволен, что я попал в ту же ловушку, что и все остальные. Он не искал помощи, он устраивал мне экзамен. — Дежурный хирург, заведующий терапией Гогиберидзе, я сам. Влили в него три разных курса самых мощных антибиотиков, которые у нас только есть. Эффект — абсолютный ноль. Стало даже хуже.</p>
    <p>Три курса антибиотиков без эффекта. Это была ключевая информация.</p>
    <p>Значит, либо это атипичный, крайне резистентный возбудитель, либо это вообще не бактериальная инфекция. Терапевты и хирурги уперлись в диагноз «абсцесс» и пытались проломить стену головой. Классическая ошибка.</p>
    <p>— Анализы? Амебиаз, эхинококкоз исключили?</p>
    <p>— Все исключили, — методично отбивал он мои предположения. — Серология отрицательная. Кровь на стерильность — трижды чистая. Никаких бактерий, никаких паразитов. Все мыслимые онкомаркеры в норме. Это не рак.</p>
    <p>Интересно. Очень интересно. Диагностическая загадка.</p>
    <p>Когда все очевидные диагнозы не подтверждаются, значит, нужно искать то, о чем никто не подумал. Они ищут лошадь, а нужно искать зебру.</p>
    <p>— Что показывает визуализация?</p>
    <p>— И УЗИ, и КТ показывают одно и то же: крупное, до десяти сантиметров, объемное образование в правой доле печени. Выглядит как многокамерный абсцесс или сложная киста. Пункцию под контролем УЗИ делали. Получили около двадцати миллилитров густой, мутной жидкости без запаха. Лаборатория дала заключение — бактерий и атипичных клеток нет.</p>
    <p>— Дай-ка я загляну в этого дядьку! — зашевелился в кармане Фырк. — Может, что интересное увижу!</p>
    <p>— Валяй, — мысленно разрешил я.</p>
    <p>Мы вошли в одноместную палату. На койке лежал мужчина, в котором даже сквозь измученность болезнью и больничную пижаму угадывалась военная выправка. Он уже был переодет в операционную рубаху, а рядом стояла анестезиологическая сестра, готовя его вену для катетера. Все было готово к экстренному вмешательству.</p>
    <p>— Виталий Валентинович, это целитель третьего класса Разумовский, — представил меня Киселев. — Будет мне ассистировать.</p>
    <p>— Здравия желаю, господин лекарь, — Обухов крякнул, но попытки приподняться не сделал. — Надеюсь, вы сегодня положите конец моим мучениям.</p>
    <p>— Сделаем все возможное, — я подошел ближе, положив руку ему на плечо. — Как самочувствие?</p>
    <p>— Паршиво, если честно, — без жалоб, как о факте, сообщил он. — Температура скачет, живот ноет, слабость такая, что до туалета дойти — уже подвиг.</p>
    <p>Фырк тут же нырнул в пациента, а я сделал вид, что провожу финальный осмотр, аккуратно пальпируя живот. Данные пальпации полностью соответствовали картине абсцесса. Печень увеличена, край закруглен, болезненна при надавливании. Любой хирург, не задумываясь, взял бы в руки скальпель. Но жидкость из пункции была стерильна… Антибиотики не работали… Что-то здесь не сходилось.</p>
    <p>Фырк вынырнул из пациента, взволнованно отряхиваясь.</p>
    <p>— Двуногий! Там огромный гнойник! Размером с твой кулак! Стенки толстые, как броня! А внутри какая-то мутная каша! Бактерий я не вижу, но это точно абсцесс!</p>
    <p>Итак, Фырк подтверждает наличие объемного образования с жидким содержимым. Но его вердикт «точно абсцесс» — это его интерпретация. Он не микробиолог. Он видит «гной», но не видит причину. «Каша» без бактерий — это не гной. Это… что-то другое. Некротические массы? Продукт распада опухоли, которую не видят маркеры? Или результат работы какого-то не-бактериального возбудителя?</p>
    <p>Киселев посмотрел на меня, затем на пациента.</p>
    <p>— Ну что ж, консервативное лечение неэффективно, ждать больше нельзя, — произнес он свой окончательный вердикт. — Пациент готов, бригада ждет. Разумовский, ты готов?</p>
    <p>Для него, как для хирурга, решение было очевидно. Если не знаешь, что внутри, — вскрой и посмотри. Классический подход. Я бы предпочел сначала получить больше данных, но времени на это не было. Операция уже назначена по экстренным показаниям.</p>
    <p>— Готов, — твердо ответил я.</p>
    <p>— Тогда через пятнадцать минут в операционной.</p>
    <p>Он развернулся и вышел. У меня было пятнадцать минут. Пятнадцать минут, чтобы мысленно перебрать все известные мне атипичные патологии печени и подготовиться к любым сюрпризам, которые могли ждать нас внутри.</p>
    <p>Операционная Киселева была отражением его самого.</p>
    <p>Ни одного лишнего инструмента на стерильном столике, ни одного случайного движения со стороны операционной сестры, ни одного лишнего слова от анестезиолога.</p>
    <p>Это была не творческая мастерская Шаповалова, где вечно царил управляемый хаос. Это был завод по ремонту человеческих тел. Эффективный, выверенный до миллиметра, но абсолютно бездушный.</p>
    <p>Я стоял напротив Киселева через операционный стол, выполняя привычные обязанности первого ассистента — тампоны, зажимы, аспирация. Пациент Обухов лежал под наркозом, его жизненные показатели ровной линией рисовались на мониторе. Анестезиолог коротко кивнул — можно начинать.</p>
    <p>— Скальпель, — Киселев протянул руку, не глядя.</p>
    <p>Разрез по Федорову — длинный, огибающий правую реберную дугу.</p>
    <p>Лезвие шло плавно, точно по намеченной линии. Послойное рассечение тканей, аккуратный гемостаз с помощью коагулятора. Ни одного лишнего движения, минимальная кровопотеря.</p>
    <p>Техника была безупречной. Он мог быть осторожным администратором, но здесь, за операционным столом, он был мастером своего ремесла.</p>
    <p>Это вызывало уважение.</p>
    <p>— Ранорасширитель.</p>
    <p>Металлические крючья развели края раны, открывая доступ к брюшной полости. Печень предстала перед нами — увеличенная, багрово-синюшная, ее капсула была напряжена.</p>
    <p>— Вижу образование, — констатировал Киселев, осторожно вводя пальцы в рану и пальпируя правую долю. — Вот здесь. Плотное, около десяти сантиметров в диаметре.</p>
    <p>— Вот оно! Ну же! Вскрывайте! Там точно гной, говорю тебе! — нетерпеливо заерзал на краю операционного светильника невидимый Фырк.</p>
    <p>— Делаем контрольную пункцию, — следуя протоколу, распорядился Киселев.</p>
    <p>Сестра подала длинную иглу со шприцем. Он аккуратно ввел ее в центр образования. Медленно потянул поршень на себя. В шприц начала поступать густая, мутно-желтая жидкость.</p>
    <p>Стандартный, единственно верный по уставу ход. Подтвердить наличие жидкого содержимого перед вскрытием. Правильно, но предсказуемо. Он не искал новых путей, он шел по проторенной дороге.</p>
    <p>— Вскрываем, — скомандовал он.</p>
    <p>Он сделал небольшой разрез на капсуле печени. И тут началось нечто странное.</p>
    <p>Из разреза не хлынул гной, как это обычно бывает при вскрытии абсцесса под давлением. Вместо этого из него медленно, как зубная паста из тюбика, начала выдавливаться волна густой, охряной, желто-зеленой жидкости.</p>
    <p>Литр, не меньше. Она заполняла подпеченочное пространство, и в воздухе операционной не появилось главного — запаха.</p>
    <p>Первый сигнал тревоги — запах. Вернее, его полное отсутствие.</p>
    <p>Любой бактериальный процесс такого масштаба, будь то анаэробный или аэробный, произвел бы смрад, который ударил бы в нос, как кувалдой.</p>
    <p>А это… пахло только кровью и озоном от работающего коагулятора. Это был не гной. Это был стерильный распад тканей.</p>
    <p>Вопрос номер один: что убивает клетки печени так эффективно, не оставляя после себя никаких бактериальных следов?</p>
    <p>— Аспиратор! Быстрее! — скомандовал Киселев, и его голос впервые за операцию дрогнул от удивления.</p>
    <p>Я уже держал наготове трубку отсоса, убирая густые массы из брюшной полости.</p>
    <p>Мы промывали полость раствором, снова и снова, пока она полностью не очистилась. Нашему взору предстала жуткая картина — огромная полость внутри печени с грубыми, неровными, сероватыми некротическими стенками.</p>
    <p>— Некроз тканей… — ошеломленно пробормотал Киселев, глядя в рану. — Но что, черт возьми, его вызвало?</p>
    <p>— Дренажи ставим? — я вернул его к реальности техническим вопросом.</p>
    <p>— Да… обязательно. Два широких силиконовых.</p>
    <p>Мы установили дренажи, вывели их наружу. Начали ушивать рану. Операция технически была завершена.</p>
    <p>Пациент был избавлен от огромного токсичного очага. Но это не было лечением. Это была лишь симптоматическая помощь.</p>
    <p>Мы убрали следствие, но причина болезни осталась в его теле. Установить два дренажа — это как вычерпать воду из лодки, не заделав пробоину. Мы выиграли ему время.</p>
    <p>И теперь моей задачей было использовать это время, чтобы найти настоящую причину. И у меня уже была одна догадка.</p>
    <p>До самого вечера я был погребен под лавиной рутинных дел, которые обрушились на отделение после выходных. Новые поступления, коррекция назначений, консультации с терапевтами. Лишь когда рабочий день подошел к концу, меня вызвали в лабораторию.</p>
    <p>Лаборантка Светлана, худенькая женщина лет сорока с вечно усталыми глазами, указала на микроскоп.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, посмотрите, пожалуйста. Я такого никогда не видела.</p>
    <p>Я приник к окулярам. На предметном стекле, окрашенная по Граму, распласталась та самая жидкость из печени полковника Обухова.</p>
    <p>— И что там? — спросила Светлана, стоя за моей спиной.</p>
    <p>— Ничего, — я отстранился от микроскопа. — Точнее, ничего из того, что должно здесь быть.</p>
    <p>— Это ведь не гной? Я не ошиблась? А что же тогда?</p>
    <p>— Клеточный детрит. Каша из некротизированной ткани печени. Мертвые гепатоциты, обломки ядер, жировые капли. Но признаков инфекции нет. Ни единой бактерии. И, что самое странное, почти полное отсутствие нейтрофильных лейкоцитов.</p>
    <p>Картина стерильного ликворфакционного некроза.</p>
    <p>Дифференциальный диагноз: Ишемия? Атипичная локализация, нет сосудистой патологии в анамнезе.</p>
    <p>Токсическое поражение? Возможно, но течение слишком медленное.</p>
    <p>Аутоиммунный процесс? Вероятно, но почему в виде одного массивного, инкапсулированного очага? Ни одна из версий полностью не объясняла клинику.</p>
    <p>— Может, я плохо посмотрел? — Фырк забрался на тубус микроскопа. — Давай еще раз нырну в этого полковника!</p>
    <p>— Светлана, сделайте, пожалуйста, посев этого материала на все возможные среды, включая грибковые и анаэробные. И отправьте образец на гистологию в областной центр.</p>
    <p>— Уже отправила, — кивнула она. — Результат будет дня через три, не раньше.</p>
    <p>Я вернулся в палату к Обухову. Он уже полностью отошел от наркоза и даже пытался читать книгу. Увидев меня, он слабо улыбнулся.</p>
    <p>— Ну что, господин лекарь, вычистили из меня эту заразу?</p>
    <p>— Вычистили, — подтвердил я. — Но теперь наша главная задача — выяснить причину, чтобы она не вернулась.</p>
    <p>Фырк, не дожидаясь моей команды, нырнул в пациента для контрольного осмотра. Через минуту он вынырнул обратно, и его мысленный крик был полон паники.</p>
    <p>— Двуногий! Оно растет обратно! Полость уже начала заполняться той же самой дрянью!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Что значит растет обратно? — машинально спросил я.</p>
    <p>— То и значит! Сам посмотри, — возмутился Фырк</p>
    <p>Тело среагировало раньше, чем мозг успел обработать информацию. Никакого страха, только резкий, холодный всплеск адреналина, обостривший слух и зрение до предела.</p>
    <p>Мир сузился до койки пациента. Три быстрых, бесшумных шага — и моя рука уже лежала на правом подреберье Обухова.</p>
    <p>Хорошо что больше чем на половину я уже восстановился. Я активировал Сонар.</p>
    <p>Картина, которую я увидел, противоречила всем законам биологии и медицины. Полость, которую мы так тщательно вычистили и дренировали всего шесть часов назад, уже на треть была заполнена той же самой мутной, бесструктурной массой.</p>
    <p>Процесс шел прямо сейчас.</p>
    <p>Я видел это на клеточном уровне: здоровые, полнокровные гепатоциты по краям полости внезапно темнели, их мембраны съеживались, а затем они просто распадались, превращаясь в ту же самую серую кашу.</p>
    <empty-line/>
    <p>Данные противоречат известным биологическим моделям.Скорость некроза и регенерации патологической ткани превышала все мыслимые пределы. Это был не рецидив абсцесса — он не мог сформироваться за шесть часов в дренированной, стерильной полости.</p>
    <p>Мы убрали мертвые ткани, но фабрика по их производству продолжала работать в усиленном режиме.</p>
    <p>Что-то активно уничтожало его печень в реальном времени.</p>
    <p>Я бросил взгляд на монитор. Температура — тридцать восемь и пять. Объективное подтверждение, что в организме идет активный патологический процесс.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно произнес я, мой голос был абсолютно спокоен. — Ты ошибся. Это не гнойник.</p>
    <p>— Как не гнойник⁈ — возмутился бурундук, материализуясь на спинке кровати. — Я же сам видел! Густая, мутная дрянь!</p>
    <p>Он видел результат, а не процесс. То, что похоже на гной, но не является им по сути. Он — превосходный сканер, но плохой патоморфолог.</p>
    <p>— Ты видел некроз, — констатировал я. — Мертвую ткань. Но не инфекцию. Ныряй обратно. Мне нужна полная ревизия.</p>
    <p>— Опять⁈</p>
    <p>— Да. И не саму полость смотри — осмотри пограничную зону. Стенки. Мне нужен отчет о том, что происходит на клеточном уровне. Что именно убивает гепатоциты? Это лизис? Клетка разрывается изнутри? Или апоптоз? Она съеживается и распадается на части? Или есть какое-то внешнее воздействие, которое пожирает их снаружи?</p>
    <p>Я задавал ему вопросы из мира цитологии и патофизиологии. Он не поймет терминов, но его уникальный дар позволит ему увидеть сам процесс.</p>
    <p>А я смогу интерпретировать то, что он опишет. Нужно было сменить масштаб. Перестать смотреть на опухоль и начать смотреть на клетку.</p>
    <p>Фырк снова исчез в теле пациента. Я стоял у кровати, мысленно прокручивая и отбрасывая очевидные теории одну за другой.</p>
    <p>Первая версия: неполная санация очага. Отпадает. Киселев — хирург старой школы, он работает дочиста. Плюс я сам контролировал процесс аспирации и промывания. Полость была стерильна.</p>
    <p>Вторая версия: агрессивная, антибиотикорезистентная инфекция. Отпадает. Посевы стерильны, нет системной реакции, характерной для сепсиса — ни озноба, ни гипотонии.</p>
    <p>Третья версия: агрессивная, быстрорастущая опухоль. Отпадает. Онкомаркеры в норме, и ни одна известная мне злокачественная опухоль не способна к регенерации с такой феноменальной скоростью.</p>
    <p>Следовательно, причина была не в этом.</p>
    <p>Фырк вынырнул из пациента так же внезапно, как и исчез. Его мысленный голос дрожал от смеси ужаса и недоумения.</p>
    <p>— Двуногий, я в полном шоке! — выпалил он. — Клетки печени просто растворяются! Как сахар в горячем чае! Как будто их невидимой кислотой поливают! Но вокруг них… там настоящее поле битвы! Огромное, просто аномальное количество эозинофилов! Целые облака этих белых штук! Они лезут со всех сторон, как армия муравьев на кусок сахара!</p>
    <p>Я замер. Эозинофилы. В таком количестве. Это был не просто шум на фоне. Это был недостающий фрагмент пазла, который переворачивал всю картину. Эозинофилы… Мозг заработал с удвоенной скоростью, отсекая лишнее. Это говорит не просто о воспалении, а о массивной эозинофильной инфильтрация.</p>
    <p>Иммунная система пациента в состоянии паники. Эозинофилы отвечают за две основные реакции: борьба с многоклеточными паразитами и аллергия.</p>
    <p>— Фырк, а ты видел самих паразитов? — мысленно уточнил я. — Червей, личинок, цисты, что-нибудь, что не похоже на клетки его собственного тела?</p>
    <p>— Нет! Абсолютно ничего! Только эти белые твари! Горы эозинофилов! И мертвые клетки печени!</p>
    <p>Итак, что мы имеем?</p>
    <p>Массивный стерильный некроз печеночной ткани. И гигантская, неадекватная эозинофильная инфильтрация при полном отсутствии паразитарной инвазии. Картина была… редчайшая.</p>
    <p>Стерильный эозинофильный абсцесс печени. Один случай на миллион. В прошлой жизни я читал об этом в «Ланцете», но никогда не видел воочию.</p>
    <p>Идиопатический гиперэозинофильный синдром с висцеральным поражением. Организм по неизвестной причине сошел с ума и начал атаковать собственную печень армией эозинофилов, буквально растворяя ее.</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты чего завис? — Фырк помахал своей крошечной лапкой прямо перед моим носом. — План есть какой-нибудь? А то твой полковник тут тает на глазах!</p>
    <p>Диагноз был. Он был безумен, но он был единственно возможным, который объяснял абсолютно все симптомы.</p>
    <p>А раз есть диагноз, должен быть и протокол лечения. И он был прямо противоположен тому, что мы делали до сих пор.</p>
    <p>— Есть, — я выпрямился, — Нужно срочно подавлять его собственный иммунитет. Иначе к утру от его печени останется решето.</p>
    <p>Решение было принято. Ждать до утра, до гистологии, до консилиума — означало подписать полковнику смертный приговор. Я вышел из палаты и быстрым, уверенным шагом направился в реанимацию.</p>
    <p>За сестринским постом, залитая тусклым светом настольной лампы, сидела Ольга Петровна — дежурная сестра, женщина лет пятидесяти, опытная и невозмутимая, как скала. За годы работы она видела все, и удивить ее было практически невозможно. Она подняла на меня спокойный взгляд от журнала с назначениями.</p>
    <p>— Илья Григорьевич? Что-то случилось с вашим полковником?</p>
    <p>— Да. Мне срочно нужен дексаметазон, — я говорил четко, как отдавал приказ. — Восемь миллиграммов. Внутривенно, струйно. Для Обухова из третьей палаты. По жизненным показаниям.</p>
    <p>Ее густые брови медленно поползли вверх. Это была не паника и не страх. Это было профессиональное недоумение.</p>
    <p>— Но, господин лекарь, — ее голос был ровным, без тени неповиновения, — у него же диагностирован абсцесс печени? Глюкокортикоиды при гнойных процессах абсолютно противопоказаны.</p>
    <p>Типичная, абсолютно правильная реакция.</p>
    <p>Ее учили годами: инфекция плюс стероиды равняется сепсис и смерть. Она не спорила со мной, а защищала пациента от потенциальной врачебной ошибки.</p>
    <p>Переубеждать ее сейчас, читая лекцию по иммунологии, было долго и бессмысленно. Сейчас был нужен не консилиум, а приказ, подкрепленный стопроцентной уверенностью.</p>
    <p>— Ольга Петровна, я беру на себя полную ответственность, — мой голос прозвучал спокойно, но с такой непререкаемой твердостью, что спорить с ним было невозможно. — Это не бактериальный процесс. Это агрессивное стерильное воспаление. Если мы его не остановим прямо сейчас, к утру у пациента не будет печени. Давайте препарат.</p>
    <p>Она несколько секунд молча смотрела мне в глаза, оценивая. Она видела не неуверенного ординатора, а специалиста, абсолютно уверенного в своей правоте. И она приняла решение. Подчиниться не уставу, а авторитету.</p>
    <p>Молча, без единого слова, она встала, подошла к металлическому сейфу с препаратами строгой отчетности, щелкнула ключом и достала упаковку дексаметазона.</p>
    <p>Я взял ампулу.</p>
    <p>Руки работали на автомате. Щелчок, с которым отломился кончик стеклянной ампулы. Легкое шипение набираемого в шприц прозрачного раствора.</p>
    <p>Плавное движение поршня, выпускающего пузырьки воздуха.</p>
    <p>Тысячи раз я делал это в прошлой жизни. Мышечная память — великая вещь. Голова решала сложнейшие диагностические задачи, а тело в это время выполняло рутинные, но жизненно важные манипуляции.</p>
    <p>Я вернулся в палату. Обухов не спал, а лишь смотрел в потолок мутными от температуры глазами. Услышав мои шаги, он повернул голову.</p>
    <p>— Господин лекарь? Что-то случилось?</p>
    <p>— Виталий Валентинович, я сейчас введу вам препарат, который должен остановить воспалительный процесс, — я подошел к его кровати со шприцем в руке. — Доверьтесь мне.</p>
    <p>Он слабо кивнул.</p>
    <p>— Делайте что нужно, господин лекарь. Я вам доверяю.</p>
    <p>Доверие — опасный ресурс. Оно давало мне право на риск. Но оно же увеличивало цену возможной ошибки до бесконечности. Ошибаться было нельзя.</p>
    <p>Я присоединил шприц к свободному порту центрального венозного катетера. Движения были медленными, точными, без малейшего намека на колебания.</p>
    <p>Восемь миллиграммов дексаметазона. Ударная доза. Расчет был прост. Если моя гипотеза верна, мы увидим положительную динамику в течение двух-четырех часов.</p>
    <p>Если гипотеза неверна и это атипичная инфекция, я подавлю остатки его иммунного ответа и ускорю развитие сепсиса. Но бездействие приводило к летальному исходу от печеночной недостаточности со стопроцентной вероятностью.</p>
    <p>Риск был оправдан.</p>
    <p>Я медленно нажал на поршень, вводя прозрачную жидкость прямо в центральный кровоток.</p>
    <p>— А если это все-таки какая-то хитрая инфекция, которую я не вижу? — Фырк устроился на прикроватной тумбочке, нервно подергивая усами. — Ты же его этими гормонами просто добьешь!</p>
    <p>— Это не инфекция, — мысленно ответил я, не отрывая взгляда от канюли. — Вероятность этого — девяносто процентов.</p>
    <p>— А остальные десять?</p>
    <p>— Остальные десять — это статистически приемлемый риск.</p>
    <p>Действие было совершено. Теперь его нужно было зафиксировать.</p>
    <p>Я подошел к небольшому столику в углу палаты, где лежала история болезни полковника, и открыл ее на странице дневниковых записей.</p>
    <p>Это был не просто дневник для коллег. Это был мой официальный рапорт для Журавлева и ему подобных.</p>
    <p>Каждый термин должен был быть выверен, каждое предложение — непробиваемо с юридической и медицинской точки зрения.</p>
    <p>Я создавал документ, который доказывал мою правоту.</p>
    <p>Ручка уверенно заскользила по бумаге.</p>
    <p>'21:15. Дежурный лекарь, целитель 3-го класса Разумовский И. Г.</p>
    <p>Состояние пациента с отрицательной динамикой: гипертермия до 38,5°C, нарастание симптомов интоксикации. При контрольном УЗ-сканировании — рецидив объемного образования в правой доле печени с тенденцией к быстрому росту.</p>
    <p>Учитывая стерильность данных бактериологических посевов, отсутствие клинического эффекта от трех курсов антибактериальной терапии широкого спектра и наличие выраженной эозинофилии в пунктате (более 70% в поле зрения), выставлен предварительный диагноз: Идиопатический эозинофильный гепатит с формированием стерильного абсцесса.</p>
    <p>По жизненным показаниям, с целью предотвращения развития острой печеночной недостаточности, начата пульс-терапия глюкокортикостероидами (Дексаметазон 8 мг в/в струйно).</p>
    <p>Планируется продолжение гормональной терапии под строгим контролем лабораторных показателей и витальных функций'.</p>
    <p>Я закрыл историю болезни.</p>
    <p>Зафиксировано. Юридически чисто. Медицински обосновано.</p>
    <p>Каждое мое действие имело логическое объяснение, подкрепленное объективными данными, которые уже были в карте. Пусть теперь попробуют придраться.</p>
    <p>Я решил остаться на ночное дежурство.</p>
    <p>Оставлять такого пациента после начала столь рискованной терапии было нельзя. Нужно было контролировать динамику, отслеживать малейшие изменения в его состоянии.</p>
    <p>Отправил Веронике короткое сообщение: «Срочный пациент, останусь в больнице. Не жди». Ответ пришел почти мгновенно: «Береги себя».</p>
    <p>Проверил Яну в реанимации — без изменений, все стабильно.</p>
    <p>После этого заглянул к Бельскому, который уже с аппетитом доедал поздний ужин и чувствовал себя значительно лучше.</p>
    <p>Убедившись, что все мои пациенты под контролем, я направился в ординаторскую.</p>
    <p>Спать пришлось на старом, продавленном дерматиновом диване, подложив под голову свернутый халат.</p>
    <p>Сон был коротким и поверхностным, я просыпался от каждого шага в коридоре, прислушиваясь к звукам больницы.</p>
    <p>Утро наступило внезапно. Только окунулся в сон и уже вставать. Не уверен что спал вообще. Быстрый душ в сестринской, чашка крепкого, как смола, кофе — и я снова был в полной боевой готовности.</p>
    <p>Первым делом я направился к Обухову. Данные на мониторе не радовали — температура не спадала. Моя рискованная терапия пока не давала видимого эффекта.</p>
    <p>Только я собрался идти в лабораторию за свежими анализами, как телефон в кармане коротко вибрировал. Сообщение от Киселева. Лаконичное и не терпящее возражений: «Срочно ко мне в кабинет».</p>
    <p>Пришлось сначала отправиться туда.</p>
    <p>Расстановка сил была очевидна с первого взгляда. Киселев сидел во главе стола в позе беспристрастного судьи. Справа от него, вальяжно развалившись на стуле, расположился магистр Журавлев — прокурор, предвкушающий казнь.</p>
    <p>Я стоял перед ними — свидетель, которого они очень хотели сделать обвиняемым.</p>
    <p>— Разумовский, — начал Киселев строго, без предисловий. — Объясните ваши вечерние действия по пациенту Обухову.</p>
    <p>Информация дошла быстро.</p>
    <p>Ночной дежурный персонал обычно неразговорчив. Значит, у Журавлева в отделении есть эффективный информатор. Это необходимо учесть в дальнейших планах.</p>
    <p>Ольга Петровна — старая гвардия, она не из стукачей. Кто-то другой.</p>
    <p>— У пациента Обухова наблюдалась отрицательная динамика с быстрым рецидивом патологического образования в печени, — начал я спокойно, излагая факты, как на научной конференции. — Полость, санированная во время вчерашней операции, заполнилась некротическими массами на треть в течение шести часов. При экстренной микроскопии пунктата, взятого из дренажа, была выявлена массивная эозинофильная инфильтрация. На основании этих данных я выставил предварительный диагноз «стерильный эозинофильный абсцесс» и начал соответствующую протоколу лечения этого заболевания гормональную терапию.</p>
    <p>— Гормоны при абсцессе? — Журавлев картинно поднял брови, его тон был полон снисходительного удивления. — Разумовский, вы хоть помните базовые принципы терапии? Это же абсолютно противопоказано!</p>
    <p>Предсказуемо. Он атаковал не суть, а форму.</p>
    <p>Вцепился в слово «абсцесс», полностью игнорируя определение «эозинофильный». Классический прием бюрократа, который оперирует терминами из учебника, не вникая в сложную клиническую картину.</p>
    <p>— При гнойном, бактериальном абсцессе безусловно, — ответил я ровным, почти лекторским тоном. — При стерильном эозинофильном, вызванном, предположительно, аутоиммунной агрессией, глюкокортикоиды являются единственным патогенетическим лечением, направленным на подавление неадекватной реакции иммунной системы.</p>
    <p>Киселев задумчиво потер подбородок. Он, в отличие от Журавлева, был практиком и видел логику.</p>
    <p>— Эозинофилы… Логика в ваших действиях есть, — неохотно признал он. — Но почему нельзя было дождаться утра? Собрать консилиум?</p>
    <p>— Процесс регенерации патологической ткани был слишком агрессивным, — ответил я, излагая неоспоримый факт. — Промедление в несколько часов с высокой долей вероятности привело бы к развитию острой печеночной недостаточности.</p>
    <p>На самом деле, я просто не хотел, чтобы этот консилиум превратился в балаган с участием Журавлева, который заблокировал бы единственно верное решение под предлогом «необходимости дальнейших исследований».</p>
    <p>Время — это ресурс, и я не собирался тратить его на бессмысленные прения.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул Киселев, принимая решение. Он посмотрел на меня, и в его взгляде читался приказ. — Продолжаем гормональную терапию. Но под моим личным контролем. Все дальнейшие назначения по этому пациенту — только через меня. Понятно?</p>
    <p>— Понятно, — ровным голосом ответил я.</p>
    <p>День прошел в напряженном ожидании.</p>
    <p>Каждые шесть часов, точно по расписанию, Обухову вводилась очередная доза дексаметазона. Я лично контролировал каждый миллилитр. Но к вечеру стало очевидно — мы стреляли впустую.</p>
    <p>Контрольные данные были неутешительны.</p>
    <p>Субфебрильная температура упрямо держалась на отметке тридцать семь и восемь. Объем мутной жидкости, сочившейся по дренажам, не уменьшился ни на кубический сантиметр.</p>
    <p>А контрольное УЗИ, которое я сделал час назад, показало то, чего я опасался больше всего — увеличение образования еще на полтора сантиметра в диаметре. Гипотеза не подтвердилась.</p>
    <p>Вечерний обход. Мы втроем — Киселев, я и притихший Фролов, которому было любопытно — стояли у кровати полковника. Тот спал, но сон его был неспокойным. Атмосфера в палате была тяжелой.</p>
    <p>— Твои гормоны не работают, Разумовский, — мрачно констатировал Киселев, глядя на показатели монитора. В его голосе не было злорадства, только тяжелая констатация факта. — Твоя теория оказалась неверной.</p>
    <p>Он был прав.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Объективные данные подтверждали его слова.</p>
    <p>Я видел их полчаса назад. С-реактивный белок вырос до двухсот. Прокальцитонин зашкаливал. Объем отделяемого по дренажам за последние сутки составил триста миллилитров некротических масс.</p>
    <p>УЗИ, которое я сделал час назад, показало дальнейший рост образования еще на полтора сантиметра. Гипотеза об идиопатическом эозинофильном процессе была неверна.</p>
    <p>Ее следовало отбросить.</p>
    <p>Я сжал кулаки, но не от злости. Это был физический якорь для мыслей, точка концентрации, пока мозг на полной скорости отбрасывал неверную теорию и очищал «оперативную память» для построения новой.</p>
    <p>Возвращаемся к аксиомам.</p>
    <p>Первое: это не стандартная бактериальная инфекция — антибиотики неэффективны.</p>
    <p>Второе: это не стандартный аутоиммунный или аллергический процесс — кортикостероиды неэффективны.</p>
    <p>Третье: массивная эозинофильная инфильтрация — подтвержденный факт. Они — следствие, но следствие чего?</p>
    <p>Какая патология вызывает одновременно массивный стерильный некроз и локальную гиперэозинофилию, будучи при этом резистентной к гормонам? Переменная «Х» в уравнении все еще была неизвестна.</p>
    <p>— Я найду причину, — сказал я вслух. Мой голос прозвучал ровно и уверенно, как констатация намерения.</p>
    <p>Киселев медленно покачал головой.</p>
    <p>— Хорошо бы, Разумовский. Потому что если ты ее не найдешь, дело плохо. Пациент умирает. Судя по динамике, у него не так много времени.</p>
    <p>В уравнение был добавлен новый, критический параметр — время. Диагностический поиск из академической задачи превратился в гонку с обратным отсчетом.</p>
    <p>Дальнейшие обсуждения в палате были бессмысленны. Требовались новые данные, которые лежали за пределами стандартной лабораторной диагностики. Я развернулся и вышел из палаты. Движения были резкими, но целенаправленными. Время пошло.</p>
    <p>Коридор хирургического отделения погрузился в вечерний полумрак. Половину ламп выключили для экономии, и длинные тени легли на линолеум. Я стоял у окна, глядя на россыпь огней темнеющего города, но не видел их. Мой мозг методично, раз за разом, прокручивал один и тот же цикл.</p>
    <p>Полный диагностический тупик. Перебираем переменные.</p>
    <p>Инфекционный агент? Исключено.</p>
    <p>Аутоиммунная агрессия? Исключено.</p>
    <p>Токсическое поражение? Нет подтверждающих данных.</p>
    <p>Неопластический процесс? Исключено.</p>
    <p>Все стандартные и нестандартные алгоритмы были исчерпаны. Результат — ноль.</p>
    <p>— Двуногий, может, это вообще не болезнь? — Фырк сидел на подоконнике, уныло свесив пушистый хвост. — Может, его прокляли? Или отравили каким-то хитрым магическим ядом, который я не вижу?</p>
    <p>— Магия оставляет энергетические следы, — ровным тоном мысленно ответил я, не отрывая взгляда от улицы. — Сонар их не фиксирует. Следовательно, это не стандартное магическое воздействие. Хотя, все может быть. Я еще не до конца изучил магические болезни в этом мире. Но сначала мы должны сконцентрироваться на не магических и исключить их.</p>
    <p>Я это прекрасно понимал. Еще это означало, что если болезнь магическая, то гораздо меньше шансов ее вылечить.</p>
    <p>— А если это такая хитрая магия, которая маскируется под обычную болячку?</p>
    <p>Теоретически возможно. Но кому мог понадобиться обычный полковник в отставке? Сзади послышались торопливые шаги.</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Ко мне бежал Фролов. Запыхавшийся и взволнованный.</p>
    <p>Странно. Он не выглядит подавленным после нашего общего провала. Наоборот. Что-то нашел? Или придумал новую, столь же неверную теорию?</p>
    <p>— Илья! — он подбежал ко мне, едва переводя дух. — Я тут подумал… пока в ординаторской сидел, все анализы пересматривал… Может, мы что-то в анамнезе упустили? Когда опрашивали Обухова в первый раз?</p>
    <p>Слово «анамнез» ударило как разряд дефибриллятора. Я резко выпрямился. Взгляд, до этого расфокусированный, мгновенно стал острым. В мозгу что-то щелкнуло, и вся картина пересобралась заново.</p>
    <p>Анамнез. Черт. Системная ошибка.</p>
    <p>Я был настолько поглощен данными лаборатории, показателями УЗИ, красивой и редкой клеточной картиной, что нарушил главный диагностический протокол. Я смотрел на болезнь, а не на пациента.</p>
    <p>«Хорошо собранный анамнез — это восемьдесят процентов диагноза».</p>
    <p>Аксиома. Базовый принцип, который я проигнорировал. Непростительно.</p>
    <p>Я резко развернулся к Фролову. Вся апатия, владевшая мной секунду назад, испарилась. Ее сменила холодная энергия.</p>
    <p>— Ты прав! — мой голос был быстрым и четким. — Абсолютно прав! Мы копали не там! Мы искали причину болезни в его печени, а нужно искать в его жизни! Пошли за мной!</p>
    <p>Новый вектор поиска определен. Вся предыдущая работа обнуляется. Начинаем с чистого листа. И на этот раз по правилам.</p>
    <p>Ординаторская была почти пуста. Величко уже собирался домой — рюкзак перекинут через одно плечо, куртка в руке, на лице усталое выражение человека, честно отработавшего двенадцатичасовую смену.</p>
    <p>— Семен! — окликнул я его от самой двери. Мой голос прозвучал резко в вечерней тишине. — Поход домой отменяется.</p>
    <p>Он замер, потом медленно повернулся. Взглянул на меня, на вошедшего следом взбудораженного Фролова и мгновенно все понял. Без единого вопроса он сбросил рюкзак на стул и повесил куртку обратно на вешалку.</p>
    <p>Хорошая реакция. Без пререканий, без жалоб. Он понял, что это не прихоть, а производственная необходимость. Они становятся настоящей командой.</p>
    <p>— Что случилось? — спросил он, уже снова превращаясь из уставшего человека в собранного лекаря.</p>
    <p>— Обухов. Нужен свежий взгляд. Собираемся здесь.</p>
    <p>Я прошел к белой маркерной доске, которая служила нам полем для интеллектуальных сражений, и взял черный маркер.</p>
    <p>Фролов и Величко молча расселись за столом, превратившись во внимательных слушателей.</p>
    <p>Время для нестандартного подхода.</p>
    <p>Классическая дифференциальная диагностика завела нас в тупик, потому что мы отталкивались от симптомов. Нужно было сменить парадигму.</p>
    <p>Забыть все медицинские догмы, обнулить все предыдущие выводы и начать с абсолютного нуля. С чистого листа.</p>
    <p>— Так, команда, — начал я, и в тишине ординаторской щелчок снимаемого колпачка маркера прозвучал как выстрел. Я намеренно использовал это слово. Оно повышало их ответственность и вовлеченность. Они были не просто ординаторами, они были участниками решения сложнейшей задачи. — Давайте начнем с нуля. Забудьте все, что вы знаете про эозинофилы, гормоны, антибиотики. Забудьте про абсцесс.</p>
    <p>Я нарисовал в центре доски круг и написал внутри «ОБУХОВ».</p>
    <p>— Мы ищем не болезнь, — я обвел слово, — мы ищем причину. Что мы знаем о нем как о человеке, кроме того, что у него по неизвестной причине разрушается печень?</p>
    <p>Фролов, как прилежный ученик, тут же поднял руку.</p>
    <p>— Он бывший военный. Полковник в отставке. Крепкий мужик, практически всю жизнь был абсолютно здоров.</p>
    <p>— Это лирика, — отмахнулся я, даже не поворачиваясь к нему. — Социальный анамнез. Это важно, но потом. Мне нужны факты. Сухие, конкретные факты из его жизни, которые могут иметь медицинское значение.</p>
    <p>Нужно было сразу направить их мышление в правильное русло. Не «какой он человек», а «что с ним происходило». История жизни, а не характеристика личности. Каждая, даже самая незначительная, деталь могла оказаться ключом.</p>
    <p>Величко задумчиво почесал затылок.</p>
    <p>— Жена его говорила, он упрямый как баран. К лекарям не ходит принципиально. Пришел, только когда уже совсем скрутило, ходить не мог.</p>
    <p>Поведенческий паттерн. Типично для военных старой закалки. Основной вывод: симптомы появились не неделю назад. Процесс хронический, идет уже давно, возможно, несколько месяцев. Пациент обратился за помощью только в стадии декомпенсации.</p>
    <p>Я молча написал на доске: «УПРЯМЫЙ. К ЛЕКАРЯМ НЕ ОБРАЩАЛСЯ». Каждая деталь была важна.</p>
    <p>— Что еще? Факты.</p>
    <p>— Может, это хроническое отравление? — предположил Фролов. — Он же военный, мог на каких-нибудь старых складах с химоружием служить. Свинец, ртуть, мышьяк?</p>
    <p>Величко тут же фыркнул.</p>
    <p>— Бред! При отравлении тяжелыми металлами была бы совсем другая клиника! В первую очередь — неврология: тремор, полинейропатия, энцефалопатия. А у него чисто печеночная симптоматика.</p>
    <p>Величко прав.</p>
    <p>Клиническая картина не соответствует отравлению тяжелыми металлами. Но сама мысль Фролова была ценной.</p>
    <p>Он начал думать в правильном направлении — поиск внешнего, экзогенного фактора. Не внутренний сбой, а что-то, что попало в организм извне.</p>
    <p>— А может, это… паразиты? — вдруг, словно стесняясь своей идеи, выпалил Величко.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Паразиты? Семен, мы же делали серологию. Все отрицательно.</p>
    <p>— Ну да, на стандартных паразитов, — он набрался смелости. — Аскариды, токсокары, эхинококк… А если это что-то редкое? Экзотическое? Что-то, на что у нас в лаборатории просто нет нужных тестов?</p>
    <p>Я замер с маркером в руке. Эта мысль, простая и очевидная, подействовала как второй удар дефибриллятора за вечер.</p>
    <p>Интересная мысль. Очень интересная.</p>
    <p>Мы искали известных возбудителей стандартными методами. А что, если враг использует «стелс-технологии»? Что, если это паразит, неизвестный медицине этого региона?</p>
    <p>Или даже паразит, мутировавший под воздействием местной магии, который не определяется стандартными антителами? Это объясняло бы и стерильность пунктата, и неэффективность антибиотиков, и… эозинофилы! Чертовски точно. Это объясняло все!</p>
    <p>— Эй, я же все там проверил! — возмущенно вскочил на столе Фырк. — Никаких червяков или личинок там нет! Чисто!</p>
    <p>Но я его уже не слушал. Фырк видит то, что знает. Если он никогда не сталкивался с подобным организмом, он может просто не распознать его как паразита, приняв за измененные ткани самого пациента.</p>
    <p>Я повернулся к Величко. Весь мой вид изменился. Усталость исчезла, ее сменил холодный азарт исследователя, напавшего на верный след.</p>
    <p>— Семен, ты гений, — констатировал я. Это была признание ценности его идеи для решения общей задачи. — Что если это паразит, эндемичный для какого-то конкретного, очень специфического региона? Настолько редкий для Мурома, что его здесь просто никто и никогда не ищет?</p>
    <p>Уже вскоре мы вошли в палату Обухова втроем. Атмосфера была тяжелой. Полковник лежал с закрытыми глазами, но я видел, как подрагивают его веки — он не спал, просто собирал остатки сил.</p>
    <p>Я сел на стул у его кровати.</p>
    <p>Фролов и Величко встали чуть позади, как моя группа поддержки. Или, скорее, как ассистенты следователя.</p>
    <p>— Виталий Валентинович, — я начал спокойно, но настойчиво. — Нам нужно поговорить. Очень подробно.</p>
    <p>Он с трудом открыл глаза.</p>
    <p>— О чем, господин лекарь? Я, кажется, уже все рассказал.</p>
    <p>— Нет, не все. Мы ищем что-то экзотическое. Необычное. Давайте вспоминать — любые, даже самые короткие поездки за пределы Муромской области за последний год.</p>
    <p>Распределяем роли. Я веду общую линию, задаю вектор поиска — география. Фролов будет копать детали питания — самый вероятный путь заражения. Величко — социальные контакты и прочие возможные факторы. Работаем как единый механизм.</p>
    <p>Обухов нахмурился, напрягая память.</p>
    <p>— Да некуда мне особенно ездить. Я человек оседлый. Дача под Муромом, работа консультантом в охранной фирме, дом. Все.</p>
    <p>— А в отпуск? — подключился Величко. — На юг не ездили? Или, может, в гости к дальним родственникам?</p>
    <p>— Нет, никуда… Хотя постойте! — он вдруг оживился и с кряхтением приподнялся на локте. — На рыбалку же ездил! С бывшими сослуживцами! Весной, в апреле.</p>
    <p>Рыбалка. Потенциальный источник заражения.</p>
    <p>— Куда именно? — я наклонился чуть ближе.</p>
    <p>— В Астраханскую область. На Волгу, в самую дельту. Там у одного моего приятеля своя рыболовная база.</p>
    <p>Астрахань. Дельта Волги. Есть.</p>
    <p>Это была не просто зацепка, это был прямой, яркий указатель. Эндемичный регион для целого букета гельминтозов, особенно связанных с речной рыбой. Гипотеза получала первое серьезное подтверждение.</p>
    <p>Я переглянулся с Фроловым.</p>
    <p>— Максим, твой выход, — коротко кивнул я.</p>
    <p>Фролов шагнул вперед, заняв мое место у кровати.</p>
    <p>— Виталий Валентинович, а что вы там ели? Рыбу, которую ловили, готовили?</p>
    <p>— Конечно! — впервые за долгое время на лице полковника появилась тень улыбки от приятных воспоминаний. — За тем и ездили! Щука, судак, сом! Трофеи были — во!</p>
    <p>— А как готовили? — методично продолжал Фролов.</p>
    <p>— Да по-всякому! Уха тройная, на костре! Жареная, копченая горячего копчения… И строганина! — он причмокнул губами. — Вот это, я вам скажу, вещь! Свежепойманная щучка, замороженная, тонко-тонко настроганная, с солью и черным перцем, да под ледяную водочку! Эх!</p>
    <p>Сырая речная рыба. Есть.</p>
    <p>Прямой контакт с потенциальным источником заражения. Это была уже не гипотеза. Это был практически доказанный факт. Оставалось только определить вид паразита.</p>
    <p>— Сырая рыба из Астрахани? — возбужденно запрыгал в моей голове Фырк. — Это же классика! Описторхоз, дифиллоботриоз, клонорхоз! Целый букет! Выбирай любой!</p>
    <p>— А осетрину не ели? Икру? — для полноты картины уточнил Величко.</p>
    <p>— Где там! — отмахнулся полковник. — Это же браконьерство, статья. Мы люди законопослушные. Только обычную речную рыбу.</p>
    <p>Мы втроем снова переглянулись. Во взглядах не было удивления.</p>
    <p>Было тихое, профессиональное удовлетворение от решенной задачи. Все сходилось.</p>
    <p>Все точки на карте были соединены. Анамнез, клиника, лабораторные данные в виде зашкаливающей эозинофилии — все укладывалось в одну-единственную, стройную картину.</p>
    <p>Мы нашли его. Мы нашли невидимого врага.</p>
    <p>Оставив Обухова отдыхать, вернулись в ординаторскую. Возбуждение в маленькой комнате, казалось, можно было потрогать руками.</p>
    <p>Фролов и Величко смотрели на меня с благоговейным восхищением, как ученики на фокусника, только что доставшего кролика из шляпы.</p>
    <p>Я подошел к маркерной доске. Стер старые записи и методично, как лектор в аудитории, начал рисовать новую схему: яйцо, моллюск, рыба, человек. Замкнутый круг.</p>
    <p>— Вот он. Наш убийца, — я обвел маркером финальную стадию цикла. Голос мой звучал ровно и холодно, как у патологоанатома, оглашающего причину смерти. — Описторхис фелинеус. Кошачья двуустка. Диагноз — описторхоз.</p>
    <p>Классическая ошибка когнитивного искажения.</p>
    <p>Мы столкнулись с редкой для этого региона патологией и сразу начали искать еще более редкое, экзотическое объяснение, вроде идиопатического гиперэозинофильного синдрома.</p>
    <p>А нужно было просто вернуться к основам. Эозинофилы плюс анамнез. Это была обычная «лошадь», просто замаскированная под «зебру» атипичным течением в виде псевдоабсцесса.</p>
    <p>— Печеночные сосальщики! — выдохнул Величко. — Конечно! Заражение через сырую рыбу семейства карповых. Эозинофилы кричали нам об этом с самого начала, а мы, идиоты, уперлись в «аллергию»!</p>
    <p>Фролов тут же поднял руку.</p>
    <p>— Но как мы докажем это Киселеву? — его азарт сменился практическим сомнением. — Серология отрицательная. В кале мы яиц не нашли. Он нас просто пошлет с этой теорией.</p>
    <p>Он прав.</p>
    <p>Киселев — прагматик до мозга костей. Он верит не теориям, а цифрам и изображениям. Без объективного подтверждения он не даст разрешения на смену терапии. Наша красивая гипотеза разобьется о его «докажите». Нужны неопровержимые, визуальные доказательства.</p>
    <p>Стандартные методы — УЗИ, КТ — не покажут таких мелких паразитов. ЭРХПГ — инвазивно и опасно в его состоянии. Дуоденальное зондирование — долго, мучительно для пациента и не всегда информативно. Нужен был метод, который даст нам картинку здесь и сейчас.</p>
    <p>У меня был такой метод.</p>
    <p>Я слегка отвернулся от них, словно задумавшись.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно отдал я приказ. — Новое задание. Ныряй в Обухова. Цель — внутрипеченочные желчные протоки, особенно в зоне некроза. Ищи взрослых особей. Плоские черви, листовидной формы, размер — до сантиметра. Мне нужно их точное местоположение и примерное количество. Действуй.</p>
    <p>— Будет сделано, шеф! — с энтузиазмом откликнулся фамильяр. — Отряд «Пушистый скальпель» приступает к эндоскопической ревизии!</p>
    <p>Он тут же растворился в воздухе. Я повернулся обратно к своей команде. Лицо мое было абсолютно спокойным.</p>
    <p>Теперь ждать. Через несколько минут у нас будут точные координаты цели. И тогда мы сможем нанести точечный удар. Не прошло и двух минут, как воздух рядом со мной дрогнул, и на столе материализовался Фырк. Его вид говорил о полной катастрофе. Усы поникли, хвост безвольно лежал на столешнице.</p>
    <p>— Двуногий… — его мысленный голос был полон растерянности. — Там пусто.</p>
    <p>Внешне я никак не отреагировал, продолжая смотреть на доску, чтобы Фролов и Величко ничего не заподозрили. Но внутри все напряглось.</p>
    <p>— Что значит пусто? — мысленно строго спросил я.</p>
    <p>— Я просканировал каждый миллиметр внутрипеченочных желчных протоков! — в его голосе звенело недоумение. — От самых крупных до самых мелких капилляров! Стенки чистые, просвет свободный, желчь нормальной консистенции. Никаких листовидных тварей! Вообще ничего живого, кроме его собственных клеток!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Ошибка.</p>
    <p>Где-то в моей логической цепочке была критическая ошибка.</p>
    <p>Все данные анамнеза — Астрахань, сырая рыба, клиника — поражение печени, лабораторные показатели — гиперэозинофилия, сходились в одной-единственной точке. Но главный, самый надежный верификационный метод давал абсолютно отрицательный результат.</p>
    <p>Это было невозможно. Это противоречило всем законам патофизиологии.</p>
    <p>— Может, ты плохо смотрел? — мысль была отчаянной, но я должен был ее озвучить.</p>
    <p>— Я три раза все проверил! — почти обиженно ответил Фырк. — Даже в желчный пузырь заглянул на всякий случай! Пусто! Стерильно! Ни одного червяка!</p>
    <p>Величко и Фролов продолжали смотреть на меня с надеждой и восхищением, не подозревая о шторме, который только что начался у меня в голове.</p>
    <p>Крах.</p>
    <p>Полный крах самой стройной и логичной теории за всю мою практику. Мой самый надежный диагностический инструмент, который никогда не ошибался, утверждал, что паразитов нет.</p>
    <p>Но эозинофилы были. Анамнез был. Некроз печени был.</p>
    <p>Значит… значит, существовало нечто, что имитировало паразитарную инвазию до мельчайших деталей, но не являлось ею.</p>
    <p>— Нам нужно визуальное подтверждение, — сказал я вслух, обращаясь к Фролову и Величко. Мой голос звучал уверенно и спокойно, как у командира, отдающего следующий приказ. — Готовьте пациента к ЭРХПГ — эндоскопической ретроградной холангиопанкреатографии. Завтра утром зайдем эндоскопом прямо в желчные протоки и получим для Киселева четкое изображение паразитов.</p>
    <p>Этот план был лишь прикрытием и запасным вариантом.</p>
    <p>ЭРХПГ — сложное, инвазивное исследование с высоким риском осложнений, особенно у ослабленного пациента.</p>
    <p>Но Фырк не принес подтверждение. И теперь, как ни крути, нам не обойтись без рискованной процедуры.</p>
    <p>Я посмотрел на воодушевленных Фролова и Величко, которые уже начали обсуждать детали подготовки к завтрашней процедуре. Прерывать их энтузиазм сейчас было бессмысленно.</p>
    <p>— Ладно, на сегодня все, — сказал я им. — Подготовку начнем утром. Идите домой, отдыхайте. Вы сегодня отлично поработали.</p>
    <p>Они, уставшие, но довольные, кивнули и, попрощавшись, покинули ординаторскую. Я остался один в наступившей тишине, которая казалась оглушительной после их ухода.</p>
    <p>Дорога домой прошла как в тумане.</p>
    <p>Фонари проплывали мимо, оставляя на мокром асфальте длинные желтые следы. Я шел на автомате, а мозг продолжал лихорадочно перебирать варианты, пытаясь найти ошибку в своих рассуждениях.</p>
    <p>Все данные кричали об одном, но главный свидетель утверждал обратное. Парадокс.</p>
    <p>— Эй, двуногий, не грузись так, — Фырк высунулся из кармана и похлопал меня по щеке своей крошечной лапкой. — Утро вечера мудренее. Съешь чего-нибудь вкусного, поспи, и решение само придет. Ты же у нас гений, в конце концов!</p>
    <p>Его наивная вера в меня была единственным, что хоть как-то поддерживало.</p>
    <p>Я вошел в пустую, тихую квартиру.</p>
    <p>Вероники не было — но она отправила смс о том, что ее вызвали на экстренное ночное дежурство. И эта тишина, которая обычно приносила покой, сегодня давила своей пустотой.</p>
    <p>Не было никого, кто мог бы отвлечь, заставить переключиться. Я остался один на один с нерешаемой задачей.</p>
    <p>Полночь. Я смотрел в окно на редкие огни ночного Мурома.</p>
    <p>В руках — чашка давно остывшего чая, которую я механически помешивал ложкой. Напротив, на столе, сидел Фырк и с таким же унылым видом грыз сухое печенье.</p>
    <p>Тишина давила.</p>
    <p>Исходные данные подтверждены.</p>
    <p>Аксиома номер один: Фырк никогда не ошибается в том, что видит. Паразитов в желчных протоках нет.</p>
    <p>Аксиома номер два: клиническая картина — анамнез, лаборатория, патоморфология — с вероятностью в девяносто девять процентов указывает на паразитарную инвазию.</p>
    <p>Обе аксиомы не могли быть истинными одновременно в рамках стандартной медицинской логики. Следовательно, стандартная логика здесь была неприменима.</p>
    <p>— Двуногий, может, мы вообще не там ищем? — нарушил тишину Фырк. — Может, дело и правда не в паразитах?</p>
    <p>— В чем тогда? — ровным голосом спросил я. — Все переменные указывают на них.</p>
    <p>Я снова начал прокручивать в голове сухие факты, как компьютер, перебирающий байты информации в поисках ошибки.</p>
    <p>Некроз печени. Массивная эозинофилия. Поездка в Астрахань. Употребление в пищу сырой речной рыбы. Все звенья цепи были на месте. Но сама цепь не замыкалась.</p>
    <p>Стоп.</p>
    <p>Я пытался доказать или опровергнуть аксиому номер два. А что, если не верна аксиома номер один? Не в том смысле, что Фырк врет, а в том, что его возможности ограничены.</p>
    <p>Что, если существуют вещи, которые он не может увидеть?</p>
    <p>Я снова зацепился за деталь, которую до этого рассматривал лишь как географическую привязку. Астраханская область.</p>
    <p>Астрахань — это не просто эндемичный регион для гельминтозов.</p>
    <p>Это еще и одна из крупнейших зон повышенной магической активности на территории Империи. Магическая аномалия.</p>
    <p>Что, если местная фауна за сотни лет адаптировалась? Мутировала?</p>
    <p>Что, если местные описторхи, или проще сказать всевозможные паразиты, за тысячи поколений эволюционировали, научившись вырабатывать магический камуфляж, чтобы скрываться от хищников, обладающих эфирным, магическим зрением? Это была не биологическая адаптация, а магическая мимикрия.</p>
    <p>— Фырк! — я резко поднял голову, и бурундук от неожиданности подавился крошкой. — Ответь на один вопрос. Ты можешь не увидеть живое существо, если оно защищено магией?</p>
    <p>Он задумался, перестав жевать.</p>
    <p>— Ну… теоретически — да. Если у существа есть активная магическая защита или пассивный камуфляж, который искажает его эфирную сигнатуру, мой сканер может воспринять его как часть энергетического фона. Или как собственную ткань носителя. Такое бывает, но очень редко.</p>
    <p>Вот оно.</p>
    <p>Единственное объяснение, которое примиряет обе, казалось бы, взаимоисключающие аксиомы. Фырк не ошибся. И клиника не врала. Просто мы столкнулись с феноменом, которого не существовало в моем прошлом мире. Магически адаптированные паразиты.</p>
    <p>И это меняло все.</p>
    <p>Я должен был доверять своему клиническому мышлению, а не «приборам», если у этих «приборов» были слепые зоны. К черту визуальные доказательства, которые я не мог получить. Я знал, что прав. Отступать сейчас, из-за неполноты данных, означало убить пациента.</p>
    <p>Действуем.</p>
    <p>Восемь утра следующего дня. Кабинет Киселева. Я не садился. Просто стоял перед его массивным дубовым столом. Позиция человека, пришедшего не просить, а ставить условия.</p>
    <p>— Игнат Семенович, — я начал без предисловий, мой голос звучал твердо и ровно. — Диагноз пациенту Обухову — описторхоз.</p>
    <p>Киселев медленно отложил ручку, которой подписывал какие-то бумаги, и поднял на меня тяжелый взгляд.</p>
    <p>— Разумовский, у тебя есть доказательства? — спросил он устало. — Серология отрицательная, анализ кала отрицательный…</p>
    <p>— У меня есть анамнез, клиническая картина и массивная эозинофилия, — я прервал его, не давая превратить разговор в перечисление неудач. — Этого достаточно для обоснованного подозрения. Я требую немедленного проведения ЭРХПГ для визуализации возбудителя.</p>
    <p>— Требуешь⁈ — Киселев медленно поднялся из-за стола. В его голосе зазвенел лед. — На основании косвенных улик и догадок⁈ Ты предлагаешь проводить сложную инвазивную процедуру ослабленному пациенту без единого прямого доказательства⁈</p>
    <p>Он злится не на мою наглость, а на ситуацию, в которой оказался.</p>
    <p>С одной стороны умирающий пациент и моя железобетонная уверенность. С другой — Журавлев, который, как коршун, ждет малейшей ошибки. Он боится. И это нормально.</p>
    <p>— У вас есть другая рабочая гипотеза? — я посмотрел ему прямо в глаза. Мой голос был холодным, как скальпель. — Или ваш план — позволить пациенту умереть от печеночной недостаточности, но с идеально чистыми бумагами, не нарушающими ни одного протокола?</p>
    <p>Мой аргумент попал в цель. Гнев на лице Киселева сменился гримасой усталости и безысходности. Он тяжело вздохнул и снова сел в кресло.</p>
    <p>— Илья, пойми, меня зажали, — сказал он уже тише, почти как признание. — Журавлев следит за каждым нашим шагом. Сегодня на утренней планерке он заявил — у нас есть один шанс с Обуховым. Одна-единственная диагностическая процедура. Если мы после нее не ставим окончательный диагноз — пациента немедленно эвакуируют во Владимир, а нас с тобой… — он многозначительно покачал головой. — насчет нас он инициирует разбирательство по поводу некомпетентности которая могла привести к смерти пациента. — он в упор посмотрел на меня. — Ты надеюсь знаешь что это такое?</p>
    <p>Я конечно знал. Вся эта процедура очень тягомотная и времязатратная. Плюс ко всему Журавлев может усугубить ситуацию и вывернуть ее в свою сторону, и начать проверку на профпригодность.</p>
    <p>— Ты уверен? — спросил тем временем Киселев явно сделав какие-то свои выводы из затянувшейся паузы.</p>
    <p>Уверен ли я на сто процентов? В медицине не бывает ста процентов. Но вероятность моей гипотезы, основанная на совокупности косвенных данных, была не менее девяноста процентов.</p>
    <p>Вероятность летального исхода при бездействии — сто процентов. Выбор был очевиден.</p>
    <p>— Уверен, — твердо ответил я. — Другого выхода нет. Бездействие в данной ситуации равносильно убийству пациента.</p>
    <p>Киселев помолчал несколько долгих секунд, барабаня пальцами по полированной столешнице. Он взвешивал риски. Свои риски.</p>
    <p>— Ладно, — наконец выдохнул он. — Назначай ЭРХПГ через час. И молись всем богам, чтобы ты был прав.</p>
    <p>Я не молюсь. Я рассчитываю.</p>
    <p>Единственный вопрос, на который у меня не было ответа: если эти твари были невидимы для магического сканера Фырка, сможет ли их увидеть обычная оптика эндоскопа? Или они были скрыты и от физического мира?</p>
    <p>Игра шла ва-банк. И ставкой в ней была не только жизнь полковника Обухова, но и моя собственная карьера.</p>
    <p>Десять утра. Рентген-операционная.</p>
    <p>Здесь всегда царил полумрак, нарушаемый лишь холодным светом медицинских мониторов и зеленоватым свечением индикаторов на сложной аппаратуре.</p>
    <p>Массивная С-дуга рентгеновского аппарата нависала над операционным столом, как гигантский доисторический зверь. Атмосфера была как на капитанском мостике подводной лодки перед боевым погружением.</p>
    <p>Обухов лежал на столе, укрытый стерильными простынями. Введенные Артемом два миллиграмма мидазолама погрузили его в легкую седацию — он был спокоен, расслаблен, но в сознании.</p>
    <p>Киселев стоял у столика с инструментами, резкими, рваными движениями натягивая стерильные перчатки. Латекс с сухим щелчком облегал его пальцы.</p>
    <p>Я внимательно наблюдал за ним.</p>
    <p>Он злится. Это видно по тому, как туго натянуты его плечи, как щелкают суставы пальцев.</p>
    <p>Он злится на меня за то, что я втянул его в эту авантюру. На Журавлева, который загнал его в угол. На себя за то, что поддался давлению.</p>
    <p>ЭРХПГ — сложная процедура, требующая ювелирной точности. Ошибка хирурга часто является следствием не недостатка навыков, а потери концентрации из-за стресса.</p>
    <p>Его текущее состояние — дополнительный фактор риска. Нужно будет внимательно следить за его руками.</p>
    <p>Стоявший у наркозного аппарата, Артем Воронов был воплощением спокойствия. Он методично проверял контуры, давление в баллонах с кислородом, выставлял на инфузомате нужные дозировки препаратов.</p>
    <p>Артем — скала.</p>
    <p>В любой, даже самой безумной ситуации, он просто делает свою работу. Его спокойствие — это наш единственный островок стабильности в этом хаосе. Он не думает о последствиях. Думает о пациенте. И это правильно.</p>
    <p>Я бросил взгляд на монитор над головой Обухова.</p>
    <p>Пульс — девяносто ударов в минуту. Сатурация — девяносто восемь процентов. Артериальное давление — сто тридцать на восемьдесят. Идеальные показатели.</p>
    <p>Я стоял рядом со столом, уже в стерильном халате и перчатках, готовый ассистировать. Все готово. Пациент стабилен.</p>
    <p>Команда на местах, хоть и в разном психоэмоциональном состоянии. Следующие двадцать минут решат все.</p>
    <p>Либо мы находим врага, и я становлюсь спасителем. Либо мы ничего не находим, и я превращаюсь в шарлатана, который подверг пациента необоснованному риску ради безумной теории.</p>
    <p>Третьего не дано.</p>
    <p>— Готовы к углублению седации по вашей команде, — четко доложил Артем. — Но предупреждаю: у пациента на фоне тяжелой интоксикации нестабильная гемодинамика. Любая избыточная вагусная стимуляция при манипуляциях в дуоденум может привести к резкой брадикардии и остановке кровообращения.</p>
    <p>Артем абсолютно прав.</p>
    <p>Стимуляция Фатерова сосочка — это как дернуть за чеку у гранаты. Может вызвать мощный вагусный рефлекс, вплоть до асистолии. В прошлой жизни я видел два таких случая на своем операционном столе. Оба раза мы их откачали, но адреналина хватило на месяц вперед.</p>
    <p>Артем не просто предупреждал. Он готовил меня к тому, что в любой момент эта диагностическая процедура может превратиться в экстренную реанимацию.</p>
    <p>Фырк, найдя идеальный наблюдательный пост, устроился на полке с упаковками контрастного вещества. Оттуда ему был отличный обзор всего операционного поля.</p>
    <p>— Эй, двуногий, а ты уверен, что этот твой Киселев справится? — с ехидством пропищал он у меня в голове. — Он же нервничает, как студент на первом экзамене! Руки-то у него не дрожат?</p>
    <p>Не уверен. Его эмоциональное состояние — главный фактор риска сейчас. Но выбора не было.</p>
    <p>По уставу Гильдии, проводить ЭРХПГ имел право только Мастер-целитель с соответствующей специализацией. Он был единственным таким специалистом в этой больнице. Придется работать с тем, что есть, и быть готовым вмешаться в любой момент.</p>
    <p>Киселев взял в руки дуоденоскоп — длинный, гибкий, черный шланг с рукояткой, усеянной джойстиками, и сложной оптической системой сбоку.</p>
    <p>Высокотехнологичный и очень капризный инструмент.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский, — его голос сочился сарказмом, который он даже не пытался скрыть. — Веди меня. Какими путями плыть, чтобы найти твоих мифических червей?</p>
    <p>Я полностью проигнорировал его язвительность.</p>
    <p>— Стандартный доступ, Игнат Семенович, — мой голос прозвучал сухо и четко, как у навигатора, диктующего курс. — Проведите эндоскоп до нисходящей части двенадцатиперстной кишки, визуализируйте большой дуоденальный сосочек. Затем канюлируйте устье общего желчного протока и введите контрастное вещество. Если моя гипотеза верна, мы увидим множественные дефекты наполнения во внутрипеченочных протоках.</p>
    <p>Я говорил с ним как по учебнику.</p>
    <p>Диктовал алгоритм, который сам в прошлой жизни выполнял больше двухсот раз. Но здесь, по правилам этого мира, я был всего лишь ассистентом, целителем третьего класса.</p>
    <p>Моей задачей в сложившихся обстоятельствах было давать навигационные указания, а не стоять у штурвала. Пока.</p>
    <p>Киселев взял в руки гибкий тубус дуоденоскопа. Я молча подал загубник, который сестра зафиксировала во рту пациента.</p>
    <p>— Начинаем, — процедил он.</p>
    <p>На большом подвесном мониторе появилось изображение. Розовая, гладкая слизистая пищевода, которая быстро сменилась складками желудка.</p>
    <p>Техника у Киселева в целом неплохая. Прохождение через привратник уверенное. Но движения… в них нет легкости.</p>
    <p>Он слишком сильно давит на джойстики управления, слишком резко поворачивает головку эндоскопа. Это не работа хирурга-виртуоза. Это работа ремесленника, который находится в состоянии сильного стресса.</p>
    <p>Аппарат проскользнул через привратник и оказался в луковице двенадцатиперстной кишки.</p>
    <p>Киселев аккуратно продвинул его дальше, в нисходящую часть. На экране, на одной из складок слизистой, показалось небольшое, похожее на сосок, возвышение.</p>
    <p>Фатеров сосочек.</p>
    <p>Место, где в кишку открывались общий желчный проток и проток поджелудочной железы.</p>
    <p>Наша цель.</p>
    <p>— Вижу сосочек, — пробормотал Киселев себе под нос. — Сейчас будем канюлировать.</p>
    <p>Он нажал кнопку на рукоятке, и из рабочего канала эндоскопа выдвинулся тонкий, как леска, катетер с металлическим кончиком.</p>
    <p>Теперь начиналась самая ювелирная часть процедуры — попасть этим катетером в крошечное, едва заметное устье общего желчного протока.</p>
    <p>Киселев подвел кончик катетера к сосочку и попытался войти в проток.</p>
    <p>Промах. Катетер соскользнул, оставив на нежной слизистой белесую царапину.</p>
    <p>Он выругался сквозь зубы. Вторая попытка. Он изменил угол, слегка повернул джойстик. Снова мимо. Кончик катетера уперся в стенку кишки рядом с сосочком.</p>
    <p>Сосочек отечный, гиперемированный. Признак воспаления. Устье сужено, его почти не видно. Это был объективно сложный случай даже для опытного, спокойного эндоскописта. А у Киселева руки были напряжены, его движения становились все более мелкими и рваными. Он злился, и эта злость мешала ему. Эндоскопия — это не силовая хирургия. Здесь было нужно не давление, а чувство.</p>
    <p>— О-о-о, да он же просто тычет наугад! — с издевкой прокомментировал происходящее Фырк. — Как слепой котенок в блюдце с молоком! Еще пара таких попыток, и он ему кишку проткнет</p>
    <p>Прошло пять минут. Затем десять.</p>
    <p>Тишину в операционной нарушало лишь пиликанье монитора, показывающего учащающийся пульс пациента, да сдавленное сопение Киселева.</p>
    <p>На его лбу выступили крупные капли пота, которые ассистирующая сестра молча, раз за разом, промокала стерильной марлевой салфеткой. Его движения становились все более резкими и нетерпеливыми.</p>
    <p>— Черт! — выругался он сквозь зубы. — Не идет! Сосочек твердый, как камень!</p>
    <p>— Игнат Семенович, — спокойно, но настойчиво подал голос Артем от наркозного аппарата. — У пациента тахикардия. Пульс сто десять ударов в минуту. Он явно реагирует на ваши манипуляции.</p>
    <p>— Я вижу! — огрызнулся Киселев, не отрываясь от окуляра. — Не мешай!</p>
    <p>Классическая ошибка. Злость и фрустрация затуманивали его разум. Вместо того чтобы сделать паузу, успокоиться, сменить тактику, он продолжал давить, пытаясь силой проломить стену.</p>
    <p>Чем больше он злился, тем хуже у него получалось. Это был порочный круг, который вел к единственному результату — провалу и, возможно, к серьезным осложнениям.</p>
    <p>Прошло еще пять минут, превратившихся в вечность. Пять минут бесполезных, грубых попыток.</p>
    <p>Он уже не пытался найти устье протока. Он просто тыкал тонким катетером в отечную слизистую, рискуя вызвать кровотечение или, что еще хуже, перфорацию двенадцатиперстной кишки.</p>
    <p>Наконец, его терпение лопнуло.</p>
    <p>Он резко отстранился от аппарата, со злостью сбросив рукоятку катетера на стерильный столик. Металлический инструмент звякнул, нарушив гнетущую тишину.</p>
    <p>— Все! — громко, почти выкрикнув, объявил он. — Невозможно! Канюляция не удалась! Там либо рубцовая стриктура устья, либо врожденная аномалия развития! Процедура окончена! Извлекаю аппарат!</p>
    <p>Он сдался.</p>
    <p>И, как любой хирург, не способный признать собственную неудачу, нашел виноватого. Не его дрожащие от злости руки, а «аномальная» анатомия пациента. Естественная психологическая защита. Проще было обвинить обстоятельства, чем признать полную потерю контроля над ситуацией.</p>
    <p>В операционной повисла гнетущая тишина, густая и тяжелая.</p>
    <p>Ее нарушал только ровный писк кардиомонитора да тихое шипение аппарата ИВЛ. Киселев стоял, отвернувшись от стола, его спина излучала волны ярости и унижения.</p>
    <p>Я сделал шаг вперед. Этот шаг нарушил оцепенение и привлек всеобщее внимание.</p>
    <p>— Разрешите мне попробовать, Игнат Семенович, — мой голос прозвучал спокойно, но твердо.</p>
    <p>Киселев резко развернулся. Его лицо было бледным, в глазах — дикая смесь ярости и отчаяния.</p>
    <p>— Что⁈ — выкрикнул он. — Ты⁈ Ты хоть раз в жизни в руках держал дуоденоскоп⁈</p>
    <p>Двести семнадцать раз, если быть точным. Но эта статистика была из другой вселенной. Ему она ничего бы не сказала.</p>
    <p>— Достаточно, чтобы попробовать, — ответил я с холодной логикой. — Вам уже нечего терять. Пациенту тем более.</p>
    <p>Он смотрел на меня долгих пять секунд, тяжело дыша.</p>
    <p>Смотрел на мое спокойное лицо, на Артема, который с надеждой кивнул мне, на беспомощно лежащего пациента. Он был загнан в угол. Наконец, он с какой-то обреченностью махнул рукой.</p>
    <p>— Да валяй! — бросил он со злостью. — Топи нас всех! Мне уже все равно!</p>
    <p>Он отошел к стене и встал там, скрестив руки на груди. Зритель в первом ряду на представлении, которое предвещало либо чудо, либо катастрофу.</p>
    <p>Я подошел к столу.</p>
    <p>Сбросил свои перчатки, взял новую стерильную пару, которую мне тут же протянула сестра. Натянул их. Затем взял в руки рукоятку эндоскопа.</p>
    <p>Приятная тяжесть пластика и металла. Знакомые изгибы джойстиков под пальцами. Рукоятка легла в ладонь как влитая. Память никуда не делась.</p>
    <p>Спокойствие. Концентрация. Выдох.</p>
    <p>Забыть про Киселева, стоящего у стены. Забыть про Журавлева, который ждал моей ошибки. Забыть про все. Было только три элемента: я, инструмент в моих руках и анатомия пациента.</p>
    <p>— Давай, двуногий! Покажи этим старперам, как надо работать! — подбодрил меня Фырк, спрыгнув с полки мне на плечо.</p>
    <p>Я снова ввел эндоскоп. Движения были плавными, почти нежными. На мониторе замелькала уже знакомая картина, но теперь я смотрел на нее другими глазами.</p>
    <p>Я активировал Сонар, направив его тонким лучом через оптику эндоскопа.</p>
    <p>Картинка на мониторе была лишь двухмерной картой. Сонар давал мне третье, четвертое и пятое измерение. Я не просто видел ткани. Я их чувствовал. Их плотность, температуру, натяжение, микровибрации от тока крови в капиллярах.</p>
    <p>Вот оно, устье общего желчного протока.</p>
    <p>Сонар показывал, что оно было сильно спазмировано из-за грубых манипуляций Киселева, но анатомически проходимо. Киселев пытался войти в него под прямым углом. Ошибка. Проток отходил вверх. Нужен был правильный угол — примерно тридцать градусов в краниальном направлении и пятнадцать градусов влево. Компьютерная точность.</p>
    <p>Я выдвинул катетер. Легкое, почти незаметное движение джойстиком, задающее нужный угол. Мягкое, плавное, поступательное движение вперед.</p>
    <p>И кончик катетера, легко и без малейшего сопротивления, вошел в устье протока с первой же попытки.</p>
    <p>— Есть! — не удержался от восхищенного выдоха Артем, который все это время, затаив дыхание, следил за монитором.</p>
    <p>Но именно в этот момент, на пике нашего тихого триумфа, все пошло не так.</p>
    <p>— Давление падает! — раздался резкий, тревожный крик Артема. — Восемьдесят на пятьдесят! Пульс срывается! Частая желудочковая экстрасистолия!</p>
    <p>Я бросил взгляд на кардиомонитор.</p>
    <p>Идеальная синусоида исчезла. Вместо нее по экрану плясала уродливая, хаотичная кривая — широкие, аномальные зубцы желудочковых комплексов вклинивались в нормальный ритм, предвещая скорый срыв в фибрилляцию.</p>
    <p>Классический вагусный рефлекс на стимуляцию сосочка. Предсказуемо. Артем предупреждал. Сердце на грани остановки.</p>
    <p>Кардиомонитор истошно завопил.</p>
    <p>— Убирай эндоскоп! — заорал Киселев, отталкиваясь от стены и бросаясь к операционному столу. Его лицо исказилось от паники. — Немедленно! Мы его сейчас убьем!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Я не шелохнулся.</p>
    <p>Мои руки мертвой хваткой держали рукоятку эндоскопа, взгляд был прикован к монитору. Нет. Отступать сейчас — значит провалить все.</p>
    <p>Второго шанса войти в этот спазмированный проток у нас не будет. У меня было окно в десять-пятнадцать секунд до того, как гемодинамика рухнет окончательно. Нужно было действовать на опережение.</p>
    <p>— Артем! — мой голос прозвучал властно и абсолютно спокойно, перекрывая панические выкрики Киселева. Я не отрывал взгляда от монитора. — Атропин, ноль целых пять миллиграмма, внутривенно! Немедленно!</p>
    <p>— Но… — Артем на долю секунды замялся, разрываясь между моим приказом и паникой старшего по рангу.</p>
    <p>— Делай! — твердо сказал я, и в этом слове была такая стальная уверенность, что все сомнения исчезли.</p>
    <p>Артем метнулся к шкафчику с препаратами экстренной помощи. Я продолжал удерживать кончик катетера в устье протока, ощущая пальцами малейшие вибрации напряженных тканей.</p>
    <p>Десять секунд. Девять. Восемь. Мне нужно всего несколько секунд, чтобы получить изображение. Главное — не сдвинуть катетер.</p>
    <p>— Контраст! — крикнул я операционной сестре, и она тут же протянула мне заранее набранный шприц с темной йодсодержащей жидкостью.</p>
    <p>Я присоединил его к порту катетера и начал медленно, но уверенно давить на поршень.</p>
    <p>На большом рентгеновском мониторе, который до этого был просто серым экраном, начало проявляться изображение.</p>
    <p>Контраст заполнял общий желчный проток, рисуя на светлом фоне темную, извилистую трубку, похожую на ветвь дерева.</p>
    <p>Он пошел выше, во внутрипеченочные протоки, и… вот они. Внутри темных «ветвей» были видны десятки мелких, овальных дефектов наполнения. Они были похожи на семечки подсолнуха.</p>
    <p>Извивающиеся, подвижные тени, которые контрастное вещество обтекало со всех сторон.</p>
    <p>Есть. Вот они. Невидимые для магического сканера Фырка, но вполне осязаемые для грубых рентгеновских лучей.</p>
    <p>Моя гипотеза была подтверждена на сто процентов.</p>
    <p>Я повернул голову к застывшему у моего плеча Киселеву.</p>
    <p>— Вот они, Игнат Семенович, — произнес я спокойно, почти равнодушно, и это спокойствие на фоне общей паники прозвучало оглушительно. — Ваши «несуществующие» паразиты.</p>
    <p>Артем ввел атропин.</p>
    <p>На кардиомониторе хаотичный танец желудочковых экстрасистол прекратился. Кривая начала выравниваться, возвращаясь к нормальному синусовому ритму.</p>
    <p>Шестьдесят ударов в минуту, семьдесят, восемьдесят… Давление медленно поползло вверх.</p>
    <p>— Кризис миновал, — с облегчением выдохнул Артем. — Гемодинамика стабильна.</p>
    <p>Киселев, бледный и вспотевший, стоял у рентгеновского монитора, не веря своим глазам. Его злость и паника сменились профессиональным шоком.</p>
    <p>— Описторхоз… — бормотал он, как в трансе. — Массивная инвазия… Тут сотни, если не тысячи паразитов… Я бы в жизни не поверил…</p>
    <p>Он видит только то, что на поверхности.</p>
    <p>Подтверждение диагноза. Но я вижу больше. Есть деталь, которая не вписывается даже в эту, уже аномальную, картину.</p>
    <p>Я подошел к панели управления рентгеновского аппарата и, пользуясь правами ассистента, включил режим цифрового увеличения, сфокусировав изображение на правой доле печени.</p>
    <p>— Смотрите сюда, — мой голос прозвучал спокойно, почти лекторским тоном.</p>
    <p>На увеличенном изображении стала видна тонкая, как нить, извилистая линия контраста. Она отходила под прямым углом от одного из крупных желчных протоков и, пробивая его стенку, уходила куда-то в сторону, вглубь паренхимы печени.</p>
    <p>— Что это? — Артем наклонился ближе к монитору. — Артефакт изображения? Или свищевой ход?</p>
    <p>Фистула. Это очевидно. Паразиты прогрызли стенку протока. Но куда?</p>
    <p>Я снова активировал Сонар, но на этот раз использовал его не для общей диагностики, а как высокоточный навигатор, прослеживая путь этого аномального хода сквозь ткани.</p>
    <p>— Они пробились в правую печеночную артерию, — констатировал я факт.</p>
    <p>В операционной воцарилась мертвая тишина, еще более гнетущая, чем во время сердечного приступа. Было слышно лишь шипение аппарата ИВЛ.</p>
    <p>— Ничего себе! — раздался в моей голове восхищенный писк Фырка. — Червяки-бурильщики! Прямо в артерию! Это же полный абзац!</p>
    <p>— Боже… — Киселев побледнел как полотно, его профессиональная уверенность, казалось, рассыпалась в прах на моих глазах. — Паразиты в артериальном русле? Это невозможно! Это должно было вызвать тотальный тромбоз, эмболию сосудов мозга, инфаркт, инсульт! Он должен был умереть недели назад!</p>
    <p>— Но он не умер, — я закончил его мысль с холодной логикой. — И тромбоза нет, сосуды чистые. Следовательно, это не обычные описторхи. Это мутировавшая форма, адаптированная к жизни в условиях высокоскоростного артериального кровотока.</p>
    <p>Магическая адаптация. Теперь все сходилось. Астраханская аномальная зона. Они эволюционировали. Научились не только прятаться от магического зрения, но и вырабатывать мощнейший природный антикоагулянт, позволяющий им свободно путешествовать по артериям, не вызывая свертывания крови.</p>
    <p>Мы столкнулись не просто с редкой болезнью. Мы столкнулись с новым, неизвестным науке видом. И стандартные методы лечения здесь будут абсолютно бесполезны.</p>
    <p>— Заканчиваем процедуру, — скомандовал я. В операционной больше не было Мастера-целителя Киселева и ассистента Разумовского. Был только один центр принятия решений. — Артем, держи гемодинамику на текущем уровне. Сестра, готовьтесь к извлечению.</p>
    <p>Я медленно и осторожно, миллиметр за миллиметром, начал извлекать катетер из желчного протока.</p>
    <p>Затем так же плавно — сам эндоскоп. На полное извлечение аппарата ушло почти три минуты. Любое резкое движение могло спровоцировать новый вагусный рефлекс, и второго такого кризиса пациент мог уже не перенести.</p>
    <p>— Переводим в реанимацию, — распорядился Киселев, немного пришедший в себя. Его голос звучал глухо. — Срочно. Под круглосуточный мониторинг.</p>
    <p>Правильное решение. Пациент требует постоянного наблюдения. Но реанимация — это не лечение. Это просто отсрочка.</p>
    <p>Пока санитары и анестезиологическая сестра аккуратно перекладывали пациента на каталку, мы вышли в предоперационную и начали снимать стерильные халаты и перчатки. Атмосфера была пропитана напряжением.</p>
    <p>— Что теперь будем делать? — спросил Артем, снимая шапочку и проводя рукой по влажным волосам. Вопрос был адресован мне, а не Киселеву, и это красноречиво говорило о смене иерархии.</p>
    <p>— Оперировать, — ответил я, бросая использованный халат в бак. — Другого выхода нет.</p>
    <p>— Сейчас⁈ — Киселев, услышав наш разговор, резко повернулся. — Он не выдержит! Только что перенес вагусный криз, седация еще не отошла полностью!</p>
    <p>Он прав.</p>
    <p>Экстренная операция на фоне нестабильной гемодинамики — это почти стопроцентная летальность. Нужна предоперационная подготовка.</p>
    <p>Минимум сутки на стабилизацию, коррекцию электролитов и восполнение депо гликогена в истощенной печени.</p>
    <p>— Завтра утром, — уточнил я. — Дадим ему сутки на восстановление. За это время мы подготовим операционную, соберем лучшую команду, которая у нас есть, и продумаем каждый шаг.</p>
    <p>— И что это будет за операция? — Киселев снял перчатки и с силой бросил их в урну. — Вскрытие печеночной артерии? Разумовский, это же ювелирная сосудистая хирургия! У нас в больнице нет специалистов такого уровня!</p>
    <p>— Именно, — подтвердил я, глядя ему прямо в глаза. Я говорил так, словно диктовал простой и понятный алгоритм. — План трехэтапный. Первый этап: доступ, выделение и временное пережатие печеночной артерии. Второй этап: артериотомия, механическое извлечение паразитов, ушивание сосуда атравматичной нитью. Третий этап: интраоперационная холангиография и полная санация желчных протоков от оставшихся особей.</p>
    <p>Сосудистая хирургия на печеночной артерии — это высший пилотаж.</p>
    <p>В прошлой жизни я провел с десяток подобных операций, в основном после тяжелых ножевых или огнестрельных ранений.</p>
    <p>Технику артериотомии и наложения анастомоза я знал досконально, мои руки помнили каждое движение. Но то были травмы — чистые, понятные разрывы.</p>
    <p>Здесь же ситуация была иной.</p>
    <p>Мне предстояло не просто сшить сосуд, а провести его ревизию, извлекая изнутри десятки живых, возможно, сопротивляющихся существ, не повредив при этом интиму артерии. Такого не было ни в одном учебнике. Придется импровизировать, совмещая классическую хирургию с уникальными возможностями Сонара.</p>
    <p>После операции кабинет Киселева превратился в военный штаб.</p>
    <p>На его полированном столе, сдвинув в сторону аккуратные стопки бумаг, мы разложили рентгеновские снимки Обухова, распечатанные в разных проекциях. Атмосфера была пропитана запахом крепкого кофе и интеллектуальным напряжением.</p>
    <p>— За сорок лет практики я такого не видел, — Киселев вглядывался в один из снимков через увеличительное стекло, словно пытался разглядеть лицо врага. — Паразиты в артерии… Это переворачивает все фундаментальные представления о паразитологии.</p>
    <p>— Это не классический Описторхис фелинеус, — пояснил я, выступая в роли эксперта-аналитика. — Это его астраханский подвид, возможно мутировавший под влиянием магических аномалий региона. Они научились вырабатывать мощнейшие антикоагулянты, чтобы предотвратить тромбоз. Возможно, даже изменили свой метаболизм и питаются напрямую компонентами артериальной крови, что и объясняет такой агрессивный некроз окружающих тканей.</p>
    <p>Я излагал это как гипотезу, но был почти уверен в своей правоте.</p>
    <p>Это была единственная теория, которая объясняла все факты: отсутствие тромбоза, агрессивный некроз и магическую мимикрию, которая сделала их невидимыми для Фырка.</p>
    <p>— Умные червяки! Эволюционировали! — Фырк, невидимый для остальных, сидел прямо на снимках, с интересом их разглядывая. — Скоро разумными станут, профсоюз организуют и захватят больницу!</p>
    <p>— А консервативное лечение точно не поможет? — спросил Артем, который до этого молча изучал данные. Как анестезиолог-реаниматолог, он всегда искал менее рискованный, терапевтический путь. — Может, празиквантел в ударных, токсичных дозах?</p>
    <p>Киселев, не отрываясь от снимка, покачал головой.</p>
    <p>— Бесполезно, — авторитетно заявил он. — Во-первых, препарат просто не проникнет через артериальную стенку в нужной концентрации, чтобы убить их всех. А во-вторых, даже если и проникнет, представь, что будет. Массивная гибель паразитов прямо в кровотоке — это все равно что взорвать склад боеприпасов в центре города. Их мертвые тела и фрагменты превратятся в сотни эмболов, которые разлетятся по всему организму. Тотальный тромбоз, инфаркты мозга, сердца, почек. Лечение будет смертельнее самой болезни.</p>
    <p>Киселев был прав. Мы не могли их отравить. Мы должны были их извлечь.</p>
    <p>— Значит, остается только хирургия, — подытожил я, подводя их к единственно возможному выводу. — Мы должны физически извлечь их из артерии и восстановить ее целостность.</p>
    <p>— У нас нет сосудистых хирургов, способных на такое, — напомнил Киселев, и в его голосе прозвучала горечь. Он отложил лупу и посмотрел на меня. — Я… я не возьмусь за эту операцию. Это за пределами моих компетенций. Слишком тонко, слишком сложно.</p>
    <p>Он не трусил. Он трезво оценивал свои возможности.</p>
    <p>И это — признак хорошего хирурга. Знать не только то, что ты можешь, но и то, чего ты не можешь. Это было честно.</p>
    <p>Момент истины. Все альтернативы были отброшены. Все эксперты признали свое бессилие. Образовался вакуум власти, который необходимо было заполнить.</p>
    <p>— Буду оперировать я, — произнес я в наступившей тишине. Голос прозвучал ровно и спокойно, как будто речь шла о постановке обычного дренажа.</p>
    <p>Оба — и Киселев, и Артем — одновременно уставились на меня. В их глазах читался одинаковый шок.</p>
    <p>— Ты? — наконец выдавил из себя Киселев, недоверчиво поднимая брови. — Но у тебя же только третий класс целителя! Разумовский, это операция уровня Мастера, с узкой сосудистой специализацией!</p>
    <p>— У нас нет выбора, — ответил я с холодной логикой. — Либо я оперирую, либо пациент умирает. Третьего варианта нет.</p>
    <p>И у меня есть опыт, эквивалентный двадцати годам практики в лучшей клинике другого мира. Но им об этом знать было необязательно. Для них это будет просто чудо. Или катастрофа.</p>
    <p>Я не стал ждать их согласия или возражений, а немедленно перешел к планированию.</p>
    <p>— Игнат Семенович, вы будете мне ассистировать, — я говорил как командир, распределяющий роли перед боем. — Мне нужен ваш опыт в общей хирургии печени для обеспечения доступа. Артем, от тебя — анестезия с управляемой гипотонией. Нам нужно будет снизить систолическое давление пациента до восьмидесяти миллиметров ртутного столба на время манипуляций с артерией, чтобы минимизировать кровотечение.</p>
    <p>Я ставил их в единственно верные позиции. Киселев из начальника превращался в опытного ассистента, чьи навыки будут полезны.</p>
    <p>Артем получал сложнейшую, но выполнимую задачу. Я не просил их, а распределял роли в команде, которую только что возглавил.</p>
    <p>Киселев молчал, его мозг лихорадочно обрабатывал информацию, взвешивая все немыслимые риски.</p>
    <p>Он встал из-за стола и начал нервно ходить по кабинету — к окну, резкий разворот, три к двери. Снова разворот.</p>
    <p>Метания загнанного в угол зверя.</p>
    <p>Он просчитывал варианты, и каждый из них вел к проигрышу. Он понимал безвыходность ситуации с медицинской точки зрения, но его административный инстинкт самосохранения все еще искал лазейку, которой не было.</p>
    <p>— Разумовский, — он резко остановился посреди кабинета и повернулся ко мне. Его лицо в полумраке казалось измученным. — Ты не понимаешь всей глубины проблемы. Если ты встанешь к этому операционному столу, а пациент умрет — а он, судя по его состоянию, с вероятностью восемьдесят процентов умрет — то под трибунал Гильдии пойду я. Именно я!</p>
    <p>Он с силой ударил себя кулаком в грудь для пущей убедительности.</p>
    <p>— Меня обвинят в том, что я допустил целителя третьего класса к операции высшей, пятой категории сложности! — продолжил он. — Твои красивые слова о том, что ты «берешь на себя ответственность», не будут стоить ломаного гроша перед комиссией Журавлева! Меня лишат звания Мастера, отберут лицензию и с позором выкинут из профессии, которой я отдал сорок лет!</p>
    <p>Он драматизировал, но по сути был прав.</p>
    <p>Вероятность летального исхода действительно была высока. И бюрократическая машина Гильдии работала именно так: она всегда находила крайнего.</p>
    <p>В текущей иерархии крайним становился он. Моя запись в истории болезни защищала меня от обвинения в самоуправстве, но его — от обвинения в преступной халатности — нет.</p>
    <p>Он это прекрасно понимал.</p>
    <p>Фырк, невидимый для Киселева, перелетел на подоконник, с интересом наблюдая за его метаниями.</p>
    <p>— Смотри-ка, старикан совсем расклеился! — с циничным любопытством прокомментировал он у меня в голове. — Еще чуть-чуть и в истерику впадет!</p>
    <p>Я сохранял полное спокойствие, сложив руки на груди. Эта поза позволяла мне дистанцироваться от его паники и наблюдать за ситуацией со стороны.</p>
    <p>Его логика отказала, включился инстинкт самосохранения. Он ищет не лучшее решение для пациента, а самое безопасное решение для себя. Предсказуемо. Теперь моя задача доказать ему, что самый безопасный путь для него это довериться мне.</p>
    <p>— Игнат Семенович, я прекрасно понимаю ваши риски, — я начал говорить спокойно, как лектор, объясняющий аксиому. — Но давайте рассмотрим альтернативы. Первая — бездействие. Если мы ничего не сделаем, полковник Обухов умрет со стопроцентной гарантией. Паразиты в артериальном русле — это несовместимое с жизнью состояние. Операция — это шанс. Бездействие — это приговор.</p>
    <p>— Можно отправить его во Владимир! — Киселев ухватился за эту мысль, как утопающий за соломинку. — Там есть настоящие сосудистые хирурги! Мастера!</p>
    <p>— В его текущем состоянии? — я медленно покачал головой. — Нестабильная гемодинамика, постоянный риск повторного вагусного криза при любой тряске, прогрессирующий некроз печени. Он не переживет даже часовую транспортировку. Он умрет в машине скорой помощи где-то на полпути до Владимира.</p>
    <p>И ты прекрасно это знаешь, Игнат Семенович. Это не медицинское предложение. Это попытка переложить ответственность на другую больницу. С глаз долой — из сердца вон. А главное — из протокола.</p>
    <p>Мои аргументы, казалось, возымели действие. Он замолчал, но тут же нашел новый выход.</p>
    <p>— Тогда… тогда нужно срочно вызвать целителя-мага! — в его голосе появилась отчаянная надежда. — Пусть попробуют экстрагировать этих тварей магически! Без разрезов!</p>
    <p>Последний рубеж обороны. Когда кончается наука, начинается вера в чудо. Но и здесь есть своя неумолимая логика.</p>
    <p>— Во-первых, это займет минимум несколько суток, — я методично, пункт за пунктом, разрушал его иллюзии. — А то и неделю. Целителя такого класса сложно найти. Пока мы отправим экстренный запрос в Гильдию, пока они найдут свободного Мастера, пока он доберется до Мурома… у нас нет столько времени. А во-вторых, — я сделал небольшую паузу, чтобы следующий аргумент прозвучал весомее, — и это главное. Мы уже установили, что эти паразиты обладают магической мимикрией. Стандартная магическая экстракция, рассчитанная на обычных возбудителей, просто не сработает. Целитель их не увидит.</p>
    <p>Как их не увидел мой фамильяр. Но эта информация была для него лишней.</p>
    <p>Артем, все это время молчавший в углу, неожиданно подал голос. Его слова прозвучали спокойно, но веско, как заключение эксперта.</p>
    <p>— К тому же, любая попытка магической экстракции — это мощное энергетическое воздействие непосредственно на стенку артерии. Это с высокой вероятностью вызовет неконтролируемый спазм сосуда и приведет к тотальному инфаркту печени.</p>
    <p>Отличный ход, Артем. Своевременно и точно.</p>
    <p>Он перевел разговор из плоскости «а вдруг получится» в плоскость «гарантированно убьем». Он закрыл последний путь для отступления.</p>
    <p>Я сделал шаг вперед, сокращая дистанцию между мной и Киселевым, и посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Игнат Семенович, давайте подведем итог, — я говорил холодно, чеканя каждое слово, как прокурор, зачитывающий обвинительное заключение. — У вас на руках умирающий пациент. У вас есть подтвержденный рентгенологически диагноз редчайшей, уникальной патологии. У вас есть единственно возможный план лечения — хирургический. И у вас есть лекарь, готовый взять на себя всю полноту ответственности и провести эту операцию.</p>
    <p>Я сделал короткую паузу, давая ему осознать вес сказанного.</p>
    <p>— Если при всех этих вводных вы откажетесь действовать, и пациент умрет, это будет квалифицировано как преступная халатность, — бросил на стол козырь я. — Статья сто двадцать четыре Уголовного Кодекса Российской Империи. «Неоказание помощи больному, повлекшее по неосторожности его смерть», — я выдержал еще одну паузу и закончил. — До пяти лет лишения свободы.</p>
    <p>Киселев резко побледнел. Краска схлынула с его лица, оставив мертвенную серость. Он отшатнулся и тяжело оперся рукой о край стола, чтобы не потерять равновесие.</p>
    <p>Шах и мат. Я показал ему, что клетка захлопнулась.</p>
    <p>Любое его действие было риском. Но бездействие — это был уже не риск, а гарантированное преступление с последующим наказанием. Я не оставил ему выбора. Теперь его инстинкт самосохранения будет работать на меня, а не против меня.</p>
    <p>— Вот это ты его прижал! Красавчик! — с восторгом захихикал в моей голове Фырк. — Смотри, он сейчас либо согласится, либо в обморок от ужаса грохнется</p>
    <p>Киселев тяжело опустился в свое кресло.</p>
    <p>Минуту он сидел молча, уставившись в полированную поверхность стола, словно пытаясь найти там ответ. Затем медленно поднял голову, и в его глазах, до этого полных отчаяния, мелькнула слабая искорка надежды.</p>
    <p>Он нашел свой последний козырь. Последнюю соломинку.</p>
    <p>— Даже если я соглашусь на это безумие… — начал он медленно, прощупывая почву. — Нам нужно информированное согласие пациента. Полное, документированное, с подробным разъяснением абсолютно всех рисков.</p>
    <p>Хитрый ход. Очень хитрый.</p>
    <p>Смещает фокус с медицинского решения на юридическую процедуру. И, что самое главное, перекладывал финальное решение с себя на пациента.</p>
    <p>Если Обухов откажется — Киселев будет чист. Если согласится, а потом умрет — Киселев всегда сможет сказать комиссии: «он сам этого хотел». Классическая бюрократическая защита.</p>
    <p>Увидев, что я не возражаю, он воодушевился.</p>
    <p>— И мы обязаны, — он сделал нажим на этом слове, — честно и открыто сказать полковнику Обухову, что оперировать его будет целитель третьего класса, а не Мастер. Любой здравомыслящий человек откажется! — в его голосе появилась уверенность. — Никто в здравом уме не согласится лечь под скальпель младшего специалиста, когда рядом с ним в операционной стоит опытный Мастер!</p>
    <p>Он откинулся в кресле с видом человека, только что нашедшего идеальное, безупречное решение своей проблемы.</p>
    <p>Он думает, что это остановит меня. Наивно.</p>
    <p>Он апеллировал к формальному статусу — «третий класс» против «Мастера». А я буду апеллировать к единственному, что имеет значение для умирающего человека — к шансу выжить.</p>
    <p>Я умел убеждать.</p>
    <p>В прошлой жизни мне удавалось уговорить на рискованную операцию даже параноидального олигарха, который подозревал в каждом лекаре потенциального убийцу.</p>
    <p>— Отличная идея, Игнат Семенович, — я легко кивнул, и на моих губах, возможно, даже промелькнула тень улыбки. — Пойдемте к пациенту прямо сейчас. Вместе объясним ему ситуацию, и пусть он сам примет решение.</p>
    <p>Киселев растерянно моргнул. Он ожидал спора, возражений, попыток скрыть мой ранг — чего угодно, но не такого мгновенного и полного согласия. Он не понимал, в чем подвох.</p>
    <p>— Прямо… прямо сейчас?</p>
    <p>— А зачем откладывать? — я пожал плечами. — Время работает против нас и против него.</p>
    <p>Артем, который все это время молча стоял в углу, решительно шагнул вперед.</p>
    <p>— Я пойду с вами, — твердо сказал он. — Как анестезиолог, я тоже обязан предупредить его о всех рисках наркоза при такой сложной операции.</p>
    <p>Киселев посмотрел на Артема, потом на меня.</p>
    <p>Он думал, что передает мне бомбу с зажженным фитилем. А на самом деле он только что вручил мне ключ от сейфа.</p>
    <p>Теперь все зависело не от его страха, а от моего умения говорить с пациентом. И в этой области я чувствовал себя гораздо увереннее, чем он.</p>
    <p>Реанимация. Палата номер три. Воздух здесь был густым от запаха лекарств и тишины, нарушаемой лишь мерным писком мониторов. Полковник Обухов лежал на функциональной кровати, опутанный проводами. Выглядел он откровенно плохо — осунувшееся за сутки лицо приобрело землистый оттенок, глаза запали, дыхание было частым и поверхностным.</p>
    <p>Но взгляд, которым он нас встретил, оставался ясным и цепким. Взгляд человека, привыкшего смотреть в лицо опасности.</p>
    <p>Первичная оценка.</p>
    <p>Физическое состояние — тяжелое, на грани декомпенсации. Психологическое — абсолютно стабильное. Это не испуганный обыватель. С ним нельзя говорить с позиции «мы лучше знаем». С ним нужно говорить как с равным. Четко, по фактам, без уговоров и сюсюканья. Он должен принять не решение пациента, а решение командира.</p>
    <p>Мы встали полукругом у его кровати — Киселев справа от него, я слева, Артем в изножье.</p>
    <p>— Виталий Валентинович, — начал Киселев официальным, почти похоронным тоном. — Нам нужно обсудить с вами дальнейший план лечения.</p>
    <p>— Слушаю вас, господин лекарь, — Обухов с усилием приподнялся на подушке, его взгляд был прикован к Киселеву.</p>
    <p>Тот откашлялся, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Ситуация, мягко говоря, критическая, — начал он. — Проведенная диагностика показала наличие паразитов не только в ваших желчных протоках, но и в главной печеночной артерии. Это крайне редкая, я бы даже сказал — уникальная патология.</p>
    <p>Он начал издалека. Стандартная тактика запугивания.</p>
    <p>Нагнетает атмосферу безнадежности, чтобы потом, когда он озвучит, что оперировать будет «неопытный» лекарь, пациент впал в панику и отказался.</p>
    <p>— Стандартное медикаментозное лечение в данном случае абсолютно бессильно, — продолжил Киселев трагическим тоном, который был бы уместен в театре. — Единственный вариант — сложнейшая, беспрецедентная операция на сосудах печени. Но… — он сделал паузу, давая пациенту в полной мере ощутить вес следующих слов. — Но шансы на успех, скажу вам честно, минимальны. Это операция высшей, пятой категории сложности. Риск летального исхода на столе — восемьдесят, даже девяносто процентов. Я, как Мастер-целитель с сорокалетним стажем, — он сделал нажим на своем звании, — считаю эту операцию… нецелесообразной.</p>
    <p>Он вынес приговор. Умело и профессионально.</p>
    <p>Ссылаясь на свой ранг и опыт, он фактически предлагал пациенту смириться и умереть достойно, сняв с себя и с больницы всякую ответственность. Классическая тактика пораженчества, замаскированная под врачебный реализм.</p>
    <p>— Вот же… бюрократ! — возмущенно зашипел в моей голове Фырк. — Он же его на смерть программирует! Убивает последнюю надежду!</p>
    <p>Полковник Обухов молча, не мигая, смотрел на Киселева. Выслушал его вердикт, никак не изменившись в лице. А затем медленно перевел свой цепкий, оценивающий взгляд на меня.</p>
    <p>— А вы что скажете, господин лекарь Разумовский?</p>
    <p>Я сделал шаг вперед, принимая на себя этот взгляд и эту ответственность.</p>
    <p>— Полковник, Мастер Киселев прав в общей оценке рисков. Операция действительно сложнейшая, — я говорил спокойно и прямо, без тени сочувствия или заискивания. — Но он умолчал об одной важной детали.</p>
    <p>Киселев мгновенно напрягся, его взгляд стал колючим.</p>
    <p>— Я готов провести эту операцию. Да, риск огромный. Но шансы при операции — примерно пятьдесят на пятьдесят. А без операции, как уже было сказано, ваш шанс выжить ноль. Абсолютный ноль.</p>
    <p>Честность. Это была единственная валюта, которую примет такой человек.</p>
    <p>Не уговоры, не ложные надежды. Сухие цифры и факты. Военный всегда выберет шанс, даже самый призрачный.</p>
    <p>— Но господин лекарь Разумовский всего лишь целитель третьего класса! — в отчаянии вмешался Киселев, пытаясь вернуть контроль. — А такие операции по уставу Гильдии имеют право проводить только Мастера!</p>
    <p>Полковник Обухов долго молчал.</p>
    <p>Он переводил взгляд с меня на Киселева и обратно.</p>
    <p>Это был оценивающий взгляд командира, который перед боем выбирал, кому доверить фланг — опытному, но перепуганному генералу, который уже готов отступить, или молодому, дерзкому лейтенанту, который готов идти на прорыв.</p>
    <p>Сейчас он принимал решение. Оценивал не наши ранги, а нас.</p>
    <p>Наконец, полковник усмехнулся. Криво, болезненно, одними уголками губ, но в этой усмешке было столько иронии и знания жизни, что Киселев невольно съежился.</p>
    <p>— Господа лекари, — прохрипел Обухов. — Я хоть и не медик, но кое-что в людях за свою жизнь понимать научился. Я бы не хотел, чтобы меня оперировал целитель третьего класса.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Полковник Обухов выглядел уставшим, но гораздо более спокойным, чем днем.</p>
    <p>Киселев, стоявший рядом со мной, едва заметно выдохнул с облегчением. Его плечи, до этого напряженные, слегка опустились. Я же, наоборот, напрягся.</p>
    <p>Что это? Психологическая игра?</p>
    <p>Но Обухов, выдержав театральную паузу и насладившись произведенным эффектом, продолжил. И улыбка его стала шире.</p>
    <p>— Но господину лекарю Разумовскому — доверю без малейших колебаний.</p>
    <p>Киселев застыл. Он непонимающе открыл рот, потом закрыл. Потом снова открыл, как рыба, выброшенная на берег.</p>
    <p>— Но… но это же один и тот же человек! — наконец выдавил он из себя.</p>
    <p>Я молчал. Я понял его игру. И она мне нравилась.</p>
    <p>— Нет, Мастер Киселев, — медленно покачал головой Обухов, глядя на заведующего с мудрым спокойствием. — Ранг — это просто бумажка, которую дают и отбирают чиновники в высоких кабинетах. А репутация — это дела, которые идут за человеком по пятам. Я ничего не знал и не слышал про целителя третьего класса Разумовского. Но я очень много слышал про подмастерье Разумовского, который творит в вашей больнице настоящие чудеса.</p>
    <p>Он только что, сам того не ведая, сформулировал мой главный принцип в этом мире. Неважно, что написано на твоем халате. Важно то, что ты делаешь, когда на тебе этот халат.</p>
    <p>Он доверял не моему новому, купленному аристократами рангу, который ему пытался «продать» Киселев. Он доверял моим старым делам.</p>
    <p>Интересный поворот. Его решение — не просто интуиция старого солдата. Это результат сбора разведданных. Он использовал свои связи, чтобы получить объективную информацию. Умный ход.</p>
    <p>— У меня много знакомых во Владимире, — продолжил полковник, и в его голосе не было хвастовства, только констатация факта. — Военные, отставники, люди из администрации. Они рассказывали, как молодой целитель из Мурома ставил диагнозы, которые местные Мастера пропускали. А ваша главврач, госпожа Кобрук, на одном приеме, полчаса расписывала мне, какой у нее в больнице появился талантливый молодой специалист, который скоро всю областную медицину на уши поставит.</p>
    <p>Кобрук… Так вот как она играет.</p>
    <p>На публике — пиарит меня как свое главное достижение, повышая статус больницы и свой собственный. Внутри — использует как инструмент для решения самых сложных проблем.</p>
    <p>Дальновидно. Да она… мой продюсер. Как бы смешно и забавно это ни звучало.</p>
    <p>— Вот это реклама! — с восторгом пискнул Фырк. — Железная леди тебя на губернаторских приемах пиарит! Скоро на улице автографы просить начнут!</p>
    <p>— Так что оперируйте смело, господин лекарь, — Обухов протянул мне папку с документами. — Я вверяю свою жизнь в ваши руки.</p>
    <p>Я взял папку. На бланке информированного согласия стояла его размашистая, четкая, абсолютно уверенная подпись. Ни одной дрогнувшей линии.</p>
    <p>— Спасибо за доверие, Виталий Валентинович, — сказал я спокойно, с должным уважением. — Операция назначена на завтра, на восемь утра. Будьте готовы.</p>
    <p>— Я-то готов, — усмехнулся он. — Это вы готовьтесь! Вам же меня резать!</p>
    <p>Он пытался разрядить обстановку, показать, что не боится. Сильный человек.</p>
    <p>— Вы готовьтесь морально, полковник, — я позволил себе легкую ответную улыбку. — А мы — физически и технически. Это наша работа.</p>
    <p>Едва за нами закрылась дверь палаты, я глубоко выдохнул. Не от облегчения, а скорее, как после завершения сложного, многоэтапного действия.</p>
    <p>— Надеюсь, это все. Больше сюрпризов на сегодня не будет.</p>
    <p>Киселев резко остановился и повернулся ко мне. В его глазах, до этого растерянных, снова вспыхнула решимость. Решимость отчаяния.</p>
    <p>— А теперь пошли к главврачу, — процедил он.</p>
    <p>Предсказуемо.</p>
    <p>Когда исчерпаны медицинские и психологические аргументы, в ход идет последний — административный ресурс.</p>
    <p>Он не сдался.</p>
    <p>Просто перешел на следующий уровень эскалации. Надеялся, что Кобрук, как администратор до мозга костей, испугается чудовищных рисков и своей властью отменит операцию.</p>
    <p>— О, началось! — с издевкой прокомментировал Фырк у меня в голове. — Сейчас побежит жаловаться мамочке! А что, Журавлева еще с собой не позвал для полного комплекта?</p>
    <p>— Пойдемте, — спокойно кивнул я.</p>
    <p>Киселев откровенно удивился. Он ожидал чего угодно: сопротивления, спора, попыток меня отговорить.</p>
    <p>— Ты согласен? Вот так просто?</p>
    <p>— А что мне скрывать? — я пожал плечами. — Главврач в курсе моих диагностических способностей. И теперь она будет в курсе, что пациент дал полное и информированное согласие на операцию, которую проведу именно я.</p>
    <p>Я знал, что он побежит к Кобрук.</p>
    <p>Это был самый логичный и единственно оставшийся у него ход. Она была последней инстанцией, которая теоретически могла наложить вето. Но он не учел одного: мы с Кобрук уже заключили свой негласный союз. Она не будет играть против меня. Она будет играть вместе со мной.</p>
    <p>Мы шли по коридорам больницы. Киселев шагал впереди, злобно пыхтя, его напряженная спина кричала о проигранном сражении. Я шел следом, абсолютно спокойный.</p>
    <p>— Почему ты так спокоен? — не выдержал он, бросив на меня злой взгляд через плечо.</p>
    <p>— Потому что Кобрук нечего мне предъявить. Как и вам, — ответил я с холодной уверенностью. — Она знает меня и знает, на что я способен. Пациент дал свое согласие не на абстрактную операцию, а на операцию, которую проведу конкретно я, Разумовский. С юридической точки зрения, ситуация безупречна. Здесь даже Журавлев бессилен.</p>
    <p>Хотя он, несомненно, попытается вмешаться. Этот коршун только и ждет моей малейшей ошибки, чтобы вцепиться в нее. А сегодня я выиграл все ключевые сражения.</p>
    <p>Мы вошли в кабинет главврача. Анна Витальевна Кобрук сидела за своим огромным столом, склонившись над какими-то документами в круге света от настольной лампы.</p>
    <p>Услышав нас, она подняла голову и удивленно посмотрела на нас поверх очков.</p>
    <p>— Игнат Семенович? Илья Григорьевич? Что-то случилось? Пожар? Наводнение?</p>
    <p>Киселев, не дожидаясь приглашения, выпалил с порога, с интонацией человека, сообщающего о конце света:</p>
    <p>— Завтра Разумовский будет проводить операцию!</p>
    <p>Кобрук медленно отложила ручку. Ее лицо не выразило ни тревоги, ни удивления. Только легкое недоумение.</p>
    <p>— И? — она пожала плечами. — Он хирург. Он должен проводить операции. Желательно, каждый день. В чем проблема?</p>
    <p>— Сложную операцию! — Киселев почти перешел на крик. — Сложнейшую! Пятой категории!</p>
    <p>— Так, — Кобрук сняла очки, положила их на стол и потерла переносицу. — Садитесь оба. И объясните все спокойно, по порядку.</p>
    <p>Киселев тяжело плюхнулся на стул и начал торопливо, сбивчиво излагать.</p>
    <p>— У пациента Обухова паразиты не только в желчных протоках! Они в печеночной артерии! Нужна сложнейшая сосудистая операция! И Разумовский хочет провести ее сам!</p>
    <p>Кобрук даже не смотрела в мою сторону, полностью сосредоточившись на Киселеве.</p>
    <p>Становилось ясно: это не медицинское совещание, а административная игра. Ее не волновала сложность патологии, ее интересовал только протокол.</p>
    <p>Каждый заданный ею вопрос был направлен не на то, чтобы найти причину запретить операцию, а на то, чтобы выстроить безупречную юридическую защиту для ее разрешения.</p>
    <p>Она вела свою партию, и в этой партии она играла за меня</p>
    <p>— И пациент в курсе о ранге господина лекаря Разумовского? — ее голос был ровным и деловым, как у следователя.</p>
    <p>— Да! Мы честно ему все объяснили! — выпалил Киселев.</p>
    <p>— И он дал на это свое письменное информированное согласие?</p>
    <p>— Да, но…</p>
    <p>— Тогда в чем проблема, Игнат Семенович? — Кобрук развела руками с видом полного недоумения. Она посмотрела на Киселева с легкой иронией. — Вы выявили сложнейший клинический случай. Провели уникальную диагностику. Затем честно предупредили пациента о всех возможных рисках и о ранге оперирующего лекаря. Пациент дал свое согласие. С точки зрения устава Гильдии и закона Империи, все сделано безупречно. Молодцы. Спасибо, что поставили меня в известность. Удачи завтра на операции.</p>
    <p>Вот и все. Административный ресурс не сработал. Она меня поддержала, перевернув ситуацию и записав этот рискованный случай в «достижения» больницы. А Киселева сделала формально ответственным за этот успех.</p>
    <p>Блестящий ход.</p>
    <p>— Ну у него и морда! — расхохотался в моей голове Фырк. — Как будто ему вместо козыря подсунули двойку червей и заставили ею ходить!</p>
    <p>Мы молча вышли из кабинета. Киселев был полностью деморализован. Я не смог удержаться от легкой, едва заметной усмешки. Это было не злорадство, а скорее удовлетворение от чисто выполненной работы.</p>
    <p>Он поймал мой взгляд.</p>
    <p>— Не вздумай это комментировать! — прошипел он. — Ни единого слова!</p>
    <p>— Я молчу, — спокойно ответил я.</p>
    <p>Он еще секунду буравил меня злым взглядом, потом махнул рукой.</p>
    <p>— Пошли. Лучше к операции будем готовиться.</p>
    <p>Динамика власти в отделении только что была официально перекалибрована. Теперь он был не моим руководителем в этом вопросе. Он был моим первым ассистентом.</p>
    <p>Смена близилась к концу.</p>
    <p>Мы собрались в пустой операционной, которая завтра должна была стать полем решающей битвы. Свет горел только над центральным операционным столом, превращая его в ярко освещенный остров в океане полумрака. Это был наш штаб.</p>
    <p>Я стоял во главе стола. Киселев и Артем — по бокам, с блокнотами в руках.</p>
    <p>Теперь, когда административные баталии были позади, Киселев снова стал профессионалом.</p>
    <p>Его злость ушла, сменившись мрачной сосредоточенностью. Он понимал, что от нашей слаженности теперь зависела не только жизнь пациента, но и его собственная карьера.</p>
    <p>— Итак, поехали. Список необходимого, — я начал диктовать, не повышая голоса. — Первое: операционный микроскоп с увеличением не менее двадцати крат.</p>
    <p>— Есть в ЛОР-отделении, — тут же отреагировал Артем. — Я уже договорился, к семи утра его перекатят к нам.</p>
    <p>— Второе: шовный материал. Пролен семь-ноль на атравматической игле. Минимум десять нитей.</p>
    <p>— Заказал в центральной аптеке, — подтвердил Киселев. — Обещали привезти спецрейсом к семи утра.</p>
    <p>— Третье: полный микрохирургический набор. Сосудистые зажимы Сатинского, прямые и изогнутые.</p>
    <p>— В наличии. Проверил лично, — сказал Киселев.</p>
    <p>— Четвертое: препараты для управляемой гипотонии. Нитропруссид натрия и эсмолол.</p>
    <p>— Подготовлю, — Артем сделал пометку в блокноте. — Я бы еще добавил свежезамороженную плазму, минимум четыре дозы, и пару доз эритроцитарной массы. На всякий случай.</p>
    <p>Правильно. Артем мыслит как реаниматолог. Он готовится не к операции, а к катастрофе.</p>
    <p>Кровопотеря при манипуляциях на магистральных сосудах печени может быть массивной и стремительной. Четыре дозы плазмы — это необходимый минимум.</p>
    <p>— Согласен, — кивнул я. — И приготовьте аппарат для экстракорпоральной мембранной оксигенации. На случай, если придется временно полностью отключать печеночный кровоток.</p>
    <p>Киселев, до этого молча записывавший, поднял голову и присвистнул.</p>
    <p>— Ты собираешься делать операцию на «сухой» печени, в условиях искусственного кровообращения?</p>
    <p>— Только если потребуется, — спокойно ответил я. — Лучше иметь план на случай самого худшего сценария, чем импровизировать на операционном столе.</p>
    <p>В сосудистой хирургии побеждает не тот, кто лучше оперирует, а тот, кто лучше подготовлен к осложнениям. У нас должен был быть не только план «А» и «Б», но и «В», «Г» и «Д».</p>
    <p>Фырк, который с любопытством сидел на краю стола и болтал лапками, внезапно вмешался в мои мысли.</p>
    <p>— Эй, а если один из этих червяков во время операции оторвется и сбежит? Поползет дальше по артериям, в мозг, например? Будет у вашего полковника червяк в голове!</p>
    <p>Он задал правильный вопрос, хоть и в своей дурацкой манере.</p>
    <p>Риск дистальной эмболии живым, подвижным паразитом. Я думал об этом. Стандартные сосудистые зажимы могут его раздавить, выпустив в кровоток токсины и антигены, что вызовет анафилактический шок.</p>
    <p>Нужен был другой подход.</p>
    <p>Закончив с планированием, я решил сделать финальный обход своих пациентов перед тем, как уйти отдыхать. Последним в списке был полковник Обухов.</p>
    <p>Я тихо вошел в его палату. Он не спал. Лежал на спине, заложив руки за голову, и смотрел в большое темное окно, где отражались огни ночного города.</p>
    <p>— Как самочувствие, Виталий Валентинович?</p>
    <p>Он повернул голову.</p>
    <p>— Нервничаю, — честно признался он. — Перед боем всегда так. Сложная операция, да?</p>
    <p>— Да, — я не стал лгать. — Придется попотеть. И мне, и вам, и всей команде.</p>
    <p>— И шансы невелики, как я понимаю.</p>
    <p>— Они есть, — я подошел и поправил капельницу. — Без операции их нет вообще.</p>
    <p>— Этот толстый хмырь в накрахмаленном халате мне примерно то же самое и сказал, — вдруг произнес Обухов, глядя в потолок.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>«Толстый хмырь». «Накрахмаленный халат». Описание подходило только под одного человека.</p>
    <p>— Какой хмырь? — спросил я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.</p>
    <p>— Да заходил тут с час назад какой-то гильдейский чинуша, — отмахнулся полковник. — Представился как «магистр Журавлев». Ходил тут кругами, вынюхивал, расспрашивал. Про операцию знает, про мое согласие тоже. Был крайне удивлен, что я согласился. Долго рассказывал, какой ваш коллега, Мастер Киселев, опытный и уважаемый, а вы — молодой и неопытный. Намекал, что я совершаю роковую ошибку.</p>
    <p>Журавлев. Предсказуемо.</p>
    <p>Не сумев остановить операцию из-за согласия Обухова, он пошел на последний, самый грязный ход — психологическое давление на пациента. Надеялся, что ослабленный, напуганный человек в последний момент дрогнет и отзовет свое согласие.</p>
    <p>Он недооценил полковника. И меня.</p>
    <p>— Вот же гад ползучий! Стервятник! — зашипел в моей голове Фырк. — Пришел запугивать умирающего человека! Ничего святого</p>
    <p>— Все переспрашивал: «А вы точно уверены?», «А вы понимаете все риски?», «А вы знаете, что у господина лекаря Разумовского недостаточно опыта для такой операции?», — с иронией передразнил его Обухов.</p>
    <p>— И что вы ему ответили? — спросил я, испытывая профессиональный интерес.</p>
    <p>— А то, что не его собачье дело, кто меня будет оперировать! — рявкнул полковник так, что монитор над его кроватью, кажется, пискнул от неожиданности. — Я свое решение принял, и точка! Он надулся, как индюк, и ушел.</p>
    <p>— Правильно сделали, — я позволил себе легкую улыбку.</p>
    <p>— Ненавижу чинуш, — проворчал он, уже успокаиваясь. — Вечно только палки в колеса вставляют, а сами ничего сделать не могут.</p>
    <p>Полковник помолчал, его взгляд снова стал серьезным. Бравада ушла, и на ее место пришла слабая тень тревоги. Он посмотрел на меня с детской, почти отчаянной надеждой.</p>
    <p>— Вы же справитесь, господин лекарь?</p>
    <p>Вот он, главный вопрос.</p>
    <p>Не про шансы, не про риски. А про веру. Он выгнал чиновника, но червь сомнения тот все-таки успел посеять. Сейчас был нужен не научный прогноз. Нужна была абсолютная, непоколебимая уверенность.</p>
    <p>Я посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Могу заверить вас в одном, полковник. Я сделаю все, что находится в пределах человеческих сил, — я сделал короткую паузу и добавил. — И, если это вас успокоит, если не справлюсь я, то в вашем уникальном положении вам не поможет никто в этой Империи.</p>
    <p>Он несколько секунд смотрел на меня, переваривая мои слова. А потом рассмеялся. Сначала тихо, нервно, а затем — громко и искренне, насколько ему позволяли силы.</p>
    <p>— А вы невероятно самоуверенный молодой человек! — выдохнул он, отсмеявшись. — Но знаете что? Мне это нравится. В бою самоуверенные выживают гораздо чаще, чем сомневающиеся.</p>
    <p>В этом он прав. Сомнение на операционном столе — это скальпель, который дрогнул в решающий момент. Уверенность — это твердая рука, которая делает то, что должна.</p>
    <p>— Ладно, — он снова стал серьезным, но в его глазах больше не было тревоги. — Идите отдыхать, господин лекарь. Завтра вы мне нужны свежий и выспавшийся. Со светлой головой и твердой рукой.</p>
    <p>Уже дома. Я сидел за кухонным столом в своей тихой квартире.</p>
    <p>Вероника, вернувшись со смены, молча поставила передо мной тарелку с легким салатом из куриной грудки и овощей и чашку ромашкового чая. Ни одного лишнего вопроса.</p>
    <p>Никакой эмоциональной накачки в духе «я в тебя верю».</p>
    <p>Умная девушка. Она понимала протокол и создавала оптимальную среду для предоперационной ментальной подготовки хирурга. Она была не просто партнером в жизни, она была коллегой, который знал правила игры.</p>
    <p>Я ел механически, почти не чувствуя вкуса. Все мои высшие функции мозга были заняты другим.</p>
    <p>Разрез по Кохеру, огибающий правую реберную дугу. Мобилизация правой доли печени. Аккуратное выделение элементов гепатодуоденальной связки. И так далее, и так далее.</p>
    <p>Каждый шаг. Каждый анатомический ориентир. Каждое возможное осложнение и четкий протокол действий при его возникновении.</p>
    <p>Сухой прогон всех этапов, ментальная симуляция боя в мельчайших деталях.</p>
    <p>— Эй, двуногий, хватит себя накручивать! — Фырк устроился на спинке соседнего стула. — Ты же крутой хирург из будущего! Все получится!</p>
    <p>— Из прошлого, — мысленно, холодно скорректировал я его. — И «крутизна» — нерелевантный параметр. Важны только техника и подготовка.</p>
    <p>— Ну, круче местных старперов точно!</p>
    <p>Он пытался помочь, но лишь создавал ненужный информационный шум. Отключить.</p>
    <p>Ровно в полночь я отодвинул тарелку.</p>
    <p>Не потому, что устал, а потому, что так было нужно по моему внутреннему расписанию. Мой основной инструмент — мозг и руки — требовал восьми часов отдыха для функционирования на пике эффективности.</p>
    <p>Сон был обязательной частью предоперационной подготовки.</p>
    <p>Я лег в постель и активировал протокол, отработанный до автоматизма за годы изнурительных дежурств в прошлой жизни.</p>
    <p>Глубокое диафрагмальное дыхание, замедляющее частоту сердечных сокращений. Четыре секунды вдох, семь секунд задержка, восемь секунд выдох.</p>
    <p>Последовательное мышечное расслабление. От кончиков пальцев ног, вверх по икрам, бедрам, расслабляя каждую мышцу, каждый зажим. Поясница, спина, плечи, руки. Шея. Мышцы лица.</p>
    <p>Отключиться.</p>
    <p>Это был не призыв ко сну. Это был приказ. И организм подчинился. Я провалился в глубокий сон без сновидений.</p>
    <p>Семь тридцать утра.</p>
    <p>Операционная номер три была залита ярким, безжалостным светом. Команда работала в полной тишине, как единый, хорошо отлаженный механизм.</p>
    <p>Киселев методично проверял микрохирургические инструменты. Артем колдовал над своим наркозным аппаратом. Две операционные сестры, не сговариваясь, раскладывали на стерильных столиках белоснежные салфетки и блестящий шовный материал.</p>
    <p>Я стоял у большого окна, глядя на восходящее солнце, которое заливало город золотом.</p>
    <p>День «Х».</p>
    <p>Сегодня решалась не только жизнь пациента. Это был финальный ход в партии, начатой Журавлевым. Ставки: моя репутация и будущее диагностического центра. Провал был недопустим.</p>
    <p>Двери операционной бесшумно открылись, и санитары вкатили каталку с Обуховым. Он был бледен, но его взгляд оставался твердым.</p>
    <p>— Помните, господин лекарь, — сказал он мне, пока его аккуратно перекладывали на операционный стол. — Вы мне обещали.</p>
    <p>— Если я обещал — я сделаю, — ровным голосом ответил я.</p>
    <p>Он не искал утешения. Лишь напоминал мне об условиях нашего контракта. Он выполнил свою часть — доверился. Теперь была моя очередь.</p>
    <p>Я встретился взглядом с Артемом и коротко кивнул. Можно начинать.</p>
    <p>— Вводная анестезия, — скомандовал Артем. — Пропофол, два миллиграмма на килограмм. Виталий Валентинович, сосчитайте от десяти до одного.</p>
    <p>Полковник начал считать вслух: «Десять… девять… восемь…» На семи его голос затих, тело полностью расслабилось.</p>
    <p>— Интубация, — Артем ловко ввел эндотрахеальную трубку. — Аппарат ИВЛ подключен. Миорелаксация — рокуроний. Пациент готов.</p>
    <p>Я подошел к столу. Окинул взглядом команду, готовые инструменты, показатели на мониторе. Все было на своих местах.</p>
    <p>— Ну что, коллеги, — сказал я, протягивая руку за скальпелем. — Поехали.</p>
    <p>Но в этот момент Артем, вместо того чтобы сосредоточиться на пациенте, тревожно кивнул в сторону большого смотрового окна, которое отделяло нашу операционную от коридора.</p>
    <p>Я повернул голову.</p>
    <p>За толстым, звуконепроницаемым стеклом стоял магистр Журавлев. Один. Руки засунуты в карманы идеально отглаженного халата. Лицо непроницаемое, почти каменное. Взгляд — холодный, оценивающий, без тени эмоций. Взгляд хищника, наблюдающего за жертвой из засады.</p>
    <p>Так и должно было случиться.</p>
    <p>Он здесь не просто чтобы посмотреть. Он здесь в качестве официального свидетеля от Гильдии. Чтобы задокументировать мой провал и оказать психологическое давление на команду, в надежде, что кто-то дрогнет и ошибется.</p>
    <p>В животе образовался плотный узел — реакция тела на прямое, неприкрытое присутствие врага. Мобилизация всех ресурсов. Переход в боевой режим.</p>
    <p>— Вот гад! — яростно зашипел в моей голове Фырк. — Давить психологически приперся! Стервятник!</p>
    <p>— Игнорируем, — тихо, но так, чтобы слышала вся команда, сказал я. — У нас есть работа.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Я встал у операционного стола, держа руки в стерильной позиции.</p>
    <p>Операционная сестра, Марина Сергеевна, женщина с тридцатилетним опытом, чьи движения были отточены до автоматизма, натягивала на меня стерильные перчатки. Резина с сухим щелчком плотно обхватила запястья.</p>
    <p>Ритуал. Финальный этап психологической подготовки. Щелчок перчаток — это звуковой триггер, отсекающий внешний мир. С этого момента личность Ильи Разумовского отступала.</p>
    <p>Оставалась только функция. Хирург. Эмоции были заблокированы. Сомнения — удалены. Существовало только операционное поле и задача.</p>
    <p>— Скальпель, — произнес я, и мой голос прозвучал в тишине операционной ровно и четко. Я протянул правую руку.</p>
    <p>Марина Сергеевна с привычным, выверенным движением вложила в мою ладонь холодную рукоять скальпеля номер двадцать два.</p>
    <p>Знакомая тяжесть. Идеальный баланс. Продолжение руки.</p>
    <p>— Обрабатываем операционное поле, — скомандовал я.</p>
    <p>Сестра взяла зажим с тампоном и трижды, меняя тампоны, протерла кожу живота Обухова сначала раствором хлоргексидина, затем йодом. Движения были классическими — концентрическими кругами от центра к периферии.</p>
    <p>— Стерильное белье.</p>
    <p>Четыре зеленые простыни легли на пациента, ограничив операционное поле. Передо мной остался только прямоугольник желтоватой от йода кожи размером тридцать на двадцать сантиметров.</p>
    <p>Мое поле битвы. Глубокий вдох. Выдох. Абсолютная концентрация.</p>
    <p>Разрез по Кохеру. От мечевидного отростка вдоль реберной дуги. Длина — двадцать два сантиметра. Глубина — до апоневроза. Траектория рассчитана.</p>
    <p>Лезвие коснулось кожи. Одно плавное, непрерывное, уверенное движение — от начала и до конца. Кожа послушно разошлась, обнажая желтоватую подкожную клетчатку. По краям идеально ровной раны выступили мелкие капельки крови.</p>
    <p>— Электрокоагуляция мелких сосудов, — отдал я следующую команду.</p>
    <p>Киселев взял коагулятор. Его рука была тверда. Вчерашняя паника исчезла, сменившись профессиональной сосредоточенностью. Он был снова в строю. Это было хорошо. Он будет полезен.</p>
    <p>С тихим шипением он начал прижигать кровоточащие точки.</p>
    <p>— Ранорасширитель Госсе.</p>
    <p>Металлические зубья ранорасширителя Госсе встали на место, и края раны разошлись на пятнадцать сантиметров. Путь к брюшной полости был открыт. Теперь нужно было пройти через мышечный каркас.</p>
    <p>Наружная косая, внутренняя косая, поперечная мышца живота. Слой за слоем, как луковица. Максимально атравматично. Тупое разделение волокон, а не пересечение. Меньше повреждений — быстрее реабилитация.</p>
    <p>— Тупое разделение тканей, — сказал я, беря в руки длинный зажим Бильрота.</p>
    <p>Я аккуратно, слой за слоем, раздвигал мышечные волокна, стараясь не повредить их. Вот показалась тонкая, блестящая пленка — брюшина.</p>
    <p>— Вскрываем брюшину.</p>
    <p>Я подхватил ее двумя анатомическими пинцетами, приподнял, формируя конус, и сделал маленький надрез скальпелем. Воздух с характерным свистом ворвался в брюшную полость. Мы были внутри.</p>
    <p>Перед нами открылась печень. И вид ее заставил напрячься даже меня.</p>
    <p>Черт. Картина была хуже, чем я ожидал по данным КТ.</p>
    <p>Орган был увеличен почти в полтора раза, его поверхность была не гладкой и блестящей, а неровной, бугристой.</p>
    <p>Цвет — нездоровый, синюшно-багровый, вместо нормального красно-коричневого.</p>
    <p>Я осторожно коснулся ее края пальцем в перчатке. Консистенция была плотной. Это не просто гепатит. Это тотальный токсический фиброз. Орган был на грани отказа. Хрупкий, как промокший картон. Любое неосторожное движение — и он просто расползется в руках.</p>
    <p>— Токсический гепатит, — констатировал Киселев, его голос прозвучал мрачно. — Тяжелый.</p>
    <p>— Продукты жизнедеятельности паразитов, — кивнул я. — Они отравляли его организм месяцами.</p>
    <p>— Фу, какая гадость! — донесся мысленный комментарий Фырка. — Как будто ее в чернилах вымачивали! И воняет!</p>
    <p>Он был прав. От печени исходил слабый, но отчетливый сладковато-приторный запах аммиака — верный признак нарушения белкового обмена и тяжелой печеночной недостаточности.</p>
    <p>— Начинаем мобилизацию правой доли, — скомандовал я, отбрасывая лишние мысли. — Игнат Семенович, поддерживайте печень снизу. Аккуратно, она очень хрупкая.</p>
    <p>Мобилизация печени — это была ювелирная работа.</p>
    <p>Нужно было методично пересечь связки, которые держали массивный орган на месте, выделить все сосуды и протоки, при этом не повредив ни один из них.</p>
    <p>— Круглая связка печени, — я указал на плотный тяж, идущий от пупка к нижней поверхности печени.</p>
    <p>Киселев подвел под нее зажимы. Я пересек ее, он лигировал культи прочной нитью викрила три-ноль.</p>
    <p>— Серповидная связка.</p>
    <p>Та же самая процедура. Пересечь, лигировать.</p>
    <p>Каждое движение было выверено. Здесь не было места для ошибок. Один неверно наложенный зажим — и мы получили бы неконтролируемое кровотечение еще до того, как добрались бы до основной проблемы.</p>
    <p>Теперь самое сложное. Отделить гепатодуоденальную связку. Это были ворота в печень, где плотным пучком проходили все основные магистрали: печеночная артерия, воротная вена и общий желчный проток.</p>
    <p>— Осторожнее, — сухо предупредил Киселев. — Ткани здесь отечные, рыхлые.</p>
    <p>Я взял в руки диссектор и начал аккуратно, тупо разделять ткани вокруг связки, пытаясь визуализировать артерию.</p>
    <p>И тут… началось.</p>
    <p>Кровь.</p>
    <p>Она появилась не из конкретного, поврежденного сосуда. Она начала сочиться отовсюду. Вся поверхность отечных тканей, к которым я прикасался, начала кровоточить диффузно, как губка, из которой выжимают красную краску.</p>
    <p>— Черт! — выругался Киселев. — Он течет! Вся поверхность!</p>
    <p>За минуту в рану натекло около двухсот миллилитров темной венозной крови. Отсос, который держала сестра, не успевал ее убирать, громко хлюпая и захлебываясь.</p>
    <p>Это не хирургическое кровотечение из конкретного сосуда. Это — коагулопатия. Нарушение свертываемости крови.</p>
    <p>Продукты жизнедеятельности паразитов и токсины из некротического очага полностью истощили его факторы свертывания. Печень больше не справлялась с их синтезом. Мы оперировали пациента с приобретенной гемофилией. Это усложняло задачу на порядок.</p>
    <p>— Давление падает! — встревоженно крикнул Артем от наркозного аппарата. — Было сто двадцать, сейчас девяносто на шестьдесят!</p>
    <p>— Тампонада! — скомандовал я, хватая со столика пачку больших стерильных салфеток.</p>
    <p>Мы начали быстро и плотно тампонировать всю кровоточащую поверхность, но это было все равно что пытаться осушить болото губкой. Белые салфетки мгновенно становились багровыми.</p>
    <p>— Электрокоагуляция! — крикнул Киселев, хватая свой инструмент.</p>
    <p>Он начал лихорадочно прижигать самые крупные кровоточащие точки, но эффект был минимальным. На месте одной прижженной точки тут же начинали сочиться три новых.</p>
    <p>Проблема гемостаза. Локальные методы были бесполезны. Нужно было действовать системно. Антикоагулянты.</p>
    <p>Паразиты выделяли вещества, блокирующие каскад свертывания. Умные твари, эволюционировали, чтобы кровь хозяина не превратилась в тромб вокруг них. Но сейчас это убьет его прямо на столе.</p>
    <p>— Артем! — я резко повернулся к анестезиологу. — Свежезамороженная плазма, две дозы по двести пятьдесят миллилитров, струйно! И транексамовая кислота, один грамм внутривенно, медленно!</p>
    <p>— Но это же… — начал было Киселев.</p>
    <p>— Нам нужны факторы свертывания и ингибитор фибринолиза, немедленно! — я прервал его, не давая начать бессмысленный спор. — У него острая коагулопатия потребления на фоне паразитарной интоксикации!</p>
    <p>Картина была один в один как при тяжелейшем ДВС-синдроме. Принцип тот же — влить извне то, что организм перестал вырабатывать. Восполнить дефицит факторов свертывания.</p>
    <p>— И несите аргоноплазменный коагулятор! — добавил я, обращаясь к операционной сестре.</p>
    <p>— Но… мы же им почти не пользуемся… — растерянно пробормотал Киселев. — Я не умею…</p>
    <p>— Я умею, — спокойно ответил я.</p>
    <p>Сестра, не дожидаясь дальнейших указаний, выкатила из угла операционной внушительный аппарат на колесиках — АПК-3000, новейшую модель, произведенную во Владимире по имперской лицензии.</p>
    <p>В больницах Мурома такая техника была огромной редкостью.</p>
    <p>Я сам включил аппарат. Знакомое гудение наполнило операционную. Выставил на панели нужные параметры: мощность — сорок ватт, поток аргона — четыре литра в минуту. Взял в руки легкий, похожий на пистолет, манипулятор.</p>
    <p>— Смотрите. Сейчас вылетит птичка, — сказал я Киселеву.</p>
    <p>Я поднес наконечник манипулятора на расстояние пяти миллиметров от кровоточащей поверхности печени. Нажал на педаль.</p>
    <p>С тихим шипением из наконечника ударила струя ионизированного аргона, окутав ткани голубоватым, потусторонним свечением. Белки на поверхности крови и тканей мгновенно коагулировались, образуя тонкую, прочную, эластичную пленку.</p>
    <p>Методично, сектор за сектором, я начал «закрашивать» всю кровоточащую поверхность. Это было похоже на работу художника-реставратора. Пять минут непрерывной, сосредоточенной работы.</p>
    <p>— Отсос, — скомандовал я.</p>
    <p>Сестра убрала остатки жидкой крови. Под ними была идеально сухая поверхность, покрытая тонкой белесой пленкой коагулированного белка. Кровотечения не было.</p>
    <p>— Невероятно… — выдохнул Киселев, глядя на это чудо. — Я читал про эту методику в журнале «Хирургия Империи», но вживую…</p>
    <p>— Давление стабилизировалось, — тут же доложил Артем. — Сто десять на семьдесят. Плазма пошла.</p>
    <p>— Во дает мой двуногий! Из лазерного пистолета их! Пиу-пиу! — с восторгом пропищал Фырк. — Показал старику, как надо работать!</p>
    <p>Первый кризис был преодолен. Мы выиграли время. Но это была лишь битва за плацдарм. Основное сражение было еще впереди.</p>
    <p>Прошло два часа с момента первого разреза — два часа непрерывной, изматывающей борьбы с кровотечением и тщательной подготовки плацдарма.</p>
    <p>Теперь печеночная артерия была полностью выделена из окружающих тканей. Передо мной, на дне раны, лежал тонкий, пульсирующий в такт сердцу сосуд диаметром не более четырех миллиметров.</p>
    <p>Его стенки были синюшными, напряженными и бугристыми. Внутри сидел наш враг. Момент истины.</p>
    <p>Вся предыдущая работа — диагностика, остановка кровотечения — была лишь прелюдией. Основное действие начиналось сейчас.</p>
    <p>Одно неверное движение — и мы получим либо неконтролируемое кровотечение, либо необратимый тромбоз. Право на ошибку отсутствовало.</p>
    <p>— Подкатываем микроскоп, — скомандовал я.</p>
    <p>Операционная сестра и Артем подкатили к столу массивный операционный микроскоп — гордость ЛОР-отделения, выпрошенный нами на время операции.</p>
    <p>Я склонился к окулярам. Настроил межзрачковое расстояние — шестьдесят восемь миллиметров. Сфокусировался.</p>
    <p>При двадцатикратном увеличении стенка сосуда предстала передо мной, как поверхность чужой, враждебной планеты — каждая неровность, каждая извилина была видна в мельчайших деталях.</p>
    <p>— Сосудистые турникеты, проксимальнее и дистальнее, — отдал я следующую команду.</p>
    <p>Турникеты пережмут артерию до и после зоны интереса. Это даст нам «сухое» операционное поле, но запустит таймер.</p>
    <p>Киселев, работая теперь как безупречный ассистент, аккуратно подвел под артерию тонкие резиновые полоски и мягко затянул их, пережимая кровоток. Пульсация сосуда прекратилась.</p>
    <p>— Засекаем время, — сказал я, не отрываясь от окуляров. — У нас максимум двадцать минут тепловой ишемии печени.</p>
    <p>— Время пошло, — ровным голосом подтвердил Артем.</p>
    <p>— Артем, снижай давление до восьмидесяти систолического. Управляемая гипотония, — скомандовал я.</p>
    <p>— Начинаю инфузию нитропруссида натрия. Титрую по эффекту, — тут же отозвал реаниматолог.</p>
    <p>Пока Артем возился с капельницей, я протянул руку.</p>
    <p>— Микроскальпель.</p>
    <p>Сестра вложила мне в пальцы ювелирный инструмент с лезвием размером всего в три миллиметра. Разрез должен быть идеальным. Продольный, по передней стенке. Длина — ровно восемь миллиметров. Недостаточная длина не позволит извлечь паразита. Избыточная — ослабит стенку и критически затруднит ушивание.</p>
    <p>Под микроскопом я навел кончик лезвия на синюшную стенку артерии. Глубокий вдох. Задержка дыхания. Плавное, контролируемое движение.</p>
    <p>Стенка артерии послушно разошлась. Из просвета показалась темная, почти черная, густая кровь — застойная, лишенная кислорода. И там, в глубине, медленно извиваясь в этой темной крови, был…</p>
    <p>Он!</p>
    <p>Паразит. Около сантиметра отвратительной, плоской, листовидной плоти, покрытой блестящей слизью. На его брюшной стороне я отчетливо видел две мощные присоски, которыми он цеплялся за внутреннюю стенку сосуда.</p>
    <p>— Фу, мерзость какая! — с отвращением пискнул Фырк, который устроился на моем плече и тоже заглядывал в окуляр. — Как большая, слизкая пиявка!</p>
    <p>— Микропинцет Дебейки, — произнес я, протягивая руку.</p>
    <p>Марина Сергеевна подала мне длинный, двадцатисантиметровый инструмент с тонкими, как иглы, браншами, специально созданными, чтобы держать, но не повреждать нежные ткани сосудов.</p>
    <p>Главное — не раздавить его.</p>
    <p>Если его тело будет повреждено, в кровоток попадет огромное количество антигенов, что вызовет анафилактический шок, который мы уже не купируем.</p>
    <p>Захват должен быть мягким, но твердым. Взять его за головной конец, чуть ниже ротовой присоски.</p>
    <p>Я осторожно ввел кончики пинцета в разрез.</p>
    <p>На мониторе, куда выводилось изображение с микроскопа, все затаив дыхание следили за медленным танцем двух тонких стальных лепестков. Миллиметр за миллиметром я приближался к извивающемуся телу.</p>
    <p>Еще чуть-чуть…</p>
    <p>Но как только холодные кончики пинцета коснулись его слизистого тела, существо отреагировало с невероятной скоростью. Оно резко сократилось, как сжатая пружина, и метнулось вглубь артерии, в сторону ворот печени, мгновенно скрывшись из виду.</p>
    <p>— Черт! — не сдержался я. — Он уходит!</p>
    <p>— Что происходит? — встревоженно спросил Киселев, который видел на мониторе лишь то, как кончик моего пинцета ткнулся в пустоту.</p>
    <p>— Он реагирует на металл! Чувствует прикосновение!</p>
    <p>Он разумен. Или, по крайней мере, обладает сложнейшими рефлексами. Он воспринимает инструмент как угрозу.</p>
    <p>Вторая попытка.</p>
    <p>Я попробовал зайти с другой стороны, подцепить его за хвостовой конец, пока он снова медленно выползал к разрезу. Бесполезно.</p>
    <p>Паразит был покрыт толстым слоем плотной слизи, скользкий как кусок мыла. Пинцет просто соскальзывал. И при каждом новом прикосновении он снова уходил все глубже в сосуд.</p>
    <p>— Пять минут ишемии прошло, — ровным голосом напомнил Артем.</p>
    <p>Время уходило. Механический захват был неэффективен. Еще пара таких неудачных попыток — и придется прерваться, восстановить кровоток, дав ему время закрепиться еще глубже. Нужно было менять тактику. Кардинально.</p>
    <p>— Двуногий! — запрыгал на моем плече Фырк. — Он же как угорь! Ты его так снаружи никогда не поймаешь!</p>
    <p>Снаружи не поймаешь… Значит… Мысль была безумной, невозможной, противоречащей всем канонам хирургии. Но она была единственной.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Если нельзя захватить его снаружи, нужно заставить его двигаться изнутри. Выгнать. Как зверя из норы. Но чем? У меня нет инструментов, которые могли бы проникнуть в артерию за ним.</p>
    <p>Но у меня есть инструмент, который может проникнуть куда угодно.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Мне нужна твоя помощь. Срочно.</p>
    <p>— Какая еще помощь? Я же сказал, он скользкий!</p>
    <p>— Ты полезешь внутрь артерии.</p>
    <p>— ЧТО⁈ — его мысленный вопль был оглушительным. — Ты спятил⁈ В эту слизь⁈ К этой мерзкой твари⁈ Ни за что!</p>
    <p>Слушай внимательно, — мой мысленный голос был холодным, как сталь. — Ты нематериальный, можешь пройти сквозь стенку сосуда. Твоя задача — загнать паразита прямо в мой пинцет. Как пастух загоняет упрямую овцу в загон.</p>
    <p>Фырк на секунду замолчал, осмысливая план.</p>
    <p>— Это же… это же гениально! — наконец выдал он. — Операция «Загонщик»! Я буду твоим секретным, нематериальным хирургическим инструментом!</p>
    <p>— Именно. Я сейчас введу пинцет в разрез и раскрою бранши максимально широко. Создам ловушку. Твоя задача — ударить паразита сзади, заставить его двигаться вперед, ко мне.</p>
    <p>— Понял! Ныряю!</p>
    <p>Для всех присутствующих в операционной я просто замер на несколько секунд, держа раскрытый пинцет внутри артерии.</p>
    <p>— Разумовский, что ты делаешь? — нетерпеливо спросил Киселев. — Время идет!</p>
    <p>— Жду подходящего момента, — спокойно ответил я.</p>
    <p>Но внутри артерии в этот момент разворачивалась невидимая битва. Фырк без труда просочился сквозь стенку сосуда. Внутри было темно, тесно и склизко. Впереди, в глубине протока, извивалась темная тень врага.</p>
    <p>— Ну, держись, червяк! — Фырк собрал свою энергию и ударил.</p>
    <p>Он не коснулся его. Он создал за ним мощную энергетическую волну — концентрированное ощущение угрозы, страха, отторжения. Паразит дернулся.</p>
    <p>Его примитивный инстинкт самосохранения сработал безупречно — он рванул вперед, прочь от невидимой опасности.</p>
    <p>Прямо в мои раскрытые бранши.</p>
    <p>Я почувствовал легкий, но отчетливый тактильный толчок, который передался от кончиков пинцета по металлу к моим пальцам.</p>
    <p>— Есть контакт, — произнес я вслух.</p>
    <p>Мои пальцы плавно, но твердо сжались, закрывая атравматичные бранши пинцета. Захват был произведен.</p>
    <p>Паразит отчаянно забился, извиваясь всем своим скользким телом, пытаясь вырваться, но я держал его крепко, чувствуя его отвратительную, упругую силу.</p>
    <p>— Начинаю экстракцию!</p>
    <p>Миллиметр за миллиметром я начал вытягивать его из разреза в артерии.</p>
    <p>Под двадцатикратным увеличением микроскопа это выглядело как рождение инопланетного монстра. Сначала из темной крови показалась уплощенная голова с мощной ротовой присоской, затем — широкое, листовидное тело, покрытое переливающейся слизью.</p>
    <p>Сантиметр… три… пять…</p>
    <p>— Боже мой, — потрясенно прошептал Киселев, следя за изображением на мониторе. — Он огромный!</p>
    <p>Десять сантиметров… двенадцать… пятнадцать… Наконец, его хвостовой конец показался из разреза. Одним быстрым, но аккуратным движением я извлек его полностью и перебросил в металлический лоток с физраствором, который тут же подставила сестра.</p>
    <p>Тварь отчаянно билась в лотке, сворачиваясь в тугой клубок и снова разворачиваясь. Пятнадцать сантиметров живого кошмара, который несколько месяцев убивал полковника изнутри.</p>
    <p>— Как… — Киселев не мог оторвать взгляд от извивающегося монстра. — Как ты это сделал? Он же сам, он буквально прыгнул тебе в пинцет!</p>
    <p>— Хирургическая интуиция, — я пожал плечами. — Иногда нужно просто выждать подходящий момент.</p>
    <p>И иметь невидимого помощника. Фырк вынырнул из артерии и материализовался у меня на плече, брезгливо отряхиваясь.</p>
    <p>— Фу! Больше никогда! Там такая гадость! Но мы его сделали!</p>
    <p>— Десять минут ишемии, — напомнил Артем.</p>
    <p>— Ревизия просвета, — скомандовал я, снова склоняясь к окулярам.</p>
    <p>Я взял тончайший сосудистый зонд и осторожно ввел его в разрез артерии, проверяя, не осталось ли внутри яиц или более мелких особей.</p>
    <p>— Чисто, — констатировал я через минуту. — Начинаем ушивание.</p>
    <p>Два с половиной часа от начала операции. Паразит был извлечен, но это была лишь самая зрелищная часть дела. Теперь предстояло самое сложное — ушить восьмимиллиметровый продольный разрез на артерии диаметром в четыре миллиметра.</p>
    <p>Это как зашить дырку в соломинке для коктейля, не сузив при этом ее просвет. С той лишь разницей, что эта «соломинка» была сделана из поврежденной, неэластичной живой ткани, и от качества каждого стежка зависела жизнь человека.</p>
    <p>— Пролен семь-ноль, двойная игла, — я протянул руку, не отрывая взгляда от окуляров микроскопа.</p>
    <p>Марина Сергеевна подала мне иглодержатель, в котором была зажата нить, на глаз — тоньше человеческого волоса.</p>
    <p>Ее официальный диаметр — ноль целых семь десятых миллиметра. На обоих концах сияли крошечные атравматические иглы, изогнутые на три восьмых окружности, каждая длиной не более четырех миллиметров.</p>
    <p>— Увеличение на максимум, — попросил я.</p>
    <p>Я повернул ручку фокусировки. Сорокакратное увеличение.</p>
    <p>Стенка артерии превратилась в детализированный ландшафт — была видна структура каждого коллагенового волокна, каждая клетка эндотелия на внутренней поверхности.</p>
    <p>— Пятнадцать минут ишемии, — напомнил Артем. — Осталось максимум пять.</p>
    <p>Восемь швов за пять минут. Меньше сорока секунд на один шов. Это включало вкол, выкол, протягивание нити и завязывание трех узлов.</p>
    <p>Без права на ошибку, без права на переделку. Первый шов. Я подхватил иглу микропинцетом.</p>
    <p>Прокол стенки снаружи внутрь, на расстоянии в один миллиметр от края разреза. Игла прошла через наружную адвентицию, мышечную медию и остановилась в долях миллиметра перед внутренней выстилкой, чтобы не повредить ее.</p>
    <p>Легкий, выверенный поворот запястья — игла вышла в просвет сосуда. Я подхватил ее кончик, вывел через противоположный край изнутри наружу. Завязал первый узел — три оборота, плавная затяжка.</p>
    <p>— Красиво, — прошептал Киселев, который, забыв о своей роли, с восхищением наблюдал за процессом в ассистентский окуляр микроскопа.</p>
    <p>Второй шов. Третий. Четвертый. Я работал как автомат, полностью отключившись от внешнего мира.</p>
    <p>За стеклом смотровой комнаты я краем глаза заметил движение. Журавлев подался вперед, практически прижавшись лбом к стеклу, пытаясь рассмотреть детали на мониторе.</p>
    <p>Смотри, Журавлев. Смотри внимательно, как работает «неопытный» целитель третьего класса. Запоминай. Такого ты больше нигде не увидишь.</p>
    <p>Пятый шов. Шестой.</p>
    <p>— Ювелирная работа! — восхищенно пискнул Фырк. — Как Левша блоху подковывает!</p>
    <p>Седьмой шов. Осталось два.</p>
    <p>Я почувствовал, как мышцы предплечья начинают уставать. Сорок минут непрерывной работы под микроскопом давали о себе знать.</p>
    <p>Появился микротремор — едва заметное дрожание, невидимое невооруженному глазу, но под сорокакратным увеличением кончик моего иглодержателя вибрировал, как крыло бабочки.</p>
    <p>Спокойно. Дыхание ровное. Пульс под контроль.</p>
    <p>Я использовал технику из прошлой жизни. Уперся локтем в специальную подставку на операционном столе, зафиксировал запястье, оставив подвижными только пальцы. Дрожь ушла.</p>
    <p>Восьмой, последний шов.</p>
    <p>Я аккуратно протянул нить и начал затягивать узел. Не слишком сильно, чтобы не прорезать ослабленную ткань. Не слишком слабо, чтобы обеспечить полную герметичность…</p>
    <p>И в этот момент случилась катастрофа.</p>
    <p>В момент финальной, самой плавной затяжки, истонченная, поврежденная паразитом и воспалением ткань не выдержала.</p>
    <p>Нить, тонкая, но невероятно прочная, прорезала край стенки. На моих глазах, под чудовищным увеличением, по линии шва, прямо от последнего узелка, побежала трещина.</p>
    <p>РАЗРЫВ</p>
    <p>Алая артериальная кровь, даже при сниженном давлении, ударила тугим, пульсирующим фонтаном прямо мне в лицевой щиток. Теплые, липкие капли потекли по пластику.</p>
    <p>— КРОВОТЕЧЕНИЕ! — заорал Артем. — Давление падает! Семьдесят на сорок!</p>
    <p>— Зажимай! Быстрее зажим! — Киселев в панике бросился к ране с зажимом Сатинского в руке.</p>
    <p>Зажим раздавит и так поврежденную стенку. Это конец. Нужно другое решение. Прямое пальцевое прижатие. Немедленно.</p>
    <p>— СТОП! — рявкнул я. Мой голос, усиленный акустикой операционной, прозвучал как выстрел и заставил всех замереть. — НЕ ТРОГАТЬ!</p>
    <p>Я молниеносно прижал разрыв подушечкой указательного пальца левой руки. Фонтан крови мгновенно иссяк.</p>
    <p>Пульсация артерии теперь отдавалась прямо в мой палец. Я был пробкой в этой пробоине.</p>
    <p>— Тихо, — сказал я уже спокойнее. — Всем тихо и слушать только меня.</p>
    <p>Паника убивает пациентов быстрее, чем кровотечение. Первоочередная задача — восстановить управление командой. Дать каждому четкую, выполнимую задачу.</p>
    <p>— Игнат Семенович, отсос в правую руку. Убирай кровь, мне нужен идеальный обзор. Артем, давление на минимум — шестьдесят систолическое. Держи на этой грани, но ни миллиметром ниже.</p>
    <p>— Но это может вызвать ишемию мозга!</p>
    <p>— Делай! Марина Сергеевна, заплатка из аутовены, которую мы заготовили. Срочно!</p>
    <p>— Какого размера?</p>
    <p>— Пять на три миллиметра. И пролен восемь-ноль, четыре нити на отдельных иглах.</p>
    <p>Простой шов уже не сработает. Ткань не держит.</p>
    <p>Нужна реконструкция, укрепление всей зоны с помощью аутовенозной пластики. Сложнее, дольше, но это единственный надежный вариант.</p>
    <p>Пока сестра готовила заплатку, я, не отрывая взгляда от раны, аккуратно перехватил разрыв большим пальцем той же левой руки, освобождая указательный и средний для манипуляций.</p>
    <p>— Семнадцать минут ишемии, — голос Артема дрожал.</p>
    <p>— Знаю. Работаем быстро.</p>
    <p>Марина Сергеевна подала мне на кончике пинцета крошечный, почти невесомый овальный лоскут вены.</p>
    <p>А теперь самое сложное. Пришить заплатку одной рукой, в то время как другая рука прижимает артерию.</p>
    <p>— Игнат Семенович, — я посмотрел на Киселева. — Сейчас вы будете моей второй рукой. Делайте в точности то, что я скажу.</p>
    <p>— Готов, — он сглотнул, но в его глазах появилась былая сосредоточенность.</p>
    <p>— Держите заплатку микропинцетом. Позиция — точно над разрывом, ориентация продольная.</p>
    <p>Он выполнил. Его рука, на удивление, не дрожала.</p>
    <p>— Теперь прокалывайте иглой край заплатки. Я проведу иглу через стенку артерии.</p>
    <p>Началась работа, похожая на танец двух скорпионов. Киселев держал заплатку. Я, изловчившись, одним движением пальцев левой руки подхватывал иглу, проводил ее через стенку артерии и выводил наружу.</p>
    <p>Он перехватывал иглу и под моим контролем завязывал узел.</p>
    <p>Первый фиксирующий шов. Второй. Заплатка легла на место.</p>
    <p>— Теперь я уберу палец, — предупредил я. — Игнат Семенович, готовьте отсос.</p>
    <p>Я медленно, миллиметр за миллиметром, начал ослаблять давление большого пальца. Кровь просочилась по краям заплатки, но уже не фонтаном, а ленивой струйкой.</p>
    <p>— Быстро заканчиваем!</p>
    <p>Теперь, работая двумя руками, я наложил оставшиеся швы с невероятной скоростью. Непрерывный обвивной шов — стежок за стежком, я герметично пришивал заплатку к стенке артерии.</p>
    <p>Последний стежок. Затяжка. Узел.</p>
    <p>— Девятнадцать минут тридцать секунд, — выдохнул Артем. — Еще чуть-чуть, и начались бы необратимые повреждения…</p>
    <p>— Снимаем турникеты. Восстанавливаем кровоток, — скомандовал я.</p>
    <p>Это был момент истины. Киселев медленно ослабил сначала дистальный, потом проксимальный турникет.</p>
    <p>Артерия наполнилась алой, пульсирующей кровью. Венозная заплатка натянулась, но выдержала. Швы держали. Подтекания не было.</p>
    <p>— Держит, — констатировал я. — Кризис преодолен.</p>
    <p>В операционной повисла оглушительная тишина. Все, затаив дыхание, смотрели на маленькое чудо — пульсирующую артерию с аккуратной белесой заплаткой.</p>
    <p>Киселев первым нарушил молчание. Его голос был полон шока и благоговения.</p>
    <p>— Это было… Я никогда не видел, чтобы кто-то шил артерию одной рукой. Это… это невозможно.</p>
    <p>— Возможно, если нет другого выбора, — я устало откинулся от окуляров микроскопа.</p>
    <p>— Ты герой! Ты супергерой! — восторженно завопил в моей голове Фырк. — Ты заткнул дырку пальцем и зашил ее одной левой.</p>
    <p>Прошло почти четыре часа с момента первого разреза. Самое опасное было позади. Теперь оставалась «рутина».</p>
    <p>«Рутина» в кавычках, разумеется. Холедохотомия на фоне токсического гепатита и остаточной коагулопатии — это сама по себе операция повышенной сложности.</p>
    <p>— Переходим к санации желчных путей, — объявил я. Атмосфера в операционной разрядилась, напряжение спало. — Игнат Семенович, выделите общий желчный проток.</p>
    <p>Это был жест доверия. Я возвращал Киселеву его роль хирурга.</p>
    <p>Он молча кивнул и аккуратно выделил из окружающих тканей холедох — трубку диаметром около восьми миллиметров, по которой желчь течет из печени в двенадцатиперстную кишку. При пальпации под пальцами ощущались мелкие, плотные неровности — скопления паразитов внутри.</p>
    <p>— Холедохотомия, — скомандовал я. — Продольный разрез, десять миллиметров.</p>
    <p>Киселев взял скальпель номер одиннадцать с тонким, заостренным кончиком и сделал аккуратный разрез по передней стенке протока.</p>
    <p>И оттуда полезли они. Десятки, сотни мелких, плоских, похожих на огуречные семечки описторхов. Извивающийся, шевелящийся клубок омерзительной паразитической жизни хлынул в рану вместе с густой, темной желчью.</p>
    <p>— Господи, — молоденькая операционная сестра отшатнулась. — Сколько же их там!</p>
    <p>— Штук восемьдесят, может, сто, — прикинул я на глаз. — Целая колония.</p>
    <p>— Детский сад паразитов! — присвистнул Фырк. — Ясли для червяков!</p>
    <p>— Промывание, — скомандовал я. — Литр теплого физраствора с бетадином.</p>
    <p>Я взял большой, 200-миллилитровый шприц Жане, подсоединил к нему тонкий катетер и ввел его в проток. Мощная струя антисептического раствора под давлением начала вымывать паразитов. Они вылетали из разреза потоком жидкости, падая в подставленный лоток.</p>
    <p>— Еще литр.</p>
    <p>Я промывал снова и снова, пока из протока не пошла абсолютно чистая, прозрачно-янтарная жидкость без малейшей примеси паразитов.</p>
    <p>— Холедохоскопия для контроля, — попросил я.</p>
    <p>Сестра подала мне тонкий, гибкий эндоскоп диаметром всего три миллиметра. Я ввел его в разрез, осматривая проток изнутри. На мониторе появилась картинка: розовая, но во многих местах изъязвленная от присосок паразитов слизистая. Но она была чистой.</p>
    <p>— Санация завершена. Ушиваем холедохотомию.</p>
    <p>Нить викрила четыре-ноль. Непрерывный шов. Герметичность проверил, введя в проток физраствор — ни капли не просочилось.</p>
    <p>— Устанавливаем дренаж по Керу, — решил я. — На всякий случай.</p>
    <p>Дренаж — это моя страховка. Если внутри остались единичные, незамеченные особи или яйца, они выйдут с током желчи наружу, а не попадут в кишку, что предотвратит рецидив.</p>
    <p>Т-образная трубка легла на место.</p>
    <p>— Дренирование брюшной полости.</p>
    <p>Две широкие силиконовые трубки — одну я подвел к ложу печени, другую установил в малый таз. Для оттока любого раневого отделяемого.</p>
    <p>— Начинаем ушивание раны, — объявил я финальный этап.</p>
    <p>Это была методичная, почти медитативная работа.</p>
    <p>Послойное восстановление анатомии. Брюшина — непрерывный шов викрилом.</p>
    <p>Мышцы — отдельные узловые швы, чтобы не нарушить их кровоснабжение. Апоневроз, каркас передней брюшной стенки, — особенно тщательно, прочной, нерассасывающейся нитью, П-образными швами.</p>
    <p>— Внутрикожный косметический шов, — сказал я сестре, когда мы дошли до кожи.</p>
    <p>Он — полковник. Человек, который ценит порядок и эстетику. Стандартный узловой шов оставит грубый, уродливый рубец-«гусеницу». Внутрикожный косметический шов — это дань уважения пациенту. Хирургия не только спасение жизни, но и качество этой жизни после.</p>
    <p>Я взял тонкую нить монокрила три-ноль. Стежок за стежком, я сшивал края кожи изнутри. Снаружи оставалась лишь тонкая, идеально ровная линия. Когда шов будет снят, останется едва заметный, тонкий рубец.</p>
    <p>— Асептическая повязка.</p>
    <p>Час пятьдесят минут дня. Прошло пять часов и пятьдесят минут с начала операции.</p>
    <p>— Последний шов, — объявил я, завязывая финальный узел и обрезая нить.</p>
    <p>Я отступил от стола.</p>
    <p>Руки мелко дрожали от колоссальной усталости. Спина, напряженная почти шесть часов, казалась каменной. Но в голове была звенящая пустота и глубокое удовлетворение. Мы справились.</p>
    <p>Артем начал выводить пациента из наркоза.</p>
    <p>— Прекращаю подачу севофлурана. Ввожу антидот миорелаксантов.</p>
    <p>Через пять минут на мониторе появились первые самостоятельные вдохи. Еще через пять полковник Обухов открыл глаза.</p>
    <p>— Операция завершена успешно, — сказал я ему, склонившись над его лицом. — Паразиты удалены. Все чисто.</p>
    <p>Он слабо улыбнулся и снова закрыл глаза, погружаясь в целительный послеоперационный сон.</p>
    <p>Комната отдыха хирургического отделения. Маленькая, обшарпанная комнатушка со старым продавленным диваном, хромающим столом и вечным запахом дешевого кофе. Но после шести часов непрерывного напряжения в стерильном аду операционной она казалась настоящим раем.</p>
    <p>Мы сидели втроем — я, Киселев и Артем.</p>
    <p>На столе дымились три кружки с растворимым кофе, но никто к ним не прикасался. Все молчали, пытаясь переварить и осознать то, что только что произошло.</p>
    <p>Киселев сидел, уставившись в свои большие, сильные руки хирурга. На его лице было выражение человека, который только что увидел настоящее чудо и теперь отчаянно пытался в него поверить.</p>
    <p>Артем, откинувшись на спинку стула, медленно массировал виски. Шесть часов непрерывного балансирования на грани между жизнью и смертью пациента вымотали его до предела.</p>
    <p>Я же просто сидел, откинувшись на спинку дивана, и закрыл глаза. Внутри была абсолютная пустота.</p>
    <p>— Эй, герой! Ты чего там? — Фырк, невидимый для остальных, устроился у меня на коленях. — Мы же победили!</p>
    <p>Первым тишину нарушил Киселев. Его голос был тихим, без привычного начальственного апломба.</p>
    <p>— Я до сих пор не понимаю, как ты поймал того… первого. Он же сам, он буквально прыгнул тебе в пинцет. Я стоял в метре и видел все своими глазами на мониторе. Это было невозможно.</p>
    <p>— Иногда, когда долго смотришь в бездну, она начинает тебе помогать, — философски ответил я, не открывая глаз.</p>
    <p>Артем усмехнулся.</p>
    <p>— А я до сих пор в шоке от того разрыва артерии, — сказал он. — Я был на сто процентов уверен — все, мы его потеряли. А ты просто заткнул дырку пальцем и продолжил шить. С таким спокойствием, будто штопаешь старый носок.</p>
    <p>— Главное правило хирурга: в операционной паникует только пациент, — произнес я как аксиому. — Все остальные — работают.</p>
    <p>Мы снова замолчали. Но тишина изменилась. Из напряженной и тяжелой она стала спокойной, почти умиротворенной. Тишина товарищества.</p>
    <p>Киселев медленно повернулся ко мне.</p>
    <p>— Знаешь, Разумовский, я сорок лет в хирургии. Думал, что видел все. Пересадку почки, операцию на открытом сердце, сшивание оторванных конечностей. Но сегодня… сегодня я понял, что ничего не знаю, — он говорил медленно, подбирая слова. — Ты использовал техники, о которых я только читал в столичных журналах. Ты провел операцию уровня лучшей университетской клиники Империи. Ты… ты хирург. С большой буквы хирург!</p>
    <p>Если бы ты только знал, насколько ты прав, Игнат Семенович.</p>
    <p>— Вот так! Пусть знают наших! — с гордостью пискнул Фырк. — Хирург из будущего и его гениальный пушистый ассистент!</p>
    <p>Киселев медленно встал, подошел к старому, обшарпанному шкафчику в углу. Порывшись в нем, он достал пыльную, запечатанную сургучом бутылку.</p>
    <p>— Мой «эН-Зэ», — пояснил он. — Имперский коньяк, двадцатилетней выдержки. Берег для особого случая. Думаю, сегодня он наступил.</p>
    <p>Он нашел три пыльные рюмки, сполоснул их под краном и разлил янтарную, пахнущую ванилью и дубом жидкость.</p>
    <p>— Я не знаю, как ты это сделал. И, честно говоря, не хочу знать, — он поднял свою рюмку. — Но сегодня я видел не просто операцию. Я видел настоящее искусство. За искусство!</p>
    <p>Мы молча чокнулись. Коньяк обжег горло и разлился горячей, живительной волной по уставшему телу.</p>
    <p>В этот момент в дверь комнаты отдыха тихо постучали. Вошла Кобрук. Она выглядела уставшей, но в ее глазах горел огонь. Она все знала.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, можно вас на минуту?</p>
    <p>Я поставил рюмку и поднялся. Киселев тут же встал следом.</p>
    <p>— Нет, Игнат Семенович, — мягко, но твердо остановила его Кобрук. — Разговор только с Ильей Григорьевичем.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Кобрук ждала меня прямо у двери. Она нетерпеливо постукивала носком элегантной туфли по стертому линолеуму — похоже нервная привычка, которую она обычно тщательно контролировала. Сейчас контроль, очевидно, дал сбой.</p>
    <p>Интересно.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук, «железная леди» муромской медицины, теряет контроль над языком тела. Постукивание ногой — признак нетерпения и скрытого беспокойства. Это что-то новое.</p>
    <p>Значит, ситуация, в которую она меня ведет, для нее самой некомфортна и непредсказуема.</p>
    <p>— Пойдемте, Илья Григорьевич, — она резко развернулась и быстро пошла по коридору, не дожидаясь ответа. — Магистр Журавлев ждет.</p>
    <p>Я молча последовал за ней, засунув руки в карманы халата. Тело гудело от шестичасового напряжения. Мышцы спины казались каменными, в руках ощущался легкий тремор от усталости.</p>
    <p>Но адреналин послеоперационного периода все еще циркулировал в крови, поддерживая мозг в состоянии повышенной боеготовности.</p>
    <p>— Эй, двуногий, а что это железная леди так дергается? — Фырк устроился у меня на плече. — Смотри, как плечи ходят. Прямо как у кошки перед прыжком!</p>
    <p>Он прав. Ее шаг был слишком быстрым, спина — неестественно прямой. Она шла на бой, а не на совещание.</p>
    <p>Мы свернули в длинный, тихий коридор административного корпуса. Посреди этого коридора Кобрук вдруг резко остановилась и обернулась ко мне.</p>
    <p>— Илья, — она посмотрела на меня в упор, — а ты… ты что совсем не нервничаешь?</p>
    <p>Я пожал плечами.</p>
    <p>— А из-за чего? — в моем голосе прозвучало искреннее недоумение. — Операция прошла успешно, пациент жив и стабилен. Паразиты извлечены. С медицинской точки зрения, результат идеальный. Чего еще можно желать?</p>
    <p>— Но это же Журавлев! — она понизила голос до встревоженного шепота, оглянувшись по сторонам, словно боялась, что нас подслушивают даже картины на стенах. — Он все эти дни искал малейший повод, чтобы тебя уничтожить! Он копался в документах, он опрашивал персонал, он следил за каждым нашим шагом!</p>
    <p>Она боится за меня. Или за себя?</p>
    <p>Скорее, за нас обоих.</p>
    <p>Она администратор, для нее процесс часто важнее результата. Видит в Журавлеве представителя высшей, карающей власти, который может уничтожить их всех одним росчерком пера.</p>
    <p>А я… я мыслю в категориях решенной задачи.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — я слегка улыбнулся. — Успокойтесь. После того, что магистр Журавлев сегодня видел в операционной, максимум, что он может сделать — это молча пожать мне руку и поздравить с блестящей работой. Или, что более вероятно, тихо признать свое поражение и уехать обратно во Владимир. Других логичных вариантов у него просто нет.</p>
    <p>Она покачала головой, не разделяя моего оптимизма.</p>
    <p>— Ты не знаешь этих людей, Илья. Они никогда не признают поражений. Они просто меняют тактику.</p>
    <p>Она права. Поражение для таких, как Журавлев, — это не стимул стать лучше, а повод для мести.</p>
    <p>— Ну, посмотрим, какую новую тактику он для нас приготовил, — спокойно ответил я.</p>
    <p>Мы снова двинулись вперед по тихому, гулкому коридору. Прошли мимо приемной, мимо кабинета заместителя по хозяйственной части, мимо бухгалтерии.</p>
    <p>Она чересчур сильно нервничала, но пыталась это тщательно скрыть. Должна была уже привыкнуть к присутствию Журавлева за такое время, но нет. Видимо, не получалось.</p>
    <p>— Скажи ей, что если что ты и ее защитишь! — с энтузиазмом пискнул Фырк. — Пусть железная леди знает, что за ее спиной стоит настоящий рыцарь в белом халате!</p>
    <p>А это была неплохая идея. Сейчас она видела во мне источник проблем, из-за которого ей приходилось нервничать. Нужно было изменить ее восприятие. Она должна была увидеть во мне не проблему, а решение.</p>
    <p>— Не переживайте, Анна Витальевна, — сказал я спокойно, но очень веско. — Если возникнут проблемы, я и вас защищу.</p>
    <p>Она резко остановилась и развернулась. В ее глазах было искреннее удивление.</p>
    <p>— Защитишь? Меня? От магистра Журавлева?</p>
    <p>— От кого угодно, — я посмотрел ей прямо в глаза, и в моем взгляде не было ни тени хвастовства, только констатация факта. — Вы дали мне шанс, когда другие хотели меня списать. Вы поддержали меня, когда это было рискованно. Я не забываю такие вещи.</p>
    <p>На ее строгом, обычно непроницаемом лице промелькнула целая гамма эмоций — шок, растроганность и даже что-то похожее на теплую, материнскую нежность.</p>
    <p>— Спасибо, Илья, — она впервые назвала меня просто по имени, и ее голос дрогнул. — Это… это много для меня значит.</p>
    <p>Момент длился всего секунду. Потом она снова взяла себя в руки, стала официальной, собранной.</p>
    <p>— У вас есть догадки, зачем он тебя вызвал? — спросила она уже деловым тоном.</p>
    <p>— Я думал, вы знаете. Вы же наш всевидящий главврач. Ну и это он по всей видимости вас направил сюда.</p>
    <p>— К сожалению, нет, — она покачала головой. — Журавлев просто передал через мою секретаршу: «Срочно приведите ко мне Разумовского». И все. Даже не объяснил, в каком тоне мне это воспринимать — то ли как вызов на расстрел, то ли как приглашение на награждение.</p>
    <p>— Значит, сейчас и узнаем, — заключил я.</p>
    <p>Мы подошли к двери с временной табличкой, напечатанной на простом листе бумаги: «Временный офис инспекционной комиссии Гильдии Целителей». Кобрук решительно постучала.</p>
    <p>— Войдите, — раздался изнутри глухой, недовольный голос Журавлева.</p>
    <p>Кабинет, выделенный Журавлеву, был обставлен по-спартански — казенный стол, три жестких кресла, шкаф, забитый папками с документами. Он явно не собирался здесь обживаться.</p>
    <p>Сам магистр сидел за столом, тяжело подперев голову правой рукой. И вид у него был… странный.</p>
    <p>Синдром острого стресса.</p>
    <p>Нарушение сна, астения, апатичное состояние. Внешний вид — неряшливый, что для него абсолютно нехарактерно. Не усталость. Состояние человека, который пережил полное крушение всех своих планов и, весьма вероятно, получил за это мощнейший удар от своего собственного начальства.</p>
    <p>Мешки под его глазами стали темнее и глубже.</p>
    <p>Щеки, обычно полные и румяные, слегка ввалились, придавая лицу нездоровый, сероватый оттенок. Даже его фирменный, идеально сшитый костюм-тройка выглядел помятым. Немыслимо для педантичного до мозга костей Журавлева.</p>
    <p>— Ого! — присвистнул в моей голове Фырк. — Да его как будто всю ночь били! Или он всю ночь пил горькую!</p>
    <p>— Проходите, — Журавлев махнул рукой на кресла. — Садитесь. Нам нужно поговорить.</p>
    <p>Его голос тоже изменился. Пропала обычная напыщенность, елейность, фальшивая доброжелательность. Остался просто глухой, усталый голос уставшего человека.</p>
    <p>Я молча сел в кресло напротив него. Кобрук, понимая, что ее роль сейчас — быть незаметным свидетелем, устроилась за маленьким приставным столиком в углу. Журавлев закрыл глаза и начал медленно массировать виски. Молчание длилось секунд двадцать — долгие, тягучие, гнетущие секунды.</p>
    <p>Он собирается с духом. Ему предстояло сказать нечто, что шло вразрез с его натурой и гордыней.</p>
    <p>Наконец, он заговорил, так и не открывая глаз.</p>
    <p>— То, что я увидел сегодня в операционной…</p>
    <p>Он сделал паузу. Затем открыл глаза и посмотрел прямо на меня.</p>
    <p>Его взгляд был странным — в нем не было привычной враждебности, не было подозрительности. Просто пустой, усталый взгляд побежденного человека.</p>
    <p>— Это было невероятно. Просто невероятно. За тридцать лет работы в Гильдии я присутствовал на сотнях операций. Видел работу лучших хирургов Империи — Мастеров-целителей из столичных клиник, профессоров из Военно-медицинской академии, даже дважды присутствовал на операциях, которые проводил личный лекарь Его Императорского Величества.</p>
    <p>Он откинулся в кресле, уставившись в потолок.</p>
    <p>— Но то, что сделали вы сегодня… Само по себе извлечение паразита из артерии — это уникальный случай, который войдет во все учебники. Таких достоверно описанных случаев в медицинской литературе — от силы пять-шесть за всю историю. Но то, КАК вы это сделали…</p>
    <p>Я молчал, не показывая никаких эмоций, хотя внутри все было напряжено до предела. Я ждал. Ждал, где будет подвох. Такие, как он, не делали комплиментов. Они расставляли ловушки.</p>
    <p>Журавлев медленно покачал головой, словно пытаясь отогнать наваждение.</p>
    <p>— Этот… паразит… он же сам прыгнул вам в пинцет. Я стоял в трех метрах, за стеклом, и видел это своими глазами на большом мониторе. Это было похоже на… на какую-то форму целительской магии. Хотя я знаю из вашего досье, что вы не маг.</p>
    <p>Не маг. Просто у меня есть ручной, невидимый бурундук-загонщик. Деталь, которую в досье почему-то не указали.</p>
    <p>— А потом, — продолжил Журавлев, и его голос начал набирать силу от переполнявших его эмоций, — разрыв артерии. Я, честно говоря, подумал, что все, конец. Пациент умрет, вы провалились, можно писать рапорт о вашей профнепригодности и закрывать это дело. Но вы… вы просто заткнули разрыв пальцем и продолжили оперировать. Одной рукой! Вы наложили сосудистую заплатку, работая одной, чтоб её, левой рукой!</p>
    <p>Его голос дрогнул. В нем прозвучала смесь профессионального шока и благоговейного ужаса.</p>
    <p>— Вы знаете, сколько хирургов в нашей Империи способны на такое? Может быть, трое. Максимум пятеро. И все они — живые легенды с сорокалетним стажем. А вам сколько лет? Двадцать пять?</p>
    <p>— Двадцать четыре, — ровным голосом поправил я.</p>
    <p>— Двадцать четыре! — Журавлев всплеснул руками. — В двадцать четыре лет — техника и хладнокровие уровня Грандмастера!</p>
    <p>Он наклонился вперед через стол, сцепив пальцы в замок. Его взгляд был прикован ко мне.</p>
    <p>— Поэтому, Разумовский, я делаю то, чего никогда в своей жизни не делал. — Он произносил слова медленно, с трудом, словно выталкивая их из себя. — Я беру свои слова и свои действия в отношении вас обратно. Все. Полностью. Категорически.</p>
    <p>В кабинете повисла мертвая тишина. Я услышал, как Кобрук в углу беззвучно открыла рот от изумления. Я же сохранял полную невозмутимость, хотя внутри все было напряжено до предела.</p>
    <p>Журавлев, «цепной пес Гильдии», признает ошибку? Это не просто неожиданно. Это аномально.Как если бы крокодил решил стать вегетарианцем и пришел извиняться перед антилопами. Что-то здесь было не так.</p>
    <p>— Вот это поворот! — раздался в моей голове восторженный визг Фырка. — Толстяк извиняется! На камеру это надо было снимать! В историю войдет!</p>
    <p>— Мне тяжело это признавать, — продолжил Журавлев, потирая переносицу. — Господи, вы даже не представляете, КАК мне это тяжело. Моя гордость сейчас корчится в агонии. Но…</p>
    <p>Он снова посмотрел на меня, и в его глазах появилась новая, странная, почти фанатичная решимость.</p>
    <p>— … но такому таланту, такому уникуму, как вы, нужно не палки в колеса вставлять, а всячески содействовать. Помогать. Расчищать дорогу от бюрократической шелухи и завистливых бездарей.</p>
    <p>Это был поворот не на сто восемьдесят градусов. Это был поворот на триста шестьдесят с выходом в другое измерение.</p>
    <p>В чем был подвох? Какую новую, еще более хитрую игру он затеял теперь? Я активировал Сонар, направляя тонкий, невидимый луч на Журавлева.</p>
    <p>Начал считывание базовых физиологических параметров. Сердцебиение — семьдесят два удара в минуту, ровное, синусовый ритм. Дыхание — шестнадцать вдохов в минуту, глубокое, спокойное. Микровибрации голосовых связок при речи… соответствовали искренней, не лживой интонации.</p>
    <p>Данные Сонара были однозначны. Физиологических признаков лжи не было. Но это не означало, что он говорит правду. Опытный оперативник или высокопоставленный маг мог контролировать свою физиологию.</p>
    <p>Нужен был другой метод.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Проверь его. Ныряй внутрь, посмотри, что там.</p>
    <p>— Не могу! — тут же пришел ответ. — У него на груди амулет висит, под рубашкой! Мощный! Создает вокруг него защитный барьер, как кокон! Я сквозь него не пройду!</p>
    <p>Понятно. Гильдейские инспекторы высшего ранга носят персональные защитные артефакты от ментального и эфирного воздействия. Логично.</p>
    <p>— Тогда просто понаблюдай за его аурой. Врет или нет?</p>
    <p>Фырк спрыгнул с моего плеча, невидимой тенью подбежал к столу Журавлева и встал на задние лапки прямо перед ним, внимательно вглядываясь в его энергетическое поле.</p>
    <p>— Не врет, двуногий! — через секунду доложил он. — Вот это да! Толстяк честно кается! Поле ровное, чистое! Чудеса в решете!</p>
    <p>— Понимаю, вы в шоке, — Журавлев криво усмехнулся, видя наши с Кобрук ошеломленные лица. — Учитывая мои действия последних дней — слежку, допросы, откровенные попытки дискредитации. Но поверьте, на все это были свои причины.</p>
    <p>— Какие причины? — прямо спросил я.</p>
    <p>Журавлев помолчал, явно подбирая слова.</p>
    <p>— Были… определенные обязательства. Как говорит непреодолимой силы, — он говорил медленно, взвешивая каждое слово. — И эта сила надо сказать…</p>
    <p>— Что надо сказать? — уточнил я.</p>
    <p>— Это не так важно теперь, — он посмотрел на меня абсолютно серьезно. — Но сейчас, после вашей сегодняшней операции, эти обязательства можно считать исчерпанными. Я выполнил то, что должен был — я проверил вас до самого предела. И моя проверка показала, что вы — гений. А с гениями не борются. С ними сотрудничают.</p>
    <p>Интересная логика. Меня заказали.</p>
    <p>Он был исполнителем, «инквизитором», который должен был найти повод для моего профессионального устранения. Но результат «проверки» оказался настолько ошеломляющим, что он решил… сменить сторону?</p>
    <p>Или его «заказчики», увидев мой потенциал, изменили свой план с «уничтожить» на «перевербовать»? Второй вариант был более вероятен.</p>
    <p>— И что теперь? — уточнил я.</p>
    <p>— А теперь мы можем работать честно. Открыто. С этого момента вы получаете мое полное и безоговорочное содействие. Никаких проверок, никаких придирок, никаких подковерных игр. Более того…</p>
    <p>Он полез в ящик стола и достал оттуда тонкую папку с гербом Гильдии.</p>
    <p>— Это мой предварительный отчет о проверке нашего с вами… инцидента. Можете ознакомиться.</p>
    <p>Я взял папку. Пробежал глазами по тексту, написанному сухим канцелярским языком.</p>
    <p>«…целитель Разумовский Илья Григорьевич в ходе сложнейшей, уникальной операции проявил себя как выдающийся специалист, владеющий инновационными хирургическими техниками… бла-бла-бла… Учитывая проявленный уровень мастерства, считаю целесообразным рассмотреть вопрос о присвоении ему внеочередного звания…»</p>
    <p>— Вы рекомендуете присвоить мне внеочередное звание? — я поднял глаза от документа. — Я лишь недавно стал целителем третьего класса.</p>
    <p>— Мастера-целителя, — с нажимом произнес Журавлев. — Минуя второй и первый класс. Это беспрецедентный случай в истории Гильдии, но ваш сегодняшний уровень работы это полностью оправдывает.</p>
    <p>Кобрук ахнула. Тихо, но так, что это было слышно в оглушительной тишине кабинета. Такого в истории муромской медицины еще не было. Никогда. Да что там, в Империи не было.</p>
    <p>— Завтра утром я сворачиваю работу комиссии, — добавил Журавлев, поднимаясь. — И возвращаюсь во Владимир. Этот отчет будет на столе у председателя Центрального округа послезавтра.</p>
    <p>Он обошел стол и направился к выходу.</p>
    <p>— А теперь извините, мне нужно подготовить итоговые документы. Много бумажной работы. Анна Витальевна, Илья Григорьевич, хорошего вам вечера.</p>
    <p>И он вышел, оставив нас с Кобрук в полном, абсолютном ошеломлении.</p>
    <p>Он не просто извинился. Он сделал мне предложение, от которого было невозможно отказаться. И теперь главный вопрос — кто стоял за ним? И чего они хотели от меня на самом деле?</p>
    <p>Кабинет опустел. Мы с Кобрук остались сидеть в оглушительной тишине, каждый пытаясь переварить услышанное.</p>
    <p>— Двуногий, я в шоке! — первым нарушил молчание Фырк, запрыгнув на стол и встав в театральную позу. — Толстяк не просто извинился — он тебя в Мастера продвигает! Это же капитуляция! Полная и безоговорочная сдача с передачей всех знамен!</p>
    <p>— Что… что это сейчас было? — Анна Витальевна первой обрела дар речи. Она сняла очки и посмотрела на меня растерянным взглядом. — Илья, видела разные интриги Гильдии, но такого — никогда.</p>
    <p>— Это чересчур, — согласился я, медленно прокручивая в голове каждую деталь разговора. — Слишком резко, чтобы все было по-настоящему. На ровном месте такие повороты на сто восемьдесят градусов не происходят.</p>
    <p>Журавлев говорил об «обязательствах». Кто-то держал его на очень коротком поводке. И вдруг этот поводок либо ослабили, либо передали в другие, более дружественные мне руки.</p>
    <p>Он не сам принял это решение. Ему приказали.</p>
    <p>Кобрук поднялась и прошлась по кабинету, остановившись у окна и глядя в темноту.</p>
    <p>— Операция, конечно, была выдающаяся. Историческая для нашей больницы. Но одной, пусть и гениальной, операции недостаточно для такой резкой перемены в таком человеке, как Журавлев. На него повлияли. Жестко. Либо надавили сверху, либо, наоборот, сняли предыдущее давление.</p>
    <p>— Вы что-то знаете? — я внимательно посмотрел на нее.</p>
    <p>Она помолчала, барабаня пальцами по подоконнику.</p>
    <p>— У меня есть догадки, — наконец произнесла она, не оборачиваясь. — И мне кажется, я знаю, кто мог вмешаться в эту игру.</p>
    <p>— Кто?</p>
    <p>Анна Витальевна покачала головой.</p>
    <p>— Не могу сказать, Илья. И, поверь, лучше тебе этого не знать. Так будет безопаснее. Для всех нас.</p>
    <p>Она знает, но боится говорить. Это значит, что уровень этих влиятельных людей настолько высок, что даже она, главврач областной больницы, предпочитает делать вид, что ничего не понимает.</p>
    <p>Ненавижу недосказанность. Но давить на нее было бесполезно. Она не из тех, кого можно разговорить силой.</p>
    <p>— Может, это твой барон фон Штальберг? — предположил Фырк. — У него же связи везде! Или граф Ушаков — ты же его сына спас! Они могли замолвить словечко!</p>
    <p>— Возможно, — мысленно ответил я. — И барон, и Ушаков имеют серьезное влияние в высших кругах и прямой выход на столицу. Но тем не менее они все же провинциалы. Да и каковы их мотивы? Просто благодарность? В мире большой политики и денег не бывает чистой благодарности. Бывают инвестиции. Они вложились в меня, спасая от Журавлева, и теперь будут ждать дивидендов. Если это все так, то им действительно очень сильно нужен диагностический центр.</p>
    <p>— Главное, что непосредственный кризис миновал, — заключила Кобрук. — Можно выдохнуть и работать спокойно, без оглядки на проверяющих.</p>
    <p>— Да, — я поднялся, — хотя осадок остался. Кто-то влиятельный хотел меня убрать. И этот «кто-то» никуда не делся. Он просто сменил тактику.</p>
    <p>— Но теперь они знают, что ты не просто талант, — Анна Витальевна впервые за вечер улыбнулась. — Ты человек, находящийся под защитой других, не менее влиятельных людей. А после сегодняшней операции твоя репутация взлетит до небес. Тронуть тебя сейчас — это вызвать скандал на всю Империю.</p>
    <p>Мы вышли из кабинета. В пустом, гулком коридоре Кобрук остановилась.</p>
    <p>— Илья, я хочу сказать… — она говорила искренне, без обычного административного тона. — То, что вы сделали сегодня для пациента, для репутации нашей больницы… Я горжусь, что ты работаешь у меня.</p>
    <p>— Спасибо, Анна Витальевна. Это многое значит.</p>
    <p>Она кивнула и пошла в сторону своего кабинета. Я направился в хирургическое отделение.</p>
    <p>Едва я свернул в знакомый коридор хирургического отделения, как атмосфера резко изменилась. Тишина и напряжение сменились гулом возбуждения.</p>
    <p>Из ординаторской тут же выскочил Славик Муравьев, словно только и ждал моего появления. Лицо его было взволнованным, а глаза горели лихорадочным любопытством.</p>
    <p>— Илюха! Наконец-то! — он подбежал ко мне. — Что там происходит? Вся больница гудит как растревоженный улей!</p>
    <p>— В смысле гудит? — я остановился.</p>
    <p>— Ну как же! — Славик всплеснул руками, не в силах сдержать эмоции. — Сначала все только и говорили, что про вашу операцию! Мол, такого еще никто никогда не видел — паразита из артерии достали, одной левой рукой сосуд зашили, да так, что шва не видно! Медсестры из операционной всем рассказывают, чуть ли не по минутам!</p>
    <p>Закон больничной физики. Скорость распространения информации обратно пропорциональна ее достоверности. Через пару часов окажется, что я оперировал с завязанными глазами, а паразит был размером с анаконду.</p>
    <p>— Потом, — Муравьев понизил голос до заговорщического шепота, — по отделению пронесся слух, что магистр Журавлев вызвал тебя к себе! Сразу после операции! Все думали — ну все, сейчас начнется публичная казнь!</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И тишина! — Славик снова всплеснул руками. — Полная, зловещая тишина! Уже почти час! Никто ничего не знает! Журавлев молчит, Кобрук молчит, ты пропал! Народ уже ставки делает, чем все закончится!</p>
    <p>— Вот это да! — с самодовольством прокомментировал Фырк. — Ты теперь местная суперзвезда! Скоро у твоей палаты будут дежурить поклонницы с цветами и плакатами!</p>
    <p>— Слава, успокойся, — я положил руку ему на плечо. Этот жест был не только успокаивающим, он возвращал его с небес на землю. — Все в порядке. Магистр Журавлев завтра утром сворачивает работу комиссии и уезжает.</p>
    <p>— Правда⁈ — глаза Муравьева стали круглыми, как блюдца. — Совсем? Насовсем?</p>
    <p>— Насовсем. Проверка закончена, претензий к нашему отделению и больнице в целом нет.</p>
    <p>— Ура! — Славик не сдержался и подпрыгнул на месте. — Слава богу! Можно наконец расслабиться! Больше никаких проверяющих, никаких комиссий!</p>
    <p>— Можно, но не нужно, — я остудил его энтузиазм. — У нас есть пациенты. У нас есть работа. Расслабляться некогда.</p>
    <p>Нужно было немедленно гасить эту эйфорию. Расслабленный персонал — источник ошибок. Пока мы в больнице, мы на войне. Передышка это не повод для праздника, а время перезарядить оружие.</p>
    <p>— Да-да, конечно, Илюха, ты прав, — тут же посерьезнел он. — Кстати, о пациентах! К Яне, ну, к той девушке из ординаторской, родители приехали! Из самого Владимира примчались, как только им сообщили. Уже третий час у нее в реанимации сидят.</p>
    <p>Яна. Магическая кома. Я запустил поиск специалиста через барона, но это займет время. А родители здесь и сейчас. Это усложняет ситуацию. Разговор с ними будет тяжелым.</p>
    <p>— И еще, — добавил Славик. — Мурадяна перевели сегодня из реанимации в неврологическое отделение. Говорят, он в сознании, но с речью какие-то проблемы, никого не узнает.</p>
    <p>А это уже отличные новости. Пока меня не было жизнь в отделении текла, как бурная река. Все знали свое дело и хорошо выполняли его. Ну и положительная динамика Ашота не может не радовать.</p>
    <p>— Понятно. Спасибо за информацию, Слава. Пойду проверю пациентов.</p>
    <p>Палата номер четыреста восемнадцать. Женское терапевтическое отделение. Четыре часа тридцать минут. Я тихо, стараясь не скрипнуть, приоткрыл дверь.</p>
    <p>Яна лежала все в той же неестественно-спокойной позе — на спине, руки аккуратно уложены поверх одеяла, лицо безмятежно. Если не знать, что это глубокая кома, можно было подумать, что девушка просто спит после тяжелого дня.</p>
    <p>Рядом с ее кроватью на двух стульях сидели мужчина и женщина лет пятидесяти. Интеллигентные, осунувшиеся лица, усталые глаза, дорогая, но неброская одежда.</p>
    <p>Мать держала безвольную руку дочери в своих и что-то тихо, безостановочно ей нашептывала. Отец сидел чуть поодаль и вполголоса читал вслух книгу.</p>
    <p>— Добрый день, — я вошел, стараясь, чтобы мои шаги звучали как можно тише. — Я господин лекарь Разумовский, лечащий врач Яны.</p>
    <p>Мужчина тут же поднялся и протянул мне руку. Рукопожатие было крепким, уверенным.</p>
    <p>— Смирнов Петр Васильевич. А это моя жена, Ольга Николаевна. Мы родители Яны.</p>
    <p>— Очень приятно. Вас не было видно сразу?</p>
    <p>— Мы были в отъезде, за границей, — ответила мать, не выпуская руку дочери. Ее голос дрожал от сдерживаемых слез. — Узнали только вчера, когда вернулись… Нам сказали, что Яночка в коме… после… после аварии…</p>
    <p>Отец положил руку ей на плечо, поддерживая.</p>
    <p>— Мы сразу же примчались, — продолжил он уже более твердо. — Господин лекарь, скажите нам честно — какие у нее шансы?</p>
    <p>Главное правило в общении с родственниками в такой ситуации — предельная честность, но без жестокости. Нельзя давать ложных надежд, но и нельзя убивать последнюю.</p>
    <p>Нужно сместить акцент с расплывчатых шансов на конкретный план действий. Люди легче переносят плохие новости, если видят четкий алгоритм.</p>
    <p>— Физически состояние Яны абсолютно стабильно, — начал я. — Все ее органы работают как часы. Проблема, как я и предполагал изначально, не в теле, а в сознании. Это кома магической природы. Стандартная терапия здесь, к сожалению, бессильна. Нам нужен специалист — целитель-менталист.</p>
    <p>— Менталист? — отец нахмурился. Он был явно осведомлен. — Но их же единицы на всю Империю! Найти такого практически невозможно!</p>
    <p>— Я знаю, — подтвердил я. — Но я уже начал поиски. У меня есть определенные связи, которые могут помочь в этом вопросе.</p>
    <p>Я, как бы между делом, достал телефон и проверил сообщения. От барона пока тишина. Нужно будет завтра утром позвонить ему лично и напомнить. Дам ему еще один день на поиски.</p>
    <p>— Мы читаем ей, — тихо сказала мать. — Нам сказали, что пациенты в коме иногда могут слышать.</p>
    <p>— Это абсолютно правильно, — я ободряюще кивнул ей. — Контакт очень важен. Звук родных голосов, знакомые интонации — все это может стать тем якорем, который поможет ее сознанию удержаться и вернуться.</p>
    <p>— Красивая девушка. Жалко ее… — пропищал в моей голове Фырк, который подлетел к кровати и с любопытством разглядывал Яну. — Может, мне попробовать до нее достучаться? Нырнуть в ее сознание, растормошить?</p>
    <p>— Категорически нет, — мысленно отрезал я. — Это не обычное бессознательное состояние. Это магическая ловушка. Не зная ее устройства, ты можешь не помочь, а навредить. Не лезь.</p>
    <p>— Господин лекарь, — мать подняла на меня глаза, полные слез и отчаянной надежды. — Вы же поможете? Вы же ее спасете?</p>
    <p>Я посмотрел ей прямо в глаза. Мой голос прозвучал твердо.</p>
    <p>— Я сделаю для этого все возможное. И, если потребуется, невозможное тоже. Я вам это обещаю.</p>
    <p>Я подошел к кровати и активировал Сонар для контрольного осмотра.</p>
    <p>Физиологические показатели — без динамики. Мозговая активность на минимальном, стволовом уровне. Определенно, нужен менталист. Моих сил недостаточно.</p>
    <p>— Как только найду специалиста, мы немедленно начнем лечение., — сказал я, завершая осмотр.</p>
    <p>Они благодарно кивнули. Я тихо вышел из палаты, оставив их наедине со своей дочерью и своей надеждой.</p>
    <p>Неврологическое отделение на втором этаже было тихим местом. Палата номер двести три находилась в самом конце длинного, залитого тусклым вечерним светом коридора.</p>
    <p>Я коротко постучал и, не дожидаясь ответа, вошел. Ашот полулежал на функциональной кровати, основательно обложившись подушками. И выглядел он несравнимо лучше, чем в реанимации.</p>
    <p>Положительная динамика была очевидна. Организм крепкий, отлично справлялся с последствиями травмы. Обширные синяки на лице превратились в расплывчатые желто-зеленые пятна, страшный отек полностью спал, и его черты лица снова стали четкими.</p>
    <p>Но были и тревожные признаки, которые я заметил сразу, с первого взгляда. Его правая рука лежала на одеяле неестественно, чуть согнутая в локте, а пальцы были сведены в характерной позе — легкий, но очевидный спастический парез.</p>
    <p>Правый уголок рта был едва заметно опущен, а носогубная складка сглажена — парез лицевого нерва. Очаговая неврологическая симптоматика. Левое полушарие.</p>
    <p>— Привет, чемпион, — я подошел к кровати и сел на стул рядом. — Ну как ты?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Ашот медленно повернул ко мне голову.</p>
    <p>На мгновение его лицо озарилось искренней, детской радостью. Но эта вспышка тут же погасла, сменившись тяжелой тоской человека, запертого в собственном теле.</p>
    <p>Он открыл рот. Я видел, как напряглись мышцы на его шее, как вздулись вены на висках. Лицо начало медленно краснеть от чудовищного усилия.</p>
    <p>— Н-но… — первый слог дался ему с таким трудом, словно он выталкивал через горло невидимую каменную пробку. — Р-ма…</p>
    <p>Классическая моторная афазия Брока.</p>
    <p>Понимание речи сохранено, но продукция нарушена. Связь между центром планирования речи и моторными центрами коры головного мозга была разорвана гематомой.</p>
    <p>Он знал, что хочет сказать «нормально», но не мог отдать приказ речевому аппарату. Больше он не смог выдавить ни звука.</p>
    <p>Два жалких, искаженных слога вместо простого слова. Ашот зарычал от злости — низкий звук раненого зверя. Его левая, здоровая рука сжалась в кулак и с силой ударила по матрасу.</p>
    <p>БУХ!</p>
    <p>Потом еще раз.</p>
    <p>БУХ!</p>
    <p>И еще.</p>
    <p>БУХ! БУХ! БУ-Х!</p>
    <p>В его глазах заблестели слезы. Это были слезы не от боли. От унижения, от бессилия, от слепой ярости на предавшее его тело.</p>
    <p>— Бедняга! — сочувственно покачал головой Фырк. — Представь себе, все слова в голове крутятся, хочешь сказать, а рот не слушается! Я бы тоже психанул!</p>
    <p>Я быстро подошел к кровати, сел на ее край и положил руку ему на плечо. Под моей ладонью ощущались твердые, как камень, мышцы — даже недели неподвижности не смогла полностью атрофировать мускулатуру бывшего бойца.</p>
    <p>— Тихо, тихо, — мой голос был спокойным и уверенным. — Не надо так. Я все понимаю. Абсолютно все.</p>
    <p>Он посмотрел на меня с недоверием. Как ты можешь понимать? Ты здоров, ты можешь говорить!</p>
    <p>— Знаешь, твоя злость — это хорошо, — продолжил я.</p>
    <p>Ашот удивленно приподнял левую бровь. Правая осталась неподвижной.</p>
    <p>— Серьезно, это отличный знак, — я говорил как лектор, объясняющий простую истину. — Злость означает, что ты не сдался. Не смирился. Что ты борешься. Знаешь, что происходит с мышцами после тяжелой тренировки в зале?</p>
    <p>Он слабо, неуверенно кивнул.</p>
    <p>— Они болят. Горят. Кажется, что вот-вот разорвутся. Но именно так они растут и становятся сильнее. Мозг — такая же мышца. Только гораздо сложнее. Эта твоя злость, это напряжение, эти отчаянные попытки говорить — все это признаки того, что твой мозг работает. Он пытается проложить новые пути. Обходные маршруты вокруг поврежденных участков.</p>
    <p>Нейропластичность — величайшее открытие современной неврологии. Мозг не статичная структура. Он способен к реорганизации. Наша задача дать ему правильный стимул и не позволить отчаянию запустить процессы атрофии.</p>
    <p>— Давай-ка позанимаемся, — я взял с тумбочки книгу, которая лежала тут. Видимо, кто-то из неврологов занимался с ним или только собирался. — Принес тебе кое-что особенное.</p>
    <p>Я положил яркую, красочную книжку ему на колени. Он уставился на нее с полным недоумением.</p>
    <p>Недоумение на его лице быстро сменилось обидой, даже оскорблением.</p>
    <p>Для сильного, взрослого мужчины это унизительно. Нужно немедленно объяснить логику, пока он не замкнулся в себе.</p>
    <p>— Стоп, — я поднял руку, видя его реакцию. — Я знаю, о чем ты сейчас думаешь. «Это для младенцев, а я не младенец». Верно?</p>
    <p>Он мрачно кивнул.</p>
    <p>— Так вот, послушай меня внимательно. После травмы твой мозг в области, отвечающей за речь, — действительно как у младенца. Все нейронные связи разорваны, привычные пути нарушены. И восстанавливать их нужно точно так же, как ребенок учится говорить — с самого начала. С простых звуков, потом слоги, потом слова.</p>
    <p>Я открыл первую страницу. Огромный, сочный красный арбуз и буква «А» размером с мою ладонь.</p>
    <p>— Забудь все сложные слова. Сейчас мы начнем с самых основ. Смотри на мои губы. А-а-а…</p>
    <p>Я утрированно, как логопед, артикулировал, широко открывая рот и показывая, как должны работать губы и язык.</p>
    <p>— А-а-а… Видишь? Рот открыт широко, язык лежит плоско. А-а-а…</p>
    <p>Ашот все еще смотрел на меня с обидой, но в его глазах уже появилась упрямая решимость. Он облизал пересохшие губы, сглотнул и открыл рот.</p>
    <p>— А… — первая попытка вышла хриплой, едва слышной.</p>
    <p>— Хорошо! Еще раз! Громче!</p>
    <p>— А… а… — уже лучше, звук стал четче.</p>
    <p>— Отлично! Получается! Теперь следующая!</p>
    <p>Я перелистнул страницу. Большой баран с закрученными рогами, буква «Б».</p>
    <p>— Смотри — губы сначала сжимаем плотно-плотно, — я показал, — потом резко размыкаем. Как будто воздушный шарик лопается. Б-б-б…</p>
    <p>— О, смотри, он реально старается! — подпрыгнул на тумбочке Фырк. — Губами так смешно работает, как рыба!</p>
    <p>Ашот сосредоточенно повторил движение моих губ:</p>
    <p>— Б… б-ба…</p>
    <p>— Молодец! Двигаемся дальше!</p>
    <p>Следующие десять минут были для него настоящей пыткой. Мы методично проходили алфавит.</p>
    <p>После каждых трех-четырех звуков приходилось останавливаться. Его лицо покрывалось потом, дыхание становилось тяжелым.</p>
    <p>Речевые мышцы, отвыкшие от работы, уставали, как после марафонского забега.</p>
    <p>Удивительно, как мы не замечаем, какая это сложная, ювелирная работа — говорить. Десятки мышц должны работать в идеальной синхронизации. Язык, губы, гортань, диафрагма. И все это контролирует мозг, посылая тысячи нервных импульсов в секунду.</p>
    <p>К середине занятия пижама Ашота промокла от пота. Но он упрямо, стиснув зубы, продолжал. И к концу…</p>
    <p>— Дом, — произнес он. Медленно, с огромным усилием, но абсолютно четко.</p>
    <p>— Сын, — второе слово далось ему уже легче.</p>
    <p>— Да, — и третье.</p>
    <p>Я с улыбкой закрыл книгу и хлопнул его по здоровому плечу.</p>
    <p>— Вот видишь? Три полноценных, осмысленных слова за одно занятие! Это огромный прогресс!</p>
    <p>В глазах Ашота впервые за все это время мелькнула надежда. Он попытался улыбнуться — вышло криво из-за пареза правой стороны лица, но абсолютно искренне.</p>
    <p>— Завтра мы добавим еще три слова. Послезавтра — еще. Через неделю ты сможешь строить простые фразы. Через месяц — говорить целыми предложениями. А через три месяца вернешься на свою работу и будешь также щебетать с покупателями как и раньше!</p>
    <p>Он с сомнением покачал головой.</p>
    <p>— Не веришь? — я наклонился к нему ближе. — А зря. Я видел десятки случаев восстановления после тяжелой афазии. И знаешь, что их всех объединяло? Упрямство. Те, кто упрямо, через боль и слезы, занимался каждый день, — восстанавливались. Те, кто сдавался и жалел себя, — оставались немыми. Ты из какой категории, боец?</p>
    <p>Ашот медленно поднял левую руку и сжал ее в крепкий кулак. Ответ был очевиден.</p>
    <p>Теперь можно было переходить к серьезным вещам.</p>
    <p>— А теперь другая тема, — мой тон стал серьезнее. — Я знаю, что произошло. Кто тебя избил. И почему.</p>
    <p>Лицо Ашота мгновенно потемнело. В его глазах вспыхнула былая ярость.</p>
    <p>— Мкртчян все еще в нашей больнице. Под охраной. Как только его выпишут — а это случится уже совсем скоро — его заберет полиция. Будет суд. Будет приговор. Он ответит за все.</p>
    <p>По щекам Ашота медленно потекли слезы. Он открыл рот, пытаясь что-то сказать, напрягаясь всем телом:</p>
    <p>— Сп… сп…</p>
    <p>«Спасибо». Он хотел сказать «спасибо».</p>
    <p>— Не нужно, друг, — я остановил его. — Не утруждайся. Береги силы для восстановления. Мы обо всем позаботимся.</p>
    <p>Я встал, собираясь уходить. Уже у двери я обернулся.</p>
    <p>— Завтра в это же время к тебе придет невролог. Занимайся с ним также как со мной. Будь упорным. И не забывай — ты сильный. Ты справишься. И еще…</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— Твои дети ждут, когда папа снова заговорит с ними. Не подведи их.</p>
    <p>Он решительно кивнул, вытирая слезы тыльной стороной левой руки.</p>
    <p>Я вышел из палаты. В коридоре Фырк запрыгнул мне на плечо.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, а ты хороший лекарь. Не только тело лечишь, но и душу.</p>
    <p>Иногда душа нуждается в лечении гораздо больше, чем тело.</p>
    <p>Я спустился этажом ниже, в родное хирургическое отделение. Коридор был оживлен — медсестры катили каталки с пациентами, ординаторы бегали с историями болезней, из открытой двери процедурной доносился резкий запах спирта и йода.</p>
    <p>Но в конце коридора, у палаты номер сорок два, привычная больничная суета резко обрывалась. По обе стороны от двери, как часовые у входа в царские покои, застыли два полицейских в полной форме. Только вместо царя там, за дверью, лежал бандит.</p>
    <p>Артур Мкртчян. Оперативные данные: главарь Муромской ОПГ. Специализация: рэкет, вымогательство, наркоторговля. Статус: главный подозреваемый по делу о покушении на убийство Ашота. Текущий статус: мой пациент.</p>
    <p>Старший из полицейских — сержант лет сорока с пышными усами — заметил меня издалека и выпрямился по стойке смирно.</p>
    <p>— Господин лекарь Разумовский! Доброе утро!</p>
    <p>— Доброе утро, сержант…</p>
    <p>— Петров, господин лекарь. Сержант Петров. А это — младший сержант Сидоров.</p>
    <p>Младший, коренастый парень лет двадцати пяти с бычьей шеей и непроницаемым лицом, коротко кивнул.</p>
    <p>— Я лечащий лекарь этого пациента, — представился я. — Могу я взглянуть на его медицинскую карту?</p>
    <p>— Конечно, господин лекарь! — Петров тут же достал из-за пояса увесистую папку. — Только внутрь мы вас, извините, пустить не можем. Приказ капитана Громова — никого, кроме специального персонала.</p>
    <p>— Специального? — я взял папку.</p>
    <p>— Ну да, — Петров понизил голос, словно делился военной тайной. — К нему заходят только особые медработники. Медбрат Кузьма — он в прошлом десантник, в Катаре воевал. И две медсестры — Валентина и Зинаида, обе присланы из Управления.</p>
    <p>— Ого! — присвистнул Фырк. — Целый отряд спецназа для одного больного! Боятся, что он сбежит через капельницу? В этом здании вроде только я могу.</p>
    <p>— А лекари? — поинтересовался я, открывая карту.</p>
    <p>— Господин лекарь Киселев заходит. Но только в сопровождении нашего Кузьмы. Мкртчян — зверь, даже больной.</p>
    <p>Поведение соответствует психотипу. Даже в ослабленном состоянии сохраняет агрессию. Типично для хищников, загнанных в угол.</p>
    <p>Я углубился в изучение медкарты.</p>
    <p>Диагноз, который я ему поставил, — синдром Чарджа-Стросса и вылечил «Эгидой-7» с параличом всего тела…</p>
    <p>Я просмотрел анализы в динамике. Динамика была обнадеживающей. После недели агрессивной иммуносупрессивной терапии — преднизолон в ударных дозах, циклофосфамид — и ежедневного плазмафереза показатели пошли на улучшение.</p>
    <p>Эозинофилы снизились до восьми процентов. СОЭ — тридцать. Креатинин — сто двадцать, почти норма. Сыпь на коже бледнела, дыхание выровнялось.</p>
    <p>Еще два-три дня максимум. Мы вывели его из острого состояния.</p>
    <p>Дальше — поддерживающая терапия, которую он сможет получать и в условиях тюремной больницы. Пора передавать его в руки правосудия.</p>
    <p>— Хорошие новости, сержант, — я закрыл папку и вернул ее Петрову. — Состояние вашего подопечного стабилизировалось. Через пару дней сможете его забирать.</p>
    <p>— Вот это да! — лицо сержанта расплылось в широкой улыбке. — Капитан будет рад! Мы тут уже две недели этого гада караулим!</p>
    <p>— Кстати, капитан Громов сюда заглядывает?</p>
    <p>— Нет, — покачал головой Петров. — Говорит, не хочет видеть эту рожу до самого суда. Боится, что не удержится и врежет ему прямо здесь. Мы ему каждый день по телефону докладываем.</p>
    <p>— Понятно.</p>
    <p>Младший сержант Сидоров, до этого молчавший как истукан, вдруг подал голос:</p>
    <p>— Господин лекарь, а это правда, что вы вчера червя из артерии вытащили? Размером с карандаш?</p>
    <p>Слухи мутируют быстрее, чем паразиты в аномальной зоне. Был плоский гельминт длиной в пятнадцать сантиметров, стал «червь размером с карандаш». Завтра будет «змей размером с удава».</p>
    <p>— Не совсем червь. Плоский паразит-описторх. И да, довольно крупный экземпляр, — спокойно подтвердил я.</p>
    <p>— Во дает! — искренне восхитился Сидоров, когда я уже уходил от него. — Я бы на вашем месте, наверное, в обморок упал!</p>
    <p>— Еще бы! — хихикнул в моей голове Фырк. — Если бы он знал, как я этого «червяка» изнутри гонял!</p>
    <p>Я достал телефон и набрал номер Громова. После двух гудков в трубке раздался его бодрый, энергичный голос:</p>
    <p>— Алло! Илья Григорьевич! Рад вас слышать! Что там с нашим «подопечным»?</p>
    <p>— Здравствуйте, Иван Петрович. Все в порядке. Васкулит под контролем, функция почек практически восстановилась. Через два, максимум три дня, он будет готов к транспортировке.</p>
    <p>— Отлично! Превосходно! — голос Громова звучал торжествующе. — А вы знаете, что мы тут натворили, пока вы его с того света вытаскивали?</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>— Всю его шайку накрыли! Двенадцать человек! Всех его боевиков повязали!</p>
    <p>— Впечатляет.</p>
    <p>— И это еще не все! Нашли их общак — три миллиона рублей наличными! Оружейный склад — пятнадцать стволов, две гранаты! И наркотики — почти килограмм кокаина!</p>
    <p>Серьезная организация. Годами терроризировали город. И вся эта структура рухнула, потому что ее главарь слег с редчайшей аутоиммунной болезнью. Ирония.</p>
    <p>— Но без самого Мкртчяна дело будет неполным, — продолжил Громов. — Он — главарь. Мозг всей организации. Остальные — просто исполнители. Так что ждем его с нетерпением!</p>
    <p>— Скоро дождетесь. Он почти здоров. Физически, по крайней мере.</p>
    <p>— А морально ему предстоит серьезное испытание! — мрачно сказал Громов. — Покушение на убийство, организация преступного сообщества, вымогательство в особо крупном размере, незаконный оборот оружия и наркотиков. Это минимум пятнадцать лет строгого режима. А с учетом его рецидива — и все двадцать потянут!</p>
    <p>— Справедливо.</p>
    <p>— Более чем! После того, что он сделал с вашим другом Мурадяном… Кстати, как Ашот? Восстанавливается?</p>
    <p>— Потихоньку. Речь возвращается. Медленно, но верно.</p>
    <p>— Передавайте ему от меня привет. Скажите — мы отомстим за него. По закону, но очень жестко.</p>
    <p>— Передам обязательно.</p>
    <p>— Спасибо, господин лекарь! Держите меня в курсе!</p>
    <p>Я положил трубку.</p>
    <p>На часах — шесть часов вечера. Рабочий день подходил к концу. Я стоял у своего шкафчика, снимая белый халат. Операция прошла успешно, можно было со спокойной душой идти отдыхать. А завтра возвращаться уже к свои аппендэктомиям, герниопластикам и холецистэктомиям.</p>
    <p>Рутина. Но после запредельного экстрима эта предсказуемая, понятная работа будет как бальзам на душу. Восстановление порядка во вселенной.</p>
    <p>Я повесил халат на крючок и достал свой обычный свитер. Переодевался не спеша — никуда торопиться было не нужно, экстренных вызовов не предвиделось.</p>
    <p>В этот момент дверь ординаторской со скрипом распахнулась, и на пороге появились Фролов и Величко, мои «любимые» ординаторы. Но что-то в них было не так.</p>
    <p>— Добрый вечер! — неожиданно поздоровался Фролов.</p>
    <p>— Добрый вечер! — эхом отозвался Величко.</p>
    <p>— Что⁈ «Хомяки» научились говорить «добрый вечер»⁈ — пропищал он у меня в голове. — Это точно конец света! Проверяй, может, у них температура!</p>
    <p>— Да, вроде бы виделись уже. Добрый вечер, коллеги, — ответил я, с интересом их разглядывая.</p>
    <p>Они выглядели… профессионально. Халаты были на удивление чистыми и даже почти выглаженными. Волосы причесаны. Даже их обувь была начищена.</p>
    <p>— Тоже домой собираетесь? — спросил я, натягивая свитер.</p>
    <p>— Да, смена закончилась, — кивнул Фролов, открывая свой шкафчик. — Тяжелый день сегодня выдался.</p>
    <p>— Правда? — я не смог скрыть легкого удивления. — И что же было тяжелого?</p>
    <p>— Три аппендицита подряд! — ответил Величко, и в его голосе звучала неподдельная гордость. — Один из них еще и с начинающимся перитонитом. Еле успели на стол подать.</p>
    <p>— И прободная язва у мужика, — добавил Фролов. — Прямо в приемном покое перфорация случилась. Экстренно взяли в операционную.</p>
    <p>Они… работали? По-настоящему? Не отсиживались в курилке, не прятались от Киселева, а стояли у операционного стола? Что-то определенно изменилось в этом мире.</p>
    <p>— И как, справились? — спросил я.</p>
    <p>— Под руководством Игната Семеновича, конечно, — скромно потупился Фролов. — Но да, справились. Я даже сам последний аппендицит ушивал. Игнат Семенович только наблюдал и подсказывал.</p>
    <p>— Культю аппендикса ушивал? Сам?</p>
    <p>— Кисетным и Z-образным швами, как учили! — гордо отрапортовал он.</p>
    <p>— Не может быть! — восхищенно пискнул Фырк. — Суслик научился шить кисетным швом! Это фантастика! Что ты с ними сделал, двуногий⁈</p>
    <p>Да эти парни с каждым днем удивляют меня все больше и больше.</p>
    <p>— Похвально, — ровно кивнул я. — Рад, что вы серьезно относитесь к своей профессии.</p>
    <p>— Илья, — Фролов подошел ко мне ближе и понизил голос. — Можно личный вопрос?</p>
    <p>— Давай.</p>
    <p>— Как ты все-таки сделал тот фокус с паразитом? Ну, когда он сам к вам в пинцет прыгнул? Мы с Семеном весь день голову ломали, так и не смогли понять!</p>
    <p>— Профессиональный секрет, — я позволил себе легкую улыбку.</p>
    <p>— Ну хоть намекните!</p>
    <p>— Скажем так, — я посмотрел на них. — Иногда нужно просто выждать правильный момент. И добыча сама придет в руки охотника.</p>
    <p>Они переглянулись, явно ничего не поняв.</p>
    <p>— Загадками говоришь, как древний мудрец, блин — вздохнул Величко.</p>
    <p>— Может, когда-нибудь расскажу подробнее. Когда вы будете к этому готовы.</p>
    <p>— А когда мы будем готовы? — с надеждой спросил Фролов.</p>
    <p>— Когда сможете самостоятельно, без моей помощи и помощи Киселева, выполнить резекцию желудка по Бильрот-2.</p>
    <p>— Резекцию желудка⁈ — ахнул Величко. — Это же высший пилотаж!</p>
    <p>— Вот именно. Есть, к чему стремиться.</p>
    <p>Мы вышли из ординаторской вместе. У главного входа в больницу наши пути разошлись — они повернули налево, а я — направо, к своему дому.</p>
    <p>Фырк, который всю дорогу молчал, устроился поудобнее на моем плече.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, а может, из них еще что-то и получится? Если они и дальше так стараться будут?</p>
    <p>Может быть. Мотивация — великая сила. А шоковая терапия в виде демонстрации настоящей, высшей хирургии лучший мотиватор из всех. Посмотрим. Время покажет.</p>
    <p>Вечером моя уютная квартира после больничной суеты казалась настоящим оазисом покоя. Высокие потолки, толстые стены, глушившие шум улицы, большие окна, выходившие в тихий двор.</p>
    <p>Мы с Вероникой устроились на широком диване в гостиной. По телевизору шли местные новости — диктор монотонным, убаюкивающим голосом рассказывал про рекордный урожай свеклы в Муромском районе.</p>
    <p>Рекордный урожай свеклы. Самая важная новость дня. И это было хорошо. Это означало, что большой мир живет своей, нормальной жизнью, пока мы в своем маленьком мирке сражаемся с мутировавшими паразитами и гильдейскими интригами.</p>
    <p>Хорошо, что про мою операцию не рассказывают по телевизору.</p>
    <p>Вероника прижалась ко мне, положив голову мне на плечо. В ее руках была большая кружка с дымящимся травяным чаем, от которого по комнате плыл умиротворяющий аромат мяты и ромашки.</p>
    <p>— Знаешь, а вся больницы только о тебе и говорит, — сказала она тихо, поглаживая мою руку.</p>
    <p>— Правда? И что же говорят?</p>
    <p>— О! — она тут же оживилась, села ровнее. — Я сегодня забежала к девчонкам в приемное отделение. А там такое творится! Сидят Галя и Света, две наши главные сплетницы, и на полном серьезе обсуждают. Галя говорит: «Слышала, наш Разумовский червя из артерии достал! Мне Марина из операционной рассказала, говорит, размером точно с карандаш был!» А Света ей отвечает: «Да что карандаш! Мне санитарка тетя Люба, которая операционную мыла, по секрету сказала — он был как змея, не меньше полметра длиной, и шипел!»</p>
    <p>— Полметра! Ха-ха-ха! — Фырк, дремавший на спинке дивана, расхохотался. — Через неделю будет метр, а через месяц — удав!</p>
    <p>— Да-да, — мысленно усмехнулся я. — Я же говорю — скоро анакондой станет.</p>
    <p>Закон гиперболы. Любое значимое событие в замкнутом социуме обрастает мифическими деталями. Люди не хотят верить в сложную, скучную правду. Им нужна легенда. Что ж, пусть будет.</p>
    <p>— Больничные легенды рождаются быстро, — усмехнулся я.</p>
    <p>— Но ведь это правда? — она посмотрела на меня с любопытством. — Ты действительно одной рукой оперировал?</p>
    <p>— Ну… технически да. Но это была вынужденная мера.</p>
    <p>— Вынужденная! — она шутливо ткнула меня кулачком в плечо. — Ты герой, а еще и стесняешься! Таким гордиться надо!</p>
    <p>— Я просто делал свою работу, — это была чистая правда.</p>
    <p>— Ой, какой скромный! — Вероника отставила кружку на столик и повернулась ко мне всем телом. Ее взгляд стал серьезным. — Знаешь что? После такого стресса, после такой операции, тебе совершенно точно нужен настоящий отдых.</p>
    <p>— Отдых?</p>
    <p>— Помнишь, мы собирались на рыбалку? Еще неделю назад планировали?</p>
    <p>Рыбалка. Точно. В этой круговерти событий я совсем про нее забыл. Простая, нормальная жизнь. Удочка, озеро, костер. Это казалось чем-то из другого мира. Из прошлой жизни, в которой я так и не находил на это времени.</p>
    <p>— Помню, конечно.</p>
    <p>— Так давай на этих выходных поедем! — ее глаза загорелись энтузиазмом. — Уедем за город, на Оку. Там такие места красивые! Палатку поставим, костер разведем, рыбу будем ловить!</p>
    <p>— Ночью? А ты не замерзнешь?</p>
    <p>— Ну и что! Оденемся потеплее! Зато никого не будет, тишина, покой. Только ты, я и природа. Никаких пациентов, никаких операций, никаких паразитов в артериях!</p>
    <p>— О! Рыбалка! Я тоже хочу! — подпрыгнул Фырк. — Буду рыбу загонять тебе прямо на крючок! Это я умею теперь.</p>
    <p>Идея была невероятно заманчивой. После недели абсолютного безумия — просто сидеть с удочкой на берегу реки.</p>
    <p>— Знаешь что? — решился я. — А поехали! В субботу с самого утра выдвигаемся!</p>
    <p>— Правда⁈ — Вероника просияла. — Ура! Ты согласился!</p>
    <p>Она бросилась мне на шею, осыпая мое лицо градом счастливых, сумбурных поцелуев.</p>
    <p>— Ой, я так рада! Я тебя обожаю! Ты самый лучший на свете!</p>
    <p>Вот ради чего все это. Не ради славы, не ради званий. А ради того, чтобы видеть ее такой — счастливой, живой, беззаботной. Это и есть главный результат, главная награда.</p>
    <p>— Эй, эй! — смеялся я, пытаясь увернуться. — Я же еще ничего не сделал!</p>
    <p>— Ты согласился! Для тебя это уже подвиг! Ты же такой занятой у меня всегда!</p>
    <p>Она вскочила с дивана и побежала к шкафу.</p>
    <p>— Так, нужно немедленно все спланировать! Где мой блокнот?</p>
    <p>Найдя блокнот и ручку, она уселась за стол и с видом генерала, планирующего наступление, начала писать, бормоча вслух:</p>
    <p>— Палатка — возьму у Нинки. Спальники — две штуки, у меня есть. Котелок, посуда — найдем. Удочки… удочки нужно будет проверить и почистить. Они у меня от отца остались. Давно в чулане лежат. Наживка — червей купим по дороге. Продукты… О, продукты!</p>
    <p>Следующий час она с заразительным энтузиазмом планировала нашу поездку. Список продуктов занял две страницы.</p>
    <p>— Хлеб, тушенка — пять банок, крупы — гречка, рис, перловка, картошка для ухи, лук, морковь, масло, соль, сахар, чай, кофе, печенье…</p>
    <p>— Ника, мы на два дня едем, а не на месяц в сибирскую тайгу!</p>
    <p>— Мало ли! Вдруг проголодаемся! На свежем воздухе аппетит зверский!</p>
    <p>Я смотрел на нее — взволнованную, счастливую, полную жизни и энтузиазма. Да, отдых нам определенно не помешает. Особенно если мы выживем после такого количества тушенки. Нам обоим.</p>
    <p>На следующее утро в восемь часов я как обычно уже был на работе.</p>
    <p>Центральная Муромская больница жила своей обычной, лихорадочной утренней жизнью. Я едва переступил порог ординаторской, как на меня буквально налетел взволнованный Величко.</p>
    <p>Глаза его горели, руки слегка подрагивали, а лицо было красным от возбуждения и быстрого бега по коридору.</p>
    <p>— Илья! Илья! Я знаю! Я все знаю! — выпалил он, едва переводя дух.</p>
    <p>— Доброе утро и тебе, Семен, — я спокойно обошел его, подошел к своему шкафчику и повесил куртку на крючок. Моя невозмутимость резко контрастировала с его состоянием.</p>
    <p>— Да какое тут доброе! — он подскочил ко мне. — Ты даже не поверишь, что я узнал!</p>
    <p>— О, «хомяк» что-то разнюхал! — с любопытством пискнул Фырк у меня в голове. — Интересно, интересно!</p>
    <p>— Ну, давай, выкладывай, — я начал расстегивать рубашку, чтобы надеть медицинскую форму. — Что ты там такое узнал, что не мог дождаться утренней пятиминутки?</p>
    <p>Величко нервно оглянулся на дверь, убедился, что в ординаторской, кроме нас, больше никого нет. Затем подошел ко мне вплотную и зашептал так, словно сообщал государственную тайну:</p>
    <p>— Я знаю, что на самом деле магистр Журавлев от тебя хочет!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>— А этот парень умеет интриговать, — усмехнулся Фырк. — Давай, пухлый, не тяни бурундука за одно место.</p>
    <p>Я вопросительно посмотрел на Пончика.</p>
    <p>— Помнишь, я говорил про своего дядю? — начал Семен шепотом, словно боялся, что даже у стен есть уши.</p>
    <p>— Магистр Леопольд Величко, заместитель главы Владимирского отделения Гильдии. Помню, — кивнул я.</p>
    <p>— Так вот! Он обещал навести справки про Журавлева. И он навел!</p>
    <p>— О, дядюшка-шпион поработал? Любопытненько! — Фырк открыл один глаз и с интересом уставился на Величко.</p>
    <p>Тот развернул свой измятый листок, покрытый неровными, торопливыми строчками.</p>
    <p>— Я все записал, чтобы ничего не забыть. Дядя вчера очень поздно вечером позвонил, я уже спал почти. Но это того стоило!</p>
    <p>— Не тяни, — поторопил я его. — Что он узнал?</p>
    <p>— Оказывается, магистр Журавлев совсем не тот, за кого себя выдает!</p>
    <p>— В смысле?</p>
    <p>— Ну, все в Гильдии думают, что он просто злобный, завистливый бюрократ, который получает удовольствие, когда топит молодых и талантливых специалистов.</p>
    <p>— А на самом деле?</p>
    <p>Величко наклонился еще ближе через стол, его голос упал до едва слышного шепота.</p>
    <p>— А на самом деле он хитрый и очень дальновидный бизнесмен! У него есть своя частная клиника во Владимире!</p>
    <p>Я чуть не поперхнулся кофе.</p>
    <p>— Частная клиника? У действующего главы Владимирской Гильдии?</p>
    <p>— Официально она записана на его жену — Елизавету Журавлеву. Но ты же прекрасно понимаешь, кто там настоящий хозяин! И это скрывается в строжайшей тайне.</p>
    <p>Классическая коррупционная схема. Глава Гильдии, проверяющий государственные больницы, одновременно владеет частным бизнесом в той же сфере. Идеальная позиция для устранения конкурентов и переманивания лучших кадров и самых богатых пациентов.</p>
    <p>— И это еще не все! — продолжил Величко, заглядывая в свои записи. — Клиника эта не простая, а суперэлитная! Только для аристократов, богатых купцов, высших чиновников Гильдии! Один прием там стоит как моя полугодовая зарплата!</p>
    <p>— Понятно. И какое отношение все это имеет ко мне?</p>
    <p>Величко сделал драматическую паузу, явно наслаждаясь моментом.</p>
    <p>— Дядя Леопольд выяснил, что у Журавлева на тебя были очень большие планы!</p>
    <p>— Какие именно?</p>
    <p>— Он видит в тебе золотую жилу! Специалиста с уникальными, невероятными навыками, который может стать главной звездой и главной дойной коровой его клиники. Представляешь? «Оперирует лично господин лекарь Разумовский! Уникальные методики! Невозможные операции! Только у нас и только за очень большие деньги!»</p>
    <p>— Вот оно что! — присвистнул Фырк. — Толстяк хочет сделать из тебя раба на своей плантации!</p>
    <p>— Но почему тогда он с самого начала пытался меня уничтожить? — задал я логичный вопрос. — Все эти проверки, придирки, попытки найти нарушения?</p>
    <p>Величко хитро улыбнулся.</p>
    <p>— А вот тут, дядя говорит, и заключается его хитрый план! Это была тактика!</p>
    <p>— Объясни.</p>
    <p>— Смотри, — Величко загнул палец. — Журавлев понимает, что ты человек амбициозный. Тебя не купишь просто деньгами. Ты не хочешь славы, признания. Тебе нужна лишь возможность развиваться и лечить пациентов.</p>
    <p>— Допустим.</p>
    <p>— Так вот его первоначальный план был такой: сначала растоптать тебя! Полностью! Уничтожить твою репутацию, разрушить карьеру, довести до отчаяния, превратить в изгоя! А потом, когда ты будешь на самом дне, — протянуть руку помощи!</p>
    <p>Манипуляция по схеме «создай проблему — предложи решение». Захотел получить полностью сломленного, зависимого и благодарного лекаря, который будет работать на его условиях из чувства признательности за «спасение».</p>
    <p>— «Илья Григорьевич, — Величко попытался изобразить елейный, фальшивый голос Журавлева, — я вижу, как несправедливо с вами обошлись в этой дыре. Но я могу вам помочь! Приезжайте в мою клинику во Владимир! Я дам вам работу, хорошую зарплату, возможность оперировать!»</p>
    <p>— И я, благодарный за спасение, буду работать на него как раб, не задавая лишних вопросов, — закончил я его мысль.</p>
    <p>— Именно! — воскликнул Величко. — Не партнер, не коллега, а полностью подконтрольный, задавленный, сломленный гений! Который будет делать все, что скажет хозяин!</p>
    <p>— Мерзкий план. Но весьма логичный, — покачал головой Фырк. — Сломанного человека гораздо легче контролировать.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, обдумывая услышанное.</p>
    <p>Все сходилось. Агрессивное начало проверки, отчаянные попытки найти любые, даже самые мелкие нарушения, психологическое давление. Он хотел меня сломить. Но…</p>
    <p>— Но ведь он резко изменил тактику, — сказал я вслух, скорее для себя, чем для Семена. — После операции с паразитом он стал совершенно другим. Обещал поддержку, продвижение в Мастера.</p>
    <p>— Вот! — Величко ткнул пальцем в воздух. — Дядя об этом тоже сказал! Говорит, что это самое странное! Он не понимает, почему Журавлев так резко переобулся. Вся Владимирская Гильдия в шоке от его отчета. Дядя говорит, это абсолютно не в его стиле. Он никогда никого не хвалил, а тут — целая хвалебная ода.</p>
    <p>Он не понимает. А я, кажется, начинаю.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, и разрозненные факты начали складываться в стройную, логичную картину.</p>
    <p>План «А», тактика «кнута», провалился. Я оказался крепче, чем он думал. Моя операция с паразитом не просто сорвала его планы по моей дискредитации — она превратила меня в живую легенду, которую теперь нельзя просто так утопить. Это вызвало бы слишком большой резонанс. Любая атака на меня теперь будет рассматриваться как месть таланту.</p>
    <p>— И он решил сменить тактику, — пробормотал я.</p>
    <p>— Что? — не понял Семен.</p>
    <p>Раз кнутом взять не получилось, он решил попробовать пряник. Теперь он будет моим лучшим другом.</p>
    <p>Будет помогать, продвигать, расчищать дорогу, давать все, что я захочу. Будет создавать у меня иллюзию благодарности и неоплатного долга.</p>
    <p>— А потом предъявит счет, — закончил я свою мысль вслух.</p>
    <p>— Какой счет? — все еще не понимал Величко.</p>
    <p>Тот самый, о котором говорил его дядя.</p>
    <p>Журавлев никогда ничего не делает просто так. Если он что-то дает, значит, он хочет получить взамен в десять раз больше. Он больше не пытается меня сломать. Он пытается меня купить.</p>
    <p>Только не за деньги, а за услуги и покровительство. Старая как мир истина. Бесплатный сыр бывает только в мышеловке.</p>
    <p>А Журавлев явно не занимается благотворительностью. Каждое его «доброе» дело сейчас — это инвестиция, которая, по его расчетам, должна принести ему огромную прибыль в будущем.</p>
    <p>— Передай огромное спасибо твоему дяде, Семен. Это очень ценная информация.</p>
    <p>— Обязательно передам! — просиял Величко. — Ой, чуть не забыл! Дядя еще просил передать — будь очень, очень осторожен, Илья! Журавлеву нельзя верить ни единому его слову! Он может заманивать тебя в какой-то хитрый капкан!</p>
    <p>— Я понимаю риски.</p>
    <p>— Дядя сказал — даже если Журавлев предложит тебе золотые горы, не соглашайся сразу. Тщательно все проверь, посоветуйся. Этот человек способен на любую, даже самую грязную подлость.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Знаешь что, Семен? — сказал я. — Если Журавлев действительно выбьет мне звание Мастера-целителя, как он обещал, то все двери передо мной откроются сами. С таким званием я стану практически неприкасаемым. И тогда пусть Журавлев хоть на голове стоит — я буду вне его досягаемости.</p>
    <p>Величко задумался.</p>
    <p>— Ты думаешь, он не понимает этого?</p>
    <p>— Конечно, понимает. Он же не дурак. Но, видимо, рассчитывает на что-то еще. На какой-то крючок, на который меня можно будет подцепить позже.</p>
    <p>— Какой крючок?</p>
    <p>— Понятия не имею. Может, собирает какой-то компромат. Может, готовит долговую яму. А может, просто наивно надеется, что я буду чувствовать себя ему обязанным.</p>
    <p>— Или он просто решил, что лучше иметь тебя в союзниках, чем во врагах, — фыркнул Фырк. — После твоей вчерашней операции о тебе вся Империя скоро заговорит.</p>
    <p>Дверь ординаторской открылась, и вошли Славик Муравьев и Максим Фролов. Семен осторожно посмотрел на меня, а я подал ему знак, чтобы молчал.</p>
    <p>Оба выглядели свежими и собранными — белоснежные, идеально выглаженные халаты, аккуратные прически, даже их рабочая обувь была начищена до блеска.</p>
    <p>— Доброе утро, Илья! — бодро поздоровался Славик.</p>
    <p>— Привет, Илья! Семен! — кивнул Фролов, направляясь к кофеварке.</p>
    <p>— Доброе утро, коллеги. Готовы к трудовому дню?</p>
    <p>— Более чем! — Славик с энтузиазмом достал из кармана блокнот с расписанием. — У нас сегодня очень насыщенный день!</p>
    <p>— Давай по порядку, — я отставил свою пустую кружку. Этот жест был сигналом к началу работы.</p>
    <p>Славик тут же пододвинул к себе стул, раскрыл свой потрепанный блокнот, который уже стал его незаменимым атрибутом, и пробежался пальцем по строчкам.</p>
    <p>Фролов, допив свой кофе, отодвинул чашку и тоже наклонился к столу, чтобы лучше видеть его записи. Даже Величко, который только что принес сенсационную новость, переключился в рабочий режим и внимательно слушал.</p>
    <p>Ординаторская на несколько минут превратилась в настоящий штаб.</p>
    <p>Славик открыл блокнот:</p>
    <p>— Так, смотрим. Три плановые операции в первой половине дня. Первый — аппендицит у мальчика двенадцати лет, поступил вчера вечером с классической картиной. Второй — аппендицит у женщины тридцати пяти лет, предварительно — катаральная, неосложненная форма. Третий — паховая грыжа у дедушки восьмидесяти двух лет.</p>
    <p>— Кто что берет? — спросил я, принимая на себя роль распределяющего.</p>
    <p>Фролов тут же поднял руку.</p>
    <p>— Я возьму мальчика. Неосложненный аппендицит, классическая картина. Думаю, справлюсь.</p>
    <p>— Уверен? — уточнил я.</p>
    <p>— Абсолютно! Я на прошлой неделе уже два таких сделал под присмотром Игоря Степановича. Он сказал, что у меня хорошо получается!</p>
    <p>Прогресс. Налицо. Месяц назад он боялся скальпель в руки взять, а теперь САМ вызывается на операцию. И, что важнее, понимает возможные риски и знает, что искать.</p>
    <p>— Хорошо. Только не забудь провести полную ревизию червеобразного отростка по всей его длине. Иногда основное воспаление локализуется только на самой верхушке, а основание уже может быть некротизировано.</p>
    <p>— Обязательно проверю! — Фролов тут же начал что-то записывать в свой блокнот.</p>
    <p>— Я возьму женщину, — сказал Славик. — Тридцать пять лет — репродуктивный возраст, нужно быть особенно осторожным.</p>
    <p>— Правильно мыслишь, — кивнул я. — Обязательно проведи ревизию органов малого таза. У женщин в этом возрасте под острый аппендицит часто маскируется апоплексия правого яичника или, что еще хуже, прервавшаяся внематочная беременность.</p>
    <p>— Записал! — Славик тоже строчил в блокноте. — Проверить яичники, маточные трубы, осмотреть своды матки.</p>
    <p>— А грыжу кто будет оперировать? — спросил Величко.</p>
    <p>Славик и Фролов переглянулись.</p>
    <p>— Мы думали тебя попросить, Илья, — смущенно сказал Фролов. — Там пациент очень сложный.</p>
    <p>— В чем сложность?</p>
    <p>— Возраст — восемьдесят два года. И целый букет сопутствующих заболеваний, — начал перечислять Славик. — Ишемическая болезнь сердца, гипертония третьей степени, сахарный диабет второго типа, хронический бронхит курильщика. Анестезиологи боятся давать ему общий наркоз.</p>
    <p>— Что предлагают анестезиологи?</p>
    <p>— Артем хочет сделать спинальную анестезию, — ответил Славик. — Говорит, при такой сердечной патологии и ХОБЛ общий наркоз — это русская рулетка.</p>
    <p>Классический гериатрический «букет». Любая операция для такого пациента — как ходьба по минному полю. Анестезиологи правы, выбрав спинальную анестезию. Риск кардиальных осложнений при ней в разы ниже.</p>
    <p>— Артем прав. При сердечной недостаточности спинальная анестезия гораздо безопаснее. Ладно, дедушку я возьму на себя. Во сколько операция?</p>
    <p>— В одиннадцать, — сверился с расписанием Славик. — Первые два аппендицита в девять и в десять.</p>
    <p>— Хорошо. На операциях будет всегда дежурный хирург высокого ранга, если что лучше все вопросы задавать ему. Что еще на сегодня?</p>
    <p>— Игнат Семенович просил помочь ему с холециститом, — добавил Фролов. — Женщина пятьдесят лет, множественные камни в желчном, он планирует делать лапароскопию.</p>
    <p>— Когда?</p>
    <p>— После обеда, часа в два.</p>
    <p>— Помогу, если к тому времени освобожусь. Если нет, тогда идешь на помощь ты, Семен. Что с палатными больными?</p>
    <p>Славик перелистнул страницу в своем блокноте.</p>
    <p>— На данный момент в отделении тридцать два человека. Двадцать восемь — стабильные, послеоперационные, идут на поправку. Четверо требуют особого внимания.</p>
    <p>— Кто именно?</p>
    <p>— Полковник Обухов после вашей вчерашней операции — восстанавливается хорошо, показатели стабильные, но нужно постоянно следить за дренажами. Мкртчян под полицейской охраной — васкулит под контролем, динамика положительная, выписка планируется через два дня. И два свежих послеоперационных — вчерашние аппендициты, тоже без осложнений.</p>
    <p>— Рутина, рутина, — зевнул на подоконнике Фырк. — Когда же будет что-то интересненькое?</p>
    <p>— Кстати, — вспомнил вдруг Фролов. — А где господин лекарь Крылов? Я его с самого утра не видел.</p>
    <p>— Крылов? — Славик хлопнул себя по лбу. — Ты разве не знаешь? Вчера был его последний день!</p>
    <p>— Как последний? — удивился Величко. — Его же вроде на месяц к нам прикомандировали!</p>
    <p>— Был, да весь вышел! Его срочно отозвали! — объяснил Славик с важным видом человека, владеющего эксклюзивной информацией. — Во Владимире же чрезвычайная ситуация!</p>
    <p>— Что там случилось? — нахмурился Фролов.</p>
    <p>— До этого как всегда до последнего всё доходит, — расхохотался Фырк.</p>
    <p>— Эпидемия стеклянной лихорадки! — пояснил Славик. — Говорят, уже половина города слегла! Больницы переполнены, мест нет!</p>
    <p>Такими темпами стекляшка доберется и до Мурома. Она уже периодически здесь вспыхивала, но не в таких объемах, как сейчас во Владимире. Если областной центр не справится с эпидемией, нам всем придется худо.</p>
    <p>— Стекляшка — это жесть! — присвистнул Фырк. — Помню, лет десять назад была крупная вспышка в Нижнем. Жуткое зрелище!</p>
    <p>— И Крылова вернули туда? — уточнил я.</p>
    <p>— Не только его! — Славик понизил голос до шепота. — Шаповалов же тоже там.</p>
    <p>Эта информация мне уже была известна. А вот парни похоже о ней только узнали.</p>
    <p>— Игоря Степановича⁈ — ахнул Фролов. — Но он же заведующий!</p>
    <p>— Вот именно! — весомо сказал Славик. — Значит, ситуация там совсем критическая, если уже даже заведующих отделениями с мест снимают!</p>
    <p>— А я-то думаю куда он пропал, — покачал головой Величко.</p>
    <p>— Жаль, — погрустнел Фролов. — Как мы теперь без него. Он хоть и орал на нас как бешеный, но как хирург он был хорош. Его отсутствие — это серьезная потеря для больницы. Без него будет сложнее.</p>
    <p>— Эх, жалко Игоря Степановича, — вздохнул Величко. — Он хоть и строгий, но справедливый мужик. Всегда поможет, подскажет.</p>
    <p>— Да, без него как-то пусто будет, — согласился Славик.</p>
    <p>— Он вернется, когда эпидемию погасят, — сказал я, пресекая начинающееся уныние. — А пока нам придется справляться самим. Если он сейчас нужнее там, значит, так и должно быть.</p>
    <p>— Ты прав, — кивнул Величко. — Врачебный долг и все такое.</p>
    <p>— Ладно, хватит лирики, — я встал. — За работу! Семен, Максим — готовьте своих пациентов к операциям. Проверьте свежие анализы, наличие подписанного согласия на операцию, выполнение премедикации. Славик, проконтролируй наличие всех расходников в операционной.</p>
    <p>— Уже! — гордо заявил Славик. — Я еще вчера вечером все проверил — у нас викрил заканчивался, я со склада две новые упаковки заказал! И перчаток хирургических коробку взял про запас!</p>
    <p>Хорошо. Он начинает мыслить на шаг вперед. Не просто исполнитель, а менеджер. Это ценное качество.</p>
    <p>— Молодец, хозяйственный. Тогда все по местам. Встречаемся в операционной ровно в одиннадцать.</p>
    <p>Все начали расходиться по своим делам. А я задержался в ординаторской, вспомнив об одном важном деле.</p>
    <p>Достал из кармана халата свой мобильный телефон и набрал знакомый, сохраненный в памяти номер.</p>
    <p>Первый гудок. Второй. На третьем в трубке раздался бархатный, жизнерадостный баритон барона фон Штальберга:</p>
    <p>— Илья, мой дорогой! Я буквально секунду назад о тебе подумал, и вот — ты звонишь! Это судьба или телепатия?</p>
    <p>— Скорее логика, Ульрих Карлович. Вы ведь и сами знаете, зачем я звоню.</p>
    <p>— Конечно, знаю! — барон от души рассмеялся. — Девушка в магической коме. Ты хочешь узнать, нашел ли я для тебя менталиста.</p>
    <p>Проницательный мужчина. Впрочем, не нужно быть гением, чтобы это понять.</p>
    <p>— Именно. Удалось найти кого-нибудь?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>— О да! — протянул фон Штальберг. — С огромным, просто с титаническим трудом! Ты не представляешь, сколько я обзвонил знакомых! Сколько старых услуг мне пришлось потребовать к оплате!</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Магистр Игнатий Серебряный! — барон произнес это имя с таким пафосом, словно объявлял выход на сцену самого императора. — Лучший менталист всех западных областей! Специалист по самым сложным и безнадежным случаям! Легенда!</p>
    <p>— Серебряный? — скептически хмыкнул у меня в голове Фырк. — Что за понтовое имя? Небось сам себе придумал, чтобы цену набить!</p>
    <p>— Где он сейчас? — спросил я, игнорируя фамильяра.</p>
    <p>— В данный момент в Твери. Работает с каким-то графским отпрыском — тоже кома, но банальная, травматическая. Упал с лошади на охоте, дурачок.</p>
    <p>— Он сможет приехать в Муром?</p>
    <p>— Сможет. Он сказал, что закончит в Твери через неделю и готов будет прибыть. НО! — барон сделал в трубке драматическую паузу.</p>
    <p>— Что «но»?</p>
    <p>— Его услуги стоят… Илья, мой мальчик, присядь, если стоишь.</p>
    <p>— Говорите уже.</p>
    <p>— Пятьдесят тысяч имперских рублей. За один сеанс диагностики.</p>
    <p>Телефон чуть не выскользнул у меня из руки.</p>
    <p>Пятьдесят тысяч. Это наверно годовая зарплата главврача. Два года моей текущей зарплаты. Стоимость хорошей двухкомнатной квартиры в центре Мурома. Это была не цена за услугу. Это был входной билет в клуб, куда пускали только избранных. Он продавал не лечение, а эксклюзивность.</p>
    <p>— Да он охренел! — подпрыгнул от возмущения Фырк. — За такие деньги он должен не только из комы выводить, но еще и личный цирк с дрессированными медведями устраивать!</p>
    <p>— Ульрих Карлович, это же грабеж среди бела дня!</p>
    <p>— Абсолютно согласен! — искренне вздохнул барон. — У меня у самого, знаешь ли, волосы дыбом встали. А там уже есть седые волосы! А они в этой жизни уже мало чему удивляются!</p>
    <p>— Но почему так дорого?</p>
    <p>— Потому что он единственный в радиусе тысячи километров, кто умеет работать со сложной магической комой. Монополист, понимаешь? И он диктует любые цены, какие ему заблагорассудится.</p>
    <p>— А торговаться?</p>
    <p>— Я пробовал. Бесполезно. Он сказал — либо пятьдесят тысяч, либо ищите другого. А другого, как ты понимаешь, нет.</p>
    <p>Классическая рыночная монополия. Когда спрос многократно превышает предложение, а товар уникален, продавец может драть три шкуры. Логично. Но неприемлемо.</p>
    <p>— Можете дать мне его телефон? Я попробую сам с ним поговорить.</p>
    <p>Барон расхохотался.</p>
    <p>— Телефон? Милый мой Илья, магистр Серебряный не дает свой личный номер. А те кто ему могут звонить, они на более высоком уровне находятся чем я! Первые аристократы империи! Куда уж нам провинциалам.</p>
    <p>— То есть как это?</p>
    <p>— А вот так! Он сам звонит тем, кто ему интересен. Если ты его заинтересуешь — он тебе позвонит. Не заинтересуешь — извини, жди следующего.</p>
    <p>— Это же абсурд!</p>
    <p>— Это понты, — согласился барон. — Но очень действенные понты. Чем недоступнее товар, тем он кажется дороже.</p>
    <p>— Умный мужик этот ваш Серебряный, — кивнул Фырк. — Этого у него не отнять. Психологию знает. Все хотят заполучить то, что трудно получить.</p>
    <p>— И что может его заинтересовать? — задал я наводящий вопрос. Раз уж барон с ним общался, нужно было подробней узнать мотивацию этого персонажа. Все же он согласился оказать услуги, только за астрономический ценник.</p>
    <p>— Хороший вопрос! Может, твоя растущая слава? Особенно после той операции с паразитом. Может, сложность самого случая? Магическая кома у молодой девушки — это редкость. А может… — барон на секунду замолчал.</p>
    <p>— Что? — тут же спросил я.</p>
    <p>— А неважно, — дал заднюю барон фон Штальберг. Явно что-то скрывает. — В общем, ты сам по себе интересный персонаж.</p>
    <p>Он прав. Любопытство и профессиональный вызов — сильные мотиваторы для людей такого уровня. Сильнее, чем просто деньги, которых у него, очевидно, и так в избытке.</p>
    <p>— Передайте ему, чтобы он перезвонил мне, — сказал я. — Сообщите, что случай действительно уникальный. И что я готов обсудить… альтернативные формы оплаты.</p>
    <p>— Альтернативные? — с живым интересом переспросил барон.</p>
    <p>— Не денежные. Поверьте, я смогу найти аргументы.</p>
    <p>Я не мог конкурировать с аристократами на их поле — поле денег. Значит, нужно было перевести игру на свое поле — поле уникальных знаний и навыков. Я предлагал ему не деньги, а то, что он не сможет купить. Это могло его заинтересовать.</p>
    <p>— Хм, интересный подход. Нестандартный. Передам слово в слово. Но не обещаю, что он откликнется. Эти менталисты — очень странные и гордые люди. Живут в своем собственном мире.</p>
    <p>— Спасибо, Ульрих Карлович. И раз уж мы разговорились — что там с нашим диагностическим центром? Все еще в силе и ждет моего ответа?</p>
    <p>— А! — тут же оживился барон. — Рад, что ты спросил! Инвесторы уже на низком старте! Документы готовы, предварительный список оборудования подобран, осталось только твое окончательное решение и подпись!</p>
    <p>— Я заканчиваю последние приготовления, — обнадежил его я. — Проверяю юридическую чистоту документов, консультируюсь.</p>
    <p>— Правильно! Семь раз отмерь! Это же серьезнейший проект — новый диагностический центр при государственной больнице, самое современное оборудование, расширение штата!</p>
    <p>Мне нужно не просто одобрение Кобрук. Мне нужен ее административный ресурс, чтобы противостоять «мелкому шрифту» и «сюрпризам в примечаниях», о которых сейчас, несомненно, упомянет барон.</p>
    <p>— В принципе, я готов начинать, но мне нужно еще кое-что окончательно уточнить с главврачом.</p>
    <p>— Понимаю. Кобрук — женщина осторожная. Но очень умная. Она прекрасно понимает всю выгоду этого проекта для ее больницы.</p>
    <p>Выгоду понимают все. Вопрос в скрытых условиях.</p>
    <p>— Ульрих Карлович, а ваши инвесторы не выдвигают каких-то дополнительных, неочевидных условий?</p>
    <p>— Пока нет. Стандартный договор — они дают деньги и оборудование, вы обеспечиваете работу и, в перспективе, прибыль. Но…</p>
    <p>— Что «но»?</p>
    <p>— Но я бы на твоем месте очень, очень внимательно прочитал все, что будет написано мелким шрифтом в приложениях. Эти московские финансовые дельцы любят прятать самые интересные сюрпризы в малозаметных примечаниях.</p>
    <p>Он не просто предупреждает. Он проверяет меня. Хочет увидеть, достаточно ли я умен, чтобы не стать марионеткой в руках его партнеров. Он ищет не просто звезду для клиники, а сильного управляющего, способного защитить его инвестиции, в том числе и от его же компаньонов.</p>
    <p>— Обязательно проверю. Спасибо за предупреждение.</p>
    <p>— Всегда рад помочь! Жду твоего окончательного решения, Илья! И помни — возможности, которые откроет для тебя этот центр, стоят того, чтобы пойти на некоторый риск!</p>
    <p>— Помню. До свидания, Ульрих Карлович.</p>
    <p>— Удачи, мой мальчик!</p>
    <p>Я убрал телефон в карман.</p>
    <p>Итак, два фронта. Поиск неуловимого и баснословно дорогого менталиста с непредсказуемым результатом. И запуск масштабного проекта с предсказуемыми юридическими битвами. Обе задачи требовали немедленного участия Кобрук.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — Фырк запрыгнул мне на плечо. — Раз уж все дела переделал, может, наконец, сходим к железной леди? Обсудим этот твой центр?</p>
    <p>— Читаешь мои мысли. Пошли.</p>
    <p>Путь от ординаторской до кабинета Кобрук занял пять минут. За это время со мной поздоровалось не меньше десятка медсестер, санитарок и лекарей из других отделений.</p>
    <p>И каждое «здравствуйте» сопровождалось уважительным, почти благоговейным взглядом. Слава. После вчерашней операции я стал местной знаменитостью. Приятно, но обязывает. Теперь любая моя, даже самая мелкая, ошибка будет рассматриваться под микроскопом.</p>
    <p>Приемная главврача встретила меня запахом дорогого кофе и широкой улыбкой секретарши — Марии Степановны, дамы предпенсионного возраста с идеальной укладкой и в строгом деловом костюме.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — она просияла, увидев меня. — Как хорошо, что вы зашли! Анна Витальевна будет очень рада!</p>
    <p>— Она не занята?</p>
    <p>— Нет-нет, что вы! Можете смело заходить! У нее сегодня такое настроение… — Мария Степановна заговорщицки понизила голос и подмигнула. — Прямо как у девчонки!</p>
    <p>Хорошее настроение у Кобрук? Это редкость. Обычно она серьезна, как танк на параде.</p>
    <p>— Спасибо, Мария Степановна.</p>
    <p>Я коротко постучал в массивную дубовую дверь. Ответа не последовало. Постучал еще раз, настойчивее. Тишина.</p>
    <p>Странно. Секретарша сказала, что она на месте.</p>
    <p>Я осторожно приоткрыл тяжелую дверь и заглянул внутрь.</p>
    <p>И застыл на пороге с открытым ртом.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук — железная леди муромской медицины, гроза ординаторов, женщина, которая одним своим взглядом могла заставить трепетать любого Мастера-целителя — танцевала посреди своего огромного кабинета.</p>
    <p>Ее туфли на высоком каблуке валялись под столом. В одних тонких чулках она легко кружилась по начищенному паркету, изящно подняв руки, закрыв глаза и улыбаясь какой-то своей, неслышной для меня, внутренней мелодии.</p>
    <p>Ее строгий костюм развевался в такт движениям, идеальная прическа слегка растрепалась, а на обычно бледных щеках играл живой, девичий румянец.</p>
    <p>— Ого! — Фырк, выглядывавший из моего кармана, чуть не свалился от удивления. — Железная леди отжигает! Вот это да! Записать бы на камеру — никто же в жизни не поверит!</p>
    <p>Я поднял брови до самой границы роста волос и деликатно кашлянул.</p>
    <p>— Кхм.</p>
    <p>Кобрук резко остановилась. Секунду она стояла ко мне спиной, потом медленно, как провинившаяся школьница, повернулась. На ее лице отразилась целая гамма эмоций — удивление, ужас, и, наконец, глубочайшее смущение.</p>
    <p>— Разумовский… Илья… Григорьевич! Я… я не слышала, как вы вошли!</p>
    <p>Ее щеки вспыхнули еще ярче. Она быстро подбежала к столу, торопливо сунула ноги в туфли, одернула юбку, попыталась пригладить выбившиеся пряди волос.</p>
    <p>— Простите, я просто… немного расслабилась… не думала, что кто-то сейчас зайдет…</p>
    <p>— Не извиняйтесь, — я улыбнулся и закрыл за собой дверь. — Каждый имеет право на минуту счастья. К тому же, танцевали вы очень красиво.</p>
    <p>— Вы видели? — она закрыла лицо руками. — Боже, какой позор!</p>
    <p>— Почему позор? Нормальная человеческая радость. Что-то хорошее случилось? Выиграли в лотерею?</p>
    <p>Кобрук не выдержала и расплылась в счастливой, обезоруживающей улыбке.</p>
    <p>— Лучше! Намного лучше! Журавлев уехал!</p>
    <p>— Да это прекрасно. Отличный повод, чтобы отметить это дело… танцем.</p>
    <p>— Ох, Илья, не ёрничай! — она подскочила к своему столу, схватила оттуда папку и замахала ей, как победным флагом. — Ты знаешь, что он оставил после себя?</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Отчет о проверке! С высшими баллами по всем параметрам! По ВСЕМ!</p>
    <p>Неожиданно. Он не просто снял обвинения, он написал хвалебную оду. Значит, приказ «сверху» был не просто отступить, а полностью содействовать.</p>
    <p>— Но ведь он целую неделю искал нарушения, — заметил я.</p>
    <p>— Вот именно! Искал-искал, а в итоге написал, что Муромская центральная больница — это образец для подражания! Лучшие специалисты! Передовые методики! Высочайший уровень хирургической помощи!</p>
    <p>Она открыла папку и с упоением зачитала:</p>
    <p>— «Особо следует отметить выдающиеся достижения хирургического отделения, где под руководством опытных Мастеров проводятся уникальные операции, не имеющие аналогов в провинциальной медицине Империи!»</p>
    <p>— Это он про мою вчерашнюю операцию?</p>
    <p>— Конечно! И знаешь, что еще? — она перелистнула страницу. — Он одобрил ВЕСЬ наш бюджет на следующий год! Все наши заявки на оборудование! Компьютерный томограф, который мы три года выпрашивали! Новый цифровой рентген-аппарат! Эндоскопическую стойку последнего поколения!</p>
    <p>— Серьезно?</p>
    <p>— И это еще не все! — Кобрук буквально светилась от счастья. — Он рекомендовал увеличить общее финансирование нашей больницы на двадцать процентов! ДВАДЦАТЬ! За, цитирую, «выдающиеся достижения в области инновационной хирургии»!</p>
    <p>— Вот это поворот! — присвистнул Фырк. — Журавлев из вашего злейшего врага превратился в Деда Мороза!</p>
    <p>Величко был абсолютно прав. Это переход к плану «Б» — тактика пряника в действии.</p>
    <p>— Поздравляю, Анна Витальевна, — сказал я. — Это действительно отличные новости для больницы.</p>
    <p>— Отличные? — Кобрук всплеснула руками. — Да это же просто фантастика! А когда у нас появится еще и твой диагностический центр с современной хирургией, мы вообще станем лучшей больницей во всем регионе! А это финансирование, конференции, медицинские прорывы.</p>
    <p>Хороший переход к нужной мне теме.</p>
    <p>— Кстати, о центре. Я как раз хотел обсудить с вами документы от барона.</p>
    <p>Кобрук мгновенно стала серьезнее. Она села за стол и жестом предложила мне сесть напротив.</p>
    <p>— Я их проверила. Очень внимательно. И даже консультировалась с Семеном Марковичем из нашего юридического отдела.</p>
    <p>— С тем, который вечно ходит с потертым портфелем?</p>
    <p>— С ним самым. Так вот, мы с ним почти два часа эти документы изучали.</p>
    <p>— И каковы выводы?</p>
    <p>— Предложение, конечно, очень заманчивое, — Кобрук сцепила пальцы в замок. — Новейшее оборудование — КТ, МРТ, ангиограф, все, что только можно пожелать. Расширение штата — пятнадцать новых ставок для нашего персонала. Полный ремонт старого корпуса. Прямое финансирование из Москвы.</p>
    <p>— Звучит как сказка. Где подвох?</p>
    <p>— А подвох, как всегда, в деталях. Мы теряем значительную часть своей самостоятельности. Этот новый центр, формально находясь на нашей территории, будет являться отдельным юридическим лицом. Да он как бы самостоятельная единица, мы государственное учреждение, но ты же понимаешь что все это финансирование пойдет от инвесторов. Соответственно инвесторы так или иначе будут контролировать нас. Оперативное управление — все важные финансовые решения, крупные закупки, назначение на ключевые посты — прерогатива Гильдии, но думаю в данном случае и они на это будут оказывать серьезное влияние.</p>
    <p>— Это стандартная практика для таких проектов?</p>
    <p>— Вполне. Более того, Семен Маркович сказал, что условия на удивление мягкие. В других регионах московские инвесторы за то что они платят деньги, обычно выжимают из местных больниц гораздо больше. И условия гораздо жестче. Требуют право вето на любые решения главврача, процент от всех доходов, включая платные услуги.</p>
    <p>— А здесь?</p>
    <p>— А здесь — только оперативное управление и согласование бюджета. Плюс — и это очень важно, Илья, — новый центр будет напрямую подчиняться не Владимирскому, а Московскому отделению Гильдии целителей.</p>
    <p>— И чем это лучше?</p>
    <p>— Тем, что мы полностью выходим из-под юрисдикции Владимира! — глаза Кобрук заблестели. — Больше никаких Журавлевых! Никаких внезапных проверок от местных чиновников! Только Москва, а до Москвы, как известно, далеко!</p>
    <p>— Логично! — кивнул Фырк. — Лучше далекий император в Москве, чем близкий губернатор во Владимире!</p>
    <p>Она мыслит как администратор. Для нее свобода от контроля местного начальства — это огромный плюс, который перевешивает все риски. Она готова сменить одного «хозяина» на другого, более далекого и, как ей кажется, менее опасного.</p>
    <p>— Так что, вы считаете, нужно подписывать? — спросил я.</p>
    <p>Кобрук поднялась и подошла к окну. Долго смотрела на больничный двор, где медсестры катили каталку, пожилые пациенты медленно гуляли по дорожкам, а дворник сгребал в кучу опавшие кленовые листья.</p>
    <p>— Знаешь, Илья, — сказала она, не оборачиваясь. — Я бы на твоем месте не спешила.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>Она повернулась ко мне.</p>
    <p>— Предложение выглядит слишком хорошо. Москва просто так такие подарки не делает. Им что-то от нас нужно.</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>— Не знаю. Может, это просто очень выгодное вложение. А может… — она посмотрела на меня очень пристально. — А может, им нужны не наши стены и не наши пациенты. Может, им нужен именно ты.</p>
    <p>Я? Зачем я Москве?</p>
    <p>— Я?</p>
    <p>— Илья, не прикидывайся скромником. После твоей вчерашней операции вся медицинская элита Империи гудит. И кстати слишком быстро они узнали. У меня такое впечатление, что кто-то явно помог это сделать. «Провинциальный лекарь провел невозможную операцию!» «Извлек мутировавшего паразита из артерии!» «Зашил сосуд одной рукой!» Ты стал сенсацией!</p>
    <p>— Преувеличивают. И кто помог?</p>
    <p>— Мы это не узнаем. И теперь все хотят тебя заполучить. Владимир в лице Журавлева уже попытался тебя «сломать», чтобы забрать. Не вышло. Теперь Москва делает свой ход — пытается тебя купить.</p>
    <p>Логично. Я стал ценным активом. Разменной монетой в большой, непонятной мне игре. Только вот фон Штальберг решил построить этот центр еще до этой операции. И он — не Москва. Он — Владимир.</p>
    <p>Хотя, конечно, неизвестно, как далеко простираются его руки, но все же… Что-то тут нечисто и никто не может понять, что именно. Кобрук пока смотрит не в том направлении.</p>
    <p>Неужели мне придется рискнуть и согласиться на эту авантюру, чтобы проверить их настоящий замысел?</p>
    <p>— И что вы предлагаете?</p>
    <p>— Подождать. Не принимать решение сразу. Посмотрим, что будет дальше. Может, появятся и другие предложения. Может, московские инвесторы, видя нашу нерешительность, улучшат свои условия.</p>
    <p>— А если мы упустим этот шанс?</p>
    <p>— Не упустим, — Кобрук уверенно покачала головой. — Поверь моему двадцатилетнему опыту — тот, кто делает первое предложение, всегда готов его улучшить. Надо только правильно торговаться.</p>
    <p>— Сколько ждать?</p>
    <p>— Неделю. Максимум две. Если за это время ничего не изменится — подписывай. Но я почему-то уверена, что что-то обязательно произойдет.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Я встал и направился к двери. Уже у самого порога я обернулся.</p>
    <p>— Анна Витальевна, а танцуете вы и вправду очень красиво. Не стесняйтесь радоваться жизни.</p>
    <p>Она смущенно, но искренне улыбнулась.</p>
    <p>— Спасибо, Илья. И… будь осторожен. Большие игроки вышли на арену, и ты — их главная цель. Не дай себя использовать.</p>
    <p>— Постараюсь.</p>
    <p>Я вышел из кабинета. В приемной Мария Степановна подмигнула мне.</p>
    <p>— Ну как, застали нашу Анну Витальевну в хорошем настроении?</p>
    <p>— Более чем, — улыбнулся я.</p>
    <p>В коридоре телефон в моем кармане коротко завибрировал. Я достал его. Неизвестный номер. Длинный, явно не местный.</p>
    <p>— Алло?</p>
    <p>— Господин лекарь Разумовский? — голос в трубке был глубоким, бархатным, с едва уловимым, почти аристократическим акцентом. — Вас беспокоит Магистр Игнатий Серебряный.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>— Барон фон Штальберг сообщил, что у вас есть интересный клинический случай. Магическая кома у молодой девушки? — голос в трубке был глубоким, бархатным, с едва уловимым аристократическим акцентом.</p>
    <p>Быстро. Барон сработал оперативнее, чем я ожидал. Или… этот Серебряный сам ждал повода, чтобы связаться. Нужно быть начеку.</p>
    <p>— Да, Магистр. Девушка двадцати пяти лет, кома после аварии.</p>
    <p>— Любопытно. Магическая кома после аварии — большая редкость. Обычно врожденная Искра блокирует попытки носителя причинить себе вред. У нее она есть?</p>
    <p>— Сомневаюсь. Именно поэтому мне и требуется ваша консультация. Случай нетипичный.</p>
    <p>— Понимаю. Барон также упомянул, что вы желаете обсудить… альтернативные формы оплаты?</p>
    <p>— Пятьдесят тысяч имперских рублей — неподъемная сумма для нашей больницы, — прямо сказал я.</p>
    <p>— Но не слишком большая за жизнь и разум молодой девушки, не так ли? — его голос оставался мягким, но в нем прозвучали стальные нотки.</p>
    <p>Классический манипулятор. Бьет по самому больному — чувству вины и врачебному долгу. Расчет на то, что я начну оправдываться и соглашусь на любые условия. Не сработает.</p>
    <p>— Если бы у меня или у больницы были такие деньги, этот разговор бы не состоялся, — ответил я ровным тоном, как о простом факте. — Но их нет. Это данность.</p>
    <p>— Хм. И что же вы можете предложить взамен, господин лекарь?</p>
    <p>— Услугу за услугу, — я перешел к деловому предложению. — Вы — Магистр в своей области. Я — специалист в своей. У вас наверняка есть пациент с редкими соматическими патологиями, которые не поддаются магической диагностике или лечению. Я готов предоставить свои услуги в обмен на ваши.</p>
    <p>Равноценный обмен. Я ставил себя с ним на один уровень — уровень уникального специалиста, чьи услуги так же ценны, как и его.</p>
    <p>В трубке повисла долгая, тяжелая пауза. Я ждал, не нарушая тишины.</p>
    <p>— Интересное предложение, — наконец произнес он, и тон его изменился. В нем появилось любопытство. — Вы же тот самый Разумовский? Илья из Мурома?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Я наслышан о вас. Навели, говорят, немало шороху и во Владимире, и в своем Муроме.</p>
    <p>— Было дело.</p>
    <p>— Любопытно. Очень любопытно. Знаете что? — он снова сделал паузу. — Я приеду в Муром через неделю. Посмотрю на вашу пациентку. И на вас. А там и решим, стоят ли ваши услуги моих.</p>
    <p>— Спасибо, Магистр.</p>
    <p>— Не благодарите заранее. Я еще ничего не обещал, — отрезал он. — До встречи, господин лекарь.</p>
    <p>В трубке раздались короткие гудки.</p>
    <p>— Ура! — подпрыгнул на моем плече Фырк. — Получилось! Менталист едет! Может, теперь получится спасти девчонку!</p>
    <p>Возможно. Он согласился на «посмотреть». Это не победа. Это — начало следующего, очного раунда переговоров. И он не выглядит человеком, который легко идет на уступки. Но, по крайней мере, это шанс.</p>
    <p>Что ж будем ждать. Время у Яны еще есть.</p>
    <p>Я посмотрел на часы. Время близилось к одиннадцати. Пора было идти в операционную. Начинался новый бой.</p>
    <p>Предоперационная встретила меня привычным запахом хлорамина и волной нервного напряжения.</p>
    <p>У операционного стола уже шла работа: Артем Воронов сосредоточенно проверял контуры аппарата ИВЛ, опытная медсестра Валентина методично раскладывала блестящие инструменты, а в углу, нервно переминаясь с ноги на ногу, стоял бледный Семен Величко, которому сегодня предстояло впервые ассистировать на такой сложной операции.</p>
    <p>На каталке лежал наш пациент — Николай Семенович Бубнов, восемьдесят два года. Худой, с пергаментной кожей, впалыми щеками и синеватым оттенком губ — классический портрет тяжелого сердечника.</p>
    <p>Вот он, мой сегодняшний вызов.</p>
    <p>Сама по себе паховая грыжа — операция первого года ординатуры, технически простая. Но не у пациента с таким «букетом». Здесь хирург — лишь один из факторов. Главную роль будет играть мастерство анестезиолога и толика удачи.</p>
    <p>Я подошел к каталке и активировал Сонар, проводя быструю, но тотальную оценку его состояния.</p>
    <p>Сердце: выраженная дилатация левого желудочка, стенки истончены. Фракция выброса на критически низком уровне — не больше тридцати пяти процентов. Постоянная форма мерцательной аритмии.</p>
    <p>Легкие: картина застойной пневмонии в нижних долях, жидкость в плевральных синусах.</p>
    <p>Почки: снижение перфузии, явные признаки хронической почечной недостаточности.</p>
    <p>— Ого, двуногий! — Фырк, запрыгнув на край каталки, с тревогой разглядывал пациента. — Да этот дедушка — ходячая пороховая бочка! Чихнешь рядом слишком громко — и бабах!</p>
    <p>Точное сравнение. Любой стресс, любая гипотония или гипоксия могут стать той искрой, которая приведет к детонации. Один неверный шаг — и мы потеряем его прямо на столе.</p>
    <p>Артем подошел ко мне, его лицо было предельно серьезным.</p>
    <p>— Илья, — он понизил голос, — я честно скажу: мне страшно давать ему анестезию. Давление скачет от девяноста до ста семидесяти, держим его только на препаратах. Сатурация — восемьдесят восемь процентов на фоне кислородной поддержки. Дыхание жесткое, я выслушиваю влажные хрипы в нижних отделах с обеих сторон.</p>
    <p>— Спинальная анестезия же? — уточнил я.</p>
    <p>— Только она, — его ответ был безапелляционным. — Общий наркоз он просто не переживет. Сердце встанет еще на вводном. Так что пациента я уже предупредил и согласие взял. Обещал помалкивать и не мешать.</p>
    <p>Артем прав. Выбор анестезии был единственно верным.</p>
    <p>Наша задача — провести операцию максимально быстро, атравматично и с минимальной кровопотерей, чтобы не дать его хрупкому организму ни единого повода для срыва в декомпенсацию.</p>
    <p>Это будет не просто операция. Это будет спринт по минному полю.</p>
    <p>Из соседней комнаты, предназначенной для переодевания, вышел лекарь. Сергей Сергеевич Лебедев — дежурный хирург смены. Мужчина лет пятидесяти, с усталым, одутловатым лицом и хроническими мешками под глазами — типичный портрет врача, живущего в больнице. Увидев меня, он буквально просиял.</p>
    <p>— Илья! Слава богу, ты здесь! — он подошел ко мне быстрым шагом и крепко пожал руку. — Я как увидел карту этого пациента, сразу понял — без тебя мы здесь не справимся!</p>
    <p>— Что, так все плохо? — спросил я, хотя и так уже знал ответ. Вопрос был скорее для порядка.</p>
    <p>— Плохо? — Лебедев нервно рассмеялся. — Да ты просто посмотри! — он ткнул пальцем в раскрытую на столике историю болезни. — ИБС, постинфарктный кардиосклероз — два обширных инфаркта за последние пять лет! Постоянная форма мерцательной аритмии, недостаточность кровообращения второй «Б» степени, ХОБЛ третьей стадии, сахарный диабет второго типа на инсулине, хроническая почечная недостаточность! Это не пациент, это ходячий учебник по внутренним болезням для старших курсов!</p>
    <p>М-да… Каждый из этих диагнозов по отдельности — серьезнейший анестезиологический риск. Все вместе — это практически противопоказание к любой плановой операции. Удивительно, что он вообще дожил до восьмидесяти двух лет с таким набором.</p>
    <p>— И какая у него грыжа? — поинтересовался я.</p>
    <p>— Огромная пахово-мошоночная, размером с хороший кулак! Невправимая! Болит уже третий день, есть все признаки начинающегося ущемления!</p>
    <p>— Вот это комбо! — присвистнул Фырк. — Старик-развалина с грыжей размером с дыню! Будет весело!</p>
    <p>— Понятно, — кивнул я. — Будете ассистировать?</p>
    <p>— С огромной радостью! — в голосе Лебедева прозвучало неприкрытое облегчение. Он явно был рад, что не ему придется вести эту операцию. — Ты — главный хирург, я — на подхвате. Как скажешь, так и сделаем. И давай на «ты». Не до формальностей здесь.</p>
    <p>Умный ход. Лебедев — хороший хирург «средней руки», но он знает свои пределы. Он не лезет на рожон там, где не уверен в успехе, и без боя отдает лидерство более компетентному специалисту. Это признак профессионализма, а не трусости.</p>
    <p>Я кивнул ему и повернулся к Величко. Тот стоял бледный, как больничная простыня, и нервно теребил край своего халата, слушая наш разговор.</p>
    <p>— Семен, — позвал я.</p>
    <p>Он вздрогнул.</p>
    <p>— Да, Илья?</p>
    <p>— Сегодня ты не просто зритель. Ты — мои вторые руки.</p>
    <p>Глаза Величко округлились от ужаса.</p>
    <p>— Что? Но я же… я никогда… грыжи у таких пациентов… это же так сложно!</p>
    <p>— Именно поэтому ты и будешь учиться, — мой голос был спокойным, но не допускающим возражений. — Настоящая хирургия — это не вырезание аппендиксов у здоровых подростков. Это — вот такие случаи. Я буду говорить, что делать, ты — будешь делать. Быстро, четко, без паники. Твоя задача — держать крючки, подавать инструменты, следить за гемостазом. Справишься?</p>
    <p>Величко сглотнул. Секунду он смотрел на меня испуганными глазами, потом его взгляд стал осмысленным. Он выпрямился.</p>
    <p>— Справлюсь! — потом, запнувшись, добавил: — То есть… постараюсь! То есть… да, готов!</p>
    <p>Хорошо. Страх — это нормально. Главное, чтобы он не перерос в панику. Он боится, но не отказывается. Из таких и получаются настоящие хирурги. Сегодняшний день станет для него настоящим боевым крещением.</p>
    <p>— Отлично. Артем, начинай анестезию.</p>
    <p>Я обвел взглядом всю команду.</p>
    <p>— Все готовы?</p>
    <p>— Готовы! — раздался нестройный, но решительный хор голосов.</p>
    <p>Команда была сформирована. Роли распределены. Каждый знал свою задачу. Теперь все зависело от нашей слаженности и от запаса прочности этого старого солдата.</p>
    <p>Одиннадцать часов тридцать минут. Операционная номер три.</p>
    <p>Пациент лежал на правом боку, согнувшись в позу эмбриона. Артем, уже надевший стерильные перчатки, аккуратно обрабатывал его спину спиртом и йодом, готовясь к спинномозговой пункции.</p>
    <p>Спинальная анестезия у пожилого пациента с выраженным остеохондрозом и спондилезом — это отдельное искусство.</p>
    <p>Межпозвонковые промежутки сужены, связки кальцинированы, то есть покрыты слоями кальция. Попасть в субарахноидальное, находящееся под паутинной оболочкой спинного мозга, пространство с первой попытки — признак высокого мастерства.</p>
    <p>Но Артем справится.</p>
    <p>— Николай Семенович, — я подошел к голове пациента и наклонился, чтобы он меня слышал. — Сейчас анестезиолог сделает небольшой укол вам в спину. Будет не больнее укуса комара. После этого ваши ноги онемеют, и мы начнем операцию. Вы ничего не будете чувствовать ниже пояса, но будете в сознании и сможете с нами разговаривать.</p>
    <p>— Понял, господин лекарь, — прохрипел старик, не поворачивая головы. — Только вы это… аккуратнее там. А то я уже старый, рассыплюсь еще на вашем столе.</p>
    <p>— Не рассыплетесь, — я ободряюще положил руку ему на плечо. — Мы вас соберем лучше прежнего.</p>
    <p>Артем взял тонкую, длинную иглу для спинальной анестезии. Уверенным, отточенным движением он ввел ее между остистыми отростками третьего и четвертого поясничных позвонков.</p>
    <p>Легкий провал, и из павильона иглы начали капать прозрачные, как хрустальные слезы, капли спинномозговой жидкости. Попадание было идеальным. Он медленно ввел десять миллилитров маркаина.</p>
    <p>Чистая работа. С первой попытки. Артем — анестезиолог высочайшего класса. С таким можно идти на любую, даже самую безумную операцию.</p>
    <p>— Готово, — сказал он, извлекая иглу и заклеивая место прокола стерильной наклейкой. — Через пять минут можно начинать.</p>
    <p>Пока анестезия начинала действовать, и пациента укладывали на спину, я подошел к инструментальному столу. Это был мой ритуал. Я не проверял сестру, я настраивал себя. Мои пальцы в перчатках легко скользили по холодному металлу скальпелей, пинцетов, зажимов, иглодержателей. Каждый инструмент был на своем месте.</p>
    <p>— Эй, двуногий, а почему ты решил возиться с этим Пончиком? — Фырк устроился на полке с перевязочным материалом, откуда ему все было видно. — Он же криворукий! Уронит еще что-нибудь тебе в рану!</p>
    <p>— Потому что система не готовит хирургов, — мысленно ответил я. — Она готовит исполнителей протоколов. Величко не безнадежен. Он просто продукт этой системы — запуганный, неуверенный, боящийся малейшей ответственности. Но у него есть потенциал. И моя задача — раскрыть его. Мне нужны не просто ассистенты. Мне нужны бойцы, которые в будущем смогут прикрыть мне спину.</p>
    <p>— Проверяем уровень анестезии, — вслух сказал я.</p>
    <p>Артем взял иглу и легко кольнул пациента в области операционного поля.</p>
    <p>— Чувствуете что-нибудь, Николай Семенович?</p>
    <p>— Нет, сынок, ничего не чувствую! Хоть отрезайте!</p>
    <p>— Начинаем, — я занял свое место у стола. — Семен, становись напротив меня, в позицию первого ассистента. Лебедев, слева от меня, будешь вторым. Валентина, инструменты подаете мне и Семену. Все готовы?</p>
    <p>Все заняли свои места. Я встал справа от пациента, Семен — напротив, в позицию первого ассистента. Лебедев скромно пристроился слева от меня, готовый подавать инструменты и помогать.</p>
    <p>Я взял скальпель.</p>
    <p>— Семен, смотри внимательно и запоминай, — я начал говорить ровным, лекторским тоном. — Это классический паховый доступ по Бассини. Разрез идет параллельно паховой связке, примерно на два сантиметра выше нее. Длина — около восьми сантиметров. Не больше и не меньше.</p>
    <p>Я намеренно комментировал каждый свой шаг. Не для Лебедева, он это и так знал. Не для сестры, ей было все равно. Это было для Семена.</p>
    <p>Он должен был не просто видеть, он должен был понимать логику каждого моего движения. Это единственный способ научить его по-настоящему.</p>
    <p>Лезвие легко коснулось кожи. Одно плавное, уверенное движение. Кожа разошлась, обнажая желтоватую подкожную клетчатку.</p>
    <p>— Видишь? Это подкожно-жировая клетчатка. У пожилых пациентов она очень рыхлая и легко кровоточит из-за хрупкости сосудов. Поэтому работаем здесь предельно аккуратно. Коагулятор.</p>
    <p>Валентина подала мне электрокоагулятор. С тихим шипением я прижег несколько мелких кровоточащих сосудов.</p>
    <p>— Теперь смотри внимательно, — я пинцетом приподнял тонкую пленку. — Это поверхностная фасция. А вот под ней — апоневроз наружной косой мышцы живота. Видишь эту белесую, блестящую, прочную ткань?</p>
    <p>— Вижу, — кивнул Величко, наклоняясь ближе и жадно вглядываясь в рану.</p>
    <p>— Запомни ее. Это важнейший анатомический ориентир. Мы рассекаем апоневроз строго по ходу его волокон. Вот так.</p>
    <p>Я аккуратно, кончиком скальпеля, рассек апоневроз. Под ним показались красноватые волокна внутренней косой мышцы живота.</p>
    <p>— Теперь тупо разводим мышцы. Семен, бери ранорасширитель.</p>
    <p>Величко нервно схватил со столика первый попавшийся расширитель — большой, громоздкий, для полостных операций.</p>
    <p>— Нет, не так! — я остановил его. Мой голос был строгим, но не злым. — Крючки Фарабефа! Вон те, парные!</p>
    <p>Он смущенно покраснел, отложил большой инструмент и взял нужные крючки. Неуверенно, но правильно установил их в рану, растягивая ее и обеспечивая мне доступ.</p>
    <p>Руки дрожат, но он старается. Главное — он слушает и выполняет. Это уже половина успеха для ассистента.</p>
    <p>— Хорошо. Держи крепко. Теперь мы должны найти семенной канатик. У мужчин он проходит через паховый канал. Вот он.</p>
    <p>Я тупым путем аккуратно выделил из окружающих тканей плотный тяж и взял его на резиновую держалку.</p>
    <p>— А вот и наш враг. Грыжевой мешок. Видишь это сероватое выпячивание? Это брюшина, которая вышла через расширенное внутреннее паховое кольцо.</p>
    <p>— О, мешочек-то какой знатный! — с интересом прокомментировал Фырк. — Там, наверное, кишки намотаны, как спагетти в тарелке!</p>
    <p>Я начал аккуратно, выделять грыжевой мешок из окружающих тканей. Работа шла медленно. Из-за того, что грыжа была давней, вокруг мешка образовалось множество плотных спаек и рубцов.</p>
    <p>— Семен, аспиратор! — скомандовал я, когда мелкое кровотечение начало мешать обзору. — Не спи! Убирай кровь, мне нужен идеальный обзор!</p>
    <p>Величко вздрогнул и схватил трубку отсоса. Его движения были пока неуверенными, слишком резкими, но он старался держать операционное поле сухим.</p>
    <p>— Хорошо. А теперь — самый сложный и ответственный этап. Нужно отделить грыжевой мешок от элементов семенного канатика — семявыносящего протока и сосудов. Один неверный шаг, одно неаккуратное движение коагулятором — и мужчина останется бесплодным.</p>
    <p>Хотя в восемьдесят два года этот вопрос, вероятно, уже не стоял так остро. Но протокол есть протокол. Хирург должен был сохранить все функции, если это было технически возможно.</p>
    <p>Я почти полностью выделил грыжевой мешок из окружающих тканей, когда почувствовал что-то странное. Под пальцами, которыми я натягивал стенку мешка, ощущалась неоднородность. С одной стороны — тонкая, полупрозрачная брюшина. С другой — что-то более плотное, мясистое.</p>
    <p>Стоп. Этого не может быть…</p>
    <p>Я мгновенно активировал Сонар на максимальную мощность, направляя его луч на аномальную зону. Просканировал содержимое и стенки мешка.</p>
    <p>Черт! Так и есть. Скользящая грыжа. Стенкой грыжевого мешка была не только брюшина. К ней была намертво припаяна задняя стенка слепой кишки. Один из самых неприятных и коварных сюрпризов во всей абдоминальной хирургии.</p>
    <p>— Эй, двуногий! Тут что-то не то! — встревоженно пискнул Фырк. — Кишка прямо к этому мешку приросла! Как сиамские близнецы!</p>
    <p>— Что такое, Илья? — спросил Лебедев, заметив, что я замер и перестал работать.</p>
    <p>— Скользящая грыжа, — тихо, почти про себя, сказал я. — Слепая кишка является частью стенки грыжевого мешка.</p>
    <p>— Черт! — выругался Лебедев шепотом. — Это же… это очень плохо!</p>
    <p>— Что это значит? — не понял Величко, испуганно глядя то на меня, то на рану.</p>
    <p>— Это значит, что мы не можем просто отсечь и ушить этот мешок, как обычно, — терпеливо объяснил я, не отрывая взгляда от операционного поля. — Потому что если мы это сделаем, мы отрежем кусок кишки.</p>
    <p>Я начал работать еще аккуратнее, еще медленнее, пытаясь отделить тончайший слой брюшины от серозной оболочки кишки. Но ткани были старыми, дряблыми, измененными из-за хронического воспаления. Они рвались от малейшего прикосновения.</p>
    <p>И тут случилось то, чего я боялся больше всего.</p>
    <p>Послышался тихий, но отвратительный звук рвущейся ткани. И в рану хлынуло густое, желто-зеленое кишечное содержимое с характерным кисловато-гнилостным запахом.</p>
    <p>— Перфорация! — вскрикнул Лебедев. — Кишка порвалась!</p>
    <p>— Илья, давление падает! — тут же раздался тревожный голос Артема. — Девяносто на пятьдесят! Пульс — сто двадцать! Это реакция на выброс эндотоксинов!</p>
    <p>— Перитонит! — Лебедев запаниковал. — Срочно нужно ушивать! Вызывайте Киселева! Вызывайте всех!</p>
    <p>Величко застыл с отсосом в руке, с ужасом глядя на вытекающее в рану содержимое. Его лицо стало белым как мел, руки мелко дрожали. Он впал в ступор.</p>
    <p>Паника — главный враг хирурга. От нее умирает больше пациентов, чем от скальпеля.</p>
    <p>Ситуация: перфорация полого органа, выход содержимого в брюшную полость, начало эндотоксического шока.</p>
    <p>Задача: ограничить контаминацию, стабилизировать пациента, ушить дефект.</p>
    <p>Действовать. Быстро, четко, по протоколу.</p>
    <p>— ТИХО! — рявкнул я. Мой голос, усиленный акустикой операционной, прозвучал как удар хлыста и заставил всех замереть. — Без паники!</p>
    <p>Я мгновенно перешел в режим командира.</p>
    <p>— Артем, держи давление! Вводи дофамин!</p>
    <p>— Лебедев, кишечный зажим Микулича на приводящую петлю кишки! Быстро!</p>
    <p>Затем я повернулся к застывшему Величко.</p>
    <p>— ВЕЛИЧКО! — мой окрик вывел его из ступора. — Соберись! Аспиратор! Живо! И не просто суй его в рану, а работай! Осушай операционное поле! Мне нужна видимость.</p>
    <p>Мой окрик подействовал на Величко как удар дефибриллятора. Он встряхнулся, выходя из ступора, и схватил рукоятку аспиратора покрепче.</p>
    <p>Но дальше произошло то, чего я никак не ожидал.</p>
    <p>Вместо того чтобы слепо начать откачивать грязное содержимое, заливавшее рану, он бросил трубку отсоса на столик и схватил с полки целую пачку больших марлевых салфеток.</p>
    <p>— Что ты делаешь⁈ — в панике крикнул Лебедев. — Откачивай, идиот!</p>
    <p>Но Величко его не слышал. Быстрыми, точными, почти автоматическими движениями он начал плотно обкладывать стерильными салфетками зону перфорации, создавая аккуратный белый барьер между поврежденной кишкой и остальной, пока еще чистой, брюшной полостью.</p>
    <p>Черт возьми! Он отграничивает инфекционный очаг! Создает барьер, чтобы кишечное содержимое не распространилось дальше! Это первый, самый важный и самый правильный шаг при начинающемся перитоните! Откуда он это знает?</p>
    <p>— Ого! — с шоком и уважением пискнул Фырк. — «Хомяк»-то с мозгами! Он же сейчас спасает всю операцию!</p>
    <p>Закончив с барьером, Величко снова взял в руки аспиратор и начал методично, сектор за сектором, осушать операционное поле, но теперь уже только внутри созданного им «колодца» из салфеток.</p>
    <p>— Так, Илья? — спросил он, не отрывая взгляда от раны. Его голос дрожал, но в нем звучала неожиданная уверенность. — Ты же нас учил — при перфорации полого органа первое и главное — немедленно отграничить очаг контаминации!</p>
    <p>Учил. Говорил об этом как об аксиоме.</p>
    <p>Я был уверен, что они пропустили это мимо ушей, думая о пиве и ужине. А он… он не просто услышал. Он запомнил.</p>
    <p>И в критической ситуации, когда даже опытный хирург Лебедев запаниковал, его мозг, минуя страх, выдал единственно верный алгоритм.</p>
    <p>Молодец, Величко. Просто молодец.</p>
    <p>— Отлично, Семен, — мой голос прозвучал ровно, с ноткой профессионального одобрения. — Абсолютно правильно. Продолжай в том же духе.</p>
    <p>Благодаря его действиям, у меня появилось относительно чистое операционное поле. Я смог оценить масштаб повреждений. Разрыв слепой кишки был около трех сантиметров в длину. Края рваные, сероватого цвета, некротизированные. Стенка кишки вокруг была дряблой и отечной.</p>
    <p>Простое ушивание здесь приведет к стопроцентной несостоятельности швов через пару дней. Нужна резекция нежизнеспособного участка.</p>
    <p>— Валентина, скальпель! — я снова перешел в режим командира. — Лебедев, зажимы на сосуды брыжейки!</p>
    <p>— Ты что… ты что собираешься делать? — испуганно спросил Лебедев, глядя на меня.</p>
    <p>— Резекцию участка слепой кишки с наложением анастомоза «конец в конец», — объявил я план.</p>
    <p>— Но это же… у восьмидесятидвухлетнего старика! При его состоянии! Это огромный объем операции!</p>
    <p>— Другого выхода нет, — отрезал я. — Ушивание здесь — это просто отложенный смертный приговор. Семен, продолжай отсасывать! И меняй салфетки, как только они пропитаются! Не дай ни одной капле попасть за барьер.</p>
    <p>Следующий час был одним из самых напряженных в моей практике за последнее время.</p>
    <p>Сначала я полностью мобилизовал слепую кишку, аккуратно выделив ее из плотных, застарелых спаек. Затем, под контролем зрения, Лебедев пережал и лигировал сосуды, питающие пораженный участок.</p>
    <p>Я наложил два кишечных жома — выше и ниже зоны перфорации, отсекая ее от остальной кишки. Взял скальпель. Несколько точных движений — и примерно десять сантиметров некротизированной кишки оказались в лотке.</p>
    <p>Теперь самое сложное — анастомоз «конец в конец». Нужно соединить два просвета так, чтобы шов был абсолютно герметичным, кровоснабжение не нарушено, а просвет кишки не сужен ни на миллиметр.</p>
    <p>Любая ошибка здесь — это несостоятельность швов, каловый перитонит и неминуемая смерть пациента через несколько дней.</p>
    <p>— Семен, держи проксимальный конец кишки пинцетом. Вот так. Не дергай, не тяни, просто крепко удерживай.</p>
    <p>Я начал накладывать анастомоз.</p>
    <p>Это была ювелирная, почти медитативная работа. Сначала первый ряд швов — серозно-мышечные, узловые. Это силовой каркас нашего будущего соединения.</p>
    <p>Затем второй, самый ответственный ряд — непрерывный вворачивающий шов по Шмидену, который обеспечивал полную герметичность.</p>
    <p>И, наконец, третий, финальный ряд — снова серозно-мышечные швы, для укрепления и перитонизации анастомоза.</p>
    <p>— Красота! — с восхищением прокомментировал Фырк. — Как кружево плетешь! Эти твои местные так точно не умеют!</p>
    <p>— Артем, как пациент? — спросил я, не отрываясь от работы и завязывая последний узел.</p>
    <p>— Стабилен! — тут же отозвался анестезиолог. — Давление сто на шестьдесят, пульс девяносто. Держится, старый солдат!</p>
    <p>— Отлично. Семен, промывание! Физраствор, много!</p>
    <p>Величко, который все это время, затаив дыхание, следил за моими руками, встрепенулся. Панику он преодолел. Теперь работал как автомат.</p>
    <p>Это было правильное состояние для хирурга в критической ситуации — отключить эмоции, включить протокол. Он уверенно взял большой флакон теплого физраствора и начал обильно промывать брюшную полость.</p>
    <p>Литр, второй, третий — пока жидкость, которую я отсасывал, не стала абсолютно прозрачной.</p>
    <p>— Хорошо. Теперь вернемся к тому, с чего начали. Сергей Сергеевич, держи грыжевой мешок.</p>
    <p>После резекции кишки рутинная пластика грыжевых ворот казалась детской задачкой. Я быстро ушил дефект внутреннего пахового кольца, укрепил заднюю стенку пахового канала по классической методике Бассини, восстановив нормальную анатомию.</p>
    <p>— Контроль гемостаза, — скомандовал я. — Семен, осуши рану.</p>
    <p>Величко работал уже как опытный ассистент — быстро, четко, предугадывая мои дальнейшие действия.</p>
    <p>Невероятная трансформация. За один час он прошел путь от испуганного студента, впадающего в ступор, до толкового, надежного помощника. Стресс — лучший учитель. Сегодня он получил больше практического опыта, чем за весь предыдущий год ординатуры.</p>
    <p>— Чисто, сухо, — доложил он.</p>
    <p>— Дренаж к месту анастомоза. Ушиваем рану послойно.</p>
    <p>Еще двадцать минут ушло на послойное ушивание раны. Кетгутом — мышцы и апоневроз. Шелком — кожа.</p>
    <p>— Готово, — выдохнул я, обрезая последнюю нить и снимая окровавленные перчатки.</p>
    <p>Часы в операционной показывали час дня. Операция длилась полтора часа вместо запланированных сорока минут.</p>
    <p>— Николай Семенович, — я наклонился к пациенту, которого Артем уже начал выводить из-под действия анестезии. — Все прошло хорошо. Были определенные сложности, но мы с ними справились.</p>
    <p>— Спасибо… господин лекарь… — прохрипел старик, с трудом открывая глаза. — Я уж думал, все…</p>
    <p>— Не все. Вы крепкий. Выкарабкаетесь.</p>
    <p>После всего мы сидели в ординаторской — я, Лебедев и Величко. Усталые, вымотанные, но с чувством глубокого профессионального удовлетворения. Операция прошла успешно. Пациент был переведен в реанимацию, его состояние было стабильным.</p>
    <p>Я повернулся к Величко, который молча пил свой остывший чай, все еще переживая события последних двух часов.</p>
    <p>— Семен, я хочу тебе сказать спасибо.</p>
    <p>— За что? — он удивленно поднял на меня глаза.</p>
    <p>— За то, что ты сегодня показал в операционной, — я говорил серьезно, как при официальном разборе. — Ты был не просто ассистентом. В критический момент ты думал, принимал самостоятельные решения и действовал на опережение. Твоя реакция с салфетками в момент перфорации — это было мышление настоящего, хладнокровного хирурга.</p>
    <p>Величко густо покраснел.</p>
    <p>— Я… я просто вспомнил нашу лекцию про перитониты. Ты тогда говорил, что первое и главное дело — немедленно локализовать инфекционный очаг.</p>
    <p>— Одно дело — помнить теорию в тихом кабинете. И совсем другое — применить ее в условиях тотального стресса, когда вокруг все кричат, а пациент умирает. Я тобой горжусь.</p>
    <p>— Да, «хомяк» сегодня был молодцом! — с одобрением пискнул Фырк. — Может, из него и правда еще что-то толковое получится!</p>
    <p>Лебедев по-отечески хлопнул Величко по плечу.</p>
    <p>— Парень, Илья прав. Ты сегодня реально спас эту операцию. Если бы не твои салфетки, мы бы получили разлитой перитонит, и старик бы его точно не перенес.</p>
    <p>Величко буквально светился от счастья. Это был его звездный час. Момент, когда он из неуверенного «Пончика» на глазах превращался в полноправного члена хирургической команды.</p>
    <p>Идиллию нарушила дверь, которая распахнулась без стука с такой силой, что ударилась о стену. В комнату влетел Киселев. Его лицо было багрово-красным, глаза странно блестели, зрачки были расширены.</p>
    <p>Мгновенно включился мой внутренний диагност.</p>
    <p>Так. Что это? Алкогольное опьянение? Нет, запаха нет. Наркотическое? Картина похожа на стимуляторы — амфетамин или кокаин. Расширенные зрачки, психомоторное возбуждение, немотивированная агрессия. Или… острая психотическая реакция на фоне</p>
    <p>— Разумовский! — рявкнул он, и его голос был незнакомо высоким и срывающимся. — Какого черта ты тут командуешь⁈</p>
    <p>— Что вы имеете в виду, Игнат Семенович? — я оставался абсолютно спокойным, намеренно используя официальное обращение, чтобы подчеркнуть его неадекватность.</p>
    <p>— Ты распределяешь операции! Ты раздаешь указания моим ординаторам! Ты строишь из себя начальника! — он подошел ко мне вплотную и с силой ткнул пальцем мне в грудь. — Ты забыл, что ты всего лишь целитель третьего класса⁈ А я — Мастер и заведующий этим отделением!</p>
    <p>Похоже, он в неадекватном, измененном состоянии.</p>
    <p>— О, а этот обкурился! — с тревогой и интересом прокомментировал Фырк. — Или таблеток каких-то запрещенных наглотался! Смотри, как его колбасит! Сейчас драться полезет.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>И тут произошло нечто совершенно невероятное.</p>
    <p>Маска бешеной ярости на лице Киселева вдруг треснула и рассыпалась. На ее месте появилась широкая, почти мальчишеская улыбка. Он расхохотался — громко, заразительно, от души.</p>
    <p>— Ха-ха-ха! Поверили? — он хлопнул себя по колену. — Вот это да! Поверили же! Видели бы вы сейчас свои лица!</p>
    <p>Мы все замерли в абсолютном недоумении. Лебедев первым обрел дар речи:</p>
    <p>— Игнат, ты что, совсем спятил? Какого черта ты тут устраиваешь⁈</p>
    <p>— Проверку устраиваю! — Киселев все еще смеялся, вытирая выступившие от смеха слезы. — Хотел посмотреть, как наш герой-хирург отреагирует на прямую угрозу! А он даже бровью не повел! Стальные нервы! Настоящий боец!</p>
    <p>— Ага, проверка! — недоверчиво фыркнул Фырк. — Скорее понял, что главврач может зайти в любую секунду, и решил резко включить заднюю передачу! Видал я такие «проверки»!</p>
    <p>— Игнат Семенович, — я старался говорить спокойно, хотя адреналин все еще бурлил в крови. — Это очень странная проверка. Вы реально выглядели так, будто готовы всех убить.</p>
    <p>— А надо было! — он снова попытался улыбнуться, но вышло криво. — Ладно, проехали. Считай, что это был неудачный розыгрыш. Нервы ни к черту.</p>
    <p>Он ищет способ сменить тему, уйти от неудобных вопросов. Что ж, я ему в этом помогу. Переведу его внимание на то, что ему будет приятно услышать.</p>
    <p>— Я думаю что вместо проверки, — сказал я, — лучше бы похвалили своего ординатора. Семена Величко. Он сегодня такое выдал, что я до сих пор под впечатлением.</p>
    <p>Киселев удивленно моргнул. Он ожидал продолжения разборки, а я вдруг заговорил о Величко.</p>
    <p>— Величко? — переспросил он с недоумением. — А что он мог выдать, кроме очередного вопроса?</p>
    <p>— Он сегодня спас операцию, — ровным голосом ответил я.</p>
    <p>Я кратко, но емко, как на пятиминутке, изложил ему ситуацию: сложный пациент, скользящая грыжа, внезапная перфорация кишки, паника Лебедева. И то, как Величко, единственный из всех, не растерялся и мгновенно отграничил очаг заражения.</p>
    <p>Пока я рассказывал, лицо Киселева менялось. Гнев и смущение уходили, на их место приходило сначала недоверие, а потом — искреннее, неподдельное изумление и профессиональный интерес.</p>
    <p>— Величко? Сам? Без подсказки? — переспросил он, когда я закончил.</p>
    <p>— Абсолютно. Семен просто взял и сделал. Быстро, четко и единственно правильно.</p>
    <p>— Невероятно! — Киселев покачал головой. — Знаешь, Семен, сколько опытных хирургов в такой ситуации теряются? А ты справился!</p>
    <p>Он повернулся к Величко, который от такой внезапной похвалы от двух старших хирургов покраснел до корней волос и, казалось, сейчас провалится сквозь пол.</p>
    <p>— Семен, я… я тобой горжусь, — сказал Киселев, и в его голосе прозвучало неподдельное уважение. — Сергей, это правда? Он все так и сделал?</p>
    <p>Лебедев, все еще бледный, решительно кивнул.</p>
    <p>— Абсолютная правда, Игнат. Я стоял рядом, все видел. Когда кишка порвалась, я, честно признаюсь, растерялся. А этот парень… он просто сработал как автомат. Как будто сто раз такое делал.</p>
    <p>Киселев подошел к Величко и тяжело положил ему руку на плечо.</p>
    <p>— Ну, подсмастерье… Удивил ты меня сегодня. Приятно удивил. Молодец.</p>
    <p>Интересная метаморфоза. Из агрессивного психопата Киселев за минуту превратился в восторженного коллегу и мудрого наставника.</p>
    <p>Что это? Биполярное расстройство? Реакция на стимуляторы? Или просто очень, очень странное чувство юмора?</p>
    <p>— Игнат Семенович, — я решил все-таки прояснить ситуацию. — С вами точно все в порядке? Глаза у вас очень странные — зрачки сильно расширены.</p>
    <p>— А! — он хлопнул себя по лбу. — Точно! Это же капли! Я вчера вечером у окулиста был, глазное дно проверял. Он мне для расширения зрачков закапал. Сказал, обычно через четыре часа проходит, а у меня, видимо, какая-то индивидуальная реакция, уже почти сутки зрачки как блюдца! Наверное, передозировка вышла!</p>
    <p>— Капли, которые действуют сутки? — скептически хмыкнул Фырк. — Да-да, охотно верю. Скорее, амфетамины какие-нибудь!</p>
    <p>— И еще, — продолжил Киселев, и его тон снова стал серьезным, почти жалобным. — Илья, я правда тебе благодарен. Без Игоря Степановича я тут просто зашиваюсь. Три экстренных аппендицита за прошлую ночную смену! Острый холецистит в четыре утра! Потом еще две плановые грыжи с утра! Я уже просто на ногах не стою!</p>
    <p>— Понимаю, — кивнул я. — Нагрузка сейчас большая.</p>
    <p>— Большая? Да она запредельная! Хорошо, что ты сегодня взял на себя эту сложнейшую операцию. Я бы, честно, с ней просто не справился. У меня руки уже дрожат от усталости.</p>
    <p>Он действительно вытянул перед собой руки — легкий, мелкоамплитудный тремор был заметен даже невооруженным глазом.</p>
    <p>Переработка. Вот это уже больше похоже на правду. Хронический недосып, стресс, запредельная нагрузка. Это может вызывать срывы, неадекватные реакции, резкие эмоциональные качели.</p>
    <p>Классическая картина профессионального выгорания. Возможно, его агрессия была не наигранной, а вполне реальным срывом, который он теперь отчаянно пытается замаскировать под дурацкую шутку.</p>
    <p>— Так, — Киселев громко хлопнул в ладоши. — Хватит лирики! Семен, Сергей, пойдемте ко мне в кабинет! Расскажете мне в мельчайших деталях, как все прошло! Я хочу услышать каждую подробность!</p>
    <p>Он по-дружески подхватил под руки все еще растерянного Величко и усталого Лебедева.</p>
    <p>— Идемте-идемте! Скользящая грыжа с перфорацией! У такого пациента!</p>
    <p>Они вышли. Я остался в ординаторской один.</p>
    <p>— Вот это представление! — Фырк запрыгнул на стол. — «Оскара» этому актеру! Но ты же не веришь в его «проверку»?</p>
    <p>Не знаю. Слишком много противоречивых данных. Может, это действительно была крайне неуместная шутка на фоне тотальной усталости. А может, он понял, что перегнул палку, и нашел единственно возможный способ сохранить лицо. В любом случае, этот человек сейчас нестабилен. Нужно быть с ним настороже.</p>
    <p>Не успел я толком вернуться к бумагам — нужно было заполнить подробный протокол утренней операции, — как дверь снова открылась. На пороге стоял Артем Воронов.</p>
    <p>Анестезиолог выглядел уставшим, под глазами залегли темные круги, но улыбка на его лице была искренней и довольной.</p>
    <p>— Илья, есть минутка? Не помешал?</p>
    <p>— Заходи, Артем. Присаживайся. Как наш Николай Семенович?</p>
    <p>Он прошел в ординаторскую и буквально рухнул в кресло напротив.</p>
    <p>— Стабилен! Как танк! Перевели его в реанимацию, подключили к мониторам. Давление сто десять на семьдесят — для него это просто идеальные цифры. Сатурация девяносто четыре процента на двух литрах кислорода через носовые канюли. Диурез пошел — значит, почки работают. А на ЭКГ — редкие, единичные экстрасистолы вместо постоянной мерцалки.</p>
    <p>— Отлично. Твоя анестезия сегодня была безупречной. Ты держал его на грани, но не дал упасть.</p>
    <p>— Да ладно, — он смущенно отмахнулся. — Стандартная спинальная. Десять миллиграммов маркаина на уровне L3-L4. Ничего особенного.</p>
    <p>— Особенное было в том, как ты контролировал его гемодинамику во время кризиса. Когда кишка порвалась, давление рухнуло до девяноста. Ты за минуту его стабилизировал и удержал.</p>
    <p>— Дофамин творит чудеса, — улыбнулся Артем. — Пять микрограммов на килограмм в минуту, и сердце снова качает как надо. Но это все техника, химия! А вот то, что Величко сотворил… вот это было нечто!</p>
    <p>Он наклонился вперед, и его глаза заблестели от возбуждения.</p>
    <p>— Илья, я стоял у головного конца, я все видел! Когда кишка порвалась, я, честно, подумал — все, конец! Разлитой перитонит у восьмидесятидвухлетнего сердечника — это стопроцентный смертный приговор! А Величко… Он как будто в робота превратился! Раз — и салфетки вокруг перфорации! Два — и аспиратор работает точно в нужном месте, не давая ни капле попасть в брюшную полость!</p>
    <p>— Да, он сегодня был молодцом. Я сам не ожидал от него такой реакции.</p>
    <p>— Не ожидал? Да ты его натренировал, как бойцового пса для подпольных боев! — рассмеялся Артем. — Он же все твои лекции и наставления наизусть цитирует!</p>
    <p>— Вот что значит хороший учитель! — хихикнул Фырк. — Даже из «хомяка» можно сделать боевого хорька!</p>
    <p>Артем откинулся в кресле и сладко потянулся, так что хрустнули позвонки.</p>
    <p>— Эх, устал. Вторые сутки почти не сплю. Вчера три экстренных наркоза, сегодня с утра еще два, плюс наш дедушка. Хочется просто уехать куда-нибудь, где тихо, и тупо смотреть на воду.</p>
    <p>— Понимаю. У меня абсолютно такие же мысли.</p>
    <p>— Кстати! — Артем вдруг снова оживился. — Ты на выходные что-нибудь планируешь?</p>
    <p>— Хотим с Вероникой на рыбалку съездить. На Оку. Палатку поставить, у костра посидеть, удочку в воду закинуть.</p>
    <p>— Рыбалка⁈ — глаза Артема загорелись фанатичным огнем. Вся его усталость как рукой сняло. — Ты что, рыбак⁈</p>
    <p>— Ну, так, любитель. В последний раз удочку в руках держал, наверное, года два назад.</p>
    <p>— Я тоже рыбак! — Артем аж подскочил с кресла. — Я фанат! С детства! Меня отец научил! Мы с ним каждые выходные на речку ходили!</p>
    <p>Он начал возбужденно ходить по ординаторской, размахивая руками.</p>
    <p>— У меня же все есть! И удочки поплавочные, и спиннинг на щуку, и все снасти, блесны, воблеры! И лодка есть!</p>
    <p>— Лодка?</p>
    <p>— Да! С подвесным мотором! Старенькая, девяносто второго года выпуска, еще отцовская, но я ее сам в прошлом году полностью перебрал, заклепал, покрасил! Она как новая!</p>
    <p>Лодка с мотором. Это меняло дело. Это была уже не просто медитация на берегу. Это была настоящая, активная рыбалка с возможностью обследовать все озеро. Тем более что Веронике достать лодку так и не удалось.</p>
    <p>— Здорово, — кивнул я. — С лодкой, конечно, возможностей гораздо больше.</p>
    <p>— Вот именно! — Артем остановился передо мной. — Слушай, а давай объединимся! У меня есть лодка, мотор, бензин для него, все снасти, я знаю все рыбные места! Но у меня есть одна проблема — нет машины!</p>
    <p>— Как это нет?</p>
    <p>— А вот так! Продал свою старуху полгода назад. Коробка передач полетела, а ремонт стоил дороже самой машины. А на новую пока не накопил. На работу на автобусе езжу.</p>
    <p>— И как же ты лодку на озеро возишь?</p>
    <p>— Да никак! — Артем сокрушенно развел руками. — Она у меня уже полгода в гараже пылится! Илья, давай так — я даю лодку, мотор, бензин для мотора, все свои снасти и знание местности. Ты — машину с прицепом и бензин. И едем вместе! А? Что скажешь?</p>
    <p>Интересное предложение. С одной стороны — серьезное улучшение качества отдыха. Лодка, опытный напарник. С другой — это была запланирована как романтическая поездка вдвоем. Третий лишний.</p>
    <p>— Артем, идея, конечно, хорошая, — начал я осторожно. — Но мы с Вероникой хотели провести время вдвоем. Понимаешь, у нас так редко удается вырваться куда-то вместе, хотелось бы… ну, романтики, тишины.</p>
    <p>— Понимаю! — тут же закивал Артем. — Конечно, понимаю! Я же не буду вам мешать! Утром вы довозите меня с лодкой, я спускаю ее на воду и уплываю! А вы уезжаете, куда хотите! Вечером заберете меня! Я целый день буду на воде, а вы — вдвоем на берегу!</p>
    <p>— А что? Нормальная схема! — подал голос Фырк. — Соглашайся!</p>
    <p>— Мне нужно подумать, — сказал я. — И с Вероникой обговорить. Не думаю, что она будет против, но обговорить этот момент надо.</p>
    <p>— Конечно! Конечно, думай сколько нужно! — Артем тут же согласился. Он встал, направляясь к двери. — Просто если надумаете — звони! Я сразу же смену поменяю, договорюсь! Я так мечтаю на воду выбраться!</p>
    <p>Он уже открыл дверь, но обернулся.</p>
    <p>— И знаешь что? Если поедем — я эхолот возьму! У меня есть, он отлично рельеф дна показывает! Все ямы, все бровки найдем! Рыба наша будет!</p>
    <p>И он вышел. Я остался один, обдумывая его неожиданное предложение.</p>
    <p>С одной стороны — нарушение первоначального романтического плана. С другой — возможность превратить простую поездку на природу в настоящее рыболовное приключение.</p>
    <p>Задача требовала обсуждения с «главным союзником» — Вероникой.</p>
    <p>Я вернулся в ординаторскую и сел за свой стол, разложив перед собой стопку историй болезней. Нужно было проверить все назначения на завтра, написать дневники, убедиться, что каждый пациент получает правильное и своевременное лечение.</p>
    <p>Так, посмотрим. Полковник Обухов — дренаж удален, завтра контрольные анализы крови. Николай Семенович Бубнов — переведен в реанимацию, стабилен, продолжаем антибиотики, обезболивающие, строгий контроль диуреза. Артур Мкртчян под охраной — продолжаем курс преднизолона, готовим документы к выписке прямо в руки конвоя…</p>
    <p>— Эй, двуногий, а может, хватит уже работать? — Фырк устроился на подоконнике среди чахлых фикусов. — Посмотри — в отделении тишь да гладь! Все стабильные! Тяжелых нет! Можно и отдохнуть наконец!</p>
    <p>Он был прав. Я мысленно пробежался по списку — тридцать два пациента в отделении, и все в удовлетворительном или стабильно тяжелом состоянии.</p>
    <p>Семнадцать послеоперационных шли на поправку, десять плановых готовились к завтрашним операциям, пятеро лежали на консервативном лечении. Никаких экстренных ситуаций, никаких диагностических ребусов.</p>
    <p>Когда я в последний раз брал полноценные выходные? Две недели назад? Три? Я даже не мог вспомнить. Это был плохой симптом. Симптом профессионального выгорания, который я так глупо проигнорировал в своей прошлой жизни.</p>
    <p>В семь часов вечера моя квартира встретила меня благословенной тишиной и прохладой. После больничной суеты, криков, стонов и запахов, это однокомнатное убежище в доме старой постройки с высокими потолками и толстыми стенами казалось настоящим раем.</p>
    <p>Вероника еще на смене. Отлично. Успею приготовить ужин.</p>
    <p>Это была не обязанность, а тактический ход. Восстановление ее сил после двух смен подряд — это была инвестиция в наше общее хорошее настроение на весь вечер.</p>
    <p>Я переоделся в домашнее — старые, удобные джинсы и растянутую футболку. Прошел на кухню, открыл холодильник.</p>
    <p>Так, что у нас есть? Картошка, морковь, лук, пара кабачков. В морозилке — две куриные грудки. Идеальный набор для простого овощного рагу с курицей.</p>
    <p>— О, кулинарное шоу начинается? — Фырк устроился на крыше холодильника, свесив лапки. — Смотри не спали кухню!</p>
    <p>— Такого не было никогда, — парировал я. — Ну разве что очень давно. Теперь я опытный кулинар.</p>
    <p>— Ага, такой же опытный, как я — прима-балерина Большого театра!</p>
    <p>Я приступил к работе с хирургической точностью. Нарезка овощей ровными, откалиброванными кубиками. Курица — аккуратное отделение филе от кости, нарезка на одинаковые кусочки.</p>
    <p>Разогрел глубокую сковороду, налил масло. Сначала обжарил курицу до идеальной золотистой корочки — классическая реакция Майяра.</p>
    <p>Затем добавил лук, морковь. По квартире поплыл густой, домашний, уютный запах.</p>
    <p>Теперь кабачки и картошка. Залить водой, добавить соль, перец, лавровый лист. И оставить тушиться на медленном огне на полчаса. Процесс денатурации белка и размягчения клетчатки запущен.</p>
    <p>Пока рагу готовилось, я накрыл на стол. Простая, но идеально чистая посуда. Салфетки, приборы. Нарезал свежий хлеб.</p>
    <p>В семь тридцать тихо щелкнул замок входной двери.</p>
    <p>— Ммм, как вкусно пахнет! — на кухню вошла Вероника. — Ты что, готовишь?</p>
    <p>Она выглядела очень уставшей — темные круги под глазами, волосы выбились из аккуратной прически. Но она улыбалась.</p>
    <p>— Сюрприз для самой красивой и уставшей женщины в мире, — я подошел и обнял ее. — Садись, сейчас будем ужинать.</p>
    <p>— Ты просто чудо! — она прижалась ко мне. — Я так вымоталась, у меня даже сил нет душ принять, не то что готовить!</p>
    <p>Она плюхнулась на стул и с наслаждением скинула туфли.</p>
    <p>— Ох, ноги просто гудят! Две смены подряд — это настоящее издевательство!</p>
    <p>Я разложил дымящееся рагу по тарелкам. Вероника взяла вилку, попробовала.</p>
    <p>— Невероятно вкусно! — ее глаза округлились от удивления. — Когда ты успел научиться так готовить?</p>
    <p>— Скрытый талант! Я — гений не только в хирургии, но и в кулинарии!</p>
    <p>— Талант! — фыркнул Фырк. — Да ты же в рецепт из старой кулинарной книги подглядывал! Я сам видел!</p>
    <p>— Не было такого, фантазер, — мысленно отмахнулся я от него.</p>
    <p>Мы ужинали, и напряжение тяжелого дня медленно отступало.</p>
    <p>— Я тут список составила, — Вероника достала из сумочки свой блокнот. — По нашей поездке. Палатка — есть. Спальники — два штуки, есть. Посуда походная, котелок — все есть. Я даже удочки отцовские проверила, леску намотала новую.</p>
    <p>— Ты когда все это успела?</p>
    <p>— Да тут на днях, — с гордостью ответила она. — Еще и продуктов закупила — тушенка четыре банки, гречка, рис, макароны. Овощи для ухи — картошка, морковь, лук. Хлеб возьмем свежий утром по дороге.</p>
    <p>Вот что значит системный подход. Пока я импровизировал на операционном столе, она уже провела полную предоперационную подготовку нашей поездки. Организатор от бога. Без нее я бы точно забыл половину вещей, а вторую половину перепутал.</p>
    <p>— Ты у меня не женщина, а начальник штаба! Я бы половину из этого точно забыл!</p>
    <p>— Потому что ты мужчина! — рассмеялась она. — Вы всегда все забываете!</p>
    <p>— Эй! Это неприкрытый сексизм!</p>
    <p>— Это жизненная правда! — она хитро улыбнулась.</p>
    <p>— В общем насчет поездки, — начал я. — У тебя когда выходные?</p>
    <p>— Завтра и послезавтра, — не мигая ответила Вероника.</p>
    <p>— Отлично, — кивнул я. — Я тоже хочу взять на эти дни, пока в больнице тихо более или менее. Я все дела срочные закончил. Да и отдохнуть уже пора бы…</p>
    <p>— Выходные! — расплылась в улыбке Вероника. — На речке! Ура!</p>
    <p>— Отлично! Тогда завтра с утра выезжаем!</p>
    <p>— Ура! Наконец-то отдохнем! Костер, уха, тишина… Романтика!</p>
    <p>— Кстати, есть один небольшой момент…</p>
    <p>— Какой еще момент?</p>
    <p>— Артем Воронов, наш анестезиолог, оказывается, тоже заядлый рыбак. И у него есть лодка с мотором. Он предлагает объединить усилия — у него лодка, у нас машина с прицепом.</p>
    <p>Вероника замерла с вилкой на половине пути к орту. А потом спросила:</p>
    <p>— И что ты об этом думаешь?</p>
    <p>— Если честно, не знаю. С одной стороны, я очень хотел провести это время только вдвоем. С другой — лодка, конечно, это большой плюс для рыбалки.</p>
    <p>— А он не будет нам мешать? — в ее голосе не было ревности, только практический интерес.</p>
    <p>— Обещает, что нет. Говорит, уплывет на другой берег озера или вообще на остров.</p>
    <p>— Ну… — Вероника на секунду задумалась. — Знаешь что? А мне все равно! Главное — вырваться из этой больницы и отдохнуть! А Артем — парень нормальный, не навязчивый. Если он действительно не будет нам мешать — почему бы и нет?</p>
    <p>Рациональный подход. Никакой ревности, никаких сцен. Она доверяет мне и ценит дружбу. Это признак здоровых, взрослых отношений.</p>
    <p>— Ты точно не против?</p>
    <p>— Абсолютно! Может, так даже веселее будет! Втроем не так скучно!</p>
    <p>— Хорошо, тогда я сейчас ему позвоню, обрадую.</p>
    <p>— Звони! А я пока начну список вещей составлять!</p>
    <p>Она убежала в комнату. А я прежде чем звонить Артему, набрал номер Киселева — нужно было официально отпроситься. Нужно соблюсти формальности. После утреннего инцидента он может попытаться вставить палки в колеса.</p>
    <p>— Игнат Семенович, это Илья.</p>
    <p>— О, привет! Как там наш дедушка?</p>
    <p>— Стабилен, в реанимации. Артем сказал, все показатели в норме.</p>
    <p>— Отлично! Слушай, еще раз тебе огромное спасибо за ту операцию! Я бы один с таким точно не справился!</p>
    <p>— Не за что. Игнат Семенович, я хотел взять на завтра и послезавтра выходные. В отделении все спокойно, тяжелых пациентов нет.</p>
    <p>— Выходные? — Киселев помолчал секунду. — А знаешь что? Бери! Конечно, бери! Ты их заслужил как никто другой! После такой сумасшедшей недели — с Журавлевым, с паразитом, с этой грыжей — тебе срочно нужен отдых!</p>
    <p>— Вы точно справитесь?</p>
    <p>— Справимся! Есть кому тебя подменить, а Величко ему поможет — он после сегодняшнего дня такую уверенность в себе набрал, что, мне кажется, готов сам аппендициты оперировать! К тому же я со всеми тяжелыми за эти дни раскидался. Отдыхай спокойно!</p>
    <p>— Спасибо, Игнат Семенович!</p>
    <p>— Не за что!</p>
    <p>Совсем скоро, когда у меня будет свой диагностический центр, не надо будет ни у кого отпрашиваться. Сам себе хозяин. Осталось совсем немного. Сейчас освежу голову в выходные, приведу мысли в порядок.</p>
    <p>Следующий звонок — Артему.</p>
    <p>— Артем? Это Илья. Насчет рыбалки — мы согласны! Поехали вместе!</p>
    <p>— Правда⁈ — голос Артема в трубке прозвучал так, как будто он только что выиграл миллион. — Отлично! Супер! Когда едем?</p>
    <p>— Завтра утром. У меня официальный выходной.</p>
    <p>— У меня завтра смена… Стоп, подожди минутку! — в трубке послышались какие-то приглушенные голоса, Артем с кем-то договаривался. Через две минуты он вернулся: — Все, я договорился! Меняюсь с Петровым! Он завтра дежурит за меня, а я в понедельник за него! Едем!</p>
    <p>— Во сколько и где встречаемся?</p>
    <p>— Давай в восемь утра у гаражей на Советской! Знаешь, где это?</p>
    <p>— Знаю. Там гаражный кооператив «Мотор».</p>
    <p>— Точно! Мой гараж — номер сорок семь! Я буду ждать тебя уже с лодкой на прицепе!</p>
    <p>— Договорились! До завтра!</p>
    <p>— Жду с нетерпением! Наконец-то выберусь на воду</p>
    <p>Я обрадовал Веронику, что все уладил и после ужина мы перебрались в гостиную. Устроились на диване под теплым пледом. По местному каналу шли вечерние новости — губернатор торжественно открывал новый мост через Оку, а на какой-то передовой ферме собрали рекордный урожай свеклы.</p>
    <p>Вероника прижалась ко мне.</p>
    <p>— Знаешь, я так рада, что мы едем. Нам нужно чаще выбираться куда-нибудь вместе.</p>
    <p>— Согласен. Работа съедает абсолютно все время.</p>
    <p>— Давай договоримся — хотя бы раз в месяц будем куда-то ездить. Хоть на один день. Просто чтобы сменить обстановку.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Она приподнялась и нежно поцеловала меня.</p>
    <p>— Ну все, начались телячьи нежности! Сюси-пуси! — раздался в моей голове возмущенный голос Фырка. — Я пойду в другую комнату, а то у меня от этого сахара сейчас все слипнется</p>
    <p>В семь часов утра раздалась пронзительная трель будильника безжалостно вырвала меня из глубокого сна. Я наощупь нашарил кнопку на тумбочке и убил назойливый звук.</p>
    <p>Выходной. Рыбалка. Нужно вставать.</p>
    <p>Вероника уже была на ногах, легкой тенью метаясь по комнате и складывая последние вещи в большую спортивную сумку.</p>
    <p>— Вставаешь⁈ — весело спросила она. — Через час надо бы выехать! Артем уже, наверное, лодку к прицепу крепит!</p>
    <p>Я сел на кровати, протирая глаза.</p>
    <p>— Уже встаю. Кофе есть?</p>
    <p>— Сейчас будет самый лучший кофе для самого лучшего хирурга! Но сначала тебе нужно умыться.</p>
    <p>Холодная вода окончательно привела меня в чувство. Пока я брился, из комнаты доносились ее деловитые комментарии:</p>
    <p>— Так, удочки в чехле, в машине. Продукты упакованы. Палатка, спальники… Аптечка! Ох ты, где наша походная аптечка?</p>
    <p>— На верхней полке в шкафу в прихожей! — крикнул я.</p>
    <p>— Нашла! Что еще… Спички! Точно, спички! Без спичек какой костер!</p>
    <p>К половине восьмого мы были полностью готовы. Багажник моей машины был забит под завязку: чехол с удочками, громоздкий брезентовый сверток с палаткой, два объемных спальника, сумка с продуктами. Салон тоже был забит — на заднем сиденье лежали наши рюкзаки с личными вещами.</p>
    <p>Мы едем на два дня или эмигрируем в другую страну? Но ее энтузиазм был настолько заразительным, что спорить не хотелось.</p>
    <p>— Ого, сколько вещей! — Фырк с комфортом устроился на заднем сиденье, на моем рюкзаке. — Вы точно не на Северный полюс в экспедицию собрались?</p>
    <p>— Лучше перебдеть, чем недобдеть, — авторитетно заявила Вероника, видя как я скептически на все это смотрю.</p>
    <p>Мы поехали. Утро выдалось прохладным, но ясным и солнечным. Улицы были почти пустыми.</p>
    <p>Гаражный кооператив «Мотор» находился на самой окраине города. Длинные, уходящие за горизонт ряды ржавых металлических гаражей, воздух, пропитанный запахом машинного масла, бензина и сырости.</p>
    <p>— Сорок седьмой… сорок седьмой… Вон он! — Вероника указала пальцем.</p>
    <p>У открытого сорок седьмого гаража действительно стоял Артем. И не один. Рядом с ним на земле высилась целая гора вещей: два больших туристических рюкзака, ящик для снастей, отдельный ящик, видимо, с едой, и даже плетеная корзина для пикника.</p>
    <p>Что-то не сходится. Это был не набор одинокого рыбака-аскета. Это был набор для комфортного семейного отдыха на природе.</p>
    <p>Я притормозил у гаража, вышел из машины.</p>
    <p>— Привет, Артем! Ты что, тоже решил на Северный полюс переехать?</p>
    <p>Артем нервно хихикнул. Он был явно смущен и почему-то избегал смотреть мне в глаза.</p>
    <p>— Привет, Илья! Привет, Вероника! Да нет, просто… Тут, в общем, такой небольшой нюанс…</p>
    <p>— Какой еще нюанс?</p>
    <p>Он виновато почесал затылок.</p>
    <p>— Ну, в общем… Я не совсем один еду.</p>
    <p>— Как это не один?</p>
    <p>— Сейчас я все объясню…</p>
    <p>И в этот момент из гаража, с грацией фотомодели, вышла стройная блондинка. На ней были идеально сидящие обтягивающие джинсы, плотная клетчатая рубашка, кокетливо завязанная узлом на талии, и дорогие туристические ботинки, которые, казалось, ни разу не видели грязи.</p>
    <p>Длинные светлые волосы были распущены и красиво развевались на легком утреннем ветерке, на лице — легкий, но профессионально выполненный макияж.</p>
    <p>Кристина Волкова. Медсестра из нашего отделения. И по совместительству — племянница того самого Волкова, которого я упек за решетку.</p>
    <p>Вот черт. Вот это поворот. Это был не просто «нюанс». Это было серьезное, непредвиденное осложнение.</p>
    <p>— Ого! Блондинка! — с восторгом присвистнул Фырк. — Да еще та самая, которая на тебя вешалась! Это будет очень, очень веселая рыбалка!</p>
    <p>— Всем приветик! — Кристина улыбалась ослепительной, отрепетированной улыбкой. — Илья, Вероника, как я рада вас видеть!</p>
    <p>Я краем глаза заметил, как изменилось лицо Вероники. Улыбка исчезла, глаза округлились.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Мой белый седан натужно тянул тяжелый прицеп с лодкой. Двигатель на подъемах переходил на страдальческий рев, а коробка передач отвечала на каждое мое переключение протестующим скрипом. Машине явно было нелегко.</p>
    <p>Но еще тяжелее была атмосфера в салоне.</p>
    <p>Тишина стояла такая, что я слышал сдержанное дыхание Вероники рядом со мной. Слышал, как Артем на заднем сиденье нервно постукивает пальцами по колену. Слышал тихие, печальные вздохи Кристины.</p>
    <p>Как мы умещались в салон это был отдельный квест. Но, перегрузив часть вещей прямо в лодку, всем стало довольно просторно.</p>
    <p>Прекрасное начало романтического уикенда. Атмосфера как в предоперационной перед безнадежным случаем — все напряжены, молчат и ждут, когда что-то пойдет не так.</p>
    <p>Вероника демонстративно взяла мою правую руку и крепко сжала ее в своей. Она отпускала ее только тогда, когда мне нужно было переключить передачу.</p>
    <p>Ее пальцы были холодными и чуть влажными — верный признак стресса. Я чувствовал, как она время от времени бросает короткие, колючие взгляды в зеркало заднего вида, наблюдая за Кристиной, которая сидела за мной.</p>
    <p>— Эй, двуногий, может, включишь музыку? — Фырк, устроившийся на приборной панели, нарушил мои мысли. — А то тишина такая, что слышно, как у всех зубы от напряжения скрипят! Смотри, твоя подруга тебе скоро руку раздавит!</p>
    <p>Артем, видимо, тоже больше не мог выносить это гнетущее молчание.</p>
    <p>— Слушайте, а я вам сейчас историю расскажу! — его голос прозвучал неестественно бодро. — Про то, как я в прошлом году на этом озере сома поймал! О, это была целая история!</p>
    <p>— Сома? — Кристина тут же оживилась, поворачиваясь к нему. — Настоящего сома? Большого?</p>
    <p>— Метр двадцать! — воодушевился Артем, с энтузиазмом размахивая руками так, что чуть не задел Веронику. — Нет, вы только представьте себе картину! Сижу я в лодке посреди озера. Раннее утро, туман стелется по воде, тишина — звенящая! Спиннинг в руках, тяжелая блесна-колебалка…</p>
    <p>Он увлеченно рассказывал, изображая руками и размер рыбы, и процесс вываживания.</p>
    <p>— И тут — БАЦ! Такой удар, что я чуть удилище из рук не выронил! Катушка завизжала, как поросенок, леска со свистом полетела в воду! Я фрикцион подтягиваю, а он, зараза, лодку за собой тащит!</p>
    <p>Кристина весело захихикала и кокетливо прижалась к его плечу.</p>
    <p>— Прямо как в фильме про акул! И что было дальше?</p>
    <p>— Я его полчаса вываживал! — Артем явно входил во вкус. — Он меня по всему озеру за собой таскал! Как на водных лыжах! Другие рыбаки с берега смотрели, рты пооткрывали!</p>
    <p>Вероника вежливо, сдержанно улыбнулась — той самой улыбкой, которой улыбаются малознакомым людям в лифте.</p>
    <p>— Впечатляющая история. И где же сейчас этот трофей? Ты сделал из него чучело?</p>
    <p>— Э-э… — Артем на мгновение смутился. — Я его отпустил. Когда вытащил на берег, посмотрел ему в глаза — а они такие умные, почти человеческие, понимающие. Ну, у меня рука не поднялась. Я его отпустил. Пусть живет.</p>
    <p>— Какой ты добрый! — с придыханием произнесла Кристина, нежно поглаживая его по руке. — Настоящий мужчина должен быть не только сильным, но и милосердным!</p>
    <p>— Ага, отпустил! — скептически фыркнул Фырк у меня в голове. — Скорее всего, сорвался с крючка у самого берега, а он теперь из себя героя-гуманиста строит!</p>
    <p>— А я однажды щуку поймала! — тут же вступила в разговор Кристина, поворачиваясь так, чтобы я хорошо видел ее в зеркале заднего вида. — Правда, совсем небольшую, сантиметров сорок. Но зато сама! Без папиной помощи!</p>
    <p>Она смотрела прямо на меня.</p>
    <p>— Илья, а ты какую самую большую рыбу в своей жизни ловил?</p>
    <p>Прежде чем я успел открыть рот, Вероника сжала мою руку с такой силой, что у меня хрустнули суставы.</p>
    <p>— Илья не хвастается своими достижениями, — произнесла она ледяным, звенящим тоном. — Он не из тех, кто любит мериться размерами… рыбы.</p>
    <p>Ого. Вероника перешла из режима «холодная вежливость» в режим «боевая готовность». Прямая вербальная атака. Еще немного, и она начнет шипеть.</p>
    <p>— Я вообще редко рыбачу, — нейтральным тоном ответил я, пытаясь сгладить углы. — Больше для отдыха езжу, чем за уловом. Природа, тишина, покой.</p>
    <p>— О, а я обожаю именно процесс ловли! — Кристина не унималась, снова обращаясь ко мне. — Этот азарт, адреналин! Когда чувствуешь, как рыба бьется на крючке…</p>
    <p>— Жестоко, — коротко вставила Вероника. — Рыбе ведь больно.</p>
    <p>— Но это же природа! — возразила Кристина. — Хищники едят своих жертв!</p>
    <p>— Мы не хищники. Мы — люди.</p>
    <p>— А люди — это не часть природы?</p>
    <p>Напряжение в салоне снова стало почти осязаемым. Я почувствовал, как в висках начинает неприятно пульсировать — верный признак повышения давления от стресса.</p>
    <p>— ПОВОРОТ НАПРАВО! — вдруг заорал Артем, спасая ситуацию. — Вон там! Видишь указатель? «Рыбхоз — три километра»!</p>
    <p>Из зарослей иван-чая действительно торчал старый, покосившийся и облупленный деревянный указатель. Я резко вывернул руль. Седан натужно скрипнул, тяжелый прицеп качнуло, но мы вписались в поворот.</p>
    <p>— Осторожнее! — взвизгнула Кристина. — А если прицеп отцепится?</p>
    <p>— Не отцепится! — успокоил ее Артем. — Ничего ему не будет поверь.</p>
    <p>Грунтовая дорога оказалась в ужасном состоянии. Глубокие ямы, колдобины, колеи от тракторов, заполненные водой. Машину начало трясти так, что у всех застучали зубы.</p>
    <p>— Господи! — простонала Вероника, вцепившись в ручку на двери. — Мы же здесь всю подвеску убьем!</p>
    <p>— Выдержит! — крикнул я, пытаясь объехать особо глубокую яму. — Эти машины как раз для таких дорог и создавались!</p>
    <p>— А-а-а! Двуногий, притормози! Меня сейчас укачает! — Фырк вцепился всеми четырьмя лапками в обивку приборной панели.</p>
    <p>Еще десять минут адской тряски, и, наконец, впереди, сквозь деревья, блеснула синяя гладь воды.</p>
    <p>— Вот! — Артем показывал рукой направление. — Левее бери! Видите поляну у воды? Там старое кострище!</p>
    <p>Место оказалось идеальным.</p>
    <p>Ровная, сухая поляна размером примерно двадцать на тридцать метров, с трех сторон окруженная молодыми березками и густыми кустами ивняка, защищавшими от ветра.</p>
    <p>Трава была низкой и плотной — было видно, что здесь часто останавливаются рыбаки. В самом центре располагалось старое кострище, аккуратно обложенное почерневшими от копоти камнями.</p>
    <p>К самой воде вела утоптанная тропинка через заросли высокой осоки.</p>
    <p>Классическое, «правильное» рыбацкое место. Обжитое, но чистое. Редкость в наше время.</p>
    <p>— Так, давайте сначала разобьем лагерь! — взяла на себя командование Вероника, открывая багажник нашей машины. — Поставим палатки, организуем кухню, а потом уже все остальное!</p>
    <p>Следующий час мы работали слаженно, как муравьи в муравейнике. Достали две двухместные палатки — нашу оранжевую и артемовскую зеленую. Пока мы с Артемом их устанавливали, девушки разбирали многочисленные сумки и рюкзаки.</p>
    <p>— Колышки давай! — крикнул я Веронике.</p>
    <p>— Держи! — она кинула мне небольшой мешочек с алюминиевыми колышками. — И молоток не забудь, земля твердая!</p>
    <p>Я забивал колышки, натягивал растяжки.</p>
    <p>Палатки встали ровно, входами друг к другу, на расстоянии метров пяти. Не слишком близко, чтобы не мешать друг другу спать, но и не слишком далеко — все-таки мы одна компания.</p>
    <p>Кристина с Вероникой, работая на удивление слаженно, тем временем натянули между двумя березами веревку и развесили на ней полотенца. Затем они установили складной туристический столик и четыре рыбацких стульчика вокруг кострища.</p>
    <p>— Где у нас будет кухня? — спросила Вероника.</p>
    <p>— Давайте тент натянем! — тут же предложил Артем. — У меня с собой есть!</p>
    <p>Он достал из одной из своих многочисленных сумок большой брезентовый тент размером три на четыре метра.</p>
    <p>Мы вчетвером натянули его между деревьями, создав импровизированную крышу над нашей будущей «кухней». Под тентом поставили второй, поменьше, столик, на котором девушки начали раскладывать посуду и продукты.</p>
    <p>Фырк, выбравшись из машины, носился по поляне, с азартом исследуя новую территорию.</p>
    <p>— О! Тут мышиные норы! И полевки бегают! Можно поохотиться! Эй, двуногий, можно я на охоту пойду?</p>
    <p>— Ты же бурундук, — мысленно ответил я. — Какая тебе охота на мышей?</p>
    <p>— Зануда! — фыркнул бурундук, но послушно остался рядом.</p>
    <p>Закончив с лагерем, мы начали разбирать рыболовные снасти. У Артема оказался целый арсенал: пять разных удочек, два спиннинга, большой подсачек, садок для рыбы и несколько коробок, доверху набитых блеснами, крючками, поплавками и прочей мелочью.</p>
    <p>— Ты что, рыболовный магазин ограбил? — пошутил я.</p>
    <p>— Копил годами! — с гордостью ответил он. — Каждая снасть — для своей рыбы, для своего времени года!</p>
    <p>И тут я заметил, что девушки, закончив с кухней, о чем-то тихо переговариваются, возясь с посудой. Идеальный момент.</p>
    <p>— Артем, поможешь лодку к воде спустить? Она тяжелая, я один не справлюсь.</p>
    <p>— Конечно! Пошли!</p>
    <p>Мы взялись за борта старой, но ухоженной алюминиевой лодки. Она была покрашена свежей зеленой краской, дно было идеально чистым, а аллюминевые весла отполированы до блеска.</p>
    <p>Мы понесли ее к воде. Когда отошли на достаточное расстояние от лагеря, так что голоса девушек превратились в неразборчивый щебет, я остановился.</p>
    <p>— Так, Артем, давай начистоту.</p>
    <p>— Что? — он попытался сделать невинное лицо, но получилось крайне неубедительно.</p>
    <p>— Какого черта ты притащил с собой Кристину? — я спросил прямо, без предисловий. — Мы же четко договаривались — ты на своей лодке, мы с Вероникой — отдельно.</p>
    <p>Артем опустил свой край лодки на песок и виновато почесал затылок.</p>
    <p>— Илья, прости. Я дурак. Полный идиот. Я вчера вечером встретился с ней, она спросила, какие у меня планы на выходные. Ну я и брякнул про рыбалку, не подумав…</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— А она как обрадовалась! Глаза загорелись! «Ой, я обожаю рыбалку! А можно с вами?» Я, если честно, подумал, что она просто шутит. Ну, какая девушка, да еще такая красивая, поедет с ночевкой на рыбалку?</p>
    <p>Стереотипное мышление. Он решил, что красивая блондинка шутит про рыбалку, и попался в собственную ловушку.</p>
    <p>— Оказалось, она с самого детства рыбачит! — с восторгом продолжил Артем. — Ее папа — был заядлым рыбаком, он ее с пяти лет с собой на речку таскал! Она и удочку держать умеет, и червя насаживает, не морщась, и рыбу чистит! Представляешь?</p>
    <p>— Удивительно, — сухо согласился я. — И ты не смог ей отказать.</p>
    <p>— А как⁈ — Артем сокрушенно развел руками. — Она такие глазки сделала! Губки надула! Говорит: «Артемчик, ну пожалуйста! Я так давно на природу не выбиралась! Я в этой больнице уже задыхаюсь!»</p>
    <p>— Артемчик! Ха! — хмыкнул у меня в голове Фырк. — Ну все, обвела парня вокруг пальца, как младенца!</p>
    <p>— То есть ты просто не смог сказать «нет» красивой девушке? — уточнил я.</p>
    <p>— Ну… да, — признался Артем, густо покраснев. — Илья, мне кажется, у нас с ней что-то серьезное намечается! Она такая… она особенная! И умная, и веселая, и увлеченная!</p>
    <p>— И красивая.</p>
    <p>— И красивая, да! Но дело не только в этом! Она действительно очень интересный человек!</p>
    <p>Влюбленный дурак. Классическая картина. Гормоны полностью отключили критическое мышление.</p>
    <p>— Артем, меня это не особо волнует. Но Вероника еще с больницы к ней ревновала. И сейчас она напряжена как струна. Ты видел, как они друг на друга в машине смотрели?</p>
    <p>— Видел, — понуро кивнул он. — Прости, Илья. Я все исправлю. Я постараюсь, чтобы Кристина тебе даже слова не говорила. Буду ее постоянно отвлекать!</p>
    <p>— Надеюсь. Потому что если они сцепятся, отдых будет испорчен для всех.</p>
    <p>— Я все понял. Буду начеку.</p>
    <p>Мы дотащили лодку до самой воды и привязали ее к толстому корню старой ивы, который уходил прямо в реку.</p>
    <p>Спустя тридцать минут мы вернулись в лагерь. Девушки, на удивление, уже успели организовать легкий перекус — на треноге над костром висел старый, закопченный котелок, из которого шел пар, а на складном столике были нарезаны аккуратные бутерброды с колбасой и сыром.</p>
    <p>— Мальчики, идите есть! — позвала Вероника. — Пока чай горячий!</p>
    <p>Мы сели на раскладные стульчики вокруг костра. Кристина демонстративно устроилась рядом с Артемом, практически прижавшись к нему боком. Время от времени она то поправляла ему воротник рубашки, то счищала с его плеча несуществующую пылинку.</p>
    <p>Она метит территорию. Показывает всем, и в первую очередь Веронике, что Артем — ее трофей, и на меня она больше не претендует. Умный ход. Снижает уровень угрозы.</p>
    <p>Вероника это заметила. Я видел, как в ее глазах сначала мелькнуло удивление, потом — быстрое понимание, и, наконец, — нескрываемое облегчение.</p>
    <p>Она тоже умная девушка. Она поняла сигнал. Основной источник ее утреннего раздражения только что был нейтрализован. Лед начинает таять.</p>
    <p>— Чай очень вкусный! — похвалил Артем, сделав глоток. — С дымком!</p>
    <p>— Это все костер, — улыбнулась Вероника. — Он особый аромат придает.</p>
    <p>— А я умею потрясающий чай с травами заваривать! — тут же вставила Кристина. — С мятой, чабрецом, душицей! Если найдем здесь, в следующий раз обязательно сделаю!</p>
    <p>— Было бы здорово, — неожиданно дружелюбно ответила Вероника.</p>
    <p>После чая Артем решительно встал.</p>
    <p>— Так, я поплыл места прикармливать! У меня тут есть три проверенные точки, где всегда клюет! Сейчас по килограмму прикормки в каждую заброшу, к вечеру там рыбы будет — как в аквариуме!</p>
    <p>Он сел в лодку, дернул шнур стартера. Старенький «Вихрь» пару раз чихнул сизым дымом, но потом взревел и заработал. Артем помахал нам рукой и, оставляя за собой пенный след, скрылся за поворотом реки.</p>
    <p>Кристина проводила его долгим, мечтательным взглядом.</p>
    <p>— Какой он все-таки молодец! Все знает, все умеет! — с придыханием произнесла она.</p>
    <p>— Да, Артем хороший, — на удивление тепло согласилась Вероника.</p>
    <p>Мы расставили удочки вдоль берега. Я выбрал себе место у старой, затопленной коряги — обычно хищная рыба любит прятаться в таких засадах. Вероника устроилась справа от меня. Кристина — слева, но на приличном, почтительном расстоянии.</p>
    <p>Мы сидели молча. Три поплавка — красный, синий и зеленый — мерно покачивались на небольших волнах. Солнце приятно припекало, от воды тянуло прохладой и терпким запахом тины.</p>
    <p>Идиллия. Если забыть про утреннее напряжение. Но слишком тихая. Отсутствие клева снова может породить скуку и вернуть напряжение.</p>
    <p>Прошло двадцать минут. Ни одной, даже самой слабой, поклевки.</p>
    <p>— Может, наживка не та? — нарушила тишину Кристина.</p>
    <p>— Днем рыба обычно вялая, — со знанием дела объяснила Вероника. — Жарко ей. Основной клев, как правило, рано утром, до десяти, и вечером, после пяти.</p>
    <p>— А я читала, что можно специальными ароматизаторами рыбу приманивать! — Кристина полезла в свою сумочку и достала оттуда маленький пузырек. — Вот, анисовые капли! Говорят, карп их просто обожает!</p>
    <p>— У нас есть свой, проверенный секрет, — загадочно улыбнулась Вероника.</p>
    <p>— Какой? — с живым интересом спросила Кристина.</p>
    <p>— Терпение, — улыбнулась Вероника.</p>
    <p>Прошло еще десять минут полной тишины. Рыба не клевала категорически.</p>
    <p>Нужно что-то предпринять. Иначе мы так и просидим до самого вечера, глядя на неподвижные поплавки.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Нужна твоя помощь. Нужно немного… оживить обстановку. Пригони рыбу к берегу.</p>
    <p>Бурундук, дремавший в тени под кустом, лениво открыл один глаз.</p>
    <p>— Что⁈ Опять я? Что я тебе, собака-загонщик?</p>
    <p>— Ну пожалуйста. Представь, что ты не собака. Ты — великий подводный охотник. Загоняешь свою добычу в ловушку. Ты же хотел мышей загонять.</p>
    <p>— Хм… — Фырк задумался. Метафора ему понравилась. — Охотник, говоришь? Подводный? Это интересно! Как акула! Или как касатка!</p>
    <p>Он вскочил, подбежал к самой кромке воды и бесшумно нырнул. Я увидел, как под водой на мгновение мелькнула его маленькая, юркая тень.</p>
    <p>Не прошло и минуты, как мой красный поплавок резко дернулся и пошел в сторону.</p>
    <p>— Есть! — я сделал короткую, резкую подсечку.</p>
    <p>На крючке забился полосатый окунь граммов на двести. Настоящий красавец — яркие темные полосы, оранжевые, как огонь, плавники.</p>
    <p>— Молодец! — захлопала в ладоши Вероника. — Первый пошел!</p>
    <p>— Это только начало! — азартно сказал я, быстро насаживая на крючок нового червя.</p>
    <p>Следующая поклевка была у Вероники — окунь чуть поменьше, граммов на сто пятьдесят. А затем и у Кристины — ее поплавок медленно и плавно ушел под воду, и она вытащила приличную, серебристую плотву.</p>
    <p>Фырк старался вовсю. Я почти физически ощущал его азарт. Он гонял под водой мелкие стайки рыбы, аккуратно направляя их прямо к нашим крючкам.</p>
    <p>Умный зверь. Идеальный инструмент не только для диагностики, но и для тимбилдинга. Ничто так не сближает людей, как совместный успешный улов.</p>
    <p>За час мы наловили с десяток окуней, пару крупных плотвиц и даже одну небольшую щучку — граммов на четыреста, которая жадно схватила червя у самого берега.</p>
    <p>— Ух ты! — восхитилась Кристина, когда я выволок щуку на песок. — Настоящая хищница! Смотрите, какие у нее зубы!</p>
    <p>— Осторожнее! — предупредила Вероника. — Она палец может отхватить!</p>
    <p>— Я умею с ними обращаться! — с гордостью заявила Кристина. Она взяла из своего ящика специальный инструмент — экстрактор — и ловко, одним движением, извлекла крючок из зубастой пасти. — Папа научил!</p>
    <p>На почве общего успеха девушки постепенно разговорились. Соперничество ушло, уступив место партнерству.</p>
    <p>— А вы пробовали когда-нибудь на консервированную кукурузу ловить? — спросила Кристина.</p>
    <p>— На кукурузу? — удивилась Вероника. — Разве рыба ее ест?</p>
    <p>— Еще как! Карп и сазан ее просто обожают! Особенно сладкую, из банки!</p>
    <p>— Надо же! Никогда бы не подумала! Надо будет попробовать!</p>
    <p>— А я однажды на обычный хлебный мякиш сазана поймала! Килограмма на три, наверное!</p>
    <p>— Правда? Как это?</p>
    <p>— Скатала плотный шарик, насадила на крючок, и на самое дно! Сазан же по дну кормится, ил роет!</p>
    <p>Постепенно утреннее напряжение полностью ушло. Девушки увлеченно делились рыбацкими хитростями, и даже начали смеяться над какой-то общей шуткой про рыбака и золотую рыбку.</p>
    <p>Интересный феномен. Женская солидарность. Против общего «врага» — рыбы, которая не хотела клевать — они объединились.</p>
    <p>Фырк вынырнул рядом с берегом, отряхиваясь и разбрасывая брызги.</p>
    <p>— Все! Хватит с меня! Я устал! Больше не буду! Вы и так на уху уже наловили!</p>
    <p>В этот момент из-за поворота показалась лодка Артема. Он вернулся — мокрый, но очень довольный.</p>
    <p>— Ну все! Я три лучшие точки прикормил! Вечером там такой клев будет! Держись, рыба!</p>
    <p>Кризис миновал. Поездка была спасена. Иногда, чтобы решить сложную психологическую проблему, нужен не скальпель, а обычный бурундук-фамильяр.</p>
    <p>В обед Вероника, проявив чудеса кулинарии в походных условиях, приготовила обед — настоящую, правильную уху из свежепойманных окуней и плотвы. Она сама почистила рыбу, нарезала картошку, морковь, лук. Все это отправилось в закопченный котелок, который мы повесили над жарко пылающим костром.</p>
    <p>— Минут двадцать — и будет готово! — объявила она, помешивая варево длинной ложкой.</p>
    <p>Густой, насыщенный аромат ухи с дымком поплыл по поляне, заставляя желудок нетерпеливо сжиматься.</p>
    <p>И тут грянула музыка.</p>
    <p>Громкая с тяжелыми басами. Попсовый мотивчик вперемешку с агрессивным рэпом. Громкость была выкручена на максимум — можно было разобрать каждое слово.</p>
    <p>— Какого черта⁈ — Артем, до этого мирно дремавший в своем кресле, вскочил.</p>
    <p>Я повернул голову. Звук доносился с соседней поляны, метрах в ста пятидесяти от нас, скрытой за полосой кустов.</p>
    <p>— Пойду посмотрю, что за дискотека! — Артем сжал кулаки.</p>
    <p>— Я с тобой, — сказал я, поднимаясь.</p>
    <p>Мы прошли через густые заросли ивняка и вышли на опушку. Соседняя поляна была больше нашей раза в полтора. И там расположилась большая, шумная компания.</p>
    <p>Три машины — две потрепанных внедорожника и старый микроавтобус. Человек пятнадцать — женщины, мужчины разного возраста, от двадцати до сорока лет. Некоторые уже были без рубашек с банками пива в руках.</p>
    <p>Социальная группа: «агрессивные отдыхающие». Потенциальная угроза: высокая. Состояние: прогрессирующее алкогольное опьянение, что снижает порог агрессии и предсказуемость поведения.</p>
    <p>Классическая компашка, которая в понедельник утром пополняет статистику травмпункта переломами, сотрясениями и ножевыми ранениями.</p>
    <p>Посреди поляны, как идол, стояла огромная музыкальная колонка размером с тумбочку. Вокруг нее — ящики с пивом, бесчисленные пакеты с едой, несколько дымящихся мангалов.</p>
    <p>Один из них — толстый, лысый, с тяжелой золотой цепью на бычьей шее — в экстазе плясал с бутылкой водки в руке, выкрикивая что-то нецензурное в такт музыке.</p>
    <p>— Пойдем, сделаем им замечание! — решительно шагнул вперед Артем.</p>
    <p>Я схватил его за руку.</p>
    <p>— Стой. Не глупи.</p>
    <p>— Но они же нам всю рыбу распугают! Да и вообще, так нельзя!</p>
    <p>— Артем, посмотри на них внимательно, — сказал я спокойно. — Видишь татуировки?</p>
    <p>Он присмотрелся. У того, что плясал, на груди красовались церковные купола. У другого, сидевшего на капоте внедорожника, на плече была выбита восьмиконечная звезда.</p>
    <p>— Бывшие заключенные или типа того, — пояснил я. — Пятнадцать пьяных, агрессивных мужиков.</p>
    <p>Артем — хороший парень, но он мыслит категориями справедливости. А эти люди живут по законам силы. Справедливость для них — это право сильного делать то, что он хочет.</p>
    <p>— Но это же несправедливо! — кипятился Артем.</p>
    <p>— Жизнь — несправедливая штука, Артем. Их пятнадцать. Нас — двое. Вступать с ними в конфликт сейчас — это не геройство, а клиническая глупость. Да и закон они не нарушают.</p>
    <p>— Правильно думаешь, двуногий! — согласно кивнул Фырк. — Эти быки из тебя и твоего друга отбивную в два счета сделают!</p>
    <p>— Но что же нам тогда делать? — Артем все еще не мог успокоиться.</p>
    <p>— Ничего. Рыбу на уху мы уже наловили. Вечером, когда будет клев, уплывем на лодке на другой берег или на остров, подальше от них. Сейчас — просто переждем.</p>
    <p>— Но это же трусость!</p>
    <p>— Это благоразумие, — я посмотрел ему в глаза. — У нас в лагере две девушки. Ты хочешь подставить их под удар из-за своего желания доказать, что ты прав?</p>
    <p>Этот аргумент подействовал. Артем сдулся.</p>
    <p>— Нет, конечно… Ладно, ты прав. Пошли обратно.</p>
    <p>Мы вернулись в лагерь и объяснили ситуацию девушкам.</p>
    <p>— Может, нам лучше переехать? — с тревогой предложила Кристина. — Поищем другое, более тихое место?</p>
    <p>— Нет смысла, — ответил я. — Мы потеряем полдня на сборы и переезд. Они достаточно далеко, чтобы не мешать нам физически. Единственная проблема — громкая музыка.</p>
    <p>— Ну и пусть себе веселятся, — философски заметила Вероника. — Главное, чтобы к нам не лезли. Песни, кстати ничего такие. Можно и самим потанцевать.</p>
    <p>Мы сели обедать.</p>
    <p>Уха получилась отменной, наваристой и ароматной. После обеда, чтобы отвлечься от назойливой музыки, мы сели играть в карты — сначала в подкидного дурака, потом в «козла».</p>
    <p>Артем, которому явно не везло, проиграл три раза подряд, и Кристина весело смеялась над его неудачами.</p>
    <p>В четыре часа Артем, решив, что пора готовиться к вечернему клеву, снова уплыл на своей лодке подкармливать дальние точки. Кристина, сославшись на усталость, ушла в свою палатку читать — она взяла с собой какой-то толстый дамский роман.</p>
    <p>А мы с Вероникой неспешно прогуливались вдоль берега. Оглушительная музыка с соседней поляны все еще гремела, но мозг уже адаптировался и воспринимал ее как неприятный, но привычный фон. Иногда сквозь рэп и попсу доносились взрывы пьяного хохота и отборный мат.</p>
    <p>Ока в этом месте делала плавный, красивый изгиб. Берег был песчаным, местами поросшим высокой, шуршащей на ветру осокой. Старые ивы склоняли свои плакучие ветви к самой воде, создавая уютные, тенистые уголки.</p>
    <p>— Знаешь, — сказала вдруг Вероника, беря меня под руку. — А Кристина, кажется, не такая уж и плохая.</p>
    <p>— Изменила свое мнение?</p>
    <p>— Она совершенно точно запала на Артема. Ты видел, как она на него смотрит? Как на икону! С таким обожанием!</p>
    <p>Женщины гораздо лучше мужчин считывают невербальные сигналы. Это эволюционное преимущество, отточенное тысячелетиями. Если Вероника говорит, что угрозы больше нет, значит, ее действительно нет.</p>
    <p>— Значит, можно расслабиться? — уточнил я.</p>
    <p>— Можно, — Вероника уютно прижалась к моему плечу. — Я вижу, что ты к ней абсолютно равнодушен. И, что самое главное, она это тоже видит. Поэтому она быстро переключилась на более доступную и заинтересованную цель.</p>
    <p>— Артем, кажется, не против.</p>
    <p>— Еще бы! Такая яркая девушка обратила на него внимание! Он же на седьмом небе от счастья!</p>
    <p>Мы дошли до небольшого, тихого заливчика, где течение почти не чувствовалось. Вода здесь была кристально-прозрачной, было видно песчаное дно и суетливые стайки мальков, сверкающих на солнце. Мы сели на ствол поваленного дерева — старой ивы, которую, видимо, свалило весенним ураганом.</p>
    <p>— Хорошо здесь, — вздохнула Вероника. — Если бы не эти придурки со своей музыкой, было бы просто идеально.</p>
    <p>— Потерпим. Вечером уплывем на лодке.</p>
    <p>— А если они до самой ночи буянить будут?</p>
    <p>— Тогда будем засыпать под их зажигательные серенады.</p>
    <p>Мы попробовали еще немного половить с берега, но безуспешно. Музыка, вибрация от которой передавалась по земле и воде, действительно распугала всю рыбу в округе.</p>
    <p>В пять часов мы вернулись в лагерь. Артема все еще не было. Кристина как раз вышла из своей палатки — заспанная, с милым отпечатком от подушки на щеке.</p>
    <p>— А где Артем? — зевнула она.</p>
    <p>— Все еще прикармливает, — ответил я.</p>
    <p>— Что-то он долго.</p>
    <p>Мы решили больше не рыбачить и легли отдохнуть в свою палатку. Вероника прижалась ко мне.</p>
    <p>— Все-таки хорошо, что мы выбрались. Несмотря ни на что.</p>
    <p>— Согласен. Нам нужно чаще так отдыхать.</p>
    <p>— Обязательно. Хотя бы раз в месяц. Договорились?</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>В семь часов вечера, когда солнце уже клонилось к горизонту, окрашивая небо и реку в густые золотисто-оранжевые тона. Музыка с соседней поляны наконец-то стихла — то ли у них сел аккумулятор, то ли они просто устали орать.</p>
    <p>Мы сидели у костра, пили горячий чай. Кристина все чаще поглядывала на темнеющую реку, нервно теребя в руках свой мобильный телефон.</p>
    <p>— Где же Артем? — в ее голосе слышалась плохо скрываемая тревога. — Прошло уже три часа!</p>
    <p>— Наверное, увлекся, — попытался я ее успокоить. — Рыбаки, когда начинается клев, совершенно не замечают времени.</p>
    <p>— Но он же обещал нас вечером на лодке покатать! Хотел показать места, где щука на закате берет!</p>
    <p>Она снова набрала его номер. Приложила телефон к уху. Долгие, безнадежные гудки.</p>
    <p>— Не берет! — в ее голосе появились откровенно панические нотки. — Я уже пятый раз звоню — он не отвечает!</p>
    <p>Скорее всего, телефон лежит в рюкзаке на дне лодки, а шум мотора не дает его услышать. Но проверить все же надо.</p>
    <p>Вероника подошла к Кристине и успокаивающе положила ей руку на плечо.</p>
    <p>— Кристина, не паникуй. Может, у него просто телефон разрядился. Или здесь связи нет — места-то глухие.</p>
    <p>— А если с ним что-то случилось? — Кристина вскочила. — Вдруг мотор заглох посреди реки? Или, не дай бог, лодка перевернулась?</p>
    <p>— Артем — опытный рыбак и лодочник, — вставил я. — И плавает он отлично. Да и Ока здесь — река спокойная, не море.</p>
    <p>Но Кристина уже накручивала себя.</p>
    <p>— А если ему просто плохо стало? Солнечный удар? Или сердце? Он мне как-то говорил, что у него в прошлом году аритмия была!</p>
    <p>Аритмия у тридцатилетнего? Это нехороший знак. Хотя, скорее всего, это была функциональная экстрасистолия на фоне стресса и хронического недосыпа. Но риск внезапной коронарной смерти, хоть и минимальный, существует всегда.</p>
    <p>— Двуногий, а может, и правда стоит проверить? — Фырк, дремавший у костра, открыл глаза. — Вдруг с твоим другом реально что-то случилось?</p>
    <p>— Фырк, — мысленно обратился я к нему. — Сгоняй, найди Артема. Посмотри, что с ним.</p>
    <p>— Опять я⁈ — возмутился бурундук. — Я тебе что, спасательная служба МЧС?</p>
    <p>— Какой-то ты сегодня нерасторопный. Быстро слетаешь, одним глазком глянешь и обратно. Давай, не ленись.</p>
    <p>— Ладно, — проворчал Фырк. — Но ты мне должен! Большую, жирную рыбу должен!</p>
    <p>Он подбежал к воде и бесшумно нырнул. Я увидел, как маленькая темная тень стрелой помчалась вдоль берега под водой.</p>
    <p>— Давайте пройдемся по берегу, — предложил я девушкам, чтобы отвлечь их. — Посмотрим, может, он уже возвращается.</p>
    <p>Мы втроем вышли на песчаный пляж. Вода была темной и спокойной, лишь легкая рябь бежала по ее поверхности от вечернего ветерка. На горизонте не было ни одной лодки.</p>
    <p>Кристина закусила губу.</p>
    <p>— Господи, где же он? Илья, может, поплыть его искать?</p>
    <p>— На чем? У нас нет второй лодки.</p>
    <p>— Вплавь?</p>
    <p>— Ока широкая, и течение здесь довольно сильное. Это очень опасно.</p>
    <p>И абсолютно бессмысленно. Река — это не бассейн, искать человека вплавь — все равно что искать иголку в стоге сена.</p>
    <p>И тут из кустов за нашими спинами послышался громкий треск веток. Мы резко обернулись.</p>
    <p>На нашу поляну вышли трое мужчин. Те самые, с соседней.</p>
    <p>Вот черт. Я знал, что этот день не закончится добром.</p>
    <p>Первый — здоровенный детина лет тридцати пяти, с бычьей шеей и маленькими глазками. Он был голый по пояс, и на его мощной груди красовалась огромная татуировка с двуглавым орлом. В руке он держал открытую бутылку пива.</p>
    <p>Второй — тощий и жилистый, с хитрым прищуром и козлиной бородкой. На его плече был наколот череп с костями.</p>
    <p>Третий — лысый качок с красным от загара и выпитого алкоголя лицом. Его руки были толщиной с мои ноги, а на бицепсе красовалась кривая надпись «Смерть ментам».</p>
    <p>Прекрасная компания.</p>
    <p>Социальный статус — пролетариат с криминальным анамнезом. Состояние — выраженное алкогольное опьянение, стадия эйфории с переходом в агрессию. Цель — поиск «приключений».</p>
    <p>Здоровяк ухмыльнулся, обнажив несколько золотых фикс.</p>
    <p>— О-па! А вот и встреча! А мы-то думали, тут одни скучные рыбаки сидят!</p>
    <p>Он медленно, оценивающе окинул взглядом девушек и облизнулся.</p>
    <p>— А тут, оказывается, такие красотки! Повезло нам сегодня, братва!</p>
    <p>Вероника инстинктивно прижалась ко мне. Кристина сделала шаг назад, споткнувшись о корень.</p>
    <p>Тощий заржал противным, визгливым смехом.</p>
    <p>— Смотри, Серый! Один петух на двух курочек! Не многовато ли будет для одного?</p>
    <p>Лысый качок сделал шаг вперед. От него за три метра несло перегаром и потом.</p>
    <p>— Точно! Делиться надо! Мы же соседи!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Здоровяк с бычьей шеей медленно, почти лениво, протянул свою мясистую лапу в сторону Вероники. Рука была огромной — пальцы толстые, как сардельки, а на запястье синела грубая, самодельная наколка в виде паутины.</p>
    <p>— Пойдем, красавицы, с нами повеселитесь! — его голос был хриплым от дешевой водки и сигарет. — У нас там весело! Музыка, шашлычок под коньячок, водочка холодная!</p>
    <p>Я сделал резкий, но не агрессивный шаг вперед, вставая между ним и девушками. Все мышцы в теле мгновенно напряглись, горячая волна адреналина ударила в кровь.</p>
    <p>— Не трогай ее, — сказал я спокойно, но твердо. — Пожалуй вам следует удалиться, господа.</p>
    <p>Нужно показать, что я не боюсь, но не провоцировать. Пьяные агрессоры непредсказуемы. Первая задача — остановить их продвижение, обозначить границу.</p>
    <p>Здоровяк остановился. Его маленькие глазки, глубоко утопленные в мясистое лицо, прищурились до размера булавочных уколов.</p>
    <p>— Ты че, борзый, а? Салага!</p>
    <p>«Салага». Классический прием вербальной агрессии. Попытка унизить, задеть, вывести из равновесия. Не сработает.</p>
    <p>— Я спокойный, — ответил я таким же ровным тоном, глядя ему прямо в глаза. — Просто прошу вас оставить нас в покое. Мы никому не мешаем, отдыхаем.</p>
    <p>Тощий с козлиной бородкой — черные, жидкие волоски торчали редкими клочками на его остром подбородке — противно заржал. Смех был мерзкий, гнусавый.</p>
    <p>— Ха! Слышь, Бычок! Салага просит! Вежливо так! Культурненько!</p>
    <p>«Бычок». Кличка подходящая. Тупой, агрессивный, прет напролом.</p>
    <p>— Может, ему «пожалуйста» сказать? — продолжал глумиться тощий. — Может, он тогда отвалит?</p>
    <p>Третий, лысый качок с идеально круглой головой, красной от загара и алкоголя, как перезрелый помидор, обошел меня справа. От него несло перегаром за три метра.</p>
    <p>— Да он нас не уважает, братва! Мы по-хорошему пришли, с соседями познакомиться, а он тут нос свой задирает!</p>
    <p>Окружают. Классическая тактика уличного нападения. Один отвлекает внимание с фронта, двое заходят с флангов. Первый удар, скорее всего, полетит сбоку или сзади, от того, кого я не вижу.</p>
    <p>Фырк нервно забегал у моих ног, его маленькие лапки поднимали облачка песчаной пыли.</p>
    <p>— Двуногий, они тебя сейчас в котлету превратят! В отбивную! Давай я кому-нибудь из них в глаз прыгну? Или за яйца цапну?</p>
    <p>— Не надо, — мысленно ответил я. — Только спровоцируешь. Сиди тихо.</p>
    <p>— Но они же!..</p>
    <p>— Тихо, Фырк! Я скажу если что…</p>
    <p>Вероника прижалась к моей спине. Я чувствовал, как она мелко дрожит от страха. Ее пальцы с силой вцепились в ткань моей футболки. Слева от меня тихо, испуганно всхлипнула Кристина.</p>
    <p>Девушки напуганы. Нужно решить это без драки, если это еще возможно.</p>
    <p>— Мужики, — я говорил спокойно, стараясь, чтобы мой голос не выдавал напряжения. — Зачем нам конфликт? Вы отдыхаете, мы отдыхаем. Места здесь всем хватает. Давайте разойдемся мирно.</p>
    <p>— А мы и не хотим конфликта! — Бычок оскалился, демонстрируя золотые фиксы. Улыбка была мерзкой, похотливой. — Мы хотим дружить! Особенно с такими вот красотками!</p>
    <p>Он снова посмотрел на девушек за моей спиной, медленно и грязно облизав губы.</p>
    <p>— Темненькая и блондиночка! Прям огонь и лед! Мечта поэта!</p>
    <p>— Девушки не заинтересованы в вашем знакомстве, — твердо сказал я.</p>
    <p>— А ты откуда знаешь? — тощий, которого уже прозвал Козлом за бородку, подмигнул Кристине. — Может, эта блондиночка давно хочет настоящего мужика попробовать, а не с таким вот хлюпиком время терять? А, красавица?</p>
    <p>— Отвали от нее! — не выдержав, крикнула Вероника, выглядывая из-за моей спины.</p>
    <p>— О-о-о! — с восхищением протянул лысый качок, которого, очевидно, звали Шаром. — А темненькая-то с характером! Темпераментная! Я таких люблю! Они в постели — просто огонь! Царапаются, кусаются!</p>
    <p>Он сделал непристойный жест руками, изображая большую женскую грудь.</p>
    <p>— Такие формы, такая попка! М-м-м! Конфетка!</p>
    <p>Провокация усиливается. Они намеренно говорят гадости, чтобы вывести меня из себя. Хотят, чтобы я нанес первый удар, тогда формально они будут «защищаться». Стандартная схема.</p>
    <p>Бычок сделал еще один шаг вперед. Теперь между нами было меньше метра.</p>
    <p>— Короче, салага, расклад простой. Ты сейчас разворачиваешься и валишь отсюда, куда глаза глядят. А девчонки идут с нами. Повеселимся, потанцуем, выпьем. А потом… — он похабно ухмыльнулся. — Потом посмотрим.</p>
    <p>— Это не обсуждается, — отрезал я.</p>
    <p>— Чего-о-о? Не обсуждается? — Бычок медленно наклонил голову набок, как бык перед атакой. — Ты мне тут еще условия будешь ставить?</p>
    <p>— Я выбираю третий вариант, — спокойно сказал я. — Вы разворачиваетесь и уходите к себе на поляну. Мы остаемся здесь. Всем хорошо.</p>
    <p>— Третий⁈ — Бычок расхохотался. Громко, лающе, запрокинув голову. — Ты что, парень, совсем охренел⁈ Борзометр сломался⁈</p>
    <p>Козел и Шар, услышав смех своего вожака, начали медленно расходиться в стороны, окружая меня плотным полукругом. Классическое построение для группового нападения.</p>
    <p>Сейчас начнется. Бычок взвинчен до предела. Переговоры провалены. Единственный оставшийся вариант — физический контакт. Нужно выбрать цель для первого удара.</p>
    <p>И он сорвался.</p>
    <p>Без предупреждения, без замаха, Бычок резко выбросил правую руку. Типичный уличный хук — короткий, хлесткий, нацеленный точно в мою челюсть.</p>
    <p>Траектория предсказуема. Правая рука идет по широкой дуге. Скорость средняя, алкоголь в крови замедляет реакцию. Уклонение — оптимальный вариант.</p>
    <p>Я слегка отклонился назад, перенося вес тела на заднюю ногу. Огромный, как кувалда, кулак прошел в сантиметре от моего подбородка. Я почувствовал ветер от удара. Инерция протащила Бычка вперед, разворачивая его ко мне правым боком. Идеальная позиция для контратаки.</p>
    <p>Время для ответа. Быстро и эффективно.</p>
    <p>Я мгновенно активировал Сонар. Луч прошел сквозь его ногу, высветив в моем сознании всю ее анатомию — кости, мышцы, связки и, главное, — нервы.</p>
    <p>Вот она. Подколенная ямка с внешней стороны правой ноги. Точка, где общий малоберцовый нерв огибает головку малоберцовой кости. Идеальная болевая точка для временной нейтрализации.</p>
    <p>Я резко, как пружина, шагнул вперед и нанес короткий, точный удар носком кроссовки точно в эту точку. Не слишком сильно — ровно столько, чтобы вызвать компрессионную травму нерва, но не его разрыв.</p>
    <p>— А-А-А-А! — Бычок взвыл как раненый медведь, инстинктивно хватаясь за колено. — Сука! Ты мне ногу сломал! Сломал, гад!</p>
    <p>Правая нога подкосилась, как будто сделанная из ваты. Бычок грузно рухнул на песок, продолжая выть и баюкать колено.</p>
    <p>— Не чувствую ногу! Отнялась! Паралич! Скорую!</p>
    <p>— Не сломал, — спокойно поправил я, делая шаг назад. — Это временная нейропатия малоберцового нерва. Через пять-семь минут чувствительность и подвижность полностью восстановятся. Максимум — будет небольшой синяк.</p>
    <p>Медицинские знания — это оружие. Знание анатомии и неврологии позволяет обездвижить противника, не нанося ему серьезных, необратимых увечий.</p>
    <p>Козел и Шар на секунду замерли, с недоумением глядя на своего вожака, корчащегося на песке. Затем переглянулись, и их лица исказились от ярости. Они бросились на меня одновременно с двух сторон.</p>
    <p>— Убьем, сука! — заорал Козел, замахиваясь для удара левой рукой.</p>
    <p>Левой? Странно для правши. Стоп…</p>
    <p>Сонар снова заработал на полную мощность, сканируя обоих за долю секунды.</p>
    <p>Цель номер один, «Козел»: деформация акромиального конца правой ключицы, признаки старого, неправильно сросшегося перелома. Массивная костная мозоль, ограничивающая подвижность плечевого сустава.</p>
    <p>Он вынужденно компенсирует это, используя левую руку как основную. Слабое место — правое плечо.</p>
    <p>Цель номер два, «Шар»: выраженное выпячивание межпозвоночного диска на уровне L4-L5, грыжа размером около восьми миллиметров с компрессией нервного корешка. Критическая уязвимость в поясничном отделе.</p>
    <p>Идеально.</p>
    <p>У каждого из них есть своя «ахиллесова пята». Организм человека, особенно после сорока и с таким образом жизни, — это карта уязвимостей. Нужно просто ее прочитать.</p>
    <p>Козел замахнулся.</p>
    <p>Я поднырнул под его левую руку, оказываясь сбоку от него, и нанес короткий, хлесткий удар открытой ладонью точно по выпирающей под кожей костной мозоли на его правом плече.</p>
    <p>— ТВОЮ МАТЬ! — взвыл он, хватаясь за плечо. От резкой боли у него на глазах выступили слезы. Он отшатнулся назад. — Плечо! Опять вывихнул, гад!</p>
    <p>Не вывихнул. Просто болезненный удар по надкостнице — одна из самых чувствительных точек.</p>
    <p>В этот момент Шар попытался схватить меня сзади в «медвежий» захват — прижать и душить.</p>
    <p>Я развернулся на пятке, используя его собственную инерцию против него. Когда он, неуклюже наклонившись, потянулся ко мне своими ручищами, я ударил коленом снизу-вверх. Точно в область его поясницы. Прямо туда, где, по данным Сонара, находилась грыжа.</p>
    <p>Не сильно. Ровно столько, чтобы диск сдвинулся еще на пару миллиметров и сильнее сдавил нервный корешок.</p>
    <p>— Ы-Ы-Ы-Ы! — раздался нечеловеческий, полный агонии вой. Шар согнулся пополам, словно его пронзило копьем, и схватился за поясницу обеими руками. — Спина! Спина отнялась! Не могу разогнуться!</p>
    <p>Он рухнул на колени, а затем завалился на бок, скрючившись в позе эмбриона.</p>
    <p>— Больно! Как же, сука, больно! Помогите!</p>
    <p>— Вот это да! — Фырк подпрыгивал от восторга. — Ты их как! Бах — и готов! Бах — и второй! Бах — и третий! Все лежат! Красота! Ты прям как Брюс Ли, только в интеллигентный!</p>
    <p>Все трое были нейтрализованы за тридцать секунд.</p>
    <p>Бычок пытался встать, опираясь на здоровую ногу, но парализованная правая не держала, и он снова падал на песок.</p>
    <p>Козел сидел, раскачиваясь взад-вперед и баюкая свое больное плечо. Шар лежал в позе эмбриона, тихо постанывая.</p>
    <p>Задача выполнена. Три противника выведены из строя с минимальными, временными повреждениями. Идеальный результат.</p>
    <p>— Что ты сделал, сука⁈ — прохрипел Бычок, пытаясь ползти ко мне на одной ноге и руках. — Что ты с нами, б…дь, сделал⁈</p>
    <p>— Я использовал медицинские знания, — спокойно ответил я, отступая от него на безопасное расстояние. — Все вы живы, и все повреждения временные. У тебя, Бычок, через пять минут нога заработает. У тебя, Козел, плечо поболит пару дней. А у тебя, Шар, просто обострилась твоя старая грыжа. Полежишь пару дней — пройдет.</p>
    <p>— Ты что, лекарь, что ли? — простонал Козел.</p>
    <p>— Что-то вроде того.</p>
    <p>— Лекарь-отморозок! — прохрипел Шар со своего места. — Таких лекарей не бывает!</p>
    <p>Бывают. Когда им приходится защищать своих близких.</p>
    <p>— Бычок, пошли отсюда! — крикнул Козел, пытаясь подняться. — Этот парень — псих! Он нас сейчас покалечит!</p>
    <p>— Какой еще псих⁈ — Бычок все-таки сумел встать на одно колено. — Я его сейчас! Я его порежу!</p>
    <p>Он полез в карман своих шорт. В сгущающихся сумерках блеснуло лезвие — складной нож-бабочка, сантиметров десять длиной.</p>
    <p>Эскалация. Статус конфликта меняется с «драка» на «вооруженное нападение». Статья сто пятнадцать Уголовного Кодекса — покушение на убийство.</p>
    <p>— Убери нож, — предупредил я, делая еще один шаг назад. — Не усугубляй свое положение. Сейчас это просто административное нарушение. Достанешь нож — будет покушение. Это срок.</p>
    <p>— Да мне плевать! — Бычок эффектным движением раскрыл «бабочку». — Я тебя сейчас на ленточки порежу, гнида!</p>
    <p>Он пополз ко мне, неуклюже размахивая ножом. Жалкое и одновременно опасное зрелище.</p>
    <p>Дистанция — мое главное преимущество. Он не может быстро двигаться.</p>
    <p>Я просто отошел еще на три метра в сторону.</p>
    <p>— Стой, сука! — орал Бычок, пытаясь ползти быстрее. — Стой и дерись как мужик!</p>
    <p>— С ползающим инвалидом, вооруженным ножом? Это не по-мужски. Это глупо.</p>
    <p>— Бычок, хватит! — вдруг крикнул Козел. — Слышишь? Моторы!</p>
    <p>Действительно, с реки донесся характерный, приближающийся треск лодочного мотора.</p>
    <p>— Там люди едут! — добавил Шар, которому кое-как удалось разогнуться. Его лицо было перекошено от боли. — Увидят — полицию вызовут! У тебя же условка, придурок!</p>
    <p>Условный срок. Логично. Все сходилось: татуировки, манера поведения, немотивированная агрессия.</p>
    <p>Упоминание условного срока подействовало. Бычок быстро сложил нож и сунул его обратно в карман.</p>
    <p>— Ладно, салага! Повезло тебе сегодня! Но мы с тобой еще встретимся! Это я тебе точно обещаю!</p>
    <p>— Да пошел ты! — Козел с трудом подошел к Бычку и подхватил его под руку. — Из-за тебя у меня теперь плечо опять полгода болеть будет! Помоги ему, Шар!</p>
    <p>— Да я сам еле иду! — прокряхтел Шар, держась за поясницу и передвигаясь мелкими, стариковскими шажками. — У меня спина отваливается!</p>
    <p>Втроем, поддерживая и проклиная друг друга, они поковыляли обратно в сторону кустов. Бычок волочил свою парализованную ногу, опираясь на Козла. Шар ковылял сзади, согнувшись в три погибели. Уже у самых кустов Бычок обернулся.</p>
    <p>— Это не конец, салага! Я тебя найду! И твоих девок тоже! Всех найду!</p>
    <p>— Да заткнись ты, идиот! — рявкнул на него Шар. — Из-за тебя у меня теперь спина отвалилась! А он еще угрожает!</p>
    <p>— Да пошли вы все! — огрызнулся Бычок.</p>
    <p>Они скрылись в зарослях. Еще некоторое время оттуда доносились их приглушенные, злые голоса:</p>
    <p>— Ты совсем с ума сошел⁈ Нож достал!</p>
    <p>— У тебя же условка! Снова на зону захотел⁈</p>
    <p>— Как мы втроем с одним не справились⁈</p>
    <p>— Он не человек! Он какая-то машина для убийства!</p>
    <p>— Лекарь, блин! Откуда такие лекари берутся⁈</p>
    <p>Постепенно голоса удалились и затихли.</p>
    <p>К берегу, мягко шурша по песку, причалила наша лодка. Артем выключил мотор и выскочил на берег как раз в тот момент, когда троица скрывалась в прибрежных кустах.</p>
    <p>— Что происходит? — он озирался по сторонам, пытаясь понять причину нашего напряженного состояния. — Кто это был? И почему они все хромают и ковыляют, как подстреленные?</p>
    <p>Вероника бросилась ко мне. Она обняла меня с такой силой, что я услышал, как хрустнули мои ребра.</p>
    <p>— Илья! Господи! Ты цел? — она быстро отстранилась и начала осматривать меня с головы до ног. — Они тебя не ранили? Не порезали?</p>
    <p>— Все в полном порядке, — я мягко погладил ее по спине, чувствуя, как она все еще дрожит. — Просто пьяные соседи приставали. Пришлось им вежливо объяснить, что мы не заинтересованы в общении.</p>
    <p>— Приставали⁈ Илья, да ты же их всех троих уложил! Один из них был с ножом! Я видела нож!</p>
    <p>Кристина, вся в слезах, подбежала к Артему и вцепилась в его руку обеими руками.</p>
    <p>— Артем! Где ты был так долго⁈ Мы так за тебя волновались! Твой телефон не отвечал! Я уже думала, ты утонул!</p>
    <p>— Мотор заглох! — начал быстро объяснять Артем, нежно обнимая дрожащую Кристину. — Свечи, кажется, залило бензином. Мне пришлось прямо на воде разбирать карбюратор, чистить их, продувать. Час, наверное, возился! Если не больше!</p>
    <p>— А телефон? Почему ты не отвечал?</p>
    <p>— Он в рюкзаке был, на самом дне лодки! Я пытался мотор завести, он тарахтит как трактор, я бы и не услышал! Да и он, кажется, совсем разрядился. Простите, девочки! Правда, простите! Не хотел вас так пугать!</p>
    <p>Тут Артем заметил следы на песке — вмятины там, где падали нападавшие, глубокие борозды, где Бычок полз ко мне с ножом.</p>
    <p>— Погодите… Тут что, драка была?</p>
    <p>— Небольшая потасовка, — уклончиво ответил я, отряхивая песок с джинсов.</p>
    <p>— Небольшая⁈ — возмутилась Вероника. — Илья, не скромничай! Ты в одиночку уложил троих здоровенных мужиков! Один из них с ножом на тебя полз!</p>
    <p>— С НОЖОМ⁈ — лицо Артема побагровело. Вены на шее вздулись, кулаки сжались добела. — Где они⁈ Где эти уроды⁈ Я им сейчас покажу, как на наших девушек нападать!</p>
    <p>Он сделал шаг в сторону кустов, но я крепко схватил его за плечо.</p>
    <p>— Стой. Они ушли. И не надо их искать.</p>
    <p>— Как это не надо⁈ Они напали на вас! На наших девушек!</p>
    <p>— Артем, их на той поляне еще человек двенадцать. Минимум. Все пьяные и агрессивные. Ты серьезно хочешь сейчас пойти и в одиночку драться со всей толпой?</p>
    <p>— Да мне плевать! — Артем пытался вырваться. — Никто не смеет трогать моих… наших девушек! Я им всем сейчас морды расквашу!</p>
    <p>Благородный порыв. Глупый, самоубийственный, но благородный. Тестостерон в сочетании с желанием защитить свою «самку» перед лицом соперницы — мощнейшая, почти неконтролируемая комбинация.</p>
    <p>— Еще один герой-камикадзе! — покачал головой Фырк. — Сейчас пойдет один против толпы и получит либо по морде, либо нож в печень!</p>
    <p>— Артем, — я усилил хватку. — Послушай меня внимательно. Конфликт исчерпан. Они поняли, что лучше с нами не связываться. Трое выведенных из строя — это достаточно весомый аргумент для остальных.</p>
    <p>— Но они же…</p>
    <p>— Артем! — я встряхнул его, заставляя посмотреть на меня. — У нас здесь две напуганные до смерти девушки! Они дрожат от страха! Ты хочешь их напугать еще больше? Устроить здесь большую, кровавую драку, где будут переломы, кровь, а может, и трупы?</p>
    <p>Упоминание девушек подействовало. Артем перевел взгляд на дрожащую Кристину, которая смотрела на него огромными, полными слез глазами, на мертвенно-бледную Веронику. Его лицо смягчилось.</p>
    <p>— Черт… Ты прав. Простите, девочки. Я просто… взбесился.</p>
    <p>Он подошел и крепко обнял Кристину.</p>
    <p>— Прости, милая. Главное, что все целы. Я больше никуда не уплыву один, обещаю.</p>
    <p>— И телефон держи при себе! — всхлипнула Кристина ему в плечо.</p>
    <p>— Обязательно!</p>
    <p>Через десять минут мы сидели у костра. Девушки молча пили горячий чай с мятой — Вероника предусмотрительно заварила целый котелок успокоительного сбора. Артем, все еще злой, яростно ковырял палкой угли в костре.</p>
    <p>— Может, нам лучше уехать? — тихо предложила Кристина. — Прямо сейчас? Мне страшно здесь оставаться.</p>
    <p>— Не за этим мы сюда приехали, чтобы сбегать, — покачал головой я. — Но если вы хотите, то, конечно, уедем.</p>
    <p>— Но они же могут вернуться! — сказала Вероника.</p>
    <p>— Вряд ли. Они сейчас зализывают раны. И десять раз подумают, стоит ли связываться с тем, кто в одиночку так быстро уложил троих их товарищей.</p>
    <p>— Давайте все-таки поплаваем на лодке? — неожиданно предложил Артем, пытаясь сменить тему. — Я же не зря места прикармливал! Там сейчас рыба должна была собраться! Клев будет просто отличный!</p>
    <p>— А вещи? — тут же забеспокоилась Вероника. — Как мы оставим лагерь? Вдруг эти придурки вернутся и все нам спалят? Или украдут?</p>
    <p>Я задумался. Оставлять лагерь без присмотра действительно было опасно.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Поможешь?</p>
    <p>Бурундук, который сидел на бревне и сосредоточенно изображал, что грызет найденный где-то орех, поднял голову.</p>
    <p>— Что опять? Неужели нельзя спокойно поесть?</p>
    <p>— Останешься в лагере? Присмотришь за вещами?</p>
    <p>— ЧТО⁈ — Фырк аж подскочил. — Опять я⁈ Я тебе что, сторожевая собака⁈ Охранная сигнализация⁈</p>
    <p>— А кроме тебя некому. Если кто-то придет — ты сразу дашь мне знать.</p>
    <p>— И как же я тебе дам знать, если вы будете на середине реки⁈ — возмутился он.</p>
    <p>— Ты умный. Что-нибудь придумаешь.</p>
    <p>— Ладно, — проворчал Фырк. — Но ты мне за это должен! Огромную, жирную рыбину! Нет, две огромные рыбины!</p>
    <p>— Договорились, — подтвердил я.</p>
    <p>Вслух я сказал:</p>
    <p>— Не волнуйтесь за вещи. У меня есть предчувствие, что все будет в порядке. Интуиция.</p>
    <p>— Интуиция? — с сомнением посмотрела на меня Кристина. — Это как-то ненадежно.</p>
    <p>— Моя интуиция меня редко подводит, — спокойно ответил я. — Если что-то пойдет не так, я сразу почувствую. И мы немедленно вернемся.</p>
    <p>Технически это была не совсем ложь. Фырк — это часть моей расширенной сенсорной системы, то есть, моей «интуиции».</p>
    <p>После недолгих уговоров девушки все же согласились. Мы сели в лодку вчетвером — было тесно, но терпимо. Я устроился на носу, Вероника рядом со мной. Кристина села посередине, а Артем — на корме, у мотора.</p>
    <p>— Держитесь! — предупредил он и с силой дернул шнур стартера.</p>
    <p>Мотор затарахтел, выплюнув в вечерний воздух облако сизого дыма. Лодка плавно отошла от берега.</p>
    <p>— Первая точка — вон тот залив! — кричал Артем, перекрикивая треск мотора. — Там глубина четыре метра, ямы, течения почти нет! Я утром туда пять килограммов прикормки забросил!</p>
    <p>Мы плыли минут десять. Солнце уже почти коснулось горизонта, окрашивая воду в фантастические золотисто-оранжевые тона. Ветер стих, и Ока стала гладкой, как зеркало. У противоположного, заросшего камышом берега, Артем заглушил мотор. Тишина после оглушительного треска мотора показалась почти нереальной.</p>
    <p>— Здесь, — прошептал он. — Тихо! Не шумите! Рыба сейчас очень пугливая!</p>
    <p>Мы достали удочки. Кристина профессионально, без малейшей брезгливости, насадила на крючок жирного червя. Забросили. И почти сразу начался клев.</p>
    <p>— Есть! — прошептала Вероника, делая короткую подсечку.</p>
    <p>На крючке забился красивый полосатый окунь граммов на триста.</p>
    <p>— И у меня! — Кристина вытащила широкого, серебристого леща.</p>
    <p>Следующие полчаса были просто фантастическими. Рыба клевала на каждом забросе — крупные окуни, лещи, плотва, густера. Попалась даже пара небольших щучек-травянок.</p>
    <p>Артем знал свое дело. Его прикормка сработала идеально. Вся рыба с округи собралась здесь, как на банкет.</p>
    <p>— Смотрите! — Артем медленно поднял свое удилище. На крючке тяжело ворочался клыкастый судак килограмма на полтора. — Красавец! Вот это трофей!</p>
    <p>Девушки, увлеченные азартом, постепенно успокоились. Страх и напряжение отступили, уступив место чистому, детскому восторгу от рыбалки.</p>
    <p>— Ого! У меня что-то большое! — Вероника с трудом удерживала удочку, которая согнулась в дугу. — Помогите!</p>
    <p>Я взял подсачек и помог ей вытащить рыбу. Это была щука килограмма на два!</p>
    <p>— Вот это да! — восхитилась Кристина. — Настоящая хищница!</p>
    <p>— Зубы смотрите! — предупредил Артем. — Палец может отхватить на раз!</p>
    <p>За час мы наловили килограммов пятнадцать рыбы. Наш садок, опущенный в воду, тяжело надулся и еле выдерживал вес улова.</p>
    <p>Солнце коснулось горизонта. Небо окрасилось в невероятные цвета — от нежно-золотого до густо-багрового.</p>
    <p>— Какая красота! — вздохнула Вероника. — Как в сказке!</p>
    <p>— Пора возвращаться, — сказал я, поглядывая на наш далекий берег. — Уже темнеет. И моя… интуиция подсказывает, что пора проверить лагерь.</p>
    <p>Артем завел мотор, и наша лодка плавно отошла от берега. Мы поплыли обратно. Солнце уже наполовину скрылось за далеким лесом, оставив на воде длинную, трепещущую дорожку из расплавленного золота.</p>
    <p>От реки начал подниматься легкий, молочный туман, делая противоположный берег призрачным и нереальным.</p>
    <p>Красиво. Если забыть про инцидент с гопниками, вечер можно было бы назвать почти идеальным.</p>
    <p>По мере приближения к нашей поляне я заметил странную деталь — с соседней стоянки больше не доносилось ни звука. Последние несколько часов музыка там то стихала, то снова гремела, но теперь звенела полная тишина.</p>
    <p>— Странно, — сказал Артем, заглушая мотор у самого берега. — Музыка стихла. Неужели у них наконец батарея села?</p>
    <p>— Или просто надоело орать, — предположила Вероника. — Может, напились до беспамятства и спят.</p>
    <p>Мы вытащили лодку на песок и привязали ее к той же старой иве. Из кустов тут же выскочил Фырк. Он был явно взволнован и размахивал лапками.</p>
    <p>— Двуногий! Наконец-то вы вернулись! Тут такое творится!</p>
    <p>— Что случилось? — мысленно спросил я, пока мы выгружали улов.</p>
    <p>— У соседей какая-то серьезная движуха! Сначала они громко орали, потом начали драться! Кто-то что-то разбил — звон стекла стоял! А потом — тишина!</p>
    <p>— Дрались?</p>
    <p>— Точно! Я из кустов подглядывал за ними! Там тот Бычок, которого ты уделал, с кем-то из своих сцепился! Орал, что его подставили и не уважают!</p>
    <p>Нехорошо. Пьяная драка в такой компании и в таком состоянии легко могла закончиться… чем угодно.</p>
    <p>— Пойдемте в лагерь, — сказал я вслух. — Нужно проверить, все ли на месте.</p>
    <p>Мы прошли к нашим палаткам. Все было в полном порядке, никто ничего не трогал. Костер почти погас, остались только ярко тлеющие в темноте угли.</p>
    <p>— Все цело! — с облегчением сказала Кристина. — Даже наши продукты не тронуты!</p>
    <p>— Я же говорил — интуиция, — улыбнулся я.</p>
    <p>— Интуиция! — фыркнул Фырк. — Это я тут на посту стоял! Между прочим, две наглые вороны пытались ваши бутерброды стащить! Я их прогнал!</p>
    <p>Мы разложили рыбу, подвесили садок на высокую ветку дерева — подальше от земли, чтобы местные кошки или лисы не добрались. Артем подбросил в костер сухих дров, и огонь снова весело загудел.</p>
    <p>— Надо бы приготовить ужин, — сказала Вероника. — Уха будет завтра, а сейчас что-нибудь быстрое.</p>
    <p>— У меня есть консервы, — предложила Кристина. — Тушенка, зеленый горошек. Можно сделать гречневую кашу с мясом.</p>
    <p>— Отличная идея! Я помогу!</p>
    <p>Девушки занялись готовкой. Мы с Артемом сели у костра, налив себе по кружке горячего чая.</p>
    <p>— Знаешь, — сказал Артем, задумчиво помешивая угли длинной палкой. — Нам все-таки крайне не повезло в этот раз. Такие соседи — это просто кошмар.</p>
    <p>— Да ладно, — философски ответил я. — Зато рыбы наловили на год вперед. На природе отдохнули. От плохих соседей никто не застрахован.</p>
    <p>— Все равно обидно, — вздохнул Артем. — Хотелось спокойного, тихого отдыха.</p>
    <p>— Спокойный отдых — это миф. Всегда что-то случается.</p>
    <p>— Это точно. К нам в прошлом году медведь забрел.</p>
    <p>О-о-о! Похоже очередная история в стиле сома.</p>
    <p>— Какой еще медведь? — с интересом спросила Кристина.</p>
    <p>— А мы с ребятами из больницы выезжали. Ночью просыпаемся от грохота — а там медведь-пестун наш походный холодильник потрошит!</p>
    <p>— И что вы сделали?</p>
    <p>— А что мы сделаем? Кастрюлями гремели, орали что есть мочи. Он испугался и убежал. Но холодильник все-таки доломал.</p>
    <p>Мы все засмеялись. Напряжение, висевшее в воздухе с самого утра, постепенно уходило.</p>
    <p>И тут с соседней поляны раздался крик.</p>
    <p>Нечеловеческий. Он был полон такой боли, ужаса и отчаяния, что у меня кровь застыла в жилах.</p>
    <p>Это был не крик пьяной ссоры. Это был крик, который вырывается у человека, когда он испытывает невыносимую, запредельную физическую боль.</p>
    <p>— А-А-А-А-А! ПОМОГИТЕ! УБИВАЮТ!</p>
    <p>Следом раздался пронзительный, истерический женский визг:</p>
    <p>— НЕТ! ПРЕКРАТИ! ОСТАНОВИ ЕГО!</p>
    <p>И еще несколько женских голосов, плач навзрыд:</p>
    <p>— Не надо! Пожалуйста! Хватит!</p>
    <p>Мы с Артемом переглянулись. Без единого слова, как по команде, мы одновременно вскочили на ноги.</p>
    <p>— Оставайтесь здесь! — крикнул я девушкам и бросился бежать через кусты в сторону криков.</p>
    <p>— Мы с вами! — крикнула в ответ Вероника, но я ее уже не слушал.</p>
    <p>Я продирался через густые заросли, ветки хлестали по лицу. Артем бежал рядом, тяжело дыша. Фырк несся впереди, как маленькая серая молния.</p>
    <p>— Быстрее! Двуногий, там кого-то режут! Я чувствую запах крови!</p>
    <p>Мы выскочили на соседнюю поляну.</p>
    <p>И застыли в шоке.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Я выскочил из кустов и на мгновение замер, мой мозг, натренированный годами работы в экстренной хирургии, мгновенно начал сортировать увиденный хаос.</p>
    <p>Поляна, освещенная дерганым светом автомобильных фар и догорающего костра, напоминала поле боя после жестокой схватки.</p>
    <p>Три тела в разных позах, темные, почти черные в полумраке лужи крови. Группа из пяти рыдающих женщин, сбившихся в кучу у микроавтобуса.</p>
    <p>И эпицентр этого кошмара — Бычок.</p>
    <p>Пять мужчин едва удерживали его. Он извивался, как огромная змея, брызгая пеной изо рта. В его правой руке был зажат окровавленный нож-бабочка, которым он беспорядочно размахивал, пытаясь достать тех, кто его держал.</p>
    <p>— Пустите меня! — его голос был нечеловеческим, хриплым, полным животной ярости. — Они все предатели! Они меня подставили! Я их всех порежу!</p>
    <p>Наркотический психоз в острой фазе. Зрачки расширены до предела, не реагируют на свет. Психомоторное возбуждение. Координация нарушена, но сила удвоена адреналином и наркотиком. Классическая картина передозировки синтетическими каннабиноидами.</p>
    <p>Один из державших — я узнал Козла — увидел меня и закричал:</p>
    <p>— Лекарь! Помоги! Он же нас всех сейчас перережет!</p>
    <p>— Держите его! — заорал я в ответ. — Не отпускайте ни в коем случае! Мне нужна одна минута!</p>
    <p>Артем выскочил из кустов следом за мной, тяжело дыша.</p>
    <p>— Илья, что делать⁈ — он с ужасом смотрел на лежащие тела. — Там люди истекают кровью!</p>
    <p>— Сначала нужно нейтрализовать угрозу! — крикнул я, резко разворачиваясь. — Нельзя оказывать помощь раненым, пока псих с ножом на свободе!</p>
    <p>Первое правило медицины катастроф, которое нам вбивали на военной кафедре: обеспечь безопасность зоны. Иначе вместо трех раненых ты получишь шесть, включая себя. Сначала — устранить опасность.</p>
    <p>Я побежал обратно к нашему лагерю. Можно было отправить Артема, но он бы искал дольше и потерял драгоценное время.</p>
    <p>Фырк мчался рядом, подпрыгивая на своих коротких лапках.</p>
    <p>— Двуногий, ты чего удумал⁈ Там же люди кровью истекают!</p>
    <p>— Знаю! Но если этот Бычок вырвется, будет еще хуже!</p>
    <p>Я ворвался в наш тихий лагерь. Вероника с Кристиной вскочили на ноги.</p>
    <p>— Илья! Что там происходит⁈</p>
    <p>— Массовое ножевое! — бросил я на бегу, ныряя в салон своей машины за аптечкой.</p>
    <p>Я схватил свой старый медицинский ящик, который брал с собой на рыбалку — мало ли что может произойти. Открыл его на земле и начал быстро перебирать содержимое. Бинты, жгуты, антисептики, шовный материал… Где же… где… Вот оно!</p>
    <p>Ампула галоперидола — пять миллиграммов. Классический нейролептик для купирования острых психозов. И рядом — ампула диазепама, десять миллиграммов, мощный транквилизатор из группы бензодиазепинов.</p>
    <p>Классический «коктейль для буйных».</p>
    <p>В психиатрии моего прошлого мира его называли «химической смирительной рубашкой». Галоперидол блокирует дофаминовые рецепторы, купируя психоз и бред.</p>
    <p>Диазепам действует на ГАМК-рецепторы, вызывая быструю седацию и мышечную релаксацию. Идеальная комбинация для данной ситуации.</p>
    <p>Я быстро вскрыл упаковку с одноразовым шприцем на десять кубиков. Характерный хруст стекла — надломил ампулу галоперидола. Набрал препарат. Затем — диазепам. Закрыл ящик и подхватил его с собой.</p>
    <p>— Илья, я с тобой! — Вероника схватила с туристического столика пачку бинтов.</p>
    <p>— И я! — Кристина подхватила их походную аптечку.</p>
    <p>— Идемте! Но держитесь строго за моей спиной!</p>
    <p>Мы побежали обратно. Ситуация на поляне за эти полторы минуты стала еще хуже. Бычок вырывался с удвоенной силой, и один из державших его, молодой парень лет двадцати, отлетел в сторону от мощного удара локтем.</p>
    <p>— Не могу больше! — крикнул Шар, из последних сил удерживая Бычка за левую руку. — Он как бешеный бык!</p>
    <p>Я подбежал к группе.</p>
    <p>— Еще десять секунд! Держите его!</p>
    <p>Я нырнул между двумя мужиками, оказываясь вплотную к бушующему телу. Бычок увидел меня, и его безумные глаза полыхнули концентрированной ненавистью.</p>
    <p>— ТЫ! ЭТО ВСЕ ИЗ-ЗА ТЕБЯ! ТЫ МЕНЯ ПОДСТАВИЛ!</p>
    <p>Он резко дернулся в мою сторону, пытаясь достать меня ножом. Лезвие прошло в десяти сантиметрах от моего лица, я почувствовал движение воздуха.</p>
    <p>Нужно действовать быстро. Латеральная широкая мышца бедра — лучшее место для экстренной внутримышечной инъекции. Большая мышечная масса, мало крупных нервов и сосудов, быстрая абсорбция препарата.</p>
    <p>Я использовал его собственное движение против него. Когда он дернулся вперед, я оказался сбоку от него. Одним резким, выверенным движением я воткнул иглу шприца по самую канюлю прямо через плотную джинсовую ткань в наружную поверхность его бедра.</p>
    <p>— А-А-А! — взвыл Бычок скорее от неожиданности, чем от боли. — ЧТО ТЫ ДЕЛАЕШЬ⁈ ЯД! ЭТО ЯД!</p>
    <p>Я вдавил поршень до упора. Семь с половиной миллилитров препарата ушли в мышцу за три секунды.</p>
    <p>— Это снотворное, — спокойно сказал я, выдергивая иглу и отскакивая назад. — Через минуту ты успокоишься.</p>
    <p>— УБЬЮ! — Бычок попытался сделать еще один выпад, но державшие его мужики не дали. — ВСЕХ ВАС УБЬЮ!</p>
    <p>Бычок был нейтрализован. А передо мной — три тела в лужах крови, рыдающие женщины, растерянные, напуганные мужчины.</p>
    <p>Хаос необходимо структурировать.</p>
    <p>— Всем внимание! — заорал я, используя командирский голос. — Я лекарь Разумовский, хирург. Со мной работают: господин лекарь Воронов — анестезиолог-реаниматолог, фельдшер высшей категории Белова и операционная медсестра Волкова. Сейчас мы проведём медицинскую сортировку и организуем экстренную помощь.</p>
    <p>Все замерли. Панические крики стихли. Десятки испуганных глаз уставились на меня с надеждой.</p>
    <p>— О-хо-хо! Генерал Разумовский принимает командование! — пискнул на моем плече Фырк. — Сейчас будешь триаж проводить, как в кино?</p>
    <p>— Именно, — мысленно ответил я. — По протоколу START. Простая сортировка и быстрая помощь.</p>
    <p>Простой и быстрый протокол, разработанный для хаоса. Четыре категории: черные, красные, желтые, зеленые. Цель — спасти максимальное количество жизней, а не всех подряд.</p>
    <p>Я подбежал к первому телу — мужчине в пропитанной кровью майке.</p>
    <p>Алгоритм. Шаг первый: может ли ходить? Нет.</p>
    <p>Шаг второй: дышит ли? Я приложил ухо к его губам — ни движения воздуха, ни звука. Положил руку на грудь — неподвижна. Дыхания нет.</p>
    <p>Шаг третий: открываем дыхательные пути. Я запрокинул его голову. Дыхание не появилось.</p>
    <p>По протоколу START, если после открытия дыхательных путей спонтанное дыхание не возобновляется, пациент маркируется как «черный». Но я должен был провести полную оценку.</p>
    <p>Два пальца на сонную артерию. Пять секунд. Ничего. Полное отсутствие пульсации. Приподнял веко. Зрачок широкий, девять миллиметров.</p>
    <p>Луч фонарика с телефона — никакой реакции. Мидриаз без фотореакции. Активировал Сонар. Мозг мертв. Сердце стоит. В брюшной полости — два с половиной литра крови.</p>
    <p>— ЧЕРНАЯ МЕТКА! — громко и четко объявил я, вставая. — Смерть мозга более двадцати минут назад! Реанимационные мероприятия бессмысленны! Не тратим на него ресурсы!</p>
    <p>Женщина, его жена, истерично закричала.</p>
    <p>— КАК НЕ ТРАТИМ⁈ ЭТО МОЙ МУЖ!</p>
    <p>— Женщина, мне очень жаль, но он мертв необратимо! — я прервал ее, не давая впасть в истерику. — У нас есть двое, кого еще можно спасти!</p>
    <p>Я перебежал к другому раненому, который лежал на боку, прижимая руки к бедру. Сквозь его пальцы фонтаном била алая кровь.</p>
    <p>Алгоритм. Может ли ходить? Нет. Дышит ли? Да, часто и поверхностно. Оценка кровообращения. Фонтанирующее артериальное кровотечение.</p>
    <p>— КРАСНЫЙ КОД! — заорал я. — КРИТИЧЕСКИЙ! НЕКОНТРОЛИРУЕМОЕ АРТЕРИАЛЬНОЕ КРОВОТЕЧЕНИЕ!</p>
    <p>Я бросился ко третьему раненому — парню, который сидел, прислонившись к колесу.</p>
    <p>Алгоритм. Может ли ходить? Нет. Дышит ли? Да, ровно. Оценка кровообращения. Кровь темная, течет, но не фонтанирует. Оценка сознания. Он смотрел на меня осмысленно.</p>
    <p>— ЖЕЛТЫЙ КОД! — объявил я. — Тяжелый, но стабильный! Венозное кровотечение, жизни в данный момент не угрожает!</p>
    <p>Сортировка завершена. Теперь — распределение ролей.</p>
    <p>Я повернулся к своим лекарям. Они уже стояли рядом, бледные, но готовые к работе. В их глазах страх отступил перед необходимостью действовать.</p>
    <p>— Слушайте внимательно! — я говорил четко, громко, отсекая панику. — Формирую три рабочие группы по приоритетам!</p>
    <p>Я схватил Артема за плечо, заставляя его сфокусироваться на мне.</p>
    <p>— Артем! Ты со мной! Берем «красного» — критический с артериальным кровотечением! У него геморрагический шок третьей, возможно, уже четвертой степени! Твоя задача — полный контроль витальных функций! Проходимость дыхательных путей по протоколу ABC! Если начнется агональное дыхание или апноэ — немедленно начинаешь ИВЛ «рот в рот»! Постоянно следи за пульсом на сонной — если упадет ниже сорока ударов, немедленно предупреждай! Контролируй уровень сознания по шкале Глазго!</p>
    <p>Артем коротко, по-военному, кивнул. Его лицо мгновенно приобрело сосредоточенное, профессиональное выражение.</p>
    <p>— Понял! ABC-протокол, контроль витальных, готовность к сердечно-легочной реанимации!</p>
    <p>Он мгновенно включился. Годы ежедневной работы в реанимации давали о себе знать.</p>
    <p>Я повернулся к Веронике.</p>
    <p>— Вероника! «Желтый» код — твой! Множественные резаные раны предплечий, смешанное кровотечение! Ты — старшая на этой точке! Действуй так, как ты действуешь на вызове скорой — импровизированные давящие повязки, контроль объема кровопотери! Помнишь протокол при множественных ранениях?</p>
    <p>— Конечно! — Вероника уже доставала медицинские перчатки. — Приоритет — самые глубокие раны. Прямое давление на рану, давящие повязки, возвышенное положение конечностей!</p>
    <p>— Точно! И постоянно следи за признаками развития шока — бледность, холодный пот, нарастающая тахикардия!</p>
    <p>Кристина стояла наготове.</p>
    <p>— Кристина! Ты — правая рука Вероники и наш главный тыловик! Собери все аптечки из всех машин! Нам нужны абсолютно все перевязочные материалы — бинты, марля, вата, что угодно! Чистые футболки, полотенца — все пойдет в дело! Организуй сортировку материалов, как ты это делаешь в операционной — стерильное и чистое отдельно, использованное — в сторону! И воду — нам нужно много чистой воды!</p>
    <p>— Поняла! — она тут же сорвалась с места и побежала к ближайшей «Ниве». — Организую импровизированную стерильную зону!</p>
    <p>Отлично. Каждый получил задачу, соответствующую его компетенциям. Артем — реанимация. Вероника — первая помощь. Кристина — логистика. Теперь — работать!</p>
    <p>— Остальные! — крикнул я оцепеневшей толпе. — Мужики! Несите сюда все аптечки! Женщины — воду и любую чистую одежду! Быстро!</p>
    <p>Мы с Артемом упали на колени возле критического пациента.</p>
    <p>— Артем, проверяй витальные! Я беру артерию!</p>
    <p>Артем профессионально начал осмотр.</p>
    <p>— Проверяю проходимость дыхательных путей! — он открыл рот пациента, быстрым движением пальца проверил ротовую полость. — Инородных тел нет, язык не запал! Выдвигаю нижнюю челюсть!</p>
    <p>Он применил тройной прием Сафара, выдвигая нижнюю челюсть пациента вперед и вверх.</p>
    <p>— Дыхательные пути открыты! Дыхание есть, но выраженное тахипноэ — тридцать два в минуту, поверхностное! Пульс на сонной… — он приложил пальцы к шее. — Сорок четыре удара в минуту, слабого наполнения, нитевидный!</p>
    <p>Классическая картина геморрагического шока. Организм находится в режиме критической компенсации, но его ресурсы уже на исходе.</p>
    <p>— Ремень! — заорал я. — Срочно!</p>
    <p>Козел сорвал с себя широкий кожаный ремень.</p>
    <p>— Держи, лекарь!</p>
    <p>— Артем, подними его ногу максимально высоко! Нужна палка для закрутки!</p>
    <p>Пока Артем поднимал ногу пациента, я быстро обмотал ремень вокруг его бедра, примерно на пятнадцать сантиметров выше раны — там, где бедренная артерия еще была прикрыта мощным слоем мышц. Кто-то из мужиков подал мне сухую, крепкую ветку.</p>
    <p>Жгут Эсмарха в полевой модификации. Закрутка должна быть достаточной, чтобы полностью остановить артериальное кровотечение, но не чрезмерной, чтобы не раздавить ткани.</p>
    <p>Я просунул палку под туго затянутый ремень и начал быстро ее закручивать.</p>
    <p>Первый оборот. Кожа под ремнем побледнела.</p>
    <p>Второй оборот. Подкожные вены на голени набухли.</p>
    <p>Третий оборот. Кровотечение из раны резко уменьшилось.</p>
    <p>Четвертый оборот. Кровь полностью остановилась.</p>
    <p>— Время! — крикнул я.</p>
    <p>— Восемь пятьдесят семь! — ответил кто-то из толпы.</p>
    <p>— Запомните все! Жгут наложен в восемь пятьдесят семь!</p>
    <p>— Фырк! — мысленно позвал я. — Ныряй в рану! Мне нужна детальная диагностика!</p>
    <p>Бурундук мгновенно прыгнул прямо в кровавую рану и исчез. Через пять секунд он вынырнул.</p>
    <p>— Бедренная артерия рассечена на две трети диаметра! — затараторил он. И откуда только набрался. Его не поймешь. — Внутренняя оболочка разволокнена, но задняя стенка цела! Формируется небольшой тромб, но он очень нестабильный! Бедренная вена цела! Седалищный нерв — есть краевое повреждение его оболочки, эпиневрия!</p>
    <p>Есть шанс спасти ногу! Если восстановить хотя бы частичный кровоток, можно избежать ампутации. Но как?</p>
    <p>— Артем, держи жгут! — я принял рискованное, почти безумное решение. — Я сейчас попробую кое-что!</p>
    <p>Я засунул указательный и средний пальцы прямо вглубь рваной раны.</p>
    <p>Пациент взвыл от боли. Я нащупал пульсирующий край артерии. Вот она. Я чувствую рваный, как от взрыва, край. Если я смогу прижать ее пальцами к бедренной кости проксимальнее места разрыва и немного ослабить жгут…</p>
    <p>— Артем, по моей команде ослабь жгут ровно на пол-оборота!</p>
    <p>— Готов!</p>
    <p>— Три, два, один — ослабляй!</p>
    <p>Артем с усилием провернул палку на пол-оборота. Я почувствовал, как по артерии снова пошла кровь, но мои пальцы, прижимавшие ее к кости, направляли основной поток мимо разрыва.</p>
    <p>— Есть! Кровоток частично восстановлен!</p>
    <p>— Пульс на тыльной артерии стопы появился! — Артем, не отпуская жгут, другой рукой скинул кроссовку пациента и проверил стопу. — Очень слабый, но есть!</p>
    <p>Невероятно! Мы сохраняем кровоснабжение ноги, не допуская при этом фатального кровотечения!</p>
    <p>— Илья, у него сознание угнетается! — предупредил Артем. — Реакция на боль снижается!</p>
    <p>— Нашатырь! У кого-нибудь есть нашатырь⁈</p>
    <p>Кто-то из аптечки достал пузырек. Артем поднес его к носу пациента. Тот дернулся, закашлял.</p>
    <p>— Не спи! — приказал Артем, теперь уже взяв на себя и психологическую поддержку. — Смотри на меня! Как тебя зовут?</p>
    <p>— Ан… дрей… — прохрипел раненый.</p>
    <p>— Отлично, Андрей! Ты молодец! Мы тебя спасем! Дыши глубоко.</p>
    <p>В это же время, в десяти метрах от нас, разворачивался свой, не менее напряженный бой. Вероника работала как машина.</p>
    <p>— Так, Кристина! Быстрый осмотр! Считаем раны! — скомандовала она, и в ее голосе не было и тени страха, только профессиональная собранность.</p>
    <p>Она быстро и методично осмотрела руки пациента.</p>
    <p>— Правое предплечье — раз, два, три… семь резаных ран! Левое — четыре! Самая глубокая — на правой руке, медиальная поверхность, сантиметров двенадцать в длину!</p>
    <p>Кристина, преодолев шок, уже разложила на чистой траве принесенные материалы.</p>
    <p>— У меня есть три рулона бинтов, пачка марли и две чистые футболки!</p>
    <p>— Рвем футболки на широкие полосы! — командовала Вероника. — Ширина — десять сантиметров!</p>
    <p>Пока Кристина рвала ткань, Вероника проверяла состояние пациента.</p>
    <p>— Павел, ты меня слышишь? — она проверяла уровень сознания.</p>
    <p>— Да… слышу… — простонал парень.</p>
    <p>— Отлично! Я фельдшер скорой помощи! Считаю пульс! — она приложила два пальца к его лучевой артерии. — Восемьдесят четыре удара в минуту! Ритмичный! Кристина, запоминай или записывай — восемь пятьдесят восемь, пульс восемьдесят четыре!</p>
    <p>Она молодец. Даже в этом хаосе она думает о документации. Это признак высочайшего профессионализма. Протокол — это не просто бумажка, это юридическая защита и основа для дальнейшего лечения.</p>
    <p>— Давление измерить нечем, но по качеству пульса — не ниже девяноста систолического! — продолжала она свой доклад. — Кожа бледная, покрыта холодным липким потом — компенсированный шок первой степени!</p>
    <p>Она взяла у Кристины полоски ткани.</p>
    <p>— Смотри, Кристина, и запоминай! Накладываем давящую повязку! Первый тур — валик из ткани непосредственно на самую глубокую рану!</p>
    <p>Вероника плотно прижала сложенную в несколько слоев ткань к ране.</p>
    <p>— Давим сильно! Не бойся причинить ему боль! Наша задача — остановить кровь! Второй тур — фиксирующий!</p>
    <p>Она туго обмотала предплечье, создавая необходимое давление.</p>
    <p>— Третий тур — закрепляющий! Узел вяжем на противоположной от раны стороне!</p>
    <p>— Почему? — быстро спросила Кристина.</p>
    <p>— Чтобы узел не создавал дополнительного давления на рану и не мешал кровотоку! Базовые правила десмургии!</p>
    <p>Они быстро и слаженно обработали все одиннадцать ран.</p>
    <p>— Теперь — возвышенное положение! — скомандовала Вероника. — Павел, поднимай руки вверх! Выше головы!</p>
    <p>— Больно!</p>
    <p>— Знаю, терпи! Это уменьшит венозный отток, кровотечение и отек! Кристина, найди что-нибудь, чтобы подпереть ему руки!</p>
    <p>Кристина тут же притащила откуда-то ящик из-под инструментов и поставила его вертикально. Павел с облегчением положил на него свои забинтованные, поднятые вверх руки.</p>
    <p>— Вероника! — крикнул я, не отрывая взгляда от своего пациента. — Статус по «желтому»⁈</p>
    <p>— Кровотечение полностью остановлено! — тут же отозвалась она. — Пульс восемьдесят ударов, стабильный! Сознание ясное! Шок компенсированный!</p>
    <p>— Отлично! Контролируй пульс каждые две минуты! Докладывай об изменениях!</p>
    <p>— Есть! Кристина, засекай время!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Прошло восемь минут интенсивной, лихорадочной работы. Поляна превратилась в подобие полевого госпиталя, где три рабочие группы функционировали как единый, слаженный организм. Кстати я узнал, что скорую все же кто-то из женщин догадался вызвать.</p>
    <p>— Артем! — позвал я. — Смени меня! Пальцы немеют!</p>
    <p>Пальцевое прижатие магистральной артерии — это адски тяжелая физическая работа. Требует постоянного, равномерного давления. Через пять-семь минут мышцы предплечья забиваются молочной кислотой, а пальцы начинают неметь.</p>
    <p>— Сейчас! — Артем жестом подозвал одного из мужчин. — Держите ногу! Вот так, повыше!</p>
    <p>Он быстро подполз ко мне.</p>
    <p>— Показывай!</p>
    <p>Я взял его правую руку в свою, окровавленную.</p>
    <p>— Чувствуешь мой средний палец? Он лежит прямо на артерии! Вот здесь, чувствуешь пульсацию? Прижимаешь ее к бедренной кости. На два сантиметра проксимальнее разрыва! Не пережимай полностью — нам нужен частичный кровоток!</p>
    <p>Артем медленно и аккуратно заменил мои пальцы своими.</p>
    <p>— Чувствую! Держу!</p>
    <p>Я с трудом вытащил свою онемевшую, сведенную судорогой руку.</p>
    <p>— Илья, у него АД снова падает! — Артем, прижима-я артерию, свободной рукой проверял пульс на сонной. — Каротидный пульс — тридцать восемь! Еле-еле!</p>
    <p>— Вода! Срочно!</p>
    <p>Кто-то из женщин тут же принес открытую бутылку минералки. Я приподнял голову Андрея.</p>
    <p>— Пить! Маленькими глотками!</p>
    <p>Оральная регидратация — жалкая замена инфузии, но это было хоть что-то. Я влил в него почти стакан воды, потом еще полстакана.</p>
    <p>— Фырк! — мысленно позвал я. — Проверь всех пациентов! Быстрая сводка!</p>
    <p>Бурундук заметался между тремя точками.</p>
    <p>— «Красный» — критический, но пока держится! Давление на самой грани, но мозг еще жив! «Желтый» — стабилен, твоя Вероника молодец, все вены грамотно пережаты! «Черный» — подтверждаю, стопроцентный труп!</p>
    <p>Кристина, тем временем, организовала настоящий полевой пункт медицинского снабжения. Она собрала все найденные аптечки и разложила их содержимое на чистой футболке.</p>
    <p>— У меня есть пять автомобильных аптечек! Три рулона бинтов! Пачка ваты! Йод! Перекись! И один флакон физраствора, четыреста миллилитров!</p>
    <p>— Физраствор — сюда! — крикнул я. — Для «красного»!</p>
    <p>Она тут же прибежала с флаконом.</p>
    <p>— Вводить внутривенно?</p>
    <p>— У нас нет возможности! Дай ему выпить! Артем, приподними ему голову!</p>
    <p>Артем одной рукой держал артерию, а другой осторожно приподнял голову пациента. Кристина медленно, маленькими порциями, начала вливать соленый раствор ему в рот.</p>
    <p>— Глотай! — приказал Артем. — Глотай, Андрей! Это спасет твою жизнь!</p>
    <p>— Илья! — раздался крик Вероники с соседней точки. — У моего пульс учащается! Девяносто пять!</p>
    <p>— Проверь повязки! Возможно, какая-то просачивается!</p>
    <p>Она быстро осмотрела руки пациента.</p>
    <p>— Есть промокание на правой руке! Самая глубокая рана! Кристина, нужен дополнительный тур бинта!</p>
    <p>Кристина тут же метнулась обратно и помогла ей усилить повязку.</p>
    <p>Они работали как часы. Как единый, слаженный организм. Вероника — диагностировала проблему. Кристина — обеспечивала ресурс. Артем и я — держали самого критического. Хаос превратился в систему.</p>
    <p>Один из мужчин — здоровый детина в камуфляжной куртке — подошел ко мне.</p>
    <p>— Господин лекарь, я охотник! У меня в машине есть кровоостанавливающий порошок! Военный, специальный!</p>
    <p>— Несите! Быстро!</p>
    <p>Гемостатический порошок! Это могло нам помочь!</p>
    <p>Он принес небольшой герметичный пакетик с серым порошком.</p>
    <p>— «Целокс» называется! Нам на курсах показывали!</p>
    <p>— Отлично! Артем, слушай внимательно! Сейчас будем засыпать порошок прямо в рану!</p>
    <p>Я вскрыл пакетик.</p>
    <p>— На счет три ты на секунду ослабишь прижатие! Три, два, один!</p>
    <p>Артем ослабил. Кровь тут же хлынула из раны. Я быстро, одним движением, высыпал весь порошок прямо на разрыв артерии. Серый порошок мгновенно превратился в плотный, темный гель, формируя на глазах пробку.</p>
    <p>— Прижимай обратно!</p>
    <p>Артем снова усилил прижатие.</p>
    <p>— Кровотечение почти остановилось! — с удивлением сказал он. — Работает.</p>
    <p>Вой сирен разорвал ночную тишину.</p>
    <p>Секунду спустя, с визгом тормозов, прямо на поляну, сминая траву, влетели три реанимобиля.</p>
    <p>Их красно-синие проблесковые маячки превратили место трагедии в сюрреалистическую, дерганую картину — мигающий свет выхватывал из темноты бледные лица, темные лужи крови, фрагменты нашего импровизированного полевого госпиталя.</p>
    <p>Первым из головной машины выскочил пожилой врач, которого я узнал сразу — Павел Николаевич Сергеев, заведующий третьей подстанцией скорой помощи.</p>
    <p>Седые волосы растрепаны, на лице — отпечаток бесконечной усталости от ночной смены, но глаза — острые, цепкие, профессиональные. За ним — два фельдшера.</p>
    <p>Из другой машины из кабины водителя вылез старший фельдшер, и я внутренне напрягся.</p>
    <p>Михаил Степанович Лемигов. Легенда муромской скорой помощи. Пятьдесят пять лет, из которых тридцать два — на «линии». Невысокий, коренастый, с лицом, изборожденным глубокими морщинами, как старая географическая карта.</p>
    <p>Каждая морщина — спасенная жизнь.</p>
    <p>Он помнил всех лекарей этого города за последние тридцать лет. И он совершенно точно помнил меня, адепта, который несколько пару лет назад проходил у него цикл по экстренной медицине.</p>
    <p>Лемигов на секунду замер, одним опытным взглядом окинув всю поляну. Его взгляд скользнул по трем четко организованным рабочим точкам — я с Артемом у критического пациента, Вероника с Кристиной у второго раненого, и накрытое простыней тело в стороне.</p>
    <p>Затем его глаза остановились на мне.</p>
    <p>Узнавание было мгновенным. Его густые седые брови поползли вверх, усы дернулись.</p>
    <p>— Разумовский⁈ — его мощный баритон прогремел над поляной, перекрывая шум работающих двигателей. — Илья Григорьевич⁈ Это вы⁈</p>
    <p>— Михаил Степанович, — я коротко кивнул, не прекращая пальцевого прижатия артерии пациента. — Времени на воспоминания нет. Принимайте пациентов.</p>
    <p>Младший фельдшер — худощавый парень лет двадцати пяти с огромными, испуганными глазами — тоже смотрел на меня, но не с удивлением, а с каким-то благоговейным трепетом.</p>
    <p>— Это же… Господи, это же тот самый Разумовский? — прошептал он.</p>
    <p>Вот оно. Слава бежит впереди меня. «Тот самый Разумовский» — это звучало уже как отдельный диагноз. Или как бренд.</p>
    <p>— Заткнись, Петров! — рявкнул на него Лемигов. — Не время для фанатских восторгов! Работаем!</p>
    <p>Но в его голосе, помимо строгости, я уловил и другие нотки. Уважение? Или даже… гордость? Как будто он говорил: «Да, это наш Разумовский, муромский».</p>
    <p>— О-хо-хо! — хихикнул у меня в голове Фырк. — Да ты тут местная рок-звезда! «Тот самый Разумовский»! Может, уже футболки с твоим портретом на рынке продают? Или фан-клуб имени Разумовского организовали?</p>
    <p>Не до шуток, — мысленно огрызнулся я. — Мои пальцы находятся внутри раны умирающего человека. Концентрация должна быть абсолютной.</p>
    <p>Сергеев тоже узнал меня. Его седые брови на мгновение удивленно поднялись, но профессионализм мгновенно взял верх.</p>
    <p>— Разумовский! — его голос прозвучал как выстрел, отсекая весь лишний шум. — Докладывайте! Что имеем?</p>
    <p>Я выпрямился, насколько это позволяла моя поза — я все еще контролировал пальцевое прижатие артерии у критического пациента, передав жгут Артему. Мой голос стал четким, командным, как у военного, отдающего рапорт на плацу.</p>
    <p>— Массовое ножевое ранение! Трое пострадавших! Время начала оказания помощи — восемь часов пятьдесят пять минут! Проведен первичный триаж по системе START.</p>
    <p>Лемигов, стоявший рядом с Сергеевым, одобрительно кивнул. Его усы дернулись в подобии улыбки. Когда я был адептом, он лично вбивал в наши головы этот протокол.</p>
    <p>— Правильно! — пробормотал он себе под нос. — Все по протоколу!</p>
    <p>Я продолжил, показывая на каждого пациента по очереди.</p>
    <p>— ПАЦИЕНТ НОМЕР ОДИН — КОД «ЧЕРНЫЙ»! — я указал на накрытое тело. — Мужчина, ориентировочно тридцать пять лет. Проникающее ранение брюшной полости с предполагаемым повреждением печени, воротной вены и печеночной артерии. Массивная кровопотеря, более двух с половиной литров. Клиническая смерть. Труп для судебно-медицинской экспертизы!</p>
    <p>Я давал ему не просто заключение. Я давал ему полный набор данных для протокола, чтобы ему не пришлось тратить на это свое время. Эффективность.</p>
    <p>Другого способа передачи пациентов просто не было. Ну то есть они были, но все они были неправильными.</p>
    <p>Сергеев кивнул младшему фельдшеру.</p>
    <p>— Петров! Оформляй протокол констатации смерти! Форма сто шесть дробь «у»! И вызывай полицию, если еще не вызвали!</p>
    <p>— Вызвалии. Уже едут! — крикнул кто-то из толпы.</p>
    <p>Я повернулся к точке, где работала Вероника.</p>
    <p>— ПАЦИЕНТ НОМЕР ДВА — КОД «ЖЕЛТЫЙ»! Мужчина, двадцать пять лет. Множественные резаные раны обоих предплечий, защитного характера. Одиннадцать ран суммарно. Смешанное венозно-артериальное кровотечение. Гемодинамика на данный момент стабильная!</p>
    <p>Сергеев присвистнул.</p>
    <p>— Профессионально! Иванов, вторая бригада, принимайте «желтого»!</p>
    <p>Наконец, я показал на нашего критического пациента, над которым склонился Артем.</p>
    <p>— ПАЦИЕНТ НОМЕР ТРИ — КОД «КРАСНЫЙ»! Мужчина, тридцать лет. Проникающее колото-резаное ранение верхней трети правого бедра! Повреждение магистрального сосуда — бедренная артерия! Массивное артериальное кровотечение! Жгут-закрутка из подручных средств наложен в восемь часов пятьдесят семь минут — время зафиксировано! На данный момент прошло шестнадцать минут!</p>
    <p>Лемигов присвистнул снова, но на этот раз — громко, с нескрываемым изумлением.</p>
    <p>— Мать честная! Вы что тут, полевой госпиталь Имперского уровня развернули⁈</p>
    <p>— Мы делали что могли, с тем, что было, — ответил я.</p>
    <p>— «Что могли»⁈ — Лемигов покачал головой. — Да вы провели полноценную специализированную догоспитальную помощь! Из говна и палок, простите за мой французский! Триаж по всем правилам, распределение по приоритетам, стабилизация, даже документирование! Это уровень военно-полевой хирургии, а не гражданской скорой.</p>
    <p>Через пару минут Лемигов с Петровым уже подкатывали жесткие носилки к критическому пациенту. Я стоял рядом, наблюдая за их действиями и просчитывая время.</p>
    <p>Жгут наложен восемнадцать минут назад.</p>
    <p>Максимальное безопасное время — час, в крайнем случае полтора. Дорога до больницы по ночной, разбитой грунтовке, а потом по городу — минут пятнадцать-двадцать, если без происшествий.</p>
    <p>Подготовка операционной к экстренной сосудистой операции — еще минимум двадцать. Мы работаем на самой грани. Любое промедление, любая ошибка при транспортировке — и пациент потеряет не только ногу, но и жизнь.</p>
    <p>— Аккуратнее! — предупредил Артем, который все еще держал артерию. — Я все еще прижимаю сосуд! Если дернете — будет фонтан!</p>
    <p>— Понял! — Лемигов руководил процессом перекладывания. — Петров, бери за ноги! Остальные, подхватывайте под спину! На счет три! Раз, два, три!</p>
    <p>Они аккуратно подняли тело и переложили на носилки. Парень застонал сквозь зубы — хороший признак, реакция на болевой раздражитель сохранена.</p>
    <p>Я принял решение. Не мог поступить иначе.</p>
    <p>— Михаил Степанович, — я подошел к Лемигову. — Я еду с вами.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 8</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Лемигов поднял на меня свои густые седые брови.</p>
    <p>— Зачем? У нас есть свой протокол транспортировки тяжелых пациентов, справимся.</p>
    <p>— Пациент крайне нестабилен, — я начал перечислять аргументы. — Декомпенсированный геморрагический шок четвертой степени. В любой момент он может дать остановку сердца. У меня есть опыт ведения таких пациентов, и я знаю точную анатомию его раны — я проводил пальцевую ревизию. И…</p>
    <p>Я на секунду помедлил, подбирая слова.</p>
    <p>— И что? — Лемигов прищурился, ожидая главного аргумента.</p>
    <p>— И то, что у вас в машине стандартный набор линейной бригады. А этому пациенту в дороге может понадобиться помощь уровня специализированной реанимационной. Я знаю, что и как нужно будет делать, если что-то пойдет не так.</p>
    <p>А что-то почти наверняка пойдет не так. С такой массивной кровопотерей и таким механизмом травмы он почти наверняка даст остановку сердца прямо в машине.</p>
    <p>Лемигов посмотрел на Сергеева, ища поддержки. Тот коротко кивнул.</p>
    <p>— Разумовский прав. Это не типовой вызов. Его знания могут понадобиться. Берите его с собой.</p>
    <p>— Ты уверен? — зашептал мне на плечо Фырк. — Лезть в эту консервную банку с умирающим — не лучшая идея для спокойного вечера!</p>
    <p>— Я лекарь, Фырк, — мысленно ответил я ему. — Я не могу бросить его на полпути.</p>
    <p>— Ага, синдром спасателя в терминальной стадии! Неизлечимо!</p>
    <p>Я быстро повернулся к своей команде.</p>
    <p>Артем все еще стоял на коленях, прижимая артерию, и готовился к финальной передаче. Вероника стояла рядом — бледная, с темными кругами под глазами от пережитого, но абсолютно собранная.</p>
    <p>Кристина нервно теребила край своей окровавленной футболки.</p>
    <p>— Артем! — я перешел на четкий, командный тон. — Слушай меня внимательно! С этого момента ты — старший на этой точке!</p>
    <p>— Понял! — он решительно кивнул.</p>
    <p>Он справится. Он не хирург, но он — реаниматолог. Умеет принимать быстрые и правильные решения в критических ситуациях. И он не паникует.</p>
    <p>— Первое, — я начал загибать пальцы, — немедленно сворачивайте лагерь! Соберите все вещи, погрузите в машины! Никаких ночевок здесь после такого!</p>
    <p>— Ясно!</p>
    <p>— Второе — проследи, чтобы вторая бригада скорой без проблем забрала «желтого»! Лично проконтролируй погрузку! Передай им всю информацию — что делали, когда, какие повязки накладывали!</p>
    <p>— Сделаю!</p>
    <p>— Третье — полиция! — я уже слышал завывание сирен. — Подойдешь к старшему. Скажи им, что мы все готовы дать подробные показания, но завтра утром, в больнице! Объясни, что сегодня все участники событий находятся в состоянии шока, и адекватных, юридически точных показаний они сейчас не получат!</p>
    <p>— А если они будут настаивать?</p>
    <p>— Скажешь, что я — лечащий лекарь и руководитель оказания помощи на месте — запрещаю проведение допросов до завтрашнего утра по медицинским показаниям! Официальный диагноз — острое психоэмоциональное истощение у всех свидетелей!</p>
    <p>— Умно! — кивнул Артем.</p>
    <p>— И четвертое, самое главное — девушки! Как только закончишь с полицией и второй бригадой, немедленно грузи их в машину и везите домой! Вот ключи. Никаких остановок по дороге! Никаких разговоров в духе «давайте все обсудим»! Просто домой, горячий душ, успокоительное и спать!</p>
    <p>— Есть, командир! — Артем даже попытался устало улыбнуться.</p>
    <p>Я подошел к Веронике. Взял ее холодные, дрожащие руки в свои, испачканные чужой кровью.</p>
    <p>— Все будет хорошо. Я довезу его живым.</p>
    <p>Она крепко сжала мои ладони.</p>
    <p>— Илья… пожалуйста, будь осторожен. Это не твоя операционная. В машине скорой ты не сможешь все контролировать.</p>
    <p>— Смогу, — твердо ответил я. — Я всегда справляюсь.</p>
    <p>— Ты… Илья, — тихо сказала она, глядя мне в глаза. — Ты не можешь спасти всех.</p>
    <p>— Но я могу и должен попытаться спасти этого.</p>
    <p>Она приподнялась на цыпочки и быстро, но крепко поцеловала меня в щеку.</p>
    <p>— Возвращайся.</p>
    <p>Кристина подошла ко мне и протянула пачку чистых марлевых салфеток.</p>
    <p>— Илья, вот, возьми. Я из всех аптечек собрала. Может, пригодится в дороге.</p>
    <p>— Спасибо, Кристина, — я взял салфетки. — Ты сегодня была молодец. Отлично работала.</p>
    <p>Она густо покраснела.</p>
    <p>— Я… я просто делала то, что ты говорил.</p>
    <p>— Именно это и нужно было делать. Ты не растерялась. Это главное.</p>
    <p>Она прошла сегодня целое боевое крещение в полевых условиях. Быть медсестрой в отделении это одно, а тут… Страх не сломал ее, а мобилизовал. Из нее получится хороший медик.</p>
    <p>Носилки с пациентом уже грузили в реанимобиль. Артем все еще стоял на коленях, передавая пальцевое прижатие Лемигову.</p>
    <p>— Чувствуете? Вот здесь, два сантиметра проксимальнее разрыва!</p>
    <p>— Чувствую! — Лемигов подхватил. — Держу!</p>
    <p>Я запрыгнул в салон реанимобиля следом за носилками. Пространство было тесным, почти клаустрофобическим — носилки по центру, по бокам — откидные сиденья, сверху — полки, забитые медицинским оборудованием. Пахло дезинфектантами, кровью и еще чем-то неуловимо-медицинским — смесью страха и надежды.</p>
    <p>— Поехали! — крикнул Лемигов водителю. — Аккуратно, но очень быстро!</p>
    <p>Двери с грохотом захлопнулись, отрезая меня от ночного леса. Последнее, что я увидел в узкое заднее стекло — бледное лицо Вероники и поднятая в прощальном жесте рука Артема.</p>
    <p>Машина рванула с места. Сирена взвыла, разрезая ночную тишину. Как в старые, но не всегда добрые времена.</p>
    <p>Тряска началась сразу же, как только мы выехали с относительно ровной поляны на убитую грунтовку. Машина подпрыгивала на ухабах, незакрепленное оборудование на полках дребезжало, а носилки с пациентом ходили ходуном, несмотря на фиксаторы.</p>
    <p>Я быстро оценил обстановку.</p>
    <p>Носилки с пациентом были закреплены по центру. Лемигов сидел у его головы, одной рукой продолжая держать артерию, а другой вцепившись в поручень.</p>
    <p>Молодой фельдшер Петров суетился у ног, пытаясь размотать капельницы. Я устроился сбоку, где мог контролировать мониторы и имел доступ к медицинским укладкам.</p>
    <p>Стандартный реанимобиль класса «В».</p>
    <p>Монитор витальных функций, дефибриллятор, портативный аппарат ИВЛ, кислородный баллон, набор медикаментов. Все необходимое здесь было. Главный вопрос — в квалификации персонала и скорости принятия решений.</p>
    <p>— Петров! — скомандовал Лемигов. — Не копайся! Мониторинг подключай! Быстро!</p>
    <p>Молодой фельдшер с дрожащими руками начал цеплять электроды на грудь пациента. Три отведения ЭКГ, датчик пульсоксиметра на палец, манжета автоматического тонометра на плечо.</p>
    <p>Экран монитора ожил, высветив в полумраке салона безжалостные зеленые цифры:</p>
    <p>ЧСС — 165 уд/мин</p>
    <p>АД — 50/0 мм. рт.ст</p>
    <p>SpO2 — 82%</p>
    <p>— Мать твою! — выругался Лемигов, увидев цифры. — Пятьдесят на ноль! Это не давление, это погрешность измерения! Это труба!</p>
    <p>— Доступы в вену! — крикнул я Петрову. — Два периферических! Катетеры восемнадцатого размера!</p>
    <p>Петров схватил катетер и попытался найти вену на руке пациента. Но руки у него тряслись, машину качало из стороны в сторону. Он ткнул иглой раз, другой. Мимо.</p>
    <p>— Не могу! — почти плача, признался он. — Вены спавшиеся, я не могу попасть!</p>
    <p>— Дай сюда! — Лемигов, не выпуская артерию из одной руки, другой выхватил у него катетер. — Учись, салага! В вену нужно не тыкать наугад! Ее нужно чувствовать!</p>
    <p>Его опытная рука мгновенно нашла вену на локтевом сгибе. Короткий, уверенный прокол — и в канюле катетера показалась темная венозная кровь.</p>
    <p>— Есть один!</p>
    <p>— Второй давай! — приказал я. — На другую руку!</p>
    <p>Пока Лемигов ставил второй доступ, я уже рылся в медицинских укладках.</p>
    <p>— Что есть из инфузионных растворов?</p>
    <p>— Рингер лактат, физраствор, глюкоза пять процентов, — отрапортовал Петров. — И один флакон Гелофузина, пятьсот миллилитров!</p>
    <p>Маловато коллоидов для такой кровопотери, но работаем с тем, что есть.</p>
    <p>— Рингер лактат! Два литра, струйно! На максимальной скорости! Петров, жми на пакеты руками!</p>
    <p>— Зачем жать?</p>
    <p>— Затем, что нам нужно влить в него два литра за пять минут, а не за полчаса! А самотеком это будет капать вечность! Жми, я сказал!</p>
    <p>Петров схватил мягкий пакет с раствором и начал изо всех сил его сдавливать. Жидкость широкой струей полилась в вену.</p>
    <p>— Михаил Степанович, сколько времени прошло с наложения жгута? — спросил я.</p>
    <p>— Двадцать одна минута!</p>
    <p>Критично. Максимум час, потом начнется необратимая ишемия тканей. Но если снять жгут сейчас — он истечет кровью за минуту.</p>
    <p>— Нужно ослабить жгут на тридцать секунд! Дать тканям глоток кислорода!</p>
    <p>— Ты спятил, Разумовский⁈ — Лемигов уставился на меня безумными глазами. — Кровь же фонтаном пойдет по всему салону!</p>
    <p>Вот оно. Старая школа. Протокол, вбитый в голову десятилетиями. Они готовы пожертвовать конечностью, чтобы гарантированно довезти пациента живым до стола. А я готов рискнуть, чтобы спасти и то, и другое.</p>
    <p>— Я буду контролировать мануально! Готовь гемостатическую губку! — пришлось перейти на «ты», чтобы сокращать время и показывать кто тут главный.</p>
    <p>Опытный фельдшер даже растерялся, но тут же взял себя в руки.</p>
    <p>— Как⁈ — не унимался он. — Ты себе представляешь, что такое прижать бедренную артерию в рваной ране⁈</p>
    <p>— Представляю. — я посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Эй, двуногий! Ты точно знаешь, что делаешь⁈ — завопил в голове Фырк.</p>
    <p>— Если мы не восстановим хоть минимальную перфузию, он потеряет ногу! — твердо сказал я ему в своих мыслях.</p>
    <p>— А если восстановишь — может потерять жизнь! — возразил Фырк, подпрыгнув на моем плече.</p>
    <p>— Риск оправдан! — отмахнулся я.</p>
    <p>Я, не дожидаясь его разрешения, засунул пальцы прямо в рану, подвинув Лемигова. Пациент дернулся. Я нащупал пульсирующий обрубок артерии</p>
    <p>— На счет три ослабляй закрутку! — приказал я</p>
    <p>— Не сметь! — повысил голос Лемигов, — Я старший фельдшер в этой бригаде! И по протоколу я запрещаю ослаблять жгут до прибытия в стационар!</p>
    <p>Я не стал с ним спорить. Я посмотрел ему прямо в глаза. Мой голос стал холодным и предельно четким, как будто я читал лекцию по судебной медицине.</p>
    <p>— Михаил Степанович, давай разберем ситуацию. Ты — старший фельдшер бригады, это так. Твоя задача — доставить пациента в больницу живым. Моя задача — доставить пациента в больницу живым и с ногой. Протокол, на который ты ссылаешься, написан для стандартных ситуаций и стандартного персонала. Он предписывает максимально безопасный, но не всегда оптимальный алгоритм. Он защищает в первую очередь тебя от трибунала, а не пациента от ампутации.</p>
    <p>Я сделал короткую паузу, давая ему осознать сказанное.</p>
    <p>— Сейчас, — продолжил я, — мы имеем дело с неполным разрывом артерии. Я могу контролировать кровотечение мануально. Если мы не дадим тканям хотя бы минимальный кровоток в течение следующих десяти минут, мы гарантированно получим тотальный ишемический некроз мышц голени и стопы. Это приведет к стопроцентной ампутации на уровне бедра, даже если мы спасем ему жизнь. Ты готов взять на себя ответственность за то, что этот тридцатилетний парень останется инвалидом на всю жизнь, потому что ты слепо следовал инструкции, когда рядом был специалист, способный эту инструкцию обойти?</p>
    <p>Лемигов молчал. Его лицо стало багровым. Он был раздавлен. Я ударил по его профессиональной гордости и по его совести.</p>
    <p>— Я беру на себя полную, документированную ответственность за это решение, — я нанес финальный удар. — Если он умрет от кровотечения из-за моих действий, под разбирательство пойду я.</p>
    <p>Выбор был очевиден.</p>
    <p>— Под твою ответственность! — сквозь зубы сказал Лемигов.</p>
    <p>— Под мою! Давай! Три, два, один!</p>
    <p>Лемигов на пол-оборота провернул палку. Кровь тут же хлынула из раны, но не фонтаном — мои пальцы, прижимавшие сосуд, направляли часть потока мимо разрыва, в дистальное русло.</p>
    <p>— Десять секунд! — считал я вслух, свободной рукой пытаясь нащупать пульс на стопе. — Пятнадцать! Двадцать!</p>
    <p>Стопа теплела!</p>
    <p>— Двадцать пять! Тридцать! Затягивай!</p>
    <p>Жгут снова пережал артерию. Но эти тридцать секунд дали тканям спасительный глоток кислорода.</p>
    <p>— Петров! — крикнул я. — «Целокс» есть? Гемостатический порошок?</p>
    <p>— Н-нет… Только обычная гемостатическая губка!</p>
    <p>— Давай сюда!</p>
    <p>В этот момент монитор издал долгий, тревожный писк. Я бросил взгляд на экран. Брадикардия.</p>
    <p>ЧСС — 35 уд/мин</p>
    <p>— Черт! — выругался Лемигов. — Пульс падает! Остановка!</p>
    <p>— Это не вагусная брадикардия! — я мгновенно проанализировал ситуацию. — Это критическая гиповолемия! Сердцу просто нечего качать!</p>
    <p>Классическая ошибка экстренной медицины — лечить следствие, а не причину.</p>
    <p>— Атропин? — испуганно предложил Петров.</p>
    <p>— НЕТ! — рявкнул я. — Атропин сейчас убьет его! Он ускорит и так пустое, изможденное сердце! Нам нужны вазопрессоры! Мезатон! Норадреналин!</p>
    <p>— Но это не по протоколу! — запаниковал Петров. — Линейная бригада не имеет права…</p>
    <p>— К ЧЕРТУ ПРОТОКОЛ! — мой голос сорвался на крик. — ПАЦИЕНТ УМИРАЕТ! Михаил Степанович, в реанимационной укладке есть мезатон?</p>
    <p>Лемигов секунду колебался, глядя то на меня, то на умирающего пациента, потом решительно полез в оранжевый ящик.</p>
    <p>— Есть. Но если что — ты отвечаешь!</p>
    <p>— Отвечаю! Ноль целых пять миллиграмма внутривенно! Медленно!</p>
    <p>Лемигов быстро набрал препарат и ввел его в катетер. Тридцать секунд… минута… Я смотрел на монитор.</p>
    <p>АД — 60/30… 70/40…</p>
    <p>— Работает! — с облегчением выдохнул Петров.</p>
    <p>Машину резко тряхнуло на очередной яме.</p>
    <p>— ОСТОРОЖНЕЕ, МАТЬ ТВОЮ! — заорал Лемигов водителю через перегородку.</p>
    <p>— СТАРАЮСЬ! — донеслось в ответ. — ДОРОГА — ОДНО ДЕРЬМО!</p>
    <p>Мы мчались уже семь минут. До больницы оставалось еще примерно столько же. Пациент висел на тончайшей нити — то приходил в сознание и тихо стонал, то снова проваливался в темное забытье.</p>
    <p>— Сколько влили? — крикнул я Петрову.</p>
    <p>— Почти полтора литра! — доложил тот. — Сейчас второй пакет…</p>
    <p>И тут произошло то, чего я боялся больше всего.</p>
    <p>Монитор издал долгий, пронзительный, непрерывный писк. На экране ЭКГ, где до этого мелькали редкие, уродливые комплексы, появилась прямая, как струна, зеленая линия.</p>
    <p>— Асистолия! — заорал Петров. — Остановка сердца!</p>
    <p>Так. Конец компенсации. Критическая гиповолемия в сочетании с гипоксией и тяжелейшим метаболическим ацидозом. Сердечная мышца исчерпала свои энергетические резервы. Остановка.</p>
    <p>Я не раздумывал ни доли секунды. Вскочил на колени прямо на носилках, насколько позволял низкий потолок реанимобиля. Сцепил руки в замок, положил основание ладони на грудину Андрея.</p>
    <p>— Начинаю СЛР! — крикнул я и всем весом навалился вниз.</p>
    <p>СЛР — это сердечно-лёгочная реанимация.</p>
    <p>Грудная клетка поддалась. На третьей компрессии я услышал характерный сухой хруст — сломанное ребро.</p>
    <p>Перелом ребра — ожидаемое и абсолютно приемлемое осложнение. Живой пациент с переломом лучше, чем мертвый с целым скелетом.</p>
    <p>— Михаил Степанович! — командовал я, не прерывая ритмичных нажатий. — Мешок Амбу! Переходи на вентиляцию! Два вдоха на каждые тридцать компрессий!</p>
    <p>Лемигов, одной рукой продолжая держать артерию, другой схватил дыхательный мешок и плотно приложил маску к лицу пациента.</p>
    <p>— Петров! — продолжал я, не сбиваясь с ритма. — Адреналин! Один миллиграмм внутривенно! Немедленно!</p>
    <p>— Есть! — Петров начал вскрывать ампулу.</p>
    <p>Тридцать быстрых, сильных компрессий. Короткая пауза. Два резких вдоха от Лемигова — грудная клетка пациента поднялась и опала. Снова тридцать компрессий.</p>
    <p>Сто компрессий в минуту. Глубина — пять сантиметров. Полное расправление грудной клетки между нажатиями. Базовый протокол СЛР. Главное — ритм и глубина.</p>
    <p>— Адреналин введен! — доложил Петров.</p>
    <p>Я продолжал качать.</p>
    <p>Пот заливал глаза. В тесном, душном салоне стало нечем дышать. Машину трясло, и я с трудом удерживал равновесие, опираясь коленями о края носилок.</p>
    <p>— Минута реанимации! — считал Петров.</p>
    <p>Фырк на секунду нырнул в грудь Андрея.</p>
    <p>— Двуногий! Сердце абсолютно пустое! Камеры спавшиеся, как сдутые шарики! Вся кровь в животе и ногах! Ты качаешь впустую!</p>
    <p>— Знаю! — мысленно ответил я. — Что с мозгом?</p>
    <p>— Пока жив! Но гипоксия нарастает лавинообразно!</p>
    <p>На основании этих данных я принял нестандартное решение.</p>
    <p>— Михаил Степанович! — крикнул я. — Прижми ему брюшную аорту!</p>
    <p>— Что⁈ Ты спятил⁈ — он посмотрел на меня как на сумасшедшего.</p>
    <p>— ДЕЛАЙ! — рявкнул я. — Кулаком в живот, чуть выше пупка! Дави со всей силы, до самого позвоночника!</p>
    <p>Прием из экстренной военно-полевой медицины. Централизация кровообращения.</p>
    <p>Мы искусственно перекрываем кровоток в нижней половине тела, оставляя весь тот мизерный объем крови, который я качаю, только для двух критически важных органов — сердца и, главное, мозга.</p>
    <p>Это многократно увеличивает шансы на выживание без тяжелого неврологического дефицита.</p>
    <p>Лемигов, не прекращая вентиляцию мешком, свободной рукой вдавил свой мощный кулак в живот пациента.</p>
    <p>— Две минуты реанимации! — кричал Петров. — Второй адреналин?</p>
    <p>— Вводи!</p>
    <p>Я продолжал качать. Ребра под моими руками хрустели.</p>
    <p>— Проверяем ритм! — скомандовал я, остановившись на две секунды.</p>
    <p>На мониторе, вместо прямой линии, появились редкие, широкие зубцы. Идиовентрикулярный ритм, двадцать ударов в минуту.</p>
    <p>— Есть комплексы! Пульс!</p>
    <p>Лемигов тут же проверил сонную артерию.</p>
    <p>— Есть! Слабый, но регулярный!</p>
    <p>— Продолжаем вентиляцию! Еще литр Рингера струйно!</p>
    <p>Пациент сделал судорожный, хриплый вдох. Потом еще один. Его глаза приоткрылись.</p>
    <p>— Он очнулся! — в шоке крикнул Петров.</p>
    <p>На мониторе — синусовая брадикардия, сорок ударов в минуту. Давление — 60/30.</p>
    <p>Вернули. Но это временно. Резервы организма на нуле. Следующая остановка может стать последней. Без операционной он не выживет.</p>
    <p>— Сколько до больницы⁈ — крикнул я водителю.</p>
    <p>— Три минуты! Уже въезжаем в город!</p>
    <p>— Связывайтесь с приемным покоем! Срочно! Нужна операционная! Сосудистый хирург! И кровь! Много крови!</p>
    <p>Лемигов схватил рацию.</p>
    <p>— База, это третья-один! База, прием! Везем критического «красного»! Мужчина, тридцать лет, ножевое ранение бедренной артерии, геморрагический шок четвертой степени! Была остановка в дороге, реанимирован! Готовьте большую операционную, минуя приемный покой! На стол нужен сосудистый хирург и четыре дозы эритроцитарной массы! Повторяю, четыре дозы! Прибытие через три минуты!</p>
    <p>Спустя три минуты реанимобиль с визгом тормозов влетел во двор приемного покоя. Я не прекращал компрессий, продолжая раскачивать грудную клетку пациента.</p>
    <p>Давление на мониторе балансировало на грани, пульс то появлялся слабыми, редкими толчками, то снова срывался в хаос.</p>
    <p>Двери распахнулись. Яркий, безжалостный свет больничных фонарей ослепил после полумрака салона.</p>
    <p>Нас уже ждали. Реанимационная бригада из больницы во главе с Уваровым — лучшим сосудистым хирургом, которого я знал. Рядом — анестезиолог, две операционные сестры, санитары с каталкой.</p>
    <p>— Разумовский⁈ — Уваров увидел меня, склонившегося над пациентом. — Какого черта⁈ Что у нас⁈</p>
    <p>Я не прекращал качать, докладывая на ходу хриплым, сорванным голосом.</p>
    <p>— Проникающее ранение правого бедра! Неполный разрыв бедренной артерии! Кровопотеря около двух с половиной литров! Геморрагический шок четвертой степени! Остановка кровообращения в дороге, реанимация в течение двух минут! СЛР эффективна, синусовый ритм восстановлен, но крайне нестабилен! Жгут наложен двадцать девять минут назад!</p>
    <p>— В операционную! — скомандовал Уваров. — Немедленно! Минуя приемный!</p>
    <p>Началась быстрая, слаженная перегрузка. Я не отпускал грудину ни на секунду, продолжая компрессии, пока Андрея перекладывали на каталку.</p>
    <p>— Пульс есть! — крикнул анестезиолог, приложив датчик. — Ритм синусовый, сорок два в минуту! Можно прекращать!</p>
    <p>Я отнял руки. Они горели огнем. На белой майке Андрея остались кровавые отпечатки моих ладоней.</p>
    <p>Каталку с грохотом покатили по пандусу. Я побежал рядом.</p>
    <p>— Уваров! Седалищный нерв тоже задет! Краевое повреждение оболочки!</p>
    <p>— Понял! Учтем при доступе!</p>
    <p>У самых дверей операционной меня мягко, но настойчиво остановила сестра.</p>
    <p>— Дальше мы сами!</p>
    <p>Каталка исчезла за распашными дверями. Я остался один в ярко освещенном коридоре.</p>
    <p>И адреналин отпустил.</p>
    <p>Ноги подкосились, как будто сделанные из ваты. Я медленно сполз по холодной кафельной стене на пол. Руки мелко, неконтролируемо дрожали от чудовищной усталости.</p>
    <p>Я прекрасно отдавал себе отчет, что в таком состоянии, на грани полного физического и магического истощения, лезть в микрохирургию сосудов — чистое самоубийство.</p>
    <p>Это была бы уже не помощь, а вред.</p>
    <p>К тому же, сама по себе операция по ушиванию бедренной артерии для опытного сосудистого хирурга вроде Ушакова — рутина.</p>
    <p>Самое сложное — довезти пациента до стола живым — я уже сделал. Теперь это была его битва, и я знал, что он с ней прекрасно справится.</p>
    <p>Рубашка насквозь промокла от пота. На груди, на руках, на лице — засыхающая, липкая чужая кровь.</p>
    <p>В конце коридора стоял Лемигов. Он молча подошел и сел на корточки рядом со мной.</p>
    <p>— Разумовский… — тихо сказал он. — Я тридцать два года работаю на скорой. Я видел все. Но то, что ты сегодня сделал в этой машине… Прижатие аорты кулаком на полном ходу… Сердечно-легочная реанимация на ухабах… Ты не человек. Ты какая-то машина для спасения жизней.</p>
    <p>— Я просто… делал то, что должен был, — выдохнул я.</p>
    <p>— Должен? — Лемигов покачал головой. — Никто не должен в одиночку биться за безнадежного пациента. А ты бился. И ты победил.</p>
    <p>Петров, молодой фельдшер, стоял в стороне, глядя на меня как на какое-то божество.</p>
    <p>— Господин лекарь Разумовский… Это было… Я такого никогда в жизни не видел! Вы его буквально с того света вытащили!</p>
    <p>— Мы вытащили, — поправил я его. — Это была командная работа.</p>
    <p>— Скромничаешь! — фыркнул Лемигов. — Ладно, нам пора. Наша смена еще не закончилась. Петров! Собирай укладки!</p>
    <p>Они пошли к выходу. Уже у дверей Лемигов обернулся.</p>
    <p>— Разумовский! Знаешь, что я всем расскажу завтра на подстанции?</p>
    <p>— Что?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Я вопросительно посмотрел на него. А Лемигов помолчал, а потом по-доброму, по-отечески так, улыбнулся и сказал:</p>
    <p>— Что сегодня я видел, как работает настоящий лекарь. Не по протоколам, не по инструкциям. По совести. И по призванию. Ты — легенда, парень. Живая легенда муромской медицины.</p>
    <p>Они ушли.</p>
    <p>— Эй, герой! — Фырк устроился рядом со мной на полу. — Ты как? Живой?</p>
    <p>— Устал, Фырк. Очень устал.</p>
    <p>— Зато ты парня спас! Ты довез безнадежного!</p>
    <p>— Я еще его не спас. Он все еще на операционном столе.</p>
    <p>— Спас! Довезти живым — это уже спасти! Остальное — это уже работа хирургов!</p>
    <p>Я вышел через главный вход и замер на верхней ступеньке широкого крыльца, жадно вдыхая ночной воздух.</p>
    <p>Прохладный и влажный после недавнего дождя, он был настоящим спасением после душных коридоров приемного покоя.</p>
    <p>Я прислонился к холодной гранитной колонне и прикрыл глаза. Тело ощущалось чужим и непослушным. Руки все еще мелко подрагивали от остаточного адреналина, в ушах стоял фантомный, навязчивый писк мониторов, а перед закрытыми веками продолжали мелькать кадры из реанимобиля — бледное, почти восковое лицо раненого, прямая зеленая линия на экране, багровая кровь на моих руках.</p>
    <p>Я почти не чувствовал свою «Искру», она тлела где-то глубоко внутри слабым, едва заметным угольком, словно ее выжгли дотла. Словно я не одного пациента реанимировал, а целую роту из небытия вытаскивал.</p>
    <p>Моя когда-то белая футболка превратилась в абстрактное полотно в красно-коричневых тонах, пропитанное и заскорузлое от чужой крови. Штаны были безнадежно испорчены — на коленях темнели огромные пятна, оставшиеся с тех минут, когда я стоял на коленях над ранеными на лесной поляне. Даже на ботинках запеклись бурые брызги.</p>
    <p>Фырк материализовался на моем плече и с преувеличенным отвращением принюхался.</p>
    <p>— Фу, двуногий! От тебя несет как от скотобойни! Или как от мясника после особенно удачного дня! Хоть бы переоделся что ли! А то сейчас пойдешь по улице — дети плакать начнут, решат, что маньяк из фильма ужасов сбежал! Или зомби восстал!</p>
    <p>— Нет сил переодеваться, — мысленно ответил я, не открывая глаз. — Домой доберусь — сразу в душ и спать. На сутки минимум.</p>
    <p>— Ага, размечтался! — хихикнул бурундук, указывая мохнатой лапкой вперед. — Смотри-ка, что там белеет в свете фонарей! Твоя карета подана, Золушка!</p>
    <p>Я поднял тяжелые веки и замер от удивления.</p>
    <p>У ворот больницы, прямо под тусклым светом фонаря, стоял мой белый седан. Фары были выключены, но салон слабо подсвечивался изнутри. И в ту же секунду пассажирская дверь распахнулась.</p>
    <p>Вероника.</p>
    <p>Она выскочила из машины так стремительно, что чуть не споткнулась о бордюр. Она побежала ко мне.</p>
    <p>— Илья!</p>
    <p>Она бросилась мне на шею с такой силой, что я едва устоял на ногах, инстинктивно уперевшись рукой в колонну. Ее объятие было крепким.</p>
    <p>Она прижималась всем телом, совершенно не обращая внимания на засохшую кровь на моей одежде, словно пыталась убедиться, что я настоящий, что я здесь.</p>
    <p>Я чувствовал, как она мелко дрожит — то ли от ночной прохлады, то ли от пережитого стресса.</p>
    <p>— Слава богу, ты в порядке! — ее голос звучал приглушенно, потому что она уткнулась лицом мне в плечо. — Мы так волновались! Когда ты уехал в той скорой с умирающим пациентом…</p>
    <p>Я аккуратно обнял ее в ответ.</p>
    <p>— Вероника, я же говорил — езжайте домой. Вам всем нужно отдохнуть после такого. Это был тяжелый вечер для всех.</p>
    <p>Она немного отстранилась, но не отпустила меня, продолжая держать за плечи и вглядываясь в мое лицо.</p>
    <p>— Да какой там домой!</p>
    <p>Из машины вышел Артем. Он чуть прихрамывал. Засунув руки в карманы, он подошел к нам.</p>
    <p>— После такого адреналина? После того, что мы пережили? Мы тут места себе не находили! Сидели в машине как на иголках!</p>
    <p>Кристина тоже выбралась из машины, плотнее кутаясь в легкую кофточку. Ночной ветерок трепал ее волосы.</p>
    <p>— Мы переживали. Вдруг что-то пошло не так? Вдруг тебе помощь нужна? Вдруг пациент…</p>
    <p>Она осеклась, но все поняли, что она имела в виду.</p>
    <p>Трогательно. Они действительно искренне волновались. Не послушались моего приказа, не поехали домой, а приехали сюда. Эта простая, человеческая забота теплом разлилась по моему телу.</p>
    <p>Фырк спрыгнул с моего плеча и с важным видом уселся на капот машины.</p>
    <p>— О, какая забота! Прямо фан-клуб лекаря Разумовского! Умилительно до слез! Хотя у меня слез нет, но если бы были — пустил бы!</p>
    <p>— С пациентом все в порядке, — сказал я, мягко высвобождаясь из объятий Вероники. — Артерию ушили, кровоток восстановлен, ногу сохранили. Он был буквально на грани — мы вытащили его с того света. Но теперь будет жить. И ходить будет на своих ногах.</p>
    <p>— Невероятно! — выдохнул Артем, качая головой. — Ты реально его спас! В машине скорой, без нормального оборудования, на ухабах!</p>
    <p>— Мы спасли, — поправил я его, устало потирая затылок. — Если бы ты не держал артерию… Если бы Вероника не остановила кровотечение у второго раненого… Если бы Кристина не организовала снабжение материалами… Ничего бы не вышло. Это была командная работа.</p>
    <p>Вероника взяла меня под руку, ее пальцы крепко сжали мой локоть.</p>
    <p>— Не скромничай. Это ты организовал команду. Ты распределил роли. Ты принимал решения.</p>
    <p>— И принимал правильно! — горячо добавил Артем. — Когда ты скомандовал мне держать артерию, я сначала испугался. Думал, не справлюсь. А потом понял — ты точно знаешь, что делаешь. И я просто делал, что ты говорил.</p>
    <p>Фырк самодовольно фыркнул с капота.</p>
    <p>— Ну наконец-то хоть кто-то признал гениальность моего двуногого! А то он вечно скромничает! «Мы спасли, командная работа»… Да ты был как генерал на поле боя</p>
    <p>— Кстати, — я огляделся, только сейчас заметив отсутствие знакомого груза за машиной. — А где лодка? Прицепа не вижу. Неужели бросили?</p>
    <p>Артем отмахнулся, словно речь шла о какой-то совершеннейшей мелочи.</p>
    <p>— А, лодка! Там те ребята с соседней поляны остались — из той компании. Их все равно полиция опрашивала. Не все же там маргиналы вроде Бычка. Некоторые оказались вполне нормальные мужики. Один из них пообещал привезти ее. Я ему свой адрес дал.</p>
    <p>Я устало покачал головой.</p>
    <p>— И ты даже не боишься, что украдут? Лодка не дешевая, между прочим.</p>
    <p>— Да черт с ней, с лодкой! — Артем махнул рукой так энергично, словно отгонял назойливую муху. — Я думал, мало ли, вдруг помощь нужна будет в больнице. После того, что мы пережили — лодка это последнее, о чем стоит переживать. Человеческие жизни важнее любого имущества.</p>
    <p>Логично. После битвы за человеческую жизнь материальные ценности действительно теряют свое значение, съеживаются до размеров пылинок. Весь мир сужается до простых, первобытных истин — жив или мертв, спасен или потерян.</p>
    <p>— Поехали домой, — вздохнул я, чувствуя, как усталость накатывает новой, удушающей волной. — Всем нужно отдохнуть. День был… насыщенным.</p>
    <p>— Я поведу! — вызвался Артем, уже открывая водительскую дверь. — Ты же весь никакой! Еле на ногах стоишь!</p>
    <p>— Валяй, — я не стал спорить. За руль мне сейчас садиться было опасно — реакция замедлена, внимание рассеяно. — Я действительно устал как собака. Нет, как стая собак.</p>
    <p>Мы погрузились в машину. Я буквально плюхнулся на заднее сиденье, и Вероника тут же села рядом. Она сразу прижалась ко мне, положив голову на плечо, и ее не смущала ни засохшая кровь, ни въевшийся запах беды.</p>
    <p>Кристина устроилась впереди, рядом с Артемом.</p>
    <p>Машина плавно тронулась. Артем вел аккуратно, явно тоже измотанный после всех переживаний. Ночной город за окнами казался удивительно мирным и спокойным.</p>
    <p>Горели фонари, изредка проезжали одинокие машины, в окнах домов мелькал синеватый свет телевизоров. Обычная жизнь.</p>
    <p>Люди смотрят сериалы, пьют чай, ложатся спать. И не знают, что всего в пятнадцати километрах от их уютных квартир только что разыгралась настоящая драма жизни и смерти, с кровью, болью и отчаянной борьбой за каждый вздох.</p>
    <p>Подъехали к моему дому. Улица была тихой и пустынной, в окнах соседних пятиэтажек сонно горел свет. Обычный спальный район, обычный вечер воскресенья.</p>
    <p>Только не для нас.</p>
    <p>Артем аккуратно припарковался прямо у подъезда.</p>
    <p>— Так, доставка героя завершена!</p>
    <p>— Артем, тебе же еще лодку забирать, — вспомнил я, с трудом выбираясь из машины. Ноги были ватными. — Нужна машина?</p>
    <p>— Если не против, — он кивнул. — Съезжу сейчас по адресу. Обещал привезти к полуночи. Сейчас как раз одиннадцать.</p>
    <p>— Бери, — я одобрительно кивнул. — Только верни. И аккуратнее, ты тоже устал.</p>
    <p>— Само собой! Завтра с утра пригоню! Часам к восьми пойдет?</p>
    <p>— Пойдет.</p>
    <p>Они уехали. Мы с Вероникой остались вдвоем под тусклым светом фонаря.</p>
    <p>— Пойдем, — сказал я, открывая скрипучую дверь подъезда. — Мне срочно нужно отмыться от всей этой крови. Чувствую себя как… даже не знаю как.</p>
    <p>— Как герой после битвы, — тихо подсказала Вероника, беря меня под руку.</p>
    <p>— Как мясник после смены, — поправил я ее.</p>
    <p>Мы поднялись на третий этаж. Квартира встретила нас тишиной и прохладой. Я сразу направился в ванную, чувствуя почти физическую потребность в воде. Отмыться… от этого дня… смыть с себя чужую смерть и чужую боль.</p>
    <p>— Ты в душ? — спросила Вероника.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Я пока чай поставлю. Или тебе чего покрепче?</p>
    <p>— Чай будет отлично. Спасибо.</p>
    <p>Я закрылся в ванной и первым делом сорвал с себя проклятую футболку. Она прилипла к телу, заскорузла от крови и пота. Не раздумывая, я швырнул ее прямиком в мусорное ведро.</p>
    <p>Штаны полетели в корзину для грязного белья — может, их еще удастся спасти.</p>
    <p>Включив душ на максимально горячую воду, я встал под обжигающие струи. Вода, стекающая к сливу, сначала была розовой.</p>
    <p>Фырк материализовался на стиральной машине, устроившись поудобнее на махровом полотенце.</p>
    <p>— Ну что, герой, отмываешься от подвигов? Смываешь следы героизма?</p>
    <p>— Дай хоть пять минут покоя, — в шутку сказал я, яростно намыливая голову шампунем. — Ты весь вечер комментировал каждый мой шаг.</p>
    <p>— Ладно, ладно! Молчу как рыба! — он притворно надулся, но тут же хитро прищурился. — Но знаешь что? Вероника там на кухне колдует над какой-то расслабляющей штукой. Кажется, решила тебе спа-процедуры устроить! Вот это забота!</p>
    <p>Я простоял под душем минут десять, просто позволяя горячей воде смывать мышечное и нервное напряжение. Потом дверь ванной тихонько приоткрылась.</p>
    <p>— Илья? Можно войти?</p>
    <p>— Заходи.</p>
    <p>Вероника вошла, держа в руках открытый пакетик с морской солью и несколько ароматических свечей.</p>
    <p>— Я подумала, тебе нужно расслабиться по-настоящему. Душ — это хорошо, но ванна лучше. Закрой пробку, наберем полную ванну.</p>
    <p>Она высыпала соль под струю воды — комнату тут же наполнил густой аромат моря и хвои. Потом расставила на бортиках и на раковине свечки и зажгла их.</p>
    <p>Лаванда, ромашка, что-то еще неуловимо-успокаивающее. Выключив резкий верхний свет, она оставила только мягкое, живое мерцание свечей. В ванной сразу стало невероятно уютно и умиротворенно.</p>
    <p>— Ложись, расслабляйся, — скомандовала она мягко. — Я посижу рядом, компанию составлю.</p>
    <p>Я погрузился в горячую, ароматную воду. Тело отозвалось благодарной истомой. Мышцы, до этого туго скрученные в узлы, начали медленно расслабляться, напряжение уходило, растворяясь в теплой воде.</p>
    <p>Вероника села на край ванны. Она уже была в домашней футболке и шортах, и в воду не полезла — просто сидела рядом, глядя на меня с бесконечной нежностью.</p>
    <p>— Расскажи, что было после того, как мы уехали? — попросил я. — Бычка скрутили полицейские?</p>
    <p>— Да, приехали минут через пять после вашего отезда. Целый наряд — два бобика. Всех опросили, протоколы составили. К нам тоже подходили, пока мы вещи собирали. Хотели прямо там, на месте, показания снимать. Но Артем сказал, что мы не свидетели, готовы дать показания, но завтра и в больнице. Что наша помощь может потребоваться в больнице. Они поворчали, но согласились.</p>
    <p>Разумно. Артем молодец, все сделал правильно.</p>
    <p>Она осторожно провела пальцами по моим мокрым волосам. Ее прикосновения были нежными, успокаивающими.</p>
    <p>— Как ты себя чувствуешь? Только честно.</p>
    <p>Я задумался, прислушиваясь к ощущениям.</p>
    <p>— Странно, но сил ушло очень много. Больше, чем обычно после операции. Даже больше, чем после той двенадцатичасовой резекции печени. Не понимаю почему. Может, дело в эмоциональном напряжении? Спасать человека, который час назад хотел тебя покалечить — это особый вид стресса. А может, дело в «Искре»? Я сжег почти весь резерв, удерживая того парня, а потом еще и в реанимобиле… Наверное, все вместе.</p>
    <p>Вероника наклонилась и нежно поцеловала меня в лоб.</p>
    <p>— Сейчас восстановишься. Ты молодец. Настоящий герой.</p>
    <p>— Я просто лекарь, — усмехнулся я, чувствуя, как от горячей воды и успокаивающих ароматов накатывает дремота. — Делал то, что должен.</p>
    <p>— Не каждый врач стал бы спасать тех, кто час назад на него напал.</p>
    <p>— Клятва Гильдии Целителей не делает исключений для неприятных пациентов.</p>
    <p>— «Просто лекарь»! Ага! — хихикнул Фырк где-то под потолком, и его голос в моей голове был полон сарказма. — Который в полевых условиях провел триаж, организовал медпункт, спас двух человек и еще одного довез до больницы, реанимируя по дороге!</p>
    <p>Мать Тереза в мужском обличье! Я пролежал в ванне еще минут двадцать, почти заснув. Вероника тихим голосом рассказывала, как они собирали лагерь, как полицейские опрашивали свидетелей, как те мужики с соседней поляны, протрезвев от ужаса, извинялись за Бычка и предлагали любую помощь.</p>
    <p>Вышел из ванны, чувствуя себя заново рожденным. Натянул чистую футболку и мягкие спортивные штаны. Тело приятно гудело от горячей воды, каждый мускул был расслаблен и умиротворен.</p>
    <p>Вероника ждала меня в спальне, сидя на краю кровати и листая что-то в телефоне.</p>
    <p>— Ложись. Тебе нужно спать. Организм требует восстановления.</p>
    <p>Ее слова были не просьбой, а констатацией факта, почти врачебным назначением. Я не стал спорить. Сил на это просто не было. Я практически упал на кровать, уткнулся лицом в прохладную подушку и мгновенно провалился в сон.</p>
    <p>Никаких снов, никаких тревожных видений или кошмаров — просто глубокая, черная пустота.</p>
    <p>Проснулся я ровно в семь утра. Не от будильника, а от настойчивого солнечного луча, который пробился через щель в шторах и ударил прямо в глаза.</p>
    <p>Я поморщился, перевернулся на спину и понял, что чувствую себя удивительно бодрым и отдохнувшим. Словно и не было этой безумной ночи с кровью, криками и смертью.</p>
    <p>Рядом, поверх одеяла, спала Вероника.</p>
    <p>Ее темные волосы разметались по подушке, губы были чуть приоткрыты, а дыхание — ровным и спокойным.</p>
    <p>Я осторожно, стараясь не издать ни звука, встал с кровати и прошел на кухню. Организм требовал топлива. Кофе и еды — много сытной, калорийной еды.</p>
    <p>Вчерашний ужин остался на той проклятой поляне, а энергии за последние двенадцать часов было потрачено как на полноценном марафоне.</p>
    <p>Фырк уже восседал на подоконнике, с блаженным видом подставив свою пушистую морду утренним лучам солнца.</p>
    <p>— Доброе утро, герой вчерашнего дня! Как спалось? Снились кошмары? Мертвецы из могил вставали?</p>
    <p>— Отлично спалось, — я включил кофеварку, и она отозвалась мерным гудением. — Как младенец. Без снов вообще.</p>
    <p>— После таких подвигов и должно! Организм в режиме восстановления, ему не до развлечений типа сновидений. Кстати, ты сегодня прямо светишься. Аура такая… героическая что ли. Яркая.</p>
    <p>— Не неси чушь.</p>
    <p>— Я серьезно! — он спрыгнул на стол. — После вчерашнего ты как-то изменился. Стал… сильнее что ли. Не физически, а внутренне. Как будто уверенности прибавилось. Или опыта. Или и того, и другого.</p>
    <p>Я задумался, насыпая свежемолотый кофе в турку. А ведь, может, Фырк и прав?</p>
    <p>Вчерашние события действительно что-то изменили во мне. Это был не просто очередной сложный случай. Нужно будет проверить в больнице. Если вчера я чувствовал себя полностью разбитым, то сегодня, сил как будто прибавилось.</p>
    <p>Похоже я вышел на новый уровень «Искры». Интересно, какие возможности мне откроются теперь? И на какой ранг я теперь тяну? Надо бы это как-то узнать и измерить.</p>
    <p>— Доброе утро. Ммм, кофе пахнет божественно!</p>
    <p>Вероника вышла на кухню, потягиваясь, как изящная кошка. Она выглядела свежей и отдохнувшей.</p>
    <p>— Присаживайся, — я достал вторую чашку. — Сейчас завтрак организую. Полноценный английский завтрак — нам нужны калории после вчерашнего.</p>
    <p>Я достал из холодильника яйца, бекон, помидоры, хлеб для тостов. Работа на кухне спорилась.</p>
    <p>Скоро по комнате разнеслись аппетитные ароматы: шипение бекона на сковороде, запах поджаренных томатов с чесноком и, конечно, густой, бодрящий дух свежесваренного кофе.</p>
    <p>— Ты отлично выглядишь, — заметила Вероника, наблюдая за моими манипуляциями у плиты. — Выспался?</p>
    <p>— Да. Даже не помню, как заснул. Помню ванну, помню, как лег, а дальше — провал.</p>
    <p>— Ты заснул, едва голова подушки коснулась, — улыбнулась она. — Я еще минут десять сидела рядом, смотрела на тебя. Ты спал как ребенок — так умиротворенно.</p>
    <p>Мы сели за стол. Я разложил по тарелкам пышную яичницу, добавил хрустящие полоски бекона и румяные кружочки помидоров. Поставил на стол масло, джем, мед.</p>
    <p>— Знаешь, — сказал я, намазывая масло на горячий, дымящийся тост, — у нас ведь еще целый выходной впереди. Чем займемся?</p>
    <p>Вероника задумалась, отпивая кофе и с наслаждением прикрыв глаза.</p>
    <p>— Можно просто погулять по городу. Сходить в парк — там сейчас красиво, сирень отцветает, но розы начинают. Или в кино сходить — вроде новый фильм вышел, комедия какая-то. Что-нибудь спокойное и мирное после вчерашнего экстрима. Без крови, без адреналина.</p>
    <p>— Отличная идея. Никакой рыбалки, никаких приключений.</p>
    <p>— Да, — кивнула Вероника. — Просто тихий семейный… — она осеклась на полуслове. — Обычный выходной, — поправилась она и ее щеки залил предательский румянец.</p>
    <p>Вероника посмотрела на меня, и в ее глазах мелькнули смешинки. Она ничего не сказала. Просто улыбнулась своей самой теплой и нежной улыбкой. И это молчание было красноречивее любых слов.</p>
    <p>— «Семейный» сказала! — тут же захихикал Фырк у меня в голове. — Оговорочка по Фрейду! А ты? Уже планируешь совместное будущее? Свадьбу, детей, ипотеку? Может, сразу предложение сделаешь, пока момент подходящий?</p>
    <p>— Не начинай, — мысленно усмехнулся я, стараясь сохранить невозмутимое выражение лица.</p>
    <p>В дверь позвонили. Я бросил взгляд на настенные часы — ровно восемь утра. Рановато для визитов, но я, кажется, догадывался, кто это.</p>
    <p>Я открыл дверь. На пороге стоял Артем.</p>
    <p>Вид у него был странный — под глазами залегли темные круги от бессонной ночи, но сами глаза горели каким-то лихорадочным, маниакальным блеском. И в руках он держал огромный, туго набитый полиэтиленовый мешок, размером с хорошую спортивную сумку.</p>
    <p>— Привет! — он улыбался во весь рот. — Вот, ключи от машины! Стоит за углом, в том же месте где вчера! Полный бак — я специально заправил! И даже помыл — думаю, после вчерашнего она это заслужила!</p>
    <p>— Спасибо, заходи, — я отступил в сторону, пропуская его в прихожую. — Кофе хочешь? Мы как раз завтракаем.</p>
    <p>— Некогда! — Артем энергично замотал головой, словно сама мысль о промедлении была для него невыносима. — У меня весь день расписан по минутам!</p>
    <p>Я напрягся, почувствовав неясную тревогу.</p>
    <p>— Что-то с лодкой? Не привезли? Или повредили при транспортировке?</p>
    <p>— Да нет, с лодкой все в полном порядке! — Артем махнул свободной рукой. — Стоит в гараже, под тентом, как новенькая! Тот парень слово сдержал, молодец мужик! Привез точно к полуночи, даже помог снять с машины! И извинялся еще за Бычка, говорит, ему срок крупный светит. Ну а чего другого еще ожидать.</p>
    <p>— Тогда почему спешишь? — я недоуменно смотрел на его возбужденное лицо.</p>
    <p>— В смысле почему? — Артем уставился на меня с таким видом, будто я спросил, почему солнце встает на востоке. — У тебя весь день тоже занят! И у меня! У всех!</p>
    <p>— Чем занят? — я окончательно растерялся.</p>
    <p>— Вот! — и он с гордостью, словно вручая мне боевое знамя, протянул мне тот самый огромный мешок.</p>
    <p>Из мешка пахло. Пахло густо, насыщенно, первобытно. Пахло рекой, тиной и… рыбой. Свежей, только что выловленной рыбой.</p>
    <p>Я уставился на мешок с растущим ужасом.</p>
    <p>— Это… это что?</p>
    <p>— Рыба! — гордо объявил Артем, как будто вручал мне Нобелевскую премию. — Наш улов! Наш честно заработанный, выстраданный улов! Я всю ночь не спал — после того, как лодку забрал, поехал домой и до утра чистил, потрошил, сортировал! Глаза слипаются, руки пахнут рыбой так, что уже не отмывается, но дело сделано! А это твоя половина! Все по-честному, как договаривались!</p>
    <p>Я заглянул в мешок. Там было… много. Не просто много, а катастрофически, пугающе много рыбы, смотрящей на меня своими стеклянными, укоризненными глазами.</p>
    <p>— Артем, — я попытался протестовать, подбирая слова. — Может, не надо? Оставь себе. Я же почти не рыбачил. Столько рыбы в мои планы точно не входило…</p>
    <p>Господи, тут килограммов двадцать минимум! Может, все двадцать пять! Что я с таким количеством делать буду⁈ У меня морозильная камера в холодильнике рассчитана на три килограмма от силы!</p>
    <p>— Не-не-не! — Артем замахал руками так энергично, что чуть не выронил мешок. — Никаких отказов не принимается! Все по-честному! Это твоя законная добыча! Ты честно ее заработал! У меня дома точно такой же мешок! Даже чуть больше — я себе головы оставил на уху! Смотри, что тут есть!</p>
    <p>Он начал увлеченно перечислять, загибая пальцы, словно заправский торговец на рынке.</p>
    <p>— Щуки — три штуки, одна почти на два кило! Окуни — штук пятнадцать, отборные, один к одному! Лещи — четыре здоровенных, жирных! И внимание — два судака! Судак, Илья! Это же деликатес! Из него такие котлеты можно сделать, пальчики оближешь! Или запечь в фольге с лимоном! Или уху царскую сварить!</p>
    <p>— Но я не умею готовить рыбу в таких количествах…</p>
    <p>— Научишься! — Артем уже пятился к двери, его миссия была выполнена. — В интернете куча рецептов! Главное — срочно обработать! Часть засолить, часть засушить, часть закоптить, если есть возможность, остальное — в морозилку! Но сделать это нужно сегодня! Максимум — завтра утром! А то испортится! Рыба — продукт скоропортящийся!</p>
    <p>— Артем, подожди…</p>
    <p>— Некогда ждать! — он уже был на лестничной площадке. — У меня дома Кристина ждет — обещал помочь ей с рыбой! Да, она тоже получила свою долю — я ей килограммов пять отделил, она же помогала, часть команды! В общем, спасибо за классную рыбаку! Незабываемые впечатления! В следующий раз без ножевых ранений обойдемся! Пока!</p>
    <p>И он, сияя от гордости и чувства выполненного долга, умчался вниз по лестнице, оставив меня стоять в дверях с огромным, холодным и мокрым мешком рыбы в руках.</p>
    <p>Фырк материализовался прямо на мешке и с преувеличенным восторгом принюхался.</p>
    <p>— О, рыбка! Свеженькая! Вкусненькая! Речная, не магазинная! Двуногий, а судака мне пожаришь? С золотистой корочкой? А можно запечь в фольге с травками? А уху сваришь? Тройную, с водочкой?</p>
    <p>— Фырк, ты же нематериальный! — я устало потер переносицу, занося мешок в квартиру. — Как ты собрался есть⁈</p>
    <p>— Детали, детали! — отмахнулся бурундук, порхая рядом. — Главное — атмосфера! Запах! Эстетика процесса! Я буду смотреть, как ты готовишь, и получать эстетическое удовольствие!</p>
    <p>Вероника вышла в прихожую, привлеченная нашими голосами.</p>
    <p>— Кто это был? — и тут она увидела мешок в моих руках. — О! Это что?</p>
    <p>Я медленно повернулся к ней, все еще держа тяжелый, пахнущий тиной мешок.</p>
    <p>— Артем. Привез рыбу. А это, — я вздохнул, чуть поднимая мешок. — Занятие на наш выходной вместо кино. Это все нужно срочно обработать. Сегодня. Иначе испортится.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Вероника вытерла выступившие от смеха слезы тыльной стороной ладони.</p>
    <p>— Ну и что? Это даже весело! Будем вместе рыбу обрабатывать! Я помогу!</p>
    <p>— Ты умеешь? — с сомнением спросил я.</p>
    <p>— Научусь! — она решительно тряхнула головой. — Сложного ничего нет — солить, сушить, в морозилку складывать. Справимся!</p>
    <p>Она уверенно взяла тяжелый мешок из моих рук, словно принимая эстафету.</p>
    <p>— Пойдем на кухню. Будем спасать наш улов. Знаешь что? Это даже символично! Вчера спасали людей, а сегодня спасаем рыбу от порчи!</p>
    <p>Фырк одобрительно запрыгал по коридору.</p>
    <p>— Вот видишь! Правильная у тебя девушка! Позитивная! Не ноет, не жалуется, а берет и делает! Женись немедленно!</p>
    <p>— Фырк!</p>
    <p>— Что «Фырк»? Я просто констатирую факт!</p>
    <p>Мы перетащили мешок на кухню. Я, смирившись со своей участью, расстелил на столе стопку старых газет, достал самые большие разделочные доски, острые ножи и все имеющиеся в доме контейнеры.</p>
    <p>Вероника уже деловито надевала фартук.</p>
    <p>— Так, командир. Распределяй роли. Кто что делает. Ты же вчера доказал, что отличный организатор!</p>
    <p>Я невольно улыбнулся. Ее энтузиазм был заразителен, и плохое настроение начало отступать.</p>
    <p>— Хорошо. Ты — чистишь и потрошишь мелочь. Окуней, мелких лещей. Я — разделываю крупную рыбу. Щук и судаков. Потом вместе решаем, что солим, что сушим, что в морозилку, а что на ужин.</p>
    <p>— Есть! — она взяла нож и с серьезным видом посмотрела на гору рыбы. — Приступаем к спасению рыбного улова!</p>
    <p>Следующие три часа мы провели в рыбном аду. Или в рыбном раю — это как посмотреть.</p>
    <p>Чистка чешуи оказалась отдельным, медитативным и одновременно дьявольски грязным искусством. Особенно у окуней — их мелкая, жесткая, как кольчуга, чешуя разлеталась по всей кухне словно серебристая метель на новогоднем празднике. Через полчаса мы оба были усыпаны этими блестками с ног до головы.</p>
    <p>— Я выгляжу как русалка! — смеялась Вероника, пытаясь стряхнуть прилипшую к щеке чешуйку. — Или как дискотечный шар!</p>
    <p>— Добро пожаловать в гламурный мир рыбообработки, — усмехнулся я, принимаясь за щуку.</p>
    <p>Щука была настоящим речным монстром — почти два килограмма чистого, плотного хищного мяса. Ее усеянная иглами зубов пасть даже в мертвом виде выглядела угрожающе.</p>
    <p>Интересно, сколько мелкой рыбешки она сожрала за свою жизнь? Теперь вот сама станет ужином. Круговорот рыбы в природе, беспощадный и справедливый.</p>
    <p>Судаки были настоящими красавцами — серебристые, с темными тигровыми полосками, идеальной торпедообразной формы. Их мясо оказалось белым, плотным и почти без мелких костей.</p>
    <p>— Из судака сделаем котлеты! — тут же решила Вероника. — И часть заморозим филе — потом можно будет запекать.</p>
    <p>— Согласен. А из щуки?</p>
    <p>— Тоже котлеты. Щучьи котлеты — это классика Моя бабушка делала потрясающие, с размоченным в молоке хлебом и луком.</p>
    <p>Фырк носился по столу, деловито обнюхивая каждую рыбину и выполняя роль сверхъестественного контролера качества.</p>
    <p>— Этот лещ протух! Нет, шучу. Свежак. А вон тот окунь подозрительно на меня смотрит! Может, он зомби-окунь?</p>
    <p>— Фырк, не мешай!</p>
    <p>— Я помогаю! Моральную поддержку оказываю!</p>
    <p>К одиннадцати часам мы закончили первичную обработку. Кухня выглядела как поле боя после кровопролитного сражения. Чешуя была везде: на полу, на стенах, на наших лицах и волосах. Газеты пропитались рыбьей кровью и слизью. В раковине высилась мрачная гора из голов, хвостов и внутренностей.</p>
    <p>— Теперь — распределение! — объявил я, чувствуя себя генералом, планирующим логистику. — Что куда?</p>
    <p>Мы разложили рыбу по категориям.</p>
    <p>На засолку пошло килограммов пять мелких окуней и лещей. Вероника нашла в интернете простой рецепт сухой засолки — крупная соль, сахар, немного черного перца и лавровый лист.</p>
    <p>На сушку и вяление — еще килограммов пять средних лещей. Их мы тоже густо пересыпали солью и вывесили на балкон на крепких веревках. Выглядело это невероятно колоритно — как в рыбацкой деревне.</p>
    <p>В морозилку отправилось филе судака, аккуратно разделанное на порционные куски по двести граммов, часть щучьего фарша и несколько самых крупных окуней целиком.</p>
    <p>Моя небольшая морозильная камера была забита под завязку. Пришлось провести экстренную ревизию и безжалостно выбросить какие-то древние, неопознанные замороженные объекты, чтобы втиснуть стратегический рыбный запас.</p>
    <p>На ужин остались один прекрасный судак и миска свежего щучьего фарша на котлеты.</p>
    <p>— Все! — выдохнула Вероника, стягивая резиновые перчатки. — Миссия выполнена. хРыба спасена от порчи.</p>
    <p>— Спасибо тебе, — я обнял ее, не обращая внимания на густой рыбий запах, который теперь, казалось, исходил от нас обоих. — Без тебя я бы до самого вечера возился. А может, и до ночи.</p>
    <p>— Командная работа! — она улыбнулась, прижимаясь ко мне. — Мы же вчера доказали, что мы отличная команда. И с ранеными справились, и с рыбой справились.</p>
    <p>К вечеру квартира пропахла рыбой насквозь. Но это был уже не запах сырой тины, а аппетитный, дразнящий аромат готовящейся еды. Мы жарили котлеты.</p>
    <p>Вероника оказалась права — щучьи котлеты по бабушкиному рецепту получились восхитительными. Нежные, невероятно сочные, с хрустящей золотистой корочкой. Судак, запеченный в фольге с лимоном и веточками укропа, тоже был выше всяких похвал.</p>
    <p>Мы сидели за накрытым столом, уставшие, но безмерно довольные результатами своего труда.</p>
    <p>— Знаешь, — сказала Вероника, отпивая глоток холодного белого вина, — несмотря на все приключения… это была хорошая рыбалка.</p>
    <p>— Незабываемая, — согласился я. — Мы поймали рыбу, спасли жизни, чуть не погибли сами, провели полевую операцию, реанимировали человека в машине скорой…</p>
    <p>— И весь следующий день обрабатывали рыбу! — добавила она со смехом.</p>
    <p>— И это тоже!</p>
    <p>Фырк сидел на столе между нашими тарелками, его бусинки-глаза с нескрываемым вожделением смотрели то на мою, то на ее котлету.</p>
    <p>— Эх, была бы у меня материальная форма! Я бы эти котлеты в один присест умял! Они же пахнут божественно! Двуногий, ты кулинарный гений!</p>
    <p>— Это Вероника готовила.</p>
    <p>— Тогда женись немедленно! Девушка, которая умеет делать такие котлеты — это не просто находка, это сокровище!</p>
    <p>Вероника подняла бокал.</p>
    <p>— За нашу безумную рыбалку!</p>
    <p>— За то, что все живы и здоровы! — добавил я, поднимая свой.</p>
    <p>— И за двадцать килограммов рыбы, которые мы теперь будем есть еще месяц! — закончила она, и мы со звоном чокнулись.</p>
    <p>— Но следующий выходной, — сказала Вероника, когда мы доели, — давай проведем спокойнее? Без ножевых ранений, реанимаций и тонн рыбы?</p>
    <p>— Договорились! — я рассмеялся. — Просто погуляем в парке. Максимум — покормим уток. Хлебом. Не рыбой.</p>
    <p>— Вот и отлично</p>
    <p>После рыбного ужина, который растянулся почти на два часа — мы смаковали каждый кусочек наших кулинарных творений — мы с Вероникой решили прогуляться. Организму требовалось движение после плотной трапезы, да и вечер выдался на редкость приятным.</p>
    <p>Мы вышли из моей квартиры, и Вероника, когда мы уже дошли до парка, остановилась и рассмеялась.</p>
    <p>— Господи, мы же так и не переоделись после готовки! Идем на романтическую прогулку в одежде, пропахшей рыбой!</p>
    <p>Я принюхался к своей чистой, но предательски пахнущей футболке.</p>
    <p>— Точно! Аромат «Свежий окунь» с нотками «Щучьей требухи». Изысканно!</p>
    <p>— У меня еще лучше, — она с серьезным видом понюхала свой рукав. — «Лещ вяленый» с тонкими оттенками «Судак в собственном соку». Парфюмеры бы позавидовали такой сложной композиции!</p>
    <p>— Ну что возвращаемся? — усмехнулся я.</p>
    <p>Вероника посмотрела на проделанный путь. Прохожих на нем не было, поэтому мы никого спугнуть и не могли.</p>
    <p>— Да ладно, — отмахнулась она. — Все равно никого нет.</p>
    <p>Мы шли по тихим улицам спального района. Вечерний воздух был прохладным и влажным — где-то вдалеке, за крышами домов, собиралась гроза. Фонари уже зажглись, хотя солнце еще не село полностью, окрашивая небо в нежные розово-фиолетовые тона.</p>
    <p>Фырк скакал по заборам параллельно с нами, комментируя все подряд.</p>
    <p>— О, романтическая прогулочка! Двое влюбленных, пахнущих как рыбный рынок в жаркий день! Прямо «Ромео и Джульетта», только вместо балкона — коптильня! Шекспир бы точно оценил!</p>
    <p>— Знаешь, — сказала Вероника, когда мы свернули в небольшой, почти безлюдный парк, — если бы мне до встречи с тобой сказали, что я буду гулять с мужчиной, от которого несет рыбой, и буду при этом абсолютно счастлива, я бы рассмеялась.</p>
    <p>— А сейчас?</p>
    <p>— А сейчас понимаю, что это… правильно. После всего, что мы пережили вместе — эта рыбалка с ее безумными приключениями сблизила нас еще больше.</p>
    <p>Мы присели на скамейку возле небольшого пруда. В темной воде плавали утки, важно покрякивая. Чуть поодаль пожилая пара кормила их хлебом, бросая крошки прямо в воду.</p>
    <p>Идиллическая, мирная картина.</p>
    <p>— Смотри, — я показал на уток. — У них все просто. Плавай себе, крякай, лови хлеб.</p>
    <p>— И никаких ножевых ранений, — тихо добавила Вероника.</p>
    <p>— И никаких реанимаций в машине скорой.</p>
    <p>— И уж точно никаких двадцати килограммов рыбы для обработки!</p>
    <p>Мы рассмеялись.</p>
    <p>Наш смех тихим эхом отразился от воды. А ведь она права. Эти выходные, при всем их безумии, действительно сблизили нас еще больше.</p>
    <p>Общая опасность, общая работа, общие, пусть и страшные, воспоминания — это связывает крепче любых свиданий в ресторанах и походов в кино.</p>
    <p>— Знаешь, о чем я мечтаю? — вдруг спросила Вероника, откинувшись на спинку скамейки и глядя на темнеющее небо, где уже проступали первые звезды.</p>
    <p>— О душе без запаха рыбы?</p>
    <p>Она легонько толкнула меня в плечо.</p>
    <p>— Нет, серьезно! Я мечтаю о своем доме. Небольшом, уютном. Обязательно с маленьким огородом — хочу выращивать свои помидоры, огурцы, зелень. Чтобы была большая веранда, где можно пить утренний кофе и смотреть на восход. И мангал — настоящий, кирпичный, чтобы можно было готовить шашлыки для друзей.</p>
    <p>— Звучит прекрасно, — согласился я, живо представляя эту картину. — Белый домик с красной черепичной крышей?</p>
    <p>— Да! — ее глаза загорелись. — И обязательно с погребом для солений. И с чердаком, где можно устроить мастерскую или просто хранить старые, но дорогие сердцу вещи.</p>
    <p>— А я мечтаю об отпуске, — признался я. — Настоящем отпуске, не на два дня, как сейчас. Минимум две недели. На море. Где можно просто лежать на горячем песке, слушать шум волн и абсолютно, категорически ничего не делать.</p>
    <p>— Никаких пациентов… — подхватила она.</p>
    <p>— Никаких экстренных вызовов…</p>
    <p>— Никаких ночных дежурств…</p>
    <p>— И главное — никакой рыбалки! — закончил я.</p>
    <p>Вероника рассмеялась так заразительно и громко, что несколько уток испуганно отплыли подальше к середине пруда.</p>
    <p>— Договорились! В следующий отпуск — только море, песок и коктейли с зонтиками!</p>
    <p>Фырк устроился на спинке скамейки прямо между нами, свесив пушистый хвост.</p>
    <p>— Ага, мечтатели! Море, песок… А потом на пляже кто-нибудь начнет тонуть, и наш герой-спасатель бросится реанимировать! Или откроется эпидемия медуз-убийц! Или акула на кого-нибудь нападет!</p>
    <p>— Фырк, не каркай! — мысленно одернул я его.</p>
    <p>Мы продолжили прогулку. Парк был почти пустой — только редкие собачники да еще одна парочка на дальней скамейке. Пахло той особой свежестью, которая бывает только перед дождем.</p>
    <p>— А еще я мечтаю, — продолжила Вероника, снова взяв меня под руку, — чтобы однажды проснуться и понять, что не нужно никуда спешить. Что можно просто лежать в постели, пить кофе и читать книгу.</p>
    <p>— И чтобы телефон не звонил с вызовами, — добавил я.</p>
    <p>— И чтобы никто не умирал.</p>
    <p>— И чтобы все были здоровы.</p>
    <p>— Утопия, — вздохнула она.</p>
    <p>— Но красивая утопия, — согласился я.</p>
    <p>Первые капли дождя упали нам на головы. Крупные, тяжелые, предвещающие настоящий ливень.</p>
    <p>— Бежим! — крикнула Вероника, и в ее голосе прозвучали детские, восторженные нотки.</p>
    <p>Мы побежали обратно к дому, смеясь как дети. Дождь усиливался с каждой секундой, превращаясь в сплошную стену воды, и к подъезду мы добрались уже основательно мокрые, запыхавшиеся, но абсолютно счастливые.</p>
    <p>В квартире было тепло и уютно после прохладного дождя.</p>
    <p>Мы стояли в прихожей, с нас ручьями стекала вода, образуя на линолеуме темные, расползающиеся лужи.</p>
    <p>— Нужно переодеться, — сказал я, стряхивая капли с волос. — А то простудимся.</p>
    <p>— Или можно просто… не одеваться, — Вероника посмотрела на меня так, что все слова застряли у меня в горле. В ее глазах, обычно спокойных и ясных, плясали озорные, решительные огоньки.</p>
    <p>Она первая шагнула ко мне, сократив разделявшее нас расстояние.</p>
    <p>Ее поцелуй был горячим, требовательным. В нем была жажда, накопившаяся за эти дни смертельного напряжения и пронзительной близости.</p>
    <p>Это неизбежно должно было случиться. После всего, через что мы прошли вместе — это было не просто логичным, а единственно возможным завершением нашего безумного уикенда.</p>
    <p>Мокрая одежда падала на пол прихожей, оставляя темные, влажные следы на паркете. Ее кожа была прохладной от дождя, но губы — обжигающе горячими. Мои руки скользили по ее спине, запоминая каждый изгиб, каждое напряжение мышц.</p>
    <p>— Илья, — прошептала она между поцелуями, ее дыхание сбивалось. — Я хочу остаться. Хочу быть с тобой.</p>
    <p>Фырк, который до этого сидел на антресоли, тактично испарился, пробормотав у меня в голове что-то вроде:</p>
    <p>— Ну все, у двуногих начинаются брачные танцы! Я лучше пойду луну посозерцаю. Или капли дождя на стекле посчитаю. Или вообще в астрал сгоняю, там интереснее!</p>
    <p>Сначала совместный душ, где мы не отлеплялись друг от друга. А потом…</p>
    <p>Дорога до спальни была размыта в тумане прикосновений, вздохов и поцелуев. Мы падали на кровать, сплетаясь телами, и мир за окном, с его дождем, проблемами и грядущим понедельником, перестал существовать.</p>
    <p>Весь стресс последних дней трансформировался в неукротимую жажду жизни, в желание чувствовать, отдавать, брать</p>
    <p>Ее тело откликалось на каждое мое прикосновение с поразительной откровенностью. Она стонала, кусала губы, выгибалась, притягивала ближе. Ее ногти оставляли на моей спине тонкие, горячие следы, но эта легкая боль только подстегивала желание, делая его острее.</p>
    <p>После мы долго лежали, переплетясь, слушая, как барабанит по подоконнику дождь. Ее голова покоилась у меня на груди, я медленно перебирал ее все еще влажные волосы.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала она сонно.</p>
    <p>— За что?</p>
    <p>— За все. За спасение от бандитов в первый день. За вчерашний кошмар и то чудо, что ты сотворил. За сегодняшнюю рыбу. За то, что ты просто есть.</p>
    <p>— Это тебе спасибо, — я поцеловал ее в макушку.</p>
    <p>— Мы хорошая команда, — она зевнула, устраиваясь удобнее.</p>
    <p>— Лучшая, — согласился я без колебаний.</p>
    <p>Она уснула почти мгновенно, убаюканная мерным звуком дождя. А я еще долго лежал без сна, глядя в потолок и думая о странных, непредсказуемых поворотах судьбы.</p>
    <p>О том, как обычная рыбалка, которая должна была быть простым отдыхом, превратилась в приключение, изменившее, кажется, всю мою жизнь.</p>
    <p>Будильник взорвался… Резкий, пронзительный, безжалостный звук вырвал из объятий Морфея без малейшего предупреждения.</p>
    <p>— Нееееет, — простонала Вероника, зарываясь лицом в подушку. — Не может быть уже утро! Мы же только что легли!</p>
    <p>— Добро пожаловать в реальность под названием «понедельник», — я потянулся, чувствуя приятную, ноющую усталость во всем теле. — Суровый и беспощадный.</p>
    <p>— Можно я умру? Тихонько так, незаметно? А ты скажешь на работе, что я заболела смертельной, но очень симпатичной болезнью?</p>
    <p>— Нельзя. Ты мне живой нужна.</p>
    <p>Она приоткрыла один сонный глаз.</p>
    <p>— Это признание в любви?</p>
    <p>— Это констатация факта, — я поцеловал ее в теплый лоб. — Вставай, соня. Душ, кофе, работа.</p>
    <p>— Ты бессердечный тиран!</p>
    <p>— Я практичный реалист.</p>
    <p>Фырк материализовался на тумбочке, с любопытством разглядывая нас.</p>
    <p>— О, голубки проснулись! Как спалось после ночных упражнений? Не болит ничего? Особенно спина, двуногий — я видел эти царапины! Впечатляет!</p>
    <p>— Фырк!</p>
    <p>— Что «Фырк»? Я просто проявляю заботу о твоем здоровье! Ты же лекарь, должен следить за собой!</p>
    <p>Мы пошли в душ. Вместе. Что было серьезной стратегической ошибкой — вместо быстрого пятиминутного мытья получилось продолжение ночных ласк, что в итоге привело к катастрофическому опозданию на двадцать минут.</p>
    <p>— Это все твоя вина, — заявила Вероника, торопливо вытираясь полотенцем. — Не надо было так соблазнительно намыливать мне спину.</p>
    <p>— Это ты первая начала!</p>
    <p>— Неправда!</p>
    <p>— Правда!</p>
    <p>Завтрак был спартанским и стремительным — крепкий кофе и разогретые в микроволновке вчерашние рыбные котлеты. Времени на готовку уже не было.</p>
    <p>— Знаешь, — сказала Вероника, дожевывая последнюю котлету на ходу, — я их, наверное, больше никогда не смогу есть. Они всегда будут напоминать мне об этих выходных.</p>
    <p>— Плохие воспоминания?</p>
    <p>— Нет, — она улыбнулась. — Лучшие. Но слишком, слишком насыщенные.</p>
    <p>Я почувствовал неладное еще на подходе к больнице.</p>
    <p>Остатки умиротворения после выходных испарились, сменившись ледяной тревогой. Обычно в понедельник утром у входа в приемный покой дежурили две, максимум три машины скорой помощи.</p>
    <p>Это была норма — остатки выходных травм, обострения у хроников, последствия воскресного алкоголизма.</p>
    <p>Сегодня их было восемь.</p>
    <p>Они стояли в беспорядке, брошенные как попало, с все еще мигающими сине-красными огнями, которые беззвучно стробили в утреннем свете.</p>
    <p>Это было похоже не на рутинную работу, а на место ликвидации последствий катастрофы. Протокол массового поражения тут же вспыхнул в голове. Авария на трассе? Взрыв газа на заводе? Обрушение дома?</p>
    <p>Фырк материализовался на моем плече, его нос-пуговка нервно дергался.</p>
    <p>— Ой-ой-ой! Чую запах большой беды! И дезинфекции — очень, очень много дезинфекции! И паники! Паника прямо в воздухе висит, как туман!</p>
    <p>Я ускорил шаг, почти побежал. Распахнул тяжелые стеклянные двери приемного покоя.</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>Удар был не физическим, а сенсорным. Стена звука, запаха и вида отбросила меня назад. Это был ад. Чисто медицинский ад.</p>
    <p>Коридоры были забиты людьми до отказа. Они сидели на всех доступных поверхностях — на редких стульях, на скамейках, прямо на холодном кафельном полу.</p>
    <p>Стояли вдоль стен, обессиленно опираясь друг на друга. Лежали на каталках, установленных в два, а местами и в три ряда, превращая проход в непроходимый лабиринт страдания.</p>
    <p>И все они кашляли.</p>
    <p>Кашель звучал отовсюду — надсадный, лающий, рвущий горло. Это была какофония агонии.</p>
    <p>Детский плач смешивался со стонами взрослых. Кто-то хрипло звал врача. Кто-то тихо молился, перебирая губами. Кто-то просто скулил от боли и бессилия, свернувшись клубком на полу. Медсестры носились между пациентами как обезглавленные курицы — глаза безумные, движения резкие, на грани истерики.</p>
    <p>Господи, это же полный коллапс системы. Это не перегрузка, это ее агония. Мы не справляемся. Совсем не справляемся.</p>
    <p>— Разумовский! — знакомый, сорванный голос прорезался сквозь какофонию.</p>
    <p>Ко мне, расталкивая людей, пробирался Киселев. Игнат Семенович выглядел ужасно — лицо серое, как больничная стена, глаза красные с лопнувшими капиллярами, на подбородке пробивалась двухдневная щетина, а некогда белоснежная рубашка была измята и покрыта какими-то бурыми пятнами.</p>
    <p>— Игнат Семенович, — я поймал его за локоть, когда он едва не споткнулся о чью-то вытянутую ногу. — Что происходит? Что за апокалипсис?</p>
    <p>— Катастрофа происходит! — он схватил меня за руку мертвой хваткой, его пальцы были ледяными. Он буквально оттащил меня в сторону от основного потока людей, в единственный свободный угол у процедурного кабинета. — Новая волна «стекляшки»! Но это не та, что была месяц назад! Это какой-то другой штамм, мутант, дьявол во плоти!</p>
    <p>«Стекляшка» — местное, народное название острой респираторной инфекции, которая периодически накрывала город. Получила она его из-за характерного кашля — сухого, лающего, невероятно болезненного, как будто горло изнутри царапают осколки битого стекла.</p>
    <p>— В чем разница? — спросил я, уже мысленно переключаясь в кризисный режим работы.</p>
    <p>— Эта — в десять раз злее! — выдохнул он, и его дыхание пахло застарелым кофе и тревогой. — Заболеваемость выросла экспоненциально! За эти выходные поступило больше трехсот человек! Симптомы тяжелее — у трети пневмония с первого дня! Дыхательная недостаточность развивается молниеносно! Люди синеют на глазах!</p>
    <p>— Смертность? — я задал главный вопрос.</p>
    <p>— Пока два процента. Шесть трупов за выходные, — его голос упал до зловещего шепота. — Но это только начало, Илья. Только начало.</p>
    <p>Фырк присвистнул у меня над ухом.</p>
    <p>— Два процента от тысячи — это двадцать трупов. А если заболеет весь город? Это же тысячи смертей! Веселенький понедельничек!</p>
    <p>— Насколько все плохо с местами?</p>
    <p>— Педиатрия забита под завязку — сто двадцать процентов загрузки! Терапия на грани коллапса — у них уже в коридорах койки стоят в три ряда! Инфекционное отделение закрыто на карантин — там своя вспышка внутри этой вспышки! Мы открываем дополнительные койки везде — в хирургии, в травматологии, черт возьми, мы даже в роддоме палаты освобождаем!</p>
    <p>— ИВЛ? Кислород?</p>
    <p>— Пятнадцать аппаратов ИВЛ, все до единого заняты. Кислородная станция работает на пределе своих возможностей. Если будет еще хоть десяток тяжелых — мы начнем выбирать, кого спасать, а кого нет.</p>
    <p>Снова триаж в чистом виде. Спасаем тех, у кого больше шансов. Кошмар любого врача в мирное время.</p>
    <p>— Что нужно от меня конкретно? — спросил я.</p>
    <p>— Ты. Ты нужен в красной зоне. На сортировке! — он вцепился в мой халат. — У тебя лучший диагностический дар в этой больнице, ты можешь за секунды определить тяжесть без анализов и снимков! Твоя задача — молниеносно отделять действительно тяжелых, тех, кому нужна койка и кислород прямо сейчас, от тех, кто может подождать или лечиться дома! Каждая койка на вес золота! Каждый аппарат ИВЛ — это чья-то жизнь! Понимаешь⁈</p>
    <p>— Понял. Где защита?</p>
    <p>— Третий кабинет. Там выдают СИЗы. И Илья… — он на секунду помедлил, его взгляд стал почти умоляющим. — Будь осторожен. У нас уже трое врачей слегли с этой дрянью. Эта зараза косит всех подряд.</p>
    <p>Третий кабинет.</p>
    <p>Маленькое помещение, еще неделю назад бывшее кладовкой, теперь превратили в предбанник красной зоны. Молодая медсестра — я не знал ее имени, совсем новенькая — помогала мне надевать защитный костюм. Ее руки заметно дрожали.</p>
    <p>— Первый раз такое видите? — спросил я, стараясь говорить как можно спокойнее.</p>
    <p>— Д-да, — она сглотнула, передавая мне респиратор. — Я всего месяц как после института. В учебниках такое было, но… я не думала, что сразу в такое попаду.</p>
    <p>— Главное — не паникуйте. Делайте, что говорят старшие. И следите за защитой — ни одной щели, ни одного зазора.</p>
    <p>Одноразовый комбинезон из нетканого материала — белый, шуршащий, похожий на скафандр. Двойные высокие бахилы на ноги. Респиратор FFP3 — максимальная степень защиты — плотно обжал лицо.</p>
    <p>Защитные очки-консервы впились в кожу вокруг глаз. Двойные латексные перчатки — сначала одна пара, потом вторая поверх, с манжетами, заправленными под рукава комбинезона.</p>
    <p>— Это как противочумной костюм? — с благоговейным ужасом спросила медсестра.</p>
    <p>— Почти, — кивнул я. — При неизвестном возбудителе — всегда максимальная защита. Лучше перестраховаться.</p>
    <p>На самом деле, если это агрессивный вирус — он уже везде. В воздухе, которым мы дышим, на поверхностях, на нас самих. Но костюм дает хотя бы иллюзию защиты. И, что немаловажно, пациенты успокаиваются, видя врача в полной амуниции — значит, к их болезни относятся серьезно.</p>
    <p>Фырк беззвучно уселся мне на голову, прямо поверх капюшона.</p>
    <p>— О, космонавт Разумовский готов к выходу в открытый космос! Точнее, в открытую заразу! Хьюстон, у нас проблемы!</p>
    <p>— Не смешно, Фырк.</p>
    <p>— А я и не шучу! — его голос в моей голове стал непривычно серьезным. — Это действительно проблемы! Очень большие проблемы!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Красная зона располагалась на первом этаже больницы, в огромном помещении, которое экстренно переоборудовали под сортировочный пункт. Длинные, бесконечные ряды стульев, временные ширмы из натянутых на стойки простыней, несколько кушеток для осмотра.</p>
    <p>И люди. Десятки, если не сотни, людей.</p>
    <p>Резкий запах дезинфекции ударил даже через плотный респиратор, от которого першило в горле.</p>
    <p>Старшая медсестра — Галина Петровна, железная леди предпенсионного возраста с вечно поджатыми губами — пробилась ко мне сквозь толпу.</p>
    <p>— Целитель Разумовский! Наконец-то! У нас тут полный хаос! Вон та секция — ваша! Самые сложные случаи, которых привозят скорые!</p>
    <p>Я молча кивнул и приступил к работе.</p>
    <p>Первой ко мне подскочила типичная городская мама. Женщина лет тридцати, явно из обеспеченной семьи — аккуратная стрижка, дорогой маникюр, сумочка известного бренда. На руках она держала мальчика лет пяти, который горел, как печка, его лицо было пунцовым от температуры.</p>
    <p>— Господин лекарь, помогите! — она чуть не плакала, ее голос дрожал от паники. — У Сережи температура уже третий день! Тридцать девять, не сбивается ничем! Он весь горит!</p>
    <p>Я быстрым, отработанным движением положил ладонь в перчатке на лоб мальчика — действительно, жар. Заглянул в горло — яркая гиперемия, миндалины увеличены, но без гнойных налетов. Приложил холодный стетоскоп к его горячей спинке, слушая легкие — дыхание жесткое, но хрипов нет.</p>
    <p>На долю секунды я активировал Сонар. Невидимый луч прошел сквозь тело ребенка, создавая в моем сознании абсолютно точную картину. Воспаление верхних дыхательных путей — трахеит, ларингит. Легкие чистые, лишь небольшой отек слизистой крупных бронхов.</p>
    <p>— Сатурация? — спросил я у молодой медсестры, прикрепленной ко мне в помощь.</p>
    <p>Она приложила красный огонек пульсоксиметра к крошечному пальчику мальчика.</p>
    <p>— Девяносто семь процентов.</p>
    <p>Норма. Организм справляется. Прямых показаний для госпитализации в условиях коллапса нет.</p>
    <p>— Послушайте меня внимательно, — сказал я матери, глядя ей прямо в глаза, чтобы она сконцентрировалась на мне, а не на своей панике. — У вашего сына классическая «стекляшка», но, к счастью, в относительно легкой форме. Госпитализация ему сейчас не требуется.</p>
    <p>— Как не требуется⁈ — она вскинулась, готовая к скандалу. — Вы видите, какая у него температура⁈</p>
    <p>— Вижу. Но температура — это нормальная защитная реакция организма на инфекцию. Важно другое — его легкие чистые, а кислород в крови в норме. В больнице сейчас такая концентрация инфекции, что, положив его сюда, вы рискуете тем, что он подхватит что-то гораздо хуже.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Домашний режим, — я говорил четко, как инструктор. — Обильное теплое питье — морсы, компоты, чай с лимоном. Жаропонижающие давайте только если температура поднимется выше тридцати восьми с половиной. Парацетамол или ибупрофен, можете чередовать. Если, не дай бог, появится одышка, посинение губ или кончиков ногтей — немедленно вызывайте скорую. Это понятно?</p>
    <p>Она неуверенно кивнула.</p>
    <p>— И еще, — добавил я. — Постоянно проветривайте комнату и увлажняйте воздух. Если нет увлажнителя, просто развесьте мокрые полотенца. Идите.</p>
    <p>Фырк, сидевший у меня на плече, одобрительно прокомментировал:</p>
    <p>— Правильно, гони ее домой! Тут сейчас такой зоопарк вирусов, что абсолютно здоровый за час подхватит смертельную болячку!</p>
    <p>Следующим был пожилой мужчина.</p>
    <p>Семьдесят два года, седой, иссохший, с руками, которые тряслись мелкой, непрерывной дрожью. В протянутой мне медкарте — стандартный букет старика: диабет второго типа, гипертония, ишемическая болезнь сердца.</p>
    <p>Он кашлял так, что сгибался пополам, и после каждого приступа его губы приобретали отчетливый синюшный оттенок.</p>
    <p>Сонар показал катастрофу. Двусторонняя полисегментарная пневмония, начинающийся отек легких. Правый желудочек сердца был расширен от чудовищной перегрузки.</p>
    <p>— Срочно в реанимацию! — крикнул я санитарам. — Каталку сюда! Быстро!</p>
    <p>Фырк на секунду нырнул в грудь пациента и тут же вынырнул обратно.</p>
    <p>— Двуногий, у него миокард на последнем издыхании! Левый желудочек едва качает! Еще час — и будет обширный инфаркт или полная остановка!</p>
    <p>— Спасибо, Фырк! — мысленно сказал я. Медсестре, которая подбежала ко мне. — Кислород! Через маску, на максимальном потоке! Фуросемид сорок миллиграмм внутривенно сейчас же! И преднизолон девяносто!</p>
    <p>Санитары подкатили каталку. Мы аккуратно переложили на нее старика. Он тихо стонал, хватая ртом воздух, как выброшенная на берег рыба.</p>
    <p>— В реанимацию! Бегом! — скомандовал я.</p>
    <p>Они почти бегом покатили каталку к лифтам. Выживет ли? Шансы пятьдесят на пятьдесят, не больше. Но теперь у него хотя бы есть этот шанс.</p>
    <p>Третий. Парень лет двадцати пяти. Модная стрижка, дорогие кроссовки, смартфон последней модели в руке. Он сидел, откинувшись на стуле, и деликатно покашливал в кулак.</p>
    <p>Слишком деликатно для «стекляшки».</p>
    <p>— Господин лекарь, у меня все симптомы! — начал он с театральным страданием в голосе. — Температура, кашель, жуткая слабость! Думаю, мне нужен больничный, минимум на две недели!</p>
    <p>Я молча положил руку ему на грудь и на полсекунды активировал Сонар. Пустота.</p>
    <p>Абсолютно здоровые легкие, чистые как у младенца. Бронхи в идеальном состоянии. Температура тридцать шесть и шесть. Даже намека на насморк нет.</p>
    <p>Я наклонился к нему и заговорил тихо, почти шепотом, но с такой ледяной яростью, что он вздрогнул.</p>
    <p>— Послушай меня внимательно, дружок. Температура у тебя тридцать шесть и шесть. Легкие чище, чем у олимпийского чемпиона по биатлону. Ты решил отмазаться от работы? Или, может, от армии косишь? Ты выбрал для этого очень неудачное время — в разгар эпидемии, когда люди вокруг тебя реально умирают.</p>
    <p>Он побледнел.</p>
    <p>— Я… я думал…</p>
    <p>— Я даю тебе ровно тридцать секунд, чтобы ты исчез из моего поля зрения. Иначе я вызываю полицию. Статья — распространение ложной информации в условиях чрезвычайной ситуации. До трех лет лишения свободы. Время пошло. Двадцать девять, двадцать восемь…</p>
    <p>Парень вскочил так резко, будто его ударило током.</p>
    <p>— Я… мне уже лучше! Знаете, намного лучше! — пролепетал он и, расталкивая кашляющих людей, бросился к выходу.</p>
    <p>Фырк разразился беззвучным хохотом у меня над головой.</p>
    <p>— Вот это я понимаю — экспресс-терапия! Исцеление угрозой! Нобелевскую премию мира тебе за такой метод!</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох, насколько позволял респиратор, и, не теряя ни секунды, повернулся к следующей в очереди — бледной женщине, державшейся за живот.</p>
    <p>— Следующий!</p>
    <p>Следующие три часа слились в один бесконечный, гудящий конвейер страданий.</p>
    <p>Мать-одиночка с тремя детьми — все кашляют, все с температурой, но глаза ясные, сатурация в норме. Отправил домой с подробными инструкциями и строгим наказом немедленно вызывать скорую при малейшем ухудшении.</p>
    <p>Беременная женщина на восьмом месяце, задыхающаяся, бледная. Срочная госпитализация в обсервационное отделение роддома — угроза преждевременных родов на фоне тяжелой гипоксии.</p>
    <p>Изможденный алкоголик с трясущимися руками и безумным взглядом, который решил, что у него «стекляшка». Отправил в наркологию с подозрением на начинающуюся белую горячку.</p>
    <p>Подросток с астмой в анамнезе — тяжелейший приступ на фоне вирусной инфекции. В пульмонологию, срочно, под капельницу с гормонами.</p>
    <p>Учительница средних лет, уверенная, что умирает от удушья. Паническая атака. Успокоил, заставил подышать в бумажный пакет, чтобы нормализовать уровень углекислоты в крови, отправил к дежурному неврологу.</p>
    <p>Я превратился в сортировочную машину. Бесчувственный, эффективный механизм.</p>
    <p>Взгляд, прикосновение, короткий импульс Сонара — решение. Домой или в больницу. Спасать или отпустить на амбулаторное лечение. Эмоции отключились, остался только холодный расчет.</p>
    <p>К одиннадцати утра я осмотрел больше пятидесяти человек. Респиратор под маской промок насквозь от собственного дыхания, защитные очки запотели так, что приходилось постоянно протирать их краем перчатки. Спина болела от сотен наклонов к пациентам. Ноги гудели от непрерывного стояния.</p>
    <p>— Господин лекарь Разумовский! — молодая медсестра, моя помощница, дернула меня за рукав. Ее глаза за стеклами очков были огромными от ужаса. — Там привезли… Вы… вы должны это увидеть!</p>
    <p>До того как она сказала, я слышал вой сирен. Но это был не обычный монотонный вой линейной бригады. Это был особенный, пронзительный крик реанимобиля, летящего на максимальной скорости. Сразу понял, что что-то не так.</p>
    <p>Тяжелые двери приемного покоя распахнулись с грохотом. Два санитара вкатили каталку. И весь зал, до этого гудящий от кашля и стонов, замер. Наступила звенящая, мертвая тишина.</p>
    <p>На каталке лежал мужчина. Возраст определить было невозможно — может пятьдесят, может шестьдесят. Седые, редкие волосы прилипли ко лбу, мокрому от пота. Лицо было искажено маской нечеловеческого страдания.</p>
    <p>Но не это шокировало всех.</p>
    <p>Он горел. В буквальном, физическом смысле слова. От его кожи исходил едва заметный пар. Медсестра, подбежавшая с электронным термометром, поднесла его ко лбу пациента. Прибор пискнул.</p>
    <p>— Господи! — выдохнула она, глядя на экранчик. — Сорок один и две десятых! Он должен быть в глубокой коме!</p>
    <p>Но мужчина был в сознании. Его глаза — безумные, мечущиеся, полные ужаса — были осознанными. Он видел нас. Он пытался что-то сказать, но из горла вырывался лишь хрип.</p>
    <p>И тут начался приступ кашля.</p>
    <p>Это был не просто кашель. Это было извержение. Он кашлял так, словно пытался вывернуть собственные легкие наизнанку. Все его тело сотрясалось в чудовищных конвульсиях, спина выгибалась дугой, отрываясь от каталки.</p>
    <p>И после каждого кашлевого толчка на его губах появлялась кровь. Ярко-алая, вспененная кровь.</p>
    <p>— Срываем рубашку! — крикнул я санитарам, выходя из оцепенения.</p>
    <p>Они разрезали влажную от пота ткань ножницами. И весь зал ахнул. Даже видавшие виды медсестры инстинктивно отшатнулись.</p>
    <p>Вся грудь и живот пациента были покрыты сыпью. Ярко-синие, почти флуоресцентные кристаллы росли прямо из кожи. Они были острыми, блестящими, похожими на осколки сапфирового стекла. Некоторые достигали сантиметра в высоту, прорывая кожу и кровоточа.</p>
    <p>— Демоническая стекляшка… — прошептал кто-то за моей спиной. — Это же… это же демоническая стекляшка из старых легенд…</p>
    <p>Черт возьми. Я никогда такого не видел. Ни в одном учебнике из прошлой жизни, ни в одном справочнике по магическим болезням из этой. Это было что-то абсолютно новое.</p>
    <p>Неизвестное. И смертельно опасное.</p>
    <p>Фырк, до этого тихо сидевший на моем плече, спрыгнул на пол.</p>
    <p>— Двуногий, дай-ка я гляну поближе! Это слишком, слишком странно!</p>
    <p>Он нырнул прямо в грудь мечущегося на каталке пациента. Секунда. Две. Три. Пять. Десять.</p>
    <p>Он вынырнул обратно. И если нематериальный бурундук вообще может побледнеть, то он побледнел.</p>
    <p>— Двуногий… это… это очень, очень странно.</p>
    <p>— Что именно странно? — мысленно спросил я, продолжая быстрый осмотр.</p>
    <p>— Воспаление есть. Мощнейшее. Тотальное. Все легкие горят. Но оно… неправильное. Как будто… как будто искусственное. Словно кто-то взял и просто нарисовал картину воспаления в легких, но забыл про детали. Нет ни гноя, ни отека, ни фиброза… просто огонь.</p>
    <p>Киселев, привлеченный внезапной тишиной и суматохой, подбежал ко мне.</p>
    <p>— Разумовский! Что у нас⁈ Что это, черт возьми, такое⁈</p>
    <p>Я приложил стетоскоп к груди пациента. Дыхание было жестким по всем полям, но хрипов почти не было. Абсолютно не соответствовало такой клинике.</p>
    <p>Активировав Сонар на полную мощность, я направил луч в пациента. Картина, возникшая в моем сознании, была пугающей. Легкие — тотальное, диффузное воспаление всей легочной ткани. Но без отдельных очагов, как при обычной пневмонии. И без жидкости в альвеолах. Это было похоже на…</p>
    <p>— Цитокиновый шторм, — сказал я вслух, и мой собственный голос прозвучал глухо из-за респиратора. — Это не просто инфекция. Это неадекватная, гиперреакция иммунной системы. Организм атакует сам себя.</p>
    <p>— Не может быть, — напряженно сказад Киселев.</p>
    <p>— Это значит, что перед нами или совершенно новый штамм «стекляшки» — мутация невиданной ранее агрессивности… Или…</p>
    <p>— Или?</p>
    <p>— Или что-то совершенно иное. Искусственное. Созданное. И если эта дрянь начнет распространяться, у нас будут не десятки — сотни смертей. Тысячи.</p>
    <p>Киселев побледнел еще больше, его лицо стало пергаментным.</p>
    <p>— Черт. Что предлагаешь?</p>
    <p>— Полная изоляция. Немедленно! — я принял решение. — Инфекционный изолятор на цокольном этаже — там есть бокс с отрицательным давлением. Максимальный уровень биологической защиты. Контакт — только в костюмах химзащиты. Я лично буду его вести.</p>
    <p>— Согласен, — без колебаний кивнул он. — У тебя полный карт-бланш. Делай все, что считаешь нужным.</p>
    <p>Я повернулся к замершей вокруг каталки бригаде.</p>
    <p>— Этого пациента — в изолятор номер один! Цокольный этаж! Сейчас же! Никто не прикасается без максимальной защиты!</p>
    <p>Медсестре, которая смотрела на меня с надеждой:</p>
    <p>— Мне нужны все возможные анализы! Кровь — полная биохимия, развернутая формула, все маркеры воспаления, С-реактивный белок, ферритин, прокальцитонин, иммунограмма! И отдельно — магический профиль, полный спектр! Мазки из зева и носа на все известные патогены! Соскоб этих кристаллов — предельно аккуратно, в стерильную пробирку с физраствором! И готовьте портативный бронхоскоп — мне нужен бронхоальвеолярный лаваж!</p>
    <p>— Есть, господин целитель! — она бросилась выполнять распоряжения.</p>
    <p>Пациента начали готовить к транспортировке. Он тихо стонал, мечась на каталке.</p>
    <p>— Как вас зовут? — спросил я, наклонившись к нему.</p>
    <p>— Се… Серов… Иван… Иванович… — выдавил он между приступами кашля.</p>
    <p>— Иван Иванович, мы вам поможем. Просто держитесь.</p>
    <p>Он неожиданно сильным, судорожным движением схватил меня за руку в перчатке.</p>
    <p>— Господин лекарь… это… это не болезнь… Это…</p>
    <p>Новый, еще более страшный приступ кашля не дал ему договорить. Кровавая пена брызнула мне на защитный костюм, оставив на белом фоне яркие, зловещие пятна.</p>
    <p>Вскоре пациента благополучно поместили в бокс.</p>
    <p>Его тут же подключили к мониторам, поставили две периферические капельницы — физраствор для восполнения жидкости, ударные дозы кортикостероидов для подавления цитокинового шторма и антибиотики самого широкого спектра действия.</p>
    <p>Просто на всякий случай.</p>
    <p>Температура, отреагировав на препараты, немного снизилась — тридцать девять и пять.</p>
    <p>Я стоял в предбокснике, медленно, с усилием стягивая с себя защитный костюм. Комбинезон насквозь промок от пота и прилип к телу. Руки мелко, неконтролируемо дрожали — не от страха, а от чудовищной усталости и нервного напряжения.</p>
    <p>Что-то здесь было глубоко неправильно.</p>
    <p>Эта болезнь… она была слишком идеальной. Слишком яркой, слишком демонстративной.</p>
    <p>Словно кто-то специально собрал все самые страшные и зрелищные симптомы в одном флаконе и вылил на этого несчастного человека, как художник выливает краску на холст.</p>
    <p>Фырк материализовался на подоконнике в предбокснике, и вид у него был непривычно серьезный и встревоженный.</p>
    <p>— Двуногий… нам нужно серьезно поговорить.</p>
    <p>— О чем?</p>
    <p>— Я очень, очень тщательно сканировал этого твоего Серова. Каждую клеточку, каждую молекулу. И знаешь что?</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Воспаление — реальное, да. Температура высокая, он действительно горит. Кристаллы и вправду растут прямо из кожи — я видел волосяные фолликулы, из которых они прорастают, как зловещие сапфировые цветы. Но…</p>
    <p>— Но? — я замер, стягивая перчатку.</p>
    <p>— Под всем этим — пустота. Нет патогена. Вообще. Ни вируса, ни бактерии, ни грибка, ни простейших. Даже магической заразы нет — а уж ее-то я бы точно учуял. Это как… как театральная декорация. Очень качественная, очень правдоподобная, способная убить — но все же декорация.</p>
    <p>— Ты хочешь сказать, что кто-то искусственно вызвал у него эти симптомы?</p>
    <p>— Я хочу сказать, что это не естественная болезнь, — его голос в моей голове звучал глухо. — Это… что-то другое.</p>
    <p>Я устало отмахнулся.</p>
    <p>— Ты устал, Фырк. Мы все устали. Это просто новый возбудитель. Неизвестный нам. Наука еще не знает всех болезней на свете.</p>
    <p>— Может быть… — Фырк задумчиво почесал за ухом. — А может, и нет. Знаешь, эти синие кристаллы… Я где-то такое уже видел. Давно. Очень, очень давно. Лет сто назад, может больше.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И это было связано с очень нехорошими делами. С запрещенными экспериментами. С попытками создать идеальное биологическое оружие.</p>
    <p>— Бред, — отрезал я.</p>
    <p>— Возможно. А возможно, и нет. Просто будь осторожен, двуногий. Очень осторожен с этим пациентом.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>В этот день я не уходил домой.</p>
    <p>Не мог уйти, оставив загадку нерешенной, оставив человека умирать без диагноза.</p>
    <p>Всю ночь я провел здесь, склонившись над старыми медицинскими справочниками и мерцающим экраном компьютера. На столе раскинулось настоящее поле битвы интеллекта против неизвестности.</p>
    <p>Распечатки статей из медицинских журналов со всего мира громоздились неровными стопками. Мой блокнот был исписан сложными схемами дифференциальной диагностики, перечеркнутыми и переписанными заново десятки раз.</p>
    <p>Пустые чашки от кофе выстроились в ряд, как молчаливые памятники моему недоумению— семь штук за ночь.</p>
    <p>Я начал с тяжелой артиллерии. Ударная доза самого мощного противовирусного, который у нас был — рибавирин. Плюс высокие дозы кортикостероидов — дексаметазон по шестнадцать миллиграммов, — чтобы попытаться сбить цитокиновый шторм, который, я был уверен, убивал его легкие.</p>
    <p>И кислородная поддержка. Это был мой план на ночь. Логичный. И, я уверен, абсолютно бесполезный.</p>
    <p>Фырк дремал на подоконнике, свернувшись в пушистый клубочек. Даже его неуемная энергия иссякла за эту бесконечную ночь. Время от времени он подергивал лапками во сне, наверное, снились ему диагностические подвиги или горы отборных орехов.</p>
    <p>Я потер глаза, чувствуя, как под веками скрипит песок. В горле першило от сухого больничного воздуха. Встал, подошел к окну.</p>
    <p>За стеклом начинался новый день — первые лучи солнца окрашивали небо в бледно-розовый цвет. Обычное утро для всех. Кроме меня. И кроме человека, запертого в изоляторе на цокольном этаже.</p>
    <p>Дверь скрипнула. Вошли Фролов и Величко — ночная смена ординаторов. Выглядели они не лучше меня — помятые халаты, красные от недосыпа глаза, на щеках пробивалась щетина.</p>
    <p>От них несло смесью кофе и больничного дезинфектанта.</p>
    <p>Фролов первым нарушил тишину, потирая переносицу.</p>
    <p>— Илья, мы всю ночь следили за Серовым. Каждый час брали анализы, мониторили витальные функции, фиксировали малейшие изменения.</p>
    <p>— И? — я повернулся к ним, хотя по их убитым лицам уже понял ответ.</p>
    <p>— Лечение не помогает, — Величко покачал головой, его обычно аккуратно зачесанные волосы торчали во все стороны, как у воробья. — Совсем не помогает. Температура как была сорок один, так и держится. График температурной кривой — это прямая линия, ни малейших колебаний. Сатурация падает — вчера вечером было девяносто, сейчас восемьдесят пять процентов, и это на высокопоточном кислороде!</p>
    <p>— Мы сделали всё точно по протоколу, — добавил Фролов, словно оправдываясь. — Эффект нулевой. Как будто физраствор вливали.</p>
    <p>Как я и думал. Я ошибся с самой основой. Это не вирус. Или не тот вирус, который мы знаем. Или это вообще не инфекция. Но что тогда?</p>
    <p>— Анализы пришли? — спросил я, хотя уже предчувствовал очередной удар по моей профессиональной гордости.</p>
    <p>— Вот, — Фролов положил передо мной толстую папку с распечатками из лаборатории. — Ночная смена лаборантов тоже не спала. Гоняли все тесты, какие только можно.</p>
    <p>Я открыл папку и начал листать. С каждой новой страницей мое недоумение росло, превращаясь в холодный интеллектуальный ужас.</p>
    <p>Общий анализ крови.</p>
    <p>Лейкоциты — шесть тысяч. Абсолютная норма.</p>
    <p>У человека с температурой под сорок один должно быть минимум пятнадцать-двадцать тысяч. Лейкоцитарная формула — идеальная, никакого сдвига влево, характерного для бактериальной инфекции.</p>
    <p>СОЭ — пятнадцать миллиметров в час. При таком воспалении должно быть под пятьдесят, если не все сто.</p>
    <p>Биохимия крови. С-реактивный белок — два миллиграмма на литр. Практически норма. При таком состоянии должно быть двести, а то и триста. Прокальцитонин — ноль целых две десятых. Это вообще показатель здорового человека.</p>
    <p>ПЦР-диагностика. Проверили на все известные респираторные вирусы — грипп А и В, парагрипп, аденовирус, коронавирус, РС-вирус, метапневмовирус. Всё отрицательно.</p>
    <p>Бактериологические посевы крови и мокроты. Роста нет. Стерильно.</p>
    <p>Иммунограмма. Все показатели в пределах нормы. Никаких признаков хоть какого-то иммунного ответа.</p>
    <p>И наконец, магический профиль. Фоновые значения Искры. Никаких аномалий, паразитов, проклятий.</p>
    <p>Это невозможно. Физически невозможно.</p>
    <p>У человека тяжелейшая клиника системной инфекции с начинающейся полиорганной недостаточностью, а анализы как у абсолютно здорового человека. Даже лучше — у меня после бессонной ночи и семи чашек кофе показатели наверняка хуже.</p>
    <p>Фырк открыл один глаз, зевнул, обнажив крошечные острые зубки.</p>
    <p>— Может, лаборанты перепутали пробирки? Бывает же — устали, ночь, глаза слипаются, взяли не ту кровь.</p>
    <p>— Тут подписи и штампы на каждом бланке, — мысленно ответил я. — Время забора, фамилия лаборанта, номер палаты. Всё сходится.</p>
    <p>— Тогда это какая-то чертовщина, — Фырк потянулся. — Я за свою долгую жизнь много чего видел, но чтобы умирающий человек имел анализы здоровяка — такого не было.</p>
    <p>В дверь заглянул Киселев. Игнат Семенович выглядел свежим и отдохнувшим — чисто выбритый, в идеально накрахмаленном халате, от него деликатно пахло дорогим одеколоном.</p>
    <p>Этот-то точно дома спал в своей уютной постели, пока мы тут с загадками боролись.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский? — он подошел к столу, окинул презрительным взглядом хаос из бумаг. — Нашли твоего убийцу? Определили возбудителя? Или хотя бы класс патогена?</p>
    <p>Я постучал пальцем по злополучным бланкам.</p>
    <p>— Вот в этом-то и проблема, Игнат Семенович. Ничего. Абсолютно ничего. Пустота.</p>
    <p>— Как это — ничего? — он нахмурился, морщины на лбу стали глубже. — У нас же явная клиническая картина тяжелейшей инфекции!</p>
    <p>— Клиническая картина есть, а лабораторного подтверждения нет. Смотрите сами — кровь идеальная. Никаких признаков воспаления, инфекции, интоксикации. ПЦР на все известные штаммы «стекляшки» и другие респираторные вирусы — отрицательный. Бакпосевы стерильные как в операционной. Магический фон чистый как у младенца. Это анализы полностью здорового человека.</p>
    <p>Киселев выхватил бланки из моих рук, пробежал глазами, перелистнул несколько страниц. Его лицо менялось от недоверия к изумлению, потом к растерянности.</p>
    <p>— Но это же… это невозможно! Человек при смерти, а анализы в норме? За тридцать лет практики я такого не видел!</p>
    <p>— Я тоже, — согласился я. — Либо мы имеем дело с абсолютно новым, неизвестным науке возбудителем, который не определяется существующими методами, либо…</p>
    <p>В этот момент зазвонил телефон. Красный аппарат внутренней связи, прямая линия из изолятора. Я схватил трубку.</p>
    <p>— Разумовский слушает.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — голос дежурной медсестры Ольги Васильевны был на грани паники. — Срочно идите сюда! С пациентом что-то происходит! Что-то невероятное!</p>
    <p>— Что именно? Остановка дыхания? Сердца? — я вскочил, готовясь бежать.</p>
    <p>— Нет! Симптомы меняются! Кристаллическая сыпь исчезла полностью, но появилось что-то новое! Он не может согнуть шею, кричит от света, выгибается дугой! Это похоже на…</p>
    <p>— Менингит, — закончил я за нее. — Держитесь, мы идем!</p>
    <p>Менингеальные знаки.</p>
    <p>Черт возьми, теперь еще и воспаление мозговых оболочек? Но как? Вчера была клиника тяжелейшей респираторной инфекции с кожными проявлениями, а сегодня — классическая нейроинфекция?</p>
    <p>Болезни так не мутируют! Они не меняют свою локализацию и симптоматику за одну ночь!</p>
    <p>— Идем! — я бросился к двери, Киселев за мной.</p>
    <p>Процедурная перед изолятором. Мы торопливо, почти срывая друг с друга, натягивали защитные костюмы — шуршащие белые комбинезоны, респираторы, двойные перчатки.</p>
    <p>Руки дрожали от смеси адреналина и жестокого недосыпа, непослушные пальцы путались в завязках маски.</p>
    <p>— Разумовский, — голос Киселева, приглушенный респиратором, звучал напряженно, — если это менингит на фоне вчерашней пневмонии, то мы имеем дело с генерализованной инфекцией. Сепсис. Нужно срочно менять тактику лечения. Ударные дозы антибиотиков прямо в спинномозговой канал.</p>
    <p>— Согласен. Но сначала нужно увидеть и подтвердить, — коротко ответил я, защелкивая на лице защитные очки.</p>
    <p>Мы вошли в изолятор. И то, что я увидел, заставило меня остановиться как вкопанного.</p>
    <p>Иван Иванович Серов лежал в позе, которую невозможно спутать ни с чем — классический опистотонус.</p>
    <p>Его голова была запрокинута назад до самого предела, спина выгнута чудовищной дугой, словно мост, так, что он опирался на кровать только затылком и пятками. Мышцы шеи и спины напряглись как стальные тросы, видимые даже под больничной пижамой.</p>
    <p>Классическая поза при столбняке или тяжелейшем бактериальном менингите.</p>
    <p>Но что поразило меня больше всего — его кожа была абсолютно чистой. Вчерашние жуткие, инопланетные синие кристаллы, которые росли прямо из кожи как ледяные иглы, исчезли без малейшего следа. Никаких рубцов, никаких язвочек, никаких остаточных отметин. Как будто их никогда и не было.</p>
    <p>— Когда сыпь исчезла? — спросил я медсестру Ольгу Васильевну, не отрывая взгляда от пациента.</p>
    <p>— Час назад, Илья Григорьевич, — ее голос дрожал. — Я делала обход в пять утра — кристаллы были на месте. В шесть пришла с лекарствами — кожа чистая. Они буквально… втянулись обратно, как будто их всосало внутрь. Я… я своими глазами видела последние секунды — самый большой кристалл у него на груди уменьшился и исчез, как кубик льда в кипятке. Просто растаял в коже.</p>
    <p>Симптомы не эволюционируют постепенно, как положено при нормальном течении болезни. Они сменяют друг друга мгновенно, как слайды в жуткой презентации. Как будто кто-то невидимый сидит с пультом и просто переключает каналы — вчера был канал «двусторонняя пневмония с кожным синдромом», а сегодня включили канал «острый менингит».</p>
    <p>Фырк спрыгнул с моего плеча, его шерсть стояла дыбом.</p>
    <p>— Двуногий, дай-ка я загляну внутрь этого фокусника! Тут явно не просто болезнь!</p>
    <p>Он нырнул прямо в грудь пациента, его прозрачная форма растворилась в теле. Прошла секунда, две, пять, десять. Наконец он вынырнул, и выражение его обычно наглой мордочки было крайне озадаченным.</p>
    <p>— Двуногий, это становится всё страннее и страннее! Мозговые оболочки действительно воспалены — гиперемия, отек, даже небольшой гнойный экссудат в субарахноидальном пространстве. Но знаешь что? Опять никакого возбудителя! Ни бактерий, ни вирусов, ни грибков. Воспаление есть, а причины нет! Как будто кто-то взял и нарисовал воспаление прямо на оболочках мозга!</p>
    <p>Киселев тем временем, отбросив растерянность, проводил классический неврологический осмотр. Его движения были четкими и отработанными годами практики.</p>
    <p>— Ригидность затылочных мышц — резко положительная, не могу согнуть голову даже на сантиметр, — констатировал он, пытаясь пригнуть подбородок пациента к груди. — Симптом Кернига — положительный с обеих сторон, невозможно разогнуть ногу в колене. Симптом Брудзинского — тоже положительный, при попытке согнуть голову ноги сами подтягиваются к животу. Все классические менингеальные знаки налицо.</p>
    <p>— Но вчера же ничего этого не было! — я не мог поверить в происходящее. — Я лично осматривал его в одиннадцать вечера — никаких неврологических симптомов! Менингит не развивается за пять часов из ничего!</p>
    <p>— А синие кристаллы на коже за час исчезают? — парировал Киселев, выпрямляясь и глядя на меня поверх своих очков. — Тут вообще всё невозможно! Мы имеем дело с чем-то, что переписывает учебники медицины!</p>
    <p>Он был прав. Мы столкнулись с феноменом, который нарушал все известные законы патофизиологии, эпидемиологии и, если уж на то пошло, вообще здравого смысла. Это была медицинская химера, собранная из несовместимых частей.</p>
    <p>— Люмбальная пункция, — решил я после короткого, напряженного раздумья. — Немедленно. Нам нужен ликвор. Это единственный способ объективно подтвердить или опровергнуть менингит. Если спинномозговая жидкость будет мутной и под давлением — значит, менингит реальный, и мы должны действовать.</p>
    <p>— Согласен, — без колебаний кивнул Киселев. — Это единственный объективный критерий, который у нас остался. Ольга Васильевна, готовьте набор для спинномозговой пункции! Быстро! И позовите анестезиолога — нужна срочная седация, в таком мышечном напряжении мы его не проколем, сломаем иглу</p>
    <p>Пока медсестра бегала за инструментами, я стоял над пациентом, лихорадочно пытаясь осмыслить происходящее. Мозг, разогнанный кофеином и адреналином, работал на пределе, перебирая варианты с бешеной скоростью.</p>
    <p>Что если это не одна болезнь, а несколько одновременно?</p>
    <p>Коинфекция — когда ослабленный организм поражают сразу несколько возбудителей? Такое бывает, но чтобы хоть что-то не показали анализы — это невозможно. Невозможно, чтобы все патогены были абсолютно невидимы для современной диагностики, как магической, так и материальной.</p>
    <p>А если это вообще не инфекция?</p>
    <p>Если это отравление каким-то неизвестным токсином, который имитирует симптомы?</p>
    <p>Или редчайший аутоиммунный процесс, заставляющий тело атаковать само себя по совершенно безумному сценарию?</p>
    <p>Или… или что-то, о чем мы даже не подозреваем? Что-то, выходящее за рамки всего, что я изучал в прошлой жизни и узнал в этой.</p>
    <p>Время узких специалистов, которые копают свою маленькую грядку, прошло. Сейчас нужен универсальный солдат, способный видеть всю картину целиком.</p>
    <p>Медсестра вернулась с лотком. Блестящие стальные инструменты были аккуратно разложены на стерильной простыне — длинная пункционная игла с мандреном, шприцы, пробирки, флаконы с антисептиками.</p>
    <p>В этот момент за стеклом мелькнули фигуры Величко, Муравьева и Фролова. Они-то и были мне нужны.</p>
    <p>— Так, — я громко хлопнул в ладоши, привлекая внимание всех присутствующих в изоляторе и предбаннике. — Времени на академические споры у нас нет. Пациент умирает, а мы топчемся на месте. Нужно действовать по всем направлениям одновременно. Разделяемся и атакуем проблему с разных сторон.</p>
    <p>Все замерли и посмотрели на меня — Киселев, две медсестры, подошедшие к дверям «хомяки». В этот момент я почувствовал, как невидимый груз ответственности опустился мне на плечи.</p>
    <p>Время взять командование на себя.</p>
    <p>— Игнат Семенович, — я повернулся к Киселеву. — Вы главный по клинической части. У вас самый большой опыт с инвазивными процедурами. Проводите люмбальную пункцию, берите ликвор на полный анализ — цитоз, белок, глюкозу, бактериоскопию, посев. Нам нужно исключить или подтвердить менингит официально и немедленно.</p>
    <p>Киселев не стал спорить. Он лишь коротко кивнул, уже мысленно готовясь к процедуре. Он тоже понимал, что мы в тупике, и любой четкий план сейчас лучше, чем бездействие.</p>
    <p>Я вышел из бокса в предбанник, где нервно топтались Фролов и Величко.</p>
    <p>— Коллеги! — они вздрогнули от моего резкого тона. — Вы — наша мобильная лаборатория и аналитический центр. Я категорически не верю этим идеальным анализам. Это противоречит всем законам медицины. Берите все вчерашние и сегодняшние образцы — кровь, мокроту, мочу, соскобы, что там еще есть. Гоните их по всем редким и экзотическим тестам, которые только есть в нашей больнице.</p>
    <p>— Каким именно, Илья? — Фролов уже достал свой неизменный блокнот.</p>
    <p>— Всем! Ищите атипичные грибки — кандида, аспергиллы, криптококки. Простейших — токсоплазму, амеб, лямблий. Паразитов — эхинококк, цистицерк. Проверьте на прионные болезни — возможно, это какой-то атипичный вариант Крейтцфельдта-Якоба. И обязательно — магические тесты на одержимость, паразитических духов, проклятия крови, некромантические воздействия. У нас же есть в лаборатории специальные реактивы?</p>
    <p>— Есть, но они жутко дорогие, их только для аристократов используют… — начал было Величко. — Его страховка может не покрыть. Если она у него вообще есть.</p>
    <p>— Плевать на цену! — отрезал я. — Жизнь человека дороже! Спишете на меня, я потом с Кобрук договорюсь. И еще — немедленно свяжитесь с областной референс-лабораторией во Владимире. Объясните ситуацию. Пусть готовятся принять наши образцы и проверить на все, на что мы здесь не можем — редкие тропические инфекции, особые штаммы, генетические аномалии, всё что угодно! Время пошло!</p>
    <p>Я должен был решить эту загадку!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Они умчались, громко топая по коридору, их глаза горели азартом сложной задачи.</p>
    <p>Славик Муравьев стоял рядом, сжимая в руках планшет и ожидая указаний.</p>
    <p>— А мне что делать, Илья?</p>
    <p>— Славик, ты — наш детектив. Нам нужно выяснить, кто этот человек и откуда он взялся. Это может быть ключом. Бери телефон, планшет, ноутбук — что угодно. Первое — свяжись со всеми бригадами скорой помощи, которые дежурили за последние двадцать четыре часа. Узнай, кто именно привез этого пациента, откуда его забрали, при каких обстоятельствах подобрали. Что он говорил по дороге, был ли в сознании, были ли с ним документы или какие-то личные вещи.</p>
    <p>— Понял!</p>
    <p>— Второе — пробивай его по всем возможным базам данных. Полиция, паспортный стол, ГИБДД, налоговая. Проверь базы пропавших без вести, федерального розыска. Попробуй через программу распознавания лиц найти его в соцсетях. Мне нужна его полная биография — от рождения до момента поступления. Семья, работа, поездки за границу, хронические болезни, всё!</p>
    <p>— Сделаю! — он тоже сорвался с места и побежал выполнять задание.</p>
    <p>Фырк уселся на моем плече.</p>
    <p>— Неплохо командуешь, генерал Разумовский. Прямо Наполеон в белом халате. Войска брошены в бой, операция «Найти и обезвредить загадочную хворь» началась!</p>
    <p>Только вот армия у тебя маловата — три хомяка-ординатора и один старый бюрократ, который сам тебя боится.</p>
    <p>— Работаем с тем, что есть, — мысленно ответил я, возвращаясь в бокс, где Киселев уже готовился к пункции. — В медицине часто приходится импровизировать.</p>
    <p>Следующий час я провел, ассистируя Киселеву при люмбальной пункции.</p>
    <p>Процедура сама по себе сложная и деликатная — нужно попасть тончайшей иглой точно между позвонками, пройти через все слои тканей и оболочек, добраться до спинномозгового канала и взять на анализ драгоценные миллилитры спинномозговой жидкости, не повредив при этом сам спинной мозг. А проводить ее пациенту, чье тело сведено судорогой и выгнуто дугой, — задача из области высшего пилотажа.</p>
    <p>Сначала пришлось бороться с чудовищным мышечным спазмом. Прибывший анестезиолог, Петр Семенович, ввел в центральный катетер десять миллиграммов диазепама.</p>
    <p>Мы ждали, наблюдая, как постепенно, с неохотой, страшное напряжение мышц начинает ослабевать. Тело пациента обмякло, и мы смогли, наконец, уложить его на бок.</p>
    <p>— Ноги к животу, — командовал Киселев, натягивая вторые стерильные перчатки. — Максимально согнуть позвоночник, поза эмбриона.</p>
    <p>Я и две медсестры с трудом сгибали пациента. Даже под действием мощного седативного препарата его мышцы продолжали сопротивляться, как будто отказываясь принимать эту уязвимую позу.</p>
    <p>Киселев работал методично, уверенно и, я должен был признать, очень красиво. Сначала тщательная пальпация — кончиками пальцев он нащупывал остистые отростки позвонков, определяя нужный межостистый промежуток.</p>
    <p>— Третий-четвертый поясничные… Вот здесь, — он пометил место йодом, нарисовав небольшой крестик.</p>
    <p>Обработка операционного поля — трижды, концентрическими кругами от центра к периферии. Затем местная анестезия — тонкой иглой он ввел новокаин, послойно, создавая под кожей характерную «лимонную корочку».</p>
    <p>— Держите крепче, — предупредил он, беря в руки длинную, тонкую пункционную иглу. — Сейчас будет основной прокол, он может дернуться даже под седацией.</p>
    <p>Игла вошла строго перпендикулярно к поверхности кожи. Киселев медленно, с ювелирной точностью, продвигал ее вглубь, миллиметр за миллиметром, чувствуя сопротивление тканей кончиками пальцев.</p>
    <p>— Проходим кожу… подкожную клетчатку… наднадкостничную связку… межостистую… — он тихо комментировал каждый этап, скорее для себя, чем для нас.</p>
    <p>Вдруг — характерный, едва ощутимый «провал». Игла, преодолев плотную твердую мозговую оболочку, оказалась в субарахноидальном пространстве.</p>
    <p>— Есть! — выдохнул Киселев и аккуратно извлек из просвета иглы мандрен — тонкий металлический стержень, закрывавший ее просвет.</p>
    <p>Мы замерли, ожидая. При повышенном внутричерепном давлении, которое всегда сопровождает менингит, ликвор должен был буквально выстрелить из иглы струей. При нормальном — сразу же начать капать частыми каплями.</p>
    <p>Ничего. Из павильона иглы не появилось ни капли.</p>
    <p>— Странно, — Киселев нахмурился. — Давление низкое? Или я промахнулся?</p>
    <p>Он немного изменил угол иглы, совсем чуть-чуть, провернул ее на четверть оборота. И вот — первая капля. Прозрачная, чистая, как слеза. За ней вторая, третья. Медленно, неохотно, словно нехотя, ликвор начал вытекать из иглы.</p>
    <p>Кристально чистый ликвор. Как дистиллированная вода. При бактериальном менингите он был бы мутным, гнойным, желто-зеленого цвета. При вирусном — слегка опалесцирующим, как разбавленное молоко. При туберкулезном — образовывал бы на поверхности тонкую фибриновую пленку.</p>
    <p>А тут — идеальная, абсолютная прозрачность.</p>
    <p>Киселев молча подставил стерильную пробирку, набрал пять миллилитров.</p>
    <p>— В лабораторию, cito! — приказал он медсестре. — Полный анализ — цитоз, белок, глюкоза, хлориды! Бактериоскопия с окраской по Граму и Цилю-Нильсену! И отдельно — посев на всевозможные среды! Живо!</p>
    <p>Медсестра подхватила драгоценные пробирки и почти бегом выскочила из изолятора.</p>
    <p>Мы вышли в предбанник, снимая защитные костюмы. Комбинезоны были насквозь мокрыми от пота — работать в полной защите, выполняя тонкие манипуляции, было тяжело, как в парилке.</p>
    <p>— Странно всё это, — пробормотал Киселев, вытирая мокрое лицо бумажным полотенцем. — За тридцать лет практики я повидал всякое — и туберкулезный менингит, и герпетический энцефалит, и даже амебный менингоэнцефалит у одного ныряльщика, который искупался в грязном пруду. Но чтобы симптомы менялись как в калейдоскопе, а ликвор был чистым… Такого не было.</p>
    <p>А у меня за две жизни такого не было. В прошлой жизни я двадцать лет проработал в реанимации университетской клиники, видел самые редкие и странные случаи, которые привозили со всей страны. Но это — было за гранью понимания.</p>
    <p>Фырк материализовался на столе, почесал за ухом задней лапкой.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, мне всё больше и больше кажется, что это не естественная болезнь. Слишком уж театрально. Слишком демонстративно. Как будто кто-то играет с тобой в медицинские загадки, каждый раз подкидывая всё новые, несовместимые друг с другом симптомы.</p>
    <p>— Типа биологического оружия? — мысленно спросил я, устало опустившись на стул.</p>
    <p>— Или магического. Или вообще чего-то, о чем мы даже не догадываемся. Помнишь, я говорил, что видел похожие кристаллы? Так вот, это было связано с экспериментами. С попытками создать управляемую болезнь.</p>
    <p>— Управляемую?</p>
    <p>— Ну да. Болезнь, симптомы которой можно менять по желанию. Сегодня пневмония, завтра менингит, послезавтра — инфаркт миокарда. Идеальное оружие — невозможно лечить то, что постоянно меняется и не оставляет следов.</p>
    <p>Через сорок минут томительного ожидания, которые показались вечностью, пришли результаты анализа ликвора. Лаборантка — Мария Петровна, пожилая женщина с тридцатилетним стажем и репутацией самого точного диагноста в больнице — принесла бланк лично.</p>
    <p>По ее строгому, озадаченному лицу было видно, что результаты ее, мягко говоря, удивили.</p>
    <p>— Игнат Семенович, Илья Григорьевич, — она положила бланк на стол. — Я трижды перепроверила. Даже попросила коллегу из биохимической лаборатории посмотреть в микроскоп. Результат один и тот же.</p>
    <p>Киселев схватил листок, пробежал глазами. Его лицо окаменело. Он молча, как будто передавая смертный приговор, протянул бланк мне.</p>
    <p>Я читал и не верил своим глазам.</p>
    <p>Белок: 0,3 г/л (норма 0,2–0,4)</p>
    <p>Глюкоза: 2,8 ммоль/л (норма 2,2–3,9)</p>
    <p>Хлориды: 120 ммоль/л (норма 115–130)</p>
    <p>Цитоз: 3 клетки в поле зрения (норма до 5)</p>
    <p>Бактериоскопия: микроорганизмы не обнаружены.</p>
    <p>— Это ликвор абсолютно здорового человека, — я медленно положил бланк на стол. — У него все клинические признаки тяжелейшего гнойного менингита, а спинномозговая жидкость чистая как у младенца.</p>
    <p>Невозможно. Физиологически невозможно. При менингите цитоз, то есть количество клеток, должен быть сотни, если не тысячи. Белок — повышен в разы из-за воспалительного барьера. Глюкоза — резко снижена, потому что ее «пожирают» бактерии. А тут — идеальная, эталонная норма.</p>
    <p>— Может, ошибка лаборатории? — предположил я без особой надежды.</p>
    <p>— Илья, — Киселев тяжело покачал головой, — ты же знаешь Марию Петровну. За тридцать лет она ни разу не ошиблась в анализе. И она сказала, что трижды перепроверила.</p>
    <p>Мы замолчали. Ординаторская погрузилась в оглушительную тишину, нарушаемую лишь тиканьем настенных часов. Мы были в абсолютном, полном, беспросветном тупике.</p>
    <p>Дверь кабинета бесшумно открылась. Вошли Фролов и Величко. По их лицам — усталым, осунувшимся, с красными ободками вокруг глаз — я сразу понял, что новости будут плохими. Они выглядели как гонцы, принесшие весть о проигранном сражении.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, Игнат Семенович, — начал Фролов, нервно теребя в руках толстую папку с результатами. — Мы закончили расширенное исследование.</p>
    <p>— И? — Киселев, сидевший напротив меня, вперился в них тяжелым взглядом.</p>
    <p>— Ничего, — Величко развел руками в жесте полной, безоговорочной капитуляции. — Абсолютно ничего. Мы проверили всё, что только можно было придумать.</p>
    <p>Фролов открыл папку и начал монотонно, словно зачитывая некролог, перечислять результаты их ночной работы.</p>
    <p>— Посевы на специальные среды для грибков — агар Сабуро, кровяной агар, шоколадный агар. Инкубировали при разных температурах. Роста нет. Иммуноферментный анализ на токсоплазмоз — антитела не обнаружены. Исследование кала на амебиаз, лямблиоз, криптоспоридиоз — отрицательно. Микроскопия толстой капли крови на малярийный плазмодий — не обнаружен. Полимеразная цепная реакция на вирус простого герпеса, цитомегаловирус, вирус Эпштейна-Барр — отрицательно.</p>
    <p>— А магические тесты? — спросил я, хватаясь за последнюю, самую тонкую соломинку.</p>
    <p>— Тоже чисто, — Величко сокрушенно покачал головой. — Проверили на одержимость — реакция образца крови с магически заряженной водой отрицательная. На наличие паразитических духов — проба с серебряной пылью не дала почернения. На родовые проклятия крови — магический резонанс в пределах фоновой нормы. Мы даже уговорили старшую лаборантку из магического отдела, у нее слабый Дар видения, посмотреть на образцы. Говорит, аура у крови и ликвора абсолютно чистая, никаких темных сущностей или аномалий.</p>
    <p>Фролов продолжил свой скорбный отчет:</p>
    <p>— Мы связались с областной референс-лабораторией во Владимире. Отправили им все образцы срочной доставкой — за два часа долетели. Они проверили на редкие арбовирусы, которые переносят насекомые. На прионы — тест на патологический прионный белок отрицательный. Даже на некоторые тропические инфекции на всякий случай проверили — лейшманиоз, трипаносомоз. Всё чисто.</p>
    <p>Второй удар в солнечное сплетение. После нокаута от идеального ликвора — это был контрольный в голову. Мы проверили всё, что знает современная медицина и магическая диагностика. Мы использовали ресурсы двух лучших лабораторий региона. Результат — абсолютный, оглушительный ноль.</p>
    <p>В дверь робко постучали. Вошел Славик Муравьев. Вид у него был как у побитой собаки — плечи опущены, в глазах — смесь растерянности и вины.</p>
    <p>— Я закончил поиски, — тихо сказал он, сжимая в руках планшет так, что побелели костяшки пальцев.</p>
    <p>— Что нашел? — я повернулся к нему с последним проблеском надежды.</p>
    <p>— Ничего не нашел. Вот в этом и проблема.</p>
    <p>— Как это — ничего? — Киселев нахмурился еще сильнее.</p>
    <p>Славик включил планшет, пролистал несколько экранов.</p>
    <p>— Я обзвонил все подстанции скорой помощи в радиусе пятидесяти километров. Поговорил с каждой бригадой, которая дежурила за последние сутки. Никто такого пациента не привозил. Вообще никто. Я даже с центральными диспетчерами связался — в журналах вызовов нет ничего похожего.</p>
    <p>— Но он же как-то попал к нам в приемный покой! — возмутился Фролов.</p>
    <p>— Вот именно, — Славик обреченно кивнул. — Как-то попал. Но официально его не привозили. Далее — я проверил его по базе МВД. Сфотографировал в изоляторе, прогнал через систему распознавания лиц — ноль совпадений. Проверил базу пропавших без вести по всей Империи за последние пять лет — никого похожего. Даже базу ГИБДД проверил, может, права есть — пусто.</p>
    <p>Он пролистнул еще несколько экранов.</p>
    <p>— Попробовал через соцсети. У меня есть доступ к специальной программе распознавания — мы иногда так ищем родственников для пациентов с амнезией. Прогнал его фото через соцсеть — пятнадцать миллионов аккаунтов, ноль совпадений.</p>
    <p>— Человек без прошлого, — пробормотал Киселев, оседая в кресло.</p>
    <p>— Именно, — подтвердил Славик. — Этого человека официально не существует. Нет документов, нет медицинской истории, нет родственников, нет никакого цифрового следа. Он просто материализовался из ниоткуда посреди нашего приемного покоя.</p>
    <p>Третий удар. Нокаут. У нас даже анамнеза нет. Этой единственной ниточки, которая могла бы привести нас к разгадке. Мы лечим призрака от болезни-фантома.</p>
    <p>Я встал и подошел к окну.</p>
    <p>За стеклом был обычный больничный двор — суета, машины скорой, выписывающиеся пациенты на костылях, медсестры на перекуре. Нормальный, понятный, логичный мир. Мир, где болезни имеют причины, пациенты — истории, а анализы — хоть как-то соответствуют клинической картине.</p>
    <p>А здесь, в этом кабинете, мы столкнулись с чем-то, что разрушало все основы медицинской науки, все, чему нас учили.</p>
    <p>Я глубоко вздохнул и медленно повернулся к собравшимся.</p>
    <p>Все смотрели на меня — Киселев, измотанные «хомяки», расстроенный Славик, даже заглянувшие в дверь медсестры. В их глазах была последняя, отчаянная надежда. Что я, со своим хваленым диагностическим даром, со своими знаниями из другого мира, смогу разгадать эту неразрешимую загадку.</p>
    <p>Время признать поражение. Но сделать это нужно достойно.</p>
    <p>— Итак, — я начал, стараясь, чтобы мой голос звучал спокойно и четко, без тени паники. — Давайте подведем итог наших героических, но, увы, бесплодных усилий.</p>
    <p>Все притихли, ловя каждое мое слово.</p>
    <p>— У нас есть пациент без прошлого. Человек-призрак, который появился в нашей больнице неизвестно как и откуда. Официально его не существует — нет документов, нет истории, нет даже записи о том, как он к нам поступил.</p>
    <p>Я сделал паузу, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— За два дня у него развились симптомы двух совершенно разных, не связанных между собой смертельно опасных заболеваний. Вчера — тяжелейшая респираторная инфекция с уникальным кожным синдромом в виде растущих из кожи синих кристаллов. Сегодня — классический гнойный менингит с полным набором менингеальных знаков. При этом вчерашние симптомы исчезли полностью, мгновенно и без следа.</p>
    <p>Я взял со стола толстую стопку анализов и демонстративно поднял ее.</p>
    <p>— Но самое невероятное — все, абсолютно все лабораторные и инструментальные исследования показывают, что наш пациент здоров. Кровь — идеальная, без малейших признаков воспаления. Ликвор — чистый как слеза. Посевы — стерильные. ПЦР-диагностика на все известные патогены — отрицательная. Магические тесты — в норме. Мы использовали все доступные методы современной и магической диагностики, мы задействовали ресурсы двух лабораторий, мы потратили целое состояние на редкие реактивы. Результат — ничего.</p>
    <p>Я обвел взглядом их лица — усталые, растерянные, потерявшие последнюю надежду.</p>
    <p>— Коллеги, мы должны признать очевидное. Мы в полном, абсолютном тупике. Мы не знаем, кто этот человек. Мы не знаем, что с ним происходит. Мы не можем объяснить его симптомы. Мы не можем найти причину его болезни. И самое страшное, — я понизил голос, и каждое слово упало в тишину, как камень, — мы не знаем, что его убьет завтра. Или что, чёрт возьми, его может спасти.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Молчание повисло в кабинете как густой туман. Тяжелое молчание поражения. Молчание врачей, которые впервые в своей практике столкнулись с чем-то абсолютно непонятным, с тем, что разрушало саму основу их знаний.</p>
    <p>Фырк тихо сказал:</p>
    <p>— Двуногий, а что если это вообще не болезнь в обычном понимании? Что если это… испытание?</p>
    <p>— Испытание? — мысленно переспросил я, не меняя выражения лица.</p>
    <p>— Для тебя. Кто-то могущественный и очень умный проверяет, насколько ты хорош как диагност. Насколько умен. Сможешь ли разгадать загадку, которая не имеет решения в рамках обычной, материальной медицины.</p>
    <p>Бред какой-то. Кому я нужен?</p>
    <p>Я просто целитель третьего класса в провинциальной больнице. Естественно мои достижения не прошли мимо местной знати. Все уже в курсе. Но вряд ли кто-то будет устраивать такие сложные, смертельно опасные спектакли ради меня?</p>
    <p>Однако зерно сомнения было посеяно. Слишком уж странным было всё происходящее. Слишком демонстративным и искусственным.</p>
    <p>— Что будем делать дальше? — спросил Киселев, его голос прозвучал глухо и устало, прерывая гнетущую тишину.</p>
    <p>Я пожал плечами, чувствуя, как навалилась усталость от бессонной ночи.</p>
    <p>— То, что умеем. Поддерживающая терапия — кислород, инфузии для детоксикации, жаропонижающие. Симптоматическое лечение — будем снимать симптомы по мере их появления. И ждем.</p>
    <p>— Ждем чего? — тихо спросил Величко.</p>
    <p>— Ждем, что будет завтра, — ответил я, глядя в окно на серый больничный двор. — Может, появятся новые симптомы, которые наконец-то дадут нам ключ к разгадке. Может, болезнь сама себя проявит как-то иначе. Может, произойдет чудо и он начнет выздоравливать. Или…</p>
    <p>— Или? — подал голос Фролов.</p>
    <p>— Или мы станем свидетелями его смерти от неизвестной науке болезни. И даже вскрытие, боюсь, ничего не покажет.</p>
    <p>В этот день я снова остался в ординаторской и не уходил домой вторые сутки подряд. На столе лежала новая стопка анализов, вечерний забор. Все такие же идеально нормальные, издевательски чистые.</p>
    <p>Серов все еще был жив. Более того — менингеальные симптомы начали ослабевать. Сами по себе, без какого-либо специфического лечения. Ригидность затылочных мышц уменьшилась, страшный опистотонус прошел, и он теперь лежал на спине, а не выгибался дугой. Температура упала до тридцати восьми. Он медленно, но верно шел на поправку. От болезни, которой не существовало.</p>
    <p>Что будет завтра? Какую новую болезнь продемонстрирует нам этот медицинский хамелеон?</p>
    <p>Инфаркт миокарда? Острую почечную недостаточность? Или что-то совсем невообразимое, чего нет ни в одном учебнике?</p>
    <p>Дверь тихонько приоткрылась. Вероника заглянула внутрь.</p>
    <p>— Ты опять здесь ночуешь?</p>
    <p>— Не могу уйти, — я потер усталые глаза. — Этот пациент… Он как вызов всему, что я знаю и умею в медицине. Загадка, которую я обязан разгадать.</p>
    <p>Она вошла, подошла ко мне сзади и молча обняла за плечи. От нее пахло чем-то неуловимо домашним.</p>
    <p>— Илья, ты загоняешь себя. Два дня без нормального сна, и нормальной еды… Ты же не железный.</p>
    <p>Она права. Правда насчет еды она не совсем права. Именно благодаря ей я все же ел как по мне совершенно нормально.</p>
    <p>— Я должен найти ответ, — упрямо повторил я.</p>
    <p>— А если ответа нет? Если это что-то за пределами медицины?</p>
    <p>— Всё имеет объяснение, — сказал я, скорее убеждая самого себя. — Всё подчиняется законам природы. Просто мы пока не знаем, каким именно.</p>
    <p>Фырк, сидевший на подоконнике и созерцавший ночной город, философски заметил:</p>
    <p>— Первый шаг к мудрости — признание границ собственного знания. Второй шаг — отчаянная попытка эти границы расширить. Третий шаг — понимание, что некоторые границы расширить невозможно. Ты, двуногий, сейчас застрял где-то между вторым и третьим.</p>
    <p>Вероника вздохнула и поцеловав меня на прощанье ушла.</p>
    <p>За окном сгущались сумерки.</p>
    <p>Больничные фонари начинали зажигаться один за другим, выхватывая из темноты мокрый асфальт и силуэты деревьев.</p>
    <p>В изоляторе номер один лежал человек-загадка. Человек, который бросил вызов всей медицинской науке. Человек, чье само существование противоречило всем известным законам.</p>
    <p>И завтра мне предстояло продолжить этот неравный бой. Бой разума против неизвестности.</p>
    <p>На следующий день в семь утра, кое-как поспав на неудобном диване, я шел по гулким больничным коридорам, чувствуя себя как марафонец на последнем километре — ноги были ватными. Но я упорно шел вперед. Желание узнать правду придавало мне сил.</p>
    <p>Что он выкинет сегодня? Позавчера были легкие и кожа. Вчера — мозг. По извращенной логике этого медицинского абсурда, сегодня должно быть что-то с желудочно-кишечным трактом.</p>
    <p>Классический острый живот. Или с сердцем — например, инфаркт миокарда. Или сразу полиорганная недостаточность для полного, так сказать, комплекта.</p>
    <p>Коридор изоляционного блока на цокольном этаже встретил меня привычной стерильностью. У поста медсестры дежурила Галина Петровна, которая за тридцать лет работы в реанимации видела все и, казалось, ничему уже не удивлялась. Почти ничему.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — она вскочила при моем появлении, опрокинув стопку историй болезни. — Слава богу, вы пришли! С пациентом происходит что-то совершенно невообразимое!</p>
    <p>— Что на этот раз? — я потер глаза, чувствуя, как песок скрипит под веками. — Дайте угадаю — симптомы менингита исчезли, и появилось что-то новое?</p>
    <p>— Откуда вы знаете⁈ — она изумленно уставилась на меня, ее круглые глаза за стеклами очков стали еще больше.</p>
    <p>Потому что это театр абсурда, а я, кажется, начинаю понимать извращенный замысел сценариста.</p>
    <p>— Интуиция, — пожал я плечами. — Так что у него теперь?</p>
    <p>— Острый живот! — Галина Петровна всплеснула руками, ее обычное хладнокровие испарилось без следа. — Кричит от боли, живот твердый как доска! Но Илья Григорьевич, вчера вечером я делала обход в одиннадцать — никаких признаков не было! Он спокойно спал после вашего успокоительного!</p>
    <p>Как я и думал. Впрочем, это уже неудивительно.</p>
    <p>Потому что это не болезнь эволюционирует, это…</p>
    <p>Фырк материализовался на моем плече, сладко зевнул, показав крошечные острые зубки.</p>
    <p>— О, наш пациент-хамелеон выдал новый номер? Что сегодня в программе — умирание от перитонита? Классика жанра! Интересно, завтра будет инфаркт или сразу клиническая смерть для пущего драматического эффекта?</p>
    <p>— Не подсказывай ему идеи, — мысленно ответил я, проходя в предбанник.</p>
    <p>Я начал надевать защитный костюм. За эти три дня процедура стала автоматической, почти рефлекторной — комбинезон, двойные бахилы, респиратор, очки, двойные перчатки.</p>
    <p>Каждое движение было отработано до автоматизма, руки сами знали, что делать, пока мозг пытался переварить новую порцию абсурда.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, может, срочно вызвать дежурного хирурга? — предложила Галина Петровна. — Если это действительно перитонит, нужна немедленная операция! Промедление — смерть!</p>
    <p>— Сначала посмотрю сам, — ответил я, застегивая последнюю молнию. — Прооперировать если что сам могу.</p>
    <p>Никакой операции не будет. Потому что никакого перитонита, скорее всего, нет.</p>
    <p>Я вошел в палату и на секунду замер на пороге.</p>
    <p>Иван Иванович Серов — наш загадочный пациент — лежал в классической позе человека с острым животом.</p>
    <p>Колени подтянуты к груди, руки судорожно обхватывают живот, все тело напряжено от боли, как натянутая струна. Лицо приобрело серый, землистый оттенок, было покрыто крупными каплями испарины, а губы искусаны до крови.</p>
    <p>— Доктор! — он повернул ко мне измученное, искаженное страданием лицо. — Помогите! Живот… разрывается изнутри! Я… я умираю! Невыносимая боль!</p>
    <p>Его голос срывался на хриплый, душераздирающий стон.</p>
    <p>Я подошел к кровати и начал осмотр. Сначала визуальный — живот не вздут, но мышцы передней брюшной стенки были напряжены до предела, контурируясь под тонкой тканью пижамы, как у профессионального бодибилдера.</p>
    <p>Затем пальпация. При первом же легком прикосновении к животу пациент пронзительно вскрикнул, его тело выгнулось.</p>
    <p>— А-а-а! Не трогайте! Больно!</p>
    <p>Живот действительно был твердым как доска — «доскообразный живот», классический признак разлитого перитонита. Мышцы не расслаблялись ни на секунду, создавая под кожей настоящий панцирь.</p>
    <p>Я аккуратно проверил симптом Щеткина-Блюмберга — медленно надавил на переднюю брюшную стенку и резко отпустил руку. Эффект превзошел все ожидания. Пациент не просто вскрикнул — он буквально подпрыгнул на кровати, его тело выгнулось в дуге, а из горла вырвался крик, полный неподдельной, казалось бы, агонии.</p>
    <p>— А-а-а-а! Убивают!</p>
    <p>Что-то здесь было не так. На Щеткина-Блюмберга реагируют по-другому.</p>
    <p>Я взял холодный стетоскоп, согрел его в ладонях и приложил к животу пациента. Тишина. Никаких кишечных шумов, никакого урчания, никакой перистальтики. «Гробовая тишина» — еще один классический признак пареза кишечника на фоне перитонита.</p>
    <p>Слишком классический. Как будто списанный из учебника по неотложной хирургии для третьего курса. Обычно в реальной жизни хоть какие-то единичные, затухающие звуки есть. А тут — идеальная, эталонная картина.</p>
    <p>Фырк спрыгнул с моего плеча на кровать, обошел стонущего пациента и с видом театрального критика, идущего на очередной сомнительный спектакль, заявил:</p>
    <p>— Ну что, ныряю проверять очередной симптом?</p>
    <p>Он погрузился прямо в напряженный живот пациента, его серебристая форма растворилась в теле. Прошло несколько долгих, напряженных секунд — пять, десять, пятнадцать.</p>
    <p>Наконец он вынырнул, и выражение его обычно наглой мордочки было крайне озадаченным.</p>
    <p>— Двуногий, это становится совсем уже цирком! Брюшина действительно воспалена — гиперемия, отек, даже фибриновые наложения есть, как при самом настоящем перитоните. НО! — он картинно поднял мохнатую лапку для драматического эффекта. — Все внутренние органы абсолютно целые! Никаких перфораций! Ни прободной язвы, ни разорвавшегося аппендикса, ни дивертикулита! И главное — опять ни единого микроба! Стерильно как в твоей операционной после кварцевания! Воспаление есть, а причины нет! Как будто кто-то взял кисточку и аккуратно, со знанием дела, нарисовал воспаление прямо на брюшине!</p>
    <p>— Спасибо, Фырк, — кивнул я.</p>
    <p>Я активировал Сонар.</p>
    <p>Закрыл глаза, отсекая все внешние раздражители, и сконцентрировался. Невидимый луч моего диагностического дара прошел сквозь тело пациента, создавая в моем сознании живую, трехмерную картину.</p>
    <p>Брюшная полость. Вот петли кишечника — не раздуты, не спавшиеся. Печень, селезенка, поджелудочная железа — все органы в идеальном состоянии, без малейших признаков патологии.</p>
    <p>Но брюшина… Да, она была воспалена. Равномерно, диффузно, без отдельных, более ярких очагов. Никакого гнойного выпота, никакого серозного экссудата. Просто ровное, монотонное воспаление.</p>
    <p>Невозможная картина. Перитонит без причины — это как пожар без огня. Воспаление не возникает само по себе, из ниоткуда. Всегда должен быть триггер — инфекция, прорыв полого органа, химическое раздражение. А тут…</p>
    <p>Может магическая болезнь, которую я еще не изучал. Или она еще неизвестна в этом мире.</p>
    <p>— Доктор… — простонал Серов, хватая меня за руку своей влажной, холодной ладонью. — Я же чувствую… кишки рвутся… Я умираю, да? Скажите правду… сколько мне осталось?</p>
    <p>Его пальцы дрожали, глаза были полны настоящих, крупных слез.</p>
    <p>И в этот самый момент в моей голове словно щелкнул выключатель.</p>
    <p>Все части этой безумной головоломки — внезапная, калейдоскопическая смена симптомов, идеальная, «учебная» клиническая картина, абсолютно стерильное воспаление, полное отсутствие прошлого у пациента, и теперь эта… слеза — все это вдруг сложилось в единую, простую и чудовищную картину.</p>
    <p>Я замер у кровати, ничего ему не отвечая. В голове словно прорвало плотину. Мысли, до этого вялые и разрозненные, хлынули бурным, кристально чистым потоком, выстраиваясь в единственно возможную логическую цепь.</p>
    <p>Три дня — три совершенно разных, не связанных между собой смертельных синдрома.</p>
    <p>День первый — агрессивная «стекляшка». Температура сорок один, жуткая кристаллическая сыпь, растущая прямо из кожи, тотальное, сжигающее воспаление легких. И при этом — анализы абсолютно здорового человека.</p>
    <p>День второй — тяжелейший менингит. Опистотонус, ригидность затылочных мышц, полный набор менингеальных знаков. И при этом — ликвор, спинномозговая жидкость, чистый как слеза младенца.</p>
    <p>День третий — острый, разлитой перитонит. Доскообразный живот, симптомы раздражения брюшины, «гробовая тишина» в кишечнике. И при этом — никакого источника воспаления, никакой перфорации, абсолютная стерильность.</p>
    <p>Что их объединяет? На первый взгляд — ничего. Разные системы органов, разные патогенетические механизмы, разная клиника. Но если присмотреться…</p>
    <p>Все они идеальные. Слишком идеальные. Как будто взяты прямо из учебника по медицине, раздел «классические проявления».</p>
    <p>Все они появляются внезапно, из ниоткуда, и так же внезапно исчезают, не оставляя ни малейшего следа.</p>
    <p>Ни один известный патоген в мире не может за сутки изменить свою тропность с респираторной системы на центральную нервную, а потом на желудочно-кишечный тракт.</p>
    <p>Ни один токсин не дает такую причудливую, калейдоскопическую смену симптоматики. Ни одно аутоиммунное заболевание не протекает подобным образом. Даже самые редкие и экзотические генетические синдромы не дают такой картины. И это уже не говоря о магических. Там картины совершенно другие.</p>
    <p>Фырк вскочил мне на плечо, его когти легонько царапнули ткань комбинезона. Он наклонился к самому моему уху.</p>
    <p>— Двуногий, у тебя такое лицо… Как у кота, который наконец-то понял, где хитрые хозяева прячут валерьянку. Ты что-то понял?</p>
    <p>— Да, — мысленно ответил я, не отрывая взгляда от «пациента». — Я понял, что был полным, абсолютным идиотом. Три дня искал черную кошку в темной комнате, не догадываясь, что кошки там никогда и не было.</p>
    <p>— В смысле?</p>
    <p>— В прямом. Мы ищем болезнь там, где ее нет. Потому что это не болезнь.</p>
    <p>— Как это нет? А симптомы? Температура? Воспаление?</p>
    <p>— Они есть, да, — мысленно сказал я ему. — Но все они указывают только на одно. И теперь я точно знаю, что с ним.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>— Что ты имеешь ввиду? — заинтересованно произнес Фырк.</p>
    <p>— Сейчас все увидишь, — твердо сказал я.</p>
    <p>Я медленно выпрямился. Сделал глубокий, шумный вдох, подготавливаясь к решающему ходу.</p>
    <p>Изобразил на лице самое скорбное выражение, на которое был способен — брови сдвинуты к переносице, уголки губ трагически опущены, взгляд полон печали и сочувствия.</p>
    <p>Вздохнул как можно более трагично.</p>
    <p>— Господин Серов, мне… мне очень жаль. Искренне жаль. Но я должен сказать вам правду.</p>
    <p>Пациент замер, уставившись на меня расширенными от ужаса глазами.</p>
    <p>— Правду? Какую правду, господин лекарь?</p>
    <p>— Мы бессильны, — я развел руками в жесте полной, безоговорочной капитуляции. — Три дня лучшие умы этой больницы бились над вашим случаем. Мы провели все возможные анализы, использовали самые современные и дорогие методы диагностики. И… ничего. Мы не знаем, что вас убивает.</p>
    <p>Я сделал театральную паузу, внимательно, под микроскопом, наблюдая за его реакцией.</p>
    <p>— Это неизвестная науке болезнь, и она прогрессирует с каждым часом. Сначала легкие, потом мозг, теперь вот брюшина… Судя по динамике, полагаю, вам осталось… — я бросил быстрый взгляд на настенные часы, словно производя в уме последние, самые страшные расчеты, — … час. Максимум два.</p>
    <p>Эффект был мгновенным и невероятно показательным.</p>
    <p>Пациент на долю секунды — буквально на одно неуловимое мгновение — замер. Его тело перестало корчиться от боли. И в его страдальческих, полных слез глазах мелькнула тень… удивления.</p>
    <p>Не страха. Не отчаяния. Не паники перед лицом неминуемой смерти.</p>
    <p>А именно удивления. Чистого удивления человека, который ожидал услышать что угодно, но только не это.</p>
    <p>Попался, голубчик! Настоящий умирающий человек, услышав такой приговор, испугался бы. Заплакал. Начал бы торговаться с судьбой, просить о чуде, требовать других врачей, консультации столичных светил.</p>
    <p>А он удивился. Потому что ожидал совершенно другой реакции — суеты, паники, попыток спасения, экстренных, отчаянных мер. А получил холодное, почти безразличное объявление смертного приговора.</p>
    <p>— Я… я умираю? — он, впрочем, быстро опомнился и попытался вернуться в роль, изобразить на лице маску вселенского ужаса. — Совсем? Ничего нельзя сделать?</p>
    <p>— Увы, — я скорбно покачал головой. — Если у вас есть какая-то последняя воля, лучше озвучить ее сейчас. Я могу вызвать нотариуса. И священника для последнего причастия, если это необходимо. Какой конфессии вы придерживаетесь?</p>
    <p>— Я… это… — он явно растерялся. Сценарий очевидно пошел не по плану.</p>
    <p>— Также нужно срочно связаться с вашими родственниками, — продолжил я деловито, доставая из кармана воображаемый блокнот. — Кого уведомить о вашей… скорой кончине? Жена, дети, родители?</p>
    <p>— Нет… никого… — он даже забыл стонать от боли, что было очень показательно.</p>
    <p>— Понятно. Один, значит. Что ж, бывает. Тогда распоряжусь насчет морга. У нас хороший патологоанатом, проведет вскрытие по всем правилам. Может, хоть посмертно разберемся, что именно вас убило. Это будет очень ценный вклад в медицинскую науку.</p>
    <p>Я развернулся и медленно, не оборачиваясь, направился к двери.</p>
    <p>— Отдыхайте. Постарайтесь не напрягаться — это только ускорит… процесс. Я попрошу, и медсестра принесет вам морфин для облегчения страданий.</p>
    <p>— Подождите! — его голос прозвучал на удивление крепко.</p>
    <p>Я замер у самой двери и медленно обернулся. Он приподнялся на локте, полностью забыв, что у него «острый живот» и любое, даже малейшее движение должно причинять ему адскую, невыносимую боль.</p>
    <p>Ага. А как же «острый живот»? Как же доскообразное напряжение мышц? При разлитом перитоните от такого движения обычно теряют сознание от боли. А наш «умирающий» сидит себе вполне бодро.</p>
    <p>— Да? — я вопросительно поднял бровь.</p>
    <p>— Вы… вы правда ничего не будете делать? — в его голосе теперь звучало не страдание, а плохо скрываемое возмущение. — Просто дадите мне умереть?</p>
    <p>— А что я могу сделать против неизвестной, неуловимой болезни? — я развел руками в жесте полного бессилия. — Мы не волшебники. Мы лекари. А лекари, увы, иногда проигрывают болезни. Особенно таким загадочным и уникальным, как ваша.</p>
    <p>Я вышел из палаты, аккуратно и тихо прикрыв за собой тяжелую дверь.</p>
    <p>В предбаннике меня ждала встревоженная Галина Петровна.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! Что там? Нужна срочная операция? Вызывать дежурного хирурга?</p>
    <p>— Нужен консилиум, — сказал я, начиная методично, одну за другой, стягивать с себя перчатки. — Консилиум всех причастных и главврача. Срочно вызовите сюда Кобрук, заместителя Киселева, и всех ординаторов, кто так или иначе участвовал в лечении этого пациента — Величко, Фролова, Муравьева. Всех, кто имел отношение к этому случаю.</p>
    <p>— Но зачем? Если пациент умирает…</p>
    <p>— Именно поэтому. Нужно официально констатировать нашу полную неспособность поставить диагноз. И подготовиться к неминуемому летальному исходу.</p>
    <p>Она побледнела так, что ее лицо слилось с белизной халата.</p>
    <p>— Неужели… неужели все так плохо?</p>
    <p>— Хуже некуда, — кивнул я. — Но, возможно, не так, как вы думаете. Просто вызовите всех. Скажите — экстренный консилиум в ординаторской изоляционного блока. Вопрос жизни и смерти.</p>
    <p>— С-сию минуту!</p>
    <p>Она почти бегом бросилась к телефону на сестринском посту.</p>
    <p>Фырк ухмыльнулся, материализовавшийся у меня на плече.</p>
    <p>— А ты не боишься перегнуть палку, двуногий? Решил устроить настоящее представление? Театр одного актера?</p>
    <p>— Око за око, — усмехнулся я.</p>
    <p>— Хм, а если ты все-таки ошибаешься? Если это и вправду какая-то невероятная, невиданная болезнь? Представляешь, какой будет скандал?</p>
    <p>— Тогда я опозорюсь перед всей больницей, меня с позором выгонят из профессии и, возможно, даже отдадут под трибунал Гильдии за неоказание помощи, — спокойно перечислил я возможные последствия. — Но что-то подсказывает мне, что я прав.</p>
    <p>— И что же тебе это «что-то» подсказывает? Твоя хваленая интуиция?</p>
    <p>— Логика, — поправил я его. — Чистая медицинская логика. То, что происходит с этим пациентом, физически невозможно с точки зрения науки и патофизиологии. А раз так, то варианта всего два. И я, Фырк, не верю в чудеса.</p>
    <p>Через пятнадцать минут у стеклянной стены изоляционного блока собрался мини-консилиум.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук, Игнат Семенович Киселев, «хомяки»-ординаторы — Величко,</p>
    <p>Фролов и Славик Муравьев.</p>
    <p>Все они, как зрители в театре, столпились у толстой стеклянной стены, с тревогой и недоумением наблюдая за пациентом, который продолжал убедительно корчиться на кровати, обхватив живот руками.</p>
    <p>— Итак, Разумовский, — Кобрук начала без малейших предисловий, ее голос резал воздух, как скальпель. — Объясните немедленно, зачем вы сорвали всех нас с рабочих мест? У нас в городе эпидемия, если вы вдруг не заметили! Приемный покой переполнен, каждый лекарь на вес золота!</p>
    <p>— Сейчас все объясню, Анна Витальевна, — я постарался, чтобы мой голос звучал максимально спокойно и уверенно.</p>
    <p>— И побыстрее! — она нетерпеливо постучала по кафельному полу носком своей идеальной туфельки. — У меня через двадцать минут селекторное совещание с представителями Министерства здравоохранения Империи!</p>
    <p>— Это не займет много времени, — заверил я.</p>
    <p>Я подошел к тяжелой герметичной двери изолятора и положил ладонь на массивную металлическую ручку.</p>
    <p>— Коллеги, я собрал вас здесь, чтобы официально констатировать…</p>
    <p>И тут я с силой распахнул дверь изолятора настежь.</p>
    <p>Эффект был сравним с разрывом светошумовой гранаты в тесном помещении.</p>
    <p>— ТЫ ЧТО ТВОРИШЬ⁈ — заорал Киселев, его лицо мгновенно стало багровым. — ЗАКРОЙ НЕМЕДЛЕННО! ТАМ НЕИЗВЕСТНАЯ СВЕРХ ЗАРАЗНАЯ ИНФЕКЦИЯ!</p>
    <p>— РАЗУМОВСКИЙ, ВЫ С УМА СОШЛИ⁈ — Кобрук из бледной стала пунцовой, ее глаза метали молнии. — ЭТО ГРУБЕЙШЕЕ НАРУШЕНИЕ ВСЕХ ПРОТОКОЛОВ БИОЛОГИЧЕСКОЙ БЕЗОПАСНОСТИ!</p>
    <p>«Хомяки» отпрыгнули от двери так, словно их ошпарили кипятком. Величко, запутавшись в собственных ногах, с грохотом рухнул на пол. Фролов вцепился в стену, чтобы не упасть. Славик вообще инстинктивно спрятался за его широкую спину.</p>
    <p>— ЗАКРОЙТЕ ДВЕРЬ! КАРАНТИН! ЭТО НАРУШЕНИЕ КАРАНТИНА! — крики оглушили меня.</p>
    <p>На фоне этой всеобщей паники я спокойно, демонстративно медленно вошел в открытую дверь палаты, повернулся к ним и широким, гостеприимным жестом пригласил следовать за мной.</p>
    <p>— Прошу, коллеги. Входите. Не бойтесь.</p>
    <p>— Илья, ты с ума сошел⁈ — Фролов смотрел на меня как на сумасшедшего, его лицо было белее его халата. — Там же… там же смертельная зараза!</p>
    <p>— Разумовский, немедленно выйдите оттуда и закройте дверь! — рявкнула Кобрук. — Это приказ!</p>
    <p>— Здесь безопаснее, чем в коридоре приемного покоя, — спокойно сказал я, мой голос прозвучал на удивление громко и четко в наступившей тишине. — Гарантирую. Входите, не бойтесь. Мне нужны свидетели для того, что сейчас произойдет.</p>
    <p>— Он спятил! — прошептал Величко, поднимаясь с пола. — Две ночи без сна — и крыша окончательно поехала!</p>
    <p>— Может, срочно вызвать дежурного психиатра? — пискнул из-за спины Фролова Славик.</p>
    <p>Я проигнорировал их испуганные комментарии и снова повернулся лицом к окаменевшей от ужаса толпе в коридоре.</p>
    <p>— Уважаемые коллеги! — мой голос прозвучал громко и отчетливо, перекрывая панический шепот. — Я собрал вас здесь, чтобы официально констатировать наш полный и безоговорочный провал!</p>
    <p>Все мгновенно замолчали, ошарашенные моим заявлением. Даже Кобрук замерла с полуоткрытым ртом.</p>
    <p>— Три дня лучшие умы этой больницы бились над этим случаем! — продолжал я, чеканя каждое слово. — Три дня мы проводили все мыслимые и немыслимые анализы, искали ответы в учебниках и магических гримуарах! И что в итоге? Ничего! Мы не смогли поставить диагноз!</p>
    <p>— Разумовский, что вы несете⁈ — наконец обрел дар речи Киселев, его лицо было искажено смесью гнева и недоумения. — Выйдите из палаты немедленно! Это приказ!</p>
    <p>— Мы не смогли поставить диагноз, — повторил я еще громче, глядя прямо в глаза Кобрук, — потому что все это время мы пытались диагностировать несуществующую болезнь!</p>
    <p>— ЧТО⁈ — Главврач аж задохнулась от возмущения. — Разумовский, у вас слуховые и зрительные галлюцинации от переутомления? Острый делириозный психоз на фоне стресса⁈</p>
    <p>Я не обратил внимания на ее возмущенные крики. Я медленно повернулся к кровати, где пациент, к моему удовлетворению, перестал стонать и замер, с нескрываемым интересом наблюдая за происходящим.</p>
    <p>— Господин Серов! — обратился я к нему громко и четко. — Или как вас там на самом деле зовут! Хватит. Вы нас прекрасно слышите! Игра окончена! Можете прекратить этот спектакль!</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Все в коридоре смотрели на меня как на окончательно спятившего безумца. Даже Фырк, кажется, притих на моем плече, затаив дыхание.</p>
    <p>— Вызовите охрану, — прошипела Кобрук, обращаясь к Киселеву. — И дежурного психиатра. Срочно. И зафиксируйте его, если понадобится.</p>
    <p>— У Разумовского классический нервный срыв, — констатировал Киселев с видом опытного диагноста. — Переработал, бедняга.</p>
    <p>Я подошел еще ближе к кровати, нависнув прямо над пациентом.</p>
    <p>— Я знаю, кто вы. И я знаю, что вы делаете. Вы абсолютно здоровы. Не так ли?</p>
    <p>Пациент смотрел на меня снизу вверх. И в его глазах, на долю секунды, мелькнуло что-то… уважение? Или интерес исследователя?</p>
    <p>— Господин лекарь… я не понимаю… я умираю от боли…</p>
    <p>— Нет, не умираете, — я спокойно покачал головой. — Потому что никакой боли нет. Как нет и болезни. Есть только мастерски созданная иллюзия. Ментальная проекция, которую вы с невероятным талантом создаете в наших умах.</p>
    <p>— Он бредит! — воскликнул Величко из-за двери.</p>
    <p>— Тихо! — я резко поднял руку, не оборачиваясь. — Смотрите и учитесь.</p>
    <p>Я снова повернулся к пациенту.</p>
    <p>— Три дня, три разных смертельных синдрома. Респираторная инфекция с невозможными кристаллами на коже. Менингит без малейших изменений в ликворе. Перитонит без какой-либо причины. И все это на фоне идеальных анализов и абсолютно чистых исследований. Знаете почему? Потому что болезни нет. Есть только то, что вы заставляете нас видеть.</p>
    <p>Пациент молчал. Но его поза неуловимо начала меняться — чудовищное напряжение мышц живота начало спадать, руки, до этого сжимавшие живот, расслабились.</p>
    <p>— Вы — менталист, — продолжил я свой диагноз. — И менталист очень высокого уровня, судя по мастерству создаваемой иллюзии. Вы способны создавать ментальные проекции, влиять на восприятие окружающих, заставлять их видеть, слышать и даже обонять то, чего нет. Вы даже меня смогли обмануть, а это ой как непросто.</p>
    <p>— Илья, — Киселев попытался вмешаться, его голос дрожал от волнения. — Остановись. Ты несешь опасную чушь.</p>
    <p>— Это не чушь, Игнат Семенович. Это правда. И сейчас наш «пациент» это сам подтвердит.</p>
    <p>Я сделал шаг назад от кровати, снова обращаясь ко всем присутствующим в коридоре.</p>
    <p>— Коллеги, перед вами не больной человек. Перед вами — актер. Талантливый, возможно, даже гениальный актер, который три дня водил всех нас за нос. И знаете что? Представление окончено!</p>
    <p>Я резко повернулся к пациенту.</p>
    <p>— Вставайте. Я знаю, что вы можете. Более того — я знаю, что вы совершенно здоровы. Прекратите этот фарс!</p>
    <p>Несколько секунд ничего не происходило. Пациент лежал неподвижно, глядя на меня снизу вверх. В коридоре стояла такая тишина, что было слышно, как гудит вентиляция.</p>
    <p>А потом…</p>
    <p>Он медленно, без малейшего стона или гримасы боли, убрал руки от живота. Затем, также плавно, сел на кровати, свесив ноги. Посидел так секунду, словно разминаясь после долгого сна.</p>
    <p>И встал.</p>
    <p>Встал на ноги — абсолютно прямо, без малейшего намека на боль, слабость или головокружение, которые должны были бы быть у человека, три дня пролежавшего с высочайшей температурой.</p>
    <p>В коридоре раздался звук, похожий на коллективный судорожный вздох. Я обернулся. Картина была достойна кисти художника-реалиста.</p>
    <p>Кобрук стояла с полуоткрытым ртом, ее рука застыла на полпути ко лбу. Киселев схватился за сердце, его лицо стало белым как мел. Троица хомяков смотрела на происходящее с одинаково глупым выражением на лицах, с отвисшими челюстями, не веря своим глазам.</p>
    <p>Одна из медсестер уронила металлический лоток с какими-то инструментами. Грохот и звон стали единственными звуками в этой оглушительной тишине.</p>
    <p>Человек, которого еще минуту назад все считали умирающим, посмотрел на меня с нескрываемым, почти профессиональным уважением.</p>
    <p>И медленно, по-актерски, начал аплодировать.</p>
    <p>— Браво, целитель Разумовский, — его голос был совершенно другим — сильным, чистым, без малейшего намека на хрипоту или слабость. — Просто браво. Я был абсолютно уверен, что вы не догадаетесь.</p>
    <p>А потом произошло то, что окончательно заставило всех присутствующих усомниться в реальности происходящего.</p>
    <p>— Черт возьми… — выдохнул Киселев, его челюсть отвисла так, что, казалось, вот-вот ударится о грудь.</p>
    <p>— Это… это невозможно… — прошептал Величко, отступая на шаг назад.</p>
    <p>Пациент потянулся, с наслаждением хрустнув позвонками — характерное движение человека, который слишком долго лежал в одной, пусть и имитируемой, неудобной позе.</p>
    <p>— Мать честная… — Галина Петровна истово перекрестилась.</p>
    <p>Серов спокойно, методично начал отключать от себя медицинскую аппаратуру, которая еще недавно поддерживала в нем жизнь.</p>
    <p>Снял прищепку пульсоксиметра с пальца, легкими движениями отклеил с груди липкие электроды кардиомонитора. Каждое его движение было четким, уверенным, без малейшей тени болезни, слабости или головокружения.</p>
    <p>Затем он подошел к стеклянной стене, за которой, как замороженные в янтаре, столпились ошарашенные медики, не желавшие заходить внутрь. На его лице играла удивленная, но исполненная неподдельного уважения улыбка.</p>
    <p>А потом повернулся ко мне.</p>
    <p>— Признаюсь, я был абсолютно уверен, что продержусь еще минимум день или два. Возможно, даже неделю. Вы раскусили меня гораздо, гораздо быстрее, чем я ожидал.</p>
    <p>Он сделал легкий, почти театральный поклон.</p>
    <p>— Позвольте представиться должным образом. Магистр Игнатий Серебряный, орден ментальных искусств, третья степень посвящения. Специализация — создание сложных, клинически достоверных ментальных проекций и иллюзий.</p>
    <p>— ЧЕРТ ВОЗЬМИ, ОН ВОДИЛ НАС ЗА НОС! — наконец взорвался Киселев, его лицо стало пунцовым от ярости и унижения. — ТРИ ДНЯ! ТРИ ЧЕРТОВЫХ ДНЯ!</p>
    <p>— Да кто вы такой вообще⁈ — взвизгнул Величко, рефлекторно тыча в него пальцем. — Как вы посмели⁈</p>
    <p>— ЭТО ЧТО ЗА ЦИРК⁈ — Фролов был вне себя от возмущения. — Мы не спали, не ели, мы искали несуществующую болезнь, пока в приемном покое люди умирали!</p>
    <p>Кобрук, наконец, обрела дар речи. Ее лицо из красного стало пурпурным, а вены на шее вздулись так, что я испугался, как бы у нее не случился гипертонический криз.</p>
    <p>— Потрудитесь немедленно объяснить, — прорычала она, и каждое слово было подобно удару молота, — почему вы в разгар эпидемии отрываете полдюжины квалифицированных медиков от их прямой работы⁈ Вы понимаете, сколько реальных пациентов могло пострадать из-за вашего… вашего… — она задохнулась, подыскивая подходящее слово, — вашего идиотского представления⁈</p>
    <p>Серебряный ничуть не смутился. Более того, казалось, он был даже доволен такой бурной реакцией.</p>
    <p>— Уважаемая Анна Витальевна, приношу свои глубочайшие извинения за причиненные неудобства. Но уверяю вас, мои действия имели исключительно профилактический характер.</p>
    <p>— ПРОФИЛАКТИЧЕСКИЙ⁈ — она чуть не задохнулась от возмущения. — ВЫ ИЗДЕВАЕТЕСЬ⁈</p>
    <p>— Ни в коем случае, — Серебряный оставался абсолютно невозмутим. — Это была необходимая проверка. Никаким иным, менее затратным способом я не смог бы удостовериться в высочайшей компетентности и… особых, уникальных качествах целителя Разумовского.</p>
    <p>— Проверка? — я, наконец, подал голос, скрестив руки на груди. — Вы устроили весь этот трехдневный спектакль со смертельным исходом, чтобы просто проверить меня?</p>
    <p>— Именно, — он кивнул. — И должен признать, вы превзошли все мои самые смелые ожидания. Большинство врачей, даже магистры, продолжают искать несуществующую болезнь неделями, пока «пациент» не «умирает» у них на руках. Вы же разгадали иллюзию всего за три дня.</p>
    <p>Фырк хихикнул мне на ухо.</p>
    <p>— Я с первого дня подозревал, что что-то не так, — сказал я вслух, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно более уверенно и небрежно. — Любую реальную, даже самую сложную болезнь я бы диагностировал за сутки максимум. А тут — прямо медицинская загадка века.</p>
    <p>На самом деле я до последнего момента бился как рыба об лед, пытаясь найти несуществующий патоген. Но им всем об этом знать совершенно необязательно.</p>
    <p>— Загадка, которую вы, тем не менее, блестяще разгадали, — Серебряный улыбнулся своей самой обезоруживающей улыбкой. — Признаюсь, я восхищен. Что именно выдало меня? Какая деталь стала для вас ключевой?</p>
    <p>— Все выдавало, — я пожал плечами. Мой голос звучал как можно более небрежно. — Ваша игра была великолепна, но в ней были логические изъяны. Смена симптомов была слишком резкой и театральной, как в плохой пьесе. Анализы — слишком чистыми и идеальными, что противоречит законам физиологии. Но главное — ваша эмоциональная реакция. Настоящие пациенты, стоящие на пороге смерти, не удивляются, когда им говорят, что они скоро умрут. Они впадают в панику, отрицают, торгуются с судьбой. А вы удивились. Потому что ожидали совершенно другого сценария.</p>
    <p>— Проницательно, — он кивнул с неподдельным уважением. — Очень проницательно.</p>
    <p>— Так вы можете наконец объяснить, КАК вы все это делали⁈ — Киселев все еще не мог прийти в себя от шока и ярости. — Температура была реальная! Воспаление мы все видели своими глазами!</p>
    <p>— Ментальная проекция высшего уровня, — с готовностью объяснил Серебряный, явно наслаждаясь возможностью прочитать лекцию о своем искусстве. — Я не создавал реальную болезнь. Только ее идеальный образ в ваших умах. Ваш мозг видел то, что я хотел вам показать. Температуру тела я поднимал обычным самовнушением — любой менталист второй степени посвящения способен контролировать свой метаболизм. Кристаллы на коже были чистой визуальной иллюзией, но настолько совершенной, что казались реальными даже на ощупь.</p>
    <p>— А воспаление внутренних органов? — спросил я, этот вопрос интересовал меня больше всего. Мой диагностический дар показывал реальное воспаление тканей!</p>
    <p>— О, это было сложнее всего! — лицо Серебряного озарилось гордостью профессионала. — По сути, я рисовал картину болезни не в реальном теле. В общем, я справился.</p>
    <p>— Даже Фырка обманул… — тихо пробормотал я.</p>
    <p>— Что, простите? — Серебряный непонимающе наклонил голову.</p>
    <p>— Ничего, это я так, думаю вслух.</p>
    <p>Фырк обиженно фыркнул у меня в голове.</p>
    <p>— Вот же гад ползучий! Даже меня, чистую духовную сущность, обдурил! Это ж надо такое уметь! Хотя… должен признать, мастерство исполнения впечатляет. Аплодирую стоя! Если бы мог стоять…</p>
    <p>— Минуточку, — Кобрук резко подняла руку, прерывая нашу импровизированную научную конференцию. — Я правильно вас понимаю, магистр? Вы хотите сказать, что три дня морочили нам всем головы, изображая из себя смертельно больного, только для того, чтобы проверить целителя Разумовского?</p>
    <p>— Не только, — Серебряный мгновенно стал серьезным. — Это была комплексная проверка. Проверка его профессиональных навыков, безусловно. Но также — интеллекта, интуиции, способности мыслить нестандартно, выходя за рамки заученных протоколов. И главное — проверка характера. Как он поведет себя в критической, абсолютно безнадежной ситуации? Начнет ли паниковать? Сдастся ли? Спишет ли все на «неизвестный вирус» и опустит руки?</p>
    <p>— И? — я вопросительно поднял бровь.</p>
    <p>— Вы прошли все тесты блестяще. Вы организовали работу своей команды. Использовали все доступные ресурсы. Не сдались даже тогда, когда ситуация казалась абсолютно тупиковой. И самое главное — вы смогли полностью выйти за рамки стандартного медицинского мышления и понять, что имеете дело не с болезнью, а с иллюзией.</p>
    <p>— Это все, конечно, очень интересно, — Кобрук нетерпеливо постучала по полу носком туфли, — но у меня все еще остается один простой, но очень важный вопрос. ЗАЧЕМ? Зачем вам вообще понадобилась эта дорогостоящая и опасная проверка?</p>
    <p>Серебряный посмотрел на нее, потом на меня.</p>
    <p>— Анна Витальевна, Илья Григорьевич, могу я просить о приватной аудиенции? То, что я должен сказать дальше, касается вопросов государственной важности и совершенно не предназначено для всех ушей.</p>
    <p>Кобрук нахмурилась, ее взгляд метнулся ко мне. Я едва заметно кивнул. Любопытство окончательно пересилило раздражение и усталость.</p>
    <p>— Хорошо, — она повернулась к замершей в коридоре толпе. — Всем немедленно разойтись и заниматься своими прямыми обязанностями! Представление окончено! И — ни единого слова об этом инциденте никому за пределами этой комнаты! Это приказ! Нарушители будут уволены в тот же день без выходного пособия и с соответствующей записью в личном деле!</p>
    <p>— Но Анна Витальевна… — начал было Величко, но осекся под ее ледяным взглядом.</p>
    <p>— Без всяких «но»! Марш работать! У нас в больнице эпидемия, если вы вдруг забыли!</p>
    <p>Хомяки и медсестры нехотя, но быстро разошлись, возбужденно перешептываясь и постоянно оглядываясь.</p>
    <p>— Киселев, вы тоже свободны, — холодно добавила Кобрук.</p>
    <p>— Анна Витальевна, я же… Имею полное право…</p>
    <p>Но Кобрук было уже не остановить. Она слишком сильно хотела разобраться с Серебряным лично.</p>
    <p>— Игнат Семенович, — ее голос стал ледяным, как хирургическая сталь, — у вас целое хирургическое отделение осталось без присмотра в разгар эпидемии. Идите. Немедленно.</p>
    <p>Киселев покраснел до корней волос, но спорить не посмел. Он молча развернулся и пошел прочь, громко хлопнув на прощание дверью реанимационного блока.</p>
    <p>В коридоре остались только трое: я, Кобрук и магистр Серебряный. Атмосфера мгновенно изменилась — из публичного скандала она превратилась в напряженную деловую встречу.</p>
    <p>Кобрук повернулась к Серебряному.</p>
    <p>— Мы вас слушаем, магистр. Надеюсь, ваша тайна «государственной важности» стоит того цирка, который вы здесь устроили.</p>
    <p>Серебряный было открыл рот, но Кобрук его остановила.</p>
    <p>— В мой кабинет, — тут же предложила она перехватывая инициативу. — Там можно поговорить без лишних ушей.</p>
    <p>Мы молча прошли по коридорам больницы.</p>
    <p>В кабинете главврача как обычно царил строгий хаос — строгие портреты заслуженных врачей Империи на стенах, огромный, заваленный бумагами письменный стол и глубокие кожаные кресла для посетителей.</p>
    <p>Кобрук властно указала нам на кресла, а сама села за стол, на свое законное место. Мы с Серебряным устроились напротив. Фырк тут же бесшумно запрыгнул мне на колени, изображая из себя ручного зверька.</p>
    <p>— Итак, — начала Кобрук, сплетая пальцы в замок и устремляя на магистра свой самый пронизывающий взгляд. — Объясняйтесь. И я настоятельно рекомендую вам подобрать такие слова, которые убедят меня не подавать на вас официальную жалобу в Гильдию и судебный иск за умышленное причинение морального вреда и срыв работы стратегически важного медицинского учреждения в условиях чрезвычайной ситуации.</p>
    <p>Серебряный комфортно откинулся в кресле, ничуть не смутившись ее угрожающего тона.</p>
    <p>— Еще раз приношу свои самые искренние извинения за этот… маскарад. Но поверьте, Анна Витальевна, это было абсолютно необходимо. И касается не только целителя Разумовского, но и всей вашей больницы. Всего вашего города. И, я не побоюсь этого слова, всей нашей Империи.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>— Не слишком ли громкие слова для одного неудачного розыгрыша, магистр? — я скептически приподнял бровь.</p>
    <p>— Ничуть, — он наклонился вперед, его взгляд стал серьезным. — Позвольте сначала объяснить про саму проверку. Я, как менталист третьей степени, обладаю не только способностью создавать иллюзии. Я могу пассивно чувствовать общий эмоциональный фон больших пространств. Всю вашу больницу, например.</p>
    <p>— И? — Кобрук нетерпеливо постучала кончиками пальцев по полированной поверхности стола.</p>
    <p>— И я чувствовал, что за последние три дня у вас еще оставались резервы. Да, ваши лекари устали. Да, нагрузка на систему критически возросла. Но общей паники и точки невозврата вы еще не достигли. Если бы я почувствовал, что ситуация становится реально опасной — если бы вы начали захлебываться в потоке пациентов и терять контроль — я бы немедленно прекратил свой эксперимент.</p>
    <p>Хитро. Он действительно все продумал. Не дал больнице скатиться в полный хаос, но создал достаточное напряжение для своего теста.</p>
    <p>— Вы сказали, что заболеваемость сейчас находится только на начальной стадии подъема, — заметил я. — Откуда вы можете знать, что будет дальше?</p>
    <p>Лицо Серебряного помрачнело.</p>
    <p>— Потому что эта эпидемия — не случайность. И не природное явление.</p>
    <p>— Что вы имеете в виду? — Кобрук напряглась, ее спина выпрямилась.</p>
    <p>— «Стекляшка», в ее нынешнем, агрессивном виде, — это биомагическое оружие. Искусственно созданный и модифицированный патоген, выпущенный в Империи с совершенно конкретной, зловещей целью.</p>
    <p>— Какой целью? — я подался вперед, чувствуя, как по спине пробежал холодок.</p>
    <p>— Дестабилизация. Хаос. Паника среди населения. Полный коллапс социальной инфраструктуры. А в конечном итоге — смена власти в Империи.</p>
    <p>Молчание, повисшее в кабинете, было тяжелым, как свинцовое одеяло.</p>
    <p>— Вы… вы хотите сказать, что кто-то намеренно, специально заразил людей? — Кобрук побледнела, ее обычная железная выдержка дала трещину.</p>
    <p>— Именно это я и хочу сказать. Более того — по нашим данным, эпидемия будет развиваться по экспоненте. Через неделю у вас будут не сотни, а тысячи больных. Через две — десятки тысяч. Смертность начнет неуклонно расти. Наша система здравоохранения, а за ней и все городские службы, просто рухнут под этой нагрузкой.</p>
    <p>— Но зачем? — я никак не мог уложить это в голове. — Кому это может быть выгодно?</p>
    <p>— Тем, кто хочет наглядно продемонстрировать слабость и некомпетентность нынешней власти. Ее неспособность защитить собственное население. Есть определенные… силы, которые уже давно готовятся использовать этот хаос для государственного переворота.</p>
    <p>— Ого! — Фырк присвистнул у меня на коленях. — Политические игры высшего уровня! Двуногий, а ты влип по самые уши!</p>
    <p>— И какое отношение все это имеет ко мне? — спросил я, задавая главный, самый волнующий меня вопрос.</p>
    <p>Серебряный пристально, почти не мигая, посмотрел на меня.</p>
    <p>— Самое прямое. Видите ли, Илья Григорьевич, вы — уникальны. Ваши медицинские знания, ваш подход к диагностике и лечению, ваша способность мыслить категориями, которые недоступны местным специалистам… Вы не отсюда, верно?</p>
    <p>Я замер. Воздух словно выкачали из легких. Все мое хладнокровие, вся моя уверенность в этом момент напряглись до предела.</p>
    <p>Он знает. Черт возьми, он знает о моем перерождении.</p>
    <p>Но как? Менталист? Прочитал мысли в тот момент, когда я был истощен и уязвим? Или есть другие, неизвестные мне способы?</p>
    <p>Кобрук с нескрываемым удивлением посмотрела сначала на меня, потом на Серебряного, пытаясь понять, о чем идет речь.</p>
    <p>— Не волнуйтесь, — Серебряный мягко поднял руку, видя мое состояние. — Я не собираюсь вас разоблачать. Ваша тайна останется вашей. Наоборот — она делает вас идеальным кандидатом.</p>
    <p>А может он просто догадывается или берет меня на слабо.</p>
    <p>— Для чего? — я напрягся, чувствуя, как холодок пробежал по спине.</p>
    <p>— Для спасения этого города. А возможно, и всей нашей Империи. Видите ли, целитель Разумовский, местные лекари, даже самые опытные, мыслят шаблонно. Они воспитаны в рамках протоколов и известных нозологий. Они не способны выйти за рамки того, чему их учили. А эта болезнь, с которой мы столкнулись, требует совершенно нестандартного, революционного подхода.</p>
    <p>— Вы хотите, чтобы я нашел лекарство?</p>
    <p>— Я хочу, чтобы вы нашли источник заразы, разработали эффективный протокол лечения и помогли нам остановить эту эпидемию, пока она не поглотила всю страну.</p>
    <p>— А взамен? — я смотрел ему прямо в глаза, давая понять, что не собираюсь быть пешкой в чужой игре.</p>
    <p>— Взамен, — его губы тронула легкая улыбка, — я излечу вашу протеже, медсестру Яну Смирнову, от последствий магического воздействия. А это было именно оно, я в этом не сомневаюсь. В такое состояние не попадают после обычной аварии.</p>
    <p>Вообще-то он подтвердил мои догадки.</p>
    <p>— Я сделаю это полностью и безвозмездно, — продолжил Серебряный. — Я сниму любые возможные ограничения, которые Гильдия может наложить на вас после этого инцидента. Я обеспечу вам полную поддержку и прикрытие со стороны моего ордена менталистов. И главное, Илья Григорьевич, — он снова стал серьезным, — я помогу вам остаться в живых.</p>
    <p>— В смысле? — я нахмурился.</p>
    <p>— Те, кто запустил эту эпидемию, не остановятся ни перед чем. Когда они поймут, что в маленькой провинциальной больнице появился никому неизвестный целитель, который способен в одиночку сломать их грандиозный план… Вы станете для них целью номер один. И поверьте, они не будут устраивать вам театральных проверок, как я.</p>
    <p>Отлично. Мало мне загадочных болезней и интриг, теперь еще и наемные убийцы на мою голову. Прекрасная карьерная перспектива.</p>
    <p>— У меня есть условие, — сказал я после короткой паузы, взвесив все риски.</p>
    <p>— Я вас внимательно слушаю.</p>
    <p>— Никаких больше проверок, испытаний, загадок и прочих фокусов. С этого момента мы работаем как равные партнеры. Полная и честная информация, никаких секретов и недомолвок.</p>
    <p>— Принято, — без колебаний согласился Серебряный и протянул мне руку.</p>
    <p>Я пожал ее. Рукопожатие было крепким, уверенным. Союз был заключен.</p>
    <p>— Когда начинаем? — спросил я.</p>
    <p>— Прямо сейчас, — Серебряный щелкнул пальцами, и в воздухе перед ним, из ничего, материализовался старинный пергаментный свиток. — Это данные моей разведки о первых зафиксированных случаях заболевания. Изучите внимательно.</p>
    <p>Он развернул свиток на широком столе Кобрук. Это оказалась подробная карта Мурома с нанесенными на нее красными точками.</p>
    <p>— Видите какую-нибудь закономерность? — спросил он.</p>
    <p>Я вгляделся в карту. Точки были разбросаны не хаотично. Они явно концентрировались в определенных районах.</p>
    <p>— Бедные кварталы, — сказал я, водя пальцем по карте. — Рабочие окраины. Район порта. Центральный рынок.</p>
    <p>— Именно. А теперь смотрите — вторая волна.</p>
    <p>Он снова щелкнул пальцами, и на карте, поверх красных, вспыхнули десятки желтых точек. Они располагались плотнее, захватывая новые территории.</p>
    <p>— Средний класс. Ремесленные кварталы. Мелкие торговцы. Центр города.</p>
    <p>— А аристократические районы? Княжеская улица, Дворянское гнездо?</p>
    <p>— Почти не затронуты. Единичные, спорадические случаи.</p>
    <p>Социальная инженерия. Болезнь, которая каким-то непостижимым образом выбирает своих жертв по классовому, социальному признаку.</p>
    <p>— Это невозможно естественным путем, — твердо сказал я. — Патоген не может различать социальный статус. Вирусу все равно, кто перед ним — нищий или барон.</p>
    <p>— Именно! — Серебряный с силой стукнул ладонью по столу. — Значит, кто-то или что-то управляет процессом распространения. Направляет его.</p>
    <p>— Но как?</p>
    <p>— Это нам и предстоит выяснить. У меня есть некоторые подозрения, но мне нужны неопровержимые доказательства. И, что еще важнее, мне нужен протокол лечения, который будет работать.</p>
    <p>Я откинулся в кресле, обдумывая все услышанное. С одной стороны — это чистое безумие. Добровольно ввязываться в политические игры имперского масштаба, рисковать своей жизнью, бороться с могущественным и неизвестным противником.</p>
    <p>С другой — если он прав, и эта эпидемия действительно искусственная, то без моего вмешательства погибнут тысячи. А у меня, черт возьми, есть знания, которые могут их спасти.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Что дальше?</p>
    <p>— А дальше, — улыбнулся Серебряный. — Пока вы самоотверженно искали несуществующую болезнь у меня, я немного исследовал вашу больницу. И нашел кое-что очень интересное.</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>Он встал, подошел к огромному окну кабинета Кобрук, из которого открывался вид на весь больничный комплекс.</p>
    <p>— Источник заразы. Он здесь. В этой больнице.</p>
    <p>— ЧТО⁈ — Кобрук вскочила со своего места, ее лицо снова побледнело. — Вы хотите сказать…</p>
    <p>— Я хочу сказать, — медленно произнес Серебряный, глядя вниз на суетящихся людей и машины скорой, — что кто-то внутри вашей больницы намеренно и систематически распространяет эту болезнь. И делает это очень, очень умело.</p>
    <p>Фырк подпрыгнул у меня на коленях.</p>
    <p>— Вот это поворот! Предатель среди своих! Настоящий детектив, а не скучная медицинская драма!</p>
    <p>— Кто? — спросил я, чувствуя, как внутри все похолодело.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Владимирская областная больница. Приемный покой.</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов стоял посреди того, что еще неделю назад было образцовым приемным отделением областной больницы.</p>
    <p>Теперь это место больше напоминало полевой госпиталь времен войн.</p>
    <p>Широкие коридоры, рассчитанные по всем имперским нормативам на пропускную способность в пятьдесят человек за сутки, были забиты сотнями страждущих.</p>
    <p>Каталки стояли впритык друг к другу, бампер к бамперу, как вагоны в переполненном товарном депо.</p>
    <p>Некоторые, самые отчаянные, были соединены грязными простынями, превращаясь в импровизированные двухъярусные конструкции, где на верхнем ярусе хрипел старик, а под ним плакал ребенок.</p>
    <p>На полу, прямо на расстеленных одеялах, принесенных из соседних отделений матрасах и даже на грязных картонных листах, лежали те, кому не хватило даже носилок.</p>
    <p>Люди сидели везде — прислонившись к холодным кафельным стенам, скорчившись в темных углах, держа на руках беспрестанно кашляющих детей.</p>
    <p>Некоторые, самые выносливые, умудрились устроиться на широких больничных подоконниках, глядя в ночную тьму пустыми, невидящими глазами.</p>
    <p>Вентиляция, рассчитанная на нормальную загрузку, давно сдалась и не справлялась, лишь лениво гоняя по залу этот смертельный коктейль. Окна были распахнуты настежь, несмотря на прохладную ночь, но это мало помогало.</p>
    <p>Звуковой фон был еще хуже.</p>
    <p>Надрывный, лающий, «стеклянный» кашель — фирменный признак этой заразы — звучал со всех сторон, сливаясь в единую, невыносимую какофонию человеческого страдания.</p>
    <p>Будто сотни людей одновременно пытались выкашлять из своих разорванных глоток осколки битого стекла.</p>
    <p>К этому непрекращающемуся аду добавлялся разноголосый детский плач, стоны взрослых, сдавленные всхлипы женщин, проклятия мужчин.</p>
    <p>И поверх всего этого — голоса медперсонала, сорванные, хриплые, отчаянные, пытающиеся навести хоть какое-то подобие порядка в этом хаосе, выкрикивающие указания, номера палат, названия лекарств.</p>
    <p>Шаповалов стоял в самом эпицентре этой бури, как капитан на тонущем корабле.</p>
    <p>На нем был стандартный защитный костюм — белый комбинезон из нетканого материала, который за четыре часа непрерывной работы пропитался потом насквозь и теперь неприятно прилипал к телу как вторая, липкая кожа.</p>
    <p>Высокие бахилы были забрызганы биологическими жидкостями. Респиратор болтался на шее — он постоянно срывал его, чтобы отдавать команды, и его голос, хриплый от напряжения и бессонницы, разносился по залу как рык раненого медведя.</p>
    <p>Защитные очки запотели, но времени протереть их не было. В руках он сжимал планшет со списками поступивших, в который даже не смотрел — все держал в голове, полагаясь на тридцатилетний опыт и звериное лекарское чутье.</p>
    <p>«Дилетанты», — мысленно выругался он, наблюдая, как молодой ординатор-терапевт смотрит на пациента с явными, кричащими признаками острой дыхательной недостаточности, не зная, что предпринять. — «Пять лет в медицинском, два года ординатуры, и не видят очевидного! Цианоз губ — посинение из-за тотальной нехватки кислорода. Частота дыхания сорок в минуту при норме шестнадцать-двадцать. Участие вспомогательной мускулатуры — видно же, как напрягаются мышцы шеи и втягиваются межреберные промежутки при каждом судорожном вдохе. И этот идиот стоит и думает, что ему делать!»</p>
    <p>— Эй, ты! — рявкнул Шаповалов так, что несколько пациентов испуганно вздрогнули. Его голос прорезался сквозь общий гам. — Да, именно ты, очкарик в синем костюме! У твоего пациента сатурация сколько?</p>
    <p>Ординатор — худощавый паренек лет двадцати пяти с испуганными глазами за запотевшими очками — замялся, начал неуклюже шарить по карманам своего комбинезона.</p>
    <p>— Я… я еще не измерял… Пульсоксиметр занят, медсестра сказала подождать…</p>
    <p>— ЗАНЯТ⁈ — Шаповалов в три больших шага оказался рядом, его массивная фигура нависла над ординатором как грозовая туча. — Ты что, глазами не видишь⁈ Смотри сюда!</p>
    <p>Он грубо, без всяких церемоний, схватил руку пациента — мужчины средних лет, который уже перестал кашлять и просто тихо задыхался, — и поднес к самому лицу ординатора.</p>
    <p>— Видишь ногти? Синие! Это называется акроцианоз! А губы? Тоже синие! Дыхание — считай! Раз, два, три… Сорок два в минуту! Это тахипноэ! Межреберные промежутки втягиваются при каждом вдохе — это значит, что человек задействует все возможные мышцы, чтобы хоть немного втянуть в себя воздух! Это «красная» категория, критическое состояние! Немедленно в реанимацию, на высокопоточный кислород! Сатурация тут явно ниже восьмидесяти пяти процентов, и для этого не нужен твой чертов пульсоксиметр! Чего стоишь как истукан, бестолочь⁈ САНИТАРЫ!</p>
    <p>Два санитара — крепкие мужики средних лет, бывшие грузчики, которых экстренно набрали на помощь, — уже привыкли к его командирскому тону и не обижались. Они подкатили каталку с отработанной, почти военной слаженностью.</p>
    <p>— Этого — в реанимацию, бегом! — скомандовал Шаповалов, сам помогая перекладывать обмякшее тело на каталку. — И передайте Петровичу — готовить к интубации, если не поможет неинвазивная вентиляция!</p>
    <p>Пациента увезли. Ординатор стоял, опустив голову, и виновато комкал в руках одноразовые перчатки.</p>
    <p>— Имя? — коротко, не глядя на него, спросил Шаповалов, доставая свой потрепанный блокнот.</p>
    <p>— Семенов… Антон Семенов… Второй год ординатуры, терапия…</p>
    <p>— Запомню, Семенов Антон, — Шаповалов сделал жирную пометку в блокноте. — Еще раз увижу, что ты тупишь над умирающим пациентом, — я лично выгоню тебя к чертовой матери из медицины. И лично прослежу, чтобы тебя больше ни в одну больницу в этой Империи не взяли. Даже санитаром. Понял меня?</p>
    <p>— Да, Мастер Шаповалов… Простите… Я просто…</p>
    <p>— Просто что? Устал? — Шаповалов повысил голос, и в нем зазвенела сталь. — Все устали! Я не спал трое суток! Но это не повод убивать людей своей некомпетентностью! Вон отсюда! Иди в ординаторскую, умойся холодной водой и возвращайся! И чтобы больше таких проколов не было!</p>
    <p>Семенов, чуть не плача, развернулся и почти бегом скрылся в толпе. Шаповалов проводил его тяжелым взглядом и глубоко, шумно вздохнул.</p>
    <p>«Мастер», — горько усмехнулся он про себя. — «Какой я к черту Мастер-целитель, если не могу справиться с этим бесконечным потоком? Не могу научить этих желторотых птенцов базовым, очевидным вещам? Разумовский… видит на три шага вперед, предугадывает возможные осложнения, действует на опережение… Как мне его не хватает здесь!»</p>
    <p>Впервые за много-много лет Игорь Степанович Шаповалов, заведующий лучшим хирургическим отделением в Муроме, признал про себя горькую правду — без Разумовского Шаповалов был просто очень хорошим хирургом старой школы — умеющим виртуозно резать и шить, но совершенно не способным справиться с пандемией нового, неизвестного типа.</p>
    <p>«А сейчас он там, в Муроме, занимается черт знает чем… А мы тут барахтаемся как слепые котята в ведре с водой. Тонем. Просто тонем в этом бесконечном потоке больных».</p>
    <p>— Мастер Шаповалов! МАСТЕР ШАПОВАЛОВ! — к нему подбежала медсестра, молодая девушка лет двадцати трех с выбившимися из-под защитного капюшона прядями русых волос, которые прилипли ко лбу от пота. Ее глаза за защитными очками были огромными от ужаса. — Срочно! Там ребенок! Судороги!</p>
    <p>Шаповалов моментально переключился.</p>
    <p>Вся усталость, вся ярость, все горькие мысли о Разумовском и собственной беспомощности испарились, сметенные ураганом профессионального рефлекса.</p>
    <p>Его мозг, отточенный тридцатью годами работы в экстренной хирургии, включился автоматически.</p>
    <p>— Возраст? — он уже двигался в указанном направлении, его тяжелая фигура властно рассекала толпу страждущих.</p>
    <p>— Три года! Мальчик!</p>
    <p>— Температура? — голос его стал резким, отрывистым, как лай сторожевого пса.</p>
    <p>— Сорок один и три!</p>
    <p>— В анамнезе судороги были?</p>
    <p>— Мать говорит — нет, первый раз!</p>
    <p>— Фебрильные судороги на фоне гипертермии! — поставил диагноз Шаповалов на ходу, даже не видя пациента. — Классическая картина у детей до пяти лет! Несите диазепам! В микроклизме, готовый раствор, дозировка — пять миллиграммов! И жаропонижающее — парацетамол в свечах, сто пятьдесят миллиграммов! Нурофен сироп вдобавок — пять миллилитров! БЫСТРО!</p>
    <p>Они пробирались через плотную, стонущую толпу, бесцеремонно расталкивая людей плечами.</p>
    <p>У широкого окна, на подоконнике, застеленном чьей-то грязной курткой, лежал ребенок. Мальчик был в состоянии тонического напряжения — все его маленькое тельце было сведено судорогой, спина выгнута дугой, голова запрокинута назад.</p>
    <p>Глаза закатились, видны были только пугающие белки. Изо рта, сжатого в гримасе, текла пенистая слюна с примесью крови — очевидно, прикусил язык.</p>
    <p>Мать — молодая женщина лет тридцати в испачканной рвотой ребенка блузке — держала его, сама едва стоя на ногах от усталости и животного ужаса.</p>
    <p>— Доктор! Спасите! Он умирает! Сашенька, сыночек, не умирай!</p>
    <p>— Положите его на бок! — скомандовал Шаповалов, тяжело опускаясь на колени рядом, не обращая ни малейшего внимания на грязный, затоптанный пол. — Немедленно! Голову тоже набок, чтобы не захлебнулся слюной и рвотными массами!</p>
    <p>Он быстро, профессионально осмотрел ребенка.</p>
    <p>Пульс на тонкой сонной артерии — частый, под сто шестьдесят ударов в минуту, но ритмичный. Дыхание — поверхностное, хриплое, но есть. Кожа горячая, сухая — верный признак критической гипертермии. Сыпи на теле нет — хороший знак, скорее всего, не менингит.</p>
    <p>«Классические фебрильные судороги. Не эпилепсия — при эпилепсии такой температуры не было бы. Прогноз, как правило, благоприятный, если быстро купировать приступ и сбить температуру».</p>
    <p>Медсестра, задыхаясь, принесла лекарства.</p>
    <p>Шаповалов сам, отстранив ее дрожащие руки, взял микроклизму с диазепамом. Он не доверял молодым и неопытным в такой критической ситуации. Его движения были отработанными, уверенными, почти грубыми — тысячи раз он делал подобное за свою долгую карьеру.</p>
    <p>— Через минуту-полторы отпустит, — сказал он матери, стараясь, чтобы его голос звучал спокойно и уверенно, как голос бога. — Это реакция незрелой нервной системы на очень высокую температуру. Это не эпилепсия и не повреждение мозга. Фебрильные судороги выглядят страшно, но обычно проходят без каких-либо последствий.</p>
    <p>— Правда? — женщина вцепилась в его руку, ее ногти впились в ткань комбинезона. — Он будет нормальным? Он… он не останется инвалидом?</p>
    <p>— Если это простые фебрильные судороги — а все указывает именно на это — то никаких последствий не будет. У пяти процентов абсолютно здоровых детей до пяти лет случаются такие эпизоды при высокой температуре.</p>
    <p>И действительно.</p>
    <p>Не прошло и сорока секунд, как мышцы ребенка начали медленно расслабляться. Сначала разжались маленькие, сжатые добела кулачки. Потом расслабилась спина, и он обмяк.</p>
    <p>Дыхание стало глубже, ровнее. Еще через двадцать секунд мальчик тихо захныкал — отличный знак, сознание возвращается.</p>
    <p>— Мама… — слабо, почти не слышно позвал ребенок.</p>
    <p>— Сашенька! Сыночек! — женщина разрыдалась, на этот раз от облегчения, прижимая к себе обмякшее тельце.</p>
    <p>— В педиатрию, — распорядился Шаповалов, тяжело поднимаясь с колен. — Палата интенсивного наблюдения. Медсестра, организуйте транспортировку.</p>
    <p>— Спасибо, мастер! Спасибо вам огромное! Вы спасли моего мальчика!</p>
    <p>Женщина, рыдая, попыталась поцеловать ему руку. Шаповалов резко отдернул ее — не из брезгливости, а из холодного профессионального расчета. Не время для сантиментов и обмена микрофлорой.</p>
    <p>— Это моя работа, — буркнул он и, не теряя ни секунды, уже высматривал в толпе следующего критического пациента.</p>
    <p>Его взгляд упал на каталку в дальнем, темном углу, почти полностью накрытую больничной простыней. Что-то в абсолютной, неестественной неподвижности этой фигуры…</p>
    <p>Он подошел, резким движением приподнял край простыни. Под ней лежал мужчина лет пятидесяти. Типичная славянская внешность, широкое, обветренное лицо, рабочие руки с въевшейся грязью под ногтями и старыми мозолями.</p>
    <p>Глаза были широко открыты и смотрели в грязный потолок совершенно невидящим, стеклянным взглядом.</p>
    <p>Шаповалов достал из кармана маленький фонарик и посветил ему в глаза.</p>
    <p>Зрачки, расширенные до предела, не реагировали на свет. Кожа приобрела характерный восковой, серо-желтый оттенок. На шее уже проступили трупные пятна — фиолетовые, багровые, не исчезающие при надавливании.</p>
    <p>Трупное окоченение уже началось — челюсть была плотно сведена.</p>
    <p>— Это что за безобразие? — Шаповалов резко повернулся к проходящему мимо санитару — пожилому мужчине с усталым, безразличным лицом.</p>
    <p>— А, это… — санитар даже не удивился. — Привезли часа два назад. Уже мертвый был, но родственники требовали реанимацию. Кричали, что мы лекари-убийцы.</p>
    <p>— Быстро в морг, бестолочь! — закричал Шаповалов. — Он же скоро разлагаться начнет такими темпами. Родственники у него! А вы здесь на что?</p>
    <p>Санитар тут же засуетился, хватаясь за каталаку.</p>
    <p>Следующие два часа слились в один бесконечный, изматывающий конвейер. Шаповалов метался по приемному покою как генерал по полю давно проигранного сражения — отчаянно латая дыры в обороне, спасая тех, кого еще можно было спасти, и мысленно отправляя на покой тех, кому помочь было уже нельзя.</p>
    <p>Старушка лет восьмидесяти с тотальным отеком легких — влажные хрипы слышны без фонендоскопа, изо рта идет розовая пена. Срочно фуросемид восемьдесят миллиграммов внутривенно, кислород через маску на максимальном потоке, нитроглицерин под язык. В реанимацию, если доживет.</p>
    <p>Мужчина средних лет, кричащий, что задыхается, — но сатурация девяносто восемь процентов, дыхание ровное, губы розовые. Паническая атака на фоне всеобщего страха заболеть. Валерьянка в таблетках и в коридор, ждать своей очереди и не занимать место.</p>
    <p>Подросток шестнадцати лет с астматическим статусом на фоне «стекляшки» — свистящее, дистанционное дыхание, вынужденное положение сидя с упором на руки. Преднизолон девяносто миллиграммов внутривенно, сальбутамол через небулайзер, срочно в реанимацию.</p>
    <p>Беременная на седьмом месяце с мажущими кровянистыми выделениями — угроза преждевременных родов от постоянного надсадного кашля, который повышает внутрибрюшное давление. В гинекологию, экстренно, готовить к возможному кесареву сечению.</p>
    <p>«Мы не справляемся», — с ледяной горечью понимал Шаповалов, видя, как с каждым часом людей становится все больше, а его лекарей — все меньше. — «Латаем дыры в плотине пальцами, но прорыв уже не остановить. Система трещит по швам. Еще неделя такого потока — и она окончательно рухнет. И будет как в Африке — трупы на улицах, массовые захоронения, полный коллапс цивилизации…»</p>
    <p>Резкий, пронзительный, почти панический звук сирены внутренней тревоги прорезал гул приемного покоя как раскаленный нож масло.</p>
    <p>— КОД СИНИЙ! РЕАНИМАЦИЯ, ТРЕТЬЯ ПАЛАТА! КОД СИНИЙ! ТРЕБУЕТСЯ ХИРУРГ! — разнесся по громкой связи взволнованный, срывающийся голос дежурного.</p>
    <p>«Код синий» в их больнице означал абсолютную, критическую ситуацию — остановка дыхания или сердца, массивное кровотечение, любое состояние, угрожающее немедленной, сиюминутной смертью.</p>
    <p>Шаповалов бросил все и побежал. Не быстрым шагом, как подобает солидному Мастеру его возраста и статуса, а именно побежал — как молодой, перепуганный ординатор на свое первое в жизни дежурство.</p>
    <p>Защитный костюм хлопал на бегу, высокие бахилы предательски скользили по мокрому от постоянной дезинфекции полу.</p>
    <p>Реанимационное отделение встретило его организованным хаосом. У кровати в третьей палате, залитой безжалостным светом операционных ламп, столпились лекари и медсестры — человек восемь, все в одинаковых белых защитных костюмах, похожие на неуклюжих, паникующих космонавтов.</p>
    <p>— Дайте пройти! В сторону! — Шаповалов расталкивал людей локтями, его массивное тело работало как ледокол. — Что там⁈</p>
    <p>— Спонтанный пневмоторакс! — дежурный реаниматолог, молодой лекарь лет тридцати с трясущимися руками, был бледен как полотно даже под защитной маской. — Напряженный! На фоне ИВЛ при «стекляшке»! Легкое разорвалось, воздух пошел в плевральную полость! Тотальная компрессия средостения! Сатурация падает катастрофически — уже шестьдесят процентов!</p>
    <p>Шаповалов одним профессиональным взглядом оценил ситуацию.</p>
    <p>Пациент — мужчина лет тридцати пяти, худощавый до болезненности, с впалыми щеками и темными кругами под глазами. Классический «стекляшечный» больной в терминальной стадии, подключенный к аппарату ИВЛ.</p>
    <p>Правая половина его грудной клетки не участвовала в дыхании — она застыла в положении максимального вдоха.</p>
    <p>Межреберные промежутки с этой стороны выбухали, были сглажены. При быстрой перкуссии — характерный коробочный, тимпанический звук.</p>
    <p>Трахея заметно смещена влево — воздух в плевральной полости сдавливал органы средостения. Кожа синюшная с мертвенно-серым оттенком, липкий холодный пот градом катился по лицу.</p>
    <p>Яремные вены на шее вздулись как тугие канаты — верный признак резкого повышения внутригрудного давления.</p>
    <p>«Классический напряженный пневмоторакс. Воздух поступает в плевральную полость при каждом вдохе аппарата ИВЛ, но не может выйти обратно — действует как односторонний клапан. С каждым вдохом давление растет, сдавливая здоровое левое легкое и сердце. Еще минут пять — и будет остановка сердца от острой гипоксии и нарушения венозного возврата».</p>
    <p>— Вызвать торакального хирурга? — спросил реаниматолог, его голос дрожал.</p>
    <p>— НЕКОГДА! — Шаповалов уже срывал с себя мокрый от пота защитный комбинезон. — Пока ты его найдешь, пока разбудишь, пока он придет — пациент умрет! Готовьте малую операционную! НЕМЕДЛЕННО! Торакотомический набор! И ассистента мне — любого, кто скальпель от вилки отличает и у кого руки не трясутся! БЫСТРО!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>После слов Серебряного о предателе в стенах больницы в кабинете повисло тяжелое молчание.</p>
    <p>Магистр-менталист комфортно откинулся в кресле с видом гроссмейстера, только что сделавшего блестящий и неожиданный ход и теперь терпеливо ожидающего ответа ошеломленного противника.</p>
    <p>Его поза была абсолютно расслабленной — откинулся на спинку, пальцы сплетены на животе, на губах играет легкая, едва заметная полуулыбка.</p>
    <p>Поза человека, полностью и безоговорочно контролирующего ситуацию.</p>
    <p>Театрал. Каждый жест выверен, каждая пауза идеально рассчитана. Он наслаждается эффектом, который произвел на нас. Типичный менталист — половина их силы не в магии, а в умении создать правильное, нужное им впечатление.</p>
    <p>Я активировал Сонар на самой минимальной мощности для простого считывания физиологических показателей.</p>
    <p>Невидимый луч прошелся по телу Серебряного. Пульс — шестьдесят два удара в минуту. Идеально ровный синусовый ритм, без малейших экстрасистол или аритмии.</p>
    <p>Дыхание — двенадцать вдохов в минуту, глубокое, размеренное, диафрагмальное.</p>
    <p>Мышечный тонус — полностью расслаблен, никакого скрытого напряжения в плечах или шее. Потоотделение — минимальное, в пределах физиологической нормы.</p>
    <p>Микродвижения глазных яблок, тремор век — практически отсутствуют.</p>
    <p>Либо он говорит правду и уверен в своей правоте и безопасности, либо он обладает феноменальным самоконтролем. Учитывая, что передо мной менталист третьей степени посвящения — скорее всего, второе.</p>
    <p>Видимо эти ребята умеют контролировать не только чужое сознание, но и собственное тело до мельчайших биохимических деталей.</p>
    <p>Фырк нервно подергивал своим пушистым хвостом. Его маленькие коготки впивались в ткань моего халата — верный признак крайнего беспокойства.</p>
    <p>— Двуногий, мне все это очень, очень не нравится! — его голос в моей голове был напряженным. — Он слишком спокоен для человека, который только что заявил о государственном заговоре с применением биологического оружия! Представь себе — ты приходишь к совершенно незнакомым людям и с порога заявляешь: «Привет, кто-то массово травит население, давайте это остановим». И при этом сидишь расслабленно, как Будда в нирване! Он либо блефует на все деньги, либо уверен в своей правоте и своей «крыше» на сто десять процентов. И то, и другое — чертовски опасно!</p>
    <p>Я мысленно согласился с обеспокоенным фамильяром, продолжая лихорадочно анализировать ситуацию.</p>
    <p>Нужно разложить все по полочкам. Что мы имеем на данный момент?</p>
    <p>Первое — искусственная эпидемия. Звучит как бред сумасшедшего, но… Распределение заболеваемости по социальным слоям, которое он показал на карте, действительно крайне аномальное.</p>
    <p>Бедные рабочие кварталы поражены сильнее всего, средний класс — умеренно, а аристократия почти не затронута. С точки зрения эпидемиологии это возможно только при одном условии — при целенаправленном, управляемом распространении.</p>
    <p>Природным патогенам, будь то вирус или бактерия, абсолютно плевать, дворянин ты или портовый грузчик.</p>
    <p>Второе — источник заразы в больнице.</p>
    <p>Это, конечно, гениально в своей простоте и чудовищно в своей эффективности. Превратить медицинские учреждения, которые должны спасать, в главные узлы распространения заразы.</p>
    <p>Люди приходят с одной, обычной болезнью, а уходят уже с другой, смертельной. И заражает потом остальных.</p>
    <p>Контактов — сотни, тысячи. Отследить все цепочки заражения в таком хаосе практически невозможно. Кто-то явно продумал эту дьявольскую схему до мельчайших деталей.</p>
    <p>Третье — моя роль во всем этом.</p>
    <p>Найти источник, разработать протокол лечения, остановить эпидемию.</p>
    <p>Это сложнейшая, но по сути — обычная исследовательская работа, которая мне вполне по плечу. В прошлой жизни я участвовал в разработке клинических рекомендаций по лечению атипичной пневмонии и свиного гриппа.</p>
    <p>Конечно, создать специфическую вакцину или таргетное лекарство пусть создают профессиональные иммунологи и фармакологи — это не моя область.</p>
    <p>Но разобраться в клинической картине, понять патогенез, разработать эффективную симптоматическую и поддерживающую терапию — это как раз ко мне.</p>
    <p>И вот теперь становится абсолютно понятно, почему Серебряный выбрал именно меня. И почему устроил этот жестокий трехдневный тест.</p>
    <p>Дело не в моем диагностическом даре — хотя он, безусловно, полезен. И не в моей формальной должности — я всего лишь целитель третьего класса. Дело в моей способности мыслить нестандартно, по-другому.</p>
    <p>Проверка с мнимой болезнью была не садистским развлечением скучающего мага. Это был тщательно продуманный, выверенный до мелочей тест.</p>
    <p>Он проверял не мои медицинские знания — их можно получить из учебников. Он проверял мою способность видеть за симптомами саму суть, выходить за рамки заученных протоколов, мыслить как исследователь, а не как простой ремесленник от медицины.</p>
    <p>И я прошел этот тест.</p>
    <p>Не идеально — три дня все-таки на него потратил. Но прошел. Я увидел иллюзию там, где все остальные видели реальную болезнь. И теперь он предлагает мне увидеть истину — искусственный заговор — там, где все остальные видят естественную эпидемию.</p>
    <p>Еще одна мысль, более масштабная и пугающая, начала медленно формироваться в голове.</p>
    <p>Если эпидемия действительно искусственная и распространяется через медицинские учреждения по всей стране, значит, это не локальная проблема Мурома.</p>
    <p>В каждом крупном городе Империи, в каждой областной больнице сейчас происходит то же самое. Существует стандартизированная, отлаженная, безжалостная система. Это же биологическое оружие имперского масштаба.</p>
    <p>Кто способен на такое?</p>
    <p>Точно не отдельный безумец-одиночка — тут нужны колоссальные ресурсы, связи, безупречная организация. Террористы?</p>
    <p>Возможно, но откуда у них такой свободный доступ ко всем больницам Империи?</p>
    <p>Иностранная разведка? Вариант, но слишком рискованный и сложно реализуемый. Остается самое страшное — внутренний заговор.</p>
    <p>Вполне возможно, что Серебряный — это часть другой, конкурирующей группировки. Той, которая отчаянно пытается противостоять заговорщикам.</p>
    <p>Тогда его появление здесь, в Муроме, совсем не случайность. Муром выбран как некий тестовый полигон.</p>
    <p>Небольшой, относительно спокойный провинциальный город — идеальное место для отработки методики противодействия. Если у нас получится остановить эпидемию здесь, в малом масштабе, значит, этот опыт можно будет быстро масштабировать на всю Империю.</p>
    <p>Амбициозно? Безусловно.</p>
    <p>Реалистично? Вполне, если за спиной Серебряного стоят действительно серьезные и влиятельные люди.</p>
    <p>Но каковы его личные мотивы? Менталисты третьей степени не работают просто так, за идею. Они слишком циничны для чистого альтруизма, слишком умны для слепого патриотизма.</p>
    <p>Спасение Империи от смертельной эпидемии — это прямой, гарантированный путь к высшим государственным постам, к безграничному влиянию. Сомневаюсь, что дело здесь в деньгах. Менталист его уровня и так может заработать столько, сколько ему нужно, одним щелчком пальцев.</p>
    <p>Ладно. Мотивы придется выяснять по ходу дела.</p>
    <p>Прямо он их никогда не расскажет — менталисты обожают недоговаривать, плести интриги, намекать, манипулировать. Это часть их профессиональной природы — они видят в обычных людях марионеток и получают истинное удовольствие от дергания за невидимые ниточки.</p>
    <p>Но одно я знаю точно — с магистром Серебряным нужно быть максимально осторожным. Он не враг, но он и не друг.</p>
    <p>Он временный, ситуативный союзник с собственной, скрытой от меня повесткой, которая пока что по счастливому совпадению совпадает с нашими общими интересами. Пока.</p>
    <p>Серебряный, наконец, нарушил затянувшееся молчание.</p>
    <p>— Есть информация, что основной след ведет в лабораторию вашей больницы.</p>
    <p>Лаборатория? Интересно. С одной стороны, логично. С другой — совершенно неожиданно.</p>
    <p>Я приподнял бровь, стараясь изобразить на лице лишь умеренное удивление.</p>
    <p>— В лабораторию? Вы хотите сказать, что кто-то из лаборантов намеренно распространяет заразу?</p>
    <p>— Именно это я и хочу сказать, — спокойно кивнул Серебряный. — Правда, точный механизм распространения пока не ясен. Как именно один лаборант может инфицировать сотни людей за пределами больницы? Загрязняет реактивы, которые потом расходятся по другим клиникам? Подменяет результаты анализов, отправляя домой больных людей под видом здоровых? Это нам и предстоит с вами выяснить.</p>
    <p>Лаборатория — это идеальное место для масштабной биологической диверсии.</p>
    <p>Неограниченный доступ к биоматериалам абсолютно всех пациентов больницы. Возможность контаминации, то есть загрязнения, тысяч образцов.</p>
    <p>И главное — никто никогда не заподозрит лаборанта.</p>
    <p>Они же наоборот, помогают диагностировать болезнь, а не распространяют ее. Плюс ко всему, любая больничная лаборатория — это закрытая каста.</p>
    <p>Чужаков туда не пускают, внутренние проверки редки и формальны. Если я хотел бы тайно и массово распространять заразу, лучшего места не придумать.</p>
    <p>Фырк встрепенулся на моем плече.</p>
    <p>— Лаборатория! Точно! Двуногий, там есть такая странная Марья Петровна. Заведующая. Которая всегда бурчит себе под нос и так косо на всех смотрит, будто мы все ей денег должны.</p>
    <p>— Она просто классический интроверт с тридцатилетним стажем, — мысленно ответил я ему. — Не надо сразу демонизировать всех необщительных людей.</p>
    <p>— А молодой лаборант Петька? Тот, который вечно опаздывает, ходит с похмелья и постоянно путает пробирки?</p>
    <p>— Он просто разгильдяй. Для продуманной биологической диверсии нужны мозги, дисциплина и организованность.</p>
    <p>Серебряный тем временем повернулся к Кобрук.</p>
    <p>— Анна Витальевна, готовы ли вы посодействовать нашему мероприятию? Разумеется, все будет происходить под грифом строжайшей секретности. Официально мы с целителем Разумовским просто боремся с эпидемией усиленными, экспериментальными методами.</p>
    <p>Кобрук не ответила. Она перевела свой внимательный взгляд на меня. В ее глазах читался немой, но абсолютно понятный вопрос — стоит ли доверять этому человеку? Можем ли мы позволить себе ввязаться в такую опасную, непредсказуемую игру?</p>
    <p>Я едва заметно, почти незаметно, кивнул.</p>
    <p>У нас просто нет другого выбора. Эпидемия разрастается с каждым часом, система здравоохранения уже на грани коллапса. Если есть хоть один, даже самый призрачный шанс, что Серебряный говорит правду — мы должны рискнуть.</p>
    <p>— Магистр Серебряный, — сказала Кобрук после короткой, напряженной паузы, мгновенно придавая своему голосу сухой, официальный тон. — Не могли бы вы выйти на несколько минут? Мне нужно обсудить некоторые организационные вопросы с целителем Разумовским. Чисто технические детали по перераспределению нагрузки на отделения в условиях эпидемии, которые вас, я уверена, только утомят.</p>
    <p>Умница.</p>
    <p>Дипломатично выпроводила, не обидев и не показав нашего недоверия.</p>
    <p>Серебряный усмехнулся — он прекрасно понял истинную причину ее просьбы.</p>
    <p>— Разумеется, понимаю. Вам нужно посовещаться обо мне в моё отсутствие. Это естественно и абсолютно разумно. Я подожду в коридоре. Только я вас очень прошу, не затягивайте — время не терпит. Каждый час нашего промедления — это десятки новых заражений и несколько новых смертей.</p>
    <p>Он встал одним плавным, текучим движением — как большая, сытая кошка, потянувшаяся после долгого сна. Направился к двери, но у самого выхода обернулся.</p>
    <p>— И не беспокойтесь о ментальном подслушивании. Я не настолько неэтичен. К тому же, ваш кабинет прекрасно экранирован — старая имперская постройка, толстые стены с вмонтированной магической защитой от прослушки. Даже я не смогу пробиться сквозь них незаметно.</p>
    <p>Дверь за ним закрылась с мягким, почти беззвучным щелчком.</p>
    <p>Как только шаги Серебряного затихли в коридоре, Кобрук откинулась в своем кресле и устало потерла переносицу.</p>
    <p>За последние несколько дней она заметно осунулась — под глазами залегли темные круги, у губ прорезались новые, резкие морщины.</p>
    <p>Мало спит. Впрочем, как и все.</p>
    <p>Эпидемия выматывала всех, но административных работников, на которых лежала вся ответственность — особенно.</p>
    <p>— Итак, Илья Григорьевич, — она посмотрела на меня уставшим, но все таким же внимательным взглядом. — Что вы думаете обо всем этом? Говорите абсолютно откровенно, без всякой дипломатии и политеса. Мне нужна ваша честная, объективная оценка.</p>
    <p>Я встал и подошел к окну.</p>
    <p>За стеклом был виден больничный двор — машины скорой помощи выстроились в длинную, бесконечную очередь, им уже не хватало мест для разгрузки. Носилки с больными ждали прямо на улице, под моросящим дождем.</p>
    <p>Апокалиптическая картина.</p>
    <p>— Он очень сильный менталист, — начал я, тщательно подбирая каждое слово. — Это факт, не подлежащий ни малейшему сомнению. Способность создавать такие совершенные, клинически достоверные иллюзии, манипулировать восприятием десятка опытных лекарей одновременно — это требует колоссальной силы и невероятного мастерства. В нашей Империи менталистов третьей степени посвящения можно пересчитать по пальцам. Может, человек двадцать-тридцать на всю страну, не больше.</p>
    <p>— И что это значит для нас?</p>
    <p>— Это значит, что если такой человек приехал в нашу маленькую провинциальную больницу и потратил три дня на такую сложную проверку, значит, ставки действительно запредельно высоки. Он не стал бы тратить свое время и силы на какие-то мелочи.</p>
    <p>— Или он просто преследует какие-то свои, личные цели, — резонно заметила Кобрук.</p>
    <p>— Безусловно, преследует, — тут же кивнул я. — Вопрос лишь в том, насколько его цели на данном этапе пересекаются с нашими. Пока что я вижу взаимовыгодное, пусть и рискованное, сотрудничество. Он получает полный доступ к нашей больнице и нашу профессиональную помощь в расследовании. Мы — получаем реальный шанс остановить эту эпидемию и, что немаловажно, вылечить Яну.</p>
    <p>При упоминании Яны Кобрук заметно вздрогнула.</p>
    <p>— Да, Яна Смирнова. Бедная девочка, уже столько времени лежит в коме. Родители места себе не находят.</p>
    <p>— Мы ничего не можем сделать. Ментальная кома — это не наша компетенция.</p>
    <p>А Серебряный может. Ментальная кома, вызванная магическим воздействием, требует вмешательства другого менталиста, причем очень высокого уровня. И это наш главный козырь.</p>
    <p>Фырк хмыкнул у меня в голове.</p>
    <p>— Ого! Ты уже просчитываешь выгоду как настоящий царедворец!</p>
    <p>— Я считаю шансы на выживание, — мысленно поправил я его.</p>
    <p>Кобрук встала, прошлась по своему просторному кабинету. Ее тонкие каблуки нервно цокали по полу — это был ее личный, нервный ритм тяжелых размышлений.</p>
    <p>— Избавить всю Империю от «стекляшки»… Знаете, Илья Григорьевич, эта мысль меня очень, очень манит. Просто до головокружения. Вы представляете, какая это будет слава? «Центральная Муромская больница — скромное провинциальное учреждение, где был найден способ победить эпидемию века»! Финансирование, гранты от правительства, может, даже личная императорская награда…</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Не стоит так соблазняться славой, Анна Витальевна. Это медаль с двумя, совершенно разными сторонами. Те, кто запустил эту эпидемию — а если Серебряный прав, то такие люди существуют и они очень могущественны — вряд ли обрадуются нашему вмешательству. Мы моментально станем для них мишенью номер один.</p>
    <p>— Вы правы, — она остановилась, ее лицо снова стало серьезным. — Но альтернатива еще хуже. Если мы сейчас ничего не будем делать, то через месяц у нас будут штабеля трупов прямо во дворе больницы. Я видела секретные отчеты из соседних областей — там уже начали хоронить людей в братских могилах, как в Средние века.</p>
    <p>Братские могилы… в двадцать первом веке этого мира. Кошмар, достойный Средневековья.</p>
    <p>— Кстати, Илья Григорьевич, — Кобрук вернулась к столу, резко сменив тему. — Раз уж у нас с вами такой откровенный разговор, хочу обсудить еще один, не менее важный вопрос. Предложение от фон Штальберга по созданию на базе нашей больницы отдельного диагностического центра под вашим руководством. Вы уже приняли какое-то решение?</p>
    <p>— Я намерен дать положительный ответ, — сказал я, не моргнув глазом.</p>
    <p>— И это абсолютно правильное решение! — Кобрук заметно оживилась, ее уставшие глаза заблестели. — Это шикарное, просто шикарное предложение! Финансирование, оборудование, статус — вы станете светилом! Мы уже все проверили, все подготовили. Нашли для вас идеальное помещение в северном, неиспользуемом крыле — три сотни квадратных метров, можно сделать пять просторных кабинетов и огромную приемную. Проверили техническую возможность — подвод усиленных магических линий, отдельная вентиляция, все необходимые коммуникации. Все будет на высшем, столичном уровне!</p>
    <p>Она уже все распланировала до мелочей. Типичная Кобрук — всегда думает на три шага вперед.</p>
    <p>— Тогда я прошу вас сообщить фон Штальбергу о моем принципиальном согласии, — сказал я. — Пока я буду возиться с нашим менталистом и этой эпидемией, вы как раз займетесь всей бумажной стороной вопроса.</p>
    <p>— С огромным удовольствием! — она широко улыбнулась. — Бумажная работа — это моя стихия. Я продавлю для вас максимально выгодные условия, обещаю.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — я посмотрел ей прямо в глаза. — Я бы хотел официально попросить вас представлять мои интересы в дальнейших переговорах с бароном. Вы лучше всех в этой больнице разбираетесь во всех этих бюрократических тонкостях, знаете, где нужно нажать, а где отпустить. Я вам полностью доверяю.</p>
    <p>Её строгое лицо на мгновение смягчилось. Маска железной леди дала трещину, и на секунду я увидел под ней обычную женщину, искренне польщенную таким доверием.</p>
    <p>— Я… я очень польщена вашим доверием, Илья Григорьевич. Искренне польщена. И я вам обещаю — я сделаю все возможное, чтобы условия контракта были максимально выгодными именно для вас.</p>
    <p>— Отлично. Договорились.</p>
    <p>Я незаметно, на долю секунды, активировал Сонар, считывая ее базовые физиологические показатели. Пульс — участился на пятнадцать ударов, сейчас восемьдесят пять. Признак искреннего волнения.</p>
    <p>Зрачки — слегка расширены. Эмоциональный подъем. Микроциркуляция — легкий прилив крови к лицу. Искренняя, неподдельная радость.</p>
    <p>Потовые железы — минимальная активность. Никаких признаков лжи или скрытой тревоги.</p>
    <p>Она действительно рада.</p>
    <p>И действительно предана общему делу. Кобрук не раз доказывала свою лояльность — прикрывала меня от Гильдии, защищала мои нестандартные методы от проверяющих, выбивала из бюджета ресурсы.</p>
    <p>На нее можно положиться.</p>
    <p>В этом змеином клубке интриг она — один из немногих людей, кому я могу доверять. Относительно доверять, конечно — абсолютное доверие в медицине слишком часто приводит к фатальным врачебным ошибкам.</p>
    <p>Фырк прокомментировал у меня в голове:</p>
    <p>— Ого, двуногий! Да у тебя теперь есть свой личный адвокат-бюрократ! Карьерная лестница, власть, деньги! Так скоро и министром станешь!</p>
    <p>— Скорее скоро стану главной мишенью для всех завистников в этой стране, — мысленно поправил я его.</p>
    <p>— Позовем нашего магистра Серебряного обратно? — предложила Кобрук, возвращаясь к главной теме. — Мы все достаточно обсудили?</p>
    <p>— Да, пора заканчивать эти игры в кошки-мышки и начинать работать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Владимирская областная больница. Приемный покой.</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов не стал ждать, пока подготовят операционную по всем правилам стерильности. Времени не было — счет шел на секунды.</p>
    <p>— Каталку сюда! — скомандовал он. — Перекладываем и везем ПРЯМО СЕЙЧАС! На ходу готовимся!</p>
    <p>Четверо санитаров подхватили пациента вместе с простынями — отключать от аппарата ИВЛ было нельзя, несли вместе с ним. Медсестра бежала рядом, придерживая интубационную трубку.</p>
    <p>Малая операционная была в пятидесяти метрах по коридору. Шаповалов на бегу натягивал стерильный халат прямо поверх своей обычной одежды — некогда было соблюдать все идиотские протоколы.</p>
    <p>— Местная анестезия! — бросил он влетевшему следом анестезиологу. — Лидокаин два процента, двадцать миллилитров! Он и так без сознания от гипоксии, общий наркоз его убьет окончательно!</p>
    <p>Операционная сестра — Марина Владимировна, женщина лет пятидесяти с тридцатилетним стажем — уже раскладывала на столике инструменты.</p>
    <p>Шаповалов машинально оценил ее высочайший профессионализм — все нужное было под рукой, расположено в логичном порядке использования, ничего лишнего.</p>
    <p>— Йод! — он схватил стеклянный флакон, щедро плеснул на правую половину груди пациента. — К черту, некогда!</p>
    <p>Быстрые, почти грубые движения — обработка операционного поля широкими концентрическими кругами от предполагаемого места разреза.</p>
    <p>— Скальпель! Одиннадцатый номер!</p>
    <p>Разрез между четвертым и пятым ребром по средней подмышечной линии. Быстрый, уверенный, без малейших колебаний — одним движением кожа, подкожная клетчатка. Кровь брызнула фонтаном — мелкие сосуды кровоточили, но останавливаться на гемостаз времени не было.</p>
    <p>— Расширитель! Быстрее!</p>
    <p>Молодой ассистент — кажется, адепт первого года, совсем мальчишка — позеленел при виде крови и открывшихся тканей.</p>
    <p>— Я… мне что-то плохо…</p>
    <p>— НЕ СМЕЙ БЛЕВАТЬ В МОЕЙ ОПЕРАЦИОННОЙ! — рявкнул Шаповалов так, что, казалось, задрожали окна. — Держи ретрактор и НЕ ДЕРГАЙСЯ! Упадешь в обморок — убью!</p>
    <p>Он буквально руками раздвинул ребра. Раздался тихий хруст ломающегося хряща — пришлось приложить немалую силу. Межреберные мышцы разошлись со звуком рвущейся ткани.</p>
    <p>И тут из раны с громким, пронзительным шипением вырвался воздух — как из проколотого воздушного шара. Струя была такой сильной, что сдула несколько инструментов с соседнего столика.</p>
    <p>— Вот ты где, сука! — с облегчением выругался Шаповалов.</p>
    <p>Сдавленное, коллабированное правое легкое на глазах начало расправляться — розовая, здоровая ткань жадно наполнялась воздухом, расправляя многочисленные складки.</p>
    <p>— Дренаж! Давай дренаж! Восемнадцатый размер, самый толстый!</p>
    <p>Марина Владимировна тут же подала толстую силиконовую трубку с множественными отверстиями на конце.</p>
    <p>Шаповалов уверенно ввел дренаж в плевральную полость, направляя его к верхушке легкого — туда, где обычно скапливается воздух. Еще одна порция воздуха с шипением вырвалась через трубку.</p>
    <p>— Фиксирую! — его пальцы, толстые и неуклюжие на вид, работали с точностью часового механизма. Кисетный шов вокруг дренажа — прочная нить обвивает трубку, герметично фиксируя ее. Потом к коже — П-образный шов, чтобы трубка не выпала при движениях пациента.</p>
    <p>— Подключайте к активной аспирации! Система Бюлау! Разрежение минус двадцать сантиметров водного столба, не больше!</p>
    <p>Медсестра подкатила аппарат — три соединенные стеклянные бутылки с водой, создающие постоянное отрицательное давление. Подключили дренаж. В воде тут же весело заплясали пузыри — остатки воздуха продолжали выходить.</p>
    <p>На мониторе витальных функций цифры сатурации медленно, но уверенно поползли вверх — шестьдесят пять, семьдесят, семьдесят пять, восемьдесят…</p>
    <p>— Живет, падла, — выдохнул Шаповалов, чувствуя, как отпускает ледяное напряжение.</p>
    <p>Теперь можно было зашивать рану более аккуратно. Послойно — межреберные мышцы, фасция, подкожная клетчатка, кожа.</p>
    <p>Швы все равно получались грубыми и некрасивыми — руки дрожали от колоссального напряжения и усталости, да и спешка сказывалась. Но косметика сейчас была на последнем месте.</p>
    <p>— Повязка! Стерильная, с бетадином!</p>
    <p>Марина Владимировна уже держала наготове марлевые салфетки, пропитанные антисептиком.</p>
    <p>— Мастер Шаповалов, — анестезиолог смотрел на него с нескрываемым, почти детским восхищением. — Это было… невероятно. Семь минут от первого разреза до последнего шва! Я такое только в учебниках видел!</p>
    <p>Шаповалов с отвращением стянул окровавленные перчатки, швырнул их в лоток с отработанным материалом.</p>
    <p>— Это была не операция, а живодерство! Грязная, мясницкая работа! Не гордиться этим надо, а стыдиться!</p>
    <p>Он резко повернулся к реаниматологу, который все еще стоял в дверях.</p>
    <p>— Довели пациента до пневмоторакса! Где ваша хваленая профилактика была⁈</p>
    <p>— Мы следили за давлением в аппарате ИВЛ…</p>
    <p>— ПЛОХО СЛЕДИЛИ! — Шаповалов снова повысил голос. — При «стекляшке» легкие как старое, хрупкое стекло! Малейшее превышение пикового давления на вдохе — и разрыв! Нужно было PEEP снижать постепенно, следить за комплайнсом! А вы что — воткнули трубку и забыли про него⁈</p>
    <p>— Простите, Мастер Шаповалов…</p>
    <p>— Простите! — он зло передразнил. — Из-за вашего «простите» человек чуть не умер! И я, слишком старый для всего этого, вынужден был его спасать, нарушая все мыслимые и немыслимые протоколы! В следующий раз думайте головой!</p>
    <p>Он вышел из операционной, чувствуя себя полностью выжатым лимоном. Адреналин схлынул, оставив только свинцовую, тошнотворную усталость во всем теле. Ноги едва держали.</p>
    <p>Спас одного. Одного из сотен, которые умрут этой ночью. Капля в море. А сколько их там, в приемном покое? Сколько еще умрут, пока он тут возился с этим пневмотораксом?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Серебряный вернулся в кабинет меньше чем через минуту после того, как Кобрук его вызвала.</p>
    <p>— Надеюсь, вы пришли к взаимно приемлемому решению? — он снова устроился в кресле с тем же невозмутимым видом хозяина положения.</p>
    <p>— Да, — Кобрук села за свой стол, мгновенно приняв официальную, деловую позу — спина идеально прямая, руки аккуратно сложены на столешнице, подбородок слегка приподнят. — Я готова оказать содействие вашему… мероприятию. Что конкретно от меня требуется?</p>
    <p>— Ничего особенного, — Серебряный сделал легкий, небрежный жест рукой. — Просто устройте меня на работу в вашу лабораторию. Лаборантом, старшим стажером, приглашенным практикантом — должность не имеет ни малейшего значения. Мне нужен официальный доступ и возможность наблюдать за всей внутренней работой изнутри. Видеть, кто и как работает с образцами, кто имеет доступ к наиболее опасным патогенам, кто ведет себя подозрительно.</p>
    <p>— Это вполне можно устроить, — кивнула Кобрук, уже мысленно прокручивая в голове детали. — Оформим вас как ведущего специалиста по редким магическим анализам из столичного Центра эпидемиологии, присланного в нашу больницу для оказания помощи в борьбе с эпидемией. Такая легенда не вызовет лишних подозрений — Гильдия действительно обещала прислать нам подкрепление.</p>
    <p>— Превосходная легенда. Простая, логичная и абсолютно правдоподобная, — кивнул Серебряный</p>
    <p>— Вам понадобятся документы, — приподняла бровь Кобрук. — Рекомендательные письма. Лаборатория — это особый объект, наша служба безопасности тщательно проверяет всех новых сотрудников.</p>
    <p>— Будут завтра к утру. Можете не сомневаться, документы будут идеальные, с живыми печатями и настоящими подписями.</p>
    <p>Конечно, у него есть связи. Менталист третьей степени посвящения может убедить любого, даже самого упрямого чиновника, подписать любую, даже самую абсурдную бумагу. Интересно, сколько таких высокопоставленных «друзей» он приобрел за годы своей практики?</p>
    <p>— А от меня что требуется? — спросил я, хотя уже примерно догадывался об ответе.</p>
    <p>Серебряный повернулся ко мне.</p>
    <p>— От вас, целитель Разумовский, пока что требуется продолжать вашу обычную работу и быть наготове. Если я найду что-то подозрительное — а я почти уверен, что найду — мне понадобится ваша эксклюзивная медицинская экспертиза. Нужен будет человек, который сможет оценить мою находку с профессиональной, а не магической точки зрения. Плюс ваши уникальные диагностические способности могут оказаться критически важными для точной идентификации нашего нулевого пациента внутри больницы.</p>
    <p>— То есть я просто жду?</p>
    <p>— И наблюдаете. Продолжаете лечить больных, общаетесь с коллегами, слушаете больничные сплетни. Иногда самая ценная информация приходит не из секретных докладов, а из случайно услышанного разговора в курилке. И главное — ведите себя максимально естественно. Чем меньше людей в этой больнице знает о нашем… сотрудничестве, тем лучше. Враг, кто бы он ни был, наверняка очень внимательно следит за ситуацией. Любое отклонение от вашего обычного поведения может его насторожить.</p>
    <p>Логично. Если кто-то сумел организовать биодиверсию такого масштаба, он точно не идиот. Наверняка он подстраховался, имеет своих информаторов в больнице, которые докладывают ему обо всем происходящем.</p>
    <p>Фырк фыркнул у меня в голове.</p>
    <p>— Информаторы, диверсанты, заговорщики! Прямо шпионский роман! Не хватает только роковой красотки с пистолетом!</p>
    <p>— У нас есть Вероника с дефибриллятором, — мысленно парировал я.</p>
    <p>Серебряный встал, явно собираясь уходить.</p>
    <p>— Что ж, я считаю, первый этап наших переговоров успешно завершен. Я заручился вашей поддержкой, мы договорились о принципах сотрудничества, определили наши роли. Этого вполне достаточно для начала.</p>
    <p>Он направился к двери, но у самого выхода остановился и обернулся.</p>
    <p>— Ах да, чуть не забыл. Яна Смирнова. Обещанная мною плата за ваше сотрудничество. Я осмотрю ее завтра, сразу после того, как меня официально оформят в лабораторию. Не могу гарантировать стопроцентное излечение — ментальная кома, вызванная магическим ударом, штука сложная и непредсказуемая, очень многое зависит от причин и глубины повреждения. Но я обещаю сделать все, что в моих силах.</p>
    <p>— Спасибо, — на этот раз я поблагодарил его совершенно искренне. — Для ее родителей это будет лучшая новость за последнюю неделю.</p>
    <p>— Не стоит благодарить раньше времени. Дождитесь результатов. Иногда ментальная кома — это защитная реакция психики на невыносимую травму, и пробуждение может быть… весьма болезненным. Но я постараюсь минимизировать возможные риски.</p>
    <p>Он вышел, аккуратно и тихо прикрыв за собой дверь.</p>
    <p>Кобрук откинулась в своем массивном кресле и устало выдохнула.</p>
    <p>— Как думаете, Илья, мы правильно поступили, согласившись на эту авантюру?</p>
    <p>— А у нас был выбор? — я пожал плечами. — Эпидемия набирает обороты с каждым днем. Смертность растет. Если есть хоть один, самый минимальный шанс, что он говорит правду и действительно может нам помочь — мы просто обязаны были рискнуть. Примум нон ноцере — «прежде всего не навреди», но иногда бездействие вредит гораздо больше, чем самое рискованное действие.</p>
    <p>— Философски, — она слабо, устало улыбнулась. — Ладно, мне пора заниматься его оформлением. Бумаг будет целая гора — временный трудовой договор, допуск в лабораторию повышенной опасности, личная страховка, инструктаж по технике безопасности… Наша бюрократия не дремлет даже во время апокалипсиса.</p>
    <p>Я направился к выходу.</p>
    <p>— Илья, будь с ним очень осторожен. — произнесла она, когда я уже стоял в дверях, — Серебряный чертовски опасен, даже если сейчас он на нашей стороне. Менталисты… они видят обычных людей просто как инструменты для достижения своих целей. Пожалуйста, не забывай об этом.</p>
    <p>— Не забуду, — заверил я и вышел из кабинета.</p>
    <p>Через две минуты я шел по коридору терапевтического отделения. Время близилось к обеду. Мой путь лежал обратно в свою ординаторскую. Обдумывая все, что произошло за последний час я был предельно сосредоточен.</p>
    <p>Коридор был до отказа забит больными — они сидели на скамейках вдоль стен, стояли в длинных очередях к кабинетам. Надсадный, сухой кашель звучал со всех сторон, сливаясь в один адский, нескончаемый хор.</p>
    <p>Фырк скакал по моему плечу, явно взволнованный до предела.</p>
    <p>— Мне все это категорически не нравится! Вообще не нравится! Ни единой капельки!</p>
    <p>— Что именно тебе не нравится? — мысленно спросил я, коротко кивая проходящей мимо знакомой медсестре.</p>
    <p>— Да потому что этот твой Серебряный слишком умный! Слишком хитрый! Слишком, черт возьми, опасный! Он же менталист, он может влезть к тебе в голову и перекроить твои мозги, как конструктор! Сделает из тебя послушную, верную марионетку — и ты этого даже не заметишь!</p>
    <p>— Не все так просто, Фырк. Ментальное воздействие имеет свои пределы и ограничения. Нельзя полностью переписать личность взрослого человека — его психика будет сопротивляться. И я бы точно почувствовал грубое, насильственное вторжение — у меня есть базовая ментальная защита от моего же Сонара.</p>
    <p>— Ты бы почувствовал ГРУБОЕ вторжение! — Фырк подпрыгнул для пущего акцента. — А если он будет действовать тонко? Маленькие, незаметные подталкивания, легкие, почти неощутимые внушения? «Этот человек тебе определенно нравится», «Эта идея кажется тебе очень хорошей», «Не обращай внимания на эту маленькую, незначительную деталь»… И через неделю ты будешь делать все, что ему нужно, будучи абсолютно уверенным, что это твое собственное, обдуманное решение!</p>
    <p>В этом был определенный смысл. Тонкое, искусное ментальное воздействие действительно очень сложно заметить. Но у меня было одно неоспоримое преимущество — знания из прошлой жизни о психологии манипуляций.</p>
    <p>Я знал все эти маркеры, все эти красные флаги.</p>
    <p>— Возможно, ты и прав. Но нам нужно пробовать. У нас сейчас нет лучших вариантов. Эпидемия — это реальная, физическая угроза прямо сейчас. А Серебряный — это пока что только потенциальная.</p>
    <p>Фырк фыркнул так громко, что я, кажется, услышал это даже ментально.</p>
    <p>— Не слушаешь ты меня, упрямец! А я, между прочим, дело говорю! Моя интуиция древней духовной сущности прямо кричит благим матом — ОПАСНОСТЬ! Красные флаги! Сирены воют! Тревога!</p>
    <p>— Ты просто слишком осторожный. Местами даже параноидальный.</p>
    <p>— Я прожил в стенах этой больницы сто с лишним лет! — Фырк встал на задние лапки, энергично размахивая передними. — Я тут всякое видел! Лекарей-убийц, некромантов под прикрытием, одержимых демонами санитаров! И знаешь что? Каждый раз, КАЖДЫЙ, когда в больнице появлялся такой вот типаж — умный, харизматичный, могущественный и чертовски обаятельный — это всегда, всегда заканчивалось большой катастрофой!</p>
    <p>Я остановился посреди коридора.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я, прерывая его паническую тираду. Его исторические экскурсы были, безусловно, интересны, но сейчас у меня была более насущная, практическая проблема. И его упоминание о долгой жизни в больнице напомнило мне кое о чем важном. — Твой старый хозяин…… его лаборатория в которой мы были. Та, в старом корпусе.</p>
    <p>Фырк на мгновение замолчал. Тема его бывшего хозяина всегда была для него немного болезненной.</p>
    <p>— Так, и что с ней? — пробормотал он уже гораздо тише. — Мой дом. Ну… бывший дом. Там никто не появлялся кроме нас.</p>
    <p>— Там есть какое-нибудь оборудование? — спросил я прямо. — Что-нибудь, чтобы измерить «Искру»? Ее уровень, ранг?</p>
    <p>Бурундук недоуменно почесал за ухом задней лапкой.</p>
    <p>— Измерить? Понятия не имею, я же фамильяр, а не техник-измеритель! Но штук всяких там полно! Странные аппараты, гудящие ящики, стеклянные колбы со светящейся дрянью… Профессор вечно что-то мастерил. Он называл это «нестандартной магической диагностикой».</p>
    <p>Нестандартная магическая диагностика. Это именно то, чем я занимался каждый день, только с другой, материальной стороны. Если в той лаборатории есть хоть один прибор, способный объективно оценить мощность энергетического потока моей «Искры»… это могло бы решить многие мои проблемы с Гильдией.</p>
    <p>Я решительно развернулся в сторону старого корпуса, ведущего к заброшенным лабораториям.</p>
    <p>— Тогда пойдем туда. У меня есть одна идея.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Владимирская областная больница. Приемный покой.</p>
    <p>Временный кабинет главного консультанта-хирурга во Владимирской областной больнице представлял собой жалкое зрелище.</p>
    <p>Тесная, убогая комнатушка в десять квадратных метров на четвертом этаже старой постройки корпуса.</p>
    <p>Стандартная больничная мебель из ДСП, произведенная где-то в конце прошлого века, — облупившийся шпон, расшатанные ножки. Стол, заваленный хаотичными стопками бумаг — истории болезни, протоколы операций, распечатки анализов и скорбные списки умерших за последние сутки.</p>
    <p>Жесткое, неудобное кресло со сломанной спинкой, из-за чего приходилось постоянно подкладывать под поясницу свернутый халат. На подоконнике — увядающий фикус в треснувшем глиняном горшке, который, кажется, никто не поливал со дня его экстренного приезда.</p>
    <p>Шаповалов тяжело опустился в это проклятое кресло.</p>
    <p>Защитный костюм он сбросил прямо у двери — мокрый насквозь. Переоделся в запасной халат, который всегда возил с собой в командировки — старый, выцветший от сотен стирок, но родной, пахнущий домом.</p>
    <p>Руки мелко, противно дрожали — не от страха, от чудовищной усталости. Он поднял правую руку, растопырил пальцы.</p>
    <p>Мелкий, едва заметный тремор, как у запойного алкоголика.</p>
    <p>Его руки.</p>
    <p>Хирургические руки, которые могли без малейшей дрожи держать скальпель восемь часов подряд, выполняя сложнейшие манипуляции, теперь тряслись как осиновый лист на ветру.</p>
    <p>«Старею. Организм больше не выдерживает такого бешеного темпа. В тридцать лет я мог оперировать сутками напролет, потом выпить сто грамм, поспать два часа и снова за операционный стол. А сейчас… Сейчас я просто уставший, выгоревший дядька, который отчаянно пытается залатать прорвавшуюся плотину собственным пальцем».</p>
    <p>Он открыл нижний, заедающий ящик стола — там, за стопкой пыльных бланков, лежала его верная фляжка.</p>
    <p>Нержавеющая сталь, потертая временем и постоянным использованием. На крышке — едва различимая, стершаяся от времени гравировка: «Сыну от отца». Подарок отца на получение диплома лекаря. Отец тоже был хирургом, умер пять лет назад — прямо в операционной, обширный инфаркт. Не выдержало сердце.</p>
    <p>Внутри — коньяк. Хороший, армянский, пятизвездочный.</p>
    <p>Единственная роскошь, которую Шаповалов позволял себе в этих проклятых командировках. Бутылку он предусмотрительно привез с собой из Мурома, и каждый вечер наполнял фляжку.</p>
    <p>Он достал из стола кружку — обычную эмалированную, с отбитым краем. Налил щедро, не мелочась — грамм сто, не меньше.</p>
    <p>Первый глоток обжег горло, огненной волной разлился по пищеводу, взорвался приятным жаром в пустом желудке. Коньяк был комнатной температуры — как и положено пить хороший коньяк, не из холодильника.</p>
    <p>«Как же я устал. Не просто физически — это фигня, это пройдет, отоспимся. Устал морально. Устал видеть эти сотни страдающих, испуганных лиц, слышать этот бесконечный, разрывающий душу кашель, хрипы умирающих. И понимать, что ты ничего не можешь кардинально изменить. Латаешь дыры, вытаскиваешь одного, другого, третьего, а за ними в очереди стоят еще сотни. Корабль тонет, а ты просто вычерпываешь воду кружкой».</p>
    <p>За окном начинался рассвет. Серое, холодное, безрадостное осеннее утро. Чужой город медленно просыпался к новому дню этой бесконечной эпидемии. Владимир — древний, красивый город с тысячелетней историей… Но чужой. Не его родной, уютный Муром, где каждый камень знаком.</p>
    <p>«Моя больница… Интересно, как они там справляются без меня? Киселев, наверное, из кожи вон лезет. Младший персонал — молодцы ребята, но опыта у них кот наплакал. А Разумовский…»</p>
    <p>Он сделал еще один, уже более спокойный глоток коньяка, покатал его во рту, смакуя терпкий вкус.</p>
    <p>«Разумовский — гений, черт его дери. Иногда бесит своей непрошибаемой правильностью, своим всезнайством и этой современной логикой. Но гений. Без него мы бы уже утонули в этом дерьме по самую макушку. Он единственный, кто видит всю картину целиком, а не отдельные, разрозненные фрагменты».</p>
    <p>Вдруг на столе завибрировал телефон. Старенький, потрепанный смартфон, купленный года три назад по акции. На экране высветилась фотография женщины, — русые волосы с благородной проседью, добрые, лучистые глаза, теплая, родная улыбка. И подпись — 'Любимая".</p>
    <p>Алена. Жена. Вместе, со студенческой скамьи. Она тоже лекарь — педиатр. Познакомились на вскрытии в анатомичке — романтика, блин. Она тогда, увидев препарированный труп, упала в обморок, а он ее поймал. С тех пор так и не отпускал.</p>
    <p>Двое детей. Старший — Игорь, тридцать лет, сам уже хирург, ординатор в Москве. Пошел по стопам отца, хотя Шаповалов его отговаривал — тяжелая, неблагодарная специальность. Но гены не пропьешь — режет и шьет, говорят, уже лучше отца.</p>
    <p>И младший… Мишка. Михаил. Шесть лет. Поздний, почти неожиданный ребенок — родился, когда Алене было уже сорок четыре. Лекари отговаривали — риски, возраст, возможные патологии.</p>
    <p>Но Алена тогда уперлась. И правильно сделала. Мишка — это их общий свет в окошке, их последняя, самая большая радость. Рыжий, как мать в молодости. Упрямый, как отец. Умный не по годам. Хочет быть лекарем — «как папа и мама».</p>
    <p>Шаповалов на мгновение преобразился. Вся суровость, вся усталость слетели с его лица как маска. В глазах появилась глубокая, бесконечная теплота, а губы тронула нежная, любящая улыбка — первая за эти бесконечные сутки.</p>
    <p>— Алена? — он ответил, стараясь, чтобы его голос звучал бодро и уверенно. — Привет, родная. Что так рано? Еще и шести нет, ты же обычно до семи спишь…</p>
    <p>— Игорь… — голос жены в динамике сразу заставил его напрячься.</p>
    <p>Это был не ее обычный голос — мягкий, с легкой, приятной хрипотцой. Этот был сдавленный, испуганный. Дрожащий. Голос человека на грани паники, который изо всех сил пытается держаться.</p>
    <p>— Игорь, у Мишки… у Мишки температура…</p>
    <p>Мир вокруг Шаповалова замер, схлопнулся в одну точку. Звуки больницы за дверью — топот ног по коридору, далекие голоса, стоны пациентов — все исчезло, словно кто-то выключил звук.</p>
    <p>Остался только стук собственного сердца в ушах. И этот тонкий, дрожащий голос жены в динамике телефона.</p>
    <p>— Температура? — его голос прозвучал удивительно ровно, почти безразлично.</p>
    <p>Профессионально. Тридцать лет хирургической практики научили его контролировать эмоции в любой, даже самой страшной ситуации. — Какая температура, Алена?</p>
    <p>— Сорок… Сорок и две десятых на электронном градуснике… Я перемеряла три раза… Игорь, я так боюсь…</p>
    <p>«Сорок. Это очень высоко, но еще не критично. Может быть что угодно — обычная простуда, грипп, ангина, любая из сотен детских инфекций… Не обязательно „стекляшка“. Не обязательно…»</p>
    <p>— Когда поднялась? — он автоматически, на рефлексах, начал сбор анамнеза, цепляясь за привычный профессиональный протокол как за спасательный круг в ледяном океане ужаса.</p>
    <p>— Три часа назад. Проснулся, плакал, сказал, что болит голова. Я потрогала лоб — он просто горел. Измерила — тридцать девять и пять. Сразу дала парацетамол…</p>
    <p>— Жаропонибающее помогло? — резко перебил Шаповалов.</p>
    <p>— Нет! — в голосе жены отчетливо прорвались слезы. — Я дала ему сироп парацетамола, потом через час — ибупрофен… Температура только на полградуса упала и сразу же опять поползла вверх! Сейчас уже сорок и два!</p>
    <p>«Не сбивается стандартными антипиретиками. Плохой признак. Очень плохой. Но еще не приговор. Бывает при тяжелых вирусных инфекциях, при гриппе…»</p>
    <p>— Алена, спокойно. Сделай глубокий вдох, выдох. Ты лекарь, помнишь? Мне сейчас нужна четкая, объективная информация, а не паника. Что еще за симптомы? Есть катаральные явления — насморк, боль в горле?</p>
    <p>— Насморка нет… Горло я посмотрела — красное, но не сильно, обычное… Игорь, он… он кашляет…</p>
    <p>Пауза. Долгая, тягучая, звенящая пауза, в которую, казалось, уместилась целая вечность.</p>
    <p>— Как он кашляет? — голос Шаповалова чуть дрогнул, но он тут же взял себя в руки. — Опиши кашель.</p>
    <p>— Сухо… Надрывно… Так странно, как будто… — ее голос сорвался, — как будто он стеклом давится… Как те больные, которых к тебе в последние дни привозили… Игорь, это же не…</p>
    <p>«Стеклянный» кашель. Патогномоничный, мать его, признак. Тот самый звук, который он слышал сотни раз за последние дни. Характерный, ни с чем не спутаешь — сухой, лающий, разрывающий легкие, действительно похожий на то, как если бы человек пытался откашлять из себя горсть битых осколков.</p>
    <p>Но Шаповалов все еще отчаянно цеплялся за последнюю, тающую надежду.</p>
    <p>— Что-нибудь еще, Алена? Есть еще какие-нибудь симптомы?</p>
    <p>— На груди… — голос жены задрожал еще сильнее, почти переходя в шепот. — Игорь, у него на груди появилась какая-то… сыпь… Мелкая, как крошечные точки… Голубоватая… Как будто под кожей что-то… светится…</p>
    <p>Кристаллическая сыпь.</p>
    <p>Поздняя стадия.</p>
    <p>Крайне плохой прогностический признак. Появляется примерно у тридцати процентов заболевших, и летальность в этой группе, по их предварительным данным, достигает пятнадцати процентов.</p>
    <p>Шаповалов медленно, очень медленно, поставил эмалированную кружку на стол. Рука не дрожала — хирургическая выучка не подвела даже сейчас. Но внутри у него все оборвалось, рухнуло, провалилось в черную, бездонную дыру.</p>
    <p>Его сын болен 'стекляшкой".</p>
    <p>— Скорую вызывала? — спросил он, удивляясь тому, насколько ровно и безжизненно звучит его собственный голос. Профессионализм — это вторая натура, она работает даже тогда, когда первая натура кричит от ужаса и бессилия.</p>
    <p>— Вызвала! — в голосе жены наконец-то прорвались открытые, истерические рыдания. — Я час назад вызвала! Сказали — все бригады на вызовах, ожидание несколько часов! В городе же эпидемия, все болеют! Игорь, что мне делать⁈ Он же… он задыхается! Он дышит так часто, так поверхностно!</p>
    <p>«Тахипноэ. Частота дыхания резко повышена. Начинающаяся дыхательная недостаточность. Если не оказать квалифицированную помощь в ближайшие часы…»</p>
    <p>Шаповалов замер посреди своего убогого кабинета, сжимая телефон с такой силой, что побелели костяшки пальцев.</p>
    <p>Вокруг него была целая областная больница, флагман региональной медицины, до отказа набитая самым современным медицинским оборудованием. Аппараты ИВЛ, кислородные концентраторы, тонны лекарств, стерильные операционные.</p>
    <p>Он был Мастером-целителем, заведующим хирургическим отделением, лекарем с тридцатилетним стажем.</p>
    <p>Но все это было абсолютно, чудовищно бесполезно.</p>
    <p>Его ребенок, его маленький сын, умирал в трехстах километрах от него, а он ничего — НИЧЕГО! — не мог сделать.</p>
    <p>— Игорь? — голос жены, тонкий и испуганный, вернул его в реальность. — Игорь, ты слышишь меня? Что мне делать⁈</p>
    <p>Он сделал глубокий, судорожный вдох. Потом еще один. И еще.</p>
    <p>«Стоп. Паника — это враг номер один. Я видел, как паникующие молодые лекари убивали пациентов своими необдуманными, истерическими действиями. Я — лекарь. Я знаю эту болезнь лучше, чем кто-либо в этом городе — я видел сотни случаев за последние дни. Я знаю, что делать. Я не могу быть рядом физически, но я могу и должен руководить дистанционно. Алена опытный лекарь. Она справится, если я буду четко и хладнокровно ее направлять».</p>
    <p>— Алена, слушай меня очень внимательно, — его голос стал стальным, командирским — тот самый тон, которым он отдавал приказы в операционной, и от которого у интернов подкашивались ноги. — Сейчас паниковать нельзя. Я запрещаю. С этой минуты ты должна стать моими руками и глазами. Ты — лекарь. Помни это! Педиатр с двадцатилетним стажем. Ты справишься. Ты понимаешь меня?</p>
    <p>— Да… да, я поняла… — она с трудом, но пыталась взять себя в руки, в ее голосе появились профессиональные нотки.</p>
    <p>— Хорошо. Возьми бумагу и ручку. Записывай все, что я сейчас скажу. Каждое слово, каждую цифру. Это критически важно.</p>
    <p>— Взяла… Я готова… Диктуй…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Я шел по полупустому коридору старого административного крыла, где располагались заброшенные кабинеты и кафедры времен основания больницы.</p>
    <p>Здесь было непривычно тихо — никакого надсадного кашля больных, стонов, суетливой беготни медсестер. Только жалобный скрип старых дубовых половиц под моими ногами.</p>
    <p>Интересное место.</p>
    <p>Как музей медицинской истории, случайно законсервированный во времени.</p>
    <p>Фырк восседал на моем плече, явно возбужденный предстоящей «экспедицией». Его пушистый хвост нервно подергивался от нетерпения, а маленькие острые коготки то и дело вцеплялись в ткань моего халата.</p>
    <p>— Наконец-то, двуногий! НАКОНЕЦ-ТО! Сколько можно было тянуть эту резину! Я уже думал, ты вообще забыл про кабинет моего бывшего хозяина! Столько времени прошло с нашего последнего посещения!</p>
    <p>— Я не забыл, Фырк, просто было немного не до того, — мысленно ответил я, сворачивая в боковой коридор, еще более узкий и темный. — У нас тут, знаешь ли, эпидемия на пороге, менталисты-манипуляторы под ногами путаются, тайные заговоры имперского масштаба… Немного не до археологических раскопок было.</p>
    <p>— Археологических раскопок⁈ — Фырк аж подпрыгнул от возмущения, едва не свалившись с плеча. — А… ты все шутишь. А я уж напрягся.</p>
    <p>Я усмехнулся про себя. Фырк иногда напоминал мне восторженного ребенка, для которого пыльный чердак дедушкиного дома — это пещера Али-Бабы, полная несметных, волшебных богатств. Хотя, конечно, учитывая специфику этого мира, где магия абсолютно реальна, а древние артефакты действительно обладают силой… может, он в чем-то и прав.</p>
    <p>Мы прошли мимо обшарпанной двери с полустертой табличкой и наконец… вот она.</p>
    <p>Массивная дубовая дверь, обитая потрескавшейся кожей, с потускневшей бронзовой табличкой.</p>
    <p>Я остановился, вглядываясь в выгравированную надпись. Буквы едва читались под толстым слоем зеленоватых окислов и въевшейся пыли: «Кафедра патологической анатомии. Профессор В. С. Снегирев».</p>
    <p>Василий Сергеевич Снегирев. Человек, который полвека вскрывал трупы, искал истинные причины смертей, коллекционировал редкие заболевания и магические артефакты. И который, судя по всему, был намного, намного больше, чем простой патологоанатом.</p>
    <p>— Вот мы и пришли! — торжественно объявил Фырк, вставая на задние лапки у меня на плече. — Добро пожаловать в святая святых! В обитель великих знаний! В храм медицинской науки и магического искусства! В…</p>
    <p>— В пыльный склад старого, никому не нужного хлама? — предположил я, доставая из кармана тяжелую связку ключей.</p>
    <p>— Циник! — Фырк театрально схватился лапками за грудь. — Прагматик без души! Материалист без капли воображения! Ты просто не в состоянии понять истинной, сакральной ценности того, что там хранится! Это же история! Наследие! Мудрость поколений!</p>
    <p>— Это пыль поколений, — тихо сказал я, вставляя самый большой и ржавый железный ключ в замочную скважину. — И паутина. И, с большой долей вероятности, семейство крыс в пятом поколении.</p>
    <p>Замок, как и ожидалось, заело. Пришлось приложить немалое усилие. Но он открылся. Надо было его смазать еще в прошлый раз. Но, что имеем.</p>
    <p>Я инстинктивно чихнул. Потом еще раз.</p>
    <p>Фырк самодовольно фыркнул:</p>
    <p>— Ну вот, а говорил — не ценишь! Это же аромат истории! Наслаждайся!</p>
    <p>— Непременно, — качнул головой я, отмахиваясь от пыли рукой.</p>
    <p>Но когда пыль немного осела, и я, толкнув дверь плечом, смог заглянуть внутрь и разглядеть помещение, я должен был признать — Фырк не так уж и преувеличивал.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет был… впечатляющим. Не роскошным в аристократическом смысле этого слова, нет. Но атмосферным до мурашек по коже.</p>
    <p>Классический кабинет ученого старой школы. Вдоль всех стен, от пола до самого высокого потолка, тянулись книжные шкафы из темного, почти черного дерева. На стенах, в промежутках между шкафами, висели большие анатомические плакаты — выцветшие от времени, пожелтевшие, но все еще различимые.</p>
    <p>В дальнем углу, в отдельном стеклянном шкафу, стоял человеческий скелет.</p>
    <p>— О, кстати! Ты еще не видел его коллекцию инструментов! — Фырк спрыгнул с моего плеча и деловито побежал по пыльному столу, оставляя за собой крошечные, почти невидимые следы. — Смотри сюда!</p>
    <p>Он указал своей мохнатой лапкой на высокие стеклянные витрины, занимавшие почти всю стену напротив входа.</p>
    <p>Я подошел ближе и невольно присвистнул от удивления.</p>
    <p>Магические хирургические инструменты. Судя по стилю и материалам, некоторым из них несколько веков. Это не просто коллекция — это настоящий арсенал для проведения операций на магически измененных пациентах, одержимых, или даже на нежити.</p>
    <p>— Профессор собирал их всю свою жизнь, — с гордостью пояснил Фырк, прыгая на подоконник рядом с витриной. — Вон тот скальпель с лезвием из вулканического обсидиана — им можно резать эфирное тело, не повреждая физическое. Очень полезно при извлечении духов-паразитов. А вон те серебряные щипцы — для извлечения магических имплантов. А это…</p>
    <p>— Стоп, — я поднял руку, прерывая его восторженную лекцию. — Это все очень интересно, но давай сначала главное. Ты говорил про артефакт для измерения Искры. Где он?</p>
    <p>— Ах да! — бурундук подпрыгнул, хлопнув себя лапкой по лбу. — Совсем забыл! Так, смотри, нужно найти самый толстый том на вон той полке. Называется «Судебная медицина», автор — профессор Крылов, год издания — тысяча восемьсот восемьдесят пятый.</p>
    <p>Я подошел к указанной полке, провел пальцем по пыльным кожаным корешкам, считывая названия. «Патологическая магия внутренних органов», «Некротические изменения тканей при воздействии темной Искры» и так далее…</p>
    <p>Половина этих книг, я был уверен, наверняка запрещена современной Гильдией целителей. Слишком уж близко к некромантии, к темной, запретной стороне медицины.</p>
    <p>Хотя для патологоанатома, по долгу службы сталкивающегося с самыми жуткими проявлениями магии, знание темной стороны абсолютно необходимо — как иначе определить причину неестественной, магической смерти?</p>
    <p>Наконец я нашел нужный том — массивный, тяжелый фолиант в темно-коричневом потрескавшемся переплете, толщиной с две мои ладони. «Судебная медицина и криминалистическая магия», профессор И. М. Крылов.</p>
    <p>— Теперь аккуратно потяни за него, но не вытаскивай полностью! — проинструктировал Фырк, подпрыгивая на подоконнике от нетерпения. — Это механический замок! Очень хитрая штука!</p>
    <p>Я потянул. Книга сдвинулась на пару сантиметров и застряла. Где-то глубоко внутри стены раздался тихий, сухой щелчок, потом еще один, и часть деревянной панели за книгами абсолютно бесшумно отъехала в сторону, открывая темную нишу размером примерно с обувную коробку.</p>
    <p>Отличный тайник. Чистая механика, никаких магических триггеров — его невозможно обнаружить обычными поисковыми заклинаниями. Профессор Снегирев явно знал, что делает, и очень не хотел, чтобы содержимое этого тайника попало в чужие руки. Интересно, от кого он прятал свой артефакт?</p>
    <p>В темной нише стояла небольшая деревянная шкатулка, почти полностью почерневшая от времени. Я осторожно, двумя пальцами, вытащил ее, сдул толстый слой вековой пыли.</p>
    <p>На крышке был тонко, искусно выгравирован странный символ — змея, обвивающая посох, символ медицины, но здесь она кусала собственный хвост, образуя замкнутый круг, знак бесконечности.</p>
    <p>— Уроборос Асклепия, — со знанием дела прокомментировал Фырк. — Символ вечного, бесконечного круговорота жизни и смерти в медицинской практике. Профессор обожал подобный символизм. Говорил, что символы — это древний язык, на котором Вселенная разговаривает с теми, кто готов слушать.</p>
    <p>Философ-мистик в теле циничного патологоанатома. Интересное сочетание.</p>
    <p>Хотя, наверное, те, кто каждый день работает со смертью, часто становятся либо абсолютными материалистами, либо глубокими мистиками. Середины в этом деле не бывает.</p>
    <p>Я аккуратно открыл шкатулку на выцветшей бархатной подставке, лежал странный, очень красивый прибор — нечто среднее между старинным компасом и барометром.</p>
    <p>Круглый латунный корпус, покрытый благородной патиной времени, стеклянный циферблат с множеством замысловатых делений, тонкая, изящная стрелка в виде крошечного магического жезла.</p>
    <p>По всему периметру циферблата шли сложные рунические символы, которые я, к сожалению, не мог прочитать.</p>
    <p>Стимпанковская эстетика в чистом виде. Викторианская эпоха обожала такие сложные, красивые, но функциональные механизмы. И судя по высочайшему качеству работы — это не дешевая подделка, а настоящий, дорогой артефакт того времени.</p>
    <p>— Измеритель уровня магической силы! — Фырк буквально вибрировал от восторга, прижавшись носом к стеклу. — Редчайшая, уникальная вещь! Таких во всей Империи штук двадцать, не больше, осталось! Профессор выменял его у одного заезжего архимага из столицы за успешную операцию по удалению магической опухоли мозга!</p>
    <p>— Магические опухоли бывают? — я осторожно открыл скрипучую дверцу шкафчика и взял прибор. Я о них слышал, но мне было интересно, что Фырк о них знает.</p>
    <p>— Еще как! Очень редко, конечно. Когда Искра в организме по какой-то причине мутирует и начинает бесконтрольно, злокачественно расти в одном месте. Как рак, только магический. Обычным скальпелем такую не вырежешь — нужны особые инструменты и очень тонкая техника. Профессор был одним из немногих во всей Империи, кто умел делать такие операции.</p>
    <p>Прибор оказался тяжелее, чем казался — граммов триста, не меньше. Качественная, ювелирная работа, каждая деталь подогнана идеально.</p>
    <p>— Как им пользоваться?</p>
    <p>— Просто положи ладонь на верхнюю медную панель, — Фырк указал своей мохнатой лапкой на идеально отполированную пластину. — И влей в него совсем немного своей Искры. Немного! Буквально тоненькую, как волосок, струйку! Он очень чувствительный! Он покажет твой точный, объективный уровень!</p>
    <p>Я положил ладонь на теплую, приятную на ощупь медную поверхность и, сконцентрировавшись, осторожно направил в прибор тончайшую струйку своей Искры.</p>
    <p>Циферблат мгновенно ожил.</p>
    <p>Зашевелились крошечные, почти невидимые шестеренки под стеклом, откуда-то из глубины механизма донеслось мерное тиканье. Стрелка вздрогнула, качнулась и начала медленно, но уверенно подниматься по шкале.</p>
    <p>Она прошла отметку «Адепт»… Легко миновала «Подмастерье»… Уверенно перешла через «Целитель третьего уровня»… «Второго»… «Первого»… Прошла «Мастер-целитель»…</p>
    <p>Что? Это невозможно. Я же не тренировался специально! Никаких медитаций, никаких практик по накоплению силы!</p>
    <p>А стрелка продолжала упрямо ползти вверх. И наконец, плавно, почти нехотя, остановилась между отметками «Мастер-целитель» и «Магистр третьего класса», слегка покачиваясь, как будто примеряясь.</p>
    <p>— ОГО! — Фырк присвистнул так громко, что я вздрогнул. — Двуногий, да ты не просто сильный! Ты МОНСТР! Почти магистр! По уровню чистой силы ты уже обогнал половину седовласых преподавателей Владимирской Гильдии! А ведь официально ты все еще какой-то там целитель третьего класса!</p>
    <p>Я смотрел на циферблат, не веря своим глазам.</p>
    <p>Я же использовал Искру только для лечения. В основном для диагностики, для своего Сонара. Только ежедневная, рутинная, практическая работа…</p>
    <p>— Фырк, этот прибор точно не врет? Он не может ошибаться?</p>
    <p>— Абсолютно точный! — бурундук подпрыгнул на стол. — Его сертифицировала сама Императорская академия магии! Каждый такой прибор при выпуске проверяли и калибровали пять архимагов! Погрешность — меньше одного процента! С таким уровнем силы тебе по всем законам Гильдии положен ранг минимум Мастера-целителя!</p>
    <p>Журавлев, конечно, обещал мне это звание, но что-то не торопится его оформлять. А вот с этим прибором он уже не сможет отвертеться! Официальное, документальное подтверждение уровня силы — это железный, неопровержимый аргумент!</p>
    <p>В Гильдии могут сколько угодно спорить о моих методах, о моих знаниях, но они не смогут игнорировать показания сертифицированного, эталонного измерителя. Неопровержимое доказательство. Журавлеву придется признать мой реальный уровень и дать соответствующий ранг.</p>
    <p>А с рангом Мастера-целителя передо мной откроются совсем другие, доселе недоступные возможности. И мой диагностический центр заиграет новыми красками…</p>
    <p>Я аккуратно упаковал бесценный измеритель в старый бархатный футляр, который нашелся тут же, в ящике пыльного шкафчика.</p>
    <p>— Это я, пожалуй, заберу с собой. Покажу в Гильдии. Пусть потом Журавлев попробует отвертеться от официальных показаний.</p>
    <p>— А он и не сможет! — Фырк предвкушающе потер свои маленькие мохнатые лапки. — О, я уже представляю его лицо! Когда он увидит, что какой-то провинциальный лекарь на самом деле по уровню силы почти магистр.</p>
    <p>— Кстати, о силе, — я повернулся к Фырку, который все еще с восторгом разглядывал циферблат измерителя. — Я чувствую в себе огромный потенциал. Как будто внутри спит какой-то вулкан. Иногда, когда использую Сонар на полную мощность, физически ощущаю, что это только самая верхушка айсберга. Что там, гораздо глубже, есть что-то большее, неуправляемое.</p>
    <p>Фырк посерьезнел, спрыгнул с прибора на стол.</p>
    <p>— Это нормально для тех, кто слишком быстро растет в силе. Твое физическое тело и магическая Искра адаптируются к новому, непривычному уровню. Это как мышцы после слишком интенсивных тренировок — сначала они болят и дрожат, потом крепнут и привыкают. Главное — не форсировать. Не пытайся прямо сейчас разбудить весь свой потенциал, иначе можешь просто выгореть. Как слабая электрическая проводка — если пустить по ней слишком сильный ток, провода расплавятся.</p>
    <p>— Разумный совет, — кивнул я.</p>
    <p>Фырк хитро улыбнулся, показав свои крошечные острые зубки.</p>
    <p>— Ну что, двуногий! Теперь, я думаю, ты это заслужил. Серьезно заслужил.</p>
    <p>— О чем ты, Фырк? — нахмурился я.</p>
    <p>— Думаю, пора показать тебе главную тайну Снегирева.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Владимирская областная больница. Кабинет временного консультанта-хирурга.</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов сидел за своим убогим столом, вцепившись в телефон. Это устройство за последние несколько часов стало продолжением его руки, связывающей его с самым важным, что у него было в жизни.</p>
    <p>Прошел час с того момента, как ему позвонила Алена. Они сделали все, чтобы стабилизировать состояние парня до приезда скорой.</p>
    <p>На фоне сбивчивых, полных паники докладов жены, он слышал самое страшное — мучительный, разрывающий душу, лающий, «стеклянный» кашель.</p>
    <p>Каждый приступ кашля его собственного сына резал по сердцу острее любого хирургического скальпеля.</p>
    <p>«Я слышал этот кашель сотни, тысячи раз за последние проклятые дни. У чужих детей. Я лечил их, спасал, утешал их рыдающих родителей. Говорил им дежурные, пустые фразы: „Все будет хорошо“, „Мы сделаем все возможное“, „Не волнуйтесь, он в надежных руках“. И вот теперь карма, или судьба настигла меня. Теперь мой ребенок кашляет битым стеклом, а я заперт в трехстах километрах от него и ничего — НИЧЕГО! — не могу сделать».</p>
    <p>Скорая задержалась, но все же приехала. Он услышал это по голосам. Фельдшеры стали оперативно грузить Мишку на носилки и спускать вниз.</p>
    <p>Шаповалов специально не стал им мешать. Но когда он услышал звук захлопывающейся дверь, заводящегося мотора и сирены, тут же сказал:</p>
    <p>— Алена, дай трубку старшему фельдшеру! — скомандовал он, изо всех сил стараясь, чтобы его голос звучал как голос Мастера-целителя, а не обезумевшего от страха отца. — Быстро!</p>
    <p>Шум, какая-то неразборчивая возня, приглушенные голоса, звук передаваемого телефона. Потом молодой, неуверенный, явно испуганный голос:</p>
    <p>— Фельдшер скорой помощи Антон Мельников слушает…</p>
    <p>«Мельников… Не знаю такого. Молодой, судя по голосу. Неопытный. Черт, почему не Белова? Почему не кто-то из опытных, старых волков?»</p>
    <p>— Мельников, это Мастер-целитель Шаповалов, заведюущий хирургического отделения Центральной Муромской больницы! — он рявкнул в трубку так, что, казалось, даже в соседнем кабинете наверняка услышали. — Докладывайте состояние пациента! Быстро и четко! По всем жизненно важным параметрам!</p>
    <p>— Температура тридцать девять и восемь по Цельсию… — голос фельдшера дрожал, как у студента на первом экзамене. — Сатурация кислорода восемьдесят семь процентов… Частота дыхательных движений тридцать восемь в минуту… Мы дали жаропонижающее, парацетамол в сиропе, и…</p>
    <p>— Какое к черту жаропонижающее⁈ — Шаповалов ударил кулаком по столу так, что подпрыгнула эмалированная кружка с остывшим кофе. — Вы что, уши себе заткнули⁈ Вы слышите его дыхание⁈ Слышите эти хрипы⁈ Это начинающийся отек легких! Острая дыхательная недостаточность на фоне токсического альвеолита! Преднизолон! Шестьдесят миллиграммов внутривенно, НЕМЕДЛЕННО!</p>
    <p>«Идиоты! Тупые, безмозглые, слепые идиоты! Учили их, учили в этом проклятом меинституте, а они до сих пор не могут отличить простую детскую лихорадку от начинающегося отека легких!»</p>
    <p>— Но… но по протоколу при неосложненной «стекляшке» гормоны назначают только в условиях стационара… — начал было оправдываться фельдшер.</p>
    <p>— Это ОСЛОЖНЕННАЯ форма, кретин! — Шаповалов уже не сдерживался, переходя на крик. — У ребенка — РЕБЕНКА ШЕСТИ ЛЕТ! — развивается острая дыхательная недостаточность! Каждая минута вашего промедления снижает его шансы на выживание вдвое! Я, Мастер-целитель Игорь Степанович Шаповалов, регистрационный номер лицензии М-четыре-восемь-три-два, ПРИКАЗЫВАЮ вам немедленно ввести преднизолон! Всю юридическую и моральную ответственность беру на себя! Записали номер моей лицензии⁈</p>
    <p>— З-записал! Выполняю! — фельдшер, кажется, даже обрадовался, что с него сняли всю ответственность за нестандартное врачебное назначение.</p>
    <p>«Трус. Боится ответственности больше, чем смерти пациента. Таких бы гнать из медицины поганой метлой, на стройку, кирпичи таскать. Разумовский бы мешкать не стал».</p>
    <p>Шаповалов слышал, как на том конце провода отдают суетливые команды: «Преднизолон, ампулу!», «Шприц на двадцать кубов!», «Физраствор для разведения, быстро!».</p>
    <p>Слышал, как Алена всхлипывает, пытаясь успокоить Мишку. И самое страшное — он слышал, как его сын кашляет все надрывнее, все отчаяннее, словно действительно пытается выкашлять из своей маленькой груди горсть острых, режущих осколков стекла.</p>
    <p>— Введено! — доложил фельдшер через минуту, которая показалась Шаповалову вечностью.</p>
    <p>— Кислородную маску настройте на максимальный поток! Пятнадцать литров в минуту! Не меньше! И немедленно готовьте интубационный набор на случай дальнейшего ухудшения! Детский, размер четыре с половиной!</p>
    <p>— Но я… я не умею интубировать детей… — голос фельдшера стал совсем жалким и писклявым. — Нас этому не учили толком, только на манекенах один раз показывали…</p>
    <p>Не умеет.</p>
    <p>НЕ УМЕЕТ!</p>
    <p>Моему сыну может понадобиться экстренная интубация, чтобы спасти его от удушья, а этот недоучка, этот дипломированный кретин НЕ УМЕЕТ!</p>
    <p>— Тогда МОЛИТЕСЬ, чтобы не пришлось! — Шаповалов сжал телефон с такой силой, что пластиковый корпус жалобно хрустнул. — И гоните лошадей! Через сколько будете в больнице⁈</p>
    <p>— Минут двадцать, если нигде не встрянем…</p>
    <p>В этот момент в трубке раздался страшный звук. Громкий хлопок — как выстрел из крупнокалиберной винтовки.</p>
    <p>Пронзительный визг тормозов. Скрежет рвущегося металла. Глухой, сокрушительный удар. И крики. Женские, мужские.</p>
    <p>Потом — тишина. Страшная, неестественная, гнетущая тишина, прерываемая только тихими стонами и далеким детским плачем.</p>
    <p>— ЧТО СЛУЧИЛОСЬ⁈ — заорал Шаповалов, вскакивая со своего скрипучего кресла так резко, что оно с грохотом отлетело к стене. — ЧТО ЭТО ЗА ЗВУК⁈ АЛЕНА! АЛЕНА, ОТВЕТЬ МНЕ!</p>
    <p>Шум, какая-то неразборчивая возня, потом трубка, очевидно, упала — глухой удар пластика о металл. Слышны были только обрывки фраз, криков, доносящихся как будто издалека: «…колесо!», «…ось сломалась, мать ее!», «…вызывайте эвакуатор, мы перекрыли всю полосу!».</p>
    <p>Наконец, голос Алены — уже не плачущий, а кричащий, на самой грани истерики:</p>
    <p>— ИГОРЬ! Игорь, мы встали! Машина сломалась! Что-то с колесом… или с осью… Водитель говорит, ехать дальше невозможно! Мы стоим посреди! А Мишке все хуже! ОН СИНЕЕТ, ИГОРЬ!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Фырк смотрел на меня выжидающе, явно наслаждаясь эффектом. Но я ответил ему осуждающим взглядом. Мол, давай уже не тяни бурундука за я… хвост!</p>
    <p>— Его тайную комнату! — торжествующе произнес Фырк.</p>
    <p>— Тайная комната? — я скептически поднял бровь. — Серьезно? Что будет дальше — подземные катакомбы, древние проклятия, спрятанные сокровища тамплиеров?</p>
    <p>— Ну, катакомбы в больнице действительно есть, — совершенно серьезно ответил Фырк. — И тебе туда лучше не ходить. Там… очень неприятные вещи водятся с давних времен. А комната — самая настоящая. Профессор хранил там самые ценные и… опасные свои артефакты. То, что ни в коем случае нельзя было оставлять на виду.</p>
    <p>— И ты молчал об этом все это время? — я укоризненно посмотрел на него.</p>
    <p>— А ты не спрашивал! — Фырк невинно развел лапками. — Плюс, я должен был сначала убедиться, что ты достоин этого знания. Не каждому можно доверить такие секреты! Ты только представь, что было бы, если бы об этой комнате узнал кто-то вроде Преображенского? Или, того хуже, твой новый друг, менталист Серебряный?</p>
    <p>Логика древней духовной сущности.</p>
    <p>Сначала долгая, многоуровневая проверка на профпригодность и моральные качества, и только потом — доступ к главным секретам.</p>
    <p>Прямо как в компьютерных играх — пока не пройдешь все побочные квесты и не заработаешь достаточный уровень репутации, в секретную локацию тебя не пустят.</p>
    <p>— Ладно, убедил. Показывай свою тайную комнату. Надеюсь, там не придется сражаться с древним личем-охранником или разгадывать загадки сфинкса.</p>
    <p>— Нет, но сначала ты должен поклясться! — Фырк встал на задние лапки, приняв неожиданно торжественную и серьезную позу. — Это очень, очень важно! Супер-важно! Мега-важно!</p>
    <p>— Хорошо, — я с серьезным видом поднял правую руку. — Я готов. Слушаю условия клятвы.</p>
    <p>— Поклянись, что никому — слышишь, НИКОМУ! — не расскажешь о существовании тайной комнаты профессора Снегирева! Ни своим друзьям, ни начальству, ни даже этой твоей Веронике…</p>
    <p>— Фырк!</p>
    <p>— Ладно-ладно, молчу! Так ты клянешься или нет?</p>
    <p>Я тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Клянусь, что никому не расскажу о тайной комнате профессора Снегирева без твоего личного разрешения.</p>
    <p>— И не возьмешь оттуда ничего потенциально опасного без моего согласия!</p>
    <p>— И не возьму оттуда ничего потенциально опасного без твоего согласия.</p>
    <p>— И не будешь там втихаря экспериментировать с неизвестными и непонятными артефактами!</p>
    <p>— Фырк, может, ты сразу весь список требований озвучишь?</p>
    <p>— Это все! Клянешься?</p>
    <p>— Клянусь.</p>
    <p>— Отлично! — Фырк спрыгнул со стола и резво побежал к старому, не действующему камину в углу кабинета. — Тогда смотри внимательно и запоминай!</p>
    <p>Камин был старинный, выложенный потемневшим от времени и сажи кирпичом.</p>
    <p>Судя по толстому слою копоти на внутренней стенке, им активно пользовались при жизни профессора. Сейчас там валялись только остывший пепел и пара обгоревших поленьев.</p>
    <p>Фырк встал на задние лапки и начал нажимать на определенные кирпичи в замысловатой последовательности. Верхний левый — тихий щелчок. Нижний правый — еще один щелчок.</p>
    <p>Центральный, прямо над аркой — глухой стук. Снова верхний левый. Средний справа. Нижний левый. И снова центральный.</p>
    <p>Семь нажатий. Классический механический кодовый замок. Интересно, сам профессор придумал такую сложную комбинацию или где-то подсмотрел в старых книгах?</p>
    <p>После седьмого нажатия раздался глухой, недовольный скрежет, как будто где-то глубоко внутри стены пришли в движение древние, заржавевшие механизмы. Задняя стенка камина вздрогнула и медленно, с усилием, отъехала в сторону, открывая узкий, темный проход — не больше метра в ширину.</p>
    <p>— Добро пожаловать в святая святых! — торжественно объявил Фырк. — В тайную лабораторию и сокровищницу профессора Снегирева!</p>
    <p>Я пролез в темный проход, инстинктивно пригнувшись, хотя высота потолка вполне позволяла пройти в полный рост. Включил свет, разгоняя вековую тьму.</p>
    <p>То, что открылось моему взору, заставило меня невольно присвистнуть от изумления.</p>
    <p>Комната была небольшой — метров двадцать квадратных, не больше. Но каждый сантиметр этого пространства был использован с какой-то почти фанатичной педантичностью.</p>
    <p>Вдоль стен, от пола до самого потолка, стояли высокие деревянные стеллажи, буквально забитые самыми разнообразными артефактами. Сотни магических предметов — от крошечных, почти ювелирных амулетов размером с монету до внушительных, сложных приборов величиной с дорожный чемодан.</p>
    <p>Настоящий музей магической медицины. Нет, даже больше — это арсенал. Оружейная комната боевого мага-целителя.</p>
    <p>На отдельном, длинном столе выстроились ровные ряды склянок и колб с зельями всех мыслимых и немыслимых цветов радуги. Некоторые из них слабо светились изнутри, другие переливались, как жидкая ртуть, третьи выглядели как обычная вода, но что-то в них настораживало — слишком уж идеальная, не естественная прозрачность.</p>
    <p>В дальнем углу — целая библиотека редчайших магических томов. Некоторые, самые древние на вид книги, были прикованы к полкам массивными цепями, другие заперты в отдельных стеклянных шкафах с выгравированными на замках руническими печатями.</p>
    <p>Запрещенная литература. Те самые книги, за одно только хранение которых в современной Империи можно легко лишиться лицензии целителя. Или головы, если особенно не повезет.</p>
    <p>— Профессор собирал все это пятьдесят лет, — с гордостью пояснил Фырк, запрыгнув на стол с зельями. — Некоторые вещи здесь абсолютно уникальны. Больше таких во всей Империи не найти!</p>
    <p>Он начал свою импровизированную экскурсию, с важным видом указывая лапкой на различные предметы:</p>
    <p>— Видишь вон тот крупный кристалл в серебряной оправе на верхней полке? Это концентратор Искры — способен увеличивать магическую силу целителя в три, а то и в четыре раза на короткое время. Пятнадцать минут почти божественной мощи, а потом — сутки полного магического истощения. Профессор использовал его всего дважды за всю жизнь — и оба раза для спасения пациентов, которых обычными методами спасти было уже невозможно.</p>
    <p>Магический допинг. Очень опасная штука, но в абсолютно критической ситуации действительно может спасти жизнь.</p>
    <p>— А это — его любимая коллекция диагностических камней! — Фырк резво перебежал к другому стеллажу. — Каждый из них настроен на свой тип заболеваний. Этот красный, яшмовый — на болезни крови. Зеленый малахит — на отравления и токсины. Черный оникс — на проклятья и сглазы. Белый кварц — на вирусные и бактериальные инфекции. Если поднести к больному, камень начинает светиться!</p>
    <p>Примитивная, но, судя по всему, довольно эффективная экспресс-диагностика. Как лакмусовая бумажка для определения типа болезни. Мой Сонар, конечно, лучше справляется.</p>
    <p>Всем этим добром можно вылечить только магические болезни. От реальных болезней ими не избавиться. Магия может существенно облегчить жизнь лекаря, но как и везде знания и опыт более ценны.</p>
    <p>Я подошел к столу с книгами. Одна из них сразу привлекла мое внимание — относительно небольшой, но очень толстый томик в строгой черной коже без каких-либо украшений. На корешке было вытеснено золотыми буквами: «Эпидемии: магические и немагические. Исследования и гипотезы».</p>
    <p>Я осторожно взял книгу, открыл наугад. Плотные, пожелтевшие страницы были исписаны мелким, убористым, но на удивление аккуратным почерком. Сложные схемы распространения болезней, математические формулы расчета скорости заражения, подробнейшие описания симптомов…</p>
    <p>— А, это! — Фырк запрыгнул на стол рядом со мной. — Профессор последние несколько лет своей жизни был буквально одержим изучением эпидемий! Все время говорил, что рано или поздно появится такая болезнь, которая будет способна уничтожить всю Империю. Что человечество, с его скученностью в городах и развитой транспортной системой, стоит на пороге новой бактериологической катастрофы.</p>
    <p>— Что? — я резко повернулся к нему. — Он предсказывал эпидемию? Когда именно?</p>
    <p>— Примерно за год до своей смерти начал об этом постоянно говорить. Все в больнице думали — старческое. Мол, начитался апокалиптических пророчеств. Но профессор был серьезен как никогда. Он даже пытался описать симптомы этой будущей болезни…</p>
    <p>Фырк проворно пролистал несколько страниц своими маленькими мохнатыми лапками, усилив свое тело, чтобы оно стало материальным.</p>
    <p>— Вот! Страница триста двадцать восемь! Читай!</p>
    <p>Я взглянул на указанную страницу и почувствовал, как по спине пробежал ледяной, неприятный холодок.</p>
    <p>На странице был подробный, детальный рисунок, сделанный цветными чернилами. И на этом рисунке была изображена человеческая грудная клетка, покрытая… ярко-синими, остроконечными кристаллами, растущими прямо из кожи.</p>
    <p>А под рисунком, тем же аккуратным, каллиграфическим почерком профессора Снегирева, было выведено:</p>
    <p>'15 февраля 1920 года.</p>
    <p>Гипотетический патоген «Кристаллум морбус» (предполагаемое народное название в случае массового распространения — «хрустальная болезнь»).</p>
    <p>Предполагаемые симптомы:</p>
    <p>Кристаллическая сыпь голубого или синеватого оттенка, по структуре напоминающая осколки стекла или сапфира, прорастающие из волосяных фолликулов.</p>
    <p>Стекловидная, вязкая мокрота при кашле, создающая характерный аускультативный звук «треска битого стекла» в легких.</p>
    <p>Прогрессирующая дыхательная недостаточность с тотальным поражением альвеолярной ткани. и так далее…'</p>
    <p>— Это же… — у меня перехватило дыхание. — Это же точное, детальное описание нашей эпидемии! Один в один! Как, черт возьми, он мог это знать⁈</p>
    <p>Невозможно! Нельзя так точно, до мельчайших деталей, предсказать симптомы и даже патогенез болезни за сто лет до ее официального появления! Это не научное предвидение, это… пророчество. Разве что…</p>
    <p>— Фырк, — я стиснул тяжелую книгу так, что побелели костяшки пальцев. — Что если профессор не предсказывал, а ЗНАЛ? Что если кто-то уже пытался запустить эту самую эпидемию сто лет назад?</p>
    <p>Фырк подпрыгнул на столе, его глаза расширились от внезапной догадки.</p>
    <p>— Точно! ТОЧНО! Я вспомнил! Был же такой случай! Примерно за год до смерти профессора, кажется, в марте тысяча девятьсот девятнадцатого! В больницу поступил очень странный пациент! Молодой мужчина, привезли его почти умирающим!</p>
    <p>— С какими симптомами?</p>
    <p>— С очень похожими! Кристаллы на коже, этот жуткий стеклянный кашель! Профессор тогда сразу же изолировал его, никого к нему не подпускал! Лечил сам, в полном защитном облачении, как ты сейчас!</p>
    <p>— И что с ним стало? С тем пациентом?</p>
    <p>— Умер через неделю. Профессор тогда отдал приказ немедленно сжечь тело. Прямо здесь, во внутреннем дворе больницы, в специальной алхимической печи! Все его вещи, одежду, даже постельное белье — все в огонь! Он сказал, что это слишком опасная зараза, чтобы хранить даже образцы тканей. А потом почти месяц не выходил из своего кабинета, что-то писал, исследовал, бормотал себе под нос…</p>
    <p>Я лихорадочно огляделся. На столах, на полках, на полу лежали аккуратные стопки тетрадей, папок, перевязанных лентами свитков. Архив профессора.</p>
    <p>— Его дневники? Записи об этом случае? Они должны быть здесь?</p>
    <p>— Конечно, должны! Профессор все документировал! Он был буквально помешан на точности и полноте своих записей!</p>
    <p>Я схватил ближайшую толстую тетрадь в кожаном переплете. На обложке выцветшими чернилами было выведено: «1919 год. Март–июнь».</p>
    <p>Открыл. Убористый, бисерный почерк профессора, местами почти неразборчивый от спешки.</p>
    <p>'15 марта 1919 года. Поступил пациент И. К., мужчина приблизительно 30–32 лет. Личность установить не удалось — при нем не было никаких документов. Состояние крайне тяжелое.</p>
    <p>Симптомы не укладываются ни в одну из известных мне нозологических форм. Отдаленно напоминают теоретическую модель биомагического оружия, описанную в запрещенных трактатах магов-радикалов.</p>
    <p>Принято решение о немедленной изоляции. Полный карантин. Доступ в палату только для меня'.</p>
    <p>— Фырк, мне нужно немедленно изучить ВСЕ записи профессора об этом случае. Все, что касается этого вируса.</p>
    <p>— Это займет часы! — Фырк развел лапками. — Может, даже дни! Тут же десятки тетрадей и папок!</p>
    <p>— Начнем с самого важного. Ты помнишь, где что лежит?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Владимирская областная больница. Кабинет временного консультанта-хирурга.</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Нет-нет-нет-нет-нет!</p>
    <p>Только не это! Только не сейчас! Застряли посреди ночной дороги с умирающим ребенком! Это какой-то дурной, кошмарный сон! Это не может быть реальностью!</p>
    <p>Шаповалов начал метаться по своему тесному кабинету как раненый зверь в клетке.</p>
    <p>Схватил эмалированную кружку — со всей силы швырнул ее в стену. Кофе расплескался уродливым темным пятном по выцветшим обоям. Ударил кулаком по столу — старая настольная лампа подпрыгнула, упала на пол и разбилась с жалким звоном.</p>
    <p>— Вызывайте другую скорую! — он кричал в трубку, уже понимая всю бессмысленность и тщетность своих слов. — Такси! Попутную машину! ЧТО УГОДНО! Просто вытащите его оттуда! НЕМЕДЛЕННО!</p>
    <p>— Вызвали! Вызвали уже! — рыдала Алена в трубку. — Но диспетчер сказал… у них нет свободных машин! Все на вызовах по «стекляшке»! Сказали, ждать минимум сорок минут! Игорь, он задыхается! Он УМИРАЕТ у меня на руках! Я вижу, как он… как он синеет! Его губы уже фиолетовые!</p>
    <p>Сорок минут. У него нет сорока минут.</p>
    <p>При такой сатурации и так стремительно прогрессирующей дыхательной недостаточности у него есть от силы десять, может, пятнадцать минут. Потом — остановка дыхания. Потом — гипоксия мозга. Потом…</p>
    <p>Шаповалов почувствовал, как мир вокруг него рушится, рассыпается на мелкие, острые осколки. Все его знания, весь его тридцатилетний опыт, все его звания и регалии — все это в один миг превратилось в пыль, в ничто.</p>
    <p>Он не мог помочь собственному сыну. Не мог даже быть рядом, держать его за руку, сказать, что папа здесь, что папа его спасет, что папа его защитит…</p>
    <p>«Я спасал абсолютно безнадежных. Вытаскивал с того света тех, кого другие лекари давно списали. А своего сына… Своего маленького, рыжего мальчика…»</p>
    <p>Он уже готов был разбить проклятый телефон о стену от всепоглощающей ярости и бессилия, когда в трубке появился новый голос. Спокойный, уверенный, абсолютно профессиональный женский голос:</p>
    <p>— Спокойно, мама, не паникуйте. Я фельдшер. Дайте, пожалуйста, посмотреть ребенка. Так, малыш, дыши… Дыши глубже, вот так… Ты молодец, ты сильный! Откройте все окна в машине! Максимальный приток свежего воздуха! Расстегните ему воротник, снимите все, что может стеснять дыхание!</p>
    <p>«Кто это? Откуда, черт возьми, посреди ночной трассы взялся компетентный, не паникующий человек?»</p>
    <p>— Алена, кто это⁈ — Шаповалов вцепился в трубку, как в последнюю надежду. — Кто там с вами⁈</p>
    <p>— Я… я не знаю… — всхлипывала жена. — Какая-то девушка… Из другой машины скорой помощи… Они ехали мимо, остановились, увидели нас…</p>
    <p>Женский голос зазвучал ближе — видимо, Алена передала ей телефон:</p>
    <p>— Меня зовут Вероника Орлова, фельдшер высшей категории, бригада скорой помощи номер семнадцать, город Муром. У вашего сына тяжелейшая гипоксия на фоне острого ларингоспазма, осложненная выраженной бронхообструкцией. Клиническая картина абсолютно типична для тяжелой, молниеносной формы «стекляшки» у детей. Мы немедленно забираем его в нашу машину. У нас полный реанимационный комплект. Будем в Центральной Муромской больнице через десять минут.</p>
    <p>Орлова… Вероника Орлова. Она знает, что делает!</p>
    <p>— Вы сможете… — голос Шаповалова впервые за много лет дрогнул. — Вы сможете довезти его живым? Я мастер Шаповалов… это мой сын…</p>
    <p>— Сделаю все возможное и невозможное, — твердо ответила Вероника. — У меня большой опыт работы с детскими неотложными состояниями. Я специализировалась на педиатрической реанимации до того, как перешла на скорую. Мы уже переносим его. Андрей, аккуратнее! Поддерживай голову и шею! Следи за проходимостью дыхательных путей! Кислородную маску не снимать ни на секунду!</p>
    <p>Десять минут тянулись как десять часов. Шаповалов неподвижно стоял посреди кабинета, вцепившись в телефон, и считал секунды, вслушиваясь в каждый звук, доносящийся из трубки.</p>
    <p>Вой сирены. Спокойный голос Вероники, периодически дающей короткие указания своему напарнику:</p>
    <p>— Андрей, сальбутамол через небулайзер! Немедленно! Две небулы по два с половиной миллиграмма! Интервал пять минут! Пульсоксиметр на средний палец — на указательном из-за спазма сосудов плохо читает! Так, сатурация восемьдесят два процента — очень мало, но по крайней мере стабильно. Готовь интубационный набор! Детский, размер четыре с половиной! Клинок Миллера, прямой, номер один! И набери в шприц ампулу адреналина — ноль целых три миллиграмма в разведении один к десяти тысячам! На случай остановки!</p>
    <p>«Она готовится к худшему. Интубация, адреналин… Но делает это спокойно, методично, без суеты. Профессионал. Настоящий, черт возьми, профессионал. Спасибо тебе, господи, за эту девушку! За то, что она по какой-то невероятной случайности оказалась именно там, именно в этот момент!»</p>
    <p>— Мастер Шаповалов, — голос Вероники в трубке звучал абсолютно спокойно, несмотря на вой сирены и скрип покрышек на резких поворотах. — Ваш сын стабилен. Сатурация после первой ингаляции бронхолитиков поднялась до восемьдесят пяти процентов. Это еще не норма, но уже не критично. Частота дыхания тридцать два в минуту — тахипноэ сохраняется, но уже не такое загнанное. Везем с максимальной скоростью. Водитель у нас — бывший таксист, он знает каждую улицу.</p>
    <p>— Преднизолон… вы вводили? — спросил Шаповалов, изо всех сил стараясь думать как врач, а не как обезумевший от страха отец.</p>
    <p>— Ваша предыдущая бригада ввела шестьдесят миллиграммов, я вижу запись в карте. Сейчас я добавлю еще тридцать — для ребенка весом двадцать килограмм это вполне в пределах безопасной суточной дозировки. Пульс-терапия высокими дозами гормонов при тяжелой «стекляшке» у детей показала очень хорошие результаты в последнем исследовании Гильдии.</p>
    <p>«Грамотно. Очень, черт побери, грамотно. Она знает последние протоколы, знает дозировки, не боится принимать самостоятельные, ответственные решения. Откуда, скажите на милость, в заштатном провинциальном Муроме такой специалист? Это все влияние одного человека…»</p>
    <p>Он вспомнил, как всего полгода назад учил Мишку кататься на двухколесном велосипеде. Как тот, не удержав равновесие, упал, сильно разбил коленку, но не заплакал.</p>
    <p>Встал, отряхнул пыльные шорты и, глядя на отца снизу вверх своими серьезными глазами, сказал: «Папа, я сильный, как ты!» И снова сел на велосипед. И поехал.</p>
    <p>«Держись, сынок. Ты сильный. Ты справишься. Папа в тебя верит».</p>
    <p>Наконец, после целой вечности ожидания:</p>
    <p>— Мы на месте! — голос Вероники. — Приемный покой Центральной Муромской! Носилки сюда! Детские! Живо!</p>
    <p>Шум, топот ног, какие-то голоса.</p>
    <p>— Алена! — крикнул Шаповалов в трубку. — Дай телефон дежурному врачу! НЕМЕДЛЕННО!</p>
    <p>Пауза, потом молодой, испуганный, едва знакомый голос:</p>
    <p>— Дежурный лекарь Петренко слушает…</p>
    <p>«Петренко… Сын старого Петренко из травматологии. Молодой, года два после института. Неопытный. Паникер от природы. Из тех, кто в любой критической ситуации теряется и начинает судорожно листать учебник».</p>
    <p>— Петренко, это Мастер-целитель Шаповалов! — его голос стал стальным, командирским, не терпящим ни малейших возражений. — Я прекрасно знаю, кто вы! Слушайте мой приказ и выполняйте беспрекословно!</p>
    <p>— С-слушаю, Мастер Шаповалов!</p>
    <p>— Вы СЕЙЧАС ЖЕ — слышите меня, СЕЙЧАС ЖЕ! — находите целителя Илью Разумовского! Мне глубоко плевать, где он сейчас — дома, спит, на другом вызове, в туалете, в морге, на крыше! Поднимите на уши всю больницу, обзвоните все отделения, но чтобы через пять минут — МАКСИМУМ ПЯТЬ МИНУТ! — он был у моего сына! Вы поняли меня⁈</p>
    <p>— Но, Мастер Шаповалов, сейчас же еще не девять часов, его смена только…</p>
    <p>— МОЛЧАТЬ! — Шаповалов заорал так, что в соседних кабинетах наверняка все вздрогнули. — ЭТО ПРИКАЗ! Не просьба, не рекомендация — это ПРИКАЗ! Найдите Разумовского! Только он! Никого другого к моему сыну не подпускать на пушечный выстрел! Если через пять минут его не будет там — я лично приеду и вырву вам печень через горло! Вам это понятно⁈</p>
    <p>— П-понятно! Ищу! Уже бегу.</p>
    <p>Шаповалов снова услышал голос жены в трубке.</p>
    <p>— Игорь? Игорь, мы в больнице… Мишку сразу увезли… Та девушка, Вероника, сказала — в детскую реанимацию… Я ничего не понимаю, что происходит…</p>
    <p>Реанимация. Мой сын в реанимации. Те самые слова, которые я сам говорил сотням, тысячам отчаявшихся родителей, теперь, как бумеранг, вернулись и ударили по мне самому.</p>
    <p>— Алена, слушай меня очень, очень внимательно, — он старался говорить максимально спокойно и четко, хотя внутри у него все рвалось и кричало от ужаса. — Сейчас к тебе должен прийти молодой лекарь. Совсем молодой. Его зовут Илья Разумовский. Запомни это имя — И-лья Ра-зу-мов-ский. Светлые волосы, голубые глаза, высокий. Не подпускай к Мишке НИКОГО, пока не придет именно он. ТОЛЬКО ОН. Ты меня поняла?</p>
    <p>— Илья… Разумовский… — растерянно повторила Алена. — Но почему именно он? Разве в детской реанимации нет других, более опытных лекарей?</p>
    <p>Как ей объяснить? Как объяснить ей, своей жене, тоже педиатру, что этот молодой лекарь, которого я еще полгода назад презрительно, за глаза, называл «выскочкой», — гений?</p>
    <p>Что у него есть какой-то необъяснимый, почти дьявольский дар, которого нет больше ни у кого в этой проклятой Империи?</p>
    <p>Что он может видеть болезнь изнутри, находить то, что упускают десятки других, более опытных и титулованных специалистов?</p>
    <p>— Он лучший, — просто сказал Шаповалов, потому что это была единственная правда. — Он лучший диагност, которого я когда-либо знал. У него… у него особые способности. Он найдет способ помочь нашему Мишке. Просто верь мне.</p>
    <p>— Игорь… — голос жены снова дрогнул. — Приезжай… Пожалуйста… Мишка все время зовет тебя… Он хочет, чтобы папа был рядом…</p>
    <p>Эти слова били как удары раскаленного хлыста. Каждое — по живому, по самому больному месту.</p>
    <p>«Мишка зовет папу. А папа в трехстах километрах от него, в чужом городе, оперирует чужих людей. Папа выбрал свой проклятый долг перед профессией вместо священного долга перед семьей. Папа — герой для всех, кроме своего собственного, единственного сына».</p>
    <p>— Не могу, — слова давались с чудовищным, нечеловеческим трудом, будто он выплевывал изо рта раскаленные угли. — Алена, пойми… Тут сотни, сотни больных. Половина в критическом состоянии. Я сегодня уже сделал четыре экстренных операции. Если я сейчас все брошу и уеду, здесь некому будет оперировать. Люди умрут. Дети умрут.</p>
    <p>«Чужие дети. Но тоже чьи-то сыновья, чьи-то дочери. Тоже любимые, единственные. У каждого из них есть свой папа или своя мама, которые сейчас стоят в коридоре и молятся о спасении. И я их единственная надежда здесь. Проклятая медицинская этика. Проклятая клятва Гильдии».</p>
    <p>— Я понимаю, — голос жены был полон слез, но и горького, выстраданного понимания тоже. — Ты нужен там. Ты всегда нужен где-то там. Вечно спасаешь мир по кусочкам. Просто… просто будь на связи. Пожалуйста.</p>
    <p>— Каждую минуту буду на связи, — пообещал Шаповалов. — И я сейчас сам позвоню Разумовскому. Все проконтролирую.</p>
    <p>Он отключился и тут же, дрожащими пальцами, набрал номер Ильи.</p>
    <p>Гудки. Один, два, три…</p>
    <p>«Возьми трубку, черт тебя дери! Возьми же! Это вопрос жизни и смерти!»</p>
    <p>Четыре, пять…</p>
    <p>«Если он сейчас не возьмет трубку, я… я не знаю, что я сделаю.»</p>
    <p>Связь оборвалась.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Мне снился странный, вязкий сон.</p>
    <p>Я стоял посреди огромной операционной, но вместо привычных белых стен меня со всех сторон окружали гигантские, уходящие в бесконечную высоту кристаллы — голубоватые, полупрозрачные, пульсирующие внутренним светом и растущие прямо из пола.</p>
    <p>В каждом кристалле был заморожен человек.</p>
    <p>Фырк, раздувшийся до размеров гризли, скакал по верхушкам этих кристаллов, что-то отчаянно кричал мне, размахивая своими огромными мохнатыми лапами, но я не слышал ни единого звука.</p>
    <p>Я попытался подойти к одному из кристаллов, попытался прикоснуться, чтобы помочь, но мои руки проходили сквозь холодную поверхность как сквозь воду.</p>
    <p>И тут до меня дошло — это не они заперты в кристаллах.</p>
    <p>Это я.</p>
    <p>Я смотрю на этот мир изнутри своей собственной ледяной, прозрачной тюрьмы, а весь мир снаружи отчаянно пытается до меня достучаться…</p>
    <p>ДЗЗЗЗ… ДЗЗЗЗ… ДЗЗЗЗ…</p>
    <p>Резкий, дребезжащий звук ворвался в мой беззвучный сон. Кристаллы с звоном разлетелись на тысячи острых, сверкающих осколков, и я…</p>
    <p>Проснулся.</p>
    <p>Первые несколько секунд сознание отказывалось собираться в единое целое. Где я? Что происходит? Почему так дико болит шея?</p>
    <p>Жесткая, неудобная поверхность под щекой — определенно не подушка, а что-то с острыми углами.</p>
    <p>Кабинет Снегирева.</p>
    <p>Я заснул прямо на его разложенных дневниках. Всю ночь просидел над записями столетней давности, пытаясь найти хоть какую-то зацепку, и вырубился под утро, как последний студент перед экзаменом.</p>
    <p>Телефон на столе продолжал надрываться, вибрируя и подпрыгивая на полированной поверхности.</p>
    <p>Так, соберись, Разумовский. Телефон. Кто-то названивает с утра пораньше. Это либо конец света, либо что-то очень, очень близкое к нему.</p>
    <p>Экран телефона светился безжалостно. Я прищурился, пытаясь разобрать буквы.</p>
    <p>«Шаповалов И. С.»</p>
    <p>Шаповалов? В семь утра? Он же во Владимире…</p>
    <p>Если он звонит в такое время… Значит что-то случилось.</p>
    <p>— Алло? — мой голос прозвучал хрипло.</p>
    <p>— ИЛЮША! — крик Шаповалова, ударил по барабанным перепонкам. — Родненький! Миленький! Спаси! Мишка… МОЙ СЫН МИШКА! В РЕАНИМАЦИИ!</p>
    <p>Сон испарился мгновенно, без следа.</p>
    <p>Адреналин шарахнул по венам лучше любого двойного эспрессо. Мозг переключился в боевой режим за долю секунды.</p>
    <p>Мишка — его сын. Шесть лет. Единственный, поздний, обожаемый ребенок. Шаповалов души в нем не чаел, хоть и тщательно скрывает это за своей обычной маской циничного хирурга.</p>
    <p>— У него «стекляшка»! — Шаповалов выкрикивал слова как автоматная очередь. — Тяжелейшая форма! Орлова привезла его полчаса назад! Дыхательная недостаточность! Они подключили его к ИВЛ, но это не помогает! Сатурация семьдесят процентов на чистом кислороде! Они говорят… — его голос окончательно сломался, перейдя в сдавленный шепот, — они говорят, он не протянет и часа!</p>
    <p>Семьдесят процентов сатурации на стопроцентном кислороде — это медицинская катастрофа. Норма — девяносто пять и выше. При восьмидесяти начинается выраженная гипоксия тканей. При семидесяти — необратимые изменения в клетках головного мозга. У этого ребенка есть… не так много времени.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я вскочил, пошатнулся от резкого головокружения, схватился за край тяжелого дубового стола. — Какие еще симптомы? Температура? Сознание?</p>
    <p>— Сорок и два! Без сознания! Судороги были по дороге! Илья, пожалуйста… — и тут железный Шаповалов, гроза ординаторов, окончательно сломался. — Он… он же все, что у меня есть… Спаси его… Я буду должен тебе всю свою оставшуюся жизнь…</p>
    <p>Он плачет. Игорь Степанович Шаповалов плачет. Человек, который за тридцать лет в хирургии видел тысячи смертей, не пролил ни единой слезинки. А сейчас он рыдает в трубку.</p>
    <p>— Я уже бегу, — сказал я. — Буду в реанимации через пять минут. Четыре, если срежу через приемный покой.</p>
    <p>— Илья… спаси его… умоляю…</p>
    <p>— Спасу, — твердо пообещал я и отключился.</p>
    <p>Обещания, которые никогда, ни при каких обстоятельствах нельзя давать. Но что еще можно было сказать отцу, чей единственный ребенок прямо сейчас умирает?</p>
    <p>Фырк подскочил на столе, его шерсть стояла дыбом.</p>
    <p>— Что⁈ Кто⁈ Где⁈ Я готов к бою! — он на секунду замер, увидев выражение моего лица. — Ох… Что-то очень серьезное?</p>
    <p>— Сын Шаповалова умирает. «Стекляшка». У нас есть от силы минут двадцать.</p>
    <p>— Двадцать минут⁈ — Фырк запрыгнул мне на плечо. — Ты успеешь?</p>
    <p>— Посмотрим, — я рванул к двери.</p>
    <p>Закрыл тайную комнату. Выскочил в пустой коридор, на ходу запирая тяжелую дубовую дверь кабинета.</p>
    <p>И побежал.</p>
    <p>Я влетел в отделение как торнадо. Двери с двойным остеклением распахнулись с таким грохотом, что одна из стеклянных панелей жалобно дрогнула в раме.</p>
    <p>Дежурная медсестра подпрыгнула от неожиданности и уронила металлический лоток с ампулами. Прозрачное стекло разлетелось по кафельному полу.</p>
    <p>— Некогда! — крикнул я, не останавливаясь ни на секунду. — Потом уберу!</p>
    <p>Ворвался в реанимацию</p>
    <p>Картина у койки была животрепещущая.</p>
    <p>Толпа людей в белых и синих защитных костюмах окружала маленькую детскую кровать, создавая вокруг нее плотное кольцо.</p>
    <p>Кобрук — в помятом, явно наспех накинутом халате поверх домашнего шелкового платья.</p>
    <p>Ее обычно идеальная прическа была растрепана, на лице ни грамма макияжа, а в глазах — едва сдерживаемая, холодная паника. Первый раз я видел ее такой растерянной, уязвимой.</p>
    <p>Киселев стоял рядом — тоже явно поднятый по тревоге… И дежурный реаниматолог Петренко — молодой парень. Бледный как смерть. Его руки, державшие планшет с историей болезни, мелко, непрерывно дрожали, на лбу под защитной шапочкой блестела испарина.</p>
    <p>Он паниковал.</p>
    <p>Это был плохой, очень плохой знак — паникующий лекарь в реанимации опаснее любой, самой смертельной болезни.</p>
    <p>Две медсестры суетились вокруг капельниц, постоянно путаясь в трубках. Анестезиолог Вашин Василий Васильевич — толстый, одышливый мужчина — отчаянно качал мешок Амбу, вручную вентилируя легкие ребенка. С каждым сильным нажатием его лицо становилось все более багровым.</p>
    <p>А на кровати…</p>
    <p>Он такой маленький.</p>
    <p>Это было не живое дитя, а маленькое, синюшное, почти безжизненное тельце, опутанное проводами и трубками.</p>
    <p>Его кожа приобрела страшный, темно-фиолетовый оттенок, цвет перезрелого баклажана — выраженный, тотальный цианоз. Губы были почти черными. Веки полуоткрыты, но зрачки закатились, виднелись только пугающие белки.</p>
    <p>Его маленькая грудная клетка едва-едва поднималась, несмотря на все отчаянные усилия анестезиолога.</p>
    <p>Это было уже не дыхание. Это была агония. Организм делал последние, судорожные попытки зацепиться за уходящую жизнь.</p>
    <p>Монитор витальных функций истошно, непрерывно пищал, показывая цифры прямиком из кошмара любого реаниматолога:</p>
    <p>Сатурация кислорода (SpO2): 68% (при норме выше 95%)</p>
    <p>Частота сердечных сокращений (ЧСС): 186 ударов в минуту (критическая тахикардия компенсации)</p>
    <p>Артериальное давление (АД): 70/40 мм рт.ст. (шок!)</p>
    <p>Температура тела: 40.3°C (гиперпирексия)</p>
    <p>Частота дыхательных движений (ЧДД): 48 в минуту (запредельное тахипноэ)</p>
    <p>Все системы организма были на самом пределе.</p>
    <p>Сердце работало на износ, пытаясь прокачать густую, лишенную кислорода кровь.</p>
    <p>Мозг отчаянно сигнализировал о нехватке воздуха, заставляя дыхательные мышцы сокращаться с бешеной скоростью.</p>
    <p>Организм выжимал из себя самые последние резервы. Еще минут десять, максимум пятнадцать такого состояния — и начнется необратимое, тотальное повреждение коры головного мозга.</p>
    <p>Потом — точка невозврата.</p>
    <p>— Разумовский! — Кобрук резко повернулась ко мне, ее обычно холодные серые глаза были полны отчаяния. — Слава богу! Мы не знаем, что делать! Ничего не помогает!</p>
    <p>Первый раз я видел, чтобы наша «железная леди» публично признавалась в собственном бессилии. Обычно она скорее умрет, чем покажет свою слабость.</p>
    <p>Петренко выпалил единой, сплошной скороговоркой, захлебываясь словами:</p>
    <p>— Картина тяжелой «стекляшки» с молниеносным течением! Поступил тридцать пять минут назад! Сразу интубировали! Аппарат ИВЛ на самых жестких, максимальных параметрах! PEEP — пятнадцать сантиметров водного столба! FiO2 — сто процентов! Но легкие не раскрываются! Комплайнс практически нулевой, аппарат пищит об обструкции! Мы попробовали ввести эндотрахеально сурфактант — Куросурф, двести миллиграмм на килограмм веса — никакого, абсолютно никакого эффекта! Гормоны — преднизолон сто двадцать миллиграммов внутривенно — тоже без малейшего результата!</p>
    <p>Говорит как робот, выдает заученные фразы из протокола. Это признак паники — мозг отключает творческое мышление и переключается на автопилот, человек просто делает то, чему его учили, но совершенно не думает.</p>
    <p>— Все отойдите, — скомандовал я, протискиваясь к кровати. — Дайте осмотреть.</p>
    <p>Толпа тут же расступилась, давая мне дорогу.</p>
    <p>Я положил ладонь на маленькую, вздымающуюся в бешеном ритме грудную клетку. Кожа горячая, сухая, как раскаленная печка — лихорадка зашкаливала.</p>
    <p>Под моей ладонью я чувствовал отчаянные, неритмичные, почти птичьи удары крошечного сердца — оно уже срывалось в галоп, работая на самом пределе своих возможностей.</p>
    <p>Дыхание было поверхностным, свистящим. Даже без стетоскопа в легких были слышны влажные, булькающие хрипы — верный признак того, что ребенок буквально тонет в собственной воспалительной жидкости.</p>
    <p>Так. Нужна полная картина. И очень, очень быстро.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Экстренная, тотальная диагностика. Ныряй внутрь. Мне нужно знать все — легкие, сердце, мозг, почки. Полный отчет по всем системам. У нас есть от силы минут пять, не больше.</p>
    <p>— Понял, шеф! — Фырк спрыгнул с моего плеча и буквально нырнул в грудь ребенка. — Провожу глубокую разведку</p>
    <p>Параллельно с Фырком я активировал свой собственный Сонар, направив его на полную.</p>
    <p>Поток чистой Искры хлынул через мои ладони, превращаясь в невидимый, всепроникающий сканирующий луч. Мой дар пронзил маленькое, агонизирующее тело насквозь, считывая информацию с каждой клетки, каждого капилляра, каждого органа.</p>
    <p>Температурная карта — гигантские, полыхающие очаги воспаления были везде, но особенно ярко горели легкие и сердце.</p>
    <p>Карта плотности тканей — легкие были плотными, почти твердыми, как камень, полностью консолидированными, без малейшего просвета.</p>
    <p>Карта кровотока — он был критически замедлен, вязкость крови повышена, эритроциты слипались в уродливые "монетные столбики'.</p>
    <p>Карта оксигенации — катастрофически низкая, все ткани тела буквально кричали, задыхались от кислородного голодания.</p>
    <p>— Двуногий! — голос Фырка взорвался в моей голове, полный неподдельного ужаса. — Это жопа! Ты уж прости за мой французский, но другого, более точного слова здесь просто нет!</p>
    <p>— Докладывай. Конкретно, по пунктам.</p>
    <p>— Легкие! Они… они не просто отекли, как при обычной пневмонии! Альвеолы, эти твои воздушные мешочки, полностью забиты какой-то густой, желеобразной массой! Как застывший холодец! Или как силиконовый герметик! Эта дрянь намертво заполнила все воздушные пространства! Кислород просто физически не может пройти через этот барьер! Это не обычный отек легких!</p>
    <p>Желеобразная масса в альвеолах? Это совершенно не типично для классического ОРДС. Больше похоже на массивную, неконтролируемую экссудацию фибрина или… какой-то белковый гель? Продукт абсолютно извращенной, безумной иммунной реакции?</p>
    <p>— Что с сердцем?</p>
    <p>— Сердце тоже в полном аду! Миокард, весь воспаленный, отечный! Он выглядит как губка, насквозь пропитанная водой! Сократимость упала процентов на семьдесят, если не больше! Оно еле-еле качает! И… о, черт… Двуногий, я вижу микротромбы! Сотни, тысячи микротромбов! Все мелкие сосуды сердца, коронарные артериолы, забиваются на глазах! Это же ДВС-синдром начинается!</p>
    <p>Миокардит в сочетании с ДВС. Диссеминированное внутрисосудистое свертывание — состояние, при котором кровь начинает сворачиваться прямо внутри сосудов по всему телу. Абсолютно смертельное осложнение. У нас еще меньше времени, чем я думал.</p>
    <p>— Мозг?</p>
    <p>— Мозг пока держится, но на самом, самом пределе! Нейроны начинают массово погибать от гипоксии! Я уже вижу десятки мелких, точечных микроинсультов в коре! Если не восстановить нормальную оксигенацию в ближайшие пять-десять минут — будут тотальные, необратимые повреждения! Он останется 'овощем"!</p>
    <p>— Почки? Печень?</p>
    <p>— Почки уже практически отказали! Фильтрация на нуле, мочи в мочевом пузыре нет уже больше часа! Печень увеличена в два раза, вся воспалена! Селезенка тоже! Это полиорганная недостаточность, шеф! Все системы организма рушатся одновременно, как домино!</p>
    <p>Я медленно выпрямился. В голове, за какие-то доли секунды, выстроилась полная, ужасающая, но кристально ясная картина.</p>
    <p>Гипертоксическая форма «стекляшки». Но не простая.</p>
    <p>Это не вирус убивал его напрямую. Это был классический цитокиновый шторм — его собственная иммунная система сошла с ума и с яростью берсерка атаковала собственный организм.</p>
    <p>Интерлейкины, фактор некроза опухоли, десятки других медиаторов воспаления — все это было выброшено в кровь одновременно, в чудовищных, несовместимых с жизнью концентрациях.</p>
    <p>Результат — тотальное, саморазрушительное поражение всех органов.</p>
    <p>Легкие забиты этим странным побочным продуктом этой гиперреакции.</p>
    <p>Обычная искусственная вентиляция здесь абсолютно бесполезна — никакого давления не хватит, чтобы продавить эту вязкую, клейкую массу. Сурфактант тоже не поможет — он работает с поверхностным натяжением жидкости в альвеолах, а тут — тотальная механическая обструкция.</p>
    <p>Сердце поражено тяжелейшим токсическим миокардитом. Его насосная функция критически снижена. Инотропная поддержка, вроде адреналина или дофамина, может помочь, но очень ненадолго — измученная, воспаленная сердечная мышца просто не способна нормально сокращаться, сколько ее ни подстегивай.</p>
    <p>А ДВС-синдром — это вообще катастрофа в катастрофе. Все факторы свертывания крови расходуются на образование этих бесполезных, закупоривающих сосуды микротромбов.</p>
    <p>Стандартная терапия, прописанная во всех протоколах, здесь была абсолютно бессильна. Она не успевала за скоростью, с которой болезнь пожирала его изнутри.</p>
    <p>Очень скоро начнется вторая, самая страшная фаза. Его кровь, перенасыщенная продуктами воспаления, превратится в воду — она просто перестанет сворачиваться. Он начнет кровоточить отовсюду: из носа, из десен, из мест уколов. Любой сосуд в его мозгу или животе может лопнуть в любую секунду.</p>
    <p>Можно, конечно, пойти на отчаянные меры. Влить в него за раз чудовищную дозу гормонов в надежде «оглушить» его взбесившийся иммунитет. Или попытаться «промыть» всю его кровь, прогнав ее через сложнейшие фильтры. Но это все — полумеры, паллиатив. Это как вычерпывать воду из тонущей лодки, не заделав пробоину. Пока его сердце и легкие не работают, пока они не отдыхают, этот ребенок обречен.</p>
    <p>Нужно было что-то совершенно радикальное. Что-то, выходящее за рамки всех существующих протоколов…</p>
    <p>И тут меня осенило.</p>
    <p>Мысль была настолько дикой… Но другой альтернативы просто не было.</p>
    <p>Я медленно поднял голову, обвел взглядом собравшихся вокруг кровати коллег. На их лицах, искаженных паникой и растерянностью, читалась последняя, наивная, отчаянная надежда.</p>
    <p>Придется оправдывать ожидания. Или хотя бы попытаться.</p>
    <p>— Ситуация критическая, — начал я, стараясь, чтобы мой голос звучал максимально спокойно, уверенно и академично. — У ребенка не просто тяжелая форма «стекляшки». Это ее вариация с развитием тотального цитокинового шторма.</p>
    <p>— Как неконтролируемая аутоиммунная реакция? — подал голос Киселев.</p>
    <p>— Хуже. Гораздо хуже. При классических аутоиммунных болезнях этот процесс растянут на месяцы и годы. Здесь — на считанные часы. Его легкие забиты густым белковым экссудатом, который полностью блокирует газообмен — поэтому ИВЛ бесполезна. Сердце поражено острым токсическим миокардитом — оно едва способно качать кровь. И, что самое страшное, начинается ДВС-синдром — кровь сворачивается прямо в мелких сосудах. Это полиорганная недостаточность в терминальной стадии.</p>
    <p>— И что делать? — голос Кобрук дрогнул, в нем больше не было привычных стальных ноток. — Что мы можем сделать?</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох, собираясь с духом.</p>
    <p>— При стандартной терапии этот ребенок умрет в течение ближайших пятнадцати, максимум двадцати минут. Это медицинский факт. Но есть один вариант. Безумный, запредельно рискованный, но, боюсь, единственный. И это — ЭКМО.</p>
    <p>Тишина. Гробовая тишина, в которой был слышен только истошный писк мониторов и бульканье аппарата ИВЛ. А потом все заговорили разом, и это было похоже на взрыв.</p>
    <p>— ЭКМО⁈ — Киселев побледнел как полотно. — Разумовский, вы в своем уме⁈ Ребенку⁈ Шестилетнему ребенку⁈</p>
    <p>— Вы с ума сошли! — Петренко инстинктивно попятился от кровати. — Это же… это же глубоко экспериментальная процедура! У нас в Империи даже утвержденного протокола для педиатрической ЭКМО не существует!</p>
    <p>— Это нелицензированное применение высокотехнологичной магической помощи! — Кобрук схватилась за голову, ее лицо исказилось от ужаса. — Если что-то пойдет не так, Гильдия целителей нас не просто лишит лицензий — нас всех уничтожит! Это будет конец карьеры для каждого из присутствующих!</p>
    <p>Предсказуемая реакция. Страх перед ответственностью гораздо сильнее инстинктивного желания спасти жизнь. Эта проклятая медицинская система, построенная на протоколах и страхе наказания, превращает лекарей в трусов, боящихся сделать хотя бы один шаг в сторону от утвержденной, безопасной инструкции.</p>
    <p>— У вас есть альтернативы? — я обвел их холодным, тяжелым взглядом, на секунду фиксируя зрительный контакт с каждым. — Давайте говорить начистоту. Если мы продолжим вашу стандартную, протокольную терапию — через сколько он умрет? Петренко?</p>
    <p>Молодой реаниматолог сглотнул, его кадык дернулся.</p>
    <p>— При такой динамике… и отсутствии ответа на терапию… пятнадцать, максимум двадцать минут. В этом Илья прав.</p>
    <p>— Киселев? Ваш прогноз?</p>
    <p>— Я согласен. Может, протянет чуть больше — детский организм иногда удивляет своей живучестью. Но не более получаса.</p>
    <p>— Анна Витальевна?</p>
    <p>Она на секунду закрыла глаза, ее ресницы дрогнули.</p>
    <p>— Он умирает, — прошептала она. — Прямо сейчас, на наших глазах.</p>
    <p>— Именно, — жестко кивнул я. — Так что выбор у нас до смешного простой. Мы можем стоять здесь и смотреть, как он медленно умирает, при этом безукоризненно соблюдая все протоколы и инструкции. И наши карьеры будут в полной безопасности. Или мы можем попытаться его спасти, грубо нарушив все мыслимые и немыслимые правила.</p>
    <p>Я сделал паузу, а потом нанес последний, самый жестокий и грязный удар.</p>
    <p>— И еще одно. Это сын Игоря Степановича Шаповалова. Начальника нашей хирургии. Мастера-целителя. Человека, который прямо сейчас, в эту самую минуту, находится во Владимире и оперирует других детей, потому что его врачебный долг не позволил ему бросить своих пациентов даже ради собственного ребенка. А теперь представьте: вы готовы через час позвонить ему и сказать: «Извините, Игорь Степанович, ваш сын умер. Мы, конечно, могли бы попытаться его спасти, но, знаете ли, очень побоялись нарушить инструкцию»?</p>
    <p>Прямое давление на чувство вины и животный страх перед начальством. Но чертовски эффективно. Иногда людей нужно хорошенько пнуть, чтобы они, наконец, начали действовать.</p>
    <p>Кобрук побледнела еще сильнее. Киселев нервно сжал кулаки. Все присутствующие прекрасно понимали — если ребенок умрет, а они даже не попытаются сделать все возможное и невозможное…</p>
    <p>Шаповалов их уничтожит. Не физически, конечно. Но они не могли так подставить коллегу.</p>
    <p>— К тому же, — добавил я, намеренно смягчая тон, чтобы дать им соломинку, за которую можно было ухватиться, — формально мы не нарушаем закон. Процедура ЭКМО как метод лечения в Империи разрешена. Да, утвержденного педиатрического протокола не существует. Но не существует и прямого, официального запрета на ее применение у детей. Это, так сказать, серая юридическая зона. А в экстренной, жизнеугрожающей ситуации лекарь имеет полное право принимать нестандартные решения, исходя из высших интересов пациента.</p>
    <p>Юридическая казуистика, конечно. На самом деле мы ходим по очень тонкому, острому лезвию. Но им сейчас была нужна эта иллюзия законности, чтобы оправдать свой страх.</p>
    <p>Кобрук провела рукой по лицу, размазывая остатки вчерашней туши.</p>
    <p>— Черт… Черт возьми… Шаповалов меня действительно убьет, если мы даже не попробуем… Ладно! — она резко выпрямилась, ее глаза снова обрели привычный стальной блеск. — Действуйте, Разумовский! Вся ответственность на вас! Я подпишу любые бумаги задним числом!</p>
    <p>Умница. «Железная леди» вернулась. Она прикроет меня административно, если вдруг что-то пойдет не так.</p>
    <p>— Отлично! — я резко повернулся к застывшей в оцепенении команде, мгновенно переключаясь в режим полевого командира. — Так! Слушать всем! У нас есть от силы десять минут на подготовку! Каждая секунда на счету! РАБОТАЕМ.</p>
    <p>Я начал раздавать приказы как генерал перед решающей атакой. Четко, быстро, без малейшего права на возражения или панику.</p>
    <p>— Петренко! — сказал я дежурному реаниматологу. — С этой секунды ты — главный по аппарату ЭКМО! Быстро готовь аппарат! Педиатрический контур, объем праймирования двести пятьдесят миллилитров! Расчетный поток — полтора-два литра в минуту для веса в двадцать с небольшим килограмм! Проверь оксигенатор, газовую смесь, все датчики давления!</p>
    <p>Петренко — умный парень. Схватывает все на лету. И что гораздо важнее — он не боится нового, неизведанного. Из него выйдет отличный лекарь, если он не сломается под этим давлением.</p>
    <p>— Понял! — он кивнул и, не теряя ни секунды, бросился к аппарату ЭКМО, стоявшему в углу палаты, как огромный, спящий металлический монстр.</p>
    <p>— Киселев! — я резко повернулся к застывшему в оцепенении заведующему всей хирургией. — Игнат Семенович, мне нужны ваши золотые руки!</p>
    <p>Я, конечно, мог бы провести канюляцию и сам. Но Киселев сейчас был унижен, растерян. Если я полностью отстраню его от такой уникальной, сложнейшей операции, он обидится. А обиженный, деморализованный начальник в такой критический момент — это последнее, что мне было нужно.</p>
    <p>— Вы — лучший сосудистый хирург в этой больнице. У мальчика крошечные сосуды — бедренная артерия и вена сейчас не толще простого карандаша. Здесь нужна ювелирная точность. Будете моим первым ассистентом. Я проведу саму канюляцию под контролем ультразвука, а вы обеспечите нам идеальный хирургический доступ и безупречный гемостаз.</p>
    <p>Дал ему важную, ответственную роль. Подчеркнул его уникальное мастерство. Мужское эго удовлетворено. Теперь он будет работать на полную, с азартом, а не из-под палки.</p>
    <p>Киселев выпрямился, его плечи расправились, в глазах вместо паники появился профессиональный азарт.</p>
    <p>— Понял! Что нужно для доступа?</p>
    <p>— Сосудистый набор, педиатрический! Самые маленькие зажимы типа «Бульдог»! Маленькие ретракторы Вейтланера! Атравматический шовный материал пять ноль на колющей игле!</p>
    <p>— Будет сделано! — он тут же повернулся к растерянной медсестре. — Галина! Слышала? Быстро в центральную операционную! Неси все, что целитель Разумовский сказал! Бегом!</p>
    <p>— Алина! — я посмотрел на старшую медсестру. — Стерильный стол, инструменты по списку, который сейчас даст Киселев! И немедленно подготовьте канюли для ЭКМО — педиатрические, самого малого диаметра, какие только есть! Четырнадцать и шестнадцать!</p>
    <p>— Поняла! — она коротко кивнула и тут же бросилась к шкафам с расходными материалами. — Светлана, быстро, помогай мне! Маша, тащи стерильное операционное белье!</p>
    <p>— Вашин! — анестезилог вздрогнул, когда я обратился к нему. — Хватит паниковать! С этой секунды ты отвечаешь за анестезию и гемодинамический мониторинг!</p>
    <p>— Но я… я никогда не вел анестезию при ЭКМО…</p>
    <p>— НАУЧИШЬСЯ! — рявкнул я так, что он подпрыгнул. — Фентанил — два микрограмма на килограмм! Рокуроний — один миллиграмм на килограмм! Держи среднее артериальное давление не ниже шестидесяти на норадреналине — начни с дозы ноль один микрограмм на килограмм в минуту! И следи за этими показателями как за собственной жизнью!</p>
    <p>Дал ему конкретные цифры, конкретные, простые задачи. В состоянии паники люди не могут думать абстрактно, им нужны четкие, почти военные инструкции.</p>
    <p>— Медсестры! — я повысил голос, обращаясь ко всем сразу. — Кровь! Мне срочно нужна кровь! Эритроцитарная масса — две единицы! Свежезамороженная плазма — две единицы! Тромбоконцентрат — одна доза! ЭКМО сильно разжижает кровь, у нас почти наверняка будет кровотечение!</p>
    <p>— Какая группа крови⁈ — крикнула старшая медсестра из коридора.</p>
    <p>— Первая положительная! Нет, стоп! — я на секунду замер, повернулся к Алине. — Какая группа у мальчика?</p>
    <p>— Вторая положительная! — ответила она мгновенно, не отрываясь от подготовки инструментов. — Я проверила сразу же при поступлении!</p>
    <p>Молодец. Хорошая медсестра.</p>
    <p>— Вторая положительная или первая отрицательная как универсальный донор! — скорректировал я свой приказ. — Быстро!</p>
    <p>Фырк запрыгнул мне на плечо, его маленькие коготки впились в ткань халата.</p>
    <p>— Эй, полководец! Ты действительно уверен в этом тотальном безумии? ЭКМО для маленького ребенка — это же как из пушки по воробьям стрелять!</p>
    <p>— У нас нет другого выбора, — мысленно, почти не отвлекаясь, ответил я. — Либо эта пушка, либо воробей сейчас умрет.</p>
    <p>— А если… если не получится?</p>
    <p>Я посмотрел на маленькое, синее тельце на кровати. На цифры на мониторе, которые продолжали медленно, но неумолимо ползти вниз.</p>
    <p>Получится. Просто обязано получиться.</p>
    <p>Все было готово. За какие-то немыслимые десять минут детская реанимационная палата превратилась в полностью функциональную операционную. Стерильные простыни покрывали все поверхности.</p>
    <p>На передвижных столиках, выстроенных полукругом, в идеальном порядке лежали лотки с блестящими хирургическими инструментами. Аппарат ЭКМО, подключенный и заправленный, тихо гудел рядом с кроватью — холодный, бездушный стальной монстр с десятками прозрачных трубок, готовый в любой момент забрать на себя и вернуть обратно саму жизнь.</p>
    <p>Мальчик на столе.</p>
    <p>Его тельце было почти полностью скрыто под стерильными простынями, открыт был только небольшой квадрат кожи в правом паху — наша зона доступа к бедренным сосудам.</p>
    <p>Кожа там, тщательно обработанная йодом, блестела в свете операционных ламп.</p>
    <p>Я стоял над ним с длинной иглой-проводником в руке. Четырнадцать гейдж — толстая, как плотницкий гвоздь. Для взрослого мужчины — стандартный размер. Для шестилетнего ребенка — огромное, чудовищное сверло.</p>
    <p>Нужно попасть в бедренную вену и артерию. Один неверный, дрогнувший на миллиметр прокол — и я получу массивное, неконтролируемое кровотечение. Два промаха — и у нас просто закончится время.</p>
    <p>Я активировал Сонар на максимальную мощность.</p>
    <p>Визуализация была идеальной — я видел сосуды так четко, словно они были нарисованы на рентгеновском снимке. Вот тонкая синяя ниточка бедренной вены. Рядом, чуть глубже — артерия, немного толще, слабо пульсирующая в такт затухающему сердцу.</p>
    <p>Спазм сосудов на фоне глубочайшего шока. Они сжались до самого предела. Попасть в них будет все равно что продеть тонкую нитку в игольное ушко. В полной темноте. Во время землетрясения.</p>
    <p>— Скальпель, — я молча протянул руку.</p>
    <p>Алина тут же вложила в мою ладонь холодную сталь инструмента.</p>
    <p>Разрез. Маленький, аккуратный, не больше двух сантиметров. Кровь — совсем чуть-чуть, почти капля, сосуды были полностью спазмированы. Киселев тут же промокнул рану стерильной марлевой салфеткой, маленьким ретрактором развел ее края.</p>
    <p>— Вижу фасцию, — пробормотал я, скорее для себя, чем для него. — Рассекаю…</p>
    <p>Еще один осторожный, выверенный разрез, глубже. Желтоватая жировая клетчатка, потом — вот они.</p>
    <p>Сосуды. Крошечные, почти невидимые, как тонкие шелковые ниточки.</p>
    <p>— Они же микроскопические… — выдохнул Киселев, склонившись рядом.</p>
    <p>— Мы справимся, — сказал я твердо.</p>
    <p>Я взял иглу. Медленно, миллиметр за миллиметром, под непрерывным контролем Сонара, я начал продвигать ее острый кончик к тонкой синей линии вены.</p>
    <p>Кончик иглы едва заметно дрожал — не от страха, от чудовищного физического и ментального напряжения. Нужна была абсолютная, запредельная точность.</p>
    <p>Еще чуть-чуть… Еще полмиллиметра… Аккуратно… Не торопись…</p>
    <p>И в этот самый, самый критический момент случилось худшее из того, что могло случиться.</p>
    <p>ПИИИИИИИИИИИИИИИИИИИИИИИ!</p>
    <p>Монитор витальных функций взвыл одной долгой, непрерывной, душераздирающей нотой, как сирена воздушной тревоги.</p>
    <p>— АСИСТОЛИЯ! — заорал Петренко, его голос сорвался на истерический визг. — ОСТАНОВКА СЕРДЦА!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>НЕТ! Только не сейчас! Дай мне еще пять секунд! Всего пять!</p>
    <p>На мониторе, где до этого мелькали агонизирующие, уродливые комплексы, теперь была только идеально прямая, безжалостная зеленая линия.</p>
    <p>Сердце мальчика сдалось.</p>
    <p>Устало биться, измученное, воспаленное, отечное. Гипоксия наконец-то достигла своей критической, необратимой точки.</p>
    <p>— Адреналин! — крикнул я, не отрывая взгляда от кончика иглы. — Внутрисердечно! Один миллиграмм! И немедленно начинай массаж сердца! Вашин, делай компрессии!</p>
    <p>Я не мог остановиться. Если я сейчас брошу канюляцию — все будет кончено. ЭКМО — это был его единственный, последний шанс.</p>
    <p>Вашин, не раздумывая, бросился к ребенку, положил скрещенные ладони на его крошечную грудину, начал ритмичные, отчаянные нажатия. Раз-два-три-четыре-пять…</p>
    <p>Маленькая грудная клетка глубоко прогибалась под его сильными руками.</p>
    <p>Петренко схватил длинный шприц, набрал адреналин, подбежал к кровати и, зажмурившись, воткнул иглу прямо через грудную клетку, в самое сердце. Химический кнут для умирающего, остановившегося миокарда.</p>
    <p>А я продолжал медленно, мучительно вводить иглу. Еще миллиметр… Еще полмиллиметра…</p>
    <p>Есть!</p>
    <p>Темная, почти черная венозная кровь медленно потекла по прозрачной канюле иглы.</p>
    <p>— Попал! Проводник!</p>
    <p>Алина молниеносно подала тонкую, гибкую металлическую проволоку. Я осторожно провел ее через просвет иглы прямо в сосуд, фиксируя драгоценный доступ. Теперь вторая игла — в артерию.</p>
    <p>Времени не было. Мозг ребенка умирал без кислорода. Каждая следующая секунда — это тысячи, миллионы безвозвратно потерянных нейронов.</p>
    <p>Вторая игла.</p>
    <p>Артерия была рядом, чуть глубже. Мой Сонар показывал ее как тусклую, едва пульсирующую красную линию. Ввожу…</p>
    <p>Брызнула алая, яркая кровь — артериальное давление все еще было, искусственно поддерживаемое массажем сердца.</p>
    <p>— Вторая есть! Канюли!</p>
    <p>Две гибкие пластиковые трубки — по ним кровь мальчика должна была отправиться в свое спасительное путешествие через аппарат. Быстро, но предельно аккуратно я ввел их по установленным проводникам. Зафиксировал прочными шелковыми швами к коже — нельзя, чтобы они выскочили.</p>
    <p>— Подключаем! — крикнул я Вашину, который уже стоял наготове у аппарата. — Запускай ЭКМО! СЕЙЧАС!</p>
    <p>Вашин щелкнул несколькими переключателями. Аппарат ожил, загудел. Мощный роликовый насос заработал с характерным, почти живым, ритмичным звуком.</p>
    <p>БУМ-тссс, БУМ-тссс, БУМ-тссс.</p>
    <p>Темная, лишенная кислорода венозная кровь потекла из тела мальчика по прозрачным трубкам. Вошла в оксигенатор — искусственное, механическое легкое.</p>
    <p>Прошла через тончайшую мембрану, насытилась спасительным кислородом, на глазах меняя свой цвет, становясь ярко-алой, живой. И тут же, под давлением насоса, устремилась обратно, в артерию.</p>
    <p>Секунда…</p>
    <p>Две…</p>
    <p>Три…</p>
    <p>Кожа мальчика, до этого мертвенно-фиолетовая, начала меняться. Синюшность уходила, таяла на глазах, как смываемая теплой водой акварель. Страшный фиолетовый оттенок сменился голубым, потом серым, потом… бледно-розовым!</p>
    <p>Десять секунд…</p>
    <p>— Есть ритм! — Петренко, не отрывавший взгляда от монитора, закричал так, будто увидел настоящее чудо. — Синусовый ритм! Шестьдесят ударов в минуту!</p>
    <p>Пятнадцать секунд…</p>
    <p>— Сатурация растет! — Вашин, следивший за датчиками на аппарате ЭКМО, доложил почти с восторгом. — Восемьдесят… восемьдесят пять… ДЕВЯНОСТО!</p>
    <p>Двадцать секунд…</p>
    <p>— Давление стабилизируется! — крикнула одна из медсестер, глядя на свой тонометр. — Девяносто на шестьдесят!</p>
    <p>Все в комнате замерли, глядя то на мониторы, то на порозовевшего, дышащего ребенка.</p>
    <p>Истошный писк тревоги сменился мерным, успокаивающим тиканьем. После оглушительного хаоса и паники наступила тишина.</p>
    <p>Я медленно выпрямился, чувствуя, как адреналин начинает отпускать, оставляя после себя пустоту. В голове стучала только одна простая мысль: «Успели. Мы все-таки успели».</p>
    <p>А теперь за дело.</p>
    <p>Три часа прошло с того момента, как мы запустили ЭКМО. Три часа непрерывной, напряженной борьбы, ежеминутных корректировок, тончайшей настройки сложнейшего аппарата. Три часа, когда любая, даже самая незначительная ошибка могла стать последней.</p>
    <p>Но мы выиграли. Пока что.</p>
    <p>Мишка лежал на кровати, подключенный к мерцающему огоньками аппарату. Этот стальной монстр с десятками прозрачных трубок теперь был его сердцем и его легкими.</p>
    <p>Кровь, темная и венозная, вытекала из его тела, бежала по контуру, проходила через оксигенатор, становилась ярко-алой и возвращалась обратно. Бесконечный, спасительный цикл жизни, поддерживаемый машиной.</p>
    <p>Мальчик был без сознания, глубоко под медикаментозной седацией, чтобы не мешать аппарату. Но он был жив. Его кожа была розовой и теплой. Показатели на мониторе — сатурация стабильные девяносто пять процентов, артериальное давление в норме, температура медленно, но верно снижалась.</p>
    <p>Работает. Проклятье, это работает!</p>
    <p>ЭКМО дало его маленькому, измученному организму драгоценную передышку. Его легкие отдыхали, страшное воспаление понемногу спадало. Его сердце восстанавливалось, освобожденное от непосильной нагрузки. Еще день-два, и можно будет попробовать отключить его от аппарата, вернуть к самостоятельному дыханию.</p>
    <p>Вся наша импровизированная команда выглядела так, будто вернулась с долгой, кровопролитной войны.</p>
    <p>Вашин сидел прямо на полу, привалившись спиной к стене и закрыв глаза. Его рубашка промокла насквозь от пота. Киселев снял очки, устало тер переносицу — его обычно уверенные руки мелко, почти незаметно дрожали от пережитого напряжения.</p>
    <p>Петренко просто отрубился в кресле в углу, обнимая планшет с протоколами, как плюшевого мишку. Медсестры передвигались по палате как сомнамбулы, на чистом автопилоте.</p>
    <p>Даже Алина выглядела уставшей. Она села на стул рядом с кроватью, откинулась на спинку, и я впервые за все это время заметил, как она побледнела. Ее волосы выбились из-под шапочки, на лбу блестела испарина.</p>
    <p>Все были молодцами. Каждый выложился не на сто, а на двести процентов. Без любого из них я бы точно не справился.</p>
    <p>Только я один остался стоять у аппарата. Не мог отойти. Проверял показатели, корректировал поток, следил за давлением в контуре, за уровнем антикоагулянтов.</p>
    <p>Паранойя? Возможно.</p>
    <p>Но ЭКМО — невероятно капризная и опасная штука. Стоит на секунду ослабить контроль — и может случиться непоправимая катастрофа. Тромб в контуре, воздушная эмболия, разрыв мембраны оксигенатора…</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк материализовался на теплом корпусе монитора ЭКМО. — Ты это сделал. Ты спас этого пацана. Буквально вытащил его с того света.</p>
    <p>— МЫ сделали, — поправил я, не отрывая взгляда от цифр. — Это была командная работа</p>
    <p>— Не скромничай. Это была твоя идея, твое безумное решение, твои руки провели канюляцию в остановившееся сердце. Все остальные просто выполняли твои приказы.</p>
    <p>— Хорошо выполняли. Идеально.</p>
    <p>— Согласен, не спорю. Но генерал здесь был ты. И эта победа — твоя.</p>
    <p>Победа… Слишком рано праздновать. Этот ребенок все еще в критическом состоянии. ЭКМО — это всего лишь костыль, а не полноценное лечение. Теперь нужно время, чтобы его собственный организм смог восстановиться. Сутки минимум, а лучше — двое.</p>
    <p>Я вышел из реанимации, достал из кармана телефон. Нашел в списке контактов номер Шаповалова. Набрал.</p>
    <p>Самый сложный звонок в жизни любого лекаря. Сказать отцу, что его ребенок жив, но при этом все еще висит на тоненьком волоске. Дать надежду, но не обещать невозможных чудес.</p>
    <p>Гудок…</p>
    <p>Второй…</p>
    <p>На третьем Шаповалов схватил трубку, словно все это время держал ее в руке.</p>
    <p>— Илья⁈ Что с Мишкой⁈ Он…</p>
    <p>Он ждал три часа. Три часа абсолютного, мучительного ада, не зная, жив его сын или уже мертв. Я даже представить себе не мог, что он пережил за это время.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я старался, чтобы мой голос звучал максимально спокойно, размеренно, профессионально. — Мишка жив. Он стабилен. Мы подключили его к аппарату ЭКМО.</p>
    <p>Молчание. Долгое, тяжелое молчание на том конце провода. Потом сдавленное, полное неверия:</p>
    <p>— ЭКМО? Вы… вы сделали ЭКМО шестилетнему ребенку?</p>
    <p>— Да. Это был единственный шанс. У него развился цитокиновый шторм, острый миокардит, тотальный ОРДС — все навалилось одновременно. Без ЭКМО он бы не протянул и часа.</p>
    <p>— И сейчас… сейчас как он?</p>
    <p>— Стабилен. Все жизненно важные показатели в норме. Аппарат полностью взял на себя работу его сердца и легких, давая им драгоценное время на восстановление. Думаю, через сутки-двое мы попробуем начать отключать его. Прогноз… осторожно оптимистичный.</p>
    <p>Не могу я ему сейчас сказать «все будет хорошо». В медицине слишком много непредсказуемых переменных. Но и пугать его еще больше я тоже не хочу. Этот человек и так на самом пределе.</p>
    <p>Еще одна долгая, мучительная пауза. Потом тихое, выдохнутое в трубку:</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>Одно-единственное слово. Но в нем было все. Безмерная благодарность отца. Искреннее признание коллеги. Глубокое уважение человека.</p>
    <p>— Спасибо, Илья. Я… я буду должен тебе до конца своей жизни.</p>
    <p>— Вы ничего мне не должны, Игорь Степанович. Это моя работа. Мой долг. Мишка обязательно поправится, вот увидите. Он очень сильный мальчик. Весь в отца пошел.</p>
    <p>— Береги его. Пожалуйста. Я постараюсь как можно скорее вырваться, но тут…</p>
    <p>— Я все понимаю. У вас там сотни своих пациентов. Не волнуйтесь, мы с ним. Круглосуточное персональное наблюдение. Самый лучший уход, который только возможен.</p>
    <p>— Хорошо. Я… Спасибо тебе еще раз.</p>
    <p>Он отключился.</p>
    <p>Я медленно опустил телефон, посмотрел через стекло на спящего под седацией мальчика. Его маленькое личико было спокойным, почти умиротворенным. Он не знал, что только что вернулся с того света. Не знал, сколько людей, рискуя всем, отчаянно боролись за его крошечную жизнь.</p>
    <p>И никогда не узнает. Если все пойдет по плану, для него это будет просто страшный, непонятный сон, который очень скоро забудется. Он вырастет, станет тем, кем захочет — лекарем, как его отец, или художником, или отважным космонавтом. У него будет впереди вся жизнь.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Владимирская областная больница. Кабинет временного консультанта-хирурга.</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов медленно опустил телефон на стол. Пластиковый корпус стукнул о старое дерево с глухим звуком.</p>
    <p>Рука дрожала. Мелко, едва заметно, но для хирурга с тридцатилетним стажем, привыкшего держать скальпель с точностью ювелира, это было равносильно землетрясению в девять баллов по шкале Рихтера.</p>
    <p>Мишка жив.</p>
    <p>Два простых, коротких слова, которые только что перевернули мир с ног на голову, вернули солнце на погасшее небо, заставили его собственное сердце снова мучительно биться.</p>
    <p>Шаповалов прислонился спиной к холодной, обшарпанной стене. И заплакал.</p>
    <p>Слезы хлынули, как прорвавшая плотину вода. Горячие, соленые, обжигающие. Первые за последние двадцать лет — с тех самых пор, как он стоял у гроба отца и с ужасом понимал, что больше никогда в жизни не услышит это простое, но такое важное: «Молодец, сынок, я тобой горжусь».</p>
    <p>Железный Шаповалов плачет. Тот самый Шаповалов, который может вскрыть человеческую грудную клетку без малейшей дрожи в руках. Который держал в своих ладонях бьющееся, трепещущее сердце и силой своей воли и своего мастерства заставлял его работать снова.</p>
    <p>Который видел смерть так часто, что давно перестал ее бояться, воспринимая ее просто как досадное профессиональное поражение. Сидит на грязном полу чужого кабинета и беззвучно рыдает.</p>
    <p>Но ему было плевать. Абсолютно, категорически плевать. Пусть сейчас зайдет кто-нибудь, пусть увидит.</p>
    <p>Наплевать.</p>
    <p>Его сын жив.</p>
    <p>Разумовский сделал это.</p>
    <p>ЭКМО шестилетнему ребенку. Это же чистое безумие! Это как пытаться сделать пересадку сердца ржавым кухонным ножом на кухонном столе, вслепую, с завязанными за спиной руками.</p>
    <p>Канюляция бедренных сосудов у маленького ребенка! Одна-единственная ошибка, один неверный, дрогнувший на миллиметр прокол — и массивное, неконтролируемое кровотечение. Две ошибки — и мгновенная смерть.</p>
    <p>А он сделал. Мальчишка, которому нет и тридцати. Вчерашний фельдшер со скорой. Человек без официальной хирургической специализации. Взял и сделал то, на что не решились бы седовласые профессора из столичной Императорской академии.</p>
    <p>Шаповалов вытер лицо рукавом халата.</p>
    <p>Он с трудом поднялся, достал телефон. Экран расплывался перед глазами — слезы все еще текли, мешая сфокусироваться. Набрал номер жены.</p>
    <p>Гудок не успел даже прозвучать. Алена ответила мгновенно, как будто все это время держала телефон у самого уха.</p>
    <p>— Игорь⁈ Что сказал Разумовский⁈ Мишка… Мишка как⁈</p>
    <p>Голос жены дрожал, на грани истерики. Она ждала этого звонка как приговора.</p>
    <p>— Жив, — выдохнул Шаповалов, и это одно-единственное слово далось ему труднее любой самой сложной медицинской латыни. — Алена, солнышко, наш мальчик жив. Он стабилен. На аппарате ЭКМО, но стабилен.</p>
    <p>На том конце провода — короткий, судорожный всхлип, а потом — громкие, безудержные, счастливые рыдания. Алена плакала — громко, не стесняясь, навзрыд. Все то страшное напряжение, которое накопилось за эти бесконечные часы, наконец-то выплескивалось наружу.</p>
    <p>— Я думала… — она захлебывалась слезами, ее слова прерывались всхлипами. — Игорь, я думала, это все… Когда его привезли такого синего… Когда он почти не дышал… Когда его сердце остановилось прямо на моих глазах… Господи, я думала, мы его потеряли! Нашего маленького…</p>
    <p>— Но мы его не потеряли, — Шаповалов старался говорить спокойно, хотя его самого трясло как в лихорадке. — Разумовский вытащил его, Алена. Буквально с того света вытащил. Я до сих пор не понимаю как, но он это сделал.</p>
    <p>— Он молодец! — всхлипнула Алена, и в ее голосе теперь звучало почти религиозное, благоговейное обожание. — Он самый лучший лекарь на всей планете! Во всей Империи! Во всем мире! Игорь, я не знаю, как мы его теперь отблагодарим! Сколько бы он ни попросил….</p>
    <p>— Стоп! — резко, почти грубо перебил ее Шаповалов. — Алена, стоп. Никаких денег. Слышишь меня? Ни единой копейки не смей ему предлагать.</p>
    <p>— Но почему? — в голосе жены звучало искреннее, детское недоумение. — Он же спас нашего Мишку! Мы должны…</p>
    <p>— Именно поэтому, — Шаповалов на секунду закрыл глаза, подбирая нужные слова. — Алена, послушай меня сейчас очень внимательно. Разумовский — он не из тех, кто берет деньги за спасение жизней. Он совершенно из другого теста. Если ты предложишь ему деньги — ты его оскорбишь. Смертельно оскорбишь. Это будет как… как плюнуть ему в лицо после всего, что он сделал.</p>
    <p>— Но я не понимаю…</p>
    <p>— Он из той редкой породы лекарей, для которых врачебный долг — это не пустые слова из клятвы, а смысл жизни. Понимаешь? Есть лекари, которые работают за зарплату. Есть те, кто работает за славу, за карьеру, за большие деньги. А есть те — их единицы, может, один на тысячу — кто работает потому, что просто не может иначе. Потому что видеть человеческое страдание и не попытаться помочь для них равносильно собственной смерти. Разумовский — он из таких.</p>
    <p>«Как и я когда-то был. Тридцать, а то и тридцать пять лет назад, когда только-только пришел в хирургию зеленым, восторженным юнцом. Когда готов был оперировать сутками напролет, спать в ординаторской на жестком диване, питаться остывшим чаем и бутербродами — лишь бы спасать, спасать, спасать. Когда каждая спасенная жизнь была личной, пьянящей победой, а каждая смерть — личным, горьким поражением. До того, как обюрократился, зачерствел, начал думать о должностях, званиях и премиях больше, чем о самих пациентах.»</p>
    <p>— Мы будем должны ему. По гроб жизни, — продолжил Шаповалов. — И если ему когда-нибудь понадобится наша помощь — любая помощь — мы сделаем для него все, что в наших силах. Вот так мы его и отблагодарим.</p>
    <p>— Хорошо. Я поняла.</p>
    <p>— А теперь иди к Мишке. Будь рядом. Держи его за руку. И говори ему, что папа скоро вернется.</p>
    <p>— Обязательно. Я люблю тебя.</p>
    <p>— И я тебя люблю.</p>
    <p>Он положил трубку, но еще долго сидел, глядя на деревянного богатыря на своем столе.</p>
    <p>Впервые за много лет он чувствовал не только усталость, но и какую-то странную, почти забытую легкость. Как будто с его души сняли тяжелый, многолетний груз цинизма и профессионального выгорания.</p>
    <p>Дверь кабинета открылась без стука.</p>
    <p>В проеме стоял Степан Геннадьевич Груздин — заведующий хирургическим отделением Владимирской областной больницы. Высокий, седой, с лицом римского патриция и осанкой гвардейского офицера.</p>
    <p>Из старой школы — тех хирургов, которые помнят медицину, когда врач был почти богом.</p>
    <p>— Игорь Степаныч, ты чего… — он осекся, увидев Шаповалова на полу. — Что случилось? Ты… ты плакал?</p>
    <p>Конечно плакал. Глаза красные, щеки мокрые, рубашка в пятнах от слез. Картина маслом — грозный начальник хирургии рыдает на грязном полу временного кабинета.</p>
    <p>Шаповалов не стал отрицать очевидное.</p>
    <p>— Чуть сына не потерял, Степан.</p>
    <p>Груздин вошел, аккуратно прикрыл за собой дверь, даже повернул старый шпингалет — чтобы никто не вошел, не увидел, не услышал. Спасибо ему за эту простую, мужскую деликатность. Он подошел, сел на единственный стул, придвинул его поближе.</p>
    <p>— Рассказывай. Что случилось?</p>
    <p>— Мишка. «Стекляшка», молниеносная, гипертоксическая форма. Привезли утром в реанимацию уже в агонии, прямо на руках у жены. ИВЛ не помогала, легкие не раскрывались, сердце остановилось…</p>
    <p>Шаповалов сглотнул. Даже просто говорить об этом было физически больно, как трогать открытую, свежую рану.</p>
    <p>— Думал, все. Конец. Мой мальчик умирает, а я в трехстах километрах от него и ничего — НИЧЕГО! — не могу сделать. Знаешь, что это такое, Степан? Быть врачом, хирургом, спасителем чужих жизней — и не мочь спасти собственного сына?</p>
    <p>— Представляю, — тихо, но с глубоким сочувствием сказал Груздин. — У меня внук есть, четыре года. Если бы с ним, не дай бог, что-то… Не знаю, что бы я делал. Наверное, с ума бы сошел.</p>
    <p>— Я знал, что я делал. Я умирал. Медленно умирал от собственного бессилия. А потом…</p>
    <p>Шаповалов кивнул на телефон, лежащий на столе.</p>
    <p>— Потом мой ординатор, Разумовский, сотворил настоящее чудо. Подключил Мишку к ЭКМО.</p>
    <p>Груздин присвистнул — долго, с чувством, с неподдельным, профессиональным восхищением.</p>
    <p>— ЭКМО? Ребенку? Шестилетнему ребенку⁈ Это же… Это же высший пилотаж! Это же надо иметь яйца из титана, чтобы на такое решиться в условиях обычной больницы!</p>
    <p>— И руки из чистого золота, чтобы это осуществить, — добавил Шаповалов. — Канюляция бедренных сосудов у ребенка… Я бы, наверное, не рискнул. Честно тебе скажу. Побоялся бы.</p>
    <p>— Разумовский… — Груздин задумчиво потер свой волевой подбородок. — Погоди, это тот самый? Про которого у нас тут уже легенды ходят?</p>
    <p>— Тот самый. А что за легенды?</p>
    <p>— О, у нас тут во Владимире о нем уже песни поют! — Груздин даже немного оживился. — Про экзамен. Барона фон Штальберга.</p>
    <p>— Не знаю насчет песен, — Шаповалов медленно, с усилием поднялся с пола, отряхнул брюки. — Но диагност он гениальный. Находит то, что десятки других пропускают. И руки… Руки у него действительно золотые.</p>
    <p>Мастерство, которое невозможно приобрести за полгода работы. Откуда оно у него? Где он этому учился? У кого? В его личном деле — обычное медучилище, несколько лет работы фельдшером на скорой, и все. А руки — как у столичного профессора с сорокалетним стажем.</p>
    <p>— Повезло тебе с таким сотрудником, — Груздин встал, подошел к окну, посмотрел на суетливый больничный двор.</p>
    <p>— Повезло, — тихо, но твердо согласился Шаповалов.</p>
    <p>«Хотя еще пару месяцев назад я считал это проклятием. Помню, как возмущался, когда Кобрук перевела его со скорой в мое отделение: 'Какого черта вы мне подсовываете этого фельдшера⁈ У меня тут хирургия, а не курсы повышения квалификации!» Как я несколько раз пытался от него избавиться: «Анна Витальевна, заберите его в терапию, пусть там пенсионеров от запоров лечит!»</p>
    <p>Дурак. Старый, зазнавшийся, самодовольный дурак. А он молча терпел все мои наезды и просто делал свою работу. Спасал людей. Каждый день, каждую смену. Доказывал все делом, а не словами. И вот сегодня — спас самого дорогого мне на свете человека.'</p>
    <p>— Степан, — Шаповалов выпрямился, расправил плечи. — Мне нужно в Муром. Сын…</p>
    <p>— Конечно! — Груздин резко повернулся от окна. — Езжай немедленно! Какого черта ты вообще еще здесь⁈ Я все прикрою, скажу начальству, что отпустил тебя по неотложным семейным обстоятельствам! Это же чрезвычайная ситуация!</p>
    <p>— Но я не могу, — выдохнул Шаповалов.</p>
    <p>Груздин застыл. На его лице отразилось такое неподдельное изумление, как будто Шаповалов только что заявил, что Земля на самом деле плоская.</p>
    <p>— Что значит «не могу»? Игорь, ты в своем уме? У тебя сын при смерти!</p>
    <p>— Он БЫЛ при смерти, — твердо поправил его Шаповалов. — А сейчас он стабилен. На ЭКМО, под наблюдением лучших специалистов в этой Империи. А здесь…</p>
    <p>Он обвел рукой свой убогий кабинет, но имел в виду всю эту огромную, захлебывающуюся в страданиях больницу.</p>
    <p>— Степан, я с с шести утра вчерашнего дня не присел. Вот только на полу тут и все… Четыре экстренных операции сделал. Две — на самой грани. Разрыв аневризмы брюшной аорты у мужика-дальнобойщика — еле-еле вытащил. Ножевое проникающее в сердце у пацана двадцати лет — еще миллиметр, и был бы труп. Если бы не я, эти люди были бы уже мертвы. Ты это прекрасно знаешь.</p>
    <p>— Но это же твой СЫН! — Груздин повысил голос.</p>
    <p>— И если бы ему мог помочь только я — я бы уже был в дороге. Я бы бросил все, я бы плюнул на все последствия, я бы даже разрешения у тебя не спросил. Я бы просто сел в машину и гнал бы сто пятьдесят, пока движок не расплавился.</p>
    <p>Шаповалов подошел к окну, встал рядом с Груздиным.</p>
    <p>— Но мой Мишка сейчас в самых надежных руках. Я не знаю никого во всей Империи — слышишь, НИКОГО! — кому бы я доверил его больше, чем Разумовскому. А здесь без меня вы не справитесь. Если я уеду погибнет больше людей от этой стеклянной напасти. С таким я смириться никогда не смогу.</p>
    <p>— Но ты же его отец! Ты должен быть рядом!</p>
    <p>— Должен. И обязательно буду. Но не сейчас. Сейчас я гораздо нужнее здесь. В разгар эпидемии. Сколько у нас сегодня операций на день запланировано?</p>
    <p>Груздин нехотя, с явным осуждением в голосе ответил:</p>
    <p>— Семь плановых. И наверняка еще несколько экстренных подвезут — четверг, день всегда тяжелый.</p>
    <p>Он улыбнулся — впервые за это долгое, страшное утро. Улыбка получилась кривой, усталой, но искренней.</p>
    <p>— Вот видишь, — сказал он. — Как я тебя брошу в четверг?</p>
    <p>Груздин покачал головой, в его глазах читалась смесь восхищения и недоумения.</p>
    <p>— Вы все там какие-то ненормальные. Готовы жизнь положить за своих пациентов.</p>
    <p>— Мы не ненормальные. Мы просто помним, зачем когда-то давали клятву Гильдии.</p>
    <p>— Не пойму я вас, муромских, — Груздин с искренним недоумением развел руками. — У вас что, сердца из камня сделаны?</p>
    <p>— Нет. Просто мы умеем правильно расставлять приоритеты. И еще… мы доверяем друг другу. Я сейчас доверяю Илье Разумовскому жизнь моего сына. Это высшая, абсолютная степень доверия, какая только возможна между лекарями.</p>
    <p>И это была чистая правда.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Я сидел в глубоком кожаном кресле у окна, даже не попытавшись занять более формальное место за огромным столом для совещаний. Слишком устал для соблюдения субординации, слишком вымотан для пустых формальностей.</p>
    <p>Реанимационный костюм все еще был на мне — влажный от пота, пропитанный резким запахом дезинфектантов. Одноразовая маска болталась на одном ухе.</p>
    <p>Я должен был переодеться. Должен был принять душ, выпить чашку горячего, крепкого кофе, привести себя в относительный порядок перед обязательным докладом начальству.</p>
    <p>Но на все это сейчас просто не было сил. Все силы, до последней капли, остались там, в детской реанимации, у постели маленького мальчика, ушли на спасение его жизни. Я смотрел в одну точку — на старое пятно от кофе на широком подоконнике.</p>
    <p>Древнее, бурое, въевшееся в белую краску. Кто-то когда-то, много лет назад, поставил горячую чашку без блюдца. Совершенно незначительная мелочь, бытовая небрежность, но именно она сейчас полностью захватила мое внимание.</p>
    <p>Странно, как человеческий мозг цепляется за такие вот незначительные, случайные детали в переломные моменты. Это какой-то способ защиты от информационной и эмоциональной перегрузки?</p>
    <p>Отчаянная попытка найти что-то простое, стабильное в мире, где шестилетние дети умирают от искусственно созданных вирусов, а ты вынужден нарушать все мыслимые законы, чтобы их спасти?</p>
    <p>— … учитывая все вышесказанное, я считаю, что применение экстракорпоральной мембранной оксигенации в данном, конкретном, клинически безнадежном случае было единственно верным, хотя и крайне рискованным решением, — голос Киселева доносился до меня как будто сквозь толстый слой ваты. — Хотя, безусловно, нельзя не отметить колоссальные риски. Тромбоз системного контура, газовая и воздушная эмболия, массивное кровотечение из места канюляции, развитие системных инфекционных осложнений…</p>
    <p>Киселев перечислял возможные риски как заученную мантру. Типичная реакция хирурга старой школы — в первую очередь прикрыть собственную задницу, подробно перечислив в протоколе все возможные осложнения. Чтобы потом, если что-то пойдет не так, с чистой совестью заявить: «А я ведь предупреждал!». Это любимая фраза всех медицинских перестраховщиков.</p>
    <p>— Риски есть всегда, Игнат Семенович, — отрезала Кобрук со своего места во главе стола. — Вопрос всегда в соотношении потенциального риска и ожидаемой пользы. Целитель Разумовский абсолютно правильно оценил ситуацию. Без применения ЭКМО ребенок был бы мертв уже.</p>
    <p>Правильно оценил…</p>
    <p>Фырк материализовался на подоконнике, рядом с тем самым кофейным пятном.</p>
    <p>— Эй, двуногий! Ты еще с нами или уже в астрале витаешь? Они тут твои утренние подвиги обсуждают, поют дифирамбы твоему героизму, а ты сидишь как зомби! Хоть бы улыбнулся для приличия, показал бы, что тебе приятно!</p>
    <p>— Отстань, — мысленно, почти безэмоционально ответил я. — Я думаю.</p>
    <p>— О чем это ты так напряженно думаешь? О том, как круто ты сегодня всех сделал? Как в очередной раз показал этим провинциальным лекарям высший класс? Или, может, о том, что едва не сам приступ не схватил, когда сердце этого пацана остановилось?</p>
    <p>И то, и другое. Но больше всего — о времени. О том, что его катастрофически, преступно мало.</p>
    <p>Я думал о Мишке Шаповалове.</p>
    <p>Маленькое тельце, подключенное к этому огромному, монструозному аппарату. Десятки прозрачных трубок, по которым непрерывно течет его кровь — темная, венозная из тела в машину, и ярко-алая, артериальная из машины обратно в тело.</p>
    <p>Бесконечный, искусственный цикл, поддерживающий в нем жизнь.</p>
    <p>ЭКМО — это не лечение. Это всего лишь костыль, временный протез для умирающих, отказавших органов.</p>
    <p>Да, мы выиграли для него время. Но сам вирус «стекляшки» никуда не делся. Он все еще там, в каждой клетке его тела, он продолжает свою тихую, разрушительную работу. Кристаллы растут, ткани деградируют, воспаление медленно, но верно прогрессирует.</p>
    <p>Если я в ближайшее время не найду настоящее, эффективное лекарство, а не просто симптоматическую поддержку, — Мишка умрет.</p>
    <p>Может, не сегодня, не завтра, но через три-четыре дня точно. ЭКМО не может работать вечно. Канюли рано или поздно тромбируются, тончайшая мембрана оксигенатора забивается продуктами распада, начнется гемолиз — массовое разрушение эритроцитов.</p>
    <p>Осложнения неизбежны, как восход солнца.</p>
    <p>А сколько еще таких Мишек сейчас лежит в нашей больнице? Десятки? А скоро будут сотни?</p>
    <p>Эпидемия набирает обороты, как снежный ком, летящий с горы. Каждый день все новые и новые случаи — пять, десять, пятнадцать.</p>
    <p>И с каждым днем я вижу все больше и больше именно таких, тяжелых, молниеносных форм. Словно вирус на ходу адаптируется, мутирует, становится все более агрессивным.</p>
    <p>— Разумовский? — голос Кобрук, резкий и властный, вырвал меня из мрачных, затягивающих размышлений. — Илья Григорьевич, вы как? С вами все в порядке?</p>
    <p>Я медленно повернул голову, с трудом сфокусировал взгляд на ее лице. Обычно холодное, отстраненное, почти непроницаемое, сейчас оно выражало нечто совершенно непривычное.</p>
    <p>Беспокойство? Сочувствие?</p>
    <p>Железная леди оттаивает. Спасение ребенка самого начальника хирургии — достаточно веская причина для проявления человечности. Или она просто боится, что я сейчас сломаюсь?</p>
    <p>— Все в порядке, Анна Витальевна, — ответил я, с усилием выпрямляясь в кресле. Спина протестующе хрустнула — болезненное напоминание о ночи, проведенной в неудобной позе над записями профессора Снегирева. — Просто думаю. Анализирую. Нужно работать дальше.</p>
    <p>— Может, отдохнешь сначала? — неожиданно предложил Киселев, и в его голосе не было привычного сарказма. — Илья, ты три часа простоял у аппарата ЭКМО, не разгибаясь. До этого, я так понимаю, всю ночь не спал. Ты же на самом пределе.</p>
    <p>На пределе? Я даже не знаю, где находится мой предел.</p>
    <p>В прошлой жизни, во время первой волны эпидемии, я работал по тридцать шесть, а то и по сорок восемь часов подряд. Спал по три часа в сутки прямо в ординаторской, жил на крепком кофе и дешевых энергетиках. И ничего, не умер. Хотя пару раз был очень близок к этому.</p>
    <p>— Отдохну, когда мы найдем лекарство от «стекляшки», — отрезал я. — Время — это единственная роскошь, которую мы сейчас не можем себе позволить.</p>
    <p>Кобрук слегка наклонила голову, изучая меня с каким-то новым, непонятным интересом, как энтомолог изучает редкий, уникальный экземпляр насекомого.</p>
    <p>— Кстати, об этом. Не хочешь задокументировать сегодняшнюю процедуру ЭКМО? Составить подробный протокол для педиатрических случаев? Это было бы неоценимым вкладом в развитие имперской медицины. Первое задокументированное применение ЭКМО у ребенка в нашей больнице, а возможно, и во всей губернии…</p>
    <p>— Не сейчас, — я решительно покачал головой, прерывая ее. — Протоколы, научные статьи, доклады на конференциях — все это подождет. Сейчас у нас совершенно другой приоритет — найти настоящее, эффективное лекарство. И, кажется, у меня есть все необходимое для этого.</p>
    <p>Записи профессора Снегирева. Вот где нужно искать ответ на все мои вопросы.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — я посмотрел на Кобрук, намеренно меняя тему. — Вам удалось устроить магистра Серебряного в лабораторию? Как там поживает наш менталист-манипулятор?</p>
    <p>Она коротко, почти с удовлетворением, кивнула.</p>
    <p>— Сегодня его первый официальный рабочий день. Филимонов, заведующий лабораторией, конечно, долго ворчал — не хотел видеть в своем святом отделе постороннего. Но мне пришлось на него немного надавить. Сказать, что это личное распоряжение сверху,. Серебряный теперь официально числится младшим лаборантом, занимается самой рутинной, скучной работой. Кровь, моча, мокрота — все то, от чего его, я уверена, тошнит.</p>
    <p>— Отлично, — я кивнул.</p>
    <p>Менталист начал свою работу. Уверен, он найдет то, что ищет. И мы объединив усилия сможем найти лекарство от это треклятой болезни.</p>
    <p>— Моя помощь сейчас требуется с эпидемией? — спросил я. — Есть новые тяжелые случаи? Непредвиденные осложнения? Какие-то нестандартные, атипичные формы?</p>
    <p>Кобрук перевела свой выжидающий взгляд на Киселева. Тот откашлялся, явно подбирая нужные слова.</p>
    <p>— С огромной натугой, но пока справляемся. Твой друг, Артем, взял на себя часть твоих обязанностей по сортировке в приемном покое — парень растет прямо на глазах. Терапия полностью координирует работу всего среднего медицинского персонала, организовала очень четкую систему сортировки. Больных очень много, но до коллапса нам пока далеко. Держимся.</p>
    <p>«С натугой» — это медицинский эвфемизм для «еле-еле, на последнем издыхании, из последних сил». Я прекрасно знаю все эти уклончивые формулировки. Сам не раз их использовал, когда не хотел признавать перед начальством, что ситуация выходит из-под контроля.</p>
    <p>— Я могу помочь, — предложил я. — Сделать обход по отделениям, посмотреть самые сложные, спорные случаи, откорректировать терапию…</p>
    <p>— В этом нет необходимости, — Киселев покачал головой, и в его голосе, к моему огромному удивлению, прозвучало что-то похожее на… уважение? — Правда, Илья, мы пока справляемся. Ты сегодня уже сделал невозможное — спас сына Шаповалова. Если появится что-то действительно критичное, мы тебя, конечно, позовем. Но сейчас… Сейчас ты гораздо нужнее в другом месте. Найди лекарство от этой проклятой заразы. Это сейчас гораздо важнее любых обходов и консультаций.</p>
    <p>Редчайший случай, когда я был абсолютно согласен с Киселевым.</p>
    <p>Мое время, потраченное на поиски настоящего лекарства, сейчас действительно стоило гораздо дороже, чем время, потраченное на рутинную клиническую работу.</p>
    <p>Хотя признавать это было немного неприятно — я привык быть на передовой, в самой гуще событий, а не сидеть в пыльных архивах, как какой-то кабинетный червь.</p>
    <p>Я с усилием поднялся из глубокого кожаного кресла. Тело, застывшее в одной позе, тут же запротестовало — мышцы затекли, а позвоночник в шейном отделе хрустнул так громко, как будто сломалась старая сухая дверь.</p>
    <p>— Кстати, — сказал я, окидывая их уверенным взглядом. — Вчера, пока искал информацию, и случайно наткнулся на одну интересную вещь. Проверил уровень своей Искры. Специальным, сертифицированным имперской академией артефактом-измерителем. Антикварная вещь, конечно, но абсолютно точная.</p>
    <p>Кобрук и Киселев синхронно подались вперед, их лица мгновенно стали напряженными и предельно внимательными. Даже Фырк, до этого с аппетитом хрустевший орешком, замер, навострив свои маленькие пушистые уши.</p>
    <p>— И? — почти беззвучно, одними губами выдохнула Кобрук. — Какой уровень?</p>
    <p>— Я значительно перерос уровень мастера-целителя, — спокойно констатировал я. — По показаниям прибора — я нахожусь на границе между Мастером-целителем высшей категории и Магистром третьего уровня. Еще совсем немного, и я официально переступлю эту границу.</p>
    <p>Тишина, в которой было слышно, как одинокая муха бьется о толстое оконное стекло.</p>
    <p>Киселев открыл рот, что-то хотел сказать, но не смог, и снова закрыл. Потом снова открыл. Он выглядел как карп, выброшенный на сушу:</p>
    <p>— Это… это же невозможно! — наконец, выдавил он из себя. — Ты же официально целитель третьего класса! Еще пару месяцев назад был простым адептом! Как можно за такой короткий срок…</p>
    <p>— Постоянная практика, — пожал я плечами, давая им самое простое и логичное объяснение. — Я использую Искру каждый день, по много часов подряд. Диагностика, лечебные манипуляции, сложные операции с магической поддержкой. Это как мышцы — чем больше и регулярнее нагрузка, тем быстрее идет рост.</p>
    <p>Конечно, это была далеко не вся правда. Был еще и главный фактор моего перерождения.</p>
    <p>Душа из другого, более развитого в научном плане мира, опыт двух жизней, знания двух совершенно разных медицинских систем. Все это, очевидно, создавало какой-то невероятный синергетический эффект.</p>
    <p>Плюс сама «стекляшка» — непрерывная, изматывающая борьба с этим хитрым, агрессивным магическим вирусом, очевидно, заставляла мою Искру постоянно эволюционировать, адаптироваться, становиться сильнее.</p>
    <p>Как иммунная система становится сильнее и совершеннее после тяжелой болезни.</p>
    <p>— Вот это новости, — Кобрук медленно провела рукой по волосам, окончательно нарушая свою идеальную прическу. — Магистр… В твоем возрасте… Тебе же нет и тридцати! Это же… это же сенсация! Это полный переворот во всех современных представлениях о скорости развития Искры!</p>
    <p>— Пока еще не магистр, — поправил я ее. — Почти. На самой границе. Но уровень мастера-целителя я определенно превысил. И я думаю, нужно, чтобы мой реальный ранг был официально подтвержден в Гильдии.</p>
    <p>— Но магистр Журавлев же обещал и так, просто по результатам твоих заслуг, дать тебе звание мастера, — напомнила Кобрук. — После той истории, как персональную награду.</p>
    <p>— Награды мне не нужны, — я решительно покачал головой. — И подачки тоже. Я могу и хочу подтвердить свой реальный уровень официальными измерениями и сдачей всех необходимых практических испытаний. Я хочу получить это звание по праву, а не по блату. Можете сделать официальный запрос в Гильдию?</p>
    <p>На самом деле дело было, конечно, не в гордости.</p>
    <p>Звание, полученное «за особые заслуги», всегда можно оспорить, принизить, назвать незаслуженным. А вот ранг, подтвержденный объективными показаниями сертифицированного артефакта и успешно сданными экзаменами — это уже железобетонный, неопровержимый факт.</p>
    <p>К тому же, мне нужен был не просто красивый шильдик на дверь кабинета, а все те реальные привилегии и полномочия, которые этот ранг с собой несет.</p>
    <p>Доступ к закрытым, секретным разделам библиотеки Гильдии. Право на использование магических артефактов высшего уровня. И, что самое важное, право требовать от властей любые ресурсы для своих исследований и операций.</p>
    <p>Кобрук быстро кивнула, ее деловая хватка вернулась.</p>
    <p>— Конечно. Мы постараемся провести процедуру аттестации как можно быстрее. Но зачем такая спешка? Это звание в любом случае никуда от тебя не убежит.</p>
    <p>— Диагностический центр, — коротко объяснил я. — Барон фон Штальберг ждет его скорейшего открытия. И будет гораздо лучше, если я буду открывать его уже с новым, соответствующим статусу рангом. И дело тут не в зарплате — деньги меня, как вы знаете, интересуют мало. Дело в юридических возможностях. Мастер-целитель имеет право на частную практику без каких-либо ограничений, может официально консультировать других лекарей, обучать собственных учеников, требовать от поставщиков любое, даже самое редкое и дорогое оборудование для своей работы. Это откроет совершенно новые горизонты для развития нашего центра.</p>
    <p>И для эффективной борьбы с этой эпидемией. С рангом мастера я смогу официально, по закону, возглавить противоэпидемическую комиссию в городе, если до этого дойдет. Смогу требовать введения карантина, принудительной мобилизации ресурсов, даже привлечения армейских целителей. Простой целитель третьего класса таких полномочий не имеет.</p>
    <p>— Я понимаю, — Кобрук встала, подошла к своему массивному столу из красного дерева, сделала быструю пометку в толстом кожаном блокноте. — Я сделаю все, что в моих силах. Отправлю экстренный запрос в Гильдию сегодня же. С ссылкой на чрезвычайную эпидемиологическую ситуацию.</p>
    <p>— Спасибо, — я направился к двери, но у самого выхода обернулся. — И еще одно. Увеличьте, пожалуйста, в два, а лучше в три раза, запас всех необходимых препаратов для проведения процедуры ЭКМО. Гепарин, протамин, альбумин. Боюсь, Мишка Шаповалов — это не последний ребенок, которому в ближайшее время понадобится экстренное подключение.</p>
    <p>— Ты думаешь, будут еще такие же тяжелые, молниеносные случаи?</p>
    <p>— Уверен. Вирус мутирует, становится все более агрессивным. Такие формы будут учащаться. Мы должны быть к этому готовы.</p>
    <p>А еще я должен спешить с поисками настоящего лекарства. Пока вирус не мутировал настолько, что бесценный протокол профессора Снегирева станет абсолютно бесполезным.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Владимирская областная больница. Операционная номер три.</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов стоял перед ярко светящимся экраном негатоскопа, раскладывая рентгеновские снимки с методичной аккуратностью крупье в дорогом казино.</p>
    <p>Каждый снимок — это ставка. Жизнь против смерти. И он, черт возьми, должен сегодня выиграть.</p>
    <p>Четыре сложнейших операции за один день. Все успешные. Все пациенты живы.</p>
    <p>Но какой ценой?</p>
    <p>Каждый выверенный до миллиметра разрез его скальпеля отдавался тупой, ноющей болью в собственном сердце. Потому что где-то там, далеко отсюда, его маленький сын был подключен к сложному аппарату, который дышал и жил за него.</p>
    <p>А он здесь, в чужом, холодном городе, режет чужих, незнакомых ему людей. Спасает чужие, безразличные ему жизни.</p>
    <p>Справедливо ли это? Нет.</p>
    <p>Правильно? Да.</p>
    <p>Проклятая, въевшаяся в кровь медицинская этика. Проклятый, невидимый врачебный долг. Проклятая клятва Гильдии, которую он сдуру дал тридцать лет назад и которая теперь держала его здесь крепче любой тюремной цепи.</p>
    <p>Но даже если бы и не давал… Он бы. попросту не мог иначе… Так что сейчас нет смысла кого-либо винить.</p>
    <p>Рядом, почтительно, на расстоянии вытянутой руки, стоял местный ординатор — Константин Рыбников, двадцать шесть лет, третий, выпускной год ординатуры. Бледный от страха. Потный, несмотря на работающий в операционной кондиционер. Его руки, облаченные в стерильные перчатки, мелко, непрерывно дрожали.</p>
    <p>Типичный продукт современной системы медицинского образования.</p>
    <p>Идеально зазубрил все протоколы, сдал на отлично все экзамены, получил красный диплом. А думать самостоятельно так и не научился. Принимать ответственные решения не умеет. При любой, даже самой незначительной нестандартной ситуации впадает в панический ступор.</p>
    <p>Как же не похож он был на Разумовского. Тот в свои года готов был идти против всей системы, рисковать, брать на себя ответственность за самые безумные решения. А этот в свои двадцать шесть боялся собственной тени и тени своего начальника.</p>
    <p>— Докладывай, — коротко, не оборачиваясь, приказал Шаповалов, продолжая изучать снимки на экране.</p>
    <p>— П-пациентка Минеева Анна Сергеевна, сорок пять лет, — тут же затараторил Рыбников, как заведенный. — Диагноз — «стекляшка», седьмой день болезни. Осложнение — острый гнойный медиастинит вследствие спонтанного разрыва пищевода. Предположительно, разрыв произошел из-за сильного, надсадного кашля. Компьютерная томография показывает обширное скопление жидкости и пузырьков газа в клетчатке средостения. В анализах — лейкоцитоз двадцать пять тысяч. С-реактивный белок — триста. Прокальцитонин — восемь. Состояние крайне тяжелое, прогрессирует септический шок.</p>
    <p>Шаповалов внимательно, под разными углами, изучал черно-белые срезы на снимках.</p>
    <p>Медиастинит — гнойное воспаление клетчатки средостения, пространства в грудной клетке, где расположены сердце, аорта, трахея, пищевод.</p>
    <p>Одно из самых грозных, самых смертельных осложнений во всей торакальной хирургии. Смертность при консервативном, безоперационном лечении — сто процентов.</p>
    <p>При хирургическом — от шестидесяти до восьмидесяти процентов, в зависимости от выбранного метода. А при «стекляшке» — все девяносто пять, если не больше.</p>
    <p>Ослабленный вирусом организм, извращенный, неадекватный иммунный ответ, практически полностью нарушенная способность к регенерации тканей. Шансов у этой женщины почти не было.</p>
    <p>Почти.</p>
    <p>— Что предлагает ваше местное начальство? — спросил Шаповалов, уже заранее зная ответ.</p>
    <p>— Магистр Ерасов настаивает на неукоснительном выполнении стандартного, утвержденного Гильдией, протокола. Широкая боковая торакотомия, медиастинотомия, санация и дренирование плевральной полости по Каншину. Это… это единственный утвержденный Гильдией протокол для лечения гнойного медиастинита.</p>
    <p>Ерасов.</p>
    <p>Тот самый напыщенный, самодовольный индюк, которого Разумовский всего пару месяцев назад публично, на глазах у всего медицинского бомонда, унизил на консилиуме.</p>
    <p>Теоретик, который последний раз держал в руках хирургический скальпель лет десять назад, на студенческой практике. И этот человек сейчас исполняет обязанности заведующего всей хирургией?</p>
    <p>Бред. Но такова была прогнившая система — личные связи и умение вовремя прогибаться перед начальством ценились гораздо выше, чем реальные профессиональные навыки.</p>
    <p>— И каков прогноз при таком, с позволения сказать, подходе? — спросил Шаповалов, хотя и так прекрасно знал ответ.</p>
    <p>— По… по официальной статистике… — Рыбников сглотнул. — Летальность около восьмидесяти процентов. При «стекляшке» — вероятно, значительно выше.</p>
    <p>Вероятно, выше. Да она умрет прямо на операционном столе еще до конца этой варварской операции.</p>
    <p>Широкая торакотомия — это распиливание грудины, разведение ребер с помощью специального винтового расширителя, операция минимум на час, а то и на два. Ее ослабленное, воспаленное сердце просто не выдержит такой чудовищной нагрузки.</p>
    <p>Шаповалов еще раз, в последний раз, взглянул на снимки. Очаг гнойного воспаления был четко ограничен задним средостением. Не было никаких признаков распространения на переднее. А значит, был шанс…</p>
    <p>Он вспомнил международный конгресс по торакальной хирургии в Москве, в две тысячи восемнадцатом году.</p>
    <p>Столичные тогда представляли свою новую, революционную методику — минимально инвазивное дренирование гнойного медиастинита через цервикальный, то есть шейный, доступ.</p>
    <p>Маленький, аккуратный разрез на шее, спуск в средостение под эндоскопическим контролем, установка специальной вакуумной системы для постоянного оттока гноя. Травма для пациента минимальная, восстановление — в разы быстрее.</p>
    <p>У нас, в нашей консервативной, застрявшей в прошлом веке области, эту методику почти никто не знал. И уж точно она не входила ни в какие утвержденные местной Гильдией протоколы.</p>
    <p>Но она работала. И что самое главное — она давала этой женщине реальный шанс.</p>
    <p>— Никакой торакотомии, — твердо, почти отрезал Шаповалов. — Пациентка ее не переживет. Готовьте эндоскопическую операционную.</p>
    <p>Рыбников поперхнулся воздухом.</p>
    <p>— Что⁈ Но… но магистр Ерасов сказал…</p>
    <p>— Магистр Ерасов последний раз оперировал гнойный медиастинит когда? Никогда? То-то же, — Шаповалов демонстративно отвернулся от снимков. — Мы проведем минимально инвазивное вмешательство. Трансцервикальный доступ — разрез три сантиметра вот здесь, на шее. Под эндоскопическим контролем спустимся в заднее средостение. Установим специальную вакуумную дренажную систему непосредственно в самый центр гнойного очага. Минимум травмы, максимум эффекта.</p>
    <p>— Но… но это же не по протоколу! — Рыбников побледнел как мел. — Это нелицензированная, экспериментальная методика! Магистр Ерасов меня убьет! Он меня уволит! Он меня диплома лишит!</p>
    <p>Вся суть современной медицины. Страх перед начальством гораздо сильнее страха потерять пациента. Карьера важнее человеческой жизни. Диплом ценнее собственной совести.</p>
    <p>— А пациентка умрет строго по протоколу, и все будут довольны? — Шаповалов смерил трясущегося ординатора тяжелым, презрительным взглядом. — Решай, Рыбников, что для тебя сейчас важнее — жизнь этого человека или одобрительная улыбка магистра Ерасова.</p>
    <p>Рыбников заметался по предоперационной, как загнанный в угол зверь.</p>
    <p>— Я… я должен немедленно доложить магистру! Это его зона ответственности! Он здесь главный!</p>
    <p>— Докладывай, — Шаповалов равнодушно пожал плечами. — Операция ровно через час. Если магистр Ерасов захочет на ней присутствовать — пусть приходит. Посмотрит, как на самом деле оперируют в Муроме.</p>
    <p>Ординатор выскочил из операционной, как ошпаренный кот.</p>
    <p>Побежал стучать. Типичный стукач, доносчик, подхалим. Из таких вот и вырастают потом бездарные, но очень влиятельные карьеристы, которые душат настоящую медицину своей бесконечной бюрократией и идиотскими протоколами.</p>
    <p>Шаповалов остался один. Он медленно, тяжело сел на высокий операционный стул, устало потер виски. Голова раскалывалась — последствия трех бессонных ночей и непрерывного, изматывающего нервного напряжения.</p>
    <p>Как там Мишка? Последнее сообщение от Алены пришло час назад — «стабилен, все показатели в норме». Но ЭКМО — это не лечение. Это всего лишь отсрочка, передышка. И Разумовский, черт бы его побрал, это прекрасно понимает.</p>
    <p>Только вот что он будет делать? А я что буду делать? Лекарства от этой болезни не существует. И я не знаю где его искать.</p>
    <p>Дверь операционной распахнулась с таким грохотом, будто ее выбили ногой. В проеме стоял магистр Ерасов. Он влетел в предоперационную как разъяренный бык на корриде — красное, одутловатое лицо, вздувшиеся вены на шее, глаза навыкате.</p>
    <p>— Мастер Шаповалов! — он почти кричал, брызгая слюной. — Что это за самоуправство⁈ Мне только что ординатор Рыбников доложил — вы собираетесь применять нелицензированную, экспериментальную методику!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Прибежал петух. Сейчас будет громко кукарекать про протоколы, ответственность, субординацию. Стандартный, заученный набор любого медицинского бюрократа.</p>
    <p>— Я собираюсь спасти жизнь пациентке, магистр Ерасов, — спокойно, почти лениво ответил Шаповалов, не вставая со стула. — В отличие от вашего стандартного протокола, который ее гарантированно убьет.</p>
    <p>— МОЙ протокол⁈ — Ерасов побагровел еще сильнее. — Да будет вам известно, это официальный, утвержденный высшей комиссией протокол Гильдии целителей! Прошедший все инстанции!</p>
    <p>— И безнадежно устаревший лет на двадцать, — холодно парировал Шаповалов. — В ведущих клиниках Москвы уже давно перешли на минимально инвазивные методики. Меньше травма для пациента, выше процент выживаемости.</p>
    <p>— В Москве! — Ерасов аж задохнулся от возмущения. — Да будет вам известно, мы не в Москве! Мы во Владимирской губернии! И здесь действуют НАШИ, местные гильдийские протоколы! Вы там в своем Муроме, я смотрю, совсем привыкли к анархии и вседозволенности! Делаете что хотите, плюете на все правила! Но здесь МОЯ больница! МОЯ зона ответственности! И МОИ правила!</p>
    <p>«Моя больница»… Временно исполняющий обязанности заведующего уже возомнил себя местным королем. Типично. Дай человеку немного власти — и сразу увидишь все его истинное, мелкое нутро.</p>
    <p>— Хорошо, — Шаповалов медленно встал, подошел к столу, взял чистый лист бумаги и ручку. — Давайте тогда оформим все официально.</p>
    <p>— Что именно оформим? — опешил Ерасов.</p>
    <p>— Ваш официальный, письменный запрет на проведение данной операции. Черным по белому. «Я, магистр Ерасов, в здравом уме и твердой памяти, запрещаю использование трансцервикального доступа для дренирования гнойного медиастинита у пациентки Минеевой А. С., несмотря на доказанную в многочисленных исследованиях высокую эффективность данного метода. Настаиваю на проведении стандартной широкой торакотомии с прогнозируемой летальностью восемьдесят процентов. Всю полноту ответственности за возможный летальный исход беру на себя». Дата, подпись, печать.</p>
    <p>Ерасов отшатнулся от него, как от удара.</p>
    <p>— Зачем… зачем это?</p>
    <p>— Для истории болезни. Я аккуратно подошью этот ценный документ в историю болезни пациентки. Вместе со своим особым, альтернативным мнением и распечатками тех самых европейских исследований. И когда пациентка умрет — а она, к сожалению, почти наверняка умрет при вашем подходе — копии всех этих документов незамедлительно отправятся в Гильдию.</p>
    <p>— Это… это шантаж!</p>
    <p>— Это всего лишь тщательное документирование врачебных решений. К слову, — Шаповалов сделал короткую, многозначительную паузу, — пациентка Минеева, если я не ошибаюсь, — жена полковника Минеева, командира местного отделения ОМОНа. Человека, говорят, очень вспыльчивого и довольно мстительного. Представляете его реакцию, когда он узнает, что его любимую жену можно было спасти, но некий высокопоставленный магистр Ерасов запретил это делать из-за каких-то бюрократических формальностей?</p>
    <p>«Блеф. Чистой воды блеф. Понятия не имею, кто ее муж. Но фамилия подходящая, а военные чины всех пугают до икоты.»</p>
    <p>— Кроме того, — небрежно добавил Шаповалов, — граф Ушаков в последнее время очень интересуется внедрением в нашей губернии инновационных, современных методов лечения. Особенно после той истории, когда целитель Разумовский спас его сына. Граф регулярно запрашивает у Гильдии отчеты о внедрении современных столичных методик. Будет немного неловко объяснять ему, почему мы добровольно отказались от высокоэффективного метода в пользу устаревшего и смертельно опасного.</p>
    <p>Еще один блеф. Но Ерасов не знает, что граф давно уже забыл и про больницу, и про инновации. Страх перед вышестоящими аристократами — лучший рычаг давления на таких вот карьеристов.</p>
    <p>Ерасов стоял, открывая и закрывая рот, как выброшенная на берег рыба. Багровый цвет его лица сменился мертвенной бледностью. В глазах читалась откровенная паника.</p>
    <p>Загнан в угол. Запретить операцию — значит, подставиться под удар и со стороны инквизиции, и со стороны влиятельных вельмож. Разрешить — значит, публично признать собственную некомпетентность и правоту Шаповалова. Классическая вилка.</p>
    <p>— Я… Вы… — Ерасов сглотнул. — Действуйте. Но под вашу личную, персональную ответственность! Полную и безраздельную! Если что-то пойдет не так — отвечать перед Гильдией и родственниками будете вы!</p>
    <p>— Я привык отвечать за свои решения, магистр Ерасов, — спокойно, почти равнодушно ответил Шаповалов. — В отличие от некоторых.</p>
    <p>Ерасов развернулся и, не сказав больше ни слова, вышел, с такой силой хлопнув дверью, что стекло в смотровом окне жалобно дрогнуло.</p>
    <p>Ушел. Зализывать раны и копить злобу. Но он еще обязательно вернется.</p>
    <p>Такие, как он, никогда не прощают публичных унижений. Будет искать способ отомстить, подставить, нагадить. Ну и пусть. У него есть дела поважнее, чем бодаться с напыщенными, трусливыми индюками.</p>
    <p>Шаповалов снова сел. Достал телефон, перечитал последнее сообщение от жены:</p>
    <p>«Мишка стабилен. Разумовский только что заходил, проверил все настройки аппарата. Сказал, что к вечеру, возможно, попробуют немного снизить поддержку ЭКМО. Сказал, это очень хороший знак. Целую.»</p>
    <p>Он быстро набрал ответ:</p>
    <p>«Очень хороший. Значит, его собственный организм потихоньку восстанавливается. Целую вас обоих. Скоро буду.»</p>
    <p>«Скоро» — это когда? Сегодня у него еще три плановых, тяжелейших операции. И наверняка еще подвезут экстренных. Завтра? Послезавтра?</p>
    <p>Дверь тихонько открылась. Вошла операционная медсестра:</p>
    <p>— Игорь Степанович, пациентка на столе. Анестезиологи закончили. Эндоскопическое оборудование подготовлено и откалибровано.</p>
    <p>Он заранее распорядился все подготовить. Знал, что сможет продавить Ерасова.</p>
    <p>— Иду, — Шаповалов решительно встал.</p>
    <p>Сначала я спасу эту женщину. Потом еще троих из планового списка. А потом… потом видно будет.</p>
    <p>Он направился в операционную, уже на ходу мысленно обдумывая план предстоящей операции. Разрез на шее, тупая диссекция тканей вдоль пищевода, аккуратный спуск в заднее средостение…</p>
    <p>'Разумовский, черт бы тебя побрал. Ты, кажется, заразил меня своей манерой. Я начинаю думать, как ты — плевать на все протоколы, главное — результат. Рисковать, брать на себя всю ответственность, идти против системы.</p>
    <p>И знаешь что? Мне это нравится. Впервые за много-много лет я чувствую себя не винтиком в огромной, неповоротливой бюрократической машине, а настоящим врачом'.</p>
    <p>Спустя пятнадцать минут.</p>
    <p>Он стоял у широкой хирургической раковины из нержавеющей стали, методично намыливая руки. Три минуты минимум — золотой, непреложный стандарт хирургической асептики.</p>
    <p>Рядом, у соседней раковины, ординатор Рыбников намыливал руки так тщательно и испуганно, словно от этого действительно зависела его собственная жизнь, а не жизнь пациентки.</p>
    <p>Его движения были механическими. На лбу, под одноразовой шапочкой, блестела испарина, хотя в предоперационной было прохладно.</p>
    <p>Мальчишка в животном ужасе. Двадцать шесть лет, третий, выпускной год ординатуры, и он уже полностью, безвозвратно сломлен системой. Он боится не ошибиться во время операции — он боится нарушить протокол и потерять свой диплом. Весь его страх, направлен в совершенно неправильную сторону.</p>
    <p>«Таким же, наверное, был и я лет тридцать, а то и двадцать пять назад. Молодой, напуганный, готовый на все ради одобрительной улыбки начальства. Потом, слава богу, понял — начальству на тебя глубоко плевать. Им важны только красивые показатели, гладкие отчеты, отсутствие жалоб и скандалов. А пациенты… пациенты — это всего лишь безликая, скучная статистика».</p>
    <p>За большим стеклом виднелась сама операционная. Две молоденькие медсестры, готовящие инструменты, что-то оживленно перешептывались, бросая в их сторону косые, осуждающие взгляды.</p>
    <p>Анестезиолог Голицын проверял свой наркозный аппарат с таким видом, будто готовился к собственной публичной казни.</p>
    <p>«Все знают. Весть о моем конфликте с магистром Ерасовым уже разлетелась по всей больнице быстрее новой волны эпидемии гриппа. 'Шаповалов идет против протокола!» «Этот муромский сморчок решил, что он умнее всех!» «Если пациентка умрет, нас всех под монастырь подведут!»</p>
    <p>Стадное чувство. Они боятся не смерти пациента, а оказаться на неправильной, проигравшей стороне этого конфликта. Если я сегодня выиграю и спасу эту женщину — завтра они будут говорить, что всегда в меня верили. Если я проиграю — они первыми побегут докладывать начальству о моем самоуправстве'.</p>
    <p>— Мастер Шаповалов, — Рыбников заговорил испуганным шепотом. — Может… может, еще не поздно? Мы можем сказать, что пациентка гемодинамически нестабильна, отложить операцию. Магистр Ерасов за это время успокоится, мы найдем какой-нибудь компромисс…</p>
    <p>Компромисс. Любимое слово всех трусов и приспособленцев. Давайте найдем золотую середину между жизнью и смертью, между правильным решением и удобным.</p>
    <p>Шаповалов даже не повернул головы, продолжая смотреть на свои идеально чистые руки под струей воды.</p>
    <p>— Компромисс, Рыбников? Хорошо. Давай прямо сейчас найдем компромисс. Мы сделаем пациентке половину торакотомии — распилим только часть грудины. Удалим из средостения половину гноя. И спасем, соответственно, половину ее жизни. Такой вариант тебя устроит?</p>
    <p>— Я… я не это имел в виду…</p>
    <p>— Я прекрасно знаю, что ты имел в виду, — холодно отрезал Шаповалов. — Ты хочешь, чтобы мы сейчас тихо, покорно дали ей умереть по протоколу. Чтобы никто и никогда не мог нас ни в чем обвинить. «Мы сделали все строго по инструкции, какие к нам могут быть претензии». Так?</p>
    <p>Рыбников молчал. Его адамово яблоко судорожно дергалось, как у повешенного.</p>
    <p>Молчит. Потому что я прав. Потому что именно этого он и хочет — тихой, спокойной, протокольной смерти, за которую никто не накажет.</p>
    <p>— Если сегодня что-то пойдет не так, — продолжил Шаповалов, закрывая кран локтем, — отвечать перед Гильдией буду я. Один. Вся юридическая ответственность на мне, есть письменное подтверждение Ерасова. А если мы сейчас просто развернемся и уйдем, эта женщина умрет. Гарантированно, в течение ближайших суток. При гнойном медиастините без адекватного хирургического лечения — стопроцентная летальность. Ты готов потом смотреть в глаза ее мужу, ее детям, и спокойно говорить: «Мы могли попытаться ее спасти, но, знаете ли, очень побоялись нарушить инструкцию»?</p>
    <p>— Но магистр Ерасов…</p>
    <p>— Магистр Ерасов теоретик, кабинетный червь, который прикрывается этими вашими протоколами, как щитом от жестокой реальности. Так что выбирай, Рыбников — ты врач или чиновник? Ты идешь со мной в операционную или прямо сейчас катишься к своему магистру Ерасову докладывать о моем очередном нарушении?</p>
    <p>Рыбников сглотнул. На его бледном лбу выступили крупные капли пота.</p>
    <p>— Я… я с вами, Игорь Степанович.</p>
    <p>«Остался. Из страха передо мной или из последних, еще не до конца атрофировавшихся остатков совести — уже неважно. Главное, у меня будут вторые руки. В одиночку такую сложную, нестандартную операцию не потянуть.»</p>
    <p>Шаповалов медленно поднял руки вверх, давая воде стечь с кончиков пальцев. Священный, веками отработанный ритуал каждого хирурга перед битвой. Чистые руки, чистая совесть, чистые намерения.</p>
    <p>'Как этот Разумовский все это делает?</p>
    <p>Как он умудряется каждый раз идти против всех, против всей системы, и при этом оставаться таким пугающе спокойным?</p>
    <p>У меня сейчас руки подрагивают — и не от страха перед самой операцией, я и посложнее вещи в своей жизни делал. От ярости. От бешенства, что мне приходится каждый раз пробивать эту стену тупости, косности и трусости, чтобы просто, черт возьми, выполнить свой врачебный долг.'</p>
    <p>— Пошли, — бросил он Рыбникову. — Пациентка ждет.</p>
    <p>Операционная встретила их напряженной, почти оглушающей тишиной. Только монотонное, механическое гудение аппарата ИВЛ нарушало это молчание — размеренное шипение вдоха, короткая пауза, свистящий выдох.</p>
    <p>Пациентка уже лежала на столе. Анна Сергеевна Минеева, сорок пять лет. Состояние крайне тяжелое.</p>
    <p>За этими бездушными, казенными строчками медицинской документации — живой человек. Женщина, которая еще неделю назад, скорее всего, готовила борщ на ужин, проверяла уроки у своих детей, ругалась с мужем из-за его вредной привычки курить на кухне.</p>
    <p>«А теперь вот лежит здесь, на тонкой грани между жизнью и смертью. И только я, Игорь Степанович Шаповалов, стою между ней и этой бездонной пропастью.»</p>
    <p>Шаповалов встал справа от пациентки — веками отработанная позиция оперирующего хирурга.</p>
    <p>Рыбников, бледный и вспотевший, занял свое место слева — место первого ассистента.</p>
    <p>Операционная медсестра Галина Павловна — пожилая женщина лет пятидесяти, с лицом, которое, казалось, видело абсолютно все, — бесшумно подкатила к нему большой инструментальный столик.</p>
    <p>— Йод, — коротко скомандовал Шаповалов.</p>
    <p>Медсестра взяла длинный корнцанг с зажатым в нем марлевым шариком, с привычным, отработанным движением обмакнула его в темно-коричневый раствор антисептика. Но замерла, не донеся до кожи пациентки.</p>
    <p>— Игорь Степанович, операционное поле… Вы уверены? Для гнойного медиастинита стандартный оперативный доступ — это срединная стернотомия. Нам нужно обрабатывать всю переднюю поверхность грудной клетки, а не…</p>
    <p>— Шею, — твердо, не повышая голоса, сказал Шаповалов. — Правую боковую поверхность шеи. От угла нижней челюсти до яремной вырезки.</p>
    <p>Медсестра на секунду замерла, потом медленно, с недоумением, переглянулась с анестезиологом. В их глазах, видимых над масками, читалась одна и та же эмоция — недоумение, смешанное с откровенным страхом.</p>
    <p>Думают, я окончательно спятил. Лезть в средостение через шею — для них это все равно что оперировать аппендицит через ухо. Нонсенс. Бред сумасшедшего.</p>
    <p>— Выполняйте, — рявкнул Шаповалов, теряя терпение. — Или мне самому взять у вас йод?</p>
    <p>Медсестра вздрогнула и тут же начала обрабатывать указанную область. Широкие, уверенные концентрические круги от центра к периферии — еще один священный хирургический ритуал, отточенный до полного автоматизма.</p>
    <p>— Скальпель, — Шаповалов молча протянул руку.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Кабинет профессора Снегирева. Тайная комната.</strong></p>
    <p>Я сидел прямо на пыльном деревянном полу, в окружении хаоса из бумаг. Аккуратные стопки тетрадей, толстые папки с пожелтевшими от времени листами, хрупкие страницы.</p>
    <p>Три часа. Три гребаных часа я копаюсь в этом проклятом архиве. И что я нашел? Ничего.</p>
    <p>Абсолютно ничего конкретного. Только туманные намеки, дурацкие загадки, обрывки мыслей и полустертые гипотезы.</p>
    <p>«15 марта 1919 года — поступил странный пациент, на коже кристаллы.» «28 марта — кристаллы растут, становятся агрессивнее. Пациент в глубоком бреду.» «2 апреля — зафиксирован летальный исход. Тело немедленно сожжено.»</p>
    <p>И все. Никаких выводов. Никакого детального анализа. Никакого протокола лечения. Как будто профессор специально, со злым умыслом, вырвал из своих дневников самые важные страницы. Или зашифровал их так хитро, что без специального ключа и не разобрать.</p>
    <p>Фырк, который все это время с философским видом сидел на стопке книг, методично разгуливал из стороны в сторону.</p>
    <p>— Эй, двуногий! Может, хватит уже изображать из себя архивного червя? Ты уже в третий раз одну и ту же тетрадь перелистываешь! Если бы там был прямой ответ, ты бы его уже давно увидел!</p>
    <p>— Должен быть ответ, — упрямо пробормотал я, открывая следующую пыльную папку. — Профессор столкнулся с этой эпидемией сто лет назад. Значит, он знал способ как её остановить.</p>
    <p>— А может, эпидемия тогда сама по себе остановилась? — Фырк брезгливо стряхнул крошки с усов. — Ну, знаешь, вирус сам по себе мутировал в более безобидную, нелетальную форму. Или все восприимчивые к нему просто-напросто померли, а остались только генетически устойчивые.</p>
    <p>Естественный отбор. Возможно. Но тогда почему эпидемия вернулась? Почему именно сейчас, спустя сто лет? И почему сам профессор с такой уверенностью писал о ее «неизбежном возвращении»?</p>
    <p>Я перелистнул очередную страницу. Почерк профессора в этой тетради становился все более неразборчивым, словно он торопился, боялся не успеть записать свои последние, самые важные мысли.</p>
    <p>«Источник заразы гораздо ближе, чем кажется.»</p>
    <p>«Не доверяйте очевидному. Самый простой ответ — почти всегда ложный.»</p>
    <p>«Иногда самый опасный враг носит маску верного друга.»</p>
    <p>Загадки. Чертовы, дурацкие, пафосные загадки. Как в дешевом бульварном детективе. «Убийца среди нас!» «Берегитесь полной луны!» «Истина откроется вам в последней главе!»</p>
    <p>Да чтоб тебя, профессор! Неужели нельзя было написать прямо и просто — вирус создан тем-то и тем-то, лечится вот так-то и так-то?</p>
    <p>— О, смотри-ка! — Фырк указал своей мохнатой лапкой на отдельный, пожелтевший листок, вложенный между страниц. — Тут что-то про саму больницу!</p>
    <p>Я осторожно вытащил листок и вчитался.</p>
    <p>«Больница — это не просто здание из кирпича и раствора. Это живой, дышащий организм со своими болезнями, своей памятью, своей душой. И как любой живой организм, она может быть заражена. Паразиты, мой дорогой коллега, бывают не только физические.»</p>
    <p>Метафоры. Опять эти проклятые метафоры. Больница как организм. Паразиты. Что он имел в виду? Коррупцию? Бюрократию? Некомпетентность? Или что-то гораздо более буквальное?</p>
    <p>В этот момент в кармане завибрировал телефон. Вероника.</p>
    <p>— Алло?</p>
    <p>— Илья, ты где пропал? — ее голос был обеспокоенным, с легкой, но вполне ощутимой ноткой упрека. — Я тебя весь день не вижу! Я уже слышала про твою операцию на мальчике Шаповалова. Это же… это просто невероятно! Ты настоящий герой!</p>
    <p>— Не герой, просто делал свою работу.</p>
    <p>Стандартный, заученный ответ. Ну претит мне тщеславие, что я могу поделать.</p>
    <p>— Как ты? Ты, наверное, ужасно устал? Ты вообще ел сегодня?</p>
    <p>Ел? Когда? Утром, кажется. Или это было еще вчера вечером? За последние три дня все дни и ночи слились в одну бесконечную, изматывающую смену.</p>
    <p>— Эм… Кажется, что-то было. Утром.</p>
    <p>— Илья! — в ее голосе прозвучало откровенное возмущение. — Так же нельзя! Ты же не железный! Хочешь, я тебе сейчас что-нибудь принесу? Суп в столовой еще должен быть теплый. Или котлеты с пюре?</p>
    <p>— Не надо, спасибо. Я скоро закончу, поем в столовой.</p>
    <p>Вру. Нагло, беспардонно вру. Не закончу я скоро. Но не могу же я ей сказать: «Знаешь, дорогая, приходи ко мне, посидим вместе в пыльном, заброшенном архиве среди загадочных записей мертвого параноика».</p>
    <p>— Ладно, — в ее голосе прозвучал тихий вздох разочарования. — Я тогда дома. Буду тебя ждать. Только, пожалуйста, не очень поздно, хорошо? У тебя же завтра опять ранняя смена.</p>
    <p>— Постараюсь.</p>
    <p>— И Илья… — она сделала короткую паузу. — Ты правда сегодня был молодец. То, что ты сделал для мальчика Шаповалова… Никто другой на такое бы не решился. Ты спас ему жизнь.</p>
    <p>— Пока что только продлил. ЭКМО — это не лечение, а временная поддержка. Если я не найду настоящее лекарство от «стекляшки»…</p>
    <p>— Найдешь. Ты всегда, в конечном итоге, находишь правильное решение. Я в тебя верю.</p>
    <p>Вера. Ее безоговорочная вера. Приятна как никогда.</p>
    <p>Я отключился. Ладно пора приступать.</p>
    <p>Снова посмотрел на записи. Профессор был гением, в этом нет никаких сомнений. Он не мог не оставить прямого, четкого ответа. Значит, я ищу не там. Или не так.</p>
    <p>Я продолжил листать. Страница за страницей. Тетрадь за тетрадью. И везде — одно и то же. Только туманные, почти поэтические намеки. В глубине чего, черт возьми? Больницы? Города? Человеческой души? Почему нельзя было писать конкретно, по-медицински⁈</p>
    <p>Я с яростью швырнул очередную толстую тетрадь в угол. Она с глухим стуком ударилась о стену, упала на пол, бессильно раскрывшсь на случайной странице.</p>
    <p>— ВСЕ! — я вскочил на ноги, начал мерить шагами тесное пространство комнаты. — Хватит! Это абсолютно бесполезно! Тут нет никаких ответов, только бред старого, выжившего из ума параноика!</p>
    <p>— Ого! — Фырк аж подскочил на месте, едва не свалившись со стопки книг. — Двуногий психует! Какое редкое, уникальное зрелище! Обычно ты холодный и бесчувственный, как мороженая рыба!</p>
    <p>— Время уходит! — я с силой пнул ногой стопку старых бумаг. Листы разлетелись по комнате, медленно оседая в пыли. — Мишка в лучшем случае три дня на этом проклятом ЭКМО протянет! Потом неизбежно начнутся осложнения — тромбозы, кровотечения, полиорганная недостаточность! А я тут сижу, как идиот, и читаю загадки столетней давности!</p>
    <p>Три дня. Семьдесят два часа. Из них уже почти двенадцать прошло. Осталось шестьдесят. Всего шестьдесят часов на то, чтобы найти лекарство. А я за все это время не приблизился к решению ни на один, даже самый крошечный шаг.</p>
    <p>В этот самый момент в кармане оглушительно зазвонил телефон. Незнакомый номер. Код — московский.</p>
    <p>— Алло?</p>
    <p>— Разумовский? — голос Серебряного. Холодный, отстраненный, без малейших интонаций, как у робота. — Приходите в центральную лабораторию. Немедленно.</p>
    <p>— Что случ… — начал было я, но он уже отключился. В трубке раздавались короткие, равнодушные гудки.</p>
    <p>Вот же ж, напущенный маг! Позвонил, отдал приказ и бросил трубку! Как будто я не его партнер по расследованию, а какой-то личный холоп! «Приходите немедленно!» А волшебное слово «пожалуйста» где?</p>
    <p>— Что этому напыщенному психу надо? — возмутился Фырк, запрыгнув мне на плечо. — Он что, думает, раз он крутой менталист, то все должны по первому его щелчку перед ним на задних лапках ходить?</p>
    <p>— Понятия не имею. Но, видимо, придется идти. Может, он действительно что-то нашел.</p>
    <p>Я быстро собрал со стола самые важные, на мой взгляд и убрал их в шкаф.</p>
    <p>— Пошли, Фырк. Посмотрим, что за срочность у нашего повелителя иллюзий.</p>
    <p>Я быстро закрыл тайную комнату. Проверил, не осталось ли на полу или на мебели лишнего, каких-то случайных следов моего присутствия. Выскочил в пустой коридор, на ходу запирая тяжелую дубовую дверь кабинета.</p>
    <p>Дошел дребезжащего лифта и поднялся шестой этаж. Серебряный уже ждал на этаже. Молча вошел внутрь и повернулся лицом к панели управления.</p>
    <p>Нажал кнопку самого нижнего, подвального этажа. Двери с грохотом закрылись. Старая кабина недовольно дернулась и медленно поехала вниз.</p>
    <p>— Нашли что-нибудь интересное в своих архивах? — неожиданно спросил он, глядя на мигающие цифры этажей.</p>
    <p>— Нет, — коротко ответил я. — Пока что нет. А вы?</p>
    <p>— Хм, — Серебряный нахмурился. — Лаборанты упорно молчат. Делают вид, что ничего не знают и ничего не происходит. Но я чувствую — врут. По крайней мере, двое из них совершенно точно что-то скрывают.</p>
    <p>— Кто именно?</p>
    <p>— Филимонов, ваш заведующий, и его молоденькая ассистентка. Каждый раз, когда я в их присутствии упоминаю «стекляшку», их эмоциональный фон резко меняется. Страх, чувство вины, что-то еще, более темное. Но провести полноценный допрос я не могу. Нужно остаться наедине, чтобы пробраться в их сознание достаточно глубоко.</p>
    <p>Филимонов. Старый, трусливый лекарь, который больше думает о своей скорой пенсии, чем о науке. Неужели он мог быть замешан в чем-то настолько серьезном? Хотя… Это было бы идеальное прикрытие. Кто заподозрит мелкого, ничтожного труса и подхалима?</p>
    <p>— И что вы планируете делать?</p>
    <p>— Наблюдать. Слушать. Ждать. Рано или поздно кто-то из них обязательно проговорится. Паника делает людей очень болтливыми. А паника в вашей больнице, как я чувствую, растет с каждым днем.</p>
    <p>Верно. Чем больше будет поступать тяжелых, умирающих больных, тем выше будет общее напряжение. А под таким давлением люди часто делают ошибки. Говорят лишнее. Выдают свои самые страшные секреты.</p>
    <p>— И очень скоро, — продолжил Серебряный, глядя на свое отражение в тусклом металле стены лифта, — я узнаю, кто именно запустил эту эпидемию «стекляшки» в вашем городе. И тогда…</p>
    <p>Он недоговорил. Но тут и без слов было все понятно. Сдаст его тем, кто его нанял.</p>
    <p>Лифт остановился. Двери с натужным скрипом открылись на подвальный этаж.</p>
    <p>— Мне направо, — безразлично сказал Серебряный. — У меня начинается ночная смена. Анализы крови, мочи, мокроты. Невероятно увлекательная работа для мастера-менталиста.</p>
    <p>Сарказм в его голосе был почти осязаемым.</p>
    <p>— Терпите, — сказал я. — Это ваше искупление.</p>
    <p>— Искупление? — он усмехнулся. Холодно, без малейшей тени веселья. — Целитель Разумовский, я ни в чем не раскаиваюсь. Я делал то, что считал правильным. Я проверял вас обоснованно. И не подверг опасности пациентов в больнице. Не надо мне припоминать это каждый раз.</p>
    <p>— Философия очень удобная.</p>
    <p>— Реалистичная. В этом мире, как вы уже, наверное, успели заметить, побеждает не добро или зло. Побеждает сильнейший. Сегодня — это вы. А завтра — кто знает?</p>
    <p>Он развернулся и, не сказав больше ни слова, пошел по тускло освещенному коридору. Спина идеально прямая, походка уверенная.</p>
    <p>Опасный тип. Очень, очень опасный. Сейчас он на коротком поводке, но что будет, если этот поводок однажды оборвется?</p>
    <p>Я посмотрел на часы. Почти девять вечера.</p>
    <p>Хватит на сегодня. Домой. К нормальной, человеческой жизни. К Веронике. Хотя бы на несколько часов забыть об этой проклятой эпидемии, о смертельных вирусах, о загадках мертвых профессоров и живых менталистов.</p>
    <p>Я решительно пошел в противоположную от Серебряного сторону, к лестнице, ведущей наверх.</p>
    <p>Моя маленькая, уютная квартира встретила меня теплом, домашним уютом и божественным запахом жареной картошки с луком. Вероника хлопотала на кухне — я слышал знакомое шипение масла на сковородке и тихое звяканье посуды.</p>
    <p>— Наконец-то! — Вероника выглянула из кухни, вытирая руки о передник. Она улыбнулась мне — устало, но искренне, тепло. — Я уже начала волноваться. Думала, ты опять решил заночевать в этой больнице.</p>
    <p>— Было такое искушение, — признался я, снимая пальто и вешая его на крючок. — Но я решил, что столетние архивы никуда от меня не убегут.</p>
    <p>— Правильно решил. Иди мой руки, ужин почти готов.</p>
    <p>Я прошел в ванную. Включил холодную воду, долго плескал ею в лицо, пытаясь смыть с себя не только больничную грязь, но и эту усталость. В зеркале на меня смотрело осунувшееся лицо — темные круги под глазами, пробивающаяся на щеках щетина, какой-то загнанный блеск в глазах.</p>
    <p>Выгляжу как зомби, вернувшийся с ночной охоты. Неудивительно, что Вероника волнуется. Еще пара таких дней, и я начну пугать своим видом не только ее, но и собственных пациентов.</p>
    <p>Я вернулся на кухню. Вероника уже накрывала на стол — большая, дымящаяся сковорода с жареной картошкой и мясом, тарелка со свежими, хрустящими овощами, две большие чашки с чаем.</p>
    <p>Простая, незамысловатая еда, но после целого дня на горьком кофе и сухих бутербродах это казалось настоящим королевским пиром.</p>
    <p>— Садись, — мягко скомандовала она. — И рассказывай. Как прошел твой день? Что с мальчиком Шаповалова?</p>
    <p>— Стабилен, — сказал я, с наслаждением вдыхая аромат еды. — ЭКМО работает нормально, без сбоев. Пока что все, тьфу-тьфу, хорошо.</p>
    <p>Мы ели в уютном, комфортном молчании. Вероника время от времени бросала на меня странные, задумчивые взгляды — в них была смесь нежности, беспокойства.</p>
    <p>Так, он чего-то хочет. Или что-то задумала. Определенно.</p>
    <p>— Что? — наконец, не выдержал я. — Почему ты так на меня смотришь?</p>
    <p>— Просто… думаю.</p>
    <p>— О чем?</p>
    <p>Она вдруг встала, начала молча, с какой-то преувеличенной аккуратностью убирать со стола посуду. Стоя ко мне спиной, не глядя мне в глаза.</p>
    <p>— Илья, ты только, пожалуйста, не ругайся, но… у меня для тебя есть новости.</p>
    <p>Новости. Новости, которые начинаются с фразы «ты только не ругайся». Это никогда, ни при каких обстоятельствах не бывает хорошими новостями.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Галина Павловна подала инструмент. В ее движениях сквозило холодное, почти демонстративное неодобрение — каждый жест говорил: «Я с этим категорически не согласна, но я выполняю приказ».</p>
    <p>Пусть не соглашается. Пусть потом рассказывает своим подружкам в курилке, какой Шаповалов самодур и убийца. Главное, чтобы сейчас она четко и быстро делала свою работу.</p>
    <p>Разрез.</p>
    <p>Небольшой, аккуратный, не больше трех сантиметров, точно по переднему краю грудино-ключично-сосцевидной мышцы.</p>
    <p>Кожа послушно расступилась под острым лезвием, обнажая желтоватую подкожную клетчатку. Минимальное кровотечение — всего несколько мелких, подкожных сосудов.</p>
    <p>— Коагулятор, — коротко скомандовал Шаповалов.</p>
    <p>Он аккуратно прижег кровоточащие сосуды. Легкий дымок от горелой плоти поднялся к яркой бестеневой лампе, растворился в ее холодном, безжалостном свете.</p>
    <p>— Ранорасширитель Фарабефа, малый.</p>
    <p>Он вставил небольшой ретрактор, развел края раны. Под пальцами — поверхностная фасция шеи, тонкая и нежная, как пергамент.</p>
    <p>Анатомия. Вспоминай проклятую анатомию.</p>
    <p>Платизма — широкая подкожная мышца шеи. Под ней — поверхностная фасция.</p>
    <p>Еще глубже — мощная грудино-ключично-сосцевидная мышца, а медиальнее, то есть ближе к центру, — главный сосудисто-нервный пучок шеи. Сонная артерия, яремная вена, блуждающий нерв. Задень любой из них — и это катастрофа.</p>
    <p>— Тупфер, — попросил Шаповалов. — И длинный зажим Микулича.</p>
    <p>Он начал тупую диссекцию тканей. Не резать — аккуратно раздвигать. Находить естественные, анатомические пространства между мышцами и фасциями, и осторожно, миллиметр за миллиметром, расширять их.</p>
    <p>Анестезиолог Голицын с опаской выглянул из-за своей ширмы.</p>
    <p>— Игорь Степанович, я правильно понимаю — вы собираетесь дренировать средостение через… шею? Но это же… Я за тридцать лет работы анестезиологом такого ни разу не видел!</p>
    <p>— Сейчас увидите, — буркнул Шаповалов, не отрываясь от операционного поля. — Вы лучше за давлением следите. Может резко скакнуть при вскрытии гнойника.</p>
    <p>Сомневаются.</p>
    <p>Все вокруг сомневаются.</p>
    <p>И я бы, наверное, тоже сомневался на их месте. Но у меня не было выбора. Либо это, либо распиливать грудину у пациентки в критическом, септическом состоянии. Что было равносильно немедленному смертному приговору.</p>
    <p>Глубже. Еще глубже. Вот она — претрахеальная фасция. А за ней…</p>
    <p>— Чувствую пищевод, — пробормотал Шаповалов. — И трахею. Теперь аккуратно вниз, вдоль пищевода…</p>
    <p>— Это же чистое безумие, — прошептал Рыбников. — Игорь Степанович, мы же практически вслепую работаем!</p>
    <p>— Мы работаем не вслепую. Мы работаем по анатомическим ориентирам. И на ощупь. Настоящий хирург должен уметь видеть пальцами, Рыбников. Запомни это на всю свою оставшуюся жизнь.</p>
    <p>Шаповалов медленно, миллиметр за миллиметром, продвигался вглубь.</p>
    <p>Длинные, тонкие инструменты почти полностью уходили в небольшой разрез на шее — на десять, двенадцать, пятнадцать сантиметров.</p>
    <p>Практически вслепую, ориентируясь только на тактильные ощущения кончиков пальцев, передаваемые через холодную сталь, и на свое безупречное, вызубренное тридцать лет назад знание анатомии.</p>
    <p>Где-то здесь, совсем рядом, в каких-то миллиметрах от его инструментов, проходили магистральные, жизненно важные сосуды.</p>
    <p>Дуга аорты, массивный плечеголовной ствол, подключичные артерии. Тонкостенные, хрупкие безымянные вены, полноводная верхняя полая вена.</p>
    <p>Заденешь любой из них — и получишь фонтан алой или темной крови. Секунды на реакцию. Либо ты успеешь пережать, либо пациентка истечет кровью прямо на операционном столе.</p>
    <p>Под кончиками пальцев, через металл зажима, он почувствовал изменение текстуры тканей. Плотные, отечные, почти деревянные, и неестественно горячие.</p>
    <p>И почти сразу же — характерный запах гнойного воспаления.</p>
    <p>— Гнойник, — тихо, почти для себя, констатировал Шаповалов. — Большой. Сантиметров пять в диаметре, не меньше. Готовьте отсос, сейчас буду вскрывать.</p>
    <p>— Давление сто десять на семьдесят, — тут же доложил анестезиолог Голицын. — Пульс девяносто. Сатурация девяносто четыре процента.</p>
    <p>«Пока что стабильна. Но это только пока. Вскрытие гнойника — это всегда лотерея. Может, не произойдет ничего. А может — разовьется тяжелейший токсический шок от массивного всасывания продуктов распада в кровь».</p>
    <p>Он взял острый конец зажима Микулича и аккуратно, но сильно проколол плотную стенку гнойника.</p>
    <p>И в этот самый момент случилась катастрофа.</p>
    <p>Из раны, вместо ожидаемой порции густого, желто-зеленого гноя, хлынула кровь. Не алая, пульсирующая артериальная — темная, почти черная венозная.</p>
    <p>Но ее было много.</p>
    <p>Очень, очень много.</p>
    <p>— ЧЕРТ! — выругался Голицын из-за своей ширмы. — Давление падает! Восемьдесят на пятьдесят! Семьдесят на сорок! Мастер Шаповалов, у нас массивное кровотечение!</p>
    <p>— Откуда⁈ — Рыбников запаниковал, его руки, державшие крючки, задрожали. — Мы же были далеко от крупных сосудов! Игорь Степанович, что происходит⁈</p>
    <p>Безымянная вена.</p>
    <p>'Должно быть, только она. Гнойный, некротический процесс просто расплавил ее стенку — классическое аррозивное кровотечение.</p>
    <p>Не моя ошибка — это непредвиденный подарок от самой болезни. Гной разъедает живые ткани, как концентрированная кислота, и иногда, в самых тяжелых случаях, добирается до крупных сосудов'.</p>
    <p>Его мозг, разогнанный адреналином, работал на пределе, просчитывая варианты за считанные доли секунды.</p>
    <p>Вариант первый: паника. Начать кричать, требовать какие-то другие инструменты, хаотично, вслепую, пытаться остановить хлещущую кровь. Результат — гарантированная смерть пациентки в течение ближайших двух минут.</p>
    <p>Вариант второй: действовать строго по протоколу. Немедленная конверсия — переход на широкую стернотомию. Взять пилу, распилить грудину, получить широкий, удобный доступ, найти и ушить дефект.</p>
    <p>Но…</p>
    <p>Пациентка уже в глубоком шоке. Давление стремительно падает. На стернотомию, даже самую быструю, нужно минимум пятнадцать-двадцать минут. Она не проживет и пяти.</p>
    <p>Вариант третий: в стиле этого проклятого Разумовского. Попытаться остановить кровотечение через тот минимальный, неудобный доступ, который уже есть. Вслепую. На ощупь.</p>
    <p>Полное, чистое безумие?</p>
    <p>Да.</p>
    <p>Но, кажется, это ее единственный шанс.</p>
    <p>— Игорь Степанович! — медсестра Галина почти кричала. — Что делать⁈ Готовить стернотом⁈ Пилу⁈</p>
    <p>— Пульс сто сорок! — орал Голицын. — Она в глубоком шоке! Мы ее теряем!</p>
    <p>Решение. Нужно было принять решение. Сейчас. Прямо сейчас.</p>
    <p>Шаповалов на долю секунды закрыл глаза.</p>
    <p>— ТИХО! — рявкнул Шаповалов так, что, казалось, все в операционной вздрогнули и замерли. — Всем молчать и не паниковать! Это приказ!</p>
    <p>Его собственный голос вдруг стал абсолютно спокойным, холодным, без малейшей тени эмоций. Даже он сам этому удивился.</p>
    <p>— Ассистент, возьми длинный отсос. И убирай кровь из раны непрерывно. Не останавливайся ни на секунду. Сестра, подай мне сосудистый зажим Сатинского, самый длинный, какой у нас есть. Нет, давай сразу два. И сосудистый шовный материал — пролен четыре ноль на атравматической игле. Быстро, но без суеты.</p>
    <p>— Но как вы собираетесь… — начал было Рыбников.</p>
    <p>— Работай и молчи! — отрезал Шаповалов. — Голицын! Эритромассу! Срочно! Две единицы! И норадреналин в максимальной дозе! Держи ее давление любой, абсолютно любой ценой!</p>
    <p>— Есть! — Голицын, услышав четкие, профессиональные команды, тоже переключился в боевой режим. — Вика! Кровь из холодильника! Живо!</p>
    <p>Началась работа.</p>
    <p>Рыбников длинным, тонким отсосом непрерывно эвакуировал из раны кровь. Шаповалов длинными, почти полуметровыми инструментами — практически вслепую — искал в этой кровавой каше источник кровотечения.</p>
    <p>«Где же ты, сука? Где эта проклятая дыра? Безымянная вена идет справа налево, впадает в верхнюю полую. Если гнойник был здесь, значит, дефект должен быть… Примерно… Вот тут…»</p>
    <p>Анатомия. Тридцать лет назад он зубрил ее как проклятый, ночи напролет просиживая в анатомичке. Кости, мышцы, сосуды, нервы. Думал тогда — зачем мне нужны все эти мельчайшие подробности? А теперь эти подробности спасали жизнь.</p>
    <p>Нащупать края дефекта…</p>
    <p>Не видеть — чувствовать.</p>
    <p>Турбулентность потока вытекающей крови, изменение давления на самые кончики пальцев, передаваемое через сталь. Вот… что-то есть… рваные, неровные края… это оно!</p>
    <p>Длинный, изогнутый зажим Сатинского нырнул в самую глубину раны. Вслепую. Как рука тонущего, отчаянно хватающая соломинку в темной, мутной воде.</p>
    <p>Зажим сомкнулся. Кровотечение заметно уменьшилось, но не прекратилось полностью.</p>
    <p>— Еще один зажим! — скомандовал Шаповалов. — И немедленно готовьте иглодержатель с длинными браншами! Галина, ты будешь подавать мне шовный материал по моей команде!</p>
    <p>— Давление шестьдесят на тридцать! — крикнул Голицын. — Критическое!</p>
    <p>— Держи его! — Шаповалов не отрывался от раны. — Адреналин вводи, если потребуется! Но держи!</p>
    <p>Второй зажим. Потом третий. Кровотечение практически остановлено, но это была лишь временная мера. Зажимы не могут стоять на крупном сосуде вечно.</p>
    <p>— Шовный материал! — скомандовал Шаповалов.</p>
    <p>Галина подала длинный иглодержатель с уже зажатой в нем тонкой, изогнутой иглой. Ее руки, заметил Шаповалов, не дрожали. Старая гвардия. Видела в своей жизни всякое.</p>
    <p>А теперь самое сложное.</p>
    <p>Ушить дефект крупной вены на глубине пятнадцати сантиметров, длинными, неудобными инструментами, практически вслепую. Это было все равно что пытаться вышивать крестиком в толстых сварочных рукавицах с завязанными глазами.</p>
    <p>Но выбора не было.</p>
    <p>«Либо я это сделаю, либо она умрет».</p>
    <empty-line/>
    <empty-line/>
    <subtitle><strong>* * *</strong></subtitle>
    <empty-line/>
    <p>Вероника стояла передо мной, нервно теребя край своего фартука — этот жест я замечал за ней только в моменты запредельного волнения.</p>
    <p>Что еще? Что, черт возьми, могло случиться еще?</p>
    <p>— Вероника, не тяни, пожалуйста, — я старался, чтобы мой голос звучал спокойно и ровно, хотя внутри все сжалось в тугой узел. — Что там за новости? Говори прямо.</p>
    <p>Она сделала глубокий вдох, набирая в легкие побольше воздуха, как перед прыжком в воду. Посмотрела мне прямо в глаза, потом быстро отвела взгляд к окну, где за стеклом бушевал ветер, и снова посмотрела на меня.</p>
    <p>— Папа… папа едет к нам в гости. Завтра утром приезжает.</p>
    <p>Я моргнул. Потом еще раз, пытаясь переварить и осмыслить эту, казалось бы, простую фразу.</p>
    <p>Ее отец? Серьезно? Из всех возможных катастрофических вариантов — от «у меня, кажется, будет двойня» до «мне предложили новую, секретную работу в столице» — внезапный визит тестя был, пожалуй, самым неожиданным.</p>
    <p>Фырк, который до этого невидимо дремал на спинке дивана, тут же фыркнул у меня в голове:</p>
    <p>— Вот это поворот! Алкаш-папаша решил внезапно вспомнить о существовании блудной дочери? Интересно, денег приехал занимать или прощения просить?</p>
    <p>— Т-с, — мысленно оборвал его я. — Не преувеличивай.</p>
    <p>Вероника все еще испуганно смотрела на меня.</p>
    <p>— Твой отец? — переспросил я вслух, хмурясь. — Но… вы же практически не общаетесь. Или я чего-то не знаю?</p>
    <p>Вероника молча кивнула, опускаясь рядом со мной на табурет. Ее колено легонько коснулось моего — теплое, но все еще дрожащее от сдерживаемого волнения.</p>
    <p>— Илья, — Вероника взяла мою руку, ее пальцы крепко сжали мои. — После того как ты его спас…</p>
    <p>— Я помню. Сложный был случай. И что было потом? — спросил я.</p>
    <p>— А потом… — Вероника улыбнулась, и в этой ее улыбке была смесь недоверия и почти детской радости. — Илья, он полностью, кардинально изменился. Как будто в больнице ему подменили не только печень, но и душу. Сразу после выписки он сам нашел мага-нарколога во всей губернии. Закодировался. Не пьет уже три месяца. Вообще ни капли! Даже пиво себе не позволяет. Бросил курить — а он до этого дымил как старый паровоз! И знаешь, что самое удивительное?</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Он спортом занялся! В свои-то года! Бегает по утрам в парке, два раза в неделю ходит в бассейн. Похудел на пятнадцать килограмм. Наша соседка, тетя Валя, встретила его недавно на рынке — говорит, даже не узнала. Помолодел лет на десять, не меньше.</p>
    <p>Случай посттравматического личностного роста. Околосмертный опыт, пережитый на грани, заставляет человека полностью переосмыслить свою жизнь.</p>
    <p>Проблема лишь в том, что обычно этот эффект очень временный — две-три недели эйфории, а потом старые, привычные паттерны поведения возвращаются.</p>
    <p>Но то, что он держится уже три месяца — это действительно что-то серьезное.</p>
    <p>— Отец хочет приехать, чтобы извиниться, — продолжила Вероника, и ее голос снова дрогнул. — За все эти годы. За то, что не был рядом, когда я так в нем нуждалась. За все пропущенные дни рождения, за пьяные, позорные выходки, за то, что мама, по сути, умерла от постоянного стресса, вытаскивая его из бесконечных запоев…</p>
    <p>Я осторожно обнял ее за плечи, притянул к себе.</p>
    <p>— И еще он очень хочет поблагодарить тебя, — прошептала она мне в плечо. — Он все время говорит, что ты дал ему второй, незаслуженный шанс. Что он был уже одной ногой в могиле, а ты его оттуда буквально за волосы вытащил. И теперь он обязан использовать этот свой второй шанс правильно.</p>
    <p>— Это похвально, — сказал я, мягко поглаживая ее по спине. — Если он действительно так сильно изменился — это прекрасно.</p>
    <p>Хотя… Тесть-алкоголик в завязке, неожиданно приезжающий с визитом покаяния — это то еще испытание. Особенно сейчас, когда у меня на носу новая волна эпидемии, Мишка Шаповалов на ЭКМО, поиски таинственного лекарства.</p>
    <p>Но я видел, как важна для Вероники эта новость.</p>
    <p>— Ты точно не против? — она подняла голову, заглядывая мне в глаза. — Я же понимаю, у тебя сейчас столько дел… Эта проклятая эпидемия, сын Шаповалова, этот твой новый диагностический центр…</p>
    <p>— Вероника, — я осторожно взял ее лицо в ладони. — Это твой отец. Это твоя семья. Конечно, пусть приезжает. Тем более, если он действительно хочет наладить с тобой отношения. Семья — это очень важно.</p>
    <p>И потом, если уж совсем цинично, лишние руки в хозяйстве нам точно не помешают. Если он действительно в завязке и полон новой, трезвой энергии, может, поможет с бытовыми делами.</p>
    <p>Или хотя бы Веронику отвлечет, развлечет, пока я опять буду днями и ночами пропадать в больнице.</p>
    <p>Вероника взвизгнула от радости — по-девчачьи, звонко, счастливо.</p>
    <p>— Правда⁈ Ты правда не против⁈ Илья, ты самый лучший! Самый понимающий! Самый…</p>
    <p>Она не договорила, потому что ее губы нашли мои. Поцелуй вышел жарким, немного сумбурным, благодарным. Ее язык настойчиво скользнул между моих губ, а руки крепко обвили шею.</p>
    <p>— О боже, опять! — простонал Фырк где-то у меня в голове. — Двуногие, вы что, только об ЭТОМ и думаете? У вас эпидемия, между прочим! Люди на улицах умирают! А вы тут слюнями обмениваетесь!</p>
    <p>— Фырк, исчезни, — мысленно, но твердо рыкнул я.</p>
    <p>— Фу! Какое бескультурье! — картинно возмутился бурундук. — Ладно-ладно, ухожу на антресоли. Там хоть мыши приличные, не то что некоторые похотливые целители!</p>
    <p>И он исчез в своей обычной манере — просто растворился.</p>
    <p>Я проснулся ровно в четыре утра, без будильника.</p>
    <p>Шесть часов глубокого, восстанавливающего сна — маловато даже по меркам измотанного ординатора. В самый разгар сессии.</p>
    <p>Но неожиданная эмоциональная и физическая разрядка с Вероникой сработала как экстренная перезагрузка системы.</p>
    <p>Тело чувствовалось на удивление отдохнувшим, а разум — кристально ясным.</p>
    <p>Эндорфины и дофамин.</p>
    <p>Лучше любых магических стимуляторов и дешевых энергетиков. Плюс глубокая фаза сна — за эти шесть часов мой организм успел пройти два полных восстановительных цикла.</p>
    <p>Не идеально, конечно, но вполне достаточно для эффективного функционирования в ближайшие двенадцать-четырнадцать часов.</p>
    <p>Вероника спала, раскинувшись поперек кровати в позе морской звезды. Одна ее нога свесилась с края кровати, рука была закинута за голову, а одеяло сбилось к самым ногам.</p>
    <p>На ее губах играла легкая, едва заметная улыбка удовлетворения.</p>
    <p>Спит как ребенок. Счастливая. Умиротворенная.</p>
    <p>Я осторожно, стараясь не скрипнуть старыми пружинами кровати, встал. Оделся в полумраке и вышел на кухню.</p>
    <p>Быстрый, функциональный завтрак — два яйца всмятку, кусок черного хлеба, большая кружка крепкого, горького чая. Белки для работы мозга, углеводы для быстрой энергии, кофеин для бодрости.</p>
    <p>Питание — это просто топливо для сложной биохимической машины под названием «организм». Плохое топливо — плохая, неэффективная работа. А мне сегодня была нужна максимальная производительность.</p>
    <p>— Рановато ты сегодня встал, двуногий, — Фырк материализовался на кухонном столе, с нескрываемым интересом разглядывая мою скромную тарелку. — Петухи еще даже не думали петь, а ты уже их нерожденных детей жрешь. Какой-то кулинарный каннибализм получается.</p>
    <p>— Четыре утра — это нормальное, стандартное время для подъема. И это не каннибализм, а обычная пищевая цепочка.</p>
    <p>— Ага, расскажи это курицам. Кстати, почему так и не досыпаешь? Вроде бы вчера вечером вы с Вероникой очень даже хорошо расслабились. Аж на антресолях было слышно.</p>
    <p>Маленький пошлый грызун. Впрочем, что с него взять — дух старой больницы, за сто с лишним лет он тут насмотрелся всякого.</p>
    <p>— У нас осталось меньше шестидесяти часов до критической точки с Мишкой. Спать сейчас некогда.</p>
    <p>— Пятьдесят восемь, если быть совсем точным, — деловито поправил Фырк. — Я считаю каждую минуту. И знаешь что? Мне все больше и больше кажется, что ты вчера зря время потратил в этом своем пыльном архиве. Все эти старые, никому не нужные бумажки…</p>
    <p>— У тебя есть идея получше?</p>
    <p>— Может, и есть, — как-то загадочно ответил бурундук. — Но сначала ты должен покормить древнего духа больницы. Орешек дай. Или хотя бы семечек. А то я на голодный желудок очень плохо соображаю.</p>
    <p>Я достал из кухонного шкафа пакет с грецкими орехами, расколол один ножом.</p>
    <p>— Держи, обжора.</p>
    <p>— Фи, грецкий! — Фырк картинно поморщился, но тут же облизнул половинку. — Кедровые гораздо вкуснее. Но ладно, и на том спасибо.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Больница в этот предрассветный час выглядела особенно мрачно. Огромный темный силуэт на фоне медленно светлеющего неба, редкие, одинокие освещенные окна — дежурные посты, реанимация, приемный покой.</p>
    <p>Крепость медицины. Последний бастион в бесконечной войне со смертью.</p>
    <p>И мы, кажется, проигрываем эту войну — медленно, но верно. Потому что наш враг на этот раз использует оружие, которого мы до сих пор не понимаем.</p>
    <p>Первым делом — проверить Мишку.</p>
    <p>Реанимационное отделение на третьем этаже встретило меня привычным, монотонным гулом аппаратов.</p>
    <p>У центральной консоли аппарата ЭКМО сидел Кашин. Он низко склонился над графиками на мониторе, что-то быстро и сосредоточенно записывая в толстый журнал наблюдений.</p>
    <p>— Доброе утро, Виталий.</p>
    <p>Кашин вздрогнул, резко обернулся.</p>
    <p>— Илья Георгиевич! Вы что здесь делаете? Сейчас же… — он бросил быстрый взгляд на настенные часы, — всего лишь половина пятого утра! Вы же вчера до самой полуночи здесь были!</p>
    <p>— Не спится. Как наш главный пациент?</p>
    <p>Вопрос был, по сути, риторическим. Я и так уже видел все основные показатели на больших выносных мониторах.</p>
    <p>Но я хотел услышать его собственную оценку. Учить нужно не только техническим навыкам, но и, что гораздо важнее, клиническому мышлению.</p>
    <p>— Стабилен, — Виталий тут же выпрямился, переходя в привычный режим доклада. — Последние шесть часов — без малейшего ухудшения. Сатурация стабильно девяносто семь процентов на потоке чистого кислорода пять литров в минуту. Среднее артериальное давление шестьдесят пять миллиметров ртутного столба на минимальной дозе норадреналина — ноль целых пять десятых микрограмма на килограмм в минуту. Почасовой диурез абсолютно адекватный — один целых две десятых миллилитра на килограмм в час.</p>
    <p>Хорошие, почти идеальные показатели. Слишком хорошие. И именно это меня и настораживало. При «стекляшке» такая внезапная, необъяснимая стабильность — это очень часто лишь затишье перед новой, еще более страшной бурей.</p>
    <p>— Газы артериальной крови?</p>
    <p>— Последний анализ делали час назад. pH семь целых тридцать восемь, парциальное давление углекислого газа сорок два, кислорода — восемьдесят пять, бикарбонат двадцать два, лактат один целых восемь десятых. Всё в пределах целевых значений.</p>
    <p>Я подошел к самому аппарату, внимательно проверил все его параметры. Поток крови через экстракорпоральный контур — полтора литра в минуту.</p>
    <p>Мембрана преоксигенатора — чистая, без малейших признаков начинающегося тромбоза. Давление в венозной и артериальной магистралях — в пределах нормы.</p>
    <p>Пока что все шло по плану. Но ЭКМО — это лишь временная поддержка. Мы выиграли для него время, но невидимые часы все еще тикали. Пятьдесят семь часов и тридцать минут. Тик-так. Тик-так.</p>
    <p>— Коагуляцию проверяли?</p>
    <p>— Два часа назад. АЧТВ сто восемьдесят секунд — в целевом терапевтическом диапазоне от ста шестидесяти до двухсот. АСТ тридцать шесть, фибриноген два целых восемь десятых. Никаких признаков начинающегося ДВС-синдрома.</p>
    <p>Молодец. Внимательно следит за всеми ключевыми параметрами.</p>
    <p>— Отлично работаешь, Виталий. Продолжай в том же духе. Если что-то изменится — сразу же зови меня. Любое, даже самое минимальное изменение.</p>
    <p>— Конечно, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Выйдя из реанимации, я направился к административному крылу — к кабинету профессора Снегирева и его тайным архивам.</p>
    <p>По дороге, на втором этаже, я столкнулся с Семеном Пончиком-Величко.</p>
    <p>Сейчас, впрочем, он выглядел так, будто все добродушие из него медленно, но верно выкачали мощным вакуумным насосом.</p>
    <p>Осунувшееся лицо. Темные круги под глазами, почти как у панды. Трехдневная щетина. Халат, помятый до состояния жеваной бумаги и покрытый какими-то бурыми пятнами — то ли застарелый кофе, то ли чужая кровь.</p>
    <p>— Семен? — я удивленно остановился. — Ты что, прямо из операционной?</p>
    <p>Величко поднял на меня мутный, ничего не выражающий взгляд.</p>
    <p>— Илья? А, привет. Из операционной, из приемного, из терапии… Я, если честно, уже и не помню, откуда я. Который сейчас час?</p>
    <p>— Половина пятого утра.</p>
    <p>— Утра? — он с усилием потер воспаленные глаза.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>Полная дезориентация во времени от крайнего переутомления. Очень опасное, пограничное состояние для хирурга. В таком виде он скальпель в руках держать не должен.</p>
    <p>— Семен, ты когда последний раз спал? Нормально спал, не пятиминутные урывки между операциями?</p>
    <p>Он задумался, беззвучно шевеля губами — очевидно, пытался считать.</p>
    <p>— Так… позавчера… нет, кажется, поза-позавчера… Черт, я уже и не помню. Дня три или четыре назад, кажется. С тех пор только урывками — час там, полчаса здесь.</p>
    <p>— Ты с ума сошел? Четыре дня почти без нормального сна?</p>
    <p>— А что мне делать? — Величко безнадежно развел руками. — В приемном покое полный аврал. Поступают десятками — все с подозрением на «стекляшку». Половина из них — реально больные, половина — паникеры, которые один раз чихнули и решили, что уже умирают. Но проверять-то надо всех. Сортировка, первичный осмотр, назначение анализов…</p>
    <p>Триаж в условиях массового поступления. Адский, выматывающий труд — за считанные минуты определить, кому нужна немедленная, экстренная помощь, кого можно отправить домой, а кто просто симулирует.</p>
    <p>И цена твоей ошибки — человеческая жизнь.</p>
    <p>— Потом в терапии помогаю, — продолжил Величко, и в его голосе появились откровенно истерические нотки. — Там тоже рук совершенно не хватает. Палаты переполнены, в коридорах уже койки в два ряда стоят. А плановые операции ведь никто не отменял. Вчера… или это было позавчера… черт, я уже не помню… три аппендицита подряд. Один гнойный, флегмонозный, чуть до перитонита не дошло. Потом ущемленная грыжа у восьмидесятилетней бабушки. Потом острый холецистит…</p>
    <p>— А где Фролов? Муравьев?</p>
    <p>— Так же пашут, без остановки. Крутимся как белки в колесе. Вчера Славик Муравьев прямо в операционной сознание потерял — упал от усталости и обезвоживания. Но ничего откачали. Отправили его домой на восемь часов принудительного отдыха, так он через четыре вернулся — говорит, не может дома сидеть, когда тут такое творится.</p>
    <p>Героизм или клиническая глупость? Грань здесь очень тонкая. С одной стороны — врачебный долг, сострадание. С другой — уставший, невыспавшийся хирург гораздо опаснее пьяного. Реакция замедлена, внимание рассеяно, руки неизбежно начинают дрожать.</p>
    <p>— Так же дальше нельзя, Семен. Вы же скоро людей на операционном столе угробите от простой усталости.</p>
    <p>— А что делать? — он почти кричал. — Бросить все? Сказать — извините, уважаемые пациенты, мы устали, так что умирайте, пожалуйста, как-нибудь сами?</p>
    <p>— Нужна ротация. Четкий график. Обязательный отдых.</p>
    <p>— График? — Величко горько, безрадостно усмехнулся. — Илья, какой, к черту, график, когда у нас один дежурный врач на троих тяжелобольных не хватает? Нам вчера… или когда там это было… из областной больницы подмогу обещали прислать. Прислали. Двух молоденьких фельдшеров и одну медсестру. Капля в море.</p>
    <p>Система здравоохранения, еще недавно казавшаяся такой прочной и незыблемой, трещит по швам. Еще неделя-другая такого потока — и она окончательно рухнет. И тогда смертность вырастет в разы. Уже не от самой «стекляшки» — от обычных, банальных болезней, которые просто некому будет лечить.</p>
    <p>— Держитесь, — я положил руку ему на плечо. — Еще немного. Я найду решение.</p>
    <p>Обещание, которые я не был уверен, что смогу выполнить. Но что еще я мог ему сказать</p>
    <p>Иногда надежда — это единственное лекарство, которое у нас остается.</p>
    <p>Величко поплелся дальше по коридору, пошатываясь, как пьяный.</p>
    <p>Кабинет профессора Снегирева встретил меня утренним светом, который едва пробивался через толстый слой пыли на окнах.</p>
    <p>Сколько раз я уже был здесь за последние несколько дней? Пять? Десять? И каждый раз уходил практически ни с чем.</p>
    <p>Может, Фырк был прав — я ищу совершенно не там?</p>
    <p>Я прошел к камину, нажал на кирпичи в уже заученной последовательности. Старый механизм недовольно щелкнул, и задняя стенка плавно отъехала в сторону. Тайная комната — все тот же творческий хаос из старых бумаг, редких книг и загадочных свитков.</p>
    <p>— О, вернулся к своим пыльным игрушкам? — Фырк материализовался на стопке фолиантов. — Может, хватит уже эти бесполезные бумажки перебирать? Толку-то от них?</p>
    <p>— А что ты предлагаешь? Пойти и вежливо спросить у вируса, как именно его следует убивать?</p>
    <p>— Я предлагаю думать! Профессор же не был идиотом. Он бы не стал все самое важное записывать открытым, понятным всем текстом. Вдруг кто-то чужой найдет и прочитает?</p>
    <p>Логично. Если уж он построил целую тайную комнату, то вполне мог предусмотреть и тайники внутри нее.</p>
    <p>— Ты что-то знаешь, — сурово посмотрел я на него.</p>
    <p>Фырк замялся.</p>
    <p>— Я плохо помню, и возможно ошибаюсь, — проговорил он.</p>
    <p>— Фырк! — строго сказал я ему.</p>
    <p>— У него здесь точно где-то был тайник.</p>
    <p>— Фырк! — с уперком сказал я ему.</p>
    <p>— Да ну что Фырк, я сам только что вспомнил, — виновато развел лапками он.</p>
    <p>— Помогай искать тогда.</p>
    <p>Я начал методично, сантиметр за сантиметром, осматривать помещение. Стены. Пол. Потолок.</p>
    <p>Остается только мебель. Книжные стеллажи. Старый сундук с бумагами. Стол…</p>
    <p>Я подошел к дубовому письменному столу с резными ножками в виде львиных лап. Столешница потерта, со следами давно высохших чернил. Но что странно — у него не было ни одного выдвижного ящика.</p>
    <p>Письменный стол без ящиков? Это нонсенс. Где же профессор держал свои личные вещи? Либо это был не письменный стол, либо…</p>
    <p>— Фырк, можешь посмотреть внутреннюю структуру этого стола?</p>
    <p>— Могу, конечно, — бурундук спрыгнул на столешницу. — А что мы там ищем?</p>
    <p>— Любые полости, механизмы, пружины, все, что выглядит необычно.</p>
    <p>— Секундочку.</p>
    <p>Фырк буквально нырнул в толстую дубовую столешницу, исчез в ней.</p>
    <p>Прошло секунд тридцать. Минута. Я уже начал беспокоиться.</p>
    <p>— Фырк? Ты где там застрял?</p>
    <p>Бурундук с довольным видом вынырнул прямо из резной ножки стола, картинно отряхиваясь, как пес после купания.</p>
    <p>— Ха! Я так и знал! Хитрый старикашка, этот мой профессор! Там не просто тайник, там целая система!</p>
    <p>— Что еще за система?</p>
    <p>— Двойное дно в столешнице! Нет, даже не двойное — тройное! А сам механизм открытия… это же настоящее произведение инженерного искусства! Пружины, рычажки, противовесы. Любой часовщик позавидует!</p>
    <p>— Как его открыть?</p>
    <p>— Сейчас объясню. Только слушай очень внимательно и делай все в точности, как я говорю. Шаг влево, шаг вправо — и весь механизм заклинит навсегда.</p>
    <p>Фырк снова нырнул в стол. Через несколько секунд его хитрая мордочка высунулась из-под столешницы.</p>
    <p>— Первое: под столешницей, с левой стороны, примерно посередине, есть маленький металлический рычажок. Нащупай его.</p>
    <p>Я провел рукой под гладкой, отполированной поверхностью столешницы. Гладкое дерево, потом — есть! Маленький, острый выступ, не больше сантиметра.</p>
    <p>— Нашел.</p>
    <p>— Теперь потяни его на себя. Но не резко! Очень плавно!</p>
    <p>Я осторожно потянул. Где-то в глубине стола раздался тихий щелчок.</p>
    <p>— Отлично! Теперь второе: посмотри на правую переднюю ножку. Видишь эту затейливую резьбу? Львиная морда?</p>
    <p>— Вижу.</p>
    <p>— Третий завиток его гривы снизу — он слегка вдавливается. Нажми на него.</p>
    <p>Я нашел нужный завиток, нажал. Еще один щелчок, на этот раз уже громче.</p>
    <p>— Супер! И последнее, самое сложное. Нужно повернуть правый передний угол столешницы против часовой стрелки. Но не весь стол — только самый угол! Там, внутри, скрытый шарнир.</p>
    <p>Я положил обе ладони на угол столешницы, осторожно надавил и попытался повернуть. Сопротивление… еще чуть-чуть…</p>
    <p>ЩЕЛК!</p>
    <p>Центральная часть столешницы едва заметно приподнялась на пару миллиметров. Я осторожно подцепил ее пальцами и потянул вверх — она легко, без малейшего скрипа, откинулась, открывая потайное отделение.</p>
    <p>Внутри, в глубоком углублении, лежал всего один предмет — небольшой, туго стянутый сверток из ткани, перевязанный обычной бечевкой.</p>
    <p>Я осторожно достал его, развернул.</p>
    <p>Это была небольшая, но очень толстая тетрадь в переплете из красной, тисненой кожи. На обложке — слегка потертое, но все еще различимое золотое тиснение.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p><strong>Владимирская областная больница. Операционная номер три.</strong></p>
    <p><strong>Первый шов.</strong></p>
    <p>Игла медленно входит в тонкую, хрупкую ткань…</p>
    <p>'Чувствую характерное сопротивление… протыкаю стенку вены… аккуратно, не прорвать… вывожу иглу с другой стороны… затягиваю…</p>
    <p>Не думать. Не анализировать. Просто делать. Руки помнят. Тридцать лет непрерывного опыта впечатаны в мышечную память. Доверься своим рукам'.</p>
    <p>Второй шов. Третий. Четвертый.</p>
    <p>Пот заливал глаза, делая и без того сложную работу почти невыполнимой. Галина, не дожидаясь просьбы, аккуратно промокала его мокрый лоб стерильной салфеткой.</p>
    <p>Время остановилось. Существовала только рана, игла и тонкая, прочная нить.</p>
    <p>— Давление? — спросил Шаповалов, накладывая пятый, самый сложный шов.</p>
    <p>— Растет! — в голосе Голицына впервые за последние полчаса появилась надежда. — Семьдесят на сорок! Восемьдесят на пятьдесят!</p>
    <p>— Хорошо. Еще два шва, и заканчиваем.</p>
    <p>Шестой шов. Седьмой, последний. Узел аккуратно затянут.</p>
    <p>— Снимаю зажимы. Приготовьтесь.</p>
    <p>Он медленно, по одному, снял зажимы. Все в операционной замерли, глядя в рану.</p>
    <p>Сухо. Кровотечения не было.</p>
    <p>— Держит, — с благоговением выдохнула Галина. — Игорь Степанович, шов держит!</p>
    <p>Получилось.</p>
    <p>Вопреки всякой логике, вопреки статистике, вопреки здравому смыслу — у него получилось.</p>
    <p>Вена была ушита, кровотечение остановлено. Пациентка была жива.</p>
    <p>— Отлично, — Шаповалов почувствовал, как ледяное напряжение, сковывавшее его все это время, наконец-то начинает отпускать. — Теперь быстро завершаем то, ради чего мы здесь, собственно, и начинали. Дренаж. Двухпросветный, с возможностью активной аспирации.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Центральная Муромская больница. Тайная комната профессора Снегирёва.</strong></p>
    <p><strong>Я сел прямо на пыльный деревянный пол, скрестив ноги по-турецки.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Руки сжимали её. Красную кожаную тетрадь.</p>
    <p>Профессор Снегирев, судя по всему, что я о нем узнал, был слишком педантичен для случайностей. Каждая, даже самая незначительная деталь в его мире имела свой, скрытый смысл.</p>
    <p>Фырк, устроившийся на стопке фолиантов, методично изображал, что грыз грецкий орех, который где-то нашел. Его маленькие проворные лапки крепко делали вид, что удерживали половинку скорлупы, а острые, как иглы, зубки деловито лабызали ядро.</p>
    <p>— Ну что, двуногий? — прочавкал он будто с набитым ртом. — Это спасение мира или просто очень дорогая записная книжка? Не тяни бурундука за яйца, открывай уже! У нас времени — раз-два и обчелся!</p>
    <p>Вульгарный грызун. Но в своей вульгарности он был абсолютно прав.</p>
    <p>Я провел пальцами по гладкой обложке.</p>
    <p>Кожа была мягкой, удивительно приятной на ощупь, явно очень качественной выделки. Слишком нежная. Телячья, скорее всего. Или козлиная. В любом случае, очень дорогая работа для начала двадцатого века.</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох. Запах пыли и старости заполнил легкие, вызвав острое желание чихнуть. Сдержался.</p>
    <p>И открыл тетрадь.</p>
    <p>Первая страница — пустая. Плотная, желтоватая от времени бумага, на которой отчетливо проступали водяные знаки в виде имперского двуглавого орла.</p>
    <p>Императорская бумага, официальная. Значит, Снегирев имел доступ к государственным материалам. Это косвенно подтверждало его историю о каком-то секретном проекте.</p>
    <p>Вторая страница. Тоже пустая. Третья. Четвертая.</p>
    <p>Что за черт? Неужели это искусная подделка? Муляж, оставленный для отвода глаз?</p>
    <p>Или он использовал симпатические, невидимые чернила? Хотя нет, я бы увидел следы.</p>
    <p>Даже невидимые чернила меняют структуру бумаги, и со временем эти места стареют по-другому, их можно различить под определенным углом света.</p>
    <p>Пятая. Шестая.</p>
    <p>— Может, лучше с конца начать? — предложил Фырк, закончив с орехом и теперь тщательно вылизывая свои мохнатые лапки. — Некоторые параноики так делают — пишут задом наперед.</p>
    <p>Не глупая идея. Но нет. Снегирев был педантом. Методичным, дотошным ученым. Если он что-то писал, то по порядку. От начала к концу. К тому же дневник был спрятан.</p>
    <p>Седьмая страница.</p>
    <p>И вот здесь…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Владимирская областная больница. Операционная номер три.</strong></p>
    <p><strong>Остальное было уже делом техники.</strong></p>
    <p><strong>Аккуратная установка дренажной системы в опорожненную полость гнойника.</strong></p>
    <p><strong>Промывание антисептическим раствором. Послойное ушивание небольшой раны на шее.</strong></p>
    <p><strong>— Время окончания операции? — спросил Шаповалов, стягивая окровавленные перчатки.</strong></p>
    <p><strong>— Час и тридцать семь минут, — ответила Галина. И добавила тихо, почти шепотом: — Игорь Степанович, я за тридцать пять лет работы в хирургии такого ни разу не видела. Это было… невероятно.</strong></p>
    <p><strong>— Это было необходимо, — устало ответил Шаповалов. — Если бы мы пошли по вашему стандартному протоколу, она бы сейчас была уже мертва.</strong></p>
    <p><strong>Он посмотрел на Рыбникова. Ординатор стоял бледный, мокрый от пота, но в его глазах горело неподдельное, почти детское восхищение.</strong></p>
    <p><strong>— Игорь Степанович, вы… вы только что сделали невозможное.</strong></p>
    <p><strong>— Я сделал сегодня то, чему меня научил один молодой, наглый ординатор, — усмехнулся Шаповалов. — Который считает, что слово «невозможно» придумали трусы и бюрократы.</strong></p>
    <p><strong>Через полчаса Шаповалов сидел в своем временном, убогом кресле, медленно потягивая коньяк из своей верной фляжки.</strong></p>
    <p><strong>После такой операции было можно. Даже нужно.</strong></p>
    <p><strong>Женщина была жива. Лежала сейчас в реанимации, стабильная, на аппарате ИВЛ.</strong></p>
    <p><strong>Завтра, если не будет непредвиденных осложнений, ее можно будет перевести в обычную палату. А еще через неделю-полторы — выписать домой. К детям. К мужу. К ее нормальной, человеческой жизни.</strong></p>
    <p><strong>«А магистр Ерасов… Что ж, магистр Ерасов получил сегодня свой урок. Показательный, унизительный, но, я надеюсь, поучительный урок того, что устаревшие протоколы иногда убивают, а смелая „самодеятельность“ — спасает».</strong></p>
    <p><strong>Дверь в ординаторскую тихо, почти беззвучно открылась. На пороге стоял Ерасов собственной персоной. Но это был уже не тот напыщенный, самодовольный петух, который несколько часов назад орал на всю операционную о нарушении правил и субординации.</strong></p>
    <p><strong>Сейчас он выглядел… пристыженным? Смущенным?</strong></p>
    <p><strong>«Неужели совесть проснулась? Или просто дошло, что он сегодня капитально, на глазах у всей бригады, облажался?»</strong></p>
    <p><strong>— Можно? — как-то неуверенно, почти робко спросил Ерасов.</strong></p>
    <p><strong>— Входи, — Шаповалов кивнул на единственный свободный стул напротив.</strong></p>
    <p><strong>Ерасов вошел, сел на самый краешек стула. Помолчал с минуту, явно подбирая нужные, правильные слова. Потом все-таки заговорил.</strong></p>
    <p><strong>— Я… я только что был на экстренном разборе. Смотрел видеозапись вашей операции. Игорь Степанович, когда вена… когда началось это массивное кровотечение… Я бы растерялся. Я вам честно скажу, я бы точно растерялся. Начал бы судорожно готовить стернотомию, и… и, скорее всего, потерял бы пациентку.</strong></p>
    <p><strong>Это было не извинение. Но это было признание.</strong></p>
    <p><strong>От такого, как Ерасов — напыщенного индюка до мозга костей, для которого собственная непогрешимость была главным символом веры, — это было максимум из возможного.</strong></p>
    <p><strong>— А вы… ты… вы сделали просто ювелирную работу. Практически вслепую ушили магистральный сосуд через разрез в три сантиметра. Это… это высший пилотаж.</strong></p>
    <p><strong>— Это была необходимость, — Шаповалов достал из ящика стола второй чистый стакан, щедро плеснул туда коньяка. — Когда у тебя выбор между «это невозможно» и «пациент умрет», ты всегда выбираешь «невозможно». И делаешь его возможным.</strong></p>
    <p><strong>— Этому вас там, в Муроме, учат?</strong></p>
    <p><strong>— Этому нас всех учит один молодой гений. Целитель Разумовский. Слышал о таком?</strong></p>
    <p><strong>— Кто же о нем сейчас не слышал, — Ерасов с благодарностью взял стакан. — Легенды уже ходят. Говорят, он видит болезнь насквозь.</strong></p>
    <p><strong>— Он видит главное — что жизнь пациента гораздо важнее любых, даже самых правильных, протоколов. И не боится брать на себя ответственность. В отличие от нас, старых пердунов, которые привыкли прикрываться со всех сторон бумажками.</strong></p>
    <p><strong>Сказал «нас». Включил себя в число этих самых "старых пердунов'.</strong></p>
    <p><strong>«Хотя еще сегодня утром искренне считал себя прогрессивным, современным хирургом. Но на фоне этого мальчишки Разумовского все мы, с нашими званиями, степенями и многолетним опытом, — просто динозавры».</strong></p>
    <p><strong>— Иногда, Александр Николаевич, — продолжил Шаповалов, — все эти наши протоколы нужно отправлять к чертовой матери. Особенно когда они мешают нам спасать человеческие жизни.</strong></p>
    <p><strong>— Опасная философия.</strong></p>
    <p><strong>— Но, как видишь, действенная. Моя пациентка сегодня жива. А по твоему утвержденному протоколу была бы уже мертва.</strong></p>
    <p><strong>Они выпили молча. Дорогой коньяк обжег горло, мягко разлился теплом по груди.</strong></p>
    <p><strong>— Мне, пожалуй, пора, — Ерасов встал. — Спасибо за… урок.</strong></p>
    <p><strong>— Это не мне спасибо. Разумовскому. Это его уроки я, как могу, транслирую.</strong></p>
    <p><strong>Когда дверь за ним закрылась, Шаповалов откинулся в своем неудобном кресле.</strong></p>
    <p><strong>Разумовский, черт бы тебя побрал. Ты не просто камень в наше сонное, бюрократическое болото бросил. Ты, кажется, целую лавину запустил.</strong></p>
    <p><strong>'И я, старый дурак, с радостью качусь вместе с ней, снося на своем пути все — устаревшие протоколы, идиотские правила, замшелые представления о том, что возможно, а что нет.</strong></p>
    <p><strong>И знаешь что, мальчик? Мне это нравится. Впервые я чувствую себя не функцией в системе, не винтиком в огромной бюрократической машине, а лекарем.</strong></p>
    <p><strong>Настоящим, живым лекарем, который спасает человеческие жизни, а не бездушные отчеты для начальства заполняет'.</strong></p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Центральная Муромская больница. Тайная комната профессора Снегирёва.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Текст. Крупный, почти каллиграфический почерк. Буквы были выведены с особой тщательностью — было видно, что человек писал очень медленно, вдумчиво, обдумывая каждое слово.</p>
    <p>Чернила — угольно-черные, качественные, они почти не выцвели за прошедшие сто лет.</p>
    <p>Это был не тот беглый, рваный почерк, которым профессор исписывал свои рабочие дневники. Там он торопился, сокращал слова, делал пометки на полях. А это… это было парадное письмо. Послание. Завещание.</p>
    <p>«Тому, кто найдет. Тому, кто, как и я, дал клятву исцелять».</p>
    <p>Клятва Гильдии. Он обращается к лекарю. Знал, что искать будет именно человек с медицинским образованием.</p>
    <p>Логично.</p>
    <p>Кто еще, кроме одержимого медициной фанатика, полезет разбирать пыльные медицинские архивы столетней давности?</p>
    <p>Я прочитал первую строку вслух. Голос в абсолютной тишине комнаты прозвучал неожиданно громко, гулко, отразившись от высоких книжных шкафов.</p>
    <p>— Драматично, — тут же прокомментировал Фырк, запрыгнув мне на плечо. — Прямо как в готическом романе. Не хватает только грома за окном и воющего ветра.</p>
    <p>Следующие строки заставили меня забыть обо всем: об усталости, о ноющей боли в спине, о голоде, даже о неумолимо тикающем времени.</p>
    <p>«Меня зовут Василий Сергеевич Снегирев. Мне пятьдесят семь лет. Я пишу эти строки, зная, что мои дни сочтены. Яд, который течет в моих венах, не оставляет надежды. По моим расчетам, у меня осталось не больше недели. Может, меньше».</p>
    <p>Яд. Его отравили. Кто? Коллеги по секретному проекту? Правительственные агенты, зачищающие свидетелей? За что? За то, что он знал слишком много?</p>
    <p>«Но прежде чем умереть, я должен рассказать правду. Всю правду, как бы страшна она ни была. Правду о том, как я стал создателем чудовища. Как моя мечта о спасении человечества обернулась созданием оружия массового уничтожения. Со стеклянным кашлем и кристаллами на спине»</p>
    <p>Вот черт!</p>
    <p>Он создал «стекляшку».</p>
    <p>Сам.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 9</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Не нашел в природе, не открыл случайно в ходе другого эксперимента — целенаправленно, методично создал. Синтезировал смерть в стерильной лабораторной пробирке.</p>
    <p>Я перечитал абзац дважды.</p>
    <p>Трижды. Тяжелые, каллиграфически выведенные буквы не менялись.</p>
    <p>«В молодости я был полон надежд и амбиций. Закончил Императорскую медико-хирургическую академию с отличием. Защитил диссертацию по теме регенеративной медицины. Мне прочили блестящую карьеру. И она началась — но не так, как я ожидал.»</p>
    <p>Старая, как мир, история.</p>
    <p>Талантливый, амбициозный ученый, большие надежды, одна роковая ошибка. Сколько таких трагедий было в истории науки?</p>
    <p>Нобель, который всю оставшуюся жизнь пытался искупить изобретение динамита. Оппенгеймер, цитирующий Бхагавадгиту после первого испытания атомной бомбы: «Я — Смерть, разрушитель миров».</p>
    <p>Теперь в этом скорбном списке стоял и Снегирев со своей «стекляшкой». Но только уже в этом мире.</p>
    <p>«Зимой тысяча девятьсот пятнадцатого года ко мне обратились представители Военно-медицинского управления. Империя вела войну, потери были чудовищными. Нужны были новые методы лечения раненых. Меня пригласили в секретную программу под кодовым названием „Проект Химера“».</p>
    <p>Мировая война. Российская Империя теряла миллионы солдат на фронтах. Логично, что военные отчаянно искали любое, даже самое фантастическое чудо-лекарство.</p>
    <p>Война — лучший катализатор медицинских исследований, как бы цинично это ни звучало. Пенициллин, переливание крови, пластическая хирургия — все это получило мощнейший толчок именно во время мировых войн.</p>
    <p>«Нам обещали неограниченное финансирование. Лучшее оборудование из Германии и Франции. Доступ к древним магическим артефактам из императорской коллекции. И главное — карт-бланш на любые, даже самые смелые эксперименты. Цель была благородной — создать универсальный регенеративный агент, „панацею“, способную залечивать любые раны, излечивать любые болезни».</p>
    <p>Неограниченные ресурсы и полное отсутствие этического контроля. Идеальный рецепт для катастрофы. Но он, молодой и амбициозный, тогда не мог этого знать. Или не хотел. Ослепление собственной гениальностью, вера в то, что цель оправдывает любые средства — самая опасная из всех болезней, поражающих великие умы.</p>
    <p>Я перевернул страницу. Почерк стал мельче, строчки — плотнее, словно он торопился выговориться, боясь не успеть.</p>
    <p>«Три года исследований. Три года восемнадцатичасовых рабочих дней. Мы — команда из двенадцати лучших умов империи — работали как одержимые. Биологи, химики, маги-теоретики, даже один некромант. Мы соединяли несоединимое — вирусные векторы с магическими матрицами, генную инженерию с алхимией».</p>
    <p>Междисциплинарный подход за сто лет до того, как это стало мейнстримом.</p>
    <p>Гениально. И запредельно опасно.</p>
    <p>Когда смешиваешь строгую науку с непредсказуемой магией, результат может быть каким угодно.</p>
    <p>«Прорыв случился седьмого марта тысяча девятьсот девятнадцатого года. Я никогда не забуду этот день. Четверг. Пасмурно. Температура минус двенадцать. Мы тестировали модификацию вектора номер семьсот тридцать один на образце легочной ткани».</p>
    <p>Он помнил погоду. Спустя год после события он помнил точную температуру. Классическая травматическая память. Мозг, переживший шок, с фотографической точностью запечатлевает каждую, даже самую незначительную деталь момента катастрофы.</p>
    <p>Следующий абзац был написан другими чернилами — синими вместо черных. Видимо, он добавил его позже, переосмыслив произошедшее.</p>
    <p>«Я должен описать это подробно. Для науки. Для истории. Для предостережения».</p>
    <p>И дальше шло детальное, почти протокольное описание эксперимента. Температура инкубации, концентрация реагентов, последовательность добавления магических компонентов.</p>
    <p>Он воспроизводил протокол. Зачем?</p>
    <p>Чтобы кто-то в будущем мог это повторить? Или наоборот — чтобы знали, какой именно комбинации нужно избегать, как смертельного яда?</p>
    <p>«В 14:37 мы ввели вектор в культуру клеток. В 14:42 началась реакция. Но не та, которую мы ожидали. Клетки не регенерировали. Они… трансформировались. Цитоплазма начала кристаллизоваться. Синие кристаллы, похожие на сапфиры, прорастали сквозь клеточные мембраны».</p>
    <p>В моем сознании вдруг возникла картина — яркая, четкая, как будто я сам там был.</p>
    <p>Стерильная лаборатория, залитая холодным светом магических ламп.</p>
    <p>Белые халаты. Резкий запах формалина и озона. Молодой Снегирев — высокий, худой, с горящими глазами фанатика науки — склонился над окулярами микроскопа.</p>
    <p>Рядом с ним — его руководитель. Невысокий, плотный мужчина с холодными серыми глазами и аккуратно подстриженной бородкой. И Фырк порхающий рядом.</p>
    <p>— Эй, я не при делах! — возмутился у меня в голове Фырк. — Это твоя буйная фантазия!</p>
    <p>«Мой руководитель, полковник медицинской службы Арнольд Карлович Вессель, посмотрел в микроскоп. Я ожидал увидеть разочарование или гнев — мы провалили очередной эксперимент. Но он улыбнулся. Это была самая страшная улыбка, которую я видел в своей жизни.»</p>
    <p>Вессель. Немецкая фамилия.</p>
    <p>В императорской армии и при дворе служило много этнических немцев, это было в порядке вещей. Но почему эта деталь кажется мне такой важной?</p>
    <p>«Это не провал, Василий, — сказал он. — Это прорыв. Просто в другой области. Мы искали способ лечить раны. А нашли способ их наносить. Идеальное биологическое оружие — избирательное, контролируемое, неостановимое».</p>
    <p>Чудовищная, но безупречная военная логика.</p>
    <p>Зачем лечить своих солдат, если можно быстро и эффективно убивать чужих? И ведь с их точки зрения это было абсолютно правильно. Война.</p>
    <p>«Я попытался возразить. Сказал, что это противоречит нашей цели, клятве Гильдии, элементарной человечности. Вессель посмотрел на меня как на наивного ребенка. „Война изменилась, Василий. Враг использует отравляющие газы. Нам нужно оружие нового поколения. И вы его создали“».</p>
    <p>Хлор, фосген, иприт. Химическое оружие стало нормой ведения боевых действий. На этом фоне разработка биологического оружия была логичным следующим шагом.</p>
    <p>Чудовищная логика, но логика.</p>
    <p>Я перевернул страницу. Почерк стал совсем неровным, буквы прыгали и плясали.</p>
    <p>«Следующую неделю я провел в аду. Днем — участвовал в совещаниях по „оптимизации патогена“. Ночью — искал способ его уничтожить. Они планировали полевые испытания. На военнопленных. „Гуманно“, как сказал Вессель. „Быстрая смерть вместо медленной в лагере“».</p>
    <p>Эксперименты на людях. Тогда, в разгар мировой войны, это не считалось преступлением. Военнопленные не были людьми в полном смысле этого слова. Расходный материал.</p>
    <p>«Я понял — нужно действовать. В ночь на пятнадцатое марта, когда лаборатория была пуста, я уничтожил все. Все образцы патогена. Все записи. Всю документацию. Использовал термитную смесь — от лаборатории осталось лишь пепелище».</p>
    <p>Термит. Горит при температуре в две с половиной тысячи градусов. Плавит сталь. От биологических образцов не остается даже следов ДНК. Он знал, что делает. Он уничтожал свое творение наверняка.</p>
    <p>«Подстроил так, чтобы выглядело как несчастный случай. Утечка эфира, случайная искра. Троих ночных лаборантов обвинили в халатности. Их расстреляли на следующий день. Без суда»</p>
    <p>Тут была пауза. Несколько строк были зачеркнуты так тщательно, что разобрать их было невозможно. Черные, жирные штрихи, почти прорвавшие бумагу.</p>
    <p>«Их кровь на моих руках. Михаил Петров, двадцать три года, женат, дочь двух лет. Сергей Ильин, девятнадцать лет, единственный сын у матери-вдовы. Константин Зуев, тридцать один год, трое детей. Я убил их. Не прямо, но убил. Ради спасения тысяч. Миллионов. Было ли это оправдано? Не знаю. Но другого выхода не видел».</p>
    <p>«Проблема вагонетки». Убить троих невиновных, чтобы спасти миллионы.</p>
    <p>Этическая дилемма, не имеющая правильного решения. И выбор человека, оказавшегося в такой ситуации. Выбор, который потом не дает спать до конца жизни.</p>
    <p>«С собой из горящей лаборатории я смог вынести только эту тетрадь. В ней — мои личные записи по созданию ингибитора. Антидота. „Ключа“, способного выключить патоген. Я начал работу над ним, как только понял, что создал. Предчувствие, интуиция — называйте как хотите. Но я знал — это оружие рано или поздно будет использовано».</p>
    <p>Следующие страницы заставили меня забыть об усталости. Они были исписаны формулами. Но не обычными химическими формулами, которые я привык видеть в учебниках.</p>
    <p>Это был невероятный, гениальный гибрид строгой науки и древней магии.</p>
    <p>Невероятно. Он использовал классическую нотацию Лавуазье для обозначения химических элементов, но свободно комбинировал ее с руническими символами Старшего Футарка.</p>
    <p>А это… это же модифицированные каббалистические знаки! Он не просто смешивал два языка, он создал свой собственный, абсолютно уникальный язык для описания магико-биологических процессов!</p>
    <p>Длинные цепочки аминокислот на бумаге переплетались с магическими схемами потоков энергии. Структурные формулы белков соседствовали с защитными пентаграммами.</p>
    <p>Диаграммы сложных химических реакций включали в себя астрологические символы планет, очевидно, обозначающие необходимые условия для протекания процесса.</p>
    <p>— Красиво, — присвистнул Фырк, заглядывая мне через плечо. — Как современное искусство. Только с формулами.</p>
    <p>— Это не искусство, — пробормотал я, не отрываясь, водя пальцем по строчкам. — Это гениальность. Он на сто лет опередил свое время. Смотри — он использует принципы, которые в моем мире открыли только в самом конце двадцатого века!</p>
    <p>Дальше шло подробное описание самого синтеза. Температурные режимы, время выдержки, последовательность добавления компонентов, катализаторы, ингибиторы. И список необходимых ингредиентов…</p>
    <p>— О-па! — Фырк подпрыгнул так, что едва не свалился со стопки книг. — Двуногий, ты это видишь?</p>
    <p>Я видел. И отказывался верить собственным глазам.</p>
    <p>'Необходимые компоненты:</p>
    <p>Дыхание музы — 2 мл.</p>
    <p>Тень безумия — 3 грамма</p>
    <p>Слезы феникса — 7 капель</p>
    <p>Кровь дракона (желательно свежая) — 10 мл.</p>
    <p>Лунный камень, растертый в пыль — 1 грамм.</p>
    <p>Эссенция времени — 3 капли.</p>
    <p>Прах святого мученика — одна щепотка'.</p>
    <p>Это не рецепт. Это перечень реквизита для детской сказки. Где, черт возьми, я должен взять кровь дракона? Последний дракон в этом мире, по слухам, умер триста лет назад! И слезы феникса? Фениксы — это вообще реальность или просто красивая выдумка?</p>
    <p>— Может, это метафоры? — с сомнением предположил Фырк. — Ну, типа, «кровь дракона» — это смола драконова дерева? А «слезы феникса» — какое-нибудь очень редкое ароматическое масло?</p>
    <p>— Возможно, но…</p>
    <p>Я перевернул страницу. И замер.</p>
    <p>На всю страницу была наклеена карта Мурома. Старая, пожелтевшая, но на удивление точная. И на ней — семь отметок. Семь маленьких красных крестов.</p>
    <p>И все. Никаких комментариев на её счет.</p>
    <p>Последняя исписанная страница. Почерк был совсем плохим — неровным, почти неузнаваемым, с кляксами. Видно, что писал уже умирающий человек, из последних сил.</p>
    <p>'Я чувствую, как яд добирается до сердца. Осталось часов двенадцать, не больше. Хочу успеть написать самое главное.</p>
    <p>Архитектор жив.</p>
    <p>Не знаю его истинного имени. Знаю только — он был одним из руководителей «Проекта Химера». Он не погиб в том пожаре, как все думают. Он сбежал. И он обязательно, рано или поздно, попытается воссоздать свой патоген.</p>
    <p>Он одержим безумной идеей «очищения человечества». Искренне считает, что только сильнейшие, генетически и магически одаренные, достойны жить. Что эпидемия — это благо, естественный отбор, ускоренная эволюция.</p>
    <p>Он вернется. Может, через год. Может, через сто лет. Но он вернется.</p>
    <p>И когда это случится — эта тетрадь будет единственной надеждой.</p>
    <p>Спасите мир от моего греха.</p>
    <p>Простите меня.</p>
    <p>В. С. Снегирев, 21 апреля 1920 года, 23:47'</p>
    <p>Ниже — несколько неразборчивых каракулей, похожих на предсмертную агонию. Видимо, он пытался написать еще что-то, но силы покидали его.</p>
    <p>Я сидел, оцепенев, уставившись в последнюю страницу тетради. В голове стоял гул, настоящий водоворот мыслей, смешавшихся в хаотичную бурю.</p>
    <p>Архитектор. Кто он? Вессель? Или кто-то другой, оставшийся в тени?</p>
    <p>И если Снегирев прав, если эта эпидемия — дело рук того самого Архитектора, то он где-то здесь. В Муроме. Наблюдает. Координирует. Наслаждается хаосом. Убивает.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк настойчиво дернул меня за рукав халата. — Очнись! У тебя такое лицо, будто ты привидение увидел!</p>
    <p>— Хуже, Фырк. Гораздо хуже, — мысленно ответил я, не отрывая взгляда от выцветших чернил. — Мы имеем дело не с природной мутацией вируса, а с целенаправленно созданным биологическим оружием. И тот, кто его создал, вполне может быть еще жив.</p>
    <p>— Жив? — Фырк недоверчиво почесал за ухом. — Но прошло же сто лет!</p>
    <p>— Маги живут дольше обычных людей. Сильный маг вполне может протянуть и полтора века. А если он нашел способ продлить себе жизнь… Некромантия. Алхимия. Переселение сознания. В этом мире возможно многое. Слишком многое.</p>
    <p>В этот самый момент резкий, дребезжащий звонок телефона разорвал тишину тайной комнаты. Я вздрогнул так сильно, что едва не выронил драгоценную тетрадь.</p>
    <p>Телефон. Реальность. Я так глубоко погрузился в записи Снегирева, что напрочь забыл о настоящем.</p>
    <p>На экране светилось одно слово: «Реанимация».</p>
    <p>Сердце ухнуло куда-то вниз, в ледяную пустоту.</p>
    <p>Мишка. Что-то случилось с Мишкой.</p>
    <p>— Алло?</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — голос Кашина в трубке был высоким, срывающимся на истерику. — Срочно! Немедленно в реанимацию! С Мишкой беда!</p>
    <p>Нет. Нет, нет, нет. Только не сейчас. Не тогда, когда я, кажется, нашел формулу спасения.</p>
    <p>— Что случилось? Говори четко! — я вскочил на ноги.</p>
    <p>— Кровь! Кровь в контуре ЭКМО потемнела! Стала почти черной! Как… как деготь! Аппарат пищит, все параметры в красной зоне! Мы не понимаем, что происходит!</p>
    <p>Гемолиз? Массивный тромбоз? Или что-то гораздо хуже?</p>
    <p>— Что показывают мониторы? Давление в контуре?</p>
    <p>— Падает! Было двести, сейчас сто пятьдесят и продолжает снижаться! Сатурация тоже падает, хотя подача кислорода на максимуме!</p>
    <p>Черт. Чертов вирус. Мутировал? Адаптировался к ЭКМО? Начал использовать сам аппарат как среду для размножения?</p>
    <p>— Не трогайте ничего! — крикнул я в трубку. — Вообще ничего! Не меняйте параметры, не пытайтесь отключить! Я бегу! Десять минут!</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— НИЧЕГО НЕ ТРОГАТЬ! Это приказ!</p>
    <p>Я бросил трубку. Схватил красную тетрадь, сунул ее за пазуху халата. Карту — в карман.</p>
    <p>— Эй! — Фырк вскочил мне на плечо, едва удерживаясь. — А как же кресты? Компоненты? Антидот?</p>
    <p>— Потом! — отрезал я, бросаясь к выходу. — Сначала нужно стабилизировать Мишку! Если он умрет, антидот будет уже никому не нужен!</p>
    <p>Приоритеты. Спасти того, кого еще можно спасти. А уже потом думать о глобальном спасении человечества. Хотя время… проклятое время уходило как песок сквозь пальцы.</p>
    <p>Я выбежал из тайной комнаты, даже не закрыв за собой тяжелую дверь камина. По лестнице — прыжками через три ступеньки. В вестибюле старого корпуса я чуть не сбил с ног пожилую уборщицу.</p>
    <p>— Извините!</p>
    <p>Лифт. Вот он. Двери уже закрываются.</p>
    <p>— Подождите!</p>
    <p>Я всунул руку между тяжелыми створками. Больно, но двери послушно разъехались. Внутри — две молоденькие медсестры, испуганно смотрящие на меня.</p>
    <p>— Третий этаж! Срочно!</p>
    <p>Кажется, прошла вечность. Первый этаж. Второй.</p>
    <p>Быстрее! Ну же!</p>
    <p>Третий. Я выскочил из лифта, не дожидаясь, пока двери откроются полностью. Коридор реанимационного отделения. Вот и палата Мишки.</p>
    <p>Я влетел внутрь.</p>
    <p>Картина была апокалиптической.</p>
    <p>Мишка на кровати — бледный как мел, его губы приобрели отчетливый синюшный оттенок. Аппарат ЭКМО гудел натужно, почти с надрывом, словно старый, измученный двигатель. И кровь в прозрачных трубках…</p>
    <p>О нет! Это была не кровь. Это… что это вообще такое?</p>
    <p>Темно-вишневая, почти черная, вязкая жидкость медленно, лениво циркулировала по контуру. На внутренних стенках трубок оседал темный налет, похожий на сажу. Мембрана оксигенатора, которая еще вчера была идеально прозрачной, теперь была покрыта уродливыми темными разводами.</p>
    <p>— Когда началось? — спросил я, подбегая к аппарату.</p>
    <p>— Полчаса назад! — Кашин стоял рядом, бледный как полотно, с дрожащими руками. — Сначала просто легкое потемнение, а потом резко усилилось! За последние пять минут стала вот такой!</p>
    <p>Полчаса. Прогрессирующий процесс. Не мгновенная реакция — постепенная. Значит, есть шанс его хотя бы замедлить.</p>
    <p>Я активировал Сонар, сфокусировав всю его мощь на крови в контуре.</p>
    <p>И увидел ад.</p>
    <p>Эритроциты массово разрушались. Их мембраны лопались, выпуская свободный гемоглобин прямо в плазму.</p>
    <p>Но это было не все.</p>
    <p>На остатках разрушенных клеточных мембран росли кристаллы. Микроскопические, невидимые невооруженным глазом, но я их отчетливо чувствовал Сонаром.</p>
    <p>Кристаллы «стекляшки». Они используют железо из гемоглобина как строительный материал, как субстрат для своего роста. Они паразитируют на разрушенных эритроцитах.</p>
    <p>— Газы крови? — рявкнул я.</p>
    <p>— pH семь и два! — отрапортовал Кашин. — Лактат четыре с половиной! Парциальное давление кислорода — пятьдесят, и это при максимальной подаче!</p>
    <p>Тяжелейший метаболический ацидоз. Глубокая тканевая гипоксия. Организм задыхался, несмотря на работу ЭКМО. Потому что аппарат не мог насытить кислородом то, что уже перестало быть кровью.</p>
    <p>Я присмотрелся внимательнее. Кристаллы концентрировались в одном месте — на мембране оксигенатора.</p>
    <p>Мембрана. Силиконовая мембрана. Что-то в ее структуре служило катализатором, спусковым крючком для роста кристаллов. Может, ее микропористость? Или электростатический заряд на поверхности?</p>
    <p>— Острый внутрисосудистый гемолиз! — произнес я громко, чтобы все слышали. — Вирус мутировал. Новый штамм атакует эритроциты напрямую. А мембрана оксигенатора катализирует процесс кристаллизации!</p>
    <p>— Что… что делать? — голос дежурной медсестры дрогнул.</p>
    <p>Думай! Быстро! Нельзя отключить ЭКМО — Мишка умрет за минуты. Нельзя оставить все как есть — этот тотальный гемолиз убьет его за несколько часов. Нужно третье, нестандартное решение.</p>
    <p>— Снижаем скорость потока! — скомандовал я. — До абсолютного минимума! Один литр в минуту!</p>
    <p>— Но это же… — начал было Кашин.</p>
    <p>— Делай! — отрезал я. — Чем медленнее кровь проходит через оксигенатор, тем меньше время контакта с мембраной! Меньше контакт — меньше разрушения!</p>
    <p>Кашин, не споря, бросился к консоли. Повернул регулятор. Натужный гул аппарата сменился более тихим, размеренным. Поток замедлился.</p>
    <p>— Теперь метилпреднизолон! Тысячу миллиграмм! Внутривенно, струйно! Немедленно!</p>
    <p>— Зачем стероиды? — спросила медсестра, уже вскрывая ампулу.</p>
    <p>— Подавить воспалительный ответ! Гемолиз запускает чудовищный каскад воспаления, который, в свою очередь, еще больше усиливает разрушение клеток! Это замкнутый круг, и мы должны его разорвать!</p>
    <p>Не совсем правда. Стероиды здесь были как мертвому припарка. Но нужно было что-то делать. Хотя бы создать видимость активного лечения, пока я думаю дальше.</p>
    <p>— И готовьте эритромассу! — продолжил я. — Много! Десять доз!</p>
    <p>— Десять⁈ — ахнул Кашин.</p>
    <p>— Будем вливать по мере разрушения! Это заместительная терапия! Если мы не можем остановить гемолиз, мы будем компенсировать потери!</p>
    <p>Сизифов труд. Вливать свежую кровь, которая тут же будет разрушаться. Но это даст нам время. Часы. Может, даже дни.</p>
    <p>Двадцать минут безумной, лихорадочной работы. Регулировка параметров аппарата, введение препаратов, подключение первого пакета с эритромассой. Показатели на мониторе медленно, с неохотой, но начали стабилизироваться.</p>
    <p>— Сатурация? — спросил я, вытирая пот со лба рукавом халата.</p>
    <p>— Восемьдесят пять. Держится, — доложил Кашин.</p>
    <p>— Давление?</p>
    <p>— Девяносто на шестьдесят. На дофамине.</p>
    <p>Плохо. Но уже не катастрофа. Пока что.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Кашин посмотрел на меня со смесью надежды и животного страха. — Он выживет?</p>
    <p>Что я мог ему сказать? Правду? Что у нас осталось максимум двое суток? Что аппарат ЭКМО из спасения превратился в изощренное орудие убийства? Что я не знаю, успею ли я найти все компоненты и синтезировать антидот?</p>
    <p>— Если я найду лекарство — да, — сказал я, глядя ему прямо в глаза. — Если нет… У нас есть сорок, максимум сорок восемь часов.</p>
    <p>В палате повисла тишина. Тяжелая, вязкая, как воздух перед грозой.</p>
    <p>— Следите за ним, — сказал я, поворачиваясь к выходу. — Любые, даже самые незначительные изменения — сразу же звоните. И готовьте еще эритромассы. Всю, что есть в больнице.</p>
    <p>Я вышел в коридор. Нужно было звонить Шаповалову. Я вышел в коридор реанимационного отделения.</p>
    <p>Достал телефон. На экране — три пропущенных от Вероники. Потом. Сначала — Шаповалов. Я набрал его номер. Гудок. Второй. Третий.</p>
    <p>Возьми трубку. Пожалуйста. Мне нужно сказать тебе правду, пока у меня еще есть на это силы.</p>
    <p>— Илья? — его голос был хриплым, невыспавшимся.</p>
    <p>Он не спал.</p>
    <p>— Игорь Степанович. У нас проблема.</p>
    <p>В трубке повисла пауза. Я слышал его тяжелое, сдавленное дыхание.</p>
    <p>— Мишка?</p>
    <p>— С ним произошло осложнение. Серьезное.</p>
    <p>— Насколько серьезное? — его голос стал резким, требовательным. — Не тяни, Разумовский, говори прямо!</p>
    <p>Прямо. Он хочет правды. И он имеет на нее полное право. Его сын умирает.</p>
    <p>— Вирус мутировал. Новый штамм начал атаковать эритроциты напрямую, разрушая их. Аппарат ЭКМО, который должен был его спасать, по какой-то причине стал катализатором этого процесса. Я стабилизировал ситуацию, но это временно.</p>
    <p>— Что значит «временно»? Сколько у нас времени?</p>
    <p>Вот он. Вопрос на миллион. Вопрос, на который не существует хорошего ответа.</p>
    <p>— По самым оптимистичным расчетам — сорок восемь часов. Реально… думаю, ближе к сорока.</p>
    <p>Молчание. Долгое, тяжелое, вязкое, как свернувшаяся кровь.</p>
    <p>— Сорок часов, — медленно, словно пробуя каждое слово на вкус, повторил Шаповалов. — Меньше двух суток.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Ты же говорил, ЭКМО даст нам больше времени! — в его голосе прорвались нотки отчаяния.</p>
    <p>— Я не предвидел мутацию. Вирус адаптировался гораздо быстрее, чем я ожидал.</p>
    <p>Моя ошибка. Я недооценил противника. Думал, что имею дело с обычным, пусть и агрессивным, природным патогеном. А это было оружие, созданное гением и, возможно, управляемое кем-то не менее гениальным.</p>
    <p>— Есть хоть какая-то надежда? — голос Шаповалова дрогнул.</p>
    <p>Я не отвечал. Уже шел по коридору обратно в сторону лифтов. Мне нужен был Серебряный!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Я шел по пустому коридору реанимационного отделения, все еще держа телефон в руке. В моей голове бушевал хаос мыслей, каждая страшнее предыдущей.</p>
    <p>Сорок часов.</p>
    <p>Максимум сорок восемь, если произойдет чудо.</p>
    <p>Аппарат ЭКМО, наша последняя надежда, превратился из спасательного круга в орудие убийства. Вирус не просто мутировал — он адаптировался.</p>
    <p>Научился использовать наше самое современное медицинское оборудование против нас. Это была не естественная, случайная мутация — слишком уж специфично, слишком целенаправленно.</p>
    <p>Фырк, до этого тихо сидевший на моем плече, погладил меня по щеке</p>
    <p>— Эй, двуногий! Ты там не завис? Время-то тикает!</p>
    <p>— Думаю, — мысленно ответил я, остановившись.</p>
    <p>— О чем тут думать? У тебя же есть формула от старого профессора! Давай делать лекарство!</p>
    <p>Формула. Да, формула Снегирева из сказки — это «колоссальный» прорыв. Не знаю, о чем он думал, указывая эти ингредиенты.</p>
    <p>А вирус за это время пока бушевала эпидемия еще и эволюционировал, мутировал, адаптировался. Это все равно что пытаться открыть современный электронный замок с биометрическим сканером старинным, ржавым ключом от амбарного сундука. Принцип, может, и похожий, но детали — совершенно другие.</p>
    <p>— Эта формула, Фырк. Она для другого штамма вируса. Когда мы поймем что она значит, нужно будет ее все равно доработаывать. Чтобы адаптировать ее, мне нужен образец именно этого, мутировавшего варианта. Живой, активный образец.</p>
    <p>— И где ты его возьмешь? — фыркнул бурундук. — В аптеке такие точно не продают!</p>
    <p>Где. Вопрос на миллион. Хотя… если подумать логически. Вирус мутировал слишком удачно.</p>
    <p>Если кто-то управляет вирусом, значит, у него есть образцы. Свежие, рабочие, именно этого, нужного мне штамма. И он точно есть в этой больнице. Серебряный не зря устроил эту охота.</p>
    <p>— План меняется, — сказал я твердо. — Охотимся на крота.</p>
    <p>— На крота? — Фырк недоверчиво наклонил голову. — Ты серьезно думаешь, что предатель в больнице?</p>
    <p>— Не думаю. Знаю. Слишком много совпадений для простой случайности. Кто-то координирует всю эту эпидемию изнутри. Наблюдает, корректирует, направляет.</p>
    <p>Я быстрым шагом пошел по коридору, на ходу набирая номер.</p>
    <p>Игнатий Серебряный. Менталист. Манипулятор. И сейчас — моя единственная надежда быстро найти предателя. Иронично — использовать одного монстра для поимки другого.</p>
    <p>Он ответил мгновенно, без гудков. Даже не поздоровался — в трубке просто установилась тишина, он молча ждал.</p>
    <p>— Встречаемся у центральной лаборатории через десять минут, — сказал я.</p>
    <p>Секунда молчания. Потом короткое, лишенное эмоций:</p>
    <p>— Понял. Буду.</p>
    <p>И отбой.</p>
    <p>Никаких вопросов. Никаких «зачем» или «почему». Идеальный исполнитель. Или он уже все знает? Менталисты способны чувствовать сильные эмоциональные всплески.</p>
    <p>Возможно, он уловил волну паники, идущую из реанимации, или даже мой разговор с Шаповаловым. Или он просто ждал, когда я, наконец, обращусь к нему за помощью.</p>
    <p>— Мы правда будем работать с этим психом? — Фырк встревоженно запрыгнул мне на плечо. — Он же тебя чуть не убил своим идиотским представлением!</p>
    <p>— У нас нет выбора. Он менталист. Он может читать эмоции, улавливать ложь, вскрывать ментальную защиту. Без него наш поиск крота займет дни, которых у нас нет.</p>
    <p>— А если он сам и есть крот? — Фырк вцепился когтями в мой халат. — Подумай, это же идеальное прикрытие! Сначала создает проблему, а потом героически ее решает!</p>
    <p>Мысль была не новой. Я сам думал об этом. Но нет — слишком сложно, слишком громоздко. Не было ни единой ниточки, которая бы связывала его поступки. К тому же он всегда говорил правду. Я это видел.</p>
    <p>— Он не крот, Фырк. У него другие цели. Не знаю, какие именно, но точно другие.</p>
    <p>— Надеюсь, ты прав, — проворчал бурундук. — А то будет очень обидно умереть от собственной доверчивости.</p>
    <p>Коридор у входа в центральную лабораторию.</p>
    <p>Серебряный уже ждал меня. Он стоял в самом темном углу коридора, почти сливаясь с тенями в своем костюме лаборанта. Только бледное, аристократическое лицо выделялось в полумраке, как маска античной статуи.</p>
    <p>— Разумовский, — он кивнул, выходя из тени. — Судя по вашему тону и неприличной спешке, ситуация изменилась. К худшему.</p>
    <p>— Катастрофически к худшему, — отрезал я, не тратя время на приветствия. — Мишка Шаповалов умирает. Вирус мутировал, научился разрушать эритроциты при контакте с мембраной аппарата ЭКМО. Острый гемолиз. У нас есть максимум сорок восемь часов.</p>
    <p>Серебряный медленно приподнял одну бровь — единственный, едва заметный признак эмоции на его лице.</p>
    <p>— Адаптивная мутация под конкретное медицинское оборудование? Это не эволюция. Это программирование. Кто-то модифицировал вирус целенаправленно.</p>
    <p>Быстро соображает. Или он уже думал об этом раньше? С менталистами никогда не знаешь, где заканчиваются их сверхъестественные способности и начинается обычная, холодная логика.</p>
    <p>— Именно. И этот кто-то — здесь, в этой больнице. У меня есть формула антидота из надежного источника, но она требует расшифровки и адаптации под новый штамм. Мне нужен живой образец. И предатель.</p>
    <p>— А вы зря времени не теряли, я смотрю, — Серебряный достал из кармана идеально белый платок и начал протирать и без того чистые стекла очков. Даже не попросил посмотреть на список ингредиентов. Похоже не хочет утруждать себя. Все равно ничего в этом не понимает. — У меня есть список подозреваемых. Точнее, людей с аномальным эмоциональным фоном.</p>
    <p>— Кто?</p>
    <p>— Филимонов, ваш заведующий лабораторией. Слишком спокоен для человека, в чьем ведомстве идет война с неизвестным патогеном. И его ассистентка, Светлана Морева. Очень интересная девушка — внешне тихая, покорная, почти незаметная, но внутри… внутри у нее настоящая буря. Страх, чувство вины, отчаяние. И еще кое-что, более темное, что я, к сожалению, не могу точно идентифицировать, как будто что-то мешает.</p>
    <p>Филимонов — очевидный кандидат. У него есть доступ, возможности, знания. Но слишком уж очевидный. А вот Светлана… Тихие воды, как известно, всегда глубоки. И часто скрывают самые опасные течения.</p>
    <p>— Предлагаю действовать прямо, — сказал я. — Схватить обоих, немедленно допросить. Жестко, если потребуется. У нас нет времени на деликатность и игры.</p>
    <p>Серебряный покачал головой, его губы тронула легкая, снисходительная улыбка.</p>
    <p>— Примитивно и контрпродуктивно. Представьте на секунду: мы врываемся, хватаем их. Что произойдет дальше? Первое — они почти наверняка успеют активировать какие-нибудь защитные заклинания или, что еще хуже, уничтожить драгоценные улики. Второе — поднимется шум, нас попытаются остановить охрана или ваши же коллеги. Третье, и самое главное — если за ними, как я и предполагаю, стоит серьезная организация, мы себя полностью раскроем. Нас начнут преследовать, и, я вас уверяю, попытаются убить.</p>
    <p>Он был прав. Грубая хирургическая сила — не всегда лучшее решение. Особенно когда имеешь дело с умным и подготовленным противником.</p>
    <p>— Что предлагаете?</p>
    <p>— Изящество, — в уголках его губ снова появилась эта едва заметная, хищная улыбка. — Ментальную ловушку. Я наконец синхронизировался с обитателями этой больницы. И теперь могу создать волну паники, которая заставит нашего крота выдать себя.</p>
    <p>Он достал из внутреннего кармана пиджака небольшой кристалл — идеально прозрачный, с легким голубоватым отливом.</p>
    <p>— Усилитель ментальной энергии. С его помощью я могу создать сильный, направленный эмоциональный импульс.</p>
    <p>— Какой импульс?</p>
    <p>— Страх неминуемого разоблачения. Я запущу ментальный слух — не обычную сплетню, а прямое, подсознательное воздействие. Его «услышат» только те, кто эмоционально вовлечен в тему эпидемии на самом глубоком, личном уровне. Ваши обычные, ни в чем не повинные сотрудники даже ничего не заметят.</p>
    <p>Селективное воздействие. Умно. Как ультразвуковой свисток, который слышат только собаки. Или, в данном случае, — только предатели.</p>
    <p>— И какой именно будет этот слух?</p>
    <p>— Что из столицы только что прибыла экстренная комиссия Инквизиции. С личным приказом императора о тотальной, поголовной проверке всего медицинского персонала. И с полным набором «сывороток правды» — магических препаратов, которые заставляют говорить только и исключительно правду.</p>
    <p>Инквизиция. Даже само название всегда заставляет нервничать. Их методы допросов были легендарны — и не в хорошем смысле. Магические допросы, ментальное сканирование, а в крайних случаях — и физические пытки. Любой, у кого есть хоть какие-то темные секреты, запаникует при одном только упоминании.</p>
    <p>— Крот попытается уничтожить улики, — понял я.</p>
    <p>— Или сбежать. Или передать их своим сообщникам. В любом случае — он совершит какое-то резкое, необдуманное, паническое действие. И выдаст себя. А мы будем к этому готовы.</p>
    <p>— План хороший, но есть одна проблема. А если крот — это не один человек, а целая группа?</p>
    <p>— Тем лучше, — его холодная улыбка стала шире. — Вычислим всех разом. Паника, знаете ли, очень заразительна, особенно в кругу заговорщиков.</p>
    <p>Холодный, безжалостный расчет хищника. Никаких эмоций, только чистая логика охоты. И сейчас этот хищник на моей стороне. Полезно.</p>
    <p>— Хорошо. Как мы распределим роли?</p>
    <p>— Я вернусь в лабораторию, займусь срочной проверкой анализов. Создам и распространю ментальный импульс. Вы остаетесь ждать снаружи, контролируете все выходы. Как только кто-то выбежит с явными признаками паники — вы его перехватываете. А если их будет несколько…</p>
    <p>— Я справлюсь, — кивнул я. — Да и все-таки думаю, что настоящий крот будет только один. Остальные — просто напуганные сотрудники с мелкими грешками. Настоящий предатель попытается спасти улики, а не себя. Буду искать того, кто понесет что-то с собой — пробирку, папку, флешку.</p>
    <p>Это самое логичное. Обычный человек в панике думает о спасении собственной шкуры. Предатель — о спасении дела, которому служит.</p>
    <p>— Еще один момент, — Серебряный посмотрел мне прямо в глаза. — Когда мы поймаем крота, мне придется провести глубокое ментальное сканирование. Это… крайне неприятная процедура. Для объекта. Возможны необратимые повреждения психики.</p>
    <p>Он предупреждает меня или проверяет мои моральные границы? Смотрит, насколько далеко я готов зайти ради результата?</p>
    <p>— В реанимации умирает шестилетний мальчик, — сказал я, глядя ему прямо в глаза. — У нас есть сорок восемь часов, чтобы его спасти. Делайте все, что будет необходимо.</p>
    <p>— Понял вас, — коротко кивнул Серебряный. — Тогда начнем. Дайте мне пять минут на подготовку и распространение импульса. И, Разумовский… будьте готовы действовать очень быстро. У нас будет только одна попытка.</p>
    <p>Он повернулся к двери лаборатории, положил руку на ручку, но на секунду остановился. Прошептал что-то и он вошел в лабораторию. Дверь за ним мягко, почти беззвучно закрылась.</p>
    <p>Игра началась. Охота на крота. И я искренне надеюсь, что в этой игре мы — охотники, а не добыча.</p>
    <p>Я занял позицию у окна в коридоре, откуда просматривались оба выхода из лаборатории — основной и аварийный. Достал телефон, сделал вид, что читаю сообщения.</p>
    <p>Целое оперативное наблюдение прям. Выгляжу естественно — уставший лекарь проверяет почту. Никто не обратит внимания. При этом контролирую ситуацию, готов среагировать за секунды.</p>
    <p>Фырк устроился на моем плече, его усики нервно подергивались:</p>
    <p>— Чую что-то странное, двуногий. Как… как электричество перед грозой. Только не электричество. Магия?</p>
    <p>— Серебряный начал. Ментальная волна.</p>
    <p>— Жуть какая. У меня аж шерсть дыбом встает!</p>
    <p>Через стеклянную вставку в двери я видел часть лаборатории. Серебряный сидел за дальним столом, листал какие-то бумаги. Выглядел абсолютно обычно — просто сотрудник проверяет документацию. Но его глаза…</p>
    <p>Пустые. Словно смотрит сквозь реальность в какое-то другое измерение. Или это так выглядит ментальная работа? Направленное воздействие на десятки разумов одновременно?</p>
    <p>Сначала ничего не происходило. Лаборанты работали как обычно — переливали что-то из пробирки в пробирку, смотрели в микроскопы, записывали результаты. Обычная утренняя рутина.</p>
    <p>Потом началось.</p>
    <p>Сначала — мелочи. Кто-то уронил ручку. Кто-то слишком резко отодвинул стул. Кто-то начал нервно барабанить пальцами по столу.</p>
    <p>Нарастание тревоги. Подсознательная реакция на ментальное воздействие. Они еще не понимают, что происходит, но уже чувствуют опасность.</p>
    <p>— О-го-го! — Фырк вцепился в мое плечо когтями. — Двуногий, там внутри начинается буря! Эмоции зашкаливают! Страх, паника, ужас! Кто-то ОЧЕНЬ сильно боится!</p>
    <p>Я видел.</p>
    <p>Один из лаборантов — молодой парень лет двадцати пяти — побледнел и выбежал из лаборатории. Пробежал мимо меня к туалету. Через минуту вернулся, вытирая лицо — видимо, плеснул холодной водой.</p>
    <p>Не он. Просто напуганный сотрудник. Настоящий крот не побежит в туалет — побежит спасать улики.</p>
    <p>Еще двое вышли — пожилая женщина и мужчина средних лет. Вышли вместе, о чем-то шепчутся. Направились к лестнице.</p>
    <p>Тоже не то. Просто обсуждают слухи. Настоящий предатель будет действовать в одиночку — меньше свидетелей.</p>
    <p>И тут я увидел ее.</p>
    <p>Светлана Морева, ассистентка Филимонова. Тихая, незаметная девушка, которую я видел всего пару раз. Она стояла у своего рабочего места, и ее буквально трясло. Лицо белое как мел, руки дрожат так сильно, что она уронила пробирку.</p>
    <p>ДЗЫНЬ!</p>
    <p>Стекло разбилось. Филимонов что-то крикнул ей — через стекло не слышно, но по жестам понятно, что ругает. Она закивала, бросилась убирать осколки. Но руки не слушались — порезалась, кровь капнула на белый халат.</p>
    <p>Паника. Настоящая, неконтролируемая паника. Не просто страх проверки — страх разоблачения. Она что-то скрывает. Что-то настолько страшное, что одна мысль об Инквизиции приводит ее в ужас.</p>
    <p>Светлана выбросила осколки и быстро пошла к дальнему углу лаборатории. Не бежала — шла, стараясь выглядеть естественно. Но походка выдавала — слишком напряженная, слишком целенаправленная.</p>
    <p>Она подошла к холодильнику с красной маркировкой.</p>
    <p>Хранилище опасных патогенов. Туда имеют доступ только старшие сотрудники. Она — ассистентка. Откуда у нее ключ?</p>
    <p>Светлана огляделась. Никто не смотрит — все заняты своими делами или собственными страхами. Достала из кармана связку ключей, открыла холодильник.</p>
    <p>Краденые ключи? Или Филимонов дал? Если второе — он тоже замешан.</p>
    <p>Быстрое движение — и в ее руках небольшой свинцовый контейнер. Размером с термос для кофе. Стандартный контейнер для транспортировки опасных биологических материалов.</p>
    <p>Вот оно. Улики, которые она пытается спасти. И как она так умудрилась их спрятать на самом видно месте?</p>
    <p>Светлана сунула контейнер в сумку и направилась к выходу. Но не к главному — к аварийному.</p>
    <p>Умно. Аварийный выход ведет на лестницу. Там меньше людей, меньше свидетелей. И там утилизатор магических отходов — идеальное место для уничтожения улик.</p>
    <p>Я двинулся к аварийному выходу, блокируя путь к отступлению.</p>
    <p>Дверь распахнулась. Светлана выскочила, даже не глянув по сторонам. В глазах — паника, на лбу — испарина. Она почти бежала к лестнице.</p>
    <p>Я «случайно» оказался на ее пути.</p>
    <p>БАМ!</p>
    <p>Столкновение. Она с размаху врезалась в меня, отскочила, упала. Сумка раскрылась, контейнер выкатился, покатился по полу.</p>
    <p>— Ой, простите! — я изобразил искреннее смущение. — Я вас не заметил! Вы не ушиблись?</p>
    <p>Светлана вскочила как ужаленная, схватила контейнер:</p>
    <p>— Нет, нет, все хорошо! Это я виновата, не смотрела куда иду!</p>
    <p>Попыталась обойти меня. Но путь уже перекрыт.</p>
    <p>Серебряный стоял позади нее. Появился абсолютно бесшумно, как призрак.</p>
    <p>Когда он успел выйти? Я даже не заметил. Двигается как кот. Или как профессиональный убийца. Что, в общем, недалеко от истины.</p>
    <p>Светлана обернулась, увидела его. Понимание в глазах — она в ловушке.</p>
    <p>— Не подходите! — Светлана прижала контейнер к груди, пятясь к стене. — Я… я разобью его! Выпущу вирус! Мы все заразимся! Все умрем!</p>
    <p>Блеф или правда? Если в контейнере действительно активный вирус, и она его разобьет… Хотя нет, контейнеры делают прочными. Но если она откроет крышку…</p>
    <p>Серебряный не двинулся с места. Стоял абсолютно спокойно, руки в карманах, голова слегка наклонена — поза расслабленного наблюдателя.</p>
    <p>— Не советую, — произнес он тихо, почти ласково. — Вирус в аэрозольной форме убьет вас первой. Вы же не хотите умереть? Такая молодая, красивая…</p>
    <p>— Заткнись! — крикнула она, хватаясь свободной рукой за амулет на шее. — Не лезь в мою голову, ублюдок!</p>
    <p>Амулет. Серебряная пентаграмма с красным камнем в центре. Рубин? Нет, гранат. Защита от ментального воздействия. Она подготовилась. Знала, что когда-нибудь ей придется им воспользоваться.</p>
    <p>— Поздно, — Серебряный сделал шаг вперед. — Защита работает против пассивного сканирования. Но не против прямой атаки. А я, милая моя, собираюсь атаковать.</p>
    <p>Светлана выкрикнула заклинание. Амулет вспыхнул красным светом. Воздух вокруг нее задрожал — защитный купол, видимый как марево над раскаленным асфальтом.</p>
    <p>Сильная защита. Такому не учат в медицинском институте. Ее готовили. Но кто? И как долго?</p>
    <p>Получается она сама менталист или что-то типа того. Поэтому и смогла хранить вирус в холодильнике под носом у всех. Все кто заглядывал туда просто её не замечал. Что ж это многое объясняет.</p>
    <p>Серебряный усмехнулся:</p>
    <p>— Неплохо. Для любителя. Но я, дорогая, профессионал.</p>
    <p>Он вынул руки из карманов. Медленно, почти лениво поднял правую руку, растопырил пальцы.</p>
    <p>И началось то, что я могу описать только как битву невидимых сил.</p>
    <p>Воздух между ними загустел, стал вязким, как кисель. Защитный купол Светланы запульсировал, красный свет то разгорался, то почти гас. На лбу у девушки выступил пот, лицо исказилось от напряжения.</p>
    <p>— Черт! — Фырк вцепился в мое ухо. — Двуногий, что происходит⁈ Я чувствую такую энергию! Как будто гроза, цунами и землетрясение одновременно!</p>
    <p>Ментальная дуэль. Серебряный пробивает ее защиту, она пытается удержать. Битва разумов. И она проигрывает — видно по дрожащим рукам, по подгибающимся коленям.</p>
    <p>Амулет затрещал. По красному камню побежали трещины — сначала тонкие, как волоски, потом все шире.</p>
    <p>— Нет… — прошептала Светлана. — Пожалуйста, нет…</p>
    <p>КРАКК!</p>
    <p>Амулет взорвался. Осколки граната разлетелись во все стороны, один едва не оцарапал мне щеку. Защитный купол схлопнулся со звуком лопнувшего воздушного шарика.</p>
    <p>Светлана вскрикнула, схватилась за голову. Покачнулась. Контейнер выпал из ослабевших рук.</p>
    <p>Я поймал его в сантиметре от пола.</p>
    <p>Холодный. Тяжелый. Внутри что-то перекатывается — жидкость в ампулах? Сколько там доз? Одна? Десять? Сотня?</p>
    <p>Светлана стояла, покачиваясь. Глаза пустые, стеклянные, зрачки расширены. Как у куклы.</p>
    <p>Ментальный шок. Серебряный выключил ее сознание. Временно? Или навсегда?</p>
    <p>Серебряный подошел к ней, положил ладонь на лоб. Закрыл глаза.</p>
    <p>— Интересно, — пробормотал он. — Очень, очень интересно.</p>
    <p>Минута молчания. Две. Три. Я стоял, держа контейнер, боясь пошевелиться. Фырк замер на моем плече.</p>
    <p>Что он делает? Читает ее память? Всю жизнь просматривает? Или ищет что-то конкретное?</p>
    <p>Наконец Серебряный открыл глаза. Убрал руку. Лицо мрачное.</p>
    <p>— Она пешка, — сказал он. — Даже не знает, на кого работает. Получала приказы через «мертвые капли» — анонимные послания, которые самоуничтожаются после прочтения. Классическая ячеистая структура — каждый знает только свою часть.</p>
    <p>— Совсем ничего? Никаких зацепок?</p>
    <p>— Не сказал бы, — Серебряный поправил очки. — Название организации есть — «Орден Обновления». Слышали о таких?</p>
    <p>Орден Обновления. Название знакомое. Где-то читал… В исторических хрониках? Или в записях Снегирева? Точно, в них.</p>
    <p>— Смутно. Религиозные фанатики?</p>
    <p>— Хуже. Идеологические фанатики. Считают, что Империя прогнила, погрязла в грехах и коррупции. И единственный способ ее спасти — очищение через страдания. Эпидемия для них — не катастрофа, а благословение. Способ отделить зерна от плевел.</p>
    <p>Безумцы. Но опасные безумцы. С ресурсами, связями, агентами в больнице.</p>
    <p>— И еще, — добавил Серебряный. — Ее куратор подписывается псевдонимом — «Архитектор».</p>
    <p>Архитектор! То же имя, что в дневнике Снегирева! Не может быть совпадением.</p>
    <p>— Архитектор… Это тот же человек, что создал вирус сто лет назад, — уверенно заявил я.</p>
    <p>— Вряд ли, — Серебряный покачал головой. — Скорее, преемник. Или подражатель. Хотя… при наличии определенных магических техник продление жизни возможно. Некромантия, алхимия жизни, переселение сознания… Вариантов много.</p>
    <p>Вот и он подтвердил мои домыслы. Значит они верные.</p>
    <p>— Что делаем с ней? — я кивнул на Светлану.</p>
    <p>— Сотрем память. Последние двадцать минут. Заменим ложными воспоминаниями — уронила пробирку, порезалась, пошла в медпункт за пластырем.</p>
    <p>Серебряный снова положил руку ей на лоб. Сосредоточился. Светлана вздрогнула, заморгала. Взгляд стал осмысленным.</p>
    <p>— Ой… — она посмотрела на порезанную руку. — Кажется, мне нужен пластырь. Извините, я пойду в медпункт.</p>
    <p>И ушла. Спокойно, размеренно. Не помня ничего о последних минутах.</p>
    <p>Страшная способность. Редактировать чужую память как текст в компьютере. Удалить — копировать — вставить. И человек даже не узнает, что его воспоминания — фальшивка.</p>
    <p>— У нас проблема, — сказал Серебряный, когда она скрылась за поворотом. — Орден Обновления — это не кучка сумасшедших. Это организованная структура с четкой иерархией и серьезными ресурсами. Если они узнают о нашем вмешательстве…</p>
    <p>— Пусть узнают, — я поднял контейнер. — У нас есть образец. Это главное.</p>
    <p>— Образец — да. Но нужен еще специалист, способный создать антидот. Формула Снегирева, о которой вы упомянули — она сложная?</p>
    <p>— Очень. По моим ощущениям — это гибрид биохимии и магической алхимии. Но её еще нужно расшифровать.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня с хищной улыбкой:</p>
    <p>— Так, пойдемте расшифровывать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Я стоял в полутемном тамбуре, прижимая к груди свинцовый контейнер. Холод металла проникал даже сквозь ткань халата.</p>
    <p>Серебряный замер в двух шагах от меня. Только глаза за стеклами очков были живыми — внимательными, изучающими.</p>
    <p>Проблема.</p>
    <p>У меня в руках был ключ к спасению миллионов жизней, но я не мог открыть им дверь, не показав его тому, кто мог запросто украсть и сам замок.</p>
    <p>Тайная комната профессора — это святая святых, последнее убежище гения, доверенное мне духом больницы. Привести туда Серебряного — это все равно что пустить чуму в стерильную операционную.</p>
    <p>Предательство памяти Снегирева. Предательство доверия Фырка. Я скорее умру, чем сделаю это. Но без его помощи в расшифровке я буду копаться в этом коде, пока от Мишки не останется горстка синих кристаллов. Утрирую, конечно.</p>
    <p>Парадокс — нужно доверить главный секрет тому, кому не доверяешь даже собственную ручку.</p>
    <p>— Разумовский, — голос Серебряного был обманчиво мягким. — Вы уже третью минуту стоите с видом человека, решающего судьбу мира. Поделитесь мыслями?</p>
    <p>— Обдумываю логистику поисковой операции, — ответил я, глядя ему прямо в глаза.</p>
    <p>Полуправда — лучшая ложь.</p>
    <p>Навык, отточенный годами врачебной практики — когда нужно сказать родственникам правду, но не всю. Сообщить о тяжелом диагнозе, но оставить лучик надежды.</p>
    <p>Я действительно обдумывал логистику, просто не ту, о которой он подумал.</p>
    <p>Фырк материализовался на моем плече — взъерошенный, нервный, его усики подергивались как сейсмограф перед землетрясением.</p>
    <p>— Двуногий, ты что, серьезно думаешь показать этому психу комнату профессора⁈ — мысленно взвизгнул он. — Ты совсем башкой тронулся⁈ Это все равно что дать обезьяне гранату!</p>
    <p>Нет, комнату я ему не покажу. Никогда. Но тетрадь… Формула слишком сложна. Я буду отгадывать значения этих сказочных аллегорий до второго пришествия…</p>
    <p>А время тикает. Тридцать семь часов. Каждая упущенная минута — может обернуться миллионами погибших эритроцитов в теле маленького мальчика.</p>
    <p>— Слушай, Фырк, — мысленно обратился я к Фырку, стараясь не изменяться в лице. — Ситуация критическая. Без помощи Серебряного и его связей мы не успеем расшифровать формулу и найти компоненты. Можно показать ему тетрадь? Только тетрадь.</p>
    <p>— НИ ЗА ЧТО! — взвизгнул Фырк так громко, что я едва удержался от вздрагивания. — Этот фокусник-душегуб использует знания профессора в своих темных делишках! Представь, что будет, если убийца-менталист получит формулу биологического оружия!</p>
    <p>— Фырк, послушай, — мой мысленный голос стал жестким, обрывая его истерику. — Речь идет не о политических интригах или власти. Речь о жизни шестилетнего мальчика! Мишка Шаповалов умирает прямо сейчас, в реанимации, подключенный к ЭКМО, который превратился в орудие убийства. И еще тысячи людей по всему городу. У нас тридцать семь часов. Тридцать семь! Нет времени на твою паранойю.</p>
    <p>Фырк заметался по моему плечу — прыгал с плеча на голову, с головы на другое плечо, явно борясь сам с собой.</p>
    <p>Преданность памяти профессора против отчаянной необходимости спасать живых. Маленький пушистый комок метафизической агонии.</p>
    <p>— Ладно… — наконец выдохнул Фырк, и в его писклявом мысленном голосе слышалась настоящая боль. — Черт с тобой, двуногий упрямец. Показывай тетрадь. Но ТОЛЬКО тетрадь! Ни слова о комнате! Ни намека! Если спросит, где нашел — скажешь, что в общем архиве валялась. Между отчетами о расходе бинтов за тысяча девятьсот девятнадцатый год и накладными на поставку морфия. Понял?</p>
    <p>— Спасибо, пушистый параноик, — сказал я ему мысленно. — Знаю, как тебе тяжело. Но это необходимо.</p>
    <p>Я повернулся к Серебряному, стараясь выглядеть так, будто только что принял взвешенное и абсолютно логичное решение. А не заключил сделку с собственной совестью.</p>
    <p>— Пойдемте. Нам нужно место для спокойной работы.</p>
    <p>— Куда именно? — Серебряный чуть наклонил голову, и этот жест напомнил мне хищную птицу, изучающую потенциальную жертву с высоты. Он явно почувствовал перемену в моем настроении.</p>
    <p>— Ординаторская хирургии. В это время там пусто — все врачи либо на обходах, либо в операционных. И там есть большой стол для документов.</p>
    <p>И главное — это нейтральная территория. Не моя, не его. Никаких скрытых преимуществ ни для кого.</p>
    <p>Мы молча прошли на второй этаж. Коридоры уже наполнились больничной симфонией — скрип колес каталок, звон металлических лотков, приглушенные голоса медсестер.</p>
    <p>Где-то надрывался телефон, из палаты доносился надсадный кашель. Обычный день в больнице. Рутина жизни и смерти.</p>
    <p>Никто из этих людей — санитарок, драящих полы, медсестер, раздающих таблетки, пациентов, ковыляющих в туалет, — не знает, что мы несем в руках ключ к спасению города.</p>
    <p>И пусть так и остается. Неведение — благо. Паника — худший враг в кризисе, она распространяется быстрее любого вируса. Через пять минут мы зашли в ординаторскую.</p>
    <p>— Уютно, — прокомментировал Серебряный, брезгливо осматривая обстановку. Он провел пальцем по спинке стула. — Прямо чувствуется атмосфера великих медицинских открытий.</p>
    <p>— Не нравится — можете подождать снаружи, — сурово сказал я, чувствуя, как раздражение начинает брать верх над усталостью.</p>
    <p>— О нет, я останусь, — он улыбнулся одними уголками губ. — Слишком интересно, какие секреты прячет наш загадочный господин лекарь Разумовский.</p>
    <p>Проницательная сволочь. Он чувствует, что я что-то скрываю.</p>
    <p>Менталисты, как я успел понять, не читают мысли напрямую без физического контакта. Но эмоции, микровыражения лица, язык тела, малейшие изменения ауры — все это открытая книга для опытного наблюдателя. А он был не просто опытным, он был гением в своем деле.</p>
    <p>Я запер дверь изнутри — старый замок скрипнул протестующе. Положил свинцовый контейнер на стол. Затем, с тяжелым вздохом, достал красную тетрадь.</p>
    <p>Момент истины. Сейчас я передаю потенциальному врагу оружие невероятной силы. Или инструмент спасения. Грань между ними тонка как лезвие скальпеля.</p>
    <p>— Это формула антидота, — сказал я, раскрывая тетрадь на нужной странице. Голос прозвучал ровно, гораздо увереннее, чем я себя чувствовал. — Профессор Снегирев создал ее сто лет назад, но зашифровал компоненты метафорами.</p>
    <p>Серебряный склонился над столом, и на мгновение его тень полностью накрыла старую бумагу. Его бледные пальцы — длинные, с идеальным маникюром — скользили по строчкам, не касаясь пожелтевших страниц.</p>
    <p>— Очаровательно… — прошептал он, и в его голосе впервые за все время нашего знакомства прозвучало что-то похожее на искреннее восхищение. — Это же… это революция! Гибрид алхимии и биохимии, опережающий свое время на столетие. Эти формулы… я видел нечто подобное только в закрытых архивах… Но эти названия компонентов… «Кровь дракона», «Слезы феникса», «Прах святого мученика»… Это же детские сказки.</p>
    <p>— Не сказки, а шифр, — я развернул рядом с тетрадью пожелтевшую карту Мурома, стараясь, чтобы мои руки не дрожали от напряжения. — Смотрите. Семь красных крестиков по всему городу.</p>
    <p>Карта была старой, но на удивление точной. Снегирев был педантичен даже в своей паранойе. Каждая метка была выверена до метра.</p>
    <p>— Семь компонентов, семь меток на карте, — продолжил я, излагая свою теорию. — Снегирев спрятал реальные химические вещества в тайниках по всему городу. Классическая предосторожность параноика — разделить секрет на части, чтобы никто не мог использовать его целиком.</p>
    <p>И молиться, чтобы за сто лет бумага не разложилась. Химия — штука капризная. Даже самые стабильные соединения имеют срок годности. Особенно органика.</p>
    <p>Впрочем, Снегирев мог использовать магическую консервацию. Локальный стазис-пузырь, заморозка времени в ограниченном пространстве.</p>
    <p>Теоретически это было возможно, но практически — требовало огромных затрат энергии и знаний, граничащих с безумием. Судя по этой тетради, безумия у профессора хватало.</p>
    <p>Серебряный снова склонился над формулой. Его глаза двигались по строчкам с невероятной скоростью. Он не читал, он сканировал, поглощал информацию…</p>
    <p>— Интересно… Очень интересно… — он постукивал кончиком пальца по столу. — Большинство компонентов — это действительно сложные, но вполне материальные химические соединения. Вот здесь, — он указал на цепочку символов, — органическая кислота редкой конфигурации. Тут — алкалоид, модифицированный магическим воздействием. Все это можно стабилизировать, законсервировать… Но вот этот компонент… — он ткнул пальцем в строчку. — «Слезы феникса» — это явно нечто иное. Смотрите на структуру формулы вокруг него.</p>
    <p>— Что не так?</p>
    <p>— Видите эти символы? — Серебряный указал на странные значки, окружающие «Слезы феникса» как электроны атомное ядро. — Это не химическая нотация. Это руны стабилизации магической энергии. Причем очень специфические — я видел подобное только в запрещенных гримуарах Инквизиции. Те, за хранение которых полагается казнь.</p>
    <p>Запрещенные гримуары. Ну конечно. А чего еще ожидать от человека, который, по сути, убивает людей силой мысли?</p>
    <p>Удивительно, что его еще не сожгли на каком-нибудь тихом заднем дворе Гильдии. Хотя, возможно, Инквизиция использует его как свой собственный, ручной скальпель — грязную работу кто-то должен делать.</p>
    <p>— Это катализатор? — спросил я, пытаясь перевести его эзотерические откровения на язык понятной мне химии.</p>
    <p>— Более того. Это ключевой компонент, который связывает воедино химическую и магическую составляющие формулы. Без него остальные ингредиенты — просто набор реактивов. С ним — они становятся лекарством. Или оружием, в зависимости от применения.</p>
    <p>Оружие. Он сразу думает о военном применении. Профессиональная деформация убийцы. У меня — спасти. У него — убить. Идеальная команда, блин.</p>
    <p>— Нужно позвать помощников, — сказал я, отходя от стола. — Семь точек — слишком много для нас двоих. Да и времени мало.</p>
    <p>— Согласен. У вас есть надежная команда?</p>
    <p>— Есть. Молодые ординаторы. Величко, Фролов, Муравьев. Толковые ребята, хоть и зеленые.</p>
    <p>Я достал телефон, набрал номер Величко.</p>
    <p>— Семен, срочно в ординаторскую хирургии. И захвати Фролова с Муравьевым. Дело жизни и смерти. Буквально.</p>
    <p>— Уже бегу, Илья! — в трубке послышался топот ног и тяжелое дыхание. — Две минуты!</p>
    <p>Хороший все-таки парень. Не тратит время на лишние вопросы, просто действует. Из таких получаются либо великие лекари, либо мертвые герои. Искренне надеюсь, он проживет достаточно долго, чтобы стать первым.</p>
    <p>Фырк, до этого молчавший, устроился на краю стола и принялся с важным видом разглядывать карту.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, меня гложут смутные сомнения, — проскрипел он у меня в голове. — Слишком уж все просто — вот карта, вот крестики, идите и найдите. Снегирев был параноиком высшей пробы. Не мог он оставить такой очевидный след.</p>
    <p>Фырк прав. Снегирев скорее всего перестраховывался даже в мелочах. Это похоже на ловушку или проверку. Но другого следа у нас нет.</p>
    <p>Будем работать с тем, что есть, и надеяться на лучшее. Классическая врачебная тактика в безнадежной ситуации.</p>
    <p>Через три минуты в дверь постучали.</p>
    <p>Я открыл. Величко, Фролов и Муравьев ввалились в комнату — запыхавшиеся, взволнованные, с горящими от адреналина глазами. Молодость и энтузиазм — гремучая, но очень эффективная смесь.</p>
    <p>— Илья, что случилось? — выпалил Величко. — Мишка? Ухудшение?</p>
    <p>— Хуже. Садитесь, времени мало.</p>
    <p>Я кратко изложил им ситуацию — мутация вируса, формула Снегирева, зашифрованные компоненты и карта с тайниками. Умолчал только о тайной комнате, Архитекторе и настоящем источнике тетради.</p>
    <p>Полуправда снова. Становится привычкой.</p>
    <p>Опасная привычка — ложь имеет свойство накапливаться, как снежный ком, и рано или поздно этот ком тебя похоронит. Но сейчас правда была слишком опасна.</p>
    <p>— Погодите-погодите, — Фролов поправил очки. Это был его нервный жест, хотя очки сидели идеально. — Вы хотите сказать, что лекарство от смертельной эпидемии спрятано в семи тайниках по всему городу? Как в компьютерной РПГ? Собери семь кристаллов и спаси мир?</p>
    <p>— Именно так. И у нас есть карта с метками.</p>
    <p>— Это безумие, — пробормотал Муравьев, но в его глазах уже загорелся азарт. — Полное безумие. Я в деле</p>
    <p>Вот за что я люблю молодых — они еще не разучились верить в чудеса и бросаться в авантюры с головой. С возрастом это проходит, заменяется цинизмом, осторожностью и пониманием того, что за каждым «квестом» следует утомительное заполнение бумаг.</p>
    <p>Я развернул карту на столе, ее потертая поверхность хранила следы десятков рук и, возможно, капель кофе.</p>
    <p>— Давайте попробуем расшифровать метафоры. Первая точка — «Кровь дракона». Крестик стоит на старой котельной в промышленной зоне. Что там может быть связано с драконами?</p>
    <p>— Драконы дышат огнем, — медленно проговорил Величко, его лоб сосредоточенно наморщился. — Котельная — тоже про огонь. Может, какой-то реагент, связанный с высокотемпературными процессами? Или продукт горения особого состава?</p>
    <p>— Или просто что-то красное и горячее, — предложил Фролов, поправляя очки. — Расплавленный металл? Особый вид стекла?</p>
    <p>— А может, это вообще метафора метафоры? — встрял Муравьев. — Типа, «кровь дракона» — это название какого-то старого промышленного продукта? Сто лет назад любили давать поэтические названия всякой химии. «Парижская зелень», «Венецианские белила»…</p>
    <p>Все версии имели право на жизнь.</p>
    <p>Проблема в том, что проверить их можно было только на месте. А время уходило. Каждый щелчок секундной стрелки на настенных часах отдавался у меня в голове как удар метронома, отсчитывающего последние часы жизни Мишки.</p>
    <p>— В любом случае, — сказал Серебряный, выпрямляясь, — гадать бесполезно. Нужно ехать и проверять каждую точку. И быстро — у нас меньше тридцати семи часов.</p>
    <p>Он обвел всех взглядом, и в его позе появилось что-то императивное — выпрямленная спина, чуть поднятый подбородок, руки заведены за спину. Поза человека, привыкшего отдавать приказы и не терпящего возражений.</p>
    <p>— Отлично. План такой: Разумовский едет со мной к самой важной точке — где «Слезы феникса». Это ключевой компонент, без него остальное бесполезно. Остальных распределим по другим адресам. Величко — на котельную, Фролов — на кладбище, Муравьев…</p>
    <p>— Стоп, — я перебил его, медленно поднимаясь. Встал так, чтобы оказаться между ним и моими «хомяками». — Магистр Серебряный, давайте проясним раз и навсегда. Это моя больница, моя команда и моя операция. Вы — ценный консультант, возможно, незаменимый специалист по магической части. Но командовать здесь буду я.</p>
    <p>Момент истины. Либо я утверждаю свой авторитет сейчас, либо потеряю контроль над ситуацией навсегда. С хищниками нельзя показывать слабость — почуяв кровь, они атакуют. А Серебряный был хищником до мозга костей, и сейчас он явно прощупывал границы моего терпения.</p>
    <p>Температура в комнате словно упала на несколько градусов. Серебряный медленно, очень медленно повернулся ко мне. В его глазах мелькнуло что-то — не злость, нет, что-то гораздо более опасное.</p>
    <p>Интерес. Холодный интерес, как у кота, увидевшего мышь, которая не убегает, а вдруг останавливается и шипит в ответ.</p>
    <p>Фырк на моем плече тоже зашипел, вставая на задние лапки и распушая хвост.</p>
    <p>— Осторожно, двуногий! Его аура стала колючей как дикобраз! И ядовитой как рыба фугу! Он сейчас что-нибудь ментальное выкинет! Или просто шею свернет!</p>
    <p>Нет, не свернет. Не здесь, не сейчас. Ему нужна эта операция так же, как и мне.</p>
    <p>По своим, туманным причинам, но нужна. Сейчас я ему полезен. А полезные инструменты не ломают.</p>
    <p>Секунда тишины. Две. Три.</p>
    <p>«Хомяки» застыли, как мыши под взглядом удава, инстинктивно чувствуя смертельное напряжение. Я видел, как Семен Величко незаметно сжал кулаки, готовый, если что, броситься на магистра. Бесполезный, но невероятно трогательный жест.</p>
    <p>И вдруг Серебряный улыбнулся. Холодно, с долей насмешки, но в этой улыбке было что-то похожее на уважение.</p>
    <p>— Хорошо, командир Разумовский. Признаю вашу власть в этих стенах. Каковы будут ваши приказы?</p>
    <p>Сдался слишком легко. Это игра? Он просто решил, что спорить сейчас контрпродуктивно?</p>
    <p>С менталистами никогда не знаешь — они играют в трехмерные шахматы, когда все остальные играют в шашки.</p>
    <p>— Вы остаетесь здесь, — сказал я твердо, не давая себе времени на раздумья. — Ваша задача — подготовить все необходимое для синтеза антидота. Когда мои люди привезут компоненты, нужно будет немедленно начать работу. Вы же говорили, что магическая часть формулы требует особой подготовки?</p>
    <p>— Действительно требует, — Серебряный чуть прищурился, явно оценивая мой тактический ход. — Но я мог бы…</p>
    <p>— Плюс, — я не дал ему закончить, — вам нужно следить за Светланой. Вдруг Архитектор попытается выйти на связь? Или убрать ее? Это может дать нам след.</p>
    <p>— Я — сидеть в больнице как нянька, пока вы бегаете по городу, играя в казаки-разбойники? — в голосе Серебряного появились ядовитые, шипящие нотки.</p>
    <p>— У вас есть связи в столице. Свяжитесь с вирусологом, о котором говорили. Подготовьте его к работе. Нам понадобится лучший специалист по биоалхимии, чтобы адаптировать формулу.</p>
    <p>Серебряный помолчал, обдумывая. Его холодные глаза оценивали мои аргументы, как гроссмейстер оценивает позицию на доске. Потом нехотя кивнул.</p>
    <p>— Логика в ваших словах есть. Хорошо. Пока вы будете играть в искателей сокровищ, я подготовлю лабораторию и проконсультируюсь с Арбениным — это лучший биоалхимик Империи.</p>
    <p>— Отлично! Так, — я повернулся к «хомякам», которые все еще стояли, боясь дышать. — Нужно поговорить с главврачом, — решил я. — Это слишком масштабно, чтобы действовать без ее ведома. Нам понадобится ее поддержка. И, возможно, транспорт.</p>
    <p>Кабинет Анны Витальевны встретил меня полумраком. Тяжелые бархатные шторы были плотно задернуты. Только настольная лампа создавала одинокий круг света на заваленном бумагами столе.</p>
    <p>Что это она тут устроила?</p>
    <p>Сама Кобрук выглядела так, словно не спала неделю. Темные круги под глазами превратились в настоящие синяки. Волосы, обычно уложенные в идеальную, строгую прическу, выбились растрепанными прядями. Белый халат был помят.</p>
    <p>Она стареет на глазах.</p>
    <p>Эта эпидемия убивала не только пациентов — она пожирала лекарей изнутри. Стресс, запредельная ответственность, чувство бессилия — смертельный коктейль, который разрушает организм похлеще любого вируса.</p>
    <p>— Разумовский? — она подняла тяжелую голову от бумаг. — У вас такое лицо… Либо вы нашли лекарство от всех болезней, либо больница вот-вот взорвется. Что из двух?</p>
    <p>— Первое, Анна Витальевна. По крайней мере, надеюсь.</p>
    <p>Она выпрямилась в кресле, и в ее потухших было глазах вспыхнул острый, голодный огонек надежды.</p>
    <p>— Правда? Не шутите со мной, Разумовский. У меня нет сил на разочарования.</p>
    <p>— Не шучу. Я нашел формулу антидота. Создана профессором Снегиревым сто лет назад, во время первой вспышки «стекляшки».</p>
    <p>Опять полуправда. Но как объяснить ей про тайную комнату, про исповедь создателя биологического оружия, про мистическую карту, которая, по сути, является ключом к спасению мира?</p>
    <p>Прозвучит как бред сумасшедшего. В лучшем случае. В худшем — меня самого отправят на принудительное лечение.</p>
    <p>— Снегирев? — она нахмурилась. — Но его архивы изучали десятки раз…</p>
    <p>— Есть один, до которого никто добраться не смог. Он спрятал формулу. Разделил на части. Параноидальная предосторожность — боялся, что формула попадет не в те руки и будет использована как оружие.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Компоненты спрятаны в тайниках по всему городу. У меня есть карта с метками. Семь точек, семь веществ. Нужно собрать их все, чтобы синтезировать антидот.</p>
    <p>Кобрук смотрела на меня так, словно пыталась поставить мне диагноз.</p>
    <p>— Вы хотите сказать, что великий Снегирев устроил… квест? Спрятал лекарство от смертельной болезни как пиратский клад?</p>
    <p>— Именно так. Знаю, звучит безумно…</p>
    <p>— Звучит как бред горячечного больного! — она резко встала, прошлась по кабинету. — Тайники, карты, зашифрованные послания… Разумовский, вы уверены, что это не чья-то злая шутка? Или фальшивка?</p>
    <p>— Уверен. Формула подлинная — я проверил по стилю, почерку, даже по составу чернил. Это рука Снегирева.</p>
    <p>Точнее, Фырк проверил. Он же рассказал про эту тайную комнату. Но об этом она знать не должна.</p>
    <p>— Допустим, — она остановилась, скрестив руки на груди. — Допустим, я вам верю. Что вам нужно?</p>
    <p>— Люди и транспорт для поисковой операции. Семь человек для семи точек. У меня уже есть Величко, Фролов, Муравьев. Нужны еще Артем из реанимации, Кристина из хирургии. И Вероника Орлова…</p>
    <p>— Стоп, — она резко повернулась ко мне, ее взгляд стал жестким. — А вы? Вы тоже поедете?</p>
    <p>— Естественно, я должен…</p>
    <p>— Нет, — отрезала она. — Категорически нет. Вы — мозг этой операции. Единственный, кто понимает что тут происходит. Единственный, кто может справиться с любым медицинским форс-мажором в больнице, если что-то пойдет не так. Что будет, если с вами что-то случится? Если вы попадете в аварию, провалитесь в старый колодец или отравитесь древними испарениями в одном из этих тайников?</p>
    <p>Об этом я тоже думал.</p>
    <p>Я незаменим не из-за своих талантов, а из-за уникальности ситуации. Только я знаю всю картину целиком. Но сидеть в тылу, когда мои люди рискуют… это было невыносимо.</p>
    <p>— Вы остаетесь здесь, — продолжила Кобрук, и ее голос не оставлял пространства для споров. — Будете координировать операцию из этого кабинета. Принимать доклады, решать проблемы, готовиться в общем. И заодно присмотрите за вашим… консультантом.</p>
    <p>— Серебряным?</p>
    <p>— Именно. Я не доверяю этому типу. Менталист в моей больнице — это как бомба с часовым механизмом. Неизвестно, когда рванет и кого зацепит.</p>
    <p>Она права. Оставлять Серебряного без присмотра — все равно что оставить лису в курятнике. Слишком умный, слишком опасный, слишком непредсказуемый.</p>
    <p>— Хорошо. Но нам все еще нужен седьмой человек. Надежный, решительный, способный действовать в нестандартной ситуации.</p>
    <p>Я хотел было предложить Киселева — старый интриган, но опытный и хитрый, — но Кобрук посмотрела на меня со странным выражением.</p>
    <p>В ее уставших глазах смешались вызов и какая-то давно забытая, почти девичья ностальгия.</p>
    <p>— Разумовский, ответьте честно. Вы мне доверяете?</p>
    <p>Вопрос не застал меня врасплох.</p>
    <p>Да. Без всяких сомнений. Она была из старой гвардии — тех, для кого долг был выше личной выгоды, а клятва Гильдии — не пустыми словами, выжженными на красивом дипломе.</p>
    <p>— Больше, чем многим, Анна Витальевна.</p>
    <p>— Хорошо, — она решительно встала. — Тогда седьмой буду я.</p>
    <p>— Вы⁈ — я не смог сдержать удивления. — Но вы же…</p>
    <p>— Что? Старая? Административный работник? Забыла, что такое полевая работа? — она усмехнулась, и в этой усмешке на мгновение мелькнула тень той молодой девушки, которой она была тридцать лет назад. — Разумовский, я начинала санитаркой в полевом госпитале во время пограничного конфликта с Туркестаном. Видела три эпидемии, две локальные войны и один государственный переворот. Думаете, меня испугают какие-то пыльные тайники?</p>
    <p>Железная леди оказалась боевой валькирией в отставке. Кто бы мог подумать. Мир в очередной раз показал, что не стоит судить о людях по их должностям и седым волосам.</p>
    <p>— Но больница…</p>
    <p>— Справится несколько часов без меня.</p>
    <p>Профессиональное выгорание. Оно настигает всех, даже самых сильных. Даже она, несгибаемая Кобрук, устала от этой бесконечной бюрократической мясорубки.</p>
    <p>И теперь хватается за шанс снова почувствовать себя лекарем, а не администратором. Снова оказаться на передовой, а не в штабе.</p>
    <p>Я ее понимал.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я. — Так и поступим.</p>
    <p>— Созывайте всех, — улыбнулась она. — Будем спасать этот город. И плевать, что для этого придется играть в пиратов, ищущих сокровища капитана.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>За полчаса кабинет главврача преобразился до неузнаваемости.</p>
    <p>Документы исчезли в шкафах, уступив место оперативной необходимости.</p>
    <p>На огромном столе, который обычно служил ареной для бюджетных баталий, теперь была разложена карта Мурома. Современная, спутниковая, с нанесенными на нее красными метками из пожелтевшего документа Снегирева.</p>
    <p>Рядом лежали копии страниц из тетради, телефоны и даже семь новеньких раций, которые Кобрук извлекла из какого-то потайного ящика. Как военный штаб перед высадкой в Нормандии, честное слово. Или как база сопротивления из фильмов про апокалипсис.</p>
    <p>Только вместо генералов — лекари, вместо оружия — пробирки, а враг — невидимый, тихий, убивающий изнутри. Вся команда была в сборе.</p>
    <p>Величко, Фролов и Муравьев сели слева от стола — «хомяки» держались вместе, как обычно, образуя единый фронт молодости и энтузиазма.</p>
    <p>Артем и Кристина устроились справа. Кобрук стояла во главе стола, у самой карты, как генерал перед решающим сражением.</p>
    <p>Серебряный расположился чуть в стороне, у окна — не участвуя, но так, чтобы видеть и слышать всех. А Вероника, наоборот, держалась возле меня.</p>
    <p>Фырк, невидимый и неслышимый ни для кого, кроме меня, устроился на высокой спинке моего стула и принялся комментировать.</p>
    <p>— Ну и сборище! — проскрипел он. — Три салаги, два голубка, железная бабуля и психопат. Про твою любовь вообще молчу. Прямо «Отряд самоубийц» какой-то!</p>
    <p>Не самоубийц. Отчаянных. Есть разница — самоубийцы хотят умереть, отчаянные — готовы рискнуть всем ради шанса выжить.</p>
    <p>— Коллеги, — начал я, стараясь, чтобы мой голос звучал уверенно, как у человека, который точно знает, что делает. — Ситуация критическая, поэтому сразу к делу. У нас есть формула антидота и карта с расположением компонентов. Семь точек, семь тайников, семь веществ, необходимых для синтеза лекарства.</p>
    <p>Я развернул карту так, чтобы всем было видно, и указал на первую метку.</p>
    <p>— Точка первая — старая котельная в промышленной зоне. Закрыта лет двадцать, но здание все еще стоит. Ищем «Кровь дракона» — предположительно, какое-то химическое соединение, связанное с высокими температурами. Величко, это твоя цель.</p>
    <p>— Понял, — Семен решительно кивнул, уже делая пометки в блокноте. — Что конкретно искать?</p>
    <p>— Не знаю точно. Тайник, сейф, необычный контейнер, спрятанный в топке или дымоходе. Снегирев был изобретателен. Ищи аномалии — что-то, что не вписывается в окружение. Новую кирпичную кладку в старой стене. Слишком чистый угол в заваленном мусором подвале.</p>
    <p>— Точка вторая — кладбище при Троицком монастыре. «Прах святого мученика». Фролов, это тебе.</p>
    <p>— Копаться в могилах? — Фролов побледнел еще сильнее, его лицо приобрело зеленоватый оттенок. — Это же… кощунство. Осквернение.</p>
    <p>— Это необходимость, — отрезала Кобрук, не отрывая взгляда от карты. — Мертвым уже все равно, а живым нужна помощь. Или вы предпочитаете, чтобы к этим мертвым в ближайшие дни добавились тысячи новых?</p>
    <p>Жестко, но справедливо. В экстренной медицине нет места сантиментам. Мы режем живых, чтобы спасти, и используем мертвых, чтобы учиться. Такова наша работа.</p>
    <p>— Точка третья — заброшенная водонапорная башня на северной окраине. «Слезы феникса» — ключевой компонент, вероятно, магической природы. Муравьев, придется лазить.</p>
    <p>— Обожаю экстрим! — Слава Муравьев потер руки, и в его глазах вспыхнул азарт. — Высота — мой второй дом. В студенчестве занимался промышленным альпинизмом.</p>
    <p>Он бравировал, конечно. Но я заметил, как слегка подрагивают его руки — адреналин уже пошел в кровь. Хороший признак. Значит, воспринимает ситуацию со всей серьезностью, а не как студенческую вылазку.</p>
    <p>— Точка четвертая — особняк купца Золотарева, ныне Музей городского быта. «Лунный камень». Артем, здесь нужна будет предельная аккуратность — это историческое здание.</p>
    <p>— Обойдусь без вандализма, — спокойно пообещал Артем. — У меня там есть знакомый в охране, проведет через служебный вход.</p>
    <p>— Точка пятая — подвалы старого винного завода. «Эссенция времени». Кристина, полагаюсь на твое чутье.</p>
    <p>— У меня абсолютное обоняние, — серьезно кивнула она. — Различаю оттенки запахов вина, как сомелье. Если там есть что-то аномальное, я найду по запаху.</p>
    <p>— Точка шестая — Театр оперы и балета, подземные хранилища реквизита. «Дыхание музы». Анна Витальевна?</p>
    <p>— Директор — мой одноклассник, — усмехнулась Кобрук, и в ее глазах на мгновение сверкнул озорной огонек. — Задолжал мне услугу еще со студенчества. Думаю, пришло время платить по счетам.</p>
    <p>— И точка седьмая…</p>
    <p>Я замялся. Последняя метка стояла в самом неожиданном и, пожалуй, самом жутком месте из всех.</p>
    <p>— Психиатрическая лечебница имени Эшмуратова. «Тень безумия».</p>
    <p>Все переглянулись. В комнате повисла тишина, нарушаемая лишь гудением старой лампы.</p>
    <p>— Психушка? — наконец выдавил Величко. — Вы серьезно?</p>
    <p>— Абсолютно. Снегирев либо имел очень специфическое чувство юмора, либо там действительно что-то спрятано.</p>
    <p>— У меня есть знакомый ординатор в лечебнице — Антон Березин, — тут же подала голос Вероника. — Я предупрежу его, чтобы он меня встретил.</p>
    <p>Я одобрительно ей кивнул.</p>
    <p>Психиатрическая больница. Место, где сама граница между реальностью и бредом истончена до предела. Идеальное укрытие для тайны. Кто поверит пациенту, если тот вдруг начнет рассказывать про спрятанные в стене сокровища?</p>
    <p>— Связь — каждые пятнадцать минут, — продолжил я, возвращаясь к оперативным деталям. — Рации настроены на одну частоту. Любые проблемы, любые аномалии — немедленно сообщаете. Если найдете что-то подозрительное — не трогайте руками, ждите моих инструкций.</p>
    <p>— А защита? — спросил Фролов, нервно сглотнув. — Ты же сказал, могут быть ловушки?</p>
    <p>— Могут, — признал я. — Снегирев был параноиком. Берите фонарики, рабочие перчатки, базовые инструменты из хозблока. И будьте предельно осторожны. Лучше потратить лишний час на проверку, чем огрести чего-то неведомого.</p>
    <p>— Обнадеживающе, — пробормотал Муравьев.</p>
    <p>— Транспорт ждет во дворе, — сказала Кобрук. — Три санитарные машины и моя личная машина. Водители проинструктированы — везут, куда скажете, лишних вопросов не задают.</p>
    <p>— И помните, — я повысил голос, обводя взглядом каждого. — У нас тридцать шесть часов. Мишка Шаповалов умирает. И с каждым часом вирус мутирует, становится все агрессивнее. Если мы провалимся, счет жертв в этом городе пойдет на тысячи.</p>
    <p>Давление на эмоции. Не самый честный прием, но сейчас — самый эффективный. Нужно, чтобы они понимали: это не игра, не квест. Это война.</p>
    <p>Все молча начали подниматься. Лица у всех были серьезными, сосредоточенными. Страх был, но его перевешивали решимость и чувство долга.</p>
    <p>— Удачи, коллеги, — сказал я им вслед. — И возвращайтесь живыми и здоровыми. С названиями компонентов.</p>
    <p>— И без лишних дырок в организме, — добавил у меня в голове Фырк.</p>
    <p>Команды направились к выходу. Кобрук задержалась в дверях, обернулась, и на ее лице появилась усталая, но решительная усмешка.</p>
    <p>— Ну что, командир Разумовский. Держитесь тут. А мы пойдем играть в «искателей сокровищ».</p>
    <p>— Не подведите, Анна Витальевна.</p>
    <p>— Взаимно, — она усмехнулась и вышла, оставив за собой шлейф едва уловимого запаха духов и крепкого кофе.</p>
    <p>Я остался в кабинете с Серебряным.</p>
    <p>Теперь это был не просто кабинет главврача, а наш штаб, нервный центр операции. На столе — карта, разложенная как поле боя, рации, молчащие в ожидании.</p>
    <p>За стеной, в соседней комнате отдыха, находилась связанная и усыпленная Светлана под присмотром двух дюжих санитаров.</p>
    <p>Она не помнила ничего, кроме того, что порезала палец. Проблема была локализована, но не решена. Поэтому ради безопасности, решили поступить именно таким образом.</p>
    <p>— Ну что ж, — Серебряный подошел к столу, взял в свои тонкие пальцы одну из раций, повертел, словно оценивая незнакомый артефакт. — Операция «Антидот» началась. Или, если хотите более драматичное название — операция «Последняя надежда».</p>
    <p>— Не люблю пафос, — ответил я, не поднимая головы от тетради.</p>
    <p>— А я люблю. Придает банальности оттенок величия.</p>
    <p>Циник. Но сейчас — мой циник. Враг моего врага, и все такое.</p>
    <p>Рация на столе затрещала, оживая:</p>
    <p>— Штаб, это точка один. Величко. Выдвигаюсь к котельной.</p>
    <p>— Точка два на маршруте, — раздался следом напряженный голос Фролова.</p>
    <p>— Точка три, еду к башне, — бодро отчитался Муравьев.</p>
    <p>Один за другим отметились все. Операция началась.</p>
    <p>Я сел за стол, взял карандаш и начал на чистом листе составлять предварительную схему синтеза. Рисовал гексагональные бензольные кольца, соединял их с алхимическими рунами, пытался выстроить логику Снегирева.</p>
    <p>Семь компонентов, десятки промежуточных реакций, сотни возможных комбинаций и побочных продуктов.</p>
    <p>Фырк спрыгнул с моего плеча и устроился рядом с картой, глядя на нее с подозрением.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, у меня все еще плохое предчувствие. Слишком все гладко пока.</p>
    <p>— Не каркай.</p>
    <p>— Я не каркаю, я предупреждаю. Снегирев не мог оставить такой простой квест. Должен быть подвох.</p>
    <p>Должен. Обязательно должен. Я это чувствовал каждой клеткой. Но узнаем мы о нем, только когда столкнемся нос к носу.</p>
    <p>Такова жизнь лекаря — идешь вперед вслепую, полагаясь на знания и интуицию, и надеешься, что не наступишь на скрытую мину в виде редкого осложнения или атипичной реакции.</p>
    <p>Я сел за массивный стол главврача, превращенным в командный центр операции.</p>
    <p>Серебряный расположился у окна — неподвижный как восковая фигура в музее, только глаза живые, сканирующие пространство с методичностью рентгеновского аппарата.</p>
    <p>Странное чувство — сидеть в тылу, пока другие лезут в потенциальные ловушки столетней давности. Генерал Разумовский в своем бункере. Ирония судьбы? Или естественная эволюция — от полевого хирурга к администратору?</p>
    <p>Нет, это необходимость. Если со мной что-то случится, вся операция провалится. Я — единственный, кто знает полную картину. Единственный, кто понимает и медицинскую, и магическую составляющие. Незаменимый. Как я ненавижу это слово.</p>
    <p>Фырк устроился на краю стола.</p>
    <p>— Нервничаешь, двуногий? — проговорил он. — Правильно делаешь. Слишком гладко все идет. Снегирев не мог оставить простой квест. Должен быть подвох размером со слона.</p>
    <p>Подвох. Да, наверняка есть.</p>
    <p>Вопрос только — где и какой. Магические ловушки в тайниках? Ложные компоненты? Или сама формула — обман, последняя злая шутка параноидального гения?</p>
    <p>Прошло полчаса. Потом еще столько же. И еще… Как наконец.</p>
    <p>Рация затрещала, вырывая меня из размышлений. Голос Величко — взволнованный, слегка задыхающийся, но с нотками триумфа:</p>
    <p>— Штаб, это точка один. Я в котельной. Место… Илья, это просто ад земной. Ржавчина везде, как рыжая проказа. Плесень по стенам — черная, мохнатая, шевелится на сквозняке как живая. И летучие мыши! Целая колония! Одна вцепилась мне в волосы!</p>
    <p>Летучие мыши в котельной. Логично — тепло, темно, много укрытий. И потенциальный источник целого букета инфекций — от бешенства до целой палитры коронавирусов. Надеюсь, Величко привит.</p>
    <p>— Но я нашел! — продолжал Величко. — В старой топке, за фальшивой кирпичной кладкой. Пришлось простукивать стены — звук другой, глухой. Кирпичи вынимались легко, без раствора, просто вставлены. За ними — ниша, а в ней латунный тубус!</p>
    <p>— Опиши тубус.</p>
    <p>— Размером с термос для чая. Латунь потемнела, но не окислилась. Герметично запаян — вижу следы пайки. На крышке выгравировано… что-то вроде герба? Двуглавый орел с чашей и змеей.</p>
    <p>Герб медицинского факультета Императорского университета. Снегирев маркировал свои тайники. Умно — случайный находчик не поймет значения, а посвященный опознает.</p>
    <p>— Вес?</p>
    <p>— Легкий. Граммов двести, не больше. Внутри что-то шуршит при встряхивании.</p>
    <p>— Вскрывай. Осторожно — может быть ловушка.</p>
    <p>— Понял. Отхожу на безопасное расстояние…</p>
    <p>По рации раздался скрежет металла о металл, напряженное сопение Величко, а затем резкий, глухой хлопок, похожий на откупоривание бутылки шампанского.</p>
    <p>— Есть! Открыто! Никакого взрыва, слава богу. Хотя… Илья, это странно.</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>— Внутри не вещество. Не порошок, не жидкость. Просто… лист бумаги. Старый, желтоватый, но прекрасно сохранившийся. Свернут в трубочку.</p>
    <p>Пергамент вместо химического реагента. Первая загадка. Или первое разочарование? Неужели Фырк был прав, и это все какая-то злая, изощренная шутка…</p>
    <p>— Разверни. Что на нем?</p>
    <p>Послышалось шуршание старой бумаги. Пауза затянулась.</p>
    <p>— Одно слово, Илья, — наконец произнес Величко, и в его голосе смешались удивление и растерянность. — Написано каллиграфическим почерком, черными чернилами. «ГЕПАРИН». Просто «гепарин», больше ничего. Никаких формул, пояснений, дозировок. Только название.</p>
    <p>Я записал слово в блокнот, чувствуя, как между бровей залегает глубокая складка недоумения.</p>
    <p>Гепарин? Серьезно?</p>
    <p>Антикоагулянт прямого действия, который есть в каждой больничной аптеке?</p>
    <p>Препарат для разжижения крови, для профилактики тромбозов. Это и есть «Кровь дракона»?</p>
    <p>Хотя… если подумать метафорически — гепарин делает кровь «текучей как вода», «горячей» в смысле активной циркуляции.</p>
    <p>Драконы в мифологии — существа огненные, их кровь описывается как жидкое пламя.</p>
    <p>Гепарин превращает густую, вязкую кровь в жидкую, текучую…</p>
    <p>Поэтично, но зачем прятать название обычного, рутинного лекарства в столетнем тайнике?</p>
    <p>Снегирев прятал не сами вещества, а их названия. Почему? Чтобы случайный нашедший, не зная полной формулы, не смог использовать ее.</p>
    <p>— Возвращайся в штаб, Семен. И привези тубус с пергаментом. Нужно проверить на скрытые надписи.</p>
    <p>— Уже еду! И Илья… я тут подумал. А что если это не метафора, а прямое указание? Типа, нужен именно гепарин для антидота?</p>
    <p>Умный парень. Пришел к той же мысли, что и я. Растет на глазах.</p>
    <p>— Возможно. Увидим, когда соберем все части головоломки.</p>
    <p>Не успел я положить рацию, как на столе зазвонил мой мобильный. На экране — «Кобрук А. В.». Железная леди.</p>
    <p>— Разумовский, — ее голос был сухим как пустыня Сахара и деловым как квартальный отчет. — Нашла. Не без приключений, но нашла.</p>
    <p>— Рассказывайте.</p>
    <p>— Театр оказался лабиринтом. Блуждала по подвалам с директором — мой однокурсник, между прочим, совсем облысел и разжирел до безобразия. Наконец добрались до старого реквизитного хранилища.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— В общем, мы нашли латунный тубус. Внутри пергамент с одним словом: «ДЕКСАМЕТАЗОН».</p>
    <p>Я записал второе слово, чувствуя, как пазл усложняется. И одновременно становится проще.</p>
    <p>Дексаметазон. Синтетический глюкокортикостероид. Мощнейшее противовоспалительное средство. «Дыхание музы»?</p>
    <p>Стероиды действительно дают «второе дыхание» при критических состояниях, снимают отек легких, восстанавливают дыхание.</p>
    <p>Муза — вдохновение — латинское «вдыхать». Логическая цепочка есть.</p>
    <p>Снегирев оставил нам не квест по поиску редких, мифических реагентов. Он оставил нам рецепт.</p>
    <p>Список обычных, доступных лекарств, которые, будучи смешанными в правильной пропорции и активированные магией, должны сотворить чудо. Но почему? Почему он так это зашифровал?</p>
    <p>— Анна Витальевна, это начинает выглядеть как список покупок из аптеки.</p>
    <p>— Именно это я и подумала, — ее голос в трубке был усталым, но с нотками едкой иронии. — Либо Снегирев сошел с ума, либо мы чего-то не понимаем. Обычные препараты, которые можно купить в любой аптеке. Зачем их прятать как сокровища Али-Бабы?</p>
    <p>Она права. Это абсурд.</p>
    <p>Прятать названия стандартных лекарств с такой помпой… Это как зашифровать рецепт борща и спрятать его в семи сейфах по всему миру.</p>
    <p>Но все-таки Снегирев не был сумасшедшим. Он был гением. А гении не делают бессмысленных вещей. Значит, смысл есть. Мы просто его не видим.</p>
    <p>— Возможно, дело не в самих препаратах, а в их комбинации. Или в дозировках, которые он не указал. Или в способе применения, который скрыт в магической части формулы.</p>
    <p>— Надеюсь, вы правы. Иначе мы гоняемся за призраками. Возвращаюсь в штаб.</p>
    <p>Сразу после того, как Кобрук отключилась, зазвонил другой телефон. На этот раз — Артем.</p>
    <p>— Илья, — его голос звучал победно, как у альпиниста, покорившего Эверест. — Миссия выполнена!</p>
    <p>Он воспринимает это как приключение. Может, это и правильно. Слишком серьезное отношение к абсурду сводит с ума.</p>
    <p>— Подробности, — потребовал я.</p>
    <p>— Музей оказался складом древностей без всякой системы. Горы хлама, покрытые пылью толщиной с палец, — говорил он. — Но я вспомнил — на карте метка стоит в восточном крыле, где раньше была аптека!</p>
    <p>Аптека. Еще одна связь с медициной. Снегирев выбирал места не случайно. Котельная — огонь, энергия. Театр — дыхание. Аптека — лекарства. Он мыслил символами.</p>
    <p>— Я нашел старый аптекарский шкаф, — его голос стал спокойнее и методичнее. — Красавец! Орех, резьба, латунные ручки. Восемнадцатый век, не меньше. Я заметил, что одна из ручек слишком новая — латунь другого оттенка. Потянул — и выдвинулся потайной ящик!</p>
    <p>— Тубус?</p>
    <p>— Да! — сказал он. — И пергамент с надписью: «ИНТЕРФЕРОН АЛЬФА-2B».</p>
    <p>Я откинулся на спинку тяжелого кресла, глядя на растущий список в блокноте:</p>
    <p>Гепарин (антикоагулянт)</p>
    <p>Дексаметазон (глюкокортикостероид)</p>
    <p>Интерферон альфа-2b (противовирусный белок)</p>
    <p>Три из трех — это стандартный протокол лечения тяжелой вирусной пневмонии с цитокиновым штормом. Любой реаниматолог назначил бы их при тяжелом гриппе в моем старом мире.</p>
    <p>Но это же банально! Слишком просто! Это все равно что искать философский камень, а найти аспирин. Снегирев не мог… Стоп.</p>
    <p>А если в этом мире история медицины шла иначе?</p>
    <p>Если магия позволила открыть некоторые вещи гораздо раньше? Он не мог сто лет назад знать про интерферон — его открыли только в 1957 году в моем мире.</p>
    <p>Здесь же, с их алхимией и биомагией, они могли синтезировать его гораздо раньше. И тогда… тогда это не банальность. Это гениальное пророчество. Он не просто создал антидот — он предсказал, как будут лечить подобные болезни через сто лет!</p>
    <p>— Что скажете, магистр? — обратился я к Серебряному.</p>
    <p>Он пожал плечами, не отрываясь от созерцания вида за окном. Его отражение в стекле казалось призрачным, полупрозрачным.</p>
    <p>— Похоже на стандартный больничный протокол. Скучно. Банально. Совершенно не в стиле Снегирева, насколько я понимаю его психологический профиль.</p>
    <p>Он не видит. Он мыслит как маг, как интриган. А нужно мыслить как лекарь и историк науки одновременно.</p>
    <p>— Может, в этом и смысл? Спрятать очевидное под видом загадочного?</p>
    <p>— Возможно. Или мы упускаем что-то важное. Какую-то деталь, которая превращает обычные лекарства в нечто большее.</p>
    <p>Фырк спрыгнул со стола, прошелся по кабинету, принюхиваясь к старым коврам.</p>
    <p>— А я вот что думаю, двуногий, — прозвучал его голос у меня в голове. — Снегирев же был не только лекарем, но и алхимиком. Что если эти названия — не буквальные указания, а алхимические шифры?</p>
    <p>Бред. Но креативный бред. Хотя… алхимики действительно любили акронимы.</p>
    <p>Но это слишком притянуто за уши даже для параноидального гения. И все же… что-то во всем этом не так. Я чувствую это. Как опытный хирург чувствует, что во время операции что-то идет не по плану, даже если все показатели на мониторах в норме.</p>
    <p>Вскоре отзвонилась Кристина. Она тоже нашла тубус. Надпись была до банальности проста — Янтарная кислота.</p>
    <p>Она дает клеткам энергию. Перезапускает метахондрии.</p>
    <p>Четыре зеленые галочки на карте смотрелись как островки безопасности в море неопределенности. Но три красных креста горели, словно незаживающие раны.</p>
    <p>Четверо уже отчитались и возвращались. Но трое все еще на заданиях. И именно от них я ждал проблем. Самые сложные и опасные локации.</p>
    <p>Кладбище для впечатлительного, ранимого Фролова — это как отправить арахнофоба в террариум с тарантулами.</p>
    <p>Его нервная система — тонкий струнный инструмент, и сейчас он находился в месте, где сама атмосфера играла реквием.</p>
    <p>Психиатрическая лечебница, куда я отправил Веронику. Непредсказуемая среда. А водонапорная башня Муравьева — ветхая, проржавевшая конструкция, готовая рухнуть от сильного порыва ветра.</p>
    <p>Три потенциальные катастрофы.</p>
    <p>Рация на столе ожила, издав неровный треск статики, сквозь который прорывалось прерывистое, загнанное дыхание. Голос Фролова.</p>
    <p>— Илья… Илья… Я не могу… Я просто не могу…</p>
    <p>Паническая атака. Классическая. Учащенное, поверхностное дыхание — гипервентиляция. Вероятно, уже тахикардия, потливость ладоней, дереализация.</p>
    <p>Кладбища — мощный триггер для людей с танатофобией, страхом смерти и всего, что с ней связано.</p>
    <p>— Что случилось, Макс? Спокойно, — мой голос был ровным, почти гипнотическим. — Ты ранен? Упал? На тебя напали?</p>
    <p>— Нет, я… Я на кладбище. Нашел то надгробие — фальшивое, как ты говорил. Мраморная плита с ангелом. Но я… я не могу подойти. Там… там кто-то есть!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Он не врет. Для него этот «кто-то» абсолютно реален. Спорить, убеждать в обратном — бесполезно. Только усугубит панику. Нужно работать с его реальностью, а не ломать ее.</p>
    <p>— Кто там, Макс? Опиши, что видишь. Детально.</p>
    <p>— Тень! Большая черная тень! Она движется между могилами. Скользит как… как масляное пятно по воде. И она смотрит на меня! У нее нет лица, но я чувствую, что она смотрит!</p>
    <p>Галлюцинация, вызванная страхом.</p>
    <p>Или игра света и тени — кладбище полно старых деревьев, ветер колышет ветки. Мозг в состоянии паники интерпретирует обычные тени как угрозу.</p>
    <p>Это парейдолия — склонность видеть лица и фигуры там, где их нет.</p>
    <p>Так. Переключаюсь в режим психотерапевта.</p>
    <p>Голос — спокойный, уверенный, монотонный. Техника «заземления» — вернуть пациента в реальность через конкретные физические ощущения. Вытащить его из ловушки собственного разума.</p>
    <p>— Макс, слушай мой голос. Только мой голос. Сейчас я попрошу тебя сделать несколько вещей. Первое — посмотри на свои руки. Опиши их мне.</p>
    <p>— Что? Зачем? — в его голосе слышалось недоумение пополам с ужасом. — Тень приближается!</p>
    <p>— Макс, посмотри на руки, — мягко, но настойчиво повторил я. — Сколько пальцев ты видишь?</p>
    <p>Пауза. Я слышал, как он тяжело дышит.</p>
    <p>— Десять… Десять пальцев. В перчатках. Медицинских, синих. Они дрожат.</p>
    <p>— Отлично. Теперь топни ногой. Сильно. Почувствуй землю под ботинком.</p>
    <p>По рации раздался глухой удар.</p>
    <p>— Я… топнул. Земля твердая. И холодная — чувствую через подошву.</p>
    <p>Хорошо. Первый якорь установлен. Возвращаю его в тело. Паника — это отрыв от физической реальности, уход в катастрофические фантазии. Нужно закрепить его в «здесь и сейчас».</p>
    <p>— Хорошо. Теперь посчитай, сколько ангелов ты видишь на надгробиях вокруг. Именно ангелов, не другие фигуры.</p>
    <p>— Зачем? Это бессмысленно!</p>
    <p>— Доверься мне. Считай.</p>
    <p>Снова пауза, на этот раз дольше. Его дыхание стало ровнее, хоть и оставалось тяжелым.</p>
    <p>— Один… два… три… четыре. Четыре ангела. Все разные.</p>
    <p>Переключение внимания с негативного, угрожающего стимула на нейтральный, требующий концентрации. Плюс ангелы — позитивный символ в культуре. Защитники, хранители. Противовес страху смерти.</p>
    <p>— Опиши самого большого.</p>
    <p>— Он… Мраморный, белый. Метра три высотой. Крылья расправлены — размах больше человеческого роста. В правой руке труба, в левой — свиток. Лицо… красивое. Спокойное.</p>
    <p>— Это ангел-вестник, Макс. Он возвещает не смерть, а воскресение. Видишь? Даже на кладбище есть символы надежды и продолжения жизни. Кладбище — это не только место смерти. Это место памяти. Место, где любовь переживает тела.</p>
    <p>— Я… — голос Фролова звучал удивленно. — Тень стала меньше. Она отступает. Почти исчезла.</p>
    <p>— Потому что это была не тень, Макс. Это был твой страх, материализованный воображением. Страх питается вниманием. Перестань кормить его, и он исчезнет.</p>
    <p>Когнитивная рефрейминг. Переопределение ситуации.</p>
    <p>Не «я в смертельной опасности на кладбище», а «я в безопасном месте памяти, окруженный символами надежды». Простая техника, но невероятно эффективная, когда разум захвачен паникой.</p>
    <p>— Она исчезла, — голос Фролова в рации все еще дрожал, но в нем слышалось неподдельное удивление. — Совсем. Как будто и не было.</p>
    <p>— А ее и не было, — спокойно и авторитетно произнес я. — Теперь подойди к фальшивому надгробию. Медленно, спокойно. Я буду с тобой на связи.</p>
    <p>В динамике послышались неуверенные шаги по гравию, затем глухой звук, с которым он, видимо, постучал по плите.</p>
    <p>— Иду… Вижу плиту… Она действительно фальшивая — звук при постукивании глухой, пустой… Есть щель по периметру… Поднимаю… О да, она легкая! Какой-то… как пластик, покрашенный под мрамор!</p>
    <p>— Что под ней?</p>
    <p>— Углубление в земле, выложенное кирпичом. И в нем… тубус!</p>
    <p>Всё точно также как описывали другие.</p>
    <p>— Открывай, — сказал я.</p>
    <p>Я услышал звук откручивающейся крышки, который показался в тишине оглушительным.</p>
    <p>— Пергамент. Надпись… «АЦЕТИЛЦИСТЕИН».</p>
    <p>Ацетилцистеин. Муколитик, разжижающий мокроту.</p>
    <p>Но также мощный антиоксидант и антидот при отравлениях парацетамолом.</p>
    <p>«Прах святого мученика»?</p>
    <p>Прах — потому что выпускается в виде порошка для растворения. Мученик — тот, кто страдает ради других, а препарат облегчает страдания больного, помогает ему откашляться. И он буквально «очищает» легкие от слизи — как отпущение грехов очищает душу.</p>
    <p>Снегирев, твои метафоры становятся все изощреннее и глубже.</p>
    <p>— Молодец, Макс. Ты справился. Это не просто находка — это твоя личная победа. Ты победил свой страх.</p>
    <p>— Спасибо, Илья, — голос Фролова окреп, в нем отчетливо слышалась гордость. — Я… я думал, сойду с ума. Думал, тень утащит меня к мертвым.</p>
    <p>— Единственное, что может утащить тебя к мертвым — это твой собственный страх. Но ты сильнее его. Ты только что это доказал. Возвращайся в штаб.</p>
    <p>— Уже бегу. И знаете что? Кладбище теперь не кажется таким страшным. Просто старый парк с камнями.</p>
    <p>Десенсибилизация. Преодоление фобии через контролируемое воздействие в реальных условиях. Он больше никогда не будет так бояться кладбищ. Полноценный сеанс терапии в полевых условиях. Бесплатно.</p>
    <p>Фырк материализовался на моем плече, демонстративно потягиваясь.</p>
    <p>— Ну и нянька из тебя, двуногий. Прямо доктор Фрейд для бедных. Или священник на исповеди. «Не бойся, сын мой, ангелы с тобой!»</p>
    <p>— Это называется кризисное консультирование, невежественный грызун.</p>
    <p>— Как скажешь, доктор Психо.</p>
    <p>Не успел он договорить, как зазвонил телефон. Вероника. Ее голос был напряженным, но абсолютно контролируемым. Моя девушка умеет держать себя в руках.</p>
    <p>— Илья, мы с Антоном в заброшенном корпусе психлечебницы. Место… неприятное. Очень неприятное.</p>
    <p>— Опиши.</p>
    <p>— Представь больницу из фильма ужасов. Облупившаяся краска на стенах, выбитые окна, гуляет сквозняк, граффити на стенах — какие-то жуткие, искаженные лица. И запах… сырость, плесень и что-то еще. Сладковатое. Как гниющие фрукты.</p>
    <p>Заброшенные психиатрические больницы — смесь человеческих страхов. Место, где содержали тех, кого общество считало «сломанными». И часто ломали еще больше, превращая в овощей.</p>
    <p>— Но мы нашли, — продолжила Вероника. — Старый аппарат для электрошоковой терапии. Жуткая махина — медные электроды, потрескавшиеся кожаные ремни, откидное кресло, похожее на электрический стул. Антон сказал, что такими пользовались до шестидесятых годов.</p>
    <p>— Тайник?</p>
    <p>— В корпусе аппарата. Пришлось простучать и разобрать заднюю панель. Там целая полость — видимо, для трансформатора. Но вместо него — наш тубус.</p>
    <p>— Содержимое?</p>
    <p>— Пергамент с надписью «КАРБОНАТ ЛИТИЯ».</p>
    <p>Карбонат лития. Нормотимик, стабилизатор настроения при биполярном расстройстве и мании.</p>
    <p>«Тень безумия» — лекарство, возвращающее разум из тьмы. Прямолинейно, даже примитивно для Снегирева. Или он устал придумывать изощренные метафоры к шестому тайнику?</p>
    <p>— Вероника, будь осторожна при возвращении. И… спасибо.</p>
    <p>— За что?</p>
    <p>— За то, что не задаешь лишних вопросов и просто делаешь то, что нужно.</p>
    <p>— Это называется доверие, дорогой. Увидимся в штабе. И Илья… Будь готов к сюрпризу.</p>
    <p>— Какому сюрпризу?</p>
    <p>В трубке раздался ее смешок.</p>
    <p>— Узнаешь, когда увидишь. Ничего плохого, обещаю.</p>
    <p>Не люблю сюрпризы. Особенно посреди кризиса национального масштаба. Но Веронике доверяю — если говорит, что ничего плохого, значит, так и есть. Хотя после тени на кладбище и аппарата для электрошоковой терапии я готов уже к чему угодно.</p>
    <p>Я посмотрел на растущий список в своем блокноте:</p>
    <p>Гепарин</p>
    <p>Дексаметазон</p>
    <p>Интерферон альфа-2b</p>
    <p>Янтарная кислота</p>
    <p>Ацетилцистеин</p>
    <p>Карбонат лития</p>
    <p>Серебряный неслышно подошел к столу, заглянул мне через плечо в блокнот. От него дунуло холодом и запахло чем-то неуловимо металлическим — как от хирургической стали с утра в операционной.</p>
    <p>— Знаете, на что это похоже, господин целитель Разумовский? На протокол лечения осложненной вирусной пневмонии с полиорганной недостаточностью. Антикоагулянт против тромбозов, стероид против цитокинового шторма, интерферон против самого вируса, муколитик для дренажа легких… Но литий — он выбивается из этой стройной картины.</p>
    <p>Это точно. Он и у меня вызывал подозрения.</p>
    <p>Литий — психиатрический препарат в соматическом протоколе. Как скрипка в джазовом оркестре — может звучать красиво, но явно не на своем месте. Это нарушает всю гармонию.</p>
    <p>— А что если вирус поражает не только легкие, но и центральную нервную систему? — предположил я. — Вызывает психоневрологические осложнения? Делирий, психозы, манию?</p>
    <p>— Возможно, — Серебряный задумался, постукивая длинным пальцем по столешнице. — Или… Литий имеет и другие, менее известные свойства. Нейропротективные. Он защищает нейроны от апоптоза — программируемой клеточной смерти. Если вирус запускает апоптоз в нервной ткани…</p>
    <p>— То литий может это блокировать?</p>
    <p>— Теоретически. Но это очень продвинутое, почти современное понимание фармакологии для начала двадцатого века.</p>
    <p>Или Снегирев знал что-то, чего не знаем мы. Имел доступ к знаниям, опережающим его время. Или получил их… откуда? От кого? Вопросов становилось только больше.</p>
    <p>Но он создал это вирус, значит, точно знал больше чем мы и доступ к информации у него был шире.</p>
    <p>Атмосфера в штабе неуловимо изменилась, когда Величко ввалился в кабинет первым. Покрытый сажей и паутиной, но довольный как кот, стащивший сметану.</p>
    <p>Кобрук прибыла следом — безупречная, как всегда, только легкая пыль на лакированных ботинках выдавала ее приключения в театральных подвалах.</p>
    <p>Артем и Кристина примчались на санитарке, привезли свои тубусы и вручили мне. Фролов вернулся бледный, но с гордо поднятой головой — победитель собственных демонов. Последней вошла Вероника, которая одарила меня загадочной улыбкой.</p>
    <p>Обстановка напоминала предпраздничную — возбуждение, предвкушение, легкая эйфория от почти выполненной миссии. Даже Серебряный позволил себе нечто похожее на улыбку, наблюдая за этим хаосом.</p>
    <p>Слишком рано для празднования. Один компонент еще не найден. И именно он может оказаться ключевым. Или проблемным. Или вообще отсутствующим — а вся наша операция окажется гениальным розыгрышем мертвого параноика.</p>
    <p>— Сколько времени прошло с отъезда Муравьева? — спросил я у Величко.</p>
    <p>Тот проверил свои старые часы.</p>
    <p>— Три часа двадцать три минуты. Да, многовато даже с учетом дороги. До башни сорок минут езды, подъем минут пятнадцать, поиск — полчаса максимум. Должен был уже вернуться.</p>
    <p>Не «должен», а «мог». Слишком много переменных. Пробки на выезде из города. Поломка старой санитарной машины. Сложность тайника. Или…</p>
    <p>Я взял рацию.</p>
    <p>— Точка три, это штаб. Муравьев, прием.</p>
    <p>Шипение эфира — белый шум.</p>
    <p>— Муравьев, ответь. Это срочно, — мой голос стал жестче.</p>
    <p>Молчание. Даже помехи исчезли — мертвая, ватная тишина.</p>
    <p>— Может, рация сломалась? — предположила Кристина. — Или батарея села?</p>
    <p>— У него есть телефон, — сказал я, уже набирая номер.</p>
    <p>Длинные, мучительные гудки. Один, два, три… десять. Никто не берет трубку.</p>
    <p>Плохо. Очень плохо. Муравьев — ответственный парень. Он бы не стал игнорировать вызовы без очень веской причины.</p>
    <p>— Может, упал? — голос Вероники был полон тревоги. — Башня же старая, лестницы могли прогнить.</p>
    <p>— Или там завал, — добавил Артем, пытаясь найти рациональное объяснение. — И он не может выбраться. Без связи, потому что под завалом.</p>
    <p>Оптимисты. Всегда ищут рациональное, механическое объяснение. А реалист во мне, закаленный тысячами часов в операционной, уже рисовал совсем другие картины.</p>
    <p>Муравьев на дне башни с проломленным черепом. Или в руках агентов «Ордена Обновления». Или…</p>
    <p>— Надо послать кого-то на разведку, — решительно произнесла Кобрук.</p>
    <p>— Я поеду, — тут же вскочил Величко.</p>
    <p>В этот момент рация на столе ожила. Треск, шипение, и сквозь помехи — голос Муравьева. Усталый, раздраженный, с нотками отчаяния, которые заставили меня напрячься.</p>
    <p>— Илья! Илья, черт возьми, наконец-то! Я уже час кричу в эту грёбаную рацию!</p>
    <p>— Слава, что происходит? — мое облегчение, что он жив, смешалось со строгостью. — Ты ранен? Застрял?</p>
    <p>— Нет, я… — раздался тяжелый вздох. — Я наверху башни. На самом верху. И я в полном аху… удивлении, простите за выражение. Я не понимаю, что делать. Уже час торчу тут как идиот, и у меня кончаются идеи и терпение.</p>
    <p>Жив. Не ранен. Это главное. Остальное — решаемо. Но что могло так выбить из колеи самого невозмутимого из «хомяков»?</p>
    <p>— Спокойно. Объясни детально. Ты нашел тайник?</p>
    <p>— Нет тут никакого тайника! — почти крикнул он. — По крайней мере, нормального, человеческого тайника! Тут старый механизм от водяного насоса. Здоровенная железяка — чугун, латунь, ржавые шестеренки размером с тарелки. И на нем… на нем какие-то символы. Или руны. Или иероглифы. Черт их знает!</p>
    <p>Символы вместо тайника. Это новое. Все предыдущие были физическими укрытиями. Здесь — что-то другое. Интеллектуальная задача. Или магическая.</p>
    <p>— Опиши символы.</p>
    <p>— Не могу! — в голосе прозвучало отчаяние.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— Потому что… Черт, это звучит как бред сумасшедшего. Когда я на них смотрю, они светятся. Бледно-голубым светом, как газовая горелка. И в голове начинается гул. Как… как рой разъяренных пчел прямо в мозгу. Чем дольше смотрю, тем сильнее. Пять секунд — и начинает тошнить.</p>
    <p>Ментальная защита. Прямое психокинетическое воздействие на мозг наблюдателя. Классическая магическая ловушка — «не для простых смертных». Вызывает сенсорную перегрузку и вегетативную реакцию.</p>
    <p>— А сфотографировать?</p>
    <p>— Пытался! Телефон вырубается, как только навожу камеру! Просто черный экран и все. Даже фонарик гаснет, когда подношу к символам!</p>
    <p>Локализованное поле, подавляющее электронику. Серьезная защита. Снегирев не шутил.</p>
    <p>— Попробовал зарисовать?</p>
    <p>— В том-то и дело! Рисую — вроде запоминаю. Отворачиваюсь на секунду — и забываю начисто! Смотрю на свой рисунок — каракули какие-то, не имеющие смысла! Это как пытаться вспомнить сон — чем больше стараешься, тем быстрее он ускользает!</p>
    <p>Фырк вскочил на стол, его усики дрожали от возбуждения.</p>
    <p>— Ментальный блок! — взвизгнул он у меня в голове. — Защита от несанкционированного чтения! Только маг может пройти! Или тот, у кого есть ключ! Это не просто замок, двуногий, это тест на Ай-Кью для магов!</p>
    <p>Серебряный, который до этого момента молча слушал, встал со своего места у окна. Медленно, словно большая, сытая кошка, потягивающаяся после сна. На его бледном лице появилось выражение профессионального интереса — первая искренняя эмоция за все утро.</p>
    <p>— Магический замок с ментальным триггером. Изящно. Очень изящно. Снегирев защитил самый важный компонент не физически, а интеллектуально. Обычный человек не сможет даже понять, что видит, не то что решить загадку.</p>
    <p>— И что делать? — спросила Кобрук, и ее голос отражал всеобщее замешательство.</p>
    <p>— Очевидно же, — Серебряный повернулся ко мне, и в его глазах блеснул триумф. — Нужен специалист по ментальной магии. Тот, кто может читать и манипулировать магическими структурами силой мысли. К счастью для вас, такой специалист у вас есть. Позвольте, целитель Разумовский — здесь начинается моя работа.</p>
    <p>Серебряный на задание. Доверия ему мало.</p>
    <p>Это как выпустить тигра из клетки в зоопарке и надеяться, что он вернется обратно, а не сожрет пару зевак. С другой стороны — выбора нет. Муравьев застрял, время уходит, а обычными методами эту загадку не решить. Придется рискнуть.</p>
    <p>Я посмотрел на часы на стене. Время неумолимо уходило.</p>
    <p>— Хорошо. Но я еду с вами.</p>
    <p>— Илья, — Кобрук нахмурилась, морщины на ее лбу стали глубже. — Мы же договаривались. Ты — мозг операции. Незаменимый элемент. Вы остаетесь здесь.</p>
    <p>Договаривались. Но ситуация изменилась.</p>
    <p>Я не могу отправить его туда одного. Я должен видеть, что он делает. Контролировать. Не доверяю я ему настолько, чтобы отпустить одного к самому сердцу формулы Снегирева.</p>
    <p>— Анна Витальевна, это больше не поисковая операция. Это вскрытие магического артефакта. Я единственный, кто понимает биохимическую часть формулы. Если магистр Серебряный что-то активирует, я должен быть рядом, чтобы оценить последствия и, если понадобится, немедленно начать разработку контрмер. Это медицинская необходимость, а не прихоть.</p>
    <p>Кобрук смотрела на меня долгим, тяжелым взглядом. Я видел, как в ее голове борются администратор, боящийся потерять ключевого сотрудника, и лекарь, понимающий мою логику.</p>
    <p>— Черт бы вас побрал, Разумовский, с вашей логикой, — наконец устало произнесла она. — Хорошо. Поезжайте. Но если с вами что-то случится…</p>
    <p>— Ничего не случится. Обещаю, — кивнул я.</p>
    <p>— Замечательно, — на губах Серебряного появилась едва заметная улыбка. — Кажется, у нас намечается увлекательная полевая экскурсия.</p>
    <p>Я повернулся к Величко, который с тревогой следил за нашим спором.</p>
    <p>— Семен, остаешься за старшего. Если что-то срочное — звони на мобильный.</p>
    <p>— Есть, командир! — Величко вытянулся, словно на военном построении.</p>
    <p>— Анна Витальевна, присмотрите за нашей… гостьей, — я кивнул в сторону соседней комнаты, где все еще находилась Светлана.</p>
    <p>— А что с ней делать потом? — тихо спросила Кобрук.</p>
    <p>— Решим, когда вернемся. Пока пусть сидит. Может, еще пригодится.</p>
    <p>Жестоко. Держать человека взаперти, лишенного памяти о своих преступлениях. Но отпустить — значит дать «Ордену Обновления» шанс вернуть свою пешку. Или устранить как свидетеля.</p>
    <p>— Будь осторожен, — Вероника подошла ко мне, ее рука легко коснулась моей. Голос был тихий, тревожный. — Эта башня… я проезжала мимо пару раз. Она выглядит как будто вот-вот рухнет.</p>
    <p>— Простояла сто лет, простоит еще час, — уверенно сказал ей я.</p>
    <p>— Знаменитые последние слова… — пробормотал у меня в голове Фырк.</p>
    <p>Водонапорная башня оказалась монументальнее, чем я представлял. Тридцать два метра красного кирпича, почерневшего от времени и копоти.</p>
    <p>Судя по закладному камню у основания, она была построена в 1895 году и служила городу до 60-х, после чего была заброшена. Теперь это был памятник индустриальной археологии и приют для летучих мышей, голубей и городских сумасшедших.</p>
    <p>Идеальное место для тайника. Высоко — случайный человек не полезет. Опасно — даже целенаправленный искатель подумает дважды. И символично — башня, устремленная к небу, хранилище воды, источника жизни.</p>
    <p>Винтовая лестница внутри оказалась в удивительно хорошем состоянии. Чугунные ступени, хоть и покрытые толстым слоем ржавчины, держали вес. Но скрип… каждый наш шаг сопровождался целой симфонией скрежета, стонов и потрескивания. Старый металл жаловался на незваных гостей.</p>
    <p>— Если мы сейчас рухнем, — пробормотал Серебряный, поднимаясь за мной, — я буду очень разочарован. Умереть от падения с лестницы — так банально.</p>
    <p>— А как вы предпочли бы умереть?</p>
    <p>— В постели. В возрасте ста пятидесяти лет. От рук ревнивого мужа юной любовницы или остановки сердца пока она скачет на мне.</p>
    <p>Эх и шуточки у него. Хотя даже у психопатов есть чувство юмора. Правда, специфическое.</p>
    <p>На верхней площадке мы нашли Муравьева. Он сидел на пыльном полу, прислонившись спиной к ржавой балке. Бледный, взмокший, с блуждающим взглядом человека, балансирующего на грани нервного срыва.</p>
    <p>— Илья! Слава богу! — он с трудом поднялся. — Я уже думал, что застряну здесь навсегда. Стану призраком башни. Буду пугать местных алкашей.</p>
    <p>Я помог ему встать, почувствовав, как дрожит его рука. Мелкая дрожь переутомления и стресса.</p>
    <p>— Покажи механизм.</p>
    <p>Он указал на центр площадки.</p>
    <p>Там, где когда-то стоял огромный резервуар для воды, теперь располагалась массивная металлическая конструкция.</p>
    <p>Это был не просто механизм — произведение индустриального искусства.</p>
    <p>Чугунное основание, идеально подогнанные, несмотря на ржавчину, латунные шестерни, медные трубки, покрытые зеленоватым налетом патины, создавали сложный, органический узор. И в центре всего этого — панель с символами.</p>
    <p>Мы подошли ближе.</p>
    <p>Руны, выгравированные на полированной латунной пластине, начали слабо мерцать, словно оживая от нашего присутствия. Они засветились холодным голубым светом.</p>
    <p>Одновременно с этим я почувствовал легкое давление на виски и тихий, нарастающий гул в голове, преддверие ментальной атаки.</p>
    <p>И в центре всей этой индустриальной мандалы — панель с девятью вращающимися дисками. Каждый размером с обеденную тарелку, из полированной бронзы, покрытой зеленоватой патиной.</p>
    <p>На них были выгравированы алхимические символы: (Солнце), (Луна), (Меркурий), (Сера), (Соль), (Свинец), (Олово), (Железо), (Земля).</p>
    <p>Классический алхимический набор. Семь металлов, соответствующих планетам, плюс два базовых элемента. Но расположение… хаотичное. Или есть скрытый порядок, который я не вижу?</p>
    <p>Я сделал шаг вперед, и в тот же миг символы вспыхнули бледно-голубым светом. И начался гул. Не звук — ощущение. Вибрация прямо в мозгу, минуя уши. Как будто кто-то водит смычком по натянутым зрительным нервам.</p>
    <p>Неприятно? Нет — мучительно. Тошнота подкатила к горлу.</p>
    <p>— Отойдите, — скомандовал Серебряный. — Оба. Это защита от непосвященных. Ментальное поле, настроенное на отторжение. Чем ближе подходит человек без магической подготовки, тем сильнее воздействие.</p>
    <p>— А с магической подготовкой?</p>
    <p>— Сейчас увидите.</p>
    <p>Он снял перчатки — движения были медленными, церемониальными, как у хирурга перед сложнейшей операцией. Сунул их в карман пиджака. Закатал рукава белоснежной рубашки, обнажив бледные, почти бескровные предплечья с синеватыми венами.</p>
    <p>— Слава, — я повернулся к Муравьеву. — Спускайся вниз. Жди в машине.</p>
    <p>— Но я хочу посмотреть…</p>
    <p>— Это не просьба, — мой голос стал жестким. — Ты выполнил свою задачу — нашел загадку и дождался специалистов. Теперь твоя часть работы закончена.</p>
    <p>Он кивнул с явным облегчением и, не оглядываясь, направился к лестнице. Скрип его удаляющихся шагов постепенно затих в гулкой тишине башни.</p>
    <p>Серебряный тем временем подошел к механизму. Остановился в полуметре от панели с дисками. Поднял правую руку, держа ладонь параллельно поверхности, не касаясь. Закрыл глаза.</p>
    <p>Я активировал Сонар. И увидел нечто, выходящее за рамки моего понимания магии. Из его ладони исходили… нити? Щупальца? Нет, неправильные слова. Это было похоже на потоки чистой воли, вырывающиеся из источника и изгибающиеся в невидимом поле.</p>
    <p>Но это была не Искра. Моя Искра — теплая, золотистая, живая. Это — холодное, серебристое, точное как лазерный скальпель. Ментальная энергия в чистом виде. Сила разума, материализованная до почти физической субстанции.</p>
    <p>Энергетические нити проникли в механизм, обвили ржавые диски, просочились в каждую царапину на гравировке символов.</p>
    <p>— Ах, как изящно! — Серебряный улыбнулся, не открывая глаз. — Снегирев, вы были не просто ученым. Вы были поэтом! Художником! Это не механический замок и даже не магическая защита в обычном понимании. Это ментальный ребус. Загадка, которую нужно решить не логикой, а… ассоциациями.</p>
    <p>— Какими ассоциациями?</p>
    <p>— Смотрите и учитесь, господин целитель, — он открыл глаза, и я невольно вздрогнул. Радужка стала почти белой, молочной, зрачки сузились до булавок. Нечеловеческий взгляд. — Девять дисков. Девять символов. Но дело не в их алхимическом значении. Дело в истории, которую они рассказывают. История Феникса — птицы, умирающей и возрождающейся из пепла.</p>
    <p>Диски начали вращаться сами по себе. Медленно, со скрипом столетних, несмазанных шестеренок, но неумолимо, подчиняясь невидимой воле.</p>
    <p>— Первый акт — Рождение. Солнце. Источник всей жизни. Огонь, из которого рождается Феникс, — диск с символом Солнца плавно встал в самый центр композиции. Второй акт — Рост. Земля. Дающая опору и материю. Феникс обретает форму, субстанцию, — диск с Землей занял позицию справа от Солнца. — Третий — Расцвет.</p>
    <p>И вот первая ловушка для логики. Не золото, как можно подумать. Железо! Сила, мощь, доминирование. Феникс в зените своей славы.</p>
    <p>Неожиданный выбор. Я бы выбрал золото для расцвета — символ совершенства, гармонии. Но Снегирев и Серебряный видели глубже.</p>
    <p>Расцвет — это не покой, а экспансия. Война. Железо.</p>
    <p>— Четвертый — Старение. Свинец. Тяжесть лет, усталость материи, яд времени, — диск с символом свинца встал на свое место, и механизм, казалось, застонал под его тяжестью. — Пятый — Предчувствие конца. Луна. Холодный свет, ночь души, когда Феникс понимает неизбежность своей смерти. Шестой — Жертва. Соль. Очищение через страдание. Феникс готовится к трансформации. Седьмой — Смерть. Сера. Горение, распад, превращение в пепел. Восьмой — Растворение. Меркурий, он же ртуть. Переход из твердого в жидкое, из определенного в хаотическое. Душа, покинувшая тело.</p>
    <p>Диски вращаясь вставали каждый на свое место.</p>
    <p>— И девятый… — Серебряный замер, и диск с символом Олова задрожал, колеблясь между двумя последними позициями. — Девятый самый сложный. Это не просто возрождение. Это… момент выбора. Олово — металл трансформации, податливый. Он может стать чем угодно в руках мастера. Феникс выбирает свою новую форму, свой новый путь.</p>
    <p>Последний диск встал на место с громким, финальным щелчком.</p>
    <p>И в тот же миг вся панель вспыхнула. Не бледно-голубым, отторгающим светом, а ярким, теплым, золотистым сиянием, которое наполнило полумрак башни, изгнав вековые тени.</p>
    <p>Где-то в глубине механизма раздался громкий, сухой КЛАЦ! — звук сработавшего замка.</p>
    <p>В центре панели, там, где только что со щелчком сошлись алхимические символы, что-то сдвинулось. Как диафрагма фотообъектива, бронзовые лепестки бесшумно разъехались в стороны, открывая темный провал.</p>
    <p>Потайной сейф, скрытый за символической загадкой.</p>
    <p>Внутри, на подушке из истлевшего, но когда-то роскошного пурпурного бархата, лежала хрустальная ампула. Размером с куриное яйцо, идеально прозрачная, без единого изъяна или царапины.</p>
    <p>А в ней…</p>
    <p>Невозможно. Это противоречит всем законам физики и магии, которые я знаю.</p>
    <p>В ампуле находилось всего несколько капель жидкости. Но какой жидкости! Она была прозрачной и одновременно переливалась всеми цветами радуги, как бензиновая пленка на воде.</p>
    <p>Она пульсировала. Медленно, размеренно, в такт биению невидимого сердца.</p>
    <p>Вдох-выдох.</p>
    <p>И светилась изнутри мягким, теплым, золотистым светом.</p>
    <p>— «Слезы Феникса», — прошептал Серебряный, и в его голосе впервые прозвучало благоговение, которого я от него никак не ожидал. — Квинтэссенция магической энергии. Чистая Искра в материальной форме.</p>
    <p>— Но это невозможно! — нахмурился я. — Искра — это энергия! Она не может быть жидкостью!</p>
    <p>— Не может в обычных условиях, — он говорил почти шепотом, не отрывая взгляда от ампулы. — Но это не обычная Искра. Это концентрированная жизненная сила мага, пожертвовавшего собой ради ее создания. Представьте — вся магическая энергия человека, вся его жизненная сила, сжатая до нескольких капель.</p>
    <p>Человеческая жертва. Снегирев убил кого-то ради создания этого вещества? Нет, не в его стиле. Скорее, кто-то пожертвовал собой добровольно. Но кто? И почему?</p>
    <p>— Теперь понятно почему только этот компонент спрятан так тщательно, — сказал я. — Остальные — просто названия лекарств на пергаментах. А здесь…</p>
    <p>Серебряный осторожно, двумя пальцами, словно держа новорожденного птенца, взял ампулу.</p>
    <p>— Да. Потому что остальные — это инструкции, — сказал он. — Список ингредиентов, которые можно купить или синтезировать. А это — уникальная субстанция. Единственная в своем роде. Ее нельзя создать заново. Только использовать то, что есть.</p>
    <p>Он повернул ампулу, и жидкость внутри вспыхнула ярче, озарив его бледное лицо золотым светом.</p>
    <p>Фырк, который все это время сидел у меня на плече, затаив дыхание, издал тихий свист.</p>
    <p>— Вот это поворот! Мой профессор отжигал конечно.</p>
    <p>— Нужно немедленно возвращаться, — сказал я. — И начинать синтез.</p>
    <p>— Согласен, — кивнул Серебряный.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Кабинет главврача окончательно потерял всякое сходство с административным помещением. Теперь это был гибрид военного штаба, алхимической лаборатории и, судя по общему состоянию команды, психиатрической палаты.</p>
    <p>На столе выстроились семь латунных тубусов, как солдаты на параде. Потемневшие от времени, покрытые зеленоватой паутиной, но все еще сохранившие достоинство изделий имперских мастеров.</p>
    <p>Сто лет эти тубусы хранили секреты. Лежали в темноте, в пыли, в забвении. Ждали своего часа.</p>
    <p>И вот он настал. Момент истины. Или момент величайшего разочарования в истории медицины.</p>
    <p>Шесть пергаментов были разложены веером, как карты в руках шулера. Каллиграфический почерк Снегирева был безупречен.</p>
    <p>А в центре композиции, на бархатной подкладке из коробки для драгоценностей (Кобрук без лишних слов достала из личного сейфа), покоился свинцовый контейнер с хрустальной ампулой.</p>
    <p>Вся команда столпилась вокруг стола.</p>
    <p>Величко — все еще покрытый сажей, паутиной и чем-то, подозрительно похожим на помет летучих мышей. От него пахло гарью и ржавчиной.</p>
    <p>Фролов — бледный как полотно, но с горящими глазами человека, победившего собственных демонов; на его рукаве виднелось пятно могильной земли — своего рода боевая награда.</p>
    <p>Муравьев — измученный, с красными глазами и подергивающимся веком — явное последствие ментального воздействия, но живой и относительно вменяемый.</p>
    <p>Артем и Кристина стояли плечом к плечу — пыльные, растрепанные, но довольные.</p>
    <p>В волосах Кристины застряла паутина, которую она, видимо, не заметила. Артем держал в руках старинную аптечную склянку — «сувенир» из музея, который он стащил «для коллекции».</p>
    <p>Вероника выглядела как всегда — спокойной и собранной, только легкая испарина на лбу выдавала напряжение.</p>
    <p>Кобрук — железная леди муромской медицины — впервые за мою память выглядела растрепанной. Волосы выбились из обычно идеальной прически, на белом халате красовалось пятно неизвестного происхождения, а в глазах плясали искорки азарта, которые я никогда раньше не видел.</p>
    <p>И Серебряный.</p>
    <p>Единственный, кто выглядел так, словно только что вышел из элитного салона красоты. Ни пылинки, ни морщинки на дорогом костюме. Волосы идеально уложены. Даже ботинки блестят.</p>
    <p>Как он это делает? Ментальная защита от грязи? Или просто маниакальная аккуратность психопата?</p>
    <p>— Магистр Серебряный, — сказал я. — Удалось ли установить связь с вашим знакомым алхимиком?</p>
    <p>— Пока нет, — покачал головой Серебряный. — Я все еще пытаюсь, но он не отзывается.</p>
    <p>— Плохо, — мотнул головой я. — Тогда попробуем сами.</p>
    <p>Я подошел к столу.</p>
    <p>— Итак, коллеги, — начал я, беря в руки свой блокнот. Обычная тетрадка в клетку, куда я торопливо записывал отчеты команды по мере их поступления. Теперь она казалась мне священным текстом, содержащим ключ к спасению. — Операция завершена успешно. Все семь компонентов найдены. Никто не погиб, не искалечен, не сошел с ума. По меркам нашей больницы — выдающийся успех. Правда, то, что мы нашли…</p>
    <p>Я открыл блокнот на нужной странице. Мой почерк — торопливый, неровный, истинно врачебный, то есть абсолютно нечитаемый для простых смертных — зафиксировал каждое слово.</p>
    <p>Момент истины.</p>
    <p>Сейчас я зачитаю список, ради которого мы рисковали жизнями, сражались с собственными страхами и магическими ловушками. И либо мы гении, разгадавшие послание из прошлого, либо мы клинические идиоты. Третьего не дано.</p>
    <p>— По мере ваших отчетов я записывал названия с пергаментов. — начал я — Напомню для протокола. «Кровь дракона» — гепарин. «Дыхание музы» — дексаметазон. «Лунный камень» — интерферон альфа-2b. «Прах святого мученика» — ацетилцистеин. «Тень безумия» — карбонат лития. «Эссенция времени» — янтарная кислота.</p>
    <p>Я закрыл блокнот. Поднял глаза на свою команду.</p>
    <p>Тишина. Та самая неловкая, звенящая тишина, которая возникает, когда профессор на экзамене объявляет, что все билеты будут по материалу, которого не было ни в одной лекции.</p>
    <p>Первым не выдержал Величко, нарушив оцепенение:</p>
    <p>— Погодите. Это же… Это же обычные лекарства. Я вчера пациенту с тромбозом гепарин колол. Позавчера. И на прошлой неделе.</p>
    <p>— А дексаметазон у нас ящиками на складе лежит, — растерянно добавила Кристина. — Мы им астматиков глушим, когда приступ случается.</p>
    <p>— АЦЦ по телевизору рекламируют, — пробормотал Фролов, бледнея еще сильнее. — Моя бабушка его от кашля пьет. Ложками.</p>
    <p>Недоумение нарастало, как снежный ком. Я видел, как в их головах проносятся те же мысли, что и у меня минуту назад. «Мы рисковали жизнями ради этого?» «Снегирев просто издевается?» «Это какая-то чудовищная ошибка?»</p>
    <p>— Может, мы что-то не так поняли? — предположил Артем, всегда ищущий рациональное зерно. — Может, это коды? Какой-то шифр?</p>
    <p>— Пергаменты подлинные, — покачал головой я, опережая вопросы. — Герб медицинского факультета на каждом тубусе. Чернила той эпохи — я проверил под лупой. Почерк соответствует образцам из архива. Ошибки нет.</p>
    <p>— Тогда в чем смысл? — Муравьев сжал виски пальцами, словно пытаясь выдавить из мозга ответ. — Зачем прятать обычные лекарства как сокровища фараонов? Это же абсурд!</p>
    <p>Кобрук молча встала, подошла к меловой доске. Взяла мелок и начала медленно, своим каллиграфическим почерком, писать названия в столбик:</p>
    <p>Гепарин</p>
    <p>Дексаметазон</p>
    <p>Интерферон</p>
    <p>Ацетилцистеин</p>
    <p>Литий</p>
    <p>Янтарная кислота</p>
    <p>— Давайте думать логически, — сказала она, повернувшись к нам. — Что перед нами? Не случайный набор. Смотрите — антикоагулянт, кортикостероид, противовирусное, муколитик, психотропное, антигипоксант…</p>
    <p>Она обвела весь список.</p>
    <p>— Это похоже на протокол лечения. Комплексный протокол.</p>
    <p>Умная женщина. Сразу видит паттерны там, где другие видят хаос.</p>
    <p>— Протокол лечения чего? — спросила Вероника.</p>
    <p>— Тяжелой вирусной пневмонии с полиорганными осложнениями, — медленно проговорила Кобрук. — Гепарин — профилактика тромбозов. Дексаметазон — против цитокинового шторма. Интерферон — непосредственно против вируса. АЦЦ — дренаж дыхательных путей…</p>
    <p>— Но литий? — перебил Фролов. — Это же психиатрия. При чем тут вирус?</p>
    <p>— И янтарная кислота, — добавил Величко. — Антигипоксант и вирусная пневмония — какая связь?</p>
    <p>Кусочки пазла есть, но картинка не складывается. Что мы упускаем?</p>
    <p>Я смотрел на этот список и не мог понять, где подвох. А потом… до меня дошло. Недоумение сменилось благоговейным ужасом перед гениальностью замысла.</p>
    <p>— Нет, — сказал я тихо, и все обернулись ко мне. — Мы не зря ездили. И это не шутка. Это… ключ.</p>
    <p>Я встал и подошел к доске.</p>
    <p>— Давайте по порядку. Снегирев жил сто лет назад. Он мыслил категориями своей эпохи. Ему нужен был антикоагулянт, чтобы бороться с тромбозами. В его время самым передовым был гепарин, и он указал на него. Ему нужен был иммунодепрессант, чтобы подавить воспаление. В его время использовали грубые экстракты надпочечников, а сейчас у нас есть чистый дексаметазон. Ему нужен был муколитик — тогда это были отвары трав, сейчас — ацетилцистеин.</p>
    <p>Я обвел взглядом ошарашенные лица своей команды.</p>
    <p>— Вы понимаете? Снегирев создал не конкретный рецепт, а алгоритм. Универсальный протокол, который будет работать в любую эпоху. Он зашифровал не вещества, а их ФУНКЦИИ. Он верил, что медицина будущего создаст более совершенные препараты для каждой из этих задач.</p>
    <p>— Гениально, — прошептал Серебряный, который до этого молча наблюдал за нашим спором. — Создать формулу, которая адаптируется под течение времени.</p>
    <p>— Но тогда литий и янтарная кислота? — спросил Фролов, все еще находясь в состоянии шока. — Как они вписываются в протокол от пневмонии?</p>
    <p>— Он предвидел не только сам вирус, но и всю картину болезни, — продолжил я, чувствуя, как последние кусочки пазла встают на свои места. — Он знал, что вирус будет атаковать и центральную нервную систему. Поэтому в формулу включен нейропротектор. В его время это могли быть препараты брома, сейчас — карбонат лития. Он знал, что организм будет истощен гипоксией. Поэтому добавил клеточный энергетик. Тогда это были примитивные стимуляторы, сейчас — чистая янтарная кислота, топливо для митохондрий.</p>
    <p>Все встало на свои места. Снегирев создал вечную, самообновляющуюся формулу.</p>
    <p>— Господи, — прошептал Фролов, опускаясь на стул. — Это же… невероятно.</p>
    <p>И тут я замер.</p>
    <p>В моей безупречной теории была одна чудовищная, зияющая дыра.</p>
    <p>— Стоп, — сказал я медленно, и эйфория от разгадки сменилась холодным потом. — Есть одна проблема.</p>
    <p>Все снова посмотрели на меня.</p>
    <p>— Если он зашифровал только принципы… то откуда на пергаментах современные названия? Дексаметазон. Интерферон. Ацетилцистеин. Снегирев не мог их знать. Он умер за сорок лет до их открытия.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Мы снова оказались в тупике. Это противоречие было неразрешимым.</p>
    <p>— Может, это все-таки магический артефакт, который «перевел» названия? — неуверенно предположила Кристина.</p>
    <p>— Нет, — отрезал Серебряный, и его голос был холоден как сталь. — Я проверил. Пергамент и чернила — обычные. Никакой магии. Это просто бумага.</p>
    <p>Он подошел к столу и взял один из листков.</p>
    <p>— Кто-то… кто-то подменил оригинальные записи Снегирева. Или… дополнил их.</p>
    <p>— Но кто? И зачем? — спросила Кобрук.</p>
    <p>— Кто-то, кто знал о тайниках, — медленно проговорил я, и от моей собственной догадки по спине пробежал холодок. — Кто-то, кто хотел, чтобы мы нашли эти компоненты. Кто-то, кто следил за нами все это время.</p>
    <p>— Сообщник, — выдохнул Серебряный. — У Снегирева был сообщник. Или ученик. Кто-то, кому он доверил свою тайну. Кто-то, кто дожил до наших дней и, узнав о начале эпидемии, обновил «ключи» в тайниках, адаптировав их для нас.</p>
    <p>Новая, ошеломляющая переменная в нашем уравнении. Таинственный доброжелатель, играющий в свою игру.</p>
    <p>— Но почему он сам не создал лекарство? — спросил Артем. — Зачем ему были нужны мы?</p>
    <p>— Возможно, он не врач, — предположил я. — Или он слишком стар и слаб. Или… он не может использовать магический катализатор. «Слезы Феникса». Для его активации, судя по формулам, нужна Искра огромной силы и уникальной структуры. Возможно, он ждал появления такого человека.</p>
    <p>— Вас, — тихо сказала Вероника.</p>
    <p>— Или, — добавил Серебряный, и его глаза опасно блеснули, — этот таинственный «помощник» и есть тот, кто нам нужен. Или он сам Архитектор, который водит нас за нос, преследуя свои цели.</p>
    <p>Все встало на свои места. Снегирев предвидел не только вирус, но и его осложнения. Полиорганную недостаточность. И дал нам инструменты для борьбы с каждым отдельным проявлением болезни.</p>
    <p>Дело осложнялось наличием этого помощника. Что ж… С этим мы будем разбираться позже. Главное что сейчас мы поняли принцип. Это фактически протокол лечения, который нужно смешать в правильном порядке и пропорциях.</p>
    <p>Так что я отогонал от себя мысли о сообщнике. Пока что…</p>
    <p>— Господи, — прошептал Фролов, опускаясь на стул. — Это же… Это же невероятно. Они создали вечную формулу.</p>
    <p>— Которая будет работать через сто, двести, тысячу лет, — кивнул я. — С любыми доступными препаратами соответствующего действия.</p>
    <p>— Снегирев мыслил не годами, — медленно проговорила Кобрук, глядя на доску так, словно видела там не слова, а само течение времени. — Он мыслил эпохами. Это уровень мышления, который…</p>
    <p>Она не договорила, но все поняли. Это не человеческий уровень. Это что-то большее.</p>
    <p>И это пугает. Потому что обычные люди так не думают. Даже гении. Снегирев либо был величайшим умом в истории человечества, либо… либо имел доступ к знаниям, которых не должен был иметь.</p>
    <p>Путешественник во времени? Пророк? Или кто-то передал ему эти знания?</p>
    <p>Фырк почесал за ухом своей крошечной лапкой.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, это меняет все. Профессор был не просто умный. Он был СТРАШНО умный. Подозрительно умный. Как будто знал будущее.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал Артем, возвращая всех нас с небес на землю. — Допустим, мы поняли принцип. У нас есть препараты. Но в каких дозах их смешивать? В какой последовательности?</p>
    <p>Ключевой вопрос. Разница между лекарством и ядом — в дозировке. Парацельс это знал еще пятьсот лет назад. Одна ошибка — и мы убьем Мишку быстрее, чем это сделает вирус.</p>
    <p>— И как активировать смесь «Слезами феникса»? — добавила Кристина. — Просто капнуть и размешать?</p>
    <p>— Сомневаюсь, что все так просто, — покачал головой Серебряный. — Магический катализатор требует особых условий активации. Температура, давление, магическое поле — любая ошибка может привести к катастрофе.</p>
    <p>Отлично. Мы сидим на пороховой бочке. Точнее, на магической бомбе. И не знаем, какой провод перерезать — красный или синий.</p>
    <p>— Нам все же нужен специалист, — сказал я, чувствуя, как эйфория от открытия сменяется ледяной тревогой. — Кто-то, кто разбирается и в химии, и в магии. Что с вашим алхимиком, магистр?</p>
    <p>— Биоалхимиком, — кивнул Серебряный. — Только один человека в Империи, способен воспроизвести формулу Снегирева. Магистр Эдмунд Карлович Арбенин. И он наконец-то вышел со мной на связь.</p>
    <p>— Тот самый Арбенин? — удивилась Кобрук. — Автор «Трактата о трансмутации органики»?</p>
    <p>— Он самый. Гений биоалхимии. Полный мерзавец в человеческом плане, но гений.</p>
    <p>— Он согласится помочь? — спросил я.</p>
    <p>— За соответствующую плату — да. Или под соответствующим давлением.</p>
    <p>Давление. Серебряный умеет давить.</p>
    <p>— Тогда звоним немедленно, — решил я.</p>
    <p>Серебряный подошел к стене напротив окна. Достал из внутреннего кармана кусочек чего-то белого. Похожего на мел. Но не обычного школьного мела — этот переливался перламутровым блеском и, когда он взял его в руку, засветился изнутри мягким голубым светом.</p>
    <p>— Всем отойти на два метра, — его голос стал сухим и деловым. — Будет выброс магической энергии. Не смертельный, но неприятный. Как статический разряд, только в сто раз сильнее.</p>
    <p>Мы послушно отступили, сбившись в кучу у двери. Я почувствовал, как Фырк напрягся на моем плече, его шерсть встала дыбом.</p>
    <p>— Осторожнее, двуногий. Он сейчас дыру между измерениями пробивать будет. Портал для связи. Если что-то пойдет не так, нас может засосать в астрал. Или хуже — ОТТУДА что-нибудь вылезет.</p>
    <p>Обнадеживающе. Но что еще ожидать от магической видеосвязи? Скайп для волшебников. Только вместо плохого интернета — риск открыть портал в ад.</p>
    <p>Серебряный начал чертить на стене. Сначала большой круг — идеально ровный, как будто начерченный циркулем. Потом внутри — пентаграмму.</p>
    <p>По углам звезды — руны, которые я не мог прочитать, но от которых веяло древней, первобытной силой. Между лучами — символы, похожие на алхимические, но более сложные, многослойные.</p>
    <p>— Связь, — произнес Серебряный, и первая руна вспыхнула. — Виузал, — вторая. — истина, — третья. — Согласие, — четвертая. — Власть, — пятая.</p>
    <p>С последним словом весь круг засветился холодным голубым светом. Воздух в комнате задрожал, как над раскаленным асфальтом. Стена внутри круга начала становиться прозрачной, как будто кто-то стирал реальность ластиком.</p>
    <p>И вдруг — прорыв. Стена исчезла, и вместо нее появилось окно в другое место.</p>
    <p>Невозможно. Но вот оно, прямо передо мной. Портал. Настоящий магический портал. Правда, только визуальный — засунуть руку не получится. Надеюсь.</p>
    <p>Кабинет на том конце был полной, абсолютной противоположностью нашему больничному хаосу. Идеальный порядок, возведенный в культ.</p>
    <p>В центре — стол из какого-то черного дерева, настолько отполированного, что в нем, как в зеркале, отражался потолок.</p>
    <p>На столе — идеальный порядок. Колбы, реторты, перегонные кубы, тигли — все расставлено с математической точностью.</p>
    <p>Ни пылинки. Ни единого пятнышка. Как в операционной, только для алхимии.</p>
    <p>И за этим столом — человек.</p>
    <p>Магистр Эдмунд Карлович Арбенин был… театрален. Другого слова не подберешь.</p>
    <p>Худощавое лицо с острыми скулами, которые могли бы резать бумагу. Длинные седые волосы, идеально зачесанные назад и схваченные на затылке серебряной заколкой в форме змеи, кусающей свой хвост — уроборос, символ вечности и алхимической трансформации.</p>
    <p>Аккуратная бородка клинышком, подстриженная с точностью до миллиметра.</p>
    <p>Одет он был как граф из девятнадцатого века, случайно заблудившийся в двадцать первом. Черный сюртук с серебряными пуговицами — на каждой был выгравирован какой-то алхимический символ. Белоснежная рубашка с пышным жабо. Бархатный жилет цвета бычьей крови с золотой цепочкой от карманных часов.</p>
    <p>И монокль. Настоящий монокль на золотой цепочке, вставленный в правый глаз. Кто вообще носит монокли в наше время?</p>
    <p>Эдмунд Карлович Арбенин, вот кто.</p>
    <p>Человек, который настолько уверен в себе, что может позволить себе выглядеть как персонаж оперетты. Или настолько богат, что ему плевать, как он выглядит.</p>
    <p>Или и то, и другое.</p>
    <p>— Игнатий, — его голос был холодным и чуть насмешливым, как будто он постоянно знал какую-то шутку, которую не понимали окружающие. — Какая… неожиданность. Я думал, ты гниешь в провинциальной психиатрической лечебнице, считая трещины на потолке и беседуя с воображаемыми друзьями. Или тебя выпустили за примерное поведение? Научился изображать раскаяние?</p>
    <p>— Здравствуйте, Эдмунд Карлович, — Серебряный чуть поклонился. Ровно настолько, чтобы соблюсти приличия, но не показать подчинение. — Как видите, я не там. И в отличии от вас занимаюсь настоящим делом — спасаю миллионы жизней.</p>
    <p>Арбенин отложил какой-то светящийся кристалл, который рассматривал под лупой, и только сейчас, кажется, заметил нас, стоящих за спиной Серебряного.</p>
    <p>Он брезгливо поджал губы, и его взгляд, усиленный линзой монокля, прошелся по нашей потрепанной, испачканной команде с таким выражением, будто он разглядывал колонию плесени под микроскопом.</p>
    <p>— И у меня есть для вас загадка, Эдмунд Карлович, — продолжил Серебряный. — Загадка, достойная вашего… безусловного гения.</p>
    <p>Лесть. Но тонкая, почти незаметная. Серебряный знает, как обращаться с нарциссами. Не грубо, а с уважением к их непомерному эго.</p>
    <p>Арбенин картинно поднял бровь — левую, ту, что с моноклем. Движение было отработанным, театральным, как у старого актера.</p>
    <p>— Подхалимаж? От тебя, Игнатий? Как любопытно. Обычно ты предпочитаешь угрозы и шантаж. Или это новая тактика — сначала мед, потом кнут?</p>
    <p>— Только мед. Разумеется, если вы согласитесь помочь.</p>
    <p>— И насколько дорогая эта загадка? Мое время стоит тысячу рублей в минуту. Императорских рублей, не этих новомодных бумажек.</p>
    <p>— Бесценная. Или бесплатная. Зависит от вашего патриотизма.</p>
    <p>— Патриотизм? — Арбенин рассмеялся. Смех у него был как у оперного злодея — мелодичный, раскатистый и жутковатый одновременно. — Патриотизм — последнее прибежище негодяев, как сказал доктор Джонсон. Или первое оправдание идиотов. Но… я заинтригован. Излагайте. У вас три минуты. Потом я выставлю счет.</p>
    <p>Я выступил вперед, входя в поле зрения магического окна.</p>
    <p>— Магистр Арбенин, меня зовут Илья Разумовский. Я целитель третьего класса Центральной Муромской больницы. У нас эпидемия.</p>
    <p>— Эпидемия? В Муроме? — он зевнул, демонстративно не прикрыв рот. — Как банально. Что на этот раз? Холера? Чума? Или опять эти ваши провинциальные «козьи болезни»?</p>
    <p>— «Стекляшка». Модифицированный штамм.</p>
    <p>Зевок застыл на полпути. Арбенин медленно закрыл рот. Его взгляд на мгновение утратил свою высокомерную скуку.</p>
    <p>— Ах, «Стекляшка»? Это скучно…</p>
    <p>— Кто-то ее усовершенствовал. Вирус адаптируется к лечению, мутирует направлено, учится обходить защиту организма. Мы полагаем, это биологическое оружие.</p>
    <p>— Биологическое оружие? — Арбенин снял монокль, протер его белоснежным шелковым платком, снова аккуратно вставил в глаз. — Продолжайте. Пока мое внимание бесплатно. Пока.</p>
    <p>Я поднял красную тетрадь так, чтобы он мог ее видеть.</p>
    <p>— Мы нашли записи профессора Снегирева. Настоящие, оригинальные. С формулой антидота.</p>
    <p>— Невозможно! — его голос стал резким. — Все записи Снегирева были уничтожены по личному приказу Императора! Слишком опасные знания!</p>
    <p>— Не все. Эта тетрадь сохранилась. Но формула зашифрована. Компоненты указаны не прямо, а как фармакологические группы.</p>
    <p>Я развернул свой блокнот со списком, который мы составили.</p>
    <p>— Антикоагулянт, кортикостероид, противовирусное, муколитик, нейропротектор, метаболический регулятор. Плюс магический катализатор — «Слезы феникса».</p>
    <p>— Покажите формулы, — голос Арбенина стал абсолютно серьезным, без малейшего следа иронии.</p>
    <p>Я поднес раскрытую тетрадь Снегирева с вложенным листком своих записей к магическому окну.</p>
    <p>Арбенин встал — резко, как марионетка, которую дернули за нити. Подошел вплотную к своему столу, почти упираясь в невидимую границу портала. Его глаза забегали по строчкам, губы беззвучно шевелились, повторяя формулы.</p>
    <p>Минута молчания. Две. Три.</p>
    <p>Потом он медленно опустился обратно в свое массивное кресло.</p>
    <p>— Святые угодники… Мать честная…</p>
    <p>Он ругается. Культурно, старомодно, но ругается. Значит, впечатлен. Очень впечатлен.</p>
    <p>— Это же… Это революция! — его голос дрогнул от возбуждения. — Снегирев создал не антидот! Он создал ПРИНЦИП! Универсальный алгоритм противовирусной терапии! Это… это гениально! Это невозможно! Это…</p>
    <p>— Это требует расшифровки, — закончил я за него. — И для этого нужен гений биоалхимии. Вы.</p>
    <p>Арбенин посмотрел на меня, и в его глазах горел дикий огонь научного фанатика.</p>
    <p>— Но даже я… Даже со всем моим опытом… Без точных пропорций это бесполезно! Соотношение компонентов должно быть выверено до миллиграмма! До микрограмма! И последовательность смешивания! Порядок добавления, температурный режим, время экспозиции! Одна ошибка — и вместо лекарства получится яд!</p>
    <p>— У нас есть образец вируса, — спокойно сказал я.</p>
    <p>— Это поможет, но это недели анализов, это недостаточно…</p>
    <p>— И у нас есть «Слезы феникса».</p>
    <p>Арбенин замер. Абсолютно, как статуя. Его лицо застыло, превратившись в бледную маску.</p>
    <p>— Что вы сказали?</p>
    <p>— «Слезы феникса». Настоящие. Несколько миллилитров.</p>
    <p>— ПОКАЖИТЕ! НЕМЕДЛЕННО!</p>
    <p>Я открыл свинцовый контейнер. Осторожно достал хрустальную ампулу. Она тут же засветилась изнутри — мягкий, пульсирующий свет, переливающийся всеми цветами радуги.</p>
    <p>Арбенин ахнул. Настоящий, искренний, полный изумления звук, вырвавшийся из глубины души.</p>
    <p>— Подлинные… Я чувствую их силу даже через проекцию… Концентрация магической энергии… Это невозможно! Для создания «Слез феникса» нужна человеческая жертва! Добровольная! Маг должен отдать всю свою жизненную силу!</p>
    <p>— Мы не знаем. Возможно кто-то из команды Снегирева пожертвовал собой.</p>
    <p>Арбенин высокомерно смотрел на меня. Как будто сверху вниз, хотя мы были с ним одного роста.</p>
    <p>— Хорошо. Я сделаю, — снисходительно сказал он. — Но без пропорций и последовательности я бессилен! Мне нужны недели исследований! Месяцы экспериментов! Тысячи проб!</p>
    <p>— У нас нет месяцев, — сказал я, глядя ему прямо в глаза. — У нас лишь сутки. И умирающий шестилетний ребенок в реанимации.</p>
    <p>Арбенин замер. В его глазах фанатичный блеск ученого, столкнувшегося с величайшей загадкой в своей жизни, боролся с ледяным ужасом от осознания абсолютно невозможной задачи.</p>
    <p>— Ребенок? — Арбенин поморщился, словно попробовал что-то кислое. — Терпеть не могу детей. Шумные, грязные, непредсказуемые. Но… хм… ребенок как подопытный… Детский организм реагирует иначе… Это может быть интересно с научной точки зрения…</p>
    <p>Мерзавец. Абсолютный, клинический, дистиллированный мерзавец. Но гениальный мерзавец. А сейчас нам нужен именно гений, а не святой.</p>
    <p>— Я могу попробовать, — медленно сказал Арбенин, его глаза снова загорелись научным азартом. — Есть теоретическая возможность… Обратный инжиниринг магической структуры катализатора. «Слезы феникса» должны содержать отпечаток того, как их планировали использовать. Но мне нужны образцы. Немедленно.</p>
    <p>— Как доставим? — спросила Кобрук. — До столицы — это часы пути даже на вертолете.</p>
    <p>Серебряный шагнул вперед.</p>
    <p>— Доставка не проблема.</p>
    <p>Он достал из внутреннего кармана пиджака две небольшие шкатулки. Черное дерево, инкрустированное серебром и обсидианом. На крышках были выгравированы сложные руны, которые пульсировали тусклым светом, как далекое сердцебиение.</p>
    <p>Артефакты. Настоящие магические артефакты. Такие стоят как новое крыло больницы. Откуда они у него?</p>
    <p>— Связанные контейнеры, — пояснил Серебряный. — Квантовая запутанность на магическом уровне. То, что попадает в один, мгновенно появляется в другом. Расстояние не имеет значения.</p>
    <p>Одну шкатулку он оставил на нашем столе. Вторую протянул в магическое окно.</p>
    <p>И случилось невозможное.</p>
    <p>Рука Арбенина прошла СКВОЗЬ проекцию. Не в переносном смысле — буквально. Как будто круг на стене был не изображением, а дырой в пространстве. Его рука в черной перчатке материализовалась с нашей стороны, взяла шкатулку и втянула обратно.</p>
    <p>— Вот это поворот! — восхищенно потряс головой Фырк.</p>
    <p>Нарушение всех законов физики, которые я знал. Но магия, очевидно, плевать хотела на законы физики. У нее свои правила.</p>
    <p>— Элегантное решение, Игнатий, — признал Арбенин, ставя шкатулку на свой стол. — Твоя работа?</p>
    <p>— Нет. Императорские мастерские, особый заказ. Стоило мне целого состояния.</p>
    <p>— И ты используешь их для доставки образцов? Расточительно.</p>
    <p>— Необходимо.</p>
    <p>Я взял ампулу с образцом вируса из контейнера Светланы. Потом, очень осторожно, открутил крышку свинцового контейнера и достал хрустальную ампулу со «Слезами феникса».</p>
    <p>Поместил обе емкости в шкатулку Серебряного. Тот закрыл крышку, повернул маленький серебряный ключик. Руны на крышке вспыхнули ярче и погасли.</p>
    <p>В ту же секунду на экране Арбенин открыл свою шкатулку. Достал идентичные ампулы.</p>
    <p>— Получил, — подтвердил он, поднося ампулу со «Слезами» к свету. — Восхитительно. Концентрация зашкаливает. Это как держать в руках звезду. Маленькую, холодную звезду, готовую взорваться.</p>
    <p>— Вы сможете расшифровать формулу? — спросил я.</p>
    <p>— Теоретически — да. Практически… Шансы пятьдесят на пятьдесят. Либо я найду правильную последовательность, либо взорву свою лабораторию. А она застрахована на миллион императорских рублей, между прочим.</p>
    <p>— У нас нет выбора.</p>
    <p>— У ВАС нет выбора, — отрезал он. — У меня есть. Я могу просто отключиться и заняться своими делами. У меня важный заказ от Гильдии. И все ингредиенты теперь у меня…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p><strong>Приемный покой Владимирской областной больницы.</strong></p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов больше не чувствовал собственного тела. Сорок шесть часов без сна превратили его в машину, работающую на чистой силе воли и литрах кофе, который уже давно перестал помогать.</p>
    <p>Зрение периодически расплывалось, превращая лица коллег и пациентов в блеклые пятна, в ушах стоял непрерывный звон, а руки мелко дрожали, когда он думал, что никто не видит.</p>
    <p>Мишка. Не думать о Мишке. Он с Разумовским. В лучших руках. В единственных руках, которым он теперь доверял. Если начну думать о нем — развалюсь. А я не имею права. Эти люди…</p>
    <p>Приемный покой Владимирской областной больницы превратился в филиал ада.</p>
    <p>Каталки стояли впритирку, образуя лабиринт из металлических решеток страданий, узкие проходы между жизнью и смертью. На полу — матрасы, грязные простыни, даже просто куски картона, на которых лежали те, кому не хватило коек.</p>
    <p>Стоны сливались в единый, монотонный, нескончаемый хор обреченности. А запах… его не перебивала даже хлорка.</p>
    <p>— Где носилки⁈ — заорал кто-то из ординаторов, его молодой голос срывался на истерику.</p>
    <p>— Кончились! Все заняты!</p>
    <p>— ЛЕКАРЬ! ПОМОГИТЕ! ОН УМИРАЕТ!</p>
    <p>Шаповалов резко обернулся.</p>
    <p>У входа, только что ввезенная бригадой скорой, стояла каталка. На ней — мужчина лет пятидесяти. Крупный, килограммов сто двадцать. Лицо багровое, переходящее в синеву.</p>
    <p>Губы черные. Глаза выкатились. Хрипы, вырывающиеся из его груди, были такими громкими, что перекрывали общий гвалт.</p>
    <p>Острая дыхательная недостаточность. Тотальный отек легких. Сатурация процентов пятьдесят, не больше. Минуты до остановки сердца. Может, секунды.</p>
    <p>— ДОРОГУ! — Шаповалов бросился к каталке, расталкивая людей плечами. — ЭКСТРЕННЫЙ ПАЦИЕНТ! С ДОРОГИ, МАТЬ ВАШУ!</p>
    <p>Он схватился за поручни каталки. Металл был холодным и скользким от чьей-то крови. Он покатил ее сам — санитаров не было, все были заняты.</p>
    <p>Молодой ординатор — совсем мальчишка, интерн, вчера из института — побежал рядом, задыхаясь.</p>
    <p>— Игорь Степанович, может, высокопоточный кислород? Я читал, что при вирусных пневмониях…</p>
    <p>— ЧИТАЛ⁈ — рявкнул Шаповалов, не сбавляя скорости. — Ты ВИДИШЬ цианоз? Губы ЧЕРНЫЕ! Это тотальный отек! Альвеолы заполнены жидкостью! Хоть чистым кислородом его облей — не поможет! Только интубация и ИВЛ! И то если успеем!</p>
    <p>— Но в протоколе написано…</p>
    <p>— В ЖОПУ ПРОТОКОЛЫ! Смотри на пациента, а не на бумажки!</p>
    <p>Они неслись по забитому коридору. Шаповалов врезался плечом в стоящую капельницу — та с лязгом полетела на пол.</p>
    <p>— Лифт! — крикнул ординатор, отчаянно тыкая в кнопку вызова.</p>
    <p>Табло показывало — кабина на пятом этаже.</p>
    <p>— Нет времени! Лестница!</p>
    <p>— Но это же четвертый этаж! С каталкой не поднимем!</p>
    <p>— Поднимем! Хватай задний край! ЖИВО!</p>
    <p>Шаповалов схватил каталку за передний край, ординатор — за задний. Подбежавшая медсестра потянулась к пульсу на сонной артерии. Ее лицо все сказало без слов.</p>
    <p>— Игорь Степанович… — она покачала головой. — Поздно. Мы не успели.</p>
    <p>— НЕ МОЖЕТ БЫТЬ!</p>
    <p>Шаповалов оттолкнул ее. Сам схватил запястье — пульса нет. Приложил ухо к груди — тишина. Выхватил из ее кармана фонарик, посветил в глаза — зрачки широкие, как черные дыры, реакции ноль.</p>
    <p>Труп. Еще один труп. Двадцать третий за сегодня? Двадцать четвертый? Он перестал считать после пятнадцатого.</p>
    <p>Он медленно накрыл лицо мертвеца простыней. Белая ткань мгновенно пропиталась розовой пеной, выступившей из носа и рта — легкие буквально растворились в кровавой жиже.</p>
    <p>— В морг, — сказал он глухо.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong>Штаб. Кабинет Кобрук.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Я сидел за столом шестой час подряд. Спина онемела, шея затекла, но я не обращал на это внимания. Красная тетрадь лежала передо мной, раскрытая на странице с формулами. Я изучил каждую закорючку, каждый алхимический символ, оставленный сто лет назад.</p>
    <p>И все равно не мог найти ответ.</p>
    <p>Где же ты спрятал ключ, старый параноик? В какой завиток, в какую помарку? Или его вообще нет, и ты просто садист, оставивший неразрешимую загадку?</p>
    <p>Нет, не верю. Ты был многим — гением, параноиком, убийцей. Но не садистом. По крайней мере, не бессмысленным садистом.</p>
    <p>На стене напротив все еще светился магический портал — окно в лабораторию Арбенина.</p>
    <p>Прямая трансляция научного бессилия. Магистр работал как одержимый — его движения были быстрыми, точными, отточенными десятилетиями практики.</p>
    <p>Серебряный неведомыми мне словами все-таки заставил его работать, их разговора я не слышал. Да мне было и все равно. Главное — результат.</p>
    <p>Арбенин смешивал реактивы в пробирках, вводил данные в магический симулятор, хмурился, глядя на результаты, с проклятием выливал неудачную смесь в утилизатор и начинал заново.</p>
    <p>Виртуозная работа. Руки хирурга, глаза ястреба, мозг суперкомпьютера.</p>
    <p>И все равно — провал за провалом.</p>
    <p>Потому что без ключа это как искать черную кошку в темной комнате. Которой там может и не быть.</p>
    <p>— Нестабильно, — пробормотал Арбенин, глядя на очередную симуляцию. На экране кристалла сложная молекулярная структура разваливалась как карточный домик. — При такой последовательности белковая цепочка денатурирует через тридцать две секунды. Температура сворачивания — всего сорок градусов. В организме человека распадется мгновенно.</p>
    <p>— А если снизить концентрацию дексаметазона? — предложила Кобрук. Она стояла у меловой доски, где были выписаны все испробованные комбинации. Двадцать восемь вариантов. Все перечеркнуты жирным красным крестом.</p>
    <p>— Пробовал, — отрезал Арбенин, не отрываясь от работы. — Вариант номер шестнадцать. При снижении концентрации теряется противовоспалительный эффект. Цитокиновый шторм убьет пациента быстрее вируса.</p>
    <p>— А изменить порядок? Сначала интерферон, потом гепарин?</p>
    <p>— Варианты девять, десять и одиннадцать. С разными температурными режимами. Результат — токсичный коктейль с pH 2.3. Это кислота, которая сожжет венозную стенку при введении.</p>
    <p>Он помнит каждую попытку. Фотографическая память на неудачи. Полезный навык для ученого. Депрессивный — для человека.</p>
    <p>Серебряный стоял у окна, глядя на город. Его поза выдавала напряжение — прямая как струна спина, руки сцеплены за спиной так, что костяшки побелели. Даже менталист нервничает, когда на кону жизнь ребенка и целой Империи.</p>
    <p>— Может, проблема в катализаторе? — предположил он, не оборачиваясь. — «Слезы феникса» требуют особой активации? Заклинания? Ритуала?</p>
    <p>— Я испробовал СЕМНАДЦАТЬ способов активации! — взорвался Арбенин. Впервые за все время его аристократическая выдержка дала трещину. — Термическая активация от минус сорока до плюс двухсот градусов! Фотоактивация всем спектром от инфракрасного до ультрафиолета! Магнитное поле до пяти Тесла! Электрический разряд! Даже проклятое заклинание трансмутации третьего круга! НИЧЕГО не работает!</p>
    <p>Он швырнул пустую пробирку в стену. Стекло разлетелось на тысячу осколков с сухим, злым треском.</p>
    <p>Срывается. Плохой знак. Когда гений начинает швыряться лабораторной посудой, значит, он близок к признанию своего полного, абсолютного поражения.</p>
    <p>Фырк сидел на краю стола, методично облизывая грецкий орех. Стресс-еда — универсальный способ справиться с напряжением для всех млекопитающих. Видимо, даже для призрачных.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он, подбираясь ближе к моему уху. — Мы в полной жопе. Это как пытаться открыть сейф, не зная, сколько в нем цифр. Может, Снегирев был просто сумасшедшим? Оставил формулу, которая в принципе не работает? Я его хорошо знал, он не всегда был в адеквате.</p>
    <p>Нет. НЕТ. Я отказываюсь в это верить. Должен быть способ.</p>
    <p>Снегирев был параноиком, но не идиотом. Он не стал бы тратить столько сил на создание бесполезной формулы. Значит, ключ есть. Просто мы смотрим не там.</p>
    <p>Я снова открыл тетрадь. Но не на странице с формулами — их я уже выучил наизусть. На странице с исповедью. Текст, написанный дрожащей рукой умирающего человека.</p>
    <p>«Я создал чудовище. Вирус, который не должен был существовать. Моя гордыня, мое желание превзойти природу привело к катастрофе…»</p>
    <p>Знакомые слова. Читал их уже сотню раз. Но может, я читал неправильно? Искал не то?</p>
    <p>Начал снова читать.</p>
    <p>И тут меня словно молнией ударило. Озарение пришло мгновенно, ослепительно, как вспышка магния.</p>
    <p>Порядок! Он описывает проблемы в определенном ПОРЯДКЕ! Не просто перечисляет — выстраивает логическую цепочку! А что если…</p>
    <p>— Я ПОНЯЛ! — вскочил я так резко, что тяжелое дубовое кресло опрокинулось с грохотом.</p>
    <p>Все повернулись ко мне. Кобрук замерла с мелом в руке. Серебряный развернулся от окна. Даже Арбенин на экране прервал свои манипуляции, уставившись на меня с недоумением.</p>
    <p>— Что понял? — напряженно спросила Кобрук.</p>
    <p>— Последовательность! Снегирев зашифровал последовательность добавления компонентов в порядке упоминания проблем в его исповеди!</p>
    <p>Я схватил кусок мела, бросился к доске, одним движением рукава сметая список неудачных попыток Арбенина.</p>
    <p>— Смотрите! СМОТРИТЕ! Первая проблема, которую он упоминает — стабильность! Что в нашем списке отвечает за стабильность системы, предотвращает образование сгустков и агрегацию частиц?</p>
    <p>— Гепарин? — неуверенно предположил Серебряный. — Антикоагулянт предотвращает агрегацию…</p>
    <p>— ИМЕННО! Гепарин первый! — я лихорадочно писал на доске. — Вторая проблема — вирулентность! Проникновение в клетку! Что снижает вирулентность?</p>
    <p>— Интерферон! — подхватила Кобрук, ее глаза загорелись. — Он блокирует рецепторы, мешая вирусу проникнуть в клетку!</p>
    <p>— Да! Интерферон второй! Третья проблема — устойчивость к иммунитету! Что модулирует иммунный ответ, не давая ему сойти с ума, но и помогая бороться?</p>
    <p>— Дексаметазон! Дексаметазон! — подпрыгивая от возбуждения, завопил у меня в голове Фырк.</p>
    <p>Картина складывалась! Как пазл, где вдруг все разрозненные кусочки встают на свои места!</p>
    <p>Я продолжал выписывать последовательность, сопоставляя каждую проблему из исповеди с компонентом:</p>
    <p>— Четвертая проблема — накопление токсинов в легких. Ацетилцистеин — муколитик и антиоксидант, он выводит токсины! Пятая — поражение нервной системы. Шестая — клеточное истощение и старение.</p>
    <p>— Бред! — рявкнул Арбенин с экрана. — Полный, абсолютный бред! Это алхимические домыслы! Наука так не работает, Разумовский! Нельзя выводить биохимическую последовательность из литературного текста!</p>
    <p>— А пропорции? — спросил Серебряный, полностью игнорируя возмущение Арбенина. — Даже если последовательность верна, без точных пропорций…</p>
    <p>И тут меня осенило второй раз. Еще сильнее. Как контрольный выстрел.</p>
    <p>— Зеркальное отражение!</p>
    <p>— Что? — не поняла Кобрук.</p>
    <p>— Снегирев же описывает, КАК он создавал вирус! С точными концентрациями! «Добавил 0.5 молярный раствор»… «Увеличил концентрацию в три раза»… Он дает нам пропорции для создания ЯДА!</p>
    <p>— И? — нетерпеливо спросил Серебряный.</p>
    <p>— А антидот — это ПРОТИВОЯДИЕ! Обратное яду! Значит, нужно инвертировать пропорции! Где он пишет 0.5 молярный — мы берем 2 молярный! Где увеличил в три раза — мы уменьшаем в три раза!</p>
    <p>Гениально и безумно одновременно.</p>
    <p>Использовать инструкцию по созданию яда для создания противоядия. Математическая инверсия. Минус на минус дает плюс. Это либо прорыв, либо бред сумасшедшего. Но другого варианта у нас нет.</p>
    <p>— ЧУШЬ СОБАЧЬЯ! — взорвался Арбенин. Его аристократическое лицо покраснело, монокль соскочил с глаза и повис на золотой цепочке. — Это не математика, Разумовский! Это БИОХИМИЯ! Сложнейшие белковые взаимодействия! Нельзя просто взять и инвертировать пропорции! Это как… как пытаться получить живого человека, вывернув труп наизнанку!</p>
    <p>Милое сравнение. Но в чем-то он прав. Это безумие. Но безумие — единственное, что у нас осталось.</p>
    <p>— Снегирев был не только ученым, — неожиданно вмешался Серебряный. Его голос был задумчивым. — Он был мистиком. Алхимиком старой школы. Для них символизм был так же важен, как эмпирика. Принцип подобия, принцип противоположностей… Я бы проверил теорию господина лекаря Разумовского.</p>
    <p>— Да вы оба спятили! — Арбенин снова вскочил, начал мерить шагами свою стерильную лабораторию. — Это противоречит всем законам биохимии! Всем принципам научного метода!</p>
    <p>— У вас есть вариант лучше? — холодно спросил я. — Вы пять часов перебираете варианты. Сколько успешных?</p>
    <p>— Это вопрос времени…</p>
    <p>— Которого у нас НЕТ! У Мишки максимум десять часов! У вас есть десять часов, чтобы найти решение методом перебора?</p>
    <p>— Нет, но…</p>
    <p>— Тогда проверьте мою теорию! Что вы теряете? Одну попытку из сотен!</p>
    <p>— Не отвлекайте меня идиотскими домыслами! — Арбенин отвернулся от портала. — Я продолжу систематический поиск. Это ЕДИНСТВЕННЫЙ научный метод!</p>
    <p>Изображение начало тускнеть, подергиваясь помехами — он прерывал связь.</p>
    <p>— Эдмунд, — голос Серебряного стал ледяным. — Проверь. Теорию. Целителя.</p>
    <p>— Или что? Опять будешь угрожать? — донеслось из угасающего портала.</p>
    <p>— Нет. Ты меня и так знаешь.</p>
    <p>В портале повисла долгая, тяжелая пауза. Арбенин стоял спиной, его плечи были напряжены.</p>
    <p>— Ладно, — наконец глухо сказал он. — ОДНА попытка. Чтобы доказать, что это бред.</p>
    <p>Он вернулся к своему столу и с яростью начал вводить новые данные в симулятор.</p>
    <p>А я сел обратно в кресло, чувствуя, как накатывает ледяная волна усталости и бессилия.</p>
    <p>Что-то было между ним и Серебряным. Но сейчас для меня это не имело значения.</p>
    <p>Время уходит. Каждая минута — это чьи-то легкие, заполняющиеся кровью. Чье-то сердце, останавливающееся от гипоксии. Чей-то ребенок, умирающий на руках у родителей.</p>
    <p>Фырк подполз ко мне по столу и ткнулся носом в руку.</p>
    <p>— Эй, двуногий. Не падай духом. Твоя теория логична. Безумна, но логична. А безумная логика — фирменный стиль Снегирева.</p>
    <p>— Если я ошибаюсь, Мишка умрет.</p>
    <p>— Если ты прав, он выживет. Фифти-фифти. Нормальные шансы для лекаря.</p>
    <p>Для лекаря — да.</p>
    <p>Для отца, ждущего в ста километрах, — нет.</p>
    <p>Для шестилетнего мальчика, который хочет снова увидеть папу, — нет.</p>
    <p>Для меня, взявшего на себя эту ответственность, — нет.</p>
    <p>Телефон на столе взорвался звонком, как граната в тишине окопа. Номер реанимации. Мое сердце ухнуло куда-то вниз.</p>
    <p>Мишка. Что-то с Мишкой. Плохое. Очень плохое, иначе бы не звонили.</p>
    <p>— Слушаю! — я схватил трубку до второго гудка.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — голос дежурной медсестры дрожал от едва сдерживаемой паники. — Мишка! У него фибрилляция! Лекарь Кашин просит срочно вас!</p>
    <p>Я не помню, как вскочил. Не помню, как выбежал из кабинета. Помню только, что опрокинул кого-то в коридоре — кажется, санитарку с подносом лекарств — и не остановился, даже не обернулся. Грохот разбитого стекла и звон ампул остались далеко позади.</p>
    <p>Фибрилляция желудочков. Сердце не бьется — оно дрожит как желе в предсмертной агонии. Кровь не циркулирует. Мозг без кислорода. Четыре минуты до необратимых изменений. Шесть — до смерти мозга.</p>
    <p>Реанимация. Дверь. Я влетел внутрь, чуть не снеся косяк.</p>
    <p>Организованный хаос профессионалов. Кашин, бледный, но сосредоточенный, склонился над маленьким телом, делая непрямой массаж сердца. Счет вслух, четкий, как метроном: «Двадцать восемь, двадцать девять, тридцать!» Медсестра ритмично вдувала воздух через мешок Амбу. Вторая уже готовила препараты в шприцах. Третья не отрывала глаз от мониторов.</p>
    <p>А на мониторах — хаотичная пляска смерти. Вместо нормального синусового ритма — беспорядочные, уродливые волны. ЧСС 350 — но это не пульс, это агония умирающей сердечной мышцы.</p>
    <p>— Сколько? — рявкнул я, влетая в круг.</p>
    <p>— Две минуты десять секунд! — ответил Кашин, не прерывая компрессий. Пот струился по его лицу, капая на пол. — Началось внезапно! Без предвестников!</p>
    <p>— Адреналин?</p>
    <p>— Ввели! Один миллиграмм внутривенно! Эффекта нет!</p>
    <p>— Амиодарон?</p>
    <p>— Тоже! Сто пятьдесят миллиграммов!</p>
    <p>— Дефибриллятор!</p>
    <p>— Готов!</p>
    <p>Детские электроды. Маленькие, с ладонь взрослого. Для крошечной грудной клетки шестилетнего ребенка.</p>
    <p>Мишка был таким маленьким на этой огромной реанимационной кровати. Как кукла. Бледная восковая кукла с растрепанными рыжими волосами. Только это не кукла.</p>
    <p>Это ребенок. Сын человека, который доверил мне самое ценное, что у него было.</p>
    <p>— Гель! — скомандовал я.</p>
    <p>Медсестра быстро выдавила холодную прозрачную субстанцию на электроды.</p>
    <p>— Заряд пятьдесят джоулей! Всем отойти!</p>
    <p>Я прижал холодные металлические пластины к маленькой груди, готовый нажать на кнопки разряда.</p>
    <p>Для ребенка всегда начинают с малого. Детское сердце — нежное, хрупкое. Один неверный джоуль — и можно вызвать ожог миокарда, повредить больше, чем помочь.</p>
    <p>БАМ!</p>
    <p>Маленькое тело подпрыгнуло на кровати, как будто его ударило током… что, в общем-то, и произошло. На секунду на мониторе появилась прямая линия — асистолия. Сердце замерло. Потом — снова хаотичные, уродливые волны.</p>
    <p>— Нет эффекта! — крикнула медсестра.</p>
    <p>— Сто джоулей!</p>
    <p>БАМ!</p>
    <p>Снова подскок. Снова ничего. Пляска смерти на экране продолжалась.</p>
    <p>— Двести!</p>
    <p>— Илья Григорьевич, это уже много для ребенка! — крикнул Кашин.</p>
    <p>— ДВЕСТИ, Я СКАЗАЛ!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>БАМ!</p>
    <p>Прямая линия. Секунда. Две. Три. Вечность.</p>
    <p>И вдруг — острый, высокий пик. Потом еще один. Еще. Неровные, редкие, но свои. Настоящие.</p>
    <p>— Есть ритм! — крикнул Кашин с таким облегчением, будто сам только что вынырнул из-под воды. — Синусовый! Редкий, но синусовый!</p>
    <p>— Пульс?</p>
    <p>— Есть! Слабый, нитевидный!</p>
    <p>— Давление?</p>
    <p>— Шестьдесят на тридцать пять!</p>
    <p>Критически низкое. Почти несовместимое с жизнью. Но это лучше, чем ноль.</p>
    <p>— Допамин! — скомандовал я. — Пять микрограмм на килограмм массы в минуту! Титровать по давлению! Целевое — хотя бы восемьдесят систолическое!</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>— И проверьте контур ЭКМО! Возможно, тромб!</p>
    <p>Следующие двадцать минут были балансированием на лезвии ножа. Каждый параметр норовил сорваться обратно в красную зону. Давление прыгало как сумасшедшее. Сатурация падала, поднималась, снова падала. Пульс то замедлялся до опасных сорока, то разгонялся до ста восьмидесяти.</p>
    <p>Как жонглирование горящими факелами над пороховой бочкой. Упусти один — и все полыхнет. Только вместо факелов — жизненные показатели. А вместо ожогов — смерть.</p>
    <p>Но мы удержали. Медленно, мучительно, по одному параметру за раз — стабилизировали.</p>
    <p>Когда на мониторе установились более-менее приемлемые цифры, я позволил себе выдохнуть. И только тогда заметил, что моя хирургическая рубашка насквозь мокрая от пота.</p>
    <p>— Молодцы, — сказал я команде. — Отличная работа.</p>
    <p>Но Кашин смотрел на меня с тем выражением, которое я слишком хорошо знал. Выражение лекаря, который должен сказать правду, какой бы страшной она ни была.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — он отвел меня в сторону. — Это был последний резерв. Миокард истощен. Еще одна фибрилляция…</p>
    <p>— Знаю, — перебил я.</p>
    <p>Знаю. Детское сердце не резиновое. Оно билось на пределе двое суток. Боролось с вирусом, с гипоксией, с токсинами. И оно устало. Смертельно устало.</p>
    <p>— Сколько он протянет?</p>
    <p>Кашин посмотрел на мониторы, что-то быстро подсчитал в уме.</p>
    <p>— При текущей динамике? Часов пять. Максимум — десять. Потом либо повторная фибрилляция, либо прогрессирующая сердечная недостаточность. В любом случае…</p>
    <p>Он не договорил. Не нужно было.</p>
    <p>Десять часов. Десять часов до смерти шестилетнего мальчика. Шестьсот минут. Тридцать шесть тысяч секунд. И каждая из них — на вес золота.</p>
    <p>Я посмотрел на Мишку. Он лежал без сознания, опутанный проводами и трубками. Трубка в горле, датчики на груди, капельницы в обеих руках. Больше похож на сложный механизм, чем на ребенка. Но он все еще боролся. Все еще дышал — пусть и с помощью машины. Все еще был жив. И пока он жив — есть шанс.</p>
    <p>— Увеличьте дозу добутамина, — сказал я. — И добавьте милринон. Нужно поддержать сердце любой ценой.</p>
    <p>— Это может вызвать аритмию…</p>
    <p>— Без этого он не продержится и пяти часов. Делайте.</p>
    <p>Я вышел из палаты. В пустом коридоре прислонился к холодной стене. Ноги подкашивались.</p>
    <p>Нужно звонить Шаповалову. Сказать, что его сын при смерти. Что мы сделали все возможное, но…</p>
    <p>Но что? Что я обещал спасти и не смог? Что вся моя хваленая медицина из другого мира оказалась бессильна перед модифицированным вирусом?</p>
    <p>Я достал телефон. Набрал его номер. И тут…</p>
    <p>— Илья!</p>
    <p>Я обернулся. Кобрук и Серебряный почти бежали по коридору. И в руках у Кобрук…</p>
    <p>Шприц. Двадцатикубовый шприц с прозрачной жидкостью. Которая светилась. Слабо, едва заметно, но светилась изнутри мягким, переливчатым радужным светом. Как «Слезы феникса».</p>
    <p>— Что это? — спросил я шепотом, хотя сердце уже знало ответ.</p>
    <p>— Арбенин сделал это! — выпалила Кобрук. На ее обычно спокойном лице играл румянец возбуждения, которого я никогда не видел. — Твоя теория сработала!</p>
    <p>Мир покачнулся. Я выпрямился.</p>
    <p>Сработала? Моя безумная, антинаучная теория? Инверсия пропорций, последовательность из исповеди — это действительно сработало?</p>
    <p>— Как? — только и смог выдавить я.</p>
    <p>— После твоего ухода он еще минут десять ругался, — быстро рассказывал Серебряный, подходя ближе. — Говорил, что это антинаучный бред, что так не бывает, что законы биохимии незыблемы. Делал вид, что работает над своими вариантами.</p>
    <p>— А потом? — я не мог оторвать взгляд от светящегося шприца в руках Кобрук.</p>
    <p>— А потом его гордость взяла верх, — усмехнулся Серебряный. — Он решил доказать, что ты неправ. Ввел твою последовательность в симулятор. Инвертированные пропорции, порядок из исповеди. Запустил моделирование…</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И реакция была стабильной! — подхватила Кобрук, ее голос дрожал от волнения. — Полностью стабильной! Молекулярная структура держалась! pH в норме! Токсичность — минимальная!</p>
    <p>Не может быть. Это слишком хорошо, чтобы быть правдой. Должен быть подвох.</p>
    <p>— Арбенин не поверил, — продолжал Серебряный. — Перепроверил три раза. Менял начальные условия, температуру, давление. Результат тот же — стабильная формула</p>
    <p>— И тогда он провел реальный синтез? — догадался я.</p>
    <p>— Микросинтез. Два миллилитра, — подтвердила Кобрук. — Все компоненты в твоей последовательности, пропорции инвертированные, «Слезы феникса» добавлены в самом конце при температуре ровно тридцать семь градусов.</p>
    <p>— Испытания?</p>
    <p>— На зараженной новым штаммом лабораторной крысе, — ответил Серебряный. — Вирусная нагрузка десять в восьмой степени — гарантированно смертельная доза. Развитие заболевания было магически ускорено.</p>
    <p>— Результат?</p>
    <p>Кобрук подняла шприц к тусклому свету коридорной лампы. Жидкость внутри мягко переливалась, как жидкий опал.</p>
    <p>— Через пять минут после инъекции вирусная нагрузка упала на девяносто процентов, — вместо неё сказал Серебряный. — Через десять — на девяносто девять. Крыса не только выжила — она пришла в себя! Начала есть!</p>
    <p>Сработало. Черт возьми, сработало! Безумная теория старого параноика и молодого лекаря, пришедшего из другого мира, оказалась правдой! Так не бывает, но факт остается фактом.</p>
    <p>— Но это крыса, — сказал я, заставляя себя мыслить трезво, отгоняя волну эйфории. — Не человек. Метаболизм другой, иммунная система…</p>
    <p>— Знаем, — кивнула Кобрук.</p>
    <p>— Но выбора нет, — покачал головой я. — Сын Шаповалова… Мишка умирает. Осталось максимум десять часов, я только что вытащил его. Еще один раз он не переживёт.</p>
    <p>— Побочные эффекты абсолютно непредсказуемы, — со всей серьезностью сказал Серебряный. — Это может убить его быстрее, чем вирус. Анафилактический шок, цитокиновый взрыв, отказ почек…</p>
    <p>— Или спасти, — жестко возразила Кобрук. — У нас нет времени на клинические испытания. Нет недель, даже дней. У нас остались часы.</p>
    <p>Она сразу поняла всю серьезность ситуации. Мишка ей был близок. Он не раз приходил на работу к отцу и бывало Кобрук, у которой не было своих детей, с ним сидела.</p>
    <p>Между верной смертью через десять часов и возможной смертью прямо сейчас не было разницы. Результат один. Русская рулетка, только вместо пули — экспериментальное, светящееся лекарство.</p>
    <p>А вот и возможное спасение. И для меня, и для неё, выбор был очевиден. Только вот, что на это скажет сам Игорь Степанович.</p>
    <p>— Нужно согласие родителей, — сказал я.</p>
    <p>Это было последнее формальное препятствие.</p>
    <p>Но когда меня оно останавливало? И все же, было бы лучше, чтобы Шаповалов сам принял это решение.</p>
    <p>— Мать в истерике, — покачала головой Кобрук. — Я пыталась с ней говорить. Она кричит, что мы убийцы, что мы убьем ее ребенка экспериментами.</p>
    <p>Понимаю ее. Страх матери сильнее любой логики. Она видит умирающего сына и боится, что мы ускорим неизбежный конец. Она не может принять рациональное решение в этом состоянии.</p>
    <p>— Отец, — сказал я, доставая телефон. — Решать будет Шаповалов.</p>
    <p>— Ты уверен? — спросила Кобрук. — Он же… отец. Тоже эмоционально вовлечен.</p>
    <p>— Он лекарь. И он доверяет мне.</p>
    <p>По крайней мере, я на это надеюсь.</p>
    <p>Потому что если он скажет «да», у Мишки появится шанс. А если скажет «нет»…</p>
    <p>Сейчас думать не хочу об этом.</p>
    <p>Либо триумф, либо катастрофа. Третьего не дано.</p>
    <p>Я набрал номер. Гудок. Два. Три.</p>
    <p>— Разумовский? — голос Шаповалова был хриплым, на грани срыва. — Новости?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Операционная Владимирской областной больницы.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов вышел из операционной номер три, и первое, что он почувствовал — как латексные перчатки прилипли к рукам.</p>
    <p>Не просто прилипли — приклеились намертво, как вторая кожа. Пот, кровь, тальк изнутри — все смешалось в отвратительный, липкий коктейль, который теперь приходилось отдирать по миллиметру.</p>
    <p>Четвертая пара за последние три часа. Или пятая? Или десятая?</p>
    <p>Он перестал считать после третьей операции. Или тридцатой? Числа потеряли смысл. Есть только «следующий пациент» и «предыдущий труп». Спленэктомия у подростка только что.</p>
    <p>Парень лет шестнадцати, упал с велосипеда. В нормальное время — рутинная, почти скучная операция. Сейчас — чудо, что он вообще дождался своей очереди. Выжил. Этот выжил.</p>
    <p>Правая перчатка наконец поддалась, содралась с характерным чавкающим звуком. Под ней кожа была белой, сморщенной, как после долгого купания. И тут же покрылась красными пятнами от прилившей крови.</p>
    <p>В отличие от того старика час назад.</p>
    <p>Прободная язва, разлитой перитонит. Кишечное содержимое в брюшной полости уже часов шесть, минимум. Гнойники на петлях кишечника, как омерзительные желтые жемчужины.</p>
    <p>Он промывал, чистил, зашивал. Бесполезно. Умер прямо на столе. Сердце просто сдалось.</p>
    <p>А та девочка перед ним… Господи, та девочка. Одиннадцать лет. Простой гребаный аппендицит! Который лопнул, пока она ждала в очереди. Четыре часа ждала…</p>
    <p>Вторая перчатка сопротивлялась сильнее. Шаповалов дернул резче — латекс лопнул, половина осталась на руке, как уродливый резиновый нарост. Пришлось отковыривать ногтями.</p>
    <p>Когда он последний раз спал? Нормально спал, в кровати, а не пятиминутными отключками, стоя у стены? Сорок восемь часов назад? Больше? Кажется, в прошлой жизни.</p>
    <p>Когда ел? Вчера была чашка кофе. Или позавчера. Желудок сжался в болезненный узел размером с грецкий орех. Он болел, но эта боль хотя бы напоминала, что он еще жив. В отличие от тех… в морге.</p>
    <p>Шаповалов покачнулся, схватился за стену.</p>
    <p>Держись, Игорь. Еще немного. Еще пара операций. Ты не можешь упасть. Не кому тебя заменить.</p>
    <p>Курочкин в терапии — у него своя очередь умирающих. Крамер в неврологии вчера потерял сознание прямо во время люмбальной пункции, его самого увезли в реанимацию с гипертоническим кризом. Остальные… остальные либо заболели, либо сбежали. Героев мало. Трусов всегда больше.</p>
    <p>В коридоре его ждал персональный ад, оформленный в больнично-зеленых тонах. Три каталки выстроились вдоль стены как солдаты на плацу. Только вместо ружей у них были капельницы, а вместо касок — кислородные маски.</p>
    <p>На первой каталке — женщина. Шаповалов автоматически начал диагностику, даже не подходя ближе. Сорок пять, может пятьдесят лет. Ожирение второй степени. Лицо желтоватое — механическая желтуха. Держится за правый бок, под ребрами. Дышит поверхностно — боится сделать глубокий вдох, это усилит боль. Симптом Мерфи положительный, готов спорить. Острый холецистит, возможно, уже с перфорацией. Час на операцию, если повезет. Если желчный не лопнет прямо на столе.</p>
    <p>Вторая каталка. Третья…</p>
    <p>Проклятая арифметика медицины катастроф. Женщина может подождать. Старик безнадежен. Парень — самый экстренный, и у него есть шанс. Если успеть. Если…</p>
    <p>Он принял решение. Шагнул к каталке с парнем.</p>
    <p>В этот момент в кармане халата завибрировал телефон. Муром. Разумовский.</p>
    <p>Он выхватил трубку как утопающий хватает спасательный круг.</p>
    <p>— Разумовский? Новости?</p>
    <p>Пауза на том конце. Плохой знак. Очень плохой.</p>
    <p>— Игорь Степанович, у меня две новости. Плохая и… неопределенная.</p>
    <p>Неопределенная. Медицинский эвфемизм для «может быть еще хуже».</p>
    <p>— Говори прямо.</p>
    <p>— У Мишки был криз. Фибрилляция желудочков. Мы его реанимировали, но…</p>
    <p>Мир качнулся. Шаповалов схватился за стену, чтобы не упасть.</p>
    <p>Фибрилляция. Сердце остановилось. Мой мальчик был мертв. Пусть несколько минут, но мертв. НЕТ!</p>
    <p>— Но? — выдавил он, чувствуя, как леденеют пальцы.</p>
    <p>— Сердце на пределе. Следующего криза он не переживет. У нас максимум десять часов. Возможно, меньше.</p>
    <p>Шаповалов стоял, прижавшись плечом к холодной стене, и слушал этот приговор.</p>
    <p>Вокруг кричали люди, плакала женщина, хрипел умирающий старик, а он ничего этого не слышал.</p>
    <p>— Вторая новость? — Голос был мертвый. Механический. Как у робота.</p>
    <p>— У нас есть лекарство.</p>
    <p>Что? Шаповалов на мгновение подумал, что ослышался. Что это слуховая галлюцинация, вызванная усталостью.</p>
    <p>— Что за лекарство?</p>
    <p>— Экспериментальный антидот. Создан по формуле профессора Снегирева.</p>
    <p>Снегирев. Легенда. Миф. Его формулы изучали в медицинских академиях как пример гениальности. И безумия.</p>
    <p>— Мы расшифровали состав, подобрали современные аналоги компонентов. Магистр Арбенин из столицы синтезировал. Испытания на лабораторных животных — успешные. Зараженная крыса выздоровела. Вирусная нагрузка упала на девяносто процентов.</p>
    <p>Крыса. Они испытали на крысе и хотят колоть моему сыну.</p>
    <p>Мой сын — подопытная крыса для их эксперимента. Пациент номер один в протоколе клинических испытаний. Если выживет — прорыв в медицине, статьи в журналах, слава. Если умрет — «к сожалению, препарат оказался токсичен для человека, необходимы дальнейшие исследования».</p>
    <p>— На людях не испытывалось?</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— Риски?</p>
    <p>— Честно? Пятьдесят на пятьдесят.</p>
    <p>Подбрасывание монетки. Орел — жизнь, решка — смерть. Русская рулетка с половиной заряженного барабана. Хреновые шансы. Но десять часов медленной агонии — это ноль шансов.</p>
    <p>— Антидот может спасти Мишку, — продолжал Разумовский, его голос был ровным, констатирующим, как будто он зачитывал историю болезни. — Или убить его быстрее, чем вирус. Возможна аллергическая реакция, анафилактический шок, токсическое поражение органов.</p>
    <p>«Я знаю все эти слова. Учил их в институте. Видел все эти состояния. Анафилаксия — это когда лицо раздувается как подушка, гортань отекает, и человек задыхается, синея на глазах, умирая в сознании от удушья. Я видел ребенка, умершего от анафилаксии на обычный, рутинный антибиотик. За три минуты. Его мать кричала так, что в соседнем отделении было слышно».</p>
    <p>— Мы не знаем, как детский организм отреагирует на смесь шести сильнодействующих препаратов плюс магический катализатор.</p>
    <p>— Магический катализатор? — выдавил Шаповалов.</p>
    <p>— «Слезы феникса». Концентрированная жизненная энергия.</p>
    <p>Магия. Мы дошли до магии.</p>
    <p>«Мишка всегда спрашивал: „Папа, а фениксы правда есть?“ Я отвечал: „В сказках есть, солнышко“. Теперь сказка станет реальностью. Или кошмаром».</p>
    <p>— Жена? — спросил Шаповалов.</p>
    <p>Лена. Моя Лена. Что она думает обо всем этом?</p>
    <p>— Против. Категорически, — голос Разумовского на том конце провода был тихим, полным сочувствия. — Она… она пытается взять себя в руки, но это сложно. Она требует консилиум, протоколы доклинических испытаний, данные по токсикологии… Она говорит как лекарь, Игорь Степанович. И как лекарь, она не может одобрить применение на своем ребенке непроверенного препарата с неизвестными побочными эффектами.</p>
    <p>Именно поэтому она против. Не потому что не понимает. А потому что ПОНИМАЕТ слишком хорошо. Она знает статистику первых фаз клинических испытаний. Знает, сколько «прорывных» препаратов, блестяще показавших себя на крысах, убивали пациентов на первой же инъекции.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — голос Разумовского стал еще мягче. — Решение за вами. Как отцом. Как законным представителем.</p>
    <p>Как отцом. Не как лекарем.</p>
    <p>Разумовский понимает — сейчас в нем борются две ипостаси. Лекарь говорит: «Рискованно, непроверено, может убить». Отец кричит: «Попробуй все! Любой шанс! Пусть один из ста, из тысячи!»</p>
    <p>— Но я должен предупредить, — продолжал Разумовский. — Если мы не введем антидот сейчас, пока организм еще борется, потом может быть уже поздно.</p>
    <p>Окно возможностей.</p>
    <p>В медицине всегда есть это проклятое окно — короткий, ускользающий момент, когда вмешательство еще может помочь. Упустишь его — и дверь захлопнется навсегда.</p>
    <p>Шаповалов закрыл глаза.</p>
    <p>Вокруг него кипел ад. Стоны пациентов — женщина с холециститом тихо всхлипывала от боли. Крики медсестер — «Лекарь, нужна помощь в третьей палате!» Топот ног — санитары бежали с очередной каталкой, на которой лежал кто-то, накрытый простыней с головой. Звон металла — кто-то уронил лоток с инструментами.</p>
    <p>Это реальность. Это мой мир последние двое суток. Ад, где я бог и дьявол одновременно.</p>
    <p>А в голове…</p>
    <p>«Папа, смотри, я нарисовал дракона!»</p>
    <p>«Мишке четыре года. Он бежит ко мне, размахивая помятым листком бумаги. На листке — какие-то каракули. Большой круг с палками. „Это дракон?“ — спрашиваю я. „Да! Он добрый! Он защищает принцессу!“ И я вижу. Я действительно вижу дракона в этих каракулях. Потому что мой сын видит».</p>
    <p>«Папа, почему небо голубое?»</p>
    <p>«Папа, когда я вырасту, я буду как ты! Я буду лечить людей!»</p>
    <p>«Папа, я тебя люблю!»</p>
    <p>'Каждый вечер. Каждое утро. Когда я ухожу на работу — он бежит, обнимает мои ноги, потому что выше не достает.</p>
    <p>Когда прихожу — прыгает на руки, обвивает шею своими тонкими ручонками. Шепчет в ухо: «Папа, я тебя люблю больше всех на свете!»</p>
    <p>И я отвечаю: «И я тебя, солнышко. До неба и обратно»."</p>
    <p>Боль отца разрывала грудь. Физическая, острая боль, как при инфаркте. Хотелось выть, рвать на себе волосы, бить кулаками эту обшарпанную стену.</p>
    <p>МОЙ СЫН УМИРАЕТ!</p>
    <p>Разум врача был холоден как лед. Статистика. Вероятности. Десять часов агонии — это стопроцентная смерть. Экспериментальный препарат — это пятидесятипроцентная смерть.</p>
    <p>Математика была простой и жестокой. Пятьдесят процентов — это бесконечно больше, чем ноль.</p>
    <p>А сердце… сердце просто разрывалось на части. Он открыл глаза. Разумовский тоже лекарь. И он тоже дал клятву. «Не навреди» — первая, главная заповедь. Он не стал бы предлагать этот антидот, если бы сам не верил в него до последнего. Если кто и может спасти Мишку сейчас — это Разумовский.</p>
    <p>— Вводи, — глухо сказал он.</p>
    <p>Одно слово. Пять букв. Два слога. Приговор или помилование.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Операционная Владимирской областной больницы.</strong></p>
    <p>«Я только что подписал либо смертный приговор своему сыну, либо индульгенцию. Я либо отец-герой, который рискнул всем ради призрачного шанса. Либо отец-убийца, который отдал своего единственного ребенка на заклание науке».</p>
    <p>— Вы уверены? — в голосе Разумовского на том конце провода звучало глубокое сочувствие.</p>
    <p>«Он понимает. Понимает, что я сейчас чувствую».</p>
    <p>— Разумовский, — Шаповалов говорил медленно, взвешивая каждое слово, вкладывая в него всю свою боль и всю свою надежду. — Я тебе доверяю.</p>
    <p>Доверие. Самое ценное, что может дать один лекарь другому. Не просто «я верю в ваш профессионализм». А «я вверяю вам самое дорогое, что у меня есть — жизнь моего ребенка».</p>
    <p>— Полностью. Абсолютно. Ты спас моего сына трижды. Спаси и в четвертый. Вводи лекарство.</p>
    <p>— Игорь Степанович…</p>
    <p>— Это приказ отца, — отрезал Шаповалов. Закон был на его стороне. Он — законный представитель. Он принимает решения о лечении. Даже если мать против. Особенно если мать в истерике и не может мыслить рационально.</p>
    <p>— И просьба коллеги, — добавил он, и его голос смягчился.</p>
    <p>Коллега просит коллегу. Лекарь просит лекаря. Делай то, что считаешь правильным. Используй свои знания, свой опыт, свою интуицию. Спаси, если можешь. Если не можешь — хотя бы попытайся.</p>
    <p>— Понял. Введу немедленно. Буду держать вас в курсе.</p>
    <p>— Разумовский… — Шаповалов замялся. Как сказать? Как выразить словами весь тот ужас, что разрывал его на части? — Если… если что-то пойдет не так…</p>
    <p>«Если он умрет. Если антидот убьет его. Если вместо спасения будет агония».</p>
    <p>— Все будет хорошо, — твердо сказал Разумовский. — Я не дам ему умереть.</p>
    <p>Обещание. Лекарь — лекарю. Это сильнее любой клятвы. «Мы знаем цену обещаний. Знаем, как тяжело их сдержать. И все равно даем. Потому что иначе — никак».</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>Шаповалов отключился.</p>
    <p>Все. Решение принято. Кости брошены. Рубикон перейден. Остается только ждать.</p>
    <p>И работать. Потому что здесь триста человек, которым тоже нужна помощь.</p>
    <p>Которые тоже чьи-то дети.</p>
    <p>Он повернулся к каталке, на которой лежал молодой парень с проломленным черепом. Отодвинул свою личную трагедию на второй план, чтобы выполнить свой долг.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Центральная Муромская больница</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Дверь в палату открылась беззвучно.</p>
    <p>Петли были смазаны до идеального состояния — одно из негласных требований реанимации, где каждый лишний звук, каждый скрип или лязг может стать последней каплей для умирающего организма.</p>
    <p>Но сейчас эта тишина давила сильнее любого грохота.</p>
    <p>В руках у меня двадцать миллилитров неизвестности. Светящаяся жидкость в шприце — либо эликсир жизни, либо самый изощренный яд, когда-либо созданный человеком.</p>
    <p>И я сейчас введу это шестилетнему ребенку.</p>
    <p>Я вошел первым.</p>
    <p>За мной, как тени, скользнули Кобрук и Серебряный.</p>
    <p>Палата встретила нас организованным хаосом. У кровати Мишки — Кашин и три медсестры. Все в полной боевой готовности: стерильные халаты, двойные перчатки, маски, защитные экраны на лицах, шапочки.</p>
    <p>Как хирургическая бригада перед операцией на открытом сердце.</p>
    <p>Они понимали важность момента. Это не просто введение лекарства.</p>
    <p>Это либо прорыв в медицине, либо убийство ребенка во имя науки.</p>
    <p>И каждый из них сейчас становился моим соучастником. Героем или преступником — зависело от результата.</p>
    <p>Кашин стоял у мониторов, внешне абсолютно спокойный. Левое веко едва заметно подергивается — признак запредельного стресса.</p>
    <p>Хороший лекарь. Опытный, хладнокровный реаниматолог. Спас сотни жизней. И сейчас боится как интерн на своем первом дежурстве. Потому что это была неизведанная территория.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Кашин кивнул мне. Голос ровный, профессиональный, ни единой дрожащей нотки. — Состояние стабильно критическое. Держится исключительно на препаратах и аппаратной поддержке.</p>
    <p>Я подошел к кровати.</p>
    <p>Мишка. Шесть лет. Он должен был сейчас бегать во дворе, играть в войнушку, собирать конструктор. Вместо этого — он лежал, подключенный к дюжине аппаратов, больше похожий на подопытного киборга, чем на ребенка.</p>
    <p>Маленький. Какой же он маленький. Болезнь иссушила его, превратила в маленького, хрупкого птенца, выпавшего из гнезда.</p>
    <p>Мониторы над кроватью рисовали картину медицинского апокалипсиса:</p>
    <p>ЧСС: 165 уд/мин (норма 70–110)</p>
    <p>АД: 75/40 мм. рт.ст (поддерживается лошадиными дозами вазопрессоров)</p>
    <p>Сатурация: 84% (на 100% кислороде — его легкие почти не работали)</p>
    <p>Температура: 39,2°C (и она продолжала расти, несмотря на жаропонижающие)</p>
    <p>Цифры смерти.</p>
    <p>Каждый из этих параметров кричал: «Этот организм умирает!»</p>
    <p>Его сердце колотилось как загнанное, в отчаянной попытке компенсировать падающее давление. Давление держалось только на допамине и норадреналине — без них оно рухнуло бы за считанные минуты.</p>
    <p>Легкие превратились в забитые кровью мешки — аппарат ЭКМО делал за них всю работу. Температура — верный признак массивного, неконтролируемого воспаления, цитокинового шторма. Его собственный организм пожирал сам себя в попытке убить вирус.</p>
    <p>Я активировал Сонар. Мне нужно было увидеть истинную картину, а не ее бледное отражение на экране монитора. Вирус… Он был везде. Превращал живую, теплую ткань в свою холодную, кристаллическую колонию.</p>
    <p>Картина была хуже, чем я ожидал. Гораздо хуже.</p>
    <p>Мониторы врали. Они показывали медленное, постепенное угасание. А я видел агонию. Стремительную и необратимую. У нас не было десяти часов. У нас не было и пяти. Если мы не введем антидот прямо сейчас, Мишка умрет в течение часа.</p>
    <p>Я встретился взглядом с Кашиным.</p>
    <p>— Готовьтесь. Мы начинаем.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Операционная Владимирской областной больницы.</p>
    <p>Телефон в кармане халата теперь весил как камень.</p>
    <p>Шаповалов машинально сунул его поглубже, но чувствовал его каждой клеткой тела. Прямоугольник пластика и металла, который через час, два или три принесет либо спасение, либо конец света.</p>
    <p>Не думать. Не представлять, как сейчас Разумовский входит в палату к Мишке. Как готовит шприц. Как набирает в него прозрачную — или мутную? или светящуюся? — жидкость. Как ищет вену на тоненькой, почти кукольной ручке его сына. Вены у Мишки плохие, как у Лены. Тонкие, глубокие, вечно прячутся. Сколько раз медсестры мучились, ставя ему капельницу. Мишка терпел, только нижнюю губу кусал до крови. «Я же будущий лекарь, папа. Должен привыкать».</p>
    <p>— Готовим операционную! — рявкнул он, отгоняя мысли. — Женщину первой! Острый холецистит, возможен разрыв!</p>
    <p>Работать. Руки должны работать. Мозг должен думать о хирургии, о разрезах и швах, а не о том, как сейчас в ста километрах отсюда в организм его сына вливается смертельно опасный коктейль из шести препаратов и магической субстанции. Как его клетки — каждая из миллиардов — реагируют на это вторжение. Принимают лекарство или отторгают его. Исцеляются или умирают.</p>
    <p>Медсестры засуетились. Они уже знали его привычки, его предпочтения, даже настроение умели читать по выражению лица. Сейчас на его лице было написано: «Не задавать вопросов, не лезть, делать свою работу».</p>
    <p>Мыть руки. Ритуал, который он выполнял тысячи раз. Вода течет, смывает грязь, кровь, микробы. Но не смывает страх. Мыло пенится, пахнет антисептиком и химией. Жесткая щетка скребет кожу под ногтями, оставляя ее красной и раздраженной. Десять минут. Стандартный протокол. Десять минут, пока его сын, возможно, умирает.</p>
    <p>Он намылил руки в пятый раз. Вода была слишком горячей, почти кипяток. Боль помогала сосредоточиться.</p>
    <p>Когда Мишка был маленьким — год или полтора — он боялся мыть руки. Вода казалась ему живой, опасной. Плакал каждый раз. Он тогда придумал игру: «Смотри, водичка добрая! Она моет твои ручки, чтобы все плохие микробы убежали!» И Мишка смеялся, плескался, брызгался на него. Теперь микробы были внутри него. И никакая вода их не смоет.</p>
    <p>— Лекарь Шаповалов? — молоденькая медсестра держала перед ним стерильный халат. — Вы готовы?</p>
    <p>Нет. Я не готов оперировать. Я не готов жить в мире, где мой сын может умереть. Я не готов стать отцом мертвого ребенка. Но я должен.</p>
    <p>— Готов.</p>
    <p>Халат накинут на плечи как броня. Перчатки натянулись как вторая кожа. Маска закрыла лицо, оставив только глаза. Глаза лекаря, а не отца.</p>
    <p>Трансформация. Игорь-отец остался в коридоре, раздираемый болью и страхом. Лекарь Шаповалов вошел в операционную. Холодный, точный, профессиональный. Машина для спасения жизней.</p>
    <p>Операционная встретила его привычным, успокаивающим порядком. Пациентка на столе — та самая женщина с холециститом. Уже под наркозом, интубирована. Ее живот обработан йодом и блестит в свете ламп, как медный таз. Анестезиолог кивнул — показатели стабильные, можно начинать.</p>
    <p>— Скальпель.</p>
    <p>Холодная сталь легла в руку как старый, верный друг. Вес привычный, баланс идеальный. Это был его личный скальпель, которым он работал уже пятнадцать лет. Подарок Лены на защиту докторской.</p>
    <p>«Теперь ты настоящий хирург», — сказала она тогда, вручая ему бархатную коробочку. Внутри — набор немецких инструментов. Он стоил как ее трехмесячная зарплата. «Откуда деньги?» — спросил он. «Копила», — улыбнулась она. Только потом он узнал, что она продала бабушкины серьги. Единственную семейную драгоценность.</p>
    <p>Разрез. По Кохеру — от мечевидного отростка вниз и вправо. Кожа послушно расступилась под острым лезвием, как театральный занавес.</p>
    <p>Сколько времени прошло? Пять минут? Десять? Антидот уже в крови Мишки? Циркулирует по его маленьким венам, достигает органов? Его сердце качает эту отравленную — или целебную? — кровь к мозгу, печени, почкам?</p>
    <p>— Коагулятор. Кровит справа.</p>
    <p>Знакомый запах паленого мяса. Электрокоагуляция останавливает кровотечение, запечатывая мелкие сосуды. Легкий дымок поднимается от раны, вытяжка над столом тут же всасывает его с тихим гулом.</p>
    <p>— Расширитель. Аспиратор. Вижу желчный.</p>
    <p>Орган предстал перед ним во всем своем воспаленном великолепии. Раздутый как шарик, багровый, с уродливыми зелеными пятнами гноя на поверхности.</p>
    <p>Еще час-два, и он бы лопнул. Перитонит, сепсис, смерть.</p>
    <p>Как легкие Мишки. Отек, жидкость, невозможность дышать. Но его легкие не вырежешь и не заменишь. Их можно только лечить. Химией, магией, молитвами.</p>
    <p>— Зажим на пузырную артерию.</p>
    <p>Пережать сосуд. Остановить кровоснабжение. Убить орган, чтобы спасти организм. Медицинский парадокс. Мы убиваем, чтобы спасать. Режем, чтобы лечить. Причиняем боль, чтобы избавить от страдания.</p>
    <p>— Осторожнее! Стенка истончена! Может порваться! — голос ассистента вернул его в реальность.</p>
    <p>Он полностью сосредоточился на тонкой, почти прозрачной стенке желчного пузыря, на миллиметровых движениях своих пальцев, на блеске хирургической стали.</p>
    <p>На мгновение мир сузился до этого маленького, кровавого участка в животе чужой женщины. Не было ни Владимира, ни Мурома, ни телефона в кармане, ни умирающего сына. Была только работа. Только операция. Только здесь и сейчас.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Центральная Муромская больница</p>
    <p>Я повернулся к своей команде. Нужно было взять себя в руки, излучать уверенность. Даже если внутри все кричит от ужаса и бессилия.</p>
    <p>— Коллеги, — мой голос прозвучал на удивление твердо и спокойно. — Сейчас мы будем вводить экспериментальный антидот. Это первое в истории применение препарата на человеке. Реакция организма абсолютно непредсказуема — от мгновенного улучшения до анафилактического шока и остановки сердца.</p>
    <p>Тишина. Даже писк мониторов, казалось, на мгновение притих.</p>
    <p>Момент истины. Сейчас каждый из них решает для себя — остаться или уйти. Стать частью истории или умыть руки, сославшись на протокол. Я не осужу, если кто-то уйдет. Это слишком большая ответственность.</p>
    <p>Никто не двинулся с места. Все остались.</p>
    <p>Герои. Каждый из них. Обычные люди, готовые делать необычные, почти невозможные вещи.</p>
    <p>— Кашин, — я начал раздавать приказы, и мой голос наполнился сталью. — Следи за гемодинамикой как ястреб. Давление может рухнуть в любую секунду. При падении ниже шестидесяти систолического — немедленно увеличивай дозу вазопрессоров. Допамин до двадцати микрограмм на килограмм в минуту. Если не поможет — добавляй адреналин. Если и это не сработает — норадреналин в максимальных дозах.</p>
    <p>— Понял, — Кашин уже проверял системы для инфузии. — У меня три независимые линии готовы. Все препараты разведены и подключены к портам.</p>
    <p>Профессионал. Он уже продумал все возможные варианты. Три независимые линии — чтобы не терять драгоценные секунды на переключение шприцев. Умница.</p>
    <p>— Если начнется фибрилляция — дефибриллятор наготове, — продолжал раздавать команды я. — Детские электроды, помним про размер. Начальный заряд пятьдесят джоулей, дальше по нарастающей — семьдесят, сто, сто пятьдесят. Больше ста пятидесяти для ребенка опасно — можем сжечь миокард.</p>
    <p>— Дефибриллятор заряжен и проверен, — подтвердил Кашин. — Электроды подключены, гель свежий. Готов к немедленному использованию.</p>
    <p>Я повернулся к старшей медсестре.</p>
    <p>— Валентина Петровна, экстренные препараты. Адреналин — минимум три ампулы, разведенные для внутривенного введения. Атропин — две ампулы. Преднизолон — девяносто миллиграммов на случай анафилактической реакции. Все в шприцах, подписаны, на стерильном столике прямо у кровати. Чтобы не пришлось бегать к шкафу, если что-то пойдет не так.</p>
    <p>Она молча кивнула, показывая на уже подготовленный лоток.</p>
    <p>— Все готово, Илья Григорьевич. Адреналин — три миллиграмма в разведении один к десяти тысячам. Атропин — два шприца по полмиллиграмма. Преднизолон — три ампулы по тридцать миллиграммов, уже набраны. Плюс антигистаминные на случай аллергической реакции — супрастин и тавегил.</p>
    <p>Тридцать лет опыта. Она уже видела все возможные осложнения и была готова к каждому из них. Таких медсестер нужно ценить на вес золота.</p>
    <p>— Марина, респираторная поддержка. Если сатурация начнет падать — а она, скорее всего, начнет, когда пойдет реакция, — готовься немедленно корректировать параметры ИВЛ.</p>
    <p>— Поняла, — Марина положила руку на панель управления аппарата ИВЛ. — Сохранила текущие параметры, готова к экстренным изменениям. ЭКМО тоже под контролем — потоки можем увеличить, если понадобится больше оксигенации.</p>
    <p>ЭКМО — наш главный козырь. Даже если легкие полностью откажут во время реакции, машина продолжит насыщать кровь кислородом. Это дает нам окно в несколько минут. Иногда несколько минут решают все.</p>
    <p>— Катя, — обратился я к самой молодой медсестре, стараясь, чтобы мой голос звучал ободряюще. — Твоя задача — протокол. Записывай все. Время введения с точностью до секунды. Каждое изменение показателей на мониторе. Любые видимые реакции — покраснение кожи, потоотделение, мышечные подергивания. Все, что заметишь. Это первое применение антидота Снегирева на человеке. Твои записи войдут в историю медицины.</p>
    <p>Девушка выпрямилась, крепче сжав планшет, словно это был щит.</p>
    <p>— Да, Илья Григорьевич! Все запишу! Все до мельчайших деталей!</p>
    <p>Молодец, девочка. Страшно, но держится. Из таких вырастают лучшие медсестры. Закаленные в кризисе.</p>
    <p>Наконец, я повернулся к Серебряному.</p>
    <p>Менталист стоял в углу, руки скрещены на груди, лицо непроницаемое. Но в глазах — живой интерес. Не сочувствие, не страх — чистое научное любопытство. Социопат. Для него это уникальный эксперимент. Занимательное шоу.</p>
    <p>Умрет мальчик или выживет — ему, по большому счету, все равно. Но именно эта эмоциональная отстраненность сейчас делала его ценным. Он не запаникует. Будет действовать холодно и точно.</p>
    <p>— Магистр Серебряный, мне нужна ваша помощь. «Слезы феникса» — это не просто химический катализатор. Это концентрированная жизненная энергия. Магическая составляющая. При введении в организм может начаться неконтролируемая реакция. Всплеск дикой магии, который может разорвать ребенка изнутри как бомбу.</p>
    <p>Серебряный медленно кивнул.</p>
    <p>— Понимаю риск. Я буду мониторить астральный план. Если магическая энергия выйдет из-под контроля, я попытаюсь ее стабилизировать.</p>
    <p>— Попытаетесь?</p>
    <p>На его губах появилась холодная улыбка.</p>
    <p>— Господин целитель Разумовский. Я могу контролировать человеческий разум. Могу заставить человека забыть свое имя или вспомнить то, чего никогда не было. Но ребенок под наркозом, умирающий, с диким всплеском чужеродной магической энергии в теле — это неизведанная территория даже для меня.</p>
    <p>Честно. Но лучше знать реальные возможности, чем питать иллюзии.</p>
    <p>— Ясно. Делайте что можете. Если почувствуете, что теряете контроль — немедленно предупредите. Будем эвакуировать палату.</p>
    <p>— От магического взрыва эвакуация не поможет, — пожал он плечами. — Но я ценю ваш оптимизм.</p>
    <p>Кобрук, все это время молчавшая, подошла ближе. Ее рука легла на мое плечо.</p>
    <p>— Илья, последний вопрос. Ты уверен? Это не только медицинская ответственность. Если что-то пойдет не так, тебя будут судить. Возможно, не только профессионально, но и уголовно. Убийство по неосторожности, проведение запрещенных экспериментов на людях…</p>
    <p>Я посмотрел ей прямо в глаза.</p>
    <p>— Анна Витальевна, с полным уважением — какая альтернатива? Мальчик умрет в течение часа, максимум двух. Это факт. Антидот дает шанс. Пусть призрачный, но шанс. Математика здесь простая.</p>
    <p>— Математика не учитывает человеческий фактор. Горе родителей, если их сын умрет от эксперимента, а не от болезни.</p>
    <p>— Отец дал согласие. Осознанное согласие лекаря, понимающего все риски.</p>
    <p>— А мать?</p>
    <p>— Мать в истерике. Она не способна сейчас принимать решения. Юридически, решение отца является достаточным.</p>
    <p>Бездушная логика закона. Но за ней — трагедия целой семьи. Мать, которая никогда не простит ни мужа, ни нас, если ее сын умрет. Отец, который будет винить себя до конца своих дней в любом случае. И мальчик, который просто хочет жить.</p>
    <p>Кобрук долго смотрела на меня, затем решительно кивнула.</p>
    <p>— Действуй. Все административные последствия я беру на себя. Запомни: это было решение главврача, а ты лишь выполнял приказ.</p>
    <p>Железная леди. Готова подставить свою карьеру и свободу под удар ради спасения ребенка. Таких руководителей — единицы.</p>
    <p>Я взял маленькую, почти невесомую руку Мишки. Его детская ладошка полностью потерялась в моей.</p>
    <p>На тыльной стороне кисти был установлен периферический катетер. В локтевой ямке — еще один. Но я выбрал центральный венозный катетер в подключичной вене. Прямой, короткий путь к сердцу. Так антидот быстрее распространится по всему организму.</p>
    <p>— Промываю катетер, — я озвучил свои действия для протокола. — Пять миллилитров физиологического раствора.</p>
    <p>Я набрал в шприц физраствор. Медленно ввел его в один из портов. Сопротивления не было — катетер проходим, тромбов нет.</p>
    <p>Хорошо. Меньше всего нам сейчас нужна была окклюзия катетера в самый критический момент. Или хуже — отрыв маленького тромба с эмболией легочной артерии. Хотя, куда уж хуже…</p>
    <p>— Катетер проходим, — сообщил я команде. — Готовлю антидот к введению.</p>
    <p>Я взял шприц с лотка. Двадцать миллилитров прозрачной жидкости, которая светилась изнутри мягким радужным светом. Как жидкий опал. Или расплавленная радуга. Красиво до жути.</p>
    <p>«Слезы феникса» давали это свечение. Концентрированная жизненная энергия.</p>
    <p>Весьма литературное название, но на удивление точное.</p>
    <p>Я поднял шприц к свету. Жидкость внутри переливалась, создавая крошечные радуги на стенах палаты.</p>
    <p>— Проверяю на наличие воздуха, — я продолжал комментировать каждое свое действие.</p>
    <p>Воздушная эмболия. Банальная, глупая ошибка, которая убьет быстрее любого вируса. Маленький пузырек воздуха, попавший в коронарные артерии — и вызовет инфаркт.</p>
    <p>В мозговые — инсульт. Нельзя было этого допустить.</p>
    <p>Я держал шприц вертикально. Постучал ногтем по его пластиковому цилиндру — крошечные пузырьки воздуха всплыли вверх, собрались под поршнем. Я медленно надавил на него — капля антидота выступила на кончике иглы, повисла на мгновение, засверкала всеми цветами спектра, а затем упала на стерильную салфетку.</p>
    <p>Капля стоимостью в миллионы. Но лучше потерять эту каплю, чем убить ребенка воздухом.</p>
    <p>— Воздух удален. Начинаю введение.</p>
    <p>Я подсоединил шприц к центральному порту катетера. Игла вошла с тихим, едва слышным щелчком.</p>
    <p>Точка невозврата. Как только я нажму на поршень, процесс станет необратимым. Антидот нельзя будет извлечь из крови. Он начнет действовать — спасать или убивать.</p>
    <p>— Ввожу первые ноль-пять миллилитра, — мой голос звучал спокойно. Годы практики научили меня контролировать свои эмоции. — Очень медленно. Наблюдаем за реакцией.</p>
    <p>Я начал давить на поршень. Миллиметр за миллиметром. Светящаяся жидкость потекла через тонкую трубку катетера, исчезая в вене.</p>
    <p>Пошло. Антидот в кровотоке.</p>
    <p>Сейчас он попадет в верхнюю полую вену. Потом в правое предсердие. Но стоп — аппарат ЭКМО забирает кровь как раз до сердца, из правого предсердия.</p>
    <p>Это значит, что антидот сразу попадет в аппарат, смешается с большим объемом крови и равномерно распределится по всему организму. Это даже лучше — так будет меньше шоковая нагрузка на организм.</p>
    <p>— Десять секунд после введения, — Катя вела отсчет ровным, почти механическим голосом. — Пятнадцать… двадцать…</p>
    <p>— Показатели стабильны, — доложил Кашин. — Пульс сто шестьдесят пять, давление без изменений.</p>
    <p>— Сатурация держится на восьмидесяти четырех, — добавила Марина.</p>
    <p>Пока тихо. Но антидот еще не дошел до органов-мишеней. Нужно время на распространение. Сердце взрослого человека качает около пяти литров крови в минуту.</p>
    <p>У ребенка — меньше, литра три. Плюс аппарат ЭКМО меняет гемодинамику. Полная циркуляция займет секунд тридцать-сорок.</p>
    <p>Я продолжал медленно, миллиметр за миллиметром, давить на поршень. Мой взгляд был прикован к мониторам. Вся команда затаила дыхание. Тридцать секунд. Тридцать пять. Тридцать шесть. Сейчас должно было что-то произойти.</p>
    <p>— Тридцать секунд. Ввожу еще ноль-пять миллилитра.</p>
    <p>Снова медленное, почти медитативное давление на поршень. Еще немного светящейся, магической жидкости ушло в вену.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно прошептал я. — Что видишь?</p>
    <p>— Пока ничего особенного, двуногий. Антидот просто растворяется в крови, распространяется по контуру ЭКМО… Но… подожди… Вижу! Начинается реакция на астральном уровне! Золотистые искры от «Слез феникса» начинают искать вирус!</p>
    <p>Магическая составляющая активировалась. «Слезы феникса» — это не просто катализатор. Это была направленная, почти разумная воля к исцелению.</p>
    <p>— Один миллилитр введен. Продолжаю наблюдение.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — голос Кашина резко напрягся. — Изменения на мониторе! Пульс растет!</p>
    <p>Я метнул взгляд на экран. Действительно — 165… 170… 175…</p>
    <p>Началось. Организм реагирует. Но как? Это попытка отторжения? Или антидот стимулирует сердце? Или это паника на клеточном уровне?</p>
    <p>— Продолжаю введение! Еще миллилитр!</p>
    <p>— Вы уверены? — Кашин уже держал руку наготове над шприцем с адреналином.</p>
    <p>— Да! Это не анафилаксия! Смотрите — нет падения давления, нет бронхоспазма!</p>
    <p>Анафилактический шок развивается быстро и по характерному сценарию. Резкое падение давления, отек гортани, бронхоспазм, крапивница. Ничего из этого не было. Значит, это не аллергия. Но что тогда?</p>
    <p>Я активировал Сонар на полную мощность.</p>
    <p>Невероятно! Антидот не просто пассивно распространялся по крови — он был ЖИВОЙ! Не в буквальном, биологическом смысле, но… Каждая его молекула была окружена золотистым ореолом магической энергии. И эти частицы двигались целенаправленно! Они находили черные кристаллы вируса и атаковали их!</p>
    <p>— Пульс двести! — крик Кашина вернул меня к реальности. — Это наджелудочковая тахикардия! Нужно останавливать!</p>
    <p>— НЕТ! — рявкнул я. — Продолжаю введение! Два миллилитра!</p>
    <p>Я давил на поршень, полностью игнорируя нарастающую панику вокруг. Я видел то, чего не видели они.</p>
    <p>Я видел, что происходит внутри. Сонар показывал мне настоящую битву на клеточном уровне. Золотистые частицы антидота окружали черные, уродливые кристаллы вируса.</p>
    <p>Происходил… резонанс? Вибрация? Частицы антидота вибрировали с невероятно высокой частотой, и эта вибрация разрушала кристаллическую решетку вируса!</p>
    <p>— Давление падает! — Марина вцепилась в край монитора. — Семьдесят на сорок! Шестьдесят пять на тридцать пять!</p>
    <p>— Увеличивай вазопрессоры! — приказал я Кашину. — Допамин на максимум!</p>
    <p>— Уже на максимуме!</p>
    <p>— Тогда добавляй адреналин! Ноль один микрограмма на килограмм в минуту!</p>
    <p>Давление падает, потому что вся сосудистая система находится в шоке. Массивное разрушение вирусных частиц высвобождает в кровь огромное количество токсинов. Эндотоксический шок. Но это был хороший знак — это значило, что вирус умирает!</p>
    <p>— Фырк, что видишь⁈</p>
    <p>— АРМАГЕДДОН, ДВУНОГИЙ! — бурундук вцепился в мое плечо всеми четырьмя астральными лапами. — Золотое пламя «Слез феникса» сжигает черную слизь вируса! Но энергии слишком много! Мальчишка горит изнутри на астральном плане!</p>
    <p>— Температура сорок! — крикнула Валентина Петровна, глядя на датчик. — Сорок и пять! Растет!</p>
    <p>Экзотермическая реакция. Разрушение кристаллических связей вируса высвобождает огромное количество энергии. Плюс сама магическая составляющая генерирует тепло. Гипертермия могла убить его быстрее, чем вирус — денатурация белков в организме человека начинается при сорока двух градусах.</p>
    <p>— Серебряный! — я резко повернулся к менталисту. — Магическая стабилизация! Сейчас!</p>
    <p>Серебряный шагнул вперед, положил свою бледную, холодную руку на горящий лоб ребенка. Его лицо напряглось от нечеловеческой концентрации.</p>
    <p>— Пытаюсь создать отводящий канал… Черт, энергии слишком много!</p>
    <p>— Можете справиться?</p>
    <p>— Дайте мне минуту!</p>
    <p>Минута. В нашей ситуации минута — это была вечность. За одну минуту этот ребенок мог умереть десять раз.</p>
    <p>— Пять миллилитров введено! Четверть дозы!</p>
    <p>Я продолжал вводить антидот, наблюдая своим внутренним зрением за битвой.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Операционная Владимирской областной больницы.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Шаповалов пошел мыть руки. Снова. В десятый раз за день. Или в сотый.</p>
    <p>Вода течет. Розовая от чужой крови. Потом прозрачная. Чистая. Как слезы.</p>
    <p>«Мишка, держись. Папа верит в тебя. Папа любит тебя. Папа…»</p>
    <p>Телефон молчал.</p>
    <p>Операционная. Трепанация черепа.</p>
    <p>Голова парня была зафиксирована в специальной металлической раме, похожей на средневековый пыточный инструмент. Скальп обрит, кожа обработана йодом и блестит. На коже фиолетовым маркером был намечен участок для трепанации — аккуратный полукруг прямо над гематомой.</p>
    <p>— Скальпель.</p>
    <p>Разрез кожи. Лоскут откинут и зафиксирован зажимами, обнажая белую, гладкую кость.</p>
    <p>Череп. Защита мозга. Крепость, в которой хранится личность, воспоминания, мечты. Сейчас я вскрою эту крепость. Войду в святая святых. Буду ковыряться в мозге двадцатилетнего парня, у которого вся жизнь была впереди.</p>
    <p>У Мишки тоже вся жизнь впереди. Если антидот сработает. Если…</p>
    <p>— Трепан.</p>
    <p>Дрель завыла с противным высоким визгом. Специальная нейрохирургическая дрель с автоматическим ограничителем, чтобы не повредить мозг. В воздухе запахло паленой костью.</p>
    <p>Мишка любит динозавров. Знает все виды наизусть. «Папа, а ты знаешь, что у трицератопса череп был два метра в длину? А мозг — размером с грецкий орех!» Я тогда смеялся: «Откуда ты это знаешь?» — «Прочитал! Я же будущий ученый!»</p>
    <p>Отверстие в черепе. Потом второе. Третье. Четвертое. Соединить их тонкими пропилами. Костный лоскут аккуратно снят пинцетом.</p>
    <p>Твердая мозговая оболочка. Белесоватая, плотная. А под ней — гематома. Темная, почти черная, свернувшаяся кровь, распирающая черепную коробку изнутри.</p>
    <p>Два часа. Прошло ровно два часа. В Муроме уже точно знают результат. Помогло или нет. Жив или мертв. Почему они не звонят?</p>
    <p>Может, Разумовский ждет стабилизации? Не хочет давать ложную надежду? Или, наоборот, оттягивает момент, когда придется сообщить о провале?</p>
    <p>— Аспиратор.</p>
    <p>Тонкая трубка погрузилась под оболочку. Откачка крови. Литр. Полтора. Как она вообще поместилась в черепе?</p>
    <p>Мозг, освобожденный от давления, медленно расправился. Он был сдавлен, но жив. Розовый, пульсирующий в такт сердцу. Каждая извилина на месте. Парню повезло. Если это можно назвать везением — жить с дырой в черепе.</p>
    <p>— Проверяем на кровотечение… Вот, артериола. Коагуляция.</p>
    <p>Запечатать сосуд. Остановить кровь. Спасти мозг. Спасти личность. Спасти человека.</p>
    <p>«Спасти Мишку. Разумовский сейчас делает то же самое. Спасает. Борется. Не сдается.»</p>
    <p>— Гемостатическая губка на ложе. Начинаем закрывать.</p>
    <p>Два часа тридцать минут.</p>
    <p>Телефон молчал.</p>
    <p>Твердая мозговая оболочка ушита. Костный лоскут возвращен на место. Крошечные титановые пластины для фиксации.</p>
    <p>Собрать человека как сложный конструктор. Часть за частью. Восстановить целостность. Вернуть к жизни.</p>
    <p>— Кожный шов. Нейлон три-ноль.</p>
    <p>Последние стежки. Косметический шов — шрам, конечно, будет, но небольшой. Волосы отрастут, скроют.</p>
    <p>У Мишки шрамов не будет. Только маленькие следы от капельниц на руках. Как боевые отметины. Он будет ими гордиться.</p>
    <p>— Готово. В реанимацию. ИВЛ минимум на сутки.</p>
    <p>Он вышел из операционной. Ноги подкашивались. Он сел прямо на холодный пол в коридоре, прислонившись спиной к стене.</p>
    <p>Два часа сорок пять минут.</p>
    <p>Слишком долго. Что-то случилось. Что-то очень плохое.</p>
    <p>…</p>
    <p>И тут зазвонил телефон.</p>
    <p>Он не помнил, как вскочил. Один момент сидел на полу, обессиленный и разбитый, следующий — уже стоял, вцепившись в телефон как утопающий в спасательный круг.</p>
    <p>Муром. Разумовский. Момент истины.</p>
    <p>Палец дрожал над кнопкой ответа.</p>
    <p>Нажать — и узнать. Не нажать — и жить в неведении еще секунду. Одну последнюю секунду, когда Мишка в его голове может быть еще жив.</p>
    <p>Нажал.</p>
    <p>— Разумовский?</p>
    <p>Голос прозвучал как карканье умирающего ворона. Горло сжалось так, что воздух едва проходил.</p>
    <p>«Скажи. Быстро. Одним словом. Жив или мертв. Да или нет. Плюс или минус.»</p>
    <p>Молчание на том конце. Долгое. Бесконечное. Вечное.</p>
    <p>Он подбирает слова. Значит, плохие новости. Если бы хорошие, сказал бы сразу. «Хорошие новости говори быстро, плохие — можно потянуть». Медицинская мудрость. Чертова мудрость.</p>
    <p>Потом — выдох. Долгий, дрожащий, неверящий. Как у человека, который сам не верит в чудо, которое только что сотворил.</p>
    <p>— Получилось.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>«Получилось.»</p>
    <p>Одно слово. Но в нем была целая вселенная. Вселенная, в которой его сын был жив. В которой антидот сработал. В которой невозможное стало возможным.</p>
    <p>Слезы все еще текли по его щекам. Соленые дорожки на грязном, небритом лице.</p>
    <p>Он не вытирал их — пусть текут.</p>
    <p>Мишка был жив. Нужно было осознать это. Принять. Поверить.</p>
    <p>— Как он? Насколько стабилен?</p>
    <p>— Вирусная активность подавлена полностью. Мы взяли кровь через тридцать минут после введения антидота — ПЦР-тест отрицательный. Вируса в крови нет. Совсем.</p>
    <p>Отрицательный тест. Святой Грааль любого инфекциониста. Это означало, что антидот не просто подавил размножение вируса — он уничтожил его полностью. Тотальная эрадикация. Это было просто невероятно!</p>
    <p>— Гемолиз остановлен. Эритроциты больше не разрушаются. Уровень свободного гемоглобина в плазме стремительно снижается — почки его выводят. Билирубин пока что повышен, но это вполне ожидаемо — печени нужно время, чтобы переработать все продукты распада.</p>
    <p>Кровь в организме Мишки восстанавливалась. Больше не было того страшного, неумолимого процесса, когда его красные кровяные клетки лопались, как перезревшие ягоды. Кислород снова мог нормально переноситься по его маленькому телу. Его ткани наконец-то получали необходимое им питание.</p>
    <p>— Свертываемость крови восстанавливается. МНО снижается, АЧТВ приходит в норму. Тромбоциты пока что низковаты — пятьдесят тысяч, но уже растут.</p>
    <p>ДВС-синдром отступал. Его кровь снова помнила, как нужно сворачиваться. Это означало, что больше не было риска спонтанных, неконтролируемых кровотечений. И тромбозов тоже — хрупкий баланс в его организме медленно, но верно восстанавливался.</p>
    <p>— Жизненные показатели стабилизируются. Давление сто пять на семьдесят — и это без вазопрессоров. Пульс сто пять ударов в минуту — синусовый ритм, без аритмии. Сатурация девяносто семь процентов — на обычном воздухе, мы уже отключили ему дополнительный кислород. Температура тридцать семь и восемь — это субфебрилитет, что вполне нормально после такого стресса для организма.</p>
    <p>Цифры жизни. Красивые, правильные, обнадеживающие цифры. Его давление держалось само — значит, его сердце справлялось. Пульс был ровным — значит, его миокард работал. Сатурация была высокой — значит, его легкие дышали. Температура падала — значит, воспаление уходило.</p>
    <p>— Что… что дальше? — Шаповалов сглотнул ком в горле.</p>
    <p>На том конце провода повисла пауза. Долгая, тяжелая пауза. И Шаповалов понял — сейчас будет то самое «но».</p>
    <p>— Игорь Степанович, — голос Разумовского стал мягче, — я не буду вас обманывать. Мы убили вирус. Это факт, это настоящая победа. Но…</p>
    <p>Вот оно. То самое проклятое медицинское «но». Он знал его слишком хорошо. Он сам произносил его сотни, тысячи раз. «Операция прошла успешно, но…» «Мы остановили кровотечение, но…» «Опухоль удалена полностью, но…»</p>
    <p>— Вирус успел нанести колоссальный ущерб его организму. И теперь его нужно восстанавливать. Долго и очень тщательно.</p>
    <p>— Конкретнее. Пожалуйста.</p>
    <p>«Мне нужна правда. Вся правда. Даже если она будет страшной. Особенно если она будет страшной. Я лекарь, я должен знать, к чему нам готовиться».</p>
    <p>— Легкие. Острый респираторный дистресс-синдром. Его альвеолы были сильно повреждены, местами — необратимо. Будет фиброз. Не массивный, но он будет. Это приведет к снижению дыхательной функции процентов на двадцать-тридцать. Может быть, нам удастся восстановить ее с помощью физиотерапии, но это месяцы, если не годы, упорной работы.</p>
    <p>Фиброз легких. Рубцы вместо нежной, эластичной альвеолярной ткани. Мишка всегда будет задыхаться при беге. Он не сможет заниматься спортом. Но… но он будет дышать. Сам. Это было главное.</p>
    <p>— Сердце. Почки. Печень. Все это пострадало, но мы восстановим.</p>
    <p>— Мозг?</p>
    <p>— Мозг чист. Полностью. Гематоэнцефалический барьер выдержал. Нет никаких признаков энцефалита, отека или ишемии. Неврологический статус в норме. Все рефлексы сохранены. Мы не ожидаем никаких когнитивных нарушений.</p>
    <p>«Мозг был цел. Мишка останется Мишкой. Он не будет овощем или инвалидом. Он будет думать, говорить, смеяться. Это… это было самое главное».</p>
    <p>— Итого, — подытожил Разумовский. — Мишка будет жить. Но его восстановление займет месяцы. Возможны остаточные явления — снижение функции легких, хроническая сердечная недостаточность легкой степени, может быть, проблемы с почками. Но все это — корректируется. Лечится. Компенсируется. Главное — он будет жить.</p>
    <p>Он будет жить. Инвалидом? Возможно. Хроником? Вероятно. Но он БУДЕТ ЖИТЬ. Расти. Учиться. Влюбляться. Жениться. Иметь детей. Состариться. Все это — будет. Потому что он был жив.</p>
    <p>— Спасибо, — голос Шаповалова дрогнул. — Спасибо за правду. За моего сына. За это чудо.</p>
    <p>— Это не чудо, Игорь Степанович. Это медицина. Наука. И немного удачи.</p>
    <p>— И много мужества. Ты рискнул всем — своей карьерой, своей свободой, своей совестью. Ты ввел неопробованный препарат умирающему ребенку. Не каждый бы на это решился.</p>
    <p>— На моем месте вы поступили бы точно так же.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Центральная Муромская больница</strong></p>
    <p>Я положил трубку и прислонился к холодной стене коридора. Усталость, до этого державшаяся где-то на периферии сознания, навалилась как снежная лавина.</p>
    <p>Разговор был окончен. Отцу была сказана правда — жестокая, но честная. Его сын будет жить. Фиброз легких в шесть лет — это приговор на всю жизнь. Больное сердце — это костыль до самой смерти.</p>
    <p>Но Шаповалов примет это. Потому что альтернатива была несравнимо хуже. Мертвый сын.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>Голос Кобрук вернул меня в реальность.</p>
    <p>Она стояла в нескольких шагах от меня вместе с Серебряным. Оба смотрели на меня с тем странным выражением, которое я уже слишком хорошо знал — смесь восхищения, неверия и легкого страха.</p>
    <p>Взгляд людей, которые только что увидели чудо и совершенно не знают, как к нему теперь относиться.</p>
    <p>Я для них теперь — человек, совершивший невозможное. Герой дня. Спаситель. Смешно.</p>
    <p>Я просто лекарь, который рискнул и выиграл. Повезло. В следующий раз может и не повезти.</p>
    <p>— Анна Витальевна. Магистр Серебряный.</p>
    <p>Серебряный шагнул вперед. На его обычно непроницаемом лице играла легкая улыбка — не ироничная, как обычно, а почти… искренняя?</p>
    <p>— Коллеги, — его голос звучал неожиданно торжественно, как у оратора на трибуне. — Позвольте выразить вам свое восхищение. То, что произошло сегодня — это не просто очередной медицинский успех. Это революция.</p>
    <p>Революция. Громкое слово. Но, пожалуй, на этот раз точное. Мы нашли лекарство от чумы XXI века. Мы спасли безнадежного. Мы дали надежду тысячам, если не миллионам. Если это не революция, то что тогда?</p>
    <p>— Вы спасли не одного мальчика, — продолжал Серебряный. — Вы спасли Империю. Тысячи, а может, и десятки тысяч жизней теперь будут спасены благодаря вашему открытию.</p>
    <p>— Не моему, — поправил я его. — Снегирева. Я просто смог расшифровать его старые записи. А Арбенин их смешать в правильных пропорциях.</p>
    <p>— Не скромничайте, господин целитель Разумовский. Эти записи лежали в забвении сто лет. Никто не смог найти, не то что их расшифровать. А вы смогли. За несколько дней. В условиях тотального хаоса и эпидемии. Это заслуживает самого глубокого восхищения.</p>
    <p>Лесть? Или искреннее признание?</p>
    <p>С Серебряным никогда не знаешь. Социопат, способный на эмпатию — это оксюморон. Но сейчас он казался искренним. Насколько вообще может быть искренним профессионал.</p>
    <p>— Спасибо, магистр. Но, как вы совершенно правильно заметили, наша работа только начинается. Антидот нужно произвести в промышленных масштабах. Распространить по всей стране. Обучить лекарей его правильному применению. Это недели, а может, и месяцы тяжелой работы.</p>
    <p>— Именно об этом я и хотел с вами поговорить, — Серебряный понизил голос, быстро оглядевшись по сторонам. — Но не здесь. У стен слишком много ушей. Пойдемте.</p>
    <p>Он жестом указал на пустую ординаторскую. Мы с Кобрук переглянулись.</p>
    <p>Что он задумал? Серебряный никогда ничего не делал просто так. В этом я был уверен.</p>
    <p>У него всегда был свой план. Обычно — даже несколько планов. И в каждом из них он выигрывал больше всех. Такой склад у человека.</p>
    <p>Мы молча пошли за ним.</p>
    <p>Ординаторская встретила нас привычным затхлым воздухом и полумраком. Серебряный включил свет, плотно прикрыл за собой дверь, на секунду прислушался.</p>
    <p>Потом достал из кармана небольшой артефакт — гладкий металлический шарик, испещренный рунами.</p>
    <p>— Глушилка, — коротко пояснил он, активируя артефакт. — Теперь нас никто не подслушает. Ни физически, ни магически.</p>
    <p>Паранойя? Или просто обоснованная предосторожность? Зная Серебряного — скорее, второе. У него было слишком много врагов, чтобы позволять себе быть беспечным.</p>
    <p>— Мне нужно немедленно ехать в столицу, — сказал он без каких-либо предисловий. — Эта информация должна попасть на стол лично Императору. Минуя все промежуточные инстанции. Напрямую.</p>
    <p>Императору? Лично? Это уже было не просто медицинское открытие. Это была политика самого высшего уровня. Серебряный хотел конвертировать наш сегодняшний успех в свой личный политический капитал. Для себя, конечно.</p>
    <p>Кобрук среагировала мгновенно:</p>
    <p>— Надеюсь, магистр, вы не забудете упомянуть, чьими руками и в чьих стенах была одержана эта великая победа?</p>
    <p>Умница. Она сразу же начала защищать интересы нашей больницы.</p>
    <p>Она прекрасно понимала — если Серебряный присвоит себе все лавры, мы так и останемся безымянными статистами в его триумфе.</p>
    <p>Серебряный улыбнулся — холодно, расчетливо:</p>
    <p>— Разумеется, Анна Витальевна. Я подробно опишу роль каждого участника. Вашу безупречную организационную работу. Мужество господина целителя Разумовского. Профессионализм всей вашей команды.</p>
    <p>Врет. Стопроцентно врет. Он опишет все так, что главным героем окажется он один. «Я организовал команду», «я обеспечил безопасность», «я лично стабилизировал магическую реакцию». Это была классическая схема присвоения чужих заслуг.</p>
    <p>Я решил перехватить инициативу:</p>
    <p>— Конечно, вы все опишете, магистр. Слишком много свидетелей, чтобы как-то исказить факты. Медсестры, лекари, даже уборщицы видели, что сегодня здесь произошло.</p>
    <p>Я сделал небольшую паузу, глядя ему прямо в глаза:</p>
    <p>— К тому же, пока вы будете добираться до столицы — а это минимум сутки даже на самом быстром экспрессе — мы можем сделать официальное заявление. Гильдии Целителей. Прессе. Что Центральная Муромская больница под руководством главврача Кобрук и при непосредственном участии целителя Разумовского создала антидот от «стекляшки». А за всеми подробностями в столицу уже едет наш уважаемый представитель — магистр Серебряный.</p>
    <p>Шах. Если мы объявим об этом первыми, вся слава достанется нам. А Серебряному придется либо подтверждать нашу версию, либо выглядеть в глазах всех лжецом. А репутация для него была важнее любых денег — это был его главный капитал.</p>
    <p>Улыбка медленно сползла с его лица. В его глазах появился холодный, колючий блеск. Он понял, что я не просто талантливый лекарь. Я был еще и опасным игроком.</p>
    <p>Серебряный прищурился. Несколько долгих, напряженных секунд он изучал меня, как энтомолог изучает новый, неизвестный науке и потенциально ядовитый вид бабочки.</p>
    <p>— Вы учитесь, господин целитель Разумовский, — наконец сказал он, и в его голосе не было ни тени иронии. — Учитесь играть в большую игру. Политика, интриги, манипуляции.</p>
    <p>— Да, я реалист, — ответил я холодно. — В медицине Империи без политики не выжить. Особенно провинциальному лекарю.</p>
    <p>— Разумно. Хорошо, я принимаю ваши условия. Именно так я и собирался поступить.</p>
    <p>Конечно, собирался. Ретроспективно все всегда собирались поступать правильно. Но тот факт, что он так легко согласился, означает — мой блеф сработал.</p>
    <p>— Но, — он поднял один палец, — я прошу об одолжении. О небольшой отсрочке. Подождите пару дней с вашим официальным заявлением.</p>
    <p>— Почему? — прямо спросила Кобрук, мгновенно учуяв подвох.</p>
    <p>— Информация об антидоте — это оружие. Мощнейшее политическое оружие, — Серебряный снова понизил голос. — В правильных руках оно спасет тысячи жизней. В неправильных — может быть использовано для шантажа, манипуляций, даже для государственного переворота.</p>
    <p>Интересный поворот. О чем он не договаривает?</p>
    <p>— Объяснитесь, — потребовал я.</p>
    <p>Серебряный помолчал, видимо, решая, сколько именно информации можно нам рассказать.</p>
    <p>— Вы же не думаете, что эта эпидемия — случайность? Модифицированная «стекляшка», появившаяся одновременно в трех крупных городах Империи? Это биологическая атака. Теракт. Или, что еще хуже — государственная диверсия.</p>
    <p>Собственно об этом и писал Снегирев. Слишком агрессивный вирус. Слишком быстрое распространение. Слишком удачное время — осень, самое начало сезона ОРВИ.</p>
    <p>— Кто за этим стоит?</p>
    <p>— Я не знаю точно. Но у меня есть некоторые подозрения. В Тайной Канцелярии я работал с секретными архивами. Там были упоминания о некой группе… назовем их «Архивариусы». Люди, которые считают, что Империя развивается неправильно. Что нужна полная «перезагрузка». И эпидемия — это идеальный способ дестабилизировать ситуацию в стране.</p>
    <p>«Архивариусы». Звучит странно, но где-то я это уже слышал. В Империи, где магия была реальностью, а мертвые оставляли зашифрованные послания, теории заговора имели крайне неприятное свойство оказываться правдой.</p>
    <p>— И вы думаете, что они попытаются уничтожить антидот?</p>
    <p>— Или присвоить его себе. Представьте на секунду — группа, которая контролирует и саму болезнь, и лекарство от нее. Это идеальный инструмент для получения абсолютной власти. «Подчиняйтесь нам, или вы все умрете от чумы».</p>
    <p>Кошмарный сценарий. Но, к сожалению, вполне реалистичный. Слишком реалистичный.</p>
    <p>— Поэтому, — продолжил Серебряный, — мне нужно доставить эту информацию по защищенным каналам. Лично Императору и начальнику Тайной Канцелярии. Они смогут обеспечить необходимую защиту. И вам, и вашему антидоту.</p>
    <p>Кобрук хотела что-то возразить, но я опередил ее:</p>
    <p>— Хорошо, магистр. Два дня. Но не больше. Люди умирают каждый час.</p>
    <p>— Договорились. Два дня, и вы получите официальное разрешение на массовое производство. Может быть, даже императорский патент.</p>
    <p>Императорский патент на лекарство. Это сотни тысяч рублей. Но, что гораздо важнее — это тысячи спасенных жизней. Все остальное было вторично.</p>
    <p>Серебряный направился к двери.</p>
    <p>— Магистр, — окликнул я его у самой двери. — Мы еще не закончили.</p>
    <p>Он обернулся с вопросительно поднятой бровью:</p>
    <p>— Что еще, господин целитель Разумовский?</p>
    <p>— Яна Смирнова.</p>
    <p>Наша медсестра. Девушка в коме, которую он должен был исцелить. Его долг передо мной. И проверка — человек он слова или обычный лжец?</p>
    <p>На лице Серебряного на мгновение промелькнуло раздражение:</p>
    <p>— Сейчас? Вы серьезно? Люди умирают тысячами по всей Империи. Каждая минута моего промедления — это десятки новых смертей. А вы тут о какой-то девчонке?</p>
    <p>Манипуляция. Он пытался вызвать во мне чувство вины. «Ты мелочный эгоист, который думает об одном-единственном пациенте, когда гибнут тысячи». Это не сработает.</p>
    <p>— Магистр, — мой голос стал холодным как январский ветер. — Я выполнил свою часть нашей сделки. Я нашел антидот, который вы считали невозможным. Я рискнул своей карьерой, своей свободой, а может быть, даже и своей жизнью. Теперь ваша очередь.</p>
    <p>Я подошел к нему ближе, глядя ему прямо в глаза:</p>
    <p>— Или наш разговор о доверии и сотрудничестве был просто пустой болтовней? Или слово менталиста Серебряного ничего не стоит?</p>
    <p>Прямой вызов его чести. Для аристократа это было серьезно. Репутация человека, который не держит своего слова, в высшем обществе — это была социальная смерть. Серебряный смотрел на меня долгим, оценивающим взглядом. Я чувствовал, как он пытается прощупать мои мысли ментально. Но у него не получилось. Интересно…</p>
    <p>— Вы невыносимы в своем благородстве, Разумовский, — наконец сказал он. — Мир рушится, а вы думаете о какой-то одной девчонке.</p>
    <p>— Для лекаря нет никакой статистики. Есть только конкретные пациенты. Каждый из них — это целая вселенная для кого-то. Яна — это целая вселенная для своих родителей. И я обещал им свою помощь. Потому что я знал — вы человек слова. Или я все-таки ошибался?</p>
    <p>Последний аргумент. Либо он сейчас согласится, либо наше хрупкое сотрудничество закончится. И он это прекрасно понимал. Без меня его позиция была довольно шаткой — я был единственным, кто провел успешное применение антидота. Мой опыт был бесценен.</p>
    <p>Серебряный тяжело вздохнул:</p>
    <p>— Вы утомляете меня Разумовский. Хорошо. Ведите меня к ней. Но у меня есть час, максимум.</p>
    <p>Победа. Он выполнит свое обещание. Значит, с ним все-таки можно иметь дело. Очень осторожно, постоянно оглядываясь и держа скальпель за спиной, но можно.</p>
    <p>— Спасибо, магистр. Вы не пожалеете.</p>
    <p>— Я уже жалею, — бросил он через плечо. — Где ваша пациентка?</p>
    <p>— Неврологическое отделение, третий этаж. Палата триста восемь. Я предупрежу персонал, чтобы вас пропустили.</p>
    <p>Серебряный коротко кивнул и вышел.</p>
    <p>Мы остались с Кобрук вдвоем. Она медленно подошла к столу, провела рукой по поцарапанной поверхности, затем села на его край и устало потерла виски.</p>
    <p>— Вы действительно ему доверяете?</p>
    <p>Доверяю? Серебряному? Человеку, который поставил под угрозу вс больницу, чтобы меня проверить? Это было бы клиническим безумием.</p>
    <p>— Я доверяю не ему, Анна Витальевна. Я доверяю его амбициям.</p>
    <p>— То есть?</p>
    <p>— Подумайте логически, — я сел в кресло напротив нее. — Принести самому Императору лекарство от чумы века. Спасти Империю. Стать национальным героем. Это его успех, который возвысит его навсегда. Он никогда не упустит такой шанс.</p>
    <p>— Логично, — кивнула она. — Но он попытается присвоить все заслуги себе. И ваш договор о двух днях, для него ничего не будет стоить. А шумиха в прессе… Это может сработать, но нужно все подготовить…</p>
    <p>— Конечно, попытается. Поэтому у меня есть план.</p>
    <p>Кобрук наклонилась ближе, в ее уставших глазах вспыхнул знакомый огонек интриги.</p>
    <p>— Какой план?</p>
    <p>Рассказать? Нет, слишком рискованно. Стены имеют уши, даже с магической глушилкой Серебряного. Лучше перестраховаться.</p>
    <p>— Пока не могу раскрыть все детали. Слишком много неизвестных. Но суть простая — мы создадим столько неопровержимых свидетельств нашего с вами авторства, что Серебряный просто физически не сможет их все уничтожить или исказить.</p>
    <p>Кобрук посмотрела на меня своими проницательными глазами.</p>
    <p>— Вы все продумали, — в ее голосе прозвучало уважение.</p>
    <p>— Стараюсь. В медицине Империи без грамотной политической защиты долго не проживешь. Особенно после такого грандиозного открытия.</p>
    <p>Грустная правда. Спасение миллионов жизней должно быть вне всякой политики. Но реальность, к сожалению, была совершенно другой. Каждое великое открытие — это не только научный прорыв, но и жестокая, беспощадная борьба за авторство, финансирование и признание.</p>
    <p>Кобрук встала.</p>
    <p>— Нужно сообщить матери мальчика. Она все еще в истерике. Наверное, думает, что мы уже убили ее сына. — произнесла она.</p>
    <p>— Да, конечно. — кивнул я</p>
    <p>— Скажу ей, что Мишка стабилен и идет на поправку. И что она сможет увидеть его, как только он окончательно очнется.</p>
    <p>— Это может ее немного успокоить. Или вызвать новую, уже радостную истерику.</p>
    <p>— Пусть. Слезы радости всегда лучше слез горя.</p>
    <p>Кобрук направилась к двери, но на пороге обернулась.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, спасибо. За все. Вы дали этой больнице будущее. И надежду тысячам людей.</p>
    <p>— Я просто делал свою работу.</p>
    <p>— Нет. Вы делали невозможное. И у вас получилось. Это больше, чем просто работа. Это призвание.</p>
    <p>Призвание. Красивое слово. Но было ли оно правдивым?</p>
    <p>Не так уж и важно. Важно то, что я спасаю жизни. А мотивы… мотивы вторичны.</p>
    <p>Кобрук ушла.</p>
    <p>Я остался один в этой пустой ординаторской. Откинулся на спинку и закрыл глаза.</p>
    <p>Усталость. Не просто физическая — экзистенциальная. Усталость человека, который только что решал — жить этому ребенку или умереть. И выиграл. На этот раз.</p>
    <p>— Эй, двуногий! Ты там еще живой?</p>
    <p>Фырк спрыгнул с моего плеча на стол. Его усы топорщились от возбуждения, а глаза горели, как два маленьких уголька.</p>
    <p>— Пока жив, — пробормотал я, не открывая глаз.</p>
    <p>— Мы сделали это! МЫ СДЕЛАЛИ ЭТО! — Фырк запрыгал по столу, как сумасшедший. — Мы спасли мальчишку! Мы нашли лекарство! Мы победили чуму! Мы герои! Мы легенды! Нас теперь в учебники истории впишут!</p>
    <p>— Ты герой, Фырк. Без твоей подсказки о дневнике Снегирева ничего бы не было.</p>
    <p>— Ну да, я, конечно, молодец! — маленький бурундук гордо выпятил свою пушистую грудь. — Но и ты тоже ничего! Для двуногой обезьяны. Ты смелый, умный, упрямый. И благородный до тошноты!</p>
    <p>— Спасибо. Наверное.</p>
    <p>— Ты вообще знаешь, что теперь будет? СЛАВА! Тебя орденами завалят! Может, даже графом сделают! Или бароном! Барон Разумовский — звучит!</p>
    <p>— Мне не нужны никакие титулы, Фырк.</p>
    <p>— А что тебе тогда нужно? Деньги? Власть? Женщины? Хотя нет, у тебя же есть Вероника. Втюрился и тебе её достаточно.</p>
    <p>Вероника. Нужно было найти ее, рассказать ей все. Она, наверное, волнуется.</p>
    <p>— Мне нужно, чтобы эта эпидемия наконец-то закончилась. Чтобы больше никто не умер от этой чумы. Чтобы дети росли здоровыми.</p>
    <p>— Скучно! Где золото? Где дворцы? Где гаремы?</p>
    <p>— В твоих фантазиях. А в реальности — работа. Мишка стабилен, но он еще не здоров. Нужно постоянно следить за его восстановлением. Корректировать терапию. Предотвращать возможные осложнения.</p>
    <p>— Ты неисправимый упрямец, двуногий. Спас мир — и сразу же обратно к работе.</p>
    <p>— Мир еще не спасен. Мы спасли всего одного мальчика. А тысячи все еще болеют. Нужно как можно скорее наладить массовое производство антидота. Обучить лекарей. Распространить протокол лечения по всей стране.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Владимир. Бар «Три медведя».</p>
    <p>Шаповалов сидел за угловым столиком, в самом темном и незаметном месте. Маленький, прокуренный бар в двух кварталах от больницы — негласное убежище лекарей после особенно тяжелых смен.</p>
    <p>Стены, пропахшие табаком, пролитым пивом. Потертая, расцарапанная мебель. Тусклый, желтый свет от одинокой лампы под абажуром.</p>
    <p>Перед ним стоял граненый стакан с пивом. Сегодня можно было.</p>
    <p>Восемнадцать часов прошло с начала его смены. Семь операций. Двадцать один спасенный. Трое умерших прямо на столе. Обычная статистика для хирурга во время эпидемии. Но сегодня все эти цифры казались неважными. Потому что главная цифра была — один.</p>
    <p>Один спасенный сын.</p>
    <p>Он допил пиво, оставил на столе деньги — больше чем требовалось.</p>
    <p>— Налей всем за мой счет, — сказал он бармену. — Пускай выпьют за моего сына. Сегодня у него второй день рождения.</p>
    <p>Бармен понимающе кивнул. Не стал задавать лишних вопросов. Вместо этого пошел к крану и стал наливать очередной стакан.</p>
    <p>Шаповалов встал и вышел.</p>
    <p>На улице начинался дождь. Мелкий, холодный, осенний. Шаповалов поднял воротник своего старого пальто и пошел под дождем без зонта. Холодные капли били по лицу, смешиваясь с остатками высохших слез.</p>
    <p>Дождь смывает грязь. С улиц, с души, с совести. Может быть, он смоет и эту проклятую чуму. Символически.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Особняк в глухом пригороде Мурома. Полночь.</strong></p>
    <p>— Докладывайте.</p>
    <p>Голос был неожиданно сильным для такого старого, почти иссохшего тела, скрытого в глубоких тенях массивного кресла у камина.</p>
    <p>Властный. Привыкший к беспрекословному подчинению.</p>
    <p>Вторая фигура стояла по стойке смирно в трех шагах от кресла.</p>
    <p>— Операция «Очищение» идет согласно утвержденному плану, магистр Архивариус. Фаза первая завершена успешно.</p>
    <p>— Хорошо. Паническая составляющая?</p>
    <p>— Нарастает по экспоненте. Население требует от властей объяснений и решительных действий. Правительство находится в полной растерянности — у них нет никаких эффективных мер противодействия. Министр здравоохранения области подал в отставку вчера вечером. Эта информация пока не опубликована, но в узких кругах уже известна.</p>
    <p>— Отлично.</p>
    <p>— Гильдия Целителей в полном хаосе. Глава Гильдии созвал экстренное собрание. Обсуждают введение тотальных карантинных мер. Эффективного лечения они не имеют. Пытаются адаптировать старые протоколы — пока безрезультатно.</p>
    <p>— Идеально. Еще неделя такого хаоса, и в городах начнутся уличные беспорядки. Две недели — и правительство падет. Император будет вынужден ввести в стране чрезвычайное положение. А там…</p>
    <p>Мужчина не договорил, но сержант все понял. План был известен им обоим. Хаос, паника, падение правительства.</p>
    <p>И на этой волне всеобщего страха — приход новой власти. Тех, кто предложит единственное верное решение. Тех, кто «случайно» окажется готов к этому кризису.</p>
    <p>— Есть одно осложнение, — сержант чуть напрягся.</p>
    <p>Мужчина в кресле замер. Его пальцы перестали барабанить по подлокотнику.</p>
    <p>— Какое осложнение? — его голос стал тише. И от этого — гораздо опаснее.</p>
    <p>— Информация из Мурома. Пока что неподтвержденная, но она поступает сразу из трех независимых источников.</p>
    <p>— Говорите.</p>
    <p>— Центральная Муромская больница. Есть сведения, что они нашли способ лечения. Создали антидот.</p>
    <p>Тишина. Долгая, тяжелая, вязкая тишина. Только треск сухих поленьев в камине нарушал ее. Искры взлетали вверх по дымоходу и гасли в его непроглядной темноте.</p>
    <p>— Повторите, — голос мужчина был абсолютно спокойным. Слишком спокойным.</p>
    <p>— По имеющимся данным, муромские лекари создали эффективный антидот против нашего патогена. Первое успешное применение — несколько часов назад. Пациент — шестилетний мальчик. Терминальная стадия заболевания. После введения антидота — полная ремиссия.</p>
    <p>— Это невозможно.</p>
    <p>Три слова, произнесенные с абсолютной, непоколебимой уверенностью. Как математическая аксиома.</p>
    <p>— Тем не менее…</p>
    <p>— НЕВОЗМОЖНО!</p>
    <p>Мужчина вскочил с кресла. Его движение было неожиданно резким и быстрым для его возраста. Он подошел к камину и встал спиной к огню. Его тень легла на лицо, полностью скрывая его черты.</p>
    <p>— Магистр…</p>
    <p>— МОЛЧАТЬ!</p>
    <p>Мужчина тяжело дышал, хватаясь за каминную полку.</p>
    <p>— Кто? — он резко повернулся к сержанту. — Кто создал этот антидот?</p>
    <p>— По имеющимся данным — целитель Илья Григорьевич Разумовский. Молодой лекарь. Но уже успевший нашуметь в области.</p>
    <p>— Разумовский… — мужчина задумался. — Я его знаю…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Четыре часа с момента введения антидота. Я стоял у кровати Мишки Шаповалова и считал. Считал вдохи, удары сердца, миллиметры ртутного столба. Потому что каждая из этих единиц, отвоеванная у смерти, была бесценна.</p>
    <p>Мальчик спал. Не в коме, не в наркозном забытье — просто спал. Как обычный ребенок после тяжелого, изматывающего дня.</p>
    <p>Грудная клетка мерно поднималась и опускалась в такт работе аппарата ЭКМО, но я видел и собственные дыхательные движения — слабые, неглубокие, но свои.</p>
    <p>Он боролся. Он возвращался. По шажочку, но возвращался.</p>
    <p>Рыжие волосы разметались по подушке — мокрые от пота, но уже не слипшиеся комками, как вчера. На щеках проступил легкий румянец. Не синюшность цианоза, не восковая бледность умирающего — нормальный, здоровый розовый цвет.</p>
    <p>Кожа все еще казалась почти прозрачной, вены на висках просвечивали синими ручейками, но это пройдет. Главное — он был жив. Дышал. Его сердце билось без лошадиных доз адреналина.</p>
    <p>Чудо? Нет. Наука. Медицина. И немного безумия, помноженного на отчаяние. Коктейль, который либо убивает, либо творит невозможное. Сегодня он сотворил.</p>
    <p>Мониторы над кроватью пели свою монотонную электронную песню. Но теперь это была не панихида, а гимн жизни:</p>
    <p>— АД: 105/70 мм. рт. ст.</p>
    <p>— ЧСС: 92 уд/мин</p>
    <p>— SpO2: 95%</p>
    <p>— Температура: 37,2°C</p>
    <p>Я смотрел на эти цифры и не верил.</p>
    <p>Еще четыре часа назад его давление было иллюзией, нарисованной лошадиными дозами вазопрессоров — допамина, норадреналина, адреналина.</p>
    <p>Всем, что только можно было влить в вены шестилетнего ребенка, чтобы заставить его сердце качать кровь. Сейчас — ни одного. Сердце справлялось само. 105 на 70 — идеальное давление для его возраста. Как в учебнике по педиатрии.</p>
    <p>Пульс 92.</p>
    <p>Ровный, четкий синусовый ритм, без единой экстрасистолы, без уродливых пробежек тахикардии. Четыре часа назад было двести десять, и я думал, оно просто разорвется от нагрузки.</p>
    <p>А теперь — спокойное, мерное биение.</p>
    <p>Тук-тук, тук-тук.</p>
    <p>Музыка жизни.</p>
    <p>Сатурация 95% — и это на минимальной поддержке ЭКМО! Легкие работали.</p>
    <p>Не в полную силу, не идеально, но работали. Кислород поступал в кровь, углекислота выводилась. Газообмен был восстановлен. Четыре часа назад было 84% на стопроцентном кислороде — его легкие были забиты желеобразной массой, альвеолы не функционировали. А теперь…</p>
    <p>Я активировал Сонар. Боль вдруг пронзила череп — резкая, как удар молнии. Последние сутки я использовал дар слишком часто, на пределе, и организм протестовал. Но мне нужно было видеть. Не предполагать, а знать наверняка.</p>
    <p>Картина, открывшаяся моему внутреннему взору, была совершенно другой. Четыре часа назад я видел поле битвы после Армагеддона — разрушенные эритроциты, острые кристаллы вируса как осколки битого стекла, тотальное воспаление.</p>
    <p>Сейчас… сейчас я видел, как на пепелище пробиваются первые ростки новой жизни.</p>
    <p>Вирусная активность — абсолютный ноль.</p>
    <p>Ни одного кристалла, ни одной активной вирусной частицы. Антидот сработал тотально, выжег заразу подчистую. Это работа Слез Феникса не иначе.</p>
    <p>В крови плавали лишь безобидные остатки разрушенных вирусных оболочек — иммунная система, как мародеры на поле боя, лениво добивала трупы врага. Победа. Безоговорочная капитуляция.</p>
    <p>Гемолиз был остановлен.</p>
    <p>Эритроциты больше не лопались как мыльные пузыри. Более того — я видел, как из костного мозга в кровоток выходят молодые, полные сил ретикулоциты.</p>
    <p>Юные солдаты крови, посланные на восстановление разрушенного королевства. Через несколько дней анемия начнет отступать. Кровь снова училась быть красной.</p>
    <p>Легкие… Ох, какая разница!</p>
    <p>Желеобразная масса, забивавшая альвеолы, рассасывалась. Я видел, как макрофаги, санитары организма, жадно пожирают остатки слизи, очищая дыхательные пути.</p>
    <p>Альвеолы расправлялись — не все, многие погибли безвозвратно, но живые, как герои, брали на себя их функцию. Газообмен восстанавливался.</p>
    <p>Но… вот оно. Цена спасения. Фиброз.</p>
    <p>В нижних долях, там, где повреждения были максимальными, уже начиналось рубцевание. Соединительная ткань, как ремонтная бригада, заполняла пустоты от погибших альвеол.</p>
    <p>Эти шрамы на его легких останутся навсегда. Он будет жить, но никогда уже не сможет бежать так быстро, как другие дети.</p>
    <p>Сердце. Миокард все еще был отечным, воспаленным, как у боксера после тяжелого боя. Но некроз был остановлен. Кардиомиоциты больше не гибнут массово.</p>
    <p>Я видел даже признаки регенерации — молодые клетки делились, пытаясь залатать пробоины. Не полностью, сердечная мышца плохо регенерирует. Рубцы будут и здесь.</p>
    <p>Хроническая сердечная недостаточность в будущем почти гарантирована. Но это в будущем. Которое у него теперь есть.</p>
    <p>Почки. Канальцы были частично забиты продуктами распада, но фильтрация шла. Моча образовывалась — мутная, концентрированная, но она была. Острый тубулярный некроз не развился. Повезло.</p>
    <p>Функция была снижена процентов на тридцать, но почки — удивительный орган. Они восстановятся.</p>
    <p>Печень была увеличена, она работала на пределе, перерабатывая токсины от массовой гибели клеток. Но она справится. Это единственный орган, способный к полной регенерации. Через пару месяцев будет как новая.</p>
    <p>И мозг.</p>
    <p>Самое важное. Он был полностью чист.</p>
    <p>Никаких признаков отека, воспаления, ишемии. Гематоэнцефалический барьер выдержал. Нейроны были живы, синаптические связи сохранены. Мишка останется Мишкой.</p>
    <p>Не растением, не инвалидом с задержкой развития.</p>
    <p>Он будет думать, говорить, смеяться, плакать. Будет жить полноценной жизнью. Пусть с одышкой и таблетками, но полноценной.</p>
    <p>— Господин лекарь, как он?</p>
    <p>Тихий, почти благоговейный шепот вырвал меня из транса. Рядом стояла медсестра Марина, с тревогой глядя на мальчика. В руках у нее был лоток с лекарствами для утренних назначений, но она, кажется, забыла, зачем пришла, завороженная картиной мирно спящего ребенка.</p>
    <p>— «Как он, как он…» Живой, дурында! — проскрипел у меня в голове Фырк с ноткой облегчения в голосе. — Чего еще тебе надо? Не пляшет джигу на кровати, конечно, но для человека, который четыре часа назад был одной ногой в могиле, — очень даже бодрячком!</p>
    <p>— Стабилен. Положительная динамика по всем показателям. Вирус уничтожен полностью, — ответил я, и слова прозвучали даже для меня самого как сводка с фронта после безоговорочной победы.</p>
    <p>— Это чудо, — она торопливо перекрестилась, ее глаза наполнились слезами. — Вчера я молилась всем святым. И вот — услышали.</p>
    <p>Святые? Может быть.</p>
    <p>Или просто наука сработала. Формула столетней давности, современные технологии и отчаянное безумие лекаря, решившегося на эксперимент. Но если ей легче верить в божественное вмешательство — пусть. Вера — тоже лекарство. Иногда самое сильное.</p>
    <p>— Продолжайте мониторинг, — сказал я, возвращаясь к роли руководителя. — Записывайте все показатели каждый час. Любые изменения — немедленно мне.</p>
    <p>— Конечно, Илья Григорьевич, — она смахнула слезу. — Вы идите отдыхайте. Вы же на ногах вторые сутки.</p>
    <p>Вторые сутки… Я потерял счет времени. Организм работал на чистом адреналине и остатках кофеина. Скоро и он закончится. Нужно поспать. Но сначала…</p>
    <p>— Фырк, — мысленно прошептал я. — Что видишь ты?</p>
    <p>Призрачный бурундук материализовался у меня на плече, его усики подергивались от волнения.</p>
    <p>— Все чисто, двуногий! — взвизгнул он у меня в голове. — Астральное тело мальчишки крепнет с каждой минутой! Серебряная нить — связь души с телом — толстая как корабельный канат! Никаких следов темной энергии вируса. Даже эхо не осталось. Ты выжег эту дрянь дотла!</p>
    <p>— Это не я. Это антидот.</p>
    <p>— Антидот, который ТЫ решился применить! — восторженно возразил Фырк. — Не скромничай, герой!</p>
    <p>Герой. Снова это слово. Серебряный, медсестры, теперь Фырк. Но я не чувствовал себя героем. Я чувствовал лишь чудовищную усталость и тихое, глубокое удовлетворение. Мы сделали невозможное.</p>
    <p>Мы убили дракона. Но теперь нужно восстанавливать разрушенное королевство. Камень за камнем. Клетка за клеткой.</p>
    <p>— Поэтично! Для уставшего двуногого. Иди домой, поспи. Мальчишка не умрет без тебя пару часов.</p>
    <p>Домой. К Веронике. К теплу, уюту, к нормальной, человеческой жизни. Заманчиво. Невыносимо заманчиво.</p>
    <p>Я бросил последний взгляд на Мишку. Мальчик спал, и на его лице промелькнула тень улыбки. Может быть, ему снились хорошие сны.</p>
    <p>Дом, родители, игрушки. Нормальная жизнь шестилетнего ребенка, которую мы у него отвоевали. Он получит эту жизнь. И это все, что имело значение.</p>
    <p>Путь до ординаторской занял целую вечность. Или пятнадцать минут — время текло странно, то замедляясь до вязкости патоки, то ускоряясь до размытых вспышек.</p>
    <p>Нужно было дойти. Переодеться из этого пропотевшего, пропахшего лекарствами халата. Умыть лицо. Может, даже присесть на пять минут.</p>
    <p>А потом — домой. К Веронике. Которая, наверное, не спит, ждет. Переживает. Я должен был позвонить, но телефон сдох еще вчера. Или позавчера? Дни слились в одно бесконечное дежурство.</p>
    <p>Коридор хирургии был пуст и тих. В такое время здесь обычно никого — ночная смена в операционных, дневная еще не пришла. Только дежурный санитар дремлет где-то в подсобке.</p>
    <p>Но свет в ординаторской горел. Странно. И голоса — приглушенные, но различимые. Кто-то не ушел домой? Или пришел слишком рано? Какая разница. Зайду, переоденусь и уйду. Нет сил на разговоры.</p>
    <p>Я толкнул дверь и замер на пороге.</p>
    <p>Они все были здесь. Вся команда «искателей сокровищ».</p>
    <p>Величко сидел на кушетке, обхватив голову руками — поза человека, дошедшего до самого предела физической и моральной усталости.</p>
    <p>Фролов и Муравьев стояли у окна, негромко переговариваясь — их вечный способ справляться со стрессом, обсуждать все подряд.</p>
    <p>Артем мерил комнату быстрыми, нервными шагами — накопленная энергия не давала ему усидеть на месте. Кристина застыла на стуле, уставившись в пустоту — тот самый взгляд человека, увидевшего слишком много за слишком короткое время.</p>
    <p>И Вероника. Моя Вероника стояла посреди комнаты, кусая губы — ее способ справляться с тревогой.</p>
    <p>Они не ушли. После всего — поисков, часов расшифровки формулы, напряжения ожидания — они остались. Ждали. Но чего? Меня? Новостей? Подтверждения чуда или известия о катастрофе?</p>
    <p>Первым меня заметил Артем. Он резко остановился посреди шага, уставился на меня. Остальные проследили за его взглядом.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>В ней было все — страх, надежда, отчаяние, мольба. Они смотрели на меня, и я видел один и тот же немой вопрос в каждом взгляде.</p>
    <p>Они боятся спросить. Боятся услышать ответ. Потому что от этого ответа зависит слишком много. Не просто жизнь одного мальчика — будущее медицины, надежда тысяч больных, смысл их бессонных ночей и титанических усилий.</p>
    <p>Артем сделал шаг вперед. Еще один. Сглотнул. Когда он заговорил, голос дрогнул, выдавая все то напряжение, что он так старательно скрывал за своей активностью:</p>
    <p>— Илья… — он сделал паузу, пытаясь взять себя в руки. — Слухи ходят… медсестры шепчутся… что-то произошло в детской реанимации… но мы боимся верить.</p>
    <p>Еще одна мучительная пауза. Он собирался с духом для главного вопроса, который висел в воздухе, тяжелый и острый, как занесенный над головой скальпель.</p>
    <p>— Это правда? У нас… у нас получилось? — наконец, спросил он.</p>
    <p>У НАС получилось. Не у меня — у нас. Потому что это была правда. Без них, без их упорства, без их самоотверженности и веры в меня — ничего бы не было. Я просто нажал на поршень шприца. Они дали мне оружие для этой битвы.</p>
    <p>Я смотрел на их измученные, бледные, невыспавшиеся лица.</p>
    <p>Они заслужили правду. Всю правду. Но сейчас, в эту секунду, им нужно было другое. Им нужна была победа. Чистая, без сносок и уточнений. Потом будут оговорки — про долгую реабилитацию, возможный фиброз, месяцы борьбы. Но сейчас — только триумф.</p>
    <p>Я устало улыбнулся. И просто кивнул.</p>
    <p>— Да. Получилось.</p>
    <p>Одна секунда звенящей, оглушительной тишины.</p>
    <p>Две.</p>
    <p>Три.</p>
    <p>А потом мир взорвался.</p>
    <p>— ДААААА! — Артем подпрыгнул так высоко, что чуть не ударился головой о низкий потолок ординаторской. — ПОЛУЧИЛОСЬ! МЫ СДЕЛАЛИ ЭТО!</p>
    <p>— АААА! ААААА! — Фролов и Муравьев бросились обниматься, как будто только что выиграли войну, потом, в едином порыве, схватили ошеломленную Кристину и закружили ее по комнате.</p>
    <p>— Мы победили! Победили! — кричали они хором, их голоса срывались от счастья.</p>
    <p>Кристина расплакалась — тихо, почти беззвучно, но слезы облегчения, радости, освобождения от невыносимого напряжения текли ручьем по ее щекам.</p>
    <p>И тут Величко вскочил с кушетки. На его обычно мрачном, сосредоточенном лице сияла совершенно детская, восторженная улыбка.</p>
    <p>— Парни! — заорал он, перекрывая общий гвалт. — Героя — качать!</p>
    <p>Что? Нет, подождите, это же…</p>
    <p>Но было поздно. Артем и «хомяки» бросились ко мне как спортивная команда, прорвавшаяся к зачетной зоне на последней минуте матча.</p>
    <p>— Нет! Стойте! Что вы… АЙ!</p>
    <p>Они подхватили меня — Артем за плечи, Фролов и Муравьев за ноги — и с дружным криком подняли над головами, как драгоценный трофей.</p>
    <p>— Опустите! Немедленно! Это же… это непрофессионально!</p>
    <p>— РА-ЗУ-МОВ-СКИЙ! РА-ЗУ-МОВ-СКИЙ! РА-ЗУ-МОВ-СКИЙ!</p>
    <p>Они скандировали и подбрасывали меня вверх. Я болтался в воздухе как тряпичная кукла, совершенно потеряв контроль над ситуацией. Это было безумие.</p>
    <p>Я лекарь, серьезный, ответственный человек. А меня качают как футболиста после забитого гола. В больнице. В ординаторской. Это было нарушением всех возможных правил, регламентов и просто здравого смысла.</p>
    <p>— Ого! — Фырк вцепился в мой воротник всеми четырьмя астральными лапами, чтобы не свалиться. — Двуногий, тебя обожествляют! Поклонение живому божеству! Это круче любого ордена! Наслаждайся моментом, пока не уронили!</p>
    <p>— Фырк, ты не помогаешь!</p>
    <p>— А должен? Это же весело! Смотри, даже хмурый Величко улыбается!</p>
    <p>И правда. Величко стоял в стороне, но улыбался во весь рот. Я никогда не видел его таким… счастливым? Живым? Человечным? Обычно он был как скала — неприступный, холодный, отстраненный. А сейчас — просто человек, радующийся общей победе.</p>
    <p>— РА-ЗУ-МОВ-СКИЙ! РА-ЗУ-МОВ-СКИЙ!</p>
    <p>Даже Кристина присоединилась к скандированию, хлопая в ладоши. Слезы все еще текли по ее щекам, но она улыбалась сквозь них.</p>
    <p>А Вероника… Она стояла в стороне, прикрыв рот рукой, плача и смеясь одновременно. Наши взгляды встретились на долю секунды, когда я был в высшей точке полета, и я увидел в ее глазах такую гордость, такую безграничную любовь, что на мгновение забыл обо всей нелепости ситуации. Она гордилась мной. Моя женщина. И плакала от счастья. Ради одного этого взгляда стоило рисковать всем.</p>
    <p>— Хватит! — крикнул я, но в голосе не было настоящего протеста. — Опустите меня! У меня голова кружится!</p>
    <p>— Еще разок! — крикнул Артем. — За победу!</p>
    <p>— РА-ЗУ-МОВ-СКИЙ!</p>
    <p>Последний подброс, и они осторожно опустили меня на пол. Я пошатнулся — частично от головокружения, частично от запредельной усталости. Артем тут же подхватил меня под локоть, не давая упасть.</p>
    <p>— Ты герой, Илья! Настоящий герой!</p>
    <p>— Я просто лекарь…</p>
    <p>— Который спас ребенка от неизлечимой болезни! Нашел лекарство от чумы! Совершил невозможное!</p>
    <p>Невозможное. Может быть. Но это была командная работа. Без Фырка и его подсказки про дневник — не нашли бы формулу. Без Величко и его системного подхода — не расшифровали бы. Без «хомяков» и их упорства — не собрали бы компоненты. Без Артема и Кристины — не было бы поддержки. Без Вероники — я бы просто сошел с ума от напряжения.</p>
    <p>— Мы все герои, — сказал я, оглядывая свою команду. Уставшие, растрепанные, но счастливые лица. — Каждый из вас. Без вас ничего бы не было. Вы дали мне оружие для этой битвы. Я просто нажал на поршень шприца.</p>
    <p>— Но решение принимал ты, — серьезно сказал Величко, делая шаг вперед. — Ответственность была на тебе. Если бы мальчик умер — судили бы тебя. Ты рискнул всем — карьерой, свободой, совестью. И победил. Это и делает тебя героем.</p>
    <p>Может быть, он прав. А может, я просто безумец, которому сегодня повезло. Грань между героизмом и безумием тонка, как лезвие скальпеля.</p>
    <p>— Коллеги, — я поднял руку, призывая к тишине. — Спасибо за… это. Правда, спасибо. Но праздновать рано.</p>
    <p>Эйфория в комнате немного поутихла. Они снова стали серьезными, сосредоточенными.</p>
    <p>— Мы спасли одного мальчика. Одного из тысяч. По всей Империи сейчас умирают дети и взрослые от этой дряни. Нам нужно наладить массовое производство антидота. Распространить формулу. Обучить лекарей. Работы — непочатый край.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Все понимающе посмотрели на меня, и замолчали.</p>
    <p>— А Серебряный? — спросила Кристина, нарушив наступившую тишину. — Он вылечил Яну?</p>
    <p>— Не знаю, — покачал головой я. — Как раз собирался пойти к ней. Должен был уже.</p>
    <p>Если Серебряный сдержит слово. Все с Яной будет хорошо.</p>
    <p>А еще если он не предаст. Если не присвоит все лавры себе. То мы и победим «Стекляшку». Слишком много «если». Но выбора не было. Он был нашим единственным выход «наверх». Приходилось доверять социопату. Ирония судьбы.</p>
    <p>— А сейчас, — продолжил я, стараясь говорить бодро, хотя каждое слово давалось с трудом. — Всем по домам. Спать. Есть. Восстанавливаться. Это приказ главного героя дня.</p>
    <p>Все устало засмеялись. Напряжение спало, и на смену ему пришла тяжелая, свинцовая усталость.</p>
    <p>— А ты? — Вероника подошла ко мне, ее рука нашла мою. Теплая, живая, настоящая.</p>
    <p>— А я к Яне.</p>
    <p>— Только недолго, прошу тебя. Ты должен отдохнуть.</p>
    <p>Пока команда собиралась я пошел к Яне. Она все еще лежала в отдельной палате реанимации, тихая и неподвижная.</p>
    <p>Вокруг нее царил идеальный порядок — свежее белье, работающие мониторы, капельница с питательным раствором. Но сама она оставалась в глубокой коме, запертая в собственном разуме.</p>
    <p>Я встал у кровати, активируя Сонар.</p>
    <p>Но… что это? Отек мозга, который я видел в прошлый раз, спадает. Медленно, но уверенно. Нейронные связи, разорванные ментальной атакой на её мозг, начинают восстанавливаться!</p>
    <p>Слабые, едва заметные импульсы пробегали по коре головного мозга, как первые ручейки после засухи. Серебряный не обманул меня и уже провел ритуал.</p>
    <p>И это естественное восстановление, которое началось после.</p>
    <p>Я достал телефон. Нашел номер Серебряного. Нажал вызов. Длинные, мучительные гудки. Никто не отвечал.</p>
    <p>Либо уже в поезде и вне зоны доступа, либо… либо он просто игнорирует меня. Если он обманул, я его из-под земли достану. Но сейчас… сейчас у меня просто не было сил на злость. Только глухая, всепоглощающая усталость. Разберемся завтра. Сначала — отдых.</p>
    <p>Я нашел Веронику в коридоре, где она ждала меня и мы все вместе направились к выходу. Вышли из больницы — усталые, счастливые, опустошенные. Осенний вечер встретил нас промозглым холодом и густым, молочным туманом. Не спеша пошли домой</p>
    <p>На углу тускло светилась вывеска круглосуточного магазина. «Продукты 24 часа» — криво написанные неоновые буквы, половина из которых не горела. Типичный ларек на окраине — все необходимое и ничего лишнего.</p>
    <p>— Зайдем? — предложила Вероника. — Есть хочется ужасно. Дома шаром покати, я вчера не успела в магазин сходить.</p>
    <p>Еда. Простая человеческая потребность, которую я игнорировал последние сутки. Сейчас, когда адреналин окончательно отпустил, желудок напомнил о себе болезненным спазмом.</p>
    <p>Когда я последний раз нормально ел? Позавчера? Кажется, это был бутерброд в ординаторской. Или это было вчера? Дни слились в один бесконечный, изматывающий марафон.</p>
    <p>— Давно пора, двуногий! — раздался в голове заботливый, но ехидный голос Фырка. — Еще час — и ты начнешь жевать собственный халат от голода! А он, между прочим, не стираный.</p>
    <p>Мы зашли. Магазинчик встретил нас волной тепла и божественным запахом свежей выпечки и пряностей. За прилавком дремал продавец — пожилой узбек в выцветшей тюбетейке, положив голову на скрещенные руки. Услышав скрип двери, он встрепенулся, протер глаза и тут же заулыбался, сверкнув золотыми зубами.</p>
    <p>Мы взяли курицу — золотистую, с хрустящей корочкой, источающую умопомрачительный запах. Свежие овощи — упругие помидоры, пахнущие летом, хрустящие огурцы, пучок кинзы и укропа. Горячий лаваш. Кусок сулугуни. И несколько красных, глянцевых яблок, пахнущих осенним садом.</p>
    <p>— И вот это, — Вероника решительно поставила на прилавок пыльную бутылку вина. Красное, сухое, не особо дорогое, но и не дешевое.</p>
    <p>— Праздник? — старик-продавец подмигнул, ловко пробивая наши покупки на стареньком аппарате.</p>
    <p>— Да, — Вероника устало, но счастливо улыбнулась. — Празднуем жизнь.</p>
    <p>— Хороший праздник! — одобрил продавец, упаковывая все в пакет. — Самый лучший! Жизнь — это дар. Нужно радоваться каждому дню!</p>
    <p>Мудрость простого человека, сказанная без всякого пафоса. Радоваться каждому дню. Мы, лекари, видим смерть так часто, что разучились радоваться жизни, воспринимая ее как должное.</p>
    <p>А она — чудо. Каждое биение сердца, каждый вдох, каждое мгновение сознания — невероятная, статистически маловероятная удача в холодной, безразличной вселенной.</p>
    <p>Дома было тепло и тихо. Вероника включила свет на кухне, а я, бросив пакеты на пол, побрел в душ. Нужно было смыть с себя эти сутки — пот, больничные запахи и усталость.</p>
    <p>Горячая вода — величайшее изобретение человечества. Я стоял под упругими струями, подставив лицо, и чувствовал, как напряжение, сковавшее мышцы стальным корсетом, медленно уходит.</p>
    <p>Плечи расслабились, спина перестала ныть. Я смывал с себя ответственность за чужую жизнь. Временно. Завтра она вернется, никуда не денется. Но сейчас, в эти несколько минут, я был просто уставшим человеком под горячим душем.</p>
    <p>На кухне Вероника уже накрыла на стол. Курица, разделанная на аппетитные куски, лежала на большом блюде. В салатнице пестрели свежие овощи. Нарезанный лаваш, сыр. Два бокала. Бутылка вина была откупорена и, как говорят сомелье, «дышала».</p>
    <p>— За что выпьем? — спросила она, разливая по бокалам темно-рубиновую жидкость.</p>
    <p>— Даже не знаю. За жизнь? За победу? За удачу?</p>
    <p>— За нас, — просто предложила она, поднимая свой бокал. — За то, что мы вместе прошли через это. И остались людьми.</p>
    <p>— За нас.</p>
    <p>Бокалы соприкоснулись с тихим, мелодичным звоном. Вино было терпким, с легкой кислинкой. Обычное столовое вино из обычного магазина. Но сейчас, в этот момент, оно казалось божественным нектаром.</p>
    <p>Первый глоток алкоголя после такого напряжения ударил в голову как кувалда. Мир слегка поплыл, но это было приятное, расслабляющее</p>
    <p>Ели мы молча, медленно, смакуя каждый кусок. Соленая, пряная корочка курицы хрустела на зубах. Сочные помидоры взрывались во рту летней свежестью. Хлеб был мягким, еще теплым.</p>
    <p>— Другое дело! — раздался в голове довольный голос Фырка, который, видимо, тоже наслаждался процессом на каком-то своем астральном уровне. — А то я уже думал, ты начнешь фотосинтезом питаться, как комнатное растение! Ешь, двуногий, ешь! Тебе нужны калории, чтобы твой гениальный мозг не усох до размеров грецкого ореха!</p>
    <p>— Ой! — Вероника вдруг хлопнула себя по лбу, отчего я едва не подпрыгнул. — Я же совсем забыла!</p>
    <p>— М-м? — промычал я, дожевывая кусок курицы, который, казалось, был лучшим из всего, что я ел в этой жизни.</p>
    <p>— Папа! Папа звонил вчера!</p>
    <p>Кусок курицы, который я с таким наслаждением жевал, застрял в горле. Я закашлялся, схватив бокал с вином и сделав большой глоток.</p>
    <p>— Так. И? — выразительно посмотрел на неё я.</p>
    <p>— Он приедет завтра. Остановится в моей старой квартире. Я оставила ключи у консьержки. Будет просто приходить в гости. Не переживай, он не будет жить с нами.</p>
    <p>Хоть что-то. Жить под одной крышей с алкоголиком, хоть и бывшим— удовольствия мало. Мне хватало всего и на работе.</p>
    <p>— Ты не рад? — Вероника нахмурилась, заметив, видимо, отсутствие восторга на моем лице.</p>
    <p>— Рад. Просто… неожиданно. И я устал. Не уверен, что смогу произвести хорошее впечатление.</p>
    <p>— Ты только что спас ребенка от смертельной болезни. Нашел лекарство от чумы. Ты герой дня. Какое еще впечатление тебе нужно произвести?</p>
    <p>Герой. Она сказала это так просто. А я чувствовал себя выжатым лимоном. Солдатом после боя, который чудом выжил, но понимает, что впереди еще вся война. Героизм — это для плакатов. В реальности — это просто работа на пределе, когда у тебя не остается другого выбора.</p>
    <p>— Я просто лекарь, Вероника. Уставший, не выспавшийся, эмоционально выгоревший лекарь.</p>
    <p>— Он это оценит, — уверенно сказала она. — Папа уважает профессионалов. А ты — лучший лекарь, которого я знаю.</p>
    <p>— Ладно, — я тяжело вздохнул. — Познакомимся получше завтра.</p>
    <p>— Вот и правильно! — Вероника встала, подошла ко мне сзади и обняла за плечи. — А сейчас — спать. Ты еле держишься на ногах.</p>
    <p>— А ты?</p>
    <p>— И я. Вместе. Обниматься и спать до утра.</p>
    <p>Обниматься и спать. Простые человеческие радости, которых я был лишен последние сутки. А может, и дольше. Эпидемия отнимает не только жизни — она крадет нормальность.</p>
    <p>Превращает лекарей в солдат на передовой. А солдатам не положено обниматься и спать до победы. Но сегодня — можно. Сегодня я не лекарь. Сегодня я просто уставший мужчина, который отчаянно хочет спать рядом с любимой женщиной.</p>
    <p>Мы легли прямо так, в домашней одежде. Вероника прижалась ко мне, положила голову на плечо. Ее волосы пахли шампунем с ароматом яблок и чем-то еще, неуловимо ее — теплым, родным запахом.</p>
    <p>Сон накатил как цунами. Черная, теплая волна без сновидений и тревог. Сон человека, дошедшего до самого края и переступившего через него.</p>
    <p>Будильник вырвал меня из глубокого сна ровно в шесть тридцать.</p>
    <p>Вероника еще спала, свернувшись клубочком под одеялом и что-то бормоча во сне. Я тихо выскользнул из постели, стараясь ее не разбудить.</p>
    <p>Быстрый душ — ледяная вода на лицо, чтобы проснуться окончательно. Кофе — двойной, черный, горький как лекарство. Бутерброд с сыром, проглоченный на ходу — топливо для организма, не более.</p>
    <p>На улице было солнечно, но обманчиво холодно. Осень показывала свой характер — ночные заморозки, утренний иней на траве, пронизывающий до костей ветер.</p>
    <p>Дорога до больницы заняла пятнадцать минут быстрым шагом, холодный воздух прочистил голову и окончательно прогнал остатки сна. Я снова был готов к бою.</p>
    <p>С каждым шагом по гулким коридорам больницы я просыпался окончательно. Человек во мне, жаждущий сна и покоя, уступал место лекарю. Мозг, отдохнувший за ночь, заработал с привычной, холодной четкостью, выстраивая план на день.</p>
    <p>В реанимации меня уже ждали. Дежурная смена — Кашин, Валентина Петровна, молоденькая ординаторша Катя.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — она улыбнулась мне почти тепло. — Как хорошо, что вы пришли. Нужно обсудить план дальнейшего лечения.</p>
    <p>— Доброе утро, — кивнул я. — Давайте сначала пациента посмотрим, а потом будем строить глобальные планы.</p>
    <p>Приоритеты. Всегда приоритеты. Сначала — конкретный больной, который лежит перед тобой. Потом — спасение человечества. Иначе можно увлечься стратегией, потерять фокус и наделать фатальных ошибок в тактике.</p>
    <p>Я подошел к кровати. Мишка не спал. Он лежал с открытыми глазами и внимательно рассматривал узоры из трещин на потолке. Дети в больнице часто этим занимаются от скуки, превращая дефекты штукатурки в драконов и замки.</p>
    <p>Увидев меня, он попытался улыбнуться. Интубационная трубка в горле мешала, но глаза — ясные, осмысленные — улыбнулись совершенно отчетливо.</p>
    <p>В сознании. Адекватен. Узнает. Прекрасно!</p>
    <p>Мозг, мой главный страх, точно не пострадал. Когнитивные функции были сохранены. Это уже была половина победы. Он все понимал. Он боролся. Он хотел жить. Это самое главное. Медицина бессильна, если пациент сдался.</p>
    <p>— Привет, чемпион! — я присел на край кровати, стараясь, чтобы мой голос звучал мягко и ободряюще. — Как себя чувствуешь? Если хорошо — моргни два раза.</p>
    <p>Мишка сосредоточенно, очень старательно моргнул два раза. Четко, осознанно.</p>
    <p>— Отлично! Что-нибудь болит? Если да — моргни один раз, если нет — два.</p>
    <p>Два уверенных моргания.</p>
    <p>Не болит. Хороший признак. Значит, тотальное воспаление спадает, поврежденные ткани начинают восстанавливаться. Боль — это сигнал тревоги, крик организма о повреждении. Нет боли — нет острого, агрессивного процесса.</p>
    <p>— Молодец. Сейчас я тебя внимательно посмотрю, а потом расскажу, как мы будем возвращать тебя домой, к родителям. Хочешь домой?</p>
    <p>Два частых, восторженных моргания и слабая попытка кивнуть, насколько позволяла трубка.</p>
    <p>— Конечно хочешь. Скоро, обещаю. Но сначала нужно еще немного подлечиться.</p>
    <p>Я провел полный осмотр. Аускультация легких — хрипы значительно уменьшились. В верхних долях дыхание было уже почти чистым, в средних — лишь единичные сухие хрипы на выдохе.</p>
    <p>В нижних долях — еще слышались влажные, но уже не такие обильные, как вчера. Легкие очищались. Медленно, но верно. Но я слышал и другое.</p>
    <p>Крепитация. Тихий, сухой треск, похожий на хруст снега под ногами. Признак начинающегося фиброза. Рубцы. Это навсегда.</p>
    <p>— Итак, коллеги, — обратился я к команде, выпрямляясь. — Давайте обсудим план восстановления.</p>
    <p>Мы собрались у сестринского поста. Я взял планшет, на котором Катя вела протокол, и открыл чистую страницу, начав чертить схему.</p>
    <p>— День первый-второй — сегодня и завтра. Продолжаем ЭКМО, но на минимальных параметрах. FiO2 снижаем до сорока процентов, поток — до пятидесяти от расчетного. Задача — дать легким и сердцу возможность работать самостоятельно, но со страховкой. Мы как бы учим их заново дышать и качать кровь.</p>
    <p>Я нарисовал график. Ось X — время, ось Y — параметры поддержки. Плавная нисходящая кривая — постепенное снижение зависимости от аппаратов.</p>
    <p>Кашин внимательно следил за моими пояснениями, его лицо было серьезным и сосредоточенным.</p>
    <p>— А если будет десатурация при снижении?</p>
    <p>— Тогда немедленно возвращаемся на предыдущий уровень поддержки и ждем еще сутки. Торопиться нам некуда. Лучше медленно, но верно. Любая спешка сейчас может привести к срыву компенсации.</p>
    <p>— Медикаментозная терапия? — спросила Валентина Петровна, уже готовя блокнот для записей.</p>
    <p>— Продолжаем антифибротическую терапию. N-ацетилцистеин — сто пятьдесят миллиграммов на килограмм в первые сутки, потом снижаем до ста. Добавляем пентоксифиллин — он улучшает микроциркуляцию и, по некоторым данным, снижает активность фибробластов. Преднизолон — начинаем с двух миллиграммов на килограмм, снижаем на ноль-пять миллиграмма каждые три дня. Резко отменять нельзя — получим синдром отмены.</p>
    <p>Конкретные препараты, конкретные дозы. Никаких «примерно» или «по ситуации». В реанимации нужна математическая точность. Ошибка в одном нуле после запятой может стоить жизни.</p>
    <p>— Кардиопротекторы?</p>
    <p>— Обязательно. Предуктал — тридцать пять миллиграммов два раза в день. Милдронат — двести пятьдесят миллиграммов в сутки внутривенно. И верошпирон — двадцать пять миллиграммов для профилактики ремоделирования миокарда.</p>
    <p>— Это же почти взрослые дозы, — заметила Катя, удивленно подняв брови.</p>
    <p>— Уменьшенные в два раза, — пояснил я. — Для его веса — двадцать килограммов — самое то. И помните, он перенес критическое состояние. Его организм сейчас работает на таких предельных режимах, как у взрослого спортсмена на финише марафона.</p>
    <p>Детская реанимация — это всегда высшая математика. Формулы, коэффициенты, миллиграммы на килограмм. Но за каждой цифрой — хрупкая, уникальная жизнь.</p>
    <p>Одна ошибка в расчетах — и ты из спасителя превращаешься в убийцу. Я это знал слишком хорошо. И не собирался ошибаться. Не сегодня.</p>
    <p>— День третий, — продолжил я, проводя на планшете новую черту. — Если динамика положительная — а она будет, я это видел — отключаем оксигенатор ЭКМО. Оставляем только насосную поддержку. Проверяем, справляются ли легкие сами.</p>
    <p>— На сколько? — спросил Кашин, уже делая пометки в своем блокноте.</p>
    <p>— Начнем с двух часов. Если сатурация держится выше девяноста двух процентов — увеличиваем до четырех. К концу дня — полное отключение оксигенации.</p>
    <p>— Рискованно, — покачала головой Катя.</p>
    <p>— Вся реанимация — это непрерывный, управляемый риск, — возразил я. — Но чем дольше ребенок на ЭКМО, тем выше вероятность фатальных осложнений. Тромбозы, кровотечения, инфекции. Это палка о двух концах: спасает жизнь, но может и отнять. Нужно найти идеальный баланс между поддержкой и самостоятельностью и вовремя убрать этот «костыль».</p>
    <p>Обвел всех взглядом. Они согласно кивнули, обозначая, что не спорят и не будут.</p>
    <p>— День четвертый-пятый, — я нарисовал следующий этап. — Полное отключение от ЭКМО. Переводим на обычную ИВЛ. И сразу начинаем респираторное отлучение — постепенно снижаем параметры, даем ему «окна» спонтанного дыхания.</p>
    <p>— Экстубация?</p>
    <p>— Если все пойдет по плану — день пятый-шестой. Но не будем торопиться. Реинтубация — это всегда травма. Физическая и психологическая. Помню случай в… — чуть не сказал, «в прошлой жизни»… — О котором читал. Мальчик, восемь лет, менингит. Поспешили с экстубацией. Через два часа — отек, дыхательная недостаточность, экстренная реинтубация. Сломали два молочных зуба, травмировали гортань. Он выжил, но до конца жизни панически боялся стоматологов и любых трубок во рту. Лучше подержать лишние сутки на ИВЛ, чем рисковать таким.</p>
    <p>— После экстубации? — Катя смотрела на меня с таким вниманием, будто я диктовал ей священный текст.</p>
    <p>— Долгая дорога домой, — я вздохнул. Самое сложное — не вытащить с того света. Самое сложное — вернуть к нормальной жизни. — Дыхательная гимнастика — начнем с самого простого. Выдохи через трубочку в стакан с водой, надувание воздушных шариков. Потом — спирометрия с нагрузкой. Ходьба, сначала по палате, потом по коридору, потом по лестнице.</p>
    <p>Я посмотрел на Мишку через стекло реанимации. Он внимательно смотрел на нас, и в его глазах, казалось, было полное понимание.</p>
    <p>— И самое главное, — добавил я, глядя прямо на него. — Психологическая реабилитация. Мальчик пережил околосмертный опыт. В шесть лет. Это травма, которая может остаться на всю жизнь. Нужен хороший детский психолог, арт-терапия, работа с родителями.</p>
    <p>Дети после реанимации часто меняются. Становятся тревожными, боятся засыпать — вдруг не проснутся. Боятся больниц, лекарей, любых медицинских процедур. Нужно вернуть ему не только здоровье, но и украденное детство.</p>
    <p>— Сколько всего займет реабилитация? — спросила Катя.</p>
    <p>— В стационаре — две-три недели. Дома — месяцы. Полное восстановление… — я сделал паузу, подбирая слова. — Полного восстановления не будет. Фиброз легких, последствия миокардита — это навсегда. Но адаптация возможна. Через год он сможет жить почти нормальной жизнью. С ограничениями, но жить.</p>
    <p>Жестокая правда. Но родители должны ее знать. Нельзя давать ложных надежд, которые потом обернутся еще большей болью. Их ребенок выжил, но остался инвалидом. Легким, функциональным, способным к полноценной жизни. Но инвалидом. И им придется научиться с этим жить.</p>
    <p>— Понятно, — кивнул Кашин. На его лице не было и тени разочарования — только профессиональная решимость. — План принят. Начинаем сегодня?</p>
    <p>— Уже начали, — я позволил себе легкую улыбку. Он меня понял.</p>
    <p>Я вышел из реанимации с чувством глубокого удовлетворения.</p>
    <p>План составлен, лечение идет, команда знает, что делать. Теперь главными лекарствами станут время и терпение. Медицина — это не только экстренные решения и драматические спасения. Это еще и долгая, рутинная, почти незаметная работа по восстановлению.</p>
    <p>День за днем, процедура за процедурой, маленький шаг за маленьким шагом. Не так эффектно, как ночная операция, но не менее важно.</p>
    <p>В коридоре меня поджидал Киселев. Заведующий хирургией, наш временный начальник, улыбался так широко, что казалось, его лицо вот-вот треснет пополам.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — он схватил меня за руку и принялся трясти ее, как старый насос. — Поздравляю! Вся больница гудит! Вы — герой! Спаситель!</p>
    <p>— Спасибо, Игнат Семенович. Но давайте без пафоса.</p>
    <p>— Как без пафоса⁈ Вы совершили революцию! Нашли лекарство от чумы века! Да это же Нобелевская премия, не меньше!</p>
    <p>Нобелевская премия? За расшифровку чужой формулы и безумный риск? Вряд ли. Нобелевский комитет любит фундаментальные, многолетние исследования, а не практическую медицину в полевых условиях.</p>
    <p>Хотя… кто знает? В этом мире свои правила.</p>
    <p>— Это была командная работа, Игнат Семенович. Без ординаторов, без помощи главврача — ничего бы не было.</p>
    <p>— Скромничаете! — Киселев понизил голос, заговорщически наклонившись ближе. — Но вот что странно… До сих пор нет никакого официального заявления. Обычно о таких прорывах трубят на всех углах. Пресса, телевидение, экстренный бюллетень от Гильдии Целителей… а тут — тишина.</p>
    <p>Он был прав. Молчание было странным, почти зловещим. Но я не мог рассказать ему о договоренности с Серебряным. О двух днях тишины.</p>
    <p>О государственных диверсиях и политических играх. Киселев — хороший хирург, но ужасный сплетник. Разнесет по больнице за час, по городу — за день.</p>
    <p>— Так нужно, — уклончиво ответил я.</p>
    <p>— Понимаю, понимаю, — закивал он, хотя по его лицу было видно, что он не понимает ровным счетом ничего. — Высокая политика, да? Столичные игры? С этим Серебряным… Ладно, не мое дело. Но если нужна какая-то помощь — хирургическое отделение к вашим услугам! Все, что угодно!</p>
    <p>Киселев удалился, довольный собой и оказанным вниманием, а я остался стоять посреди коридора, внезапно ощутив пронизывающий холод, не имеющий отношения к сквознякам.</p>
    <p>Странное чувство.</p>
    <p>Все поздравляют, восхищаются, называют героем. А я чувствую только глухую, сосущую усталость и беспричинную тревогу. Почему Серебряный не звонит? Прошли почти сутки с его отъезда. Он обещал связаться, как только доберется до столицы и оценит обстановку. Что-то пошло не так? Или он решил нас кинуть, присвоить все лавры и исчезнуть?</p>
    <p>— Илья Григорьевич!</p>
    <p>Молодая медсестра из приемного покоя бежала ко мне по коридору, размахивая руками так, словно пыталась взлететь.</p>
    <p>— Вас срочно ищет Анна Витальевна! Очень срочно! Сказала — как увидите, чтобы сразу к ней!</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>— Не знаю, но она места себе не находит! Вам звонила?</p>
    <p>Я полез в карман. Телефон был мертв — холодный черный прямоугольник, не подающий признаков жизни.</p>
    <p>Забыл зарядить! Никогда такого не было. Похоже батарея уже приходит в негодность и телефон разряжается сам с собой. Пора покупать новый.</p>
    <p>— Спасибо, уже иду к ней.</p>
    <p>Кабинет главврача находился в административном крыле.</p>
    <p>Дверь кабинета была приоткрыта. Изнутри доносился голос Кобрук — громкий, взволнованный, на грани истерики:</p>
    <p>— Где он⁈ Почему он не отвечает⁈ Это же… это предательство!</p>
    <p>Я постучал и, не дожидаясь ответа, вошел.</p>
    <p>Кобрук металась по кабинету как тигр в клетке. Волосы, обычно уложенные в безупречную прическу, были растрепаны — она явно запускала в них пальцы от нервов.</p>
    <p>Лицо было красным, в глазах блестели злые, бессильные слезы. На столе — три пустые чашки от кофе. На полу — несколько скомканных и разорванных листов бумаги.</p>
    <p>Паника. Настоящая, глубокая паника. Что-то случилось. Что-то очень серьезное.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — она бросилась ко мне, едва не сбив с ног. — Наконец-то! Где вы были⁈ Почему телефон выключен⁈</p>
    <p>— Разрядился. Что происходит, Анна Витальевна?</p>
    <p>— Серебряный! — она всплеснула руками, и это был жест полного отчаяния. — Эта гадина нас кинула!</p>
    <p>Так. Спокойно. Факты, только факты. Эмоции потом. Лечи панику, а не ее симптомы.</p>
    <p>— Объясните спокойно. Что именно случилось?</p>
    <p>— Он не звонит! — Кобрук схватилась за голову. — Больше суток прошло! Он должен был позвонить сразу, как приедет в столицу! Доложить о ситуации! А он молчит!</p>
    <p>— Может, не смог? Занят на встрече?</p>
    <p>— Занят⁈ — она рассмеялась коротким, истерическим смешком. — Он обещал! Дал слово! А теперь молчит! Знаете, что это значит?</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Он нас предал! Поехал к Императору, доложил о прорыве и присвоил все лавры себе! «Я, великий менталист Серебряный, в одиночку создал антидот!» А мы — безымянные помощники! Статисты в его триумфе!</p>
    <p>Серебряный на такое способен. Профессиональный манипулятор, социопат. Использовать людей и выбрасывать за ненадобностью — его стиль.</p>
    <p>Но что-то не сходилось. Она назвала косвенные признаки. Сутки это слишком мало. Да и с его стороны слишком глупо так поступать. Свидетелей слишком много — вся моя команда, персонал реанимации, Арбенин. Такую ложь не удержать. Должна быть другая причина.</p>
    <p>— У вас есть зарядное устройство? — спросил я, пытаясь вернуть разговор в конструктивное русло.</p>
    <p>— Что? Да, конечно… — она растерянно порылась в ящике стола, достала спутанный шнур. — Но при чем тут…</p>
    <p>Я подключил телефон к розетке у стола. Подождал несколько секунд. Экран мигнул, появилась заставка производителя, а затем — настоящий шквал уведомлений, посыпавшихся одно за другим с назойливым жужжанием.</p>
    <p>Семнадцать пропущенных вызовов. Двадцать три сообщения. Что происходит?</p>
    <p>Я открыл журнал звонков. Два от Вероники — понятно, папу наверно встретила. Три от Кобрук — она искала меня. Один неизвестный муромский номер. И…</p>
    <p>Одиннадцать звонков с одного и того же номера. Серебряный.</p>
    <p>Первый был вчера в девять вечера. Последний — пять минут назад. Он очень, очень настойчиво пытался до меня дозвониться.</p>
    <p>В этот самый момент телефон зазвонил. Это был он.</p>
    <p>Я нажал кнопку ответа.</p>
    <p>— Разумовский слушает.</p>
    <p>Шум. Помехи. Потом голос, тихий, напряженный, почти шепот, который я с трудом узнал:</p>
    <p>— Разумовский! Наконец-то! Черт возьми, где вы были⁈</p>
    <p>Серебряный. Но что с его голосом? Дрожащий, полный тревоги. Я никогда не слышал его таким.</p>
    <p>— Телефон сел. Что происходит? Где вы?</p>
    <p>— Слушайте внимательно! — его голос стал еще тише, почти неразборчивым. — У меня мало времени. Может, минута, может, меньше.</p>
    <p>— Я слушаю.</p>
    <p>— Никому не верьте! Вы слышите? НИКОМУ!</p>
    <p>— Не понимаю…</p>
    <p>— Нет времени объяснять! Те, кто создал вирус — они знают об антидоте! Они идут за вами! За формулой! За всеми, кто был причастен!</p>
    <p>Создатели вируса. Значит, моя догадка верна — это теракт. И теперь террористы идут за нами.</p>
    <p>— Кто они? Откуда вы знаете?</p>
    <p>— Потом! Главное — не доверяйте никому! Особенно… — звук стал прерывистым, слова тонули в треске помех. — … обрук!</p>
    <p>— Что? Повторите! — крикнул я в трубку.</p>
    <p>— Кобрук! Не доверяйте Кобрук! Она…</p>
    <p>Связь оборвалась.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Я стоял посреди кабинета Кобрук с телефоном в руке, уставившись на потухший экран. В ушах все еще звучал напряженный шепот Серебряного: «Не верь Кобрук! Она…»</p>
    <p>Она что? Предательница? Агент «Клана Обновления»? Или Серебряный просто пытается нас поссорить, чтобы сохранить контроль над ситуацией?</p>
    <p>Фырк нервно заерзал на моем плече, его когти впились в ткань халата сильнее обычного.</p>
    <p>— Двуногий, мне это очень не нравится! — прошипел он прямо в ухо. — Этот менталист-психопат что-то мутит! Может, он сам крот и специально вас с железной леди стравливает? Разделяй и властвуй — классика жанра!</p>
    <p>Логично. Но что если он прав? Что если Кобрук действительно…</p>
    <p>Нет. Стоп. Думай рационально, Илья.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук — человек, который рисковал своей карьерой, чтобы прикрыть мои авантюры с экспериментальными методами лечения. Который лично отправился искать компоненты для антидота в пыльных театральных подвалах.</p>
    <p>Она могла бы уничтожить меня десять раз, если бы захотела. После истории с Журавлевым, после скандала с Некрасовым, после любого из моих конфликтов с начальством.</p>
    <p>Но вместо этого она меня защищала. Использовала — да, безусловно, в своих административных играх. Но защищала.</p>
    <p>С другой стороны, Серебряный — менталист. Он мог увидеть в ее мыслях то, что скрыто от всех. Страх. Двойную игру. Ложь.</p>
    <p>Это было как дифференциальная диагностика. Симптомы одни — паника, тревога, — а диагнозов может быть два, абсолютно противоположных. И ошибка в выборе лечения — фатальна.</p>
    <p>— Ну что? — Кобрук смотрела на меня с нескрываемой тревогой. Морщины на ее лбу стали глубже, а в глазах плескалось нетерпение, смешанное со страхом. — Что он сказал? Почему связь оборвалась?</p>
    <p>Момент истины. Сказать правду? «Серебряный считает, что вы предательница»?</p>
    <p>И что дальше — открытая конфронтация? Паника? Или она действительно предательница и, поняв, что раскрыта, нанесет удар первой? Нет. Слишком рискованно. Нужно больше информации. Нужно время, чтобы разобраться.</p>
    <p>Держи друзей близко, а врагов — еще ближе. Особенно когда не можешь отличить одних от других.</p>
    <p>— Это был Серебряный, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал естественно. — Связь плохая, он в метро или где-то еще. Сказал, что добрался до столицы и начал переговоры.</p>
    <p>Полуправда — лучшая ложь. Навык, отточенный годами медицинской практики, когда нужно сообщить родственникам правду, но не всю. Когда нужно дать надежду, не давая ложных обещаний.</p>
    <p>— И? — Кобрук подалась вперед. — Какие переговоры? С кем? О чем конкретно?</p>
    <p>— Ничего конкретного, — я пожал плечами, изображая досаду. — Только то, что встречается с важными людьми из Тайной Канцелярии. Связь прервалась, не успел толком ничего рассказать.</p>
    <p>Я достал телефон, сделав вид, что проверяю сообщения. На самом деле мне нужно было отвести взгляд, чтобы она не прочитала ложь в моих глазах. Администраторы ее уровня — те еще психологи, умеют видеть людей насквозь и без ментальной магии.</p>
    <p>— Странно, — Кобрук нахмурилась еще сильнее. — Он обещал докладывать о каждом шаге. Это не похоже на него.</p>
    <p>О да, очень похоже. Серебряный никогда не играет в открытую.</p>
    <p>— Тут от него куча пропущенных, — сказал я, листая журнал звонков. — Видимо, очень хотел дозвониться. Одиннадцать звонков за последние сутки.</p>
    <p>— Одиннадцать? — в голосе Кобрук прорезались нотки неподдельной тревоги. — Это… необычно. Даже для него. Видимо действительно пытался связаться с вами, — тут же успокоилась она. — А я уже панику подняла.</p>
    <p>Она права. Одиннадцать звонков — это не просто проблемы со связью. Это крик о помощи. Или отчаянная попытка предупредить. Серебряный не из тех, кто будет настойчиво названивать просто так. Он попал в беду. А это значит, что его слова о предателе… могут быть правдой.</p>
    <p>Я почувствовал, как атмосфера в кабинете меняется. Кабинет главврача, который еще вчера был нашим штабом, теперь казался ловушкой. Я смотрел на нее и искал признаки лжи.</p>
    <p>Расширенные зрачки? Учащенное дыхание? Пот на висках? Нет, она выглядела просто взволнованно. Или она гениальная актриса, или она говорит правду. Или я схожу с ума от недосыпа и стресса.</p>
    <p>— А глазки-то бегают, двуногий! — подлил масла в огонь Фырк у меня в голове. — У нее глазки бегают! И пульс подскочил! Я чую ее страх! Она боится, что ты ей не поверишь!</p>
    <p>— Или она боится, потому что поняла, что Серебряный в беде, и теперь мы остались одни против целой организации? Не путай меня, Фырк! — мысленно рявкнул я.</p>
    <p>— Нужно что-то делать! — Кобрук снова начала мерить шагами кабинет. — Раз он молчит, мы должны действовать сами! Готовить официальное заявление, созывать пресс-конференцию! Мы не можем больше ждать!</p>
    <p>— Подождите, Анна Витальевна, — я вежливо, но твердо остановил ее. — Давайте не будем торопиться. Прошло чуть больше суток. Может, у него действительно серьезные встречи, и он не может говорить. Давайте дадим ему еще двенадцать часов. Если до вечера не будет новостей — будем действовать по нашему плану.</p>
    <p>Мне нужно было время. Время, чтобы все обдумать в одиночестве. Проанализировать каждый факт, каждое слово.</p>
    <p>— Хорошо, — она нехотя согласилась. — До вечера. Но ни часом больше.</p>
    <p>— Я попробую перезвонить, — сказал я, поднимаясь. — Нужно прояснить ситуацию. С эпидемией шутки плохи, а без массового производства антидота мы долго не продержимся.</p>
    <p>Кобрук кивнула, но в ее глазах читалось явное сомнение. Она чувствовала, что я чего-то недоговариваю. Годы административной работы научили ее распознавать ложь и полуправду лучше любого детектора. Но пока она решила не давить.</p>
    <p>— Я пока займусь документами для Гильдии. Нужно подготовить официальный отчет о создании антидота. И заявку на финансирование массового производства.</p>
    <p>Документы. Бюрократия. Даже в разгар эпидемии, когда люди умирают сотнями, нужно соблюдать формальности. Империя без бумажек — что человек без костей. Распадается на хаотичную, неуправляемую массу.</p>
    <p>Я вышел в коридор, плотно прикрыв за собой тяжелую дубовую дверь. Нужно было поговорить с Серебряным без свидетелей. Особенно без Кобрук.</p>
    <p>Коридор административного крыла был пуст — слишком рано для большинства начальников, слишком поздно для ночной смены. Идеальное место для приватного разговора.</p>
    <p>— Ты правда собираешься звонить этому психу? — Фырк перебрался мне на голову и уцепился лапками за волосы, видимо, ища опору. — А если он тебя загипнотизирует через телефон?</p>
    <p>— Не загипнотизирует. Для глубокого ментального воздействия нужен прямой визуальный или физический контакт. Это азы защиты от ментальных атак.</p>
    <p>— Откуда ты знаешь?</p>
    <p>— Читал в одном учебнике. Был такой спецкурс в медицинском.</p>
    <p>Я набрал номер Серебряного. Гудок. Второй. На третьем он ответил.</p>
    <p>— Наконец-то! — его голос был тихим, напряженным, совсем не похожим на обычную холодную уверенность. — Разумовский, черт вас возьми, у меня тут большие проблемы со связью. Наконец-то они прошли.</p>
    <p>— Я так и подумал. Что происходит? Где вы?</p>
    <p>— Слушайте внимательно, времени мало, — зашептал он еще тише. — Я на встрече с очень влиятельными людьми из Тайной Канцелярии. Теми, кто может обеспечить прямой выход на Императора.</p>
    <p>Тайная Канцелярия. Секретная служба Империи. Те самые люди, которые знают все обо всех и могут заставить исчезнуть неугодных без следа. Если Серебряный встречается с ними, дело было гораздо серьезнее, чем я думал.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Они… — он замолчал, словно подбирая слова. — Они проверяли всех причастных к созданию антидота. Фоновая проверка, понимаете? И нашли кое-что интересное.</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>— По их данным, главврач Кобрук может быть связана с не самыми хорошими людьми, которые называют себя Клан Обновления.</p>
    <p>Клан Обновления. Та самая организация, которая могла стоять за этой эпидемией. Я читал об этом в желтой прессе. Но кто в наше время ей верит? А оказалось, что они не врут.</p>
    <p>— «Может быть связана»? — я постарался вложить в голос максимум скепсиса. — Это прямое обвинение или просто догадка?</p>
    <p>— Понимаете, Разумовский, — Серебряный явно выбирал слова очень осторожно. — Есть косвенные признаки. Денежные переводы на счета, связанные с подставными организациями Клана. Несколько встреч с людьми, которые потом оказывались агентами Клана. Но все это может быть простым совпадением. Или ее используют втемную — она сама не знает, с кем на самом деле имеет дело.</p>
    <p>Используют втемную. Это меняло дело. Она могла быть не предательницей, а жертвой. Пешкой в чужой, сложной игре. Это объясняло ее панику. Она боится не разоблачения, а того, что ее подставили.</p>
    <p>— Поэтому вы сказали не доверять ей?</p>
    <p>— Я сказал быть осторожным. Не раскрывать всех карт. Страховаться. Но это не главное, Разумовский. Главное другое.</p>
    <p>— Что может быть главнее?</p>
    <p>— Тайная Канцелярия Императора хочет видеть вас. Лично. Здесь, в столице.</p>
    <p>Я прислонился к холодной стене коридора. Мрамор приятно холодил спину через тонкую ткань халата.</p>
    <p>— Меня? Зачем?</p>
    <p>— Они не готовы запускать массовое производство антидота, пока не встретятся с его создателем. Они должны убедиться, что вы не самозванец. Что формула — не ловушка. Что весь этот проект — не грандиозная афера, цель которой — получить доступ к государственным ресурсам.</p>
    <p>Логично. Слишком логично. Если бы я был на их месте, я бы тоже хотел лично проверить человека, который якобы за три дня создал лекарство от смертельной эпидемии, потрясшей всю Империю.</p>
    <p>— И что вы им сказали?</p>
    <p>— Что вы гений. Что формула настоящая. Что я лично видел, как она работает. Но они хотят услышать это от вас. Хотят задать вопросы, на которые может ответить только настоящий создатель. И проверить вас на ментальную ложь.</p>
    <p>Проверка на ментальную ложь. Прекрасно. Мало мне одного Серебряного, теперь будет целый консилиум менталистов.</p>
    <p>— Я не поеду, — сказал я твердо. — У меня тут умирающий ребенок на ЭКМО. Ему нужен постоянный контроль, коррекция дозировок, наблюдение за реакцией на антидот. Если я уеду, он может умереть.</p>
    <p>— Ваш коллега Кашин справится.</p>
    <p>— Кашин не знает всех нюансов. Он не видел, как вирус мутирует, адаптируется. Не понимает, как работает магическая составляющая формулы.</p>
    <p>— Разумовский! — голос Серебряного стал жестче. — Речь идет не об одном ребенке, а о миллионах жизней! Без одобрения Канцелярии не будет массового производства. Без массового производства эпидемия выкосит половину Империи!</p>
    <p>Шантаж. Чистой воды эмоциональный шантаж. «Откажешься — будешь виноват в смерти миллионов». Классический прием манипулятора. Но, черт возьми, он был прав.</p>
    <p>Что важнее? Конкретная жизнь здесь и сейчас, за которую я несу прямую ответственность? Или гипотетические миллионы, которых я никогда не увижу?</p>
    <p>Клятва Целителя этого мира говорит о долге перед пациентом. Мой пациент — Мишка. Но если я спасу его, а из-за меня умрут тысячи других… смогу ли я с этим жить?</p>
    <p>Такое решение меня разрывало.</p>
    <p>— Двуногий, выбор хреновый, — прозвучал в голове прагматичный голос Фырка. — Но если ты не поедешь, антидот так и останется в одном шприце. А если поедешь, у мальчишки хотя бы есть шанс. И у всех остальных тоже. Иногда нужно пожертвовать ферзем, чтобы выиграть партию.</p>
    <p>Без массового производства все наши усилия были каплей в море. Мы спасем десяток, может, сотню больных здесь, в Муроме. А в это время по всей Империи будут умирать тысячи.</p>
    <p>— Кроме того, — продолжил Серебряный, и в его голосе появились хищные, торжествующие нотки, — я выполнил свою часть сделки. Яна Смирнова. Помните ее?</p>
    <p>Яна. Наша медсестра, лежавшая в коме после нападения Борисовой. Мой долг перед ней, который я переложил на Серебряного.</p>
    <p>— Она по-прежнему в коме, — заметил я.</p>
    <p>— Я снял ментальный блок, который мешал ее мозгу восстановиться. Запустил процесс регенерации нейронных связей. Она уже показывает признаки пробуждения. Через день-два полностью придет в себя. Моя часть сделки выполнена, Разумовский. Теперь ваша очередь.</p>
    <p>Он специально приберег этот козырь напоследок. Знал, что я буду сопротивляться, и подготовил аргумент, против которого я не смогу устоять. Долг чести.</p>
    <p>Диагностический центр. Пока не запущен. Барон фон Штальберг до сих пор готовит документацию после моего согласия.</p>
    <p>Час назад я провел полный инструктаж для Кашина и за Мишку на ЭКМО можно не переживать. Звезды как будто специально так складываются, чтобы я немедленно ехал в Москву.</p>
    <p>— Я согласен, — сказал я. Препятствий для этого я не видел. Все было предельно логично, хоть первым порывом и было остаться здесь и быть нужным здесь. Но нет. Теперь я твердо знал, что больше нужен в столице.</p>
    <p>— Отлично, — в голосе Серебряного появилось удовлетворение. — Времени нет. Они ждут вас завтра утром. Максимум — завтра к обеду.</p>
    <p>— Это невозможно! Поезд до столицы идет долго!</p>
    <p>— Тогда летите самолетом. Два часа, и вы на месте. Ночной рейс в полночь, прибытие в два часа ночи. Успеете выспаться в гостинице и к девяти быть на встрече.</p>
    <p>Самолет. Я ненавидел летать.</p>
    <p>В прошлой жизни это была просто нервозность, нелюбовь к турбулентности. В этой — почти фобия. Магические летательные аппараты Империи были чудом инженерии и колдовства, но от этого не становились безопаснее.</p>
    <p>Одно неверное заклинание маршевого двигателя — и ты превращаешься в огненный шар, падающий с высоты десяти километров.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я сквозь зубы. — Я прилечу. Встречайте в аэропорту.</p>
    <p>— Отлично. И Разумовский… будьте предельно осторожны. Доверяйте только себе. И мне, разумеется.</p>
    <p>— Вам? После того, как вы только что меня шантажировали?</p>
    <p>На том конце раздался короткий, сухой смешок.</p>
    <p>— Это не шантаж. Это взаимовыгодное сотрудничество. Вы получаете даже больше, чем я. В конце концов, о вас узнают нужные люди в Империи. А я получаю репутацию человека, который помог спасти Империю. Все в выигрыше.</p>
    <p>— Кроме тех, кто умрет, пока мы играем в эти политические игры.</p>
    <p>— Добро пожаловать в большую политику, целитель Разумовский. Здесь смерть — это статистика, а спасение — валюта.</p>
    <p>Он отключился.</p>
    <p>Я остался стоять в пустом коридоре с мертвым телефоном в руке. Фырк спустился с головы на плечо и ткнулся мокрым носом в шею, словно пытаясь утешить.</p>
    <p>— Ты правда полетишь?</p>
    <p>— А у меня есть выбор?</p>
    <p>— Всегда есть выбор, двуногий. Вопрос только в цене.</p>
    <p>Цена. Да, вопрос был именно в цене. Цена моего отказа — миллионы жизней. Цена согласия — возможная ловушка, из которой я могу не выбраться.</p>
    <p>Иногда героизм — это не броситься в огонь, а войти в кабинет к чиновнику. Второе часто требует гораздо больше мужества. Потому что чиновников я терпеть не мог. Но другого выбора не было. Нужно играть против них.</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты там не завис? — Фырк пощекотал меня усами по щеке. — У тебя такое лицо, будто ты квадратное уравнение в уме решаешь.</p>
    <p>— Хуже. Я решаю уравнение с кучей неизвестных, где каждый ответ может быть смертельным.</p>
    <p>— И какой ответ?</p>
    <p>— Пока не знаю. Но кажется, выбора у меня нет.</p>
    <p>Я толкнул дверь кабинета. Кобрук подняла голову от бумаг. По ее лицу было видно — она все еще ждет объяснений.</p>
    <p>Момент истины. Сказать правду? Всю правду? Про Тайную Канцелярию, про подозрения, про ультиматум? Или продолжать игру в недомолвки?</p>
    <p>Я посмотрел ей прямо в глаза.</p>
    <p>Усталые, но внимательные глаза человека, который видел слишком много, чтобы удивляться, но недостаточно, чтобы перестать надеяться. Если она предательница, то она скрывает это виртуозно. Если ее используют втемную, она об этом не знает. В любом случае, открытая конфронтация сейчас только навредит.</p>
    <p>— Я лечу в столицу, — сказал я твердо, не оставляя пространства для возражений. — Немедленно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утро во Владимире</p>
    <p>Владимирская областная больница встречала утро привычной, почти умиротворенной суетой. Санитарки с размеренным шуршанием мыли полы, наполняя коридоры запахом хлорки.</p>
    <p>Медсестры носились, разнося утренние лекарства, их тележки тихонько поскрипывали, как сверчки в летнюю ночь. Лекари нервно готовились к обходу, переговариваясь у сестринских постов.</p>
    <p>Очередной день на пике эпидемии.</p>
    <p>Но в хирургическом отделении царило особенно хорошее, почти праздничное настроение. Еще бы — их временный заведующий, грозный и неприступный Игорь Степанович Шаповалов, вчера совершил невозможное.</p>
    <p>Новость о том, что его сын, умиравший от «стекляшки», выжил благодаря новому чудо-лекарству, облетела больницу быстрее официальных сводок. Это была их общая победа. Победа медицины над смертью.</p>
    <p>Сам Шаповалов стоял у сестринского поста, проверяя утренние назначения. После первого за долгое время ночного сна, он вернулся к работе. Вернулся другим человеком — отдохнувшим, но со странным, тихим светом в глазах.</p>
    <p>Больница не может стоять. И сегодня он доказывал это своим примером.</p>
    <p>— Игорь Степанович, может, кофе? — старшая медсестра Валентина Павловна с материнской заботой поставила перед ним дымящуюся чашку. — Вы неважно выглядите</p>
    <p>— Спасибо, Валюша, — Шаповалов устало, но искренне улыбнулся. — Но я в порядке. Лучше скажи, как там Серов в третьей палате?</p>
    <p>— Температура спала до тридцати семи и двух, дренаж чистый. Думаю, к вечеру можно будет переводить в общую палату.</p>
    <p>— Отлично. А Шевчук после вчерашней резекции?</p>
    <p>— Жалуется на боли, но это нормально после такой обширной операции. Назначила обезболивающее по вашей стандартной схеме.</p>
    <p>Обычный утренний ритуал. Привычный, успокаивающий обмен информацией. Шаповалов любил эти моменты — когда все идет по плану, когда огромная, сложная машина хирургического отделения работает как швейцарские часы.</p>
    <p>Он поднял чашку, сделал первый, самый вкусный глоток. Горячий, горький кофе приятно обжег горло, разгоняя остатки тумана в голове.</p>
    <p>И в этот момент за его спиной, словно возникнув из воздуха, материализовались две фигуры.</p>
    <p>Мужчины в строгих темных костюмах выглядели в этом царстве белых халатов и зеленых хирургических пижам абсолютно чужеродно. Высокие, подтянутые, с одинаково короткими стрижками и лицами, лишенными каких-либо эмоций. Профессиональные исполнители, чья работа — не лечить, а карать.</p>
    <p>— Мастер-целитель Игорь Степанович Шаповалов? — голос первого был холодным и официальным, как зачитывание приговора.</p>
    <p>Шаповалов медленно обернулся. Чашка с кофе все еще была в его руке.</p>
    <p>— Да, это я. Чем могу помочь?</p>
    <p>Второй мужчина достал из внутреннего кармана пиджака удостоверение на котором Золотой герб Инквизиции Гильдии Целителей — змея, обвивающая скальпель на фоне имперского орла — хищно блеснул в лучах утреннего солнца.</p>
    <p>Раскрыв удостоверение, он извлек на на свет сложенную вчетверо бумажку и развернув ее прочитал…</p>
    <p>— Именем Императора и Устава Гильдии, вы арестованы по подозрению в применении методов лечения, повлекших тяжкие последствия для здоровья пациента, и неподчинении приказу вышестоящего по рангу.</p>
    <p>Слова ударили как пощечина. Шаповалов почувствовал, как мир вокруг на мгновение качнулся и поплыл.</p>
    <p>— Что? — нахмурился он. — Каком еще неподчинении?</p>
    <p>— Это решит трибунал, — отрезал первый инквизитор. — А пока вы пройдете с нами.</p>
    <p>— Но… пациенты… отделение…</p>
    <p>— Ваш заместитель примет дела. Не усложняйте ситуацию сопротивлением.</p>
    <p>Валентина Павловна, все это время стоявшая рядом с открытым ртом, выронила поднос с лекарствами. Ампулы с оглушительным звоном разбились о кафельный пол, разбрасывая веер острых осколков и разливая лужицы прозрачных, бесполезных теперь препаратов.</p>
    <p>— Игорь Степанович! — она бросилась к нему, но второй инквизитор одним коротким движением преградил ей путь.</p>
    <p>— Не вмешивайтесь, или будете арестованы за препятствование правосудию.</p>
    <p>Шаповалов медленно, очень осторожно поставил чашку на стол. Руки едва заметно дрожали. Всего минуту назад он был героем, спасшим сына. Теперь — преступником.</p>
    <p>— Можно хотя бы взять вещи? Предупредить жену?</p>
    <p>— Ваши вещи будут переданы позже. Родственники будут уведомлены официально. Пойдемте.</p>
    <p>Инквизиторы встали по бокам от него, не касаясь, но всем своим видом давая понять, что готовы применить силу при малейшей необходимости.</p>
    <p>Шаповалов выпрямился. Счастье отца, только что спасшего своего ребенка, медленно сменялось на его лице маской ужаса человека, у которого только что отняли все.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p><strong>Кабинет для допросов Владимирского отделения Инквизиции Гильдии Целителей.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Холодный белый свет люминесцентных ламп резал глаза, создавая ощущение безжалостного полудня в помещении без окон.</p>
    <p>Точнее, окно было — узкая, забранная решеткой щель под самым потолком, через которую пробивался серый свет, но оно скорее подчеркивало изоляцию, чем давало связь с внешним миром.</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов сидел на металлическом стуле с прямой спинкой. Конструкция была специально разработана, чтобы вызывать дискомфорт — чуть наклоненное вперед сиденье, спинка под неудобным углом.</p>
    <p>Через час спина начинала ныть. Через два — болеть. Через три — кричать.</p>
    <p>Напротив, в удобном кожаном кресле, расположился инспектор Белинский. Мужчина лет сорока с внешностью провинциального бухгалтера — аккуратная бородка, очки в тонкой оправе, костюм-тройка старомодного покроя.</p>
    <p>Он методично перекладывал папки на столе, словно раскладывал пасьянс. Каждое движение выверено, каждый жест продуман. Что-то в нем напоминало Шаповалову инспектора Мышкина из Мурома.</p>
    <p>Та же обманчивая мягкость, за которой скрывалась стальная хватка. Те же повадки кота, играющего с мышью.</p>
    <p>— Итак, мастер-целитель Шаповалов, — начал Белинский, даже не поднимая глаз от бумаг. Голос тихий, вкрадчивый, словно они обсуждали меню в ресторане, а не судьбу человека. — Давайте еще раз пройдемся по фактам. Для протокола.</p>
    <p>Для протокола. Классическая формулировка, означающая, что все сказанное будет использовано против тебя. Игра на изматывание. Заставить повторять одно и то же, пока не собьешься, не начнешь противоречить сам себе.</p>
    <p>— Я уже все рассказал.</p>
    <p>— Повторите. Иногда в повторении открываются… интересные детали.</p>
    <p>Шаповалов сдержал вздох. Он был опытным бойцом, закаленным в сотнях административных баталий. Его так просто не сломать.</p>
    <p>— Я нахожусь во Владимире в официальной командировке. Распоряжение Муромского отделения Гильдии от пятнадцатого числа. Цель — усиление областной больницы в связи с эпидемией «стекляшки».</p>
    <p>— Благородная миссия, — кивнул Белинский, делая пометку в блокноте. Почерк мелкий, аккуратный, как у хорошего переписчика. — Спасать жизни, помогать коллегам. Что делает последующие события особенно… как бы это сказать… прискорбными.</p>
    <p>Прискорбными. Интересный выбор слова. Не преступными, не возмутительными — прискорбными. Словно речь о несчастном случае, а не о намеренном доносе.</p>
    <p>— Пациентка Минеева, Елена Сергеевна, — продолжил Белинский, открывая верхнюю папку. — Сорок два года, домохозяйка, мать троих детей. Поступила с диагнозом «абсцесс заднего средостения». Помните ее?</p>
    <p>Минеева. Конечно, он помнил.</p>
    <p>— Помню.</p>
    <p>— Расскажите о лечении.</p>
    <p>Шаповалов выпрямился, насколько позволял стул. Здесь начиналась его территория — медицина. Здесь он знал каждый шаг, каждое свое решение.</p>
    <p>— Абсцесс заднего средостения — крайне тяжелое состояние. Гнойник, расположенный между легкими, непосредственно за сердцем. Стандартный протокол мастера Ерасова, принятый в этой области, требует широкой торакотомии — вскрытия грудной клетки через межреберье. Для здорового человека — это тяжелая, калечащая операция. Для пациентки, ослабленной эпидемией…</p>
    <p>Шаповалов замер, потому что Белинский достал сигарету и закурил.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>— Смертность при такой операции в условиях эпидемии — около семидесяти процентов. Минеева едва держалась. Гемоглобин восемьдесят, лейкоциты зашкаливали, почки были на грани. Она бы не пережила торакотомию.</p>
    <p>— И вы решили импровизировать?</p>
    <p>Импровизировать. Еще одно интересное слово. Не «применить альтернативную методику», не «использовать инновационный подход» — импровизировать. Как джазовый музыкант, а не хирург.</p>
    <p>— Я применил минимально инвазивный метод, — четко ответил Шаповалов. — Доступ через шейный отдел, видеоассистированное дренирование абсцесса. Методика описана в столичных журналах, успешно применяется в Императорской клинике.</p>
    <p>— Но не одобрена для использования в областных больницах.</p>
    <p>— Протоколы отстают от практики на пять-десять лет. Если бы мы ждали официального одобрения каждой новой методики…</p>
    <p>— Люди бы умирали? — Белинский впервые поднял глаза от бумаг, стряхнув пепел в бронзовую пепельницу в виде головы тигра. Взгляд за стеклами очков был холодным, оценивающим. — Или, может быть, жили бы. Как думаете, что предпочла бы пациентка Минеева — умереть по протоколу или выжить по вашей… импровизации?</p>
    <p>Ловушка. Очевидный подвох. Но какой? Шаповалов не видел его.</p>
    <p>— Она выжила, — ответил он с уверенностью. — Операция прошла успешно. На пятый день она была выписана домой к своим детям.</p>
    <p>— Да, на пятый день, — Белинский отложил первую папку и взял другую. Значительно толще. — А на восьмой день — повторная госпитализация. Острая почечная недостаточность. Креатинин зашкаливает, мочевина как у терминального больного. Сейчас она на диализе.</p>
    <p>Мир Шаповалова пошатнулся. Почечная недостаточность? Но как?</p>
    <p>— Это невозможно…</p>
    <p>Он лихорадочно перебирал в уме возможные причины.</p>
    <p>«Нефротоксичные антибиотики? Но я назначал стандартные цефалоспорины третьего поколения, они безопасны. Аллергическая реакция? Но клиники не было, никаких высыпаний, никакого отека. Отсроченное осложнение после наркоза? Казуистика, один случай на миллион. Это никак не связано с операцией!»</p>
    <p>— Невозможно? — Белинский наклонился вперед, его голос стал еще тише и ядовитее. — У меня здесь заключение заслуженного мастера-целителя Ерасова. Цитирую: «Нестандартный доступ через шейный отдел привел к повреждению лимфатических путей, что вызвало системную воспалительную реакцию с последующим поражением почек». Конец цитаты.</p>
    <p>Бред.</p>
    <p>Шаповалов слушал этот псевдонаучный набор слов и чувствовал, как внутри закипает холодная ярость профессионала. Лимфатические пути шеи не имеют прямой связи с почками. Это как обвинить порез на пальце в выпадении волос. Он держит меня за идиота.</p>
    <p>— Это анатомически невозможно, — спокойно, как на консилиуме, произнес Шаповалов. — Шейные лимфатические узлы дренируются в венозную систему грудной клетки, значительно выше почечных вен. Даже если бы я повредил все лимфатические пути — что я не делал, — это не могло вызвать изолированную острую почечную недостаточность.</p>
    <p>— Вы обвиняете мастера Ерасова в некомпетентности?</p>
    <p>— Я излагаю базовые анатомические факты из учебника для первого курса.</p>
    <p>— Факты, — Белинский откинулся в кресле, его губы тронула едва заметная усмешка. — Интересная штука, факты. Вот факт: пациентка была относительно здорова. Вы ее прооперировали вопреки протоколу. Теперь она на диализе, ее жизнь висит на волоске. Это факт. А ваши… анатомические соображения — это всего лишь теория.</p>
    <p>Подстава. Чистой воды, циничная, продуманная подстава. Кто-то — и Шаповалов был почти уверен, что это сам Ерасов, — что-то сделал с Минеевой после выписки. Или назначил неправильное лечение. Или…</p>
    <p>— Я требую проведения независимой экспертизы.</p>
    <p>— Ваше право, — легко кивнул Белинский. — Кого вы предлагаете в качестве эксперта?</p>
    <p>— Целителя Разумовского из Центральной Муромской больницы.</p>
    <p>Белинский снял очки, неторопливо протер их белоснежным платком. Жест был театральным, выверенным, дающим ему несколько секунд на обдумывание. Театр одного актера. Он ждал этого. Это было частью его плана.</p>
    <p>— Илья Григорьевич Разумовский? — он снова надел очки. — Тот самый?</p>
    <p>— Тот самый, который спасает жизни, пока другие пишут доносы.</p>
    <p>— Осторожнее со словами, мастер Шаповалов. Обвинение в ложном доносе — серьезная статья Устава.</p>
    <p>— А обвинение в нарушении протокола лечения с тяжкими последствиями?</p>
    <p>— Тоже серьезная. Но это уже решит трибунал, — холодно парировал Белинский, закрывая последнюю папку. — До проведения независимой экспертизы и заседания трибунала вы остаетесь под стражей. Срок предварительного заключения — две недели с возможностью продления.</p>
    <p>Две недели. В каменном мешке Инквизиции. Без права на свидания, без возможности работать. Они хотят меня изолировать. Сломать.</p>
    <p>— Мой сын…</p>
    <p>— О вашем сыне позаботятся.</p>
    <p>Шаповалов медленно поднял голову, посмотрел инспектору прямо в глаза. Испуг и отчаяние уходили. В груди поднималась холодная, спокойная ярость. Та самая, что приходила в операционной, когда счет шел на секунды, а жизнь пациента висела на волоске. Я не сдамся.</p>
    <p>— Мне нужен один телефонный звонок.</p>
    <p>— Ваше право, — Белинский встал, давая понять, что допрос окончен. — У вас пять минут. Под наблюдением, разумеется.</p>
    <p>Шаповалов тоже встал. Ноги затекли от долгого сидения, спина взвыла от боли. Но он держался абсолютно прямо.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Муром</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Моя квартира встретила меня тишиной.</p>
    <p>Дорожная сумка нашлась на антресолях. Помню, как выбирал ее в магазине, думая о том, что когда-нибудь буду ездить по симпозиумам, представлять доклады, строить карьеру ученого.</p>
    <p>Смешно. Теперь я паковал ее для встречи с имперской тайной организацией.</p>
    <p>Смена белья — две рубашки, белая и голубая. Обе были идеально наглажены Вероникой на прошлой неделе. Она всегда гладила мои рубашки, даже когда я говорил, что справлюсь сам. «У тебя руки хирурга, а не домохозяйки,» — смеялась она.</p>
    <p>Туалетные принадлежности — зубная щетка, паста, бритва. Минимальный набор цивилизованного человека. В столице можно будет купить все необходимое, если я задержусь дольше запланированного.</p>
    <p>Если вообще выйду оттуда.</p>
    <p>Мысль пришла неожиданно, холодная и трезвая, заставив меня замереть посреди комнаты с зубной щеткой в руке. Тайная Канцелярия не славилась гуманизмом. Люди исчезали.</p>
    <p>Бесследно. Навсегда.</p>
    <p>А я — человек, который знает слишком много. Формула антидота, подозрения о государственном заговоре, связь с опальным менталистом Серебряным… Я был идеальным кандидатом на то, чтобы стать «несчастным случаем» или «пропавшим без вести».</p>
    <p>— Эй, двуногий, ты чего завис? — Фырк материализовался на комоде, с подозрением обнюхивая мою сумку. — Пахнет старостью и нафталином. Как в бабушкином сундуке. У тебя лицо как у приговоренного к казни. Ты боишься.</p>
    <p>Боюсь. Нет, но это опасно. Нужно держать ухо в остро в такой ситуации.</p>
    <p>— Страх — нормальная реакция на реальную опасность. Только идиоты не боятся.</p>
    <p>— Или герои.</p>
    <p>— Герои боятся больше всех, — пробормотал я. — Просто идут вперед несмотря на страх.</p>
    <p>Я открыл нижний ящик комода. Под стопкой старых медицинских журналов — тех самых, где когда-то публиковались мои статьи — лежала жестяная коробка из-под печенья.</p>
    <p>Старая, с облупившейся картинкой румяных, довольных детей. Внутри — моя заначка. Зарплата за два месяца, откладываемая по чуть-чуть. На черный день. Похоже, он наступил.</p>
    <p>— О, сокровища! — Фырк спрыгнул вниз, с любопытством принюхался к деньгам. — Пахнут паранойей и недоверием к банкам.</p>
    <p>— Пахнут выживанием, — возразил я. — В столице наличные решают многое. Взятка охраннику, билет на поезд в никуда, еда на неделю, если придется скрываться.</p>
    <p>— Ты прямо как шпион какой-то, — фыркнул бурундук. — Агент ноль-ноль-Илья. С правом на врачебную практику.</p>
    <p>— Если бы. Шпионов хотя бы учат выживать в таких ситуациях.</p>
    <p>Я пересчитал купюры. Три крупные, остальное — мелочь. Разложил по разным карманам — часть в бумажник, часть в потайной карман сумки, пару тысячных купюр свернул и сунул в носок. Старый трюк путешественников — если ограбят, не потеряешь все сразу.</p>
    <p>Из кухни донеслось знакомое, требовательное мяуканье. Морковка, моя рыжая кошка, материализовалась в дверном проеме. Как всегда — внезапно, словно телепортировалась. Долго ее не было, и вот — явилась, не запылилась.</p>
    <p>— Привет, беглянка, — я взял ее на руки. Теплая, мурлыкающая, пахнущая улицей и чем-то еще — копченой рыбой? Кто-то явно подкармливал.</p>
    <p>Морковка терлась о мою щеку, урчала как маленький, довольный трактор. Простой, бытовой момент. Человек и его кошка. Никакой медицины, никакой политики, никаких заговоров. Просто тепло и мурлыканье.</p>
    <p>— Эй, а как же я? — возмутился Фырк. — Я тоже хочу ласки и внимания! Я тоже теплый и мурлыкаю, если попросишь!</p>
    <p>— Ты бестелесный дух больницы. Тебя нечего гладить.</p>
    <p>— Дискриминация по признаку материальности! Я буду жаловаться в комитет по защите прав фамильяров!</p>
    <p>— Жалуйся.</p>
    <p>Телефон зазвонил, прерывая нашу идиллию. Экран высветил имя — Вероника.</p>
    <p>Вот и момент истины. Она уже знает о моем отъезде — больничные сплетни распространяются быстрее эпидемии. Сейчас будет… что? Скандал? Слезы? Ультиматум?</p>
    <p>— Привет, — я нажал кнопку ответа, готовясь к худшему.</p>
    <p>— Илья? — голос напряженный, но сдержанный. Она старается не срываться. — Это правда? Ты летишь в столицу?</p>
    <p>— Да. Сначала во Владимир. Оттуда рейс в полночь.</p>
    <p>— Кристина сказала, что тебя вызвала Тайная Канцелярия. Это правда?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>Пауза. Я слышал ее дыхание — частое, неровное. Она нервничает.</p>
    <p>— А как же папа? — голос дрогнул, и в нем прорвалась настоящая обида. — Он так хотел с тобой познакомиться. Специально приехал. Я ему столько о тебе рассказывала…</p>
    <p>— Вероника, прости. Это действительно важно. От этой поездки зависит судьба антидота. Тысячи жизней.</p>
    <p>— Тысячи жизней, — повторила она горько, и в ее голосе звенела сталь. — А одна жизнь — моего отца — не в счет? Он не молодеет, Илья. Каждая встреча может быть последней.</p>
    <p>Манипуляция? Нет, это была искренняя, незамутненная боль. И она была права. Абсолютно права. Для нее, для ее отца, который проделал путь в соседний город, эта встреча была важнее всех антидотов мира.</p>
    <p>— Я понимаю. И мне очень жаль. Но у меня нет выбора.</p>
    <p>— Выбор есть всегда, — ее голос стал тихим и режущим, как осколок стекла. — Ты просто сделал свой. Работа важнее личной жизни. Как всегда.</p>
    <p>Удар был точным и болезненным.</p>
    <p>— Это несправедливо.</p>
    <p>— Да? А что справедливо? То, что я должна объяснять отцу, почему мой парень, герой и спаситель, не может найти пару часов для знакомства? То, что я опять остаюсь одна, потому что ты в очередной раз спасаешь мир?</p>
    <p>— Вероника…</p>
    <p>— Знаешь что? Езжай. Спасай свою Империю. Но не обещай того, чего не сможешь выполнить.</p>
    <p>— Я вернусь. Максимум через два дня. И мы обязательно встретимся. Все вместе. Обещаю.</p>
    <p>В трубке повисла долгая пауза. Я слышал, как она всхлипнула — тихо, судорожно, стараясь скрыть это от меня.</p>
    <p>— Ладно, — наконец сказала она, и голос был чужим, опустошенным. — Два дня. Я передам папе. Он… он поймет. Он всегда понимал, когда работа важнее всего остального. Сам такой был.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>— Илья?</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Будь осторожен. Пожалуйста. Столица — это не Муром. Там другие правила. И другие люди. Обещай, что будешь осторожен.</p>
    <p>— Обещаю.</p>
    <p>— Тогда возвращайся. Живым и невредимым.</p>
    <p>Она отключилась. Я остался стоять с телефоном в руке, чувствуя себя последним проходимцем. Как вот у них так получается что виновным оказываемся мы?</p>
    <p>Бросаю любимую женщину в трудный момент, подвожу ее отца, лечу навстречу неизвестности… Ради чего? Ради долга? Ради тысяч безымянных людей, которых я никогда не увижу? Или ради собственного эго, которое не может отказаться от шанса войти в историю? Нет, ради тысяч людей. Я знал это точно. Но странным было другое. Поведение девушки. Ну совсем не похоже на ту Веронику которую я знал…. что-то здесь не так. Ладно вернусь, разберемся!</p>
    <p>— Эй, двуногий, — Фырк легонько ткнулся мокрым носом в мою щеку. — Не грузись. Ты делаешь правильную вещь.</p>
    <p>— Правильную для кого?</p>
    <p>— Для всех. В долгосрочной перспективе. Просто иногда правильные вещи причиняют боль тем, кто рядом.</p>
    <p>Философствующий бурундук. Тоже мне, утешитель нашелся. Но он был прав. Выбор сделан. Остается только идти до конца.</p>
    <p>До владимирского аэропорта я добрался на такси и встретил он меня встретил меня странной смесью провинциального уюта и имперского пафоса.</p>
    <p>Само здание было гибридом современных технологий и классической архитектуры.</p>
    <p>Стеклянный купол основного зала соседствовал с массивными мраморными колоннами, увенчанными двуглавыми орлами. Плазменные табло вылетов и прилетов висели между картинами маслом с видами старого Владимира.</p>
    <p>А над всем этим великолепием доминировал огромный портрет Императора в парадном мундире, взирающего на своих подданных с отеческой строгостью.</p>
    <p>Ночной рейс в столицу — официально именуемый «Императорский экспресс», а неофициально «Красноглазый» из-за времени прилета — уже стоял на перроне.</p>
    <p>Магический дирижабль последнего поколения выглядел как помесь дирижабля Цеппелина и футуристического космического корабля. Серебристый, каплевидный корпус длиной метров сто, плавные обтекаемые формы, ряды иллюминаторов, светящихся мягким голубым светом.</p>
    <p>— Вау! — Фырк присвистнул, материализуясь у меня на плече. — Летающая сосиска! И мы в ней полетим?</p>
    <p>— Это не сосиска, а чудо аэромагической инженерии. Левитационные руны последнего поколения, стабилизирующие чары, полевая защита от турбулентности.</p>
    <p>— Все равно сосиска. Большая, блестящая, летающая сосиска.</p>
    <p>Регистрация прошла быстро — ночной рейс был полупустой. Бизнес-класс, место 7А, у иллюминатора. Я всегда выбирал места у окна. Это давало иллюзию контроля — видеть, что происходит снаружи, даже если не можешь на это повлиять.</p>
    <p>Стюардесса — молодая девушка с уставшей, но безупречной улыбкой — проводила меня в салон. Бизнес-класс оправдывал свою цену: широкие кожаные кресла, которые раскладывались в полноценные кровати, индивидуальные светильники, даже маленький бар с напитками в конце салона.</p>
    <p>Пассажиров было немного. Ночные рейсы — удел тех, кому действительно нужно было срочно попасть в столицу.</p>
    <p>Мой врачебный взгляд, эта профессиональная деформация, от которой уже никуда не деться, тут же начал сканировать попутчиков.</p>
    <p>Через проход от меня в кресло был буквально втиснут тучный мужчина лет пятидесяти в явно тесном для него дорогом костюме.</p>
    <p>Его лицо было красным, блестящим от пота. Он нервно барабанил пальцами по подлокотнику, периодически доставая телефон и что-то яростно в нем печатая.</p>
    <p>Классический гипертоник. Стресс, лишний вес, гиподинамия. Давление, готов спорить, в районе ста восьмидесяти на сто. Риск инфаркта или инсульта в ближайшие пять лет — процентов восемьдесят. Если доживет.</p>
    <p>Позади меня устроилась пожилая дама — настоящая аристократка старой школы.</p>
    <p>Идеально прямая спина, седые волосы, убранные в сложную прическу, старомодная шляпка с вуалью. В руках — потрепанный томик, судя по обложке — поэзия Серебряного века.</p>
    <p>А вот здесь было интереснее.</p>
    <p>Легкий, едва заметный тремор рук — не паркинсонический, скорее эссциальный. Бледность кожи и легкая синева под ногтями — признаки хронической сердечной недостаточности.</p>
    <p>А то, как она держала книгу, чуть неестественно изгибая пальцы… пыталась скрыть деформацию суставов. Ревматоидный артрит в стадии ремиссии. И все это было скрыто под маской аристократического спокойствия. Сильная женщина.</p>
    <p>Дирижабль бесшумно оторвался от земли. Никакого рева турбин, никакой тряски. Просто плавное, почти неощутимое движение вверх. Я посмотрел в иллюминатор.</p>
    <p>Огни Владимира, быстро удалялись, превращаясь в россыпь золотых искр на черном бархате ночи.</p>
    <p>Прощай, Муром. Я лечу в самое сердце Империи. В логово зверя. И совершенно не знаю, что меня там ждет.</p>
    <p>— Молодой человек, — обратилась ко мне пожилая дама, заметив мой взгляд. Ее голос был тихим, с легкой хрипотцой, но идеально поставленным — голос человека, привыкшего говорить негромко и быть услышанным. — Не могли бы вы помочь положить мою сумочку наверх? Мои старческие руки уже не те, что раньше.</p>
    <p>— Конечно, — я тут же встал и взял ее саквояж из мягкой кожи. Он оказался неожиданно тяжелым.</p>
    <p>— Благодарю вас. Так редко встретишь воспитанного молодого человека в наше время.</p>
    <p>Через ряд от меня, у другого иллюминатора, сидел парень лет восемнадцати-двадцати.</p>
    <p>Бледный, с тонкими, аристократическими чертами лица, в поношенном, но чистом пиджаке со значком медицинского института на лацкане. Он вцепился в подлокотники кресла так, что костяшки его пальцев побелели, и смотрел в иллюминатор с выражением человека, приговоренного к казни.</p>
    <p>— Первый раз летите? — спросил я, стараясь, чтобы голос звучал дружелюбно.</p>
    <p>Он дернулся от неожиданности, словно я его ударил.</p>
    <p>— Д-да… То есть, нет… То есть, второй. Первый раз я летел сюда, в Муром. Это было… это было ужасно.</p>
    <p>Аэрофоб классический. Расширенные зрачки, поверхностное, частое дыхание, мелкий тремор рук. Все по учебнику психиатрии.</p>
    <p>— Медицинский? — я кивнул на его значок.</p>
    <p>— Четвертый курс. Приезжал на практику. По обмену. А теперь… теперь возвращаюсь.</p>
    <p>— Статистически полеты на дирижаблях — самый безопасный вид транспорта.</p>
    <p>— З-знаю, — он нервно сглотнул. — Я все статистики знаю. Наизусть. Это не помогает.</p>
    <p>— Эй, двуногий, смотри! — Фырк вдруг подпрыгнул на моем плече. — Еще пассажиры!</p>
    <p>В салон вошла пара — мужчина и женщина лет тридцати.</p>
    <p>Оба в строгих, идеально подогнанных темных костюмах, оба с одинаково непроницаемыми, холодными лицами. Они прошли в конец салона, сели в последний ряд.</p>
    <p>Что-то в них было… неправильное. Слишком синхронные движения, слишком прямые спины, слишком внимательные взгляды, которые, казалось, скользили по салону, оценивая каждого пассажира.</p>
    <p>— Охрана, — прошептал Фырк, прижимаясь ко мне. — Или тайные агенты. Чую магическую защиту. Сильную.</p>
    <p>Отлично. Мало мне было стресса от полета, теперь еще и возможная слежка. Или я уже стал параноиком после звонка Серебряного?</p>
    <p>Левитационные руны работали идеально, никаких толчков, никакой турбулентности.</p>
    <p>Студент-медик все равно зеленел с каждой секундой все больше и вцепился в подлокотники еще сильнее.</p>
    <p>— Дышите глубоко, — посоветовал я. — И смотрите на горизонт. Это помогает вестибулярному аппарату.</p>
    <p>— С-спасибо…</p>
    <p>Прошло минут сорок спокойного полета. Дирижабль набрал крейсерскую высоту и шел абсолютно ровно, без малейшей тряски. Стюардессы начали разносить напитки — стандартный набор: чай, кофе, соки, и что-то покрепче для тех, кто не мог расслабиться иначе.</p>
    <p>Я взял чай — больше чтобы занять руки, чем из жажды. Горячая чашка приятно грела ладони, тонкий аромат бергамота успокаивал нервы. Каждый справляется со стрессом по-своему. Алкоголь, поэзия, гиперконтроль…</p>
    <p>Коммерсант напротив заказал коньяк. Судя по тому, как быстро он его опрокинул и жестом попросил еще — это был уже не первый. И не второй.</p>
    <p>— … понимаете, милочка, — вещал он стюардессе, уже заметно захмелев. — Весь бизнес — это война нервов! Кто первый дрогнет, тот и проиграл! А я… я не дрогну! Тридцать лет в бизнесе!</p>
    <p>Стюардесса вежливо улыбалась, наливая ему третью порцию.</p>
    <p>Аристократка попросила просто воды. Я осторожно повернул голову. Она откинулась в кресле, открыла свой томик. При свете индивидуальной лампы я смог разглядеть название — «Стихи о Прекрасной Даме». Блок. Интересный выбор для ночного чтения.</p>
    <p>Студент отказался от всего. Он продолжал смотреть в иллюминатор, словно одной лишь силой своего взгляда мог удержать дирижабль в воздухе.</p>
    <p>И тут это случилось.</p>
    <p>Коммерсант издал странный звук. Не крик, не стон — что-то среднее, хриплое, булькающее, как будто он захлебнулся. Его рука дернулась к груди, пальцы скрючились, словно пытаясь схватить невидимую боль и вырвать ее.</p>
    <p>Стакан с недопитым коньяком выпал, янтарная жидкость бесшумно впиталась в дорогой ковер салона.</p>
    <p>— Ай… — выдохнул он. — Больно… грудь… не могу…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>За одну секунду я оценил ситуацию. Лицо из красного стало багровым, потом начало стремительно приобретать синюшный оттенок. Вены на шее вздулись, как тугие веревки. Изо рта пошла розоватая пена.</p>
    <p>Инфаркт миокарда. Острый. Осложненный кардиогенным отеком легких. Классическая картина. И самая смертельная.</p>
    <p>Я уже был рядом, опережая собственную мысль. Рефлексы реаниматолога, отточенные тысячами часов на дежурствах, включились автоматически, вытесняя все остальные мысли.</p>
    <p>— Я лекарь! — крикнул я стюардессе, которая замерла с подносом в руках. — Аптечку и кислород! Быстро!</p>
    <p>Она на секунду застыла, потом бросилась выполнять приказ.</p>
    <p>Быстрый осмотр. Пульс на сонной артерии — нитевидный, частый, больше ста пятидесяти, аритмичный. Как автоматная очередь пьяного пулеметчика. Дыхание — поверхностное, клокочущее, с влажными хрипами, которые были слышны даже без стетоскопа.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк материализовался на спинке кресла, его шерсть стояла дыбом. — У него сердце скачет как бешеный кузнечик! И в легких вода! Слышишь бульканье?</p>
    <p>Слышу. Кардиогенный отек легких. Левый желудочек его изношенного сердца не справляется, кровь застаивается в малом круге кровообращения, и плазма выходит прямо в альвеолы. Он тонет в собственной крови.</p>
    <p>— На пол его! Немедленно! Нужно ровное твердое основание! — скомандовал я.</p>
    <p>Мы со стюардессой попытались переложить его тяжелое, обмякшее тело в узкий проход. Студент-медик сидел, парализованный страхом, вцепившись в свое кресло.</p>
    <p>Бедный парень. Хотел стать лекарем? Вот она, реальность. Не красивые диаграммы в учебнике, а тяжелое, хрипящее тело, запах коньяка и паника в глазах окружающих.</p>
    <p>Аристократка сохраняла полное спокойствие, лишь отложила книгу и внимательно наблюдала за происходящим. «Охрана» в конце салона не сдвинулась с места, но я чувствовал их взгляды.</p>
    <p>Наконец, мы уложили его. В узком проходе бизнес-класса едва хватило места — ноги мужчины упирались в одно кресло, голова — в другое.</p>
    <p>Принесенная аптечка оказалась стандартным набором для оказания первой помощи при порезах и ушибах. Бинты, йод, пластырь, жгут, самые простые анальгетики… Даже нитроглицерин был и аспирин.</p>
    <p>Бесполезный хлам. Это как пытаться потушить лесной пожар из садовой лейки. Но не было главного.</p>
    <p>Я проверил пульс. Сонная артерия под моими пальцами дернулась раз, другой… и замерла. Все. Остановка.</p>
    <p>— Черт! Массаж сердца! — я уже расстегивал его тугую рубашку, обнажая массивную, поросшую седыми волосами грудную клетку. — Ты— я указал на побледневшего студента, который забился в свое кресло. — Идите сюда! Два вдоха после тридцати нажатий!</p>
    <p>— Я… я не умею… я только на манекене… — пролепетал он, его глаза были круглыми от ужаса.</p>
    <p>— Научишься! Быстро!</p>
    <p>Я начал компрессии.</p>
    <p>Основание ладони на середину грудины, вторая рука сверху в замок, пальцы не касаются ребер. Руки прямые, давление всем весом корпуса, от плеч. Грудная клетка податливо проминалась сантиметров на пять — правильная глубина.</p>
    <p>Тридцать быстрых, ритмичных нажатий. Тридцать к двум. Ритм, который въелся в подкорку за годы практики. Качай, дыши, качай, дыши. Монотонная, изматывающая работа, от которой сейчас зависела жизнь.</p>
    <p>— Теперь ты! Два вдоха! Зажимаете нос, плотно обхватываете рот, выдыхаете!</p>
    <p>Студент, дрожа всем телом, опустился на колени. Он сделал, как я сказал. Два неуверенных, но полноценных вдоха. Грудная клетка пациента приподнялась. Хорошо.</p>
    <p>Снова тридцать компрессий. Под моими ладонями я чувствовал странную, хаотичную дрожь — не нормальные сердечные сокращения, а беспорядочные подергивания отдельных мышечных волокон.</p>
    <p>— Фырк, что ты видишь?</p>
    <p>— Фибрилляция! — бурундук прыгал по спинкам кресел в диком возбуждении. — Сердце не бьется, а трясется как желе! Электрический хаос!</p>
    <p>Фибрилляция желудочков. Худший из возможных сценариев. Сердечная мышца получает сотни хаотичных электрических импульсов, сокращается беспорядочно и неэффективно, не перекачивая кровь. Без дефибриллятора это не запустить.</p>
    <p>Пять циклов массажа. Десять. Пятнадцать. Никакой реакции. Лицо мужчины приобретало землисто-серый оттенок. Губы стали синими. Я приподнял ему веко — зрачки были широкими, как черные блюдца, и не реагировали на свет.</p>
    <p>Мозг без кислорода живет четыре-шесть минут. Потом начинаются необратимые изменения. Смерть коры. Вегетативное состояние в лучшем случае. Мы уже были на грани. Еще минута — и мы будем качать труп.</p>
    <p>— Есть на борту дефибриллятор? — спросил я, не прекращая компрессий.</p>
    <p>— Н-нет… — стюардесса была на грани паники. — Только в аэропортах… Мы же безопасные, у нас редко бывают…</p>
    <p>Думай, Илья! ДУМАЙ!</p>
    <p>Мне нужен был электрический разряд. Контролируемый, достаточной силы, чтобы полностью остановить этот хаос и дать сердцу шанс перезапуститься в правильном ритме. Где взять электричество в летящем дирижабле?</p>
    <p>Мой взгляд упал на сервисную панель у кресел. Розетки для ноутбуков и зарядок. Стандартное напряжение — двести двадцать вольт переменного тока. Опасно, непредсказуемо. Но это было лучше, чем ничего. Это был единственный шанс.</p>
    <p>— Нож! — крикнул я. — Отвертку! Что угодно, чем можно вскрыть эту панель!</p>
    <p>— Вы что задумали? — подала голос аристократка, подавшись вперед.</p>
    <p>— Спасти ему жизнь!</p>
    <p>Стюардесса принесла многофункциональный нож из аварийного набора. Я быстро открутил винты на панели розетки. Внутри — стандартная проводка. Фаза, ноль, заземление.</p>
    <p>— Вы с ума сошли! — вторая стюардесса попыталась меня остановить. — Это же опасно! Вы убьете его!</p>
    <p>— Он уже мертв! — рявкнул я. — Еще две минуты, и будет мертв окончательно! Не мешайте!</p>
    <p>Я оторвал провода от индивидуальной лампы для чтения. Зачистил концы зубами — изоляция поддалась с трудом, оставив во рту горький привкус пластика.</p>
    <p>Проблема: переменный ток — это синусоида. Прямой разряд может окончательно сжечь проводящую систему сердца. Нужно поймать момент, когда напряжение проходит через ноль. Дать короткий, почти безопасный импульс.</p>
    <p>— Фырк! Ты видишь электрический поток? Можешь отследить синусоиду?</p>
    <p>— Вижу! — бурундук встал на задние лапки, его усики вибрировали. — Светится как новогодняя гирлянда! Пульсирует! Попробую поймать ноту!</p>
    <p>— Всем отойти! — крикнул я пассажирам. — Не прикасаться к пациенту и ко мне! Это опасно для жизни!</p>
    <p>Пассажиры прижались к стенкам салона. Студент отполз назад. Аристократка перекрестилась. Та странная пара в конце салона наблюдала с холодным, отстраненным интересом.</p>
    <p>Я прижал оголенные концы проводов к груди пациента. Один справа от грудины, второй — в проекции верхушки сердца. Стандартные точки для дефибрилляции.</p>
    <p>— Фырк, давай!</p>
    <p>— Жди… ток идет волнами… вверх-вниз-вверх-вниз… лови момент… еще чуть-чуть… СЕЙЧАС!</p>
    <p>Короткое, почти инстинктивное касание. Меньше секунды. Тело мужчины резко дернулось. В воздухе запахло паленой кожей. На груди остались два маленьких красных ожога.</p>
    <p>Проверяю пульс. Ничего. Пусто. Черт!</p>
    <p>— Еще раз!</p>
    <p>— Приготовься… волна идет… три… два… один… ДАВАЙ!</p>
    <p>Снова короткий разряд. Тело дернулось сильнее. И снова — ничего.</p>
    <p>Время уходило. Прошло уже минут пять без эффективного кровообращения. Мозг умирал. Прямо сейчас, клетка за клеткой.</p>
    <p>— Двуногий, попробуй изменить вектор! — крикнул Фырк у меня в голове. — Может, ток идет не туда!</p>
    <p>Логично. Сердце — трехмерный орган. Если вектор разряда не захватывает критическую массу миокарда, толку не будет. Я сместил электроды. Теперь по диагонали — от правой ключицы к левой подмышечной впадине.</p>
    <p>— Последняя попытка, — прошептал я. — Давай, мужик. Не подведи. У тебя же бизнес, контракты… Не сдавайся!</p>
    <p>— Готовься… — Фырк напрягся, его маленькие усики вибрировали от концентрации. — Волна большая идет… лови… лови… СЕЙЧАС</p>
    <p>Разряд.</p>
    <p>На мгновение наступила мертвая тишина. Даже едва слышный гул магических двигателей дирижабля, казалось, замолк. Я не дышал. Весь мир замер в ожидании.</p>
    <p>А потом — под моими пальцами на сонной артерии — я почувствовал слабый, неуверенный толчок. Еще один. И еще. Редкий, аритмичный, но свой. Настоящий.</p>
    <p>— Есть! — выдохнул я, и это слово прозвучало в тишине салона как выстрел. — Есть пульс!</p>
    <p>Салон взорвался. Это был не просто шум, а какой-то коллективный выдох облегчения, перешедший в аплодисменты, всхлипы и возбужденный гул голосов. Кажется, одна из стюардесс расплакалась. Студент-медик смотрел на меня с таким выражением, будто только что увидел сошествие божества.</p>
    <p>— Он жив! — выдохнула аристократка. — Господи, он жив!</p>
    <p>Они радуются, как дети. А я знаю, что это только начало. Мы вытащили его из клинической смерти. Теперь нужно вытащить из кардиогенного шока и отека легких.</p>
    <p>Я проверил дыхание. Самостоятельное, хриплое, булькающее, но оно было. Я тут же сунул ему под язык таблетку нитроглицерина — расширить коронарные сосуды. Дал разжевать аспирин — предотвратить дальнейшее тромбообразование.</p>
    <p>— Кислородную маску! И помочь мне приподнять его, придать полусидячее положение! При отеке легких нужно уменьшить венозный возврат к сердцу!</p>
    <p>Следующие два часа превратились в импровизированную реанимационную палату на высоте две тысячи метров. Я не отходил от пациента ни на секунду.</p>
    <p>Каждые пять минут — контроль пульса. Сначала он был нитевидным, аритмичным, с частыми перебоями. Потом, по мере действия нитроглицерина, постепенно выравнивался. Через полчаса стал ритмичным, хоть и все еще слишком частым — сто десять ударов в минуту. Хорошо. Живем.</p>
    <p>Дыхание. Поначалу клокочущее, с розовой пеной, пузырящейся на губах. Отек легких был в самом разгаре. Мы со стюардессой подложили под его спину свернутые пледы, удерживая его в полусидячем положении. Гравитация — самый простой и эффективный способ уменьшить приток крови к перегруженным легким.</p>
    <p>Из аптечки я извлек фуросемид — мощное мочегонное. Двадцать миллиграммов внутримышечно. Стандартная доза. Нужно было срочно вывести лишнюю жидкость из организма, заставить почки работать в авральном режиме.</p>
    <p>Через час пена перестала идти. Дыхание стало заметно чище. Цианоз на губах и под ногтями начал уходить, сменяясь сначала серой бледностью, а потом — бледно-розовым цветом.</p>
    <p>Через полтора часа он пришел в сознание.</p>
    <p>— Где… где я? — прохрипел он, его взгляд был мутным и растерянным.</p>
    <p>— В дирижабле, — ответил я спокойно, продолжая нащупывать его пульс. — У вас был сердечный приступ. Лежите спокойно.</p>
    <p>— Сердце? Но… контракт… биржа…</p>
    <p>— К черту контракт. Вы живы — это сейчас главное.</p>
    <p>Он попытался приподняться. Я мягко, но твердо удержал его за плечо.</p>
    <p>— Не двигайтесь. До столицы еще час. Там вас уже будет ждать бригада скорой помощи.</p>
    <p>— Вы… вы спасли меня?</p>
    <p>— Моя работа.</p>
    <p>— Но как? Тут же нет… нет никакого оборудования…</p>
    <p>— Пришлось импровизировать.</p>
    <p>Он медленно опустил взгляд на свою грудь, увидел два красных ожога от проводов. Потом его глаза нашли разобранную панель розетки на стене. Потом он снова посмотрел на меня. В его глазах смешались понимание, ужас и что-то еще. Благоговение.</p>
    <p>— Вы… вы дефибриллировали меня… проводами от розетки? — прошептал он.</p>
    <p>— Не было другого выбора.</p>
    <p>— Это же… это безумие!</p>
    <p>— Безумие, которое спасло вашу жизнь.</p>
    <p>Он закрыл глаза. По его потной, небритой щеке медленно покатилась слеза.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептал он. — Спасибо, господин лекарь…</p>
    <p>— Разумовский. Илья Разумовский.</p>
    <p>— Я запомню это имя. Навсегда.</p>
    <p>Последний час полета прошел относительно спокойно. Пациент — оказалось, его звали Виктор Павлович Мерзляков, владелец крупной сети продуктовых магазинов — был стабилен. Пульс восемьдесят, ритмичный. Дыхание чистое, без хрипов. Давление сто двадцать на восемьдесят — почти как в учебнике.</p>
    <p>Пилоты давно сообщили по радио о чрезвычайной ситуации на борту. В столичном аэропорту уже готовились — скорая, реанимационная бригада, «зеленый коридор» для прямой госпитализации в лучшую кардиологическую клинику города.</p>
    <p>Пассажиры смотрели на меня… странно. Со смесью восхищения, страха и благоговения. Словно я совершил не экстренную медицинскую процедуру, а акт божественного вмешательства.</p>
    <p>Студент-медик не отходил от меня ни на шаг.</p>
    <p>— Это было… невероятно! — его глаза горели восторгом. — Вы провели дефибрилляцию подручными средствами! Рассчитали фазу переменного тока на глаз! Это же гениально!</p>
    <p>— Это было отчаяние, — поправил я его. — Граничащее с безумием. Не нужно кому-то повторять такое без крайней на то необходимости.</p>
    <p>Он видел чудо. А я видел цепочку отчаянных, рискованных решений на грани врачебной ошибки. Грань между гением и преступником сегодня была тоньше волоса. Еще один миллиметр в сторону — и я бы стал убийцей.</p>
    <p>— Вы спасли человека! Вытащили его с того света!</p>
    <p>— Я сделал то, что должен был. Любой лекарь на моем месте…</p>
    <p>— Нет! — он горячо замотал головой. — Я видел, как паниковали стюардессы. Как все остальные застыли от страха. А вы… вы просто действовали! Без оборудования, без условий, на высоте десять тысяч метров!</p>
    <p>Дирижабль начал снижение. Мягко, плавно, почти незаметно. Внизу, под облаками, внезапно вспыхнули огни столицы — бесконечное, переливающееся море света, растянувшееся до самого горизонта.</p>
    <p>— Ого! Вот это муравейник! — восхищенно присвистнул Фырк у меня в голове. — Наш Муром по сравнению с этим — тихая деревня! Сколько здесь потенциальных пациентов, двуногий! Работы — на десять жизней вперед!</p>
    <p>Приземление было идеальным. Я даже не почувствовал момента касания. У трапа уже стояла машина скорой помощи. Современный реанимобиль с яркими мигалками и полным набором оборудования. Из него выскочила бригада — лекарь, два фельдшера, санитары с носилками.</p>
    <p>Я быстро, четко и профессионально передал пациента.</p>
    <p>— Мужчина, пятьдесят два года, острый коронарный синдром, осложненный кардиогенным отеком легких и фибрилляцией желудочков. Успешная дефибрилляция три часа назад импровизированными средствами. Дан аспирин триста миллиграммов, нитроглицерин по ноль-пять каждые пятнадцать минут, фуросемид двадцать внутримышечно. Текущее состояние стабильное, синусовый ритм восемьдесят ударов в минуту, АД сто двадцать на восемьдесят, сатурация на кислороде девяносто четыре процента.</p>
    <p>Лекарь — молодая женщина с усталыми, но очень внимательными глазами — слушала, кивая.</p>
    <p>— Отличная работа, коллега. В таких условиях… это был подвиг.</p>
    <p>— Это была необходимость.</p>
    <p>— Можно ваше имя? Для протокола.</p>
    <p>— Разумовский. Илья Григорьевич. Центральная Муромская больница.</p>
    <p>Она на секунду замерла.</p>
    <p>— Разумовский? Тот самый?</p>
    <p>Так, приехали. Новости летят быстрее этого дирижабля. Я больше не просто лекарь. Я — имя. А это может быть как преимуществом, так и мишенью.</p>
    <p>— Не знаю тот или нет…</p>
    <p>— Честь познакомиться с вами! Вы герой, господин лекарь Разумовский.</p>
    <p>Мерзлякова аккуратно переложили на носилки и погрузили в машину. Перед тем как закрыть двери, он приподнялся.</p>
    <p>— Господин лекарь Разумовский! Я ваш должник! Навсегда!</p>
    <p>Скорая с воем сирены уехала. Я вернулся в салон за вещами. И попал под овацию.</p>
    <p>Все пассажиры встали и аплодировали. Стюардессы, пилоты, даже та странная пара из последнего ряда. Студент-медик смотрел на меня со слезами на глазах. Аплодисменты? За что? За то, что я делал свою работу? Это было абсурдно. Я просто хотел найти тихий угол и поспать неделю.</p>
    <p>— Смотри, двуногий! — восторженно пискнул Фырк. — Они тебя любят! Помаши им ручкой! Пошли воздушный поцелуй! Ты же теперь звезда!</p>
    <p>— Спасибо, — сказал командир корабля, пожимая мне руку. — За тридцать лет в авиации я не видел ничего подобного. Вы совершили невозможное.</p>
    <p>— Я сделал возможное. Просто в экстремальных условиях.</p>
    <p>— Скромность вам к лицу, господин лекарь. Но мы все видели чудо.</p>
    <p>Выйдя из здания аэропорта в предрассветную темноту, я достал телефон. Экран высветил время — четыре тридцать утра. И три пропущенных звонка от Серебряного.</p>
    <p>Я набрал его номер.</p>
    <p>— Наконец-то! — голос Серебряного был раздражен, как у кота, которого разбудили не вовремя. — Где вас носит, Разумовский? Рейс сел больше часа назад!</p>
    <p>— Была небольшая медицинская ситуация. Пришлось задержаться.</p>
    <p>— Медицинская ситуация? В дирижабле?</p>
    <p>— Сердечный приступ у пассажира. Осложненный.</p>
    <p>На том конце повисла пауза. Потом я услышал тихий смешок.</p>
    <p>— Вы даже в воздухе не можете удержаться от спасения жизней? Это уже диагноз, Разумовский.</p>
    <p>— Это профессия. Где встречаемся?</p>
    <p>— План меняется. Вы не едете в гостиницу. Мы ждем вас прямо сейчас. За вами уже выслана машина. Черный «Представительский», номер ×777XX. Водитель ждет у центрального выхода.</p>
    <p>— Куда ехать?</p>
    <p>— Центральная Клиника Гильдии Целителей. Я встречу вас там.</p>
    <p>— А встреча в Тайной Канцелярии?</p>
    <p>— Позже. Сначала нужно подготовиться. И Разумовский…</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Постарайтесь больше никого не спасать по дороге. У нас мало времени.</p>
    <p>Он отключился. Я остался один в предрассветной темноте. Вдалеке показались хищные фары чёрной машины. Одна битва закончилась. Но теперь начиналась другая, куда более сложная и опасная.</p>
    <p>Черный автомобиль действительно ждал.</p>
    <p>Длинный, лакированный, с глухо затемненными стеклами. Правительственный класс. Явно не такси. Это уже было не просто приглашение. Это был вызов на ковер.</p>
    <p>Водитель — молчаливый тип в форменной фуражке, с лицом, высеченным из камня, — без единого слова открыл заднюю дверь, подождал, пока я устроюсь на мягкой коже сиденья, и так же молча тронулся с места.</p>
    <p>Столица встретила меня своим имперским величием и почти осязаемым холодом.</p>
    <p>Широкие, идеально чистые проспекты, освещенные необычными электрическими, а газовыми фонарями, дававшими мягкий, желтоватый, почти театральный свет.</p>
    <p>Дворцы и особняки, фасады которых подсвечивались разноцветными магическими огнями, создавая иллюзию вечного праздника. Изящные мосты, перекинутые через Москву-реку, каждый — уникальное произведение архитектурного искусства.</p>
    <p>Но при всем этом великолепии было что-то… неправильное. Слишком чисто.. Слишком мертво. Как анатомический препарат в банке с формалином — все на месте, каждая деталь идеальна, но жизни нет.</p>
    <p>— Красиво, — прокомментировал Фырк, буквально прилипнув к окну своей призрачной мордочкой. — Но холодно. Нет души. Как в морге — все стерильно и по полочкам, а жизни — ноль.</p>
    <p>— Это столица. Тут душа — дефицитный товар.</p>
    <p>— А люди где? Утро же!</p>
    <p>Действительно, улицы были абсолютно пусты. Ни ранних прохожих, спешащих на работу, ни дворников. Только редкие автомобили проносились мимо, такие же черные, лакированные и молчаливые, как наш. Странно. Пять утра. Даже в Муроме в это время уже появляются первые признаки жизни.</p>
    <p>— Почему улицы пустые? — не выдержал я.</p>
    <p>— Комендантский час, — вдруг произнес водитель, не оборачиваясь. Это были его первые слова за всю поездку, и голос был таким же безжизненным, как и весь город. — До шести утра. Из-за эпидемии.</p>
    <p>Комендантский час в столице? Ситуация была гораздо хуже, чем я думал. Паника, которую удается сдерживать только силой и запретами.</p>
    <p>Центральная Клиника появилась внезапно, выплыв из-за поворота как огромный белый корабль. Здание в стиле имперского классицизма — массивные колонны, портики, барельефы с изображением сцен исцеления. На фронтоне — гигантский герб Гильдии Целителей в окружении аллегорических фигур Медицины и Магии.</p>
    <p>Машина бесшумно остановилась у парадного входа.</p>
    <p>— Приехали, господин лекарь.</p>
    <p>Я вышел, разминая затекшие ноги, и поднялся по широким мраморным ступеням. Двадцать четыре ступени. Я машинально посчитал. Привычка хирурга — считать все. Инструменты, салфетки, швы… и ступени к эшафоту. Тяжелые дубовые двери, окованные бронзой, были приоткрыты, несмотря на ранний час.</p>
    <p>Переступил порог.</p>
    <p>Холл встретил меня величественной, гулкой пустотой. Мраморный пол, отполированный до зеркального блеска, отражал высокие, уходящие в темноту под потолком колонны. В нишах вдоль стен стояли статуи великих целителей прошлого — застывшие в камне, они словно наблюдали за каждым входящим с холодным, беспристрастным любопытством.</p>
    <p>Тишина была абсолютной, почти как в звуконепроницаемой камере. Даже мои шаги не нарушали ее — толстые ковры и сам мрамор, казалось, поглощали любые звуки. Место силы. Или место… слабости?</p>
    <p>И тут воздух задрожал.</p>
    <p>Сначала появилась легкая рябь, как марево над раскаленным асфальтом. Потом — сильнее. Воздух в центре холла начал сгущаться, уплотняться, приобретать видимую форму.</p>
    <p>— Двуногий… — Фырк вцепился в мое плечо всеми своими астральными лапками, его маленькое тельце дрожало. — Это очень сильная магия! Древняя! Старше моего прапрадедушки!</p>
    <p>Из воздуха, из самого пространства начала материализовываться фигура. Сначала проступил смутный контур — огромный, метр в холке.</p>
    <p>Потом стали прорисовываться детали. Грива, сотканная из серебряного тумана. Мощные мышцы, перекатывающиеся под полупрозрачной, светящейся шкурой. И глаза — два тлеющих красных уголька в темных глазницах.</p>
    <p>Лев. Но не обычный. Дух-хранитель. Фамильяр этой клиники. Если Фырк был ручным бурундуком, то это — саблезубый лев из доисторических времен.</p>
    <p>Он двигался медленно, величественно, с грацией хищника, знающего свою силу. Каждый его шаг оставлял на мраморе едва заметные светящиеся следы, которые медленно таяли в воздухе. Его когти — длинные, полупрозрачные, как кинжалы из дымчатого хрусталя — царапали пол без скрежета.</p>
    <p>Лев остановился в трех метрах от меня. Медленно, словно смакуя момент, он наклонил свою массивную голову. Его призрачные ноздри расширились, втягивая воздух.</p>
    <p>А потом он заговорил. Голос был низким, вибрирующим, он шел, казалось, не из горла, а из самой земли, и отдавался у меня прямо в грудной клетке. Это была ментальная трансляция, давящая, как многотонная плита.</p>
    <p>— Так-так-так… Кто это у нас тут?</p>
    <p>Он обнюхал воздух еще раз, его угольные глаза сузились.</p>
    <p>— Чувствую запах… провинции. Дорожной пыли. И… озона после электрического разряда. Интересно. А еще… — он сделал паузу, и я почувствовал, как его невидимый взгляд пронзает меня насквозь, — … я чувствую на тебе запах другого фамильяра. Маленького, наглого и очень, очень старого. Покажись, воришка.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Фырк осторожно выглянул из-за моей головы, пробежал левее и уселся на моем плече. Напрягся. Его маленькие астральные когти пробили ткань пиджака и впились мне в кожу.</p>
    <p>— Эй ты! — прорычал лев, увидев бурундука. — Ты, мелкая блохастая тварь! Опять связался с человеком⁈ От тебя разит двуногим за версту! Нарушаешь запрет Совета!</p>
    <p>Совет? Какой еще Совет? Тот самый, о котором постоянно твердил Фырк? И откуда он знает его самого?</p>
    <p>Я ожидал, что он спрячется. Исчезнет, как делал всегда при появлении посторонних. Станет невидимым, неслышимым, несуществующим.</p>
    <p>Вместо этого…</p>
    <p>Воздух вокруг него задрожал. Раз, другой. На третий — вспыхнул рыжим пламенем.</p>
    <p>Фырк двинулся вперед. Видимый. Осязаемый. Реальный.</p>
    <p>Маленький бурундук с вздыбленной шерстью и растопыренными усами. Хвост — пушистая метелка, поднятая вертикально, как боевое знамя. Он демонстративно отряхнулся — движение было нарочито медленным, полным презрения.</p>
    <p>— А от тебя, Ррык, все так же несет нафталином и старческим маразмом! — прозвучал в моей голове писклявый, но наглый голос Фырка. — Сколько лет прошло с нашей последней встречи? Сто? Двести? Ты все такой же напыщенный коврик для вытирания ног!</p>
    <p>Температура в комнате упала градусов на десять. Лев — Ррык — медленно, очень медленно повернул свою массивную голову к Фырку. В его глазах вспыхнули настоящие искры — крошечные электрические разряды заплясали между ресницами.</p>
    <p>— Мелкий грызун… — пророкотал он. — Да я из тебя чучело сделаю! Набью опилками и поставлю в кабинете для устрашения мышей!</p>
    <p>— Только попробуй, блохастая облезлая шкура! — не унимался Фырк. — Я из твоей гривы гнездо совью! И яйца отложу! И птенцов выведу! Будешь ходячим инкубатором!</p>
    <p>— Стоп! — крикнул я, хватаясь за голову. Ментальные голоса били по мозгам как молотом. — Прекратите оба! Сейчас же!</p>
    <p>Они меня не слышали. Или не хотели слышать.</p>
    <p>Ррык присел, готовясь к прыжку. Мышцы под его призрачной шкурой напряглись, перекатились. Задние лапы уперлись в пол — мрамор под его когтями пошел призрачными трещинами.</p>
    <p>Фырк распушился до размеров теннисного мячика. Он издал боевой клич — нечто среднее между писком мыши и воем пожарной сирены.</p>
    <p>А потом…</p>
    <p>Он сорвался с места. Маленькая голубая молния метнулась прямо на льва. Без страха и колебаний. Пятнадцать сантиметров возмущенной ярости против двух метров призрачной плоти и когтей.</p>
    <p>Ррык прыгнул навстречу. Время замедлилось. Я видел, как разверзается его пасть — клыки размером с мой палец. Видел, как Фырк выставил вперед свои крохотные лапки с коготками-иголочками.</p>
    <p>Столкновение было неизбежным.</p>
    <p>Я дернулся вперед, ожидая звуков бойни. Хруста костей. Предсмертного писка. Рыка победителя. Брызг крови — пусть и астральной — на стенах.</p>
    <p>Думал как их разнять. Но как это сделаешь? Они же полностью неосязаемы.</p>
    <p>Но вместо этого…</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>А потом — странный звук. Глухое урчание, переходящее в… смех?</p>
    <p>И мой мозг, привыкший к логике и причинно-следственным связям, на мгновение отказался обрабатывать то, что я увидел.</p>
    <p>Картина была сюрреалистичной. Огромный призрачный лев лежал на спине, задрав все четыре лапы кверху. Поза абсолютно не царственная — скорее как у домашнего кота, выпрашивающего почесать пузо.</p>
    <p>А Фырк, забыв обо всякой опасности, катался по его огромному призрачному животу, и они… играли?</p>
    <p>Они покусывали друг друга — беззлобно, шутливо. Толкались лапами. Возились как два щенка. Или как старые друзья, которые не виделись сто лет и теперь изображают драку для публики.</p>
    <p>— Старый пройдоха! — смеялся Фырк, дергая льва за призрачный ус.</p>
    <p>— Мелкий паршивец! — урчал Ррык, легонько прихватывая бурундука зубами и тут же отпуская.</p>
    <p>— Скучал?</p>
    <p>— Еще как! Тут такая скукотища без тебя, просто сдохнуть можно!</p>
    <p>Мой мир, только что выстроенный на логике и медицинских протоколах, дал трещину и с грохотом развалился на части. Все, что я знал о фамильярах, о их природе — все летело к чертовым собачкам.</p>
    <p>— Вы… — голос сел от неожиданности, пришлось откашляться. — Вы знакомы?</p>
    <p>Они замерли. Синхронно повернули головы ко мне. Переглянулись.</p>
    <p>И расхохотались еще громче. Лев издавал глубокий, вибрирующий рык, от которого дрожал пол, а бурундук пищал так тонко, что едва не закладывало уши, держась крохотными лапками за живот.</p>
    <p>— Знакомы? — Фырк вытер астральную слезу, выступившую от смеха. — Двуногий, мы с этим старым драным котом друзья… сколько уже, Ррык? Пятьдесят лет?</p>
    <p>— Пятьдесят два, если быть точным, — поправил Ррык, грациозно, как настоящая кошка, перекатываясь на живот. — Ты забыл тот случай с призраком в морге. Когда мы вдвоем гоняли его по всей больнице, а он пытался отбиваться от нас тазом.</p>
    <p>— А! Старый Евстигней! Точно! — Фырк подпрыгнул от восторга. — Как он визжал! «Отпустите меня в мир иной! Я раскаиваюсь!» А мы ему: «Сначала верни украденные у санитарок простыни, потом поговорим!»</p>
    <p>— А помнишь, как он пытался спрятаться в холодной камере для трупов?</p>
    <p>— И застрял! Его полупрозрачная задница торчала наружу!</p>
    <p>Они снова покатились со смеху. Два духа, хохочущих над шуткой пятидесятилетней давности. Как два старика на лавочке, вспоминающие бурную молодость.</p>
    <p>Ррык наконец встал. Отряхнулся — движение чисто кошачье, от кончика носа до кончика хвоста. Подошел ко мне. Вблизи он выглядел еще внушительнее, но теперь в его глазах не было угрозы. Только любопытство и… усталость? Глубокая, вековая усталость существа, которое видело слишком много.</p>
    <p>— Итак, ты новый подопечный этого хвостатого идиота?</p>
    <p>— Эй! Я не идиот!</p>
    <p>— Конечно-конечно. Ты гений. Который нарушил главный запрет Совета.</p>
    <p>Атмосфера изменилась мгновенно. Как будто кто-то резко выключил свет. Фырк напрягся, его хвост встал трубой. В его маленьких черных глазках мелькнула… паника?</p>
    <p>— Ррык, не начинай…</p>
    <p>— А что такого? — лев повел плечами, жест был удивительно человеческим. — Твоему человеку все равно рано или поздно придется узнать. Совет Хранителей был предельно ясен после того случая с графиней Рыльской. Никаких привязанностей к людям. Никакой помощи. Никакого прямого вмешательства.</p>
    <p>— Ррык!</p>
    <p>— Ты же помнишь, что сделали с Битсом? Пятьдесят лет изоляции в астральном колодце. И это еще мягкое наказание было, учитывая…</p>
    <p>Фырк прыгнул. Всем своим маленьким весом врезался в бок льва. Ррык осекся на полуслове.</p>
    <p>— Ой. Да. Точно. Забыл. Старость, склероз, дырявая память. Вчера не помню, что ел на завтрак.</p>
    <p>Но я уже все услышал. И понял. Фамильярам запрещено помогать людям.</p>
    <p>Официально, на уровне их собственного управления — этого Совета. Но ведь раньше они помогали. Что изменилось?</p>
    <p>А Фырк нарушил запрет. Ради меня. Почему? Сделал вид, что ничего не заметил. Отвернулся, изучая пустую комнату. Но в памяти все записал. Разберусь позже, когда останемся с Фырком наедине.</p>
    <p>— Ррык, к вашим услугам, — Ррык церемонно поклонился. На двухметровом призрачном льве это выглядело одновременно величественно и комично. — Но друзья зовут меня просто Ррося. Хранитель этой скучнейшей богадельни вот уже… ох, даже считать не хочется. Восемьсот лет? Девятьсот? После пятисотого года сбился со счета.</p>
    <p>— Илья Разумовский.</p>
    <p>— Знаю-знаю. Создатель чудо-антидота, спаситель детишек, гроза инквизиции, любимчик Фырка и прочее, прочее. Слухи о тебе долетели даже в это богом забытое место. Хотя какие тут слухи — в последнее время тут такой дурдом творится!</p>
    <p>— Дурдом?</p>
    <p>— Ну да! — Ррык улегся, скрестив передние лапы. Поза сфинкса. — Сначала этот ваш менталист-психопат носится по больнице как ужаленный. Лезет в подвалы, шарится по архивам, распугал всех младших духов. Потом — бац! — является целая толпа провинциалов. Не в обиду будет сказано, конечно.</p>
    <p>Не в обиду. Трехметровый призрачный лев говорит «не в обиду». Милота.</p>
    <p>— Какие еще люди? — не понял я.</p>
    <p>— Если б я знал! Устроили тут шабаш ведьм! — пророкотал Ррык. — шарятся по подвалам с фонарями, что-то ищут, копают… Я уже думал, клад закопанный нашли. Или труп прячут. А они, оказывается, за какой-то склянкой охотились!</p>
    <p>— Склянкой?</p>
    <p>— Да. Нашли, кстати. Хотя я бы на их месте эту дрянь не трогал. От нее так воняло… — он брезгливо принюхался, морщась. — Как от Фырка после купания в канализации.</p>
    <p>— Это было ОДИН раз! — взвился Фырк, подпрыгивая на месте. — И не по моей вине! Та крыса сама туда нырнула!</p>
    <p>— Ага, конечно. Крыса виновата. Она тебя за хвост тащила, да? Заставляла прыгать в сточную трубу?</p>
    <p>— Она украла мой орех!</p>
    <p>— Один орех. Ты из-за одного ореха…</p>
    <p>— Это был ОСОБЕННЫЙ орех! Из личных запасов императрицы Екатерины!</p>
    <p>— Которая умерла сто лет назад!</p>
    <p>— Орехи не портятся!</p>
    <p>Они снова начали препираться. Как старая супружеская пара, спорящая о том, кто последний раз выносил мусор. Столько лет дружбы — это вам не шутка. Интересно, что их связало? Два духа-хранителя из разных больниц… Стоп. А может, и не из разных? Может, Фырк не всегда был духом Муромской больницы? Может…</p>
    <p>— Ррык, — перебил я их бесконечную перепалку. — А что это за Совет, который запрещает фамильярам…</p>
    <p>Бурундук и лев переглянулись, но ответить мне никто не успел.</p>
    <p>— Разумовский! —голос Серебряного разрезал воздух как скальпель.</p>
    <p>Холодный, точный, без малейшего намека на эмоции. Он стоял в дверном проеме дальней комнаты — бледная тень в идеально сидящем темном костюме.</p>
    <p>Его взгляд скользнул по помещению, остановившись на мне и пойдя дальше.</p>
    <p>Профессиональное игнорирование.</p>
    <p>— Наконец-то вы прибыли, а я уже выбежал вас встречать. Вдруг вы заблудились! Водитель отзвонился десять минут назад. Сообщил, что вы прибыли.</p>
    <p>Ррык медленно повернул свою массивную голову к менталисту. В его глазах вспыхнули искры. Настоящие электрические разряды.</p>
    <p>— Менталист, — прорычал он. Тихо, угрожающе. Как далекий раскат грома перед грозой. — Все такой же высокомерный щенок. Думаешь, если не смотришь на нас, мы исчезнем?</p>
    <p>Серебряный даже бровью не повел. Он просто развернулся и пошел по коридору, ведущему из комнаты. Его движения были четкими, выверенными, почти механическими. Робот, а не человек.</p>
    <p>— Идемте, Разумовский. Времени в обрез.</p>
    <p>Я посмотрел на Фырка. Тот сидел на плече льва, и оба они смотрели вслед Серебряному с одинаковым выражением неприкрытой ненависти. Если бы взгляды могли убивать, от менталиста осталась бы лишь горстка пепла.</p>
    <p>— Иди, двуногий, — Фырк спрыгнул ко мне на плечо, его маленькое тельце было напряжено как пружина. — Потом поговорим. Много о чем поговорим.</p>
    <p>— И заходи в гости! — крикнул Ррык мне вслед. — Если выживешь после встречи с этими заговорщиками! У меня внизу есть отличный погреб с вином пятидесятилетней выдержки! Фырк знает дорогу!</p>
    <p>— Заговорщиками? — обернулся я.</p>
    <p>Но Ррык уже растворялся. Его контуры становились прозрачными, превращались в серебристый дым.</p>
    <p>— Услышишь много интересного, человечек. Много интересного и страшного. Держись покрепче за своего бурундука. И за свою душу. Здесь легко потерять и то, и другое.</p>
    <p>Он исчез. Остался только запах озона и легкий, необъяснимый холодок, пробежавший по спине.</p>
    <p>Коридоры Центральной Клиники оказались настоящим лабиринтом. Мы шли молча — Серебряный впереди, быстрым, размеренным шагом, я следом, стараясь не отставать. Повороты следовали один за другим без всякой видимой логики. Направо. Налево. Снова направо. Вверх по широкой парадной лестнице. Вниз по узкой, служебной.</p>
    <p>Он водит кругами. Запутывает. Чтобы я не смог найти дорогу обратно, если захочу уйти.</p>
    <p>— Паранойя? — спросил я после пятого одинакового поворота.</p>
    <p>— Предосторожность.</p>
    <p>— От кого?</p>
    <p>— От всех.</p>
    <p>Лаконично. В стиле Серебряного. Но в его голосе появилось что-то новое. Напряжение? Усталость? Или даже… страх?</p>
    <p>— Куда мы идем?</p>
    <p>— На встречу.</p>
    <p>— С Тайной Канцелярией?</p>
    <p>— Можно и так сказать.</p>
    <p>Уклончиво. Значит, что-то не так. Это не официальная встреча? Или официальная, но не та, которую я ожидаю?</p>
    <p>— Игнатий, если вы меня обманули…</p>
    <p>Он остановился. Резко, словно наткнулся на невидимую стену. Обернулся. В его бледных, почти бесцветных глазах промелькнула странная смесь раздражения и… сожаления?</p>
    <p>— Разумовский, определитесь, чего вы хотите. Спасти жизни? Или соблюсти протокол? Получить официальное одобрение Гильдии? Или запустить производство антидота как можно скорее?</p>
    <p>— Я хочу правды.</p>
    <p>— Правда — это роскошь, которую мало кто может себе позволить, — он усмехнулся без тени веселья. — Особенно в столице. Особенно сейчас.</p>
    <p>— Красиво сказано. Но я все равно хочу знать, куда вы меня ведете.</p>
    <p>Он отвернулся. Постоял секунду, глядя в тускло освещенный конец коридора. Потом произнес тихо, почти шепотом:</p>
    <p>— К людям, которые решают судьбу Империи. Не де-юре, а де-факто. Не на бумаге, а в реальности. Это все, что я могу сказать. Остальное… увидите сами.</p>
    <p>Он продолжил свой путь. А я, посмотрел неодобрительно ему вслед и последовал за ним, понимая, что пути назад уже нет. Я добровольно входил в кроличью нору, совершенно не представляя, что ждет меня на дне.</p>
    <p>Мы остановились перед старым, выцветшим гобеленом. Потертые края, потускневшие нити. Сюжет едва различим — Целитель, склонившийся над раненым воином.</p>
    <p>Классическая аллегория: Милосердие побеждает смерть. Работа была старая. Триста лет, не меньше. Времен основания клиники.</p>
    <p>Серебряный подошел к гобелену. Провел рукой по его нижнему краю — движение было отработанным, привычным. Он делал это сотни раз.</p>
    <p>— Истина и знание, — произнес он.</p>
    <p>Девиз Гильдии Целителей. Но интонация… это было не просто цитирование. Это было заклинание. Пароль.</p>
    <p>Гобелен дрогнул. Едва заметно, словно от сквозняка. А потом… часть стены за ним бесшумно отъехала в сторону. Никакого скрежета, никакого скрипа. Идеально смазанный механизм. Или магия.</p>
    <p>За стеной — темнота. И узкая винтовая лестница, уходящая вниз.</p>
    <p>— Прошу, — Серебряный указал на проход. — После вас.</p>
    <p>— Да нет уж, после вас, — улыбнулся я.</p>
    <p>— Если бы я хотел вас убить, господин Разумовский, я сделал бы это еще в Муроме. Проще, дешевле и гораздо меньше свидетелей.</p>
    <p>— Я не боюсь, — ответил я. — Будет надежнее, если вы вступите в тьму первым и покажете дорогу.</p>
    <p>Серебряный стиснул зубы, но пошел вперед.</p>
    <p>Лестница оказалась древней. Камень под ногами был стерт тысячами шагов — по центру каждой ступени образовалась глубокая, гладкая выемка. Сколько людей прошло здесь за эти века?</p>
    <p>Единственным источником света были магические светлячки, вмурованные в стены через равные промежутки. Они давали холодное голубое свечение. Достаточно, чтобы не споткнуться. Недостаточно, чтобы разглядеть, что ждет впереди.</p>
    <p>Спускались молча. Я считал ступени — привычка из прошлой жизни, въевшаяся в подкорку. Сорок восемь. Четыре пролета по двенадцать. Симметрично. Кто-то здесь очень любил порядок.</p>
    <p>— Игнатий.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Зачем вам все это? Что вы получите в итоге?</p>
    <p>Он помолчал. Наши шаги гулко отдавались в узком пространстве.</p>
    <p>— А что вы получаете, спасая жизни?</p>
    <p>— Удовлетворение. Чувство выполненного долга. Смысл существования.</p>
    <p>— Вот и у меня примерно то же самое, — в его голосе прозвучала непривычная искренность. — Только я спасаю не отдельные жизни, а целую Империю.</p>
    <p>— Скромненько.</p>
    <p>— Реалистично.</p>
    <p>Лестница закончилась массивной дверью. Дуб, окованный железом. Но это была только видимость, грубый камуфляж. Настоящая защита — это сеть магических рун, вплетенных в металл. Они светились тускло, почти незаметно, как угасающие угли.</p>
    <p>Серебряный приложил ладонь к рунам. Они вспыхнули ярче, пробежали по его пальцам голубыми искрами. Проверка. Идентификация.</p>
    <p>Щелчок. Тихий, почти неслышный. Замок открылся.</p>
    <p>Первое, что ударило в лицо — тепло. После промозглых, пахнущих сыростью коридоров эта комната казалась почти тропической. В большом камине, выложенном из темного камня, потрескивали настоящие дрова — березовые, судя по характерному запаху. Огонь был живой, не магическая имитация. Его языки отбрасывали пляшущие тени на стены, заставляя их оживать.</p>
    <p>Второе — запах. Смесь ароматов старых книг, кожаных переплетов, вековой пыли. Хорошего, дорогого табака с нотками вишни. И еще… лаванда? Странное, но на удивление приятное сочетание.</p>
    <p>Комната была маленькой. Уютной до неприличия, если учесть, где она находилась. Книжные шкафы из темного дерева тянулись от пола до самого потолка, забитые фолиантами. Корешки были на разных языках — латынь, старославянский, современный русский, что-то похожее на арабскую вязь. Медицинские трактаты соседствовали с философскими трудами, алхимические справочники — с поэтическими сборниками. Библиотека человека с очень широкими интересами. Или очень долгой жизнью.</p>
    <p>На стенах висели карты. Империя во всей ее красе — от западных границ до восточных рубежей. В карты были воткнуты красные булавки. Хаотично? Нет, не хаотично. Муром, Владимир, Кострома, Ярославль… Очаги эпидемии. Зараза расползалась как чернильное пятно по промокашке. Они следили за этим в реальном времени.</p>
    <p>У камина стоял массивный дубовый стол. Старинная работа, искусная резьба по дереву. Но это был не музейный экспонат. Столешница была испещрена царапинами, пятнами от чернил, кругами от горячих чашек. Это был рабочий стол.</p>
    <p>И за этим столом сидели трое. Три фигуры, выхваченные из полумрака пляшущим светом камина. Три серых кардинала, правящих Империей из этой уютной, прокуренной комнаты.</p>
    <p>Я ожидал увидеть многое, но только не это.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. «Золотой Фазан»</p>
    <p>Рука Анны Витальевны Кобрук держала бокал с белым вином с той элегантной небрежностью, которая приходит только с годами практики.</p>
    <p>Не мертвой хваткой уставшего человека, ищущего забвения в алкоголе, а легким, почти воздушным прикосновением женщины, позволяющей себе редкий момент чистого, незамутненного удовольствия.</p>
    <p>Вино было хорошим — рислинг, с легкой кислинкой и терпким медовым послевкусием. Такое не подают в больничной столовой. Такое подают в «Золотом Фазане» — самом дорогом ресторане Мурома, где столик нужно бронировать за две недели, а счет равняется месячной зарплате среднего лекаря.</p>
    <p>Но сегодня Анна Витальевна могла себе это позволить. Впервые за… сколько? Три недели? Месяц? С начала этой проклятой эпидемии время слилось в один бесконечный кошмар из умирающих пациентов, истерик родственников, бюрократических баталий и отчаянных попыток удержать больницу на плаву.</p>
    <p>Сегодня она выглядела не как измотанный главврач провинциальной больницы. Темно-синее шелковое платье подчеркивало фигуру, которую она обычно прятала под бесформенным белым халатом.</p>
    <p>Волосы, всегда собранные в строгий, неумолимый пучок, мягкими волнами ложились на плечи. Даже морщины, те самые «гусиные лапки» в уголках глаз, казались не следами хронической усталости, а отметинами мудрости и жизненного опыта.</p>
    <p>— … и представь, Анна, — голос напротив нее звучал с той интимной теплотой, которую слышали лишь немногие. — Они проводят допрос, и вдруг их главный следователь — здоровенный болгарин с усами как у Буденного — падает в обморок! Оказывается, он сам по ошибке выпил настойку белладонны, которой хотел опоить подозреваемого!</p>
    <p>Корнелий Фомич Мышкин рассмеялся — не холодным, режущим смешком инквизитора, которым он пугал подследственных, а искренним, почти мальчишеским смехом.</p>
    <p>Без своего черного плаща он выглядел совсем иначе. Просто мужчина средних лет в хорошо сшитом костюме. Легкая седина в висках придавала солидности, но не старила. А глаза, обычно холодные и оценивающие, сейчас светились живым весельем.</p>
    <p>— И что было дальше? — Анна наклонилась вперед, невольно улыбаясь. Когда она в последний раз просто слушала забавную историю? Без подтекста, без скрытых угроз, без необходимости анализировать каждое слово на предмет двойного дна?</p>
    <p>— Дальше — цирк! Подозреваемый — контрабандист из Сербии — увидел, что следователь рухнул, решил, что это божественное вмешательство, и начал каяться! Выложил все: схемы поставок, имена подельников, даже тайник с товаром показал. А когда несчастный болгарин очнулся, ему вручили уже готовое, подписанное чистосердечное признание!</p>
    <p>Анна рассмеялась. Настоящим, искренним, почти забытым смехом, от которого на глазах выступили слезы.</p>
    <p>— Средневековье! — выдохнула она. — В двадцать первом веке, в эпоху магии и технологий — белладонна для допросов!</p>
    <p>— Именно это я им и сказал! — Корнелий достал из кармана небольшой прибор, похожий на старинный монокль с тонкими проводами. — Показал наш ментальный сканер последней модели. Знаешь, как они на него смотрели? Как дикари на огонь! Крестились, шептали заклинания от сглаза!</p>
    <p>— И все-таки ты поехал к ним сам, — Анна медленно покрутила бокал, наблюдая, как вино оставляет на тонком стекле изящные «ножки». — Международная операция по перекрытию канала поставок — это не уровень провинциального инквизитора. Даже такого талантливого.</p>
    <p>Корнелий пожал плечами, но в его глазах мелькнуло довольство. Ей нравилось, что она замечает его успехи. Ценит.</p>
    <p>— А что делать? Вся эта сеть началась здесь, в Муроме. С одного идиота-аптекаря по фамилии Корлоков. Решил подзаработать на продаже запрещенных алхимических стимуляторов — тех самых, что ваши студенты-медики так любят использовать перед экзаменами. Думал, мелкий бизнес, локальный. А оказалось — щупальца по всей Восточной Европе.</p>
    <p>— Корлоков? Тот, что на Пушкинской?</p>
    <p>— Он самый. Кстати, его племянница у вас медсестрой работает. Зотова.</p>
    <p>Анна нахмурилась. Зотово… что-то знакомое. Ах да, та самая амбициозная ординаторша, с которой грудь четвертого размера. Все лекари шеи сворачивают, когда она по коридорам идет.</p>
    <p>— Надеюсь, она не замешана?</p>
    <p>— Проверяли. Чиста. Но характер у нее… — Корнелий поморщился. — Допрашивал ее как свидетеля. Такое ощущение, что она меня готова была скальпелем зарезать за то, что я посмел усомниться в ее кристальной честности.</p>
    <p>— Это семейное, — усмехнулась Анна. — Корлоков тоже тот еще фрукт был. Помню, как он приходил ко мне с жалобами, что наши лекари слишком мало выписывают его «чудодейственные» травяные сборы.</p>
    <p>Официант — молодой парень с идеально отрепетированной улыбкой — бесшумно подошел, подлил в бокалы охлажденное вино. Корнелий кивком поблагодарил его и дождался, пока тот отойдет на безопасное расстояние.</p>
    <p>— Хватит о работе, — сказал он тихо, и его голос изменился, стал глубже и проникновеннее. — Я два месяца провел в поездах, гостиницах и допросных. Два месяца не видел тебя из-за этой чертовой командировки. Не слышал твой голос. Разве что во сне.</p>
    <p>Анна почувствовала, как к щекам приливает краска. Она все-таки, железная леди муромской медицины, а краснеет как институтка от нескольких теплых слов.</p>
    <p>— Корнелий…</p>
    <p>Он мягко накрыл ее руку своей. Его ладонь была теплой и сильной.</p>
    <p>— Анна, я серьезно. Я скучал, — он мягко накрыл ее руку своей. Прикосновение было теплым, надежным, и от него по телу Анны пробежала легкая дрожь. — Я знаю, мы договорились — никаких публичных проявлений. Твоя репутация, моя должность, все эти неизбежные сплетни… Но иногда, Анна, мне хочется послать все это к черту и просто быть с тобой. Открыто. Честно.</p>
    <p>— Ты же знаешь, почему мы не можем…</p>
    <p>— Знаю. Главврач и инквизитор — это как огонь и порох. Стоит нам официально объявить о своих отношениях, и каждое твое решение, каждое мое расследование будут рассматриваться под микроскопом. «А не покрывает ли Кобрук нарушения в своей больнице?» «А не закрывает ли Мышкин глаза на проблемы, потому что спит с главврачом?»</p>
    <p>Анна медленно перевернула ладонь и переплела свои пальцы с его.</p>
    <p>— Но это не значит, что я не скучала. Эти недели были… — она замолчала, подбирая слова. — Адом. Эпидемия, Журавлев со своей карательной инспекцией, Разумовский со своими безумными авантюрами, этот кошмар с разработкой антидота… Я держалась только на мысли, что ты вернешься.</p>
    <p>— Я здесь. И никуда больше не уеду. По крайней мере, в ближайшее время.</p>
    <p>— Обещаешь?</p>
    <p>— Клянусь Кодексом Инквизиции.</p>
    <p>— Ну если Кодексом… — она улыбнулась. Первая настоящая, теплая улыбка за долгие недели.</p>
    <p>Корнелий поднял свой бокал.</p>
    <p>— За нас. За то, чтобы пережить этот кошмар. Вместе.</p>
    <p>— За нас, — эхом отозвалась Анна, поднимая свой.</p>
    <p>Бокалы соприкоснулись с тихим, мелодичным звоном. Хрусталь против хрусталя — чистый, честный звук. Как их чувства — скрытые от всего мира, но от этого не менее настоящие.</p>
    <p>Они смотрели друг на друга, и мир вокруг словно исчез. Не было ресторана, других посетителей, снующих официантов. Только они вдвоем, в этом украденном моменте тихого, выстраданного счастья посреди всеобщего хаоса.</p>
    <p>И именно в этот момент — потому что судьба, как известно, обожает черную иронию — зазвонил телефон.</p>
    <p>Мелодия звонка разрезала уютную тишину их столика как хирургический скальпель. Анна инстинктивно потянулась к телефону, лежащему рядом с тарелкой, но на полпути остановилась. Сейчас, в этот самый момент, она не хотела возвращаться в реальность.</p>
    <p>— Не бери, — тихо попросил Корнелий. — Пусть весь мир подождет еще пять минут.</p>
    <p>Но Анна уже смотрела на экран. Привычка главврача — всегда быть на связи, всегда готовой к очередной катастрофе — взяла верх.</p>
    <p>На экране высветилось имя: «Шаповалов Игорь Степанович».</p>
    <p>Лицо Анны изменилось мгновенно. Расслабленность исчезла, как утренний туман под первыми лучами солнца. Брови сдвинулись к переносице, в глазах появилась тревога.</p>
    <p>— Что-то случилось? — Корнелий тоже напрягся. Годы работы в Инквизиции научили его читать людей по малейшим изменениям мимики. И сейчас он читал страх.</p>
    <p>— Шаповалов, — коротко ответила Анна, все еще глядя на вибрирующий на столе телефон. — Он во Владимире, в командировке. Помогает местной больнице с эпидемией.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И он никогда не звонит просто так…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p><strong>Муром. «Золотой Фазан»</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Пауза стала длиннее. Шаповалов явно объяснял детали, и с каждым его сдавленным словом лицо Анны становилось все жестче, словно высеченным из холодного мрамора. Железная леди возвращалась, выстраивая вокруг себя привычную броню из цинизма и профессиональной отстраненности.</p>
    <p>— Ерасов… — имя она не произнесла, а прошипела сквозь зубы, и в этом шипении было столько ненависти, что Корнелий невольно напрягся. — Я так и знала. Эта мразь. Этот завистливый, мелочный…</p>
    <p>Она осеклась. Резко, словно сама испугалась той ярости, что рвалась наружу. Взяла себя в руки. Сейчас не время для эмоций. Сейчас нужно действовать.</p>
    <p>— Держись, Игорь. Слышишь меня? Держись. Ничего не подписывай. Никаких признательных показаний, никаких протоколов допроса без моего одобрения. Ничего. Требуй адвоката.</p>
    <p>Снова пауза. И ответ Шаповалова, видимо, был не тем, которого она ожидала.</p>
    <p>— Что значит «поздно»? — ее голос стал ледяным. — Как это — уже подписал?</p>
    <p>Ответ Шаповалова заставил ее сжать телефон так, что побелели костяшки пальцев. Она закрыла глаза, мысленно проклиная его благородство, его веру в систему, его наивную честность.</p>
    <p>— Идиот. Благородный, принципиальный идиот, — прошептала она в трубку. — Ладно, ничего. Это поправимо. Я что-нибудь придумаю. Слышишь меня? Я вытащу тебя оттуда. Любой ценой.</p>
    <p>Еще несколько коротких, тихих слов — прощание, обещание, поддержка. Потом — короткие гудки. Связь оборвалась.</p>
    <p>Анна медленно, очень медленно положила телефон на белоснежную скатерть. Рука дрожала — мелкой, почти незаметной дрожью. Но Корнелий заметил. Он замечал все.</p>
    <p>Бокал все еще был в ее левой руке. Желтоватого цвета вино колыхалось в такт дрожи, создавая на поверхности маленькие, расходящиеся волны. Круги по воде. Как от камня, брошенного в ее короткую, украденную минуту покоя.</p>
    <p>— Анна? — голос Корнелия был спокойным. Но это было уже не теплое участие влюбленного мужчины. Это было профессиональное спокойствие инквизитора. Внутри него уже заработала безжалостная, холодная машина анализа: Кто? Что? Где? Когда? Почему?</p>
    <p>Анна подняла на него взгляд. В ее глазах смешались ярость, бессилие и холодный, расчетливый страх. Коктейль эмоций, который она позволяла себе показать только ему. Одному ему во всем мире.</p>
    <p>— Шаповалова арестовали.</p>
    <p>Тишина. Одна секунда. Две. Три. В этой тишине утонули и звон бокалов, и тихая музыка, и приглушенные голоса других посетителей. Мир сузился до пространства между ними двумя.</p>
    <p>Мышкин смотрел на неё не мигая.</p>
    <p>— Я так понимаю, требуется моя помощь, — усмехнувшись сказал он.</p>
    <p>— Да, — тут же кивнула Анна Витальевна.</p>
    <p>Мышкин сладко улыбнулся. Бодаться с Владимирской Инквизицией он любил. И зачастую, показывал им, что значит «Сила по-муромски»!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Москва.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Я еще раз оглядел эту… компанию?</p>
    <p>И да я готовился увидеть совсем других людей и в другом количестве.</p>
    <p>Генералов в парадных мундирах, увешанных орденами. Важных чиновников в строгих, идеально отутюженных костюмах. Мрачных агентов в черной коже с непроницаемыми лицами. Ну в общем «Тайную Канцелярию» — чтобы громкое название отражало её суть.</p>
    <p>Что угодно, только не… это.</p>
    <p>Пожилой мужчина. Вязаная жилетка поверх клетчатой рубашки, теплые войлочные туфли. Седые волосы аккуратно зачесаны назад, короткая, ухоженная бородка с проседью.</p>
    <p>Очки в простой роговой оправе. Он был похож на доброго дедушку из детской сказки или университетского профессора на пенсии.</p>
    <p>Рядом с ним, за тем же столом, сидел мужчина лет пятидесяти в белом халате. Но халат был мятый, с пятнами от каких-то реактивов. Худой до болезненности, с острыми, выступающими скулами и запавшими глазами за толстенными линзами очков, которые делали его похожим на сову.</p>
    <p>Его взгляд был взглядом фанатика — горящим, лихорадочным. Пальцы непрерывно постукивали по столу в нервном, рваном ритме.</p>
    <p>И девушка. Молодая, моя ровесница.</p>
    <p>Блондинка, но не гламурная столичная кукла. Стрижка — практичная, а не модная. Черная кожаная куртка была расстегнута, под ней виднелась простая белая футболка. Узкие кожаные брюки, высокие армейские сапоги на толстой подошве. На пальце правой руки — массивный серебряный перстень с гербом.</p>
    <p>Это? Это вся хваленая Тайная Канцелярия? Разочарование било через край. Я ехал на встречу с теневой властью, а попал на собрание… кого? Пенсионеров, сумасшедших профессоров и студенток?</p>
    <p>Пожилой мужчина поднялся. Движение было неспешным, но уверенным. Спина прямая, плечи расправлены. Несмотря на домашний вид, в нем чувствовалась старая военная выправка.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Рад наконец познакомиться.</p>
    <p>Голос. Я узнал этот голос. Слышал его на конференциях в записях лекций, которые считались классикой в этом мире. Мягкий баритон с легкой хрипотцой.</p>
    <p>— Князь Васнецов, — представился он. — Андрей Петрович. И прошу вас, без титулов. Здесь мы все равны.</p>
    <p>Васнецов. Легенда кардиологии. Автор революционного метода коронарного шунтирования. Лейб-медик трех императоров. Гений, признанный при жизни.</p>
    <p>И покойник последние пять лет.</p>
    <p>— Но вас же… — нахмурился я.</p>
    <p>— Убили на охоте? — он грустно улыбнулся. — Официальная версия. Несчастный случай, шальная пуля. На самом деле — инсценировка. Иногда смерть — лучший способ остаться в живых. Особенно когда знаешь слишком много о готовящемся заговоре.</p>
    <p>Мужчина в халате даже не встал. Он продолжал барабанить пальцами по столу, глядя на меня так, словно я был редкой бабочкой под микроскопом.</p>
    <p>— Федор Ильич Громов. Профессор вирусологии, специалист по биомагическим угрозам. Возможно, читали мои работы.</p>
    <p>Читал. «Квантовая природа магических вирусов», «Биотаумическая эволюция патогенов». Блестящие, прорывные исследования и совершенно безумные, на первый взгляд, выводы. Его с позором выгнали из Императорской Академии за «подрыв основ научного метода».</p>
    <p>— Читал. Особенно ту, где вы утверждаете, что вирусы — разумны.</p>
    <p>— Не разумны, — поправил он, не прекращая своего нервного барабанного боя. — Квази-разумны. Обладают коллективным полем принятия решений на квантовом уровне. Но это сейчас не важно.</p>
    <p>Девушка поднялась. Плавное движение — не заученная манерность, а природная грация хищника.</p>
    <p>— Настя Шелестова.</p>
    <p>Короткое, крепкое рукопожатие. Ладонь сухая, на костяшках — мозоли. Она определенно занималась боевыми искусствами.</p>
    <p>Шелестова. Теперь я узнал герб на ее перстне. Одна из пяти богатейших и влиятельнейших семей Империи. Нефть, сталь, оружие. Миллионы рублей активов.</p>
    <p>— И это все? — я не смог сдержать разочарования. — Вся Тайная Канцелярия — это три человека в подвале?</p>
    <p>Васнецов усмехнулся. Морщины в уголках его глаз стали глубже.</p>
    <p>— А вы ожидали подземный бункер? Сотни агентов в черном? Огромные компьютеры и мигающие экраны?</p>
    <p>— Было бы неплохо, чтобы было что-то в этом роде.</p>
    <p>— Реальность всегда прозаичнее фантазий, молодой человек. Настоящая Тайная Канцелярия — это мы. Точнее, то, что от нее осталось после последней большой чистки.</p>
    <p>— Чистки?</p>
    <p>— Присядьте, Илья Григорьевич. История длинная. Коньяку? Чаю? Или сразу к делу?</p>
    <p>— К делу. И к объяснениям. Полным объяснениям.</p>
    <p>Я сел на предложенный стул. Жесткий, неудобный. Интресно, специально такой — чтобы не расслабляться.</p>
    <p>Васнецов вернулся в свое кресло. Сложил руки домиком — классический профессорский жест.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, то, что я сейчас расскажу, знают единицы в этой стране. Даже Император не в курсе всех деталей. Готовы услышать правду?</p>
    <p>— Я за ней приехал.</p>
    <p>— Хорошо. Тогда начнем с главного. Эпидемия «стекляшки» — не случайность. Не теракт одиночек. Не происки внешних врагов. Это первый этап государственного переворота.</p>
    <p>Слова повисли в теплой, прокуренной тишине комнаты как гильотина перед падением.</p>
    <p>— Вы серьезно?</p>
    <p>— Абсолютно. Заговор готовился годами. В нем замешаны министры, генералы, промышленники. Четверть Сената. Треть Думы. И, что самое страшное, — он сделал паузу, глядя мне прямо в глаза, — верхушка Гильдии Целителей.</p>
    <p>Гильдия. Организация, которой я присягал на верность. Которая должна была стоять на страже здоровья всей Империи. Оказалась… рассадником предателей? Мир, в который я так старался вписаться, в который так верил, рушился. Что ж, любым Империям приходит конец. Эта не исключение.</p>
    <p>— Но… зачем? — вырвалось у меня. — Какой смысл убивать собственный народ?</p>
    <p>— Хаос — лучший катализатор перемен, — вступил Громов. Его пальцы перестали барабанить по столу и сложились в замок. — Когда люди умирают тысячами, когда правительство бессильно, они готовы принять любую власть, которая пообещает спасение. Классическая схема. Создать проблему, предложить единственное решение, стать героем.</p>
    <p>— План элегантен в своей простоте, — добавила Настя. Она встала и подошла к карте на стене. — Эпидемия выкашивает население, особенно в густонаселенных центральных областях. Паника нарастает. Император вводит чрезвычайное положение, передавая власть военным и Гильдии. И тут — о чудо! — появляются спасители с готовым лекарством. Герои, победившие чуму. Народ ликует, требует наградить героев. А что может быть лучшей наградой, чем вся полнота власти?</p>
    <p>— Бред. Это слишком сложно. Слишком много переменных.</p>
    <p>— Именно поэтому план готовился годами, — Васнецов достал из-под стола пухлую папку и протянул ее мне. — Взгляните. Это лишь малая часть доказательств, которые нам удалось собрать.</p>
    <p>Я открыл папку. Документы, фотокопии, выписки с банковских счетов.</p>
    <p>Секретные приказы о поставках новейшего лабораторного оборудования в закрытые научные городки под видом сельскохозяйственных проектов. Переводы огромных сумм на счета подставных благотворительных фондов.</p>
    <p>И списки. Сотни фамилий, должностей, званий. Это была не просто горстка заговорщиков. Это была раковая опухоль, пустившая метастазы во все органы власти.</p>
    <p>— Откуда все это у вас?</p>
    <p>— Я возглавлял Тайную Канцелярию последние пятнадцать лет, — спокойно сказал Васнецов. — Официально, с личной санкции Императора. Мы следили, собирали информацию, готовились нанести удар и обезглавить заговор. Но они оказались быстрее. Нанесли удар первыми.</p>
    <p>— Пять лет назад прошла так называемая «ночная чистка», — продолжил он, и его голос стал жестче. — За одну ночь бесследно исчезли сорок семь наших лучших агентов по всей Империи. Просто исчезли. Испарились. Меня должны были убрать на следующее утро. Но мы успели инсценировать мою «трагическую гибель» на охоте.</p>
    <p>— И с тех пор вы действуете из подполья?</p>
    <p>— Именно. Нас осталось мало. Те, кому удалось вовремя скрыться. Те, кто был слишком глубоко под прикрытием. И те, кто присоединился позже, — он кивнул на Настю.</p>
    <p>— Моего отца убили два года назад, — сказала она ровным тоном. Без эмоций, как будто зачитывала биржевую сводку. — Официально — автокатастрофа на горном серпантине. На самом деле — он отказался финансировать их проект «Очищение». Я продолжила его дело. Только с другой стороны.</p>
    <p>Информация накатывала волнами. Слишком много, слишком быстро. Государственный переворот. Убитый князь. Тайное правительство в подвале. Я приехал лечить людей, а попал в плохой шпионский роман.</p>
    <p>— Допустим, я вам верю. Допустим, заговор реален. Какое отношение ко всему этому имею я?</p>
    <p>— Самое прямое, — Васнецов наклонился вперед, его взгляд стал острым, как скальпель. — Вы создали антидот. Единственный человек в Империи, кто смог расшифровать и, главное, понять гениальный замысел Снегирева.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Снегирев знал о заговоре. Возможно, не в нынешнем виде, но он знал о самой идее, о людях, которые за ней стояли. Иначе зачем прятать формулу? Зачем все эти сложные шифры, тайники, загадки? Он готовился. Он оставлял оружие против заговорщиков. И вы — единственный, кто может это оружие найти и применить.</p>
    <p>— Я нашел антидот. Все.</p>
    <p>— Нет, не все, — Громов вскочил со стула и подошел к меловой доске на стене. Он начал быстро, лихорадочно рисовать формулы. — Структура вашего антидота, точнее, его магической составляющей, содержит уникальные резонансные маркеры. Биохимические подписи. Знаете, что это значит?</p>
    <p>— Что каждая партия уникальна?</p>
    <p>— Что можно отследить источник заражения! — он резко повернулся ко мне, его глаза горели за толстыми линзами. — Снегирев встроил в формулу механизм обратной идентификации! Если настроить антидот определенным образом, он будет работать как локатор! Мы сможем узнать, где и кем был создан конкретный штамм вируса!</p>
    <p>— Но для этого нужны оригинальные записи Снегирева, — добавил Васнецов. — Полные записи. Его лабораторные журналы, теоретические выкладки. А они…</p>
    <p>— В Муроме. В его тайной лаборатории.</p>
    <p>— Именно. И вы — единственный, кто знает, где она находится.</p>
    <p>Вот оно. Истинная причина, зачем я им нужен. Не антидот — его формулу я уже, по сути, передал Арбенину. Им нужен был доступ к архивам Снегирева. Ключ от тайной комнаты.</p>
    <p>— Я лекарь, не шпион. И не собираюсь участвовать в ваших политических играх, — я встал и направился к двери. — Если вам нужны архивы — ищите их сами. Я вам не слуга.</p>
    <p>— Подождите!</p>
    <p>Голос Васнецова остановил меня у самого выхода. В нем появились новые нотки. Отчаяние?</p>
    <p>— Есть еще одна, самая главная причина, по которой вы здесь. Проблема с массовым производством антидота.</p>
    <p>Моя рука замерла на холодной дверной ручке. Один поворот — и я свободен. Могу уйти, вернуться в Муром, к Мишке, к Веронике, и попытаться забыть этот разговор как страшный сон.</p>
    <p>Но… массовое производство. Без него все мои усилия, все риски, все бессонные ночи были бессмысленны.</p>
    <p>— Что за проблема? — спросил я, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Вернитесь. Пожалуйста. Это важно.</p>
    <p>В голосе старого князя была искренняя просьба. Не приказ, не манипуляция. Просьба.</p>
    <p>Я медленно обернулся. Старик стоял у стола. В руках у него была новая папка. Толще предыдущей.</p>
    <p>— Мы немедленно организовали три подпольные лаборатории. Закупили через подставных лиц лучшее оборудование, которое только смогли достать. Собрали лучших специалистов из тех, кто остался нам верен. Все химические компоненты из списка Снегирева удалось воспроизвести или найти современные аналоги.</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Кроме одного.</p>
    <p>«Слезы феникса». Конечно. Самый редкий, самый загадочный, самый магический компонент.</p>
    <p>Я знал, что с ним будут проблемы. И теперь они пришли ко мне, чтобы я их решил. Ловушка захлопнулась.</p>
    <p>— Теперь все понятно, — покачал головой я. — Вы не можете его синтезировать.</p>
    <p>Это был не вопрос, а констатация факта.</p>
    <p>— Это невозможно! — взорвался Громов. Он подскочил к доске и с яростью ученого, столкнувшегося с неразрешимой задачей, начал чиркать мелом. — Мы пытались! Термическая активация от криогенных температур до точки плавления платины! Магическая катализация с использованием редчайших реагентов! Даже пытались воссоздать структуру на квантовом симуляторе! Но она распадается! Молекулярная структура парадоксальна! Вещество одновременно существует и не существует в нашей реальности! По всем законам физики и магии — это невозможно!</p>
    <p>Он не просто жаловался на неудачу. Он перечислял методы. И все они были… внешними. Они пытались создать чудо, а не принять его. Мой взгляд скользнул по хаосу формул на доске, и зацепился за маленький, почти незаметный символ в углу одной из самых сложных схем. Древний алхимический знак. Символ добровольной жертвы.</p>
    <p>— Но у вас ничего не вышло, — сказал я тихо, но так, чтобы услышал каждый. — Потому что вы пытаетесь синтезировать то, что нельзя синтезировать. Для этого нужна человеческая жертва.</p>
    <p>В комнате повисла тишина, в которой слышно было только треск дров в камине и стук моего собственного сердца.</p>
    <p>— Добровольная жертва, Илья Григорьевич, — мягко, но твердо поправил Васнецов. — Принципиальная разница.</p>
    <p>— Разницы особой нет, — отрезал я, чувствуя, как внутри закипает холодный гнев. — Жертва есть жертва. Называйте вещи своими именами.</p>
    <p>Они даже здесь пытаются играть словами. «Добровольная». Как будто от этого что-то меняется. Как будто от этого на руках не останется кровь.</p>
    <p>— Поверьте, мы пытались найти другой путь, — продолжил Васнецов, и в его голосе прозвучали оправдывающиеся нотки. — Пробовали использовать эссенции крови редких магических существ — грифона, мантикоры. Пытались создать искусственную Искру в лабораторных условиях, смоделировать акт воли. Но все тщетно. Мы пришли к выводу, что без добровольной человеческой жертвы, без этого уникального акта свободной воли, структура не стабилизируется.</p>
    <p>— Значит, вы в тупике, — констатировал я.</p>
    <p>Они привели меня сюда не для того, чтобы я помог им с синтезом. Они привели меня, чтобы я, как лекарь, как создатель антидота, подтвердил их страшный вывод. Чтобы я дал им моральное право… на что? На убийство?</p>
    <p>— У нас есть решение, целитель, — раздался холодный, расчетливый голос Насти Шелестовой.</p>
    <p>В нем не было ни сомнений, ни сочувствия. Только целеустремленная сталь. Я посмотрел на нее и понял — вот кто здесь настоящий хищник.</p>
    <p>Она медленно поднялась со своего места у камина. Пламя отражалось в ее глазах, превращая холодный серый цвет в расплавленное золото.</p>
    <p>— Правда, оно вам очень не понравится.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>— Я слушаю, — мой голос прозвучал суше, чем я планировал.</p>
    <p>Громов отложил бумаги, снял свои толстые очки, протер их о полу халата. Встал, подошел к доске на стене.</p>
    <p>— Позвольте представить вам «Проект Искупление» с научной точки зрения, — Громов взял кусок мела. Пальцы дрожали, мел постукивал о доску, оставляя белые точки. — Оставим эмоции в стороне. Только цифры. Чистая математика.</p>
    <p>Он начал чертить график. Линии, на удивление, были уверенными, несмотря на дрожь в руках — видно, что он рисовал подобное сотни, если не тысячи раз.</p>
    <p>Экспоненциальная кривая роста заболеваемости. Прогнозы смертности. Статистические выкладки.</p>
    <p>— По нашим самым консервативным расчетам, основанным на текущей скорости распространения и летальности в семьдесят процентов, без антидота в ближайшие полгода погибнет четыре миллиона человек.</p>
    <p>Он добавил еще одну линию — жирную, уходящую почти вертикально вверх.</p>
    <p>— При худшем сценарии — мутация вируса, повышение контагиозности, срыв карантинных мероприятий — до десяти миллионов. Это четверть населения центральных губерний Империи.</p>
    <p>Десять миллионов. Население Швеции. Или Бельгии.</p>
    <p>Целая страна, стертая с лица земли невидимым врагом.</p>
    <p>Каждый из них — чей-то отец, мать, ребенок, возлюбленный. У каждого своя история, свои мечты, свои несбывшиеся надежды. Но для Громова это были просто цифры на доске.</p>
    <p>Статистические единицы.</p>
    <p>Он, наверное, и собственную смерть воспримет как конечную точку на графике индивидуальной продолжительности жизни.</p>
    <p>— И это оправдывает убийство невинных? — мой голос прозвучал холодно.</p>
    <p>Анастасия резко встала. Она обошла стол, каждый ее шаг был выверен, каблучки цокали по каменному полу.</p>
    <p>Она остановилась за моей спиной.</p>
    <p>— Мы не убийцы, целитель Разумовский! — ее голос взлетел на октаву выше. — Мы реалисты! Мы предлагаем выбор там, где его нет!</p>
    <p>Холодные пальцы легли на мое плечо. Даже через одежду я чувствовал их ледяное прикосновение.</p>
    <p>— Представьте себе, — я почувствовал ее дыхание на своем ухе. — Человек умирает от рака. Панкреатический рак, четвертая стадия. Метастазы в печени, легких, костях. Морфин уже почти не помогает. Он кричит от боли двадцать часов в сутки. Остальные четыре проводит в наркотическом забытьи.</p>
    <p>Ее голос стал тише, интимнее.</p>
    <p>— У него осталось три дня. Может, четыре. Дни невыносимой агонии. Дни, когда он будет молить о смерти, проклиная бога за то, что тот не забирает его.</p>
    <p>Я знал таких пациентов. Видел их глаза — в них не было ничего человеческого, только первобытная, всепоглощающая боль и отчаянная мольба о конце.</p>
    <p>Но это не давало права…</p>
    <p>— И вот мы приходим к нему, — продолжила девушка, ее пальцы сжали мое плечо сильнее. — И говорим: у вас есть выбор. Умереть через три дня в агонии, забытым всеми, очередной статистической единицей в отчете. Или умереть завтра, без боли, зная, что ваша смерть спасет тысячи жизней. Что ваше имя войдет в историю как имя героя. Что ваши дети будут учить о вашей жертве в школах.</p>
    <p>Она обошла меня и встала напротив. В ее глазах горел фанатичный огонь — такой я видел у сектантов перед актом самосожжения.</p>
    <p>— Разве это не гуманно? Разве это не милосердно? Мы даем смысл бессмысленной смерти!</p>
    <p>Я резко сбросил ее руку и вскочил. Стул с протестующим скрипом отъехал по каменному полу.</p>
    <p>— Это манипуляция, — твердо сказал я. — Вы используете страх смерти и отчаяние умирающих. Вы эксплуатируете их беспомощность.</p>
    <p>— О, какие громкие слова! — Анастасия театрально всплеснула руками. — Манипуляция! Эксплуатация! А что вы делаете каждый день, целитель? Разве вы не манипулируете пациентами, убеждая их согласиться на опасную, калечащую операцию? Разве не эксплуатируете их страх смерти, чтобы заставить их следовать вашим предписаниям?</p>
    <p>Удар ниже пояса. И он попал точно в цель — я действительно часто убеждал, давил, почти заставлял пациентов соглашаться на рискованные процедуры. Но…</p>
    <p>— Я убеждаю их ради спасения ИХ жизни! А не ради того, чтобы превратить их в сырье для лекарств!</p>
    <p>Васнецов медленно поднялся.</p>
    <p>Движение было тяжелым, словно на его плечах лежал невидимый груз всего мира. В отличие от остальных, в его глазах я видел настоящую, неподдельную муку. Человек, разрывающийся между долгом и совестью. Между необходимостью и человечностью.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — его голос дрогнул. — Поверьте, если бы был другой путь… Любой другой путь…</p>
    <p>Он подошел к столу, взял толстую папку. Его руки дрожали — не от старости, от запредельного напряжения. Он раскрыл ее передо мной.</p>
    <p>— Мы искали альтернативы. Все лучшие умы Империи, оставшиеся нам верными, работали над этой проблемой. Синтетический аналог «Слез феникса» — невозможен, не хватает технологий. Магический барьер для изоляции городов — вирус адаптируется и пробивает его слишком быстро. Тотальный карантин — уже поздно, слишком широкое распространение.</p>
    <p>Он перелистывал страницы — отчеты, расчеты, аналитические выкладки. На каждой странице стояла печать «Совершенно секретно» и жирная красная резолюция: «Неудача».</p>
    <p>— И вот что у нас есть, — он открыл последнюю страницу. — Две тысячи триста семьдесят четыре пациента в терминальной стадии онкологии и неизлечимых магических болезней. Люди, которым осталось жить от нескольких дней до нескольких недель.</p>
    <p>Это был список. Длинный, напечатанный мелким шрифтом. Каждая строчка — имя, возраст, диагноз, прогноз.</p>
    <p>'Иван Петрович Сидоров, 67 лет, карцинома легких с метастазами в мозг, прогноз: 3–5 дней.</p>
    <p>Мария Степановна Иванова, 54 года, глиобластома, прогноз: неделя.</p>
    <p>Николай Воробьев, 8 лет, магическое выгорание четвертой степени, прогноз: 48 часов'</p>
    <p>Восьмилетний мальчик. И они хотят предложить ему «стать героем».</p>
    <p>Умереть, чтобы жили другие. Мой взгляд застыл на этой строчке, и хмурился. Я снова видел Мишку, лежащего на реанимационной кровати.</p>
    <p>И понимал, что выбор, который они предлагают, — это не выбор. Это чудовищная, запредельная жестокость, прикрытая красивыми словами о героизме и высшем благе.</p>
    <p>Восемь лет. Ребенок. Они хотят использовать даже детей.</p>
    <p>— И еще, — Васнецов достал вторую папку. — Тысяча пятьсот двенадцать приговоренных к смертной казни за тягчайшие преступления. Серийные убийцы, насильники детей, государственные изменники, военные преступники.</p>
    <p>Эти строчки читались иначе. Григорий Мясников по прозвищу Потрошитель, 37 доказанных убийств. Федор Козлов, изнасилование и убийство двенадцати малолетних девочек. Полковник Зубов, продажа военных секретов врагу, приведшая к гибели трех полков…</p>
    <p>Монстры. Настоящие монстры в человеческом обличье. Но…</p>
    <p>— Они тоже люди, — сказал я тихо.</p>
    <p>— Люди? — Анастасия рассмеялась. Смех у нее был как треск разбитого стекла. — Они перестали быть людьми в тот момент, когда совершили свои преступления!</p>
    <p>— Нам нужно всего пять процентов от общего числа, — Васнецов говорил устало, словно повторял заученный, ненавистный ему текст. — Пять процентов, Илья Григорьевич. Около двухсот человек. Двести жизней, которые и так обречены, против четырех миллионов.</p>
    <p>Громов вернулся к доске, дописал новое, финальное уравнение.</p>
    <p>— Математически это даже не дилемма. Двести против четырех миллионов — это соотношение один к двадцати тысячам. С точки зрения статистики, это погрешность измерения. Эмоционально — да, сложно принять. Но цифры не лгут, господа. Цифры — это чистая истина.</p>
    <p>Цифры не лгут. Но они и не рассказывают всей правды.</p>
    <p>За каждой цифрой — история, судьба, последний вздох. Мать, которая хочет увидеть, как ее дочь пойдет в первый класс. Старик, мечтающий дождаться правнуков.</p>
    <p>Даже у приговоренного к смерти убийцы, возможно, есть мать, которая будет оплакивать его смерть. Самого его мне не жалко.</p>
    <p>Фырк зашипел у меня на плече, его шерсть встала дыбом.</p>
    <p>— Они считают людей как скот на бойне! Двуногий, это же чистой воды фашизм! Только вместо расовой чистоты — медицинская целесообразность!</p>
    <p>Он был прав. Когда начинаешь делить людей на полезных и бесполезных, на достойных жизни и расходный материал — это первый шаг к катастрофе.</p>
    <p>— Вы понимаете, к чему это приведет? — я говорил медленно, взвешивая каждое слово. — Сегодня мы убьем двести обреченных. Завтра решим, что можно использовать не только терминальных больных, но и просто тяжелых, с плохим прогнозом. Послезавтра — что преступники с пожизненным заключением тоже вполне подойдут. А там и до инвалидов недалеко. И душевнобольных. И просто неугодных режиму.</p>
    <p>— Не передергивайте! — Анастасия стукнула кулаком по столу. — У нас есть четкие, строгие критерии! Только добровольное согласие! Только терминальная стадия!</p>
    <p>— «Добровольное» согласие умирающего в агонии человека — это оксюморон. Человек в таком состоянии согласится на что угодно, лишь бы прекратить боль.</p>
    <p>— Значит, пусть лучше умрут миллионы? — Громов резко повернулся от доски. В его глазах за толстыми стеклами очков блеснуло что-то нехорошее. — Вы готовы взять на себя личную ответственность за их смерть?</p>
    <p>Вот он, главный удар. Переложить ответственность. Классическая манипуляция — если ты не с нами, значит, ты убийца миллионов.</p>
    <p>Я встал так резко, что стул опрокинулся с грохотом, который эхом прокатился по подвалу.</p>
    <p>— Врач дает клятву спасать жизнь. Спасать до последней секунды. До последнего вдоха. До последнего удара сердца! А вы просите меня стать вербовщиком смерти и торговцем последней надеждой. Фактически — палачом в белом халате!</p>
    <p>Фырк матеаризовался из ниоткуда и подпрыгнул на моем плече, его мысленный голосок звенел от возмущения.</p>
    <p>— Правильно, двуногий! Покажи этим упырям, что медицина — это не торговля смертью! Что есть черта, которую нельзя переступать!</p>
    <p>Анастасия медленно поднялась, обошла опрокинутое кресло. В ее глазах мелькнуло нечто хищное — как у кошки, загнавшей мышь в угол.</p>
    <p>— Знаете, в чем ваша проблема, Разумовский? — ее голос стал тихим, почти ласковым. — Вы романтик и идеалист. Вы все еще верите в детские сказки про абсолютное добро и абсолютное зло.</p>
    <p>Она подошла ближе, встала в полушаге от меня.</p>
    <p>— Но мир не черно-белый. Он серый. И иногда, чтобы сделать большое добро, приходится запачкать руки в малом зле. Иногда нужно стать монстром, чтобы победить других монстров.</p>
    <p>— Тот, кто сражается с чудовищами, рискует сам стать чудовищем, — процитировал я Ницше из прошлой жизни.</p>
    <p>— О, вы читали философов! — она саркастически поаплодировала. — Браво! Но Ницше также говорил о сверхчеловеке. О том, кто способен переступить через мораль толпы ради высшей цели.</p>
    <p>— Гитлер тоже так думал. И мы знаем, чем это закончилось.</p>
    <p>Лицо Анастасии исказилось гневом. Маска светской дамы окончательно слетела, обнажив истинную сущность — фанатичку, готовую на все ради своей цели.</p>
    <p>— Вы просто трус, Разумовский! Слабак, прячущийся за высокими словами! Боитесь запачкать свои драгоценные ручки и взять на себя ответственность за трудное, но необходимое решение!</p>
    <p>Высшее благо. Трудное решение. Необходимая жертва. Любимые эвфемизмы всех тиранов и массовых убийц в истории человечества. Сталин тоже говорил о необходимых жертвах, отправляя миллионы в ГУЛАГ. Пол Пот оправдывал геноцид построением нового, идеального общества.</p>
    <p>— Нет, — отрезал я и развернулся к двери. — Я давал клятву спасать жизни. Я шел в медицинский, чтобы именно этим и заниматься. И я — не могу по-другому. Это противоречит моей природе. Каждый раз, когда я думаю о том, что какой-то человек может умереть — я теряю смысл жизни. Можете называть меня трусом сколько угодно. Но я не буду участвовать в массовом убийстве. Ни под каким соусом. Ни под какими красивыми названиями.</p>
    <p>— Подождите! — Васнецов вскочил, опрокинув стакан с водой. Вода растеклась по столетним документам, размывая чернила. — Илья Григорьевич, прошу вас! Хотя бы выслушайте весь план! У нас есть протоколы, как минимизировать страдания! Как сделать процесс максимально гуманным!</p>
    <p>Максимально гуманное убийство. Что дальше? Милосердный геноцид? Добрый концлагерь?</p>
    <p>— Нет, — я даже не обернулся. — Нет ничего, абсолютно ничего, что могло бы меня убедить участвовать в этом.</p>
    <p>— Даже если завтра в вашей больнице начнут умирать дети? — голос Громова был холодным как скальпель. — Даже если среди них будут ваши пациенты? У Миши Шаповалова ведь есть друзья. Такие же маленькие как он.</p>
    <p>Удар в спину. Подлый, расчетливый. Он знал про моих пациентов. Изучил, подготовился.</p>
    <p>Я замер с рукой на дверной ручке.</p>
    <p>— Их смерть будет на вашей совести, Разумовский, — добавила Анастасия. — Каждый ребенок, каждый пациент, который умрет из-за отсутствия антидота — это будет ваша вина. Потому что вы могли их спасти, но отказались.</p>
    <p>Классическая манипуляция. Перекладывание вины. Но часть меня — маленькая, гадкая, предательская часть — шептала: а вдруг они правы? Вдруг мой идеализм, моя клятва Гильдии убьют больше людей, чем их безжалостный прагматизм?</p>
    <p>Нет. Нет, черт возьми!</p>
    <p>Я дернул тяжелую дубовую дверь с такой силой, что она с грохотом ударилась о каменную стену. Эхо прокатилось по подземному коридору, как раскат грома.</p>
    <p>— Идите к черту! — крикнул я в проем, уже не заботясь о вежливости. — Все! С вашим проектом, вашей математикой и вашим проклятым высшим благом!</p>
    <p>Я вышел и хлопнул дверью так, что с низкого сводчатого потолка посыпалась вековая штукатурка.</p>
    <p>Подземный коридор встретил меня могильным холодом. Стены из грубого, неотшлифованного камня, покрытые вековым налетом сырости и черной плесени, давили с обеих сторон.</p>
    <p>Пахло затхлостью, гнилью и чем-то еще… формальдегидом? Нет, этот запах прилип к моей одежде в той комнате. Но под ним был другой. Старый, въевшийся в камни. Запах страха и застарелой смерти.</p>
    <p>Сколько тайн похоронено под этими плитами?</p>
    <p>Мои шаги гулко отдавались от стен, многократно усиленные эхом. Топ-топ-топ — как отсчет метронома. Или как стук моего собственного сердца — учащенный, неровный. Руки дрожали от адреналина и праведного гнева.</p>
    <p>Чудовища. Настоящие чудовища в человеческом обличье.</p>
    <p>Как они могут так спокойно обсуждать массовые убийства? Как могут раскладывать человеческие жизни по графикам и таблицам? Неужели образование, власть и положение в обществе настолько отделяют от простой человеческой эмпатии?</p>
    <p>Или, может быть, они правы? Может, мой идеализм — это роскошь, которую мы не можем себе позволить во время чумы?</p>
    <p>Нет. Если мы начнем убивать одних ради спасения других, где мы остановимся? Сегодня двести обреченных, завтра две тысячи неизлечимо больных, послезавтра…</p>
    <p>Сзади послышались шаги. Тихие, мягкие, почти неслышные. Но в гулкой тишине подземелья я бы услышал и падение пылинки. Походка была тренированная — носок, плавный перекат, пятка.</p>
    <p>Так ходят профессиональные убийцы. Или танцоры. Или Серебряный, который, как я подозревал, был и тем, и другим одновременно.</p>
    <p>— Разумовский, постойте.</p>
    <p>Голос был спокойным, ровным. Ни тени эмоций. Будто мы только что обсуждали погоду, а не план по организации массовых убийств.</p>
    <p>Я не остановился.</p>
    <p>Не хотел слушать его софистику и безупречно логичные аргументы с ледяными манипуляциями. С меня хватит на сегодня моральных уродов. Пусть идет к черту вместе со всем своим «Советом».</p>
    <p>Но он догнал — легко, без видимых усилий. Пошел рядом, подстраиваясь под мой быстрый шаг. В полумраке коридора его бледное лицо казалось восковой маской. Неживое, неестественное. Как у покойника, которого загримировали для прощания.</p>
    <p>— Я понимаю ваше отвращение, — сказал он тем же ровным тоном.</p>
    <p>— Правда? — я не сдержал сарказма. — Менталист понимает отвращение к убийству? Человек, который ломает чужие разумы как спички, вдруг проникся моральными терзаниями?</p>
    <p>Если мои слова его и задели, он никак этого не показал. Продолжал идти рядом, засунув руки в карманы брюк, глядя прямо перед собой.</p>
    <p>— Вы правы. Я убивал. Много раз. Разными способами. Ломал разумы, стирал личности, заставлял людей делать… вещи, которые привели к их неизбежной смерти.</p>
    <p>Он говорил об этом как о погоде. Без гордости, но и без тени раскаяния. Простая констатация фактов из профессиональной биографии.</p>
    <p>— Но знаете, в чем разница между мной и ними? — он едва заметно кивнул в сторону двери, которую мы оставили позади. — Я никогда не прикрывался высокими словами. Не оправдывал свои действия благом человечества или исторической необходимостью. Я убивал, потому что мне приказывали. Или платили. Честно и цинично.</p>
    <p>— И это делает вас лучше?</p>
    <p>— Нет. Но и не хуже. По крайней мере, я не лицемер.</p>
    <p>Странная логика. Извращенная. Честный убийца лучше лицемерного спасителя? Хотя в чем-то он был прав — открытое, неприкрытое зло честнее зла, которое рядится в одежды добродетели.</p>
    <p>— С эстетической точки зрения их план безупречен, — продолжил Серебряный, словно читая лекцию. — Минимальные потери для достижения максимального результата. Чистая математика выживания. Триаж в масштабах целого государства.</p>
    <p>Триаж. Медицинская сортировка. Когда в условиях массового поступления раненых их делят на тех, кого можно спасти, и тех, на кого уже не стоит тратить драгоценные ресурсы.</p>
    <p>Я сам применял триаж в своей практике совсем недавно. Но одно дело — не тратить морфин на агонизирующего пациента, и совсем другое — активно убивать одного, чтобы забрать его органы для другого.</p>
    <p>— С моральной точки зрения — отвратителен, — закончил он. — Превращение людей в сырье противоречит базовым принципам гуманизма. Даже я, при всем моем цинизме, нахожу это… неэлегантным.</p>
    <p>Неэлегантным. Интересный выбор слов. Не чудовищным, не бесчеловечным — неэлегантным. Как будто мы обсуждаем плохо сшитый костюм, а не программу массового убийства.</p>
    <p>Я резко остановился и повернулся к нему. В тусклом свете мигающих ламп его лицо было еще бледнее обычного, почти прозрачным. За стеклами очков глаза казались пустыми, как у рыбы на льду.</p>
    <p>— И вы это поддерживаете? При всей вашей… «неэлегантности»?</p>
    <p>Он достал из кармана портсигар с искусной гравировкой. Щелкнул крышкой. Предложил мне сигарету, я отказался. Он закурил сам, выпустив облачко дыма, которое тут же растворилось в сыром воздухе подземелья.</p>
    <p>— Я не поддерживаю и не осуждаю. Я просто прошу — не сжигайте мосты. Не принимайте окончательного решения сгоряча.</p>
    <p>— Почему вам это так важно?</p>
    <p>Он пожал плечами — жест был неестественным, словно он копировал человеческие эмоции по памяти.</p>
    <p>— Потому что вы — ключевой элемент. Ваши способности, ваши знания, ваш опыт — все это критически важно для успеха. Без вас их план обречен на провал.</p>
    <p>Фырк зашипел у меня на плече, распушив свой астральный хвост.</p>
    <p>— Осторожнее, двуногий. Он что-то задумал. Менталисты никогда не делают ничего просто так. Он играет свою игру.</p>
    <p>Я смотрел на Серебряного, на тлеющий огонек его сигареты, на его непроницаемое лицо, и пытался разгадать его истинные мотивы.</p>
    <p>Он был прав. Без меня их план был мертв. Но почему он, убийца на службе государства, так заинтересован в том, чтобы я остался в игре? Что это давало лично ему? Контроль?</p>
    <p>Возможность быть рядом с единственным человеком, который может создать антидот? Или что-то еще, более сложное и темное? Я оказался в еще более запутанной и опасной игре, чем мог себе представить.</p>
    <p>Но я добьюсь от него правды.</p>
    <p>Серебряный сделал еще одну затяжку, потом неожиданно сказал:</p>
    <p>— А вдруг есть другой способ?</p>
    <p>Я насторожился.</p>
    <p>— Что вы имеете в виду?</p>
    <p>— Вы изучали записи Снегирева. Нашли формулу антидота. Но вы уверены, что изучили все? Что не пропустили что-то важное?</p>
    <p>Холодок пробежал по спине. Он просто прощупывает почву, пытаясь выудить информацию или…?</p>
    <p>— Снегирев был гением, — продолжил Серебряный. — Параноидальным гением. Он не мог оставить только один, чудовищный путь. Должна быть альтернатива. Запасной план. Что-то, что вы пропустили.</p>
    <p>— Я изучил все его записи. Все тайники. Все формулы.</p>
    <p>— Все, что вы нашли, — мягко поправил он. — Но что, если есть еще? Что, если он спрятал что-то так глубоко, что обычными методами это не найти?</p>
    <p>Он шагнул ближе. Запах табака смешался с чем-то еще — едва уловимым озоном. След ментальной магии.</p>
    <p>— Позвольте мне просканировать лабораторию Снегирева. Мои способности менталиста могут уловить то, что недоступно обычному восприятию. Психические отпечатки, эмоциональные следы, остаточные мыслеформы.</p>
    <p>Ни за что. Пустить менталиста в святая святых Снегирева? Это все равно что дать волку ключи от овчарни. Он прочитает все тайны, все секреты. К тому же Фырк будет точно против.</p>
    <p>— Рад, что ты ценишь мои чувства, двуногий, — добродушно произнес Фырк. — Хоть кто-то.</p>
    <p>— Комната Снегирева — не проходной двор для менталистов! — мой тон не оставлял места для дискуссий. — Это место памяти великого ученого. Я не позволю вам копаться в его наследии своими ментальными щупальцами.</p>
    <p>— Даже ради спасения миллионов?</p>
    <p>— Особенно ради спасения миллионов. Некоторые тайны должны оставаться тайнами.</p>
    <p>— Вы что-то скрываете, Разумовский.</p>
    <p>Это было утверждение, а не вопрос. Он изучал меня, как энтомолог изучает редкую, неизвестную науке бабочку — с холодным профессиональным интересом.</p>
    <p>— Все мы что-то скрываем, — парировал я. — Вы, например, скрываете истинную причину, по которой помогаете этому «Совету».</p>
    <p>Тонкие губы дрогнули — не улыбка, просто мышечный спазм.</p>
    <p>— Туше. Но моя тайна не поможет создать антидот. А ваша — может.</p>
    <p>— Там нет ничего, кроме того, что я уже нашел. Формула у нас есть. Компоненты известны. Остальное — дело техники.</p>
    <p>— Техники, которой у нас нет, — отрезал он. — А время уходит.</p>
    <p>Он был прав, черт его дери. Формула без точной методики — как рецепт без указания количества ингредиентов. Можно получить лекарство, а можно — сильнодействующий яд.</p>
    <p>— Я найду способ, — сказал я упрямо. — Без превращения людей в подопытных кроликов.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>— Это невозможно, — тут же ответил Серебряный. — Мы пытались. Искали.</p>
    <p>— Мало искали, — отрезал я. — Прошло недостаточно времени, чтобы со всей уверенностью заявлять, что невозможно найти подобное лекарство.</p>
    <p>— Достаточно, — пожал плечами Серебряный.</p>
    <p>— И вы это поддерживаете? — прищурился я. — При всей вашей… «неэлегантности»?</p>
    <p>Он достал из кармана серебряный портсигар с искусной гравировкой. Щелкнул крышкой. Предложил мне сигарету, я отказался. Он закурил сам, выпустив облачко дыма, которое тут же растворилось в сыром воздухе подземелья.</p>
    <p>— Ваш идеализм благороден, целитель Разумовский, — сказал он, глядя на тлеющий кончик сигареты. — И абсолютно непрактичен. Вы не мыслите цифрами.</p>
    <p>— Мой идеализм? — я сделал шаг к нему, понижая голос. — Это называется врачебная этика. И она написана кровью. Кровью тех, на ком «прагматики» вроде вас и вашего «Совета» ставили свои эксперименты. Вы не понимаете, что предлагаете на самом деле.</p>
    <p>— Просветите меня.</p>
    <p>— Давайте проследим вашу безупречную логику, — сказал я. — Сегодня вы приходите к пациенту, который кричит от боли, у которого метастазы в костях, и предлагаете ему «героическую смерть». Он в агонии. Он согласится на что угодно, лишь бы это прекратилось. Это не добровольный выбор. Это эвтаназия под давлением невыносимых страданий. Он выбирает не спасение тысяч, он выбирает избавление для себя.</p>
    <p>Серебряный молчал, внимательно слушая.</p>
    <p>— Хорошо, — продолжил я, — допустим, это мы проглотили. Что будет на следующей неделе? Вы придете к пациенту с прогнозом в шесть месяцев. Он не в агонии. У него есть время. Он хочет дождаться свадьбы дочери. Увидеть, как родится внук. Провести последнее лето на даче. Но он знает, что болен. Знает, что «занимает койку». Он видит новости, где прославляют «героев нации». Он слышит шепот родственников, которые смотрят на него с надеждой… но не на выздоровление. А на его жертву. Вы не предлагаете ему выбор, Серебряный. Вы вручаете ему пистолет из чувства вины и говорите, что его долг — нажать на курок.</p>
    <p>Я сделал еще шаг, почти упираясь в него.</p>
    <p>— А дальше? Когда лекарства не будет хватать? Вы придете к человеку, которому остался год. Целый год жизни! А других больше не останется. Всех срочных вы уже убили. Он может работать, путешествовать, любить! Но его имя уже в вашем списке. И вот уже вся его жизнь превращается в ожидание «подвига». Каждый прожитый им день для себя будет считаться эгоизмом. Вы отнимете у него не просто год жизни. Вы отнимете у него право прожить этот год без чувства стыда за то, что он все еще дышит.</p>
    <p>Я отступил, чувствуя, как дрожат руки от сдерживаемой ярости.</p>
    <p>— Вот, что вы предлагаете на самом деле. Не «Проект Искупление». А государственный механизм по принуждению к самоубийству под предлогом высшего блага. Вы хотите, чтобы одни умирали ради других. Но никто не думает о тех, кто будет умирать.</p>
    <p>Серебряный несколько секунд молчал, глядя на меня своими нечитаемыми глазами.</p>
    <p>— Все именно так… — он медленно выпустил дым.</p>
    <p>— И мой долг, Серебряный, — закончил я, и мой голос стал твердым как сталь, — моя единственная обязанность — бороться за всех и каждого. И за тех кому остался год, и за тех, кто болен стекляшкой. Моя работа — дать одним это время, а других вылечить. И мне по силам это сделать. Вот в чем разница между мной и вами. И поэтому я никогда не буду в этом участвовать.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня долго, изучающе. Потом сделал шаг назад, как будто сдавался и кивнул.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он. — Я не буду настаивать. Но не уезжайте из Москвы сразу.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— Я помогу вам в поисках, — выдохнул Серебряный. — Но сначала мне нужно убедить этих троих, чтобы они тоже не торопились. А это будет не просто. В этой клинике сейчас восемьсот пациентов со стекляшкой. Треть из них — дети. Вы можете им помочь пока мы ищем решение.</p>
    <p>Манипуляция. Бьет по самому больному — по моему чувству долга, по врачебной клятве. Но действенная, зараза. Я действительно не буду просто ждать, сложа руки, зная, что могу помочь хотя бы некоторым из них.</p>
    <p>— Останьтесь на пару дней. Спасайте тех, кого можете спасти обычными методами. Облегчайте страдания. Делайте то, что умеете лучше всего — лечите, — он протянул мне руку. — А заодно… может, решение придет само. Озарение. Находка. Случайная встреча. Судьба любит преподносить сюрпризы тем, кто их достоин.</p>
    <p>Говорит загадками, но что-то мне подсказывает, что делает это не просто так. Намекает на случайную встречу. Что же, подождем.</p>
    <p>— Посмотрим.</p>
    <p>Он кивнул, бросил окурок на каменный пол, растер носком идеально начищенного ботинка. Развернулся, чтобы уйти, но вдруг остановился.</p>
    <p>— И еще, Разумовский. Будьте осторожны. Не все в «Совете» так… сдержанны, как я. Некоторые могут решить, что вы из ценного союзника превратились в проблему. А проблемы они привыкли решать радикально.</p>
    <p>Угроза? Или предупреждение? С менталистами никогда не знаешь.</p>
    <p>— Не стоит мне угрожать, — мотнул головой я.</p>
    <p>— Это совет. Бесплатный. Следующий будет стоить очень дорого.</p>
    <p>Он растворился в темноте коридора. Его шаги стихли неестественно быстро — то ли он действительно ушел, то ли использовал какой-то ментальный трюк, чтобы стать неслышимым. Остался только слабый запах табака и озона.</p>
    <p>Я остался один в гулком коридоре. Нужно было думать. Нужно было найти выход из этого кошмара.</p>
    <p>— Фырк, где ты?</p>
    <p>Бурундук тут же материализовался у меня на плече — взъерошенный, как ершик для мытья бутылок. Его усики подрагивали от возмущения.</p>
    <p>— Тут я, двуногий. Слышал весь этот бред! Эти упыри совсем охренели со своим «Проектом Искупление»! Проект Мясорубка, вот как это надо называть!</p>
    <p>Из воздуха рядом со мной начал проступать серебристый силуэт. Сначала смутные контуры, потом детали — грива, мощные лапы, янтарные глаза. Ррык, призрачный лев этой больницы, материализовался с ленивой грацией. Он громко зевнул, демонстрируя полупрозрачные клыки размером с мой палец.</p>
    <p>— Что за шум в моих владениях? — голос у него был глубокий, рокочущий, как далекий гром. — Почему стены дрожат от негативной энергии? Последний раз такое было, когда главврача в прошлом века поймали на воровстве морфия.</p>
    <p>Я вкратце пересказал суть предложения «Совета». С каждым моим словом Фырк все больше ершился. К концу моего рассказа его хвост превратился в пушистую метелку, а глаза горели праведным гневом.</p>
    <p>— Они совсем с ума сошли! — взвизгнул он. — Профессор Снегирев бы их за такое в порошок стер! Он всю жизнь спасал людей! Создавал лекарства! А эти… эти выродки хотят превратить медицину в скотобойню!</p>
    <p>Ррык слушал с тем же выражением ленивого интереса, с каким большие кошки наблюдают за птицами за окном. Когда я закончил, он потянулся — движение было текучим, завораживающим. Мышцы перекатывались под его призрачной шкурой как волны под тонким льдом.</p>
    <p>— А, так вы про записи того странного типа? Снегирева?</p>
    <p>Я резко повернулся к нему. Мое сердце заколотилось как бешеное.</p>
    <p>— Ты знал Снегирева?</p>
    <p>Ррык лениво зевнул, и принялся вылизывать лапу — огромную, размером с обеденную тарелку.</p>
    <p>— Знал — сильно сказано. Видел? Да. Говорил? Пару раз. Он захаживал сюда… дай подумать… лет сто назад? Или девяносто? Время для меня течет иначе.</p>
    <p>Фырк подпрыгнул на моем плече, чуть не свалившись от возмущения.</p>
    <p>— Почему ты раньше молчал, облезлый коврик⁈ Это же важнейшая информация!</p>
    <p>Ррык перестал вылизываться и посмотрел на Фырка с выражением оскорбленного достоинства.</p>
    <p>— Во-первых, я — не коврик. Я — дух-хранитель этой больницы, и мне больше восьмисот лет. Во-вторых, никто не спрашивал. Вы же не спрашиваете меня про каждого, кто тут работал за последние три века.</p>
    <p>Ррык видел, как строили эту больницу. Видел всех ее лекарей, всех пациентов. Был свидетелем всех триумфов и всех трагедий.</p>
    <p>— Что он здесь делал? О чем говорил? — аккуратно спрашивал его я.</p>
    <p>Ррык задумался. Его полупрозрачный хвост мерно покачивался из стороны в сторону, отсчитывая невидимый ритм.</p>
    <p>— Странный был человек. Не такой, как другие лекари. Он… видел больше.</p>
    <p>— В смысле?</p>
    <p>— Он видел меня. И не просто видел — говорил со мной. Как ты сейчас.</p>
    <p>Значит, Снегирев тоже мог общаться с всеми духами. Как и я.</p>
    <p>— Что он говорил?</p>
    <p>— Всякое. В основном бормотал про «баланс» и «цену». Говорил, что за каждое спасение нужно платить. Что нельзя просто брать жизненную силу из ниоткуда — закон сохранения энергии работает и в магии.</p>
    <p>Баланс и цена. Те же слова, что и в его дневнике. Снегирев понимал что-то, чего не понимаем мы.</p>
    <p>— Еще он говорил про груз, — продолжил Ррык. — Что каждый спасенный — это груз на душе спасителя. Потому что, спасая одного, ты неизбежно не спасаешь другого. Выбор — это всегда отказ от альтернативы.</p>
    <p>Философия Снегирева. Глубокая, мрачная, выстраданная. Философия человека, который слишком много видел и слишком много понимал.</p>
    <p>Впрочем, она очень схожа с моей.</p>
    <p>— И пахло от него… — Ррык принюхался к воспоминаниям. — Странно пахло. Озоном, как после грозы. Старыми книгами. И еще… смертью. Не гнилью, нет. А именно смертью — тем самым моментом, когда жизнь уходит из тела.</p>
    <p>Озон и смерть. Жуткое сочетание.</p>
    <p>— Ррык, это очень важно — он оставлял здесь что-то? Прятал? Может, говорил о каких-то тайниках?</p>
    <p>Лев перестал умываться и посмотрел на меня своими янтарными глазами. В них мелькнуло что-то… понимание? Или жалость?</p>
    <p>— Нет, — коротко ответил лев.</p>
    <p>Я достал из кармана визитку, которую мне дал Серебряный. «Метрополь», президентский люкс. Конечно.</p>
    <p>— Сначала мне нужно отдохнуть. И подумать. Слишком много всего навалилось за один день.</p>
    <p>Фырк фыркнул.</p>
    <p>— Отдохнуть он собрался! Двуногий, у нас тут апокалипсис назревает, Совет психопатов планирует геноцид, а ты в кроватку собрался!</p>
    <p>— Уставший лекарь — мертвый лекарь, а вместе с ним и его пациент. Мне нужна ясная голова. Несколько часов сна, душ, нормальная еда. А потом — будем решать все проблемы.</p>
    <p>— Будь осторожен, — предупредил Фырк. — Мало ли что в голове у этих психопатов. Они выглядели загадочно и зловеще</p>
    <p>Загадочно и зловеще. Но другого пути у нас не было.</p>
    <p>— Спасибо за предупреждение, — кивнул я.</p>
    <p>Ррык начал растворяться, его контуры становились все прозрачнее, тая в полумраке коридора.</p>
    <p>— Удачи, лекарь. Она тебе понадобится. Му-аха-ха-ха.</p>
    <p>Он исчез, оставив после себя только легкий запах озона и старой шерсти.</p>
    <p>— Что это с ним? — нахмурившись спросил я.</p>
    <p>— Да шуточки это все его, — буркнул Фырк. — Не обращай внимания. Коврик он и есть коврик.</p>
    <p>Номер в «Метрополе» оказался не просто люксом — это были настоящие царские апартаменты. Ковры ручной работы, паркет из морёного дуба. Мебель красного дерева с инкрустацией слоновой костью.</p>
    <p>Огромная хрустальная люстра, которая, вероятно, стоила как годовой бюджет нашей муромской больницы. И вид из панорамных окон на Москву — Кремль был подсвечен, его рубиновые подсветки горели, купола соборов золотились в свете прожекторов.</p>
    <p>Серебряный явно хотел продемонстрировать, какие блага ждут тех, кто сотрудничает с «Канцелярией». Тонкая, почти неприкрытая манипуляция — показать пряник после кнута.</p>
    <p>Но мне было плевать на эту показную роскошь.</p>
    <p>Я рухнул на огромную кровать, даже не разувшись, и уставился в расписной потолок. Там, среди пухлых ангелов и улыбающихся херувимов, крутилась одна навязчивая мысль. Проблема вагонетки в самом извращенном ее виде.</p>
    <p>Классическая дилемма: неуправляемая вагонетка несется на пятерых привязанных к рельсам человек. Ты стоишь у стрелки и можешь переключить ее, направив вагонетку на другой путь, где привязан всего один человек. Что выбрать? Бездействие, и пять смертей на твоей совести? Или действие, и ты становишься прямым убийцей одного?</p>
    <p>Но это был детский сад по сравнению с тем, что предлагала «Канцелярия». У них было не пять и один. У них были миллионы и сотни. Четыре миллиона потенциальных жизней против двухсот уже обреченных. С точки зрения чистой, незамутненной математики выбор был очевиден. Двести меньше чем четыре миллиона. Неравенство, которое поймет даже первоклассник.</p>
    <p>Но люди — это не цифры. За каждой проклятой статистической единицей стояло лицо, имя, целая история.</p>
    <p>Перед глазами невольно встали пациенты из Мурома. Многие из них могли бы жить, если бы у нас был антидот. Но какой ценой? Превратить медицину в конвейер по заготовке сырья? Сделать из лекарей — целителей, давших клятву спасать — палачей с благими намерениями?</p>
    <p>Сегодня мы убьем двести обреченных. Завтра решим, что можно использовать не только терминальных больных, но и просто тяжелых — все равно шансов мало. Послезавтра добавим в список инвалидов — они же обуза для общества.</p>
    <p>Потом душевнобольных — от них все равно никакой пользы. Только нагрузка на бюджет.</p>
    <p>А там и до «неполноценных» рас недалеко. Я знал, как это работает. Читал про нацистскую программу T-4 в своем мире. Все началось с гуманного умерщвления неизлечимо больных «из милосердия». Закончилось газовыми камерами Освенцима. Когда переступаешь черту единожды, остановиться уже невозможно.</p>
    <p>Но что, если они правы? Что, если мой идеализм убьет больше людей, чем их прагматизм? Что, если, отказываясь запачкать руки, я обрекаю на смерть миллионы?</p>
    <p>Это была не дилемма вагонетки. Это была русская рулетка с миллионом патронов в барабане.</p>
    <p>Должен быть другой способ. Обязан быть! Снегирев не мог не оставить альтернативы. Человек, который предвидел все на век вперед, должен был подумать и об этической стороне.</p>
    <p>Хотя… «Слезы Феникса». Для их создания маг должен отдать всю свою жизненную силу. Это тоже своего рода человеческая жертва. Добровольная, но жертва. Может, в этом и есть разница? Добровольность? Осознанный выбор, а не манипуляция отчаявшимися?</p>
    <p>Я встал и подошел к окну. Москва сияла миллионами огней. Где-то там, в сотнях больниц, прямо сейчас умирали люди. Каждую минуту. Каждую секунду. Пока я тут философствую.</p>
    <p>— К черту! — я ударил кулаком по толстому бронированному стеклу. Оно даже не дрогнуло. — Я найду другой путь!</p>
    <p>Фырк, дремавший на шелковой подушке, подскочил от моего крика.</p>
    <p>— Двуногий, ты чего буйствуешь?</p>
    <p>— Все нормально.</p>
    <p>Не раздеваясь, лег обратно на кровать и тут же провалился в сон. Мне нужна была свежая глава. Пары часов должно было хватить, чтобы выспаться.</p>
    <p>Так и случилось. Ближе к обеду я проснулся. Быстро накинул куртку и вышел на улицу. в Москву. До клиники я добрался практически бегом. Подошел к служебному входу, тому, что вел прямо к тому подвалу где я встречал с «Канцелярией». И замер.</p>
    <p>У двери кто-то стоял.</p>
    <p>Фигура в кожаных брюках. Анастасия Шелестова.</p>
    <p>— Я знала, что вы вернетесь, целитель.</p>
    <p>Ее голос был спокойным, уверенным. Голос человека, который всегда получает то, что хочет.</p>
    <p>— Что вы здесь делаете в такой час?</p>
    <p>— Жду вас. Нам нужно поговорить. Без свидетелей и протоколов. Откровенно.</p>
    <p>Она шагнула ближе. Запах ее духов — тяжелых, французских, с нотками жасмина и еще чего-то… металла? — ударил в нос.</p>
    <p>— О чем говорить? Я уже сказал свое мнение.</p>
    <p>— О реальности, целитель Разумовский. О том, что ваш идеализм убивает людей.</p>
    <p>Она закурила тонкую папиросу с длинным мундштуком. Дым поплыл в морозном воздухе, создавая причудливые, рваные узоры.</p>
    <p>— Знаете, сколько человек умерло от «стекляшки», пока мы с вами вели эту милую беседу? Семьдесят три. Я проверила статистику перед выходом. Семьдесят три жизни за четыре часа. Только в Москве.</p>
    <p>— Это не моя вина.</p>
    <p>— Нет? — она выпустила струйку дыма мне прямо в лицо. — А чья? Вы могли бы уже сегодня начать работу над проектом. Могли бы спасти их. Но выбрали свою драгоценную, чистенькую мораль.</p>
    <p>— Я выбрал не становиться убийцей.</p>
    <p>— Вы уже убийца. Убийца по бездействию. Это тоже выбор, целитель.</p>
    <p>Она открыла сумочку, достала изящную чековую книжку в кожаном переплете. Жест был отработанный, почти механический — так она, очевидно, решала все проблемы в своей жизни. Купить, продать, подкупить.</p>
    <p>— Давайте начистоту. Сколько? Миллион? Два? Десять?</p>
    <p>— Вы думаете, дело в деньгах?</p>
    <p>— В конечном счете, все дело в деньгах. Или во власти, что, по сути, одно и то же. Хотите личную клинику? Будет. Собственную кафедру в Императорском университете? Запросто. Дворянский титул? Я могу это устроить. Графство, с землями и крепостными.</p>
    <p>Крепостные. Империя отменила крепостное право на самом деле не так давно, но для таких, как она, простые люди, видимо, все еще оставались собственностью, активом, который можно купить или продать.</p>
    <p>— Мне ничего не нужно от вас.</p>
    <p>Ее глаза сузились. Они казались абсолютно черными, как два провала в бездну.</p>
    <p>— Тогда чего вы хотите? Славы? Признания? Памятника при жизни?</p>
    <p>— Я хочу остаться лекарем. А не палачом.</p>
    <p>— О, какое благородство! — она театрально всплеснула руками, ее тонкая папироса чертила огненные узоры в воздухе. — Целитель Разумовский, последний рыцарь медицины! Хранитель священной клятвы!</p>
    <p>Сарказм сочился из каждого слова, как гной из инфицированной раны.</p>
    <p>Она бросила окурок на мокрый асфальт, с силой растерла его подошвой. Движение было резким, раздраженным.</p>
    <p>— Вы ищете другой способ? Альтернативу? — в ее голосе появились новые, насмешливые нотки. — Что, если я скажу вам, что его нет? Что мы проверили все возможные варианты?</p>
    <p>— Вы проверили не все.</p>
    <p>— Нет? И что же мы упустили? Может, у вас есть какие-то тайные знания? Скрытые резервы?</p>
    <p>Она знает. Или догадывается. Опасно.</p>
    <p>— У меня есть идеи.</p>
    <p>— Идеи! — она рассмеялась. — Пока вы генерируете идеи, люди генерируют трупный яд!</p>
    <p>Маска светской дамы окончательно слетела. Передо мной стояла не аристократка, а хищник. Голодный, злой, готовый к прыжку.</p>
    <p>— Хватит игр, Разумовский. Время вышло. Проект «Искупление» одобрен на самом верху.</p>
    <p>Холодок пробежал по спине.</p>
    <p>— Что значит — на самом верху?</p>
    <p>— А то и значит. Все документы подписаны. Указы изданы. Исполнители назначены.</p>
    <p>Она сделала паузу, явно наслаждаясь эффектом. Садистка.</p>
    <p>— И знаете, кто поставил свою подпись под всем этим? Его Императорское Величество Александр Пятый. Лично. Собственноручно.</p>
    <p>Император. Самодержец Всероссийский. Если он одобрил этот план…</p>
    <p>— Очень сомневаюсь, что вы говорите правду.</p>
    <p>— О, хотелось бы мне уметь так хорошо лгать. Но нет, это чистая правда. И знаете что? Через… — она посмотрела на свои золотые часики, усыпанные бриллиантами, — … сорок три минуты мы все встречаемся с Его Величеством. Для окончательного инструктажа.</p>
    <p>— Мы?</p>
    <p>— Вы, я, Васнецов, Громов и Серебряный. Узкий круг. Те, кто будет непосредственно руководить проектом.</p>
    <p>А вот уже меняет расстановку сил. Если она не врет и все действительно так серьезно, то… все что они говорили ложь…</p>
    <p>— Я не пойду, — я решил продолжить играть в их игру и посмотреть, что дальше будет.</p>
    <p>— О, пойдете, — в ее улыбке было что-то акулье. Ей нравилась моя реакция. Рано радуется. — Видите ли, это не приглашение. Это приказ. Императорский приказ.</p>
    <p>Приказ Императора не обсуждают. За отказ — в лучшем случае каторга. В худшем — расстрел на месте за государственную измену. Только мне его лично никто не отдавал. Они меня совсем за дурака держат.</p>
    <p>— Вот значит как…</p>
    <p>— Да. Вы находитесь на территории Империи. Работаете в имперской больнице. Лечите имперских граждан. Для трибунала этого будет более чем достаточно.</p>
    <p>Она достала из сумочки плотный конверт. На нем — императорская печать из красного воска.</p>
    <p>— Это предписание немедленно явиться.</p>
    <p>Я не взял конверт. Пускай думает, что я робею.</p>
    <p>— И знаете, что самое забавное? — она наклонилась ближе, ее губы почти касались моего уха. — Его Величество особенно заинтересован именно в вас.</p>
    <p>Именно во мне…</p>
    <p>Теперь мне стало понятно, что здесь происходит. И это не то, чем казалось мне с самого начала. Что ж, поиграем в эту игру.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 10</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Анастасия Шелестова развернулась и ушла. А я стоял глядя ей вслед с хищной улыбкой.</p>
    <p>— Двуногий, ты чего застыл как соляной столб? — Фырк нервно топтался на моем плече, его коготки царапали через ткань халата. — У нас тридцать восемь минут до аудиенции с самим Императором! Александром Четвертым! Самодержцем Всероссийским! Нужно переодеться, привести себя в порядок! Ты же не можешь предстать перед Его Величеством в таком виде.</p>
    <p>— Не нужно, — сказал я, продолжая смотреть вслед Шелестовой.</p>
    <p>— Как это не нужно⁈ — Фырк чуть не свалился с плеча от возмущения. — Ты что, собираешься явиться к Императору похожим на бомжа из подворотни⁈</p>
    <p>— Я вообще никуда не собираюсь идти.</p>
    <p>Бурундук издал звук, похожий на предсмертный хрип астматика.</p>
    <p>— Ты спятил окончательно⁈ Это же не просто начальство. Это ИМПЕРАТОР! Тот самый, чей портрет висит в каждом чиновничьем кабинете. Тот, чье имя упоминают в молитвах. Ты не можешь просто взять и не пойти!</p>
    <p>— Могу. И не пойду. По крайней мере, пока не пойму, что на самом деле происходит.</p>
    <p>Я сунул руки в карман и прислонился к холодной кирпичной стене больницы.</p>
    <p>— Подумай сам, Фырк. Зачем Императору лично, тайно встречаться со мной? С простым провинциальным лекарем из Мурома?</p>
    <p>— Ну… ты же нашел лекарство от стекляшки!</p>
    <p>— И что? У него есть целый штат придворных лекарей. Императорская медицинская академия. Лучшие умы Империи падают ниц при одном упоминании его имени. Если нужна моя экспертиза, могли бы вызвать официально — через Гильдию, с соблюдением всех протоколов.</p>
    <p>Если бы меня сейчас кто-то видел со стороны. То точно принял бы за городского сумасшедшего, который говорит сам с собой. Но я все проконтролировал… Кроме меня и Фырка здесь никого не было.</p>
    <p>— А тут что? Тайная встреча. После угроз и шантажа. В подвале больницы. Это либо самая идиотская ловушка в истории, либо…</p>
    <p>— Либо? — Фырк навострил уши.</p>
    <p>— Либо увидишь, что будет дальше, — решил я. — Пойдем. Нужно посмотреть, к чему все это приведет. В конце концов, любопытство — профессиональная болезнь всех</p>
    <p>Я прошел по коридору и спустился вниз.</p>
    <p>Внизу меня уже ждала Анастасия Шелестова.</p>
    <p>— Знала, что вы примете верное решение, — она окинула меня оценивающим взглядом, и по ее лицу пробежала тень отвращения. — Вы так и не переоделись. Для встречи с императором.</p>
    <p>— Я лекарь, а не придворный паж, — парировал я. — Император позвал меня как медицинского специалиста, а не на светский раут. Или вы думаете, Его Величество больше интересует мой дресс-код, чем моя способность создать антидот? Первое впечатление я произвожу на пациентов, когда вытаскиваю их с того света. И поверьте, их обычно не волнует, во что одет их лекарь.</p>
    <p>Анастасия поморщилась, словно откусила лимон.</p>
    <p>— Вы не понимаете. При дворе важно все — как вы выглядите, как говорите, как держитесь. Первое впечатление…</p>
    <p>— Первое впечатление мы уже произвели друг на друга, — прервал я ее. — И оно, кажется, было взаимно неприятным.</p>
    <p>Она хотела что-то возразить, но передумала. Резко развернулась на каблуках — движение отточенное, как у балерины.</p>
    <p>— Идемте. У нас мало времени.</p>
    <p>Мы пошли по коридору подвала.</p>
    <p>— Его Величество действительно придет сюда? В больницу? — я не стал скрывать своего скепсиса. В этот раз он был уместен. — Простите, но это звучит как бред. Тут даже нормальной охраны организовать негде.</p>
    <p>Анастасия остановилась так резко, что я чуть не врезался в нее.</p>
    <p>— А вы думаете, где сейчас безопаснее? Во дворце, где каждый второй слуга — потенциальный шпион? В министерстве, нашпигованном магической прослушкой? Или здесь, в глубоком подвале больницы, о существовании которого не знает почти никто?</p>
    <p>Логика была железная. Дырявая, как решето, но по-своему железная.</p>
    <p>— И вы в это верите?</p>
    <p>Ее глаза в полумраке коридора сузились до змеиных щелочек.</p>
    <p>— А вы — нет?</p>
    <p>— Я верю в факты. И факты говорят, что Император Александр Четвертый не станет рисковать своей жизнью, приезжая инкогнито в сомнительное место ради тайной встречи с группой… как бы это помягче выразиться… не самых законопослушных граждан Империи.</p>
    <p>Анастасия усмехнулась. Не улыбнулась — именно усмехнулась, одним уголком рта.</p>
    <p>— О, вы правы. Среди нас действительно есть люди с… весьма запятнанной репутацией.</p>
    <p>Она пошла дальше, я последовал за ней. Ее каблуки мерно стучали по кафельному полу, как метроном, отсчитывающий время до чего-то неизбежного.</p>
    <p>— И с такими людьми Император хочет встречаться? — усмехнулся я.</p>
    <p>— Император — прагматик. Ему плевать на наше прошлое, если мы можем обеспечить будущее его Империи.</p>
    <p>Она остановилась у тяжелой двери в подвал и повернулась ко мне.</p>
    <p>— Но вы правы в одном. Если пресса узнает о связи Его Величества с нами, скандал будет грандиозный. Оппозиция в Думе получит такие козыри, что их хватит не только на импичмент — на полноценную революцию.</p>
    <p>— Тогда зачем ему вообще с вами связываться?</p>
    <p>— Потому что у нас есть то, чего нет у других — решение проблемы. И готовность делать грязную работу, не задавая лишних вопросов.</p>
    <p>Она открыла дверь.</p>
    <p>— Его Величество уже связался с нашими людьми, — добавила она, уже начиная спускаться. — Встреча подтверждена. Он будет здесь.</p>
    <p>Если бы Император действительно нуждался в услугах таких сомнительных личностей, он бы действовал через посредников. Через подставных лиц, которых потом можно было бы списать, как использованную туалетную бумагу.</p>
    <p>Министр такой-то действовал без ведома Его Величества. Генерал такой-то превысил свои полномочия. Классика жанра.</p>
    <p>А тут — личная встреча. В подвале. Вывод напрашивался сам собой — он был лично заинтересован во встрече со мной.</p>
    <p>— Ставлю свой последний астральный орех на то, что это блеф! — прозвучал в голове азартный голос Фырка. — Император в подвале? Да скорее я балетом займусь!</p>
    <p>— Ты не прав, Фырк, — мысленно ответил я. А вслух сказал. — Понятно. Ведите.</p>
    <p>Мы спустились в подвал. Те же каменные стены. Те же тусклые магические лампы, больше создающие тени, чем рассеивающие их. Тот же запах — сырость, гниль и что-то неуловимо медицинское.</p>
    <p>Прошли по длинному коридору, свернули налево, потом направо. Лабиринт. Я пытался запомнить дорогу, но после третьего одинакового поворота сбился. Все коридоры здесь были одинаковые — серые, сырые, безликие.</p>
    <p>Наконец мы остановились у знакомой двери. За ней — тот самый кабинет с камином.</p>
    <p>Анастасия постучала — три коротких, два длинных. Код.</p>
    <p>— Входите, — раздался из-за двери голос Васнецова.</p>
    <p>Мы вошли.</p>
    <p>Атмосфера в кабинете была как перед грозой — тяжелая, наэлектризованная. Камин все так же потрескивал в углу, но его тепло не ощущалось. Скорее наоборот — от пляшущих на стенах теней становилось еще холоднее.</p>
    <p>Васнецов стоял у камина, глядя в огонь. В руках он вертел что-то — при ближайшем рассмотрении оказались старинные янтарные четки, потемневшие от времени и частого использования.</p>
    <p>Он перебирал их механически, отсчитывая невидимый ритм. Лицо было спокойным, но жилка на его виске мелко подрагивала — верный признак сильного внутреннего напряжения.</p>
    <p>Серебряный стоял в самом темном углу, почти сливаясь с тенями. Неподвижный, как статуя. И он молчал.</p>
    <p>Обычно от него исходила аура контролируемой угрозы — как от дремлющего хищника, готового к прыжку. А сейчас — пустота.</p>
    <p>Громов нервничал. Сейчас он был на грани полноценного нервного срыва. Его лицо блестело от пота, хотя в подвале было довольно прохладно. Руки тряслись так сильно, что он в конце концов спрятал их за спину. Взгляд метался по комнате, не задерживаясь ни на чем дольше секунды. Классические признаки надвигающейся панической атаки.</p>
    <p>— Ну наконец-то! — он бросился ко мне, но остановился в полушаге, словно наткнулся на невидимую стену. — Разумовский! Вы… вы понимаете, что происходит? Император! Сам Император придет сюда!</p>
    <p>— Я в курсе, Федор Ильич. Успокойтесь.</p>
    <p>— Успокоиться⁈ — его голос сорвался на визг. — Как я могу успокоиться⁈ Если что-то пойдет не так, нас всех… всех…</p>
    <p>Он не договорил, схватившись за горло, словно уже чувствовал на нем тугую петлю.</p>
    <p>Фырк оживился на моем плече.</p>
    <p>— О, смотри-ка, двуногий! Этот скоро зубы сотрет.</p>
    <p>Я мысленно согласился с Фырком.</p>
    <p>Рядом из воздуха начал проступать золотистый силуэт. Сначала смутные контуры, потом детали. Ррык, призрачный лев этой больницы, материализовался с присущей ему неспешной, ленивой грацией. Он потянулся, зевнул, демонстрируя полупрозрачные клыки.</p>
    <p>— Надо же, какое сборище, — прогудел он. — Последний раз столько важных шишек здесь собиралось, когда… а неважно, — равнодушно махнул он лапой, — главное тогда обошлось без Императора.</p>
    <p>Громов как раз в этот момент попытался налить себе воды из хрустального графина. Его руки тряслись так сильно, что вода плескалась во все стороны. Половина пролилась.</p>
    <p>— Да что ж такое! — он попытался вытереть огромную лужу рукавом своего пиджака, но только размазал ее по полированной поверхности стола.</p>
    <p>Фырк хихикнул.</p>
    <p>— Смотри, двуногий! Он так трясется, что сейчас обмочится! Может, подсунуть ему утку заранее? Или памперс предложить?</p>
    <p>Ррык величественно кивнул.</p>
    <p>— Человек явно не на своем месте. Пахнет от него страхом на весь подвал. И еще… — лев принюхался, — … дешевым одеколоном. «Шипр» что ли? Пытается замаскировать запах пота. Безуспешно.</p>
    <p>Громов поднес дрожащий стакан к губам. Руки тряслись так сильно, что вода выплескивалась ему на подбородок. Он сделал судорожный глоток, поперхнулся, закашлялся. Стакан выскользнул из мокрых пальцев и с глухим стуком покатился по столу.</p>
    <p>— Осторожнее! — крикнул Васнецов, успев подхватить стакан у самого края.</p>
    <p>Но Громов уже тянулся за графином. Его рука дрогнула, тяжелый графин качнулся и с грохотом упал на каменный пол. Вода растеклась темным пятном, осколки хрусталя хищно блеснули в свете камина.</p>
    <p>— Да что с вами такое, Федор Ильич? — Анастасия подскочила к нему, ее лицо исказилось от ярости. — Вы что, первый раз на важной встрече⁈ Соберитесь немедленно!</p>
    <p>Она размахнулась и отвесила ему звонкую, от души, пощечину. Хлопок эхом отразился от каменных стен.</p>
    <p>Громов прижал ладонь к вспыхнувшей щеке. На его глазах выступили слезы — то ли от боли, то ли от унижения.</p>
    <p>— П-простите… я просто… я просто очень волнуюсь… Император же… сам Император…</p>
    <p>— Да заткнитесь вы! — Анастасия была в ярости. — Вы позорите всех нас! Если не можете держать себя в руках, выйдите вон!</p>
    <p>— Н-нет! Я справлюсь! Честное слово, справлюсь!</p>
    <p>Он попытался выпрямиться, изобразить на лице остатки достоинства. Получилось жалко — как у побитого пса, который из последних сил пытается вилять хвостом.</p>
    <p>Фырк буквально покатывался со смеху на моем плече.</p>
    <p>— Вот это цирк! Шапито отдыхает! Только клоунов не хватает для полного счастья! Хотя нет, вон Громов вполне сойдет за Петрушку!</p>
    <p>Ррык философски заметил:</p>
    <p>— Странное дело. Зачем брать такого человека на столь важную встречу? Он же развалится при первом серьезном давлении. Как карточный домик на ветру.</p>
    <p>И правда, очень странно. Громов здесь был очевидно слабым звеном. Зачем он им?</p>
    <p>Цирк. Дешевый, плохо срежиссированный балаган для простаков. Вот только для кого было это представление? Для меня? Чтобы убедить, что встреча реальная? Или…</p>
    <p>Моя мысль не успела оформиться.</p>
    <p>Дверь распахнулась — резко, с оглушительным грохотом. В комнату ворвались пятеро людей в черной тактической форме.</p>
    <p>Их движения были четкими, отработанными до полного автоматизма. За три секунды они заняли ключевые позиции по периметру комнаты, перекрыв все возможные пути к отступлению.</p>
    <p>В их руках были не обычные пистолеты, а короткоствольные штурмовые автоматы. Стволы смотрели в пол, но пальцы лежали на спусковых крючках.</p>
    <p>Профессионалы. Это было видно по всему — по тому, как они двигаются, как держат оружие, как контролируют пространство.</p>
    <p>Императорская гвардия. Элита из элит. Эти ребята не шутили и в плен не брали.</p>
    <p>— Всем оставаться на местах! — рявкнул один из них, судя по нашивкам — старший по званию. — Руки держать на виду! Любая попытка достать что-либо из карманов будет расценена как агрессия.</p>
    <p>Громов побледнел. На его лице я увидел откровенный страх.</p>
    <p>Жалкое зрелище. Хотя, признаться, я и сам ощутил, как пульс подскочил до ста двадцати. Одно дело — знать, что, возможно, придет Император. Другое — видеть его личную гвардию с боевым оружием наизготовку.</p>
    <p>— Господа офицеры, — Васнецов медленно поднял руки ладонями вперед. — Мы ждали вас.</p>
    <p>— Молчать! — рявкнул старший. — Говорить будете только с разрешения!</p>
    <p>Васнецов послушно замолчал. Даже Анастасия, со всей ее аристократической спесью, не рискнула возражать. Железная хватка гвардии была сильнее ее стальной воли.</p>
    <p>Последним в комнату вошел человек в простом темном плаще. Капюшон был глубоко надвинут на лицо, скрывая его черты. Высокий. Широкие плечи. Движения… движения были странными. Не военные, нет. Скорее, властные. Как у человека, который привык, что перед ним расступаются, а не он обходит препятствия.</p>
    <p>Он остановился в центре комнаты. Медленно оглядел всех присутствующих — я почти физически ощущал его взгляд, тяжелый и пронзительный, хотя лица не было видно. Потом он поднял руки к капюшону и сбросил его одним плавным движением.</p>
    <p>У меня перехватило дыхание. Все мышцы разом напряглись, готовые к бегству или драке — древняя, первобытная реакция на встречу с верховным хищником.</p>
    <p>Фырк на моем плече взвизгнул и вцепился в воротник халата.</p>
    <p>— Хрена се! Мать честная! РЕАЛЬНО Император! В подвале! Двуногий, это же… это же…</p>
    <p>Александр Четвертый. Во плоти. Живой, настоящий, не идеализированный портрет и не холодная статуя. Прямой нос с легкой горбинкой — говорили, сломан в юности на подпольной дуэли. Глаза серые, холодные, как зимнее небо. Виски были тронуты сединой, хотя ему было всего сорок пять — бремя власти старит быстрее любой болезни.</p>
    <p>Глубокие морщины залегли у глаз и рта. Кожа имела нездоровый, землистый оттенок. Под глазами — легкая отечность. Проблемы с почками? Или просто хроническая усталость и недосып? Но дело было даже не во внешности. От него исходила… аура. Сила. Власть. Как от высоковольтной линии — не видно, но чувствуешь кожей, как волосы на руках встают дыбом.</p>
    <p>— Ваше Величество! — Анастасия грациозно опустилась в глубоком реверансе. Движение было отработанным, безупречным.</p>
    <p>Остальные поклонились — кто как умел.</p>
    <p>А мой мозг лихорадочно работал. Император в подвале больницы. Настоящий, живой Император. Самодержец Всероссийский. Правитель ста пятидесяти миллионов подданных. Человек, который одним росчерком пера мог начать войну или подписать мирный договор.</p>
    <p>Здесь. В этой крысиной норе. Все складывается, как я и предполагал.</p>
    <p>— Достаточно церемоний, — голос у него был хриплый, усталый. Как у человека, который слишком много кричал. Или слишком долго молчал. — У меня мало времени. Когда Император не на виду, многие начинают… нервничать. Переходите к делу.</p>
    <p>Он снял плащ одним движением и бросил его одному из охранников. Тот поймал на лету — отточенный рефлекс. Под плащом был простой черный костюм. Хороший, дорогой, но без всяких там орденов и регалий. Если бы не лицо и не аура власти, его можно было бы принять за высокопоставленного чиновника.</p>
    <p>— Ваше Величество, — Васнецов откашлялся, нервно теребя свои янтарные четки. — Позвольте доложить о наших успехах. Мы нашли лекарство от Стеклянной лихорадки.</p>
    <p>— Нашли? — Император резко повернулся к нему. Движение было быстрым, хищным. — Или думаете, что нашли? Это разные вещи.</p>
    <p>Васнецов слегка побледнел.</p>
    <p>— Нашли, Ваше Величество. Доказано экспериментально.</p>
    <p>Он попытался что-то добавить, открыл рот, но только просипел что-то нечленораздельное. Император даже не посмотрел в его сторону — для него администратор просто не существовал.</p>
    <p>— Рассказывайте. Коротко. По существу.</p>
    <p>И они начали рассказывать. Вернее, пытались — перебивали друг друга, сбивались с мысли, повторялись.</p>
    <p>Васнецов говорил про организационные моменты — как собрали команду, как получили доступ. Громов вываливал на Императора тонны технических деталей — формулы, компоненты, методы синтеза. Анастасия пыталась вставить слово про политические последствия — как правильно подать информацию публике, чтобы избежать паники.</p>
    <p>А я стоял в стороне и смотрел на Императора. Длинная, сложная цепочка размышлений мгновенно выстроилась у меня в голове.</p>
    <p>Эпидемия «стекляшки» — это угроза самому существованию Империи. Не просто болезнь — биомагическое оружие массового поражения. Миллионы потенциальных смертей означают неминуемый коллапс экономики. Паника. Голодные бунты. Возможно — революция. Трон под ним зашатается.</p>
    <p>Официальная медицина бессильна. Гильдия Целителей топчется на месте, погрязнув в бюрократии, интригах и борьбе за гранты. Придворные лекари боятся взять на себя ответственность — вдруг не получится, и их головы полетят в самом буквальном смысле.</p>
    <p>Единственные, кто нашел лекарство — эта странная группа. Полулегальные авантюристы. Бывшие преступники. Безумные ученые. Но Император не может открыто с ними сотрудничать. Анастасия была права — связь с такими людьми равносильна политическому самоубийству.</p>
    <p>Значит, он вынужден действовать тайно. Ночные встречи в подвалах. Неофициальные каналы. Подставные лица, которых потом можно будет безжалостно отдать на заклание.</p>
    <p>А если «Совет» говорил правду… Если вокруг него действительно одни враги… Министры, думающие только о личной выгоде. Генералы, втайне мечтающие о военном перевороте. Аристократы, плетущие бесконечные интриги. Даже его собственная семья — братья и сестры Императора тоже имеют права на престол.</p>
    <p>Он не может доверять никому из своего официального окружения. Поэтому он вынужден искать союзников среди отбросов общества. Враг моего врага — мой друг. Классика.</p>
    <p>Бедный, бедный Император. Самый могущественный человек в Империи — и самый одинокий. На самой вершине власти, но в полной, абсолютной изоляции. Золотая клетка, из которой нет выхода.</p>
    <p>И все же помимо этого им точно двигали еще и личные мотивы.</p>
    <p>— … таким образом, Ваше Величество, — Васнецов наконец смог закончить свою путаную, но в целом связную фразу, — антидот готов к массовому производству. Технология отработана. Нужно только решить вопрос с… сырьем.</p>
    <p>Сырьем. Какой изящный эвфемизм для человеческих жизней.</p>
    <p>Император медленно повернулся ко мне. Его взгляд был тяжелым, оценивающим. Он смотрел долго, не мигая — как удав на кролика.</p>
    <p>Я выдержал его взгляд. В конце концов, я видел смерть в лицо сотни раз. А это был всего лишь человек. Могущественный, опасный, но человек.</p>
    <p>— Разумовский.</p>
    <p>— Ваше Величество.</p>
    <p>— Это правда? Вы нашли лекарство?</p>
    <p>Формулировка вопроса была интересной. Не «вы участвовали», не «вы помогли». «ВЫ нашли». Он был прекрасно информирован о моей ключевой роли.</p>
    <p>— Я знал, где искать, Ваше Величество. И как именно искать. Остальное — дело техники.</p>
    <p>Дипломатичный ответ. Не присваиваю все лавры себе, но и не отказываюсь от них.</p>
    <p>Он продолжал смотреть, словно пытался прочитать мои мысли. Может, и мог — ходили слухи, что в роду Романовых есть врожденные ментальные способности.</p>
    <p>— Вы скромничаете, Разумовский. Мне докладывали о ваших… талантах.</p>
    <p>— Я давал клятву, Ваше Величество.</p>
    <p>— Благодарю за службу, — сказал он наконец. — Империя в долгу перед вами.</p>
    <p>Стандартная формула. Ничего не значащая. «Спасибо и до свидания».</p>
    <p>Он развернулся к остальным.</p>
    <p>— Теперь мы сами разберемся с масштабированием производства. Князь Васнецов, вы получите все необходимые полномочия — указ будет подготовлен к утру. Профессор Громов — неограниченное финансирование. Сколько нужно, столько и получите. Анастасия…</p>
    <p>— Я подготовлю информационную кампанию, Ваше Величество.</p>
    <p>— Действуйте. У нас мало времени. Каждый день промедления — это сотни смертей.</p>
    <p>Они закивали, заулыбались. Даже Громов приободрился — раз Император доволен, значит, головы не полетят.</p>
    <p>А я сделал шаг вперед.</p>
    <p>Безумие. Чистое самоубийство. Но чтобы играть эту роль до конца для него, не нужно было молчать.</p>
    <p>— Простите, Ваше Величество.</p>
    <p>Охрана мгновенно напряглась. Несколько стволов автоматов тут же повернулись в мою сторону. Крошечные красные точки лазерных прицелов заплясали у меня на груди.</p>
    <p>Но Император поднял руку — жест был небрежным, почти ленивым, но охрана тут же, как по команде, опустила оружие.</p>
    <p>— Что такое, Разумовский?</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох. Момент истины.</p>
    <p>— План «Тайной Канцелярии»… План использования безнадежных больных для получения «Слез Феникса»… Ваше Величество, это ужасно.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Анастасия зашипела:</p>
    <p>— Разумовский, вы забываетесь!</p>
    <p>— Молчать, — Император даже не повысил голос, но Анастасия тут же захлопнула рот. — Продолжайте, Разумовский.</p>
    <p>— Использовать умирающих людей как сырье… Превратить медицину в конвейер смерти… Это противоречит всему, ради чего существует врачевание. Клятва Гильдии…</p>
    <p>— Клятва Гильдии не спасет Империю от эпидемии, — голос Императора стал холоднее. — Я сам разберусь с этическими вопросами.</p>
    <p>— Нет, позвольте, Ваше Величество!</p>
    <p>Я знал, что переступаю все мыслимые и немыслимые границы. Перечить Императору — это даже не должностное преступление. Это государственная измена. Но молчать было нельзя.</p>
    <p>— Я настаиваю — есть другой способ! Должен быть другой способ! Мы просто еще не нашли его.</p>
    <p>— У нас нет времени на поиски, — Император сделал шаг ко мне. Его тень упала на меня, полностью скрывая от света камина.</p>
    <p>— Ваше Величество, подумайте о последствиях! — я не отступил. — Если вы открыто скажете народу «умирайте ради других» — пусть даже только безнадежным больным — что произойдет?</p>
    <p>Еще шаг. Он был теперь в двух метрах от меня.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>— Ваш рейтинг упадет. Это минимум. Церковь объявит вас еретиком — человеческие жертвы противоречат всем канонам. Армия может отвернуться — солдаты не захотят служить правителю, который превратил медицину в скотобойню. Начнутся бунты. Саботаж. Возможно — революция.</p>
    <p>Император медленно подошел еще ближе. В упор. Я чувствовал его дыхание — оно пахло мятой и еще чем-то неуловимо горьким… лекарствами? Он болен?</p>
    <p>— Вы думаете, меня волнуют рейтинги, Разумовский?</p>
    <p>Его голос был тихим, почти шепотом, но в нем была такая сталь, что, казалось, она могла бы резать металл.</p>
    <p>— Вы думаете, я сижу во дворце и считаю проценты популярности, как какой-то выборный клоун из западных демократий?</p>
    <p>Еще полшага. Теперь между нами было меньше метра.</p>
    <p>— Мне плевать на рейтинги. Мне плевать, что обо мне напишут в учебниках истории — тиран или спаситель. Мне плевать, проклянет меня Церковь или канонизирует.</p>
    <p>Он говорил все громче, и в его голосе появилась настоящая, неподдельная, выстраданная страсть.</p>
    <p>— Меня волнует только одно — чтобы жил мой народ! Чтобы Империя выстояла! Чтобы не повторилась Черная Чума, когда вымерла треть населения! Если для этого нужно стать чудовищем в глазах современников — я стану чудовищем!</p>
    <p>Последние слова он почти выкрикнул мне в лицо. Он прошел мою проверку. По крайней мере на словах.</p>
    <p>Император вдруг сник. Его плечи опустились. На лице проступила бесконечная, смертельная усталость.</p>
    <p>— Но вы правы в одном, — продолжил он уже тише, почти беззвучно. — Открыто я этого сделать не могу. Народ не поймет. Поэтому и нужны… посредники. Люди, готовые взять этот грех на себя.</p>
    <p>Он посмотрел на Анастасию, на Васнецова.</p>
    <p>— Вы понимаете это? Вы готовы стать козлами отпущения, если потребуется?</p>
    <p>— Да, Ваше Величество, — ответили они хором.</p>
    <p>Готовые на все. Фанатики. Или просто люди, которым уже было нечего терять.</p>
    <p>В этот момент один из охранников — молодой, лет двадцати пяти, светловолосый парень, стоявший у двери, — вдруг схватился за горло. Его глаза выпучились, рот открылся в беззвучном крике. Лицо начало стремительно синеть. Потом он упал.</p>
    <p>Я активировал Сонар. Это была не игра. Человек реально задыхался. Более того — он умирал. Прямо сейчас.</p>
    <p>Это было уже ни в какие ворота.</p>
    <p>Я сделал шаг вперед и пристально посмотрел на Императора.</p>
    <p>— Хватит, ваше величество, — сказал я, когда тот обернулся на меня. — Я уже понял, что это проверка. Больше не нужно подвергать опасности людей.</p>
    <p>Александр Четвертый не сдержал улыбку. Уголок его губ пополз в сторону и делался все шире и шире.</p>
    <p>— Догадались все-таки, — усмехнулся он. — Но как?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Все присутствующие в комнате смотрели на меня.</p>
    <p>Охрана держала автоматы опущенными, но я видел — пальцы лежат на спусковых крючках. Профессионалы.</p>
    <p>Готовы открыть огонь за долю секунды. Император ждал ответа, и в его глазах плясали отблески камина. Или это был интерес? Сложно сказать — лицо оставалось непроницаемой маской власти, отточенной десятилетиями.</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох, чувствуя, как адреналин холодит кончики пальцев.</p>
    <p>Момент истины. Но в своей правоте я не сомневался. Вопрос только в том, признается ли он.</p>
    <p>— Прежде чем я объясню, Ваше Величество, — сказал я, стараясь говорить спокойно, хотя сердце колотилось как молот по наковальне — ударов сто тридцать в минуту, не меньше. — Прошу вас ввести антидот вашему охраннику. Ведь это яд, который я должен был обнаружить, верно?</p>
    <p>приподнял бровь. Впервые за весь вечер на его лице промелькнуло искреннее, неподдельное удивление. Всего на мгновение — но я успел заметить. Первая трещина в безупречной маске.</p>
    <p>— Проницательны, господин лекарь. Очень проницательны.</p>
    <p>Он кивнул одному из охранников — короткий, почти незаметный жест. Но его поняли мгновенно.</p>
    <p>— Введите противоядие.</p>
    <p>Второй охранник — коренастый детина с лицом боксера — достал из подсумка автоинъектор. Опустился на одно колено рядом с «умирающим» товарищем.</p>
    <p>Сорвал защитный колпачок и вонзил иглу в шею — точно в проекцию яремной вены. Без суеты.</p>
    <p>Я наблюдал, но уже не как участник драмы, а как лекарь. Десять секунд. Пятнадцать. Двадцать…</p>
    <p>Вот оно.</p>
    <p>Цианоз начал отступать, сначала вокруг рта, потом со щек. Восстанавливается нормальный цвет кожных покровов, улучшается капиллярное наполнение. Дыхание из стридорозного, с хрипами и свистом, переходит в везикулярное — ровное, глубокое.</p>
    <p>Реакция на антидот почти мгновенная. Значит, яд и противоядие — парные, скорее всего, из одной лаборатории. Быстродействующий нейротоксин и специфический ингибитор.</p>
    <p>Красивая работа.</p>
    <p>«Отравленный» закашлялся, сел, потирая горло, и виновато посмотрел на Императора.</p>
    <p>— Прошу прощения, Ваше Величество. Не рассчитал дозу. Чуть не переиграл.</p>
    <p>— Потом разберемся, — отрезал Александр Четвертый и снова повернулся ко мне. — Благодарю за заботу о моих людях. Теперь объясните — как догадались?</p>
    <p>Я усмехнулся. Не удержался.</p>
    <p>Обвел взглядом всех присутствующих. Васнецов перестал теребить свои янтарные четки — застыл, превратившись в статую. Громов вспотел еще сильнее, если это вообще было возможно; по его лицу текли настоящие ручьи.</p>
    <p>Анастасия смотрела на меня с… интересом? Предвкушением?</p>
    <p>А Серебряный в своем углу по-прежнему казался частью тени.</p>
    <p>— С самого начала это походило на дешевый фарс, Ваше Величество.</p>
    <p>Анастасия дернулась, словно ее хлестнули кнутом. Ее губы инстинктивно сжались в тонкую линию. Защитная поза, задетое самолюбие. Она, видимо, была одним из режиссеров этого балагана. И ей очень не понравилось, что главный актер отказался играть по ее сценарию.</p>
    <p>— Меня вызвали сюда якобы для важного разговора. Угрожали. Шантажировали. Загоняли в угол как дикого зверя. И все ради чего?</p>
    <p>Я сделал театральную паузу.</p>
    <p>— И что же в этом странного? — Анастасия все-таки не выдержала, скрестила руки на груди.</p>
    <p>— То, что содержание разговора можно было передать по телефону за тридцать секунд. «Илья Григорьевич, сходите в архив Снегирева, поищите еще информацию». Все. Конец связи. Но нет — меня притащили в подвал, устроили целое представление…</p>
    <p>— Двуногий, осторожнее, — прошептал Фырк на моем плече, нервно перебирая лапками. Как будто его кто-то слышал. — Не зарывайся. Император — это тебе не Кобрук, у него чувство юмора может быть очень… летальным.</p>
    <p>Но все мои слова были расчетливы и точно выверены. Я знал по каким правилам я играю. Тем более адреналин бурлил в крови, требуя выхода, и мысли, до этого разрозненные, складывались в стройную, неопровержимую картину.</p>
    <p>— Серьезно? Для этого нужна была тайная встреча в подвале? Окружение охраной? Весь этот… — я обвел рукой помещение, — театр?</p>
    <p>Васнецов наконец подал голос. Тихо, размеренно, словно отсчитывая слова по своим четкам:</p>
    <p>— Возможно, мы перестарались с антуражем.</p>
    <p>— Перестарались? — я покачал головой. — Дальше стало еще веселее. Мне начали навязывать философию «убийства ради спасения большинства». Проблема вагонетки в чистом виде. Пожертвовать одним, чтобы спасти пятерых.</p>
    <p>Император сделал шаг ближе. Всего один шаг — но температура в комнате словно упала на несколько градусов.</p>
    <p>— И что же вас смутило в этой дилемме, господин лекарь?</p>
    <p>— Сначала — ничего. Признаюсь честно, эта тема меня задела. Как лекаря. Как человека, который дал клятву «не навреди». Я даже начал сомневаться — а вдруг действительно нет другого выхода? Вдруг придется выбирать меньшее из зол?</p>
    <p>Перед глазами на долю секунды вспыхнула картина из прошлой жизни. Ночь. Перевернутый автобус. Запах крови и горелой проводки. Крики, стоны…</p>
    <p>И я, молодой ординатор, с зажатыми в липкой от крови руке сортировочными бирками. Красная — в операционную немедленно. Желтая — может подождать. Зеленая — ходячий.</p>
    <p>И черная… черная для тех, кого уже не спасти. Проблема вагонетки — это игрушка для сытых философов в теплых кабинетах.</p>
    <p>В реальной медицине, на поле боя со смертью, нет простых ответов. И я сразу почувствовал фальшь в их словах, в их давящей, показной убежденности.</p>
    <p>— Но потом я понял — меня намеренно провоцируют. Склоняют к неправильному выбору, нагнетая обстановку. Давят на эмоции, а не на логику. Классическая манипуляция.</p>
    <p>— О, браво, двуногий! — Фырк мысленно зааплодировал своими крошечными лапками. — Ты их раскусил как гнилой орешек!</p>
    <p>— А когда заявили, что в подвал приедет сам Император…</p>
    <p>Я фыркнул. Ради антуража. Не любил этого, но так было нужно.</p>
    <p>— Простите, Ваше Величество, но это уже было слишком. Перебор. Ту мач, как говорят студенты.</p>
    <p>— Почему же? — голос Александра Четвертого стал холоднее. Опасно холодным.</p>
    <p>Но я уже взял разгон.</p>
    <p>— Император? В подвал захудалой больницы? Серьезно? Это не ваш уровень, Ваше Величество. Слишком большой риск для слишком размытой цели. Вы бы не стали так рисковать ради простой проверки какого-то провинциального целителя. Если бы меня позвали во дворец с пышным приемом, я бы еще поверил. Ну или на худой конец встреча тет-а-тет в частной резиденции. Но не подвал.</p>
    <p>Громов нервно сглотнул. Я слышал, как щелкнул его кадык. Пот катился по его лбу градом, капал на воротник рубашки, оставляя темные влажные пятна.</p>
    <p>Император — это не просто человек, это символ, центр тяжести всей государственной машины. Его безопасность — приоритет номер один.</p>
    <p>Любой его незапланированный выезд — это масштабная операция с привлечением десятков, если не сотен, агентов личной охраны, гвардии, местной полиции.</p>
    <p>Проверяются все маршруты, все подвалы и чердаки.</p>
    <p>А тут — приехать в крысиную нору, известную только этой группе сомнительных личностей? С десятью охранниками? Это не риск, это идиотизм. Так не поступают.</p>
    <p>Ни один здравомыслящий правитель так не поступит. Следовательно, либо передо мной не Император, а очень хороший актер, либо… сам Император, но цель этой встречи — и этой проверки — совсем другая. И я должен был понять, какая.</p>
    <p>— И потом ваши реакции на появление Императора — слишком наигранные, — я повернулся к тайной канцелярии. — Слишком… театральные, — продолжил я, чувствуя, как кураж разгоняет кровь по венам. — Когда профессор Громов уронил стакан, я чуть не расхохотался. Это было как в плохой пьесе провинциального театра.</p>
    <p>— Я… я действительно нервничал! — взвизгнул Громов. Голос сорвался на фальцет.</p>
    <p>— Конечно, нервничали, — кивнул я. — Но это был страх актера провалить свою роль, а не благоговейный трепет подданного перед самодержцем. Разные виды страха, Федор Ильич, вызывают разные биохимические маркеры. У вас был классический выброс кортизола, гормона стресса. А у человека, видящего живого Императора, должен быть еще и всплеск адреналина, дофамина, серотонина… целый коктейль. Вы играли роль. Причем играли плохо. Переигрывали.</p>
    <p>— Петрушка совсем расклеился! — хихикнул в голове Фырк. — Сейчас заплачет и к мамочке попросится! Скажи ему, что у него грим потек, двуногий!</p>
    <p>Я помолчал, оценивая их реакцию. Следующее признание должно было их сильно удивить.</p>
    <p>— Я ожидал увидеть двойника. Актера. Или хотя бы очень похожего человека. У Императора же есть официальные двойники для публичных мероприятий — это ни для кого не секрет.</p>
    <p>Я сделал паузу и посмотрел прямо в серые глаза Александра Четвертого.</p>
    <p>— Но когда увидел вас, понял — передо мной настоящий Император.</p>
    <p>— И как вы определили, что я настоящий? — в голосе Императора появился искренний интерес. Даже что-то похожее на… уважение?</p>
    <p>Я пожал плечами.</p>
    <p>— Не спрашивайте как — не отвечу. Профессиональная тайна.</p>
    <p>— Да просто аура власти от него прет как радиация от реактора! — прошептал мысленно Фырк. — Любой дух больницы почувствует!</p>
    <p>На самом деле, бурундук был прав.</p>
    <p>Именно по его словам я и понял, что это не двойник.</p>
    <p>— Но когда я понял, что передо мной настоящий Император, — продолжил я, — все встало на свои места. Как кусочки пазла. Щелк — и картинка сложилась.</p>
    <p>Я обвел взглядом «Тайную Канцелярию».</p>
    <p>Все они как один выглядели недоумевающими. Каждый по своему, но все равно из шок было видно.</p>
    <p>— Я удивлен, что он доверяет именно вам, — я посмотрел на Васнецова, потом на Громова, а затем и на Шелестову. Серебряного проигнорировал сознательно. — Но видимо, на то есть веские причины. Возможно, вы уже однажды доказали свою преданность. Или у вас есть общий секрет, который связывает крепче любых клятв.</p>
    <p>Васнецов чуть улыбнулся уголками губ. Едва заметно. Но я увидел. Попал. Слишком близко к истине.</p>
    <p>— Но это лирика. Главное другое, — качнул головой я.</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох. Переходим к основному блюду:</p>
    <p>— Существует человек, которого Император прячет ото всех. Кто-то настолько важный, что ради него Александр Четвертый готов рискнуть всем. Репутацией. Троном. Жизнью.</p>
    <p>Император не шевельнулся. Ни единый мускул не дрогнул на его лице. Но воздух вокруг него словно сгустился. Стал плотным, тяжелым, как перед грозой.</p>
    <p>Он сильный маг. Я не удивлюсь если в этот момент он готовит какое-нибудь заклинание. Но я не скажу ничего такого, чего бы присутствующие не знали. Так что не страшно.</p>
    <p>— Я уверен, этот человек находится на грани жизни и смерти, — я говорил медленно, размеренно, как будто ставил диагноз. — В коме? Или в состоянии, которое наша медицина не может объяснить? И все лекари в один голос твердят, что его нужно… отпустить. Прекратить поддерживающую терапию. Дать умереть с миром.</p>
    <p>В камине треснуло полено, и сноп искр взметнулся вверх по дымоходу. Громов вздрогнул от резкого звука, словно от выстрела.</p>
    <p>— Но этот человек дорог Его Величеству. Настолько дорог, что он готов пойти на все. Даже на сотрудничество с такими… неоднозначными личностями, как эти, — я кивнул в сторону «Канцелярии» — Даже на тайные встречи в подвалах. Даже на риск разоблачения.</p>
    <p>Еще одна пауза. По их вытянутым лицам я понял, что попал в точку. Они не смогли скрыть от меня удивление.</p>
    <p>— Именно поэтому была нужна эта проверка, — продолжил я. — Именно поэтому — в этом подвале. О ней не должен был знать вообще никто. Ни министры, ни генералы, ни придворные. Никто. Потому что любая утечка информации — это конец.</p>
    <p>Я выдержал взгляд Императора. Серые глаза смотрели на меня в упор, и в их глубине плясали тени.</p>
    <p>— И я должен был ее пройти, — сказал я. — Доказать, что я не просто хороший лекарь. Не просто талантливый диагност. А человек, способный сделать невозможное. Спасти того, кого все остальные признали безнадежным.</p>
    <p>Последние слова повисли в воздухе. Тишина была абсолютной — слышно было только потрескивание дров в камине и тяжелое, прерывистое дыхание Громова.</p>
    <p>— И я ее прошел.</p>
    <p>— Двуногий, смотри! — восторженно зашептал Фырк, перебегая по моему плечу с азартом спортивного комментатора. — Васнецов восхищен — глаза блестят как у кота, который добрался до сметаны! Громов в шоке — челюсть отвисла, того гляди слюни потекут!</p>
    <p>Бурундук был прав. Васнецов смотрел на меня с нескрываемым, почти отеческим одобрением. Громов выглядел так, будто увидел призрака.</p>
    <p>— Шелестова… ох, двуногий, она на тебя смотрит как… как голодная кошка на миску с валерьянкой! Губы облизывает, дыхание участилось. Кажется, ты ее впечатлил! Или она решает, с какой стороны тебя лучше сожрать!</p>
    <p>Картинка сложилась. Теперь главный вопрос — что это за пациент? И выдержу ли я сам эту ношу? Триумф смешивался со смертельной усталостью. Я выложил на стол все свои карты, и теперь ход был за Императором.</p>
    <p>— А Серебряный… — продолжал свою трансляцию Фырк. — У него такая ухмылочка! Знаешь, как смотрят отцы, когда их сын забивает первую шайбу? Вот точно такая же! Он в тебя верил, двуногий!</p>
    <p>По лицу Императора по-прежнему невозможно было прочитать ничего. Идеальная маска власти. Ни единой эмоции. Ни намека на мысли. Политик высшего класса, прошедший огонь, воду и бесконечные подковерные интриги.</p>
    <p>Я решил рискнуть. Сосредоточился, направил свой дар, свой внутренний Сонар, на Александра Четвертого и… ничего. Абсолютно ничего.</p>
    <p>Это было все равно что пытаться просканировать толстую каменную стену. Или свинцовый саркофаг. Пустота. Непроницаемый барьер, глушивший мой дар на корню.</p>
    <p>— Фырк, можешь заглянуть внутрь Его Величества? — мысленно спросил я.</p>
    <p>Бурундук на моем плече поежился, и его шерстка встала дыбом.</p>
    <p>— Не-а, двуногий. Не могу и не буду. И не спрашивай почему. Просто… не могу. Там такая защита, что лучше даже не соваться. Как будто пытаешься голыми руками в раскаленный реактор залезть.</p>
    <p>— И ты Ррык? — посмотрел я на льва.</p>
    <p>— Даже близко к нему не подойду, — прогудел Ррык из своего угла. Призрачный лев выглядел… встревоженным? — Слишком много магии. Слишком много артефактов. Он как ходячая крепость. От него фонит, как от прорванной магической плотины.</p>
    <p>Понятно. На Императоре столько защитных амулетов и артефактов, что он практически непроницаем для любого магического воздействия. Параноидально, но умно. Впрочем, для правителя Империи паранойя — это просто здоровая осторожность.</p>
    <p>Александр Четвертый наконец усмехнулся. Уголок губ дрогнул, пополз вверх. Первая искренняя эмоция за весь вечер.</p>
    <p>— Интересная теория, Разумовский. Очень интересная. Но скажите — если все это была проверка, то зачем понадобился последний эпизод? Отравление охранника?</p>
    <p>Я пожал плечами.</p>
    <p>— Одно дело — рассказы о моих способностях. Слухи. Легенды. «Говорят, Разумовский может диагностировать что угодно». Красиво звучит, но это просто слова. Даже если их произносит магистр Серебряный. Другое дело — моя идеалистическая готовность всех спасать. «Илья спасет даже безнадежных. Он не даст умереть и одному ради большинства». Тоже красиво, но опять же — слова, слова, слова.</p>
    <p>Я сделал паузу очень уместную, чтобы они успели переварить сказанное.</p>
    <p>— И совершенно третье — своими глазами увидеть, на что я способен в критической ситуации. Когда счет идет на секунды. Когда нет времени на раздумья. Когда нужно действовать здесь и сейчас.</p>
    <p>Они хотели увидеть не только мои знания, но и мою реакцию. Не запаникую ли я? Не растеряюсь? Смогу ли действовать под давлением, когда на кону человеческая жизнь, да еще и в присутствии первого лица государства? Это был тест на стрессоустойчивость. И я его сдал.</p>
    <p>— Давайте я заочно пройду вашу очередную проверку, — предложил я с легкой улыбкой. Выложи перед ними все козыри. — Раз уж мы играем в открытую.</p>
    <p>Император приподнял бровь. Жест означал «продолжайте».</p>
    <p>— Это был нейротоксин замедленного действия. Если точнее — синтетическое производное тетродотоксина с добавлением модифицированного батрахотоксина. Военная разработка, если не ошибаюсь. Проект «Медуза»?</p>
    <p>Громов ахнул. Громко, театрально, как актер на сцене.</p>
    <p>— Но как⁈ Это же экспериментальный состав! Секретная разработка Императорского НИИ токсикологии! Откуда вы…</p>
    <p>— Федор Ильич, — мягко, но с нотками стали в голосе прервал его Васнецов. — Помолчите.</p>
    <p>Бедный Громов. Он, видимо, и есть куратор этого НИИ. Сейчас он чувствовал себя так, будто я залез в его личный сейф и вытащил на всеобщее обозрение самые охраняемые секреты.</p>
    <p>— Читал о нем в медицинском вестнике. Еще на стадии экспериментов. Определил по триаде симптомов, — продолжил я, наслаждаясь произведенным эффектом. — Прогрессирующий паралич дыхательной мускулатуры — началось с межреберных мышц, потом диафрагма. Классика для этой группы токсинов. Сознание при этом полностью сохранно — мозг получает достаточно кислорода до самого конца. Жестоко, кстати говоря.</p>
    <p>Я шагнул ближе к охраннику, который недавно «умирал». Тот смущенно отвел взгляд.</p>
    <p>— Характерный цианоз губ — не такой, как при обычной асфиксии. Синюшность с фиолетовым оттенком. Специфично именно для батрахотоксина. Мелочь, но показательная.</p>
    <p>— Невероятно, — выдохнула Анастасия. — Вы все это заметили за несколько секунд?</p>
    <p>— Профессиональная деформация, — пожал я плечами.</p>
    <p>Как пианист не думает, куда ставить пальцы, — просто играет. Так и я. Хотя в прошлой жизни за такие знания о военных ядах меня бы самого… проверили. С пристрастием. И вряд ли отпустили бы.</p>
    <p>Я повернулся к Императору.</p>
    <p>— Вы дали специфический антидот на основе моноклональных антител. Вижу по маркировке автоинъектора — «Империал-Фарм», специальная серия для силовых структур. Партия МА-7, если не ошибаюсь. Свежая — выпущена месяц назад.</p>
    <p>Охранник, который делал укол, рефлекторно прикрыл рукой использованный инъектор на своем поясе. Поздно.</p>
    <p>— Но если бы я не знал о его наличии, пришлось бы импровизировать.</p>
    <p>Я начал загибать пальцы.</p>
    <p>— Промывание желудка бессмысленно — токсин введен ингаляционно. Аэрозоль, если точнее. Вижу по микрокаплям на воротнике — характерный маслянистый блеск. Первое — атропин. Два миллиграмма внутривенно, струйно. Блокирует холинергические рецепторы, частично нейтрализует эффект. Второе — немедленная интубация и перевод на ИВЛ. Стопроцентный кислород первые десять минут, потом можно снизить до шестидесяти процентов. Третье — празозин, один миллиграмм внутривенно капельно. Стабилизирует давление, предотвращает гипертонический криз. И главное — экстренная гемосорбция. У вас же есть аппарат «Гемос-М5» в реанимации? Видел, когда проходил мимо. С целлюлозными фильтрами и иммобилизованными антителами. Три цикла по сорок минут — и токсин выведен из кровотока на девяносто процентов.</p>
    <p>Я закончил и замолчал. В кабинете стояла абсолютная тишина. Даже Громов перестал потеть — застыл с открытым ртом, как рыба, выброшенная на берег.</p>
    <p>— Вот это да, двуногий! — восхищенно присвистнул Фырк. — Ты их сделал! Размазал по стеночке! Показал, кто тут настоящий профи, а кто — просто штаны в кабинетах протирает!</p>
    <p>Император медленно, очень медленно начал аплодировать. Одинокие, размеренные хлопки эхом отразились от каменных стен.</p>
    <p>— Браво, господин лекарь. Искренне — браво. Вы превзошли все мои ожидания.</p>
    <p>Император одним едва заметным жестом остановил зарождающиеся аплодисменты и повернулся к своей «Тайной Канцелярии».</p>
    <p>— Господа, кажется, мы нашли того, кого искали.</p>
    <p>— Безусловно, Ваше Величество, — Васнецов поклонился, и в его голосе слышалось неподдельное облегчение. — Илья Григорьевич продемонстрировал не просто знания. Он показал способность мыслить нестандартно. Видеть картину целиком. Это… редкий дар.</p>
    <p>— Согласен, — неожиданно подал голос Серебряный. Его тихий, вкрадчивый голос заставил всех обернуться. Он шагнул из тени, и свет камина выхватил его бледное лицо с хищной ухмылкой. — Особенно впечатляет психологический анализ. Он разобрал нашу инсценировку как часовой механизм. По винтикам.</p>
    <p>— Илья Григорьевич Разумовский, — Император произнес мое имя полностью, с отчеством. Официально. Торжественно. — Вы сказали все абсолютно правильно, чем повергли меня в шок. И это… случается крайне редко.</p>
    <p>Он подошел ближе. Теперь между нами было не больше метра.</p>
    <p>— Все действительно так, как вы описали. Каждая деталь. Каждый вывод. Я не ошибся в вас. С этого момента, — Александр Четвертый повысил голос, обращаясь ко всем присутствующим, — господин Разумовский — мой почетный гость. Относиться соответственно.</p>
    <p>Охранники синхронно кивнули. Отрепетированное, слитное движение. Автоматы исчезли за спинами так быстро, что я даже не успел проследить, как именно они это сделали.</p>
    <p>— Капитан Сидоренко, — Император обратился к старшему охраннику, — проследите, чтобы для Ильи Григорьевича был оформлен пропуск высшего уровня. Немедленно.</p>
    <p>— Будет исполнено, Ваше Величество.</p>
    <p>Император снова повернулся ко мне.</p>
    <p>— Прошу вас пройти со мной, Илья Григорьевич. Нам многое нужно обсудить. И времени, боюсь, очень мало.</p>
    <p>Вот оно. Главная цель визита. Личный вопрос. Но я не мог уйти, не прояснив главный общественный. Иначе какой я лекарь?</p>
    <p>Я поклонился. Одной головой. Не слишком низко — я не придворный. Но достаточно, чтобы выказать уважение.</p>
    <p>— Признателен за столь важное приглашение, Ваше Величество. Но прежде чем мы уйдем…</p>
    <p>Я выдержал паузу. Император терпеливо ждал.</p>
    <p>— Что решили насчет массового производства антидота для стекляшки? Это ведь не менее важно, чем ваш… личный вопрос. Эпидемия не ждет.</p>
    <p>Александр Четвертый медленно повернулся к своей «Тайной Канцелярии». В его движении было что-то хищное, опасное.</p>
    <p>— Действительно. Господа, доложите. Коротко и по существу.</p>
    <p>Серебряный откашлялся, собираясь взять слово, но его опередил Император.</p>
    <p>— Надеюсь, — голос самодержца стал ледяным, — версия с умерщвлением безнадежных больных не потребуется? Мы же обсуждали это. Политические последствия будут катастрофическими.</p>
    <p>— Позвольте мне, Ваше Величество, — Васнецов сделал шаг вперед. Янтарные четки снова оказались в его руках — он перебирал их с механической точностью. Нервничает. Интересно.</p>
    <p>— Говорите, князь.</p>
    <p>— Сначала хочу извиниться перед Ильей Григорьевичем за весь этот… фарс. — Васнецов повернулся ко мне. — Мы должны были убедиться в вас. Проверить не только ваши медицинские навыки, но и… моральную устойчивость. Способность принимать сложные решения. Рассказам Игнатия мы поверили, но…</p>
    <p>— Но я не поверил, — перебил его Император. Резко, как ножом отрезал. — Слишком много было поставлено на карту, чтобы доверять слухам. Даже из надежного источника. Продолжайте, князь.</p>
    <p>— Да, Ваше Величество. В общем, мы сейчас ищем альтернативный способ. Пытаемся копировать «Слезы Феникса» с помощью артефактов. Теоретически, это возможно. Структура вещества поддается магической репликации.</p>
    <p>— И? — нетерпеливо спросил я.</p>
    <p>— Пока безуспешно, — Васнецов развел руками. — Мы испробовали семнадцать различных методик. Алхимическая дистилляция. Астральное копирование. Даже ментальную проекцию — Игнатий помогал. Но структура распадается через несколько минут после создания. Нестабильна.</p>
    <p>— Двуногий, они гонят! — прошептал Фырк. — Чую нутром — что-то недоговаривают. Как тот водила Петрович про свою щуку размером с дирижабль!</p>
    <p>— Да вроде правда, — ответил я ему мысленно. — Посмотрим что дальше скажут.</p>
    <p>— Правду говорят они, — заверил нас Ррык. Он был в этом уверен. А почему — это еще предстояло выяснить, но не сейчас.</p>
    <p>— Но мы далеко не все попробовали, — поспешно добавил Васнецов. — У нас есть еще несколько перспективных идей. Профессор Громов работает над биосинтезом… Арбенин сотрудничает с нами…</p>
    <p>— Д-да! — встрепенулся Громов. — Я… мы… то есть моя лаборатория… Мы пытаемся выделить активный фермент и встроить его в геном бактерии! Кишечная палочка, штамм К-12, безопасный… Если получится, можно будет производить литрами!</p>
    <p>— «Если», — холодно заметил Император. — Ключевое слово.</p>
    <p>— Из остатков пузырька от Снегирева мы уже сделали небольшую партию, — быстро вставила Анастасия. — Сорок доз. Она уже отправлена к самым тяжелым больным. В первую очередь — детям.</p>
    <p>При упоминании детей лицо Императора чуть смягчилось. Едва заметно, но я уловил.</p>
    <p>— Все остальное… — Васнецов пожал плечами, — не особо ваша забота, господин Разумовский. У нас получится, я уверен. Вопрос только времени.</p>
    <p>— У нас НЕТ времени, — отрезал я. — Каждый день промедления — это десятки смертей. Сотни к концу недели.</p>
    <p>— Мы понимаем, — Серебряный наконец подал голос. — Именно поэтому работаем без сна и отдыха. Но некоторые вещи нельзя ускорить. Наука требует времени.</p>
    <p>— Довольны? — Император посмотрел на меня вопросительно. В его взгляде читался вызов.</p>
    <p>С одной стороны, они явно темнят. С другой — сейчас не время и не место для допроса с пристрастием. Главное — процесс идет. И дети получат лекарство. Моя задача сейчас — решить проблему Императора. Это даст мне рычаги, чтобы потом разобраться и с этим.</p>
    <p>— На данный момент — да, Ваше Величество, — кивнул я. — Я вижу, что работа ведется. Это главное.</p>
    <p>— Отлично. Тогда идёмте, — Александр Четвертый развернулся к выходу, — Теперь я покажу вам всё, ради чего мы вас звали.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Шикарный внедорожник качнуло на повороте, и я инстинктивно попытался ухватиться за ручку.</p>
    <p>Промахнулся — черная шелковая повязка на глазах лишала меня даже этой малости. Пальцы нашарили гладкую обивку сиденья, вцепились в мягкую, податливую кожу.</p>
    <p>— Ваше Величество, — начал я, стараясь, чтобы голос звучал максимально тактично. — Эта повязка действительно необходима? Я не страдаю топографическим кретинизмом, но вряд ли смогу запомнить маршрут вслепую. Да и смысл? Если вы мне не доверяете…</p>
    <p>— Дело не в доверии, Илья Григорьевич, — голос Императора звучал устало. Голос человека, который не спал несколько суток подряд, лишенный всякого металла, одна лишь костяная изможденность. — Это простая предосторожность. Не для вас — для тех, кто может следить за вами.</p>
    <p>Внедородник снова дернулся. Резкий поворот вправо. Или влево? Черт, без зрения вестибулярный аппарат сходит с ума.</p>
    <p>— Чем меньше вы знаете, — продолжил Александр Четвертый, — тем меньше сможете рассказать. Даже под самым сильным ментальным воздействием. Даже под пытками. Считайте это… формальностью. Неприятной и необходимой.</p>
    <p>Он не просто предполагает, что за мной могут следить. Он допускает, что меня могут захватить и допрашивать с пристрастием. Уровень угрозы, который он рассматривает как реальный, — запредельный. Это не игра.</p>
    <p>— Двуногий, а он параноик, — прошептал Фырк, устроившийся у меня на плече. Его коготки нервно впились в ткань куртки. — Хотя… если у тебя паранойя, это еще не значит, что за тобой не следят.</p>
    <p>Бурундук был прав. Император всея Руси не стал бы так осторожничать без веской на то причины. Значит, то, куда мы едем, и тот, кто там находится, настолько важны, что он готов на все эти шпионские игры.</p>
    <p>Внедорожник набрал скорость. Под колесами зашуршала брусчатка — характерный, почти музыкальный перестук старых московских улиц. Центр города. Затем звук сменился ровным, глухим гулом гладкого асфальта. Мы выехали на проспект или покинули старый район.</p>
    <p>Поворот. Еще поворот. Резкое ускорение. Торможение, от которого меня качнуло вперед. Снова поворот. Классика запутывания следов. Водитель — не прост. Это профессионал из спецслужб.</p>
    <p>Я попытался считать секунды, чтобы хотя бы примерно понять, как долго мы едем. Досчитал до трехсот и сбился. Фырк начал комментировать каждый маневр с азартом ребенка на карусели, и я потерял нить.</p>
    <p>— Вправо! Нет, влево! Стоп, это был разворот на сто восемьдесят градусов? Двуногий, мы что, по кругу катаемся?</p>
    <p>— Так, тише, — слегка успокоил его я. — Мешаешь думать.</p>
    <p>— А о чем тут думать? Везут тебя как барана на заклание. В мешке. Ну, почти в мешке. С завязанными глазами — это то же самое.</p>
    <p>— Следи за дорогой, Фырк.</p>
    <p>Да, бесполезно было завязывать мне глаза. Мой фамильяр все равно расскажет куда мы приехали.</p>
    <p>Я сосредоточился на других ощущениях. Запахи. Сначала — типичный городской коктейль: выхлопные газы магических двигателей, пыль, немного гари от уличного торговца пирожками. Потом стало чище. Появился тонкий, сладкий аромат. Парковая зона? Или загородная резиденция?</p>
    <p>Температура тоже менялась. В салоне стало ощутимо прохладнее. Мы спускались? Подземный тоннель? Звуки и Фырк подтвердили догадку. Шум города пропал, сменившись гулким эхом наших собственных колес, отражающимся от бетонных стен. Определенно тоннель. Или подземный гараж.</p>
    <p>Насколько же отчаянным должен быть Император, чтобы пойти на такие меры? Это не просто болезнь. Это государственная тайна высшего уровня.</p>
    <p>Тайна, которую он прячет даже от своего ближайшего окружения, от этой странной «Тайной Канцелярии». Кто же этот пациент? Член императорской семьи?</p>
    <p>Но тогда почему такая секретность? Болезнь наследника — это, конечно, династический кризис, но не повод для такой конспирации. Нет, тут что-то другое. Что-то, что может пошатнуть сами основы власти.</p>
    <p>Экипаж остановился. Резко, но плавно — профессиональная работа.</p>
    <p>— Приехали, — констатировал Император. — Расслабьтесь. Сейчас вас проводят.</p>
    <p>Дверца открылась. Холодный воздух ворвался в салон, принося с собой сильный, почти осязаемый запах озона. Так пахнет воздух после грозы. Или после срабатывания мощных магических барьеров. Многослойных.</p>
    <p>— Так, двуногий, мы недалеко от Кремля. Здесь нет адреса, но если надо будет я запомнил это место, — проговорил Фырк.</p>
    <p>— Я понял, — сказал я. — Держи меня в курсе.</p>
    <p>Чья-то рука — твердая, но не грубая — взяла меня под локоть.</p>
    <p>— Прошу вас, господин Разумовский, — незнакомый мужской голос. Профессионально нейтральный. Охрана.</p>
    <p>Меня вывели из внедорожника. Ноги ступили на каменный пол. Гладкий. Отполированный веками мрамор? Шаги гулко отдавались эхом. Огромное помещение. Холл? Вестибюль?</p>
    <p>Мы пошли. Десять шагов прямо. Поворот направо. Коридор стал уже — эхо изменилось, стало глуше. Запах старого камня и пыли усилился. Древнее здание.</p>
    <p>Щелчок. Потом еще один. И еще. Чик-чик-чик. Серия механических замков, открывающихся один за другим. Серьезная физическая защита вдобавок к магической.</p>
    <p>Температура снова изменилась. Стало теплее. И запах другой — дорогая полироль для дерева с нотками пчелиного воска и лимона. Шаги стали почти беззвучными. Ковровая дорожка. Мы в жилой или рабочей зоне.</p>
    <p>Остановка.</p>
    <p>— Можете снять повязку, Илья Григорьевич, — голос Императора прозвучал совсем рядом.</p>
    <p>Я потянулся к затылку, нашел тугой узел. Шелк соскользнул с глаз.</p>
    <p>Первые секунды — полная дезориентация. Глаза, привыкшие к абсолютной темноте, взорвались болью от яркого, ровного света. Я зажмурился, заморгал, подождал, пока зрачки адаптируются.</p>
    <p>Когда зрение восстановилось, я увидел маленькую комнату. Белые стены. Стерильные, почти больничные. Но это не больница — слишком… лично. Не было казенного запаха хлорки и отстраненности.</p>
    <p>И стекло. Толстое, бронированное стекло во всю стену, от пола до потолка.</p>
    <p>За стеклом была палата.</p>
    <p>Фырк на моем плече испуганно пискнул.</p>
    <p>Я смотрел за стекло, и единственное, что смог выдохнуть, забыв о субординации, рангах и всем на свете, было:</p>
    <p>— Ох ты ж черт…</p>
    <p>За стеклом была не палата. Это были апартаменты.</p>
    <p>Роскошные, но не кричаще-богатые. Со вкусом обставленные. Светлые тона, много естественного света из огромного панорамного окна, выходящего в идеально ухоженный сад.</p>
    <p>Кто-то очень постарался, чтобы это место не выглядело как больница. Чтобы не давило. Не угнетало. Чтобы создать иллюзию нормальной жизни.</p>
    <p>Но от меня этого не скрыть.</p>
    <p>Запах озонированного воздуха, едва слышный писк аппаратуры, напряжение, витающее в самой атмосфере… Капельница была спрятана за изящной ширмой с вышитым японским пейзажем.</p>
    <p>Мониторы, показывающие жизненные показатели, были встроены прямо в стену и замаскированы под картины в дорогих рамах. Даже медицинская кровать с противопролежневым матрасом и изменяемой геометрией больше напоминала обычную, просто очень удобную кровать из пятизвездочного отеля.</p>
    <p>Это была палата интенсивной терапии высшего класса. Золотая клетка для очень важной птицы.</p>
    <p>И в центре всего этого великолепия, в кровати, полулежала девочка.</p>
    <p>Подросток. Лет четырнадцать, может, пятнадцать. Худенькая — болезненная худоба долгой, изматывающей болезни. Бледная, почти прозрачная кожа, сквозь которую просвечивали тонкие синие венки. Темные волосы были аккуратно заплетены в длинную косу, лежавшую на плече.</p>
    <p>И глаза. Серые глаза, которые смотрели на мир с недетской, всепонимающей усталостью</p>
    <p>Знакомые глаза.</p>
    <p>Я перевел взгляд на Императора. На его профиль — он смотрел на девочку, не отрываясь, и в жесткой линии его челюсти читалась вся боль мира. Потом снова на девочку.</p>
    <p>Тот же разрез глаз. Та же линия подбородка — упрямая, волевая. Те же высокие скулы. Даже форма ушей, которую я едва мог разглядеть, была похожа.</p>
    <p>Все понятно…</p>
    <p>— Ее зовут Ксения, — сказал Александр Четвертый глухим голосом. Голосом человека, который держится из последних сил, и если его сейчас тронуть — он рассыплется пылью. — Ей четырнадцать лет. Это все, что вам нужно знать о ней. Никаких вопросов о ее статусе, семье, происхождении. Только то, что касается ее здоровья.</p>
    <p>Я молча кивнул. Вопросы были не нужны. Все было написано на их лицах.</p>
    <p>Дочь. Его дочь.</p>
    <p>— Двуногий, да тут и к бабке не ходи! — Фырк подпрыгнул на моем плече, его усики дрожали от возбуждения. — Внебрачная, сто пудов! Нагулял Император ребеночка с какой-нибудь фрейлиной, а теперь расхлебывает! Вот тебе и «Помазанник Божий»! Вот тебе и «Отец Нации»! Сам-то отцом быть не научился!</p>
    <p>— Не время и не место для твоих шуточек, — мысленно одернул я бурундука.</p>
    <p>Воздух рядом задрожал. Золотистая дымка начала сгущаться, принимать форму. Через несколько секунд рядом с нами материализовался Ррык.</p>
    <p>Величественный, огромный, полупрозрачный. Призрачный лев Центральной Клиники.</p>
    <p>Он лениво потянулся, зевнул, и уселся, обвив хвостом лапы.</p>
    <p>— Император, император… — прогудел он с философским презрением. — А в итоге просто испуганный отец. Все они одинаковые, когда дело касается их детенышей. Всего лишь люди. Жалкие, слабые, смертные люди.</p>
    <p>Я удивленно уставился на льва.</p>
    <p>— Ррык? Что ты здесь делаешь? Тебе же должно быть нельзя покидать Центральную Московскую? Ты разве не привязан к месту?</p>
    <p>Лев фыркнул. Презрительно, по-кошачьи.</p>
    <p>— Кто тебе такую глупость сказал? — он покосился на Фырка. — Этот мелкий паразит?</p>
    <p>— Сам ты паразит, блохастый переросток! — взвизгнул Фырк, распушив хвост. — Мне нельзя было покидать больницу!</p>
    <p>Ррык лениво махнул лапой, словно отгоняя назойливую муху.</p>
    <p>— Этот запрет распространяется только на всякую мелочь вроде тебя. Чтобы не шлялись где попало и не нарушали Равновесие. Вы, мелкие духи, слишком… нестабильны. Эмоциональны. Можете натворить дел.</p>
    <p>Он повернул свою огромную голову ко мне. Его призрачные глаза, казалось, смотрели мне прямо в душу.</p>
    <p>— А я — Хранитель. Я и есть Равновесие. Где я — там центр мира. Мне можно все.</p>
    <p>Лев помолчал, потом добавил уже другим тоном, в котором слышалось нечто похожее на скуку:</p>
    <p>— А если серьезно — стало любопытно. Поживи пару тысяч лет, и тебе тоже станет невыносимо скучно. Одни и те же болезни. Одни и те же лекари. Одни и те же ошибки. А тут такое шоу намечается. Император, тайная дочь, неизлечимая болезнь, лекарь-гений… Занимательно.</p>
    <p>— Ты следил за нами? — спросил я.</p>
    <p>— Не следил. Просто… почувствовал. Когда Император вошел в больницу, все духи города заволновались. Такая концентрация власти и страха — это как маяк в астрале. Невозможно не заметить.</p>
    <p>Император, не слышавший нашего ментального разговора, продолжал смотреть на девочку за стеклом.</p>
    <p>Его лицо было маской, высеченной из камня, но руки… руки его выдавали. Пальцы сжимались и разжимались в медленном, судорожном ритме. Мелкая дрожь. Почти незаметная, но она была. Классический тремор при запредельном психоэмоциональном напряжении.</p>
    <p>— Когда мы можем войти? — спросил я, возвращая его в реальность.</p>
    <p>— Сейчас, — Император нажал кнопку на стене рядом со стеклом. — Ксюша, к тебе посетитель. Тот самый лекарь.</p>
    <p>Тот самый? Я не ослышался?</p>
    <p>Девочка за стеклом чуть повернула голову. Только голову — тело оставалось почти неподвижным. И улыбнулась. Слабо, устало, но искренне.</p>
    <p>Александр Четвертый повернулся ко мне, и в его глазах была такая мольба, какой я не видел ни у одного пациента.</p>
    <p>— Входите, Илья Григорьевич. И… будьте с ней честны. Она не любит, когда ей врут. Даже из жалости. Особенно из жалости.</p>
    <p>Дверь в палату открылась с тихим шипением — воздушный шлюз.</p>
    <p>В нем контроль давления, многоступенчатая фильтрация воздуха. Здесь создана абсолютно стерильная среда. Либо у пациентки тотальный иммунодефицит, либо они боятся, что ее болезнь заразна. Или, что вероятнее всего, и то, и другое.</p>
    <p>Я шагнул внутрь. Запахи изменились — больше не было больничной стерильности. Пахло… домом. Свежим, выглаженным бельем. Легкими духами — что-то цветочное, ненавязчивое, едва уловимое.</p>
    <p>И книгами — на прикроватной тумбочке высилась аккуратная стопка толстых томов в кожаных переплетах. Они пытаются обмануть ее мозг. Создать иллюзию дома, чтобы снизить уровень стресса. Грамотно. Хронический стресс и выброс кортизола — мощный иммуносупрессор. Но это все равно был обман.</p>
    <p>Девочка смотрела на меня умными, не детски серьезными глазами.</p>
    <p>Она была полностью неподвижна — руки лежали поверх одеяла, как у фарфоровой куклы. Только голова могла слегка поворачиваться на специальной ортопедической подушке.</p>
    <p>Тетраплегия. Полный паралич.</p>
    <p>Я заметил на ее шее аккуратный, почти незаметный шрам от трахеостомы — тонкая розовая линия. Была на ИВЛ, но сейчас дышит сама. Значит, была ремиссия или хотя бы стабилизация. Но дыхание было поверхностным, неглубоким, с видимым участием вспомогательной мускулатуры шеи. Дыхательная недостаточность нарастает.</p>
    <p>Я подошел ближе, стараясь улыбаться. Не слишком широко — это выглядело бы фальшиво. Но достаточно, чтобы показать дружелюбие.</p>
    <p>— Здравствуй, Ксения. Меня зовут Илья Григорьевич Разумовский. Я лекарь.</p>
    <p>Она чуть улыбнулась в ответ, одними уголками губ.</p>
    <p>— Я знаю, — голос был тихий, немного хриплый из-за долгого отсутствия практики, но ясный. Четкая дикция — кто-то определенно занимался с ней, чтобы сохранить речь. — Я видела вас в новостях.</p>
    <p>Я удивленно приподнял бровь. В новостях? Каких? Про барона? Про драку в полицейском участке?</p>
    <p>— Про вас рассказывали… — она сделала паузу, набирая в легкие воздуха. Говорить ей было тяжело. — Когда вы спасли во Владимире сына графа Ушакова. Тот мальчик… Все говорили, что он умрет, а вы… вы его спасли.</p>
    <p>Не помню чтобы меня снимали. Возможно, на балу у Фон Штальберга кто-то делал записи на телефон и они как раз и попали к репортерам.</p>
    <p>— Я смотрела репортаж, — продолжила Ксения. — Вы были такой… уверенный. Спокойный. Вы не боялись. Все вокруг паниковали, а вы просто… делали свою работу. Я тогда подумала…</p>
    <p>Она замолчала, переводя дыхание.</p>
    <p>— Я запомнила вашу фамилию. Разумовский. И сказала дяде Саше…</p>
    <p>Я непонимающе нахмурился.</p>
    <p>— Дяде Саше?</p>
    <p>Из динамика интеркома, спрятанного где-то в стене, донесся голос Императора. С ноткой смущения. Почти неуловимой, но она была.</p>
    <p>— Это я, Илья Григорьевич.</p>
    <p>— Двуногий, ты слышал⁈ — Фырк буквально покатывался от беззвучного смеха на моем плече. — Дядя Саша! Самодержец Всероссийский, Император и Автократор, а для девчонки — дядя Саша! Ой, не могу!</p>
    <p>— Какой позор, — философски заметил Ррык, умывая призрачную морду огромной лапой. — Впрочем, чего еще ждать от человека, который прячет собственную дочь? Трус и лицемер.</p>
    <p>Ксения не слышала фамильяров — для нее они не существовали. Она продолжала, глядя на меня с такой надеждой, что мне стало физически больно:</p>
    <p>— Я сказала ему… если бы меня лечил целитель Разумовский, он бы точно смог помочь. Я была уверена. Не знаю почему, просто… чувствовала.</p>
    <p>Она снова замолчала. Дыхание стало чаще — этот короткий монолог утомил ее.</p>
    <p>— И вот вы здесь. Дядя Саша вас привез. Он сказал, что вы лучший. Что если кто-то и может мне помочь, то только вы.</p>
    <p>Вся эта проверка. Весь этот театр в подвале. Риск, интриги, гвардия с автоматами… все из-за веры больного ребенка. Из-за ее наивной детской надежды, что где-то есть волшебный лекарь, который придет и сотворит чудо.</p>
    <p>И этот «волшебный лекарь» — я. Ответственность навалилась на плечи как бетонная плита. Вжала в пол.</p>
    <p>Я взял себя в руки и присел на стул рядом с кроватью. На уровне ее глаз — чтобы ей не приходилось смотреть на меня снизу вверх, как на божество или палача. Чтобы мы были на равных.</p>
    <p>— Ксения… Ксюша. Можно я буду звать тебя Ксюша?</p>
    <p>Она кивнула. Точнее, попыталась кивнуть — голова едва заметно шевельнулась на подушке.</p>
    <p>— Ксюша, я постараюсь тебе помочь. Обещаю, что сделаю все, что в моих силах. Но для этого мне нужно знать все. Абсолютно все о твоей болезни. Это может быть неприятно. Больно — не физически, но… эмоционально. Придется вспоминать то, о чем ты, возможно, хочешь забыть. Ты готова?</p>
    <p>В ее серых глазах — таких похожих на глаза отца — мелькнула стальная, несгибаемая решимость.</p>
    <p>— Я готова. Мне уже два года говорят, что я умру. Сначала — через полгода. Потом — через три месяца. Потом — вот-вот. А я все еще здесь. Упрямая, как…</p>
    <p>— Как твой дядя Саша? — подсказал я с легкой улыбкой.</p>
    <p>Она улыбнулась в ответ. Шире, чем раньше. На бледных щеках даже появился намек на румянец.</p>
    <p>— Да. Он всегда говорит, что упрямство — его фамильное проклятие. Он не умеет сдаваться. Даже когда надо.</p>
    <p>Из динамика донесся тихий вздох Императора. Печальный. Усталый. Полный бесконечной любви.</p>
    <p>В этот момент в палату бесшумно вошла медсестра и положила на прикроватный столик толстую, пухлую папку с историей болезни.</p>
    <p>— Тогда начнем, — сказал я, открывая первую страницу. — Расскажи мне, как все началось. С самого начала. Каждую мелочь, которую помнишь.</p>
    <p>Ксюша говорила медленно, с частыми паузами, чтобы отдышаться. Я не торопил — время сейчас было на нашей стороне. Чем больше деталей, тем точнее диагноз.</p>
    <p>— Сначала просто уставала, — начала она. — Это было… два года назад? Да, точно два. Весной. Мы были на даче. Я любила кататься на велосипеде, могла часами гонять по парку. А тут… после получаса уже задыхалась. Думали — переходный возраст. Растет организм, перестраивается.</p>
    <p>Я делал пометки в своем мысленном блокноте. Утомляемость. Начало в двенадцать лет. Прогрессирующая неврологическая симптоматика.</p>
    <p>— Потом стали не слушаться пальцы на левой руке, — продолжила Ксюша. — Сначала мизинец. Я играю… играла на фортепиано. На этюде Шопена заметила — мизинец не попадает по клавишам. Промахивается. Учительница ругалась, думала, я ленюсь практиковаться.</p>
    <p>Начало асимметричное, с дистальных отделов — мелкие мышцы кисти.</p>
    <p>— Больно было?</p>
    <p>— Нет, — она покачала головой. Минимальное движение, но я заметил. — Было не больно. Просто… тело как будто становилось чужим. Деревянным. Знаете, как когда отсидишь ногу? Вроде она есть, но не чувствуешь. Только это не проходило.</p>
    <p>Парестезии без болевого синдрома. Классика для нейродегенеративного заболевания. Я листал медицинскую документацию параллельно с ее рассказом.</p>
    <p>МРТ головного и спинного мозга — десяток снимков за два года. КТ с контрастом. Позитронно-эмиссионная томография. Электромиография, игольчатая и стимуляционная. Биохимия крови — сотни анализов, от банального общего до редчайших генетических маркеров.</p>
    <p>Консультации… Ого, кого тут только не было. Профессор Сидорчук — светило неврологии. Академик Неволин — нейрохирург с мировым именем. Даже иностранцы — доктор Вульф из Вены, профессор Морияма из Токио.</p>
    <p>И все они, на разных языках, разными терминами, писали одно и то же.</p>
    <p>«Прогрессирующий идиопатический бульбарный паралич. Этиология неясна. По клинической картине соответствует боковому амиотрофическому склерозу, ювенильная форма. Прогноз абсолютно неблагоприятный».</p>
    <p>БАС. Болезнь Лу Герига. Приговор. Смертный приговор, отсроченный на пару лет. Жестокая, неумолимая болезнь, которая превращает человека в запертого в собственном теле узника, пока не откажут дыхательные мышцы. Они поставили диагноз-исключение. Когда не знаешь, что это, но симптомы похожи — ставь БАС. Проще всего.</p>
    <p>— Самое страшное было потом, — голос Ксюши вернул меня к реальности. — Когда я поняла, что не могу позвать маму.</p>
    <p>Она замолчала. В ее серых глазах блеснули слезы, но она упрямо сдержалась, не давая им скатиться по щекам. Фамильная черта.</p>
    <p>— Я проснулась ночью. Хотела пить. Не смогла встать. Попыталась позвать, но… голоса не было. Я кричала, но никто не слышал. Потому что я не кричала. Только думала, что кричу.</p>
    <p>— Двуногий, — тихо, на удивление серьезно, сказал Фырк. — Это жестоко. Это… даже я не буду шутить. Это просто жестоко.</p>
    <p>Ррык молча кивнул своей огромной головой, выражая согласие.</p>
    <p>Я продолжал изучать снимки. МРТ показывала обширное, диффузное поражение ствола мозга.</p>
    <p>Размытое, без четких границ. Как будто кто-то пролил кислоту на нежную нервную ткань. Хирургически неоперабельно. Слишком глубоко, слишком обширно, слишком близко к жизненно важным центрам дыхания и сердцебиения.</p>
    <p>Но что-то было не так. Что-то в этой идеально выстроенной картине не сходилось.</p>
    <p>— Ксюша, — я отложил снимки. — У тебя был зуд? Кожный зуд, без видимой причины?</p>
    <p>Она удивленно моргнула.</p>
    <p>— Да. Но лекари сказали, это от лекарств. Побочный эффект.</p>
    <p>— А головокружения? Особенно по утрам?</p>
    <p>— Были. Но редко.</p>
    <p>— Изменение вкуса? Металлический привкус во рту?</p>
    <p>Она задумалась, нахмурив тонкие брови.</p>
    <p>— Да… был. Месяца три назад. Все казалось горьким. Даже сахар.</p>
    <p>Зуд. Головокружение. Дисгевзия. Это не БАС. Это вообще не похоже на БАС. Это симптомы поражения… чего? Центральной нервной системы, да. Но не только двигательных нейронов. Это что-то системное. Что-то, что затрагивает весь организм.</p>
    <p>Я снова взглянул на анализы. Потом на снимки. Потом опять на анализы. Кусочки пазла начинали складываться. Но картина получалась… неправильная. Абсурдная.</p>
    <p>— Ксюша, сожми мою руку. Так сильно, как сможешь.</p>
    <p>Она посмотрела на свою неподвижную левую руку, потом на меня. В ее глазах плеснулось такое отчаяние, что у меня сжалось сердце.</p>
    <p>— Я не могу. Вы же видите. Я ничего не могу.</p>
    <p>— Я знаю, — я осторожно взял ее руку в свои. Кожа была теплой, живой. Пульс на лучевой артерии прощупывался отчетливо. Кровообращение в норме. — А теперь попробуй просто подумать об этом. Очень сильно. Представь, как ты сжимаешь мою руку. Визуализируй. Каждую деталь, каждое мышечное усилие.</p>
    <p>Она закрыла глаза. Сосредоточилась. Ее лоб покрылся мелкими капельками испарины от невидимого усилия.</p>
    <p>Я тоже закрыл глаза и активировал Сонар.</p>
    <p>Мир взорвался информацией. Потоки данных хлынули в мозг, перегружая сознание. Температура тканей. Электрическая активность нейронов. Скорость химических реакций. Микровибрации мышечных волокон.</p>
    <p>И я почувствовал.</p>
    <p>Не движение. Нет. Но импульс. Слабейший, микроскопический всплеск нервной активности. Сигнал родился в моторной коре ее головного мозга, пронесся через спинной мозг, добрался до плечевого сплетения, пробежал по срединному нерву, достиг мышц-сгибателей предплечья…</p>
    <p>И погас. Не прервался. Не исчез. Именно погас. Как будто наткнулся на невидимую, вязкую стену, которая поглотила всю его энергию в точке нервно-мышечного синапса.</p>
    <p>Это не дегенерация нейронов! Нейроны целы! Сигнал проходит! Проблема не в «проводке». Проблема в «приемнике»! Что-то блокирует передачу сигнала от нерва к мышце!</p>
    <p>Я резко открыл глаза. Сердце колотилось как бешеное от сделанного открытия.</p>
    <p>— Двуногий? — встревоженно пискнул Фырк у самого уха. — Ты чего?</p>
    <p>Я не ответил. Смотрел на руку Ксюши в своих ладонях. Потом перевел взгляд на Императора за стеклом. Он напрягся, подался вперед, почувствовав, что что-то изменилось.</p>
    <p>— Ксюша, — сказал я медленно, взвешивая каждое слово. — Мне нужно провести еще несколько тестов. Это может быть неприятно, но очень важно. Ты доверяешь мне?</p>
    <p>— Да, — ответила она без малейших колебаний.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Следующие полчаса я методично проверял каждый нерв. Каждый рефлекс. Каждый проводящий путь. Я использовал Сонар на пределе возможностей, игнорируя тупую, ноющую боль, которая начала зарождаться в висках от перенапряжения.</p>
    <p>И с каждым тестом картина становилась яснее. И страннее.</p>
    <p>Локтевой нерв — сигнал проходит. Лучевой — проходит. Седалищный… тоже. Все магистральные пути были целы. Сигналы шли от мозга к мышцам, но что-то их блокировало. Что-то не давало им дойти до цели. «Блокпосты» стояли на самых последних метрах, на конечных станциях.</p>
    <p>Это не БАС. Точно не БАС.</p>
    <p>При боковом амиотрофическом склерозе мотонейроны умирают. Необратимо. Окончательно. Нервный путь разрушается, как взорванный мост. И восстановить его невозможно.</p>
    <p>А здесь… здесь мост был цел. Просто кто-то опустил на нем шлагбаум. Не давал сигналам проходить.</p>
    <p>Но что? И главное — почему никто из десятков светил этого не заметил раньше?</p>
    <p>Я снова взглянул на стопку снимков МРТ. На то самое размытое пятно в стволе мозга, которое все сочли очагом дегенерации.</p>
    <p>Подождите-ка. Я поднес снимок к яркому свету лампы. Присмотрелся внимательнее, почти касаясь пленки носом.</p>
    <p>Пятно было… слишком правильным. Слишком симметричным. Природа, болезни, опухоли — они хаотичны, асимметричны, они растут, как им вздумается. А это пятно было почти идеально овальным.</p>
    <p>Как будто… как будто это нечто инородное. Не выросшее, а внедренное.</p>
    <p>— Черт, — выругался я вполголоса.</p>
    <p>— Что? — Ксюша испуганно посмотрела на меня. — Что-то плохое?</p>
    <p>— Нет, — я заставил себя улыбнуться успокаивающе. — Наоборот. Кажется, я кое-что понял. Но мне нужно проверить одну теорию. Ксюша, ты можешь еще немного потерпеть?</p>
    <p>— Конечно, — она попыталась пожать плечами, но вышло только слабое подергивание мышц. — У меня все равно никаких планов на вечер.</p>
    <p>Черный юмор. Тоже фамильная черта? Сильная девочка. Невероятно сильная.</p>
    <p>Я встал и подошел к окну связи с наблюдательной комнатой.</p>
    <p>— Ваше Величество, мне нужно поговорить с вами. Наедине. Это важно.</p>
    <p>В глазах Императора за стеклом мелькнула надежда. Слабая, трепетная искорка, но она была.</p>
    <p>— Ксюша, я скоро вернусь, — пообещал я. — Отдохни пока. Ты молодец. Ты очень сильная.</p>
    <p>— Я знаю, — ответила она с грустной улыбкой. — Дядя Саша всегда это говорит.</p>
    <p>Я вышел из палаты. Дверь закрылась за мной с тихим шипением.</p>
    <p>Император ждал меня в маленькой наблюдательной. Его поза была напряжена, в глазах — немой вопрос, смешанный с надеждой и всепоглощающим страхом.</p>
    <p>— Ну? — только и сказал он сдавленно.</p>
    <p>Я глубоко вздохнул. Сейчас. Главное — правильно подобрать слова. Сначала дать надежду, потом — обозначить новую, еще более страшную проблему.</p>
    <p>— Ваше Величество, у меня две новости. Плохая и… странная.</p>
    <p>— Начните со странной.</p>
    <p>— Это не БАС, — сказал я четко, раздельно, глядя ему прямо в глаза. — Все ошиблись. Все светила медицины, все профессора и академики. У Ксении не боковой амиотрофический склероз.</p>
    <p>Император покачнулся. Он инстинктивно схватился за стену, чтобы не упасть. Его лицо побелело так, что стало похоже на мрамор.</p>
    <p>— Вы… вы уверены?</p>
    <p>— Абсолютно. При БАС нервные пути мертвы. А у Ксюши они живы. Заблокированы, но живы. Это принципиальная разница между смертным приговором и шансом на излечение.</p>
    <p>— А плохая новость? — прошептал он, все еще не веря.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Я помедлил. Как сказать отцу, что его дочь…</p>
    <p>— Я не знаю, что это. Пока не знаю. Что-то блокирует ее нервную систему. Что-то, что выглядит как БАС, но им не является. И я понятия не имею, что это может быть.</p>
    <p>Александр Четвертый дернулся, словно от удара. Едва заметно, но я увидел — плечи напряглись, челюсть сжалась.</p>
    <p>— То есть? — его голос был ровным, но в нем звучала сталь.</p>
    <p>— Я вижу, что это не БАС. Это точно. Нервные пути живы — я проверил каждый рефлекс, каждый проводящий путь. Сигналы идут от мозга к мышцам, но что-то их блокирует. Что-то не дает им дойти до цели.</p>
    <p>Я повернулся к нему, встретил его взгляд.</p>
    <p>— Но чтобы понять, что именно блокирует нервную систему Ксении, мне нужен полный доступ. К архивам. К полной истории болезни — не к той причесанной версии, что лежит в палате. Ко всем исследованиям, которые проводились. К заключениям всех специалистов.</p>
    <p>Сделал паузу. Следующие слова были рискованными, но необходимыми.</p>
    <p>— Даже к тем, которые были… изъяты из официальной документации.</p>
    <p>Вот так. Карты на стол. Я знаю, что ты что-то скрываешь, «дядя Саша». И не уйду, пока не получу всю правду.</p>
    <p>Александр Четвертый усмехнулся.</p>
    <p>Не зло, не насмешливо. Скорее… с удовлетворением? Как шахматный гроссмейстер, чей оппонент наконец-то разгадал первый ход в сложной партии. Уголки его губ поползли вверх, в глазах мелькнуло что-то похожее на одобрение.</p>
    <p>— Быстро вы, Илья Григорьевич. Очень быстро.</p>
    <p>Он отошел от стекла, прошелся по комнате. Походка уверенная, но в ней чувствовалась усталость — человек, который слишком долго держит маску.</p>
    <p>— Я думал, вы дольше будете настаивать на своей первоначальной версии. Будете требовать новые обследования, дополнительные анализы. Бегать по кругу, как белка в колесе. Как все остальные.</p>
    <p>Все остальные? Значит, я не первый. Интересно, сколько лекарей прошло через эту комнату? Сколько специалистов сломало зубы об эту загадку?</p>
    <p>— Но вы сразу поняли, что ответ уже есть, — продолжил Император. — Просто его нужно найти среди того, что уже известно. Не искать новое, а правильно интерпретировать старое.</p>
    <p>Меня словно окатило ледяной водой. Кусочки пазла встали на место с почти слышимым щелчком.</p>
    <p>Сукин сын. Он опять со мной играет. Всю дорогу сюда в экипаже с завязанными глазами. Весь этот спектакль в подвале с отравленным охранником. И теперь это. Он знал. Он с самого начала знал, что это не БАС.</p>
    <p>— Вы знали, — сказал я вслух. Не вопрос — констатация факта. — Вы с самого начала знали, что это не БАС.</p>
    <p>— Конечно, знал, — Император пожал плечами. Жест был неожиданно простым, человеческим. Не императорским. — Вы думаете, я привез бы вас сюда, рискнул бы раскрыть самую охраняемую тайну Империи, если бы речь шла о банальном, пусть и редком заболевании?</p>
    <p>— Двуногий, да он издевается! — взвизгнул Фырк на моем плече. Бурундук подпрыгивал от возмущения, его маленькие лапки сжимались в кулачки. — Водит тебя за нос, как бычка на веревочке! Как последнего лоха! Скажи этому «дяде Саше», чтоб прекращал свои царские замашки! А то я ему сейчас в тапок нагажу!</p>
    <p>Успокойся, Фырк. Хотя соблазн действительно есть. Особенно насчет тапка.</p>
    <p>Ррык, развалившийся в углу комнаты, лениво приоткрыл один золотистый глаз. Его призрачный хвост мерно покачивался, отсчитывая невидимый ритм.</p>
    <p>— А чего ты хотел, лекарь? — прогудел он с философским спокойствием тысячелетнего существа. — Он Император. Его жизнь — это вечная игра, где ставка — его голова и судьба Империи. Он не доверяет никому. Даже тем, кого сам привел. Особенно тем, кого сам привел.</p>
    <p>Призрачный лев потянулся, его полупрозрачные мышцы заиграли под золотистой шкурой. Красиво, черт возьми. Даже будучи духом, он оставался идеальным хищником.</p>
    <p>— Он проверяет всех. Смотрит, не сломаешься ли ты, не отступишь ли. Не побежишь ли жаловаться или требовать гарантий. Он ищет не просто лекаря. Он ищет равного себе в упрямстве. В готовности идти до конца, чего бы это ни стоило.</p>
    <p>Мудрые слова для призрачной кошки. Хотя какая к черту кошка — это же лев размером с хорошую лошадь.</p>
    <p>Я мысленно согласился со Рыком. Император действительно вел сложную игру. Многоуровневую, многоходовую. И я был в ней не игроком, а… кем? Фигурой? Пешкой, которую двигают по доске? Или все-таки партнером?</p>
    <p>— Так в чем же игра, Ваше Величество? — спросил я вслух, глядя ему прямо в глаза. Серые встретились с серыми. — Чего вы от меня хотите на самом деле? Подтверждения того, что уже знаете? Или опровержения?</p>
    <p>Александр Четвертый подошел к стеклу, положил ладонь на холодную поверхность. Жест был неожиданно нежным — так трогают лицо любимого человека. Или надгробие.</p>
    <p>— Пять лучших целителей Империи осматривали ее, — сказал он тихо. Голос изменился — исчезла императорская сталь, остался просто уставший мужчина средних лет. — Четверо, включая академика Грушевского — вы знаете это имя?</p>
    <p>Я кивнул. Грушевский был легендой. Семьдесят лет практики, тысячи спасенных жизней, десятки революционных методик. Если Грушевский сказал «безнадежно», то так оно и было.</p>
    <p>Обычно.</p>
    <p>— Все четверо поставили диагноз БАС. Ювенильная форма. Самая агрессивная, самая беспощадная. Приговор, который не подлежит обжалованию.</p>
    <p>Он помолчал, не отрывая взгляда от спящей дочери.</p>
    <p>— Но был и пятый…</p>
    <p>Пауза затянулась. Я не торопил — иногда молчание красноречивее любых вопросов. Дай человеку время, и он сам расскажет то, что хотел скрыть.</p>
    <p>Старый трюк из практики в приемном покое. Молчи и жди. Рано или поздно пациент выложит то, о чем стеснялся сказать.</p>
    <p>— Пятый целитель, — продолжил наконец Император. — Очень старый. Девяносто с лишним лет. Очень своенравный — мог послать к черту любого, включая меня. И безумно, невероятно гениальный.</p>
    <p>Он повернулся ко мне. В серых глазах плясали тени — не от света ламп, а от внутренней борьбы.</p>
    <p>— Он осмотрел Ксюшу всего один раз. Пробыл с ней не больше часа. Провел одно-единственное исследование, которое другие сочли… неинформативным. Бесполезной тратой времени. И поставил совершенно иной диагноз.</p>
    <p>— Какой? — не выдержал я.</p>
    <p>— Не скажу. Пока не скажу. Это часть проверки.</p>
    <p>Да что ж такое! Опять эти игры! У тебя дочь умирает, а ты устраиваешь мне квест «Угадай диагноз»?</p>
    <p>— Диагноз, который давал надежду, — продолжил Император, не замечая моего внутреннего возмущения. Или делая вид, что не замечает. — Микроскопическую, безумную, почти нереальную — но надежду. Мне нужен не подхалим, который будет кивать и соглашаться. Мне нужен тот, кто скажет правду. Даже если она неприятна.</p>
    <p>Интересный поворот. Может, он не такой уж и мудак, каким казался?</p>
    <p>— Вы хотите, чтобы я прошел тем же путем, — сказал я. — Без подсказок. Без наводок. И пришел к тому же выводу. Или опровергнул его.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Зачем? Если диагноз уже есть…</p>
    <p>— Потому что мне нужно знать, — голос Императора стал жестким, как закаленная сталь. — Мне нужно знать, что это не ошибка старого, выжившего из ума гения. Что это не его последняя попытка прославиться перед смертью. Не бред воспаленного воображения.</p>
    <p>Я кивнул. Все встало на свои места.</p>
    <p>— Я принимаю вызов, Ваше Величество, — сказал я твердо. — Но мне нужен полный карт-бланш. Любые обследования, которые я сочту нужными. Доступ ко всем данным — абсолютно всем, включая личные записи того пятого целителя. И никаких ограничений. Никаких «это слишком опасно» или «это неэтично». Если вы хотите правду — дайте мне возможность ее найти.</p>
    <p>— Вы получаете все, — Император нажал кнопку на стене. — К сожалению, мне пора. Государственные дела не ждут.</p>
    <p>Дверь открылась. В комнату вошел пожилой мужчина.</p>
    <p>Первое, что бросалось в глаза — идеальная выправка. Спина прямая, как струна, несмотря на возраст. Седые волосы аккуратно зачесаны назад, ни один волосок не выбивается из прически. Тонкие, старомодные усы, подстриженные с точностью до миллиметра. Темный костюм сидел безупречно.</p>
    <p>Но главное — глаза. Умные, внимательные, все замечающие. И бесконечно печальные. Глаза человека, который видел слишком много смертей.</p>
    <p>— Знакомьтесь, Илья Григорьевич, — сказал Император. — Филипп Самуилович Гольдман. Он… присматривает за Ксенией с самого начала ее болезни.</p>
    <p>Старик поклонился. Движение было старомодным, из другой эпохи, но в нем чувствовалось достоинство.</p>
    <p>— К вашим услугам, господин Разумовский.</p>
    <p>— Он ответит на все ваши вопросы и обеспечит всем необходимым. В некоторых вопросах… — Император помедлил, — он знает больше меня.</p>
    <p>Александр Четвертый направился к выходу, но в дверях обернулся.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. У вас есть время до завтрашнего вечера. Потом… потом мне нужен будет ответ. Окончательный.</p>
    <p>Дверь закрылась за ним с тихим щелчком.</p>
    <p>Я остался наедине с Филиппом Самуиловичем. И с загадкой, которую предстояло разгадать.</p>
    <p>Без давления, ага. Всего лишь жизнь ребенка на кону. И моя репутация. И, возможно, моя собственная жизнь — кто знает, как отреагирует Император, если я провалюсь.</p>
    <p>— Ну что ж, — сказал я, поворачиваясь к старику. — Начнем?</p>
    <p>— Итак, — Филипп Самуилович аккуратно поправил манжеты. Движение было механическим, отработанным годами — так люди успокаивают себя в стрессовых ситуациях. — С чего желаете начать, господин Разумовский?</p>
    <p>Его голос был мягким, с едва заметным акцентом.</p>
    <p>— Для начала — без «господина», — сказал я. — Илья Григорьевич или просто Илья. Мы будем работать вместе ближайшие сутки, возможно — дольше. Формальности только мешают. Создают дистанцию там, где нужно доверие.</p>
    <p>Старик улыбнулся. Грустно, но тепло — как улыбаются старые лекари, повидавшие все на свете.</p>
    <p>— Как скажете… Илья. Тогда и вы зовите меня просто Филипп. Филипп Самуилович — это для молодых лекарей, которые боятся со мной разговаривать.</p>
    <p>— Боятся? — я приподнял бровь. — Вы что, кусаетесь?</p>
    <p>— О, да, — он хмыкнул. — Я имею репутацию… сложного человека. Педант, зануда, въедливый старик — это самое мягкое, что обо мне говорят. А уж что говорят за глаза…</p>
    <p>Он подошел к окну, за которым спала Ксения. Положил ладонь на стекло — точно так же, как недавно Император.</p>
    <p>— Но когда дело касается этого ребенка, я готов быть кем угодно. Хоть самим дьяволом. Хоть ангелом господним. Лишь бы помочь.</p>
    <p>В его голосе звучала такая боль, такая глубокая, личная вовлеченность, что я невольно спросил:</p>
    <p>— Вы давно ее знаете?</p>
    <p>— С первой минуты жизни, — Филипп не отрывал взгляда от девочки. — Я принимал роды. Четырнадцать лет, три месяца и восемь дней назад. В два часа ночи. Частная клиника на Остоженке.</p>
    <p>Помнит точное время. Это не просто профессиональная память. Это личное.</p>
    <p>— Сложные роды, — продолжил он. — Очень сложные. Отслойка плаценты, массивное кровотечение. Мать…</p>
    <p>Он замолчал. Адамово яблоко дернулось — сглотнул.</p>
    <p>— Мать не выжила. Мы боролись четыре часа. Переливание крови, экстренная гистерэктомия, все, что могли… Не хватило минут. Может быть, секунд.</p>
    <p>Он отвернулся от стекла, и я увидел в его глазах слезы. Не пролитые, сдержанные усилием воли, но они были.</p>
    <p>Он не договорил, но я понял. Старик принял решение, и оно было окончательным. Либо спасти девочку, либо уйти вслед за ее матерью.</p>
    <p>Вот это преданность. Или одержимость. Грань тонкая.</p>
    <p>— Тогда давайте спасать, — сказал я твердо. — Покажите мне все. Абсолютно все данные. Официальные, неофициальные, вообще любые. Даже если это записи на салфетке.</p>
    <p>Следующий час Филипп таскал папки, диски, распечатки. Стол прогибался под тяжестью документов. МРТ — десятки снимков за два года. КТ с контрастом и без. ПЭТ — позитронно-эмиссионная томография. Анализы крови — общий, биохимия, гормоны, онкомаркеры, аутоантитела. Моча, кал, ликвор. Электромиография — проверка проводимости нервов. Электроэнцефалография — активность мозга. Генетические тесты — полное секвенирование генома. Биопсии — те немногие, что удалось взять с периферических нервов.</p>
    <p>— Это официальные данные, — Филипп положил последнюю папку. Вытер пот со лба — таскать тяжести в его возрасте нелегко. — То, что есть в истории болезни. То, что видели все консультанты.</p>
    <p>Он огляделся, словно проверяя, не подслушивает ли кто. Потом полез во внутренний карман пиджака.</p>
    <p>— А это…</p>
    <p>На свет появилась флешка. Обычная, на восемь гигабайт. Потертая, явно не новая.</p>
    <p>— Это неофициальные данные. Исследования пятого целителя. Его личные записи, размышления, гипотезы. То, что Император приказал никому не показывать.</p>
    <p>— Почему? — я взял флешку, повертел в руках. Обычная флешка, а может содержать ключ к спасению. Или окончательный приговор. — Зачем вы нарушили приказ Императора?</p>
    <p>— Потому что тот человек был гением, — Филипп выпрямился. — Да, старым — девяносто четыре года. Да, своенравным — мог послать к черту любого, от санитара до министра. Да, на грани безумия — разговаривал сам с собой, забывал имена, путал даты. Но гением.</p>
    <p>Он подошел ближе, понизил голос:</p>
    <p>— За семьдесят лет практики он ни разу не ошибся в диагнозе. Ни разу, вы понимаете? Тысячи пациентов, сотни редчайших случаев — и всегда точное попадание. Его называли «диагностической машиной». И если он сказал, что у Ксении не БАС…</p>
    <p>— То это не БАС, — закончил я.</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>Я вставил флешку в ноутбук. Открылась папка с десятками файлов. Документы, таблицы, сканы рукописных заметок. Почерк неразборчивый, торопливый — лекарь старой школы, когда рецепты были шифром, понятным только фармацевтам.</p>
    <p>— Как его звали? Этого пятого целителя?</p>
    <p>Филипп покачал головой.</p>
    <p>— Простите, не могу. Прямой приказ Императора — не раскрывать личность до тех пор, пока вы сами не придете к диагнозу. Если вы найдете тот же ответ независимо — тогда скажу. Но не раньше.</p>
    <p>— Двуногий, да что за детский сад! — возмутился Фырк. Бурундук топал лапками по моему плечу. — Секреты, тайны, недоговорки! Тебе что, пять лет? Скажи старому пердуну, чтоб выкладывал все начистоту!</p>
    <p>— Это проверка, — прошептал Ррык из своего угла. Лев лежал, положив массивную голову на лапы, но глаза были открыты и внимательны. — Последняя проверка. Если ты найдешь ответ сам, без подсказок — значит, ты достоин. Значит, диагноз верен. Если нет… то и диагноз того целителя ничего не стоит. Просто бред старика.</p>
    <p>Логика железная. Жестокая, но железная. Независимая верификация — основа доказательной медицины.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я. — Работаем с тем, что есть. Филипп, мне нужны ответы на несколько вопросов. И прошу — максимально подробно, любые детали могут быть важны.</p>
    <p>— Слушаю вас внимательно.</p>
    <p>— Первое. Была ли травма? Любая — физическая, психологическая. За полгода-год до начала симптомов.</p>
    <p>Старик задумался, потер подбородок. Потом глаза его расширились.</p>
    <p>— Да! Точно! Как я мог забыть… Ксения упала с лошади. За восемь месяцев до первых признаков болезни. Мы были в загородной резиденции, она каталась на своей любимой кобыле — Грозе. Спокойная лошадь, но что-то ее напугало. Фейерверк, кажется.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Гроза встала на дыбы. Ксюша не удержалась, упала. Головой об землю — шлем треснул от удара. Потеря сознания на несколько минут, ретроградная амнезия, тошнота, головокружение. Классическое сотрясение мозга средней степени тяжести.</p>
    <p>Черепно-мозговая травма. Возможный триггер. Запускающий механизм для чего-то, что дремало в организме.</p>
    <p>— Как лечили?</p>
    <p>— Стандартно. Постельный режим, ноотропы, сосудистая терапия. Через неделю все симптомы прошли. МРТ показала небольшой очаг контузии в височной доле — размером с горошину. Через месяц на контрольном снимке его уже не было.</p>
    <p>— Второе. Были ли в семье похожие случаи? У матери, у родственников матери?</p>
    <p>— Нет, — ответ был мгновенным. — Мать была абсолютно здорова. Я знал ее родителей — дожили до восьмидесяти с лишним, умерли от старости. Братья и сестры — трое братьев, две сестры — все живы, здоровы. Никаких неврологических заболеваний.</p>
    <p>— А со стороны отца?</p>
    <p>Филипп покосился на меня. В глазах мелькнуло понимание — я знаю, кто отец.</p>
    <p>— Отца мы не знаем, но я уверен, что с ним все было в порядке.</p>
    <p>Все понятно. Он до последнего будет хранить тайны своего императора.</p>
    <p>— Третье. Тот пятый целитель — какое исследование он провел? То самое, единственное?</p>
    <p>— Магнитно-резонансная спектроскопия, — ответил Филипп. — Очень специфическая методика. Позволяет определить химический состав тканей. Какие вещества накапливаются в конкретной области мозга.</p>
    <p>Я открыл файлы с флешки. Нашел результаты спектроскопии. Графики, пики, цифры. Для обычного лекаря — китайская грамота. Но я не был обычным лекарем. В моей прошлой жизни я защищал диссертацию именно по МР-спектроскопии опухолей мозга.</p>
    <p>Спасибо тебе, прошлая жизнь.</p>
    <p>Норадреналин — норма. Глутамат — норма. ГАМК — норма. N-ацетиласпартат — чуть снижен, но в пределах допустимого. И еще один пик. Высокий, острый, не характерный для нормальной ткани мозга.</p>
    <p>Холин.</p>
    <p>Холин — маркер разрушения клеточных мембран. Появляется при некрозе, воспалении или…</p>
    <p>Или при опухоли. Но МРТ не показывает опухоль. Парадокс.</p>
    <p>— Филипп, мне нужно поговорить с Ксенией? Не как лекарю с пациентом. Просто… поговорить. Как человек с человеком.</p>
    <p>Старик улыбнулся — впервые за все время искренне, тепло.</p>
    <p>— Конечно. Она проснулась десять минут назад — я вижу по монитору. Ждет вас. Она всегда чувствует, когда рядом происходит что-то важное.</p>
    <p>Я вернулся в палату. Ксения лежала с открытыми глазами, глядя в потолок. На нем были нарисованы облака и птицы — кто-то очень постарался сделать комнату менее больничной. Художник был талантливый — облака казались объемными, а птицы вот-вот готовы были взлететь.</p>
    <p>— Не спится? — спросил я, садясь на стул рядом с кроватью.</p>
    <p>— Я много сплю днем, — ответила она. Голос тихий, но четкий. — А ночью думаю. Или читаю. Или просто… мечтаю.</p>
    <p>Я заметил электронную читалку на специальном держателе. Хитрая конструкция — экран на уровне глаз, управление голосовое и одна кнопка, которую можно нажать подбородком. Один из немногих способов хоть что-то делать самостоятельно, когда тело не слушается.</p>
    <p>— О чем мечтаешь сейчас?</p>
    <p>Она помолчала, собираясь с силами. Говорить ей было тяжело — каждое слово требовало усилий.</p>
    <p>— Я мечтаю увидеть море. Настоящее. Не на картинке, не в кино, не в виртуальной реальности. Почувствовать соленый ветер на коже. Услышать, как волны бьются о берег — говорят, это особенный звук, ни на что не похожий. И просто… просто идти по песку.</p>
    <p>Последние слова она произнесла с такой тоской, что у меня сжалось сердце. Сжалось и заныло, как старая рана.</p>
    <p>— Просто идти, — повторила она, и в глазах блеснули слезы. — Это ведь так просто, правда? Люди делают это не задумываясь. Встал и пошел. Куда хочешь, когда хочешь. А для меня это… это как полететь на Луну. Как стать невидимкой. Как вернуть маму. Невозможно.</p>
    <p>— Пока невозможно, — поправил я мягко.</p>
    <p>Она грустно улыбнулась. Взрослая, понимающая улыбка на детском лице.</p>
    <p>— Вы добрый. Все лекари добрые — это профессиональное. Но не надо. Я не маленькая. Я знаю свой диагноз.</p>
    <p>— И какой же?</p>
    <p>— БАС. Боковой амиотрофический склероз, ювенильная форма. Филипп Самуилович думает, что скрывает, но я не глупая. У меня есть интернет, я умею читать. Прогрессирующий паралич, потеря речи, потом — дыхательная недостаточность. Финал известен.</p>
    <p>— А если это не БАС?</p>
    <p>Она медленно, с усилием повернула голову. Посмотрела на меня внимательно, изучающе. В серых глазах — точная копия отцовских — мелькнула искра. Надежда? Или недоверие?</p>
    <p>— А что же тогда?</p>
    <p>— Вот это мы и выясним. Ксюша, мне нужно посмотреть твои старые видео? Филипп Самуилович сказал, у вас есть записи до болезни.</p>
    <p>— Зачем?</p>
    <p>— Хочу увидеть, какой ты была. Как двигалась, как говорила, как смеялась. Это поможет понять, что именно изменилось. Иногда важны не симптомы, а их последовательность. Что появилось первым, что вторым.</p>
    <p>Она подумала, потом кивнула. Минимальное движение, но я заметил.</p>
    <p>— Попросите Филиппа. У него целый архив. Даже…</p>
    <p>Она замолчала.</p>
    <p>— Даже что?</p>
    <p>— Даже записи с маминых похорон.</p>
    <p>Следующие три часа я провел, изучая данные. Филипп принес ноутбук с видеоархивом — терабайты записей. Вся жизнь Ксении, задокументированная с параноидальной тщательностью.</p>
    <p>Первые шаги — неуверенные, с падениями, но упорные. Даже в год было видно — упрямая девчонка.</p>
    <p>Первые слова. Трехлетка на утреннике в частном садике — танцует. Неуклюже, но с энтузиазмом. Костюм снежинки, корона набекрень.</p>
    <p>И так далее, и так далее… Время итак уже было далеко за полночь, но меня это не останавливало. Я смотрел видео.</p>
    <p>Последняя запись — месяц назад. Полная неподвижность. Только глаза живые. В них — ужас. Ужас человека, запертого в собственном теле.</p>
    <p>Стоп. Что-то не так.</p>
    <p>Я вернулся к записям годичной давности. Потом к тем, что через полтора года. Сравнил.</p>
    <p>Паралич прогрессировал, но…</p>
    <p>— Филипп, — позвал я. — Смотрите сюда.</p>
    <p>Старик подошел, наклонился к экрану.</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>— Атрофия мышц. Точнее, ее отсутствие. При БАС мышцы истончаются — нет нервной стимуляции, нет работы, мышца усыхает. А здесь…</p>
    <p>Я показал на экран.</p>
    <p>— Смотрите на предплечья. Год назад и сейчас. Объем практически одинаковый. Да, тонус снижен, но массы не потеряла.</p>
    <p>— Может, из-за массажа? Мы делаем ежедневно…</p>
    <p>— Массаж помогает, но не настолько. При полном параличе в течение двух лет мышцы должны были уменьшиться минимум на тридцать процентов. А тут — максимум десять.</p>
    <p>Значит, нервно-мышечная связь не прервана полностью. Что-то поддерживает трофику. Но что?</p>
    <p>Я вернулся к медицинским данным. МРТ. То самое пятно в стволе мозга. Взял первый снимок — два года назад. Потом последний — неделя назад.</p>
    <p>Наложил их друг на друга в графическом редакторе. Сделал полупрозрачными, чтобы видеть оба одновременно.</p>
    <p>— Фырк, что видишь?</p>
    <p>Бурундук прищурился, разглядывая экран.</p>
    <p>— Пятно как пятно. Размытое, овальное. Одинаковое на обоих снимках. Не растет.</p>
    <p>— Именно. Не растет вширь. За два года — ни миллиметра. При БАС была бы прогрессия. Зона поражения увеличивалась бы. А тут…</p>
    <p>Раз за разом опровергая диагноз БАС, я понимал, что двигаюсь в правильном направлении. Я увеличил изображение. Максимально. Пиксели расползлись, но…</p>
    <p>— Смотрите на плотность. На интенсивность сигнала в центре пятна.</p>
    <p>Филипп присмотрелся.</p>
    <p>— Боже мой. Она увеличилась.</p>
    <p>— Минимально. На пять-семь процентов. На грани погрешности измерения. Но увеличилась. Пятно не растет вширь, но становится плотнее. Как будто…</p>
    <p>— Как будто что-то замещает нормальную ткань, — закончил Филипп. — Медленно, постепенно, клетка за клеткой.</p>
    <p>— Ррык, — позвал я. — Можешь взглянуть на это… астрально?</p>
    <p>Лев лениво поднялся, подошел к экрану. Его призрачные глаза засветились золотом — цвет магического зрения.</p>
    <p>— Интересно, — прогудел он после долгой паузы. — Очень интересно. Это не некроз — мертвая ткань выглядит иначе. Не опухоль — нет характерного свечения. Это… замещение. Что-то чужеродное замещает нормальную ткань. Медленно, но неуклонно.</p>
    <p>— Что-то?</p>
    <p>— Не знаю. За две тысячи лет я видел все виды болезней. Рак, инфекции, паразиты, проклятья, одержимость… Но такого не видел никогда. Это что-то новое. Или очень, очень старое.</p>
    <p>Старое? Что он имеет в виду?</p>
    <p>Я открыл результаты спектроскопии. Тот самый пик холина. Но теперь я смотрел внимательнее. Рядом с холином был еще один пик. Маленький, едва заметный.</p>
    <p>Миоинозитол.</p>
    <p>Миоинозитол плюс холин — классическое сочетание для…</p>
    <p>Нет. Не может быть.</p>
    <p>Я открыл другие файлы. Анализ ликвора — спинномозговой жидкости. Белок — повышен. Незначительно, но повышен. Глюкоза — норма. Клетки… В ликворе были обнаружены «атипичные клетки». Единичные, их списали на артефакт. На загрязнение при заборе.</p>
    <p>— Филипп, делали цитологию этих клеток? Микроскопию?</p>
    <p>— Нет. Их было слишком мало — две-три на миллилитр. Решили, что это ошибка.</p>
    <p>Или не ошибка. Если я прав…</p>
    <p>— Мне нужно посмотреть гистологию биопсии. Ту, что брали с периферического нерва.</p>
    <p>Филипп принес снимки. Срезы ткани под микроскопом, окрашенные разными красителями.</p>
    <p>Норма. Абсолютная норма. Никаких изменений. Но если поражен только ствол мозга, периферия будет чистой. Логично.</p>
    <p>Я встал, прошелся по комнате. Мысли неслись вскачь, складываясь в безумную картину.</p>
    <p>Травма головы запустила процесс. Генетическая предрасположенность сделала организм уязвимым. Что-то — инфекция? Токсин? Аутоиммунный процесс? — начало замещать нормальную ткань ствола мозга.</p>
    <p>Но что?</p>
    <p>Что может замещать нервную ткань? Что растет медленно, избирательно, без признаков воспаления? Что дает пик холина и миоинозитола на спектроскопии?</p>
    <p>Опухоль. Но не обычная опухоль.Диффузная инфильтративная опухоль ствола мозга. Но почему ее не видно на МРТ?</p>
    <p>Потому что она изоденсна. Имеет ту же плотность, что и нормальная ткань. Отличается только химическим составом.</p>
    <p>Какая опухоль может быть изоденсной? Глиома. Низкозлокачественная диффузная глиома. Но глиомы у детей агрессивны, быстро растут… Кроме одного типа.</p>
    <p>И тут меня озарило. Как молнией ударило. Нет. Не может быть. Это слишком редко. Слишком… Но все сходилось. Каждая деталь. Каждый симптом. Каждый лабораторный показатель.</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>— Двуногий, — встревоженно пискнул Фырк. — Ты чего побелел как мертвец? Что ты там надумал?</p>
    <p>То, что думать страшно. Но если я прав, то понятно, почему Император так отреагировал. Понятно, почему он искал того, кто не побоится. Потому что это действительно безумие.</p>
    <p>В дверях стоял Император.</p>
    <p>Он вернулся тихо, незаметно — я даже не услышал, как открылась дверь. Стоял, прислонившись к косяку, и смотрел на меня. Под глазами залегли темные круги — он не спал всю ночь. Костюм помят, галстук ослаблен. Небритая щетина серебрилась на щеках.</p>
    <p>Император Всероссийский выглядел как обычный измученный отец у постели больного ребенка. Что, в общем-то, соответствует действительности.</p>
    <p>— Не спали, Ваше Величество? — спросил я.</p>
    <p>— А вы? — он кивнул на гору документов, пустые чашки кофе, исписанные листы.</p>
    <p>— Тоже. Но у меня была работа. А вы могли отдохнуть.</p>
    <p>— Отдохнуть? — он криво усмехнулся. — Для императора не существует такого слова.</p>
    <p>Он замолчал, сжал переносицу пальцами. Жест усталости и отчаяния.</p>
    <p>— Ну что, Илья Григорьевич? — спросил он, выпрямляясь. Маска Императора вернулась на место. — Нашли?</p>
    <p>Я медленно кивнул. Смотрел ему в глаза — долгим, тяжелым взглядом человека, который знает правду и не хочет ее озвучивать.</p>
    <p>— Нашел. И теперь я окончательно понял, зачем вам понадобился именно я. Почему не кто-то из ваших придворных медиков. Почему не профессор Грушевский. Почему не иностранные светила.</p>
    <p>Пауза. Пусть слова повиснут в воздухе. Пусть он поймет — я знаю. Все знаю.</p>
    <p>— Вам не нужен был диагност, — продолжил я. — Диагноз уже был. Тот самый пятый целитель — он все правильно определил. И вы это знаете.</p>
    <p>Я встал, подошел к окну. За стеклом спала Ксения. Такая хрупкая. Такая беззащитная. Такая обреченная.</p>
    <p>— Вы хотите, чтобы я провел операцию, за которую не возьмется ни один здравомыслящий хирург в этом мире. Операцию на стволе головного мозга. В самом его центре. Там, где сходятся все жизненно важные пути. Там, где малейшая ошибка означает мгновенную смерть.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Император не ответил. Ждал продолжения. Но в его глазах я видел — он знает. Знает, что я разгадал загадку.</p>
    <p>— У Ксении не БАС, — сказал я. — У нее диффузная внутристволовая глиома. Редчайший тип опухоли. Настолько редкий, что в медицинской литературе описано меньше сотни случаев.</p>
    <p>Я стоял посреди наблюдательной комнаты, чувствуя, как адреналин щекочет верх живота. Знакомое ощущение — так бывает после особенно сложной операции, когда понимаешь, что все кончено, пациент стабилен, и можно наконец выдохнуть. Только сейчас все только начиналось.</p>
    <p>Император ждал. Он стоял у окна, скрестив руки на груди, и его костяшки побелели от напряжения. Филипп Самуилович замер с папкой в руках; его старые пальцы, пораженные легким тремором, чуть подрагивали. Эссенциальный тремор, не Паркинсон. Волнение усиливает симптомы. Даже Фырк притих на моем плече. Он тоже чувствовал напряжение.</p>
    <p>Пора было озвучить вердикт.</p>
    <p>Говори как на консилиуме — четко, без эмоций, только факты. Сейчас передо мной не отец. Передо мной самый важный и самый сложный случай в моей жизни. На данный момент, конечно.</p>
    <p>— Диффузная. Интрамедуллярная. Глиома. Ствола. Головного. Мозга.</p>
    <p>Я произнес это медленно, раздельно, чтобы каждое слово не ускользнуло от уха императора.</p>
    <p>— Низкой степени злокачественности — уровень один или максимум — два по классификации ВОЗ. Медленнорастущая, что объясняет относительно позднее проявление симптомов. Но…</p>
    <p>Я сделал паузу, встретив взгляд Императора.</p>
    <p>— Но расположенная в абсолютно неоперабельной зоне. Она проросла в продолговатый мозг, мост и частично средний мозг. Как-будто кто-то залил жидким цементом главный распределительный щит в огромном городе. Щит, от которого идет провода ко всему: к свету, воде, связи, системе жизнеобеспечения. Любая попытка отколоть этот цемент, даже на миллиметр, приведет к обрыву тысяч проводов. Мгновенная и тотальная катастрофа.</p>
    <p>Александр Четвертый медленно выдохнул. Это был даже не выдох, а тихий, свистящий звук, который издает человек, долго бывший под водой и наконец глотнувший воздуха. Его плечи обмякли, словно из него вынули стальной стержень.</p>
    <p>— Да… — голос сорвался, он откашлялся и повторил тверже: — Да. «Приговор, не подлежащий обжалованию». Он так и сказал.</p>
    <p>Облегчение. Он боялся услышать что-то новое, неизвестное. Старый, знакомый враг, пусть и непобедимый, пугает меньше, чем новая угроза. И одновременно — ужас. Теперь его последняя надежда на ошибку пятого целителя рухнула. Я подтвердил приговор.</p>
    <p>Я мысленно прокрутил в голове вопрос, который сейчас должен был последовать. Тот самый вопрос, от которого сбежали все остальные.</p>
    <p>— Возьметесь?</p>
    <p>Он задал его почти шепотом. И в этом шепоте было больше мольбы, чем власти.</p>
    <p>Я снова посмотрел на Ксению за стеклом. Ее ресницы дрожали — фаза быстрого сна. Она видела сны. Снится ли ей, что она бегает по этому саду за окном? Что снова играет на фортепиано? Я не могу отнять у нее даже эту возможность. Не имею права.</p>
    <p>Я выдержал долгую, мучительную паузу, чувствуя, как на меня смотрят две пары глаз.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>Слово прозвучало оглушительно в наступившей тишине.</p>
    <p>Император отшатнулся от окна, как от удара. Его рука метнулась к стене, пальцы вцепились в подоконник до хруста. Филипп Самуилович бросился к нему, но Александр остановил его резким, почти грубым жестом.</p>
    <p>— Простите… — голос хриплый, сорванный. — Простите. Я просто… я уже не надеялся услышать это слово. Столько отказов. Столько «невозможно»…</p>
    <p>Он с усилием выпрямился, силой воли собирая себя по частям. На моих глазах измученный отец снова надевал непроницаемую маску Императора.</p>
    <p>— Вы не представляете, через что я прошел за эти два года. Пятый целитель сказал мне тогда: «Ваше Величество, за эту операцию не возьмется никто. Даже если будет просить сам Император». И знаете что? Старый хрыч оказался чертовски прав.</p>
    <p>Александр прошелся по комнате.</p>
    <p>— Я умолял! Я, Император Всероссийский, стоял на коленях в кабинете академика Грушина! А он: «Я хирург, а не палач». И вышвырнул меня, как мальчишку! Утрирую, конечно, но суть ясна.</p>
    <p>— Профессор Печерский был вежливее. Выслушал, посмотрел снимки, покачал головой. «Это не операция, это эвтаназия с мучениями. Девочка умрет на столе, и это будет милосердием по сравнению с альтернативой». Предложил морфий. Большие дозы. Чтобы конец был легким.</p>
    <p>Он остановился у окна, прижал ладонь к стеклу. На холодной поверхности остался влажный отпечаток — ладонь вспотела.</p>
    <p>— Я предлагал деньги. Миллионы. Десятки миллионов. Титулы — хотите стать князем? Пожалуйста! Графом? Без проблем! Землю, дворцы, власть — все, что угодно! Знаете, сколько согласились?</p>
    <p>Пауза. Я молчал, давая ему выговориться.</p>
    <p>— Один. Молодой хирург из Швейцарии. Доктор Хансруди Кеммерер. Восходящая звезда, амбициозный, жадный до славы. Согласился за пятьдесят миллионов франков. Приехал, посмотрел снимки…</p>
    <p>Император усмехнулся. Горько, зло.</p>
    <p>— Посмотрел и сказал: «Извините, я думал, это обычная глиома. А это… это я не трону даже за все золото мира. Я хочу войти в историю как великий хирург, а не как убийца». И уехал. В тот же день.</p>
    <p>Теперь я понимал глубину его отчаяния. Когда даже деньги и власть бессильны. Когда твое положение ничего не значит перед лицом неумолимой болезни.</p>
    <p>— А знаете, что самое страшное? — Александр повернулся ко мне. — Я начал ненавидеть их. Всех этих лекарей с их «этикой», «клятвой Гиппократа», «не навреди». Трусы! Все они трусы, прячущиеся за красивыми словами!</p>
    <p>— Они правы, — сказал я спокойно.</p>
    <p>Он дернулся, как от удара:</p>
    <p>— Что⁈</p>
    <p>— Они правы. С точки зрения классической медицины это действительно невозможно. Это не трусость, это здравый смысл. Опухоль расположена там, где проходят все жизненно важные пути. Тронешь — и человек мертв. Или хуже — овощ на аппаратах.</p>
    <p>— Но вы же согласились!</p>
    <p>— Потому что я не классический лекарь. У меня есть то, чего нет у них. И я готов рискнуть. Но это именно риск, а не гарантия.</p>
    <p>— Вы — моя последняя надежда, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Он произнес это так тихо, что я едва расслышал.</p>
    <p>— Последняя. После вас… после вас остается только сидеть рядом с ней и смотреть, как она угасает. День за днем. Час за часом. Видеть, как свет в ее глазах тускнеет. Как она перестает улыбаться. Как перестает надеяться. Как перестает бороться. А потом однажды утром…</p>
    <p>Он осекся. Сглотнул. Адамово яблоко дернулось.</p>
    <p>— Однажды утром я приду, а она уже не проснется. И я буду знать, что не сделал все возможное. Не нашел того единственного безумца, который попытался бы.</p>
    <p>Тишина повисла в комнате.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал Фырк. — Он на грани. Еще чуть-чуть — и сломается. Даже императоры не железные. Особенно когда речь о детях.</p>
    <p>Бурундук был прав. Я видел эти признаки сотни раз. Родители у постели умирающих детей. Сначала отрицание, потом гнев, потом торг, потом депрессия… Император застрял где-то между торгом и депрессией. Опасное состояние. Могло качнуться в любую сторону.</p>
    <p>— Я понимаю, Ваше Величество, — сказал я, стараясь говорить твердо, но не жестко. — И я сделаю все возможное. И невозможное тоже попытаюсь. Но…</p>
    <p>— Но? — он напрягся, как струна перед разрывом.</p>
    <p>— У меня есть условия.</p>
    <p>— Все, что угодно!</p>
    <p>Слова вырвались мгновенно, как пробка из бутылки шампанского. Даже не дослушав, даже не узнав, что именно я хочу. Готовность отдать все — признак полного отчаяния.</p>
    <p>— Любые условия! Хоть полцарства! Хоть все царство! Хотите дворец? Будет дворец! Титул? Какой пожелаете! Деньги? Сколько унесете!</p>
    <p>Он говорил быстро, захлебываясь словами, и я понимал — передо мной не Император, а отец, готовый на все. На что угодно. Продать душу дьяволу, если потребуется.</p>
    <p>Поосторожнее с обещаниями, Ваше Величество. А то я ведь и правда могу попросить полцарства. Хотя что мне с ним делать?</p>
    <p>— Мне не нужно ваше царство, — сказал я спокойно, усаживаясь за стол. — Мне нужны инструменты для работы. Люди. Оборудование. Время. И еще кое-что, о чем поговорим отдельно.</p>
    <p>Я взял лист бумаги — обычный, в клеточку, из блокнота Филиппа Самуиловича. Ручка была дорогая, с золотым пером — наверное, стоила как моя годовая зарплата в Муроме. Почерк у меня врачебный — неразборчивый для посторонних. Но сейчас каждое слово должно было быть понятным. Это не рецепт, это приказ.</p>
    <p>— Первое и самое главное — команда, — начал я, проговаривая вслух каждое написанное слово. — Мне нужен ассистирующий хирург. Не просто хороший — лучший нейрохирург Империи.</p>
    <p>Я поднял взгляд на Императора.</p>
    <p>— Представьте операцию как сложный балетный номер на минном поле. Я — премьер, но мне нужен партнер, который знает партию лучше меня. Который подхватит, если я оступлюсь. У которого руки ювелира, способные не дрожать восемь, десять, двенадцать часов подряд. Нервы из стальных тросов — никакой паники, даже если все полетит к чертям. И опыт. Сотни, лучше тысячи операций на стволе мозга.</p>
    <p>— Академик Неволин, — мгновенно отозвался Филипп Самуилович, заглядывая в мои записи. — Виктор Семенович Неволин. Семьдесят один год, из них пятьдесят — в нейрохирургии. Провел больше полутора тысяч операций на головном мозге. Первым в Империи удалил опухоль эпифиза. Легенда.</p>
    <p>— Характер? — спросил я, помня, что к гениальным навыкам обычно прилагается букет неврозов.</p>
    <p>— Мерзкий, — честно ответил старик. — Высокомерный, желчный, не терпит возражений. Считает всех моложе шестидесяти желторотыми птенцами. Вас, простите, вообще за человека не сочтет.</p>
    <p>Я задумался. Риск того, что он не будет мне подчиняться велик. Однако, в прошлой жизни, я и не с такими справлялся. Я спросил у Филлипа Самуиловича, чтобы знать, к чему быть готовым. И Неволин может не сомневаться — я буду. Главное — его опыт и навыки.</p>
    <p>«Веселенькая» намечается операция.</p>
    <p>— Плевать на характер. Главное — руки и мозги. Пишу — Неволин.</p>
    <p>— Ох, интересное намечается мероприятие. Два петуха в одном курятнике. Перья полетят! — фыркнул у меня в голове Фырк.</p>
    <p>— Да брось! Не до территориальных споров, когда на кону жизнь ребенка. Все будет нормально.</p>
    <p>— Второе. Нейрофизиолог, — вслух продолжил я. — Специалист по интраоперационному мониторингу стволовых структур.</p>
    <p>Я постучал ручкой по столу, формулируя мысль.</p>
    <p>— Во время операции мне нужны будут глаза внутри мозга. Представьте сапера, разминирующего бомбу. Я — руки, которые режут провода. А нейрофизиолог — прибор, который пищит за миллисекунду до того, как я задену что-то критически важное.</p>
    <p>— Профессор Астафьева, — снова Филипп Самуилович. Похоже, он был ходячей энциклопедией медицины Империи. Полезный старик. — Марина Львовна Астафьева. Заведующая лабораторией нейрофизиологии Императорской академии. Разработала половину протоколов интраоперационного мониторинга.</p>
    <p>— Тоже с характером? — усмехнулся я.</p>
    <p>— Педант до мозга костей, — вздохнул Филипп Самуилович. — Дотошная до занудства. Но в нейрофизиологии ствола ей нет равных.</p>
    <p>— Отлично. Педантичность в нейрохирургии — не недостаток, а добродетель. Пишу — Астафьева. Третье, — я поднял голову, встретив удивленный взгляд Императора, — инженер-артефактор.</p>
    <p>— Артефактор? — Александр нахмурился. — Зачем?</p>
    <p>— Мне нужен зонд для термокоагуляции. Но не простой.</p>
    <p>Я перевернул лист и начал рисовать схему.</p>
    <p>— Смотрите. Обычный нейрохирургический зонд — это трубка диаметром два-три миллиметра. А мне нужен зонд толщиной в человеческий волос. Пятьдесят микрон. Это как если бы вам нужно было проткнуть иглой конкретную букву на странице книги, которая лежит в запертом сейфе, не открывая сейф.</p>
    <p>— Но это невозможно… — сказал Филипп Самуилович.</p>
    <p>— Для обычной инженерии — да. Но с магией? Артефактор может создать зонд из стабилизированной энергии, который будет твердым на конце и эфемерным у основания. Который сможет проникнуть на глубину восемь сантиметров через крошечное отверстие. И который будет нагреваться с точностью до десятой доли градуса.</p>
    <p>Филипп Самуилович задумался. Впервые за все это время.</p>
    <p>— Доронин. Иван Сергеевич Доронин. Гений из Академии. Ему тридцать два, но он уже создал скальпель из чистой энергии, имплант для слепых, протез руки, управляемый мыслью…</p>
    <p>— Звучит как-то, что нам нужно. Характер?</p>
    <p>Филипп Самуилович поморщился:</p>
    <p>— Странный. Разговаривает сам с собой. Но гений. Несомненный.</p>
    <p>— Пусть будет хоть сумасшедший, лишь бы руки росли откуда надо. Четвертое — операционная сестра.</p>
    <p>Я посмотрел на Филиппа Самуиловича.</p>
    <p>— Хирург может быть гением, но без хорошей операционной сестры он как пианист-виртуоз без рояля. Мне нужна лучшая. Высшей категории. Опыт работы в нейрохирургии минимум двадцать лет. Которая подаст инструмент раньше, чем я попрошу. Которая не дрогнет, если все пойдет не так — а оно пойдет не так, это я гарантирую. Которая сможет стоять у стола пятнадцать часов и на шестнадцатом часу быть такой же собранной.</p>
    <p>— Матрона Егоровна, — Филипп Самуилович улыбнулся. Впервые за все время я увидел на его лице теплую, искреннюю улыбку. — Матрона Егоровна Железнова. Пятьдесят три года, тридцать из них — в операционной.</p>
    <p>— Железнова? — переспросил я. — Та, что ассистировала при разделении сиамских близнецов?</p>
    <p>— Она самая. Двадцать два часа в операционной. Ни разу не присела.</p>
    <p>— А характер?</p>
    <p>— Как у фельдфебеля царской армии. Молодые медсестры ее боятся как огня. Но в операционной она — бог.</p>
    <p>— Отлично. Мне как раз нужен фельдфебель, а не институтка из благородных девиц.</p>
    <p>Я дописал имя и посмотрел на Императора.</p>
    <p>— Это основная команда. Но есть еще одна позиция. Самая важная.</p>
    <p>— Анестезиолог, — кивнул Александр. — Я удивился, что вы не назвали его сразу.</p>
    <p>— Потому что анестезиолог будет не из вашего списка. Это будет мой человек, — я произнес это слово с особым нажимом. — Друг. Тот, кому я доверяю абсолютно.</p>
    <p>Я поднял руку, останавливая готовые сорваться с губ возражения.</p>
    <p>— Его зовут Артем Воронов. Ему тридцать четыре года. Он работает в Центральной Муромской больнице. Да, провинция. Да, не академик. Но… Операция продлится минимум двенадцать часов. Может быть, пятнадцать. Все это время Ксения будет балансировать между жизнью и смертью. Анестезия должна быть достаточно глубокой, чтобы полностью выключить болевые реакции, но не слишком глубокой, иначе начнется отек мозга. Это как идти по канату над пропастью с завязанными глазами. Один неверный шаг — и падение. Я доверю жизнь Ксении только ему.</p>
    <p>Император нахмурился, явно не ожидая такого поворота.</p>
    <p>— Разве не лучше взять более опытного? Из столицы? У нас есть профессора, чьи имена гремят на всю Империю…</p>
    <p>— У вас есть профессора, которые привыкли работать по протоколам, — мягко, но непреклонно прервал я его. — Делать как написано в учебнике. А мне нужен тот, кто забудет про учебники и будет делать как нужно. Кто поймет меня с полувзгляда, с полужеста. Мы с Артемом провели вместе много часов в операционной. Он знает, как я думаю. Я знаю, что могу ему довериться.</p>
    <p>И еще мне нужен хоть один нормальный, свой человек в этом змеином гнезде. Тот, с кем можно будет поговорить без оглядки на титулы, регалии и политические игры. Мой тыл.</p>
    <p>Император смотрел на меня несколько долгих секунд, оценивая. Затем медленно кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Артема Воронова доставят. Что еще?</p>
    <p>Теперь самое сложное. То, что может показаться им безумием. Но без этого я не начну.</p>
    <p>— Самое главное и самое сложное. Мне нужен симулятор.</p>
    <p>— Что? — Император и Филипп Самуилович переглянулись в полном недоумении.</p>
    <p>— Симулятор? — переспросил старый лекарь. — Вы имеете в виду компьютерную модель?</p>
    <p>— Нет. Реальный, физический, функционирующий симулятор. Фантом, имитирующий болезнь Ксении с точностью до миллиметра. С точным воспроизведением анатомии ствола мозга, расположения опухоли, плотности тканей, реакций на температурное воздействие.</p>
    <p>Я встал и подошел к окну. За стеклом Ксения все еще спала. Или делала вид — я заметил, как на мониторе чуть участился ее пульс.</p>
    <p>— Я не прикоснусь к девочке, — сказал я твердо, глядя на Императора, — пока не проведу эту операцию виртуально. Не войду в ствол ее мозга и не удалю опухоль. Пока мои руки не запомнят каждое движение до уровня рефлекса.</p>
    <p>— Таких симуляторов не существует, — покачал головой Филипп Самуилович. — Есть компьютерные модели, но они слишком примитивны. Двухмерные картинки. Есть трупный материал, но мертвая ткань не реагирует как живая. Нет кровотечения, нет отека, нет электрической активности.</p>
    <p>— Тогда создадим, — решительно сказал я.</p>
    <p>Я вернулся к столу, взял новый лист бумаги. План формировался в голове прямо на ходу, безумный, дерзкий, но, как мне казалось, абсолютно выполнимый. Руки двигались сами, воплощая образ из головы на бумаге.</p>
    <p>— У вас есть маги-иллюзионисты? — спросил я, не отрываясь от чертежа.</p>
    <p>— Конечно. Лучшие в Империи.</p>
    <p>— Алхимики, способные создать биосовместимый гель с консистенцией мозговой ткани?</p>
    <p>— Да, но я не понимаю…</p>
    <p>— Инженеры-биомеханики? Специалисты по созданию протезов?</p>
    <p>— Разумеется, однако…</p>
    <p>— Тогда слушайте.</p>
    <p>Я рисовал и объяснял одновременно. Император и Филипп Самуилович наклонились над столом, следя за быстрым движением ручки.</p>
    <p>— Основа — алхимический гель. Полисахаридная матрица с включениями белковых комплексов. Консистенция должна точно имитировать мозговую ткань — восемьдесят процентов воды, двадцать процентов сухого вещества. Плотность — один и три сотых грамма на кубический сантиметр.</p>
    <p>В гель встраиваем сеть микроскопических датчиков. Пьезоэлектрические — для регистрации давления моего инструмента. Термопары — для контроля температуры. Электроды — для имитации биопотенциалов ядер ствола. Все это подключается к артефакту-процессору, который в реальном времени будет обсчитывать реакции.</p>
    <p>— Но как вы увидите, что происходит внутри? — спросил Император. В его голосе я услышал нотки, которых не ожидал. Не просто интерес. Азарт.</p>
    <p>— Вот тут и нужны иллюзионисты. Поверх физической модели накладывается многослойная визуальная иллюзия. Которая по моим ментальным командам будет воссоздавать визуальную и тактильную картину. Я буду видеть и ощущать симулятор как настоящий мозг.</p>
    <p>Филипп Самуилович присвистнул.</p>
    <p>— Это же… гениально! Комбинация магии, алхимии и технологии!</p>
    <p>— И еще, — я дописывал последние детали, — система обратной связи. Если я задену что-то критическое — дыхательный центр, например — симулятор должен «умереть». Перестать реагировать, имитировать остановку всех жизненных функций. Чтобы я знал — ошибся. И мог попробовать снова.</p>
    <p>Я закончил и отложил ручку. В глазах Императора горел огонь. Не императорский — инженерный. Говорят, в молодости он увлекался механикой. Попал в точку.</p>
    <p>— Интересная мысль. Дерзкая. Безумная, — он взял схему, повертел, разглядывая под разными углами.</p>
    <p>— Но в принципе… да, осуществимая. Потребуется команда из двадцати-тридцати специалистов. Алхимики, инженеры, маги, программисты артефактов. Дня три-четыре на создание. Но да, это можно сделать.</p>
    <p>— Отлично, — я потянулся. Спина затекла от долгого напряжения. — Пока вы будете собирать команду и создавать симулятор, я съезжу в Муром. У меня там пациенты, которых я не могу бросить.</p>
    <p>Нужно было вернуться. Проверить Веронику, убедиться, что с ней все в порядке. Проведать Мишку Шаповалова, Яну Смирнову, Ашота… И просто выдохнуть перед самым сложным испытанием в моей жизни.</p>
    <p>Голос Императора изменился мгновенно. Стал холодным, режущим, как арктический ветер.</p>
    <p>— Исключено.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я замер и напрягся. А вот сейчас пойдут условия императора. Нужно их сделать максимально выгодными для себя и своих пациентов.</p>
    <p>— Простите, что?</p>
    <p>— Вы не покинете это место до окончания операции.</p>
    <p>Император произнес это тоном, которым отдают приказы о казнях. Спокойно, буднично, без эмоций. Это не обсуждается, это уже решено, смиритесь.</p>
    <p>— Почему⁈ — я встал так резко, что стул с грохотом опрокинулся. — Я не заключенный! Не раб! Не крепостной! Я свободный человек и лекарь, у которого есть обязательства перед другими пациентами!</p>
    <p>— Двуногий, осторожнее! — испуганно заверещал на моем плече Фырк. — Это же Император! Он тебя сейчас в порошок сотрет и по ветру развеет!</p>
    <p>Но мне было плевать. Ярость поднималась из живота горячей волной, заливала грудь, стучала в висках.</p>
    <p>— Да, вы свободный человек и можете уйти прямо сейчас. Дверь открыта.</p>
    <p>Он указал на выход. Действительно, дверь была приоткрыта. Виднелся коридор, мягкий свет ламп.</p>
    <p>— Никто не станет вас удерживать. Вас проведут до машины и отвезут в Муром. К вашим пациентам, к вашей обычной жизни. Мы забудем об этом разговоре, как будто его не было.</p>
    <p>Он сделал паузу, глядя мне в глаза, не мигая.</p>
    <p>— Но если уйдете — не возвращайтесь. Операции не будет. Ксения проживет столько, сколько отмерено. Год, может, полтора. Будет умирать медленно, день за днем. Она очень дорога мне. А я буду сидеть рядом и держать ее за руку, которую она не чувствует. И мы оба — и я, и она — будем знать, что был шанс. Был человек, готовый попытаться. Но он выбрал других пациентов.</p>
    <p>Сукин сын. Манипулятор. Шантажист высшей пробы. Бьет по самому больному — по врачебному долгу.</p>
    <p>— Это шантаж!</p>
    <p>— Это предосторожность.</p>
    <p>Александр подошел ближе. Теперь между нами было меньше метра, и я чувствовал запах его одеколона — что-то дорогое, с нотками бергамота и табака. Он начал ходить вокруг меня, как хищник вокруг добычи. Медленно, размеренно.</p>
    <p>— Вы хотели правды? Всегда требуете честности? Получите. Вы сейчас — самый ценный и одновременно самый уязвимый актив Империи. Единственный человек в мире, готовый оперировать девочку. Единственный, у кого есть хотя бы призрачный шанс ее спасти.</p>
    <p>Он остановился прямо передо мной.</p>
    <p>— Вы думаете, у меня нет врагов? Думаете, императорская власть — это сплошные балы и парады? Половина аристократии мечтает меня свергнуть. Четверть генералитета планирует военный переворот. Три моих двоюродных брата имеют права на престол и с удовольствием воспользуются любой моей слабостью.</p>
    <p>Логика железная, черт возьми. Циничная, жестокая, но абсолютно железная. Он прав.</p>
    <p>— Но есть и другой вариант, — продолжил Император. — Если кто-то узнает, что есть лекарь, способный ее спасти… Что, вы думаете, произойдет?</p>
    <p>Я молчал, но ответ знал.</p>
    <p>— Правильно. На вас начнется охота. Похищение, пытки, убийство — что угодно, лишь бы операция не состоялась. А может, наоборот — похитят и заставят оперировать, но так, чтобы она умерла. И это будет выглядеть как медицинская ошибка.</p>
    <p>— Бред! Паранойя! Кто вообще знает обо мне?</p>
    <p>— Пока никто, кроме присутствующих, — вмешался Филипп Самуилович, привлекая внимание. — Его Величество прав, Илья Григорьевич. Два года назад мы пытались сохранить болезнь Ксении в тайне. Приглашали консультантов, якобы для другой пациентки. Через неделю весь двор знал. Пришлось объявить, что девочка умерла, и спрятать ее здесь.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал Фырк с неподдельным ужасом. — А ведь они могут быть правы. Если кто-то узнает, что ты — единственная надежда императорского бастарда… Ой, не завидую я тебе. И Веронике не завидую. И всем, кто тебе дорог.</p>
    <p>Император прав. Недоброжелатели могут добраться не только до меня, но и до Вероники. Когда у человека есть слабости, обычно, ими начинают пользоваться.</p>
    <p>— Вы ведете нечестную игру, ваше величество, — резонно сказал я.</p>
    <p>— Жизнь вообще нечестна, — философски заметил Император. — Особенно к маленьким девочкам, которые ни в чем не виноваты. Но я не деспот, Илья Григорьевич. Я не держу вас силой.</p>
    <p>Он отошел к двери и широко ее распахнул. Свет из коридора сделал его силуэт темным, почти зловещим.</p>
    <p>— Вы можете отказаться прямо сейчас. Без последствий, без обид, без претензий. Мы забудем друг о друге. Вы вернетесь к своей жизни, я — к своей. Ксения… Ксения проживет столько, сколько проживет. Мне не по чину просить или умолять. Я привык к беспрекословному исполнению всех моих приказов. Но именно вам я не хочу отдавать приказ, Илья Григорьевич. У меня ощущение, что я достаточно о вас узнал. Поэтому решайте сами. Либо вы уходите, либо остаетесь — но тогда до конца. До операции. Успешной или нет — не важно. Но до конца.</p>
    <p>Проходимец. Умный, расчетливый проходимец. Он же знает — знает! — что я не уйду. Знает, что для меня здоровье пациента важнее собственной свободы. Он видел, как я бился за каждого больного. И сейчас использует мою клятву, мой долг против меня самого. Однако, он должен понимать, раз так хорошо меня узнал, что я не оставлю своих пациентов на волю судьбы.</p>
    <p>Я посмотрел на девочку за стеклом. Она не спала — я видел, как дрожат ее ресницы. Я медленно подошел к опрокинутому стулу. Поднял его и аккуратно поставил на место.</p>
    <p>И устало, но твердо сказал:</p>
    <p>— Закройте дверь, Ваше Величество. Сквозит.</p>
    <p>Четырнадцать лет. Парализована. Умирает. И мечтает увидеть море.</p>
    <p>А я тут размышляю о своей свободе.</p>
    <p>— О моих пациентах в Муроме позаботятся? — спросил я. Вопрос прозвучал твердо и уверенно.</p>
    <p>В глазах Императора мелькнуло торжество.</p>
    <p>— Разумеется. Если понадобится, я отправлю лучших лекарей из столицы. Но на сколько я знаю, ваша команда прекрасно справляется без вас. Кстати, я слышал, Михаил Шаповалов пришел в сознание. Узнает маму, пытается говорить.</p>
    <p>Ну да. Император. У него глаза и уши везде. Наверное, знает, что я ем на завтрак и какого цвета носки ношу. Паранойя и тотальный контроль — две стороны одной медали.</p>
    <p>— И Веронике передадут, что я на важном правительственном задании?</p>
    <p>— Если хотите. Можете написать письмо. Его доставят. Без цензуры, — добавил он, уловив мой скептический взгляд.</p>
    <p>В общем-то, условия были достойными. А мне было действительно интересно заняться случаем Ксении.</p>
    <p>— Я остаюсь, — спокойно ответил я.</p>
    <p>— Благодарю, — ответил Александр Четвертый. — вы приняли верное решение.</p>
    <p>Император слегка поклонился. Жест был неожиданным — императоры не кланяются простым смертным.</p>
    <p>— Вам будут предоставлены лучшие апартаменты. Любая еда — хоть устрицы из Франции, хоть черная икра ложками. Любые развлечения — книги, музыка, что пожелаете. Библиотека, лаборатория, тренажерный зал — все к вашим услугам. Просто…</p>
    <p>— Просто не покидая территорию, — закончил я за него. — Золотая клетка остается клеткой, Ваше Величество. Даже если прутья из чистого золота.</p>
    <p>— Но золотая, — усмехнулся он без веселья. — А это лучше, чем железная в каземате.</p>
    <p>Туше. Намек понят.</p>
    <p>— Филипп, — обратился он к старику, — проводите Илью Григорьевича в его покои. И распорядитесь насчет команды. Всех, кого он назвал — сюда. Немедленно. Если надо — силой.</p>
    <p>— А если откажутся? — спросил Филипп Самуилович.</p>
    <p>— Не откажутся, — голос Императора снова стал жестким, как сталь. — Объясните им, что это не просьба. Это приказ. Именем Императора.</p>
    <p>Он направился к выходу, но в дверях остановился.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Я знаю, что вы думаете обо мне сейчас. Но мне абсолютно плевать.</p>
    <p>Дверь за ним закрылась с тихим щелчком.</p>
    <p>Император, он и есть Император.</p>
    <p>— Пойдемте, — мягко сказал Филипп Самуилович. — Покои действительно великолепные. Вы удивитесь.</p>
    <p>— Вряд ли. После всего случившегося меня уже сложно чем-то удивить.</p>
    <p>Но я ошибался.</p>
    <p>Филипп не соврал — апартаменты были не просто великолепны. Они были абсурдно роскошны. Три комнаты, каждая размером с мою квартиру в Муроме. Спальня с кроватью, на которой можно было бы устроить небольшой балет — четыре метра в ширину, с балдахином из темно-синего бархата и периной, в которой тонешь как в облаке. Кабинет — дубовые панели на стенах, камин из цельного куска белого мрамора, библиотека от пола до потолка, заставленная фолиантами в кожаных переплетах. Гостиная с панорамным окном на тот самый сад, который был виден из палаты Ксении.</p>
    <p>— Это западное крыло, — пояснил Филипп, открывая тяжелые шторы. Солнечный свет ворвался в комнату, заиграв на хрустальных подвесках огромной люстры. — Полностью в вашем распоряжении. Звоните — и прислуга исполнит любое желание.</p>
    <p>— Кроме желания выйти отсюда, — усмехнулся я.</p>
    <p>— Кроме этого, да, — старик не стал притворяться. — Но поверьте, Илья Григорьевич, это для вашей же безопасности. Император не преувеличивал насчет врагов. Слишком многие заинтересованы в смерти Ксении.</p>
    <p>— Почему? — я опустился в кресло. Мягкое, удобное, засасывающее как трясина. — Она же бастард.</p>
    <p>Филипп Самуилович одобрительно посмотрел на меня и подошел к бару — да, тут был и бар, полный хрусталя и бутылок с дорогим алкоголем — налил себе в бокал коньяка. Мне предложил жестом, я отказался.</p>
    <p>— Я не сомневался, что вы все поймете. Видите ли, мертвый бастард — это проблема. Живой бастард — это инструмент. Ее можно выдать замуж за нужного человека. Можно использовать как заложницу. Можно шантажировать Императора ее безопасностью.</p>
    <p>Он сделал глоток, поморщился — коньяк был крепким.</p>
    <p>— Но главное — живая Ксения делает Императора уязвимым. Он сильно любил ее мать, но она была ему не по статусу и умерла при родах. Это стало для него большой потерей и всю свою любовь он отдал дочери. Любит ее больше жизни. Готов на все ради нее. А правитель, у которого есть слабость — это подарок для заговорщиков. Мертвая Ксения…</p>
    <p>Получается, в этом мы похожи с Императором, мы бережем свои слабости.</p>
    <p>— Сломает его, — закончил я за Филиппа Самуиловича.</p>
    <p>— Именно. Сломленный отец — слабый правитель. А слабого правителя легко свергнуть. Особенно если у тебя есть армия, деньги и права на престол.</p>
    <p>Грязная, циничная, кровавая политика. И посреди всего этого змеиного клубка — четырнадцатилетняя девочка, которая ни в чем не виновата. Которая просто хочет жить.</p>
    <p>Следующие два дня тянулись странно. Время словно загустело, как патока. Минуты превращались в часы, часы — в дни.</p>
    <p>Я изучал медицинские данные до рези в глазах. Строил трехмерные модели ствола мозга на основе МРТ-снимков, рисовал схемы оперативных доступов, рассчитывал углы входа зонда. И проводил время с Ксенией.</p>
    <p>Она оказалась удивительным собеседником. За внешней хрупкостью скрывался острый, как скальпель, ум и едкое, самоироничное чувство юмора.</p>
    <p>— Знаете, господин лекарь, что самое смешное в моей ситуации? — спросила она как-то вечером, когда я читал ей вслух.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Я прочитала больше книг о путешествиях, чем иной путешественник за всю жизнь. Знаю названия всех морей — Средиземное, Черное, Красное, Желтое, даже море Лаптевых, хотя кто такой этот Лаптев, я не помню. Могу по памяти нарисовать карту любого побережья — вон, на потолке, видите? Это Скандинавия. Я сама нарисовала. Ну, продиктовала художнику, что где рисовать.</p>
    <p>Действительно, на потолке ее палаты была детальная, точная карта с фьордами и заливами.</p>
    <p>— Но я ни разу не видела настоящего моря. Ни разу не трогала песок — он правда такой, как пишут? Мелкий, сыпучий, просачивается сквозь пальцы? Ни разу не пробовала морскую воду — правда ли она настолько соленая, что щиплет язык?</p>
    <p>— После операции увидишь, — пообещал я, откладывая книгу. — И потрогаешь. И попробуешь.</p>
    <p>— Если выживу.</p>
    <p>— Выживешь.</p>
    <p>— Откуда такая уверенность?</p>
    <p>— Потому что ты упрямая, — сказал я с улыбкой. — Как твой… дядя Саша.</p>
    <p>Слово «отец» так и просилось на язык, но я сдержался. Не мое дело. Мое дело — сделать так, чтобы она увидела это прекрасное море.</p>
    <p>— А упрямые не сдаются, — закончил я. — Они вцепляются в жизнь зубами и не отпускают.</p>
    <p>Она улыбнулась. Грустно, но с надеждой.</p>
    <p>— Он очень хороший, знаете? Дядя Саша. Всегда был рядом, сколько я себя помню. Приносил игрушки, когда я была маленькой. Читал сказки — у него красивый голос, глубокий. Учил играть в шахматы — я у него даже выигрывала иногда, хотя подозреваю, он поддавался.</p>
    <p>Ее взгляд затуманился воспоминаниями.</p>
    <p>— Когда мне было восемь, я спросила, почему у меня нет мамы. Все дети говорили о мамах, а у меня ее не было. Он тогда… я никогда не видела, чтобы взрослый человек так плакал. Обнял меня и просто плакал, молча. А потом рассказал о ней. О том, какая она была красивая, добрая, умная. Показал портрет — я храню его рядом с собой.</p>
    <p>— Можно взглянуть?</p>
    <p>Она кивнула в сторону тумбочки. Я осторожно открыл ящик, достал небольшую миниатюру в овальной серебряной рамке. С портрета на меня смотрела молодая женщина с живыми, смеющимися глазами. Темные волосы, тонкие черты лица, чуть грустная улыбка. Красивая. И сразу стала понятно на кого похожа дочь.</p>
    <p>— Единственное, что меня огорчает… — Ксения замялась.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Он не дает мне видеться с друзьями. Говорит, это опасно. Слишком опасно.</p>
    <p>Она попыталась пожать плечами — вышло только легкое подергивание.</p>
    <p>— Раньше они приходили — дети придворных, мои ровесники.</p>
    <p>Ее голос стал тише.</p>
    <p>— А потом я заболела. И их перестали пускать. Уже больше года я не видела никого, кроме лекарей, учителей и дяди Саши. Иногда мне кажется, что я не больна, а заключена. Что эта палата — не больничная, а тюремная камера.</p>
    <p>Бедная девочка. Как будто паралича и смертельного диагноза мало — еще и тотальное одиночество. Ее заперли, чтобы защитить тайну Императора. Принесли ее детство, ее дружбу, ее последние радости в жертву политике.</p>
    <p>— Это временно, — сказал я, хотя сам не очень в это верил. — После операции все изменится.</p>
    <p>— Вы правда в это верите? — она посмотрела на меня своими серыми глазами-сканерами. Глазами отца.</p>
    <p>— Стараюсь верить.</p>
    <p>На второй день привезли Артема.</p>
    <p>Я сидел в своем роскошном кабинете, в сотый раз просматривая трехмерную модель ствола мозга, когда дверь распахнулась без стука.</p>
    <p>— Ни хрена себе хоромы!</p>
    <p>Знакомый голос заставил меня вскочить. Артем стоял в дверях, ошарашенно озираясь по сторонам.</p>
    <p>— Илюха, ты что — в лотерею выиграл? Или банк ограбил?</p>
    <p>— Хуже, — я шагнул к нему и обнял. Крепко, по-мужски. — Сел в золотую клетку.</p>
    <p>— В смысле?</p>
    <p>Артем отстранился, внимательно меня разглядывая. Я, как лекарь, тут же отметил — он похудел. Темные круги под глазами, щетина, похоже, уже дневная. Не выспался, не поел нормально.</p>
    <p>— Ну что, как тебе императорский эскорт? — спросил я, усаживая его в кресло.</p>
    <p>— А то ты не знаешь! Среди ночи — три часа, мать их! — в дверь ломятся. Люди в черном, без опознавательных знаков. «Артем Воронов? Собирайтесь, поедете с нами». Я было дернулся, думал, арестовывают за что-то. А они: «По приказу Императора». Императора!</p>
    <p>Он устало потер лицо ладонями.</p>
    <p>— Сунули в машину, повезли. Куда — не сказали. Зачем — тоже. Сначала в поезде трясли, потом в машине не пойми по каким дорогам, потом еще фиг знает сколько по коридорам водили. И вот я здесь. Где, кстати, «здесь»? И что за херня, Илья, происходит?</p>
    <p>Я вкратце обрисовал ситуацию. Без имен, без титулов, без статусов. Девочка четырнадцати лет, опухоль ствола головного мозга, операция, которую никто в мире не хочет делать.</p>
    <p>Артем слушал, и лицо его становилось все серьезнее.</p>
    <p>— Стоп! — он поднял руку. — Стоп, стоп, стоп! Не говори, кто она. Пожалуйста.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Я догадываюсь, Илья. Не дурак. Тайная резиденция, приказ Императора, четырнадцатилетняя девочка, которую прячут ото всех… Но знать точно не хочу. Пусть для меня она останется просто пациенткой. Самой важной в моей жизни, но просто пациенткой. Так будет правильнее. И безопаснее. Для всех.</p>
    <p>Мудрое решение. То, чего не знаешь, не сможешь выболтать. Даже под сывороткой правды.</p>
    <p>— Хорошо. Как там Муром? Мишка Шаповалов?</p>
    <p>Артем улыбнулся — впервые с начала разговора.</p>
    <p>— Мишке лучше. Намного лучше. Пришел в себя полностью. Узнает родных, говорит — пока простые слова, но говорит! «Мама», «папа», «пить».</p>
    <p>Камень с души. Здесь я победил.</p>
    <p>— А Игорь Степанович? Наверное, рад?</p>
    <p>Улыбка сползла с лица Артема.</p>
    <p>— Его арестовали.</p>
    <p>— Что⁈ — я подскочил. — За что⁈</p>
    <p>— Говорят — превышение должностных полномочий и халатность, повлекшая тяжкие последствия. Не знаю что конкретно, но по больнице ходят такие слухи.</p>
    <p>— Бред же!</p>
    <p>— Конечно, бред. Шаповалов — самый «правильный» лекарь из всех, кого я знаю, — Артем понизил голос, хотя мы были одни в огромном кабинете, — Кобрук ему помогает, вроде как у нее все схвачено, но сколько он пробудет в СИЗО — не известно.</p>
    <p>Настораживает эта несправедливость. Но… сначала нужно спасти Ксению, чтобы выбраться оттуда. А потом я получу влияние и вытащу Игоря Степановича.</p>
    <p>— Беда. Будем надеяться Кобрук справится. А Вероника? — с интересом спросил я, надеясь, что хотя бы у нее все в порядке.</p>
    <p>— Переживает за тебя страшно. Места себе не находит. Мы все за тебя переживали — ни слуху, ни духу, теперь понятно, почему.Так что за операция нас ждет? Покажешь?</p>
    <p>Я разложил на огромном столе снимки, схемы, расчеты. Артем изучал их молча, но я видел, как постепенно бледнеет его лицо.</p>
    <p>— Охренеть, — выдохнул он наконец, отодвигаясь от стола, как от ядовитой змеи. — Это же… это же убийство, Илья.</p>
    <p>— Десять процентов успеха, — мой голос звучал уверенно.</p>
    <p>— Оптимист хренов. Я бы дал пять. От силы. И то если звезды сойдутся в правильном созвездии.</p>
    <p>— Но ты поможешь?</p>
    <p>— А у меня есть выбор? — он усмехнулся, но в глазах была неподдельная тревога. — Они же меня отсюда не выпустят, пока все не закончится. Так же?</p>
    <p>— Так.</p>
    <p>— Золотая клетка на двоих. Или уже на скольких? Кого еще притащат?</p>
    <p>— Ага, команду кошмара, — пробормотал у меня в голове Фырк. — Все с гонором, все звезды. Вот увидишь, двуногий, передерутся еще до начала операции.</p>
    <p>И знаете что? Ворчливый бурундук оказался прав.</p>
    <p>— Целую команду, — усмехнулся я.</p>
    <p>К вечеру нас всех собрали в большой симуляционной комнате.</p>
    <p>Огромное белое пространство, залитое ровным, без теней, светом. Похоже на чистилище. Или на арену перед выходом гладиаторов. В центре — пустота.</p>
    <p>Император так и не появился с момента нашего разговора. То ли занят, то ли решил дистанцироваться. Если операция провалится, он сможет сказать: «Я в этом не участвовал, это все они». Умно.</p>
    <p>Команда собиралась постепенно. Первым вошел академик Неволин.</p>
    <p>Я ожидал увидеть дряхлого старца, но вместо этого в комнату вплыл человек, излучающий гранитную уверенность и абсолютное превосходство. Да, седой. Да, в возрасте. Но спина прямая как струна, походка твердая, а взгляд острый как скальпель. Он окинул меня взглядом, каким ценитель оценивает картину сомнительного происхождения, и поморщился.</p>
    <p>— Меня зовут Виктор Семенович. А вы и есть тот самый Разумовский? — голос неожиданно молодой, звучный, с бархатными нотками.</p>
    <p>— Я.</p>
    <p>— Хм.</p>
    <p>Одно «хм», но в нем было столько презрения.</p>
    <p>— Молодой человек, вы хоть понимаете, от чего меня оторвали? Я готовил доклад для Всемирного конгресса нейрохирургов! Революционная методика! Это прорыв! Это Нобелевская премия! А меня притащили сюда как какого-то…</p>
    <p>Следом вошла профессор Астафьева.</p>
    <p>Если Неволин был огнем, то она была льдом. Строгий темно-синий костюм, волосы в идеальный пучок, ни грамма косметики. Очки в тонкой оправе делали ее похожей на директрису элитной школы для девочек.</p>
    <p>— Профессор Астафьева Марина Львовна, — представилась она, протягивая руку. Рукопожатие крепкое, сухое, короткое. — Нейрофизиолог. Надеюсь, меня вызвали не зря. Мое время стоит очень дорого.</p>
    <p>— Надеюсь, что не зря, — ответил я.</p>
    <p>Она посмотрела на меня так, словно я был студентом, не выучившим урок.</p>
    <p>— Надежда — не медицинский термин, молодой человек. Оперируйте фактами.</p>
    <p>— О, эта тетка думает, что тебя живьем съест, двуногий. И не подавится, — хихикнул Фырк. — Но она плохо знает моего двуногого.</p>
    <p>Третьим влетел — именно влетел — Доронин.</p>
    <p>Молодой, тощий, с взъерошенными волосами, которые торчали во все стороны, как у безумного ученого из комиксов. В руках планшет, из карманов торчали какие-то инструменты и мотки проводов.</p>
    <p>— Где пациент? Где оборудование? Мне нужны параметры! — он тараторил без остановки, его глаза лихорадочно бегали. — Точные параметры! Температура коагуляции? Глубина проникновения? Диаметр зонда?</p>
    <p>— Успокойтесь, Иван Сергеевич, — холодно осадила его Астафьева. Похоже, они уже были знакомы. — Сначала дождемся всех.</p>
    <p>— Ждать⁈ У меня семнадцать проектов в работе, Марина Львовна! Я не могу ждать!</p>
    <p>Последней вошла Матрона Егоровна Железнова.</p>
    <p>И если все предыдущие входили, то она материализовалась. Просто в какой-то момент она уже была в комнате, хотя секунду назад ее не было. Дородная, основательная, как русская печь. И взгляд. Взгляд человека, который видел все и уже ничему не удивляется.</p>
    <p>Она окинула всех нас тяжелым взглядом и хмыкнула:</p>
    <p>— Ну и сборище. Прямо консилиум нобелевских лауреатов.</p>
    <p>— Я действительно номинирован на Нобелевскую… — напыжился Неволин.</p>
    <p>— И чего это Император нас всех сюда стащил? — беззастенчиво перебила его Матрона. — Меня с дежурства сняли. Впервые за пять лет! У меня там две полостные операции были намечены!</p>
    <p>Все смотрели на меня. Четыре пары глаз. Презрение, скепсис, нетерпение и усталое любопытство. Я стоял как первокурсник перед экзаменационной комиссией, состоящей сплошь из профессоров-садистов.</p>
    <p>В этот момент двери распахнулись, и двое техников в белых комбинезонах ввезли в комнату… нечто.</p>
    <p>Это был большой куб из матового, молочно-белого, полупрозрачного материала, установленный на специальной тележке. Внутри куба клубилась и медленно пульсировала какая-то туманная, светящаяся субстанция. От основания куба тянулись десятки проводов и тонких трубок к сложному аппаратному комплексу, который прикатили следом.</p>
    <p>Вся «команда мечты» замолчала и с изумлением уставилась на этот странный объект. Даже Неволин забыл о своей Нобелевской премии.</p>
    <p>— А вот и наш пациент, господа, — сказал я спокойно, с легкой усмешкой. — Прошу любить и жаловать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Конструкция была размером с большой операционный стол. Хромированный каркас, густое переплетение трубок и проводов, россыпь мигающих индикаторов. В центре — прозрачная капсула из какого-то кристаллического материала, похожего на горный хрусталь. А внутри капсулы…</p>
    <p>Внутри медленно пульсировало что-то розовато-серое. Размером с человеческую голову, но бесформенное. Как гигантский комок живого, дышащего теста. При каждой пульсации по его поверхности пробегали мимолетные искры — голубые, фиолетовые, золотистые.</p>
    <p>— Господа, дамы, — Филипп Самуилович вышел вперед. Старик выглядел изможденным — наверное, не спал все эти дни, организовывая это чудо. — Перед вами уникальный симулятор. Совместная разработка лучших магов, алхимиков и инженеров Империи. Фактически — искусственно созданная модель человеческого мозга с имитацией конкретной патологии.</p>
    <p>— Что за чушь? — фыркнул Неволин, скрестив руки на груди. — Мозг нельзя смоделировать! Это не механизм!</p>
    <p>— Можно, если очень постараться, — возразил Доронин, уже вовсю сканируя симулятор каким-то жужжащим прибором. Его глаза горели фанатичным огнем. — О, интересно! Белковая матрица? Нет, полисахаридная! С включением органических полимеров! Гениально!</p>
    <p>— Он магически скопирован с Ксении. Лучшие маги Империи постарались, над этим. Все повторяет ее организм до миллиметра. Вы будете тренироваться на нем, — продолжил Филипп, игнорируя их перепалку. — Оттачивать технику, отрабатывать взаимодействие. Симулятор реагирует как живая ткань. Если допустите критическую ошибку — он «умрет». Покажет остановку витальных функций.</p>
    <p>— Какую операцию мы отрабатываем? — резко, как выстрелил, спросил Неволин. — И почему я, академик, должен подчиняться этому… мальчишке? — он ткнул в меня пальцем.</p>
    <p>Пора. Момент истины.</p>
    <p>Я молча подошел к проектору, вставил в него небольшой кристалл-носитель. На белой стене появилось изображение. Снимок МРТ. То самое размытое, зловещее пятно в самом центре человеческого мозга.</p>
    <p>— Диффузная интрамедуллярная глиома ствола головного мозга, — произнес я четко, громко, чтобы услышал каждый.</p>
    <p>На секунду в комнате повисла тишина.</p>
    <p>А потом комнату взорвало.</p>
    <p>— Вы с ума сошли⁈ — Неволин побагровел так, что я всерьез испугался за его сосуды. — Это неоперабельно! Категорически! Абсолютно!</p>
    <p>— Я не буду участвовать в этом… в этом преступлении! — Астафьева резко сняла очки и начала яростно протирать их платком. Ее руки заметно дрожали — первая эмоция, которую я у нее увидел. — Это не медицина, это варварство! Вы хотите починить швейцарские часы кувалдой!</p>
    <p>— Технически невозможно создать инструмент для такой операции! — запричитал Доронин, хватаясь за свои взъерошенные волосы. — Слишком глубоко! Слишком тонко! Погрешность в микрон — и пациент мертв! Это даже не ювелирная работа, а субатомная физика!</p>
    <p>— А я вообще не понимаю, о чем речь, — буркнула Матрона Егоровна, скрестив на груди свои могучие руки. — Но если эти умники говорят, что невозможно, значит, невозможно. Я тридцать пять лет в операционной, всякого насмотрелась. Но чтобы оперировать то, что оперировать нельзя…</p>
    <p>Они развернулись к выходу. Синхронно, как по команде. Единым фронтом гениев, столкнувшихся с задачей, которую считали ниже своего достоинства. Все, кроме Артема, который стоял в углу, белый как полотно, и Филиппа, который лишь грустно качал головой.</p>
    <p>— Стойте!</p>
    <p>Громогласно произнес я.</p>
    <p>Они остановились у самой двери, но не обернулись.</p>
    <p>— Нам нечего слушать, юноша, — произнес Неволин. — Диагноз — приговор. Диффузная глиома ствола — это смерть. Любое вмешательство — не лечение, а убийство. Просто более быстрое. Тема закрыта.</p>
    <p>Старик сделал шаг к выходу. Еще один — и он исчезнет, а за ним и остальные. И тогда все.</p>
    <p>— Академик, вы правы.</p>
    <p>Это заставило его замереть. Нога, уже занесенная для следующего шага, застыла в воздухе.</p>
    <p>— Вмешательство скальпелем — убийство. Классическая резекция — самоубийство. Попытка выпарить опухоль — безумие. Поэтому я и не предлагаю ничего из этого.</p>
    <p>Неволин наконец развернулся полностью. В его глазах читался вопрос и скепсис в равных пропорциях.</p>
    <p>— И что же вы предлагаете, юноша? Молиться? Или, может, танцы с бубном?</p>
    <p>Я проигнорировал сарказм. Неспешно, отмеряя каждый шаг, я подошел к проектору.</p>
    <p>Сарказм — это защитная реакция. Он пытается скрыть свою растерянность. Хороший знак. Значит, я его зацепил. Теперь — факты. Только факты, от которых он не сможет отмахнуться.</p>
    <p>— Я не собираюсь вырезать опухоль, — сказал я, включая проектор. — Это действительно невозможно — она проросла ствол насквозь, как корни дерева прорастают землю. Попытка удалить ее — все равно что пытаться вытащить арматуру из бетона. Бетон рассыплется.</p>
    <p>Щелчок мыши. На экране появился снимок — не обычный МРТ. Он было отражением того, что показывал Сонар. Достаточно близко, чтобы передать суть.</p>
    <p>— Но я собираюсь уничтожить ее командный центр.</p>
    <p>Астафьева развернулась. Резко, словно ее дернули за невидимую нить.</p>
    <p>— Командный центр? У опухоли нет командного центра. Это не армия, это…</p>
    <p>— Это колония, — перебил я. — Колония клеток. И как у любой колонии, у нее есть ядро. Метаболическое ядро — зона наиболее активного роста, откуда идут сигналы к периферии.</p>
    <p>Новый слайд. ПЭТ-скан с радиоактивной глюкозой. На фоне серой, неактивной массы мозга — яркое, пылающее пятно.</p>
    <p>— Вот оно. Два миллиметра в диаметре. Расположено в дорсальной части моста, между ядром отводящего нерва и медиальной петлей. Это источник. Остальное — просто реактивная зона, клетки, которые следуют приказам центра.</p>
    <p>Взъерошенный Доронин оторвался от своего планшета. Его глаза за толстыми стеклами очков заблестели. Я узнал этот взгляд — так смотрит инженер, которому только что предложили спроектировать вечный двигатель. Невозможная, но безумно интересная задача.</p>
    <p>— Подождите… подождите-подождите! — он подскочил ко мне, его пальцы забегали по экрану планшета, вызывая какие-то схемы. — «Выключить»? Вы имеете в виду точечную термоабляцию? Но… это же невозможно! Чтобы прижечь ядро размером в пару миллиметров на такой глубине, нужен зонд… он должен быть не толще иглы! И при этом способным генерировать импульс с точностью до десятых долей градуса! Таких технологий не существует!</p>
    <p>Вот. Теперь Доронин говорит как инженер. Он обсуждает не «как навести», а «каким инструментом работать».</p>
    <p>Я кивнул. Первый пошел.</p>
    <p>— Именно поэтому вы здесь, Иван Сергеевич. Я слышал, вы лучший инженер-артефактор в Империи. Вы можете создать такой зонд?</p>
    <p>Доронин закусил губу, его взгляд забегал по моим схемам.</p>
    <p>— Теоретически… если использовать монокристалл адамантина в качестве световода… и магическую фокусирующую линзу на конце… и систему охлаждения на микротрубках… Черт, это безумие! Но… это может сработать. Это гениально! Но даже если я создам такой зонд… — он поднял на меня взгляд. — Как вы собираетесь наводить его? Погрешность стереотаксической рамы — плюс-минус полмиллиметра. Вы промахнетесь.</p>
    <p>Теперь его вопрос логичен. Он создал «снайперскую винтовку», но не понимает, у кого есть такой же «снайперский глаз».</p>
    <p>— Рама даст нам базовые координаты, — объяснил я, подходя к проектору и указывая на схему. — Грубую наводку. А дальше…</p>
    <p>Я постучал себя пальцем по виску.</p>
    <p>— Дальше навигатором буду я. Я буду вести зонд, ориентируясь не на статичные снимки, а на живую, пульсирующую картину внутри ее мозга. Ваша задача — дать мне идеальный инструмент. Моя — провести его по единственно верному пути.</p>
    <p>Доронин замер на секунду, переваривая услышанное. А потом его лицо расплылось в безумной, восторженной улыбке.</p>
    <p>— Идеальный инструмент и идеальный оператор… — прошептал он. — Боже мой. Это… это самая красивая инженерная задача в моей жизни. Я в деле!</p>
    <p>А вот и первый союзник. Доронин — инженер. Он мыслит не как лекарь, а как технарь. Для него нет «невозможно». Есть задача и поиск решения. Он уже не видит пациента. Он видит сложнейшую техническую проблему. И его глаза горят азартом.</p>
    <p>В комнате повисла тишина. Слышно было только тихое гудение вентиляции и едва различимое попискивание симулятора.</p>
    <p>— Даже если это возможно технически… — первой нарушила молчание Астафьева. — При прохождении зонда через ствол мозга вы вызовете каскад рефлексов. Раздражение ретикулярной формации — потеря сознания. Задели вагусное ядро — брадикардия вплоть до остановки сердца. Коснулись дыхательного центра — апноэ. Это минное поле, где каждый квадратный миллиметр — потенциальная смерть.</p>
    <p>— Именно поэтому вы здесь, Марина Львовна.</p>
    <p>Я смотрел ей прямо в глаза, не позволяя отвести взгляд.</p>
    <p>— Ваша система интраоперационного мониторинга — лучшая в Империи. Шестьдесят четыре канала ЭЭГ, соматосенсорные вызванные потенциалы, моторные вызванные потенциалы, мониторинг черепных нервов. Вы можете отследить активность каждого ядра в стволе. И предупредить меня за мгновение — буквально за миллисекунду — до того, как рефлекс станет необратимым.</p>
    <p>Я повернулся к Артему, который все это время молча стоял в углу. Наши взгляды встретились.</p>
    <p>— А твоя задача, друг, быть готовым к кризу. К любому. Атропин под рукой для вагусного криза. Адреналин для остановки. ИВЛ в режиме «готов». И главное — не паниковать. Что бы ни случилось.</p>
    <p>Артем кивнул. Коротко, по-военному. Без тени сомнения. Мы понимали друг друга без слов.</p>
    <p>— А моя задача? — в дверях стояла Матрона Егоровна. Оказывается, она не ушла. Она стояла и слушала. — Что должна делать старая операционная сестра?</p>
    <p>— Быть моей памятью, — ответил я, глядя на эту основательную, невозмутимую женщину с огромным уважением. — Операция продлится часы. Десять, двенадцать, может, пятнадцать. Концентрация ослабнет. Руки устанут. Глаза перестанут четко видеть. Вы должны помнить каждый мой шаг, каждое движение. И напоминать, если я начну отклоняться от плана.</p>
    <p>— Ого, двуногий! А ты, оказывается, не только резать умеешь, но и языком чесать! — восхищенно проскрипел в голове Фырк. — Смотри-ка, всех построил! Этот старый павлин Неволин аж клюв свой заткнул. Ледышка Астафьева растаяла. А сумасшедший профессор сейчас от восторга в штаны наложит! Прямо секта имени Разумовского!</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся.</p>
    <p>— Я не нейрохирург, парень. Откуда мне знать ваш план? — хмыкнула Матрона Егоровна, но я видел, что она не сдвинулась с места. Ждала.</p>
    <p>— Вы работали на сотнях операций. Видели, как работают лучшие. Вы умеете читать хирурга как открытую книгу — по дыханию, по напряжению плеч, по микродвижениям пальцев. Вы поймете, когда я делаю что-то не так. И остановите меня.</p>
    <p>Она снова хмыкнула. Несогласие, но уже и не отказ. Этого было достаточно.</p>
    <p>Я повернулся к последнему бастиону — к Неволину. Старик стоял, скрестив руки на груди. Лицо — непроницаемая маска презрения, но в его глазах, отражавших свет от симулятора, я видел крошечную искорку. Интерес. Профессиональный азарт. То, что заставляет хирурга в семьдесят один год продолжать оперировать, а не сидеть в кресле-качалке, пописывая мемуары.</p>
    <p>— Академик Неволин. Вы провели тысячу пятьсот тридцать семь операций на головном мозге. Из них двести восемьдесят четыре — на стволе. Вы знаете эту область как свою квартиру. Каждый изгиб, каждую борозду, каждое ядро.</p>
    <p>— Льстить не надо, юноша. Факты мне известны.</p>
    <p>— Это не лесть. Это признание вашего опыта. Который мне нужен. Потому что мой план сработает только если вы — именно вы — будете контролировать макродвижения. Я вижу микромир, клеточный уровень. Но я могу потерять общую картину. Зациклиться на деталях. А вы… вы видите лес, а не отдельные деревья.</p>
    <p>Пауза повисла в комнате. Долгая, тягучая, как сироп.</p>
    <p>— Даже если все это сработает… — Неволин наконец медленно покачал головой. — Это безумие.</p>
    <p>— Академик, год назад вы дали этой девочке ноль шансов. Помните? Вы смотрели на снимки, видели расположение опухоли и сказали отцу: «Готовьтесь к худшему. Медицина бессильна». Я читал ее карту и видел там вашу фамилию.</p>
    <p>Старик дернулся, как от физического удара. Помнил. Конечно, он помнил. Такие диагнозы не забываются. Они остаются рубцами на совести даже самого опытного лекаря.</p>
    <p>— Я предлагаю десять процентов. Один шанс из десяти. Это мало, но бесконечно больше нуля. Выбор за вами: остаться в истории человеком, который подписал смертный приговор ребенку. Или человеком, который рискнул ради одного шанса из десяти.</p>
    <p>Я протянул руку и выключил проектор. Комната погрузилась в мягкий полумрак, освещаемая лишь ровным светом симулятора. Все было сказано. Больше слов — только испорчу эффект.</p>
    <p>— Я свой выбор сделал. А вы?</p>
    <p>Тишина растянулась на минуту. Две. Три. Фырк ерзал на моем плече, еле сдерживаясь, чтобы не заверещать от нетерпения. Я чувствовал, как его маленькое сердечко колотится о мою шею. Ррык в углу приподнял свою огромную голову, его золотые глаза внимательно следили за людьми, не мигая.</p>
    <p>Первой сдалась Астафьева. Она решительно надела очки и подошла к своему пульту.</p>
    <p>— Покажите мне параметры мониторинга. Детально. Какие именно ядра нужно отслеживать, с какой частотой, какие пороговые значения.</p>
    <p>Доронин, словно очнувшись, подскочил к симулятору.</p>
    <p>— Мне нужны характеристики зонда! Материал, диаметр, теплопроводность! И алгоритм нагрева! Линейный? Импульсный? Градиентный?</p>
    <p>Матрона Егоровна подошла к столу с инструментами, накрытому стерильной простыней. Сдернула ее одним резким движением.</p>
    <p>— Что ж, покажите вашу схему, Разумовский. Посмотрим, что за бред вы там нарисовали. И если это полная херня, я первая вас отсюда выкину. За шкирку. Как котенка.</p>
    <p>Неволин стоял дольше всех. Он смотрел на меня долгим, тяжелым, оценивающим взглядом. Потом медленно, очень медленно кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Попробуем. Но если эта девочка умрет из-за вашей самоуверенности, юноша… Я лично позабочусь, чтобы вас больше никогда не подпустили к операционной. Ни в этой жизни, ни в следующей.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Они остались. Не из веры в меня — ее не было. Не из сострадания к Ксении — они ее даже не видели. Они остались из профессионального азарта.</p>
    <p>Из страха упустить шанс сделать невозможное. Из опасения, что какой-то мальчишка может оказаться прав, а они — нет. Но остались. И это все, что мне было нужно.</p>
    <p>Симулятор гудел как потревоженный улей. Десятки проводов тянулись от него к мониторам, на экранах которых уже бежали бесконечные столбцы цифр, графики и трехмерные диаграммы.</p>
    <p>Доронин носился вокруг установки с какими-то приборами, что-то измерял, калибровал, бормотал себе под нос формулы, понятные, кажется, только ему одному.</p>
    <p>— Готово! — выкрикнул Доронин, отскакивая от установки, словно она была раскаленной. — Зонд откалиброван! Диаметр — пятьдесят три микрона! Температурный диапазон — от тридцати семи до девяноста градусов с точностью в одну десятую! Скорость нагрева — два градуса в секунду!</p>
    <p>— Мониторинг подключен, — доложила Астафьева, не отрывая взгляда от своих экранов. Ее пальцы летали над сенсорной панелью. — Отслеживаю активность шестнадцати ядер ствола. Пороговые значения установлены. При приближении к критическим параметрам — звуковой сигнал.</p>
    <p>— Инструменты готовы, — Матрона Егоровна разложила на столике все необходимое с маниакальной аккуратностью. Скальпели, пинцеты, ретракторы — все блестело стерильной чистотой. — Хотя какие тут инструменты… Одна игрушка светящаяся.</p>
    <p>Неволин надел хирургические очки с мощным увеличением, превратившись в некое подобие стрекозы.</p>
    <p>— Начинаем. Разумовский, вы ведете зонд. Я контролирую общую траекторию по данным рамы. Малейшее отклонение — останавливаемся.</p>
    <p>Я взял манипулятор. Тонкая, почти невесомая рукоятка, похожая на стилус для планшета, только в сто раз точнее. От нее тянулся световод — тоньше человеческого волоса, гибкий, светящийся изнутри мягким голубым светом.</p>
    <p>Глубокий вдох. Выдох. Еще один вдох.</p>
    <p>Сонар активировался мгновенно. Мир вокруг словно расслоился. Я видел симулятор не как розовую гелевую массу в прозрачной капсуле, а как живую, пульсирующую трехмерную карту. Каждый «сосуд», каждое «ядро», каждый «проводящий путь». Алхимики и маги постарались на славу — имитация была почти идеальной.</p>
    <p>— Начинаю введение. Точка входа — пять миллиметров каудальнее большого затылочного отверстия.</p>
    <p>Зонд коснулся поверхности. Я почувствовал на кончиках пальцев легкое сопротивление — «твердая мозговая оболочка». Чуть больше давления — мягкий прокол.</p>
    <p>— Прохожу оболочки… Вхожу в ткань… Глубина — пять миллиметров.</p>
    <p>На мониторах Астафьевой забегали зеленые линии ЭЭГ. Симулятор «ожил», имитируя реакцию живого мозга на вторжение.</p>
    <p>— Параметры в норме, — подтвердила она своим ровным, бесцветным голосом. — Продолжайте.</p>
    <p>Глубже. Десять миллиметров. Пятнадцать. Зонд медленно, микрон за микроном, погружался в вязкую, податливую массу, оставляя за собой тончайший, почти невидимый канал. Все шло по плану.</p>
    <p>— Приближаюсь к первой опасной зоне. Позвоночная артерия справа.</p>
    <p>Вот она. Пульсирует в такт невидимому сердцу. Сонар показывает ее как алую реку жизни. Всего полмиллиметра зазора. Одно неверное движение — и я проткну ее. В реальности это означало бы массивное субарахноидальное кровоизлияние. Мгновенная смерть. Спокойно. Дыши. Ты делал и не такое.</p>
    <p>— Корректирую траекторию. Отклонение влево на ноль-два миллиметра.</p>
    <p>— Вижу на мониторе, — подтвердил Неволин. Его голос был напряженным, но все еще ровным. — Хорошо. Продолжайте.</p>
    <p>Двадцать миллиметров. Тридцать. Зонд послушно шел вперед, погружаясь в тайны самого древнего и самого важного участка мозга.</p>
    <p>— Вхожу в ствол мозга. Продолговатый мозг, уровень перекреста пирамид.</p>
    <p>Напряжение в комнате можно было резать ножом. Даже Филипп Самуилович, стоявший в стороне, замер и, кажется, перестал дышать. Доронин впился взглядом в свой монитор, его пальцы нервно постукивали по краю стола.</p>
    <p>— Сорок миллиметров… Пятьдесят… Прохожу ретикулярную формацию…</p>
    <p>— Осторожно! — предупредила Астафьева. — Вижу нарастание активности! Еще немного и…</p>
    <p>— Контролирую. Шестьдесят миллиметров… Семьдесят…</p>
    <p>Цель была близко. Я видел ее Сонаром — яркое, злое пятно, пульсирующее чужеродной, раковой энергией. Метаболическое ядро опухоли.</p>
    <p>— Подхожу к цели… Еще три миллиметра… Два…</p>
    <p>— Давление растет! — крикнул Артем, не отрывая взгляда от своего монитора. — Сто шестьдесят на сто!</p>
    <p>— Это нормальная реакция, — отмахнулся я, полностью сосредоточенный на кончике зонда. — Еще миллиметр…</p>
    <p>И тут симулятор взвизгнул. Пронзительно, оглушительно, как пожарная сирена.</p>
    <p>На главном мониторе вспыхнула надпись, выжженная на сетчатке кроваво-красными буквами:</p>
    <p>«КРИТИЧЕСКОЕ ПОВРЕЖДЕНИЕ СОСУДОДВИГАТЕЛЬНОГО ЦЕНТРА. НЕОБРАТИМЫЙ КОЛЛАПС. СМЕРТЬ ЧЕРЕЗ 0.3 СЕКУНДЫ.»</p>
    <p>Я рефлекторно отдернул руку, но было поздно. Симулятор «умер». Индикаторы погасли, на всех мониторах вытянулись идеально прямые, безжизненные линии.</p>
    <p>— Какого черта⁈ — я в ярости ударил кулаком по столу. — Я шел идеально! По всем расчетам до сосудодвигательного центра было еще полтора миллиметра!</p>
    <p>Невозможно! Я все рассчитал! Траектория была идеальной! Я чувствовал расстояние, каждый микрон! Какого черта⁈</p>
    <p>Астафьева, единственная сохранившая ледяное спокойствие, подошла к мониторам и пролистала запись последних секунд:</p>
    <p>— Пульсация ткани. Смотрите — вот здесь, на отметке семьдесят один миллиметр. Систола сердца вызвала микросмещение ткани мозга. Всего на ноль-два миллиметра. Но зонд в этот момент оказался ровно напротив критической зоны.</p>
    <p>— Вы хотите сказать, что мозг… двигается?</p>
    <p>— Конечно, двигается! — рявкнул Неволин, подходя ближе. Его лицо побагровело от раздражения. — Это не мертвый препарат в формалине! Живая ткань пульсирует в такт сердцу! Смещается при дыхании! Любой первокурсник это знает!</p>
    <p>— Опаньки-опаньки! Первый блин комом! — прокомментировал в голове Фырк. — Или, в нашем случае, первая дырка в мозгах. Ничего, двуногий, со всеми бывает! Главное — не проткнуть настоящий мозг!</p>
    <p>Черт. Конечно, знаю. Но одно дело — знать теоретически, как аксиому из учебника. Другое — ощутить это на кончиках пальцев. Учесть этот микроскопический танец живой ткани.</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох, заставляя ярость отступить.</p>
    <p>— Перезапускаем. Доронин, перенастройте симулятор.</p>
    <p>— Уже делаю! Две минуты!</p>
    <p>Семнадцать.</p>
    <p>Семнадцать раз за последние восемь часов я убил Ксению.</p>
    <p>Поначалу это был профессиональный азарт. Команда, собранная Императором, скрипя зубами, но взялась за работу. Академик Неволин цедил сквозь зубы, но ассистировал. Астафьева следила за «нервами» симулятора, Доронин колдовал над своим зондом. Мы были полны энтузиазма.</p>
    <p>Первая «смерть» была быстрой. Я не учел пульсацию мозговой ткани. Зонд сместился на долю миллиметра и проткнул артерию. «Критическое повреждение сосудистого центра. Смерть». Урок усвоен.</p>
    <p>Мы попробовали другой подход. Через ликворную цистерну, чтобы меньше травмировать ткань. Я шел идеально, обходя нервные ядра, которые видел только я.</p>
    <p>Неволин даже пробормотал «невероятно». Я почти дошел. И снова визг сирены. «Необратимый вагусный криз. Смерть». Оказалось, я пересек пучок блуждающего нерва под неверным углом. Еще один урок, купленный ценой еще одной виртуальной жизни.</p>
    <p>Мы меняли тактику. Пробовали входить с разных сторон, меняли скорость, температуру. И каждый раз нас ждал провал. Смерть от отека. Смерть от кровоизлияния. Смерть от рефлекторной остановки сердца. Мы изучили все способы, которыми ствол мозга может убить себя, защищаясь от вторжения.</p>
    <p>На десятой попытке закончился кофе. На четырнадцатой — терпение.</p>
    <p>Я пытался спорить. Кричал, что это не игра в дартс, что каждая неудача — это не провал, а бесценные данные. Что мы не проигрываем, а составляем карту минного поля, по которому нам предстоит пройти всего один раз.</p>
    <p>Но они меня не слышали. Они видели только семнадцать смертей. Семнадцать доказательств того, что они были правы с самого начала.</p>
    <p>И вот теперь… семнадцатая попытка. Она была идеальной. Я учел все. Каждый нюанс, каждую ошибку. Я довел зонд до цели. Я активировал его. Я видел своим Сонаром, как «сердце» опухоли начало таять, разрушаться под действием температуры. Я почти закричал от триумфа. Мы побеждали.</p>
    <p>А потом симулятор завыл, как сирена воздушной тревоги. «Массивный отек ствола мозга. Остановка дыхания через 15 секунд. Смерть через 6 минут».</p>
    <p>Я смотрел на монитор, не веря своим глазам.</p>
    <p>— Но… но я все сделал правильно! Опухоль уничтожена!</p>
    <p>— Именно поэтому! — Астафьева вскочила, тыча пальцем в экран, ее лицо исказилось от ужаса и понимания. — Смотрите! Некроз опухоли вызвал массивный выброс токсинов! Клеточный детрит, свободные радикалы, медиаторы воспаления! Все это хлынуло в окружающую здоровую ткань!</p>
    <p>— И вызвало отек, — закончил Неволин. Его голос был глухим, мертвым. Он выглядел постаревшим на десять лет. — Мы не учли постабляционный синдром. Опухоль можно уничтожить. Но продукты ее распада убьют пациента быстрее, чем сама опухоль.</p>
    <p>Тишина. Мертвая, оглушающая тишина.</p>
    <p>А потом Неволин взорвался.</p>
    <p>— ХВАТИТ! — он с силой ударил кулаком по столу. Инструменты подпрыгнули со звоном. — Достаточно! Это бессмысленно!</p>
    <p>Он бьет не по моей технике, не по моим знаниям. Он бьет по моей вере. По той самой надежде, которую я им продал. И он прав. Семнадцать из семнадцати — это не статистика. Это приговор.</p>
    <p>— Вы говорили — десять процентов! ДЕСЯТЬ! — кричал он, его лицо налилось кровью. — Это значит, что из десяти попыток одна должна быть успешной! А мы провалили СЕМНАДЦАТЬ! Не десять, не пятнадцать — СЕМНАДЦАТЬ!</p>
    <p>Он подошел ко мне вплотную.</p>
    <p>— Знаете, что это значит, юноша? Это значит, что ваши десять процентов — ЛОЖЬ! Реальные шансы не десять процентов! Они НОЛЬ! НОЛЬ, вы понимаете⁈</p>
    <p>— Виктор Семенович… — попыталась вмешаться Астафьева.</p>
    <p>— Молчать! Мы тут восемь часов убиваем виртуальную девочку! Восемь часов! И каждый раз — смерть! Мы не лекари, мы палачи! Экспериментаторы над трупами!</p>
    <p>Он сорвал с головы хирургическую шапочку, скомкал и швырнул на пол.</p>
    <p>— Я ухожу. И советую всем сделать то же самое. Это не медицина. Это шарлатанство! Попытка выдать желаемое за действительное!</p>
    <p>Он развернулся и, не оглядываясь, направился к двери.</p>
    <p>Доронин молча, сгорбившись, начал собирать свое оборудование. Его движения были медленными, как у старика.</p>
    <p>Астафьева сняла очки, устало потерла переносицу.</p>
    <p>Матрона Егоровна встала, ее суставы громко хрустнули в тишине.</p>
    <p>— Парень, старик прав. Мы попробовали. Семнадцать раз. Этого достаточно, чтобы понять — не выйдет. Бывает.</p>
    <p>Они уходили. Все. Один за другим. Даже Артем смотрел на меня с таким сомнением и жалостью, что мне стало тошно.</p>
    <p>А я стоял посреди комнаты, глядя на семнадцатый «мертвый» симулятор, и не мог произнести ни слова.</p>
    <p>Потому что возразить было нечего. Они были правы.</p>
    <p>Комната опустела. Гудящая тишина давила на уши после яростных криков Неволина. Остались только я, Артем и Филипп Самуилович. Ну и симулятор номер семнадцать, светящийся в полумраке, как надгробие на могиле моей самоуверенности.</p>
    <p>Артем подошел, осторожно положил руку мне на плечо.</p>
    <p>— Илья… может, они правы? Может, стоит признать…</p>
    <p>— Что? — я резко обернулся, и в моем голосе прозвучала горечь, которой я сам от себя не ожидал. — Что я обнадежил умирающего ребенка зря?</p>
    <p>— Что ты человек, — тихо сказал он. — У людей есть пределы.</p>
    <p>Он сжал мое плечо и ушел, оставив меня одного. Даже Филипп, что-то неразборчиво пробормотав про необходимость отдохнуть, тихо выскользнул за дверь.</p>
    <p>Я опустился на пол прямо там, где стоял, прислонившись спиной к холодной, гладкой стене симулятора. Голова откинулась назад. Пустота.</p>
    <p>Семнадцать раз. Семнадцать способов убить Ксению. Я перебрал их все. Как искусный палач, изучающий анатомию для более эффективной казни. Может, восемнадцатый способ — это пуля в мою собственную голову? Быстро, эффективно и милосердно. По крайней-мере, для меня.</p>
    <p>— Лекарь…</p>
    <p>Голос Ррыка прозвучал неожиданно мягко, без обычной ленивой насмешки. Огромный лев материализовался рядом, его призрачное тело отбрасывало мягкое золотое свечение на кафельный пол.</p>
    <p>— Возможно, они правы. Возможно, эта задача действительно невыполнима. Даже для тебя.</p>
    <p>Он лег рядом, положив массивную голову на передние лапы, и посмотрел на меня своими древними, мудрыми глазами.</p>
    <p>— Я видел многих целителей за свои две тысячи лет. Великих и бездарных. Упрямых и сдающихся. Ты — из упрямых. Но упрямство имеет оборотную сторону. Иногда оно заставляет биться в закрытую дверь, когда рядом есть окно.</p>
    <p>— Какое окно? — устало спросил я. Голос был чужим, безжизненным. — Тут глухая стена. Со всех сторон.</p>
    <p>— Может быть. А может, ты просто не видишь окна из-за усталости. Ты уже семнадцать раз убил ее, лекарь. Виртуально, но убил. Может, хватит?</p>
    <p>Даже он. Фамильяр, видевший все. Даже он считает, что это конец. Голос холодного, беспристрастного разума. И этот разум говорит: «Сдавайся».</p>
    <p>И тут взорвался Фырк.</p>
    <p>Маленький бурундук спрыгнул с моего плеча на пол и встал между мной и Ррыком. Он распушил свой хвост так, что тот стал похож на ершик для бутылок, и оскалил крошечные зубки. Вся его фигурка излучала концентрированную ярость.</p>
    <p>— Заткнись, блохастый мешок с экскрементами! — заверещал он мысленно. — Облезлая кошка! Призрачный трус!</p>
    <p>Ррык лениво приподнял голову, в его золотых глазах мелькнуло удивление.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Ты меня слышал, ленивая задница! Как ты смеешь сомневаться в моем двуногом⁈ Он не убивал! Он УЧИЛСЯ! Каждая эта «смерть» — урок! Каждая неудача — шаг к успеху!</p>
    <p>— Грызун, ты забываешься…</p>
    <p>— Это ТЫ забываешься! — Фырк подскочил и ткнул лапкой прямо в нос гигантского льва. Его палец прошел насквозь, но жест был более чем красноречив. — Ты называешь себя Хранителем? Да ты просто декорация! Бесполезная призрачная декорация! Сидишь тут, философствуешь, умничаешь! А когда нужно поддержать — сразу «может, сдаться»!</p>
    <p>— Я реалист, грызун. В отличие от тебя.</p>
    <p>— Реалист⁈ Да ты пораженец! Сдался, не начав бороться! Мой двуногий не такой! Он найдет способ! Он ВСЕГДА находит способ!</p>
    <p>— Твой «двуногий» уперся в стену. Семнадцать раз уперся. Упрямство — это хорошо. Но глупое упрямство ведет в могилу. Он человек, у него есть предел.</p>
    <p>— Да я тебе сейчас покажу предел!</p>
    <p>С диким воплем Фырк бросился на Ррыка. Его маленькие лапки замахали в воздухе, отчаянно пытаясь достать до львиной морды.</p>
    <p>— Я тебе усы повыдергиваю! Гриву на сувениры распущу! Хвост в узел завяжу!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Это было одновременно смешно и грустно. Крошечный бурундук атаковал льва размером с лошадь. Его лапки проходили сквозь призрачное тело, не причиняя ни малейшего вреда, но Фырк не сдавался, продолжая свою яростную и безнадежную атаку.</p>
    <p>— Фырк… — начал я.</p>
    <p>— НЕ ВМЕШИВАЙСЯ! — заверещал он, не прекращая молотить воздух. — Это между мной и этой ленивой кошкой! Он посмел усомниться в тебе! В ТЕБЕ! Ты спас сотни людей! Вылечил безнадежных! Сделал невозможное!</p>
    <p>Он запрыгнул Ррыку на спину, пытаясь вцепиться в несуществующую гриву.</p>
    <p>— А этот… этот диванный философ сидит и вещает про пределы! Да что ты знаешь о пределах, а⁈ Ты столько лет просидел призраком! Ни разу не пытался что-то изменить! Только смотрел со стороны!</p>
    <p>— Потому что я нематериален, идиот! — рыкнул Ррык, слегка тряхнув головой. — Я не могу влиять на физический мир!</p>
    <p>— А мой двуногий — МОЖЕТ! И он ПОВЛИЯЕТ! Он спасет эту девочку! Потому что он не сдается! НИКОГДА не сдается!</p>
    <p>Ррык медленно встал, отряхиваясь, как мокрая собака. Фырк кубарем свалился на пол, но тут же вскочил, готовый к новой атаке.</p>
    <p>— Грызун, твоя преданность достойна восхищения. Но глупа. Посмотри на него! — Лев кивнул своей огромной головой в мою сторону. — Он измотан. Он в отчаянии. Он сам уже не верит. А без веры не будет успеха.</p>
    <p>Странно впечатление я на него произвел. Обманчивое.</p>
    <p>— Тогда я буду верить за него! — Фырк встал передо мной, раскинув лапки, словно защищая меня от всего мира. — Я буду его верой! Его надеждой! Его упрямством! И если ты еще раз…</p>
    <p>— ФЫРК!</p>
    <p>Мой мысленный крик прогремел как удар грома в замкнутом пространстве комнаты. Бурундук отлетел назад и испуганно прижался к моему плечу, дрожа всем телом.</p>
    <p>— ДОСТАТОЧНО! Оба!</p>
    <p>Я медленно, тяжело, как старик, поднялся на ноги.</p>
    <p>— Ррык прав в одном — мне нужно отдохнуть.</p>
    <p>Фырк тихо всхлипнул.</p>
    <p>— Двуногий…</p>
    <p>— НО, — я выпрямился, чувствуя, как где-то в глубине зарождается упрямый, злой огонек. — Завтра я попробую снова. И послезавтра. И буду пробовать, пока не найду решение или пока Ксения не умрет. Потому что пока она жива — есть шанс. Микроскопический, призрачный, почти нулевой — но есть.</p>
    <p>Я посмотрел на Ррыка.</p>
    <p>— Спасибо за честность. Она зачастую необходима.</p>
    <p>Потом перевел взгляд на Фырка.</p>
    <p>— И спасибо за веру. Даже если она иррациональна.</p>
    <p>Бурундук утерся лапкой.</p>
    <p>— Я просто… я не могу смотреть, как ты сдаешься.</p>
    <p>— Я не сдаюсь. Я просто… устал. Мне нужен перерыв. Несколько часов сна. А потом — снова в бой.</p>
    <p>Ррык величественно кивнул.</p>
    <p>— Это мудро. Усталый разум не способен на прорывы.</p>
    <p>Я пытался уснуть. Честно пытался.</p>
    <p>Лег на эту огромную кровать в своих апартаментах. Закрыл глаза. Попробовал считать овец. Попробовал медитировать.</p>
    <p>Бесполезно.</p>
    <p>Каждый раз, когда я закрывал глаза, я снова был там. В симуляционной. Снова видел эти кроваво-красные буквы: «СМЕРТЬ». Семнадцать раз. Семнадцать вариантов. Семнадцать способов потерять Ксению.</p>
    <p>В голове, как заевшая пластинка, крутились схемы, траектории, углы входа. Где ошибка? Что я упускаю? Пульсация. Ход волокон. Постабляционный отек.</p>
    <p>Я учел все. Так почему же не получается?</p>
    <p>Может, дело не в технике, а в самом подходе? Может, я с самого начала иду не в ту сторону?</p>
    <p>К черту.</p>
    <p>Я встал, натянул больничный халат поверх футболки и вышел из комнаты. Коридоры были пустынны и тихи — глубокая ночь.</p>
    <p>Ноги сами привели меня к наблюдательной комнате. За стеклом, в мягком свете ночника, отбрасывающего длинные, уютные тени, лежала Ксения. Она не спала. Лежала с открытыми глазами, глядя в потолок, на расписные облака и птиц, которые никогда не улетят.</p>
    <p>Я тихо, стараясь не скрипнуть дверью, вошел в палату.</p>
    <p>— Не спится? — спросила она, не поворачивая головы. Голос был тихим, но ясным.</p>
    <p>— Как ты узнала, что это я?</p>
    <p>— По шагам. У вас особенная походка. Быстрая, но с паузами. Как будто вы постоянно о чем-то думаете, даже когда идете.</p>
    <p>Наблюдательная девочка. Когда ты заперт в неподвижном теле, ты начинаешь слышать мир. По-настоящему слышать. Каждый шорох, каждый скрип, каждую паузу в разговоре.</p>
    <p>— Тебе тоже не спится, я смотрю.</p>
    <p>— Я много сплю днем. Не специально — просто организм экономит силы. А ночью… ночью я думаю.</p>
    <p>— О чем?</p>
    <p>— О разном. О том, какой была бы моя жизнь, если бы я была здорова. Пошла бы я в университет? Или замуж? Были бы у меня дети?</p>
    <p>Она помолчала, набирая в легкие воздух.</p>
    <p>— А иногда думаю о смерти. Это странно — бояться и одновременно ждать ее. Как… как ждешь результатов экзамена. Знаешь, что провалился, но все равно надеешься.</p>
    <p>Она говорит об этом спокойно, как о чем-то обыденном. Но это не спокойствие. Это броня. Защитная реакция психики, которая устала бояться. Она не ждет смерти. Она просто… смирилась с ней. И это страшнее любого крика, любой истерики.</p>
    <p>— Не говори так.</p>
    <p>— Почему? Это правда. Господин лекарь, можно я скажу вам кое-что? Честно?</p>
    <p>— Конечно.</p>
    <p>Она попыталась улыбнуться. Получилось криво, жалко — лицевые мышцы уже плохо слушались.</p>
    <p>— Знаете… я иногда думаю, что мое тело — это не тюрьма. Не клетка. А просто… сломанная кукла.</p>
    <p>Сломанная кукла… Эта метафора резанула по сердцу острее скальпеля. Не тюрьма, не клетка. Именно сломанная вещь. Что-то, что потеряло свою функцию. И она говорит это без жалости к себе, с какой-то отстраненной, взрослой печалью. Она уже не идентифицирует себя со своим телом.</p>
    <p>— А я — душа этой куклы. Сижу рядом и жду. Когда придет мастер и починит ее. Или… или признает, что она сломана окончательно, и выбросит. И тогда душа будет свободна.</p>
    <p>— Мастер уже здесь, — сказал я тихо, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — Просто у него очень сложные инструменты. И он не может позволить себе сделать еще хуже.</p>
    <p>— Хуже уже не будет.</p>
    <p>Она произнесла это так буднично, так просто, словно говорила о погоде за окном. И от этой простоты у меня по спине пробежал холодок.</p>
    <p>— Господин лекарь, я не боюсь умереть. Правда не боюсь. Смерть — это просто переход. Из одного состояния в другое. Как засыпание. Или как нырок в воду — страшно только первую секунду, а потом…</p>
    <p>— Потом что?</p>
    <p>— Не знаю. Но точно не хуже, чем сейчас. Знаете, что самое страшное? Не смерть. А вот это — существование. Не жизнь, а именно существование. Ждать. День за днем, час за часом. Чувствовать, как тело становится все более чужим. Как оно перестает быть твоим.</p>
    <p>Она замолчала, ее дыхание стало чуть чаще — этот монолог отнял у нее много сил.</p>
    <p>— Вчера я попробовала пошевелить пальцем. Мизинцем на левой руке. Я так старалась… Представляла движение, посылала мысленные приказы. Час пыталась. И знаете что?</p>
    <p>— Что? — прошептал я.</p>
    <p>— Ничего. Абсолютно ничего. Даже дрожи не было. Как будто этого пальца вообще нет. Как будто его отрезали, но я не заметила.</p>
    <p>Из ее глаз, не мигая смотревших в потолок, потекли слезы. Беззвучно, двумя тонкими ручейками по вискам. Она не могла их вытереть.</p>
    <p>Я встал, взял со столика чистую салфетку и очень осторожно, почти не касаясь кожи, промокнул влажные дорожки. Этот жест был полон нежности и моего собственного, всепоглощающего бессилия.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала она. — За все. За попытку. За то, что не врете. За то, что говорите правду. Даже если она страшная.</p>
    <p>— Операция состоится, — сказал я твердо, сам не зная, откуда взялась эта уверенность. — Я найду способ.</p>
    <p>— А если не найдете?</p>
    <p>— Найду.</p>
    <p>— Но если…</p>
    <p>И тут она замолчала. Резко, на полуслове, словно кто-то выключил звук.</p>
    <p>Ее глаза, до этого печальные, вдруг расширились. Огромные, серые, полные чистого, животного ужаса.</p>
    <p>Губы задрожали. Она пыталась что-то сказать, но из горла вырывался только сдавленный, булькающий хрип.</p>
    <p>Нет! Нет-нет-нет! Только не сейчас! Не так!</p>
    <p>Адреналин ударил в кровь, мгновенно сжигая всю усталость. Мозг переключился в режим «красного кода». Забудь отчаяние, забудь неудачи. Перед тобой пациент в кризе. Действуй!</p>
    <p>— Ксения? Ксюша!</p>
    <p>Изо рта пошла пена. Белая, с тонкими розовыми прожилками. Ее тело на кровати выгнулось дугой.</p>
    <p>Мониторы взвыли. Все разом. Оглушительный, многоголосый хор смерти. Красные лампочки замигали, превращая уютную палату в адскую дискотеку.</p>
    <p>ЧСС: 140… 150… 160…</p>
    <p>Сатурация: 94%… 90%… 85%…</p>
    <p>АД: 180/110… 190/120…</p>
    <p>— ФЫРК!</p>
    <p>Бурундук материализовался мгновенно, прямо на груди у девочки. Его астральные глаза горели синим огнем. Он запрыгнул в девочку и тут же вынырнул.</p>
    <p>— Двуногий! У нее отек мозга! Острый! Массивный!</p>
    <p>А потом снова нырнул.</p>
    <p>— Вижу! Метаболическое ядро опухоли — оно активировалось! Как вулкан! Выброс токсинов! Воспалительных медиаторов! Оно ее убивает! ПРЯМО СЕЙЧАС!</p>
    <p>Я бросился к стене и с силой ударил по красной тревожной кнопке.</p>
    <p>Оглушительная сирена взревела, разрывая ночную тишину на куски.</p>
    <p>— Держись, Ксюша! Слышишь меня⁈ Держись, — приговаривал я.</p>
    <p>Красный свет аварийной тревоги залил палату пульсирующими волнами, превращая белые стены в дергающееся месиво. Мониторы пищали в истерике — каждый на своей высокой, пронзительной частоте, создавая какофонию электронного ужаса.</p>
    <p>— Двадцать восемь… двадцать девять… тридцать!</p>
    <p>Я считал компрессии вслух, сквозь зубы. Механический ритм, вбитый в мышечную память до автоматизма еще в ординатуре. Не думать. Просто давить.</p>
    <p>Два резких вдоха через маску. Грудная клетка Ксении едва заметно поднималась — детская, хрупкая, похожая на птичью. Под моими ладонями ребра прогибались с тихим, тошнотворным хрустом. Слишком сильно давлю? Плевать. Сломанные ребра заживут. Мертвый мозг — нет.</p>
    <p>Раз, два, три… Ритм. Главное — ритм. Не думать. Просто давить. Сжимать это маленькое, хрупкое сердце, заставляя его гнать кровь. Я не спасаю ее. Я просто торгуюсь со смертью. Вырываю секунду за секундой. Отчаянно, безнадежно.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк метался по моему плечу, его коготки впивались в ткань халата. — Она уходит! Серебристая нить истончается!</p>
    <p>Я не ответил. Не было времени. Пот катился в глаза, жег как кислота. Руки горели от молочной кислоты — сколько я уже делаю массаж? Три минуты? Пять? Время превратилось в вязкую, тягучую субстанцию.</p>
    <p>Дверь распахнулась с грохотом. Артем влетел первым — волосы торчали во все стороны, халат расстегнут, под ним пижамные штаны. За ним Филипп — в футболке и больничных тапках на босу ногу.</p>
    <p>— Что происходит⁈ — Артем бросился к мониторам, его глаза забегали по показателям. — Мать честная…</p>
    <p>— Ядро опухоли активизировалось, — выдохнул я между компрессиями. — Массивный отек. Компрессия ствола.</p>
    <p>Артем уже подключал мешок Амбу, его движения были четкими, отработанными. Мы работали вместе достаточно долго, чтобы понимать друг друга без слов. Он взял на себя вентиляцию, я продолжал массаж.</p>
    <p>В палату ворвались остальные. Неволин — в домашних брюках и рубашке навыпуск, седые волосы растрепаны. Астафьева — в спортивном костюме, очки криво сидели на носу. Доронин — в мятой футболке с формулами, джинсах и… тапочках с зайчиками?</p>
    <p>Неволин одним взглядом оценил ситуацию. Его лицо превратилось в погребальную маску.</p>
    <p>— Это конец, — констатировал он тем тоном, которым подписывают смертные приговоры. — Она в агонии. Стволовые рефлексы угасают.</p>
    <p>— Давление сорок на ноль! — выкрикнул Артем, не отрываясь от мешка Амбу. — Пульс нитевидный, прощупывается с трудом! Сатурация семьдесят и падает! Зрачки… черт, анизокория! Левый шире на два миллиметра!</p>
    <p>Анизокория. Все. Финальный звонок. Ствол мозга сдавлен. Еще минута, две — и начнется необратимый некроз. Учебник неврологии, страница двести тридцать семь… Смешно, что я помню это сейчас. Как будто сдаю экзамен самой Смерти.</p>
    <p>И я его проваливаю.</p>
    <p>Я резко отстранился от Ксении. Мои руки подрагивали от усталости и адреналина. Повернулся к команде. Смотрел каждому в глаза по очереди — Неволину, Астафьевой, Доронину. В их взглядах читался приговор. Страх. Бессилие. Они уже мысленно хоронили ее.</p>
    <p>К черту.</p>
    <p>Они уже сдались. Мысленно констатировали смерть. Они видят труп. А я… я вижу шанс. Один. Последний. Безумный.</p>
    <p>— Всем слушать сюда! — мой голос прозвучал как удар хлыста в оглушающей какофонии. — Медикаментозно мы ее не удержим. Маннитол не успеет. Дексаметазон — как мертвому припарки. У нас один шанс — экстренная операция. Прямо сейчас. В операционную. Бегом!</p>
    <p>Астафьева отшатнулась, словно я ее ударил.</p>
    <p>— Вы… вы с ума сошли! — ее голос сорвался на визг. — Мы провалили семнадцать попыток! СЕМНАДЦАТЬ! На симуляторе, в идеальных условиях! А вы хотите оперировать умирающего ребенка⁈</p>
    <p>Я сделал шаг к ней. Она попятилась.</p>
    <p>— А она готова умереть? — мой голос стал тихим, почти шепотом. Но в этой тишине была ярость урагана. — Посмотрите на нее, Марина Львовна. ПОСМОТРИТЕ!</p>
    <p>Я указал на бледное, безжизненное лицо Ксении. Синие тени легли под глазами. Губы приобрели восковой оттенок. Маленькая девочка, которая никогда не целовалась, не влюблялась, не ссорилась с подругами из-за мальчишки. Не прогуливала уроки, не врала родителям про оценки, не мечтала о свадебном платье.</p>
    <p>— Она умирает. Прямо сейчас. С каждой секундой, что мы тут препираемся, ее мозг отмирает. Нейрон за нейроном. Необратимо.</p>
    <p>Я обвел взглядом всех присутствующих.</p>
    <p>— У вас есть выбор. Уйти сейчас — и всю оставшуюся жизнь просыпаться в холодном поту, думая «а что, если бы я попытался?». Или пойти со мной и, возможно — ВОЗМОЖНО — сотворить чудо.</p>
    <p>Пауза. Слышно было только отчаянный писк мониторов и шумное, упругое дыхание мешка Амбу в руках Артема.</p>
    <p>— Я иду в операционную, — сказал я, поворачиваясь к кровати. — Кто со мной?</p>
    <p>Не дожидаясь ответа, я схватился за холодные металлические поручни кровати.</p>
    <p>— Артем, Филипп — катим!</p>
    <p>Мы втроем с силой толкнули кровать. Колеса взвизгнули, протестуя против резкого движения. Капельницы на штативе закачались как пьяные. Монитор, закрепленный рядом, опасно накренился — Филипп подхватил его в последний момент, едва не выронив.</p>
    <p>За спиной на мгновение повисла тишина. А потом — топот ног.</p>
    <p>— Сумасшедшие, — пробормотал Неволин, догоняя нас. — Все вы тут сумасшедшие. Но я не дам мальчишке убить ребенка в одиночку.</p>
    <p>— Мониторинг нужно откалибровать! — Астафьева бежала рядом, на ходу поправляя свои криво сидящие очки. — Без него вы слепые!</p>
    <p>— А без зонда вообще ничего не выйдет! — Доронин нагнал нас, прижимая к груди свой драгоценный кейс с оборудованием, как мать — младенца.</p>
    <p>Фырк на моем плече вдруг засмеялся — истерично, с облегчением, почти с восторгом.</p>
    <p>— Вот это я понимаю, двуногий! Собрал банду самоубийц! Прямо «Чертова дюжина» в медицинском исполнении!</p>
    <p>Они пошли. Они все пошли за мной. Не потому что поверили в успех. А потому что не смогли не пойти. Потому что в каждом из них, под слоями цинизма, усталости и академического снобизма, все еще жив лекарь.</p>
    <p>И этот лекарь не умеет сдаваться. Теперь у нас есть шанс. Один на миллион. Но он есть.</p>
    <p>Больничные коридоры превратились в размытое, смазанное месиво. Мы неслись как безумные — кровать гремела по кафелю, колеса визжали на поворотах, мониторы пищали свою предсмертную песню.</p>
    <p>Операционный блок. Святая святых хирургии.</p>
    <p>Матрона Егоровна уже стояла в распахнутых дверях операционной, как скала посреди шторма. Откуда она узнала? Неважно. В ее возрасте и с ее опытом у нее было шестое, седьмое и восьмое чувство на экстренные ситуации.</p>
    <p>— Давно пора! — рявкнула она, и в ее голосе не было ни паники, ни страха — только ледяная ярость профессионала. — У нас код красный! Шевелите задницами, профессора!</p>
    <p>Операционная встретила нас холодным, бестеневым светом и резким, чистым запахом дезинфектантов. Хлоргексидин, спирт, озон — стерильный коктейль, который всегда действовал на меня успокаивающе. Но не сейчас.</p>
    <p>— На стол! Аккуратно! — командовала Матрона Егоровна, ее голос перекрывал вой сирены.</p>
    <p>Перекладывание. Самый опасный момент.</p>
    <p>Аккуратно. Нежнее. Тело Ксении легло на операционный стол — маленькое, почти невесомое. Как восковая кукла. Кукла, которую мы сейчас будем ломать, чтобы попытаться починить.</p>
    <p>Доронин уже распаковывал свое оборудование, его руки летали, бормоча что-то про калибровку и температурные режимы. Провода змеились по полу, как клубок медицинских медуз-горгон.</p>
    <p>— Калибровка займет минимум десять минут! — выкрикнул он, пытаясь соединить какие-то разъемы.</p>
    <p>— Нет времени! — отрезал я, срывая с себя мокрый от пота халат. — Работаем с тем, что есть!</p>
    <p>Астафьева развернула свою станцию мониторинга — три монитора, сенсорная клавиатура, масса проводов. Ее пальцы забегали по клавишам, выстраивая параметры на лету.</p>
    <p>— Мне нужно подключить электроды! Шестьдесят четыре канала! Это займет…</p>
    <p>— Подключайте самые критичные! — перебил я. — Ствол мозга, дыхательный центр, сердечный! Остальное потом!</p>
    <p>Десять минут? Пять минут? У нас их нет! У нас есть секунды!</p>
    <p>Каждая секунда промедления — это тысячи мертвых нейронов в ее мозгу. Плевать на калибровку, плевать на протоколы! Сейчас правила пишет Смерть, и мы должны играть быстрее нее.</p>
    <p>Неволин уже стоял у раковины. Вода шумела, он методично, с яростью, тер руки щеткой. Движения автоматические, отточенные десятилетиями. Семь минут по протоколу? У нас их не было. Три минуты ускоренной обработки — и в перчатки.</p>
    <p>Я рванул к раковине рядом. Вода обжигающе холодная, но я этого почти не чувствовал. Мыло щипало микротрещины на коже. Намылить, смыть, снова намылить. Между пальцами, под ногтями, предплечья до самых локтей.</p>
    <p>Я посмотрел на свое отражение в стальном кране. Кто это? Бледное лицо, безумные глаза, мокрые волосы прилипли ко лбу. Не лекарь. Солдат перед штурмом. Солдат, который знает, что, скорее всего, не вернется.</p>
    <p>В стекле наблюдательной комнаты, выходящей прямо в операционную, появились темные силуэты. Император Александр Четвертый — его лицо было как восковая маска, ни единой эмоции.</p>
    <p>Рядом Васнецов, его пальцы судорожно перебирали янтарные четки. Анастасия Шелестова — бледная, губы сжаты в тонкую белую линию.</p>
    <p>Пришли. Пришли посмотреть на финал своего жестокого спектакля. Увидите ли вы чудо или казнь? Или для вас это одно и то же?</p>
    <p>Успели так быстро? Похоже находились где-то в этом же здании и скорее всего не спали</p>
    <p>— Халат! — скомандовал я. Матрона Егоровна уже держала наготове стерильный комплект.</p>
    <p>Руки в рукава. Завязки сзади — Матрона затягивала их с такой силой, что я едва не задохнулся. Перчатки — первая пара, вторая поверх. Двойная защита.</p>
    <p>— Готовы? — спросил я, оглядывая команду.</p>
    <p>Неволин, уже в маске, молча кивнул. В его глазах больше не было презрения — только холодная, ледяная сосредоточенность. Хирург перед боем.</p>
    <p>Астафьева, не отрываясь от мониторов, подняла большой палец.</p>
    <p>Доронин, все еще возившийся с проводами, коротко кивнул.</p>
    <p>Артем, стоявший у наркозного аппарата, встретился со мной взглядом. Общий наркоз был невозможен — Ксения была слишком нестабильна. Вся надежда на его мастерство седации.</p>
    <p>— К черту готовность! — рыкнула Матрона Егоровна, с грохотом раскладывая инструменты на столике. — Время пошло! Спасайте ее, лекарь, или я лично вас четвертую!</p>
    <p>Фырк, все это время сидевший тихо, устроился на моем плече поудобнее, его усики подрагивали от напряжения.</p>
    <p>— Ну что, двуногий. Час истины. Либо ты гений, либо мы все тут станем соучастниками убийства. Без давления, конечно.</p>
    <p>Я подошел к операционному столу. Ксения лежала подо мной — бледная, почти прозрачная, опутанная проводами и трубками.</p>
    <p>Мониторы показывали критические значения по всем параметрам. Она умирала. Прямо сейчас, прямо здесь, под безжалостным светом хирургических ламп.</p>
    <p>— Начинаем, — сказал я, и мой голос прозвучал удивительно спокойно. — Стереотаксическая рама. Матрона Егоровна, ассистируйте.</p>
    <p>Спокойно. Весь хаос остался за дверью. Здесь, в этом круге света, есть только я, пациент и задача.</p>
    <p>Семнадцать провалов. Восемь часов отчаяния. Все это не имеет значения.</p>
    <p>Есть только восемнадцатая попытка. Последняя. И она должна быть успешной. Другого варианта у нас нет.</p>
    <p>Стереотаксическая рама — конструкция из титана и отчаянной надежды. Я закреплял ее на голове Ксении, затягивая винты с ювелирной точностью.</p>
    <p>Титан и надежда. Идеальное название для этого инструмента. Один винт перетянешь — трещина в черепе. Недотянешь — погрешность в миллиметр, которая там, в глубине, превратится в смертный приговор. Каждый щелчок фиксатора — как взвод курка.</p>
    <p>— Координаты выставлены, — доложил я, проверяя показания на дисплее рамы. — Точка входа — пять миллиметров каудальнее большого затылочного отверстия. Угол введения — пятнадцать градусов к средней линии.</p>
    <p>Неволин склонился над моим плечом, изучая траекторию на экране навигатора. Его дыхание шумело через маску — тяжелое, напряженное.</p>
    <p>— Близко к позвоночной артерии, — заметил он сухо. — Промахнешься на миллиметр влево — массивное кровотечение.</p>
    <p>— Не промахнусь.</p>
    <p>Трепанационное окно уже было — маленький, аккуратный дефект кости, оставшийся от биопсии неделю назад. Размером с пятирублевую монету. Твердая мозговая оболочка просвечивала через него — тонкая, перламутровая пленка, последний барьер между миром и мозгом.</p>
    <p>Я взял иглу для пункции. Четырнадцать гейдж, длина пятнадцать сантиметров. В моей руке она казалась непомерно тяжелой, как пистолет, из которого сейчас предстоит выстрелить вслепую.</p>
    <p>— Вхожу в ткань, — прокомментировал я, и кончик иглы коснулся оболочки.</p>
    <p>Характерный хруст — как когда прокалываешь плотную пленку на молочном коктейле. Сравнение до жути точное.</p>
    <p>— Глубина пять миллиметров.</p>
    <p>Мир вокруг начал меняться. Сонар активировался плавно, как фокусировка в дорогом бинокле. Сначала размытые, призрачные контуры, потом все четче, четче…</p>
    <p>И я увидел. Мозг Ксении раскрылся передо мной как живая, дышащая трехмерная карта. Светящиеся магистрали нервных путей — автострады информации. Пульсирующие реки артерий — красные, набухшие от запредельного давления. Темные, плотные скалы ядер — командные центры всех жизненных функций.</p>
    <p>А в самом центре, как черная дыра, пожирающая свет — опухоль.</p>
    <p>Вот она. Не просто пятно на снимке. Живая, голодная, пульсирующая тьма. Я чувствую ее… злобу. Иррациональное, животное ощущение. Она не просто растет, она пожирает ее изнутри.</p>
    <p>— Двуногий, — зашептал Фырк, вцепившись в мое плечо так, что я почувствовал его коготки сквозь три слоя ткани. — Я вижу ее на астральном плане. Она… живая. Она пульсирует как сердце. Темное сердце, качающее смерть.</p>
    <p>— Потенциалы в норме, — доложила Астафьева. — Все каналы чистые. Продолжайте.</p>
    <p>Я начал продвижение. Миллиметр за миллиметром. Каждое движение выверено, рассчитано до микрона. Игла скользила сквозь нежную ткань мозга как подводная лодка в глубинах неизведанного океана.</p>
    <p>— Прохожу правую ножку мозга… Огибаю красное ядро… Глубина двадцать миллиметров.</p>
    <p>Неволин, не отрываясь, следил за продвижением на мониторе навигационной системы. Его брови сошлись на переносице в одну сплошную линию.</p>
    <p>— Слишком медленно, — пробормотал он. — У нее падает давление. Артем?</p>
    <p>— Пятьдесят на тридцать и падает! — тут же отозвался анестезиолог. — Даю норадреналин, но это ненадолго!</p>
    <p>Я ускорился. Осторожность против времени — вечная, проклятая дилемма хирургии.</p>
    <p>— Внимание! — резкий крик Астафьевой пронзил напряженную тишину операционной. — Изменение потенциала по правому лицевому нерву! Вы в опасной близости!</p>
    <p>Я замер. Рука застыла, как будто превратилась в камень.</p>
    <p>За долю секунды до катастрофы. Сонар вспыхивает красным. Высоковольтный кабель, готовый ударить током. Еще один микрон — и ее лицо навсегда превратится в неподвижную маску. Дыши. Коррекция.</p>
    <p>— Вижу, — сказал я, и мой голос был спокоен. — Смещаюсь на два градуса влево. Обхожу.</p>
    <p>Игла плавно изменила курс, огибая опасную зону по широкой дуге. Как корабль, лавирующий между подводными рифами.</p>
    <p>— Сумасшедший, — пробормотал Неволин себе под нос, но в гулкой тишине его услышали все. — И как он видит? Без МРТ-навигации, без нейронавигатора… Просто видит.</p>
    <p>— Прохожу ретикулярную формацию, — продолжил я комментарий, игнорируя его. — Обхожу ядро отводящего нерва. Глубина пятьдесят миллиметров.</p>
    <p>Минное поле. Каждый кубический миллиметр — потенциальная катастрофа. Справа — вечный сон. Слева — вечное косоглазие. Впереди — остановка дыхания. А я иду по единственной тропинке, которую вижу только я. И молюсь, чтобы она не оборвалась.</p>
    <p>— Вижу цель, — объявил я. — Расстояние — пять миллиметров до ядра опухоли.</p>
    <p>В Сонаре опухоль пульсировала как живое, злобное существо. Темная, вязкая масса, оплетенная кровеносными сосудами, врастающая в здоровую ткань миллионами микроскопических щупалец.</p>
    <p>И тут Фырк взвизгнул — пронзительно, панически, прямо мне в ухо.</p>
    <p>— ДВУНОГИЙ! Она просыпается! Ядро пульсирует! Я вижу выброс!</p>
    <p>В ту же секунду мониторы взорвались какофонией сигналов. Все датчики сошли с ума одновременно.</p>
    <p>— Что это⁈ — Астафьева вскочила со своего стула, ее лицо под маской побелело. — Все каналы перегружены! Спонтанная, хаотичная активность по всему стволу! Это невозможно!</p>
    <p>— Давление двести на сто тридцать! — заорал Артем. — Гипертонический криз! Тахикардия! Пульс сто восемьдесят и растет!</p>
    <p>Что это⁈ Агония? Защитная реакция? Она почувствовала угрозу и выбросила в кровь все, что у нее было? Весь свой яд? Она пытается убить носителя, чтобы выжить самой? Сука!</p>
    <p>Я видел это в Сонаре — опухоль словно взорвалась изнутри. Волна черной, гнилой энергии прокатилась по стволу мозга, заставляя все ядра разряжаться хаотично, бесконтрольно, как в эпилептическом припадке.</p>
    <p>— Это агония! — Неволин схватил меня за плечо, его пальцы впились как стальные клещи. — Опухоль умирает и убивает мозг! Вытаскивай зонд, немедленно! Прерываем!</p>
    <p>— Нет! — я стряхнул его руку. — Если я сейчас отступлю, она умрет от инсульта! Давление разорвет сосуды!</p>
    <p>— Она и так умрет!</p>
    <p>— Нужно идти до конца! — рычал я.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Но было уже поздно.</p>
    <p>Резкий, пронзительный, непрерывный писк кардиомонитора — самый страшный звук в медицине. Длинный, бесконечный, как крик электронной банши, возвещающего о смерти.</p>
    <p>На зеленом экране идеально ровный синусовый ритм вдруг споткнулся, захлебнулся и сорвался в хаотичную, дрожащую пилу.</p>
    <p>Фибрилляция желудочков.</p>
    <p>— Фибрилляция! — выкрикнул Артем, его голос был напряжен, но без паники. Профессионал. — Теряем кровообращение! Начинаю СЛР!</p>
    <p>Он навалился на грудину Ксении, начиная ритмичные, отточенные компрессии. Но мы оба знали правду. Сердце, этот верный, неутомимый насос, не сломалось. Оно сошло с ума. А свел его с ума умирающий мозг, который прямо сейчас, в ответ на мое вторжение, устроил настоящий электрический шторм, посылая по блуждающему нерву безумные, хаотичные приказы.</p>
    <p>Можно перезапустить сердце дефибриллятором. Но какой в этом смысл, если «командный центр» продолжает спамить смертельными командами? Оно сорвется снова через несколько секунд.</p>
    <p>Я стоял с иглой в мозге умирающего ребенка и судорожно соображал. Поздно. Все поздно. Эта дрожащая, агонизирующая линия на мониторе — мой личный приговор. Я зашел слишком далеко.</p>
    <p>— Дефибриллятор готов! — доложил Артем, не прекращая массажа. — Заряд двести джоулей!</p>
    <p>— Давай! — скомандовал я, понимая всю тщетность этого действия. Но протокол есть протокол.</p>
    <p>Артем на секунду оторвался, прижал электроды.</p>
    <p>— Разряд!</p>
    <p>Маленькое тело Ксении дернулось на столе. Все взгляды — на монитор. Хаотичная «пила» на мгновение замерла, превратившись в прямую линию… а затем, спустя удар сердца, снова сорвалась в безумный, неэффективный трепет.</p>
    <p>— Без эффекта! Снова фибрилляция! — констатировал Артем. — Заряжаю триста! Неволин, адреналин в центральный доступ!</p>
    <p>Снова вой конденсаторов. Снова разряд.</p>
    <p>И снова тот же результат. Мы не могли победить хаос, потому что его источник был недосягаем. Мы просто поджаривали тело, пока мозг продолжал свою смертельную симфонию. Это уже не медицина. Это отчаяние.</p>
    <p>Фырк вцепился в мой халат обеими лапками, его крошечное тело тряслось как в лихорадке. А потом он резко повернулся к темному углу операционной и заверещал с такой силой, что у меня заложило уши — хотя слышал я его только мысленно.</p>
    <p>— РРЫК! РРЫК, ТЫ ЗДЕСЬ! Я ЗНАЮ! ПОМОГИ! ТЫ ЖЕ ОБЕЩАЛ НАБЛЮДАТЬ!</p>
    <p>Воздух в углу операционной задрожал, пошел рябью, как поверхность воды от брошенного камня. Медленно, словно нехотя, из пустоты начала проявляться массивная, золотистая фигура. Призрачный лев, дух-хранитель этой больницы. Его грива переливалась в холодном свете хирургических ламп.</p>
    <p>— ПОМОГИ ЕМУ! — Фырк практически рыдал. — Грива ты блохастая!</p>
    <p>Ррык медлил. Его огромная голова поворачивалась, осматривая операционную с вековой усталостью.</p>
    <p>Взгляд древних, нечеловеческих глаз скользнул по остановившемуся кардиомонитору, по моим рукам, все еще сжимающим бесполезную иглу, по бледному, как восковая маска, лицу Ксении.</p>
    <p>— Это против Устава, — его голос прогремел как далекий, низкий раскат грома. — Прямое вмешательство запрещено. Духи не должны влиять на границу между жизнью и смертью.</p>
    <p>— К ЧЕРТУ УСТАВ! — Фырк спрыгнул с моего плеча прямо на операционный стол. Встал на задние лапки между мной и Ррыком, распушив хвост до размеров щетки. — К ЧЕРТУ ПРАВИЛА! ОНА РЕБЕНОК! ЧЕТЫРНАДЦАТЬ ЛЕТ! Она не сможет даже испытать чувство первой любви!</p>
    <p>Последний аргумент прозвучал до смешного абсурдно. Но именно он, кажется, пробил броню древнего, равнодушного духа.</p>
    <p>Что он несет? При чем здесь первая любовь? Безумный, маленький, верный бурундук. Он не знает медицинских аргументов. Он апеллирует к самой жизни. К тому, чего у нее никогда не будет. И почему-то… почему-то это звучит убедительнее всех моих расчетов и схем.</p>
    <p>Ррык поднялся. Медленно, величественно, как восходит солнце. Его призрачное тело заполнило собой половину операционной. Золотое сияние, исходящее от него, стало ярче.</p>
    <p>— Триста шестьдесят! Разряд! — Артем не сдавался, продолжая реанимацию. Но это было бесполезно.</p>
    <p>Ррык сделал шаг вперед. Потом еще один. Он подошел к операционному столу. Посмотрел на меня — и в его древних глазах я увидел нечто большее, чем простое любопытство. Понимание. И решимость.</p>
    <p>— Лекарь, — его голос стал тише, почти шепотом, но каждое слово било как колокол. — Я не могу вернуть ее. Смерть уже пришла. Но… — Он помедлил, словно принимая окончательное, необратимое решение. — Я могу дать тебе время. Десять минут. Не больше. Десять минут, пока я буду удерживать границу.</p>
    <p>Огромные полупрозрачные лапы поднялись и легли по обе стороны от головы Ксении. Касание было призрачным, невесомым, но воздух вокруг загустел, стал плотным и теплым, как мед.</p>
    <p>Золотое сияние окутало операционное поле. Не яркое, не слепящее — мягкое, живое, как свет летнего заката.</p>
    <p>И произошло невозможное.</p>
    <p>На кардиомониторе, где только что царила прямая линия, появилась волна. Не резкий пик синусового ритма, а плавная, мощная, неестественно правильная синусоида.</p>
    <p>Искусственная пульсация, созданная не электрическими импульсами сердца, а чем-то иным. Астральная имитация жизни.</p>
    <p>— Что за черт⁈ — Артем уставился на монитор, забыв про дефибриллятор. — Это… это не синусовый ритм! Это вообще не сердечный ритм! Но кровообращение… есть минимальное кровообращение!</p>
    <p>Я понял. Это не сердце. Это… астральный насос. Он не воскресил ее. Он просто поставил Смерть на паузу. Заморозил мгновение между жизнью и небытием. Десять минут. Он дал мне десять минут взаймы у вечности.</p>
    <p>В моем Сонаре бушующий хаос в стволе мозга вдруг… замедлился. Как кадры фильма, переключенные на замедленную съемку. Отек все еще рос, но медленно, тягуче. Нейроны все еще умирали, но по одному, а не лавиной.</p>
    <p>Время внутри ее мозга потекло иначе. Ррык дал мне не просто десять минут. Он дал мне десять минут в замедленном, вязком мире.</p>
    <p>Я повернулся к команде. Все стояли, парализованные увиденным. Даже Неволин, этот гранитный столп научного скептицизма, смотрел на золотое сияние с открытым ртом. Астафьева застыла с поднятой рукой. Доронин уронил какой-то инструмент, который со звоном покатился по полу.</p>
    <p>— У нас есть ВРЕМЯ! — заорал я, и мой крик вырвал их из ступора. — РАБОТАЕМ! У НАС ДЕСЯТЬ МИНУТ!</p>
    <p>Астафьева первой пришла в себя и бросилась обратно к своим мониторам.</p>
    <p>— Показатели… стабилизировались? Нет, не стабилизировались, они… замерли? Как это возможно?</p>
    <p>— Неважно как! Следите за критическими параметрами!</p>
    <p>Доронин, трясущимися руками схватив свой планшет, включил зонд.</p>
    <p>— Готов! Температурный режим выставлен!</p>
    <p>И тут меня осенило!</p>
    <p>Семнадцать смертей. Семнадцать раз я убивал ее одинаково. Не скальпелем. Не иглой. Я убивал ее огнем. Мы пытались выжечь опухоль.</p>
    <p>Логично? Да. Стандартно? Да. И абсолютно неверно.</p>
    <p>Когда клетка разрушается от жара, она лопается, как перегретый котел. Все ее ядовитое содержимое — токсины, медиаторы воспаления — выплескивается наружу.</p>
    <p>Массированная химическая атака на здоровые нейроны. Я бился головой о стену, пытаясь сделать атаку точнее, вместо того чтобы сменить оружие.</p>
    <p>Озарение было простым, ясным и абсолютно безумным.</p>
    <p>А что если не разрушать? Не взрывать? Что если… заморозить? Криохирургия. В моем мире — банальность для удаления бородавок. Но принцип! Принцип!</p>
    <p>При мгновенной заморозке клетка не лопается. Вода внутри нее превращается в лед, расширяется, разрывает органеллы, но… мембрана остается относительно целой. Как пластиковая бутылка с замерзшей водой — распертая, деформированная, но герметичная. Токсины останутся внутри. Замурованные в ледяной тюрьме!</p>
    <p>— Отставить температурный! — скомандовал я, и все снова уставились на меня, как на сумасшедшего. — Переключайте на крио-режим!</p>
    <p>— Что⁈ Но мы не тестировали…</p>
    <p>— КРИО! Минус сто восемьдесят! Сейчас!</p>
    <p>Отек. Проблема в отеке, вызванном нагревом. Семнадцать раз я пытался выжечь опухоль, и семнадцать раз продукты ее распада убивали мозг.</p>
    <p>Я бился не в ту дверь!</p>
    <p>Не выжигать.</p>
    <p>Замораживать! Криоабляция! Некроз будет, но без массивного воспаления! Без взрывного выброса токсинов! Это шанс! Единственный! Безумный, непроверенный, но шанс!</p>
    <p>Я снова погрузился в Сонар. Мир операционной исчез, растворился, остался только пульсирующий, живой лабиринт мозговой ткани, залитый мягким золотым светом Ррыка.</p>
    <p>— Доронин! — крикнул я, не отрывая взгляда от операционного поля, которое видел только я. — Температура?</p>
    <p>— Минус сто восемьдесят! — его голос дрожал от смеси страха и возбуждения. — Но я не знаю, как поведет себя зонд! Он не рассчитан…</p>
    <p>— Узнаем! Активировать по моей команде! Экспозиция — пять секунд!</p>
    <p>Я продолжил продвижение иглы. В замедленном мире Ррыка у меня было время на нечеловеческую точность. Каждое движение выверено до микрона.</p>
    <p>Вот она. Пульсирует, как черное, злое сердце. Я вижу ее сосуды, набухшие от крови. Если заморозить ядро, замерзнут и они. Кровоснабжение прекратится. Периферия опухоли начнет отмирать от голода, но медленно, без взрыва, без выброса яда. Это сработает. Это должно сработать!</p>
    <p>— Подвожу зонд к центру опухоли, — прокомментировал я ровным голосом. — Контакт через три… два… один…</p>
    <p>Кончик иглы коснулся темной, вязкой массы. В Сонаре это выглядело как касание раскаленного металла и сухого льда — шипение, искры, противостояние энергий.</p>
    <p>— Активировать крио!</p>
    <p>Доронин нажал кнопку.</p>
    <p>Мир взорвался холодом. Не болью, не жаром. А тишиной. Абсолютным нулем, где замирает само движение. Вокруг кончика зонда мгновенно образовалась идеальная, прозрачная сфера. Ледяная жемчужина смерти в черном сердце опухоли.</p>
    <p>— Три секунды! — считал Доронин. Его голос дрожал, потому что именно на этом моменте у нас всегда и не получалось на симуляторе.</p>
    <p>Сфера росла. Миллиметр, два, пять. Она захватывала все больше и больше опухолевой ткани. Я видел, как микроскопические кристаллы льда прорастают по сосудам опухоли, закупоривая их, как ледяные тромбы.</p>
    <p>Кровоток прекратился. Опухоль лишилась питания.</p>
    <p>— Четыре секунды! Пять! Отключаю!</p>
    <p>Холод исчез так же внезапно, как появился. Но ледяная сфера осталась. В самом центре опухоли теперь был идеальный шар замороженной, мертвой ткани диаметром около сантиметра. Ядро было уничтожено. Заключено в ледяную тюрьму собственного изготовления.</p>
    <p>И самое главное — никакого выброса токсинов. Цепная реакция отека была оборвана.</p>
    <p>— Мониторы? — спросил я, все еще не выходя из Сонара.</p>
    <p>— Стабильно! — голос Астафьевой звучал изумленно, в нем слышалось неверие. — Никаких изменений! Отек… боже мой, отек остановился!</p>
    <p>Я начал медленно выводить иглу. Миллиметр за миллиметром, по той же, уже знакомой траектории.</p>
    <p>Обратный путь не менее опасен. Не спешить. Не расслабляться. Еще не все. Мы еще не победили.</p>
    <p>Золотое сияние вокруг головы Ксении начало заметно тускнеть. Ррык слабел. Десять минут подходили к концу.</p>
    <p>— Давай, двуногий! — Фырк прыгал на месте. — Еще немного! Ррык держится из последних сил!</p>
    <p>— Вывожу зонд… Глубина сорок миллиметров… тридцать… двадцать… Десять миллиметров… пять… Зонд извлечен!</p>
    <p>Я отбросил иглу в лоток. Матрона Егоровна мгновенно накрыла крошечную точку входа стерильной салфеткой.</p>
    <p>Ррык пошатнулся. Золотое сияние погасло, как выключенная лампа. Его призрачная фигура стала почти прозрачной, едва различимой.</p>
    <p>— Все… лекарь… — его голос был едва слышным эхом, донесшимся из ниоткуда. — Больше… не могу…</p>
    <p>Массивное тело льва осело, растворяясь в воздухе. Через секунду от него не осталось и следа.</p>
    <p>И в ту же секунду на кардиомониторе снова воцарилась прямая линия.</p>
    <p>Искусственная поддержка жизни исчезла.</p>
    <p>— Артем! — скомандовал я. — Теперь твой выход! Запускай сердце!</p>
    <p>Анестезиолог уже был готов. Он ждал этого момента.</p>
    <p>— Адреналин пошел! Атропин следом! Заряд триста шестьдесят! ВСЕМ ОТОЙТИ!</p>
    <p>Разряд.</p>
    <p>Тело дернулось.</p>
    <p>Секунда оглушающей тишины. Две. Три. Все взгляды были прикованы к монитору.</p>
    <p>Давай. Ну же, давай. Ты сильная. Ты упрямая. Борись. Запустись. Ради моря. Ради отца. Ради себя. Ну же…</p>
    <p>И тут — пик на мониторе. Крошечный, неуверенный, слабый, но он был. Потом еще один. И еще.</p>
    <p>Синусовый ритм. Медленный — пятьдесят ударов в минуту. Но свой, настоящий, живой.</p>
    <p>— Есть ритм! — заорал Артем, и в его голосе была чистая, незамутненная радость. — Синусовый ритм! Давление шестьдесят на сорок и растет!</p>
    <p>Вся операционная выдохнула разом. Громкий, общий выдох облегчения. Будто мы все десять минут не дышали вместе с Ксенией.</p>
    <p>Неволин медленно, очень медленно опустился на ближайший стул. Просто сел посреди стерильной операционной, уронив голову на руки, и его плечи затряслись.</p>
    <p>Астафьева сняла очки и принялась яростно протирать их — хотя все видели, что она просто вытирает слезы.</p>
    <p>Доронин обнимал свой крио-зонд, как любимого ребенка, бормоча что-то бессвязное про гениальность отрицательных температур.</p>
    <p>Матрона Егоровна молча отвернулась к столику с инструментами, но я видел, как дрожат ее широкие, сильные плечи.</p>
    <p>А я стоял и смотрел на Ксению. На ее бледное, измученное лицо. На грудную клетку, которая ритмично, слабо, но самостоятельно поднималась и опускалась. На мониторы, показывающие стабильные, пусть и низкие, жизненные показатели.</p>
    <p>Мы сделали это. Мы прошли по лезвию ножа над пропастью и не упали. Мы украли ее у Смерти. Буквально вырвали из костлявых рук. Мы победили.</p>
    <p>Но главный вопрос остался без ответа. Проснется ли она?</p>
    <p>Три часа спустя.</p>
    <p>Ординаторская выглядела как лазарет после тяжелого боя. Мы сидели кто где — на диванах, стульях, просто на полу, прислонившись к стене. Кофе давно остыл в чашках, но никто его не пил. Просто держали, грея холодные, дрожащие пальцы.</p>
    <p>Молчали.</p>
    <p>Молчание. Оно было почти осязаемым. Что тут скажешь? «Отличная работа»? «Мы молодцы»? Любые слова казались фальшивыми, неуместными. Мы не победили. Мы просто заключили перемирие со Смертью на неопределенный срок. И теперь ждали, чью сторону она выберет в итоге.</p>
    <p>Неволин первым нарушил тишину.</p>
    <p>— Я видел, — сказал он тихо, глядя в пустоту перед собой. — Золотой свет. Это было… реально?</p>
    <p>— Массовая галлюцинация от стресса, — машинально, как по учебнику, ответила Астафьева. — Должно быть научное объяснение.</p>
    <p>— Какое? — Доронин повернулся к ней, его глаза лихорадочно блестели. — Какое научное объяснение тому, что сердце билось без электрической активности? Что время внутри операционного поля текло иначе?</p>
    <p>Астафьева открыла рот, но тут же закрыла. Научного объяснения не было.</p>
    <p>— Неважно, — сказал Артем, и его голос выразил то, что чувствовали мы все. — Реальное или нет, оно дало нам время. И мы его использовали.</p>
    <p>Они пытаются найти объяснение. Уложить чудо в прокрустово ложе своей научной картины мира. А я просто… благодарен. Кому? Ррыку? Фырку? Им обоим. Но я благодарен за те десять минут. Без них мы бы сейчас сидели не здесь, а писали посмертный эпикриз.</p>
    <p>Матрона Егоровна фыркнула.</p>
    <p>— Столько лет в операционных, а такого не видела. Хотя… — она задумалась, ее взгляд ушел куда-то в прошлое. — Был один раз. Давно… Ребенок упал с крыши, травма несовместимая с жизнью. Мы уже хотели констатировать, как вдруг… время словно остановилось. И старший хирург, царство ему небесное, за пять минут сделал то, на что нужен час. Спас пацана.</p>
    <p>Она помолчала, покачивая головой.</p>
    <p>— Тогда я подумала — показалось. От усталости. А теперь…</p>
    <p>Дверь тихо открылась. Вошел Филипп Самуилович — бледный, с темными кругами под глазами, постаревший на десять лет за одну ночь.</p>
    <p>— Как она? — спросили мы почти хором.</p>
    <p>— Стабильна. Все показатели в пределах допустимого. Отека нет. Но… — он помедлил, и эта пауза была страшнее любого приговора. — Кома. Глубокая кома. Третья степень по шкале Глазго.</p>
    <p>Воздух вышел из комнаты. Не физически, но я это почувствовал. Последняя, крошечная искорка надежды, которая теплилась в каждом из нас, погасла. Мы выиграли битву, но, кажется, проиграли войну. Мы спасли ее тело, но потеряли ее сознание. Самую суть. Ксению.</p>
    <p>— Ствол был сдавлен слишком долго, — продолжил Филипп глухим голосом. — Возможны необратимые повреждения. Она может не проснуться. Никогда.</p>
    <p>Я поднялся. Адреналин окончательно схлынул, оставив после себя только свинцовую, тошнотворную усталость.</p>
    <p>— Пойду к ней.</p>
    <p>— Илья… — начал Артем, но я остановил его взглядом.</p>
    <p>— Нужно убедиться самому.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии. Мягкий свет, тихое, ритмичное попискивание мониторов. У стекла наблюдательной комнаты стоял Император Александр Четвертый. Филипп зашел следом за мной.</p>
    <p>Я подошел и молча встал рядом.</p>
    <p>Ксения лежала в окружении аппаратуры. Маленькая, хрупкая, потерянная в огромной кровати. Лицо было спокойным, умиротворенным. Как будто она просто спит и видит хорошие сны.</p>
    <p>Но это был не сон. Это была кома — та темная, бездонная пропасть между жизнью и смертью, откуда не всегда возвращаются.</p>
    <p>— Она… проснется? — голос Императора дрожал. Впервые за все это время я слышал в нем не властную сталь, а простую, отчаянную отцовскую боль.</p>
    <p>Я мог бы соврать. Сказать то, что он хочет услышать. Дать ему ложную надежду. Это было бы милосердно. И это было бы профессиональным преступлением. Он заслуживал правды. Какой бы жестокой она ни была.</p>
    <p>— Я не знаю, Ваше Величество. Мы убрали причину — опухоль обезврежена. Отек остановлен. Мы дали ее мозгу шанс восстановиться. Но ствол мозга был сдавлен слишком долго. Какие повреждения обратимы, а какие нет… покажет только время.</p>
    <p>— Сколько? — он резко повернулся ко мне. В его серых глазах плескалось отчаяние, тщательно скрываемое за маской ледяного контроля. — Сколько ждать?</p>
    <p>— Дни. Недели. Может быть, месяцы. Мозг восстанавливается мучительно медленно. Но если за две недели не будет никакой динамики… — я не закончил. Не нужно было. Он все понял.</p>
    <p>Мы стояли втроем, три молчаливые фигуры, и смотрели на неподвижное лицо девочки. Минуты тянулись как часы. Только мониторы отсчитывали секунды ровным, безразличным электронным писком.</p>
    <p>И тут Филипп, который все это время неотрывно изучал показания на одном из экранов, вдруг выпрямился. Его глаза расширились.</p>
    <p>— Ваше Величество… — голос сорвался, он откашлялся, пытаясь совладать с собой. — Ваше Величество! Илья Григорьевич! Смотрите!</p>
    <p>Мы оба повернулись к монитору, на который он указывал. ЭЭГ — электроэнцефалограф, регистрирующий электрическую активность мозга.</p>
    <p>Последний час там были только медленные, хаотичные, пологие волны. Дельта-ритм глубокой комы. Мозг в спячке, на минимальном энергопотреблении.</p>
    <p>Но сейчас… сейчас что-то изменилось.</p>
    <p>Среди хаотичных, медленных волн начали появляться другие. Более быстрые, более организованные, ритмичные. Сначала одна, потом две, потом целая серия, похожая на веретено.</p>
    <p>Не может быть. Альфа-ритм. Ритм бодрствования. Это… это как увидеть росток, пробившийся сквозь толщу асфальта. Как услышать пение птиц посреди выжженной пустыни. Это невозможно. Но это происходит.</p>
    <p>— Это… — Филипп сглотнул, его адамово яблоко дернулось. — Это альфа-ритм. Восемь-двенадцать герц. Ритм спокойного бодрствования.</p>
    <p>— Что это значит? — Император вцепился в спинку кровати так, что костяшки побелели.</p>
    <p>— Это значит, — я медленно выдохнул, не веря собственным глазам, — что ее мозг просыпается. Она еще не открыла глаза, возможно, еще не осознает себя, но… ее сознание возвращается. Оно пробивается сквозь кому.</p>
    <p>На экране альфа-волны становились все четче, все стабильнее. Как радиосигнал, который наконец-то пробился сквозь помехи и эфирный шум.</p>
    <p>Фырк на моем плече тихо, судорожно всхлипнул.</p>
    <p>— Двуногий… смотри…</p>
    <p>Я перевел взгляд на Ксению. И замер.</p>
    <p>Ее ресницы дрогнули. Едва заметно, как трепет крыльев ночной бабочки. Потом еще раз.</p>
    <p>Веки приподнялись на миллиметр, показывая тонкую полоску радужки. Закрылись. Снова приоткрылись, уже шире.</p>
    <p>Она не проснулась. Еще нет. Но она уже была в пути. Она возвращалась к нам.</p>
    <p>— Пап.</p>
    <p>Я не услышал, я почувствовал это слово. Не «дядя Саша». Не «Ваше Величество». Пап. Простое, детское слово, которое в этот момент было сильнее всех императорских указов и гильдейских уставов. Слово, которое вернуло отца его дочери, а дочь — ее отцу.</p>
    <p>Ее бескровные губы едва заметно шевельнулись.</p>
    <p>— Пап? — прошептала она. Тихо, почти беззвучно, но в оглушающей тишине палаты это прозвучало как выстрел. — Папа… где… я?</p>
    <p>Император Всероссийский, самодержец ста пятидесяти миллионов подданных, покоритель половины Европы, человек, чьего взгляда боялись короли и генералы, рухнул на колени у кровати своей тайной дочери. Он взял ее безжизненную руку в свои, прижал к губам и заплакал.</p>
    <p>Не как Император. Как простой, смертный, безмерно уставший и безмерно счастливый отец.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Я видел, как губы Ксении еще раз шевельнулись, словно она хотела сказать что-то еще. Но силы покинули ее. Веки медленно, плавно опустились, как занавес в конце спектакля. Дыхание из рваного, поверхностного стало глубоким, размеренным. Грудная клетка поднималась и опускалась с метрономной точностью.</p>
    <p>Император вцепился в ее руку обеими ладонями, словно боялся, что она растворится в воздухе. Костяшки его пальцев побелели от нечеловеческого напряжения.</p>
    <p>— Ксюша? — его голос сорвался на панический шепот. — Девочка? Не уходи! Пожалуйста, не уходи снова!</p>
    <p>Паника. Он только что вернул ее и тут же боится снова потерять. Он не видит мониторы, не слышит ровный ритм сердца. Он видит только закрытые глаза. Сейчас он не Император. Он просто отец. Испуганный до смерти отец.</p>
    <p>Филипп Самуилович положил руку ему на плечо. Крепко, уверенно. Заземляя. Он единственный кому можно было так сделать из присутствующих.</p>
    <p>Я делал так сотни раз с обезумевшими от горя родственниками пациентов. Только обычно я говорил совсем другие слова.</p>
    <p>— Ваше Величество, — мой голос прозвучал спокойно, ровно, как голос пилота, объявляющего о зоне турбулентности. — Все в порядке. Это не кома. Это физиологический сон. Ее мозг перегружен событиями последних часов. Он делает единственное, что сейчас правильно — уходит в защитный режим восстановления.</p>
    <p>Император медленно повернул ко мне лицо. В его серых глазах плескался ужас вперемешку с отчаянной, цепляющейся за соломинку надеждой. Коктейль, который я видел слишком часто.</p>
    <p>— Вы… вы уверены?</p>
    <p>Артем который неслышно тоже появился в палате уже склонился над мониторами. Его пальцы танцевали по сенсорным экранам, вызывая на свет вереницы графиков и столбцы цифр.</p>
    <p>— Абсолютно уверены! — он обернулся к нам, и на его измученном лице сияла широкая, искренняя улыбка. — Смотрите! Давление сто десять на семьдесят — идеально для ее возраста и состояния. Пульс семьдесят два удара в минуту — ритмичный, синусовый. Сатурация девяносто восемь процентов — легкие работают как швейцарские часы!</p>
    <p>Он переключил главный экран на данные ЭЭГ.</p>
    <p>— А вот это вообще красота! Видите? Альфа-ритм плавно переходит в тета-волны. Частота падает с двенадцати до семи герц. Классическая, учебная картина естественного, глубокого засыпания!</p>
    <p>Мозг делает то, что должен — отключается для восстановления. Как компьютер после критической системной ошибки. Перезагрузка. Дефрагментация. Очистка оперативной памяти от всего того ужаса, что он пережила.</p>
    <p>Вот он, мой анестезиолог. Мой тыл. Пока я разбираюсь с психологией, он подводит под чудо научную базу. Цифры. Графики. Факты. То, что успокаивает лучше любых слов. Мы — идеальная команда.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк подпрыгнул на моем плече, его усики дрожали от возбуждения. — Смотри! Ее астральное тело стабилизировалось! Серебряная нить, что связывает душу с телом — она крепка как корабельный канат! Толстая, пульсирующая! Она никуда не уходит, просто… отдыхает.</p>
    <p>Я кивнул, больше для себя, чем для него, и повернулся к Артему.</p>
    <p>— Введи пропофол. Двадцать миллиграммов для начала.</p>
    <p>Артем замер со шприцем в руке.</p>
    <p>— Зачем? Она же и так спит.</p>
    <p>— Нам нужна контролируемая седация. Ее мозг сейчас как оголенный провод — любой случайный стимул, любой громкий звук, любой яркий сон может вызвать каскад судорог. Минимум двенадцать часов полного, глубокого, медикаментозного покоя. Никаких сновидений, никаких кошмаров, никакой REM-фазы. Только дельта-сон.</p>
    <p>Мы вытащили ее из бездны. Но она все еще на краю. Ее мозг сейчас — хрупчайший механизм после капитального ремонта. Любая случайная искра, любое лишнее напряжение — и все полетит к чертям. Нам нужно дать ему время. Время на полную перезагрузку.</p>
    <p>— Понял, — Артем коротко кивнул, вводя препарат в центральный катетер. — Углубляем сон. Делаем его… безопасным.</p>
    <p>Филипп Самуилович мягко потянул плечо Императора. Профессиональная суперспособность старого лекаря — понимать когда нужно остановиться.</p>
    <p>— Ваше Величество, — его голос был мягким, но в нем звучала сталь. — Вам необходимо выйти. Мы должны провести полный послеоперационный протокол. Это займет время.</p>
    <p>— Я не уйду от нее! — Император вцепился в руку дочери еще крепче. — Я двенадцать лет ждал, чтобы услышать… Я никуда не уйду!</p>
    <p>— Вы вернетесь через час, — Филипп был непреклонен. — Ровно через час. Но сейчас лекарям нужно пространство для работы. Нужно проверить все системы, взять анализы, подключить дополнительный мониторинг. Ваше присутствие будет… мешать.</p>
    <p>В дверях появился Васнецов. Янтарные четки в его руках щелкали в быстром, нервном ритме.</p>
    <p>— Ваше Величество, — он поклонился. — Прошу вас. Доверьтесь лекарям. Они спасли ее. Они знают, что делают.</p>
    <p>Император медленно, словно во сне, разжал пальцы. Рука Ксении безвольно упала на простыню. Маленькая, бледная, с тонкими синими венками под прозрачной кожей.</p>
    <p>— Один час, — сказал он, глядя мне прямо в глаза. — Ровно шестьдесят минут. Ни секундой больше. И я возвращаюсь.</p>
    <p>Это был не вопрос. Это был приказ. Император Всероссийский отдавал приказ.</p>
    <p>Он снова Император. Паника ушла, вернулся контроль. Но теперь это не приказ правителя подчиненному. Это приказ одного мужчины другому, которому он только что доверил самое ценное. Это уже не просто субординация, а что-то большее.</p>
    <p>— Шестьдесят минут, — подтвердил я.</p>
    <p>Они вышли — Император двигался как лунатик, Васнецов поддерживал его под локоть, Филипп шел сзади, готовый подхватить, если ноги откажут.</p>
    <p>Дверь закрылась с тихим щелчком.</p>
    <p>И атмосфера в операционной изменилась мгновенно.</p>
    <p>Все. Спектакль окончен. Родственники выведены из реанимации. Теперь можно работать. Чудо произошло. Но чудо — это не финал. Это только начало. Начало долгого, мучительного пути к восстановлению. И этот путь начинается прямо сейчас.</p>
    <p>Я выпрямился, и мой голос прозвучал резко, по-деловому, без тени усталости.</p>
    <p>— Так, работаем! — скомандовал я, и мой голос прозвучал на удивление ровно и твердо. — У нас пятьдесят восемь минут!</p>
    <p>Дверь распахнулась. Астафьева вкатила портативный ЭЭГ-аппарат — машину размером с посудомоечную, утыканную проводами, как новогодняя елка гирляндами.</p>
    <p>За ней почти бегом следовал Доронин, прижимая к груди планшет и кейс с диагностическим оборудованием. Замыкала процессию Матрона Егоровна с большим стерильным подносом, на котором блестели инструменты и перевязочный материал.</p>
    <p>В дверях остановился Неволин. Он не вошел, просто стоял, прислонившись к косяку, и молча наблюдал. Его седые брови сошлись на переносице.</p>
    <p>Они работают как единый механизм. Ни споров, ни пререканий, ни скепсиса. Семнадцать</p>
    <p>попыток и одно чудо сделали то, чего не смогли бы добиться никакие приказы. Теперь они не только подчиняются, но еще и доверяют.</p>
    <p>— Марина Львовна, полная энцефалограмма! — я уже аккуратно снимал электроды экстренного мониторинга с головы Ксении. — Шестьдесят четыре канала. Мне нужна полная карта мозговой активности!</p>
    <p>— Уже готовлю, — она раскладывала электроды по международной схеме 10–20, ее движения были методичными, аккуратными, как у ювелира, работающего с россыпью бриллиантов. — Fp1, Fp2 на лоб… F3, F4 на фронтальную кору… C3, C4 на центральную…</p>
    <p>— Доронин! — я повернулся к инженеру. — Нужна МРТ. Хочу видеть, что осталось от опухоли и оценить зону крионекроза!</p>
    <p>— Здесь есть аппарат, — он яростно тыкал пальцем в свой планшет. — Сделаем.</p>
    <p>— Артем, внутричерепное давление! Каждые пятнадцать минут! Малейшее повышение — сразу маннитол!</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>— Матрона Егоровна…</p>
    <p>— Знаю, знаю, — она уже протирала место операционного доступа антисептиком. — Полная стерильность. Риск инфекции после такого вмешательства — как играть в русскую рулетку с пятью патронами из шести.</p>
    <p>Команда работала как отлаженный механизм. Швейцарские часы экстренной медицины. Каждый знал свою роль, свое место, свою задачу. Никаких лишних движений, никаких лишних слов.</p>
    <p>— Первые данные пошли! — Астафьева уставилась на экран своего аппарата. Ее глаза за толстыми линзами очков расширились. — Невероятно… Илья Григорьевич, вы должны это увидеть!</p>
    <p>Я подошел к монитору. На экране были выведены две энцефалограммы. Сверху — запись четырехчасовой давности, во время пика криза. Снизу — текущая. Разница была как между выжженной пустыней Сахара и влажным, полным жизни тропическим лесом Амазонки.</p>
    <p>— Смотрите, — ее палец, тонкий и нервный, скользил по верхнему графику. — Это запись во время агонии. Хаотичные медленные дельта-волны, частота меньше четырех герц. Амплитуда падает до пяти микровольт. Это практически электрическая тишина. Мозг на грани необратимой смерти.</p>
    <p>Ее палец переместился на нижний график.</p>
    <p>— А вот сейчас… Боже мой, посмотрите на это!</p>
    <p>График пульсировал жизнью. Четкие, ритмичные волны накатывали одна за другой, как морской прибой.</p>
    <p>— Альфа-ритм! Восемь-двенадцать герц, амплитуда тридцать микровольт! И смотрите… вот они! — она ткнула в характерные, короткие всплески на графике. — Сонные веретена! Частота двенадцать-четырнадцать герц, продолжительность полторы секунды! К-комплексы! Это паттерн второй стадии здорового, физиологического сна! Ее мозг не просто выжил — он активно восстанавливается!</p>
    <p>Я смотрел на экран, и внутри поднималось что-то теплое, почти забытое.</p>
    <p>Не просто облегчение. Это была чистая, незамутненная радость ученого, видящего, как его самая безумная гипотеза подтверждается на практике.</p>
    <p>Ее мозг не просто выжил. Он перестраивался. Перезагружался. Искал новые пути в обход поврежденных участков. Нейропластичность во всей своей красе. Миллиарды нейронов выстраивали новые связи, как муравьи, восстанавливающие разрушенный муравейник.</p>
    <p>— Продолжайте мониторинг, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Хочу видеть динамику каждые тридцать минут. И особое внимание на эпилептиформную активность. После такого вмешательства риск судорог…</p>
    <p>— Я знаю, — Астафьева уже настраивала параметры тревоги. — Любые острые волны, спайки, комплексы «пик-волна» — сразу сообщу.</p>
    <p>Краем глаза я заметил движение. Неволин сделал шаг в палату. Потом еще один. Он подошел к монитору, склонился над ним. Его глаза бегали по графикам, анализируя, сравнивая, оценивая.</p>
    <p>Молчание растянулось. Тридцать секунд. Минута.</p>
    <p>— Можно копию? — спросил он наконец. Голос был хриплым, словно он очень долго молчал. — Для… для анализа.</p>
    <p>Астафьева молча кивнула и нажала несколько кнопок. Принтер рядом с ней зажужжал, выплевывая длинные метры бумаги с извивающимися линиями графиков.</p>
    <p>Неволин взял распечатку, аккуратно свернул и сунул во внутренний карман своего наспех наброшенного халата. Затем он повернулся ко мне. Наши взгляды встретились.</p>
    <p>— Чудо, — сказал он тихо. — Настоящее медицинское чудо. Вы сделали невозможное, Разумовский.</p>
    <p>И, не дожидаясь ответа, развернулся на каблуках и вышел. Спина была идеально прямой, плечи расправлены. Но я видел — они дрожали. Едва заметно, но дрожали.</p>
    <p>— Ого! — присвистнул в моей голове Фырк. — Старый павлин признал поражение! Это, двуногий, дороже любой Нобелевки! Запиши этот день в календарь — академик Неволин признал, что ошибался!</p>
    <p>— Доронин! — я повернулся к инженеру. — Какие показания с зонда? Температура в зоне воздействия?</p>
    <p>— Проверяю… — он подключил какой-то прибор к своему планшету, и на экране побежали цифры. — Минус пятьдесят три градуса в эпицентре! Ледяная сфера держится! Тает медленно, примерно два градуса в час. При такой скорости полное размораживание займет не меньше суток.</p>
    <p>— Отлично. Опухоль будет отмирать постепенно, без массированного выброса токсинов. Организм успеет их метаболизировать.</p>
    <p>— Гениально! — Доронин подпрыгнул от возбуждения. — Криоабляция вместо термоабляции! Это же революция! Я напишу статью! Нет, цикл статей! Или монографию!</p>
    <p>Легко увлечься. Легко поверить, что ты человек, сотворивший чудо. Но я просто лекарь. И моя работа не заканчивается статьей в журнале. Она заканчивается тогда, когда пациент уходит домой на своих ногах. А до этого еще очень, очень далеко.</p>
    <p>— Сначала пациентка должна выздороветь, — осадил его я. — Потом будем революции устраивать.</p>
    <p>Матрона Егоровна фыркнула, раскладывая стерильные салфетки.</p>
    <p>— Мальчишки. Все вы мальчишки. Даже с сединой. Готовы мир перевернуть, лишь бы доказать, что вы самые умные.</p>
    <p>Но в ее голосе не было привычной едкости. Скорее… теплота? Усталое одобрение?</p>
    <p>От Матроны Егоровны это было равносильно ордену «За заслуги перед Отечеством». Она видела сотни хирургов — гениев и бездарей, смельчаков и трусов. И если она считает тебя не просто «мальчишкой», значит, ты сдал самый главный экзамен.</p>
    <p>— Так! — я посмотрел на часы на стене. — Тридцать две минуты. Заканчиваем базовые процедуры.</p>
    <p>Ровно через час, как и обещал, я вышел в наблюдательную. Император сидел на неудобном больничном стуле, уронив голову в ладони.</p>
    <p>Могущественный правитель ста пятидесяти миллионов подданных, человек, чье слово было законом, выглядел как любой другой отец в приемном покое реанимации — потерянным, разбитым, абсолютно беспомощным.</p>
    <p>Васнецов стоял у окна, его янтарные четки щелкали в бешеном, лихорадочном ритме. Анастасия Шелестова сидела в углу, сжавшись в комок; ее обычно идеальная прическа растрепалась, а под глазами размазалась дорогая тушь.</p>
    <p>Эмоциональная мясорубка этой ночи не пощадила никого.</p>
    <p>Все они подскочили, когда я вошел.</p>
    <p>— Как она? — Император бросился ко мне, его движение было резким, почти отчаянным. — Что с ней? Почему она снова заснула? Это плохо? Это хорошо? Говорите же!</p>
    <p>— Ваше Величество, — я мягко взял его под локоть и усадил обратно на стул, жестом приглашая сесть тоже. — Все процедуры завершены. Послушайте внимательно.</p>
    <p>Он сел, но весь подался вперед, впившись в меня взглядом, в котором смешались страх и надежда.</p>
    <p>Нужно говорить просто. Без терминов. Без «паттернов сна» и «стволовых структур». Ему сейчас нужна не лекция по нейрофизиологии, а уверенность. Четкая, простая метафора, за которую он сможет уцепиться.</p>
    <p>— Энцефалограмма показывает здоровый, глубокий сон. Не кома — именно сон. Все жизненные показатели в пределах возрастной нормы. Внутричерепное давление стабильно. Отека нет.</p>
    <p>— Но почему она спит? Она же проснулась! Сказала… — Голос сорвался на последнем слове, полном боли и восторга.</p>
    <p>— Представьте, что мозг — это компьютер, — я искал аналогию, которую он точно поймет. — Сложнейший биологический компьютер. Последние сутки он работал на запредельной мощности, борясь с опухолью. Потом — критическая системная ошибка, почти полный крах системы. Мы провели… скажем так, экстренное восстановление. Заменили поврежденные файлы, удалили вирус.</p>
    <p>Он внимательно слушал, кивая, его лицо стало чуть более осмысленным.</p>
    <p>— Теперь этому компьютеру нужна перезагрузка. Полная, глубокая перезагрузка. Дефрагментация диска, очистка реестра, восстановление системных файлов. Это занимает время. Но это абсолютно необходимо для дальнейшей стабильной работы.</p>
    <p>— Сколько? — вопрос прозвучал как короткий, резкий выстрел. — Сколько времени?</p>
    <p>— Минимум двенадцать часов медикаментозного сна. Потом она проснется. По-настоящему проснется. И тогда… тогда мы узнаем, насколько успешно прошло восстановление.</p>
    <p>— Я могу… — он сглотнул, его адамово яблоко дернулось. — Могу побыть с ней?</p>
    <p>— Не просто можете — должны.</p>
    <p>Он вскинул голову, в его глазах мелькнуло недоверие.</p>
    <p>— Есть множество исследований, — продолжил я, глядя ему прямо в глаза. — Даже в глубоком сне под действием седативных препаратов мозг продолжает воспринимать знакомые голоса. Особенно голоса близких людей.</p>
    <p>Сейчас я лечу не только ее. Я лечу и его. Даю ему не просто разрешение быть рядом, а задачу. Цель. Превращаю его из пассивного, напуганного наблюдателя в активного участника процесса восстановления. Это лучшая терапия от беспомощности.</p>
    <p>— Звук вашего голоса будет стимулировать определенные зоны ее мозга. Поможет формированию новых нейронных связей. Ускорит восстановление. Это не мистика — это чистая нейрофизиология.</p>
    <p>Он встал. Резко, порывисто, словно кто-то дернул его за невидимые нити. Паника в его глазах сменилась деятельной, почти лихорадочной решимостью.</p>
    <p>— Что мне делать? Как? О чем говорить?</p>
    <p>— Просто будьте рядом. Держите за руку — тактильный контакт не менее важен. Разговаривайте. О чем угодно. Рассказывайте сказки, которые, возможно, рассказывали ей в детстве. Вспоминайте счастливые моменты. Планируйте будущее. Главное — чтобы она слышала ваш голос.</p>
    <p>Пять минут спустя он сидел у ее кровати. Переоделся в стерильный халат, который нелепо смотрелся на его атлетичной фигуре, но ему было абсолютно плевать.</p>
    <p>Маленькая, хрупкая рука Ксении почти полностью исчезла в его огромных ладонях. Он держал ее так осторожно, так бережно, словно боялся сломать.</p>
    <p>— Ксюша… — прошептал он, и его голос дрогнул. — Моя маленькая принцесса…</p>
    <p>Он откашлялся, попробовал снова, уже тверже.</p>
    <p>— Помнишь, как ты хотела увидеть дворец? Большой тронный зал? Я покажу тебе. Все покажу. Там… там портреты всех императоров. От Петра Великого до… до меня. Твой портрет тоже будет там. Я прикажу лучшему художнику…</p>
    <p>Он замолчал, резко покачал головой.</p>
    <p>— Нет. К черту портреты. Знаешь, что мы сделаем? Мы поедем к морю. К настоящему морю. В Крым. Или… или в Сочи. Куда захочешь. Будем строить замки из песка. Собирать гладкие, отполированные волнами ракушки. Есть мороженое, пока не заболят животы.</p>
    <p>Его голос стал тише, интимнее, предназначенным только для нее одной. И слышным только ей одной.</p>
    <p>Я стоял за стеклом наблюдательной, а рядом со мной, незаметно подойдя, замер Филипп Самуилович. Мы смотрели на эту невозможную, невероятную картину — Император Всероссийский, самодержец, диктатор, тиран (нужное подчеркнуть) сидел у постели маленькой девочки и тихо рассказывал ей про море.</p>
    <p>— Впервые вижу его таким, — прошептал Филипп. — Не Императором. Просто… отцом.</p>
    <p>— У каждого своя маска, — ответил я, не отрывая взгляда от сцены в палате. — Император, лекарь, палач, святой. Мы все носим маски. И только в такие моменты можем их снять. Когда больше некого обманывать. Даже себя.</p>
    <p>— Философствуешь?</p>
    <p>— Иногда, — усмехнулся я.</p>
    <p>Усталость, которую я гнал от себя все эти часы с помощью адреналина и кофеина, накатила внезапно. Тяжелой, вязкой, непреодолимой волной. Адреналин схлынул, оставив после себя пустоту. Ноги стали ватными, руки налились свинцом.</p>
    <p>— Иди отдохни, — Филипп мягко положил руку мне на плечо. — Я прослежу за всем. Если что-то изменится — сразу позову.</p>
    <p>— Двенадцать часов, — сказал я, заставляя язык шевелиться. — Через двенадцать часов начинаем плавно уменьшать седацию и будить.</p>
    <p>— Знаю. Иди.</p>
    <p>Я кивнул и поплелся к выходу. В дверях не удержался, обернулся. Император все так же сидел у кровати дочери, держал ее за руку и что-то шептал.</p>
    <p>Ординаторская встретила меня густым запахом свежесваренного кофе и тихим, усталым гулом голосов. Вся команда была здесь — измотанные, с темными кругами под глазами, но с каким-то новым, внутренним светом. Тем самым светом, что появляется в глазах солдат после выигранного, невозможного боя.</p>
    <p>Артем восседал на старом дерматиновом диване, закинув ноги в больничных тапках на журнальный столик. Астафьева устроилась в глубоком кресле, сняв очки и устало массируя переносицу. Доронин, даже сейчас, что-то лихорадочно чертил в блокноте — схемы, формулы, графики. Матрона Егоровна стояла у окна, глядя на раскинувшийся внизу ночной город.</p>
    <p>Только Неволин сидел в углу, отдельно от всех. Он просто смотрел в пустоту, и я не мог прочитать ничего на его лице.</p>
    <p>— А вот и герой дня! — Артем заметил меня и поднял пластиковый стаканчик. — Филипп Самуилович передал. Коньяк. Настоящий, французский. Сказал, для особых случаев.</p>
    <p>На столе действительно стояла початая бутылка янтарной жидкости и стопка пластиковых стаканчиков для кофе.</p>
    <p>— Если это не особый случай, — продолжил Артем, аккуратно разливая янтарную, пахнущую ванилью и дубом жидкость, — то я не знаю, что вообще можно считать особым.</p>
    <p>Пластик и элитный коньяк. Идеальная метафора нашей команды.</p>
    <p>Я принял стаканчик.</p>
    <p>Сборище несовместимых элементов, гениев и провинциалов, академиков и простых трудяг, которых смешали в одном шейкере и взболтали до состояния смертельной усталости. И на выходе получился… вот этот момент.</p>
    <p>Момент хрупкого, выстраданного единства.</p>
    <p>Все взяли стаканчики. Подняли их. Мы смотрели друг на друга. Что тут скажешь? «За победу»? «За медицину»? «За чудо»? Любые слова казались пустыми и ненужными.</p>
    <p>Неволин встал. Медленно, с усилием, словно его суставы заржавели. Стаканчик в его руке мелко, заметно дрожал.</p>
    <p>— Я должен кое-что сказать.</p>
    <p>Все замерли. Даже Доронин оторвался от своих чертежей. Академик Неволин, живая легенда нейрохирургии, монумент академического высокомерия, хотел что-то сказать.</p>
    <p>Что сейчас будет? Новый разнос? Обвинения? Или… что-то другое? Я видел, как он плакал. Но признает ли он это перед всеми? Человек его статуса, его гордыни…</p>
    <p>Он повернулся ко мне. В его глазах было что-то, чего я никогда там не видел. Нечто похожее на смирение.</p>
    <p>— Разумовский, — начал он. Голос был хриплым. Он остановился. Сглотнул. Начал снова. — Илья Григорьевич, я был неправ. Полностью. Абсолютно. Категорически неправ.</p>
    <p>Тишина в ординаторской стала осязаемой. Даже гудение вентиляции, казалось, замолкло, прислушиваясь.</p>
    <p>— Я вел себя как старый, самовлюбленный индюк, — продолжил он, глядя мне прямо в глаза. — Застрявший в прошлом веке. Уверенный, что знает все. Что молодые лекари не могут научить его ничему новому.</p>
    <p>Он сделал паузу. Отпил коньяк. Поморщился — не от вкуса, а от горечи собственных слов.</p>
    <p>— То, что вы сделали сегодня… это выходит за рамки медицины. Это больше, чем хирургия, чем наука. Это… искусство. Нет, даже не искусство. Это чудо.</p>
    <p>Голос дрогнул на последнем слове.</p>
    <p>— Я проводил операции сорок три года. Тысяча пятьсот тридцать семь операций на головном мозге. Я думал, что видел все. Что знаю все. Что какой-то молодой парень не сможет меня удивить.</p>
    <p>Он снова посмотрел мне в глаза, и в его взгляде больше не было презрения. Только усталость и что-то еще. Уважение?</p>
    <p>— Я был дураком. Старым, упрямым дураком. И я… — голос сломался совсем, перешел в хриплый шепот. — Я горжусь, что был свидетелем вашего триумфа. И частью вашей команды. Пусть недостойной частью. Вы не просто хирург, Разумовский. Вы — гений. И я прошу прощения. За все. За каждое язвительное слово, за каждый презрительный взгляд. Простите этого старого дурака.</p>
    <p>Он поднял свой дрожащий пластиковый стаканчик.</p>
    <p>— За вас. За того, кто сделал невозможное.</p>
    <p>И выпил залпом, как дешевую водку.</p>
    <p>Повисла тишина. Неловкая, тягучая, звенящая. Никто не знал, что сказать. Академик Неволин, монумент гордыни, человек-скала, только что публично покаялся. Это было как увидеть, как Эверест кланяется маленькому холму.</p>
    <p>Астафьева медленно встала. Сняла очки, принялась их протирать — но все видели, что она просто вытирает слезы.</p>
    <p>— Я тоже, — сказала она тихо. — Я думала, вы безумец. Мальчишка, начитавшийся фантастических романов. Но вы… вы видите то, чего не видим мы. Видите насквозь. Как будто у вас рентген вместо глаз.</p>
    <p>Доронин подскочил, едва не пролив свой коньяк.</p>
    <p>— Крио-режим! — выкрикнул он, и в его голосе звенел чистый, детский восторг. — Гениально! Почему я сам не додумался? Термоабляция разрушает клетки, выпускает токсины! А криоабляция — замораживает их! Запирает токсины внутри! Это же революция! Новая парадигма в нейроонкологии!</p>
    <p>Матрона Егоровна фыркнула — ее фирменный звук, который мог означать что угодно, от презрения до восхищения.</p>
    <p>— Мальчишка сумасшедший, — проворчала она, но я увидел, как уголки ее губ тронула улыбка. — Но руки золотые. И голова на месте. Хотя иногда кажется, что она у тебя не оттуда растет.</p>
    <p>Это был высший комплимент. Не «гений», не «чудотворец». Просто «руки золотые». От Матроны Егоровны, это звучало как посвящение в рыцари.</p>
    <p>Артем поднял свой стаканчик.</p>
    <p>— За команду! — сказал он громко, нарушая тишину. — За невозможное, ставшее возможным! За то, что мы это сделали!</p>
    <p>Все чокнулись. Пластик о пластик — глухой, невыразительный звук. Но искренность этого момента компенсировала все.</p>
    <p>Выпили. Коньяк обжег горло и растекся теплом по груди. Хороший коньяк. Правильный для такого момента.</p>
    <p>Все расселись кто где. Атмосфера изменилась, напряжение спало. Начали говорить — тихо, устало, но с воодушевлением. Вспоминали моменты операции. Каждый — свой момент ужаса. Свой момент триумфа.</p>
    <p>— Когда монитор показал прямую линию, я думал — все, — говорил Артем, качая головой. — Конец. Мы ее потеряли.</p>
    <p>— А потом этот золотой свет… — Астафьева покачала головой, ее научный скептицизм давал трещину. — Я до сих пор не верю. Это было реально? Или массовая галлюцинация?</p>
    <p>— Реально, — твердо сказал Доронин. — Я видел показания приборов. Время внутри операционного поля текло иначе. Это невозможно объяснить классической физикой, но это было.</p>
    <p>Я молчал, слушал их, потягивая коньяк. Но мысли мои были далеко. Где сейчас Ррык? Что с ним? Он отдал так много…</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк устроился у меня на колене, свернувшись теплым клубочком. — Думаешь о большом коте?</p>
    <p>— Он вернется? Или мы потеряли его навсегда? — мысленно спросил я.</p>
    <p>— Вернется, — голос Фырка стал на удивление серьезным, без обычной иронии. — Но не скоро. Он отдал слишком много астральной энергии. Десять минут удержания границы между жизнью и смертью… Это как если бы человек отдал десять литров крови. Выжить можно, но восстановление займет месяцы.</p>
    <p>— Месяцы?</p>
    <p>— Может, годы. Духи-хранители восстанавливаются медленно. Но он упрямый, как все кошачьи. И знаешь что?</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Он тобой гордится. Я видел это в его глазах перед тем, как он растворился. Гордость. Уважение. Может, даже… любовь? Хотя какая любовь у двухтысячелетнего призрачного кота.</p>
    <p>Фырк фыркнул — миниатюрная, бурундучья версия фырканья Матроны Егоровны.</p>
    <p>— Он вернется, двуногий. И будет хвастаться этой историей следующие две тысячи лет. «Помните, как я спас девочку? Дал лекарю десять минут? А?»</p>
    <p>Я улыбнулся. Первый раз за последние сутки.</p>
    <p>Двенадцать часов спустя палата Ксении превратилась в театр одного актера, где все зрители затаили дыхание в ожидании финала.</p>
    <p>У кровати — я, Артем и Император. За стеклом наблюдательной — вся наша измученная команда, Васнецов, Анастасия Шелестова, даже несколько офицеров охраны, чьи лица были непривычно человечными.</p>
    <p>Все ждали.</p>
    <p>На мониторах — идеальная, почти скучная картина. Давление сто пятнадцать на семьдесят пять. Пульс шестьдесят восемь. Сатурация девяносто девять процентов. ЭЭГ показывала плавный, красивый переход от медленных дельта-волн глубокого сна к более частым тета-волнам поверхностного.</p>
    <p>Мозг готовился проснуться.</p>
    <p>Артем проверил инфузомат — аппарат, который все это время подавал в кровь Ксении седативные препараты.</p>
    <p>— Все, — объявил он тихим, но отчетливым голосом. — Подача пропофола прекращена пять минут назад. Концентрация в крови падает. Через десять-пятнадцать минут действие полностью прекратится.</p>
    <p>Пятнадцать минут. Девятьсот секунд. Пятьдесят четыре тысячи ударов ее нового, здорового сердца.</p>
    <p>Пятнадцать минут.</p>
    <p>За пятнадцать минут можно выпить чашку кофе. Прочитать главу книги. Или узнать, была ли вся эта ночь, вся эта борьба, все эти семнадцать смертей и одно чудо — напрасными. Мы починили куклу. Теперь нужно узнать, вернется ли в нее душа.</p>
    <p>— Начинаем протокол пробуждения, — сказал я, доставая из кармана диагностический фонарик.</p>
    <p>Я осторожно приподнял веко Ксении. Светанул в зрачок. Темный кружок мгновенно сузился в точку. Быстро, симметрично.</p>
    <p>— Зрачковый рефлекс в норме.</p>
    <p>Я проверил корнеальный рефлекс — легкое, почти невесомое касание кончиком стерильной ваты роговицы. Веко тут же рефлекторно дернулось.</p>
    <p>— Корнеальный рефлекс сохранен.</p>
    <p>Я сдавил ногтевое ложе на ее пальце. Рука дернулась в ответ, попыталась отдернуться от болевого раздражителя.</p>
    <p>— Болевая реакция присутствует. Целенаправленная.</p>
    <p>Хорошо. Ствол работает. Базовые, самые древние функции сохранены. Мозг жив. Но это мозг ящерицы, рептилии. А где человек? Где Ксения?</p>
    <p>Я повернулся к Императору. Он стоял, вцепившись в поручень кровати так, что костяшки пальцев побелели. Лицо — восковая маска напряжения.</p>
    <p>— Ваше Величество, — сказал я мягко. — Сейчас самый важный момент. Не торопите ее. Не кричите. Просто будьте рядом. Говорите с ней спокойно, ласково. Возьмите за руку.</p>
    <p>Сейчас он — главный инструмент. Не скальпель, не препарат. Просто голос отца. Последний ключ, который может открыть запертую дверь сознания.</p>
    <p>Он кивнул. Движение было резким, судорожным. Он осторожно взял маленькую, бледную ладошку дочери в свои огромные руки.</p>
    <p>— Ксюша… — его голос был хриплым, сорванным. — Солнышко мое… пора просыпаться…</p>
    <p>Ничего. Ни движения, ни вздоха, ни трепета ресниц.</p>
    <p>— Мы ждем тебя, — продолжил он, и его голос дрогнул. — Я жду.</p>
    <p>Минута.</p>
    <p>Две.</p>
    <p>Пять.</p>
    <p>— Почему она не просыпается? — в голосе Императора зазвучала неприкрытая паника.</p>
    <p>— Дайте ей время, — ответил Артем, не отрывая взгляда от мониторов. — Мозг сам выберет момент.</p>
    <p>Семь минут.</p>
    <p>Восемь.</p>
    <p>Десять.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк заметался по моему плечу, его маленькие лапки царапали воротник халата. — Почему она не просыпается? Я вижу — астральное тело полностью соединено! Серебряная нить крепка! Все должно работать!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Пробуждение — это не только физиология. Это выбор. Решение вернуться. Иногда после такой травмы, после такого путешествия на тот свет, сознание… не хочет возвращаться.</p>
    <p>Там, в темноте, нет боли. Нет страха. А здесь… здесь все это ждет снова. И нужно огромное мужество, чтобы сделать шаг обратно, в мир живых.</p>
    <p>Двенадцать минут.</p>
    <p>Тринадцать.</p>
    <p>Я не выдержал. Наклонился к ее уху. Близко, так, чтобы мое дыхание касалось ее кожи.</p>
    <p>— Ксюша, — прошептал я. — Послушай меня. Я знаю, там, где ты сейчас, спокойно. Тихо. Безопасно. Но здесь тебя ждут. Он ждет. Он так долго ждал, чтобы услышать твой голос.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Помнишь, ты хотела увидеть море? Оно ждет тебя. Настоящее море. С чайками, которые кричат на рассвете. С волнами, которые щекочут пятки. С песком, горячим от солнца. С ракушками, в которых слышен шум прибоя.</p>
    <p>Я не лекарь сейчас. Я — рассказчик. Я продаю ей мечту. Я рисую ей картину мира, в который стоит вернуться. Я даю ей причину. Самую сильную из всех.</p>
    <p>— Пора просыпаться, Ксюша. Пора возвращаться к нам.</p>
    <p>Я отстранился. Смотрел на ее лицо. Бледное, спокойное, неподвижное. Как у прекрасной восковой куклы.</p>
    <p>Веки — ни дрожи, ни движения. Ресницы — темные полумесяцы на бледных, почти прозрачных щеках.</p>
    <p>Четырнадцать минут.</p>
    <p>— Пожалуйста, Ксюшенька… — Император уже не скрывал слез, они текли по его небритым щекам. — Вернись ко мне… Я так долго ждал…</p>
    <p>Пятнадцать минут.</p>
    <p>На ЭЭГ — четкие, уверенные альфа-волны. Мозг бодрствовал. Но глаза оставались закрытыми.</p>
    <p>— Может, увеличить стимуляцию? — предложил Артем шепотом. — Нашатырь? Болевой раздражитель?</p>
    <p>— Нет, — отрезал я. — Она должна захотеть сама.</p>
    <p>Шестнадцать минут.</p>
    <p>Семнадцать.</p>
    <p>Ну же, Ксюша. Сделай выбор. Вернись. Сделай вдох. Глубокий, полный, как ныряльщик перед погружением. Открой глаза. Покажи нам, что борьба была не напрасной. Что чудо случилось не зря. Что Ррык отдал свою силу не впустую.</p>
    <p>Восемнадцать минут.</p>
    <p>И тут…</p>
    <p>Ее ресницы дрогнули. Едва заметно. Как трепет крыльев бабочки.</p>
    <p>— Смотрите! — выдохнул Артем.</p>
    <p>Ресницы дрогнули еще раз. Потом еще раз. Сильнее.</p>
    <p>Веки медленно, мучительно медленно, словно преодолевая огромное сопротивление, начали подниматься. Миллиметр за миллиметром. Как тяжелые театральные занавесы, открывающие сцену после долгого антракта.</p>
    <p>Серые глаза — точная копия отцовских — смотрели прямо на меня. Не расфокусированные, не пустые. Ясные. Осмысленные. Понимающие.</p>
    <p>Она смотрела на меня и видела меня.</p>
    <p>Есть. Контакт есть. Это она. Ксения. Не просто набор рефлексов. Личность. Сознание. Она вернулась. Сердце, до этого сжатое в ледяной комок, сделало болезненный кульбит и забилось ровно. Мы победили. По-настоящему.</p>
    <p>— Молодец, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал спокойно, хотя внутри все пело и ликовало. — Отлично. А теперь, Ксюша, мне нужно проверить, все ли в порядке. Не пугайся. Просто выполняй мои команды. Хорошо?</p>
    <p>Она попыталась кивнуть, но получилось только легкое подрагивание подбородка.</p>
    <p>— Не надо кивать. Пока рано. Просто моргни один раз, если слышишь и понимаешь меня.</p>
    <p>Моргнула. Четко, осознанно.</p>
    <p>Отлично. Сознание ясное. Понимание речи сохранено.</p>
    <p>— Теперь посмотри направо. Только глазами.</p>
    <p>Глаза медленно, с видимым усилием, повернулись вправо. Движение было неровным, прерывистым, но абсолютно целенаправленным.</p>
    <p>— Хорошо. Теперь налево.</p>
    <p>Влево.</p>
    <p>— Вверх.</p>
    <p>Вверх.</p>
    <p>— Вниз.</p>
    <p>Вниз.</p>
    <p>Глазодвигательные нервы в порядке. III, IV и VI пары черепных нервов функционируют. Это была уже огромная победа.</p>
    <p>— Двуногий, — зашептал Фырк, вцепившись в мой воротник от волнения. — Все нервничают! Скажи им что-нибудь!</p>
    <p>Я выпрямился и, не оборачиваясь, поднял руку.</p>
    <p>— Всем замереть! — скомандовал я громко, зная, что меня услышат через стекло. — Ни звука! Ни движения! Это важно!</p>
    <p>За спиной воцарилась абсолютная тишина. Я повернулся обратно к Ксении.</p>
    <p>— А теперь, Ксюша, самое сложное. Попробуй что-нибудь сделать. Любое движение. Пошевели пальцем, рукой, чем угодно. Не торопись. Не напрягайся. Просто подумай о движении. Представь его. И пусть тело само решит, готово ли оно.</p>
    <p>Я приподнял изголовье функциональной кровати. А она перевела взгляд на свою левую руку, безвольно лежащую поверх одеяла. Маленькая, бледная, с тонкими синими венками под почти прозрачной кожей.</p>
    <p>Она смотрела на нее с такой отчаянной концентрацией, словно пыталась сдвинуть ее одной лишь силой мысли.</p>
    <p>Секунда.</p>
    <p>Две.</p>
    <p>Пять.</p>
    <p>Десять.</p>
    <p>Ничего. Рука лежала неподвижно, как восковая.</p>
    <p>Я видел, как в глазах Императора за моей спиной надежда медленно сменяется первобытным ужасом. Но я видел другое.</p>
    <p>Я видел это не глазами. Я видел это Сонаром.</p>
    <p>Титаническая битва в ее моторной коре. Миллиарды нейронов кричали, посылая сигналы, которые обрывались, терялись, упирались в мертвые зоны. Старые проводящие пути, поврежденные сдавлением, молчали.</p>
    <p>Но мозг, этот гениальный, упрямый орган, искал обходные маршруты. Прокладывал новые тропинки там, где было непроходимое болото. Как вода, которая всегда найдет себе дорогу.</p>
    <p>— Давай, Ксюша, — прошептал я. — Еще немного. Ты почти справилась.</p>
    <p>Я понимал. Это было физически больно — видеть, как четырнадцатилетняя девочка ведет титаническую борьбу за право пошевелить одним-единственным пальцем.</p>
    <p>Пятнадцать секунд.</p>
    <p>Двадцать.</p>
    <p>И тут…</p>
    <p>Мизинец дрогнул.</p>
    <p>Едва заметно. На миллиметр. Но он дрогнул.</p>
    <p>Потом безымянный.</p>
    <p>Потом вся кисть чуть приподнялась над одеялом. На пару миллиметров. На одну короткую, бесконечную секунду. И упала обратно.</p>
    <p>Но она двигалась!</p>
    <p>Движение! Есть! Это не просто рефлекс. Это волевое, осознанное движение! Связь «мозг-мышца» восстановлена! Не полностью, не идеально, но она есть! Фундамент заложен. Остальное — дело времени и реабилитации.</p>
    <p>Ксения уставилась на свою руку с таким изумлением, словно та только что превратилась в чистое золото.</p>
    <p>— Я… — ее губы зашевелились, но звук был едва слышен. — Я… шевелю…</p>
    <p>Слезы хлынули из ее глаз, скатываясь по вискам, но это были уже не слезы отчаяния. Это были слезы чуда.</p>
    <p>Эти слова стали сигналом. Детонатором.</p>
    <p>За стеклом наблюдательной комнаты взорвались аплодисменты. Нестройные, хаотичные, но абсолютно искренние. Я видел, как Неволин подпрыгнул, как мальчишка, и заорал что-то нечленораздельное, победно вскинув кулак.</p>
    <p>Астафьева сорвала с носа очки и со смехом швырнула их куда-то вверх. Доронин, этот безумный гений, схватил монументальную Матрону Егоровну за талию и закружил ее по комнате — и она, о чудо, не сопротивлялась, а даже смеялась, отбиваясь от него полотенцем.</p>
    <p>Артем не кричал. Он просто медленно сполз по стене на пол, закрыл лицо руками, и его широкие плечи затряслись в беззвучных рыданиях.</p>
    <p>А Император…</p>
    <p>Александр Четвертый, самодержец Всероссийский, властитель половины Евразии, рухнул на колени у кровати своей дочери. Он взял ее маленькую, только что ожившую руку в свои огромные ладони и прижал к губам, покрывая поцелуями.</p>
    <p>— Моя девочка… — всхлипывал он, как ребенок. — Моя храбрая, сильная девочка…</p>
    <p>А потом он встал. Резко, порывисто. Повернулся ко мне.</p>
    <p>И обнял.</p>
    <p>Не пожал руку. Не похлопал по плечу. Обнял. Крепко, по-мужски, по-отцовски.</p>
    <p>Что⁈ Он… обнимает меня? Мысли смешались. Не пожал руку, не похлопал по плечу.</p>
    <p>Обнял. За спиной сомкнулись руки, стиснувшие меня с силой стального обруча. Я чувствовал, как его тело дрожит.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептал он мне прямо в ухо. — Спасибо. Спасибо тебе.</p>
    <p>Тройное спасибо получается.</p>
    <p>— Двуногий, — пропищал Фырк, зажатый где-то между моей грудью и его плечом. Как обычно паясничал. — Я задыхаюсь! Император меня душит! Это цареубийство наоборот!</p>
    <p>Наконец Александр отпустил меня. Отступил на шаг. Его глаза были красными от слез, но уже сухими — он снова брал себя в руки.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказал он, и его голос, хоть и дрожал, снова обретал официальные, властные нотки. — Империя в долгу перед вами. И я лично в долгу. В неоплатном долгу.</p>
    <p>— Я просто делал свою работу, Ваше Величество.</p>
    <p>— Нет, — он покачал головой. — Вы сделали невозможное. Вы вернули мне Ксению.</p>
    <p>В этот момент дверь палаты распахнулась. Вся наша безумная команда, не в силах больше сдерживаться, ввалилась внутрь.</p>
    <p>— Можно? — спросил Неволин, но, не дожидаясь ответа, устремился к кровати.</p>
    <p>Он подошел, склонился над Ксенией. В его глазах горела смесь профессионального интереса и искреннего, неподдельного восхищения.</p>
    <p>— Ксения, — сказал он мягко, совсем не своим обычным язвительным тоном. — Я академик Неволин. Я ассистировал на твоей операции. Можешь пошевелить пальцами еще раз?</p>
    <p>Она сосредоточилась. Мизинец медленно поднялся. Потом опустился. Потом безымянный.</p>
    <p>— Невероятно, — выдохнул Неволин. — Через сутки после тотального отека ствола мозга — и уже произвольные движения. Это… это переписывает все существующие учебники по неврологии.</p>
    <p>— Напишем новые, — хмыкнул Доронин, сияя. — С главой про криоабляцию.</p>
    <p>— Ксюша, — я снова склонился над ней. — Сейчас ты устанешь. Это нормально. Твой мозг проделал колоссальную работу. Артем даст тебе лекарство, которое поможет уснуть. Не сопротивляйся. Сон — лучшее лекарство сейчас.</p>
    <p>— Но я только проснулась, — запротестовала она слабым, почти беззвучным голосом.</p>
    <p>— И еще проснешься. И с каждым разом будет легче. Обещаю.</p>
    <p>Артем уже готовил шприц с легким седативным.</p>
    <p>— Не бойся, — сказал он, вводя препарат в катетер. — Это просто поможет тебе отдохнуть.</p>
    <p>Веки Ксении начали тяжелеть.</p>
    <p>— Дядя Саша… — прошептала она. — Ты будешь здесь, когда я проснусь?</p>
    <p>— Всегда, — ответил Император, снова беря ее за руку. — Всегда буду рядом.</p>
    <p>Она улыбнулась и закрыла глаза. Через несколько секунд дыхание выровнялось, стало глубоким. Уснула.</p>
    <p>Все стояли вокруг кровати, молча глядя на спящую девочку. На живое чудо, которое мы совершили все вместе.</p>
    <p>— Господа, — сказал наконец Филипп Самуилович, появившийся в дверях, как добрый дух. — Прошу всех покинуть палату. Пациентке нужен абсолютный покой.</p>
    <p>Мы вышли в коридор — толпа уставших, опустошенных и безмерно счастливых людей. Адреналин окончательно схлынул, оставив после себя только приятную, звенящую пустоту. Как после хорошего секса или марафонского забега, который ты все-таки выиграл.</p>
    <p>— Так, — Филипп хлопнул в ладоши, возвращая нас к реальности. — Всем отдыхать. Это приказ. Никакой работы минимум сутки.</p>
    <p>— Но мониторинг… — начала было Астафьева.</p>
    <p>— Дежурим по очереди. Артем первый. Илье лучше отдыхать — без тебя справимся, — подмигнул ей старик. — Остальные — марш по койкам.</p>
    <p>Без меня они справятся… но вообще да, дальше только дело техники.</p>
    <p>Команда нехотя, но с явным облегчением начала разбредаться. Неволин, проходя мимо, вдруг остановился и хлопнул меня по плечу. Жест немыслимый еще два дня назад.</p>
    <p>— Вы изменили мою жизнь, Разумовский, — сказал он тихо. — В свои годы я увидел то, что считал невозможным. Спасибо за этот урок смирения.</p>
    <p>Урок смирения. Для него. А для меня — урок того, что даже самые высокие горы гордыни могут рухнуть. Что даже в самом черством академике живет мальчишка, который все еще верит в чудеса. Возможно, эта ночь изменила не только его.</p>
    <p>И он ушел, не дожидаясь ответа.</p>
    <p>Я медленно двинулся по коридору к своим апартаментам, мечтая только о подушке. Но мой путь преградила Анастасия Шелестова.</p>
    <p>Она выглядела… иначе. Обычно идеальный, тугой пучок растрепался, несколько светлых прядей выбились, обрамляя лицо. Макияж почти полностью смазался, под глазами залегли темные круги усталости. И в ее взгляде не было привычной ледяной надменности. Только глубокая усталость и что-то еще… уважение?</p>
    <p>— Разумовский, — сказала она.</p>
    <p>— Анастасия.</p>
    <p>— Поздравляю. Это было… — она на мгновение замялась, ища слово. — Невероятно. Я никогда не видела ничего подобного.</p>
    <p>Комплимент от циничной королевы. День чудес определенно продолжался.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>Она помолчала, явно собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Вы не хотите остаться в Москве? После такого триумфа перед вами открыты абсолютно все двери. Императорская клиника. Собственная лаборатория. Неограниченное финансирование. Любые исследования, какие пожелаете.</p>
    <p>С чего бы вдруг ей такое предлагать? Ощущение, что она ведет свою игру.</p>
    <p>Но! Собственная лаборатория — это ничто по сравнению с командой, которая пойдет за тобой в ад. С девушкой, которая ждет тебя дома. С простым человеческим счастьем, которое не купишь ни за какие императорские гранты.</p>
    <p>— Анастасия, — сказал я устало. — Все, чего я сейчас хочу — это спать часов двенадцать. А потом вернуться в Муром. В свою больницу к своим пациентам. И своей невесте.</p>
    <p>Последнее слово я произнес четко, с мягким, но отчетливым нажимом.</p>
    <p>Ее лицо дрогнуло. На одну короткую секунду маска безупречной аристократки упала, и я увидел живую, настоящую эмоцию. Разочарование? Ревность? Или просто злость от того, что желанная игрушка не досталась?</p>
    <p>— Невесте? — ее голос мгновенно стал холоднее. — Что ж… у каждого свои представления о счастье.</p>
    <p>Она резко развернулась — движение отточенное, как у балерины на сцене — и пошла прочь. Ее каблуки цокали по кафельному полу в бешеном, яростном ритме. Обиделась.</p>
    <p>Похоже надеялась на другое. Совсем на другое. И под императорской клиникой имела ввиду совсем не работу в ней.</p>
    <p>— Двуногий, — хихикнул Фырк у меня на плече. — Ты только что отшил одну из самых влиятельных и злопамятных женщин Империи! Она тебя до конца жизни запомнит!</p>
    <p>— Пусть помнит.</p>
    <p>Я свой выбор сделал.</p>
    <p>Из-за угла, бесшумно ступая по мягкому ковру, появился Васнецов. И прямиком ко мне. Что за паломничество?</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — он слегка поклонился, и в этом жесте было непривычно много искреннего уважения.</p>
    <p>— Приветствую.</p>
    <p>— Позвольте выразить мою личную и глубочайшую благодарность. Вы сделали не просто медицинское чудо. Вы спасли Империю.</p>
    <p>Я скептически приподнял бровь. Театральность?</p>
    <p>— Не думайте, что я преувеличиваю, — продолжил он, правильно истолковав мой взгляд. — Его Величество… он очень привязан к Ксении. Она — его тайна, его слабость, его единственная настоящая любовь. Если бы она умерла… — Он помолчал, подбирая слова. — Он бы погрузился в такую депрессию, что Империя осталась бы без руля. В самый разгар политического кризиса, экономических проблем, эпидемии. Страна бы развалилась. Гражданская война, интервенция, хаос.</p>
    <p>Драматично. Очень драматично. В стиле старой аристократии. Возможно, он даже искренен. Но я слишком устал для этих придворных игр и высокопарных речей.</p>
    <p>— Я спас девочку. Точка. А спасение Империи — это, уж простите, побочный эффект, а не главная цель.</p>
    <p>— Вы спасли не одну девочку, Илья Григорьевич. Вы спасли миллионы жизней. Родина вас не забудет.</p>
    <p>Пафосно. Определенно пафосно.</p>
    <p>— Я рад, что смог помочь. Благодарю за добрые слова. А теперь, если позволите, я действительно очень хочу спать.</p>
    <p>— Конечно, конечно. Отдыхайте. Вы заслужили это, как никто другой.</p>
    <p>Он поклонился еще раз и так же бесшумно растворился в полумраке коридора. Как они это делают? Специальная подготовка имперских разведчиков?</p>
    <p>Наконец-то я добрался до своих апартаментов. Дверь закрылась за мной с тихим щелчком, отсекая весь мир. Я рухнул на кровать прямо в одежде, не раздеваясь. Фырк спрыгнул с плеча и устроился на подушке рядом, свернувшись в теплый, пушистый комок.</p>
    <p>— Эй, двуногий, — сказал он, и в его голосе не было привычного сарказма. — Ты молодец. Серьезно. Без шуток. Ты спас девчонку. И не просто спас — дал ей шанс на нормальную жизнь.</p>
    <p>— Мы спасли, — поправил я, глядя в потолок. — Все вместе. Команда.</p>
    <p>— Ну да, команда. Но без тебя они бы даже не попытались.</p>
    <p>— А без Ррыка мы бы не успели.</p>
    <p>Фырк притих.</p>
    <p>— Да. Старый кот… Надеюсь, с ним все будет хорошо.</p>
    <p>— Я тоже надеюсь.</p>
    <p>Сон накрыл меня как черная, теплая лавина. Без сновидений, без тревог, абсолютный и исцеляющий.</p>
    <p>Я проснулся от яркого солнечного луча, нагло бьющего прямо в глаза. Судя по его углу — уже давно полдень. Я проспал часов четырнадцать, не меньше.</p>
    <p>Тело затекло и болело в каждой мышце, во рту был привкус вчерашнего коньяка и тотального истощения. Но голова была ясной. Отдохнувшей. Готовой снова думать.</p>
    <p>Душ. Горячий, почти обжигающий. Он смывал не только пот и грязь, но и все напряжение последних, бесконечных дней. Вода тугими струями струилась по спине, и я физически чувствовал, как расслабляются сведенные узлом мышцы плеч и шеи.</p>
    <p>Я переоделся в чистое. Не в больничную робу, а в свою обычную одежду, которую кто-то, видимо, принес из моих вещей. Джинсы, простая черная футболка, кроссовки. Почти как нормальный человек.</p>
    <p>Кухня встретила меня густым, божественным ароматом свежесваренного кофе. Настоящего, не больничной бурды из автомата.</p>
    <p>Я налил себе полную чашку кофе, отрезал толстый кусок свежего, еще теплого хлеба. Масло, клубничное варенье. Эта простая, незамысловатая еда показалась мне настоящей амброзией.</p>
    <p>— Проснулись?</p>
    <p>В дверях стоял Филипп Самуилович. Свежий, идеально выбритый, в безупречно отглаженном костюме. Как ему это удается? Он вообще спал?</p>
    <p>— Доброе утро. Или уже день?</p>
    <p>— Половина первого. Вы хорошо отдохнули. Садитесь, поговорим.</p>
    <p>Он налил себе кофе и сел напротив.</p>
    <p>— Вчера был… насыщенный вечер, — начал он с легкой, усталой улыбкой.</p>
    <p>— Это очень мягко сказано.</p>
    <p>— После того, как вы ушли спать, Его Величество провел несколько часов с Ксенией. Они говорили.</p>
    <p>— О чем?</p>
    <p>— О правде. Он рассказал ей, что он ее отец. Официально. Открыто.</p>
    <p>Я кивнул. Правильно. Давно пора. Хватит лжи и недомолвок. Эта девочка заслужила знать, кто она. И кто ее отец. Возможно, это самый смелый поступок, который Император совершил за последние годы — не на поле боя, а у постели своего ребенка.</p>
    <p>— Мне показалось, она и так знала. Или, по крайней мере, догадывалась.</p>
    <p>Филипп улыбнулся.</p>
    <p>— Я тоже так думаю. Дети часто понимают гораздо больше, чем мы, взрослые, полагаем. Но одно дело — догадываться. Другое — услышать это от него самого. Теперь она знает точно. Она — дочь Императора. Пусть и незаконная.</p>
    <p>— Он признает ее официально?</p>
    <p>— Нет. По крайней мере, не сейчас. Слишком опасно. У него есть законные наследники, которые, мягко говоря, не обрадуются появлению внезапной конкуренции. Да и политическая ситуация… Скандал с внебрачным ребенком — последнее, что сейчас нужно Империи.</p>
    <p>Разумно. Жестоко, но разумно. Мир большой политики не прощает слабостей. Особенно таких. Она так и останется его тайной. Его болью и его радостью, скрытой от всех.</p>
    <p>— К тому же, — продолжил Филипп, — ей предстоит длительная реабилитация. Месяцы, а может, и годы. Физиотерапия, логопед, психолог, ей придется заново учиться ходить… Лучше, если она проведет это время вдали от любопытных глаз и публичного внимания.</p>
    <p>— Где?</p>
    <p>— Есть специальный частный санаторий в Сочи. Тихое, уединенное место, лучшие специалисты в Империи, полная конфиденциальность. Императорская семья часто отправляет туда… деликатных пациентов.</p>
    <p>Деликатных. Хороший эвфемизм для бастардов, сумасшедших родственников и прочих неудобных скелетов в царском шкафу.</p>
    <p>— Но это вас уже не касается, — мягко добавил Филипп. — Ваша работа здесь закончена. Блестяще закончена. Дальше — дело реабилитологов.</p>
    <p>Закончена. Странное чувство. Как будто из тебя вынули стальной стержень, который держал тебя в запредельном напряжении последние дни. Пустота. И огромное облегчение.</p>
    <p>Я сделал свое дело. Теперь ее судьба в руках других. И это правильно. Я хирург экстренной помощи, а не реабилитолог.</p>
    <p>Я молча кивнул. Не спорил. Моя работа здесь действительно была сделана.</p>
    <p>— И еще, — Филипп отставил свою кофейную чашку. — Раз уж вы теперь официально знаете о родственных связях Его Величества и Ксении, с вас возьмут магическую клятву о неразглашении.</p>
    <p>— Магическую?</p>
    <p>— Стандартная процедура для государственных тайн высшего уровня. Наложение молчания. Если попытаетесь рассказать кому-либо о том, что видели и слышали здесь, — язык просто не повернется. Физически не сможете произнести запретные слова.</p>
    <p>Магическая цензура. Изящно. И стопроцентно действенно. Не нужно угроз, не нужно шантажа. Просто щелчок пальцами — и ты не можешь говорить. Государственная тайна под надежным замком. Впрочем, я и не собирался болтать. Но сам факт… неприятен.</p>
    <p>— Формальность, — добавил Филипп, видя выражение моего лица. — Уверен, вы и так не стали бы болтать.</p>
    <p>— Разумеется.</p>
    <p>— Отлично. С остальной команды тоже возьмут клятву. С Неволина, Астафьевой, со всех, кто был в операционной. Лучше перестраховаться.</p>
    <p>— Когда?</p>
    <p>— Сегодня вечером. Но сначала, — он встал, — Его Величество хочет с вами поговорить. Лично. С глазу на глаз.</p>
    <p>— Сейчас?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Нет, я сначала проверю пациентку.</p>
    <p>Она главнее чем император. По крайней мере для меня. Я допил свой кофе и тоже встал.</p>
    <p>Лекарь. Да. Несмотря на дворцы, интриги, императоров и магические клятвы, в первую очередь я — лекарь. И мой первый долг — перед ней. Перед маленькой девочкой, которая вчера вернулась с того света. Император подождет. Сначала — пациент.</p>
    <p>— Идемте.</p>
    <p>Мы шли по коридорам. Это были те же самые белые стены, что и вчера, но теперь я замечал детали, на которые раньше не обращал внимания.</p>
    <p>Картины на стенах, цветы в нишах. Как удивительно меняется восприятие в спокойном состоянии.</p>
    <p>У двери в палату Ксении стоял охранник — новое дополнение к пейзажу. Молодой гвардеец в безупречной форме. Он молча кивнул нам и открыл дверь.</p>
    <p>Внутри было светло и солнечно. Шторы были распахнуты, и утренний свет заливал комнату золотом. У постели, в кресле, сидел академик Неволин и что-то сосредоточенно читал с планшета.</p>
    <p>При нашем появлении он встал. И сделал нечто невообразимое.</p>
    <p>Он отложил планшет, выпрямился и, глядя на меня, сказал:</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Моя очередь дежурить. Хочу вам доложить.</p>
    <p>Доложить. Мне. Академик Неволин, живая икона нейрохирургии, человек-гора, который вчера называл меня «юношей», собирается докладывать мне, как старшему по званию. Мир определенно перевернулся. Или просто встал на свое место.</p>
    <p>— Слушаю вас, — сказал я, стараясь, чтобы мой голос звучал максимально ровно.</p>
    <p>— Пациентка стабильна. Ночью спала спокойно, без дополнительной седации. Просыпалась дважды — попить воды и в туалет. Мочеиспускание самостоятельное, функция тазовых органов, по предварительным данным, сохранена.</p>
    <p>Хорошая новость. Очень, очень хорошая.</p>
    <p>— Неврологический статус без отрицательной динамики. Движения в левой руке — в пределах трех баллов по шкале оценки мышечной силы. Может удержать легкий предмет. В правой — два балла, есть мышечные сокращения. Ноги — пока только один балл, но есть положительная динамика в рефлексах.</p>
    <p>— Чувствительность?</p>
    <p>— Сохранена полностью. Тактильная, болевая, температурная — все в норме. Это отличный прогностический признак.</p>
    <p>Действительно отличный. Если чувствительность есть, значит, восходящие проводящие пути в спинном мозге не повреждены. А раз сигналы идут вверх, к мозгу, то рано или поздно пойдут и вниз, к мышцам.</p>
    <p>Ксения не спала. Она полулежала с поднятым изголовьем функциональной кровати на высоких подушках и смотрела в окно. При звуке наших голосов она повернула голову — движение было медленным, но уже гораздо более уверенным, чем вчера.</p>
    <p>— Доброе утро, господин волшебник, — улыбнулась она.</p>
    <p>Голос окреп. Это был уже не слабый шепот, а тихий, но четкий, звонкий детский голосок.</p>
    <p>— Доброе утро, принцесса. Как себя чувствуешь?</p>
    <p>— Это самый лучший день в моей жизни.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— У меня появился шанс снова стать нормальной, — она медленно, с усилием, подняла левую руку и пошевелила пальцами. — Видите? Уже лучше, чем вчера. И… — Она на мгновение замялась, ее щеки тронул легкий румянец. — И у меня появился папа. Настоящий папа. Который любит меня.</p>
    <p>Она сказала это открыто, без тени стеснения. При Неволине, при Филиппе.</p>
    <p>Она говорит это открыто, при всех. Значит, тайна больше не тайна. По крайней мере, для этого узкого круга посвященных. С них со всех возьмут магическую клятву. Жестокая необходимость, но она защитит и ее, и Императора.</p>
    <p>— Я рад за тебя, — сказал я искренне. — Ты молодец. Ты боролась и победила.</p>
    <p>— Это вы победили. Вы и ваша команда. Я просто лежала.</p>
    <p>— Нет. Самое трудное сделала ты. Ты решила вернуться. Решила открыть глаза. Это требовало больше мужества, чем вся наша операция.</p>
    <p>Она смущенно отвела взгляд.</p>
    <p>— Илья, — Филипп осторожно тронул меня за локоть. — Нам пора. Его Величество ждет.</p>
    <p>— Идите, господин волшебник, — сказала Ксения. — Папа хочет вас отблагодарить. Он всю ночь думал, как это сделать.</p>
    <p>Интересно.</p>
    <p>— Увидимся позже, принцесса.</p>
    <p>— Обязательно. Вы же не уедете, не попрощавшись?</p>
    <p>— Обещаю.</p>
    <p>Мы вышли. В коридоре Филипп повернул не в ту сторону, откуда мы пришли вчера.</p>
    <p>— Куда мы идем?</p>
    <p>— В кабинет Его Величества. Это в другом крыле.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк вцепился в мое плечо, его коготки нервно забарабанили. — Куда он нас ведет? В пыточную? В темницу? Сейчас тебя поблагодарит и в расход! Как ненужного свидетеля! Я же говорил — надо было сваливать сразу после операции!</p>
    <p>— Не паникуй, — мысленно ответил я ему. — Если бы хотели убрать — убрали бы тихо. Яд в утреннем кофе, несчастный случай в душе, внезапная аллергическая реакция. Зачем весь этот спектакль?</p>
    <p>— Не убедительно! А если это часть ритуала? Сначала благодарность, потом топор?</p>
    <p>— Тогда я хотя бы умру отблагодаренным.</p>
    <p>Мы шли долго. Коридоры становились все роскошнее. Полированный мрамор вместо больничной плитки. Изящная лепнина на высоких потолках. Картины в тяжелых золоченых рамах.</p>
    <p>Стены украшали огромные гобелены, изображавшие сцены из истории Империи.</p>
    <p>История, вытканная из нитей и красок.</p>
    <p>— Его Величество в очень хорошем настроении, — сказал вдруг Филипп, нарушая тишину. — В лучшем за последние годы. Он очень, очень вам благодарен.</p>
    <p>— Это хорошо?</p>
    <p>— Смотря что вы попросите.</p>
    <p>Я остановился.</p>
    <p>— В смысле — попрошу?</p>
    <p>Филипп тоже остановился и повернулся ко мне.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, вы спасли его дочь. Единственного человека, которого он по-настоящему любит. В этом мире, в его мире, такие долги принято оплачивать. Он готов дать вам все. Титул, поместье, деньги, должность. Что угодно. Но…</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Мой вам совет — не наглейте. Просите разумно. Император щедр, но не любит, когда его щедростью злоупотребляют.</p>
    <p>Значит, это не просто благодарность. Это ритуал. Игра, в которой я должен сделать правильный ход. Слишком много попросишь — сочтут наглецом. Откажешься — сочтут интриганом. Чертова дворцовая политика.</p>
    <p>Мы подошли к массивной дубовой двери. Темное, почти черное дерево, покрытое искусной, глубокой резьбой. Двуглавые орлы, скипетры, державы — все символы императорской власти.</p>
    <p>У двери застыли два гвардейца в парадной форме. При нашем приближении они как по команде взяли на караул.</p>
    <p>Филипп постучал. Три коротких, два длинных. Код.</p>
    <p>— Войдите, — раздался из-за двери знакомый голос.</p>
    <p>Филипп открыл тяжелую дверь и жестом пригласил меня войти.</p>
    <p>Кабинет был огромным. Метров сто площади, не меньше. Высоченные, метров пять, потолки с гигантской хрустальной люстрой. Окна от пола до потолка, выходящие в залитый солнцем парк.</p>
    <p>Книжные шкафы вдоль всех стен — тысячи томов в тисненых кожаных переплетах. Мраморный камин, в котором уютно потрескивали дрова, хотя на улице было тепло.</p>
    <p>А за массивным столом из красного дерева сидел Александр Четвертый.</p>
    <p>Но не в парадном мундире. Не в строгом деловом костюме. В простом домашнем свитере темно-синего цвета и джинсах. Обычный мужчина средних лет, уставший, но безмерно счастливый.</p>
    <p>При моем появлении он встал. Обошел стол. Подошел ко мне.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — он протянул руку.</p>
    <p>Я пожал ее. Рукопожатие было крепким, уверенным. Рука — рабочая, сильная, не изнеженная.</p>
    <p>— Ваше Величество.</p>
    <p>Он не отпускал мою руку. Смотрел мне в глаза — серые, ясные, точно такие же, как у Ксении.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал он просто. — От всего сердца. Спасибо.</p>
    <p>— Я делал свою работу, Ваше Величество.</p>
    <p>— Нет. Вы совершили чудо. И теперь… — Он наконец отпустил мою руку. Его голос стал более официальным, императорским. — Теперь я буду вас благодарить. И не смейте отказываться.</p>
    <p>Он указал на глубокое кожаное кресло напротив своего стола.</p>
    <p>— Присаживайтесь, Илья Григорьевич. У нас долгий разговор.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Кожаное кресло приняло мое тело с мягким, аристократическим вздохом дорогой обивки. Оно было глубоким, удобным — из тех, что засасывают тебя и не хотят отпускать.</p>
    <p>Фырк нервно топтался на моем плече, его маленькие коготки впивались через ткань рубашки.</p>
    <p>— Сиди прямо, двуногий! — зашипел Фырк мысленно, прямо мне в ухо. — И перестань дергать ногой! Это же Император! Самодержец! Тот самый, чьи портреты висят везде!</p>
    <p>Александр Четвертый не спешил. Он медленно, почти церемонно достал из массивного ящика своего стола несколько тяжелых папок с документами.</p>
    <p>Разложил их веером на полированной поверхности красного дерева. Каждое его движение было выверенным, продуманным. Движения человека, привыкшего к тому, что его всегда ждут.</p>
    <p>Хрустальная люстра над головой отбрасывала мягкие, радужные блики на все поверхности. В камине уютно потрескивали дрова.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Император наконец поднял на меня взгляд. Серые глаза. Точно такие же, как у Ксении. Только жестче. Холоднее. — Начнем с главного.</p>
    <p>Он откинулся в своем кресле — точно таком же, как мое, только с чуть более высокой спинкой. Старый трюк власти — всегда быть немного выше, смотреть сверху вниз.</p>
    <p>— Деньги и моя личная протекция — это не обсуждается. Это факт. Данность. Аксиома.</p>
    <p>Из другого ящика он достал планшет — последняя, тончайшая модель с золотистым корпусом. Его пальцы забегали по экрану с привычной легкостью.</p>
    <p>— Пять миллионов имперских рублей, — он повернул планшет ко мне. На экране светился интерфейс банковского приложения. Цифры. Очень длинные цифры. — Уже переведены на ваш личный счет в Имперском банке. Пароль и логин вам передадут.</p>
    <p>Фырк издал звук, похожий на удушение.</p>
    <p>— ПЯТЬ… ПЯТЬ МИЛЛИОНОВ⁈ — его мысленный писк был таким высоким, что у меня заложило уши. — Двуногий, это же… это же… На эти деньги можно купить нашу больницу! Целиком! Или яхту! Или маленький остров в теплом море! Или…</p>
    <p>Пять миллионов. Цифра, которая должна была сбить с ног. Оглушить. Заставить почувствовать себя должником. Это не просто благодарность. Это аванс. Попытка купить мою лояльность еще до начала торга. Умный ход ведь.</p>
    <p>— Благодарю, Ваше Величество, — мой голос прозвучал спокойно. Профессиональная выдержка — спасибо тысячам операций, где нельзя показывать эмоции ни на секунду.</p>
    <p>Император коротко кивнул и пододвинул ко мне первый документ. Плотная гербовая бумага с водяными знаками. Золотое тиснение двуглавого орла. Официально. Весомо.</p>
    <p>— А это, — в его голосе появились нотки гордости, — ваше назначение. Главный хирург Центральной Императорской клиники.</p>
    <p>Я взял документ. Текст был мелким, но ключевые слова выхватывались сами: «…назначить с немедленным вступлением в должность…» «…оклад триста тысяч имперских рублей в месяц…» «…служебная квартира в центральном районе столицы…» «…персональный автомобиль с водителем…» «…неограниченный бюджет на научные исследования…»</p>
    <p>Вот она, золотая клетка. Самая роскошная, самая желанная в Империи.</p>
    <p>Вершина карьеры. Признание. Статус. Все, о чем мечтает любой лекарь. И все, что мне сейчас абсолютно не нужно. Это не награда. Это поводок. Золотой, инкрустированный бриллиантами, но поводок.</p>
    <p>— Лучшая операционная Империи, — продолжал Император, внимательно наблюдая за моей реакцией. — Новейшее оборудование. Роботизированная хирургическая система ДаВинчи последнего поколения. Гибридная операционная с возможностью проведения любых вмешательств. Любая команда, которую вы соберете — хоть со всего мира выписывайте специалистов.</p>
    <p>Триста тысяч в месяц. Квартира в центре. Машина с водителем. Признание. Вершина.</p>
    <p>Филипп Самуилович, стоявший у окна, замер. Его плечи напряглись. Он ждал моей реакции. Все ждали.</p>
    <p>Я еще раз пробежался глазами по документу. Потом аккуратно, очень медленно, отодвинул его обратно к Императору.</p>
    <p>— Ваше Величество, — начал я, тщательно подбирая слова. — Я безмерно благодарен за такую честь. Это предложение, от которого не отказываются. Но… я вынужден отказаться.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Абсолютная.</p>
    <p>Казалось, даже дрова в камине перестали потрескивать.</p>
    <p>Император застыл с рукой, занесенной над следующей папкой. Филипп у окна издал сдавленный звук, похожий на кашель. Фырк на моем плече окаменел, превратившись в пушистую статуэтку.</p>
    <p>— Простите, что? — голос Императора был тихим. Опасно тихим.</p>
    <p>— Я отказываюсь от должности, Ваше Величество.</p>
    <p>Вот он, мой ход. Неожиданный. Рискованный. Он предлагал мне сыграть по его правилам, выбрать одну из предложенных фигур. А я просто смахнул все фигуры с доски. Теперь ему придется играть в мою игру.</p>
    <p>— Вы… отказываетесь? — он медленно опустил руку, так и не достав следующий документ. — От должности главного хирурга Императорской клиники? Вы понимаете, что это за должность? Что она означает?</p>
    <p>Понимаю ли я? Еще как. Это золотой билет в один конец. В мир, где нет грязных приемных покоев, пьяных дебоширов с ножевыми ранениями и вечной нехватки обычных бинтов. В мир стерильной, выхолощенной, элитарной медицины для избранных. В мир, который я глубоко презираю.</p>
    <p>— Позвольте объяснить, — я выпрямился в кресле. Раз уж начал эту игру, надо идти до конца. — В столице достаточно блестящих специалистов, Ваше Величество. Более чем достаточно.</p>
    <p>Император нахмурился, но жестом предложил мне продолжать.</p>
    <p>— Вы собрали их со всей страны, — я говорил размеренно, четко, как на защите диссертации. — Предложили огромные зарплаты, лучшее в мире оборудование, головокружительные карьерные перспективы. И они приехали. Лучшие из лучших. Самые сливки медицинского сообщества.</p>
    <p>Я встал и подошел к окну. За бронированным стеклом расстилался идеальный, безупречный парк — изумрудные, подстриженные под линейку газоны, геометрически правильные клумбы с тюльпанами. Красиво.</p>
    <p>Как и столичная медицина. Идеальный фасад, за которым — гниющая, разваливающаяся изнанка. Они научились пересаживать сердца аристократам, но разучились вовремя диагностировать пневмонию у простого крестьянина.</p>
    <p>— А что осталось в провинции? — я повернулся к Императору. Он смотрел на меня с нескрываемым интересом. Уже не с раздражением — с интересом. — В Муроме, где я работаю? В Твери? В Рязани? В сотнях малых и средних городов Империи? Там люди умирают от банального аппендицита, потому что единственный хирург в городе ушел на больничный. От инфаркта — потому что толкового кардиолога давно переманили в столицу. От осложнений при родах — потому что опытный акушер уехал за длинным рублем.</p>
    <p>Я вернулся к креслу, но не сел. Стоял, опираясь руками на его высокую спинку.</p>
    <p>— Вы создали медицинский рай в столице, Ваше Величество. Но вы создали его за счет медицинского ада в провинции. И мое место — там. В аду. Где я действительно нужен. Где каждый квалифицированный лекарь на вес золота.</p>
    <p>— Вот это речь! — восхищенно прошептал в голове Фырк. — Двуногий, я никогда не сомневался в тебе. Прямо как в кино про благородных докторов! Только драматической музыки на фоне не хватает!</p>
    <p>Император молчал. Долго. Потом он медленно встал, подошел к камину. Долго смотрел в огонь, заложив руки за спину.</p>
    <p>— Знаете, Илья Григорьевич, — заговорил он наконец, не оборачиваясь. — За двадцать лет моего правления я слышал тысячи, десятки тысяч просьб. Люди просили у меня денег, должностей, титулов, прощения за грехи, заступничества. Но чтобы отказывались от предложенного… это второй случай в моей практике.</p>
    <p>Он повернулся, и в его серых глазах я впервые увидел чистое, незамутненное уважение.</p>
    <p>— Хорошо. Не хотите должность — не надо. Тогда я построю вам больницу. В Муроме. Лучшую в провинции. Нет, — он поднял руку, останавливая мои готовые сорваться с языка возражения, — лучшую в Империи. Вашу личную клинику. С полным и неограниченным государственным финансированием.</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Спасибо, Ваше Величество, но и в этом нет необходимости.</p>
    <p>Теперь уже Император издал тот самый сдавленный звук, который я слышал у него в палате дочери. Звук крайнего изумления.</p>
    <p>— То есть как — нет необходимости?</p>
    <p>— Мой друг, барон Артур фон Штальберг, уже занимается созданием частного диагностического центра в Муроме на базе Центральной Муромской. Современное оборудование, доступные цены, ориентация на средний класс. Я планирую его возглавить после возвращения.</p>
    <p>Император резко повернулся к Филиппу, который все это время тихо стоял в углу.</p>
    <p>— Барон фон Штальберг. Кто таков? Чем занимается? Откуда деньги? Связи? Репутация?</p>
    <p>Его голос мгновенно стал жестким, императорским. Голос человека, привыкшего получать исчерпывающую информацию немедленно.</p>
    <p>— Полный доклад на мой стол к вечеру, — он не спрашивал, он приказывал. — Финансы за последние пять лет, все известные связи, деловые и личные, репутация в обществе и бизнес-кругах. Все.</p>
    <p>Филипп, не говоря ни слова, уже строчил что-то в своем планшете.</p>
    <p>— Будет исполнено, Ваше Величество.</p>
    <p>Император вернулся к столу, но не сел. Оперся руками о полированную поверхность, слегка наклонился ко мне.</p>
    <p>— У вас все продумано, Илья Григорьевич. Схвачено, как говорится. Вы первый человек на моей памяти, который отказывается от императорских даров не из гордости или глупости, а из… принципа? — Он усмехнулся. — Обычно люди торгуются со мной, чтобы получить больше. А вы… Вы странный человек, лекарь Разумовский. Странный, но… правильный.</p>
    <p>Он вернулся в свое кресло и достал из ящика чековую книжку. Да, обычную, старомодную чековую книжку. В эпоху электронных переводов и кристаллических носителей информации — вопиющий анахронизм. Но чек, подписанный лично Императором… Это было больше, чем просто деньги. Это был символ абсолютной власти и благоволения.</p>
    <p>Он что-то написал размашистым, энергичным почерком и вырвал листок.</p>
    <p>— Так. Сумму на вашем счету удвоят.</p>
    <p>Десять миллионов. И это, — он поднял палец, — не обсуждается. Примите это не как награду, а как… инвестицию. В будущее медицины. В провинциальную медицину, как вы выразились.</p>
    <p>Фырк, сидевший у меня на плече, просто взял и упал. Свалился мне на колени и задергался в конвульсиях. Я краем глаза видел, как он пытается подняться на трясущихся от шока лапках.</p>
    <p>— Десять… десять миллионов… — бормотал он. — Двуногий, ты понимаешь, что это за деньги? На них можно построить больницу! Две больницы! Три!</p>
    <p>Император продолжал, не обращая внимания на мои ошарашенное состояние:</p>
    <p>— Занимайтесь своим диагностическим центром с бароном. Моя полная административная поддержка вам гарантирована. Любые разрешения, лицензии, проверки — одно ваше слово, и все вопросы будут решены в течение часа. Никто не посмеет сунуть нос в ваши дела без моего личного разрешения.</p>
    <p>Он встал, подошел к окну. Солнце било в стекло, превращая его фигуру в темный, властный силуэт на фоне яркого света.</p>
    <p>— Но знайте, Илья Григорьевич… Я буду к вам обращаться. Когда дело будет слишком важным. Или слишком… деликатным для огласки. Это не просьба. Это условие.</p>
    <p>Я медленно кивнул.</p>
    <p>Вот и все. Торг окончен. Я не получил должность, но получил свободу. Не получил личную клинику, но получил ресурсы для создания системы. И заплатил за это единственной возможной валютой — своим будущим временем и своими нервами.</p>
    <p>Я стал его «специалистом по деликатным вопросам». Его личным хирургом для особых случаев. Что ж, честный обмен. Более чем честный.</p>
    <p>— Всегда рад помочь, Ваше Величество.</p>
    <p>Император вернулся к своему столу. Атмосфера в кабинете мгновенно изменилась — стала тяжелее, серьезнее, официальнее. Деловая часть закончилась. Начиналась другая. Более важная.</p>
    <p>— А теперь формальность, — сказал он. — Необходимая формальность.</p>
    <p>Он снова сел в свое кресло, сцепил пальцы в замок. Смотрел мне в глаза — прямо, не мигая.</p>
    <p>— То, что вы видели здесь… То, кем является Ксения… Для меня. Для Империи. Это должно остаться абсолютной тайной.</p>
    <p>Я кивнул. Это было очевидно.</p>
    <p>Бомба. Он прав. Тайная, незаконнорожденная дочь Императора — это бомба с часовым механизмом, заложенная под самый трон. Оппозиция в Думе, враждебные аристократические кланы, его собственные родственники, имеющие права на престол… они бы разорвали его на части за такой подарок судьбы. Клятва — это не прихоть. Это броня.</p>
    <p>— Я понимаю необходимость. И готов к ритуалу неразглашения.</p>
    <p>Император посмотрел на Филиппа. Тот отложил свой планшет и бесшумно подошел ко мне. В его руках появилось слабое, теплое золотистое свечение — Искра, чистая, концентрированная магическая энергия.</p>
    <p>— Не волнуйтесь, — голос Филиппа был спокойным, почти убаюкивающим. — Это не больно. Просто небольшое… ограничение на речевые центры вашего мозга. Вы физически не сможете произнести правду о Ксении. Язык просто не повернется.</p>
    <p>Фырк забрался обратно на плечо, вцепившись коготками в воротник моего халата.</p>
    <p>— Двуногий, ты уверен⁈ — зашипел он в моей голове. — Они сейчас будут лезть в твои мозги! Магией! А вдруг что-то пойдет не так? Вдруг ты вообще говорить разучишься? Или петь начнешь вместо разговора? Или, еще хуже, начнешь хвалить императорские налоги⁈</p>
    <p>Но выбора не было. Точнее, был — но он вел к очень быстрому и неприятному концу. Отказаться от ритуала означало добровольно признать себя угрозой. А угрозы государственным тайнам Империи долго не живут.</p>
    <p>— Готов.</p>
    <p>Филипп встал за моей спиной и положил свою прохладную, сухую ладонь мне на лоб. Пахло озоном, как перед грозой.</p>
    <p>Начал говорить слова на древней, мертвой латыни и они прозвучали как настоящее заклинание.</p>
    <p>Холодок пробежал по позвоночнику, заставляя мышцы спины невольно сократиться. Не болезненное, просто… странное ощущение. Как будто кто-то провел кусочком льда вдоль всего позвоночного столба. Язык на мгновение онемел, потом его кончик защипало, как от новокаина у стоматолога.</p>
    <p>Филипп закончил, убирая руку.</p>
    <p>Ощущение прошло так же быстро, как и появилось. Я пошевелил языком — все работало.</p>
    <p>— Готово, — констатировал Филипп, возвращаясь к окну. — Теперь вы физически не сможете произнести правду о Ксении никому, кроме тех, кто уже посвящен и принес такую же клятву. Попытаетесь сказать непосвященному — слова просто не будут формироваться. Захотите написать — рука не будет слушаться.</p>
    <p>Интересный механизм. Воздействие не на память, а на сам речевой аппарат. Центр Брока и зона Вернике. Блокировка на уровне формирования и воспроизведения речи, а не просто на уровне мысли.</p>
    <p>Изящно.</p>
    <p>И, в каком-то смысле, более гуманно, чем полное стирание памяти. Тебе не запрещают знать. Тебе просто не дают рассказать. Элегантно, в каком-то жутком, тоталитарном смысле.</p>
    <p>Император встал, показывая что будем прощаться.</p>
    <p>— Что ж, Илья Григорьевич. Благодарю вас еще раз. Думаю, наше сотрудничество будет плодотворным.</p>
    <p>Я тоже встал. Император застыл и эта пауза повисла в воздухе, как дым от потухшей свечи.</p>
    <p>— Простите, Ваше Величество, но я не могу уехать.</p>
    <p>Его рука медленно, очень медленно опустилась. Лицо снова стало жестким.</p>
    <p>— То есть?</p>
    <p>— Первые семьдесят два часа после операции — критические. Особенно после такого массивного и экспериментального вмешательства, как у Ксении.</p>
    <p>Я переключил передачи. Переговоры окончены. Политик во мне может заткнуться. Теперь говорит лекарь. А у лекаря есть только один начальник — его пациент.</p>
    <p>Я перешел в режим лекции. Так было проще. Факты, цифры, холодная медицинская логика.</p>
    <p>— Риск повторного отека мозга максимален в первые сутки, но может проявиться и позже. Внутричерепное кровотечение — редкость, но возможно. Отторжение имплантированных электродов — процент небольшой, но исключать его нельзя. Инфекция, несмотря на все наши предосторожности…</p>
    <p>Император слушал внимательно. На его лице, сквозь маску монарха, снова проступила тревога отца.</p>
    <p>— Я должен лично контролировать состояние пациентки. Каждые два часа — проверка. Каждые четыре — коррекция терапии при необходимости. Это мой врачебный долг.</p>
    <p>И моя профессиональная паранойя. Я видел слишком много пациентов, потерянных в тихие, спокойные часы после большой, триумфальной победы. Когда все расслабляются, пьют шампанское и считают, что худшее позади. Худшее никогда не бывает позади, пока пациент не выписан домой на своих ногах.</p>
    <p>Император медленно кивнул. В его взгляде читалась смесь удивления, уважения и, кажется, облегчения.</p>
    <p>— Оставайтесь. Сколько нужно — оставайтесь. Филипп Самуилович обеспечит вам все необходимое.</p>
    <p>Он снова протянул руку. На этот раз я пожал ее. Это рукопожатие было другим. Не прощанием, а заключением нового, более глубокого соглашения. Основанного не на власти, а на общем деле.</p>
    <p>— И… спасибо за вашу ответственность. Это редкость в наше время.</p>
    <p>— Правильно, двуногий! — одобрительно хмыкнул на моем плече Фырк. — Нечего бросать работу на полпути! А то потом совесть замучает! Да и девчонка-то хорошая.</p>
    <p>Он поблагодарил меня за ответственность. Он не понял. Это не ответственность. Это не добродетель. Это просто… работа. Единственная работа, которую я по-настоящему умею делать. Быть лекарем. До самого конца. Всегда.</p>
    <p>Филипп провожал меня обратно по бесконечным, гулким коридорам. На стенах в тяжелых золоченых рамах висели портреты прошлых императоров. Александр Первый, победитель в войне с французами. Николай Первый, «жандарм Европы». Александр Второй, Освободитель. История смотрела на меня со стен, и я чувствовал себя песчинкой, случайно занесенной в этот пантеон великих.</p>
    <p>— Знаете, Илья Григорьевич, — Филипп нарушил молчание, его голос гулко отдавался от стен. — Я впечатлен.</p>
    <p>— Чем именно?</p>
    <p>— Вашей стратегией. Отказаться от должности, чтобы получить полную поддержку вашего собственного проекта… Это было гениально. Император ценит независимость. Он презирает тех, кто прогибается. Вы дали ему то, что он видит крайне редко — честность без подобострастия.</p>
    <p>Стратегия… Он думает, я играл в игру. Просчитывал ходы, расставлял ловушки. А я просто не хотел становиться ручным, придворным хирургом для аристократии. Просто сказал правду. Оказывается, в этом мире правда — это самая изощренная и неожиданная стратегия. Забавно.</p>
    <p>Мы свернули в другой коридор. Здесь было проще — без помпезности и позолоты парадных залов. Гостевое крыло.</p>
    <p>— Я просто сказал правду.</p>
    <p>Филипп усмехнулся.</p>
    <p>— Именно поэтому это и сработало. Его Величество привык к лести, интригам, скрытым мотивам и двойному дну. А вы… Вы просто лекарь, который хочет лечить людей. Это обезоруживает.</p>
    <p>Он достал из внутреннего кармана пиджака визитку. Простой белый картон, строгое тиснение, только имя и номер телефона.</p>
    <p>— Мой личный номер. На всякий случай. Если будут проблемы — любые — звоните. В рамках закона я помогу. А иногда и чуть-чуть за его рамками.</p>
    <p>Я молча взял визитку и спрятал во внутренний карман халата. Полезный старик. Очень полезный. Он не просто лекарь. Он — придворный до мозга костей. Он знает все ходы и выходы в этом змеином клубке. Его визитка может оказаться ценнее всех десяти миллионов Императора.</p>
    <p>— Кстати, о проблемах, — сказал я, когда мы остановились у двери моих апартаментов. — Мой наставник, мастер Шаповалов… Мне передали, что его арестовала Инквизиция.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Лицо Филиппа мгновенно стало серьезным. Даже мрачным.</p>
    <p>— Да, я слышал. Взяли его на днях. Обвинения очень серьезные — грубейшее нарушение Устава Гильдии, превышение должностных полномочий, повлекшее тяжкие последствия.</p>
    <p>Превышение полномочий? Шаповалов? Он же не отходит от устава ни на шаг. Все время пытался меня направить на путь истинный и оставить в рамках.</p>
    <p>Они наказывают его за то, что он оказался прав, а вся их система — нет. Кто-то очень могущественный решил его убрать. И я, кажется, догадываюсь, кто. Это месть владимирской верхушки. Не смогли достать меня, так бьют по моему наставнику.</p>
    <p>— Не знаете подробностей?</p>
    <p>— Что-то связанное с несанкционированной операцией во Владимире. Он провел сложное вмешательство, не утвержденное местным советом Гильдии, по методике, которую они сочли «экспериментальной» и опасной. Классический пример того, как номенклатура душит инициативу. Но детали… — он покачал головой. — Так глубоко в этот вопрос я не погружался.</p>
    <p>Он помолчал, потом добавил:</p>
    <p>— Хорошо, что вы не стали просить за него у Императора. Было бы… неуместно. Его Величество не любит, когда пользуются его благосклонностью для решения личных проблем. Особенно сразу после оказанной услуги. Тем более просить за человека, который теоретически нарушил закон… Для начала все же нужно разобраться.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— С десятью миллионами на счету я могу нанять лучших адвокатов Империи. Всю коллегию адвокатов, если понадобится.</p>
    <p>Филипп остановился, положив руку на дверную ручку.</p>
    <p>— Деньги — это хорошо. Но иногда нужны правильные связи. Знание, к кому именно обратиться. Как обратиться. И что именно сказать. — Он задумался на мгновение. — Если вам понадобится адвокат, который выигрывал дела против Инквизиции — обращайтесь. Я знаю одного. Дорогой, как чугунный мост, но стоит каждой копейки. Мастер находить процессуальные нарушения и заводить следствие в тупик. Инквизиторы его ненавидят до скрежета зубовного.</p>
    <p>— Спасибо. Я учту.</p>
    <p>Филипп открыл дверь.</p>
    <p>— Отдыхайте. Завтра утром мы начнем полноценное наблюдение за Ксенией. Я организую все необходимое.</p>
    <p>Апартаменты встретили меня тишиной и прохладой. Я прошел к окну, посмотрел на парк. Солнце уже клонилось к закату, окрашивая небо в нежные розовые и золотые тона.</p>
    <p>Десять миллионов. Поддержка Императора. И долг, который мне еще предстоит отдавать.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, — Фырк устроился на подоконнике, глядя на закат. — А ты молодец. Я думал, ты клюнешь на должность. Триста тысяч в месяц — это же…</p>
    <p>— Это золотая клетка, — я устало опустился в кресло. — Красивая, комфортная, но все равно клетка. А в Муроме…</p>
    <p>А там, в Муроме, настоящая жизнь. Грязная, трудная, несправедливая. Но живая. Там Вероника. Моя команда. Моя больница. Моя жизнь. И я нужен там. А не здесь, в этом стерильном, вызолоченном мавзолее.</p>
    <p>Следующие трое суток слились в один бесконечный, напряженный марафон.</p>
    <p>Первые сутки. Битва с отеком.</p>
    <p>Каждые два часа — обход. Проверка Сонаром. Мозговая ткань светилась ровным, здоровым светом. Зона криоабляции выглядела стабильной, без признаков воспаления. Но на двенадцатом часу я заметил то, чего боялся больше всего. Начинающийся отек. Минимальный, на грани погрешности, но тенденция была очевидной и настораживала.</p>
    <p>Вот он, враг. Тихий, невидимый, подкрадывающийся изнутри. Мы убрали опухоль, но оставили после себя поле боя. И теперь организм реагирует на разрушения единственным известным ему способом — воспалением и отеком. Классика. Теперь главное — не дать ему утопить мозг в собственной жидкости.</p>
    <p>— Маннитол, двести миллилитров, внутривенно капельно, — я диктовал указания дежурной медсестре. — И дексаметазон, восемь миллиграммов. Через шесть часов повторить.</p>
    <p>Осмотические диуретики и кортикостероиды — классика жанра в борьбе с отеком мозга. Работает в девяноста процентах случаев.</p>
    <p>Ксения спала. Глубокий, медикаментозный, восстанавливающий сон. Ее лицо во сне разгладилось, стало почти детским, безмятежным. Четырнадцать лет. Вся жизнь впереди. Если мы не облажаемся в эти критические часы.</p>
    <p>Вторые сутки. Борьба с температурой.</p>
    <p>К утру отек начал спадать. Я выдохнул. Но тут же появилась другая проблема. Температура. Тридцать семь и восемь. Для обычного человека — ерунда. Для пациента после массивной нейрохирургии — тревожный, зловещий знак.</p>
    <p>— Инфекция? — Неволин, который, кажется, вообще не уходил из клиники, нахмурился, изучая свежие анализы. — Лейкоциты в норме, С-реактивный белок не повышен…</p>
    <p>— Центральная гипертермия, — я покачал головой. — Реакция гипоталамуса на вмешательство. Зонд прошел слишком близко.</p>
    <p>Термостат сломался. Мы возились рядом с главным регулятором температуры всего тела, и теперь он сбоит. Логично. Опасно. Но логично. Главное — не паниковать и не пичкать ее антибиотиками вслепую.</p>
    <p>— Физическое охлаждение и парацетамол. И следим в динамике.</p>
    <p>К вечеру температура нормализовалась. Второй кризис миновал.</p>
    <p>Каждый вечер, ровно в девять часов, дверь палаты тихо открывалась. Входил Император — в простом свитере и джинсах. Без свиты, без охраны. Только Филипп, как тень, следовал за ним.</p>
    <p>Мы молча сидели у кровати. Император брал руку дочери, держал ее в своих и иногда что-то тихо шептал. Я делал вид, что не слышу.</p>
    <p>Третьи сутки. Рассвет.</p>
    <p>На рассвете третьего дня, когда первые лучи солнца коснулись шпилей кремлевских башен, Ксения открыла глаза.</p>
    <p>Медленно, лениво, словно веки весили тонну. Зрачки адекватно отреагировали на свет — хорошо. Взгляд сфокусировался — отлично.</p>
    <p>— Папа? — ее голос был хриплым, слабым, но это было ее слово.</p>
    <p>Император был здесь через тридцать секунд. Я не знаю, где он был и как узнал. Просто появился в дверях, бледный, осунувшийся, не спавший.</p>
    <p>— Я здесь, солнышко. Я здесь.</p>
    <p>Я тихо вышел, оставив их вдвоем. Точнее, втроем — Филипп остался, встав у двери, как верный, безмолвный страж.</p>
    <p>Я прикрыл дверь. Там, за этой дверью, происходило что-то гораздо более важное, чем медицина. Там отец находил свою дочь, а дочь — своего отца. Это было их личное, выстраданное чудо. И моему врачебному цинизму там не было места. Моя работа на сегодня была закончена. Я спас не просто пациента. Я, кажется, спас целую семью.</p>
    <p>Утро четвертого дня встретило меня в тихом, залитом солнцем коридоре. Я шел в столовую — без дозы кофеина я уже не функционировал как полноценный человек.</p>
    <p>— Лекарь Разумовский.</p>
    <p>Я обернулся. Князь Васнецов стоял у высокого стрельчатого окна, разглядывая утренний парк. В своем безупречном черном костюме он казался тенью на фоне яркого света.</p>
    <p>— Князь. Доброе утро.</p>
    <p>— Для кого как, — он медленно повернулся ко мне. — Я слышал о вашем… триумфе у Императора. Поздравляю.</p>
    <p>В его голосе не было ни капли иронии, и это настораживало больше, чем открытая враждебность. Интересно какую еще информацию они обсуждаю с Императором? Не только ведь величину моей премии.</p>
    <p>— Спасибо. А где магистр Серебряный? Не видел его с момента операции.</p>
    <p>Васнецов улыбнулся. Холодно, безрадостно, как акула.</p>
    <p>— На специальном задании Его Величества. Срочном и весьма деликатном. Но он в курсе вашего успеха. Передавал свои поздравления и…</p>
    <p>Он достал из внутреннего кармана что-то маленькое. Черная, как смоль, визитная карточка из плотного, бархатистого материала. Без имени, без надписей. Только тонкая серебряная гравировка — номер телефона.</p>
    <p>— Если вам когда-нибудь понадобится помощь, которую нельзя оказать в рамках закона — звоните. И Серебряный, и император, и я — ценим профессионалов. А вы, без сомнения, доказали свой высочайший профессионализм.</p>
    <p>— Опасный подарочек, двуногий, — настороженно зашипел у меня на плече Фырк. — Связываться с такими… Это как сделка с дьяволом. Потом всю жизнь расплачиваться будешь.</p>
    <p>— Дьявол или нет, но в этом мире иногда приходится тушить пожар бензином, — мысленно ответил я. — Лишний инструмент не помешает. Особенно такой. Положу его на самое дно ящика с инструментами. Надеюсь, он мне никогда не понадобится.</p>
    <p>Я взял визитку. Она была холодной на ощупь.</p>
    <p>— Передайте мою благодарность.</p>
    <p>Васнецов кивнул и плавно пошел дальше по коридору. Но через несколько шагов обернулся:</p>
    <p>— И, лекарь… То, что вы сделали для Его Величества… Это не забудется. Ни хорошее, ни плохое в этих кругах никогда не забывается. Помните об этом.</p>
    <p>Предупреждение? Угроза? Или просто констатация факта? В любом случае, он прав. Я вошел в их мир. И теперь я играю по их правилам. Нравится мне это или нет.</p>
    <p>Столовая встретила меня божественным запахом свежих булочек с корицей и… борща? С самого утра?</p>
    <p>За угловым столиком сидел Артем. Перед ним — тарелка борща размером с небольшой тазик. Он уплетал его с таким энтузиазмом, что у него шевелились уши.</p>
    <p>— Борщ? — я сел напротив, не в силах скрыть удивления. — На завтрак?</p>
    <p>Артем поднял голову, его лицо расплылось в широкой, счастливой улыбке. На его губе примострячился кусочек капусты.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! А я вас как раз ждал! — официальным тоном сказал он. — Борщ? Борщ хорош в любое время суток! Это же универсальное блюдо! И первое, и второе, и компот, и витамины!</p>
    <p>Он отправил в рот огромную ложку, прожевал и с удовольствием проглотил.</p>
    <p>— Всю ночь не спал. От Ксении не отходил ни на шаг. Медсестры меня уже выгонять пытались. Матрона эта приходила! Потом Неволин. Но я что-то решил подежурить до конца! Имею полное право наблюдать весь послеоперационный период!</p>
    <p>Его энтузиазм был заразителен.</p>
    <p>— Следил за каждым показателем! — продолжал он, размахивая ложкой, как дирижерской палочкой. — ВЧД, сатурация, сердечный ритм! Все записывал в блокнот! Это же уникальный случай! Революция в нейрохирургии! Мы с тобой проделали просто титаническую работу!</p>
    <p>Я борюсь с императорами, спасаю империю, а он… он просто ест борщ. И в этом его сила. Он не рефлексирует, не строит сложных планов. Он живет здесь и сейчас. Иногда я ему по-хорошему завидую.</p>
    <p>— Мы действительно неплохо поработали, — я взял чашку кофе и отхлебнул. — Спасибо тебе за помощь. Без тебя я бы не справился.</p>
    <p>— Да брось, — он отмахнулся. — Это тебе спасибо. За то, что втянул меня в самую безумную авантюру в моей жизни. Честно, когда ты заорал «Крио-режим!», я подумал, что ты окончательно слетел с катушек. Но ты был прав. Черт возьми, ты снова оказался прав.</p>
    <p>Он вдруг посерьезнел, отложил ложку.</p>
    <p>— Кстати, мы можем возвращаться? В Муром? Соскучился по этому городку. Кристина там ждет наверно…</p>
    <p>— Да, Артем, можем. Моя миссия здесь выполнена. Критический период миновал. Дальше — долгое, медленное восстановление, но это уже работа для местных специалистов.</p>
    <p>Артем с облегчением откинулся на спинку стула.</p>
    <p>— Слава богу. Поеду собираться. Только… — он поморщился. — Только сначала нужно пройти через все эти официальные процедуры. Аудиенция у Его Величества. Награждение. И эта клятва о неразглашении.</p>
    <p>Он понизил голос.</p>
    <p>— Честно говоря, я рад, что они наложат этот магический кляп. Я боюсь, что проболтаюсь во сне. Слишком уж велик груз этой тайны.</p>
    <p>— Правильно боится, — одобрительно хмыкнул Фырк. — Этот понимает, что секреты Императора весят гораздо больше, чем его золото.</p>
    <p>Вот он, мой друг. Не опьяненный успехом, не ослепленный императорской милостью. Просто хороший лекарь, который до конца понимает всю тяжесть того, что мы сделали. И по праву боится этого. Именно поэтому я и доверяю ему.</p>
    <p>После завтрака я пошел в палату Ксении. Последний осмотр перед отъездом.</p>
    <p>Вся команда была здесь. Неволин, стоя у монитора, что-то тихо объяснял двум молодым ординаторам, присланным из местной клиники. Марина Львовна проверяла капельницу. Две медсестры меняли постельное белье с такой синхронностью, что позавидовал бы любой балет Большого театра.</p>
    <p>— А, Илья Григорьевич! — Неволин повернулся ко мне. — Как раз вовремя. Смотрите.</p>
    <p>На мониторе была последняя ЭЭГ. Волны ровные, ритмичные. Альфа-ритм доминировал. Никаких патологических паттернов.</p>
    <p>— Состояние стабильное. ВЧД в норме, неврологический статус без видимого дефицита. Рефлексы живые, симметричные. Когнитивные функции… — он показал на Ксению.</p>
    <p>Она сидела в кровати, высоко подперев спину подушками, и… читала книгу. Читала! На четвертый день после операции на стволе головного мозга!</p>
    <p>— … сохранены полностью. Более того, она говорит, что думать стало легче. Яснее.</p>
    <p>Я подошел к кровати.</p>
    <p>— Как самочувствие, принцесса?</p>
    <p>Ксения подняла голову и улыбнулась. Улыбка была уставшей, но искренней и светлой.</p>
    <p>— Хорошо. Голова больше не болит. Вообще. Впервые за… — она задумалась. — За три года? Четыре? Я уже даже забыла, каково это — когда голова не болит.</p>
    <p>Я активировал Сонар. Последняя, контрольная проверка. Мозг светился ровным, здоровым, спокойным светом. Имплантированные во время операции электроды интегрировались идеально. Зона крионекроза была четко отграничена, без признаков воспаления. Отека не было. Все было чисто.</p>
    <p>Чисто. Все чисто. Ледяная сфера почти рассосалась, продукты распада выведены. Мозг пульсирует ровным, здоровым светом. Мы не просто удалили опухоль. Мы убрали источник боли, который мучил ее годами. Это… хорошее чувство. Очень хорошее.</p>
    <p>— Вы выздоравливаете, — я убрал Сонар. — Но впереди долгая и трудная реабилитация. Физиотерапия, логопед, психолог. Не форсируйте события. Организму нужно время.</p>
    <p>— Папа сказал, вы отказались от должности в столице, — она отложила кроссворд. — Почему?</p>
    <p>— У меня есть более важная работа в Муроме. Там, где я сейчас нужнее.</p>
    <p>Она кивнула. Серьезно, по-взрослому.</p>
    <p>— Тогда мы приедем к вам. Когда я поправлюсь. Папа обещал показать мне Муром. Говорит, там очень красиво.</p>
    <p>— Приезжайте. Я покажу вам нашу больницу. И новый диагностический центр, когда мы его построим.</p>
    <p>Я повернулся к команде.</p>
    <p>— Коллеги, для меня была огромная честь работать с вами.</p>
    <p>Я подошел и протянул руку Неволину.</p>
    <p>— Академик, ваш опыт был бесценен.</p>
    <p>— Это вы нас всех научили работать на таком запредельном уровне, — он крепко, по-мужски, пожал мою руку. — Если будете публиковать статью об этом уникальном случае — рассчитывайте на мое соавторство. Разумеется, без упоминания личности пациента.</p>
    <p>Я повернулся к старшей медсестре.</p>
    <p>— Матрона Егоровна, ваша точность и хладнокровие были безупречны. Лучшей операционной сестры я не встречал за свою жизнь.</p>
    <p>Она густо покраснела, как школьница.</p>
    <p>— Спасибо, Илья Григорьевич. Это… это была лучшая операция в моей карьере.</p>
    <p>Еще десять минут ушло на прощания, благодарности, обмен контактами.</p>
    <p>Хорошая команда. Жаль расставаться. Каждый из них — гений в своей области. Но вместе… вместе мы были чем-то большим. Мы были силой, способной спорить с богами. Или с духами-хранителями, что в этом мире, кажется, одно и то же. И я буду скучать по этому чувству.</p>
    <p>В апартаментах я начал собирать свои немногочисленные вещи. Рубашка, запасной халат, бритвенные принадлежности, пара книг. Все легко влезло в одну небольшую дорожную сумку.</p>
    <p>— Домой! — Фырк, до этого дремавший у меня на плече, вдруг оживился и начал прыгать по огромной кровати, как ненормальный. — Наконец-то домой! К Веронике! К нормальной еде! К твоей скрипучей, но родной кровати!</p>
    <p>— Не скучай так по дому. Мы отсутствовали всего-то неделю.</p>
    <p>— Неделю! Целую неделю! Ты представляешь, что может случиться в Муроме за неделю? Вероника, небось, с ума сходит от волнения! А Шаповалов в тюрьме сидит! А в больнице, небось, черт знает что творится без меня!</p>
    <p>— Без тебя? — хитро посмотрел я на него.</p>
    <p>— Конечно, — весомо заявил Фырк. — Я же главный дух этой больницы. Важнее меня там нет никого. Нет, ну ты, конечно, тоже серьезная шишка, но все равно не круче меня.</p>
    <p>Ох уж этот Фырк.</p>
    <p>Но он был прав. Слишком много всего произошло здесь. И слишком много осталось там, в Муроме. Незаконченного. Неразрешенного.</p>
    <p>— Интересно, что там с Шаповаловым? — я застегнул молнию на сумке. — Надеюсь, Кобрук держит ситуацию под контролем.</p>
    <p>Шаповалов. Эта мысль сидела занозой все эти дни. Я спас дочь Императора, но не смог помочь своему наставнику. Пока не смог. Но теперь у меня есть ресурсы. Десять миллионов на счету и обещание помощи от Филиппа Самуиловича. Мы его вытащим. Обязательно вытащим.</p>
    <p>— Кобрук? Она пошла небось к своему любовничку Мышкину! — Фырк презрительно фыркнул. — А этот инквизитор-самоучка. Что он может против всей системы? Да его там сожрут с потрохами и не подавятся!</p>
    <p>— Кобрук и Мышкин любовники? — удивленно вскинул брови я.</p>
    <p>— Я тебе ничего не говорил, — прикусил язык Фырк.</p>
    <p>— Ладно, — махнул рукой я. — Это их дело. У нас теперь есть деньги на лучших адвокатов. И связи.</p>
    <p>— Связи… — Фырк задумчиво почесал за ухом. — Знаешь, двуногий, мне все это не нравится. Слишком уж все хорошо закончилось. Десять миллионов, поддержка самого Императора, новые влиятельные друзья… Так не бывает.</p>
    <p>— Почему это не бывает?</p>
    <p>— Потому что в жизни за все приходится платить. И чем больше тебе дают, тем больше потом заберут. Запомни мои слова.</p>
    <p>Ворчливый бурундук, как всегда, прав. Десять миллионов. Поддержка Императора. Неоплатный долг. Это не подарки. Это аванс. И рано или поздно мне выставят счет. И я боюсь даже представить, что в нем будет написано.</p>
    <p>Воздух в комнате внезапно загустел. Стал плотным, почти осязаемым, как вода. Запахло озоном и еще чем-то… старым. Древним. Как в заброшенном музее или старой библиотеке, где книги не открывали столетиями.</p>
    <p>— Что происходит⁈ — Фырк взвизгнул и вцепился в мое плечо. — Опять магические штучки⁈ Я же говорил, нельзя расслабляться!</p>
    <p>Воздух в центре комнаты начал светиться. Золотистое, мягкое сияние, сначала слабое, потом все ярче и ярче. Оно концентрировалось, сгущалось, принимало форму.</p>
    <p>Огромную форму.</p>
    <p>Четыре мощные лапы. Мускулистое тело. Роскошная грива.</p>
    <p>Лев.</p>
    <p>Ррык.</p>
    <p>Но он был не такой, каким я его помнил. Тогда, в операционной, он был полупрозрачным, эфирным, призрачным. Сейчас он выглядел почти материальным.</p>
    <p>Золотистая шерсть отливала настоящим металлом в свете заходящего солнца, пробивающегося сквозь окно. Глаза — два огромных расплавленных янтаря, древние, мудрые, нечеловеческие — смотрели прямо на меня.</p>
    <p>Ррык. Живой. То есть… неживой, но целый. Я боялся, что он исчез навсегда. Отдал всю свою сущность ради тех десяти минут. Но он здесь. И он… другой. Более плотный. Более сильный?</p>
    <p>Он потянулся с ленивой, кошачьей грацией. Мощные мышцы перекатывались под золотистой шкурой. Зевнул.</p>
    <p>— Уже уходите, лекарь? — голос был таким же, как я помнил. Глубокий, вибрирующий, с ленивыми, царственными интонациями.</p>
    <p>Я усмехнулся и повернулся к нему полностью.</p>
    <p>— Вернулся все-таки? А я уж думал, не дождусь.</p>
    <p>Ррык величественно наклонил свою массивную голову.</p>
    <p>— Я был… занят.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Он вернулся. И он… другой. Сильнее. Как будто та колоссальная отдача силы не истощила его, а… очистила? Перезагрузила? Он выглядит так, как, наверное, выглядел на пике своей мощи, тысячи лет назад. Живой, а не просто воспоминание о себе.</p>
    <p>Ррык потянулся — долго, сладострастно, с наслаждением, как это делают все кошки, от домашних мурлык до царей зверей. Его позвоночник выгнулся дугой, острые, полупрозрачные когти на мгновение показались из подушечек лап. Потом он расслабился, уселся, величественно обвив хвостом передние лапы.</p>
    <p>— Мне нужно было восстановиться. Та операция… — он замолчал, подбирая слова. — За две тысячи лет своего существования я ни разу не делал ничего подобного. Отдавать свою суть, свою жизненную силу смертному… Это было против всех мыслимых правил.</p>
    <p>— Две тысячи лет? — присвистнул Фырк, его глаза стали круглыми как блюдца. — Ты что, динозавров застал? Мамонтов? Первых людей с дубинами?</p>
    <p>Ррык медленно повернул свою массивную голову к бурундуку. В его янтарных, древних глазах мелькнуло что-то похожее на снисходительную, отеческую улыбку.</p>
    <p>— Почти, младший, — усмехнулся он и перевел взгляд на меня. — Это было… интересно. Впервые за многие годы я почувствовал себя нужным. По-настоящему нужным. Не как древний музейный экспонат, которому поклоняются по привычке. А как… соучастник настоящего чуда.</p>
    <p>Он встал и подошел ближе. Его движения были плавными, текучими, каждый шаг — воплощение совершенной хищной грации. Он остановился в полуметре от меня, и я почувствовал исходящее от него тепло. Не физическое — метафизическое. Тепло древней, могучей, спокойной силы.</p>
    <p>— То, что ты сделал, Илья Разумовский… — его голос стал серьезным, без обычной ленивой неги. — Я видел многих целителей за свою долгую, очень долгую жизнь. Великих, посредственных, гениальных, бездарных. Видел тех, кто творил чудеса одной лишь верой, и тех, кто убивал своей некомпетентностью. — Он сделал паузу, его глаза, казалось, смотрели мне прямо в душу. — Но такого — никогда. Ты соединил несоединимое. Науку и магию. Холодный расчет хирурга и горячее сердце воина. Ты не просто спас одну маленькую девочку — ты переписал правила самой игры. В моих глазах, лекарь, ты заслужил звание лучшего врача, которого я когда-либо встречал.</p>
    <p>Комплимент от двухтысячелетнего духа. Это что-то новенькое. И это… Это странно, но его слова весили больше, чем все ордена и титулы, предложенные Императором.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я просто. Что еще тут скажешь? — Присоединяйся к нашей команде. Фырк, ты и я — неплохое трио получится.</p>
    <p>— Эй! — Фырк возмущенно встопорщил шерсть. — Я не согласовывал расширение штата! У нас и так бюджет… Хотя погоди, у нас теперь десять миллионов на счету… Ладно, я подумаю.</p>
    <p>Ррык усмехнулся, показывая свои огромные, полупрозрачные клыки. Улыбка хищника, но без малейшей угрозы. Скорее… дружелюбная. Насколько вообще может быть дружелюбной улыбка существа с клыками длиной с мой палец.</p>
    <p>— Мне нравится ваша компания. Вы… необычные. Даже по меркам всех тех странностей, что я видел. Но… — Он огляделся по сторонам. Роскошные апартаменты, картины на стенах, хрустальная люстра. — В Муроме слишком скучно для такого, как я. Провинция. Там нет императорских дворцов, нет древних тайн, нет…</p>
    <p>Он стал серьезнее.</p>
    <p>— … нет моей сущности. Я не просто дух столичной клиники, лекарь. Я — Хранитель Москвы. Моя суть, моя сила, моя жизнь привязаны к этому городу. К его истории. К его будущему. Я не могу уйти отсюда.</p>
    <p>Я понял. Он не просто призрак, обитающий в стенах. Он — часть этого города. Как Кремль, как река, как сама земля под ногами. Его душа вплетена в душу Москвы. И он не может ее покинуть, как человек не может покинуть собственное тело.</p>
    <p>— Но если ты вернешься в Москву, лекарь… — продолжил он. — Знай, у тебя здесь есть друг. Очень старый и очень сильный друг.</p>
    <p>Он сделал шаг назад, его фигура начала медленно растворяться, снова становясь прозрачной.</p>
    <p>— А теперь мне пора. И помни, Илья Разумовский. Ты переписал правила. Теперь будь готов к тому, что старые правила попытаются переписать тебя. Будь осторожен. Теперь ты под моим покровительством.</p>
    <p>Последние слова прозвучали уже далеким эхом, когда его фигура окончательно исчезла. В комнате остался только легкий запах озона и еще чего-то… старого. Древнего. Как пыль веков.</p>
    <p>Покровительство двухтысячелетнего духа-хранителя столицы. Звучит… внушительно. И немного пугающе. Это не просто визитка Серебряного в кармане. Это невидимая печать, которую теперь будут видеть все, кто способен видеть не только физический мир. Я стал «своим» для силы, о существовании которой большинство людей в этой Империи даже не догадываются.</p>
    <p>— Покровительство этого мешка с блохами… — Фырк задумчиво почесал за ухом. — Это либо очень хорошо, либо очень плохо. Третьего не дано.</p>
    <p>— Почему плохо?</p>
    <p>— Потому что такие, как он, просто так покровительство не раздают. Будет должок. Рано или поздно он придет и попросит вернуть. И неизвестно, что именно он попросит. Может, душу твою бессмертную. Или первенца. Или…</p>
    <p>— Фырк, это не сказка.</p>
    <p>— Ты так думаешь? — бурундук скептически фыркнул. — А я вот уверен в обратном.</p>
    <p>Спорить не хотелось. Не сегодня. Сегодня я просто хочу домой.</p>
    <p>Коридоры императорской резиденции в мягком вечернем свете казались еще более роскошными. Золоченая лепнина на потолке отбрасывала причудливые, глубокие тени, полированный мрамор под ногами отражал наши силуэты. Филипп Самуилович шел рядом, его шаги были абсолютно бесшумными — многолетняя привычка придворного.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — он улыбнулся, когда увидел меня в холле с сумкой в руке. — Хотел проводить вас лично. Не каждый день у нас гостят люди, отказавшиеся от должности главного хирурга Императорской клиники.</p>
    <p>— Это уже всем известно?</p>
    <p>— Нет. В этих стенах секреты живут долго.</p>
    <p>Мы шли по бесконечной анфиладе залов. Каждый — произведение искусства. Но сейчас вся эта роскошь казалась мне просто декорациями. Красивыми, дорогими, но холодными и чужими.</p>
    <p>— Меня удивляет, что вы совершенно не спрашиваете про свой ранг, — нарушив затянувшееся молчание, усмехнулся Филипп Самуилович.</p>
    <p>Точно! Со всей этой беготней, я про него и забыл совсем. Да честно говоря мне всегда было не особо важно. Лишь бы до операций без проблем допускали.</p>
    <p>— А что есть какие-то варианты? — усмехнулся я в ответ.</p>
    <p>— Конечно, — кивнул Филипп Самуилович. — Человек, который управлял магистрами не может ходить в Целителях третьего класса. Поэтому Его Величество лично присвоило вам внеочередной ранг Мастера-Целителя. Больше, увы, не можем, потому что там дается за выслугу лет.</p>
    <p>— Поверьте, мне и этого хватит, — качнул головой я. — Только вот не боится ли таким образом Его Величество выдать себя? Если его именем будет присвоен ранг.</p>
    <p>— Вы очень проницательны, Илья Григорьевич, — с одобрением произнес Филипп Самуилович. — Так сделано специально. Ваше с Артемом резкое исчезновение и долгое отсутствие не осталось без внимания. Поэтому можете спокойно говорить, что были на секретном задании Императорского двора. Какое именно задание вы сказать все равно не сможете. Но зато так мы себя обезопасим. Как говорится, все просто и логично.</p>
    <p>— А вы мастера интриг, — усмехнулся я.</p>
    <p>— Приходится. В общем, документы о вашем назначении уже отправлены в Гильдию и вашу больницу. А там дальше разберетесь.</p>
    <p>— Не сомневайтесь. Разберусь.</p>
    <p>Это было просто замечательно. Наконец-то я — мастер-целитель. И мне можно оперировать без оглядки на кого-либо.</p>
    <p>— Не прощаемся, Илья Григорьевич, — Филипп остановился у очередного поворота, ведущего к главному выходу. — Будьте готовы. После такого Император вас так просто не отпустит. Вы теперь… как бы это сказать… личный резерв Его Величества.</p>
    <p>Личный резерв. Звучит как название элитного коньяка. Или спецподразделения. По сути, так и есть. Я — его «оружие последней надежды». Тот, кого вызывают, когда все остальные уже провалились. Почетно. И чертовски опасно.</p>
    <p>— Звучит немного зловеще.</p>
    <p>— Скорее почетно. И очень выгодно. Но да, — он усмехнулся, — иногда будет и зловеще.</p>
    <p>— Я готов помогать. Но только если это не будут капризы из-за банальной простуды. Или требование вылечить похмелье после очередного аристократического приема.</p>
    <p>Филипп рассмеялся. Искренне, от души, впервые за все время нашего знакомства.</p>
    <p>— Не волнуйтесь, я лично буду фильтровать запросы. Только действительно важное. Только то, с чем не справятся местные столичные светила. Кстати, о важном…</p>
    <p>Он остановился и повернулся ко мне.</p>
    <p>— Поддержка вашего диагностического центра будет всесторонней и негласной. Любые лицензии — одно мое слово, и они будут у вас на столе. Любые проверки — мы предупредим вас заранее. Если местные конкуренты попробуют давить — они получат по рукам так сильно, что забудут дорогу в Муром.</p>
    <p>Это были отличные новости. Покровительство еще и Императора дорогого стоит. Я сорвал джекпот. И от духа и от главного в Империи.</p>
    <p>— А что с антидотом? От стекляшки? — спросил я.</p>
    <p>Его лицо снова стало серьезным.</p>
    <p>— У нас получилось. Первая партия — десять тысяч доз — уже готовится к отправке в регионы. Приоритет, по личному распоряжению Его Величества — Муром и окрестности. Ваша заслуга не забыта. К концу недели препарат будет в каждой больнице вашего региона.</p>
    <p>Десять тысяч доз. Десять тысяч спасенных жизней. Минимум. А если учесть их семьи, их детей, их родителей… Цепочка спасения растянется на поколения. В этот момент я почувствовал не гордость, нет. Просто глубокое, тихое удовлетворение. То самое чувство, ради которого я и стал врачом. Все было не зря.</p>
    <p>У массивных дверей главного выхода, украшенных двуглавыми орлами, Филипп остановился и полез во внутренний карман своего пиджака.</p>
    <p>— Чуть не забыл. Ваш телефон.</p>
    <p>Филипп Самуилович протянул мне мой старенький, потертый смартфон. Тот самый, который без всяких церемоний отобрали у меня неделю назад. Экран был цел, и, о чудо, даже остался какой-то заряд.</p>
    <p>— Все в порядке. Не волнуйтесь, — старый лекарь хитро подмигнул. — Конфиденциальность гарантирую. И еще… — он понизил голос. — Его Величество просил передать. Он не любит прощаться. Считает это плохой приметой. Поэтому — до встречи.</p>
    <p>Мы пожали руки. Крепко, по-мужски.</p>
    <p>Я вышел на широкое крыльцо резиденции и включил телефон. Экран мгновенно ожил. И взорвался.</p>
    <p>Буквально.</p>
    <p>Уведомления посыпались как из рога изобилия. Мессенджеры, СМС, десятки пропущенных звонков. Телефон вибрировал в руке так отчаянно, что, казалось, вот-вот выпрыгнет и забьется в конвульсиях на мраморных ступенях.</p>
    <p>«Вероника: Илья, где ты?»</p>
    <p>«Вероника: Почему ты не отвечаешь?»</p>
    <p>«Вероника: Я очень волнуюсь! С тобой все в порядке⁈»</p>
    <p>«Вероника: Если ты это читаешь, позвони мне немедленно!!!»</p>
    <p>Десятки сообщений от нее, одно тревожнее другого. Неделя. Целая неделя без единого слова. Она хоть и была предупреждена, но все же, наверное, с ума сходила от неизвестности.</p>
    <p>«Фролов: Шеф, где тебя носит? У нас тут завал!»</p>
    <p>«Величко: Надеюсь, у тебя все в порядке».</p>
    <p>«Кобрук: СРОЧНО свяжитесь со мной, как только появится возможность!»</p>
    <p>«Кобрук: Илья Григорьевич, это критически важно!»</p>
    <p>Неизвестные номера. Московские, питерские, даже несколько международных. Что за чертовщина?</p>
    <p>Неделя. Всего неделя без связи, и мир, кажется, сошел с ума. Я был в вакууме, в стерильном пузыре, где была только одна задача. А там, снаружи, жизнь продолжалась. И, судя по всему, продолжалась очень, очень бурно.</p>
    <p>— Ого! — Фырк с любопытством заглянул через мое плечо. — Да ты популярен! Как рок-звезда после нового альбома! Или как политик после секс-скандала! Или…</p>
    <p>— Да, успокойся, Фырк, — ласково усмехнулся я.</p>
    <p>Я проигнорировал все. Открыл чат с Вероникой, пальцы быстро забегали по экрану: «Все хорошо. Еду домой.»</p>
    <p>Не успело сообщение доставиться — телефон зазвонил, высветив ее фотографию.</p>
    <p>Я ответил.</p>
    <p>— Илья! Господи, наконец-то! У тебя все в порядке? Я так переживала.</p>
    <p>Ее голос. Родной, взволнованный, срывающийся, полный слез и облегчения. Как же я по нему скучал. Прошла всего неделя, а казалось — целый год.</p>
    <p>— Ника, все хорошо. Успокойся. Была сложная операция. Очень сложная. Телефон пришлось сдать — режимный объект. Я все расскажу, когда приеду.</p>
    <p>— Ты не ранен? Не болен? С тобой точно все в порядке?</p>
    <p>— Абсолютно здоров. Даже лучше, чем здоров. У меня для тебя есть сюрприз. Даже несколько сюрпризов.</p>
    <p>— Главный сюрприз — что ты возвращаешься! — в ее голосе послышались счастливые слезы. — Когда ты будешь?</p>
    <p>— Транспорт через полтора часа. Скоро буду.</p>
    <p>— У меня сегодня как раз выходной! Я наготовлю всего твоего любимого! Все-все! Борщ, котлеты по-киевски, оливье! Мы с Морковкой тебя очень ждем!</p>
    <p>Морковка задержалась дома больше чем на сутки? Ого! Вот это достижение. Видимо, почувствовала, что Веронике очень тоскливо.</p>
    <p>Борщ. Котлеты по-киевски. Простые, земные, настоящие вещи. После всех этих дворцов, интриг и чудес — это именно то, чего я сейчас хочу больше всего на свете. Простого домашнего ужина с любимой женщиной.</p>
    <p>— Я жду не дождусь, — ответил я.</p>
    <p>— И я… Илюш… я так по тебе скучала…</p>
    <p>— И я, Ника. Очень.</p>
    <p>Я отключился. Стоял с глупой, счастливой улыбкой на лице. Наверное, со стороны я выглядел как полный идиот. Но мне было плевать.</p>
    <p>— О, у двуногого глупая улыбка влюбленного дурачка! — Фырк картинно сделал вид, что его тошнит. — Фу! Розовые сопли! Сахарные слюни! Тьфу!</p>
    <p>— Просто завидуешь?</p>
    <p>— Мне? Тебе завидовать? Да я свободный дух! Независимый! Мне не нужны все эти ваши отношения! Эти ваши… — Он запнулся. Потом неожиданно тихо добавил: — Хотя… иногда, наверное, хочется, чтобы кто-то тоже ждал. И борщ готовил.</p>
    <p>У подъезда ждал черный седан. Длинный, лоснящийся, с наглухо затемненными стеклами. Из тех машин, что обычно возят олигархов, министров и прочих сильных мира сего. За рулем…</p>
    <p>Анастасия Шелестова.</p>
    <p>В обтягивающем черном платье, с идеальной укладкой и безупречным макияжем, от которого ее глаза казались еще более хищными, кошачьими. Она грациозно вышла из машины, облокотилась на капот. Идеальная поза из модного журнала — одна нога чуть согнута, бедро выдвинуто вперед, глубокое декольте стратегически повернуто в мою сторону.</p>
    <p>— Ну что, герой, готов к новой жизни?</p>
    <p>Вот оно. Последнее прощание. Или последнее искушение. Она — символ того мира, от которого я только что отказался. Мира власти, роскоши и холодной, расчетливой красоты. И она приехала, чтобы лично напомнить мне, от чего именно я ухожу.</p>
    <p>Артем уже сидел внутри. Его лицо было ошарашенным, глаза — круглыми, как блюдца. Он явно не ожидал такого элитного трансфера. И такого водителя.</p>
    <p>Я забрался в салон. Мягкие кожаные сиденья приняли мое тело с тихим, дорогим вздохом. Внутри пахло ее парфюмом и новой кожей. Мини-бар, встроенный в подлокотник телевизор, небольшой холодильник. Не машина — апартаменты на колесах.</p>
    <p>Анастасия села за руль, бросив на меня быстрый взгляд в зеркало заднего вида. Наши глаза встретились.</p>
    <p>— В Муроме тебе теперь будет тесно, Илья, — сказала она. — Слишком мелко для человека твоего масштаба.</p>
    <p>— Почему же? Муром — отличный город. Тихий, спокойный.</p>
    <p>— Именно! — она рассмеялась, и седан плавно, но мощно тронулся с места. — Тихий и спокойный. Как кладбище. А ты создан для большего. Для столицы. Для блеска, интриг, для настоящей, кипучей жизни!</p>
    <p>Машина мягко набирала скорость. Анастасия вела уверенно, даже агрессивно, легко вклиниваясь в плотный поток, подрезая, перестраиваясь, игнорируя недовольные гудки. Типичный столичный стиль вождения, где правила существуют лишь для того, чтобы их нарушать.</p>
    <p>Она на мгновение повернула голову, бросив на меня взгляд через плечо. Улыбнулась.</p>
    <p>— Ты теперь самый завидный жених столицы. По крайней мере для меня. Ну и после тех, кто уже безнадежно женат, конечно.</p>
    <p>— Боюсь разочаровать столичных красавиц, но у меня уже есть невеста.</p>
    <p>— Невеста? — она презрительно фыркнула. — В Муроме? Дай угадаю — милая, скромная провинциалочка, медсестра или учительница? Готовит борщи, вяжет носки, мечтает о куче детей и домике с огородом?</p>
    <p>Попала. Почти во всем. Кроме носков. Вероника ненавидит вязать. Но суть она уловила верно. И сейчас она пытается противопоставить этот простой, уютный, домашний мир — своему. Миру блеска, интриг и холодных шелковых простыней. Классическая тактика. Унизить то, что дорого твоему противнику.</p>
    <p>— Фельдшер, — ответил я спокойно. — И да, отлично готовит.</p>
    <p>— Как мило! — в ее голосе появился яд. — Как… традиционно. Но знаешь что, Илья? Мужчины твоего уровня не ограничиваются одной женщиной. Особенно провинциальной.</p>
    <p>Артем, до этого молча пялившийся в окно, не выдержал:</p>
    <p>— Девушка, вы бы постыдились! Так откровенно навязываться! У человека невеста есть! Семья скоро будет!</p>
    <p>Анастасия рассмеялась. Смех был красивым, мелодичным, тренированным. Из тех, что годами оттачивают на светских приемах.</p>
    <p>— Милый лекарь, вы ревнуете? Не волнуйтесь, на вас я не претендую. Вы слишком… простой для моего вкуса.</p>
    <p>Артем густо покраснел. То ли от злости, то ли от смущения.</p>
    <p>Бедный Артем. Он — воплощение порядочности и простых, правильных понятий. И для такой акулы, как она, его праведный гнев — просто забавное развлечение. Она играет с ним, как кошка с мышкой, прежде чем съесть.</p>
    <p>— А любовь… — она снова посмотрела на меня в зеркало. — Любовь приходит и уходит. Особенно когда на горизонте появляются такие мужчины, как Илья Григорьевич. Богатые. Успешные. Со связями на самом-самом верху.</p>
    <p>Она медленно, демонстративно, провела кончиком языка по губам.</p>
    <p>— Вот это да! — присвистнул в моей голове Фырк. — Она прямо раздевает тебя взглядом! И ни капли не стесняется! Бесстыдница! Двуногий, держи оборону!</p>
    <p>Для нее это игра. Охота. Развлечение скучающей аристократки. Заполучить восходящую звезду медицины, похвастаться перед подружками, а потом выбросить, когда надоест.</p>
    <p>И она не понимает, что я играю в совершенно другие игры.</p>
    <p>— Может, мне стоит переехать в Муром? — продолжала она, выруливая на широкую магистраль. — Внесу немного столичного блеска в вашу серую провинцию. Сниму домик по соседству. Буду заходить к вам за солью. Или за… срочной медицинской консультацией.</p>
    <p>— Муром тебя разочарует. Там нет модных клубов, нет ресторанов с звездами, нет бесконечных светских приемов.</p>
    <p>— Зато там есть ты.</p>
    <p>Прямолинейно. Грубо. Но на кого-то другого это, возможно, и подействовало бы.Но не на меня. И как по мне лучшее в этом случае молчание. После таких слов… что можно сказать? А молчание оно позволяет подвесить разговор… и похоже нашему водителю оно явно не понравилось.</p>
    <p>Машина плавно остановилась у отдельного терминала частной авиации. Анастасия вышла первой, обошла машину и сама открыла мою дверь. Наклонилась, и ее глубокое декольте оказалось прямо на уровне моих глаз.</p>
    <p>Театр. Все — театр. Каждое движение, каждый взгляд, каждый наклон. Она не просто прощается. Она ставит многоточие. Оставляет открытый финал в своей пьесе.</p>
    <p>— Жди меня, Илья, — прошептала она. — Я скоро приеду. Обещаю.</p>
    <p>Она провела тыльной стороной пальцев по моей щеке.</p>
    <p>— И я всегда держу свои обещания.</p>
    <p>Она села обратно в машину и, с эффектным визгом шин, уехала. Театрально. И пусто.</p>
    <p>Артем стоял рядом, провожая взглядом удаляющийся седан.</p>
    <p>— Она ведь и правда приедет, — сказал он, покачав головой. — Стерва та еще, но упорная. Такие, как она, привыкли всегда получать то, что хотят.</p>
    <p>— Пускай приезжает. Ей в Муроме ничего не светит.</p>
    <p>— Уверен? У нее деньги, связи, внешность. И полное отсутствие каких-либо тормозов.</p>
    <p>— У меня есть Вероника. Этого достаточно.</p>
    <p>Артем усмехнулся.</p>
    <p>— Романтик. Ладно, посмотрим. Но я бы на твоем месте предупредил свою невесту. Такие акулы, как Шелестова, могут и невесту сожрать, и даже не подавиться.</p>
    <p>Он прав. Он видит в ней угрозу. А я… я вижу в ней просто еще одну сложную пациентку. С хронической формой скуки и острым дефицитом внимания. Лечится. Но точно не моими методами.</p>
    <p>ВИП-зал ожидания встретил нас прохладой кондиционеров и густым запахом дорогого кофе. Мягкие кожаные кресла, приглушенный свет, тихая классическая музыка. Настоящий рай для усталого путешественника.</p>
    <p>Артем рухнул в кресло, с наслаждением вытянув ноги.</p>
    <p>— Знаешь, я до сих пор не верю, что мы это сделали. Операция на открытом мозге с криоабляцией опухоли в стволе! Это же войдет в историю медицины!</p>
    <p>— В тайную историю, которую никто никогда не узнает.</p>
    <p>— Да, жаль… — он помрачнел. — Нобелевская премия была бы наша. Стопроцентно. Первая в истории успешная операция такого уровня сложности.</p>
    <p>— Нобелевская премия — это хорошо, но жизнь девочки все-таки важнее славы.</p>
    <p>— Согласен. Но все равно немного обидно. Ладно, зато денег дали! — он снова оживился. — Мне полмиллиона отвалили! Представляешь? Мама в обморок упадет, когда узнает. А папа потребует полный отчет, на что я их потрачу. Скажет — положи на депозит, купи квартиру, инвестируй в ценные бумаги!</p>
    <p>— И что ты сделаешь?</p>
    <p>— Куплю новый аппарат для анестезии в нашу больницу. Немецкий. Самый лучший. И еще на расходники на год вперед останется.</p>
    <p>Вот за это я его и ценю. Мог бы купить себе дом, машину, прокутить все в столичных ресторанах. А он думает о больнице. О пациентах. Настоящий лекарь. Не по званию, а по сути.</p>
    <p>— Его Величество оказался щедрым, — продолжал Артем. — Хотя тебе, наверное, дал раз в десять больше?</p>
    <p>— Примерно.</p>
    <p>— Миллионов пять?</p>
    <p>— Десять.</p>
    <p>Артем поперхнулся кофе. Закашлялся, его лицо покраснело.</p>
    <p>— ДЕСЯТЬ МИЛЛИОНОВ⁈ Ты это серьезно⁈</p>
    <p>— Плюс личная протекция и полная поддержка моего диагностического центра.</p>
    <p>— Офигеть… — выдохнул он. — Ты теперь не просто богач. Ты олигарх. Можешь не работать до конца своей жизни!</p>
    <p>Не работать? Сидеть на мешке с деньгами, медленно покрываясь пылью и жиром от скуки? Нет уж. Эти деньги — не для того, чтобы не работать. Эти деньги — для того, чтобы работать так, как я считаю нужным. Без оглядки на бюджеты, главврачей и гильдейские протоколы. Это не пенсия. Это — свобода. И я собираюсь использовать ее на полную катушку.</p>
    <p>— Я не умею не работать, — сказал я, отпивая свой кофе.</p>
    <p>Объявили посадку на рейс до Владимира. Частный дирижабль — небольшой, мест на двадцать, но невероятно комфортабельный. Мягкие кожаные кресла, индивидуальные экраны, даже мини-бар с прохладительными напитками. Продолжение столичной роскоши.</p>
    <p>В полете Артем не унимался, его переполняли эмоции.</p>
    <p>— Знаешь, что меня больше всего поразило? Когда Его Величество лично пришел нас поблагодарить. Он пожал мне руку! Император! Мне! Простому анестезиологу из Мурома!</p>
    <p>— Он обычный человек, Артем. Просто с короной на голове.</p>
    <p>— Обычный? Да ты что! Он же… он же Император! Самодержец! Властелин судеб!</p>
    <p>— И отец, который до смерти боялся потерять свою дочь, — тихо сказал я.</p>
    <p>Это отрезвило Артема. Он задумался, глядя на проплывающие внизу облака.</p>
    <p>— Да, наверное… ты прав. Но все равно. Это же такая честь!</p>
    <p>Для него Император — это символ, портрет на стене, ожившая легенда. А я… я видел его на коленях. Видел его слезы. И эта разница в восприятии теперь навсегда останется между нами. Я видел человека под короной, а он — только саму корону.</p>
    <p>Прилетели во Владимир. Аэропорт встретил нас привычной суетой и шумом. После столичного лоска и почти стерильной тишины частного терминала это было как спуск с небес на грешную землю. Потертые кресла в зале ожидания, обшарпанные стены, густой запах дешевой еды из буфета.</p>
    <p>Домой.</p>
    <p>У стоянки такси Артем остановил меня.</p>
    <p>— Давай возьмем одну машину, я заплачу.</p>
    <p>— Не вопрос, но делим пополам.</p>
    <p>— Нет! — он был неожиданно категоричен. — Я сам все оплачу. Его Величество мне такую премию отвалил, я могу купить всю эту таксомоторную компанию вместе с водителями! — Он посерьезнел. — Я понимаю, тебе заплатили больше. Но и ответственности на тебе было в разы больше. Моя логика простая — если бы ты тогда позвал другого анестезиолога, сейчас богат был бы он, а не я. Я считаю, что своим состоянием целиком и полностью обязан тебе. Позволь мне хотя бы так тебя отблагодарить.</p>
    <p>Он прав. В его простой, прямой логике нет ни одного изъяна. И в этом весь Артем — честный, порядочный, прямой. Отказаться — значит, унизить его, поставить под сомнение его искреннюю благодарность. Проще согласиться.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Сели в такси. Старенькая, потрепанная машина, но с удивительно чистым салоном. Водитель — мужик лет пятидесяти, с усталым, но добрым лицом.</p>
    <p>— В Муром?</p>
    <p>— В Муром. Два адреса.</p>
    <p>По дороге я начал обзванивать коллег. Первым делом — Шаповалов.</p>
    <p>«Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети».</p>
    <p>Ожидаемо. В инквизиторских казематах телефоны не выдают. Хотя… прошла уже почти неделя. Мог бы и адвокат телефон передать. Или на залог могли бы выпустить.</p>
    <p>Логично, — прокомментировал из астрала Фырк. — Шаповалов взяток принципиально не дает. Вот и нет у него телефона.</p>
    <p>Набрал номер Кобрук.</p>
    <p>Один гудок. Два. Три.</p>
    <p>Сброс.</p>
    <p>Я нахмурился. Набрал еще раз.</p>
    <p>Снова три гудка и резкий сброс.</p>
    <p>— Может, занята очень? — предположил Артем. — Операция какая-нибудь или важное совещание?</p>
    <p>Нет. Анна Витальевна могла не взять трубку, если занята. Но сбрасывать? Это на нее совершенно не похоже.</p>
    <p>Еще одна попытка. И еще. Результат тот же.</p>
    <p>Не берет трубку — это одно. Совещание, экстренный пациент, да мало ли что. Но сбрасывает… Это осознанное действие. Она видит мой номер и не хочет говорить. Или не может. Что, черт возьми, происходит в Муроме?</p>
    <p>Тревога, до этого дремавшая, начала неприятно скрести где-то под ребрами. Серебряный ведь предупреждал насчет нее. Но что именно он имел ввиду пока было загадкой.</p>
    <p>— Мне это совсем не нравится, двуногий, — Фырк нервно дергал хвостом у меня на плече. — Шаповалов в тюрьме, Кобрук не берет трубку… Пахнет очень жареным.</p>
    <p>Последние полчаса до Мурома тянулись как резина. За окном мелькали знакомые, родные пейзажи — леса, поля, редкие, покосившиеся деревеньки. Но радости от возвращения почему-то не было.</p>
    <p>Подъехали к моему дому.</p>
    <p>— Отдыхай, — сказал Артем, когда я вылез из машины. — Увидимся завтра в больнице?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>Я усмехнулся, но в его глазах тоже была тревога. Он тоже чувствовал — что-то не так.</p>
    <p>Дом.</p>
    <p>Ключ в замке повернулся с родным, привычным щелчком. Я толкнул дверь.</p>
    <p>И тут же попал в объятия.</p>
    <p>Вероника бросилась мне на шею, не дав даже переступить порог. Поцелуи — быстрые, жадные, соленые от слез — на губы, на щеки, на лоб, куда попадет. Ее руки обнимали так крепко, словно она боялась, что я сейчас же исчезну, растворюсь в воздухе.</p>
    <p>— Ты вернулся! Вернулся! Я так волновалась! Неделя без единой весточки! Я уже думала самое страшное…</p>
    <p>Я поцеловал ее. Долго, нежно, пытаясь вложить в этот поцелуй все, что накопилось за эту бесконечную неделю. Она пахла ванилью и корицей — пекла мое любимое печенье. Ее волосы щекотали мне лицо. Родная. Любимая. Моя.</p>
    <p>Вот оно. То, ради чего стоило возвращаться. Не деньги, не слава. Простое, теплое, человеческое «ты вернулся». Запах ее волос. Ощущение ее рук на моей шее. Дом — это не стены. Дом — это она.</p>
    <p>— Я тут, — прошептал я, когда мы наконец оторвались друг от друга. — И больше никуда не денусь.</p>
    <p>— Обещаешь?</p>
    <p>— Обещаю.</p>
    <p>Она отстранилась, всмотрелась в мое лицо. Внимательно, изучающе. Искала что-то. Следы ран? Болезни? Или лжи?</p>
    <p>— Ты похудел.</p>
    <p>— Еда была хорошей, но стресса было много.</p>
    <p>— И не выспался.</p>
    <p>— Была сложная операция.</p>
    <p>— И пахнешь… — она принюхалась. — Дорогим парфюмом. Женским.</p>
    <p>Черт. Анастасия.</p>
    <p>— Такси. Водителем была женщина.</p>
    <p>Вероника недоверчиво прищурилась. Но потом махнула рукой.</p>
    <p>— Ладно, потом все расскажешь. Иди в душ! Я как раз стол накрыла.</p>
    <p>— Я голоден как волк.</p>
    <p>Она рассмеялась. Боже, как же я скучал по ее смеху.</p>
    <p>— Иди-иди!</p>
    <p>Горячая вода. Простое, обыденное чудо цивилизации. Я стоял под упругими струями минут десять, просто наслаждаясь. Смывал с себя усталость, напряжение, чужие запахи. Смывал с себя Москву. Становился снова собой. Домашний душ в родной ванне всегда ощущался по-другому. Как-то по особенному. Ни один душ в императорских казематах не сравниться с домашним.</p>
    <p>Когда я вышел, окутанный паром, то обомлел.</p>
    <p>Стол ломился от еды. Борщ — красный, наваристый, с чесночными пампушками. Котлеты по-киевски — золотистые, с растопленным маслом внутри. Оливье. Селедка под шубой. Соленые огурчики. Домашний хлеб.</p>
    <p>— Ника, ты что, всю неделю готовила?</p>
    <p>— Только сегодня! Знала же, что ты приедешь голодный!</p>
    <p>Она села напротив и, подперев щеку рукой, смотрела, как я ем. В ее глазах была любовь, нежность и… что-то еще. Какая-то затаенная тревога.</p>
    <p>Я ел, а она смотрела. И в этой простой, домашней картине было столько счастья, столько правильности, что на мгновение я забыл обо всем. О Шаповалове, о Кобрук, об Императоре. Был только я, она и тарелка божественного борща.</p>
    <p>— Как ты? — спросил я между ложками. — Как дела? С отцом повидалась? Он уже уехал?</p>
    <p>Идиллия мгновенно разбилась.</p>
    <p>Ее лицо словно закрылось невидимой маской. Улыбка погасла, взгляд стал холодным, отстраненным. Руки, лежавшие на столе, сжались в кулаки.</p>
    <p>— Нормально. Повидалась. Уехал.</p>
    <p>Три слова. Сухих, безжизненных, безэмоциональных. Как отчет робота.</p>
    <p>Отец Вероники — ее больная тема. Но не настолько же. Он же вроде изменился. По крайней мере она так утверждала.</p>
    <p>— Ника, все в порядке? Что-то случилось?</p>
    <p>Она попыталась улыбнуться. Получилось жалко — уголки губ дернулись и замерли.</p>
    <p>— Да, все хорошо. Правда. Я просто устала. Смены тяжелые были в последнее время.</p>
    <p>Врет. Так же неумело, как и я пять минут назад про такси. Что-то случилось. Что-то очень плохое. Но давить сейчас нельзя. Замкнется, как устрица. Нужно время, чтобы она открылась. Если вообще захочет открыться.</p>
    <p>— Хорошо. А что с Игорем Степановичем? Артем сказал, его арестовали. Есть какие-то новости?</p>
    <p>Вероника подняла на меня глаза. И я увидел в них не просто усталость или грусть.</p>
    <p>Там был страх. Настоящий, животный страх. И полная, всепоглощающая безысходность.</p>
    <p>— Илья… — ее голос дрогнул, сорвался на шепот. — Там все… очень, очень плохо.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Ложка замерла на полпути ко рту. Горячая капля борща упала обратно в тарелку, оставив яркое, кровавое пятно на белоснежной скатерти.</p>
    <p>— Очень плохо? — я медленно отложил ложку. — Что это значит, Ника? Что с ним?</p>
    <p>Вероника нервно теребила край скатерти. Ее пальцы выкручивали тонкие нитки, методично распуская аккуратную вышивку с васильками.</p>
    <p>— Никто точно ничего не знает. Только слухи. Обрывки информации. — Она подняла на меня глаза, и в них плескался чистый, неприкрытый страх. — Говорят, его держат в одиночной камере Инквизиции. Без права на свидания, без передач. Даже адвокату еле-еле разрешили один раз с ним встретиться. И то — в присутствии следователя, который прерывал каждую фразу.</p>
    <p>Одиночная камера. Я знал, что это такое. В прошлой жизни мне довелось побывать в СИЗО в качестве медицинского эксперта. Два на три метра бетонного мешка. Тусклая лампочка, которая горит круглосуточно, выжигая сон и само понятие времени.</p>
    <p>И тишина. Не просто тишина — вакуум, который давит на барабанные перепонки, сводит с ума, заставляет говорить с самим собой, а потом — с тенями на стенах.</p>
    <p>— Кобрук задействовала все свои связи, — продолжала Вероника. — Бесполезно. Адвокат взялся было за дело, а потом внезапно отказался. Без объяснения причин. Просто вернул аванс и сказал, что не может.</p>
    <p>— Инквизиция так просто свою добычу не отпустит, — прошептал в голове Фырк с ледяным цинизмом. — Им нужен козел отпущения. А Шаповалов — идеальная кандидатура. Хирург с огромным авторитетом… его падение будет громким. Показательная порка для всех остальных.</p>
    <p>Вероника продолжала. Её лицо стало еще мрачнее, если это вообще было возможно.</p>
    <p>— А… а самое страшное… — она замолчала, подбирая слова. Или собираясь с силами, чтобы их произнести. — Его жена. Алёна. Сначала Мишка был на грани смерти. ЭКМО, реанимация, все эти ужасы. Она держалась. Как настоящий кремень. Дежурила у его кровати сутками, домой только помыться забегала. Мы ее насильно кормили — она просто забывала есть.</p>
    <p>Я молча кивнул. Знакомая картина. Родители тяжелобольных детей часто впадают в такое состояние. Функционируют на автопилоте, ведомые одной лишь надеждой, забывая о себе.</p>
    <p>— А потом, когда Мишка пошел на поправку, когда уже появилась реальная надежда… Ей сообщили об аресте мужа.</p>
    <p>Вероника сглотнула</p>
    <p>— Инсульт. Прямо в ординаторской педиатрического отделения. Она обсуждала что-то с медсестрами и вдруг… Схватилась за голову, закричала и рухнула. Как подкошенная.</p>
    <p>Картина геморрагического инсульта прямо из учебников. Разрыв аневризмы или артерии в головном мозге. Резкая, невыносимая головная боль — «удар кинжала» — и мгновенная потеря сознания. Часто провоцируется запредельным эмоциональным стрессом и резким скачком артериального давления. Двойной удар — сын при смерти, муж в тюрьме… ее организм просто не выдержал. Сломался.</p>
    <p>— Если бы не Семен Величко, который совершенно случайно проходил мимо…</p>
    <p>— Величко?</p>
    <p>— Да, — на лице Вероники впервые за весь вечер появилась тень слабой, гордой улыбки. — После твоего отъезда он… изменился. Повзрослел, что ли. Игнат Семенович Киселев говорит, что он прирожденный реаниматолог.</p>
    <p>— И что он сделал?</p>
    <p>— Провел полную реанимацию прямо на полу в ординаторской. Я сама не видела, но девочки из педиатрии потом рассказывали. Непрямой массаж сердца, дефибриллятор притащил из соседней палаты интенсивной терапии, адреналин, атропин… Двадцать минут ее «заводил». Любой другой сдался бы после десяти — это же практически безнадежно. Но Семен…</p>
    <p>Двадцать минут сердечно-легочной реанимации. Это физический и психологический ад. После пяти минут компрессий руки отваливаются и превращаются в два куска мяса.</p>
    <p>После десяти — мышцы горят огнем, а в глазах темнеет от напряжения. После пятнадцати большинство лекарей останавливаются и констатируют биологическую смерть.</p>
    <p>Но Семен, этот пухлый, неуверенный в себе мальчишка, которого мы звали Пончиком… он продолжал. Двадцать минут. Он вырвал ее у смерти голыми руками.</p>
    <p>— Вытащил, — Вероника улыбнулась сквозь выступившие слезы. — Сейчас она в неврологическом отделении. Стабильна, но…</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Она не говорит. Вообще. Просто лежит и смотрит в одну точку. Как… как кукла.</p>
    <p>— Афазия после инсульта?</p>
    <p>— Или психогенный мутизм. Неврологи до сих пор спорят. МРТ показывает очаг поражения в области центра Брока, но не настолько обширный, чтобы полностью блокировать речь. Психиатры склоняются к острой психологической травме.</p>
    <p>Двойной удар. Психика не выдержала. Она ушла в себя, захлопнула дверь, отгородившись от мира, который причиняет невыносимую, запредельную боль. Ее тело здесь, но ее сознание… оно где-то далеко. И вернуть его будет не менее сложно, чем спасти ее жизнь.</p>
    <p>Я встал. Резко. Стул с оглушительным скрипом отъехал по линолеуму.</p>
    <p>— Я должен идти в больницу.</p>
    <p>Я посмотрел на часы. Три часа дня. Еще можно успеть сделать очень многое.</p>
    <p>Вероника замерла. Ее губы задрожали, в глазах появилось странное, противоречивое выражение. Отчаянная мольба? Глухой страх? Или слабая, призрачная надежда? Все вместе, смешанное в один горький коктейль.</p>
    <p>Секунда тянулась как вечность. Она смотрела на меня, как утопающий смотрит на брошенный ему спасательный круг. Как приговоренный к смерти смотрит на палача, ожидая удара.</p>
    <p>Потом она моргнула. Раз, другой. И маска вернулась на место. Она заставила себя улыбнуться — кривовато, неестественно, но это была улыбка.</p>
    <p>— Иди, конечно. Иди. Мы все любим Игоря Степановича. Если кто-то и сможет ему помочь, то только ты.</p>
    <p>Я наклонился и поцеловал ее. Губы были холодными, слегка дрожащими. И я почувствовал слабый, едва уловимый запах валерьянки — пила лекарства, пока меня не было?</p>
    <p>— Я вернусь. И мы поговорим. Обо всем.</p>
    <p>Она кивнула. Но ее глаза говорили другое — нет, не поговорим. Не обо всем. Есть вещи, о которых говорить нельзя.</p>
    <p>Ложь. Я знал, что это ложь. Мы не поговорим. Не обо всем. Она не расскажет, пока не будет готова. А я… я не смогу рассказать ей о дочери Императора, о магических клятвах и духах-хранителях. Между нами, прямо сейчас, выросла невидимая стена. Стена из моих тайн и ее страхов.</p>
    <p>Я вышел, оставив ее одну за столом. С остывшим борщом, испачканой скатертью и тайной, которая медленно, но верно убивала ее изнутри.</p>
    <p>Улицы Мурома встретили меня прохладой. Погода капризничала. Сегодня было градусов пятнадцать, солнце, пробивающееся сквозь легкую пелену облаков.</p>
    <p>Фырк, до этого дремавший, устроился на моем плече поудобнее, вцепившись коготками в ткань куртки.</p>
    <p>— Двуногий, девчонка-то твоя совсем расклеилась. Что с ней?</p>
    <p>— Не знаю.</p>
    <p>— Как это не знаешь? Ты же лекарь! Гений-диагност! Сонар свой включи и посмотри!</p>
    <p>— Сонар душу не видит, Фырк. Только тело.</p>
    <p>Бурундук задумчиво почесал за ухом.</p>
    <p>— Странная она какая-то стала. Совсем на себя не похожа. Раньше боевая была, решительная, с перчинкой. А сейчас… как тень самой себя.</p>
    <p>— Заметил, значит.</p>
    <p>— А то! Я хоть и дух, но не слепой. Может, она беременна? Гормоны, все дела. Бабы в таком состоянии частенько чудят. То плачут без причины, то смеются, то селедку с вареньем посреди ночи едят.</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Вряд ли. Мы предохраняемся. Да и симптомы совсем не те.</p>
    <p>Беременность… Нет, это не гормональный всплеск. Это что-то другое. Глубокое. Травматичное. И я был почти уверен, что это связано с недавним визитом ее отца.</p>
    <p>— Правильно, что про деньги ей не сказал, — прокомментировал Фырк. — Десять миллионов… Еще и это на нее сейчас свалилось бы.</p>
    <p>— Я просто не успел. Но пока и не буду говорить. Не время.</p>
    <p>— Мудро. А то она совсем в осадок выпадет. Кстати, о деньгах. Ты же теперь можешь Шаповалова выкупить! Ну, залог внести или как там у вас, у людей, это называется.</p>
    <p>— Если бы все было так просто. Инквизиция — это не обычный суд. У них свои, особые правила. И залог они не признают.</p>
    <p>Мы прошли мимо городского сквера. Обычная, мирная картина — мамаши с колясками, старушки на лавочках, пара алкашей у ларька с пивом. Мирная, сонная жизнь провинциального города.</p>
    <p>Они не знали, какая буря бушует в стенах главной больницы. Об арестах, о политических играх.</p>
    <p>И пусть не знают.</p>
    <p>— Эй, двуногий! — Фырк дернул меня за ухо. — Ты чего завис? Больница уже близко!</p>
    <p>Действительно. За поворотом показалось знакомое, родное здание.</p>
    <p>Центральная муромская больница. Мой второй дом. Место, где я стал тем, кто я есть в этой жизни.</p>
    <p>И место, которое сейчас, судя по всему, трещало по швам.</p>
    <p>Приемный покой встретил меня хаосом. Людей было столько, что яблоку негде было упасть. Они были везде — на каталках, на стульях, на полу. Стоны, хриплый кашель, тихий плач.</p>
    <p>Эпидемия «стекляшки» все еще бушевала. Я вернулся. Вернулся в свой личный ад.</p>
    <p>После стерильных, тихих коридоров императорской резиденции этот гудящий, стонущий, пахнущий страданием улей казался декорациями к фильму-катастрофе. Но это была не декорация. Это была моя работа.</p>
    <p>Стало чуть лучше, чем было неделю назад — тогда люди умирали, не дождавшись помощи. Сейчас их хотя бы успевали довезти до реанимации. Но система все равно работала на пределе, на износ. Еще пара недель такого ритма — и она просто рухнет от перегрузки.</p>
    <p>Держитесь. Просто продержитесь еще немного. Неделю. Может, две. Помощь уже летит. Я нашел ее. Я не смог предотвратить эту войну. Но я, кажется, нашел оружие, которое поможет ее выиграть.</p>
    <p>Я начал пробираться через гудящую, стонущую толпу к лестнице. И тут началось.</p>
    <p>— Разумовский! — крикнул кто-то из молодых ординаторов, которых я едва знал в лицо. — Разумовский вернулся!</p>
    <p>Крик подхватили.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — это уже была медсестра из терапии, ее лицо было измученным, но обрадованным. — Где вы пропадали? Мы тут без вас с ума сходим!</p>
    <p>— Слава богу, вы здесь! — санитарка тетя Клава, древняя как мамонт, но незаменимая, перекрестилась прямо у каталки с тяжелым больным. — Теперь-то порядок будет!</p>
    <p>На меня посыпались хлопки по плечу, рукопожатия, кто-то даже попытался обнять. Как будто я не отсутствовал неделю, а вернулся с войны героем, в орденах и медалях.</p>
    <p>Герой? Я? Неправильно. Я спас одну, очень важную девочку, в идеальных, почти лабораторных условиях, с безграничными ресурсами и поддержкой лучших умов Империи.</p>
    <p>А они здесь, в этом аду, без сна и отдыха, в грязи и хаосе, спасали десятки каждый день. Настоящие герои — это они. Уставшие, измотанные, на грани выгорания, но не сломленные.</p>
    <p>— Смотри-ка, народный герой! — хихикнул в моей голове Фырк. — Еще немного — и автографы просить начнут! Или в воздух чепчики бросать!</p>
    <p>Я ускорил шаг. Кивал, пытался улыбаться, но не останавливался. Некогда. Мне нужно было в хирургию.</p>
    <p>Хирургическое отделение встретило меня привычной суетой. Медсестры с каталками. Ординаторы, бегущие с историями болезней. Санитарки со швабрами и ведрами.</p>
    <p>У сестринского поста — знакомое лицо. Кристина. Медсестра нашего отделения. Строгая, требовательная и красивая.Она увидела меня — и ее лицо просияло. Искренняя, неподдельная, радостная улыбка.</p>
    <p>— Илья! Вернулся! Слава богу! Как я рада!</p>
    <p>— Привет, Кристина. Как вы тут?</p>
    <p>— Как в аду, — она махнула рукой на гудящий коридор. — Но держимся. Артем, кстати, тоже уже здесь. Говорит не смог дома сидеть, пока тут такое творится.</p>
    <p>Артем. Золотой парень. После всего, что мы пережили в столице, он мог бы взять официальный отпуск на месяц. Заслуженно. И никто бы слова ему не сказал. Но нет. Он здесь. Потому что он не просто высококлассный специалист. Он — Человек.</p>
    <p>— Что у вас тут вообще творится? — спросил я, оглядывая этот медицинский муравейник.</p>
    <p>— Полный завал. Эпидемия стекляшки не унимается. Вчера было сорок новых поступлений только к нам. Плюс плановые операции никто не отменял — аппендициты, грыжи, холециститы. Оперируем практически круглосуточно.</p>
    <p>Я видел, как врачи перебегают из палаты в палату. Усталые, с красными от недосыпа глазами, но упорные. Мои коллеги. Мои товарищи по оружию в этой бесконечной войне со смертью.</p>
    <p>— Не буду отвлекать. Мне в реанимацию нужно.</p>
    <p>— Конечно, иди. И… Илья?</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>— Спасибо, что вернулся. Нам тебя очень не хватало.</p>
    <p>Отделение реанимации и интенсивной терапии находилось на четвертом этаже. Святая святых больницы. Место, куда попадали самые тяжелые. Те, кто балансировал на тонкой, как лезвие бритвы, грани между жизнью и смертью.</p>
    <p>У входа в палату номер три, за стеклянной дверью, стоял Кашин. Все тот же вроде бы внешне, но что-то в нем изменилось. Осанка стала увереннее. Взгляд — жестче.</p>
    <p>— Привет, — сказал я. Он обернулся, и его усталое лицо осветила улыбка. — Как он?</p>
    <p>— Здравствуйте, Илья, — устало кивнул анестезиолог. — Смотри сам.</p>
    <p>Мы тихо вошли в палату. Стандартная реанимационная обстановка — белые стены, лес из стоек для капельниц, ритмичное попискивание и мигание десятков аппаратов. И кровать в центре.</p>
    <p>Мишка спал.</p>
    <p>Худенький, бледный, с темными кругами под глазами. Но живой. Дышащий. Уже без аппарата ЭКМО, который неделю назад заменял ему и легкие, и сердце.</p>
    <p>На лице — обычная кислородная маска, не интубационная трубка. Очень хороший знак. Мониторы показывали стабильные, ровные цифры — пульс 92, сатурация 94%, давление 100/60. Для ребенка после такого жесточайшего кризиса — просто отличные показатели.</p>
    <p>Я достал из кармана свой фонендоскоп. Осторожно, чтобы не разбудить, приложил мембрану к его худенькой груди.</p>
    <p>Вдох-выдох. Вдох-выдох.</p>
    <p>Дыхание было везикулярным, но жестковатым в нижних отделах.</p>
    <p>Фиброз. Ожидаемое последствие. Легкие рубцуются после агрессивной атаки вируса. Но хрипов нет, а значит, нет и острой пневмонии или отека. Воспаление подавлено. Легкие справляются. Это уже огромная победа.</p>
    <p>Я проверил рефлексы. Коленный — живой, но слева был заметно слабее. Ахиллов — та же картина. Признаки правостороннего гемипареза. Повреждение левого полушария головного мозга во время гипоксии.</p>
    <p>— Когда отключили от ЭКМО? — спросил я шепотом у Кашина.</p>
    <p>— Трое суток назад. Он пошел на поправку просто семимильными шагами после введения антидота.</p>
    <p>— Вирус подавлен?</p>
    <p>— Полностью. ПЦР-тесты отрицательные уже двое суток подряд. Цитокиновый шторм сбили. Основная проблема сейчас — это последствия.</p>
    <p>Я кивнул. Последствия «стекляшки» — это отдельная, страшная песня. Фиброз легких, который может прогрессировать годами. Поражение почек. И самое страшное — мозг.</p>
    <p>— Неврологический статус?</p>
    <p>— В сознание пришел полностью. Узнает родных, говорит простыми фразами. «Мама», «больно», «пить». Есть правосторонний гемипарез — слабость в руке и ноге. Но неврологи настроены оптимистично. Говорят, при хорошей, интенсивной реабилитации должен почти полностью восстановиться. Молодой организм, запредельная пластичность мозга.</p>
    <p>Восстановится. Обязательно восстановится.</p>
    <p>Молодой организм, бешеная нейропластичность. Через год будет бегать, забудет обо всем этом ужасе. Но шрамы… шрамы останутся. Не на теле. Глубже. И у него, и у его родителей. И у всех нас. Эта война оставляет шрамы на всех, кто в ней участвует. И моя задача сейчас — сделать так, чтобы эти шрамы зажили. И наказать тех, кто их оставил.</p>
    <p>Медицина — это жестокая лотерея. Мы, лекари, лишь улучшаем шансы, но никогда не гарантируем выигрыш.</p>
    <p>— Ты его вытащил, Илья, — тихо сказал Кашин у меня за спиной. — Буквально с того света. Если бы не ЭКМО…</p>
    <p>— Мы вытащили, — поправил я, не оборачиваясь. — Командная работа.</p>
    <p>В этот момент дверь в палату распахнулась с такой силой, что ударилась о стену. Внутрь влетел вихрь в белом халате.</p>
    <p>Семен Величко.</p>
    <p>Но это был не тот пухлый, неуверенный в себе «хомяк», которого я видел еще неделю назад. Этот Величко был… другой. Собранный, энергичный, с горящими профессиональным азартом глазами.</p>
    <p>Его халат сидел как влитой, фонендоскоп был небрежно, но по-деловому закинут на шею, а в руках он держал толстую папку с история болезней.</p>
    <p>Увидев меня, его лицо озарилось чистым, детским восторгом.</p>
    <p>— Илья! Вернулся!</p>
    <p>Я инстинктивно приложил палец к губам.</p>
    <p>— Тише, Семен. Не буди чемпиона. Выходим.</p>
    <p>Мы вышли в коридор. Величко буквально прыгал от переполнявших его эмоций.</p>
    <p>— Илья, ты даже не представляете, что тут было! Такое! Я столько всего сделал! И Славик! И Макс! Мы теперь…</p>
    <p>— Стоп, — я мягко, но твердо поднял руку. — По порядку. И спокойнее. Ты же лекарь, а не первокурсник, увидевший свой первый труп.</p>
    <p>Он густо покраснел, но тут же взял себя в руки, одернул халат.</p>
    <p>— Прости. Просто… Столько всего произошло. После твоего отъезда нас Игнат Семенович Киселев взял под свое крыло. И он… он оказался все-таки гением!</p>
    <p>— И что Киселев?</p>
    <p>— Он дает оперировать! Славик уже три аппендэктомии сделал самостоятельно! Макс — грыжесечение!</p>
    <p>— А ты? — спросил я.</p>
    <p>Величко расплылся в широкой, гордой улыбке.</p>
    <p>— А я… я теперь в реанимации стажируюсь! Артем Николаевич взял меня под свою опеку. Говорит, у меня талант!</p>
    <p>Я посмотрел на Кашина. Тот коротко кивнул.</p>
    <p>— Да, он у нас теперь, — сказал он. — Парень реально талантливый. Руки золотые. И, что еще важнее, голова холодная. В самой критической ситуации не паникует, а действует.</p>
    <p>— Кстати, об этом, — я снова повернулся к Величко. — Расскажи мне про Алену Шаповалову.</p>
    <p>Лицо Семена сразу стало серьезным. Восторг улетучился.</p>
    <p>— Это было… страшно. Я шел из ординаторской в процедурную за анализом крови. Слышу — в педиатрии крик. Забежал — а там… — Он сглотнул, заново переживая тот момент. — Алена Михайловна лежит на полу. Лицо синее, дыхания нет, пульса на сонной артерии нет. А медсестры вокруг мечутся, кричат, не знают, что делать.</p>
    <p>— И ты?</p>
    <p>— Я сначала тоже растерялся. На одну секунду. А потом… я вспомнил все, чему ты нас учил. Чему мы на симуляторах тренировались.</p>
    <p>Он выпрямился, и в его глазах появилась стальная уверенность.</p>
    <p>— Проверил пульс на сонной — нет. Дыхание — нет. Зрачки — расширены и не реагируют на свет. Клиническая смерть. Я начал компрессии. Тридцать к двум, как ты и учил. Крикнул медсестре.</p>
    <p>Он не просто повторяет протокол. Он думает. Анализирует. «Тридцать к двум, как учили». Эта простая фраза для меня звучит как лучшая похвала. Значит, не зря я их гонял. Не зря заставлял учить до тошноты. Что-то осталось. Что-то, что в самый критический момент спасло человеческую жизнь.</p>
    <p>— Дальше?</p>
    <p>— Дефибриллятор принесли через минуту. Я уже весь мокрый был — компрессии это тяжело. Подключил, посмотрел на ритм — фибрилляция желудочков. Разряд двести джоулей. Нет эффекта. Я продолжил компрессии.</p>
    <p>Фибрилляция желудочков после инсульта — крайне плохой прогностический знак. Сердце пытается биться, но его волокна сокращаются хаотично, асинхронно. Кровь не идет. Мозг умирает с каждой секундой.</p>
    <p>— Адреналин вводил?</p>
    <p>— Миллиграмм внутривенно, каждые три минуты. Еще амиодарон, триста миллиграммов болюсно. Как в протоколе.</p>
    <p>Все правильно. Все по науке.</p>
    <p>— Сколько времени ты ее реанимировал?</p>
    <p>Величко потупился.</p>
    <p>— Двадцать минут. Я знаю, что это очень много. Что по всем правилам после десяти минут шансы минимальные. Но…</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Но это же жена Игоря Степановича! Мама Мишки! Я просто… я не мог сдаться!</p>
    <p>И он не сдался.</p>
    <p>— На девятнадцатой минуте на мониторе появился синусовый ритм, — закончил Величко. — Слабый, редкий, но свой. Я ее интубировал, подключил к аппарату ИВЛ, и мы отвезли ее в реанимацию.</p>
    <p>Я положил свою руку ему на плечо и крепко сжал.</p>
    <p>— Молодец, Семен. Ты спас ей жизнь.</p>
    <p>— Но она… она не говорит. И почти не двигается. Может, лучше было бы…</p>
    <p>— Нет, — я перебил его резко, почти грубо. — Никогда. Слышишь? Никогда так не думай. Мы даем человеку шанс. Воспользуется он им или нет — это уже не наше дело. Наша работа — дать этот шанс. Любой ценой.</p>
    <p>Величко молча кивнул. Но я видел, что в его глазах остались сомнения. Это нормально. У каждого лекаря они есть. Особенно после таких тяжелых случаев.</p>
    <p>— И вообще, не переживай! — он встряхнулся, возвращая свой обычный энтузиазм. — Мы тут за тебя все прикрыли! Славик и Макс — они теперь настоящие лекари! Под руководством Киселева такое вытворяют! На прошлой неделе был пациент с заворотом кишок — так Макс сам диагноз поставил! Чисто по клинике! А Славик…</p>
    <p>Он тараторил без умолку, размахивая руками, его глаза снова горели. Мои «хомяки» выросли. За одну неделю, в экстремальных условиях, они совершили профессиональный скачок, на который в мирное время ушли бы годы.</p>
    <p>И я гордился ими. Чертовски гордился.</p>
    <p>Пока он говорил, я незаметно повел его по коридору. Мимо хирургии, мимо терапии, к лестнице. Наверх, в административное крыло. К кабинету Кобрук.</p>
    <p>У самой лестницы Семен наконец спохватился.</p>
    <p>— Ой, а где это мы? Мы же из реанимации ушли…</p>
    <p>— Мне нужна Кобрук, — сказал я спокойно, но твердо. — Срочно.</p>
    <p>Лицо Величко помрачнело, энтузиазм мгновенно улетучился.</p>
    <p>— Анны Витальевны почти не бывает на месте последние дни. Все время на каких-то встречах, совещаниях. Вчера, говорят, срочно в Владимир ездила. Сегодня с утра ее к городскому прокурору вызывали.</p>
    <p>Нехорошо. Очень нехорошо. Кобрук — паук, который привык сидеть в центре своей паутины и управлять всем одним движением лапки, одним телефонным звонком. Если она лично начала бегать по инстанциям, значит, ее паутина порвана. Значит, ее обычные рычаги давления больше не работают. Ее прижали.</p>
    <p>Приемная главврача встретила нас напряженной тишиной. Секретарша сидела за своим столом, заваленным горами бумаг.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — она подняла на меня уставшие глаза, и в них мелькнуло облегчение. — Вы вернулись! Слава богу!</p>
    <p>— Здравствуйте, Светлана Павловна. Анна Витальевна у себя?</p>
    <p>Она сокрушенно покачала головой.</p>
    <p>— Нет. И я сама не могу до нее дозвониться. Третий день! У меня тут гора документов на подпись, счета, накладные… Завхоз уже третий раз за утро приходил — нужно срочно утвердить закупку антибиотиков. А я что могу сделать?</p>
    <p>Я достал свой телефон. Набрал номер Кобрук.</p>
    <p>Гудок. Два. Три.</p>
    <p>Сброс.</p>
    <p>Я нахмурился. Набрал еще раз.</p>
    <p>Снова три гудка и резкий, раздражающий сброс.</p>
    <p>— Не нравится мне это, — прошептал Фырк. — Совсем не нравится. Твоя Кобрук не из тех, кто телефоны игнорирует.</p>
    <p>Он был прав. Анна Витальевна могла не взять трубку, если занята. Но сбрасывать? Это на нее совершенно не похоже.</p>
    <p>— Может, телефон сломался? — с надеждой предположил Величко.</p>
    <p>— Тогда бы сразу на автоответчик переводило. А тут именно сброс после третьего гудка.</p>
    <p>Она видит мой звонок. И сбрасывает. Почему? Боится, что ее прослушивают? Или… ей просто нечего мне сказать? Нет хороших новостей? Она проиграла битву за Шаповалова и не хочет в этом признаваться?</p>
    <p>Вдруг сзади, в конце коридора, раздался голос. Усталый, хриплый, но полный несгибаемой решимости.</p>
    <p>— Разумовский! Ну наконец-то!</p>
    <p>Мы обернулись.</p>
    <p>В конце коридора стояла Анна Кобрук.</p>
    <p>Но это была не та Кобрук, которую я знал. Не та «Железная Леди» в идеально отглаженном костюме. Всегда безупречно уложенные волосы теперь торчали в разные стороны.</p>
    <p>Под глазами залегли черные круги, как у пациента с почечной недостаточностью. Костюм был помят, а на светлой юбке темнело пятно. Кофе? Или кровь?</p>
    <p>Но глаза… В ее глазах горел огонь. Стальной, холодный, несгибаемый огонь человека, загнанного в угол, но готового драться до последнего патрона.</p>
    <p>Она почти бежала к нам. Ее тонкие каблуки стучали по линолеуму как автоматная очередь. Она подбежала и схватила меня за рукав. Пальцы впились как стальные клещи.</p>
    <p>— Ты нам нужен. Прямо сейчас.</p>
    <p>Ее голос срывался, дыхание было сбитым. Она была на грани. На самой грани нервного срыва. Вот так незаметно для нее она перешла на «ты».</p>
    <p>Она наклонилась ближе, и я почувствовал густой запах. Кофе, дорогие сигареты…</p>
    <p>— Только ты можешь спасти Шаповалова, — с мольбой сказала она.</p>
    <p>— Рассказывайте, — сказал я спокойно, возвращая ее в реальность. — Все, что знаете. И будем думать, как его вытаскивать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Я внимательно посмотрел на Кобрук.</p>
    <p>— Пойдем за мной, — мотнула она головой.</p>
    <p>Кабинет главврача тонул в сизом, едком дыму. Не метафорически — буквально.</p>
    <p>Я толкнул дверь и остановился на пороге. Анна Витальевна Кобрук села за свой массивный дубовый стол. И закурила.</p>
    <p>Пришлось инстинктивно задержать дыхание. Воздух был настолько густым, что его, казалось, можно было резать ножом. Сигаретный дым слоями висел под потолком, превращая строгий, деловой кабинет в филиал курительной комнаты какого-нибудь дешевого казино после проигрыша очень крупной суммы.</p>
    <p>Я никогда не видел ее такой. Никогда.</p>
    <p>Железная Леди муромской медицины — женщина, которая одним коротким, ледяным взглядом могла заставить матерого главного хирурга заикаться, а ленивых санитарок — бегать вдвое быстрее.</p>
    <p>Женщина, чей кабинет всегда сиял почти операционной, стерильной чистотой, а деловой костюм выглядел так, словно его только что доставили с витрины лучшего столичного бутика.</p>
    <p>Сейчас она сгорбилась над столом, как старуха. Дорогой пиджак был небрежно брошен на спинку кресла, белоснежная шелковая блузка измята, а волосы… я даже не знал, что ее идеальная, волосок к волоску, укладка способна превратиться в такое растрепанное воронье гнездо.</p>
    <p>Под глазами залегли тени — не просто мешки от усталости, а именно тени, глубокие, почти черные, как у пациентов с терминальной стадией почечной недостаточности.</p>
    <p>Хрустальная пепельница перед ней была переполнена. Я машинально пересчитал окурки со следами красной помады — четырнадцать. И пятнадцатая тонкая сигарета дымилась в ее пальцах.</p>
    <p>Руки дрожали. Мелко, почти незаметно, но заметно.</p>
    <p>— Садись, — сказала она, даже не подняв на меня глаз. Голос был хриплым, севшим. — Величко, закрой дверь. И никого не впускать. Ни под каким предлогом.</p>
    <p>Семен, который маячил у меня за спиной с растерянным видом преданного телохранителя, молча кивнул и шагнул за порог. Дверь закрылась с мягким, тяжелым щелчком.</p>
    <p>Я прошел к столу, отодвинул стул для посетителей. Сел. Осмотрелся.</p>
    <p>Кабинет выглядел… разоренным. Не физически — вся дорогая мебель и техника были на своих местах. Но привычный, почти маниакальный, педантичный порядок Кобрук исчез.</p>
    <p>Папки на столе лежали кривыми, растрепанными стопками. Чашка с давно остывшим кофе оставила уродливый коричневый круг на каких-то важных документах. На подоконнике я заметил забытую тарелку с засохшим, окаменевшим бутербродом.</p>
    <p>Она здесь ночевала. Возможно, не одну ночь. И воевала. И, судя по всему, проиграла все до единого сражения.</p>
    <p>— Рассказывайте, — сказал я. — Всё. С самого начала.</p>
    <p>Кобрук затянулась так глубоко, словно хотела вдохнуть сигарету целиком, вместе с фильтром. Выпустила дым через нос двумя тонкими, нервными струйками.</p>
    <p>— Пациентка, — начала она. — Анна Сергеевна Минеева. Сорок пять лет. Жена графа Минеева… но это потом. Сначала — чистая медицина.</p>
    <p>Она устало потерла переносицу.</p>
    <p>— Поступила во Владимирскую областную больницу две недели назад с тяжелейшей «стекляшкой». На фоне жестокого, надсадного кашля у нее произошел спонтанный разрыв пищевода. И как следствие — <strong>острый гнойный медиастинит</strong>.</p>
    <p>Я кивнул, мгновенно прокручивая в голове патогенез. Синдром Бурхаве. Желудочное содержимое и бактерии хлынули в средостение. Септический шок, полиорганная недостаточность. Смертность — запредельная.</p>
    <p>— А на КТ? — спросил я. Мой голос был холоден и деловит, как на экстренном консилиуме. — Уровень экссудации? Вовлеченность плевральных полостей? И главное — локализация. Очаг был отграничен задним средостением?</p>
    <p>Кобрук удивленно моргнула. Я задавал вопросы не как сочувствующий коллега, а как хирург, уже стоящий у операционного стола, оценивая масштаб бедствия.</p>
    <p>— Да, — кивнула она, чуть выпрямляясь. — Четко в заднем средостении. Плевра интактна.</p>
    <p>— Показания к экстренной операции были абсолютными, — сказал я вслух, скорее для себя. — Вопрос только в методе доступа.</p>
    <p>— Именно. — Кобрук криво, зло усмехнулась, и в этой усмешке не было ни капли веселья. — Вот тут и начинается этот проклятый цирк.</p>
    <p>Она с силой затушила сигарету — резко, зло вдавив ее в гору окурков — и тут же, не раздумывая, потянулась за новой.</p>
    <p>— Местное светило, магистр Ерасов, настаивал на классической торакотомии. Широкое вскрытие грудной клетки, раздвигание ребер ранорасширителем, полный обзор всего операционного поля.</p>
    <p>Я невольно поморщился.</p>
    <p>Торакотомия… Варварство. Метод из позапрошлого века. Надежный, как кувалда. И такой же травматичный. Раздвинуть ребра, пока они не хрустнут, повредить межреберные нервы, оставить уродливый шрам через всю грудь… В моем мире за такое в приличной клинике лишили бы лицензии. Или, как минимум, отправили на принудительные курсы повышения квалификации.</p>
    <p>— А Шаповалов? — спросил я, хотя уже знал ответ.</p>
    <p>— А Шаповалов, разумеется, предложил трансцервикальный доступ.</p>
    <p>Конечно. Игорь Степанович всегда был ярым сторонником современных, малоинвазивных методов.</p>
    <p>— Трансцервикальный доступ через разрез на шее, — продолжала Кобрук, выдыхая новую порцию дыма. — Эндоскопические инструменты. Видеоконтроль. Ювелирная, тонкая работа. Минимальная травма, быстрое восстановление, идеальный косметический эффект.</p>
    <p>— И единственно правильно, — подтвердил я. — И Ерасов взбесился, потому что это было не по протоколу.</p>
    <p>— Еще как, — она выдохнула дым. — Орал, что это «экспериментаторство на живых людях». Что Шаповалов «рискует жизнью важной пациентки ради своего эго и сомнительных научных амбиций». Что «молодые выскочки из провинции не понимают всей полноты ответственности». Что если что-то пойдет не так — он, великий Ерасов, умывает руки.</p>
    <p>— Классика жанра, — прокомментировал в моей голове Фырк. — Этот пень боится, что молодняк его переплюнет. Видел такое тысячу раз. У них там, в этих ваших академиях, самая главная и неизлечимая болезнь — не рак, а профессиональная ревность.</p>
    <p>Я мысленно согласился с бурундуком. Торакоскопия давно уже не была экспериментом. Это был золотой стандарт в любой приличной клинике мира. Но не все лекари готовы признать, что их любимые, проверенные методы устарели. Особенно если эти методы — единственное, что они по-настоящему хорошо умеют делать.</p>
    <p>— Как прошла операция? — спросил я.</p>
    <p>Кобрук замерла. Дрожащая сигарета застыла на полпути ко рту. Я видел, как что-то дрогнуло в ее лице — то ли боль, то ли ярость, то ли и то, и другое, смешанное в один ядовитый коктейль.</p>
    <p>— Идеально, — сказала она наконец, и голос был глухим, мертвым. — Я видела протокол. Игорь сделал всё… безупречно. Гнойный очаг санирован, дренажи установлены идеально. Пациентка перенесла вмешательство без малейших осложнений.</p>
    <p>Она произнесла это слово так, словно оно причиняло ей физическую боль.</p>
    <p>— Время операции — час сорок минут. Кровопотеря — сто двадцать миллилитров. Это ничто, Разумовский. При торакотомии, на которой настаивал Ерасов, было бы минимум пол-литра, а то и больше.</p>
    <p>Она говорит как автомат. Как будто читает отчет патологоанатома. Но я слышу, что стоит за этими сухими, протокольными цифрами. Гордость. Гордость за своего лучшего хирурга, который снова доказал, что он лучший. И всепоглощающая боль. Боль от того, что этот профессиональный триумф стал началом его конца.</p>
    <p>— Послеоперационный период?</p>
    <p>— Вот тут начинается самое интересное. Первые двое суток — как по учебнику. Вышла из шока, показатели начали стабилизироваться, начала дышать сама. Победа. Чистая, безоговорочная победа. На вторые сутки она уже встала и ходила по палате. Ела, пила, все физиологические отправления в норме. Все показатели — гемоглобин, лейкоциты — были идеальными.</p>
    <p>Она глубоко затянулась. Рука дрожала сильнее, чем раньше.</p>
    <p>— А на третьи сутки?</p>
    <p>Кобрук медленно подняла на меня глаза. И в них я увидел то, что сотни раз видел у родственников пациентов, когда сообщал им самые плохие новости. Смесь животного ужаса, полного непонимания и отчаянной, иррациональной надежды, что это какая-то чудовищная ошибка.</p>
    <p>— Катастрофа.</p>
    <p>Она произнесла это слово тихо, почти шепотом, выдыхая его вместе с дымом.</p>
    <p>— Утром на третий день — резкий, обвальный скачок креатинина. Почки отказали.</p>
    <p>Я нахмурился. Острая почечная недостаточность. На ровном месте. На третьи сутки. Это… странно. Очень странно. ОПН не возникает из ниоткуда. Ей нужен мощный триггер. Шок? Сепсис? Массивная кровопотеря? Нефротоксичные препараты? Рабдомиолиз? Что-то должно было запустить этот смертельный каскад. Но после «идеальной» операции — что?</p>
    <p>— А потом? — спросил я.</p>
    <p>— А потом началось кровотечение, — голос Кобрук стал совсем глухим. — Кишечное. Мелена.</p>
    <p>Мелена. Черный, дегтеобразный стул. Запах — специфический, тошнотворно-сладковатый, его невозможно спутать ни с чем и забыть до конца жизни. Кровь из верхних отделов желудочно-кишечного тракта, прошедшая через весь кишечник и переваренная желудочным соком. Но операция была в грудной клетке. Какого черта⁈</p>
    <p>— Объем кровопотери?</p>
    <p>— К вечеру — около литра. Гемоглобин упал со ста двадцати до семидесяти. Перелили четыре дозы эритроцитарной массы, но кровотечение не останавливалось.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула. Что-то здесь категорически не сходилось.</p>
    <p>Почечная недостаточность плюс массивное кишечное кровотечение. На третьи сутки после плановой, чистой торакоскопии. После операции на органах грудной клетки, которые находятся выше диафрагмы.</p>
    <p>А почки и кишечник — ниже. В брюшной полости. В совершенно другом анатомическом пространстве.</p>
    <p>— Подождите, — я поднял руку. — Давайте разберемся. Острая почечная недостаточность и желудочно-кишечное кровотечение. После торакоскопии по поводу кисты средостения. Вы понимаете, что это не имеет абсолютно никакого медицинского смысла?</p>
    <p>— Я понимаю, — Кобрук смотрела на меня в упор. — Ты понимаешь. Любой нормальный, вменяемый лекарь это понимает.</p>
    <p>— Тогда как…</p>
    <p>— А вот так, — она зло, с силой раздавила почти целую сигарету в переполненной пепельнице. — Ерасов написал свое экспертное заключение. Официальное. За подписью и гербовой печатью.</p>
    <p>Она потянулась к папке на столе, вытащила оттуда документ и швырнула его мне.</p>
    <p>Я поймал его на лету. Развернул. Начал читать.</p>
    <p>«…при проведении нестандартной, не входящей в протоколы методики (трансцервикального дренирования), оператор Шаповалов И. С. вызвал у пациентки неконтролируемый системный воспалительный ответ, приведший к развитию острой полиорганной недостаточности. Данная экспериментальная техника, не прошедшая должных клинических испытаний, оказалась чрезмерно травматичной для ослабленного организма, что и привело к отказу почек и развитию ДВС-синдрома с последующим желудочно-кишечным кровотечением…»</p>
    <p>Я дочитал до конца. Медленно отложил документ. Посмотрел на Кобрук.</p>
    <p>— Это не просто бред, — сказал я медленно, чеканя каждое слово. — Это умышленная ложь, прикрытая научными терминами.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— «Чрезмерно травматичная техника»? — я ткнул пальцем в заключение. — Да его разрез на шее в три сантиметра менее травматичен, чем один чих! А та мясорубка, которую предлагал Ерасов, вызвала бы такой «системный воспалительный ответ», что пациентка умерла бы еще на столе! Он обвиняет Шаповалова в том, от чего он как раз и пытался ее спасти!</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— И даже если — допустим на одну безумную секунду — Шаповалов умудрился повредить что-то в грудной клетке… При чем тут, к дьяволу, почки⁈ При чем тут кишечник⁈ Они находятся в брюшной полости! Ниже диафрагмы! Это два разных, герметично разделенных анатомических пространства!</p>
    <p>— Я. Знаю, — Кобрук чеканила слова, как гвозди в крышку гроба. — Но три экспертизы подписаны. Три. Все — профессорами с безупречной репутацией. Все — лучшими друзьями и подпевалами Ерасова. И все они, слово в слово, указывают на Шаповалова.</p>
    <p>— Подстава! — яростно взвизгнул в моей голове Фырк. — Топорная, наглая подстава! Двуногий, они его топят! Специально, методично топят!'</p>
    <p>Я сжал кулаки так, что ногти впились в ладони. Фырк прав. Это не лекарская ошибка. Это заказное убийство. Профессиональное, юридически безупречное. Три экспертизы от «уважаемых» профессоров. Три гербовые печати. Против одного слова Шаповалова, который сидит в камере и не может себя защитить. Идеальная ловушка.</p>
    <p>— Инквизиция приняла эти заключения к рассмотрению? — спросил я, уже зная ответ.</p>
    <p>— Приняла, — Кобрук закурила очередную сигарету, ее руки заметно дрожали. — Квалифицировали как «преступную халатность, повлекшую за собой тяжкие последствия для здоровья пациента». Это до десяти лет заключения, Разумовский. До десяти лет.</p>
    <p>Десять лет. Десять лет тюрьмы. За то, что посмел быть лучше, чем местное «светило». За то, что использовал современный, прогрессивный метод. За то, что спас пациентку с минимальной травмой. В этом проклятом мире профессионализм — это преступление. А зависть старых пердунов — достаточный повод, чтобы сломать человеку жизнь.</p>
    <p>— А ваши связи? — спросил я. — Ваши рычаги? Мне сказали вы занимаетесь его делом.</p>
    <p>Кобрук посмотрела на меня так, словно я только что спросил, почему она не позвонила лично Императору.</p>
    <p>— Сломаны, — она выдохнула струю дыма. — Все мои рычаги давно сломаны, Разумовский. Мышкин подключил все свои контакты во владимирской Инквизиции. Результат — глухая стена. Дело ведут люди графа.</p>
    <p>— Графа?</p>
    <p>— Граф Минеев. Муж пациентки, — Кобрук устало потерла виски. — И это не просто какой-то богатый чиновник, Разумовский. Это старая, родовая аристократия. Их род восходит к временам Ивана Третьего. У него прямые выходы на Синод, на самые влиятельные столичные круги, на императорскую канцелярию. И он… — она помедлила, подбирая слова, — он крайне мстителен.</p>
    <p>— Мстителен?</p>
    <p>— Ему вбили в голову, что Шаповалов — убийца. Хладнокровный экспериментатор, который использовал его жену как подопытную крысу ради своих научных амбиций. И теперь граф считает делом чести уничтожить «провинциального коновала». Личным делом чести.</p>
    <p>Я молчал, переваривая информацию.</p>
    <p>Ситуация была хуже, чем я думал. Намного хуже. Это не просто медицинский спор и не бюрократическая ошибка. Это целенаправленная, хорошо организованная травля, подкрепленная деньгами, властью и слепой аристократической яростью. Профессиональная месть Ерасова, помноженная на личную вендетту графа. Шаповалова зажали в стальные клещи. И вырваться из них было почти невозможно.</p>
    <p>— Пациентка ещё жива? — спросил я.</p>
    <p>— В реанимации. На диализе и гемостатической терапии. Состояние тяжелое, но стабильное.</p>
    <p>— То есть она не умерла.</p>
    <p>— Пока нет. Но графу, кажется, уже все равно. Даже если его жена выживет — он хочет крови. Он уже всем заявил, что Шаповалов «изуродовал» её, «превратил в инвалида». Что она теперь до конца своих дней будет привязана к аппарату диализа.</p>
    <p>— Это еще неизвестно. Острая почечная недостаточность часто бывает обратимой.</p>
    <p>— Попробуй объяснить это графу, — Кобрук криво, безрадостно усмехнулась. — Он слышит только то, что хочет слышать. А хочет он сейчас слышать только одно: что Шаповалов — преступник и убийца. И Ерасов ему в этом подпевает.</p>
    <empty-line/>
    <p>Я встал. Прошелся по кабинету. Остановился у окна.</p>
    <p>За чистым стеклом был обычный больничный двор. Санитары курили у служебного входа. Старенькая каталка с пациентом медленно катилась к приемному корпусу. Обычный день. Обычная, рутинная жизнь.</p>
    <p>А где-то там, во Владимире, мой друг, мой наставник сидел в сырой, темной камере. Ждал суда. Ждал каторги. За преступление, которого он не совершал.</p>
    <p>— Жаль, — вдруг сказала Кобрук у меня за спиной. — Жаль, что тебе так и не успели присвоить ранг повыше. С твоим званием ты мог бы хотя бы официально потребовать проведения независимой экспертизы. А простого Целителя третьего класса они и слушать не станут.</p>
    <p>Я медленно обернулся.</p>
    <p>— Вообще-то, присвоили.</p>
    <p>Кобрук замерла.</p>
    <p>Сигарета застыла на полпути ко рту. Дым тонкой, сизой струйкой поднимался к потолку. Она смотрела на меня, не мигая.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Мне присвоили ранг Мастера-целителя, — повторил я. — Буквально вчера. Вам, наверное, должны были прислать уведомление.</p>
    <p>Несколько секунд она просто смотрела на меня. Потом медленно, очень медленно, словно не веря, опустила сигарету в пепельницу. Потянулась к планшету на столе. Открыла почту.</p>
    <p>Я молча наблюдал, как ее пальцы бегают по экрану. Как меняется выражение ее лица.</p>
    <p>Сначала — поиск. Сосредоточенность. Легкое раздражение — видимо, письмо затерялось среди сотен других.</p>
    <p>Потом — находка. Ее глаза расширились. Брови поползли вверх.</p>
    <p>— Мастер-целитель… — прошептала она. — Тебе двадцать четыре года… и ты — Мастер-целитель…</p>
    <p>Она подняла на меня взгляд. В нем было что-то странное. Не радость. Не облегчение. Что-то… острое. Изучающее.</p>
    <p>Потом ее глаза снова вернулись к экрану. Скользнули ниже. К подписи под официальным документом.</p>
    <p>И выражение ее лица изменилось снова.</p>
    <p>Я видел это изменение. Видел, как шок и недоверие сменяются чем-то другим. Чем-то хищным, холодным, расчетливым. Я видел, как в ее глазах, еще недавно полных отчаяния, загорается ледяной огонек. Как ее взгляд становится цепким, оценивающим.</p>
    <p>Она смотрела на меня так, словно видела в самый первый раз.</p>
    <p>— «Присвоить внеочередной ранг… за особые заслуги перед Империей… Личным указом Его Императорского Величества», — медленно, почти по слогам, прочитала она вслух. — Минуя Аттестационную комиссию Гильдии Целителей. Минуя все инстанции. Минуя… всё. Это очень странно, учитывая что…</p>
    <p>Она осеклась, как будто едва что-то не сболтнула и подняла голову. Сцепила пальцы в замок перед собой.</p>
    <p>— Что ты такого сделал, Разумовский?</p>
    <p>В ее голосе не было ни обвинения, ни страха. В нем был профессиональный интерес. Интерес хищника, который внезапно обнаружил, что его предполагаемая добыча — не беззащитный кролик, а молодой, сильный волк.</p>
    <p>«Не доверяй ей. У неё своя игра».</p>
    <p>Слова Серебряного, произнесенные в трубке, всплыли в моей памяти с оглушающей ясностью. Тогда я отмахнулся от них — Кобрук была моим союзником. Моим боевым товарищем в войне против эпидемии. Женщиной, которая работала на износ, чтобы спасти наш город.</p>
    <p>Но сейчас, глядя в ее цепкие, мгновенно протрезвевшие глаза, я понимал — Серебряный, этот циничный манипулятор, возможно, был прав.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук не была злодейкой. Но она была политиком. До мозга костей. Прагматиком, который просчитывает все расклады на три хода вперед. Стратегом, который в каждом человеке видит фигуру на большой шахматной доске.</p>
    <p>Провинциальный лекарь, который за несколько месяцев вырос из простого адепта до Мастера. Причем не по решению Гильдии — а личным, беспрецедентным указом самого Императора. Это значило не просто талант. Это давало огромные, почти безграничные возможности.</p>
    <p>И она что-то знала про меня. Иначе бы у нее было такой реакции.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Я не ответил, вопросительно посмотрев на нее.</p>
    <p>— Не пойми меня неправильно, — начала будто бы оправдываться Кобрук, и в её голосе впервые за весь день прозвучало что-то похожее на удовлетворение. — Мне это нравится. Чертовски нравится.</p>
    <p>Она встала из-за стола — резко, энергично, словно сбросив с плеч невидимый груз в сотню килограммов. Куда делась та разбитая, постаревшая женщина, которую я застал час назад? Передо мной снова стояла Железная Леди. Глаза горели, движения стали чёткими, хищными.</p>
    <p>Охотник, почуявший добычу.</p>
    <p>Вот она. Железная Леди вернулась. Адреналин — лучший стимулятор. Острая реакция на стресс сменилась фазой мобилизации.</p>
    <p>— Ого! Смотри, двуногий! Из мокрой курицы — обратно в ястреба! — ехидно прокомментировал в моей голове Фырк. — Глазки-то как загорелись! Она уже прикидывает, как с твоей помощью будет бить по морде тех владимирских наглецов!</p>
    <p>— Так, Разумовский, — Она уже шла к шкафу с документами, каблуки отстукивали по паркету победный марш. — Я немедленно готовлю официальный запрос во Владимирскую Гильдию. Требование о созыве расширенного консилиума по делу графине Минеевой. Основание — появление новых обстоятельств и консультация с Мастером-Целителем.</p>
    <p>Она обернулась, и на её губах играла улыбка — острая, как скальпель.</p>
    <p>— То есть с тобой.</p>
    <p>Я кивнул. Но что-то не давало мне покоя. Что-то, что я заметил раньше, но отложил на потом. Что-то в её реакции на мой ранг и на подпись под указом.</p>
    <p>План нелогичен. Её реакция скорее способ перевести тему, дать себе время подумать,… Была в ней какая-то фальшь. Не просто удивление. Словно симптом, не вписывающийся в общую клиническую картину. А я ненавижу нестыковки.</p>
    <p>«Это странно и пугающе, учитывая что…»</p>
    <p>Она сказала это. Или почти сказала. И осеклась. Почему? Кобрук уже рылась в папках, бормоча что-то о форме запроса и регламенте Гильдии. Я стоял посреди кабинета, делая вид, что обдумываю детали плана.</p>
    <p>Серебряный предупреждал меня. «Не доверяй ей. У неё своя игра». Тогда я отмахнулся.</p>
    <p>Сейчас…</p>
    <p>Сейчас я хотел понять, в какую именно игру она играет.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — сказал я негромко, как бы между прочим. — Пока вы готовите документы… Меня мучает один вопрос.</p>
    <p>Она обернулась. Папка в руках, брови чуть приподняты.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Мой ранг. — Я сделал паузу. — Вы ведь были удивлены?</p>
    <p>Что-то изменилось в её лице. Едва заметно. Как рябь на воде — была и нет. Но я заметил. Настороженность. Мгновенная, рефлекторная. И тут же — маска.</p>
    <p>Вот оно. Микросокращение круговой мышцы глаза. Легкое напряжение жевательных мышц. Классическая реакция на неожиданный, неприятный стимул. Она готовится защищаться.</p>
    <p>— Конечно, удивлена. — Голос стал ровным, официальным. Слишком ровным. — Внеочередное присвоение Мастера в двадцать четыре года — событие беспрецедентное. Говорит о ваших исключительных заслугах.</p>
    <p>Она положила папку на стол. Движение было спокойным, размеренным. Слишком спокойным.</p>
    <p>— Это всё, что вы хотели спросить?</p>
    <p>Закрывает тему. Уходит от ответа. Интересно.</p>
    <p>Я сделал шаг ближе. Потом ещё один. Остановился у края стола — достаточно близко, чтобы создать ощущение интимности. Личного разговора.</p>
    <p>— Нет, — сказал я тихо. — Не всё.</p>
    <p>Кобрук не отступила. Но я видел, как напряглись её плечи. Как чуть сузились глаза.</p>
    <p>— Вы были удивлены не рангу, Анна Витальевна.</p>
    <p>Пауза. Она молчала, глядя на меня в упор.</p>
    <p>— Вы были удивлены подписи.</p>
    <p>Её лицо осталось неподвижным. Но зрачки дрогнули. Еле заметно. На долю секунды.</p>
    <p>Есть.</p>
    <p>— Когда вы прочитали, что это личный указ Императора, — продолжал я ровным голосом, — вы сказали: «Это очень странно, учитывая что…» И осеклись.</p>
    <p>Я смотрел ей прямо в глаза. Не мигая. Не отводя взгляда.</p>
    <p>— Учитывая что, Анна Витальевна?</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Где-то за окном проехала машина. В коридоре хлопнула дверь. Обычные звуки обычного дня. Но здесь, в прокуренном кабинете, время словно остановилось.</p>
    <p>Кобрук замерла.</p>
    <p>Я видел, как на её лице проступает что-то — растерянность? Испуг? Злость? Всё сразу, смешанное в один короткий миг. А потом — как дверь захлопнулась. Маска встала на место. Ледяная, непроницаемая.</p>
    <p>Она медленно потянулась к пачке сигарет. Достала одну. Закурила. Всё это — не отрывая от меня взгляда.</p>
    <p>Выпустила дым.</p>
    <p>— Вам показалось, Разумовский.</p>
    <p>Голос был ровным. Холодным. Без единой трещины.</p>
    <p>— Я была удивлена лишь беспрецедентности самого факта. Личные указы Императора — редкость. Тем более в отношении провинциальных лекарей, — она затянулась. — Не ищите скрытых смыслов там, где их нет.</p>
    <p>Ложь.</p>
    <p>Пульс, я уверен, не больше восьмидесяти. Дыхание ровное. Полная мобилизация защитных механизмов. Профессионал. С такой же легкостью она могла бы сообщить о смерти пациента его родственникам. Дальше давить бессмысленно. Стена.</p>
    <p>Я знал, что это ложь. Она знала, что я знаю. И мы оба знали, что никто из нас не скажет этого вслух.</p>
    <p>Патовая ситуация.</p>
    <p>— Ну что ты встал⁈ Дави её! Дожми! Она же почти раскололась! — разочарованно прошипел Фырк. — Эх, двуногий, никакой из тебя инквизитор!</p>
    <p>Я мог бы надавить. Мог бы задать ещё вопросы. Мог бы попытаться пробить эту стену.</p>
    <p>Но зачем?</p>
    <p>— Тише, — мысленно ответил я бурундуку. — Это не допрос, это хирургия. Иногда нужно сделать шаг назад, чтобы остановить кровотечение. Триаж. Приоритет номер один — Шаповалов. Мое любопытство — приоритет номер три. Или четыре.</p>
    <p>Она закрылась. Наглухо. Любая попытка продавить сейчас приведёт только к одному — она ощетинится, уйдёт в глухую оборону. И наш хрупкий союз, который сейчас жизненно необходим для спасения Шаповалова, треснет.</p>
    <p>А Игорь Степанович сидит в камере. Ждёт.</p>
    <p>Я сделал шаг назад. Разорвал напряжение. Позволил воздуху между нами снова стать просто воздухом.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я, и мой голос стал деловым, нейтральным. — Вы правы. Сейчас это не имеет значения, — пауза. — Сейчас имеет значение только Игорь Степанович.</p>
    <p>Я видел, как что-то мелькнуло в её глазах. Удивление? Уважение? Облегчение? Может быть, всё сразу.</p>
    <p>Она ожидала, что я буду давить. Что полезу напролом, как молодой бык. А я отступил. Показал, что умею выбирать время для битвы.</p>
    <p>— Возвращаемся к плану, — продолжил я. — Я выполнял особое поручение, — ответил я нейтрально. — Детали абсолютно секретны.</p>
    <p>Это было чистой правдой. Формально.</p>
    <p>Кобрук прищурилась. Я видел, как она на мгновение взвесила — давить дальше или отступить. Выспрашивать подробности или принять мой ответ и использовать сам факт.</p>
    <p>Она проверяет границы. Пытается понять, насколько далеко может зайти. Она не верит, что я не расскажу. Она просто оценивает, сколько усилий потребуется, чтобы меня «расколоть». Но сейчас у нас общий враг, и это гораздо важнее.</p>
    <p>— Секретны, — повторила она медленно. — Настолько секретны, что сам Император лично подписывает повышение?</p>
    <p>— Настолько.</p>
    <p>Пауза. Она изучала мое лицо, искала трещины в броне самообладания. Я держал выражение абсолютно нейтральным.</p>
    <p>Наконец она кивнула. Коротко, резко.</p>
    <p>— Ладно. Неважно, — она встала и с силой затушила сигарету. — Важно то, что Целитель третьего класса с личной императорской подписью — это совсем другой разговор. Совсем другой уровень допуска.</p>
    <p>— Да, — кивнул я. — И думаю мы можем обойтись без официального запроса в Гильдию. Приедем к ним как снег на голову. Чтобы они не смогли отвертеться. А даже если будут отпираться, то мы найдем способ прорваться.</p>
    <p>Она прищурившись посмотрела на меня.</p>
    <p>Ее движения снова стали резкими, быстрыми, энергичными. Железная Леди возвращалась. Усталость никуда не делась — черные круги под глазами не замажешь никакой косметикой — но теперь ее перекрывало что-то другое. Азарт. Надежда. Предвкушение битвы.</p>
    <p>— Одевайся. Едем.</p>
    <p>— Мне нравится ваша решительность, — удовлетворенно кивнул я.</p>
    <p>— Да. Ты, я и твой новенький, блестящий ранг, — она схватила свой пиджак со спинки кресла. — Попробуем выбить этого напыщенного графа из его аристократического седла.</p>
    <p>Фырк на моем плече тихо хмыкнул.</p>
    <p>— Двуногий, она смотрит на тебя как кошка на миску со сметаной. Будь осторожен.</p>
    <p>Буду. Мы союзники. Сейчас. Пока у нас общая цель — спасти Шаповалова. Но я не дам ей сесть мне на шею. Эта игра будет вестись на моих условиях. Или не будет вестись вообще.</p>
    <p>Служебный автомобиль Кобрук оказался черным седаном представительского класса — длинным, приземистым, с наглухо тонированными стеклами и салоном из светлой кожи. Личный водитель — молчаливый мужчина лет пятидесяти с военной выправкой и шрамом на щеке — без единого слова открыл нам заднюю дверь.</p>
    <p>Интересно. У главврача обычной районной больницы — персональный автомобиль такого класса с личным шофером. Либо у нее очень хорошая зарплата, либо… есть другие, неофициальные источники дохода. Впрочем, сейчас это не имеет ровным счетом никакого значения. Сейчас она — мой билет во Владимир.</p>
    <p>Мы устроились на мягком заднем сиденье. В салоне пахло сигаретным дымом. Кобрук, очевидно, курила и здесь.</p>
    <p>Машина плавно тронулась с места. За окном поплыли знакомые, родные улицы Мурома. Обычный город. Обычная жизнь. Люди шли по своим делам, смеялись, спешили, не зная, что всего в нескольких кварталах от них, в стенах больницы, рушатся судьбы.</p>
    <p>Кобрук достала свой телефон.</p>
    <p>— Корнелий? — ее голос мгновенно стал другим. Мягче. Теплее. Почти интимным. — Это я. Встречай у главного входа во владимирскую больницу. Везем тяжелую артиллерию.</p>
    <p>Она слушала ответ, и я наблюдал, как меняется ее лицо. Она хмурилась. Поджимала губы.</p>
    <p>— Да, я понимаю, что все глухо. Но у нас появилось кое-что новенькое. Разумовский получил Мастера-целителя, — пауза. — Да. Тот самый Разумовский. Ты еще какого-то знаешь? — еще одна долгая пауза, во время которой на ее лице промелькнула тень торжествующей улыбки. — Объясню все на месте. Просто жди.</p>
    <p>Она отключилась и уставилась в окно. За стеклом проносились унылые окраины Мурома — частный сектор, бесконечные огороды, покосившиеся заборы.</p>
    <p>— Мышкин? — спросил я.</p>
    <p>— Он, — она не повернулась. — Мой… хороший друг.</p>
    <p>«Друг». Ага. Конечно.</p>
    <p>Мышкин. Корнелий Мышкин. Инквизитор. Ее… «друг». Теперь понятно, откуда у нее такая уверенность и доступ к внутренней информации. Интересная пара. Железная Леди и Серый Кардинал местной Инквизиции. В этом городе, кажется, у всех есть свои скелеты в шкафу.</p>
    <p>Впрочем, это тоже было неважно. Сейчас — неважно. Я достал свой телефон. Помедлил. Потом все-таки набрал номер Вероники.</p>
    <p>Гудок. Второй. Третий. Четвертый.</p>
    <p>Обычно она брала трубку сразу. Максимум — на втором гудке. Говорила, что терпеть не может, когда телефон надрывается без ответа.</p>
    <p>Пятый гудок.</p>
    <p>— Алло?</p>
    <p>Ее голос был… неправильным.</p>
    <p>Тихим. Тусклым. Абсолютно безжизненным. Словно она говорила через толстый слой ваты. Или через стену. Или из какого-то другого, очень далекого и очень холодного места.</p>
    <p>— Ника, — сказал я. — Это я.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>Пауза. Она не спросила, как у меня дела. Не спросила, где я был. Просто — тишина.</p>
    <p>— Послушай… Я знаю, что только что вернулся. И я обещал быть на ужине. Но…</p>
    <p>— Ты уезжаешь.</p>
    <p>Это был не вопрос. Это была констатация факта. Произнесенная ровным, пустым голосом.</p>
    <p>— Да. Шаповалов в беде. И мне нужно его…</p>
    <p>— Спасти… Да, конечно, поезжай.</p>
    <p>Снова этот голос. Ровный. Тусклый. Мертвый.</p>
    <p>— Ты должен.</p>
    <p>Два слова. Простые слова. Но в них было что-то такое, от чего у меня сжалось и заныло сердце. Это была не обида. Не упрек. Не злость, которую я ожидал и к которой был готов. Это было… смирение. Безнадежное, тихое смирение человека, который уже ничего не ждет.</p>
    <p>Вероника Орлова — ураган в человеческом обличье, привыкшая бороться и побеждать… говорила как робот. Как человек, который уже все для себя решил и просто ждет неизбежного конца. Что с ней⁈</p>
    <p>— Ника, — сказал я как можно осторожнее. — Ты в порядке?</p>
    <p>— Да. Все хорошо.</p>
    <p>— Ты уверена? Твой голос…</p>
    <p>— Я просто устала.</p>
    <p>Явная, очевидная, почти неприкрытая ложь. Но она даже не пыталась сделать ее хоть сколько-нибудь убедительной.</p>
    <p>— Езжай, Илья. Шаповалов тебя ждет.</p>
    <p>Щелчок. Короткие, безразличные гудки. Она отключилась. Я смотрел на погасший экран телефона. Что с ней происходит? Это началось не вчера. Я вспомнил наш последний разговор перед моим отъездом в Москву. Она была странной уже тогда.</p>
    <p>Напряженной. Задумчивой. Но я списал это на стресс, на эпидемию, на общую нервозность. И на волнение перед встречей с отцом.</p>
    <p>Я был так поглощен своими проблемами, своими битвами, что не заметил, как начинается война в моем собственном доме. А потом я исчез на неделю. Не звонил, не писал. И вернулся к… этому. К выжженной пустыне в ее голосе.</p>
    <p>— Гормоны! — уверенно заявил Фырк у меня на плече, пока седан несся по трассе в сторону Владимира. — Точно тебе говорю, двуногий. Пузожитель там у нее завелся!</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Беременность! — бурундук энергично закивал своей пушистой головой. — Классические симптомы. Эмоциональная нестабильность, изменение тембра голоса, странное, апатичное поведение. Я читал в одном древнем медицинском трактате…</p>
    <p>— Фырк, беременность не превращает женщин в зомби.</p>
    <p>— А откуда тебе знать? Ты что, когда-нибудь был беременным?</p>
    <p>Логика, конечно, была железная. Дырявая, как решето, но по-своему железная.</p>
    <p>— Гормональные изменения могут вызывать тяжелую депрессию, — продолжал Фырк менторским тоном. — Резкие перепады настроения. Апатию. Потерю интереса к жизни. Это научный факт!</p>
    <p>Я покачал головой. Беременность. Теоретически возможно. Но даже если и так — это не объясняло всего. Этого… фатального смирения. Этой звенящей пустоты в ее голосе. «Ты должен». Так говорят люди, которые уже сдались и не ждут ничего хорошего.</p>
    <p>Нет. Тут что-то другое.</p>
    <p>Ее отец? Все изменилось после его приезда. Возможно, это он что-то наплел ей и встроился как-то в ее голову. Но разбираться с этим прямо сейчас я не мог. Шаповалов сидел в камере. Его пациентка медленно умирала в реанимации. Граф Минеев жаждал крови. У меня просто не было на это времени.</p>
    <p>Какая жестокая, злая ирония. Я убрал телефон в карман. Я спасаю чужие семьи, восстанавливаю разрушенные отношения отцов и дочерей, а моя собственная семья… она рушится. Прямо сейчас. А я даже не могу быть рядом.</p>
    <p>— Что-то случилось? — спросила Кобрук, не отрывая взгляда от проносящегося за окном пейзажа.</p>
    <p>— Нет, — холодно ответил я. — Всё в порядке.</p>
    <p>Она скептически хмыкнула, но расспрашивать не стала. За это я был ей искренне благодарен.</p>
    <p>Владимирская областная больница выросла из-за поворота, как айсберг из тумана.</p>
    <p>Большое, монументальное здание. Четыре этажа. Тяжелый псевдоклассический стиль — массивные колонны, лепнина, фронтон с гербом губернии. Богаче, чем наша муромская. Солиднее. Официальнее.</p>
    <p>Но что-то было не так.</p>
    <p>Я не сразу понял, что именно. А потом дошло — атмосфера. Над больницей словно висело что-то тяжелое, давящее, невидимое. Как перед грозой, когда воздух густеет и становится трудно дышать. Ощущение затаенной беды.</p>
    <p>Или это просто мое воображение разыгралось?</p>
    <p>Машина остановилась у главного входа. Водитель — по-прежнему молча — открыл нам дверь.</p>
    <p>На крыльце нас ждал человек. Корнелий Фомич Мышкин. Инквизитор. Он всегда выглядел… внушительно. Высокий, подтянутый мужчина. Безупречный, идеально сидящий костюм. Холодные, внимательные серые глаза. Непроницаемая аура власти и тотального контроля.</p>
    <p>Сейчас от той внушительности не осталось и следа.</p>
    <p>Он выглядел так, словно не спал трое суток подряд. Глубокие мешки под глазами. Серая, землистая кожа. Щетина на щеках — не стильная трехдневная, а именно щетина, неопрятная и клочковатая. Костюм — тот самый, безупречный — был измят, галстук съехал набок.</p>
    <p>Но глаза… Глаза горели. Злым, упрямым, несгибаемым огнем.</p>
    <p>— Аня, — он коротко кивнул Кобрук. Его взгляд задержался на ней на долю секунды дольше, чем того требовал этикет. Что-то короткое, молчаливое мелькнуло между ними. — Разумовский.</p>
    <p>— Корнелий Фомич.</p>
    <p>— Рад, что вы здесь, — он пожал мне руку. Хватка была крепкой, но я почувствовал, как едва заметно дрожат его пальцы. — Нам сейчас нужна любая помощь.</p>
    <p>— Как Шаповалов? — спросил я без предисловий.</p>
    <p>Мышкин поморщился, как от зубной боли.</p>
    <p>— В одиночной камере предварительного заключения. Формально — на время проведения следствия. Фактически — уже осужден и ждет приговора.</p>
    <p>— Он в порядке?</p>
    <p>— Физически — да. Психологически… — Мышкин покачал головой. — Подавлен. Раздавлен. Но держится. Точнее, делает вид, что держится, — он сделал паузу. — Его жена в реанимации, сын только оправился от болезни. А он сидит в камере и не знает, что с его родными. Представляете, каково это?</p>
    <p>Я представлял. Слишком хорошо представлял. Сидеть в бетонном мешке, зная, что твоя жена и сын едва выкарабкались. Это пытка. Изощренная, средневековая пытка.</p>
    <p>— Какие шансы на оправдание? — спросила Кобрук.</p>
    <p>Мышкин криво, безрадостно усмехнулся. В этой усмешке не было и капли веселья — только бесконечная горечь.</p>
    <p>— Юридически? Почти никаких. Три официальные экспертизы. Три заключения от магистров с безупречной репутацией. Все, как один, указывают на Шаповалова. Следствие фактически закончено, дело готовится к передаче в суд.</p>
    <p>— Эти магистры — карманные шавки Ерасова? — уточнил я.</p>
    <p>— Естественно, — Мышкин развел руками. — Не знаю как у него это получилось. Но каждый второй хирург в этой области обязан ему либо местом, либо ученой степенью, либо и тем и другим.</p>
    <p>— И кто-то из них посмел бы написать честное заключение?</p>
    <p>— Посмел бы — его карьера закончилась бы на следующий же день, — Мышкин скривился. — Ерасов давно метил на место главы нового областного хирургического центра. А тут — идеальный шанс. Уничтожить сильного конкурента из провинции и заодно показать всем, что все эти ваши «новомодные методы» опасны и ведут к смерти пациентов.</p>
    <p>— То есть это месть?</p>
    <p>— Месть. Плюс амбиции. Плюс политика. Плюс… — он помедлил, — граф.</p>
    <p>— Минеев?</p>
    <p>— Он самый, — Мышкин оглянулся, словно проверяя, не подслушивает ли кто. Понизил голос. — Аня сказала, у вас есть что-то новенькое?</p>
    <p>— Разумовский получил Мастера-Целителя, — сказала Кобрук. — Личным указом Императора.</p>
    <p>Мышкин уставился на меня. В его уставших глазах мелькнуло что-то — удивление? уважение? Подозрение? Все сразу.</p>
    <p>— Личным указом…</p>
    <p>— Детали секретны, — быстро добавил я. — Но ранг — официальный. Я имею право потребовать проведения независимой экспертизы, как и любой другой Мастер, но я один из немногих кто может понять что там нам самом деле происходит. И, видимо, практически единственный, кому не страшен Ерасов.</p>
    <p>— Это… — Мышкин медленно кивнул. — Это меняет дело. Немного. Но все равно — юридически нам крыть нечем. Три экспертизы против одной.</p>
    <p>— Юридически — не чем, — согласился я. — Но медицински — есть.</p>
    <p>Он вопросительно поднял бровь.</p>
    <p>— В смысле?</p>
    <p>— Почки и кишечник не отказывают от прокола в грудной клетке на третьи сутки, — отчеканил я. — Это физиологически невозможно. Анатомически невозможно. Причинно-следственно невозможно. Там что-то другое. И я собираюсь выяснить — что именно.</p>
    <p>— Как?</p>
    <p>— Мне нужно увидеть пациентку. Осмотреть ее. Изучить полную историю болезни. Проанализировать все анализы.</p>
    <p>Мышкин нахмурился.</p>
    <p>— Это… сложно. Она в отдельной палате реанимации. Граф приставил к ней свою частную охрану. Никого не пускают без его личного разрешения.</p>
    <p>— Вы — инквизитор. Неужели не можете нас провести?</p>
    <p>Он помолчал. Я видел, как в его голове идет борьба — риски против возможностей. Долг против правил. Дружба против карьеры.</p>
    <p>— Могу попробовать, — сказал он наконец. — Это грубейшее нарушение протокола. Если узнают… — Он не закончил. Не нужно было. — Вы уверены, что найдете там что-то?</p>
    <p>— Нет, — честно ответил я. — Не уверен. Но если там есть правда — я ее найду.</p>
    <p>Мышкин переглянулся с Кобрук. Она чуть заметно, почти неуловимо, кивнула.</p>
    <p>— Идемте, — сказал он. — И молитесь всем богам, чтобы нас не застукали.</p>
    <p>Мы шли по коридорам Владимирской областной больницы, и я физически ощущал, как сгущается и тяжелеет атмосфера.</p>
    <p>Это была большая больница. Полированные полы из плитки. Высокие потолки с лепниной. Широкие окна с цветными витражными вставками на поворотах. Современное оборудование — я то и дело замечал аппараты, которых в нашей муромской больнице не было и в помине.</p>
    <p>Но персонал…</p>
    <p>Персонал смотрел на нас волком.</p>
    <p>Медсестры, спешившие по своим делам, отводили глаза при нашем приближении. Врачи, стоявшие группами у ординаторских, демонстративно замолкали и делали вид, что не замечают нас. Санитарка, мывшая пол, с недовольным ворчанием повернулась к нам спиной, преграждая дорогу шваброй.</p>
    <p>Слово «Муром» здесь явно стало ругательством.</p>
    <p>— Не обращайте внимания, — тихо сказал Мышкин, не сбавляя шага. — Ерасов постарался. Слухи уже разнеслись по всем отделениям. «Муромские коновалы», «экспериментаторы-убийцы»… Обычная, хорошо организованная травля.</p>
    <p>— Эффективная, — заметил я.</p>
    <p>— Очень. Он в этом деле мастер.</p>
    <p>Они даже не знают нас. Не видели ни Кобрук, ни меня. Но уже ненавидят. Коллективная травля — страшное оружие. Оно не требует доказательств, только слухов, брошенных в благодатную почву страха и зависти. И Ерасов, похоже, владеет этим оружием в совершенстве.</p>
    <p>Мы прошли несколько постов внутренней охраны. На каждом Мышкин молча доставал свое удостоверение инквизитора, и суровые лица охранников мгновенно бледнели, а спины выпрямлялись. Магия красных корочек работала безотказно.</p>
    <p>— Граф Минеев, — говорил Мышкин на ходу, не оборачиваясь. — Про него нужно понимать главное. Это не просто очередной богатый самодур.</p>
    <p>— А кто?</p>
    <p>— Человек чести, — Мышкин произнес это слово так, словно ставил медицинский диагноз. — Старой. Замшелой. Почти средневековой.</p>
    <p>— В чем разница? — спросила Кобрук.</p>
    <p>— В мотивации, — Мышкин свернул в очередной безупречно чистый коридор. — Обычный богач злится, когда ему причиняют ущерб. Он хочет компенсации. Денег. Публичных извинений. Чего-то материального и измеримого.</p>
    <p>— А граф?</p>
    <p>— А граф не злится. Он мстит, — Мышкин остановился и повернулся к нам. — Для него это не эмоция. Это долг. Священная обязанность. Восстановить справедливость. Наказать виновного. Защитить поруганную честь своего рода.</p>
    <p>— В его собственном понимании.</p>
    <p>— Именно. Ему вбили в голову — а профессор Ерасов очень постарался, — что Шаповалов использовал его жену как подопытную крысу. Экспериментировал на ней. Ради науки, славы и собственного эго.</p>
    <p>— Это же бред.</p>
    <p>— Конечно, бред. Но граф в это свято верит. И теперь он считает своим священным долгом уничтожить «коновала». Стереть его в порошок. Отправить на каторгу — или хуже.</p>
    <p>— Хуже? — переспросила Кобрук.</p>
    <p>Мышкин посмотрел на нее долгим, тяжелым взглядом.</p>
    <p>— Дуэль. Старые аристократические рода еще помнят этот обычай. Если суд, по его мнению, не даст достаточно сурового приговора… граф может вызвать Шаповалова лично.</p>
    <p>— Но Игорь же не дворянин!</p>
    <p>— Это можно обойти. Если очень сильно захотеть, — Мышкин снова двинулся вперед. — Поэтому я и говорю — это хуже обычной злости. С эмоциями можно работать. Они со временем выгорают. А извращенное чувство долга не выгорает никогда.</p>
    <p>— Вот же крысы! — возмущенно взвизгнул в моей голове Фырк. — Мало того, что человека ни за что топят, так еще и гордятся этим, честью своей прикрываются!</p>
    <p>Я был с ним полностью согласен.</p>
    <p>Мы свернули в последний коридор, и Мышкин остановился.</p>
    <p>Впереди были двойные распашные двери. Широкие, с матовыми стеклами. Над ними горела строгая табличка: «Реанимационное отделение. Посторонним вход воспрещен».</p>
    <p>У дверей стояли двое.</p>
    <p>Не врачи. Не санитары. И не больничная охрана.</p>
    <p>Амбалы. Другого, более точного слова, подобрать было невозможно. Высокие — оба под два метра. Широкоплечие, с бычьими шеями и квадратными челюстями. Внимательные, холодные глаза. Дорогие, сшитые на заказ костюмы — стандартный размер на такие горы мышц просто не налезет. У одного под пиджаком отчетливо угадывалась кобура.</p>
    <p>Частная охрана. Профессиональная.</p>
    <p>— Вот и наше первое препятствие, — тихо сказал Мышкин. — Дайте мне попробовать.</p>
    <p>Он уверенно двинулся вперед. Достал свое удостоверение. Развернул, показывая красные корочки.</p>
    <p>— Инквизиция. Мне нужен немедленный доступ в отделение.</p>
    <p>Охранники лениво переглянулись. Тот, что был повыше — если такое вообще возможно — сделал шаг вперед, преграждая путь. Его лицо было каменным, глаза — пустыми.</p>
    <p>— Приказ графа. Никого не пускать.</p>
    <p>— Я — представитель Инквизиции, — Мышкин говорил ровно, но я слышал, как напрягся его голос. — Мои полномочия…</p>
    <p>— Мне плевать на ваши полномочия.</p>
    <p>Охранник сказал это ровным, почти скучающим тоном. Без вызова. Без агрессии. Просто как констатацию непреложного факта.</p>
    <p>— Приказ графа. Никого. Без исключений.</p>
    <p>Мышкин побагровел.</p>
    <p>— Вы понимаете, что вы препятствуете работе государственного органа? Это статья…</p>
    <p>— Прекрасно понимаю, — охранник даже не шелохнулся. — Жалуйтесь, кому хотите. Пишите рапорты. Подавайте в суд. Приказ графа — никого не пускать.</p>
    <p>Я видел, как Мышкин стискивает кулаки. Как белеют костяшки его пальцев. Как напрягаются мышцы на шее. Кобрук рядом со мной тоже напряглась. Я чувствовал — еще секунда, и она скажет что-то резкое. Что-то, что превратит этот холодный конфликт в открытую войну.</p>
    <p>И тут двери реанимации с оглушительным грохотом распахнулись.</p>
    <p>Звук был такой, словно кто-то ударил в них с разбега ногой. Створки разлетелись в стороны, с силой врезались в стены.</p>
    <p>И из проема вылетел человек.</p>
    <p>Нет. Не вылетел.</p>
    <p>Он вырвался.</p>
    <p>Как разъяренный бык на арену. Как демон из преисподней. Как ураган, вырвавшийся из своего эпицентра.</p>
    <p>Высокий. Грузный. Лет шестидесяти, но все еще крепкий, мощный. Седые, коротко стриженные волосы. Лицо — багровое, почти свекольное от ярости. Глаза — красные, воспаленные, безумные.</p>
    <p>Рубашка на нем была расстегнута, дорогой шелковый галстук сорван и болтался на шее, как удавка. На подбородке — щетина, на щеке — свежая, кровоточащая царапина. Граф Минеев.</p>
    <p>Граф замер, увидев нас. Его взгляд — бешеный, почти нечеловеческий — метнулся от Мышкина к Кобрук. И остановился на мне.</p>
    <p>— Вы, — прорычал он.</p>
    <p>Голос был низким, хриплым. Как рык раненого, загнанного в угол зверя.</p>
    <p>— Муромские.</p>
    <p>Кобрук открыла было рот — что-то сказать, объяснить, попытаться успокоить.</p>
    <p>Не успела.</p>
    <p>— УБИЙЦЫ!!!</p>
    <p>Крик ударил по ушам с силой взрывной волны. Эхо прокатилось по длинному коридору, отразилось от стен, вернулось.</p>
    <p>— Вам мало⁈ — граф сделал шаг вперед. Охранники мгновенно расступились, пропуская его. — Вам мало того, что ваш коновал угробил мою жену⁈ Вы еще смеете являться сюда⁈</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — Мышкин шагнул вперед, подняв руки в примирительном жесте. — Позвольте объяснить…</p>
    <p>— МОЛЧАТЬ!!!</p>
    <p>Граф ткнул в него пальцем. Толстым, унизанным массивным перстнем с гербом.</p>
    <p>— Ты! Инквизитор! Ты должен был посадить этого мясника! Запереть его в самой глубокой, самой темной яме! А вместо этого — что⁈ Ты водишь сюда его дружков⁈</p>
    <p>— Мы просто хотим…</p>
    <p>— Я знаю, чего вы хотите! — граф обвел нас бешеным, налитым кровью взглядом. — Спасти своего убийцу! Отмазать! Найти какую-нибудь юридическую лазейку!</p>
    <p>Он сделал еще шаг. Потом еще. Я стоял неподвижно. Смотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>Я видел не просто гнев. Я видел боль. Дикую, первобытную боль человека, чей мир рухнул. Который потерял самое дорогое. И которому нужен был виновный. Любой.</p>
    <p>И Ерасов умело подсунул ему этого виновного. Шаповалова. Нас. Это была не ненависть. Это было горе, вывернутое наизнанку и превратившееся в чистую ярость.</p>
    <p>— Вон отсюда, — прошипел граф. — Все. Немедленно.</p>
    <p>— Ваше сиятельство…</p>
    <p>— Я сказал — ВОН!</p>
    <p>Он резко взмахнул рукой.</p>
    <p>— Если кто-то из вас, муромских, переступит этот порог — я прикажу стрелять!</p>
    <p>Двое амбалов за его спиной синхронно, как по команде, положили руки на кобуры.</p>
    <p>— Пойдем отсюда, Корнелий Фомич, — громко сказал я Мышкину. — Его сиятельство хочет убить свою жену, не будем ему в этом мешать. Пускай потом полиция разбирается с ним. Потому что на вскрытии выяснится, что его супругу можно было спасти.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 11</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p><strong>Здание Владимирской Инквизиции</strong></p>
    <p>Камера была маленькой.</p>
    <p>Три шага в длину. Два в ширину. Игорь Степанович Шаповалов знал это точно — он измерил её в первый же час. Ходил от стены к стене, считая шаги, пока стражник не рявкнул через решётку: «Сядь и не мельтеши!»</p>
    <p>Он сел.</p>
    <p>С тех пор прошла вечность.</p>
    <p>Каменные стены. Каменный пол. Каменный потолок. И холод. Не зимний, не морозный — другой. Сырой, липкий, въедающийся в кожу и кости, как инфекция. Холод, от которого не спасало тонкое казённое одеяло. Холод, который поселился внутри и не собирался уходить.</p>
    <p>Шаповалов сидел на жёсткой койке — доски, обтянутые дерюгой, ни намёка на матрас. Обхватил голову руками. Вцепился пальцами в волосы.</p>
    <p>Сколько он здесь? Неделю? Две? Какая разница. Время здесь — просто еще одна форма пытки. Оно не идет вперед, оно давит сверху.</p>
    <p>Магический кристалл под потолком светил ровным, мертвенным светом. Всегда одинаково. Днём, ночью, утром, вечером — без разницы. Тусклое жёлтое сияние, от которого болели глаза, но которого не хватало, чтобы читать. Не то чтобы ему давали что-то читать.</p>
    <p>Время потеряло смысл. Остались только стены. Холод. И мысли. Мысли, которые не давали покоя. Которые крутились в голове, как белка в колесе. Снова и снова. По кругу. Без остановки.</p>
    <p>Кап.</p>
    <p>Где-то капала вода. Мерно. Ритмично. Неумолимо.</p>
    <p>Кап. Кап. Кап.</p>
    <p>Как метроном. Как часы. Как сердцебиение умирающего пациента на мониторе.</p>
    <p>Кап.</p>
    <p>Шаповалов сжал виски сильнее. Ногти впились в кожу. Боль была хорошей. Настоящей. Она отвлекала от того, что творилось внутри.</p>
    <p>Мишка.</p>
    <p>Лицо сына встало перед глазами. Бледное, измождённое, с синевой под глазами. С потрескавшимися губами. С тонкой, почти прозрачной кожей, под которой проступали вены.</p>
    <p>Таким он видел его в последний раз. Еще дома. Когда они прощались перед его командировкой в Владимир.</p>
    <p>Своего сына. Своего Мишку. Шестилетнего мальчика, который ещё недавно бегал по двору, гонял мяч, смеялся так громко, что соседи жаловались. А потом — стекляшка. Проклятая, беспощадная стекляшка.</p>
    <p>Хирург. Спаситель. Мастер-целитель. Все это шелуха. Пустые слова. Перед болезнью собственного сына он был никем. Просто испуганным отцом, который ничем не мог помочь.</p>
    <p>А потом был звонок.</p>
    <p>Голос Ильи в трубке — хриплый, усталый, но с такими нотками, которые Шаповалов узнал бы из тысячи. Нотки победы. Нотки облегчения. Нотки лекаря, который выиграл битву со смертью.</p>
    <p>«Игорь Степанович. Мишка выкарабкался. Антидот сработал. Он будет жить».</p>
    <p>Он будет жить. Три слова. Три простых слова.</p>
    <p>Шаповалов помнил, как стоял в коридоре Владимирской больницы, прижав телефон к уху. Как ноги подкосились, и он привалился к стене. Как слёзы потекли по щекам — сами собой, без спроса.</p>
    <p>Он плакал. Взрослый мужчина, хирург с двадцатилетним стажем, плакал как ребёнок посреди больничного коридора. И ему было плевать, что медсёстры смотрят. Что санитары оборачиваются. Что кто-то шепчется за спиной.</p>
    <p>Мишка будет жить.Это должен был быть самый счастливый момент в его жизни.</p>
    <p>И он был. Ненадолго, но был.</p>
    <p>А потом в конце коридора появились люди в чёрных мундирах. С гербами Инквизиции на рукавах. С холодными, пустыми глазами.</p>
    <p>«Игорь Степанович Шаповалов? Вы задержаны по обвинению в преступной халатности, повлёкшей тяжкие последствия для здоровья пациента. Пройдёмте».</p>
    <p>И счастье закончилось.</p>
    <p>Кап. Кап. Кап.</p>
    <p>Мишка жив. Илья его спас. Антидот сработал.</p>
    <p>А он, Игорь Шаповалов, отец и хирург, сидит в камере. Смотрит на каменные стены. Слушает, как капает вода. И не может — не может! — обнять своего сына.</p>
    <p>Не может быть рядом, когда Мишка откроет глаза. Не может держать его за руку, когда ему будет страшно. Не может читать ему сказки на ночь, пока он выздоравливает. Не может ничего.</p>
    <p>Шаповалов застонал сквозь зубы. Тихо, глухо, чтобы стражник не услышал. Алёна. Ещё одно имя. Ещё одно лицо. Ещё одна рана.</p>
    <p>Когда ему сообщили — сухо, казённо, между делом, как сообщают о погоде или о расписании допросов — он не сразу понял.</p>
    <p>«Ваша супруга госпитализирована. Острое нарушение мозгового кровообращения. Состояние тяжёлое».</p>
    <p>Инсульт. Алёна.</p>
    <p>Его Алёна. Сильная, несгибаемая, железная женщина, которая держала семью на плаву все эти годы. Которая работала, пока он оперировал. Которая воспитывала Мишку, пока он дежурил сутками. Которая улыбалась, даже когда было невыносимо.</p>
    <p>Она сломалась. Не выдержала. А он был не рядом. Он сидел в камере, пока его собственная жена рухнула под тяжестью всего этого. Вина. Всепоглощающая, липкая, как этот тюремный холод. Его вина.</p>
    <p>Сломалась, потому что Мишка умирал, а она была одна. Сломалась, потому что он, её муж, был здесь, во Владимире. Сломалась под тяжестью страха за сына. Под тяжестью неизвестности. Под тяжестью одиночества.</p>
    <p>И он снова — снова! — не может быть рядом. Не может держать её руку.</p>
    <p>Не может говорить с ней. Не может даже узнать, как она себя чувствует.</p>
    <p>Кап.</p>
    <p>В коридоре раздались шаги. Тяжёлые, мерные, как удары молота. Стражник. Каждые полчаса — или час? или два? — он проходил мимо камеры. Заглядывал в зарешёченное окошко. Убеждался, что заключённый на месте.</p>
    <p>Словно Шаповалов мог куда-то деться.</p>
    <p>Шаги приблизились. Остановились. Лицо в окошке — грубое, равнодушное, с оспинами на щеках. Пауза. Шаги удалились.</p>
    <p>Снова тишина. Снова капли. Снова мысли.</p>
    <p>Минеева.</p>
    <p>Шаповалов разжал пальцы, уронил руки на колени. Уставился в стену. Его разум, не в силах больше выносить эмоциональную боль, сбежал в единственное безопасное место. В операционную.</p>
    <p>Он прокручивал эту операцию в голове сотни раз. Тысячи раз. Каждый разрез. Каждое движение инструмента. Каждую секунду. Пациентка на столе. Общий наркоз. Маленький разрез. Камера показывает чёткую картинку.</p>
    <p>Он помнил, как аккуратно выделял все. Как следил за каждым сосудом, за каждым нервом. Идеально. Безупречно. Одна из лучших его операций. Он был горд за нее. Кровопотеря — сто двадцать миллилитров. Время — час сорок. Никаких осложнений. А потом…. Почки. Креатинин до четырёхсот. Анурия. Кишечник. Мелена. Литр крови.</p>
    <p>Связи не было. Анатомически невозможно. Физиологически абсурдно. Почки — в забрюшинном пространстве. Грудь — отдельная полость. Он не мог их повредить. Впрочем он это уже узнал после ареста. Но как это доказать?</p>
    <p>Факт оставался фактом. До его операции Анна Минеева ходила. После — лежала на диализе. И Ерасов это знал.</p>
    <p>Шаповалов скрипнул зубами.</p>
    <p>Ерасов. Долбаный интриган. Змея в белом халате. Он не возражал. Он ждал. Как паук. Любого осложнения. Любой случайности. Чтобы нанести удар. Три экспертизы. Три заключения от карманных профессоров. Три печати, три подписи, три приговора.</p>
    <p>Против его слова. Против слова хирурга из провинциального Мурома, который посмел показать, что методы великого Ерасова устарели. Шаповалов уронил голову. Закрыл глаза.</p>
    <p>Где-то там, за стенами, за решётками, за стражниками — его сын учился заново жить. Его жена лежала, глядя в пустоту. Его пациентка умирала от чего-то, что он не мог понять.</p>
    <p>А он сидел здесь. Бессильный. Бесполезный. Сломанный.</p>
    <p>Кап. Кап. Кап.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong>Владимирская областная больница</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Мой голос прозвучал странно в этом хаосе. Ровный. Спокойный. Почти равнодушный.</p>
    <p>Все замерли. Даже граф. Он ожидал криков в ответ. Оправданий. Угроз. Он готовился к битве. Он не ожидал отступления.</p>
    <p>— Мы здесь лишние, — продолжил я, обращаясь к Мышкину, но достаточно громко, чтобы слышали все. Каждое слово — чёткое, весомое, падающее в тишину, как камень в воду. — Его сиятельство, очевидно, больше озабочен наказанием невиновных, нежели спасением собственной жены.</p>
    <p>Граф дёрнулся. Словно от удара. Словно от пощёчины.</p>
    <p>Я не остановился.</p>
    <p>— Он уже вынес ей приговор. Решил, что она обречена. Что помочь ей нельзя. Что остаётся только искать виноватых.</p>
    <p>Я повернулся к Кобрук и Мышкину. Сделал шаг к выходу.</p>
    <p>— Не будем мешать ему в этом убеждении. Пойдёмте. Пускай потом Инквизиция разбирается, почему граф Минеев сознательно отказался от медицинской помощи, которая могла бы спасти его супругу.</p>
    <p>Контрольный выстрел. Теперь мяч на его стороне. Я дал ему выбор: остаться правым и потерять жену, или проглотить обиду и получить шанс. Посмотрим, что для него важнее: его гордость или ее жизнь.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Я чувствовал на себе взгляды. Мышкин смотрел на меня с недоумением. Кобрук — с ужасом, её лицо побледнело. Охранники переглядывались, не понимая, что происходит.</p>
    <p>А граф… Граф стоял неподвижно. И я видел, как багровый цвет его лица медленно — очень медленно — сменяется мертвенной бледностью. Рот открылся. Закрылся. Снова открылся. Он хотел что-то крикнуть. Я видел это по напряжённым жилам на шее. Но слова застряли в горле. Я ударил туда, куда он не ждал. Не по его гордости. Не по его власти. По его любви.</p>
    <p>— Вот это ход конем, двуногий! Прямо по яйцам! — восхищенно присвистнул Фырк. — Ставлю свой последний астральный орех, что этот надутый пузырь сейчас сдуется!</p>
    <p>Я перегрузил его систему. Вызвал когнитивный диссонанс. Его мозг, работавший в режиме «атака», получил несовместимую с этой программой информацию. Сейчас произойдет перезагрузка. Либо он взорвется окончательно, либо… сломается.</p>
    <p>Я ведь не спорил с ним. Просто показал ему зеркало. И то, что он там увидел, ему очень не понравилось. Потому что под всей этой яростью, под всей жаждой мести, под всем безумием — граф Минеев хотел только одного. Чтобы его жена жила.</p>
    <p>— Ты… — прохрипел граф.</p>
    <p>Но договорить не успел.</p>
    <p>Из-за угла коридора появилась ещё одна фигура.</p>
    <p>— Ваше сиятельство!</p>
    <p>Голос был масляным. Обеспокоенным. Профессионально-заботливым.</p>
    <p>— Я услышал крики. Что-то случилось? Вам плохо?</p>
    <p>Я обернулся. И увидел его. Магистр Ерасов.</p>
    <p>Высокий — выше меня на полголовы. Сухощавый, почти тощий, но с какой-то жилистой, неприятной силой в движениях. Лицо узкое, вытянутое, с острыми скулами и тонким носом. Губы — две бледные полоски, сжатые в вечном выражении лёгкого презрения. И глаза — холодные. Серые. Рыбьи. Глаза человека, который смотрит на мир как на шахматную доску. И видит в людях только фигуры.</p>
    <p>Мой внутренний диагност заработал на автомате: признаки хронического стресса отсутствуют. Пульс, я уверен, не выше семидесяти. Походка уверенная. Мимика контролируемая. Социопатический тип личности с нарциссическими чертами. Опасен. Очень опасен.</p>
    <p>Костюм — дорогой, явно не на больничную зарплату. Тёмно-синий, идеально сидящий. Галстук — шёлковый. Запонки — золотые, с гербами.</p>
    <p>Он шёл к нам с видом хозяина положения. Уверенная походка. Приподнятый подбородок. Лёгкая снисходительная улыбка на тонких губах. Человек, привыкший всегда быть правым.</p>
    <p>Потом он увидел меня. И улыбка стала шире.</p>
    <p>— А, — протянул он, и в голосе появились нотки брезгливого превосходства. — Так вот в чём дело.</p>
    <p>Он остановился рядом с графом. Положил руку ему на плечо — покровительственный, доверительный жест. Как отец с неразумным ребёнком.</p>
    <p>— Не слушайте этих людей, граф.</p>
    <p>Он кивнул в нашу сторону. Небрежно. Пренебрежительно.</p>
    <p>— Это Разумовский. Тот ещё персонаж. Выскочка из Мурома, который возомнил себя светилом медицины.</p>
    <p>Он посмотрел на меня. Прямо в глаза. И в его взгляде было что-то… змеиное. Холодное. Расчётливое.</p>
    <p>Интересная тактика. Прямая дискредитация. Он не спорит с моими словами и не пытается уничтожить мой авторитет. Классика. Но он совершает одну ошибку — он думает, что говорит с графом. А на самом деле он говорит со мной.</p>
    <p>— Правая рука убийцы Шаповалова. Его подельник и соучастник. Неудивительно, что он явился сюда — пытается выгородить своего дружка. Спасти его от заслуженного наказания.</p>
    <p>— Ах ты крыса! — зашипел в моей голове Фырк. — Ах ты гадина подколодная! Двуногий, дай я ему глаза выцарапаю! Ну пожалуйста! Один глазик! Маленький!</p>
    <p>Я не ответил. Я смотрел на графа. И видел, как что-то меняется в его лице.</p>
    <p>— Стоп, — сказал Минеев.</p>
    <p>Голос был хриплым. Слабым после крика. Но в нём появилось что-то новое. Не ярость. Не боль. Что-то похожее на… фокус. Как будто взгляд, блуждавший в тумане безумия, вдруг нашёл точку опоры.</p>
    <p>— Как ты сказал?</p>
    <p>Ерасов удивлённо моргнул.</p>
    <p>— Я сказал, что это Разумовский. Провинциальный выскочка, который…</p>
    <p>— Разумовский, — повторил граф медленно. Он смотрел на меня. И я видел, как шестерёнки крутятся в его голове.</p>
    <p>Вот оно. Его главный просчет. Ерасов думает, что мое имя — это клеймо позора, связь с «убийцей» Шаповаловым. А для графа, для его круга, мое имя — это уже бренд. Легенда. Последняя надежда.</p>
    <p>— Разумовский… — пробормотал он себе под нос. — Тот самый… что спас сына Ушакова… Фон Штальберг… диагностический центр…</p>
    <p>Его глаза расширились.</p>
    <p>— Молодой граф Беляев, которого все уже похоронили…</p>
    <p>Он резко повернулся ко мне.</p>
    <p>— Это вы? Вы — тот самый Разумовский?</p>
    <p>Вот оно. Сработало. Репутация — странная штука. Ты можешь быть гением или шарлатаном, но если о тебе говорят в определённых кругах, если твоё имя передают из уст в уста… тогда ты становишься легендой. А с легендами не спорят.</p>
    <p>— Это вы спасли мальчика Ушаковых? — требовательно спросил граф. — На приеме у фон Штальберга…</p>
    <p>— Я, — ответил я спокойно.</p>
    <p>— И диагноз барону фон Штальбергу — тоже вы? Опухоль, которую никто не видел?</p>
    <p>— Было дело.</p>
    <p>Граф замер. Смотрел на меня. И я видел, как в его глазах борются две силы. Ярость — слепая, требующая крови. И надежда — робкая, отчаянная, цепляющаяся за соломинку. А потом он развернулся к Ерасову. И я увидел, как меняется объект его гнева.</p>
    <p>Перенаправление агрессии. Идеально. Теперь он не мой враг. Он мой… союзник. Разъяренный, непредсказуемый, но союзник.</p>
    <p>— Ты… — прошипел граф.</p>
    <p>Ерасов отступил на шаг. Улыбка сползла с его лица, как маска.</p>
    <p>— Ваше сиятельство?</p>
    <p>— Так это ты, старый интриган, мне голову заморочил⁈</p>
    <p>Голос графа набирал силу с каждым словом.</p>
    <p>— Ты со своими профессорами и экспертизами совсем меня замучал. У меня и из головы вылетело. Есть же Разумовский! Точно!</p>
    <p>— Граф, я не понимаю, о чём вы…</p>
    <p>— Я из-за тебя чуть не прогнал единственного лекаря в Империи, который творит чудеса!!!</p>
    <p>Он рванулся ко мне. Схватил за рукав — резко, сильно, как утопающий хватается за спасательный круг.</p>
    <p>— Разумовский! Вы должны… Вы обязаны… Пойдёмте! Немедленно! Посмотрите, что с моей женой!</p>
    <p>Он уже разворачивался. Уже тянул меня к дверям реанимации. Уверенный, что я пойду. Уверенный, что любой пойдёт за ним — он граф, он приказывает, и люди подчиняются.</p>
    <p>Маятник качнулся в другую сторону. Из врага он превратился в просителя. Но правила игры теперь устанавливаю я. Я мягко, но твёрдо высвободил свой рукав.И остался на месте.</p>
    <p>Граф сделал несколько шагов к двери. Потом понял, что за ним не идут. Остановился. Ошарашенно обернулся.</p>
    <p>— Разумовский?</p>
    <p>В его голосе было недоумение. Почти детское. Он просто не мог обработать ситуацию, в которой кто-то осмелился не подчиниться его порыву.</p>
    <p>— Почему вы не идёте?</p>
    <p>— Сначала вы извинитесь.</p>
    <p>Мой голос был тихим. Но в звенящей тишине коридора он прозвучал как удар колокола.</p>
    <p>Граф замер.</p>
    <p>— Что⁈</p>
    <p>— Вы только что публично назвали моих коллег дружками убийцы.</p>
    <p>Я кивнул в сторону Кобрук и Мышкина. Оба смотрели на меня — она с ужасом, он с изумлением.</p>
    <p>— Главврача уважаемой больницы. Следователя Инквизиции. Людей, которые неделю обивают здесь пороги, пытаясь помочь вам и вашей жене. Которые рискуют карьерой. Которые тратят время, силы, нервы. А вы их унижаете.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Я не сдвинусь с места, пока вы не извинитесь перед ними.</p>
    <p>Сейчас. Самый важный момент.</p>
    <p>Не просто осмотреть пациентку. А установить правила. Создать рабочую атмосферу. Я не могу работать, когда на моих коллег кричат. И я не могу работать с пациентом (а граф сейчас именно пациент), который не уважает лекаря.</p>
    <p>Это не гордость. Это профессиональная необходимость. Он должен понять, что с этого момента главный здесь — я.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Мышкин смотрел на меня выпученными глазами. Кобрук схватила меня за локоть, зашипела:</p>
    <p>— Илья! Прекрати! Не усугубляй! Мы же почти прорвались!</p>
    <p>Я не повернулся.</p>
    <p>— Двуногий! — ликовал Фырк в моей голове. — Так их! Так! Поставь аристократа на место! Покажи ему, где раки зимуют! Ты мой герой! Я сейчас от восторга штаны обмочу… если бы они у меня были!</p>
    <p>Граф Минеев смотрел на меня. Я видел, как на его лице проносится буря эмоций.</p>
    <p>Сначала — непонимание. Полное, абсолютное непонимание. Этот… этот лекаришка смеет ему приказывать? Ему, графу Минееву?</p>
    <p>Потом — ярость. Он сжал кулаки. Побагровел снова. Сделал шаг ко мне. Челюсть выдвинулась вперёд.</p>
    <p>Я не отступил. Не отвёл взгляд.</p>
    <p>И тогда он посмотрел на закрытую дверь реанимации. Туда, где лежала его жена. Опутанная проводами. Умирающая. И ярость… сдулась. Как проколотый воздушный шар. Ушла из его лица, из его позы.</p>
    <p>Осталось только отчаяние. Вот она, точка перелома. Любовь к жене снова оказалась сильнее родовой гордыни. Он сломался. Теперь он готов слушать. Теперь он готов лечиться. Граф сделал глубокий, судорожный вдох. Плечи опустились. И он сдался.</p>
    <p>Медленно, тяжело, как старик, он подошёл к Кобрук и Мышкину. Встал перед ними. Смотрел не на них — куда-то в стену.</p>
    <p>— Прошу… — голос был глухим, хриплым, еле слышным, — … меня извинить, господа лекари.</p>
    <p>Слова давались ему с трудом. Каждое — как камень. Но он их произнёс.</p>
    <p>Кобрук тут же засуетилась:</p>
    <p>— Что вы, ваше сиятельство! Мы всё понимаем! Нервы, стресс…</p>
    <p>Мышкин кивал:</p>
    <p>— Разумеется, граф. Никаких обид…</p>
    <p>Граф не слушал их. Он смотрел на меня. Молча. С немым вопросом в глазах.</p>
    <p>«Доволен?»</p>
    <p>Я коротко кивнул. Без злорадства и триумфа. Просто — принял. Правила установлены. Теперь можно работать.</p>
    <p>— Теперь ведите, — сказал я.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии встретила нас тихим гудением аппаратуры и резким запахом антисептика. Антисептик — это фасад. Под ним — другое. Металлический оттенок гемоглобина. Сладковатый, аммиачный дух уремии — почки не работают. И что-то еще… гнилостное. Некроз? Инфекция?</p>
    <p>Анна Минеева лежала на высокой функциональной кровати в центре палаты.</p>
    <p>Первое впечатление — паутина. Паутина проводов, трубок, катетеров, которая опутывала её тело. Капельница на штативе. Назогастральный зонд. Мочевой катетер — мешок под кроватью наполовину заполнен тёмной, почти чёрной мочой. Электроды кардиомонитора.</p>
    <p>Я зафиксировал взгляд на массивной машине у изголовья Диализатор. Значит, анурия продолжается. Моча в мешке темная — миоглобин? Продукты распада? Кровотечение было массивным.</p>
    <p>Я остановился у порога. Охватил картину одним взглядом.</p>
    <p>Женщина лет сорока пяти. Когда-то — наверное — красивая. Сейчас — бледная, одутловатая. Отёки исказили черты лица, превратили его в маску. Кожа — желтоватая, с землистым оттенком. Губы — сухие, потрескавшиеся.</p>
    <p>Без сознания.</p>
    <p>— М-да, двуногий, — вздохнул Фырк, и в его голосе впервые за долгое время было сочувствие. — Тут работы непочатый край. Она похожа на утопленницу, которую только что из реки вытащили. Плохи ее дела.</p>
    <p>Монитор над кроватью показывал цифры. Пульс — 92, ритм синусовый, но с редкими экстрасистолами. Давление — 90/60, низковато, но не критично. Сатурация — 96%, на кислороде через назальные канюли.</p>
    <p>— Как видите, господин Разумовский…</p>
    <p>Ерасов. Конечно. Он проскользнул в палату следом за нами, как тень. Как таракан, который всегда находит щель.</p>
    <p>— … состояние пациентки тяжёлое, но стабильное.</p>
    <p>Он встал рядом со мной, сложив руки на груди. Поза лектора перед студентами. Голос — профессорский, снисходительный.</p>
    <p>— Мы проводим всю необходимую терапию согласно протоколу. Диализ каждые двенадцать часов, оптимизированный режим ультрафильтрации. Гемостатическая терапия — транексамовая кислота, этамзилат, свежезамороженная плазма. Инфузионная поддержка, коррекция электролитов…</p>
    <p>Я не слушал.</p>
    <p>Белый шум. Он не лечит. Просто озвучивает протокол. Зачитывает инструкцию к сложному прибору, не понимая, почему тот не работает. Для него это набор симптомов, которые нужно купировать.</p>
    <p>Я подошёл к кровати. Наклонился ближе. Глаза. Я осторожно приподнял веко.</p>
    <p>Иктеричность склер. Желтуха. Значит, билирубин высокий. Печень. Она тоже в игре. Вялая реакция зрачка — гипоксия? Интоксикация? Бледность конъюнктив — анемия. Ожидаемо при такой кровопотере.</p>
    <p>Кожа. Я взял руку пациентки — холодная, влажная, с неприятным, восковым оттенком.</p>
    <p>Холодная, липкая. Периферический спазм сосудов. Шок? Линии Мюрке на ногтях — белок уходит из крови, гипоальбуминемия. Петехии на предплечьях — тромбоциты на нуле. ДВС-синдром в полный рост.</p>
    <p>— … и, разумеется, мы консультировались с лучшими специалистами области, — продолжал бубнить Ерасов за моей спиной. — Консилиум был единодушен в оценке ситуации. К сожалению, прогноз неблагоприятный, учитывая ятрогенный характер поражения…</p>
    <p>Я осторожно приподнял одеяло. Пальпировал живот.</p>
    <p>Вздут. Напряжен. Болезненность даже в седации. Печень увеличена. Селезенка пальпируется — портальная гипертензия? Асцит? Нужно перкутировать. Картина не сходится.</p>
    <p>— … рассматриваем возможность трансплантации почки в отдалённой перспективе, если удастся стабилизировать состояние, — Ерасов не унимался. — Хотя, учитывая тяжесть полиорганного поражения, шансы, к сожалению, минимальны. Это печальный, но закономерный результат безответственного экспериментаторства…</p>
    <p>Я включил Сонар.</p>
    <p>Мир вокруг потускнел. А тело пациентки вспыхнуло.</p>
    <p>Сложная карта систем и органов развернулась передо мной. Сердце — пульсирующий красный узел, работает на пределе. Лёгкие — два розовых облака, застойные.</p>
    <p>Почки…</p>
    <p>Тёмные пятна. Почти чёрные. Как угольки. Свечение еле теплится — процентов десять функции. Они мертвы. Печень. Тусклая, но не мёртвая. Вторичное поражение.</p>
    <p>Кишечник…</p>
    <p>Я нахмурился. Он светился странно. Не так, как при обычном кровотечении. Там было что-то… чужеродное. Какие-то тёмные нити, проходящие сквозь стенку. Как паутина. Как грибница.</p>
    <p>«Что это, черт возьми? Это не похоже на язвы. Не похоже на кровотечение из сосудов. Это… что-то прорастает сквозь стенку. Инфильтрация. Но чем?»</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Иди сюда. Посмотри.</p>
    <p>Бурундук соскочил с моего плеча на кровать. Его маленькое тельце прошло сквозь одеяло. Глаза Фырка вспыхнули золотом.</p>
    <p>— Сейчас, двуногий, сейчас…</p>
    <p>Он замер над телом пациентки.</p>
    <p>— Странно, — пробормотал он. — Очень странно.</p>
    <p>— Что видишь?</p>
    <p>— Двуногий, тут что-то очень злое. Почки убиты. Но не скальпелем. Их словно… высушили изнутри. Как будто всю жизненную силу высосали.</p>
    <p>Он пробежался по телу.</p>
    <p>— А в кишках… да, вижу. Гадость какая-то. Похоже на плесень. Но не плесень. Живое. И очень, очень голодное. Оно жрет ее сосуды изнутри!</p>
    <p>— … и, разумеется, мы рассматриваем все возможные варианты, — всё ещё бубнил Ерасов. — Хотя, честно говоря, при таком уровне повреждения органов прогноз крайне неблагоприятный. Это печальный урок для всех нас — нельзя ставить амбиции выше жизни пациента…</p>
    <p>— Выйдите, — я произнёс это, не оборачиваясь. Ровным, спокойным тоном.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Что? — голос Ерасова дрогнул. — Как вы смеете…</p>
    <p>— Выйдите из палаты, — я всё ещё смотрел на пациентку. — Вы мне мешаете.</p>
    <p>Он — помеха. Информационный мусор. Он мешает мне думать. Я не могу одновременно слушать его бред и анализировать данные от Сонара. Он должен уйти. Немедленно.</p>
    <p>— Да кто вы такой⁈ — в голосе Ерасова прорезалась истерика. — Это моя пациентка! Мой протокол! Моя больница! Я — профессор, заведующий кафедрой! А вы — никто! Выскочка из провинции! Я требую…</p>
    <p>— Ерасов, — голос графа Минеева был тихим. Но в нём звенела сталь. — Выйди.</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Лицо Ерасова вытянулось. Он смотрел на графа с таким шоком и недоверием, словно тот только что ударил его ножом в спину. А граф смотрел на него. Холодно, отрешенно, как на пустое место. Он сделал свой выбор. И в этой новой реальности места для Ерасова больше не было.</p>
    <p>Профессор стоял у стены. Лицо — белое, перекошенное. Рот открыт для очередной тирады. Он посмотрел на графа. Увидел его лицо. Закрыл рот.</p>
    <p>Молча повернулся. Молча вышел. Дверь за ним закрылась с тихим, почти деликатным щелчком.</p>
    <p>Тишина. Только гудение аппаратуры. Только пиканье монитора. Только шелест диализного аппарата.</p>
    <p>Я повернулся к графу и Мышкину. Оба смотрели на меня — напряжённо, выжидающе.</p>
    <p>— Что ж, — сказал я медленно. — Приступим.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>В палате повисла тишина — та особенная, вязкая тишина, которая бывает только в реанимационных отделениях, где даже воздух, кажется, боится шевелиться.</p>
    <p>Граф Минеев стоял у стены, вцепившись побелевшими пальцами в спинку стула, и смотрел на свою жену с таким выражением, что мне захотелось отвернуться. Есть вещи, которые не предназначены для чужих глаз, и боль этого человека была одной из них — слишком личная, слишком острая, слишком настоящая.</p>
    <p>Мышкин переминался с ноги на ногу у двери, явно не понимая, что ему делать со своими руками и куда девать взгляд. Вот тебе и следователь Инквизиции.</p>
    <p>Кобрук нервно теребила ремешок сумочки, и я заметил, что её пальцы слегка дрожат — то ли от напряжения, то ли от недосыпа, то ли от всего сразу.</p>
    <p>Все ждали. Ждали, что я сейчас совершу какое-нибудь чудо, достану кролика из шляпы, произнесу волшебное заклинание — и пациентка откроет глаза, улыбнётся и попросит чаю с лимоном.</p>
    <p>Я видел эти ожидания в их глазах, и мне хотелось сказать им, что чудес не бывает, что медицина — это не магия, даже в мире, где магия существует. Но вместо этого я сказал другое.</p>
    <p>— Анна Витальевна, Корнелий Фомич, — я повернулся к ним, стараясь, чтобы мой голос звучал спокойно и уверенно, хотя внутри у меня всё сжималось от понимания того, насколько мало времени у нас осталось. — Давайте на время забудем про Ерасова с его экспертизами, про суд, про обвинения и про всю эту политическую возню. Всё это подождёт.</p>
    <p>Кобрук подняла на меня удивлённый взгляд, и я продолжил, подходя к кровати пациентки:</p>
    <p>— Сейчас мы — просто лекари у постели тяжёлой больной и одинокий инквизитор. Не администраторы, не следователи, не участники судебного процесса. Лекари. И наша задача — понять, что с ней происходит на самом деле, а не то, что написано в заключениях Ерасова.</p>
    <p>Я обвёл взглядом палату, задержавшись на мониторах, капельницах, громоздком аппарате диализа, который мерно гудел у изголовья кровати, перекачивая кровь через свои фильтры.</p>
    <p>— Давайте посмотрим на неё свежим взглядом, как будто видим впервые, как будто никто до нас её не осматривал и не ставил никаких диагнозов. Анна Витальевна, вы — опытный терапевт, расскажите мне, что вы видите?</p>
    <p>Кобрук помедлила, и я заметил, как что-то меняется в её лице — административная маска, которую она носила последние дни, словно сползла, обнажив что-то другое, более настоящее.</p>
    <p>Она подошла к кровати, склонилась над пациенткой, и её взгляд стал цепким, профессиональным, таким, каким он, наверное, был двадцать лет назад, когда она ещё работала практикующим лекарем,</p>
    <p>— Полиорганная недостаточность, — сказала она после паузы, и в её голосе появились нотки, которых я раньше не слышал — сосредоточенность, заинтересованность, азарт диагностического поиска. — Выраженная, как минимум три системы задеты. Видите эту желтушность склер и кожи? Это печень, причём поражение серьёзное, судя по интенсивности окраски.</p>
    <p>Она переместила руку, указывая на отёчное лицо пациентки, на её одутловатые руки, на ноги под одеялом.</p>
    <p>— Отёки генерализованные, практически анасарка. Плюс посмотрите на мочу в катетере — тёмная, концентрированная, её очень мало. Это почки, и они явно на грани отказа, если уже не отказали.</p>
    <p>Она осторожно приподняла руку пациентки, показывая мне россыпь мелких красных точек на коже предплечья.</p>
    <p>— Петехии. Вот здесь, и здесь, и на груди тоже. Это проблемы со свёртываемостью — либо тромбоцитопения, либо коагулопатия, либо и то, и другое вместе. Три системы минимум, возможно, больше.</p>
    <p>Я кивнул, доставая из ящика маркер. Подошёл к стеклянной двери медицинского шкафа и начал писать, превращая прозрачную поверхность в импровизированную доску:</p>
    <p>ПЕЧЕНЬ — желтуха, гепатомегалия;</p>
    <p>ПОЧКИ — ОПН, отёки, олигурия;</p>
    <p>ГЕМОСТАЗ — петехии, геморрагии.</p>
    <p>— Что ещё? — спросил я, не оборачиваясь, продолжая держать маркер наготове. — Что мы упускаем?</p>
    <p>Несколько секунд никто не отвечал, а потом раздался неуверенный голос Мышкина:</p>
    <p>— Я, конечно, не лекарь, и прошу прощения, если скажу глупость, но…</p>
    <p>Я повернулся к нему, и инквизитор, который до этого момента стоял у изножья кровати с видом человека, случайно забредшего на чужую территорию, вдруг шагнул ближе к пациентке.</p>
    <p>— Вот здесь, на голенях, — он осторожно приподнял край одеяла, обнажая ноги женщины. — Видите эти узелки? Я заметил их ещё три дня назад, когда приходил сюда в первый раз, и подумал, что это старые синяки. Но они до сих пор не прошли, а это странно, правда? Синяки должны менять цвет и рассасываться, а эти как будто застыли.</p>
    <p>Я подошёл ближе, наклонился, чтобы рассмотреть то, на что указывал Мышкин, и почувствовал, как у меня внутри что-то ёкнуло. Он был прав — на обеих голенях, симметрично, располагалась россыпь плотных красновато-синюшных узелков размером с горошину, с чёткими краями и характерной текстурой, которая совершенно не походила на обычные гематомы.</p>
    <p>— И ещё под ногтями, — добавил Мышкин, беря руку пациентки и показывая мне её пальцы. — Вот, смотрите. Как будто занозы попали, только это не занозы.</p>
    <p>Я посмотрел — и действительно увидел тонкие тёмные полоски, расположенные продольно под ногтевыми пластинами.</p>
    <p>— Подногтевые геморрагии, — пробормотал я, добавляя это на свою импровизированную доску. — Геморрагии Джейнуэя. Классический признак… впрочем, неважно пока, признак чего именно.</p>
    <p>— Двуногий, — шепнул Фырк, который всё это время сидел у меня на плече, притихший и сосредоточенный, — этот инквизитор, оказывается, не такой уж и бестолковый. Заметил то, мимо чего лекари прошли, как мимо пустого места.</p>
    <p>Я мысленно согласился с бурундуком — Мышкин был профессиональным наблюдателем, и там, где мы, лекари, искали знакомые паттерны и привычные синдромы, он просто смотрел и видел то, что есть, без предубеждений и шаблонов.</p>
    <p>Следующие пятнадцать минут я провёл у постели пациентки, проводя тот самый старомодный клинический осмотр, который в эпоху КТ и МРТ многие считают пережитком прошлого, но который порой может рассказать больше, чем все снимки вместе взятые.</p>
    <p>Пальпировал живот — печень выступала из-под рёберной дуги на добрых четыре пальца, плотная и болезненная, а селезёнка, которая в норме вообще не должна прощупываться, была увеличена настолько, что я без труда определил её край.</p>
    <p>Перкутировал грудную клетку — в нижних отделах лёгких определялось притупление, говорившее либо о небольшом количестве жидкости, либо об ателектазах. Слушал сердце — и услышал то, что заставило меня нахмуриться: едва уловимый систолический шум на верхушке, настолько тихий, что его легко было пропустить, но он определённо был.</p>
    <p>Достал из кармана маленький фонарик и осмотрел глазное дно. То, что я там увидел, мне совсем не понравилось: артерии сетчатки были сужены, вены — полнокровные и извитые, а главное — на периферии виднелись мелкие кровоизлияния, похожие на рассыпанные по снегу красные точки.</p>
    <p>К тому времени, когда я закончил, моя доска выглядела внушительно:</p>
    <p>ПЕЧЕНЬ — желтуха, гепатомегалия;</p>
    <p>ПОЧКИ — ОПН, отёки, олигурия;</p>
    <p>ГЕМОСТАЗ — петехии, геморрагии;</p>
    <p>СПЛЕНОМЕГАЛИЯ УЗЕЛКИ на голенях;</p>
    <p>ПОДНОГТЕВЫЕ геморрагии;</p>
    <p>СИСТОЛИЧЕСКИЙ ШУМ — верхушка РЕТИНАЛЬНЫЕ кровоизлияния.</p>
    <p>Много симптомов. Слишком много. И они упорно не желали складываться в одну стройную картину, как кусочки пазла из разных коробок.</p>
    <p>Или всё-таки желали?</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал Фырк мне прямо в ухо, и в его голосе я услышал что-то похожее на тревогу, — у меня очень нехорошее предчувствие насчёт всего этого. Очень нехорошее.</p>
    <p>У меня тоже.</p>
    <p>Я отошёл от кровати и встал перед своей импровизированной доской, чувствуя на себе взгляды всех присутствующих — напряжённые, выжидающие, полные надежды, которую я пока не мог ни подтвердить, ни опровергнуть.</p>
    <p>— Итак, давайте разберёмся с тем, что у нас есть, — сказал я, беря в руки маркер. — Официальная версия Ерасова гласит, что всё это — последствия неудачной операции. Сепсис на фоне инфицирования, полиорганная недостаточность как его осложнение. Звучит красиво, не правда ли? Давайте проверим, насколько эта версия соответствует фактам.</p>
    <p>Я нарисовал большой знак вопроса рядом со словом «СЕПСИС» и повернулся к Кобрук.</p>
    <p>— Анна Витальевна, вы видели материалы дела, включая результаты лабораторных исследований. Скажите мне — какие были посевы крови?</p>
    <p>Кобрук нахмурилась, вспоминая, и я видел, как она мысленно перебирает страницы документов, которые наверняка изучила вдоль и поперёк за последние дни.</p>
    <p>— Стерильные, — сказала она наконец. — Три посева с интервалом в сутки, все три отрицательные. Роста микрофлоры не обнаружено.</p>
    <p>Я поставил жирный минус рядом со знаком вопроса.</p>
    <p>— Стерильные посевы при сепсисе, который якобы привёл к полиорганной недостаточности? Теоретически возможно — если пациент получал антибиотики до забора крови, если забор был произведён неправильно, если звёзды сошлись определённым образом. Но практически? При такой тяжести состояния, при таком масштабе поражения — три отрицательных посева подряд? Это крайне маловероятно.</p>
    <p>Я перешёл к следующему пункту.</p>
    <p>— Хорошо, допустим, посевы нам врут. Тогда должны быть другие признаки сепсиса. ДВС-синдром, например — диссеминированное внутрисосудистое свёртывание, классическое осложнение тяжёлой инфекции. При ДВС сначала образуются микротромбы по всему организму, расходуя факторы свёртывания, а потом начинаются кровотечения, потому что свёртывать кровь уже нечем. Картина могла бы объяснить и почечную недостаточность, и кровоточивость.</p>
    <p>Я повернулся к Мышкину.</p>
    <p>— Корнелий Фомич, вы изучали материалы дела как следователь. Вы видели коагулограмму?</p>
    <p>Мышкин кивнул, и на его лице появилось выражение человека, который честно пытается вспомнить информацию, в которой ничего не понимает.</p>
    <p>— Видел. Правда, признаюсь, половину цифр я не понял, но кое-что запомнил. Фибриноген был… кажется, повышен? Да, точно, повышен, и довольно значительно.</p>
    <p>— А D-димеры?</p>
    <p>— Тоже повышены.</p>
    <p>Я покачал головой и поставил ещё один минус.</p>
    <p>— Вот здесь версия Ерасова начинает трещать по швам. При классическом ДВС-синдроме фибриноген падает, потому что он расходуется на образование всех этих микротромбов по всему организму. А здесь он повышен — это говорит об острофазовом воспалительном ответе, да, но не о ДВС. Картина не сходится.</p>
    <p>Я начал методично перебирать другие возможные диагнозы, объясняя каждый Кобрук и Мышкину — частично для них, частично для себя, потому что иногда, проговаривая мысли вслух, замечаешь логические дыры, которые пропустил бы при молчаливом размышлении.</p>
    <p>— Гемолитико-уремический синдром? Классическая триада — гемолитическая анемия, тромбоцитопения, почечная недостаточность. Первые два компонента вроде бы есть, но ГУС обычно возникает после кишечной инфекции, чаще у детей, и уж точно не объясняет увеличение печени и селезёнки и сердечный шум.</p>
    <p>Вычеркиваем.</p>
    <p>— Тромботическая тромбоцитопеническая пурпура? Похожа на ГУС, но с неврологическими нарушениями. У нашей пациентки неврологии нет, температура была субфебрильная — максимум тридцать семь и три.</p>
    <p>Вычеркиваем.</p>
    <p>— Системный васкулит? Воспаление сосудов могло бы объяснить полиорганность поражения, но какой именно? Узелковый полиартериит даёт почки и кожу, но не даёт такую картину на сетчатке. АНЦА-ассоциированные васкулиты — почки и лёгкие, иногда кожа, но опять же не всё сходится. Криоглобулинемический васкулит — ближе, печень, почки, кожа, но шум на сердце он не объясняет.</p>
    <p>Ещё минус. И ещё. И ещё.</p>
    <p>К концу моего разбора доска выглядела как поле боя — вся исчерченная минусами и вопросительными знаками, без единого плюса, без единой версии, которая хотя бы приблизительно объясняла всю совокупность симптомов.</p>
    <p>— Ничего не подходит, — сказал я, поворачиваясь к остальным и чувствуя, как усталость наваливается на плечи тяжёлым грузом. — Ни одна из классических картин не объясняет всех симптомов одновременно. Каждый диагноз объясняет часть, но обязательно оставляет что-то за бортом.</p>
    <p>Граф, который всё это время молча стоял у стены и слушал с напряжением человека, пытающегося разобрать чужой язык, побледнел ещё сильнее.</p>
    <p>— Что это значит? — спросил он, и в его голосе прозвучало что-то похожее на панику. — Вы хотите сказать, что не можете…</p>
    <p>— Это значит, — перебил я, — что ответ лежит за пределами стандартных учебников. Что мы имеем дело с чем-то редким, необычным, нетипичным. Или с комбинацией факторов, которую никто до сих пор не рассматривал.</p>
    <p>Я стёр всё с доски одним широким движением и повернулся к графу.</p>
    <p>— Мне нужно больше информации. Намного больше. Мы не найдём ответ здесь, в этой палате, глядя на монитор и капельницы, — сказал я, отбрасывая маркер, который глухо стукнулся о подоконник и откатился к стене. — Мне нужно сесть и методично проанализировать всё — каждую цифру в каждом анализе, каждый снимок, каждую строчку в каждой выписке. И не только за последнюю госпитализацию.</p>
    <p>Я посмотрел на графа, который стоял передо мной с видом человека, готового сделать что угодно, лишь бы получить хоть какую-то надежду.</p>
    <p>— Мне нужен полный медицинский архив вашей жены за последние годы. Все обследования, которые она проходила, в этой больнице или где-либо ещё. Амбулаторные карты, санаторные выписки, результаты профосмотров — всё, что можно найти. И мне нужен отдельный кабинет, где я смогу работать, не отвлекаясь на визиты Ерасова и его свиты.</p>
    <p>Граф слушал меня, и я видел, как в его глазах, потухших и измученных, начинает теплиться что-то похожее на надежду — робкое, хрупкое пламя, которое так легко потушить и так трудно поддерживать.</p>
    <p>— Вы получите всё, — сказал он глухим голосом, в котором больше не было ни высокомерия, ни графской спеси — только усталость и отчаяние. — Абсолютно всё, что попросите. Архивы, кабинет, помощников, если нужно. Что угодно.</p>
    <p>Он посмотрел на жену — на её бледное, неподвижное лицо, на переплетение трубок и проводов, на монитор с медленно мигающими цифрами.</p>
    <p>— Только найдите, что с ней происходит. Пожалуйста.</p>
    <p>Это «пожалуйста» далось ему тяжело — я видел, как он морщится, произнося его, как человек, который глотает горькое лекарство. Граф Минеев явно не привык просить, не привык говорить «пожалуйста» людям, стоящим ниже его по положению.</p>
    <p>Но сейчас ему было всё равно — сейчас он был не графом, не аристократом, не влиятельным человеком со связями в Синоде. Сейчас он был просто мужем, который смотрел, как его жена умирает, и готов был на всё, чтобы её спасти.</p>
    <p>— Я найду, — сказал я, и это прозвучало не как обещание, а как констатация факта, потому что другого варианта просто не существовало.</p>
    <p>Мы вышли из палаты, и первое, что я увидел — Ерасова, который стоял у противоположной стены, скрестив руки на груди и буравя нас взглядом, полным холодного презрения. Рядом с ним маячили двое молодых лекарей в белых халатах — его свита, его люди, его группа поддержки.</p>
    <p>Граф не стал размениваться на вежливые предисловия.</p>
    <p>— Ерасов, — бросил он, и в его голосе снова появился металл, который я слышал раньше. — Окажите господину Разумовскому полное содействие. Предоставьте ему отдельный кабинет и неограниченный доступ ко всем архивам больницы. Немедленно.</p>
    <p>Магистр замер, и я наблюдал, как на его лице происходит едва уловимая трансформация — маска благожелательного лекаря на мгновение дала трещину, обнажив что-то тёмное и неприятное: то ли ярость, то ли страх, то ли ненависть, а скорее всего — всё вместе.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — заговорил он медленно, с натянутой вежливостью человека, который изо всех сил сдерживается, чтобы не сказать то, что думает на самом деле. — Боюсь, я не могу выполнить эту просьбу. Господин Разумовский не является сотрудником нашего учреждения и не имеет законного права доступа к медицинской документации пациентов. Существуют определённые протоколы, правила защиты персональных данных, нормативные акты…</p>
    <p>— Меня не волнуют ваши протоколы, — перебил граф, и его голос стал жёстче.</p>
    <p>— Но законы Империи…</p>
    <p>— Меня не волнуют законы.</p>
    <p>Граф шагнул к Ерасову, сокращая дистанцию между ними до минимума, и магистр — я заметил это с мрачным удовлетворением — непроизвольно отступил на полшага.</p>
    <p>— Этот человек будет работать в вашей больнице, — чеканил граф, буравя Ерасова взглядом. — Он получит всё, что попросит, — любые документы, любые архивы, любые ресурсы. А вы — вы обеспечите это. Или я обеспечу, чтобы вы никогда больше не работали лекарем нигде в этой Империи. Ни в столице, ни в провинции, ни в самой захудалой деревенской больнице на краю мира.</p>
    <p>Несколько секунд они стояли друг напротив друга — граф и магистр, — и между ними будто искрило невидимое электричество, накопившееся за дни противостояния, взаимных обвинений и подковёрных интриг.</p>
    <p>А потом что-то в Ерасове сломалось. Не в хорошем смысле — это была не капитуляция, не признание поражения. Это было что-то похожее на сброс маски, которую он носил всё это время, — и под ней обнаружилось лицо человека, загнанного в угол и готового кусаться.</p>
    <p>— Тогда пускай сам и разбирается! — выплюнул он, и в его голосе прорезалась истерическая нотка. — Я не собираюсь ассистировать этому… этому провинциальному выскочке, который возомнил себя спасителем мира! Хотите, чтобы он рылся в архивах — пожалуйста! Но без моего участия!</p>
    <p>Он развернулся на каблуках и пошёл по коридору прочь — быстрым, нервным шагом человека, который боится, что его остановят. Двое молодых лекарей переглянулись, замешкались на секунду и поспешили следом за своим шефом.</p>
    <p>Граф смотрел им вслед, и на его лице медленно проступала багровая краска ярости.</p>
    <p>— Охрана! — рявкнул он. — Догнать и задержать!</p>
    <p>Двое амбалов у дверей реанимации дёрнулись было выполнять приказ, но Мышкин поднял руку, останавливая их.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — сказал он негромко, но твёрдо. — Не стоит.</p>
    <p>— Почему⁈ — Граф повернулся к нему, и в его глазах полыхала ярость человека, которому посмели перечить.</p>
    <p>— Потому что Ерасов — магистр, заведующий кафедрой, у него связи в Гильдии и репутация, над которой он работал двадцать лет. — Мышкин говорил спокойно, как человек, привыкший иметь дело с разгневанными влиятельными людьми. — Если вы надавите на него сейчас, без законных оснований, будет скандал, будет расследование, будет война с медицинским сообществом. И всё это отвлечёт нас от главного — от вашей жены.</p>
    <p>Граф стоял неподвижно, тяжело дыша, и я буквально видел, как в нём борются два импульса — желание растоптать человека, посмевшего ему перечить, и понимание того, что Мышкин прав.</p>
    <p>— Чёрт с ним, — выдохнул он наконец, махнув рукой. — Пусть бежит. Этот город слишком тесен для нас двоих, и когда всё закончится, я с ним разберусь. Но не сейчас.</p>
    <p>Он достал телефон, набрал номер и прижал трубку к уху.</p>
    <p>— Алло? Георгий Андреевич? Это Минеев, прошу прощения, что беспокою в такой час.</p>
    <p>Пауза — он слушал что-то на том конце линии.</p>
    <p>— Да, да, я знаю, что поздно. Но у меня к вам просьба — вернее, даже не просьба, а требование. Мне нужно, чтобы вы оказали полное содействие одному моему консультанту. Да, здесь, в вашей больнице. Предоставьте ему кабинет, доступ к архивам, любые ресурсы, которые он запросит.</p>
    <p>Ещё пауза.</p>
    <p>— Его зовут Разумовский. Илья Григорьевич.</p>
    <p>Я услышал, как на том конце что-то изменилось — какой-то возглас, вопрос. Граф криво усмехнулся.</p>
    <p>— Да, тот самый. Именно так. Благодарю, Георгий Андреевич. Я знал, что могу на вас рассчитывать.</p>
    <p>Он отключился и повернулся ко мне.</p>
    <p>— Главврач ждёт вас, третий этаж, кабинет триста один. Он… — граф помедлил, — в курсе, кто вы такой. Репутация у вас, Разумовский, интересная.</p>
    <p>Я молча кивнул, думая о том, что репутация — штука двуликая: она может открывать двери, но она же может и закрывать их, и иногда — навсегда.</p>
    <p>Почему-то главврач решил меня проигнорировать. Его помощник передал, что я могу занять кабинет рядом с палатой Минеевой и туда же мне принесут все необходимые документы.</p>
    <p>Это было стопроцентным влиянием Ерасова. Они не успели договориться между собой — отсюда и разница в реакциях. Но… пускай договариваются. Даже интересно будет посмотреть, что они будут делать и кто в итоге окажется главнее в этой больницы.</p>
    <p>Кобрук и Мышкин отправились узнавать как там дела у Шаповалова, оставив меня разбираться во всем этом. И так было действительно лучше. Все, что мне нужно было сейчас — это сосредоточиться.</p>
    <p>Кабинет, который мне выделил главврач Цыцканов — был небольшим, но уютным: письменный стол из настоящего дерева, кожаное кресло, несколько книжных шкафов вдоль стен, кофеварка в углу и большое окно, выходящее на больничный парк, где в сгущающихся сумерках одиноко раскачивались голые ветви деревьев.</p>
    <p>Когда я вошёл сюда несколько часов назад, за окном ещё светило солнце. Теперь там была темнота, подсвеченная жёлтыми фонарями парковых дорожек, и моё отражение в стекле — усталый, помятый человек с покрасневшими глазами и тёмными кругами под ними.</p>
    <p>На столе передо мной громоздились горы бумаг — результаты анализов за три года, распечатки заключений, копии выписок из разных медицинских учреждений. На экране компьютера застыло изображение КТ-скана — серые и белые тени органов, которые я рассматривал уже в сотый раз, пытаясь увидеть то, что до сих пор ускользало от моего внимания.</p>
    <p>Чашка с кофе стояла рядом с клавиатурой — я не помнил, когда наливал его, но он давно остыл и покрылся маслянистой плёнкой, напоминавшей нефтяное пятно.</p>
    <p>Я потёр глаза, которые горели от усталости и напряжения, и откинулся на спинку кресла, пытаясь собрать мысли в кучу.</p>
    <p>Что я нашёл за эти часы?</p>
    <p>Кое-что. Мелочи. Намёки. Тени на периферии зрения, которые исчезали, стоило на них посмотреть прямо.</p>
    <p>В анализах полугодовой давности — креатинин на верхней границе нормы, сто пятнадцать при норме до ста. Мелочь, которую любой лекарь списал бы на дегидратацию или погрешность измерения. Никто и не обратил внимания.</p>
    <p>Годом раньше — СОЭ тридцать при норме до двадцати. Неспецифический показатель воспаления, который может означать всё что угодно — от банальной простуды до онкологии. Написали «возрастные изменения» и забыли.</p>
    <p>Два года назад — жалобы на постоянную слабость и быструю утомляемость при обычных нагрузках. Диагноз в карте: «астенический синдром на фоне переутомления, рекомендованы поливитамины и санаторно-курортное лечение».</p>
    <p>Три года назад — эпизод артралгии, боли и скованность в мелких суставах кистей по утрам. Списали на «начальные проявления остеоартроза».</p>
    <p>Паттерн вырисовывался, как проступающая сквозь туман картина: что-то происходило с Анной Минеевой на протяжении последних лет — медленно, постепенно, почти незаметно. Что-то подтачивало её организм изнутри, словно термиты, пожирающие деревянный дом, — снаружи всё выглядит нормально, а внутри уже труха.</p>
    <p>Но что именно?</p>
    <p>Я снова и снова перебирал симптомы, складывая их в разные комбинации, примеряя к разным диагнозам — и каждый раз что-то не сходилось, какой-то кусочек пазла оказывался лишним или, наоборот, недостающим.</p>
    <p>Почки. Печень. Селезёнка. Сердце. Кожа. Глаза. Суставы.</p>
    <p>Что поражает всё это одновременно? Что может прятаться годами, маскируясь под усталость и возрастные изменения, а потом вдруг обрушиться лавиной?</p>
    <p>Стук в дверь вырвал меня из размышлений.</p>
    <p>— Войдите, — сказал я, не поворачиваясь.</p>
    <p>Дверь открылась, и в кабинет шагнул граф Минеев.</p>
    <p>Выглядел он ещё хуже, чем несколько часов назад, — лицо серое, осунувшееся, под глазами залегли тени, которые не скрыл бы никакой грим. Галстук отсутствовал, ворот рубашки был расстёгнут, а в волосах, обычно идеально уложенных, виднелись седые пряди, которых я раньше не замечал.</p>
    <p>— Ну что? — спросил он с порога, и в его голосе я услышал то же отчаянное нетерпение, которое слышу от родственников в приёмном покое, когда они ждут новостей о близком человеке. — Нашли что-нибудь?</p>
    <p>Я помедлил, взвешивая слова, потому что в такие моменты важно не дать ложную надежду, но и не убить последнюю.</p>
    <p>— Пока нет. Не полностью.</p>
    <p>Он шагнул в кабинет, остановился напротив стола, глядя на меня сверху вниз.</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Но я могу сказать одно с абсолютной уверенностью, — я посмотрел ему прямо в глаза, потому что некоторые вещи нужно говорить именно так, глаза в глаза, чтобы человек понял, что это не утешение и не дипломатия, а правда. — В том, что случилось с вашей женой, нет ни капли вины хирурга Шаповалова.</p>
    <p>Граф застыл.</p>
    <p>— Операция была проведена безупречно, — продолжал я. — Я изучил протокол, посмотрел видеозапись — да, она сохранилась в архиве, — и могу сказать, что Игорь Степанович всё сделал правильно. То, что произошло с вашей женой потом — почечная недостаточность, кровотечение, всё остальное — это результат чего-то другого. Чего-то, что началось задолго до того, как она попала на операционный стол. Возможно, за годы до этого.</p>
    <p>Я ждал, что граф скажет: «Тогда отпустите его, снимите обвинения, признайте ошибку». Это было бы логично. Это было бы справедливо.</p>
    <p>Но он сказал другое.</p>
    <p>— Это установит суд, — его голос стал холодным, жёстким, как лёд на зимней реке. — А пока он остаётся под стражей. Пока вы не докажете мне — не предположите, не выскажете мнение, а докажете, — что случилось на самом деле.</p>
    <p>Он повернулся к двери.</p>
    <p>— Предварительное слушание состоится завтра. Так что поторопитесь. Найдите того, кто это сделал, Разумовский. Найдите настоящего виновника. И тогда — только тогда — мы поговорим о вашем Шаповалове.</p>
    <p>Дверь закрылась за ним с мягким щелчком.</p>
    <p>Я сидел неподвижно, глядя на закрытую дверь, и думал о том, что слова о невиновности Шаповалова что-то изменят. Для графа Игорь Степанович был не человеком — он был заложником, гарантией того, что я буду искать, буду стараться, буду работать день и ночь. Инструментом давления, рычагом управления.</p>
    <p>Деньги. Власть. Связи. В этом мире они решали всё — или почти всё.</p>
    <p>— Двуногий…</p>
    <p>Голос Фырка раздался откуда-то сбоку, и я повернул голову. Бурундук сидел на спинке соседнего кресла, нервно подёргивая хвостом и как-то странно поводя носом, словно принюхивался к чему-то невидимому.</p>
    <p>— Что? — спросил я устало.</p>
    <p>— Странная штука, — сказал Фырк, и в его голосе не было обычной язвительности — только озадаченность и что-то похожее на тревогу. — Мы здесь уже почти целый день торчим. Столько шума было — аристократы, инквизиторы, скандалы, крики на весь коридор…</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— А то, что я до сих пор не почувствовал местного духа-хранителя.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Кабинет погрузился в тишину после ухода графа, и эта тишина давила на меня. Давила на плечи, на веки, на мысли, которые ворочались в голове, словно жернова, перемалывающие одни и те же факты снова и снова, но так и не производящие ничего похожего на муку истины.</p>
    <p>Я сидел за столом, заваленным бумагами, и смотрел в одну точку — на экран компьютера, где застыло изображение КТ-скана, серые и белые тени органов, которые я изучил уже наизусть, но которые упорно отказывались выдавать свой секрет.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка вернул меня к реальности, и я повернул голову, обнаружив бурундука на краю стола, где он сидел, нервно подёргивая хвостом и глядя на меня с выражением, которое я бы назвал тревожным, если бы речь шла о человеке. — Ты меня вообще слушаешь? Я тебе уже минуту рассказываю про духа-хранителя, а ты пялишься в стену, как… как… — он поискал подходящее сравнение, — как кот на закрытую дверь.</p>
    <p>— Извини, — я потёр глаза, которые горели от усталости. — Задумался. Ты серьёзно насчёт духа-хранителя? Это действительно важно, или ты просто ищешь повод отвлечься от медицинских терминов?</p>
    <p>Фырк фыркнул — в буквальном смысле, оправдывая данное ему имя — и его шерсть на загривке слегка приподнялась от возмущения.</p>
    <p>— Абсолютно серьёзно! Я чувствую других духов так же, как ты чувствуешь пульс под пальцами или слышишь хрипы в лёгких. Это не фантазия и не суеверие — это реальность астрального мира, которую ты, со всеми твоими медицинскими знаниями, просто не способен воспринять напрямую.</p>
    <p>Он спрыгнул со стола и пробежался по бумагам, оставляя на них крошечные следы, видимые только мне.</p>
    <p>— Мы не друзья, нет, но я чувствую их присутствие обычно.</p>
    <p>Фырк остановился и посмотрел на меня, и в его маленьких глазках-бусинках я увидел что-то похожее на настоящий страх.</p>
    <p>— А здесь — ничего. Пустота. Жуткая и противоестественная тишина. Как будто я оглох на астральное ухо. Или как будто… — он помедлил, подбирая слова, — как будто кто-то специально вычистил это место.</p>
    <p>Я откинулся на спинку кресла, пытаясь осмыслить то, что он говорил. В моей прежней жизни — в том мире, откуда я пришёл — подобные разговоры показались бы бредом сумасшедшего или сюжетом дешёвого фэнтези. Но здесь, в этом мире, где магия была такой же реальностью, как электричество или гравитация, слова Фырка имели вес.</p>
    <p>— Ты знаешь других хранителей лично? — спросил я. — Общаешься с ними?</p>
    <p>Фырк издал звук, похожий на смешок.</p>
    <p>— Лично? Нет, что ты. Мы, духи-хранители, каждый на своей территории, каждый метит свои границы, каждый знает, что где-то рядом есть другие, но на чаепития мы не собираемся и в гости друг к другу не ходим. Короче, мы все знакомы… так сказать, за глаза. Ну по крайней мере точно все виделись на советах… В общем неважно, двуногий! Не допытывай меня с этим, все равно не расскажу!</p>
    <p>Он снова огляделся по сторонам, и его хвост нервно дёрнулся.</p>
    <p>— Здесь я не чувствую ничего. И это неправильно, двуногий. Это очень, очень неправильно.</p>
    <p>Я помолчал, обдумывая услышанное. Связь между отсутствием духа-хранителя и болезнью Анны Минеевой была неочевидной — если она вообще существовала. Но в расследовании, как и в диагностике, нельзя игнорировать странности только потому, что они не вписываются в привычную картину мира. Иногда именно такие странности оказываются ключом к разгадке.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я наконец. — Это действительно странно, и я пока не понимаю, как это может быть связано с нашим делом. Но странности нужно исследовать, а не отмахиваться от них.</p>
    <p>Я посмотрел Фырку прямо в глаза.</p>
    <p>— Разберись. Облети всю больницу — каждый этаж, каждый коридор, каждый подвал и чердак. Загляни в морг, в прачечную, в котельную, в самые тёмные углы, куда нормальные люди не заходят годами. Найди духа-хранителя — или найди причину, почему его здесь нет. Любая информация может оказаться важной.</p>
    <p>Фырк выпрямился, и в его позе появилось что-то почти военное — готовность к выполнению приказа.</p>
    <p>— Слушаюсь, командир, — сказал он, и в его голосе не было обычной иронии. — Вернусь, как только что-нибудь найду. Или не найду.</p>
    <p>Он исчез — растворился в воздухе так, словно его никогда и не было, — и я остался один в тихом кабинете, наедине с горами бумаг, мерцающим экраном компьютера и усталостью, которая наваливалась на меня всё тяжелее с каждой минутой.</p>
    <p>Я повернулся к столу, пытаясь заставить себя сосредоточиться на документах, но буквы расплывались перед глазами, превращаясь в бессмысленные чёрные закорючки на белом фоне. Сколько я не спал? Сутки? Больше? Организм требовал отдыха, и никакая сила воли не могла отменить базовую физиологию.</p>
    <p>Последнее, что я помнил — холодная поверхность стола под щекой и шелест бумаг, сминающихся под тяжестью моей головы.</p>
    <p>А потом — темнота. Глубокая, беспросветная, без сновидений.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Зал Владимирского суда.</strong></p>
    <p>Следующим утром Анна Витальевна Кобрук сидела на жёсткой деревянной скамье для свидетелей и зрителей, чувствуя, как холод проникает сквозь ткань её костюма. Рядом с ней — Корнелий Фомич Мышкин, бледный и осунувшийся после бессонной ночи, с тёмными кругами под глазами и нервно подрагивающей жилкой на виске.</p>
    <p>Зал судебных заседаний Владимирской Гильдии Целителей был построен так, чтобы подавлять — подавлять волю, надежду, само желание сопротивляться. Высокие потолки уходили в полумрак, куда не добирался тусклый свет магических светильников.</p>
    <p>Тяжёлая дубовая мебель — скамьи, кафедры, судейский стол — была такой массивной, что казалась частью самого здания, выросшей из каменного пола, как грибы растут из гнилого дерева. На стенах висели портреты прежних глав Гильдии — суровые лица в старомодных мантиях, смотрящие на присутствующих с молчаливым осуждением.</p>
    <p>Зал был почти пуст — предварительные слушания не привлекали публику, да и допускали на них немногих. Кроме них двоих, присутствовали только секретарь суда — молодая женщина с усталым лицом, механически перебиравшая бумаги, — и двое стражников у дверей, неподвижных, как статуи.</p>
    <p>— Он найдёт, — прошептала Кобрук, не столько обращаясь к Мышкину, сколько убеждая саму себя. — Разумовский найдёт ответ. Он должен найти.</p>
    <p>Мышкин повернул к ней голову, и в его глазах она увидела то, что он старался скрыть, — сомнение. Страх. Понимание того, насколько безнадёжна ситуация.</p>
    <p>— У него меньше суток, Аня, — ответил он так же тихо, почти не шевеля губами. — Даже для человека с его способностями это почти невозможно. Сегодня предварительное слушание — судья зачитает обвинение, назначит дату основного процесса, определит меру пресечения до суда. Это формальность, но после неё машина правосудия начнёт двигаться, и остановить её будет… — он помедлил, подбирая слова, — очень трудно.</p>
    <p>— Нам нужно чудо, — сказала Кобрук, и её голос дрогнул.</p>
    <p>— Да, — согласился Мышкин. — Нам нужно чудо. Или Разумовский. Что, возможно, одно и то же.</p>
    <p>Тяжёлые двери зала со скрипом открылись, и Кобрук почувствовала, как её сердце сжалось в болезненный комок.</p>
    <p>В зал вошли двое стражников в тёмных мундирах Инквизиции, а между ними — человек, которого она едва узнала.</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов.</p>
    <p>Нет, поправила она себя мысленно. То, что осталось от Игоря Степановича Шаповалова.</p>
    <p>Он осунулся так сильно, что казалось, за эти несколько дней потерял лет десять жизни и килограммов пятнадцать веса. Лицо — серое, землистое, с запавшими щеками и заострившимися скулами. Под глазами — не просто круги, а настоящие провалы, тёмные, как синяки.</p>
    <p>Волосы — неприбранные, торчащие в разные стороны. На нём была мешковатая тюремная роба грязно-серого цвета, которая висела на его похудевшем теле, как на вешалке.</p>
    <p>Но — и это было самым важным — спину он держал прямо. Не сутулился, не горбился, не опускал голову, как побитая собака. Шёл между стражниками так, словно это была обычная прогулка по больничному коридору, а не путь к скамье подсудимых.</p>
    <p>Его взгляд скользнул по залу, нашёл Кобрук и Мышкина. На мгновение — всего на мгновение — в его глазах мелькнуло что-то живое. Он коротко кивнул им — почти незаметно, одним лишь движением подбородка, — и отвернулся.</p>
    <p>Стражники усадили его на скамью подсудимых и встали по бокам.</p>
    <p>— Боже, — прошептала Кобрук, и её голос сорвался. — Что они с ним сделали… Они превратили его в старика…</p>
    <p>Мышкин взял её за руку — жест, который он никогда бы не позволил себе на людях, если бы не понимал, что сейчас ей нужна хоть какая-то опора.</p>
    <p>— Держись, — сказал он тихо, но твёрдо. — Если Разумовский сегодня ничего не найдёт, будет ещё хуже. Граф Минеев не отступится — он будет давить на суд, требовать максимального наказания.</p>
    <p>Он помолчал, глядя на Шаповалова, который сидел неподвижно, уставившись в одну точку перед собой.</p>
    <p>— Если его осудят, вытащить его потом по апелляции будет практически невозможно. Приговор Гильдейского суда — это не то же самое, что приговор обычного суда. Здесь другие правила, другие процедуры, другие люди. Нам нужно действовать до приговора, пока есть хоть какой-то шанс.</p>
    <p>Он сжал её руку сильнее.</p>
    <p>— У нас остался один день, Аня. Один день.</p>
    <p>Двери в глубине зала открылись снова, и в них появилась фигура в длинной чёрной мантии — судья Гильдейского суда, седой старик с лицом, высеченным из камня, и глазами, в которых не было ни тепла, ни сочувствия.</p>
    <p>— Встать! — скомандовал секретарь. — Суд идёт!</p>
    <p>Все поднялись, и предварительное слушание по делу Игоря Степановича Шаповалова началось.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Владимирская областная больница</strong></p>
    <p>Что-то холодное и мокрое ткнулось мне в нос.</p>
    <p>Я дёрнулся, просыпаясь так резко, что чуть не свалился со стула, и обнаружил прямо перед своим лицом усатую морду Фырка, который сидел на столе и смотрел на меня с выражением глубокого неодобрения.</p>
    <p>— Просыпайся, соня! — его голос ударил по ушам, как пожарная сирена. — Солнце уже встало, птички поют, а ты тут дрыхнешь, пока твоего друга судят!</p>
    <p>— Что? — я с трудом продрал глаза, пытаясь сообразить, где нахожусь и что происходит. — Судят? Какой суд?</p>
    <p>— Такой! Гильдейский! — Фырк нетерпеливо подпрыгнул на месте. — Предварительное слушание, или как там это называется! Кобрук и Мышкин уехали ещё затемно, а ты всё спишь!</p>
    <p>Я рывком выпрямился, чувствуя, как затёкшая шея отзывается болью, а в голове медленно, словно нехотя, запускаются мыслительные процессы. За окном действительно светало — небо на востоке уже порозовело, и первые лучи солнца пробивались сквозь голые ветви деревьев больничного парка.</p>
    <p>Я проспал несколько часов. Несколько драгоценных часов, которых у меня и так было в обрез.</p>
    <p>— Чёрт, — выругался я, вставая и пытаясь размять затёкшие мышцы. — Чёрт, чёрт, чёрт…</p>
    <p>— Эй, не ругайся, а слушай! — Фырк вскочил мне на плечо, и его маленькие коготки впились в ткань рубашки. — У меня новости!</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>— Нашёл духа-хранителя?</p>
    <p>— Нет, — Фырк помотал головой, и в его голосе я услышал что-то похожее на растерянность. — Не нашёл. Ничего не нашёл. Пусто. Я облетел всю больницу — каждый этаж, каждый коридор, каждую палату, каждый чулан. Спускался в подвал, поднимался на чердак, заглядывал в морг, в прачечную, в котельную, даже в канализационные трубы — поверь, это было не самое приятное приключение в моей жизни.</p>
    <p>Он передёрнулся, словно вспоминая что-то особенно неприятное.</p>
    <p>— И ничего. Абсолютно ничего. Астральный фон этой больницы… он мёртвый, двуногий. По-настоящему мёртвый. Как будто кто-то прошёлся здесь с астральным дихлофосом и вытравил всё живое. Ни духов, ни сущностей, ни даже обычных энергетических следов, которые остаются в местах, где люди страдают и умирают. Ничего.</p>
    <p>Я нахмурился, пытаясь осмыслить услышанное.</p>
    <p>— Это вообще возможно? Естественным путём?</p>
    <p>— Нет, — Фырк ответил без колебаний. — Невозможно. В больнице, где каждый день кто-то рождается и умирает, где столько боли, страха, надежды — там обязательно должна быть астральная активность. Это как… как запах в пекарне. Он просто есть, потому что там пекут хлеб. А здесь кто-то словно открыл все окна и выветрил всё подчистую.</p>
    <p>Я подошёл к своей импровизированной доске — стеклянной двери шкафа, которую я исписал маркером накануне. Все диагнозы были перечёркнуты. Все версии отвергнуты. Тупик.</p>
    <p>Но теперь у меня была новая информация. Странная, необъяснимая — но новая.</p>
    <p>Я отвернулся от доски и снова сел за стол. Если классические диагнозы не объясняют картину, значит, мы путаем причину и следствие. Мы смотрим на пожар — полиорганную недостаточность, но не видим, кто поднес спичку.</p>
    <p>— Ладно, — прошептал я. — Давай вернемся к точке отсчета. К моменту, когда все рухнуло. Кровотечение. Шаповалов провел операцию идеально. Анатомически повредить сосуды в другом месте он не мог. Значит, кровотечение началось не из-за ножа хирурга. Тогда из-за чего? Что изменилось в терапии сразу после операции?</p>
    <p>Я снова открыл на компьютере электронную историю болезни Анны Минеевой, ту самую, что была официально зарегистрирована в системе больницы. Начал методично пролистывать дневники и листы назначений за те роковые третьи сутки.</p>
    <p>Глаза скользили по строчкам: физраствор, глюкоза, антибиотики… стандартный послеоперационный протокол. Все чисто. Гладкие, выверенные формулировки. Слишком гладкие. Как идеально отредактированный отчет, в котором нет ни одной помарки, ни одного сомнения.</p>
    <p>Но в реальной реанимации так не бывает. Реанимация — это хаос, это постоянная смена тактики, это отмена одних препаратов и назначение других. А здесь… здесь был идеальный, линейный план.</p>
    <p>И это внезапно открывшееся кровотечение…</p>
    <p>Я нахмурился. Что-то здесь было не так. Какая-то фальшь. Ерасов утверждает, что это последствие операции Шаповалова.</p>
    <p>Открыл системные свойства файла с листом назначений.</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>Дата создания назначения: 14.09.2025, 08:15.</p>
    <p>Дата последнего изменения назначение: 15.09.2025, 23:40.</p>
    <p>Назначение было изменено. Спустя почти двое суток после его создания. Уже после того, как у пациентки развились все катастрофические осложнения.</p>
    <p>По спине пробежал холодок.</p>
    <p>Кто-то зашел в систему поздно ночью и правил официальный медицинский документ. Задним числом.</p>
    <p>Я начал лихорадочно проверять другие файлы. Дневник наблюдений за тот день — изменен. Протокол консилиума, на котором якобы решали, что делать с кровотечением — изменен. Все ключевые документы за те сутки были отредактированы одной и той же ночью.</p>
    <p>— Они переписали историю, — прошептал я. — А этого делать категорически нельзя. Если что-то открывается, нужно добавлять, а не переписывать. И даже если что-то пришлось сделать, то можно это поправить в одном файле, а не во всех следующих.</p>
    <p>Я откинулся на спинку кресла, глядя в экран. Теперь я знал точно. То, что я читаю — это не история болезни. Это легенда прикрытия. Хорошо написанная, логичная, но ложь.</p>
    <p>Они что-то скрывают. Что-то они сделали в ту ночь, что вызвало или усугубило катастрофу, и что они потом отчаянно пытались вычистить из всех отчетов.</p>
    <p>А раз они подделали документы, значит, я иду по ложному следу. Я пытаюсь поставить диагноз на основе сфальсифицированных данных. Это все равно что пытаться найти дорогу по карте, на которой кто-то перерисовал все реки и горы. Бессмысленно.</p>
    <p>Я отбросил мышь.</p>
    <p>— Я не знаю, что они скрывают, — сказал я, глядя на Фырка. — Но если они пошли на подделку официальных документов, значит, причина катастрофы кроется именно там. В том, что они вычеркнули.</p>
    <p>— Это яд, двуногий, — голос Фырка вернул меня к реальности, — её отравили, я чую! Муженек ее травит, чтобы молодая любовница к нему переехала.</p>
    <p>— Это чушь, Фырк, — отмахнулся я.</p>
    <p>— Мое дело предложить версию, — нахохлился бурундук. — Ну или она сама себя может травить.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— У тебя кроме ядов, есть еще какие-то верс… стоп, что? Еще раз!</p>
    <p>— Ну, знаешь, — бурундук почесал за ухом, — как те барышни из старых романов, которые пили уксус, чтобы быть бледными и интересными. Или мышьяк в микродозах — говорят, он делает кожу фарфоровой. Может, твоя графиня тоже чем-то таким балуется?</p>
    <p>А что если…</p>
    <p>Не сама. Что если не сама?</p>
    <p>Мысли понеслись вскачь, как табун диких лошадей, и я почувствовал то знакомое ощущение — ощущение, которое возникает, когда разрозненные кусочки информации вдруг начинают складываться в картину.</p>
    <p>— Что если это приобретённое? — произнёс я вслух, и мой голос дрожал от волнения. — Не врождённое. Не наследственное. Не аутоиммунное. А вызванное извне? Хроническое воздействие какого-то токсина, которое накапливалось годами, пока не достигло критической точки?</p>
    <p>Я снова повернулся к доске, хватая маркер.</p>
    <p>— Вторичный токсический васкулит! Поражение сосудов, вызванное внешним агентом! Это объясняет атипичную картину — потому что каждый токсин даёт свою специфическую клинику. Это объясняет многолетнее течение — потому что при хроническом отравлении симптомы нарастают постепенно. Это объясняет, почему никто ничего не нашёл — потому что все искали болезнь, а нужно было искать яд!</p>
    <p>Фырк смотрел на меня круглыми глазами.</p>
    <p>— То есть… её травят?</p>
    <p>— Возможно. Очень возможно.</p>
    <p>Я отбросил маркер и схватил пиджак, который висел на спинке кресла. Направился к двери.</p>
    <p>— Куда ты? — крикнул Фырк, запрыгивая мне на плечо.</p>
    <p>— К графу. Мне нужно обыскать его дом.</p>
    <p>Граф Минеев провёл ночь в кресле у постели жены — я нашёл его там, в палате интенсивной терапии, сгорбившегося, с закрытыми глазами и головой, склонённой на грудь.</p>
    <p>Он не спал — я видел это по напряжённым мышцам его лица и рукам, которые сжимали подлокотники кресла.</p>
    <p>Когда я вошёл, он открыл глаза и посмотрел на меня — и в этом взгляде была такая смесь надежды и отчаяния, что мне стало физически больно.</p>
    <p>— Разумовский, — голос его был хриплым, сорванным. — Вы что-то нашли?</p>
    <p>— У меня есть версия, — сказал я без предисловий, потому что времени на вежливые формулировки не было. — Это отравление. Хроническое. Кто-то травил вашу жену на протяжении длительного времени — возможно, месяцев, возможно, лет. Небольшими дозами, так, чтобы симптомы нарастали постепенно и не вызывали подозрений.</p>
    <p>Граф резко поднялся с кресла.</p>
    <p>— Что⁈ — в его голосе прорезалась ярость, та самая ярость, которую я видел вчера в коридоре. — Отравление⁈ Кто посмел⁈ Я найду эту тварь и…</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — перебил я его, — сейчас не время для угроз. Сначала нам нужно найти источник яда и подтвердить мою теорию. А для этого мне необходимо обыскать ваш дом. Всё, к чему ваша жена могла прикасаться регулярно.</p>
    <p>Граф смотрел на меня, и я видел, как в его глазах борются разные эмоции — подозрительность, надежда, страх, желание действовать, неуверенность.</p>
    <p>— Вы уверены? — спросил он наконец. — Это не просто… очередная теория?</p>
    <p>— Я не уверен, — честно ответил я. — Но это единственная версия, которая объясняет все симптомы и всё, что не вписывается в стандартные диагнозы. И чтобы проверить её, мне нужен доступ к вашему дому. Прямо сейчас, пока ещё не поздно.</p>
    <p>Граф молчал несколько секунд, которые показались мне вечностью. Потом тяжело вздохнул и махнул рукой.</p>
    <p>— Чёрт с ним. Поехали.</p>
    <p>Исторический центр Владимира встретил нас узкими улочками и старинными домами, стены которых помнили, наверное, ещё времена князя Андрея Боголюбского.</p>
    <p>Машина графа — большой чёрный внедорожник с тонированными стёклами — остановилась у одного из таких домов, трёхэтажного особняка с лепниной на фасаде и коваными балконами.</p>
    <p>Квартира Минеевых располагалась на втором этаже, и когда граф открыл дверь, я на мгновение замер на пороге, поражённый увиденным.</p>
    <p>Это была не квартира. Это был музей.</p>
    <p>Небольшое по площади помещение — две комнаты, кухня, ванная — было буквально забито антиквариатом. Картины в позолоченных рамах висели на стенах так плотно, что почти не было видно обоев.</p>
    <p>Статуэтки из бронзы, фарфора и мрамора теснились на каждой горизонтальной поверхности. Старинная мебель — секретеры, комоды, этажерки — занимала всё свободное пространство, оставляя лишь узкие проходы между ними.</p>
    <p>— Понимаю ваше удивление, — сказал граф, заметив моё выражение лица. — Наш особняк на реставрации. Уже третий год. Подрядчики клянутся, что вот-вот закончат, но «вот-вот» всё никак не наступает. Мы переехали сюда временно, думали — на пару месяцев. И застряли.</p>
    <p>Он провёл рукой по воздуху, обводя жестом всё это великолепие.</p>
    <p>— Анне здесь не нравится. Слишком тесно, говорит она. Негде повернуться. Но куда деть коллекцию? Это наследие моего рода, я не могу оставить его в пустом особняке на растерзание строителям.</p>
    <p>— Понятно, — сказал я, хотя на самом деле мало что понял о логике аристократов, которые предпочитают жить в музее, чем расстаться с частью своих сокровищ. — Приступим.</p>
    <p>Следующие два часа я провёл, методично обыскивая каждый уголок квартиры, и чем дольше искал, тем больше отчаивался.</p>
    <p>Ванная комната. Я проверил все флаконы с шампунем, бальзамом, гелем для душа. Понюхал мыло. Осмотрел зубные щётки, пасту, ополаскиватель. Взял пробы воды из-под крана. Фырк летал вокруг, принюхиваясь своим астральным носом, и качал головой — ничего подозрительного.</p>
    <p>Кухня. Специи, чай, кофе, сахар, соль. Кастрюли, сковородки, тарелки. Продукты в холодильнике. Я брал образцы всего, что могло контактировать с едой, складывал их в пластиковые пакетики, которые прихватил из больницы. Снова ничего.</p>
    <p>Спальня. Постельное бельё, подушки, одеяла. Косметика на туалетном столике — кремы, лосьоны, тоники, тени, помады. Духи в красивых флаконах. Лекарства в тумбочке — банальные витамины, снотворное, таблетки от головной боли. Ничего необычного.</p>
    <p>Гостиная. Диваны, кресла, ковры. Книги на полках. Фарфоровые безделушки в витринах.</p>
    <p>Ничего. Абсолютно ничего.</p>
    <p>Я стоял посреди гостиной, чувствуя, как надежда утекает сквозь пальцы, как песок в песочных часах. Прошло уже почти три часа с тех пор, как мы приехали сюда. Где-то во Владимире шло судебное заседание, которое могло решить судьбу Шаповалова. А я всё ещё топтался на месте.</p>
    <p>Мой взгляд скользнул по стенам, увешанным картинами, и остановился на одной из них — большом портрете в позолоченной раме, который висел на самом видном месте, напротив главного окна.</p>
    <p>На портрете была изображена молодая девушка — лет двадцати, не больше. Красивое лицо с тонкими чертами, тёмные волосы, собранные в высокую причёску, умные живые глаза, в которых художник сумел уловить что-то озорное, мальчишеское. На ней было простое тёмное платье, и в руках она держала кисть — художница, рисующая свой автопортрет?</p>
    <p>— Наша дочь, — голос графа заставил меня вздрогнуть. Я не заметил, как он подошёл и встал рядом. — Екатерина. Катенька.</p>
    <p>В его голосе было что-то такое — смесь гордости и боли, любви и тоски, — от чего у меня защемило сердце.</p>
    <p>— Она учится в Шанхайской академии искусств, — продолжал граф, глядя на портрет. — Талантливая девочка. Унаследовала способности к живописи от… неважно от кого. Главное — у неё дар. Настоящий дар.</p>
    <p>Он помолчал.</p>
    <p>— Она ещё не знает про маму. Я не смог ей сказать. Всё откладывал, надеялся, что ситуация изменится, что появятся хорошие новости, которыми можно будет смягчить удар. Но…</p>
    <p>Он не закончил фразу, и в этом «но» было всё.</p>
    <p>— Двуногий, — раздался в моей голове голос Фырка, и я повернул голову. Бурундук сидел на раме портрета — на той самой позолоченной раме — и с интересом разглядывал её поверхность. — А мужик-то, оказывается, нормальный. Просто вспыльчивый и горем убитый. Не такое уж и чудовище, каким казался вчера.</p>
    <p>Я мысленно согласился с бурундуком. Граф Минеев был человеком — обычным человеком, который любил свою жену и дочь и сходил с ума от бессилия, когда его мир рушился.</p>
    <p>Но времени на сочувствие не было.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — сказал я, — мне нужно попробовать другой подход. Поиск вслепую не работает — квартира слишком большая, вещей слишком много, а времени слишком мало.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Опишите мне обычный день вашей жены. Подробно. Каждый её ритуал, каждую привычку, от момента пробуждения до отхода ко сну. Что она делала регулярно? К чему прикасалась каждый день, без исключения?</p>
    <p>Граф нахмурился, пытаясь вспомнить.</p>
    <p>— Ну… она вставала раньше меня. Принимала душ. Чистила зубы. Завтракала — обычно что-то лёгкое, тосты с вареньем или овсянку. Потом…</p>
    <p>— Это я всё проверил, — перебил я его. — Мне нужно что-то особенное. Что-то уникальное. Что-то, что делала только она и никто другой.</p>
    <p>Граф задумался.</p>
    <p>— Любимые духи? У неё были духи от «Шанель», она пользовалась ими каждый день…</p>
    <p>— Проверил. Чисто.</p>
    <p>— Любимое кресло? Вон то, у окна, она всегда сидела в нём, когда читала…</p>
    <p>Я подошёл к креслу, осмотрел его, провёл рукой по обивке. Фырк принюхался.</p>
    <p>— Ничего, — сказал бурундук разочарованно.</p>
    <p>— Чёрт возьми! — я ударил кулаком по подлокотнику. — Должен же быть какой-то ритуал! Что-то, что она делала каждый день, изо дня в день, на протяжении месяцев или лет! Какая-то привычка, какая-то мелочь, о которой вы даже не задумываетесь!</p>
    <p>Граф развёл руками.</p>
    <p>— Я не знаю! Я целыми днями в делах! Ухожу рано утром, возвращаюсь поздно вечером. Я не знаю, чем она занималась, когда меня не было!</p>
    <p>Я стоял посреди комнаты, чувствуя, как отчаяние накрывает меня с головой. Три часа поисков — и ничего.</p>
    <p>Я опустился в кресло, то самое, любимое кресло графини, и уставился перед собой невидящим взглядом. Прямо передо мной был портрет Екатерины — молодой художницы из Шанхая, которая ещё не знала, что её мать умирает.</p>
    <p>Шанхай.</p>
    <p>Что-то царапнуло на краю сознания, какая-то мысль, которая никак не хотела оформиться.</p>
    <p>И тут я увидел Фырка.</p>
    <p>Бурундук всё ещё сидел на раме портрета и сосредоточенно что-то изучал, морща нос и водя усами из стороны в сторону.</p>
    <p>— Ну и пылища тут у вас, ваше сиятельство, — пробормотал он, скорее себе, чем мне. — Убираться надо лучше. Вся рама в отпечатках каких-то…</p>
    <p>— О чём ты? — спросил я мысленно. — Фырк, что ты видишь?</p>
    <p>— Да говорю же — рама липкая. Заляпанная вся. Как будто её постоянно трогают. Причём не просто трогают, а… — он принюхался. — Облизывают ее что ли…</p>
    <p>Я замер.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Здесь довольно чисто, — сказал я медленно, оглядывая комнату. — Я имею в виду — в квартире вообще чисто. Кто-то регулярно убирается.</p>
    <p>— Домработница, — машинально ответил граф. — Приходит три раза в неделю.</p>
    <p>— И она протирает картины?</p>
    <p>— Разумеется. Это ценные вещи, за ними нужен уход.</p>
    <p>— Тогда почему рама этой картины, — я указал на портрет Екатерины, — вся в отпечатках? Если домработница протирает её три раза в неделю, она должна быть идеально чистой.</p>
    <p>Граф открыл рот, чтобы что-то сказать, но я уже вскочил с кресла и бросился к портрету.</p>
    <p>— Что ваша жена делала с этой картиной⁈ — спросил я, и мой голос звенел от напряжения. — Конкретно с этой! Не с другими — с этой!</p>
    <p>Граф растерянно моргнул.</p>
    <p>— Что делала? Ничего особенного… Просто любовалась. Это же наша Катенька, она очень по ней скучает. Ну… иногда, проходя мимо… или на ночь… она целовала портрет. Прикасалась губами. Как бы посылала дочери воздушный поцелуй.</p>
    <p>Я не смотрел на изображение.</p>
    <p>Я смотрел на раму.</p>
    <p>Позолоченную раму, покрытую тонким слоем чего-то, что оставляло отпечатки губ. Раму, к которой любящая мать прикасалась каждый день — утром и вечером, месяц за месяцем, год за годом.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я, и мой голос был странно спокойным. — Что ты чувствуешь на этой раме? Не пыль. Не отпечатки. Что-то ещё?</p>
    <p>Бурундук снова принюхался — долго, сосредоточенно.</p>
    <p>— Странное что-то, — сказал он наконец. — Как будто… как будто запах болезни. Тот же самый, что был в палате, только слабее. Концентрированнее.</p>
    <p>Я протянул руку и осторожно, кончиками пальцев, коснулся позолоты.</p>
    <p>Под пальцами было что-то странное — не просто краска, не просто лак. Что-то… другое.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — сказал я, не оборачиваясь. — Эта картина… Откуда она? Кто её рисовал? Где делали раму?</p>
    <p>Граф подошёл ближе.</p>
    <p>— Это подарок от Катеньки. Она прислала её из Шанхая, кажется… года три назад? Да, три года. На годовщину нашей свадьбы. Написала портрет сама, там же заказала раму — у какого-то местного мастера, китайца, который специализируется на традиционных техниках…</p>
    <p>Три года.</p>
    <p>Три года назад у Анны Минеевой впервые появились симптомы — артралгии, боли в суставах. Три года она каждый день целовала эту картину — утром и вечером.</p>
    <p>Три года яд — если это был яд — накапливался в её организме.</p>
    <p>— Мне нужно забрать эту картину, — сказал я. — Прямо сейчас. В лабораторию. На токсикологический анализ.</p>
    <p>Граф смотрел на меня, и в его глазах я видел понимание — медленное, страшное понимание того, что подарок любимой дочери мог оказаться орудием убийства.</p>
    <p>— Катенька… — прошептал он. — Нет. Нет, этого не может быть. Она любит мать. Она никогда бы…</p>
    <p>— Я не говорю, что ваша дочь виновата, — перебил я его. — Возможно, она сама не знала. Возможно, мастер, который делал раму, использовал какое-то традиционное покрытие с токсичными компонентами — свинец, ртуть, мышьяк, что-то ещё. Китайские ремесленники иногда применяют старинные рецепты, которые давно запрещены в Европе.</p>
    <p>Я осторожно снял картину со стены.</p>
    <p>— Но чтобы это выяснить, мне нужен анализ. И мне нужен он сейчас.</p>
    <p>Граф молча кивнул. Его лицо было белым как мел.</p>
    <p>Машина графа — массивный чёрный внедорожник с тонированными стёклами и мотором, который урчал, как сытый хищник, — неслась по улицам Владимира, игнорируя светофоры, знаки ограничения скорости и возмущённые гудки других водителей.</p>
    <p>Позади нас, не отставая ни на метр, следовал второй автомобиль с охраной — такой же чёрный, такой же хищный, — и вместе мы представляли собой маленький кортеж, перед которым расступался даже самый плотный городской поток.</p>
    <p>Я сидел на заднем сиденье. Картина в позолоченной раме стоял рядом. Я думал о том, какая жестокая ирония судьбы заключена в этом предмете. Подарок любящей дочери, присланный из далёкого Шанхая с самыми лучшими намерениями, — и этот же подарок медленно, год за годом, убивал её мать. Если я прав, конечно. Если анализ подтвердит мою теорию.</p>
    <p>А если нет?</p>
    <p>Я отогнал эту мысль, потому что сомнения сейчас были роскошью, которую я не мог себе позволить. Шаповалов сидел в камере, суд уже начался, и времени на перепроверку гипотез просто не оставалось. Либо я прав, либо…</p>
    <p>Нет. Я прав. Должен быть прав.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался прямо у меня в голове, потому что при водителе и охране бурундук предпочитал общаться телепатически, — ты так вцепился в эту картину, будто она из чистого золота. Расслабь пальцы, а то сломаешь раму раньше, чем доберёмся до лаборатории.</p>
    <p>Я посмотрел на свои руки и понял, что Фырк прав — я держал картину с такой силой, что побелели костяшки пальцев. Заставил себя ослабить хватку, глубоко вдохнуть, выдохнуть.</p>
    <p>Граф сидел рядом со мной, вцепившись в подлокотник двери с не меньшей силой. Время от времени он бросал взгляд на картину — на портрет своей дочери — и каждый раз его лицо искажалось, как от физической боли.</p>
    <p>— Объясните, — сказал он наконец, и его голос был хриплым, надтреснутым, словно он не спал несколько ночей подряд и всё это время только и делал, что кричал. — Объясните мне всё с самого начала, Разумовский. Медленно, подробно, так, чтобы я понял. Что всё это значит?</p>
    <p>Я глубоко вздохнул, собираясь с мыслями, потому что объяснять предстояло человеку без медицинского образования, который находился на грани нервного срыва. Человеку, который одновременно хотел и боялся услышать правду.</p>
    <p>— Ваша дочь, сама того не подозревая, прислала из Шанхая своего рода «троянского коня», — начал я, стараясь говорить спокойно и размеренно, как говорю с родственниками тяжёлых пациентов, когда нужно сообщить плохие новости. — Рама этой картины, судя по всему, покрыта лаком или краской на основе солей тяжёлых металлов.</p>
    <p>— Тяжёлых металлов? — переспросил граф непонимающе. — Что это значит?</p>
    <p>— Свинец, кадмий, ртуть, мышьяк — существует целый ряд веществ, которые называют тяжёлыми металлами из-за их высокой атомной массы. Они токсичны для человеческого организма, но при этом некоторые из них до сих пор используются в традиционных ремёслах — особенно в странах Азии, где древние рецепты передаются из поколения в поколение без оглядки на современные стандарты безопасности.</p>
    <p>Я посмотрел на раму картины — на её красивую позолоту, которая мягко поблёскивала в свете, проникающем через тонированные стёкла.</p>
    <p>— Соединения кадмия, например, дают очень красивый золотистый оттенок. Ярко-жёлтый, тёплый, благородный. Художники веками использовали кадмиевые пигменты для своих картин. Проблема в том, что кадмий — сильнейший яд, который накапливается в организме и вызывает тяжелейшие поражения почек, печени, костей, сосудов.</p>
    <p>Граф слушал меня, и я видел, как его лицо меняется — непонимание сменяется осознанием, осознание — ужасом.</p>
    <p>— И что? — выдавил он. — Рама покрыта какой-то ядовитой краской, и что из этого? Моя жена не… она не…</p>
    <p>— Ваша жена каждый день…</p>
    <p>— … целовала её, — перебил меня граф, и его голос упал до шёпота. — Боже мой. Каждое утро и каждый вечер. Она целовала портрет Катеньки. Это был её ритуал, её… её способ чувствовать себя ближе к дочери.</p>
    <p>Он повернулся ко мне, и в его глазах я увидел такую смесь ужаса и отчаяния, что мне стало физически больно.</p>
    <p>— Но как вы поняли⁈ Как чёрт возьми, вы могли это знать⁈</p>
    <p>— Это единственное логичное объяснение всей картины болезни, — ответил я. — Я искал источник отравления, искал что-то, с чем ваша жена контактировала регулярно, изо дня в день, на протяжении длительного времени. Вода, еда, косметика — всё было чисто. Оставалось только одно — то, к чему она прикасалась каждый день, но что никто не додумался проверить.</p>
    <p>Я помолчал, глядя в окно на мелькающие мимо дома — старинные особняки, церкви с золотыми куполами, парки с голыми деревьями. Владимир был красивым городом, древним и величественным, и мне подумалось, что в этих стенах за века произошло немало трагедий, но эта — трагедия любящей матери, которую медленно убивал подарок любимой дочери — была одной из самых жестоких.</p>
    <p>— Постоянный, многолетний контакт с токсином в микроскопических дозах, — продолжил я. — Каждое утро и каждый вечер — поцелуй в раму. Несколько микрограммов яда, проникающего через слизистую оболочку губ. По отдельности — ничтожное количество, которое здоровый организм мог бы вывести без серьёзных последствий. Но день за днём, месяц за месяцем, год за годом эти микрограммы накапливались в тканях, откладывались в почках, в печени, в стенках сосудов.</p>
    <p>— Три года, — прошептал граф. — Картина висит у нас три года.</p>
    <p>— Именно столько времени понадобилось яду, чтобы накопиться до критической концентрации. Соли тяжёлых металлов вызывают хроническое воспаление — медленное, тихое, незаметное. Это воспаление постепенно разрушает ткани, повреждает сосуды, нарушает работу органов. В случае вашей жены оно привело к развитию вторичного токсического васкулита — воспаления сосудов, вызванного внешним отравляющим агентом.</p>
    <p>Я повернулся к графу и посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Именно васкулит является причиной всего, что произошло. Почечная недостаточность — потому что воспалённые сосуды почек перестали нормально фильтровать кровь. Кровотечения — потому что стенки сосудов стали хрупкими, как старый пергамент. Проблемы с печенью, с селезёнкой, с сердцем — всё это следствия одного и того же процесса, который шёл годами, исподволь, не привлекая внимания.</p>
    <p>— А операция? — голос графа был едва слышен.</p>
    <p>— Операция Шаповалова была безупречной, — сказал я твёрдо. — Я изучил все материалы, посмотрел видеозапись. Игорь Степанович сделал всё идеально. Но его пациентка была бомбой с часовым механизмом — он просто не знал об этом, никто не знал. Операция, даже самая успешная — это стресс для организма, это повреждение тканей, это кровопотеря. Для здорового человека это не проблема. Но для человека с повреждёнными сосудами, с хроническим воспалением, с накопленным ядом в тканях… операция стала триггером, последней каплей, которая запустила лавину.</p>
    <p>Граф молчал, переваривая услышанное. За окном машины мелькали улицы Владимира — мы уже въезжали в больничный квартал, — но он ничего этого не видел. Он смотрел на портрет дочери, который стоял рядом, и на его лице отражалась мучительная борьба — между желанием поверить в мою теорию и страхом того, что она окажется правдой.</p>
    <p>— Звучит как безумие, — произнёс он наконец, и в его голосе не было обвинения, только усталость и растерянность.</p>
    <p>Он помолчал.</p>
    <p>— Но сейчас мне не до смеха. Я не знаю, чему верить и кому верить. Я знаю только одно — моя жена умирает, и если есть хоть малейший шанс её спасти…</p>
    <p>— Анализ покажет правду, — сказал я. — Если в раме есть токсичные соединения, лаборатория их найдёт. Если в крови вашей жены есть следы этих соединений — это будет неопровержимым доказательством.</p>
    <p>Машина въехала на территорию Владимирской областной больницы и остановилась у главного входа.</p>
    <p>— Тогда идёмте, — сказал граф, открывая дверь.</p>
    <p>Кабинет, который мне выделили накануне, превратился в своего рода штаб — нервный центр операции, где сходились все нити этого запутанного дела.</p>
    <p>Картину я отдал в лабораторию сразу же, как только мы приехали. Молодой лаборант — тот же парень, который вчера проводил анализ крови — посмотрел на меня с недоумением, когда я протянул ему позолоченную раму.</p>
    <p>— Соскоб с поверхности, — объяснил я. — Полный токсикологический скрининг на соли тяжёлых металлов. Кадмий, свинец, ртуть, мышьяк — всё, что найдёте.</p>
    <p>— Это… срочно? — спросил он, бросив взгляд на графа, который стоял за моей спиной с лицом человека, готового убить за промедление.</p>
    <p>— Более чем, — ответил я.</p>
    <p>Граф достал телефон и набрал номер.</p>
    <p>— Георгий Андреевич? Минеев. Да, снова я. Слушайте внимательно — в вашу лабораторию только что поступил образец для анализа. Я хочу, чтобы его сделали немедленно. Вне очереди. Бросив все остальные дела. Это понятно?</p>
    <p>Пауза. Граф слушал что-то на том конце линии, и его лицо становилось всё более жёстким.</p>
    <p>— Меня не интересует очередь. Меня не интересует загруженность. Меня интересует результат, и я хочу получить его в течение часа. Если это невозможно сделать обычными средствами — найдите необычные. Благодарю.</p>
    <p>Он отключился, не услышав ответ, и посмотрел на лаборанта.</p>
    <p>— Вы слышали. Час. Ни минутой больше.</p>
    <p>Лаборант сглотнул и исчез вместе с картиной так быстро, словно за ним гнались черти.</p>
    <p>Теперь мы ждали.</p>
    <p>Граф сидел в кресле у окна — том самом кресле, в котором я уснул прошлой ночью — и смотрел в одну точку. Его пальцы выстукивали на подлокотнике нервный ритм, и время от времени он бросал взгляд на часы, висевшие на стене.</p>
    <p>Двое его охранников — здоровенных мужчин в тёмных костюмах, с лицами, которые не выражали абсолютно ничего — стояли у двери, создавая атмосферу то ли приёмной высокопоставленного чиновника, то ли допросной комнаты.</p>
    <p>Я мерил шагами кабинет, не в силах усидеть на месте. Десять шагов от окна до двери, разворот, десять шагов обратно. Снова разворот. Снова десять шагов. Фырк сидел на спинке кресла и наблюдал за моими метаниями с выражением кота, следящего за маятником часов.</p>
    <p>— Двуногий, ты так протопчешь дыру в полу, — заметил он. — Или свихнёшься раньше, чем принесут результаты. Сядь уже.</p>
    <p>— Не могу, — ответил я мысленно. — Если я сяду, я начну думать. А если начну думать — сойду с ума.</p>
    <p>— А сейчас ты не думаешь?</p>
    <p>— Сейчас я хожу. Это разные вещи.</p>
    <p>Фырк фыркнул — снова оправдывая своё имя — и отвернулся.</p>
    <p>Прошло двадцать минут. Потом тридцать. Каждая минута тянулась, как резина, и я начал понимать, почему средневековые пытки были такими эффективными — иногда ожидание страшнее любой боли.</p>
    <p>И тут дверь открылась, и в кабинет вошли Кобрук и Мышкин.</p>
    <p>Один взгляд на их лица сказал мне всё, что нужно было знать, ещё до того, как они произнесли хоть слово. Кобрук была бледной, с красными глазами и нервно подрагивающими губами.</p>
    <p>Мышкин выглядел так, словно его переехал паровоз — помятый, осунувшийся, с выражением человека, который только что узнал, что мир несправедлив, и до сих пор не может с этим смириться.</p>
    <p>— Что? — спросил я, хотя уже знал ответ.</p>
    <p>— Всё плохо, Илья, — сказала Кобрук, и её голос дрогнул. — Очень плохо. Предварительное слушание прошло. Обвинение утверждено в полном объёме.</p>
    <p>Граф поднял голову, и в его глазах мелькнуло что-то — не торжество, нет, скорее усталое удовлетворение человека, который привык получать то, чего добивается.</p>
    <p>— Вы видели его? — спросил я. — Шаповалова?</p>
    <p>Кобрук кивнула, и по её щеке скатилась слеза.</p>
    <p>— Видела. Илья, они превратили его в развалину. Он похудел, осунулся, под глазами чёрные круги… Но знаешь, что самое страшное? Он держится. Спину держит прямо, смотрит судье в глаза. Не сломался. Пока не сломался.</p>
    <p>Мышкин шагнул вперёд, и я заметил, что он бросил на графа взгляд, полный едва сдерживаемой ярости.</p>
    <p>— Приговор вынесут завтра утром, — сказал он, и каждое слово падало, как камень в тихую воду. — Кто-то очень постарался ускорить процесс, протолкнуть дело вне обычной очереди, через головы всех остальных обвиняемых.</p>
    <p>Он не сказал «граф Минеев». Он не назвал имени. Но его взгляд говорил красноречивее любых слов.</p>
    <p>Граф медленно поднялся с кресла. Его лицо было непроницаемым, но я заметил, как дрогнул мускул на его щеке — единственный признак того, что слова Мышкина задели его.</p>
    <p>— Я… — он запнулся, и впервые за всё время нашего знакомства я увидел на его лице что-то похожее на смущение, на растерянность, на… раскаяние? — Я не думал, что всё будет так быстро. Когда я запускаю механизм правосудия, он начинает вращаться без остановки, набирает обороты, и… остановить его потом уже невозможно.</p>
    <p>Он сделал паузу, подбирая слова.</p>
    <p>— Вы должны понять мою позицию. Когда мне сообщили, что моя жена при смерти по вине хирурга, я… я сделал то, что сделал бы любой на моём месте. Я использовал своё влияние, свои связи, своё положение, чтобы виновный был наказан. Я не мог знать…</p>
    <p>— Что виновного нужно сначала найти? — перебил его Мышкин, и в его голосе звенел металл. — Что обвинение нужно доказать, прежде чем требовать приговора?</p>
    <p>Граф побледнел.</p>
    <p>— Я не юрист, — сказал он тихо. — Я… я просто хотел справедливости. Для своей жены. Для себя.</p>
    <p>— Справедливости? — Кобрук шагнула к нему, и в её глазах полыхала ярость, которую я никогда раньше в ней не видел. — Вы называете это справедливостью? Невиновный человек сидит в камере, его судят за преступление, которого он не совершал, а вы говорите о справедливости⁈</p>
    <p>— Я не знаю, виновен он или нет! — голос графа сорвался на крик. — Вы говорите, что нет, а Ерасов говорит, что да! Откуда мне знать, кому верить⁈ Я не могу просто взять и отозвать обвинение на основании вашей теории, Разумовский! А вдруг вы ошиблись? Вдруг ваш анализ ничего не покажет? Тогда настоящий виновный — кем бы он ни был — избежит наказания!</p>
    <p>Повисла тишина. Тяжёлая, давящая, полная невысказанных обвинений и непролитых слёз.</p>
    <p>— Я не ошибся, — сказал я, и мой голос прозвучал твёрже, чем я сам ожидал. — Анализ подтвердит мою теорию. Я в этом уверен.</p>
    <p>— Уверенность — не доказательство, — возразил граф, но в его голосе уже не было прежней жёсткости. Он сомневался. Он хотел верить. Он отчаянно хотел, чтобы кто-то сказал ему, что его жену можно спасти, что он не погубил невиновного человека, что всё ещё можно исправить.</p>
    <p>— Тогда подождём доказательства, — сказал я. — Анализ будет готов с минуты на минуту.</p>
    <p>Фырк на спинке кресла тихо хмыкнул.</p>
    <p>— Ну и компания собралась, двуногий. Граф, который засадил невиновного в тюрьму и теперь не знает, как с этим жить. Администратор, которая хочет помочь, но не может. Инквизитор, который пришёл слишком поздно. И ты — с теорией в голове и надеждой на чудо. Чудики вы все, двуногие.</p>
    <p>Я мысленно согласился с бурундуком.</p>
    <p>И тут дверь кабинета распахнулась — без стука, без предупреждения, со всей силы, так что ударилась о стену с оглушительным грохотом, — и в комнату ворвался разъярённый Ерасов.</p>
    <p>Профессор был вне себя — это было видно с первого взгляда. Лицо покрылось красными пятнами, особенно заметными на бледной коже лба и щёк. Глаза — налитые кровью, с расширенными зрачками — метали молнии. Халат, обычно безупречно белый и накрахмаленный, был измят и застёгнут криво, будто он одевался впопыхах.</p>
    <p>— Что здесь происходит⁈ — заорал он с порога, не обращая внимания на присутствующих, словно кроме меня в кабинете никого не было. — Мне доложили, что вы устроили в лаборатории цирк! Картины какие-то на анализ притащили! Картины! В токсикологическую лабораторию! Это больница, уважаемые, а не Третьяковская галерея! Я категорически запрещаю эту самодеятельность!</p>
    <p>Он сделал шаг в комнату, потом ещё один, и только тут его взгляд наконец сфокусировался на других присутствующих. Я видел, как его лицо меняется — ярость сменяется удивлением, удивление — замешательством, замешательство — страхом.</p>
    <p>Граф медленно поднялся с кресла, и что-то в его движении — в том, как он выпрямился во весь свой немалый рост, как расправил плечи, как посмотрел на Ерасова сверху вниз — заставило профессора осечься на полуслове и попятиться.</p>
    <p>— Ерасов, — сказал граф негромко, почти ласково, но так, что каждое слово падало, как капля ледяной воды. — Потише. Вы забываетесь.</p>
    <p>Профессор открыл рот, закрыл его, снова открыл. Он явно не ожидал увидеть здесь графа и теперь лихорадочно перестраивался, пытаясь понять, как изменилась расстановка сил, кто здесь главный и как ему выкрутиться из этой ситуации.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — он изобразил улыбку, которая вышла больше похожей на оскал загнанного зверя. — Прошу прощения, я не знал, что вы здесь. Я просто обеспокоен нарушением протоколов в нашем учреждении…</p>
    <p>— Анализ распорядился провести я, — перебил его граф. — Лично. Это моя картина, из моего дома, и если я хочу проверить её на наличие токсичных веществ — это моё право. Если у вас есть претензии к этому решению, вы можете высказать их мне. Прямо сейчас.</p>
    <p>Пауза. Ерасов смотрел на графа, и я видел, как в его глазах мечутся мысли — как он просчитывает варианты, оценивает риски, ищет выход. Он был загнан в угол, но ещё не готов был сдаться.</p>
    <p>Мышкин, который до этого момента молча стоял у стены, сделал шаг вперёд и посмотрел на профессора с тем особым выражением, которое я видел у следователей, когда они чуют кровь — внимательным, оценивающим, почти хищным.</p>
    <p>— А что вы так занервничали, магистр? — спросил он, и в его голосе звучало что-то похожее на мурлыканье кота, загнавшего мышь в угол. — Обычный токсикологический анализ. Рутинная процедура, которую проводят в этой больнице десятки раз в день. Или…</p>
    <p>Он сделал паузу, давая Ерасову время прочувствовать момент.</p>
    <p>— … или вы боитесь, что мы там что-то найдём?</p>
    <p>Ерасов побагровел ещё сильнее, и я увидел, как вздулась вена на его виске, пульсируя в такт учащённому сердцебиению.</p>
    <p>— Я⁈ Боюсь⁈ — он почти захлёбывался от возмущения, и слюна брызгала из его рта при каждом слове. — Это абсурд! Клевета! Я тридцать лет работаю в медицине, и никто — слышите? — никто никогда не смел обвинять меня в трусости! Я просто защищаю порядок! Существуют правила, протоколы, процедуры, которые нужно соблюдать!</p>
    <p>Он ткнул пальцем в мою сторону.</p>
    <p>— А этот… этот провинциальный шарлатан пытается выдумать какую-то чушь про отравление, чтобы выгородить своего дружка-убийцу! Это же очевидно для любого разумного человека! Он цепляется за соломинку, потому что знает, что проиграл, что его друг виновен, и никакие фокусы не помогут!</p>
    <p>Я стоял неподвижно, скрестив руки на груди, и смотрел на Ерасова с тем спокойствием, которое даётся только абсолютной уверенностью в своей правоте. Его ярость была показной, его обвинения — пустыми, и мы оба это знали.</p>
    <p>— Вы так нервничаете, профессор, — сказал я, и мой голос был ровным, почти ленивым, словно мы обсуждали погоду или вчерашний футбольный матч. — Вы врываетесь в кабинет, кричите, брызжете слюной, обвиняете всех вокруг… Это очень интересная реакция на обычный токсикологический анализ, вы не находите?</p>
    <p>Ерасов замер, как человек, которого ударили в солнечное сплетение.</p>
    <p>— Я думаю, — продолжил я, делая шаг к нему, — что вы нервничаете не потому, что боитесь, что мы ничего не найдём. Вы нервничаете потому, что боитесь обратного. Вы боитесь того, что мы найдём отравление. Потому что тогда раскроется не только причина болезни, но и ваши действия после неё.</p>
    <p>— Что… что вы имеете в виду? — выдавил Ерасов, и в его голосе не осталось ни следа прежней уверенности — только страх. Животный, первобытный страх человека, который чувствует, как почва уходит у него из-под ног.</p>
    <p>Но я не успел ответить, потому что в этот момент в дверь постучали — коротко, деловито, по-больничному — и в кабинет вошёл молодой человек в белом халате, с запечатанным конвертом в руках.</p>
    <p>Все головы повернулись к нему, как по команде. Лаборант замер на пороге, ошарашенный количеством людей и напряжением, которое можно было резать ножом.</p>
    <p>— Илья… Илья Григорьевич? — он посмотрел на меня, игнорируя всех остальных. — Анализ готов. Как вы просили.</p>
    <p>Время словно замедлилось, растянулось, как патока, и каждая секунда стала вечностью.</p>
    <p>Я видел, как лаборант протягивает мне конверт — обычный белый конверт с логотипом больницы в углу, ничем не примечательный, но сейчас он казался мне самым важным предметом во Вселенной.</p>
    <p>Видел, как Ерасов делает шаг вперёд — инстинктивно, словно его толкнула невидимая сила, словно его тело действовало раньше, чем успел включиться разум.</p>
    <p>— Это собственность больницы! — выкрикнул он, протягивая руку к конверту. — Результаты любых анализов, проведённых в нашей лаборатории, должны сначала поступить ко мне как к заведующему! Таков протокол! Я должен ознакомиться первым и дать своё заключение!</p>
    <p>Но Мышкин оказался быстрее.</p>
    <p>С реакцией человека, который провёл всю жизнь ловя преступников и знает, что иногда доля секунды отделяет успех от провала, он перехватил руку Ерасова — мягко, но твёрдо, с профессионализмом, выдающим долгие годы практики — и другой рукой забрал конверт у лаборанта.</p>
    <p>— Благодарю, — сказал он невозмутимо, как будто ничего особенного не произошло. — Вы свободны.</p>
    <p>Лаборант, чувствуя, что попал в эпицентр чего-то серьёзного и опасного, быстро кивнул и выскользнул за дверь, как мышь, удирающая от кошки.</p>
    <p>Мышкин молча протянул конверт мне.</p>
    <p>Я взял его, ощущая, как бумага слегка подрагивает в моих пальцах — не от страха, а от напряжения, от понимания того, что следующие несколько секунд решат всё. Судьбу Шаповалова. Судьбу Ерасова. Судьбу Анны Минеевой. Возможно — мою собственную судьбу.</p>
    <p>Вскрыл конверт — аккуратно, по краю, хотя руки так и чесались разорвать его одним движением.</p>
    <p>Достал сложенный вдвое лист бумаги. Развернул. Сейчас все должно встать на свои места. Ну или нет…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Пробежал глазами по строчкам — по цифрам, по медицинским терминам, по заключению в конце страницы.</p>
    <p>И почувствовал, как что-то внутри меня — какой-то туго скрученный узел, который я носил в груди последние сутки, — начинает медленно распускаться.</p>
    <p>На моём лице не появилось ни тени триумфа. Только усталое облегчение, только подтверждение того, что я и так знал, только тихая, спокойная уверенность человека, который сделал всё правильно.</p>
    <p>— Ну⁈ — голос графа был хриплым от напряжения. — Что там⁈</p>
    <p>Я поднял глаза и обвёл взглядом присутствующих — графа с его бледным, измученным лицом, Кобрук с её красными от слёз глазами, Мышкина с его профессиональной невозмутимостью, Ерасова с его животным страхом.</p>
    <p>— Всё подтвердилось, — сказал я, и мой голос звучал странно спокойно даже для меня самого. — Полностью. Без оговорок и сомнений.</p>
    <p>Я посмотрел на бумагу, хотя уже знал её содержание наизусть.</p>
    <p>— В соскобе с рамы картины обнаружена концентрация сульфида кадмия, превышающая допустимую норму в триста сорок семь раз. Триста сорок семь, — повторил я, давая цифре время дойти до каждого присутствующего. — Это не следы, не случайное загрязнение. Это убийственная доза, распределённая по всей поверхности рамы.</p>
    <p>Я перевернул страницу.</p>
    <p>— В крови пациентки — следы кадмия в количестве, в двадцать три раза превышающем допустимую норму. Это согласуется с картиной хронического отравления на протяжении нескольких лет.</p>
    <p>Я поднял глаза и посмотрел на графа.</p>
    <p>— Диагноз: хроническое отравление кадмием, повлёкшее за собой развитие вторичного системного васкулита с поражением почек, печени, желудочно-кишечного тракта и сердечно-сосудистой системы. Именно это — и только это — является причиной всех симптомов вашей жены. Не операция. Не сепсис. Не халатность хирурга. Яд. Яд, который она получала каждый день на протяжении трёх лет.</p>
    <p>Тишина, повисшая в кабинете, была такой густой, такой осязаемой, что казалось — её можно резать ножом и подавать ломтями. Я слышал, как бьётся моё собственное сердце. Слышал тяжёлое дыхание графа. Слышал, как скрипят зубы Ерасова.</p>
    <p>А потом профессор взорвался.</p>
    <p>— Чушь! — заорал он, и в его голосе была уже не ярость, а чистая паника, паника человека, который чувствует, как петля затягивается вокруг его шеи. — Подделка! Фальсификация! Этот шарлатан всё подстроил! Он сфальсифицировал результаты! Подкупил лаборанта! Это заговор против меня!</p>
    <p>Он метнулся в сторону, словно пытаясь убежать, но охранники графа преградили ему путь — молча, без единого слова, просто встав между ним и дверью, как две живые стены.</p>
    <p>— Я требую повторного анализа! — визжал Ерасов, брызгая слюной. — В независимой лаборатории! Под наблюдением комиссии Гильдии! Это произвол! Беззаконие!</p>
    <p>— А теперь, магистр Ерасов, — сказал я, не повышая голоса, и этот контраст между его истерикой и моим спокойствием был, возможно, страшнее любых обвинений, — давайте поговорим о том, что сделали вы.</p>
    <p>Он замер, как кролик перед удавом. Его рот открылся, но из него не вырвалось ни звука.</p>
    <p>— Когда у пациентки на фоне васкулита начались осложнения, — продолжал я, делая шаг к нему, — вы поставили диагноз «ДВС-синдром». Диссеминированное внутрисосудистое свёртывание. Логичный диагноз, если смотреть поверхностно. Кровотечения, проблемы с почками, общее тяжёлое состояние — всё это можно было списать на ДВС.</p>
    <p>Я сделал ещё один шаг.</p>
    <p>— И согласно этому диагнозу вы назначили ей гепарин. Антикоагулянт. Препарат, который разжижает кровь и препятствует образованию тромбов. Стандартное лечение при ДВС, прописанное во всех учебниках.</p>
    <p>Ерасов попятился, наткнулся на стул и чуть не упал. Его лицо было белым как мел.</p>
    <p>— Вы действовали по протоколу, — я сделал ещё один шаг. — Формально всё было правильно. На бумаге. В документах. Но вы поставили неверный диагноз.</p>
    <p>Я остановился прямо перед ним — так близко, что мог видеть капельки пота на его лбу, мог слышать его учащённое, хриплое дыхание.</p>
    <p>— Вы не увидели васкулит. Не распознали воспаление сосудов, из-за которого их стенки стали хрупкими, как старый пергамент. И вы ввели антикоагулянт пациентке, у которой сосуды и так были на грани разрыва.</p>
    <p>— Я… я не знал… — пробормотал Ерасов. — Откуда мне было знать…</p>
    <p>— Вы должны были знать! — впервые за весь разговор я повысил голос, и Ерасов отшатнулся, как от удара. — Вы — профессор медицины! Заведующий! Человек с тридцатилетним опытом! Ваша работа — ставить правильные диагнозы! А вы… вы не потрудились даже задуматься о том, почему картина болезни не вписывается в классический ДВС!</p>
    <p>Я взял себя в руки, заставил голос снова стать спокойным, потому что ярость — плохой союзник в таких разговорах.</p>
    <p>— Вы своими руками вызвали у неё профузное кровотечение. Гепарин стал последней каплей, которая разрушила и без того повреждённые сосуды. И когда вы поняли, что натворили, когда увидели, что пациентка истекает кровью, когда осознали, что это ваша ошибка…</p>
    <p>Я помолчал, давая словам дойти до каждого присутствующего.</p>
    <p>— … вы испугались. Испугались за свою репутацию. За свою карьеру. За своё положение в Гильдии. За свой ранг магистра, который вы заработали не талантом, а интригами и связями.</p>
    <p>Ерасов открыл рот, чтобы возразить, но я не дал ему вставить ни слова.</p>
    <p>— И вместо того чтобы признать ошибку, вместо того чтобы начать искать настоящую причину болезни, вы подделали документы. Переписали историю болезни. Свалили всю вину на хирурга Шаповалова — на человека, который сделал всё правильно, который не имел никакого отношения к осложнениям, который стал удобным козлом отпущения для вашей трусости и некомпетентности.</p>
    <p>— Ложь! — просипел Ерасов, но его голос был слабым, сломленным. — Клевета! Я… я спасал её! Я делал всё возможное!</p>
    <p>— Вы спасали себя, — отрезал я. — И ради этого были готовы отправить невиновного человека в тюрьму. На годы.</p>
    <p>Граф Минеев, который всё это время слушал молча, с лицом, высеченным из камня, медленно повернулся к Ерасову.</p>
    <p>Я видел его глаза — и то, что я увидел в них, заставило меня непроизвольно отступить на шаг. Это была не ярость. Это было что-то похуже. Что-то холодное, расчётливое, абсолютное. Это был взгляд человека, который принял решение и теперь просто обдумывает детали исполнения.</p>
    <p>— Анализ — это хорошо, — сказал граф, и его голос был ровным, почти мягким, что делало его ещё страшнее. — Это очень хорошо. Но пока это лишь теория, Разумовский. Ваше слово против его слова. Бумажка с цифрами против показаний заведующего кафедрой.</p>
    <p>Он перевёл взгляд на меня, и в этом взгляде я увидел что-то новое — не враждебность, не подозрение, а… уважение? Надежду?</p>
    <p>— Есть ли способ доказать вашу правоту безоговорочно? Так, чтобы не осталось никаких сомнений? Так, чтобы даже самый предвзятый судья, самый продажный эксперт, самый упёртый скептик не смог возразить?</p>
    <p>Он помолчал.</p>
    <p>— Потому что если это правда… если всё, что вы сказали — правда…</p>
    <p>Он посмотрел на Ерасова, и в его взгляде было обещание — страшное, неотвратимое обещание человека, который имеет власть и не боится её использовать.</p>
    <p>— … я его лично в порошок сотру.</p>
    <p>Я понял, что он имеет в виду. Одних лабораторных анализов было недостаточно. Ерасов мог заявить, что результаты сфальсифицированы, что методика была нарушена, что я подкупил лаборанта — и нашлись бы люди, которые ему поверили бы. В мире, где деньги и связи решают всё, правда сама по себе ничего не стоит. Нужно доказательство, которое нельзя оспорить, нельзя подделать, нельзя проигнорировать.</p>
    <p>И такое доказательство существовало.</p>
    <p>— Есть, — сказал я. — Один способ. Самый надёжный из всех возможных.</p>
    <p>Граф смотрел на меня, ожидая продолжения. Кобрук подалась вперёд, не дыша. Мышкин сузил глаза, как человек, который уже догадывается, к чему я веду. Ерасов стоял, вжавшись в стену, и дрожал.</p>
    <p>— Пациент должен ответить на правильное лечение, — произнёс я медленно, чётко, чтобы каждое слово дошло до каждого присутствующего. — Если я прав — а я прав, — и это токсический васкулит, вызванный отравлением кадмием, то агрессивная иммуносупрессивная терапия должна дать быстрый и заметный эффект. Мы подавим воспаление, которое разрушает сосуды. Показатели начнут улучшаться. Состояние стабилизируется.</p>
    <p>Я посмотрел на графа.</p>
    <p>— Это и будет главным доказательством. Доказательством, которое нельзя подделать, нельзя оспорить, нельзя проигнорировать. Если моя теория верна — пациентка начнёт выздоравливать. Если я ошибаюсь — ничего не изменится. Всё просто.</p>
    <p>Несколько секунд граф молчал, обдумывая мои слова. Я видел, как работает его разум — как он просчитывает варианты, оценивает риски, принимает решение.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он наконец. — Делайте.</p>
    <p>Он повернулся к Ерасову.</p>
    <p>— А вы, магистр… вы пойдёте с нами. Я хочу, чтобы вы своими глазами увидели, как рушится ваша ложь.</p>
    <p>Ерасов побледнел ещё сильнее — если это вообще было возможно — и попытался что-то сказать, но граф уже отвернулся от него, как от пустого места.</p>
    <p>— Мы идём в палату, — сказал я. — Прямо сейчас. И начинаем лечение.</p>
    <p>Граф кивнул — коротко, резко — и повернулся к своим охранникам.</p>
    <p>— Взять его, — он указал на Ерасова. — И чтобы не дёргался.</p>
    <p>Амбалы двинулись вперёд с синхронностью хорошо отлаженного механизма. Ерасов попытался отступить, попытался проскользнуть мимо них к двери, но его уже держали за руки — крепко и профессионально, не давая пошевелиться.</p>
    <p>— Вы не имеете права… — забормотал он. — Это произвол… Я буду жаловаться в Гильдию… Императору!..</p>
    <p>— Жалуйтесь, — сказал граф равнодушно. — Потом. Если будет кому жаловаться.</p>
    <p>Он направился к двери, и мы двинулись следом — странная процессия, направляющаяся в палату интенсивной терапии. Граф с лицом палача, идущего на казнь. Мышкин с выражением человека, который наконец увидел свет в конце тоннеля.</p>
    <p>Кобрук, бледная и молчаливая, с глазами, полными надежды и страха. Я — с результатами анализа в руках и планом лечения в голове. И Ерасов под конвоем, бормочущий что-то невнятное и затравленно озирающийся по сторонам, как зверь, попавший в ловушку.</p>
    <p>Фырк на моём плече тихо присвистнул.</p>
    <p>— Ну и представление, двуногий. Прямо как в театре, только декорации настоящие и актёры не играют. Интересно, каким будет финал?</p>
    <p>Я мысленно ответил ему:</p>
    <p>— Хороший. Финал будет хорошим. Должен быть.</p>
    <p>— Должен — это не обязательно, — философски заметил бурундук. — Но я тебе верю. Только тебе.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии встретила нас привычными звуками — мерным писком мониторов, отсчитывающих удары больного сердца, шипением аппарата искусственной вентиляции, который вдыхал жизнь в неподвижное тело, тихим гудением диализной машины, перекачивающей кровь через свои фильтры.</p>
    <p>Пахло антисептиком, лекарствами и тем особенным запахом, который бывает только в реанимационных отделениях, — запахом борьбы между жизнью и смертью.</p>
    <p>Анна Минеева лежала на кровати в том же положении, в каком я видел её вчера и позавчера, — бледная, неподвижная, опутанная проводами и трубками, как муха в паутине из пластика и металла. Её лицо было восковым, безжизненным, и только едва заметное движение груди говорило о том, что она ещё жива.</p>
    <p>Но теперь я смотрел на неё другими глазами.</p>
    <p>Теперь я знал, что с ней произошло. Знал, почему отказали почки, почему началось кровотечение, почему все предыдущие методы лечения не давали результата. Знал, кто виноват — и не врач-хирург, а магистр-диагност, который стоял сейчас у двери под охраной и дрожал мелкой дрожью.</p>
    <p>И теперь я знал, как это исправить.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — я повернулся к Кобрук, которая стояла рядом, нервно сжимая руки так, что побелели костяшки пальцев. — Мне нужна ваша помощь.</p>
    <p>Она вздрогнула, словно очнувшись от транса, и посмотрела на меня.</p>
    <p>— Что нужно делать? — в её голосе не было ни тени сомнения, только готовность действовать.</p>
    <p>— Пульс-терапия, — сказал я. — Метилпреднизолон, тысяча миллиграммов, внутривенно капельно. Разводим в двухстах миллилитрах физраствора, вводим медленно, в течение часа. Параллельно — мониторинг давления, пульса, сатурации каждые пятнадцать минут. И держим наготове адреналин на случай анафилактической реакции.</p>
    <p>Пульс-терапия глюкокортикоидами — это тяжёлая артиллерия в лечении васкулитов, последний довод королей в войне с воспалением. Ударная доза гормонов, которая бьёт по иммунной системе со всей мощью, на которую способна современная фармакология.</p>
    <p>Это агрессивное лечение, рискованное, с длинным списком побочных эффектов, но в данной ситуации — единственный шанс быстро переломить ход болезни.</p>
    <p>Кобрук кивнула, и я увидел, как на моих глазах происходит трансформация. Администратор исчез. Чиновник исчез. Бюрократ, проводящий дни на совещаниях и бумажной работе, исчез. Передо мной стояла лекарь — настоящий лекарь, с опытом, уверенными руками и ясной головой.</p>
    <p>Она подошла к шкафу с медикаментами, достала нужные препараты — флакон метилпреднизолона, пакет с физраствором, шприцы, системы для капельниц. Её движения были чёткими, экономными, профессиональными — ни одного лишнего жеста, ни секунды промедления.</p>
    <p>Граф стоял у изголовья кровати, глядя на свою жену с выражением, которое я видел много раз на лицах родственников тяжёлых больных, — смесь любви, страха, надежды и отчаяния. Его руки дрожали, и он засунул их в карманы, чтобы скрыть эту слабость от окружающих.</p>
    <p>— Она… она почувствует? — спросил он хрипло. — Когда лечение начнёт работать… она придёт в сознание?</p>
    <p>— Не сразу, — ответил я честно, потому что ложная надежда хуже горькой правды. — Пульс-терапия — это не волшебная таблетка. Эффект будет нарастать постепенно, в течение часов, возможно суток. Но если я прав — а я прав, — мы увидим улучшение показателей уже сегодня. Давление стабилизируется, диурез увеличится, воспалительные маркеры начнут снижаться.</p>
    <p>Мышкин стоял чуть в стороне, наблюдая за происходящим с профессиональным интересом следователя, который собирает доказательства для дела. Он достал из кармана блокнот и делал какие-то пометки — наверняка фиксировал каждую деталь для будущего отчёта.</p>
    <p>Ерасов, всё ещё удерживаемый охранниками, стоял у двери и смотрел на меня с ненавистью — чистой, концентрированной, почти осязаемой. Если бы взгляды могли убивать, я бы уже лежал на полу с дыркой в груди.</p>
    <p>— Это ничего не докажет, — прошипел он. — Даже если она поправится — это может быть простое совпадение! Спонтанная ремиссия! Вы не сможете доказать причинно-следственную связь!</p>
    <p>— Замолчите, — сказал граф, не оборачиваясь, и Ерасов заткнулся, как будто ему заклеили рот.</p>
    <p>Кобрук закончила готовить капельницу и подошла к кровати. Посмотрела на меня, ожидая подтверждения.</p>
    <p>— Начинаем? — спросила она.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Начинаем.</p>
    <p>Она ввела иглу в центральный катетер — уверенно, без колебаний, — и открыла зажим. Прозрачная жидкость начала медленно капать в вену пациентки — капля за каплей, как песчинки в песочных часах, отмеряющие время до момента истины.</p>
    <p>Все в палате замерли, глядя на безжизненное лицо Анны Минеевой, на цифры на мониторе, на капельницу с её мерным, гипнотическим ритмом.</p>
    <p>Пульс — восемьдесят девять ударов в минуту. Давление — восемьдесят на пятьдесят пять. Сатурация — девяносто три процента.</p>
    <p>Плохие показатели. Очень плохие. На грани критических.</p>
    <p>Но сейчас — я верил в это, я знал это — всё начнёт меняться.</p>
    <p>Фырк сидел на спинке соседнего кресла и смотрел на пациентку с выражением, которое я редко видел на его мордочке, — не сарказм, не ирония, а что-то похожее на надежду.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он. — Ты уверен? На сто процентов уверен?</p>
    <p>— На сто процентов, — ответил я мысленно.</p>
    <p>— Тогда я тоже уверен, — сказал бурундук. — Потому что ты ещё ни разу не ошибался. Ну, почти ни разу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Время в реанимационных палатах течёт иначе, чем в остальном мире, — это я знал ещё с ординатуры в своем мире, когда приходилось дежурить по ночам, следя за показаниями мониторов и молясь всем богам, чтобы цифры не поползли в неправильную сторону.</p>
    <p>Минуты растягиваются в часы, часы — в вечность, и каждый писк аппарата, каждое мигание индикатора врезается в память так, словно это последнее, что ты увидишь в жизни.</p>
    <p>Прошло три часа с тех пор, как Кобрук подключила капельницу с метилпреднизолоном.</p>
    <p>Три часа.</p>
    <p>Сто восемьдесят минут.</p>
    <p>Десять тысяч восемьсот секунд.</p>
    <p>Я знал это, потому что считал каждую из них.</p>
    <p>Капельница исправно делала своё дело — прозрачная жидкость мерно капала в вену пациентки, капля за каплей, с гипнотической регулярностью, которая в другое время могла бы успокаивать, но сейчас только усиливала напряжение. Мониторы пищали, отсчитывая удары сердца. Аппарат диализа гудел, перекачивая кровь через свои фильтры. Всё работало как часы.</p>
    <p>Но результата не было.</p>
    <p>Я стоял у мониторов, вглядываясь в цифры так, словно мог заставить их измениться силой взгляда. Давление — восемьдесят на пятьдесят пять. Точно такое же, как три часа назад. Сатурация — девяносто три процента. Ни на единицу больше, ни на единицу меньше. Пульс — восемьдесят семь. Диурез — капля по капле, едва заметный, на грани олигурии.</p>
    <p>Ничего не менялось.</p>
    <p>Абсолютно ничего.</p>
    <p>Кобрук стояла рядом со мной, бледная, с покрасневшими от напряжения глазами, и я видел, как она кусает губы, сдерживая слова, которые рвались наружу. Слова вроде «почему не работает?» или «ты уверен, что всё правильно?». Она не произносила их вслух, но я читал их в её взгляде так же ясно, как читал показания на мониторах.</p>
    <p>Мышкин стоял чуть поодаль, прислонившись к стене, скрестив руки на груди. Его лицо было непроницаемым, как у хорошего игрока в покер, но я заметил, что он время от времени бросает взгляд на часы — и каждый такой взгляд был красноречивее любых слов.</p>
    <p>А граф…</p>
    <p>Граф ходил по палате из угла в угол, как тигр в клетке, — пять шагов в одну сторону, резкий разворот, пять шагов обратно. Его шаги были тяжёлыми, гулкими, и каждый из них отдавался у меня в голове, как удар молота.</p>
    <p>Время от времени он останавливался, смотрел на жену, на мониторы, на меня — и в его глазах я видел то, что видел сотни раз в глазах родственников тяжёлых больных: отчаяние, переходящее в ярость, надежда, превращающаяся в обвинение.</p>
    <p>У двери стояли охранники графа — неподвижные, как статуи, — и рядом с ними Ерасов, всё ещё бледный, всё ещё дрожащий, но с выражением лица, которое мне очень не нравилось. Выражение человека, который чует, что ветер меняется в его пользу.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался у меня в голове, тихий и обеспокоенный. — Мне не нравится, как на тебя смотрит этот граф. Он как будто прикидывает, куда лучше закопать тело.</p>
    <p>— Спасибо за поддержку, — мысленно ответил я. — Именно это я хотел услышать.</p>
    <p>— Просто констатирую факты. Аристократы — они такие. Пока ты им полезен, ты друг и соратник. А как только перестаёшь быть полезным…</p>
    <p>Бурундук не закончил фразу, но в этом и не было необходимости.</p>
    <p>Граф остановился.</p>
    <p>Резко, словно налетел на невидимую стену. Повернулся ко мне, и в его глазах полыхал огонь — тот самый огонь, который я видел вчера в коридоре, когда он кричал «убийцы!» на весь этаж.</p>
    <p>— Ну⁈ — его голос был хриплым, сорванным, словно он кричал без остановки последние несколько часов. — Где ваш «быстрый и заметный эффект», Разумовский⁈ Прошло три часа! Три часа! И ничего! Абсолютно ничего не меняется!</p>
    <p>Я заставил себя ответить спокойно, хотя внутри у меня всё сжималось в тугой узел.</p>
    <p>— Иммуносупрессивная терапия требует времени, ваше сиятельство. Это не аспирин от головной боли. Организм должен перестроиться, иммунная система должна отреагировать на препарат. Это процесс, который занимает часы, иногда сутки…</p>
    <p>— Сутки⁈ — граф взорвался, как граната с выдернутой чекой. — У меня нет суток! У неё нет суток! Вы обещали результат — где он⁈</p>
    <p>— Или ваш диагноз — полная чушь, — голос Ерасова прорезался сквозь напряжённую тишину, как нож сквозь масло, — и вы просто травите пациентку гормонами впустую.</p>
    <p>Я повернулся к нему. Профессор стоял у двери, всё ещё удерживаемый охранниками, но в его глазах появился блеск — опасный, торжествующий блеск человека, который чувствует, что карта ложится в его пользу.</p>
    <p>— Я же говорил, ваше сиятельство, — продолжал он, обращаясь к графу. — Это шарлатанство! Фокусы провинциального выскочки! Он ничего не понимает в медицине, он просто пускает пыль в глаза, играет на ваших чувствах…</p>
    <p>— Заткнитесь, — сказал я, и мой голос прозвучал холоднее, чем я ожидал.</p>
    <p>Ерасов осёкся, но граф уже не слушал ни его, ни меня. Он шагнул ко мне, и я увидел в его глазах то, что видел много раз в глазах людей, доведённых до отчаяния, — готовность на всё.</p>
    <p>— Вы меня обманули! — он почти шипел, и на его губах появилась пена. — Дали ложную надежду! Заставили поверить в эту чушь про отравление! А на самом деле вы просто тянете время! Затягиваете процесс, чтобы спасти своего дружка! Признайтесь — вам плевать на мою жену! Вам нужен только Шаповалов!</p>
    <p>Я открыл рот, чтобы ответить, но Кобрук опередила меня.</p>
    <p>— Это неправда! — она шагнула вперёд, встав между мной и графом. — Илья сделал всё возможное! Он нашёл причину болезни, он поставил правильный диагноз, он…</p>
    <p>— Помолчите! — граф отмахнулся от неё, как от назойливой мухи. — Вы такая же, как он! Вы все заодно! Все против меня!</p>
    <p>Фырк на моём плече тихо хмыкнул.</p>
    <p>— Ого, двуногий! Настроение у нашего аристократа скачет, как блоха на раскалённой сковородке! То «спасите-помогите», то «пошли все вон»! Биполярочка в полный рост! Или это просто классический пример того, как горе превращает людей в неуправляемые снаряды.</p>
    <p>Я мысленно согласился с бурундуком. Граф был не злым человеком — он был раздавленным. Раздавленным страхом за жену, чувством вины за то, что засадил невиновного в тюрьму, ощущением полной беспомощности перед лицом болезни, которую не могли победить ни его деньги, ни его власть, ни его связи. И сейчас эта раздавленность превращалась в ярость — единственную эмоцию, которую он умел выражать.</p>
    <p>Граф замер посреди палаты, тяжело дыша, и я видел, как в его голове рождается решение — видел это по тому, как изменилось выражение его лица, как сузились глаза, как сжались кулаки.</p>
    <p>— Он прав, — сказал граф, указывая на Ерасова. — Магистр прав. Вас нужно немедленно отстранить от лечения. Вы убьёте её своими экспериментами, если уже не убили.</p>
    <p>Ерасов расправил плечи, почувствовав поддержку.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, позвольте мне взять ситуацию под контроль. Я приглашу консилиум из лучших специалистов Москвы, мы проведём полное обследование…</p>
    <p>— Да, — граф кивнул, не сводя с меня тяжёлого взгляда. — Да, так и сделаем.</p>
    <p>Он повернулся к нам — ко мне, к Кобрук, к Мышкину — и в его голосе прозвучал металл.</p>
    <p>— Всё! Вон из палаты! Все трое! Немедленно!</p>
    <p>Я не двинулся с места.</p>
    <p>Кобрук тоже.</p>
    <p>Мышкин даже не пошевелился, продолжая стоять у стены со скрещёнными на груди руками.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — сказал я, и мой голос был твёрдым, хотя внутри у меня всё дрожало от напряжения. — Я понимаю ваше отчаяние. Поверьте, я понимаю его лучше, чем вы думаете. Но прерывать терапию сейчас — значит подписать вашей жене смертный приговор.</p>
    <p>Граф открыл рот, чтобы возразить, но я не дал ему вставить слово.</p>
    <p>— Стероиды уже в её организме. Они уже работают. Если мы сейчас прекратим лечение, если мы отменим препараты, если мы начнём метаться между разными подходами — мы только усугубим ситуацию. Ей станет хуже. Намного хуже. И тогда уже никакой московский консилиум не поможет.</p>
    <p>— Илья прав! — Кобрук шагнула вперёд, и в её голосе была решимость, которой я раньше в ней не слышал. — Мы не можем просто так уйти! Не сейчас! Не когда пациентка на грани!</p>
    <p>Граф смотрел на нас — на меня, на Кобрук, на Мышкина — и в его глазах бушевала буря. Он не привык, чтобы ему перечили. Не привык слышать «нет». Вся его жизнь была выстроена так, чтобы люди говорили ему «да» — «да, ваше сиятельство», «как скажете, ваше сиятельство», «немедленно, ваше сиятельство».</p>
    <p>А тут — три человека, которые смотрят ему в глаза и отказываются подчиняться.</p>
    <p>— Охрана! — рявкнул он, и в его голосе звенела истерика. — Выведите их отсюда! Если понадобится — силой!</p>
    <p>Двое амбалов в тёмных костюмах отделились от двери и двинулись к нам — медленно, уверенно, как люди, привыкшие к тому, что их приказам подчиняются без вопросов. Они были огромными, широкоплечими, с лицами, которые не выражали ничего, кроме холодной готовности выполнить любой приказ.</p>
    <p>Я почувствовал, как Кобрук отступает на шаг, инстинктивно ища защиты за моей спиной. Почувствовал, как Фырк на моём плече напрягается, готовый… к чему? Что мог сделать маленький бурундук-дух против двух здоровяков?</p>
    <p>И тут Мышкин двинулся.</p>
    <p>Он отделился от стены — медленно, почти лениво, — и встал между охранниками и нами. Его рука скользнула во внутренний карман пиджака и вынырнула оттуда с чем-то маленьким и блестящим.</p>
    <p>Удостоверение.</p>
    <p>Он раскрыл его — медленно, почти театрально — и поднял на уровень глаз охранников.</p>
    <p>— Я — следователь Инквизиции, — его голос был холодным, ровным, без малейшего намёка на эмоции. — В настоящий момент я нахожусь при исполнении служебных обязанностей. Вмешательство в действия следователя Инквизиции при исполнении квалифицируется как тяжкое государственное преступление и карается лишением свободы на срок от десяти до двадцати лет.</p>
    <p>Он помолчал, давая словам дойти до адресатов.</p>
    <p>— Сядете оба. Надолго. Очень надолго.</p>
    <p>Охранники замерли, как будто налетели на невидимую стену. Переглянулись — быстро, почти незаметно — и я увидел в их глазах то, что видел много раз в глазах людей, оказавшихся между молотом и наковальней.</p>
    <p>Они боялись графа — это было очевидно. Граф платил им зарплату, граф мог уничтожить их одним телефонным звонком, граф был их хозяином.</p>
    <p>Но Инквизиция…</p>
    <p>Это была отдельная каста. Формально их юрисдикция ограничивалась медициной и магией — надзор за лекарями, контроль оборота зелий, расследование лекарских ошибок. Но на деле этот спрут давно и намертво сросся с обычной полицией.</p>
    <p>Там, где у жандармов заканчивались полномочия или не хватало знаний, в дело вступали люди в серых мундирах. У них были свои следователи, свои силовые группы и свои методы дознания, заточенные под тех, кто может убить касанием руки.</p>
    <p>И если начальника местного полицейского участка граф ещё мог припугнуть титулом или звонком губернатору, то Инквизиция в Муроме была системой внутри системы. Замкнутой, корпоративной и пугающе эффективной.</p>
    <p>Против неё титулы работали плохо. Потому что, когда речь заходила о магии и жизни людей, Инквизиция имела право вламываться в любые двери. И граф это прекрасно знал.</p>
    <p>Охранники остановились.</p>
    <p>Граф смотрел на Мышкина так, словно видел его впервые в жизни.</p>
    <p>— Ты… — он задохнулся от возмущения. — Ты смеешь мне перечить⁈ В моей больнице⁈ Мне⁈</p>
    <p>Далеко же зашел этот граф если считает областную больницу своей. Он думает что у него все и вся в кармане.</p>
    <p>Мышкин убрал удостоверение обратно в карман и посмотрел на графа — спокойно, без вызова, но и без страха.</p>
    <p>— Это не ваша больница, ваше сиятельство. Это государственное учреждение, финансируемое из казны Империи. И пока я нахожусь здесь, я являюсь представителем закона — того самого закона, который стоит выше любых титулов и состояний.</p>
    <p>Он сделал шаг вперёд, и граф — огромный, властный, привыкший, что все расступаются перед ним — непроизвольно отступил.</p>
    <p>— Я принял решение, — продолжал Мышкин, — что для спасения жизни пациентки и установления истины по делу Шаповалова лекарь Разумовский и его команда должны остаться здесь и продолжить лечение. Это моё официальное решение как следователя Инквизиции, ведущего расследование. Если вы хотите его оспорить — пожалуйста. Подайте жалобу. Напишите Императору. Дождитесь рассмотрения. Это займёт месяцы. А пока — отойдите и не мешайте нам работать.</p>
    <p>Граф побагровел так, что я всерьёз испугался за его здоровье. Вена на его виске вздулась и пульсировала, как живая, а руки сжались в кулаки с такой силой, что побелели костяшки.</p>
    <p>— Я тебя уничтожу! — прорычал он. — Размажу! Ты знаешь, кто я⁈ Знаешь, что я могу сделать с тобой одним телефонным звонком⁈</p>
    <p>Мышкин усмехнулся — без веселья, без злорадства, просто констатируя факт.</p>
    <p>— Знаю. Человек, у которого всё и все куплены. Судьи, прокуроры, журналисты, политики — все на вашей зарплате. Но вот незадача, ваше сиятельство…</p>
    <p>Он сделал ещё один шаг вперёд, и теперь они стояли лицом к лицу — граф и инквизитор, деньги и закон.</p>
    <p>— Вы ещё не успели купить меня. И пока вы играли в месть, преследуя невиновного человека, я был на стороне вашей жены больше, чем вы сами. Я искал правду, пока вы искали козла отпущения. Я пытался её спасти, пока вы пытались кого-то наказать.</p>
    <p>Он выдержал паузу.</p>
    <p>— Так что отойдите, граф. И не мешайте лекарям работать. Это в ваших интересах. Поверьте.</p>
    <p>Тишина, повисшая в палате, была оглушительной. Я слышал, как пищат мониторы, как капает капельница, как хрипло дышит граф. Слышал, как бьётся моё собственное сердце — гулко, часто, словно пытаясь выпрыгнуть из груди.</p>
    <p>Возможно, графу впервые в жизни дали такой отпор.</p>
    <p>Я видел это по его лицу — по тому, как менялось его выражение, как гнев боролся с изумлением, как привычка командовать сталкивалась с непривычным ощущением бессилия.</p>
    <p>И я понял, что нужно использовать этот момент. Пока граф в шоке, пока он не пришёл в себя, пока не нашёл новых аргументов.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, — я шагнул вперёд, встав рядом с Мышкиным. — Я прошу вас только об одном. Дайте мне время. До утра.</p>
    <p>Граф перевёл на меня тяжёлый взгляд.</p>
    <p>— У меня нет времени! У неё нет времени!</p>
    <p>— Есть, — я говорил спокойно, уверенно, хотя внутри у меня всё дрожало. — Посмотрите на мониторы. Её состояние стабильно. Тяжёлое, да, но стабильное. Оно не ухудшается. Это уже хороший знак — это значит, что терапия работает, просто не так быстро, как мы надеялись.</p>
    <p>Я обвёл взглядом палату — графа, охранников, Ерасова, который притих у двери.</p>
    <p>— Но если мы сейчас уйдём… если мы прервём лечение… у кого-то ещё в этой комнате есть другие предложения? Другой диагноз? Другой план?</p>
    <p>Мой взгляд остановился на Ерасове.</p>
    <p>— Магистр? У вас есть что предложить? Кроме «ДВС-синдрома», который уже чуть не убил пациентку?</p>
    <p>Ерасов открыл рот, закрыл его. Отвёл глаза.</p>
    <p>Ему нечего было предложить. Он это знал, я это знал, все в этой комнате это знали.</p>
    <p>Граф стоял неподвижно, и я видел, как в его голове идёт борьба — между яростью и здравым смыслом, между желанием наказать всех вокруг и пониманием того, что это ничего не изменит.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он наконец, и каждое слово давалось ему с видимым трудом, словно он выплёвывал битое стекло. — До утра. Но если к утру не будет результата…</p>
    <p>Он посмотрел мне прямо в глаза, и то, что я увидел в его взгляде, заставило меня похолодеть.</p>
    <p>— … завтра судья будет рассматривать дело не только вашего дружка Шаповалова. Но и ваше. За мошенничество. За убийство по неосторожности. За всё, что я смогу на вас повесить. И поверьте, Разумовский, — я смогу повесить на вас очень многое.</p>
    <p>Он развернулся и вышел из палаты — тяжёлым, шаркающим шагом человека, который несёт на плечах непосильную ношу. Охранники последовали за ним. Ерасов, бросив на меня последний взгляд — полный ненависти и злорадства — выскользнул следом.</p>
    <p>Дверь закрылась.</p>
    <p>И только тогда я позволил себе выдохнуть.</p>
    <p>Несколько секунд мы стояли молча — я, Кобрук и Мышкин — словно солдаты после боя, которые ещё не до конца осознали, что выжили.</p>
    <p>Потом Кобрук повернулась ко мне, и в её глазах я увидел вопрос — тот самый вопрос, который не давал покоя мне самому последние три часа.</p>
    <p>— Что это было, Илья? — её голос был усталым, хриплым. — Почему не работает? Ты же был так уверен! Ты говорил, что эффект будет заметен в течение часов!</p>
    <p>Мышкин отошёл от двери и подошёл к нам.</p>
    <p>— Граф не шутит, — сказал он негромко. — Он действительно может это сделать. У него достаточно влияния, чтобы засадить тебя в тюрьму на одних только подозрениях, без доказательств. У нас есть только эта ночь.</p>
    <p>— Я знаю, — ответил я, и мой голос прозвучал спокойнее, чем я себя чувствовал. — Я знаю, что он не шутит. И я знаю, что я прав. Диагноз верный — анализы это подтвердили. Отравление кадмием, вторичный васкулит. Это факт, не теория.</p>
    <p>Я замолчал, глядя на монитор, на неизменные цифры, на капельницу, которая продолжала мерно капать.</p>
    <p>— Но я что-то упустил. Что-то важное. Организм не отвечает на терапию так, как должен. Почему?</p>
    <p>Фырк на моём плече завозился.</p>
    <p>— Может, потому что ты не волшебник, двуногий? Не всё в медицине работает по учебнику?</p>
    <p>— Нет, — я покачал головой. Со стороны выглядело как будто я рассуждаю вслух, а заодно и Фырку ответил. — Нет, дело не в этом. Стероиды должны работать. Они подавляют иммунный ответ, снижают воспаление. При васкулите это стандартная терапия, проверенная десятилетиями практики. Если бы проблема была только в воспалении, мы бы уже видели улучшение.</p>
    <p>Я начал ходить по палате — пять шагов к окну, разворот, пять шагов обратно. Так же, как недавно ходил граф, только теперь это был я — стремительно ищущий выход. Мысли неслись в голове сплошным потоком.</p>
    <p>— Но мы не видим улучшения. При этом мы не видим и ухудшения. Состояние стабильное. Замершее. Как будто мы остановили процесс, но не обратили его вспять.</p>
    <p>Кобрук нахмурилась.</p>
    <p>— Что ты имеешь в виду?</p>
    <p>Я остановился у мониторов, глядя на цифры, которые отказывались меняться.</p>
    <p>— Иммунная система — это не просто армия, которую можно разогнать одним приказом. Это сложный механизм со своими… — я поискал подходящее сравнение, — … со своими генералами, солдатами и военными заводами.</p>
    <p>Я повернулся к Кобрук.</p>
    <p>— Стероиды бьют по «солдатам» — по Т-лимфоцитам, по клеткам, которые непосредственно вызывают воспаление. Они подавляют их активность, заставляют отступить. Но что если «заводы» — В-лимфоциты, клетки, которые производят антитела — продолжают работать?</p>
    <p>Кобрук наморщила лоб, пытаясь следить за моей мыслью.</p>
    <p>— Ты хочешь сказать…</p>
    <p>— Я хочу сказать, что мы тушим пожар, но фабрика, которая производит зажигательную смесь, продолжает работать на полную мощность! — я почувствовал, как мысль оформляется в слова, как разрозненные кусочки головоломки начинают складываться в картину. — В крови циркулирует огромное количество уже произведённых антител — агрессивных, патологических антител, которые атакуют стенки сосудов. Стероиды мешают этим антителам вызывать воспаление — поэтому состояние стабилизировалось. Но сами антитела никуда не делись! Они всё ещё там, всё ещё готовы к атаке!</p>
    <p>Я подошёл к доске — той самой стеклянной двери шкафа, которую использовал как импровизированную доску — и начал рисовать маркером.</p>
    <p>— Мы в патовой ситуации. Нападение приостановлено, но не отбито. «Ракеты» уже выпущены и летят к цели — мы просто заморозили их в воздухе. Но как только действие стероидов ослабнет, они продолжат свой полёт.</p>
    <p>Кобрук побледнела.</p>
    <p>— Что нам нужно сделать?</p>
    <p>— Нам нужно не просто остановить атаку, — сказал я, поворачиваясь к ней. — Нам нужно очистить кровь от уже выпущенных «ракет». Убрать антитела физически, механически.</p>
    <p>Я написал на стекле одно слово — крупными буквами, подчеркнув дважды.</p>
    <p>ПЛАЗМАФЕРЕЗ</p>
    <p>Кобрук уставилась на меня так, словно я объявил, что собираюсь оперировать пациентку кухонным ножом.</p>
    <p>— Что⁈ Плазмаферез⁈ Сейчас⁈ На нестабильной пациентке в реанимации⁈</p>
    <p>— Это наш единственный шанс, — я смотрел ей прямо в глаза. — Нам нужно механически удалить из её крови плазму со всеми этими антителами и заменить её на чистую донорскую плазму или альбумин. Провести «генеральную уборку» в её организме.</p>
    <p>— Илья, это огромный риск! — Кобрук схватила меня за рукав. — Плазмаферез — это серьёзная процедура! Она и так на грани, а мы будем забирать у неё кровь, прогонять через аппарат…</p>
    <p>— Если мы ничего не сделаем, она умрёт, — сказал я просто. — Не сегодня, так завтра. Не завтра, так через неделю. Антитела продолжат разрушать её сосуды, стероиды не смогут сдерживать их вечно, и рано или поздно всё рухнет. Плазмаферез — это шанс. Единственный шанс.</p>
    <p>Мышкин, который всё это время молча слушал, подошёл ближе.</p>
    <p>— Что нужно для этой процедуры?</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Аппарат для плазмафереза. Специалисты-трансфузиологи — те, кто умеет с ним работать. Донорская плазма или альбумин для замещения. И всё это — в течение ближайшего часа, потому что каждая минута на счету.</p>
    <p>— Но мы можем не успеть! — Кобрук выглядела испуганной. — Найти аппарат, найти специалистов, организовать всё это посреди ночи…</p>
    <p>— У нас нет другого выхода, — я посмотрел на неё, потом на Мышкина, потом на монитор с неизменными цифрами. — Или мы делаем это, или пациентка умирает. А вместе с ней умирает и Шаповалов — потому что без живой пациентки, без доказательства того, что моя теория верна, его никто не оправдает.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Мониторы пищали, отсчитывая секунды.</p>
    <p>— Корнелий Фомич, — сказал я, поворачиваясь к Мышкину. — Свяжитесь с графом. Скажите ему, что я нашёл решение. Но для него мне понадобится его влияние — весь его административный ресурс, все его связи, все его деньги. Мне нужен аппарат для плазмафереза, лучшие специалисты-трансфузиологи города и запас донорской плазмы. И всё это — в течение ближайшего часа.</p>
    <p>Мышкин кивнул — коротко, по-военному — и достал телефон.</p>
    <p>— Считай, что уже делаю.</p>
    <p>Кобрук смотрела на меня с выражением человека, который стоит на краю обрыва и решает, прыгать или нет.</p>
    <p>— Илья… ты уверен? На сто процентов?</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>Был ли я уверен?</p>
    <p>Я был уверен в одном — если мы ничего не сделаем, пациентка умрёт. А если мы хотя бы попытаемся…</p>
    <p>— Да, — сказал я. — Уверен.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Мышкин вышел из палаты, и я слышал, как из-за двери раздался хриплый, усталый голос — голос человека, который не спал уже вторые сутки и держался на одной только ярости.</p>
    <p>— Что ещё? — бросил граф вместо приветствия. Похоже он недалеко ушел от палаты. Или уже вернулся.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, Разумовский нашёл решение, — Мышкин говорил быстро, чётко, по-служебному. — Но для него нужны ресурсы, которых нет в этой больнице.</p>
    <p>Пауза. Я слышал тяжёлое дыхание графа.</p>
    <p>— Какие ресурсы?</p>
    <p>— Аппарат для плазмафереза. Команда трансфузиологов — лучших в городе. Запас свежезамороженной плазмы и альбумина. И всё это — в течение часа.</p>
    <p>Ещё одна пауза, короче первой.</p>
    <p>— Час?</p>
    <p>— Максимум. Каждая минута на счету.</p>
    <p>Я ожидал споров, возражений, требований объяснений. Но граф Минеев, при всех его недостатках, был человеком действия, и когда речь шла о жизни его жены, он умел отбрасывать всё лишнее.</p>
    <p>— Будет, — сказал он коротко.</p>
    <p>Следующие сорок минут превратились в управляемый хаос.</p>
    <p>Я стоял в палате, пока где-то в глубине больницы — и за её пределами — раскручивается машина влияния графа Минеева. Телефонные звонки неслись во все концы города, как ударные волны от взрыва, и каждый из них нёс в себе ледяную ярость человека, который привык получать то, чего хочет.</p>
    <p>— Мне плевать, что ночь! Поднять всех! — доносилось откуда-то из коридора, где граф расхаживал с телефоном у уха.</p>
    <p>— … Если аппарат не будет здесь через час, ваша клиника завтра закроется! Я лично прослежу!..</p>
    <p>— … Да, я знаю, что это нарушение протокола! Вы слышите меня? Мне. Плевать. На. Протокол!..</p>
    <p>Больница гудела, как растревоженный улей. Кто-то готовил палату к сложной процедуре, кто-то тащил дополнительное оборудование, кто-то звонил куда-то, размахивая руками и срываясь на крик.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался у меня в голове, — я такого переполоха не видел с тех пор, как в нашу муромскую больницу привезли того аристократа с инфарктом.</p>
    <p>Я не стал отвечать, потому что в этот момент со стороны приёмного покоя донёсся визг шин, а потом — топот множества ног и громкие голоса.</p>
    <p>Прошло сорок две минуты с момента сообщения графу информации. И он сдержал слово.</p>
    <p>Я вышел в коридор как раз в тот момент, когда к палате подкатили большой аппарат на колёсиках — футуристичный агрегат с множеством трубок, мониторов и мигающих индикаторов, похожий на помесь медицинского оборудования и космического корабля.</p>
    <p>За ним шла команда из четырёх человек в хирургических костюмах — трое мужчин и одна женщина, все с выражением людей, которых выдернули из постели посреди ночи и которые до сих пор не совсем понимают, как здесь оказались.</p>
    <p>Впереди шёл мужчина лет пятидесяти — седой, с аккуратной бородкой и глазами, в которых читался многолетний опыт. Главный трансфузиолог. Тот, кто будет проводить процедуру.</p>
    <p>— Разумовский? — он посмотрел на меня оценивающе. — Вы тот молодой человек, ради которого нас подняли в три часа ночи?</p>
    <p>— Я тот человек, который знает, как спасти пациентку, — ответил я, и что-то в моём голосе заставило его насторожиться. — И у нас нет времени на любезности.</p>
    <p>Он хотел что-то возразить — я видел это по тому, как он открыл рот, как нахмурились его брови, — но я уже шёл к аппарату, на ходу отдавая команды.</p>
    <p>— Протокол — высокообъёмный плазмообмен. Замещаем сто двадцать процентов объёма циркулирующей плазмы, не меньше. Среда замещения — свежезамороженная плазма и пятипроцентный альбумин в соотношении два к одному. Никакого физраствора — нам нужно восполнить факторы свёртывания, у пациентки и так коагулопатия.</p>
    <p>Трансфузиолог смотрел на меня с выражением человека, который пытается понять, имеет ли дело с гением или с сумасшедшим.</p>
    <p>— Молодой человек, — начал он осторожно, — я провожу плазмаферез уже двадцать лет, и обычно я сам решаю, какой протокол использовать…</p>
    <p>— Это не обычный случай, — перебил я его. — Это хроническое отравление кадмием с вторичным токсическим васкулитом. Патологические антитела циркулируют в плазме и атакуют сосуды. Стероиды уже на борту, но они не справляются с уже произведёнными антителами. Нам нужно физически удалить их из кровотока.</p>
    <p>Я посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Если у вас есть другие предложения — я слушаю. Если нет — давайте работать.</p>
    <p>Пауза. Трансфузиолог переглянулся со своей командой. Потом медленно кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Показывайте пациентку.</p>
    <p>Следующие двадцать минут я провёл в состоянии, которое можно описать только как управляемую одержимость. Я лично контролировал подключение аппарата — проверял каждую магистраль, каждое соединение, каждый датчик. Следил за калибровкой. Проверял скорость потока, давление в системе, температуру возвращаемой крови.</p>
    <p>Команда трансфузиологов работала слаженно, профессионально, но я чувствовал их недоверие — недоверие опытных специалистов к молодому врачу, который появился из ниоткуда и начал командовать. Они выполняли мои указания, но я видел, как переглядываются, как обмениваются молчаливыми сомнениями.</p>
    <p>Пусть сомневаются. Главное — чтобы делали то, что нужно.</p>
    <p>Кобрук стояла рядом, готовая действовать по первой команде. Мышкин занял позицию у двери, следя за тем, чтобы никто не мешал. Граф застыл в углу палаты — неподвижный, как статуя, с лицом, которое не выражало ничего, кроме мрачной решимости.</p>
    <p>— Готово, — сказал главный трансфузиолог, отступая от аппарата. — Можем начинать.</p>
    <p>Я посмотрел на монитор, на капельницу, на бледное лицо Анны Минеевой.</p>
    <p>— Начинаем.</p>
    <p>Аппарат загудел, набирая обороты, и тёмная кровь пациентки начала медленно течь по прозрачным трубкам — от руки к сепаратору, где она разделялась на компоненты. Плазма — желтоватая, мутная от патологических белков — отфильтровывалась и уходила в контейнер для утилизации. Клетки крови — эритроциты, лейкоциты, тромбоциты — смешивались с чистой донорской плазмой и возвращались обратно в организм.</p>
    <p>Генеральная уборка началась.</p>
    <p>Я не отрывал взгляда от мониторов, следя за показателями с напряжением снайпера, который ждёт выстрела. Пульс — восемьдесят девять. Давление — восемьдесят на пятьдесят пять. Сатурация — девяносто три процента.</p>
    <p>Пока всё стабильно.</p>
    <p>Пока.</p>
    <p>— Первая порция ушла, — доложил трансфузиолог. — Начинаем возврат.</p>
    <p>Аппарат изменил ритм работы, и очищенная кровь потекла обратно — по другой магистрали, через другой порт, в ту же измученную вену.</p>
    <p>И тут всё пошло наперекосяк.</p>
    <p>Давление на мониторе дрогнуло. Восемьдесят… семьдесят пять… семьдесят… Цифры поползли вниз, как камни с горного склона, — сначала медленно, потом всё быстрее.</p>
    <p>Шестьдесят пять на сорок. Шестьдесят на тридцать пять.</p>
    <p>Сигнал тревоги разрезал тишину палаты — резкий, пронзительный, как крик раненого животного.</p>
    <p>— Коллапс! — трансфузиолог метнулся к аппарату. — Она не держит объём! Прекращаем процедуру!</p>
    <p>Он потянулся к кнопке аварийной остановки, и я перехватил его руку — жёстко, без церемоний, с силой, которой сам от себя не ожидал.</p>
    <p>— Нет! — мой голос прозвучал как удар хлыста. — Не останавливать!</p>
    <p>— Вы с ума сошли⁈ — трансфузиолог смотрел на меня так, словно я действительно потерял рассудок. — У неё давление падает! Она уходит!</p>
    <p>— Это ожидаемо! — я отпустил его руку и повернулся к Кобрук. — Её сосуды — решето из-за васкулита, они не держат тонус! Анна Витальевна, норадреналин в инфузомат! Начинаем с ноль-один микрограмма на килограмм в минуту, титруем до стабилизации!</p>
    <p>Кобрук бросилась к шкафу с медикаментами — без колебаний, без вопросов. Она работала как ассистент на сложной операции, выполняя команды с той слаженностью, которая приходит только с годами практики.</p>
    <p>Норадреналин — один из самых мощных вазопрессоров, препарат, который заставляет сосуды сжиматься, поддерживая давление даже тогда, когда организм готов сдаться. Это была тяжёлая артиллерия, последний рубеж обороны.</p>
    <p>— Готово! — крикнула Кобрук, подключая инфузомат. — Пошёл норадреналин!</p>
    <p>Я смотрел на монитор, чувствуя, как секунды растягиваются в вечность.</p>
    <p>Пятьдесят пять на тридцать. Пятьдесят на двадцать пять.</p>
    <p>Давай. Давай, чёрт возьми, работай!</p>
    <p>Пятьдесят два на двадцать восемь. Пятьдесят пять на тридцать.</p>
    <p>Давление остановилось. Задержалось на мгновение, словно раздумывая, куда двигаться дальше.</p>
    <p>А потом медленно, неохотно поползло вверх.</p>
    <p>Шестьдесят на тридцать пять. Шестьдесят пять на сорок. Семьдесят на сорок пять.</p>
    <p>Сигнал тревоги смолк.</p>
    <p>Первая волна была отбита.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно серьёзным, — я не знаю, что ты делаешь, но мне это нравится. Продолжай.</p>
    <p>— Продолжаем процедуру, — сказал я вслух, и трансфузиолог посмотрел на меня с выражением, в котором недоверие начинало уступать место чему-то другому. Уважению? Или просто пониманию того, что я знаю, что делаю.</p>
    <p>Аппарат продолжал гудеть, перекачивая кровь через свои фильтры. Вторая порция плазмы ушла на утилизацию. Третья. Четвёртая.</p>
    <p>И тут монитор снова ожил — но теперь тревога была другой.</p>
    <p>Пульс подскочил с восьмидесяти пяти до ста десяти. До ста двадцати. До ста сорока.</p>
    <p>На коже пациентки — на лице, на шее, на руках — начали проступать красные пятна, расползаясь, как чернила по промокашке.</p>
    <p>— Анафилаксия! — выдохнула Кобрук, и в её голосе был страх.</p>
    <p>Трансфузиолог уже тянулся к аппарату.</p>
    <p>— Реакция на донорскую плазму! Несовместимость! Останавливаем немедленно!</p>
    <p>— Это не несовместимость! — я встал между ним и аппаратом, загораживая путь. — Плазма проверена, совместимость подтверждена! Это её безумный иммунитет атакует чужеродный белок! Он реагирует на всё, что считает угрозой!</p>
    <p>Я повернулся к Кобрук.</p>
    <p>— Дексаметазон, шестнадцать миллиграммов, струйно! Антигистаминные — супрастин или тавегил, что найдёте! Быстро!</p>
    <p>Кобрук метнулась к шкафу. Я слышал, как звенят ампулы, как щёлкает шприц.</p>
    <p>— Готово!</p>
    <p>Препараты вошли в вену — один за другим, как солдаты в атаку. Дексаметазон, чтобы подавить иммунную реакцию. Антигистаминные, чтобы заблокировать медиаторы аллергии.</p>
    <p>Я смотрел на монитор, на красные пятна на коже пациентки, на её лицо, которое начинало отекать.</p>
    <p>Работайте. Работайте, кому говорят!</p>
    <p>Пульс — сто сорок. Сто тридцать пять. Сто двадцать пять.</p>
    <p>Красные пятна перестали расползаться. Застыли. Начали бледнеть.</p>
    <p>Сто пятнадцать. Сто пять. Девяносто пять.</p>
    <p>Сигнал тревоги смолк во второй раз.</p>
    <p>Вторая волна была отбита.</p>
    <p>Трансфузиолог смотрел на меня с выражением человека, который только что увидел нечто невозможное.</p>
    <p>— Откуда вы знали? — спросил он тихо. — Откуда вы знали, что это не несовместимость?</p>
    <p>— Потому что я знаю эту болезнь, — ответил я. — Я знаю, как она работает. Я знаю, чего от неё ожидать.</p>
    <p>Я не стал добавлять, что половину этих знаний я принёс из другого мира, из другой жизни, где плазмаферез при аутоиммунных заболеваниях был стандартной процедурой, описанной в сотнях статей и учебников.</p>
    <p>— Продолжаем, — сказал я. — Мы на середине пути.</p>
    <p>Аппарат продолжал работать. Пятая порция плазмы. Шестая. Седьмая.</p>
    <p>И тут случилось то, чего я боялся больше всего.</p>
    <p>Кобрук, которая следила за назогастральным зондом, внезапно побледнела — так резко, что я испугался, не станет ли она следующей пациенткой.</p>
    <p>— Илья… — её голос был едва слышен. — Кровотечение… Снова…</p>
    <p>Я повернулся и увидел то, что она видела.</p>
    <p>В прозрачной трубке, идущей из желудка пациентки, появилась кровь. Алая, яркая, свежая кровь, которая медленно заполняла трубку, как вино заполняет бокал.</p>
    <p>Желудочное кровотечение. То самое, которое чуть не убило её несколько дней назад.</p>
    <p>Время остановилось.</p>
    <p>Я стоял в центре палаты, окружённый людьми, которые смотрели на меня — Кобрук с ужасом, трансфузиолог с обречённостью — и чувствовал, как мир сужается до этой маленькой комнаты, до этого мигающего монитора, до этой алой крови в прозрачной трубке.</p>
    <p>Цитрат… Цитрат натрия, который мы используем, чтобы кровь не сворачивалась в аппарате. Он связывает кальций. А кальций нужен для свёртывания. У неё и так коагулопатия, а мы ещё больше нарушили свёртываемость…</p>
    <p>Это был момент истины.</p>
    <p>Я мог остановить процедуру. Мог отступить, сдаться, признать поражение. Мог сказать «я сделал всё, что мог» и умыть руки.</p>
    <p>Но тогда она умрёт. Антитела останутся в крови, продолжат разрушать сосуды, и никакие стероиды не помогут. Она умрёт — не сегодня, так завтра, не завтра, так через неделю.</p>
    <p>И Шаповалов умрёт тоже. Не физически — но его жизнь будет кончена так же верно, как если бы ему перерезали горло.</p>
    <p>— Не останавливаем, — сказал я, и мой голос был абсолютно спокойным — тем особым спокойствием, которое приходит только тогда, когда отступать некуда и бояться уже бессмысленно.</p>
    <p>— Что⁈ — трансфузиолог смотрел на меня так, словно я объявил о намерении совершить самоубийство. — Вы безумец! У неё кровотечение! Мы должны…</p>
    <p>— Мастер-целитель, — перебил я его, — параллельно с плазмой — кальция глюконат, десять процентов, десять миллилитров, медленно. Это восполнит кальций, который связывает цитрат.</p>
    <p>Я повернулся к Кобрук.</p>
    <p>— Анна Витальевна, транексамовая кислота, максимальная доза — грамм струйно, потом грамм в час капельно. И готовьте свежезамороженную плазму для прямого переливания — нам нужны факторы свёртывания.</p>
    <p>Я посмотрел на команду — на их испуганные, неуверенные лица.</p>
    <p>— Мы будем одновременно чистить кровь и затыкать дыры. Это можно сделать. Это нужно сделать.</p>
    <p>Пауза. Тишина. Только мониторы пищали, отсчитывая удары измученного сердца.</p>
    <p>А потом трансфузиолог кивнул.</p>
    <p>— Делаем.</p>
    <p>Следующие двадцать минут были очень длинным.</p>
    <p>Мы работали как единый организм — вводили препараты, следили за показателями, реагировали на каждое изменение. Кальций — чтобы восстановить свёртываемость. Транексамовая кислота — чтобы остановить кровотечение. Свежезамороженная плазма — чтобы восполнить потерянные факторы.</p>
    <p>И всё это время аппарат продолжал работать, продолжал очищать кровь от патологических антител, продолжал делать ту работу, ради которой мы всё это затеяли.</p>
    <p>Кровотечение замедлилось. Остановилось. Трубка зонда снова стала прозрачной.</p>
    <p>Давление — семьдесят пять на пятьдесят. Стабильно.</p>
    <p>Пульс — девяносто два. Стабильно.</p>
    <p>Сатурация — девяносто четыре процента. Даже чуть лучше, чем было.</p>
    <p>Третья волна была отбита.</p>
    <p>Аппарат продолжал мерно гудеть, перекачивая последние порции крови через свои фильтры. За окном начинало светать — небо на востоке посерело, потом порозовело, потом окрасилось в нежные оттенки золота и персика.</p>
    <p>Мы работали всю ночь.</p>
    <p>Процедура подходила к концу. Сто двадцать процентов объёма плазмы было заменено — почти полтора литра патологической жидкости ушло в утилизацию, унося с собой антитела, которые разрушали организм изнутри.</p>
    <p>На их место пришла чистая донорская плазма, свежая, здоровая, без всей той гадости, которая накопилась за три года медленного отравления.</p>
    <p>Кобрук стояла рядом со мной, и я заметил, что её руки дрожат — от усталости, от напряжения, от пережитого страха. Она вытерла пот со лба тыльной стороной ладони и посмотрела на меня.</p>
    <p>— Боже, Илья… — её голос был хриплым, сорванным. — Есть надежда? Мы… мы сделали это?</p>
    <p>Я не отрывал взгляда от мониторов, от цифр, которые мерно мигали на экране.</p>
    <p>Пульс — восемьдесят пять. Лучше, чем было. Давление — восемьдесят пять на шестьдесят. Заметно лучше, чем было. Сатурация — девяносто пять процентов. Тоже лучше.</p>
    <p>И ещё кое-что. Кое-что, чего не показывали мониторы, но что я видел своими глазами.</p>
    <p>Цвет кожи пациентки изменился. Ещё несколько часов назад она была серой, землистой, с восковым оттенком, который бывает только у очень тяжёлых больных. Сейчас — по-прежнему бледная, но бледность была другой. Живой. Человеческой.</p>
    <p>И желтушность — та желтизна склер и кожи, которая говорила о поражении печени — стала чуть менее заметной. Совсем чуть-чуть. Но я видел разницу.</p>
    <p>— Мы убрали из крови антитела, — сказал я. — Основную массу. Мы остановили кровотечение. Мы стабилизировали её состояние. Мы купили ей время.</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>— Теперь организм должен начать восстанавливаться. Стероиды будут подавлять воспаление, новые антитела не будут вырабатываться так активно, а те повреждения, которые уже нанесены… — я вздохнул. — Время покажет. Почки могут восстановиться, могут не восстановиться. Печень — скорее да, чем нет. Сосуды… постепенно заживут, если мы не допустим новых обострений.</p>
    <p>— Но она выживет? — голос графа раздался из угла палаты, и я вздрогнул — я почти забыл о его присутствии. Он простоял там всю ночь, не шевелясь, не говоря ни слова, просто наблюдая, как мы боремся за жизнь его жены.</p>
    <p>— Шансы значительно выросли, — ответил я честно. — Я не могу дать гарантий — никто не может, — но впервые за всё это время я могу сказать, что у неё есть реальный шанс.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Здание Суда. Владимир</strong></p>
    <p>Зал суда Владимирской Гильдии Целителей был полон тишины — той особенной, давящей тишины, которая бывает только в местах, где вершатся судьбы.</p>
    <p>Судья — седой старик в длинной чёрной мантии, с лицом, высеченным из камня, и глазами, в которых не было ни тепла, ни сочувствия — монотонно зачитывал заключение, и каждое слово падало в тишину, как камень в тёмный колодец.</p>
    <p>«…на основании трёх независимых экспертиз, представленных Гильдией Целителей… на основании показаний свидетелей и результатов расследования… вина подсудимого Шаповалова Игоря Степановича в преступной халатности, повлёкшей тяжкие последствия для здоровья пациентки, считается доказанной…»</p>
    <p>Шаповалов сидел на скамье подсудимых — всё такой же осунувшийся, постаревший, в мешковатой тюремной робе, — но спину держал прямо, и в его глазах не было страха. Только усталость. И какое-то странное спокойствие человека, который принял свою судьбу.</p>
    <p>«…суд переходит к вынесению приговора. Подсудимый, вам предоставляется последнее слово».</p>
    <p>Шаповалов медленно поднялся. Он смотрел не на судью, не на зал, не на охранников — он смотрел куда-то в пустоту, словно видел там что-то, недоступное остальным.</p>
    <p>— Я всю свою жизнь был хирургом, — начал он, и его голос был тихим, но твёрдым. — Тридцать лет. Тысячи операций. Сотни спасённых жизней. Я не считал их — это не то, что считают. Это просто… работа. Призвание. То, ради чего я родился.</p>
    <p>Он помолчал.</p>
    <p>— В тот день, когда я оперировал Анну Сергеевну Минееву, я тоже спасал жизнь. Я выбрал метод, который давал пациентке лучший шанс — торакоскопию вместо открытой операции, минимальную травму вместо большого разреза. Это было правильное решение. Я знаю это. Я знал это тогда, знаю и сейчас.</p>
    <p>Судья нахмурился.</p>
    <p>— Подсудимый, суд ожидает от вас признания вины и выражения раскаяния…</p>
    <p>— Это не раскаяние, — перебил его Шаповалов, и в его голосе появилась горькая усмешка. — Это констатация факта. Я не совершал того, в чём меня обвиняют. Осложнения, которые возникли у пациентки, не были результатом моих действий. Но если суд считает иначе…</p>
    <p>Он обвёл взглядом зал — судью, секретаря, охранников, редких зрителей на скамьях.</p>
    <p>— … пусть так и будет. Я не буду умолять о пощаде. Не буду каяться в том, чего не делал. Перед своей совестью и перед клятвой целителя я чист. И это — единственное, что имеет значение.</p>
    <p>Он сел.</p>
    <p>Тишина в зале стала ещё более густой, ещё более давящей.</p>
    <p>Судья смотрел на Шаповалова с выражением, которое было трудно прочитать, — то ли раздражение, то ли что-то похожее на уважение.</p>
    <p>— Суд принимает к сведению позицию подсудимого, — произнёс он наконец. — Переходим к оглашению приговора.</p>
    <p>Он взял в руки деревянный молоток — тяжёлый, отполированный временем и тысячами ударов — и занёс его над столом.</p>
    <p>Шаповалов закрыла глаза.</p>
    <p>Молоток замер в воздухе.</p>
    <p>И в этот момент тяжёлые двери зала с грохотом распахнулись.</p>
    <p>— СТОЙТЕ!</p>
    <p>Крик разорвал тишину, как молния разрывает ночное небо, и все головы повернулись к дверям — судья, секретарь, охранники, зрители, сам Шаповалов.</p>
    <p>На пороге стоял человек.</p>
    <p>Молодой. Измотанный. В измятом больничном халате, накинутом поверх обычной одежды. Волосы растрёпаны, под глазами — тёмные круги, на щеках — двухдневная щетина. Вид у него был такой, словно он только что вырвался из ада и пробежал марафон по дороге сюда.</p>
    <p>В руке он сжимал пачку бумаг.</p>
    <p>— Кто вы такой⁈ — судья опустил молоток и смотрел на пришельца с выражением крайнего неудовольствия. — Как вы смеете прерывать заседание суда⁈</p>
    <p>— Меня зовут Илья Разумовский, — человек в дверях говорил быстро, чётко, не давая себя перебить. — Мастер-Целитель Гильдии. И у меня есть доказательства того, что подсудимый Шаповалов невиновен.</p>
    <p>Зал взорвался шёпотом — изумлённым, недоверчивым, возмущённым. Судья ударил молотком по столу.</p>
    <p>— Тишина! — рявкнул он. — Тишина в зале!</p>
    <p>Он повернулся к Илье, и в его глазах появилось что-то похожее на интерес — холодный, расчётливый интерес человека, который повидал на своём веку многое и которого трудно удивить.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — произнёс он медленно. — Я слышал это имя.</p>
    <p>— Да, — Илья шагнул в зал. — И я тот человек, который провёл последние сутки, пытаясь найти настоящую причину болезни Анны Минеевой. И я её нашёл.</p>
    <p>Он поднял бумаги.</p>
    <p>— Это результаты токсикологического анализа. Они доказывают, что пациентка Минеева была отравлена. Хроническое отравление кадмием на протяжении трёх лет. Именно это — и только это — является причиной её состояния. Операция Шаповалова была безупречной и не имеет никакого отношения к осложнениям.</p>
    <p>Судья смотрел на него долго, не мигая.</p>
    <p>— Это серьёзное заявление, Мастер Разумовский. Очень серьёзное. У вас есть доказательства, помимо этих бумаг?</p>
    <p>И тут за спиной Ильи, в проёме распахнутых дверей, появилась ещё одна фигура.</p>
    <p>Граф Минеев.</p>
    <p>Он вошёл в зал медленно, тяжело, как человек, несущий на плечах груз целого мира. Его лицо было каменной маской, но в глазах горел огонь — холодный, ледяной огонь человека, который пришёл исправить чудовищную ошибку.</p>
    <p>— Ваша честь, — его голос был хриплым, но твёрдым. — Я — граф Алексей Минеев. Муж пострадавшей. И я пришёл сказать вам, что Мастер Разумовский говорит правду.</p>
    <p>Шёпот в зале стал громче. Судья снова ударил молотком.</p>
    <p>— Тишина! — Он посмотрел на графа. — Ваше сиятельство, вы понимаете, что говорите? Вы были главным обвинителем в этом деле!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p><strong>Здание Суда. Владимир</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Граф остановился посреди зала. Его лицо было каменной маской, но глаза — глаза горели тем холодным огнём, который Шаповалов видел в них несколько дней назад, когда граф требовал его крови.</p>
    <p>Только теперь этот огонь был направлен не на него.</p>
    <p>— Обстоятельства изменились, ваша честь, — голос графа был хриплым, словно он не спал несколько ночей подряд. — Я был… введён в заблуждение. Диагноз моей жены оказался неверным. Экспертизы, на которых строилось обвинение, — ложь.</p>
    <p>Судья уставился на него так, словно граф только что объявил, что небо зелёное, а трава синяя.</p>
    <p>— Ложь⁈ — он почти задохнулся от возмущения. — Три экспертизы от магистров Гильдии не могут быть ложью! Это невозможно! Это…</p>
    <p>Шаповалов слушал этот разговор, и его мир медленно переворачивался с ног на голову.</p>
    <p>Ложь. Граф назвал экспертизы ложью. Те самые экспертизы, которые Ерасов сам заказывал, которые оплачивал из своего кармана, которые использовал как дубину, чтобы размозжить ему голову.</p>
    <p>Неужели Разумовский нашёл? Нашёл то, что он сам искал все эти дни в своей камере, перебирая в памяти каждую деталь операции, каждый показатель, каждый симптом? Нашёл ответ на вопрос, который не давал ему покоя: почему? Почему идеальная операция привела к такой катастрофе?</p>
    <p>Шаповалов смотрел на Разумовского, на его измотанное лицо, на тёмные круги под глазами, на руки, которые слегка дрожали от усталости, — и чувствовал, как что-то внутри него, какой-то ледяной узел, который он носил в груди с момента ареста, начинает медленно таять.</p>
    <p>Надежда.</p>
    <p>Робкая, почти забытая, болезненная, как первый глоток воздуха после долгого пребывания под водой.</p>
    <p>Что он задумал? Что в этих бумагах? Неужели… Разумовский двинулся вперед.</p>
    <p>Что происходит? Что, во имя всего святого, здесь происходит?</p>
    <p>Вокруг началась суета — стражники бросились к нему, пытаясь остановить незваных гостей, секретарь вскочил со своего места, роняя бумаги, кто-то в зале ахнул, кто-то вскрикнул. Судья, багровый от ярости, стучал молотком по столу с такой силой, что, казалось, вот-вот расколет дерево.</p>
    <p>— Порядок в зале! — орал он. — Стража! Вывести посторонних!</p>
    <p>Но Разумовский не собирался никуда уходить. Он шёл вперёд — уверенно, целеустремлённо, словно стража и не существовало, — и в его руке Шаповалов заметил пачку бумаг, которую молодой врач сжимал так, будто от неё зависела его жизнь.</p>
    <p>Возможно, так оно и было.</p>
    <p>Разумовский подошёл к судейскому столу — уверенно, без тени сомнения, словно это был не зал суда, а его собственная операционная, где он привык командовать и где его слово было законом.</p>
    <p>— Позвольте предоставить доказательства, ваша честь, — сказал он, и его голос, несмотря на очевидную усталость, звучал твёрдо и чётко.</p>
    <p>Судья посмотрел на него так, словно Разумовский был насекомым, которое осмелилось заползти на его обеденный стол.</p>
    <p>— Слушание окончено! — отрезал он. — Суд готовился вынести приговор! Ваше вмешательство — грубейшее нарушение процедуры, и я…</p>
    <p>— Слушание окончено, — перебил его Разумовский, и в его голосе появилась нотка, которую Шаповалов слышал раньше — в операционной, когда что-то шло не по плану и нужно было принимать решения за доли секунды. — Но приговор ещё не вынесен. Согласно статье сто четырнадцать Устава Гильдии Целителей, новые, особо важные обстоятельства могут быть представлены суду вплоть до момента официального оглашения вердикта. Молоток ещё не ударил, ваша честь. Технически, я успел.</p>
    <p>Шаповалов чуть не рассмеялся — впервые за много дней.</p>
    <p>«Откуда он знает Устав? — пронеслось в голове. — Этот мальчишка… нет, этот человек… он не перестаёт меня удивлять. Он знает Устав лучше, чем я сам, хотя я читал его десятки раз за свою карьеру».</p>
    <p>Судья открыл рот, чтобы возразить, потом закрыл его. Он явно пытался вспомнить текст статьи, на которую ссылался Разумовский, и по его лицу было видно, что он не мог найти изъяна в этой логике.</p>
    <p>— Это… это неслыханно… — пробормотал он, но в его голосе уже не было прежней уверенности.</p>
    <p>— Это закон, — ответил Разумовский спокойно. — Тот самый закон, который вы поклялись защищать, надевая эту мантию.</p>
    <p>Пауза. Судья смотрел на молодого лекаря, и Шаповалов видел, как в его глазах борются разные эмоции — ярость, растерянность, страх, расчёт. Он понимал, что проиграл этот раунд, но не хотел признавать поражение.</p>
    <p>А потом судья бросил взгляд на графа Минеева — быстрый, почти незаметный, — и что-то в его лице изменилось.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он сквозь зубы. — Суд… примет к рассмотрению новые доказательства.</p>
    <p>Разумовский кивнул и положил на стол пухлую папку — толстую, потрёпанную, с торчащими из неё листами бумаги.</p>
    <p>Проходя мимо скамьи подсудимых, он на секунду встретился взглядом с Шаповаловым. И подмигнул.</p>
    <p>Этот простой, почти мальчишеский жест пробил броню, которую Шаповалов выстраивал вокруг себя последние дни. Он почувствовал, как защипало в глазах, как горло сжалось от эмоций, которые он так долго сдерживал.</p>
    <p>Надежда. Настоящая, живая надежда.</p>
    <p>«Что ты задумал, парень? — думал он, глядя, как Разумовский возвращается к судейскому столу. — Что в этих бумагах? Какую карту ты припас в рукаве?»</p>
    <p>Судья взял папку с видом человека, которому протянули дохлую крысу, и начал листать документы — брезгливо, нехотя, демонстрируя всем своим видом, что это пустая формальность, которая ничего не изменит.</p>
    <p>Но по мере того как он читал, выражение его лица менялось.</p>
    <p>Брезгливость сменилась недоумением. Недоумение — удивлением. Удивление — шоком.</p>
    <p>Он перелистнул страницу, вернулся назад, перечитал что-то снова. Достал из кармана монокль, приложил к глазу, вгляделся в цифры и графики.</p>
    <p>— Отравление кадмием? — его голос был хриплым, неуверенным. — Вторичный… васкулит? Вы это доказали?</p>
    <p>— Да, — ответил Разумовский. — Результаты токсикологического анализа в деле. Соскоб с рамы картины — запредельная концентрация сульфида кадмия. Анализ крови пациентки — следы кадмия, многократно превышающие допустимую норму. Хроническое отравление на протяжении как минимум трёх лет.</p>
    <p>Судья снова уставился в бумаги, словно надеясь, что цифры изменятся, если смотреть на них достаточно долго.</p>
    <p>— Но это… это только анализы, — он пытался найти зацепку, хоть какой-то аргумент. — Анализы можно подделать, можно неправильно интерпретировать…</p>
    <p>— Анализ, по сути, уже не требовался, — перебил его Разумовский.</p>
    <p>— То есть? — судья поднял глаза.</p>
    <p>И тут Разумовский произнёс слова, которые перевернули всё.</p>
    <p>— Потому что пациентка ответила на правильное лечение, — его голос был громким, чётким, он говорил так, чтобы слышал весь зал. — Она в сознании.</p>
    <p>Мгновение тишины — и зал взорвался.</p>
    <p>Шаповалов слышал вздохи изумления, ахи, восклицания. Кто-то из журналистов — да, в зале были журналисты, он только сейчас это заметил — вскочил со своего места. Судья уронил монокль, и тот с жалобным звоном покатился по столу.</p>
    <p>— Как… в сознании⁈ — судья смотрел на Разумовского так, словно тот только что объявил о воскрешении мёртвых. — Так быстро⁈ Она была в… В тяжелейшем состоянии! Это невозможно!</p>
    <p>— Это медицина, ваша честь, — ответил Разумовский, и в его голосе Шаповалов услышал усталое торжество. — Правильный диагноз плюс правильное лечение равно результат. Мы провели экстренный высокообъёмный плазмаферез для детоксикации — удалили из крови патологические антитела, которые разрушали её сосуды. Параллельно — пульс-терапия глюкокортикоидами для подавления воспаления.</p>
    <p>Он помолчал.</p>
    <p>— Она пришла в себя этим утром. Показатели стабилизируются. Прогноз — благоприятный.</p>
    <p>Шаповалов почувствовал, как земля уходит у него из-под ног — но не от страха, а от облегчения. Минеева жива. Жива и в сознании. Та женщина, которую он оперировал, та женщина, из-за которой его обвинили в халатности и посадили в тюрьму, — она выжила.</p>
    <p>И теперь никто не сможет сказать, что он убийца.</p>
    <p>Судья сидел за своим столом и выглядел так, словно кто-то выбил у него почву из-под ног. Он снова и снова перечитывал документы, перелистывал страницы, возвращался к началу — и Шаповалов видел, как дрожат его руки, как он облизывает пересохшие губы.</p>
    <p>Дело разваливалось. Дело, которое судья уже считал решённым, которое должно было закончиться обвинительным приговором и отправить Шаповалова за решётку на долгие годы, — это дело рассыпалось на глазах, как карточный домик на ветру.</p>
    <p>Разумовский подошёл к графу и что-то тихо прошептал ему на ухо — так тихо, что Шаповалов не расслышал слов. Но он видел, как граф сжал зубы, как его лицо окаменело ещё больше, как он коротко кивнул.</p>
    <p>А потом граф подошёл к судейскому столу.</p>
    <p>— Ваша честь, — его голос был тихим, но в этой тишине была власть, привычка командовать, уверенность человека, которому никогда не отказывали. — Ввиду вновь открывшихся обстоятельств я официально отзываю все свои обвинения и ходатайствую о немедленном освобождении хирурга Шаповалова из-под стражи.</p>
    <p>Шаповалов смотрел на это, и в его голове медленно, как шестерёнки в заржавевшем механизме, начинали поворачиваться мысли.</p>
    <p>Он видел, как граф смотрит на судью — тяжело, без угроз, но с явным намёком, который мог прочитать только человек, знающий правила этой игры. Видел, как судья бледнеет под этим взглядом, как он начинает ёрзать в своём кресле, как его глаза бегают из стороны в сторону.</p>
    <p>И он всё понял. Судья был куплен. Куплен с самого начала.</p>
    <p>Граф использовал своё влияние, свои деньги, свои связи, чтобы обеспечить нужный исход процесса. Судья получил указания — осудить Шаповалова, закрыть дело, не задавать лишних вопросов. И он готов был выполнить эти указания, потому что так работала система, потому что так было всегда.</p>
    <p>Но теперь хозяин давал новый приказ. И судья не мог его выполнить, не потеряв лицо.</p>
    <p>«Вот оно что, — думал Шаповалов, глядя на разворачивающуюся перед ним драму. — Вот почему всё было так быстро. Вот почему три экспертизы появились за три дня. Вот почему суд назначили вне очереди. Граф заплатил за всё это — за обвинение, за приговор, за мою голову на блюде».</p>
    <p>И теперь тот же граф платил за его свободу.</p>
    <p>Ирония судьбы.</p>
    <p>Судья откашлялся. Потом ещё раз. Потом потянулся к стакану с водой, стоявшему на краю стола, и сделал долгий глоток.</p>
    <p>Шаповалов видел, как он думает — лихорадочно, судорожно, пытаясь найти выход из ловушки, в которую сам себя загнал.</p>
    <p>Отменить почти вынесенное решение? Признать, что три экспертизы магистров — ложь? Это значит признать собственную некомпетентность. Или, что ещё хуже, собственную продажность. Это значит поставить крест на карьере, на репутации, на всём, что он строил годами.</p>
    <p>Но и отказать графу — человеку, который платил ему, который держал его на крючке, который мог уничтожить его одним телефонным звонком, — он тоже не мог.</p>
    <p>Шаповалов почувствовал, как сердце ухнуло вниз.</p>
    <p>«Всё кончено, — подумал он с горечью. — Даже если Илья прав, даже если граф теперь на моей стороне… этот человек в мантии не может отступить. Он будет давить до конца, чтобы спасти свою шкуру. Он закроет меня, оформит приговор, а потом уже граф будет годами вытаскивать меня по апелляции… Только ему уже будет это незачем…»</p>
    <p>И тут судья нашёл лазейку. Для себя, конечно же.</p>
    <p>— Видите ли, господа… — он заговорил, и в его голосе появилась уверенность человека, который нащупал твёрдую почву под ногами. — Даже если принять во внимание эту новую… теорию… факт остаётся фактом!</p>
    <p>Он поднял голову и посмотрел на Разумовского с торжеством.</p>
    <p>— Если бы не действия подсудимого, если бы не его рискованная, экспериментальная операция — кризиса бы не было! Пациентка не оказалась бы в реанимации! И её скрытая болезнь, возможно, никогда бы не проявилась с такой силой!</p>
    <p>Он откинулся на спинку кресла.</p>
    <p>— Действия хирурга Шаповалова стали триггером, который запустил цепочку осложнений. Следовательно, его ответственность…</p>
    <p>— А если бы он послушал магистра Ерасова и провёл открытую операцию, — голос Разумовского разрезал воздух, как скальпель, — пациентка умерла бы на столе от профузного кровотечения.</p>
    <p>Судья замер.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Её сосуды были поражены васкулитом задолго до операции, — Разумовский говорил быстро, не давая судье опомниться. — Стенки хрупкие, воспалённые, готовые разорваться от любого серьёзного воздействия. Торакоскопия, которую выбрал хирург Шаповалов, — минимально инвазивная процедура, три маленьких прокола, минимальная травма тканей. Открытая торакотомия, которую рекомендовал Ерасов, — это разрез грудной клетки, это раздвигание рёбер, это массивное повреждение сосудов.</p>
    <p>Он сделал паузу.</p>
    <p>— Действия хирурга Шаповалова — это единственное, что дало пациентке шанс дожить до сегодняшнего дня. Если бы он выбрал другой метод, если бы он послушал «опытного магистра», — Разумовский произнёс эти слова с такой иронией, что Шаповалов чуть не улыбнулся, — она бы не выжила. Вместо пациентки у нас был бы труп. Вместо суда — похороны.</p>
    <p>— Молчать! — взорвался судья. — Суд не перебивают! Я требую уважения к…</p>
    <p>Но Разумовский не стал спорить. Он просто повернулся и снова выразительно посмотрел на графа. Долгий, тяжёлый взгляд.</p>
    <p>Граф Минеев поймал взгляд Разумовского. Он посмотрел на судью и едва заметно кивнул — настолько едва заметно, что Шаповалов не был уверен, что движение вообще было. Потом он чуть повернул голову в сторону боковой двери — той, что вела в совещательную комнату.</p>
    <p>Сигнал.</p>
    <p>Судья, увидев этот жест, мгновенно изменился в лице. Его показное возмущение испарилось, как утренний туман, уступив место выражению человека, который получил приказ и не смеет ослушаться.</p>
    <p>— Кхм… — он откашлялся. — Суд… суд удаляется на совещание для оценки новых доказательств!</p>
    <p>Он вскочил с места так быстро, словно за ним гнались черти, и почти бегом направился к боковой двери. Через несколько секунд туда же вошёл граф — спокойно, неторопливо, с видом человека, который точно знает, что будет делать.</p>
    <p>Дверь закрылась за ними.</p>
    <p>Шаповалов стоял у скамьи подсудимых и смотрел на эту дверь, за которой сейчас решалась его судьба. Он понимал, что там происходит — понимал так же ясно, как если бы стоял в той комнате рядом с ними.</p>
    <p>Граф давил на судью. Объяснял ему новые правила игры. Говорил, что теперь нужен другой результат — оправдание вместо обвинения, свобода вместо тюрьмы. И судья, привыкший выполнять приказы того, кто платит, — судья соглашался, скрипя зубами, проклиная всех и вся, но соглашался.</p>
    <p>Так работала система.</p>
    <p>Так работала справедливость в мире, где деньги и титул решали всё. Где они были законом.</p>
    <p>Шаповалов должен был чувствовать отвращение. Должен был возмущаться тем, что его судьба решается не в открытом суде, а за закрытыми дверями, в разговоре между аристократом и продажным судьёй. Но он был слишком измотан, слишком истощён, слишком опустошён, чтобы чувствовать что-то, кроме усталости.</p>
    <p>И надежды.</p>
    <p>Потому что за этой дверью решалось его будущее. И впервые за много дней это будущее не выглядело беспросветно чёрным.</p>
    <p>Разумовский подошёл к скамье подсудимых — настолько близко, насколько позволяла стража, которая преградила ему путь.</p>
    <p>Он остановился в паре метров от Шаповалова, посмотрел ему в глаза и беззвучно, одними губами, произнёс:</p>
    <p>«Всё будет хорошо».</p>
    <p>Шаповалов, измученный, разбитый, постаревший на десять лет за эти несколько дней, но впервые за долгое время чувствующий настоящую надежду, благодарно кивнул.</p>
    <p>Прошло пять минут. Может быть, десять. Шаповалов потерял счёт времени — он просто стоял и ждал, глядя на закрытую дверь, за которой решалась его судьба.</p>
    <p>Потом дверь открылась.</p>
    <p>Первым вышел судья. Его лицо было недовольным, почти злым — выражение человека, которого заставили сделать что-то против его воли. Но в его глазах Шаповалов увидел смирение. Судья принял решение. Судья подчинился.</p>
    <p>За ним вышел граф. Его лицо было непроницаемым, но в уголках губ Шаповалов заметил что-то похожее на удовлетворение.</p>
    <p>Судья вернулся на своё место. Взял в руки лист бумаги — тот самый, на котором был написан приговор, который он собирался зачитать полчаса назад. Посмотрел на него долгим взглядом.</p>
    <p>А потом отложил его в сторону и взял другой лист.</p>
    <p>— В связи с представлением новых доказательств… — он читал с бумаги, не поднимая глаз, словно не хотел видеть лица людей в зале. — В связи с отзывом обвинений потерпевшей стороной… ввиду вновь открывшихся обстоятельств, указывающих на иную этиологию заболевания пациентки и полностью исключающих причинно-следственную связь между действиями подсудимого и наступившими последствиями…</p>
    <p>Он сделал паузу. Глубоко вдохнул.</p>
    <p>— … суд не находит в действиях подсудимого Шаповалова Игоря Степановича состава преступления.</p>
    <p>Ещё одна пауза.</p>
    <p>— Оправдать. Освободить из-под стражи немедленно. В зале суда.</p>
    <p>Молоток ударил по столу.</p>
    <p>Но теперь этот звук означал не приговор, а свободу.</p>
    <p>Зал взорвался — аплодисментами, криками, возгласами. Кто-то плакал, кто-то смеялся, кто-то обнимался с соседями. Шаповалов видел Кобрук. Она стояла, прижав руки к груди, и по её щекам текли слёзы.</p>
    <p>Стражники подошли к нему. Один из них достал ключ и начал снимать кандалы, которые сковывали его запястья. Тяжёлые браслеты упали на пол с глухим стуком, и Шаповалов почувствовал, как кровь приливает к затёкшим рукам, как покалывание разбегается по пальцам.</p>
    <p>Он был свободен. Свободен.</p>
    <p>Это слово звучало в его голове, как колокольный звон, как музыка, как молитва. Свободен. После всего, что произошло — после ареста, после камеры, после бессонных ночей и бесконечного отчаяния — он был свободен.</p>
    <p>К нему бросилась Кобрук, обняла так крепко, что он едва мог дышать, и он почувствовал, как её слёзы мочат его тюремную робу.</p>
    <p>— Игорь… — она всхлипывала. — Игорь, слава богу… слава богу…</p>
    <p>Мышкин подошёл следом, пожал ему руку — крепко, по-мужски, без лишних слов.</p>
    <p>— С возвращением, — сказал он просто.</p>
    <p>А потом к нему подошёл Разумовский.</p>
    <p>Он стоял перед Шаповаловым — измотанный, с тёмными кругами под глазами, в своём нелепом мятом халате, — и улыбался. Той самой улыбкой, которую Шаповалов видел у него в операционной после особенно сложного случая. Улыбкой человека, который сделал невозможное и знает это.</p>
    <p>Шаповалов не сказал ни слова. Он просто шагнул вперёд и обнял его — крепко, отчаянно, так, как обнимают человека, который спас тебе жизнь.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептал он хрипло, прямо ему в ухо. — Если бы не ты… Если бы не ты, Илья…</p>
    <p>— Вы бы сделали то же самое, — ответил Разумовский. — Я знаю.</p>
    <p>Шаповалов отстранился и посмотрел на него — на этого молодого человека, который за несколько месяцев перевернул его жизнь, его представления о медицине, его понимание того, что возможно и что невозможно.</p>
    <p>— Ты… — он покачал головой. — Ты удивительный человек, Илья Разумовский. Удивительный.</p>
    <p>Спустя десять минут они стояли на ступенях здания суда — Шаповалов, Кобрук, Мышкин, Разумовский. Солнце светило им в лица, тёплое и ласковое, как благословение, и Шаповалов подумал, что никогда в жизни не видел такого красивого неба.</p>
    <p>Свобода. Вот что она означала. Не просто отсутствие решёток и кандалов. Свобода — это солнце на лице, это воздух в лёгких, это возможность идти куда хочешь и делать что хочешь.</p>
    <p>— Так, — Кобрук перешла в командный режим, который был ей так привычен. — Все в машину! Игорь, тебе нужно в больницу, на полное обследование! Ты выглядишь ужасно!</p>
    <p>Шаповалов покачал головой.</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— Что значит «нет»? — Кобрук нахмурилась. — Игорь, ты провёл больше недели в камере, без нормального питания, без сна, в стрессе…</p>
    <p>— Нет, — повторил он, и в его голосе была твёрдость, которую она не слышала уже давно. — Я не поеду в больницу. Я поеду домой.</p>
    <p>— В Муром? — Кобрук выглядела растерянной. — Ты уверен, что выдержишь дорогу?</p>
    <p>— К сыну, — сказал Шаповалов, и его голос дрогнул. — Я хочу к сыну! И жене. Заедем на квартиру здесь, я заберу вещи. И я уезжаю из этого проклятого города. Навсегда.</p>
    <p>Все поняли.</p>
    <p>Алёна. Мишка. Муром.</p>
    <p>Он хотел домой — не в квартиру, не в город, а домой, туда, где его ждали люди, которые любили его. Жена, которая сама была сейчас на грани. Сын, который чуть не умер, но выжил благодаря тому самому человеку, который только что спас и его отца.</p>
    <p>— В Муром так в Муром, — сказала Кобрук после паузы, и в её голосе была улыбка. — Тогда всем в машину. Поехали.</p>
    <p>Они двинулись к служебной машине, припаркованной у обочины, — чёрному седану с номерами муромской больницы. Но Разумовский остановился.</p>
    <p>— Илья? — Шаповалов обернулся. — Ты не с нами?</p>
    <p>Разумовский стоял на ступенях, глядя куда-то вдаль, и на его лице было выражение, которое Шаповалов не мог прочитать.</p>
    <p>— Вы поезжайте, — сказал он. — А у меня здесь… осталось ещё одно незаконченное дело.</p>
    <p>Шаповалов хотел спросить — какое дело? — но что-то в глазах Разумовского остановило его. Что-то тёмное, решительное, почти опасное.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он наконец. — Но… будь осторожен, ладно?</p>
    <p>Разумовский улыбнулся — той самой улыбкой, которая означала, что он знает что-то, чего не знают другие.</p>
    <p>— Всегда, — ответил он.</p>
    <p>И повернулся, направляясь обратно в здание суда.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Граф Минеев ждал меня на ступенях здания суда, прислонившись к колонне и глядя куда-то вдаль невидящим взглядом. Вид у него был такой, словно он не спал неделю, — осунувшееся лицо, покрасневшие глаза, помятый костюм, который ещё вчера сидел на нём как влитой.</p>
    <p>Но в его осанке, в развороте плеч, в том, как он держал голову, была решимость — та особая решимость человека, который принял решение и готов его исполнить.</p>
    <p>— Поехали, — сказал я, подходя к нему. — Вы обещали.</p>
    <p>Он кивнул — коротко, без слов — и двинулся к машине, которая ждала у обочины. Я последовал за ним.</p>
    <p>По дороге в больницу мы не разговаривали. Граф смотрел в окно, я — в противоположное. Между нами висело молчание, тяжёлое и неловкое, как недосказанная правда. Мы оба знали, куда едем и зачем. Мы оба знали, что нас там ждёт.</p>
    <p>Ерасов.</p>
    <p>Профессор, магистр, заведующий отделением — и человек, который чуть не убил пациентку своей некомпетентностью, а потом попытался свалить вину на невиновного, чтобы спасти собственную шкуру.</p>
    <p>Машина остановилась у входа в больницу, и граф вышел первым. Он шёл по коридорам твёрдым, решительным шагом человека, который точно знает, куда направляется, и горе тому, кто встанет у него на пути. Персонал расступался перед ним, как вода расступается перед носом корабля, — никто не осмеливался задержать взгляд на его лице, никто не осмеливался заговорить.</p>
    <p>Двое охранников стояли у двери небольшого кабинета в конце коридора — того самого кабинета, где держали Ерасова после вчерашнего скандала. Увидев графа, они вытянулись по стойке смирно и расступились, пропуская нас внутрь.</p>
    <p>Ерасов сидел за столом — сгорбленный, постаревший, с лицом, на котором читалось понимание неизбежного. Он поднял голову, когда дверь открылась, и в его глазах мелькнул страх — чистый, животный страх человека, загнанного в угол.</p>
    <p>И тогда граф взорвался.</p>
    <p>— Ты… — он надвигался на Ерасова, как грозовая туча, и его голос дрожал от едва сдерживаемой ярости. — Я тебя по стенке размажу! Ты понимаешь, что ты сделал⁈ Ты чуть не убил мою жену! Своей некомпетентностью! Своей трусостью! Своими поддельными документами!</p>
    <p>Ерасов вскочил из-за стола, отступая к стене, поднимая руки в защитном жесте.</p>
    <p>— Ваше сиятельство, я могу объяснить…</p>
    <p>— Объяснить⁈ — граф схватил его за лацканы халата и тряхнул так, что у профессора клацнули зубы. — Что ты можешь объяснить⁈ Как ты подделывал экспертизы⁈ Как ты врал мне в лицо⁈ Как ты засадил невиновного человека в тюрьму, чтобы прикрыть свою задницу⁈</p>
    <p>— А что мне оставалось делать⁈ — Ерасов сорвался на крик, и в его голосе была истерика, паника, отчаяние человека, который понимает, что всё кончено. — Если бы я не свалил всё на Шаповалова, вы бы меня уничтожили! Все шишки посыпались бы на меня! Мне бы не видать не только карьеры, но и белого света! Вы бы засадили меня в ту же тюрьму, куда засадили его! Или хуже!</p>
    <p>Он задыхался, глотая воздух, и слёзы катились по его щекам — настоящие слёзы, слёзы страха и отчаяния.</p>
    <p>— Я тридцать лет строил свою карьеру! Тридцать лет! И всё это должно было рухнуть из-за одной ошибки⁈ Из-за того, что я не распознал какое-то проклятое отравление⁈ Это было невозможно распознать! Никто бы не распознал!</p>
    <p>— Разумовский распознал, — сказал граф холодно. — Мальчишка, который годится тебе во внуки, — распознал. А ты, с твоими тридцатью годами опыта, с твоим титулом магистра, с твоей кафедрой, — ты не смог. И вместо того чтобы признать это, ты решил посадить невиновного человека.</p>
    <p>Он отпустил Ерасова, брезгливо отряхнув руки, словно прикасался к чему-то грязному.</p>
    <p>— Я упеку тебя за решётку. Навсегда. Я лично прослежу, чтобы ты сгнил в самой глубокой яме, какую только можно найти в этой Империи.</p>
    <p>Я смотрел на эту сцену — на графа, который наконец нашёл выход для своей ярости, на Ерасова, который дрожал у стены, как мокрый котёнок, — и чувствовал… ничего.</p>
    <p>Странное ощущение. Я должен был испытывать торжество — ведь я победил, правда? Я разоблачил мерзавца, спас друга, оправдал невиновного. Классический хэппи-энд, как в тех фильмах, которые я смотрел в прошлой жизни, сидя на диване после очередного изматывающего дежурства. Герой побеждает злодея, все аплодируют, титры.</p>
    <p>Но никакого торжества не было. Только усталость — тяжёлая, свинцовая усталость, которая давила на плечи, словно я тащил на себе мешок с песком. И ещё — странное опустошение, как после сложной операции, когда ты сделал всё возможное, пациент стабилен, а ты стоишь посреди операционной и не знаешь, что делать дальше.</p>
    <p>Я смотрел на Ерасова и не чувствовал к нему ничего. Ни ненависти, ни презрения, ни даже злорадства. Только какую-то отстранённую жалость, как к бездомной собаке, которую видишь на улице и понимаешь, что ничем не можешь ей помочь.</p>
    <p>Он был трусом. Обычным, банальным трусом, который испугался за свою карьеру и решил, что чужая жизнь — приемлемая цена за сохранение собственного статуса. Лекари, которые скрывают ошибки. Чиновники, которые перекладывают ответственность. Начальники, которые топят подчинённых, чтобы самим остаться на плаву.</p>
    <p>Система порождала таких людей. Система, в которой признание ошибки означало конец карьеры, в которой честность наказывалась, а подлость вознаграждалась. Ерасов был продуктом этой системы — не более того.</p>
    <p>Но это не делало его менее виновным.</p>
    <p>И всё же…</p>
    <p>Я смотрел, как граф нависает над ним, как в его голосе звенит металл угрозы, как Ерасов съёживается, становясь всё меньше и меньше, — и понимал, что это неправильно. Что-то было неправильно в этой картине, что-то царапало, как песчинка в ботинке.</p>
    <p>А потом я понял, что именно.</p>
    <p>Маховик. Тот самый маховик «правосудия» графа Минеева, который чуть не перемолол Шаповалова, — он продолжал вращаться. Просто теперь под его жернова попадал другой человек. И граф, вместо того чтобы остановить этот маховик, просто менял направление его вращения.</p>
    <p>Это было неправильно.</p>
    <p>Потому что дело не в том, кто виноват. Дело в том, как определяется вина. И если один человек — неважно, насколько богатый и влиятельный — может по своей прихоти решать, кого казнить, а кого миловать, то это не правосудие. Это произвол. Тот самый произвол, который я ненавидел всю свою жизнь — и в прошлом мире, и в этом.</p>
    <p>В прошлой жизни я видел, как богатые пациенты получали лучшие палаты и лучших врачей, пока бедные умирали в коридорах. Видел, как влиятельные чиновники хоронили дела о врачебных ошибках, которые совершали их родственники. Видел, как система медицины — та самая система, которой я посвятил жизнь — прогибалась под весом денег и связей.</p>
    <p>И я ненавидел это. Ненавидел всей душой.</p>
    <p>Этот мир был другим — здесь была магия, были аристократы, была Империя, — но в главном он оставался таким же. Деньги и власть решали всё. Закон был для тех, кто не мог позволить себе его обойти. А справедливость… справедливость была роскошью, доступной немногим.</p>
    <p>И сейчас я стоял на развилке.</p>
    <p>Я мог промолчать. Мог позволить графу сделать то, что он хотел, — упечь Ерасова в тюрьму, сгноить его в какой-нибудь яме, отомстить за все свои страхи и бессонные ночи.</p>
    <p>Это было бы справедливо? В каком-то смысле — да. Ерасов заслуживал наказания. Он чуть не убил пациентку своей некомпетентностью, он подделал документы, он отправил невиновного человека за решётку.</p>
    <p>Но…</p>
    <p>Но если я промолчу сейчас, чем я буду отличаться от всех тех, кто молчал раньше? От тех, кто смотрел, как Шаповалова везут в суд, и не сказал ни слова? От тех, кто знал, что экспертизы поддельные, но боялся открыть рот?</p>
    <p>Я буду таким же. Частью системы. Винтиком в машине, которая перемалывает людей.</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Нет, к чёрту.</p>
    <p>— Хватит, — сказал я, и мой голос прозвучал резче, чем я ожидал.</p>
    <p>Слово вырвалось само — как скальпель, который входит в ткань раньше, чем ты успеваешь обдумать разрез. Иногда руки хирурга знают лучше, чем его голова. Иногда нужно просто доверять инстинктам.</p>
    <p>Граф обернулся ко мне, и в его глазах было удивление — то особое удивление, которое появляется у людей, привыкших к беспрекословному повиновению, когда кто-то вдруг осмеливается им возразить.</p>
    <p>— Что? — спросил он, и в этом коротком слове было столько неверия, что я чуть не рассмеялся.</p>
    <p>Что, ваше сиятельство? Вы не привыкли, чтобы вам перечили? Не привыкли, чтобы какой-то безродный лекарь, мальчишка без титула и без состояния, смел говорить вам «нет»?</p>
    <p>Добро пожаловать в мой мир.</p>
    <p>— Достаточно произвола, — я шагнул вперёд, встав между ним и Ерасовым.</p>
    <p>Это правильно.</p>
    <p>Потому что дело не в Ерасове. Дело в принципе. В том, как должен работать закон — для всех одинаково, без исключений. Даже для мерзавцев. Особенно для мерзавцев.</p>
    <p>— Вы видите, к чему приводит ваше «правосудие»? — я смотрел графу прямо в глаза. — Вы чуть не посадили невиновного человека. Хирурга, который своей операцией как раз и спас жизнь вашей жене. Если бы Шаповалов сделал так, как хотел Ерасов, — если бы он провёл открытую операцию вместо торакоскопии, — она бы умерла ещё на операционном столе. Её сосуды не выдержали бы такой травмы.</p>
    <p>Граф молчал. Его лицо окаменело, и я видел, как в его глазах борются разные эмоции — ярость, стыд, понимание.</p>
    <p>Это был критический момент. Я знал таких людей — властных, привыкших командовать, не терпящих возражений. Они могли пойти двумя путями: либо взорваться, уничтожить того, кто посмел им перечить, — либо отступить, признать правоту оппонента. Третьего не дано.</p>
    <p>И я не знал, какой путь выберет граф.</p>
    <p>Но я знал, что не отступлю. Не сейчас. Не после всего, через что мы прошли.</p>
    <p>— Вы хотели справедливости, — продолжал я, и мой голос был тихим, почти мягким, но в нём была сталь, — и получили несправедливость. Вы хотели наказать виновного — и наказали невиновного. Потому что действовали через деньги и связи, а не через закон.</p>
    <p>Я видел, как граф вздрагивает — едва заметно, но вздрагивает. Я бил по больному месту, и он это чувствовал.</p>
    <p>Хорошо. Пусть чувствует.</p>
    <p>— Найдите честного судью, — я позволил себе лёгкую иронию в голосе. — Если такие ещё остались в этом городе. Предоставьте ему все доказательства — и мои, и поддельные экспертизы Ерасова. Пусть проведут настоящее расследование, настоящий суд. И пусть закон решает его судьбу. По всей строгости. Но — закон. Не ваша прихоть.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Граф смотрел на меня. Долго, не мигая. И я видел, как что-то меняется в его лице — медленно, постепенно, как меняется небо на рассвете.</p>
    <p>Не смирение — нет, этот человек никогда не смирится, это не в его природе. Но понимание. Признание того, что я прав. И, может быть, — совсем крошечное, едва заметное — уважение.</p>
    <p>Забавно. Я только что сказал одному из самых влиятельных людей Владимира, что он был неправ. Сказал ему, что его методы — дерьмо. Сказал ему, что он чуть не стал убийцей невиновного человека.</p>
    <p>И он не приказал своим охранникам выкинуть меня в окно.</p>
    <p>Прогресс.</p>
    <p>— Вы… — граф откашлялся, и его голос прозвучал хрипло, неуверенно — так непохоже на тот властный рык, которым он командовал ещё минуту назад. — Вы правы, лекарь. Во всём правы.</p>
    <p>Он помолчал, и я увидел, как тяжело ему даются эти слова. Для человека, привыкшего быть правым всегда и во всём, признание ошибки — это как публичное раздевание. Унизительно, болезненно, почти невыносимо.</p>
    <p>Но он это сделал.</p>
    <p>И я почувствовал… нет, не торжество. Что-то другое. Что-то похожее на облегчение. На понимание того, что мир, может быть, не так безнадёжен, как кажется иногда в три часа ночи после особенно тяжёлого дежурства.</p>
    <p>— Я приношу вам свои извинения, — продолжал граф. — За всё, что произошло. За обвинения, за угрозы, за… за всё.</p>
    <p>Он сунул руку во внутренний карман пиджака и достал чековую книжку — кожаную, дорогую, с золотым тиснением.</p>
    <p>— Я хочу заплатить вам. За работу. За время. За… — он замялся, подыскивая слова. — Назовите любую сумму.</p>
    <p>Я смотрел на эту чековую книжку — символ власти, символ того мира, в котором всё можно купить и всё можно продать, — и чувствовал, как внутри поднимается что-то похожее на раздражение.</p>
    <p>Деньги. Конечно, деньги. Универсальный ответ на все вопросы. Обидел человека? Заплати. Сломал чью-то жизнь? Заплати. Чуть не убил невиновного? Заплати, заплати, заплати.</p>
    <p>В прошлой жизни я видел это постоянно. Богатые пациенты, которые думали, что могут купить здоровье. Родственники, которые совали врачам конверты, надеясь, что это гарантирует лучшее лечение. Администраторы, которые измеряли всё в деньгах — стоимость койко-дня, стоимость операции, стоимость человеческой жизни.</p>
    <p>Я ненавидел это тогда. Я ненавижу это сейчас.</p>
    <p>— Ваши деньги мне не нужны, — я покачал головой.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Я делал это не за деньги.</p>
    <p>Странно, но это было правдой. Я приехал во Владимир не ради денег и не ради славы. Я приехал, потому что мой друг — да, друг, можно уже признать это — сидел в тюрьме за преступление, которого не совершал.</p>
    <p>Потому что система, которая должна была защищать невиновных, превратилась в машину для их уничтожения. Потому что я не мог просто сидеть и смотреть.</p>
    <p>— Я восстанавливал справедливость, — сказал я, и мой голос был ровным, без пафоса, без надрыва — просто констатация факта. — Спасал своего друга от вашего катка. Искал правду, которую все остальные отказывались видеть.</p>
    <p>Я сделал паузу, глядя на графа — на этого усталого, постаревшего человека, который за последние несколько дней пережил больше, чем многие переживают за всю жизнь.</p>
    <p>— Ваши извинения я принимаю.</p>
    <p>И это тоже было правдой. Я не держал на него зла — как можно держать зло на человека, который просто любил свою жену и хотел отомстить за её страдания? Он был неправ в своих методах, но не в своих чувствах. А чувства… чувства я понимал.</p>
    <p>— Лечением вашей жены займутся местные лекари, — продолжал я. — Если возникнут вопросы, они могут консультироваться со мной дистанционно.</p>
    <p>Это было важно — не бросать пациентку на полпути. Да, она была женой человека, который ещё вчера хотел засадить меня в тюрьму. Но она была моей пациенткой. А лекарь не выбирает, кого лечить.</p>
    <p>Я повернулся к двери.</p>
    <p>— Прощайте, ваше сиятельство.</p>
    <p>И вышел.</p>
    <p>За моей спиной остались ошарашенный граф, всхлипывающий Ерасов и двое охранников, которые переглядывались с выражением людей, попавших в эпицентр урагана и не понимающих, как они вообще остались живы.</p>
    <p>Но я не оглядывался. Не было смысла.</p>
    <p>Кабинет главврача Цыцканова был на третьем этаже, и я нашёл его без труда — за последние сутки я изучил эту больницу лучше, чем некоторые её сотрудники. Секретарша попыталась было остановить меня, пролепетав что-то про «запись» и «занят», но я просто прошёл мимо неё и открыл дверь.</p>
    <p>Цыцканов сидел за столом, заваленным бумагами, и выглядел так, словно не спал ещё дольше, чем я. Увидев меня, он вскочил, едва не опрокинув чашку с кофе.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — он суетливо поправил очки. — Я слышал, что произошло в суде! Поздравляю! Это… это невероятно!</p>
    <p>— Спасибо, — я не стал тратить время на любезности. — Георгий Андреевич, я уезжаю. Вот протокол лечения пациентки Минеевой.</p>
    <p>Я положил на его стол папку с документами, которую подготовил ещё ночью, в перерывах между процедурами плазмафереза.</p>
    <p>— Пульс-терапия метилпреднизолоном — продолжить в течение пяти дней, затем переход на пероральные глюкокортикоиды с постепенным снижением дозы. Плазмаферез — повторить через три дня, если показатели не будут улучшаться. Мониторинг почечной функции каждые шесть часов, печёночные пробы — раз в сутки.</p>
    <p>Цыцканов кивал, записывая что-то в блокнот.</p>
    <p>— Всё будет выполнено, Илья Григорьевич. Лично прослежу.</p>
    <p>— Отчёты о её состоянии — мне на личный телефон, дважды в день. Утром и вечером. Любые изменения — немедленно.</p>
    <p>— Разумеется, разумеется…</p>
    <p>Он поднял на меня глаза, и в его взгляде было что-то похожее на восхищение — и на сожаление.</p>
    <p>— Эх, Илья Григорьевич! — он покачал головой. — Нам бы таких лекарей сюда, во Владимир… Вы не думали…</p>
    <p>— Нет, — перебил я его. — Не думал. Муром — мой дом.</p>
    <p>— Понимаю, понимаю… — Цыцканов вздохнул. — Но если что — обращайтесь. Двери нашей больницы всегда открыты для вас.</p>
    <p>— Муром недалеко, — сказал я, направляясь к выходу. — Если что — обращайтесь.</p>
    <p>Я вышел из кабинета и двинулся по коридору к выходу, чувствуя, как усталость наваливается на меня всё тяжелее с каждым шагом. Двое суток без сна, постоянное напряжение, эмоциональные качели — всё это давало о себе знать. Хотелось просто лечь где-нибудь и уснуть на неделю.</p>
    <p>Но Фырк, как обычно, имел другие планы.</p>
    <p>Бурундук материализовался на моём плече — взволнованный, с нервно подёргивающимся хвостом и глазами, в которых читалось беспокойство.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он. — Нам нужно поговорить.</p>
    <p>Я вышел из больницы и двинулся по улице — прочь от этого места, прочь от запаха антисептика и дезинфекции, прочь от мониторов и капельниц. Солнце светило ярко, почти по-летнему, и я чувствовал его тепло на своём лице — приятное, успокаивающее.</p>
    <p>— Ну, чего тебе? — спросил я мысленно, когда мы отошли достаточно далеко от больницы. — Выкладывай.</p>
    <p>— Не даёт мне покоя эта история с местным духом! — Фырк нервно пробежался по моему плечу, перепрыгнул на другое плечо, вернулся обратно. — Я снова всё облетел, пока ты там аристократов строил. Каждый угол, каждый чулан, каждую вентиляционную шахту. И — ничего! Ни следа! Это невозможно, двуногий!</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— Что значит — невозможно?</p>
    <p>— Это значит то, что я говорю! — Фырк чуть не подпрыгивал от волнения. — Больница не может существовать без духа-хранителя. Это как… как человек без сердца. Как река без воды. Как небо без звёзд. Где есть страдание, там появляется хранитель — это закон, такой же незыблемый, как закон тяготения. А здесь…</p>
    <p>Он замолчал, подбирая слова.</p>
    <p>— А здесь — пустота. Астральный вакуум. Как будто кто-то взял и… и вырезал духа из реальности. Или изгнал его. Или…</p>
    <p>— Или убил? — закончил я за него.</p>
    <p>Фырк вздрогнул.</p>
    <p>— Я надеюсь, что нет. Но… да, это возможно. Теоретически. Есть способы уничтожить духа-хранителя, хотя я никогда не слышал, чтобы кто-то действительно это делал. Это… это было бы чудовищно.</p>
    <p>Я шёл по улице, обдумывая услышанное. Отсутствие духа-хранителя во Владимирской областной больнице беспокоило меня с того момента, как Фырк впервые об этом заговорил. Но тогда у меня были более срочные проблемы — умирающая пациентка, суд над Шаповаловым, противостояние с Ерасовым. Теперь, когда всё это осталось позади…</p>
    <p>— Слушай, — Фырк прервал мои размышления. — А давай к Шипе заскочим? Ну, помнишь — та кошка из Центральной больницы? Она местная… ну, владимирская, короче. Может, она что-то знает? У неё должны быть связи, знакомства в астральном мире. Время же есть. Ты все равно я смотрю отсюда пока не собираешься.</p>
    <p>Я посмотрел на часы. Действительно, времени было достаточно. И идея Фырка имела смысл — если кто-то и мог пролить свет на эту загадку, то местный дух-хранитель, знающий расклад сил в астральном мире Владимира.</p>
    <p>— Поехали, — сказал я вслух.</p>
    <p>Центральная больница Владимира встретила нас привычной суетой. Пациенты толпились в приёмном покое, медсёстры носились по коридорам с капельницами и шприцами, где-то вдалеке хлопали двери операционных.</p>
    <p>Я вошёл внутрь, стараясь выглядеть как можно более обыденно — просто посетитель, ищущий нужный кабинет. Фырк соскочил с моего плеча и исчез, растворившись в воздухе.</p>
    <p>— Найду её и приведу, — успел он сказать перед тем, как пропасть. — Жди здесь.</p>
    <p>Я встал у стены, притворяясь, что изучаю информационный стенд с расписанием работы отделений. Прошла минута, другая, третья. Я уже начал беспокоиться, когда услышал знакомый звук — … шипение?</p>
    <p>Фырк вылетел из-за угла на полной скорости, и его мордочка выражала чистый ужас. А за ним, рассекая воздух когтистыми лапами, неслась призрачная кошка — крупная, полосатая, с горящими глазами и оскаленными зубами.</p>
    <p>— Я тебе говорила, крыса помойная! — шипела она, и её голос был полон ярости. — Не сметь появляться на моей территории без приглашения! Не сметь лечить моих пациентов! Не сметь…</p>
    <p>Я шагнул вперёд, загораживая Фырка своим телом.</p>
    <p>— Спокойно, Шипа.</p>
    <p>Кошка затормозила так резко, что едва не врезалась в меня. Её глаза — огромные, светящиеся слабым внутренним светом — уставились на меня с выражением крайнего неудовольствия.</p>
    <p>— А, это ты, — она села на задние лапы и начала демонстративно умываться. — Тот самый целитель, который любит совать нос в чужие дела. Чего надо?</p>
    <p>— Мы не лечить, — сказал я. — Мы за советом. Искали тебя.</p>
    <p>Фырк высунулся из-за моей спины.</p>
    <p>— Да-да! Я знал, как тебя выманить, кошка драная! Чтобы позвать тебя на разговор, пришлось немного побегать по твоей территории!</p>
    <p>Шипа зашипела на него, но уже без прежней ярости.</p>
    <p>— Совет, значит? — она прищурилась. — Ладно. Пошли.</p>
    <p>Мы нашли пустой процедурный кабинет в конце коридора и закрыли за собой дверь. Шипа запрыгнула на кушетку и улеглась, обвив хвостом передние лапы, — поза, которая должна была выражать снисходительное безразличие, но в которой я угадывал любопытство.</p>
    <p>— Ну? — она начала вылизывать лапу. — Я слушаю. Что за совет нужен великому целителю от простой кошки?</p>
    <p>— Шипа, — я подошёл к кушетке и сел рядом, — ты не знаешь, что с духом-хранителем Областной больницы?</p>
    <p>Кошка не прекратила умываться.</p>
    <p>— Не интересуюсь жизнью других. У меня своих забот хватает — эта стекляшка с её бесконечными пациентами, вечно суетящимися врачами и криворукими санитарами…</p>
    <p>— Его там нет, — перебил я. — Мы искали. Фырк облетел всю больницу — каждый этаж, каждый подвал, каждый закуток. Полная астральная тишина.</p>
    <p>Шипа замерла. Её лапа застыла на полпути к морде, а глаза — эти огромные, светящиеся глаза — расширились от удивления.</p>
    <p>— Нет? — переспросила она. — Совсем нет?</p>
    <p>— Совсем, — подтвердил Фырк. — Я чувствую духов, как ты чувствуешь мышей. И там — пусто. Как будто никого никогда не было.</p>
    <p>Шипа медленно опустила лапу и уставилась куда-то в пространство, явно обдумывая услышанное.</p>
    <p>— Странно, — сказала она наконец. — Очень странно. Я знала его — Ворона, так его звали. Старый ворон, сварливый, неприветливый, но надёжный. Он был хранителем той больницы… ох, да уже лет сто, наверное. Может, больше.</p>
    <p>Она помолчала.</p>
    <p>— Я давно его не видела на Советах. Думала, просто зазнался. Он всегда был нелюдимым, не любил собрания, предпочитал держаться особняком. Но если он пропал совсем…</p>
    <p>Её хвост нервно дёрнулся.</p>
    <p>— Это плохо. Это очень плохо. Духи-хранители просто так не исчезают. Они либо уходят добровольно — но тогда их место занимает кто-то другой, — либо их изгоняют, либо…</p>
    <p>— Убивают, — закончил я за неё.</p>
    <p>Шипа посмотрела на меня, и в её глазах я увидел что-то похожее на страх.</p>
    <p>— Да. Убивают. Хотя я не знаю никого, кто был бы способен убить такого старого и сильного духа, как Ворон. Это требует… — она поискала слово, — … очень специфических навыков. И очень специфических причин.</p>
    <p>Она спрыгнула с кушетки и прошлась по полу, словно обдумывая что-то.</p>
    <p>— Хорошо, — сказала она наконец. — Это действительно странно. И это касается не только вас — это касается всех нас, всех хранителей этого города. Я послежу за той больницей. Поспрашиваю у других. Если что-то узнаю — сообщу.</p>
    <p>Она бросила на Фырка взгляд, полный презрения.</p>
    <p>— Через эту мелкую крысу. Раз уж вы так привязаны друг к другу.</p>
    <p>— Держи в курсе, — сказал я.</p>
    <p>Шипа кивнула — коротко, по-деловому — и исчезла, растворившись в воздухе так же быстро, как появилась.</p>
    <p>Мы вышли из больницы и двинулись по улице — медленно, не торопясь. После двух суток в больничных стенах, среди запахов антисептика и звуков мониторов, обычный городской пейзаж казался почти райским.</p>
    <p>— Странно всё это, — бормотал Фырк, сидя у меня на плече. — Больница не может быть без духа. Он не мог просто так взять и испариться. Его либо изгнали, либо убили. А если убили — то кто? И зачем?</p>
    <p>Я молча кивнул. Те же вопросы крутились у меня в голове, но я понимал, что ответов у меня нет — и не будет, пока Шипа не проведёт своё расследование.</p>
    <p>— Разберёмся, — сказал я. — Но позже. Сейчас у меня есть дело поважнее.</p>
    <p>— Поважнее? — Фырк удивлённо посмотрел на меня. — Что может быть важнее исчезновения духа-хранителя?</p>
    <p>Я не ответил. Вместо этого я свернул на боковую улицу, потом на другую, и ещё на одну — двигаясь по адресу, который знал.</p>
    <p>Мы остановились перед старым, обшарпанным домом — одним из тех панельных муравейников, которые строили в семидесятых и которые с тех пор только ветшали, превращаясь в памятники ушедшей эпохе. Облупившаяся краска, ржавые балконы, разбитые окна на первом этаже — всё это выглядело угнетающе.</p>
    <p>Фырк недоумённо огляделся.</p>
    <p>— Эй, двуногий, — сказал он, — куда мы пришли?</p>
    <p>— К отцу Вероники, — ответил я.</p>
    <p>Фырк замер.</p>
    <p>— К кому⁈</p>
    <p>— К отцу Вероники, — повторил я. — После встречи с ним она изменилась. Стала сама не своя. Голос тусклый, глаза пустые… Ты же слышал её по телефону. Что-то произошло — и я должен понять, что именно.</p>
    <p>Бурундук смотрел на меня с выражением крайнего скептицизма.</p>
    <p>— Тебе виднее, конечно… Но тесть-алкоголик — так себе собеседник. Особенно для человека, который только что провёл двое суток без сна.</p>
    <p>— Он вроде как в завязке, — возразил я. — По крайней мере, так говорила Вероника. А я умею находить общий язык с трудными пациентами. Это часть профессии.</p>
    <p>Я вошёл в подъезд — тёмный, пахнущий сыростью и кошками, с исписанными стенами и разбитыми почтовыми ящиками. Поднялся на третий этаж по лестнице.</p>
    <p>Остановился перед потёртой дверью с номером тридцать семь.</p>
    <p>Сделал глубокий вдох.</p>
    <p>И нажал на кнопку звонка.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Звонок издал дребезжащий, надтреснутый звук. Я отпустил кнопку и прислушался.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Та особенная тишина, которая бывает только в старых панельных домах — густая, пыльная, пропитанная запахами чужих жизней и чужих судеб. Где-то этажом выше капала вода. Где-то внизу скрипнула дверь. Но из-за двери номер тридцать семь не доносилось ни звука.</p>
    <p>Я нажал на кнопку ещё раз. Подержал дольше — три, четыре, пять секунд. Звонок дребезжал, как больной зуб, и этот звук наверняка было слышно на всю квартиру.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Может, он спит? Или в ванной? Или просто не хочет открывать?</p>
    <p>Я постучал — сначала вежливо, костяшками пальцев, потом громче, потом ещё громче. Кулаком. Так, что дверь задрожала в косяке.</p>
    <p>— Есть кто дома?</p>
    <p>Мой голос отразился от стен подъезда и вернулся ко мне эхом. Никто не ответил.</p>
    <p>Я прислонился ухом к двери — холодной, обитой потрескавшимся дерматином, — и прислушался. Никаких звуков. Ни шагов, ни голосов, ни бормотания телевизора. Абсолютная, мёртвая тишина.</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно.</p>
    <p>Бурундук соскочил с моего плеча и уставился на дверь с выражением профессионального скептицизма.</p>
    <p>— Хочешь, чтобы я заглянул?</p>
    <p>— Если не трудно.</p>
    <p>— Трудно, — проворчал с усмешкой он. — Но для тебя, двуногий, я готов на любые жертвы. Жди.</p>
    <p>Он скользнул к двери, на мгновение замер — словно набираясь духа — и прошёл сквозь неё, как сквозь воду. Ни следа, ни звука. Просто исчез.</p>
    <p>Я стоял в пустом подъезде, вдыхая запах сырости и кошачьей мочи, и ждал. Секунда. Две. Три.</p>
    <p>На пятой секунде Фырк появился обратно — выскользнул из двери с выражением, которое мне очень не понравилось.</p>
    <p>— Ну? — спросил я.</p>
    <p>— Двуногий… — он помедлил, подбирая слова. — Там никого. И ничего.</p>
    <p>— Что значит — ничего?</p>
    <p>— То и значит. Квартира пустая. Мебель старая, из прошлого века ещё, покрытая таким слоем пыли, что я чуть не чихнул. Хлам какой-то в углах. И пылища — как в гробнице фараона, честное слово. По моим ощущениям, тут уже несколько месяцев никто не живёт.</p>
    <p>Я уставился на дверь, не в силах осмыслить услышанное.</p>
    <p>— Несколько месяцев?</p>
    <p>— Минимум. Может, больше. Там даже холодильник отключен — я проверил. Пахнет запустением, затхлостью и… — он поморщился, — … и чем-то кислым. Старая еда, наверное, которую забыли выбросить.</p>
    <p>Я продолжал смотреть на дверь, и в моей голове медленно, как шестерёнки в заржавевшем механизме, начали поворачиваться мысли.</p>
    <p>Вероника сказала, что отец был здесь. Что он выписался и жил нормальной трезвой жизнью. Она рассказывала мне это, но насколько это было правдой?</p>
    <p>Но если квартира пуста уже несколько месяцев…</p>
    <p>Значит, она солгала?</p>
    <p>Зачем?</p>
    <p>Я стоял на лестничной клетке, пытаясь уложить в голове то, что только что узнал, когда за соседней дверью — номер тридцать шеть — послышалось шарканье.</p>
    <p>Свидетель. Мне нужен свидетель.</p>
    <p>Я подошёл к двери и позвонил. Звонок здесь был другой — мелодичный, электронный, явно более новый. Через несколько секунд послышались шаги, потом — лязг замка.</p>
    <p>Дверь приоткрылась на длину цепочки, и в щели появилось лицо — морщинистое, как печёное яблоко, обрамлённое платком в мелкий цветочек. Глаза — водянистые, подслеповатые — уставились на меня с подозрением.</p>
    <p>— Чаво? — прокричала старушка, и я заметил в её ухе слуховой аппарат — громоздкий, допотопный, явно работающий через раз.</p>
    <p>— Здравствуйте! — я повысил голос. — Я ищу соседа из тридцать седьмой квартиры!</p>
    <p>— Колбасы? — старушка нахмурилась. — Нет у меня колбасы! И вообще, я ничего не покупаю! Идите отсюда!</p>
    <p>Она попыталась захлопнуть дверь, но я успел вставить ногу в щель.</p>
    <p>— Не колбасы! — я почти кричал. — СО-СЕ-ДА! Мужчину! Из квартиры тридцать семь!</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был полон сарказма, — ты уверен, что это хороший источник информации? По-моему, она глухая, как пень.</p>
    <p>Я мысленно велел ему заткнуться.</p>
    <p>Старушка смотрела на меня, наморщив лоб, потом — медленно, словно сквозь толщу воды — до неё дошёл смысл моих слов.</p>
    <p>— А-а-а, Петровича-то!</p>
    <p>— Да! Сергея Петровича Орлова! — я кивнул с преувеличенным энтузиазмом. — Где он?</p>
    <p>Старушка покачала головой.</p>
    <p>— Так нет тут никого давно, милок. Уж с месяц как квартира пустует.</p>
    <p>Месяц. Ну точно.</p>
    <p>Слово упало в мою голову, как камень в тихий пруд, и от него разошлись круги — круги вопросов, круги подозрений, круги того особого холода, который появляется, когда понимаешь, что человек, которому ты доверял, тебе лгал.</p>
    <p>— Съехал он, кажись, — продолжала старушка, не замечая моего состояния. — А куда — кто ж его знает. Может, к родне какой. Может, в дом престарелых. Он ведь пил сильно, Сережка-то Петрович-то. Горькую. До белой горячки, бывало, допивался. Мы тут все натерпелись от него — то орёт по ночам, то двери ломится, то ментов вызываем…</p>
    <p>Она вздохнула.</p>
    <p>— А потом — раз, и нет его. Тихо стало. Мы-то обрадовались сначала, думали — наконец избавились. А потом смотрим — квартира пустая стоит, пылью зарастает. Никто не приходит, никто не убирает. Участковый заглядывал пару раз, да толку-то…</p>
    <p>Я слушал её — и не слышал. Слова долетали до меня, как сквозь вату, и я ловил только отдельные фразы: «месяц», «съехал», «никто не приходит».</p>
    <p>Вероника сказала, что была здесь. Что видела отца. Что они разговаривали.</p>
    <p>Но отец здесь не живёт уже месяц.</p>
    <p>Значит, либо он жил его где-то в другом месте, либо…</p>
    <p>Либо она солгала мне. Убедительно, со слезами в голосе, с болью, которая казалась такой настоящей.</p>
    <p>Зачем?</p>
    <p>— … спасибо, — сказал я. — Спасибо за информацию.</p>
    <p>Старушка что-то ещё говорила — кажется, про соседей сверху, которые тоже «шумят, ироды», — но я уже не слушал. Кивнул ей, развернулся и пошёл вниз по лестнице.</p>
    <p>— Двуногий? — голос Фырка был любопытным. — И что ты об этом думаешь?</p>
    <p>Хороший вопрос. Что я об этом думал?</p>
    <p>Я вышел из подъезда, остановился на крыльце.</p>
    <p>Факт первый: Вероника сказала, что отец вернулся к трезвой жизни. Факт второй: отец здесь не живёт уже месяц. Вывод: либо он ей врал, либо соврала она.</p>
    <p>Раздражало ли меня это? Да. Но все люди что-то скрывают. Пациенты врут врачам каждый день — о том, сколько пьют, сколько курят, принимают ли лекарства. Это не конец света. Это просто… данность.</p>
    <p>Однако от самых близких людей этого не получать не хочется.</p>
    <p>Другое дело, что мне хотелось понять — зачем. Какой в этом смысл? Что она прячет?</p>
    <p>— Ладно, — сказал я вслух. — Поехали домой.</p>
    <p>— Наконец-то, — оживился Фырк. — Задолбал этот Владимир уже. Хочется к себе, в уютную нашу больничку.</p>
    <p>Я достал телефон и начал искать службы междугородних перевозок. Первая компания не брала трубку. Вторая сказала, что свободных машин нет до вечера. Третья — какое-то частное агентство с дурацким названием «Ласточка-экспресс» — ответила сонным женским голосом:</p>
    <p>— Владимир — Муром? Сейчас посмотрю… Есть водитель, но он освободится через двадцать минут. Устроит?</p>
    <p>— Устроит. Куда подъехать?</p>
    <p>— Адрес скиньте смской, он сам найдёт.</p>
    <p>Двадцать минут ожидания. Я огляделся в поисках какой-нибудь забегаловки и обнаружил через дорогу вывеску «Шаурма 24/7». Не бог весть что, но кофе там наверняка наливают.</p>
    <p>— Пошли, — сказал я Фырку. — Перекусим, пока ждём.</p>
    <p>— Ты удивительно спокоен для человека, которому только что наврала невеста, — заметил бурундук, устраиваясь на моём плече.</p>
    <p>— А что мне, рыдать на лестнице? — я пожал плечами. — Разберусь. Поговорю с ней. Выясню, в чём дело. Может, у неё есть нормальное объяснение.</p>
    <p>— А если нет?</p>
    <p>— Тогда будем думать.</p>
    <p>Фырк хмыкнул, но промолчал. Мудрый бурундук.</p>
    <p>Водитель — мужик лет пятидесяти с усами как у моржа и татуировкой якоря на предплечье — оказался из тех, кто любит поговорить. Первые полчаса он рассказывал мне про свою бывшую жену («стерва, каких свет не видывал»), потом про сына, который «связался с какими-то программистами и теперь зарабатывает больше отца», потом про политику, про цены на бензин, про рыбалку…</p>
    <p>Я кивал в нужных местах, мычал что-то одобрительное и смотрел в окно. За стеклом мелькали поля, перелески, маленькие деревушки — двести километров российской глубинки, которые тянулись и тянулись, как жевательная резинка.</p>
    <p>Где-то на середине пути водитель наконец выдохся и замолчал, включив радио. Заиграла какая-то попса, и я позволил себе расслабиться и подумать.</p>
    <p>Зачем она солгала? Этот вопрос крутился в голове, как заевшая пластинка, и я не мог найти ответа.</p>
    <p>Может, она не хотела меня беспокоить? Не хотела, чтобы я знал о проблемах с отцом? Хотела защитить меня от чего-то?</p>
    <p>Но от чего? От знания о том, что её отец — алкоголик, который съехал неизвестно куда? Я и так это знал. Она сама рассказывала мне о его запоях, о скандалах, о том, как тяжело ей было расти в такой семье.</p>
    <p>Тогда зачем придумывать историю?</p>
    <p>Или…</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк уселся на спинке переднего сиденья и уставился на меня своими бусинками-глазами. — Ты думаешь так громко, что у меня голова раскалывается. Поделись со мноц.</p>
    <p>Я вздохнул.</p>
    <p>— Она солгала мне, Фырк. Вероника солгала. И я не понимаю, зачем.</p>
    <p>Бурундук почесал за ухом.</p>
    <p>— Ну и дела… Зачем ей врать? Хотя, знаешь, женщины — они такие. С причудами. Может, у неё были свои причины?</p>
    <p>— Какие причины могут быть, чтобы врать о собственном отце?</p>
    <p>— Не знаю. Может, она его стыдится? Или боится? Или… — он помолчал. — Или защищает кого-то?</p>
    <p>Я уставился на него.</p>
    <p>— Защищает? Кого?</p>
    <p>— Откуда мне знать? Я бурундук, а не детектив. Но люди врут по разным причинам, двуногий. Иногда — чтобы скрыть что-то постыдное. Иногда — чтобы защитить себя или других. Иногда — потому что правда слишком страшная, чтобы её произносить вслух.</p>
    <p>Он был прав. Я знал это из своей врачебной практики — и в прошлой жизни, и в этой. Пациенты врали мне постоянно: о том, сколько пьют, сколько курят, какие лекарства принимают. Врали не потому, что хотели навредить себе, а потому что боялись осуждения, боялись последствий, боялись правды.</p>
    <p>Может, Вероника тоже чего-то боялась?</p>
    <p>— Что ты собираешься делать? — спросил Фырк.</p>
    <p>Я посмотрел в окно. Владимир остался позади, и теперь за стеклом мелькали поля, перелески, маленькие деревушки — привычный пейзаж дороги между двумя городами.</p>
    <p>— Поговорю с ней.</p>
    <p>— Как? — Фырк скептически прищурился. — Ворвёшься в квартиру и начнёшь орать: «Ты мне врала!»? Отличный план, двуногий. Просто отличный. Она точно после этого откроет тебе душу.</p>
    <p>— Нет, — я покачал головой. — Напролом нельзя. Ты прав.</p>
    <p>— О, чудо! Двуногий признал мою правоту! Запишите эту дату в анналы истории!</p>
    <p>— Не зазнайся только.</p>
    <p>— С удовольствием. Но сначала скажи — что ты собираешься делать?</p>
    <p>Я задумался.</p>
    <p>Вероника была напугана — я видел это по её глазам, слышал по её голосу. Она прятала что-то, и это что-то причиняло ей боль. Если я сейчас налечу на неё с обвинениями, она закроется ещё больше. Уйдёт в глухую оборону. И я никогда не узнаю правду.</p>
    <p>Нужен другой подход.</p>
    <p>— Я приготовлю ужин, — сказал я.</p>
    <p>Фырк уставился на меня так, словно я объявил, что собираюсь станцевать польку на крыше Кремля.</p>
    <p>— Ужин?</p>
    <p>— Ужин. Создам атмосферу. Покажу ей, что я рядом, что я готов слушать. А потом — спрошу прямо.</p>
    <p>— Ты уверен, что это сработает?</p>
    <p>— Нет, — честно ответил я. — Но это лучше, чем скандал. И потом… — я помолчал. — Я устал от тайн, Фырк. Устал от недоговорённостей, от подозрений, от этого постоянного ощущения, что все вокруг что-то скрывают. Если она не хочет мне доверять — пусть скажет это прямо. Но я не буду играть в шпионские игры с собственной девушкой.</p>
    <p>Фырк помолчал, обдумывая мои слова.</p>
    <p>— Знаешь, — сказал он наконец, — иногда ты говоришь удивительно разумные вещи. Для двуногого.</p>
    <p>— Спасибо за комплимент.</p>
    <p>— Пожалуйста. Но если она тебя бросит после этого разговора — не говори, что я тебя не предупреждал.</p>
    <p>Я не ответил. За окном мелькали деревья, и где-то впереди, за горизонтом, ждал Муром — мой дом, моя работа, моя жизнь.</p>
    <p>И Вероника.</p>
    <p>С которой мне предстоял очень тяжёлый разговор.</p>
    <p>Квартира встретила меня тишиной и запахом чистоты — того особенного запаха, который появляется в доме, когда в нём регулярно убираются, стирают, проветривают. Вероника. Это всё было её — порядок на полках, свежие полотенца в ванной, цветы на подоконнике.</p>
    <p>Но дома ее не было. Я посмотрел на часы. Ее дежурство должно было закончиться через пару часов. Что ж, значит, время у меня есть.</p>
    <p>Морковка — рыжая бестия — выбежала мне навстречу и начала тереться о ноги, мурлыча так громко, что было слышно, наверное, в соседней комнате.</p>
    <p>— Привет, рыжая, — я наклонился и почесал её за ухом. — Скучала?</p>
    <p>Кошка мяукнула — требовательно, возмущённо, как будто хотела сказать: «Ты где был так долго⁈ Я тут чуть не умерла от голода и одиночества!»</p>
    <p>— Врёшь, — сказал я ей. — Вероника тебя кормила. И гладила. И баловала, наверное.</p>
    <p>Морковка фыркнула и удалилась на кухню — проверять, не принёс ли я чего-нибудь вкусного.</p>
    <p>Я прошёлся по квартире, осматривая каждую комнату, и чувствовал, как напряжение последних дней постепенно отпускает. Владимир с его больницами, судами, продажными профессорами и аристократами остался позади. Здесь был мой дом. Моя территория. Место, где я мог наконец выдохнуть.</p>
    <p>В голове автоматически прокрутился список дел.</p>
    <p>Мишка Шаповалов — стабилен, на пути к выздоровлению, под присмотром Кашина. Алёна Шаповалова — Величко на подхвате. Мои пациенты — Ашот, Яна Смирнова — на реабилитации, активное участие уже не требуется. Минеева — протокол оставлен, местные лекари справятся, дистанционные консультации при необходимости.</p>
    <p>Впервые за долгое время у меня было право на паузу. Право остановиться, отдышаться, подумать о чём-то, кроме работы.</p>
    <p>И я собирался использовать эту паузу, чтобы разобраться со своей личной жизнью.</p>
    <p>Но сначала — магазин.</p>
    <p>Дорогой продуктовый магазин на углу Вишневой и Мира — тот самый, мимо которого я раньше проходил, даже не глядя на витрины, — встретил меня прохладой климатической системы и запахом свежей выпечки.</p>
    <p>Я взял корзину и двинулся вдоль полок, не глядя на ценники. Странное ощущение. В прошлой жизни — и в начале этой — я привык считать каждую копейку, взвешивать каждую покупку, выбирать между «нужно» и «хочу». А теперь…</p>
    <p>Теперь у меня были деньги. И я мог позволить себе… ну, практически всё.</p>
    <p>Свежий стейк — толстый, мраморный, идеально выдержанный. Я взял два.</p>
    <p>Спаржа — нежная, зелёная, с тонкими стеблями.</p>
    <p>Сливки — настоящие, жирные, не то порошковое безобразие, которым торговали в обычных магазинах.</p>
    <p>Сыр — пармезан, выдержанный, с кристалликами соли внутри.</p>
    <p>Вино — бутылка красного, итальянского, с названием, которое я не мог прочитать, но с ценой, которая говорила о качестве.</p>
    <p>Свежие ягоды — клубника, малина, голубика — для десерта.</p>
    <p>Розмарин, чеснок, оливковое масло, лимон…</p>
    <p>Я шёл вдоль полок и складывал в корзину всё, что нужно было для идеального ужина, и думал о том, как странно устроена жизнь. Ещё несколько месяцев назад я был никем — безродным адептом без денег, без связей, без будущего. А теперь стоял в дорогом магазине, покупал деликатесы и готовился приготовить романтический ужин для своей девушки.</p>
    <p>Девушке, которая мне солгала.</p>
    <p>Но об этом — потом. Сначала — ужин.</p>
    <p>Кухня моей квартиры была маленькой — типичная кухня типичной российской квартиры, где едва хватало места для плиты, холодильника и небольшого стола. Но я любил её. Здесь было уютно, тепло, и здесь я мог творить.</p>
    <p>Хотя с гонораром от императора можно подумать о расширении жил площади. И я обязательно этим займусь, как только разберусь в личной жизни. Было бы странно, что-то делать, когда в ней не пойми что…</p>
    <p>Готовка всегда была для меня чем-то вроде медитации. В прошлой жизни, после особенно тяжёлых дежурств, я приходил домой и часами стоял у плиты, нарезая овощи, помешивая соусы, наблюдая, как мясо меняет цвет на сковороде. Это успокаивало. Приводило мысли в порядок. Давало иллюзию контроля над хаосом. Я всегда любил готовить.</p>
    <p>Сейчас мне это было нужно как никогда.</p>
    <p>Я достал разделочную доску — старую, деревянную, с въевшимися следами от ножа, — и разложил продукты на столе. Привычный ритуал, почти медитативный.</p>
    <p>Стейк лёг на доску — холодный, влажный, тёмно-красный. Я промокнул его бумажным полотенцем, чувствуя под пальцами упругую текстуру мяса, и щедро посыпал солью с перцем. Пусть полежит, прогреется. Торопиться некуда.</p>
    <p>Пока мясо отдыхало, я занялся спаржей. Тонкие зелёные стебли хрустнули, когда я обрезал жёсткие концы, и этот звук странным образом успокаивал. Вода в кастрюле забурлила, приняла спаржу, и я засёк время — две минуты, не больше, иначе потеряет цвет и хруст. Рядом уже ждала миска с ледяной водой, готовая остановить процесс в нужный момент.</p>
    <p>Соус требовал терпения. Сливки, тёртый пармезан, раздавленный зубчик чеснока, капля лимонного сока. Я помешивал смесь деревянной ложкой, наблюдая, как она медленно густеет, обволакивая ложку, и думал о том, что готовка — это почти хирургия. Те же принципы. Чистота. Точность. Контроль. Знание того, когда нужно действовать быстро, а когда — просто ждать и не мешать процессу.</p>
    <p>Сковорода раскалилась до нужной температуры — я проверил, капнув воды: зашипела, мгновенно испарилась. Хорошо. Стейк лёг на чугун с тем особенным шипением, от которого у любого голодного человека начинает урчать в животе. Запах заполнил кухню — мясо, чеснок, розмарин, сливочное масло, — и я почувствовал, как напряжение последних дней понемногу отпускает.</p>
    <p>Золотистая корочка проступала по краям. Я перевернул стейк, слушая, как он снова зашипел, и добавил в сковороду веточку розмарина и раздавленный зубчик чеснока. Масло вспенилось, впитывая ароматы, и я начал поливать им мясо — ритмично, методично, как делал это сотни раз.</p>
    <p>Фырк сидел на холодильнике и наблюдал за моими действиями с выражением крайнего скептицизма.</p>
    <p>— Ты правда думаешь, что вкусная еда заставит её рассказать правду?</p>
    <p>— Нет, — я перевернул стейк, слушая, как он шипит. — Я думаю, что вкусная еда создаст правильную атмосферу. Покажет ей, что я здесь, что я забочусь о ней, что я не враг.</p>
    <p>— А потом ты огорошишь её вопросом об отце.</p>
    <p>— Потом я задам ей прямой вопрос. И она либо ответит, либо нет. Но по крайней мере я буду знать, на чём стою.</p>
    <p>Фырк вздохнул.</p>
    <p>— Двуногие и их сложные отношения. Радуюсь, что я бурундук.</p>
    <p>Я не стал отвечать. Стейк был почти готов — идеальная прожарка медиум рейр, нежный розовый центр, хрустящая корочка снаружи. Я переложил его на тарелку и накрыл фольгой, чтобы отдохнул.</p>
    <p>Осталось только дождаться Веронику.</p>
    <p>Звук открывающейся двери раздался в половине восьмого — я услышал его из кухни, где заканчивал сервировать стол.</p>
    <p>— Илья? — голос Вероники был удивлённым, неуверенным. — Ты дома?</p>
    <p>— На кухне!</p>
    <p>Шаги в коридоре. Шорох снимаемой куртки. И потом — она появилась в дверном проёме.</p>
    <p>Уставшая. Бледная. С тёмными кругами под глазами, которые не мог скрыть даже макияж. Но когда она увидела накрытый стол — свечи, вино, цветы в вазе, — её лицо преобразилось.</p>
    <p>— Илья… — она прижала руки к груди. — Ты… ты когда успел?</p>
    <p>— Сегодня вернулся, — я подошёл к ней и обнял — крепко, нежно, чувствуя, как она прижимается ко мне. — Решил сделать сюрприз.</p>
    <p>Она пахла больницей — антисептиком, лекарствами, той особой смесью запахов, которая въедается в кожу и волосы после долгой смены. Но под этим запахом был её запах — тёплый, знакомый, родной.</p>
    <p>— Я так скучала, — прошептала она мне в плечо. — Так скучала…</p>
    <p>— Я тоже.</p>
    <p>Мы стояли так несколько секунд — просто обнимались, просто дышали друг другом, — и я чувствовал, как что-то сжимается у меня в груди. Она была здесь. Она была моей. И что бы ни случилось, что бы она ни скрывала — я хотел быть рядом с ней.</p>
    <p>Но правда была важнее.</p>
    <p>— Проходи, — я отстранился первым. — Мой руки, всё готово.</p>
    <p>Она улыбнулась — той самой улыбкой, от которой у меня замирало сердце, — и ушла в ванную.</p>
    <p>Я вернулся к столу, разложил еду по тарелкам, налил вино. Руки не дрожали — я не позволял им дрожать. Но внутри было напряжение, похожее на то, что бывает перед сложной операцией.</p>
    <p>Вероника вернулась через пару минут — с вымытыми руками, с убранными за уши волосами, с лёгким румянцем на щеках.</p>
    <p>— Это выглядит потрясающе, — она села за стол, глядя на тарелку. — Ты сам готовил?</p>
    <p>— Сам.</p>
    <p>— Стейк? Спаржа? Это же… — она подняла на меня глаза, и в них мелькнуло что-то похожее на прежнюю искорку. — Ты прямо как в ресторане накрыл.</p>
    <p>Я сел напротив неё и разлил вино по бокалам.</p>
    <p>— Рассказывай, — она отрезала кусочек мяса и отправила в рот. Прикрыла глаза. — М-м-м, божественно… Так что там с Владимиром? Ты же за Шаповаловым ездил?</p>
    <p>— Ездил, — я кивнул. — Его оправдали. И сегодня утром освободили прямо в зале суда.</p>
    <p>— Правда? — она отложила вилку. — Как тебе это удалось?</p>
    <p>— Долгая история. Если коротко — пациентку отравили. Хронически, на протяжении трёх лет. Соли кадмия в раме картины, которую она целовала каждый день.</p>
    <p>— Целовала картину? — Вероника нахмурилась. — Зачем?</p>
    <p>— Подарок от дочери. Она скучала по ней и завела себе ритуал такой — каждое утро подходила и прикладывалась губами к раме. А рама была покрыта традиционным китайским лаком с солями тяжёлых металлов.</p>
    <p>— Господи… — она покачала головой. — И никто не догадался?</p>
    <p>— Местный магистр поставил неверный диагноз и свалил всё на Шаповалова. Подделал экспертизы, подкупил свидетелей. Классика жанра.</p>
    <p>— И что теперь с этим магистром?</p>
    <p>— Под следствием. Граф Минеев лично проследит, чтобы его судили по всей строгости.</p>
    <p>Вероника потянулась к бокалу, сделала глоток.</p>
    <p>— Граф Минеев — это муж пациентки?</p>
    <p>— Он самый. Тот ещё персонаж. Сначала хотел посадить меня вместе с Шаповаловым, потом — отблагодарить деньгами.</p>
    <p>— И ты, конечно, отказался.</p>
    <p>— Конечно.</p>
    <p>Она улыбнулась — впервые за вечер по-настоящему.</p>
    <p>— Ты неисправим, Разумовский.</p>
    <p>Мы ели, и атмосфера постепенно теплела. Свечи бросали мягкие тени на стены, вино слегка кружило голову, и я видел, как напряжение покидает её плечи, как разглаживается складка между бровей.</p>
    <p>— А у тебя как? — спросил я. — Что на смене было?</p>
    <p>— О, у нас сегодня цирк приехал, — она закатила глаза. — Вызов на Заречную. Частный сектор. «Мужчина без сознания, предположительно инсульт». Приезжаем — бабуля стоит на крыльце, причитает. Заходим в дом, а там дед лежит на полу, не шевелится. Я уже думаю — всё, инсульт, надо срочно в сосудистый центр. Начинаю осмотр, проверяю зрачки…</p>
    <p>Она сделала паузу, отпила вина.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И дед открывает один глаз и говорит: «Долго вы, однако. Я уж думал, помру, пока дождусь».</p>
    <p>Я фыркнул.</p>
    <p>— Симулянт?</p>
    <p>— Ещё какой! Выяснилось, что они с бабкой поругались из-за того, кому идти в огород копать. Он решил, что если «помрёт», то копать точно не придётся. Лёг на пол и ждал, пока она испугается и сама всё сделает.</p>
    <p>— И что, сработало?</p>
    <p>— Ещё как. Бабка так перепугалась, что пока мы ехали — и картошку выкопала, и борщ сварила, и даже самогонки ему нацедила «для сердца». Дед потом извинялся, говорил, что не думал, что она скорую вызовет.</p>
    <p>Я рассмеялся. Вероника тоже улыбалась, и на мгновение всё было как раньше — легко, тепло, правильно.</p>
    <p>— А вчера, — продолжала она, — привезли мужика с «болями в сердце». Сидит в приёмном, держится за грудь, лицо страдальческое. Я его на ЭКГ — чисто. Давление — норма. Спрашиваю: «Где именно болит?» Он показывает. Я щупаю — межрёберная невралгия, классика. Говорю ему: «Это не сердце, это мышца. Попейте ибупрофен, через пару дней пройдёт». А он мне: «Как это не сердце? У меня жена ушла, а вы говорите — не сердце!»</p>
    <p>Она допила вино, и я подлил ещё.</p>
    <p>— Люди иногда не понимают разницу между болью физической и душевной, — сказала она задумчиво. — Приходят к нам с одним, а на самом деле болит совсем другое.</p>
    <p>Повисла пауза. Я смотрел на неё — на её лицо, освещённое свечами, на тени под глазами, на пальцы, которые нервно крутили ножку бокала.</p>
    <p>Сейчас.</p>
    <p>— Кстати о семейных делах, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Нам надо поговорить.</p>
    <p>Она подняла на меня взгляд.</p>
    <p>— О чём?</p>
    <p>— О твоём отце.</p>
    <p>Улыбка медленно сползла с её лица. Пальцы замерли на бокале. И в её глазах появилось то, чего я боялся увидеть больше всего.</p>
    <p>Страх.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Страх в её глазах был таким острым, таким явным, что я уже и не рад был что поднял этот разговор. Но девать было некуда. Отступать нельзя.</p>
    <p>За годы практики — и в прошлой жизни, и в этой — я научился читать лица. Микровыражения, которые проскакивают за долю секунды, прежде чем человек успевает натянуть маску. Расширение зрачков. Непроизвольное напряжение мышц вокруг глаз. Всё это — язык тела, древний, как само человечество, язык, который не умеет лгать, даже когда губы произносят совсем другое.</p>
    <p>И сейчас тело Вероники кричало одно: опасность. Угроза. Беги.</p>
    <p>Но от чего? От меня? От вопроса? Или от чего-то, что прячется в её собственной голове?</p>
    <p>— Мой отец? — она положила вилку на тарелку. Не аккуратно, как делала обычно — ровненько, параллельно ножу, потому что так положено, — а резко, небрежно, и металлический стук прозвучал в тишине хлестко. — С чего вдруг тебя заинтересовал мой отец?</p>
    <p>Голос изменился. Секунду назад она смеялась, и её голос был тёплым, живым, настоящим — тем самым голосом, в который я влюбился когда-то, голосом, который снился мне в ночных дежурствах. А теперь — холод. Металл. Стена, выросшая посреди нашей маленькой кухни.</p>
    <p>— Потому что я волнуюсь за тебя, — сказал я, стараясь, чтобы мой голос звучал ровно. Спокойно. Как с пациентом, который вот-вот сорвётся в истерику и которого нужно удержать на краю. — Пока меня не было, он приезжал к тебе, правильно? А когда я вернулся, ты была… другой. Что произошло?</p>
    <p>— Ах, вот оно что, — она откинулась на спинку стула и скрестила руки на груди. Защитная поза. Классика. — Значит, ты решил поиграть в психотерапевта? Проанализировать мои отношения с отцом, покопаться в моих детских травмах? Может, ещё на кушетку положишь и попросишь рассказать о сновидениях?</p>
    <p>— Вероника, я не…</p>
    <p>— Нет, подожди, дай я угадаю, — она перебила меня, и в её голосе появились нотки, которых я никогда раньше не слышал. Едкие. Злые. — Ты же у нас великий диагност, правда? Видишь людей насквозь, ставишь диагнозы с первого взгляда. Вот и решил, что со мной что-то не так, что меня нужно вылечить, починить, как сломанную игрушку…</p>
    <p>Так. Стоп. Что происходит?</p>
    <p>Я смотрел на неё и пытался понять, откуда взялась эта агрессия. Да, я был занят последние недели. Да, я часто пропадал — Москва, Владимир, суды, операции, интриги. Но Вероника знала, на что шла, когда связалась со мной. Она сама работала на скорой, она понимала, что значит быть с человеком, который в любой момент может сорваться на вызов.</p>
    <p>И она никогда — никогда — не разговаривала со мной таким тоном.</p>
    <p>— Я просто хочу понять, что случилось, — сказал я осторожно. — Отец был у тебя, потом я вернулся и ты сама не своя. Я звоню тебе — ты отвечаешь односложно, как будто я чужой человек. Я приезжаю — ты смотришь на меня так, словно не узнаёшь. Что произошло между вами? О чём вы говорили?</p>
    <p>— А тебе какое дело⁈</p>
    <p>Она вскочила из-за стола так резко, что стул отлетел назад и врезался в стену. Бокал с вином качнулся, красная жидкость плеснула через край, растеклась по скатерти тёмным пятном — но она даже не заметила.</p>
    <p>— Тебе какое дело до моего отца, до моей семьи, до моей жизни до тебя⁈ Ты что, думаешь, что раз мы вместе, то имеешь право лезть во все мои углы, перетряхивать всё моё грязное бельё⁈</p>
    <p>Её голос был громким. Слишком громким для нашей маленькой кухни, слишком громким для тихого вечера, слишком громким для женщины, которая всегда говорила мягко, даже когда сердилась.</p>
    <p>И она начала ходить по комнате — из угла в угол, из угла в угол, как загнанный зверь, который ищет выход из клетки и не находит.</p>
    <p>— Знаешь, что меня бесит больше всего? — она остановилась у окна, повернулась ко мне, и в её глазах плясал огонь. Яркий. Злой. Чужой, абсолютно чужой этому лицу, этим глазам, этой женщине, которую я любил. — Что тебе вечно нет до меня дела, пока всё хорошо. Пока я улыбаюсь, готовлю ужины, жду тебя по ночам — всё прекрасно, всё замечательно, Вероника справляется. А как только я позволяю себе быть несчастной, как только у меня что-то не так — сразу допрос! Сразу «что случилось, расскажи, я хочу помочь»! Где ты был раньше со своей помощью, а⁈</p>
    <p>— Я был здесь, — сказал я тихо. — Я всегда был здесь, когда ты…</p>
    <p>— Здесь⁈ — она рассмеялась, и этот смех был горьким. — Ты серьёзно⁈ Ты называешь это «быть здесь»⁈ Ночевать между дежурствами — это «быть здесь»⁈ Забегать на час, чтобы поесть и переодеться — это «быть здесь»⁈</p>
    <p>Так. Спокойно. Факты, только факты. Эмоции потом.</p>
    <p>Я наблюдал за ней, и в моей голове автоматически запускался диагностический процесс. Расширенные зрачки — адреналиновый выброс, реакция «бей или беги». Учащённое дыхание — гипервентиляция, может привести к головокружению и онемению конечностей. Покрасневшие щёки — приток крови к лицу, признак сильного эмоционального возбуждения. Дрожащие руки — тремор, который она пытается скрыть, сжимая кулаки.</p>
    <p>Классическая картина острого стресса. Или…</p>
    <p>Или чего-то другого.</p>
    <p>Потому что это была не просто ссора. Не просто накопившаяся обида, которая наконец вырвалась наружу. Я видел достаточно семейных скандалов — и как врач, и как человек — чтобы отличить одно от другого.</p>
    <p>Это было… программой. Как будто кто-то нажал кнопку — и запустился заранее записанный сценарий. Обвинения шли одно за другим, словно по списку, словно она репетировала эту речь заранее. Слишком гладко. И искусственно.</p>
    <p>— Ты вообще помнишь, когда мы последний раз куда-то выходили вместе? — продолжала она, и её голос звенел от напряжения. — В кино, в ресторан, просто погулять? Я уже забыла, как это — быть твоей девушкой, а не твоей домработницей, которая ждёт хозяина и кормит его кота!</p>
    <p>— Морковка — кошка, — машинально поправил её я.</p>
    <p>— Да какая разница⁈ — она взмахнула руками так, словно хотела разбить что-то невидимое. — В том-то и дело, что тебе всё равно! Тебе всё равно на меня, на нас, на всё, что не связано с твоей драгоценной работой! Я для тебя — просто… просто удобная функция! Еда на столе, чистые рубашки, тёплая постель! А как только я пытаюсь поговорить о чём-то важном, о нашем будущем, о том, куда мы движемся — у тебя сразу пациент, сразу срочный вызов, сразу «потом поговорим, дорогая»!</p>
    <p>Это не она. Это не моя Вероника.</p>
    <p>Мысль пришла откуда-то из глубины, холодная и чёткая, как диагноз, который ставишь по одному взгляду на пациента.</p>
    <p>Она никогда так себя не вела. Даже когда обижалась — а она обижалась, и я это заслуживал, я первый признаю — она не нападала вот так, с порога, без предупреждения. Она была из тех людей, которые сначала молчат, потом плачут в подушку, потом говорят — тихо, осторожно подбирая слова, боясь ранить даже того, кто ранил их.</p>
    <p>А сейчас…</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно.</p>
    <p>Бурундук, который всё это время тихо сидел на полке, наблюдая за сценой с выражением крайней заинтересованности, встрепенулся.</p>
    <p>— Слушаю, двуногий. Кстати, я бы на твоём месте пригнулся — по-моему, она сейчас чем-нибудь кинет.</p>
    <p>— Не до шуток. Мне нужно, чтобы ты просканировал её мозг. Прямо сейчас. Ищи всё — аномалии, воспаление, опухоли, повреждения сосудов, кровоизлияния. Всё, что найдёшь.</p>
    <p>— Мозг? — Фырк удивлённо моргнул. — Ты думаешь, это что-то… медицинское?</p>
    <p>— Я думаю, что это что-то. И хочу знать, что именно.</p>
    <p>— Понял, работаю.</p>
    <p>Он соскочил с полки и метнулся к Веронике, которая продолжала ходить по кухне, выплёскивая на меня всё новые обвинения. Для неё он был невидим — просто поток воздуха, который она не заметила, слишком поглощённая своей яростью.</p>
    <p>А мне нужно было выиграть время.</p>
    <p>Первое правило работы с агрессивными пациентами, которому меня научили ещё в ординатуре: не спорь. Не оправдывайся. Не пытайся доказать свою правоту. Это только подливает масла в огонь, только убеждает человека, что его не слышат, не понимают, не уважают.</p>
    <p>Второе правило: соглашайся. Признавай чувства. Показывай, что ты на его стороне, даже если он несёт полную чушь.</p>
    <p>Третье правило: перехватывай инициативу. Меняй тему. Предлагай решение. Давай человеку то, чего он на самом деле хочет — а он обычно хочет не победить в споре, а почувствовать себя услышанным.</p>
    <p>Я встал из-за стола. Медленно, осторожно — как подходят к раненому животному, которое может укусить от страха. Сделал шаг к ней. Другой.</p>
    <p>Она отступила, вскинула руку, как будто защищаясь.</p>
    <p>— Не подходи ко мне! Я ещё не договорила!</p>
    <p>— Ты права, — сказал я тихо.</p>
    <p>Она осеклась на полуслове. Моргнула. Уставилась на меня так, словно я вдруг заговорил на суахили.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Ты права. Во всём права. Каждое слово, которое ты сейчас сказала — правда. Я был эгоистом. Я был занят своей работой и забывал о тебе. Я принимал тебя как должное, как что-то, что всегда будет здесь, что никуда не денется. И это было нечестно. По отношению к тебе — нечестно.</p>
    <p>Она стояла неподвижно, и я видел, как меняется выражение её лица. Злость никуда не делась, но к ней примешалось что-то другое. Растерянность. Недоумение. Она ждала сопротивления, ждала оправданий, ждала спора — а получила капитуляцию.</p>
    <p>Это выбило её из колеи.</p>
    <p>— Ты… — она запнулась, подбирая слова. — Ты серьёзно? Или это какой-то трюк?</p>
    <p>— Никаких трюков, — я сделал ещё один шаг. — Я правда виноват. Я правда был плохим… — партнёром? женихом? мужчиной? — … был плохим. И я хочу это исправить.</p>
    <p>— Исправить, — она произнесла это слово так, будто пробовала его на вкус. — И как ты собираешься это исправить? Опять пообещаешь, что будешь приходить раньше, проводить со мной больше времени, а через неделю всё вернётся на круги своя?</p>
    <p>— Нет. Не пообещаю.</p>
    <p>Я мягко взял её за плечи. Она напряглась, но не отстранилась.</p>
    <p>— Я сделаю кое-что другое. Кое-что, что покажет тебе, что я серьёзен. Что ты для меня — не «удобная функция», как ты сказала. Что ты — самое важное, что у меня есть в этом мире.</p>
    <p>— И что же это? — в её голосе всё ещё звучал скепсис, но уже не такой острый, не такой ядовитый. Как будто буря начала стихать.</p>
    <p>— Давай купим дом.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Где-то на улице проехала машина. Где-то в соседней квартире заплакал ребёнок. Где-то капала вода из неплотно закрытого крана. Но здесь, на нашей маленькой кухне, повисла такая тишина, что я слышал, как бьётся её сердце.</p>
    <p>— Дом? — переспросила она шёпотом. — Какой дом?</p>
    <p>— Большой. За городом, где воздух чистый и соседи не орут по ночам. С садом, чтобы ты могла выращивать свои любимые помидоры. С баней, потому что какой русский дом без бани. С участком, чтобы Морковка могла бегать по траве и ловить мышей. Наш дом, понимаешь? Не моя квартира, куда ты приходишь в гости. Наш общий дом, где мы будем жить вместе. Как семья.</p>
    <p>Она смотрела на меня — долго, молча, не моргая. И я видел, как меняется её лицо. Как злость уходит, растворяется, как утренний туман под лучами солнца. Как на её место приходит что-то другое — неверие, надежда, страх, что это окажется шуткой или сном.</p>
    <p>— Но это же… — она покачала головой, — это же невозможно. Дом — это безумные деньги. У нас нет таких денег. У тебя зарплата лекаря, у меня — фельдшера скорой помощи, мы же не… мы не можем себе такое позволить…</p>
    <p>— Можем, — я улыбнулся. — Я привёз из Москвы очень хороший гонорар. Аристократы, знаешь ли, щедро платят тем, кто спасает жизни их близким. Нам хватит. И на дом, и на ремонт, и на мебель. И даже останется.</p>
    <p>И тут она заплакала.</p>
    <p>Не так, как плачут от злости или обиды — с криками, с обвинениями, с размазыванием туши по щекам. А тихо, беззвучно, и слёзы катились по её лицу, как дождь по оконному стеклу.</p>
    <p>— Илья… — она бросилась мне на шею, обняла так крепко, что я едва мог дышать, и её слёзы мочили мою рубашку, и она всхлипывала мне куда-то в плечо: — Илья, я такая дура… прости меня… я не знаю, что на меня нашло… я говорила такие ужасные вещи…</p>
    <p>— Тшш, — я гладил её по волосам, чувствуя, как бьётся её сердце — часто, испуганно, как у птицы, которую поймали и держат в руках. — Всё хорошо. Всё уже хорошо.</p>
    <p>Но я знал, что это не так.</p>
    <p>Потому что где-то на периферии моего сознания маячил Фырк — и выражение его мордочки мне очень не нравилось.</p>
    <p>Мы помирились.</p>
    <p>Помирились так, как мирятся люди, которые любят друг друга и слишком долго были порознь — бурно, страстно, отчаянно. Подробности опущу: некоторые вещи должны оставаться между двумя людьми.</p>
    <p>Вероника заснула у меня на плече, измотанная эмоциональными качелями этого вечера. Её дыхание было ровным, спокойным, как у ребёнка после долгого плача. Ресницы ещё влажные от слёз. Губы чуть приоткрыты. Во сне она выглядела такой… уязвимой. Такой настоящей.</p>
    <p>Моя Вероника. Не та фурия, которая кричала на меня час назад.</p>
    <p>Я лежал в темноте, смотрел в потолок и ждал. За окном медленно ползла луна, отбрасывая на стены серебристые тени. Где-то далеко лаяла собака. Где-то ближе гудел холодильник — монотонно, успокаивающе.</p>
    <p>Ждал, пока она заснёт достаточно крепко. Пока смогу выскользнуть из постели, не разбудив.</p>
    <p>Вот он. Дыхание стало ровным и редким. Пора.</p>
    <p>Осторожно, сантиметр за сантиметром, я переложил её голову на подушку. Она пробормотала что-то невнятное — кажется, моё имя — и повернулась на бок, подтянув колени к груди. Не проснулась.</p>
    <p>Я накрыл её одеялом, несколько секунд смотрел на её лицо — спокойное, умиротворённое, такое любимое — и тихо, стараясь не скрипеть половицами, вышел.</p>
    <p>На кухне горел свет.</p>
    <p>Фырк сидел на столе, и вид у него был такой, словно он только что вернулся с войны. Хвост нервно подёргивался. Уши прижаты к голове. Глаза-бусинки смотрели на меня без обычного ехидства — серьёзно, почти испуганно.</p>
    <p>Это было плохо. Очень плохо.</p>
    <p>— Ну наконец-то, — он попытался изобразить обычный сарказм, но голос его выдал. — Я уж думал, вы там до утра вошкаться будете. Всю ночь тут сижу, переживаю, а вам хоть бы что.</p>
    <p>— Рассказывай, — я налил себе воды и сел напротив. — Что ты нашёл?</p>
    <p>Фырк помолчал. Почесал за ухом — и этот жест я уже научился распознавать как признак того, что новости будут паршивыми.</p>
    <p>— Слушай, двуногий, может, сначала выпьешь чего покрепче? У тебя там вроде коньяк был, в шкафчике над плитой…</p>
    <p>— Фырк. Говори.</p>
    <p>Он вздохнул.</p>
    <p>— Ладно. В целом — всё чисто. Сосуды в норме, никаких аневризм, никаких стенозов, кровоток отличный. Нейронные связи целые, проводимость хорошая, никаких дегенеративных изменений. Опухолей нет — ни доброкачественных, ни злокачественных, я проверил каждый миллиметр. Воспалений нет, инфекций нет. С точки зрения обычной медицины — мозг здоровый, хоть на выставку отправляй.</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>Он спрыгнул со стола на стул, потом на пол, и начал нервно ходить кругами.</p>
    <p>— Один участок, — сказал он наконец, остановившись. — В префронтальной коре, ближе к лобным долям. Знаешь, что это за область?</p>
    <p>— Знаю. Исполнительные функции. Планирование, принятие решений, контроль импульсов, социальное поведение. Если что-то влияет на эту зону — человек меняется. Становится другим.</p>
    <p>— Вот именно, — Фырк запрыгнул обратно на стол и посмотрел мне прямо в глаза. — Этот участок светится, двуногий. И не так, как светится мозг при обычной активности — ты же знаешь, нейроны постоянно мерцают, передают импульсы, это нормально. Это — другое.</p>
    <p>— Какое другое?</p>
    <p>— Фиолетовое. Пурпурное, если точнее. Тёмное, густое, как… — он поискал сравнение, — как синяк. Или как тлеющий уголь. Оно не пульсирует, как нормальная активность, оно просто… висит там. Чужеродное. Неправильное. Как будто кто-то воткнул ей в мозг занозу, и эта заноза медленно гниёт.</p>
    <p>Пурпурное свечение. В префронтальной коре.</p>
    <p>Я обдумал его слова, и чем больше думал, тем холоднее становилось в груди.</p>
    <p>— Значит, это не опухоль? Не аневризма? Не какой-то физический недуг?</p>
    <p>— Вот именно, что нет! — Фырк снова спрыгнул на пол и заходил кругами. — Я же тебе говорю — с точки зрения обычной медицины она здорова как лошадь. Если бы это была опухоль, я бы видел массу, давление на окружающие ткани, смещение структур. Если бы аневризма — видел бы расширение сосуда, истончение стенки. Кровоизлияние оставляет след, воспаление даёт жар, инфекция имеет характерную картину. Но это…</p>
    <p>Он остановился и посмотрел на меня снизу вверх.</p>
    <p>— Это свечение — оно магическое, двуногий. Я такого раньше не видел — по крайней мере, не в живом человеке. Но я готов поставить свой хвост против дырявого медяка: это не болезнь тела. Это воздействие. Внешнее воздействие. Кто-то что-то с ней сделал.</p>
    <p>Воздействие. Магическое воздействие.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула и уставился в потолок. В голове медленно, но неумолимо складывался пазл — кусочек к кусочку, факт к факту.</p>
    <p>Ложь про отца. Она сказала, что он был у нее. Приехал в гости из Владимира. Но квартира пустует. Соседка-старушка подтвердила: съехал, никто не знает куда. Значит, он куда-то переехал и это скрывает. Но что? И зачем? Это квартира же была его.</p>
    <p>Может её заставили поверить, что она его видела?</p>
    <p>Неестественное поведение. Эти вспышки злости, эта агрессия, эти обвинения, которые сыпались как горох. Всё это было так непохоже на неё — на мою Веронику, которая скорее проглотит обиду, чем выскажет её вслух. Которая прощает, когда нужно требовать. Которая любит, когда разумнее было бы уйти.</p>
    <p>И теперь — магическое свечение в мозгу. Пурпурное. Чужеродное. Именно в той области, которая отвечает за контроль поведения и эмоций.</p>
    <p>Вывод напрашивался сам собой.</p>
    <p>— Её околдовали, — сказал я вслух, и собственный голос показался мне чужим.</p>
    <p>— Похоже на то, — Фырк кивнул. — Вопрос — кто и зачем. И как давно.</p>
    <p>— Отец.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Её отец, — я встал и подошёл к окну. За стеклом спал ночной Муром — тёмные силуэты домов, редкие огни фонарей, звёзды в чёрном небе. — Сергей Петрович Орлов. Он — главный подозреваемый.</p>
    <p>— Тот алкоголик, который съехал неизвестно куда? — Фырк скептически прищурился. — Ты думаешь, он маг? Пьяница из панельной пятиэтажки?</p>
    <p>— Я ничего не думаю, — я не отрывал взгляда от ночного города. — Я знаю только то, что знаю. Вероника сказала, что была у него. Квартира пустует. После этой «встречи» она изменилась. В её мозгу — магическое свечение.</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>— Связь очевидна. Остальное — нужно выяснять.</p>
    <p>— И как ты собираешься это делать? — Фырк запрыгнул на подоконник рядом со мной. — Найдёшь этого Орлова и спросишь: «Извините, это вы мою любовницу заколдовали?»</p>
    <p>— Для начала — узнаю больше о таких воздействиях. Что это за магия. Как она работает. Как её снять.</p>
    <p>— У тебя есть идеи, где искать?</p>
    <p>Я задумался. Варинатов не много. Серебряный. Он менталист и как раз специалист по такому воздействию. А еще Мышкин? Инквизитор может знать что-то полезное, но светить перед ним эту историю мне не хотелось — пока, во всяком случае.</p>
    <p>Оба вариант оставлю про запас.</p>
    <p>— Разберусь, — сказал я наконец. — Завтра. А сейчас — спать.</p>
    <p>— Ты уверен, что сможешь уснуть? После всего этого?</p>
    <p>Хороший вопрос. Я чувствовал себя так, словно меня пропустили через мясорубку — усталость навалилась разом, тяжёлая, свинцовая. Но в голове всё ещё крутились мысли, вопросы, подозрения.</p>
    <p>— Попробую.</p>
    <p>— Удачи, — Фырк зевнул. — А я пока покараулю. Мало ли что.</p>
    <p>Я кивнул и пошёл обратно в спальню.</p>
    <p>Вероника спала, свернувшись калачиком, и лунный свет серебрил её волосы. Я лёг рядом, обнял её — осторожно, чтобы не разбудить — и долго лежал, глядя в потолок.</p>
    <p>Где-то там, в темноте, скрывался человек, который причинил боль женщине, которую я любил. И я собирался его найти.</p>
    <p>Уснул я только под утро. Утро встретило меня пустой постелью и запиской на подушке.</p>
    <p>Почерк Вероники — аккуратный, с характерными завитушками на «д» и «у», которые она ставила со времен уроков по чистописанию:</p>
    <p>«Срочно вызвали на смену — нужны все руки. Извини, что не разбудила, ты так сладко спал, что жалко было. Завтрак в холодильнике, только разогрей. Люблю тебя, мой герой! В.»</p>
    <p>Я перечитал записку дважды, пытаясь понять — это она писала? Настоящая Вероника? Та, которая смеялась вчера за ужином, рассказывая про деда-симулянта? Или та, которая кричала на меня час спустя?</p>
    <p>Стоп. Хватит. Паранойя — плохой советчик. Если я начну сомневаться в каждом её слове, в каждом жесте, в каждой записке — я сойду с ума раньше, чем найду того, кто это с ней сделал.</p>
    <p>Нужен план. Нужна информация. Нужно действие.</p>
    <p>Но сначала — больница. Я отсутствовал довольно долго.</p>
    <p>Хирургическое отделение Муромской больницы встретило меня привычным запахом — сложным коктейлем из антисептика, хлорки, несвежего кофе и чего-то неуловимо больничного, что невозможно описать словами, но что узнаёшь мгновенно.</p>
    <p>Запах дома. Запах работы. Запах того места, где я знал, что делаю, где всё было понятно и предсказуемо, где не нужно было разгадывать загадки магических воздействий на мозг любимого человека.</p>
    <p>Я шёл по коридору, кивая медсёстрам и санитаркам, и чувствовал, как напряжение последних дней понемногу отпускает. Не исчезает совсем — нет, оно притаилось где-то в глубине, готовое выскочить, — но отступает. Даёт передышку.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — Зинаида Павловна, толстая медсестра с добрым лицом и железной хваткой, помахала мне от поста. — Вернулись наконец! А мы уж думали, вас там столица проглотила и не выплюнула!</p>
    <p>— Не дождётесь, Зинаида Павловна. Как тут без меня? Больница ещё стоит?</p>
    <p>— Стоит, куда денется. Ваши мальчики молодцы, всё держат под контролем. Величко прямо расцвёл, командует тут всеми, как генерал. Я ему говорю: Сёма, ты бы поменьше булок-то ел, а он мне: некогда нормально есть, Зинаида Павловна, у меня пациенты! Представляете?</p>
    <p>Мои мальчики. Величко, Муравьёв, Фролов. Хомяки, как я и Шаповалов их когда-то называл — не со зла, а с нежностью. Они выросли за эти месяцы, возмужали. Стали командой.</p>
    <p>Из ординаторской доносились голоса — знакомые, родные, перебивающие друг друга в горячем споре. Я толкнул дверь и остановился на пороге.</p>
    <p>У доски стоял Величко — Пончик, который за время моего отсутствия заметно похудел и осунулся. Стресс и ответственность сделали своё дело. В руке он держал ручку, которой тыкал в расписание операций, а голос его звенел от раздражения:</p>
    <p>— … в сотый раз тебе объясняю, Славик: мы не можем взять Козлова раньше Ложкиной только потому, что у него «динамика получше»! У Ложкиной очередь, она уже неделю ждёт, а ты хочешь её ещё на два дня отодвинуть!</p>
    <p>— Да я не хочу её отодвигать! — Славик размахивал какими-то бумагами. — Я просто говорю, что если мы возьмём Козлова первым, то освободим операционную к обеду, и тогда Ложкину можно будет взять в тот же день! А если наоборот — Ложкина займёт всё утро, и Козлов уедет на завтра!</p>
    <p>— А завтра у нас Петров и Сидорчук, забыл⁈ И ещё этот, как его, из терапии, которого нам спихнули…</p>
    <p>— Илья!!!</p>
    <p>Славик заметил меня первым. Вскочил со стула так резко, что тот отлетел назад и с грохотом врезался в шкаф с документами. Какие-то папки посыпались на пол, но никто не обратил внимания.</p>
    <p>— Мужики! Смотрите кто пришёл! Живой! Здоровый! И даже не в наручниках!</p>
    <p>Через секунду меня обступили все трое. Величко обнял так крепко, что хрустнули рёбра и я на мгновение пожалел, что вообще сюда пришёл. Фролов хлопал по спине с энтузиазмом, достойным лучшего применения. Славик пытался одновременно пожать мне руку и сунуть чашку с кофе.</p>
    <p>— Осторожнее, черти! — я высвободился из объятий Величко и отступил на шаг. — Я вам ещё пригожусь, не ломайте раньше времени!</p>
    <p>— Да мы тебя уже похоронили и оплакали! — Величко сиял, как начищенный самовар. — Звоним — не отвечаешь. Пишем — игнорируешь. Кобрук спрашиваем — она отмалчивается, говорит какие-то туманные вещи типа «он занят важным делом, всё объяснит, когда вернётся». Мы уж решили, что тебя там аристократы в подвале замуровали за какой-нибудь неправильный диагноз!</p>
    <p>— Или в инквизицию сдали, — добавил Славик мрачно. — За колдовство там, или за что они обычно сажают…</p>
    <p>— Типун тебе на язык, — Фролов отвесил ему подзатыльник. — Не накаркай!</p>
    <p>— Никто меня никуда не сдал, — я принял чашку с кофе и сделал глоток. Отвратительный, как всегда. Растворимый, пережжённый, с привкусом пластика от автомата. Но почему-то именно сейчас он показался мне вкуснее любого капучино. — Там такая каша заварилась, что я сам не понимал, где день, где ночь, где верх, где низ.</p>
    <p>— Ну так рассказывай! — Величко усадил меня на стул и сам плюхнулся напротив. — Шаповалова-то отпустили ведь! Он вернулся, но молчит как партизан.</p>
    <p>— Отпустили, да. Прямо в зале суда. Я туда ворвался буквально в последнюю секунду — судья уже молоток занёс, приговор зачитывать собирался. Представляете картину: двери с грохотом распахиваются, я стою на пороге, весь в мыле, с бумагами в руках, ору «Стойте!» на весь зал…</p>
    <p>— Ничего себе, — Славик присвистнул. — И тебя не вывели? Не арестовали за неуважение к суду или там за срыв заседания?</p>
    <p>Я вкратце рассказал историю о том, что произошло с Анной Сергеевной Минеевой и её мужем.</p>
    <p>— И вместо того чтобы признать ошибку… — начал Величко.</p>
    <p>— … он свалил всё на хирурга, который делал операцию, — закончил я. — Подделал экспертизы, надавил на свидетелей, использовал связи графа, который в тот момент был в таком состоянии, что готов был растерзать любого, на кого ему укажут.</p>
    <p>— Вот же мразь, — Величко сжал кулаки. — И что с ним теперь?</p>
    <p>— Сидит в камере предварительного заключения, ждёт суда. Граф Минеев лично поклялся, что проследит за тем, чтобы правосудие свершилось. И глядя на графа, я ему верю — мужик такой, что если сказал «размажу», значит, размажет.</p>
    <p>— Ну ты даёшь, — Фролов выдохнул. — Графы, суды, отравления, интриги… Как в сериале каком-то, честное слово.</p>
    <p>— Поверь мне, я бы предпочёл что-нибудь поскучнее. Какую-нибудь плановую холецистэктомию или там грыжесечение. Но судьба, видимо, решила, что моя жизнь должна быть интересной.</p>
    <p>Я допил кофе и поставил чашку на стол.</p>
    <p>— Ладно, хватит обо мне и моих приключениях. Рассказывайте лучше, что тут без меня творилось. Как Мишка Шаповалов? Динамика положительная?</p>
    <p>Фролов расплылся в улыбке — широкой, искренней, какая бывает только когда новости действительно хорошие.</p>
    <p>— С Мишкой вообще всё отлично, ты не поверишь! Вчера перевели из реанимации в обычную палату — сам ходит, сам ест, уже ворчит, что его держат в больнице, когда он «совершенно здоров». Игорь Степанович от него не отходит ни на шаг — сидит у кровати с утра до вечера, кормит с ложечки, хотя Мишка уже сам может, читает ему вслух какие-то медицинские статьи про реабилитацию после травм… Мишка закатывает глаза и говорит «па-а-ап, ну хватит, я не умираю», а сам светится весь. Видно, что ему это внимание как бальзам на душу.</p>
    <p>— А сам Игорь Степанович как? После всего этого кошмара?</p>
    <p>— Да он вообще другой человек стал! — подхватил Славик. — Помолодел лет на десять, честное слово! Он как жену увидел — Алёну — так у неё сразу динамика пошла вверх. Она же после всего этого стресса совсем сдала, почти не вставала, есть отказывалась. А тут муж вернулся — живой, свободный, оправданный — и она прямо ожила. Любовь, Илья, великая сила, я тебе говорю!</p>
    <p>— В общем, — подытожил Фролов, — мы тут без тебя не развалились. Представляешь?</p>
    <p>— Представляю, — я улыбнулся. — Молодцы. Правда, молодцы.</p>
    <p>— О, кстати, главная новость! — Величко хлопнул себя по лбу. — Совсем забыл за всеми этими разговорами! Нам вчера первую партию твоего антидота привезли — ну, того, от «стекляшки»! Уже в терапии начали применять, результаты просто…</p>
    <p>Он не успел договорить.</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась — без стука, без предупреждения, — и на пороге возник барон фон Штальберг.</p>
    <p>Он буквально сиял. Глаза горели лихорадочным блеском, на губах играла улыбка, которая делала его похожим на ребёнка, получившего долгожданный подарок.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — он буквально просиял, увидев меня. — Наконец-то! Я вас с самого утра ищу! Я уже думал, придётся весь город обыскивать!</p>
    <p>— Барон? — я не скрывал удивления. — Что вы делаете в Муроме?</p>
    <p>— О, ну а где мне еще быть⁈ — он подошёл ближе, бросил быстрый взгляд на моих ординаторов — те смотрели на него с выражением людей, увидевших говорящего медведя, — и заговорщицки понизил голос:</p>
    <p>— Пойдёмте. Я вам такое покажу…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Барон вёл меня по территории больницы, и я никак не мог понять, куда мы идём. Мимо главного корпуса, мимо хозблока, мимо морга — туда, где я, честно говоря, ни разу не бывал за всё время работы здесь.</p>
    <p>— Ваше благородие, — я наконец не выдержал, — может, скажете, куда мы направляемся? А то я уже начинаю подозревать, что вы решили меня похитить и продать в рабство на какую-нибудь отдалённую мануфактуру.</p>
    <p>Барон рассмеялся — искренне, от души, запрокинув голову.</p>
    <p>— Терпение, Илья Григорьевич, терпение! Осталось буквально пару минут. Поверьте, оно того стоит.</p>
    <p>Мы свернули за угол, и я увидел его — старый корпус, о существовании которого я, кажется, даже не подозревал. Двухэтажное кирпичное здание, явно старой имперской постройки, с заколоченными окнами и облупившейся штукатуркой. На стенах — следы от снятых вывесок, под ногами — битый кирпич и какой-то строительный мусор.</p>
    <p>— Это что, бывший инфекционный корпус? — спросил я, припоминая что-то из разговоров со старожилами больницы. — Его же закрыли лет двадцать назад, когда новый построили?</p>
    <p>— Двадцать три года назад, если быть точным, — барон кивнул. — С тех пор стоит заброшенный, никому не нужный. Город хотел снести, но руки не доходили, а больница использовала как склад для всякого хлама. Идеальное место, не находите?</p>
    <p>— Для чего идеальное?</p>
    <p>Вместо ответа барон улыбнулся — загадочно, как фокусник перед финальным трюком — и толкнул временную дверь, которую я только сейчас заметил в проёме заколоченного входа.</p>
    <p>И я замер на пороге.</p>
    <p>Потому что внутри кипела жизнь.</p>
    <p>Шум ударил по ушам — гул генераторов, визг циркулярной пилы, стук молотков, крики рабочих, перекликающихся друг с другом на смеси русского и чего-то восточного. Яркий свет прожекторов заливал пространство, в котором от старого здания не осталось почти ничего. Стены разобраны до кирпича, полы вскрыты, и десятки людей в касках и спецовках копошились повсюду — тянули кабели, укладывали трубы, возводили новые перегородки из стеклоблоков.</p>
    <p>— Что… — я открыл рот и закрыл, не найдя слов. — Это…</p>
    <p>— Это ваш диагностический центр, Илья Григорьевич! — барон перекрикивал шум, и его глаза сияли, как у ребёнка, который показывает родителям построенный из кубиков замок. — Как только вы уехали в Москву, мы сразу приступили! Ни одного дня не потеряли! Я привёз бригаду из Нижнего — лучшие специалисты, работают в три смены, днём и ночью!</p>
    <p>Я шагнул внутрь, всё ещё не веря своим глазам. Прошёл мимо рабочих, которые волокли куда-то огромную бухту кабеля, мимо сварщика, который варил каркас будущей стены, мимо бригадира, который орал в телефон что-то про «где, мать вашу, плитка, я её ещё вчера заказывал!».</p>
    <p>— Это невероятно, — сказал я наконец, когда обрёл дар речи. — Прошло всего… сколько? Две недели?</p>
    <p>— Двенадцать дней, если считать с момента нашего последнего разговора, — барон подошёл ко мне, аккуратно обходя какие-то строительные козлы. — Когда есть воля, ресурсы и правильная мотивация, Илья Григорьевич, возможно всё. Буквально всё. Ещё две недели — максимум три — и мы начнём завозить оборудование. Кстати, по оборудованию: я уже договорился с поставщиками из Германии, везут лучшие аппараты для ультразвуковой диагностики, и ещё…</p>
    <p>— Подождите, подождите, — я поднял руку, пытаясь переварить информацию. — Вы хотите сказать, что через месяц здесь будет работающий диагностический центр? Полноценный?</p>
    <p>— Ну, может, через полтора, если учесть наладку оборудования и всякие бюрократические согласования, — барон пожал плечами с видом человека, для которого бюрократические согласования — мелкое неудобство, а не непреодолимое препятствие. — Но в целом — да. Это будет ваш центр, Илья Григорьевич. Как мы и договаривались. Честная сделка.</p>
    <p>Я молчал, оглядывая пространство вокруг. Здесь, где сейчас лежали горы строительного мусора, будут стоять диагностические аппараты. Здесь, где рабочие матерились на смеси трёх языков, будут ходить пациенты. Здесь, где пахло цементом и сварочным дымом, будет пахнуть антисептиком и надеждой.</p>
    <p>— Я… — начал я и осёкся. — Я не знаю, что сказать, ваше благородие. Спасибо — это как-то… недостаточно.</p>
    <p>— Бросьте, — барон отмахнулся. — Вы спасли меня. К тому же у нас взаимовыгодное сотрудничество.</p>
    <p>Это точно. Но то с какой скоростью он все это делала — впечатляло.</p>
    <p>Он помолчал, потом добавил:</p>
    <p>— Кстати, о возможностях. Я тут подумал — пора бы начинать набирать персонал. У меня есть на примете несколько отличных специалистов, выпускники столичной Академии, молодые, талантливые, готовы переехать в провинцию за хорошие деньги. Если хотите, я могу организовать собеседования, договориться о…</p>
    <p>— Благодарю, ваше благородие, — я перебил его, стараясь, чтобы голос звучал вежливо, но твёрдо. — Но команду я соберу сам. Это единственное, что я не могу доверить никому — даже вам. Без обид.</p>
    <p>Барон посмотрел на меня — внимательно, изучающе, — и я на мгновение испугался, что обидел его. Всё-таки человек вкладывает безумные деньги, а я тут диктую условия…</p>
    <p>Но он улыбнулся.</p>
    <p>— Я так и думал, что вы это скажете, — произнёс он с явным удовлетворением. — И, честно говоря, был бы разочарован, если бы вы согласились. Настоящий лидер всегда сам выбирает, с кем ему работать. Это правило, которое я усвоил ещё в молодости, когда поднимал семейное дело после смерти отца.</p>
    <p>Он протянул мне руку.</p>
    <p>— Значит, договорились: с меня — стены, оборудование и деньги на зарплаты. С вас — лучшие умы, которые вы сможете найти. Идёт?</p>
    <p>Я пожал его руку. Крепко, по-мужски.</p>
    <p>— Идёт.</p>
    <p>Барон кивнул, бросил взгляд на часы — золотые, разумеется, — и вздохнул.</p>
    <p>— Мне пора, к сожалению. Дела не ждут, а я и так задержался в Муроме дольше, чем планировал. Но я буду наведываться, следить за стройкой. И если что-то понадобится — звоните в любое время, мой секретарь всегда на связи.</p>
    <p>И он ушёл, оставив меня стоять посреди строительного хаоса, который через несколько недель должен был превратиться в мою мечту.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, — раздался голос Фырка откуда-то из-за плеча, — доволен? Теперь ты будешь не просто лекарем, а лекарем с собственным центром. Прямо как настоящий аристократ, только без титула и родословной.</p>
    <p>— Что верно, то верно, — сказал я. — Но нужно насладиться моментом.</p>
    <p>— Наслаждайся, наслаждайся. Только не забудь, что у тебя ещё куча пациентов, которых надо проверить. Или ты решил, что теперь можешь целый день стоять и пялиться на стройку?</p>
    <p>Он был прав, зараза. У меня был обход. И несколько человек, которых я очень хотел увидеть.</p>
    <p>Педиатрическое отделение располагалось в старом крыле больницы.</p>
    <p>Палата номер семь находилась в конце коридора, рядом с постом медсестры. Я остановился у двери и заглянул через стекло.</p>
    <p>Всегда смотри на пациента, прежде чем войти. Оцени обстановку. Пойми, в каком он состоянии, в каком настроении, чего ждёт от тебя.</p>
    <p>Мишка Шаповалов сидел на кровати, подложив под спину две подушки, и читал книжку. Толстую, в потрёпанной обложке — я не мог разглядеть название, но по виду это было что-то из классики. Мальчишеская литература, которую я сам глотал в его возрасте.</p>
    <p>Он выглядел… другим. Не тем ребёнком, которого я помнил по реанимации — синюшным, задыхающимся, с глазами, полными ужаса. Сейчас он был бледным, да, и похудевшим — скулы обострились, запястья торчали из рукавов пижамы, как палочки. Но живым. Определённо, несомненно живым.</p>
    <p>Я постоял так несколько секунд, просто глядя на него. Потому что иногда нужно остановиться и посмотреть на результат своей работы. Напомнить себе, зачем все эти бессонные ночи, сложные решения, конфликты с системой.</p>
    <p>Вот ради этого. Ради мальчишки, который читает книжку про пиратов вместо того, чтобы лежать в морге.</p>
    <p>— Ты так и будешь там стоять, двуногий, или всё-таки зайдёшь? — голос Фырка вырвал меня из размышлений. — А то выглядишь как маньяк, который подглядывает за детьми.</p>
    <p>— Так, тихо, — буркнул я и толкнул дверь. — Какой-то ты сегодня слишком разговорчивый.</p>
    <p>Мишка поднял голову от книги, и его лицо озарилось улыбкой — широкой, искренней, какая бывает только у детей.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! Вы вернулись! А я вас ждал, знаете! Медсестра говорила, что вы уезжали куда-то далеко, в другой город, что-то важное делать, но обещала, что вы обязательно придёте, когда вернётесь!</p>
    <p>Он говорил быстро, взахлёб, как все дети, когда волнуются и радуются одновременно. И от этого потока слов у меня что-то сжалось в груди — то ли от умиления, то ли от облегчения, то ли от чего-то ещё, чему я не мог подобрать названия.</p>
    <p>— Ну, вот я и пришёл, — я улыбнулся и подошёл к кровати. — Как ты тут без меня? Медсестёр не замучил?</p>
    <p>Мы говорили так, будто были вечность были знакомы. Но на самом деле это был чуть ли не первый вот такой разговор тет-а-тет. Однако я чувствовал, что он мне был как родной. Думаю что-то похожее чувствовал и он. Ведь ему наверняка про меня рассказывали.</p>
    <p>— Не-е-ет, — Мишка помотал головой так энергично, что книжка чуть не свалилась с кровати. — Я хороший, честное слово! Все лекарства пью, гимнастику делаю, даже кашу ем, хотя она противная. Мне сказали, что если буду слушаться, то скоро домой отпустят. Это правда?</p>
    <p>Домой…</p>
    <p>Я присел на край кровати — знаю, непрофессионально, нарушение всех протоколов, но мне хотелось быть с ним на одном уровне, глаза в глаза — и взял с тумбочки карту болезни.</p>
    <p>— Давай посмотрим, что тут у нас написано, — сказал я, листая страницы. — И тогда решим насчёт дома.</p>
    <p>А сам уже читал, анализировал, сопоставлял.</p>
    <p>Температура тела — тридцать шесть и шесть, стабильная уже шестой день подряд. Отлично, воспаление ушло. Дыхание самостоятельное, без кислородной поддержки — а ведь две недели назад он не мог вдохнуть без маски.</p>
    <p>Сатурация девяносто четыре процента — немного ниже нормы, но для лёгких, которые прошли через такое, это почти чудо. Одышка при физической нагрузке — ожидаемо, фиброз никуда не денется, часть лёгочной ткани зарубцевалась навсегда. ХСН первой степени — сердце тоже получило удар во время цитокинового шторма, но справляется, компенсирует, не сдаётся.</p>
    <p>Слабость, утомляемость, снижение толерантности к нагрузкам — стандартный набор для постреанимационного периода. Аппетит восстанавливается — ну ещё бы, растущий организм требует топлива. Психолог работает, записи положительные — это важно, после такого стресса дети часто замыкаются, начинают бояться, видят кошмары.</p>
    <p>А этот — читает книжку про пиратов и улыбается.</p>
    <p>Сильный пацан. Очень сильный.</p>
    <p>— Ну-ка, — я отложил карту и достал стетоскоп. — Давай послушаем, что там твои лёгкие рассказывают. Дыши глубоко и не болтай минуточку, хорошо?</p>
    <p>Мишка послушно замолчал и задышал — старательно, с той серьёзностью, с которой дети относятся ко всему, что делают взрослые.</p>
    <p>Я слушал его лёгкие — верхушки, средние доли, нижние доли, справа и слева — и слышал то, что ожидал услышать. Жёсткое дыхание, крепитация в нижних отделах — признаки фиброза, рубцовой ткани, которая заменила погибшие альвеолы. Но воздух проходил, газообмен работал, жизнь продолжалась.</p>
    <p>— Молодец, — сказал я, убирая стетоскоп. — Лёгкие звучат гораздо лучше, чем я думал. Ты хорошо постарался.</p>
    <p>— Правда? — Мишка просиял. — А домой когда можно?</p>
    <p>Вот он, главный вопрос. Тот, ради которого он, наверное, считал дни и ждал моего прихода.</p>
    <p>Я задумался, подбирая слова. Как объяснить ребёнку, что его тело уже никогда не будет таким, как раньше? Что часть лёгких погибла навсегда, что сердце ослаблено, что ему придётся жить с этим всю оставшуюся жизнь? Как сказать правду, не отнимая надежду?</p>
    <p>— Миш, — начал я медленно. — Скажи мне честно. Как ты себя чувствуешь? Не «хорошо» и не «нормально», а по-настоящему. Что болит, что мешает, что пугает?</p>
    <p>Он посмотрел на меня — серьёзно, не по-детски, как будто оценивая, можно ли мне доверять. И, видимо, решил, что можно.</p>
    <p>— Ну… — он помолчал, собираясь с мыслями. — Болит не особо. Только иногда, вот тут, — он показал на грудь, — как будто давит что-то. Не сильно, но неприятно. И ещё… когда встаю и иду куда-нибудь, даже просто до туалета, — он покраснел, явно смущённый необходимостью говорить о таких вещах, — я задыхаюсь. Прямо как будто бежал долго-долго, а на самом деле просто прошёл несколько шагов. И ноги становятся как ватные, и голова кружится, и хочется сразу лечь.</p>
    <p>Он замолчал, теребя край одеяла.</p>
    <p>— Это… это пройдёт? — спросил он тихо. — Или я теперь всегда такой буду?</p>
    <p>И вот оно — тот самый вопрос, который режет по живому любого лекаря. Тот, на который нет хорошего ответа. Только честный.</p>
    <p>Я положил руку ему на плечо — осторожно, чувствуя под пальцами острые косточки, которых раньше не было.</p>
    <p>— Миша, я тебе сейчас скажу кое-что важное, и я хочу, чтобы ты внимательно послушал. Договорились?</p>
    <p>Он кивнул, глядя на меня огромными глазами.</p>
    <p>— Твои лёгкие очень сильно пострадали от болезни. Часть из них… — я поискал правильное сравнение, — … как будто обожглась. Знаешь, как бывает, когда обожжёшь руку? Сначала больно, потом появляется корочка, потом остаётся шрам. Вот у тебя внутри — такие же шрамы. Они никуда не денутся.</p>
    <p>Его глаза расширились, и я увидел в них страх — тот самый детский страх перед непоправимым, перед тем, что нельзя исправить, переиграть, отменить.</p>
    <p>— Но, — я быстро продолжил, не давая страху разрастись, — это не значит, что ты не сможешь жить нормальной жизнью. Лёгкие — они умные, понимаешь? Та часть, которая осталась здоровой, научится работать за двоих. Это займёт время — несколько месяцев, может быть, полгода. Тебе придётся делать специальную гимнастику, дышать правильно, не перенапрягаться. Но постепенно ты станешь сильнее. Сможешь ходить, бегать, играть с друзьями.</p>
    <p>— А в футбол? — спросил он с надеждой. — Я в футбол смогу играть?</p>
    <p>Футбол. Конечно. Для мальчишки его возраста футбол — это всё.</p>
    <p>— Сможешь, — сказал я. — Может быть, не сразу, и может быть, не так долго, как раньше. Тебе придётся чаще отдыхать, не выкладываться на полную. Но играть — сможешь.</p>
    <p>Он выдохнул — с таким облегчением, словно я только что пообещал ему луну с неба.</p>
    <p>— А домой? Домой-то когда?</p>
    <p>— Ещё неделю-полторы, — сказал я. — Мне нужно убедиться, что всё стабильно, что нет риска ухудшения.</p>
    <p>Повисла неловкая пауза. Я искал, что сказать, и не находил. Что тут скажешь еще?</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Мишка вдруг посмотрел на меня очень серьёзно. — А это правда, что вы меня спасли? Медсестра говорила, что я чуть не умер, и что вы меня вытащили. Это правда?</p>
    <p>Чуть не умер. Да, пацан, ты чуть не умер. Ты был так близко к смерти, что я чувствовал её дыхание у тебя за плечом.</p>
    <p>— Я был не один, — сказал я. — Тебя спасала целая команда — медсёстры, другие лекари, люди, которые делали лекарства. И ты сам — ты боролся, не сдавался. Если бы ты сдался, мы бы ничего не смогли сделать.</p>
    <p>— Я не помню, — Мишка наморщил лоб. — Вообще ничего не помню. Только что было плохо, и я не мог дышать, и потом… потом ничего. А потом проснулся тут.</p>
    <p>Ничего не помнит. Наверное, это к лучшему. Есть вещи, которые лучше не помнить — особенно в его возрасте.</p>
    <p>— Так и должно быть, — сказал я. — Организм защищает нас от плохих воспоминаний. Это нормально.</p>
    <p>Я встал, понимая, что пора заканчивать — у меня ещё были другие пациенты, другие обязательства. Но уходить не хотелось. Хотелось остаться здесь, в этой палате, рядом с этим мальчишкой, который выжил вопреки всему.</p>
    <p>— Ладно, герой, — я потрепал его по волосам. — Читай свою книжку, делай гимнастику, ешь кашу. Даже противную. А я загляну завтра, проверю, как дела.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — он окликнул меня, когда я уже был у двери.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Спасибо. За всё.</p>
    <p>Два слова. Простые, детские, искренние. И от них почему-то защипало в глазах.</p>
    <p>— Не за что, Миш. Выздоравливай.</p>
    <p>Я вышел из палаты и прислонился к стене, переводя дух. Фырк сидел на подоконнике и смотрел на меня с непонятным выражением.</p>
    <p>— Что? — спросил я.</p>
    <p>— Ничего, — он пожал плечами. — Просто иногда ты бываешь почти человечным, двуногий. Это… неожиданно.</p>
    <p>— Очень неожиданно, ага.</p>
    <p>Дорога до неврологического отделения заняла минут десять — через переход, вниз по лестнице, мимо приёмного покоя, где как всегда толпился народ. Я шёл и думал об Ашоте.</p>
    <p>Тяжёлая черепно-мозговая травма. Гематома, которую мы еле успели убрать, прежде чем она раздавила ему половину мозга. Моторная афазия — повреждение зоны Брока, той области, которая отвечает за речь. Правосторонний гемипарез — слабость в руке и ноге, потому что левое полушарие контролирует правую сторону тела.</p>
    <p>Он понимал всё. Абсолютно всё — каждое слово, каждую интонацию, каждый взгляд. Но сказать не мог. Слова застревали где-то между мыслью и языком, превращаясь в нечленораздельное мычание.</p>
    <p>Для любого мужчины это было бы пыткой. Для кавказца — вдвойне. Культура, в которой мужчина — глава семьи, добытчик, защитник. Культура, в которой показать слабость — значит потерять лицо. И вот он лежит в больничной койке, не может встать без посторонней помощи, не может сказать ни слова, а его жена работает за двоих, чтобы прокормить семью.</p>
    <p>Ад. Настоящий ад.</p>
    <p>Палата номер четырнадцать располагалась в конце коридора, рядом с процедурной. Я остановился у двери, прислушиваясь. Изнутри доносились голоса — женский, мягкий, певучий, и мужской, низкий, прерывистый.</p>
    <p>Говорит. Он говорит.</p>
    <p>Я толкнул дверь и вошёл.</p>
    <p>Ашот сидел на кровати — не лежал, а именно сидел, опираясь спиной на подушки и свесив ноги с края. Рядом с ним на стуле сидела Мариам, его жена — невысокая, темноволосая женщина с усталым лицом и добрыми глазами. Она держала его правую руку — ту самую, парализованную — и помогала ему сжимать резиновый мячик.</p>
    <p>— Давай, Ашотик, ещё разочек, — приговаривала она, и в её голосе была та особая нежность, которая бывает только у женщин, любящих своих мужей много-много лет. — Вот так, молодец, видишь, уже лучше получается!</p>
    <p>Ашот сжимал мячик — слабо, неуверенно, с гримасой усилия на лице — и что-то бормотал в ответ. Я не мог разобрать слова, но интонация была явно недовольной.</p>
    <p>— Илья Григорьевич!</p>
    <p>Мариам заметила меня первой. Вскочила со стула, едва не выронив мячик, и её лицо озарилось такой радостью, словно я был не лекарем, а архангелом, спустившимся с небес.</p>
    <p>— Вы пришли! Наконец-то! А мы вас так ждали, каждый день спрашивали, когда вы вернётесь! Я медсёстрам говорю — позвоните ему, скажите, что Ашот ждёт, а они — нельзя, он занят, у него важные дела! Но вы же пришли, да? Вы же к нам?</p>
    <p>Она говорила быстро, захлёбываясь словами, как говорят люди, которые слишком долго молчали и наконец получили возможность выговориться. Я видел тёмные круги у неё под глазами, видел, как она похудела за эти недели, и понимал — она держится из последних сил. Держится ради мужа, ради детей, ради надежды, что всё ещё можно исправить.</p>
    <p>— К вам, Мариам, к вам, — я улыбнулся и прошёл к кровати. — Привет, Ашот. Как дела?</p>
    <p>Он посмотрел на меня — тёмными глазами, в которых плескалась целая гамма эмоций: радость, облегчение, стыд, надежда, отчаяние — и попытался улыбнуться. Улыбка вышла кривой, потому что правая сторона лица всё ещё плохо слушалась, но это была улыбка.</p>
    <p>— Здрав… ствуй… те, — выдавил он, и каждый слог давался ему с видимым усилием, как будто он поднимал тяжёлые камни. — Рад… те-бя… ви-деть.</p>
    <p>Четыре слова. Всего четыре слова — но две недели назад он не мог произнести ни одного. Он мычал, показывал жестами, писал левой рукой на бумажке, и в его глазах было такое отчаяние…</p>
    <p>А сейчас — четыре слова. Членораздельных, понятных, человеческих слова.</p>
    <p>— Ну-ка, ну-ка, — я присел на край кровати и взял его правую руку. — Давай посмотрим, что у нас тут.</p>
    <p>Стандартный неврологический осмотр — рефлексы, мышечный тонус, чувствительность, сила. Я проверял каждый показатель, и с каждой минутой моё удивление росло.</p>
    <p>Рефлексы — асимметричные, но живые. Справа сильнее, чем слева, но это нормально для его состояния. Мышечный тонус — повышен справа, спастика, но не критичная, поддаётся растяжению. Чувствительность — восстанавливается, он чувствует прикосновения, боль, температуру.</p>
    <p>— Сожми мою руку, — попросил я. — Левой.</p>
    <p>Он сжал — крепко, уверенно, как тиски.</p>
    <p>— А теперь правой.</p>
    <p>Он нахмурился от усилия, и его правая рука — та самая, которая две недели назад висела плетью — сжалась вокруг моих пальцев. Слабо, неуверенно, дрожа от напряжения — но сжалась.</p>
    <p>— Отлично! — я не скрывал радости. — А теперь попробуй поднять правую руку. Вот так, вверх.</p>
    <p>Он поднял. Медленно, с дрожью, сантиметров на тридцать от кровати — и уронил обратно, тяжело дыша.</p>
    <p>— Видели⁈ — Мариам буквально подпрыгивала от радости. — Видели, да⁈ Он вчера её вообще поднять не мог, а сегодня — вот! Я же говорила, что он справится, я знала, что он сильный, что он не сдастся!</p>
    <p>— Мариам, — Ашот повернулся к жене, и в его голосе, несмотря на запинки и паузы, отчётливо слышалось раздражение. — Не… на-до… кри-чать. Го-ло-ва… бо-лит.</p>
    <p>Она осеклась, прижала руки к груди.</p>
    <p>— Ой, прости, Ашотик, прости! Я просто так рада, что Илья Григорьевич пришёл, что ты уже говоришь, что рука работает…</p>
    <p>— Всё… хо-ро-шо, — он взял её руку здоровой левой и погладил. — Не… пла-чь.</p>
    <p>А она заплакала. Беззвучно, уткнувшись лицом в его плечо, и он гладил её по волосам — неловко, одной рукой, но так нежно, что мне стало неловко за то, что я это вижу.</p>
    <p>Я отвернулся, давая им минуту приватности. Смотрел в окно, на серое небо за стеклом, на голые ветки деревьев, и думал о том, как странно устроена жизнь. Этот человек чуть не умер, чуть не потерял всё — речь, движение, возможность быть мужем и отцом. И вот он сидит на больничной койке, гладит плачущую жену, и в этом простом жесте больше любви, чем в тысяче красивых слов.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — голос Мариам был хриплым от слёз, но уже спокойным. — Скажите честно. Он… он поправится? Совсем поправится? Будет как раньше?</p>
    <p>Честный вопрос. Заслуживает честного ответа.</p>
    <p>Я повернулся к ним и сел на стул, который Мариам освободила.</p>
    <p>— Давайте я расскажу вам всё, как есть, — сказал я. — Без приукрашивания, но и без лишнего пессимизма. Договорились?</p>
    <p>Они оба кивнули — синхронно, как люди, которые прожили вместе так долго, что стали думать одинаково.</p>
    <p>— Ашот перенёс очень серьёзную травму, — начал я. — Часть мозга была повреждена — та часть, которая отвечает за речь и движение правой стороны тела. Эти повреждения… они не исчезнут. Погибшие нейроны не восстановятся.</p>
    <p>Мариам побледнела. Ашот смотрел на меня неотрывно, и в его глазах я видел — он понимает. Он уже знал это, чувствовал, но боялся услышать вслух.</p>
    <p>— Но, — я поднял руку, не давая им впасть в отчаяние, — мозг — удивительный орган. Он умеет… как бы это сказать… перестраиваться. Те функции, которые выполняла повреждённая область, могут взять на себя другие области. Это называется нейропластичность. И то, что я вижу сегодня — речь, движение руки — это как раз её проявление.</p>
    <p>— То есть… он будет говорить? — голос Мариам дрожал. — Нормально говорить?</p>
    <p>— Будет, — кивнул я. — Не сразу, не завтра, может быть, не через месяц. Но будет. Речь уже восстанавливается — вы сами видите. С каждым днём слова будут даваться легче, фразы станут длиннее, паузы короче.</p>
    <p>— А рука? — это спросил Ашот. — Смо-гу… ра-бо-тать?</p>
    <p>Работать. Вот оно, главное. Не «смогу ли я шевелить рукой», а «смогу ли я работать». Кормить семью. Быть мужчиной.</p>
    <p>— Сможешь, — сказал я. — Сила вернётся, координация восстановится. Ты уже поднимаешь руку — две недели назад это было невозможно. Ещё через две недели будешь держать ложку. Через месяц — писать. Через три — вернёшься к работе и накормишь меня своей самой лучшей шаурмой в городе. Я по ней дико соскучился надо сказать.</p>
    <p>Я помолчал, подбирая следующие слова.</p>
    <p>— Но я не буду вам врать: полного восстановления я гарантировать не могу. Возможно, останется небольшая слабость в руке. Возможно, в стрессовых ситуациях будешь иногда запинаться, искать слова. Это — та цена, которую придётся заплатить за выживание. Но нормальная жизнь — жена, дети, работа, друзья — это абсолютно реально.</p>
    <p>Ашот молчал, переваривая услышанное. Потом медленно кивнул.</p>
    <p>— Хо-ро-шо, — сказал он. — Я… со-гла-сен. На… та-кую… це-ну.</p>
    <p>— Вот и отлично, — я улыбнулся. — Теперь о сроках. Ещё неделю-полторы я хочу понаблюдать тебя здесь, убедиться, что нет риска повторного кровоизлияния. После этого — выписка и амбулаторная реабилитация. Логопед, массаж, лечебная физкультура. И никакой самодеятельности — если скажу отдыхать, значит, отдыхать. Договорились?</p>
    <p>— До-го-во-ри-лись.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Мариам смотрела на меня так, словно я только что вручил ей ключи от рая. — Спасибо вам. За всё. За то, что вы есть, за то, что вы делаете. Мы никогда этого не забудем.</p>
    <p>— Не за что благодарить, — я встал. — Я просто делаю свою работу.</p>
    <p>— Нет, — Ашот покачал головой. — Не… прос-то. Ты… спас… мне… жизнь. Я… дол-жен.</p>
    <p>— Ничего ты не должен. Успокойся, — отрезал я. — Выздоравливай — это лучшая благодарность.</p>
    <p>Я вышел из палаты, чувствуя странную смесь усталости и удовлетворения. Два пациента — и оба идут на поправку. Два человека, которые могли умереть, — и оба будут жить.</p>
    <p>Хороший день. Редкий день, когда работа лекаря приносит не только усталость, но и радость.</p>
    <p>— Остался ещё один визит, двуногий, — напомнил Фырк, материализуясь на моём плече. — Или ты забыл?</p>
    <p>Яна. Нет, я не забыл.</p>
    <p>Я не мог забыть.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии располагалась в отдельном крыле — за двойными дверями с надписью «Посторонним вход воспрещён», за постом охраны, за ещё одними дверями с кодовым замком. Здесь лежали самые тяжёлые, самые безнадёжные, самые… неопределённые.</p>
    <p>Те, кто завис между жизнью и смертью, не решаясь выбрать ни то, ни другое.</p>
    <p>Я шёл по коридору, и мои шаги гулко отдавались от стен. Здесь всегда было тихо — не той живой тишиной обычного отделения, которую наполняют голоса, шаги, звяканье инструментов, а мёртвой тишиной ожидания. Тишиной, в которой слышно только пиканье мониторов и шипение аппаратов ИВЛ.</p>
    <p>У палаты номер три, на жёсткой больничной скамейке, сидели двое.</p>
    <p>Я узнал их сразу — родители Яны Смирновой. Немолодая пара, которую я видел лишь один раз. Тогда они были взволнованными.</p>
    <p>Теперь они просто сидели. Сгорбленные, постаревшие, с потухшими глазами. Мать теребила в руках какую-то тряпочку — кажется, носовой платок, скрученный в жгут от бесконечного нервного кручения. Отец смотрел в стену невидящим взглядом, положив руки на колени.</p>
    <p>Они не плакали. Они уже выплакали все слёзы. Они просто существовали — рядом с дочерью, отказываясь уходить, отказываясь терять надежду, хотя надежды, казалось, не осталось.</p>
    <p>Я остановился перед ними. Не знал, что сказать. Какие слова найти для родителей, чья дочь уже месяц лежит в коме без видимых причин?</p>
    <p>— Здравствуйте, — сказал я наконец.</p>
    <p>Они подняли головы — синхронно, как марионетки, которых дёрнули за одну нитку.</p>
    <p>— Здравствуйте, господин лекарь, — голос матери был тусклым, безжизненным. — Вы к Яночке?</p>
    <p>— Да. Хочу посмотреть, как она.</p>
    <p>Отец молча кивнул. Мать попыталась улыбнуться, но улыбка вышла такой жалкой, что лучше бы она этого не делала.</p>
    <p>— Посмотрите, — сказала она. — Может, вы увидите что-то… что другие не видят.</p>
    <p>Я кивнул и вошёл в палату.</p>
    <p>Яна лежала на кровати — неподвижная, бледная, как восковая кукла. Закрытые глаза, расслабленное лицо, руки поверх одеяла — тонкие, почти прозрачные, с синеватыми венами, просвечивающими сквозь кожу. Мониторы пищали, показывая пульс, давление, сатурацию — всё в пределах нормы. Всё стабильно.</p>
    <p>Вот только она не просыпалась.</p>
    <p>Я подошёл к кровати и посмотрел на неё — не как лекарь на пациентку, а как человек на человека. Молодая девушка, едва за двадцать. Вся жизнь впереди — любовь, карьера, дети, внуки. И вот она лежит здесь, в этой стерильной палате, и никто не знает, вернётся ли она когда-нибудь.</p>
    <p>— Странно, — пробормотал я себе под нос.</p>
    <p>— Что странно? — Фырк материализовался на тумбочке рядом с кроватью, свернувшись клубочком, как настоящий бурундук.</p>
    <p>— Всё странно, — я взял карту болезни и начал листать. — Серебряный снял ментальный блок. Никакого магического воздействия больше нет. Физических причин для комы тоже нет. ЭЭГ показывает нормальную активность, рефлексы сохранены, зрачки реагируют на свет.</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— И то, что по всем показателям она должна была прийти в себя ещё две недели назад. Но она всё ещё здесь.</p>
    <p>Я положил карту и подошёл ближе, вглядываясь в её лицо. Ровное дыхание. Лёгкий румянец на щеках — признак хорошего кровообращения. Никаких признаков страдания, никаких гримас боли.</p>
    <p>Она выглядела так, словно просто спала. Очень глубоким, очень долгим сном.</p>
    <p>— Может, ей там хорошо? — предположил Фырк. — Ну, знаешь, бывают такие сны, из которых не хочется просыпаться. Особенно если реальность — дерьмо.</p>
    <p>— Это не объяснение. Это… — я замолчал, пытаясь сформулировать мысль. — Это как будто что-то её держит. Не снаружи — изнутри. Как будто она сама не хочет возвращаться.</p>
    <p>Или не может.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я. — Можешь посмотреть, что у неё там? На твоём уровне, я имею в виду. Не физика — это я и сам вижу. Есть там какая-то активность? Что-то, что мешает ей проснуться?</p>
    <p>— Попробую, — он спрыгнул с тумбочки и запрыгнул на подушку, устроившись рядом с её головой. — Только учти, я не специалист по человеческим мозгам. Я больше по болезням и орехам…</p>
    <p>Фырк нырнул внутрь.</p>
    <p>Секунда. Две. Три.</p>
    <p>И тогда это произошло.</p>
    <p>Яна застонала.</p>
    <p>Звук был тихим — едва слышным.</p>
    <p>Её веки дрогнули — я видел, как под ними двигаются глазные яблоки, как будто она смотрела куда-то в своём внутреннем мире. Пальцы на правой руке шевельнулись — едва заметно, но шевельнулись.</p>
    <p>Мониторы запищали громче — пульс поднялся с шестидесяти до семидесяти, потом до восьмидесяти.</p>
    <p>— Яна? — я наклонился ближе. — Яна, ты меня слышишь?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Никакого ответа. Но веки продолжали дрожать, пальцы сжиматься и разжиматься, и я чувствовал — что-то происходит. Что-то меняется. Она возвращается.</p>
    <p>— Яна, если ты меня слышишь — попробуй открыть глаза, — мой голос был ровным, спокойным, таким, каким я говорил с пациентами в критических ситуациях. — Ты справишься. Я знаю, что ты справишься. Давай, ещё чуть-чуть.</p>
    <p>Долгая, мучительная пауза. Я смотрел на её лицо, не отрываясь, и мне казалось, что я вижу борьбу — невидимую, неслышно борьбу между сном и явью, между забвением и реальностью.</p>
    <p>Яна застонала снова, и её веки задрожали — мелко, быстро, как крылья бабочки, пойманной в сачок.</p>
    <p>Я стоял над её кроватью, и сердце колотилось где-то в горле. Странное ощущение — вроде бы я видел сотни пациентов, выходящих из комы, видел и удачные пробуждения, и неудачные, видел радость и горе, надежду и отчаяние. Но каждый раз это было как в первый раз. Каждый раз — этот холодок по спине, это замирание дыхания, это «ну давай, давай, ты справишься».</p>
    <p>Так долго она лежала здесь, в этой стерильной палате с тихим пиканьем мониторов. Уже почти месяц её родители сидели в коридоре, старея на глазах, превращаясь в тени самих себя.</p>
    <p>Еще дольше я приходил, проверял показатели, смотрел на её неподвижное лицо и не мог понять — почему? Серебряный снял ментальный блок. Физических повреждений нет. Почему она не просыпается?</p>
    <p>А теперь — вот это. Стон. Движение. Жизнь.</p>
    <p>— Фырк, — прошептал я. — Что ты там видишь?</p>
    <p>— Погоди, двуногий, я ещё внутри, — голос бурундука звучал приглушённо, как будто из-под воды. Или из-под черепной коробки, что, в общем-то, было ближе к истине. — Тут странно… Летаю между извилинами, смотрю по сторонам. Сосуды чистые, розовые, кровь течёт как надо — прямо любо-дорого смотреть. Никаких тромбов, никаких аневризм, никаких кровоизлияний. Ткани здоровые, нейроны работают, импульсы бегают туда-сюда…</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Но пустота какая-то, — в его голосе появилась нотка растерянности, которую я слышал нечасто. Фырк был тем ещё нахалом и редко признавался, что чего-то не понимает. — Как тебе объяснить… Знаешь, когда заходишь в дом, где давно никто не живёт? Мебель есть, стены есть, даже занавески на окнах висят — а всё равно чувствуется, что пусто. Что нет там… жизни. Вот тут так же. Мозг работает, а внутри — никого.</p>
    <p>Яна снова застонала — громче, отчётливее. Её пальцы на правой руке сжались в кулак, потом разжались. Голова чуть повернулась на подушке.</p>
    <p>Она возвращалась. Я чувствовал это — не Сонаром, не магией, а тем особым чутьём, которое развивается у каждого лекаря после многих лет работы на грани между жизнью и смертью. Шестое чувство, интуиция, профессиональное чутьё — называй как хочешь. Но оно никогда меня не обманывало.</p>
    <p>И оно же подсказывало мне, что просто ждать — недостаточно. Что нужно помочь. Подтолкнуть. Протянуть руку в ту темноту, где она блуждает, и вытащить её на свет.</p>
    <p>Я положил ладонь ей на лоб — осторожно, как кладут руку на голову спящего ребёнка — и закрыл глаза.</p>
    <p>Искра. Моя Искра — тот тёплый поток энергии, который жил где-то в груди, в районе солнечного сплетения, и который я использовал для лечения. Для того, чтобы закрывать раны, снимать воспаление, запускать регенерацию тканей. Но сейчас мне нужно было другое.</p>
    <p>Я сконцентрировался, направляя поток энергии в ладонь, а оттуда — в её голову. Не лечить. Не чинить. Просто… позвать.</p>
    <p>— Яна, — произнёс я вслух и мысленно одновременно, и моя Искра понесла это слово вглубь, в ту пустоту, о которой говорил Фырк. — Яна, ты меня слышишь? Возвращайся. Пора возвращаться.</p>
    <p>Странное ощущение. Как будто я опустил руку в густой, вязкий туман — холодный, влажный, бесконечный — и пытался нащупать что-то в этой непроглядной мгле. Моя энергия уходила, словно вода в песок, и я не чувствовал никакого отклика, никакого сопротивления. Только пустоту.</p>
    <p>Вязкую. Бесконечную. Равнодушную.</p>
    <p>— Яна! — я вложил в это слово всё, что мог. Всю свою волю, всю свою Искру, всё своё упрямство. — Хватит прятаться! Возвращайся!</p>
    <p>Секунда.</p>
    <p>Две.</p>
    <p>Три.</p>
    <p>И потом — как будто что-то лопнуло. Как будто порвалась невидимая плёнка, мембрана, стена — что-то, что отделяло её сознание от реальности. Я почувствовал это физически — короткий, резкий толчок, как будто кто-то схватил меня за руку с той стороны.</p>
    <p>Яна сделала глубокий, судорожный вдох — такой, какой делают люди, вынырнувшие из-под воды в последний момент, когда лёгкие уже горят от нехватки кислорода, когда перед глазами темнеет, когда ещё секунда — и всё. Её спина выгнулась дугой, руки вцепились в простыню, и глаза — те самые глаза, которые были закрыты целый месяц — распахнулись.</p>
    <p>Широко.</p>
    <p>Испуганно.</p>
    <p>Абсолютно осмысленно.</p>
    <p>— Фырк, вылетай оттуда, — скомандовал я мысленно.</p>
    <p>— Уже вылетел, — он материализовался на тумбочке, нервно подёргивая хвостом. — Как только она дёрнулась, я сразу наружу. Не хотел, чтобы меня там защемило чем-нибудь.</p>
    <p>Все шутит… Никогда не исправится…</p>
    <p>Яна смотрела на меня. И в её взгляде было… ничего. Не узнавание, не благодарность, не облегчение. Даже не страх — пока ещё. Просто пустота. Непонимание. Взгляд человека, который проснулся в незнакомом месте и пытается понять, где он и что происходит.</p>
    <p>— Где… — её голос был хриплым, севшим, как бывает после долгого молчания. Голосовые связки, которые не использовались месяц, протестовали против каждого звука. — Где я? Что… что это за место?</p>
    <p>— Вы в больнице, — сказал я ровно, стараясь, чтобы мой голос звучал спокойно и уверенно. Голос врача, который знает, что делает. Голос человека, которому можно доверять. — Вы были без сознания, но теперь вы очнулись. Всё хорошо. Вы в безопасности.</p>
    <p>Специально обратился к ней официально. Ждал реакцию.</p>
    <p>Стандартные фразы. Я произносил их сотни раз — разным пациентам, в разных ситуациях. Они работали не потому, что несли какую-то особую информацию, а потому, что создавали ощущение контроля. Когда человек напуган и растерян, ему нужно услышать уверенный голос. Неважно, что этот голос говорит — важно, как он звучит.</p>
    <p>Но Яна не успокоилась. Её глаза метались по палате — от меня к мониторам, от мониторов к капельнице, от капельницы к окну — и в них нарастала паника. Та особая, животная паника, которая бывает, когда человек не понимает, что происходит, и его мозг начинает достраивать худшие сценарии.</p>
    <p>Она попыталась сесть — резко, рывком, как человек, который проснулся от кошмара и пытается убежать от того, что ему снилось. Её руки дёрнулись к датчикам на груди, к катетеру в вене, к кислородной канюле в носу.</p>
    <p>— Не двигайтесь! — я мягко, но твёрдо прижал её плечи к подушке. Она была слабой — месяц без движения превращает мышцы в кисель, — и сопротивляться не могла. — Тихо, тихо. Вам нельзя резко вставать, вы слишком долго лежали. Мышцы ослабли, давление нестабильное. Если встанете сейчас — упадёте, расшибёте голову о тумбочку, и мне придётся вас заново лечить. А я, честно говоря, уже устал — ночь на дворе, спать хочется, а тут вы со своими фокусами.</p>
    <p>Шутка была дурацкой — но она сработала. Что-то в моём тоне, в этой нарочитой будничности посреди кризиса, заставило её остановиться. Она перестала дёргаться и уставилась на меня — всё ещё испуганно, но уже без той слепой паники, которая была секунду назад.</p>
    <p>— Кто… кто вы? — спросила она. — Я вас знаю?</p>
    <p>Вот и приплыли. Она не помнит.</p>
    <p>— Меня зовут Илья Григорьевич, — сказал я, внимательно наблюдая за её реакцией. — Я лекарь. Я помогал вас лечить, пока вы были без сознания.</p>
    <p>— Лечить? — она нахмурилась, и я видел, как она роется в своей памяти, как пытается найти там хоть что-то. — От чего лечить? Что со мной случилось?</p>
    <p>И снова этот вопрос. «Что со мной случилось?» Она не помнит. Не помнит меня. Не помнит, как попала сюда, не помнит, что было до этого. Не помнит…</p>
    <p>Мониторы запищали — громко, тревожно, как пожарная сигнализация. Пульс подскочил с семидесяти до ста десяти, давление полезло вверх. На экране замелькали красные цифры, предупреждающие о выходе за пределы нормы.</p>
    <p>— Спокойно, — я положил руку ей на запястье, чувствуя под пальцами её пульс. Быстрый, неровный, испуганный — как сердцебиение птицы, которую держат в руках. — Дышите глубоко. Вдох… выдох… вот так, медленно, размеренно. Я всё вам объясню, но сначала вам нужно успокоиться. Договорились?</p>
    <p>Она кивнула — неуверенно, но кивнула.</p>
    <p>И в этот момент дверь палаты распахнулась.</p>
    <p>Первой влетела медсестра — Танечка, молоденькая девочка, которая работала здесь всего полгода и ещё не научилась сохранять спокойствие в критических ситуациях. Её глаза были круглыми от испуга, руки тряслись.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! Что случилось⁈ У неё остановка⁈ Я услышала, как мониторы запищали, и подумала… Нужен дефибриллятор⁈ Реанимационная бригада⁈</p>
    <p>— Нет, — я поднял руку, останавливая поток паники. — Она очнулась. Всё под контролем.</p>
    <p>— Очнулась⁈ — Танечка уставилась на Яну так, словно увидела привидение. — Я уж думала… то есть, я надеялась, конечно, но…</p>
    <p>— Танечка, — я перебил её, стараясь говорить спокойно, но твёрдо. — Позовите дежурного реаниматолога, пожалуйста. Скажите, что у нас пациентка вышла из комы и требуется осмотр. И…</p>
    <p>Я не успел договорить.</p>
    <p>Потому что в палату ворвались ещё двое — родители Яны. Они, видимо, услышали писк мониторов, суету, голоса — и никакие запреты, никакие закрытые двери не могли их удержать.</p>
    <p>Месяц они ждали этого момента. Месяц надеялись, молились, отчаивались и снова надеялись. И теперь, когда что-то наконец происходило, — как удержать родителей?</p>
    <p>Мать бросилась к кровати первой. С седыми растрёпанными волосами и лицом, распухшим от слёз. Она упала на колени рядом с дочерью — буквально рухнула, как будто ноги отказали — и схватила её руку, прижимая к губам, к щеке, к сердцу.</p>
    <p>— Яночка! — её голос срывался на крик, на рыдания, на что-то среднее между смехом и плачем. — Доченька моя! Ты очнулась! Господи, слава тебе, господи! Я знала! Я верила! Я каждый день свечки ставила, каждую ночь молилась! Яночка, родная моя, солнышко моё, ты слышишь меня⁈ Ты меня узнаёшь⁈</p>
    <p>Отец стоял чуть позади — с трясущимися руками и красными от недосыпа глазами. Он не плакал в голос, как жена, — держался, сжимал челюсти, пытался сохранить хоть какое-то подобие контроля. Но я видел, как дрожит его подбородок. Как он сжимает и разжимает кулаки. Как пытается удержать внутри то, что рвётся наружу.</p>
    <p>Яна смотрела на них.</p>
    <p>И я видел её лицо. Видел, как она пытается понять, кто эти люди. Видел, как её глаза мечутся от матери к отцу и обратно. Видел, как она ищет в своей памяти — отчаянно, лихорадочно — хоть что-то, хоть какой-то намёк на узнавание.</p>
    <p>И не находит.</p>
    <p>Она отстранилась от матери — инстинктивно, рефлекторно, как отстраняются от незнакомцев, которые вдруг начинают тебя обнимать и целовать.</p>
    <p>— Кто… — её голос дрожал. — Кто вы такие? Почему вы меня обнимаете?</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Такая тишина, от которой звенит в ушах. Такая тишина, в которой слышно, как бьётся сердце — твоё собственное и чужое.</p>
    <p>Мать замерла с протянутыми руками. И выражение её лица — этот переход от безумной, всепоглощающей радости к абсолютному, непереносимому ужасу — был одним из самых страшных вещей, которые я видел в своей жизни.</p>
    <p>А я видел многое. Смерть на операционном столе. Родителей, хоронящих детей. Людей, узнающих о неизлечимом диагнозе. Но это… это было особенное.</p>
    <p>— Яночка? — прошептала мать. — Доченька, это же я… Это мама… Ты что, не узнаёшь меня?</p>
    <p>— Я… — Яна смотрела на неё, и в её глазах была мука. Мука человека, который понимает, что должен что-то чувствовать, должен что-то помнить — но не чувствует и не помнит. — Я не знаю, кто вы. Простите. Я… я правда вас не помню.</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно, — ты это видишь?</p>
    <p>— Вижу, двуногий, — голос бурундука был непривычно серьёзным. Никаких шуточек, никакого сарказма. — И мне это очень не нравится. Она их не помнит. Вообще. Совсем. Я только что вынырнул из её головы, и там… знаешь, как пустой жёсткий диск. Форматированный. Места для файлов есть, а самих файлов — нет.</p>
    <p>Ретроградная амнезия. Потеря всех воспоминаний о прошлом — имён, лиц, событий, всего. Это редкость, огромная редкость, и обычно за такой амнезией стоит тяжёлое повреждение мозга.</p>
    <p>А у Яны повреждений не было. Я проверял. Много раз проверял.</p>
    <p>Мать зарыдала — громко, страшно, надрывно. Так рыдают люди, которые потеряли всё. Которые только что получили назад дочь — живую, дышащую, с открытыми глазами — и тут же потеряли её снова. Потому что эта девушка на кровати смотрит на них, как на незнакомцев.</p>
    <p>Отец стоял неподвижно. Его лицо было белым, как больничная стена за его спиной. Он не плакал, не кричал — просто стоял, и в его глазах была такая боль, что смотреть на него было физически тяжело.</p>
    <p>Яна переводила взгляд с одного на другого, и на её лице было написано смятение. Она не понимала, почему эти люди так страдают. Не понимала, что она им сделала. Не понимала ничего.</p>
    <p>Хаос. Полный, абсолютный хаос. Рыдающая мать, окаменевший отец, испуганная пациентка, растерянная медсестра у двери.</p>
    <p>И посреди всего этого — я. Единственный, кто ещё сохранял способность мыслить. Единственный, кто должен был что-то делать.</p>
    <p>Пора брать командование.</p>
    <p>— Так.</p>
    <p>Одно слово. Но я произнёс его таким тоном, что все — все без исключения — замолчали и повернулись ко мне. Даже мать перестала рыдать в голос, хотя слёзы продолжали течь по её щекам.</p>
    <p>Это была та самая интонация, которую я использовал в операционной, когда что-то шло не так. Голос хирурга, который берёт ситуацию под контроль. Голос, не терпящий возражений.</p>
    <p>— Слушайте меня внимательно, — продолжил я, обводя взглядом присутствующих. — Все слушают?</p>
    <p>Кивки. Молчание. Полное внимание.</p>
    <p>— Танечка, — я повернулся к медсестре. — Мне нужен неврологический молоточек и офтальмоскоп. Из процедурной. Быстро, но без паники. И позвоните дежурному реаниматологу — скажите, что у нас пациентка вышла из комы, требуется осмотр и консультация. Ясно?</p>
    <p>— Ясно, Илья Григорьевич, — она кивнула и исчезла за дверью. Хорошая девочка. Неопытная, но исполнительная. С таким материалом можно работать.</p>
    <p>Я повернулся к родителям.</p>
    <p>— Пожалуйста, — сказал я, и мой голос стал мягче, но не менее твёрдым. — Вам нужно выйти в коридор.</p>
    <p>— Что⁈ — мать вскинула голову, и в её глазах вспыхнул гнев. Я понимал её — она только что получила дочь обратно и не собиралась её отпускать. — Нет! Никуда я не уйду! Это моя дочь! Моя! Я ждала целый месяц, я…</p>
    <p>— Я понимаю, — перебил я её, и что-то в моём голосе заставило её замолчать. — Поверьте, я понимаю, через что вы прошли. Тридцать дней ожидания. Тридцать ночей без сна. Я видел вас здесь каждый день, когда приходил проверять Яну. Я знаю, как вам было тяжело.</p>
    <p>Она смотрела на меня, и слёзы текли по её лицу.</p>
    <p>— Но прямо сейчас, — продолжил я, — ваше присутствие её пугает. Она не помнит вас. Для неё вы — незнакомые люди, которые врываются в её палату, кричат, плачут, пытаются её обнимать. Она не понимает, что происходит. И чем больше вы давите, тем сильнее её страх.</p>
    <p>— Но я её мать! — голос женщины сорвался на крик. — Она должна меня помнить! Она не может…</p>
    <p>— Она не может, — я повторил её слова, но с другой интонацией. — Сейчас — не может. Но это не значит, что она не вспомнит. Память — штука сложная. Иногда она возвращается. Иногда — нет. Наша задача сейчас — разобраться, что произошло, и сделать всё возможное, чтобы ей помочь. А для этого мне нужно провести осмотр. В спокойной обстановке. Без… — я замялся, подбирая слова, — … без дополнительного стресса для пациентки.</p>
    <p>Отец понял первым. Я видел это по его глазам — как боль смешалась с пониманием, как он принял решение. Он положил руку жене на плечо.</p>
    <p>— Маша, — сказал он тихо. — Господин лекарь прав. Пойдём. Мы будем ждать в коридоре.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Пойдём, — повторил он твёрже. — Мы не поможем ей, если будем мешать лекарям работать.</p>
    <p>Он повёл её к двери — осторожно, бережно, как ведут больного или очень старого человека. И она позволила себя увести, хотя всё ещё всхлипывала, всё ещё оглядывалась на дочь, которая смотрела на неё глазами незнакомки.</p>
    <p>Когда дверь за ними закрылась, я выдохнул.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я, поворачиваясь к Яне. — Теперь давайте разберёмся, что к чему. Меня зовут Илья Григорьевич, я лекарь. Вы находитесь в Муромской городской больнице. Вы были без сознания… довольно долго. Сейчас я буду задавать вам вопросы и проводить осмотр. Постарайтесь отвечать честно. Не пытайтесь угадать «правильный» ответ — просто говорите то, что знаете. Или не знаете. Договорились?</p>
    <p>Она кивнула — испуганно, но с какой-то робкой надеждой. Кажется, она была рада, что хоть кто-то разговаривает с ней нормально, а не рыдает над ней и не называет «доченькой».</p>
    <p>— Как вас зовут? — спросил я.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>Я видел, как она пытается. Как её лицо напрягается от усилия. Как она роется в своей памяти — отчаянно, лихорадочно, — и не находит там ничего.</p>
    <p>— Я… — её голос дрожал. — Я не знаю. Я не помню своего имени.</p>
    <p>Плохо. Очень плохо.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я ровно, не показывая своей тревоги. — Это нормально после того, что вы пережили. Не волнуйтесь. Вас зовут Яна. Яна Смирнова. Вам двадцать три года. Вы живёте в Муроме. Это вам о чём-нибудь говорит?</p>
    <p>Она покачала головой.</p>
    <p>— Ладно. Другой вопрос. Вы знаете, где вы находитесь?</p>
    <p>— В больнице… вы сказали.</p>
    <p>— А сами бы вы поняли, что это больница? Если бы я не сказал?</p>
    <p>Она огляделась — медленно, внимательно, как человек, который видит это место впервые. Мониторы с бегущими линиями кардиограммы. Капельница на штативе. Белые стены, белый потолок, запах антисептика.</p>
    <p>— Наверное… да. Это похоже на больницу. Я… я знаю, как выглядят больницы.</p>
    <p>Интересно. Она знает, как выглядят больницы. Общие знания сохранены.</p>
    <p>— А это что такое? — я показал на стетоскоп, висящий у меня на шее.</p>
    <p>— Стетоскоп, — ответила она без запинки.</p>
    <p>— А это?</p>
    <p>— Капельница.</p>
    <p>— А это?</p>
    <p>— Кардиомонитор.</p>
    <p>Семантическая память в порядке. Она помнит названия предметов, знает, для чего они используются. Но эпизодическая память — всё, что касается её личной жизни — стёрта.</p>
    <p>Классическая картина. Слишком классическая.</p>
    <p>Дверь открылась, и вошла Танечка с молоточком и офтальмоскопом. За ней — реаниматолог Сергей Семенович, грузный мужчина лет пятидесяти с вечно усталым лицом и мешками под глазами. Я работал с ним однажды — толковый специалист, хотя и циник похуже меня.</p>
    <p>— Ну что тут у вас? — спросил он, оглядывая палату. — Мне сказали, пациентка из комы вышла? Это что, шутка какая-то?</p>
    <p>— Не шутка, Сергей Семенович. Видите сами — глаза открыты, дышит сама, разговаривает. Но у нас проблема.</p>
    <p>— Какая?</p>
    <p>— Полная ретроградная амнезия. Она не помнит ничего — ни себя, ни родителей, ни собственного имени. Семантическая память сохранена, эпизодическая — полностью утрачена.</p>
    <p>Сергей Семенович присвистнул.</p>
    <p>— Ну и дела. Органика?</p>
    <p>— Сейчас проверю. Но визуально — никаких признаков очагового поражения.</p>
    <p>Я взял молоточек и подошёл к кровати.</p>
    <p>— Яна, — сказал я мягко. — Сейчас я проведу небольшой осмотр. Это совсем не больно и не страшно. Просто делайте то, что я прошу, хорошо?</p>
    <p>Она кивнула.</p>
    <p>Стандартный неврологический осмотр. Я делал это сотни раз, и мои руки работали автоматически, пока мозг анализировал каждую реакцию.</p>
    <p>— Следите за моим пальцем глазами, не поворачивая головы. Только глазами. Вот так… вправо… влево… вверх… вниз…</p>
    <p>Глаза двигались синхронно, плавно, без рывков. Никакого нистагма.</p>
    <p>— Теперь улыбнитесь мне. Широко, как будто вам рассказали смешную шутку.</p>
    <p>Она попыталась улыбнуться — улыбка вышла кривоватой, неуверенной, но мимика была симметричной. Носогубные складки одинаковые с обеих сторон.</p>
    <p>— Нахмурьтесь… хорошо. Покажите язык…</p>
    <p>Язык по средней линии, никаких отклонений.</p>
    <p>Черепно-мозговые нервы в порядке. Никаких признаков инсульта или локального поражения.</p>
    <p>— Теперь рефлексы. Расслабьте ноги, не напрягайтесь…</p>
    <p>Я проверил коленные рефлексы — живые, симметричные. Локтевые — то же самое. Подошвенный рефлекс Бабинского — отрицательный, норма.</p>
    <p>— Последнее. Наклоните голову к груди, насколько можете.</p>
    <p>Она наклонила — легко, без сопротивления. Никакой ригидности затылочных мышц. Менингит исключён.</p>
    <p>Я отступил на шаг и посмотрел на неё, анализируя увиденное.</p>
    <p>Чисто. Абсолютно чисто.</p>
    <p>Никаких признаков органического поражения мозга. Никаких инсультов, никаких гематом, никаких опухолей. Мозг работает как швейцарские часы — передаёт импульсы, контролирует движения, реагирует на стимулы.</p>
    <p>Но память — память исчезла. Как будто кто-то взял ластик и стёр всё, что было написано на этой доске. Аккуратно, тщательно, не оставив ни следа.</p>
    <p>— Ну что? — спросил Сергей Семенович.</p>
    <p>— Органики нет, — сказал я. — Чистая функциональная амнезия. Или…</p>
    <p>Я не договорил. «Или магическая» — но это я не мог сказать вслух. Не здесь. Не сейчас.</p>
    <p>— Нужно МРТ, — продолжил я. — Срочно. С контрастированием. Хочу исключить мельчайшие структурные изменения, которые могли не проявиться при клиническом осмотре.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>— Лаборатория МРТ сейчас занята плановыми пациентами, — Сергей Семенович покачал головой. — Очередь расписана до вечера. Сам понимаешь, аппарат один на всю больницу, а желающих — вагон и маленькая тележка. Если хочешь срочное — придётся как-то договариваться.</p>
    <p>Я задумался. Очередь до вечера — это несколько часов. Несколько часов, в течение которых Яна будет лежать здесь, не понимая, кто она, откуда, что с ней случилось. Несколько часов, в течение которых её родители будут сидеть в коридоре и медленно сходить с ума от неизвестности.</p>
    <p>Нет. Слишком долго.</p>
    <p>— Договорюсь, — сказал я. — Позвоню в лабораторию, объясню ситуацию. Пациентка месяц лежала в коме, очнулась с полной амнезией — это не рядовой случай, это не «у бабушки колено заболело, давайте на всякий случай просветим». Думаю, они поймут, что можно подвинуть кого-то из плановых.</p>
    <p>— А если не поймут? — Сергей Семенович приподнял бровь.</p>
    <p>— Тогда пойду к главврачу, — я пожал плечами. — Объясню лично. Покажу карту пациентки, расскажу историю болезни. Кобрук поймёт, я уверен. Несколько месяцев комы плюс внезапное пробуждение плюс полная амнезия — это не та ситуация, где можно ждать в очереди.</p>
    <p>Сергей Семенович смотрел на меня с каким-то странным выражением — не то уважение, не то лёгкая зависть.</p>
    <p>Я умел разговаривать с начальством так, чтобы оно слушало. Но факт оставался фактом: когда я просил о чём-то «не по протоколу», мне обычно не отказывали.</p>
    <p>Не потому что я был каким-то особенным. Просто я всегда просил по делу. Не для себя, не из каприза — для пациентов. И люди это чувствовали.</p>
    <p>— Ну, попробуй, — Сергей Семенович хмыкнул. — С твоей репутацией после истории с антидотом — думаю, тебе не откажут. Ты сейчас вроде как местная знаменитость.</p>
    <p>— Не знаменитость, — поправил я. — Просто человек, который делает свою работу.</p>
    <p>— Как скажешь, Илья Григорьевич. Что ещё нужно?</p>
    <p>Я быстро прокрутил в голове список необходимого. МРТ — это первый шаг, но далеко не единственный. Нужна полная картина, нужны специалисты, нужен взгляд со стороны.</p>
    <p>— Вызови невролога на консультацию, если не сложно. Хочу, чтобы он её посмотрел свежим взглядом, без моих предубеждений. Может, заметит что-то, что я пропустил.</p>
    <p>— Логично, — Сергей Семенович кивнул.</p>
    <p>— И психолога из кризисного центра. Амнезия — это не только неврология, это ещё и психика. Мне нужно понять, есть ли здесь функциональный компонент, диссоциация, защитная реакция на травму. Всё это может выглядеть одинаково снаружи, но лечится совершенно по-разному.</p>
    <p>— Разумно. Ещё что-то?</p>
    <p>— Седативное, — я посмотрел на Яну, которая сидела на кровати, вцепившись пальцами в простыню. Её руки мелко дрожали, а в глазах стояло то затравленное выражение, которое бывает у людей на грани панической атаки. — Что-нибудь лёгкое. Реланиум или феназепам в малых дозах. Она слишком взволнована, это мешает адекватной оценке состояния. Нужно, чтобы она успокоилась — но не вырубилась. Мне ещё с ней разговаривать, и я хочу, чтобы она была в сознании и могла отвечать на вопросы.</p>
    <p>— Понял, сделаю.</p>
    <p>Сергей Семенович вышел, и я остался наедине с Яной.</p>
    <p>Она смотрела на меня — маленькая, потерянная, испуганная. Девочка, которая проснулась в незнакомом мире и не помнит даже собственного имени. Девочка, для которой я сейчас — единственная точка опоры, единственный человек, который ведёт себя спокойно и уверенно посреди всего этого хаоса.</p>
    <p>В её глазах была надежда. Та особая, отчаянная надежда, которая бывает у пациентов, когда они верят, что лекарь знает ответы на все вопросы. Что он может всё исправить, всё вернуть, всё сделать как было.</p>
    <p>Я не знал ответов. Я понятия не имел, что с ней случилось и как это лечить. Но она не должна была об этом догадаться.</p>
    <p>Потому что иногда вера пациента в лекаря — это уже половина лечения.</p>
    <p>— Что со мной? — спросила она тихо. — Почему я ничего не помню?</p>
    <p>— Мы выясняем, — сказал я. — Пока мы не знаем точную причину. Но мы разберёмся. Это я вам обещаю.</p>
    <p>— А те люди… — она замялась. — Они правда мои родители?</p>
    <p>— Да. Они ждали вашего пробуждения каждый день. Месяц. Не уходили из больницы. Спали в коридоре, ели в столовой, молились в часовне. Они вас очень любят.</p>
    <p>— Они… — она опустила взгляд. — Они выглядели такими несчастными. Когда я сказала, что не помню… Я сделала им больно, да?</p>
    <p>— Вы ни в чём не виноваты, — сказал я твёрдо. — Вы не выбирали потерять память. Это случилось с вами — не по вашей вине. И они это понимают. Им тяжело, да. Но они справятся. И вы справитесь.</p>
    <p>Она кивнула, но я видел, что она мне не до конца верит. И я не мог её за это винить.</p>
    <p>— А сейчас, — продолжил я, — вам нужно отдохнуть. Вы только что вышли из комы, ваш организм измотан. Мы дадим вам лёгкое успокоительное, чтобы вы могли поспать. А завтра… завтра мы продолжим разбираться.</p>
    <p>— Я боюсь, — призналась она шёпотом. — Боюсь заснуть и снова… не проснуться.</p>
    <p>Я присел на край кровати и посмотрел ей в глаза. Говорить ей еще что и мы знакомы, было бы чересчур в ее ситуации. Пускай память возвращается поэтапно, без сильных стрессов.</p>
    <p>— Я понимаю. Но знаете что? Вы уже проснулись один раз. Значит, сможете и второй. И третий. И сотый. Вы сильная, Яна. Сильнее, чем думаете.</p>
    <p>Она не ответила, но что-то в её глазах изменилось. Может быть, страх немного отступил. Может быть, появилась искра надежды.</p>
    <p>Это было всё, что я мог ей дать. Пока.</p>
    <p>Ординаторская хирургии была пустой и тихой. Через три часа я сидел один за столом, заваленным снимками МРТ, и пытался сложить два и два.</p>
    <p>Получалось что-то странное. Что-то, что не укладывалось ни в какие учебники.</p>
    <p>Яну увезли на обследование практически сразу, даже договариваться не пришлось. Фамилия «Разумовский» с некоторых пор стал действовать магически на людей. Но мне бы не хотелось этим злоупотреблять. Так что я сначала проверил, чтобы наш обследования не подвинули никого экстренного.</p>
    <p>Таких не оказалось. Все были только плановыми.</p>
    <p>Я поговорил с родителями — объяснил ситуацию как мог, дал инструкции, попытался успокоить. Мать всё ещё плакала, но уже тише, глуше — как плачут люди, когда слёзы заканчиваются, а боль остаётся. Отец держался — крепкий мужик, из тех, что гнутся, но не ломаются. Я велел им идти домой, отдохнуть, набраться сил. Завтра будет тяжёлый день.</p>
    <p>А сейчас я смотрел на снимки и не понимал ничего.</p>
    <p>Старые снимки — те, что делали, когда Яна поступила. Мозг без патологий, никаких повреждений, никаких аномалий. Новые снимки — те, что сделали сегодня, после пробуждения. Идентичная картина. Никаких изменений. Никаких объяснений.</p>
    <p>Мозг Яны Смирновой был абсолютно, безупречно здоров.</p>
    <p>Но она ничего не помнила.</p>
    <p>— Фырк, — позвал я.</p>
    <p>Бурундук материализовался на столе, прямо на стопке снимков. Выглядел он усталым — насколько вообще может выглядеть усталым астральный дух в форме бурундука.</p>
    <p>— Чего тебе, двуногий? Я думал, ты спать пойдёшь. Или хотя бы кофе выпьешь. У тебя вид, как у зомби после тяжёлой недели.</p>
    <p>— Не до сна, — я откинулся на спинку стула и потёр глаза. — Расскажи мне ещё раз, что ты видел у неё в голове. Подробно. Каждую деталь.</p>
    <p>Фырк вздохнул — по-человечески, устало.</p>
    <p>— Я же говорил уже. Раза три, если не больше.</p>
    <p>— Расскажи ещё раз. Может, я что-то упустил.</p>
    <p>— Ладно, — он почесал за ухом. — Значит, так. Залетел внутрь через лоб, как обычно. Там, внутри черепа, темновато сначала, но глаза быстро привыкают — ну, в смысле, мои астральные глаза, или что у меня там вместо них…</p>
    <p>— Фырк. По делу. Не до шуток сейчас.</p>
    <p>— Ладно, ладно. Начал осматривать. Сосуды — в идеальном состоянии. Чистые, розовые, эластичные, кровь течёт ровно, никаких завихрений, никаких тромбов. Прямо картинка из учебника. Ткани — здоровые, никаких воспалений, никаких участков некроза, никаких опухолей. Нейроны — работают, импульсы бегают, всё функционирует как положено.</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Но что-то не так, — он замолчал, подбирая слова. — Понимаешь, двуногий, когда я внутри живого человека, я чувствую… присутствие. Не знаю, как объяснить. Это не физическое — не пульс, не дыхание. Это что-то другое. Как будто… отпечаток личности. След всего, что человек пережил, всего, что он помнит, всего, что его сформировало. У каждого человека этот след уникальный, как отпечаток пальца.</p>
    <p>— И у Яны этого следа не было?</p>
    <p>— В том-то и дело, что был. Но… странный. Как будто… — он поискал сравнение. — Знаешь, когда заходишь в квартиру, где только что сделали ремонт? Стены покрашены, мебель расставлена, всё чистенько, аккуратненько. Но чувствуется, что никто здесь не живёт. Нет следов жизни. Нет… обжитости. Вот у неё в голове так же. Мозг работает, но он как будто… пустой. Новый. Отформатированный.</p>
    <p>Отформатированный.</p>
    <p>Это слово зацепилось за что-то в моей памяти. Что-то, что я слышал или читал когда-то давно. Что-то важное.</p>
    <p>— А когда она очнулась? — спросил я. — Ты что-нибудь заметил? Что-нибудь изменилось?</p>
    <p>— В том-то и дело! — Фырк оживился. — Я летал у неё между извилинами, осматривался, и вдруг — бам! Она дёрнулась, застонала, глаза открыла. А я вообще ничего не делал! Просто смотрел!</p>
    <p>— То есть твоё присутствие как-то… активировало её?</p>
    <p>— Может быть. Или совпадение. Или она сама решила проснуться именно в этот момент. Или твоя Искра, которой ты её звал, наконец дошла до адресата. Я не знаю, двуногий. Честно не знаю.</p>
    <p>Я откинулся на стуле и закрыл глаза. Итак, что мы имеем?</p>
    <p>Девушка, которая месяц лежала в коме без видимых причин. Ментальный блок был снят три недели назад — Серебряный лично подтвердил. Физических повреждений нет — все снимки чистые. Магических следов — по крайней мере, тех, что может увидеть Фырк — тоже нет.</p>
    <p>И теперь она очнулась. Но без памяти. Совсем без памяти.</p>
    <p>Это не похоже на обычную амнезию. Обычная амнезия — она рваная, неровная. Человек забывает что-то, но помнит другое. Забывает недавнее, но помнит далёкое — или наоборот. Есть паттерн, есть логика, есть объяснимая картина.</p>
    <p>А здесь — как будто кто-то взял и стёр всё. Начисто. Аккуратно. Целенаправленно.</p>
    <p>Как будто это сделали специально.</p>
    <p>— Её память стёрли, — сказал я вслух. — Намеренно. Не болезнь, не травма — кто-то сделал это специально.</p>
    <p>— Стёрли? — Фырк уставился на меня. — Зачем⁈</p>
    <p>— Вот это и есть вопрос на миллион, — я потёр виски. — Что она знала такого, что кто-то хотел, чтобы она забыла? Что она видела? С кем общалась?</p>
    <p>— Погоди, двуногий, — Фырк наморщил мордочку. — Давай по порядку. Она же медсестра? Из нашей больницы?</p>
    <p>— Да. Работала в терапии, насколько я помню. Хорошая девочка, исполнительная, все её хвалили.</p>
    <p>— И в кому попала…</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, восстанавливая в памяти то, что знал.</p>
    <p>— После аварии, — закончил я за него. — Её сбила машина. Шла домой после ночной смены, переходила дорогу — и какой-то лихач вылетел на красный. Водителя так и не нашли, скрылся с места. Яну привезли к нам с черепно-мозговой травмой.</p>
    <p>— Но она не очнулась.</p>
    <p>— Не очнулась, — подтвердил я. — Лежала как спящая красавица — показатели стабильные, мозговая активность есть, а в сознание не приходит. Неврологи разводили руками, говорили, что такое бывает, нужно ждать. Я понял что там есть ментальный блок.</p>
    <p>— И Серебряный его снял?</p>
    <p>— Снял. Ещё три недели назад. Сказал, что всё чисто, никаких препятствий для пробуждения нет. Но она всё равно не просыпалась.</p>
    <p>Фырк задумчиво почесал за ухом.</p>
    <p>— А теперь проснулась, но без памяти… Двуногий, мне это очень не нравится. Получается что? Сначала её сбивает машина — и водитель удирает. Потом она впадает в кому — и оказывается, что на ней ментальный блок. Блок снимают — а она всё равно не просыпается. А когда наконец просыпается — память стёрта начисто.</p>
    <p>— Слишком много совпадений, — согласился я.</p>
    <p>— Это не совпадения, двуногий. Это план. Кто-то очень не хотел, чтобы она что-то рассказала. Сначала попытался убить — не получилось. Потом вырубил магией — Серебряный снял блок. И тогда, на всякий случай, стёр память. Чтобы уж наверняка.</p>
    <p>— Именно так я и думаю.</p>
    <p>— И что ты собираешься делать?</p>
    <p>Хороший вопрос. Что я собираюсь делать?</p>
    <p>Расследовать? Копаться в жизни девушки, которая работала обычной медсестрой и, казалось бы, не могла знать ничего опасного? Искать водителя, который её сбил? Выяснять, кто наложил на неё ментальный блок и зачем?</p>
    <p>Или оставить это в покое? Сосредоточиться на том, что умею — лечить людей, а не расследовать преступления? Передать всё Инквизиции и забыть?</p>
    <p>Но Яна — наша. Медсестра из нашей больницы. Коллега. Может, мы и не были близко знакомы, но она — часть этого места, часть этой семьи. И кто-то пытался её убить. А когда не вышло — стёр ей память.</p>
    <p>Это нельзя просто так оставить.</p>
    <p>— Не знаю пока, — признался я. — Нужно больше информации. Нужно понять, что происходило в её жизни до аварии. С кем она общалась, что делала, куда ходила. Может, она что-то видела. Может, что-то слышала. Может, случайно оказалась не в том месте не в то время.</p>
    <p>— Если мне не изменяет память, её сбили сразу после того как ее пыталась убить Борисова, — проговорил Фырк.</p>
    <p>И он был прав. Тогда я посчитал это простым совпадением. Да и круговерть событий поднялась такая, что важнее было спасать жизни пациентов, а не думать о причинах ненависти Борисовой к медицинскому персоналу. Зная её, там причина могла быть практически любой.</p>
    <p>Но не настолько любой, чтобы убивать человека.</p>
    <p>— Задумался, двуногий, — усмехнулся Фырк. — Что-то мне подсказывает, что все это связано.</p>
    <p>— Согласен с тобой. Яна что-то знала, иначе причин стирать память нет.</p>
    <p>— Нам придется заняться этим, — зловеще проговорил Фырк, потирая лапки.</p>
    <p>— Деваться некуда, — я пожал плечами. — Нужно спасать человека. Вероника с её заклятием, пропавший дух Областной больницы, теперь вот это. Одной проблемой больше, одной меньше — какая разница?</p>
    <p>Фырк открыл рот, чтобы что-то сказать, но в этот момент дверь ординаторской распахнулась.</p>
    <p>На пороге стоял Славик Муравьёв.</p>
    <p>Выглядел он так, словно его пропустили через стиральную машину на максимальных оборотах. Халат мятый, волосы торчат во все стороны, под глазами — тёмные круги. Типичный вид ординатора после тяжёлого дежурства. А оно похоже у него с ночи еще не закончилось.</p>
    <p>Но было кое-что ещё. Что-то в его глазах. Растерянность. Страх. То особое выражение, которое появляется у молодых лекарей, когда они сталкиваются с чем-то, что не могут объяснить.</p>
    <p>— Илья! — он буквально ввалился в комнату, едва не споткнувшись о порог. — Слава богу, ты ещё здесь! Я тебя по всей больнице ищу, сначала в реанимацию побежал, там сказали — ушёл, потом в приёмный, там говорят — был, но уже нет, потом сюда, и тут тебя тоже не было, я уже решил…</p>
    <p>— Славик, — я поднял руку, останавливая поток слов. — Стоп. Вдохни. Выдохни. И скажи нормально, что случилось. По порядку. Спокойно.</p>
    <p>Он вдохнул. Выдохнул. Провёл рукой по лицу, как будто пытаясь собрать разбежавшиеся мысли.</p>
    <p>— У меня пациент, — начал он, уже спокойнее. — Привезли часа три назад. Молодой парень, двадцать два года, гимнаст. Профессиональный, из сборной области. Его привезли прямо с городских соревнований — потерял сознание сразу после выступления, упал с брусьев.</p>
    <p>— Травма головы?</p>
    <p>— Нет, в том-то и дело. Упал удачно, если можно так сказать. Никаких ушибов, никаких переломов. Сначала думали — переутомление, обезвоживание, стресс. Сам понимаешь, соревнования, нагрузки, нервы. Дали воды, понаблюдали, он пришёл в себя, вроде всё нормально.</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Но потом поднялась температура. Тридцать восемь и пять, ни с того ни с сего. Никаких респираторных симптомов — горло чистое, лёгкие чистые, насморка нет, кашля нет. Я взял кровь — лейкоцитоз, СОЭ повышено. Классическая картина воспаления, но где источник — непонятно.</p>
    <p>Он замолчал, переводя дыхание.</p>
    <p>— Дальше, — сказал я.</p>
    <p>— Дальше я стал копать глубже. Расспросил его, узнал, что три недели назад у него болело горло. Не сильно, даже к врачу не пошёл, само прошло за несколько дней. Я на всякий случай назначил анализ на антистрептолизин — и он положительный. Высокий титр.</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— Стрептококковая инфекция? Недолеченная ангина?</p>
    <p>— Похоже на то, — Славик кивнул. — И вот тут я забеспокоился. Потому что если это постстрептококковый синдром, то через три недели могут начаться аутоиммунные осложнения. Ревматическая лихорадка, гломерулонефрит…</p>
    <p>— Хорею Сиденхема, — закончил я за него.</p>
    <p>Он посмотрел на меня с удивлением.</p>
    <p>— Ты уже догадался?</p>
    <p>— Пока только предполагаю. Рассказывай дальше. Что ещё?</p>
    <p>— Вот тут начинается самое странное, — Славик понизил голос, как будто боялся, что его услышат. — Он… ведёт себя странно.</p>
    <p>— Как именно?</p>
    <p>— Это лучше увидеть…</p>
    <p>Я встал.</p>
    <p>— Ты правильно сделал, что позвал меня. Тогда пойдём, посмотрим.</p>
    <p>Мы вышли из ординаторской и быстрым шагом направились по коридору. Славик едва поспевал за мной, продолжая говорить на ходу:</p>
    <p>— В последний час стало хуже. Намного хуже. Он сам напуган — говорит, что не может контролировать свои руки, что они двигаются сами по себе. Илья, я честно — не знаю, что это. У меня нет опыта с такими случаями. Может, у меня просто знаний не хватает, может, я чего-то не вижу. Но мне страшно. Он молодой, здоровый парень, а я смотрю на него и понимаю — что-то очень, очень не так.</p>
    <p>— Сейчас разберемся.</p>
    <p>— Есть предположения, что это? — в голосе Славика была надежда. Надежда молодого лекаря, который верит, что более опытный коллега сейчас всё объяснит и всё исправит.</p>
    <p>— Понятия не имею, — честно признался я. — Ты же не говоришь, как странно он себя ведет, Слав. Так что пока не увижу своими глазами — не могу даже гадать. Ты же знаешь, как это бывает: услышишь описание — одно, увидишь вживую — совсем другое.</p>
    <p>— Я перебрал всё, что знаю. Тремор — но это не похоже на паркинсонический, там ритм другой. Эпилепсия — но нет судорог как таковых, нет потери сознания. Может, какая-то интоксикация? Наркотики?</p>
    <p>— Он спортсмен, говоришь? — уточнил я.</p>
    <p>— Гимнаст. Профессиональный. Сборная области.</p>
    <p>— Значит, наркотики маловероятно. Допинг-контроль, всё такое. Хотя исключать нельзя.</p>
    <p>Я прокручивал в голове возможные варианты. Температура плюс непроизвольные движения плюс недавняя инфекция горла. Что-то в этом сочетании казалось знакомым, что-то царапало память, но я не мог ухватить мысль за хвост.</p>
    <p>— Анализы когда будут готовы? — спросил я.</p>
    <p>— Часть уже есть. Лейкоцитоз, повышенное СОЭ, положительный антистрептолизин. Остальное — к вечеру.</p>
    <p>Антистрептолизин. Стрептококк. Три недели назад болело горло.</p>
    <p>Что-то щёлкнуло в голове, но картинка пока не складывалась. Нужно было увидеть.</p>
    <p>— Он здесь, — сказал Славик и открыл дверь.</p>
    <p>На кровати сидел молодой человек.</p>
    <p>Первое, что я заметил — его телосложение. Широкие плечи, развитая мускулатура, узкая талия. Тело атлета, тело человека, который годами тренировал каждую мышцу, каждое сухожилие, каждый сустав. Тело, привыкшее к абсолютному контролю, к точным, выверенным движениям.</p>
    <p>И это же тело сейчас предавало своего хозяина.</p>
    <p>Он сидел на кровати, вцепившись руками в края матраса, и его пальцы постоянно двигались — сжимались и разжимались, барабанили по ткани, как будто играли на невидимом пианино. Его ноги нервно постукивали по полу — не ритмично, а хаотично, рвано, как будто кто-то посылал в них случайные электрические импульсы.</p>
    <p>На его лице было написано выражение, которое я видел много раз. Страх. Непонимание. Отчаяние человека, который не контролирует собственное тело.</p>
    <p>— Здравствуйте, — сказал я, подходя ближе. — Меня зовут Илья Григорьевич. Я лекарь. Вячеслав Андреевич… — я кивнул на Славика, — попросил меня вас осмотреть. Как вас зовут?</p>
    <p>Парень посмотрел на меня. Открыл рот, чтобы ответить.</p>
    <p>И тогда это случилось.</p>
    <p>Его правая рука вдруг дёрнулась в сторону — резко, быстро, с такой силой, что он едва не ударил себя по лицу. Он попытался её остановить, схватил левой рукой — но левая тоже дёрнулась, вырвалась из захвата.</p>
    <p>Потом дёрнулась нога. Потом другая.</p>
    <p>Он попытался встать — может быть, хотел пожать мне руку, или просто встать из вежливости, как его учили с детства, — и его тело… взбунтовалось.</p>
    <p>Это было похоже на танец. Страшный, гротескный, неконтролируемый танец, в котором каждая конечность жила своей собственной жизнью. Руки взлетали и опускались, описывая в воздухе странные дуги. Ноги подгибались и выпрямлялись, заставляя его качаться, как на ветру. Голова дёргалась из стороны в сторону, и выражение его лица менялось каждую секунду — гримасы боли сменялись гримасами удивления, удивление — страхом.</p>
    <p>Но он не падал. Каким-то чудом, какой-то невероятной памятью натренированного тела он удерживал равновесие. Не потому что контролировал свои движения — он их явно не контролировал, — а потому что его мышцы, его рефлексы, его многолетняя гимнастическая подготовка автоматически компенсировали хаос.</p>
    <p>В его глазах был ужас. Чистый, незамутнённый ужас человека, который не понимает, что происходит с его собственным телом.</p>
    <p>— Я… — он попытался заговорить, но слова прервались очередным спазмом. — Я не… не могу… остановиться… Что… что со мной⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Парень на кровати продолжал дёргаться.</p>
    <p>Пляска. Настоящая пляска Святого Витта</p>
    <p>В учебниках это описывали сухим языком: «непроизвольные, нерегулярные, отрывистые движения, возникающие случайным образом в различных частях тела». Но учебники не передавали главного — того ужаса в глазах человека, чьё тело перестало ему подчиняться.</p>
    <p>Я видел этот ужас сейчас. В глазах молодого парня, который сидел на больничной кровати и пытался — безуспешно — удержать свои руки на месте.</p>
    <p>— Славик, — сказал я, не отрывая взгляда от пациента. — Десять миллиграммов диазепама внутримышечно. Немедленно.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Славик метнулся к шкафчику с медикаментами. Я слышал, как он открывает дверцу, как гремит ампулами, как шуршит упаковка шприца. Привычные звуки, успокаивающие в своей рутинности.</p>
    <p>Я подошёл к кровати. Парень смотрел на меня — сквозь хаос собственных движений, сквозь страх и непонимание.</p>
    <p>— Как тебя зовут? — спросил я спокойно, присаживаясь на край кровати. Не слишком близко, чтобы не вторгаться в личное пространство, но достаточно близко, чтобы он чувствовал моё присутствие.</p>
    <p>— Ар… Арсений, — выдавил он между спазмами. Его челюсть дёрнулась, и следующее слово получилось смазанным: — Арсений В-вяземский.</p>
    <p>Вяземский. Где-то я ее слышал.</p>
    <p>— Арсений, — сказал я ровно, глядя ему прямо в глаза. — Меня зовут Илья Григорьевич. Я лекарь. Сейчас тебе сделают укол, и станет легче. А потом мы поговорим. Хорошо?</p>
    <p>Он попытался кивнуть. Получилось плохо — голова дёрнулась в сторону, потом обратно. Но намерение я понял.</p>
    <p>Славик вернулся со шприцем. Я поймал взгляд Арсения.</p>
    <p>— Небольшой укольчик, — сказал я. — Почувствуешь лёгкое жжение, потом — расслабление. Не пугайся.</p>
    <p>Я придержал его правую руку — она дёргалась, как живая, пытаясь вырваться — и кивнул Славику. Тот быстро, уверенно ввёл иглу в дельтовидную мышцу и надавил на поршень.</p>
    <p>Десять миллиграммов диазепама. Старый добрый бензодиазепин, проверенный временем и миллионами пациентов. Не лечит причину, но снимает остроту — расслабляет мышцы, успокаивает нервную систему, даёт передышку. То, что нужно, чтобы человек мог нормально разговаривать и не покалечился от собственного тела.</p>
    <p>Теперь — ждать.</p>
    <p>Я смотрел на Арсения, отсчитывая про себя секунды. Тридцать… шестьдесят… девяносто. Диазепам при внутримышечном введении начинает действовать через три-пять минут. Пиковая концентрация — через пятнадцать-тридцать.</p>
    <p>Постепенно движения стали менее резкими. Рука уже не взлетала, а просто подёргивалась. Нога перестала сгибаться и разгибаться — только мелко дрожала. Голова успокоилась, хотя иногда всё ещё дёргалась в сторону.</p>
    <p>— Лучше? — спросил я.</p>
    <p>— Да… — Арсений сглотнул. Его лицо блестело от пота, но в глазах появилось что-то похожее на облегчение. — Намного. Спасибо.</p>
    <p>— Не за что. Это временная мера, она даст нам время разобраться, что происходит.</p>
    <p>Я посмотрел на него внимательнее, оценивая то, что видел.</p>
    <p>Молодое лицо, правильные черты, высокие скулы. Коротко стриженые тёмные волосы. Тело атлета — широкие плечи, мощная грудная клетка, узкая талия, развитые мышцы рук и ног. Ни грамма лишнего жира, каждая мышца прорисована под кожей. Руки с характерными мозолями на ладонях — следы многочасовых тренировок на брусьях и перекладине.</p>
    <p>Это было тело, созданное для контроля. Для точных, выверенных движений. Для прыжков, сальто, стоек на руках. Тело, которое подчинялось своему владельцу безоговорочно.</p>
    <p>И вот теперь это же тело предавало его. Двигалось само по себе, игнорируя команды мозга. Танцевало свой страшный, хаотичный танец.</p>
    <p>— Славик говорит, ты гимнаст, — сказал я. — Профессиональный?</p>
    <p>— Да, — в голосе Арсения появилась гордость, смешанная с болью. — Сборная области. Мастер спорта. Я… — его голос дрогнул, — я должен был ехать на имперский отбор. Через месяц.</p>
    <p>— Имперский отбор?</p>
    <p>— Да. В столицу. В сборную страны. Это… — он отвёл взгляд, и я заметил, как блеснули его глаза. — Это была моя мечта. С детства. С пяти лет.</p>
    <p>— С пяти лет?</p>
    <p>— Мама привела меня в секцию, когда мне было пять. Тренер сказал, что у меня талант. С тех пор я… я только этим и занимаюсь. Каждый день. Шесть часов минимум. Иногда восемь.</p>
    <p>Я молча кивнул, слушая.</p>
    <p>— Гимнастика — это вся моя жизнь, — продолжал Арсений, и его голос становился всё тише. — Я не знаю, кто я без неё. Не знаю, что буду делать, если… если не смогу…</p>
    <p>Он не договорил. Не смог.</p>
    <p>Я понимал его. Понимал лучше, чем он мог подумать. В прошлой жизни я тоже знал людей, которые положили всё на алтарь своего призвания. Спортсменов, музыкантов, учёных. Людей, для которых их дело было не работой, не хобби — а смыслом существования. И я видел, что происходило с ними, когда этот смысл отбирали.</p>
    <p>Некоторые ломались. Совсем.</p>
    <p>— Расскажи мне поподробнее, — попросил я, меняя тему на более безопасную. Более медицинскую. — Когда всё началось? С самого начала, не упускай деталей.</p>
    <p>Арсений задумался, собираясь с мыслями. Его правая рука всё ещё подёргивалась, но уже не так сильно.</p>
    <p>— Три недели назад… нет, почти четыре… у меня заболело горло. Ничего серьёзного, я думал — обычная простуда. Продуло где-то, или подхватил от кого-то в раздевалке. Такое бывает.</p>
    <p>— Сильно болело?</p>
    <p>— Средне. Глотать было неприятно, температура небольшая — тридцать семь и пять. Тренер сказал отлежаться пару дней, не ходить на тренировки, чтобы не заражать других. Я отлежался, попил чай с мёдом, и всё прошло. Вернулся к тренировкам.</p>
    <p>— К врачу ходил?</p>
    <p>— Нет. Зачем? Само же прошло.</p>
    <p>Я мысленно вздохнул.</p>
    <p>«Само прошло». Любимая фраза пациентов всего мира. И всех времён, видимо. Сколько раз я это слышал — и в прошлой жизни, и в этой. И сколько раз за этим «само прошло» скрывались недолеченные инфекции, пропущенные диагнозы, тикающие бомбы в организме.</p>
    <p>Стрептококковая ангина — если это была она — не проходит просто так. Она притворяется, что прошла. Отступает, затаивается, ждёт. А через две-три недели — бьёт. По сердцу, по почкам, по суставам. По мозгу.</p>
    <p>— Дальше, — сказал я.</p>
    <p>— Дальше… — Арсений нахмурился, вспоминая. — Неделю назад начались странности. Я стал ронять вещи. Ложку за завтраком уронил. Потом телефон. Потом… потом на тренировке не удержал хват на перекладине. Чуть не упал.</p>
    <p>— Руки не слушались?</p>
    <p>— Да! Именно так! Как будто… как будто они сами решают, что делать. Я хочу схватить что-то — а рука дёргается в сторону. Или сжимается не вовремя. Или разжимается.</p>
    <p>— Тренер что-то заметил?</p>
    <p>— Да. Сказал, что я переутомился. Дал выходной. Но лучше не стало. Хуже стало.</p>
    <p>Арсений замолчал, и его лицо исказилось — не от боли, от воспоминаний.</p>
    <p>— Позавчера на тренировке я упал с коня. Просто… потерял равновесие. В середине элемента, который делал тысячу раз. Рука дёрнулась не туда, я потерял опору и упал. Такого со мной не было с десяти лет, понимаете? С десяти лет!</p>
    <p>— А сегодня?</p>
    <p>— Сегодня были соревнования. Городские. Отборочные перед имперским турниром. Я думал — справлюсь. Думал — соберусь, сконцентрируюсь, всё будет нормально.</p>
    <p>Он криво усмехнулся.</p>
    <p>— Вышел на брусья. Начал программу. И всё поплыло. Руки, ноги — как чужие. Как будто они принадлежат кому-то другому, а этот другой — пьяный идиот, который не знает, что с ними делать.</p>
    <p>Его голос сорвался.</p>
    <p>— Я упал. Прямо на глазах у всех. У судей, у тренеров, у родителей. Упал — и потерял сознание.</p>
    <p>Он замолчал. Его правая рука дёрнулась — остаточный спазм, несмотря на диазепам.</p>
    <p>— И температура? — уточнил я.</p>
    <p>— Да. Поднялась уже здесь, в больнице. Тридцать восемь и пять, медсестра сказала.</p>
    <p>Я встал, мысленно выстраивая картину.</p>
    <p>Итак. Что мы имеем?</p>
    <p>Недолеченная ангина три-четыре недели назад. Высокий титр антистрептолизина — значит, стрептококк был. Лихорадка. И хорея — классические непроизвольные движения, которые начались через две-три недели после инфекции.</p>
    <p>Пазл складывался. Почти. Но «почти» в медицине не считается. Нужны доказательства. Нужно исключить всё остальное.</p>
    <p>— Славик, — я повернулся к ординатору, который стоял у двери с блокнотом. — Выйдем.</p>
    <p>Мы вышли из палаты.</p>
    <p>— А теперь записывай план обследования. —сообщил я ему.</p>
    <p>Славик кивнул, приготовив ручку.</p>
    <p>— Первое. МРТ головного мозга с контрастом. Хочу исключить объёмные образования, очаги демиелинизации, инсульт. Маловероятно в его возрасте, но нужно быть уверенным.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>— Второе. Эхокардиография. Это приоритет, Славик. Самый главный приоритет.</p>
    <p>— Что ищем?</p>
    <p>— Вегетации на клапанах. Любые признаки эндокардита или ревмокардита. Если стрептококк ударил по мозгу — он мог ударить и по сердцу. А поражение сердца — это то, что может убить.</p>
    <p>Славик побледнел, но продолжил записывать.</p>
    <p>— Третье. Кровь: полный ревматологический скрининг. Антинуклеарные антитела, ревматоидный фактор, С-реактивный белок, всё по списку. И ещё — три забора на стерильность с интервалом в час.</p>
    <p>— Три забора?</p>
    <p>— Да. Если там бактериальный эндокардит — однократный посев может не показать. Бактериемия бывает перемежающейся. Нужна серия.</p>
    <p>— Понял. Дальше?</p>
    <p>— Консультации. Невролог — обязательно, для дифференциальной диагностики. Кардиолог — как только будут результаты ЭхоКГ. И… — я задумался, — есть у нас ревматолог?</p>
    <p>— Есть, но он приходящий. По вторникам и пятницам.</p>
    <p>— Сегодня какой день?</p>
    <p>— Среда.</p>
    <p>— Чёрт. Ладно, обойдёмся пока. Но если подтвердится то, что я думаю — позвони ему домой, попроси приехать. Скажи, что случай срочный.</p>
    <p>Славик кивнул и убрал блокнот.</p>
    <p>— Всё выполню. Что-то ещё?</p>
    <p>— Пока нет. Иди, запускай процесс. Чем быстрее получим результаты — тем лучше.</p>
    <p>Он ушел. Я вернулся в палату к Арсению.</p>
    <p>Парень смотрел на меня — с надеждой, со страхом, с немым вопросом в глазах. Тем самым вопросом, который задают все пациенты, но не всегда решаются произнести вслух.</p>
    <p>— Мы разберёмся, — сказал я, положив руку ему на плечо. — Это я тебе обещаю.</p>
    <p>— Я… — он сглотнул. — Я смогу вернуться? В спорт? На соревнования?</p>
    <p>Тяжёлый вопрос. Честный ответ — «не знаю». Я не знал, насколько серьёзно поражение. Не знал, задело ли сердце. Не знал, будут ли последствия.</p>
    <p>Но иногда честность — не лучшая политика.</p>
    <p>— Сначала нужно понять, что с тобой, — сказал я. — Поставить диагноз, начать лечение. А потом уже будем думать о возвращении. Но ты молодой, сильный, и твоё тело привыкло к нагрузкам. Это хорошие исходные данные.</p>
    <p>— Правда?</p>
    <p>— Правда. Гимнасты — они как кошки. Падают и поднимаются. Много раз.</p>
    <p>Он попытался улыбнуться. Получилось криво — лицо всё ещё подёргивалось — но это была улыбка.</p>
    <p>— Отдыхай, — сказал я. — Диазепам будет действовать несколько часов. Постарайся поспать, если получится. Силы тебе понадобятся.</p>
    <p>Я вышел из палаты и прикрыл за собой дверь.</p>
    <p>Коридор был пустым и тихим. Где-то вдалеке слышались голоса, шаги, обычные звуки больничной жизни. Но здесь, у этой двери, было тихо.</p>
    <p>— Ну что, двуногий? — Фырк материализовался на моём плече, устраиваясь поудобнее. — Есть идеи? Или будешь и дальше изображать загадочность?</p>
    <p>— Есть, — ответил я мысленно. — Но пока только предположения. Хорея Сиденхема — постстрептококковое аутоиммунное поражение базальных ганглиев. Классическая картина: ангина, потом латентный период две-четыре недели, потом — вот это.</p>
    <p>— Звучит умно. И страшно.</p>
    <p>— Страшно — это если подтвердится поражение сердца. Хорея сама по себе обычно проходит. А вот ревмокардит…</p>
    <p>Я не договорил. Не хотел даже думать об этом, пока не будет результатов ЭхоКГ.</p>
    <p>— А мне залезть в него, посмотреть изнутри? — предложил Фырк. — Может, увижу что-нибудь полезное.</p>
    <p>— Позже. Сначала — стандартная диагностика. Не хочу упустить что-то очевидное, гоняясь за магическими объяснениями.</p>
    <p>— Как скажешь. Ты босс.</p>
    <p>Я двинулся по коридору, прокручивая в голове план действий. МРТ, ЭхоКГ, анализы, консультации. Много работы, много ожидания, много неизвестности.</p>
    <p>И ещё — Вероника. Нужно было поговорить с ней. Нужно было понять, что происходит с этим пурпурным свечением в её голове.</p>
    <p>Как будто услышав мои мысли, знакомый голос окликнул меня из-за спины:</p>
    <p>— Илья!</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Вероника шла ко мне по коридору — почти бежала. Форма скорой помощи, растрёпанные волосы, выбившиеся из хвоста, бледное лицо. И что-то странное в глазах. Что-то, чего я не мог сразу определить.</p>
    <p>— Ника? — я удивился. — Ты же должна была быть на смене до вечера.</p>
    <p>— Я отпросилась, — она подошла ближе, схватила меня за руку. — Мне нужно… нужно с тобой поговорить. Срочно.</p>
    <p>Её пальцы были холодными. Ледяными, как будто она только что держала руки в ведре со льдом. И они слегка дрожали.</p>
    <p>— Что случилось? — спросил я, чувствуя, как внутри что-то сжимается. — Ты в порядке?</p>
    <p>— Да… нет… я не знаю, — она огляделась по сторонам, как будто боялась, что нас кто-то услышит. — Пойдём куда-нибудь. Не здесь.</p>
    <p>Она потянула меня в сторону — к пустому закутку у окна, подальше от проходящих мимо людей. Там стояла старая банкетка, на которой обычно сидели посетители, и пыльный фикус в горшке.</p>
    <p>— Ника, что происходит? — я попытался поймать её взгляд, но она отводила глаза. — Ты меня пугаешь. Ты в порядке?</p>
    <p>Она не ответила. Стояла, теребя пуговицу на форме, кусая губу. Все признаки сильной нервозности. Все признаки того, что она собирается сказать что-то, чего не хочет говорить.</p>
    <p>Я ждал.</p>
    <p>— Илья, я… — она наконец подняла на меня глаза, и я увидел в них… что? Страх? Вину? Решимость? — Я думала всё утро. Про дом.</p>
    <p>Дом. Вчерашнее предложение. Тот момент, когда она плакала от счастья и целовала меня, как сумасшедшая.</p>
    <p>— И что надумала? — я улыбнулся, пытаясь разрядить обстановку. — Уже выбрала цвет занавесок? Или решила, что в саду обязательно должна быть беседка?</p>
    <p>Она не улыбнулась в ответ.</p>
    <p>Её лицо… изменилось. Как будто кто-то щёлкнул невидимым переключателем, и мягкость, и теплота исчезли, уступив место чему-то другому. Чему-то холодному, жёсткому, чужому.</p>
    <p>— Я думаю, нам нужно повременить с этим, — сказала она ровным, бесцветным голосом. Как будто читала с листа. — Со всем этим.</p>
    <p>Моя улыбка медленно сползла с лица.</p>
    <p>— Повременить? — я не был уверен, что правильно расслышал. — В каком смысле?</p>
    <p>— В прямом. С домом. С… серьёзными решениями. Мне нужно время.</p>
    <p>Я смотрел на неё, пытаясь понять, что происходит. Вчера — слёзы радости, объятия, поцелуи. Сегодня — «нужно повременить». Это не имело смысла. Это не складывалось ни в какую логику.</p>
    <p>— Ника, я не понимаю, — сказал я медленно, осторожно. — Вчера ты была так рада. Ты плакала от счастья. Ты говорила, что это лучший подарок в твоей жизни.</p>
    <p>— Вчера — это вчера, — она отвернулась к окну, глядя куда-то вдаль, на больничный двор. — А сегодня я проснулась и поняла, что всё это… слишком быстро. Слишком внезапно. Мы знакомы всего несколько месяцев. Какой дом? Какие серьёзные решения?</p>
    <p>— Но ты же сама говорила…</p>
    <p>— Я не знаю, что я говорила! — она резко обернулась, и в её глазах блеснуло что-то похожее на злость. На ту самую злость, которую я видел вчера, когда она кричала на меня за вопросы об отце. — Может, я погорячилась! Может, меня захлестнули эмоции! Бывает!</p>
    <p>Тот же голос. Те же интонации. Та же неестественная агрессия, вспыхивающая на ровном месте.</p>
    <p>Я молча смотрел на неё, и в моей голове крутилась одна мысль: это не она. Это не Вероника. Это та пурпурная дрянь в её мозгу, которую видел Фырк. Она говорит её ртом, смотрит её глазами, двигает её руками. Но это не она.</p>
    <p>— Ника, — сказал я мягко, стараясь не провоцировать. — Это из-за отца? Из-за нашего вчерашнего разговора? Если я тебя чем-то обидел, если сказал что-то не то…</p>
    <p>— Это не из-за отца! — она почти выкрикнула это, и я заметил, как несколько человек в дальнем конце коридора обернулись. — Хватит приплетать сюда отца! Я просто… просто мне нужно побыть одной. Подумать. Разобраться в себе. В нас. Понимаешь?</p>
    <p>Она смотрела на меня — и в её глазах было что-то страшное. Не злость, нет. Страх. Она боялась. Боялась чего-то так сильно, что готова была оттолкнуть меня, лишь бы…</p>
    <p>Лишь бы что?</p>
    <p>Я протянул руки, попытался взять её ладони в свои.</p>
    <p>— Ника, давай поговорим нормально. Сядем где-нибудь, выпьем кофе, спокойно обсудим…</p>
    <p>— Нет! — она вырвала руки, отступила на шаг. — Не сейчас. Мне нужно идти. У меня смена.</p>
    <p>— Ты же сказала, что отпросилась.</p>
    <p>Она замерла. На секунду — всего на секунду — в её глазах мелькнуло замешательство. Как будто она забыла, что говорила минуту назад. Как будто её мозг работал в двух режимах одновременно, и эти режимы конфликтовали.</p>
    <p>Потом её лицо снова стало жёстким, закрытым.</p>
    <p>— Я передумала. Вернусь на смену.</p>
    <p>И она ушла.</p>
    <p>Почти побежала по коридору, не оглядываясь. Её шаги гулко отдавались от стен, становясь всё тише, тише, пока не стихли совсем.</p>
    <p>Я стоял у окна и смотрел ей вслед.</p>
    <p>Внутри было… пусто. Не больно — пока ещё не больно. Просто пусто. Как будто кто-то вынул из меня что-то важное и не поставил ничего взамен.</p>
    <p>— Ну вот! — голос Фырка ворвался в тишину, как камень в стоячую воду. — Я же говорил! Я же предупреждал! Женщины! Сначала «хочу дом», потом «нужно подумать»! У них логика, как у пьяного мотылька в ураган! Нет, хуже! У пьяного мотылька в ураган посреди извержения вулкана!</p>
    <p>— Это не логика, Фырк, — ответил я мрачно. — И это не она.</p>
    <p>— В смысле — не она? Я видел её лицо, слышал её голос…</p>
    <p>— Это та пурпурная дрянь в её голове. То свечение, которое ты видел в префронтальной коре. Оно… контролирует её. Или влияет. Заставляет отталкивать меня. Бояться сближения. Бояться серьёзных шагов.</p>
    <p>Фырк замолчал, переваривая услышанное. Потом сказал — уже без обычного сарказма:</p>
    <p>— Думаешь, заклятие? Какой-то ментальный контроль?</p>
    <p>— Думаю, да. Вчера она была счастлива — искренне, по-настоящему, я видел это в её глазах. А сегодня… как будто кто-то переключил тумблер. Нажал кнопку «отторжение». Это не нормально, Фырк. Люди так не работают.</p>
    <p>— Люди много как работают, двуногий. Я повидал…</p>
    <p>— Не так, — перебил я. — Не за одну ночь. Не без причины. Что-то на неё влияет. Что-то заставляет её бояться близости, убегать от серьёзных отношений. И я готов поспорить на что угодно, что это связано с её отцом.</p>
    <p>— С тем, который не живёт в квартире своей?</p>
    <p>— С ним самым.</p>
    <p>Я достал телефон и нашёл в контактах номер Серебряного. Менталист. Специалист по магии разума. Единственный человек, который мог бы посмотреть, что у неё в голове, и — в идеале — снять эту дрянь.</p>
    <p>— Сейчас ему позвоню, — сказал я Фырку. — Он должен знать, что это такое и как с этим бороться.</p>
    <p>— Уверен, что он поможет? После всего, что было между вами?</p>
    <p>— Он мне должен.</p>
    <p>Я отошёл в сторону, убедился, что рядом никого нет, и нажал вызов.</p>
    <p>Гудок.</p>
    <p>Долгий, протяжный, равнодушный.</p>
    <p>Ещё гудок.</p>
    <p>И ещё.</p>
    <p>Никто не берёт.</p>
    <p>Я ждал, считая гудки. Пять. Шесть. Семь. Автоответчик предложил оставить сообщение. Я сбросил и позвонил снова.</p>
    <p>Гудок. Гудок. Гудок.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Твою мать, — процедил я сквозь зубы, сжимая телефон так, что пластик затрещал.</p>
    <p>— Не отвечает?</p>
    <p>— Не отвечает. Ни на первый звонок, ни на второй.</p>
    <p>— Может, занят? Спит? В душе?</p>
    <p>— Может.</p>
    <p>Но я не верил в это. Серебряный не из тех, кто не отвечает на звонки. Он слишком любит контролировать ситуацию, слишком любит быть в курсе всего. Если он не берёт трубку — значит, не хочет брать. Или не может. Хочется верить, что он снимает с кого-то ментальный блок.</p>
    <p>Злость поднималась изнутри — горячая, душная, почти физически ощутимая. Не на Веронику — я не мог злиться на неё, она была жертвой, не преступницей. Не на её отца — хотя он наверняка был замешан, но я не знал как. На себя. На собственное бессилие. На то, что я видел проблему, понимал её, но не мог ничего сделать.</p>
    <p>Человек, который мне так нужен — недоступен. Вероника уходит всё дальше, и я не могу её остановить. А у меня ещё пациент с хореей, пациентка с амнезией, стройка диагностического центра, и черт знает что ещё.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я, убирая телефон в карман. — Позвоню позже. Ещё раз. И ещё. Пока не ответит.</p>
    <p>— А сейчас?</p>
    <p>— А сейчас — работа. У меня пациенты, которые ждут помощи. Им я могу помочь. В отличие от…</p>
    <p>Я не договорил.</p>
    <p>— В отличие от Вероники? — тихо спросил Фырк.</p>
    <p>— В отличие от Вероники, — подтвердил я.</p>
    <p>Я шёл в сторону палаты Алёны Шаповаловой — хотел проверить, как она себя чувствует после всего, что пережила, — когда услышал странные звуки.</p>
    <p>Смех. Громкие голоса. Какой-то шум.</p>
    <p>Из ординаторской хирургии.</p>
    <p>Я остановился, прислушиваясь. Это было… необычно. Ординаторская — место для работы, для отдыха между операциями, для тихих разговоров и чашек кофе. Не для… вечеринок.</p>
    <p>Что там происходит?</p>
    <p>— … и я возвращаюсь, а вы тут без меня прекрасно справляетесь! — голос был знакомым. Очень знакомым. Я слышал его сотни раз — в операционной, на обходах, на совещаниях. Но сейчас он звучал иначе. Живее. Веселее. — Все плановые операции сделаны, экстренные — закрыты! Что это такое, а? Вы решили доказать, что заведующий отделением вообще не нужен⁈</p>
    <p>Шаповалов.</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов.</p>
    <p>Я толкнул дверь и замер на пороге.</p>
    <p>Ординаторская была полна людей. Величко стоял у окна, сложив руки на груди и широко улыбаясь. Фролов сидел на подлокотнике кресла, болтая ногой. Две медсестры — Танечка и Зина — теснились у двери, хихикая в кулаки. И в центре всего этого, как актёр на сцене, стоял Шаповалов.</p>
    <p>Он изменился. Это было первое, что я заметил. Похудел — килограммов на пять, не меньше. Халат висел на нём свободнее, чем раньше, скулы обострились, глаза казались больше на исхудавшем лице. Морщины стали глубже, и в волосах появилось больше седины.</p>
    <p>Но он не выглядел сломленным. Не выглядел раздавленным.</p>
    <p>Он выглядел… живым. С блеском в глазах, с улыбкой на губах, с той особой энергией, которую я помнил по лучшим временам.</p>
    <p>— Игорь Степанович, так нам же Илья помогал! — Величко развёл руками, смеясь. — И Игнат Семёнович Киселёв тоже молодец, прикрывал. Мы без вас справлялись, но это не значит, что вы не нужны!</p>
    <p>— Вот-вот! — Шаповалов погрозил пальцем. — «Справлялись»! Я вам покажу «справлялись»! Сейчас возьмусь за вас как следует, вспомните, почём фунт лиха!</p>
    <p>— Игорь Степанович, — вмешалась Танечка, — а вы правда уже готовы работать? Может, вам ещё отдохнуть?</p>
    <p>— Отдохнуть⁈ — он фыркнул так, что усы встопорщились. — Танечка, милая, я наотдыхался за эти пару дней. Так отдохнул! Чуть с ума не сошёл от скуки. Лежать в камере, смотреть в потолок, думать о том, что тут без меня всё разваливается…</p>
    <p>— Ничего не разваливалось, — заметил Фролов.</p>
    <p>— Вот именно! — Шаповалов ткнул в него пальцем. — Вот именно, что не разваливалось! Это ещё хуже! Это значит, что я не так уж и нужен!</p>
    <p>Все засмеялись — легко, искренне, как смеются люди, которые рады видеть друг друга.</p>
    <p>И тут Шаповалов заметил меня.</p>
    <p>Наши глаза встретились. Смех стих. Все повернулись к двери.</p>
    <p>Шаповалов шагнул ко мне, и его улыбка стала другой. Не шутливой, не весёлой — тёплой. Глубокой. Той улыбкой, которой улыбаются людям, которые много для тебя значат.</p>
    <p>— А вот и он, — сказал он негромко. — Главный герой всей этой истории.</p>
    <p>Я шагнул в комнату, всё ещё не веря своим глазам.</p>
    <p>— Игорь Степанович? Я думал, вы ещё минимум месяц будете дома. После всего…</p>
    <p>— Все нормально, — он махнул рукой. — Я лекарь и я знаю, что мне нужно лучше любых рекомендаций.</p>
    <p>Он подошёл ко мне вплотную и положил руки мне на плечи. Его глаза — усталые, но живые — смотрели прямо в мои.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал он тихо, так, чтобы слышали только мы двое. — За всё. За Алёну. За Мишку. За суд. За то, что не сдался, когда вся система ополчилась. За то, что боролся, когда все остальные опустили руки.</p>
    <p>Я сглотнул. В горле стоял комок.</p>
    <p>— Это моя работа, — сказал я. — Вы бы сделали то же самое.</p>
    <p>— Не уверен, — он покачал головой. — Честно — не уверен. Я бы попытался, конечно. Но у меня… у меня нет твоего упрямства. Твоей способности идти вперёд, когда все говорят «стоп». Это редкий дар, Илья. Береги его.</p>
    <p>Он хлопнул меня по плечу — сильно, по-мужски — и отступил на шаг.</p>
    <p>— Ладно! — его голос снова стал громким, весёлым. — Хватит сантиментов. Рассказывайте, что тут у вас творится. Какие сложные случаи? Какие проблемы? Кого нужно спасать?</p>
    <p>— О, проблем хватает, — Величко оживился.</p>
    <p>Разговор перетёк на другие темы — плановые операции, проблемы с оборудованием, сплетни о начальстве. Я слушал вполуха, иногда вставляя комментарии, но мысли были далеко.</p>
    <p>Вероника. Её холодный взгляд. Её слова: «Нам нужно повременить».</p>
    <p>Серебряный. Который не берёт трубку.</p>
    <p>Яна. Которая проснулась без памяти. Яна, которую кто-то пытался убить.</p>
    <p>Арсений. Молодой гимнаст, чьё тело взбунтовалось против него.</p>
    <p>Диагностический центр и конкурс на место лекарей…</p>
    <p>Слишком много проблем. Слишком много загадок. И слишком мало времени, чтобы разобраться со всеми.</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась. На пороге стоял Славик Муравьёв.</p>
    <p>Он был запыхавшимся, взволнованным, с листом бумаги в руках. На его лице было то особое выражение, которое бывает у молодых лекарей, когда они видят что-то, чего не понимают. Или понимают — но не хотят верить.</p>
    <p>Он смотрел только на меня. Игнорировал всех остальных — Шаповалова, Величко, Фролова, медсестёр. Как будто в комнате никого больше не было.</p>
    <p>— Илья! — выдохнул он. — Пришли первые результаты по гимнасту. Анализы и… и ЭхоКГ. Ты должен это видеть. Немедленно.</p>
    <p>Он протянул мне лист.</p>
    <p>Я взял его. Пробежал глазами по строчкам. Лейкоциты — повышены. СОЭ — повышено. С-реактивный белок — значительно повышен. Антистрептолизин-О — высокий титр. Это я ожидал. Это подтверждало мои подозрения.</p>
    <p>Но дальше…</p>
    <p>Заключение ЭхоКГ.</p>
    <p>Я прочитал. Перечитал. Почувствовал, как что-то холодное сжимается в груди.</p>
    <p>— Что там? — голос Шаповалова донёсся как будто издалека.</p>
    <p>Я поднял глаза.</p>
    <p>— Митральный клапан, — сказал я ровно, хотя внутри всё кричало. — Вегетации на створках. Регургитация второй степени.</p>
    <p>Шаповалов выругался — тихо, но отчётливо.</p>
    <p>— Ревмокардит?</p>
    <p>— Похоже на то. Или инфекционный эндокардит — нужно ждать посевы крови.</p>
    <p>— Это плохо? — Славик переводил взгляд с меня на Шаповалова и обратно.</p>
    <p>— Это значит, — сказал я, складывая лист, — что у нашего гимнаста проблемы гораздо серьёзнее, чем танцующие руки и ноги.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Я подошёл к доске и взял маркер — синий, полузасохший, оставляющий бледные линии. Все с интересом смотрели на меня.</p>
    <p>— У нас Арсений Вяземский, — я написал имя крупными буквами. — Двадцать два года. Профессиональный гимнаст, мастер спорта, кандидат в сборную империи. То есть — молодой, здоровый, физически развитый организм. Никаких хронических заболеваний в анамнезе.</p>
    <p>— Был здоровый, — мрачно поправил Величко.</p>
    <p>— Был, — согласился я. — Теперь смотрим, что имеем.</p>
    <p>Я начал писать список, проговаривая вслух каждый пункт:</p>
    <p>— Первое. Хорея — непроизвольные, хаотичные движения конечностей. Началось около недели назад, прогрессирует. Сначала ронял вещи, потом потерял координацию на тренировках, сегодня — полноценный гиперкинез, «пляска святого Витта».</p>
    <p>— Диазепам помогает? — спросил Шаповалов.</p>
    <p>— Временно. Снимает остроту, но не убирает причину. Как только препарат выводится — всё возвращается.</p>
    <p>Я продолжил:</p>
    <p>— Второе. Лихорадка. Тридцать восемь и пять при поступлении. Без явного очага инфекции — лёгкие чистые, горло чистое, живот мягкий, мочевой без особенностей.</p>
    <p>— Откуда тогда температура? — Славик нахмурился.</p>
    <p>— Хороший вопрос. Запишу его, мы к нему вернёмся.</p>
    <p>Я написал «?» рядом с пунктом о лихорадке.</p>
    <p>— Третье. Анамнез. Три-четыре недели назад — ангина. Лёгкая, по его словам. К врачу не обращался, лечился сам — чай, мёд, постельный режим. Прошла за несколько дней.</p>
    <p>— Классическая история, — Фролов впервые подал голос. — Половина пациентов так и говорят: «Само прошло, зачем к врачу идти».</p>
    <p>— Именно. И вот результат.</p>
    <p>Я перешёл к четвёртому пункту:</p>
    <p>— Лабораторные данные. Лейкоцитоз — двенадцать тысяч, умеренный сдвиг влево. СОЭ — сорок два. С-реактивный белок — в пять раз выше нормы. Всё указывает на активный воспалительный процесс.</p>
    <p>— А антистрептолизин? — спросил Шаповалов.</p>
    <p>— Высокий титр. Четыреста единиц при норме до двухсот. Это подтверждает недавнюю стрептококковую инфекцию.</p>
    <p>Величко присвистнул.</p>
    <p>— Нехилый показатель.</p>
    <p>— Нехилый, — согласился я. — И наконец, пятое. Самое главное.</p>
    <p>Я поднял лист с заключением ЭхоКГ и показал его команде.</p>
    <p>— Эхокардиография. Митральный клапан. Вегетации на створках — мелкие, два-три миллиметра, множественные. Регургитация второй степени — то есть клапан уже не держит, кровь частично течёт обратно.</p>
    <p>— Твою мать, — тихо выругался Величко. — Сердце.</p>
    <p>— Сердце, — подтвердил я. — Теперь вопрос: что всё это значит? Какой диагноз объединяет хорею, лихорадку, стрептококковую инфекцию в анамнезе и поражение клапанов сердца?</p>
    <p>Я обвёл взглядом команду.</p>
    <p>— Славик?</p>
    <p>Ординатор вздрогнул, как студент, которого вызвали к доске.</p>
    <p>— Ну… — он заглянул в свои записи. — Первое, что приходит в голову — острая ревматическая лихорадка. Аутоиммунная атака на собственные ткани после стрептококковой инфекции. Классическая триада: полиартрит, кардит, хорея.</p>
    <p>— Хорошо, — я записал на доске: «Ревматическая лихорадка». — Дальше. Что ещё может дать такую картину?</p>
    <p>— Инфекционный эндокардит, — подал голос Фролов. — Подострая форма. Бактерии осели на клапане и размножаются, образуя вегетации. Отсюда лихорадка, поражение сердца. А хорея — от эмболов в мозг.</p>
    <p>Я записал: «Инфекционный эндокардит».</p>
    <p>— Два диагноза, — сказал я, поворачиваясь к команде. — Две совершенно разные болезни с похожей клиникой. И два совершенно разных подхода к лечению.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая им время осмыслить.</p>
    <p>— В чём проблема, коллеги?</p>
    <p>Шаповалов откинулся в кресле и посмотрел на молодых лекарей. Я узнал этот взгляд — взгляд наставника, который проверяет учеников.</p>
    <p>— Ну-ка, — сказал он тем особым тоном, которым преподаватели задают каверзные вопросы на экзаменах. — Объясните мне, почему мы не можем просто назначить лечение от обеих болезней сразу? Дать и антибиотики от инфекции, и противовоспалительные от ревматизма? Подстраховаться, так сказать?</p>
    <p>Славик побледнел. Я видел, как он роется в памяти, пытаясь вспомнить то, что читал в учебниках.</p>
    <p>— Потому что… — он запнулся, сглотнул. — Потому что если это ревматизм, нужны глюкокортикоиды. Преднизолон, дексаметазон — чтобы подавить аутоиммунное воспаление.</p>
    <p>— Верно, — кивнул Шаповалов. — И что будет, если мы дадим стероиды пациенту с инфекционным эндокардитом?</p>
    <p>Славик совсем сник.</p>
    <p>— Стероиды подавляют иммунитет. Если на клапане сидят бактерии, а мы отключим защитную систему организма…</p>
    <p>— То бактерии сожрут его сердце за два-три дня, — закончил за него Фролов, и в его с недавних пор бесстрастном голосе прозвучала мрачная нотка. — Вегетации разрастутся, разрушат клапан, пойдёт острая сердечная недостаточность. Смерть.</p>
    <p>— Смерть, — подтвердил Шаповалов. — Быстрая и крайне неприятная. С другой стороны — если это ревматизм, а мы будем лечить его только антибиотиками, без противовоспалительной терапии?</p>
    <p>— Воспаление продолжит разрушать клапан, — ответил Величко. — Медленнее, чем при инфекции, но всё равно. Через несколько недель — тяжёлый порок сердца. Через несколько месяцев — инвалидность или смерть.</p>
    <p>Шаповалов кивнул и посмотрел на меня.</p>
    <p>— Это вилка, Илья. Лечение одного диагноза может убить пациента, если на самом деле у него другой. Что будем делать?</p>
    <p>Все глаза устремились на меня.</p>
    <p>Я чувствовал их взгляды — ожидающие, доверяющие, немного тревожные. Они ждали, что я приму решение. Возьму на себя ответственность и скажу им, что делать.</p>
    <p>И я должен был это сделать. Так устроена медицина. Кто-то должен принимать решения, даже когда нет стопроцентной уверенности. Особенно когда нет стопроцентной уверенности.</p>
    <p>Я взвесил риски.</p>
    <p>Инфекционный эндокардит — это быстрая, прямая угроза жизни. Бактерии размножаются с экспоненциальной скоростью. Вегетации растут каждый час. В любой момент может оторваться кусок и улететь с током крови в мозг — инсульт, кома, смерть. Или в коронарные артерии — инфаркт, аритмия, смерть. Или вегетация разрушит клапан — острая сердечная недостаточность, отёк лёгких, смерть.</p>
    <p>Ревматическая лихорадка — это медленнее. Дни, недели, иногда месяцы. Аутоиммунный процесс коварен, но он не убивает за одну ночь. Если мы ошибёмся и начнём лечить инфекцию, которой нет — мы потеряем время, но не убьём пациента сразу. Потом можно будет скорректировать терапию, добавить стероиды, наверстать упущенное.</p>
    <p>А если мы ошибёмся наоборот? Если дадим стероиды, а там инфекция? Тогда мы его убьём. Своими руками. За два-три дня. Выбор был очевиден.</p>
    <p>— Мы всегда исходим из худшего сценария, — сказал я твёрдо, и мой голос не дрогнул. — До тех пор, пока три посева крови не покажут стерильность, мы считаем, что это инфекционный эндокардит. Лечим как инфекцию.</p>
    <p>— Протокол? — спросил Славик, уже занося ручку над блокнотом.</p>
    <p>— Агрессивная антибактериальная терапия, — я начал диктовать, и слова выходили чётко, уверенно, как пункты боевого приказа. — Цефтриаксон, два грамма, дважды в день, внутривенно. Это покроет большинство грамотрицательных и часть грамположительных.</p>
    <p>— Записал.</p>
    <p>— Плюс ванкомицин, по грамму дважды в день, тоже внутривенно. Это для грамположительных, особенно для стафилококков и энтерококков, которые любят селиться на клапанах.</p>
    <p>Славик строчил в блокноте.</p>
    <p>— Мониторинг — круглосуточный. Температура каждые четыре часа. ЭКГ — дважды в сутки. Любые изменения в состоянии — немедленно сообщать мне. Даже ночью, если вдруг я сплю.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>— Вопросы? — я обвёл взглядом команду.</p>
    <p>Молчание. Величко переглянулся с Фроловым. Оба промолчали.</p>
    <p>Шаповалов смотрел на меня с выражением, которое я не сразу понял. Потом понял — одобрение. Тихое, неброское, но явное.</p>
    <p>— Хорошее решение, — сказал он негромко. — Правильное. В ситуации неопределенности всегда лечи то, что убьёт быстрее. Остальное — потом.</p>
    <p>— Надеюсь, — ответил я. — Честно — очень надеюсь, что не ошибаюсь.</p>
    <p>— Даже если ошибаешься — это была правильная ошибка. Из правильных соображений.</p>
    <p>Команда начала расходиться. Славик первым выскочил за дверь — побежал выполнять назначения. Фролов молча кивнул мне и вышел — у него через час плановая операция. Величко задержался на секунду.</p>
    <p>— Илья, — сказал он тихо. — Если что-то понадобится — я рядом.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>Он ушёл.</p>
    <p>Я остался в ординаторской почти один. Почти — потому что Фырк сидел на подлокотнике кресла Шаповалова и внимательно смотрел на меня.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он, когда дверь закрылась. — А ты уверен, что это правильно?</p>
    <p>— Нет, — честно ответил я. — Не уверен. Я никогда не бываю уверен на сто процентов. Но это лучшее решение из тех, что у меня есть.</p>
    <p>— А если ты ошибаешься?</p>
    <p>— Тогда мы скорректируем лечение. Медицина — это не математика, Фырк. Здесь нет абсолютных истин. Только вероятности и последствия.</p>
    <p>Бурундук почесал за ухом.</p>
    <p>— Мне иногда кажется, — сказал он задумчиво, — что ты либо очень храбрый, либо совершенно сумасшедший. Каждый день принимать решения, от которых зависят чужие жизни.</p>
    <p>После того как медицинская машина была запущена — антибиотики капали в вену Арсения, анализы сданы, консультанты уведомлены — я нашёл минуту тишины.</p>
    <p>Пустой коридор. Окно, за которым темнело вечернее небо — серое, низкое, обещающее дождь. Кадка с чахлым фикусом в углу. Запах хлорки и чего-то неуловимо больничного.</p>
    <p>Телефон в руке. Я смотрел на экран, на два номера в списке контактов, и не мог решить.</p>
    <p>Серебряный.</p>
    <p>Он не брал трубку до этого. И еще потом три раза не брал. Почему должен взять сейчас? Может, что-то случилось. Серебряный — не тот человек, который игнорирует звонки.</p>
    <p>Додумывать эту мысль не хотелось.</p>
    <p>Вероника… Она сама не понимает, что с ней происходит. Она под влиянием и будет отталкивать меня, избегать, придумывать отговорки. Наш разговор ничего не решит. Но я всё равно хотел услышать её голос.</p>
    <p>Просто услышать. Убедиться, что она в порядке. Я нажал на её номер.</p>
    <p>Гудок.</p>
    <p>Длинный, равнодушный.</p>
    <p>Ещё гудок.</p>
    <p>Ещё.</p>
    <p>Пять гудков.</p>
    <p>Шесть.</p>
    <p>Семь.</p>
    <p>«Абонент не отвечает. Оставьте сообщение после сигнала».</p>
    <p>Механический голос.</p>
    <p>Я не стал оставлять голосовое сообщение. Что бы я сказал? «Привет, это я, перезвони»? Она увидит пропущенный вызов, этого достаточно.</p>
    <p>Если захочет — перезвонит.</p>
    <p>Если нет…</p>
    <p>Я открыл мессенджер и начал печатать. Пальцы двигались медленно, неуверенно, как будто каждая буква давалась с трудом.</p>
    <p>«Ника, я волнуюсь. С тобой все в порядке?»</p>
    <p>Перечитал.</p>
    <p>Банально. Глупо. Недостаточно.</p>
    <p>Но что ещё я мог написать? Как объяснить в коротком сообщении, что я знаю про заклятие? Что я понимаю — это не она говорит и делает все эти вещи? Что я не злюсь, не обижаюсь, просто хочу помочь?</p>
    <p>Нельзя. Такое не пишут в мессенджерах. Такое говорят лично, глядя в глаза. Если она вообще захочет меня слушать.</p>
    <p>Отправил. Смотрел на экран. Сообщение доставлено. Одна галочка. Потом две. Но статус «прочитано» не появлялся.</p>
    <p>Минута.</p>
    <p>Две.</p>
    <p>Пять.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>— Ну что, — голос Фырка прозвучал непривычно мягко. Без обычного сарказма, без подколок. — Не отвечает?</p>
    <p>— Не отвечает.</p>
    <p>— Может, занята? На смене? В душе?</p>
    <p>— Может.</p>
    <p>Мой голос звучал пусто даже для меня самого.</p>
    <p>— Может, телефон разрядился, — продолжал Фырк. — Или она его потеряла. Или оставила в раздевалке. Бывает же…</p>
    <p>— Бывает.</p>
    <p>Но я не верил в это. Вероника никогда не расставалась с телефоном. Она всегда отвечала на мои сообщения — даже когда была занята, даже когда злилась, даже когда мы ссорились. Хотя бы короткое «потом», хотя бы смайлик. Что-нибудь.</p>
    <p>Странным образом, вся эта ситуация показывала мне насколько эта девушка важна для меня. Похоже я испытывал к ней куда большие чувства, чем обычная симпатия. И надо сказать, это чувство было для меня странным.</p>
    <p>До этого я любил лишь один раз. В прошлой жизни и очень давно. А теперь… А теперь — тишина. Глухая, бесконечная тишина.</p>
    <p>— Дело не в этом, Фырк, — сказал я. — Это заклятие или что-то в этом духе. Оно изолирует её. Отталкивает от меня. Чем больше я давлю — чем больше пишу, звоню, пытаюсь поговорить — тем сильнее оно будет действовать. Как… как китайская ловушка для пальцев. Чем сильнее тянешь — тем крепче держит.</p>
    <p>— И что тогда делать?</p>
    <p>— Найти того, кто может это снять. Найти Серебряного.</p>
    <p>Я переключился на его номер и нажал вызов.</p>
    <p>Гудок.</p>
    <p>Гудок.</p>
    <p>Гудок.</p>
    <p>Те же длинные, равнодушные гудки. Та же тишина в ответ.</p>
    <p>— Да чтоб тебя, Серебряный, — процедил я сквозь зубы. — Где тебя носит, когда ты так нужен?</p>
    <p>Сбросил. Позвонил снова.</p>
    <p>Гудок. Гудок. Гудок.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Я сжал телефон так, что пластик затрещал. Хотелось швырнуть его в стену. Хотелось ударить кулаком по стеклу, разбить что-нибудь, закричать. Выпустить эту злость, это бессилие, эту невозможность хоть что-то изменить.</p>
    <p>Но я стоял неподвижно.</p>
    <p>Дышал. Считал до десяти. Потом до двадцати.</p>
    <p>— Двуногий, — осторожно сказал Фырк. — Ты как?</p>
    <p>— Нормально, — соврал я.</p>
    <p>— Врёшь.</p>
    <p>— Вру. Но это неважно. Сейчас — неважно.</p>
    <p>Я убрал телефон в карман.</p>
    <p>— У меня пациенты. У меня работа. Вероника… Вероника можно только навредить своей назойливостью. Серебряный появится рано или поздно. А пока — пока я делаю то, что умею. То, в чём могу что-то изменить.</p>
    <p>Фырк промолчал.</p>
    <p>Мы оба знали, что я прячусь в работу, чтобы не думать о том, что не могу контролировать. Но иногда защитные механизмы — это единственное, что помогает не сойти с ума.</p>
    <p>День закончился, но я не пошёл домой. Какой смысл? Что меня там ждало?</p>
    <p>Пустая квартира с неубранной кроватью. Пустой холодильник. Тишина, в которой слишком громко звучат собственные мысли. Нет. Лучше остаться здесь.</p>
    <p>Проконтролировать состояние Яны — она только сегодня очнулась из комы, первые сутки после пробуждения критические. Проверить реакцию Арсения на антибиотики — температуру, воспалительные маркеры, динамику хореи. Разобрать гору бумаг, которая накопилась за время моих отлучек в Москву Владимир и осталась лежать мёртвым грузом.</p>
    <p>Работа. Рутина. Спасение от мыслей. К полуночи больница затихла.</p>
    <p>Дневная суета улеглась, как пена в бокале с пивом. Коридоры опустели, только дежурные медсёстры бесшумно скользили между палатами — тени в белых халатах, призраки ночной смены. Где-то вдалеке тихо гудел лифт. За окном моросил дождь — мелкий, нудный, типично осенний.</p>
    <p>Я сидел в ординаторской за столом, заваленным историями болезни. Жёлтый свет настольной лампы вырезал круг из темноты, и в этом круге лежали папки, бланки, распечатки анализов. За пределами круга — тьма. Метафора, блин. Прямо как в жизни.</p>
    <p>Буквы расплывались перед глазами. Я третий раз перечитывал одну и ту же страницу — историю болезни какого-то мужика с аппендицитом — и не мог понять, о чём там написано. Слова были знакомыми, но смысл ускользал.</p>
    <p>Может, всё-таки стоило пойти домой. Поспать хотя бы пару часов.</p>
    <p>Дверь тихо скрипнула.</p>
    <p>Я поднял голову, готовый огрызнуться на того, кто посмел нарушить мою бессмысленную бессонницу.</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>На пороге стоял Шаповалов.</p>
    <p>Он выглядел… как я, наверное. Измотанным, недоспавшим, но почему-то бодрствующим в три часа ночи. В руках — два бумажных стаканчика с кофе из больничного автомата. Того самого автомата, который выдавал что-то отдалённо напоминающее кофе, но только если очень сильно напрячь воображение.</p>
    <p>— Чего домой не идёшь? — спросил он, ставя один стаканчик передо мной.</p>
    <p>— Дел много, — я кивнул на стопку бумаг, которые не читал. — Да и… бессонница. Не уснул бы всё равно.</p>
    <p>Я не хотел посвящать его в свои дела с Вероникой. Ни к чему это…</p>
    <p>Шаповалов опустился в кресло напротив. Кресло скрипнуло под его весом — привычно, по-домашнему. Он сделал глоток кофе и поморщился.</p>
    <p>— Гадость, — констатировал он. — Каждый раз думаю — ну, может, в этот раз автомат одумается, начнёт выдавать что-то приличное. И каждый раз — та же бурда. Картон, растворённый в горячей воде, с привкусом старых носков.</p>
    <p>— Красочное описание, — я усмехнулся.</p>
    <p>— У меня был хороший учитель литературы. Жаль, пошёл в школу, а не в писатели.</p>
    <p>Мы помолчали. Я взял свой стаканчик, сделал глоток. Шаповалов был прав — гадость. Но горячая гадость, и это уже что-то.</p>
    <p>— А вы? — спросил я. — Тоже бессонница?</p>
    <p>Шаповалов не ответил сразу. Смотрел в свой стаканчик, как будто там было что-то интересное. Кофейная гуща, предсказывающая будущее. Или ответы на вопросы, которые он не решался задать.</p>
    <p>— Не могу, — сказал он наконец. — Как представлю, что дом пустой…</p>
    <p>Он запнулся.</p>
    <p>— Алёна здесь. Мишка здесь. Идут на поправку, слава богу, но всё ещё здесь. А там, дома — четыре стены, тишина, и я один посреди этого всего. Хоть волком вой.</p>
    <p>Я понимал.</p>
    <p>Понимал лучше, чем он мог подумать. Может, не совсем так — у меня не было жены в больничной палате, не было сына, который чуть не умер от стекляшки. Но пустой дом, тишина, одиночество — это я знал. Это я переживал каждую ночь.</p>
    <p>— Дом — он не там, где стены, — сказал я тихо. — Он там, где родные.</p>
    <p>Шаповалов замер со стаканчиком у губ.</p>
    <p>Посмотрел на меня — долго, внимательно. Как будто впервые увидел. Как будто я сказал что-то неожиданное, что-то, о чём он сам думал, но не мог сформулировать.</p>
    <p>— Никогда не думал об этом… вот так, — произнёс он медленно. — А ведь ты прав. Абсолютно прав.</p>
    <p>Он повернулся к двери, к тёмному коридору, который уходил куда-то вглубь больницы. Где-то там, за несколькими поворотами и лестничными пролётами, находились палаты с его женой и сыном.</p>
    <p>— Они здесь, — сказал он, уже больше для себя, чем для меня. — И я здесь себя чувствую… спокойнее. Правильнее. Как дома. Даже в этой дурацкой ординаторской, с этим дерьмовым кофе и скрипучим креслом. Потому что они — рядом. За стеной. Дышат. Живут.</p>
    <p>Он сделал паузу.</p>
    <p>— Поэтому, пока они здесь — я тоже буду здесь. Каждую ночь, если понадобится. Зато Кобрук довольна будет.</p>
    <p>Мы помолчали.</p>
    <p>Между нами повисла та особая тишина, которая бывает между людьми, которые понимают друг друга без слов. Не тишина неловкости или отчуждения — тишина близости. Тишина, в которой не нужно ничего объяснять.</p>
    <p>Мы больше не были просто коллегами. Не были начальником и подчинённым. Мы были… товарищами. Двумя мужиками, которые прячутся от пустоты в работе и в присутствии тех, кто им дорог.</p>
    <p>— Ладно, — Шаповалов тряхнул головой, отгоняя меланхолию. Его голос снова стал деловым, собранным. — Хватит философии. Давай по делу. По нашему гимнасту. Что имеем?</p>
    <p>Я отложил нечитаемые бумаги и сосредоточился.</p>
    <p>— Прошло двенадцать часов с начала терапии, — начал я. — Два введения цефтриаксона, два введения ванкомицина. Мощная комбинация, должна была накрыть почти всё.</p>
    <p>— И? Результаты?</p>
    <p>— Температура — тридцать восемь и три.</p>
    <p>— Была?</p>
    <p>— Тридцать восемь и пять.</p>
    <p>Шаповалов нахмурился.</p>
    <p>— Две десятых. Это в пределах погрешности термометра.</p>
    <p>— Именно, — я кивнул. — Считай — без изменений.</p>
    <p>— А хорея?</p>
    <p>— Тоже без изменений. Парень всё ещё дёргается как марионетка. Диазепам снимает остроту, но как только заканчивается действие — всё возвращается.</p>
    <p>Шаповалов откинулся в кресле и потёр подбородок.</p>
    <p>— Мне это не нравится, Илья.</p>
    <p>— Мне тоже.</p>
    <p>— При инфекционном эндокардите, если мы попали с антибиотиками, температура должна была хотя бы начать снижаться. Не обязательно до нормы — бактерии не сдаются за один день — но тренд должен был появиться. Хоть какой-то тренд вниз.</p>
    <p>— А тренда нет.</p>
    <p>— А тренда нет, — повторил он. — Что это значит?</p>
    <p>Я задумался, перебирая варианты.</p>
    <p>— Может, антибиотики не те. Резистентный штамм.</p>
    <p>— Возможно. Но цефтриаксон плюс ванкомицин — это очень широкий охват. Очень. Чтобы устоять против такой комбинации, бактерия должна быть каким-то суперзлодеем из кошмаров инфекциониста.</p>
    <p>— Может, посевы что-то покажут.</p>
    <p>— Когда будут готовы?</p>
    <p>— Завтра к вечеру. Предварительные — утром.</p>
    <p>Шаповалов кивнул.</p>
    <p>— Ждём. Но… — он посмотрел на меня. — Что ещё может быть? Если это не инфекция?</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула.</p>
    <p>— Картина была слишком классической, — сказал я медленно. — Слишком идеальной. Ангина, латентный период, хорея, поражение клапанов. Все симптомы на месте, все анализы сходятся. Прямо по методичке.</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— В жизни так почти не бывает. Когда всё настолько очевидно, когда все симптомы складываются в идеальную картину… обычно это значит, что мы что-то упускаем. Что болезнь маскируется. Прячется за чужой личиной.</p>
    <p>— Маскарад, — Шаповалов прищурился.</p>
    <p>— Именно. Маскарад.</p>
    <p>Он помолчал, переваривая.</p>
    <p>Потом поставил стаканчик на стол и взял чистый лист бумаги из стопки на краю.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он. — Давай забудем на минуту про эндокардит. Выбросим его из головы. Какие ещё болезни могут дать хорею и лихорадку у молодого парня? Давай думать с нуля. Вместе.</p>
    <p>Это было… непривычно. Шаповалов — заведующий отделением, мой наставник, человек с тридцатилетним опытом — предлагал думать вместе. Не как учитель с учеником, не как начальник с подчинённым. Как равные. Как партнёры.</p>
    <p>Я оценил это. Молча, но оценил.</p>
    <p>— Системная красная волчанка, — начал я. — Аутоиммунное заболевание. Может поражать мозг, вызывая хорею. Может поражать сердце. Может давать лихорадку.</p>
    <p>Шаповалов записал.</p>
    <p>— Но волчанка — это болезнь молодых женщин, — продолжил я. — Соотношение девять к одному. У парня — маловероятно, хотя не исключено.</p>
    <p>— Записал. Дальше.</p>
    <p>— Антифосфолипидный синдром. Аутоантитела к фосфолипидам мембран. Может давать хорею — так называемая «хорея АФС». Может поражать сердце — вегетации Либмана-Сакса. Может вызывать тромбозы.</p>
    <p>— Тромбозы?</p>
    <p>— Да. Это одно из основных проявлений. Кровь становится «густой», склонной к свёртыванию. Тромбы образуются в венах и артериях.</p>
    <p>Шаповалов записал, подчеркнул.</p>
    <p>— Интересно. Дальше.</p>
    <p>— Болезнь Вильсона-Коновалова. Нарушение обмена меди, накопление её в печени и мозге. Может давать хорею и другие экстрапирамидные расстройства.</p>
    <p>— Он молодой, спортивный, явно не алкоголик. Печень в норме?</p>
    <p>— По УЗИ — да. Но Вильсон может протекать без явных изменений печени на ранних стадиях.</p>
    <p>— Ладно, записываю. Что ещё?</p>
    <p>Мы продолжали — один за другим перебирая варианты, от вероятных до почти невозможных. Паранеопластический синдром — опухоль где-то в теле выделяет антитела, атакующие мозг. Нейроакантоцитоз — редкое наследственное заболевание с хореей и изменениями эритроцитов. Болезнь Гентингтона — хотя для неё он слишком молод.</p>
    <p>Список рос. Бумага заполнялась неровным почерком Шаповалова.</p>
    <p>— Знаете, что меня беспокоит больше всего? — сказал я, глядя на этот список.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Тромбоэмболии. Точнее — их отсутствие.</p>
    <p>— Поясни.</p>
    <p>— При инфекционном эндокардите вегетации на клапанах — это по сути бактериальные колонии, смешанные с фибрином и тромбоцитами. Они хрупкие, рыхлые. Кусочки постоянно отрываются и летят с током крови. В мозг — инсульт. В почки — инфаркт почки. В селезёнку — инфаркт селезёнки. В кожу — петехии, узелки Ослера.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— За двенадцать часов я не видел ни одного признака эмболизации. Ни петехий на коже — а я осматривал его дважды. Ни симптомов инсульта — сознание ясное, речь не нарушена. Ни болей в животе — живот мягкий, безболезненный. Ничего.</p>
    <p>Шаповалов нахмурился, обдумывая.</p>
    <p>— Ты прав. Это странно. При активном эндокардите эмболии — почти обязательный компонент. Если вегетации есть, если они достаточно большие, чтобы давать регургитацию — должны быть эмболии.</p>
    <p>— Вот именно. Либо нам невероятно повезло. Либо…</p>
    <p>Я не успел договорить.</p>
    <p>Мой телефон завибрировал на столе — резко, требовательно, разрывая ночную тишину. Я схватил его, увидел имя на экране.</p>
    <p>«Славик Муравьев».</p>
    <p>В три часа ночи. Он сегодня дежурил.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Илья! — голос Славика был таким, что у меня внутри что-то оборвалось. — Ты в больнице?</p>
    <p>— Да, здесь. Что случилось⁈</p>
    <p>— Быстрее сюда! Арсений! Его нога!</p>
    <p>Связь оборвалась.</p>
    <p>Я вскочил так резко, что опрокинул стул. Он грохнулся на пол с оглушительным звуком, но мне было плевать.</p>
    <p>— Что? — Шаповалов уже был на ногах, мгновенно, как будто и не сидел расслабленно секунду назад.</p>
    <p>— Арсений. Что-то с ногой. Славик в панике.</p>
    <p>Мы выбежали из ординаторской. Коридор. Поворот. Ещё поворот.</p>
    <p>Мы бежали — не шли быстрым шагом, не торопились, а именно бежали. Два взрослых мужика в белых халатах несутся по ночной больнице, как будто за нами черти гонятся.</p>
    <p>В каком-то смысле так и было.</p>
    <p>Лестница вниз — я перепрыгивал через ступеньки, едва касаясь перил. Шаповалов отставал — возраст, похудение, две недели без физических нагрузок — но не сильно.</p>
    <p>Терапевтическое отделение. Длинный коридор с одинаковыми дверями. Тусклый ночной свет.</p>
    <p>Палата.</p>
    <p>Славик стоял у двери — бледный как мел, с трясущимися руками.</p>
    <p>— Там, — выдохнул он, указывая внутрь. — Я пришёл проверить температуру… плановый обход… а он…</p>
    <p>Я оттолкнул его и ворвался в палату.</p>
    <p>Свет — яркий, операционный, кто-то включил верхние лампы. Арсений лежал на кровати, вцепившись руками в простыню так, что побелели костяшки. Его лицо было искажено болью — не той болью, что от хореи, не от непроизвольных движений.</p>
    <p>Это была другая боль. Настоящая. Острая. Невыносимая.</p>
    <p>— Нога! — простонал он сквозь стиснутые зубы. — Моя нога! Что с ней⁈ Что… ааа… происходит⁈</p>
    <p>Я подошёл к кровати и откинул одеяло.</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>Левая нога Арсения от стопы до середины голени была… мёртвой. Другого слова я не мог подобрать. Синюшно-мраморная, с багровыми пятнами, с расширенными венами, проступающими под истончённой кожей. Она выглядела так, как будто принадлежала трупу — трупу, который пролежал несколько часов.</p>
    <p>Но Арсений был жив. И эта нога была его.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>— Острый тромбоз, — голос Шаповалова прозвучал глухо, как из-под воды. Он стоял рядом со мной, и на его осунувшемся лице было выражение, которое я редко видел у этого человека. Не страх — Шаповалов не из тех, кто боится. Скорее мрачная решимость солдата, который понимает, что впереди тяжёлый бой. — Чёрт возьми…</p>
    <p>Я нащупал точку на тыльной части стопы — там, где должна была биться тыльная артерия. Прижал пальцы, задержал дыхание, прислушиваясь к ощущениям.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Пустота под пальцами. Тишина. Та особая, страшная тишина, которая бывает только там, где должна быть жизнь — и её нет.</p>
    <p>Переместил руку выше, к подколенной ямке. Там артерия крупнее, пульс должен ощущаться отчётливее.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Та же мёртвая пустота. Как будто я щупал пульс у манекена. Ещё выше, к бедренной артерии в паху.</p>
    <p>Есть.</p>
    <p>Слабый толчок. Едва различимый, как последний вздох умирающего. Как стук в дверь из соседней комнаты — приглушённый, далёкий, но всё-таки стук. Кровь ещё текла по бедренной артерии. Но где-то между бедром и голенью она останавливалась, упираясь в невидимую преграду.</p>
    <p>— Пульса на стопе нет, — констатировал я вслух, и мой голос прозвучал неожиданно спокойно. Профессиональная отстранённость. Защитный механизм, который включается автоматически, когда ситуация слишком серьёзна для эмоций. — Подколенная артерия — тоже ноль. Бедренная — слабая, но определяется. Окклюзия где-то между бедром и коленом.</p>
    <p>— Уровень? — Шаповалов уже думал как хирург, прикидывая объём предстоящей работы.</p>
    <p>— Судя по границе цианоза — подколенная артерия или чуть выше. Бифуркация, возможно.</p>
    <p>Я ещё раз осмотрел ногу, оценивая степень ишемии. Цвет кожи — плохой, очень плохой. Температура — ледяная. Чувствительность… я осторожно уколол кожу стопы иглой от шприца.</p>
    <p>— Чувствуешь? — спросил я Арсения.</p>
    <p>— Н-нет… — его голос дрожал от боли и страха. — Ничего не чувствую… только боль выше, в икре…</p>
    <p>Потеря чувствительности. Плохой знак. Очень плохой.</p>
    <p>— Пошевели пальцами.</p>
    <p>Он попытался. Пальцы едва дрогнули — слабо, судорожно, как у умирающей птицы.</p>
    <p>— Ишемия… — я прикинул все признаки, — … вторая-третья степень. Ближе к третьей.</p>
    <p>Шаповалов выругался — тихо, себе под нос, так, чтобы пациент не услышал. Но я услышал. И понял.</p>
    <p>Третья степень ишемии — это уже некроз мышц. Это необратимые изменения. Это грань, за которой ампутация становится не возможностью, а необходимостью.</p>
    <p>— Сколько у нас времени? — спросил Шаповалов.</p>
    <p>Я мысленно прокрутил в голове всё, что знал об острой артериальной окклюзии. Время — главный враг. Каждая минута без кровотока — это гибель клеток. Мышечная ткань выдерживает ишемию четыре-шесть часов, потом начинается необратимый некроз. Нервы — ещё меньше.</p>
    <p>— Шесть часов максимум, — сказал я. — Скорее — четыре. Может, три, учитывая степень ишемии. Потом начнётся необратимый некроз мышц. Реперфузионный синдром. Миоглобинурия. Почечная недостаточность. Гангрена.</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— Потом — ампутация или смерть.</p>
    <p>Арсений услышал последние слова. Его глаза — и без того огромные от страха — расширились ещё больше.</p>
    <p>— А-ампутация⁈ — его голос сорвался на крик. — Вы… вы хотите отрезать мне ногу⁈ Я же гимнаст! Я не могу без ноги! Я…</p>
    <p>— Арсений, — я наклонился к нему, заставил посмотреть мне в глаза. — Слушай меня внимательно. Мы не хотим отрезать тебе ногу. Мы хотим её спасти. Но для этого нужно действовать быстро. Очень быстро. Ты понимаешь?</p>
    <p>Он судорожно кивнул. Слёзы текли по его щекам — от боли, от страха, от осознания того, что его жизнь только что перевернулась с ног на голову.</p>
    <p>— Я… я понимаю… Только спасите её… пожалуйста…</p>
    <p>— Мы сделаем всё возможное.</p>
    <p>Шаповалов уже повернулся к двери, где маячил бледный как стена Славик.</p>
    <p>— Славик! — голос заведующего был как удар хлыста. Резкий, командный, не терпящий возражений. — Звони в дежурную службу санавиации. Мне нужен лучший сосудистый хирург, который сейчас на смене. Кто там сегодня дежурит по области?</p>
    <p>Славик судорожно полез за телефоном, едва не уронив его трясущимися руками.</p>
    <p>— Сейчас… сейчас посмотрю… — он лихорадочно листал контакты, пальцы соскальзывали с экрана. — Ахметов. Мастер Рустам Ахметов. Он сегодня на смене в городской номер три.</p>
    <p>— Ахметов? — Шаповалов кивнул с явным облегчением. — Отлично. Лучшего и желать нельзя. Передай: экстренный случай, острый артериальный тромбоз голени у молодого пациента. Ишемия третьей степени, счёт идёт на часы. Пусть выезжает немедленно. Вертолёт, машина, — мне плевать, как он доберётся, но он должен быть здесь через полчаса максимум.</p>
    <p>— Понял! — Славик уже прижимал телефон к уху, выбегая за дверь.</p>
    <p>— И готовьте операционную! — крикнул Шаповалов ему вслед. — Полный набор для сосудистой хирургии! Катетеры Фогарти, шунты, всё что есть!</p>
    <p>Голос Славика донёсся уже из коридора:</p>
    <p>— Да, это Муромская Центральная! Мне нужен Мастер Ахметов, срочно! Да, я подожду… Нет, это не может ждать до утра!..</p>
    <p>Шаповалов повернулся обратно ко мне. Его руки уже тянулись к пуговицам пиджака.</p>
    <p>— Зачем Ахметов? — спросил я. — Я и сам могу.</p>
    <p>— А тебе не надоело геройствовать? — усмехнулся Шаповалов. — Есть протокол, по нему такую операцию должен проводить сосудистый хирург. Я не сомневаюсь в твоих способностях Илья. Просто иногда нужно отпустить ситуацию и просто работать. Время есть, состояние Арсения терпит. А ты… ты не сможешь провести все операции в мире. К тому же эта узконаправленная.</p>
    <p>В его словах был смысл. К тому же, после всего что происходило в последнее время, я чувствовал себя как выжатый лимон. Мне нужен был отдых, а его полноценного еще и не было, поэтому пусть оперирует Ахметов, а я… подстрахую его.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я. — Не буду спорить.</p>
    <p>— Молодец. Рад, что ты делаешь правильный выбор, а не впадаешь в сумасбродство. Пока Ахметов едет, я подготовлюсь, — сказал Шаповалов, расстёгивая верхнюю пуговицу. — Буду ассистировать. Или возьму на себя часть работы, если понадобится разделиться. Сосудистая хирургия — не моя основная специализация, но базовые навыки есть, я…</p>
    <p>А вот этого я точно допустить не мог.</p>
    <p>— Игорь Степанович.</p>
    <p>Мой голос прозвучал мягко. Но уверенно. Достаточно уверенно, чтобы он остановился с рукой на второй пуговице.</p>
    <p>— Нет, — сказал я.</p>
    <p>Он посмотрел на меня с удивлением. Его брови сошлись к переносице.</p>
    <p>— Что значит «нет»? Это моя обязанность. Я заведующий отделением, мой долг — быть в операционной, когда…</p>
    <p>— Ваш долг сейчас — быть с женой и сыном. А я сам буду ассистировать.</p>
    <p>Он открыл рот, чтобы возразить, но я не дал ему этого сделать.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я шагнул ближе и положил руку ему на плечо. Посмотрел прямо в глаза — в эти усталые, покрасневшие от недосыпа глаза. — Давайте начистоту. Вы только что вышли из камеры. Две недели стресса, недосыпа, неизвестности. Арест, допросы, суд. Оправдание — слава богу — но это не отменяет того, через что вы прошли. Эмоциональные качели, от которых и молодой здоровый человек свалится. А вы хотите идти в операционную?</p>
    <p>— Я в порядке, — он попытался отстраниться, но я не отпустил его плечо. — Я лекарь. Это моя работа. Я…</p>
    <p>— Вы не в порядке. Я вижу.</p>
    <p>Я говорил тихо, чтобы Арсений не слышал. Это был разговор между нами — между учеником и учителем, между коллегами, между двумя людьми, которые уважали друг друга.</p>
    <p>— Ваши руки дрожат, — продолжил я. — Мелко, почти незаметно, но дрожат. Я заметил ещё в ординаторской, когда вы держали стаканчик с кофе. У вас круги под глазами, которых не было месяц назад. Вы похудели килограммов на пять, не меньше — халат висит на вас, как на вешалке. И это не тот вес, который теряют от диеты или тренировок.</p>
    <p>Шаповалов молчал. Его челюсть напряглась, желваки заходили под кожей.</p>
    <p>— Не нужно рисковать пациентом, — сказал я ещё тише. — Вы как ассистент не в лучшей форме. Это не упрёк, Игорь Степанович. Это не критика. Это просто факт. Любой человек на вашем месте был бы измотан. Любой. И любой разумный хирург в такой ситуации признал бы это и отошёл в сторону.</p>
    <p>Он смотрел на меня — долго, пристально, не мигая. Я видел, как в его глазах борются гордость и здравый смысл. Видел, как он хочет возразить, доказать, что справится, что он ещё не списанный материал, что он может…</p>
    <p>И видел момент, когда здравый смысл победил.</p>
    <p>Его плечи чуть опустились. Напряжение ушло из челюсти.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он наконец. Голос был хриплым, как будто ему приходилось выталкивать каждое слово. — Ты прав. Чёрт возьми, Илья, ты прав.</p>
    <p>Он отступил на шаг, и моя рука соскользнула с его плеча.</p>
    <p>— Но я буду в смотровой. За стеклом. Буду наблюдать. И если что-то пойдёт не так, если вам понадобится помощь…</p>
    <p>— Рад, что вы не впадаете в сумасбродство, — усмехнулся я по-доброму. — Если что-то пойдёт не так — я позову. Обещаю.</p>
    <p>Он кивнул. Медленно застегнул обратно пуговицу, которую успел расстегнуть. Развернулся. Пошёл к двери.</p>
    <p>На пороге остановился. Не оборачиваясь.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>Пауза. Долгая, тяжёлая.</p>
    <p>— Спаси его. Пожалуйста.</p>
    <p>И вышел.</p>
    <p>Я смотрел ему вслед — на сутулую спину, на поседевший затылок, на походку человека, который несёт на плечах слишком много.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался откуда-то из-под кровати. — Ты только что отстранил своего наставника от операции. Того самого наставника, который за тебя впрягался, когда вся больница была против.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— И тебе не… ну, не хреново от этого?</p>
    <p>Я помолчал, подбирая слова.</p>
    <p>— Хреново, — признался я. — Очень. Но если бы я пустил его в операционную в таком состоянии и что-то пошло бы не так — мне было бы в сто раз хреновее. И ему тоже.</p>
    <p>Фырк высунул мордочку из-под кровати.</p>
    <p>— Иногда ты бываешь на удивление мудрым, двуногий. Для человека.</p>
    <p>— Спасибо. Наверное.</p>
    <p>— Это не комплимент. Это констатация факта.</p>
    <p>Я усмехнулся — коротко, невесело — и повернулся к Арсению.</p>
    <p>— Держись, — сказал я ему. — Скоро приедет специалист. Всё будет хорошо.</p>
    <p>Он смотрел на меня глазами затравленного зверя. Не верил. Но цеплялся за мои слова, как утопающий за соломинку.</p>
    <p>Потому что больше ему цепляться было не за что.</p>
    <p>Операционная встретила нас холодом, светом и запахом.</p>
    <p>Холод — кондиционеры работали на полную мощность, поддерживая температуру на уровне восемнадцати градусов. Оптимально для хирургов, которые потеют под лампами и в стерильных халатах. Не очень комфортно для пациентов, но им обычно всё равно — они под наркозом.</p>
    <p>Свет — яркий, безжалостный, бестеневой. Хирургические лампы заливали помещение белым сиянием, не оставляя ни одного тёмного угла. В этом свете всё было видно — каждая морщинка на лице, каждая капля пота.</p>
    <p>Арсений лежал на столе — бледный, испуганный, с расширенными зрачками. Его левая нога была обложена стерильными салфетками, синюшная кожа резко контрастировала с белизной ткани. Анестезиологом, конечно, был Артём Воронов — больше я никому не доверял. Он колдовал над головой Арсения, настраивая мониторы и готовя препараты.</p>
    <p>— Спинальная? — спросил я, подходя к столу.</p>
    <p>— Да, — Артём кивнул, не отрываясь от своих манипуляций. — Учитывая состояние сердца — вегетации на клапане, возможная регургитация — общий наркоз слишком рискован. Спинальная анестезия безопаснее. Обезболим нижнюю половину тела, он будет в сознании, но ничего не почувствует.</p>
    <p>— Согласен.</p>
    <p>Славик уже был здесь — в стерильном халате, маске и перчатках. Стоял у стены, готовый ассистировать. Нервничал — я видел это по тому, как он переминался с ноги на ногу, как его глаза бегали по операционной, — но держался.</p>
    <p>— Ахметов? — спросил я.</p>
    <p>— Выехал пятнадцать минут назад, — Славик посмотрел на часы. — Должен быть через двадцать минут. Может, раньше, если водитель поднажмёт.</p>
    <p>Двадцать минут. Целых двадцать минут, пока нога медленно умирает. Каждая минута — это гибель тысяч клеток. Каждая минута приближает нас к точке невозврата.</p>
    <p>Но торопиться нельзя. Сосудистая хирургия — это отдельная вселенная. Я многое умею, многому научился в прошлой жизни и в этой, но работа на магистральных артериях требует особых навыков, особого опыта, особой точности.</p>
    <p>Один неверный шов — и кровотечение, которое не остановишь. Одно неосторожное движение — и повреждение сосуда, которое превратит плохую ситуацию в катастрофу.</p>
    <p>Лучше подождать узкого специалиста.</p>
    <p>Дверь операционной открылась с характерным шипением — стерильный тамбур, положительное давление, все дела.</p>
    <p>Вошёл человек.</p>
    <p>Среднего роста, крепкого телосложения, с аккуратной чёрной бородой и спокойными тёмными глазами. Возраст — около сорока пяти, может, чуть больше. Седина в висках, морщины в уголках глаз, но общее впечатление — силы и уверенности. Он двигался без суеты, без спешки, как человек, который точно знает, что делает. И знает, что успеет.</p>
    <p>Мастер Рустам Ахметов.</p>
    <p>Я слышал о нём. Лучший сосудистый хирург города, а может, и всей области. «Снайпер», как его называли коллеги — за точность работы и холодную голову в любой ситуации. Говорили, что он может сшить сосуд диаметром в миллиметр при землетрясении в девять баллов и не моргнуть.</p>
    <p>Он подошёл ко мне, протягивая руку.</p>
    <p>— Разумовский?</p>
    <p>— Он самый.</p>
    <p>— Наслышан, — его рукопожатие было крепким, сухим, деловым. Рука хирурга — сильная, но чувствительная. — Много интересного про тебя рассказывают. Гений, который видит то, что другие не замечают и делает то, что не могут другие. Даже не знаю зачем я тебе тут.</p>
    <p>— Преувеличивают. Я всего лишь выполняю свою работу.</p>
    <p>— Возможно. Разберёмся. Показывай.</p>
    <p>Я подвёл его к операционному столу. Он откинул простыню, осмотрел ногу — быстро, профессионально, без лишних слов. Пощупал пульс в нескольких точках, оценил цвет кожи, температуру, капиллярный возврат.</p>
    <p>— Тромбоз подколенной, — констатировал он спокойно, как будто говорил о погоде. — Полная окклюзия. Ишемия… третья степень, если не ошибаюсь?</p>
    <p>— Не ошибаетесь.</p>
    <p>— Давно?</p>
    <p>— Обнаружили около часа назад. Но симптомы могли развиваться постепенно — пациент под седацией, хорея, не сразу заметил изменения.</p>
    <p>— Причина?</p>
    <p>— Предположительно — эмбол из сердца. У него вегетации на митральном клапане, подозрение на инфекционный эндокардит.</p>
    <p>Ахметов хмыкнул — коротко, неопределённо.</p>
    <p>— Эмбол, говоришь… — он ещё раз посмотрел на ногу, прищурился. — Посмотрим. Иногда всё не так, как кажется.</p>
    <p>Он повернулся к операционной сестре — немолодой женщине с усталыми глазами и уверенными руками.</p>
    <p>— Стандартный набор для тромбэктомии. Катетер Фогарти, размеры четыре и пять. Гепарин в растворе. И приготовьте шунт на всякий случай — бедренно-подколенный, шесть миллиметров.</p>
    <p>— Уже готово, Рустам Ильич, — она кивнула на разложенные инструменты. Его в нашей больнице знали, он часто дежурил здесь.</p>
    <p>— Отлично. Люблю работать с профессионалами.</p>
    <p>Он подошёл к раковине и начал мыть руки. Я встал рядом.</p>
    <p>— Как пойдём? — спросил я.</p>
    <p>— Стандартная тромбэктомия катетером Фогарти, — Ахметов говорил размеренно, спокойно, как будто объяснял студенту на лекции. — Доступ к бедренной артерии в паховой области. Артериотомия. Вводим катетер в просвет сосуда, продвигаем дистально до места окклюзии. Раздуваем баллон и вытаскиваем тромб. Простая работа, если нет сюрпризов.</p>
    <p>— А если есть сюрпризы?</p>
    <p>Он посмотрел на меня — быстрый, оценивающий взгляд.</p>
    <p>— Тогда импровизируем. Хирургия — это джаз, Разумовский. Ноты знать надо, но играть приходится по ситуации, — он помолчал. — Ты ассистируешь?</p>
    <p>— Если не возражаете, — я предпочел чтобы в этой ситуации вел он, но все еще держал все под своим контролем.</p>
    <p>— Не возражаю. Слышал, у тебя лёгкая рука.</p>
    <p>Мы закончили мыться, облачились в стерильные халаты и перчатки — двойные, как положено при сосудистых операциях. Подошли к столу.</p>
    <p>Арсений смотрел на нас снизу вверх — испуганными, блестящими от слёз глазами. Он ничего не чувствовал ниже пояса — спинальная анестезия работала, — но всё видел и слышал. И это было, возможно, хуже.</p>
    <p>— Арсений, — Ахметов наклонился к нему, и его голос стал мягче, теплее. — Меня зовут Рустам Ильич. Я сосудистый хирург. Сейчас мы достанем из твоей ноги то, что мешает крови течь. Ты ничего не почувствуешь — анестезия работает. Но если вдруг станет страшно, тревожно, плохо — сразу скажи, и Артём даст тебе что-нибудь успокаивающее. Понял?</p>
    <p>— П-понял… — голос Арсения дрожал.</p>
    <p>— Хорошо. Закрой глаза и думай о чём-нибудь приятном. О том как с девочками гуляешь, например.</p>
    <p>— Я… я смогу?.. — в его голосе была такая надежда, такая отчаянная мольба, что у меня сжалось сердце.</p>
    <p>— Сможешь, — сказал Ахметов твёрдо. — Если будешь лежать спокойно и не мешать нам работать.</p>
    <p>Это было обещание, которое он не мог гарантировать. При третьей степени ишемии, при неизвестном источнике тромбоза, при куче осложняющих факторов — исход был непредсказуем.</p>
    <p>Но Арсению сейчас нужна была надежда. А не правда.</p>
    <p>— Скальпель, — сказал Ахметов.</p>
    <p>Операция началась.</p>
    <p>Первый разрез.</p>
    <p>Ахметов вёл лезвие уверенно, без колебаний — точно по линии, которую мысленно провёл секундой раньше. Кожа разошлась, обнажая жёлтый слой подкожного жира, блестящий от влаги.</p>
    <p>— Зажим. Коагулятор.</p>
    <p>Я подавал инструменты, разводил ткани, останавливал мелкие кровотечения. Мы работали молча, синхронно, как будто репетировали это много раз. Хотя виделись впервые.</p>
    <p>Хорошие хирурги — они как хорошие музыканты. Могут играть вместе, даже не зная друг друга. Потому что язык один. Потому что правила одни. Потому что музыка — одна.</p>
    <p>— Глубже, — скомандовал Ахметов. — Разводи фасцию.</p>
    <p>Я развёл ткани крючками. Под фасцией открылись мышцы — красные, влажные, живые. И между ними — сосуды. Вена и артерия, идущие параллельно.</p>
    <p>— Вот она, — Ахметов указал на пульсирующий сосуд. — Бедренная артерия. Красавица.</p>
    <p>Артерия действительно была красивой — гладкая, розовая, упругая. Она пульсировала в ритме сердца, и с каждым ударом по ней пробегала волна — видимая глазом, ощутимая пальцами.</p>
    <p>Но где-то ниже эта волна обрывалась. Где-то там, в глубине ноги, кровь упиралась в преграду и останавливалась.</p>
    <p>— Выделяем, — Ахметов осторожно отделил артерию от окружающих тканей. Наложил сосудистые зажимы — специальные, мягкие, не травмирующие стенку сосуда — выше и ниже места предполагаемой артериотомии.</p>
    <p>— Катетер Фогарти, пятёрка, — скомандовал он.</p>
    <p>Славик подал инструмент — длинную тонкую трубку с надувным баллоном на конце. Похоже на воздушный шарик на палочке, только маленький. И смертельно серьёзный.</p>
    <p>Ахметов сделал небольшой — миллиметров пять — разрез на стенке артерии. Из разреза показалась тёмная кровь — не алая, как должна быть артериальная, а тёмная, венозная почти. Застоявшаяся.</p>
    <p>Он ввёл катетер в просвет сосуда. Начал продвигать его вниз, по ходу артерии, в сторону голени.</p>
    <p>— Пошёл… — комментировал он вполголоса, чувствуя кончиками пальцев сопротивление тканей. — Пошёл… хорошо идёт… — пауза. — Есть. Упёрся. Вот он, голубчик.</p>
    <p>Он раздул баллон — накачал его физраствором через специальный порт — и начал медленно, осторожно вытягивать катетер обратно.</p>
    <p>И вместе с катетером вышел тромб.</p>
    <p>Длинный, тёмно-красный, плотный. Похожий на жирного червяка или на кусок печёнки. Сантиметра три-четыре в длину, с неровными краями, с какими-то включениями внутри.</p>
    <p>— Вот он, — Ахметов положил тромб в металлический лоток. — Причина всех бед. Посмотри, какой красавец.</p>
    <p>Я посмотрел. Тромб лежал на дне лотка — мёртвый, безобидный теперь. Кусок свернувшейся крови, который чуть не стоил парню ноги. А может, и жизни.</p>
    <p>Ахметов снял зажимы с артерии.</p>
    <p>Кровь хлынула в просвет сосуда — яркая, алая, живая. Пульсирующая волна побежала вниз, к голени, к стопе.</p>
    <p>— Пульс? — спросил Ахметов, не поднимая головы от операционного поля.</p>
    <p>Я нащупал артерию ниже места операции.</p>
    <p>Толчок. Ещё один. Ещё.</p>
    <p>— Есть пульс, — сказал я, и в моём голосе было облегчение, которое я не смог скрыть. — Хороший, наполненный. Ритмичный.</p>
    <p>— Сатурация на стопе? — Ахметов повернулся к Артёму.</p>
    <p>— Девяносто два… — анестезиолог смотрел на монитор. — Девяносто четыре… растёт! Пульсовая волна появилась!</p>
    <p>— Отлично, — Ахметов позволил себе короткую улыбку. Первую за всю операцию. — Ну вот и всё. Сейчас ушиваем артерию и…</p>
    <p>— Коллеги.</p>
    <p>Голос Артёма изменился. Стал напряжённым. Тревожным. Таким голосом говорят, когда видят что-то плохое на мониторе.</p>
    <p>— Что? — Ахметов поднял голову.</p>
    <p>— Сатурация снова падает. Девяносто один… восемьдесят восемь… восемьдесят пять…</p>
    <p>Я посмотрел на монитор.</p>
    <p>Красная линия пульсоксиметра, которая только что радостно прыгала вверх-вниз, показывая живой пульс, выравнивалась. Превращалась в почти прямую черту. Как кардиограмма умирающего.</p>
    <p>Нащупал артерию ниже операционного поля. Ничего. Пульс исчез. Опять.</p>
    <p>— Не может быть… — Ахметов нахмурился. Его руки — спокойные, уверенные руки хирурга, которые никогда не дрожали — на секунду замерли в воздухе. — Ре-тромбоз? Прямо на столе? Такого я не видел лет десять…</p>
    <p>Он быстро раздвинул края раны, осмотрел артерию.</p>
    <p>— Чёрт. Она снова забита. Ниже, в подколенной сегменте. Свежий тромб.</p>
    <p>— Фрагмент старого? — предположил я. — Остаточный?</p>
    <p>— Нет, — Ахметов покачал головой. — Старый был плотный, организованный. А этот… — он схватил катетер и снова ввёл его в артерию. Продвинул вниз. Раздул баллон. Вытащил.</p>
    <p>Ещё один тромб. Свежий, рыхлый, ярко-красный. Как будто только что образовался. Минуту назад. Прямо здесь, в этом сосуде.</p>
    <p>— Что за дьявольщина… — прошептал Ахметов.</p>
    <p>Я смотрел на этот тромб — красный, рыхлый, неправильный — и в моей голове начинало что-то складываться. Что-то тревожное. Что-то, что не укладывалось в картину инфекционного эндокардита.</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно. — Залезай в артерию. Мне нужно видеть, что там происходит.</p>
    <p>— Уже лечу, двуногий, — бурундук нырнул прямо в рану. Я почувствовал лёгкое покалывание, когда он прошёл сквозь мою руку, — и исчез внутри сосуда.</p>
    <p>Несколько секунд тишины. Только писк мониторов, шипение аппаратуры, напряжённое дыхание людей.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был странным. Озадаченным. Даже испуганным — а Фырк редко чего-то боялся. — Тут… тут какая-то хрень творится. Кровь… она загустевает прямо на глазах. Как кисель. Как желе. Я вижу, как формируются сгустки — сначала маленькие, микроскопические, потом они слипаются друг с другом, растут…</p>
    <p>— Где именно?</p>
    <p>— Везде! По всей длине артерии! Не в одном месте — везде! Как будто кто-то подсыпал в кровь какую-то дрянь, которая заставляет её сворачиваться!</p>
    <p>Гиперкоагуляция. Повышенная свёртываемость крови. Тромбы образуются не потому, что что-то прилетело из сердца — эмбол, фрагмент вегетации. Они образуются на месте. Прямо в сосудах. Потому что сама кровь стала «липкой», склонной к свёртыванию.</p>
    <p>Но почему⁈</p>
    <p>— Гепарин, — скомандовал Ахметов. — Прямо в артерию. Пять тысяч единиц.</p>
    <p>Славик подал шприц. Ахметов ввёл антикоагулянт прямо в просвет сосуда — туда, где только что был тромб.</p>
    <p>— Ждём, — сказал он.</p>
    <p>Мы ждали.</p>
    <p>Минута. Две. Пять.</p>
    <p>Я чувствовал, как напряжение в операционной сгущается, становится почти физически ощутимым. Как будто воздух стал плотнее, тяжелее.</p>
    <p>— Сатурация растёт, — доложил Артём. В его голосе была осторожная надежда. — Девяносто… девяносто три… девяносто пять. Стабильно.</p>
    <p>— Пульс?</p>
    <p>Я проверил.</p>
    <p>— Есть. Слабый, но есть.</p>
    <p>— Хорошо, — Ахметов выдохнул. — Может, это был спазм. Или остаточный фрагмент, который я не заметил. Давайте ушиваться, пока всё держится.</p>
    <p>Он взял иглодержатель и начал накладывать швы на артерию — аккуратно, точно, стежок за стежком. Атравматическая нить, проленовая, шестой номер. Каждый стежок — миллиметр от края раны, миллиметр между стежками. Точность ювелира.</p>
    <p>Я держал крючки, разводя края раны. Славик подавал нити, салфетки, отсасывал кровь.</p>
    <p>Почти закончили. Остался один стежок.</p>
    <p>— Пульс пропал, — сказал Артём.</p>
    <p>Его голос был плоским. Без эмоций. Голос человека, который уже понял, что происходит что-то очень плохое.</p>
    <p>Ахметов замер с иглой в руке.</p>
    <p>— Опять⁈</p>
    <p>— Опять. Сатурация восемьдесят два и падает.</p>
    <p>Он отбросил иглодержатель, раздвинул края раны.</p>
    <p>Артерия была забита. Снова. Свежим, рыхлым тромбом, который образовался за те пять минут, что мы ушивали предыдущий разрез.</p>
    <p>— Твою мать… — Ахметов выругался впервые за всю операцию. — Что за чертовщина⁈</p>
    <p>Он схватил катетер, ввёл его в артерию, вытащил тромб. Потом ещё один. И ещё.</p>
    <p>— Гепарин!</p>
    <p>Славик подал шприц.</p>
    <p>— Сколько?</p>
    <p>— Десять тысяч единиц. Прямо в сосуд.</p>
    <p>Ввели гепарин. Подождали. Кровоток восстановился. Начали снова ушивать.</p>
    <p>Через семь минут — опять тромбоз.</p>
    <p>— Нет, — Ахметов отступил от стола, стянул перчатки — окровавленные, мокрые от пота — и швырнул их на пол. — Нет, нет, нет! Так не бывает! Я двадцать лет оперирую сосуды! Двадцать лет! И никогда не видел ничего подобного!</p>
    <p>Он повернулся ко мне. Его лицо — обычно спокойное, невозмутимое — было тёмным от злости и непонимания.</p>
    <p>— Разумовский, что с твоим пациентом не так⁈ У него кровь сворачивается прямо в сосудах! Быстрее, чем я успеваю её разжижать! Это не эндокардит, это какая-то дьявольщина!</p>
    <p>Я смотрел на операционное поле — на артерию, которую мы открывали уже третий раз, на тромбы, которые упрямо образовывались снова и снова — и думал.</p>
    <p>Гиперкоагуляция. Повышенная свёртываемость. «Липкая» кровь. Что может вызвать такое состояние?</p>
    <p>Наследственные тромбофилии? Дефицит антитромбина, протеина С, протеина S? Возможно, но они обычно проявляются раньше. И не дают такой массивной, молниеносной коагуляции.</p>
    <p>ДВС-синдром? Диссеминированное внутрисосудистое свёртывание? Но для ДВС нужен триггер — сепсис, травма, шок. Ничего из этого нет.</p>
    <p>Антифосфолипидный синдром? Да, АФС может давать массивное тромбообразование. Катастрофический АФС — когда тромбы образуются везде и сразу — это как раз такая картина. Но откуда он взялся у молодого здорового гимнаста?</p>
    <p>АФС часто сопровождает системную красную волчанку. Но волчанка — это болезнь молодых женщин, соотношение девять к одному…</p>
    <p>Хотя один из десяти — это мужчины. Редко, но бывает.</p>
    <p>И ещё — АФС может быть первичным. Без волчанки. Просто сам по себе. Генетическая предрасположенность плюс какой-то триггер — инфекция, стресс, травма…</p>
    <p>Инфекция. Ангина три недели назад. Стрептококк.</p>
    <p>Стрептококк может запустить аутоиммунный процесс. Молекулярная мимикрия — антитела против бактерии начинают атаковать собственные ткани организма, потому что они похожи по структуре.</p>
    <p>При ревматизме — атакуют сердце и суставы. При гломерулонефрите — почки. А если атакуют фосфолипиды?..</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка вырвал меня из размышлений. — Я вылез из артерии. Там всё плохо. Тромбы образуются быстрее, чем ты их убираешь. Это как черпать воду из тонущей лодки чайной ложкой.</p>
    <p>— Я понял.</p>
    <p>— И что ты собираешься делать?</p>
    <p>— Думать. Быстро думать.</p>
    <p>Дверь операционной приоткрылась.</p>
    <p>— Извините… — дежурная медсестра просунула голову в щель. Её лицо было встревоженным, бледным. — Там… мать пациента. В коридоре.</p>
    <p>— Что с ней? — спросил я, не отрываясь от раны.</p>
    <p>— Истерика. Кричит, плачет, пытается прорваться в операционную. Говорит, что мы убиваем её сына. Охранник еле держит. И ей плохо… она за сердце хватается, у неё губы синеют, мы боимся, что у неё приступ будет.</p>
    <p>Чёрт. Только этого не хватало. Ещё один пациент на грани.</p>
    <p>— Славик, — я бросил, не поворачиваясь. — Иди. Успокой её. Дай воды, валерьянки, корвалола — что найдёшь. Если совсем плохо — вызови терапевта. Скажи, что мы боремся, что делаем всё возможное, что её сын в надёжных руках.</p>
    <p>— Но… — Славик замялся. — Я же ассистирую…</p>
    <p>— Я справлюсь. Иди.</p>
    <p>Он отошёл от стола, стянул перчатки и вышел.</p>
    <p>Операция продолжалась. Мы снова ввели гепарин. Снова восстановили кровоток. Снова ждали, затаив дыхание, глядя на монитор, как на бомбу с часовым механизмом.</p>
    <p>Минута.</p>
    <p>Две.</p>
    <p>Три.</p>
    <p>Пять.</p>
    <p>— Держится, — сказал Артём. В его голосе была осторожная, хрупкая надежда. — Сатурация девяносто четыре. Пульсовая волна стабильная. Уже пять минут без изменений.</p>
    <p>— Не расслабляемся, — Ахметов снова взял иглодержатель. — Ушиваемся. Медленно. Аккуратно. Может, на этот раз повезёт.</p>
    <p>Он начал накладывать швы. Стежок. Ещё стежок. Ещё.</p>
    <p>Дверь операционной открылась.</p>
    <p>Славик вернулся. Его лицо было странным — растерянным, как будто он услышал что-то, что никак не мог осмыслить.</p>
    <p>— Как она? — спросил я.</p>
    <p>— Успокоил. Дал корвалол, посадил на стул, медсестра рядом сидит, — он подошёл ближе, к самому операционному столу. Его глаза были широко раскрыты. — Илья, она боится. Сказала, что всё повторяется. Что она боится, потому что… — он замялся, как будто сам не верил тому, что собирался сказать. — Потому что у него уже был тромб. Год назад. В руке.</p>
    <p>Я замер. Время остановилось.</p>
    <p>Все звуки операционной — писк мониторов, шипение аппаратуры, голоса — отошли на задний план, стали далёкими, нереальными.</p>
    <p>В моей голове звучала только одна фраза.</p>
    <p>«У него уже был тромб год назад».</p>
    <p>— Что… — я медленно, как в замедленной съёмке, повернул голову к Славику. — Что ты сказал?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Славик смотрел на меня с недоумением. Его брови сошлись к переносице, губы приоткрылись — типичное выражение человека, который не понимает, почему его простые слова вызвали такую реакцию.</p>
    <p>— Я сказал, что у него уже был тромб, — повторил он медленно, как говорят с иностранцем или с ребёнком. — Год назад. В руке. Мать говорит, его тогда еле спасли. Лечили несколько месяцев антикоагулянтами. Она боится, что в этот раз…</p>
    <p>Я не слышал остального. В моей голове что-то щёлкнуло.</p>
    <p>Это было почти физическое ощущение — как будто тумблер переключился, как будто последний кусочек пазла, который я искал часами, вдруг сам прыгнул в руки и встал на место. И картина, которую я видел последние сутки — стройная, логичная, убедительная картина инфекционного эндокардита — рассыпалась на осколки.</p>
    <p>Чтобы тут же собраться заново.</p>
    <p>Совсем другая картина. Правильная картина.</p>
    <p>Тромбоз в руке год назад.</p>
    <p>Тромбоз в ноге сейчас.</p>
    <p>Два. Два неспровоцированных тромбоза. У молодого, здорового, спортивного парня. Без травм — гимнасты берегут себя. Без операций — история болезни чистая. Без долгих перелётов, без гипсов, без всего того, что обычно вызывает тромбозы у молодых.</p>
    <p>Но не простая тромбофилия. Не дефицит протеина С или антитромбина III, не мутация фактора V Лейдена — при них тромбы обычно венозные, в глубоких венах ног. Синдром экономкласса, тромбоз путешественников. А здесь — артериальные. В руке, где артериальных тромбозов почти не бывает у молодых. В ноге — да, но тоже артериальный, не венозный.</p>
    <p>И в мозге… В мозге. Хорея. Мысль ударила как молния.</p>
    <p>Хорея — это поражение базальных ганглиев. Подкорковых структур, которые отвечают за координацию движений. Мы думали, что это ревматическое, постстрептококковое — хорея Сиденхема, классика из учебника. Антитела против стрептококка атакуют собственные нейроны из-за молекулярной мимикрии.</p>
    <p>Но что, если это не аутоиммунная атака на нейроны?</p>
    <p>Что, если это тромбы?</p>
    <p>Микротромбы в мелких сосудах мозга. Крошечные, невидимые на МРТ, но достаточные, чтобы нарушить кровоснабжение базальных ганглиев. Отсюда — хорея. Отсюда — «танец святого Витта».</p>
    <p>И сердце. Вегетации на клапанах.</p>
    <p>Мы думали — инфекционный эндокардит. Бактерии осели на митральном клапане и размножаются, образуя колонии, смешанные с фибрином. Картина ясная: лихорадка, поражение клапана, эмболии.</p>
    <p>Но посевы крови были стерильны.</p>
    <p>Три посева с интервалом в час — и все три отрицательные. Ни одной бактерии. Ни одного грибка. Ничего.</p>
    <p>Антибиотики не работали.</p>
    <p>Цефтриаксон плюс ванкомицин — убойная комбинация, которая должна была накрыть почти всё. А температура не падала. Состояние не улучшалось.</p>
    <p>Потому что…</p>
    <p>Потому что это не бактерии. Это тромбы.</p>
    <p>Стерильные тромботические вегетации на клапанах. Не инфекционный эндокардит — эндокардит Либмана-Сакса. Аутоиммунное поражение сердца. Классическое проявление…</p>
    <p>— Антифосфолипидный синдром, — прошептал я.</p>
    <p>Слова вырвались сами, без участия сознания. Как будто мозг уже всё понял и просто сообщал результат.</p>
    <p>АФС. Антифосфолипидный синдром.</p>
    <p>Аутоиммунное заболевание, при котором организм сходит с ума и начинает вырабатывать антитела против собственных фосфолипидов — компонентов клеточных мембран, без которых невозможна нормальная работа системы свёртывания.</p>
    <p>Эти антитела — волчаночный антикоагулянт, антикардиолипиновые антитела, анти-бета-2-гликопротеин — нарушают тонкий баланс между свёртыванием и разжижением крови. Парадоксально, но «антикоагулянт» в названии обманчив: в пробирке эти антитела замедляют свёртывание, а в живом организме — ускоряют. Кровь становится «липкой», вязкой, склонной к образованию тромбов.</p>
    <p>Тромбы везде.</p>
    <p>В артериях — инсульты, инфаркты, ишемия конечностей. В венах — тромбозы глубоких вен, тромбоэмболия лёгочной артерии. В микроциркуляции — поражение почек, кожи, мозга. В сердце — стерильные вегетации на клапанах.</p>
    <p>И катастрофический АФС — когда всё это происходит одновременно. Лавинообразно. Множественные тромбозы в разных органах за дни или часы. Смертность — пятьдесят процентов даже при правильном лечении. При неправильном — почти сто.</p>
    <p>Вот почему антибиотики не работали. Бактерий не было. Никогда не было. Вот почему тромбы появлялись снова и снова.</p>
    <p>Мы боролись с симптомом, удаляя тромбы механически. А причина — аутоиммунная атака — продолжала работать. Кровь продолжала сворачиваться. Новые тромбы образовывались быстрее, чем мы успевали удалять старые.</p>
    <p>Вот почему…</p>
    <p>— Двуногий! — голос Фырка ворвался в мои мысли, как ведро холодной воды. — Эй! Ты там живой? Ты завис, как старый компьютер! Все на тебя смотрят!</p>
    <p>Я моргнул.</p>
    <p>Операционная вернулась в фокус — резко, как будто кто-то навёл объектив камеры. Яркий свет ламп, от которого болели глаза. Писк мониторов — ритмичный, тревожный. Встревоженные лица вокруг.</p>
    <p>Ахметов стоял с катетером Фогарти в руке, готовый к очередной — четвёртой? пятой? — попытке тромбэктомии. Его тёмные глаза были прищурены, между бровями залегла глубокая складка. Он смотрел на меня так, как смотрят на человека, который внезапно начал говорить на марсианском.</p>
    <p>Славик замер у стола — бледный, растерянный, не понимающий, что происходит.</p>
    <p>Артём за своими мониторами — напряжённый, готовый к любому повороту событий.</p>
    <p>И Шаповалов за стеклом смотровой — я видел его силуэт, его лицо, прижатое к микрофону связи. Его глаза — тревожные, вопрошающие.</p>
    <p>— СТОП! — твердо сказал я. — Стоп! Рустам Ильич, подождите! Мы всё делаем не так!</p>
    <p>Ахметов замер с катетером в руке. Его лицо окаменело.</p>
    <p>— Что значит «не так»? — его голос был низким, напряжённым, как струна перед тем, как лопнуть. — Разумовский, у меня тут пациент с ишемией третьей степени. Нога синяя. Пульса нет. Каждая минута — это некроз тканей. Я не могу стоять и…</p>
    <p>— Это не эндокардит, — перебил я. — Никогда им не был. Это антифосфолипидный синдром. Катастрофический АФС.</p>
    <p>Тишина — если не считать писка мониторов и шипения аппаратуры.</p>
    <p>Ахметов смотрел на меня так, как смотрят на сумасшедшего. Или на гения. Иногда это одно и то же.</p>
    <p>— Что? — переспросил он.</p>
    <p>— Слушайте внимательно, — я заговорил быстро, но чётко. — У нас есть факты. Давайте посмотрим на них заново. Без предубеждений.</p>
    <p>Я подошёл к столу, встал так, чтобы меня видели все.</p>
    <p>— Факт первый: два неспровоцированных тромбоза у молодого пациента. Первый — год назад, в руке. Артериальный или венозный — нужно уточнить, но локализация нетипичная. Второй — сейчас, в ноге. Артериальный, это мы видим своими глазами.</p>
    <p>— Семейная тромбофилия, — вставил Ахметов. — Редко, но бывает. Это не меняет тактику лечения.</p>
    <p>— Факт второй: хорея. Непроизвольные движения, которые начались неделю назад. Мы думали — ревматическая хорея, постстрептококковая. Хорея Сиденхема, классика. Но хорея — это также классическое неврологическое проявление антифосфолипидного синдрома. Микротромбы в сосудах базальных ганглиев дают точно такую же картину.</p>
    <p>— Допустим, — Ахметов чуть наклонил голову. — Продолжай.</p>
    <p>— Факт третий: поражение сердца. Вегетации на митральном клапане, регургитация второй степени. Мы думали — инфекционный эндокардит. Но…</p>
    <p>Я сделал паузу, давая словам время дойти.</p>
    <p>— Но посевы крови стерильные. Три посева с интервалом — и все отрицательные. При инфекционном эндокардите хотя бы один должен был показать рост. А у нас — ничего.</p>
    <p>— Посевы могут быть ложноотрицательными, — возразил Ахметов, но уже без прежней уверенности. — Если пациент получал антибиотики до забора…</p>
    <p>— Он не получал. Мы взяли кровь до начала терапии. И ещё — антибиотики не работают. Цефтриаксон плюс ванкомицин — это убойная комбинация. Она должна была хотя бы снизить температуру, хотя бы остановить прогрессирование. А температура как была тридцать восемь и пять, так и осталась.</p>
    <p>Я видел, как меняется выражение лица Ахметова. Скептицизм уступал место задумчивости. Он был хорошим врачом — а хорошие врачи умеют слушать, даже когда не согласны.</p>
    <p>— И наконец, — я указал на операционное поле, на артерию, из которой мы уже четыре раза вытаскивали тромбы, — факт четвертый. То, что мы видим прямо сейчас. Кровь, которая сворачивается быстрее, чем мы успеваем её разжижать. Тромбы, которые образуются снова и снова. Четыре тромбэктомии за час — и каждый раз новый тромб. Свежий, рыхлый, только что сформировавшийся.</p>
    <p>Я обвёл взглядом операционную.</p>
    <p>— Это не отдельные симптомы. Это одна болезнь. Антифосфолипидный синдром. Аутоиммунная атака на собственные фосфолипиды. Организм вырабатывает антитела, которые делают кровь «липкой». И эта липкая кровь образует тромбы везде — в мозге, в сердце, в конечностях. Везде.</p>
    <p>Ахметов медленно положил катетер на инструментальный столик. Снял перчатки — одну, потом вторую. Потёр лицо руками.</p>
    <p>— Разумовский, — сказал он наконец. Его голос был другим — без раздражения, без скептицизма. Серьёзным. Уважительным даже. — Это… это красиво. Честно. Всё сходится. Семейный анамнез, множественные тромбозы в нетипичных местах, хорея, стерильные вегетации, резистентность к антибиотикам и антикоагулянтам. Классическая картина катастрофического АФС. Я бы сам не додумался — не моя область, я сосуды режу, а не иммунологией занимаюсь.</p>
    <p>— Но? — я слышал это «но» в его голосе. Ждал его.</p>
    <p>— Но это теория.</p>
    <p>Он произнёс это слово так, как хирурги произносят слово «теория» — с лёгким презрением, с недоверием практика к кабинетным построениям.</p>
    <p>— Гипотеза. Предположение. Красивое, логичное, но не доказанное.</p>
    <p>Он шагнул ко мне, и его тёмные глаза смотрели прямо в мои.</p>
    <p>— А у меня на столе — синяя нога. Конкретная. Осязаемая. Умирающая. Я могу её потрогать, могу увидеть, как она меняет цвет с каждой минутой. Это не теория — это факт. И этот факт требует действий.</p>
    <p>— Я понимаю, но…</p>
    <p>— Анализы на антифосфолипидные антитела, — перебил он, — делаются часами. Волчаночный антикоагулянт — это сложный коагулологический тест, его нужно делать в специализированной лаборатории. Антикардиолипиновые антитела, анти-бета-2-гликопротеин — это иммуноферментный анализ, минимум несколько часов. И даже если у вас есть лаборатория, которая может это сделать ночью — а я сомневаюсь — результаты будут через три-четыре часа.</p>
    <p>Он указал на ногу Арсения.</p>
    <p>— Через три-четыре часа этой ноги не будет. Будет кусок мёртвой ткани, который нужно ампутировать, чтобы спасти жизнь.</p>
    <p>Я молчал. Он был прав. Чёрт возьми, он был абсолютно, безупречно, хирургически прав.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 12</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>АФС — диагноз, который ставится по лабораторным критериям. Сиднейские критерии, пересмотренные в две тысячи шестом: как минимум один клинический признак (тромбоз или акушерская патология) плюс как минимум один лабораторный (антитела в крови, причём дважды, с интервалом в двенадцать недель, чтобы исключить транзиторное повышение).</p>
    <p>У нас не было ни одного лабораторного подтверждения.</p>
    <p>Только клиническая картина. Убедительная — для меня. Но не доказанная.</p>
    <p>— Мой протокол, — продолжил Ахметов, — спасать конечность. Это то, что я умею делать. То, чему меня учили двадцать лет. Удалять тромбы, восстанавливать кровоток, бороться за каждый сантиметр живой ткани. Я не могу остановиться и ждать, пока какая-то лаборатория подтвердит или опровергнет твою теорию.</p>
    <p>Он помолчал.</p>
    <p>— Потому что через час ждать будет нечего.</p>
    <p>— Но если я прав, — возразил я, и мой голос звучал твёрже, чем я себя чувствовал, — то удаление тромбов бессмысленно. Они будут появляться снова и снова. Вы сами это видели — четыре раза за последний час. Мы черпаем воду из тонущей лодки чайной ложкой. Пока не заткнём пробоину — лодка утонет.</p>
    <p>— А если ты ошибаешься?</p>
    <p>Вопрос повис в воздухе. Тяжёлый вопрос. Правильный вопрос. Вопрос, который должен задавать любой врач, прежде чем менять лечение.</p>
    <p>Если я ошибаюсь…</p>
    <p>Если это всё-таки инфекционный эндокардит с эмболиями — редкий, атипичный, с ложноотрицательными посевами — то стандартная терапия может сработать. Продолжаем антибиотики, продолжаем тромбэктомии, даём время. Рано или поздно инфекция отступит, тромбы перестанут образовываться, нога восстановится.</p>
    <p>А высокие дозы стероидов, которые нужны при АФС…</p>
    <p>Стероиды подавляют иммунитет. Если там всё-таки инфекция — мы её развяжем. Бактерии, которые сдерживались антибиотиками, получат свободу действий. Сепсис. Полиорганная недостаточность. Смерть.</p>
    <p>С другой стороны…</p>
    <p>Если я прав — а я был уверен, что прав — то стандартная терапия убьёт его. Тромбы продолжат образовываться, потому что причина не устранена. Ишемия будет прогрессировать. Сначала нога, потом почки, потом мозг, потом сердце. Органы откажут один за другим, как домино.</p>
    <p>Фифти-фифти? Нет. Не фифти-фифти.</p>
    <p>Я перебрал в голове все факты ещё раз. Всё сходилось. Слишком хорошо сходилось, чтобы быть совпадением.</p>
    <p>— Я не ошибаюсь, — сказал я.</p>
    <p>Ахметов смотрел мне в глаза. Долго, пристально, не мигая. Как будто пытался прочитать что-то в моём взгляде. Как будто искал там сомнение, неуверенность, страх.</p>
    <p>Не нашёл.</p>
    <p>— Ты готов поставить на это его жизнь? — спросил он тихо.</p>
    <p>— Да, — сухо сказал я.</p>
    <p>— Нет, — голос Ахметова прозвучал как удар молота по наковальне. Короткий, резкий, окончательный. — Нет, Разумовский. Я тебя услышал. Твоя теория красивая. Может, даже правильная — я не иммунолог, не мне судить. Но я — сосудистый хирург. Двадцать лет стажа. Тысячи операций. И у меня на столе — синяя нога.</p>
    <p>Он указал на конечность Арсения — всё ещё синюшную, всё ещё холодную, несмотря на временное восстановление кровотока.</p>
    <p>— Я спасаю её сейчас. Здесь. Своими руками. А с твоей иммунологией разберёмся потом. В реанимации. Когда пациент будет жив. И с двумя ногами.</p>
    <p>Он снова взял катетер Фогарти — длинную трубку с баллоном на конце, которая уже четыре раза извлекала тромбы из артерии Арсения. И которая, судя по всему, собиралась сделать это в пятый раз.</p>
    <p>— Рустам Ильич, — я шагнул к нему, и мой голос прозвучал твёрже, чем я ожидал. — Если вы продолжите, вы его убьёте.</p>
    <p>Ахметов замер.</p>
    <p>Его рука с катетером застыла в воздухе. Он медленно повернулся ко мне. В его тёмных глазах было что-то опасное — холодное, острое, как скальпель.</p>
    <p>— Повтори, — сказал он тихо. — Повтори, что ты только что сказал.</p>
    <p>Я не отступил. Не отвёл взгляд. Это было бы слабостью, а сейчас я не мог позволить себе слабость.</p>
    <p>— Вы его убьёте, — повторил я. — Не специально. Не по злому умыслу. Но убьёте. Каждый разрез, каждое введение катетера, каждое вмешательство — это травма эндотелия. Травма внутренней выстилки сосуда. А у него кровь и так готова сворачиваться от малейшего повода. Любое повреждение — это сигнал для тромбообразования.</p>
    <p>Я указал на лоток с извлечёнными тромбами — их там было уже четыре, разных размеров, разной плотности.</p>
    <p>— Вы удалите этот тромб — через десять минут образуется новый. Удалите новый — появится следующий. Мы уже видели это четыре раза. Четыре раза, Рустам Ильич! Это не совпадение, это закономерность. Мы гоняемся за симптомами, пока причина продолжает работать.</p>
    <p>— И что ты предлагаешь? — Ахметов скрестил руки на груди. Его голос был ледяным. — Стоять и смотреть, как нога умирает? Философствовать о причинах, пока ткани некротизируются?</p>
    <p>— Нет. Системная гепаринизация. Высокие дозы антикоагулянта, непрерывная инфузия. Подавить свёртывание во всём организме, не дать новым тромбам образовываться нигде — ни в ноге, ни в мозге, ни в сердце. Параллельно — пульс-терапия стероидами, чтобы остановить аутоиммунную атаку на фосфолипиды. Это единственный способ разорвать порочный круг.</p>
    <p>Ахметов смотрел на меня.</p>
    <p>Несколько секунд. Потом на его лице появилось выражение, которое я видел раньше — у коллег в прошлой жизни, когда кто-то предлагал что-то настолько безумное, что не знаешь, смеяться или плакать.</p>
    <p>— Системная гепаринизация, — повторил он медленно, словно пробуя слова на вкус. — На пациенте с открытой артерией в паху. С незашитым сосудом. С раной, которая и сейчас кровит.</p>
    <p>Он указал на операционное поле — на рану, на обнажённую бедренную артерию, на марлевые салфетки, пропитанные кровью.</p>
    <p>— Ты хирург, Разумовский. Ты учился этому. Ты же понимаешь, что это убийство?</p>
    <p>Его голос стал громче, резче.</p>
    <p>— Я введу ему системный антикоагулянт — и он истечёт кровью за пять минут. Не от тромбоза умрёт — от геморрагического шока. Рана превратится в фонтан крови, который я не смогу остановить, потому что кровь перестанет сворачиваться. Это не лечение — это казнь.</p>
    <p>— Но если не ввести…</p>
    <p>— Если не ввести — у меня есть шанс! — он почти кричал теперь. — Маленький, крошечный, но шанс! Спасти ногу механически. Удалять тромбы, пока они образуются. Выиграть время. А твой метод — это гарантированная смерть на операционном столе!</p>
    <p>Мы стояли друг напротив друга.</p>
    <p>Два врача. Два профессионала. Два человека, каждый из которых был абсолютно уверен в своей правоте.</p>
    <p>И оба понимали, что на кону — жизнь двадцатидвухлетнего парня. И вдруг…</p>
    <p>— Послушайте… — раздалось сбоку.</p>
    <p>Голос был слабым. Хриплым. Надломленным, как сухая ветка.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Пациент. Арсений.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно тихим. — Вы оба орёте, как коты в марте. А пациент всё слышит, между прочим.</p>
    <p>Мы так увлеклись спором — протоколы, методы, риски, вероятности — что забыли о главном. О человеке на столе. О человеке, который лежал в трёх метрах от нас и слышал каждое слово.</p>
    <p>Мы оба повернулись.</p>
    <p>Арсений смотрел на нас. Его лицо было белым как мел, с запавшими глазами, с капельками пота на лбу и висках. Спинальная анестезия работала — он не чувствовал боли в ноге. Но он всё слышал. Каждое слово нашего спора.</p>
    <p>«Умрёт».</p>
    <p>«Ампутация».</p>
    <p>«Шанс».</p>
    <p>«Невозможно».</p>
    <p>«Истечёт кровью».</p>
    <p>«Гарантированная смерть».</p>
    <p>По его вискам текли слёзы. Беззвучно, медленно, как вода из переполненного сосуда. Он не всхлипывал, не рыдал — просто плакал. Тихо, безнадёжно, как плачут люди, которые уже не верят, что кто-то может им помочь.</p>
    <p>— Господин лекарь… — его голос сорвался на шёпот. — Пожалуйста…</p>
    <p>Он попытался поднять голову — слабо, едва заметно.</p>
    <p>— Не надо… не режьте ногу…</p>
    <p>Слёзы текли быстрее теперь. Его губы дрожали.</p>
    <p>— Я лучше умру… слышите?.. Я лучше умру, чем буду жить без неё… Я гимнаст… это всё, что у меня есть… это всё, что я умею… пожалуйста… пожалуйста…</p>
    <p>Последнее слово было почти беззвучным. Мольба, выдох, молитва. Я почувствовал, как что-то сжалось в груди. Что-то горячее, болезненное. Стыд.</p>
    <p>Мы спорили. Мы кричали друг на друга. Мы обсуждали его ногу, его кровь, его шансы на выживание — как будто это были абстрактные медицинские понятия. Как будто на столе лежал не живой человек со своими мечтами, страхами и надеждами, а клинический случай из учебника.</p>
    <p>А он слушал.</p>
    <p>Двадцатидвухлетний парень, который с пяти лет тренировался по шесть часов в день. Который прошёл через боль, травмы, разочарования — и не сдался. Который, возможно, был в шаге от сборной империи, от исполнения мечты всей жизни.</p>
    <p>И он слушал, как два взрослых мужика решают его судьбу. Спорят, кричат, обвиняют друг друга. А он лежит и плачет, потому что не может ничего сделать.</p>
    <p>— Арсений, — я подошёл к изголовью стола, наклонился к нему. Моя рука легла на его плечо — осторожно, мягко. — Послушай меня. Смотри на меня.</p>
    <p>Он поднял глаза. Красные, мокрые, полные отчаяния.</p>
    <p>— Мы сделаем всё возможное. Слышишь? Всё. Чтобы спасти и тебя, и твою ногу. Я обещаю.</p>
    <p>— Правда?.. — в его голосе была такая надежда. Такая отчаянная, детская, хрупкая надежда, что у меня перехватило горло.</p>
    <p>— Правда.</p>
    <p>Динамик на стене щёлкнул.</p>
    <p>— Рустам. Илья.</p>
    <p>Голос Шаповалова. Он звучал из смотровой — спокойный, весомый, уверенный. Голос человека, который видел в жизни много всего и научился не паниковать.</p>
    <p>— Я слышал ваш спор. И я слышал пациента.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Пациент сделал свой выбор. Он предпочитает рискнуть, чем потерять ногу гарантированно. Это его право. Это его жизнь.</p>
    <p>Ещё пауза.</p>
    <p>— И я доверяю чутью Разумовского. Он уже спасал тех, кого все приговорили. Знаю об этом не понаслышке.</p>
    <p>Его голос стал твёрже.</p>
    <p>— Рискните. Попробуйте его метод. Если есть хоть один шанс из ста — попробуйте.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Ахметов стоял неподвижно. Его лицо было непроницаемым — маска профессионала, за которой бушевали эмоции. Я видел, как он борется с собой. Хирургическая гордость против здравого смысла. Протокол против интуиции. Опыт против неизвестности.</p>
    <p>Потом он тяжело вздохнул. Опустил катетер на стол. Посмотрел на Арсения — на его заплаканное лицо, на его умоляющие глаза. Посмотрел на меня.</p>
    <p>— Хорошо, Разумовский, — сказал он наконец. Его голос был хриплым, усталым. — Твоя взяла. Какой план?</p>
    <p>Я глубоко вдохнул.</p>
    <p>Так. Спокойно. Он согласился. Теперь нужно предложить что-то, что реально сработает. Что-то, что не убьёт пациента и спасёт ногу. Что-то…</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Слушайте. Я не прошу вас рисковать массивным кровотечением. Вы правы — системная гепаринизация при открытой ране это безумие. Но и вы не можете бесконечно удалять тромбы, которые образуются быстрее, чем вы работаете.</p>
    <p>Я обвёл взглядом операционную — мониторы, аппаратуру, людей.</p>
    <p>— Нам нужен третий путь. Способ сделать и то, и другое одновременно. Но по-другому.</p>
    <p>— Говори, — Ахметов смотрел на меня с интересом. Скептицизм никуда не делся — он читался в каждой черте его лица. Но к нему добавилось что-то ещё. Любопытство профессионала, которому предлагают нестандартную задачу.</p>
    <p>— Регионарная изолированная перфузия, — сказал я. — разделим пациента на две части.</p>
    <p>Я подошёл к столу, указал на ногу.</p>
    <p>— Рустам Ильич, вы изолируете конечность. Полностью. Турникеты на бедро — проксимальнее раны. Канюли в артерию и вену. Замкнутый контур с перфузионным насосом. Нога становится отдельной системой, изолированной от остального тела. Как… как остров, отрезанный от материка.</p>
    <p>Ахметов прищурился, но молчал. Слушал.</p>
    <p>— В этот изолированный контур вы вводите тромболитики, — продолжил я. — Стрептокиназу, урокиназу — что есть в запасе. В высоких дозах, агрессивно. Растворяете тромб химически, а не механически. Тромболитик циркулирует только в ноге — туда и обратно, через насос. Он не попадает в общий кровоток, не вызывает системного кровотечения.</p>
    <p>— А остальное тело? — спросил Ахметов.</p>
    <p>— Остальное тело — моя забота. Артём поддерживает гемодинамику, следит за общим состоянием. А я начинаю системную гепаринизацию в общем контуре. Не в ноге — в теле. Защищаю мозг, сердце, почки от новых тромбов. Останавливаю аутоиммунную атаку стероидами.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая словам время дойти.</p>
    <p>— Понимаете? Тромболитики остаются в ноге — они не попадают в общий кровоток, потому что контур изолирован турникетами. Гепарин остаётся в теле — он не попадает в рану на ноге, потому что нога отключена от общей циркуляции. Мы получаем лучшее от обоих методов без их недостатков.</p>
    <p>Тишина. Ахметов смотрел на меня. Долго. Пристально.</p>
    <p>Я видел, как он прокручивает план в голове. Как мысленно проходит каждый этап — канюляция, изоляция, перфузия. Как оценивает риски, просчитывает шаги, представляет возможные осложнения.</p>
    <p>— Это… — он медленно покачал головой. — Это безумно сложно. Изолированная перфузия конечности — я делал такое при меланоме, при саркомах мягких тканей. Химиоперфузия, когда нужно дать высокую дозу препарата локально, не отравив весь организм. Но там — плановая операция. Подготовка. Специальная команда. А тут — экстренная ситуация, ночь, минимум людей.</p>
    <p>— Справимся, — сказал я. — У нас есть вы, есть Артём, есть Славик, есть я. Этого достаточно.</p>
    <p>— И опасно, — продолжил Ахметов, как будто не слышал меня. — Если турникет соскользнёт, если канюля сместится, если давление в контуре упадёт — тромболитик попадёт в общий кровоток. На фоне системной гепаринизации. Это будет катастрофа. Кровотечение отовсюду — из дёсен, из носа, из каждой царапины. ДВС-синдром. Смерть.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>— И потребует виртуозной работы. От меня — сосудистая часть, канюляция, контроль перфузии. От Артёма — гемодинамика, баланс жидкостей, мониторинг. От тебя — системная терапия, контроль свёртывания, общая координация. Все должны работать идеально. Синхронно. Без единой ошибки.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>Ахметов помолчал.</p>
    <p>Я видел борьбу на его лице. Хирург в нём кричал: «Это безумие! Это не по протоколу! Это никогда не делалось в таких условиях!» Но другая часть — та часть, которая двадцать лет назад выбрала сосудистую хирургию, самую сложную и неблагодарную специальность — эта часть смотрела на задачу и видела вызов.</p>
    <p>Вызов, от которого настоящий профессионал не может отказаться. Потом в его глазах появился блеск.</p>
    <p>Тот особый блеск, который бывает у мастеров, когда им предлагают что-то по-настоящему сложное. Что-то, что проверит их навыки на прочность. Что-то, о чём потом будут рассказывать коллегам за кофе.</p>
    <p>— Илья, — сказал он, и в его голосе была странная смесь раздражения, восхищения и азарта. — Ты сумасшедший. Тебя надо изолировать от нормальных лекарей, пока ты не заразил их своим безумием.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Но мне это нравится.</p>
    <p>Он повернулся к операционной сестре.</p>
    <p>— Готовимся к изолированной регионарной перфузии! Мне нужны дополнительные канюли — артериальная и венозная, размер подберём по ходу. Турникеты. Перфузионный насос — есть в кардиохирургическом наборе, тащите сюда. И тромболитики — стрептокиназа, всё что есть в запасе. Быстро!</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был задумчивым. — Ты только что убедил матёрого хирурга сделать что-то, чего он никогда не делал в экстренной ситуации. На умирающем пациенте. Ты либо гений, либо…</p>
    <p>— Либо сумасшедший, — закончил я мысленно. — Ахметов уже это сказал.</p>
    <p>— Я хотел сказать «везунчик». Но твой вариант тоже подходит.</p>
    <p>Следующие двадцать минут были похожи на подготовку к запуску космического корабля.</p>
    <p>Нет, не так.</p>
    <p>Они были похожи на подготовку к обезвреживанию бомбы. Когда каждое движение должно быть точным, каждое решение — выверенным, каждая секунда — на счету.</p>
    <p>Операционная превратилась в улей. Люди двигались быстро, целенаправленно, без лишних слов и суеты. Каждый знал свою роль. Каждый понимал, что на кону.</p>
    <p>Ахметов работал с сосудами. Его руки — эти руки, которые за двадцать лет сделали тысячи операций — двигались с пугающей точностью. Он выделял бедренную артерию и вену выше уровня предыдущей раны, готовил места для канюляции. Каждый разрез — миллиметр. Каждый шов — идеальный.</p>
    <p>— Артерия выделена, — его голос был спокойным, деловым. Никакой паники, никакой суеты. — Готовлю место для канюли. Славик, держи крючок ровнее. Вот так.</p>
    <p>Славик ассистировал — бледный, сосредоточенный, с бисеринками пота на лбу. Его руки слегка дрожали, но он держался. Разводил ткани, подавал инструменты, промокал кровь.</p>
    <p>— Зажим. Ещё один. Лигатура.</p>
    <p>Артём колдовал над мониторами. Его пальцы летали по кнопкам и регуляторам — проверял показатели, готовил дополнительные линии для инфузий, просчитывал дозировки.</p>
    <p>— Давление сто пять на шестьдесят пять, — докладывал он. — Пульс восемьдесят восемь. Сатурация девяносто семь. Пока стабильно.</p>
    <p>Я стоял в центре этого организованного хаоса, контролируя общую картину. Мой взгляд метался между мониторами — ЭКГ, пульсоксиметр, артериальное давление, центральное венозное давление. Всё в норме. Пока в норме.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк сидел на моём плече, невидимый для остальных. — Я слетал посмотрел на его мозг и сердце. Пока новых тромбов не вижу. Но кровь там… густая. Как сироп. Она хочет свернуться, просто ищет повод.</p>
    <p>— Спасибо. Следи дальше. Если увидишь что-то подозрительное — сразу говори.</p>
    <p>— Есть, босс.</p>
    <p>— Канюля в артерии, — голос Ахметова вернул меня к реальности. Он держал тонкую трубку, введённую в просвет бедренной артерии. — Фиксирую швами. Проверка положения… Хорошо, стоит правильно.</p>
    <p>Он потянулся к турникету — широкой резиновой ленте, которая должна была пережать бедро выше канюли.</p>
    <p>— Турникет на проксимальную часть бедра. Затягиваю…</p>
    <p>Он потянул за концы ленты. Сильно, уверенно.</p>
    <p>— Затянуто. Проверка герметичности…</p>
    <p>Пауза. Он смотрел на артерию ниже турникета.</p>
    <p>— Есть. Пульсация прекратилась. Изоляция артериального русла полная.</p>
    <p>— Венозная канюля? — спросил я.</p>
    <p>— Сейчас. Выделяю вену… Есть. Канюлирую… Готово. Фиксирую.</p>
    <p>Он соединил обе канюли с перфузионным насосом — небольшим аппаратом, который должен был гнать кровь по замкнутому контуру: из артерии в ногу, из ноги в вену, из вены обратно в артерию.</p>
    <p>— Замыкаю контур на насос. Проверка соединений… Герметично. Запускаю насос на минимальных оборотах…</p>
    <p>Тихое гудение. Насос заработал.</p>
    <p>— Перфузия идёт. Контур замкнут. Нога полностью изолирована от общего кровотока.</p>
    <p>Он поднял голову и посмотрел на меня.</p>
    <p>— Всё, что я введу в артериальную канюлю, будет циркулировать только в ноге и вернётся через венозную. В общий кровоток не попадёт ни капли. Теоретически.</p>
    <p>— Теоретически?</p>
    <p>— Всегда есть коллатерали. Мелкие сосуды, которые обходят турникет. Но при правильной компрессии их вклад минимален.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Давление в общем контуре? — повернулся к Артёму.</p>
    <p>— Сто на шестьдесят. Стабильно. Пульс восемьдесят четыре, ритм синусовый. Сатурация девяносто восемь.</p>
    <p>— Хорошо.</p>
    <p>Я глубоко вдохнул.</p>
    <p>Момент истины.</p>
    <p>— Начинаем. Рустам Ильич, запускайте перфузию со стрептокиназой в изолированный контур. Доза — двести пятьдесят тысяч единиц на старт, потом сто тысяч в час.</p>
    <p>— Понял. Ввожу стрептокиназу в артериальную линию…</p>
    <p>— Артём, я начинаю системную гепаринизацию в общий контур. Болюс пять тысяч единиц, потом инфузия тысяча в час. Следи за любыми признаками кровотечения — кровь в моче, кровоточивость из дёсен, петехии на коже, что угодно.</p>
    <p>— Понял. Слежу.</p>
    <p>— Славик, твоя задача — мониторить ногу. Цвет кожи, температура, капиллярный возврат. Каждые пять минут докладывай.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Я открыл зажим на линии с гепарином. Прозрачная жидкость потекла в центральный венозный катетер — в общий кровоток, защищая мозг, сердце, почки.</p>
    <p>Ахметов ввёл стрептокиназу в артериальную линию изолированного контура. Мощный тромболитик, растворяющий сгустки крови, потёк в умирающую ногу.</p>
    <p>Два потока.</p>
    <p>Два контура.</p>
    <p>Две стратегии.</p>
    <p>Работающие одновременно.</p>
    <p>— Поехали, — сказал я тихо.</p>
    <p>Теперь оставалось только ждать. И надеяться, что я не ошибся.</p>
    <p>Время остановилось. Или растянулось — как жвачка, как патока, как бесконечный кошмар, от которого не можешь проснуться.</p>
    <p>Минута.</p>
    <p>Я смотрел на монитор допплера — на экран, показывающий кровоток в стопе. Датчик был закреплён на тыльной артерии — там, где я два часа назад не мог нащупать пульс.</p>
    <p>Прямая линия.</p>
    <p>Почти прямая. Без единого всплеска, без единого пика. Небольшие колебания — артефакты, шум — но никакой пульсации. Кровь не проходила.</p>
    <p>Пять минут.</p>
    <p>— Цвет ноги без изменений, — доложил Славик. Его голос был напряжённым. — Синюшный. Температура… холодная.</p>
    <p>— Продолжаем, — сказал я.</p>
    <p>Десять минут.</p>
    <p>Я чувствовал, как напряжение в операционной сгущается. Становится почти физически ощутимым — как влажность перед грозой, как давление перед землетрясением.</p>
    <p>Все молчали. Все смотрели на мониторы. Все ждали.</p>
    <p>— Не берёт, — голос Ахметова был напряжённым. Он смотрел на допплер, и его челюсть была сжата так, что желваки ходили под кожей. — Тромб слишком плотный. Организованный. Стрептокиназа не может его растворить.</p>
    <p>— Ещё рано, — возразил я, хотя сам чувствовал, как внутри шевелится червячок сомнения. — Тромболизис — это не мгновенный процесс. Нужно время.</p>
    <p>— Сколько времени? У нас его нет бесконечно.</p>
    <p>— Дайте ещё пятнадцать минут.</p>
    <p>Пятнадцать минут. Прямая линия на мониторе. Синяя нога на столе. Тикающие часы на стене.</p>
    <p>Двадцать минут.</p>
    <p>— Увеличиваю концентрацию стрептокиназы, — сказал Ахметов сквозь зубы. — Сто пятьдесят тысяч в час вместо ста.</p>
    <p>— Согласен.</p>
    <p>Двадцать пять минут.</p>
    <p>— Илья, — голос Артёма был тревожным. — У нас проблемы.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Кровь в мочевом катетере. Смотри.</p>
    <p>Я посмотрел на мешок для сбора мочи. Жидкость внутри была розоватой. Не красной, не алой — но определённо не прозрачной, как должна быть.</p>
    <p>Микрогематурия. Кровь в моче.</p>
    <p>Гепарин работал. Работал слишком хорошо. Свёртываемость крови падала, и стенки мелких сосудов начинали «плакать» — пропускать эритроциты через микроскопические поры в эндотелии.</p>
    <p>— Снижаю скорость инфузии гепарина на пятнадцать процентов, — сказал я. — Восемьсот пятьдесят единиц в час вместо тысячи.</p>
    <p>— Понял. Корректирую.</p>
    <p>Балансирование на грани. Слишком много гепарина — кровотечение. Слишком мало — новые тромбы. Узкий коридор между двумя катастрофами.</p>
    <p>Тридцать минут.</p>
    <p>— Цвет ноги… — Славик замялся. — Может, чуть светлее? Или мне кажется?</p>
    <p>Я посмотрел на ногу. Она всё ещё была синюшной, но… может быть… самую малость…</p>
    <p>— Продолжаем, — сказал я.</p>
    <p>Тридцать пять минут.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был возбуждённым. — Я внутри артерии. Тромб… он меняется. По краям становится рыхлым, как мокрый песок. Стрептокиназа разъедает его снаружи.</p>
    <p>— Насколько быстро?</p>
    <p>— Медленно. Очень медленно. Но процесс идёт.</p>
    <p>Надежда. Маленькая, хрупкая, но надежда.</p>
    <p>Сорок минут.</p>
    <p>— Кровь в моче усилилась, — доложил Артём. — Розовый цвет стал насыщеннее.</p>
    <p>— Ещё снижаю гепарин. Семьсот единиц в час.</p>
    <p>— Это уже на грани терапевтического диапазона…</p>
    <p>— Знаю. Но нам нужно выиграть время.</p>
    <p>Сорок пять минут.</p>
    <p>Мы боролись на два фронта. Ахметов — с тромбом в ноге, который упрямо не хотел растворяться. Я и Артём — с риском кровотечения, который рос с каждой минутой. Пятьдесят минут.</p>
    <p>— Рустам Ильич, как там?</p>
    <p>— Без существенных изменений. Допплер молчит.</p>
    <p>Пятьдесят пять минут.</p>
    <p>— Может, увеличить дозу стрептокиназы ещё? — предложил Славик.</p>
    <p>— Нельзя, — Ахметов покачал головой. — Мы и так на максимуме. Выше — риск геморрагических осложнений в самой ноге.</p>
    <p>Час. Целый час.</p>
    <p>Я смотрел на прямую линию на мониторе и чувствовал, как надежда медленно утекает сквозь пальцы. Может, я ошибся?</p>
    <p>Может, это не АФС? Может, тромб слишком старый, слишком плотный, и никакой тромболитик его не возьмёт?</p>
    <p>Может…</p>
    <p>И тогда я услышал звук.</p>
    <p>Слабый. Прерывистый. Едва различимый в гуле аппаратуры.</p>
    <p>Пип… пип-пип…</p>
    <p>Допплеровский датчик.</p>
    <p>Я замер. Все замерли. Смотрели на монитор. На прямую линию, которая была прямой последний час.</p>
    <p>На ней появилась волна.</p>
    <p>Едва заметная. Робкая. Как первый росток, пробивающийся сквозь асфальт. Как первый луч солнца после долгой ночи.</p>
    <p>— Есть… — Славик прошептал так тихо, что я едва услышал. — Пошло…</p>
    <p>— Пошло! — Ахметов наклонился к монитору, его глаза расширились. — Кровоток появляется! Тромб растворяется!</p>
    <p>Пип-пип-пип…</p>
    <p>Звук становился громче. Ритмичнее. Увереннее.</p>
    <p>Пульсовая волна на мониторе росла — с каждым ударом сердца, с каждой секундой. Сначала — едва заметный холмик на прямой линии. Потом — отчётливый пик. Потом — полноценная волна.</p>
    <p>Я смотрел на ногу Арсения. И видел чудо.</p>
    <p>Медленно, постепенно, как рассвет после долгой ночи — цвет менялся. Мертвенно-синяя кожа становилась серой. Серая — бледной. Бледная… Розовой.</p>
    <p>Жизнь возвращалась.</p>
    <p>Кровь снова текла по сосудам, неся кислород к тканям, которые уже начали умирать. Каждый капилляр, каждая клетка получала то, чего была лишена часами.</p>
    <p>— Сатурация на стопе? — мой голос был хриплым от напряжения.</p>
    <p>— Восемьдесят пять… — Артём смотрел на монитор пульсоксиметра. — Девяносто… девяносто четыре… девяносто восемь! Норма!</p>
    <p>— Температура?</p>
    <p>Славик приложил руку к стопе.</p>
    <p>— Тёплая! Тёплая, Илья! Она теплеет!</p>
    <p>Ахметов откинулся назад. На его лице — обычно суровом, непроницаемом — расплылась улыбка. Широкая, искренняя, почти мальчишеская.</p>
    <p>— Получилось, — сказал он. — Чёрт возьми, получилось.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк буквально плясал у меня на плече. — Тромб распался! Я вижу — кровь течёт свободно! Ты сделал это!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Главная опасность уже позади.</p>
    <p>Можно выдохнуть.</p>
    <p>Операционная медленно возвращалась к нормальной жизни. Как комната после вечеринки — ещё хранила следы безумия, но уже начинала приобретать обычный вид.</p>
    <p>Славик и операционная сестра ушивали рану на бедре Арсения — слой за слоем, стежок за стежком. Монотонная, рутинная работа, не требующая моего участия. Подкожная клетчатка, фасция, кожа. Атравматические швы, косметический шов на поверхности. Через полгода останется только тонкий белый шрам — напоминание о ночи, когда он чуть не потерял ногу.</p>
    <p>Артём сидел на табурете у изголовья операционного стола, привалившись спиной к стене. Его лицо под съехавшей маской было красным, осунувшимся, с тёмными кругами под глазами. Он вытирал пот со лба тыльной стороной ладони — снова и снова, хотя пот уже не тёк.</p>
    <p>Привычка. Нервная привычка, которая появляется после многочасового напряжения.</p>
    <p>— Артём, — позвал я. — Ты как?</p>
    <p>Он поднял на меня мутный взгляд.</p>
    <p>— Жить буду, — его голос был хриплым, севшим. — Хотя сейчас не уверен, что хочу. Сколько мы тут простояли?</p>
    <p>— Четыре с половиной часа.</p>
    <p>— Твою мать… — он покачал головой. — Казалось — сутки.</p>
    <p>Мониторы пищали ровно, спокойно, умиротворяюще. Синусовый ритм, шестьдесят восемь ударов в минуту. Давление сто двенадцать на семьдесят. Сатурация девяносто девять. Идеальные показатели. Показатели человека, который только что вернулся с того света.</p>
    <p>Арсений спал. Артём дал ему седативные сразу после завершения основной части операции — парень заслужил отдых. Его лицо было спокойным, расслабленным. Никаких хореических подёргиваний, никакой гримасы боли. Просто спящий молодой человек.</p>
    <p>С двумя ногами.</p>
    <p>Я стоял у стены, привалившись к ней плечом. Холодный кафель приятно холодил спину сквозь мокрую от пота хирургическую рубашку. Ноги гудели — тупая, ноющая боль в икрах и бёдрах, как после марафона. Спина — как будто по ней прошлись катком. Глаза — в них насыпали песка, а потом добавили ещё.</p>
    <p>Усталость накатывала волнами. Хотелось сесть прямо здесь, на полу, и закрыть глаза. Хотя бы на минуту.</p>
    <p>Ахметов медленно стянул перчатки.</p>
    <p>Я наблюдал за ним — за этим простым, обыденным жестом, который он наверняка делал тысячи раз. Одну перчатку — вывернуть наизнанку, снимая с руки. Вторую — свернуть в комок вместе с первой. Бросить в контейнер для медицинских отходов.</p>
    <p>Потом он снял маску. Обнажил усталое лицо с глубокими морщинами вокруг глаз, с двухдневной щетиной на подбородке. Провёл ладонью по лицу — сверху вниз, как будто пытался стереть усталость.</p>
    <p>Потом повернулся ко мне.</p>
    <p>И протянул руку.</p>
    <p>Я посмотрел на неё.</p>
    <p>Крепкая, жилистая рука хирурга. Короткие ногти, мозоли на пальцах от инструментов, едва заметный шрам на костяшке — след какой-то давней травмы. Рука человека, который двадцать лет держал скальпели, зажимы, катетеры. Который час назад был готов ампутировать ногу моему пациенту. Который спорил со мной, кричал, называл сумасшедшим.</p>
    <p>И который теперь стоял передо мной с протянутой рукой.</p>
    <p>Я пожал её.</p>
    <p>Рукопожатие было крепким, сухим, искренним. Не формальное, не дежурное. Рукопожатие человека, который признаёт равного.</p>
    <p>— Разумовский, — голос Ахметова был хриплым от усталости и долгого молчания. Но в нём звучало что-то ещё. Что-то, что я не сразу распознал. — Я двадцать лет в сосудистой хирургии. Двадцать лет. Тысячи операций.</p>
    <p>Он помолчал, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Аневризмы аорты — зашивал. Расслоения — оперировал. Окклюзии, травмы, эмболии, разрывы — всё видел. Пациентов, которых привозили без пульса на конечностях — ставил на ноги. Пациентов, которых все списали — вытаскивал.</p>
    <p>Ещё одна пауза.</p>
    <p>— Но такого — никогда.</p>
    <p>Его тёмные глаза смотрели прямо в мои. Без вызова, без скептицизма, которые я видел там несколько часов назад. С чем-то совсем другим.</p>
    <p>— Это была не операция, — продолжил он. — Это было… искусство. Не побоюсь этого слова. Ты взял безнадёжную ситуацию — а я был уверен, что парень потеряет ногу — и превратил её в победу. Изолированная регионарная перфузия в экстренных условиях. Посреди ночи. С минимумом оборудования. Без подготовки, без специальной команды, без ничего.</p>
    <p>Он покачал головой.</p>
    <p>— Я бы не рискнул. Честно. Я бы даже не подумал об этом. А ты — сделал.</p>
    <p>Я пожал плечами. Не из ложной скромности — просто усталость была такой, что слова давались с трудом.</p>
    <p>— Мы просто сделали свою работу, Мастер. Вы, я, Артём, Славик. Все вместе. Команда.</p>
    <p>Ахметов снова покачал головой. Медленно, как человек, который хочет донести важную мысль.</p>
    <p>— Нет. Слушай меня, Разумовский. Я делал свою работу. То, чему меня учили в ординатуре. То, что я делал сотни раз. Канюляция, перфузия, контроль кровотока — это техника. Ремесло. Руками помню, могу делать с закрытыми глазами.</p>
    <p>Он ткнул пальцем мне в грудь.</p>
    <p>— А ты создал новую работу. Придумал решение там, где его не было. Увидел путь там, где я видел только тупик и ампутационную пилу. Это — талант. Редкий талант, который не преподают в институтах.</p>
    <p>Он отпустил мою руку.</p>
    <p>— Это был, без сомнения, самый сложный и самый выдающийся случай в моей практике. За все двадцать лет. Работать с тобой было честью.</p>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>Не знал, что ответить.</p>
    <p>В прошлой жизни я слышал много комплиментов от коллег. Дежурные «хорошая работа», «молодец», «справился». Слова, которые говорят, потому что так принято. Потому что неловко молчать после успешной операции. Социальная смазка, не более.</p>
    <p>Но это было другое.</p>
    <p>В голосе Ахметова не было ни капли лести. Ни тени формальности. Только чистое, неразбавленное профессиональное уважение. Уважение мастера к мастеру. Признание равного.</p>
    <p>И это… это было ценно.</p>
    <p>Это было очень ценно.</p>
    <p>— Спасибо, Рустам Ильич, — сказал я наконец. — Но без вашей работы ничего бы не получилось. Канюляция, контроль перфузии, ушивание сосудов — это ваших рук дело. Буквально.</p>
    <p>— Техника, — он махнул рукой, отметая аргумент. — Техника — это ремесло. Руки помнят, делают сами. А вот увидеть целое, понять причину, найти выход из невозможной ситуации — это другое. Это дар.</p>
    <p>Дверь операционной открылась с тихим шипением.</p>
    <p>Шаповалов.</p>
    <p>Он стоял на пороге — всё ещё в хирургическом костюме, всё ещё с усталым, осунувшимся лицом. Мешки под глазами стали ещё темнее, щёки впали ещё больше. Две недели в камере, бессонная ночь у смотрового окна — это было заметно.</p>
    <p>Но на этом измученном лице сияла улыбка.</p>
    <p>Широкая, открытая, почти мальчишеская. Улыбка человека, который только что увидел что-то невероятное. Что-то, во что верил — и что оправдало его веру.</p>
    <p>— А я что говорил, Рустам? — он шагнул в операционную, его голос звенел от сдерживаемой радости. — Я же тебе говорил!</p>
    <p>Он хлопнул Ахметова по плечу — дружески, по-товарищески.</p>
    <p>— Ещё когда ты приехал, когда мы ждали начала операции. Ты спросил: «Этот молодой — он точно справится?» А я сказал: «Разумовский справится. Он лучший». Ты не поверил. Посмотрел на меня, как на сумасшедшего. А я — знал.</p>
    <p>Ахметов усмехнулся.</p>
    <p>— Ты говорил «он лучший». Я думал — преувеличиваешь. Наставники всегда преувеличивают достоинства своих учеников. Это нормально. Это… отеческая слепота.</p>
    <p>— Не в этом случае.</p>
    <p>Шаповалов повернулся ко мне.</p>
    <p>И его взгляд изменился.</p>
    <p>Стал теплее. Мягче. Глубже. В нём было что-то, что я видел редко — не у Шаповалова конкретно, а вообще у кого-либо. Что-то, что нечасто увидишь в мире медицины, где все слишком заняты, слишком уставшие, слишком выгоревшие для настоящих эмоций.</p>
    <p>Гордость.</p>
    <p>Настоящая, неподдельная, чистая гордость наставника за ученика.</p>
    <p>Гордость отца за сына, которым он не был по крови — но стал по духу.</p>
    <p>— Молодец, Илья, — сказал он просто. Тихо. Без пафоса, без громких слов. — Просто… молодец.</p>
    <p>Два слова.</p>
    <p>Всего два слова.</p>
    <p>Но они ударили меня сильнее, чем все комплименты Ахметова. Сильнее, чем любые награды, звания, почести. Потому что это был Шаповалов. Человек, который поверил в меня, когда я был никем — странным молодым лекарем с непонятными знаниями. Который защищал меня, когда вся больница была против. Который учил меня, направлял, поддерживал.</p>
    <p>Который только что вышел из тюрьмы. Который потерял две недели жизни из-за ложных обвинений. И первое, что он увидел на свободе — как его ученик делает невозможное.</p>
    <p>— Спасибо, Игорь Степанович, — мой голос был хриплым. Пришлось откашляться.</p>
    <p>Он понял без слов. Кивнул.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове был непривычно тихим. Почти нежным. — Ты чего? У тебя глаза мокрые. Ты плачешь, что ли?</p>
    <p>Я моргнул. Незаметно провёл пальцами по лицу.</p>
    <p>Сухо. Показалось. Вечно он со своими шуточками.</p>
    <p>Просто усталость.</p>
    <p>Просто четыре с половиной часа напряжения, которые наконец-то отпустили.</p>
    <p>Ординаторская.</p>
    <p>Час спустя.</p>
    <p>Серое ноябрьское утро вползало в окно, разгоняя остатки ночной темноты. За стеклом — свинцовое небо, голые деревья, мокрый асфальт. Типичное муромское утро в конце года. Ни снега, ни солнца — только серость и сырость.</p>
    <p>Я сидел на продавленном диване в углу ординаторской. Том самом диване, на котором спал, когда оставался на ночные дежурства. Который помнил мою спину, мои бессонные ночи, мои редкие часы отдыха между пациентами.</p>
    <p>В руках — стаканчик с кофе из автомата в коридоре.</p>
    <p>Кофе был отвратительным. Горьким, водянистым, с привкусом пластика и машинного масла. Жижа, которую можно называть кофе только из большой любви к эвфемизмам. В прошлой жизни я бы такое вылил в раковину. В этой — пил, потому что другого не было.</p>
    <p>Кофеин — это кофеин. Молекуле всё равно, в какой отраве она растворена.</p>
    <p>За стенами ординаторской просыпалась больница. Хлопали двери, звучали голоса, гремели каталки. Начиналась дневная смена. Медсёстры менялись на постах, врачи выходили на обходы, пациенты просыпались в своих палатах.</p>
    <p>Обычное утро.</p>
    <p>Обычный день.</p>
    <p>А я сидел и пытался осознать, что произошло за последние сутки.</p>
    <p>Арсений. Гимнаст, двадцать два года, вся жизнь впереди. Хорея, которую мы приняли за ревматическую. Тромбозы, которые мы приняли за эмболии при эндокардите. Синяя нога, которая должна была закончиться ампутацией.</p>
    <p>А закончилась — победой.</p>
    <p>Я допил кофе. Скомкал стаканчик, бросил в мусорку.</p>
    <p>Достал телефон.</p>
    <p>Первая мысль — поделиться. Рассказать кому-то близкому о том, что произошло. О том, как мы вытащили парня с того света. Как спасли ему ногу. Как сделали то, что все считали невозможным.</p>
    <p>Вероника.</p>
    <p>Её имя всплыло в голове само собой. Конечно. Кому ещё?</p>
    <p>Я открыл контакты. Нашёл её номер. Нажал вызов.</p>
    <p>Телефон прижался к уху. Холодный пластик, знакомый вес.</p>
    <p>Гудки.</p>
    <p>Длинные, равнодушные, механические. Один. Два. Три.</p>
    <p>Я представлял, как где-то в городе — в нашем доме, в её старой квартире, где угодно — звонит её телефон. Вибрирует на столе или в кармане. Высвечивает моё имя на экране.</p>
    <p>Четыре. Пять. Шесть.</p>
    <p>Она видит. Она точно видит. Но не берёт.</p>
    <p>«Абонент не отвечает. Пожалуйста, перезвоните позднее или оставьте голосовое сообщение после сигнала».</p>
    <p>Я сбросил вызов.</p>
    <p>Открыл мессенджер. Наши последние сообщения — вчерашние, односторонние. Я писал, она не отвечала.</p>
    <p>Новое сообщение.</p>
    <p>«Всё прошло успешно. Парень будет жить. Спасли и его, и ногу. Как ты? Позвони, пожалуйста».</p>
    <p>Отправить.</p>
    <p>Сообщение ушло. Две серые галочки появились рядом с текстом.</p>
    <p>Доставлено.</p>
    <p>Я смотрел на экран.</p>
    <p>Ждал.</p>
    <p>Минута. Серые галочки. Доставлено, не прочитано.</p>
    <p>Две минуты. Без изменений.</p>
    <p>Пять минут. Экран потух, я снова его разбудил. Галочки по-прежнему серые.</p>
    <p>Доставлено, не прочитано.</p>
    <p>Она не открывала. Даже не смотрела на телефон. Или смотрела — и сознательно игнорировала.</p>
    <p>Радость от победы — та тёплая, светлая радость, которая грела меня последний час — начала меркнуть. Как костёр, в который перестали подбрасывать дрова. Сначала огонь стал ниже, потом остались только угли, потом — пепел.</p>
    <p>На её место приползла знакомая тревога. Холодная, липкая, назойливая. Как туман, который заползает в комнату через открытое окно.</p>
    <p>Даже такая новость не заставила её ответить.</p>
    <p>Даже это.</p>
    <p>Мы спасли человека, Ника. Молодого парня, у которого вся жизнь впереди. Сделали невозможное. А ты… ты даже не прочитала сообщение.</p>
    <p>Что происходит?</p>
    <p>Что, чёрт возьми, происходит?</p>
    <p>Я отложил телефон. Потёр лицо ладонями. Жёсткая щетина царапала кожу — давно не брился, сутки минимум.</p>
    <p>Ладно.</p>
    <p>Попробуем с другой стороны.</p>
    <p>Я снова взял телефон. Нашёл контакт Серебряного.</p>
    <p>Он — человек, который знал о магии больше, чем кто-либо в империи. Который помогал мне разбираться в астральных делах.</p>
    <p>И который не отвечал на звонки уже второй день.</p>
    <p>Я нажал вызов.</p>
    <p>Гудки.</p>
    <p>Те же длинные, равнодушные, бездушные гудки. Как автоответчик. Как стена. Как закрытая дверь.</p>
    <p>Один. Два. Три. Четыре…</p>
    <p>«Абонент не отвечает».</p>
    <p>— Чёрт! — я едва не швырнул телефон в стену. Удержался в последний момент — телефоны в этом мире стоили денег, а я не настолько богат, чтобы разбрасываться техникой. — Что с ним такое⁈ Не мог же он просто испариться!</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк сидел на спинке дивана, болтая задними лапками. Его хвост подёргивался, как у кошки, наблюдающей за птицей за окном. — Ты уже второй день пытаешься до него дозвониться. С тем же результатом. Может, намёк понять?</p>
    <p>— Какой намёк?</p>
    <p>— Ну, что он не хочет с тобой разговаривать. Или не может. Может, он в отпуске? Уехал на воды, лечить нервы?</p>
    <p>— Серебряный не ездит на воды.</p>
    <p>— Тогда в запое? Аристократы же пьют, я слышал.</p>
    <p>— Серебряный не пьёт. Я думаю.</p>
    <p>— Тогда может, работа такая, что телефон не берёт? Секретная миссия, государственная тайна, всё такое?</p>
    <p>Я задумался.</p>
    <p>Возможно. Серебряный — человек с связями в самых разных кругах. Имперская безопасность, придворные интриги, магические круги. У него могло быть срочное дело, требующее полного погружения. Что-то, что не позволяет отвлекаться на звонки.</p>
    <p>Но три дня?</p>
    <p>Три дня полного молчания?</p>
    <p>Это было не похоже на Серебряного. Он перезванивал. Даже если был занят — хотя бы короткое сообщение: «Занят, свяжусь позже». А тут — тишина. Полная, абсолютная тишина.</p>
    <p>Я встал с дивана. Прошёлся по ординаторской — три шага в одну сторону, три в другую. Маленькое помещение, не разгуляешься.</p>
    <p>Думал.</p>
    <p>Ждать бесполезно. Это очевидно. Звонки не работают — ни Веронике, ни Серебряному. Сообщения игнорируются. Пассивная тактика провалилась.</p>
    <p>Нужно что-то делать. Активно. Самому.</p>
    <p>Я достал телефон. Пролистал контакты. Нашёл нужный номер.</p>
    <p>Мышкин Корнелий Фомич.</p>
    <p>Следователь. Человек, которому я помогал. Который имеет доступ к базам данных, к архивам, к информации, которой у меня нет. Настала очередь помочь и мне.</p>
    <p>Шесть утра. Рано. Но некоторые вещи не могут ждать.</p>
    <p>Я нажал вызов.</p>
    <p>Один гудок. Два. Три.</p>
    <p>— Слушаю, — голос Мышкина был сонным, хриплым, недовольным. Голос человека, которого разбудили в неурочный час.</p>
    <p>— Корнелий Фомич, здравствуйте. Это Разумовский. Илья Разумовский. Прошу прощения за ранний звонок.</p>
    <p>— Разумовский? — пауза. Шорох на том конце — видимо, он садился в кровати, протирал глаза, пытался проснуться. — Что случилось? Что-то срочное?</p>
    <p>— Мне нужна ваша помощь. Неофициально.</p>
    <p>— Неофициально, — повторил он. В его голосе появилась настороженность. Следователи не любят слово «неофициально» — оно обычно означает проблемы. — Слушаю.</p>
    <p>— Можете пробить по вашим базам одного человека? Сергей Петрович Орлов. Отец Вероники. Мне нужно знать о нём всё: где он сейчас, чем занимается, жив ли вообще. Любая информация, которую сможете найти.</p>
    <p>Долгая пауза.</p>
    <p>Я слышал, как Мышкин дышит в трубку. Как скрипит кровать — он, наверное, встал, пошёл куда-то. Может, на кухню, сделать кофе. Может, в кабинет, к компьютеру.</p>
    <p>— Орлов… — он явно что-то обдумывал. — Это связано с чем-то конкретным? С каким-то делом?</p>
    <p>— С Вероникой. Его дочерью. Моей девушкой.Она… — я замялся, подбирая слова. Как объяснить ситуацию человеку, который не знает о пурпурном свечении, о заклятиях? — Она ведёт себя странно в последнее время. Избегает меня, не отвечает на звонки. Я думаю, это как-то связано с её отцом. С её прошлым.</p>
    <p>— Понял, — ещё одна пауза. — Хорошо, Илья. Сделаю. Посмотрю, что найду. Но это может занять время — день-два минимум. Официальные запросы, базы данных, всё такое.</p>
    <p>— Спасибо, Корнелий Фомич. Я ваш должник.</p>
    <p>— Сочтёмся, — сухо ответил он. — Ты мне с Шаповаловым помог. Считай, что квиты.</p>
    <p>Он отключился. Я положил телефон на стол. Повернулся к Фырку.</p>
    <p>— Теперь твоя очередь.</p>
    <p>Бурундук встрепенулся. Его уши навострились, глаза заблестели.</p>
    <p>— Моя? В каком смысле?</p>
    <p>— Мышкин будет копать по официальным каналам. Базы данных, документы, архивы. Это медленно, это бюрократия. А ты… — я посмотрел ему в глаза, — ты можешь искать по-другому. По астральным каналам. Там, где бумажки бессильны.</p>
    <p>— О-о-о, — Фырк расплылся в довольной ухмылке. Если бурундуки могут ухмыляться. — Шпионская миссия? Тайное наблюдение? Засада?</p>
    <p>— Почти. Найди Веронику. Проследи за ней. Где она сейчас? Что делает? С кем встречается? Просто наблюдай и докладывай.</p>
    <p>Фырк соскочил со спинки дивана и приземлился на мою ладонь. Встал на задние лапы и отдал мне честь — лапкой к виску, как в старых фильмах про войну.</p>
    <p>— Есть, босс! Шпионская миссия принята! Агент ноль-ноль-Фырк выдвигается на задание! Пароль — «красный бурундук», отзыв — «рыжий хвост»!</p>
    <p>— Фырк, это не игра.</p>
    <p>— Я знаю, — его голос стал серьёзнее. — Не волнуйся, двуногий. Найду твою девочку. И выясню, что там творится.</p>
    <p>Он спрыгнул с моей ладони и исчез — просочился сквозь стену, растворился в воздухе, как утренний туман.</p>
    <p>Я остался один.</p>
    <p>Сел обратно на диван. Посмотрел в окно — на серое небо, на голые деревья, на мокрые крыши.</p>
    <p>И стал ждать.</p>
    <p>Наступило утро.</p>
    <p>Настоящее утро — не то серое подобие, которое сочилось сквозь окна ординаторской, а настоящее рабочее утро в больнице. С солнцем, пробившимся наконец сквозь тучи. С голосами в коридорах — громкими, деловитыми. С запахом завтрака из столовой — каша, сосиски, чай.</p>
    <p>Я немного поспал.</p>
    <p>Час или два — провалился в чёрную, без сновидений яму прямо на диване в ординаторской. Сон был тяжёлым, давящим, как будто меня засыпали землёй. Проснулся от звонка будильника, который сам же поставил. Восемь утра. Время обхода.</p>
    <p>Тело протестовало.</p>
    <p>Каждая мышца ныла. Каждый сустав скрипел. Глаза отказывались открываться, веки были словно налиты свинцом. Хотелось послать всё к чёрту, накрыться одеялом и проспать ещё сутки.</p>
    <p>Но я — лекарь. А лекари не имеют права на слабость.</p>
    <p>Встал. Размялся — насколько позволяло маленькое помещение. Несколько приседаний, несколько поворотов корпуса. Кровь побежала быстрее, голова чуть прояснилась.</p>
    <p>Душ в раздевалке — холодный, бодрящий, жестокий. Вода била по коже, как тысячи маленьких иголок, выгоняя остатки сна.</p>
    <p>Свежая рубашка из шкафчика. Халат. Стетоскоп на шею — больше по привычке, чем по необходимости.</p>
    <p>Кофе из автомата — ещё один, четвёртый или пятый за сутки. Организм уже работал на чистом кофеине, как машина на высокооктановом топливе.</p>
    <p>И вперёд.</p>
    <p>Коридор хирургического отделения. Знакомые стены, знакомые запахи, знакомые лица.</p>
    <p>Но сегодня что-то было по-другому.</p>
    <p>Коллеги здоровались со мной как-то по-особенному. Не просто кивали на ходу, как обычно. Останавливались, улыбались, говорили что-то вроде «слышал о ночной операции» или «Ахметов рассказывал, говорит — невероятно». Медсёстры смотрели с любопытством, санитарки шептались за спиной.</p>
    <p>Слухи в больнице распространяются быстрее любого вируса. Быстрее гриппа, быстрее ковида, быстрее всего на свете. К утру о нашей ночной эпопее знали все — от главврача до уборщицы.</p>
    <p>Я старался не обращать внимания. Кивал в ответ, улыбался, шёл дальше.</p>
    <p>Первая цель — палата интенсивной терапии. Отдельный бокс.</p>
    <p>Арсений.</p>
    <p>Я толкнул дверь и вошёл.</p>
    <p>Палата была залита утренним светом — не ярким, не резким, а мягким, золотистым. Свет падал на белые стены, на мониторы с мерцающими экранами, на кровать у окна.</p>
    <p>Арсений не спал.</p>
    <p>Он лежал на кровати, приподнявшись на подушках, и смотрел на свою ногу. На ту самую ногу, которая ещё несколько часов назад была синей, холодной, мёртвой. Которую Ахметов хотел ампутировать. Которую мы спасли.</p>
    <p>Сейчас она выглядела абсолютно нормально.</p>
    <p>Розовая кожа — здоровый, живой цвет. Нормальная температура — я видел это по тому, как расслабленно лежала конечность, не поджатая от холода. На лодыжке виднелся пластырь — след от датчика, который мы снимали и надевали десятки раз за ночь.</p>
    <p>Мониторы рядом показывали ровные, стабильные линии. Пульс шестьдесят четыре. Давление сто восемнадцать на семьдесят два. Сатурация девяносто девять.</p>
    <p>Идеальные показатели.</p>
    <p>И хореи почти не было. Раньше — вчера, позавчера — его тело постоянно двигалось. Руки дёргались, ноги подпрыгивали, голова дёргалась из стороны в сторону. Сейчас — только лёгкие, едва заметные подёргивания пальцев на руках. Остаточные явления, которые пройдут через несколько дней на фоне стероидной терапии.</p>
    <p>Арсений поднял голову, когда я вошёл.</p>
    <p>И улыбнулся.</p>
    <p>Впервые за всё время, что я его знал. Впервые с того момента, как его привезли в больницу — испуганного, дрожащего, с телом, которое отказывалось подчиняться. Впервые — искренне, открыто, без страха и боли в глазах.</p>
    <p>— Доброе утро, чемпион, — сказал я, подходя к кровати. — Как самочувствие?</p>
    <p>— Я её чувствую, — его голос был хриплым от сна, но счастливым. Голос человека, который получил назад что-то бесценное. — Ногу. Чувствую, понимаете?</p>
    <p>Он приподнялся выше на подушках, чуть поморщившись — мышцы ещё болели после вчерашнего.</p>
    <p>— Вчера… вчера ночью, когда вы сказали про тромб, про ишемию… Я думал, что всё. Конец. Что никогда больше не почувствую эту ногу. Что она… что её…</p>
    <p>Он не договорил. Сглотнул.</p>
    <p>— А сейчас — чувствую. Каждый палец. Каждую мышцу. Смотрите!</p>
    <p>Он откинул лёгкое одеяло, обнажая ногу. Розовую, здоровую, живую ногу с маленьким белым пластырем на лодыжке и едва заметным следом от хирургического разреза на бедре.</p>
    <p>И пошевелил пальцами.</p>
    <p>Медленно, неуверенно, как будто заново учился. Большой палец согнулся, потом разогнулся. За ним — остальные. Сгибание, разгибание. Сгибание, разгибание.</p>
    <p>Мышцы работали. Нервы проводили сигналы. Кровь текла по сосудам.</p>
    <p>Всё функционировало.</p>
    <p>— Отлично, — я не смог сдержать улыбку. — Отличная динамика. Двигательная функция восстановлена полностью.</p>
    <p>— Спасибо, господин лекарь.</p>
    <p>Арсений смотрел на меня снизу вверх. В его глазах — молодых, ясных глазах двадцатидвухлетнего парня — было что-то похожее на благоговение. Как смотрят на человека, который совершил чудо.</p>
    <p>— Вы… вы вернули мне жизнь. Я не знаю, как вас благодарить. Не знаю, какие слова…</p>
    <p>Голос сорвался. Он замолчал, сглатывая комок в горле.</p>
    <p>— Я думал, всё кончено, — продолжил он через несколько секунд, справившись с эмоциями. — Думал, что больше никогда не смогу выступать. Что всё, ради чего я работал с пяти лет — все тренировки, все соревнования, все травмы и боль — всё это было впустую. Что я стану инвалидом. Калекой. Обузой.</p>
    <p>Он посмотрел на свою ногу — с любовью, с нежностью, как смотрят на что-то бесконечно дорогое.</p>
    <p>— А вы… вы её спасли. И меня спасли.</p>
    <p>Я положил руку ему на плечо. Осторожно, мягко.</p>
    <p>— Ты справился, Арсений. Ты боролся. Не сдавался, когда было страшно. Это главное. Мы только помогли — а победил ты сам.</p>
    <p>Он кивнул. Вытер глаза тыльной стороной ладони.</p>
    <p>Мы помолчали.</p>
    <p>Я проверил показатели на мониторе — всё в норме. Посмотрел назначения в планшете. Антикоагулянты — варфарин, целевой МНО два-три, первый контроль сегодня в обед. Стероиды — преднизолон шестьдесят миллиграмм, постепенное снижение по схеме. Антибиотики — отменены, инфекции нет и не было.</p>
    <p>Всё по протоколу. Всё работает.</p>
    <p>Состояние стабильное. Острый кризис миновал. Теперь — долгая реабилитация. Месяцы работы с физиотерапевтами. Постепенное восстановление формы.</p>
    <p>И… тяжёлый разговор.</p>
    <p>О будущем в спорте. О том, что антифосфолипидный синдром — это не грипп, который проходит за неделю. Это хроническое аутоиммунное заболевание, которое останется с ним на всю жизнь.</p>
    <p>Ему придётся постоянно принимать антикоагулянты — варфарин или его аналоги. Придётся регулярно сдавать анализы, контролировать свёртываемость. Придётся избегать травм, потому что любая травма на фоне антикоагулянтов — это риск кровотечения.</p>
    <p>А профессиональная гимнастика — это травмы. Это нагрузки. Это стресс, который может спровоцировать новые тромбозы.</p>
    <p>Возможно, ему придётся выбирать. Между спортом и здоровьем. Между мечтой и жизнью.</p>
    <p>Но этот разговор подождёт.</p>
    <p>Не сегодня. Не сейчас, когда он только начал приходить в себя. Когда радость от спасённой ноги ещё не успела смениться страхом перед будущим.</p>
    <p>— Отдыхай, — сказал я Арсению. — Набирайся сил. Ешь, пей, спи. Медсёстры будут следить за показателями. Если что-то будет беспокоить — сразу говори.</p>
    <p>— Хорошо, — он кивнул. Снова улыбнулся. — Спасибо, господин лекарь. За всё.</p>
    <p>Я вышел из палаты.</p>
    <p>Дверь закрылась за моей спиной с тихим щелчком.</p>
    <p>И на секунду — на одну короткую секунду — я почувствовал что-то похожее на покой.</p>
    <p>Удовлетворение от хорошо сделанной работы. Радость от спасённой жизни. Тёплое чувство, которое приходит, когда знаешь — ты сделал всё правильно.</p>
    <p>Может, всё не так плохо.</p>
    <p>Может, всё наладится.</p>
    <p>Вероника ответит на сообщения. Серебряный перезвонит. Мышкин найдёт информацию об отце.</p>
    <p>Может быть…</p>
    <p>Я шёл к ординаторской по коридору хирургического отделения, когда почувствовал знакомое покалывание на плече. Лёгкое, почти незаметное — как будто кто-то коснулся кожи пёрышком.</p>
    <p>Фырк.</p>
    <p>Он материализовался прямо на ходу. Не постепенно, как обычно, а резко — раз, и он уже здесь. Взъерошенный, взволнованный, с торчащей во все стороны шерстью и горящими глазами.</p>
    <p>— Двуногий! — его мысленный голос был громким, возбуждённым. — Нашёл! Я её нашёл!</p>
    <p>Я остановился посреди коридора.</p>
    <p>Мимо прошла медсестра — молодая девушка с папкой историй болезни в руках. Бросила на меня удивлённый взгляд — я стоял столбом посреди прохода и смотрел в пустоту.</p>
    <p>— Извините, — пробормотал я и отошёл к стене, делая вид, что проверяю что-то в телефоне.</p>
    <p>— Где она? — спросил я мысленно. — С ней всё в порядке?</p>
    <p>— Она… — Фырк замялся, подбирая слова. — Она в своей старой квартире. Ну, той, где она жила до переезда к тебе. Помнишь?</p>
    <p>Старая квартира.</p>
    <p>Да, помню. Маленькая однокомнатная квартира на окраине Мурома, в спальном районе. Пятиэтажка древней постройки, второй этаж. Вероника жила там до того, как мы начали встречаться. До того, как она переехала ко мне.</p>
    <p>— Что она там делает? — спросил я.</p>
    <p>— Не знаю. Я проследил за ней от больницы. Она вышла рано утром с дежурства на скорой. Поймала такси и поехала. Я летел за машиной, как привязанный. Она зашла в подъезд час назад и до сих пор не выходила.</p>
    <p>Час.</p>
    <p>Целый час в пустой квартире.</p>
    <p>Что она там делает? Почему туда поехала? Почему не домой, не ко мне?</p>
    <p>— Отлично, — сказал я. — Залезай внутрь. Посмотри, что происходит. Она одна? С кем-то разговаривает? Что делает?</p>
    <p>Фырк замолчал.</p>
    <p>Это было необычно. Фырк никогда не молчал, когда его просили что-то сделать. Он ворчал, отпускал саркастические комментарии, торговался за награду в виде вкусняшек — но делал. Всегда делал.</p>
    <p>— Фырк? — я насторожился. — Что такое?</p>
    <p>— Не могу, — его голос был виноватым. Смущённым даже. Как у школьника, который не выполнил домашнее задание.</p>
    <p>— Что значит «не могу»⁈ — я едва не произнёс это вслух. — Ты же дух! Ты проходишь сквозь стены, как нож сквозь масло!</p>
    <p>— Я же тебе уже говорил, двуногий! — Фырк обиженно фыркнул, оправдывая своё имя. — Частное жилище — это другое! Не больница, где я могу шастать где хочу. Там астральная защита. Помнишь мы не могли в твою квартиру попасть?</p>
    <p>— Какая защита? — я нахмурился. — Раньше ты туда заходил без проблем. Ты влетал и вылетал, как к себе домой вместе со мной.</p>
    <p>— Раньше защиты не было! А сейчас — есть! Появилась.</p>
    <p>Его голос стал громче, взволнованнее.</p>
    <p>— Я попробовал. Сунулся в стену, как обычно — ну, просто влететь, посмотреть, что внутри. И меня… меня как током ударило!</p>
    <p>Он передёрнулся всем телом, как будто вспоминая неприятные ощущения.</p>
    <p>— Отбросило на три метра! Чуть шерсть не опалил! Больно, между прочим!</p>
    <p>Барьер.</p>
    <p>Магическая защита.</p>
    <p>— Опиши подробнее, — попросил я. — Что именно ты почувствовал?</p>
    <p>— Ну… — Фырк наморщил мордочку, подбирая слова. — Сначала — как стена. Невидимая, но плотная. Как желе. Я попытался продавить, думал — просто старая защита, слабая. А потом — удар. Как молния, только изнутри. Обжигает, выталкивает, отбрасывает.</p>
    <p>Он потёр лапкой бок.</p>
    <p>— Барьер слабый, любительский. Я видел и посерьёзнее. Но он есть. Специально от духов и фамильяров. Кто-то его поставил. Недавно — энергия свежая, не успела «устояться».</p>
    <p>Недавно.</p>
    <p>Кто-то поставил магическую защиту на квартиру Вероники. Недавно. Специально, чтобы духи не могли войти.</p>
    <p>— Кто мог это сделать? — спросил я.</p>
    <p>— Да кто угодно с базовыми знаниями защитной магии. Любой адепт третьего-четвёртого круга справится. Или можно купить готовый амулет — они продаются в специализированных лавках. Не дёшево, но и не заоблачно.</p>
    <p>Вероника? Нет. Она не маг, никогда не проявляла способностей к Искре.</p>
    <p>Её отец? Сергей Орлов? Возможно. Если он жив. Если он как-то связан с магическими кругами.</p>
    <p>Или кто-то другой. Кто-то, кто хочет скрыть Веронику от астрального наблюдения. Кто-то, кто знает, что у меня есть фамильяр.</p>
    <p>Я стоял посреди коридора, и мысли неслись в голове, как бешеные лошади.</p>
    <p>Вероника прячется. В своей старой квартире. В месте, защищённом магией от астральной слежки.</p>
    <p>Она не отвечает на звонки. Не читает сообщения. Избегает меня.</p>
    <p>А теперь ещё и барьер.</p>
    <p>Это не случайность.</p>
    <p>И не совпадение.</p>
    <p>Больше похоже на продуманную, целенаправленную систему изоляции.</p>
    <p>Кто-то очень не хочет, чтобы я знал, что происходит с Вероникой.</p>
    <p>Кто-то очень не хочет, чтобы я до неё добрался.</p>
    <p>Ждать Мышкина? Он обещал информацию через день-два. Слишком долго. За день-два может случиться что угодно.</p>
    <p>Ждать Серебряного? Он не отвечает на звонки уже третий день. Может быть занят. Может быть в опасности. Может быть вообще недоступен.</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Больше никакого ожидания.</p>
    <p>Я два дня ждал. Два дня звонил, писал, надеялся. Два дня сидел и смотрел, как ситуация ухудшается.</p>
    <p>Хватит.</p>
    <p>Если Фырк не может пройти сквозь магическую стену — значит, я пройду сквозь обычную дверь. Руками. Ногами. Как угодно.</p>
    <p>Я резко развернулся и быстрым шагом направился к выходу из отделения.</p>
    <p>— Эй! — Фырк подпрыгнул на моём плече. — Ты куда⁈</p>
    <p>— Туда, — ответил я мысленно. — В её старую квартиру.</p>
    <p>— Но… но там барьер! Защита!</p>
    <p>— Барьер от духов. Не от людей.</p>
    <p>— А если там кто-то? Если это ловушка?</p>
    <p>— Тогда узнаю.</p>
    <p>— Двуногий, это безумие!</p>
    <p>— Может быть, — я толкнул дверь на лестницу. — Но я устал сидеть и ждать. Пора заканчивать этот балаган.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Старая пятиэтажка на окраине Мурома.</p>
    <p>Я стоял перед подъездом и смотрел на здание, пытаясь понять, как моя жизнь докатилась до этой точки. Ещё неделю назад всё было хорошо. Нормально. Понятно. А теперь я стою перед облупившейся дверью в спальном районе и готовлюсь к чему-то, чему даже названия не могу подобрать.</p>
    <p>Серый бетон, потрескавшаяся штукатурка, ржавые перила у входа. Только краска на стенах облезала с каждым годом всё сильнее, и никто не торопился её обновлять.</p>
    <p>Подъезд встретил меня… Таким амбре, что я даже описывать его не хочу. Тот особый запах, который бывает только в старых домах, где живут те, кому нет ни до чего дела. Где лампочки перегорают, а новые вкручивать некому. Где почтовые ящики висят на одном гвозде, а домофон не работает уже лет десять.</p>
    <p>Лестница грязная. Перила качались — держаться за них было страшнее, чем идти без опоры.</p>
    <p>Второй этаж. Дверь номер сорок семь.</p>
    <p>Я остановился перед ней.</p>
    <p>Обшарпанная деревянная дверь, выкрашенная когда-то в коричневый цвет, а теперь облезшая до неопределённого серо-бурого. Краска отслаивалась чешуйками, обнажая голое дерево. Дверной глазок — старый, мутный, заклеенный изнутри чем-то тёмным. Звонок — механический, с кнопкой, утопленной в стену.</p>
    <p>Вероника жила здесь. До того, как мы встретились. До того, как она переехала ко мне. До того, как всё стало… сложным. Это была квартира ее матери.</p>
    <p>Я нажал кнопку звонка.</p>
    <p>Где-то внутри раздался дребезжащий звук — как будто кто-то тряс жестяную банку с камешками. Противный, назойливый звук, от которого хотелось зажать уши.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Подождал десять секунд. Сосчитал их про себя — один, два, три… Привычка из реанимации, где время — враг.</p>
    <p>Нажал снова. Тот же дребезжащий звук. И снова — тишина.</p>
    <p>— Вероника! — я постучал в дверь костяшками пальцев. Гулкий звук разнёсся по лестничной площадке, отразился от стен, ударился о потолок. — Вероника, открой! Это я, Илья!</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Но не полная.</p>
    <p>Я прислушался, задержав дыхание. Мои уши — уши лекаря, натренированные различать тончайшие звуки в хаосе реанимации, в шуме аппаратуры, в гомоне голосов — уловили что-то.</p>
    <p>Шорох.</p>
    <p>Едва различимый, как шелест бумаги под ветром. Как мышь, скребущаяся за плинтусом. Кто-то двигался внутри. Кто-то был там, за этой дверью, и слышал мой стук.</p>
    <p>— Ника, я знаю, что ты там, — сказал я громче. — Открой, пожалуйста. Нам нужно поговорить. Я не уйду, пока не поговорим.</p>
    <p>Снова шорох. Потом — скрип. Как будто кто-то встал с кресла или дивана. Как будто пружины распрямились, освобождаясь от веса.</p>
    <p>И — тишина. Никто не подошёл к двери. Никто не открыл. Никто даже не спросил «кто там?». Меня игнорировали.</p>
    <p>Сознательно, демонстративно игнорировали.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был напряжённым. Бурундук сидел у меня на плече, невидимый для всех, кроме меня. Его хвост подёргивался, уши были прижаты к голове. — Там точно кто-то есть. Я чувствую… биение жизни. Даже сквозь барьер чувствую. Но что-то не так.</p>
    <p>— Не так — как?</p>
    <p>— Энергетика странная. Искажённая. Как будто… — он замялся, подбирая слова. — Как будто что-то мешает. Помехи. Статика. Знаешь, как радио, когда между станциями крутишь? Вот такое ощущение.</p>
    <p>Я простоял у двери ещё минуту. Постучал снова — громче, настойчивее. Позвал — сначала Веронику, потом просто «откройте».</p>
    <p>Ничего. Хватит ждать. Я достал связку ключей. по старой привычке привык носить все ключи вместе на цепочке. И там среди них должен был быть ключ от этой квартиры который мне когда-то дала Вероника.</p>
    <p>Вот он.</p>
    <p>Поворот ключа в замке. Раз. Два.</p>
    <p>Я шагнул внутрь.</p>
    <p>Полумрак.</p>
    <p>Первое, что я почувствовал — темноту. Шторы были задёрнуты, плотные, не пропускающие света. Только тусклая полоска из коридора, которую я впустил вместе с собой, освещала несколько квадратных метров пола.</p>
    <p>Потом — запах.</p>
    <p>Он ударил в нос, как кулак. Тяжёлый, многослойный, отвратительный.</p>
    <p>Пыль — густая, застоявшаяся, как в заброшенном чердаке. Она висела в воздухе, медленно кружась в полоске света.</p>
    <p>Что-то кислое — немытая посуда на кухне? Прокисшее молоко? Забытая еда?</p>
    <p>И ещё что-то… сладковатое, приторное, неприятное. Запах болезни. Запах тела, которое давно не мылось. Человека, который перестал следить за собой.</p>
    <p>Я знал этот запах. Чувствовал его в палатах хронических больных, у лежачих пациентов, у алкоголиков в терминальной стадии. На Веронику это не было похоже, но кажется я уже догадывался кому он принадлежал.</p>
    <p>— Какого чёрта?</p>
    <p>Голос раздался из глубины комнаты. Хриплый, надтреснутый, агрессивный. Голос человека, которого разбудили. Или которого застали врасплох.</p>
    <p>Мои глаза привыкали к полумраку.</p>
    <p>Комната была маленькой — типичная однушка имперской планировки. Метров двадцать, не больше. Диван у стены — продавленный, с протёртой обивкой. Шкаф — старый, полированный, с отколотым уголком на дверце. Стол у окна — заваленный грязной посудой, пустыми бутылками, какими-то бумагами.</p>
    <p>И кресло.</p>
    <p>Старое кресло с высокой спинкой, стоящее у зашторенного окна. В кресле сидел мужчина. Сергей Петрович Орлов.</p>
    <p>Отец Вероники.</p>
    <p>Я видел его раньше. Когда у него отказала печень и я его тогда спас. Но мы толком не общались.</p>
    <p>Тогда он был плох. Сейчас — хуже. Намного хуже.</p>
    <p>Худой — не стройный, не подтянутый, а именно худой. Истощённый. Кожа обтягивала кости, как старый пергамент. Скулы торчали острыми углами, глаза запали в тёмные провалы глазниц. Руки, лежащие на подлокотниках кресла — как птичьи лапки, с проступающими венами и сухожилиями.</p>
    <p>Цвет лица — нездоровый, желтоватый, с землистым оттенком. Печень. Печень продолжала сдавать, несмотря на всё лечение, несмотря на все мои усилия.</p>
    <p>На нём был халат — когда-то, наверное, синий, а теперь застиранный до неопределённого серо-бурого цвета. Под халатом — майка с пятнами. На ногах — стоптанные тапочки.</p>
    <p>Небритая щетина — не модная трёхдневная, а запущенная, клочковатая, с проседью. Сальные волосы, прилипшие ко лбу.</p>
    <p>Картина упадка. Но глаза. Глаза были живыми.</p>
    <p>Они смотрели на меня из глубины тёмных глазниц — и в них была ненависть. Как будто я был его личным врагом.</p>
    <p>— Кто разрешал входить? — он прорычал это, пытаясь встать с кресла. Руки упёрлись в подлокотники, тело напряглось. Но получилось не сразу — мышцы были слабыми, непослушными. Кресло скрипнуло, когда он наконец оторвался от него. — Какого чёрта ты врываешься в мой дом⁈</p>
    <p>Он стоял, покачиваясь, держась за спинку кресла. Дышал тяжело, со свистом — даже такое простое усилие давалось ему с трудом.</p>
    <p>— Я, — сказал спокойно, закрывая за собой дверь. Темнота сгустилась, но мне было всё равно. Я видел достаточно. — Где Вероника?</p>
    <p>— Не твоё собачье дело!</p>
    <p>Он ткнул в меня пальцем — костлявым, дрожащим.</p>
    <p>— Убирайся! Вон отсюда! Убирайся, слышишь⁈</p>
    <p>Я не двинулся с места.</p>
    <p>— Где Вероника? — повторил я. Тем же спокойным, ровным голосом. Голосом хирурга, который спрашивает пациента о симптомах. Без эмоций. Просто вопрос.</p>
    <p>Он не ответил. Стоял, держась за кресло одной рукой, а другой — указывая на дверь. Его грудь тяжело вздымалась под застиранным халатом. Дыхание было хриплым, с присвистом — хронический бронхит, скорее всего.</p>
    <p>Я профессионально оценил его состояние. Истощение — индекс массы тела явно ниже нормы. Желтушность кожи — печёночная недостаточность прогрессирует. Тремор рук — то ли алкогольная абстиненция, то ли что-то неврологическое. Тахипноэ — частое поверхностное дыхание, признак слабости дыхательных мышц.</p>
    <p>Букет диагнозов. Каждый из которых убивал его медленно, но верно. И при этом он стоял и орал на меня. Вместо того чтобы лежать и экономить силы.</p>
    <p>Откуда столько энергии у человека, который должен еле ползать?</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был настороженным. — Мне не нравится его аура. Она… неправильная. Что-то его подпитывает. Что-то, чего тут быть не должно.</p>
    <p>Я отметил это в уме и шагнул вперёд.</p>
    <p>— Сергей Петрович, — сказал я, игнорируя его крики и жесты. — Давайте поговорим. Как взрослые люди. Спокойно. Без криков.</p>
    <p>— Нечего мне с тобой разговаривать!</p>
    <p>— Где Вероника?</p>
    <p>— Не твоё дело! — он попытался сделать шаг ко мне, но покачнулся. Схватился за кресло обеими руками. — Она… она в безопасности! Подальше от тебя! Так и должно быть!</p>
    <p>— В безопасности? — я поднял бровь. — От чего она в безопасности?</p>
    <p>— От тебя!</p>
    <p>Он выплюнул это слово с такой злостью, как будто оно было ядом.</p>
    <p>— Она моя дочь! Моя! А ты — никто! Случайный хахаль, который возомнил о себе невесть что!</p>
    <p>Я остановился в двух метрах от него. Достаточно близко, чтобы видеть каждую морщину на его лице, каждый лопнувший капилляр на щеках. Достаточно далеко, чтобы он не мог до меня дотянуться.</p>
    <p>— Вы не ответили на мой вопрос. Где она?</p>
    <p>— Здесь! — он махнул рукой в сторону закрытой двери, ведущей, видимо, в смежную комнату. — Спит! И не смей её будить! Она устала, ей нужен отдых!</p>
    <p>Здесь. Вероника была здесь. За этой дверью.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Ты же можешь летать по этой квартире пока я здесь?</p>
    <p>— Да, двуногий, — отозвался бурундук и понесся в сторону комнаты. — С тобой мне вход разрешен везде. Уже лечу смотреть, там ли твоя зазноба.</p>
    <p>— Спасибо, — отозвался я.</p>
    <p>Я посмотрел на дверь — белую, обшарпанную, с облупившейся краской. Потом снова на Сергея.</p>
    <p>— Почему она не выходит? Почему не отвечает на звонки?</p>
    <p>— Потому что не хочет!</p>
    <p>Его голос стал громче, визгливее.</p>
    <p>— Потому что я поговорил с дочерью! По-отцовски! И сказал ей правду! Ту правду, которую она не хотела видеть! Которую ты от неё скрывал!</p>
    <p>— Какую правду?</p>
    <p>— Что вы не пара!</p>
    <p>Он ткнул в меня пальцем — трясущимся, костлявым.</p>
    <p>— У тебя на первом месте всегда будет работа! Очередной умирающий пациент! Очередная экстренная операция! А она? Она будет сидеть дома и ждать! Ждать, пока ты соизволишь вернуться! Ждать, пока ты закончишь спасать чужие жизни и вспомнишь о своей собственной!</p>
    <p>Он перевёл дыхание — шумно, с хрипом.</p>
    <p>— Я не позволю ей потратить жизнь на ожидание! Не позволю! Она заслуживает лучшего!</p>
    <p>Я слушал. Молча, внимательно, не перебивая.</p>
    <p>С профессиональной точки зрения — он говорил ерунду. Да, лекари много работают. Да, у нас бывают ночные смены и экстренные вызовы. Но это не значит, что мы не способны на нормальные отношения. Не значит, что мы «женаты на работе».</p>
    <p>Не похоже на аргумент.</p>
    <p>Отговорка, которую человек придумывает, чтобы оправдать свои действия. Чтобы убедить себя, что он делает правильно.</p>
    <p>— Вы не имеете права решать за неё, — сказал я ровным голосом. — Она взрослый человек. Это её выбор.</p>
    <p>— Имею!</p>
    <p>Его глаза вспыхнули.</p>
    <p>— Имею полное право! Я её отец! Я дал ей жизнь! Я…</p>
    <p>— Отец?</p>
    <p>Моё слово прозвучало тихо.</p>
    <p>Но что-то в моём голосе заставило его замолчать. Что-то острое, холодное. Как скальпель, рассекающий кожу.</p>
    <p>— Отец, — повторил я. — Хорошо. Давайте поговорим об этом. О вашем отцовстве.</p>
    <p>Я сделал шаг вперёд.</p>
    <p>— Где вы были последние лет десять, Сергей Петрович?</p>
    <p>Он открыл рот, но я не дал ему ответить.</p>
    <p>— Где вы были, когда Вероника росла? Когда училась в медицинском колледже? Когда работала санитаркой за копейки, чтобы оплатить учёбу? Где вы были?</p>
    <p>Ещё шаг.</p>
    <p>— Где вы были, когда у неё умерла мать? Когда она осталась одна — без поддержки, без помощи, без денег? Вы приехали на похороны? Вы были рядом, когда она плакала ночами? Когда не знала, как жить дальше?</p>
    <p>Его лицо менялось. Злость уступала место чему-то другому — растерянности? Стыду?</p>
    <p>— Я…</p>
    <p>— Где вы были, когда я вытаскивал вас с того света?</p>
    <p>Мой голос стал жёстче. Холоднее.</p>
    <p>— Помните тот? Три месяца назад? Когда вас привезли в больницу в алкогольной коме? Когда ваша печень отказывала от многолетнего пьянства? Когда давление было шестьдесят на сорок, и вы должны были умереть?</p>
    <p>Я остановился в метре от него.</p>
    <p>— Кто вас спас, Сергей Петрович? Я. Не вы сами, не ваши друзья, не ваши родственники — я. А Вероника сидела в коридоре и молилась. Молилась, чтобы отец, который бросил её, не умер. Потому что, несмотря ни на что, она вас любила.</p>
    <p>Он молчал.</p>
    <p>Стоял, держась за кресло, и молчал. Его лицо побледнело — насколько это было возможно при его желтушном цвете.</p>
    <p>— Вы не интересовались её жизнью, — продолжил я. — Годами. Не звонили, не писали, не приезжали. Не помогали деньгами, не помогали советами. Её вообще для вас не существовало — пока она не нужна была вам как донор внимания и жалости.</p>
    <p>Я смотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— А теперь — теперь, когда она нашла кого-то, кто делает её счастливой — вы вдруг решили стать отцом? Вдруг вспомнили о своих правах? Вдруг захотели «защитить» её?</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Так что случилось, Сергей Петрович? Что изменилось? Почему именно сейчас?</p>
    <p>Я ждал ответа.</p>
    <p>— Он врет, двуногий, — Фырк вылетел из комнаты пулей. — Я все проверил. Вероники там нет.</p>
    <p>Вот значит как. Он еще и пытается меня запутать. Или не понимает что происходит. Ладно. Посмотрим что он будет делать дальше.</p>
    <p>Я ждал, что он скажет что-то осмысленное. Признает свою неправоту. Или хотя бы попытается оправдаться — по-настоящему, а не этими глупыми отговорками про «лекари женаты на работе».</p>
    <p>Вместо этого — его лицо исказилось. Не от стыда или вины. От ярости, которая вспыхнула в его глазах, как взрыв.</p>
    <p>— Ах ты щенок!</p>
    <p>Он прошипел это сквозь зубы. Его губы побелели, желваки заходили под кожей.</p>
    <p>— Да как ты смеешь⁈ Как ты смеешь говорить мне такое⁈ Мне — отцу! Кто ты такой, чтобы судить⁈</p>
    <p>Он оттолкнулся от кресла и шагнул ко мне. Пошатнулся, но устоял. Его глаза горели.</p>
    <p>— Она моя дочь! Моя кровь! А ты — никто! Случайный человек! Ты пришёл, ты уйдёшь — а я останусь! Потому что я её отец!</p>
    <p>Его голос срывался на крик.</p>
    <p>— Её мать… если бы она была жива… она бы никогда не одобрила! Никогда! Она бы…</p>
    <p>Он замахнулся. Костлявый кулак взлетел в воздухе, целясь мне в лицо.</p>
    <p>Я не двинулся.</p>
    <p>Просто смотрел на него. Холодно, оценивающе. Как хирург смотрит на операционное поле, прежде чем сделать разрез. Только тронь. Давай, ударь.</p>
    <p>Я не люблю драться — никогда не любил. Ни в этой жизни, ни в прошлой. Насилие — признак слабости, неумения решать проблемы словами.</p>
    <p>Но сломать тебе руку мне не составит никакого труда.</p>
    <p>Локтевой сустав — уязвимая конструкция. Три кости, соединённые связками и суставной капсулой. Достаточно правильно перехватить предплечье, провернуть против естественного направления движения — и хруст, и крик, и три месяца в гипсе.</p>
    <p>Анатомия — жестокая наука. Кулак замер в воздухе. Сергей застыл.</p>
    <p>Его рука — поднятая для удара, готовая обрушиться на моё лицо — вдруг задрожала. Мелко, часто, как у человека с болезнью Паркинсона.</p>
    <p>Потом он схватился за голову.</p>
    <p>Обеими руками. Вцепился в виски, как будто пытался удержать череп от взрыва.</p>
    <p>— А-а-а…</p>
    <p>Тихий, сдавленный стон вырвался из его горла. Не крик — именно стон. Звук боли, которая пришла внезапно и не собиралась уходить.</p>
    <p>Он пошатнулся.</p>
    <p>Я инстинктивно шагнул вперёд, готовый подхватить — рефлекс лекаря. Он сработал раньше, чем я успел подумать. Раньше, чем личная неприязнь могла его остановить.</p>
    <p>— Двуногий! — голос Фырка ворвался в мою голову. Громкий, возбуждённый, почти панический. — Стоп! Не трогай его! Подожди!</p>
    <p>Я замер с протянутыми руками.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Я залез посмотреть!</p>
    <p>Фырк вынырнул откуда-то из головы Сергея. Буквально просочился сквозь череп, как призрак сквозь стену. Его шерсть стояла дыбом, глаза были огромными.</p>
    <p>— Залез внутрь, пока он отвлёкся на свою истерику! И знаешь что?</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— У него в башке то же самое! То же самое, что у Вероники! Фиолетовое свечение!</p>
    <p>Я замер. Фиолетовое свечение.</p>
    <p>То самое пурпурное свечение, которое Фырк видел вокруг Вероники несколько дней назад. Которое окружало её голову, пульсировало в такт каким-то чужим ритмам. Магическое воздействие. Ментальный контроль.</p>
    <p>— Ты уверен? — спросил я мысленно.</p>
    <p>— Абсолютно!</p>
    <p>Фырк подлетел ко мне, завис перед лицом.</p>
    <p>— Та же структура! Тот же цвет! Та же… гадость! Только у него он посильнее, чем у неё. Более грубый, что ли. Или более старый. Как будто его наложили раньше, и он уже частично… прижился.</p>
    <p>Я смотрел на Сергея.</p>
    <p>Он стоял, согнувшись, держась за голову. Боль, видимо, отступала — его дыхание становилось ровнее, руки перестали так сильно дрожать. Но выражение лица… было странным. Растерянным. Как будто он не понимал, что только что произошло.</p>
    <p>Он тоже жертва. Эта мысль пришла внезапно, но с абсолютной ясностью. Не злодей. Не враг. Не человек, который сознательно решил разрушить мою жизнь.</p>
    <p>Жертва. Такая же жертва, как Вероника.</p>
    <p>Кто-то наложил на него это заклятие. Кто-то влез в его голову — в эту больную, отравленную алкоголем голову — и заставил делать то, что он делает. Ненавидеть меня. Отталкивать дочь от меня. Разрушать наши отношения.</p>
    <p>Вся эта агрессия, яростные слова, ненависть в глазах — ничего из этого не принадлежало ему по-настоящему. Кто-то другой вложил всё это в его голову, как программу в послушную машину.</p>
    <p>Спорить с человеком под ментальным контролем бессмысленно.</p>
    <p>Это всё равно что спорить с куклой, которой управляет кукловод. Кукла будет говорить то, что хочет кукловод. Делать то, что хочет кукловод. И никакие аргументы к совести не помогут — потому что совесть куклы молчит. Потому что куклой управляет кто-то другой.</p>
    <p>Нужно снять заклятие. Но как?</p>
    <p>Я не менталист. Я целитель. Я умею лечить тела — сшивать раны, останавливать кровотечения, ставить диагнозы. Но разумы? Это не моя специальность.</p>
    <p>— Фырк, — спросил я мысленно. — Ты можешь это снять?</p>
    <p>— Я⁈</p>
    <p>Бурундук аж подпрыгнул в воздухе от возмущения.</p>
    <p>— Двуногий, ты что, совсем? Я дух-наблюдатель! Я могу смотреть, могу рассказывать, могу летать туда-сюда и шпионить! Но ковыряться в чужих мозгах — это не ко мне! Это работа для мага! Настоящего мага, с руками и Искрой!</p>
    <p>Я резко развернулся и пошёл к двери.</p>
    <p>— Эй!</p>
    <p>Голос Сергея раздался за спиной. Слабый, растерянный. Совсем не такой, как минуту назад.</p>
    <p>— Куда… куда ты?</p>
    <p>Он стоял посреди комнаты, опустив руки. Смотрел на меня с выражением… недоумения? Как будто не понимал, что только что произошло.</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>Открыл дверь. Вышел на лестничную площадку. Закрыл дверь за собой и прислонился к стене, чувствуя холод бетона сквозь куртку. Пытался унять бешено колотящееся сердце. Пытался привести мысли в порядок.</p>
    <p>Ментальный контроль на Веронике и на её отце. Это не случайность. Не совпадение. Кто-то сделал это намеренно. Кто-то влез в их головы и превратил в марионеток. Кто-то использует их, чтобы…</p>
    <p>Чтобы что?</p>
    <p>Разрушить мои отношения с Вероникой? Зачем? Кому это нужно? Мысли метались в голове. Слишком много вопросов и так мало ответов.</p>
    <p>Телефон в кармане завибрировал.</p>
    <p>Я вздрогнул — неожиданно, резко. Достал аппарат, посмотрел на экран.</p>
    <p>Входящий звонок.</p>
    <p>Игнатий Серебряный.</p>
    <p>Несколько секунд я просто смотрел на экран, не веря своим глазам. Три дня я пытался до него дозвониться. Три дня слушал равнодушные гудки. А теперь — он сам звонит.</p>
    <p>Говорят же — помяни чёрта…</p>
    <p>— Слушаю, — сказал я, поднося телефон к уху.</p>
    <p>— Разумовский.</p>
    <p>Голос Серебряного был ровным, деловым, спокойным. Как всегда. Как будто он не пропадал три дня и ничего не произошло.</p>
    <p>— Прошу прощения, что не отвечал последние дни. Был занят делами государственной важности. Подробности объяснять не буду — не по телефону. У меня есть пять минут. Что у тебя?</p>
    <p>Пять минут.</p>
    <p>Хорошо. Придётся быть кратким.</p>
    <p>— Моя девушка — Вероника и её отец, — сказал я. — Оба под ментальным воздействием. Магическим. Я вижу в их мозгу какое-то фиолетовое свечение. Оно как будто влияет на их поведение, заставляет делать вещи, которые они бы сами не делали.</p>
    <p>Пауза. Долгая, тягучая пауза.</p>
    <p>Я слышал дыхание Серебряного на том конце — ровное, размеренное. Он думал. Анализировал. Просчитывал варианты.</p>
    <p>— Фиолетовое свечение… — произнёс он наконец. Задумчиво, медленно, как будто вспоминая что-то из давно прочитанной книги. — И ты видишь это в их мозгу?</p>
    <p>— Да. В обоих. У отца — слабее, чем у дочери. У отца как будто более старый или более грубый. Не спрашивайте откуда я это знаю.</p>
    <p>— Понятно.</p>
    <p>Ещё одна пауза.</p>
    <p>— Даже не хочу знать, как именно ты видишь, — Серебряный хмыкнул. — Но если все как ты говоришь, то это работа дилетанта.</p>
    <p>— Дилетанта?</p>
    <p>— Грубый, наспех сотворённый ментальный паразит. Слабая конструкция, без изящества и тонкости. Профессионал сделал бы иначе — незаметнее, чище. Его работу было бы невозможно обнаружить без специального оборудования. А это… это как топором по дереву вместо скальпеля. Эффективно, но грубо. Может торопились?</p>
    <p>— Ты можешь его снять?</p>
    <p>— Могу, — он сказал это без тени сомнения. Как лекарь говорит «могу» о простой процедуре. — Но я сейчас в столице. Дела, которые меня задержали, ещё не закончены. Освобожусь через неделю. Может, дольше.</p>
    <p>Неделя это слишком долго.</p>
    <p>За неделю может случиться что угодно. Вероника может исчезнуть. Может сделать что-то непоправимое. Может…</p>
    <p>— Вопрос в том, — продолжил Серебряный, — можешь ли ты сам.</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— Я? Я целитель, не менталист. Разные школы, разные техники.</p>
    <p>— Не совсем.</p>
    <p>В голосе Серебряного появилась нотка… наставничества? Как у профессора, объясняющего очевидную вещь студенту.</p>
    <p>— Такую грубую конструкцию может снять любой маг с достаточно сильной волей и контролем над своей Искрой. У тебя же есть лечебная Искра?</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>— Разумеется есть, ты — лекарь. Тогда слушай внимательно. У меня мало времени, повторять не буду.</p>
    <p>Я напрягся, готовясь запоминать каждое слово. Как на лекции в медицинском — когда профессор говорит что-то важное, и ты знаешь, что это будет на экзамене.</p>
    <p>— Техника простая, — продолжил Серебряный. — Представь свою Искру не как лечащий поток — мягкий, обволакивающий, проникающий. А как инструмент. Хирургический инструмент.</p>
    <p>— Инструмент?</p>
    <p>— Пинцет. Ментальный пинцет — тонкий, острый, точный. Два лезвия, сходящиеся в точку. Способные захватить инородное тело и извлечь его.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>— Ты должен проникнуть в разум жертвы. Не глубоко — только в верхние слои, в поверхностное сознание. Туда, где сидит паразит. Увидеть его. Или почувствовать, если видеть не можешь. Схватить своим пинцетом. И вырвать. Резко, одним движением.</p>
    <p>— Звучит… просто.</p>
    <p>— Это и есть просто, — в его голосе слышалась усмешка. — Как удалить занозу. Или как вскрыть абсцесс — принцип тот же. Найти инородное тело, изолировать, извлечь. Твои медицинские навыки здесь пригодятся. Ты привык работать с телами — это похоже, только на другом уровне.</p>
    <p>Я обдумывал его слова.</p>
    <p>Пинцет. Захватить и вырвать. Как занозу. В теории — логично и просто. На практике…</p>
    <p>— Есть риски? — спросил я.</p>
    <p>— Минимальные. При грубой работе можешь причинить боль — но не серьёзную. Головная боль на несколько часов, может, лёгкая дезориентация. Ничего страшного. Если паразит глубоко укоренился — сопротивление будет сильнее, понадобится больше усилий. Но судя по твоему описанию — грубая работа, недавнее наложение — это не тот случай.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Но, Илья…</p>
    <p>Голос Серебряного изменился. Стал серьёзнее. Тяжелее. Как будто он собирался сказать что-то важное.</p>
    <p>— Я бы на твоём месте переживал не из-за самого паразита. А из-за того, кто его наложил.</p>
    <p>— Что ты имеешь в виду?</p>
    <p>— Это грубая работа. Дилетантская. Но она всё равно требует прямого контакта. Чтобы внедрить такого паразита, нужно быть рядом с жертвой. Касаться её. Смотреть в глаза. Сосредоточиться на несколько минут.</p>
    <p>Холодок пробежал по спине.</p>
    <p>— Значит, этот кто-то был рядом с твоей девушкой. Или рядом с её отцом. Кто-то из них двоих был нулевым пациентом.</p>
    <p>— Кто-то из их окружения? — спросил я.</p>
    <p>— Возможно. Или кто-то новый, кого они встретили. Кто-то, кому они доверились. В любом случае — будь осторожен. Тот, кто это сделал, может быть рядом. И он может… не обрадоваться, когда ты сломаешь его игрушку.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>— Удачи, Разумовский. Держи меня в курсе.</p>
    <p>Скрип. Гудки. Он повесил трубку.</p>
    <p>Я остался стоять на лестничной площадке, глядя на погасший экран телефона.</p>
    <p>Ментальный пинцет. Схватить и вырвать. Как занозу. Кто-то, кто был рядом с ними обоими. Кто-то, кому они доверились.</p>
    <p>Слишком много вопросов.</p>
    <p>Но сейчас — сейчас главное другое. Снять паразита. Освободить Сергея. А потом — Веронику.</p>
    <p>Вопросы подождут.</p>
    <p>Я стоял на лестничной площадке, привалившись спиной к холодной стене, и концентрировался. Закрыл глаза.</p>
    <p>Отключился от внешнего мира — от тусклого света лампочки, от запаха сырости, от далёких звуков за дверями квартир. Всё это ушло на второй план, стало неважным.</p>
    <p>Почувствовал Искру.</p>
    <p>Знакомое тепло в солнечном сплетении. Пульсирующий шар энергии, который был со мной с момента пробуждения в этом теле. Моя сила.</p>
    <p>Обычно я использовал её для диагностики. Сканировал тела пациентов, находил болезни, направлял лечение. Мягкий, обволакивающий поток энергии, проникающий в ткани, читающий их состояние.</p>
    <p>Но сейчас нужно было что-то другое. Не поток. Не волна, а инструмент.</p>
    <p>Пинцет.</p>
    <p>Я потянул Искру вверх — из солнечного сплетения, через грудь, по рукам. К кончикам пальцев. Но не выпустил её наружу — сдержал, сконцентрировал, уплотнил.</p>
    <p>Представил пинцет.</p>
    <p>Тонкий. Острый. Точный. Как хирургический инструмент, которым я работал тысячи раз в прошлой жизни. Два лезвия из полированной стали, сходящиеся в точку. Кончики — острые, способные захватить что угодно. От тончайшего волокна до осколка кости.</p>
    <p>Искра откликнулась.</p>
    <p>Я почувствовал, как она меняет форму. Перестаёт быть аморфным потоком, становится чем-то другим. Чем-то острым, направленным и целеустремлённым.</p>
    <p>Странное ощущение. Как будто у меня в руке появился невидимый инструмент. Я не мог его видеть, но чувствовал — его вес, его форму, его готовность.</p>
    <p>Попробовал сжать. Разжать. Сжать. Разжать.</p>
    <p>Работало.</p>
    <p>Неуклюже, неуверенно — как первые швы, которые я накладывал в ординатуре много лет назад. Но работало.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был удивлённым. Он сидел на перилах лестницы и смотрел на меня широко раскрытыми глазами. — Ты что делаешь? У тебя Искра… она как-то странно выглядит. Острая такая. Колючая.</p>
    <p>— Учусь новому трюку, — ответил я мысленно.</p>
    <p>— Какому?</p>
    <p>— Удалять занозы.</p>
    <p>Фырк непонимающе моргнул, но промолчал. Видимо, решил не лезть с вопросами.</p>
    <p>Я открыл глаза и посмотрел на дверь квартиры номер сорок семь. Хватит тренироваться, пора действовать.</p>
    <p>Когда я позвонил, за дверью раздался всё тот же противный дребезжащий звук. Через несколько секунд послышались тяжёлые шаркающие шаги, щёлкнул замок, и дверь распахнулась, явив на пороге Сергея.</p>
    <p>— Опять ты⁈ — он прорычал это, вцепившись в дверной косяк. — Какого чёрта тебе ещё надо⁈ Я же сказал — убирайся! Убирайся, или я вызову полицию!</p>
    <p>Я не ответил. Посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>Серые глаза, налитые кровью, с расширенными зрачками. Глаза человека, который не контролирует себя. Глаза марионетки, которой дёргают за нитки.</p>
    <p>И где-то там, за этими глазами — фиолетовое свечение.</p>
    <p>Паразит.</p>
    <p>Занозу нужно удалить.</p>
    <p>Я сконцентрировался.</p>
    <p>Искра в моих пальцах дрогнула, уплотнилась, приняла форму захвата. Ментальный пинцет — тонкий, острый, готовый.</p>
    <p>И в следующий миг — ударил.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Сергей Петрович Орлов застыл на пороге собственной квартиры, словно муха в янтаре. Его глаза смотрели на меня с выражением первобытного, животного ужаса.</p>
    <p>Тело отказывалось подчиняться ему, и я видел, как напрягаются мышцы на его шее, как дрожат пальцы в бесплодной попытке сжаться в кулаки. Мой ментальный захват держал его крепко, не позволяя ни пошевелиться, ни закричать, ни даже толком вдохнуть.</p>
    <p>Странное это было ощущение — держать чужой разум в своих руках. Не тело, не горло, не запястья — а именно разум. Что-то скользкое, пульсирующее, сопротивляющееся. Как если бы я попытался удержать живую рыбу голыми руками в мыльной воде.</p>
    <p>Теперь — самое сложное.</p>
    <p>Я потянулся глубже, туда, где пульсировало фиолетовое свечение паразита. Мой Сонар показывал мне картину, которую невозможно описать обычными словами.</p>
    <p>Представьте себе здоровый мозг как сложную электрическую схему, где каждый нейрон связан с тысячами других, где сигналы бегут по проводам аксонов, где мысли рождаются из хаоса электрических импульсов.</p>
    <p>А теперь представьте, что кто-то воткнул в эту схему инородный элемент — пульсирующий фиолетовый сгусток, который перехватывает сигналы, искажает их, подменяет своими собственными.</p>
    <p>Паразит.</p>
    <p>Серебряный говорил, что это просто — как удалить занозу. Схватить и вырвать. Одним движением. Он, конечно, легко рассуждал из своего столичного кабинета, не стоя перед трясущимся от ужаса стариком в затхлой квартире на окраине Мурома.</p>
    <p>Мой ментальный пинцет сомкнулся вокруг паразита, и я потянул.</p>
    <p>Сопротивление оказалось неожиданно сильным — намного сильнее, чем я предполагал. Паразит не хотел отпускать свою жертву; он вцепился в сознание Сергея Петровича, как клещ в кожу. Пустив корни куда глубже, чем казалось снаружи.</p>
    <p>Я чувствовал эти корни — десятки тонких фиолетовых нитей, проросших в память, в эмоции, в самую суть личности этого человека. Каждое моё усилие отзывалось тупой болью в висках, словно я пытался выдернуть ржавый гвоздь из доски голыми руками.</p>
    <p>Грубая работа, говорил Серебряный. Дилетантская.</p>
    <p>Может, и дилетантская, но этот дилетант знал, что делает. Паразит был вживлён с расчётом на сопротивление, с якорями, которые не давали просто взять и выдернуть его одним движением.</p>
    <p>И тогда Сергей Петрович закричал.</p>
    <p>Не просто закричал — заорал так, что у меня заложило уши и где-то за стеной испуганно залаяла собака. Истошный, животный вопль человека, которому причиняют невыносимую боль.</p>
    <p>Звук, который я слышал в реанимации, когда пациенты приходили в себя после тяжёлых операций без достаточной анестезии.</p>
    <p>— А-А-А-А! В ГОЛОВУ! ОН МНЕ В ГОЛОВУ ЛЕЗЕТ! УБИВАЮТ!</p>
    <p>Его тело содрогнулось, вырываясь из моего захвата с такой силой, какой я не ожидал от истощённого алкоголика с циррозом печени. Откуда в этом полуживом столько энергии?</p>
    <p>Чистый адреналин ужаса, который способен творить чудеса даже с умирающим организмом.</p>
    <p>Он отшатнулся вглубь квартиры, врезался спиной в стену так, что с полки посыпались какие-то безделушки, схватился за голову обеими руками и продолжал кричать — бессвязно, срывающимся голосом.</p>
    <p>— Двуногий, он сопротивляется! — голос Фырка звенел от тревоги, и я краем глаза заметил, как бурундук мечется вокруг головы Сергея Петровича, пытаясь рассмотреть что-то невидимое мне. — Паразит вцепился в него намертво! Ты его так не вытащишь, только мозги ему порвёшь!</p>
    <p>— Вижу, — процедил я сквозь зубы, потирая виски. Голова гудела, как колокол после удара. — Надо было сначала седировать. Дать что-нибудь успокоительное, чтобы он расслабился и не сопротивлялся…</p>
    <p>— Ну так забери его в больницу! Там и препараты есть, и условия нормальные, и помощники, если что!</p>
    <p>— Некогда теперь об этом думать.</p>
    <p>Я действительно не хотел все усложнять и не думал, что эта процедура будет настолько болезненной. А быть может Серебряный забыл об этом упомянуть, зная мое упорство.</p>
    <p>В прошлой жизни я бы никогда не начал сложную процедуру без подготовки, без страховки, без плана Б на случай осложнений. А тут — рванул с места в карьер, как студент-первокурсник на первой операции.</p>
    <p>Самоуверенность, помноженная на отчаяние — убийственная комбинация.</p>
    <p>Сергей Петрович между тем уже не слушал — да и не мог слушать в своём состоянии.</p>
    <p>Он метнулся в сторону, и не ко мне, а к выходу из квартиры, к приоткрытой двери, за которой виднелась тусклая лампочка лестничной площадки. Его глаза были безумными, как у загнанного зверя, который видит единственный путь к спасению и готов пробиваться к нему любой ценой.</p>
    <p>Если он выбежит на лестницу в таком состоянии — крича про убийц и маньяков — через пятнадцать минут здесь будет полиция. И тогда всё станет намного, намного сложнее.</p>
    <p>Я догнал его в два прыжка, благо квартира была крошечной.</p>
    <p>Бить его я не стал — бить больного человека с циррозом печени, портальной гипертензией и вероятными нарушениями свёртываемости крови — не самая хорошая идея. К тому же это какой-никакой отец Вероники.</p>
    <p>Один неудачный удар — и внутреннее кровотечение, с которым в этих условиях я ничего не смогу сделать. Вместо этого я использовал захват, которому научился ещё в прошлой жизни. Профессор Ковальчук, старый психиатр с сорокалетним стажем, лично показывал нам, как фиксировать буйных пациентов без травм и лишнего насилия.</p>
    <p>Подсечка под колено — мягкая, контролируемая, чтобы он не упал плашмя и не расшиб голову. Контролируемое падение на бок, моя рука под его затылком, чтобы смягчить удар.</p>
    <p>Перехват рук за спиной, пока он ещё не успел сориентироваться. Всё это заняло секунды три, не больше, и вот Сергей Петрович уже лежал на затоптанном коврике лицом вниз, с заведёнными за спину руками.</p>
    <p>Я придавил его коленом — аккуратно, не перенося весь вес — и одновременно стянул его запястья поясом от халата. Узел получился не слишком тугим, чтобы не нарушить кровообращение в и без того изношенных сосудах, но достаточно надёжным, чтобы он не смог освободиться сам.</p>
    <p>— УБИВАЮТ! — продолжал орать он, извиваясь подо мной, как червяк на крючке. — ЛЮДИ ДОБРЫЕ, ПОМОГИТЕ! УБИЙЦА В ДОМЕ! МАНЬЯК!</p>
    <p>— Сергей Петрович, успокойтесь, — я старался говорить ровно, хотя сердце колотилось где-то в горле, а руки предательски подрагивали от выброса адреналина. — Я пытаюсь вам помочь. Вам и Веронике. Вы оба больны, у вас в голове…</p>
    <p>— ПОМОГИТЕ! УБИВАЮТ! НА ПОМОЩЬ!</p>
    <p>Бесполезно. Он меня не слышал — или не хотел слышать, что в данном случае было одно и то же. Паразит, потревоженный моей неудачной попыткой извлечения, накачивал его страхом и яростью с удвоенной силой. Превратил в обезумевшее животное, неспособное на рациональное мышление.</p>
    <p>Я поднялся с колен, тяжело дыша, и вытер пот со лба тыльной стороной ладони. Во рту стоял металлический привкус — то ли от напряжения, то ли прикусил язык, не заметив.</p>
    <p>Квартира вокруг меня выглядела ещё более убого, чем раньше: опрокинутый стул, разбитая ваза на полу, рассыпанные бумаги. Следы борьбы.</p>
    <p>И только тогда я услышал за спиной тихий голос, от которого у меня похолодело всё внутри.</p>
    <p>— Что… здесь происходит?</p>
    <p>Голос был женским. Тихим, почти шёпотом. И в нём было столько ужаса, что у меня перехватило дыхание ещё до того, как я обернулся. Я знал этот голос. Узнал бы его из тысячи других, даже во сне, даже в бреду, даже на пороге смерти.</p>
    <p>Вероника.</p>
    <p>— Ох, двуногий… — голос Фырка упал до трагического шёпота, как у древнегреческого хора перед финальной катастрофой. — Ты попал. Капитально попал. Настолько попал, что я даже не подберу подходящего слова.</p>
    <p>Я медленно повернулся, уже зная, что увижу. Уже понимая, как эта картина выглядит со стороны.</p>
    <p>Вероника стояла на пороге квартиры, в проёме приоткрытой двери, которую я в спешке не закрыл за собой. На ней было её любимое серое пальто с большими пуговицами. В руках она держала два пакета с продуктами: из одного торчал батон белого хлеба, из другого — горлышко бутылки молока и пучок зелёного лука.</p>
    <p>Она ходила в магазин. Покупала еду для себя и для отца, пока я здесь устраивал… это.</p>
    <p>Её взгляд скользнул по комнате, фиксируя детали: опрокинутую мебель, разбросанные вещи, меня — взъерошенного, тяжело дышащего, с безумным, наверное, блеском в глазах.</p>
    <p>И её отца на полу — связанного, с заломленными за спину руками, продолжающего выкрикивать что-то невнятное о маньяках и убийцах.</p>
    <p>Пакеты выскользнули из её ослабевших пальцев. Она даже не попыталась их удержать — просто разжала руки, и они упали на пол с глухим стуком. Бутылка молока покатилась в сторону. Хлеб вывалился из пакета и лёг рядом с ногой отца.</p>
    <p>Я смотрел на эту нелепую натюрмортную композицию — хлеб, молоко, связанный старик — и понимал, что никакие слова сейчас не помогут. Что бы я ни сказал, как бы ни объяснял, она видит то, что видит. А видит она своего парня, который напал на её больного отца и связал его, как преступника.</p>
    <p>— Дочка! — Сергей Петрович, заметив её, завопил с удвоенной энергией, словно получил второе дыхание. Его голос срывался на хрип, но громкости не терял. — Вероника! Доченька, помоги! Он меня убить хочет! Он сумасшедший! Он мне в голову лез чем-то, колдовал!</p>
    <p>Я поднял руки в примирительном жесте, стараясь двигаться медленно, без резкости. Как с диким животным. Или с пациентом в остром психозе, который может в любую секунду наброситься или убежать.</p>
    <p>— Ника, — сказал я настолько спокойно, насколько мог в этой ситуации. — Я понимаю, как это выглядит. Понимаю, о чём ты сейчас думаешь. Но дай мне шанс объяснить, прежде чем…</p>
    <p>— Что объяснить⁈</p>
    <p>Её голос сорвался на визг, и я увидел, как её лицо исказилось — от шока к гневу переход занял меньше секунды. Глаза метались от меня к отцу и обратно, в них плескались ужас и непонимание, и что-то ещё — та самая внушённая ненависть, которую я видел в глазах её отца несколько минут назад.</p>
    <p>— Ты связал моего отца! Ты… ты что с ним сделал⁈</p>
    <p>— Я пытался ему помочь. Снять то, что…</p>
    <p>— Помочь⁈ — она почти смеялась, но это был смех на грани истерики. — Он лежит на полу связанный! Это ты называешь помощью⁈</p>
    <p>— Да это выглядит странно, но так надо…</p>
    <p>— Развяжи его, — её голос стал твёрже, командным. Голос человека, который принял решение. — Сейчас же развяжи.</p>
    <p>— Не могу.</p>
    <p>— Развяжи!</p>
    <p>— Ника, послушай меня, — я сделал шаг к ней, и она отшатнулась так резко, словно я был заразным. Словно от меня воняло чумой. И это было больно — физически больно, как удар под дых. — У твоего отца ментальный паразит. Магическое воздействие на разум, понимаешь? Кто-то влез ему в голову и заставляет делать вещи, которые он сам бы никогда не сделал. Эта его ненависть ко мне, эти его слова — это не он. Это паразит говорит его устами.</p>
    <p>Её лицо исказилось снова, но теперь не от гнева — от чего-то похожего на брезгливость. Так смотрят на бездомных, которые несут бессвязный бред на улице. Так смотрят на пациентов психиатрических клиник.</p>
    <p>— И у тебя тоже, — продолжил я, понимая, что каждое моё слово звучит для неё как бред сумасшедшего, но не в силах остановиться. — Тот же паразит, или похожий. Поэтому ты избегала меня последние дни, поэтому не отвечала на звонки, поэтому пряталась здесь, поэтому…</p>
    <p>— Ты спятил.</p>
    <p>Она сказала это тихо, почти шёпотом. Без крика, без истерики. Просто констатация факта.</p>
    <p>— Ты окончательно спятил. Повернулся из-за своей работы и успеха. Правильно все отец говорил.</p>
    <p>— Вероника…</p>
    <p>— СПЯТИЛ!</p>
    <p>Теперь она кричала, и в её крике было столько боли, столько разочарования, что я невольно отступил на шаг.</p>
    <p>— Какие паразиты⁈ Какая магия⁈ Ты связал моего больного, немощного отца и несёшь какой-то параноидальный бред! Ты… ты…</p>
    <p>Она не договорила. Слёзы хлынули из её глаз, и она закрыла лицо руками, содрогаясь от рыданий.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно серьёзным. — Она не слышит тебя. Паразит блокирует всё, что ты говоришь. Для неё твои слова — белый шум.</p>
    <p>Я знал это. Понимал, но всё равно было невыносимо стоять и смотреть, как девушка, которая мне дорога, плачет и называет меня сумасшедшим.</p>
    <p>Вероника бросилась на меня.</p>
    <p>Не с кулаками. Просто рванулась вперёд, пытаясь оттолкнуть меня с дороги, прорваться к отцу. Её руки упёрлись мне в грудь, она толкала изо всех сил, упираясь ногами в пол, всхлипывая и что-то бессвязно выкрикивая. Но сил у неё было немного — я едва почувствовал давление.</p>
    <p>В другой ситуации я бы отступил.</p>
    <p>Дал ей пространство, дал время успокоиться. Но сейчас я не мог этого сделать: если она развяжет отца, он убежит, и тогда мне придётся начинать всё сначала. Или, что хуже, он позвонит в полицию сам, и тогда я окажусь в камере, а Вероника — один на один со своим паразитом.</p>
    <p>Я перехватил её за запястья — аккуратно, стараясь не причинить боли — и притянул к себе, крепко обхватив руками. Удерживая, но не сжимая. Как удерживают человека в истерике, чтобы он не навредил себе или окружающим.</p>
    <p>— Пусти! — она забилась в моих объятиях, как пойманная птица в клетке. — Пусти меня! Ненавижу тебя! Слышишь⁈ Ненавижу!</p>
    <p>— Ника, успокойся. Пожалуйста. Дай мне…</p>
    <p>— Я тебя ненавижу! Ненавижу!</p>
    <p>Эти слова резали, как осколки стекла. Как раскалённые иглы, втыкающиеся под кожу. Я знал — умом, рационально знал — что это говорит не она. Что это паразит накачивает её ненавистью, страхом и отвращением, используя её голосовые связки как инструмент.</p>
    <p>Но знание не помогало. Всё равно было не по себе. Так больно, что на секунду я почти ослабил хватку, почти позволил ей вырваться.</p>
    <p>— А ну отпусти девушку, парень!</p>
    <p>Новый голос ворвался в наш личный ад. Грубый, хриплый, с характерными интонациями человека, который привык решать все проблемы кулаками и считает это вполне достаточным жизненным навыком.</p>
    <p>Я обернулся, не выпуская Веронику.</p>
    <p>В дверях стоял сосед.</p>
    <p>Здоровый мужик лет сорока, может, сорока пяти, с бычьей шеей и покатыми плечами борца или грузчика. Рост — под метр девяносто, вес — килограммов сто двадцать, если не больше.</p>
    <p>На нём была майка-алкоголичка, некогда белая, а теперь серая от многочисленных стирок, обтягивающая внушительное пивное брюхо. Вытянутые на коленях треники, стоптанные тапочки на босу ногу.</p>
    <p>Лицо — красное, мясистое, со сломанным когда-то носом и маленькими глазками, утонувшими в складках жира.</p>
    <p>Классический типаж. Местный альфа-самец, хозяин подъезда, который точно знает, как надо поступать в любой ситуации, и не терпит возражений.</p>
    <p>— Да! — Вероника, увидев потенциального спасителя, задёргалась с новой силой. Её голос обрёл надежду. — Помогите! Пожалуйста, помогите мне! Он напал на моего отца! Он сумасшедший!</p>
    <p>Сосед смерил меня взглядом — долгим, оценивающим, как боксёр оценивает противника перед выходом на ринг. Я видел, как он прикидывает расклад: я — среднего роста, худощавый, в обычной гражданской одежде, без видимого оружия. Он — на голову выше и килограммов на тридцать-сорок тяжелее, с кулаками размером с небольшие дыни.</p>
    <p>Расклад, с его точки зрения, был очевиден.</p>
    <p>— Я лекарь, — сказал я как можно спокойнее, не отпуская Веронику. — Этим людям нужна медицинская помощь. Магическое воздействие на разум, ментальный паразит. Это сложно объяснить, но прошу вас — не вмешивайтесь в то, чего не понимаете.</p>
    <p>Сосед хмыкнул, и в этом звуке было столько презрения, что я понял — разговор окончен, не начавшись.</p>
    <p>— Вот в полиции и разберутся, кто тут лекарь, а кто маньяк, — он сплюнул на пол, прямо на и без того грязный коврик, и шагнул в квартиру. — А ну отпустил девку, я сказал! По хорошему.</p>
    <p>— Послушайте, это действительно медицинская ситуация, и ваше вмешательство…</p>
    <p>Он не стал слушать. Разумеется, не стал — такие люди вообще не слушают слов, только действия. Он бросился вперёд, замахиваясь здоровенным кулаком, явно намереваясь снести мне голову с плеч одним ударом.</p>
    <p>Мне пришлось отпустить Веронику — иначе я не смог бы защититься. Она тут же метнулась к отцу, упала рядом с ним на колени и начала возиться с узлом на его запястьях, что-то бормоча сквозь слёзы. А я остался один на один с разъярённым бугаём, который твёрдо вознамерился размазать меня по стенке.</p>
    <p>Первый удар я пустил мимо себя, просто отклонившись в сторону. Ничего сложного — он бил медленно, с размаху. Кулак просвистел в сантиметре от моего уха, и я почувствовал ветер от его прохождения. Сосед по инерции пролетел мимо, врезался плечом в шкаф, заставив его угрожающе покачнуться.</p>
    <p>— Я не хочу причинять вам вреда, — сказал я, отступая к стене. — Пожалуйста, остановитесь. Вы не понимаете, что здесь происходит.</p>
    <p>— Да я тебя, сука!..</p>
    <p>Он развернулся и бросился снова — на этот раз не с кулаком, а нараспашку, широко раскинув руки, собираясь схватить меня и задавить массой. Классическая тактика уличного бойца, которая прекрасно работает против большинства противников: навались, повали на пол, бей лежачего.</p>
    <p>Но не против того, кто знает анатомию.</p>
    <p>Я шагнул в сторону в последний момент, пропуская его мимо себя, как матадор пропускает быка. И когда он пролетал мимо, коротко, точно ударил ребром ладони по задней поверхности его правой ноги — туда, где под кожей проходит большеберцовый нерв. Подколенная ямка — удивительно уязвимое место, если знать, куда бить.</p>
    <p>Эффект был немедленным и впечатляющим.</p>
    <p>Нога подломилась, словно из неё разом выдернули все кости. Сосед взвыл — не от боли даже, а от неожиданности и ужаса — и рухнул на одно колено, хватаясь за ногу обеими руками. Лицо его побелело, рот открывался и закрывался, как у рыбы на берегу.</p>
    <p>Временный паралич мышц. Нервный шок. Ничего серьёзного, через пару минут пройдёт без следа. Но сейчас он точно не боец.</p>
    <p>— Фырк, — обратился я мысленно к бурундуку, — засеки время. Он придет в себя через…</p>
    <p>— БОРЕНЬКА!!!</p>
    <p>Визг с лестничной площадки заставил меня закатить глаза. Ну сколько их там еще?</p>
    <p>В дверях появилась женщина — невысокая, полная, в засаленном халате. Судя по всему, жена бугая. Она смотрела на своего поверженного мужа с таким выражением, словно увидела конец света.</p>
    <p>— Боренька, тебе больно⁈ Что он с тобой сделал⁈</p>
    <p>— А-а-а, нога! — скулил Боренька, раскачиваясь на одном колене и держась за пострадавшую конечность. — Моя нога! Не чувствую ногу! Он мне ногу сломал!</p>
    <p>— Не сломал, — автоматически поправил я. — Временная парестезия, пройдёт через…</p>
    <p>— Я ВЫЗЫВАЮ ПОЛИЦИЮ!</p>
    <p>Женщина уже тыкала пальцем в телефон, не слушая моих объяснений.</p>
    <p>— ТЫ СЯДЕШЬ, КОЗЁЛ! НАДОЛГО СЯДЕШЬ! ЗА НАПАДЕНИЕ НА МИРНЫХ ГРАЖДАН!</p>
    <p>— РАЗВЯЖИТЕ МЕНЯ, ИРОДЫ! — это Сергей Петрович, про которого все как будто забыли. Вероника всё ещё возилась с узлом, но её трясущиеся пальцы никак не могли справиться с затянувшимися верёвками.</p>
    <p>— Не трогай меня! — а это уже Вероника, которая заметила, что я повернулся в её сторону. — Уйди от нас! Не подходи!</p>
    <p>Боренька продолжал подвывать про ногу, его жена орала в телефон что-то про маньяка и нападение на соседей, Сергей Петрович требовал свободы хриплым, срывающимся голосом, Вероника рыдала…</p>
    <p>Я стоял посреди этого безумия и чувствовал, как реальность расплывается по краям. Как сон, который становится всё более абсурдным и от которого невозможно проснуться.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка прорезался сквозь хаос. — Полиция будет минут через десять, максимум пятнадцать. С учётом вечернего времени и пробок. Тебе надо что-то делать. Сейчас. Немедленно. Или ты отсюда уедешь в наручниках.</p>
    <p>Я знал, что он прав.</p>
    <p>Хаос вокруг меня достиг какой-то критической точки, за которой происходит либо взрыв, либо коллапс. Пять человек в крошечной квартире, и каждый кричит своё, и никто никого не слышит. Фарс. Только мне было совсем не смешно.</p>
    <p>Я пришёл сюда помочь. Спасти людей, которых люблю, от магической дряни в их головах. А вместо этого — связанный старик на полу, рыдающая девушка, покалеченный сосед, его истерящая жена и полиция на подходе.</p>
    <p>Идеально. Просто идеально. Если бы я специально планировал облажаться по всем фронтам, у меня бы не вышло лучше.</p>
    <p>Через десять минут здесь будут люди в форме. Меня просто заберут в участок, а потом, вероятно, на психиатрическую экспертизу.</p>
    <p>Это повлечет за собой такую вереницу проблем…</p>
    <p>И тогда Вероника останется один на один с паразитом в своей голове. Без помощи. Без надежды. Навсегда.</p>
    <p>Этого я допустить не мог.</p>
    <p>Я шагнул к ней — мимо скулящего Бореньки, мимо его орущей в телефон жены, через весь этот бедлам. Она увидела меня и отшатнулась, вжавшись спиной в стену, прикрывая собой отца. Её глаза были красными от слёз, лицо — бледным, перекошенным от страха.</p>
    <p>— Не подходи! — её голос сорвался на визг. — Не смей ко мне приближаться!</p>
    <p>Я не остановился.</p>
    <p>Подошёл вплотную, взял её за руки — она попыталась вырваться, но я держал крепко. Не больно, но надёжно. Заставил её посмотреть мне в глаза.</p>
    <p>— Вероника. Посмотри на меня.</p>
    <p>— Пусти! — она всё ещё вырывалась, но уже слабее. Силы уходили вместе со слезами.</p>
    <p>— Посмотри на меня!</p>
    <p>Она подняла взгляд — полный слёз, полный страха и ненависти. Чужой, внушённой ненависти, которая не принадлежала ей и никогда не принадлежала.</p>
    <p>— Тебя заразили, — сказал я, заставляя свой голос звучать спокойно, несмотря на весь хаос вокруг. — Ты сама не своя уже несколько дней. Ты избегала меня, пряталась здесь, говорила вещи, которые никогда бы не сказала. Это не ты, Ника. Это паразит в твоей голове. Я хочу тебе помочь. Позволь мне помочь.</p>
    <p>— Я тебе не верю! — она всё ещё пыталась вырваться, но всё слабее и слабее. — Ты… ты делаешь меня несчастной! Ты…</p>
    <p>Её голос сорвался на рыдание.</p>
    <p>— Да послушай же ты меня!</p>
    <p>Я повысил голос — впервые за весь этот безумный вечер по-настоящему повысил, почти закричал. Достаточно громко, чтобы пробиться сквозь её защиту, сквозь все эти крики вокруг, сквозь пелену паразита, сквозь всё.</p>
    <p>— Я тебя люблю!</p>
    <p>Она замерла.</p>
    <p>— Слышишь меня? Я тебя люблю. Люблю, понимаешь? И всё, что я делаю — делаю потому, что хочу тебе добра. Ты — самое дорогое, что у меня есть в этом мире. Единственное, ради чего стоит просыпаться по утрам.</p>
    <p>Вокруг по-прежнему стоял шум — Боренька стонал про ногу, его жена кричала в телефон адрес, Сергей Петрович хрипел что-то невразумительное. Но для меня всё это отодвинулось куда-то на задний план, превратилось в белый шум, в ничего не значащий фон. Для меня существовала только она. Её лицо в сантиметрах от моего, её глаза, в которых что-то медленно, очень медленно менялось.</p>
    <p>— Что… ты сказал?</p>
    <p>Её голос был тихим. Почти шёпотом. Борьба в её руках прекратилась, тело обмякло.</p>
    <p>Я смотрел ей прямо в глаза, не отводя взгляда, не моргая.</p>
    <p>— Я. Тебя. Люблю.</p>
    <p>Она смотрела на меня не мигая, а по её щеке медленно катилась слеза…</p>
    <p>Её голос был тихим. Почти шёпотом. Борьба в её руках прекратилась, тело обмякло.</p>
    <p>— Я. Тебя. Люблю, — я смотрел ей прямо в глаза, не отводя взгляда, не моргая.</p>
    <p>Она смотрела на меня, широко открыв глаза, а по её щеке медленно катилась слеза…</p>
    <p>— Ты… т-ты… — заикаясь произнесла она. — Мне ни разу еще этого не говорил…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Вероника смотрела на меня так, словно видела впервые в жизни. Или словно просыпалась от долгого, тяжёлого сна, в котором всё было неправильным, искажённым, вывернутым наизнанку. Её глаза огромные и мокрые от слёз часто-часто моргали, как у человека, который выходит из тёмного подвала на яркий солнечный свет и не может привыкнуть к этому свету, не может поверить, что темнота закончилась.</p>
    <p>Лицо её менялось прямо на моих глазах, и это было похоже на таяние льда. Медленное, постепенное, но неотвратимое. Гнев уходил первым. За ним ушёл страх — тот, который заставлял её шарахаться от меня, как от чумного.</p>
    <p>Остались только растерянность и что-то похожее на узнавание, словно она наконец-то увидела меня настоящего, а не того монстра, которого рисовал ей паразит.</p>
    <p>— Фырк! — мысленно сказал я, не отрывая взгляда от её лица. — Быстро! Проверь её голову! Что там с этой дрянью?</p>
    <p>Бурундук метнулся к ней. Секунда, две, три и он вынырнул обратно, и в его мысленном голосе звучало что-то похожее на изумление:</p>
    <p>— Двуногий, оно… оно стало меньше! Реально меньше, я не вру! Свечение сжалось, потускнело, как будто кто-то убавил яркость на лампочке! Твои слова… они его ослабили! Не знаю как, не спрашивай, но это работает!</p>
    <p>Значит, я был прав.</p>
    <p>Сильный, искренний эмоциональный всплеск может пробить эту магическую дрянь, может пробиться через все её защитные слои и достучаться до настоящего человека внутри. Это действительно дилетантская работа, как говорил Серебряный — профессионал сделал бы конструкцию, устойчивую к такому воздействию. А этот паразит оказался уязвим к самому простому, самому человеческому оружию.</p>
    <p>К любви.</p>
    <p>Звучит пафосно, я знаю. Но факт остаётся фактом: три слова — «я тебя люблю» — сделали то, что не смог сделать мой ментальный пинцет.</p>
    <p>Вероника издала тихий звук. Что-то среднее между всхлипом и стоном. И вдруг подалась вперёд, обхватила меня руками, уткнулась лицом мне в грудь. Её тело дрожало мелкой дрожью, как у человека, которого только что вытащили из ледяной воды, и я чувствовал, как её слёзы просачиваются сквозь ткань моей рубашки. Тёплые и мокрые.</p>
    <p>— Я тоже тебя люблю, — прошептала она, и голос её был таким тихим, что я едва расслышал его сквозь весь тот хаос, который продолжал бушевать вокруг нас. — Илья, я… что со мной было? Последние дни как в тумане каком-то, как будто я смотрела на свою жизнь со стороны и не могла ничего изменить. Я говорила ужасные вещи, думала ужасные вещи, и при этом где-то внутри понимала, что это неправильно, но не могла остановиться…</p>
    <p>Я крепко обнял её, прижал к себе, чувствуя, как её сердце колотится где-то рядом с моим — быстро, испуганно, как у загнанной птицы.</p>
    <p>— Тише, тише, — сказал я, поглаживая её по спине, по волосам. — Всё хорошо, ты в безопасности. Ты была не в себе, это не твоя вина. Кто-то… кто-то наложил на тебя заклятие, что-то вроде ментального паразита, который влиял на твои мысли и чувства. Сейчас он ослаб, потому что… ну, потому что искренние эмоции оказались сильнее этой дряни. Но он всё ещё там, Ника. Он никуда не делся, просто притих. Малейший стресс, вспышка гнева или страха — и ты можешь снова вернуться в то состояние.</p>
    <p>Она подняла голову, посмотрела на меня снизу вверх мокрыми глазами:</p>
    <p>— Что мне делать? Как от этого избавиться?</p>
    <p>— Нам нужно его удалить. Полностью, с корнем. Я… я попробовал один раз, с твоим отцом, и у меня не очень получилось, честно говоря. Но есть люди, которые умеют это делать лучше меня. Серебряный, например, он надеюсь скоро нас постетит и…</p>
    <p>— Что? — её глаза расширились. — Я должна жить с этой штукой в голове? Я же…</p>
    <p>— Мы подумаем, что можно с этим сделать. Я попробую найти кого-то ещё, кто может помочь. Или… или попробую сам ещё раз, когда лучше подготовлюсь. Но сейчас главное — тебе нужно сохранять спокойствие, избегать сильных негативных эмоций. Пока паразит ослаблен, он не может тебя контролировать, но если ты разозлишься или испугаешься по-настоящему…</p>
    <p>— Я понимаю, — она кивнула, всё ещё прижимаясь ко мне. — Я постараюсь. Я… господи, Илья, мне так стыдно за всё, что я тебе наговорила. Я ведь не думала так на самом деле, ни одного слова, но они сами вылетали изо рта, и я не могла их остановить…</p>
    <p>— Я знаю, — я поцеловал её в макушку, вдыхая знакомый запах её волос. — Я знал с самого начала, что это не ты. Поэтому и пришёл сюда, поэтому и устроил весь этот цирк…</p>
    <p>— РАЗВЯЖИТЕ МЕНЯ НАКОНЕЦ, ИРОДЫ ПРОКЛЯТЫЕ!</p>
    <p>Голос Сергея Петровича Орлова ворвался в наш маленький островок спокойствия, как ведро ледяной воды. Он по-прежнему лежал на полу со связанными руками, и, судя по его тону, временное ослабление паразита на него не распространилось.</p>
    <p>— Дочка! Вероника! Отойди от него! Он тебя обманывает, он колдун, он тебе в голову лезет своим колдовством!</p>
    <p>— Нога-а-а… — это Боренька, который всё ещё сидел на полу, держась за пострадавшую конечность. — Моя нога-а-а… он мне её сломал, точно сломал…</p>
    <p>— Они уже едут! — визгливый голос жены Бореньки с лестничной площадки. — Слышишь, маньяк⁈ Полиция уже едет! Тебя посадят! Надолго посадят! За всё ответишь!</p>
    <p>Вероника вздрогнула в моих объятиях, и я почувствовал, как её тело напряглось. Стресс. Именно то, чего нам сейчас не нужно.</p>
    <p>— Тише, — прошептал я ей на ухо. — Не слушай их. Дыши глубоко. Всё будет хорошо.</p>
    <p>— Но полиция… — её голос дрогнул.</p>
    <p>— Я разберусь. Просто оставайся спокойной, ладно? Что бы ни случилось — оставайся спокойной.</p>
    <p>Полиция прибыла почти сразу после слов жены Бореньки. Видимо, участок был где-то неподалёку, или наряд оказался в районе, или просто повезло. Хотя «повезло» — это, наверное, не совсем правильное слово для моей ситуации.</p>
    <p>Их было двое.</p>
    <p>Первым в квартиру вошёл мужчина лет сорока пяти, с усталым лицом человека, который повидал на своём веку достаточно, чтобы ничему не удивляться. Капитанские погоны, спокойный, цепкий взгляд профессионала. За ним — молодой сержант, лет двадцати пяти, с блокнотом наготове и выражением сосредоточенной серьёзности на лице.</p>
    <p>Капитан остановился на пороге и несколько секунд молча осматривал поле боя.</p>
    <p>А посмотреть было на что.</p>
    <p>Связанный мужчина на полу, который продолжал выкрикивать что-то про колдунов и маньяков. Второй мужчина — здоровенный, в майке-алкоголичке — тоже на полу, держится за ногу и стонет. Женщина в халате и бигуди причитает над ним. Молодая пара стоит посреди комнаты в обнимку — девушка заплаканная, парень взъерошенный, оба выглядят так, словно только что пережили что-то серьёзное. Мебель перевёрнута, на полу разбитая посуда, рассыпанные бумаги, лужа молока.</p>
    <p>Картина маслом. «Бытовуха», как это называют в полицейских сводках. Только трупа не хватает.</p>
    <p>— Так, — сказал капитан негромко, но его голос как-то сразу перекрыл все остальные звуки в комнате. — Всем тихо. Я сказал — тихо!</p>
    <p>Это «тихо» было произнесено с такой властной интонацией, что даже Сергей Петрович замолчал на полуслове. Боренька перестал стонать и уставился на полицейского испуганными глазами. Его жена захлопнула рот.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Вот так лучше, — капитан кивнул. — А теперь кто-нибудь один — спокойно и по порядку — объяснит мне, что здесь произошло.</p>
    <p>— Он напал на нас! — тут же взвилась жена Бореньки, не выдержав и трёх секунд молчания. — Этот! Вот этот! — она ткнула пальцем в мою сторону. — Ворвался в квартиру, связал бедного старика, а когда мой муж попытался заступиться — покалечил его! Ногу сломал! Маньяк! Его надо арестовать немедленно!</p>
    <p>— Он меня связал! — подхватил Сергей Петрович, извиваясь на полу. — Он колдун! Он мне в голову лез своим колдовством, я чувствовал! Помогите, господа полицейские!</p>
    <p>— Нога-а-а… — простонал Боренька. — Я встать не могу… он мне что-то сделал с ногой…</p>
    <p>Капитан поднял руку, и все снова замолчали. Потом он повернулся ко мне.</p>
    <p>— А вы что скажете, молодой человек?</p>
    <p>Я аккуратно отстранил Веронику — она неохотно разжала руки, но осталась стоять рядом, почти касаясь моего плеча — и сделал шаг вперёд. Глубокий вдох. Спокойствие. Уверенность. Я лекарь, я знаю, как разговаривать с людьми в кризисных ситуациях.</p>
    <p>— Капитан, меня зовут Илья Григорьевич Разумовский. Я хирург, работаю в Центральной Муромской больнице. Да, я причина этого беспорядка, не буду отрицать. Но на это были веские причины, и я готов их объяснить.</p>
    <p>— Слушаю, — капитан скрестил руки на груди.</p>
    <p>— Этот человек, — я кивнул на Сергея Петровича, — отец моей девушки. Он страдает острым психическим расстройством, спровоцированным, насколько я могу судить, внешним магическим воздействием. Когда я пришёл сюда, он был агрессивен, неадекватен, представлял опасность для себя и окружающих. Я был вынужден его обездвижить, чтобы предотвратить худшее.</p>
    <p>— А этот? — капитан кивнул на Бореньку.</p>
    <p>— Этот гражданин, — я старался говорить максимально нейтрально, без эмоций, — вмешался в ситуацию, не разобравшись в происходящем. Он напал на меня, я был вынужден защищаться. Нога у него, кстати, в полном порядке — временная компрессия нерва, уже должна была пройти. Борис… простите, не знаю вашего отчества… вы можете встать?</p>
    <p>Боренька, который всё это время сидел на полу с видом умирающего лебедя, вдруг замер. Осторожно пошевелил ногой. Согнул в колене. Разогнул. На его лице появилось выражение недоумения.</p>
    <p>— Я… кажется, могу… — он неуверенно поднялся, опираясь на стену. Сделал шаг, другой. — Чёрт, и правда… уже не болит почти…</p>
    <p>— Что я и говорил, — сказал я. — Никаких травм, никаких переломов. Просто кратковременное воздействие на нервное сплетение.</p>
    <p>Капитан смотрел на меня с каким-то странным выражением — не враждебным, скорее задумчивым. Как будто пытался что-то вспомнить.</p>
    <p>— Постойте, — сказал он медленно. — Разумовский? Илья Григорьевич, говорите?</p>
    <p>— Да. Мы знакомы?</p>
    <p>— Нет, не знакомы, но… — капитан нахмурился, потёр подбородок. — Это ведь вы месяц назад спасли сына графа Ушакова? Муромский целитель во Владимире….</p>
    <p>Я моргнул от неожиданности. Да, был такой случай на приеме у фон Штальберга. Но откуда полицейский об этом знает?</p>
    <p>— Было такое, — осторожно подтвердил я.</p>
    <p>Капитан покачал головой и вдруг протянул мне руку:</p>
    <p>— Капитан Лапин, Игорь Фёдорович. Весь Муром о вас говорит, Илья Григорьевич, это я вам ответственно заявляю. Вы у нас что-то вроде местной легенды стали. Куда ни приди — везде слышишь: Разумовский то, Разумовский сё, хирург от бога, руки золотые…</p>
    <p>Молодой сержант за его спиной энергично закивал:</p>
    <p>— Точно, точно! Моя тёща в вашей больнице лежала, так она до сих пор всем рассказывает, как вы её соседку от какой-то заразы вылечили. Говорит — святой человек, не иначе.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове был полон ехидного восторга. — Ого! Слава бежит впереди тебя, как верный пёс! Скоро автографы раздавать будешь, фотографироваться с поклонниками, интервью давать…</p>
    <p>Я мысленно отмахнулся от него и пожал руку капитану, чувствуя себя немного неловко от такого потока комплиментов.</p>
    <p>— Так что, — сказал я, стараясь вернуть разговор в практическое русло, — арестовывать меня будете?</p>
    <p>Лапин хмыкнул, оглядывая комнату ещё раз — связанного Сергея Петровича, который притих и смотрел на происходящее с растерянным видом, Бореньку, который уже вполне бодро стоял на обеих ногах, его жену, которая явно не понимала, как ситуация так резко изменилась.</p>
    <p>— Знаете что, Илья Григорьевич, — сказал он наконец, — давайте так. Я вижу, что здесь произошло какое-то недоразумение, и, учитывая вашу репутацию, я склонен поверить вашей версии событий. Но мне нужно понимать — вы уверены, что этот человек действительно болен? Что ему нужна медицинская помощь?</p>
    <p>— Абсолютно уверен, капитан. Магическое воздействие на разум — это серьёзная штука, это не насморк, который сам пройдёт через неделю. Ему нужна специализированная помощь, и чем скорее он её получит, тем лучше будет прогноз.</p>
    <p>Лапин задумчиво потёр подбородок, окидывая взглядом комнату — связанного Сергея Петровича, который наконец-то притих и только смотрел на нас с выражением загнанного зверя, Бореньку у стены, его жену в дверях, — и кивнул, видимо, приняв какое-то решение.</p>
    <p>— Хорошо, тогда я бы рекомендовал вам…</p>
    <p>Он не успел договорить.</p>
    <p>Звук, который раздался в следующую секунду, я не спутал бы ни с чем на свете — слишком много раз слышал его в реанимационных залах, в приёмных покоях, в операционных. Хриплый, булькающий вдох человека, которому внезапно не хватает воздуха. Короткий, сдавленный крик, оборвавшийся на полузвуке. И глухой, тяжёлый удар тела о пол — так падают только те, кто уже не контролирует своё тело, кто не успевает выставить руки или хотя бы сгруппироваться.</p>
    <p>Я обернулся раньше, чем успел осознать, что делаю, — тело среагировало на эти звуки быстрее, чем сознание успело их проанализировать. Годы работы в экстренной медицине вбивают такие рефлексы намертво.</p>
    <p>Боренька лежал на спине посреди комнаты, раскинув руки, как человек, которого сбила машина. Он только что стоял у стены и выглядел совершенно здоровым — ну, настолько здоровым, насколько может выглядеть мужик с пивным брюхом и лицом хронического гипертоника.</p>
    <p>А теперь его лицо стремительно теряло цвет прямо на моих глазах. Красное, мясистое, оно становилось серым, потом пепельным, потом приобрело тот характерный землистый оттенок, который я видел слишком много раз и который не предвещал ничего хорошего.</p>
    <p>Глаза закатились, показывая желтоватые белки, а руки судорожно скребли по груди, по майке, словно он пытался содрать с себя что-то невидимое, что-то, что душило его изнутри.</p>
    <p>— Боренька! — взвизгнула его жена таким голосом, от которого у меня заложило уши. — Боренька, родненький, что с тобой⁈ Ответь мне! Боренька!</p>
    <p>Я был рядом с ним в две секунды, напрочь забыв обо всём остальном — о полиции, о Сергее Петровиче, о паразитах, о Веронике, обо всём на свете. В такие моменты мир сужается до одной точки, до одного пациента, до одной задачи. Всё остальное перестаёт существовать.</p>
    <p>Упал на колени рядом с ним, приложил два пальца к сонной артерии — туда, где под тонкой кожей должна была пульсировать жизнь, где должен был биться пульс, сильный и ритмичный.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Пусто.</p>
    <p>Мёртвая, неподвижная тишина под подушечками пальцев, там, где ещё минуту назад билось сердце.</p>
    <p>Я рванул на нём майку — старая, застиранная ткань затрещала и разошлась с неожиданной лёгкостью, обнажая волосатую грудь с сизыми прожилками вен. Приложил ухо — никакого сердцебиения, никакого дыхания, только булькающие хрипы умирающего.</p>
    <p>— Остановка! — крикнул я, уже складывая руки в замок, уже примеряясь к центру грудины, уже готовясь делать то, что делал десятки раз в своей жизни. — Полная остановка сердца! Фибрилляция или асистолия, без разницы — качать надо прямо сейчас!</p>
    <p>Первое нажатие на грудину — сильное, уверенное, с переносом веса всего тела. Грудная клетка продавилась под моими руками на положенные пять-шесть сантиметров, рёбра скрипнули, но выдержали. Второе нажатие, третье, четвёртое.</p>
    <p>Я считал про себя, как учили ещё в интернатуре, как делал сотни раз в реанимации: и-раз, и-два, и-три, и-четыре, и-пять… Ритм должен быть около ста компрессий в минуту — достаточно быстро, чтобы поддерживать кровообращение, но не настолько быстро, чтобы грудная клетка не успевала расправляться между нажатиями.</p>
    <p>— Ника! — крикнул я, не прекращая работы, не сбиваясь с ритма ни на секунду. — Звони в скорую, срочно! Точный адрес, остановка сердца, мужчина за сорок, нужна реанимационная бригада с дефибриллятором! И скажи им, чтобы летели как на пожар, каждая минута на счету!</p>
    <p>Вероника стояла в нескольких шагах от меня, и я заметил, как её лицо побледнело, как расширились глаза, но при этом в ней словно щёлкнул какой-то переключатель, и вместо испуганной девушки передо мной оказался собранный, сосредоточенный профессионал.</p>
    <p>Фельдшер скорой помощи, который знает, что делать в экстренных ситуациях, который видел такое не раз и не два. Она уже доставала телефон, уже набирала номер, и её руки почти не дрожали.</p>
    <p>— Вы двое! — я повернул голову к полицейским, которые застыли у окна с выражением полной растерянности на лицах. — Хватит стоять столбами, работайте! Окна — откройте все окна настежь, нужен свежий воздух, здесь и так дышать нечем! И освободите пространство вокруг, отодвиньте эту чёртову мебель, мне нужно место для манёвра!</p>
    <p>Лапин и его напарник, к их чести, не стали задавать идиотских вопросов вроде «а зачем?» или «а вы уверены?» — просто бросились выполнять команды, как солдаты, получившие приказ от генерала.</p>
    <p>Видимо, что-то в моём голосе не оставляло места для дискуссий. Затрещали оконные рамы, холодный воздух хлынул в комнату, принося с собой запах мороза и выхлопных газов с улицы, но мне было плевать на запахи — главное, что воздух был свежим.</p>
    <p>Я продолжал качать, вбивая жизнь в это неподвижное тело ритмичными, размеренными движениями. Тридцать компрессий — короткая пауза — запрокинуть голову пациента, зажать нос, два глубоких вдоха рот в рот, наблюдая, как поднимается грудная клетка — и снова тридцать компрессий.</p>
    <p>Классический протокол сердечно-лёгочной реанимации, вбитый в мою мышечную память годами тренировок на манекенах и реальных реанимаций на живых людях. Грудная клетка под моими ладонями пружинила, продавливалась и возвращалась обратно, продавливалась и возвращалась, как странный, жуткий насос, который работал только потому, что я заставлял его работать.</p>
    <p>Жена Бореньки рыдала где-то на периферии моего сознания, причитая что-то бессвязное — «Боренька, Боренька, очнись, не умирай, пожалуйста, не умирай» — и её голос был фоновым шумом, который я старательно игнорировал, потому что сейчас он мне только мешал.</p>
    <p>Сергей Петрович притих на полу, и даже сквозь пелену концентрации я заметил, что он перестал дёргаться и требовать свободы — видимо, даже до его затуманенного паразитом сознания наконец дошло, что происходит что-то по-настоящему серьёзное, что-то, рядом с чем его собственные проблемы казались детскими капризами.</p>
    <p>Фырк молчал. Просто висел где-то рядом, невидимый для всех, кроме меня, и молча наблюдал.</p>
    <p>Прошла минута — я знал это, потому что считал компрессии, потому что чувствовал время спинным мозгом, как чувствует его любой реаниматолог.</p>
    <p>Короткая пауза в ритме, два пальца на сонную артерию, несколько секунд напряжённого ожидания.</p>
    <p>Ничего. Пусто. Всё та же мёртвая тишина под кожей.</p>
    <p>Я выругался про себя и продолжил компрессии с удвоенной энергией.</p>
    <p>Две минуты.</p>
    <p>Ещё одна проверка пульса — и снова ничего, ни малейшего трепетания, ни намёка на то, что сердце пытается завестись самостоятельно. Грудная клетка под моими руками оставалась безвольной и неподвижной, когда я не давил на неё, как мешок с песком, как что-то неживое.</p>
    <p>Три минуты.</p>
    <p>Пот тёк по моему лицу, скатывался по вискам, заливал глаза, и я моргал, пытаясь его смахнуть, но руки были заняты, и приходилось терпеть это жгучее, солёное неудобство.</p>
    <p>Мышцы плеч и рук начинали гудеть от напряжения — СЛР это не прогулка в парке, это тяжёлая, изматывающая физическая работа, особенно когда твой пациент весит под сто двадцать килограммов и его грудная клетка сопротивляется каждому нажатию.</p>
    <p>Но останавливаться было нельзя, нельзя даже на секунду, потому что каждая секунда без кровообращения — это тысячи отмирающих нейронов в мозгу, это необратимые повреждения, это смерть, которая подкрадывается тихо и неотвратимо.</p>
    <p>Четыре минуты.</p>
    <p>— Ника! — крикнул я, не прекращая компрессий, не сбиваясь с ритма. — Что скорая⁈ Когда будут⁈</p>
    <p>Она как раз заканчивала разговор по телефону, и когда она повернулась ко мне, я увидел её лицо — бледное, осунувшееся, с выражением такого отчаяния, какого я надеялся никогда больше не видеть на этом любимом лице.</p>
    <p>— Илья, они… — её голос дрогнул, и ей пришлось сглотнуть, прежде чем продолжить. — Они не могут быстро приехать. В нашем районе авария, большая, с участием нескольких машин и грузовика. Полностью перекрыли проезд на главной улице, объезда нет. Ближайшая реанимационная бригада застряла в пробке в двух кварталах отсюда и не может сдвинуться с места. Диспетчер говорит — будут не раньше чем через пятнадцать-двадцать минут, и это в лучшем случае…</p>
    <p>Пятнадцать-двадцать минут.</p>
    <p>Я продолжал качать — и-раз, и-два, и-три — руки работали на автопилоте, пока в голове моей с точностью выстраивались другие цифры. Статистика выживаемости при остановке сердца. Проценты, которые я знал наизусть, которые вбивали нам в голову на каждой лекции по реаниматологии.</p>
    <p>При остановке сердца без дефибрилляции шансы на успешную реанимацию падают на семь-десять процентов с каждой проклятой минутой. После пяти минут они уже ниже пятидесяти процентов.</p>
    <p>После десяти минут — стремятся к нулю, превращаются в статистическую погрешность, в чудо, на которое нельзя рассчитывать. После пятнадцати минут — это уже не реанимация, это формальность, это констатация смерти с заполнением соответствующих документов.</p>
    <p>Пятнадцать-двадцать минут — это вечность. Это целая жизнь. Это больше, чем человеческий мозг может выдержать без нормального кровоснабжения.</p>
    <p>Без дефибриллятора, который мог бы перезапустить фибриллирующее сердце электрическим разрядом. Без адреналина, который мог бы подстегнуть умирающую сердечную мышцу.</p>
    <p>Без амиодарона, без атропина, без всего того арсенала медикаментов и оборудования, который есть у нормальной реанимационной бригады и которого у меня здесь не было и быть не могло.</p>
    <p>Всё, что я мог — это поддерживать минимальное кровообращение своими руками. Качать, качать, качать, вдыхать воздух в эти неподвижные лёгкие, и надеяться на чудо.</p>
    <p>Этого было недостаточно.</p>
    <p>Этого было катастрофически, безнадёжно, убийственно недостаточно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Руки продолжали ритмично вдавливать грудину Бореньки — и-раз, и-два, и-три — автоматические движения, вбитые в мышечную память годами работы в реанимации, а мозг тем временем лихорадочно перебирал варианты, один хуже другого.</p>
    <p>Ждать скорую — это был смертный приговор. И я понимал это с той же уверенностью, с какой знал, что солнце завтра взойдёт на востоке.</p>
    <p>Даже если бригада приедет через пятнадцать минут — а скорее всего будет все двадцать, потому что диспетчеры всегда, всегда занижают время ожидания. Это у них профессиональная деформация такая, чтобы люди не паниковали раньше времени и не названивали каждые тридцать секунд с вопросом «Ну где же вы?».</p>
    <p>К тому моменту мозг Бореньки превратится в кашу. Необратимые повреждения коры, гибель нейронов целыми кластерами, вегетативное состояние в лучшем случае, смерть в худшем. И никакие чудеса современной медицины — ни этого мира, ни того, откуда я пришёл — не смогут вернуть то, что уже умерло.</p>
    <p>Нет. Так не пойдёт. Категорически не пойдёт.</p>
    <p>Если гора не идёт к Магомету — значит, Магомет должен взять эту чёртову гору за шкирку и притащить к себе, хочет она того или нет.</p>
    <p>— Капитан! — крикнул я, не прекращая компрессий, не сбиваясь с ритма ни на долю секунды. — Лапин! У меня к вам вопрос, и от ответа на него зависит, будет этот человек жить или умрёт в ближайшие полчаса. Сколько отсюда до ближайшей подстанции скорой помощи? Не до больницы — до подстанции, где стоят машины и хранится оборудование?</p>
    <p>Лапин вздрогнул от неожиданности — видимо, не ожидал, что человек, который только что делал искусственное дыхание рот в рот незнакомому мужику, способен одновременно строить какие-то планы и задавать логичные вопросы.</p>
    <p>Большинство людей в такой ситуации впадают в ступор или истерику, но я-то не большинство людей. Я лекарь. Был врачом в прошлой жизни, стал целителем в этой. И паника — это роскошь, которую я не могу себе позволить.</p>
    <p>— Подстанция? — капитан на секунду задумался, наморщив лоб и явно прокручивая в голове карту района. — Есть одна на Красноармейской, за старым универмагом. Если с мигалками и сиреной, без светофоров… минут пять, может, семь. Зависит от того, насколько быстро народ будет разъезжаться с дороги.</p>
    <p>Пять минут. Пять минут непрямого массажа сердца — это ещё в пределах терапевтического окна, это ещё не смертный приговор, это ещё шанс. Небольшой, процентов тридцать-сорок, но шанс. А пятнадцать-двадцать минут — это уже лотерея, в которой выигрышных билетов практически не осталось.</p>
    <p>— Тогда план у нас будет такой, — я говорил быстро, но чётко. Отрывисто, как на утренней планёрке, когда каждая секунда на счету и времени на политесы просто нет. — Мы берём этого гражданина. Не смотрите на меня так, капитан, я в курсе, что он тяжёлый — и несём его вниз, в вашу машину. Прямо сейчас, не теряя ни секунды на обсуждения и согласования. Вы врубаете сирену, мигалки, всё что есть, и гоните на эту вашу подстанцию. Там я смогу его реально спасти, — я кивнул на свои руки, которые продолжали методично вдавливать грудину.</p>
    <p>Лапин и сержант переглянулись — быстрый, почти неуловимый взгляд, которым обмениваются люди, привыкшие работать в паре и понимающие друг друга без слов. Я видел такие взгляды между опытными хирургами и операционными сёстрами, между пилотами и штурманами, между всеми, кто регулярно оказывается в ситуациях, где от слаженности действий зависят жизни.</p>
    <p>— Ну, — Лапин почесал затылок, — это, конечно, не совсем по протоколу, но… — он посмотрел на Бореньку, на его серое, землистое лицо, на мои руки, методично вдавливающие грудину. — А, к чёрту протокол. Петров, берёшь за ноги. Я беру под мышки. На счёт три поднимаем, и аккуратно, чтобы лекарь мог продолжать свои… манипуляции.</p>
    <p>— Подождите! — я поднял руку, останавливая их. — Секунду. Мне нужно… — я повернулся к Веронике, которая стояла в нескольких шагах от меня, прижавшись спиной к стене, и смотрела на происходящее огромными, испуганными глазами.</p>
    <p>Наши взгляды встретились, и на секунду весь этот хаос вокруг перестал существовать.</p>
    <p>В её глазах я видел страх — но не тот искусственный, внушённый паразитом страх, который гнал её от меня, заставлял говорить чудовищные вещи и смотреть на меня как на врага.</p>
    <p>И я понял, что стою перед выбором.</p>
    <p>Если я сейчас уйду — паразит может вернуться. Это было так же очевидно, как-то, что дважды два равно четыре. Стресс, который она переживала прямо сейчас, страх, усталость, эмоциональное истощение от всего пережитого — это была идеальная почва для того, чтобы эта фиолетовая дрянь снова подняла голову и взяла контроль над её сознанием.</p>
    <p>Я видел, как это работает: стоило эмоциональному накалу упасть, стоило ей хоть на секунду усомниться — и паразит тут же начинал восстанавливать свои позиции, как сорняк, который прорастает сквозь асфальт.</p>
    <p>Но Боренька умирал.</p>
    <p>Прямо сейчас, прямо под моими руками, его мозг медленно погибал от кислородного голодания, нейрон за нейроном, синапс за синапсом. И каждая секунда промедления уменьшала его шансы на нормальную человеческую жизнь. Эта секунда, которая может стоить ему способности говорить, или ходить, или узнавать собственную жену.</p>
    <p>Выбор, в сущности, был очевиден. Каким бы мучительным он ни был. Какой бы ценой ни пришлось за него заплатить.</p>
    <p>Я выбирал жизнь. Я всегда выбирал жизнь — это было единственное, что я умел делать по-настоящему хорошо.</p>
    <p>— Ника, — я заговорил быстро, но отчётливо, глядя ей прямо в глаза,. — Слушай меня внимательно, потому что у меня нет времени повторять, и от того, насколько точно ты выполнишь мои инструкции, зависит очень многое. Ты сейчас достаёшь телефон и вызываешь такси. Берёшь отца — да, связанного, и нет, ты его не развязываешь, ни в коем случае, слышишь меня? — и едешь в больницу. В нашу, в Центральную Муромскую. Заклей ему рот скотчем, или пластырем… Чем угодно, но не давай ему говорить, потому что каждое его слово — это паразит, который пытается до тебя добраться через него.</p>
    <p>Она кивала, часто-часто, как заведённая игрушка, и я видел, что она изо всех сил пытается запомнить и удержать в голове каждое моё слово. Её руки дрожали незаметной дрожью, которую я научился распознавать у пациентов в состоянии шока.</p>
    <p>— И самое главное, — я сделал паузу, чтобы она точно, гарантированно услышала следующие слова. — Никакого стресса. Никаких негативных эмоций. Не думай о плохом, не накручивай себя, не позволяй страху или злости взять над тобой верх. Я знаю, что это сложно, я знаю, что сейчас весь мир кажется тебе враждебным и опасным, но ты должна держаться. Пока ты спокойна — паразит спит, он не может тебя контролировать. Как только ты начнёшь паниковать, или злиться — он проснётся и снова возьмёт контроль над твоим разумом. Ты понимаешь меня? Повтори, что я сказал.</p>
    <p>— Такси, — она сглотнула, и я увидел, как двигается её кадык под тонкой кожей шеи. — Отец связанный, рот заклеить, везти в больницу. Не развязывать ни в коем случае. Не паниковать, не злиться, не бояться. Сохранять спокойствие.</p>
    <p>— Умница, — я хотел поцеловать её, хотел обнять, хотел сказать ещё тысячу слов, но времени не было, совсем не было. — Я буду ждать тебя там, у главного входа, как только разберусь с этим. Мы справимся, Ника. Мы обязательно справимся.</p>
    <p>Я повернулся к жене Бореньки, которая стояла у стены с выражением абсолютной потерянности на лице.</p>
    <p>Оцепенение — то самое состояние эмоционального ступора, в которое впадают люди, когда видят слишком много за слишком короткое время и их психика просто отказывается это обрабатывать.</p>
    <p>— Послушайте, — я обратился к ней, стараясь говорить мягко, но при этом достаточно твёрдо, чтобы пробиться через её оцепенение. — как вас зовут?</p>
    <p>— Зина, — выдохнула она.</p>
    <p>— Послушайте меня, пожалуйста. Я сейчас буду спасать вашего мужа — делаю всё, что в моих силах, и даже больше, и клянусь вам, что не остановлюсь, пока его сердце снова не забьётся. А вы… вы поможете моей девушке, хорошо? Помогите ей справиться с отцом, проследите, чтобы она села в такси и доехала до больницы. Вы сможете это сделать?</p>
    <p>Зинаида моргнула. Раз, другой… Как человек, которого грубо растолкали посреди глубокого сна и который ещё не совсем понимает, где находится и что от него хотят. Потом в её глазах появилось что-то похожее на осознание.</p>
    <p>— Я… да, — она медленно кивнула, и в её голосе появилась решимость. — Да, я помогу. Вы… вы правда спасёте моего Бореньку? Он ведь… он ведь умирает, да?</p>
    <p>— Он не умрёт, — сказал я с уверенностью, которой на самом деле не чувствовал. — Не сегодня. Не на моих руках.</p>
    <p>— Спасибо, — она всхлипнула, но не заплакала — видимо, слёзы уже закончились. — Спасибо вам, доктор. Я… я сделаю всё, что вы сказали.</p>
    <p>Я уже отворачивался от неё, уже готовился к следующему этапу этого безумного дня, когда вспомнил о ещё одной важной детали.</p>
    <p>— Фырк! — мысленный крик, достаточно громкий, чтобы бурундук услышал его, где бы он ни прятался в этом хаосе. — Ты остаёшься здесь! С Вероникой! Следишь за ней неотрывно, за паразитом в её голове, за отцом, за всем! Ни на секунду не отвлекайся! Если что-то пойдёт не так — немедленно летишь ко мне и докладываешь! Понял?</p>
    <p>— Понял, двуногий, — голос бурундука был непривычно серьёзным, без обычных подколок и ехидных комментариев. — Буду как приклеенный, честное бурундучье слово. Не упущу ни единого шевеления этой фиолетовой дряни. Ты там… ты там тоже давай, не подкачай. Спаси этого… как его… Бореньку. А потом возвращайся и спасай свою девушку. Программа на вечер, так сказать.</p>
    <p>Все произошло за считанные секунды. Время еще было. Я махнул головой полицейским.</p>
    <p>— На счёт три! — это уже Лапин, который вместе с сержантом Петровым занял позицию у обмякшего тела. Капитан взялся под мышки, сержант — за ноги. — Готовы? Раз, два, три — подняли!</p>
    <p>Они подхватили Бореньку. Сто двадцать килограммов неподвижной, безвольной плоти.</p>
    <p>Я тут же шагнул следом, продолжая компрессии на ходу, стараясь не сбиться с ритма. Это было неудобно, это было почти невозможно технически. Делать непрямой массаж сердца человеку, которого несут двое других людей, которые спотыкаются, качаются из стороны в сторону и чертыхаются сквозь зубы. Но я как-то умудрялся, вбивая кулак в его грудину с каждым шагом, не давая кровообращению остановиться ни на секунду.</p>
    <p>Каждая секунда была на счету. Каждая секунда без притока крови к мозгу — это ещё несколько тысяч погибших нейронов, ещё один маленький кусочек личности, который исчезает навсегда.</p>
    <p>Лестница оказалась настоящим испытанием — узкая, крутая, с обшарпанными перилами.</p>
    <p>Мы неслись вниз, спотыкаясь, чертыхаясь, едва не падая на каждом повороте. Лапин тяжело дышал — всё-таки возраст, да и Боренька был не пушинка — сержант Петров бормотал что-то неразборчивое сквозь стиснутые зубы, а я продолжал качать, качать, качать, стараясь не думать о том, что будет, если мы сейчас споткнёмся и полетим вниз всей компанией.</p>
    <p>Улица. Холодный декабрьский воздух ударил в лицо, как ведро ледяной воды, и я на секунду задержал дыхание от неожиданности. Полицейская машина стояла у самого входа, мигая синими всполохами, и её вид показался мне в тот момент прекраснее любого заката над морем.</p>
    <p>— В машину! — скомандовал Лапин, который, несмотря на одышку, не потерял способности соображать и командовать. — На заднее сиденье, боком! Петров, открывай дверь! Живее, живее!</p>
    <p>Мы кое-как запихнули Бореньку внутрь — его ноги упирались в противоположную дверь, голова неудобно завалилась набок, а я втиснулся на оставшееся пространство, нависая над ним в позе, которая через пять минут гарантированно убьёт мою спину, и продолжил компрессии в этом безумном, скрюченном положении.</p>
    <p>Сирена взвыла, разрывая тишину спокойного Мурома. Машина сорвалась с места с пробуксовкой, вдавив меня в спинку сиденья, и понеслась по улицам, разгоняя редкие встречные автомобили воем и синими всполохами мигалок.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>«Я тебя люблю».</p>
    <p>Эти три слова звучали в голове Вероники, как спасательный круг посреди бушующего шторма. Она повторяла их про себя снова и снова, цепляясь за них, как утопающий цепляется за обломок мачты, пока они с Зинаидой спускались по лестнице.</p>
    <p>Эта незнакомая женщина в халате и бигуди час назад называла Илью маньяком, а теперь помогала тащить связанного отца Вероники вниз по обшарпанным ступеням.</p>
    <p>Странно было думать о ней как о союзнице. Странно было думать о чём-либо, если честно.</p>
    <p>Голова Вероники была как воздушный шар, наполненный ватой, мысли путались и расплывались, и единственное, что оставалось чётким, ясным, как маяк в тумане, это голос Ильи.</p>
    <p>Его слова. Его глаза, которые смотрели на неё с такой любовью и такой болью одновременно.</p>
    <p>«Я тебя люблю. Мы справимся. Я буду ждать тебя».</p>
    <p>Отец сопротивлялся, и делал это с энергией, которой Вероника не ожидала от человека в его состоянии. Истощённый, больной, с разрушенной печенью и букетом диагнозов длиной в руку, он всё равно извивался. Мычал сквозь скотч на своих губах, пытался вырваться из их рук, упирался ногами в ступеньки.</p>
    <p>Момент, когда она прижала липкую ленту к губам собственного отца, до сих пор стоял у неё перед глазами. Его глаза тогда расширились от ужаса и предательства, и этот взгляд она не забудет никогда.</p>
    <p>Но они держали крепко, и Вероника старалась не смотреть ему в глаза, потому что знала, что там увидит. Боялась знать. Не своего отца. Не того человека, который качал её на коленях в детстве и называл «солнышком», который читал ей сказки перед сном и учил кататься на велосипеде, который плакал на похоронах мамы и клялся, что никогда её не бросит, пока не начал пить горькую.</p>
    <p>Такси уже ждало у подъезда. Жёлтая машина с шашечками на крыше и помятым задним крылом, видавшая виды.</p>
    <p>Водитель, мужчина лет пятидесяти с усталым лицом и залысинами, нервно барабанил пальцами по рулю, поглядывая на часы. Когда он увидел их, его глаза расширились так, что, казалось, вот-вот выпадут из орбит.</p>
    <p>Две женщины, одна в пальто, другая в халате и тапочках на босу ногу, волокли связанного мужчину со скотчем на лице.</p>
    <p>— Это что… — начал он, но Вероника не дала ему договорить.</p>
    <p>— Медицинская ситуация, — отрезала она тем самым голосом, которым разговаривала с особо нервными родственниками пациентов на вызовах, когда работала на скорой. Голосом, который не допускал возражений и не оставлял места для паники. — Острый психоз с агрессией, мы транспортируем пациента в психиатрическое отделение. Центральная Муромская больница, пожалуйста, и чем быстрее, тем лучше для всех.</p>
    <p>Водитель открыл рот, потом закрыл, потом снова открыл. Он явно боролся с желанием сказать что-то вроде «да вы что, обалдели совсем» или «вызывайте скорую, я таких не вожу».</p>
    <p>Но что-то в лице Вероники заставило его передумать. Может быть, отчаяние. Может быть, решимость. А может быть, просто усталость человека, который за последние несколько часов пережил больше, чем иные переживают за год.</p>
    <p>— Ладно, садитесь, — буркнул он, отводя взгляд. — Только если он мне салон обблюёт, платите за химчистку.</p>
    <p>Вероника поблагодарила Зинаиду. Та стояла на тротуаре в своих тапочках, кутаясь в халат и дрожа от холода, и смотрела на них с выражением человека, который всё ещё не может поверить в реальность происходящего.</p>
    <p>Её муж умирал, может быть, уже умер, а она стояла здесь, на ледяном ветру, помогая незнакомой девушке запихнуть её связанного отца в такси. Сюрреализм какой-то. Театр абсурда.</p>
    <p>— Спасибо вам, — сказала Вероника, и её голос дрогнул. — Правда, спасибо. Я надеюсь, с вашим мужем всё будет хорошо. Илья лучший лекарь, которого я знаю. Он справится.</p>
    <p>— Дай-то бог, — прошептала Зинаида, и по её щеке скатилась одинокая слеза. — Дай-то бог…</p>
    <p>Вероника села в машину рядом с отцом и захлопнула дверь. Такси тронулось, и Зинаида осталась стоять на тротуаре. Маленькая фигурка в цветастом халате, одинокая и потерянная в свете уличного фонаря.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Пять минут — Лапин не соврал, спасибо ему за это. Ровно через пять минут бешеной гонки мы с визгом тормозов остановились у подстанции скорой помощи.</p>
    <p>Рядом стояли несколько карет скорой помощи — белые микроавтобусы с красными крестами и надписями «Скорая медицинская помощь», которые в тот момент показались мне прекраснее любой картины в любом музее мира.</p>
    <p>Я ворвался внутрь здания, расталкивая всех на своём пути, крича что-то про остановку сердца, асистолию, срочно нужен дефибриллятор и адреналин.</p>
    <p>Дежурный фельдшер — молодой парень лет двадцати пяти, с испуганными глазами и жидкими усиками — сначала попытался что-то возразить, залепетал про документы и протоколы, но я просто отодвинул его в сторону одним движением и схватил портативный дефибриллятор с полки, где он стоял в ожидании вызова.</p>
    <p>— Эй, вы не имеете права! — крикнул фельдшер мне в спину. — Это оборудование подстанции! Вы должны оформить…</p>
    <p>— Я — хирург Центральной Муромской, — бросил я через плечо, уже выбегая обратно. — Илья Разумовский. Если хотите — звоните туда, жалуйтесь.</p>
    <p>Боренька к тому моменту уже лежал на каталке — полицейские втащили его следом за мной, и какая-то медсестра помогла им переложить грузное тело с их рук на колёса. Я сорвал с него остатки майки, обнажая волосатую грудь с сетью синих вен, налепил электроды на положенные места — один справа от грудины, второй слева под соском — врубил аппарат.</p>
    <p>Экран ожил, показывая мне то, чего я больше всего боялся увидеть — хаотичную, судорожную линию фибрилляции желудочков. Сердце Бореньки не качало кровь — оно беспорядочно трепетало, как рыба, выброшенная на берег, сокращаясь бессмысленно и бесполезно, тратя последние запасы энергии на судороги, которые не приносили никакой пользы.</p>
    <p>— Все отошли от пациента! — крикнул я, поднимая руки с электродами. — Разряд!</p>
    <p>Двести джоулей. Тело дёрнулось, выгнулось дугой, упало обратно на каталку. Я посмотрел на монитор — та же хаотичная линия, никаких изменений.</p>
    <p>— Ещё разряд! — крикнул я. — Триста шестьдесят джоулей! Максимальная энергия!</p>
    <p>Снова дёрнулось тело, снова выгнулось, снова упало. Монитор мигнул, линия дрогнула… и снова вернулась к хаотичному трепетанию.</p>
    <p>— Адреналин! — рявкнул я, и кто-то — медсестра, наверное, или тот самый испуганный фельдшер — сунул мне в руку шприц с прозрачной жидкостью. Укол в яремную вену — длинная игла пронзила кожу, нащупала сосуд, поршень пошёл вниз. Миллиграмм адреналина прямо в центральный кровоток.</p>
    <p>Ещё компрессии — тридцать нажатий, быстрых, ритмичных, чтобы разогнать лекарство по организму.</p>
    <p>Ещё разряд — триста шестьдесят джоулей, последний патрон в обойме.</p>
    <p>Тело дёрнулось.</p>
    <p>Монитор мигнул.</p>
    <p>И на экране появился ритм.</p>
    <p>Слабый, неровный, с пропусками и провалами — но ритм. Синусовый ритм, пусть и страдающий от только что пережитой катастрофы. Сердце Бореньки снова билось. Само. Без моей помощи.</p>
    <p>— Есть! — выдохнул я, и только в этот момент почувствовал, как дрожат мои руки, как пот заливает глаза, как болит спина от скрюченной позы в полицейской машине. — Есть ритм! Готовьте реанимобиль, мы везём его в стационар!</p>
    <p>Дальнейшая дорога слилась в одно размытое пятно — реанимобиль с мигалками, капельницы с физраствором и кардиопротекторами, кислородная маска на посеревшем лице Бореньки.</p>
    <p>Мои глаза, прикованные к монитору, который показывал хрупкую, дрожащую линию жизни. Каждый провал в ритме заставлял моё собственное сердце пропускать удар, каждый пик давал надежду.</p>
    <p>Приёмный покой Центральной Муромской встретил нас организованной суетой — я уже позвонил, предупредил, и лекари были готовы. Величко принял пациента на ходу, выслушивая мой сбивчивый отчёт:</p>
    <p>— Остановка сердца, фибрилляция желудочков, время асистолии примерно семь минут, СЛР на месте и в машине, три разряда дефибриллятором, адреналин один миллиграмм внутривенно, ритм восстановлен двенадцать минут назад, с тех пор стабильный синусовый, давление низкое, но держится…</p>
    <p>— Понял, дальше я, — Величко кивнул, и каталка с Боренькой скрылась за дверями реанимации, увозя с собой грузное тело и мои семь минут отчаянной борьбы.</p>
    <p>Я остался стоять в коридоре, мокрый от пота, с трясущимися руками и звоном в ушах. Только сейчас, когда адреналин начал отступать, я понял, насколько устал. Ноги были ватными, в глазах плавали чёрные точки, а сердце колотилось так, словно это я только что пережил остановку.</p>
    <p>Именно в этот момент зазвонил телефон.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>«Я тебя люблю», — повторяла Вероника про себя, как заведённая. «Он любит меня. Он верит в меня. Я справлюсь. Я обязательно справлюсь».</p>
    <p>Илья был лучшим человеком, которого она когда-либо встречала в своей жизни. Не просто лучшим лекарем, хотя и это тоже.</p>
    <p>Она видела, как он работает, как его руки творят чудеса над разрезанной плотью, как он вытаскивает людей с того света, когда все остальные уже опустили руки и начали заполнять свидетельства о смерти.</p>
    <p>Он спас её отца от цирроза. Он спас десятки, сотни других людей. Он пришёл за ней сегодня, рискуя всем. Своей репутацией. Своей свободой. Может быть, даже своей жизнью. Только потому, что знал, что ей нужна помощь. Что она не в себе и где-то внутри неё, настоящей Вероники, заперта жертва магической атаки, которая кричит и бьётся в стены своей тюрьмы.</p>
    <p>Он услышал этот крик и пришёл её спасать.</p>
    <p>Она должна была сделать то, что он просил. Всего-то доехать до больницы, дождаться его там, позволить ему вылечить их с отцом. Это было несложно. Просто сидеть в такси и смотреть в окно, пока улицы Мурома проносятся мимо.</p>
    <p>Так почему же ей становилось всё труднее дышать с каждой минутой?</p>
    <p>Отец мычал что-то на заднем сиденье, пытаясь привлечь её внимание, пытаясь освободиться от верёвок, которыми Илья стянул его запястья.</p>
    <p>Она видела краем глаза, как он извивается, как напрягаются мышцы на его тощих руках, как он пытается сдвинуть скотч со рта, работая челюстью. Таксист нервно поглядывал на них в зеркало заднего вида, и Вероника видела, как его руки сжимают руль всё крепче и крепче, а костяшки пальцев белеют.</p>
    <p>За окном мелькали фонари, вывески магазинов и кафе, редкие прохожие, спешащие по своим делам. Обычный вечер обычного города. Люди шли домой с работы, покупали продукты, выгуливали собак.</p>
    <p>Они понятия не имели, что в жёлтом такси с помятым крылом едет девушка, в голове которой сидит магический паразит. И её связанный отец, в голове которого сидит точно такой же паразит. И что всё это является частью какого-то безумного заговора или эксперимента, природу которого она до сих пор не понимала.</p>
    <p>И в её голове, тихо и незаметно, как змея, выползающая из норы, начинали шевелиться мысли.</p>
    <p>Мысли, которые не были её собственными. Мысли, которые пришли откуда-то извне, из того тёмного места, где обитал паразит.</p>
    <p>«Что со мной было все эти дни? Что случилось с отцом? Эта штука в наших головах, откуда она взялась? Кто её туда засунул? Зачем?»</p>
    <p>Это были нормальные вопросы. Логичные. Вопросы, которые задал бы любой разумный человек в её ситуации.</p>
    <p>«А вдруг Илья ошибается? Вдруг никакого паразита нет? Вдруг это всё является плодом его воображения, его паранойи? Он ведь сам говорил, что у него какие-то особые способности, что он видит то, чего не видят другие. А вдруг он просто сумасшедший?»</p>
    <p>Нет. Нет, нет, нет. Вероника тряхнула головой, пытаясь отогнать эти мысли, как отгоняют назойливую муху. Илья не сумасшедший. Он лекарь, он целитель, он знает, что делает.</p>
    <p>«А вдруг он не справится с этим Боренькой? Вдруг тот умрёт, и Илью обвинят в его смерти? Все ведь видели, что он был там, что он делал что-то с телом, что он командовал полицейскими, как своими подчинёнными. Вдруг его арестуют, посадят в тюрьму, и она останется одна? С этим паразитом в голове, без помощи, без надежды, навсегда запертая в собственном теле?»</p>
    <p>Стоп. Стоп. Это не её мысли. Это паразит, будь он проклят. Илья предупреждал. Стресс, страх, негативные эмоции являются триггерами, топливом, которым питается эта тварь. Это то, что позволяет ей просыпаться и брать контроль.</p>
    <p>Вероника закрыла глаза и попыталась дышать глубоко и ровно, как учили на курсах по работе с паническими атаками, которые она проходила ещё когда была студенткой медучилища.</p>
    <p>Вдох на четыре счёта.</p>
    <p>Раз, два, три, четыре.</p>
    <p>Задержка на четыре счёта.</p>
    <p>Выдох на четыре счёта.</p>
    <p>Простая техника, которая должна была успокоить вегетативную нервную систему, снизить уровень кортизола в крови, вернуть контроль над собственным телом.</p>
    <p>Но отец продолжал мычать и биться на соседнем сиденье, и его возня отвлекала, мешала сосредоточиться.</p>
    <p>Таксист продолжал нервно коситься в зеркало, и в какой-то момент он пробормотал что-то вроде «господи, во что я ввязался», и это тоже не помогало.</p>
    <p>Город за окном становился всё более чужим и враждебным.Фонари казались слишком яркими, дома слишком высокими, улицы слишком узкими, и всё это давило, давило, давило…</p>
    <p>«Он тебя не любит».</p>
    <p>Мысль пришла ниоткуда.</p>
    <p>«Он просто хочет контролировать тебя. Так же, как контролирует всех вокруг. Пациентов, коллег, полицейских. Ты видела, как он командовал этим капитаном? Как тот слушался его, как собачка? Илья является манипулятором, Вероника. Он использует людей, использует их слабости, их страхи, их любовь. И тебя он тоже использует».</p>
    <p>Нет. Неправда. Это не её мысли. Это паразит говорит, а не она.</p>
    <p>«А твой отец? Посмотри, что Илья с ним сделал. Связал, как преступника. Заткнул рот, как животному. Обращается с ним хуже, чем с собакой. Это любовь? Это забота? Это то, что делает хороший человек? Или это насилие? Это жестокость и садизм!»</p>
    <p>Вероника схватилась за виски, чувствуя, как внутри черепа нарастает давление. Тупая, пульсирующая боль расползалась от затылка к глазам, от глаз ко лбу, заполняя всю голову тяжёлой, ноющей мукой.</p>
    <p>От этой боли хотелось кричать, хотелось биться головой о стену, хотелось сделать что угодно, лишь бы она прекратилась.</p>
    <p>— Эй, девушка, — голос таксиста донёсся словно издалека, приглушённый, словно она слышала его сквозь толщу воды. — С вами всё нормально? Вы там не собираетесь, ну, того, как ваш папаша?</p>
    <p>— Да, — выдавила она, и её собственный голос показался ей чужим. — Просто голова болит. Всё в порядке. Продолжайте ехать.</p>
    <p>Она потянулась к телефону дрожащими руками. Ей нужно было услышать его голос. Услышать Илью. Он скажет что-то, что угодно, хоть бы просто назовёт её по имени, и эта дрянь в её голове снова отступит, снова свернётся в клубок и уснёт, и она снова станет собой.</p>
    <p>Набрала его номер. Пальцы слушались плохо, она дважды промахнулась мимо нужных кнопок, прежде чем смогла нажать вызов. Гудки. Один, долгий, тягучий. Два. Три. Каждый гудок казался вечностью.</p>
    <p>— Ника? — его голос, запыхавшийся, напряжённый, с каким-то шумом на заднем плане. Завывание сирены, рёв двигателя, чьи-то голоса. — Ты в такси? Едешь в больницу?</p>
    <p>— Да, — она сглотнула комок в горле, который грозил её задушить. — Илья, я… мне плохо. В голове что-то происходит… я не могу это контролировать… оно снова просыпается… Встреть нас… пожалуйста…</p>
    <p>— Ника, слушай меня, — его голос стал твёрже, увереннее, как стальной стержень. Голос человека, который привык отдавать команды и ждать их выполнения. — Ты справишься. Ты сильная, ты самая сильная девушка, которую я знаю. Ты пережила сегодня такое, что сломало бы любого другого человека, и ты всё ещё держишься. Просто потерпи ещё немного, совсем чуть-чуть. Я буду ждать тебя у главного входа в больницу, прямо у дверей. Скоро увидимся, хорошо? Совсем скоро.</p>
    <p>— Хорошо, — прошептала она, и эти слова дались ей с трудом, словно она поднимала тяжеленную гирю. — Я постараюсь. Я очень постараюсь.</p>
    <p>— Я люблю тебя.</p>
    <p>Три слова. Три простых слова, которые он уже говорил ей сегодня. Там, в квартире, когда держал её за руки и смотрел в глаза, когда его любовь была единственным, что пробилось сквозь пелену паразита. Они должны были помочь.</p>
    <p>Но когда она нажала отбой и экран телефона погас, холод в её голове не отступил. Наоборот, он стал сильнее, острее, злее, словно эти три слова только разозлили что-то внутри неё, разбудили то, что лучше было оставить спящим.</p>
    <p>«Он врёт. Он всегда врёт. Он говорит то, что ты хочешь услышать, чтобы ты делала то, что он хочет. Это его метод. Манипуляция через любовь, через заботу, через иллюзию близости. Он не любит тебя, Вероника. Он любит только себя и свою власть над людьми».</p>
    <p>— Нет, — сказала она вслух, и таксист снова испуганно покосился на неё в зеркало. — Нет, это неправда.</p>
    <p>«Посмотри на отца. Посмотри, что Илья с ним сделал. Связал верёвками, как барана. Это твой отец, Вероника. Твоя родная кровь. Единственный близкий человек, который у тебя остался после смерти мамы. А этот чужак пришёл и разрушил всё, что было свято».</p>
    <p>Вероника повернулась к отцу.</p>
    <p>Он смотрел на неё поверх скотча, и в его глазах была мольба. В глазах её отца, которого любила несмотря на все его недостатки. На пьянство, на болезни, на годы отсутствия. Там была настоящая, человеческая мольба, которую невозможно подделать. Боль человека, которого предала собственная дочь.</p>
    <p>«Освободи его. Он страдает. Твой родной отец страдает, а ты везёшь его связанного, с заклеенным ртом, как скотину на убой. Какая же ты дочь после этого? Какой же ты человек?»</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Короткие гудки. Она отключилась.</p>
    <p>Я бросился к главному входу, перепрыгивая через ступеньки, расталкивая людей в коридорах, игнорируя удивлённые и возмущённые возгласы. Выскочил на крыльцо и замер, вглядываясь в поток машин на подъездной дороге.</p>
    <p>Жёлтое такси. Мне нужно было жёлтое такси.</p>
    <p>Минута. Машины проезжали мимо — легковушки, грузовики, маршрутки, ещё одна скорая с выключенными мигалками.</p>
    <p>Две минуты. По-прежнему ничего. Никакого жёлтого такси.</p>
    <p>Три. Пять.</p>
    <p>Она должна была уже быть здесь. Даже с учётом светофоров, даже с учётом возможных пробок — она должна была уже подъезжать. Я знал маршрут, знал расстояние, знал, сколько времени нужно, чтобы доехать от квартиры Сергея Петровича до больницы.</p>
    <p>Десять минут.</p>
    <p>Ледяная тревога начала подниматься из глубины живота, сжимая внутренности холодными пальцами, заползая в грудь, добираясь до сердца.</p>
    <p>И тогда на моём плече материализовался Фырк.</p>
    <p>Он был взъерошенным, запыхавшимся и в его крошечных глазах-бусинках я увидел…</p>
    <p>— Двуногий! — его мысленный голос был полон паники. — Она развернула такси!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Ровно одну секунду — я позволил себе отчаяние.</p>
    <p>Позволил себе почувствовать всю тяжесть провала — я не уберёг её, не смог защитить, оставил одну.</p>
    <p>А потом я отбросил это отчаяние в сторону, как хирург отбрасывает использованный тампон, и начал действовать.</p>
    <p>Потому что это был мой выбор. Я спасал жизнь пациенту и успел. А теперь… Теперь спасу и Веронику.</p>
    <p>Полицейская машина. Лапин привёз меня сюда на полицейской машине, она должна быть где-то рядом, должна стоять на парковке или у входа…</p>
    <p>Её не было. Я обежал глазами всю парковку. Никакой полицейской машины с синими мигалками. Видимо, капитан уже уехал — у него наверняка были, которые требовали его внимания. Он и так потратил на меня гораздо больше времени, чем положено по любым инструкциям и протоколам.</p>
    <p>Что делать? Что, чёрт возьми, делать?</p>
    <p>Я оглядывался по сторонам, лихорадочно ища хоть что-то — машину, которую можно угнать или одолжить, мотоцикл, велосипед, да хоть самокат, хоть что-нибудь с колёсами, что могло бы меня довезти…</p>
    <p>И тогда из-за угла, выехала карета скорой помощи. Белый микроавтобус с красным крестом, с надписью «Скорая медицинская помощь» на борту, с мигалками на крыше.</p>
    <p>Я не думал. Совсем не думал — просто бросился ей наперерез, выскочил прямо на дорогу, раскинув руки, как человек, который готов умереть, но не отступить.</p>
    <p>Визг тормозов. Запах горелой резины. Машина остановилась в метре от меня — я чувствовал жар от капота на своём лице.</p>
    <p>Из окна водителя высунулась разъярённая физиономия — пожилой мужчина с седыми усами, красный от гнева.</p>
    <p>— Ты что, совсем сдурел⁈ — заорал он так, что его наверняка было слышно на другом конце парковки. — Под колёса кидаешься! Жить надоело⁈ Да я тебя сейчас…</p>
    <p>Он осёкся на полуслове.</p>
    <p>Прищурился, вглядываясь в моё лицо.</p>
    <p>И вдруг его выражение изменилось — гнев сменился удивлением, удивление — узнаванием.</p>
    <p>— Погоди-ка… — он высунулся из окна подальше, чуть не вывалившись наружу. — Илюха? Разумовский? Это ты, что ли?</p>
    <p>Я узнал его в ту же секунду. Сергеич — водитель скорой помощи, с которым я работал в самом начале своей карьеры в этом мире, когда только-только пришёл в больницу и ещё ничего не понимал.</p>
    <p>Он возил меня на вызовы в первые недели, учил ориентироваться в городе, рассказывал байки про местных врачей и пациентов, делился термосом с горячим чаем во время долгих ночных дежурств.</p>
    <p>— Сергеич! — я бросился к окну, хватаясь за раму. — Помощь нужна! Срочно, не на жизнь, а на смерть, без преувеличений! Нужно перехватить такси там двое моих пациентов, они в невменяемом состоянии, уехали в неизвестном направлении!</p>
    <p>Из пассажирского окна высунулся рыжий фельдшер.</p>
    <p>— Сергеич, не слушай его, он ненормальный — он ткнул в меня пальцем. — Надо в полицию звонить, а не…</p>
    <p>— Заткнись, Лёха, — Сергеич даже не повернулся к нему, продолжая смотреть на меня. — Ты знаешь, кто это? Это Илья Разумовский, лучший хирург в нашей больнице, а может, и во всём Муроме. Я с ним ещё работал, когда он только начинал — зелёный был, как огурец, но руки золотые, это я сразу понял. Если он говорит, что срочно — значит, срочно.</p>
    <p>Он распахнул дверь:</p>
    <p>— Запрыгивай, Илюха! Куда едем?</p>
    <p>Я влетел в кабину, втиснувшись между водителем и недовольным Лёхой, который демонстративно отодвинулся к окну, всем своим видом показывая, что не одобряет происходящее.</p>
    <p>— Фырк! — я обратился к бурундуку, который сидел на моём плече и нервно подёргивал хвостом. — Направление! Куда они поехали?</p>
    <p>— На юг, к окраине города, — мысленный голос Фырка был напряжённым, сосредоточенным. — Жёлтое такси, старая модель, с помятым задним крылом. Они ехали по Вишневой, потом свернули на Промышленную, потом… потом я потерял их на секунду, но сейчас снова чувствую.</p>
    <p>— На юг, — сказал я Сергеичу, стараясь говорить спокойно, хотя сердце колотилось как бешеное. — Район старых складов, за центральным рынком. Жёлтое такси с помятым крылом.</p>
    <p>Сергеич кивнул, врубил сирену и мигалки, и машина рванулась вперёд с такой силой, что меня вдавило в спинку сиденья.</p>
    <p>— Держись, Илюха! — крикнул он, выворачивая руль. — Сейчас полетаем!</p>
    <p>Скорая неслась по улицам Мурома, распугивая встречный транспорт сиреной и синими всполохами. Редкие машины шарахались в стороны, прижимаясь к обочинам, прохожие оборачивались нам вслед.</p>
    <p>Лёха на пассажирском сиденье что-то бормотал про нарушение всех мыслимых правил и протоколов, но я его не слушал — всё моё внимание было сосредоточено на Фырке, который работал живым навигатором.</p>
    <p>— Направо на следующем перекрёстке! — командовал я, транслируя его указания Сергеичу. — Теперь прямо, мимо универмага! Ещё один квартал!</p>
    <p>Машина визжала покрышками на поворотах, подпрыгивала на ухабах разбитой дороги, но Сергеич вёл её уверенно и точно, как опытный пилот ведёт самолёт сквозь грозу. Видимо, за годы работы на скорой он навидался всякого и научился водить в любых условиях.</p>
    <p>— Вон! — Фырк подпрыгнул на моём плече, указывая куда-то вперёд крошечной лапкой. — Вон та жёлтая тачка, видишь? Третья в ряду, перед красным светофором!</p>
    <p>Я увидел. Жёлтое такси с помятым задним крылом, которое как раз притормаживало на красный свет на перекрёстке.</p>
    <p>— Сергеич, видишь жёлтую машину? — я указал рукой. — Вон та, перед светофором! Подрезай её, перегороди дорогу!</p>
    <p>Сергеич не стал переспрашивать и уточнять.</p>
    <p>Он просто вывернул руль, и скорая, взвизгнув тормозами, перестроилась через две полосы. Подрезала какой-то грузовик, водитель которого яростно засигналил нам вслед, и встала поперёк полосы, перегородив такси путь к отступлению.</p>
    <p>Я выскочил из машины ещё до того, как она полностью остановилась.</p>
    <p>Таксист сидел за рулём с выражением полного и абсолютного офигения на лице. Его рот был приоткрыт, глаза расширены, руки намертво вцепились в руль, словно это была его единственная связь с реальностью.</p>
    <p>Он явно не понимал, что происходит, почему карета скорой помощи с воющей сиреной перегородила ему дорогу, и что вообще за безумие творится в его такси в этот вечер.</p>
    <p>Я не стал тратить время на объяснения. Подбежал к задней двери, рванул ручку, распахнул…</p>
    <p>И увидел Веронику.</p>
    <p>Она сидела на заднем сиденье рядом с отцом — развязанным, свободным, без скотча на лице — и смотрела на меня глазами, в которых не было ничего от той женщины, которую я любил.</p>
    <p>Абсолютно ничего.</p>
    <p>Холодная, чужая злоба заполняла эти глаза, как чернила заполняют сосуд, не оставляя места ни для чего другого. Её лицо было искажено гримасой ненависти — губы сжаты в тонкую линию, брови нахмурены, ноздри раздуваются.</p>
    <p>— Уйди, — её голос был ровным, безэмоциональным, как голос робота или загипнотизированного человека. — Убирайся. Оставь нас в покое.</p>
    <p>Сергей Петрович рядом с ней ощерился в торжествующей ухмылке, обнажая жёлтые прокуренные зубы:</p>
    <p>— Что, колдун, не вышло? Не получилось украсть мою дочь, увезти её в своё логово? Она наконец-то прозрела, поняла, кто ты на самом деле! Чудовище! Маньяк! Она…</p>
    <p>Я не стал его слушать. У меня не было на это ни времени, ни желания, ни сил. Всё, что говорил этот человек — это был не он, это был паразит, который использовал его голосовые связки, его рот и тело как инструмент.</p>
    <p>Одним движением я перегнулся через Веронику — она попыталась меня оттолкнуть, ударила по руке, но я был сильнее — и схватил фельдшерскую укладку, которую специально прихватил с собой из скорой, когда выскакивал. Открыл её на коленях, быстро перебирая содержимое: бинты, пластыри, шприцы, ампулы…</p>
    <p>Вот. Диазепам. Сильное седативное, которое используют для купирования судорог и острых психозов. Десять миллиграммов в ампуле — достаточно, чтобы успокоить взрослого человека, но не настолько много, чтобы подавить дыхательный центр.</p>
    <p>Я сломал горлышко ампулы, набрал содержимое в шприц, выпустил воздух.</p>
    <p>— Что ты делаешь⁈ — закричала Вероника, и в её голосе прорезалось что-то похожее на страх. — Не смей! Не прикасайся ко мне!</p>
    <p>— Прости, — сказал я тихо. — Это для твоего же блага.</p>
    <p>Укол в плечо — быстрый, профессиональный, почти безболезненный. Игла пронзила ткань пальто, прошла сквозь тонкую блузку, вошла в мышцу. Поршень пошёл вниз.</p>
    <p>Она дёрнулась, попыталась вырваться, попыталась ударить меня — её кулак скользнул по моей щеке, не причинив особого вреда — но диазепам работает быстро, особенно внутримышечно.</p>
    <p>Через несколько секунд её глаза начали закрываться, движения стали вялыми, неуверенными. Ещё несколько секунд — и она обмякла на сиденье, погружаясь в медикаментозный сон.</p>
    <p>— Ты… — прохрипел Сергей Петрович, глядя на меня с ужасом. — Ты её убил! Ты убил мою дочь!</p>
    <p>— Она спит, — сказал я, уже набирая вторую дозу диазепама. — И вы сейчас тоже уснёте. А когда проснётесь — мы поговорим. По-настоящему поговорим, без этой дряни в ваших головах.</p>
    <p>Второй укол — ему. Он попытался сопротивляться, попытался оттолкнуть мою руку, но его истощённое тело было слишком слабым, а я был слишком решителен. Игла вошла в его плечо, лекарство потекло в мышцу.</p>
    <p>Он отключился почти мгновенно — ослабленный организм, низкая масса тела, нарушенная функция печени. Препарат подействовал даже быстрее, чем я ожидал.</p>
    <p>Я выпрямился и наконец позволил себе выдохнуть. Руки дрожали, сердце колотилось где-то в горле, но главное было сделано. Они оба спали в безопасности и были под моим контролем.</p>
    <p>Теперь нужно было довезти их до больницы.</p>
    <p>Я повернулся к таксисту, который всё это время сидел неподвижно, вцепившись в руль, и смотрел на меня так, словно увидел привидение или пришельца с другой планеты.</p>
    <p>— Извините за беспокойство, — сказал я, доставая бумажник из кармана. — Сколько я вам должен за поездку?</p>
    <p>Он назвал сумму — голос его дрожал, и цифра была явно завышенной, но мне было абсолютно плевать. Я сунул ему деньги — даже больше, чем он просил — и повернулся к Сергеичу и Лёхе, которые стояли у скорой и наблюдали за происходящим с выражением глубочайшего недоумения на лицах.</p>
    <p>— Помогите перенести их в машину, — сказал я. — Это мои пациенты. Острый психоз, вызванный магическим воздействием. Везём в больницу, в изолятор.</p>
    <p>Лёха открыл рот. Видимо, собирался снова завести свою песню про протоколы и правила, но Сергеич хлопнул его по плечу, и довольно сильно:</p>
    <p>— Делай, что доктор говорит. Вопросы потом.</p>
    <p>Мы перетащили Веронику и Сергея Петровича в скорую, уложили на носилки. Я сел между ними, контролируя дыхание и пульс — диазепам в таких дозах теоретически мог вызвать угнетение дыхательного центра, особенно у ослабленного пациента вроде Сергея Петровича.</p>
    <p>Обратная дорога заняла минут десять.</p>
    <p>Я смотрел на спящее лицо Вероники. Спокойное, расслабленное, без той чужой злобы, которая искажала его несколько минут назад. И думал о том, что всё это лишь временное решение.</p>
    <p>Диазепам выведется из организма через несколько часов, паразит снова проснётся, и мы вернёмся к тому, с чего начали.</p>
    <p>Мне нужно было найти способ избавиться от этой дряни раз и навсегда. Серебряный говорил, что сможет помочь, когда вернётся из столицы, но это будет через неделю. Слишком долго. Слишком много всего может случиться за неделю.</p>
    <p>Сначала — довезти их до больницы. Устроить в палату. Убедиться, что они в безопасности. А потом уже думать о следующих шагах.</p>
    <p>Мы въехали на территорию больницы, и я позволил себе выдохнуть. Кажется — только кажется — самое страшное было позади.</p>
    <p>Когда я выкатывал каталку с Вероникой в приёмный покой, ко мне подбежал Семён Величко.</p>
    <p>— Илья! — он схватил меня за рукав, останавливая. — Подожди! Там… тот мужик, которого ты привёз раньше… Борис…</p>
    <p>— Что с ним? — я почувствовал, как внутри снова поднимается ледяная тревога, как сжимается что-то в груди.</p>
    <p>Величко покачал головой, и в его глазах я увидел то, чего боялся больше всего.</p>
    <p>— Хуже. Он в коме. Зрачки не реагируют на свет, рефлексы отсутствуют, на ЭЭГ — минимальная активность. Похоже на… — он запнулся. — Похоже на гипоксическое повреждение мозга.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Коридоры Центральной Муромской больницы ночью выглядели совсем иначе, чем днём. Не было толп посетителей с пакетами апельсинов и термосами домашнего бульона. Не было очередей у кабинетов, не было громких разговоров и детского плача.</p>
    <p>Только тишина, прерываемая далёким писком мониторов из палат, да редкие фигуры ночных дежурных, которые появлялись из-за поворотов, как призраки, и так же бесшумно исчезали.</p>
    <p>Я шёл быстрым шагом, почти бежал, и мои ботинки стучали по линолеуму, разбивая эту больничную тишину. Семён Величко едва поспевал за мной, его халат развевался на ходу, а дыхание становилось всё более тяжёлым.</p>
    <p>— Илья, — он наконец догнал меня и пристроился рядом, стараясь подстроиться под мой темп. — Если позволишь… Я никогда не сталкивался с таким сложным случаем постреанимационной болезни. Можно я буду ассистировать? Даже просто на побегушках, принеси-подай, я понимаю, что мой уровень пока не тот. Но я хочу понять, как ты мыслишь. Как будешь его вытаскивать.</p>
    <p>В его голосе было что-то, что заставило меня на секунду замедлить шаг и посмотреть на него. Не праздное любопытство. Интерес человека, который хочет учиться. Хочет стать лучше и понять, как спасать тех, кого другие уже списали со счетов.</p>
    <p>Я таких людей уважал. В прошлой жизни и в этой.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я, не сбавляя шага. — Держись рядом, Семён. Смотри, слушай и не мешай. Будут вопросы, задавай потом, когда будет время. Сейчас главное — время. Каждая минута, которую мы теряем, это ещё тысяча погибших нейронов в его голове.</p>
    <p>— Понял, — Семён кивнул с такой серьёзностью, словно я только что посвятил его в рыцари. — Буду как тень. Ты меня даже не заметишь.</p>
    <p>Мы свернули в крыло интенсивной терапии, миновали пост дежурной медсестры, которая подняла на нас усталые глаза и тут же опустила их обратно к журналу, и наконец остановились перед дверью палаты.</p>
    <p>За этой дверью лежал человек, которого я только что вырвал из лап смерти. Человек, чьё сердце остановилось на семь минут, пока я качал его грудную клетку в грязной квартире, в полицейской машине, на подстанции скорой помощи.</p>
    <p>Теперь он находился в коме, и никто, включая меня, не знал, сможет ли он когда-нибудь открыть глаза и узнать собственную жену.</p>
    <p>Я толкнул дверь и вошёл.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии встретила меня знакомым концертом медицинской аппаратуры. Ритмичный писк кардиомонитора, мерное шипение аппарата искусственной вентиляции лёгких. Тихое гудение инфузомата, который гнал в вены пациента коктейль из препаратов, поддерживающих его хрупкое существование. Запах антисептика, смешанный с чем-то ещё, чем-то неуловимо больничным, что навсегда въедается в память каждого, кто провёл достаточно времени в этих стенах.</p>
    <p>Боренька лежал на кровати, опутанный проводами и трубками, как муха в паутине. Его лицо было серым, неподвижным, с закрытыми глазами и слегка приоткрытым ртом, в который уходила интубационная трубка. Грудная клетка мерно поднималась и опускалась в ритме, заданном аппаратом ИВЛ.</p>
    <p>Но не это привлекло моё внимание в первую секунду.</p>
    <p>У постели пациента стоял человек, которого я раньше не видел. Мужчина лет пятидесяти пяти, в безупречно выглаженном белом халате поверх дорогого костюма, с очками в тонкой золотой оправе и выражением лица, которое я мгновенно классифицировал как «профессорское высокомерие».</p>
    <p>Он просматривал данные на мониторе с видом знатока, который снисходит до осмотра работы подмастерьев.</p>
    <p>Когда он услышал звук открывающейся двери и повернулся ко мне, на его лице появилась улыбка. Но это была не дружелюбная улыбка коллеги, а снисходительная гримаса человека, который заранее знает, что он умнее всех присутствующих в комнате.</p>
    <p>— А, вот и наш герой, — произнёс он голосом, который буквально сочился сарказмом. — Молодой человек, я Мастер Гаранин, заведующий неврологическим отделением. Я ознакомился с историей болезни вашего пациента, и должен сказать, что ситуация предельно ясна.</p>
    <p>Он сделал театральную паузу, видимо, ожидая, что я спрошу «какая именно ситуация?» или проявлю другие признаки почтительного интереса к его экспертному мнению. Я молчал, глядя на показатели монитора и прокручивая в голове возможные сценарии развития событий.</p>
    <p>— Семь минут асистолии до первой успешной дефибрилляции, — продолжил Гаранин, когда понял, что я не собираюсь подыгрывать его маленькому спектаклю. — Вы же понимаете, что это значит? Для человека с вашим… образованием… это должно быть очевидно. Кора головного мозга мертва. Необратимо, безвозвратно, окончательно. Прогноз совершенно однозначен: глубокое вегетативное состояние. Овощ, если говорить простым языком.</p>
    <p>Я наконец оторвал взгляд от монитора и посмотрел на него. Спокойно, без вызова, без агрессии. Просто констатируя факт.</p>
    <p>— Прогноз — это вероятность, Мастер Гаранин, а не диагноз. Мы ещё не знаем реальный масштаб повреждений. Нужна полная диагностика, прежде чем делать такие категоричные заявления.</p>
    <p>Гаранин фыркнул. Буквально фыркнул, как рассерженный кот.</p>
    <p>— Я тридцать лет в неврологии! — его голос стал громче, в нём появились визгливые нотки оскорблённого самолюбия. — Тридцать лет, молодой человек! Я видел сотни таких случаев! И я говорю вам со всей ответственностью: историю пациента Бориса Ивановича Жорина можно считать закрытой! Мы можем лишь поддерживать функции организма, делать вид, что занимаемся лечением, но человека там уже нет! Там пустая оболочка, и чем раньше семья это примет, тем лучше для всех!</p>
    <p>— Я с этим не согласен, — сказал я ровным голосом. — Мы будем бороться. До тех пор, пока есть хоть малейший шанс.</p>
    <p>Лицо Гаранина побагровело. Он всплеснул руками в жесте, который выражал одновременно возмущение, презрение и абсолютную уверенность в собственной правоте.</p>
    <p>— Это шарлатанство! — он почти кричал теперь, и где-то за дверью, наверное, уже навострила уши дежурная медсестра. — Безответственное, опасное шарлатанство! Вы даёте ложную надежду семье, вы тратите ресурсы больницы на безнадёжного пациента и подрываете авторитет медицины своими необоснованными обещаниями! Я не буду в этом участвовать! Я немедленно доложу обо всём главврачу Кобрук! Вы берёте на себя слишком много, Разумовский! Слишком много!</p>
    <p>Он развернулся на каблуках с грацией оскорблённой примадонны и вышел из палаты, хлопнув дверью так, что мониторы качнулись на своих стойках.</p>
    <p>Несколько секунд я смотрел на закрывшуюся дверь, прислушиваясь к удаляющимся шагам Гаранина в коридоре. Потом повернулся к Семёну, который стоял в углу палаты с выражением человека, только что ставшего свидетелем дуэли.</p>
    <p>— Ну вот, — сказал я спокойно, — познакомился с местным светилом неврологии. Очаровательный человек, правда?</p>
    <p>Семён издал какой-то неопределённый звук, который мог означать что угодно от «да уж» до «боже, во что я ввязался».</p>
    <p>— Ладно, хватит о нём, — мой голос мгновенно стал деловым, собранным. — Семён, слушай внимательно. Мне нужен полный неврологический мониторинг этого пациента. Первое и самое важное: запускай ЭЭГ. Мне нужно увидеть, есть ли хоть какая-то корковая активность. Любая, даже минимальная. Это скажет нам, насколько всё плохо на самом деле.</p>
    <p>Семён достал блокнот и начал торопливо записывать.</p>
    <p>— Второе: запиши его на срочное МРТ головного мозга. Не просто МРТ, а в режиме ди-ви-ай, диффузионно-взвешенные изображения. Мне нужна точная карта ишемических повреждений, хочу видеть, какие именно участки мозга пострадали и насколько сильно.</p>
    <p>— Ди-ви-ай, понял, — Семён кивал, не отрывая карандаша от бумаги.</p>
    <p>— Третье: вызови лаборанта для забора крови. Мне нужны все маркеры повреждения мозга, какие только есть в арсенале нашей лаборатории. Эн-эс-е, Эс-100, всё, что можно. Результаты мне на стол, как только будут готовы.</p>
    <p>— Сделаю, Илья. — Семён убрал блокнот и посмотрел на меня с выражением абсолютной решимости. — Всё будет готово в кратчайшие сроки.</p>
    <p>— Действуй.</p>
    <p>Он кивнул и почти выбежал из палаты, воодушевлённый доверием и ответственностью. Я остался один у постели Бореньки, глядя на его неподвижное лицо и слушая мерный писк монитора.</p>
    <p>— Ну что, приятель, — сказал я тихо, обращаясь к нему, хотя знал, что он не слышит. — Давай-ка, выкарабкивайся. Ты мне ещё должен за то что вмешался.</p>
    <p>Монитор продолжал пищать. Ровно, ритмично, без изменений.</p>
    <p>Я вышел из палаты в коридор, и в ту же секунду в кармане халата завибрировал телефон. На экране высветилось «Психиатрическое отделение».</p>
    <p>— Слушаю, — ответил я, прислоняясь спиной к холодной стене.</p>
    <p>— Илья Григорьевич? — голос на том конце был встревоженным, немного растерянным. — Это Бессонов из психиатрии. Дежурный врач. У нас тут, это самое, ваши пациенты. Вероника Сергеевна Орлова и её отец, Сергей Петрович. Они пришли в себя после седации, которую вы им вкололи.</p>
    <p>Я напрягся. Диазепам должен был продержать их в отключке часов шесть-восемь, но организмы у всех разные, и предсказать точное время действия было невозможно.</p>
    <p>— Как они себя ведут?</p>
    <p>— В том-то и дело, что странно, — Бессонов замялся, подбирая слова. — Агрессии нет, это хорошо. Но они полностью дезориентированы. Не понимают, где находятся, как сюда попали, что вообще происходит. Отец что-то бормочет про колдунов и заговоры, а Вероника… она просто лежит и смотрит в потолок. Не плачет, не кричит, просто смотрит. Сейчас вообще отключилась. Это, честно говоря, пугает даже больше, чем если бы она буянила.</p>
    <p>Идти к ней смысла не было. Сейчас я был для нее как красная тряпка для быка. Фокус с «я люблю тебя» уже вряд ли прокатит.</p>
    <p>К тому же ей нужно было восстановиться после таких приключений и лучше всего в этом вопросе помогал сон. С ее отцом так и вообще смысла говорить не было, да и он тоже скоро отключится.</p>
    <p>— Персонал в курсе? — спросил я.</p>
    <p>— В том-то и проблема! — Бессонов понизил голос, словно боялся, что его подслушают. — Веронику все знают, Илья Григорьевич. Она же на скорой работает, её каждая собака в больнице видела. Весь персонал на ушах, все спрашивают, что случилось, почему она в психиатрии, не сошла ли с ума. Слухи уже поползли, вы же понимаете, как это работает. Через час вся больница будет обсуждать, что фельдшер Орлова свихнулась.</p>
    <p>Я закрыл глаза на секунду, прокручивая в голове варианты. Нужно было действовать быстро и решительно, пока ситуация не вышла из-под контроля окончательно.</p>
    <p>— Сейчас буду, — сказал я и отключился. Его нужно было проинструктировать лично.</p>
    <p>Психиатрическое отделение располагалось в другом крыле больницы, и пока я шёл туда, в голове у меня формировался план. Хрупкий, рискованный, но это было лучшее, что я мог придумать в сложившихся обстоятельствах.</p>
    <p>Бессонов ждал меня у входа в отделение. Молодой врач лет тридцати, с нервным лицом и привычкой постоянно поправлять очки, которые и так сидели идеально.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, слава богу, — он буквально схватил меня за рукав. — Пойдёмте, я покажу. Они в отдельной палате, я распорядился, чтобы их не беспокоили, но…</p>
    <p>— Подожди, — я остановил его. — Сначала объясню ситуацию официально. Ты ведь хочешь знать, что писать в истории болезни, верно?</p>
    <p>Бессонов кивнул с видимым облегчением.</p>
    <p>— Это сложный случай двойного магического воздействия, — начал я уверенным, авторитетным тоном человека, который точно знает, о чём говорит. — Подозреваю структурные изменения в мозге, вызванные внешним ментальным вмешательством. Возможно, результат неудачного сеанса у какого-то шарлатана-менталиста, возможно, целенаправленная атака. Пока не могу сказать точно, нужна диагностика.</p>
    <p>Бессонов слушал, приоткрыв рот, и я видел, как в его глазах загорается понимание. Магические воздействия на разум были редкостью, но они случались, и психиатры знали об этом не понаслышке.</p>
    <p>— Оставь их пока здесь, под наблюдением, — продолжил я. — Это самое безопасное место для них обоих. Никакой агрессивной терапии, никаких нейролептиков без моего ведома. Только мягкие седативы, если понадобится, и круглосуточный мониторинг.</p>
    <p>— Понял, — Бессонов кивнул. — А что насчёт диагностики?</p>
    <p>— Организуй им обоим МРТ головного мозга. Полный протокол, с контрастом и в режиме магического сканирования. Мне нужно увидеть точную локализацию аномалии, если она есть. И ещё… — я понизил голос, — постарайся минимизировать слухи. Скажи персоналу, что это рабочий инцидент, что Вероника столкнулась с чем-то на вызове и пострадала при исполнении служебных обязанностей. Это близко к правде и звучит гораздо лучше, чем «сошла с ума».</p>
    <p>— Сделаю, Илья Григорьевич, — Бессонов явно повеселел, получив чёткие инструкции и ясную картину происходящего. — Можете на меня положиться.</p>
    <p>— Отлично. Если будут какие-то изменения в их состоянии, любые изменения, немедленно звони мне. В любое время дня и ночи.</p>
    <p>Я развернулся и пошёл обратно, оставив Бессонова разбираться с бумажной работой и организационными вопросами. Хоть где-то слава, которая шла впереди меня пригодилась и не нужно было что-то доказывать.</p>
    <p>В голове уже крутились следующие шаги, следующие проблемы, которые нужно было решить.</p>
    <p>Коридор третьего этажа был пуст в это время ночи. Только дежурное освещение, создающее странные тени в углах, и далёкий гул вентиляции где-то под потолком. Я шёл медленно, погружённый в мысли, и мои шаги гулким эхом отражались от стен.</p>
    <p>— Отличный ход с МРТ, двуногий, — раздался в моей голове знакомый саркастичный голос. Фырк материализовался на моём плече, устроился поудобнее и принялся чесать за ухом задней лапкой. — Официальный статус пациентов, время для размышлений, данные для анализа. Почти как настоящий стратег. Но это всё отвлекающие манёвры, и ты это прекрасно понимаешь.</p>
    <p>— Знаю, — мысленно ответил я.</p>
    <p>— Что ты будешь делать с червём в её голове? — продолжил Фырк, и в его голосе появились непривычно серьёзные нотки. — Собираешься снова играть в ментального хирурга? Напомнить тебе, чем закончилась прошлая попытка? Истошные крики, вывернутые от боли глаза, полная потеря контроля над ситуацией. Катастрофа, если называть вещи своими именами.</p>
    <p>Я остановился у окна и уставился в темноту за стеклом.</p>
    <p>— Я не могу, Фырк. Я видел её глаза, когда причинил боль её отцу. Этот ужас и предательство во взгляде. Если я причиню боль ей, если она посмотрит на меня так же… я себе этого не прощу'.</p>
    <p>— Сентиментальность, — фыркнул Фырк, но как-то беззлобно. — Ладно, я понимаю. Любовь и всё такое. Тогда нужен специалист. Серебряный в отключке, это мы уже выяснили. Но есть же этот… как его… Шпак из третьей поликлиники.</p>
    <p>— Шпак?</p>
    <p>— Ну да, Шпак. Леонид Аркадьевич, если мне память не изменяет. Он, конечно, не магистр ментальных искусств, так, ремесленник средней руки. Скорее коновал, чем менталист, если честно. Но основы знает. Может, он справится с такой дилетантской работой? Паразит-то явно не профессионалом ставился, я видел эти кривые, неаккуратные корни. Работа начинающего или совсем уж криворукого.</p>
    <p>Я задумался. Доверить Веронику какому-то Шпаку? Человеку, которого даже Фырк называет коновалом?</p>
    <p>— Нет, — решил я. — Никогда. Я не могу рисковать ею. Она слишком важна.</p>
    <p>— Ну, тогда потренируйся на её отце! — Фырк хихикнул с циничным весельем. — Он всё равно уже не в лучшей форме, печень на ладан дышит, мозги засижены паразитом. Сделаешь пару попыток, набьёшь руку, а потом уже возьмёшься за Веронику. Практика — мать учения, как говорится'.</p>
    <p>— Нет. — Я покачал головой. — Он какой бы ни был, но он её отец. Она его любит, несмотря на всё, что между ними произошло. Я не буду им рисковать ради собственной тренировки. Но… — я помедлил, — ты прав насчёт консультации. Найди побольше информации про этого Шпака. Я хочу с ним поговорить. Может, он хотя бы подскажет что-то полезное, даже если сам браться не станет.</p>
    <p>— Будет сделано, двуногий. — Фырк спрыгнул с моего плеча и растворился в воздухе. — К утру найду все о нем. А ты пока иди поешь и поспи, а то выглядишь как зомби из плохого фильма ужасов.</p>
    <p>Я вернулся к палате интенсивной терапии и обнаружил там Семёна, который возбуждённо расхаживал у двери, сжимая в руках какие-то распечатки.</p>
    <p>— Илья! — он буквально бросился ко мне, размахивая бумагами. — ЭЭГ сделали! Смотри!</p>
    <p>Я взял распечатку и вгляделся в волнистые линии, которые расчерчивали бумагу. Для неподготовленного глаза это были просто каракули, бессмысленные зигзаги. Но я видел в них историю, драму, проблеск надежды.</p>
    <p>— Активность минимальная, — комментировал Семён, заглядывая мне через плечо. — Это даже не полноценные волны, так, еле заметные колебания. Но она есть, Илья! Есть! Это не изолиния, это не «овощ», как говорил Гаранин! Там что-то происходит!</p>
    <p>Я кивнул, продолжая изучать распечатку. Семён был прав. Активность была минимальной, на грани чувствительности аппаратуры, но она была. Мозг Бореньки не умер полностью. Там ещё теплилась искра, и моя задача была раздуть её обратно в пламя.</p>
    <p>— Хорошая работа, — сказал я. — А что насчёт МРТ?</p>
    <p>— Записал на раннее утро, на семь тридцать. Это первый свободный слот, раньше никак. — Семён замялся. — Кстати, пока вас не было, опять прибегал Гаранин. Увидел распечатку ЭЭГ, которую я оставил на посту, схватил её, поизучал минуты две с видом эксперта, а потом фыркнул что-то про «артефакты» и «помехи аппаратуры» и ушёл писать очередную жалобу.</p>
    <p>— Пусть пишет, — пожал я плечами. — У нас есть работа поважнее, чем отвечать на жалобы.</p>
    <p>Мы обменялись усталыми, но понимающими улыбками. Улыбками людей, которые вместе делают что-то важное, несмотря на сопротивление системы.</p>
    <p>— Семён, иди отдохни, — сказал я. — Ты сегодня хорошо поработал. Утром нам понадобятся свежие головы.</p>
    <p>— А ты?</p>
    <p>— Я… — начал я и вдруг почувствовал, как всё тело пронзила острая, почти болезненная волна голода. Адреналин, который держал меня на ногах последние несколько часов, наконец отпустил, и организм немедленно напомнил о своих потребностях. — Я, пожалуй, сначала поем.</p>
    <p>Ночная столовая больницы была почти пустой. Только какая-то медсестра дремала над чашкой остывшего чая в углу, да буфетчица, которая работала здесь, кажется, с основания больницы, лениво посмотрела на меня и вернулась к просмотру телеперадачи.</p>
    <p>Но когда я подошел все изменилось.</p>
    <p>— О, Илья Григорьевич, — она подняла на меня уставшие, но добрые глаза и узнала. — Ночная смена? Голодный небось?</p>
    <p>— Как волк, — признался я.</p>
    <p>— Сейчас организуем. Садись, милок.</p>
    <p>Через пять минут передо мной стояла тарелка картофельного пюре с двумя сосисками, стакан компота и кусок чёрного хлеба. Простая, больничная еда, та самая, которую обычно критикуют все пациенты и которую через неделю начинают вспоминать с ностальгией.</p>
    <p>Но в тот момент она показалась мне самой вкусной едой на свете.</p>
    <p>Я ел медленно, смакуя каждый кусок, чувствуя, как тепло разливается по измученному телу. За окном столовой небо постепенно светлело, переходя от чёрного к тёмно-синему, потом к серому.</p>
    <p>После еды я добрался до ординаторской на автопилоте. Усталость наваливалась волнами, всё сильнее и сильнее, и последние метры я преодолевал практически вслепую.</p>
    <p>Старый продавленный диван в углу ординаторской показался мне в тот момент королевской кроватью. Я упал на него, не снимая халата, и мгновенно провалился в глубокий, без сновидений, сон.</p>
    <p>Меня разбудила рука на плече. Чьи-то пальцы осторожно, но настойчиво трясли меня, вырывая из объятий сна.</p>
    <p>— Подъём, спаситель человечества.</p>
    <p>Знакомый голос. Я открыл глаза и увидел над собой лицо Игоря Степановича Шаповалова. Он выглядел отдохнувшим и бодрым, и на его губах играла лёгкая усмешка.</p>
    <p>— Думал, я один тут ночую на работе? — он протянул мне руку и помог сесть. — Мой кабинетный диван ещё хуже этого, поверь. Там пружины торчат в таких местах, что утром чувствуешь себя как после допроса с пристрастием.</p>
    <p>Я потёр лицо руками, пытаясь прогнать остатки сна.</p>
    <p>— Игорь Степанович… Который час?</p>
    <p>— Девять утра, — его лицо посерьёзнело. — И тебя срочно вызывает Кобрук. Очень срочно.</p>
    <p>Что-то в его тоне заставило меня окончательно проснуться. Это было не обычное «тебя хочет видеть начальство», это было «готовься к неприятностям».</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>— Не знаю точно, — Шаповалов покачал головой. — Но к ней с утра пораньше заявился какой-то полицейский капитан. И она после этого сразу же послала за тобой.</p>
    <p>Капитан Лапин? Полиция. Расследование.</p>
    <p>Я быстро привёл себя в порядок, насколько это было возможно. Умылся холодной водой в туалете, пригладил волосы, выпил полстакана воды из-под крана. Этого было недостаточно, чтобы выглядеть прилично, но достаточно, чтобы не выглядеть совсем уж развалиной.</p>
    <p>Кабинет главврача располагался на втором этаже административного крыла. Я шёл туда, и с каждым шагом предчувствие неприятностей становилось всё сильнее. Что-то подсказывало мне, что этот разговор не закончится ничем хорошим.</p>
    <p>Когда я вошёл в приёмную, секретарша посмотрела на меня с выражением сочувствия. Это было плохим знаком.</p>
    <p>— Проходите, Илья Григорьевич, — сказала она. — Вас ждут.</p>
    <p>Я толкнул дверь кабинета и вошёл.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук сидела за своим массивным дубовым столом, и её лицо было напряжённым, замкнутым. Рядом с ней, в кресле для посетителей, сидел капитан Лапин в форме. Он встал при моём появлении и кивнул.</p>
    <p>— Доброе утро, мастер Разумовский.</p>
    <p>— Доброе утро, капитан, — я посмотрел на Кобрук. — Вы хотели меня видеть, Анна Витальевна?</p>
    <p>— Присядь, Илья, — она указала на свободное кресло. — Разговор будет не из приятных.</p>
    <p>Я сел, чувствуя, как внутри нарастает напряжение. Капитан Лапин откашлялся.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, я здесь с официальным визитом, — начал он. — По вчерашнему инциденту в квартире гражданина Орлова было возбуждено административное расследование. Стандартная процедура, когда имеет место применение силы и последующая госпитализация пострадавших.</p>
    <p>— Я спасал жизнь, — сказал я ровным голосом. — Борис Жорин, сосед Орловых, пережил остановку сердца. Я проводил сердечно-лёгочную реанимацию.</p>
    <p>— Это я понимаю, — Лапин кивнул. — И в своём рапорте я написал именно это. Но… — он замялся, — моё начальство хочет убедиться, что ваши действия не стали причиной этой остановки сердца. Что вы не спровоцировали приступ своим… вмешательством.</p>
    <p>— Это абсурд, — вырвалось у меня.</p>
    <p>— Возможно, — Лапин развёл руками. — Но процедура есть процедура.</p>
    <p>Кобрук подняла руку, останавливая наш диалог.</p>
    <p>— Это не всё, Илья. — Её голос был жёстким, официальным. — Мастер Гаранин, заведующий неврологическим отделением, подал на тебя две официальные жалобы. Первая за нарушение протоколов ведения реанимационных пациентов. Вторая за необоснованный риск для пациента и дачу ложных надежд его семье.</p>
    <p>Я стиснул зубы, но промолчал. Гаранин. Старый индюк решил отомстить за то, что я посмел с ним не согласиться.</p>
    <p>— А час назад, — Кобрук сделала паузу, и я видел, как ей тяжело произносить следующие слова, — в полицию поступило заявление от жены Жорина. Зинаиды Петровны. Она пришла в себя от шока и теперь утверждает, что ты напал на её мужа. Что твои действия спровоцировали у него сердечный приступ. Что ты избил его и поэтому он теперь в коме.</p>
    <p>Зинаида. Та самая женщина, которая помогала Веронике, которая благодарила меня, которая смотрела мне вслед с надеждой. Она написала на меня заявление. Обвинила меня в нападении.</p>
    <p>Мир вокруг меня словно замер на секунду.</p>
    <p>— Илья, — голос Кобрук стал мягче, — я знаю тебя. Я верю тебе. Я знаю, что ты сделал всё возможное, чтобы спасти этого человека. Но… — она сделала глубокий вдох, — юридически ситуация патовая. У нас есть жалобы от заведующего отделением, есть заявление от родственницы пациента, есть полицейское расследование.</p>
    <p>Она посмотрела мне прямо в глаза, и в её взгляде я увидел искреннее сожаление.</p>
    <p>— С подачи капитана Лапина и во избежание конфликта интересов, я вынуждена официально отстранить тебя от ведения пациента Бориса Ивановича Жорина до окончания расследования.</p>
    <p>Слова упали в тишину кабинета, как камни в воду.</p>
    <p>— Анна Витальевна… — начал я, но она подняла руку, останавливая меня.</p>
    <p>— Это не обсуждается, Илья. Это приказ. Ты можешь продолжать работать в больнице, вести других пациентов, но к Жорину ты не подходишь. Ни под каким предлогом. Его лечение будет вести… — она заглянула в бумаги на столе, — Мастер Гаранин. Как заведующий профильным отделением.</p>
    <p>Гаранин. Человек, который считает Бореньку овощем. Человек, который уверен, что бороться бесполезно. Человек, который будет просто поддерживать витальные функции, пока семья не согласится отключить аппаратуру.</p>
    <p>Я спас человека. Я вытащил его с того света.</p>
    <p>А теперь мне не давали закончить свою работу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Я сидел в кресле, чувствуя, как внутри поднимается волна возмущения, протеста, желания вскочить и начать доказывать свою правоту.</p>
    <p>Но в тот момент, когда я уже открыл рот, чтобы возразить, я поймал взгляд Анны Витальевны.</p>
    <p>Это был быстрый взгляд, почти незаметный. Человек, не привыкший читать людей, не обратил бы на него внимания. Но я провёл достаточно времени в операционных и реанимациях, чтобы научиться понимать невербальные сигналы.</p>
    <p>И в этом взгляде я прочитал не приказ начальника подчинённому, а просьбу союзника. «Подыграй мне. Не создавай проблем сейчас. Доверься».</p>
    <p>Я закрыл рот и едва уловимо кивнул.</p>
    <p>— Как прикажете, Анна Витальевна, — произнёс я ровным голосом, стараясь, чтобы моё лицо не выдало бурю эмоций, которая бушевала внутри.</p>
    <p>Капитан Лапин, который всё это время напряжённо наблюдал за мной, словно ожидая взрыва, заметно расслабился. Его плечи опустились, морщины на лбу разгладились.</p>
    <p>Он явно был доволен тем, что формальности соблюдены, что закон торжествует, что никому не придётся составлять протоколы о неповиновении должностному лицу или ещё какую-нибудь бюрократическую ерунду.</p>
    <p>— Ну вот и славно, — он поднялся с кресла и одёрнул китель. — Я рад, что мы все понимаем друг друга. Мастер Разумовский, Анна Витальевна, не буду больше отнимать ваше время.</p>
    <p>Он направился к двери, но на полпути остановился и обернулся ко мне. Потом подошёл ближе и заговорил тихо, почти шёпотом, так, чтобы Кобрук не слышала.</p>
    <p>— Держись, лекарь. Лично я ни на секунду не сомневаюсь, что ты сделал всё правильно. Я видел, как ты качал этого мужика в полицейской машине. Видел твои глаза. Так не смотрят люди, которые хотят кому-то навредить. Но… — он развёл руками, — бумага есть бумага. Заявление есть заявление. Мне нужно провести расследование, опросить свидетелей, собрать доказательства. Просто дай нам время разобраться. Неделю, может, две. И всё встанет на свои места.</p>
    <p>Он протянул мне руку, и я пожал её. Крепкое, честное рукопожатие человека, который делает свою работу, даже если она ему не нравится.</p>
    <p>— Удачи, капитан, — сказал я.</p>
    <p>— И тебе, лекарь. И тебе.</p>
    <p>Дверь за ним закрылась с мягким щелчком.</p>
    <p>Несколько секунд после ухода Лапина мы с Кобрук сидели в полной тишине. Потом она с шумом выдохнула, откинулась в кресле и полезла в ящик стола. Достала пачку сигарет и зажигалку.</p>
    <p>— Не возражаешь? — спросила она, уже прикуривая.</p>
    <p>Я покачал головой. Формально курить в кабинете было запрещено, но кто я такой, чтобы указывать главврачу, что ей делать в собственном кабинете? Тем более когда вытаскивали Шаповалова, она тут уже все прокурила.</p>
    <p>Она затянулась глубоко, с видимым наслаждением, и выпустила струю дыма в потолок. Её лицо разом постарело лет на десять. Только сейчас я заметил, насколько она устала.</p>
    <p>Тёмные круги под глазами, мелкие морщинки в уголках губ, седые пряди в тщательно уложенных волосах. Должность главврача съедала её изнутри, день за днём, кризис за кризисом.</p>
    <p>— Спасибо, Илья, — сказала она наконец. — Спасибо, что не стал устраивать сцен. Этот капитан Лапин, он в целом порядочный мужик, я наводила справки. Но зануда, каких поискать. Всё утро зудел над ухом. «Отстраните его, Анна Витальевна, по закону положено. Если не отстраните, я буду вынужден доложить прокурору о соучастии в сокрытии правонарушения», — она передразнила его голос. По тембру получилось довольно похоже. — У меня просто не было выбора, понимаешь? Заявление от жены пострадавшего, жалоба от заведующего отделением. Это формальный повод для прокурорской проверки всей больницы. А у нас и так хватает скелетов в шкафах, поверь мне.</p>
    <p>Я слушал и смотрел на неё, пытаясь понять, что она на самом деле думает. С одной стороны, она была моим союзником. Она верила мне, она хотела, чтобы я продолжал работу. С другой стороны, она была бюрократом до мозга костей. Её первая реакция на любую проблему была не «как решить», а «как защитить систему». Как защитить больницу, свою должность, свою репутацию.</p>
    <p>Но в данном случае наши интересы совпадали. И это было главное.</p>
    <p>— Но ты же не оставишь этого Жорина? — Кобрук затушила сигарету в пепельнице и посмотрела на меня с выражением надежды, почти мольбы. — Гаранин уже всем уши прожужжал, что шансов нет, что это овощ, что нужно отключать аппаратуру и не тратить ресурсы. А мне трупы в статистике не нужны, Илья. Особенно такие скандальные, попавшие под взор полицейских.</p>
    <p>— Сделаю всё, что смогу, — ответил я спокойно. — Вот только есть одна небольшая проблема. Вы меня отстранили. Только что.</p>
    <p>Кобрук хмыкнула и откинулась в кресле.</p>
    <p>— Ой, не начинай, — отмахнулась она. — Сам все прекрасно понимаешь, шутник. Я верю, ты найдёшь выход. Ты всегда находишь. Недаром тебя уже полгорода называет «чудо-лекарем».</p>
    <p>Я задумался.</p>
    <p>В голове уже складывался план, рискованный, но выполнимый. Формально я отстранён от ведения пациента. И по бумагам не имею права назначать лечение, проводить процедуры, принимать решения. Но это ведь только по бумагам. Их можно и обойти, если найти правильного человека.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я наконец. — Вот что мы сделаем. Официально лечащим лекарем Жорина будет адепт Семён Величко. Вы его назначите. А я… я буду его консультировать. Очень подробно и очень детально консультировать. По каждому вопросу.</p>
    <p>Кобрук нахмурилась и затушила сигарету.</p>
    <p>— Величко? Ординатор? Илья, ты же понимаешь, что это огромный риск? Он же ещё совсем зелёный. Хомяк, как вы их там у себя называете. Толком ничего не умеет, опыта ноль. Они тут конечно хорошо себя показывали без Шаповалова. Но тут случай безнадежный. Он не справится с такой ответственностью. А если что-то пойдёт не так, если пациент умрёт…</p>
    <p>— Он справится, — перебил я её. — Я в него верю. Он толковый, он учится быстро, и у него есть главное. Он хочет спасать людей, а не прикрывать свою задницу бумажками. Таких сейчас мало.</p>
    <p>— А если Гаранин…</p>
    <p>— Гаранин может жаловаться сколько угодно. Формально всё будет чисто. Лечащий лекарь принимает решения, я всего лишь консультирую. Консультации не запрещены никакими приказами.</p>
    <p>Кобрук помолчала, обдумывая мои слова. Потом медленно кивнула.</p>
    <p>— Ладно. Допустим, это может сработать. Но учти, Илья, если что-то пойдёт не так, я тебя прикрывать не смогу. Официально я ничего не знаю ни о каких «консультациях». Мы этого разговора не вели.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Я уже собирался встать и уйти, но вспомнил ещё об одной проблеме. Проблеме, которая была для меня даже важнее, чем Боренька в коме.</p>
    <p>— Анна Витальевна, есть ещё один вопрос. Личный, но связанный с работой.</p>
    <p>Она подняла бровь и кивнула, давая понять, что слушает.</p>
    <p>— Вероника Орлова. Фельдшер скорой. И её отец. Они сейчас в психиатрическом отделении, под седацией. У них… магическое воздействие на разум. Ментальные паразиты. Мне нужен специалист, чтобы их удалить.</p>
    <p>— Паразиты? — Кобрук нахмурилась. — Это серьёзно. Кто их поставил? Почему?</p>
    <p>— Пока не знаю. Капитан Мышкин расследует этот момент, он мне очень помогает. Но сначала нужно их вытащить.</p>
    <p>— А что твой Серебряный? Который проверку устраивал. Он же вроде магистр в этих делах, разве нет? Я читала, что он чуть ли не лучший менталист в Импери, особенно в западных губерниях.</p>
    <p>— Недоступен, — я покачал головой. — Срочное дело в столице, дела государственной важности. Вернётся не раньше чем через неделю.</p>
    <p>— Плохо, — Кобрук потёрла виски. — Неделя это много. Если воздействие сильное, за неделю от человека может ничего не остаться.</p>
    <p>— Именно поэтому мне нужен другой специалист. Здесь, в Муроме. Есть один человек… Некто Шпак.</p>
    <p>Реакция Кобрук была мгновенной и красноречивой. Она поморщилась так, словно я предложил ей съесть лимон целиком.</p>
    <p>— Леонид Шпак? Знаю такого. Опытный менталист, это правда. Один из лучших в области, если не считать Серебряного. Говорят, он даже в столице практиковал когда-то, в каком-то закрытом ведомстве. Но характер… — она покачала головой. — Мерзкий. Жадный до безобразия, берёт втридорога и ни копейки не уступит. Высокомерный, считает себя гением, а всех остальных идиотами. Себе на уме, никогда не знаешь, что у него в голове. Связываться с ним — то ещё удовольствие. Половина коллег в городе с ним не разговаривает после какой-нибудь ссоры. Причем по его ж причине.</p>
    <p>— Мне не нужно с ним дружить, — сказал я. — Только консультация. Мне нужно понять принцип работы паразита, его структуру, слабые места. Удалять я буду сам.</p>
    <p>— Сам? — Кобрук посмотрела на меня с удивлением. — Ты же не менталист, Илья. Это совсем другая школа, другие техники.</p>
    <p>— Я знаю. Но у меня нет выбора. Это Вероника.</p>
    <p>Что-то в моём голосе, видимо, убедило её лучше любых аргументов. Она помолчала, потом кивнула.</p>
    <p>— Хорошо. Раз такое дело… Вероника — наш сотрудник, ценный фельдшер. Её все знают и уважают. Больница своих не бросает, так ведь? Я сама ему позвоню и «приглашу» приехать сюда. Очень настойчиво приглашу. От моего приглашения он не откажется, даже при всём своём паршивом характере. Ему ведь тоже нужны связи, рекомендации, доступ к пациентам. А я могу как дать, так и отнять.</p>
    <p>— Спасибо, Анна Витальевна.</p>
    <p>— Не благодари пока, — она снова потянулась за сигаретой. — Посмотрим, что из этого выйдет.</p>
    <p>Я вышел из кабинета Кобрук и направился в сторону психиатрического отделения. Мне нужно было увидеть Веронику, убедиться, что с ней всё в порядке. Ну, насколько может быть «в порядке» человек с ментальным паразитом в голове.</p>
    <p>Я не прошёл и половины коридора, когда навстречу мне буквально выскочил запыхавшийся Бессонов. Его халат был расстёгнут, волосы растрёпаны, а на лице застыло выражение человека, который только что увидел что-то очень неприятное.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — он схватил меня за рукав, тяжело дыша. — Слава богу, я вас нашёл! Бежал по всей больнице!</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>— Они очнулись! — Бессонов говорил быстро, сбивчиво, глотая окончания слов. — Час назад, может, полтора. И это был… это был кошмар, Илья Григорьевич. Я такого никогда не видел за всю свою практику.</p>
    <p>Я почувствовал, как внутри немного сжимается холодный узел тревоги.</p>
    <p>— Рассказывай. Подробно.</p>
    <p>— Оба очнулись практически одновременно. Буквально с разницей в несколько секунд. Сначала отец, потом Вероника. И сразу… сразу началось. Они начали кричать. Биться. Пытались выломать дверь, хотя та заперта на магический замок. Отец орал про колдунов, про заговор, про то, что его хотят убить. А Вероника…</p>
    <p>Он замялся, и я видел, как ему трудно продолжать.</p>
    <p>— Что Вероника?</p>
    <p>— Она звала вас. По имени. Кричала: «Это всё Разумовский! Он виноват! Он колдун! Он нас проклял!» Снова и снова, как заведённая. И при этом… — Бессонов передёрнулся, — в их действиях была какая-то слаженность. Понимаете? Они кричали разное, но двигались одинаково. Как два тела, управляемые одним разумом. Это было жутко. По-настоящему жутко. Санитары потом сказали, что у них мурашки по коже бегали.</p>
    <p>Я слушал. Внимательно. И чувствовал, как картина становится всё более ясной. И всё более пугающей. Паразит не просто влиял на них. Он становился сильнее. Возможно, кто-то управлял им на расстоянии. Возможно, он питался их страхом и негативными эмоциями, разрастаясь, укрепляя свои корни в их сознании.</p>
    <p>— Что вы сделали?</p>
    <p>— Нам пришлось их снова седировать. Вкололи двойную дозу. Обычная не брала, они продолжали биться и кричать даже после первого укола. Сейчас спят, но… — Бессонов покачал головой, — я не знаю, надолго ли.</p>
    <p>— Результаты МРТ?</p>
    <p>— Ещё нет, — он развёл руками. — Очередь на аппарат, вы же знаете, как у нас. Записаны на вторую половину дня. Должны успеть, если ничего экстренного не случится.</p>
    <p>Я кивнул. Мне не нужны были эти снимки. Но подыграть Бессонову было нужно.</p>
    <p>— Хорошо. Держи меня в курсе. Если они снова очнутся, если будут какие-то изменения, любые изменения, немедленно звони.</p>
    <p>— Понял, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии встретила меня знакомым концертом медицинской аппаратуры и запахом антисептика. Боренька по-прежнему лежал неподвижно, опутанный проводами и трубками, с закрытыми глазами и серым, восковым лицом.</p>
    <p>Аппарат ИВЛ мерно качал воздух в его лёгкие, кардиомонитор выписывал ровные пики сердечного ритма.</p>
    <p>Семён Величко стоял у компьютера в углу палаты, изучая что-то на экране. Когда я вошёл, он обернулся с выражением нетерпеливого ожидания.</p>
    <p>— Илья! Результаты МРТ пришли! Я как раз их смотрю.</p>
    <p>Я подошёл к экрану и вгляделся в чёрно-белые срезы мозга. Диффузионно-взвешенные изображения показывали картину, которую я ожидал увидеть. И которую боялся увидеть.</p>
    <p>Обширные зоны гиперинтенсивного сигнала в обоих полушариях. Ишемические повреждения, следы кислородного голодания, области, где нейроны погибли и уже никогда не восстановятся. Но между этими тёмными пятнами смерти виднелись другие участки. Серые, неопределённые, находящиеся на границе между жизнью и смертью.</p>
    <p>Пенумбра. Зона полутени. Нейроны, которые ещё не погибли, но находились в шоке, на грани. Нейроны, которые можно было спасти, если действовать быстро и правильно.</p>
    <p>— Что скажешь? — спросил Семён напряжённым голосом.</p>
    <p>Я не успел ответить. Дверь палаты открылась, и в неё вошёл Гаранин.</p>
    <p>Он был одет в свой безупречный белый халат, очки в золотой оправе поблёскивали в свете ламп, а на лице застыло выражение торжествующего превосходства. Он подошёл к нам, мельком глянул на экран и издал звук, который можно было интерпретировать как смесь презрения и удовлетворения.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский? Я же говорил! Я с самого начала говорил, а вы не слушали! — он ткнул пальцем в экран. — Вот, смотрите! Обширные диффузные ишемические изменения! Множественные очаги некроза! Мозг мёртв! Можете распечатать эти снимки и повесить себе в рамочку как памятник вашей самонадеянности!</p>
    <p>Я не отрывал взгляда от экрана, игнорируя его выпад.</p>
    <p>— Вы видите только то, что хотите видеть, мастер Гаранин, — произнёс я спокойно. — Да, повреждения есть. Серьёзные повреждения. Но они не тотальные. Вот здесь, — я указал на серые участки между тёмными пятнами, — и здесь, и здесь. Видите эти зоны? Это пенумбра. Это нейроны, которые ещё живы. Они в шоке, они на грани, их метаболизм замедлен почти до нуля. Но они живы. И их ещё можно спасти.</p>
    <p>Гаранин фыркнул.</p>
    <p>— Пенумбра! Красивое слово для самообмана. Эти нейроны умрут в ближайшие часы, максимум сутки. Это неизбежно. Никакое лечение…</p>
    <p>— Терапевтическая гипотермия, — перебил я его.</p>
    <p>Он осёкся и уставился на меня так, словно я только что предложил лечить пациента танцами с бубном.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Управляемое охлаждение тела пациента до тридцати двух — тридцати четырёх градусов. На двадцать четыре часа, возможно, дольше. Это замедлит метаболизм мозга, снизит его потребность в кислороде. Остановит отёк. И, что самое главное, прервёт каскад апоптоза.</p>
    <p>— Апоптоза? — Гаранин выплюнул это слово, как ругательство.</p>
    <p>— Запрограммированной клеточной смерти, — объяснил ему как студенту. — После ишемии в повреждённых нейронах запускается цепная реакция самоуничтожения. Это не мгновенный процесс, он растягивается на часы и даже дни. И его можно остановить. Охлаждение замедляет все биохимические реакции, включая апоптотический каскад. Мы дадим мозгу время. Шанс на восстановление.</p>
    <p>Лицо Гаранина налилось кровью. Он буквально задыхался от возмущения.</p>
    <p>— Охлаждать⁈ Пациента после остановки сердца⁈ Да вы в своём уме, Разумовский⁈ Это вызовет злокачественную аритмию! Брадикардию! Фибрилляцию! Это прямой путь на тот свет! Это запрещено всеми протоколами! Шарлатанство, а не лечение!</p>
    <p>— Мастер Гаранин, — я говорил терпеливо, как лектор, объясняющий азы первокурсникам, — позвольте объяснить. Наша цель — не сердце, а мозг. Сердце мы будем контролировать. Постоянный мониторинг ритма, готовность к дефибрилляции, медикаментозная поддержка. Риски есть, я не отрицаю. Но они управляемые. А польза для мозга огромна. Это современный подход, который уже доказал свою эффективность во многих случаях постреанимационной энцефалопатии.</p>
    <p>— Современный подход! — Гаранин всплеснул руками. — И где же он доказал свою эффективность? В каких-нибудь экспериментальных лабораториях? В фантазиях молодых адептов, которые думают, что умнее всех?</p>
    <p>— В лучших клиниках мира.</p>
    <p>Это было правдой. В моём мире, в моей прошлой жизни, терапевтическая гипотермия после остановки сердца была стандартом лечения. Я сам применял её десятки раз. И видел, как люди, которых все уже списали со счетов, приходили в себя и возвращались к нормальной жизни.</p>
    <p>Гаранин молчал несколько секунд, буравя меня взглядом. Потом на его лице появилась злорадная усмешка.</p>
    <p>— Всё это прекрасная теория, Разумовский. Очень прогрессивная, очень современная. Но она не имеет абсолютно никакого значения. Вы отстранены от этого пациента! Официальным приказом главврача! Вы не имеете права ничего назначать! Вы не имеете права даже находиться в этой палате!</p>
    <p>Я кивнул. Спокойно, без тени раздражения.</p>
    <p>— Вы абсолютно правы, Мастер Гаранин. Я отстранён. Лечащим лекарем этого пациента является ординатор Величко. И ему принимать решение.</p>
    <p>Я повернулся к Семёну.</p>
    <p>Гаранин тоже повернулся.</p>
    <p>Мы оба смотрели на молодого ординатора, и я видел, как на него обрушивается вся тяжесть момента. Вся ответственность. И страх.</p>
    <p>Семён стоял бледный, с выступившими на лбу капельками пота. Его взгляд метался между мной и Гараниным, между снимками на экране и неподвижным телом на кровати.</p>
    <p>Он был напуган. Он сомневался. Он понимал, что от его решения прямо сейчас зависит жизнь человека.</p>
    <p>Наши глаза встретились. Я чуть заметно кивнул ему. Ободряюще. Уверенно. «Ты справишься. Я верю в тебя».</p>
    <p>— Ну? — Гаранин сложил руки на груди. — Что скажете, адепт Величко? Будете слушать этого авантюриста, который хочет заморозить вашего пациента до смерти? Или примете разумное решение и признаете, что случай безнадёжен?</p>
    <p>Семён сглотнул. Я видел, как двигается его кадык, как дрожат его руки. Он перевёл взгляд с Гаранина на меня, потом на экран со снимками, потом на Бореньку.</p>
    <p>И я увидел, как что-то изменилось в его глазах. Страх никуда не делся. Но к нему добавилось что-то ещё. Решимость. Упрямство. Та самая искра, которую я заметил в нём ещё при первой встрече.</p>
    <p>— Я… — начал он тихо, и его голос дрогнул. Он откашлялся и заговорил снова, уже твёрже. — Я согласен с Ильёй. Я хочу спасти пациента, а не смотреть, как он умирает. И хочу попробовать, хочу сделать всё возможное. Мы будем проводить гипотермию.</p>
    <p>Несколько секунд в палате стояла полная тишина. Только писк мониторов и шипение аппарата ИВЛ.</p>
    <p>Потом Гаранин издал какой-то нечленораздельный звук, что-то среднее между рычанием и визгом. Его лицо перекосилось от ярости.</p>
    <p>— Вы! Вы оба! — он ткнул пальцем сначала в меня, потом в Семёна. — Я это так не оставлю! Слышите⁈ Не оставлю! Вы ответите за убийство пациента! Вы ответите перед законом, перед Гильдией, перед всеми! Я иду к Кобрук! Прямо сейчас!</p>
    <p>Он развернулся и вылетел из палаты, хлопнув дверью с такой силой, что задребезжали стеклянные шкафчики с медикаментами.</p>
    <p>Мы с Семёном остались одни. Ну, не считая Бореньки, который, к счастью, не слышал всего этого представления.</p>
    <p>— Ну что, — Семён повернулся ко мне, и его лицо было бледным, но решительным. — Будем делать?</p>
    <p>Я посмотрел на него. Не как на ученика или на подопечного, а как на коллегу, который только что принял одно из самых трудных решение в своей карьере.</p>
    <p>— Будем, — я положил руку ему на плечо. — Но сначала мне кое-что от тебя понадобится. Кое-что важное.</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>Я помедлил, подбирая слова.</p>
    <p>— Семён… расскажи мне о своей Искре. Какая она? Что ты чувствуешь, когда лечишь? Как она течёт через тебя?</p>
    <p>Он удивлённо моргнул, явно не ожидая такого вопроса.</p>
    <p>— Моя Искра? Но… при чём здесь…</p>
    <p>— При том, — сказал я, — что для того, что я задумал, мне понадобится не только оборудование и лекарства. Мне понадобится магия. И я хочу понять, как мы можем объединить наши силы.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Семён смотрел на меня с выражением полного непонимания. Мой вопрос об Искре явно застал его врасплох. Он ожидал инструкций по настройке оборудования, протоколов охлаждения, дозировок препаратов. А я спрашивал его о магии.</p>
    <p>— Моя Искра? — он растерянно моргнул, и на его лице появилось выражение человека, которого попросили раздеться перед незнакомой аудиторией. — Но причём здесь… Мы же собирались проводить гипотермию, Илья. Это медицинская процедура, не магическая. Охлаждение, мониторинг, препараты. При чём тут моя Искра?</p>
    <p>— При том, что для того, что я задумал, нам понадобится не только медицина, — перебил я его, стараясь говорить мягко, но убедительно. Я понимал его замешательство. — Расскажи мне. Какая она? Что ты чувствуешь, когда лечишь? Как она течёт через тебя?</p>
    <p>Семён замялся. Я видел, как он пытается подобрать слова, как ищет способ описать что-то глубоко личное, интимное. Искра целителя была такой же уникальной, как отпечаток пальца, и говорить о ней было всё равно что раздеваться перед незнакомцем.</p>
    <p>Но он всё-таки заговорил. Потому что доверял мне и понимал, что я не стал бы спрашивать без причины.</p>
    <p>— Она… тёплая, — начал он наконец, и голос его звучал смущённо, почти застенчиво. — Я не чувствую в ней силы для разрезов или «сварки» тканей, как у хирургов. Я пробовал на третьем курсе, ничего не вышло. Моя Искра не режет, не прижигает, не сращивает. Она скорее… успокаивающая. Когда я прикасаюсь к пациенту, чтобы снять боль или уменьшить воспаление, мне кажется, будто я укутываю его в тёплое одеяло. Она мягкая, обволакивающая. Профессор Ветшев говорил, что у меня типичная «терапевтическая» Искра, не хирургическая. Намекал, что мне лучше податься в терапию или паллиатив.</p>
    <p>Я слушал и чувствовал, как внутри разгорается искра надежды. Это было именно то, что мне нужно. Мягкая, обволакивающая сила терапевта, способная успокоить, стабилизировать, удержать хрупкое равновесие. Режущая и прижигающая Искра, если уж на то пошло слишком редко встречается в этом мире. На всю Империю может быть с десяток таких специалистов наберется. И их действие ничем не лучше современной аппаратуры.</p>
    <p>— Идеально, — прокомментировал Фырк откуда-то из-под потолка, где он устроился на вентиляционной решётке. — Ты нашёл себе живой кардиостимулятор, двуногий. Или, точнее, живой антиаритмик. Надо признать, иногда твои безумные идеи имеют смысл. Не часто, но иногда.</p>
    <p>— Семён, — я заговорил серьёзно, как наставник, объясняющий ученику суть сложнейшей операции. — Слушай внимательно. Гаранин прав в одном: главная опасность гипотермии — это аритмия. Холод раздражает проводящую систему сердца, вызывает спонтанные сокращения, экстрасистолы, в худшем случае — фибрилляцию. Именно поэтому многие боятся этой процедуры и отказываются её применять. Но мы можем это предотвратить.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая ему время осмыслить услышанное.</p>
    <p>— Твоя «успокаивающая» Искра — это наш ключ. Понимаешь теперь, почему я спрашивал?</p>
    <p>Он медленно покачал головой. Ещё не понимал, но хотел понять. Это было видно по его глазам, по напряжённому вниманию, с которым он ловил каждое моё слово. Он был как губка, готовая впитать любое знание, которое я готов был ему дать.</p>
    <p>— Я хочу, чтобы ты не лечил, — объяснил я. — Забудь всё, чему тебя учили на занятиях по целительству. Забудь про восстановление тканей, про ускорение регенерации, про все эти стандартные техники. Я хочу, чтобы ты стабилизировал. Это совсем другой подход.</p>
    <p>— Стабилизировал? — переспросил он.</p>
    <p>— Именно. Ты будешь держать свою Искру сфокусированной на одной-единственной точке. Синоатриальный узел сердца. Знаешь, что это?</p>
    <p>— Водитель ритма, — Семён кивнул, и в его голосе появилась уверенность человека, который наконец-то оказался на знакомой территории. Анатомию он знал хорошо. — Скопление специализированных клеток в правом предсердии, которые генерируют электрические импульсы. Эти импульсы распространяются по проводящей системе и заставляют сердце сокращаться в правильном ритме. Без синоатриального узла сердце либо остановится, либо начнёт биться хаотично.</p>
    <p>— Именно. И твоя задача — защитить этот узел от холода. Мягко «укутывать» его своей Искрой, этим твоим тёплым одеялом, о котором ты говорил. Не лечить, не стимулировать, просто окутывать теплом и стабильностью. Гасить любое аномальное возбуждение, не давать клеткам сбиться с ритма. Ты будешь нашим магическим амиодароном.</p>
    <p>— Амиодароном? — Семён нахмурился. — Это антиаритмический препарат, верно?</p>
    <p>— Верно. Один из самых мощных. Он стабилизирует мембраны кардиомиоцитов, предотвращает спонтанные разряды, поддерживает правильный ритм. Ты будешь делать то же самое, только магией, а не химией. Ты станешь нашей страховкой от аритмии. Нашим живым щитом между холодом и сердцем. Понимаешь теперь?</p>
    <p>Несколько секунд Семён молчал. Я видел, как в его глазах отражается внутренняя борьба, как эмоции сменяют друг друга.</p>
    <p>Сначала там появился шок. Почти испуг. Осознание того, какую ответственность я на него возлагаю. Он, ординатор, «хомяк», как их называли старшие коллеги, должен был стать ключевым элементом сложнейшей процедуры. От его Искры, от его концентрации, от его способности удержать фокус будет зависеть жизнь человека.</p>
    <p>Потом пришло сомнение. Неуверенность в собственных силах. «Справлюсь ли я? Хватит ли у меня Искры? Что если я подведу, что если моя концентрация дрогнет в критический момент?» Я буквально читал эти мысли на его лице, как будто они были написаны там крупными буквами.</p>
    <p>И наконец, постепенно, медленно, там загорелось что-то другое. Решимость. Готовность принять вызов. Та самая искра в глазах, которая отличает настоящего врача от того, кто просто носит белый халат.</p>
    <p>— Я… — он сглотнул. — Я понял. Я сделаю всё, что в моих силах, Илья. Я не подведу.</p>
    <p>— Я знаю, — сказал я просто.</p>
    <p>И я действительно знал. Потому что видел в нём то же самое, что когда-то было во мне. Тот голод, ту жажду доказать себе и миру, что ты способен на большее. Что ты не просто «хомяк», не просто ординатор на побегушках. Что ты врач.</p>
    <p>— Трогательно, — прокомментировал Фырк с потолка. — Учитель передаёт эстафету ученику, в глазах обоих стоят слёзы умиления. Может, ещё обнимитесь?</p>
    <p>— Не начинай, — мысленно усмехнулся я.</p>
    <p>Прежде чем отдать команду на начало процедуры, я достал телефон из кармана халата. Это был осознанный шаг, просчитанный ход в сложной игре, которую я вёл одновременно на нескольких досках. Демонстрация уважения к иерархии, которая могла сэкономить нам много проблем в будущем.</p>
    <p>Формально решения принимал Семён как лечащий врач. Формально я был всего лишь консультантом, который не имел права ничего назначать и ничего делать.</p>
    <p>Но неформальная поддержка главврача была не менее важна, чем формальные полномочия. Если что-то пойдёт не так, если Гаранин поднимет скандал, если жена подаст в суд — нам понадобится каждый союзник, которого мы сможем найти.</p>
    <p>Кобрук ответила после третьего гудка. Её голос звучал усталым, натянутым, как струна, которую слишком сильно закрутили.</p>
    <p>— Да, Илья?</p>
    <p>— Анна Витальевна, это Разумовский. Мы готовы начать управляемую гипотермию у пациента Жорина. Ординатор Величко будет ассистировать с магической поддержкой. Я звоню, чтобы официально поставить вас в известность.</p>
    <p>На заднем фоне я слышал какой-то шум. Приглушённые голоса, хлопанье двери. Голос Кобрук звучал усталым, но твёрдым.</p>
    <p>— Спасибо за звонок, Илья, — сказала она, и в её голосе послышались нотки мрачного юмора. — Хотя, признаться, я ожидала его раньше. А меня тут твой «закадычный друг» Гаранин уже больше получаса развлекает своим обществом. Истерит, топает ногами, грозится писать жалобу в Имперскую Гильдию Целителей. Обещает привлечь прессу, поднять общественность, устроить нам всем публичную порку с оглаской на всю губернию.</p>
    <p>— Приятный человек, — заметил я нейтрально.</p>
    <p>— Не то слово. Особенно когда брызжет слюной и размахивает руками, объясняя мне, необразованной бюрократке, почему я должна немедленно запретить эту «шарлатанскую процедуру» и уволить «этого долбаного Разумовского». Цитирую дословно, между прочим.</p>
    <p>— И что вы ему ответили?</p>
    <p>— Я только что выставила его из кабинета. — В голосе Кобрук появилось мрачное удовлетворение, почти злорадство. — Сказала ему, что как главврач беру всю ответственность на себя. Что если он хочет жаловаться в Гильдию, пусть жалуется, я сама помогу ему найти правильный адрес. Но пока он работает в моей больнице и получает зарплату из ее бюджета, он будет делать то, что я говорю. А если это его не устраивает, он может написать заявление об увольнении, и я подпишу его с огромным удовольствием.</p>
    <p>Я представил лицо Гаранина в этот момент — багровое от ярости, с выпученными глазами и трясущимися губами — и не смог сдержать усмешки.</p>
    <p>— Так что действуйте, — продолжила Кобрук. — Даю вам официальный «зелёный свет». Делайте свою гипотермию, спасайте этого пациента. И, Илья… — её голос стал серьёзнее, потерял иронические нотки. — Постарайся, чтобы он выжил. Нам не нужен ещё один скандал. Не нужна ещё одна смерть в статистике. И мне лично не нужны проблемы с Инквизицией и Гильдией, которые неизбежно последуют, если Гаранин окажется прав, а ты ошибёшься.</p>
    <p>— Сделаю всё возможное, Анна Витальевна. И даже немного больше.</p>
    <p>— Я на тебя рассчитываю.</p>
    <p>Я отключился и убрал телефон обратно в карман. Повернулся к Семёну, который стоял рядом и явно слышал весь разговор.</p>
    <p>— Начинаем, — сказал я.</p>
    <p>Следующий час слился в одно сосредоточенное, напряжённое пятно из команд, показателей, цифр на мониторах и саундтреком из гудения медицинской аппаратуры.</p>
    <p>Время перестало существовать в привычном смысле слова.</p>
    <p>Были только секунды между показаниями датчиков, минуты между проверками ритма, бесконечное «сейчас», в котором мы боролись за жизнь человека.</p>
    <p>Медсестра Наталья Степановна, опытная женщина лет сорока с усталыми глазами и уверенными руками, которые видели сотни, если не тысячи подобных процедур, молча подготовила всё необходимое ещё до того, как я успел попросить.</p>
    <p>Она работала в отделении интенсивной терапии больше пятнадцати лет и знала своё дело лучше многих врачей. Когда я объяснил ей суть того, что мы собирались делать, она только кивнула и сказала: «Я читала об этом в журналах. Думала, это только в столичных клиниках применяют. Ну что ж, будем первопроходцами».</p>
    <p>Аппарат для охлаждения был внушительным устройством на колёсиках, похожим на помесь холодильника и медицинского монитора.</p>
    <p>От него тянулись пучки трубок, соединённых со специальными манжетами, которые мы обернули вокруг торса и конечностей Бореньки.</p>
    <p>По трубкам циркулировала охлаждённая жидкость — раствор, температура которого контролировалась с точностью до десятой доли градуса. Медленно, неумолимо, градус за градусом, эта жидкость забирала тепло из тела пациента.</p>
    <p>— Начальная температура тридцать семь и два, — доложила Наталья, глядя на монитор. — Скорость охлаждения установлена на полградуса в час.</p>
    <p>— Отлично. Семён, приступай.</p>
    <p>Семён кивнул, сделал глубокий вдох и положил обе руки на грудь Бореньки. Закрыл глаза. Его лицо приобрело выражение полной сосредоточенности, какое бывает у людей, погружённых в глубокую медитацию или молитву.</p>
    <p>Я смотрел на него и одновременно следил за мониторами. ЭКГ выписывала ровные пики синусового ритма. Давление стабильное. Оксигенация в норме.</p>
    <p>— Вижу его Искру, — раздался в моей голове голос Фырка. — Интересно. Она слабее, чем у тебя, но очень стабильная. Как ровное пламя свечи, которое не колышется даже от ветра. Он окутал сердце, как ты и просил. Плотный кокон из тёплого, золотистого света.</p>
    <p>Хорошо. План работал.</p>
    <p>Минуты тянулись медленно. Температура тела Бореньки ползла вниз: тридцать семь, тридцать шесть с половиной, тридцать шесть. Я неотрывно следил за ЭКГ, ожидая появления экстрасистол. Это была критическая зона. При охлаждении ниже тридцати шести градусов риск аритмии резко возрастал.</p>
    <p>Тридцать пять и восемь.</p>
    <p>Тридцать пять и пять.</p>
    <p>Тридцать пять.</p>
    <p>Ни одной экстрасистолы. Ритм оставался идеально ровным, как метроном.</p>
    <p>— Работает, — прошептала Наталья, которая явно ожидала худшего. — Господи, работает.</p>
    <p>Я не ответил. Ещё рано было праздновать. Мы только прошли первую опасную зону, а впереди была вторая. Целевая температура тридцать три градуса. Самый рискованный участок.</p>
    <p>Посмотрел на Семёна. Поддержание постоянного потока Искры в течение длительного времени было изматывающим, как марафонский бег или многочасовая операция. Но он выглядел молодцом.</p>
    <p>— Семён, — позвал я негромко. — Как ты себя чувствуешь?</p>
    <p>— Нормально, — ответил он, не открывая глаз. — Справляюсь. Не отвлекай меня, Илья. Я держу.</p>
    <p>Упрямый мальчишка. Это было и хорошо, и плохо одновременно.</p>
    <p>Именно в этот момент у меня зазвонил телефон.</p>
    <p>Я глянул на экран. Кобрук.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>Её голос был быстрым, почти шёпотом.</p>
    <p>— Илья, он здесь. Шпак. В моём кабинете. Он бухтит, что я его выдернула из частной практики. Говорит, что у него «всего полчаса», и если его время тратят попусту, он уйдёт и больше никогда сюда не вернётся. Врет, конечно. Цену себе набивает. Но если тебе нужна его консультация, иди сюда. Немедленно. Менталисты народ капризный.</p>
    <p>— Понял, — я отключил телефон и несколько секунд стоял неподвижно, глядя на мониторы.</p>
    <p>Температура тридцать четыре и семь. Ещё два градуса до цели. Самый опасный этап, когда любая нестабильность могла спровоцировать каскад осложнений.</p>
    <p>Но Шпак. Единственный шанс для Вероники. Единственный менталист в городе, который мог помочь.</p>
    <p>— Чёрт возьми, двуногий, — прокомментировал Фырк. — Вот это называется быть между молотом и наковальней.</p>
    <p>Я посмотрел на Семёна. Он стоял с закрытыми глазами, полностью погружённый в процесс. На его лбу блестели капельки пота, лицо было бледным от концентрации. Но его руки на груди Бореньки не дрожали.</p>
    <p>Если я сейчас уйду, он останется один. С ответственностью за жизнь человека на своих плечах. С необходимостью принимать решения в критических ситуациях. С риском, что что-то пойдёт не так, и он не справится.</p>
    <p>Но если я не пойду к Шпаку, Вероника останется с паразитом. Ещё день, ещё неделя — и личность, которую я знал и любил, может исчезнуть навсегда, растворившись в чужой, враждебной воле.</p>
    <p>Внутренний монолог метался в моей голове, как птица в клетке.</p>
    <p>Нельзя уходить. Самый опасный этап — снижение до целевой температуры. Именно сейчас риск аритмии максимален. Если что-то пойдёт не так, если Семён не справится, если понадобится дефибрилляция или срочная реанимация — меня не будет рядом. И Боренька умрёт.</p>
    <p>Но и упустить Шпака нельзя. Это единственный шанс для Вероники. Единственный специалист, единственная надежда. Если он уйдёт сейчас, обиженный на потраченное время, я не знаю, когда смогу найти другого менталиста. Если вообще смогу.</p>
    <p>— Семён.</p>
    <p>Он открыл глаза. В них не было испуга, только вопрос.</p>
    <p>— Что-то случилось, Илья?</p>
    <p>— Шпак приехал. Менталист. Тот, который может помочь Веронике. Он ждёт у Кобрук, и у него мало времени. Если я сейчас не пойду…</p>
    <p>Я не договорил. Не нужно было.</p>
    <p>Семён смотрел на меня несколько секунд. Я видел, как он оценивает ситуацию, взвешивает риски, принимает решение. И потом он сказал, твёрдо и уверенно:</p>
    <p>— Иди, — сказал он. Твёрдо, уверенно, без колебаний.</p>
    <p>— Семён…</p>
    <p>— Я справляюсь, — он говорил спокойно, без бравады, просто констатируя факт. — Я чувствую ритм, я его держу. Он стабилен, Илья. Я это чувствую своей Искрой, каждым её потоком. Я не подведу. Иди к Веронике. Она важнее.</p>
    <p>Я смотрел на него и видел не испуганного «хомяка», которого встретил несколько месяцев назад, а повзрослевшего коллегу. Врача, который принял на себя ответственность и готов был её нести.</p>
    <p>Он сильно изменился. Это факт.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Держи температуру в коридоре тридцать три — тридцать четыре градуса. Ниже не опускай. При малейших признаках аритмии, при любых экстрасистолах, при любых изменениях ритма, немедленно зови реаниматолога и меня. Ты главный здесь. Понял?</p>
    <p>Семён кивнул. Его лицо было бледным, но решительным.</p>
    <p>— Наталья Степановна, — я повернулся к медсестре, — вы слышали. Помогайте ему. Следите за мониторами. Если что-то пойдёт не так…</p>
    <p>— Разберёмся, — кивнула она. — Не впервой. Идите, Илья Григорьевич. Мы справимся.</p>
    <p>Я ещё раз посмотрел на Семёна. Он стоял прямо, бледный, но решительный. Его руки по-прежнему лежали на груди Бореньки, и золотистое сияние Искры мягко пульсировало вокруг них.</p>
    <p>Я развернулся и быстрым шагом вышел из палаты.</p>
    <p>Психиатрическое отделение встретило меня тишиной и запахом успокоительных препаратов.</p>
    <p>Бессонов ждал у входа в отделение. Его лицо было бледным, а глаза — настороженными.</p>
    <p>— Они в палате семь, — сказал он, не тратя времени на приветствия. — Оба под седацией, спят. Главврач и… этот человек… уже там.</p>
    <p>Он произнёс «этот человек» с таким выражением, словно говорил о чём-то неприятном. Что-то подсказывало мне, что Шпак уже успел произвести впечатление на персонал отделения.</p>
    <p>У двери палаты стояла Кобрук и ещё один человек. Мужчина.</p>
    <p>Я остановился и несколько секунд рассматривал его, впитывая первое впечатление.</p>
    <p>Высокий. Худой. Настолько худой, что казался почти болезненным. Острые скулы, впалые щёки, тонкие губы, сжатые в брезгливую линию.</p>
    <p>Глаза маленькие, тёмные, бегающие. Они никогда не останавливались на одном месте больше чем на секунду, постоянно скользили по окружающему пространству, словно искали что-то или кого-то.</p>
    <p>Одет он был дорого, но безвкусно. Бархатный пиджак глубокого бордового цвета, золотые запонки, перстень с крупным камнем на мизинце. Всё кричало о деньгах и полном отсутствии вкуса.</p>
    <p>— Это Леонид Аркадьевич Шпак, — представила Кобрук. — Менталист, специалист по магическим воздействиям на разум. Леонид Аркадьевич, это Илья Григорьевич Разумовский, хирург нашей больницы.</p>
    <p>Шпак скользнул по мне взглядом и не счёл нужным протянуть руку или даже кивнуть.</p>
    <p>— Можем мы наконец начать? — его голос был высоким, скрипучим, неприятным. — Меня оторвали от важного приёма ради какого-то фельдшера. Надеюсь, это действительно стоит моего времени.</p>
    <p>Я стиснул зубы, подавляя желание ответить резкостью. Не время и не место.</p>
    <p>— Прошу, — Кобрук открыла дверь палаты.</p>
    <p>Мы вошли внутрь.</p>
    <p>Вероника лежала на кровати, укрытая тонким больничным одеялом. Её лицо было спокойным, расслабленным. Под действием седативов она выглядела почти умиротворённой, почти такой, как раньше, до всего этого кошмара.</p>
    <p>Я смотрел на неё и чувствовал, как сжимается сердце.</p>
    <p>Хотелось подойти, взять её за руку, сказать, что всё будет хорошо. Но я сдержался. Сохранил маску профессионала.</p>
    <p>Шпак подошёл к кровати и некоторое время смотрел на Веронику сверху вниз. Его лицо выражало брезгливость, словно он рассматривал не человека, а какое-то неприятное насекомое.</p>
    <p>— Симптомы? — спросил он, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Резкие изменения личности, — ответил я. — Агрессия, паранойя, попытки причинить вред себе и окружающим. При пробуждении от седации наблюдается синхронизированное поведение с другим поражённым, её отцом.</p>
    <p>— Синхронизированное? — Шпак впервые проявил что-то похожее на интерес. — Любопытно. Это указывает на внешнее управление. Кто-то дёргает за ниточки.</p>
    <p>Он положил кончики пальцев на виски Вероники и закрыл глаза.</p>
    <p>Я смотрел, затаив дыхание. Несколько секунд ничего не происходило. Потом по пальцам Шпака пробежала лёгкая рябь. Фиолетовая, едва заметная. Она мерцала и переливалась, как северное сияние в миниатюре.</p>
    <p>— Он сканирует её, — прокомментировал Фырк. — Ищет паразита. О, нашёл. Вижу, как его Искра касается этой фиолетовой дряни. Осторожно, как хирург щупает опухоль. Надо признать, он знает своё дело. При всей его мерзости — специалист высокого класса.</p>
    <p>На лице Шпака на секунду появилось выражение удивления. Потом оно сменилось сосредоточенностью. Процедура длилась не больше минуты.</p>
    <p>Шпак убрал руки и отступил от кровати.</p>
    <p>— Всё ясно, — сказал он, и в его голосе прозвучало нечто похожее на профессиональное удовлетворение. — Пойдёмте в кабинет, обсудим детали.</p>
    <p>Кабинет Кобрук показался мне тесным, несмотря на его немалые размеры. Или, может быть, это присутствие Шпака делало воздух таким душным и спёртым.</p>
    <p>Он расположился в кресле для посетителей с видом человека, который снисходит до беседы с людьми ниже его уровня. Закинул ногу на ногу, сложил руки на животе.</p>
    <p>Я остался стоять. Садиться рядом с ним не хотелось. Хотелось сохранить хотя бы иллюзию контроля над ситуацией.</p>
    <p>— Итак, — начал Шпак, когда Кобрук закрыла дверь кабинета. — Вы были правы, вызывая меня. Случай действительно серьёзный, не рядовая бытовая порча и не любительский приворот, которые я обычно снимаю за полчаса. То, что сидит в голове вашей… — он поморщился, подбирая слово, — пациентки — это грубая, но очень глубоко вросшая конструкция. Ментальный паразит типа «Кукловод». Одна из самых опасных разновидностей.</p>
    <p>— Объясните подробнее, — попросил я. — Что именно он делает? Как работает?</p>
    <p>Шпак посмотрел на меня с выражением лёгкого удивления, словно не ожидал вопросов от «мясника».</p>
    <p>— Если коротко, — он пожал плечами, — «Кукловод» — это паразитическая ментальная структура, которая постепенно захватывает контроль над сознанием носителя. Сначала она просто влияет на эмоции, мысли, решения. Заставляет человека видеть врагов там, где их нет. Испытывать ненависть к тем, кого он любит. Принимать решения, которые выгодны тому, кто паразита установил. На поздних стадиях — полностью подчиняет носителя, превращает его в марионетку, в послушную куклу без собственной воли.</p>
    <p>— И на какой стадии Вероника?</p>
    <p>— Судя по степени врастания корней, он там уже не меньше недели. Может быть, дней десять. Это ещё не поздняя стадия, но уже и не начальная. Ещё неделя или две — и личность пациентки будет полностью подавлена. Останется только оболочка, которая ходит, говорит и выполняет команды хозяина.</p>
    <p>Я почувствовал, как холодок пробежал по позвоночнику. Неделя или две. Это было так мало. Так катастрофически мало времени.</p>
    <p>— Вы можете его удалить?</p>
    <p>Шпак посмотрел на меня с выражением лёгкого раздражения, словно я сказал что-то очевидное.</p>
    <p>— Разумеется, могу. Это моя работа. Я двадцать лет занимаюсь удалением подобных… конструкций. Этот случай сложнее среднего, но вполне в пределах моих возможностей. Потребуется часа два, может быть, три. Процедура кропотливая, нужно аккуратно отделить корни паразита от здоровых нейронных связей, не повредив при этом сознание носителя. Но это выполнимо.</p>
    <p>Я почувствовал, как внутри разливается облегчение. Он может. Он это сделает. Вероника будет спасена.</p>
    <p>— Отлично, — сказал я, стараясь, чтобы мой голос звучал деловито. — Объясните мне методику. Я хочу присутствовать при процедуре и, если возможно, ассистировать. Я хотел бы научиться проводить такие операции самостоятельно.</p>
    <p>Шпак замер. Его бегающие глазки остановились и уставились на меня с выражением искреннего недоумения.</p>
    <p>— Что, простите?</p>
    <p>— Я хочу научиться удалять ментальных паразитов, — повторил я. — Наблюдать за процедурой, понять принцип, возможно, ассистировать.</p>
    <p>Несколько секунд Шпак молчал. Потом на его тонких губах появилась улыбка. Неприятная, презрительная улыбка человека, который только что услышал нечто невероятно глупое.</p>
    <p>— Вы? — он повернулся к Кобрук. — Анна Витальевна, я надеюсь, это шутка?</p>
    <p>Кобрук открыла рот, чтобы ответить, но Шпак уже снова смотрел на меня.</p>
    <p>— Молодой человек, — его голос был ледяным и ядовитым, — это абсолютно недопустимо. Вы, если я не ошибаюсь, целитель? Хирург?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Мясник, если называть вещи своими именами, — он поморщился. Это определение стало даже для меня неожиданным. — Вы режете плоть, сшиваете сосуды, ковыряетесь во внутренностях. Грубая, физическая работа. А то, что делаю я, это тонкая, ювелирная операция с нейронными связями и астральной материей. Пытаться провести такую операцию человеку с вашей подготовкой… — он издал звук, похожий на смешок, — это всё равно что доверить мяснику вырезать опухоль мозга скальпелем для разделки туш. Вы не просто не поможете, вы убьёте пациентку. Разрушите её разум окончательно и бесповоротно.</p>
    <p>Ага, а Серебряный говорил, что это как занозу вытащить. Возможно, не осознавал масштаб проблемы? Либо же этот Шпак набивает себе цену.</p>
    <p>— Я готов учиться, — сказал я, стараясь сохранять спокойствие. — Я понимаю, что это другая дисциплина, но…</p>
    <p>— Учиться? — Шпак снова издал этот неприятный смешок. — Молодой человек, я потратил двадцать лет на освоение ментальных техник. Двадцать лет ежедневных практик, медитаций, тренировок под руководством лучших магистров Империи. И вы думаете, что сможете «научиться» этому, понаблюдав за одной процедурой? Какое детское, наивное высокомерие.</p>
    <p>Он поднялся с кресла и одёрнул полы своего нелепого бордового пиджака.</p>
    <p>— Я не буду объяснять методику дилетанту. Я тем более не позволю ему прикасаться к моему пациенту во время процедуры. Либо эту работу делаю я, один, без посторонних в операционной. Либо никто.</p>
    <p>Он посмотрел на меня в упор, и в его бегающих глазках появилось что-то похожее на вызов.</p>
    <p>— Решайте. Вы доверяете мне эту женщину или нет? Третьего варианта нет.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Несколько секунд в кабинете Кобрук стояла полная тишина. Я смотрел на Шпака, Шпак смотрел на меня, а Кобрук переводила взгляд с одного на другого, явно не понимая, чем закончится это противостояние.</p>
    <p>Спорить было бесполезно.</p>
    <p>Я видел это в его глазах, в его позе, в каждой линии его тощего тела. Он не собирался уступать, не собирался идти на компромисс, не собирался объяснять мне свои методы. Для него я был никем, пустым местом, мясником, который посмел претендовать на понимание высокого искусства ментальной хирургии.</p>
    <p>Но я тоже не собирался отступать. Не когда на кону была Вероника.</p>
    <p>Значит, нужно было менять тактику.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я, и мой голос прозвучал на удивление спокойно. — Допустим, я принимаю ваши условия. Вы проводите операцию один, без моего вмешательства. Но у меня есть встречное предложение.</p>
    <p>Шпак приподнял бровь. В его бегающих глазках мелькнуло что-то похожее на интерес.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Я присутствую в помещении во время процедуры. Не как ассистент, не как ученик. Как лечащий лекарь пациентки и официальное ответственное лицо от больницы. Я не буду вмешиваться в вашу работу, не буду задавать вопросов, не буду отвлекать. Просто буду находиться рядом и контролировать её физическое состояние. Пульс, давление, дыхание. Это моя ответственность, и я не могу её делегировать.</p>
    <p>Шпак нахмурился. Его тонкие губы сжались ещё сильнее, превратившись в почти невидимую линию.</p>
    <p>— Я уже сказал, что любое постороннее присутствие создаёт помехи. Это не пустые слова, молодой человек. Ментальная работа требует абсолютной концентрации, и даже пассивный наблюдатель может…</p>
    <p>— Я не буду пассивным наблюдателем, — перебил я его. — Я буду работать. Следить за жизненными показателями, поддерживать стабильность организма, при необходимости вводить препараты. Это отдельная задача, которая никак не пересекается с вашей.</p>
    <p>Я говорил уверенно, но внутри лихорадочно просчитывал варианты.</p>
    <p>Мне нужно было попасть в ту комнату. Не ради обучения или любопытства. Ради контроля. Мой Сонар позволял мне видеть то, что скрыто от обычного взгляда. Если Шпак попытается сделать что-то не то, если он навредит Веронике, если его «лечение» окажется чем-то иным, я увижу это.</p>
    <p>И смогу вмешаться.</p>
    <p>Он не заметит. Он даже не догадается, что я наблюдаю за каждым его движением, за каждым потоком его Искры, за каждым касанием к сознанию Вероники.</p>
    <p>Шпак молчал, обдумывая моё предложение. Его бегающие глазки остановились на мне, изучая, оценивая. Я чувствовал себя как насекомое под микроскопом, которое разглядывает энтомолог, прежде чем наколоть на булавку.</p>
    <p>И вдруг выражение его лица изменилось.</p>
    <p>Раздражение и презрение никуда не делись, но к ним добавилось что-то новое. Очень похожее на расчёт. Даже на хитрость. И этот интерес был совсем другого рода.</p>
    <p>— Знаете что, Разумовский, — он медленно опустился обратно в кресло и сложил руки на груди. — Пожалуй, я соглашусь на ваше присутствие. При одном условии.</p>
    <p>— Каком?</p>
    <p>Он улыбнулся. Улыбка была неприятной, как у кота, который загнал мышь в угол.</p>
    <p>— Не деньги. Деньги у вас всё равно нет таких, какие стоит моя работа. И не благодарность, благодарность ваша мне без надобности, — он сделал паузу, смакуя момент. — Услуга. Одна услуга в будущем. Любая, какую я попрошу.</p>
    <p>Я почувствовал, как по спине пробежал холодок.</p>
    <p>— Какого рода услуга?</p>
    <p>— Любого, — Шпак пожал плечами. — Может быть, мне понадобится хирург для деликатной операции, о которой не должны знать посторонние. Может быть, рекомендация для важного клиента. Ну или доступ к определённым ресурсам вашей больницы. Я пока не знаю. Когда придёт время, я попрошу, и вы выполните. Без вопросов, отказов или проволочек.</p>
    <p>Мы с Кобрук переглянулись.</p>
    <p>В её глазах я прочитал тревожное предостережение. Она понимала, насколько опасной была эта сделка. Подписаться на неизвестную услугу для человека, которому не доверяешь, означало дать ему власть над собой. Рычаг давления, который он мог использовать в любой момент и любым способом.</p>
    <p>Тёмная лошадка.</p>
    <p>Он играл вдолгую, этот Шпак. Не ради сиюминутной выгоды, а ради будущего влияния. Ради возможности когда-нибудь прийти и потребовать что-то, от чего я не смогу отказаться.</p>
    <p>Но у меня не было выбора.</p>
    <p>Вероника лежала в палате с паразитом в голове. Каждый час приближал её к точке невозврата, к моменту, когда её личность будет полностью подавлена, а тело станет послушной марионеткой неизвестного кукловода.</p>
    <p>Шпак поставил меня в безвыходное положение. Ради неё я готов был на всё.</p>
    <p>— Согласен, — сказал я.</p>
    <p>Шпак расплылся в довольной улыбке.</p>
    <p>— Прекрасно. Тогда не будем терять время. Готовьте операционную.</p>
    <p>Я поручил медсестрам заниматься подготовкой к операции, а сам должен был проверить Бореньку. Это было не просто профессиональной обязанностью, это было обещанием, которое я дал самому себе. Не бросать пациентов, не забывать о них ради других дел, какими бы важными эти дела ни казались.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии встретила меня знакомым концертом мониторов и тихим гудением охлаждающего аппарата. Семён стоял у кровати Бореньки, и при моём появлении повернулся ко мне с выражением крайнего облегчения на бледном, осунувшемся лице.</p>
    <p>— Илья! — он буквально выдохнул это слово. — Слава богу. Я уже начинал волноваться.</p>
    <p>— Как он?</p>
    <p>— Стабилен. Температура тридцать три и два, держится в коридоре уже больше часа. Ни одной экстрасистолы за всё время. Ритм как по учебнику, синусовый, частота шестьдесят ударов в минуту.</p>
    <p>Я подошёл к мониторам и сам проверил показатели. Семён не преувеличивал. Всё было именно так, как он сказал. Температура стабильная, ритм ровный, давление в пределах нормы.</p>
    <p>Охлаждение работало именно так, как я надеялся.</p>
    <p>— А неврологический статус?</p>
    <p>Семён позволил себе слабую, усталую улыбку.</p>
    <p>— Вот это самое интересное. Я проводил стандартные тесты каждые полчаса, как ты велел. И полчаса назад… — он сделал паузу, словно сам не веря в то, что собирался сказать. — Появился роговичный рефлекс. Слабый, едва заметный, но он есть. Когда я коснулся роговицы ваткой, веко дёрнулось.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Роговичный рефлекс.</p>
    <p>Один из базовых рефлексов ствола мозга, который исчезает при тяжёлом повреждении и возвращается при восстановлении функций. Его появление означало, что мозг Бореньки не был мёртв. Что там, под черепной коробкой, что-то происходило. Что нейроны, которых Гаранин уже списал со счетов, начинали просыпаться.</p>
    <p>— Ты уверен? — спросил я, хотя уже знал ответ.</p>
    <p>— Проверял трижды. Записал в журнал с точным временем. И ещё… — Семён замялся. — Мне показалось, что он шевельнул пальцами левой руки. Совсем чуть-чуть, может быть, я ошибся, может быть, это был спазм. Но мне показалось, что это было целенаправленное движение.</p>
    <p>Я подошёл к кровати и взял левую руку Бореньки. Холодная, неподвижная, безвольная. Как рука манекена.</p>
    <p>— Борис, — позвал я негромко. — Борис Иванович. Если вы меня слышите, пожмите мне руку.</p>
    <p>Ничего. Тишина. Неподвижность.</p>
    <p>Я уже собирался отпустить его руку, когда почувствовал это. Слабое, почти неуловимое сокращение мышц. Не полноценное пожатие, скорее намёк на движение. Как будто где-то глубоко внутри этого неподвижного тела кто-то услышал мой голос и попытался ответить.</p>
    <p>— Есть, — выдохнул я. — Семён, ты не ошибся. Он реагирует.</p>
    <p>Семён закрыл глаза и прислонился к стене. На его лице было выражение человека, который только что пробежал марафон и наконец увидел финишную черту.</p>
    <p>— Это значит… это значит, что план работает? Мы его вытаскиваем?</p>
    <p>— Это значит, что у нас есть шанс, — сказал я осторожно. — Ещё слишком рано делать прогнозы. Но первые признаки обнадёживают. Ты молодец, Семён. Ты справился.</p>
    <p>Он открыл глаза и посмотрел на меня. В этом взгляде было что-то новое. Не восхищение ученика перед учителем, не благодарность младшего коллеги старшему. Что-то похожее на равенство. На партнёрство.</p>
    <p>— Мы справились, — поправил он меня. — Вместе.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Да. Вместе. А теперь иди отдохни. Ты на ногах уже сколько часов? Двенадцать? Пятнадцать?</p>
    <p>— Не считал.</p>
    <p>— Вот именно. Иди в ординаторскую, ложись на диван, спи минимум четыре часа. Это приказ. Я попрошу Наталью Степановну присмотреть за пациентом, а потом вернусь сам.</p>
    <p>Семён хотел возразить, я видел это по его лицу. Но усталость взяла своё. Он кивнул и побрёл к двери, еле переставляя ноги.</p>
    <p>— Илья, — он обернулся на пороге. — Спасибо. За всё.</p>
    <p>— Иди спать, герой.</p>
    <p>Я вышел из палаты и направился к сестринскому посту, чтобы попросить Наталью Степановну взять на себя мониторинг Бореньки. В коридоре было пусто и тихо, только где-то вдалеке слышались приглушённые голоса и шаги дежурного персонала.</p>
    <p>И тут я столкнулся с Шаповаловым.</p>
    <p>Он шёл мне навстречу быстрым, энергичным шагом, и на его лице было выражение, которого я давно не видел. Воодушевление. Почти радость. Глаза блестели, губы растягивались в улыбке, которую он явно пытался сдержать, но не мог.</p>
    <p>— Илья! — он схватил меня за плечи. — Наконец-то я тебя нашёл! Ты слышал?</p>
    <p>— Что именно?</p>
    <p>— Ерасов! Мне только что звонили коллеги из Владимира! — слова вылетали из него потоком, как вода из прорвавшей плотины. — Его арестовали и сегодня было первое слушание. И всё, Илья. Всё пошло прахом. Для него, я имею в виду.</p>
    <p>Я почувствовал, как что-то тёплое разливается в груди. Ерасов. Тот самый профессор из Гильдии, который подставил Шаповалова, который пытался уничтожить его карьеру и репутацию, который использовал свою власть, чтобы прикрыть собственную некомпетентность.</p>
    <p>— Рассказывайте.</p>
    <p>— Граф Минеев предоставил суду неопровержимые доказательства. — Шаповалов говорил быстро, захлёбываясь словами. — Документы, свидетельские показания, финансовые следы. Оказывается, Ерасов не только меня подставлял. Он годами брал взятки, фальсифицировал проверки, покрывал нарушения в обмен на откаты. Целая система коррупции, паутина, которую он плёл много лет. И всё это вскрылось на первом же заседании. Судья был в ярости, прокурор требовал максимального наказания. Говорят, Ерасову грозит до пятнадцати лет тюрьмы.</p>
    <p>— А обвинения против вас?</p>
    <p>— Сняты бесповоротно, — Шаповалов сжал мои плечи ещё крепче. — Полностью сняты. Суд признал, что все было сфабриковано. Моё имя полностью очищено, Илья. Я снова могу работать, оперировать и смотреть людям в глаза без стыда.</p>
    <p>— Поздравляю, — сказал я искренне. — Это отличные новости, Игорь Степанович. Ты заслужил справедливость.</p>
    <p>Он покачал головой.</p>
    <p>— Это не моя победа, Илья. Это твоя.</p>
    <p>— Моя?</p>
    <p>— Если бы не ты, я бы сейчас сидел в камере, ожидая приговора. Ты не побоялся связаться с Минеевым и рискнуть собственной карьерой ради меня, — его голос дрогнул. — Ты не только спас меня. Ты очистил имя нашей больницы. Теперь все знают, что Центральная Муромская — это место, где работают честные люди и прекрасные лекари. Профессионалы.</p>
    <p>— Я просто сделал то, что было правильно.</p>
    <p>— И именно поэтому я тебе благодарен, — Шаповалов отпустил мои плечи и отступил на шаг. — Спасибо тебе, Илья. Ещё раз. Если когда-нибудь тебе понадобится моя помощь, в чём угодно, ты знаешь, где меня найти.</p>
    <p>Я кивнул. Две услуги за один день. Одну я задолжал Шпаку, одну мне задолжал Шаповалов. Интересный баланс.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — сказал я, — у меня к вам просьба. Не услуга, просто просьба.</p>
    <p>— Что угодно.</p>
    <p>— В палате номер семь лежит пациент Борис Жорин. Мы проводим ему экспериментальную терапию, управляемую гипотермию. Величко только что ушёл отдыхать, а мне нужно заняться другим делом. Можешь присмотреть за ним пару часов? Проверять показатели, следить за ритмом?</p>
    <p>— Конечно, — Шаповалов кивнул без колебаний. — Расскажи мне детали по дороге.</p>
    <p>И мы отправились передавать Бореньку Шаповалову.</p>
    <p>Вечер опустился на Муром незаметно, как кот, крадущийся к добыче. За окнами больницы зажглись фонари, в коридорах включили дежурное освещение, и всё приобрело тот особенный, приглушённый вид, который бывает только в больницах после захода солнца.</p>
    <p>Жорин оставался стабильным. Шаповалов сидел у его кровати с видом опытного лекаря, которому не впервой следить за тяжёлыми пациентами. Я мог быть спокоен на этот счёт.</p>
    <p>Но спокойствие длилось недолго.</p>
    <p>Телефон завибрировал в кармане, и на экране высветился номер психиатрического отделения.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — голос Бессонова был напряжённым. — Они снова пришли в себя. Оба. И… это странно. Очень странно.</p>
    <p>— Иду.</p>
    <p>По дороге в психиатрическое отделение я захватил Шпака, который ждал в кабинете Кобрук, просматривая какие-то бумаги. Сама Кобрук тоже пошла с нами.</p>
    <p>Когда мы вошли в палату, я сразу понял, что Бессонов имел в виду, говоря «странно».</p>
    <p>Сергей Петрович, отец Вероники, вёл себя точно так же, как в прошлые разы. Он сидел на кровати, вцепившись руками в одеяло, и бормотал что-то про колдунов и заговоры. Его глаза бегали по сторонам, губы дрожали, на лбу выступили капельки пота. Классическая картина параноидального состояния, усиленного внешним воздействием.</p>
    <p>Но Вероника…</p>
    <p>Вероника сидела на своей кровати неподвижно, как статуя. Её глаза были открыты, но ничего не видели. Они смотрели в одну точку где-то на противоположной стене, пустые, безжизненные, как глаза куклы. Руки лежали на коленях ладонями вверх, расслабленные, неподвижные. Грудь мерно поднималась и опускалась, но больше никаких признаков жизни.</p>
    <p>— Вероника? — позвал я осторожно.</p>
    <p>Она не отреагировала. Даже не моргнула.</p>
    <p>— Вероника Сергеевна, вы меня слышите?</p>
    <p>Медленно, очень медленно, её голова повернулась в мою сторону. Глаза сфокусировались на моём лице, но в них не было ни узнавания, ни эмоций. Ничего.</p>
    <p>— Да, — сказала она. Голос был ровным, монотонным, как у робота.</p>
    <p>— Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>— Нормально.</p>
    <p>— Вы знаете, где находитесь?</p>
    <p>— В больнице.</p>
    <p>— Вы знаете, кто я?</p>
    <p>Пауза. Долгая, тягучая пауза. Потом:</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>Это было как удар под дых. Она не узнавала меня. Девушка, которую я любил, которая ещё вчера кричала моё имя, обвиняя меня во всех грехах, сегодня смотрела на меня пустыми глазами и не помнила, кто я.</p>
    <p>— Он сменил тактику, — прокомментировал Фырк в моей голове. Его голос был непривычно серьёзным, без обычного сарказма. — Вместо агрессии — полное подавление воли. Загнал её сознание в самый дальний угол и держит там, не давая проявиться. Это… это плохо, двуногий. Это очень плохо.</p>
    <p>— Интересно, — протянул Шпак, который стоял рядом и наблюдал за происходящим с выражением профессионального любопытства. — Паразит адаптируется. Понял, что открытая агрессия привлекает внимание и провоцирует вмешательство. Теперь он прячется, маскируется под апатию. Умная тварь.</p>
    <p>— Это усложняет операцию? — спросила Кобрук.</p>
    <p>— Несколько, — Шпак пожал плечами. — Когда носитель сопротивляется, паразит вынужден тратить силы на контроль, и это делает его уязвимым. А когда носитель подавлен полностью, паразит экономит ресурсы и может полностью сосредоточиться на защите. Придётся быть осторожнее.</p>
    <p>— Но вы справитесь?</p>
    <p>Шпак одарил её снисходительной улыбкой.</p>
    <p>— Анна Витальевна, я справлялся и не с таким. Это потребует больше времени и усилий, но результат будет тот же. Паразит будет удалён, пациентка вернётся в нормальное состояние. Готовьте помещение.</p>
    <p>Следующий час прошёл в суете окончательной подготовки. Мы освободили одну из смотровых комнат психиатрического отделения, превратив её в импровизированную операционную. Кровать для пациентки, кресло для Шпака, мониторы для слежения за жизненными показателями, капельница с седативами, набор для экстренной реанимации на случай, если что-то пойдёт не так.</p>
    <p>Шпак наблюдал за подготовкой с видом режиссёра, который следит за расстановкой декораций перед спектаклем. Время от времени он давал указания: передвинуть кровать ближе к свету, убрать лишние предметы, занавесить окно плотной тканью.</p>
    <p>— Ментальная работа требует минимума отвлекающих факторов, — объяснил он, когда Кобрук спросила о причинах. — Чем меньше визуальных и звуковых раздражителей, тем легче сосредоточиться.</p>
    <p>Когда всё было готово, санитары привезли Веронику на каталке. Она не сопротивлялась, не реагировала вообще. Просто лежала неподвижно, глядя в потолок пустыми глазами.</p>
    <p>Я помог переложить её на кровать, стараясь не смотреть на её лицо. Смотреть было слишком больно.</p>
    <p>— Все лишние — вон, — скомандовал Шпак. — Остаётся только Разумовский. Все остальные ждут снаружи.</p>
    <p>Кобрук кивнула и вышла вместе с санитарами. Дверь закрылась за ними с тихим щелчком.</p>
    <p>Мы остались втроём. Я, Шпак и Вероника.</p>
    <p>И Фырк, конечно. Но о нём Шпак не знал.</p>
    <p>Шпак сел в кресло рядом с кроватью и несколько секунд молча смотрел на Веронику. Его бегающие глазки наконец остановились, сфокусировавшись на её лице. Руки он положил на колени, пальцы расслаблены, дыхание ровное и глубокое.</p>
    <p>— Начинаем, — сказал он негромко. — Разумовский, следите за показателями. Если пульс превысит сто двадцать или давление упадёт ниже девяноста, немедленно сообщите.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Я занял позицию у мониторов, но моё внимание было сосредоточено совсем на другом. Сонар активировался почти автоматически, разворачиваясь в моём сознании, как радар, который сканирует окружающее пространство.</p>
    <p>Шпак положил пальцы на виски Вероники и закрыл глаза.</p>
    <p>И я увидел.</p>
    <p>Не глазами — Сонаром. Увидел, как от его пальцев потянулись тонкие нити Искры, фиолетовые, мерцающие, похожие на щупальца медузы. Они осторожно проникали сквозь кожу, сквозь кость, погружаясь в мозг Вероники, ощупывая, исследуя, картографируя.</p>
    <p>Тут я увидел паразита.</p>
    <p>Он был там, внутри, свернувшийся клубком в самом центре её сознания. Фиолетовый, пульсирующий, с десятками тонких корней, которые расходились во все стороны, как корни дерева. Эти корни проросли в память, в эмоции, в глубинные структуры личности. Они были повсюду, и вырвать их, не повредив ничего вокруг, казалось невозможным.</p>
    <p>Как занозу, по словам Серебряного, точно не получится.</p>
    <p>— Вот это тварь, — прошептал Фырк в моей голове. Он материализовался где-то рядом, невидимый для Шпака, и тоже наблюдал за происходящим. — Я видел паразитов раньше, но этот… этот особенный. Смотри, как глубоко он пустил корни. Профессиональная работа, двуногий. Кто-то очень опытный его установил'.</p>
    <p>Шпак работал медленно и методично.</p>
    <p>Его ментальные щупальца касались паразита, ощупывали его, искали слабые места. Время от времени он пытался подцепить один из корней и осторожно потянуть, но паразит каждый раз ускользал, втягиваясь глубже в ткани мозга.</p>
    <p>Прошло десять минут. Двадцать. Тридцать.</p>
    <p>На лбу Шпака выступили капельки пота. Его лицо, обычно надменное и презрительное, было напряжённым, сосредоточенным. Он явно столкнулся с чем-то, чего не ожидал.</p>
    <p>— Чёрт! — внезапно выругался он. — Он уходит! Прячется!</p>
    <p>— Что происходит? — спросил я, хотя уже видел ответ своим Сонаром.</p>
    <p>Паразит менял тактику. Вместо того чтобы пассивно уклоняться от щупалец Шпака, он начал активно отступать, втягивая свои корни из одних областей мозга и укореняясь в других. И те области, в которые он отступал, были особенными.</p>
    <p>— Он использует эмоциональные блоки, — объяснил Шпак, не открывая глаз. — Прячется за самыми болезненными воспоминаниями пациентки. Смерть близких, травмы детства, предательства, разочарования. Любая попытка добраться до него вызывает у неё чудовищную ментальную боль, и паразит использует эту боль как щит.</p>
    <p>Я смотрел Сонаром и видел, о чём он говорил. Паразит буквально зарывался в воспоминания Вероники, как крот зарывается в землю. Вот мелькнул образ похорон, чёрные одежды, гроб, опускающийся в землю. Её мать, наверное. Вот ссора с отцом, крики, слёзы, хлопающая дверь. Вот одиночество, пустая квартира, бесконечные ночные смены на скорой…</p>
    <p>— Мне нужна ваша помощь, — сказал Шпак, и в его голосе прозвучало что-то, чего я никак не ожидал услышать. Просьба. Почти мольба.</p>
    <p>— Какая?</p>
    <p>— Не как инструмент или хирург, — Он открыл глаза и посмотрел на меня. — Как человек, который её любит.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>— Что вы имеете в виду?</p>
    <p>— Мне нужен якорь. Точка света в её сознании, которая привлечёт паразита, выманит его из укрытия, — Шпак говорил быстро, торопливо, как человек, который понимает, что времени мало. — Сконцентрируйтесь на самых светлых, самых счастливых воспоминаниях, которые связывают вас с ней. Не на боли, страхе или тревоге. На любви. На радости. На тех моментах, когда вы были вместе и вам было хорошо. Создайте «островок света» в её сознании. Паразит не сможет устоять, он потянется к этому свету, и тогда я его схвачу.</p>
    <p>Я закрыл глаза и попытался сделать то, о чём просил Шпак.</p>
    <p>Это было труднее, чем я ожидал. Последние дни были наполнены страхом, тревогой, болью. Вероника, которая смотрела на меня с ненавистью. Вероника, которая кричала, что я чудовище. Вероника, которая не узнавала меня, глядя пустыми глазами…</p>
    <p>Нет. Не это. Не боль. Не страх.</p>
    <p>Свет. Мне нужен свет.</p>
    <p>Я вспомнил первый раз, когда увидел её улыбку. Она пришла ко мне сообщив, что мы теперь напарники.</p>
    <p>Я вспомнил, как мы гуляли по набережной вечером, и закат окрасил небо в розовые и золотые тона, и она взяла меня за руку, и её ладонь была тёплой и маленькой в моей руке, и я чувствовал себя самым счастливым человеком на свете.</p>
    <p>Я вспомнил, как она смотрела на меня после того, как я спас её отца от цирроза. С благодарностью, с восхищением, с чем-то большим. С любовью, которую она ещё не решалась назвать этим словом.</p>
    <p>Я вспомнил её смех. Её голос. Её запах. Всё то, что делало её Вероникой, той девушкой, которую я любил.</p>
    <p>И я направил эти воспоминания вовне. Не силой, не давлением. Просто открыл дверь и позволил им течь, как свету через окно. Позволил им наполнить пространство между нами, создать тот самый «островок», о котором говорил Шпак.</p>
    <p>— Работает, — услышал я голос Фырка. — Двуногий, это работает! Вижу твой свет, он как маяк в темноте. И паразит… да, он реагирует. Он поворачивается к тебе, как подсолнух к солнцу. Он голоден, эта тварь. Он питается эмоциями, и твои воспоминания для него — как запах свежего мяса для волка.</p>
    <p>Я продолжал. Вспоминал ещё и ещё. Каждый момент счастья, каждую улыбку, каждое прикосновение. Строил свой островок света посреди океана тьмы.</p>
    <p>И паразит клюнул.</p>
    <p>Через Сонар я видел, как он медленно, осторожно начал выползать из своих укрытий. Как его корни отступали от болезненных воспоминаний и тянулись к свету, к теплу, к тому, что я создавал. Он был осторожен, этот паразит. Он чувствовал ловушку. Но голод был сильнее страха.</p>
    <p>Шпак тоже видел это. Его щупальца замерли, притаились, готовые к броску. Он ждал, пока паразит подойдёт достаточно близко…</p>
    <p>— Сейчас! — крикнул он и рванулся вперёд.</p>
    <p>Его ментальные щупальца обхватили паразита, сжали, потянули…</p>
    <p>Но паразит оказался невероятно изворотливым. Он извернулся, как угорь, выскользнул из захвата и нырнул обратно в глубины сознания Вероники. Только теперь он не прятался за воспоминаниями. Он создал что-то другое.</p>
    <p>— Чёрт! — выругался Шпак. — Он ушёл в «слепую зону»! Я его не вижу!</p>
    <p>Я попытался найти паразита Сонаром, но… ничего. Пустота. Как будто часть мозга Вероники просто исчезла, превратилась в чёрное пятно на карте.</p>
    <p>— Я тоже не вижу! — крикнул я. — Он создал какое-то… экранирование?</p>
    <p>— Он использует её собственную защиту, — Шпак скрипнул зубами. — Подсознательные барьеры, которые есть у каждого человека. Прячется за ними, как за стеной. Я слеп, Разумовский. Если начнём действовать наугад, можем повредить ей мозг.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Мы были в тупике. Паразит прятался за стеной, которую не могли пробить ни мои способности, ни способности Шпака. Каждая попытка нащупать его вслепую рисковала повредить сознание Вероники — навсегда.</p>
    <p>И тут я услышал голос.</p>
    <p>— Я вижу эту гадину!</p>
    <p>Фырк. Его голос звучал в моей голове звонко и чётко.</p>
    <p>— Я здесь, двуногий. У нее в голове. Отсюда всё видно по-другому. Ваши барьеры и экраны тут не работают. Я вижу его. Он свернулся в клубок прямо за центром речи, притаился, как крыса в норе. Думает, что в безопасности.</p>
    <p>— Ты можешь направлять нас? — мысленно спросил я.</p>
    <p>— Могу попробовать. Только предупреждаю — это будет как операция вслепую, только вместо рентгена у вас я. Надеюсь, ты мне доверяешь, двуногий, потому что если я ошибусь, твоя девушка останется без способности говорить. Или думать. Или дышать.</p>
    <p>— Я тебе доверяю.</p>
    <p>— Тогда слушай внимательно. И передай своему напыщенному коллеге то, что я говорю.</p>
    <p>Я открыл глаза и посмотрел на Шпака.</p>
    <p>— Леонид Аркадьевич, — сказал я, — у меня есть… источник информации. Не спрашивайте какой. Просто делайте то, что я скажу.</p>
    <p>Шпак уставился на меня с выражением крайнего недоумения.</p>
    <p>— Что за чушь вы несёте, Разумовский? Какой ещё источник?</p>
    <p>— Тот, который видит паразита прямо сейчас. Левее, два сантиметра от центра речи. Он там.</p>
    <p>Шпак открыл рот, чтобы возразить, но что-то в моём лице остановило его. Может быть, уверенность. Может быть, отчаяние.</p>
    <p>— Допустим, — сказал он медленно. — Допустим, я вам верю. Что дальше?</p>
    <p>— Пусть тянет щупальца левее и глубже, — командовал Фырк. — Ещё левее. Стоп! Теперь вниз, на два миллиметра. Вижу хвост этой твари, он почти выскользнул!</p>
    <p>— Левее и глубже, — транслировал я. — Теперь вниз, на два миллиметра. Хватайте его хвост!</p>
    <p>Шпак стиснул зубы и последовал моим командам. Его лицо было напряжённым, на висках пульсировали вены, но он делал то, что я говорил. Потому что другого выхода не было.</p>
    <p>— Есть контакт! — закричал Фырк. — Он держит его! Но тварь вырывается! Скажи ему, чтобы тянул сильнее, но осторожнее! Не порвать корни, иначе часть останется внутри!</p>
    <p>— Тяните сильнее, но осторожно! Не рвите корни!</p>
    <p>«Он уходит в зрительную кору! Правее, три сантиметра! Шпак, хватай его за основание, там, где корни сходятся!»</p>
    <p>— Правее, три сантиметра! Хватайте за основание!</p>
    <p>Вероника на кровати застонала. Её тело напряглось, пальцы вцепились в простыню. На мониторах пульс подскочил до ста десяти.</p>
    <p>«Почти! — Фырк буквально вопил в моей голове. — Ещё чуть-чуть! Он слабеет! Последний рывок!»</p>
    <p>— Последний рывок, Леонид Аркадьевич! Сейчас!</p>
    <p>Шпак зарычал сквозь стиснутые зубы и рванул.</p>
    <p>Вероника выгнулась дугой на кровати, её рот открылся в беззвучном крике. Мониторы завизжали, пульс подскочил до ста тридцати, давление упало…</p>
    <p>— Есть! — закричал Шпак. — Я его держу!</p>
    <p>Я видел через Сонар, как фиолетовый сгусток бьётся в его ментальных тисках, как пойманная рыба в сети. Паразит извивался, пульсировал, его оборванные корни болтались, как обрывки верёвок, и от него исходила волна чистого, концентрированного отчаяния.</p>
    <p>Но он не сдавался.</p>
    <p>Даже пойманный, даже вырванный из своего укрытия, он продолжал бороться. Его щупальца теперь метались в разные стороны, ища новую жертву. Сначала они потянулись к Шпаку, который держал его своей Искрой. Потом — ко мне. Я чувствовал их прикосновение к границам своего разума, холодное, липкое, отвратительное, как прикосновение слизняка.</p>
    <p>— Осторожно, двуногий! — голос Фырка прозвучал в моей голове резко и тревожно. — Эта тварь ищет нового носителя! Она пытается зацепиться за тебя!</p>
    <p>— Разумовский, не стой столбом! — Шпак кричал, и его голос был хриплым от напряжения. Лицо менталиста было искажено, покрыто потом, вены на висках пульсировали. Он держал паразита, но это давалось ему с трудом, каждая секунда отнимала всё больше сил. — Уничтожай его! Быстрее!</p>
    <p>Это в мои планы не входило.</p>
    <p>— Мне нужно понять, что это, кто его создал, как он работает… — твердо произнес я.</p>
    <p>— Потом изучишь ошмётки! — Шпак буквально взвизгнул, и в его голосе была настоящая паника. — Эта тварь ищет нового носителя! Ближайшие — мы! Если она вырвется, засядет в одного из нас! Ты хочешь, чтобы эта дрянь поселилась в твоей голове⁈ ЖГИ!</p>
    <p>Черт. Он был прав. Я это понимал.</p>
    <p>Паразит был слишком опасен, чтобы рисковать. Изучить его можно было бы, если бы у нас была специальная защита, специальное оборудование и условия. А здесь, в обычной палате психиатрического отделения, с истощённым менталистом и мной, который никогда раньше не имел дела с ментальной магией — здесь любой риск был неоправданным.</p>
    <p>Я не колебался больше ни секунды.</p>
    <p>Сконцентрировал свою Искру. Это было непривычно. Сейчас мне нужна была не мягкая, исцеляющая сила. Мне нужно было оружие.</p>
    <p>Я вспомнил, как формировал Искру для поддержания. Как сжимал её в тонкий, острый луч, способный рассекать ткани чище любого скальпеля. Сделал то же самое, только теперь луч был не просто острым — он вибрировал, пульсировал, нёс в себе не исцеление, а разрушение.</p>
    <p>И ударил.</p>
    <p>Точно в центр фиолетового сгустка.</p>
    <p>То, что произошло дальше, я буду помнить до конца жизни.</p>
    <p>Паразит издал вопль. Не звуковой — ментальный.</p>
    <p>Волна холода и отчаяния прокатилась по моему сознанию, как ледяной ветер, как крик умирающего существа, которое понимает, что это конец. На секунду я почувствовал его эмоции — не человеческие эмоции, что-то более древнее, более примитивное.</p>
    <p>Голод. Страх. Ярость.</p>
    <p>И под всем этим — приказ. Чья-то воля, которая создала это существо и направляла его.</p>
    <p>А потом — вспышка фиолетового света. Яркая, ослепительная, как магниевая вспышка. Я инстинктивно зажмурился, хотя видел всё это не глазами, а Сонаром.</p>
    <p>Когда свет погас, паразита больше не было.</p>
    <p>Только пепел. Серый, невесомый пепел, который медленно оседал в ментальных тисках Шпака и растворялся в воздухе, как дым.</p>
    <p>Шпак рухнул в кресло, тяжело дыша. Его руки дрожали, лицо было белым как мел, на лбу блестели крупные капли пота. Он выглядел так, словно только что пробежал марафон. Или дрался с медведем голыми руками.</p>
    <p>Я и сам чувствовал себя не лучше. Резкая слабость навалилась на меня, как тяжёлое одеяло. Колени подогнулись, и я едва успел схватиться за спинку кровати, чтобы не упасть. В голове гудело, в глазах плясали цветные пятна, руки дрожали так сильно, что я не смог бы сейчас держать скальпель.</p>
    <p>Но паразит был мёртв.</p>
    <p>Вероника была свободна.</p>
    <p>Несколько секунд в палате стояла полная тишина. Только тяжёлое дыхание Шпака, писк мониторов и моё собственное сердцебиение, которое гремело в ушах, как барабан.</p>
    <p>А потом Вероника вздрогнула.</p>
    <p>Её тело, которое всё это время лежало неподвижно, как тело спящего человека, внезапно напряглось. Пальцы сжались, губы приоткрылись, грудь поднялась в глубоком вдохе.</p>
    <p>И она открыла глаза.</p>
    <p>Я смотрел на неё, затаив дыхание, боясь поверить в то, что видел.</p>
    <p>Сначала в её глазах была только растерянность. Непонимание. Она смотрела на потолок, на стены, на мониторы, пытаясь понять, где находится и что происходит. Её взгляд скользил по незнакомой обстановке, по лицу Шпака, который всё ещё сидел в кресле, пытаясь отдышаться…</p>
    <p>И остановился на мне.</p>
    <p>Узнала. Я видел, как появляется в её глазах узнавание, как волна, которая накатывает на берег. Сначала неуверенное, словно она не была уверена, что это правда, что это не очередной кошмар. Потом — всё более отчётливое, всё более ясное.</p>
    <p>А потом — ужас.</p>
    <p>Ужас от воспоминаний. От того, что она сделала под влиянием паразита. От тех слов, которые говорила. От той ненависти, которую испытывала. Всё это обрушилось на неё разом, как лавина, и я видел, как её лицо исказилось от боли, как в глазах заблестели слёзы.</p>
    <p>— Илья… — прошептала она. Её голос был хриплым, слабым, но это был её голос. Настоящий. Без той чужой холодности, без той злобы, которая звучала в нём последние дни.</p>
    <p>Я шагнул к ней. Ноги едва держали, но я шагнул.</p>
    <p>— Я здесь. Всё кончено.</p>
    <p>Я хотел сказать что-то ещё, что-то важное и значимое, но слова застряли в горле. Вместо этого я просто стоял и смотрел на неё, и чувствовал, как что-то тёплое разливается в груди. Облегчение. Радость. Любовь.</p>
    <p>Потом я вспомнил, что мы здесь не одни.</p>
    <p>Повернулся к Шпаку, который всё ещё пытался встать с кресла. Его движения были неуверенными, как у человека, который слишком долго пролежал в постели и забыл, как пользоваться ногами.</p>
    <p>— Леонид Аркадьевич, спасибо. За всё. Теперь её отец. Мы должны провести такую же процедуру для него, пока паразит не укоренился ещё глубже.</p>
    <p>Шпак поднял на меня взгляд. Его глаза были мутными от усталости, лицо бледным, почти серым.</p>
    <p>— Подожди… — он покачал головой, и это простое движение, казалось, потребовало от него огромных усилий. — Дай мне минуту. Или час. Или несколько часов. — Он провёл рукой по лицу, размазывая пот. — Я пуст, Разумовский. Эта тварь высосала из меня почти всё. Мне нужно восстановиться. Минимум несколько часов, а лучше — до завтра.</p>
    <p>Я посмотрел на него и понял, что он не притворяется. Менталист действительно был на пределе. Его Искра, которую я видел через Сонар во время операции теперь едва тлела, как угасающий уголёк. Он отдал всё, что имел, чтобы вытащить паразита из Вероники.</p>
    <p>И я сам чувствовал себя не лучше. Гул в голове не прекращался, руки дрожали, перед глазами всё ещё плясали цветные пятна. Мой удар по паразиту забрал больше сил, чем я ожидал.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я. — Отдыхайте. Отец подождёт. Главное, что Вероника в безопасности.</p>
    <p>Дверь палаты открылась, и вошла Кобрук. Она бросила быстрый взгляд на нас троих — на меня, держащегося за спинку кровати, на Шпака, который всё ещё пытался собрать себя в кучу, на Веронику, которая смотрела на меня заплаканными глазами — и всё поняла без слов.</p>
    <p>— Получилось? — спросила она коротко.</p>
    <p>— Получилось.</p>
    <p>Кобрук кивнула и подошла к Шпаку.</p>
    <p>— Леонид Аркадьевич, пойдёмте. Я провожу вас в комнату отдыха. Вам нужен чай, покой и, возможно, что-нибудь покрепче чая. У меня в кабинете есть отличный коньяк, который я храню для особых случаев.</p>
    <p>Шпак не стал спорить. Он с трудом поднялся из кресла, опираясь на подлокотники, и позволил Кобрук взять себя под руку. У двери он обернулся и посмотрел на меня.</p>
    <p>— Разумовский, — сказал он, и в его голосе не было обычного презрения. Только усталость и что-то похожее на уважение. — Ты хорошо работал. Для мясника.</p>
    <p>И ушёл, прежде чем я успел ответить.</p>
    <p>Дверь закрылась за ними с тихим щелчком. Мы остались вдвоём. Я повернулся к Веронике.</p>
    <p>Она лежала на кровати, бледная, с заплаканным лицом и растрёпанными волосами. Она выглядела истощённой, как человек, который только что пережил тяжёлую болезнь.</p>
    <p>Но её глаза — её глаза были живыми. Настоящими. В них была боль, была вина, был страх. Но не было той чужой, холодной пустоты, которая пугала меня последние дни.</p>
    <p>Я подошёл к кровати и сел на её край. Матрас прогнулся под моим весом, и Вероника чуть сдвинулась, освобождая мне место.</p>
    <p>Она протянула руку и коснулась моей щеки. Её пальцы были холодными, но прикосновение было нежным, почти робким. Как будто она боялась, что я отшатнусь, что оттолкну её.</p>
    <p>— Илья, — прошептала она, и её голос дрогнул. — Прости меня. Пожалуйста, прости. Я говорила такие ужасные вещи. Такие страшные, жестокие вещи. Я помню всё, каждое слово, как в кошмарном сне. Я не могла себя контролировать. Я пыталась, честное слово, пыталась. Внутри меня была настоящая я, которая кричала, которая билась о стены, которая умоляла остановиться. Но я не могла. Эта тварь… эта тварь была сильнее.</p>
    <p>Слёзы текли по её щекам, и она не пыталась их вытереть.</p>
    <p>— Я называла тебя чудовищем. Колдуном. Говорила, что ненавижу тебя. А ты… ты всё равно пришёл. Всё равно спас меня. Почему, Илья? Почему ты не отступил? Почему не бросил меня?</p>
    <p>Я взял её руку и поднёс к губам. Поцеловал холодные пальцы, чувствуя, как она вздрагивает от этого прикосновения.</p>
    <p>— Потому что это была не ты, — сказал я тихо. — Ни на секунду. Я знаю тебя, Ника. Знаю твой голос, твой взгляд, твою улыбку. И всё это время я говорил не с тобой, а с этой дрянью в твоей голове. Я видел, как она пытается притвориться тобой, как она использует твоё лицо, твои слова. Но это была не ты. И я ни на секунду в этом не сомневался.</p>
    <p>Она всхлипнула и потянулась ко мне.</p>
    <p>Я обнял её, прижал к себе, чувствуя, как её тело содрогается от беззвучных рыданий. Она вцепилась в мой халат, как утопающий вцепляется в спасательный круг, и плакала, плакала, выпуская наружу весь страх, всю боль, всё отчаяние последних дней.</p>
    <p>Я держал её и гладил по волосам, и чувствовал, как что-то тёплое разливается в груди. Это не была страсть — сейчас было не время для страсти. Это было облегчение. Нежность. Чувство возвращения домой после долгого и страшного путешествия.</p>
    <p>Она была здесь. Она была собой. Она была со мной.</p>
    <p>— Всё хорошо, — шептал я, прижимая её к себе. — Всё уже хорошо. Ты в безопасности. Я с тобой. Никто больше не причинит тебе вреда.</p>
    <p>Она подняла заплаканное лицо и посмотрела на меня. В её глазах была благодарность, была любовь, было что-то ещё — что-то глубокое и важное, что невозможно выразить словами.</p>
    <p>— Я люблю тебя, Илья, — прошептала она. — Я так тебя люблю. Даже когда эта тварь контролировала меня, где-то глубоко внутри я знала это. Помнила это. И это… это было единственное, что помогало мне не сдаться окончательно.</p>
    <p>— Я тоже тебя люблю, — ответил я. — И никогда не переставал.</p>
    <p>Она улыбнулась сквозь слёзы. Слабой, измученной улыбкой, но настоящей. И это была самая красивая улыбка, которую я когда-либо видел.</p>
    <p>Вероника хотела, чтобы я остался. Я хотел остаться. Но долг звал меня к другим пациентам — к Бореньке в реанимации, к её отцу в соседней палате, ко всем тем, кто зависел от меня.</p>
    <p>— Иди, — сказала она, когда я попытался объяснить. — Я понимаю. Ты врач, у тебя есть обязанности. Я никуда не денусь. Буду здесь, когда вернёшься.</p>
    <p>— Я вернусь, — пообещал я. — Как только смогу.</p>
    <p>Я вышел из палаты и провёл следующие несколько часов в привычной рутине. Проверил Бореньку — его состояние оставалось стабильным, температура держалась в целевом коридоре, Семён, который уже вернулся из ординаторской, выглядел отдохнувшим и бодрым. Заглянул к отцу Вероники — тот спал под седацией, его показатели были в норме, паразит внутри него притих, словно затаился в ожидании чего-то.</p>
    <p>К вечеру я вернулся в палату Вероники. Она не спала, ждала меня.</p>
    <p>— Как отец? — спросила она тревожно.</p>
    <p>— Стабилен, — успокоил я её. — Шпак отдыхает, восстанавливает силы. Завтра проведём такую же процедуру для него. Всё будет хорошо.</p>
    <p>Она кивнула, но тревога не ушла из её глаз полностью. Её отец был сложной темой, я это понимал. Их отношения были непростыми ещё до появления паразита, а после всего, что произошло…</p>
    <p>— Останься, — попросила она. — Пожалуйста. Хотя бы на эту ночь. Я не хочу быть одна.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Просто посижу здесь. Нужно убедиться, что ты в порядке.</p>
    <p>В палате было кресло для посетителей — старое, продавленное, явно помнившее лучшие времена. Я опустился в него и почувствовал, как усталость, которую я сдерживал весь день, наконец настигла меня. Веки стали тяжёлыми, мышцы расслабились, голова сама собой склонилась к плечу.</p>
    <p>Вероника протянула руку с кровати, и я взял её ладонь в свою. Маленькая, тёплая теперь, живая.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала она. — За всё.</p>
    <p>Мы ещё немного говорили, держась за руки. Ни о чём важном — просто о мелочах, о работе, о планах на будущее. Её голос становился всё более сонным, слова всё более размытыми. И наконец она замолчала, и её дыхание стало ровным и глубоким.</p>
    <p>Она уснула.</p>
    <p>Я смотрел на её спокойное лицо, на её закрытые глаза, на её губы, чуть приоткрытые в ритме дыхания. И чувствовал себя самым счастливым человеком на свете.</p>
    <p>Не знаю, когда уснул сам. Просто в какой-то момент усталость взяла своё, и я провалился в глубокий, без сновидений, сон. Моя голова склонилась на грудь, рука всё ещё сжимала её ладонь.</p>
    <p>Меня разбудил тихий женский смех и шёпот.</p>
    <p>Я открыл глаза и несколько секунд не мог понять, где нахожусь. Шея болела от неудобной позы, спина ныла, во рту было сухо. Но рука всё ещё сжимала что-то тёплое, и когда я опустил взгляд, увидел переплетённые пальцы — мои и Вероники.</p>
    <p>— Тсс, не буди его, — прошептал кто-то. — Смотри, какой милый. Прямо рыцарь у ложа прекрасной дамы.</p>
    <p>— Ага, только вместо доспехов — мятый халат, а вместо меча — стетоскоп.</p>
    <p>Новый приступ приглушённого смеха.</p>
    <p>Я поднял голову и увидел двух девушек в форме скорой помощи — яркие куртки, практичные брюки, бейджи на груди. Они стояли у двери, держа в руках букет цветов и пакет с фруктами, и смотрели на нас с выражением умиления, которое обычно вызывают котята или щенки.</p>
    <p>Подруги Вероники. Я узнал одну из них — мы пересекались в приёмном покое.</p>
    <p>— Доброе утро, — сказал я хрипло, разминая затёкшую шею.</p>
    <p>— Доброе, Илья Григорьевич, — ответила та, что повыше, и в её голосе было откровенное веселье. — Мы не хотели вас будить, честное слово. Просто пришли навестить нашу Никусю, узнать, как она.</p>
    <p>Вероника уже проснулась — видимо, от их шёпота — и улыбалась, глядя на подруг.</p>
    <p>— Леночка, Маша, — сказала она, и её голос звучал намного сильнее, чем вчера. — Вы пришли. Спасибо.</p>
    <p>Девушки бросились к ней, обнимать, ахать, охать, спрашивать, как она себя чувствует, и почему никто ничего не сказал, и что вообще произошло. Вероника отвечала коротко, без подробностей — «немного приболела», «уже лучше», «скоро выпишут».</p>
    <p>Я смотрел на эту сцену и просто наслаждался. Она улыбалась. Смеялась. Разговаривала с подругами, как нормальный человек. Она возвращалась к жизни.</p>
    <p>Вероника поймала мой взгляд и улыбнулась — тепло, нежно, так, как улыбаются только тем, кого любят.</p>
    <p>Я понял, что она в надёжных руках. Подруги позаботятся о ней, пока я буду заниматься своими делами. А дел у меня было много.</p>
    <p>Тихо встал с кресла, стараясь не привлекать внимания. Кивнул девушкам и направился к двери.</p>
    <p>— Илья, — окликнула меня Вероника.</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>— Возвращайся, — сказала она. — Когда сможешь. Я буду ждать.</p>
    <p>— Обязательно.</p>
    <p>Первым делом я направился в палату интенсивной терапии, к Бореньке.</p>
    <p>Семён был уже там. Он стоял у мониторов с таким выражением лица, какое бывает у людей, ставших свидетелями чуда. Увидев меня, он буквально подпрыгнул.</p>
    <p>— Илья! — его голос звенел от возбуждения. — Ты не поверишь! Иди сюда, быстрее!</p>
    <p>Я подошёл к нему, чувствуя, как сердце ускоряет ритм. Что-то случилось. Что-то важное.</p>
    <p>— Ночью у него появился роговичный рефлекс, — затараторил Семён, не давая мне вставить слово. — Не просто дёргание века, как раньше, а полноценный рефлекс! Оба глаза! Я проверял каждый час, и с каждым разом реакция становилась сильнее!</p>
    <p>— А сейчас?</p>
    <p>— А сейчас… — Семён сделал драматическую паузу и указал на монитор ЭЭГ. — Смотри сам!</p>
    <p>Я посмотрел на распечатку, которую он протягивал мне. Несколько часов назад линии были почти плоскими — минимальная активность, на грани чувствительности аппаратуры. То, что мы видели при первом обследовании.</p>
    <p>Но теперь…</p>
    <p>Теперь среди этих плоских линий появились другие. Медленные, широкие волны, похожие на холмы на горизонте. Редкие, но отчётливые.</p>
    <p>— Дельта-волны, — произнёс я, и мой голос прозвучал хрипло от волнения. — Первая фаза сна. Он просыпается, Семён. Его мозг возвращается к жизни.</p>
    <p>Семён кивнул так энергично, что чуть не свернул себе шею.</p>
    <p>— Именно! Я сначала не поверил, думал, артефакт, помехи. Проверил все соединения, перезагрузил аппарат, сделал новую запись. То же самое! Это не помехи, это реальная активность!</p>
    <p>Я смотрел на эти волны — слабые, редкие, но настоящие — и чувствовал, как усталость отступает, сменяясь чем-то похожим на эйфорию.</p>
    <p>Мы сделали это.</p>
    <p>Гаранин говорил, что Боренька — «овощ». Говорил, что мозг мёртв, что шансов нет, что нужно просто поддерживать витальные функции и ждать, пока семья согласится отключить аппаратуру. Говорил, что мы зря тратим время и ресурсы.</p>
    <p>А мы доказали, что он ошибался.</p>
    <p>Терапевтическая гипотермия сработала. Охлаждение замедлило метаболизм мозга, остановило каскад апоптоза, дало нейронам время на восстановление. И они начали восстанавливаться. Медленно, постепенно, но начали.</p>
    <p>Это была победа. Маленькая, осторожная, ещё не окончательная. Боренька всё ещё был в коме, всё ещё не мог говорить или двигаться, всё ещё зависел от аппаратуры. Но его мозг был жив. И с каждым часом, с каждым днём он становился всё более живым.</p>
    <p>Я положил руку на плечо Семёну.</p>
    <p>— Это твоя победа, ты знаешь? — сказал я. — Я только придумал план. А ты его выполнил. Ты держал его сердце стабильным, пока мы охлаждали его мозг. Ты не дал ему умереть, когда риски были максимальными. Ты спас ему жизнь, Семён. Ты спас ему мозг.</p>
    <p>Семён смотрел на меня широко раскрытыми глазами. В них была радость, гордость, неверие. Как будто он не мог поверить, что это правда, что я говорю эти слова именно ему.</p>
    <p>— Я… я просто делал то, что ты сказал, — пробормотал он. — Следовал твоим инструкциям…</p>
    <p>— Нет, — покачал я головой. — Ты принял решение. Когда Гаранин давил на тебя, когда грозил жалобами и увольнением, ты не отступил. Ты выбрал бороться за пациента, а не сдаться системе. Это твоё решение, Семён. И твоя победа.</p>
    <p>Он молчал несколько секунд, не в силах скрыть улыбку, которая расползалась по его лицу. Потом выпрямился и кивнул — уже не как ординатор, получивший похвалу от старшего коллеги, а как врач, который знает себе цену.</p>
    <p>— Спасибо, Илья, — сказал он. — За доверие. За то, что дал мне шанс.</p>
    <p>— Ты его заслужил.</p>
    <p>После обхода реанимации я направился обратно в психиатрическое отделение. Нужно было проверить отца Вероники, убедиться, что с ним всё в порядке, договориться со Шпаком о времени второй процедуры.</p>
    <p>По дороге я заглянул к Веронике. Она уже сидела на кровати, одетая в больничную пижаму вместо ночной рубашки. Цветы, которые принесли подруги, стояли в вазе на тумбочке, наполняя палату ароматом свежести.</p>
    <p>— Как ты? — спросил я.</p>
    <p>— Лучше, — она улыбнулась. — Намного лучше. Голова ясная, как будто… как будто кто-то открыл окно и впустил свежий воздух.</p>
    <p>— Это потому что паразита больше нет.</p>
    <p>— Я знаю, — она помолчала. — Илья, как ты? Ты совсем не спал нормально. И… что с папой? Ты говорил, у него то же самое. Шпак займётся им?</p>
    <p>— Обязательно, — кивнул я. — Я как раз иду его проверить и договориться с Леонидом Аркадьевичем о второй процедуре. Шпак вчера сильно истощился, но к сегодняшнему утру должен был восстановиться достаточно.</p>
    <p>— Хорошо, — в её глазах мелькнула тревога. — Папа… я помню, как он кричал на тебя. Обзывал тебя. Эта тварь в его голове… она ещё более агрессивная, чем та, что была во мне.</p>
    <p>— Справимся, — сказал я уверенно. — Мы уже знаем, как это работает. Вторая операция будет легче.</p>
    <p>Я вышел из палаты и направился к палате Сергея Петровича. Она была в конце коридора, за поворотом. Когда я приблизился, заметил, что дверь приоткрыта.</p>
    <p>Странно. По протоколу двери в палатах психиатрического отделения должны быть закрыты.</p>
    <p>Я ожидал услышать крики или стоны — отец Вероники не отличался спокойным нравом даже под седацией. Но там было тихо. Подозрительно тихо.</p>
    <p>Я заглянул внутрь и замер.</p>
    <p>Сергей Петрович лежал на кровати, но выглядел он совсем не так, как вчера. Его лицо было землистого цвета, с серым, нездоровым оттенком. Дыхание было поверхностным, прерывистым, как у человека, который борется за каждый вдох. На мониторе показатели мигали красным — давление упало до критических значений, сатурация кислорода была ниже нормы.</p>
    <p>Ему стало хуже. Значительно хуже.</p>
    <p>У кровати, спиной ко мне, стоял Шпак.</p>
    <p>— Леонид Аркадьевич! — я ворвался в палату, не думая о приличиях. — Что происходит⁈ Его состояние ухудшилось! Я же просил вас отдохнуть, восстановить силы, не начинать процедуру без меня!</p>
    <p>Шпак медленно повернулся.</p>
    <p>То, что я увидел на его лице, заставило меня остановиться.</p>
    <p>Это был не Шпак-победитель, не Шпак-специалист, который только что провёл сложную операцию. Это был Шпак-растерянный. Шпак-испуганный. Его обычно надменное лицо было бледным, в глазах читались шок и недоумение.</p>
    <p>— Я отдохнул, — сказал он, и его голос звучал странно, почти неуверенно. — Восстановился достаточно, чтобы провести диагностику. Полчаса назад пришёл сюда, чтобы оценить состояние паразита, спланировать процедуру…</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И удалил его.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>— Что? Как? Вы же говорили, что это займёт часы! Что вы были полностью истощены!</p>
    <p>— Я и сам не понимаю! — Шпак всплеснул руками, и в этом жесте была настоящая растерянность, а не показуха. — Я начал сканирование для оценки, просто хотел посмотреть, как глубоко он врос, какие участки поражены… А эта тварь… она практически сама выпрыгнула мне в руки. Сопротивления почти не было. Я едва коснулся её — и она рассыпалась, как сухой лист. Я никогда… — он покачал головой, — никогда такого не видел за всю свою практику.</p>
    <p>Я смотрел на него, пытаясь понять, что это значит. Паразит, который так яростно сопротивлялся в голове Вероники, паразит, который прятался за эмоциональными блоками и создавал слепые зоны, паразит, на удаление которого ушло несколько часов работы двух специалистов и одного фамильяра — этот же паразит «сам выпрыгнул» из головы её отца?</p>
    <p>Это не имело смысла.</p>
    <p>— Подождите, — сказал я медленно, глядя на мониторы. — Если паразит удалён, почему пациенту хуже? При удалении паразита у Вероники ей сразу стало лучше. Она пришла в себя, начала говорить, узнала меня. А здесь…</p>
    <p>Я посмотрел на Сергея Петровича. Его лицо было серым, неподвижным. Грудь едва поднималась. Показатели на мониторе продолжали падать.</p>
    <p>— Здесь всё наоборот, — закончил я. — Паразита нет, а пациенту хуже.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Несколько секунд я стоял неподвижно, глядя на чёрную дыру в сознании Сергея Петровича, и чувствовал, как холод расползается по позвоночнику. Это было что-то новое. Что-то, с чем я никогда раньше не сталкивался. Что-то, что не описывалось ни в одном медицинском учебнике моего прежнего мира, ни в одном трактате по целительству этого мира.</p>
    <p>А потом инстинкты взяли верх.</p>
    <p>— Назад! — я оттолкнул растерянного Шпака, который всё ещё стоял у кровати с выражением полного непонимания на лице. — Дайте мне место!</p>
    <p>Не дожидаясь ответа, я развернулся к двери и закричал в коридор:</p>
    <p>— Сестра! Реанимационную укладку сюда, живо! И каталку! Мы переводим его в ПИТ! Немедленно!</p>
    <p>Где-то за стеной послышался грохот опрокинутого стула и топот ног. Хорошо. Персонал знал, что когда я кричу таким голосом, нужно бежать, а не спрашивать.</p>
    <p>Я склонился над Сергеем Петровичем, проверяя проходимость дыхательных путей. Язык не западал, это хорошо. Дыхание поверхностное, но есть. Пульс на сонной артерии слабый, нитевидный, но прощупывается.</p>
    <p>Он умирал. Медленно, но неумолимо. И я должен был понять почему, прежде чем смогу его спасти.</p>
    <p>Дверь распахнулась, и в палату влетела медсестра с укладкой. За ней двое санитаров толкали каталку.</p>
    <p>— Перекладываем, на счёт три! — скомандовал я. — Раз, два, три!</p>
    <p>Мы подняли обмякшее тело Сергея Петровича и переложили его на каталку. Я схватил укладку и на ходу начал ставить периферический катетер — в такие моменты руки работали сами, без участия сознания, на одних рефлексах.</p>
    <p>— Физраствор, быстро! — бросил я медсестре. — И готовьте дофамин, может понадобиться!</p>
    <p>Мы неслись по коридору, каталка грохотала колёсами по линолеуму. Шпак бежал следом, и я слышал его тяжёлое, прерывистое дыхание за спиной. Лифт, слава богу, был свободен. Мы втиснулись в кабину — я, каталка, медсестра, Шпак — и я вдавил кнопку второго этажа так, словно от этого зависела жизнь пациента.</p>
    <p>Впрочем, так оно и было.</p>
    <p>ПИТ встретил нас привычным концертом мониторов и запахом антисептика. Дежурный реаниматолог — молодой мужчина с усталыми глазами и трёхдневной щетиной — вскочил из-за стола, увидев нашу процессию.</p>
    <p>— Разумовский? Что случилось?</p>
    <p>Многие в больнице уже знали меня в лицо.</p>
    <p>— Полиорганная недостаточность, — бросил я на ходу. — Подключай мониторы, мне нужна полная картина. Быстро!</p>
    <p>Следующие несколько минут слились в один сосредоточенный поток действий. Электроды на грудь, манжета на руку, пульсоксиметр на палец. Монитор ожил, заполняясь цифрами и графиками.</p>
    <p>Картина была ужасающей.</p>
    <p>Давление семьдесят на сорок и продолжало падать. Сатурация кислорода восемьдесят два процента — критически низко. На ЭКГ — хаос, аритмия, экстрасистолы через каждые два-три нормальных сокращения. Дыхание поверхностное, частое, неэффективное.</p>
    <p>— Кислород! — скомандовал я. — Маска, десять литров в минуту!</p>
    <p>Медсестра накинула маску на лицо Сергея Петровича. Сатурация чуть подросла — до восьмидесяти пяти. Недостаточно.</p>
    <p>Я закрыл глаза и активировал Сонар на полную мощность.</p>
    <p>То, что я увидел, заставило меня похолодеть.</p>
    <p>Чёрная дыра в его сознании продолжала расти. Но это было не всё. Она не просто росла — она высасывала энергию из всего организма. Как вампир, который присосался к жертве и пьёт её досуха. Я видел, как жизненная сила утекает из органов, как они один за другим начинают отказывать.</p>
    <p>Печень — та самая печень, которую я спас от цирроза — снова умирала. Почки замедлялись, переставали фильтровать кровь. Сердце билось всё слабее, не справляясь с нагрузкой. Нервная система коллапсировала, как карточный домик под порывом ветра.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка прозвучал в моей голове, и в нём был страх. — Я вижу это с астрального плана. Эта чёрная штука… она не часть его. Она была запечатана. Паразит держал её взаперти, как пробка держит вино в бутылке. А теперь пробку вытащили…</p>
    <p>— Что происходит⁈ — голос Шпака был хриплым, почти истеричным. Он стоял у двери реанимационного зала, бледный как смерть, и смотрел на мониторы расширенными глазами. — Я же его убрал! Паразита больше нет! Почему ему хуже⁈</p>
    <p>Я открыл глаза и посмотрел на него. Спокойно, холодно, как смотрят на человека, который только что совершил катастрофическую ошибку.</p>
    <p>— В том-то и проблема, Леонид Аркадьевич. Вы не опухоль удалили. Вы выбили костыль из-под инвалида.</p>
    <p>— Что? — он смотрел на меня, не понимая.</p>
    <p>— Этот паразит… — я говорил медленно, чётко, как объясняют студентам сложную концепцию. — Он был не просто паразитом. Он был еще и магическим протезом. Он вцепился в его разрушенную печень, в его умирающую нервную систему, в его изношенное сердце. Да, он питался им. Забирал часть жизненной силы. Но взамен он поддерживал в нём жизнь. Заменял собой те функции, которые организм уже не мог выполнять самостоятельно.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая ему время осознать масштаб катастрофы.</p>
    <p>— Вы удалили его. И вся система рухнула. Как здание, у которого выбили несущую стену.</p>
    <p>Шпак смотрел на пациента, на мониторы, на меня. И я видел, как на его лице появляется осознание. Осознание того, что он, мастер-менталист с двадцатилетним опытом, только что убил человека. Или почти убил.</p>
    <p>— Я не знал… — прошептал он. — Я не мог знать… Паразит выглядел как обычный «Кукловод»…</p>
    <p>— Потом будете оправдываться, — оборвал я его. — Сейчас у нас есть, может быть, полчаса, чтобы его спасти. Или он умрёт. Выбирайте — помогаете или уходите.</p>
    <p>Дежурный реаниматолог — его звали Антон, я вспомнил — подошёл ко мне с планшетом в руках.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, стандартный протокол шока? Дофамин для поддержания давления, гормоны, вазопрессоры?</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Стандартный протокол его убьёт через час. Мы будем лечить симптомы, а причина останется. Тотальная интоксикация плюс неврологический коллапс. Печень не работает, токсины накапливаются, нервная система отключается. Порочный круг. Чем больше токсинов, тем хуже работает мозг, чем хуже работает мозг, тем меньше шансов на восстановление печени.</p>
    <p>— Тогда что? — Антон развёл руками. — Диализ? У него нет острой почечной недостаточности, показаний для гемодиализа нет.</p>
    <p>— Нет, — я смотрел на мониторы, прокручивая в голове варианты. — Ни одна только медицина, ни одна только магия здесь не справятся. Нам нужен гибридный подход.</p>
    <p>— Гибридный? — Антон нахмурился.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Готовьте протокол агрессивной детоксикации. Форсированный диурез — большие объёмы жидкости плюс мочегонные, чтобы промыть почки и вывести максимум токсинов. Высокообъёмная инфузия альбумина и свежезамороженной плазмы. Мы будем «промывать» его, выводить токсины механически, разбавлять их концентрацию в крови.</p>
    <p>Антон побледнел.</p>
    <p>— Ты с ума сошёл? Это убьёт его! Давление рухнет от такой нагрузки, сердце не выдержит! При его состоянии любая агрессивная терапия — это смертный приговор!</p>
    <p>— Не рухнет, — сказал я и повернулся к Шпаку.</p>
    <p>Он стоял у стены, всё ещё бледный, всё ещё потрясённый. Но в его глазах появилось что-то новое. Внимание. Интерес. Профессиональное любопытство, которое пересиливало страх.</p>
    <p>— Не рухнет же? — повторил я, глядя ему прямо в глаза. — Если вы, Леонид Аркадьевич, станете его внешней вегетативной системой.</p>
    <p>— Что? — он моргнул.</p>
    <p>— Я «жму на газ», а вы «держите руль». Мне нужен ментальный стабилизатор. Вы должны магически контролировать его сосудистый тонус и сердечный ритм. Не давать ему уйти в коллапс от моего лечения. Когда я буду вливать в него литры жидкости, вы будете сужать периферические сосуды, чтобы давление не падало. Когда его сердце начнёт сбоить, вы будете стабилизировать ритм. Вы будете делать то, что его собственная нервная система делать больше не способна.</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— Сможете?</p>
    <p>Шпак молчал несколько секунд. Я видел, как он обдумывает мои слова, как взвешивает риски, как оценивает свои силы. На его лице мелькали разные эмоции — недоверие, скептицизм, страх. А потом — что-то новое. Азарт. Азарт профессионала, которому предложили невыполнимую задачу.</p>
    <p>— Это… безумие, — сказал он медленно. — Полное, абсолютное безумие. Я никогда не слышал о такой комбинации. Ментальный контроль вегетатики в сочетании с агрессивной медикаментозной терапией… теоретически это возможно, но на практике никто никогда…</p>
    <p>— Сегодня попробуем, — твердо сказал я. — Сможете или нет? — мой голос был тверд. Мне нужен был ответ.</p>
    <p>Он посмотрел на меня долгим, оценивающим взглядом. Потом на Сергея Петровича, который лежал на кровати, опутанный проводами, с кислородной маской на лице. На мониторы, которые продолжали показывать катастрофу.</p>
    <p>— Смогу, — сказал он наконец. — Или умру, пытаясь. В любом случае, это будет интересно.</p>
    <p>Следующие несколько часов были самыми интенсивными в моей медицинской практике. В обеих жизнях.</p>
    <p>ПИТ превратился в улей. Я стоял в центре, как дирижёр оркестра, отдавая команды направо и налево. Медсёстры вешали капельницы с разными растворами — физраствор, плазма, альбумин, глюкоза.</p>
    <p>Реаниматолог Антон следил за аппаратом ИВЛ, который мы подключили, когда дыхание Сергея Петровича стало совсем слабым. Лаборант прибегал каждые полчаса с результатами анализов.</p>
    <p>А рядом со мной, у изголовья кровати, сидел Шпак.</p>
    <p>Он положил руки на голову Сергея Петровича, закрыл глаза и погрузился в транс. Я видел через Сонар, как его мерцающая Искра мерцающая проникает в мозг пациента, находит вегетативные центры и обвивает их, как плющ обвивает дерево.</p>
    <p>Он буквально взял на себя управление теми функциями, которые обычно выполняет автономная нервная система. Контроль сосудистого тонуса. Контроль сердечного ритма. Контроль перистальтики кишечника. Тысячи мелких, незаметных процессов, которые обычно происходят сами по себе, без участия сознания.</p>
    <p>Теперь они все зависели от Шпака.</p>
    <p>— Плазму быстрее на двадцать миллилитров в час! — крикнул я, глядя на инфузоматы. — Глюкозу медленнее на десять! И добавьте ещё один флакон альбумина!</p>
    <p>Медсестра бросилась выполнять.</p>
    <p>Я следил за показателями на мониторе, как ястреб следит за добычей. Каждое изменение, каждое отклонение от нормы требовало немедленной реакции.</p>
    <p>Слишком быстро вливаем жидкость — давление падает, сердце не справляется. Слишком медленно — токсины накапливаются, интоксикация усиливается. Нужно было найти идеальный баланс, и этот баланс постоянно менялся.</p>
    <p>— Леонид Аркадьевич, — я бросил взгляд на Шпака. — Как вы?</p>
    <p>— Держусь, — его голос был хриплым, напряжённым. Лицо покрыто испариной, на висках пульсировали вены. — Он сопротивляется. Его организм хочет сдаться, а я не даю. Это… выматывает.</p>
    <p>— Продержитесь ещё час. Потом станет легче.</p>
    <p>— Вы уверены?</p>
    <p>— Нет. Но надеюсь.</p>
    <p>Прошёл ещё час. Потом ещё один.</p>
    <p>Мы работали молча, сосредоточенно, как хирургическая бригада на сложнейшей операции. Каждый знал свою роль, каждый делал своё дело. Антон следил за дыханием и оксигенацией. Медсёстры меняли капельницы и выполняли мои команды. Шпак держал вегетатику под контролем. А я… я пытался не дать этому человеку умереть.</p>
    <p>И тут всё пошло наперекосяк.</p>
    <p>— Давление падает! — закричал Антон, глядя на монитор. — Шестьдесят на сорок! Теряем его!</p>
    <p>Я бросил взгляд на экран. Линия артериального давления стремительно ползла вниз. Шестьдесят на сорок… пятьдесят пять на тридцать пять… пятьдесят на тридцать…</p>
    <p>— Леонид Аркадьевич, сосуды! — заорал я. — Сужайте периферию! Поднимайте тонус!</p>
    <p>Шпак стиснул зубы.</p>
    <p>Я видел, как напряглись его руки, как побелели костяшки пальцев. Его Искра вспыхнула ярче, проникая глубже в вегетативные центры, отдавая команды, которые организм уже не мог отдать сам.</p>
    <p>Сужайся. Сжимайся. Держи давление. Не сдавайся.</p>
    <p>Линия на мониторе дрогнула. Остановилась. Начала медленно, мучительно медленно ползти вверх.</p>
    <p>Пятьдесят пять на тридцать пять…</p>
    <p>Шестьдесят на сорок…</p>
    <p>Семьдесят на пятьдесят…</p>
    <p>Восемьдесят на шестьдесят…</p>
    <p>Девяносто на семьдесят…</p>
    <p>Сто на восемьдесят.</p>
    <p>— Стабилизировалось, — выдохнул Антон. — Господи, я думал, всё…</p>
    <p>Я тоже выдохнул. Только сейчас заметил, что всё это время не дышал.</p>
    <p>— Хорошая работа, Леонид Аркадьевич, — сказал я Шпаку.</p>
    <p>Он не ответил. Только слабо кивнул, не открывая глаз. Пот стекал по его лицу ручьями, рубашка под халатом потемнела от влаги. Он отдавал всё, что имел.</p>
    <p>Мы продолжали.</p>
    <p>Три часа спустя я наконец позволил себе сесть.</p>
    <p>Сергей Петрович лежал на кровати, всё ещё опутанный проводами и трубками, но его состояние изменилось. Давление держалось на девяноста пяти на шестидесяти — не идеально, но приемлемо. Сатурация поднялась до девяноста четырёх процентов. Сердечный ритм стал более ровным, экстрасистолы почти исчезли.</p>
    <p>Он был жив. И, похоже, собирался остаться жив.</p>
    <p>Медсестра принесла результаты последних анализов. Я взял листок и пробежал глазами по цифрам.</p>
    <p>— Креатинин пошёл вниз, — произнёс я вслух. — Билирубин перестал расти. Печёночные ферменты стабилизировались. Мы остановили каскад.</p>
    <p>Антон, который всё это время сидел у аппарата ИВЛ, поднял голову.</p>
    <p>— Это значит…</p>
    <p>— Это значит, что он будет жить, — сказал я. — По крайней мере, сегодня.</p>
    <p>Облегчённый выдох пронёсся по реанимационному залу. Медсёстры обменялись усталыми улыбками. Антон откинулся на спинку стула и закрыл глаза.</p>
    <p>Шпак медленно, очень медленно убрал руки с головы Сергея Петровича. Его движения были неуверенными, как у человека, который слишком долго держал тяжёлый груз и теперь не может справиться с собственным телом.</p>
    <p>Он встал с кресла и пошатнулся. Я машинально протянул руку, чтобы поддержать его, но он удержал равновесие сам.</p>
    <p>— Я… я выжат, — сказал он хрипло. — Как лимон. Полностью. Ещё час — и я бы просто отключился. Потерял сознание прямо здесь.</p>
    <p>Он подошёл ко мне и остановился. Некоторое время мы просто смотрели друг на друга — два измотанных, опустошённых человека, которые только что сделали невозможное.</p>
    <p>Потом Шпак посмотрел на сложную систему капельниц, на мониторы, на лежащего пациента. И снова на меня.</p>
    <p>— Ладно, Разумовский, — сказал он, и в его голосе не было обычного презрения. Только усталость и что-то ещё. Что-то, что звучало почти как уважение. — Беру свои слова обратно. Вы не мясник.</p>
    <p>Я поднял бровь, ожидая продолжения.</p>
    <p>— Совместить такую агрессивную медикаментозную терапию с ментальной стабилизацией… — он покачал головой. — До этого бы никто не додумался. Я работал с лучшими целителями Империи. С академиками, с магистрами, с придворными лекарями. Никто из них не смог бы придумать и организовать… это.</p>
    <p>Он сделал паузу.</p>
    <p>— Вы — мастер, Разумовский. Безумный, рисковый, наглый мастер. Даже, не побоюсь этого слова — гений.</p>
    <p>Я был слишком уставшим, чтобы отвечать словами. Просто кивнул.</p>
    <p>— Вот это поворот, — прокомментировал Фырк откуда-то из-под потолка. — Напыщенный индюк признал, что ты не мясник. Запиши этот день в календаре, двуногий. Такое бывает раз в столетие.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся, согласившись с ним, и позволил себе откинуться на спинку стула.</p>
    <p>Мы сделали это. Мы спасли человека, которого сами же чуть не убили. Не самая красивая победа, но всё-таки победа.</p>
    <p>Следующие два дня слились в одно сплошное чередование работы, короткого сна и снова работы.</p>
    <p>Сергей Петрович оставался в реанимации, подключённый к аппаратуре, под постоянным наблюдением. Его состояние было стабильно тяжёлым — не ухудшалось, но и не улучшалось заметно.</p>
    <p>Я заходил к нему каждые несколько часов, проверял показатели, корректировал терапию. Шпак, который остался в больнице «на всякий случай», приходил дважды в день, чтобы провести сеансы ментальной поддержки — короткие, но достаточные, чтобы удержать вегетатику от полного коллапса.</p>
    <p>Боренька тем временем продолжал просыпаться. Дельта-волны на ЭЭГ становились всё более отчётливыми, появились первые признаки тета-активности. Он начал реагировать на голос — поворачивал голову, когда с ним разговаривали, пытался открыть глаза. Семён, который не отходил от его кровати, был на седьмом небе от счастья.</p>
    <p>— Мы его вытащили, Илья! — говорил он мне каждый раз, когда я заглядывал в ПИТ. — Гаранин был неправ! Он не овощ, он возвращается!</p>
    <p>Гаранин, к слову, притих. После того как Кобрук публично отчитала его на утренней планёрке за «преждевременные и необоснованные прогнозы», он перестал появляться в отделении интенсивной терапии и жалобы писать тоже перестал. Видимо, понял, что ветер дует в другую сторону.</p>
    <p>Но главным было не это.</p>
    <p>Главным была Вероника.</p>
    <p>Я приходил к ней каждый вечер, после работы. Она уже вставала с кровати, ходила по палате, разговаривала с персоналом и подругами, которые навещали её каждый день. С каждым часом она становилась всё больше похожа на ту Веронику, которую я знал и любил. На ту женщину со смеющимися глазами и заразительной улыбкой.</p>
    <p>Мы не говорили о том, что произошло. Не говорили о паразите, о её отце, о тех страшных днях, когда она была не собой. Просто сидели вместе, смотрели фильмы на планшете, держались за руки. Иногда она засыпала, положив голову мне на плечо, и я сидел неподвижно, боясь пошевелиться, боясь разбудить её.</p>
    <p>Это было лучшее лекарство. Для нас обоих.</p>
    <p>На третий день её выписали.</p>
    <p>Я пришёл к ней утром, держа в руках нечто, что заставило бы любого серьёзного хирурга усомниться в моём психическом здоровье.</p>
    <p>Плюшевый медведь. Большой, коричневый, с глупой улыбкой и бантом на шее. Я купил его в маленьком магазинчике у больницы, мимо которого проходил сотни раз и никогда не заглядывал внутрь.</p>
    <p>Почему медведь? Не знаю. Наверное, потому что цветы завянут, конфеты съедятся, а эта плюшевая морда будет сидеть у неё на кровати и напоминать о том, что всё закончилось хорошо. Что она выбралась. Что мы выбрались.</p>
    <p>А ещё потому, что мне отчаянно хотелось увидеть её улыбку. Настоящую, не вымученную, не вежливую. Ту самую улыбку, от которой у меня каждый раз что-то переворачивалось внутри.</p>
    <p>Глупо и сентиментально. Определённо. Но после всего, через что мы прошли, я имел право на немного глупой сентиментальности.</p>
    <p>Вероника стояла у окна, одетая в свою обычную одежду — джинсы, свитер, куртка — и укладывала вещи в небольшую сумку. Цветы от подруг, книга, которую я принёс ей вчера. Она услышала мои шаги и обернулась.</p>
    <p>И замерла, уставившись на медведя в моих руках.</p>
    <p>— Это… — она моргнула. — Это мне?</p>
    <p>— Нет, это мне, — сказал я серьёзно. — Я теперь сплю только с плюшевыми медведями. Профессиональная деформация.</p>
    <p>Она фыркнула, но её глаза уже светились тем самым светом, который я так хотел увидеть.</p>
    <p>— Илья Разумовский, грозный хирург, гроза операционных, с плюшевым медведем под мышкой, — она подошла ко мне и осторожно, почти благоговейно взяла игрушку. — Он прекрасен. Я назову его… — она задумалась на секунду, — Боренька. В честь твоего чудесного спасения всех в этой ситуации.</p>
    <p>— Боренька-медведь и Боренька-пациент. Не перепутаешь?</p>
    <p>— Ни за что. Этот гораздо симпатичнее.</p>
    <p>Она прижала медведя к груди и посмотрела на меня. В её глазах блестело что-то подозрительно похожее на слёзы, но улыбка была такой широкой, такой настоящей, что у меня перехватило дыхание.</p>
    <p>— Спасибо, — сказала она тихо. — За всё. За медведя тоже.</p>
    <p>— Готова домой? — спросил я, прислонившись к дверному косяку и стараясь выглядеть невозмутимо. Хотя внутри всё пело от того, что мой дурацкий план сработал.</p>
    <p>Она улыбнулась. Настоящей, живой улыбкой.</p>
    <p>— Готова. Наконец-то домой. Первым делом — нормальный душ. Горячий, долгий, с пеной и ароматическими свечами. А потом…</p>
    <p>— А потом мы закажем самую большую и вредную пиццу в городе, — закончил я за неё.</p>
    <p>Она рассмеялась. Звонко, радостно, как раньше.</p>
    <p>— Откуда ты знаешь, что я хочу пиццу?</p>
    <p>— Я лекарь. Я всё знаю.</p>
    <p>Мы вышли из палаты вместе. Лекари и медсёстры психиатрического отделения, которые успели привязаться к ней за эти дни, тепло прощались, желали здоровья и просили заходить в гости. Бессонов лично проводил нас до лифта, пожал мне руку и сказал что-то вроде «берегите её».</p>
    <p>А куда я денусь?</p>
    <p>Мы вышли на крыльцо больницы и остановились, вдыхая свежий вечерний воздух. После нескольких дней в больничных стенах он казался невероятно вкусным — прохладный, чистый, с лёгким запахом приближающегося снега.</p>
    <p>— Господи, как хорошо, — Вероника закрыла глаза и подставила лицо последним лучам заходящего солнца. Плюшевый Боренька торчал из её сумки, глядя на мир своими пуговичными глазами. — Я и забыла, как это — просто стоять на улице и дышать.</p>
    <p>Я обнял её за плечи, притянул к себе. Она прижалась ко мне, и мы стояли так несколько секунд, просто наслаждаясь моментом. Двое людей, которые прошли через ад и вышли из него вместе.</p>
    <p>— Пойдём? — сказал я наконец. — Машина на парковке. Отвезу тебя домой, закажем пиццу, и ты наконец познакомишь Бореньку с его новым домом.</p>
    <p>Вероника рассмеялась и погладила медведя по голове.</p>
    <p>— Пойдём.</p>
    <p>Мы спустились по ступенькам и направились к парковке. И тут за спиной раздался стук каблуков и знакомый голос:</p>
    <p>— Илья! Вероника! Подождите!</p>
    <p>Мы обернулись. Анна Витальевна Кобрук спускалась по ступенькам, придерживая полы тёмного пальто. Она была не в рабочем халате, и это само по себе было странно — я привык видеть её исключительно в белом, с сигаретой в руках и усталым взглядом администратора, который тушит очередной пожар.</p>
    <p>Сейчас сигареты не было. И взгляд был не усталым, а тяжёлым. Очень тяжёлым.</p>
    <p>— Еле догнала, — она остановилась перед нами, слегка запыхавшись. — Прошу прощения, что прерываю. Знаю, что вы устали, знаю, что хотите отдохнуть. Но есть разговор.</p>
    <p>Я инстинктивно напрягся. Что-то в её голосе, в её позе говорило о проблемах. О больших проблемах.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — Вероника попыталась улыбнуться. — Может, завтра? Илья так устал, он двое суток почти не спал, ему нужен отдых…</p>
    <p>— Нет, — Кобрук покачала головой. — Разговор касается вас обоих. И он не ждёт до завтра.</p>
    <p>Она помолчала секунду, потом кивнула в сторону входа.</p>
    <p>— Пойдёмте обратно. Поднимемся ко мне в кабинет. Там объясню.</p>
    <p>Я переглянулся с Вероникой. В её глазах я увидел то же, что чувствовал сам — тревогу, настороженность, предчувствие чего-то плохого. Она машинально прижала сумку с медведем к груди, словно ища защиты.</p>
    <p>Наш спокойный вечер отменялся.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Мы шли по вечерним коридорам больницы, и с каждым шагом моё напряжение росло. Кобрук шла впереди, её каблуки чётко отстукивали ритм по линолеуму — цок, цок, цок — как метроном, отсчитывающий секунды до чего-то неизбежного. Спина прямая, плечи расправлены, ни единого лишнего движения. Она не оборачивалась, не объясняла ничего, просто вела нас куда-то с целеустремлённостью торпеды.</p>
    <p>Я знал эту походку. Видел её много раз — когда Кобрук шла на совещание с проверяющими, когда готовилась к неприятному разговору с родственниками пациентов, когда собиралась кого-то уволить. Это была походка человека, который принял решение и не собирается его менять.</p>
    <p>Вопрос только — какое решение?</p>
    <p>Вероника держала меня за руку. Её ладонь была влажной, пальцы чуть подрагивали. Я чувствовал её пульс — частый, тревожный, как у испуганной птицы. Плюшевый Боренька торчал из сумки, перекинутой через её плечо, и его глупая улыбка казалась сейчас неуместной, почти издевательской. Мы только что вышли на свободу, только что вдохнули свежий воздух, только что позволили себе поверить, что всё закончилось — и вот опять.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка прозвучал в моей голове. — Ты так вцепился в руку своей самки, что у неё пальцы посинеют. Расслабься.</p>
    <p>Легко сказать — расслабься. Я лихорадочно перебирал варианты, и ни один из них мне не нравился. Что могло случиться?</p>
    <p>Отец Вероники? Его состояние ухудшилось? Но тогда Кобрук сказала бы об этом сразу, не тащила бы нас куда-то.</p>
    <p>Новая жалоба от Гаранина? Возможно. Этот старый… лекарь не из тех, кто сдаётся после первого поражения. Может, он накатал донос в Гильдию, и теперь нас ждёт официальное разбирательство?</p>
    <p>Или это связано со Шпаком? Я задолжал ему услугу — «любую, какую попрошу». Может, он уже пришёл за платой? Может, ему нужно что-то, что я не смогу дать, и теперь Кобрук должна объяснить мне, в какую ловушку я попал?</p>
    <p>— Спокойно, двуногий, — голос Фырка прозвучал в моей голове. — Я не чувствую угрозы. Никакой враждебности, никакого напряжения. Скорее наоборот — от Кобрук фонит чем-то… предвкушающим? Как от кошки, которая загнала мышь в угол, но не собирается её есть.</p>
    <p>Это не слишком успокаивало.</p>
    <p>Мы миновали административное крыло, поднялись на второй этаж. Кобрук вела нас не в свой кабинет, как я ожидал, а куда-то дальше, в сторону конференц-зала. Большого помещения, где обычно проводились планёрки, совещания и редкие торжественные мероприятия.</p>
    <p>Зачем туда?</p>
    <p>Дверь в зал была закрыта. Из-под неё не пробивался свет. Внутри стояла полная тишина.</p>
    <p>Моё сердце забилось чаще. Что бы там ни было, это не могло быть хорошим.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — я не выдержал. — Может, объясните наконец, что происходит?</p>
    <p>Кобрук остановилась у двери и обернулась к нам. На её лице появилось странное выражение — что-то среднее между серьёзностью и еле сдерживаемой улыбкой.</p>
    <p>— Сейчас всё поймёте, — сказала она и толкнула дверь.</p>
    <p>Темнота.</p>
    <p>Кобрук пропустила нас вперёд и закрыла дверь за нашими спинами. Мы стояли в кромешной тьме, и я инстинктивно шагнул вперёд, прикрывая Веронику собой. Моя рука потянулась к карману, где лежал телефон, чтобы включить фонарик…</p>
    <p>И тут вспыхнул свет.</p>
    <p>Яркий, ослепительный свет, от которого я на секунду зажмурился. А потом раздался звук — громкий, многоголосый, оглушительный:</p>
    <p>— ПОЗДРАВЛЯЕМ!!!</p>
    <p>Хлопнули хлопушки — не одна, не две, а целый залп, как артиллерийский обстрел. Взметнулся серпантин — разноцветные ленты полетели в воздух, закручиваясь спиралями. Конфетти посыпалось с потолка разноцветным дождём — красное, золотое, синее, зелёное. Из-за столов, из-за колонн, со всех сторон «выпрыгивали» люди — знакомые лица, улыбающиеся, смеющиеся, аплодирующие.</p>
    <p>Я стоял как громом поражённый, всё ещё прикрывая Веронику, с рукой в кармане, нащупывающей телефон, и пытался понять, что происходит.</p>
    <p>Конфетти оседало на мои волосы, на плечи, на лицо. Серпантин обвил шею, как праздничный шарф. Кто-то засвистел, кто-то захлопал ещё громче, кто-то крикнул «Ура!».</p>
    <p>А потом я увидел транспарант.</p>
    <p>Огромный, явно самодельный, немного кривоватый транспарант, который висел на противоположной стене. Буквы были выведены красной краской — не очень ровно, с потёками, как будто рисовали в спешке. Но слова читались отчётливо: «ПОЗДРАВЛЯЕМ, МАСТЕР-ЦЕЛИТЕЛЬ РАЗУМОВСКИЙ!»</p>
    <p>Мастер-Целитель.</p>
    <p>Приказ о присвоении звания. Тот самый, который пришел только Кобрук и о нем знала только она. Тот самый, о котором я почти забыл в водовороте последних событий — паразиты, Вероника, Боренька, отец Вероники…</p>
    <p>— Что… — я открыл рот и закрыл его снова, не зная, что сказать.</p>
    <p>Вероника рядом со мной начала смеяться. Тихо, потом громче, потом совсем уж звонко. Она отпустила мою руку и обняла меня, прижавшись всем телом.</p>
    <p>— Ты нервничал, — прошептала она мне на ухо. — Ты думал, что случилось что-то плохое, да? Я по твоему лицу вижу. Дурачок.</p>
    <p>Я обнял её в ответ, чувствуя, как напряжение последних минут — последних дней, последних недель — медленно отпускает меня. Как будто кто-то открыл клапан, и весь страх, вся тревога начали вытекать, освобождая место для чего-то другого.</p>
    <p>Для радости.</p>
    <p>— Ну вот, — хмыкнул Фырк. — А ты переживал. Говорил же никакой угрозы. Только праздник в честь твоей гениальности. Хотя, признаю, они неплохо тебя разыграли. Лицо у тебя было как у человека, которого ведут на казнь.</p>
    <p>— А ты все знал и не сказал, — мысленно пожурил его я.</p>
    <p>— Не хотел испортить сюрприз, двуногий.</p>
    <p>Кобрук вышла вперёд, подняв руку, чтобы успокоить толпу. Постепенно аплодисменты стихли, смех утих, и в зале установилась относительная тишина — только шёпот, смешки и звон бокалов.</p>
    <p>Я огляделся, пытаясь оценить масштаб происходящего.</p>
    <p>Зал был украшен с размахом, хотя и явно силами энтузиастов, а не профессиональных декораторов. Шарики под потолком — красные, белые, золотые. Гирлянды вдоль стен. Столы, накрытые белыми скатертями, уставленные тарелками с закусками, бутылками шампанского, вазами с фруктами. В углу стоял торт — огромный, трёхъярусный, с надписью «Мастеру Разумовскому» из крема.</p>
    <p>И люди. Много людей.</p>
    <p>Я узнавал их — медсёстры из хирургического отделения, ординаторы, анестезиологи, реаниматологи. Артём Воронов и Кристина Волкова стояли у окна, держась за руки. Семён Величко, Максим Фролов и Славик Муравьев — мои «хомяки» — сбились в кучку у стола с закусками. Шаповалов, Киселёв, даже Преображенский — Вениамин Петрович собственной персоной, которого я не видел несколько месяцев.</p>
    <p>Все они пришли. Ради меня.</p>
    <p>Это было… странно. Непривычно. Почти пугающе.</p>
    <p>В прошлой жизни я не праздновал достижения. Не устраивал вечеринок по поводу защиты диссертации или получения нового звания. Просто работал дальше. Следующий пациент, следующая операция, следующий день. Праздники казались пустой тратой времени.</p>
    <p>Но сейчас, глядя на эти лица, радостные, искренние, счастливые, я понимал, как был неправ. Праздники — это не про время. Это про людей. Про связи между ними. Про то, что ты не один.</p>
    <p>— Прости за спектакль, Илья, — сказала она, и её обычно строгое лицо озарилось тёплой улыбкой. — Мы долго думали, как тебя поздравить. Цветы? Банально. Торжественное собрание? Скучно. А потом кто-то предложил… — она бросила взгляд на Шаповалова, который невинно смотрел в потолок, — устроить небольшой розыгрыш. Признаюсь, я сначала была против. Но потом подумала — ты заслужил немного волнения. После всего, что было.</p>
    <p>По залу прокатился смешок.</p>
    <p>— Мы не хотели лезть, пока у тебя была беда с Вероникой, — продолжила Кобрук. — Ждали, когда всё уляжется. И вот теперь…</p>
    <p>Она сделала паузу и обвела взглядом зал — накрытые столы, шарики под потолком, довольные лица коллег.</p>
    <p>— Центральная Муромская больница гордится тем, что в её стенах работает самый молодой Мастер-Целитель в истории Империи! — её голос стал торжественным, официальным. — Это твоя заслуга, Илья. Только твоя. Ты прошёл путь от никому неизвестного адепта до одного из лучших хирургов города за… сколько? Меньше чем за полгода? Это невероятно. Это беспрецедентно. И мы все — все, кто здесь собрался — искренне рады за тебя.</p>
    <p>Она подняла бокал.</p>
    <p>— За Мастера Разумовского!</p>
    <p>— За Мастера Разумовского! — эхом откликнулся зал.</p>
    <p>Я стоял посреди этого всего — посреди аплодисментов, посреди улыбок, посреди искреннего тепла — и не знал, куда деть глаза. Мне было непривычно такое внимание. Я никогда не любил быть в центре, никогда не стремился к славе или признанию.</p>
    <p>Я просто делал свою работу.</p>
    <p>Спасал людей.</p>
    <p>Это было… нормально. Естественно. Не требовало наград и почестей.</p>
    <p>Но видеть вокруг счастливые лица друзей и коллег, которые искренне за меня рады, слышать их поздравления, чувствовать их тепло — это было бесценно. Это было то, чего мне так не хватало в прошлой жизни, где я был больше одиноким волком, гением без друзей.</p>
    <p>Здесь всё было по-другому.</p>
    <p>Здесь я был не один.</p>
    <p>Краем глаза я отметил, что Кобрук тактично умолчала о том, КАК именно был подписан приказ о присвоении звания. Не упомянула Императора, не упомянула вообще мою поездку в Москву, не упомянула ничего, что могло бы привлечь лишнее внимание к моей персоне.</p>
    <p>Это было разумно. И… правильно.</p>
    <p>Шаповалов, стоявший рядом с Кобрук, поднял свой бокал.</p>
    <p>— Мастер — это только начало! — провозгласил он. — Увидишь, магистром станешь ещё до тридцати!</p>
    <p>Кобрук усмехнулась.</p>
    <p>— Не так быстро, Игорь Степанович. Для магистра нужна выслуга лет, а не только гениальность. Есть определённые правила, протоколы… — она бросила на меня лукавый взгляд. — Впрочем, звание Мастера — это уже пропуск в высокие кабинеты. Возможность влиять на политику Гильдии, участвовать в принятии решений. Не думаю, правда, что нашему Илье это интересно.</p>
    <p>Они оба посмотрели на меня. Я в этот момент пытался понять, куда деть руки, и смущённо улыбался Веронике, которая стояла рядом и сияла, как начищенный пятак.</p>
    <p>— Высокие кабинеты — это не моё, — сказал я наконец. — Мне бы пациентов побольше и бюрократии поменьше.</p>
    <p>По залу снова прокатился смех.</p>
    <p>Официальная часть закончилась, и праздник перешёл в неформальную фазу. Кто-то подключил телефон к колонке в углу, и по залу поплыла тихая музыка — что-то лёгкое, ненавязчивое, создающее фон, но не мешающее разговорам. Гости разбрелись по залу, собираясь группками у столов с закусками и напитками.</p>
    <p>Ко мне то и дело подходили люди — пожать руку, похлопать по плечу, сказать пару тёплых слов. Я отвечал, улыбался, благодарил, и с каждым рукопожатием, с каждым «поздравляю» чувствовал себя всё более странно.</p>
    <p>Как будто это происходит не со мной. Как будто я наблюдаю за собой со стороны, из какого-то другого измерения.</p>
    <p>В прошлой жизни у меня не было такого. Коллеги уважали меня за профессионализм, но держались на расстоянии. Пациенты благодарили, но быстро забывали. Друзей… друзей не было вообще. Только работа. Только операционная. Только следующий пациент.</p>
    <p>А здесь — эти люди. Эти улыбки. Эти искренние глаза.</p>
    <p>Это было… странно. И приятно.</p>
    <p>Медсестра Наталья Степановна подошла с бокалом шампанского и влажными глазами.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — её голос дрожал. — Я так рада. Так рада. Вы заслужили. Каждой операцией заслужили. Каждым спасённым пациентом.</p>
    <p>— Наталья Степановна, — я взял её руку. — А вы — лучшая операционная сестра, с какой я работал.</p>
    <p>Она всхлипнула, быстро вытерла глаза и убежала, пробормотав что-то про «аллергию на конфетти».</p>
    <p>— Двуногий, — прокомментировал Фырк, — ты заставил её плакать. Браво. Теперь весь праздник будет ходить с красными глазами.</p>
    <p>— Это были слёзы радости, Фырк.</p>
    <p>— А, ну тогда ладно. Хотя я всё равно не понимаю, зачем самки плачут, когда радуются. Нелогично.</p>
    <p>— Ты просто не понимаешь людей.</p>
    <p>— Я понимаю людей лучше, чем они сами себя понимают. Но иногда ваши реакции всё равно ставят меня в тупик.</p>
    <p>Первыми из близких друзей подошли Артём Воронов и Кристина Волкова. Они держались за руки, и на их лицах были такие одинаковые счастливые улыбки, что я невольно улыбнулся в ответ.</p>
    <p>— Илюша! — Кристина бросилась ко мне и обняла. — Поздравляю! Ты просто невероятный!</p>
    <p>— Эй, эй, — Артём шутливо оттащил её. — Руки убрала от чужого мужчины. У тебя свой есть.</p>
    <p>— Ой, да ладно тебе, — Кристина показала ему язык. — Илья — это святое. Его можно обнимать всем.</p>
    <p>— Спасибо, Кристин, — сказал я. — Рад видеть, что у вас всё хорошо.</p>
    <p>Артём протянул мне руку, и я пожал её. Крепко, по-мужски.</p>
    <p>— Поздравляю, Мастер Разумовский, — сказал он, и в его голосе была искренняя теплота. — Честно, немного завидую. Я тут уже сколько лет работаю, а всё ещё целитель второго класса. А ты за тройку месяцев — и сразу Мастер. Но за тебя рад, как за себя. Ты заслужил. Ты… — он замялся, подбирая слова. — Ты лучший хирург из всех, с кем я работал. Без преувеличений.</p>
    <p>— Артём…</p>
    <p>— Да-да, я знаю, ты не любишь комплиментов. Но это правда. И точка.</p>
    <p>Они отошли, освобождая место для следующих поздравляющих. А их было много — целая очередь.</p>
    <p>Семён Величко, Максим Фролов и Славик Муравьев — мои «хомяки», как их называли старшие коллеги — подошли втроём. Они выглядели немного смущёнными, но решительными.</p>
    <p>— Илья! — Славик, самый шумный из троицы, заговорил первым, не давая остальным вставить слово. — Ты крут! Мы тут все офигели, когда узнали! Прямо вот — бах! — и Мастер! Мастер, представляешь? В твоём возрасте! Это же… это же… — он не нашёл слов и просто махнул рукой, расплёскивая шампанское.</p>
    <p>— Славик, — Макс закатил глаза. — Ты залил мне рукав.</p>
    <p>— Ой, извини. Но серьёзно, Илья — это же нереально! Я читал статистику — средний возраст получения звания Мастера — сорок три года. Сорок три! А тебе сколько? Двадцать четыре? Двадцать пять?</p>
    <p>— Двадцать четыре.</p>
    <p>— Вот! Ты побил рекорд лет на двадцать! Это в учебники истории войдёт!</p>
    <p>— Не преувеличивай.</p>
    <p>— Я не преувеличиваю! Я констатирую факты!</p>
    <p>Макс, более сдержанный и серьёзный, положил руку на плечо Славику, заставляя его замолчать.</p>
    <p>— Что он пытается сказать, — перевёл он, — это что мы гордимся. Работать с тобой — это… — он замялся, подбирая слова. — Это как учиться у легенды. Каждый день чему-то новому. Каждая операция — урок. Каждый диагноз — открытие. Мы… мы очень благодарны. За всё.</p>
    <p>Я смотрел на них — трёх молодых лекарей, которых жизнь свела со мной — и чувствовал что-то тёплое в груди.</p>
    <p>Они были хорошими ребятами. Талантливыми. Увлечёнными. С горящими глазами и жаждой учиться. В прошлой жизни у меня не было учеников — я был слишком занят собой, слишком погружён в работу, чтобы тратить время на обучение других. А здесь…</p>
    <p>Здесь я понял, что это — одна из самых важных вещей, которые может сделать лекарь. Передать знания. Вырастить следующее поколение. Оставить после себя не только спасённых пациентов, но и тех, кто будет спасать, когда тебя не станет.</p>
    <p>— Спасибо, ребята, — сказал я искренне. — Вы тоже молодцы. Все трое.</p>
    <p>Славик и Макс отошли к столу с закусками, продолжая о чём-то спорить. Но Семён задержался. Он огляделся по сторонам, убедился, что никто не слышит, и наклонился ко мне.</p>
    <p>— Илья, — его голос был тихим, почти шёпотом. На лице — выражение серьёзности, которое я редко видел у него. — Можно тебя на секунду?</p>
    <p>— Конечно. Что случилось?</p>
    <p>— Ничего не случилось. Просто… — он замялся, собираясь с мыслями. — Я слышал разговоры. Про диагностический центр. Тот, который собираются открывать при больнице. Под твоим началом.</p>
    <p>Ах, вот оно что.</p>
    <p>Новость о диагностическом центре уже просочилась, несмотря на все попытки держать её в секрете. В больнице вообще сложно что-то скрыть — слухи распространяются быстрее вирусов. Один человек услышал, рассказал другому, тот — третьему, и вот уже вся больница обсуждает детали, которые ещё даже не утверждены.</p>
    <p>— Это правда? — спросил Семён. — Что ты будешь его возглавлять?</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Правда. Но пока ничего официального.</p>
    <p>— Я понимаю. — Он сглотнул. — Просто… я хотел бы попробовать. Попасть туда. Работать с тобой в центре — это… это была бы лучшая школа, какую только можно представить.</p>
    <p>Он говорил быстро, словно боялся, что я его прерву.</p>
    <p>— Я понимаю, что я ещё зелёный. Что опыта мало. Что есть кандидаты лучше, опытнее, с регалиями. Но я готов учиться. Готов работать сверхурочно, браться за любые задачи, делать всё, что скажешь. Просто… просто дай мне шанс. Пожалуйста.</p>
    <p>Я смотрел на него — молодого лекаря с горящими глазами и дрожащими руками — и видел себя. Того себя, из прошлой жизни, который точно так же когда-то просил о шансе. Которому этот шанс дали.</p>
    <p>— Семён, — перебил я его. — Ты спас жизнь Бореньке. Ты держал его сердце стабильным несколько часов подряд, не дав ему умереть. Ты принял решение идти против Гаранина, когда это было страшно и рискованно. Ты — не зелёный. Ты — лекарь. Настоящий лекарь.</p>
    <p>Его глаза расширились.</p>
    <p>— Ты… ты так думаешь?</p>
    <p>— Я так знаю. Как только центр официально запустят, я объявлю конкурс на позиции. И у тебя будут все шансы, Семён. Готовься.</p>
    <p>Он кивнул, и на его лице появилась такая улыбка, что мне самому стало тепло.</p>
    <p>— Спасибо, Илья. Я не подведу.</p>
    <p>Молодёжь разошлась, и ко мне начали подходить люди постарше. Те, кого я мысленно называл «старой гвардией» — опытные хирурги, заведующие отделениями, люди, которые работали в этой больнице, когда я ещё не родился.</p>
    <p>Первым был Игнат Семёнович Киселёв, заведующий всей хирургической службой. Он подошёл ко мне неторопливо, с достоинством, как подобает человеку его положения.</p>
    <p>— Поздравляю, Разумовский, — он протянул мне руку, и его рукопожатие было крепким, почти болезненным. — Честно, не ожидал от тебя такой прыти, когда ты только пришёл. Думал — очередной молодой выскочка, который больше болтает, чем делает. Был неправ. Признаю.</p>
    <p>— Спасибо, Игнат Семёнович.</p>
    <p>— Горжусь, что в моей службе есть такой специалист, — он помолчал. — И не только я. Вся больница гордится. Ты поднял нашу репутацию на уровень, о котором мы и мечтать не могли. Продолжай в том же духе.</p>
    <p>Он кивнул и отошёл, освобождая место для Шаповалова.</p>
    <p>Игорь Степанович не стал жать руку. Он просто обнял меня — крепко, по-отцовски, как обнимают сына, которым гордятся.</p>
    <p>— Я же говорил, — прошептал он мне на ухо. — С самого начала говорил. Ты — особенный, Илья. И это только начало.</p>
    <p>— Спасибо, Игорь Степанович. За всё.</p>
    <p>— Брось. Это я должен тебя благодарить. Ты спас мне жизнь, карьеру, доброе имя. Если бы не ты… — он не договорил, но я понял. Если бы не я, он сейчас сидел бы в тюрьме, обвинённый в преступлениях, которых не совершал.</p>
    <p>Последним подошёл человек, которого я меньше всего ожидал здесь увидеть. Вениамин Петрович Преображенский.</p>
    <p>Тот самый торакальный хирург, который первым разглядел мой талант. Тот самый человек, который поверил в меня, когда я был никем — безымянным адептом, случайно оказавшимся в операционной. Тот самый врач, который позволил мне ассистировать на операции Сеньки Ветрова, с которой началась моя карьера в этом мире.</p>
    <p>Он выглядел старше, чем я помнил. Морщин стало больше, волосы поседели почти полностью. Но глаза — глаза были всё те же. Яркие, живые, горящие тем внутренним огнём, который отличает настоящего врача от просто специалиста.</p>
    <p>— Вениамин Петрович, — я шагнул ему навстречу. — Я не знал, что вы здесь.</p>
    <p>— Не мог пропустить, — он улыбнулся. — Когда узнал, что мой… — он запнулся, подбирая слово, — что Илья Разумовский стал Мастером, сразу позвонил Анне Витальевне. Попросил включить в список приглашённых.</p>
    <p>Он положил руки мне на плечи и посмотрел прямо в глаза.</p>
    <p>— Я знал, Илья. С самого первого дня, когда ты ворвался в мою операционную. Когда увидел, как ты работаешь, как думаешь, как принимаешь решения. Я знал, что в тебе есть Искра Света. Не та Искра, которой лечат — другая. Та, которая делает человека великим.</p>
    <p>Я молчал, не зная, что ответить. В горле стоял ком.</p>
    <p>— Не подведи тех, кто в тебя верит, — сказал он тихо. — Нас много. Больше, чем ты думаешь.</p>
    <p>Он отпустил мои плечи и отступил на шаг. А я стоял и чувствовал, как глаза предательски щиплет.</p>
    <p>Это поздравление было для меня самым важным из всех.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вечеринка продолжалась.</p>
    <p>Вероника смеялась с подругами у столика с десертами, плюшевый Боренька торчал из её сумки, наблюдая за происходящим своими пуговичными глазами. Семён что-то горячо объяснял Славику, размахивая руками. Артём и Кристина танцевали в углу, не обращая внимания на окружающих. Шаповалов травил байки группе молодых ординаторов, которые слушали его с открытыми ртами.</p>
    <p>А в стороне от основного веселья, у дальней стены зала, собралась небольшая группа.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук стояла с бокалом в руке, наблюдая за Ильёй, который в этот момент о чём-то разговаривал с Преображенским. Рядом с ней были Шаповалов и Киселёв.</p>
    <p>— Ну вот, — Кобрук сделала глоток из бокала. — Хоть один спокойный вечер. Он заслужил этот праздник.</p>
    <p>Киселёв кивнул, тоже глядя на Илью.</p>
    <p>— Смотрите, как светится. Доволен. Кто бы спорил, заслуживает. Каждый день бы так. А то одни проблемы, проверки, жалобы…</p>
    <p>— Это медицина, Игнат Семёнович, — усмехнулась Кобрук. — Проблемы — наш хлеб.</p>
    <p>Шаповалов молчал. Его лицо было хмурым, сосредоточенным. Он тоже смотрел на Илью, но его взгляд был другим — не радостным, а задумчивым. Тревожным.</p>
    <p>— Я не спорю, — сказал он наконец. — Он заслужил. Но меня беспокоит не то, что он стал Мастером. А то, КТО его назначил.</p>
    <p>Кобрук и Киселёв переглянулись.</p>
    <p>— Это не просто повышение, — продолжил Шаповалов, понизив голос. — Вы же понимаете. Приказ, подписанный лично Императором. Для никому не известного хирурга из провинциальной больницы. Это… это метка.</p>
    <p>Кобрук медленно кивнула. Улыбка исчезла с её лица.</p>
    <p>— Да. Знал бы Император, кто он такой на самом деле… — она сделала паузу, подбирая слова. — Он бы скорее всего этого не допустил, либо…</p>
    <p>— Либо приказал бы расстрелять на месте, — закончил за неё Киселёв. Его голос был тихим, почти шёпотом. Он нервно оглянулся по сторонам, убедившись, что никто не слышит. — Это большой вопрос, коллеги. Очень большой. И лучше бы нам в него не вдаваться, а то расстреляют нас самих за компанию.</p>
    <p>— Он должен знать правду, — упрямо сказал Шаповалов. — Рано или поздно. Нельзя вечно держать его в неведении. Это несправедливо. Это опасно. Если он узнает случайно, от кого-то другого…</p>
    <p>— Это не обсуждается, Игорь, — Кобрук перебила его резко, почти грубо. Её голос был тихим, но твёрдым, как сталь. — Указания были предельно чёткие. Разумовский ни о чём не должен знать. Ни о своём происхождении, ни о том, кто стоит за этим, ни о чем другом. Конец темы.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Конец темы, — повторила она с нажимом. — Это не моё решение и не твоё. Это приказ сверху. С самого верха. И мы будем его выполнять.</p>
    <p>Троица замолчала. Каждый смотрел в свою сторону, погружённый в собственные мысли.</p>
    <p>А в нескольких метрах от них, за колонной, стоял Максим Фролов.</p>
    <p>Он пришёл сюда случайно. Шёл к столу с закусками, увидел знакомые фигуры руководства и решил подождать, пока они закончат разговор. Не хотел мешать. Не хотел показаться навязчивым.</p>
    <p>Он стоял неподвижно, делая вид, что с огромным аппетитом ест канапе. Но его взгляд был направлен в пол, брови нахмурены, а на лице застыло выражение человека, который только что услышал нечто, чего ему слышать категорически не следовало.</p>
    <p>Нечто, что меняло всё. Нечто, что касалось его друга Ильи. Он медленно, стараясь не привлекать внимания, отошёл от колонны и смешался с толпой гостей. Но мысли продолжали крутиться в его голове.</p>
    <p>Кто такой Илья Разумовский на самом деле? Почему его могли расстрелять? Что за происхождение? Что за приказ сверху?</p>
    <p>И главное — что ему теперь с этой информацией делать?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Два дня.</p>
    <p>Два дня я не думал о работе. Не проверял телефон каждые пять минут, не дёргался от каждого звонка, не просыпался посреди ночи с мыслью «а что там с пациентом в третьей палате?».</p>
    <p>Два дня я был просто человеком. Не лекарем, не Мастером-Целителем, не спасителем жизней. Просто Ильёй Разумовским, который гуляет по осеннему парку, держа за руку любимую девушку.</p>
    <p>Это было странно. Непривычно. Почти пугающе.</p>
    <p>В прошлой жизни я не умел отдыхать. Отпуск казался пустой тратой времени, выходные — досадной помехой между рабочими днями. Я жил операционной, дышал антисептиком, думал диагнозами.</p>
    <p>Здесь всё было по-другому.</p>
    <p>Здесь была Вероника.</p>
    <p>Она шла рядом со мной по усыпанной жёлтыми листьями аллее, и её рука была тёплой в моей ладони. Она болтала о чём-то — о новом сериале, который хотела посмотреть, о подруге, которая собиралась замуж, о том, какой красивый закат был вчера вечером.</p>
    <p>Обычные вещи. Простые вещи. Те вещи, из которых состоит нормальная человеческая жизнь.</p>
    <p>И я слушал. Не вполуха, как обычно слушают занятые люди, думая о своём. По-настоящему слушал. Впитывал каждое слово, каждую интонацию, каждый смешок.</p>
    <p>Потому что понял — это и есть счастье. Не операции, не диагнозы, не звания и награды. А вот это. Прогулка по парку. Тёплая рука в ладони. Голос любимого человека.</p>
    <p>— Илья, — Вероника дёрнула меня за рукав. — Ты меня вообще слушаешь?</p>
    <p>— Конечно.</p>
    <p>— Тогда что я только что сказала?</p>
    <p>— Что Ленка собирается замуж за того парня из бухгалтерии, который похож на выдру, и ты не понимаешь, что она в нём нашла.</p>
    <p>Она рассмеялась.</p>
    <p>— Ладно, слушаешь. Я думала, ты опять витаешь в облаках своих диагнозов.</p>
    <p>— Не сегодня. Сегодня я весь твой.</p>
    <p>— Весь-весь?</p>
    <p>— До последней клетки.</p>
    <p>Она прижалась ко мне, и я почувствовал запах её волос — что-то цветочное, лёгкое, знакомое. Запах дома и покоя.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка прозвучал в моей голове с нотками отвращения. — Если вы сейчас начнёте целоваться посреди парка, я материализуюсь и укушу тебя за ногу. Предупреждаю заранее.</p>
    <p>— Спасибо за поддержку, Фырк, — усмехнулся я.</p>
    <p>— Всегда пожалуйста. Кто-то должен держать тебя в узде, пока ты не превратился в сопливого романтика.</p>
    <p>Я мысленно послал по-доброму его подальше и продолжил наслаждаться прогулкой.</p>
    <p>Вечером мы смотрели старый фильм — какую-то местную романтическую комедию про аристократку, влюбившуюся в простого целителя. Вероника укуталась в плед, прижавшись ко мне боком, и комментировала каждую сцену. «Ой, какой он милый!» «Нет, ну она дура, зачем она так сказала?» «Смотри, смотри, сейчас они поцелуются!»</p>
    <p>Я смотрел не столько на экран, сколько на неё. На то, как она смеётся. Как морщит нос, когда что-то не нравится. Как блестят её глаза в свете экрана.</p>
    <p>Она была живой. Настоящей. Моей.</p>
    <p>Ещё неделю назад я не был уверен, что увижу её такой снова. Ещё неделю назад она смотрела на меня глазами, полными чужой ненависти, и называла меня чудовищем.</p>
    <p>А сейчас она сидела рядом, тёплая и живая, и смеялась над глупой шуткой в кино.</p>
    <p>Чудо. Настоящее чудо.</p>
    <p>— Илья, — она повернулась ко мне, когда пошли титры. — О чём думаешь?</p>
    <p>— О том, какой я счастливый.</p>
    <p>Она улыбнулась — той особенной улыбкой, от которой у меня каждый раз что-то переворачивалось внутри.</p>
    <p>— Знаешь, я тоже.</p>
    <p>На второй день выходных я предложил поехать за город.</p>
    <p>— Куда? — спросила Вероника, допивая утренний кофе.</p>
    <p>— Просто покататься. Посмотреть на осень. Подышать свежим воздухом. Давно за город не выбирались.</p>
    <p>— Давно, — она улыбнулась. — Кажется, целую вечность. Я уже забыла, как выглядит мир за пределами больничных стен.</p>
    <p>Через полчаса мы уже ехали по загородной трассе.</p>
    <p>— Хорошая машина, — сказала она, погладив кожаную обивку. — Удобная. Ты доволен?</p>
    <p>— Вполне. Надёжная рабочая лошадка. Или ты хотела бы что-то побольше и поспортивнее?</p>
    <p>— Нет, — отмахнулась Вероника. — Меня и эта вполне устраивает. Просто после паразита стараюсь ценить все приятные чувства и воспоминания и проговаривать их вслух. Вот и сейчас вспомнила, когда ты ее только купил. Я была так рада.</p>
    <p>Я улыбнулся.</p>
    <p>Мы выехали из города по старой дороге, ведущей вдоль реки. Осень клонилась к своему закату — почти все деревья скинули листву, небо было высоким и прозрачным, воздух пах прелыми листьями и дымом от далёких костров. Пейзаж за окном менялся, как картины в галерее — поля, перелески, маленькие деревушки с покосившимися заборами.</p>
    <p>Вероника молчала, глядя в окно. Не напряжённо, не тревожно — просто наслаждаясь видами. Её рука лежала на моём колене, и время от времени она сжимала его, когда видела что-то особенно красивое.</p>
    <p>— Остановись, — попросила она внезапно.</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>— Просто остановись. Пожалуйста.</p>
    <p>Я съехал на обочину и заглушил мотор. Мы были где-то в получасе езды от Мурома, у изгиба реки. Вода блестела на солнце, как расплавленное серебро. На противоположном берегу темнел лес — ели вперемешку с берёзами, уже потерявшими большую часть листвы.</p>
    <p>— Пойдём, — Вероника открыла дверь и выскочила из машины. — Хочу подойти к реке.</p>
    <p>Мы спустились по пологому склону к воде. Берег был усыпан мелкой галькой, среди которой кое-где пробивались пучки пожелтевшей травы. Река текла неторопливо, почти лениво, унося с собой последние листья.</p>
    <p>Вероника остановилась у самой воды и глубоко вздохнула.</p>
    <p>— Красиво, — сказала она тихо. — Так красиво, что сердце сжимается.</p>
    <p>Я встал рядом с ней, обняв за плечи.</p>
    <p>— Ты любишь природу?</p>
    <p>— Обожаю. В детстве мы с мамой каждое лето ездили в деревню, к бабушке. Там была такая же река… — её голос дрогнул. — Я целыми днями пропадала на берегу. Ловила мальков, собирала ракушки, строила замки из песка. Самое счастливое время в моей жизни.</p>
    <p>Она помолчала.</p>
    <p>— А потом мама умерла. И всё кончилось.</p>
    <p>Я крепче прижал её к себе. Не нужно было слов. Просто быть рядом.</p>
    <p>Мы стояли так несколько минут, глядя на реку. Потом Вероника шевельнулась.</p>
    <p>— Смотри, — она указала куда-то влево. — Там дом.</p>
    <p>Я повернул голову. Действительно, в сотне метров от нас, на небольшом холме над рекой, виднелся дом. Двухэтажный, из тёмного дерева, с большой верандой, выходящей на воду. Вокруг него раскинулся заросший сад — яблони, вишни, кусты смородины, давно не знавшие ухода. У калитки белело объявление.</p>
    <p>— Пойдём посмотрим? — предложила Вероника с какой-то детской надеждой в голосе.</p>
    <p>— Пойдём.</p>
    <p>Мы поднялись по тропинке к дому. Объявление гласило: «Продаётся. Звонить по телефону…» — и дальше номер, написанный от руки.</p>
    <p>Дом был старым, но добротным. Брёвна потемнели от времени, но стояли крепко, без гнили и трещин. Окна были целыми, крыша — ровной. Веранда, правда, покосилась, и несколько досок прогнили, но это было поправимо.</p>
    <p>— Илья, — Вероника прошептала, словно боялась спугнуть что-то хрупкое. — Посмотри на него. Он же… он же прекрасен.</p>
    <p>Я посмотрел. И понял, что она имеет в виду.</p>
    <p>Это был не дворец, не особняк, не показная роскошь. Это был дом. Настоящий дом, в котором хочется жить. С уютной верандой, где можно пить чай по вечерам. С садом, где можно выращивать яблоки и малину. С видом на реку, который никогда не надоест.</p>
    <p>Дом мечты.</p>
    <p>Не моей мечты — я никогда не мечтал о домах. Но её мечты. Мечты Вероники, которая выросла в городской квартире, но всегда тосковала по той деревне у реки, по тому счастливому детству.</p>
    <p>— Представляешь, — она говорила, не отрывая взгляда от дома. — Сидеть вот так на веранде вечером… пить чай… слушать, как поёт река… Смотреть, как солнце садится за лес… — её голос стал тише, печальнее. — Наверное, это и есть счастье. Настоящее, простое счастье.</p>
    <p>Она говорила об этом, как о чём-то недостижимом. Как о мечте, которая никогда не сбудется.</p>
    <p>И в этот момент я принял решение.</p>
    <p>— Почему «наверное»? — спросил я.</p>
    <p>Она повернулась ко мне, не понимая.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Ты сказала «наверное, это и есть счастье». Почему «наверное»? Почему не «это и есть счастье»?</p>
    <p>— Илья, я не понимаю…</p>
    <p>Я взял её за плечи и развернул к себе. Посмотрел прямо в глаза.</p>
    <p>— Ника, я не шучу. Начинай смотреть предложения в этом районе. Дома, участки, всё, что найдёшь. Выбери то, что тебе понравится. И мы его возьмём.</p>
    <p>Она моргнула. Потом ещё раз. Потом открыла рот и закрыла его снова, не найдя слов.</p>
    <p>— Ты… ты серьёзно? — наконец выдавила она. — Вот так просто? Взять и купить дом?</p>
    <p>— А почему нет?</p>
    <p>— Но это же… это же огромные деньги! Дом за городом, с участком, у реки… Это стоит целое состояние!</p>
    <p>— У меня есть деньги. Не состояние, но достаточно. И будет ещё больше — с диагностическим центром мои доходы вырастут в несколько раз. Мы можем себе это позволить, Ника. Вопрос только в том — хочешь ли ты этого?</p>
    <p>Она смотрела на меня широко раскрытыми глазами. В них стояли слёзы — но это были не слёзы горя. Это были слёзы счастья. Того самого счастья, о котором она только что говорила.</p>
    <p>— Илья… — её голос дрожал. — Это правда? Ты не шутишь? Не дразнишь меня?</p>
    <p>— Абсолютная правда, — я обнял её, прижал к себе. — У меня скоро начнётся эта эпопея с диагностическим центром. Набор персонала, организация работы, бюрократия, согласования… Боюсь, это отнимет все мои силы и время. Так что самая ответственная миссия — выбор нашего гнезда — ложится на тебя. Справишься?</p>
    <p>Она кивнула. Не в силах говорить, просто кивнула — быстро, порывисто, как ребёнок, которому пообещали исполнить самое заветное желание.</p>
    <p>— Справлюсь, — прошептала она наконец. — Клянусь, справлюсь. Найду самый лучший дом. Самый уютный. Самый… наш.</p>
    <p>Я держал её в объятиях, чувствуя, как её плечи вздрагивают от беззвучных рыданий. Слёзы счастья. Самые красивые слёзы на свете.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно мягким. — Ты только что сделал её самой счастливой самкой в этом городе. Может, во всей Империи. Я… я почти горжусь тобой.</p>
    <p>— Почти?</p>
    <p>— Не зазнавайся. Ты всё ещё человек. Просто иногда — человек с правильными инстинктами.</p>
    <p>— Спасибо, Фырк. Это много значит.</p>
    <p>— Знаю. Поэтому и говорю.</p>
    <p>Выходные закончились. Реальность вернулась.</p>
    <p>Я шёл по коридорам Центральной Муромской больницы, и всё было как раньше — запах антисептика, писк мониторов, голоса медсестёр, шарканье тапочек пациентов. Всё как раньше, но не совсем.</p>
    <p>Меня встречали по-другому.</p>
    <p>Раньше — кивки, короткие приветствия, иногда — уважительные взгляды. Теперь — почти поклоны. Медсёстры расступались передо мной, как перед генералом. Ординаторы замирали по стойке смирно. Даже пациенты, которые меня не знали, смотрели с каким-то благоговением.</p>
    <p>Мастер-Целитель Разумовский. Самый молодой Мастер в истории Империи. Тот самый, про которого говорят.</p>
    <p>Это было… странно. Неуютно даже. Я не искал славы, не стремился к почестям. Просто делал свою работу.</p>
    <p>— Привыкай, двуногий, — Фырк материализовался на моём плече, невидимый для окружающих. — Теперь ты знаменитость. Важная шишка. Большой начальник. Тебе будут кланяться, лизать пятки и нести всякую чушь про твою гениальность.</p>
    <p>— Звучит ужасно.</p>
    <p>— Добро пожаловать в высший свет. Тут все такие.</p>
    <p>Первым делом я направился в реанимацию — проверить отца Вероники.</p>
    <p>Сергей Петрович Орлов лежал в той же палате, подключённый к тем же аппаратам. Но что-то изменилось. Я увидел это сразу, ещё не подойдя к мониторам.</p>
    <p>Его лицо. Оно было… живее. Не такое серое, не такое землистое. Губы порозовели, щёки приобрели подобие цвета. Дыхание стало глубже, ровнее.</p>
    <p>— Как он? — спросил я дежурного врача — молодого реаниматолога, которого я знал только в лицо.</p>
    <p>— Стабилен, Илья Григорьевич, — он вскочил из-за стола, чуть не опрокинув чашку с чаем. — Показатели улучшаются. Медленно, но устойчиво. Давление поднялось до ста на семьдесят, сатурация — девяносто шесть процентов. Печёночные ферменты пошли вниз. Мы осторожно снижаем поддержку, и он держится сам.</p>
    <p>Я подошёл к кровати и активировал Сонар.</p>
    <p>Чёрная дыра в его сознании — та самая, которая появилась после удаления паразита — всё ещё была там. Но она больше не росла. Не расширялась или пожирала окружающие ткани. Она как будто… стабилизировалась.</p>
    <p>Что это означало — я не знал. Может, организм нашёл способ изолировать угрозу. Может, наша гибридная терапия сработала лучше, чем я надеялся. Может, это просто временное затишье перед новой бурей.</p>
    <p>Но пока — дело было под контролем.</p>
    <p>— Продолжайте наблюдение, — сказал я дежурному. — Любые изменения — докладывать мне немедленно. Днём и ночью. Понятно?</p>
    <p>— Так точно, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Следующая остановка — палата Бориса Жорина.</p>
    <p>Боренька.</p>
    <p>Когда я вошёл, первое, что увидел — его улыбку. Широкую, открытую, немного виноватую улыбку человека, который знает, что накосячил, но надеется на прощение.</p>
    <p>Он сидел на кровати — сидел! — опираясь на подушки. Рядом, на стуле, примостилась его жена Зинаида. Та самая, которая написала на меня заявление в полицию.</p>
    <p>Когда она увидела меня, её лицо изменилось. Страх, стыд, раскаяние — всё это промелькнуло в её глазах за какую-то секунду. Она вскочила со стула и шагнула мне навстречу.</p>
    <p>А потом — поклонилась. Низко, в пояс, как кланялись в старину.</p>
    <p>— Господин лекарь Разумовский… — её голос дрожал. — Простите меня, дуру грешную. Простите, неразумную.</p>
    <p>Я остановился, не зная, что сказать.</p>
    <p>— Зинаида…</p>
    <p>— Я с ума сошла от страха, — она не поднимала головы. — Увидела мужа в крови, узнала, что у него сердце остановилось, что он в коме… Разум помутился. Мне сказали — это вы во всём виноваты, вы его довели, вы спровоцировали приступ… И я поверила. Побежала в полицию, наговорила всякого… — её голос сорвался. — Заявление я уже забрала. Позавчера. Лично ходила, извинялась перед капитаном…</p>
    <p>Она наконец подняла голову. По её щекам текли слёзы.</p>
    <p>— Спасибо вам, господин лекарь. За всё. За Борю моего. Если бы не вы…</p>
    <p>— Зинаида, — я осторожно взял её за локоть и помог выпрямиться. — Не нужно так. Я понимаю. Страх за близкого человека может толкнуть на всякое. Главное, что теперь всё позади.</p>
    <p>— Правда простили? — она смотрела на меня с надеждой.</p>
    <p>— Правда.</p>
    <p>Боренька, который всё это время молчал, неловко кашлянул.</p>
    <p>— И ты меня прости, лекарь, — сказал он, избегая моего взгляда. — Что напал тогда… в квартире. Был не прав. Вспылил. Дурак…</p>
    <p>— Борис, вы были не в себе. Это не ваша вина.</p>
    <p>— Всё равно. — Он наконец посмотрел на меня. — Если что надо будет — помочь, принести, гвоздь забить, машину починить — ты только скажи. Я мастер на все руки. Всё сделаю. Бесплатно.</p>
    <p>Я улыбнулся.</p>
    <p>— Договорились. Как себя чувствуете?</p>
    <p>— Да нормально уже. Голова ясная, руки-ноги работают. Доктора говорят — ещё неделю полежать для контроля, и домой, — он помолчал. — Слышал, что ты Мастером стал. Поздравляю. Заслужил.</p>
    <p>— Спасибо, Борис.</p>
    <p>Я простился с ними и вышел из палаты с лёгким сердцем. Одна проблема решена. Боренька будет жить. И, судя по всему, проживёт ещё долго.</p>
    <p>Последняя остановка была самой тяжёлой.</p>
    <p>Палата Яны Смирновой.</p>
    <p>Она сидела у окна, когда я вошёл. Сидела неподвижно, глядя на улицу пустым, отсутствующим взглядом. Её волосы были аккуратно расчёсаны — видимо, медсёстры постарались — но лицо оставалось бледным, осунувшимся. Лицо человека, который потерял себя.</p>
    <p>— Здравствуйте, Яна, — сказал я негромко.</p>
    <p>Она повернулась. В её глазах мелькнуло узнавание — но не то узнавание, которого я надеялся. Она узнала меня как «лекаря Разумовского, который приходит к ней». Не как человека, с которым она работала. Не как человека, который видел её настоящую, до «стирания».</p>
    <p>— Здравствуйте, Илья, — её голос был ровным, безэмоциональным. — Вы пришли проверить мои показатели?</p>
    <p>— Да. И просто навестить. Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>— Хорошо, — она помолчала. — Мне так говорят. Что я должна чувствовать себя хорошо. Что всё будет хорошо. Что память вернётся.</p>
    <p>— А вы сами что чувствуете?</p>
    <p>Она снова повернулась к окну.</p>
    <p>— Ничего, — сказала она тихо. — Совсем ничего. Как будто внутри — пустота. Как будто я — страница, с которой стёрли всё написанное. Чистый лист.</p>
    <p>Я стоял и смотрел на неё, и чувствовал укол бессилия. Того самого бессилия, которое знакомо каждому врачу — когда понимаешь, что ничем не можешь помочь.</p>
    <p>Прости, Яна. Здесь я пока ничего не могу сделать. Мозг — не печень, его нельзя заставить регенерировать. Память — это не орган, а миллиарды тончайших синаптических связей. Восстановить их после магического «стирания» — это как пытаться заново собрать разбитую в пыль вазу. Невозможно…</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Ты здесь?</p>
    <p>— Здесь, двуногий. Где мне ещё быть?</p>
    <p>— Ты… ты можешь что-то увидеть? Как «выглядит» стёртая память? Есть хоть какой-то шанс?</p>
    <p>Молчание. Долгое, тягостное молчание. Потом его голос — непривычно тихий, почти сочувственный:</p>
    <p>— Вижу, двуногий. Это как… выжженная земля. Пепелище там, где должны быть дороги и тропинки. Пустота там, где должны быть леса воспоминаний. Я никогда не видел, чтобы кто-то мог это исправить. Даже мой старый хозяин Снегирев говорил, что разум — самая хрупкая вещь во вселенной. Разбить легко. Склеить — невозможно.</p>
    <p>— Совсем невозможно?</p>
    <p>— Я не знаю слова «совсем». Но это лежит за гранью моего понимания. За гранью всего, что я видел за столетия существования.</p>
    <p>Я кивнул — мысленно, самому себе. Понял. Принял. Отложил в дальний угол сознания — туда, где хранились нерешённые проблемы, к которым когда-нибудь нужно вернуться.</p>
    <p>— Яна, — сказал я вслух. — Я не буду врать вам. Я не знаю, вернётся ли ваша память. Никто не знает. Но я обещаю — я буду искать способ. Буду изучать, исследовать, экспериментировать. И если решение существует — я его найду.</p>
    <p>Она посмотрела на меня. В её глазах что-то мелькнуло — не надежда, скорее тень надежды. Призрак эмоции.</p>
    <p>— Спасибо, господин лекарь. Я… я буду ждать.</p>
    <p>Кабинет Кобрук встретил меня неожиданным сюрпризом.</p>
    <p>Барон фон Штальберг.</p>
    <p>Он сидел в кресле для посетителей, закинув ногу на ногу, и выглядел так, словно ждал меня несколько часов. Впрочем, судя по количеству пустых чашек на столе и нервному постукиванию пальцев по подлокотнику — так оно и было.</p>
    <p>— Разумовский! — он вскочил навстречу, едва я переступил порог. — Наконец-то! Я пытался вам дозвониться все выходные! Послал три сообщения! Отправил пять электронных писем! Где вы пропадали⁈</p>
    <p>— Отдыхал, — сказал я невозмутимо. — Выключал телефон. Мне нужно было немного… нормальной жизни.</p>
    <p>— Нормальной жизни! — барон всплеснул руками. — Какая нормальная жизнь, когда у нас столько дел! Столько планов! Столько возможностей!</p>
    <p>Кобрук, сидевшая за своим столом, закатила глаза. Судя по её измученному виду, барон донимал её уже не первый час.</p>
    <p>— Барон приехал из Владимира вчера вечером, — сказала она сухо. — И с тех пор не даёт мне покоя. Может, вы его как-нибудь… успокоите?</p>
    <p>— С удовольствием попробую, — я сел в свободное кресло. — Барон, чем могу помочь?</p>
    <p>— Помочь! — Штальберг рухнул обратно в своё кресло, но тут же снова подскочил, не в силах усидеть на месте. — Пора набирать людей для центра! Нам нужны лучшие умы Империи! Самые талантливые диагносты! Самые перспективные молодые целители! Нельзя терять время!</p>
    <p>Я кивнул. Он был прав — время действительно поджимало. Диагностический центр заканчивал свой ремонт, но чем скорее мы соберём команду, тем скорее начнём работу.</p>
    <p>— Собственно, за этим я и пришёл, ваше благородие, — сказал я барону. — Анна Витальевна, — повернулся я к Кобрук. — Хочу предложить идею. Насчёт набора персонала.</p>
    <p>— Слушаю, — кивнула та.</p>
    <p>— Я хочу устроить открытый конкурс. Не просто собеседования и проверку документов — настоящий конкурс. Соревнование диагностов.</p>
    <p>Штальберг замер на полушаге. Кобрук приподняла бровь.</p>
    <p>— Конкурс? — переспросила она. — Что вы имеете в виду?</p>
    <p>Я откинулся на спинку кресла и начал излагать.</p>
    <p>— Трёхэтапный конкурс. Первый этап — заочный. Мы публикуем в «Имперском медицинском вестнике» и рассылаем по всем гильдиям анонимизированную историю болезни. Одну из самых сложных, что у нас были. Таких у нас хватает. Берем без без финального диагноза. Задача для кандидатов — прислать свою диагностическую гипотезу. Объяснить ход рассуждений, предложить план обследования, выдвинуть версию.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая им время осмыслить и продолжил.</p>
    <p>— Так мы отсеем тысячи тех, кто мыслит шаблонами. Тех, кто привык работать по протоколам и не умеет думать самостоятельно. И отберём пятнадцать-двадцать человек с самым оригинальным и логичным подходом.</p>
    <p>— Дальше? — Кобрук слушала внимательно, её глаза заинтересованно блестели.</p>
    <p>— Второй этап — практический. Финалисты приезжают сюда, в Муром. Мы даём каждому по одному реальному пациенту из терапевтического отделения — с неясным диагнозом, разумеется. У них будет один день, чтобы провести осмотр, назначить минимальный набор анализов и поставить диагноз.</p>
    <p>Я подчеркнул слово «минимальный».</p>
    <p>— Я буду оценивать не только точность, но и «диагностическую элегантность». Способность прийти к верному ответу кратчайшим путём. Назначить не двадцать анализов, а три — но те самые три, которые всё объяснят. Увидеть главное за ворохом второстепенного.</p>
    <p>Штальберг медленно опустился в кресло. Его глаза горели азартом.</p>
    <p>— А третий этап? — спросил он, подавшись вперёд.</p>
    <p>— Финал. «Чёрный ящик». Четверо лучших получают на руки только папку: анализы, снимки, выписки — без какой-либо личной информации о пациенте. Ни возраста, ни пола, ни жалоб, ни анамнеза. Чистые данные. Им нужно будет поставить диагноз «вслепую», основываясь только на чистой логике и профессиональной интуиции.</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>— Победителей будет трое. Они и войдут в мою команду. Также из прошедших второй и третий этап сможем набрать персонал.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Кобрук смотрела на меня с выражением, которое я не сразу смог прочитать. Штальберг — тот просто сиял. Буквально светился, как рождественская ёлка.</p>
    <p>— Гениально! — он вскочил, не в силах сдержать эмоций. — Это не просто конкурс, Разумовский! Это — шоу! Событие! Мы привлечём внимание всей Империи!</p>
    <p>Он начал расхаживать по кабинету, размахивая руками.</p>
    <p>— Пресса! Спонсоры! Лучшие лекари будут считать за честь принять участие! Молодые целители со всех уголков страны — от столицы до самых дальних провинций! Это будет… это будет…</p>
    <p>— Грандиозно? — подсказала Кобрук с лёгкой усмешкой.</p>
    <p>— Грандиозно! Именно! Грандиознее некуда! — Он повернулся ко мне, глаза горящие. — Разумовский, вы — гений! Не только медицинский, но и маркетинговый! Это идеальный способ заявить о центре на всю Империю!</p>
    <p>— Ваше благородие, — я поднял руку. — Давайте не будем забывать о главном. Цель конкурса — найти талантливых людей. Не устроить шоу для прессы.</p>
    <p>— Одно другому не мешает! — он отмахнулся. — Мы и людей найдём, и рекламу сделаем! Два зайца одним выстрелом! Нет, три зайца! Четыре! Целое стадо зайцев!</p>
    <p>Кобрук вздохнула.</p>
    <p>— Барон, у вас есть ресурсы для организации такого мероприятия?</p>
    <p>— У меня? — он посмотрел на неё как на ребёнка, спросившего очевидную глупость. — У меня есть связи, деньги и амбиции. Это больше, чем нужно. Делаем! Немедленно!</p>
    <p>Прошла неделя.</p>
    <p>Неделя лихорадочной подготовки, бесконечных согласований, звонков и встреч. Барон фон Штальберг развил такую бурную деятельность, что иногда мне казалось — он не спит вообще. Каждый день он появлялся с новыми идеями, новыми предложениями, новыми контактами.</p>
    <p>Объявление о конкурсе опубликовали в «Имперском медицинском вестнике», разослали по всем гильдиям целителей, разместили в газетах и на афишах. Я лично составил текст задания, тщательно анонимизированную и отредактированную историю болезни.</p>
    <p>Срок подачи заявок — две недели.</p>
    <p>Казалось, этого мало. Казалось, нужно больше времени.</p>
    <p>Я ошибался.</p>
    <p>В этот день я шёл по коридору после обхода, когда меня догнал Семён Величко. Он выглядел взволнованным — щёки раскраснелись, глаза блестели.</p>
    <p>— Илья! — он почти бежал, чтобы не отстать. — Подожди!</p>
    <p>Я остановился.</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>— Ничего не случилось. То есть… — он замялся, переминаясь с ноги на ногу. — Я хотел сказать… Я это сделал. Подал заявку. На твой конкурс.</p>
    <p>Я улыбнулся.</p>
    <p>— Молодец, Семён.</p>
    <p>— Правда? Ты не думаешь, что это… ну… самонадеянно? Я же ещё ординатор. Всего лишь адепт. Там будут Мастера, магистры, опытные специалисты…</p>
    <p>— И что? — Я положил руку ему на плечо. — Ты показал, на что способен. С Боренькой, с гипотермией. Ты умеешь думать, умеешь принимать решения, умеешь брать ответственность. Это важнее, чем звания и выслуга лет.</p>
    <p>— Ты так думаешь?</p>
    <p>— Я так знаю. Это правильное решение, Семён. Я в тебе не сомневался.</p>
    <p>Он просиял. Открыл рот, чтобы что-то ответить…</p>
    <p>И тут из-за угла буквально вылетел барон фон Штальберг.</p>
    <p>Он был… ну, как бы это сказать… В экстазе. В эйфории. В состоянии, близком к истерике счастья. Его обычно аккуратно уложенные волосы торчали во все стороны, галстук съехал набок, глаза горели безумным огнём.</p>
    <p>— Разумовский! — он кричал ещё с середины коридора, размахивая какими-то бумагами. — Вот вы где! У меня для вас новости! Феноменальные новости!</p>
    <p>Он подбежал к нам, тяжело дыша, и остановился, пытаясь отдышаться.</p>
    <p>— Заявки! — выпалил он. — Мы только вчера закрыли приём! Вы не поверите, сколько их!</p>
    <p>— Несколько сотен? — предположил я.</p>
    <p>Штальберг рассмеялся. Громко, почти истерично.</p>
    <p>— Сотен! Сотен, он говорит! — он повернулся к Семёну, как бы ища поддержки. — Слышали? Сотен!</p>
    <p>— Тогда сколько? — спросил я, начиная понимать, что недооценил масштаб происходящего.</p>
    <p>— Тысячи! — Барон потряс бумагами у меня перед носом. — Разумовский, ТЫ-СЯ-ЧИ! Тысяча двести сорок семь заявок, если быть точным! Со всех уголков Империи! От столичных целителей до сельских лекарей из провинций, о которых я даже не слышал!</p>
    <p>Семён, стоявший рядом, побледнел.</p>
    <p>— Тысяча? — переспросил он слабым голосом. — Тысяча человек хотят попасть в команду?</p>
    <p>— Не просто хотят! — Барон воздел руки к потолку. — Они жаждут! Они мечтают! Они готовы на всё ради шанса работать с Мастером Разумовским! Это ажиотаж! Безумие! Это… это…</p>
    <p>— Это проблема, — сказал я тихо.</p>
    <p>Штальберг осёкся.</p>
    <p>— Проблема?</p>
    <p>— Тысяча двести заявок. Каждую нужно прочитать, оценить, сравнить с другими. Отобрать пятнадцать-двадцать лучших. Это… — я быстро прикинул в уме. — Это недели работы. Может, месяцы.</p>
    <p>— Ерунда! — Барон отмахнулся. — Наймём помощников! Создадим комиссию! Разделим работу!</p>
    <p>— И как вы гарантируете объективность? Как убедитесь, что комиссия не пропустит гения из провинции ради столичного магистра со связями?</p>
    <p>Штальберг открыл рот и закрыл его снова. Судя по его лицу, такая мысль ему в голову не приходила.</p>
    <p>— Придётся читать самому, — сказал я со вздохом. — Или хотя бы финальный отбор делать самому. Иначе весь смысл конкурса теряется.</p>
    <p>Барон смотрел на меня с выражением человека, которому только что сообщили, что праздник отменяется.</p>
    <p>— Но это же… это же займёт…</p>
    <p>— Много времени. Да. Я знаю.</p>
    <p>Я посмотрел на бумаги в его руках. Тысяча двести сорок семь заявок. Тысяча двести сорок семь историй. Тысяча двести сорок семь человек, которые хотят работать со мной.</p>
    <p>Грандиозный и сложный механизм, который я запустил, начинал набирать обороты. И остановить его было уже невозможно.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я. — Давайте начнём. Это будет долгая работа.</p>
    <p>Штальберг просиял.</p>
    <p>— Да! — сказал он. — Это будет не просто конкурс, Разумовский! Это будет самое легендарное медицинское событие в истории Империи!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Штальберг всё еще размахивал бумагами, его глаза горели тем особенным огнем, который загорается у людей, когда они чувствуют себя причастными к чему-то великому. Тысяча двести сорок семь заявок.</p>
    <p>Легендарное событие. Самый грандиозный конкурс в истории Империи.</p>
    <p>Я уже начал прикидывать, сколько часов в сутки придётся тратить на чтение этих заявок, когда барон вдруг хлопнул себя по лбу.</p>
    <p>— Кстати, Разумовский! — он перебил сам себя с энтузиазмом человека, у которого мыслей больше, чем времени на их изложение. — Раз уж мы здесь, и вы такой гений… у меня есть для вас одно интересное дело. Очень интересное. Хотите?</p>
    <p>Я инстинктивно напрягся.</p>
    <p>За последние месяцы я усвоил одну важную истину: когда кто-то говорит «интересное дело», это обычно означает что-то, от чего нормальный человек побежал бы в противоположную сторону.</p>
    <p>Поездки в другие города, встречи с высокопоставленными особами, операции под прицелом десятков глаз, политические интриги…</p>
    <p>— Барон, — сказал я осторожно, — если для этого нужно ехать во Владимир или в столицу — я пас. Мои пациенты здесь. У меня отец Вероники в реанимации, загадочный случай Яны Смирновой, гора заявок на конкурс, и…</p>
    <p>— Нет-нет! — Штальберг рассмеялся и отмахнулся так энергично, что чуть не выбил бумаги из собственных рук. — Никаких поездок! Пациент здесь, в вашей больнице. Только что поступил. Я организовал перевод из частной клиники во Владимире.</p>
    <p>— Перевод?</p>
    <p>Специально перевел его сюда ко мне. Видимо, случай действительно сложный, и вся надежда на то, что я за него возьмусь.</p>
    <p>— Да. Его лечили там две недели — безрезультатно. Я решил, что пора привлечь тяжёлую артиллерию, — он посмотрел на меня с выражением охотника, который наконец загнал добычу в угол. — То есть вас.</p>
    <p>Я бросил быстрый взгляд на Семёна, который всё это время стоял рядом с видом человека, пытающегося стать невидимым.</p>
    <p>Бедняга. Он пришёл поделиться радостью о поданной заявке, а попал в эпицентр очередного штальберговского урагана.</p>
    <p>— Семён, — сказал я, — иди проверь состояние Бориса Жорина. Его там выписывают сегодня.</p>
    <p>— Конечно, Илья, — он с явным облегчением кивнул и быстро ретировался по коридору.</p>
    <p>Я повернулся к барону.</p>
    <p>— Тогда, пожалуй, можем посмотреть. Что за случай?</p>
    <p>Штальберг просиял.</p>
    <p>— Вот это я и хотел услышать! Идёмте, расскажу по дороге!</p>
    <p>Мы шли по коридору в сторону приёмного отделения, и барон излагал историю болезни с энтузиазмом человека, который пересказывает захватывающий детектив.</p>
    <p>— Владислав Эбергард, тридцать восемь лет. Мой лучший аналитик в финансовом департаменте. Гений цифр, без преувеличения. Два месяца назад начались странные симптомы — слабость, головокружения, периодические боли в животе. Списывали на стресс, переработку. Но неделю назад он потерял сознание прямо на совещании. С тех пор — три обморока, нарушения речи, тремор рук. Частная клиника во Владимире развела руками — «неясная этиология», «требуется дополнительное обследование», «рекомендуем консультацию столичных специалистов», — он презрительно фыркнул. — Консультацию! Как будто я плачу им за консультации!</p>
    <p>В приёмном отделении нас встретил дежурный лекарь — молодой парень, которого я знал только в лицо. Он вытянулся по стойке смирно, увидев меня, и начал докладывать, как солдат на плацу.</p>
    <p>— Мастер Разумовский! Пациент Эбергард Владислав Андреевич, тридцать восемь лет, поступил полчаса назад переводом из частной клиники «Медика-Плюс» города Владимира. Жалобы при поступлении: общая слабость, головокружение, тремор конечностей, эпизоды нарушения речи по типу дизартрии. В анамнезе — три синкопальных эпизода за последнюю неделю, абдоминальный болевой синдром в течение двух месяцев. При осмотре: температура тридцать семь и восемь, артериальное давление сто десять на семьдесят, пульс девяносто два, ритмичный. Сознание ясное, ориентирован. Выраженная потливость.</p>
    <p>— Неплохо, — кивнул я. — Где он?</p>
    <p>— Третья смотровая, Мастер.</p>
    <p>Мы вошли в палату.</p>
    <p>Владислав Эбергард лежал на кушетке, подключённый к монитору витальных функций. При нашем появлении он повернул голову и посмотрел на нас взглядом, который я сразу узнал.</p>
    <p>Взгляд умного человека.</p>
    <p>Очень умного.</p>
    <p>Того, кто привык быть самым умным в любой комнате, куда заходит. Цепкий, оценивающий, слегка надменный. Даже в его нынешнем состоянии — измотанном, бледном, с капельками пота на лбу — он смотрел так, словно это мы пришли к нему на собеседование, а не наоборот.</p>
    <p>— Владислав, — барон подошёл к кровати и положил руку ему на плечо. — Как вы?</p>
    <p>— Терпимо, — голос был хриплым, но твёрдым. — Последний приступ был четыре часа назад. Сейчас только слабость и… — он пошевелил пальцами, демонстрируя тремор, — вот это.</p>
    <p>— Это Мастер Разумовский, — барон указал на меня. — Он займётся вами. Слышали о нём?</p>
    <p>Эбергард перевёл на меня взгляд. Оценивающий, изучающий.</p>
    <p>— Слышал. Самый молодой Мастер в истории Империи. Спас барона от смерти на операционном столе. Сына Ушакова, полковника Обухова, — он чуть приподнял бровь. — Впечатляющее резюме для человека вашего возраста.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я нейтрально. — Я осмотрю вас, если не возражаете.</p>
    <p>— Не возражаю. Хотя должен предупредить — я уже изучил свою медицинскую карту и имею определённые соображения относительно диагноза.</p>
    <p>Конечно, имеете. Куда же без этого. Я подошёл к кушетке и начал осмотр.</p>
    <p>Кожные покровы бледные, влажные от пота. Слизистые без особенностей. Лимфоузлы не увеличены. Живот мягкий, но при пальпации в эпигастрии и правом подреберье пациент поморщился.</p>
    <p>— Здесь болит?</p>
    <p>— Периодически. Как спазмы. Последние два месяца.</p>
    <p>— Характер боли? Связь с приёмом пищи?</p>
    <p>— Скорее после еды. Но не всегда. Иногда без видимой причины.</p>
    <p>Я проверил неврологический статус. Рефлексы симметричные, чувствительность сохранена. Координация… чуть нарушена, но это могло быть следствием общей слабости.</p>
    <p>— Скажите «артиллерийская бригада».</p>
    <p>— Арт… артиллерийская бригада, — он выговорил это с небольшим усилием, слова слегка смазались.</p>
    <p>Дизартрия. Нарушение артикуляции. Как будто язык не вполне слушается.</p>
    <p>Я активировал Сонар.</p>
    <p>Диагностическое поле развернулось передо мной, как всегда, — невидимая сеть, которая сканировала тело пациента, показывая то, что скрыто от обычного взгляда. Печень, почки, поджелудочная, селезёнка… Всё на месте, всё функционирует. Никаких очевидных патологий, никаких опухолей, никаких воспалительных очагов.</p>
    <p>Но что-то было не так.</p>
    <p>Я чувствовал это — ту самую интуицию, которая развивается после тысяч осмотров. Что-то в картине не складывалось. Симптомы были… рваными. Несвязными. Как будто кто-то взял несколько разных болезней и перемешал их симптомы в случайном порядке.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка прозвучал в моей голове. — Его аура странная. Не больная, не здоровая. Какая-то… загрязнённая. Как чистая вода, в которую капнули чернил.</p>
    <p>Загрязнённая. Интересное описание.</p>
    <p>— Мастер Разумовский? — голос Эбергарда вернул меня к реальности. Он смотрел на меня с нетерпением. — Что скажете?</p>
    <p>— Пока рано делать выводы, — сказал я, деактивируя Сонар. — Мне нужны дополнительные обследования. КТ и МРТ головного мозга, люмбальная пункция для исключения инфекций центральной нервной системы, расширенные анализы крови и мочи. Включая токсикологический скрининг.</p>
    <p>Барон, который всё это время наблюдал за осмотром, подошёл ближе.</p>
    <p>— Илья, — его голос стал серьёзным, почти просительным. — Владислав — ценный сотрудник. Почти друг. Я привык бороться за своих людей. Прошу вас — возьмитесь за него серьёзно. Сделайте всё возможное.</p>
    <p>Я посмотрел на барона, потом на пациента.</p>
    <p>— Я всегда делаю всё возможное, барон. Для любого пациента.</p>
    <p>— Знаю. Поэтому и привёз его к вам.</p>
    <p>Мы вышли из палаты, и барон сразу же понизил голос, хотя в коридоре никого не было.</p>
    <p>— Должен вас предупредить, Разумовский. Владислав — человек… сложный.</p>
    <p>— Я заметил.</p>
    <p>— Нет, вы не понимаете, — Штальберг покачал головой. — Он гений цифр. Один из лучших финансовых аналитиков, которых я встречал. Видит закономерности там, где другие видят хаос. Предсказывает тренды за месяцы до их появления. Но…</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Но он дотошный до занудства. Обожает «правду», всегда докапывается до сути. Не терпит неопределённости. И очень, очень ценит эффективность. — Барон вздохнул. — Он будет задавать вам вопросы. Много вопросов. Будет проверять каждое ваше решение, искать информацию сам, предлагать альтернативные диагнозы. Не принимайте это на свой счёт — он со всеми так.</p>
    <p>Замечательно. Пациент-всезнайка. Мой любимый типаж.</p>
    <p>— Что-нибудь ещё?</p>
    <p>— Вроде бы нет, — барон замялся. — хотя если это важно он занимался «биохакингом»</p>
    <p>Вот оно что… интересно.</p>
    <p>— Биохакинг… какие именно добавки он принимал? — спросил я.</p>
    <p>— Не знаю точно. Он не распространялся. Только говорил, что «оптимизирует свою биохимию», — барон развёл руками. — Я не придавал этому значения. Думал — безобидное увлечение. Пока он не начал падать в обморок. Думаете это связано?</p>
    <p>Я дернул плечом.</p>
    <p>— Пока не знаю, все возможно. Спасибо за информацию, ваше благородие. Я разберусь.</p>
    <p>— Я в вас не сомневаюсь, Илья. — Он хлопнул меня по плечу. — Держите меня в курсе.</p>
    <p>Он ушёл, а я остался стоять в коридоре, обдумывая услышанное.</p>
    <p>Биохакинг. Самолечение. Эксперименты с добавками.</p>
    <p>Это могло объяснить многое. Гипогликемии, неврологические симптомы, боли в животе — всё это могло быть результатом приёма чего-то, чего принимать не следовало. Или, наоборот, неприёма чего-то необходимого.</p>
    <p>Но могло и не объяснять ничего. Могло быть просто совпадением.</p>
    <p>Нужно было копать глубже.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк снова подал голос. — Мне не нравится этот пациент. Не в медицинском смысле — в человеческом. Слишком самоуверенный. Слишком убеждённый в собственной правоте. Такие обычно мешают лечению больше, чем сама болезнь.</p>
    <p>— Я знаю, Фырк. Но это не повод отказывать ему в помощи.</p>
    <p>— Не говорю, что повод. Просто предупреждаю — будет весело.</p>
    <p>Следующие несколько часов прошли в привычной больничной рутине.</p>
    <p>Две плановые операции — удаление паховой грыжи у пожилого мужчины и аппендэктомия у молодой женщины. Ничего сложного, ничего экстраординарного. Просто работа. Чёткие команды, слаженные движения, знакомый запах антисептика и гудение ламп над операционным столом.</p>
    <p>Семён ассистировал на обеих операциях, и я с удовлетворением отметил, как сильно он вырос за последние месяцы. Его руки больше не дрожали, движения стали уверенными, взгляд — сосредоточенным. Он предугадывал мои действия, подавал инструменты до того, как я успевал их попросить.</p>
    <p>— Хорошая работа, — сказал я ему после второй операции, когда мы мыли руки в предоперационной.</p>
    <p>— Спасибо, Илья, — он покраснел от удовольствия. — Я стараюсь.</p>
    <p>— Вижу. Продолжай в том же духе.</p>
    <p>После операций — обход.</p>
    <p>Сергей Петрович Орлов, отец Вероники, всё ещё лежал в реанимации, но его состояние медленно улучшалось. Давление стабилизировалось, печёночные показатели ползли вниз, сознание… сознание оставалось мутным, но уже не таким безнадёжным, как неделю назад. Он узнавал людей, отвечал на простые вопросы, иногда даже пытался шутить — правда, шутки получались невпопад, но сам факт их появления был хорошим знаком.</p>
    <p>Чёрная дыра в его сознании — та, что осталась после удаления паразита — всё ещё была там. Я видел её Сонаром каждый раз, когда его осматривал. Но она больше не росла. Не пожирала окружающие ткани. Просто… была. Как шрам. Как напоминание о чём-то, что произошло и уже не может быть отменено.</p>
    <p>Что это означало в долгосрочной перспективе — я не знал. Никто не знал. Но пока — он жил. И это было главным.</p>
    <p>Яна Смирнова.</p>
    <p>Я зашёл к ней в конце обхода. Она сидела у окна, как всегда, глядя на улицу пустым взглядом. При моём появлении повернула голову.</p>
    <p>— Добрый день, Мастер Разумовский, — сказала она ровным, бесцветным голосом.</p>
    <p>Она знала, как меня зовут. Знала, что я её врач. Знала, что находится в больнице. Но не знала, кем была раньше. Не помнила свою жизнь, свою семью, своих друзей. Не помнила ничего.</p>
    <p>— Добрый день, Яна Андреевна. Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>— Хорошо, — стандартный ответ. Автоматический. — Мне так говорят.</p>
    <p>Я провёл обычный осмотр. Физически она была здорова — молодой организм восстановился после всех потрясений. Но память… память оставалась выжженной землёй. Пепелищем, на котором ничего не росло.</p>
    <p>— Я не сдаюсь, — сказал я ей, уходя. — Я ищу способ.</p>
    <p>Она посмотрела на меня без выражения.</p>
    <p>— Спасибо, Мастер. Я буду ждать.</p>
    <p>Не знаю, верила ли она мне. Не знаю, верил ли я сам себе. Но останавливаться я не собирался.</p>
    <p>На следующее утро я шёл по коридору первого этажа, когда увидел Кобрук у стойки администрации.</p>
    <p>Она стояла, опершись на стол, и разговаривала с секретарём — судя по её жестам и выражению лица, разговор был не из приятных. Вокруг неё громоздились стопки бумаг — высокие, неустойчивые, грозящие рухнуть при малейшем дуновении ветра.</p>
    <p>— Илья, — она заметила меня и махнула рукой. — На минуту.</p>
    <p>Я подошёл.</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>— Пойдём, покажу, — она повела меня по коридору, к двери в конце. — Помнишь пустой кабинет, который мы хотели отдать под архив?</p>
    <p>— Тот, что рядом с подсобкой?</p>
    <p>— Он самый.</p>
    <p>Она открыла дверь, и я замер на пороге.</p>
    <p>Кабинет был небольшим — метров двадцать, не больше. Стол, пара стульев, шкаф у стены. Окно, выходящее на больничный двор. Ничего особенного.</p>
    <p>Кроме того, что на столе, на стульях, на полу, на подоконнике — везде — громоздились бумаги. Горы бумаг. Эвересты бумаг. Письма в конвертах, листы без конвертов, распечатки, бланки…</p>
    <p>— И это ещё не всё, — сказала Кобрук устало. — Большая часть приходит на электронную почту Гильдии и пересылается нам. Там уже несколько тысяч писем.</p>
    <p>Я присвистнул.</p>
    <p>— Не думал, что в наш век цифровых технологий кто-то ещё пользуется бумажной почтой для таких вещей.</p>
    <p>— Оказывается, в глухих уголках Империи — ещё как. — Она подошла к столу и взяла верхнее письмо. — Вот, например. Из деревни Малые Выселки, Тобольской губернии. Пишет местный фельдшер, просит принять его заявку, потому что «электрической почты у нас отродясь не водилось», — она хмыкнула. — Симпатичный почерк, между прочим. Не похоже лекарский. Видимо, в Малых Выселках у него не так много пациентов, есть время заниматься каллиграфией.</p>
    <p>— Может он быстро и красиво пишет, — усмехнулся я. — Нельзя же такое исключать.</p>
    <p>— Нельзя, — она обвела рукой бумажное море. — В общем, ответы на твою загадку начали приходить. Что будем делать? Кого посадим разбирать? Это же недели работы!</p>
    <p>Я посмотрел на бумаги. На тысячи ответов от тысяч людей, которые хотели попасть в мою команду. Которые потратили время, чтобы обдумать задачу, сформулировать ответ, отправить его через всю Империю.</p>
    <p>— Никого, — сказал я. — Это мой конкурс. Мне и судить. Я не доверю это никому другому.</p>
    <p>Кобрук подняла бровь.</p>
    <p>— Ты уверен? Это займёт…</p>
    <p>— Много времени. Знаю. Но иначе нельзя. Если я поручу это кому-то другому, весь смысл турнира потеряется. Я ищу талант, а не формальное соответствие критериям. Талант нельзя оценить по чек-листу.</p>
    <p>— Логично. — Она кивнула. — Тогда этот кабинет — твой временный штаб. Маленький, но светлый. И, что важно, с замком — можешь запираться, когда надоедят посетители.</p>
    <p>— Спасибо, Анна Витальевна.</p>
    <p>Она уже направилась к двери, но остановилась.</p>
    <p>— Так что там за загадка-то? — спросила она с любопытством. — Барон рассказал, что ты придумал какой-то хитрый тест. Дай хоть посмотреть.</p>
    <p>Я порылся в ближайшей стопке и вытащил один из листков — копию задания, которое мы разослали по всем гильдиям.</p>
    <p>— Вот. «Мнимая анемия». Первый этап отбора.</p>
    <p>Кобрук взяла листок и начала читать вслух:</p>
    <p>— «Пациент: Женщина, тридцать пять лет, жалобы на постоянную усталость, головокружение, одышку при малейшей нагрузке. Осмотр: Кожа и слизистые бледные. Других отклонений нет. Анализ крови: Гемоглобин — семьдесят грамм на литр, эритроциты — два с половиной миллиона. Диагноз: Железодефицитная анемия тяжёлой степени. Назначено лечение препаратами железа внутривенно. Вопрос: Лечение не помогает уже месяц. В чём может быть ошибка?»</p>
    <p>Она подняла глаза от листка.</p>
    <p>— Хитро, — её брови сошлись на переносице. — Анемия, которая не лечится железом… Значит, не железодефицитная? Или железо не усваивается?</p>
    <p>— Думайте, Анна Витальевна, — я улыбнулся. — Может, тоже захотите поучаствовать в конкурсе.</p>
    <p>— Очень смешно, — она забрала листок с собой. — Ладно, пойду поразмышляю. У меня как раз перерыв на обед сегодня свободен.</p>
    <p>Она ушла, а я остался наедине с горой бумаг и осознанием того, что ближайшие недели будут очень, очень долгими.</p>
    <p>Первую пару часов я потратил на разбор завалов — отложил те, что были написаны совсем уж неразборчивым почерком, на потом. Потом наступило время заниматься пациентам и пошёл на обход.</p>
    <p>Палата Владислава Эбергарда.</p>
    <p>Когда я вошёл, он уже сидел на кровати — не лежал, а именно сидел, подложив под спину подушки. В руках — планшет, подключённый к больничному интернету. На лице — выражение сосредоточенности, которое я видел у студентов перед экзаменом.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — он оторвался от экрана. — Наконец-то. Я ждал вас.</p>
    <p>— Как самочувствие?</p>
    <p>— Лучше. Приступов не было с утра, — он отложил планшет. — Пришли результаты обследований?</p>
    <p>— Частично, — я взял у дежурной медсестры папку с распечатками. — КТ и МРТ головного мозга — без патологии. Никаких очагов, никаких опухолей, никаких признаков нарушения кровообращения. Люмбальная пункция — ликвор чистый, цитоз в норме, белок в норме. Инфекции центральной нервной системы исключены.</p>
    <p>— Значит, не инсульт и не менингит, — констатировал он.</p>
    <p>— Не инсульт и не менингит.</p>
    <p>— Я так и думал, — он потянулся к планшету. — Мастер, я ознакомился со своими анализами в медицинской карте. Система позволяет пациентам просматривать результаты онлайн, очень удобно. Так вот…</p>
    <p>Он развернул планшет экраном ко мне. На экране был открыт какой-то медицинский сайт с красочными картинками и длинными статьями.</p>
    <p>— У меня повторные гипогликемии, — начал он тоном лектора, объясняющего очевидное. — Уровень глюкозы во время приступов падает до критических значений — два и восемь, три и один ммоль на литр. При этом лейкоциты в крови слегка повышены — одиннадцать и два тысячи. Я всё проверил в сети, — он постучал пальцем по экрану. — Очевидно, это инсулинома.</p>
    <p>— Инсулинома?</p>
    <p>— Да. Опухоль поджелудочной железы, которая бесконтрольно вырабатывает инсулин. Отсюда гипогликемии, отсюда неврологические симптомы — мозг страдает от недостатка глюкозы. Я прочитал о ней всё, что нашёл. Симптомы совпадают на восемьдесят процентов.</p>
    <p>Он смотрел на меня с видом человека, который только что решил сложную математическую задачу и ждёт похвалы.</p>
    <p>— Нам нужно срочно делать КТ брюшной полости с контрастом, — продолжил он. — Найти опухоль и удалить её. Это единственное эффективное лечение. Мы теряем время на эти ваши «базовые обследования», в то время как диагноз уже очевиден.</p>
    <p>Я молчал. Смотрел на него, на его уверенное лицо, на планшет с медицинским сайтом, и чувствовал знакомую смесь раздражения и усталости.</p>
    <p>Сколько раз я видел это в прошлой жизни? Пациенты, которые приходили с готовым диагнозом из интернета. Которые требовали конкретного лечения, потому что «всё прочитали». Которые считали, что пара часов с интернетом заменяет годы медицинского образования и тысячи осмотренных пациентов.</p>
    <p>— Владислав Андреевич, — сказал я спокойно, — я ценю вашу… инициативу. Но позвольте мне объяснить несколько вещей.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Во-первых, симптомы не так однозначны, как вам кажется. Да, гипогликемии могут указывать на инсулиному. Но боли в животе, которые вы описываете — схваткообразные, связанные с едой — не типичны для этой опухоли. Инсулинома обычно болевого синдрома не даёт.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Во-вторых, — я не дал ему перебить себя, — ваши гипогликемии проявляются слишком… ярко. Потеря сознания, судороги, выраженная неврологическая симптоматика. При инсулиноме обычно бывают более мягкие эпизоды — потливость, дрожь, спутанность сознания. То, что происходит с вами, больше похоже на экзогенное введение инсулина.</p>
    <p>— Вы хотите сказать, что я сам себе ввожу инсулин? — его голос стал холодным.</p>
    <p>— Я хочу сказать, что картина сложнее, чем кажется. И мы ждём результатов других, более специфических анализов, которые я назначил. Уровень С-пептида, тест на голодание, токсикологический скрининг.</p>
    <p>— Но это очевидно! — Он схватил планшет и начал листать страницы. — Смотрите — спектр симптомов, реакция на глюкозу, возраст начала… Всё сходится! Классическая презентация инсулиномы! Мы ждём зря, можно уже начинать готовиться к операции!</p>
    <p>Я глубоко вздохнул.</p>
    <p>— Владислав Андреевич. Я понимаю, что вам страшно. Понимаю, что вы хотите знать, что с вами происходит. Это естественное желание. Но медицина — это не интернет. Это не алгоритм, который выдаёт ответ по набору симптомов. Это искусство видеть то, что скрыто. Замечать несоответствия. Сомневаться в очевидном.</p>
    <p>Я наклонился к нему, глядя прямо в глаза.</p>
    <p>— Вы — пациент. Я — лекарь. Моё лечение, а не ваши выводы из интернета. Если вы хотите, чтобы я вам помог — доверьтесь мне. Если не хотите — можете вернуться в частную клинику Владимира, которая два месяца не могла поставить вам диагноз.</p>
    <p>Он замолчал. Смотрел на меня несколько секунд, и в его глазах боролись гордость и страх.</p>
    <p>Страх победил.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он наконец. — Хорошо, Мастер Разумовский. Я… подожду. Но я оставляю за собой право задавать вопросы.</p>
    <p>— Задавайте сколько угодно. Но решения принимаю я.</p>
    <p>Я вышел из палаты, чувствуя на себе его взгляд — всё ещё недоверчивый, всё ещё оценивающий.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был насмешливым. — Ты только что поставил на место человека, который привык быть самым умным в комнате. Это было почти красиво.</p>
    <p>— Почти?</p>
    <p>— Ну да. Было бы красивее, если бы ты при этом не выглядел так, будто собираешься его придушить.</p>
    <p>— Я не собирался его придушить. Просто… немного помечтал об этом.</p>
    <p>— Это одно и то же, двуногий, — залился смехом Фырк. — Одно-о-о и то-о-оже!</p>
    <p>Остаток дня прошёл в привычном режиме — обходы, консультации, бумажная работа. К вечеру я наконец добрался до своего нового «штаба» и сел за разбор заявок.</p>
    <p>Это было… интересно.</p>
    <p>Большинство ответов на загадку «Мнимая анемия» были стандартными, предсказуемыми. «Это не железодефицитная анемия, а В12-дефицитная». «Пациентка страдает скрытым кровотечением из желудочно-кишечного тракта». «Это аутоиммунная гемолитическая анемия». «Проблема в усвоении железа из-за целиакии».</p>
    <p>Всё мимо. Все искали сложные, редкие диагнозы — и все упускали простую, очевидную возможность.</p>
    <p>Но потом я нашёл два письма.</p>
    <p>Первое — из Казани, от молодого лекаря по имени Арсений Богачев. Второе — из Новгорода, от женщины по имени Мария Ковалёва. Оба давали правильный ответ.</p>
    <p>Я отложил эти письма в отдельную стопку — «прошли первый этап». Потом добавил к ним ещё три — от авторов, которые не угадали точно, но подошли очень близко, продемонстрировав правильный ход мышления.</p>
    <p>Таланты были. И я их находил.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк материализовался на столе среди бумаг. — У тебя такое лицо, как у кота, который нашёл сметану. Доволен собой?</p>
    <p>— Не собой. Ими. Людьми, которые умеют думать.</p>
    <p>— Сентиментальщина. Терпеть не могу.</p>
    <p>Внезапно дверь кабинета распахнулась с таким грохотом, что я подпрыгнул на стуле.</p>
    <p>В проёме стоял Игнат Семёнович Киселёв, заведующий всей хирургической службой. Он выглядел… взъерошенным. Растрёпанным. Возбуждённым так, как я никогда его раньше не видел.</p>
    <p>— Разумовский! — он буквально ворвался в кабинет, даже не потрудившись постучать. — Хватит таиться! Я тебе уже полчаса звоню! Почему не берёшь трубку⁈</p>
    <p>Я машинально проверил телефон. Действительно — пять пропущенных вызовов.</p>
    <p>— Извините, Игнат Семёнович. Был на беззвучном режиме. Что случилось?</p>
    <p>— Что случилось⁈ — он подошёл к столу и навис надо мной, как грозовая туча. — Случилось то, что ты запустил эту свою чёртову загадку, и теперь пол-больницы сходит с ума, пытаясь её разгадать!</p>
    <p>— Пол-больницы?</p>
    <p>— Да! Я! Кобрук! Гаранин! Даже Преображенский позвонил из своей берлоги, спрашивал, что за «Мнимая анемия» и почему все о ней говорят! — он схватил стул и плюхнулся на него, тяжело дыша. — Скажи хотя бы намёк на ответ! Мы тут с Кобрук уже на коньяк поспорили!</p>
    <p>Я не смог сдержать улыбку.</p>
    <p>— На коньяк?</p>
    <p>— На бутылку «Арарата» двадцатилетней выдержки! — Он стукнул кулаком по столу. — Я говорю — это скрытое кровотечение в желудке! Железо вводят, но оно тут же вытекает через эрозию или язву! Классика! А она твердит про какую-то редкую гемолитическую анемию, при которой эритроциты разрушаются быстрее, чем железо успевает встроиться! Кто из нас прав⁈</p>
    <p>— Игнат Семёнович…</p>
    <p>— Дай подсказку, Илья! — он смотрел на меня умоляющими глазами. — Хоть маленькую! Я не могу проиграть этот коньяк! У меня репутация!</p>
    <p>Я смотрел на него — на грозного заведующего хирургией, который превратился в азартного игрока, готового на всё ради победы — и чувствовал, как улыбка расползается по лицу.</p>
    <p>Мой конкурс работал.</p>
    <p>Он захватывал умы. Заставлял думать. Пробуждал азарт. Даже те, кто не собирался участвовать официально, втягивались в игру.</p>
    <p>— Игнат Семёнович, — сказал я, стараясь сохранить серьёзное выражение лица. — Если я дам вам подсказку, это будет нечестно по отношению к тысячам людей, которые прислали свои ответы.</p>
    <p>— Да плевать мне на эти тысячи! — он снова стукнул по столу. — Мне нужен коньяк!</p>
    <p>— Извините. Не могу.</p>
    <p>Он уставился на меня с выражением друга которого предали.</p>
    <p>— Разумовский. Илья. Я твой начальник. Я могу сделать твою жизнь очень сложной.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>— Можете, — уверенно ответил я. — Но подсказку всё равно не дам.</p>
    <p>Киселев несколько секунд сверлил меня взглядом. Потом вдруг расхохотался — громко, от души, как смеются люди, которые давно разучились это делать.</p>
    <p>— Чёрт тебя возьми, Разумовский! Ладно, играй по своим правилам. Но когда я выиграю этот коньяк сам — ты мне нальёшь первую рюмку.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Он встал и пошёл к двери. На пороге обернулся.</p>
    <p>— Кстати. Хорошая идея с этим конкурсом. Я давно не видел, чтобы люди так увлекались чем-то связанным с медициной. Обычно все только жалуются на зарплаты и условия работы. А тут — азарт. Интерес. Огонь в глазах, — он помолчал. — Ты умеешь зажигать людей, Разумовский. Это редкий талант.</p>
    <p>И ушёл, оставив меня наедине с горой бумаг и странным ощущением гордости.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был задумчивым. — Кажется, ты только что получил комплимент от человека, который за сорок лет работы комплименты раздавал реже, чем больничная столовая — свежие овощи.</p>
    <p>— Кажется, да.</p>
    <p>— Это значит, что ты делаешь что-то правильно. Или что-то очень, очень неправильно. Время покажет.</p>
    <p>— Время покажет, — согласился я.</p>
    <p>Я посмотрел на стопку писем, которые ещё предстояло прочитать. На пять отложенных заявок от людей, которые прошли первый этап. На телефон с пропущенными звонками от начальства.</p>
    <p>Мой турнир работал. И это было только начало.</p>
    <p>Гора писем не уменьшилась. Если что, она стала ещё больше — пока я отвлекался на визиты начальства, секретарь принёс новую партию конвертов. «Ещё триста штук, Мастер Разумовский. И это только бумажные. На почте Гильдии уже четыре тысячи непрочитанных».</p>
    <p>Четыре тысячи. Замечательно.</p>
    <p>Я взял первый конверт из новой стопки и вскрыл его.</p>
    <p>«Уважаемый Мастер Разумовский! Ответ на вашу загадку очевиден — у пациентки редкая форма серповидноклеточной анемии, при которой эритроциты разрушаются только в определённых условиях…»</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Следующий.</p>
    <p>«…полагаю, что железо не усваивается из-за атрофии слизистой желудка. Рекомендую проверить на гастрит типа А…»</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Следующий.</p>
    <p>«…это явно отравление свинцом! В нашей деревне был похожий случай, когда кузнец…»</p>
    <p>Нет, нет и ещё раз нет.</p>
    <p>Я откладывал письма в три стопки. Первая — «Бред» — для ответов, которые не имели никакого отношения к медицине. Вроде того, что пришёл из какой-то деревни в Сибири: «Пациентку сглазили. Нужно окропить святой водой и прочитать заговор от порчи».</p>
    <p>Спасибо, очень научно.</p>
    <p>Вторая стопка — «Стандартно, но неверно» — для грамотных, логичных, но всё равно ошибочных ответов. Таких было большинство. Люди мыслили шаблонами: анемия не лечится железом — значит, проблема в усвоении железа. Или в скрытом кровотечении. Или в редкой форме гемолиза. Никто не задавался вопросом: а точно ли анемия вообще есть?</p>
    <p>Третья стопка — «Интересная гипотеза» — пока оставалась тонкой. Пять писем. Пять человек из тысячи, которые хотя бы приблизились к правильному ответу.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк материализовался на столе, усевшись прямо на стопку «Бреда». — Ты уже два часа сидишь над этими бумажками. У тебя глаза красные, как у кролика. Может, перерыв?</p>
    <p>— Не могу. Нужно успеть до конца недели.</p>
    <p>— Успеть что? Прочитать четыре тысячи писем? Ты раньше умрёшь от истощения.</p>
    <p>— Не умру. Я…</p>
    <p>Дверь распахнулась.</p>
    <p>Я даже не удивился. К этому моменту я уже смирился с тем, что мой «штаб» превратился в проходной двор.</p>
    <p>В проёме стоял Киселёв — опять.</p>
    <p>Но на этот раз он был не один. Рядом с ним возвышалась фигура, которую я узнал сразу: Мастер Митрохин, лекарь терапевтического отделения. Пожилой, седовласый, с аккуратно подстриженной бородкой и очками в золотой оправе.</p>
    <p>Выглядел он так, будто только что сошёл с портрета какого-нибудь академика девятнадцатого века — умный, величественный, слегка надменный.</p>
    <p>— Ага, Разумовский! — Киселёв вошел с видом человека, который наконец-то нашёл козырного туза. — Мы тебя раскусили! Вот, Мастер Митрохин выдвинул гениальную теорию! Теперь-то ты никуда не денешься!</p>
    <p>Митрохин поднял руку, призывая к молчанию. Киселёв послушно замолк.</p>
    <p>— Молодой человек, — начал Митрохин тоном профессора, читающего лекцию особо тупым первокурсникам. Его голос был глубоким, бархатистым, привыкшим к почтительному вниманию аудитории. — Я внимательно изучил условия вашей задачи. Должен признать, она составлена… неплохо. Для вашего возраста.</p>
    <p>— Какой павлин, — Фырк хмыкнул в моей голове. — Он только что похвалил тебя так, будто ты щенок, который научился приносить тапочки. Впечатляющий уровень снисхождения.</p>
    <p>Я промолчал, ожидая продолжения.</p>
    <p>— И должен сказать, — Митрохин сделал эффектную паузу, — что ответ очевиден. Для любого опытного терапевта, разумеется.</p>
    <p>— Слушаю вас, Мастер Митрохин.</p>
    <p>Он откашлялся, расправил плечи и начал излагать — размеренно, методично, как будто диктовал статью для «Имперского медицинского вестника»:</p>
    <p>— У пациентки — редкая форма аутоиммунной гемолитической анемии с холодовыми агглютининами. Это состояние, при котором иммунная система атакует собственные эритроциты, но только при определённых температурных условиях.</p>
    <p>Киселёв за его спиной кивал с энтузиазмом болванчика, хотя я был уверен, что он понимает от силы половину сказанного.</p>
    <p>— При этой форме, — продолжал Митрохин, всё больше входя в раж, — антитела активируются только при низких температурах. Именно поэтому стандартные лабораторные пробы её не выявляют — в лаборатории слишком тепло, понимаете? Кровь нагревается, антитела деактивируются, и мы видим ложноотрицательный результат. — Он посмотрел на меня поверх очков. — Элементарно, если знать, где искать. Нужно проводить анализ при температуре ниже двадцати градусов. Тогда картина станет ясной.</p>
    <p>Он замолчал, явно ожидая аплодисментов. Или хотя бы восхищённого «ах».</p>
    <p>Киселёв не выдержал:</p>
    <p>— Ну⁈ Что скажешь, Разумовский? Съел⁈</p>
    <p>Я выдержал паузу. Посмотрел на Митрохина, потом на Киселёва, потом снова на Митрохина.</p>
    <p>— Блестящая теория, Мастер Митрохин, — сказал я, стараясь сохранить серьёзное выражение лица. — Очень элегантная. Демонстрирует глубокое знание гематологии и внимание к деталям.</p>
    <p>Митрохин приосанился.</p>
    <p>— Ну разумеется. Опыт, молодой человек. Опыт и знания.</p>
    <p>— И совершенно неверная, — закончил я.</p>
    <p>Его лицо вытянулось.</p>
    <p>— Как… неверная? Но это единственное логичное объяснение!</p>
    <p>— К сожалению, нет. — Я откинулся на спинку стула, складывая руки на груди. — Холодовые агглютинины — интересная идея, признаю. Редкая, элегантная, достойная внимания. Но она не объясняет главного.</p>
    <p>— Чего именно? — в голосе Митрохина появились нотки раздражения.</p>
    <p>— Почему лечение железом не помогает, — сказал я терпеливо. — При гемолитической анемии, даже при самой редкой форме, препараты железа всё равно дали бы какой-то эффект. Пусть медленный, но эффект. Организм использовал бы железо для восполнения потерь от гемолиза. А в нашем случае эффекта нет вообще. Ноль. За месяц. Ни малейшего сдвига в показателях.</p>
    <p>Митрохин открыл рот.</p>
    <p>— Более того, — продолжил я, не давая ему вставить слово, — при холодовой гемолитической анемии были бы другие признаки. Повышенный билирубин — непрямой, от разрушения эритроцитов. Ретикулоцитоз — организм пытался бы компенсировать потери, выбрасывая в кровь молодые эритроциты. Увеличение селезёнки — там оседают повреждённые клетки. В условии задачи сказано: «других отклонений нет». Вообще никаких. Чистая картина. Это не вписывается в вашу теорию.</p>
    <p>Митрохин закрыл рот. Потом открыл снова. Потом закрыл.</p>
    <p>Он напоминал рыбу, выброшенную на берег.</p>
    <p>— Но… — наконец выдавил он. — Но я же всё проанализировал… Все возможные варианты…</p>
    <p>— Не все, Мастер Митрохин. Не все. — Я улыбнулся как можно дружелюбнее. — Спасибо за участие. Ваша версия войдёт в список интересных, но неверных гипотез. Рядом с примерно восемьюстами другими.</p>
    <p>Лицо Митрохина пошло красными пятнами. Он выпрямился во весь рост, и я увидел, как дрожат его руки — не от слабости, от гнева.</p>
    <p>— Молодой человек, — его голос стал ледяным. — Я занимаюсь медициной дольше, чем вы живёте на свете. Я ставил диагнозы, когда вы ещё ползали в пелёнках. Я…</p>
    <p>— Я не сомневаюсь в вашем опыте, Мастер Митрохин, — перебил я мягко. — Но опыт — это не гарантия правоты. Иногда свежий взгляд видит то, что привычный пропускает.</p>
    <p>Он смотрел на меня так, будто хотел испепелить взглядом. Потом резко развернулся и направился к двери.</p>
    <p>Киселёв, который всё это время стоял с открытым ртом, очнулся.</p>
    <p>— Аркадий Львович, подождите! — он схватил Митрохина за локоть. — Может, мы что-то упустили… Давайте ещё раз подумаем вместе…</p>
    <p>— Нужно переосмыслить данные, — процедил Митрохин сквозь зубы. — У меня есть ещё одна идея. Пойдёмте, Игнат Семёнович. Здесь нам больше нечего делать.</p>
    <p>Он вышел, чеканя шаг, как оскорблённый генерал. Киселёв засеменил следом, бросив на меня взгляд, в котором смешались разочарование и странное уважение.</p>
    <p>Дверь закрылась.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк материализовался на столе и посмотрел на меня с нескрываемым восторгом. — Ты только что унизил одного из самых уважаемых терапевтов города. Человека, перед которым заведующие отделениями встают по стойке смирно. Человека, чей портрет висит в холле терапевтического корпуса. Он будет злиться на тебя до конца своих дней. Возможно, проклянёт тебя перед смертью.</p>
    <p>— Я не унизил. Я просто сказал правду. Его теория была неверной — я объяснил почему. Вежливо и аргументированно.</p>
    <p>— Это одно и то же, двуногий. Когда речь идёт о самолюбивых стариках, правда — самое страшное оскорбление. Ты отнял у него ощущение собственной гениальности. Это хуже, чем плевок в лицо.</p>
    <p>Я пожал плечами.</p>
    <p>Если Митрохин не может пережить, что кто-то указал на ошибку в его рассуждениях — это его проблема, а не моя. Медицина — не место для раздутых эго. Здесь важна только истина. Только правильный диагноз. Только спасённая жизнь.</p>
    <p>А обиженные старики… ну, они переживут. Или нет. В любом случае, я не собирался извиняться за то, что был прав.</p>
    <p>— Знаешь, — Фырк задумчиво почесал за ухом. — Иногда ты пугаешь меня, двуногий. Этой своей… бескомпромиссностью. Большинство людей хотя бы делают вид, что уважают авторитеты.</p>
    <p>— Я уважаю авторитеты. Когда они заслуживают уважения. Митрохин — хороший терапевт. Но в этой задаче он ошибся. И я сказал ему об этом. Что в этом такого?</p>
    <p>— Ничего. Абсолютно ничего. Просто… не удивляйся, если завтра обнаружишь, что кто-то подсыпал тебе слабительное в кофе.</p>
    <p>— Спасибо за предупреждение, Фырк. Учту.</p>
    <p>Не прошло и пяти минут, как дверь открылась снова.</p>
    <p>На этот раз на пороге стоял Шаповалов. За его спиной маячил Киселёв — видимо, успел перехватить его в коридоре и притащить сюда.</p>
    <p>— Илья, — Шаповалов вошёл с усмешкой на лице. — Ты тут, я смотрю, устроил бурю в стакане воды. Весь хирургический корпус на ушах. Даже медсёстры ставки делают.</p>
    <p>— Серьёзно?</p>
    <p>— Абсолютно. На доске объявлений в сестринской уже висит тотализатор. Коэффициенты меняются каждый час, — он покачал головой. — Шучу, конечно. Но я недалек от истины. Не знаю, радоваться мне или беспокоиться. С одной стороны люди думают, а не просто выполняют рутину. С другой — я боюсь, что кто-нибудь проиграет зарплату и придёт ко мне с жалобой.</p>
    <p>Киселёв протиснулся мимо него.</p>
    <p>— Игорь, хватит болтать! Ты обещал помочь!</p>
    <p>— Я не обещал. Я сказал, что у меня есть версия.</p>
    <p>— А ты что, решил⁈ — Киселёв уставился на него с подозрением. — Думаешь, умнее всех?</p>
    <p>Шаповалов самодовольно улыбнулся.</p>
    <p>— Я, Игнат, в отличие от некоторых, не просто предполагаю. Я — знаю, — он сделал эффектную паузу. — Но говорить вслух не буду. Скажу только Илье. На ухо.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, наблюдая за этим спектаклем.</p>
    <p>— Игорь Степанович, если вы так уверены — пожалуйста. Я весь внимание.</p>
    <p>Шаповалов подошёл ко мне, наклонился и прошептал на ухо:</p>
    <p>— Это отравление свинцом. Из старого водопровода. Классическая картина — анемия, которая не лечится железом, потому что свинец блокирует синтез гема. Проверь, откуда она берёт воду.</p>
    <p>Я выслушал, кивнул с серьёзным видом. Потом встал, повернулся к Киселёву и произнёс торжественно:</p>
    <p>— Игорь Степанович! Этот ответ прекрасен! Он был бы абсолютно верным…</p>
    <p>Шаповалов начал улыбаться.</p>
    <p>— … если бы был правильным! Но он неверен!</p>
    <p>Улыбка замёрзла на его лице.</p>
    <p>— Да как так-то⁈ — Он отшатнулся, будто я его ударил. — Это же классика! Свинцовая анемия — первое, о чём нужно думать при резистентности к железу!</p>
    <p>— При резистентности — да. Но здесь нет резистентности, Игорь Степанович. Здесь есть кое-что другое.</p>
    <p>Киселёв, который секунду назад выглядел раздавленным, вдруг злорадно расхохотался.</p>
    <p>— Ха! Что, Игорь, съел⁈ Не такой уж ты и умный!</p>
    <p>Шаповалов мгновенно развернулся к нему.</p>
    <p>— А ты вообще молчи! Твоя версия про желудочное кровотечение была ещё глупее!</p>
    <p>— Моя версия была логичной!</p>
    <p>— Твоя версия была банальной!</p>
    <p>Они стояли друг напротив друга, как два петуха перед дракой. Потом, словно по команде, оба повернулись ко мне.</p>
    <p>— Подсказку! — потребовал Киселёв.</p>
    <p>— Хоть намёк! — поддержал Шаповалов.</p>
    <p>— Господа, — я поднял руки в защитном жесте. — Я не могу. Это будет нечестно.</p>
    <p>— К чёрту честность! — Киселёв шагнул ко мне. — Я твой начальник!</p>
    <p>— А я — твой наставник! — Шаповалов шагнул с другой стороны. — Я тебя всему научил! И начальник тоже!</p>
    <p>Они нависли надо мной, как две грозовые тучи. Я чувствовал себя мышью между двух котов.</p>
    <p>— Господа, — сказал я как можно спокойнее. — Если я дам вам подсказку, вы выиграете пари нечестно. А я знаю, что вы оба — люди чести. Вы же не хотите победить жульничеством?</p>
    <p>Они переглянулись. В их глазах боролись азарт и совесть.</p>
    <p>Совесть победила. Едва-едва.</p>
    <p>— Ладно, — Киселёв отступил. — Ладно. Но я всё равно решу эту чёртову загадку. И когда решу — ты мне нальёшь первую рюмку того коньяка.</p>
    <p>— А когда решу я, — Шаповалов тоже отступил, — ты признаешь, что я был прав с самого начала.</p>
    <p>Они направились к двери — всё ещё споря, всё ещё перебивая друг друга.</p>
    <p>— Игорь Степанович! — крикнул я вдогонку. — Вы же заходили зачем-то по делу?</p>
    <p>Шаповалов обернулся на ходу и махнул рукой.</p>
    <p>— Посоветоваться хотел! Но теперь уже не хочу! Сам разбирайся!</p>
    <p>Дверь захлопнулась.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Пожар, — Фырк буквально катался по столу от смеха. — Ты поставил на уши всю больницу. Два заведующих отделениями, как школьники, бегают к тебе за подсказками. Это бесценно. Это лучшее, что я видел за последние сто лет.</p>
    <p>— Рад, что тебе весело.</p>
    <p>— Мне очень весело. Продолжай в том же духе.</p>
    <p>Успокоившись после визита наставников, я решил переключиться на электронные письма. Бумажные подождут — их слишком много, чтобы разобрать за один день. А вот электронные можно хотя бы отсортировать.</p>
    <p>Я открыл ноутбук и вошёл в почту Гильдии.</p>
    <p>Четыре тысячи двести семнадцать непрочитанных сообщений. Цифра, от которой хотелось закрыть крышку и притвориться, что ничего не видел.</p>
    <p>Но я не закрыл. Начал читать.</p>
    <p>Первые сто писем были стандартными. Те же версии, что и в бумажных: скрытое кровотечение, нарушение всасывания, редкие формы анемии. Кто-то предлагал проверить на глистов. Кто-то — на рак. Один особо креативный автор предположил, что пациентка — вампир и поэтому не реагирует на обычное лечение.</p>
    <p>Я уже начал терять надежду, когда открыл письмо номер сто сорок семь.</p>
    <p>Отправитель: Денис Грач, целитель второго класса, г. Владивосток.</p>
    <p>Тема: «Ответ на задачу — Мнимая анемия».</p>
    <p>Я начал читать — и почувствовал, как брови сами ползут вверх.</p>
    <p>'Уважаемый Мастер Разумовский.</p>
    <p>Позвольте изложить мой анализ представленной задачи.</p>
    <p>Первое наблюдение: симптомы пациентки (усталость, головокружение, одышка, бледность) полностью соответствуют тяжёлой анемии. Однако отсутствие эффекта от внутривенного введения железа в течение месяца — аномалия, которая требует объяснения.</p>
    <p>Второе наблюдение: при истинной железодефицитной анемии ответ на терапию виден уже через 7–10 дней. Полное отсутствие ответа за месяц означает одно из двух: либо это не железодефицитная анемия, либо анемии нет вообще.</p>
    <p>Третье наблюдение (ключевое): в условии задачи указано, что «других отклонений нет». Это означает, что все остальные показатели крови — в норме. При истинной анемии такого не бывает. Должны быть изменения в ретикулоцитах, MCH, MCV, сывороточном железе. Их отсутствие — красный флаг.</p>
    <p>Вывод: Анемии нет. Низкие показатели гемоглобина и эритроцитов — артефакт. Наиболее вероятная причина — … '</p>
    <p>И далее, абсолютно верный, аргументированный ответ, с указанием решения проблемы.</p>
    <p>Я дочитал до конца и откинулся на спинку стула.</p>
    <p>Идеально. Абсолютно идеально. Краткий, логичный ответ с безупречной цепочкой рассуждений. Он не просто угадал — он доказал. Рассчитал коэффициент, объяснил механизм ошибки, предложил решение.</p>
    <p>Но это было ещё не всё.</p>
    <p>Под основным текстом была приписка, отделённая пунктирной линией:</p>
    <p>'P. S. Если позволите, хотел бы добавить ещё одно наблюдение.</p>
    <p>Симптомы пациентки — усталость, головокружение, одышка, бледность — реальны, несмотря на отсутствие анемии. Это означает, что у неё есть какое-то другое заболевание, которое маскируется под анемию.</p>
    <p>Учитывая бледность кожи при нормальном гемоглобине, я бы рекомендовал проверить функцию надпочечников. Бледность + утомляемость + слабость + возможная гипотония = классическая картина Аддисоновой болезни (хронической надпочечниковой недостаточности). При этом заболевании кожа действительно бледнеет из-за снижения уровня кортизола, а не из-за анемии.</p>
    <p>Возможно, ваша задача — не просто про ошибку, а про невидимого второго пациента, которого все пропустили, сосредоточившись на несуществующей анемии?</p>
    <p>С уважением, Денис Грач'.</p>
    <p>Я сидел неподвижно, глядя на экран.</p>
    <p>Чёрт возьми.</p>
    <p>Он не просто решил задачу. Он увидел за ней то, чего я даже не закладывал. Второго пациента. Настоящую болезнь, скрытую за ложным диагнозом.</p>
    <p>И он был прав. Если бы эта пациентка была реальной, а не выдуманной для конкурса — её действительно следовало бы проверить на Аддисона. Симптомы совпадали. Логика была безупречной.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно серьёзным. — У тебя сейчас такое лицо, как будто ты увидел призрака.</p>
    <p>Не призрака. Таланта.</p>
    <p>Я открыл форму приглашения на очный этап и начал заполнять:</p>
    <p>«Уважаемый Денис Грач. Гильдия Целителей и Диагностический центр Центральной Муромской больницы рады сообщить, что Вы успешно прошли первый этап конкурса и приглашаетесь для участия в очном туре…»</p>
    <p>Первое приглашение. Первый настоящий кандидат.</p>
    <p>Этот парень мыслил так же, как я.</p>
    <p>Дальнейший день продолжился рутиной — и слава богу.</p>
    <p>После всего ажиотажа с конкурсом, после бесконечных визитов начальства, после горы писем и электронных заявок — обычная работа казалась почти отдыхом. Плановая операция на желчном пузыре. Обход пациентов. Консультация в терапевтическом отделении. Знакомые действия, знакомые лица, знакомый ритм.</p>
    <p>В операционной всё прошло гладко. Лапароскопическая холецистэктомия — рутинная процедура, которую я мог делать с закрытыми глазами. Семён ассистировал, и я с удовлетворением отметил, что он почти не нуждается в подсказках. Сам видит, что нужно, сам подаёт инструменты, сам контролирует камеру.</p>
    <p>— Хорошая работа, — сказал я ему после операции. — Ещё пара месяцев, и будешь делать такие сам.</p>
    <p>Он покраснел от удовольствия.</p>
    <p>— Спасибо, Илья.</p>
    <p>На обходе я проверил отца Вероники — стабилен, показатели медленно улучшаются. Заглянул к Яне Смирновой — без изменений, память не вернулась. Посмотрел пару новых пациентов из терапии — ничего интересного, стандартные случаи.</p>
    <p>Обычный день. Обычная работа. Почти расслабился.</p>
    <p>На следующее утро. Я шёл к главному входу больницы, когда увидел знакомую фигуру.</p>
    <p>Шаповалов стоял у крыльца, курил и смотрел куда-то вдаль. Под глазами — тёмные круги, как у человека, который не спал всю ночь.</p>
    <p>— Игорь Степанович? — я подошёл. — Вы в порядке?</p>
    <p>Он повернулся ко мне. Лицо хмурое, усталое, но в глазах — странный блеск.</p>
    <p>— Всю ночь не спал, — буркнул он. — Думал над твоей задачкой. Так и не решил.</p>
    <p>— Может, стоит отпустить? Это же просто конкурс…</p>
    <p>— Просто конкурс⁈ — он посмотрел на меня так, будто я сказал что-то оскорбительное. — Это не просто конкурс, Илья. Это вызов. Ты бросил вызов всем нам — и я него принял.</p>
    <p>Он затушил сигарету и помолчал. Потом вдруг спросил — как бы невзначай:</p>
    <p>— Слушай, Илья… а вот скажи… твоя пациентка… у неё катетер в вене был?</p>
    <p>Я посмотрел на него. На его усталое лицо, на надежду в глазах, на нетерпеливое ожидание ответа.</p>
    <p>И улыбнулся.</p>
    <p>— Вы думаете в абсолютно правильном направлении, Игорь Степанович.</p>
    <p>Он замер. Секунда. Две. Три.</p>
    <p>А потом его лицо озарилось — буквально вспыхнуло пониманием, как лампочка.</p>
    <p>— Ах ты ж… — он хлопнул себя по лбу. — Это же на поверхности</p>
    <p>— Браво, Игорь Степанович. Только Киселеву не говорите.</p>
    <p>— Гениально! — он схватил меня за плечи и потряс. — Чёрт возьми, как я сразу не догадался! Это же классика ошибок при работе.</p>
    <p>— Именно так.</p>
    <p>— Я победил! — он отпустил меня и сжал кулаки в победном жесте. — Я решил! Где Киселёв? Нужно забрать свой коньяк!</p>
    <p>Он развернулся и почти побежал в сторону главного корпуса, забыв даже попрощаться.</p>
    <p>Я смотрел ему вслед с улыбкой. Мой наставник. Упрямый, гордый, азартный как мальчишка. И всё ещё способный учиться новому — даже после десятилетий в профессии.</p>
    <p>— Мастер Разумовский!</p>
    <p>Я обернулся. Ко мне бежала медсестра из приёмного отделения — красное лицо, сбившееся дыхание, паника в глазах.</p>
    <p>— Срочно в пятую палату! Вашему пациенту Эбергарду плохо!</p>
    <p>Я бежал по коридору, расталкивая встречных, а в голове крутилась только одна мысль: что пошло не так?</p>
    <p>Эбергард был стабилен. Последний осмотр — вчера вечером — не показал ничего критичного. Да, гипогликемии продолжались, но мы контролировали их капельницами с глюкозой. Да, причина оставалась неясной, но острой угрозы для жизни не было.</p>
    <p>Что изменилось за ночь? Я влетел в палату — и замер на пороге. Картина была ужасающей.</p>
    <p>Владислав лежал на кровати, его тело выгибалось дугой в тонико-клонических судорогах. Глаза закачены, белки с полопавшимися сосудами, изо рта шла пена — розоватая, с примесью крови, он прикусил язык.</p>
    <p>Руки и ноги дёргались в неконтролируемых спазмах, кровать ходила ходуном, металлические ножки скрежетали по полу. Рядом суетились две медсестры, пытаясь удержать его, не дать упасть.</p>
    <p>На мониторе — цифры кричали о катастрофе. Сахар: 2.1 ммоль/л.</p>
    <p>Два и один. Критическая гипогликемия. При таком уровне глюкозы нейроны начинают умирать. Необратимо. Каждая секунда — это тысячи погибших клеток мозга, которые никогда не восстановятся.</p>
    <p>Время. У меня нет времени.</p>
    <p>— Глюкозу! — крикнул я, бросаясь к кровати. — Сорокапроцентную, струйно, сорок миллилитров! Быстро!</p>
    <p>Медсестра метнулась к шкафу с препаратами.</p>
    <p>Я схватил руку Владислава, пытаясь найти вену для инъекции. Судороги мешали, тело дёргалось, рука вырывалась из хвата с силой, которой не ожидаешь от измождённого человека. Вены спадались от гипогликемии — организм централизовал кровообращение, пытаясь спасти жизненно важные органы.</p>
    <p>Где же ты, проклятая…</p>
    <p>Вот. Локтевая. Слабая, тонкая, едва заметная синеватая нитка под бледной кожей. Придётся рискнуть.</p>
    <p>— Котировки… — бормотал он в бреду, глаза бессмысленно блуждали, не фиксируясь ни на чём. — Дедлайн… нужно закрыть… продать… продать всё…</p>
    <p>Даже сейчас, на грани смерти, его мозг цеплялся за работу. За цифры, за графики, за привычные паттерны. Человеческое сознание удивительная штука. Оно до последнего пытается найти смысл в хаосе, даже когда хаос пожирает его изнутри.</p>
    <p>— Держите его! — приказал я медсёстрам. — Крепче! Фиксируйте руку!</p>
    <p>Они навалились, прижимая его плечи и бёдра к матрасу. Одна из них — молоденькая, с побелевшим от страха лицом — держала его локоть обеими руками, и я видел, как дрожат её пальцы.</p>
    <p>Не время для дрожи. Потом подрожишь. Сейчас — работай.</p>
    <p>Я нащупал вену, натянул кожу, ввёл иглу. Попал. Тёмная венозная кровь показалась в канюле — значит, я в сосуде.</p>
    <p>Медсестра уже протягивала мне шприц с густой жёлтой жидкостью. Сорокапроцентная глюкоза — концентрированная энергия, чистое топливо для умирающего мозга. Гипертонический раствор, который в другой ситуации разорвал бы вену, но сейчас — единственный шанс.</p>
    <p>Давай, Владислав. Давай, чёртов всезнайка. Не смей умирать в моей палате.</p>
    <p>Я нажал на поршень. Медленно, но уверенно — слишком быстрое введение могло вызвать осмотический шок. Двадцать миллилитров… тридцать… сорок. Готово.</p>
    <p>Эффект наступил почти мгновенно.</p>
    <p>Через десять секунд судороги начали стихать — сначала ноги, потом руки, потом туловище. Тело переставало биться, мышцы расслаблялись одна за другой. Через двадцать — он обмяк, как марионетка с обрезанными нитями, дыхание из рваного хрипа превратилось в ровные, глубокие вдохи. Через тридцать — веки дрогнули, и он открыл глаза.</p>
    <p>Мутные. Дезориентированные. Глаза человека, который только что вернулся с края пропасти и ещё не понял, что выжил.</p>
    <p>Но живые. Главное — живые.</p>
    <p>Я выдохнул. Только сейчас заметил, что всё это время не дышал.</p>
    <p>— Что… что произошло? — прошептал он. Голос слабый, надтреснутый.</p>
    <p>— Приступ, — я проверил его пульс — частый, девяносто восемь ударов в минуту, но ритмичный, без аритмии. Хорошо. Сердце выдержало. — Критическая гипогликемия. Вы потеряли сознание.</p>
    <p>— Опять? — в его голосе было отчаяние. Не страх, не гнев — именно отчаяние. Усталость человека, который устал бороться с невидимым врагом. — Опять…</p>
    <p>Когда острый кризис миновал и Владислав отключился под капельницей с глюкозой, дверь палаты снова распахнулась. В проёме стоял запыхавшийся Семён Величко — видимо, кто-то из медсестёр успел его позвать.</p>
    <p>Он окинул взглядом палату — пустые шприцы на лотке, измотанные медсёстры, бледного пациента с закрытыми глазами, цифры на мониторе — и его лицо вытянулось.</p>
    <p>— Илья, что случилось? Мне сказали — судороги, код синий…</p>
    <p>— Уже купировали. Критическая гипогликемия, два и один. Еле вытащили.</p>
    <p>Семён подошёл ближе, глядя на монитор, где теперь высвечивались нормальные показатели. Потом перевёл взгляд на меня.</p>
    <p>— Это же уже четвёртый приступ за неделю?</p>
    <p>— Четвёртый.</p>
    <p>Он помолчал, явно что-то обдумывая. Я видел, как работает его мозг — перебирает симптомы, сопоставляет факты, ищет паттерн. Хорошо. Значит, я его чему-то научил.</p>
    <p>— Илья, — заговорил он наконец, и в его голосе была уверенность, которой я раньше не слышал. — Это же классика. Тяжёлая гипогликемия натощак, нейрогликопения с судорогами, потеря сознания… Это триада Уиппла. Почти стопроцентная инсулинома.</p>
    <p>Он говорил с уважением, но твёрдо — не спрашивал, а утверждал. Ученик, который усвоил урок и теперь применял знания на практике.</p>
    <p>— Нужно срочно делать КТ поджелудочной с контрастом, — продолжил он. — Искать опухоль. Чем раньше найдём, тем быстрее прооперируем. Чего мы ждём?</p>
    <p>Я смотрел на него, потом на спящего Владислава, потом снова на Семёна.</p>
    <p>По учебнику он был абсолютно прав. Триада Уиппла — гипогликемия, симптомы гипогликемии, купирование симптомов после введения глюкозы — классический признак инсулинпродуцирующей опухоли. Любой экзаменатор поставил бы ему пятёрку за такой ответ.</p>
    <p>Но что-то не давало мне покоя.</p>
    <p>Слишком «грязно» для инсулиномы. Эти боли в животе — схваткообразные, связанные с едой — они не вписываются. Нестабильное давление, которое скачет без видимой причины. Лёгкая лихорадка, которая то появляется, то исчезает. Тремор, который не проходит даже когда сахар в норме…</p>
    <p>Картина смазанная. Нечёткая. Как фотография, снятая дрожащей рукой.</p>
    <p>Инсулинома даёт чистую клинику. Гипогликемии — и всё. Без лишних симптомов, без побочных эффектов. А здесь — целый букет, который не складывается в единую картину.</p>
    <p>Но проверить мы обязаны. Всегда начинай с очевидного — потом отсекай.</p>
    <p>— Ты прав, Семён, — сказал я вслух. — По учебнику это инсулинома. И мы обязаны её исключить. Записывай его на КТ, срочно. С контрастом. Сегодня.</p>
    <p>Семён кивнул и быстро вышел — организовывать обследование.</p>
    <p>Я остался у кровати Владислава, глядя на его бледное, измученное лицо.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был задумчивым. — Ты ему не веришь. Своему ученику. Почему?</p>
    <p>— Не ему. Диагнозу. Что-то здесь не так, Фырк. Чувствую, но не могу ухватить.</p>
    <p>— Тогда лови. Пока он не умер от очередного приступа.</p>
    <p>Час спустя Семён нашёл меня в «штабе», где я продолжал разбирать заявки на конкурс. Его лицо было растерянным — я заметил это ещё до того, как он открыл рот.</p>
    <p>— Илья… — он протянул мне планшет со снимками. — Я не понимаю.</p>
    <p>Я взял планшет и начал листать срезы КТ. Поджелудочная железа во всей красе: головка, тело, хвост. Каждый миллиметр просканирован, каждый участок изучен с контрастным усилением.</p>
    <p>Чисто. Абсолютно, безупречно, идеально чисто.</p>
    <p>Никаких опухолей. Никаких образований. Никаких аномалий. Поджелудочная железа выглядела так, будто её срисовали с анатомического атласа для студентов-первокурсников.</p>
    <p>— Я три раза пересмотрел срезы, — Семён стоял рядом, переминаясь с ноги на ногу. — Попросил рентгенолога перепроверить. Он тоже ничего не нашёл. Поджелудочная идеальная, как в учебнике по анатомии. Никакой опухоли.</p>
    <p>Я молча листал снимки дальше. Печень — норма. Селезёнка — норма. Почки, надпочечники, кишечник — всё в пределах нормы.</p>
    <p>— Может, опухоль слишком маленькая? — предположил Семён с надеждой. — Микроаденома, которую КТ не видит? Нужно МРТ? Или эндоскопическое УЗИ?</p>
    <p>— Может, — сказал я медленно. — А может, её просто нет.</p>
    <p>— Но тогда… откуда гипогликемии?</p>
    <p>Я отложил планшет и потёр переносицу.</p>
    <p>— Вот именно, Семён. Откуда?</p>
    <p>Мы стояли в тишине маленького кабинета, заваленного письмами и заявками, и молчание давило на плечи, как свинцовая плита.</p>
    <p>Самая очевидная и логичная версия рассыпалась в прах. Инсулиномы не было. А пациент продолжал падать в гипогликемические комы.</p>
    <p>Диагностический тупик.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно серьёзным. — Ты что-то упускаешь. Что-то важное. Оно прямо перед тобой, но ты его не видишь.</p>
    <p>— Я знаю, Фырк. Я знаю.</p>
    <p>Вопрос — что именно?</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 13</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Семён ушёл, оставив меня наедине со снимками и тяжёлыми мыслями.</p>
    <p>Я сидел за столом, заваленным письмами и заявками на конкурс, но не видел их. Всё моё внимание было сосредоточено на истории болезни Владислава Эбергарда — толстой папке, которую я уже знал наизусть.</p>
    <p>Тупик. Полный причем.</p>
    <p>Я перелистывал страницы снова и снова, вчитываясь в каждую цифру, в каждую строчку. Результаты анализов, протоколы осмотров, заключения специалистов — всё это складывалось в картину, которая не имела смысла.</p>
    <p>Инсульт — исключён. МРТ чистое, никаких очагов.</p>
    <p>Менингит — исключён. Ликвор прозрачный, цитоз в норме.</p>
    <p>Инсулинома — исключена. КТ поджелудочной идеальное, инсулин в норме.</p>
    <p>Что я упускаю? Что-то прямо перед глазами, но я этого не вижу. Как слепой, который ощупывает слона и не может понять, что это за существо.</p>
    <p>— Может, перерыв? — Фырк материализовался на столе, усевшись прямо на стопку писем. — У тебя уже третий час такое лицо, будто ты пытаешься силой мысли прожечь дыру в этих бумажках.</p>
    <p>— Не могу. Ответ где-то здесь. Я чувствую.</p>
    <p>— Чувствуешь? Это называется паранойя, двуногий. Иногда ответа просто нет.</p>
    <p>— Ответ всегда есть. Нужно только найти правильный вопрос.</p>
    <p>Я снова открыл папку. Анализ крови, взятый во время последнего приступа. Глюкоза — 2.1. Это мы знаем. Инсулин — в норме. Это тоже знаем. Что ещё…</p>
    <p>Мой взгляд скользил по строчкам, привычно выхватывая цифры. Гемоглобин — норма. Лейкоциты — лёгкое повышение, ничего критичного. Тромбоциты — норма. Электролиты…</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Калий — 5.8 ммоль/л. Верхняя граница нормы — 5.0. Повышен.</p>
    <p>Натрий — 132 ммоль/л. Нижняя граница нормы — 136. Понижен.</p>
    <p>Как я мог это пропустить?</p>
    <p>Я лихорадочно перелистнул страницы, ища предыдущие анализы. Вот. Анализ при поступлении. Калий — 5.5. Натрий — 134. Та же картина, только чуть мягче.</p>
    <p>Гиперкалиемия и гипонатриемия. Одновременно. На фоне гипогликемии.</p>
    <p>Это не вписывалось в картину чистой гипогликемии. Совсем. При инсулиноме электролиты обычно в норме — опухоль влияет только на углеводный обмен. А здесь…</p>
    <p>Гипонатриемия, гиперкалиемия, гипогликемия — три кита болезни Аддисона. Хронической надпочечниковой недостаточности.</p>
    <p>Но откуда тогда такие дикие гипогликемии? При Аддисоне сахар падает, да, но не до двух единиц. Не до судорог и комы. Обычно это мягкие эпизоды — слабость, потливость, дрожь. А здесь — как будто кто-то вколол ему лошадиную дозу инсулина.</p>
    <p>Картина снова не сходилась. Одна половина указывала на надпочечники, другая — на что-то совсем иное.</p>
    <p>Чего-то не хватает. Какого-то элемента, который свяжет всё воедино. А если анализы не врут… значит, врёт пациент. Я откинулся на спинку стула, глядя в потолок.</p>
    <p>Владислав Эбергард. Умный, дотошный, самоуверенный. Человек, который привык контролировать всё вокруг себя. Который «оптимизирует свою биохимию» и занимается «биохакингом».</p>
    <p>Что именно он делает? Что принимает?</p>
    <p>Мои размышления прервал звуковой сигнал с планшета. Новое письмо на личную почту.</p>
    <p>Я машинально открыл его, всё ещё думая о Владиславе, — и замер, увидев тему.</p>
    <p>«Re: Приглашение на очный этап Диагностического Турнира».</p>
    <p>Отправитель: Денис Грач.</p>
    <p>Тот самый гений из Владивостока. Человек, который не просто решил мою задачу, но и увидел за ней невидимого второго пациента.</p>
    <p>Я открыл письмо и начал читать.</p>
    <p>'Уважаемый Мастер Разумовский!</p>
    <p>Благодарю Вас за высокую оценку моей работы и за приглашение на очный этап Диагностического Турнира. Это большая честь для меня.</p>
    <p>Однако, к моему глубочайшему сожалению, я вынужден отказаться от участия. Перелёт из Владивостока в Муром и проживание в городе на время проведения конкурса — слишком большие расходы, которые я не могу себе позволить при моём нынешнем финансовом положении.</p>
    <p>Ещё раз благодарю за возможность и желаю успехов в организации мероприятия.</p>
    <p>С уважением, Денис Грач, целитель второго класса, г. Владивосток'.</p>
    <p>Я перечитал письмо дважды.</p>
    <p>Странно. Очень странно.</p>
    <p>Человек участвует в конкурсе. Тратит время и силы на решение сложной диагностической задачи. Пишет блестящий ответ, который выделяет его из тысячи других кандидатов. Получает приглашение на финал — то, ради чего всё и затевалось.</p>
    <p>И отказывается. Из-за денег на билет.</p>
    <p>Это не имело смысла.</p>
    <p>Он же видел условия конкурса. Знал, что финал будет в Муроме. Знал, что придётся приехать. Зачем тогда участвовать, если заранее понимаешь, что не сможешь?</p>
    <p>— Может, он просто бедный? — Фырк наклонил голову, читая письмо через моё плечо. — Владивосток — край земли. Зарплаты там, наверное, не столичные.</p>
    <p>— Может. Но тогда зачем вообще подавать заявку? Это не похоже на человека, который решил задачу так, как он её решил. Гений не стал бы тратить время на заведомо бесполезное упражнение.</p>
    <p>Нет. Здесь что-то другое.</p>
    <p>Либо он не может приехать по какой-то скрытой причине, которую не хочет называть. Либо не хочет приезжать — и деньги просто удобная отговорка.</p>
    <p>Но почему? Что может удерживать талантливого лекаря от участия в конкурсе, который способен изменить его карьеру?</p>
    <p>Мне стало интересно. По-настоящему интересно. Я открыл форму ответа и начал набирать:</p>
    <p>'Уважаемый Денис!</p>
    <p>Оргкомитет Диагностического Турнира считает, что талант не должен зависеть от финансовых возможностей. Было бы несправедливо, если бы лучшие умы Империи не смогли участвовать в конкурсе из-за географии и экономики.</p>
    <p>В связи с этим сообщаю: Диагностический центр Центральной Муромской больницы полностью берёт на себя расходы на Ваш перелёт и проживание в Муроме на время проведения очного этапа.</p>
    <p>Пожалуйста, назовите удобные для Вас даты, и мы организуем всё необходимое.</p>
    <p>Мы ждём Вас.</p>
    <p>С уважением, Мастер-целитель Илья Разумовский'.</p>
    <p>Я перечитал написанное, кивнул сам себе и нажал «Отправить».</p>
    <p>Ну что ж, посмотрим, что ты ответишь на это, Денис Грач. Теперь отговорки про деньги не сработают. Если откажешься снова — значит, дело не в финансах. И тогда мне станет ещё интереснее узнать, что ты скрываешь.</p>
    <p>— Барон будет в восторге, — Фырк хмыкнул. — Ты только что потратил деньги центра на билет для человека, которого даже не видел.</p>
    <p>— Барон хочет лучших. Этот парень — один из лучших. Если он не приедет, мы потеряем потенциального гения. Если приедет — я пойму, что он из себя представляет. К тому же я могу оплатить билет из своего кармана. Уж слишком интересно знать что он из себя представляет.</p>
    <p>— А если он окажется серийным убийцей, который прячется во Владивостоке от правосудия? — хихикнул Фырк.</p>
    <p>— Тогда у нас будет серийный убийца с выдающимися диагностическими способностями. В медицине это называется «ценный кадр».</p>
    <p>— Твой цинизм иногда пугает меня, двуногий.</p>
    <p>Я вышел из «штаба», направляясь к палате Владислава. В голове всё ещё крутились цифры — калий 5.8, натрий 132, электролитный дисбаланс, который не давал мне покоя. Нужно было поговорить с ним напрямую, без обиняков. Спросить о том, что он принимает, чем занимается, что скрывает.</p>
    <p>Но не успел я сделать и десяти шагов, как путь мне преградили две знакомые фигуры.</p>
    <p>Шаповалов и Киселёв стояли посреди коридора, явно поджидая меня. Они напоминали двух сторожевых псов у ворот — один крупный и громкий, второй поджарый и хитрый. Судя по их лицам, разговор предстоял серьёзный. Или, как минимум, эмоциональный.</p>
    <p>Вот только этого мне сейчас не хватало. У меня пациент, который может в любой момент свалиться в очередную кому, а эти двое хотят обсуждать свой дурацкий спор.</p>
    <p>— Разумовский! — Киселёв шагнул вперёд, и его голос гремел на весь коридор. Проходящая мимо медсестра вздрогнула и ускорила шаг. — Наконец-то! Мы тебя уже полчаса ищем!</p>
    <p>Полчаса. Два заведующих отделениями, люди с графиком, расписанным по минутам, потратили полчаса на поиски младшего коллеги. Ради спора о коньяке. Я не знал, то ли гордиться, то ли беспокоиться о состоянии медицины в этой больнице.</p>
    <p>Шучу, конечно. В их профессионализме я не сомневался. И если уж они занимались спором, значит свои рутинные задачи уже выполнили.</p>
    <p>— Игнат Семёнович, Игорь Степанович, — я кивнул обоим, стараясь сохранить нейтральное выражение лица. — Чем обязан?</p>
    <p>— Чем обязан⁈ — Киселёв всплеснул руками так энергично, что полы его халата взметнулись, как крылья разгневанного пингвина. — Он ещё спрашивает! Игорь тут заявляет, что выиграл наш спор и требует с меня коньяк! Двадцатилетний «Арарат»! Целое состояние! А я даже не знаю, правда это или он блефует!</p>
    <p>Шаповалов стоял рядом, засунув руки в карманы халата, и всем своим видом излучал спокойную уверенность. Уголки его губ подрагивали в едва сдерживаемой улыбке.</p>
    <p>Он напоминал кота, который уже видит сметану на столе, но терпеливо ждёт официального разрешения её съесть. Знает, что получит своё, и наслаждается моментом ожидания.</p>
    <p>— Илья, — он посмотрел на меня, и в его глазах плясали чёртики. — Скажи ему. Я же был прав, да? Разведение пробы?</p>
    <p>Я посмотрел на одного, потом на другого.</p>
    <p>Два взрослых мужика. Два уважаемых специалиста. Два руководителя, от решений которых зависят жизни сотен пациентов. И вот они стоят передо мной, как школьники перед учителем, ожидая вердикта по поводу пари на бутылку алкоголя.</p>
    <p>Медицина — странная профессия. Мы каждый день имеем дело со смертью, с болью, с человеческими трагедиями. И именно поэтому так отчаянно цепляемся за любую возможность почувствовать себя живыми. За споры, за азарт, за маленькие победы, которые не имеют никакого отношения к работе.</p>
    <p>Я понимал их.</p>
    <p>Более того — я им завидовал. У меня за плечами две жизни, тысячи операций, десятки лет опыта. А такого азарта — детского, чистого, незамутнённого — я не испытывал уже очень давно.</p>
    <p>Ладно. Пусть получат свой момент.</p>
    <p>Я выдержал паузу — долгую, томительную, чисто для драматического эффекта. Киселёв подался вперёд, Шаповалов затаил дыхание. Где-то за углом звякнула каталка, прошаркали чьи-то шаги. Время словно замедлилось.</p>
    <p>— Игорь Степанович абсолютно прав, — сказал я наконец.</p>
    <p>Реакция была мгновенной.</p>
    <p>— Что⁈ — Киселев уставился на меня, как на предателя родины. — Ошибка пробы? Разведение физраствором? Ты серьёзно⁈</p>
    <p>— Абсолютно серьёзно.</p>
    <p>Я сложил руки на груди, принимая позу лектора перед аудиторией. Если уж объяснять — то по всем правилам. Пусть поймут не только что, но и почему.</p>
    <p>— Медсестра брала кровь из периферического катетера, в который шла инфузия. Стандартная процедура, делается сотни раз в день. Но есть нюанс — перед забором нужно слить первые десять-пятнадцать миллилитров, чтобы избавиться от разбавленной крови. Она этого не сделала. Или сделала недостаточно. Результат — проба оказалась разведена физраствором примерно в два раза.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая информации усвоиться.</p>
    <p>— Гемоглобин семьдесят, эритроциты два с половиной миллиона — всё это артефакт. Цифры на бумаге, которые не имеют отношения к реальности. У пациентки не было никакой анемии. Её истинный гемоглобин — около ста тридцати, что является нормой для женщины её возраста.</p>
    <p>Киселёв молчал, переваривая информацию. Я буквально видел, как шестерёнки крутятся в его голове, как он прокручивает в памяти всё, что знал о случае, пытаясь найти изъян в моей логике. И не находит.</p>
    <p>— А симптомы? — спросил он наконец, и в его голосе была не агрессия, а искреннее любопытство. Профессионал задавал профессиональный вопрос. — Усталость, головокружение, одышка, бледность? Это же не выдумки. Она реально плохо себя чувствовала.</p>
    <p>— Психосоматика, — ответил я. — На фоне хронического стресса и недосыпа. Женщина работала на двух работах, растила ребёнка одна, спала по четыре часа в сутки. Конечно, она чувствовала себя разбитой. Конечно, у неё кружилась голова и не хватало воздуха. Но это не анемия. Это истощение. Ей нужен был не гематолог, а отпуск.</p>
    <p>Я помолчал, потом добавил:</p>
    <p>— Плюс, возможно, начальная стадия надпочечниковой недостаточности — бледность кожи при нормальном гемоглобине, хроническая усталость, низкое давление. Но это уже другая история, требующая отдельного обследования. Главное — анемии не было. Лечить было нечего. А её месяц кололи железом, которое ей не требовалось. Которое, кстати, имеет свои побочные эффекты и может навредить при избыточном введении.</p>
    <p>Шаповалов не выдержал. Он шагнул к Киселёву и хлопнул его по плечу — звонко, победоносно, с размаху.</p>
    <p>— Вот видишь, Игнат! — в его голосе звенело торжество. — А ты — «скрытое кровотечение»! «Эрозия желудка»! Потом переключился на «холодовые агглютинины», когда Митрохин тебе наплёл! Гони коньяк! Двадцатилетний «Арарат», как договаривались! Отговорки не принимаются.</p>
    <p>Киселёв не ответил. Он смотрел на меня — долго, пристально, изучающе. Как будто видел впервые. Или как будто пытался понять, как я устроен внутри.</p>
    <p>Потом его лицо изменилось.</p>
    <p>Раздражение, досада, уязвлённое самолюбие — всё это было там, но постепенно отступало, уступая место чему-то другому. Чему-то, что я не сразу распознал.</p>
    <p>Профессиональное восхищение. Чистое, незамутнённое, искреннее.</p>
    <p>— Чёрт возьми, Разумовский… — он покачал головой, и в его голосе не было злости. Была усталость, да. Была горечь проигрыша. Но была и честность человека, который умеет признавать поражение. — Это… это красиво. Признаю. Очень красиво.</p>
    <p>Он провёл рукой по лицу, словно стирая остатки разочарования.</p>
    <p>— Мы все искали сложные диагнозы. Редкие болезни. Экзотические синдромы. Каждый хотел блеснуть эрудицией, вспомнить что-нибудь из практики, что-нибудь такое, о чём другие забыли. А ответ был простым, как палка. Ошибка при заборе крови. Банальщина. Преаналитический артефакт, о котором нам рассказывали ещё на третьем курсе.</p>
    <p>— Банальщина, которую все пропустили, — добавил я мягко. Мне не хотелось добивать его. Он и так получил достаточно. — В том и суть, Игнат Семёнович. Хороший диагност должен уметь видеть не только редкое, но и очевидное. Особенно когда очевидное маскируется под редкое. Мы так привыкли искать зебр, что забываем про лошадей.</p>
    <p>— Философ, — буркнул Киселёв, но уголок его рта дёрнулся в подобии улыбки. — Молодой ещё философствовать. Ладно. Признаю поражение. Коньяк за мной.</p>
    <p>Он повернулся к Шаповалову, и в его глазах мелькнул знакомый огонёк — тот самый азарт, который никуда не делся, просто сменил направление.</p>
    <p>— Но пить будем вместе! Не думай, что я отдам тебе бутылку и уйду плакать в угол. И Разумовского позовём, — он кивнул в мою сторону. — Он это заслужил. Пусть объяснит нам, старым дуракам, как думать правильно.</p>
    <p>— Договорились, — Шаповалов кивнул, и его улыбка стала теплее, дружелюбнее. Победитель мог позволить себе великодушие. — Сегодня вечером, после смены. У меня в кабинете.</p>
    <p>Они направились по коридору, и я смотрел им вслед — двум немолодым мужчинам в белых халатах, которые шли бок о бок, всё ещё споря, всё ещё подначивая друг друга.</p>
    <p>— Всё равно моя версия была логичнее, — донёсся до меня голос Киселёва. — Скрытое кровотечение — это классика. Это первое, о чём нужно думать.</p>
    <p>— Логичнее, но не правильнее, — парировал Шаповалов. — А это, дорогой мой Игнат, главное. В медицине не дают баллы за красоту гипотезы. Дают баллы за правильный ответ.</p>
    <p>— Философ хренов. Вы тут все философы развелись…</p>
    <p>Их голоса затихли за поворотом.</p>
    <p>Я остался стоять посреди коридора, и на моём лице, кажется, была улыбка. В прошлой жизни у меня не было таких моментов. Не было коллег, которые спорили бы из-за моих загадок. Не было наставников, которые приглашали бы на коньяк. Не было этого ощущения — быть частью чего-то большего, чем ты сам.</p>
    <p>Я мысленно хмыкнул и двинулся дальше по коридору.</p>
    <p>Коньяк подождёт. Сначала — Владислав.</p>
    <p>Палата Владислава встретила меня знакомой картиной: пациент сидел на кровати, подпёртый подушками, с планшетом в руках. Капельница с глюкозой медленно капала в вену, поддерживая стабильный уровень сахара.</p>
    <p>При моём появлении он поднял голову, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на вызов.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — он отложил планшет. — Я вас ждал.</p>
    <p>— Как самочувствие?</p>
    <p>— Терпимо. Голова ясная, судорог нет, — он помолчал. — Слышал, что КТ ничего не показало. Никакой инсулиномы.</p>
    <p>— Верно.</p>
    <p>— Я так и думал, — в его голосе появились нотки самодовольства. — Слишком очевидная версия. Я тут ещё поизучал вопрос…</p>
    <p>Он потянулся к планшету и открыл какую-то страницу.</p>
    <p>— У меня есть три альтернативные гипотезы. Первая — гликогеноз первого типа. Это наследственное заболевание, при котором печень не может нормально высвобождать глюкозу. Отсюда — гипогликемии натощак.</p>
    <p>Я молча слушал, скрестив руки на груди.</p>
    <p>— Вторая версия, — он перелистнул страницу, — тяжёлая форма демпинг-синдрома. Возможно, у меня была недиагностированная язва, которая зарубцевалась сама, но оставила после себя нарушение моторики желудка. Отсюда — резкие выбросы инсулина после еды и последующие гипогликемии.</p>
    <p>— А третья?</p>
    <p>— Третья — аутоиммунный инсулиновый синдром. Редкая штука, но я нашёл несколько описанных случаев. Организм вырабатывает антитела к инсулину, которые сначала связывают его, а потом резко высвобождают. Получаются волны гипогликемии.</p>
    <p>Он смотрел на меня с ожиданием — как студент, который выучил билет и ждёт похвалы от экзаменатора.</p>
    <p>— Впечатляющая работа, — сказал я ровным тоном. — Вы действительно много изучили.</p>
    <p>Он чуть приосанился.</p>
    <p>— Но все три версии неверны.</p>
    <p>Улыбка застыла на его лице.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— При гликогенозе первого типа, — я начал загибать пальцы, — была бы увеличена печень. Гепатомегалия — обязательный признак. Я вас осматривал — печень в норме. Кроме того, гликогеноз проявляется в детстве, а не в тридцать восемь лет.</p>
    <p>Он открыл рот, чтобы возразить, но я продолжил:</p>
    <p>— При демпинг-синдроме приступы были бы чётко связаны с приёмом пищи. Через двадцать-тридцать минут после еды — как по часам. А у вас гипогликемии случаются спонтанно, в любое время суток. Последний приступ был утром, натощак. Это исключает демпинг.</p>
    <p>— Но аутоиммунный синдром…</p>
    <p>— Аутоиммунный инсулиновый синдром, — перебил я, — дал бы повышенный уровень инсулина в крови. Очень высокий, в десятки раз выше нормы, потому что антитела связывают инсулин и не дают ему работать. Организм компенсаторно вырабатывает ещё больше. А у вас инсулин — четырнадцать единиц. Норма. Никакого повышения.</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— Кроме того, ни одна из ваших версий не объясняет боли в животе, нестабильное давление и субфебрильную температуру. Вы сосредоточились на гипогликемиях и проигнорировали остальные симптомы. Это ошибка.</p>
    <p>Владислав молчал. Его лицо покраснело — не от смущения, от злости. Я видел, как напряглись его челюсти, как сжались кулаки на одеяле.</p>
    <p>Он не привык быть неправым. Не привык, чтобы кто-то разбивал его теории так легко и методично. В его мире он всегда был самым умным в комнате.</p>
    <p>А сейчас — не был.</p>
    <p>— Тогда что это⁈ — он почти выкрикнул. — Если не инсулинома, не гликогеноз, не демпинг, не аутоиммунный синдром — тогда что⁈ В интернете врут по вашему?</p>
    <p>— Не всему, что написано в интернете нужно верить. Я работаю над диагнозом, — сказал я спокойно. — Но мне нужна ваша помощь.</p>
    <p>— Моя помощь? — он фыркнул. — Я и так помогаю! Изучаю литературу, предлагаю версии…</p>
    <p>— Мне нужна другая помощь. Мне нужна правда.</p>
    <p>Он замер.</p>
    <p>— Правда о чём?</p>
    <p>Я подошёл ближе к кровати. Медленно, не торопясь. Как хищник, который загоняет добычу в угол.</p>
    <p>— Владислав Андреевич, — мой голос стал тише, но жёстче. — Я просмотрел ваши анализы. Все. Включая электролиты.</p>
    <p>Он нахмурился.</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— Калий повышен. Натрий понижен. Это не вписывается в картину чистой гипогликемии. Это указывает на проблемы с надпочечниками.</p>
    <p>— Надпочечники? — он выглядел искренне удивлённым. — Но я же…</p>
    <p>— Но при обычной надпочечниковой недостаточности не бывает таких тяжёлых гипогликемий, — продолжил я, не давая ему перебить. — До судорог и комы. Значит, есть что-то ещё. Что-то, что вы мне не рассказываете.</p>
    <p>— Я рассказал всё!</p>
    <p>— Нет. Не всё.</p>
    <p>Я смотрел ему прямо в глаза. Он отвёл взгляд первым.</p>
    <p>— Барон упоминал, что вы увлекаетесь «биохакингом», — сказал я. — «Оптимизацией организма». Что именно вы принимаете?</p>
    <p>— Ничего особенного, — он пожал плечами, но я заметил, как дёрнулся уголок его рта. — Витамины. Омега-3. Магний. Стандартный набор.</p>
    <p>— И всё?</p>
    <p>— И всё.</p>
    <p>Он врал. Я видел это так же ясно, как вижу монитор с его показателями. Напряжённые плечи, бегающий взгляд, слишком быстрый ответ.</p>
    <p>— Владислав Андреевич, — я наклонился ближе. — Я пытаюсь спасти вам жизнь. Следующий приступ может убить вас. Или оставить овощем. Каждая гипогликемическая кома — это тысячи погибших нейронов, которые никогда не восстановятся. Если вы что-то скрываете — сейчас самое время рассказать.</p>
    <p>— Да я же говорю — ничего! — он вспылил. — Я лучше вас знаю свой организм! Я постоянно прохожу чекапы, слежу за здоровьем! Даже во время моих командировок в Маньчжурию я всегда находил время на обследования в местных клиниках!</p>
    <p>Он осёкся. Я замер. Командировки. В Маньчжурию.</p>
    <p>Барон говорил, что Владислав работает на удалёнке. Что у него жена и ребёнок. Что его работа — анализ данных, цифры и графики. Какие командировки? Куда? Зачем?</p>
    <p>— Командировки? — я медленно выпрямился. — Насколько я знаю, ваша работа не предполагает частых поездок. Финансовый аналитик на удалёнке. Какие командировки в Маньчжурию? Как часто?</p>
    <p>— Это… это не имеет отношения к делу, — он отвёл глаза. — Мы тут мою болезнь обсуждаем, а не мой рабочий график.</p>
    <p>— Это имеет прямое отношение к делу.</p>
    <p>Я шагнул ещё ближе. Он инстинктивно вжался в подушки.</p>
    <p>— Как часто вы летаете?</p>
    <p>— Какая разница⁈</p>
    <p>— Как часто?</p>
    <p>Пауза. Долгая, тяжёлая пауза.</p>
    <p>— Каждый месяц, — выдавил он наконец. — Последние полгода. Ну и что?</p>
    <p>Каждый месяц. В Маньчжурию. Регион, граничащий с Китаем и Кореей. Регион, известный своими… возможностями. Нелегальными клиниками, экспериментальными препаратами, процедурами, которые запрещены в цивилизованном мире.</p>
    <p>Биохакинг. «Оптимизация организма». Кусочки головоломки начали складываться.</p>
    <p>— То, что о таких вещах нужно говорить лечащему лекарю сразу, — я почти прорычал. — Особенно когда речь идёт о регулярных поездках в Маньчжурию.</p>
    <p>Я смотрел ему прямо в глаза. Он побледнел — резко, как будто из него выкачали кровь.</p>
    <p>— Я знаю, что с вами, Владислав, — сказал я тихо, но с ледяной уверенностью. — И я догадываюсь, что именно вы делаете в своих «командировках».</p>
    <p>Его глаза расширились. В них был страх — настоящий, животный страх человека, которого поймали за руку.</p>
    <p>— Вы… вы не сможете этого доказать… — прошептал он.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>— Мне не нужно ничего доказывать, — ответил я, не отводя взгляда. — Я не следователь. Я ваш лекарь. И моя задача — не посадить вас в тюрьму, а спасти вам жизнь. Но для этого мне нужна правда.</p>
    <p>Он молчал, вцепившись в одеяло побелевшими пальцами.</p>
    <p>Я придвинул стул и сел напротив него. Медленно, не торопясь. Как будто у нас впереди вечность. Как будто за стеной не пищат мониторы других пациентов, не снуют медсёстры, не крутится бесконечная карусель больничной жизни.</p>
    <p>— Давайте сложим два и два, Владислав Андреевич, — начал я, и мой голос звучал почти мягко. Почти. — У вас симптомы тяжелейшей гипогликемии. Судороги, потеря сознания, нейрогликопения. Классическая картина избытка инсулина в крови. Но инсулиномы нет — мы это проверили. КТ чистое, уровень эндогенного инсулина в норме.</p>
    <p>Он слушал, не перебивая. Не пытался спорить, не выдвигал новые теории из интернета. Просто слушал, и с каждым моим словом его плечи опускались всё ниже.</p>
    <p>— Одновременно, — продолжил я, — у вас есть электролитные нарушения. Гипонатриемия — натрий сто тридцать два при норме от ста тридцати шести. Гиперкалиемия — калий пять и восемь при норме до пяти. Эта комбинация кричит о надпочечниковой недостаточности. О болезни Аддисона или чём-то похожем.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая информации усвоиться.</p>
    <p>— Два редких и почти не связанных между собой состояния у одного человека? Возможно, конечно. В медицине бывает всякое. Но маловероятно. Статистически — крайне маловероятно. Гораздо вероятнее, что у них одна причина. Внешняя. Какой-то препарат, который вы принимаете.</p>
    <p>Владислав дёрнулся, как от удара.</p>
    <p>— Добавим сюда, — я загнул палец, — ваши слова про «биохакинг» и «оптимизацию организма». Барон упоминал, что вы были одержимы идеей стать «лучше». Эффективнее. Продуктивнее. Знакомая история. Умный человек решает, что может обмануть биологию.</p>
    <p>Ещё один палец.</p>
    <p>— Добавим ваши ежемесячные поездки в Маньчжурию. Регион, известный своими… возможностями. Нелегальные клиники, контрабандные препараты, алхимические стимуляторы, которые не прошли ни одной проверки безопасности. Там можно купить всё, что угодно, если знаешь, к кому обратиться.</p>
    <p>Третий палец.</p>
    <p>— И наконец — ваша реакция на мой вопрос. Страх. Настоящий страх человека, которого раскрыли. Не удивление, не возмущение — страх.</p>
    <p>Я опустил руку и посмотрел ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Вы принимаете какой-то незарегистрированный препарат. «Эликсир эффективности» или как он там называется. Не так ли, Владислав Андреевич?</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Долгая, тяжёлая. В которой было слышно только гудение аппаратуры и далёкие голоса в коридоре.</p>
    <p>Потом Владислав заговорил. Его голос был хриплым, надломленным.</p>
    <p>— Это бред. Домыслы. У вас нет никаких доказательств.</p>
    <p>— Доказательств? — я приподнял бровь. — Мне не нужны доказательства. Я не собираюсь подавать на вас в суд. Но если вы продолжите врать…</p>
    <p>Я достал телефон и демонстративно начал листать контакты. Мне нужно было добыть из него правду любой ценой. От этого зависела его жизнь!</p>
    <p>— … то я прямо сейчас звоню барону фон Штальбергу. И докладываю, что его лучший аналитик, его «почти друг», скрывает от лечащего лекаря ключевую информацию. Рискуя не только своей жизнью, но и репутацией моего будущего диагностического центра. И выскажу свою теорию, на причины вашего состояния. Будьте уверены — он мне поверит. Я — единственный лекарь, кому он доверяет полностью. И вы это знаете.</p>
    <p>Владислав побледнел ещё сильнее. Если это вообще было возможно.</p>
    <p>— Вы не посмеете…</p>
    <p>— Посмею, — я поднял телефон, показывая ему экран с контактом барона. — Считаю до трёх. Раз…</p>
    <p>— Подождите!</p>
    <p>— Два…</p>
    <p>— Хорошо! — он почти выкрикнул это. — Хорошо, я… я расскажу. Только… только не звоните ему. Пожалуйста.</p>
    <p>Я опустил телефон, но не убрал его. Пусть видит.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>Владислав закрыл глаза. Его лицо исказилось — стыд, страх, отчаяние боролись за место на этих измученных чертах. Когда он заговорил, голос дрожал.</p>
    <p>— Это… это называется «Дыхание Дракона». Эликсир. Его делают где-то в Маньчжурии, на границе с Китаем. Я… я нашёл его через форумы. Там писали, что он повышает концентрацию, улучшает память, позволяет работать по двадцать часов без усталости…</p>
    <p>Он открыл глаза, и в них стояли слёзы.</p>
    <p>— Я хотел быть лучшим. Понимаете? Просто лучшим. На работе постоянное давление — дедлайны, отчёты, совещания. Все вокруг молодые, голодные, готовые работать за копейки. А я… я старею. Мне тридцать восемь. В нашей индустрии это уже почти пенсионный возраст. Я боялся, что меня заменят. Что я стану не нужен.</p>
    <p>Он всхлипнул — тихо, сдавленно, как человек, который не привык плакать и стыдится своей слабости.</p>
    <p>— Эликсир работал. Первые месяцы — просто чудо. Я действительно стал эффективнее. Быстрее соображал, меньше уставал, мог решать задачи, которые раньше казались невозможными. Я думал… я думал, что нашёл секрет. Ключ к успеху.</p>
    <p>— А потом начались симптомы, — закончил я за него.</p>
    <p>Он кивнул.</p>
    <p>— Сначала мелочи. Головные боли, потливость, странная слабость по утрам. Я не обращал внимания — списывал на переработку. Потом… потом начались обмороки. И боли в животе. И это… — он поднял дрожащую руку. — Тремор. Который не проходит.</p>
    <p>— Как часто вы принимали эликсир?</p>
    <p>— Каждый день. Утром, перед работой. Десять капель в стакане воды.</p>
    <p>Каждый день. Полгода. Десять капель неизвестного алхимического дерьма, которое медленно разрушало его организм изнутри.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно серьёзным. — Я чувствую остаточный след этой гадости в его ауре. Грязь. Как будто кто-то вылил в чистую воду ведро помоев. Удивительно, что он ещё жив.</p>
    <p>— Я тоже удивлён, Фырк. Я тоже.</p>
    <p>Гнев отступил. На его место пришла усталость — знакомая, привычная усталость лекаря, который слишком часто видит последствия человеческой глупости.</p>
    <p>Я убрал телефон в карман.</p>
    <p>— Хорошо, Владислав Андреевич. Теперь я объясню вам, что происходит с вашим организмом. Слушайте внимательно.</p>
    <p>Он кивнул, глядя на меня покрасневшими глазами.</p>
    <p>— Ваш «Дыхание Дракона», — я произнёс название с нескрываемым презрением, — судя по симптомам, содержал как минимум два активных компонента. Первый — какая-то вытяжка из поджелудочной железы. Возможно, животного происхождения, возможно, синтетическая. Она имитировала действие инсулина — отсюда ваши гипогликемии. Сахар падал, мозг страдал от недостатка глюкозы, вы теряли сознание.</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— Парадокс в том, что именно эти гипогликемии давали вам ощущение «ясности ума» после приёма. Низкий сахар в первые минуты вызывает выброс адреналина — организм пытается компенсировать. Отсюда — ощущение бодрости, повышенная концентрация, чувство, что вы можете свернуть горы. Но это не настоящая эффективность. Это стресс-реакция. Ваше тело кричало о помощи, а вы принимали этот крик за энергию.</p>
    <p>Владислав слушал, и с каждым словом его лицо становилось всё более серым.</p>
    <p>— Второй компонент, — продолжил я, — вероятно, алкалоид, подавляющий выработку кортизола. Кортизол — это гормон надпочечников, он отвечает за реакцию на стресс, за поддержание давления, за баланс электролитов. Когда его мало — развивается надпочечниковая недостаточность. Отсюда — ваша гипонатриемия, гиперкалиемия, нестабильное давление, слабость.</p>
    <p>— Но зачем… — он запнулся. — Зачем подавлять кортизол?</p>
    <p>— Скорее всего, это побочный эффект, а не цель. Кортизол — антагонист инсулина, он повышает сахар в крови. Если его подавить, инсулиноподобный компонент эликсира будет работать сильнее. Эффект «ясности» станет ярче. Производители, вероятно, считали это преимуществом.</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Они не считали, что будет дальше. Или считали, но им было плевать. Вы не «оптимизировали» себя, Владислав Андреевич. Вы медленно травили себя. В погоне за иллюзией продуктивности вы разрушали собственное тело.</p>
    <p>Он молчал. Смотрел на свои руки — на дрожащие пальцы, на бледную кожу, на следы от капельниц.</p>
    <p>— Что… что теперь? — спросил он наконец. Голос был тихим, сломленным. — Я умру?</p>
    <p>— Нет. Если будете следовать моим указаниям — нет.</p>
    <p>Я достал блокнот и начал писать.</p>
    <p>— Первое и главное — немедленная отмена этого вашего «Дыхания Дракона». Ни капли. Никогда. Если у вас остались запасы — уничтожьте их. Или отдайте мне, я передам на экспертизу.</p>
    <p>Он кивнул.</p>
    <p>— Второе — заместительная терапия. Ваши надпочечники повреждены, им нужно время на восстановление. Пока они не восстановятся, мы будем давать вам гидрокортизон внутривенно. Это синтетический аналог кортизола.</p>
    <p>Я записал дозировку и схему введения.</p>
    <p>— Третье — коррекция электролитов. Капельницы с физраствором и калийсберегающими препаратами. Плюс контроль сахара — пока ваш организм не очистится от этой дряни, гипогликемии могут повторяться.</p>
    <p>Ещё одна строчка в блокноте.</p>
    <p>— И четвёртое, — я поднял глаза. — Консультация психиатра.</p>
    <p>— Психиатра? — он вздрогнул. — Но я не сумасшедший!</p>
    <p>— Никто не говорит, что вы сумасшедший. Но вы полгода травили себя опасным препаратом, потому что боялись стать «ненужным». Вы рисковали жизнью ради иллюзии продуктивности. Это говорит о проблемах, которые лежат глубже, чем химия в вашей крови. И с ними нужно работать.</p>
    <p>Он хотел возразить, но я не дал.</p>
    <p>— Это не обсуждается, Владислав Андреевич. Или вы соглашаетесь на полный курс лечения, включая психиатра, или я снимаю с себя ответственность за ваше здоровье. Выбирайте.</p>
    <p>Пауза. Долгая, тяжёлая.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он наконец. — Хорошо. Я согласен.</p>
    <p>— Мудрое решение.</p>
    <p>Я встал и направился к двери.</p>
    <p>— Отдыхайте. Медсёстры начнут вводить гидрокортизон через час. И ещё…</p>
    <p>Я обернулся на пороге.</p>
    <p>— Когда выздоровеете — подумайте о том, что важнее. Быть лучшим на работе или быть живым для своей семьи. Иногда это взаимоисключающие вещи.</p>
    <p>Я вышел в коридор и прислонился к стене, закрывая глаза.</p>
    <p>Устал. Чертовски устал.</p>
    <p>Видеть, как умные люди делают глупые вещи. Ведь это страх и неуверенность толкают их на самоуничтожение. Иллюзия контроля разрушает то, что действительно имеет значение.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно мягким. — Ты его спас. Это главное.</p>
    <p>Я его ещё не спас. Я только поставил диагноз. Лечение впереди.</p>
    <p>— Но ты сделал самое сложное — заставил его признаться. Без правды не было бы лечения. Ты это понимаешь.</p>
    <p>Понимаю. Странный день. Странный пациент. Странный диагноз. Но главное — правильный.</p>
    <p>Вернувшись в «штаб», я первым делом проверил почту.</p>
    <p>Среди десятков новых писем — ответов на конкурс, рабочих уведомлений, рекламного мусора — выделялось одно. Отправитель: Денис Грач.</p>
    <p>Я открыл его с нетерпением.</p>
    <p>'Уважаемый Мастер Разумовский!</p>
    <p>Благодарю Вас за щедрое и неожиданное предложение оплатить мои расходы на поездку. Это невероятно великодушно с Вашей стороны.</p>
    <p>Однако, к моему глубокому сожалению, я вынужден повторить свой отказ. Дело уже даже не в финансах — дело в личных, семейных обстоятельствах, которые не позволяют мне покинуть Владивосток в обозримом будущем.</p>
    <p>Ещё раз благодарю за высокую оценку моей работы. Желаю Вашему Турниру успеха и надеюсь, что Вы найдёте достойных кандидатов для Вашей команды.</p>
    <p>С уважением, Денис Грач'.</p>
    <p>Я перечитал письмо дважды.</p>
    <p>Семейные обстоятельства. Очередная отговорка. Вежливая, грамотная, но всё равно — отговорка.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, барабаня пальцами по столу.</p>
    <p>Что-то здесь не сходилось. Человек, который решил мою задачу так, как он её решил, — не из тех, кто сдаётся при первых трудностях. Гений не стал бы участвовать в конкурсе, заранее зная, что не сможет приехать на финал. Это нелогично. Это пустая трата времени и сил.</p>
    <p>Значит, что-то изменилось. Или — что-то было с самого начала, о чём он не говорит.</p>
    <p>«Семейные обстоятельства»… Что это может быть? Больной родственник, которого нельзя оставить? Долги, которые не позволяют уехать? Или что-то ещё — что-то, о чём он стыдится говорить?</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк появился на столе, усевшись прямо на стопку писем. — Ты опять делаешь это лицо. То самое, которое у тебя бывает, когда ты загадку не можешь разгадать.</p>
    <p>— Это и есть загадка, Фырк. Человек, который не хочет победить.</p>
    <p>— Может, он просто боится? Боится приехать в другой город, встретиться с конкурентами, оказаться не таким умным, как думал?</p>
    <p>— Возможно. Но это не вяжется с тем, как он написал свой ответ. Там не было неуверенности. Там была чёткость, логика, уверенность в собственных выводах. Человек, который так пишет, не боится соревнований.</p>
    <p>— Тогда что?</p>
    <p>— Не знаю. Пока не знаю.</p>
    <p>Я открыл форму ответа и начал печатать:</p>
    <p>'Уважаемый Денис.</p>
    <p>Жаль слышать о Ваших обстоятельствах. Но обстоятельства имеют свойство меняться.</p>
    <p>Моё предложение остаётся в силе. Ваше место в финале будет ждать Вас до самого последнего дня. Если что-то изменится — просто напишите. Мы найдём решение.</p>
    <p>Талант вроде Вашего не должен пропадать в провинции. Подумайте об этом.</p>
    <p>С уважением, Мастер Илья Разумовский'.</p>
    <p>Я перечитал написанное, кивнул сам себе и нажал «Отправить».</p>
    <p>Посмотрим, что он ответит на это. Если откажется снова — значит, дело серьёзнее, чем я думал. И тогда, возможно, придётся копнуть глубже.</p>
    <p>Я не собирался упускать этот талант. Не после того, что увидел в его письме.</p>
    <p>К вечеру я устал от бумаг. Эта волокита вообще не мое. Лучше двенадцатичасовую операцию на сердце провести, честное слово.</p>
    <p>Письма, заявки, отчёты, протоколы — всё это сливалось в бесконечный поток слов и цифр, от которого рябило в глазах. Нужен был перерыв. Остро необходимо размяться, подышать свежим воздухом, увидеть что-то кроме четырёх стен моего «штаба».</p>
    <p>И я знал, куда пойти.</p>
    <p>Новое крыло больницы — будущий Диагностический центр — находилось в пяти минутах ходьбы от главного корпуса. Переход между ними уже был построен и готов — застеклённая галерея, соединяющая старое и новое. Я шёл по ней и чувствовал, как меняется атмосфера.</p>
    <p>Старый корпус пах антисептиком, хлоркой и чем-то неуловимо больничным. Привычный запах, который въелся в мою память. Запах работы. А еще жизни и смерти.</p>
    <p>Новое крыло пахло краской, штукатуркой и свежим деревом. Звуки тоже были другими — не писк мониторов и голоса медсестёр, а стук молотков, жужжание дрелей, крики рабочих. Строительный хаос, который скоро превратится в порядок.</p>
    <p>Я вошёл внутрь.</p>
    <p>Холл был почти готов. Светлые стены, большие окна, современное освещение. Рабочие расставляли мебель — стойку регистратуры, диваны для ожидания, информационные панели. Один из них, увидев меня, кивнул и вернулся к работе. Здесь к моим визитам уже привыкли.</p>
    <p>Я прошёл дальше, по коридорам, которые скоро наполнятся пациентами и персоналом.</p>
    <p>Кабинеты лекарей — пока пустые, с голыми стенами и окнами без штор. Процедурные — уже с установленным оборудованием, которое ждало первого включения. Лаборатория — сердце будущего центра — с рядами анализаторов, центрифуг, микроскопов.</p>
    <p>И, наконец, комната, которую я ждал больше всего.</p>
    <p>МРТ-кабинет.</p>
    <p>Огромная машина — белая, гладкая, похожая на космический корабль из фантастического фильма — стояла в центре помещения, окружённая проводами и трубками. Техники заканчивали калибровку, проверяли показания приборов, что-то записывали в планшеты.</p>
    <p>Я стоял на пороге и смотрел.</p>
    <p>Это будет моё. Мой центр. Моя команда. Моё место в этом мире.</p>
    <p>— Ой, — голос Фырка был непривычно тихим. — Ты сейчас выглядишь как ребёнок перед витриной с игрушками. Влюблённый ребёнок.</p>
    <p>— Это не игрушки, Фырк. Это инструменты. Инструменты, которые спасут сотни жизней.</p>
    <p>— Я знаю. Поэтому и говорю — ты влюблён. Влюблён в своё дело. Это… — он помолчал, — это хорошо, наверное. Хотя и немного пугает.</p>
    <p>Я усмехнулся и двинулся дальше.</p>
    <p>В голове крутились мысли — практические, организационные. Юридические аспекты.</p>
    <p>По законам Империи, подавать заявку на регистрацию медицинского учреждения можно только после полной готовности помещения. С обычной бюрократией мы бы открылись через год, не раньше. Согласования, проверки, комиссии — бесконечная карусель.</p>
    <p>Но у барона всё схвачено. Связи, деньги, влияние. Он обещал, что регистрация займёт месяц. Максимум — полтора. И я ему верил.</p>
    <p>А значит, пора действовать.</p>
    <p>Рядовых сотрудников — медсестёр, лаборантов, регистраторов — найдёт отдел кадров. Это рутина, это стандартные вакансии, это люди, которых можно нанять по объявлению.</p>
    <p>Но свою команду — ядро центра, костяк — я должен набрать сам. Лучших диагностов Империи. Лучших лекарей. Людей, которые думают так же, как я. Которые видят то, что другие упускают. Которые не боятся задавать неудобные вопросы и искать неочевидные ответы.</p>
    <p>И Турнир — единственный способ их найти. Дни слились в один непрерывный поток работы.</p>
    <p>Утро — разбор писем в «штабе». Сотни ответов на загадку «Мнимая анемия», которые нужно было прочитать, оценить, отсортировать. Большинство — в мусор. Стандартные, шаблонные, скучные. Но изредка попадались жемчужины — люди, которые думали, а не просто вспоминали учебники.</p>
    <p>Ответа от Дениса Грача так и не было. Молчание.</p>
    <p>День — операционная. Плановые операции, которые никто не отменял. Я ассистировал Шаповалову на сложной резекции желудка, потом сам провёл пару несложных вмешательств, обучая «хомяков». Семён прогрессировал с каждым днём — его руки становились всё увереннее, движения — всё точнее.</p>
    <p>Вечер — обходы. Пациенты, которые ждали моего внимания.</p>
    <p>Бореньку выписали на пятый день. Он стоял у выхода из отделения — здоровый, румяный, смущённый — и крепко жал мне руку.</p>
    <p>— Спасибо, лекарь, — его голос был хриплым от эмоций. — За всё. За жизнь.</p>
    <p>— Берегите себя, Борис Иванович. И больше никаких драк.</p>
    <p>— Никаких, — он кивнул. — Обещаю. Если что понадобится — вы только скажите. Я всё сделаю.</p>
    <p>Владислава выписали на седьмой день — под наблюдение психиатра и эндокринолога. Он выглядел другим человеком — тихим, задумчивым, лишённым той самоуверенности, которая раньше била из него ключом. Может, это и к лучшему.</p>
    <p>— Я был дураком, — сказал он мне на прощание. — Спасибо, что не дали мне умереть от собственной глупости.</p>
    <p>— Не благодарите. Просто больше не делайте глупостей.</p>
    <p>Яну Смирнову забрали родители. Она уезжала домой — молодая девушка с пустыми глазами. Я смотрел ей вслед, чувствуя знакомый укол бессилия.</p>
    <p>Её разум — выжженная земля. Пепелище, на котором ничего не растёт. Я не знал, как это исправить. Пока не знал.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был тихим. — Ты не можешь спасти всех.</p>
    <p>Знаю. Но это не значит, что нужно переставать пытаться.</p>
    <p>И отец Вероники — всё ещё в реанимации, но с каждым днём лучше. Показатели стабилизировались, сознание прояснялось. Чёрная дыра в его разуме — та, что осталась после паразита — медленно затягивалась.</p>
    <p>Я стоял у его постели вместе с Вероникой, держа её за руку.</p>
    <p>— Он так долго не приходит в себя… — прошептала она, глядя на бледное лицо отца.</p>
    <p>— Паразит оставил после себя «чёрную дыру» в его нейронных связях, — объяснил я мягко. — Она затягивается, но на это нужно время. Мозг — не печень, он не регенерирует за неделю. Но остальные показатели в норме. Я считаю, что он идёт на поправку.</p>
    <p>Она кивнула, не отрывая взгляда от отца.</p>
    <p>— Ты спас его. И меня. Спасибо.</p>
    <p>Я не ответил. Просто сжал её руку чуть крепче.</p>
    <p>Неделя прошла. Предварительный отбор был закончен.</p>
    <p>Я сидел в своём «штабе», окружённый стопками писем — прочитанных, отсортированных, разложенных по категориям. На столе лежала толстая папка — итог моей работы.</p>
    <p>Дверь распахнулась без стука.</p>
    <p>Барон фон Штальберг ворвался в кабинет, как всегда — стремительный, нетерпеливый, полный энергии.</p>
    <p>— Ну что, Разумовский⁈ — он остановился посреди комнаты, уперев руки в бока. — Сколько можно⁈ Вся Империя ждёт! Газеты названивают каждый день! Гильдия требует отчёта! Вы отобрали финалистов?</p>
    <p>Я спокойно взял папку со стола и протянул ему.</p>
    <p>— Всё готово, барон. Вот список.</p>
    <p>Он схватил папку и начал листать. Его глаза расширялись с каждой страницей.</p>
    <p>— Так… много? — он поднял голову. — Сколько здесь?</p>
    <p>— Сто человек.</p>
    <p>Папка выскользнула из его рук и упала на стол с глухим стуком.</p>
    <p>— Сто⁈ — он уставился на меня так, будто я только что признался в убийстве. — Вы в своём уме, Разумовский⁈ Вы хотите привезти в наш скромный Муром сотню лучших лекарей Империи и устроить здесь… что⁈ Медицинские гладиаторские бои⁈</p>
    <p>Я встал и подошёл к окну, глядя на строящийся центр.</p>
    <p>— Не гладиаторские бои, барон. Испытание. Проверку. Фильтр, который отсеет посредственности и оставит только лучших.</p>
    <p>— Но сто человек…</p>
    <p>— Из них останутся двадцать после практического тура. Из двадцати — четверо после финала. Из четверых — двое победителей. — Я повернулся к нему. — Я не собираюсь нанимать середнячков, барон. Мне нужны гении. А гениев нельзя найти, не просеяв толпу.</p>
    <p>Штальберг молчал, глядя на меня.</p>
    <p>Потом — неожиданно — рассмеялся.</p>
    <p>— Чёрт возьми, Разумовский… — он покачал головой. — Вы либо гений, либо безумец. Я ещё не решил, кто именно.</p>
    <p>— Может, и то, и другое, — я пожал плечами. — Это не противоречит друг другу.</p>
    <p>— Сто лекарей… — он снова взял папку, перелистывая страницы. — Из Петербурга, Москвы, Владимира, Казани… Новосибирск, Екатеринбург, Владивосток… — он поднял глаза. — Весь мир съедется в Муром.</p>
    <p>— Не весь мир. Только лучшие.</p>
    <p>Штальберг смотрел на меня — долго, пристально, изучающе. Потом его губы растянулись в улыбке.</p>
    <p>— Вы знаете что, Разумовский? Мне это нравится. Чёрт возьми, мне это очень нравится. Сотня лучших умов Империи, собранных в одном месте. Пресса сойдёт с ума. Гильдия будет в экстазе. Это будет… это будет грандиозно!</p>
    <p>— Я рассчитываю на это.</p>
    <p>Он хлопнул меня по плечу.</p>
    <p>— Ладно, безумец. Я в деле. Скажите, что вам нужно — размещение, питание, транспорт — и я всё организую. Мы устроим такое шоу, которое войдёт в историю.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Барон стоял посреди моего «штаба», всё ещё держа в руках папку с сотней имён, и смотрел на меня так, будто я только что предложил ему прыгнуть с крыши.</p>
    <p>— Но есть нюанс! Сто человек, Разумовский! — его голос задрожал от возмущения. — Сто! Это не конкурс, это съезд Гильдии! Это… это безумие!</p>
    <p>— Барон…</p>
    <p>— Нет, вы послушайте! — он начал расхаживать по кабинету, размахивая папкой как веером. — Как мы их всех разместим? У нас в Муроме нет столько приличных гостиниц! Как организуем питание? Транспорт? Как обеспечим безопасность?</p>
    <p>Он остановился передо мной, тяжело дыша.</p>
    <p>— И главное — как вы собираетесь уделить каждому должное внимание? Вы один, их — сто! Внимание прессы рассеется, ваше собственное — тоже! Это превратится в балаган, а не в элитный отбор!</p>
    <p>Я молча слушал его тираду, сложив руки на груди. Пусть выговорится. Пусть выплеснет эмоции. Потом будет легче объяснять.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был насмешливым. — Он сейчас лопнет от возмущения. Как воздушный шарик. Это будет некрасиво, но забавно.</p>
    <p>— Тихо, Фырк.</p>
    <p>Барон наконец замолчал, уставившись на меня в ожидании ответа. Его лицо было красным, дыхание — прерывистым.</p>
    <p>— Закончили? — спросил я спокойно.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Закончили возмущаться? Или хотите ещё что-нибудь добавить?</p>
    <p>Он открыл рот, закрыл, снова открыл.</p>
    <p>— Я… да, закончил. Пока.</p>
    <p>— Хорошо. Тогда послушайте меня.</p>
    <p>Я встал и подошёл к окну, глядя на заснеженный больничный двор. Первый снег выпал неделю назад и с тех пор не таял — зима в этом году пришла рано и решительно.</p>
    <p>— Барон, если мы хотим найти не просто хороших, а лучших лекарей Империи, мы не можем отказывать тем, кто уже доказал свою гениальность на первом этапе. Каждый из этих ста человек решил задачу, которую большинство опытных диагностов даже не поняли. Они заслужили шанс.</p>
    <p>— Но сто…</p>
    <p>— Отсев начнётся на втором этапе, — перебил я. — То, что они решили загадку на бумаге, ещё не значит, что они справятся с реальным пациентом. В условиях стресса, ограниченного времени, с живым человеком перед собой — это совсем другая история.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Я ожидаю, что больше половины отсеются в первый же день. Некоторые запаникуют. Некоторые окажутся хорошими теоретиками, но никудышными практиками. Некоторые просто не выдержат давления. Из ста останется сорок-пятьдесят. Потом — двадцать. Потом — четверо финалистов. И только двое победителей. Может быть трое. С окончательной цифрой я еще не определился.</p>
    <p>Барон молчал, переваривая услышанное. Я видел, как шестерёнки крутятся в его голове, как деловая хватка берёт верх над эмоциями.</p>
    <p>— Но организация… — начал он, уже не так уверенно.</p>
    <p>— И мы не будем собирать их завтра, — продолжил я. — Мы разошлём приглашения сейчас, а сам турнир назначим через месяц. На начало января.</p>
    <p>— Месяц?</p>
    <p>— Месяц. Это даст людям время: взять отпуск, отпроситься с работы, найти деньги на дорогу, если понадобится. Устроить дела дома, передать пациентов коллегам. Никто не сможет сказать, что мы не дали им шанс. А нам это даст два месяца на идеальную организацию.</p>
    <p>Барон задумался. Его лицо постепенно менялось — раздражение уступало место расчёту, расчёт — пониманию, понимание — чему-то похожему на восхищение.</p>
    <p>— Месяц… — повторил он медленно. — А ведь к тому времени…</p>
    <p>Его глаза вспыхнули.</p>
    <p>— К тому времени я как раз получу все разрешения на эксплуатацию нового корпуса! Регистрация должна пройти до конца декабря! Мы сможем провести турнир не в старой больнице, а в сияющем новизной Диагностическом центре!</p>
    <p>Он шагнул ко мне, схватил за плечи.</p>
    <p>— Это будет лучшая реклама! Открытие центра и турнир — в один день! Пресса сойдёт с ума! Инвесторы выстроятся в очередь! Разумовский, вы не только гениальный лекарь, вы ещё и чёртовски хороший стратег!</p>
    <p>Я позволил себе лёгкую улыбку.</p>
    <p>— Просто думаю на несколько шагов вперёд, барон. Профессиональная деформация.</p>
    <p>Он отпустил мои плечи и протянул руку.</p>
    <p>— По рукам?</p>
    <p>Я пожал её.</p>
    <p>— По рукам.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк хмыкнул. — Ты только что превратил его возмущение в энтузиазм. Это было почти красиво. Манипулятор.</p>
    <p>— Не манипулятор. Просто знаю, как разговаривать с бизнесменами. Покажи им выгоду — и они сами побегут в нужном направлении.</p>
    <p>— Это и есть манипуляция, двуногий. Просто ты называешь её другими словами.</p>
    <p>Как-то незаметно зима вступила в полную силу.</p>
    <p>Выпал первый снег — робкий, осторожный, как гость, не уверенный в своём праве быть здесь. Потом выпал второй — уже увереннее, плотнее. Потом третий, четвёртый, пятый… И вот уже Муром лежал под белым одеялом, тихий и умиротворённый, как спящий великан.</p>
    <p>Я смотрел на город из окна ординаторской и думал о том, как странно течёт время.</p>
    <p>В прошлой жизни зимы пролетали мимо меня, почти незамеченные. Операционная не знает времён года — там всегда одинаковый свет ламп, одинаковый запах антисептика, одинаковая температура. Я выходил из больницы в темноте, возвращался в темноте, и единственным признаком смены сезонов было то, что темнота становилась холоднее или теплее.</p>
    <p>Здесь было по-другому. Здесь я замечал снежинки на ресницах Вероники. Замечал, как меняется свет — от осеннего золота к зимнему серебру. Замечал запах мандаринов в коридорах, гирлянды на окнах, улыбки людей, которые готовились к праздникам.</p>
    <p>Здесь я был живым. По-настоящему живым.</p>
    <p>Месяц прошел в спокойной рутине.</p>
    <p>Плановые операции, консультации, обучение «хомяков». Семён прогрессировал с каждым днём — я уже доверял ему самостоятельно вести несложных пациентов. Макс и Славик тоже росли, хотя и медленнее. Они были хорошими ребятами, старательными и увлечёнными, но искры гениальности в них не было. Крепкие середнячки, которые станут надёжными лекарями — но не звёздами.</p>
    <p>За этот месяц не было ни одного по-настоящему сложного случая. Ни одной нерешаемой загадки, ни одного пациента, который заставил бы меня лежать без сна, перебирая в голове симптомы. Жизнь вошла в спокойное русло — и я не знал, радоваться этому или тревожиться.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк как-то сказал мне. — Ты скучаешь по сложным случаям. Признайся.</p>
    <p>— Не скучаю. Просто… привык к ним.</p>
    <p>— Это одно и то же. Ты — охотник, которого посадили в клетку с ручными кроликами. Тебе нужна добыча. Нужен вызов.</p>
    <p>Может быть. Но пока — пусть будут кролики. После всего, что случилось — паразиты, Вероника, её отец, Эбергард — немного покоя не повредит.</p>
    <p>Турнир готовился полным ходом. Приглашения разосланы, дата назначена — третье января. Вся Империя гудела в предвкушении. Газеты писали о «событии века», «медицинской революции», «новой эре диагностики». Барон давал интервью направо и налево, умело подогревая интерес.</p>
    <p>А я… я просто ждал.</p>
    <p>И наслаждался покоем.</p>
    <p>Вероника с головой ушла в поиски дома. Каждые выходные она ездила по окрестностям Мурома, смотрела варианты, составляла списки, сравнивала цены. Иногда я ездил с ней, иногда — она одна или с подругами.</p>
    <p>Каждый раз она возвращалась с новой историей.</p>
    <p>— Этот был слишком тёмный, — рассказывала она, сидя у меня на кухне с чашкой чая. — Окна на север, солнца вообще не видно. Я бы там с ума сошла через месяц.</p>
    <p>— А тот, у реки?</p>
    <p>— У дороги! Представляешь, я не заметила на фотографиях, а там в ста метрах — трасса! Грузовики гремят день и ночь!</p>
    <p>— А коттедж в Карачарово?</p>
    <p>— Соседи! — она закатила глаза. — Мы даже до калитки не дошли, а они уже выскочили знакомиться. Тётка такая… навязчивая. Рассказала мне всю историю посёлка за пять минут. Я представила, как она будет каждый день заглядывать через забор, и сбежала.</p>
    <p>Я слушал её, улыбаясь. Она наслаждалась самим процессом выбора — этим бесконечным перебором вариантов, мечтаниями, планами. И я не торопил её. Пусть ищет столько, сколько нужно. Пусть найдёт идеальное место — место, где мы будем счастливы.</p>
    <p>Десять миллионов на счету всё ещё ждали своего часа. Я так и не сказал ей о них. Может, скажу, когда она найдёт дом. Может — когда мы туда переедем. Или на свадьбе.</p>
    <p>Если она согласится.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк как-то поймал меня на этой мысли. — Ты думаешь о свадьбе? Серьёзно?</p>
    <p>— А что такого?</p>
    <p>— Ничего. Просто… ты изменился. Раньше ты думал только о работе. О пациентах. О диагнозах. А теперь…</p>
    <p>— Теперь у меня есть жизнь, Фырк. Не только работа — жизнь. Разве это плохо?</p>
    <p>— Нет. Это… хорошо, наверное. Просто непривычно.</p>
    <p>Тридцать первое декабря.</p>
    <p>Последний день года. Последний день перед тем, как всё изменится.</p>
    <p>Я закончил вечерний обход раньше обычного — праздник всё-таки. Пациенты, которые могли уйти домой, ушли ещё вчера. Остались только тяжёлые, которых нельзя было отпустить, и дежурные, которые не могли уйти.</p>
    <p>В ординаторской накрыли скромный стол. Пластиковые стаканчики с шампанским, мандарины горкой на тарелке, нарезка из колбасы и сыра, какие-то салаты в контейнерах. Ничего особенного — но атмосфера была тёплой, почти семейной.</p>
    <p>Шаповалов, Кобрук, несколько медсестёр, Артем, Семён и Макс — те, кто остался на ночное дежурство, и те, кто просто не хотел уходить сразу.</p>
    <p>— За уходящий год, — Шаповалов поднял пластиковый стаканчик. Его голос был торжественным, но в глазах плясали тёплые огоньки. — Он был тяжёлым для всех нас. Очень тяжёлым. Мы потеряли коллег, потеряли пациентов, потеряли… — он запнулся, — потеряли веру в себя. Иногда.</p>
    <p>Я смотрел на своего наставника и друга. Игорь Степанович встречал этот Новый год в больнице. Не на дежурстве — просто потому, что его семья была здесь. Вся его семья. На третьем этаже, в неврологии, проходила реабилитацию Алена, его жена, заново учась ходить и говорить после тяжелого инсульта. На четвертом, в педиатрии, учился заново дышать его сын Мишка, чьи легкие были изъедены фиброзом после стекляшки.</p>
    <p>Кобрук, в обход всех правил, выделила им отдельную семейную палату, куда привезли и Алену, и Мишку, чтобы они могли быть вместе. Чтобы Игорь Степанович мог после изматывающего дня в операционной просто подняться на несколько этажей и побыть с ними — почитать сыну книгу, подержать жену за руку.</p>
    <p>Но была в этой семейной драме одна деталь, которая не давала Илье покоя. Старший сын. Я точно знал, что у Шаповалова есть старший сын. И он ни разу не появился. Его не было, когда отца несправедливо бросили в тюрьму. Его не было, когда мать лежала без сознания с инсультом. Его не было, когда его младший брат умирал в реанимации. Он даже не приехал на Новый год, чтобы побыть с семьей, которая прошла через ад.</p>
    <p>Я не понимал этого. В моей системе ценностей такое просто не укладывалось в голове. Видимо для этого была какая-то причина. Причем очень весомая.</p>
    <p>Шаповалов помолчал и наконец заговорил.</p>
    <p>— Но мы выстояли. И мы стали сильнее. За команду!</p>
    <p>— За команду! — эхом откликнулись все.</p>
    <p>Шампанское было слишком сладким, но в этот момент оно казалось самым вкусным напитком на свете.</p>
    <p>Кобрук подняла свой стаканчик следом.</p>
    <p>— Особенно тяжело пришлось из-за «стекляшки», — её голос был официальнее, но не менее тёплым. — Эпидемия, которая чуть не поставила нас на колени. Нагрузка была колоссальной. Люди работали на износ, без выходных, без сна…</p>
    <p>Она посмотрела на меня.</p>
    <p>— Но благодаря Илье Разумовскому и всем вам, эпидемия отступает. Вы нашли лекарство! Мы! Нашли лекарство! И теперь препараты уже в достаточном количестве поступают во все больницы Империи. Смертность упала в шесть раз за последний месяц. Мы победили, коллеги. За победу!</p>
    <p>— За победу!</p>
    <p>Я пил вместе со всеми, чувствуя странную смесь гордости и смущения. Не люблю, когда меня хвалят публично. Не люблю быть в центре внимания. Но отказаться от тоста было бы невежливо.</p>
    <p>После тостов народ начал расходиться. Семён и Макс остались на дежурство — они сидели за столом, доедая мандарины и обсуждая какой-то сериал. Шаповалов ушёл к жене и сыну, Кобрук — домой, где её ждали… Скорее всего Корнелий Фомич Мышкин.</p>
    <p>Артём подошёл ко мне.</p>
    <p>— Илья, ну что идем? А то девчонки нас уже заждались, — сказал он. Мы вместе заканчивали смену.</p>
    <p>— Да, нужно выдвигаться.</p>
    <p>Квартира Артёма была маленькой, но уютной. Типичная холостяцкая берлога — разномастная мебель, плакаты на стенах, стопки книг на каждой горизонтальной поверхности. Но сегодня она преобразилась: гирлянды на окнах, ёлка в углу (настоящая, пахнущая хвоей), свечи на столе.</p>
    <p>Вероника и Кристина уже накрыли стол к нашему приходу. Оливье — куда же без него. Селёдка под шубой. Нарезка. Мандарины. Бутылка шампанского в ведёрке со льдом.</p>
    <p>— Мальчики, вы как раз вовремя! — Кристина чмокнула Артёма в щёку. — Ещё пять минут, и мы бы начали без вас.</p>
    <p>— Не посмели бы, — Артём обнял её.</p>
    <p>Мы сели за стол. Четверо. Две пары. Друзья.</p>
    <p>В прошлой жизни у меня не было таких вечеров. Не было друзей, с которыми можно было бы встретить Новый год. Не было женщины, которая смотрела бы на меня так, как Вероника смотрела сейчас — с любовью, с нежностью, с абсолютным доверием.</p>
    <p>Я был одинок. Всегда. Всю жизнь.</p>
    <p>А сейчас — нет.</p>
    <p>— За нас, — сказал Артём, поднимая бокал. — За дружбу. За любовь. За то, что мы нашли друг друга.</p>
    <p>— За нас, — повторили мы.</p>
    <p>Вечер тёк неторопливо, как река в летний полдень. Мы ели, пили, разговаривали. Кристина рассказывала о своих планах на следующий год — она хотела сдать экзамен на повышение квалификации. Артём шутил о том, как будет её готовить. Вероника делилась историями о поисках дома — её рассказы становились всё более забавными с каждым бокалом шампанского.</p>
    <p>А я просто слушал. Смотрел на них — на этих людей, которые стали мне близки. И чувствовал что-то, чему не мог подобрать названия. Что-то тёплое, светлое, почти болезненное в своей интенсивности.</p>
    <p>Счастье. Наверное, это называется счастьем.</p>
    <p>После ужина Артём включил музыку — что-то медленное, романтичное. Кристина потянула его танцевать. Он сопротивлялся для вида, но было видно, что ему нравится.</p>
    <p>Вероника посмотрела на меня.</p>
    <p>— Потанцуем?</p>
    <p>Я не умел танцевать. В прошлой жизни не умел точно. В этой не пробовал. Но отказать ей не смог.</p>
    <p>Мы медленно кружились посреди маленькой комнаты, и я держал её за талию, чувствуя тепло её тела через ткань платья. Она положила голову мне на плечо, и я чувствовал запах её волос — что-то цветочное, лёгкое, родное.</p>
    <p>— Илья, — прошептала она.</p>
    <p>— М?</p>
    <p>— Я счастлива. Просто хотела, чтобы ты знал.</p>
    <p>Я крепче обнял её.</p>
    <p>— Я тоже.</p>
    <p>Ее отец так и лежал в реанимации. Но активно шел на поправку и скоро должен был прийти в себя. Поэтому сейчас она была максимально умиротворенна.</p>
    <p>Без десяти двенадцать Артём включил радио. Голос ведущего — торжественный, немного пафосный — заполнил комнату.</p>
    <p>— Внимание! До Нового года осталось десять минут! Готовьте желания, друзья!</p>
    <p>Кристина раздала нам листочки бумаги и ручки.</p>
    <p>— Традиция, — объяснила она. — Пишем желание, сжигаем, бросаем пепел в шампанское и выпиваем. Тогда обязательно сбудется.</p>
    <p>Я смотрел на чистый листок. Что написать? Здоровья? Успеха? Денег?</p>
    <p>Нет. Всё это у меня уже было. Или будет.</p>
    <p>Я хотел чего-то другого. Чего-то, что нельзя купить или заработать.</p>
    <p>Медленно, аккуратно я вывел несколько слов. Сложил листок вчетверо. Спрятал в ладони.</p>
    <p>— Готовы? — Артём зажёг свечу. — Три… два… один…</p>
    <p>Куранты начали бить. Мы поднесли листочки к огню, смотрели, как они вспыхивают, корчатся, превращаются в пепел. Бросили пепел в бокалы. Выпили одним глотком.</p>
    <p>— С Новым годом!</p>
    <p>Объятия, поцелуи, смех. Шампанское шипело на языке, смешиваясь с горечью пепла.</p>
    <p>— Что загадал? — спросила Вероника, прижимаясь ко мне.</p>
    <p>— Не скажу. А то не сбудется.</p>
    <p>Она улыбнулась.</p>
    <p>— Я тоже не скажу.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был любопытным. — Что ты написал? Я пытался подсмотреть, но ты закрыл ладонью.</p>
    <p>— Не скажу, Фырк. Даже тебе.</p>
    <p>— Это нечестно! Я твой фамильяр! Я должен знать всё!</p>
    <p>— Не всё. Некоторые вещи — только мои.</p>
    <p>Я обнял Веронику и закрыл глаза.</p>
    <p>Незаметно наступило третье января.</p>
    <p>День, которого я ждал месяц. День, который должен был изменить всё.</p>
    <p>Утро началось с нервной суеты. Я проснулся раньше обычного, долго стоял под душем, пытаясь собраться с мыслями. Вероника приготовила мне завтрак — яичницу с беконом, кофе, тосты — и смотрела, как я ем, с каким-то материнским беспокойством.</p>
    <p>— Ты справишься, — сказала она, когда я уходил. — Ты всегда справляешься.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>— Тогда почему у тебя такое лицо?</p>
    <p>— Какое?</p>
    <p>— Как у человека, который идёт на войну.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>— Может, потому что это и есть война. Своего рода.</p>
    <p>Больница встретила меня непривычной тишиной. Большинство сотрудников ещё не вышли после праздников — только дежурные смены, только самое необходимое. Коридоры казались пустыми, гулкими, словно ждущими чего-то.</p>
    <p>У входа в новый корпус меня перехватил барон фон Штальберг. Он выглядел взволнованным, но довольным — как режиссёр перед премьерой своего спектакля.</p>
    <p>— Готовы, Мастер Разумовский?</p>
    <p>— Готов, — я посмотрел на двери нового корпуса — сияющие, стеклянные, пахнущие свежей краской. — Деваться уже некуда.</p>
    <p>— Опасная авантюра, — он кивнул с улыбкой. — Но пойдёмте. Разрешения на корпус получили буквально позавчера. Всё уже в сборе.</p>
    <p>Мы вошли внутрь.</p>
    <p>Новый корпус был прекрасен. Светлые стены, большие окна, современное освещение. Запах краски и новой мебели — запах начала, запах возможностей. Я шёл по коридорам, которые скоро наполнятся пациентами и персоналом, и чувствовал, как сердце бьётся чаще.</p>
    <p>Моё. Это всё — моё. Мой центр. Моя мечта.</p>
    <p>Барон вёл меня к главной аудитории — огромному залу, устроенному амфитеатром. Идеальное место для лекций, конференций… и турниров.</p>
    <p>Он открыл двери.</p>
    <p>Я замер на пороге.</p>
    <p>Людей было много. Очень много.</p>
    <p>Они сидели на рядах, поднимающихся вверх, как ступени храма, — молодые и старые, мужчины и женщины, в дорогих костюмах и скромной одежде. Столичные щёголи и провинциальные труженики. Все они смотрели на сцену — на пустую пока трибуну, на экран за ней — с одинаковым выражением напряжённого ожидания.</p>
    <p>— Сколько их здесь? — спросил я тихо.</p>
    <p>Барон сверился со списком на планшете.</p>
    <p>— Девяносто пять. Пятеро не смогли приехать в последний момент. Болезни, семейные обстоятельства, отказы в отпуске…</p>
    <p>Девяносто пять. Девяносто пять лучших диагностов Империи, собранных в одном месте. Моя армия. Мои кандидаты.</p>
    <p>— Готовы? — барон посмотрел на меня.</p>
    <p>— Готов.</p>
    <p>Я пошёл к сцене. Мои шаги гулко отдавались в притихшем зале. Девяносто пять пар глаз следили за мной — оценивающе, выжидающе, с любопытством и настороженностью.</p>
    <p>Я поднялся на трибуну. Оглядел зал.</p>
    <p>Лица. Десятки лиц. Сосредоточенные, взволнованные, амбициозные. Молодые и не очень. Уверенные в себе и сомневающиеся. Все они приехали сюда за одним — за шансом доказать, что достойны.</p>
    <p>— Здравствуйте, уважаемые коллеги, — начал я, и мой голос разнёсся по залу, усиленный микрофонами. — Я рад приветствовать вас в Муроме на первом в истории Империи Диагностическом турнире. Меня зовут Илья Разумовский, и я…</p>
    <p>Мой взгляд скользил по рядам, автоматически оценивая аудиторию. Первые ряды — люди постарше, в дорогих костюмах. Столичные специалисты, судя по всему. Средние ряды — смесь возрастов и стилей. Провинциалы, энтузиасты, те, кто приехал за славой и признанием.</p>
    <p>И верхние ряды. Тень. Тишина.</p>
    <p>Моё внимание зацепилось за что-то. Что-то неправильное. Что-то, чего не должно было быть.</p>
    <p>В самом последнем ряду, в тени, у самой стены, сидела фигура.</p>
    <p>Тёмная кофта с глубоким капюшоном. Лицо полностью скрыто. Неподвижная поза — как статуя, как тень, как что-то нечеловеческое.</p>
    <p>И взгляд. Я не видел глаз — но чувствовал взгляд. Пристальный, тяжёлый, пронизывающий.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был напряжённым. — Смотри кто там сидит. Я не вижу его ауры. Вообще. Как будто там пустота. Или… или очень сильная защита.</p>
    <p>Кто это? Почему он прячет лицо? Служба безопасности барона должна была проверять всех на входе. Это один из конкурсантов? Или кто-то, кого здесь быть не должно?</p>
    <p>— … и я надеюсь, что этот турнир станет началом новой эры в диагностической медицине Империи, — мои губы продолжали говорить заготовленную речь, но разум был далеко. — Вы все доказали свой талант на первом этапе. Теперь пришло время доказать его на практике…</p>
    <p>Фигура не шевелилась. Сидела неподвижно, как камень.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Протоколы и учебники важны, — продолжил я. — Не поймите меня неправильно. Без фундамента не построишь здания. Но протоколы — это карта. А карта — не территория. Карта показывает дороги, которые уже проложены. Но что делать, когда дороги нет? Что делать, когда карта врёт?</p>
    <p>Я сделал шаг в сторону, выходя из-за трибуны. Так лучше — ближе к аудитории, меньше барьеров.</p>
    <p>— Настоящий лекарь должен уметь ориентироваться на местности, когда карта бесполезна. Он должен уметь слушать тишину — потому что иногда молчание пациента говорит больше, чем его жалобы. Он должен уметь видеть то, чего нет в анализах — потому что анализы показывают только то, что мы попросили их показать. Он должен доверять своей интуиции — той самой, которую в медицинских институтах называют «клиническим мышлением», а на самом деле это просто способность замечать закономерности, которые другие пропускают.</p>
    <p>Парень из Перми подался вперёд, впитывая каждое слово. Хорошо. Он понимает.</p>
    <p>— Сегодня вы будете проявлять не только знания, но и чутьё, — я снова сделал паузу. — И помните…</p>
    <p>Длинная пауза. Очень длинная. Я хотел, чтобы следующие слова врезались им в память.</p>
    <p>— … иногда самый главный симптом — это тот, который отсутствует.</p>
    <p>Несколько человек нахмурились. Кто-то что-то записал. Большинство просто слушали, не понимая, к чему я клоню.</p>
    <p>Ничего. Через несколько часов они вспомнят эти слова. И либо поймут их — либо проиграют.</p>
    <p>Мой взгляд нашёл Семёна Величко в первых рядах. Он сидел, вцепившись в подлокотники кресла, бледный от волнения. Его глаза — широко раскрытые, почти испуганные — следили за каждым моим движением.</p>
    <p>Да, и ты здесь, друг мой. Ты прошёл первый этап. Твой ответ был хорошим — не блестящим, но хорошим. Ты увидел главное, хотя и не сразу. Ты потратил больше времени, чем другие, но добрался до правильного ответа.</p>
    <p>Вопрос в том — хватит ли тебе этого здесь? Хватит ли жёсткости? Того самого нестандартного мышления, о котором я только что говорил?</p>
    <p>Ты хороший лекарь, Семён. Добросовестный, внимательный, заботливый. Но хороший — не значит лучший. А мне нужны лучшие.</p>
    <p>Покажи мне, на что ты способен. Удиви меня. Докажи, что я не зря в тебя верил.</p>
    <p>— Желаю вам удачи, — закончил я, возвращаясь к трибуне. — Она вам понадобится.</p>
    <p>В ту же секунду в зале погас свет.</p>
    <p>Не постепенно, не с предупреждением — резко, как будто кто-то выдернул вилку из розетки. Темнота навалилась со всех сторон.</p>
    <p>Крики. Первые, испуганные крики.</p>
    <p>А потом вспыхнули аварийные лампы — тускло-красные, зловещие. Лица вокруг превратились в демонические маски, глаза заблестели багровым огнём.</p>
    <p>И завыла сирена.</p>
    <p>Пронзительный, нарастающий вой — тот самый звук, который человеческий мозг на инстинктивном уровне воспринимает как сигнал опасности. Вой, который вгрызается в уши, в нервы, в душу. Вой, который заставляет хотеть бежать — куда угодно, лишь бы прочь.</p>
    <p>Паника. Настоящая, животная паника охватила зал. Люди вскакивали с мест, опрокидывая кресла. Кто-то кричал. Кто-то пытался бежать к выходу. Кто-то застыл в ступоре, не в силах пошевелиться.</p>
    <p>Я отступил от трибуны, растворяясь в тенях у боковой двери. Моя работа здесь закончена. Теперь — их очередь.</p>
    <p>Динамики ожили. Женский голос — записанный заранее, механический, лишённый эмоций — разнёсся по залу:</p>
    <p>— Внимание. В Диагностическом центре зафиксирована вспышка неизвестного заболевания с высоким уровнем летальности. Центр закрыт на карантин. Все выходы заблокированы. Вы — единственные незаражённые лекари на территории. Разберитесь в происходящем и остановите эпидемию.</p>
    <p>Пауза. Короткая, но достаточная, чтобы слова дошли до каждого.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён стоял посреди хаоса, не в силах пошевелиться.</p>
    <p>Вокруг него бушевал шторм — люди бегали, кричали, толкались, падали. Красный свет превращал всё в какую-то адскую фантасмагорию, а вой сирены вгрызался в мозг, не давая думать.</p>
    <p>«Эпидемия», — слово билось в голове, как птица в клетке. — «Эпидемия. Настоящая эпидемия. Высокая летальность. Карантин».</p>
    <p>Это не могло быть частью конкурса. Это было слишком реально. И страшно.</p>
    <p>Кто-то толкнул его в плечо, пробегая мимо. Семён пошатнулся, едва не упал. Толпа несла его к выходу, как щепку в бурном потоке.</p>
    <p>— Двери! — кричал кто-то впереди. — Двери заблокированы! Нас заперли!</p>
    <p>— Это ловушка! — вторил ему другой голос. — Они хотят нас убить!</p>
    <p>— Нужно выбить окна! Окна!</p>
    <p>Паника.</p>
    <p>Семён чувствовал, как страх сжимает горло. Хотелось кричать вместе со всеми. Хотелось бежать, ломиться в двери, искать выход. Хотелось оказаться где угодно, только не здесь.</p>
    <p>«Илья ушёл», — эта мысль пробилась сквозь панику. — «Он сказал, что уходит. Он оставил нас. Одних. С эпидемией».</p>
    <p>И в этот момент — в этот единственный момент тишины посреди хаоса — он услышал голос.</p>
    <p>Не голос из динамиков. Не крики толпы. Другой голос — тихий, спокойный, знакомый.</p>
    <p>Голос Ильи. Из памяти. Из сотен часов, проведённых в ординаторской, в операционной, на обходах.</p>
    <p>«В хаосе — ищи структуру. Не лечи, пока не понял, что лечишь».</p>
    <p>Семён замер.</p>
    <p>«Паника — твой враг. Она отключает мозг и оставляет только рефлексы. А рефлексы в медицине — это смерть. Думай. Всегда думай».</p>
    <p>Он закрыл глаза. Сделал глубокий вдох. Потом ещё один. И ещё.</p>
    <p>Сердце всё ещё колотилось, как бешеное. Руки дрожали. Во рту пересохло. Но сквозь страх начало пробиваться что-то другое.</p>
    <p>Контроль.</p>
    <p>«Что я знаю?» — он начал мысленно перебирать факты, как учил Илья. — «Эпидемия. Неизвестное заболевание. Высокая летальность. Карантин. Мы — единственные незаражённые лекари».</p>
    <p>«Что мне нужно?» — следующий вопрос. — «Информация. Данные. Симптомы. Закономерности. Без них я слепой».</p>
    <p>«Что у меня есть?» — он открыл глаза и огляделся.</p>
    <p>Темнота. Красный свет. Перевёрнутые кресла. Люди, которые всё ещё метались у дверей, пытаясь выбраться. Вой сирены.</p>
    <p>Ничего. У него ничего не было.</p>
    <p>Нет. Подожди. Это не совсем так.</p>
    <p>Его взгляд упал на стену рядом. Белый прямоугольник — план эвакуации. Бесполезный, если двери заблокированы. Но…</p>
    <p>Семён поднялся на ноги. Подошёл к плану. Сорвал его со стены.</p>
    <p>Перевернул.</p>
    <p>Обратная сторона была чистой. Белая бумага, достаточно большая, чтобы писать.</p>
    <p>На полу что-то блеснуло в красном свете. Карандаш — выпавший из чьего-то кармана в суматохе.</p>
    <p>Семён подхватил его.</p>
    <p>Теперь у него была «карта». И инструмент. Он будет собирать информацию. Как учил Илья. Методично, последовательно, без паники.</p>
    <p>Из ближайшей палаты донёсся крик — протяжный, полный боли. Не паники, не страха — именно боли. Физической, ощутимой боли.</p>
    <p>Там был пациент. Там была работа.</p>
    <p>Семён, сжимая в руках план и карандаш, побежал на звук.</p>
    <p>Палата была маленькой — три на четыре метра, не больше. Одна кровать, один стул, один тумбочка. Окно закрыто жалюзи. Аварийное освещение превращало всё в какую-то сцену из фильма ужасов.</p>
    <p>На кровати лежал мужчина.</p>
    <p>Лет сорока, может, чуть больше. Полноватый, с залысинами, с испариной на лбу. Он лежал, скрючившись в позе эмбриона, прижимая руки к животу. Его лицо было искажено болью, глаза — зажмурены.</p>
    <p>— Больно! — выдохнул он, когда Семён вбежал в палату. — Господи, как больно… Живот… режет…</p>
    <p>Семён остановился у двери, заставляя себя успокоиться. Его сердце всё ещё колотилось, руки всё ещё дрожали. Но он был здесь не для того, чтобы паниковать. Он был здесь, чтобы работать.</p>
    <p>«Осмотр», — напомнил он себе. — «Как учил Илья. Методично, последовательно. Не лечи, пока не понял, что лечишь».</p>
    <p>Он подошёл к кровати и опустился на колени рядом с пациентом. Так было удобнее — на одном уровне, без давления.</p>
    <p>— Как вас зовут? — спросил он, стараясь, чтобы голос звучал спокойно.</p>
    <p>Мужчина открыл глаза. Они были красными, воспалёнными — то ли от боли, то ли от слёз.</p>
    <p>— Михаил… — выдохнул он. — Михаил Петрович…</p>
    <p>— Михаил Петрович, я лекарь. Меня зовут Семён. Мне нужно вас осмотреть и задать несколько вопросов. Вы меня понимаете?</p>
    <p>— Да… да, понимаю…</p>
    <p>— Хорошо. Скажите, когда началась боль?</p>
    <p>Мужчина поморщился, пытаясь сосредоточиться.</p>
    <p>— Час… может, полтора назад… Сначала просто мутило, как будто съел что-то не то. Потом — вот это…</p>
    <p>Семён записал на обороте плана эвакуации: «Пац. 1. Михаил Петр. Боль в животе — 1–1,5 ч. Тошнота предшествовала».</p>
    <p>— Где именно болит? Можете показать?</p>
    <p>Мужчина убрал руку и указал на правую половину живота, ближе к подреберью.</p>
    <p>— Вот здесь… и отдаёт куда-то вверх… в плечо, кажется…</p>
    <p>Семён нахмурился. Боль в правом подреберье с иррадиацией в плечо — классический признак проблем с желчным пузырём или печенью. Но при эпидемии? Странно.</p>
    <p>— Была ли рвота? — спросил он.</p>
    <p>— Нет… — мужчина покачал головой. — Только тошнота. Сильная. Но не рвало.</p>
    <p>Семён записал: «Рвоты нет».</p>
    <p>Это показалось ему странным. При таком уровне боли и тошноте рвота обычно бывает. Рефлекторная реакция организма. Но здесь её не было.</p>
    <p>— Температура? Чувствуете жар или озноб?</p>
    <p>— Знобит… — мужчина снова поморщился. — И голова… голова раскалывается…</p>
    <p>Семён положил руку на лоб пациента. Горячий. Определённо лихорадка — градусов тридцать восемь, может, больше. Без термометра точнее не скажешь.</p>
    <p>— Диарея была? Понос?</p>
    <p>— Нет, ничего такого…</p>
    <p>Ещё одна запись: «Диареи нет».</p>
    <p>Боль в животе, лихорадка, головная боль. Но ни рвоты, ни диареи. При кишечной инфекции они должны быть. При пищевом отравлении — тем более. Что-то не сходится.</p>
    <p>— Михаил Петрович, я сейчас осмотрю ваш живот. Скажите, если будет очень больно.</p>
    <p>Мужчина кивнул, закусив губу.</p>
    <p>Семён осторожно положил руки на живот пациента и начал пальпацию. Левая половина — мягкая, безболезненная. Эпигастрий — небольшая болезненность, но терпимая. Правое подреберье…</p>
    <p>— А-а-а! — мужчина вскрикнул и дёрнулся. — Больно! Очень больно!</p>
    <p>— Простите. Уже закончил.</p>
    <p>Семён отступил, записывая: «Резкая болезненность в правом подреберье. Симптом Мэрфи?»</p>
    <p>Это было похоже на острый холецистит — воспаление желчного пузыря. Но при эпидемии неизвестного заболевания? Откуда?</p>
    <p>Он продолжил осмотр — проверил рефлексы (в норме), осмотрел кожу (бледная, но без сыпи), посмотрел на слизистые (суховаты, но без патологии). Послушал сердце и лёгкие — насколько это было возможно без стетоскопа.</p>
    <p>Когда закончил, у него был список симптомов. Неполный, но это уже что-то.</p>
    <p>— Михаил Петрович, я вернусь, — сказал он, вставая. — Постарайтесь не двигаться. Если станет хуже — кричите.</p>
    <p>— Вы… вы знаете, что со мной? — в голосе мужчины была надежда и страх.</p>
    <p>Семён помедлил. Честный ответ — «нет, не знаю». Но говорить это пациенту…</p>
    <p>— Я работаю над этим, — сказал он наконец. — Мы разберёмся.</p>
    <p>Он вышел в коридор и прислонился к стене, закрывая глаза.</p>
    <p>Руки всё ещё дрожали. Сердце всё ещё колотилось. Но паника отступила. Он работал. Он делал то, чему его учили.</p>
    <p>«Один пациент», — подумал он. — «Один набор симптомов. Этого мало. Нужно больше данных. Нужно найти закономерность».</p>
    <p>Он открыл глаза и огляделся.</p>
    <p>Вокруг всё ещё царил хаос. Люди бегали, кричали, спорили. Кто-то рыдал в углу. Кто-то стучал в заблокированную дверь. Кто-то пытался разбить окно.</p>
    <p>Но теперь Семён смотрел на это другими глазами.</p>
    <p>Он видел не толпу — он видел отдельных людей. И некоторые из них… некоторые из них уже начали работать.</p>
    <p>У входа в восточное крыло стоял высокий мужчина в военной форме.</p>
    <p>Семён узнал его — майор Александр Тарасов, военный хирург из Петербурга. Они перекинулись парой слов перед началом.</p>
    <p>Он не паниковал. Он командовал.</p>
    <p>— Зона строгого контроля! — его голос — резкий, командирский, привыкший к беспрекословному подчинению — перекрывал вой сирены. — Без защиты не входить!</p>
    <p>Перед ним стояли двое молодых лекарей — испуганных, растерянных, но готовых слушать.</p>
    <p>— Но там больные! — возразил один из них. — Мы должны им помочь!</p>
    <p>— И заразиться? — Тарасов посмотрел на него так, что парень отшатнулся. — Чем ты им поможешь, когда сам сляжешь через час? Думай головой, а не эмоциями!</p>
    <p>Он уже успел оцепить вход импровизированной лентой — сорванной с какого-то оборудования. Красно-белая полоска, натянутая между стойками капельниц.</p>
    <p>— Найдите маски, перчатки, халаты — что угодно, — продолжал он, обращаясь к своим «подчинённым». — Поищите в процедурных, в складских помещениях. Это больница — здесь должны быть средства защиты. Пока не найдёте — к больным не приближаться. Это приказ!</p>
    <p>Парни переглянулись и побежали выполнять.</p>
    <p>Семён наблюдал за Тарасовым с невольным уважением. Вот человек, который знает, что делать в кризисе. Который берёт контроль, не дожидаясь разрешения. Который думает на два шага вперёд.</p>
    <p>«Триаж», — вспомнил Семён термин из военной медицины. — «Сортировка раненых по степени тяжести. Определение приоритетов. Распределение ресурсов».</p>
    <p>Тарасов уже занимался этим. Пока остальные паниковали — он строил систему.</p>
    <p>В центре главного холла Семён заметил другую фигуру.</p>
    <p>Женщина. Высокая, худая, с волосами, собранными в строгий пучок. Возраст — около сорока, может, чуть меньше. Лицо — острое, умное, с тонкими губами и пронзительными глазами.</p>
    <p>Александра Зиновьева. Главный диагност Императорской клиники в Санкт-Петербурге. Одна из фаворитов турнира. Её ответ на первом этапе был… безупречным. Не просто правильным — элегантным до хирургической точности. Семену об этом говорил сам Илья.</p>
    <p>Вокруг неё стояли пять или шесть лекарей, образуя плотный круг. Они слушали её с напряжённым вниманием — как студенты слушают профессора.</p>
    <p>Она не кричала. Не командовала. Она говорила — быстро, чётко, методично, указывая на свой планшет:</p>
    <p>— Я опросила уже двенадцать пациентов, — её голос был спокойным, деловым, без тени паники. — Симптомы делятся на три основные группы. Первая — неврологическая: головная боль, светобоязнь, спутанность сознания, у некоторых — судороги. Вторая — абдоминальная: боли в животе, тошнота, в одном случае — желтуха. Третья — почечная: боли в пояснице, изменение цвета мочи, отёки.</p>
    <p>Она обвела взглядом своих слушателей.</p>
    <p>— Разбиваемся на три команды. Каждая ведёт свою группу пациентов. Собираем данные, фиксируем всё, ищем закономерности. Через час встречаемся здесь и сверяем информацию. Вопросы?</p>
    <p>Вопросов не было. Люди разошлись выполнять указания.</p>
    <p>Семён смотрел на это с двойственным чувством. С одной стороны — восхищение. Зиновьева за считанные минуты создала работающую систему. Организовала людей, распределила задачи, наладила сбор информации.</p>
    <p>С другой стороны — тревога. Она была быстрее его. Умнее. Опытнее. Она уже обработала двенадцать пациентов, пока он возился с одним.</p>
    <p>«Ты не можешь с ней тягаться», — прошептал голос в голове. — «Она — столичная звезда. Ты — провинциальный ординатор. Какие у тебя шансы?»</p>
    <p>Семён отогнал эту мысль. Шансы — это то, что ты создаёшь сам. Илья учил его этому.</p>
    <p>В стороне, у стены, он заметил ещё одну фигуру.</p>
    <p>Молодой мужчина — лет тридцати, светловолосый, с мягким, почти детским лицом. Он сидел на полу, скрестив ноги, и… разговаривал с кем-то.</p>
    <p>Семён пригляделся. Рядом с мужчиной сидела девушка в больничной рубашке — «пациентка», судя по всему. Она плакала, закрыв лицо руками. А мужчина — Павел Лесков, вспомнил Семён из списка — просто сидел рядом и что-то тихо говорил.</p>
    <p>Не осматривал. Не опрашивал. Просто говорил.</p>
    <p>Семён подошёл ближе, чтобы услышать.</p>
    <p>— … и когда мне было страшно, — говорил Лесков мягким, успокаивающим голосом, — я представлял себе место, где мне хорошо. Безопасное место. Для меня это был дом бабушки — маленький, деревянный, пахнущий пирогами. Я закрывал глаза и представлял, что я там. И страх отступал.</p>
    <p>Девушка всхлипнула.</p>
    <p>— У меня… у меня нет такого места…</p>
    <p>— Тогда мы его придумаем, — Лесков улыбнулся. — Расскажи мне, что ты любишь? Что делает тебя счастливой?</p>
    <p>Семён отступил, не желая мешать.</p>
    <p>Разные подходы. Тарасов — командир, организатор, берёт контроль силой. Зиновьева — аналитик, стратег, строит систему. Лесков — эмпат, утешитель, работает с эмоциями.</p>
    <p>А он… он — собиратель данных. Тот, кто записывает и анализирует. Как учил Илья.</p>
    <p>Это его роль. Это его сила.</p>
    <p>Семён посмотрел на свой импровизированный «планшет» — план эвакуации с записями на обороте. Один пациент. Слишком мало.</p>
    <p>Он двинулся к следующей палате.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Тёмная комната. Единственный источник света — огромный экран, разделённый на десятки квадратов. Изображения с камер наблюдения — палаты, коридоры, холлы. Люди, бегущие, кричащие, работающие.</p>
    <p>Я сидел в кресле, не отрывая глаз от экрана.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был довольным. — Признаю, это впечатляет. Ты превратил турнир в спектакль. Кровавый, жестокий спектакль.</p>
    <p>— Не кровавый, — ответил я, не поворачивая головы. — Никто не пострадает.</p>
    <p>— Физически — нет. Но их психика… некоторые не оправятся от этого никогда.</p>
    <p>Те, кто не оправится — не должны работать в медицине. Мы каждый день имеем дело с кризисами. Если они не могут справиться с симуляцией — как они справятся с реальностью?</p>
    <p>Рядом со мной стоял барон фон Штальберг, буквально прилипнув к экрану. Его глаза блестели от азарта, как у ребёнка, которому показали новую игрушку.</p>
    <p>— Смотрите, Разумовский! — он ткнул пальцем в один из квадратов. — Этот, в военной форме, уже организовал триаж! За пять минут! Нашёл двух помощников, оцепил зону, раздаёт приказы как на поле боя!</p>
    <p>— Майор Тарасов, — кивнул я. — Военный хирург. Неудивительно, что он первым взял контроль. Для него это знакомая ситуация.</p>
    <p>— А эта дама! — барон переключился на другой квадрат. — Зиновьева! Она уже собрала команду и классифицирует симптомы! Смотрите, как они её слушают! Как генерала!</p>
    <p>— Она и есть генерал. В своём роде.</p>
    <p>Я наблюдал за Зиновьевой с профессиональным интересом. Она работала быстро, методично, эффективно. Её система сбора данных была… неплохой. Не идеальной, но неплохой.</p>
    <p>Проблема в том, что она сосредоточилась на классификации симптомов, а не на поиске закономерностей. Она сортировала данные, вместо того чтобы анализировать их. Это работает, когда ты знаешь, что ищешь. Но когда не знаешь…</p>
    <p>Впрочем, посмотрим. Может, она удивит меня.</p>
    <p>Дверь открылась. В комнату вошла Кобрук — с чашкой кофе в одной руке и папкой в другой.</p>
    <p>— Ну что тут у вас? — она подошла к экрану, окидывая его скептическим взглядом. — Представление началось?</p>
    <p>— Анна Витальевна! — барон обернулся к ней с улыбкой. — Вы пропустили самое интересное! Паника, хаос, крики! Один пытался выбить дверь стулом! Другой забился в угол и плачет! Третий…</p>
    <p>— Барон, — перебил я. — Вы слишком наслаждаетесь чужим страданием.</p>
    <p>Он осёкся.</p>
    <p>— Я… просто наблюдаю. Это же ваша идея.</p>
    <p>— Моя идея — проверка. Не развлечение.</p>
    <p>Кобрук фыркнула.</p>
    <p>— Разумовский, не притворяйтесь святым. Вы устроили это шоу, вы и несёте ответственность, — она отпила кофе. — Сколько уже «сломались»?</p>
    <p>Я посмотрел на экран, подсчитывая.</p>
    <p>— Двенадцать человек в состоянии паники. Не могут работать, не могут думать. Ещё трое — истерика, слёзы. Двое пытаются выбраться любой ценой, игнорируя «больных». И один, кажется, потерял сознание.</p>
    <p>— Восемнадцать из девяноста пяти, — Кобрук кивнула. — Почти двадцать процентов. И это только начало.</p>
    <p>— К концу дня будет больше, — согласился я. — Когда усталость накопится и стресс достигнет пика.</p>
    <p>— Жестоко, — она покачала головой. Но в её голосе не было осуждения — скорее, констатация факта.</p>
    <p>— Необходимо.</p>
    <p>Мой взгляд вернулся к экрану. Один из квадратов показывал небольшую палату, где Семён Величко сидел у кровати пациента, что-то записывая на листе бумаги.</p>
    <p>— Смотрите на Величко, — сказал я, указывая на экран. — Он не паникует. Даже не пытается командовать, не строит системы, не утешает плачущих. Он просто собирает данные. Методично, терпеливо, шаг за шагом.</p>
    <p>Барон прищурился.</p>
    <p>— И что в этом особенного?</p>
    <p>— То, что он единственный, кто начал с правильного места. Все остальные — даже Тарасов, даже Зиновьева — пытаются лечить то, чего не понимают. Он — пытается понять.</p>
    <p>Кобрук посмотрела на меня.</p>
    <p>— Ваш ученик?</p>
    <p>— Мой ученик.</p>
    <p>Я чувствовал странный укол гордости. Семён не был гением. Он не был самым умным, самым быстрым, самым харизматичным. Но он был… правильным. Он делал то, чему я его учил. И делал это хорошо.</p>
    <p>— Ты выглядишь как гордый папаша, чей сын впервые попал мячом в ворота, — голос Фырка был насмешливым.</p>
    <p>— Почему бы и нет, Фырк.</p>
    <p>Барон рассмеялся, хлопнув себя по колену.</p>
    <p>— Илья, ваш план с актёрами был гениален! Абсолютно гениален! Нанять тридцать человек из театрального училища, загримировать их, дать каждому детальную «легенду» с симптомами и анамнезом… Они играют так убедительно, что я сам почти поверил!</p>
    <p>Кобрук повернулась ко мне с приподнятой бровью.</p>
    <p>— Актёры?</p>
    <p>— Тридцать человек, — кивнул я. — Профессиональные актёры из Муромского драматического театра и студенты театрального. Каждому — подробная инструкция: какие симптомы изображать, как реагировать на осмотр, что отвечать на вопросы.</p>
    <p>— И они… знают, что происходит?</p>
    <p>— Знают, что участвуют в медицинском эксперименте. Не знают деталей. Им сказали играть роль — они играют.</p>
    <p>Я откинулся в кресле, глядя на экран.</p>
    <p>— Но главное не в актёрах. Главное — в самой задаче.</p>
    <p>Барон и Кобрук переглянулись.</p>
    <p>— Объясните, — попросила Кобрук.</p>
    <p>— Позже, — улыбнулся я.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён опросил уже шестерых «пациентов».</p>
    <p>Его импровизированный планшет был исписан мелким, торопливым почерком. Симптомы, жалобы, результаты осмотров — всё вперемешку, без системы, но с важными деталями.</p>
    <p>Пациент 1: боль в животе, лихорадка, тошнота. Рвоты нет, диареи нет. Пациент 2: головная боль, светобоязнь, лихорадка. Ригидность затылка. Пациент 3: боли в пояснице, мутная моча, отёки на ногах. Температура нормальная. Пациент 4: всё вместе — и голова, и живот, и почки. Сыпь на коже. Пациент 5: только неврологические — судороги, спутанность сознания. Пациент 6: только абдоминальные — желтуха, боль в правом подреберье.</p>
    <p>«Какая-то каша», — думал он, перечитывая записи. — «Симптомы не укладываются ни в одну известную инфекцию. Слишком разнородные. Слишком… противоречивые».</p>
    <p>При эпидемии одного заболевания симптомы должны быть похожими. Да, с вариациями, да, с индивидуальными особенностями — но основная картина должна повторяться. А здесь…</p>
    <p>Здесь было три разные картины. Как минимум три.</p>
    <p>«Может, это не одна болезнь?» — мелькнула мысль. — «Может, это несколько разных?..»</p>
    <p>Но это не имело смысла. Вспышка неизвестного заболевания — это одно заболевание. Одна причина. Один источник. Так работают эпидемии.</p>
    <p>Или нет?</p>
    <p>Семён бродил по коридору, пытаясь найти ответ. И случайно наткнулся на группу Зиновьевой.</p>
    <p>Они собрались в небольшом холле — шесть или семь человек, склонившихся над планшетом. Зиновьева стояла в центре, и её лицо было напряжённым, сосредоточенным.</p>
    <p>Семён остановился за углом. Не хотел мешать — но и уходить не спешил. Может, они знают что-то, чего не знает он. Может, их данные помогут.</p>
    <p>— Это бессмыслица! — голос одного из лекарей был раздражённым, почти отчаянным. — Я опросил четырнадцать пациентов! Симптомы не укладываются ни в одну известную инфекцию!</p>
    <p>— Может, это что-то новое? — предположил другой, молодой парень в очках. — Мутировавший вирус? Или… или биологическое оружие?</p>
    <p>— Не неси чушь, — оборвал его третий, пожилой мужчина с седой бородой. — Какое оружие? Мы на турнире, а не на войне. Это проверка, не забывай.</p>
    <p>— Проверка? — молодой парень нервно рассмеялся. — Разумовский сказал, что эпидемия реальна! Что центр закрыт на карантин!</p>
    <p>— Он мог соврать.</p>
    <p>— Зачем⁈</p>
    <p>Зиновьева молчала. Она смотрела на свой планшет, и её брови были нахмурены так сильно, что между ними пролегла глубокая складка.</p>
    <p>— Замолчите, — сказала она наконец. Её голос был тихим, но что-то в нём заставило всех умолкнуть мгновенно. — Все замолчите. Мне нужно думать.</p>
    <p>Тишина. Даже вой сирены, казалось, стал тише.</p>
    <p>— Вы не понимаете, — продолжила она, всё ещё глядя на планшет. — Мы все ищем то, что есть. Симптомы, которые можем увидеть. Жалобы, которые можем услышать. Это правильно, но этого недостаточно.</p>
    <p>Она подняла голову и обвела взглядом свою группу.</p>
    <p>— А что, если нужно искать то, чего нет?</p>
    <p>— Что? — переспросил кто-то.</p>
    <p>— Помните, что сказал Разумовский в своей речи? — Зиновьева чуть повысила голос. — В самом начале, перед тем как погас свет. «Иногда самый главный симптом — это тот, который отсутствует». Это был ключ. Он дал нам ключ в самом начале, а мы его пропустили.</p>
    <p>Семён, стоя за углом, почувствовал, как что-то щёлкнуло в голове.</p>
    <p>Ключ. Он помнил эти слова. Помнил, как записал их машинально, не задумываясь. Но не понял. Не применил.</p>
    <p>А она — поняла.</p>
    <p>— Смотрите сюда, — Зиновьева повернула планшет так, чтобы все видели. — Вот список пациентов с абдоминальными симптомами. Лихорадка, боли в животе, тошнота. Классическая картина кишечной инфекции или пищевого отравления. Сколько из них имели рвоту?</p>
    <p>Пауза. Кто-то начал листать свои записи.</p>
    <p>— У моих троих — ни у одного, — сказал седобородый.</p>
    <p>— У моих двоих — тоже нет, — добавил молодой в очках.</p>
    <p>— Я опросила восьмерых, — Зиновьева кивнула. — Ни у одного. Ни единого случая рвоты. Восемь из восьми.</p>
    <p>— И диарея? — спросил кто-то.</p>
    <p>— Тоже нет. Ни у одного.</p>
    <p>Тишина стала ещё глубже.</p>
    <p>— Вот именно, — Зиновьева почти улыбнулась. — При таком уровне интоксикации — а судя по лихорадке и болям, она высокая — рвота и диарея должны быть. Это защитная реакция организма. Рефлекс. Автоматический ответ на угрозу. Но их нет. Ни у одного из… — она быстро подсчитала, — тринадцати пациентов с абдоминальной симптоматикой.</p>
    <p>— Значит… — начал молодой в очках.</p>
    <p>— Значит, это не пищевое отравление, — закончила Зиновьева. — Не кишечная инфекция. Не гастроэнтерит. Мы ищем совершенно не там.</p>
    <p>Она обвела взглядом свою группу.</p>
    <p>— Нам нужно пересмотреть всё с самого начала. Искать не то, что есть, а то, чего нет. Какие ещё симптомы отсутствуют? Какие закономерности мы пропустили?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Семён стоял за углом, прислонившись к стене, и пытался унять бешено колотящееся сердце.</p>
    <p>«Симптом, который отсутствует».</p>
    <p>Слова Зиновьевой крутились в голове, как заезженная пластинка. Она была права. Чёрт возьми, она была абсолютно права. Они все. И он в том числе. Искали то, что есть. Собирали симптомы, составляли списки, пытались уложить данные в знакомые паттерны. И упустили главное.</p>
    <p>То, чего нет.</p>
    <p>Он посмотрел на свой импровизированный «планшет» — план эвакуации, исписанный мелким почерком. Шесть пациентов. Десятки симптомов. Куча данных, которые не складывались в картину.</p>
    <p>А что, если посмотреть с другой стороны?</p>
    <p>Семён оттолкнулся от стены и быстрым шагом направился к «своей» зоне — небольшому холлу у восточного крыла, где он оставил двух лекарей из своей импровизированной команды.</p>
    <p>Молодой парень из Казани — Артём, кажется — и женщина средних лет из Нижнего Новгорода, чьё имя он так и не запомнил. Они присоединились к нему двадцать минут назад, когда поняли, что он на верном пути в решении данной задачи.</p>
    <p>Артем и Марина стояли у стены, растерянные и подавленные. При виде Семёна оба встрепенулись.</p>
    <p>— Ну что? — Артём шагнул навстречу. — Узнал что-нибудь? У нас тут полный тупик. Данные не сходятся, симптомы противоречат друг другу…</p>
    <p>— Стоп, — Семён поднял руку. — Меняем тактику.</p>
    <p>— Какую тактику? У нас и так никакой тактики нет!</p>
    <p>— Вот именно. Теперь будет.</p>
    <p>Он подошёл к ним ближе и разложил свой «планшет» на ближайшей тумбочке.</p>
    <p>— Смотрите. Вот список пациентов с неврологическими симптомами. Я опросил троих, вы — ещё двоих. Итого пятеро. Что у них общего?</p>
    <p>Женщина из Нижнего — Марина, вспомнил Семён — наклонилась над записями.</p>
    <p>— Лихорадка, ригидность затылочных мышц, головная боль… Классика менингита. Или менингоэнцефалита.</p>
    <p>— Верно. Классика, — Семён кивнул. — А теперь вопрос: чего у них нет?</p>
    <p>Артём нахмурился.</p>
    <p>— В смысле — нет?</p>
    <p>— При менингите должны быть определённые симптомы. Обязательные. Которые есть почти у всех пациентов. Какие?</p>
    <p>Пауза. Марина первой поняла, к чему он клонит.</p>
    <p>— Светобоязнь, — сказала она медленно. — При менингите больные не выносят яркий свет. Закрывают глаза, отворачиваются…</p>
    <p>— Есть хоть у одного из наших?</p>
    <p>Она пролистала записи.</p>
    <p>— Нет. Ни у одного.</p>
    <p>— Дальше. Звукобоязнь. Тошнота, рвота фонтаном. Есть?</p>
    <p>— Нет… — Артём побледнел. — Чёрт. Как мы это пропустили?</p>
    <p>— Потому что искали то, что есть. А нужно было искать то, чего нет. — Семён постучал пальцем по записям. — Илья всегда говорил: «Ищите нестыковки». Вот она, главная нестыковка. Симптомы похожи на менингит, но это не менингит. Это что-то другое.</p>
    <p>— Что именно? — Марина смотрела на него с надеждой.</p>
    <p>Семён задумался. Ригидность затылочных мышц без светобоязни… Лихорадка без рвоты… Головная боль без тошноты…</p>
    <p>— Столбняк, — сказал он вдруг. — Или что-то похожее. Нейротоксин, который поражает мышцы, но не раздражает мозговые оболочки. Поэтому есть ригидность, но нет светобоязни.</p>
    <p>Артём уставился на него.</p>
    <p>— Столбняк? Серьёзно?</p>
    <p>— Или похожий нейротоксин. Ботулизм, может быть. Или что-то экзотическое. — Семён покачал головой. — Точный диагноз сейчас не важен. Важно, что мы поняли главное: это не менингит. А значит, наша группа пациентов — это отдельная болезнь, не связанная с «абдоминальной» группой. Две разные картины.</p>
    <p>— Или три, — добавила Марина тихо. — Если «почечная» группа тоже отдельная…</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>Семён выпрямился, чувствуя странное возбуждение. Впервые с начала этого кошмара он видел свет в конце туннеля. Не решение — ещё нет. Но направление. Путь.</p>
    <p>— Так, — он посмотрел на свою команду. — Новый план. Артём, иди к «почечной» группе. Найди, какие симптомы у них отсутствуют. Марина, ты — к «абдоминальной». То же самое. Ищем нестыковки. Через пятнадцать минут встречаемся здесь и сверяем данные.</p>
    <p>Они кивнули и разошлись.</p>
    <p>Семён остался один, глядя им вслед. В груди билось что-то странное — не страх, не паника. Азарт. Охотничий азарт, который он раньше видел только у Ильи, когда тот брался за особо сложный случай.</p>
    <p>«Метод отсутствующего симптома», — подумал он. — «Нужно запомнить».</p>
    <p>Краем глаза он заметил, как Артём, проходя мимо соседней группы, что-то говорит одному из лекарей, показывая на записи. Тот слушает, кивает, потом поворачивается к своим коллегам и начинает объяснять.</p>
    <p>Идея распространялась. Как вирус — от человека к человеку, от группы к группе. Хаос медленно, но верно превращался в осмысленную работу.</p>
    <p>«Илья был бы доволен», — подумал Семён. — «Или нет. С ним никогда не знаешь».</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я сидел в кресле, не отрывая глаз от экрана.</p>
    <p>Три часа. Три часа прошло с начала симуляции. Три часа паники, хаоса, проб и ошибок. И только сейчас начало происходить что-то интересное.</p>
    <p>На экране Семён Величко объяснял что-то двум лекарям из тех кто прибился к нему. Его лицо — бледное, измученное, но сосредоточенное — было обращено к импровизированному «планшету». Руки двигались быстро, уверенно, указывая на записи.</p>
    <p>Он понял. Наконец-то понял.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был одобрительным. — Твой птенец оперяется. Медленно, но верно.</p>
    <p>— Не так медленно, как я боялся. И не так быстро, как хотелось бы.</p>
    <p>Барон фон Штальберг стоял рядом, буквально прилипнув к экрану. Его энтузиазм за три часа ничуть не угас — если что, только усилился. Он напоминал ребёнка в цирке, который не может решить, на какой аттракцион смотреть.</p>
    <p>— Разумовский! — он повернулся ко мне с горящими глазами. — Давайте делать ставки! На кого ставите? Кто выиграет?</p>
    <p>— Это не скачки, барон.</p>
    <p>— Но принцип тот же! Фавориты, аутсайдеры, тёмные лошадки… — он потёр руки. — Мой фаворит — вон тот военный, Тарасов. Видели, как он оцепил зону? Как организовал людей? Железная хватка!</p>
    <p>Я посмотрел на экран, где майор Тарасов раздавал указания своей «бригаде». Действительно, впечатляет. За три часа он превратил хаос в подобие военного госпиталя — с зонами сортировки, постами наблюдения, чёткой иерархией командования.</p>
    <p>— Тарасов — отличный организатор, — согласился я. — Прирождённый лидер. В полевых условиях, при массовых потерях — незаменим. Но…</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Он не диагност. Он управленец. Он умеет распределять ресурсы, но не умеет видеть то, что скрыто. Посмотрите — он организовал сортировку по тяжести состояния, но не по типу заболевания. Он лечит симптомы, а не ищет причину.</p>
    <p>Барон нахмурился.</p>
    <p>— И что в этом плохого?</p>
    <p>— Ничего, если вы хотите полевой госпиталь. Всё, если вы хотите диагностический центр.</p>
    <p>Я переключил камеру на другой экран.</p>
    <p>— А вот посмотрите сюда.</p>
    <p>На экране появился пожилой мужчина — лет шестидесяти, может, больше. Невысокий, коренастый, с морщинистым лицом и хитрыми глазами. Он стоял в углу, прислонившись к стене, и… ничего не делал. Просто стоял и смотрел.</p>
    <p>— Захар Коровин, — я сверился со списком на планшете. — Шестьдесят три года. Из глухой деревни в Иркутской губернии. Сельский лекарь, работает один на три посёлка. Ни званий, ни наград, ни публикаций. Образование — среднее медицинское училище, окончил сорок лет назад.</p>
    <p>— И что он делает? — барон прищурился. — Стоит столбом?</p>
    <p>— Наблюдает.</p>
    <p>Я увеличил изображение. Лицо Коровина было спокойным, почти умиротворённым. Никакой паники, никакого страха, никакой суеты. Он смотрел на происходящее вокруг с выражением человека, который смотрит интересный спектакль.</p>
    <p>— Видите его глаза? — спросил я. — Он не паникует. Он наслаждается. Он уже всё понял.</p>
    <p>— Откуда вы знаете?</p>
    <p>— Смотрите на его руки.</p>
    <p>Коровин держал в руках маленький блокнот — потрёпанный, замусоленный, явно служивший ему много лет. Время от времени он делал в нём короткие пометки, не сводя глаз с «пациентов».</p>
    <p>— Он не бегает, не суетится, не пытается всех спасти, — продолжил я. — Стоит в точке, откуда видит весь зал. И записывает. Не симптомы — он даже не подходит к больным. Он записывает паттерны. Кто к кому подходит. Какие группы формируются. Как люди реагируют на стресс.</p>
    <p>— И что это даёт?</p>
    <p>— Это даёт понимание системы. Он не лечит, а анализирует. И, готов поспорить, через час он выдаст нам отчёт, который будет точнее, чем у большинства.</p>
    <p>Барон посмотрел на меня с новым уважением.</p>
    <p>— Вы умеете видеть людей, Разумовский.</p>
    <p>— Это моя работа.</p>
    <p>— Скромность тебе не идёт, двуногий, — Фырк хмыкнул. — Ты наслаждаешься этим не меньше, чем барон.</p>
    <p>— Тщ-щ-щ. Фырк, тише.</p>
    <p>Я переключил камеру снова.</p>
    <p>— А вот ещё один интересный случай.</p>
    <p>На экране появилась женщина — лет сорока пяти, с добрым лицом и полной фигурой. Она стояла у кровати «пациента», держа его за руку. От её ладони исходило слабое золотистое свечение — Искра.</p>
    <p>— Елена Ордынская, — я снова сверился со списком. — Целитель-практик из Тулы. Специализация — болевые синдромы и спазмы. Никакого формального образования в диагностике, работает чистой интуицией.</p>
    <p>— И что она делает?</p>
    <p>— Лечит. Не диагностирует — именно лечит. Снимает симптомы своей Искрой.</p>
    <p>Барон нахмурился.</p>
    <p>— Это же нарушение условий. Они должны ставить диагнозы, а не лечить.</p>
    <p>— Формально — да. Но посмотрите внимательнее.</p>
    <p>Я увеличил изображение. Ордынская переходила от одного «пациента» к другому, прикладывая руки, направляя Искру. У некоторых — тех, что изображали «неврологическую» группу — спазмы действительно проходили. Мышцы расслаблялись, боль отступала.</p>
    <p>Но у других — «абдоминальной» группы — ничего не менялось. Лихорадка не спадала, боль не уходила.</p>
    <p>— Видите? — спросил я. — На одних её Искра работает, на других — нет. Актеры действуют по написанному нами сценарию. И она это замечает. Смотрите на её лицо.</p>
    <p>Ордынская остановилась, нахмурившись. Её взгляд метался между двумя «пациентами» — тем, которому помогла, и тем, которому не смогла.</p>
    <p>— Она сейчас сделает вывод, — продолжил я. — Чисто практический, без всякой теории. Если моя Искра работает на одних и не работает на других — значит, у них разные болезни. Разная природа. Разный механизм.</p>
    <p>— И это… хорошо?</p>
    <p>— Это блестяще. Она пришла к правильному выводу без единого анализа или теории. Чистая практика. Чистая интуиция.</p>
    <p>Кобрук, которая до этого молча наблюдала, подала голос:</p>
    <p>— А это что за призрак оперы в углу?</p>
    <p>Она указала на один из экранов. Я перевёл взгляд — и почувствовал, как напряглись плечи.</p>
    <p>Фигура в капюшоне. Всё там же, в тени, у дальней стены. Неподвижная, молчаливая, как статуя. За три часа она не сдвинулась с места ни на шаг.</p>
    <p>— Кто это? — повторила Кобрук. — Почему он прячет лицо?</p>
    <p>Я взял планшет и начал листать список участников.</p>
    <p>— По номеру участника… Иванов Иван Иванович, — я нашёл нужную строчку и нахмурился. — Странно. В личном деле нет фотографии. А имя явно вымышленное. Непонятно как он сюда попал. Все приходили по приглашению. Но в целом у него есть только результаты заочного этапа.</p>
    <p>— И как результаты?</p>
    <p>— Блестящие. Один из лучших ответов, которые я видел. Но он просто стоит и смотрит. Уже три часа.</p>
    <p>— Я всё ещё не вижу его ауры, — голос Фырка был напряжённым. — Это… ненормально. Очень ненормально.</p>
    <p>— Я знаю, Фырк. Я тоже это чувствую.</p>
    <p>— Может, он парализован страхом? — предположил барон. — Некоторые так реагируют на стресс — замирают, не могут двинуться.</p>
    <p>— Нет, — я покачал головой. — Посмотрите на его позу. Это не паралич. Это… ожидание. Он чего-то ждёт.</p>
    <p>— Чего?</p>
    <p>— Понятия не имею. Но собираюсь выяснить.</p>
    <p>Дверь комнаты наблюдения открылась, и в проёме появилась знакомая фигура.</p>
    <p>Игорь Шаповалов. Он вошёл с видом человека, который опоздал на интересный спектакль и теперь пытается наверстать упущенное.</p>
    <p>— Ну, как тут наше шоу талантов? — он огляделся, оценивая обстановку. — Не мог утерпеть, решил посмотреть.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — барон приветственно кивнул. — Присоединяйтесь. Разумовский как раз объяснял нам, кто из участников имеет шансы.</p>
    <p>— О, это я люблю, — Шаповалов подошёл к экрану, потирая руки. — Давайте, Илья, просветите старика. Кто тут звёзды, а кто — пустышки?</p>
    <p>Я молча указал на несколько экранов, давая ему время осмотреться. Шаповалов был опытным хирургом и неплохим диагностом — его мнение имело ценность.</p>
    <p>Его взгляд скользил по экранам, задерживаясь то на одном, то на другом. Тарасов, командующий своей «бригадой». Зиновьева, координирующая сбор данных. Коровин, неподвижно стоящий в углу. Ордынская, лечащая «пациентов» Искрой.</p>
    <p>И вдруг он замер.</p>
    <p>— А это кто?</p>
    <p>Я проследил за его взглядом. Экран показывал небольшую палату, где молодой мужчина — светловолосый, с мягким лицом — сидел на краю кровати рядом с «пациенткой». Девушка, которая три часа назад рыдала в истерике, теперь сидела спокойно, держа его за руку.</p>
    <p>— Павел Лесков, — сказал я. — Из Воронежа. Психотерапевт.</p>
    <p>— Психотерапевт? — Шаповалов приподнял бровь. — На диагностическом турнире?</p>
    <p>— Его ответ на заочном этапе был… необычным. Он подошёл к задаче с точки зрения психологии пациента, а не физиологии. Интересный угол зрения.</p>
    <p>— И что он делает сейчас?</p>
    <p>— То, что умеет лучше всего. Разговаривает.</p>
    <p>Мы смотрели, как Лесков что-то говорит девушке, держа её руки в своих. Его лицо было спокойным, сосредоточенным, полным сочувствия. Он не торопился, не суетился, не пытался куда-то бежать. Просто сидел и слушал.</p>
    <p>— Три часа? — Шаповалов покачал головой. — Три часа он провёл с одной «пациенткой», которая симулирует паническую атаку. Он успокоил её, разговорил, добился прорыва. Посмотрите на неё сейчас — она почти улыбается.</p>
    <p>— И? — барон не понял, к чему он клонит.</p>
    <p>— И он полностью провалил задание.</p>
    <p>Шаповалов повернулся к нам, и в его голосе была смесь уважения и досады.</p>
    <p>— Он по всей видимости прекрасный психотерапевт. Золотое сердце. Редкий дар — умение слушать, умение сопереживать, умение исцелять словом. Таких людей — один на тысячу. Но…</p>
    <p>Он указал на экран, где в соседних палатах «пациенты» стонали от боли.</p>
    <p>— Пока он сидел с одной девочкой, тридцать человек вокруг него «умирали». И он этого не заметил. Или не обратил внимания. Не счёл нужным этого сделать. Сильно сомневаюсь, что такие люди нужны в вашем диагностическом центре.</p>
    <p>Я молча кивнул.</p>
    <p>Шаповалов был прав. Лесков обладал редким даром — но этот дар делал его слепым. Он видел одного человека так ясно, так глубоко, что переставал видеть остальных. В психотерапии это — сила. В диагностике — слабость.</p>
    <p>— Жаль, — сказал Шаповалов тихо. — Жаль парня. Сердце есть. Хладнокровия нет.</p>
    <p>— Может, в следующий раз, — предложила Кобрук. — Когда наберётся опыта.</p>
    <p>— Может, — я пожал плечами. — Но не в этот раз. Не в мою команду.</p>
    <p>— Ты жёсток, двуногий, — голос Фырка был задумчивым. — Иногда — слишком жёсток.</p>
    <p>— Я не жёсток. Я реалист. В моей команде нет места для людей, которые теряют картину целого ради одной детали. Какой бы прекрасной эта деталь ни была.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён и его команда работали как хорошо смазанный механизм.</p>
    <p>За последний час они опросили ещё десяток «пациентов», применяя «метод отсутствующего симптома». Результаты были поразительными. Картина, которая раньше казалась хаотичной мешаниной, начала обретать структуру.</p>
    <p>Три группы. Три разные болезни. Три разных механизма.</p>
    <p>— Так, — Семён стоял у импровизированной «доски» — большого листа бумаги, приклеенного к стене. — Подводим итоги. Группа «А» — неврологическая. Ригидность затылка, головная боль, лихорадка. Но нет светобоязни, нет рвоты. Вывод: не менингит. Вероятно, нейротоксин или столбнячная инфекция.</p>
    <p>Артём кивнул, записывая.</p>
    <p>— Группа «Б» — абдоминальная. Боли в животе, тошнота, желтуха. Но нет рвоты, нет диареи. Вывод: не пищевое отравление. Вероятно, токсическое поражение печени.</p>
    <p>— А группа «В»? — спросила Марина.</p>
    <p>— Группа «В» — почечная. Боли в пояснице, изменение цвета мочи, отёки. Но нет лихорадки, нет интоксикации. — Семён нахмурился. — С этой группой сложнее. Симптомы могут указывать на гломерулонефрит или…</p>
    <p>Он не договорил.</p>
    <p>По всему залу раздался новый сигнал — резкий, пронзительный, совсем не похожий на стартовую сирену. Этот звук был выше, острее, как визг пилы по металлу.</p>
    <p>И в ту же секунду все «пациенты» — все тридцать человек — начали трястись.</p>
    <p>Не конвульсии, не судороги. Просто тремор. Неконтролируемая дрожь левой руки, как при болезни Паркинсона. У всех. Одновременно. Как по команде.</p>
    <p>— Что за чёрт⁈ — Артём отшатнулся от ближайшего «пациента». — Что происходит⁈</p>
    <p>По залу прокатилась волна паники. Люди кричали, метались, пытались понять, что случилось. Команды, которые только что работали слаженно, рассыпались в хаос.</p>
    <p>— Новый симптом! — кричал кто-то. — Мы всё пропустили!</p>
    <p>— Это конец! — вторил другой голос. — Болезнь мутировала!</p>
    <p>— Нужно начинать сначала! Все наши теории — мусор!</p>
    <p>Семён стоял неподвижно, глядя на трясущуюся руку ближайшей «пациентки».</p>
    <p>Что-то было не так. Что-то не складывалось.</p>
    <p>Тремор левой руки. У всех. Одновременно. У тридцати человек с тремя разными заболеваниями.</p>
    <p>Это невозможно.</p>
    <p>Просто невозможно, чтобы три разные болезни в один и тот же момент дали один и тот же изолированный симптом. Болезни так не работают. Биология так не работает. Это…</p>
    <p>«Это не медицина», — понял он вдруг. — «Это театр».</p>
    <p>Ловушка. Илья проверял их. Проверял не знания — способность думать критически. Способность отличать реальные данные от «шума».</p>
    <p>— Игнорируем! — Семён повысил голос, перекрывая крики. — Этот симптом — фальшивка!</p>
    <p>Артём и Марина уставились на него.</p>
    <p>— Что⁈</p>
    <p>— Подумайте! — Семён указал на трясущихся «пациентов». — Три разные болезни. Три разных механизма. И вдруг — у всех одинаковый симптом? В одну и ту же секунду? Это статистически невозможно!</p>
    <p>— Но они же трясутся! — Артём был бледен. — Мы это видим!</p>
    <p>— Мы видим то, что нам показывают. — Семён вспомнил слова Ильи про «шум» и «тишину». — Это стресс-тест. Илья хочет посмотреть, кто из нас поддастся панике, а кто сохранит голову. Продолжаем работать по первоначальным данным. Тремор — игнорируем.</p>
    <p>Он оглянулся по сторонам.</p>
    <p>Большинство команд бросили свои дела и метались между «пациентами», пытаясь понять, что происходит. Их теории рушились на глазах.</p>
    <p>Но не все.</p>
    <p>Зиновьева стояла у своей «доски», даже не повернув головы в сторону трясущихся «пациентов». Она продолжала что-то записывать, игнорируя хаос вокруг.</p>
    <p>Майор Тарасов прошёл мимо ближайшего «пациента» с трясущейся рукой, не удостоив его и взглядом. Его лицо было каменным, сосредоточенным.</p>
    <p>И старик Коровин — тот самый, что всё время стоял в углу — лишь усмехнулся в усы и сделал очередную пометку в блокноте.</p>
    <p>Они тоже все поняли.</p>
    <p>Семён почувствовал странную смесь облегчения и азарта. Он был на правильном пути. Не поддался ловушке. Он…</p>
    <p>Резкий, долгий сигнал прервал его мысли.</p>
    <p>Голос Ильи — живой, не записанный — разнёсся по залу:</p>
    <p>— Время вышло. Всем сдать отчёты в течение пятнадцати минут.</p>
    <p>Семён посмотрел на свои записи. На три группы болезней. На выводы, которые они успели сделать.</p>
    <p>Достаточно ли этого? Хватит ли?</p>
    <p>Он не знал. Но собирался узнать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Отчёты лежали на столе — толстая стопка бумаг, планшетов. Девяносто пять работ, которые нужно было прочитать, оценить, сравнить.</p>
    <p>Я взял первый отчёт и начал читать.</p>
    <p>Тарасов. Чёткий, структурированный доклад — как военный рапорт. Сортировка пациентов по тяжести. Распределение ресурсов. Организация карантинных зон. Всё правильно, всё грамотно. И ни слова о диагнозах.</p>
    <p>Отложил в сторону. «Хорош, но не то».</p>
    <p>Следующий. Кто-то из молодых столичных лекарей — судя по почерку, писал в панике. Путаные рассуждения, перечёркнутые строчки, три разные теории, каждая из которых противоречила предыдущей. В конце — жирным шрифтом: «ВСЁ ЭТО — КАКОЙ-ТО БРЕД, Я ТРЕБУЮ ОБЪЯСНЕНИЙ».</p>
    <p>Отложил в мусор.</p>
    <p>Следующий. Следующий. Следующий.</p>
    <p>Кобрук сидела рядом, просматривая свою стопку.</p>
    <p>— Зиновьева — молодец, — сказала она, поднимая один из отчётов. — Системная, умная. Сразу раскусила ключ к загадке. Три разные болезни, три разных механизма. Даже предложила вероятные диагнозы — и два из трёх угадала.</p>
    <p>— Кто ещё? — спросил я, не отрываясь от чтения.</p>
    <p>— Коровин, — она показала потрёпанный блокнот. — Никаких диагнозов, только наблюдения. Но какие наблюдения! Он заметил, что «пациенты» группируются по три типа задолго до того, как это поняли другие. Чистое чутьё.</p>
    <p>Шаповалов оторвался от своей стопки.</p>
    <p>— А Величко-то твой, смотри! — он помахал листом бумаги. — Раскусил твою ловушку с тремором! Написал чёрным по белому: «Симптом искусственный, не связан с основными заболеваниями, является стресс-фактором для проверки критического мышления. Игнорировать». Молодец парень! Растёт!</p>
    <p>Я позволил себе улыбку. Семён справился. Не блестяще, не гениально — но справился. Это уже что-то.</p>
    <p>Шаповалов отложил другой отчёт, и его лицо стало грустным.</p>
    <p>— Лесков, — он покачал головой. — Жаль парня. Весь отчёт — о его «пациентке». О её страхах, о её детстве, о том, как он помог ей преодолеть панику. Ни слова о других больных. Ни слова о диагнозах.</p>
    <p>Я кивнул. Как и ожидалось.</p>
    <p>Но мои руки искали в стопке другой отчёт. Тот, который я ждал с начала.</p>
    <p>Где же… Где отчёт парня в капюшоне?</p>
    <p>Я перебирал бумаги, откладывая одну за другой. Нет. Нет. Не то. Не то…</p>
    <p>И наконец — нашёл.</p>
    <p>Это был не отчёт.</p>
    <p>Один-единственный лист бумаги. Чистый, без помарок, исписанный аккуратным, почти каллиграфическим почерком.</p>
    <p>В центре листа — схема. Зал, вид сверху. Кровати «пациентов», обозначенные точками. Стрелки движения — кто куда перемещался, кто с кем контактировал. И три круга разных цветов, объединяющие «пациентов» в группы.</p>
    <p>Рядом с каждым кругом — фамилия. «Нулевой пациент» каждой группы. Тот, с кого началось «заражение».</p>
    <p>И рядом с каждой фамилией — диагноз.</p>
    <p>Группа А: Столбняк (Clostridium tetani, вероятный источник — контаминированная рана). Группа Б: Токсическое поражение печени (предположительно, отравление бледной поганкой). Группа В: Системный васкулит (вероятно, ANCA-ассоциированный).</p>
    <p>Три из трёх. Все три диагноза — верные.</p>
    <p>Он разгадал мою задумку. Я хотел, чтобы они поняли, что имеют дело не с одной эпидемией, а с тремя разными болезнями. В условиях хаоса, паники, ограниченного времени и информации.</p>
    <p>Да, это дьявольски сложно, но это реальность.</p>
    <p>В реальной практике никто не скажет им: «У вас три болезни, разберитесь». Они должны научиться видеть это сами. Различать похожее. Находить закономерности там, где, казалось бы, только хаос.</p>
    <p>Я прищурился проведя взглядом до конца листа. И это было ещё не всё.</p>
    <p>Внизу листа, под жирной чертой, была приписка:</p>
    <p>«Дополнительный симптом (тремор левой руки), введённый на 3:07:22 — искусственно симулированный. В общую клиническую картину не входит. Является стресс-фактором для проверки участников на способность к критическому мышлению. Рекомендация: игнорировать».</p>
    <p>Я уставился на эти строчки.</p>
    <p>Он знал. Этот человек в капюшоне не просто решил все три загадки. Он разгадал саму суть теста. Его скрытую механику. Его цели.</p>
    <p>Он понял, что тремор — ловушка. Понял, зачем я его ввёл. Понял, что нужно игнорировать.</p>
    <p>И записал это — холодно, спокойно, без тени сомнения.</p>
    <p>Как будто это было очевидно. Как будто любой на его месте сделал бы то же самое.</p>
    <p>Но никто не сделал. Никто, кроме него.</p>
    <p>Я перевернул лист, ища имя автора.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был изумлённым и даже немного испуганным. — Ого. Ого-го-го. А этот… он, кажется, не в твои игрушки играет. Он, кажется, играет в свои. И правила у него свои.</p>
    <p>Фырк нашел фамилию раньше меня. В правом нижнем углу было нацарапано…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Раздражение медленно закипало где-то в районе солнечного сплетения.</p>
    <p>Денис Грач.</p>
    <p>Тот самый Денис Грач, который дважды отказался от моего приглашения. Который писал вежливые письма про «семейные обстоятельства» и «невозможность покинуть Владивосток».</p>
    <p>Который заставил меня предложить оплатить все расходы на дорогу и проживание. И всё равно отказался.</p>
    <p>А теперь он здесь. В капюшоне, скрывающем лицо.</p>
    <p>Какого чёрта?</p>
    <p>Я снова посмотрел на схему.</p>
    <p>Он не просто разгадал ловушку. Он засёк время, когда она была активирована. С точностью до секунды. Кто вообще так делает?</p>
    <p>Вскрыл мою методику, как консервную банку. Проанализировал цели теста, понял его механику, предугадал мои действия.</p>
    <p>Это было… неприятно. Очень неприятно.</p>
    <p>Как будто кто-то подглядывал за тобой в замочную скважину всё время, пока ты думал, что один в комнате. И твои мысли — не твои.</p>
    <p>— Ты злишься, — голос Фырка был осторожным. — Я вижу, как у тебя желваки ходят. Это… странно. Обычно ты радуешься, когда находишь таланты. Прыгаешь до потолка, образно выражаясь.</p>
    <p>— Я не злюсь. Я… насторожен.</p>
    <p>— Это одно и то же, только звучит благороднее. Как «стратегическое отступление» вместо «бегство».</p>
    <p>— Нет, не одно и то же. Злость — это эмоция. Слепая, иррациональная, бесполезная. Настороженность — это инстинкт, который спасал наших предков от саблезубых тигров и ядовитых змей. И мой инстинкт сейчас кричит что с этим Грачом что-то не так.</p>
    <p>Если он такой гений — зачем маскарад? Зачем ложь про «семейные обстоятельства»? Зачем капюшон, скрывающий лицо, будто он преступник в розыске или жертва какого-нибудь скандала? Зачем три часа неподвижности в углу, когда все остальные метались по залу, опрашивали пациентов, собирали данные?</p>
    <p>Люди прячутся по одной из двух причин. Либо им есть что скрывать — какую-то тайну, которая разрушит их репутацию или карьеру. Либо они играют в какую-то игру — манипулируют, плетут интриги, преследуют цели, о которых никто не догадывается.</p>
    <p>В обоих случаях — это повод для беспокойства.</p>
    <p>Я ненавижу манипуляторов. Всегда ненавидел. В медицине нет места для таких игр. Здесь на кону — жизни. Реальные человеческие жизни, а не фишки в казино.</p>
    <p>— Илья? — голос Шаповалова вырвал меня из размышлений. — Ты в порядке? Стоишь над этим листком уже минуты три, не мигая. Как будто призрака увидел. Или счёт за коммунальные услуги.</p>
    <p>Я поднял голову. Шаповалов, Кобрук и барон стояли полукругом, глядя на меня с разной степенью любопытства.</p>
    <p>— Это отчёт того, в капюшоне, — сказал я, протягивая им лист. — Взгляните сами.</p>
    <p>Они склонились над схемой.</p>
    <p>— Мать честная, — Шаповалов присвистнул, и в его голосе было что-то похожее на благоговение. — Он всё разложил. Все три болезни. Нулевые пациенты. Механизм распространения. И даже твою ловушку с тремором раскусил. Илья, это… это впечатляет.</p>
    <p>— Впечатляет — не то слово, — Кобрук покачала головой. — Это пугает. Посмотрите на точность. Он засёк время активации тремора до секунды. Кто так делает? Робот?</p>
    <p>— Или очень, очень внимательный человек, — барон забрал лист и поднёс ближе к глазам. — Кто это? Грач… Денис Грач. Из Владивостока? Тот самый, о котором вы упоминали?</p>
    <p>— Тот самый, — я кивнул, забирая лист обратно. — Который дважды отказывался приехать. Писал про деньги, про семью, про невозможность покинуть город.</p>
    <p>— Но он здесь, — Шаповалов нахмурился. — Как так? Передумал в последний момент?</p>
    <p>— Или изначально собирался приехать, — Кобрук посмотрела на меня. — А отказы были… частью игры?</p>
    <p>Вот именно. Частью игры. Проверкой — насколько далеко я готов зайти, чтобы его заполучить.</p>
    <p>— Вот это, — я сложил лист и убрал в карман, — я и собираюсь выяснить. Рано или поздно.</p>
    <p>— А вот теперь совсем другое дело, — Фырк хихикнул. — У тебя сейчас лицо охотника, который наконец нашёл достойную добычу. Это немного пугает.</p>
    <p>— Я такой какой я есть, Фырк.</p>
    <p>— Нет, серьёзно. Ты злишься на него, но при этом восхищаешься. Это забавное сочетание.</p>
    <p>Я оставил его фразу без ответа.</p>
    <p>Через полчаса главная аудитория Диагностического центра гудела, как растревоженный улей.</p>
    <p>Девяносто пять человек сидели на своих местах, вцепившись в подлокотники кресел. Три часа симуляции выжали из них все соки, выкрутили нервы, как мокрое бельё. Некоторые выглядели так, будто не спали неделю.</p>
    <p>И все они смотрели на пустую сцену. Ждали.</p>
    <p>Я стоял за кулисами, собираясь с мыслями. Через несколько минут мне предстояло выйти туда и объяснить — почему одни прошли, а другие нет.</p>
    <p>Это было сложнее, чем ставить диагнозы. Диагнозы — это логика, факты, данные. Их можно объяснить или доказать. Ну или на крайний случай продемонстрировать.</p>
    <p>А вот убедить человека, что он недостаточно хорош для твоей команды — при этом не унизив его, не сломав, не превратив в врага на всю жизнь — это искусство.</p>
    <p>Тёмное, неблагодарное искусство, которому меня никто не учил.</p>
    <p>— Ты нервничаешь? — Фырк сидел на моём плече, невидимый для остальных, и его хвост нервно подёргивался.</p>
    <p>— Нет. Я готовлюсь.</p>
    <p>— Это одно и то же. Когда человек говорит «я готовлюсь» с таким лицом — он нервничает. Это базовая психология, двуногий.</p>
    <p>— Мне нужна концентрация, а не твои комментарии, — строго сказал я.</p>
    <p>— Мои комментарии — единственное, что поддерживает твоё психическое здоровье. Без меня ты давно бы свихнулся от собственной серьёзности. В этом я был с ним согласен.</p>
    <p>Барон уже вышел на сцену.</p>
    <p>Он стоял у трибуны с видом человека, который сейчас объявит победителей Олимпийских игр или, как минимум, результаты президентских выборов.</p>
    <p>Я вздохнул и вышел следом.</p>
    <p>При моём появлении гул в зале стих мгновенно, как будто кто-то нажал кнопку «выключить звук». Девяносто пять пар глаз уставились на меня — с надеждой, со страхом, с ожиданием, с затаённой злостью тех, кто уже понял, что не прошёл.</p>
    <p>Я чувствовал их взгляды на своей коже — физически, как прикосновения. Это было… неуютно. Я никогда не любил быть в центре внимания.</p>
    <p>В прошлой жизни избегал этого всеми силами — конференции, доклады, публичные выступления казались мне пыткой хуже зубной боли. Но здесь, в этом мире, у меня не было выбора.</p>
    <p>Я построил этот турнир. Я собрал этих людей. Я несу за них ответственность.</p>
    <p>— Коллеги, — начал я, подходя к трибуне и кладя руки на её гладкую деревянную поверхность. — Прежде чем будут объявлены результаты, я хочу объяснить, что именно мы оценивали. Это важно — не только для тех, кто прошёл, но и для тех, кто не прошёл. Особенно для тех, кто не прошёл.</p>
    <p>Тишина. Напряжённая. Можно было услышать, как муха пролетит. Если бы тут были мухи.</p>
    <p>— Целью этого этапа была не постановка диагноза, — продолжил я, обводя взглядом зал. — Я знаю, многие из вас думали именно так. Решить задачу, найти ответ, угадать болезнь, написать красивый отчёт с латинскими терминами. Но нет. Диагнозы можно выучить — для этого существуют учебники, справочники или базы данных. Симптомы можно запомнить — любой студент третьего курса способен перечислить признаки менингита или холецистита. Алгоритмы можно зазубрить — они висят на стенах каждой ординаторской.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая словам впитаться в сознание слушателей.</p>
    <p>— Целью было проверить вашу способность мыслить в хаосе. Отличать важное от второстепенного. Данные от «шума». Сигнал от помех. Реальность от иллюзии.</p>
    <p>Несколько человек в первых рядах закивали — видимо, те, кто понял это в процессе. Другие нахмурились, пытаясь осмыслить услышанное. Третьи смотрели на меня с нескрываемым скептицизмом — «ещё один теоретик, который учит нас жить».</p>
    <p>— Я хотел увидеть не тех, кто знает учебник, — продолжил я, повышая голос. — Таких — миллионы. Они заканчивают институты каждый год, получают дипломы, идут работать в больницы и поликлиники. И большинство из них — хорошие лекари. Добросовестные, знающие, старательные. Но не выдающиеся. Не те, кто способен написать свой собственный учебник, когда старый бесполезен. Не те, кто увидит то, чего не видел никто до них.</p>
    <p>Я обвёл взглядом зал, задерживаясь на отдельных лицах.</p>
    <p>— Многие из вас поддались панике в первые минуты. Свет погас, завыла сирена, голос из динамиков объявил об эпидемии — и вы запаниковали. Кричали, метались, пытались выломать двери, плакали в углах. Это нормально. Паника — естественная реакция на стресс. Эволюция вбила её в нас миллионами лет — бей или беги, сражайся или прячься.</p>
    <p>Несколько человек опустили глаза, явно узнав себя в этом описании.</p>
    <p>— Но лучшие лекари умеют преодолевать её. Умеют отключать древние инстинкты и включать мозг. Умеют думать, когда вокруг — хаос. У них есть способность видеть картину целиком, когда все остальные видят только детали. Они умеют оставаться людьми, когда всё вокруг призывает их стать животными.</p>
    <p>Я замолчал на мгновение, собираясь с мыслями для следующей части.</p>
    <p>— И ещё. Многие из вас заметили… странный симптом. Тремор левой руки, который появился у всех пациентов одновременно, примерно через три часа после начала симуляции. Все тридцать человек вдруг начали трястись, как по команде.</p>
    <p>По залу прокатился шёпот. Многие закивали — да, заметили, да, пытались понять.</p>
    <p>— Знаете, сколько человек из девяноста пяти поняли, что это — ловушка?</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Одиннадцать. Одиннадцать человек из девяноста пяти догадались, что три разные болезни не могут дать один и тот же симптом в одну и ту же секунду. Что это статистически невозможно. Что законы биологии не работают по расписанию. Остальные восемьдесят четыре бросились «лечить» несуществующую проблему, полностью забыв всё, что узнали до этого. Три часа работы — насмарку. Потому что не смогли остановиться и подумать.</p>
    <p>Я видел, как некоторые лица побледнели от осознания. Как люди переглядывались, шепча: «Я же говорил!» или «Как я мог не заметить?». Горечь понимания медленно растекалась по залу.</p>
    <p>— Это и есть главный урок сегодняшнего дня, — продолжил я тише, почти мягко. — Критическое мышление. Способность сомневаться в том, что видишь. Задавать вопрос: «А это вообще реально? А это вообще возможно? А не пытается ли кто-то меня обмануть?» Без этого навыка вы будете лечить призраков всю свою карьеру. Тратить время, силы, ресурсы на проблемы, которых не существует. Пока настоящие болезни. Тихие и незаметные. Не кричащие о себе. Убивают ваших пациентов.</p>
    <p>Я выдержал долгую паузу, давая словам осесть в головах.</p>
    <p>— А теперь, — я кивнул барону, отступая от трибуны, — барон фон Штальберг, как глава оргкомитета турнира, огласит список тех, кто остаётся с нами, и подведёт итоги первого этапа.</p>
    <p>Барон вышел вперёд, держа в руках папку с позолоченным тиснением. Его движения были отточенными, уверенными — движениями человека, который привык выступать перед толпой, привык, что его слушают, привык командовать.</p>
    <p>Он занял место у трибуны и обвёл зал властным взглядом. Медленно, тяжело, задерживаясь на отдельных лицах. В этот момент он был не просто спонсором, не просто бизнесменом. Он был аристократом. Человеком, чьи предки веками решали судьбы людей одним росчерком пера.</p>
    <p>— Итак, дамы и господа! — его голос гремел на весь зал с характерными аристократическими интонациями. — Настал момент истины! Сейчас я оглашу имена тридцати человек, которые прошли в следующий этап нашего Диагностического турнира!</p>
    <p>Он раскрыл папку и начал читать.</p>
    <p>— Александра Викторовна Зиновьева!</p>
    <p>Зиновьева сдержанно кивнула.</p>
    <p>— Захар Петрович Коровин!</p>
    <p>Старик усмехнулся в усы.</p>
    <p>Имена сыпались одно за другим. Я стоял чуть в стороне, наблюдая за реакциями — кто вскакивает от радости, кто принимает новость с каменным лицом, кто украдкой вытирает слёзы облегчения.</p>
    <p>— Глеб Александрович Тарасов! Елена Николаевна Ордынская! Семён Игоревич Величко!</p>
    <p>Семён вскочил с места, не веря своему счастью. Его лицо сияло, как начищенный самовар.</p>
    <p>Барон продолжал читать, и с каждым именем атмосфера в зале менялась. Те, чьи имена прозвучали, расслаблялись. Те, чьи — нет, напрягались всё больше.</p>
    <p>И вдруг барон остановился.</p>
    <p>Он поднял голову от списка и обвёл зал взглядом. Пауза затягивалась — намеренно, театрально.</p>
    <p>— Прежде чем продолжить, — произнёс он, — я хочу отдельно отметить работу одного из участников. Мастер Павел Лесков, встаньте, пожалуйста.</p>
    <p>Лесков поднялся — медленно, неуверенно. Его лицо, бледное после трёх часов испытания, вдруг просияло надеждой. Он думал, что его выделяют для похвалы. Что его работа была замечена и оценена по достоинству.</p>
    <p>Барон посмотрел на него — прямо, без улыбки, но и без злости.</p>
    <p>— Мастер Лесков, — его голос был уважительным, но твёрдым, как гранит. — Вы проявили невероятное сочувствие и человечность. За три часа симуляции вы провели всё время с одной пациенткой, которая переживала тяжелейшую паническую атаку. Вы успокоили её, разговорили, добились прорыва. Вы — образец того, каким должен быть лекарь у постели больного. Вы спасли одну душу.</p>
    <p>Лесков улыбнулся робко и благодарно.</p>
    <p>— Но, — барон сделал паузу, и улыбка на лице Лескова начала медленно угасать, — пока вы спасали эту душу, вы проигнорировали катастрофу вокруг вас. Катастрофу, в которой «погибли» тридцать человек. Они лежали в соседних палатах, звали на помощь, а вы не услышали. Не заметили. Не сочли нужным оторваться.</p>
    <p>Лицо Лескова стало серым.</p>
    <p>— Этот турнир ищет не просто хороших лекарей, — продолжал барон, и в его голосе не было злорадства, только констатация факта. — Империя полна хороших лекарей. Турнир ищет кризис-менеджеров. Людей, способных управлять хаосом, принимать решения под давлением, видеть картину целиком, когда всё вокруг рушится.</p>
    <p>Он выдержал паузу.</p>
    <p>— К сожалению, вы не прошли.</p>
    <p>Лесков стоял неподвижно, как человек, которому только что сообщили о смерти близкого.</p>
    <p>— Но, — барон чуть смягчил тон, — я лично прослежу, чтобы ваша преданность пациенту, ваша человечность и сочувствие были отмечены в вашей губернии. Такие лекари нужны Империи — просто не на передовой. Спасибо за участие, Мастер Лесков.</p>
    <p>Лесков медленно, механически опустился на своё место. Его плечи поникли, голова склонилась к груди.</p>
    <p>По залу прокатился гул — шёпот, вздохи, приглушённые возгласы. Все поняли и осознали, насколько высоки критерии отбора. Насколько специфичны требования и жёсток этот турнир.</p>
    <p>Жёстко. Даже слишком. Я бы сказал это мягче, один на один, без свидетелей. Дал бы ему сохранить лицо, уйти с достоинством. Но…</p>
    <p>Я посмотрел на лица в зале. Напряжённые, сосредоточенные лица людей, которые только что поняли, во что ввязались.</p>
    <p>Чёрт возьми, эффективно. Теперь они точно знают, что я ищу не «добрых», а «лучших». Не тех, кто умеет сочувствовать, а тех, кто умеет побеждать. Барон сделал грязную работу за меня — и сделал её… по-своему элегантно.</p>
    <p>— Аристократы умеют рубить головы с улыбкой на лице. Вековая практика, — голос Фырка был задумчивым.</p>
    <p>Барон тем временем вернулся к списку, как ни в чём не бывало.</p>
    <p>— Продолжим. Андрей Михайлович Северов!..</p>
    <p>Барон дочитывал список. Двадцать восемь… двадцать девять…</p>
    <p>— И наконец, — он сделал театральную паузу, наслаждаясь вниманием зала, — Денис Александрович Грач!</p>
    <p>Я инстинктивно повернул голову к последнему ряду, к тому месту у дальней стены, где три часа назад сидела фигура в капюшоне.</p>
    <p>Кресло было пусто.</p>
    <p>Я обвёл взглядом весь зал — медленно, внимательно, ряд за рядом. Нигде. Ни капюшона, ни тёмного плаща, ни той характерной неподвижности, которая отличала его от всех остальных.</p>
    <p>Ушёл. Исчез. Растворился, как призрак.</p>
    <p>Снова игры. Снова маскарад. Снова манипуляции.</p>
    <p>Что ж, Денис Грач. Ты прошёл. Ты доказал свою гениальность. Но если думаешь, что я буду терпеть твои игры бесконечно.</p>
    <p>Ты ошибаешься.</p>
    <p>Зал притих, ожидая продолжения. Шестьдесят пять человек, не услышавших своих имён, сидели в оцепенении — некоторые с мокрыми глазами, некоторые с каменными лицами, некоторые уже собирая вещи. Тридцать «победителей» старались не смотреть на них — неловко радоваться, когда рядом горюют.</p>
    <p>Я снова вышел к трибуне. Барон отступил в сторону и занял место у края сцены.</p>
    <p>— Поздравляю тех, кто прошёл, — начал я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Вы доказали, что умеете думать в хаосе. Что способны отличать реальность от иллюзии. Что ваш разум сильнее ваших страхов.</p>
    <p>Пауза. Пусть впитают.</p>
    <p>— Но это был только первый шаг. Теперь пришло время доказать кое-что другое. Что вы умеете работать в команде.</p>
    <p>По залу прокатился удивлённый шёпот. Люди переглядывались, пытаясь понять, что я имею в виду.</p>
    <p>— Второй этап нашего турнира называется «Диагностическая дуэль». Но это не то, что вы подумали. Это не соревнование друг против друга.</p>
    <p>Я обвёл взглядом зал.</p>
    <p>— Это соревнование в парах. Вы будете работать вдвоём — с партнёром, которого выберу я. И от того, насколько хорошо вы сработаетесь, будет зависеть ваш успех.</p>
    <p>— Реальных пациентов? — переспросил кто-то из зала. Молодой голос, взволнованный.</p>
    <p>— Это и будет главной загвоздкой, — холодно сказал я. — На этом этапе вы не узнаете с кем имеете дело. Часть из вас будет лечить реальных людей, а часть актеров.</p>
    <p>Я видел, как некоторые лица побледнели. Одно дело — работать с актёрами, которые притворяются больными. Совсем другое — с живыми людьми, чьи жизни зависят от твоих решений.</p>
    <p>— Почему в парах? — продолжил я, предупреждая следующий вопрос. — Потому что в реальной диагностике вы редко работаете в одиночку. Вы консультируетесь с коллегами, спорите о диагнозах, обсуждаете тактику лечения. Иногда партнёр видит то, что вы пропустили. Иногда — наоборот, вы спасаете его от ошибки. Умение работать в команде так же важно, как умение думать самостоятельно. Может быть — даже важнее.</p>
    <p>— А если мы не сойдёмся во мнениях? — голос Зиновьевой был спокойным, но я слышал в нём напряжение. Она не привыкла делить власть. Не привыкла к партнёрам, которые могут оспорить её мнение.</p>
    <p>— Тогда вам придётся найти компромисс, — ответил я, позволив себе лёгкую улыбку. — Или убедить партнёра в своей правоте. Или… признать, что он прав, а вы ошибались. Это тоже важный навык — умение признавать свои ошибки.</p>
    <p>Зиновьева чуть поджала губы, но промолчала.</p>
    <p>— Как будут формироваться пары? — это уже Тарасов. Прямой, деловой вопрос, без лишних эмоций.</p>
    <p>— Это нюанс, о котором никто не узнает кроме меня, — сказал я, глядя ему в глаза. — Поймите меня правильно — мне потом управлять этим диагностическим центром. А у меня свой взгляд на то, как должно выглядеть медицинское учреждение.</p>
    <p>Я снова окинул зал взглядом.</p>
    <p>— Жеребьёвка и распределение пациентов произойдёт завтра в девять утра, — продолжил я. — А сейчас — отдыхайте. Поешьте, поспите, приведите нервы в порядок. Вам понадобятся силы.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Барон снова выступил вперёд — он явно не мог долго оставаться в тени.</p>
    <p>— Для всех иногородних участников, — объявил он с широкой, сияющей улыбкой, — оргкомитет турнира забронировал номера в лучшей гостинице Мурома. «Империал», самый центр города, все удобства, завтрак включён. Автобус ждёт у главного входа. Добро пожаловать в Муром, дамы и господа!</p>
    <p>Люди начали подниматься с мест. Шум, движение, голоса. Облегчение тех, кто прошёл, смешивалось с подавленным молчанием тех, кто не прошёл. Кто-то обнимался, кто-то плакал, кто-то просто молча выходил из зала.</p>
    <p>Я спустился со сцены и направился к боковому выходу. У меня ещё была работа. Много работы.</p>
    <p>Мы шли по коридору нового корпуса — я и барон. Наши шаги гулко отдавались от стен, покрытых свежей краской. Пахло ремонтом, новизной, возможностями. Пахло будущим.</p>
    <p>— Отличный первый день! — барон шёл рядом, энергично жестикулируя. Его энтузиазм был заразителен. И… немного утомителен. — Просто блестящий! Пресса в восторге, участники в шоке, социальные сети взорвались! Знаете, сколько запросов на интервью я получил за последний час?</p>
    <p>— Сколько?</p>
    <p>— Двенадцать! Двенадцать журналистов хотят поговорить лично с вами! «Муромские ведомости», «Голос Империи», даже столичный «Вестник» прислал запрос! Вы представляете, какая это реклама для центра?</p>
    <p>— Никаких интервью, — отрезал я, не сбавляя шага. — Пока турнир не закончится.</p>
    <p>— Но Илья…</p>
    <p>— Никаких.</p>
    <p>Он замолчал, явно обиженный. Его шаги стали тяжелее, громче — как у ребёнка, которому не дали конфету.</p>
    <p>Мне было всё равно. Я не для того строил этот турнир, чтобы красоваться перед камерами. Пусть пресса пишет что хочет — после финала. Когда всё закончится. Когда у меня будет команда.</p>
    <p>Я воспользовался паузой для разговора, который откладывал весь день.</p>
    <p>— Барон, я хотел бы обсудить один момент.</p>
    <p>— Какой? — в его голосе всё ещё слышалась обида.</p>
    <p>— Лесков.</p>
    <p>Он нахмурился, явно не понимая, к чему я клоню.</p>
    <p>— Что с ним? Вы же сами его отсеяли. Правильно, кстати, отсеяли — он явно не подходит для серьёзной работы. Слишком… мягкотелый.</p>
    <p>— Я не об этом, — я остановился, заставив его остановиться тоже. — Я о том, как это было сделано. Публично. Перед всем залом. Перед сотней его коллег.</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— Это было лишним.</p>
    <p>Барон посмотрел на меня с искренним непониманием. В его глазах не было злости, не было обиды — только удивление. Он действительно не понимал, в чём проблема.</p>
    <p>— Лишним? — он приподнял бровь. — Илья, я просто привёл пример. Наглядно показал всем присутствующим, почему он не подходит. Это же классическая обратная связь! Конструктивная критика! В моих кругах это считается хорошим тоном — объяснять людям их ошибки, чтобы они могли учиться.</p>
    <p>— В ваших кругах, барон, это может быть обратной связью. В моём — это публичная казнь репутации.</p>
    <p>— Казнь? — он усмехнулся. — Не драматизируйте. Он взрослый человек, профессионал. Должен уметь принимать критику.</p>
    <p>— Критику — да. Унижение перед коллегами — нет.</p>
    <p>Он смотрел на меня несколько секунд, явно пытаясь понять, шучу я или говорю серьёзно. Потом пожал плечами — лёгким, небрежным движением человека, который привык, что мир крутится вокруг него.</p>
    <p>— Хорошо. Учту на будущее. — В его голосе не было раскаяния, только снисходительное согласие. — Но знаете, Илья, иногда нужно быть жёстким. Мягкость — плохой учитель. Люди учатся на боли, на стыде, на поражениях. А не на ласковых словах и похлопываниях по плечу.</p>
    <p>— Жёсткость и жестокость — разные вещи, барон.</p>
    <p>— Возможно, — он снова пожал плечами. — Впрочем, я не лекарь. Мне не понять тонкостей вашей профессиональной этики. Для меня важен результат, а не процесс.</p>
    <p>Он двинулся дальше по коридору, уже забыв о нашем разговоре. У двери он обернулся.</p>
    <p>— Увидимся завтра, Мастер Разумовский. Не забудьте выспаться. Завтра — важный день.</p>
    <p>Он ушёл. Я остался стоять в пустом коридоре, глядя ему вслед.</p>
    <p>— Не кипятись, — голос Фырка был философским, почти меланхоличным. — Он аристократ. Для них мы все — обслуга. Полезная, ценная, незаменимая обслуга. Но всё равно — обслуга. Люди другого сорта, которые существуют, чтобы выполнять их волю и решать их проблемы'.</p>
    <p>— Я знаю, Фырк. Но это не делает его правым.</p>
    <p>— Нет. Но это делает бесполезным спор с ним. Он не изменится. Аристократы не меняются, двуногий. Они просто… продолжают быть собой. Из поколения в поколение. Из века в век. Они как горы — можно на них злиться, можно их ненавидеть, но сдвинуть с места невозможно'.</p>
    <p>— Может быть. Но я буду продолжать пытаться.</p>
    <p>— Зачем?'</p>
    <p>— Потому что иначе — какой смысл во всём этом? Если мы не можем менять мир к лучшему — зачем жить?</p>
    <p>Ординаторская встретила меня знакомым запахом кофе, усталости и антисептика. Странное сочетание, ставшее для меня почти родным. Запах дома. Запах места, где я нужен.</p>
    <p>За столом сидел Семён — бледный, измотанный, но сияющий, как начищенный самовар. Рядом с ним — Славик и Макс. Хомяки, которые не участвовали в турнире, но болели за своего товарища так, будто это была финальная игра чемпионата мира.</p>
    <p>— Илья! — Семён вскочил при моём появлении, едва не опрокинув чашку с остывшим чаем. — Я прошёл! Прошёл, представляешь⁈ Я до сих пор не могу поверить!</p>
    <p>— Поверь, — я опустился на стул напротив него, чувствуя, как усталость наваливается на плечи тяжёлым грузом. — Ты заслужил.</p>
    <p>— Нет, ты не понимаешь! — он не мог усидеть на месте, ходил вокруг стола, размахивая руками. — Там были такие люди! Зиновьева из Императорской клиники, Тарасов — военный хирург, Коровин — легенда сибирской медицины! А я… я же просто… ну, ординатор из Мурома!</p>
    <p>— Ты — один из тридцати лучших диагностов, прошедших первый этап, — поправил я его. — Не «просто ординатор». Лучший. Запомни это.</p>
    <p>Он остановился, глядя на меня широко раскрытыми глазами.</p>
    <p>— Ты правда так думаешь?</p>
    <p>— Я никогда не говорю того, чего не думаю. Времени на это нет.</p>
    <p>Он сел обратно, всё ещё не в силах успокоиться. Его нога дёргалась под столом, пальцы барабанили по столешнице.</p>
    <p>— Слушай, а завтра… что там будет? Ты же знаешь, да? Какие пациенты? Какие болезни? Может, дашь хоть маленький намёк? Ну, между нами, по-дружески?</p>
    <p>Он смотрел на меня с такой надеждой, с такой детской верой, что мне было почти смешно. И почти грустно.</p>
    <p>— Семён, — я покачал головой, стараясь, чтобы голос звучал строго, но не холодно. — Это нечестно. Ты теперь конкурсант, как и все остальные. Пользуешься своим положением? Используешь наши отношения для личной выгоды?</p>
    <p>— Да я не… — он осёкся, покраснел. — Извини. Ты прав. Это было глупо.</p>
    <p>— Не глупо. Человечно. Но неправильно.</p>
    <p>Я посмотрел ему в глаза — прямо, без увёрток.</p>
    <p>— Никаких намёков. Никаких подсказок. Никаких преимуществ. Просто работай головой. Как сегодня. Как учил тебя все эти месяцы.</p>
    <p>Он кивнул, опустив глаза.</p>
    <p>— Понял. Извини.</p>
    <p>— Не извиняйся. Просто помни: внутри этих стен ты — мой ученик. Мой друг и коллега. Но на турнире — ты один из тридцати. Никаких поблажек, никаких исключений. Иначе — какой смысл во всём этом?</p>
    <p>Славик подошёл ближе и хлопнул Семёна по плечу — от души, так что тот покачнулся на стуле.</p>
    <p>— Не дрейфь, Семён! Ты справишься! Мы в тебя верим!</p>
    <p>— Точно! — Макс присоединился к ним, широко улыбаясь. — Порви их всех! Покажи этим столичным, что Муром — это сила!</p>
    <p>Семён улыбнулся — впервые за весь разговор. Искренне, тепло, как человек, который наконец почувствовал поддержку.</p>
    <p>— Спасибо, ребята. Постараюсь не подвести.</p>
    <p>Я смотрел на них. На этих молодых людей, которые только начинали свой путь в медицине — и чувствовал что-то странное. Что-то, чему не мог подобрать названия. Гордость? Надежду? Ностальгию по тому времени, когда сам был таким же молодым и наивным?</p>
    <p>Или просто усталость после долгого дня?</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк хмыкнул. — Ты становишься сентиментальным. Это пугает. Раньше ты был холодным, расчётливым, безжалостным. А теперь смотришь на учеников с отеческой нежностью. Что случилось?</p>
    <p>— Я повзрослел, Фырк. Или постарел. Иногда сложно отличить одно от другого.</p>
    <p>В этом он был прав лишь отчасти. Я всегда таким был. Просто не выставлял на показ. Нужно знать момент, когда можно быть безжалостным и расчетливым, а когда показывать свою «отеческую нежность».</p>
    <p>Наша квартира встретила меня запахом домашнего ужина и тёплым, золотистым светом.</p>
    <p>Вероника вышла из кухни, вытирая руки полотенцем. На ней был простой домашний халат, волосы собраны в небрежный пучок, на щеке — мазок муки. Она выглядела уставшей, но счастливой. Как человек, который занимался любимым делом.</p>
    <p>— Как прошло? — спросила она, подходя ближе и целуя меня в щёку.</p>
    <p>— Тяжело, — я опустился на диван, чувствуя, как напряжение медленно отпускает мышцы. — Но… продуктивно. Кажется.</p>
    <p>— Расскажешь?</p>
    <p>— Если накормишь.</p>
    <p>Она улыбнулась и исчезла на кухне. Через несколько минут передо мной стояла тарелка с чем-то горячим и вкусно пахнущим — то ли жаркое, то ли рагу, так сходу и не поймешь. Но выглядело весьма аппетитно.</p>
    <p>Я рассказывал, пока ел. О симуляции, о панике, о тех, кто прошёл, и тех, кто нет. О Лескове и его провале — как он три часа сидел с одной пациенткой, не замечая мира вокруг. О Зиновьевой и её ледяной логике. О Коровине и его мистическом чутье. О Тарасове и его военной эффективности.</p>
    <p>И о загадочном Граче, который исчез, едва услышал своё имя.</p>
    <p>Вероника слушала, не перебивая. Только иногда кивала, иногда хмурилась, иногда улыбалась в особенно забавных местах. Она была идеальным слушателем — тем, кто умеет молчать, когда нужно молчать, и говорить, когда нужны слова.</p>
    <p>— Значит, завтра — пары? — спросила она, когда я закончил.</p>
    <p>— Да, — я взял планшет со списком тридцати финалистов и положил на стол между нами. — И я пока не решил, как их составить. Кого с кем поставить, чтобы они дополняли друг друга, а не мешали.</p>
    <p>— Покажи.</p>
    <p>Она наклонилась ближе, просматривая имена. Её волосы касались моего плеча, и я чувствовал знакомый запах — что-то цветочное, лёгкое, родное. Запах дома.</p>
    <p>— Вот, смотри, — я указал на одно из имён. — Зиновьева. Александра Викторовна. Главный диагност Императорской клиники в Петербурге. Умная, системная, эффективная. Но… слишком доминантная. Она привыкла командовать, привыкла, что её слушают без возражений. Поставь её с кем-нибудь слабым — она его «задавит». Заставит думать по-своему, подстраиваться под её логику.</p>
    <p>— И что в этом плохого?</p>
    <p>— В диагностике нужен баланс. Два одинаково мыслящих человека — это не команда, это эхо-камера. Они будут повторять ошибки друг друга, усиливать заблуждения, пропускать очевидное. Нужен кто-то, кто видит мир по-другому. Кто оспорит, поставит под сомнение, предложит альтернативу.</p>
    <p>Вероника задумалась, глядя на список.</p>
    <p>— А ты поставь к ней того, кого невозможно задавить.</p>
    <p>— Например?</p>
    <p>— Того старика-интуита. Коровина. Ты сам говорил — шестьдесят лет опыта, работает чистым чутьём, никаких учебников и алгоритмов. Его не «задавишь» никакой логикой. Он просто не поймёт, что его пытаются задавить.</p>
    <p>Я посмотрел на неё с удивлением.</p>
    <p>— Знаешь… это неплохая идея.</p>
    <p>— Я знаю, — она улыбнулась. — У меня много неплохих идей. Ты просто редко спрашиваешь.</p>
    <p>Я записал пару: Зиновьева — Коровин. Лёд и пламя. Система и хаос. Логика и интуиция. Либо гениальное сочетание, которое произведёт революцию в диагностике, либо полная катастрофа, которая закончится кровопролитием.</p>
    <p>В любом случае — будет интересно.</p>
    <p>— А что с этим Грачом? — спросила Вероника, заглядывая в список. — Ты говорил, он странный.</p>
    <p>— Странный — это мягко сказано, — я отложил планшет и потёр глаза. — Он гений, это очевидно. Его отчёт был… пугающим. Он не просто решил задачу — он понял, зачем я её задал. Понял цель, механику, скрытый смысл. Это… неуютно.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— Потому что я не люблю, когда меня читают как открытую книгу. И потому что он врёт. Прячется. Играет в какие-то игры, смысла которых я не понимаю. Может, его вообще не допускать дальше? Он может быть… опасен.</p>
    <p>Вероника помолчала, глядя куда-то в пространство. Я знал этот взгляд — она думала. Взвешивала. Искала правильные слова.</p>
    <p>— Ты же сам сказал, что ищешь гениев, — произнесла она наконец. — Лучших из лучших. Тех, кто способен видеть невидимое.</p>
    <p>— Да, но…</p>
    <p>— Если он лучший — ты не можешь его не пропустить. Это было бы нечестно. По отношению к нему, к себе, к твоему центру. Ты бы отказался от идеального кандидата только потому, что он… странный?</p>
    <p>Я задумался. Она была права. Как всегда.</p>
    <p>— А если он… — я не знал, как сформулировать свои опасения. — Если он не тот, за кого себя выдаёт? Если за его играми стоит что-то… плохое?</p>
    <p>— Если сомневаешься в нём как в человеке, — она положила руку на мою, — поговори с ним. Отдельно. Лично. После испытания. Узнай, кто он такой. Почему прячется. Что скрывает. Ты же умеешь читать людей, Илья. Посмотри ему в глаза и пойми.</p>
    <p>Я смотрел на неё — на эту женщину, которая за несколько минут разрешила проблемы, над которыми я бился часами. Я не растерялся, нет. Ни в коем случае. Просто иногда нужно, чтобы кто-то вслух сказал то, о чем ты и так думаешь. Это всегда полезно. Прямо как в медицине.</p>
    <p>— Ты невероятно мудрая женщина, — сказал я.</p>
    <p>— Я знаю, — она снова улыбнулась. — А ты — невероятно упрямый мужчина. Хорошо, что мы нашли друг друга.</p>
    <p>Она была права. Во всём.</p>
    <p>Утро следующего дня. Девять часов ровно. Главная аудитория Диагностического центра.</p>
    <p>Тридцать финалистов сидели на своих местах в первых рядах — свежие, отдохнувшие после ночи в гостинице, готовые к новым испытаниям. Позади них — пустые кресла, напоминание о тех, кто не прошёл. Атмосфера была напряжённой, но деловой. Все понимали: игры закончились, началась настоящая работа.</p>
    <p>Я стоял на сцене, держа в руках планшет со списком пар.</p>
    <p>— Доброе утро, коллеги, — начал я, оглядывая зал. — Поздравляю тех, кто прошёл первый этап. Вы доказали, что достойны быть здесь. Теперь пришло время доказать, что достойны остаться.</p>
    <p>Внимательные лица. Сосредоточенные взгляды. Готовность.</p>
    <p>— Сегодня вас ждёт новое испытание — «Диагностическая дуэль». Вы будете работать в парах с реальными пациентами и актерами. Сейчас я объявлю составы команд и раздам вам ваши первые…</p>
    <p>Я не договорил.</p>
    <p>Двустворчатые двери в конце зала распахнулись с грохотом — резко, неожиданно, как выстрел в тишине.</p>
    <p>На пороге стоял человек.</p>
    <p>Я узнал его мгновенно. Высокий, грузный, с отросшей окладистой бородой и маленькими злыми глазами, которые буравили меня, как сверла.</p>
    <p>Магистр Журавлёв — глава Владимирской Гильдии Целителей. Человек, который ненавидел всё новое, всё необычное, всё, что выходило за рамки его понимания.</p>
    <p>Его лицо было искажено гневом.</p>
    <p>А за его спиной…</p>
    <p>За его спиной толпились люди с фотоаппаратами, камерами, магическими кристаллами для записи. Репортёры. Журналисты. Пресса. Десяток, может, больше — я не успел сосчитать.</p>
    <p>— Мастер Разумовский! — голос Журавлёва гремел на весь зал, отражаясь от стен и потолка. — Прекратите этот балаган немедленно!</p>
    <p>Он шёл по проходу между рядами — медленно, величественно, как генерал, инспектирующий войска. Его трость стучала по полу в такт шагам — бум, бум, бум — как барабан на похоронах.</p>
    <p>Финалисты замерли, не зная, как реагировать. Некоторые встали, другие остались сидеть. Все смотрели то на него, то на меня, ожидая развязки.</p>
    <p>— В Главное Управление Гильдии, — продолжал Журавлёв, не снижая громкости, — поступила официальная жалоба! Жалоба на то, что вы, Мастер Разумовский, устроили здесь незаконное и опасное для пациентов шоу!</p>
    <p>Вспышки камер. Щёлканье затворов. Журналисты жадно записывали каждое слово, каждый жест, каждую реакцию.</p>
    <p>Я стоял на сцене в напряжении. Мой мозг сосредоточенно и лихорадочно работал, пытаясь понять, что происходит. Кто подал жалобу? Почему сейчас? Почему именно в этот момент, когда всё шло так хорошо?</p>
    <p>— Какая жалоба? — я постарался, чтобы голос звучал спокойно, хотя внутри всё кипело. — О чём вы говорите, магистр?</p>
    <empty-line/>
    <p>Друзья!</p>
    <p>От души поздравляем вас с Новым годом и наступающим Рождеством!</p>
    <p>Прошедший год был непростым: мы вместе ставили редчайшие диагнозы, боролись с бюрократией Гильдии, выводили на чистую воду интриганов и даже спасали Империю от «стекляшки». Это была смена, достойная записи в анамнезе!</p>
    <p>В наступающем году желаем вам:</p>
    <p><strong>Неврологического статуса:</strong> Ясного сознания и отсутствия «тумана в голове».</p>
    <p><strong>Кардиологического благополучия:</strong> Чтобы сердце работало как часы, без перебоев и аритмий.</p>
    <p><strong>Иммунитета:</strong> Стойкого к любым внешним инфекциям и стрессам.</p>
    <p><strong>Анализов:</strong> Идеальных, как у пациента-симулянта, но чтобы все хорошее в них было чистой правдой!</p>
    <p>Пусть в вашей жизни будет поменьше катастроф, побольше маленьких побед, а рядом всегда найдется свой верный Фырк, который вовремя подскажет правильное решение.</p>
    <p>Спасибо за ваше внимание и острый ум. Готовьтесь, следующий год готовит нам новые, еще более сложные случаи!</p>
    <p>С праздникам</p>
    <p>PS Авторы будут стабильно радовать вас свежими продами каждый день (ну если только, не дай бог, не случится форс-мажор), но размер этих прод мы чуть уменьшим на период праздников до стандартных для АТ 15000 знаков +/-. Потому что, как говорится, — оливьешка сама себя не переварит. Всем мир!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Я стоял на сцене, чувствуя, как тридцать пар глаз финалистов буравят мне спину. Они ждали. Ждали, что я сделаю. Что скажу. Как выкручусь из этой ситуации.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был напряжённым. — У нас проблемы. Большие, толстые, бородатые проблемы.</p>
    <p>— Знаю, Фырк. Вижу.</p>
    <p>Барон фон Штальберг поднялся со своего места в первом ряду. Его движения были медленными, величественными — движениями человека, который привык к конфронтациям и не собирался уступать.</p>
    <p>— Магистр, — его голос был ледяным, с характерными аристократическими нотками, — выбирайте выражения. Вы находитесь на территории моего учреждения. И насколько мне известно, Московское Управление Гильдии Целителей не имеет претензий к нашему мероприятию. Все разрешения получены в установленном порядке.</p>
    <p>Журавлёв побагровел ещё сильнее — казалось, его лицо сейчас лопнет от прилива крови.</p>
    <p>— Это Москва! — рявкнул он, размахивая тростью. — А вы находитесь на территории Владимирской губернии! И здесь действует юрисдикция Владимирского Управления Гильдии! Моя юрисдикция! И я говорю — прекратить! Немедленно!</p>
    <p>Журналисты жадно записывали каждое слово. Это был скандал. Настоящий, сочный, публичный скандал — именно то, что они любили больше всего.</p>
    <p>Я сделал глубокий вдох.</p>
    <p>Спокойно, Илья. Спокойно. Паника — враг. Думай.</p>
    <p>Журавлёв хочет публичности? Хочет устроить шоу? Значит, нужно лишить его сцены. Увести разговор за кулисы, где нет камер и микрофонов.</p>
    <p>— Аркадий Платонович, — я спустился со сцены и подошёл к нему, стараясь, чтобы голос звучал спокойно, почти дружелюбно. — Давайте не будем устраивать цирк на глазах у прессы. Уверен, мы можем обсудить все вопросы в более приватной обстановке. Пройдёмте.</p>
    <p>Я указал на боковую дверь, ведущую в коридор.</p>
    <p>Журавлёв замешкался. Он явно не ожидал такого поворота. Ожидал сопротивления, криков, скандала. А не вежливого приглашения на переговоры.</p>
    <p>— Я… — он нахмурился. — Хорошо. Но журналисты…</p>
    <p>— Подождут снаружи, — барон уже был рядом, и его голос не терпел возражений. — Охрана, проводите господ представителей прессы в холл. Вежливо, но настойчиво. Предложите им кофе и бутерброды.</p>
    <p>Охранники барона — крепкие ребята в чёрных костюмах — выступили вперёд. Журналисты заворчали, запротестовали, но против профессиональной охраны их возмущение было бессильно.</p>
    <p>Я повернулся к залу.</p>
    <p>— Коллеги, — мой голос разнёсся по аудитории, — прошу сохранять спокойствие и не расходиться. Небольшие технические неурядицы. Мы разберёмся и вернёмся к вам через несколько минут.</p>
    <p>Тридцать пар глаз смотрели на меня — с тревогой, недоумением и надеждой. Они приехали сюда со всей Империи, потратили время, деньги, силы. И теперь их будущее висело на волоске.</p>
    <p>Я не мог их подвести. Не имел права.</p>
    <p>Комната для совещаний была небольшой — стол, несколько кресел, окно с видом на больничный двор. Пахло свежей краской и новой мебелью. Ещё неделю назад здесь было пусто.</p>
    <p>Как только дверь за нами закрылась, с лица Журавлёва словно сняли маску.</p>
    <p>Ярость исчезла. Гнев растворился. Передо мной стоял усталый, измотанный человек — не грозный Магистр Гильдии, а просто старик, попавший в переплёт.</p>
    <p>Он тяжело опустился в кресло, вытирая платком испарину со лба.</p>
    <p>— Господи, — пробормотал он. — Ненавижу это всё…</p>
    <p>Барон и я переглянулись. Это было… неожиданно.</p>
    <p>— А теперь, — я подошёл ближе, скрестив руки на груди, — объясните, что это было. Что за спектакль?</p>
    <p>Журавлёв поднял на меня глаза — маленькие, усталые, с покрасневшими белками.</p>
    <p>— Илья… Мастер Разумовский… — он вздохнул. — Ты же знаешь, после того случая… в общем, я на твоей стороне. Еще и со стекляшкой ты помог. Ты спас губернию, спас тысячи жизней. Я этого не забыл. Но…</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Меня прижали. Жёстко и быстро. Сверху.</p>
    <p>Барон шагнул вперёд, и в его глазах я увидел что-то похожее на тревогу.</p>
    <p>— Кто? — его голос был резким. — Кто посмел?</p>
    <p>Журавлёв помолчал, собираясь с духом.</p>
    <p>— Этот ваш… лекарь. Которого вы отсеяли на первом этапе. Павел Лесков.</p>
    <p>Я нахмурился. Лесков? Тот самый Лесков, который три часа сидел с одной пациенткой? Мягкий, добрый, совершенно неприспособленный к жёсткой работе Лесков?</p>
    <p>— Что с ним?</p>
    <p>— Оказывается, он не такой уж и простачок, — Журавлёв криво усмехнулся. — Его дядя — заместитель министра здравоохранения Империи. Павел Аркадьевич Лесков-старший. Слышали о таком?</p>
    <p>Я почувствовал, как что-то холодное сжалось в груди.</p>
    <p>Замминистра. Твою мать.</p>
    <p>— Продолжайте, — сказал я ровным голосом.</p>
    <p>— Наш юный «идеалист» написал жалобу. Не в Гильдию, не в губернское управление — напрямую дяде. В столицу, — Журавлёв достал из кармана мятый листок. — Вот, мне переслали копию. Послушайте, что там написано…</p>
    <p>Он прочистил горло и начал читать, иногда запинаясь:</p>
    <p>— «Турнир, организованный Мастером Разумовским, является примером бесчеловечного отношения к медицинским работникам. Участники подвергаются жестокому психологическому давлению. Симуляции создают условия, опасные для психического здоровья. Оценка проводится по произвольным, субъективным критериям. Отсев носит унизительный, публичный характер, направленный на разрушение профессиональной репутации…»</p>
    <p>Он отложил листок.</p>
    <p>— И так далее. Три страницы. Турнир назван «мясорубкой», а ты, Разумовский, — «бездушным экспериментатором, для которого люди — расходный материал».</p>
    <p>Тишина повисла в комнате.</p>
    <p>Я стоял неподвижно, чувствуя, как гнев медленно закипает где-то глубоко внутри. Не горячий, импульсивный гнев — холодный, расчётливый, опасный.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк присвистнул. — А мальчик-то с зубами оказался. Прикинулся овечкой, а сам — волчонок.</p>
    <p>Лесков. Добрый, мягкий, эмпатичный Лесков. Который три часа держал за руку плачущую девушку. Который выглядел таким потерянным и обиженным, когда его отсеяли.</p>
    <p>Оказывается, он просто выбирал момент для удара. Ждал, пока уязвимость станет максимальной.</p>
    <p>— И что в итоге? — спросил я, хотя уже знал ответ.</p>
    <p>— Пришёл приказ сверху, — Журавлёв развёл руками. — Немедленно прикрыть эту лавочку. Провести проверку. Отстранить организаторов до выяснения обстоятельств.</p>
    <p>Барон побагровел.</p>
    <p>— Это произвол! Мы действовали в рамках закона! Все разрешения…</p>
    <p>— Барон, — перебил я его, не повышая голоса. — Закон — это то, что решат люди наверху. Вы же аристократ. Должны понимать.</p>
    <p>Я повернулся к окну, глядя на заснеженный двор.</p>
    <p>Я же предупреждал. Я говорил, что с людьми нужно мягче. Что публичные казни репутации — это плохая идея. Но нет, барон решил устроить показательную порку…</p>
    <p>— В этом есть и ваша вина, барон, — сказал я вслух, не оборачиваясь. — Я об этом уже говорил. С людьми нужно было мягче. Один на один, за закрытыми дверями. А не на глазах у сотни коллег.</p>
    <p>Штальберг промолчал. В его молчании было что-то похожее на признание вины.</p>
    <p>Я стоял у окна, глядя на серое зимнее небо, и думал.</p>
    <p>Замминистра здравоохранения. Это серьёзно. Очень серьёзно. Один звонок и турнир закрыт. Один росчерк пера и моя лицензия отозвана. Один приказ и центр так и останется пустым зданием, памятником несбывшимся мечтам.</p>
    <p>Я мог бы позвонить Императору.</p>
    <p>Эта мысль мелькнула и тут же была отброшена. Нет. Контакт с Императором — мой последний козырь. Атомная бомба, которую можно использовать только раз. Тратить её на решение такой… мелкой проблемы? На какого-то обиженного мальчишку с влиятельным дядей?</p>
    <p>Глупо. Недальновидно. Расточительно.</p>
    <p>Нужно справиться своими силами. Универсального решателя проблем не существует — я не могу бегать к Императору каждый раз, когда что-то идёт не так. Иначе какой смысл во всём этом? В турнире, в центре, в моих амбициях?</p>
    <p>— Барон, — я повернулся к Штальбергу. — У вас есть выходы на министерство? Сможете уладить это на их уровне? Без привлечения… тяжёлой артиллерии?</p>
    <p>Штальберг задумался, потирая подбородок.</p>
    <p>— Попробую, — сказал он наконец. — У меня есть знакомые в аппарате министра. Пара человек, которые мне кое-чем обязаны. Но…</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Это займёт время. Дни, может, неделю. И результат не гарантирован. Лесков-старший — серьёзная фигура. С ним не так просто договориться.</p>
    <p>Дни. Неделя. А в зале сидят тридцать финалистов, которые ждут продолжения турнира. Которые приехали со всей Империи. Которых нельзя держать в подвешенном состоянии бесконечно.</p>
    <p>— Что делать с турниром сейчас? — озвучил мои мысли барон. — Распустить людей? Отложить?</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Если распустим сейчас — второй раз они не приедут. Никто не поверит, что мы способны довести дело до конца. Вся идея — коту под хвост.</p>
    <p>Я повернулся к Журавлёву.</p>
    <p>— Аркадий Платонович. Вы — глава Владимирской Гильдии. Что формально нужно, чтобы мероприятие продолжилось? Какие бумажки, какие подписи?</p>
    <p>Журавлёв пожал плечами.</p>
    <p>— Понятия не имею. Я по бумажкам не специалист. Мое дело это связи. Нужные люди с нужными людьми. Могу узнать.</p>
    <p>Он достал из кармана смартфон — массивный, с золотой инкрустацией, явно дорогой.</p>
    <p>— Сейчас позвоню своему человеку в Управлении. Он знает все ходы и выходы.</p>
    <p>Он вышел в коридор, и через стеклянную дверь я видел, как он что-то говорит в трубку, энергично жестикулируя.</p>
    <p>Барон подошёл ко мне.</p>
    <p>— Разумовский, — его голос был тихим, почти извиняющимся. — Насчёт Лескова… Возможно, я был слишком резок. Публичное объявление…</p>
    <p>— Возможно? — я посмотрел на него. — Барон, вы устроили ему казнь на глазах у сотни коллег. Конечно, он обиделся. Конечно, побежал жаловаться. А у него, как выяснилось, есть кому жаловаться.</p>
    <p>Штальберг поморщился.</p>
    <p>— Я не мог знать про дядю.</p>
    <p>— Вы могли знать, что людей нельзя унижать без последствий. Это базовая мудрость, барон. Любой человек знает — не плюй в колодец.</p>
    <p>Он промолчал. Впервые с нашего знакомства я видел его… смущённым.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк хмыкнул. — Ты только что отчитал аристократа. Как мальчишку. Это… рискованно.</p>
    <p>— Может быть. Но он должен был это услышать.</p>
    <p>Я вернулся в аудиторию один.</p>
    <p>Там царил управляемый хаос. Тридцать финалистов разбились на группки и взволнованно переговаривались. Голоса сливались в неразборчивый гул, но отдельные фразы долетали до меня:</p>
    <p>— … что происходит? Турнир отменён?</p>
    <p>— … видели его лицо? Журавлёв был в ярости!</p>
    <p>— … говорят, из Гильдии приехали. Какая-то проверка…</p>
    <p>— … может, нас всех сейчас выгонят?</p>
    <p>Я поднялся на сцену и встал у трибуны.</p>
    <p>— Коллеги! — мой голос перекрыл шум. — Прошу тишины!</p>
    <p>Гул стих. Тридцать пар глаз уставились на меня — тревожных, вопрошающих, испуганных.</p>
    <p>— Прошу прощения за задержку, — начал я, стараясь, чтобы голос звучал спокойно и уверенно. — Как вы видели, у нас возникли некоторые организационные вопросы с Владимирским Управлением Гильдии Целителей.</p>
    <p>— Какие вопросы? — выкрикнул кто-то из зала. — Нас закроют?</p>
    <p>— Это ожидаемо, — продолжил я, игнорируя выкрик. — Любое новое начинание встречает сопротивление. Бюрократия не любит перемен. Чиновники не любят инициативы. Это нормально. Это часть процесса.</p>
    <p>— Но что конкретно случилось? — это уже Зиновьева, её голос был спокойным, но настойчивым.</p>
    <p>— Формальные претензии к документации, — я слегка приукрасил правду. — Ничего криминального. Мы решаем эту проблему прямо сейчас.</p>
    <p>— Турнир отменён? — голос из задних рядов, молодой, испуганный.</p>
    <p>— Турнир не отменён. Он под угрозой, не буду скрывать. Но мы делаем всё возможное, чтобы продолжить. Прошу вас сохранять спокойствие и не расходиться. Как только ситуация прояснится — я сообщу.</p>
    <p>Я обвёл взглядом зал.</p>
    <p>— Вы — лучшие диагносты Империи. Вы прошли отбор, доказали свою ценность. Мы не собираемся от вас отказываться из-за бюрократических проволочек. Это я вам обещаю.</p>
    <p>Мои слова, кажется, немного успокоили аудиторию. Люди начали рассаживаться по местам, хотя напряжение никуда не делось.</p>
    <p>— Пока мы ждём, — добавил я, — можете отдохнуть, выпить кофе. В холле есть автоматы. Я вернусь, как только будут новости.</p>
    <p>Я спустился со сцены и направился обратно в комнату для совещаний.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк был задумчив. — Ты хорошо врёшь. Почти поверил.</p>
    <p>— Я не вру. Я… упрощаю.</p>
    <p>— Это одно и то же, только звучит благороднее.</p>
    <p>Журавлёв уже был в комнате, когда я вернулся. Он стоял у окна, убирая смартфон в карман. Его лицо было… странным. Не радостным, не грустным — просто странным.</p>
    <p>Барон сидел в кресле, нервно постукивая пальцами по подлокотнику.</p>
    <p>— Ну? — спросил я с порога. — Что сказал ваш человек?</p>
    <p>Журавлёв повернулся ко мне.</p>
    <p>— Хорошие новости, — он не выглядел особенно радостным. — Формально всё просто. Жалоба подана от имени конкретного человека — Лескова. Если жалоба будет отозвана — инцидент исчерпан. Оснований для запрета нет.</p>
    <p>Я почувствовал, как что-то кольнуло в груди. Слишком просто. Слишком легко.</p>
    <p>— И что же, по-вашему, заставит его отозвать жалобу? — спросил я. — Доброта душевная? Всевышнее прощение?</p>
    <p>Журавлёв открыл рот, чтобы ответить, но в этот момент у барона зазвонил смартфон.</p>
    <p>Штальберг достал аппарат, посмотрел на экран, нахмурился. Поднёс к уху.</p>
    <p>— Да?.. Так… Понятно… И что он хочет?.. — длинная пауза. — Ясно. Перезвоню.</p>
    <p>Он отключился и несколько секунд сидел молча, глядя в пространство.</p>
    <p>— Что? — не выдержал я.</p>
    <p>— Я позвонил нашему «обиженному», — голос барона был мрачным. — Сразу после того, как вы ушли в зал. Решил… прощупать почву.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Он готов отозвать жалобу. Немедленно. Сегодня же.</p>
    <p>Я ждал продолжения. Оно не могло быть хорошим — иначе барон не выглядел бы так, будто съел лимон.</p>
    <p>— Но? — подтолкнул я.</p>
    <p>— Но при одном условии.</p>
    <p>Пауза. Тяжёлая, давящая пауза.</p>
    <p>— Каком?</p>
    <p>Барон посмотрел мне в глаза.</p>
    <p>— Его нужно восстановить в турнире.</p>
    <p>Несколько секунд я стоял неподвижно. Потом медленно, почти беззвучно рассмеялся.</p>
    <p>Не весёлым смехом. Горьким. Саркастическим. Смехом человека, который только что понял, насколько его переиграли.</p>
    <p>Хитрый ход. Очень хитрый. Лесков или его дядя знал, что делал. Он не просто хотел вернуться. Он хотел вернуться победителем. На глазах у всех, кто видел его унижение. Показать, что система прогнулась под него. Что связи и влияние важнее таланта и заслуг.</p>
    <p>— Это исключено, — сказал я, и смех оборвался так же внезапно, как начался. — Сто процентов исключено.</p>
    <p>— Разумовский…</p>
    <p>— Если я верну его, — я повысил голос, — завтра ко мне выстроится очередь из всех отсеянных. Каждый найдёт своего «влиятельного дядю» и напишет жалобу. Мамин брат — генерал? Папин друг — сенатор? Тётя — фрейлина при дворе? Прекрасно, пишите жалобу, вас восстановят!</p>
    <p>Я ударил кулаком по столу.</p>
    <p>— Это превратит турнир в фарс! В ярмарку тщеславия, где побеждает не лучший, а самый связанный! Я создавал это не для того!</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Журавлёв и барон переглянулись. В их взглядах читалось понимание — и что-то ещё. Что-то похожее на сочувствие.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был тихим. — Ты прав. Но правота не всегда побеждает.</p>
    <p>Журавлёв первым нарушил молчание.</p>
    <p>— Илья, — его голос был мягким, почти отеческим. — Я понимаю твои чувства. Правда понимаю. Но подумай трезво. У других отсеянных нет дяди замминистра. Это уникальный случай. Исключение, а не правило.</p>
    <p>— Исключения имеют свойство становиться правилами, — возразил я. — Как только один прецедент создан, все будут на него ссылаться.</p>
    <p>— Не будут, — барон фон Штальберг встал и подошёл ко мне. — Потому что у других нет такого рычага давления. Лесков — особый случай. Его дядя реальная сила. С ним не поспоришь.</p>
    <p>Он положил руку мне на плечо — жест, который должен был быть дружеским, но ощущался как давление.</p>
    <p>— Разумовский, послушай. Мы рискуем всем. В организацию этого турнира вложены огромные деньги — мои деньги, между прочим. Мы собрали здесь почти сотню лекарей со всей Империи. Тридцать из них лучшие сидят сейчас в зале и ждут.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— Если мы сейчас их распустим, — продолжал барон, — мы себя дискредитируем. Полностью и окончательно. Второй раз они не приедут. Никто не приедет. Вся твоя идея, весь Диагностический центр — всё пойдёт прахом. Из-за чего? Из-за упрямства одного мальчишки, которому ты отказываешься подыграть.</p>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>— Это политика, Илья, — барон чуть сжал моё плечо. — Грязная, неприятная, но неизбежная политика. Иногда нужно прогнуться, чтобы потом выпрямиться. Иногда нужно проиграть битву, чтобы выиграть войну. Отсеешь его на втором этапе и дело с концом.</p>
    <p>— Красивые слова, барон.</p>
    <p>— Правдивые слова.</p>
    <p>Я отошёл к окну, освобождаясь от его руки.</p>
    <p>За окном падал снег — мелкий, ленивый, равнодушный к человеческим драмам. Больничный двор был пуст. Только следы на снегу — чьи-то шаги, ведущие к воротам.</p>
    <p>Они были правы. Оба были правы. Я мог сколько угодно возмущаться, кричать о принципах, о справедливости, о чистоте идеи. Но реальность была проста и жестока: либо я уступаю — либо теряю всё.</p>
    <p>Центр. Турнир. Команду. Мечту.</p>
    <p>Всё, ради чего я работал эти месяцы.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я наконец. Мой голос был тихим, но твердым. — Ваша взяла. Возвращайте своего «идеалиста».</p>
    <p>Барон выдохнул с облегчением. Журавлёв кивнул — медленно, понимающе.</p>
    <p>— Только одного не пойму, — добавил я, поворачиваясь к ним. — На что он надеется? Я же его уже оценил. Видел, как он работает. Он не пройдёт дальше. Не с его… особенностями.</p>
    <p>Штальберг пожал плечами.</p>
    <p>— Может, ему просто нужна возможность. Шанс доказать, что ты ошибся.</p>
    <p>— Я не ошибся.</p>
    <p>— Тогда пусть провалится сам. Публично. На глазах у всех. Это будет даже лучше, чем отсев — он сам докажет, что не заслуживает места.</p>
    <p>Я задумался. В этом была логика. Извращённая, но логика.</p>
    <p>Ладно, Лесков. Хочешь второй шанс? Получишь. Но я буду смотреть за тобой. Очень внимательно.</p>
    <p>Лесков приехал через час.</p>
    <p>Он вошёл в аудиторию — неторопливо, уверенно, с лёгкой улыбкой на губах. Никакого следа от того потерянного, раздавленного человека, которого мы видели не так давно.</p>
    <p>Это был другой Лесков. Победитель. Человек, который получил то, что хотел.</p>
    <p>По залу прокатилась волна шёпота.</p>
    <p>— Это же… Лесков?</p>
    <p>— Его же отсеяли!</p>
    <p>— Что он тут делает?</p>
    <p>— Смотрите, он садится…</p>
    <p>Лесков прошёл между рядами и занял свободное место в середине зала. Его лицо было спокойным, почти безмятежным. Он смотрел на сцену, на меня, и в его глазах я видел что-то похожее на торжество.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк зашипел. — Он издевается. Прямо смотрит на тебя и издевается.</p>
    <p>— Знаю, Фырк. Вижу.</p>
    <p>Я поднялся на сцену. Нужно было объяснить ситуацию. Нужно было сохранить лицо — насколько это вообще возможно.</p>
    <p>— Коллеги, — начал я, — по решению оргкомитета турнира…</p>
    <p>Барон перехватил меня на полпути. Его рука легла на моё плечо, останавливая.</p>
    <p>— Подожди, — он говорил быстро, почти шёпотом, его лицо было напряжённым. — Есть ещё одна вещь. О которой Журавлёв «забыл» упомянуть в спешке.</p>
    <p>Я почувствовал, как что-то холодное пробежало по спине.</p>
    <p>— Что ещё?</p>
    <p>Барон сглотнул.</p>
    <p>— Чтобы обеспечить «прозрачность и объективность» процедуры… министерство настояло на дополнительном условии.</p>
    <p>— Каком?</p>
    <p>Он помолчал. Его взгляд скользнул к дверям зала, где уже снова толпились журналисты с камерами.</p>
    <p>— Турнир будет проходить под надзором прессы. Репортёры остаются. На всё время проведения второго этапа.</p>
    <p>Несколько секунд я стоял неподвижно.</p>
    <p>Пресса. Камеры. Журналисты. Каждый мой шаг, каждое решение, каждое слово — под прицелом объективов.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Вспышки камер ослепляли. Голоса журналистов сливались в неразборчивый гул. Журавлёв стоял посреди прохода с торжествующим видом, а Лесков сидел в зале и улыбался — той самой улыбкой победителя, которую я видел несколько минут назад.</p>
    <p>Они думают, что загнали меня в угол.</p>
    <p>Профессионально, методично, беспощадно. Использовали прессу как оружие, превратили мой турнир в цирк, заставили принять условия, которые противоречили всему, во что я верил.</p>
    <p>Я стоял на сцене, чувствуя на себе взгляды. Тридцать пар глаз финалистов, десятки объективов камер, сотни невидимых зрителей, которые завтра прочитают об этом в газетах, увидят в новостях и интернете.</p>
    <p>И в этот момент тишины посреди хаоса что-то щёлкнуло у меня в голове.</p>
    <p>Холодная ярость.</p>
    <p>Не горячая, импульсивная злость, которая затуманивает разум и толкает на глупости. Нет. Это было другое. Ледяное, расчётливое спокойствие хищника, который понял, что его пытаются загнать в ловушку.</p>
    <p>Ах вот как… Решили ударить через прессу. Превратить всё в публичный скандал. Думаете, я испугаюсь? Думаете, буду оправдываться, извиняться, отступать?</p>
    <p>Вы сами этого хотели. Вы сами выбрали поле боя.</p>
    <p>— Двуногий! — голос Фырка был паническим, почти истеричным. — Это катастрофа! Абсолютная. Звони Императору! Немедленно! Один звонок — и этого замминистра вместе с его репортёрами отправят копать каналы в Сибирь! Или на рудники! Или ещё куда-нибудь, где холодно и неприятно!</p>
    <p>— Тихо.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Помолчи, Фырк. Император — это крайняя мера. Последний патрон в обойме. Атомная бомба, которую можно использовать только раз.</p>
    <p>— И что⁈ Это же идеальный момент для атомной бомбы!</p>
    <p>— Нет. Я не буду тратить этот козырь на мелкую возню с обиженным мальчишкой и его дядей-чиновником. Пока я могу решать проблемы сам — я буду решать их сам. Это моё кредо. То, что отличает меня от всех этих… аристократов, которые при первой трудности бегут за помощью к папочке.</p>
    <p>— Упрямец, — Фырк проворчал с неохотным уважением. — Безумный, самоуверенный упрямец. Ну, смотри сам. Только потом не жалуйся.</p>
    <p>Я сделал шаг к трибуне. Журналисты притихли — почуяли, что сейчас произойдёт что-то интересное. Их камеры нацелились на меня, как стволы винтовок расстрельной команды.</p>
    <p>На моём лице появилась улыбка. Та самая, которую Вероника называла «хирургической».</p>
    <p>— Отлично! — мой голос разнёсся по залу, усиленный прекрасной акустикой нового корпуса. — Я рад приветствовать представителей прессы в нашем Диагностическом центре!</p>
    <p>Несколько журналистов переглянулись. Один — пожилой, с седой бородкой и хитрыми глазами — даже опустил блокнот, явно не понимая, что происходит. Они готовились к оправданиям и панике. К попыткам выгнать их из зала. Не к радушному приёму.</p>
    <p>Хорошо. Пусть теряются. Растерянный противник — слабый противник.</p>
    <p>— Магистр Журавлёв, — я кивнул в сторону грузной фигуры, которая всё ещё стояла посреди прохода, — упомянул о прозрачности и объективности. Что ж, прекрасно. Я всегда считал, что медицина в нашей Империи страдает от излишней закрытости.</p>
    <p>Журавлёв нахмурился. Он явно не понимал, к чему я веду.</p>
    <p>— Пусть будет прозрачность, — продолжил я. — Пусть вся Империя посмотрит, как работают настоящие диагносты. Не по протоколам, которые устарели ещё до того, как высохли чернила. Вживую. С реальными пациентами, реальными ошибками и реальными победами.</p>
    <p>Я обвёл взглядом зал — медленно, задерживаясь на отдельных лицах.</p>
    <p>— Вы хотели шоу? Будет вам шоу.</p>
    <p>Журналисты оживились. Тот, с седой бородкой, снова поднял блокнот и начал что-то строчить. Молодая женщина в первом ряду подалась вперёд, словно боялась пропустить хоть слово. Это было не то, чего они ожидали, но это было даже лучше. Скандал превращался во что-то большее. Во что-то, о чём можно будет писать неделями.</p>
    <p>Я не дал им опомниться. Инициатива — ключ к победе. Пока противник растерян — нужно давить.</p>
    <p>— Но прежде чем мы начнём, — мой голос стал жёстче, — я хочу, чтобы вы знали правду. Магистр Журавлёв упомянул жалобу, которая послужила основанием для его сегодняшнего визита. Так вот, я считаю, что вы имеете право знать, кто её написал.</p>
    <p>Пауза. Я нашёл взглядом знакомое лицо в третьем ряду.</p>
    <p>— Мастер Павел Лесков.</p>
    <p>Он вздрогнул. Совсем чуть-чуть, едва заметно, но я увидел. Он не ожидал, что я назову его имя. Думал, буду юлить, скрывать, защищать его репутацию.</p>
    <p>Плохо ты меня знаешь, мальчик.</p>
    <p>— Мастер Лесков был участником первого этапа нашего турнира, — продолжил я, не сводя с него глаз. — Как и все остальные, он прошёл через симуляцию кризисной ситуации. И он был оценён по объективным критериям. И как большинство других он эту оценку не прошёл.</p>
    <p>Я сделал паузу, позволяя словам впитаться.</p>
    <p>— Не потому что он плохой лекарь. Нет. Мастер Лесков — прекрасный лекарь. Эмпатичный, внимательный, способный установить контакт с пациентом. Но наш турнир искал не просто хороших лекарей. Мы искали кризис-менеджеров. Людей, способных работать в условиях хаоса, принимать решения под давлением, видеть картину целиком, когда всё вокруг рушится. И этот тест Мастер Лесков не прошёл. Это его право — не справиться. И моё право — констатировать факт.</p>
    <p>Я повернулся к журналистам.</p>
    <p>— Но Мастер Лесков решил не принимать результат. Вместо того чтобы учиться на своих ошибках и работать над собой, чтобы попробовать снова через год, он выбрал другой путь. Он позвонил дяде.</p>
    <p>По залу прокатился шёпот.</p>
    <p>— Заместителю министра здравоохранения Империи, господину Павлу Аркадьевичу Лескову-старшему, — я произнёс имя чётко, раздельно, чтобы каждый журналист успел записать. — И благодаря этому звонку, вопреки результатам испытания и объективной оценке жюри, Мастер Лесков был восстановлен в турнире.</p>
    <p>Гул стал громче. Журналисты переглядывались, строчили в блокнотах, шептались между собой. Рыжая женщина в первом ряду откровенно ухмылялась — она уже видела заголовок завтрашней статьи.</p>
    <p>— Я прошу вас это зафиксировать, — я чуть повысил голос, перекрывая шум. — Честный турнир, призванный найти лучшие умы для спасения жизней, оказался под угрозой срыва. Не из-за ошибок организаторов или нарушения правил, а из-за банального кумовства. Всего лишь один человек решил: его родственные связи в высоких кабинетах важнее таланта и профессионализма.</p>
    <p>Я снова посмотрел на Лескова. Он сидел красный как рак, вцепившись в подлокотники кресла. Костяшки его пальцев побелели.</p>
    <p>Хорошо. Пусть чувствует. Пусть понимает, что его «победа» — пиррова. Он получил место в турнире, но потерял репутацию. Навсегда. Бесповоротно.</p>
    <p>— Но мы не отступим, — я расправил плечи. — Мы не прогнёмся под давлением. Мастер Лесков остаётся в игре — раз уж такова воля министерства. И теперь вся Империя сможет оценить, имеет ли племянник замминистра какие-то особые таланты в диагностике. Есть ли у него что-то, кроме влиятельного родственника.</p>
    <p>Я усмехнулся.</p>
    <p>Вспышки камер. Щёлканье затворов. Голоса журналистов, выкрикивающих уточняющие вопросы.</p>
    <p>А Лесков… Лесков смотрел на меня. И в его глазах не было того, что я ожидал увидеть. Не было стыда. Не было унижения. Не было даже злости, которая охватывает человека, когда его публично унижают.</p>
    <p>Была ненависть. И что-то ещё.</p>
    <p>Уверенность?</p>
    <p>Это было странно. Я только что разрушил его репутацию перед всей Империей. Выставил блатным, который пробился благодаря дядиным связям.</p>
    <p>А он смотрит так, будто знает что-то, чего не знаю я. Будто у него в рукаве припрятан козырь, о котором я не подозреваю.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был напряжённым. — Мне не нравится этот взгляд. Совсем не нравится. Люди, которых только что растоптали, так не смотрят.</p>
    <p>— Мне тоже не нравится, Фырк. Он думает, что его дядя спасет. Но он не знает как устроен этот мир.</p>
    <p>Я не дал залу опомниться. Нельзя было позволить журналистам перехватить инициативу, завалить меня вопросами и превратить объявление результатов в допрос.</p>
    <p>— А теперь, — мой голос снова стал деловым, собранным, — перейдём к главному. К тому, ради чего все вы здесь собрались. Второй этап турнира. «Диагностическая дуэль».</p>
    <p>Я взял планшет со списком пар — тот самый список, который составил вчера ночью, сидя на диване рядом с Вероникой.</p>
    <p>— Напоминаю правила для тех, кто забыл, и объясняю для прессы. Участники будут работать в парах. Каждая пара получит либо реального пациента с неясным диагнозом, либо актера. Задача — поставить правильный диагноз за двадцать четыре часа.</p>
    <p>Я обвёл взглядом зал.</p>
    <p>— Оценивается не только результат, но и процесс. Умение работать в команде. Способность слушать партнёра, даже если он говорит что-то, с чем вы не согласны. Готовность признавать свои ошибки — а ошибки будут, поверьте. В диагностике всегда есть ошибки. Вопрос в том, как быстро вы их заметите и исправите.</p>
    <p>Тишина. Напряжённая, звенящая тишина. Тридцать человек ждали, затаив дыхание.</p>
    <p>— Сейчас я объявлю пары.</p>
    <p>Я посмотрел на планшет.</p>
    <p>— Пара номер один: Александра Викторовна Зиновьева и Захар Петрович Коровин.</p>
    <p>Они нашли друг друга взглядами через весь зал. Зиновьева — холодная, собранная, с непроницаемым лицом. Коровин — старый волк с хитрыми глазами и усмешкой в седых усах. Они смотрели друг на друга несколько секунд, и в этом взгляде было всё: оценка, вызов, предупреждение.</p>
    <p>Лёд и пламя. Система и хаос. Логика против интуиции. Посмотрим, кто кого.</p>
    <p>— Пара номер два: Семён Игоревич Величко и Георгий Александрович Рогожин.</p>
    <p>Семён вздрогнул, услышав своё имя. Начал оглядываться по сторонам, пытаясь найти напарника.</p>
    <p>Рогожина я помнил по досье и по первому туру — высокий, холёный, с лицом человека, который привык смотреть на окружающих сверху вниз. Столичный щёголь, выпускник лучшего медицинского института Империи, автор нескольких статей в престижных журналах.</p>
    <p>Умный. Талантливый. И заносчивый до невозможности.</p>
    <p>Интересное сочетание. Семён — скромный провинциал, который всего добился сам. Рогожин — столичная элита, который считает провинциалов людьми второго сорта. Посмотрим, сможет ли Семён выдержать это давление. Посмотрим, научится ли Рогожин уважать тех, кто ниже его по статусу.</p>
    <p>Я продолжал читать список.</p>
    <p>Тарасов с Ордынской — военная чёткость и интуитивный дар. Молодой талант из Казани с опытным практиком из Нижнего Новгорода — юношеская дерзость и взрослая мудрость. Две женщины-диагноста, которые терпеть друг друга не могли ещё со времён какой-то давней конференции — посмотрим, смогут ли отложить личное ради дела.</p>
    <p>— Пара номер пятнадцать: Денис Александрович Грач и Тимур Рустамович Илясов.</p>
    <p>Я машинально посмотрел в угол зала — туда, где в начале турнира сидела фигура в капюшоне. Неподвижная, молчаливая, странная.</p>
    <p>Кресло было пустым.</p>
    <p>Нахмурившись, я пробежал взглядом по рядам. Грач мог пересесть. Мог снять капюшон, и тогда я просто его не узнаю — я ведь так и не видел его лица.</p>
    <p>Нигде. Ни капюшона, ни тёмного плаща, ни той характерной неподвижности.</p>
    <p>Странно. Куда он делся?</p>
    <p>Ладно. Потом разберусь. Сейчас — Лесков.</p>
    <p>— И наконец, — я сделал паузу, — остался один участник. Мастер Павел Лесков.</p>
    <p>Все взгляды обратились к нему. Он сидел в своём кресле. Всё ещё красный, но уже взявший себя в руки. Его лицо было спокойным, почти безмятежным.</p>
    <p>— Раз вы у нас на особом положении, — я не смог удержаться от лёгкой усмешки, — то и условия для вас будут особые. Вы будете работать один. Без напарника и помощи. Возможности переложить ответственность на кого-то другого не будет.</p>
    <p>Он не отвёл взгляда. Смотрел прямо на меня — спокойно, уверенно.</p>
    <p>— Но и оценивать вас будут вдвое строже, — продолжил я. — Любая ошибка, неточность, или промах — и вы выбываете. Без апелляций или звонков дяде. Согласны?</p>
    <p>Несколько секунд мы смотрели друг на друга через весь зал. Тридцать человек, десятки журналистов все затаили дыхание, ожидая его ответа.</p>
    <p>И тут он улыбнулся.</p>
    <p>Не той вымученной улыбкой побеждённого, который пытается сохранить лицо. Это была улыбка человека, который принимает вызов.</p>
    <p>— Согласен, — его голос был спокойным, почти насмешливым. — С удовольствием докажу, что вы ошиблись в своей оценке, Мастер Разумовский. И когда я выиграю этот турнир вам придётся признать это публично. Перед всеми этими камерами.</p>
    <p>По залу прокатился шёпот. Журналисты оживились.</p>
    <p>А я смотрел на этого человека и понимал, что ошибся.</p>
    <p>Ошибся тогда, когда отчитывал барона за жёсткость. Этот человек не был идеалистом. Он был карьеристом. Хладнокровным, расчётливым, опасным карьеристом, который умело притворялся. Играл роль «доброго лекаря», пока это было выгодно. А когда его отсеяли — сбросил маску и показал настоящее лицо.</p>
    <p>И он был уверен что победит. Что докажет всем, и мне в первую очередь, что он лучший.</p>
    <p>Очевидно, что жалоба была бы в любом случае. Даже если бы барон промолчал и если бы отсев прошёл мягко, за закрытыми дверями. Лесков с самого начала планировал использовать дядю как козырь. Он не обиделся на публичное унижение — он его ждал и использовал как повод.</p>
    <p>Но зачем? Зачем ему так нужно было вернуться в турнир? Неужели просто ради самолюбия? Или тут что-то другое?</p>
    <p>— Этот парень опаснее, чем я думал, — Фырк был встревожен. — Он что-то задумал. Что-то, чего мы не видим.</p>
    <p>— Знаю, Фырк. Но сейчас я ничего не могу с этим сделать. Только ждать. И смотреть.</p>
    <p>Что ж, Лесков. Ты хочешь доказать, что я ошибся? Хочешь выиграть мой турнир? Попробуй. Я буду следить за тобой очень внимательно.</p>
    <p>— Прессе — просьба покинуть зал на время распределения пациентов, — объявил я. — Охрана проводит вас в холл. Вас пригласят, когда всё будет готово. Там есть кофе и бутерброды.</p>
    <p>Охрана барона начала вежливо, но настойчиво выпроваживать журналистов. Те ворчали, протестовали, пытались задавать вопросы на ходу, но против крепких ребят в чёрных костюмах их возмущение было бессильно.</p>
    <p>Я спустился со сцены и направился к боковой двери. Мне нужно было несколько минут тишины. Несколько минут, чтобы собраться с мыслями, спланировать следующие шаги, понять, что происходит с этим чёртовым Грачом.</p>
    <p>За кулисами меня уже ждали.</p>
    <p>Журавлёв набросился первым едва я закрыл за собой дверь.</p>
    <p>— Вы в своём уме, Разумовский⁈ — его лицо было белым как мел, а руки тряслись. — Называть имя заместителя министра перед прессой! Публично обвинять его племянника в кумовстве! Вы хоть понимаете, что вы сделали⁈</p>
    <p>— Понимаю, — ответил я спокойно.</p>
    <p>— Нет, вы не понимаете! — он замахал руками, как ветряная мельница. — Моя голова полетит! Вы понимаете? Моя голова! Лесков-старший — серьёзный человек, у него связи везде, он не простит такого унижения! Завтра все газеты напечатают… а послезавтра меня вызовут в столицу… и я…</p>
    <p>— Аркадий Платонович, — перебил я. — Успокойтесь. Выпейте воды. Сядьте.</p>
    <p>Он осёкся, посмотрел на меня дикими глазами и вдруг как-то сдулся. Опустился на ближайший стул, вытер платком испарину со лба.</p>
    <p>Барон стоял чуть в стороне, нервно теребя золотую запонку на манжете. Его лицо было мрачным, сосредоточенным.</p>
    <p>— Илья, — он заговорил тихо, почти примирительно, — может, не стоило так… Это высокая политика. Замминистра — серьёзная фигура. Он не из тех, кто прощает публичные унижения.</p>
    <p>— И что вы предлагаете? — я повернулся к нему. — Извиниться? Упасть на колени и молить о пощаде?</p>
    <p>— Нет, но…</p>
    <p>— Но что?</p>
    <p>Он замолчал. Не знал, что сказать.</p>
    <p>Я ждал, пока они выговорятся. Пока выплеснут свой страх и возмущение. Журавлёв бормотал что-то про «конец карьеры» и «политическое самоубийство». Барон мрачнел и теребил запонку.</p>
    <p>Когда они наконец замолчали, я заговорил:</p>
    <p>— Это вы меня уговаривали продолжить. Забыли?</p>
    <p>Оба вздрогнули.</p>
    <p>— Вы оба стояли в той комнате и убеждали меня прогнуться. «Прогнись, Илья». «Это политика, Илья». «Иногда нужно проиграть битву, чтобы выиграть войну». Ваши слова, барон. Дословно.</p>
    <p>Штальберг открыл рот, чтобы возразить, и закрыл.</p>
    <p>— А теперь, — продолжил я, делая шаг вперёд, — когда я начал играть по тем правилам, которые вы сами установили, вы испугались? Когда я использовал прессу, которую они привели как оружие против меня. Вы решили, что я зашёл слишком далеко?</p>
    <p>— Но вы же назвали имя замминистра! — Журавлёв снова вскочил. — Публично! Перед камерами!</p>
    <p>— Именно. Потому что теперь Лесков-старший не может тихо прикрыть турнир и надавить через бюрократические каналы. Вся Империя смотрит. Она ждёт. Если он сейчас закроет турнир — это будет выглядеть как месть. Подтверждение того, что я сказал правду.</p>
    <p>Я посмотрел на этих двух взрослых мужчин, которые дрожали за свою репутацию.</p>
    <p>— Соберитесь! Оба! Немедленно! Прекратите дрожать и начните выполнять свою работу!</p>
    <p>Они вздрогнули. Журавлёв даже отступил на шаг.</p>
    <p>Хорошо. Пусть боятся меня больше, чем замминистра. Так будет проще управлять ситуацией.</p>
    <p>— Аркадий Платонович, — я подошёл к нему вплотную. — На вас связь с Гильдией. Держите руку на пульсе. Любой звонок сверху, любой намёк на проблемы — немедленно докладываете мне. Лично. В любое время дня и ночи. Понятно?</p>
    <p>Он нервно сглотнул и кивнул.</p>
    <p>— И да, — добавил я, — придётся вам задержаться в Муроме. Раз уж приехали с таким шумом побудьте до конца. Надеюсь, гостиница барона достаточно комфортна для вашего статуса?</p>
    <p>Он открыл рот, чтобы возразить, встретил мой взгляд и промолчал. Только снова кивнул.</p>
    <p>— Барон, — я повернулся к Штальбергу. — Ваша охрана берёт на себя прессу. Полный контроль. Впускать и выпускать из зала только по моей команде. Никаких несанкционированных интервью с участниками. Никаких «случайных» встреч в коридорах. Журналисты видят только то, что я им позволю видеть.</p>
    <p>— Понял, — барон кивнул. В его глазах мелькнуло что-то похожее на уважение. — Сделаю.</p>
    <p>— И ещё одно. Найдите мне всё, что можно, на этого Лескова. Младшего. Биографию, связи, слабые места. Хочу знать, с кем он общается, что ест на завтрак, какого цвета у него нижнее бельё. Что-то мне подсказывает, что публичное унижение его не сломает. Он слишком уверен в себе. Слишком спокоен. Значит, у него есть план.</p>
    <p>Барон кивнул снова, уже энергично.</p>
    <p>— Будет сделано. У меня есть люди, которые умеют копать.</p>
    <p>Они смотрели на меня — глава Гильдии и богатый аристократ. Два влиятельных человека, каждый из которых привык командовать, привык, что его слушаются. А сейчас они стояли передо мной и ждали указаний.</p>
    <p>— Обожаю, когда ты такой, двуногий, — голос Фырка был восхищённым. — Тебе море по колено! Ни один замминистра не страшен! Ты как тот полководец, который сжёг свои корабли, чтобы войску некуда было отступать!</p>
    <p>— Кортес, Фырк. Его звали Кортес.</p>
    <p>— Неважно! Главное — ты сейчас выглядишь как человек, который пойдёт до конца. И это… вдохновляет. И немного пугает'.</p>
    <p>— Хорошо. Пусть пугает. Страх — отличный мотиватор.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён стоял в коридоре, пытаясь высмотреть своего напарника среди выходящих из зала участников.</p>
    <p>Георгий Рогожин. Это имя он слышал и раньше — кто в медицинском сообществе не слышал о молодом гении из столицы? Выпускник Императорской Медицинской Академии с красным дипломом. Автор статей в престижных журналах. Восходящая звезда диагностики.</p>
    <p>Судя по досье, которое Илья показывал перед турниром всем, — умный и талантливый. Судя по слухам, которые ходили среди участников, — невыносимый.</p>
    <p>— Эй! Ты Величко?</p>
    <p>Семён обернулся на голос.</p>
    <p>К нему шёл высокий мужчина лет тридцати пяти. Первое, что бросалось в глаза, — костюм. Дорогой, явно сшитый на заказ, сидящий идеально.</p>
    <p>Потом золотые запонки, которые стоили, наверное, больше, чем Семён зарабатывал за три месяца. Потом лицо. Породистое, с тонкими чертами, с тем особым выражением, которое бывает у людей, привыкших смотреть на окружающих как на мебель.</p>
    <p>Георгий Рогожин. Собственной персоной.</p>
    <p>— Да, — Семён протянул руку. — Семён Величко. Рад познакомиться.</p>
    <p>Рогожин посмотрел на протянутую руку так, будто Семён предложил ему понюхать дохлую крысу. Пожал небрежно, кончиками пальцев, едва коснувшись.</p>
    <p>— Значит, это ты, — он смерил Семёна взглядом с головы до ног. Медленно, оценивающе, как покупатель на рынке оценивает не слишком качественный товар. — Помощник Разумовского. Местный кадр.</p>
    <p>— Ординатор, — поправил Семён, стараясь, чтобы голос звучал ровно.</p>
    <p>— Какая разница, — Рогожин отмахнулся, как от назойливой мухи. — Слушай сюда, э-э-э… как тебя там…</p>
    <p>— Величко.</p>
    <p>— Да, Величко. Я не знаю, как ты попал в финал. Наверное, Разумовский подтянул своего человечка — ему же нужен был хоть кто-то из местных, чтобы не так обидно смотрелось. Но это неважно. Важно другое.</p>
    <p>Он наклонился ближе, и Семён почувствовал запах дорогого одеколона.</p>
    <p>— Схема работы простая. Я думаю и принимаю решения. Ты записываешь и не мешаешь. Если будут какие-то идеи — держи их при себе. Если захочешь что-то сказать — сначала спроси разрешения. Вопросы есть?</p>
    <p>Семён почувствовал, как кровь прилила к лицу. Руки сами собой сжались в кулаки.</p>
    <p>Спокойно. Спокойно. Не поддавайся на провокацию. Это именно то, чего он хочет — вывести тебя из себя, заставить сорваться, дать повод сказать «я же говорил, что провинциалы — неуравновешенные дикари».</p>
    <p>— Мы команда, — сказал он, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Нас будут оценивать по умению работать вместе. Так сказал Илья.</p>
    <p>— Именно, — Рогожин усмехнулся. — Поэтому ты будешь работать. Записывать анамнез, бегать за результатами анализов, приносить кофе, если понадобится. А я буду думать. Каждому своё, как говорится. Понял? Или нужно повторить помедленнее?</p>
    <p>Семён стиснул зубы так, что заболели челюсти.</p>
    <p>Не сейчас. Не здесь. Пусть говорит что хочет. Пусть думает что хочет. Я докажу ему на деле. Докажу, что он ошибается. Докажу, что провинциал из Мурома стоит десятка таких столичных щёголей.</p>
    <p>— Вопросов нет, — выдавил он.</p>
    <p>— Отлично, — Рогожин хлопнул его по плечу снисходительным жестом, как хозяин хлопает по холке послушную собаку. — Рад, что мы поняли друг друга. Пошли, посмотрим, какого пациента нам подсунут.</p>
    <p>Он развернулся и пошёл по коридору, не оглядываясь. Даже не проверив, идёт ли Семён следом. Потому что был уверен — конечно, идёт. Куда он денется.</p>
    <p>Семён смотрел ему в спину и чувствовал, как внутри закипает что-то тёмное, горячее. Не злость даже — ярость.</p>
    <p>Нет. Не сейчас.</p>
    <p>Илья учил его контролировать эмоции. «В диагностике нет места для гнева, — говорил он. — Гнев затуманивает разум. Заставляет видеть то, чего нет, и не видеть очевидного. Если чувствуешь, что закипаешь, — остановись. Вдохни. Сосчитай до десяти. И только потом принимай решения».</p>
    <p>Семён вдохнул. Сосчитал до десяти. Выдохнул.</p>
    <p>Лучше. Немного лучше.</p>
    <p>Я докажу, — сказал он себе. — Докажу всем. И этому надутому индюку — в первую очередь.</p>
    <p>Шум в коридоре привлёк внимание Семёна.</p>
    <p>— Эй! Номер пятнадцать! Где мой напарник⁈</p>
    <p>Кричали где-то впереди, у входа в аудиторию. Семён пошёл на звук — отчасти из любопытства, отчасти чтобы отвлечься от мыслей о Рогожине.</p>
    <p>У стены стоял молодой лекарь — смуглый, черноволосый, с восточными чертами лица. Тимур Илясов, если Семён правильно помнил. Из Казани. Во время первого тура держался хорошо, работал методично, не паниковал. Прошёл заслуженно.</p>
    <p>Сейчас он выглядел растерянным и злым одновременно.</p>
    <p>— Не могу найти напарника! — повторил он, обращаясь ко всем сразу и ни к кому конкретно. — Денис Грач! Пятнадцатый номер! Тот, который в капюшоне! Кто-нибудь его видел⁈</p>
    <p>Люди начали оглядываться, переговариваться. Никто не видел. Никто не помнил.</p>
    <p>— Может, в туалет вышел? — предположил кто-то.</p>
    <p>— Я проверил все туалеты на этаже! Его нигде нет!</p>
    <p>— А на других этажах?</p>
    <p>— Зачем ему идти на другие этажи⁈</p>
    <p>Шум нарастал. Люди сбивались в группки, обсуждали странное исчезновение. Кто-то вспомнил, что видел Грача в начале — «сидел в последнем ряду, такой, весь в чёрном». Кто-то другой сказал, что заметил его во время объявления результатов — «стоял у стены, молчал». Но после этого — никто.</p>
    <p>На сцену, привлечённый шумом, вышел Илья.</p>
    <p>Семён видел, как меняется его лицо. Обычное спокойствие сменялось чем-то другим. Озадаченностью?</p>
    <p>— Что происходит? — его голос перекрыл гул.</p>
    <p>Илясов подбежал к нему, почти споткнувшись на ступеньках.</p>
    <p>— Мастер Разумовский! Я не могу найти своего напарника! Пятнадцатый номер, Денис Грач! Его нет в зале, нет в коридоре, нет в туалетах! Я везде искал!</p>
    <p>Илья замер на мгновение. Его глаза сузились.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Голос Илясова звенел от растерянности. Он стоял посреди коридора, озираясь по сторонам с тем выражением лица, которое бывает у человека, потерявшего кошелёк в толпе. Вроде бы только что был здесь, в кармане, а теперь — пусто. И никак не получается поверить, что это правда, что кошелёк действительно исчез, что его не найти, если просто посмотреть ещё раз, ещё внимательнее…</p>
    <p>— Да где же он⁈ — Илясов крутился на месте. — Он же был здесь! Я его видел! Ну, не видел лица, но видел… ну, капюшон этот его дурацкий!</p>
    <p>Вокруг уже собирались люди. Участники остановились и глазели на происходящее. Журналисты, которых охрана барона не успела вывести в холл, потянулись на шум, как акулы на запах крови.</p>
    <p>Рыжая девица с лисьим личиком — та самая, которая так радовалась скандалу с Лесковым — уже строчила что-то в блокноте.</p>
    <p>Я готов был поставить месячное жалование на то, что она пишет заголовок. Что-нибудь вроде «Хаос на турнире Разумовского: организаторы потеряли участника» или «Скандал в Муроме: гениальный диагност исчез прямо из-под носа охраны».</p>
    <p>Чёрт бы побрал этого Грача.</p>
    <p>Я смотрел на всю эту суету, чувствуя, как где-то глубоко внутри закипает раздражение. Не на Илясова — он-то ни в чём не виноват. На Грача. На этого загадочного гения из Владивостока, который никак не мог просто взять и сделать то, что от него требовалось.</p>
    <p>Опять. Опять он ломает мой сценарий. Опять играет по своим правилам, плюя на чужие.</p>
    <p>Сначала два отказа приехать. Потом появление инкогнито, в капюшоне. Потом этот безупречный отчёт, который был лучше всех остальных. И теперь — исчезновение. Прямо перед началом второго этапа. Прямо когда все камеры направлены на нас.</p>
    <p>Он что, думает, я буду бегать по коридорам и искать его? Объявлять розыск по всей больнице? Умолять вернуться, обещать особые условия, золотые горы?</p>
    <p>Не на того напал.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк нервничал, его хвост дёргался из стороны в сторону. — Что делать будешь? Репортёры уже пишут, смотри, вон та рыжая прямо светится от счастья…</p>
    <p>— Правила, Фырк. Есть правила. Они были объявлены заранее. Все участники с ними согласились. И правила одинаковы для всех — для провинциального ординатора и для гения из Владивостока.</p>
    <p>— Но он же лучший результат показал на первом этапе! Может, стоит…</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>Я сделал шаг вперёд и поднял руку.</p>
    <p>— Коллеги, прошу тишины.</p>
    <p>Гул стих не сразу. Люди продолжали переговариваться, оглядываться, искать взглядом загадочную фигуру в капюшоне. Пришлось подождать несколько секунд, глядя на них с тем выражением, которое Вероника называла «учительским». Постепенно голоса смолкли, и все взгляды обратились ко мне.</p>
    <p>— У нас возникла простая организационная ситуация, — начал я, и мой голос разнёсся по залу, усиленный прекрасной акустикой нового корпуса. — Участник под номером пятнадцать, Денис Грач, не явился на начало второго этапа.</p>
    <p>Пауза. Короткая, но достаточная, чтобы все осознали смысл сказанного.</p>
    <p>— По правилам турнира, которые были объявлены заранее и приняты всеми участниками при регистрации, неявка на любой этап соревнования означает автоматическую дисквалификацию. Без исключений.</p>
    <p>Шёпот прокатился по залу волной. Кто-то охнул. Кто-то присвистнул. Рыжая журналистка перестала писать и уставилась на меня с открытым ртом.</p>
    <p>— Денис Грач дисквалифицирован, — закончил я. — В связи с этим состав пар меняется.</p>
    <p>По залу прокатился шёпот. Кто-то охнул, кто-то присвистнул. Рыжая журналистка в углу строчила в блокноте с такой скоростью, будто боялась упустить хоть слово.</p>
    <p>Я нашёл взглядом Илясова. Он стоял посреди прохода — бледный, растерянный.</p>
    <p>— Мастер Илясов, подойдите ближе.</p>
    <p>Он двинулся к сцене. Шёл медленно, осторожно, как человек, которого вызвали к доске и который понятия не имеет, хвалить его будут или ругать. Или, что ещё хуже, отчислять.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк шевельнулся на моём плече. — Он сейчас в штаны наложит от страха. Посмотри на него — весь трясётся.</p>
    <p>— Не трясётся. Нервничает. Это разные вещи.</p>
    <p>— Для меня — одинаковые.</p>
    <p>Илясов остановился глядя на меня снизу вверх. В его глазах читался немой вопрос: что теперь? Меня выгонят? Или просто объявят, что я проиграл, не успев начать?</p>
    <p>— Ваш напарник выбыл из соревнования по собственной воле, — сказал я. — Это не ваша вина и не ваша ответственность. Вы сделали всё правильно — пришли вовремя, были готовы к работе.</p>
    <p>Он чуть расслабился. Плечи опустились на полдюйма, челюсть разжалась.</p>
    <p>— Но и без пары оставить вас я не могу. Это противоречит формату соревнования.</p>
    <p>Снова напрягся. Ждал подвоха.</p>
    <p>— У нас есть участник, который по первоначальному плану должен был работать один. Мастер Павел Лесков. Теперь вы будете работать вместе.</p>
    <p>Я повернулся к Лескову. Он сидел в третьем ряду, откинувшись на спинку кресла, и смотрел на меня с тем самым выражением, которое я уже начинал узнавать — холодный, быстрый расчёт — как у игрока в карты, который прикидывает, усилит ли новая карта его руку или ослабит.</p>
    <p>— Мастер Лесков, вы слышали?</p>
    <p>— Слышал, — он кивнул и поднялся с места. Движения плавные, неторопливые. Никакой суеты. — Что ж, судьба распорядилась иначе, чем мы планировали. Добро пожаловать в команду, Мастер Илясов.</p>
    <p>Он протянул руку, и Илясов пожал её — сначала неуверенно, потом крепче. На его лице проступило облегчение. Не позорное возвращение домой с рассказами о том, как напарник сбежал, а тебя выкинули за компанию.</p>
    <p>— Интересная парочка, — заметил Фырк. — Лесков его съест и не подавится.</p>
    <p>— Посмотрим. Илясов не так прост, как кажется. Он прошёл первый тур, значит, голова работает. А Лесков… Лесков привык манипулировать, привык использовать людей. Но использовать можно только того, кто позволяет себя использовать.</p>
    <p>Я наблюдал, как они садятся рядом. Лесков что-то негромко говорил Илясову, тот кивал. Со стороны — идеальное партнёрство. Двое коллег, которые сразу нашли общий язык.</p>
    <p>Но я видел другое. Видел, как Лесков чуть наклонился в сторону напарника — вторгаясь в личное пространство, устанавливая доминирование. Видел, как Илясов инстинктивно отодвинулся — и тут же вернулся обратно, не желая показывать слабость. Видел первые ходы в партии, которая только начиналась.</p>
    <p>Карьерист со связями и крепкий середняк, попавший в финал благодаря упорству. Кто из них будет вести, а кто подчиняться? Сработаются ли они — или сожрут друг друга?</p>
    <p>— Ставлю на Лескова, — сказал Фырк. — Он хитрее.</p>
    <p>— А я ставлю на то, что оба меня удивят. В ту или иную сторону.</p>
    <p>Остальные пары остались без изменений. Рогожин с Семёном — столичный сноб и провинциальный упрямец. Зиновьева с Коровиным — лёд и пламя, система и хаос. Тарасов с Ордынской — военная чёткость и интуитивный дар.</p>
    <p>Пятнадцать пар. Пятнадцать маленьких драм, которые развернутся в ближайшие двадцать четыре часа.</p>
    <p>Ассистенты раздали конверты — пятнадцать штук.</p>
    <p>Плотная кремовая бумага, сургучная печать с гербом Диагностического центра — стилизованное изображение глаза, обрамлённого змеёй. Штальберг настоял на этих деталях. «Театральность, Илья! — говорил он, размахивая руками. — Люди любят ритуалы! Им нужно чувствовать, что они участвуют в чём-то особенном, а не просто сдают экзамен!»</p>
    <p>Я тогда поморщился — всё это казалось мне излишним. Но сейчас, глядя на то, как участники держат конверты — осторожно, почти благоговейно, как будто в них лежат не номера палат, а приговоры суда — я признавал: барон был прав. Театральность работала.</p>
    <p>— В ваших конвертах номер палаты, — объявил я, когда все конверты были розданы. — Кто вас там ждёт, вы не знаете. Это может быть реальный пациент с неясным диагнозом. А может быть актёр, который притворяется больным.</p>
    <p>Тишина стала почти осязаемой. Я чувствовал её физически как давление воздуха перед грозой.</p>
    <p>— Ваша первая задача — определить, настоящий ли перед вами больной. Это не так просто, как кажется. Актёры прошли специальную подготовку. Они знают симптомы, знают, как их изображать. Некоторые из них способны обмануть опытного лекаря.</p>
    <p>Я сделал паузу, обводя взглядом зал.</p>
    <p>— Но есть нюансы. Есть детали, которые невозможно сыграть. Есть то, что отличает настоящую болезнь от её имитации. Ваша задача — увидеть эти детали.</p>
    <p>Зиновьева чуть подалась вперёд, и я заметил, как сузились её глаза. Она уже анализировала, уже строила план действий. Коровин, наоборот, откинулся на спинку кресла и усмехнулся в усы. Для него это была игра, забава, возможность показать молодёжи, как работает настоящее чутьё.</p>
    <p>— Если вы начнёте «лечить» здорового человека, — продолжил я, — вы провалились. Если вы пропустите настоящего пациента, приняв его за актёра, — вы провалились. Цена ошибки — вылет из турнира.</p>
    <p>Лесков слушал с лёгкой улыбкой на губах. Он был уверен в себе. Слишком уверен. Это меня беспокоило — но сейчас было не время для беспокойства.</p>
    <p>— Время пошло.</p>
    <p>Они сорвались с мест. Кто-то почти бежал к выходу, на ходу вскрывая конверт. Кто-то шёл нарочито медленно, демонстрируя спокойствие, которого явно не чувствовал — руки-то дрожали, я видел.</p>
    <p>Зиновьева и Коровин вышли вместе, но держались на расстоянии друг от друга, как два хищника, вынужденных делить территорию.</p>
    <p>Журналистов охрана оттеснила в специальные зоны — стеклянные кабинки с обзором на коридоры, но без доступа к палатам. Рыжая журналистка что-то возмущённо говорила охраннику, размахивая блокнотом, но тот был непреклонен.</p>
    <p>Хорошо. Пусть смотрят издалека. Пусть пишут свои статьи. Но в палаты — ни ногой.</p>
    <p>Я проводил участников взглядом и направился в комнату наблюдения.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк устроился на моём плече, обвив хвостом шею. — А ты уверен насчёт Грача? Может, стоило подождать? Поискать?</p>
    <p>— Нет, Фырк. Правила есть правила.</p>
    <p>— Он же гений. Лучший результат на первом этапе. Такими не разбрасываются.</p>
    <p>— Гений, который не умеет играть по правилам — это не гений. Это проблема. Сегодня он исчез с турнира. Завтра исчезнет посреди операции. Послезавтра — бросит пациента, потому что ему стало скучно или он увидел что-то более интересное.</p>
    <p>— Жёстко.</p>
    <p>— Справедливо.</p>
    <p>Комната наблюдения располагалась на втором этаже нового корпуса — небольшое помещение с одной стеной, полностью занятой экранами. Пятнадцать мониторов, пятнадцать палат, пятнадцать историй, которые разворачивались прямо сейчас.</p>
    <p>Барон и Кобрук уже были здесь. Штальберг сидел в кожаном кресле, закинув ногу на ногу, с бокалом коньяка в руке. Он выглядел так, будто пришёл в театр на премьеру — расслабленный, довольный, предвкушающий развлечение.</p>
    <p>— А, Илья! — он поднял бокал в приветственном жесте. — Присоединяйтесь. Шоу начинается. Налить вам?</p>
    <p>— Нет, благодарю.</p>
    <p>Кобрук стояла у экранов, скрестив руки на груди. Её взгляд скользил с одного монитора на другой, и я видел, как шевелятся её губы — она что-то бормотала себе под нос, оценивая, анализируя.</p>
    <p>Я подошёл к экранам и встал рядом с ней.</p>
    <p>— Что думаете, Анна Витальевна?</p>
    <p>— Пока рано думать, — она не отрывала взгляда от мониторов. — Но кое-что уже видно.</p>
    <p>На первом экране — палата Зиновьевой и Коровина. Им достался актёр, симулирующий редкое неврологическое расстройство. Молодой парень лет двадцати пяти, который должен был изображать начальную стадию рассеянного склероза — периодическое онемение конечностей, лёгкое нарушение координации, эпизодическое двоение в глазах.</p>
    <p>Зиновьева уже работала. Молоточек для проверки рефлексов мелькал в её руках — быстро, профессионально. Она шла по протоколу неврологического осмотра: коленные рефлексы, ахилловы, бицепс, трицепс. Проверка чувствительности — острым и тупым. Проба Ромберга — пациент стоит с закрытыми глазами, руки вытянуты вперёд.</p>
    <p>— Закройте глаза, — её голос доносился из динамика, чуть искажённый. — Теперь коснитесь кончика носа указательным пальцем. Сначала правой рукой. Хорошо. Теперь левой.</p>
    <p>Она была хороша. Методичная, последовательная, не пропускающая ни одного пункта. Идеальный врач для стандартных случаев.</p>
    <p>А Коровин…</p>
    <p>Коровин сидел на стуле у окна и просто смотрел на «пациента». Ничего не делал. Не задавал вопросов. Не участвовал в осмотре. Просто сидел, положив руки на колени, и смотрел.</p>
    <p>— Что он делает? — барон нахмурился, отставляя бокал. — Уснул, что ли? Или решил, что работать будет только напарница?</p>
    <p>— Ждёт, — ответила Кобрук раньше, чем я успел открыть рот.</p>
    <p>— Чего ждёт?</p>
    <p>— Пока «пациент» себя выдаст.</p>
    <p>Я кивнул. Она понимала.</p>
    <p>— Актёры не могут держать роль бесконечно, — объяснил я барону. — Рано или поздно они ошибаются. Выходят из образа. Делают что-то, чего настоящий больной никогда бы не сделал. Коровин это знает. Шестьдесят лет опыта — он видел тысячи пациентов. И научился отличать настоящую болезнь от игры.</p>
    <p>— Но Зиновьева проводит осмотр…</p>
    <p>— Зиновьева ищет болезнь, — сказала Кобрук. — А Коровин пытается понять, есть ли болезнь вообще. Разные подходы. Посмотрим, кто окажется прав.</p>
    <p>Я переключил внимание на второй экран. Палата Семёна и Рогожина.</p>
    <p>Им достался реальный пациент. Я специально отобрал этот случай для турнира — мужчина лет пятидесяти, коренастый, с лицом человека, который последние двадцать лет работал на износ и теперь расплачивался за это сполна. Мешки под глазами, землистый цвет кожи, движения скованные, будто каждый жест причиняет боль.</p>
    <p>Боли в суставах, общая слабость, периодическая сыпь на коже. Картина запутанная.</p>
    <p>Именно такие случаи я и искал. Без очевидного ответа.</p>
    <p>Рогожин уже командовал. Он стоял посреди палаты, возвышаясь над сидящим на кровати пациентом, и голос у него был такой, будто он отдавал приказы роте солдат на плацу.</p>
    <p>— Так, что тут у нас… — он листал какие-то бумаги, даже не глядя на человека перед собой. — Боли в суставах, говорите? И сыпь периодическая?</p>
    <p>— Ну да, — пациент кивнул. — Уже полтора года мучаюсь. Врачи только руками разводят.</p>
    <p>— Психосоматика, скорее всего.</p>
    <p>Пациент моргнул.</p>
    <p>— Чего?</p>
    <p>— Психосоматика, — Рогожин произнёс это тоном профессора, объясняющего очевидные вещи тупому студенту. — Вы нервничаете много? Стрессы на работе? Проблемы в семье?</p>
    <p>— Да какая, к чёрту, психосоматика! — мужчина побагровел. — У меня руки по утрам не разгибаются! Пальцы как деревянные! Это что, по-вашему, от нервов?</p>
    <p>— Всё может быть от нервов, — Рогожин отмахнулся, как от назойливой мухи, и повернулся к медсестре-ассистенту. — Так, записывайте. Полное сканирование, все системы, все уровни. Особое внимание на суставы и внутренние органы. Анализ крови — расширенный, по полной программе. Ревматоидный фактор, антинуклеарные антитела, комплемент, СОЭ, С-реактивный белок…</p>
    <p>Он сыпал названиями анализов, загибая пальцы. Пациент смотрел на всё это с выражением человека, который уже сто раз проходил через подобное и знал, что толку не будет.</p>
    <p>А Семён…</p>
    <p>Семён не стал спорить с напарником.</p>
    <p>Он просто взял стул и сел рядом с кроватью. Достаточно близко, чтобы показать заинтересованность, но не настолько, чтобы вторгаться в личное пространство.</p>
    <p>— Скажите, — голос у него был негромкий, спокойный, совсем не похожий на командный рык Рогожина, — а когда именно начались боли в суставах? Можете вспомнить, с чего всё началось?</p>
    <p>Пациент повернул голову и посмотрел на него с удивлением. Видимо, не ожидал, что кто-то в этой палате действительно захочет его слушать.</p>
    <p>— Да года полтора назад, наверное. Может, чуть больше. Сначала думал — простудился, продуло где-то. А потом не прошло.</p>
    <p>— А что тогда происходило в вашей жизни? Может, болели чем-то серьёзным? Или на работе что-то изменилось?</p>
    <p>Рогожин обернулся и смерил Семёна взглядом. Я видел это выражение — высокомерное, снисходительное. Так смотрят на ребёнка, который пытается играть во взрослые игры.</p>
    <p>— Величко, я же сказал — это психосоматика. Не забивайте пациенту голову глупостями. Обследование покажет всё, что нужно. Если там вообще есть что показывать.</p>
    <p>Семён не ответил. Даже не повернул головы в сторону напарника. Просто продолжал смотреть на пациента, ожидая ответа. Терпеливо. Спокойно.</p>
    <p>Мужчина помолчал, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Ну… работу я тогда сменил. На химзавод устроился, в соседний город. Платили хорошо, втрое больше, чем на старом месте. Но вонь там стояла — не продохнуть. Первые недели голова раскалывалась, думал, не выдержу. Потом вроде привык.</p>
    <p>Семён чуть подался вперёд. Я заметил, как изменилось его лицо — появилось то самое выражение охотника, который взял след.</p>
    <p>— Химзавод? А с чем именно работали? Какие вещества?</p>
    <p>— Да разное там было. Краски какие-то, растворители. Точно не скажу, я же не химик. Моё дело — погрузка-разгрузка.</p>
    <p>— А защиту давали? Респираторы, перчатки?</p>
    <p>— Давали вроде. Только в них работать невозможно — жарко, душно. Мужики снимали, и я тоже.</p>
    <p>Семён кивнул и сделал пометку в блокноте.</p>
    <p>Кобрук негромко хмыкнула рядом со мной.</p>
    <p>— Смотри-ка, Илья. Интересная картина вырисовывается.</p>
    <p>— Заметили?</p>
    <p>— Рогожин ищет болезнь в аппаратах. Хочет, чтобы умные приборы сделали работу за него. А твой ученик ищет её в человеке. В его жизни.</p>
    <p>Барон отставил бокал и тоже уставился на экран.</p>
    <p>— И кто из них прав?</p>
    <p>— Посмотрим, — ответила Кобрук. — Но если мальчик думает о том, о чём я думаю… он может оказаться на правильном пути. Хроническое отравление промышленными токсинами даёт очень похожую картину. Боли в суставах, слабость, кожные проявления. И никакой психосоматики.</p>
    <p>Я молча кивнул. Семён делал именно то, чему я его учил. Не бросаться назначать дорогие обследования. Сначала — слушать внимательно, задавать правильные вопросы, искать в истории пациента те детали, которые другие пропускают.</p>
    <p>Девяносто процентов диагнозов — в анамнезе. Я повторял ему это сотни раз. И он запомнил.</p>
    <p>Рогожин тем временем продолжал диктовать список анализов. Голос у него становился всё громче, словно он хотел заглушить тихий разговор у кровати.</p>
    <p>— … и ещё иммунограмму. Полную. И проверку на онкомаркеры, на всякий случай. Мало ли что там скрывается.</p>
    <p>Пациент смотрел на него с тоской. А Семён продолжал расспрашивать. Рогожин бросил на него ещё один презрительный взгляд, но промолчал. Видимо, решил, что проще дать напарнику поиграть в лекаря, чем тратить время на споры.</p>
    <p>Посмотрим, Семён. Посмотрим, чему ты научился.</p>
    <p>Я переключился на третий экран. Палата Лескова и Илясова.</p>
    <p>Им достался актёр. Старик лет семидесяти, из местного театра. Худой, жилистый, с вечно недовольным лицом и колючим взглядом. По легенде — ворчливый, несговорчивый пациент, который категорически отрицает все симптомы и на любой вопрос отвечает вариациями «отстаньте от меня».</p>
    <p>Задача сложная. Нужно не только понять, что перед тобой актёр, но и сделать это, не имея возможности провести нормальный осмотр. Пациент, который не желает сотрудничать — это особый вызов.</p>
    <p>Илясов стоял у кровати и выглядел потерянным. Он уже минут десять пытался применить стандартный подход — спрашивал о симптомах, о жалобах, о самочувствии. В ответ получал только раздражённое ворчание.</p>
    <p>— Может, хотя бы давление померяем? — в его голосе сквозило отчаяние.</p>
    <p>— Отстань, — буркнул старик. — Сто раз мерили. Толку-то.</p>
    <p>— Ну а пульс? Пульс можно?</p>
    <p>— Чего ты привязался? Нормальный у меня пульс. Всю жизнь нормальный был.</p>
    <p>— Но вы же в больнице. Значит, что-то беспокоит?</p>
    <p>— Ничего меня не беспокоит. Дети привезли, паникёры. «Папа плохо выглядит, папа похудел». Выдумывают невесть что.</p>
    <p>Илясов беспомощно оглянулся на напарника.</p>
    <p>А Лесков не пытался ничего мерить. Он сидел на стуле у окна, закинув ногу на ногу, и просто смотрел на старика. Молчал. Ждал чего-то.</p>
    <p>Потом вдруг спросил — совершенно неожиданно, без всякой связи с предыдущим разговором:</p>
    <p>— А вы рыбачить любите?</p>
    <p>Старик замер на полуслове. Повернул голову, уставился на Лескова с подозрением.</p>
    <p>— Чего?</p>
    <p>— Рыбачить, говорю. На реку ходите? Или на озеро предпочитаете?</p>
    <p>Несколько секунд тишины. Илясов смотрел на напарника с выражением человека, который не понимает, что происходит. Старик хмурился, явно не зная, как реагировать на такой поворот.</p>
    <p>А потом он хмыкнул. Впервые за всё время на его лице появилось что-то, кроме раздражения.</p>
    <p>— На реку, — сказал он. — Озёра не люблю. Вода стоячая, рыба сонная. Скучно.</p>
    <p>— А на что ловите? На червя? Или на блесну?</p>
    <p>— На червя, конечно. Блесна — это для щуки, а я карася предпочитаю. Он хитрый, карась. С характером. Его просто так не возьмёшь, нужно терпение.</p>
    <p>— Это да, — Лесков кивнул с таким видом, будто всю жизнь только и делал, что ловил карасей. — Карась — рыба уважительная. Суеты не терпит.</p>
    <p>— Во! — старик ткнул в него пальцем. — Понимаешь! А эти, — он мотнул головой в сторону Илясова, — только и знают что давление мерить. Какое давление, когда человек жить не хочет с таким отношением?</p>
    <p>Лесков чуть наклонился вперёд.</p>
    <p>— А внуки у вас есть? Рыбачить с ними ходите?</p>
    <p>— Есть, двое. Пацаны бестолковые, им бы только в телефонах своих сидеть. Но младший, Пашка, тот ничего. Прошлым летом брал его на реку — понравилось ему. Говорит, дед, научи меня…</p>
    <p>Барон присвистнул.</p>
    <p>— Хитрый ход, Разумовский. Очень хитрый.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— О чём вы?</p>
    <p>— Вы дали Лескову именно ту задачу, где его эмпатия — это единственный инструмент. Где нужно не диагнозы ставить, а человека разговорить. Проверяете его снова?</p>
    <p>Я молча кивнул.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Рогожин продолжал диктовать список анализов уже минут пятнадцать.</p>
    <p>Семён сидел у кровати пациента и слушал — не Рогожина, а Михаила Степановича. Так звали мужчину с химзавода. За последние полчаса Семён узнал о нём больше, чем Рогожин узнает за все свои сканирования.</p>
    <p>Два года на заводе. Работа с растворителями и красками без нормальной защиты. Первые симптомы появились через полгода — сначала слабость, потом боли в суставах, потом сыпь. Лекари разводили руками, назначали витамины и отправляли домой.</p>
    <p>— … и ещё проверим щитовидку, — голос Рогожина гудел на заднем плане. — Мало ли, вдруг аутоиммунный тиреоидит. И почки заодно, раз уж делаем полное обследование.</p>
    <p>Михаил Степанович посмотрел на Семёна с тоской.</p>
    <p>— Сынок, а это всё обязательно? Меня уже столько раз проверяли — и кровь брали, и сканировали, и чего только не делали. Толку никакого.</p>
    <p>— Потерпите немного, — Семён положил руку ему на плечо. — Я кое-что проверю и вернусь.</p>
    <p>Он поднялся и направился к двери. Рогожин даже не заметил — слишком увлёкся составлением списка.</p>
    <p>В коридоре было тихо. Семён прислонился к стене и закрыл глаза на секунду.</p>
    <p>Спорить с Рогожиным бесполезно. Он из тех людей, которые не слышат чужих аргументов. Для него существует только одно мнение — его собственное. Всё остальное — глупости провинциалов, которые не учились в столичной академии.</p>
    <p>Ладно. Не хочешь слушать — не надо. Я просто поставлю диагноз раньше тебя. И тогда посмотрим, кто тут глупый провинциал.</p>
    <p>Семён мысленно перебирал симптомы. Хроническое отравление промышленными токсинами — это первое, что пришло в голову. Но картина не совсем типичная. Боли в суставах слишком сильные, слишком симметричные. И сыпь… сыпь появляется волнами, а не постоянно.</p>
    <p>Что если это не просто отравление? Что если токсины запустили аутоиммунный процесс?</p>
    <p>Он вспомнил лекцию Ильи — одну из многих, которые тот читал по вечерам в ординаторской. «Иногда внешний фактор становится триггером. Инфекция, травма, отравление — и иммунная система сходит с ума. Начинает атаковать собственный организм».</p>
    <p>Ревматоидный артрит. Вот на что это похоже. Но не классический, а спровоцированный внешним воздействием.</p>
    <p>Для подтверждения нужен специфический анализ. Не тот набор, который сейчас диктует Рогожин, — там будет ревматоидный фактор, но он не всегда показателен. Нужно что-то более точное.</p>
    <p>Антитела к цитруллинированному виментину. Семён вспомнил это название из книги. Специфичный маркер ревматоидного артрита, особенно на ранних стадиях.</p>
    <p>Он оттолкнулся от стены и быстро зашагал по коридору к центральной лаборатории.</p>
    <p>Рогожин бы сейчас назначил тотальное сканирование всего организма. Потратил бы кучу денег и времени, чтобы получить гору данных, в которых потом сам же и утонул бы. А Илья учил по-другому. Экономить ресурсы. Бить точно в цель. Ставить гипотезу и проверять её максимально простым способом.</p>
    <p>Один анализ. Если он прав — диагноз будет поставлен через пару часов. Если нет — он подумает ещё раз и проверит следующую гипотезу.</p>
    <p>Лаборатория располагалась в конце коридора, за двойными дверями с табличкой «Только для персонала». Семён толкнул дверь и вошёл.</p>
    <p>— Мне нужен иммуноферментный анализ на антитела к цитруллинированному виментину, — сказал он лаборантке. — Как быстро можно сделать?</p>
    <p>— Часа два, если срочно.</p>
    <p>— Срочно.</p>
    <p>Он заполнил направление, расписался и вышел обратно в коридор.</p>
    <p>Два часа. За это время Рогожин только начнёт своё «полное сканирование». А у Семёна уже будет ответ.</p>
    <p>Он позволил себе лёгкую улыбку. Не злорадную — скорее удовлетворенную. Приятно было знать, что уроки Ильи не прошли даром. Что он научился думать, а не просто следовать протоколам.</p>
    <p>Теперь оставалось только ждать. И надеяться, что он прав.</p>
    <p>И Рогожин со своим «полным магическим сканированием» может идти лесом.</p>
    <p>Семён шел обратно, когда услышал шум.</p>
    <p>Не крик, скорее грохот. Что-то тяжёлое упало на пол. Потом приглушённые голоса, торопливые шаги, звук отодвигаемой мебели.</p>
    <p>Он ускорил шаг. Звуки доносились из палаты Елены Ордынской — той самой целительницы-практика, которая работала чистой интуицией. Её палата была через два поворота от его собственной.</p>
    <p>У двери уже собирались люди. Медсёстры, ассистенты, кто-то из участников, проходивших мимо. Сама Ордынская стояла в коридоре, прижав руки к груди. Её лицо было белым как мел.</p>
    <p>— Что случилось? — Семён протиснулся через толпу.</p>
    <p>— Я не понимаю! — голос Ордынской дрожал. — Он же актёр! Я его раскусила! Он сам признался!</p>
    <p>— Кто признался? Что произошло?</p>
    <p>— Пациент! То есть не пациент, а актёр! Я проверяла его Искрой, чувствовала, что что-то не так, что болезнь какая-то… ненастоящая. И он признался! Сказал, что играет роль, что я молодец, что прошла тест…</p>
    <p>Из палаты донёсся хрип. Тяжёлый, булькающий, страшный.</p>
    <p>Семён оттолкнул напарника Ордынской — тот стоял в дверях, парализованный ужасом — и вбежал внутрь.</p>
    <p>На полу, между кроватью и стеной, лежал человек. Мужчина лет сорока, в больничной пижаме. Его тело выгибалось дугой, мышцы сводило жестокой судорогой. Изо рта шла пена — белая, густая. Глаза закатились, видны были только белки.</p>
    <p>Это не игра и не часть сценария. Это настоящее.</p>
    <p>Семён бросился к нему, опустился на колени рядом. Быстрый осмотр — то, чему учил Илья. «Первые тридцать секунд — самые важные. Смотри, слушай, оценивай».</p>
    <p>Зрачки… сужены до размера булавочной головки. Почти не видно радужки — только чёрные точки.</p>
    <p>Кожа… влажная, липкая от пота. Бледная с сероватым оттенком.</p>
    <p>Слюноотделение… обильное, пена на губах смешивается со слюной, стекает по подбородку.</p>
    <p>Мышечная ригидность… тело напряжено, как струна. Руки скрючены, пальцы сведены.</p>
    <p>Классика. Учебник.</p>
    <p>— Острое отравление фосфорорганикой! — он уже тянулся к экстренной укладке, висевшей на стене. — Холинергический криз! Нужен атропин!</p>
    <p>Его пальцы нащупали знакомую коробку, рванули замок. Внутри — шприцы, ампулы, всё аккуратно разложено по ячейкам. Вот он, атропин. Антидот при отравлении фосфорорганическими соединениями.</p>
    <p>Сейчас. Сейчас введём, и…</p>
    <p>— Не трогай его.</p>
    <p>Голос был тихим. Глухим. И абсолютно спокойным.</p>
    <p>Семён замер с ампулой в руке.</p>
    <p>В дверях палаты стояла фигура в тёмном капюшоне. Высокая, худая, неподвижная. Лица не видно — только тень под нависающим капюшоном. Как будто там вообще ничего не было. Как будто под тканью скрывалась пустота.</p>
    <p>Грач.</p>
    <p>— Ты ошибся, Величко, — он шагнул в палату. Шаги были бесшумными — как он это делал? — Это не отравление.</p>
    <p>— Но симптомы… — Семён не отпускал ампулу. Рука дрожала, но он держал. — Миоз, гиперсаливация, мышечные судороги… Это классическая картина холинергического криза!</p>
    <p>— Симптомы совпадают, — Грач подошёл ближе и опустился на колени рядом с ним. Теперь они были на одном уровне, но Семён всё равно не мог разглядеть лицо под капюшоном. — Но это не отравление.</p>
    <p>Грач поднял голову. Капюшон повернулся в сторону угла потолка — туда, где была спрятана камера наблюдения. Семён даже не знал, что там камера, а Грач — знал. Откуда?</p>
    <p>И Грач заговорил. Громко, чётко, обращаясь не к Семёну:</p>
    <p>— Разумовский! Слышишь меня? Твой сценарий пошёл не по плану. У нас реальный пациент.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Шприц дрожал в руке.</p>
    <p>Семён стоял над телом, которое продолжало биться в судорогах, и чувствовал, как время замедляется до невыносимой тягучести. Каждая секунда растягивалась в вечность.</p>
    <p>Атропин. Два кубика. Ввести внутривенно, и судороги прекратятся.</p>
    <p>Это же очевидно. Это же классика. Это же первое, чему учат на курсе токсикологии, на втором году обучения, когда студенты ещё зелёные и восторженные, когда им кажется, что медицина — это просто набор алгоритмов, которые нужно выучить и применять.</p>
    <p>Миоз — есть. Зрачки сужены до размера булавочной головки, радужки почти не видно.</p>
    <p>Гиперсаливация — есть. Пена на губах, слюна стекает по подбородку.</p>
    <p>Судороги — есть. Тело выгибается дугой, мышцы сводит так, что видно, как напрягаются сухожилия под кожей.</p>
    <p>Три симптома из учебника. Три железных указателя на отравление фосфорорганикой. Три причины, по которым он должен сейчас, немедленно, без колебаний ввести антидот.</p>
    <p>Но между ним и пациентом стояла фигура в капюшоне.</p>
    <p>— Отойди, — Семён шагнул вперёд, сжимая шприц так крепко, что побелели костяшки пальцев. — Ты дисквалифицирован. Тебя здесь вообще не должно быть. Ты не имеешь права вмешиваться.</p>
    <p>Грач не двинулся с места. Стоял как вкопанный, загораживая доступ к пациенту, и его тёмный силуэт казался Семёну чем-то потусторонним, неправильным. Как будто сама тень решила обрести плоть и встать на пути.</p>
    <p>— Послушай меня, Величко, — голос из-под капюшона был глухим, но спокойным. — Один раз. Только один.</p>
    <p>— Мне не о чем с тобой разговаривать! Ты сбежал с турнира, тебя дисквалифицировали, а теперь ты врываешься в чужую палату и…</p>
    <p>— Понюхай воздух.</p>
    <p>Семён осёкся на полуслове.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Понюхай воздух, — повторил Грач терпеливо, как учитель, объясняющий очевидное тупому ученику. — При отравлении фосфорорганическими соединениями есть характерный запах. Чеснок. Или редька. Иногда — прелые листья. Ты его чувствуешь?</p>
    <p>Семён втянул воздух. Машинально, не задумываясь.</p>
    <p>Ничего. Обычный больничный запах — резкая нота дезинфекции, приторный оттенок лекарств, кисловатый привкус пота. Ничего необычного. Ничего, что указывало бы на…</p>
    <p>Нет. Нет, это ничего не значит.</p>
    <p>— Это ничего не доказывает, — он снова шагнул вперёд, и голос его звучал увереннее, чем он себя чувствовал. — Запах может отсутствовать при некоторых соединениях. При малатионе, например. Или при…</p>
    <p>— Потрогай его кожу.</p>
    <p>— Да что ты заладил⁈ Зачем⁈</p>
    <p>— При холинергическом кризе — холодный липкий пот. Это один из ключевых признаков. Тело пытается избавиться от токсина через все возможные каналы, потовые железы работают на износ. Кожа должна быть мокрой и холодной, как у утопленника. А у него?</p>
    <p>Грач чуть отступил в сторону, давая Семёну доступ к пациенту.</p>
    <p>— Потрогай. Сам убедись.</p>
    <p>Семён машинально опустился на колени и коснулся руки пациента. Тыльная сторона ладони чувствительнее к температуре.</p>
    <p>Кожа была тёплой. Почти горячей. И да, влажной от пота, но это был обычный пот, не тот липкий холодный покров, который описывался в учебниках.</p>
    <p>— Это… — Семён замялся, чувствуя, как уверенность уходит из-под ног, как песок сквозь пальцы.</p>
    <p>— Это эпилептический статус, — голос Грача был ровным, бесстрастным. — Не отравление. Посмотри на характер судорог. При отравлении ФОС — хаотичные фибрилляции, мышцы сокращаются беспорядочно, как будто по ним пустили ток. А здесь — волны. Ритм. Напряжение, расслабление, снова напряжение. Классический тонико-клонический припадок.</p>
    <p>Семён смотрел на тело перед собой. И теперь, когда Грач указал на это, он видел. Действительно видел. Судороги накатывали волнами, почти ритмично, как прибой.</p>
    <p>Но это же…</p>
    <p>— Если введёшь атропин, — продолжал Грач, — его сердце остановится в течение минуты. Может быть, двух, если ему повезёт. Атропин блокирует парасимпатику, ускоряет сердцебиение. А его сердце и так работает на пределе из-за судорог. Ты добавишь нагрузку, которую оно не выдержит.</p>
    <p>Семён смотрел на шприц в своей руке. Два кубика прозрачной жидкости. Спасение или смерть — в зависимости от того, кто прав.</p>
    <p>Он или этот мутный тип в капюшоне.</p>
    <p>Откуда Грач вообще взялся? Илья его дисквалифицировал. Публично, на весь зал. Объявил, что тот нарушил правила, исчез, не явился на этап. Грач должен был уйти, исчезнуть, убраться из больницы и не показываться на глаза. А вместо этого он стоит здесь, в чужой палате, и командует.</p>
    <p>С какой стати Семён должен ему верить? С какой стати он должен слушать человека, который сбежал, как трус? Который играет по своим правилам, плюя на всех остальных?</p>
    <p>Но если Грач прав…</p>
    <p>Если он прав, и Семён введёт атропин…</p>
    <p>Ордынская всхлипнула где-то за спиной. Её напарник что-то бормотал, но Семён не слышал слов. Всё его внимание было сосредоточено на шприце. На пациенте. На выборе, который нужно было сделать прямо сейчас.</p>
    <p>Протокол говорил одно. Грач — другое.</p>
    <p>Кому верить?</p>
    <p>Динамик над дверью щёлкнул. Зашипел помехами, и на секунду Семёну показалось, что он слышит треск статического электричества, как перед грозой.</p>
    <p>А потом раздался голос.</p>
    <p>Голос Ильи.</p>
    <p>Спокойный. Не терпящий возражений.</p>
    <p>— Семён. Не мешай ему.</p>
    <p>Семён вздрогнул так, будто его ударили.</p>
    <p>— Илья? — он задрал голову, глядя на динамик. — Ты видишь?</p>
    <p>— Вижу. Делай, что он говорит. Сейчас. Без вопросов.</p>
    <p>Голос Ильи был решающим фактором. Не аргументы Грача — аргументы можно было оспорить, подвергнуть сомнению, проигнорировать. Не симптомы пациента — симптомы могли обманывать, могли быть нетипичными, могли не укладываться в картину.</p>
    <p>Голос наставника. Человека, которому Семён доверял больше, чем себе. Человека, который ни разу за все эти месяцы не ошибся в диагнозе. Который видел то, чего не видели другие.</p>
    <p>Если Илья говорит слушать Грача — значит, нужно слушать Грача.</p>
    <p>Семён медленно опустил руку со шприцем. Отступил на шаг, давая Грачу место.</p>
    <p>Тот не стал тратить время на благодарности. Не стал говорить «я же предупреждал» или «видишь, я был прав». Просто отвернулся от Семёна и опустился на колени рядом с пациентом.</p>
    <p>И начал работать.</p>
    <p>Грач работал как машина.</p>
    <p>Семён видел много реанимаций за время своей ординатуры. Участвовал в некоторых — сначала на подхвате, потом всё более активно. Видел, как Илья спасает безнадёжных пациентов, видел, как опытные хирурги борются за жизнь на операционном столе. И сам проводил несложные операции.</p>
    <p>Но то, что делал Грач, было чем-то другим.</p>
    <p>Не медициной — механикой. Холодной и безжалостной механикой, в которой пациент был не человеком, а сломанным устройством, требующим ремонта. Грач не разговаривал с ним, не успокаивал, не касался лишний раз. Каждое движение было выверенным, экономным, направленным на конкретную цель.</p>
    <p>— Ты, — Грач ткнул пальцем в Ордынскую, которая всё ещё стояла у стены, прижав ладони к щекам. По её лицу текли слёзы, но она, кажется, даже не замечала этого. — Держи его голову. Не дай ему удариться о пол.</p>
    <p>— Что-о?</p>
    <p>— Сейчас. Живо. Или он разобьёт себе затылок и умрёт от черепно-мозговой травмы вместо эпилепсии. Твой выбор.</p>
    <p>Жестокие слова. Грубые. Но они подействовали. Ордынская словно очнулась от оцепенения, бросилась к пациенту, упала на колени и обхватила его голову руками, защищая от ударов о твёрдый пол.</p>
    <p>— Вот так, — Грач даже не посмотрел на неё. — Держи крепче. Ты, — палец повернулся к Семёну, — мешок Амбу. Должен быть в экстренной укладке, справа от тебя.</p>
    <p>Семён уже рылся в укладке. Руки тряслись, но он заставил себя действовать методично. Мешок Амбу — вот он, синий силикон, знакомая форма. Маска — вот она. Всё на месте, всё готово.</p>
    <p>Он протянул мешок Грачу.</p>
    <p>Но тот не взял.</p>
    <p>— Челюсти сжаты, — сказал Грач, и в его голосе впервые прозвучало что-то похожее на напряжение. — Тризм. Жевательные мышцы в спазме. Маску не приложишь, воздух не пойдёт. Нужна интубация.</p>
    <p>— Как ты собираешься интубировать с такими судорогами? — вырвалось у Семёна. — Он же…</p>
    <p>— Ларингоскоп. В укладке. Давай.</p>
    <p>Семён нашёл ларингоскоп. Металлическая ручка приятно холодила ладонь, изогнутый клинок тускло блестел в свете ламп. Инструмент, который он использовал на занятиях, на тренировочных манекенах с пластиковыми ртами и резиновыми глотками.</p>
    <p>Как использовать на человеке, челюсти которого были сведены судорогой так, что между зубами не просунуть и листа бумаги?</p>
    <p>Грач забрал ларингоскоп одним быстрым движением. Проверил лампочку — работает. И без колебаний, без паузы на размышление, вставил клинок между зубами пациента.</p>
    <p>Раздался хруст.</p>
    <p>Громкий, отчётливый. Хруст ломающегося зуба.</p>
    <p>Семён вздрогнул всем телом. Ордынская вскрикнула, чуть не выпустив голову пациента.</p>
    <p>— Держи, я сказал! — рявкнул Грач, не прекращая работать. — Зуб сломал. Неважно. Передний резец, протез скорее всего. Зубы можно вставить новые, а вот мозг без кислорода умирает за четыре минуты. Необратимо. Выбирай, что важнее.</p>
    <p>Он говорил это ровным голосом, будто комментировал погоду за окном. Его руки продолжали двигаться — методично, уверенно. Клинок ларингоскопа погружался глубже, раздвигая сведённые челюсти.</p>
    <p>Ещё один хруст. На этот раз — глуше, страшнее. Не зуб. Что-то другое.</p>
    <p>Грач с силой надавил на рукоять ларингоскопа, используя его как рычаг. Мышцы на его худых руках напряглись, проступили сухожилия. Челюсти пациента начали медленно, со скрипом, разжиматься.</p>
    <p>— Трубку, — скомандовал Грач. — Семёрку. Быстро.</p>
    <p>Семён нашёл интубационную трубку нужного размера, протянул Грачу. Тот схватил её свободной рукой и в одно движение — плавное, точное, почти красивое в своей эффективности — ввёл трубку в трахею.</p>
    <p>— Мешок. Качай.</p>
    <p>Семён присоединил мешок Амбу к трубке и начал ритмично сжимать его. Раз в пять секунд. Не быстрее, не медленнее. Грудная клетка пациента поднималась и опускалась, воздух входил и выходил.</p>
    <p>Судороги продолжались, но уже слабее. Волны становились реже, тело расслаблялось.</p>
    <p>Двери палаты распахнулись с грохотом, и ворвался Илья.</p>
    <p>Семён никогда не видел его таким — взъерошенным, с расстёгнутым воротом, с каплями пота на лбу. Илья всегда был спокойным, собранным, даже в самых сложных ситуациях сохранял хладнокровие.</p>
    <p>Но сейчас…</p>
    <p>Впрочем, он взял себя в руки за секунду. Окинул взглядом палату — пациент на полу, Грач над ним, Семён с мешком Амбу, Ордынская, держащая голову. Оценил ситуацию, как делал это тысячу раз.</p>
    <p>И подошёл к пациенту.</p>
    <p>Не задавая вопросов. Не спрашивая, что случилось, кто виноват, почему в палате хаос. Просто опустился на колени рядом с Грачом и начал осмотр.</p>
    <p>Пальцы на сонной артерии — проверка пульса. Взгляд на зрачки — реакция на свет. Рука на лбу — температура.</p>
    <p>— Судороги прекратились, — констатировал Илья. — Пульс нитевидный, около ста тридцати. Зрачки расширены, реакция вялая. Возможно внутричерепное кровотечение от судорожной активности.</p>
    <p>Вот она — сила Ильи. Как только он приходит, тут же накатывает волна спокойствия. Все теперь будет хорошо.</p>
    <p>Грач между тем дернулся к пациенту, опередил Илью.</p>
    <p>Семён не столько увидел, сколько почувствовал. Воздух в палате изменился. Стал тяжелее, холоднее. Как будто кто-то открыл окно в зимнюю ночь, и морозный воздух хлынул внутрь.</p>
    <p>От рук Грача, которые легли на голову пациента рядом с руками Ильи, исходило что-то. Не тепло Искры, к которому Семён привык. Искра была как солнечный свет — мягкая, живая, согревающая. А это было другим. Холодным. Тяжёлым. Каким-то… неправильным.</p>
    <p>Ордынская вздрогнула и отшатнулась.</p>
    <p>— Что это? — прошептала она. — Что он делает?</p>
    <p>Семён не ответил. Он и сам не знал.</p>
    <p>Илья посмотрел на Грача.</p>
    <p>Грач посмотрел на Илью.</p>
    <p>Несколько секунд они молча смотрели друг на друга поверх неподвижного тела пациента.</p>
    <p>Илья чуть сощурился. Грач едва заметно кивнул.</p>
    <p>— Кровотечение остановлено, — сказал Грач и убрал руки. — Небольшая субдуральная гематома, около пяти миллилитров. Давление на мозг минимальное. Жить будет.</p>
    <p>Илья кивнул. Коротко, почти незаметно.</p>
    <p>Двери снова распахнулись. Реанимационная бригада — каталка на колёсах, переносное оборудование, люди в голубых хирургических костюмах. Шум, голоса, топот ног.</p>
    <p>— Принимайте, — Илья поднялся на ноги, отступая в сторону. — Эпилептический статус, продолжительность около четырёх минут. Интубирован на месте, вентиляция ручная. Возможно субдуральное кровотечение, нужно КТ головы. В реанимацию, срочно.</p>
    <p>Бригада работала слаженно, быстро. Пациента переложили на каталку, подключили к портативному монитору, покатили к выходу. Через минуту палата опустела.</p>
    <p>Семён стоял посреди комнаты, всё ещё сжимая в руках мешок Амбу, и смотрел на Грача.</p>
    <p>Капюшон с него слетел — то ли в процессе реанимации, то ли когда он наклонялся над пациентом. Семён даже не заметил, когда это произошло. Но теперь он осознал, что впервые видел лицо загадочного гения из Владивостока.</p>
    <p>И это лицо его поразило.</p>
    <p>Молодой мужчина. Лет тридцать, может, чуть больше. Худой — не стройный, а именно худой, болезненно, с впалыми щеками и торчащими скулами. Тёмные круги под глазами, глубокие и чёрные, как синяки после драки. Кожа серая, нездоровая, как у человека, который месяцами не видел солнца. Губы потрескавшиеся, обветренные.</p>
    <p>Он выглядел больным. Измождённым. Сломанным. Как будто что-то внутри него перегорело, и осталась только оболочка — функционирующая, но пустая.</p>
    <p>Это и есть гений? Человек, который выдал лучший отчёт на первом этапе?</p>
    <p>Грач заметил его взгляд и скривился. Выражение лица было таким, будто он съел что-то горькое.</p>
    <p>— Узнал кого-то? — голос был хриплым, усталым. И он направился к двери.</p>
    <p>— Стоять, — голос Ильи был тихим. Но в нём было что-то такое, от чего Грач остановился на полушаге. — Вы идёте со мной.</p>
    <p>Грач обернулся. На его измождённом лице появилась кривая усмешка — неприятная, дерзкая.</p>
    <p>— Я дисквалифицирован, забыли? Вы сами объявили это на весь зал, перед камерами, перед журналистами. Очень эффектно получилось, кстати. «Денис Грач дисквалифицирован. Правила едины для всех». Красиво звучало.</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— А то, что я теперь никому здесь не подчиняюсь. Я не участник вашего турнира. Не сотрудник вашей больницы. Не ваш ординатор. Я — никто. Свободный человек, который может идти куда хочет.</p>
    <p>— Мне — подчиняетесь.</p>
    <p>— С какой стати?</p>
    <p>Илья сделал шаг вперёд. Семён видел, как напряглись его плечи, как сжались кулаки. Это было странно, непривычно. Илья всегда контролировал себя. Всегда.</p>
    <p>— С такой, что вы только что провели реанимацию в моей больнице. На моём пациенте. Без моего разрешения. Без лицензии, без допуска, без каких-либо документов, подтверждающих ваше право вмешиваться.</p>
    <p>— Ваш пациент умирал, — Грач развёл руками. — Прямо на полу, на ваших глазах. Пока вы сидели в своей уютной комнатке с мониторами и смотрели шоу, я делал вашу работу.</p>
    <p>Он развернулся и снова направился к двери.</p>
    <p>— Мне пора. Было приятно познакомиться. Удачи с вашим балаганом.</p>
    <p>И тут Илья сорвался.</p>
    <p>Семён видел это как в замедленной съёмке. Видел, как Илья в два стремительных шага пересёк расстояние до Грача. Как схватил его за плечо, развернул к себе. Как толкнул к стене, прижал, вцепившись в отвороты тёмного балахона.</p>
    <p>За все месяцы работы в ординатуре Семён ни разу не видел Илью таким. Всегда спокойный, всегда ироничный, всегда контролирующий ситуацию. Даже когда главврач орал на него за нарушение субординации. Даже когда пациенты умирали у него на руках. Даже когда всё шло наперекосяк.</p>
    <p>А сейчас его лицо было перекошено от ярости. Настоящей, неприкрытой ярости.</p>
    <p>— Ты, — голос Ильи был низким, хриплым, почти рычанием, — идешь со мной!</p>
    <p>Грач попытался вырваться, но хватка была железной. Он скривился от боли — Илья, видимо, сжимал сильнее, чем хотел.</p>
    <p>— Отпусти меня.</p>
    <p>— Сейчас. Или я вызову охрану, и тебя выведут отсюда силой. А потом я позвоню в полицию и напишу заявление о незаконном проникновении и нападении на пациента. Выбирай.</p>
    <p>Несколько долгих секунд они стояли так — лицом к лицу, глаза в глаза. Семён видел, как на лице Грача сменяются эмоции. Злость — он явно не привык, чтобы с ним так обращались. Презрение — к этим правилам, к этому турниру, к этому человеку, который смел угрожать. Желание огрызнуться, послать всех к чёрту, уйти и не оглядываться.</p>
    <p>А потом — что-то другое. Что-то похожее на усталость и опустошение. Признал поражение получается?</p>
    <p>Плечи Грача опустились. Напряжение ушло из его тела.</p>
    <p>— Ладно, — он отвёл взгляд. — Ладно. Отпусти. Пойду.</p>
    <p>Илья разжал руки и отступил на шаг. Одёрнул рукава халата. Провёл ладонью по лицу, словно стирая что-то невидимое.</p>
    <p>— В мониторную. Сейчас.</p>
    <p>Грач молча кивнул и направился к двери. Илья двинулся следом.</p>
    <p>У порога он обернулся и посмотрел на Семёна. Взгляд был тяжёлым, усталым.</p>
    <p>— Ты всё сделал правильно, — сказал он негромко. — Ты слушал. Ты думал. Ты не побоялся изменить решение, когда понял, что ошибаешься. Это важнее, чем поставить диагноз с первого раза. Не вини себя.</p>
    <p>И вышел, не дожидаясь ответа.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я злился на себя.</p>
    <p>Не на Грача. На себя. За то, что сорвался. За то, что потерял контроль на глазах у ординаторов, у участников турнира. За то, что схватил его, как уличный громила хватает должника в тёмном переулке. Прижал к стене, угрожал силой, рычал что-то про полицию и заявления.</p>
    <p>Это было непрофессионально. Недостойно.</p>
    <p>Я шёл по коридору к мониторной и чувствовал, как горят щёки. Грач плёлся впереди, сутулясь, засунув руки в карманы своего нелепого балахона. Со спины он казался ещё более жалким — худые плечи, торчащие лопатки, неровная походка человека, который давно не высыпался.</p>
    <p>Но меня вывела из себя не его дерзость. И даже не исчезновение с турнира.</p>
    <p>Меня вывел из себя его метод.</p>
    <p>Я видел всё на мониторе. Видел, как он силой разжимал челюсти, не заботясь о том, что ломает пациенту зубы. Слышал этот хруст — даже через динамик, даже через помехи он был отчётливым, ужасным. Видел холодную эффективность механика, который чинит сломанную машину, а не врача, который спасает человеческую жизнь.</p>
    <p>В его действиях не было сострадания. Только расчёт. Только результат.</p>
    <p>Да, он спас человека. Оказался прав насчёт диагноза. Но это не оправдывает то, как он это сделал.</p>
    <p>Мониторная встретила нас тишиной. На экранах всё ещё мелькали картинки из палат — турнир продолжался, несмотря ни на что. Участники работали, не подозревая о том, что произошло.</p>
    <p>Барон стоял у окна, нервно вертя в пальцах пустой бокал. Кобрук сидела в кресле, скрестив руки на груди. Их лица были напряжёнными, серьёзными.</p>
    <p>Они видели всё. От начала до конца.</p>
    <p>— Оставьте нас, — сказал я.</p>
    <p>Барон открыл рот, явно собираясь возразить. Наверняка хотел сказать что-то про «мы имеем право знать» или «это касается всех нас». Но Кобрук положила руку ему на локоть и едва заметно покачала головой.</p>
    <p>Они вышли молча, тихо прикрыв за собой дверь.</p>
    <p>Грач стоял посреди комнаты, сутулясь, как провинившийся школьник в кабинете директора. Без капюшона он выглядел ещё хуже, чем в палате. Резкий свет мониторов подчёркивал каждую морщину.</p>
    <p>Я представлял себе гения из Владивостока иначе. Уверенный в себе вундеркинд с холодным взглядом и высокомерной улыбкой. Человек, который смотрит на окружающих сверху вниз, потому что знает — он умнее.</p>
    <p>А передо мной стоял сломанный человек. Издёрганный, уставший, больной. Человек, который выглядел так, будто не спал неделю. Или месяц. Человек, от которого осталась только оболочка.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка прозвучал в моей голове, и в нём не было обычной насмешки. Только тревога.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— В нём что-то не так. Сильно не так.</p>
    <p>— Я знаю. Я вижу.</p>
    <p>— Нет, ты не понимаешь. Его Искра… она неправильная. Я чувствовал её там, в палате, когда он останавливал кровотечение. Она холодная. Тяжёлая. Как будто огонь горит, но не греет — только жжёт.</p>
    <p>— Что это значит?</p>
    <p>— Не знаю. Но от него пахнет бедой, двуногий. Большой бедой. Держись от него подальше.</p>
    <p>— Поздно, Фырк. Он уже здесь. И мне нужно понять, кто он такой и чего хочет.</p>
    <p>— Сядь, — я указал на стул у стены.</p>
    <p>— Постою, — Грач скрестил руки на груди. — Я не устал.</p>
    <p>— Это не просьба.</p>
    <p>Он посмотрел на меня долгим, оценивающим взглядом. Потом скривился и сел. Плюхнулся на стул, как мешок с костями, откинулся на спинку так, что передние ножки оторвались от пола.</p>
    <p>— Ну? — он развёл руками в насмешливом жесте. — Что теперь? Будешь читать мне лекцию о гильдийской этике? О том, как важно быть добрым и ласковым с пациентами? О том, что нельзя ломать им челюсти, даже если они при смерти?</p>
    <p>— Ты мог порвать ему голосовые связки, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Ты мог повредить гортань. Ты мог вызвать кровотечение в трахее, которое убило бы его быстрее любых судорог.</p>
    <p>— Но не вызвал.</p>
    <p>— Это не аргумент.</p>
    <p>— Это единственный аргумент, который имеет значение, Разумовский.</p>
    <p>Он подался вперёд, и стул с грохотом опустился на все четыре ножки.</p>
    <p>— Послушай. Я понимаю, что вам не нравится то, что я сделал. Понимаю, что это выглядело грубо, жёстко, негуманно. Но у меня не было времени на нежности. У меня было тридцать секунд, может, сорок. Потом начались бы необратимые повреждения мозга. Ты знаешь это не хуже меня.</p>
    <p>— Я знаю, что можно было действовать иначе.</p>
    <p>— Как? Как иначе? Ждать, пока кто-нибудь принесёт миорелаксанты? Пока анестезиолог продерёт глаза и соизволит спуститься? Человек умирал прямо сейчас. Не через пять минут, не через десять — сейчас. И я сделал то, что должен был сделать.</p>
    <p>Он встал, не выдержав. Начал ходить по комнате — три шага в одну сторону, три в другую. Как зверь в клетке.</p>
    <p>— Ты знаешь, что самое смешное? Я даже не собирался вмешиваться. Сидел в коридоре, ждал, пока закончится этот ваш цирк. А потом услышал крик и понял — что-то пошло не так. Пошёл посмотреть. И увидел вашего ординатора со шприцем в руке, готового убить человека.</p>
    <p>— Семён действовал по протоколу.</p>
    <p>— Протокол был неправильным! — Грач резко остановился и повернулся ко мне. — В том-то и дело! Протоколы пишут для стандартных случаев. А жизнь не стандартная. Жизнь подбрасывает вот такое — актёра, у которого посреди представления случается настоящий эпилептический припадок. И если ты будешь слепо следовать протоколу, ты его убьёшь.</p>
    <p>Он был прав. Частично. Турнир действительно пошёл не по плану. Актёр, у которого случился настоящий приступ — никто не мог этого предвидеть. Их карты проверяли. Но похоже он скрыл, что у него судорожный синдром в анамнезе. Это неудивительно. Барон им весьма прилично заплатил. В местном театре столько получают за год работы.</p>
    <p>Но это не давало Грачу права…</p>
    <p>— Куда ты исчез? — спросил я.</p>
    <p>Он осёкся на полуслове.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Утром. Перед началом второго этапа. Ты был в зале, сидел в последнем ряду. А потом исчез. Растворился. Никто не видел, как ты выходил. Почему?</p>
    <p>Грач отвёл взгляд. Уставился в окно, за которым темнело вечернее небо.</p>
    <p>— Не твоё дело.</p>
    <p>— Моё. Ты был участником моего турнира.</p>
    <p>— Был. Теперь — нет. Ты сам меня дисквалифицировал, помнишь?</p>
    <p>— Грач…</p>
    <p>— Я сказал — не твоё дело!</p>
    <p>Он почти выкрикнул это. И в его голосе была злость, но под ней — что-то другое. Что-то, что он пытался скрыть. Страх? Боль? Отчаяние?</p>
    <p>Я открыл рот, чтобы надавить, потребовать ответа. И в этот момент дверь мониторной открылась. Игорь Степанович Шаповалов стоял на пороге.</p>
    <p>Он выглядел так же, как всегда — безупречный халат, аккуратно зачёсанные волосы, добродушная улыбка на морщинистом лице.</p>
    <p>— Ну что, весело тут у вас? — он вошёл в комнату, и его присутствие сразу сделало пространство меньше, теплее. — Говорят, реанимация прямо в палате посреди турнира. Актёр с эпилепсией, челюсти ломают голыми руками… Я думал, Илья, ты любишь держать всё под контролем. А тут такое…</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я шагнул к нему, — это не лучшее время для…</p>
    <p>— Да брось, — он отмахнулся.</p>
    <p>Он усмехнулся и повернул голову, оглядывая комнату. Мониторы, стулья, пустые чашки из-под кофе…</p>
    <p>И Грач.</p>
    <p>Улыбка исчезла с лица Шаповалова мгновенно. Как будто кто-то щёлкнул выключателем и погасил свет. Только что был добродушный хирург, который шутит и подтрунивает — и вдруг передо мной стоял совсем другой человек.</p>
    <p>С каменным лицом. С побелевшими губами. С глазами в которых… Боль? Настоящая боль. Глубокая, старая, незаживающая.</p>
    <p>Грач тоже изменился. Вся его напускная дерзость, всё высокомерие, вся усталая ирония — всё это слетело с него, как шелуха. Он стоял, напрягшись всем телом, вцепившись руками в спинку стула так, что побелели костяшки.</p>
    <p>И смотрел на Шаповалова так, как смотрят на призрака.</p>
    <p>Или на человека, которого не хотели видеть. Никогда. Ни при каких обстоятельствах.</p>
    <p>— Ну привет, — голос Шаповалова был тихим, глухим. Голос человека, который получил удар под дых и пытается вдохнуть.</p>
    <p>Грач сглотнул. Кадык дёрнулся на худой шее.</p>
    <p>— Здравствуй, — он помолчал секунду, — отец.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Тишина в комнате звенела.</p>
    <p>Я стоял между двумя людьми, которые смотрели друг на друга так, будто между ними пролегла пропасть. Не метры паркетного пола — годы. Годы молчания, обид, невысказанных слов.</p>
    <p>Шаповалов выглядел так, будто увидел призрака. В каком-то смысле так и было. Его лицо, обычно добродушное и спокойное, сейчас казалось восковой маской. Морщины, которых я раньше не замечал, вдруг проступили резче, глубже. Уголки губ опустились. Глаза — те самые глаза, которые всегда светились умом и иронией — потухли.</p>
    <p>За одну секунду он постарел на десять лет.</p>
    <p>А потом он сделал шаг вперёд. Неуверенный, дрожащий шаг старого человека, у которого подкашиваются ноги. Я видел, как он пытается справиться с собой, как борется с эмоциями, которые грозят захлестнуть его с головой.</p>
    <p>— Игорь…</p>
    <p>Голос был хриплым, надтреснутым.</p>
    <p>— Мы думали, ты… — он запнулся, сглотнул. Кадык дёрнулся на морщинистой шее. — Мать места себе не находила.</p>
    <p>Грач стоял у стены, скрестив руки на груди, и молчал. Его лицо было непроницаемым.</p>
    <p>— Меня зовут Денис.</p>
    <p>Шаповалов вздрогнул.</p>
    <p>— Шаповалова больше нет, — Грач говорил ровно, почти буднично, как будто обсуждал погоду. — Я убил его пять лет назад. Планомерно, методично. Сначала — уехал из Москвы. Потом — из европейской части империи. Потом — сменил документы. Новый паспорт, новая фамилия, новая жизнь.</p>
    <p>Он отлепился от стены и сделал шаг к отцу.</p>
    <p>— Теперь я Денис Грач. И по документам, и по сути. Игорь Шаповалов мёртв. Можешь поставить ему памятник на семейном кладбище, если хочешь. Выбить на камне красивую эпитафию. «Любимый сын, безвременно ушедший». Хотя нет, «любимый» — это перебор. «Старший сын» — так будет честнее.</p>
    <p>Каждое слово било по Шаповалову как пощёчина. Я видел, как он бледнеет, как что-то ломается в его глазах. Видел, как дрожат его руки — мелкой дрожью, которой раньше не было.</p>
    <p>И Грач видел это тоже.</p>
    <p>Он смотрел на отца с выражением, которое я не сразу смог распознать. Не ненависть — ненависть горячая, импульсивная. Это было что-то холоднее, глубже. Что-то, что копилось годами, кристаллизовалось, превратилось в лёд.</p>
    <p>Презрение.</p>
    <p>И он наслаждался эффектом своих слов. Это было видно по тому, как чуть дёрнулся уголок его губ. По тому, как блеснули его глаза. Шаповалов стоял посреди комнаты, и я видел, как он пытается собраться. Как борется с собой, с болью, с желанием то ли обнять сына, то ли ударить его. Его губы шевелились, но звука не было — как будто он репетировал слова, которые не мог произнести.</p>
    <p>Хватит.</p>
    <p>— Хватит, — я шагнул вперёд, и мой голос прозвучал резче, чем я планировал. — Хватит этого… представления.</p>
    <p>Оба повернулись ко мне. Шаповалов с облегчением человека, которому бросили спасательный круг. Грач с раздражением, как будто я прервал его на самом интересном месте.</p>
    <p>— Я понимаю, что у вас есть история, — продолжил я, становясь между ними. Буквально — спиной к одному, лицом к другому. — Понимаю, что там много боли, много обид, много невысказанных претензий. Семейные драмы — штука сложная, я не берусь судить, кто прав, кто виноват.</p>
    <p>Грач усмехнулся.</p>
    <p>— Какое благородство, Мастер Разумовский. Не берётся он судить. А что тогда берёшься делать?</p>
    <p>— Задавать вопросы. И получать ответы.</p>
    <p>— С какой стати я должен тебе отвечать?</p>
    <p>— С такой, что ты находишься в моей больнице. В моём турнире. И час назад ты провёл реанимацию на моём пациенте. Так что да — ты будешь отвечать.</p>
    <p>Несколько секунд мы смотрели друг на друга. Грач первым отвёл взгляд — небрежно, как будто ему просто надоело это занятие.</p>
    <p>— Ладно. Спрашивай. Только быстро, у меня нет времени на допросы.</p>
    <p>— Зачем этот цирк? — я не стал тратить время на прелюдии. — Капюшон, прятки, появление из ниоткуда. Ты мог просто приехать, зарегистрироваться под своим настоящим именем… — я осёкся. — Под именем Дениса Грача, раз уж оно теперь настоящее. Мог пройти отбор как все остальные. Вместо этого — Владивосток, поддельные документы, загадочное исчезновение посреди турнира. Зачем?</p>
    <p>Грач молчал. Смотрел на меня с тем же презрительным прищуром, с каким минуту назад смотрел на отца. Взвешивал — отвечать или послать меня к чёрту.</p>
    <p>— Отвечай, — я добавил жёсткости в голос. — Или я вызову охрану, и тебя выведут из больницы прямо сейчас. Без разговоров, без объяснений. Просто выведут и забудут.</p>
    <p>Он фыркнул.</p>
    <p>— Угрозы? Серьёзно? Я думал, великий Разумовский выше таких примитивных методов.</p>
    <p>— Я не угрожаю. Я констатирую факт. У тебя есть две минуты, чтобы начать говорить. Время пошло.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>Я видел, как работает его мозг — просчитывает варианты, оценивает риски. Потом что-то изменилось в его лице. Презрение никуда не делось, но к нему примешалось что-то другое. Горечь или желание наконец выговориться?</p>
    <p>— Хочешь знать, зачем? — он оттолкнулся от стены и начал ходить по комнате. — Хочешь знать, почему я сбежал на край империи и взял чужое имя? Почему прятался пять лет? Почему приехал на твой дурацкий турнир в капюшоне, как какой-нибудь заговорщик из бульварного романа?</p>
    <p>Он остановился напротив Шаповалова, который так и стоял посреди комнаты, не в силах пошевелиться.</p>
    <p>— Спроси у него. Спроси у великого хирурга Шаповалова, гордости отечественной медицины, светила науки. Спроси, почему его старший сын предпочёл стать никем, лишь бы не оставаться его наследником.</p>
    <p>Шаповалов открыл рот, но Грач не дал ему вставить ни слова.</p>
    <p>— Всю свою жизнь, — голос его стал громче, жёстче, в нём прорезались нотки, которых раньше не было, — всю свою чёртову жизнь я был не личностью.</p>
    <p>Он ткнул пальцем в сторону отца.</p>
    <p>— Я был функцией. Продолжением. Живым памятником его достижениям. «Это мой сын, он пойдёт по моим стопам». «Это мой наследник, он продолжит династию». «Это моя кровь, мои гены, моё бессмертие в следующем поколении».</p>
    <p>Грач развернулся ко мне, и я увидел в его глазах что-то, чего не ожидал. Не злость — боль. Старую, въевшуюся боль, которая никуда не делась за эти пять лет.</p>
    <p>— Ты знаешь, каково это — когда любой твой успех объясняют генетикой? «Конечно, он талантливый — он же Шаповалов! Яблоко от яблони, кровь не водица». Ты можешь работать сутками, учиться до кровавых мозолей на мозгах, ставить диагнозы, которые не смог поставить никто другой — и всё равно услышишь: «Ну а что ты хотел? С такими-то генами!»</p>
    <p>Он засмеялся. Коротким, злым смехом, от которого мне стало не по себе.</p>
    <p>— А стоило ошибиться — один раз, всего один раз — и всё. Позор. Катастрофа. «Как ты мог так опозориться? Ты же Шаповалов! Что люди подумают? Что скажут коллеги? Как мне теперь смотреть в глаза декану?»</p>
    <p>Он снова повернулся к отцу.</p>
    <p>— Помнишь тот случай, отец? Третий курс, практика в клинике. Я пропустил аппендицит у ребёнка. Пропустил — потому что был уставший, потому что не выспался, потому что накануне готовился к твоему долбаному экзамену до четырёх утра. Ребёнка прооперировали, всё обошлось, никаких последствий. Но ты… ты смотрел на меня так, будто я убил его своими руками.</p>
    <p>Шаповалов побледнел ещё больше — если это вообще было возможно.</p>
    <p>— Игорь, я…</p>
    <p>— «Я думал, ты лучше», — Грач передразнил его голос с пугающей точностью. — «Я думал, ты достоин нашей фамилии. Видимо, я ошибался». Дословно, отец. Я запомнил дословно. На всю жизнь запомнил.</p>
    <p>Он отвернулся, провёл рукой по лицу.</p>
    <p>— Я устал быть твоей тенью. Устал доказывать, что достоин носить твою драгоценную фамилию. Устал от того, что каждый мой шаг сравнивают с твоими шагами, каждое моё решение — с твоими решениями. Поэтому я уехал. На край света, в Владивосток. Туда, где никто не знает, кто такой Шаповалов. Где никто не спрашивает, чей я сын и какая у меня родословная.</p>
    <p>Снова пауза.</p>
    <p>— И знаешь что? — голос Грача стал тише, но от этого не менее горьким. — Там, на краю света, в маленькой портовой больнице, где не хватало врачей и лекарств, где приходилось работать с тем, что есть — там я наконец-то стал собой. Не «сыном хирурга». Не «наследником медицинской династии». Просто лекарем. Денисом Грачом, который чего-то стоит сам по себе.</p>
    <p>Шаповалов молчал.</p>
    <p>Стоял, опустив голову, сгорбив плечи, и молчал. Я видел, как дрожат его руки — мелкой, непрекращающейся дрожью. Видел, как он пытается подобрать слова и не может.</p>
    <p>Наконец он заговорил. Тихо, почти шёпотом.</p>
    <p>— Я был строг. Да. Признаю. Возможно, слишком строг.</p>
    <p>Грач хмыкнул, но не перебил.</p>
    <p>— Но я хотел для тебя лучшего. Хотел, чтобы ты стал великим врачом. Не просто хорошим — великим. Чтобы превзошёл меня. Чтобы твоё имя вписали в историю Гильдии. Разве это плохо? Разве плохо — хотеть лучшего для своего сына?</p>
    <p>— Ты хотел лучшего для себя, — Грач отрезал холодно. — Для своего эго. Для своей репутации. Для строчки в некрологе: «Основатель медицинской династии Шаповаловых». Я был инструментом, способом продлить своё влияние ещё на одно поколение.</p>
    <p>— Это неправда…</p>
    <p>— Правда. И ты сам это знаешь.</p>
    <p>Шаповалов поднял голову. Я увидел его глаза — красные, воспалённые, как будто он сдерживал слёзы. Но в них было что-то ещё. Отчаяние человека, который хватается за последнюю соломинку.</p>
    <p>— А как же Мишка?</p>
    <p>Грач замер. Буквально — замер на полушаге, как будто налетел на невидимую стену.</p>
    <p>— Ты даже не спросил про младшего брата, — продолжал Шаповалов, и в его голосе появилась надежда. — Пять лет молчания. Ни одного письма, ни одного звонка. И ни слова о Мишке.</p>
    <p>— Замолчи.</p>
    <p>— Он чуть не умер, — Шаповалов не остановился. Видимо, почувствовал, что нащупал больное место, и давил на него. — Стекляшка. Мы с матерью не знали выживет он или…</p>
    <p>— Замолчи!</p>
    <p>Грач сорвался.</p>
    <p>Я видел, как его лицо исказилось от ярости. Не холодной, расчётливой ярости, которую он демонстрировал раньше — горячей, слепой, детской ярости, которую он больше не мог контролировать. Руки сжались в кулаки, на скулах заходили желваки.</p>
    <p>— Мишка, — он почти выплюнул это имя. — Ах да, Мишка. Михаил Игоревич Шаповалов-младший. Папина радость, мамина гордость. Поздний ребёнок, долгожданный, вымоленный у судьбы.</p>
    <p>Он шагнул к отцу, и на секунду мне показалось, что сейчас произойдёт что-то страшное. Что он ударит его, или схватит за грудки, или… Я был готов это пресечь. Еще мгновение и я бы выкинул вперед руку, чтобы задержать его.</p>
    <p>Но он остановился в шаге от Шаповалова. Стоял, тяжело дыша, глядя на отца сверху вниз.</p>
    <p>— Знаешь, когда он родился, я только начинал понимать, кто я и чего хочу от жизни. И вдруг — бац! — новый ребёнок в семье. Новый наследник. Новая надежда.</p>
    <p>Голос Грача стал тише, но от этого не менее ядовитым.</p>
    <p>— И я вдруг стал не нужен. Зачем возиться со старым, испорченным черновиком, когда можно начать заново? Чистый лист, никаких ошибок, никаких разочарований. Вырастить нового сына — на этот раз правильно. Без тех промахов, которые допустили со мной.</p>
    <p>— Это не так, — Шаповалов покачал головой. — Игорь, это совсем не так. Мы любили тебя. Любим до сих пор…</p>
    <p>— Не ври мне!</p>
    <p>Крик разнёсся по комнате, заставив вздрогнуть даже меня.</p>
    <p>— Не смей мне врать! Я всё помню! Всё твоё внимание — Мишке. Все твои силы — Мишке. Все твои надежды — на Мишку. А я… я превратился в мебель. В предмет интерьера, который иногда замечают, а чаще — нет.</p>
    <p>Пауза. Грач повернулся к отцу, и на его лице была кривая усмешка.</p>
    <p>— Слышал, твой любимчик чуть не умер. Стекляшка, говоришь? Две недели в реанимации? — он склонил голову набок, как птица. — Надеюсь, ты лечил его лучше, чем любил меня.</p>
    <p>Шаповалов пошатнулся.</p>
    <p>Я успел подхватить его под руку, довести до кресла. Он рухнул на сиденье тяжело, как человек, у которого разом отказали все силы.</p>
    <p>А я встал между Грачом и Шаповаловым.</p>
    <p>Буквально — спиной к креслу, в котором сидел мой сломленный наставник, лицом к его сыну. Грач смотрел на меня с вызовом, всё ещё тяжело дыша после своей вспышки.</p>
    <p>— Хватит, — сказал я. Голос звучал ровно, хотя внутри всё кипело. — Ты закончил? Выплеснул всё, что копилось годами? Покрасовался своими травмами, показал всем, какой ты несчастный и непонятый?</p>
    <p>Грач прищурился.</p>
    <p>— Осторожнее, Разумовский. Ты не знаешь, через что я прошёл.</p>
    <p>— Не знаю. И знать не хочу. У каждого свои демоны, и я не собираюсь разбираться в твоих семейных скелетах. Ты приехал сюда не для того, чтобы мстить отцу. Или не только для этого. Ты мог найти его в любое время — адрес не менялся, телефон тот же. Мог приехать устроить эту сцену дома, без свидетелей. Но ты выбрал турнир. Мой турнир. Зачем?</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>— Тебе нужна работа? — я продолжал давить. — Деньги? Признание? Место в команде?</p>
    <p>Грач усмехнулся. Той самой кривой усмешкой, которая делала его измождённое лицо ещё более неприятным.</p>
    <p>— Работа? Деньги? — он покачал головой, как будто услышал глупую шутку. — Ты правда думаешь, Разумовский, что я проделал путь через всю империю, от Владивостока до Мурома, ради работы? Что я потратил последние сбережения на билеты и гостиницу, чтобы попросить у тебя место в штате?</p>
    <p>— Тогда зачем?</p>
    <p>— Ради победы.</p>
    <p>Он сказал это просто, буднично. Как будто речь шла о чём-то очевидном, не требующем объяснений.</p>
    <p>— Мне плевать на твою команду, Разумовский. Плевать на твой распрекрасный диагностический центр, о котором все уши прожужжали. Плевать на твои деньги и твоё покровительство. Мне нужна победа. Публичная, неоспоримая победа на твоём турнире.</p>
    <p>Он сделал шаг ко мне.</p>
    <p>— Я приехал, чтобы уничтожить твою репутацию. Репутацию «нового гения диагностики», «восходящей звезды», «надежды имперской медицины». Все эти газетные штампы, которыми тебя обвешали, как ёлку игрушками.</p>
    <p>Он остановился в шаге от меня.</p>
    <p>— Я хочу показать всей империи, что ты — просто раскрученный бренд. Талантливый, не спорю. Но не гений. Не единственный. Не лучший.</p>
    <p>— А лучший — это ты?</p>
    <p>— Да, Разумовский. Лучший — это я.</p>
    <p>— Никакой скромности, — скрипнул у меня в голове Фырк. — Каков фрукт, а!</p>
    <p>— Я хочу доказать отцу, — Грач бросил взгляд через моё плечо, туда, где сидел Шаповалов, — что стал лучшим диагностом империи. Без его помощи и его драгоценной фамилии. Сам, своими силами, вопреки всему.</p>
    <p>— Ты много о себе думаешь, — сказал я.</p>
    <p>— Я думаю о себе ровно столько, сколько заслуживаю, — Грач пожал плечами. — Я прошёл первый тур честнее всех. Сидел в углу, наблюдал, думал. И выдал отчёт, который был лучше, чем у любого из твоих финалистов.</p>
    <p>— Это субъективная оценка.</p>
    <p>— Нет, Разумовский. Это факт. Ты сам знаешь, что мой анализ был точнее, глубже, полнее. Твоя дисквалификация — это просто страх, Разумовский. Ты увидел сильного конкурента. Увидел человека, который может тебя победить. И испугался. Решил убрать его с дороги, пока не поздно.</p>
    <p>— Ты сам исчез с турнира.</p>
    <p>— Потому что мне нужно было время!</p>
    <p>— Правила были объявлены заранее. Ты их знал.</p>
    <p>— Плевать мне на твои правила!</p>
    <p>Он почти выкрикнул это. Я видел, как дёргается жилка у него на виске, как напрягаются мышцы на шее.</p>
    <p>— Медицина — это не армия, Разумовский! Это не место, где побеждает тот, кто лучше марширует и громче щёлкает каблуками! Побеждает тот, кто ставит правильный диагноз! Кто спасает жизни! А в этом — я лучше тебя!</p>
    <p>Он стоял передо мной, тяжело дыша, с горящими глазами.</p>
    <p>За моей спиной сломленный Шаповалов, который не произнёс ни слова за последние десять минут.</p>
    <p>Грач приехал сюда мстить. Это очевидно. Приехал, чтобы растоптать отца, унизить его, заставить почувствовать ту боль, которую сам носил в себе годами. Приехал, чтобы доказать что-то — не мне, не миру, а одному-единственному человеку, который сидел сейчас в кресле за моей спиной.</p>
    <p>Но чем дольше я слушал его, тем яснее видел другое.</p>
    <p>За всей этой яростью, за презрением и жестокостью прятался ребёнок. Мальчик, который однажды понял, что больше не нужен. Что его место занял кто-то другой — младше, милее, удобнее. Мальчик, который ждал отца на своих соревнованиях и не дождался. Который считал дни до выпускного и праздновал его один, пока папа оперировал очередного пациента.</p>
    <p>Недолюбленный ребёнок, который так и не вырос. Который спрятался под маской циника и гения, но внутри остался тем самым мальчиком — одиноким, обиженным, отчаянно желающим, чтобы его наконец заметили.</p>
    <p>И это было… печально.</p>
    <p>Я чувствовал на себе взгляд Шаповалова. Не видел его, но чувствовал. И это был не умоляющий взгляд человека, который хочет чуда. Это был взгляд отца, который смотрит на своего сына и всё равно любит его.</p>
    <p>Любит, несмотря ни на что. Вопреки всему, что услышал сегодня.</p>
    <p>— Ты спас жизнь сегодня, — сказал я, и мой голос прозвучал спокойнее, чем я ожидал. — И за это тебе спасибо. Искренне, без иронии. Если бы не ты, человек бы умер. Или получил необратимые повреждения мозга, что в некоторых случаях ещё хуже.</p>
    <p>Грач чуть расслабился. Видимо, ждал другого начала — обвинений, угроз, криков.</p>
    <p>— Но медицина — это система, — продолжил я. — Ты можешь сколько угодно презирать правила, протоколы, иерархию. Можешь считать себя гением, который выше всего этого. Но без системы начинается хаос. А хаос убивает.</p>
    <p>— Система тоже убивает. Твой ученик чуть не убил человека, следуя протоколу.</p>
    <p>— Мой ученик ошибся. Люди ошибаются. Для этого и существует система — чтобы ловить ошибки, исправлять их, не давать им превращаться в трагедии.</p>
    <p>Я сделал шаг вперёд. Грач открыл рот, чтобы возразить, но я не дал ему.</p>
    <p>— Ты нарушил регламент турнира. Исчез без предупреждения. Вернулся, когда захотел. Провёл реанимацию без допуска, без лицензии, без разрешения. Сломал пациенту челюсть, возможно — повредил гортань. И теперь стоишь здесь и требуешь, чтобы я признал тебя гением?</p>
    <p>Несколько секунд мы смотрели друг на друга. Я ждал взрыва — криков, угроз, может быть, даже попытки броситься на меня с кулаками.</p>
    <p>Но Грач не взорвался. Наоборот — на его лице появилась улыбка. Странная, кривая улыбка человека, который знает что-то, чего не знаю я.</p>
    <p>— Нет, — хищно улыбнулся он. — От тебя мне признание не нужно. Меня признают другие. И тогда….</p>
    <p>Он отступил на шаг.</p>
    <p>— И тогда все увидят, кто здесь настоящий мастер. Даже без твоего дурацкого балагана.</p>
    <p>Дверь хлопнула так, что задрожали стёкла в рамах.</p>
    <p>Барон фон Штальберг медленно выдохнул, нарушая тишину. Я обернулся к нему. Он просочился незаметно обратно, когда Шаповалов с Грачом спорили.</p>
    <p>Барон сидел у мониторов, откинувшись в кресле, и его лицо было задумчивым. Не испуганным, не возмущённым — именно задумчивым. Как будто он только что посмотрел интересный представление и теперь обдумывал увиденное.</p>
    <p>— М-да, — он покачал головой. — Вот это вы выдали, господа. Семейная драма в прямом эфире.</p>
    <p>— Сейчас не время для шуток, барон.</p>
    <p>— А я не шучу.</p>
    <p>Он поднялся с кресла медленно, с достоинством и подошёл к двери. Остановился, задумчиво глядя в коридор, куда минуту назад ушёл Грач.</p>
    <p>— И что мы теперь будем делать с этим Грачом?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Единственными звуками были гудение серверов в углу — монотонное, равнодушное ко всему происходящему — и хриплое, надсадное дыхание Шаповалова.</p>
    <p>Я одним взглядом показал барону, что обсудим это позже и посмотрел на своего наставника.</p>
    <p>Он сидел в кресле так, будто из него разом вынули все кости. Сгорбился, уронил руки на колени, голова опущена. Ещё час назад это был Игорь Степанович Шаповалов — легенда хирургии. Человек, перед которым трепетали ординаторы и которого уважали даже те, кто его ненавидел.</p>
    <p>А сейчас передо мной был старик. Раздавленный, опустошённый. Постаревший лет на двадцать за один вечер.</p>
    <p>Его руки лежали на коленях ладонями вверх. Пальцы мелко дрожали. Я видел, как он пытается справиться с этой дрожью, как сжимает кулаки — но дрожь не унималась.</p>
    <p>Внутри шевельнулась жалость. Захотелось подойти, положить руку на плечо, сказать что-то утешительное. «Всё наладится, Игорь Степанович». «Он одумается, просто нужно время». «Время лечит любые раны».</p>
    <p>Банальности. Пустые слова, которые ничего не значат и никому не помогают.</p>
    <p>Я задавил это желание. Буквально представил, как беру эту жалость и запихиваю куда-то глубоко внутрь, туда, где она не будет мешать.</p>
    <p>Жалость сейчас была бы унизительной. Хуже, чем молчание. Шаповалов — сильный человек. Был сильным человеком. И последнее, что ему нужно — это чтобы на него смотрели с сочувствием, как на больного или умирающего.</p>
    <p>Ему нужно другое — чтобы кто-то взял ситуацию под контроль. Чтобы кто-то принял решения, которые он сам принять не может. И сказал ему, что делать дальше — потому что сам он сейчас не способен думать.</p>
    <p>Эмоции — роскошь, которую я не могу себе позволить. Пока остальные играют в драму, кто-то должен держать конструкцию, чтобы она не рухнула. И если не я — то кто?</p>
    <p>Я подошёл к креслу и присел на корточки, чтобы оказаться на уровне его глаз. Поза неудобная, колени упирались в жёсткий пол, но мне было важно не нависать над ним. Не давить. Просто — быть рядом.</p>
    <p>— Игорь Степанович.</p>
    <p>Он не отреагировал. Продолжал смотреть в пол, на свои дрожащие руки.</p>
    <p>— Игорь Степанович, посмотрите на меня.</p>
    <p>Несколько секунд ничего не происходило. Потом он медленно, как во сне, поднял голову. Взгляд был пустым, расфокусированным. Он смотрел на меня, но не видел — или видел что-то другое, что-то, что было у него внутри.</p>
    <p>— Илья… — голос был хриплым, надтреснутым, совсем не похожим на тот уверенный баритон, которым он читал лекции и отдавал распоряжения. — Я должен… Мне нужно пойти за ним. Поговорить. Объяснить…</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>Одно слово. Короткое и жёсткое.</p>
    <p>Он вздрогнул, и в его глазах появилось что-то похожее на осмысленность.</p>
    <p>— Но я…</p>
    <p>— Прямо сейчас вы сыну не поможете.</p>
    <p>Он вздрогнул снова — сильнее, заметнее. Слово «сын» ударило по нему как электрический разряд.</p>
    <p>— Послушайте меня, Игорь Степанович, — я говорил ровно, спокойно, как говорят с пациентом в шоке. — Он злится. Он приехал сюда, чтобы злиться. Копил эту злость пять лет — может, дольше. И сейчас, в эту минуту, он не способен слышать ничего, кроме собственной обиды.</p>
    <p>Шаповалов открыл рот, чтобы возразить. Я поднял руку, останавливая его.</p>
    <p>— Любой разговор сейчас только усугубит ситуацию. Вы скажете что-то — из лучших побуждений, от чистого сердца — а он услышит совсем другое. Услышит то, что хочет услышать. И пропасть между вами станет ещё глубже.</p>
    <p>— Но что же мне делать? — в его голосе было отчаяние. — Я не могу просто… сидеть и ждать. Столько лет я ждал. Не знал, жив он или мёртв. А теперь он здесь, в этом же городе, и я должен…</p>
    <p>— Вы должны пойти к семье.</p>
    <p>Он замолчал, глядя на меня непонимающе. Я положил руку ему на плечо. Крепко, по-мужски.</p>
    <p>— Идите к ним, Игорь Степанович. Посидите с Алёной, подержите её за руку. Поговорите с Мишкой о чём-нибудь простом — о погоде, о книгах, о том, что он будет делать, когда выпишется. Пусть они станут вашей терапией сегодня. Пусть их любовь согреет вас — вместо холода, который вы получили от старшего сына.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— А с этим… — я кивнул в сторону двери, за которой исчез Грач, — разберёмся позже. Когда все остынут и пройдёт первая волна. Сейчас он не готов слушать. Но те, кто ждёт вас в больнице — они готовы любить. Идите к ним.</p>
    <p>Шаповалов смотрел на меня долго, молча. Я видел, как в его глазах идёт борьба. Отцовский инстинкт кричал: «Беги за ним! Догони! Объясни!» А разум — тот самый острый, аналитический разум, который сделал его отличным хирургом — понимал, что я прав.</p>
    <p>Потом что-то дрогнуло в его лице. Напряжение отпустило. Плечи, которые были подняты к ушам, медленно опустились.</p>
    <p>— Ты прав, — сказал он тихо. — Как всегда прав. Проклятье, Илья, когда ты успел стать таким…</p>
    <p>Я не ответил. Просто подал ему руку, помогая встать.</p>
    <p>Он поднялся тяжело, как старик. Постоял секунду, держась за мою руку, словно боялся упасть. Потом выпрямился, расправил плечи. Это было усилие — я видел, чего ему стоило принять вертикальное положение и изобразить подобие достоинства.</p>
    <p>— Илья… — он остановился у двери, обернулся. — Спасибо. За всё. За то, что говоришь прямо. И не утешаешь меня как… как инвалида какого-то.</p>
    <p>— Не за что, Игорь Степанович.</p>
    <p>— И… — он замялся. — Присмотри за ним. Если сможешь. Я знаю, он сложный. Знаю, что наговорил тебе гадостей. Но он не плохой. Правда, не плохой. Просто… сломанный. Я сломал его. Своими руками, своим… — он не договорил, махнул рукой.</p>
    <p>— Просто недолюбленный, — закончил я за него. — Я понимаю, Игорь Степанович. Идите. И постарайтесь отвлечься, хорошо? Вы нужны больнице и своим пациентами. Операции сами себя не сделают.</p>
    <p>Он кивнул. Открыл дверь. Остановился на пороге.</p>
    <p>— Он талантлив, — сказал вдруг. — Я серьёзно, Илья. Я видел много одарённых людей за свою жизнь, но Игорь… Денис… — он поправился с видимым усилием, — он особенный. Если бы я мог… если бы мы могли…</p>
    <p>— Идите, — мягко повторил я. — Завтра поговорим.</p>
    <p>Дверь закрылась за ним.</p>
    <p>Я остался один в мониторной. На экранах мелькали картинки из палат — турнир продолжался, несмотря ни на что. Участники работали, пациенты ждали диагнозов. Жизнь шла своим чередом.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно серьёзным. — Ты хорошо с ним поговорил. Жёстко, но правильно. Он бы сейчас наломал дров.</p>
    <p>— Спасибо, Фырк.</p>
    <p>— И что теперь? Какой план?</p>
    <p>— План? У меня тридцать участников в разгаре второго этапа. Пресса, которая рыщет по коридорам в поисках скандалов. Актёр с эпилепсией в реанимации. И гений-психопат, который обещал стать моим персональным кошмаром.</p>
    <p>— Звучит весело.</p>
    <p>— Не то слово.</p>
    <p>Я направился к двери. Нужно было вернуться к работе. Но мысли о Граче не отпускали. Он не просто обиженный сын, устроивший истерику. За всей этой яростью, за презрением и жестокостью скрывалось что-то ещё.</p>
    <p>Я видел, как он останавливал кровотечение в мозгу. Видел холодное свечение, которое исходило от его рук — не тёплое, золотистое, как у обычных целителей, а какое-то… другое. Синеватое. Мертвенное.</p>
    <p>Искра Грача была больной. Или изменённой. Или проклятой — если верить в такие вещи. Это не свойственно лекарям. Наша магия — живая, тёплая, несущая исцеление. А то, что я почувствовал от Грача, было чем-то противоположным. Как будто он лечил не жизнью, а… чем-то другим.</p>
    <p>Нужно будет разобраться. Понять, что с ним произошло. Что превратило талантливого молодого врача в это… это существо с потухшими глазами и ледяной магией.</p>
    <p>Но это — позже. Сейчас — турнир.</p>
    <p>Кивнув барону и получив в ответ одобрение взмахом руки, я вышел в коридор и направился к палатам.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Рогожин листал результаты уже сорок минут.</p>
    <p>Семён стоял у стены, наблюдая за тем, как столичный сноб перебирает бумаги с нарастающим раздражением. Стопка результатов на тумбочке рядом с кроватью росла — анализы крови, снимки, заключения специалистов. Всё, что Рогожин назначил в первые часы работы с пациентом, уже вернулось из лаборатории.</p>
    <p>И ничего не показало.</p>
    <p>— МРТ головного мозга — норма, — Рогожин бросил снимок на кровать. — МРТ позвоночника — возрастные изменения, ничего критичного. КТ грудной клетки — чисто. Токсикологическая панель — следовые количества, в пределах допустимого для работника химпроизводства.</p>
    <p>Он расхаживал по палате, заложив руки за спину, как генерал, чья армия только что проиграла сражение. Каждый шаг был резким, раздражённым. Театральность никуда не делась, но теперь в ней сквозило разочарование.</p>
    <p>— Генетика — никаких маркеров предрасположенности. Анализ на тяжёлые металлы — норма. Спинномозговая жидкость — без патологии.</p>
    <p>Он швырнул последний листок на стопку.</p>
    <p>— Чёрт знает что. Все исследования чистые, а пациент еле руки разгибает.</p>
    <p>Михаил Степанович сидел на кровати и смотрел на всё это с тоской человека, который уже сто раз проходил через подобное. Его лицо было серым, усталым. Под глазами залегли тёмные круги. Руки, лежавшие на коленях, были слегка скрючены — суставы не позволяли полностью разогнуть пальцы.</p>
    <p>— Я же говорил, господин лекарь, — он попытался вставить слово, — это после завода началось. Может, если бы вы…</p>
    <p>— Анамнез записан, — отмахнулся Рогожин, даже не повернув головы. — Токсикология чистая. Значит, дело не в заводе. Нужно копать глубже. Назначим повторную панель, расширенную генетику, консультацию ревматолога для проформы… Объективные данные важнее субъективных ощущений. Пациент всегда думает, что знает причину своей болезни. Обычно он ошибается.</p>
    <p>Семён стиснул зубы.</p>
    <p>Он уже час слушал эту чушь. Час смотрел, как Рогожин игнорирует очевидное, как он громоздит назначение на назначение, превращая простой случай в монстра из ста анализов и десяти консультаций.</p>
    <p>А ведь ответ лежал на поверхности. Нужно было только слушать.</p>
    <p>— Может, всё-таки выслушаем пациента подробнее? — Семён не выдержал. — Он говорил про работу на химзаводе, про отсутствие защиты, про то, что симптомы начались именно после…</p>
    <p>— Величко, — Рогожин обернулся с выражением снисходительного терпения. Так смотрят на ребёнка, который задал глупый вопрос. — Я понимаю, что в провинции вас учили слушать бабушкины сказки и ставить диагнозы по запаху. Народная медицина, травки-муравки, «а вот моя соседка говорила». Очень мило, очень душевно.</p>
    <p>Он скрестил руки на груди.</p>
    <p>— Но в столице, в настоящих медицинских учреждениях, мы используем доказательную медицину. Объективные данные. Аппаратные исследования. Лабораторные показатели. То, что можно измерить, взвесить, сфотографировать.</p>
    <p>— Доказательная медицина начинается с анамнеза, — возразил Семён. Голос звучал ровнее, чем он себя чувствовал. — С истории болезни и того, что рассказывает пациент.</p>
    <p>— Анамнез — это субъективная информация, — Рогожин поморщился, как от кислого. — Пациент может врать. Преувеличивать. Фантазировать. Путать причину и следствие. А МРТ не врёт никогда. КТ не преувеличивает. Анализ крови не фантазирует.</p>
    <p>Семён стиснул планшет так, что заболели пальцы.</p>
    <p>Спорить было бесполезно. Рогожин из тех людей, которые слышат только собственный голос. Для него существовало только одно мнение — его собственное. Всё остальное — «провинциальные методы», «бабушкины сказки», «отсталость».</p>
    <p>«Ладно. Не хочешь слушать — не надо. Я просто докажу, что ты ошибаешься. Молча. Фактами.»</p>
    <p>Результат анализа, который он заказал час назад, должен был уже прийти. Если он прав — если его догадка верна…</p>
    <p>Дверь палаты открылась.Семён обернулся — и замер. В дверях стоял Илья.</p>
    <p>Он выглядел уставшим. Тени под глазами, напряжённая линия плеч, чуть осунувшееся лицо. Но взгляд был прежним — острым, внимательным, не упускающим ничего.</p>
    <p>Илья не сказал ни слова. Просто вошёл, прислонился к стене справа от двери и скрестил руки на груди. Его глаза скользнули по палате — по Рогожину, застывшему посреди комнаты, по Семёну с планшетом, по пациенту на кровати.</p>
    <p>И остановились. Он молчал. Просто стоял и смотрел.</p>
    <p>Рогожин осёкся на полуслове. Его самоуверенность, которая только что заполняла всю палату, вдруг съёжилась, как проколотый воздушный шар. Он нервно кашлянул, поправил и без того идеально сидящий халат.</p>
    <p>— Мастер Разумовский! — голос стал на октаву выше, а на лице расплылась улыбка — неестественная, натянутая. — Какая честь! Мы как раз заканчиваем первичный осмотр. Я уверен, что мы на правильном пути. Комплексное обследование позволит исключить все возможные…</p>
    <p>— Продолжайте, — голос Ильи был ровным, нейтральным. — Не обращайте на меня внимания.</p>
    <p>Но не обращать внимание было невозможно.</p>
    <p>Его присутствие меняло всё — атмосферу, динамику, сам воздух в палате. Рогожин нервничал, путался в словах, потерял свой командный тон. Пациент, наоборот, приободрился — он узнал Илью.</p>
    <p>Семён чувствовал спиной взгляд наставника. Не видел его — стоял лицом к кровати — но чувствовал. И это придавало сил. Это напоминало: ты не один. За тобой стоит человек, который верит в тебя.</p>
    <p>В дверь постучали. Вошёл лаборант — молодой парень в белом халате, с папкой в руках.</p>
    <p>— Результаты анализа, который вы заказывали, лекарь Величко.</p>
    <p>Семён взял папку. Открыл. Пробежал глазами строчки цифр.</p>
    <p>И почувствовал, как внутри разливается тепло. Как губы сами собой растягиваются в улыбку, которую он едва успел подавить.</p>
    <p>Есть.</p>
    <p>Рогожин нахмурился, глядя на папку в его руках.</p>
    <p>— Что это? Я не назначал никаких дополнительных анализов. Все назначения должны согласовываться со мной, это базовое правило командной работы.</p>
    <p>— Зато я назначил, — Семён посмотрел ему в глаза. Голос звучал твёрдо, увереннее, чем он себя чувствовал. — Антитела к цитруллинированному виментину.</p>
    <p>Рогожин моргнул.</p>
    <p>— Что? К чему?</p>
    <p>— К цитруллинированному виментину. Специфический маркер ревматоидного артрита. Более чувствительный, чем стандартный ревматоидный фактор, особенно на ранних стадиях.</p>
    <p>— Ты ищешь ревматоидный артрит? — Рогожин фыркнул. Презрительно, высокомерно. — У мужика с химзавода? Который два года дышал растворителями? Это токсикология, деревня! Классическое отравление промышленными ядами! При чём тут суставы?</p>
    <p>— Токсины могут быть триггером аутоиммунного процесса, — Семён протянул ему папку. — А показатели превышены в сорок раз. Это серопозитивный ревматоидный артрит. Триггером послужила хроническая интоксикация на производстве. Ваша психосоматика отменяется.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Рогожин смотрел на цифры так, будто они лично его оскорбили. Его лицо медленно краснело — от шеи вверх, как ртуть в термометре.</p>
    <p>— Это… это ещё ничего не доказывает, — он попытался взять себя в руки, вернуть командный тон. — Нужны дополнительные исследования. Консультация ревматолога. Повторный анализ в другой лаборатории. Нельзя ставить диагноз на основании одного…</p>
    <p>— Всё верно, — голос Ильи заставил всех обернуться.</p>
    <p>Он по-прежнему стоял у стены, скрестив руки на груди. Но теперь его взгляд был направлен на Семёна. И в этом взгляде было что-то, от чего у Семёна перехватило дыхание.</p>
    <p>Одобрение. Настоящее…</p>
    <p>— Диагноз верный, — сказал Илья. — Серопозитивный ревматоидный артрит, спровоцированный хронической интоксикацией. Интересный случай, если знать, куда смотреть.</p>
    <p>Он оттолкнулся от стены и подошёл к кровати. Посмотрел на пациента — тот смотрел на него с надеждой, с облегчением человека, которого наконец-то услышали.</p>
    <p>— Назначай лечение, Семён. Метотрексат, стандартная схема. НПВС для купирования болевого синдрома — ибупрофен или напроксен, на твой выбор. И направление к ревматологу для долгосрочного наблюдения.</p>
    <p>Семён кивнул, не в силах сдержать улыбку.</p>
    <p>— Понял. Сделаю.</p>
    <p>Илья повернулся к Рогожину. Тот стоял посреди палаты, всё ещё сжимая в руках папку с результатами, и выглядел так, будто его только что публично выпороли.</p>
    <p>— А вам, коллега, — голос Ильи был ровным, почти дружелюбным, но от этого ещё более убийственным, — я бы посоветовал меньше смотреть на ценник оборудования и больше — на пациента. Иногда простой разговор и внимательный сбор анамнеза стоят дороже, чем МРТ всего тела с контрастом.</p>
    <p>Он развернулся и пошёл к двери.</p>
    <p>— И ещё, Рогожин, — он остановился на пороге, обернулся через плечо. — Провинция — это не оскорбление. Это место, где лекари учатся работать с тем, что есть. Без дорогих аппаратов и армии консультантов. У них нет бюджета на сто анализов. Они учатся думать головой и слушать пациента. Возможно, вам стоит поучиться у них.</p>
    <p>И вышел.</p>
    <p>Семён смотрел ему вслед и чувствовал себя королём мира. Победителем. Человеком, который только что доказал — себе и всем остальным — что провинциальный ординатор из Мурома может быть лучше столичного сноба с красным дипломом.</p>
    <p>Рогожин молчал. Смотрел в пол. Его плечи были опущены, а лицо — красным от стыда.</p>
    <p>Михаил Степанович, пациент, который всё это время сидел на кровати и наблюдал, вдруг улыбнулся.</p>
    <p>— Сынок, — он обратился к Семёну, — а ты молодец. Ты меня слушал. Спасибо.</p>
    <p>— Не за что, — Семён улыбнулся в ответ. — Это моя работа.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Коридор третьего этажа напоминал муравейник.</p>
    <p>Журналисты толпились у стеклянной стены, за которой располагалась палата Лескова и Илясова. Их было много — человек двадцать, может, больше. Охрана барона сдерживала их, не подпуская слишком близко к стеклу, но это не мешало им снимать. Камеры тянулись вперёд на длинных штативах, диктофоны мелькали в руках, вспышки фотоаппаратов озаряли коридор.</p>
    <p>Я остановился в стороне, прислонившись к стене, и наблюдал.</p>
    <p>Внутри палаты Лесков работал. И надо отдать ему должное — работал красиво.</p>
    <p>Старик-актёр, который ещё час назад огрызался на любые вопросы и требовал оставить его в покое, сейчас улыбался и что-то увлечённо рассказывал. Его руки двигались, рисуя в воздухе какие-то фигуры — видимо, показывал размер пойманной рыбы или глубину реки.</p>
    <p>Лесков сидел рядом, на краю кровати. Держал старика за руку — не формально, а по-настоящему, тепло. Кивал в нужных местах, улыбался в ответ на шутки, заглядывал в глаза с выражением искреннего интереса.</p>
    <p>Идеальная картинка для журнала «Святой Целитель». Заботливый лекарь и благодарный пациент. Добрые глаза, тёплые руки, человеческое участие.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был насмешливым. — Он работает на камеру. Причём неплохо работает. Таланта не отнять.</p>
    <p>— Вижу.</p>
    <p>— И журналисты это едят. Прямо ложками. Смотри, как та рыжая строчит в блокноте. Наверняка уже заголовок придумала: «Племянник министра — лучший лекарь турнира».</p>
    <p>— К сожалению.</p>
    <p>Лесков был умён. Он понял, что не может победить в чисто медицинском состязании — слишком много сильных конкурентов, слишком высокие требования. Поэтому он играл в другую игру. Игру на публику и журналистов. Игру, в которой побеждает не тот, кто лучше лечит, а тот, кто лучше выглядит.</p>
    <p>И судя по лицам репортёров, эта стратегия работала.</p>
    <p>Меня заметили. Рыжая журналистка — та самая, с острым лисьим личиком, которая так радовалась скандалу с публичным унижением Лескова — отделилась от толпы и направилась ко мне. В её глазах горел азарт охотника, почуявшего добычу.</p>
    <p>— Мастер Разумовский! — она подскочила ко мне, сунув под нос диктофон. — Можно несколько вопросов?</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Похоже, племянник министра справляется лучше тех кого вы отобрали, — она кивнула в сторону стеклянной стены. — Он нашёл подход к пациенту за пять минут, в то время как другие участники всё ещё возятся с анализами и ругаются с напарниками. Вы признаёте, что были предвзяты в своей оценке?</p>
    <p>Я не ответил. Вместо этого подошёл вплотную к стеклу, здесь можно было разобрать слова, и посмотрел на палату.</p>
    <p>Лесков продолжал беседовать со стариком. Улыбался, кивал, говорил что-то. Старик смеялся — хрипло, надсадно, но искренне.</p>
    <p>Идеальная картинка. Но я видел другое.</p>
    <p>Ногтевые ложа у старика приобрели синеватый оттенок. Едва заметный, почти незаметный для неопытного глаза — но я-то не был неопытным. Мочки ушей — тоже посинели. И губы — чуть-чуть, по краям.</p>
    <p>Цианоз. Признак того, что кровь недостаточно насыщается кислородом.</p>
    <p>И старик дышал чаще, чем должен был. Поверхностно, неглубоко. Грудная клетка едва поднималась. Он сам, наверное, даже не замечал — слишком увлёкся разговором. Но тело знало. Тело посылало сигналы.</p>
    <p>А Лесков не видел. Он был слишком сосредоточен на «психологическом контакте», слишком увлечён своей ролью доброго доктора. Он смотрел старику в глаза, а нужно было смотреть на его ногти. Он держал его за руку, а нужно было измерить пульс и сатурацию.</p>
    <p>Упустил физиологию за красивой картинкой.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк насторожился. — Ты что-то увидел?</p>
    <p>— Да. И это не хорошо.</p>
    <p>— Мастер Разумовский? — журналистка не отставала. — Вы не ответили на мой вопрос. Вы признаёте, что были предвзяты к Мастеру Лескову?</p>
    <p>Я повернулся к ней.</p>
    <p>— Он работает на камеру, — сказал я достаточно громко, чтобы слышали все репортёры поблизости. — Красиво. Эффектно. Держит руку, заглядывает в глаза, улыбается. Идеальный материал для вашей статьи о «добром лекаре».</p>
    <p>— И что в этом плохого? — она подняла бровь. — Пациенты ценят человеческое отношение.</p>
    <p>— Плохо то, что он упускает главное.</p>
    <p>Я кивнул в сторону палаты.</p>
    <p>— Посмотрите на пациента. Внимательно посмотрите. На его ногти. На мочки ушей. На частоту дыхания.</p>
    <p>Журналистка нахмурилась, вглядываясь в стекло.</p>
    <p>— Я ничего особенного не вижу…</p>
    <p>— Вы не лекарь. Вы и не должны видеть. Но я вижу цианоз — синюшность, признак того, что кровь недостаточно насыщается кислородом. У пациента нарастает дыхательная недостаточность. Скорее всего, скрытая пневмония или тромбоэмболия лёгочной артерии мелких ветвей.</p>
    <p>Вокруг нас собирались другие журналисты. Камеры теперь были направлены не на идиллию за стеклом, а на меня.</p>
    <p>— Если Мастер Лесков продолжит улыбаться и держать его за руку вместо того, чтобы дать кислород и измерить сатурацию, — я посмотрел на часы, — пациент потеряет сознание примерно через три минуты.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Журналисты переглянулись. Рыжая смотрела на меня с выражением человека, который не может решить — верить или нет.</p>
    <p>— Три минуты? — переспросила она. — Вы серьёзно?</p>
    <p>— Абсолютно.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк был встревожен. — Ты уверен? Если ошибёшься…</p>
    <p>— Я не ошибаюсь. Смотри на него. Классическая картина нарастающей гипоксии.</p>
    <p>Я молча смотрел на палату. Считал про себя.</p>
    <p>Минута.</p>
    <p>Лесков продолжал беседовать. Старик отвечал, но уже медленнее, с паузами. Его голос, который раньше звучал бодро, стал тише, слабее.</p>
    <p>Полторы минуты.</p>
    <p>Старик поднял руку и потёр грудь. Небрежный жест, почти незаметный. Лесков не обратил внимания — он как раз рассказывал что-то, активно жестикулируя.</p>
    <p>Две минуты.</p>
    <p>Дыхание старика стало ещё чаще. Он побледнел — под загаром проступила нездоровая серость. Лесков наконец заметил что-то неладное, нахмурился, спросил о чём-то. Старик помотал головой, пытаясь улыбнуться.</p>
    <p>Журналисты затаили дыхание. Камеры работали беспрерывно.</p>
    <p>Две минуты тридцать секунд.</p>
    <p>Старик вдруг схватился за горло. Глаза расширились, в них промелькнул страх. Он попытался что-то сказать, но вместо слов из горла вырвался только сиплый хрип.</p>
    <p>И он начал заваливаться набок.</p>
    <p>Лесков резко вскочил. Он метался по палате, не зная, что делать, куда бежать, за что хвататься. Уронил стетоскоп, который висел на шее. Я слышал как он кричал «На помощь! Помогите!»</p>
    <p>Илясов, который всё это время стоял в стороне, бросился к пациенту. Хоть один из них сохранил голову.</p>
    <p>Я повернулся к рыжей журналистке. Она смотрела на меня с открытым ртом, диктофон в её руке дрожал.</p>
    <p>— Вопросы об объективности ещё есть?</p>
    <p>Не дожидаясь ответа, я направился к двери палаты. Нужно было спасать старика, пока Лесков окончательно не запаниковал и не наделал глупостей.</p>
    <p>За спиной слышались щелчки камер и возбуждённые голоса журналистов.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был восхищённым и немного испуганным одновременно. — Вот это было… вот это было что-то.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— Ты специально ждал, пока он упадёт? Специально дал этому случиться?</p>
    <p>— Я ждал, пока станет очевидно, что я прав. Три минуты — это не смертельно. Потерял бы сознание, мы бы его откачали. Илясов уже там, справится с первой помощью, пока я дойду.</p>
    <p>— Но если бы ты ошибся…</p>
    <p>— Я не мог ошибится. А теперь все видели, что произошло. И все запомнят. Лесков, который работает на камеру вместо того, чтобы следить за пациентом. И я, который за три минуты предсказал катастрофу.</p>
    <p>— Ты страшный человек, двуногий. Я это уже говорил?</p>
    <p>— Говорил. Но можешь повторить.</p>
    <p>Вечер опустился на больницу незаметно, как усталость после долгого дня.</p>
    <p>Турнир был приостановлен до утра. Участники разошлись по гостиницам — кто-то довольный результатами, кто-то мрачный, кто-то в растерянности от того, что произошло. Пациенты были распределены по палатам под наблюдением дежурных лекарей.</p>
    <p>Актёр с эпилепсией стабилизирован и переведён из реанимации — угрозы для жизни нет, но за ним ещё понаблюдают. Старик-рыбак получил кислород и антикоагулянты, сейчас спит под капельницей.</p>
    <p>Я стоял у окна в коридоре и смотрел на вечерний Муром. Фонари зажглись, окна домов светились тёплым жёлтым светом. Где-то там, за этими окнами, люди ужинали с семьями, смотрели телевизор, укладывали детей спать. Нормальная жизнь. Простая, понятная.</p>
    <p>Я хотел домой. К Веронике. Хотел горячий душ, который смоет усталость этого безумного дня. Хотел холодное пиво из холодильника. Хотел упасть на диван и не думать ни о чём хотя бы пару часов.</p>
    <p>Хотел почувствовать её руку на своём плече. Её голос, который скажет: «Всё будет хорошо». Даже если это неправда — хотел услышать.</p>
    <p>Но этим планам похоже не суждено было сбыться. Барон фон Штальберг подкрался сзади. Вернее думал что крадется, но я слышал как он пытается тихо ступать еще когда он не вышел из-за угла</p>
    <p>— Илья! На минутку.</p>
    <p>Я обернулся. Штальберг стоял в коридоре, нервно теребя золотую запонку на манжете — его фирменный жест, который выдавал волнение.</p>
    <p>— Нам нужно обсудить кое-что. Зайди ко мне в кабинет.</p>
    <p>— Ваше благородие, я устал. Давайте завтра.</p>
    <p>— Это важно. Касается бюджета турнира и… одного кадрового вопроса.</p>
    <p>Кадровый вопрос. Что ещё за кадровый вопрос? Кто-то из персонала накосячил? Кто-то из участников написал жалобу?</p>
    <p>Я вздохнул.</p>
    <p>— Хорошо. Пять минут.</p>
    <p>Кабинет барона располагался на втором этаже административного крыла — в той части здания, куда обычные лекари и пациенты не заходили. Роскошный, как и всё, к чему прикасался Штальберг.</p>
    <p>Дубовые панели на стенах — тёмные, благородные, наверняка стоившие целое состояние. Кожаные кресла — мягкие, глубокие, такие, в которых хочется утонуть. Массивный стол из какого-то экзотического дерева, размером с небольшую баржу. На столе — письменный прибор из серебра, несколько папок, хрустальный графин с чем-то янтарным.</p>
    <p>Я вошёл — и замер на пороге.</p>
    <p>В гостевом кресле, закинув ногу на ногу, сидел Денис Грач.</p>
    <p>Он ел бутерброд. Обычный бутерброд с сырокопченой колбасой и сыром, явно принесённый из больничной столовой. Ел неаккуратно, торопливо, как голодный человек.</p>
    <p>Крошки падали на дорогой ковёр — бордовый, с золотым узором, наверняка привезённый откуда-то из Средней Азии.</p>
    <p>И было видно, что Грачу абсолютно плевать на этот ковёр.</p>
    <p>На столе рядом с ним стояла чашка кофе. Грач отпил из неё, поморщившись от горячего, и поставил обратно, оставив мокрый след на полированном дереве.</p>
    <p>Выглядел он так же паршиво, как и несколько часов назад. Серое лицо, тёмные круги под глазами, болезненная худоба. Мятый тёмный балахон, который он так и не снял. Но взгляд был другим. Дерзким. Насмешливым. Победным.</p>
    <p>Взгляд человека, который знает что-то, чего не знаешь ты. И которому это нравится.</p>
    <p>— Я, кажется, ясно сказал, — мой голос прозвучал холоднее, чем я планировал. — Вон из моей больницы.</p>
    <p>Грач откусил ещё кусок бутера. Демонстративно прожевал, глядя мне в глаза. Проглотил.</p>
    <p>— Твоей больницы? — он усмехнулся. — Насколько я помню, она принадлежит барону. Финансирует её вот этот милый господин, а ты лишь по бумагам главный.</p>
    <p>Он кивнул в сторону барона, который стоял у окна с видом человека, готовящегося к трудному разговору.</p>
    <p>— Илья, — Штальберг поднял руки в примирительном жесте. — Давай поговорим спокойно. Я знаю, что между вами… сложилось определённое напряжение. Понимаю, что он наговорил тебе неприятных вещей. Но у меня есть предложение, которое, я думаю, может устроить всех.</p>
    <p>— Я слушаю.</p>
    <p>— Ты сказал, что Грач не будет участвовать в турнире. Я принял это решение. Уважаю его. Твой турнир, твои правила, твоё право.</p>
    <p>Он сделал паузу, явно подбирая слова.</p>
    <p>— Но я, как инвестор и совладелец диагностического центра, имею определённые права в вопросах найма персонала. И я… — он кашлянул, — я нанял Дениса Грача в качестве независимого аудитора.</p>
    <p>Несколько секунд я молча смотрел на него. Потом на Грача. Потом снова на барона.</p>
    <p>— Независимого аудитора, — повторил я. — И что это означает?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Барон откашлялся.</p>
    <p>— Денис Грач, — он сделал широкий жест в сторону кресла, как будто представлял почётного гостя на светском рауте, — отныне занимает должность независимого аудитора диагностического центра. Официально. С контрактом, с зарплатой, со всеми полагающимися привилегиями.</p>
    <p>— Щедро, — я не изменил позы. — Но повторю свой вопрос — и какие же у него задачи?</p>
    <p>— Контроль качества медицинских процедур. Мониторинг соблюдения протоколов. Анализ ошибок и недочётов в работе персонала. Составление отчётов. Рекомендации по улучшению процессов.</p>
    <p>— Включая мои ошибки? — я поднял бровь.</p>
    <p>— Включая все ошибки, — барон развёл руками с видом человека, который говорит очевидные вещи. — В этом и суть независимого аудита, Илья. Внешний наблюдатель, который не связан личными отношениями с персоналом и может дать объективную, непредвзятую оценку. Стандартная практика в любом серьёзном бизнесе.</p>
    <p>— Мы не бизнес. Мы больница.</p>
    <p>— Больница, которая получает частное финансирование. Моё финансирование. И я, как инвестор, имею право знать, эффективно ли расходуются мои средства.</p>
    <p>Грач откусил ещё кусок бутерброда. Прожевал — долго, смакуя. Сглотнул. И наконец заговорил.</p>
    <p>— Проще говоря, Разумовский, — его голос был сытым и довольным, как у кота после миски сливок, — я буду следить за каждым твоим шагом. За каждым решением, которое ты принимаешь. За каждым назначением, которое ты делаешь. За каждой операцией, за каждым диагнозом, за каждым словом, которое ты говоришь пациентам.</p>
    <p>Он отряхнул пальцы — крошки снова полетели на ковёр — и откинулся в кресле.</p>
    <p>— И когда ты облажаешься — а ты облажаешься, Разумовский, все садятся в лужу рано или поздно — я буду рядом. С подробным, документально подтверждённым отчётом для барона и, если понадобится, для Столичной Гильдии.</p>
    <p>Он ухмыльнулся — той самой кривой ухмылкой, которая делала его измождённое лицо ещё более неприятным.</p>
    <p>— Будет… — он сделал паузу, словно подбирая слово, — весело. Очень весело.</p>
    <p>Я молча смотрел на него.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был ленивым, почти сонным. — Этот тип меня утомляет. Столько пафоса, столько театра. Можно я пойду вздремну?</p>
    <p>— Погоди. Мне нужна твоя оценка, — было интересно, думаем ли мы в правильном направлении. Обычно наши умозаключения сходились.</p>
    <p>— Оценка чего? Его психических отклонений? Или его способности уничтожать дорогие ковры?</p>
    <p>— Его мотивации. Почему барон это делает.</p>
    <p>— А, это, — Фырк зевнул. — Ну это же очевидно. Барон не идиот. Он видит, что Грач — талант. Таких мало. И он видит, что Грач — неуправляем.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И он делает то, что делает любой умный хозяин с бешеной собакой, которую жалко усыплять. Надевает на неё намордник и сажает на цепь. «Независимый аудитор» — это и есть цепь. Грач думает, что получил власть. А на самом деле его просто заперли в клетке. Красивой, позолоченной клетке с табличкой «Эксперт» на дверце.</p>
    <p>Я почувствовал, как уголок губ дёрнулся в непрошеной улыбке. Фырк, как всегда, был прав.</p>
    <p>Барон фон Штальберг не стал бы держать врага в собственном тылу просто так. Не стал бы давать оружие человеку, который может использовать его против общего дела. Он слишком расчётлив для этого. Слишком прагматичен.</p>
    <p>Значит, это не оружие. Это поводок.</p>
    <p>«Независимый аудитор». Красивое название. Солидное. Звучит почти как «советник» или «консультант». Должность, которая удовлетворяет эго Грача, даёт ему ощущение власти и значимости. Но при этом не даёт реальных полномочий и возможности вмешиваться в работу. Приказывать он не сможет.</p>
    <p>Он будет писать отчёты. Никто не обязан их читать. Он будет искать ошибки. Никто не обязан их исправлять. Он будет «дышать в затылок». Но это только раздражает, не убивает.</p>
    <p>Умно. Очень, очень умно. Цель этого пока не ясна, но я думаю, что чуть позднее спрошу о ней у него. А пока… пусть поиграются.</p>
    <p>— Понятно, — сказал я вслух.</p>
    <p>Грач нахмурился. Это явно не та реакция, которую он ждал. Он ждал криков. Угроз. Хлопанья дверьми. Ультиматумов в стиле «или он, или я». Драмы.</p>
    <p>А я просто сказал «понятно».</p>
    <p>— Понятно? — переспросил он, подавшись вперёд. — И всё? Просто «понятно»?</p>
    <p>— А что ещё?</p>
    <p>Я оттолкнулся от косяка и сделал несколько шагов к центру комнаты. Не к Грачу — мимо него. Как будто его кресло было пустым.</p>
    <p>— Твоё мнение меня не интересует, Грач. Ни как диагноста, ни как человека, ни как сына моего наставника. Если барону нравится тратить деньги на твои отчёты — пожалуйста. Его деньги, его право. Я не собираюсь обсуждать с ним кадровую политику.</p>
    <p>Я повернулся к Штальбергу.</p>
    <p>— Сколько вы ему платите?</p>
    <p>Барон моргнул — вопрос застал его врасплох.</p>
    <p>— Это… это конфиденциальная информация…</p>
    <p>— Примерно?</p>
    <p>— Ну… стандартная ставка для консультанта такого уровня…</p>
    <p>— То есть раза в три больше, чем мы платим ординаторам. Хорошо. Это ваши деньги, барон. Тратьте как хотите.</p>
    <p>Я снова повернулся к двери.</p>
    <p>— Только не путайся под ногами, Грач. Место аудитора — в архиве с бумажками, а не в операционной. Хочешь читать отчёты — читай. Хочешь писать докладные — пиши. Но в палаты — только с моего разрешения.</p>
    <p>— Ты не можешь мне запретить, — Грач вскочил с кресла. — Я подчиняюсь барону, не тебе. Мой контракт…</p>
    <p>— Твой контракт не даёт тебе права вмешиваться в лечебный процесс, — я обернулся через плечо.</p>
    <p>Грач открыл рот — и закрыл. Он не подумал об этом. Слишком увлёкся своей маленькой местью, своим театром с бутербродами и угрозами, чтобы продумать юридические детали.</p>
    <p>— Сиди в кабинете, — я открыл дверь. — Читай отчёты. Пиши докладные. Ищи ошибки в документации. Но в палаты — только с моего письменного разрешения. И только в сопровождении кого-то из персонала. Это не обсуждается.</p>
    <p>Я вышел в коридор.</p>
    <p>Барон догнал меня через несколько шагов. Придержал за локоть — мягко, почти незаметно.</p>
    <p>— Илья. На минуту.</p>
    <p>Я остановился.</p>
    <p>— Мы в одной лодке, — его голос был тихим, почти шёпотом. — Ты это понимаешь, правда? Мы оба хотим одного и того же. Успеха центра. Хороших результатов. Репутации.</p>
    <p>— Понимаю.</p>
    <p>— Тогда доверься рулевому, — он чуть улыбнулся. — Шторм уляжется. Команда останется. А этот…</p>
    <p>Он бросил быстрый взгляд в сторону кабинета, где остался Грач.</p>
    <p>— Этот пригодится. Поверь мне. Я знаю, что делаю.</p>
    <p>Я посмотрел ему в глаза. Умные, с морщинками в уголках. Глаза человека, который много повидал и многому научился.</p>
    <p>— Понял, барон. Вы его дрессируете.</p>
    <p>Штальберг не ответил. Только чуть дёрнул уголком губ — то ли улыбка, то ли нервный тик.</p>
    <p>— Ладно, — я кивнул. — Я подыграю. Пусть сидит в своём кабинете, пусть пишет свои отчёты. Но если он укусит — если он хоть раз навредит пациенту или помешает работе…</p>
    <p>— Тогда ты будешь в своём праве, — барон кивнул. — Полностью. Я не буду возражать.</p>
    <p>Я развернулся и пошёл по коридору.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был задумчивым. — Ты понял, что только что произошло?</p>
    <p>— Понял. Барон дал мне карт-бланш. Если Грач облажается — я могу сделать с ним всё что угодно, и барон не встанет на его защиту.</p>
    <p>Дом встретил меня запахом еды и тёплым светом.</p>
    <p>После больницы с её стерильными коридорами, холодным светом ламп и постоянным напряжением квартира казалась другим миром. Миром, где можно снять халат, расстегнуть ворот рубашки, сбросить туфли у порога и просто дышать.</p>
    <p>Я стоял в прихожей, прислонившись спиной к закрытой двери, и слушал.</p>
    <p>Вероника была на кухне. Я слышал, как она что-то напевает себе под нос — тихо, почти неслышно. Какую-то мелодию без слов, лёгкую и грустную одновременно. Слышал позвякивание посуды, шипение чего-то на сковороде, стук ножа о разделочную доску.</p>
    <p>Домашние звуки. Простые, обычные. Звуки, ради которых стоило возвращаться.</p>
    <p>Я скинул пиджак, повесил на крючок. Расстегнул верхнюю пуговицу рубашки. И только потом пошёл на кухню.</p>
    <p>Вероника обернулась, услышав мои шаги. Улыбнулась — той самой улыбкой, которая каждый раз делала со мной что-то странное. Что-то, чему я до сих пор не нашёл медицинского объяснения.</p>
    <p>— Ты поздно, — она не спрашивала, констатировала.</p>
    <p>— Турнир, — я подошёл к ней сзади, обнял за талию. Уткнулся носом в её волосы. Они пахли чем-то цветочным, тёплым, домашним. — День был… насыщенным.</p>
    <p>— Насыщенным? — она хмыкнула. — Это одно слово для этого. Я слышала другие.</p>
    <p>— Какие?</p>
    <p>— Катастрофическим. Скандальным. Эпическим провалом.</p>
    <p>Она повернулась в моих руках, посмотрела мне в лицо.</p>
    <p>— Про актёра с эпилепсией все говорят. Про то, как ты предсказал, что пациент Лескова потеряет сознание, и угадал с точностью до минуты. Про загадочного участника в капюшоне, который исчез, а потом появился и спас человека.</p>
    <p>— Больничные сплетни работают быстрее телеграфа.</p>
    <p>— Это называется «сарафанное радио», милый. И оно работает со скоростью света, — она протянула руку и провела пальцами по моей щеке. — Ты устал. Я вижу.</p>
    <p>— Есть такое.</p>
    <p>— Тогда садись. Ужин почти готов. Я сделала твою любимую — рыбу с овощами. И открыла бутылку того белого, которое ты хвалил.</p>
    <p>Мы ели в полумолчании — первые несколько минут. Я был слишком голоден, чтобы разговаривать, слишком вымотан, чтобы поддерживать беседу. А она понимала это и не лезла с вопросами, не пытаясь заполнить тишину пустой болтовнёй.</p>
    <p>Это было одним из многих качеств, за которые я её любил. Умение молчать, когда нужно молчать. Умение просто быть рядом, не требуя ничего взамен.</p>
    <p>Рыба была отличной. Вино — холодным и свежим. Свечи на столе отбрасывали тёплые тени. За окном темнел вечерний Муром, мерцали огни соседних домов.</p>
    <p>Вечер о котором мечтаешь после особенно тяжёлых дней.</p>
    <p>Но я видел, что Вероника нервничает.</p>
    <p>Когда первый голод был утолён и я откинулся на спинку стула с бокалом вина в руке, она заговорила.</p>
    <p>— Я была у отца сегодня.</p>
    <p>— Я слежу за ним.</p>
    <p>— Я знаю. Но-о…</p>
    <p>Она замолчала. Снова закрутила бокал в пальцах.</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>Вероника подняла на меня глаза. В них было что-то, чего я не привык видеть. Страх? Тревога?</p>
    <p>— Там был Шпак.</p>
    <p>Я поставил бокал на стол. Медленно, осторожно.</p>
    <p>— Шпак?</p>
    <p>— Да. Он приехал провести повторное обследование. Говорит, это стандартная процедура. Проверка на остаточные следы ментального воздействия. Контроль динамики восстановления.</p>
    <p>— И что он нашёл?</p>
    <p>Вероника сглотнула. Её руки, лежавшие на столе рядом с тарелкой, чуть дрожали.</p>
    <p>— Он был странным, Илья. Не таким, как обычно. Дёрганым. Злым. Ходил по палате кругами, бормотал что-то себе под нос, переспрашивал одно и то же по несколько раз.</p>
    <p>Вероника отставила бокал и обхватила себя руками, как будто ей стало холодно.</p>
    <p>— Он сказал, что у него есть подозрения. Что паразит… что паразит мог быть подсажен намеренно.</p>
    <p>Я замер с бокалом на полпути ко рту.</p>
    <p>— Подозрения? На чём основанные?</p>
    <p>— Какие-то косвенные признаки. Он не объяснял подробно, ты же знаешь Шпака — говорит загадками, смотрит так, будто читает твои мысли… — она осеклась. — Ну, он и читает, наверное. Но суть в том, что он с кем-то консультировался. С коллегами из столицы, кажется. Показывал им результаты сканирования.</p>
    <p>— И что? — я поставил бокал на стол. — Они что-то нашли?</p>
    <p>Вероника покачала головой.</p>
    <p>— Нет. По крайней мере, он сказал, что нет. Что это только подозрения, только гипотеза. Да и он ничего не нашел.</p>
    <p>Она замолчала. Смотрела на свои руки, на пальцы, которые нервно теребили край салфетки.</p>
    <p>— Но он был так уверен, Илья. Так… одержим этой идеей. Как будто уже знает правду, просто не может её доказать.</p>
    <p>Тишина. Где-то за окном проехала машина, свет фар скользнул по потолку и исчез.</p>
    <p>— Илья, — её голос дрогнул. — Мне страшно.</p>
    <p>Три слова. Простые, тихие. И от них что-то сжалось у меня внутри — больно, остро.</p>
    <p>Я встал, обошёл стол. Опустился рядом с её стулом и взял её за руки. Холодные. Ледяные пальцы, несмотря на тёплый вечер.</p>
    <p>— Шпак — параноик, — сказал я мягко. — Ты же знаешь менталистов. Профессиональная деформация. Когда всю жизнь копаешься в чужих мозгах, начинаешь видеть тени там, где их нет. Заговоры за каждым углом, враги под каждой кроватью.</p>
    <p>— Но если он прав…</p>
    <p>— Он сам сказал, что ничего не нашёл. Подозрения — это не доказательства. Гипотеза — это не факт.</p>
    <p>Я потянул её к себе, и она подалась — легко, безвольно, как человек, который устал бояться в одиночку. Прижалась ко мне, уткнулась лицом в мою грудь. Я обнял её, положил подбородок на макушку.</p>
    <p>— Всё будет хорошо, — сказал я тихо. — Мы в безопасности. Здесь, в этом доме. Рядом друг с другом.</p>
    <p>Она не ответила. Просто дышала — медленно, глубоко. Я чувствовал, как постепенно расслабляются её плечи, как уходит напряжение из её тела. Как она позволяет себе поверить мне.</p>
    <p>А в голове крутилась совсем другая мысль.</p>
    <p>Может, и не параноик.</p>
    <p>Шпак — странный, да. Дёрганый, подозрительный, видящий заговоры там, где их нет. Но он не дурак. Он не стал бы консультироваться с коллегами из столицы, если бы не увидел что-то реальное. Тратить время и репутацию на пустые догадки не совсем в его стиле.</p>
    <p>Косвенные признаки. Что это значит? Следы внешнего воздействия? Особенности внедрения паразита? Что-то в ментальном отпечатке, что указывает на искусственное происхождение?</p>
    <p>Надо будет поговорить с ним. Серьёзно, с глазу на глаз. Вытрясти всё, что он знает и о чём только догадывается.</p>
    <p>Если кто-то целился в мою семью — я должен знать, кто. И зачем.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был тихим, почти осторожным. — Ты ведь не веришь в то, что говоришь ей?</p>
    <p>— Не сейчас, Фырк.</p>
    <p>— Понимаю. Но будь осторожен. Страх за близких — плохой советчик.</p>
    <p>Утро выдалось холодным и ясным.</p>
    <p>Небо над Муромом было чистым. Солнце светило ярко, но не грело — его лучи были холодными, отстранёнными, как улыбка вежливого незнакомца.</p>
    <p>Главный зал конференц-центра Диагностического центра был заполнен до отказа.</p>
    <p>Тридцать участников турнира сидели в первых рядах — напряжённые, собранные, готовые услышать свою судьбу. Кто-то нервничал, постоянно поправляя воротник или галстук; кто-то сидел неподвижно, с каменным выражением лица, пряча эмоции под маской безразличия; кто-то шёпотом переговаривался с соседом, пытаясь угадать результаты.</p>
    <p>За ними располагались журналисты — их было меньше, чем вчера, охрана пропустила только аккредитованных. Но и тех хватало: камеры поблёскивали объективами, диктофоны были наготове, блокноты раскрыты.</p>
    <p>Кобрук сидела в первом ряду справа, рядом с бароном. Шаповалова не было. После вчерашнего ему нужно было время.</p>
    <p>Грач сидел в заднем ряду, отдельно от всех. Без капюшона — впервые за всё время турнира. В руках — блокнот и ручка. Нога закинута на ногу. Вид довольный, оценивающий. Как у критика, пришедшего на премьеру пьесы, которую он заранее решил разгромить.</p>
    <p>Аудитор на рабочем месте.</p>
    <p>Я игнорировал его существование. Смотрел на зал, сквозь него, мимо него — как будто его кресло было пустым.</p>
    <p>— Доброе утро, — мой голос разнёсся по залу. Твёрдый, спокойный. — Надеюсь, все успели отдохнуть. Вчерашний день был… показательным.</p>
    <p>Пауза. Я обвёл взглядом участников. Тридцать пар глаз смотрели на меня — с надеждой, со страхом, с ожиданием.</p>
    <p>— Он показал многое. Показал, кто из вас умеет думать под давлением. Кто сохраняет голову в критической ситуации. Кто способен слушать пациента, а не только аппаратуру.</p>
    <p>Ещё одна пауза.</p>
    <p>— И он показал.</p>
    <p>Несколько человек поёжились. Рогожин, сидевший во втором ряду, смотрел в пол, старательно избегая моего взгляда. Лесков, третий ряд, крайнее место — сохранял невозмутимое выражение лица, но я заметил, как дёрнулся уголок его губ.</p>
    <p>— Медицина — это командный спорт, — продолжил я. — Не индивидуальный. Не соревнование эго. Здесь нет места одиночкам, которые думают только о своей славе, только о своих достижениях, только о своей карьере.</p>
    <p>Я сделал шаг из-за трибуны. Ближе к краю сцены. Ближе к залу.</p>
    <p>— Одиночки в медицине — умирают первыми. И забирают с собой пациентов.</p>
    <p>Тишина в зале стала физически ощутимой.</p>
    <p>Я вернулся к трибуне, взял со стола лист бумаги.</p>
    <p>— По результатам первых двух этапов в финал выходят десять человек. Я назову их имена.</p>
    <p>Зал затих окончательно. Слышно было только дыхание — тридцать человек дышали в унисон, неглубоко, осторожно, боясь пропустить своё имя.</p>
    <p>— Семён Величко.</p>
    <p>Семён вздрогнул, как от удара током. Его глаза расширились, рот приоткрылся — классическое выражение человека, который не может поверить в услышанное. Потом до него дошло. Потом он расплылся в улыбке</p>
    <p>Он заслужил. Чёрт возьми, он заслужил эту улыбку. После вчерашнего триумфа с ревматоидным артритом, после того как он не побоялся спорить с Рогожиным, после того как доказал, что провинциальный ординатор может быть лучше столичного сноба — он заслужил.</p>
    <p>— Захар Коровин.</p>
    <p>Старик в первом ряду хмыкнул. Коротко, почти неслышно. Кивнул сам себе, как будто не сомневался ни секунды. Наверное, так и было. Коровин из тех людей, которые точно знают себе цену — и никогда её не занижают.</p>
    <p>— Александра Зиновьева.</p>
    <p>Она приняла новость с достоинством. Лёгкий кивок, едва заметная улыбка, сдержанный выдох. Женщина, которая привыкла побеждать. Для неё попадание в финал — не награда, а ожидаемый результат.</p>
    <p>— Елена Ордынская.</p>
    <p>Ордынская выдохнула — громко, с облегчением. После вчерашнего инцидента в палате, после того как актёр рухнул в судорогах прямо у неё на глазах, она наверняка думала, что её шансы уничтожены. Что её запомнят как участницу, при которой случилось ЧП.</p>
    <p>Но я запомнил другое. Запомнил, как она держала голову пациента во время судорог, не давая ему удариться. Как выполняла команды Грача. В медицине иногда правильнее всего верно определить кого важнее слушать в данный момент.</p>
    <p>— Глеб Тарасов.</p>
    <p>Военная выправка, каменное лицо. Только глаза блеснули — на секунду, не больше. Потом маска вернулась на место. Военные умеют прятать эмоции лучше всех.</p>
    <p>Ещё пять имён. Пять финалистов, которые доказали свою компетентность. Каждый по-своему, каждый со своими сильными и слабыми сторонами, но все — достойные места в финале.</p>
    <p>Зал зашумел. Участники переглядывались, пересчитывали — на пальцах, в уме, по губам. Десять человек. Десять финалистов.</p>
    <p>Но оставался ещё один.</p>
    <p>Лесков сидел с прямой спиной, скрестив руки на груди. На его лице было выражение спокойной уверенности — той самой, которую дают связи, деньги и власть. Он знал, что пройдёт. Был абсолютно уверен в своей неприкосновенности.</p>
    <p>Дядя в министерстве. Звонок с угрозами. Намёки на неприятности. Всё то, на что он опирался всю свою карьеру, все свои тридцать с лишним лет жизни.</p>
    <p>Я сделал паузу. Долгую, театральную. Медленно поднял взгляд от листа. Посмотрел прямо на него.</p>
    <p>— И у нас есть одиннадцатый финалист.</p>
    <p>Шёпот прокатился по залу — волной, как круги по воде от брошенного камня.</p>
    <p>— Мастер Павел Лесков.</p>
    <p>Лесков чуть приподнял подбородок. Победная улыбка начала появляться на его губах — самодовольная, торжествующая. Улыбка человека, который победил систему.</p>
    <p>— К сожалению, — я сделал акцент на этом слове, и улыбка застыла, — я не могу исключить его. Несмотря на… — пауза, — спорные результаты вчерашнего этапа.</p>
    <p>Улыбка медленно сползала с его лица.</p>
    <p>— У Мастера Лескова есть особые обстоятельства, — продолжил я ровным голосом, без тени эмоций. — Очень влиятельные обстоятельства.</p>
    <p>Тишина в зале стала оглушительной. Никто не дышал.</p>
    <p>— Поэтому он проходит дальше. Вне конкурса. Не по результатам — по протекции.</p>
    <p>Взрыв.</p>
    <p>Шёпот превратился в гул. Журналисты строчили в блокнотах так быстро, что ручки, казалось, дымились. Камеры жужжали, снимая всё: моё лицо, лицо Лескова, реакцию зала.</p>
    <p>Лесков сидел неподвижно, и его лицо покрывалось красными пятнами — на щеках, на шее, на лбу.</p>
    <p>Он прошёл в финал. Но какой ценой? Ценой любого шанса когда-либо стать своим в профессиональном сообществе.</p>
    <p>Он будет в финале — но все будут знать, что он там не заслуженно.</p>
    <p>Я поднял руку, и зал постепенно затих.</p>
    <p>— А теперь — о финальном задании.</p>
    <p>— Забудьте про пары, — сказал я, когда в зале наконец установилась относительная тишина. — Забудьте про соревнование друг с другом.</p>
    <p>Одиннадцать финалистов смотрели на меня со смесью настороженности и любопытства. Они не понимали, к чему я веду. Турнир — это соревнование. Соревнование предполагает победителя. Как можно забыть про соревнование?</p>
    <p>— Финальный этап — это не гонка, — продолжил я. — Не забег, в котором побеждает самый быстрый.</p>
    <p>Я сделал шаг вперёд, к краю сцены.</p>
    <p>— Сегодня вы — одна команда. Один консилиум. Одиннадцать врачей разных специальностей, разных школ и опыта, работающих над одной задачей.</p>
    <p>Зиновьева нахмурилась. Коровин хмыкнул. Тарасов сохранял каменное лицо, но я видел, как чуть сузились его глаза. Он просчитывал варианты.</p>
    <p>— В палате номер один, — я кивнул в сторону коридора, ведущего к стационару, — лежит пациент. Реальный. Не актёр. Человек, который страдает от болезни, которую никто не может определить.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— От него отказались три клиники. Две столичные — включая Императорский Медицинский Центр — и одна губернская. Лучшие специалисты империи потратили месяцы на обследования. Провели сотни анализов, десятки консультаций. И не смогли поставить диагноз.</p>
    <p>Шёпот прокатился по залу. Случаи, от которых отказывается Императорский Центр — это редкость. Это либо безнадёжные пациенты, либо… либо что-то действительно необычное.</p>
    <p>— У вас есть доступ ко всем ресурсам нашего центра, — продолжил я. — Лаборатория — любые анализы, любые исследования. МРТ, УЗИ, КТ — всё оборудование в вашем распоряжении. Консультации специалистов — любых, кого сочтёте нужным привлечь.</p>
    <p>Я обвёл их взглядом.</p>
    <p>— Но главный ресурс — это ваши мозги, опыт и знания. И ваше умение работать вместе.</p>
    <p>Ещё одна пауза.</p>
    <p>— Вы должны поставить диагноз. Вместе. Как команда. Не как одиннадцать соперников, а как одиннадцать союзников. Если справитесь — победит лучший из вас, тот, кто внесёт наибольший вклад в общий успех.</p>
    <p>Зал загудел.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — Зиновьева подняла руку. — Позвольте вопрос.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Как будет оцениваться индивидуальный вклад каждого участника? Если мы работаем командой, если диагноз ставится коллективно — как определить, кто заслуживает победы больше других?</p>
    <p>Хороший вопрос. Умный вопрос. Именно такой, какой я ожидал от неё.</p>
    <p>— Члены жюри будут наблюдать за вашей работой, — я кивнул в сторону первого ряда, где сидели Кобрук и барон. — Критерии я оставлю при себе. Вы все проявили себя с положительной стороны, продолжайте в том же духе.</p>
    <p>Зиновьева кивнула, но явно была не удовлетворена ответом. Коровин хмыкнул — одобрительно или скептически, я не мог сказать.</p>
    <p>— Ещё вопросы?</p>
    <p>Пауза. Их не было.</p>
    <p>— Палата номер один, — я подвёл итог. — У вас есть время до заката. Все ресурсы центра — в вашем распоряжении. Работайте. И удачи.</p>
    <p>Одиннадцать человек поднялись и направились к выходу. Остальные начали понуро разбредаться. Они теперь могли присоединиться к зрителям.</p>
    <p>Я спустился со сцены, собираясь идти в мониторную — наблюдать за работой финалистов через камеры. В голове уже складывался план: расположить кресло так, чтобы видеть все экраны одновременно, попросить Кобрук делать заметки, самому следить за динамикой группы.</p>
    <p>И остановился.</p>
    <p>Из бокового прохода, из тени, которую отбрасывала тяжёлая бархатная кулиса, вышел Магистр Журавлёв.</p>
    <p>Он выглядел странно. Возбуждённым, почти лихорадочным. Его обычно бледное, кислое лицо было розовым, глаза блестели.</p>
    <p>В руках он держал свёрнутую газету.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — он подошёл ко мне быстрым шагом, почти подбежал. — Есть минута? Буквально одна минута, это важно.</p>
    <p>— Что на этот раз? — нахмурившись спросил я.</p>
    <p>Он протянул мне газету.</p>
    <p>«Имперский Вестник». Свежий выпуск, первое утреннее издание. Бумага ещё хрустела, типографская краска ещё пахла — резко, химически.</p>
    <p>Заголовок на первой полосе был жирным, кричащим. Таким, что бросался в глаза с расстояния в несколько шагов, таким, что заставлял прохожих останавливаться у газетных киосков.</p>
    <p>«СКАНДАЛ В МИНЗДРАВЕ: Родственные связи против гильдийской этики».</p>
    <p>Под заголовком — фотография. Лесков-младший, снятый вчера в коридоре больницы. Лицо напряжённое, глаза злые. Неудачный ракурс, неудачное освещение. Идеальный снимок для скандальной статьи.</p>
    <p>Я развернул газету, пробежал глазами текст.</p>
    <p>Цитаты — мои цитаты с прошлого этапа. «Пациент — не шахматная фигура», «Мне плевать на ваши связи», «Медицина — не место для кумовства». Всё, что я говорил, всё, что журналисты записывали на свои диктофоны.</p>
    <p>Описание провала Лескова в палате — подробное, с деталями. Как он улыбался и держал пациента за руку, пока тот задыхался. Как я предсказал потерю сознания за три минуты. Как пациент действительно упал, а Лесков метался по палате, не зная, что делать.</p>
    <p>И намёки. Много намёков. На коррупцию, на кумовство, на «гнилую систему, которая продвигает бездарей по протекции и душит талантливых специалистов».</p>
    <p>Рыжая журналистка. Та самая, с лисьим личиком и острыми глазами. Она сделала свою работу. И сделала её хорошо.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>— Ну, пошумят газетчики и забудут, — я вернул газету Журавлёву. — Скандал на один день. Завтра будет новый повод для заголовков, послезавтра об этом никто не вспомнит. Это ведь ничего не меняет по сути. Лесков всё равно в финале. Его дядя…</p>
    <p>— Ошибаетесь, — Журавлёв улыбнулся. Широко, от уха до уха. — Ошибаетесь, Илья Григорьевич. Полчаса назад мне звонили из Столичной Гильдии. Хотели предупредить. По-дружески, так сказать.</p>
    <p>Он огляделся, убедился, что поблизости никого нет, и наклонился ко мне, понизив голос почти до шёпота.</p>
    <p>— Император прочитал утреннюю прессу за кофе. Его Величество — большой любитель начинать день с газет, это все знают. И эта статья… — он постучал пальцем по заголовку, — эта статья его очень расстроила.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Его Величество очень не любит, когда тень падает на его реформы. А здравоохранение — одна из его любимых реформ. Он лично курирует преобразования в этой сфере и следит за результатами. И когда в газете пишут про «кумовство» и «коррупцию» в Гильдии Целителей.</p>
    <p>Журавлёв выпрямился.</p>
    <p>— Лескова-старшего сняли. Сегодня утром. С формулировкой «утрата доверия». Указ подписан час назад.</p>
    <p>Я молча смотрел на него. Цель была достигнута. Изначально, я сомневался о том, что Император читает газеты. Но мой расчет оказался верен, либо он, либо Филипп Самуилович Гольдман должны были узнать о конфликте из прессы.</p>
    <p>Там везде была моя фамилия и, естественно, они знали о диагностическом центре. Император лично пообещал мне протекцию с его постройкой. Они просто не смогли пройти мимо, помня о своих обещаниях. Да и даже если бы не фамилия, мимо такого скандала лучше не проходить.</p>
    <p>В общем и целом, получилось как я и хотел — без прямого обращения к Императору я получил его поддержку в этом вопросе.</p>
    <p>— Сейчас в Министерстве чистки, — продолжал Журавлёв, и его голос был полон мрачного удовлетворения. — Комиссия по проверке, аудит связей, пересмотр всех назначений за последний год. Говорят, летят головы. Не только Лесков — ещё несколько человек из его окружения. Все, кто был замешан в… в различных схемах.</p>
    <p>Он сложил газету и убрал её в карман.</p>
    <p>— Официальное сообщение будет через час. Но в Гильдии уже все знают. И скоро узнают все остальные.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на закрытую дверь, за которой скрылись участники финала.</p>
    <p>Лесков ещё не знает. Это было мне на руку.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Палата номер один была светлой и просторной.</p>
    <p>Слишком… идеальной. Белоснежные стены, новенькое оборудование, огромные окна, через которые лился утренний свет. Всё сияло, всё блестело, всё кричало о деньгах и статусе.</p>
    <p>Семён стоял у двери, прислонившись плечом к косяку, и наблюдал.</p>
    <p>Не за пациенткой. Пока не за ней. За командой. За тем, как десять человек, прошедших через два этапа отбора, пытаются работать вместе.</p>
    <p>И не могут.</p>
    <p>Зиновьева захватила командование в первые же минуты. Просто вошла, окинула взглядом палату, увидела пустующее место у изголовья кровати и заняла его. Естественно, без вопросов и дискуссий. Как будто это было её законное место.</p>
    <p>— Коллеги, — её голос был жёстким, не терпящим возражений. Голос женщины, которая привыкла руководить и не собирается уступать эту привилегию никому. — Давайте сразу расставим приоритеты. Перед нами — сложный случай. От этой пациентки отказались три клиники. Три. Включая Императорский Медицинский Центр. Это значит, что простых решений здесь нет.</p>
    <p>Она сделала паузу, обводя взглядом команду. Проверяла, все ли слушают.</p>
    <p>— Посмотрите на характер поражений. Множественные очаги. Рецидивирующее течение — раны заживают и открываются снова. Отсутствие эффекта от стандартной терапии. О чём это говорит?</p>
    <p>— О том, что стандартная терапия не работает, — буркнул Тарасов. Он стоял с другой стороны кровати, скрестив руки на груди, и его лицо выражало плохо скрываемое раздражение.</p>
    <p>— Блестящее наблюдение, коллега, — Зиновьева даже не удостоила его взглядом. — А если подумать чуть глубже? Множественные гнойные очаги, резистентные к лечению. Это кричит о системной патологии. Иммунодефицит. Волчанка. Васкулит. Возможно, редкая форма гранулематоза Вегенера.</p>
    <p>Она повернулась к Ордынской, которая стояла рядом с планшетом в руках, готовая записывать.</p>
    <p>— Елена, фиксируй. Нам нужна полная иммунограмма — CD4, CD8, соотношение, все субпопуляции лимфоцитов. Иммуноглобулины — IgG, IgA, IgM, IgE. Комплемент — C3, C4. Антинуклеарные антитела. ANCA — и p-ANCA, и c-ANCA. Криоглобулины. Ревматоидный фактор. Антитела к двуспиральной ДНК.</p>
    <p>Ордынская строчила, едва успевая. Её пальцы летали по экрану планшета.</p>
    <p>— И биопсия, — добавила Зиновьева. — Биопсия краёв ран. Мне нужна гистология. Нужно понять, что происходит на клеточном уровне. Есть ли васкулит? Есть ли гранулёмы? Есть ли признаки аутоиммунного воспаления?</p>
    <p>— Пока мы будем ждать твою гистологию, — Тарасов шагнул ближе к кровати, — пациентка может умереть от сепсиса.</p>
    <p>Он склонился над ранами. Две на животе — справа от пупка, ближе к подвздошной области. Одна на правом бедре — на передней поверхности, ближе к паховой складке. Все три — гнойные, с неровными, подрытыми краями, с характерным зловонным запахом.</p>
    <p>Семён стоял у двери и тоже чувствовал этот запах. Запах, который въедается в одежду.</p>
    <p>— Запах специфический, — Тарасов выпрямился, и его лицо было мрачным. — Анаэробная флора. Клостридии, бактероиды, может быть — фузобактерии. Александра, твоя иммунология подождёт. Если это газовая гангрена — счёт идёт на часы.</p>
    <p>— Это не газовая гангрена, — Зиновьева наконец повернулась к нему. Её глаза были холодными, презрительными. — Где крепитация? Где газ в тканях? Где молниеносное распространение? Пациентка болеет месяцами, а при газовой гангрене люди умирают за сутки.</p>
    <p>— Тогда гангрена Фурнье, — не сдавался Тарасов. — Некротический фасциит. Нужно вскрывать и дренировать. Широко, агрессивно. Каждый час промедления увеличивает летальность на десять процентов.</p>
    <p>— Гангрена Фурнье поражает промежность и мошонку, — Зиновьева говорила медленно, как учительница, объясняющая очевидное тупому ученику. — А здесь — передняя брюшная стенка и бедро. Локализация совершенно нетипичная.</p>
    <p>— Атипичная форма…</p>
    <p>— Атипичная форма — это не диагноз. Это признание в собственной некомпетентности. «Я не знаю, что это, но давайте резать» — так рассуждают мясники, а не лекари.</p>
    <p>Тарасов побагровел. Желваки заиграли на его скулах, руки сжались в кулаки. Семён видел, как он борется с собой — с желанием ответить, с желанием поставить эту высокомерную столичную даму на место.</p>
    <p>Но он промолчал. Военная дисциплина. Не спорить с командиром при подчинённых. Даже если командир самозванец. Даже если командир неправ.</p>
    <p>А в центре всего этого хаоса — посреди споров, амбиций и уязвлённых самолюбий — лежала пациентка.</p>
    <p>Алина. Двадцать два года. Анамнез — в папке на тумбочке, три страницы убористого текста.</p>
    <p>Семён изучил его ещё до того, как вошёл в палату. Читал внимательно, делал заметки. И чем больше читал — тем больше чувствовал, что что-то не так.</p>
    <p>Она была красивой. Той особенной, хрупкой красотой, которая заставляет мужчин хотеть защищать, а женщин — завидовать и презирать одновременно. Бледное лицо с тонкими чертами. Большие глаза — серые, с длинными ресницами, влажные от слёз. Тёмные волосы, разметавшиеся по подушке. Тонкие руки, которые то и дело тянулись к повязкам на животе — машинально, как будто проверяя, на месте ли они.</p>
    <p>Она плакала.</p>
    <p>Тихо, беззвучно. Слёзы катились по щекам, и она смахивала их тыльной стороной ладони. Правой ладони, машинально отметил Семён. Правой, не левой.</p>
    <p>— Мне так больно, — её голос был слабым, дрожащим. Голос человека, который страдал долго и много. — Вы не представляете, через что я прошла. Три клиники. Три. И везде — одно и то же.</p>
    <p>Она всхлипнула.</p>
    <p>— Режут. Режут и режут. А лучше не становится. Только хуже. Каждый раз хуже. Они говорили, что помогут. Обещали. А потом… — она закрыла лицо руками, — потом снова резали. Как будто я не человек. Как будто кусок мяса на столе. Мясники, — она опустила руки и посмотрела на Зиновьеву. В её глазах было столько боли, столько отчаяния. — Все они — мясники. Вы ведь не такие? Вы ведь поможете мне? По-настоящему поможете?</p>
    <p>Лесков сидел на краю кровати, держа её за руку — за левую, отметил Семён. Его лицо было мягким, сочувствующим. Идеальная маска заботливого лекаря, идеальный образ рыцаря в белом халате.</p>
    <p>— Тише, тише, — он погладил её по руке. Нежно, почти интимно. — Всё будет хорошо, Алина. Можно я буду называть вас Алиной?</p>
    <p>Она кивнула, глядя на него снизу вверх.</p>
    <p>— Алина, мы — не такие, как те… другие. Мы — лучшие лекари империи. Мы прошли через сложнейший отбор, чтобы оказаться здесь. И мы найдём причину. Мы вас вылечим. Я лично прослежу за этим.</p>
    <p>— Правда? — в её голосе было столько надежды. Столько веры и… обожания?</p>
    <p>— Обещаю, — Лесков улыбнулся. — Вы в надёжных руках.</p>
    <p>Семён смотрел на эту сцену. Что-то было не так.</p>
    <p>Он не мог сформулировать это чётко. Но интуиция била тревогу.</p>
    <p>Слишком много шума. Слишком много версий, которые не стыкуются друг с другом. Зиновьева говорит об иммунодефиците, Тарасов — о гангрене, Коровин молчит в углу и хмурится, Лесков изображает принца на белом коне.</p>
    <p>А пациентка плачет и рассказывает о «мясниках».</p>
    <p>Мясники. Интересное слово. Не «врачи, которые ошиблись». Не «специалисты, которые не смогли помочь». Мясники. Намеренное оскорбление.</p>
    <p>Три клиники отказались от неё. Три. Включая Императорский Медицинский Центр — лучшую больницу империи, где работают светила, где лечат членов императорской семьи.</p>
    <p>Они что, все мясники? Все некомпетентны? Все не смогли разобраться в «простом» случае гнойных ран?</p>
    <p>Или…</p>
    <p>Или они разобрались. И именно поэтому отказались.</p>
    <p>Семён посмотрел на раны. Точнее — на повязки, которые их закрывали. Две на животе, справа от пупка. Одна на правом бедре, ближе к паху.</p>
    <p>Все — справа. Все — на передней поверхности тела. Все — в пределах досягаемости…</p>
    <p>Чего?</p>
    <p>Правой руки.</p>
    <p>Эта мысль пришла внезапно, как вспышка. Как молния, которая на секунду освещает тёмную комнату.</p>
    <p>Почему раны только справа? Почему только спереди? Волчанка не выбирает сторону. Васкулит не знает, где право, где лево. Инфекция распространяется по своим законам — по ходу сосудов, по фасциальным пространствам, — а не по принципу «справа — да, слева — нет».</p>
    <p>Левое бедро — чисто. Семён видел это, когда Тарасов откидывал простыню. Левый бок — чист. Спина — судя по тому, как она лежала, не ёрзая, не морщась от боли — тоже чиста.</p>
    <p>Странная локализация для системного заболевания.</p>
    <p>Очень удобная локализация для…</p>
    <p>Для чего?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Мониторная была погружена в полумрак.</p>
    <p>Я специально попросил приглушить верхний свет. Так лучше видно экраны и сосредоточиться на том, что происходит в палате, а не на лицах людей вокруг.</p>
    <p>Экраны светились холодным голубоватым светом, показывая палату номер один с разных ракурсов. Центральный самый большой — давал общий план: вся комната как на ладони, все одиннадцать участников, кровать с пациенткой в центре. Боковые экраны — крупные планы. Лицо Алины, мокрое от слёз. Руки Тарасова, осматривающие раны. Доска, исписанная терминами. Спина Семёна у двери.</p>
    <p>Я сидел в кресле, откинувшись на спинку, и наблюдал.</p>
    <p>Рядом барон, нервно теребящий золотую запонку на манжете. Его жест, который он не осознавал. Я видел эту запонку уже сотни раз — он крутил её всегда, когда нервничал или не понимал чего-то.</p>
    <p>Сейчас — и то, и другое.</p>
    <p>В углу, в самой густой тени, сидел Грач. Разумеется, с едой. На этот раз — какой-то пирожок, судя по запаху — с капустой. Он жевал медленно, демонстративно, не отрывая глаз от блокнота, в котором что-то писал. Иногда поднимал голову, смотрел на экран, хмыкал и снова возвращался к записям.</p>
    <p>И Журавлёв.</p>
    <p>Журавлёв сидел в кресле напротив меня. Его обычно кислое лицо сейчас светилось от злорадства. Глаза блестели, губы то и дело растягивались в улыбке, которую он пытался скрыть и не мог.</p>
    <p>— Смотрите на него, — Журавлёв ткнул пальцем в экран.</p>
    <p>На экране Лесков склонился над Алиной, держа её за руку, что-то нашёптывая. Его лицо было нежным, заботливым. Идеальная картинка для журнала «Лекарь и пациент».</p>
    <p>— Павлин! — Журавлёв хихикнул. — Распустил хвост, красуется перед дамой. Играет в благородного рыцаря, спасителя несчастных. И ведь искренне верит, что это работает!</p>
    <p>Он повернулся ко мне.</p>
    <p>— Как думаете, Илья Григорьевич, когда ему сказать? Сейчас? Или подождать пока он окончательно поверит в свою неуязвимость? А потом — бац! — он щёлкнул пальцами. — И всё рушится. Как карточный домик. Как… как…</p>
    <p>Он не нашёл сравнения и просто махнул рукой.</p>
    <p>— Это будет прекрасно. Просто прекрасно.</p>
    <p>Я молчал. Смотрел на экраны.</p>
    <p>Команда не работала. Это было очевидно даже без моего Сонара. Просто понимание того, как должна выглядеть работающая команда — и как выглядит команда, которая разваливается на части.</p>
    <p>Зиновьева захватила власть — но не знала, что с ней делать. Она тонула в деталях, терминах и теоретических построениях. Уже исписала половину доски — я видел на экране: «СКВ?», «ANCA-ассоциированный васкулит?», «Гранулематоз Вегенера?», «Криоглобулинемия?». Нарисовала какую-то схему иммунных каскадов, которую никто, кроме неё, не понимал.</p>
    <p>Умная женщина. Слишком умная.</p>
    <p>Настолько увлеклась теорией, что забыла посмотреть на пациентку.</p>
    <p>Тарасов рвался резать. Это было написано на его лице. Он смотрел на раны — и видел только одно: гной, который нужно выпустить. Ткани, которые нужно иссечь. Проблему, которую нужно решить скальпелем.</p>
    <p>Военный хирург. Для него любая проблема — гвоздь, а он — молоток. Вскрыть, дренировать, ампутировать если надо. Действие вместо размышления. Результат вместо анализа.</p>
    <p>Лесков… Лесков был Лесковым.</p>
    <p>А остальные? Остальные метались между тремя лидерами, не зная, кого слушать. Коровин молчал в углу — старый лис, он что-то понял, но не спешил делиться. Ордынская строчила в планшете, выполняя приказы Зиновьевой. Другие стояли кучкой у стены, переглядываясь, перешёптываясь.</p>
    <p>И Семён. Семён стоял у двери, прислонившись к косяку, и смотрел.</p>
    <p>Не на раны. Не на аппаратуру. На пациентку.</p>
    <p>— Подождите, Аркадий Платонович, — сказал я, не отрывая глаз от экрана. — Пусть доиграет.</p>
    <p>— Что? — Журавлёв поднял бровь. — Вы не хотите его добить? Сейчас, пока он на вершине своего маленького триумфа?</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— Но почему? Это же идеальный момент! Он там, — Журавлёв ткнул в экран, — воображает себя спасителем. А мы знаем правду. Можем войти, сказать ему… Вы представляете его лицо? Представляете, как он побледнеет?</p>
    <p>— Представляю, — я кивнул. — Именно поэтому — нет.</p>
    <p>Журавлёв нахмурился, не понимая.</p>
    <p>Я поднялся с кресла и подошёл к углу, где сидел Грач.</p>
    <p>Он не поднял головы при моём приближении. Продолжал жевать свой пирожок, продолжая что-то строчить в блокноте. Как будто меня не существовало.</p>
    <p>— Ну что, аудитор? — я остановился рядом с его креслом, глядя сверху вниз. — Нашёл ошибки?</p>
    <p>Грач откусил ещё кусок пирожка. Прожевал — медленно, тщательно, демонстративно. Проглотил. Вытер губы тыльной стороной ладони.</p>
    <p>Только потом ответил.</p>
    <p>— Ошибки?</p>
    <p>Он поднял на меня глаза. В них было что-то странное. Не просто превосходство — хотя и оно тоже. Что-то похожее на… азарт?</p>
    <p>— Я вижу катастрофу, Разумовский. Стадо баранов, которые пытаются решить уравнение со многими неизвестными методом случайного тыка.</p>
    <p>Он кивнул в сторону экрана.</p>
    <p>— Один кричит «иммунодефицит» и рисует схемы, которые никто не понимает. Другой рвётся резать всё, что видит. Третий играет в романтического героя и держит даму за ручку. А остальные стоят и смотрят, как три петуха дерутся за право первым нагадить на навозную кучу.</p>
    <p>Он усмехнулся.</p>
    <p>— Это не команда, Разумовский. Это цирк. С клоунами, акробатами и дрессированными собачками. Только вот пациентке от этого цирка — ни холодно, ни жарко.</p>
    <p>— Ты видишь проблему, — я не спрашивал, констатировал. — Но видишь ли ты решение?</p>
    <p>Грач помолчал. Его глаза, красные, воспалённые, с тёмными кругами под ними, смотрели на меня изучающе.</p>
    <p>— Там, в палате, — сказал он наконец, — одиннадцать овец. И один волк. Только волк прикидывается овцой. И овцы его кормят с рук. Гладят по шёрстке. Жалеют.</p>
    <p>Он вернулся к своему пирожку, давая понять, что разговор окончен.</p>
    <p>Я молча отошёл и вернулся к своему креслу.</p>
    <p>На экране Алина снова заплакала. Громче, надрывнее. Лесков склонился над ней, утешая, гладя по волосам. Зиновьева что-то требовательно говорила Ордынской. Тарасов спорил с каким-то участником — кажется, с Глебовым — о необходимости немедленной операции.</p>
    <p>И Семён. Семён стоял в стороне, у двери, и смотрел.</p>
    <p>Не на Зиновьеву. Не на Тарасова. Не на Лескова.</p>
    <p>На пациентку.</p>
    <p>На её руки. На расположение повязок. На то, как она лежит, как двигается, как плачет.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк был заинтригован. — Твой хомяк что-то почуял. Смотри, как он смотрит. Как принюхивается.</p>
    <p>— Вижу.</p>
    <p>— Думаешь, догадается?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Прошло два часа.</p>
    <p>Семён сидел на жёстком больничном стуле в углу палаты и смотрел, как рушатся надежды команды.</p>
    <p>Результаты анализов пришли. Все, которые заказала Зиновьева. Курьер из лаборатории принёс толстую папку и положил на стол. Зиновьева схватила её, как утопающий хватает спасательный круг.</p>
    <p>И утонула.</p>
    <p>— Иммунограмма — норма, — она читала вслух, и с каждым словом её голос становился всё более растерянным. — CD4 — тысяча двести. CD8 — шестьсот. Соотношение — два к одному. Абсолютная норма. Никакого иммунодефицита.</p>
    <p>Она перевернула страницу.</p>
    <p>— Иммуноглобулины — норма. IgG, IgA, IgM — всё в пределах референсных значений. Комплемент — норма.</p>
    <p>Ещё страница.</p>
    <p>— ВИЧ — отрицательно. Сифилис — отрицательно. Гепатиты B и C — отрицательно. Диабет — нет, гликированный гемоглобин пять и два.</p>
    <p>Она подняла глаза от бумаг. В них было что-то похожее на панику.</p>
    <p>— Антинуклеарные антитела — не обнаружены. ANCA — оба варианта — отрицательно. Криоглобулины — отсутствуют. Ревматоидный фактор — норма. Антитела к двуспиральной ДНК — не обнаружены.</p>
    <p>Тишина в палате стала физически ощутимой.</p>
    <p>— Никакой волчанки, — голос Зиновьевой был глухим, как будто она говорила из-под воды. — Никакого васкулита. Никакого гранулематоза. Никакого аутоиммунного заболевания вообще.</p>
    <p>Тарасов, который стоял рядом, скрестив руки на груди, хмыкнул.</p>
    <p>— Я же говорил. Это не иммунология. Это инфекция. Нужно резать.</p>
    <p>— Резать что? — Зиновьева повернулась к нему. — Если нет системной патологии, то откуда рецидивы? И эти множественные очаги? Почему раны не заживают при адекватной хирургической обработке?</p>
    <p>— Потому что обработка была неадекватной! Эти… мясники… из других клиник — они недостаточно широко иссекали. Недостаточно глубоко дренировали. Нужно…</p>
    <p>— Хватит! — Зиновьева ударила папкой по столу. — Хватит этого бреда про «резать глубже»! Это не решение, это… это…</p>
    <p>— Это единственное, что работает при гнойной хирургии, дорогая коллега.</p>
    <p>— Не называйте меня «дорогая»!</p>
    <p>— А вы не называйте мои методы бредом!</p>
    <p>Они стояли друг напротив друга, и воздух между ними, казалось, потрескивал от напряжения. Два лидера, два альфы, два человека, которые не умеют уступать.</p>
    <p>Семён смотрел на них — и не слушал. Его мысли были далеко.</p>
    <p>Бакпосев.</p>
    <p>Результат бакпосева лежал на столе, среди других бумаг. Один листок, который никто не обсуждал. Который все как будто не заметили.</p>
    <p>Семён заметил.</p>
    <p>Он встал, подошёл к столу, взял листок. Прочитал ещё раз — медленно, внимательно, вдумываясь в каждое слово.</p>
    <p>Кишечная палочка. Золотистый стафилококк. Энтерококк. И — почвенные бактерии.</p>
    <p>Смесь, которая не возникает естественным путём. Смесь, которой не должно быть в закрытом абсцессе.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Журавлёв наконец устал злорадствовать — или просто исчерпал запас колкостей. Он сидел в кресле, листая ту же газету, которой хвастался час назад, и его лицо было скучающим.</p>
    <p>Барон нервничал.</p>
    <p>В углу раздался шорох.</p>
    <p>Я обернулся. Грач что-то быстро писал в блокноте — размашисто, торопливо, почти яростно. Ручка летала по бумаге, оставляя резкие, угловатые буквы.</p>
    <p>Потом он остановился. Перечитал написанное. Усмехнулся — коротко, удовлетворённо.</p>
    <p>Вырвал листок из блокнота.</p>
    <p>Небрежно смял его в руке — не в шарик, просто помял, чтобы было удобнее бросать.</p>
    <p>И швырнул на стол перед бароном.</p>
    <p>Штальберг вздрогнул от неожиданности. Посмотрел на смятый листок, на Грача, снова на листок.</p>
    <p>— Что это? — его голос был растерянным.</p>
    <p>Грач не ответил. Просто откинулся в кресле, скрестил руки на груди и уставился на экран с выражением человека, который знает что-то важное и наслаждается своим знанием.</p>
    <p>Барон развернул листок. Прочитал. Нахмурился — глубоко, так, что между бровями пролегла вертикальная складка.</p>
    <p>— Илья, — он протянул мне бумагу. — Я не понимаю.</p>
    <p>Я взял листок.</p>
    <p>Одно слово. Написанное крупными, угловатыми буквами. Подчёркнутое дважды жирными, резкими линиями.</p>
    <p>«Актриса».</p>
    <p>Я посмотрел на Грача. Он смотрел на меня — и в его воспалённых глазах было торжество человека, который решил загадку раньше всех.</p>
    <p>— Илья, — барон подался вперёд. — Я не понимаю. Вы же говорили, что пациент реальный. А Грач пишет… — он запнулся, — «актриса»? Это что, снова испытание? Вы нас снова обманули?</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Нет, барон. Пациент реальный.</p>
    <p>— Тогда что значит «актриса»? — барон смотрел на меня непонимающе.</p>
    <p>Я посмотрел на экран. На Алину, которая лежала с закрытыми глазами, держа Лескова за руку. На её бледное лицо, на тёмные волосы на белой подушке, на повязки, закрывающие раны.</p>
    <p>— Это значит, — сказал я медленно, — что Грач увидел то, чего пока не видят остальные. То, что должна была увидеть команда. То, ради чего я и выбрал этот случай для финала.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Молодец, Грач. Хороший глаз.</p>
    <p>Грач хмыкнул — то ли довольно, то ли презрительно. Я кивнул на экран.</p>
    <p>— Семён уже близко. Посмотрите на него. На то, как он смотрит. Он почти понял. Ещё немного — и дойдёт сам.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён встал со стула.</p>
    <p>Его ноги были как ватные. Сердце колотилось так громко, что он боялся — все услышат. Руки слегка дрожали, и он сжал их в кулаки, чтобы скрыть дрожь. Нервничал.</p>
    <p>Он знал, что должен сделать. Знал — и боялся.</p>
    <p>Потому что если он прав… если его догадка верна… то всё, что они делали последние два часа — бессмысленно. Все споры, все анализы, все теории — пустая трата времени.</p>
    <p>И если он неправ… если ошибается… то он сейчас совершит непростительную глупость.</p>
    <p>Но он должен был проверить.</p>
    <p>Должен. Семён сделал шаг к кровати. Потом ещё один. И ещё.</p>
    <p>Зиновьева и Тарасов не обратили на него внимания — они сидели в своих углах, погружённые в собственные мысли. Остальные члены команды тоже не смотрели — устали, разочаровались, потеряли интерес.</p>
    <p>Только Коровин — старый, молчаливый Коровин — проводил его взглядом.</p>
    <p>Семён подошёл к тумбочке у кровати. Деревянная, с выдвижным ящиком. Стандартная больничная мебель.</p>
    <p>Он потянулся к ящику.</p>
    <p>— Эй! — голос Алины прорезал тишину палаты. — Что вы делаете? Это мои личные вещи! Вы не имеете права рыться в моих вещах без разрешения!</p>
    <p>Семён не обернулся. Выдвинул ящик.</p>
    <p>Книга. Какой-то любовный роман с полуобнажённой парой на обложке. Телефон в розовом чехле с блёстками. Расчёска. Гигиеническая помада. Пачка салфеток. Маленькое зеркальце.</p>
    <p>Ничего необычного. Ничего подозрительного.</p>
    <p>— Величко! — Лесков схватил его за плечо, развернул к себе. Его лицо было красным от злости. — Ты слышишь? Это нарушение прав пациента! Я буду жаловаться! Я…</p>
    <p>— Отпусти, — голос Семёна был тихим, но твёрдым.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Отпусти мою руку. Сейчас.</p>
    <p>Что-то в его голосе заставило Лескова отшатнуться. Он отпустил плечо Семёна, отступил на шаг.</p>
    <p>Семён задвинул ящик. Огляделся.</p>
    <p>Сумка. Большая кожаная сумка у стены, под вешалкой. Далеко от кровати — метра три, не меньше. Туда Алина не могла бы дотянуться, не вставая.</p>
    <p>Значит — не там.</p>
    <p>Где ещё?</p>
    <p>Постель.</p>
    <p>Семён посмотрел на кровать. Простыня, одеяло, подушка…</p>
    <p>Подушка, которую Алина так старательно придерживала левой рукой, как будто защищая что-то.</p>
    <p>— Что вы делаете? — голос Алины изменился.</p>
    <p>Семён посмотрел на неё. Её глаза были широко открыты — и в них было что-то новое. Не страх и боль. Что-то холодное, настороженное.</p>
    <p>— Зачем вы…</p>
    <p>Семён не дал ей договорить.</p>
    <p>Он шагнул вперёд. Протянул руку. И рывком откинул край подушки.</p>
    <p>На белой простыне, под самым краем подушки, там, где её скрывала рука Алины, лежал шприц.</p>
    <p>Обычный одноразовый шприц. Десять миллилитров. Без упаковки. Грязный — на пластике виднелись какие-то пятна, разводы.</p>
    <p>И внутри — мутная желтоватая жижа. Густая, неоднородная, с какими-то вкраплениями. Что-то похожее на гной.</p>
    <p>Или на что-то хуже.</p>
    <p>Семён смотрел на этот шприц, и в его голове всё встало на свои места. Все кусочки головоломки — странная локализация, странная флора, странное поведение — сложились в одну страшную картину.</p>
    <p>Три клиники отказались от неё. Теперь Семён понимал — почему. Они поняли. Поняли — и не захотели участвовать в этом безумии.</p>
    <p>— Это… — голос Зиновьевой дрогнул. Она подошла ближе, смотрела на шприц широко открытыми глазами. — Это что такое?</p>
    <p>Тарасов тоже подошёл. Его лицо было бледным, осунувшимся.</p>
    <p>— Твою мать, — выдохнул он.</p>
    <p>И тут Алина закричала.</p>
    <p>Нет — не закричала. Завизжала. Пронзительно, истошно, так, что у Семёна заложило уши.</p>
    <p>— Он меня ударил!</p>
    <p>Её голос взлетел до ультразвука.</p>
    <p>— Уберите его! Он маньяк! Он бил меня! Он хотел меня изнасиловать!</p>
    <p>Она забилась на кровати, срывая с себя повязки. Её руки рвали бинты, сдирали пластыри. Кровь — настоящая, алая, яркая — брызнула на простыню, на её руки и лицо Лескова, который стоял рядом в полном ступоре.</p>
    <p>— Спасите меня! — она кричала, и её голос был голосом жертвы, невинной страдалицы. — Помогите! Он монстр! Чудовище! Он напал на меня!</p>
    <p>Из «хрупкой девочки» она превратилась в фурию.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Алина визжала так, что у Семёна заложило уши.</p>
    <p>Не кричала, а именно визжала. Пронзительно, истошно, на одной ноте, которая вгрызалась в мозг и отключала способность думать. Её руки метались по воздуху, сдирая повязки, разбрасывая бинты, царапая собственное лицо.</p>
    <p>— Насильник! — голос взлетел до ультразвука. — Он хотел меня убить! Спасите! Кто-нибудь!</p>
    <p>Кровь. Везде была кровь. Алая, яркая. Она текла по её рукам, капала на белую простыню, брызгала на лицо Лескова, который стоял рядом в полном ступоре.</p>
    <p>И тут Лесков очнулся.</p>
    <p>Его лицо исказилось яростью. Он развернулся к Семёну, и в его глазах было что-то первобытное. Не врач смотрел на коллегу — самец защищал свою самку.</p>
    <p>— Ты! — он бросился вперёд, схватил Семёна за грудки, встряхнул так, что у того лязгнули зубы. — Ты, псих! Что ты с ней сделал⁈ Не трогай её!</p>
    <p>Семён не сопротивлялся. Просто стоял, сжимая в руке шприц с грязной желтоватой жижей, и смотрел на Лескова спокойными глазами.</p>
    <p>Это спокойствие было страшнее любой агрессии.</p>
    <p>— Убери руки, — голос Семёна был ровным, почти скучающим. — Ты мешаешь.</p>
    <p>— Я тебя уничтожу! — Лесков тряс его, как тряпичную куклу. — Ты напал на пациентку! При свидетелях! Твоя карьера закончена! Я лично…</p>
    <p>— Лесков, отпусти его.</p>
    <p>Голос Зиновьевой был холодным и острым, как скальпель. Она стояла у стены, скрестив руки на груди, и смотрела не на Семёна, а на кровать. На Алину, которая продолжала визжать, но уже тише, словно выдыхаясь.</p>
    <p>— Ты что, не видишь⁈ — Лесков обернулся к ней. — Он напал на неё! Он…</p>
    <p>— Я вижу шприц, — Зиновьева кивнула на руку Семёна. — И я хочу знать, что в нём. Прежде чем делать выводы.</p>
    <p>— Какая разница, что в нём⁈ Он рылся в её вещах! Он…</p>
    <p>— Отпусти. Его.</p>
    <p>На этот раз в голосе Зиновьевой было что-то такое, от чего Лесков невольно разжал пальцы. Он отступил на шаг, всё ещё тяжело дыша, всё ещё готовый броситься снова.</p>
    <p>Семён поправил халат. Спокойно, не торопясь. Как будто ничего не произошло.</p>
    <p>А потом двери палаты распахнулись.</p>
    <p>Илья вошёл первым. За ним следом двое охранников барона в чёрных костюмах. Хаос мгновенно стих.</p>
    <p>Алина перестала визжать. Её глаза метнулись к двери, оценили обстановку и она снова стала жертвой. Хрупкой, испуганной, беззащитной. Слёзы потекли по щекам, губы задрожали.</p>
    <p>— Он… он напал на меня… — её голос был слабым, надломленным. — Этот человек… он хотел…</p>
    <p>— Тихо, — Илья поднял руку.</p>
    <p>Одно слово. Одно движение. И в палате воцарилась тишина.</p>
    <p>Он обвёл взглядом присутствующих. Семёна со шприцем. Лескова с перекошенным лицом. Зиновьеву у стены. Тарасова, который стоял в углу и молчал. Коровина, который сидел на стуле и смотрел на всё это с выражением человека, наблюдающего за интересным спектаклем. Ордынскую, которая прижимала ладони к щекам.</p>
    <p>И Алину, которая лежала на кровати, залитая кровью, с растрёпанными волосами и глазами затравленного зверька.</p>
    <p>— Величко, — Илья кивнул Семёну. — Докладывай.</p>
    <p>Лесков дёрнулся вперёд.</p>
    <p>— Какой ещё «докладывай»⁈ Этот маньяк…</p>
    <p>— Молчать.</p>
    <p>Голос Ильи не был громким. Но в нём было что-то такое, от чего Лесков захлопнул рот и отступил назад. Как собака, которую хозяин осадил одним взглядом.</p>
    <p>Семён сделал шаг вперёд. Поднял шприц на уровень глаз. Так, чтобы все видели.</p>
    <p>— Алина больна, это факт. Но не тем, чем вы думаете, — сказал он. — Искусственное расстройство. Пациентка сама наносит себе повреждения и вводит инфицированный материал, чтобы вызвать симптомы болезни.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Это… это бред! — голос Алины стал визгливым. — Я больна! У меня инфекция! Вы же сами видели…</p>
    <p>— Я видел, — Семён кивнул. — И я думал. Долго думал. А потом начал смотреть.</p>
    <p>Он повернулся к остальным участникам.</p>
    <p>— Она правша. Все её раны — только там, куда достаёт правая рука. Левое предплечье. Левое бедро. Левая сторона живота. Ни одной раны на спине. Ни одной на правом боку. Ни одной на левой руке.</p>
    <p>Зиновьева вздрогнула. Её глаза расширились.</p>
    <p>— Если бы это была системная инфекция, — продолжал Семён, — раны появлялись бы хаотично. По всему телу. А здесь прослеживается чёткая закономерность. Только те места, которые она может достать сама. Только те места, которые удобно бинтовать самостоятельно.</p>
    <p>— Это совпадение! — Алина попыталась подняться, но охранник шагнул к кровати, и она замерла. — Вы не имеете права…</p>
    <p>— Имею, — Семён не смотрел на неё. — Бакпосев показал смешанную флору. Кишечная палочка, золотистый стафилококк, энтерококк. И почвенные бактерии. Эта комбинация не встречается в естественных условиях. Она встречается только в одном случае — когда кто-то намеренно вводит грязь под кожу.</p>
    <p>Он поднял шприц выше.</p>
    <p>— Вот этим шприцем. Который я нашёл под её подушкой. В нём та же смесь. Та же грязь. Тот же способ заражения.</p>
    <p>Зиновьева прижала ладонь ко рту.</p>
    <p>— Синдром Мюнхгаузена… — прошептала она. — Господи. Это же… это классика. Это в каждом учебнике. Как я могла не увидеть?</p>
    <p>— Потому что вы искали зебру, — голос Ильи был спокойным. — Редкие болезни. Экзотические синдромы. Иммунодефициты и васкулиты. А ответ лежал на поверхности. Лошадь раскрашенная в полоску.</p>
    <p>Коровин хмыкнул в своём углу.</p>
    <p>— А я всё думал, — его голос был скрипучим, старческим, — чего она глаза прячет. Когда рассказывает про боль — смотрит в сторону. Когда плачет — следит за реакцией. Актриса. Хорошая актриса, но не идеальная.</p>
    <p>Лесков стоял посреди палаты с открытым ртом.</p>
    <p>Его лицо было белым как мел. Он смотрел на Алину, которую утешал, которой верил, которую защищал и в его глазах было что-то похожее на ужас.</p>
    <p>— Это… это неправда… — он покачал головой. — Она не могла… Она же…</p>
    <p>— Могла, — Илья повернулся к нему. — И делала. Три клиники. Три месяца. Десятки процедур. Десятки тысяч рублей на анализы и лечение. И всё это время она сама поддерживала свою «болезнь». Она вводила инфекцию себе и срывала заживающие раны.</p>
    <p>Алина молчала.</p>
    <p>Она больше не кричала, не визжала, не плакала. Просто сидела на кровати, опустив голову, и её плечи мелко дрожали.</p>
    <p>— Зачем? — голос Ордынской был тихим, растерянным. — Зачем кому-то делать такое с собой?</p>
    <p>— Потому что ей нужно внимание, — Семён убрал шприц в карман халата. — Внимание врачей. Забота. Сочувствие. В её жизни, видимо, этого не хватает. И она нашла способ получить — через болезнь. Через страдания. Настоящие страдания, которые она причиняет себе сама.</p>
    <p>Он посмотрел на Алину. Не с осуждением или отвращением, а с чем-то похожим на жалость.</p>
    <p>— Это психическое расстройство. Серьёзное. Ей нужна помощь. Но не хирургическая. Психиатрическая.</p>
    <p>Илья кивнул.</p>
    <p>— Верно. Охрана, вызовите психиатрическую бригаду. Пациентку под наблюдение до их приезда. Никаких острых предметов, никакого доступа к медикаментам.</p>
    <p>Охранники двинулись к кровати. Алина не сопротивлялась. Она сидела неподвижно, как сломанная кукла, и её глаза были пустыми.</p>
    <p>Илья повернулся к участникам турнира.</p>
    <p>— Испытание окончено, — сказал он. — Результаты будут объявлены через час. В главной аудитории.</p>
    <p>И вышел, не оглядываясь.</p>
    <p>Семён остался стоять посреди палаты. Вокруг него стояли ошарашенные коллеги, Лесков, пустая кровать с кровавыми простынями.</p>
    <p>Он сделал это. Разгадал загадку. Увидел то, чего не увидели другие.</p>
    <p>Но почему-то он не чувствовал триумфа. Только усталость. И странную, щемящую жалость к девушке, которая так отчаянно хотела, чтобы её пожалели.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вечерний свет падал сквозь высокие окна аудитории, окрашивая всё в тёплые золотистые тона. Это было бы красиво, если бы не напряжение, которое висело в воздухе, как грозовая туча.</p>
    <p>Финалисты сидели в первых рядах. Одиннадцать человек. Тех, кто остался после всех отсевов, провалов и драм. Они выглядели измотанными: круги под глазами, помятая одежда, нервные жесты.</p>
    <p>Позади них — пресса. Камеры, диктофоны, блокноты. Журналисты ждали развязки, как стервятники ждут падали. После скандала с Лесковым и истории с актёром-эпилептиком им нужен был финал. Красивый, драматичный, с победителями и проигравшими.</p>
    <p>Я собирался дать им финал. Но не тот, которого они ждали.</p>
    <p>Барон стоял у боковой двери, нервно теребя запонку. Журавлёв сидел в углу, листая какие-то бумаги. Кобрук — рядом с ним, с непроницаемым лицом.</p>
    <p>И Грач. Грач устроился в своём любимом тёмном углу, развалившись в кресле, и грыз яблоко. Хруст разносился по притихшему залу. Раздражающе громкий, демонстративно наплевательский.</p>
    <p>Я поднялся на сцену.</p>
    <p>Камеры защёлкали, как голодные жуки. Вспышки резанули по глазам.</p>
    <p>— Коллеги, — я положил руки на трибуну. — Испытание завершено. Пришло время подвести итоги.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Вы все показали себя достойно. Кто-то блестяще. Кто-то неожиданно. Кто-то разочаровывающе.</p>
    <p>Мой взгляд скользнул по рядам. Семён — бледный, но собранный. Зиновьева — с каменным лицом. Тарасов — нахмуренный, напряжённый. Коровин — спокойный, как старый волк, который знает, что переживёт любую охоту. Ордынская — с красными от недосыпа глазами.</p>
    <p>И Лесков. Лесков сидел в стороне от остальных, и его лицо было серым, осунувшимся. Он уже знал, что проиграл. Он просто ждал официального подтверждения.</p>
    <p>— Финальное испытание было сложным, — продолжил я. — Синдром Мюнхгаузена — редкий диагноз. Многие лекари за всю карьеру не встречают ни одного случая. Но суть была не в редкости.</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— Суть была в том, чтобы увидеть очевидное. Когда все признаки указывают на симуляцию — увидеть симуляцию. Не искать сложные объяснения простым фактам. Не строить теории там, где нужно просто открыть глаза.</p>
    <p>Зиновьева опустила взгляд. Она поняла, что это о ней.</p>
    <p>— Большинство из вас утонули в версиях. Иммунодефициты, васкулиты, генетические аномалии. Красивые теории, впечатляющие схемы. Но ни одна из них не объясняла главного — почему раны только на левой стороне тела? Почему только там, куда достаёт правая рука?</p>
    <p>Я обвёл взглядом зал.</p>
    <p>— Один человек это заметил. Один человек задал правильный вопрос. И нашёл ответ.</p>
    <p>Семён чуть выпрямился на своём месте. Его щёки порозовели.</p>
    <p>— Но, — я поднял палец, — этого недостаточно.</p>
    <p>Румянец на лице Семёна сменился бледностью.</p>
    <p>— Величко заметил. Но он сомневался. Колебался. Ждал подтверждения. И если бы пациентка была настоящей, если бы это была реальная инфекция — эти минуты сомнений могли бы стоить ей жизни.</p>
    <p>Я повернулся к Зиновьевой.</p>
    <p>— Зиновьева показала блестящие теоретические знания. Но она утонула в них. Забыла посмотреть на пациентку. Забыла о том, что медицина — это не только книги.</p>
    <p>К Тарасову.</p>
    <p>— Тарасов рвался действовать. Резать, дренировать, оперировать. Прекрасные качества для полевого хирурга. Но не всегда скальпель является правильным ответом.</p>
    <p>К Коровину.</p>
    <p>— Коровин видел. Чувствовал. Но молчал. Ждал, пока кто-то другой скажет то, что он понял. Это не командная работа. Это — пассивность.</p>
    <p>К Ордынской.</p>
    <p>— Ордынская показала эмпатию и чуткость. Но эмпатия без критического мышления — опасна. Она позволила эмоциям затуманить разум.</p>
    <p>Я замолчал. Обвёл взглядом пятерых, которых только что раскритиковал.</p>
    <p>— И всё же, — мой голос стал мягче, — вы пятеро — лучшие. Лучшие из девяноста пяти. Лучшие из тысяч, кто не прошёл первый этап. У каждого из вас есть сильные стороны. У каждого — слабые. И я…</p>
    <p>Пауза. Долгая, томительная.</p>
    <p>— Я не могу выбрать двоих.</p>
    <p>По залу прокатился шёпот. Журналисты зашевелились.</p>
    <p>— Я обещал, что победителей будет двое. Но сейчас я вижу пятерых достойных кандидатов. Каждый из которых может стать частью моей команды. И каждый из которых ещё не доказал, что достоин этого полностью.</p>
    <p>Я выпрямился.</p>
    <p>— Поэтому я объявляю дополнительный этап. «Гран-при». Этап на выживание.</p>
    <p>Зал взорвался.</p>
    <p>Журналисты вскочили с мест. Камеры защёлкали с удвоенной силой. Голоса перекрывали друг друга.</p>
    <p>— Это нарушение регламента! — кричала рыжая журналистка из первого ряда. — Вы меняете правила на ходу!</p>
    <p>— Это непрофессионально! — вторил ей мужчина с седой бородкой. — Участники имеют право на честные условия!</p>
    <p>— Комментарий организаторов⁈ Барон фон Штальберг, что вы скажете⁈</p>
    <p>Я поднял руку. Медленно, спокойно.</p>
    <p>Шум стих. Не сразу, но стих.</p>
    <p>— Это мой турнир, — мой голос был ровным, почти скучающим. — И я пишу правила. Если кто-то не согласен — дверь там.</p>
    <p>Я указал на выход.</p>
    <p>— Остаются пятеро: Величко, Зиновьева, Коровин, Тарасов, Ордынская. Остальным — спасибо за участие. Подробности дополнительного этапа будут объявлены завтра утром.</p>
    <p>— Но это же…</p>
    <p>— Дверь. Там.</p>
    <p>Рыжая журналистка захлопнула рот. Её глаза метали молнии, но она села обратно, яростно строча что-то в блокноте.</p>
    <p>И тут поднялся Лесков.</p>
    <p>Он стоял посреди зала — растрёпанный, с безумным взглядом, с трясущимися руками. Его лицо было красным, на лбу блестели капли пота.</p>
    <p>— А я⁈ — его голос сорвался на визг. — Почему меня нет в списке⁈ Я прошёл все этапы! Я имею право!</p>
    <p>Журналисты развернулись к нему. Камеры нацелились, как хищники на добычу.</p>
    <p>— Мастер Лесков, — я смотрел на него спокойно, почти сочувственно. — Вы не прошли испытание. Вы не увидели очевидного. Вы защищали симулянтку, нападали на коллегу, который поставил правильный диагноз. Вы продемонстрировали всё, чего я не хочу видеть в своей команде.</p>
    <p>— Это произвол! — он шагнул вперёд, и охранники напряглись. — Я буду жаловаться! Мой дядя вас уничтожит! Вы не представляете, с кем связались!</p>
    <p>Я посмотрел на Журавлёва. Кивнул.</p>
    <p>Магистр поднялся со своего места. Медленно, величественно подошёл к трибуне, держа в руках газету. Он дождался своего часа. Месть была для него, слаще меда.</p>
    <p>— Боюсь, Мастер Лесков, — его голос был елейным, почти сочувственным, — вашему дяде сейчас не до жалоб.</p>
    <p>Он развернул газету и показал залу первую полосу.</p>
    <p>Крупный заголовок. Фотография. Знакомое лицо.</p>
    <p>«ЗАМЕСТИТЕЛЬ МИНИСТРА ЗДРАВООХРАНЕНИЯ ЛЕСКОВ СНЯТ С ДОЛЖНОСТИ. КОРРУПЦИОННЫЙ СКАНДАЛ ВЕКА».</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Лесков стоял, открыв рот. Его глаза бегали по строчкам — лихорадочно, не веря.</p>
    <p>— Сегодня утром, — Журавлёв продолжал тем же елейным тоном, — Павел Аркадьевич Лесков был отстранён от должности. За кумовство. Личным указом его Императорского величества. И все это благодаря Вас. Видите ли в Империи не любят лизоблюдов.</p>
    <p>Лесков побледнел. Потом позеленел. Потом снова побледнел.</p>
    <p>— Это… это неправда… — его голос был хриплым, сломанным. — Это ложь… Это…</p>
    <p>— Это «Имперский вестник», — Журавлёв пожал плечами. — Официальное издание. Они не публикуют ложь.</p>
    <p>Журналисты сорвались с мест.</p>
    <p>Они бросились к Лескову, как стая голодных волков. Вспышки камер. Выкрики. Вопросы, которые сыпались со всех сторон.</p>
    <p>— Мастер Лесков, вы знали об отстранении вашего дяди⁈</p>
    <p>— Знали и все равно участвовали⁈</p>
    <p>— Или не знали?</p>
    <p>— Как вы прокомментируете обвинения⁈</p>
    <p>Лесков отступал. Шаг назад. Ещё один. Ещё.</p>
    <p>А потом развернулся и побежал.</p>
    <p>Он бежал к выходу, расталкивая людей, опрокидывая стулья. Журналисты гнались за ним, как охотничьи псы за лисой. Вспышки камер освещали его спину, его затылок, его отчаянное бегство.</p>
    <p>Двери захлопнулись за ним.</p>
    <p>Через час все успокоилось. Кабинет барона был островком тишины посреди бури.</p>
    <p>За дверью — шум, голоса, топот ног. Журналисты всё ещё рыскали по коридорам в поисках комментариев. Участники турнира обсуждали новости. Охрана пыталась навести порядок.</p>
    <p>А здесь был только мягкий свет настольной лампы, запах дорогого коньяка и тиканье старинных часов на стене.</p>
    <p>Барон стоял у окна, глядя на вечерний Муром. Его силуэт на фоне закатного неба казался усталым, осунувшимся.</p>
    <p>— Илья, — он не обернулся. — Вы уверены?</p>
    <p>— В чём именно, ваше благородие?</p>
    <p>— В этом… дополнительном этапе. Это затягивает открытие центра. Приносит дополнительные расходы. Это нервы — мои, ваши, всех остальных. Это риск новых скандалов.</p>
    <p>Я опустился в кресло. То самое, в котором вчера сидел Грач, разбрасывая крошки. Кресло было мягким, глубоким, таким, в котором хотелось утонуть и не вылезать.</p>
    <p>— Абсолютно уверен.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>Я помолчал, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Потому что никто из них не проявил себя идеально. Семён угадал, но слишком долго сомневался. Зиновьева утонула в теории. Тарасов рвался резать, не думая. Коровин видел, но молчал. Ордынская позволила эмоциям взять верх.</p>
    <p>Барон наконец обернулся.</p>
    <p>— И вы думаете, что ещё один этап что-то изменит?</p>
    <p>— Я думаю, что ещё один этап покажет правду. Не ту правду, которую они демонстрируют на публике. А ту, которая проявляется в экстремальных условиях. Когда нет времени на позу и сил на притворство.</p>
    <p>Я подался вперёд.</p>
    <p>— Мне не нужны просто хорошие лекари, барон. Хороших — тысячи. Они заканчивают институты каждый год, получают дипломы, идут работать в поликлиники и больницы. И они справляются с обычными случаями, типичными болезнями и пациентами, которые ведут себя как пациенты.</p>
    <p>— А вам нужны?..</p>
    <p>— Безупречные. Те, кто не сломается, не ошибётся и будет думать, когда вокруг наступит хаос.</p>
    <p>Барон вздохнул. Прошёлся по кабинету, потирая виски.</p>
    <p>— Оборудование готово, — сказал он наконец. — Персонал ждёт. Пациенты записаны на первые консультации. Каждый день задержки — это деньги. Репутация. Ожидания, которые мы не оправдываем.</p>
    <p>— Я понимаю.</p>
    <p>— Тогда скажите мне — сколько времени вам нужно?</p>
    <p>— Одни сутки.</p>
    <p>Барон остановился.</p>
    <p>— Сутки?</p>
    <p>— Двадцать четыре часа. Этого достаточно.</p>
    <p>— Достаточно для чего?</p>
    <p>— Чтобы увидеть, кто они на самом деле не в тепличных условиях турнира.</p>
    <p>Барон смотрел на меня долго, изучающе. Потом кивнул.</p>
    <p>— Хорошо. Я вам доверяю. Делайте, что считаете нужным. Но не затягивайте.</p>
    <p>— Не затяну.</p>
    <p>Я поднялся с кресла. Направился к двери и столкнулся с Грачом.</p>
    <p>Он стоял в дверном проёме, прислонившись плечом к косяку. В руке — огрызок яблока, уже почти до самой сердцевины. На губах мелькала знакомая кривая ухмылка.</p>
    <p>— Не можешь выбрать, да? — его голос был язвительным, насмешливым. — Решил устроить гладиаторские бои в грязи? Ну-ну.</p>
    <p>Я не ответил. Просто прошёл мимо него, чуть задев плечом.</p>
    <p>Грач хмыкнул мне в спину.</p>
    <p>— Забавно будет посмотреть, как они друг друга загрызут. Ты ведь этого хочешь, правда? Увидеть, кто первый сломается?</p>
    <p>Я не останавливаясь шел вперед.</p>
    <p>— Я хочу увидеть, кто не сломается. Это разные вещи, — сказал я на ходу.</p>
    <p>— Ой ли? — Грач откусил последний кусок яблока и швырнул огрызок в урну у двери. Судя по звуку — попал. — Приятного вечера, Разумовский. Завтра будет весело.</p>
    <p>Дверь закрылась за ним. А я ни слова не говоря, шел дальше.</p>
    <p>— Ну и придурок, — голос Фырка был раздражённым. — Но он прав в одном — будет грязно.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>Утро следующего дня было серым и холодным.</p>
    <p>Низкие облака нависали над городом. Ветер гнал по улицам крупные снежинки. Прохожие кутались в воротники и торопились по своим делам.</p>
    <p>Муромская центральная больница встретила нас запахом хлорки.</p>
    <p>Это был другой мир. Не сияющие коридоры нового корпуса с современным оборудованием и вежливым персоналом. Здесь — обшарпанные стены, мигающие лампы, очереди у кабинетов, измотанные медсёстры, которые не спали уже вторые сутки.</p>
    <p>Пятеро финалистов стояли передо мной в холле приёмного отделения.</p>
    <p>Они ждали награждения, а получили новое испытание.</p>
    <p>— Добро пожаловать на этап «Гран-при», — я обвёл их взглядом. — Вы доказали, что умеете решать загадки в тепличных условиях. Красивые случаи. Интересные диагнозы. Время на размышление. Команда поддержки.</p>
    <p>Я сделал шаг в сторону.</p>
    <p>— Теперь я хочу видеть, как вы работаете в реальности.</p>
    <p>За моей спиной находились двери приёмного отделения. Закрытые, но за ними уже слышался шум. Голоса. Плач ребёнка. Чей-то пьяный мат. Грохот каталки.</p>
    <p>— Это Муромская центральная, — продолжил я. — Обычная городская больница. Не элитный центр. Не частная клиника. Место, где работают обычные врачи с обычными пациентами. С нехваткой персонала, с устаревшим оборудованием, с бесконечным потоком людей, которым нужна помощь.</p>
    <p>Зиновьева нахмурилась. Это было не то, чего она ожидала.</p>
    <p>— Ваше задание простое, — я скрестил руки на груди. — Отработать смену. Двадцать четыре часа. Как обычные дежурные врачи. Принимать пациентов. Ставить диагнозы. Назначать лечение. Справляться с тем, что подбросит жизнь.</p>
    <p>— Это… — Тарасов откашлялся. — Это несколько отличается от того, что мы делали раньше.</p>
    <p>— Именно. Раньше вы решали головоломки. Теперь будете работать.</p>
    <p>Коровин хмыкнул.</p>
    <p>— Старая добрая «земля», — его голос был скрипучим, но в нём слышалось что-то похожее на одобрение. — Давненько я не работал на приёме.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Ординаторская была уже вторым домом. Она была все пропитана… временем.</p>
    <p>Не тем временем, которое измеряется часами и минутами. Другим — тяжёлым, спрессованным временем человеческих судеб. Здесь пили чай поколения лекарей. Плакали, получив первого умершего пациента. И конечно, смеялись после удачных операций. Засыпали на продавленных диванах после суточных дежурств.</p>
    <p>Стены помнили всё.</p>
    <p>Я сидел за столом, заваленным личными делами. За окном серел зимний Муром — низкое небо, голые деревья, редкие прохожие, спешащие по своим делам. Обычный день обычного города. Никто там, за окном, не знал, что здесь, в этих стенах, сейчас решаются чьи-то судьбы.</p>
    <p>Пять папок. Пять человек. Пять историй.</p>
    <p>Я открыл первую — Зиновьева. Фотография: холодные глаза, поджатые губы, идеальная причёска. Доктор наук, автор тридцати двух публикаций, специалист по редким аутоиммунным заболеваниям. Блестящий послужной список, безупречная репутация.</p>
    <p>И абсолютная неспособность работать с живыми людьми.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк материализовался на стопке бумаг, свернувшись калачиком. — Ты опять копаешься в чужих биографиях с видом инквизитора, читающего признания еретиков.</p>
    <p>— Я изучаю материал.</p>
    <p>— Ты ищешь слабости. Это разные вещи.</p>
    <p>— Это одно и то же. Слабости — часть материала.</p>
    <p>Дверь скрипнула.</p>
    <p>Шаповалов вошёл тяжело, как человек, несущий невидимый груз. Он выглядел плохо — хуже, чем я его когда-либо видел. Даже его заточение, не так сильно подкосило. Красные глаза с сеткой лопнувших капилляров. Небритые щёки. Руки, которые он сразу сунул в карманы халата, но я успел заметить мелкую дрожь.</p>
    <p>Он не спал. Возможно, не одну ночь.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я привстал. — Может, вам стоило взять отгул?</p>
    <p>Он усмехнулся горько и криво. Опустился на стул напротив меня, и стул жалобно скрипнул под его весом.</p>
    <p>— Отгул? — его голос был хриплым. — Чтобы сидеть здесь же в больнице и думать, где я упустил момент, когда мой сын превратился в… это?</p>
    <p>Он замолчал. Потёр лицо ладонями.</p>
    <p>— Нет уж, — продолжил он глухо. — Работа лечит. Или хотя бы отвлекает.</p>
    <p>Я не знал, что сказать. Да, Грач не простой человек. А тема отцов и детей, всегда… слишком щепетильна. Человек открывается тебе только если сам хочет. Сейчас тревожить его я не хотел. Пускай сам подумает и сделает выводы. А потом… уже с этими выводами… и будем работать.</p>
    <p>— Я был у Мишки вчера, — Шаповалов смотрел в окно, избегая моего взгляда. — Он спрашивал про брата. Пришлось врать. Как будто чувствует.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Врать собственному ребёнку, — он усмехнулся снова, ещё горше. — Вот до чего дошло. Мастер-целитель Шаповалов, гроза ординаторов, врёт шестилетнему мальчику, потому что правда… правда его сломает.</p>
    <p>Я молчал. Иногда молчание — единственное, что можно предложить.</p>
    <p>— Ладно, — Шаповалов встряхнулся, словно сбрасывая с плеч невидимую тяжесть. — Хватит лирики. Кого ты отобрал в свой спецназ? Рассказывай.</p>
    <p>Он кивнул на папки.</p>
    <p>— Пятеро, — я придвинул к нему первую папку. — Каждый со своими тараканами.</p>
    <p>— Начни с главного таракана.</p>
    <p>— Зиновьева.</p>
    <p>Шаповалов открыл папку, пробежал глазами.</p>
    <p>— Доктор наук, — он хмыкнул. — Впечатляет. И что с ней не так?</p>
    <p>— Академический сноб. Знает всё, что написано в книгах. Цитирует статьи на память. Может часами рассуждать о патогенезе редких васкулитов.</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Но боится запачкать руки. Для неё пациент — это набор симптомов, а не человек. Она брезгует. Физически брезгует прикасаться к больным.</p>
    <p>Шаповалов присвистнул.</p>
    <p>— В приёмном покое? Ей придётся не просто запачкать руки, а искупаться в дерьме. В буквальном смысле. Сломается?</p>
    <p>— Или сломается, или закалится, — я пожал плечами. — Мне нужен её мозг. Но без её гонора. Она же еще и стремится к лидерству.</p>
    <p>— Жёстко.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>Он отложил папку, взял следующую.</p>
    <p>— Тарасов. Военный хирург, — он читал вслух. — Три года на границе. Боевые награды. Ого. Серьёзный парень.</p>
    <p>— Хирург войны, — я кивнул. — Видит цель — не видит препятствий. Режет отлично. Под огнём не дрогнет.</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Но в диагностике иногда лучше подождать, чем резать. А он не умеет ждать. Для него любая проблема — гвоздь, а он — молоток.</p>
    <p>Шаповалов покачал головой.</p>
    <p>— Опасно. Такие калечат не меньше, чем спасают. Ему придётся научиться убирать скальпель в карман.</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>Третья папка.</p>
    <p>— Коровин, — Шаповалов улыбнулся, увидев фотографию. — Старый хрыч. Я его помню. Он ещё жив?</p>
    <p>— Жив и бодр. Дед-колдун, почти буквально. Интуиция звериная. Диагнозы ставит по запаху, по цвету кожи, по тому, как человек дышит.</p>
    <p>— Старая школа.</p>
    <p>— Очень старая. Протоколы презирает. Документацию считает бумажной волокитой. В современной клинике его засудят за первый же «диагноз по запаху».</p>
    <p>Шаповалов хмыкнул с явным одобрением.</p>
    <p>— Наш человек. Я сам такой был, пока меня жизнь не обломала. Тебе придётся его учить документации, — он помолчал. — Или найти ему секретаря, который будет записывать за ним.</p>
    <p>— Ага. Откроем ставку специально под это дело. Записывать и кофе приносить. И будет он у нас — барон Коровин.</p>
    <p>Четвёртая папка.</p>
    <p>— Ордынская, — Шаповалов нахмурился. — Молодая. Двадцать шесть лет. Это не мало для такого уровня?</p>
    <p>— Не мало. Она талантливая. Эмпат от природы. Чувствует боль пациентов, как свою собственную.</p>
    <p>— Это же хорошо?</p>
    <p>— Это хорошо, пока не выгоришь. А она выгорит за месяц, если не научится ставить блок. Сейчас она — святая простота. Хочет всех спасти, всем помочь, всех пожалеть.</p>
    <p>— Такие нужны, — Шаповалов сказал это тихо, почти себе под нос. — Чтобы мы совсем в циников не превратились. Но ты уверен что она нужна именно в твоем центре?</p>
    <p>— Меня привлекла не её способность сопереживать, а её Искра, — качнул головой я.</p>
    <p>— А что с ней не так? — вскинул брови Шаповалов.</p>
    <p>— Там лучше показывать, чем рассказывать, — усмехнулся я. — Если в двух словах, то она очень сильна. Боюсь, что она даже сама не подозревает насколько.</p>
    <p>Я и Фырк видели это по ее ауре с первого дня. Это было понятно по необычному для ауры фиолетовому свечению, которое весьма сложно разглядеть. Сложно, но мы все же смогли.</p>
    <p>— Ого! — присвистнул Шаповалов. — В наше время лекарь с сильным даром это большая редкость.</p>
    <p>Я кивнул. Он был прав.</p>
    <p>Последняя папка. Шаповалов взял её, открыл — и посмотрел на меня.</p>
    <p>— Величко.</p>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>— А за этого ты боишься больше всего, да? — его глаза были проницательными, несмотря на усталость. — Твой продукт. Мой ученик. Если он провалится — это твой провал. И мой, кстати, тоже. Хотя неизвестно кто больше в него вложил. Мне кажется к тебе он прислушивался больше.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Он не провалится, — я сказал это твёрдо. — Он упёртый. Иногда слишком. Но он учится. Растёт. Вчера он раскусил синдром Мюнхгаузена, когда все остальные искали экзотические болезни.</p>
    <p>— Я слышал, — Шаповалов кивнул. — Красивая работа.</p>
    <p>— Но он всё ещё сомневается. Слишком долго думает. Боится ошибиться.</p>
    <p>— А ты не боялся? В его статусе?</p>
    <p>Я не ответил. Потому что ответ был очевиден.</p>
    <p>Шаповалов закрыл папку и откинулся на спинку стула.</p>
    <p>— Ну что ж, — он потёр глаза. — Пятеро кандидатов. Пять разных проблем. И двадцать четыре часа, чтобы понять, кто из них выживет.</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>— Жестокий ты человек, Разумовский.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— Но эффективный, — он поднялся, опираясь на стол. — Пойдём. Посмотрим, как твой спецназ справляется с реальностью.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Запах «убивал».</p>
    <p>Александра Викторовна Зиновьева, доктор медицинских наук, автор тридцати двух публикаций в рецензируемых журналах, специалист по редким аутоиммунным заболеваниям, стояла в двух метрах от смотровой кушетки и чувствовала, как к горлу подкатывает тошнота.</p>
    <p>На кушетке лежал бомж.</p>
    <p>Не просто бомж — квинтэссенция бомжа. Воплощение всего, чего Александра избегала всю свою жизнь еще с ординатуры. Она специально держалась далеко от первички.</p>
    <p>И зачем она только вообще ввязалась в этот долбаный конкурс??? Ругала себе на чем свет стоит.</p>
    <p>Грязные, слипшиеся волосы, торчащие во все стороны. Борода, в которой, кажется, что-то шевелилось. Одежда, если это можно было назвать одеждой, представляла собой слоёный пирог из тряпок, газет и полиэтилена.</p>
    <p>И язвы. Господи, эти язвы. Они покрывали его руки, шею, лицо — багровые, мокнущие, с корками засохшего гноя.</p>
    <p>«Какая вонь», — мысль билась в голове, как птица в клетке. — «Почему я должна это делать? Я доктор наук! Я пишу статьи о редких васкулитах! Я выступаю на конференциях! Я… я не для этого училась двенадцать лет!»</p>
    <p>Бомж что-то мычал. Слова были неразборчивы — то ли он был пьян, то ли болен, то ли просто разучился говорить.</p>
    <p>— Тётенька… — он протянул к ней руку, и Александра отшатнулась, как от прокажённого. — Тётенька, помоги…</p>
    <p>«Бактерии», — она физически ощущала их. — «Стафилококк. Стрептококк. Синегнойная палочка. Они ползают по моему халату. По моей коже. Проникают в поры…»</p>
    <p>— Сестра! — её голос прозвучал визгливо, истерично. Она сама себя не узнала. — Сестра, разденьте пациента! Обработайте раны!</p>
    <p>Медсестра — грузная женщина лет пятидесяти с усталым лицом — даже не повернулась.</p>
    <p>— Сами раздевайте, лекарша. У меня перекур.</p>
    <p>— Что⁈</p>
    <p>— Что слышали. Вы лекарь, вот и работайте. А у меня ноги болят. Третья смена подряд.</p>
    <p>И она ушла. Просто развернулась и ушла, оставив Александру наедине с бомжом, с запахом, с язвами, с ужасом.</p>
    <p>«Это унизительно», — мысль была острой, как скальпель. — «Это оскорбительно. Это… это не то, чего я заслуживаю».</p>
    <p>Бомж снова протянул руку.</p>
    <p>— Тётенька…</p>
    <p>Александра Викторовна Зиновьева, доктор медицинских наук, прижалась спиной к стене и не могла заставить себя сделать шаг вперёд.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— А-А-А-А! Я УМИРАЮ! УМИРА-А-АЮ!</p>
    <p>Глеб Александрович Тарасов, мастер-целитель, военный хирург с тремя боевыми наградами, стоял над кушеткой и чувствовал, как внутри закипает что-то тёмное, опасное.</p>
    <p>На кушетке лежала женщина. Толстая — нет, не толстая, а именно жирная, с жировыми складками, свисающими с боков, как тесто из кастрюли. Она держалась за живот и визжала так, что закладывало уши.</p>
    <p>— РАЗРЫВ! У МЕНЯ ТАМ ВСЁ РАЗОРВАЛОСЬ! ДЕЛАЙТЕ ЧТО-НИБУДЬ!</p>
    <p>«Заткнись», — мысль была короткой, злой. — «Просто заткнись и скажи, где болит. Конкретно. Точно. Без этого театра».</p>
    <p>— Где именно болит? — он спросил это сквозь зубы, стараясь контролировать голос.</p>
    <p>— ВЕЗДЕ! ВСЁ БОЛИТ! Я ЧУВСТВУЮ, КАК ОНО РВЁТСЯ ВНУТРИ!</p>
    <p>Он положил руки на её живот. Мягкий. Слишком мягкий. Никакого напряжения, никакой ригидности. При настоящем разрыве — перитоните, перфорации — живот был бы твёрдый, как доска.</p>
    <p>Это не разрыв. Это даже не острый живот. Это газы. Обычные, банальные, метеоризм.</p>
    <p>«Я спасал людей под обстрелом», — ярость пульсировала в висках. — «Я оперировал при свете фонарика, когда вокруг падали снаряды. Я зашивал кишки, пока санитары держали над нами брезент. А теперь я стою здесь и щупаю жирные животы, слушая истерики о „разрыве“, которого нет».</p>
    <p>— Где болит? — он ткнул пальцем в её живот. Сильнее, чем нужно.</p>
    <p>— А-А-А! БОЛЬНО! ВЫ МЕНЯ УБИВАЕТЕ!</p>
    <p>— Я вас даже не трогаю толком.</p>
    <p>— УБИВАЕТ! МАНЬЯК! ПОЗОВИТЕ ДРУГОГО ЛЕКАРЯ!</p>
    <p>Глеб сжал кулаки. Очень сильно сжал — так, что ногти впились в ладони.</p>
    <p>«Не ори. Не ори на неё. Она пациентка. Больная. Даже если больная только на голову».</p>
    <p>Но ярость никуда не делась. Она клокотала внутри, как лава в вулкане, ища выход.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Парню было не больше двадцати.</p>
    <p>Он лежал на кушетке, скрючившись в позе эмбриона, и его трясло. Крупная дрожь проходила по всему телу — от макушки до пяток. Глаза — стеклянные, пустые, с расширенными зрачками — смотрели в никуда.</p>
    <p>Ломка. Елена видела такое раньше, в учебниках. Но учебники не передавали запах — кислый, едкий запах пота и страха. Не передавали звуки — тихое скуление, которое вырывалось из его горла, как у раненого зверька.</p>
    <p>«Бедный мальчик», — её сердце сжалось. — «Ему так больно. Так страшно. Он же чей-то сын. Может, его мама сейчас сидит дома и не знает, где он. Может, плачет по ночам».</p>
    <p>Она подошла ближе. Протянула руку. Искра привычно и легко потекла по пальцам — тёплая, целительная. Она могла снять боль. Хотя бы немного. Хотя бы на время.</p>
    <p>— Тише, — её голос был мягким, как колыбельная. — Тише, маленький. Я помогу. Сейчас будет легче…</p>
    <p>Парень поднял голову.</p>
    <p>Одно мгновение — и Елена увидела его глаза. Не пустые. Не стеклянные. Полные ненависти. Чистой, концентрированной ненависти.</p>
    <p>Он плюнул ей в лицо.</p>
    <p>Слюна — тёплая, вязкая — потекла по её щеке, по подбородку.</p>
    <p>— Пошла на хер, сука! — его голос был хриплым, сорванным. — Дай кайф! Мне нужен кайф! Не трогай меня своими погаными руками!</p>
    <p>Елена замерла.</p>
    <p>Она стояла, чувствуя, как слюна стекает на халат, и не могла пошевелиться. Её доброта разбилась о стену агрессии, как волна о скалу.</p>
    <p>«Как лечить того, кто хочет тебя убить?» — мысль была острой, болезненной. — «Как помогать тому, кто плюёт тебе в лицо?»</p>
    <p>Она не знала ответа.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Следующий!</p>
    <p>Бабушка номер семь — или восемь? Захар Сидорович Коровин уже сбился со счёта — вплыла в кабинет. Маленькая, сухонькая, с клюкой и платком на голове. Типичная пациентка провинциальной поликлиники.</p>
    <p>— Садитесь, бабуль. Что беспокоит?</p>
    <p>— Ох, сынок, всё болит! Спина болит, ноги болят, голова болит, сердце колет…</p>
    <p>Захар, «сынок» которому уже давно было за шестьдесят, смотрел на неё — не слушал, именно смотрел. Глаза. Кожа. Дыхание. Поза.</p>
    <p>«Глаза желтоватые — печень шалит. Дышит тяжело, с присвистом — сердечная недостаточность, скорее всего. Руки отёкшие — почки не справляются. Вон, левая нога толще правой — тромбоз? Нет, скорее лимфостаз».</p>
    <p>— Бабуль, — он перебил её причитания. — Водку пьёшь?</p>
    <p>— Что⁈ — она оскорбилась. — Да как ты смеешь! Я порядочная женщина!</p>
    <p>— Значит, пьёшь. Сколько? Стакан в день? Два?</p>
    <p>— Ну… — она замялась. — Для здоровья же… Народное средство…</p>
    <p>— Понятно. Печень посадила. Бросай пить, принимай гепатопротекторы. И к кардиологу сходи, сердце у тебя — не фонтан.</p>
    <p>— А рецепт⁈</p>
    <p>— Какой рецепт? Брось пить, говорю. Это и есть рецепт.</p>
    <p>— А бумажка⁈ Мне бумажка нужна!</p>
    <p>Захар вздохнул.</p>
    <p>«Это раньше было просто — чиркнул рецепт от руки и делом-то. А сейчас. все эти компьютеры. Молодёжь… разбираются в них, пишут, протоколы заполняют. А толку? Я за пять минут на листке напишу. И вижу то, что они часами выковыривают из анализов. Интуиция. Опыт. Школа жизни».</p>
    <p>Он не стал ничего заполнять. Просто написал рецепт от руки и показал бабушке на дверь. Он же неофициально в этой больнице. Этого должно быть достаточно.</p>
    <p>— Следующий!</p>
    <p>За дверью уже скопилась очередь. Бабушки, дедушки, мужики с похмелья, женщины с детьми на руках. Конвейер. Бесконечный, неостановимый конвейер человеческих болячек.</p>
    <p>Захар Сидорович работал быстро. По-своему. Без компьютеров, без формальностей. Просто смотрел, слушал, нюхал — и говорил, что делать.</p>
    <p>«Тебе, милая, отвар брусники. А тебе — к хирургу, грыжа у тебя. А ты, мужик, бросай жрать жирное, печень уже в труху».</p>
    <p>Он был в своей стихии. Но краем сознания понимал: то, что он делает — это не медицина двадцать первого века. Это земство. Фельдшерский пункт времён царя Гороха.</p>
    <p>За такое в современной клинике засудят. Лишат лицензии. Посадят, может быть.</p>
    <p>Но сейчас, здесь, в этом хаосе — это работало.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Бабушка была тихая.</p>
    <p>Это первое, что отметил Семён. Все остальные пациенты — кричали, жаловались, требовали внимания. А эта просто сидела на кушетке, согнувшись, и молчала.</p>
    <p>— На что жалуетесь? — он старался, чтобы голос звучал уверенно. Профессионально.</p>
    <p>— Спину прострелило, сынок, — её голос был слабым, почти шёпотом. — Вчера полы во всей квартире перемыла, а сегодня — разогнуться не могу.</p>
    <p>«Остеохондроз?» — первая мысль была автоматической. — «Радикулит? Люмбаго? Банальная мышечная боль от физической нагрузки?»</p>
    <p>Но что-то было не так.</p>
    <p>Семён смотрел на неё и чувствовал, как по спине ползёт холодок. Интуиция? Паранойя? Уроки Ильи, которые въелись в подкорку?</p>
    <p>«Илья учил искать подвох. Всегда искать подвох. Что я упускаю?»</p>
    <p>Бабушка была бледной. Очень бледной — восковой, как свеча. И она держалась не за поясницу. Рука лежала на животе. На левом боку.</p>
    <p>— Где именно болит? — он спросил осторожно.</p>
    <p>— Да вот тут, сынок… — она показала на поясницу. — Стреляет…</p>
    <p>«Она врёт. Или не понимает. Боль иррадиирует — отдаёт в спину, но источник не там».</p>
    <p>Семён взял тонометр. Измерил давление на правой руке. 110 на 70. Низковато для пожилой женщины, но в пределах нормы.</p>
    <p>Потом — на левой руке.</p>
    <p>90 на 60.</p>
    <p>Разница в двадцать единиц.</p>
    <p>Его пробило холодным потом. Руки, державшие тонометр, задрожали.</p>
    <p>«Это не спина. Это не радикулит. Это…»</p>
    <p>— Бабушка, — он старался, чтобы голос не дрожал. — Вам сейчас нужно лечь. Медленно. Не делайте резких движений.</p>
    <p>— Да что ты, сынок, я посижу…</p>
    <p>— Лечь. Пожалуйста. Это важно.</p>
    <p>Разница давления на руках. Боль, отдающая в спину. Бледность. Слабость.</p>
    <p>Это аневризма аорты. Расслаивающаяся аневризма. Бомба замедленного действия, которая может взорваться в любую секунду.</p>
    <p>«Не облажайся, Семён», — мысль билась в голове, как набат. — «Только не сейчас. Если ты прав — она умрёт без срочной операции. Если ошибся — ты идиот, который поднимает панику из-за радикулита».</p>
    <p>Он схватил телефон.</p>
    <p>— Мне нужна каталка. Срочно. И вызовите сосудистого хирурга. Немедленно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я стоял в коридоре, прислонившись к стене, и наблюдал.</p>
    <p>Приёмное отделение жило своей жизнью — шумной, хаотичной, безостановочной. Очереди у окошек. Каталки, которые везли туда-сюда. Медсёстры, снующие между кабинетами. Пациенты, ожидающие своей участи на жёстких скамейках.</p>
    <p>Без «стекляшки», которая быстро пошла на убыль здесь было гораздо тише и спокойнее.</p>
    <p>Но мои финалисты были каждый в своём кругу ада.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк сидел на моём плече, невидимый для остальных. — Зиновьева сейчас сломается. У неё лицо, как у человека, который вот-вот упадёт в обморок.</p>
    <p>— Вижу.</p>
    <p>— И Тарасов. Он еле сдерживается. Ещё немного — и кого-нибудь ударит.</p>
    <p>— Тоже вижу.</p>
    <p>— А Семён что-то нашёл. Смотри, как он бегает. Каталку требует, хирурга вызывает.</p>
    <p>Я кивнул. Семён действительно что-то нашёл. Его лицо бледное и сосредоточенное говорило само за себя. Он увидел что-то, чего не видели другие.</p>
    <p>Хороший знак.</p>
    <p>Грач появился из-за угла — как всегда, с блокнотом в руках, с кривой ухмылкой на измождённом лице. Он остановился неподалёку, демонстративно что-то записывая.</p>
    <p>— Зиновьева отказалась осматривать пациента, — его голос был довольным, почти мурлыкающим. — Стоит в двух метрах от кушетки и командует медсестрой. Которая, кстати, послала её в пешее эротическое путешествие.</p>
    <p>— Записал?</p>
    <p>— Конечно. С подробностями.</p>
    <p>— Молодец. Работай, — спокойно сказал я.</p>
    <p>Грач хмыкнул и отошёл, высматривая новую жертву.</p>
    <p>Шаповалов подошёл сзади. Я почувствовал его присутствие раньше, чем услышал шаги.</p>
    <p>— Ну что, Илья? — его голос был усталым. — Наслаждаешься?</p>
    <p>— Наблюдаю.</p>
    <p>— Это одно и то же.</p>
    <p>Я не стал спорить.</p>
    <p>— Зиновьева сейчас сорвётся, — я сказал это негромко, почти себе под нос. — Тарасов кого-нибудь ударит. Коровин работает как машина, но не заполняет ни одной бумажки. Ордынская плачет в углу — кажется, пациент на неё плюнул.</p>
    <p>— А Семён?</p>
    <p>— Семён, кажется, что-то нашёл.</p>
    <p>Шаповалов проследил за моим взглядом. Семён стоял у каталки, на которой лежала пожилая женщина. Он что-то говорил санитарам, размахивая руками.</p>
    <p>— Жестокий ты человек, Разумовский, — Шаповалов повторил утреннюю фразу. — Но эффективный.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>— Это не комплимент.</p>
    <p>Двери приёмного отделения распахнулись.</p>
    <p>В холл вошёл мужчина. Приличный — костюм, галстук, начищенные ботинки. Лет пятьдесят, может, чуть больше. Лицо бледное, но не критично. Походка ровная.</p>
    <p>Он подошёл к стойке регистрации.</p>
    <p>— Мне… мне плохо…</p>
    <p>Медсестра за стойкой даже не подняла головы.</p>
    <p>— Ждите очереди. Талончик взяли?</p>
    <p>— Нет, я… — он замолчал. Его рука потянулась к горлу.</p>
    <p>Я увидел, как его лицо из бледного стало серым. Как он схватился за горло обеими руками. Как его глаза расширились.</p>
    <p>Инстинкт. Чистый инстинкт, отточенный годами работы.</p>
    <p>— В сторону! — я сорвался с места.</p>
    <p>Но было поздно.</p>
    <p>Мужчина открыл рот и его вырвало кровью.</p>
    <p>Не просто вырвало. Это был фонтан. Алый, артериальный фонтан, который хлынул изо рта, как вода из прорвавшей трубы. Кровь залила стойку регистрации. Залила пол. Залила халат медсестры, которая наконец подняла голову и теперь визжала, прижавшись к стене.</p>
    <p>Люди кричали. Разбегались.</p>
    <p>Я влетел в лужу крови, скользя подошвами. Упал на колени рядом с мужчиной, который уже лежал на полу, захлёбываясь собственной кровью. Прижал руку к его рту — бесполезно, кровь текла между пальцами, горячая, липкая.</p>
    <p>— Зонд Блэкмора! — я орал, не узнавая собственного голоса. — Живо! Каталку! Плазму крови!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Кровь была везде.</p>
    <p>На полу, на стойке регистрации, на моих руках, на халате медсестры, которая всё ещё визжала где-то на периферии сознания. Алая, горячая, липкая — она растекалась по кафелю приёмного отделения, превращая его в каток.</p>
    <p>Мужчина хрипел подо мной, захлёбываясь собственной кровью. Его глаза закатывались, тело билось в конвульсиях — мозг уже начинал голодать без кислорода.</p>
    <p>— В сторону!</p>
    <p>Тарасов рухнул на колени рядом со мной, не обращая внимания на лужу крови, в которую погрузился по самые бёдра. Его лицо было сосредоточенным, почти спокойным. Лицо человека, который видел подобное не раз.</p>
    <p>— Держу голову! — он подхватил затылок пациента, фиксируя шейный отдел. — Аспиратор! Нужен зонд, живо!</p>
    <p>Я выхватил из рук подбежавшей медсестры зонд Блэкмора — толстую резиновую трубку с двумя баллонами на конце. Стандартная процедура при варикозном кровотечении из пищевода. Раздуваешь баллоны, они прижимают расширенные вены к стенкам, кровотечение останавливается.</p>
    <p>Просто. Эффективно. Спасает жизни.</p>
    <p>— Александра! — я обернулся к Зиновьевой.</p>
    <p>Она стояла у стены, зажав рот рукой. Её лицо приобрело тот особенный зеленоватый оттенок, который я слишком хорошо знал. Рвотный рефлекс. Запах крови, вид крови, ощущение беспомощности — всё это било по ней одновременно.</p>
    <p>— Александра! Растворы! Два венозных доступа, катетеры четырнадцать G! Живо!</p>
    <p>Она судорожно сглотнула. Я видел, как она борется сама с собой — страх против долга, тошнота против профессионализма. Секунду, две, три…</p>
    <p>Зиновьева оторвалась от стены. Её лицо всё ещё было зелёным, но руки уже тянулись к укладке с расходниками.</p>
    <p>— Д-да… сейчас…</p>
    <p>Она упала на колени с другой стороны от пациента, прямо в кровь. Открыла укладку, достала катетер. Руки тряслись так, что она едва попала в вену.</p>
    <p>— Ордынская! Держи ноги!</p>
    <p>Маленькая целительница, та самая, на которую плюнул пациент, бросилась к нам. Она плакала, слёзы текли по щекам, но она вцепилась в лодыжки мужчины и прижала их к полу, не давая ему биться.</p>
    <p>— Д-держу… — всхлипнула она. — Держу…</p>
    <p>Молодец. Все молодцы. Потом поблагодарю, если выживем.</p>
    <p>Я ввёл зонд в рот пациента, осторожно проталкивая его по пищеводу. Мужчина захрипел, дёрнулся. На него накатил рвотный рефлекс, но я уже прошёл критическую точку.</p>
    <p>— Зонд на месте! Раздувай желудочный баллон!</p>
    <p>Тарасов схватил шприц, подсоединённый к порту зонда, и начал нагнетать воздух. Один кубик, два, пять, десять…</p>
    <p>— Манжета полная! — он потянул зонд на себя, фиксируя баллон у кардиального отдела желудка. — Теперь пищеводный!</p>
    <p>Ещё воздух. Ещё давление. Баллоны должны были прижать кровоточащие вены к стенкам пищевода, как турникет прижимает артерию.</p>
    <p>Должны были.</p>
    <p>— Готово! — Тарасов закрепил зонд. — Давление в манжетах максимальное!</p>
    <p>Я смотрел на пациента.</p>
    <p>Кровь продолжала течь.</p>
    <p>Не так обильно, как раньше, но она всё ещё пульсировала вокруг зонда, просачивалась между баллоном и стенкой пищевода, стекала по подбородку мужчины алыми ручейками.</p>
    <p>— Твою мать… — Тарасов выругался сквозь зубы. — Не держит! Манжета полная, а оно течёт!</p>
    <p>Я смотрел на кровь.</p>
    <p>Алая. Яркая. Пульсирующая.</p>
    <p>Это было неправильно.</p>
    <p>При варикозном кровотечении кровь тёмная — венозная, бедная кислородом. Она течёт равномерно, без пульсации, потому что в венах нет такого давления, как в артериях.</p>
    <p>А эта кровь била толчками. В такт сердцебиению. Как будто где-то внутри этого человека открылся кран, подключённый напрямую к аорте.</p>
    <p>— Двуногий… — Фырк материализовался на моём плече, и его голос был непривычно серьёзным. — Я вижу что-то странное. Там, внутри. Свечение не такое, как должно быть.</p>
    <p>Я не ответил. Я уже понимал.</p>
    <p>— Зиновьева! Статус!</p>
    <p>— В-венозный доступ есть! — она прижимала пластырем катетер, её руки по локоть были в крови. — Лью физраствор!</p>
    <p>— Плазму! Нужна плазма! И эритроцитарная масса!</p>
    <p>— Уже несут! — крикнул кто-то из толпы, собравшейся на безопасном расстоянии.</p>
    <p>Толпа. Зеваки. Медсёстры, санитары, случайные посетители — все стояли полукругом, наблюдая за нашей борьбой, как за представлением в театре. Никто не помогал. Никто не догадался хотя бы разогнать остальных пациентов, которые теперь имели прекрасный вид на человека, захлёбывающегося кровью.</p>
    <p>Добро пожаловать в медицину катастроф.</p>
    <p>— Тарасов, — я посмотрел ему в глаза. — Это не вены.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Посмотри на цвет. На пульсацию. Это артериальная кровь.</p>
    <p>Он замер. Посмотрел на алые потёки на своих руках. На ритмичные толчки, с которыми кровь продолжала сочиться вокруг зонда.</p>
    <p>— Твою ж… — он побледнел. — Аорта?</p>
    <p>— Аорто-пищеводная фистула. Свищ между аортой и пищеводом. Мы прижимаем вены, а льёт из артерии.</p>
    <p>— Это вообще бывает?</p>
    <p>— Бывает. Редко. Обычно после операций на аорте, когда протез начинает прорастать в пищевод. Или при аневризме.</p>
    <p>Я смотрел на зонд Блэкмора, торчащий изо рта пациента. На раздутые баллоны, которые должны были спасти ему жизнь.</p>
    <p>Баллоны, которые сейчас давили на стенку пищевода рядом с дырой в аорте. Растягивали ткани. Увеличивали свищ.</p>
    <p>Мы не спасали его. Мы убивали его быстрее.</p>
    <p>— Сдувай манжеты, — сказал я.</p>
    <p>Тарасов посмотрел на меня как на сумасшедшего.</p>
    <p>— Что⁈</p>
    <p>— Сдувай. Немедленно. Мы только увеличиваем дыру.</p>
    <p>— Если сдую — он истечёт за минуту!</p>
    <p>— Если не сдуешь — он истечёт за тридцать секунд. Давление баллона рвёт ткани. Сдувай!</p>
    <p>Секунда колебания. Две. Я видел, как в его глазах борются инстинкт и логика. Инстинкт кричал: держи давление, не отпускай, это единственное, что между пациентом и смертью. Логика шептала: он прав, ты и сам видишь, что это не работает.</p>
    <p>Тарасов сдул манжеты.</p>
    <p>Кровь хлынула с новой силой.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён не смотрел на кровавое представление в холле.</p>
    <p>У него был свой пациент.</p>
    <p>Бабушка лежала на каталке в дальнем углу приёмного отделения, забытая всеми. Когда мужчина начал захлёбываться кровью, персонал бросился к нему, как мотыльки на огонь, — и Семён остался один.</p>
    <p>Один с женщиной, у которой внутри тикала бомба.</p>
    <p>«Расслаивающаяся аневризма аорты», — он повторял про себя, как мантру. — «Разница давления на руках в двадцать единиц. Боль в спине. Бледность. Всё сходится. Всё, блин, сходится».</p>
    <p>Бабушка застонала. Её лицо, и без того бледное, приобрело сероватый оттенок, который Семён уже научился узнавать. Цвет приближающейся смерти.</p>
    <p>— Настасья Андреевна? Настасья Андреевна, вы меня слышите?</p>
    <p>Она не ответила. Её глаза были закрыты, дыхание — поверхностным и частым.</p>
    <p>Семён схватил тонометр, трясущимися руками накачал манжету.</p>
    <p>Семьдесят на сорок.</p>
    <p>Десять минут назад было девяносто на шестьдесят.</p>
    <p>«Она уходит», — мысль была ледяной и ясной. — «Аневризма подтекает. Кровь заполняет забрюшинное пространство. Ещё немного — и она разорвётся окончательно».</p>
    <p>Он огляделся.</p>
    <p>Вокруг никого. Все санитары, все медсёстры, все врачи столпились у стойки регистрации, где Разумовский боролся с фонтаном крови. Крики, команды, звон падающих инструментов — всё это доносилось как из другого мира.</p>
    <p>Семён мог позвать на помощь. Мог закричать, привлечь внимание.</p>
    <p>Но сколько времени это займёт? Минуту? Две? Пока кто-то услышит, пока отвлечётся от своего пациента, пока добежит…</p>
    <p>У бабушки не было двух минут.</p>
    <p>«Не облажайся, Семён», — голос Ильи звучал в его голове так отчётливо, будто тот стоял рядом. — «Иногда правила нужно нарушать».</p>
    <p>Семён схватил каталку за поручни.</p>
    <p>Она была тяжёлой. Старая, металлическая, с тугими колёсами, которые не хотели поворачиваться. Семён навалился всем весом, сдвинул её с места.</p>
    <p>И побежал.</p>
    <p>Каталка грохотала по коридору, как танк. Семён сбивал углы, врезался в стены, едва не переехал чью-то ногу. Бабушка стонала на каждом толчке, но он не мог остановиться.</p>
    <p>— Дорогу! — орал он. — Дорогу, твою мать!</p>
    <p>Люди шарахались от него, как от чумного. Кто-то выругался вслед, кто-то что-то кричал — Семён не слышал.</p>
    <p>Поворот. Ещё поворот. Лифт. Где же ты, лифт?</p>
    <p>Он летел по больничным коридорам, толкая каталку перед собой, и молился всем богам этого мира, чтобы успеть.</p>
    <p>— Эй! Парень!</p>
    <p>Голос раздался сбоку. Семён обернулся, не снижая скорости.</p>
    <p>Коровин.</p>
    <p>Старик догнал его у очередного поворота. Но в отличие от остальных, он не смотрел на Семёна как на психа. Он смотрел на пациентку.</p>
    <p>— Аневризма? — спросил он коротко.</p>
    <p>— Да! Расслоение! Подтекает!</p>
    <p>Коровин не стал задавать лишних вопросов. Он просто подбежал к каталке и схватил её за задний поручень.</p>
    <p>— Давай, сынок! Навались!</p>
    <p>Вдвоём они понеслись по коридору вдвое быстрее. Вот он лифт. А потом и родное отделение хирургии.</p>
    <p>Двери оперблока распахнулись от удара каталки.</p>
    <p>Дежурная медсестра Зинаида Петрова Сурикова — женщина лет пятидесяти с суровым лицом — подскочила со своего места, роняя журнал.</p>
    <p>— Вы что творите⁈ Сюда нельзя без…</p>
    <p>— Экстренная! — Семён задыхался, пот заливал глаза. — Расслоение аорты! Нужна операционная!</p>
    <p>Медсестра бросила взгляд на каталку. На бледную, почти неподвижную старушку. На монитор, который Семён успел подключить по дороге — давление шестьдесят на ноль, пульс сто сорок, нитевидный.</p>
    <p>— Операционные заняты, — она покачала головой. — ДТП на трассе, три тяжёлых. Все хирурги там. Ждите.</p>
    <p>— Ждать⁈ — Семён почувствовал, как внутри что-то оборвалось. — У неё давление шестьдесят! Она умрёт через пять минут!</p>
    <p>— Я вызову дежурного хирурга…</p>
    <p>— Они все заняты, вы же сами сказали!</p>
    <p>Зинаида Петровна развела руками. В её глазах было сочувствие, но и бессилие. Она не могла вытащить хирурга из операционной. Не могла создать лекаря из воздуха. Не могла ничего.</p>
    <p>Семён смотрел на бабушку.</p>
    <p>Она больше не стонала. Её лицо приобрело восковой оттенок, дыхание стало едва заметным. На мониторе пульс перескочил на сто пятьдесят, потом на сто шестьдесят — сердце отчаянно пыталось компенсировать потерю крови.</p>
    <p>«Она умирает», — подумал Семён. — «Прямо сейчас. Прямо здесь. И я ничего не могу сделать».</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Мысль пришла откуда-то из глубины, из того места, где жил страх и неуверенность. Но сейчас там было пусто. Страх исчез. Остался только холодный, кристально чистый расчёт.</p>
    <p>«Я могу. Я знаю анатомию. Я ассистировал на десятках операций. Проводил их сам. Я видел, как Илья делает невозможное».</p>
    <p>— Разворачивай в пятую, — услышал он собственный голос. Почему-то спокойный.</p>
    <p>Медсестра уставилась на него.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Пятая операционная. Свободна?</p>
    <p>— Да, но…</p>
    <p>— Разворачивай. Я буду оперировать.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Медсестра смотрела на него так, будто он внезапно заговорил на древнеегипетском. Коровин, стоявший рядом, присвистнул сквозь зубы.</p>
    <p>— Ты… — медсестра сглотнула. — Семен… Шаповалов запретил вам самостоятельно проводить операции…</p>
    <p>— У меня нет права? — Семён шагнул к ней, и что-то в его взгляде заставило её отступить. — А у неё есть право умереть в коридоре, потому что все заняты? Это нормально? Это по протоколу? Я хирург в конце концов…</p>
    <p>— Я не могу пустить тебя в операционную…</p>
    <p>— Можете, — он не отводил взгляд. — Готовьте набор для лапаротомии и сосудистые зажимы. Если она умрёт в коридоре — это будет на вашей совести. Если на столе — на моей.</p>
    <p>— Парень дело говорит, — вмешался Коровин. Его голос был усталым, но твёрдым. — Я старый хрен, сорок лет в медицине. Видел всякое. И скажу тебе, дочка: эта бабулька не дождётся твоих занятых хирургов. Либо этот парень её режет, либо она умирает. Третьего не дано.</p>
    <p>Медсестра переводила взгляд с одного на другого. Семён видел, как в её голове борются инструкции и здравый смысл, страх наказания и страх смерти пациента.</p>
    <p>— Я… — она облизнула губы. — Если узнают…</p>
    <p>— Узнают — отвечу я, — сказал Семён. — Вы выполняли мои указания под давлением. В пятую. Сейчас.</p>
    <p>Секунда. Две.</p>
    <p>Медсестра кивнула.</p>
    <p>— Катите за мной.</p>
    <p>Операционная была холодной и пустой.</p>
    <p>Семён мылся у раковины, яростно надраивая руки щёткой.</p>
    <p>— «Что я делаю?» — мысль мелькнула и исчезла. — «Без разрешения Шаповалова… Последствия могут быть весьма плачевными».</p>
    <p>Но руки продолжали двигаться. Щётка, мыло, вода. Щётка, мыло, вода.</p>
    <p>«Илья бы не остановился. Илья бы сделал».</p>
    <p>За спиной слышалась суета. Медсестра готовила инструменты, зло гремя металлом о металл. Коровин натягивал хирургический халат, и выглядел при этом до странного естественно.</p>
    <p>— Делал такое раньше? — спросил Семён, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Сосуды? Пару раз. Давно, — Коровин хмыкнул. — Но руки помнят. Буду ассистировать.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>— Не за что. Храбрый ты парень. Глупый, но храбрый.</p>
    <p>Дверь операционной распахнулась. Вошёл мужчина в зелёной форме анестезиолога — невысокий, с залысинами, с выражением крайнего изумления на лице.</p>
    <p>— Какого хрена тут происходит⁈ — он уставился на каталку с бабушкой. — Мне сказали, что какой-то подмастерье захватил операционную!</p>
    <p>— Расслоение аорты, — Семён повернулся к нему, протягивая руки, чтобы медсестра надела перчатки. — Давление было шестьдесят, сейчас, наверное, ещё меньше. Хирурги заняты. Я оперирую.</p>
    <p>— Ты⁈ — анестезиолог побагровел. — Да ты в своём уме⁈ Я вызываю охрану!</p>
    <p>— Вызывай, — Семён подошёл к столу. Бабушка лежала на нём, уже подключённая к мониторам. Давление пятьдесят на ноль. Пульс сто семьдесят. — Пока они придут, она умрёт. Или ты её интубируешь, и мы попробуем спасти. Выбирай.</p>
    <p>Анестезиолог открыл рот. Закрыл. Снова открыл.</p>
    <p>— Ты хоть понимаешь, что с тобой сделают? — его голос стал тише. — Если она умрёт на столе…</p>
    <p>— Понимаю. Интубируй.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Анестезиолог посмотрел на монитор. На давление, которое продолжало падать. На пульс, который становился всё более хаотичным.</p>
    <p>— Жопа, — он выругался сквозь зубы и схватил ларингоскоп. — Жопа, жопа, жопа. Ладно. Но если что — я тебя не знаю, и ты меня заставил под угрозой насилия.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Через минуту бабушка была интубирована. Через две — Семён стоял над ней со скальпелем в руке.</p>
    <p>«Срединная лапаротомия», — он вспоминал учебник, вспоминал операции, на которых ассистировал. — «От мечевидного отростка до лобка. Послойно. Кожа, подкожка, апоневроз, брюшина».</p>
    <p>— Скальпель, — сказал он.</p>
    <p>Металл коснулся кожи.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Тарасов сдул манжеты, и кровь хлынула с новой силой.</p>
    <p>Я был к этому готов. Физически — нет, морально — да. Я знал, что увижу. Знал, что услышу.</p>
    <p>Алый поток ударил в заднюю стенку глотки, и пациент захрипел, захлёбываясь. Его тело выгнулось дугой, руки забились по кафелю. Он тонул в собственной крови.</p>
    <p>— Отсос! — громко сказал я. — Аспиратор! Держите дыхательные пути!</p>
    <p>Тарасов среагировал мгновенно. Схватил аспиратор, сунул наконечник в рот пациента, начал откачивать кровь. Противный хлюпающий звук — как будто кто-то через соломинку высасывает остатки коктейля.</p>
    <p>Только коктейль был красным. И его было много.</p>
    <p>— Литр, — бормотал Тарасов, не отрывая взгляда от банки аспиратора. — Полтора… Твою мать, откуда её столько?</p>
    <p>Зиновьева стояла на коленях рядом с пациентом, вливая в него физраствор с такой скоростью, с какой позволяла капельница. Её лицо было бледным, но руки больше не дрожали. Адреналин — великая вещь.</p>
    <p>— Плазма! — крикнула она кому-то за спиной. — Где чёртова плазма⁈</p>
    <p>— Несут! — донеслось из толпы.</p>
    <p>— Быстрее несите!</p>
    <p>Я смотрел на кровь.</p>
    <p>Она по-прежнему была алой. По-прежнему пульсировала. Но что-то изменилось. Напор стал слабее. Не потому что кровотечение остановилось — потому что крови в теле почти не осталось.</p>
    <p>Он умирает. Прямо сейчас. И я ничего не могу с этим сделать.</p>
    <p>— Тарасов, — мой голос звучал спокойнее, чем я себя чувствовал. — Что мы знаем?</p>
    <p>Он поднял на меня взгляд. В его глазах была усталость, злость, отчаяние — всё то, что испытывает лекарь, когда понимает, что проигрывает.</p>
    <p>— Знаем? Что у него дырка в аорте, из которой он вытекает, как проколотый воздушный шар.</p>
    <p>— Причина?</p>
    <p>— Какая, к чёрту, разница? Аневризма, рак, травма — он умрёт раньше, чем мы это выясним!</p>
    <p>— Разница есть, — я посмотрел на пациента. Мужчина лет пятидесяти. Костюм, галстук, начищенные ботинки — пришёл не с улицы, а с работы или деловой встречи. — Зиновьева, документы! Должны быть в карманах! Нужно узнать об этом пациенте хоть что-то!</p>
    <p>Она кивнула и полезла в пиджак пациента, не прекращая следить за капельницей. Через секунду вытащила бумажник.</p>
    <p>— Паспорт… Вересов Андрей Михайлович, пятьдесят три года… Какие-то визитки… и больше ничего.</p>
    <p>— Дьявол!</p>
    <p>— Это все что есть… И что нам это даёт? Он всё равно умирает.</p>
    <p>Я открыл рот, чтобы ответить…</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>Кровь перестала течь.</p>
    <p>Не постепенно — резко, как будто кто-то закрыл кран. Секунду назад она хлестала из горла алым потоком, а теперь… ничего. Только красная плёнка на губах и подбородке.</p>
    <p>Пациент сделал судорожный вдох. Потом ещё один.</p>
    <p>— Остановилось… — выдохнула Зиновьева. Она откинулась назад, прислоняясь к стойке регистрации. На её лице было облегчение. — Господи. Остановилось. Тромб?</p>
    <p>Тарасов тоже расслабился. Вытер лоб тыльной стороной ладони, размазывая кровь.</p>
    <p>— Фух. Пронесло. Видимо, сосуд затромбировался. Давление?</p>
    <p>— Сто на семьдесят, — Зиновьева проверила тонометр. — Растёт. Стабилизируется.</p>
    <p>— Ну слава богу. — Тарасов поднялся с колен, разминая затёкшие ноги. — Думал, потеряем.</p>
    <p>Медсёстры начали вытирать пол. Кто-то уже тащил каталку, чтобы переложить пациента. Толпа зевак расходилась, разочарованная отсутствием трагического финала.</p>
    <p>Все расслабились. Все, кроме меня.</p>
    <p>Я смотрел на Вересова Андрея Михайловича, пятидесяти трёх лет, с протезом аорты и аорто-пищеводной фистулой. Смотрел на его лицо — бледное, но живое. На грудь, которая мерно поднималась и опускалась. На монитор, показывающий стабилизирующееся давление.</p>
    <p>И чувствовал, как холод ползёт по позвоночнику.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк сидел на моём плече, невидимый для остальных. — Почему у тебя такое лицо? Он же жив.</p>
    <p>— Пока жив, — прошептал я одними губами.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Это не тромб.</p>
    <p>— А что тогда?</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>Потому что я знал, что это. Читал о таком. Видел — один раз, в прошлой жизни, когда ещё был обычным хирургом в обычной больнице.</p>
    <p>«Сигнальное кровотечение».</p>
    <p>Первый эпизод массивной кровопотери из аорто-пищеводного свища. Он возникает, когда фистула прорывается в пищевод. Кровь хлещет фонтаном — как мы только что видели. Пациент теряет литры за минуты.</p>
    <p>А потом кровотечение останавливается.</p>
    <p>Само.</p>
    <p>Не потому что фистула закрылась или организм справился. А потому что давление упало настолько, что кровь перестала проталкиваться через дырку. Образуется временный тромб — рыхлый, нестабильный, готовый разрушиться в любой момент.</p>
    <p>«Сигнальная пауза».</p>
    <p>Затишье перед бурей. Обычно длится от нескольких минут до нескольких часов. Пациент приходит в себя, давление стабилизируется, все думают, что опасность миновала.</p>
    <p>А потом тромб срывается.</p>
    <p>И второе кровотечение — финальное — убивает за секунды.</p>
    <p>— Тарасов, — мой голос звучал странно даже для меня самого. Слишком ровно. Слишком спокойно. — Зиновьева. Никто не расходится.</p>
    <p>Они обернулись ко мне. На их лицах было недоумение.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, он стабилен, — начал Тарасов. — Давление сто на семьдесят, пульс…</p>
    <p>— Готовьте торакальную операционную.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>Я поднял руки. Они были в крови — от локтей до кончиков пальцев. Кровь Вересова Андрея Михайловича. Кровь, которой скоро станет ещё больше.</p>
    <p>— Готовьте торакальную операционную, — повторил я. — Вызывайте сосудистых хирургов. Всех, кто есть. У нас максимум десять минут, прежде чем его сердце вылетит через глотку.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Все смотрели на меня. Тарасов, Зиновьева, Ордынская, медсёстры, санитары. Смотрели как на сумасшедшего. Как на человека, который видит призраков там, где их нет.</p>
    <p>— Мастер Разумовский… — Тарасов шагнул ко мне. — Он стабилен. Кровотечение остановилось. Нужно просто подождать, понаблюдать…</p>
    <p>— Нет времени ждать.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Это не тромб! — мой голос сорвался, впервые за всё это время. — Это сигнальная пауза! Временная закупорка на месте свища! Она держится минуты, максимум час! Когда она сорвётся — он умрёт раньше, чем вы успеете сказать «реанимация»!</p>
    <p>Тарасов открыл рот.</p>
    <p>И в этот момент пациент дёрнулся.</p>
    <p>Его глаза распахнулись — широко, удивлённо. Рот открылся. Из горла вырвался хрип — мокрый, булькающий.</p>
    <p>И кровь хлынула снова.</p>
    <p>На этот раз её было больше.</p>
    <p>Намного больше.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Операционная номер пять была залита холодным белым светом.</p>
    <p>Семён стоял над раскрытой брюшной полостью Настасьи Андреевны и смотрел на то, что открылось его взгляду.</p>
    <p>Это было похоже на поле боя.</p>
    <p>Кишечник — раздутый, багровый, похожий на клубок толстых змей — мешал обзору, закрывая собой всё пространство. Где-то там, в глубине, под слоями жира и спаек, пульсировала забрюшинная гематома.</p>
    <p>Она была огромной. Размером с два кулака, может, больше. И двигалась в такт сердцебиению, как живое существо. Как что-то злобное и голодное, готовое взорваться в любой момент.</p>
    <p>Бомба с часовым механизмом. И таймер тикал.</p>
    <p>— Давай, сынок, — голос Коровина донёсся откуда-то из тумана. Старик стоял напротив, по другую сторону операционного стола, и держал крючки-ранорасширители. Его руки сжимали металл мёртвой хваткой. — Не дрейфь. Глаза боятся, руки делают. Я держу, ты лезь.</p>
    <p>Семён сглотнул.</p>
    <p>Он знал, что нужно делать. Теоретически. Он читал об этом в учебниках, видел на операциях, слышал объяснения преподавателей. Но такую операцию еще не проводил.</p>
    <p>Так. Доступ к аорте через забрюшинное пространство. Мобилизация двенадцатиперстной кишки. Выделение сосуда. Наложение зажимов.</p>
    <p>Просто. На бумаге.</p>
    <p>В реальности перед ним было месиво из крови, жира и воспалённых тканей, в котором он должен был найти тонкую нить аорты и не убить пациентку в процессе.</p>
    <p>— Ретрактор, — сказал он. Голос не дрогнул. Удивительно. — Кишечник нужно отвести.</p>
    <p>Медсестра Зинаида Петровна подала инструмент. Её лицо было бледным, губы сжаты в тонкую линию, но руки работали чётко. Профессионализм побеждал страх. Или, может, она просто решила, что раз уж влезла в это безумие, то нужно довести до конца.</p>
    <p>Семён осторожно отвёл петли кишечника в сторону, открывая доступ к забрюшинному пространству.</p>
    <p>Гематома пульсировала прямо перед ним. Тёмная, зловещая, похожая на огромный синяк под тонкой плёнкой брюшины.</p>
    <p>— Вскрываю брюшину, — он взял скальпель. — Отсос наготове.</p>
    <p>— Готов, — анестезиолог — тот самый, который грозился вызвать охрану — теперь стоял у изголовья с видом человека, смирившегося с судьбой. Он следил за мониторами, время от времени добавляя препараты в капельницу.</p>
    <p>Семён сделал разрез.</p>
    <p>Кровь хлынула сразу. Не фонтаном, но обильно. Тёмная, венозная, она заполняла рану быстрее, чем отсос успевал её откачивать.</p>
    <p>— Больше отсоса! — он работал на ощупь, погружая руки в тёплую липкую жидкость. — Где-то здесь… должна быть…</p>
    <p>Его пальцы наткнулись на что-то твёрдое. Пульсирующее.</p>
    <p>Аорта.</p>
    <p>Он нащупал её. Толстую, как садовый шланг, трубку, которая несла кровь от сердца ко всему телу. Стенка была… неправильной. Не гладкой и упругой, как должна быть, а рыхлой, истончённой. Как мокрая папиросная бумага, готовая разорваться от малейшего прикосновения.</p>
    <p>«Расслоение», — подумал он. — «Кровь затекла между слоями стенки и растянула её изнутри. Ещё немного — и…»</p>
    <p>— Сосудистый зажим, — он протянул свободную руку. — Быстро.</p>
    <p>Медсестра вложила зажим в его ладонь. Холодный металл, надёжная хватка.</p>
    <p>Семён попытался завести инструмент за аорту.</p>
    <p>Сосуд выскользнул.</p>
    <p>Он попробовал снова. Ткани были слишком рыхлыми и скользкими от крови. Аорта уходила из-под пальцев, как живая, не давая себя поймать.</p>
    <p>— Давление скачет! — голос анестезиолога сорвался на визг. — Сто шестьдесят на сто! Что вы там делаете⁈</p>
    <p>«Гипертонический криз», — мелькнуло в голове. — «Стресс, боль, кровопотеря — организм выбрасывает адреналин. Давление растёт. А стенка аорты и так на пределе…»</p>
    <p>— Снижай давление! — крикнул Семён. — Нитропруссид, быстро!</p>
    <p>— Уже ввожу!</p>
    <p>Поздно.</p>
    <p>Он почувствовал это раньше, чем увидел. Под его пальцами что-то дрогнуло. Что-то… порвалось.</p>
    <p>Аорта лопнула.</p>
    <p>Кровь ударила фонтаном — вверх, в лицо, в потолок. Алая, горячая, она залила операционную лампу, забрызгала маски, потекла по халатам. Анестезиолог икнул от удивления.</p>
    <p>Семён замер.</p>
    <p>Время вокруг него остановилось.</p>
    <p>Он видел всё как в замедленной съёмке. Струю крови, бьющую из разрыва. Лицо Коровина — удивлённое, но не испуганное. Медсестру, отшатнувшуюся от стола. Красные капли, летящие в воздухе, как рубины в свете ламп.</p>
    <p>И где-то глубоко внутри него что-то щёлкнуло.</p>
    <p>Страх исчез.</p>
    <p>Не ушёл или спрятался, а именно исчез, как будто кто-то нажал выключатель. На его место пришло… ничего. Пустота. Холодная, кристальная пустота, в которой не было места панике, сомнениям, неуверенности.</p>
    <p>Только расчёт.</p>
    <p>«Разрыв ниже почечных артерий», — мысль была ледяной и чёткой. — «Диаметр дефекта — сантиметра два, может три. Кровопотеря — литр в минуту. Нужно пережать выше».</p>
    <p>Семён не отдёрнул руку. Наоборот — он нырнул ею глубже, прямо в поток горячей крови. Пальцы скользили по тканям, искали, нащупывали…</p>
    <p>Вот.</p>
    <p>Аорта. Выше разрыва. Целая. Пульсирующая Он сжал её.</p>
    <p>Со всей силы, на какую был способен. Прижал к позвоночному столбу и держал. Держал так, будто от этого зависела его собственная жизнь.</p>
    <p>Потому что от этого зависела чужая.</p>
    <p>Фонтан крови иссяк.</p>
    <p>В операционной наступила тишина, в которой был слышен только писк монитора и тяжёлое дыхание людей.</p>
    <p>Семён стоял, по локоть погрузив руку в живот восьмидесятилетней женщины, и держал её жизнь в кулаке. Буквально.</p>
    <p>— Твою ж мать… — прошептал Коровин. Его глаза были широко раскрыты. — Ты это сделал. Ты реально это сделал.</p>
    <p>Семён не ответил.</p>
    <p>Он смотрел на свою руку — вернее, на то место, где она исчезала в ране. Красная перчатка, красный рукав, красная кровь вокруг. Всё красное.</p>
    <p>«Я остановил смерть», — подумал он. — «Я — живой зажим. И я не могу двигаться».</p>
    <p>Он попробовал пошевелить пальцами. Они откликнулись — пока. Но он знал, что это временно. Рука уже начинала неметь от напряжения. Мышцы горели, требуя отдыха. Через десять минут он не сможет разжать кулак. Через двадцать — потеряет чувствительность полностью.</p>
    <p>«У меня есть двадцать минут», — он сглотнул. — «Двадцать минут, чтобы кто-то пришёл и закончил то, что я начал».</p>
    <p>— Вызывайте сосудистого хирурга, — его голос звучал спокойно. Удивительно спокойно для человека, который только что голыми руками остановил разрыв аорты. — Срочно. Экстренно. Вчера.</p>
    <p>Медсестра бросилась к телефону.</p>
    <p>Семён остался стоять.</p>
    <p>Держать.</p>
    <p>Ждать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вересов лежал на столе. Бледный, почти белый, похожий на восковую фигуру. Его грудная клетка была уже подготовлена к разрезу — обработана, обложена стерильными простынями. Монитор показывал слабый, но стабильный ритм.</p>
    <p>Пока стабильный.</p>
    <p>— Все готовы? — я оглядел свою команду.</p>
    <p>Тарасов стоял справа от меня — первый ассистент. Его лицо было сосредоточенным, руки уже в перчатках. Ни следа недавней паники. Боевой режим.</p>
    <p>Зиновьева — слева. Второй ассистент. Бледная, с кругами под глазами, но держится. Её руки больше не дрожат. Либо привыкла, либо адреналин закончился и пришло профессиональное спокойствие.</p>
    <p>Ордынская стояла у двери, прижав руки к груди. Её не пустили к столу — слишком мало опыта, слишком много эмоций. Она смотрела на нас широко раскрытыми глазами, и в них было что-то… странное. Что-то, чего я не мог понять.</p>
    <p>— Готовы, — Тарасов кивнул.</p>
    <p>— Тогда начинаем. Скальпель.</p>
    <p>Металл лёг в ладонь привычной тяжестью. Я сделал глубокий вдох.</p>
    <p>И начал резать.</p>
    <p>Торакотомия — вскрытие грудной клетки — это не для слабонервных. Разрез идёт от грудины вбок, между рёбрами, рассекая кожу, мышцы, межрёберные ткани. Кровь, зажимы, электрокоагулятор. Запах палёного мяса. Хруст, когда расширитель раздвигает рёбра.</p>
    <p>Я работал быстро, но аккуратно. Каждое движение выверено, каждый разрез точен. Тысячи операций в прошлой жизни не прошли даром — руки помнили, даже если голова иногда сомневалась.</p>
    <p>— Расширитель, — я протянул руку.</p>
    <p>Зиновьева подала инструмент. Металлические челюсти вошли в рану, раздвинули рёбра. Грудная клетка раскрылась, как шкатулка.</p>
    <p>И я увидел ад.</p>
    <p>Вся плевральная полость была залита кровью. Тёмной, густой, она заполняла пространство вокруг лёгкого, скрывая под собой все структуры. Лёгкое, спавшееся и безжизненное, лежало сморщенным комком у позвоночника. Где-то там, в глубине этого кровавого озера, скрывался свищ. Дыра между аортой и пищеводом, через которую жизнь утекала из этого человека.</p>
    <p>— Отсос, — мой голос звучал хрипло. — Много отсоса. Глеб, держи лёгкое!</p>
    <p>Тарасов подхватил спавшуюся долю, отводя её в сторону. Зиновьева орудовала аспиратором, откачивая кровь из полости. Банка наполнялась с пугающей скоростью — пятьсот миллилитров, семьсот, литр…</p>
    <p>— Плазму льём? — спросил анестезиолог.</p>
    <p>— Лейте всё, что есть. Эритроцитарную массу тоже. Он потерял половину объёма.</p>
    <p>Я активировал Сонар.</p>
    <p>Мир вокруг изменился. Я видел сердце слабо светящееся, работающее на пределе. Видел сосуды тусклые, обескровленные. И видел его. Свищ.</p>
    <p>Чёрная дыра в сияющей структуре аорты. Место, где энергия жизни утекала в никуда.</p>
    <p>— Вижу, — сказал я вслух. — Дефект на задней стенке дуги аорты, переход в пищевод. Размер… сантиметра полтора-два. Края рваные, воспалённые.</p>
    <p>— Можешь ушить? — Тарасов бросил на меня взгляд.</p>
    <p>Я не ответил сразу.</p>
    <p>Потому что ответ был — не знаю.</p>
    <p>Добраться до свища было почти невозможно. Он располагался в самом неудобном месте — между дугой аорты и пищеводом, в узком пространстве, забитом воспалёнными тканями. Любая попытка выделить его грозила катастрофой. Ткани были рыхлыми, как мокрый картон, и рвались от малейшего прикосновения.</p>
    <p>— Нужно выделить аорту, — я начал работать диссектором, осторожно раздвигая ткани. — Наложить зажим выше и ниже дефекта. Потом шить.</p>
    <p>— Легко сказать, — буркнул Тарасов.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>Я работал медленно. Каждое движение занимало секунды, которых у нас не было. Ткани расползались под инструментами, кровоточили, мешали обзору. Зиновьева не успевала откачивать кровь — она прибывала быстрее.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался в моей голове. — Он слабеет.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>— Нет, ты не понимаешь. Он почти…</p>
    <p>Монитор взвыл.</p>
    <p>Длинный, протяжный звук. Прямая линия на экране. Асистолия.</p>
    <p>— Остановка! — крикнул анестезиолог. — Асистолия! Адреналин?</p>
    <p>— Адреналин в вену! — я бросил инструменты. — Массаж! Прямой массаж на сердце!</p>
    <p>Я сунул руку в грудную клетку, нащупал сердце. Оно лежало в моей ладони. Тёплое, неподвижное, похожее на мокрую тряпку. Я начал сжимать ритмично, с силой, пытаясь заставить его работать.</p>
    <p>Бесполезно.</p>
    <p>Мышца была дряблой, пустой. Желудочки не наполнялись — крови просто не хватало. Я качал пустоту.</p>
    <p>— Ещё адреналин!</p>
    <p>— Ввёл!</p>
    <p>— Атропин!</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Ничего. Прямая линия на мониторе не дрогнула.</p>
    <p>— Дефибриллятор! — я вытащил руку из груди. — Внутренний! Ложки!</p>
    <p>Мне подали электроды для прямой дефибрилляции. Я приложил их к сердцу.</p>
    <p>— Десять джоулей! Разряд!</p>
    <p>Тело дёрнулось. На мониторе — рябь, потом снова прямая.</p>
    <p>— Двадцать! Разряд!</p>
    <p>Рябь. Прямая.</p>
    <p>— Тридцать!</p>
    <p>— Не поможет, — голос Тарасова был мрачным. — Слишком много крови потерял. Сердцу нечем работать.</p>
    <p>Он был прав. Я знал, что он прав. Но я не мог остановиться.</p>
    <p>— Ещё разряд!</p>
    <p>— Илья…</p>
    <p>— Разряд, я сказал!</p>
    <p>Рябь. Прямая.</p>
    <p>Вересов умирал. Прямо на моих глазах, под моими руками, несмотря на всё, что я делал. Умирал, как тысячи пациентов до него, которых не удалось спасти.</p>
    <p>И тут она появилась.</p>
    <p>Я не сразу понял, что происходит. Услышал какое-то движение за спиной, шорох, чей-то возглас. Потом Тарасов рявкнул:</p>
    <p>— Куда лезешь⁈ Уйди от стола!</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Ордынская.</p>
    <p>Она стояла у операционного стола — маленькая, худенькая, с бледным лицом и широко раскрытыми глазами. Но что-то в ней изменилось. Что-то неуловимое, пугающее. Её взгляд был… пустым. Отрешённым. Как будто она смотрела не на нас, а сквозь нас, на что-то невидимое.</p>
    <p>— Ордынская, — я начал, — сейчас не время для…</p>
    <p>Она подняла руки.</p>
    <p>Не к пациенту. Она стояла в полуметре от стола, не нарушая стерильности. Просто подняла руки перед собой, ладонями вниз, и замерла.</p>
    <p>И я увидел.</p>
    <p>Сонар показал мне это раньше, чем глаза. Вокруг её рук… нет, из её рук вспыхнуло пламя. Не золотистое, тёплое сияние обычной Искры целителя. Это было другое. Тёмное. Густое. Фиолетовое, почти чёрное по краям. Оно клубилось вокруг её пальцев, как живое, и тянулось к открытой грудной клетке Вересова.</p>
    <p>— Что за… — начал Тарасов.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 14</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Ордынская сжала пальцы.</p>
    <p>И сердце в груди пациента сократилось.</p>
    <p>Я видел это своими глазами. Видел, как дряблая, мёртвая мышца вдруг дрогнула, сжалась, вытолкнула из себя остатки крови. Потом расслабилась.</p>
    <p>Ордынская разжала пальцы.</p>
    <p>Сердце расслабилось тоже.</p>
    <p>Она снова сжала — сердце снова сократилось.</p>
    <p>Тук.</p>
    <p>Тук.</p>
    <p>Тук.</p>
    <p>Она качала его. Своей волей, своей силой, своей… магией. Качала, как кукловод дёргает за нити марионетки.</p>
    <p>— Ох ты ж ни хрена ж себе, — прошептал кто-то за моей спиной.</p>
    <p>На мониторе появились пики. Неровные, странные — не похожие на нормальный синусовый ритм — но пики. Сердце билось. Кровь пошла по сосудам. Давление на мониторе дрогнуло, начало расти.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был потрясённым. — Она… она не целитель. Она биокинетик. Она управляет плотью напрямую!</p>
    <p>Я смотрел на Ордынскую.</p>
    <p>Её лицо было бледным, почти серым. Пот выступил на лбу, стекал по вискам. Губы беззвучно шевелились — она считала ритм. Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук.</p>
    <p>Сколько она сможет так держать? Минуту? Пять? Десять?</p>
    <p>Неважно.</p>
    <p>Она дала мне шанс. Шанс, которого не было секунду назад.</p>
    <p>— Шьём! — я схватил иглодержатель. — Быстро, пока она держит! Глеб, отсос! Зиновьева, нитки! Живо, живо, живо!</p>
    <p>Я нырнул руками в грудную клетку.</p>
    <p>Свищ был там — чёрная дыра в стенке аорты, из которой сочилась кровь. Теперь, когда сердце работало хоть как-то, давление стабилизировалось и кровотечение немного уменьшилось.</p>
    <p>Немного, но достаточно, чтобы я мог видеть.</p>
    <p>— Зажим на аорту! — я протянул руку. — Выше дефекта!</p>
    <p>Тарасов подал инструмент. Я завёл его за сосуд — осторожно, миллиметр за миллиметром — и сомкнул челюсти. Аорта оказалась пережата. Кровоток через свищ прекратился.</p>
    <p>— Теперь ниже!</p>
    <p>Второй зажим. Сложнее — ткани там были совсем рыхлыми — но я справился.</p>
    <p>— Есть! Поле сухое!</p>
    <p>Теперь я видел свищ во всей его уродливой красе. Рваные края, воспалённые ткани, некроз по периферии. Синтетический протез, который три года назад спас этому человеку жизнь, теперь его убивал, прорастая в пищевод, создавая мост для инфекции и крови.</p>
    <p>— Иссекаем некроз, — я взял ножницы. — Освежаем края. Потом шьём.</p>
    <p>Работа была адской. Ткани рвались, кровоточили, не хотели держать швы. Я накладывал стежок, он прорезывался. Накладывал снова — прорезывался снова. Использовал прокладки из тефлона — чуть лучше, но всё равно ненадёжно.</p>
    <p>— Давление падает, — голос анестезиолога был напряжённым. — Шестьдесят на сорок.</p>
    <p>— Лейте плазму!</p>
    <p>— Уже лью! Запасы заканчиваются!</p>
    <p>— Тогда найдите ещё!</p>
    <p>Я шил. Стежок за стежком, миллиметр за миллиметром. Закрывая дыру, через которую утекала жизнь. Зиновьева подавала нитки, Тарасов держал поле, отсасывал кровь, помогал чем мог.</p>
    <p>А за моей спиной Ордынская продолжала качать сердце.</p>
    <p>Я слышал её дыхание — тяжёлое, хриплое. Видел краем глаза, как она покачнулась, как Тарасов машинально протянул руку, чтобы поддержать, но она отшатнулась, потому что нельзя нарушать стерильность, и устояла сама.</p>
    <p>Сколько ещё она продержится? Пять минут? Три? Одну?</p>
    <p>— Последний шов, — я затянул узел. — Проверяю герметичность. Снимаем зажим!</p>
    <p>Тарасов отпустил дистальный зажим. Кровь хлынула в аорту, заполняя её.</p>
    <p>Я смотрел на шов.</p>
    <p>Он держал.</p>
    <p>— Проксимальный!</p>
    <p>Второй зажим открылся. Полное давление в аорте. Шов напрягся, вздулся…</p>
    <p>И выдержал.</p>
    <p>— Сухо! — Тарасов не скрывал облегчения. — Мастер Разумовский, сухо! Ты сделал это!</p>
    <p>— Пока нет, — я отступил от стола. — Ордынская. Можешь отпустить?</p>
    <p>Она не ответила.</p>
    <p>Её глаза были закрыты, лицо — белое как мел. Пот лил с неё ручьём, халат промок насквозь. Она всё ещё держала руки поднятыми, всё ещё качала чужое сердце своей волей.</p>
    <p>— Ордынская! Слышишь меня? Можно отпускать!</p>
    <p>Она открыла глаза. Посмотрела на меня мутным, невидящим взглядом.</p>
    <p>— Я… — её голос был еле слышен. — Я не знаю как…</p>
    <p>— Просто убери руки. Медленно. Дай сердцу работать самому.</p>
    <p>Она попыталась. Её пальцы дрогнули, начали опускаться…</p>
    <p>На мониторе ритм сбился. Зачастил, стал хаотичным.</p>
    <p>— Фибрилляция! — крикнул анестезиолог. — Дефибриллятор!</p>
    <p>— Нет! — я остановил его. — Ордынская, держи ритм! Не отпускай резко! Плавно, понимаешь? Как будто передаёшь ребёнка из рук в руки, осторожно!</p>
    <p>Она закусила губу. Её лицо исказилось от напряжения. Но она услышала. Поняла.</p>
    <p>Медленно… очень медленно… она начала отпускать контроль.</p>
    <p>Тук-тук. Тук… тук. Тук…</p>
    <p>Сердце Вересова дрогнуло. Сбилось. А потом — нашло свой ритм.</p>
    <p>Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук.</p>
    <p>Синусовый. Слабый, но синусовый. Своё собственное сердцебиение, не навязанное чужой волей.</p>
    <p>Ордынская уронила руки.</p>
    <p>И упала.</p>
    <p>Я едва успел подхватить её маленькую, лёгкую, обмякшую. Она была без сознания, но дышала. Просто выгорела. Отдала всё, что имела.</p>
    <p>— Унесите её, — я передал безвольное тело подбежавшей медсестре. — В палату, под наблюдение. Глюкоза внутривенно, покой.</p>
    <p>— А пациент?..</p>
    <p>Я посмотрел на Вересова.</p>
    <p>Он дышал. Сам. Его сердце билось. Само. На мониторе — стабильный ритм, давление — восемьдесят на пятьдесят, но растёт.</p>
    <p>— Пациент будет жить, — сказал я. — Зашиваем грудную клетку. Дренажи, антибиотики, интенсивная терапия. Но он будет жить.</p>
    <p>Тарасов посмотрел на дверь, за которой скрылась Ордынская.</p>
    <p>— Что это было? — спросил он тихо. — Эта девочка… что она сделала?</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>Потому что я и сам не до конца понимал.</p>
    <p>Биокинез. Прямое управление живой тканью. Редчайший дар, о котором я только слышал, но никогда не видел вживую. Способность заставить чужое тело делать то, что ты хочешь — сокращать мышцы, качать кровь, бить сердцем.</p>
    <p>Некоторые называли это некромантией. Другие — чудом.</p>
    <p>Я называл это нашим спасением.</p>
    <p>— Потом, — сказал я Тарасову. — Всё потом. Сейчас — работаем.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён не чувствовал руки.</p>
    <p>Прошло… сколько? Десять минут? Пятнадцать? Он потерял счёт времени. Знал только, что его кулак всё ещё сжимает аорту, прижимая её к позвоночнику умирающей женщины. И что он не может разжать пальцы, даже если захочет.</p>
    <p>Мышцы предплечья превратились в камень. Боль адская, выворачивающая пришла и ушла, уступив место тупому онемению. От плеча до кончиков пальцев — ничего. Как будто рука принадлежит кому-то другому.</p>
    <p>— Держишься, сынок? — Коровин вытер ему лоб марлей. Старик всё ещё стоял напротив, всё ещё держал ранорасширители. Его лицо было спокойным, почти умиротворённым, как у человека, который много раз видел смерть и научился с ней договариваться.</p>
    <p>— Держусь, — голос Семёна был хриплым. — Сколько ещё?</p>
    <p>— Хирурга вызвали. Сказали, едет.</p>
    <p>— Едет? Откуда едет? С Луны⁈</p>
    <p>— С дежурства. Ахметов, сосудистый. Говорят, лучший в городе.</p>
    <p>Ахметов. Семён помнил это имя. Помнил того высокомерного хирурга, с которым спорил на конференции месяц назад. Помнил его снисходительный тон, его презрительный взгляд на «молодняк, который лезет не в своё дело».</p>
    <p>«Ирония», — подумал он. — «Сейчас этот молодняк держит аорту голой рукой, пока лучший хирург города едет с дежурства. Прямо как Илья когда-то».</p>
    <p>Его-то пример и подтолкнул Семена к действиям.</p>
    <p>— Давление? — спросил он анестезиолога.</p>
    <p>— Семьдесят на пятьдесят. Стабильно. Переливание идёт.</p>
    <p>— Хорошо.</p>
    <p>Хорошо. Относительно хорошо. Бабушка ещё жива, а это уже больше, чем можно было надеяться. Но как долго это продлится?</p>
    <p>«Пока ты держишь», — ответил внутренний голос. — «Как только отпустишь — всё».</p>
    <p>Семён стиснул зубы.</p>
    <p>Он не отпустит. Не имеет права отпустить. Даже если рука отомрёт и её придётся ампутировать — он не отпустит. Эта женщина доверилась ему. Пришла в приёмный покой с болью в спине, думая, что это радикулит. А он увидел то, чего не увидели другие. И теперь её жизнь — буквально — в его руках.</p>
    <p>Он не предаст это доверие.</p>
    <p>Дверь операционной распахнулась с грохотом.</p>
    <p>Семён не обернулся, потому что не мог, не рискуя сдвинуть руку, но услышал. Тяжёлые шаги, сердитое дыхание, голос, привыкший командовать:</p>
    <p>— Какого чёрта тут происходит⁈ Кто разрешил⁈</p>
    <p>Ахметов.</p>
    <p>Он ворвался в операционную как ураган в наспех накинутом халате, с красным от гнева лицом. Видимо, его и правда сдёрнули с дежурства или выходного, и он был в бешенстве.</p>
    <p>— Мне говорят, какой-то ординатор захватил операционную! — он подлетел к столу, остановился, увидел Семёна. — Ты⁈ Опять ты⁈ Я тебя предупреждал…</p>
    <p>Его взгляд упал на рану.</p>
    <p>На руку Семёна, по локоть погружённую в живот пациентки.</p>
    <p>На сухое относительно сухое операционное поле.</p>
    <p>Голос Ахметова оборвался.</p>
    <p>— Что… — он сглотнул. — Что ты делаешь?</p>
    <p>— Держу аорту, — Семён посмотрел ему в глаза. Не отвёл взгляд, не опустил голову. — Выше разрыва. Пальцами. Уже пятнадцать минут.</p>
    <p>— Ты… — Ахметов открыл рот, закрыл, снова открыл. — Это невозможно. Ты не можешь…</p>
    <p>— Могу. И держу. Если отпущу — фонтан. Она умрёт за секунды.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Ахметов стоял неподвижно, глядя на руку Семёна, на пациентку, на мониторы. В его глазах что-то менялось. Гнев уступал место… чему? Удивлению? Уважению? Профессиональному интересу?</p>
    <p>— Покажи, — сказал он наконец. Голос стал другим. Спокойным и деловым. — Где именно держишь?</p>
    <p>— Инфраренальный отдел. Выше бифуркации. Разрыв находится ниже, на два-три сантиметра. Расслоение по всей окружности.</p>
    <p>Ахметов наклонился, вглядываясь в рану. Его лицо посерьёзнело.</p>
    <p>— Классическое расслоение третьего типа, — пробормотал он. — Ложный канал, разрыв интимы… Ты правильно сделал, что пережал выше. Если бы полез к самому дефекту, порвал бы окончательно.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>Ахметов поднял на него взгляд.</p>
    <p>— Ты ординатор первого года, — это был не вопрос.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— И ты сам решил оперировать. Без разрешения. Без старшего хирурга.</p>
    <p>— У меня не было выбора. Она умирала. Все были заняты.</p>
    <p>— Тебя могут посадить за это. Ты понимаешь?</p>
    <p>Семён кивнул. Он понимал. Он понимал это с того момента, как взял в руки скальпель. Но выбора не было тогда, и его нет сейчас.</p>
    <p>— Если она умрёт — меня посадят, — сказал он. — Если выживет — может, нет. Я уже оперировал, когда был коллапс с «стекляшкой». Но если бы я ничего не сделал — она умерла бы точно. Я предпочёл рискнуть.</p>
    <p>Ахметов смотрел на него долго. Целую вечность, как показалось Семёну.</p>
    <p>А потом кивнул.</p>
    <p>— Молодец, — сказал он тихо. — Тупой, безрассудный, нарушивший все возможные протоколы, но молодец. Стой так. Не дыши, не шевелись. Я перехватываю.</p>
    <p>Он обернулся к медсестре:</p>
    <p>— Перчатки! Халат! Живо!</p>
    <p>Следующие тридцать секунд слились в вихрь движений. Ахметов мылся — быстро, яростно, с профессионализмом человека, который делал это тысячи раз. Надевал халат, перчатки, маску. Подходил к столу.</p>
    <p>— Сосудистые зажимы, — он протянул руку. — Большие. И готовьте протез — размер… — он заглянул в рану, — двадцать миллиметров, думаю, подойдёт.</p>
    <p>Медсестра бросилась выполнять.</p>
    <p>Ахметов встал напротив Семёна. Их взгляды встретились над телом пациентки.</p>
    <p>— Готов? — спросил хирург.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Я введу зажим рядом с твоей рукой. Когда скажу — убираешь. Не раньше и не позже. Понял?</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Ахметов начал работать. Его руки двигались уверенно, точно. Руки мастера, который знает своё дело. Он нашёл аорту выше руки Семёна, осторожно обошёл её сосудистым зажимом.</p>
    <p>— На счёт три, — его голос был спокойным. — Раз…</p>
    <p>Семён приготовился.</p>
    <p>— Два…</p>
    <p>Сейчас. Сейчас всё решится.</p>
    <p>— Три!</p>
    <p>Семён рванул руку из раны.</p>
    <p>Зажим щёлкнул, смыкаясь на аорте.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Ни фонтана крови. Ни хлещущего потока. Ничего. Сухое поле, закрытый сосуд, стабильные показатели на мониторе.</p>
    <p>— Держит, — Ахметов выдохнул. — Твою мать, держит.</p>
    <p>Семён отступил от стола.</p>
    <p>Его рука висела вдоль тела мёртвая, онемевшая и не чувствующая ничего. Он попытался пошевелить пальцами, они не откликнулись. Попытался согнуть локоть — бесполезно.</p>
    <p>— Сядь, — Коровин подхватил его, усадил на табурет в углу операционной. — Сядь, парень. Всё. Ты сделал своё дело.</p>
    <p>— Она… — Семён смотрел на стол, где Ахметов уже работал, накладывая настоящие зажимы, готовя сосуд к протезированию. — Она выживет?</p>
    <p>— Посмотрим, — старик похлопал его по плечу. — Но шанс есть. Благодаря тебе — есть.</p>
    <p>Семён откинулся назад, прислонившись к стене.</p>
    <p>Он был пуст. Полностью, абсолютно пуст. Адреналин закончился, оставив после себя выжженную землю. Руки тряслись. Та, что работала, и та, что просто висела. Ноги не держали, в голове звенело.</p>
    <p>Но он сделал это.</p>
    <p>Он взял скальпель, когда все боялись. Он держал смерть за горло пятнадцать минут. Он не сдался, не отступил, не позволил страху победить.</p>
    <p>Илья бы гордился.</p>
    <p>— Эй, — голос Ахметова донёсся откуда-то из тумана. Семён поднял глаза. Хирург смотрел на него — всё ещё работая, не отрывая рук от пациентки. — Как тебя зовут?</p>
    <p>— Семён. Семён Величко.</p>
    <p>— Величко… — Ахметов хмыкнул. — Запомню. Когда закончу — поговорим. У меня есть пара вопросов к человеку, который умудрился не угробить пациента, оперируя аорту впервые в жизни.</p>
    <p>— Я не… — начал Семён.</p>
    <p>— Молчи. Отдыхай. И радуйся, что я приехал раньше, чем твои пальцы отвалились.</p>
    <p>Семён закрыл глаза.</p>
    <p>Он слышал, как Ахметов работает. Слышал команды, звон инструментов, шипение электрокоагулятора. Слышал, как стабилизируется дыхание пациентки, как выравнивается ритм на мониторе.</p>
    <p>Она выживет.</p>
    <p>Он сам в это не верил, но она выживет.</p>
    <p>И это было единственное, что имело значение.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Коридор оперблока встретил меня тишиной.</p>
    <p>Странной, неестественной тишиной после всего, что было. После криков и команд, после хлюпанья крови в аспираторе, после воя мониторов и грохота падающих инструментов.</p>
    <p>Теперь здесь царил только монотонный гул вентиляции да отдалённое позвякивание из стерилизационной.</p>
    <p>Я стянул маску и глубоко вдохнул. Воздух пах хлоркой. Хороший запах. Запах победы. С момента когда унесли Ордынскую прошло больше часа. И да… теперь пациент точно будет жить.</p>
    <p>За моей спиной открылись двери торакальной операционной, выпуская остальных.</p>
    <p>Тарасов вышел первым.</p>
    <p>Его халат пропитался кровью настолько, что из белого стал бурым, и теперь прилипал к телу как вторая кожа. Но лицо у него было спокойным, почти умиротворенным.</p>
    <p>Так выглядит солдат после долгого боя, когда адреналин схлынул и осталось только гудящее удовлетворение в мышцах. Он наконец-то наелся настоящей хирургии, и это читалось в каждой черте.</p>
    <p>Следом появилась Зиновьева. Я едва узнал её.</p>
    <p>Куда делась та надменная красавица с идеальной укладкой и презрительным прищуром? Передо мной стояла женщина с потёкшей тушью, со сбившимися в колтун волосами, с забрызганным халатом и безумными от усталости глазами.</p>
    <p>Она прошла крещение кровью, и прежняя Александра Зиновьева осталась где-то там, в приёмном покое, рядом с лужей на полу. По крайней мере на время.</p>
    <p>А после появилась Ордынская. Ее вела под руку медсестра. Я хотел было возмутиться тем, что она вообще пришла, так как она буквально висела на медсестре, едва переставляя ноги, и напоминала тряпичную куклу, из которой вынули весь наполнитель, но удержался.</p>
    <p>Она отдала всё, что имела, заставляя чужое сердце биться своей волей. Но глаза у неё светились. Тем особенным, лихорадочным блеском, который бывает у людей, совершивших невозможное.</p>
    <p>Мы стояли посреди пустого коридора, грязные и дурно пахнущие, пропахшие кровью и потом, и молча смотрели друг на друга.</p>
    <p>Потом двери пятой операционной распахнулись.</p>
    <p>Семён Величко вывалился в коридор так, будто его вытолкнули. В мокром халате, он выглядел как человек, которого только что достали из реки. Правая рука висела вдоль тела безвольной плетью, и он машинально массировал её левой, пытаясь вернуть чувствительность.</p>
    <p>Но на лице у него сияла улыбка. Глупая, счастливая, совершенно идиотская улыбка человека, который заглянул смерти в глаза и показал ей кукиш.</p>
    <p>За ним вышел Коровин. Старик кряхтел и разминал поясницу, морщась от боли.</p>
    <p>— Эх, молодость, — проворчал он, ни к кому конкретно не обращаясь. — Чуть сердце не остановилось от ваших выкрутасов. Напомните мне больше никогда не соглашаться на авантюры.</p>
    <p>Последним появился Ахметов.</p>
    <p>Сосудистый хирург стянул шапочку и вытер ею блестящую лысину. Его взгляд скользнул по нашей компании, задержался на мне.</p>
    <p>— Разумовский.</p>
    <p>Я напрягся. Ахметов славился тяжёлым характером и умением превращать разносы в искусство. Сейчас начнётся.</p>
    <p>— Твой пацан… — он кивнул в сторону Семёна.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Он псих, — Ахметов произнёс это совершенно спокойно, как медицинский факт. — Просто отмороженный псих. Влезть в живот без спроса. Пережать аорту голым кулаком. Стоять так пятнадцать минут, пока рука не онемела.</p>
    <p>Он замолчал. Я ждал продолжения, готовясь защищать Семёна.</p>
    <p>И тут Ахметов усмехнулся.</p>
    <p>— Но он спас бабку. Я бы не успел. Когда я приехал, она была бы уже трупом, если бы не этот чокнутый, — он покачал головой с каким-то странным выражением, похожим на уважение. — У парня руки хирурга и яйца из стали. А этот старикан ему ассистировал! — он ткнул пальцем в Коровина. — Есть ещё порох в пороховницах, а?</p>
    <p>Коровин хмыкнул и пожал плечами, всем видом показывая, что ничего особенного не произошло.</p>
    <p>Ахметов хлопнул меня по плечу. Ладонь у него была тяжёлая, как кузнечный молот.</p>
    <p>— Не знаю, где ты их откопал, Разумовский. Но команда у тебя… интересная.</p>
    <p>И ушёл по коридору, насвистывая что-то под нос.</p>
    <p>Я смотрел ему вслед, потом повернулся к остальным.</p>
    <p>Пятеро человек стояли передо мной в коридоре оперблока. Пятеро совершенно разных людей, которых судьба и мой всеимперский конкурс свели вместе в один безумный день.</p>
    <p>Семён Величко. Дерзкий парень, который не побоялся взять скальпель, когда все остальные сбежали. Который держал чужую жизнь в кулаке пятнадцать минут и не дрогнул.</p>
    <p>Глеб Тарасов. Надёжный как скала, грубый как наждак, незаменимый в бою. Человек, который не задаёт лишних вопросов и делает то, что нужно.</p>
    <p>Александра Зиновьева. Холодный разум, который научился не бояться тёплой крови. Аналитик, прошедший проверку реальностью.</p>
    <p>Захар Коровин. Старый волк с молодым сердцем. Опыт сорока лет, упакованный в деревенскую простоту.</p>
    <p>Елена Ордынская. Маленькая плакса с даром, от которого у меня до сих пор мурашки по спине. Биокинетик.</p>
    <p>Они стояли передо мной, грязные, пропахшие кровью и страхом, вымотанные до последней капли сил. Но смотрели друг на друга уже не как соперники. Не как конкуренты на турнире. Они смотрели как люди, вместе прошедшие через ад и вышедшие с другой стороны.</p>
    <p>Как команда.</p>
    <p>Я мог бы сказать им речь. Мог бы произнести что-нибудь пафосное про боевое братство и испытание огнём. Мог бы похвалить каждого за то, что они сделали.</p>
    <p>Но зачем?</p>
    <p>Они и сами знали.</p>
    <p>— Все живы? — спросил я.</p>
    <p>Кивки. Измученные улыбки.</p>
    <p>— Хорошо. Идите мыться. Отдыхайте. Завтра в восемь утра, новый корпус. Будем решать кого из вас оставить.</p>
    <p>Они переглянулись. Семён открыл рот, явно собираясь что-то сказать, но передумал. Зиновьева кивнула, коротко и по-деловому. Тарасов хлопнул Ордынскую по спине, заставив её пошатнуться, и повёл к раздевалкам. Коровин побрёл следом, продолжая ворчать про свою поясницу.</p>
    <p>Они уходили, переговариваясь вполголоса. До меня долетали обрывки фраз.</p>
    <p>— … а потом она прямо руками, представляешь…</p>
    <p>— … я думал всё, конец, а он…</p>
    <p>— … никогда столько крови не видела…</p>
    <p>— … молодёжь, чего с вас взять…</p>
    <p>Голоса затихли за поворотом.</p>
    <p>Я остался один.</p>
    <p>Коридор снова погрузился в тишину, нарушаемую только гудением вентиляции. Я прислонился к стене, закрыл глаза и позволил себе несколько секунд просто дышать. Просто существовать, не думая ни о чём.</p>
    <p>Вересов выживет. Бабушка Семёна выживет. Все живы.</p>
    <p>Сегодня был хороший день. А завтра… придется принимать тяжелое решение. Кого-то нужно убрать из команды, а кого-то в ней оставить.</p>
    <p>— Двуногий.</p>
    <p>Голос Фырка вырвал меня из блаженного забытья. В нём звучало что-то странное. Настороженность.</p>
    <p>Я открыл глаза. И увидел Грача.</p>
    <p>Он стоял в дальнем конце коридора, привалившись к стене в своей обычной расслабленной позе. Длинный, нескладный, с вечно измятым халатом и растрёпанными волосами. В руке он держал яблоко и лениво его жевал, словно наблюдал не за хирургами после операций, а за скучным спектаклем в провинциальном театре.</p>
    <p>На его губах играла улыбка. Та самая кривая, ехидная ухмылочка. Можно сказать — фирменная. Улыбка человека, который знает что-то, чего не знаешь ты. И наслаждается этим знанием.</p>
    <p>Наши взгляды встретились. Грач приподнял яблоко в издевательском салюте, откусил ещё кусок и неторопливо двинулся прочь, скрывшись за поворотом.</p>
    <p>— Двуногий, — повторил Фырк, и теперь в его голосе отчётливо слышалось беспокойство. — Мне совсем не нравится его улыбочка.</p>
    <p>Я молча смотрел на пустой коридор.</p>
    <p>Фырк был прав.</p>
    <p>Мне тоже не нравилось.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Кофе остыл.</p>
    <p>Я сидел за кухонным столом, бездумно крутя в руках чашку, и смотрел, как серый зимний свет просачивается сквозь занавески. За окном сыпал мелкий снег, превращая двор в размытую акварель. Горячий бутер на тарелке давно превратился в холодный кусок хлеба с засохшей колбасой и сыром.</p>
    <p>Вероники не было. Она ушла рано, ещё затемно, оставив на столе записку. Три слова, написанные торопливым почерком: «У папы. Позвоню».</p>
    <p>Я не стал её останавливать, когда она собиралась. Просто лежал с закрытыми глазами и слушал, как она тихо одевается в темноте, стараясь не шуметь. Как щёлкает замок входной двери. Как её шаги удаляются по лестнице.</p>
    <p>Сергей Петрович. Её отец. Человек, которого мы вытащили из лап ментального паразита, но который теперь медленно угасал от черной дыры в голове. Так там еще накладывались последствия многолетнего заражения — печень, почки, сердце, всё системы работали на износе, и никакая магия не могла повернуть время вспять.</p>
    <p>Я отхлебнул холодный кофе и поморщился. Гадость.</p>
    <p>— Не спится, двуногий?</p>
    <p>Фырк материализовался прямо на хлебнице, усевшись на неё по-хозяйски. В лапках он держал невидимый орех и сосредоточенно его грыз. Астральные крошки летели на стол, исчезая, не долетев до поверхности.</p>
    <p>Это что-то новенькое в его репертуаре.</p>
    <p>— Думаю. Где взял орех?</p>
    <p>— Где взял, там больше нет! — обнажил два передних зуба Фырк в довольной улыбке. — О чём думаешь? О бабах небось? Или о том, как вчера чуть не угробил двух пациентов? Или о том, как набрал себе команду психопатов?</p>
    <p>— О втором.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула и прикрыл глаза. Вчерашний день всё ещё стоял перед глазами. Кровь на кафеле приёмного покоя. Фонтан из разорванной аорты. Серое лицо Вересова, балансирующего между жизнью и смертью.</p>
    <p>И фиолетовое пламя вокруг рук Ордынской.</p>
    <p>Этот образ не давал мне покоя. Я видел много чего в своих двух жизнях, но такого… Девочка, которая заставляла чужое сердце биться силой воли. Которая качала кровь по сосудам, как кукловод дёргает за нити марионетки.</p>
    <p>Биокинез. Редчайший дар. Способность управлять живой плотью напрямую, без посредничества обычной целительской Искры. Одни называли это благословением, другие проклятием. Третьи в далеком прошлом просто сжигали носителей такого дара на кострах, не разбираясь в терминологии.</p>
    <p>— Она опасная, — сказал Фырк, словно читая мои мысли. Впрочем, он наверняка их и читал. — Очень опасная. Может запустить сердце, а может и остановить. Одним желанием.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>— И ты всё равно её возьмёшь?</p>
    <p>Я открыл глаза и посмотрел на фамильяра.</p>
    <p>— А у меня есть выбор? Если я её не возьму, знаешь, что будет? Гильдия про неё узнает. Рано или поздно кто-то донесёт, кто-то заметит. И тогда её либо заберут в какую-нибудь секретную лабораторию изучать как подопытную крысу, либо она сама себя погубит от страха и непонимания собственной силы.</p>
    <p>— Благородно, — Фырк хмыкнул. — Ты прямо рыцарь в белом халате.</p>
    <p>— Я прагматик. Она мне полезна. Такой дар в руках нормального лекаря, а не испуганной девочки, это инструмент, которому цены нет. Нужно просто научить её контролю. Ну и в моей команде она хоть под какой-то защитой.</p>
    <p>Фырк доел свой невидимый орех и вытер лапки о занавеску. Сделал вид, конечно же. Но так театрально, что невольно вызвал у меня улыбку.</p>
    <p>— Ну что, вожак? Кого в расход, кого в стаю? Решил уже?</p>
    <p>Я допил остатки холодного кофе и поставил чашку на стол.</p>
    <p>— Решил.</p>
    <p>— И? — Фырк приподнял бровь. Или то, что у бурундуков заменяет брови. — Кого? Тарасова, который только и умеет, что держать крючки и материться? Или Зиновьеву, которая чуть не блеванула на пациента?</p>
    <p>— Скоро узнаешь. Мне нужен этот хаос, Фырк. Чтобы создать из него порядок. Идеальных лекарей не бывает. Бывают те, кто не сбежал, когда стало страшно.</p>
    <p>Я встал из-за стола и потянулся. Мышцы ныли после вчерашнего. Руки помнили тяжесть чужого сердца, которое я сжимал в ладонях, пытаясь заставить его биться.</p>
    <p>— А Грач? — спросил Фырк. — Ты видел, как он смотрел?</p>
    <p>Я замер на полушаге.</p>
    <p>Грач. Тощий сын Шаповалова с вечной ухмылкой на губах. Заноза в…</p>
    <p>— Видел.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И ничего. Пока ничего. Он умный, это факт. Но умный не значит надёжный. Посмотрим, на что он способен.</p>
    <p>Я направился в ванную. Нужно было привести себя в порядок. Сегодня важный день. Сегодня я объявляю результаты. Сегодня рождается моя команда.</p>
    <p>Хаос или порядок. Посмотрим, что получится.</p>
    <p>Перед тем как идти к финалистам, я заглянул к Вересову. Палата интенсивной терапии встретила меня привычной симфонией звуков.</p>
    <p>Мерное пиканье кардиомонитора. Шипение кислородного увлажнителя. Тихое гудение инфузионных насосов, отмеряющих миллилитры жизни. Эти звуки давно стали для меня чем-то вроде колыбельной, странным образом успокаивающей, несмотря на всю свою тревожность.</p>
    <p>Вересов лежал на кровати у окна, опутанный проводами и трубками, как муха в паутине. Дренажи из грудной клетки, катетеры в венах, датчики на груди и пальцах. Но главное, трубки во рту больше не было. Его экстубировали ночью, когда стало ясно, что лёгкие справляются сами.</p>
    <p>Крепкий мужик. Такие живучие.</p>
    <p>Я подошёл к кровати, на ходу бросив взгляд на мониторы. Давление сто на семьдесят, пульс восемьдесят четыре, сатурация девяносто шесть. Неплохо для человека, который вчера чуть не вытек через собственную глотку.</p>
    <p>Вересов открыл глаза. Мутные, воспалённые, с полопавшимися капиллярами, они смотрели на меня с тем особенным выражением, которое бывает только у людей, вернувшихся с того света. Смесь страха, благодарности и абсолютного непонимания происходящего.</p>
    <p>— Господин лекарь… — голос был еле слышным, сиплым, как шелест сухих листьев. Интубация никогда не проходит бесследно для связок. — Что… со мной?</p>
    <p>Я взял его историю болезни с тумбочки, пролистал последние записи. Потом проверил дренажи, отделяемое нормальное, без свежей крови. Хорошо.</p>
    <p>— Вы родились в рубашке, Андрей Михайлович, — сказал я, вешая историю обратно. — Рыбу любите?</p>
    <p>Вересов моргнул. На его лице отразилось искреннее недоумение.</p>
    <p>— Что?..</p>
    <p>Я достал из кармана халата маленький пластиковый контейнер и поднёс к его глазам. Внутри лежал фрагмент кости, извлечённый мной во время операции. Тонкий, острый, похожий на иглу. Такие штуки легко проглотить и не заметить.</p>
    <p>— Рыбная кость. Острая, как стилет. Вы проглотили её примерно неделю назад. Она застряла в пищеводе, потом начала двигаться дальше. Пробила стенку. Упёрлась в аорту.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая ему осознать.</p>
    <p>— И пропилила её. Медленно, день за днём. Пока не прорвалась насквозь. Вчера в приёмном покое вы потеряли около четырёх литров крови за десять минут. Мы вас буквально с того света достали.</p>
    <p>Вересов смотрел на кость в контейнере. Его губы беззвучно шевелились.</p>
    <p>— Я помню… — прошептал он наконец. — Банкет… неделю назад… поперхнулся чем-то… думал, просто царапина… в горле першило пару дней…</p>
    <p>— Царапина, — я убрал контейнер в карман. — Царапина ценой в пять литров крови, торакотомию и новый кусок аорты из тефлона. В следующий раз жуйте тщательнее, Андрей Михайлович.</p>
    <p>Он закрыл глаза. По щеке скатилась слеза, одна-единственная, быстро впитавшаяся в подушку.</p>
    <p>— Спасибо, — голос был совсем тихим, почти неслышным. — Спасибо, господин лекарь.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Отдыхайте. Жить будете. Через пару недель начнёте есть сами, через месяц выпишем. Только с костями поосторожнее.</p>
    <p>Он попытался улыбнуться, но вышла лишь слабая гримаса.</p>
    <p>Я вышел из палаты в коридор, осторожно прикрыв за собой дверь.</p>
    <p>Фырк ждал снаружи, сидя на пожарном гидранте.</p>
    <p>— Сентиментальничаешь, двуногий?</p>
    <p>— Закрываю гештальт.</p>
    <p>— Чего?</p>
    <p>— Неважно. Пошли. Меня ждут финалисты.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Холл перед главной аудиторией был пуст и гулок.</p>
    <p>Пятеро финалистов сидели и стояли вдоль стен, стараясь не смотреть друг на друга. Тишина давила на уши, нарушаемая только отдалённым гудением вентиляции и шорохом чьих-то шагов за закрытыми дверьми.</p>
    <p>Семён Величко не мог усидеть на месте. Он мерил шагами коридор, туда-сюда, туда-сюда, как маятник. Его ботинки глухо стучали по плитке, отсчитывая секунды до приговора. Правую руку он машинально потирал левой. Она всё ещё ныла, напоминая о вчерашнем безумии.</p>
    <p>Пятнадцать минут. Пятнадцать минут он держал чужую аорту голым кулаком, чувствуя, как под пальцами пульсирует чужая жизнь. Пятнадцать минут, которые могли сделать его героем, а могли отправить под суд.</p>
    <p>«Меня точно выпрут», — думал он, делая очередной круг по коридору. — «Я нарушил все протоколы, какие только можно. Влез в живот без разрешения. Оперировал без лицензии. Чуть не угробил пациентку своим самоуправством. Какой нормальный человек возьмёт такого в команду?»</p>
    <p>— Хватит метаться, — голос Тарасова раздался от окна. — В глазах рябит от тебя.</p>
    <p>Глеб сидел на широком подоконнике, привалившись спиной к раме. Его лицо было спокойным, почти расслабленным. Он сосредоточенно чистил ногти кончиком какой-то щепки и выглядел так, будто ждал не решения своей судьбы, а автобуса на остановке.</p>
    <p>— Как ты можешь быть таким спокойным? — Семён остановился напротив него. — Нас же сейчас…</p>
    <p>— Что нас? — Тарасов поднял на него глаза. — Выгонят? Ну выгонят. И что? Мир не рухнет. Работу найдём.</p>
    <p>— Но ты же… мы же…</p>
    <p>— Ты бабку спас, — Тарасов пожал плечами. — Факт. Она жива, а без тебя была бы мертва. Это главное. А я что? Просто стоял рядом и подавал инструменты. Если кого и погонят за отсутствие инициативы, так это меня.</p>
    <p>Семён открыл рот, чтобы возразить, но не нашёл слов. В логике Тарасова была своя правда, грубая и простая, как кувалда.</p>
    <p>У другого окна стояла Зиновьева. Спина прямая, подбородок поднят, поза идеальная, как на дворцовом приёме. Но Семён заметил, как её пальцы машинально теребят пуговицу халата. Туда-сюда, туда-сюда. Нервный жест, который она сама, наверное, не замечала.</p>
    <p>— Я чуть не опозорилась, — сказала она вдруг, ни к кому конкретно не обращаясь. Голос был ровным, но в нём слышалась горечь. — Теоретик в полевых условиях. Чуть не вывернуло прямо на пациента. Какой из меня врач после этого?</p>
    <p>— Нормальный, — буркнул Коровин из кресла в углу. Старик полулежал там, прикрыв глаза, и все думали, что он дремлет. Оказалось, слушал. — Блевать от крови не стыдно. Стыдно сбежать. А ты не сбежала.</p>
    <p>— Это слабое утешение.</p>
    <p>— Другого не держим.</p>
    <p>Коровин приоткрыл один глаз и обвёл взглядом собравшихся.</p>
    <p>— Если мест два, а мне сдаётся, что два, то это Сенька и Леночка. Парень вчера бабку эту спас, а девка… девка бога за бороду ухватила. Такое не каждый день увидишь.</p>
    <p>Все повернулись к углу, где сидела Ордынская.</p>
    <p>Она забилась туда, как испуганный зверёк, подтянув колени к груди и обхватив их руками. Маленькая, худенькая, она казалась ещё меньше в этом огромном пустом холле. Её плечи мелко дрожали.</p>
    <p>Зиновьева отошла от окна и подошла к ней. Остановилась в двух шагах, глядя сверху вниз.</p>
    <p>— Чего трясёшься? — голос был холодным, но в нём слышалось что-то похожее на интерес. — Ты же вчера звездой была. Сердце человеку запустила голыми руками. Или что там у тебя было, руками вообще?</p>
    <p>Ордынская подняла голову. Её лицо было заплаканным, глаза красные и опухшие.</p>
    <p>— Я не знаю, — прошептала она. — Я не знаю, как это вышло. Оно само… Я просто хотела помочь, и оно… оно вырвалось.</p>
    <p>— Вырвалось?</p>
    <p>— Пожалуйста! — Ордынская вдруг схватила Зиновьеву за руку. Та отшатнулась от неожиданности, но девушка держала крепко. — Пожалуйста, не говорите Разумовскому! А я не знаю как этим управлять! Он решит, что я монстр! Он… он меня выгонит!</p>
    <p>— Отпусти.</p>
    <p>— Обещайте!</p>
    <p>— Я сказала, отпусти.</p>
    <p>Зиновьева вырвала руку. Её лицо было непроницаемым, но в глазах мелькнуло что-то странное. Не страх. Скорее… понимание?</p>
    <p>— Разумовский не дурак, — сказала она наконец. — Он видел то же, что и все. И если он решит, что ты монстр, значит, так оно и есть. А если нет…</p>
    <p>Она не договорила.</p>
    <p>Двери аудитории распахнулись.</p>
    <p>В холл вошёл Илья Разумовский.</p>
    <p>Его шаги гулко отдавались от стен, как удары метронома. Он шёл неторопливо, уверенно, и от этой уверенности у Семёна свело желудок. Так ходят люди, которые уже всё решили. Которые знают, что скажут, и знают, как это изменит чужие жизни.</p>
    <p>Все замерли.</p>
    <p>Коровин открыл оба глаза и выпрямился в кресле. Тарасов слез с подоконника. Зиновьева отступила от Ордынской, приняв свою обычную надменную позу. Семён перестал метаться и застыл посреди коридора.</p>
    <p>Разумовский остановился. Обвёл их взглядом, медленно, внимательно, как полководец осматривает войско перед битвой.</p>
    <p>— За мной, — сказал он. — Все.</p>
    <p>И вошёл обратно в аудиторию.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Аудитория была большой и пустой.</p>
    <p>Ряды кресел уходили вниз амфитеатром, к сцене, на которой стояла одинокая кафедра. Окна под потолком пропускали серый зимний свет, отчего всё помещение казалось холодным и неуютным.</p>
    <p>Я стоял на сцене, глядя на них сверху вниз.</p>
    <p>Они расселись в первом ряду, не решаясь занять места дальше. Пятеро. Помятые, уставшие, напуганные. Они смотрели на меня как кролики на удава, ожидая приговора.</p>
    <p>— Тяни, тяни, садист, — хихикнул Фырк у меня на плече. — Им полезно понервничать.</p>
    <p>Я позволил себе лёгкую улыбку. Едва заметную, самыми уголками губ.</p>
    <p>— Вчера, — начал я негромко, но голос разнёсся по пустой аудитории как колокол, — вы показали мне свои слабости.</p>
    <p>Зиновьева опустила глаза. Её пальцы снова потянулись к пуговице.</p>
    <p>— Брезгливость. Страх. Агрессию. Неумение работать в команде. Неспособность принимать решения. Всё то, что делает лекаря беспомощным перед лицом смерти.</p>
    <p>Ордынская сжалась в комок, как будто пытаясь стать невидимой.</p>
    <p>— Но.</p>
    <p>Я сделал паузу. Долгую, томительную.</p>
    <p>— Вы показали и силу. Вы не сбежали. Когда кровь хлестала фонтаном, когда пациенты умирали у вас на руках, когда всё шло к чёрту, вы остались. Вы боролись. Каждый по-своему, но боролись.</p>
    <p>Семён поднял голову. В его глазах загорелся слабый огонёк надежды.</p>
    <p>— Семён Величко взял скальпель и оперировал аорту, хотя не имел на это права. И спас человека.</p>
    <p>Семён сглотнул.</p>
    <p>— Глеб Тарасов работал ассистентом так, как будто делал это всю жизнь. Без паники, без лишних вопросов.</p>
    <p>Тарасов едва заметно кивнул.</p>
    <p>— Александра Зиновьева преодолела своё отвращение и сделала то, что было нужно. Катетер она поставила идеально, между прочим.</p>
    <p>Зиновьева подняла глаза. На её лице читалось удивление.</p>
    <p>— Захар Коровин в свои годы ассистировал на операции, которая и молодого хирурга в могилу свела бы.</p>
    <p>Коровин хмыкнул и пожал плечами.</p>
    <p>— А Елена Ордынская…</p>
    <p>Девушка вздрогнула, как от удара.</p>
    <p>— Елена сделала то, чего не могут даже магистры Гильдии. Она запустила остановившееся сердце силой воли. И держала его, пока я зашивал свищ.</p>
    <p>Ордынская смотрела на меня широко раскрытыми глазами. В них стояли слёзы, но это были уже не слёзы страха.</p>
    <p>Я выдержал ещё одну паузу. Последнюю.</p>
    <p>— Я обещал выбрать двоих лучших из вас.</p>
    <p>Тишина. Такая густая, что, казалось, её можно резать ножом.</p>
    <p>— Но я передумал.</p>
    <p>Кто-то судорожно вздохнул.</p>
    <p>— Вы все остаётесь. Все пятеро. Добро пожаловать в Диагностический центр Центральной Муромской больницы.</p>
    <p>Секунда абсолютной тишины. А потом всё взорвалось.</p>
    <p>Семён издал какой-то странный звук, среднее между смехом и всхлипом, и буквально осел на своё кресло, как будто у него разом подкосились ноги. Ордынская закрыла лицо руками и затряслась, на этот раз от облегчения. Коровин откинулся на спинку и пробормотал что-то вроде: «Ну вот, а ты боялся». Даже Тарасов, невозмутимый как скала Тарасов, позволил себе коротко улыбнуться.</p>
    <p>Только Зиновьева осталась неподвижной. Она смотрела на меня, и в её взгляде читался вопрос: «Почему? Почему всех?»</p>
    <p>Я ответил на этот вопрос, хотя она его не задала.</p>
    <p>— Хватит соплей!</p>
    <p>Мой голос хлестнул как удар хлыста. Все вздрогнули и выпрямились.</p>
    <p>— Марш в отдел кадров. Оформляйтесь, получайте форму, заполняйте бумажки. Жду вас в ординаторской нового корпуса через час. Мы открываемся.</p>
    <p>Я развернулся и пошёл к выходу, не оглядываясь.</p>
    <p>За спиной слышались шорохи, скрип кресел, торопливые шаги. Кто-то что-то говорил, кто-то смеялся нервным смехом. Но я уже не слушал.</p>
    <p>Дело сделано. Команда собрана. Теперь начинается настоящая работа.</p>
    <p>Новый корпус пах краской и новой мебелью. О, этот неповторимый аромат ДСП…</p>
    <p>Я шёл по коридору, «наслаждаясь» этим запахом. Свежие стены, блестящий линолеум, новенькое оборудование за стёклами кабинетов. Всё это ещё вчера было чертежами и сметами, а сегодня стало реальностью.</p>
    <p>Моей реальностью.</p>
    <p>— Разумовский!</p>
    <p>Я обернулся на голос.</p>
    <p>Барон фон Штальберг шёл мне навстречу, и его широкая улыбка могла осветить весь коридор. Он был в своём обычном дорогом костюме, но галстук ослаблен, а рукава закатаны. в одной руке планшет. Рабочий режим.</p>
    <p>— Сказали? — он подошёл ближе, едва сдерживая возбуждение.</p>
    <p>— Сказал. Пятеро. Все, кто остался после вчерашнего.</p>
    <p>— Отлично! Это правильное решение, Илья. Они лучшие. Остальные бы не выдержали.</p>
    <p>— Бюджет потянет? — я поднял бровь. — Я рассчитывал на двоих, а беру пятерых. Это зарплаты, это оборудование, это…</p>
    <p>— Потянет, потянет, — барон отмахнулся, как от назойливой мухи. — Деньги не проблема. Проблема была найти людей. А ты их нашёл.</p>
    <p>Он развернул экран планшета ко мне. Как-то незаметно мы с ним перешли на «ты». И когда успели?</p>
    <p>— Смотри. Штат укомплектован полностью. Медсёстры, звери, а не медсёстры. Выцарапал из Губернского госпиталя, они там до сих пор рыдают. Лаборанты, фанатики своего дела, двое из столицы переехали. Техники, администраторы, даже уборщицы. Всё по высшему разряду.</p>
    <p>Он листал списки, и в его глазах горел азарт игрока, который поставил всё на одну карту и выиграл.</p>
    <p>— Завтра режем ленточку. Официальное открытие. Пресса, чиновники, всё как положено. Ты готов?</p>
    <p>Я посмотрел на него. На этого странного человека, который вложил целое состояние в безумную идею провинциального врача. Который поверил мне, когда не верил никто.</p>
    <p>— Всегда готов, — сказал я.</p>
    <p>И впервые за долгое время почувствовал, что это правда.</p>
    <p>Машина запущена. Теперь остаётся только не дать ей сломаться.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Коридор перед отделом кадров был тесным и душным.</p>
    <p>Пятеро новоиспечённых сотрудников Диагностического центра толпились у окошка, заполняя бесконечные бланки и расписываясь в бесконечных журналах. Бюрократия не знала пощады даже к героям.</p>
    <p>Семён стоял чуть в стороне, уставившись в своё заявление о приёме на работу. Буквы расплывались перед глазами, но он продолжал смотреть, не в силах поверить в реальность происходящего.</p>
    <p>Он сделал это. Он прошёл. Он теперь часть команды Разумовского.</p>
    <p>Глупая улыбка сама собой расползалась по лицу, и он ничего не мог с ней поделать.</p>
    <p>В углу Коровин что-то тихо говорил Ордынской. Старик положил ей руку на плечо и склонился к уху, бормоча что-то ласковое и успокаивающее. Она слушала, кивая, и постепенно её плечи переставали дрожать. Дедушка и внучка, иначе не скажешь.</p>
    <p>Тарасов и Зиновьева стояли у противоположной стены, о чём-то переговариваясь вполголоса. Их лица были серьёзными, почти хмурыми. Странно, подумал Семён. Только что всех приняли, повод для радости, а эти двое выглядят так, будто на похоронах.</p>
    <p>Тарасов отделился от стены и двинулся к Семёну. Подошёл близко, слишком близко, наклонился к самому уху.</p>
    <p>— Ну что, коллега, — его голос был тихим и каким-то неприятно вкрадчивым, — мы своего добились. Поздравляю.</p>
    <p>— Спасибо, — Семён улыбнулся. — Ты тоже…</p>
    <p>— Только вот, — Тарасов не дал ему договорить. Его глаза скользнули в сторону Ордынской. — Некоторые тут лишние. Незаслуженно попали.</p>
    <p>Семён нахмурился.</p>
    <p>— В смысле?</p>
    <p>— В прямом, — Тарасов скривил губы. — Магия. Лекарь должен лечить головой и руками, а не фокусами. А эта… видел, что она вчера вытворяла? Это не магия медицины. Это чертовщина какая-то.</p>
    <p>— Она спасла человека.</p>
    <p>— Она сделала что-то, чего сама не понимает. Это опасно. Сегодня она сердце запустила, а завтра? Что если завтра она его остановит? Случайно, от испуга, от злости? Твое сердца может также пострадать… Поссоришься с ней и она ненароком — херак!</p>
    <p>Семён молчал. Он не знал, что ответить.</p>
    <p>— Разумовский зря её взял, — продолжал Тарасов. — Помяни моё слово, она нам ещё проблем доставит. И немало.</p>
    <p>Он хлопнул Семёна по плечу, как будто они только что обсудили погоду, и отошёл обратно к Зиновьевой.</p>
    <p>Семён остался стоять с бланком в руках.</p>
    <p>Он смотрел на Тарасова, потом на Ордынскую. Девушка что-то отвечала Коровину, слабо улыбаясь, и выглядела почти счастливой. Она не знала, что о ней говорят за спиной. Не знала, что внутри команды, которая только что родилась, уже появилась первая трещина.</p>
    <p>Семён почувствовал, как по спине пробежал холодок.</p>
    <p>Это было неправильно. Всё это было неправильно.</p>
    <p>Но он не знал, что с этим делать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Переход между корпусами был длинным.</p>
    <p>Я шёл расслабленной походкой, позволяя себе несколько минут покоя между суетой утра и суетой вечера. Рядом летел невидимый Фырк, что-то бормоча себе под нос.</p>
    <p>— Надо купить еще один томограф, — размышлял я вслух. — Тот, что есть в больнице барахлит на низких разрешениях. И вентиляцию в седьмом кабинете проверить, там тянет из-под двери. И расписание дежурств составить, пока они не передрались…</p>
    <p>— Двуногий, — перебил Фырк, — ты когда-нибудь отдыхаешь?</p>
    <p>— Когда сплю.</p>
    <p>— А когда спишь, тебе снятся пациенты и диагнозы.</p>
    <p>— Откуда ты знаешь?</p>
    <p>— Ты разговариваешь во сне. Очень познавательно, между прочим. Вчера бормотал что-то про перфузионное давление и коллатеральное кровообращение.</p>
    <p>Я хмыкнул. Даже во сне не могу отключиться. Профессиональная деформация.</p>
    <p>Телефон в кармане завибрировал.</p>
    <p>Я достал его, глянул на экран. Вероника.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Илья! — её голос был странным. Высоким, срывающимся, как будто она не могла решить, плакать ей или смеяться. — Срочно! Папа… приходи! В реанимацию! Быстрее!</p>
    <p>— Что случилось? Что с ним?</p>
    <p>— Просто приходи! Ты должен это видеть!</p>
    <p>Гудки.</p>
    <p>Я замер посреди коридора.</p>
    <p>Холод разлился по животу, знакомый, липкий холод плохих предчувствий. Сергей Петрович. Реанимация. Срочно.</p>
    <p>Он умер? Остановка сердца? Отказ органов?</p>
    <p>— Фырк, — я сорвался на бег. — Вперёд. Разведка.</p>
    <p>Фамильяр исчез, просочившись сквозь стену.</p>
    <p>Я бежал по коридору, расталкивая попадавшихся навстречу людей. Лестница, поворот, ещё один коридор. Ноги несли сами, голова была пуста, только одна мысль билась внутри черепа: «Только не сейчас. Только не так. Вероника этого не переживёт».</p>
    <p>Реанимационное отделение. Знакомые двери с кодовым замком. Я набрал код твердыми пальцами, рванул на себя створку.</p>
    <p>Фырк вылетел мне навстречу. Его глаза были огромными, как блюдца.</p>
    <p>— Двуногий! — его голос звенел от потрясения. — Там такое… Я такого никогда не видел!</p>
    <p>— Что⁈ Говори!</p>
    <p>— Сам посмотри!</p>
    <p>Я ворвался в палату.</p>
    <p>И замер на пороге.</p>
    <p>Сергей Петрович Орлов, отец Вероники, человек, который ещё вчера «умирал» от черной дыры в голове и полиорганной недостаточности, полусидел в кровати, обложенный подушками. Его лицо было… розовым. Не серым, не землистым, не восковым, а нормальным, здоровым, розовым. На щеках играл румянец. Глаза блестели.</p>
    <p>В руках он держал тарелку с кашей и сосредоточенно ел, орудуя ложкой с энтузиазмом голодного человека.</p>
    <p>Вероника сидела рядом на стуле. По её щекам текли слёзы, но она улыбалась. Улыбалась так широко и счастливо, как я не видел уже очень давно.</p>
    <p>— Илья! — она вскочила, бросилась ко мне, повисла на шее. — Это чудо! Он очнулся утром, сам! Говорит, голодный как волк! Врачи в шоке, они не понимают, они говорят, что такого не бывает, но он же вот, он ест, он живой!</p>
    <p>Я машинально обнял её, но смотрел мимо. Смотрел на Сергея Петровича.</p>
    <p>Он поднял на меня глаза и улыбнулся. Спокойно, доброжелательно, как улыбаются старые знакомые при встрече.</p>
    <p>— А, Илья. Добрый день. Не хотите каши? Вкусная, между прочим. Давно такой не ел.</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>Я смотрел на мониторы у изголовья кровати. На цифры, на кривые, на показатели.</p>
    <p>Давление сто двадцать на восемьдесят. Пульс семьдесят два. Сатурация девяносто восемь процентов. Взял лист с анализами которые если верить времени проставленному на них, были сделаны полчаса назад. Креатинин в норме. Билирубин в норме. АЛТ, АСТ, всё в норме.</p>
    <p>Идеальные показатели.</p>
    <p>Вчера у этого человека сердце едва справлялось. Мы поддерживали его жизнь искусственно, аппаратами и препаратами, и все понимали, что это вопрос времени.</p>
    <p>А сегодня он ест кашу.</p>
    <p>Чудо? В медицине чудес не бывает. Ткани не регенерируют за ночь. Печень не восстанавливается от желания. Почки не начинают работать, потому что пациенту так захотелось.</p>
    <p>Это невозможно. Физически, биологически, магически невозможно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Я подошёл к кровати, на ходу активируя Сонар. Мир подёрнулся знакомой дымкой энергетических линий.</p>
    <p>И я замер.</p>
    <p>Там, где ещё недавно зияла чёрная дыра ментального паразита, не было ничего. Ни провала, ни тёмного пятна, ни даже следа. Чистое, ровное свечение здорового мозга.</p>
    <p>Это было невозможно.</p>
    <p>Ментальный паразит питался сознанием Сергея Петровича. Управлял им. Он оставил после себя выжженную пустошь, рваную рану в энергетической структуре. Когда мы его удалили, на месте твари осталась дыра. Чёрная, пульсирующая, как открытая язва.</p>
    <p>Она должна была заживать месяцами. Может, годами. Может, не зажить вообще.</p>
    <p>А сейчас её не было.</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно. — Ты это видишь?</p>
    <p>— Вижу, двуногий. И не понимаю.</p>
    <p>— Нырни внутрь. Посмотри глубже.</p>
    <p>Бурундук соскользнул с моего плеча и просочился сквозь тело Сергея Петровича, как призрак сквозь стену. Я ждал, продолжая улыбаться Веронике и её отцу, хотя внутри всё сжималось от напряжения.</p>
    <p>Через минуту Фырк вынырнул обратно. Его мордочка была озадаченной.</p>
    <p>— Двуногий… там всё чисто. Совсем чисто. Дыра затянулась. Как будто её и не было никогда.</p>
    <p>— Как?</p>
    <p>— Не знаю. Но это не магия целителя. Не внешнее воздействие. Ткань затянулась… сама. Изнутри. Словно организм взял и регенерировал то, что регенерировать не может.</p>
    <p>Я смотрел на Сергея Петровича, и в моей голове вертелись десятки вопросов без ответов.</p>
    <p>Ментальные повреждения не заживают сами. Это аксиома. Мозг, выеденный паразитом, остаётся изуродованным навсегда. Можно компенсировать, можно адаптироваться, но вернуть утраченное нельзя.</p>
    <p>А тут…</p>
    <p>— Илья! — Сергей Петрович повернулся ко мне с почти детской радостью на лице. — Господин лекарь! Когда меня выпишут? Я себя отлично чувствую! Хочу домой, хочу нормальной еды. Жареной картошки хочу, с луком!</p>
    <p>— Папа говорит, что готов хоть завтра, — Вероника смотрела на меня с надеждой. — Правда, Илья? Раз ему так лучше…</p>
    <p>Я выдержал паузу.</p>
    <p>Что я мог им сказать? Что не понимаю, что происходит? Что выздоровление слишком быстрое, слишком полное, слишком… неправильное? Что в медицине не бывает чудес, а когда они случаются, за ними обычно стоит что-то, чего лучше бы не знать?</p>
    <p>— Никакой выписки, — сказал я ровным, спокойным голосом. — Строгий постельный режим. Реанимационное отделение.</p>
    <p>— Но почему? — Вероника нахмурилась. — Ему же лучше! Посмотри на него!</p>
    <p>— Именно поэтому. Слишком быстрое улучшение требует наблюдения. Нам нужно понять, что именно произошло и почему. Пока мы этого не знаем, рисковать нельзя.</p>
    <p>— Да какой риск! — Сергей Петрович махнул рукой. — Я же говорю, здоров как бык!</p>
    <p>— Сергей Петрович, — я посмотрел ему в глаза. — Еще вчера вы были в коме. Ваш мозг был повреждён так, что большинство врачей списали бы вас со счетов. А сегодня вы сидите и требуете картошки. Вам не кажется это странным?</p>
    <p>Он замолчал. На его лице промелькнула тень сомнения.</p>
    <p>— Ну… когда так говоришь…</p>
    <p>— Именно. Мы должны разобраться, что с вами произошло. И пока не разберёмся, вы остаётесь здесь. Под присмотром. С мониторингом. Это не обсуждается.</p>
    <p>Вероника смотрела на меня, и в её глазах боролись облегчение и тревога.</p>
    <p>— Илья… с ним всё будет хорошо?</p>
    <p>Я заставил себя улыбнуться.</p>
    <p>— Он в сознании, он бодр, он хочет есть. Это хорошие знаки. Но я хочу понять, почему они появились так быстро. Доверься мне, ладно?</p>
    <p>Она кивнула. Не до конца убежденная, но готовая положиться на моё слово.</p>
    <p>Я вышел из палаты, осторожно прикрыв за собой дверь.</p>
    <p>В коридоре остановился, прислонившись к стене.</p>
    <p>— Фырк. Ты уверен, что это не внешняя магия?</p>
    <p>— Абсолютно. Я бы почувствовал следы. Там ничего нет. Только его собственная энергия.</p>
    <p>— Тогда как?</p>
    <p>— Не знаю, двуногий. За триста лет я такого не видел. Люди не регенерируют ментальные повреждения. Это как… как если бы у человека отросла отрубленная рука. Само по себе. За одну ночь.</p>
    <p>Я потёр переносицу.</p>
    <p>Загадка. Ещё одна загадка в коллекцию. Как будто мне их мало.</p>
    <p>Кто-то или что-то исцелило Сергея Петровича. Исцелило так, как это невозможно сделать. И я понятия не имел, кто это был и зачем.</p>
    <p>— Может, это побочный эффект от уничтожения паразита? — предположил Фырк. — Какой-нибудь откат?</p>
    <p>— Откат не лечит. Откат добивает. Нет, тут что-то другое.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Если бы я знал…</p>
    <p>Я оттолкнулся от стены и двинулся по коридору.</p>
    <p>Ответов не было. Но пока Сергей Петрович жив и здоров, а это было главное. А разгадка… разгадка подождёт. Или найдёт меня сама, как обычно бывает с вещами, которые лучше бы не находить.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк догнал меня, усевшись на плечо. — Тебе не кажется, что в последнее время вокруг тебя слишком много странного?</p>
    <p>— Кажется.</p>
    <p>— И тебя это не беспокоит?</p>
    <p>— Беспокоит. Но сейчас меня больше беспокоит команда, которая ждёт решения своей судьбы. Пошли. Загадки никуда не денутся.</p>
    <p>Фырк фыркнул, но промолчал.</p>
    <p>Я шёл по коридору реанимации быстрым шагом, мысленно составляя список дел на день. Команда, открытие центра, оборудование, расписание дежурств… Голова гудела от количества задач, которые нужно было решить в ближайшие часы.</p>
    <p>— Разумовский!</p>
    <p>Знакомый голос заставил меня остановиться.</p>
    <p>Артём Воронов стоял у окна, привалившись плечом к подоконнику. Мой старый друг, лучший анестезиолог больницы, человек, с которым мы вместе прошли огонь и воду.</p>
    <p>Выглядел он… неважно. Мешки под глазами, серое лицо, потухший взгляд. Рутина сжирала его заживо, это было видно невооружённым глазом.</p>
    <p>— Артём. — Я подошёл ближе. — Ты как будто не спал неделю.</p>
    <p>— Две, — он криво усмехнулся. — Ночные дежурства, экстренные кесаревы, плановые операции. Всё как обычно. Конвейер.</p>
    <p>— Звучит весело.</p>
    <p>— Звучит как болото, в котором я медленно тону.</p>
    <p>Он отлепился от подоконника и встал передо мной. В его глазах появилось что-то похожее на отчаяние.</p>
    <p>— Илья, забери меня к себе в Центр. Я серьёзно. Я здесь закисаю. Каждый день одно и то же, одни и те же процедуры, одни и те же проблемы. А у тебя там движуха, настоящая работа, интересные случаи. Мне нужно это, понимаешь? Нужно, чтобы мозги не превратились в кашу.</p>
    <p>Я смотрел на него, и внутри разгоралась искра надежды. Артём был не просто хорошим анестезиологом. Он был лучшим. С ним можно было идти на любую операцию, зная, что пациент не умрёт от наркоза, что бы ни случилось.</p>
    <p>Мне такой человек был нужен как воздух.</p>
    <p>— Ты говорил с Кобрук?</p>
    <p>Артём скривился, будто съел лимон.</p>
    <p>— Говорил. Она отказала. Сказала, что работать некому, а я слишком ценный кадр, чтобы мной разбрасываться.</p>
    <p>— Понятно.</p>
    <p>Я положил руку ему на плечо. Крепко, уверенно.</p>
    <p>— Собирай вещи. Я решу вопрос с Анной Витальевной.</p>
    <p>— Илья, она меня и слушать не стала…</p>
    <p>— Тебя не стала. Меня выслушает. Ты мне нужен, Артём. И я тебя получу.</p>
    <p>Он посмотрел на меня с сомнением, но в его глазах уже загорелся огонёк надежды.</p>
    <p>— Ты уверен?</p>
    <p>— Когда я был не уверен?</p>
    <p>Артём фыркнул.</p>
    <p>— Никогда. И все всегда выходило по-твоему.</p>
    <p>— Вот именно. Жди новостей.</p>
    <p>Я хлопнул его по плечу и двинулся дальше по коридору. Впереди ждал разговор с Кобрук, и я уже прокручивал в голове возможные аргументы.</p>
    <p>Артём был прав. У меня там движуха. И эта движуха требовала лучших людей.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ординаторская Диагностического центра блестела новизной.</p>
    <p>Просторное помещение с большими окнами, современные столы, удобные кресла, кофемашина в углу. Всё новенькое, блестящее, ещё не обжитое. Идеальное рабочее пространство для идеальной команды.</p>
    <p>Только вот команда была далека от идеала.</p>
    <p>Четверо сотрудников расположились по углам комнаты, как боксёры перед боем. Чай стыл в чашках, никто не разговаривал. Воздух был густым от невысказанного напряжения.</p>
    <p>Александра Зиновьева сидела у окна, прямая как струна, и листала какой-то медицинский журнал. Её лицо было непроницаемым, но пальцы слишком быстро переворачивали страницы. Она не читала, только делала вид.</p>
    <p>Глеб Тарасов устроился рядом с ней, развалившись в кресле. Он держал чашку чая обеими руками и смотрел в стену с выражением человека, который терпеливо ждёт чего-то интересного.</p>
    <p>Старик Коровин занял место у кофемашины. Он уже успел разобраться с техникой и теперь наслаждался свежесваренным напитком, шумно отхлёбывая и причмокивая.</p>
    <p>А Елена Ордынская сидела отдельно. В самом дальнем углу, за маленьким столиком, как будто стараясь занять как можно меньше места. Она сжимала в руках пустую чашку и смотрела в пол.</p>
    <p>Тишина давила на уши.</p>
    <p>— Можно… — голос Ордынской был еле слышным, почти шёпотом. — Можно передать сахар? Пожалуйста.</p>
    <p>Сахарница стояла на другом конце комнаты, возле Зиновьевой.</p>
    <p>Зиновьева не пошевелилась. Даже не подняла глаз от журнала.</p>
    <p>— Интересная статья, — сказала она, обращаясь к Тарасову. — Про новые методы диагностики аутоиммунных заболеваний. Хочешь почитать?</p>
    <p>— Давай, — Тарасов протянул руку за журналом. — Люблю перед работой почитать умные книжки. Настраивает на нужный лад.</p>
    <p>Ордынская сжалась ещё сильнее. Её щёки вспыхнули.</p>
    <p>— Я просто… сахар…</p>
    <p>Никакой реакции. Зиновьева и Тарасов продолжали обсуждать статью, как будто в комнате больше никого не было.</p>
    <p>Коровин со вздохом поставил свою чашку. Кряхтя, поднялся с кресла, прошаркал через всю комнату, взял сахарницу и поставил её перед Ордынской.</p>
    <p>— На, деточка. Сыпь, не жалей.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала она, не поднимая глаз.</p>
    <p>Зиновьева наконец оторвалась от журнала. Её взгляд скользнул по Ордынской, потом по Коровину.</p>
    <p>— Молодая, здоровая, — бросила она в воздух, ни к кому конкретно не обращаясь. — А стариков гоняет. Никакого уважения к возрасту.</p>
    <p>Ордынская залилась краской до корней волос. Её плечи затряслись, но она не произнесла ни слова. Только вжала голову в плечи, как будто пытаясь стать невидимой.</p>
    <p>Коровин покачал головой.</p>
    <p>— Эх, молодёжь, — пробормотал он, возвращаясь к своему креслу. — Не успели познакомиться, уже грызётесь. Что ж вы за люди такие…</p>
    <p>Тарасов усмехнулся и отхлебнул остывший чай.</p>
    <p>Зиновьева вернулась к журналу.</p>
    <p>А Ордынская сидела неподвижно, уставившись на сахарницу, которая ей больше была не нужна.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Коридор административного корпуса гудел обычной дневной суетой.</p>
    <p>Семён Величко шёл пружинистым шагом, едва сдерживая улыбку. Заявление о переводе в Диагностический центр лежало в кармане, подписанное и заверенное всеми необходимыми печатями. Он сделал это. Он теперь часть команды Разумовского.</p>
    <p>Мама бы гордилась. Хотя нет, мама бы сказала, что он мог бы выбрать что-то поспокойнее. Но мама не видела, как он вчера держал аорту голой рукой. Мама не знала, каково это, когда чужая жизнь пульсирует под твоими пальцами.</p>
    <p>Он свернул за угол и услышал голоса.</p>
    <p>Один принадлежал мужчине, раздражённому и снисходительному. Второй был женским, тихим и отчаянным.</p>
    <p>— Милочка, я вам в третий раз повторяю! — мужчина в белом халате с бейджем невролога стоял перед молодой девушкой, размахивая какими-то бумагами. Его фамилии Семен не знал. — У вас анализы в норме. ЭМГ в норме. МРТ в норме. Это не неврология, это истерика перед конкурсом. Попейте валерьянки, примите тёплую ванну и не отнимайте время у больных людей!</p>
    <p>— Но я не выдумываю! — девушка была молодой, лет двадцати пяти, с тёмными волосами, собранными в тугой хвост. За спиной у неё висел футляр характерной формы. Скрипка. — Мои пальцы… они сами… я не контролирую…</p>
    <p>— Стресс, дорогая моя. Банальный стресс. Вы музыкант, у вас конкурс на носу, нервы шалят. Это нормально. А теперь, извините, у меня приём.</p>
    <p>Невролог развернулся и зашагал прочь, оставив девушку посреди коридора.</p>
    <p>Она стояла неподвижно, прижимая к груди какие-то бумаги. Её плечи дрожали. Потом она подняла руки, посмотрела на них, и Семён увидел, что пальцы действительно дрожат. Мелко, почти незаметно, но дрожат.</p>
    <p>Девушка всхлипнула.</p>
    <p>Семён помедлил. Это было не его дело. У него была куча других забот. Нужно было идти в центр, налаживать отношения с командой, разбираться с новым местом работы.</p>
    <p>Но что-то не давало ему пройти мимо.</p>
    <p>Может, это был профессиональный инстинкт, который в нём проснулся вчера, когда он взял скальпель и сделал операцию, которую никогда раньше не делал. Может, простое человеческое сочувствие к чужому горю. А может, он просто вспомнил слова Ильи: «Хороший лекарь видит пациента там, где другие видят симулянта».</p>
    <p>Он подошёл к девушке.</p>
    <p>— Эй. Вы в порядке?</p>
    <p>Она подняла на него заплаканные глаза. Большие, тёмные, полные отчаяния.</p>
    <p>— Нет, — прошептала она. — Нет, я не в порядке. Никто мне не верит. Говорят, я выдумываю, что это нервы, что нужно просто успокоиться. Но я же чувствую! Чувствую, что что-то не так!</p>
    <p>Семён посмотрел на её руки. На тонкие пальцы музыканта, которые слегка подрагивали.</p>
    <p>— Когда это началось?</p>
    <p>— Месяц назад. Сначала просто подёргивания. Потом хуже. Иногда пальцы… они как будто живут своей жизнью. Делают то, что я не хочу. Во время репетиций это… это ужасно.</p>
    <p>— А лекари?</p>
    <p>— Была у троих. Все говорят одно и тоже: анализы в норме, значит, я здорова. Но я же не здорова! Я это знаю!</p>
    <p>Семён кивнул. Он не был неврологом. Он вообще ещё вчера был обычным подмастерьем-ординатором, который боялся собственной тени. Но кое-что он уже понял: если все анализы в норме, а пациент жалуется, значит, нужно искать глубже. Значит, смотрят не туда.</p>
    <p>— Вам здесь не помогут, — сказал он. — Пойдёмте со мной. Я знаю того, кто разберётся.</p>
    <p>Девушка посмотрела на него с недоверием и надеждой одновременно.</p>
    <p>— Кто вы?</p>
    <p>— Семён Величко. Лекарь Диагностического центра. — Он произнёс это с гордостью, которую сам от себя не ожидал. — А вас как зовут?</p>
    <p>— Инга. Инга Загорская.</p>
    <p>— Очень приятно, Инга. Идёмте. Обещаю, вас хотя бы выслушают.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет главврача пах кофе и сигаретами. Как обычно.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук сидела за своим массивным столом, заваленным бумагами и папками. Напротив неё, в гостевом кресле, расположился барон фон Штальберг со своей обычной самодовольной улыбкой.</p>
    <p>Когда я вошёл, они оба замолчали. Слишком резко, слишком синхронно. Кобрук машинально отодвинула какие-то документы в сторону, прикрыв их локтем.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка зазвучал в моей голове, — они что-то мутят. Ауры дёрганые, как у нашкодивших детей.</p>
    <p>Я принял информацию к сведению, но виду не подал. Сейчас меня интересовало другое.</p>
    <p>— Анна Витальевна. Барон. Не помешал?</p>
    <p>— Нет, что вы, — Кобрук изобразила радушную улыбку. — Мы как раз закончили. Чем могу помочь, Илья Григорьевич?</p>
    <p>— Артём Воронов. Мне нужен его перевод в Диагностический центр.</p>
    <p>Улыбка Кобрук застыла, как маска.</p>
    <p>— Воронов? Наш анестезиолог?</p>
    <p>— Он самый.</p>
    <p>— Это исключено.</p>
    <p>Она произнесла это таким тоном, каким обычно ставят точку в разговоре. Финал, занавес, обсуждению не подлежит.</p>
    <p>Я не двинулся с места.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— Потому что у меня кадровый голод! — Кобрук хлопнула ладонью по столу. — Воронов — один из лучших, на нём держится половина операционного блока! Если я его отдам, кто будет работать? Вы у меня уже всех забрали, Разумовский! Сначала сами ушли, потом Величко переманили, теперь ещё и анестезиолога хотите! Кто лечить будет?</p>
    <p>— Нам нужен лучший анестезиолог, — вмешался Штальберг. Его голос был спокойным и деловым. — Диагностический центр должен иметь статус. А статус обеспечивают кадры. Воронов именно тот человек, который нам нужен.</p>
    <p>Кобрук перевела взгляд на него.</p>
    <p>— Барон, вы с ума сошли? Я понимаю, деньги решают многое, но не всё! Я не могу оставить больницу без ключевых специалистов только потому, что вам так захотелось!</p>
    <p>— Империя большая, — Штальберг пожал плечами. — Наймёте кого-нибудь.</p>
    <p>— Легко вам говорить!</p>
    <p>— Мне всегда легко говорить, когда я знаю, что прав.</p>
    <p>Они сверлили друг друга взглядами, и воздух в кабинете, казалось, потрескивал от напряжения.</p>
    <p>Я выждал момент и вступил в игру.</p>
    <p>— Анна Витальевна. Давайте искать компромисс.</p>
    <p>Она повернулась ко мне с выражением человека, которому предлагают обсудить условия капитуляции.</p>
    <p>— Какой ещё компромисс?</p>
    <p>— Полставки здесь, полставки у нас. Воронов будет работать в обоих местах. Плюс он возьмёт на себя обучение интернов больницы. Вы получаете опытного наставника, мы получаем нужного специалиста. Все в выигрыше.</p>
    <p>Кобрук нахмурилась. Я видел, как в её голове крутятся шестерёнки, взвешивая за и против.</p>
    <p>— А если экстренная операция? В обоих местах одновременно?</p>
    <p>— Составим график так, чтобы исключить накладки. У вас есть другие анестезиологи, не такие опытные, но способные. Воронов будет их курировать, подтягивать до своего уровня. Через год у вас будет не один хороший специалист, а три.</p>
    <p>— Через год… — она побарабанила пальцами по столу. — Через год Воронов может уйти к вам полностью.</p>
    <p>— Может. Но к тому моменту у вас будут люди, которые его заменят. Это лучше, чем потерять его сейчас без всякой компенсации.</p>
    <p>Штальберг откинулся в кресле и с интересом наблюдал за нашим диалогом. На его губах играла довольная улыбка. Он явно наслаждался спектаклем.</p>
    <p>Кобрук молчала. Думала. Взвешивала.</p>
    <p>— Ладно, — сказала она наконец. — Полставки. Но если он хоть раз подведёт операционный блок из-за ваших экспериментов…</p>
    <p>— Не подведёт.</p>
    <p>— Я вам верю, Разумовский. Пока верю.</p>
    <p>В этот момент дверь кабинета распахнулась.</p>
    <p>На пороге стоял Семён Величко. Взъерошенный, возбуждённый, с горящими глазами.</p>
    <p>— Извините Анна Витальевна! Мне Илья нужен!</p>
    <p>— Что случилось? — уставился я на него.</p>
    <p>— Илья! Срочно! Там такой случай… Ты должен это увидеть!</p>
    <p>Я посмотрел на Кобрук, потом на Штальберга.</p>
    <p>— С вашего позволения…</p>
    <p>Кобрук махнула рукой. Но я уже развернулся и вышел следом за Семеном.</p>
    <p>Когда я вошёл в Холл нового Диагностического центра, там уже собралась вся команда. Тарасов и Зиновьева стояли у стены, переговариваясь вполголоса. Коровин устроился в кресле, кряхтя и разминая поясницу. Ордынская забилась в угол. Похоже для нее это привычное состояние.</p>
    <p>В центре зала, на стуле, сидела молодая женщина с футляром для скрипки на коленях. Её лицо было бледным, а пальцы нервно теребили застёжку.</p>
    <p>— Это Инга Загорская, — Семён подошёл ко мне. — Музыкант. Скрипачка. Проблемы с руками. Неврологи говорят, что всё в норме, но…</p>
    <p>— Но она знает, что не в норме, — закончил я. — Понятно. Расскажите мне, Инга.</p>
    <p>Девушка подняла на меня глаза. Испуганные, измученные, полные отчаяния.</p>
    <p>— Я… Мои пальцы. Они иногда делают то, что я не хочу. Дёргаются. Скручиваются. Во время игры это… — она сглотнула. — Через неделю у меня важный конкурс. Международный. Если я не смогу играть… А лекари говорят, что это нервы и нужно просто валерьяночки попить….</p>
    <p>— Когда началось?</p>
    <p>— Месяц назад. Сначала было редко, я думала, просто усталость. Потом чаще. Теперь почти каждый день.</p>
    <p>— Какие пальцы?</p>
    <p>— Левая рука. Безымянный и средний.</p>
    <p>— Боль?</p>
    <p>— Иногда. Тянущая. Перед тем как начинается спазм.</p>
    <p>Я активировал Сонар и посмотрел на неё сквозь пелену энергетических линий.</p>
    <p>На первый взгляд всё было нормально. Здоровое молодое тело, яркое свечение жизненной силы. Никаких тёмных пятен, никаких провалов.</p>
    <p>Но что-то было не так. Что-то едва уловимое, на самой границе восприятия. Нервные пути в левой руке мерцали чуть ярче, чем нужно. Как будто по ним пробегали случайные разряды.</p>
    <p>— Фырк?</p>
    <p>— Вижу, двуногий. Нервы какие-то… перевозбуждённые. Как оголённые провода. Но почему, не пойму.</p>
    <p>— Инга, — я повернулся к девушке. — Вы можете сыграть для меня?</p>
    <p>Она моргнула.</p>
    <p>— Сыграть?</p>
    <p>— Да. Прямо сейчас. Мне нужно увидеть, как это происходит.</p>
    <p>Девушка помедлила, потом кивнула. Открыла футляр, достала скрипку. Инструмент был старым, явно дорогим, с тёмным лаком, покрытым сеткой мелких трещинок.</p>
    <p>Она встала, подняла скрипку к плечу, взяла смычок.</p>
    <p>И начала играть.</p>
    <p>Музыка заполнила холл мгновенно, как вода заполняет сосуд. Чистый, хрустальный звук, полный тоски и красоты. Я не разбирался в местной классике, но даже я понял, что это было что-то особенное. Настоящий талант, отточенный годами практики.</p>
    <p>Штальберг и Кобрук, появившиеся в дверях, замерли на месте. Они шли за нами с Семеном следом, движимые любопытством.</p>
    <p>Зиновьева перестала разговаривать с Тарасовым.</p>
    <p>Даже Коровин открыл глаза и слушал, склонив голову набок.</p>
    <p>Инга играла. Её пальцы порхали по струнам, смычок летал над грифом. Музыка лилась и лилась, становясь всё громче, всё пронзительнее…</p>
    <p>А потом случилось это…</p>
    <p>Я увидел всё через Сонар раньше, чем глазами. Нервы в её левой руке вспыхнули, как бенгальские огни. Яркий, болезненный всплеск энергии, который прокатился от плеча до кончиков пальцев.</p>
    <p>Инга вскрикнула.</p>
    <p>Смычок вылетел из её руки, описав дугу в воздухе.</p>
    <p>И раздался звук. Сухой, тошнотворный хруст.</p>
    <p>Её пальцы, безымянный и средний на левой руке, выгнулись назад под немыслимым углом. Вывернулись так, как человеческие пальцы выворачиваться не должны. Кости вышли из суставов с мокрым щелчком.</p>
    <p>Инга закричала.</p>
    <p>Скрипка упала на пол.</p>
    <p>Все бросились к ней, но я жестом остановил их.</p>
    <p>— Не трогать! Стоять на месте!</p>
    <p>Я подошёл к девушке, которая рыдала, прижимая искалеченную руку к груди. Осторожно взял её ладонь, осмотрел повреждения.</p>
    <p>Вывих. Двойной вывих фаланг. Сухожилия натянуты как струны, но не порваны. Кости торчат под углом, но кожа не повреждена.</p>
    <p>Поправимо. Больно, но поправимо.</p>
    <p>Но это был не главный вопрос.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк сидел у меня на плече, и его голос звенел от возбуждения. — Ты видел? Нервы полыхнули как факел! Такого разряда хватило бы, чтобы остановить сердце!</p>
    <p>— Видел.</p>
    <p>Штальберг протолкнулся вперёд. Его лицо было бледным, глаза широко раскрыты.</p>
    <p>— Что это было? — он смотрел на искалеченную руку девушки. — Это же… это же невозможно. Пальцы не могут так… сами по себе…</p>
    <p>Я выпрямился.</p>
    <p>Посмотрел на свою команду. На Семёна, который привёл эту девушку. На Коровина, который уже тащил аптечку. На Тарасова и Зиновьеву, застывших в изумлении. На Ордынскую, которая смотрела на Ингу с каким-то странным узнаванием во взгляде.</p>
    <p>— Это значит, — сказал я спокойно, — что перерезание красной ленточки на завтра отменяется.</p>
    <p>Семён протянул мне халат, и я начал надевать его на ходу.</p>
    <p>— Мы уже открылись. Готовьте палату. Пациентке нужна помощь.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Процедурный кабинет нового Центра сиял стерильной чистотой.</p>
    <p>Белые стены без единого пятнышка. Хромированные поверхности, отражающие холодный свет ламп. Оборудование последнего поколения. Кушетка с электроприводом, способная принять любое положение. Раковина с бесконтактным краном и дозатором антисептика.</p>
    <p>Штальберг не поскупился на оснащение.</p>
    <p>Инга Загорская сидела на кушетке, сгорбившись и прижимая к груди искалеченную руку. Её тёмные волосы, ещё недавно собранные в аккуратный хвост, теперь растрепались и прилипли к мокрым от слёз щекам. Лицо было бледным.</p>
    <p>Пальцы левой руки, безымянный и средний, торчали под неестественным углом. Фаланги вывернуты, суставы вздулись багровыми шишками, кожа вокруг приобрела нездоровый синюшный оттенок.</p>
    <p>Глеб Тарасов стоял перед ней, натягивая латексные перчатки. Никаких эмоций на широком лице. Ноль сочувствия в холодных серых глазах. Просто работа. Просто очередная задача, которую нужно выполнить.</p>
    <p>Тарасов был из тех лекарей, которые относятся к пациентам как к биологическим механизмам. Сломалось — починим. Болит — обезболим. Умирает — попробуем оживить, а не получится, значит, не судьба. Такой подход имел свои преимущества: никакого выгорания, никаких бессонных ночей от угрызений совести, никакой эмоциональной привязанности к результату.</p>
    <p>И свои недостатки тоже.</p>
    <p>— Больно не будет, — сказал Тарасов ровным, почти скучающим голосом. — Анестезия сейчас вас возьмет. Подождем и вправим, пока отёк не разросся. Потерпите. Когда услышите щелчок, значит, кость встала на место. Главное, не дёргайтесь. Дёрнетесь — придётся начинать заново, а это риск, что будет больнее.</p>
    <p>Инга подняла на него заплаканные глаза. В них плескался ужас.</p>
    <p>— Я… я не могу…</p>
    <p>— Можете. Все могут. Ничего страшного.</p>
    <p>Семён Величко стоял рядом. Его лицо выражало то, чего не было у Тарасова, сочувствие, желание помочь, почти физическую боль от чужих страданий. Эмпат до мозга костей. Такие лекари выгорают быстро, но пока горят, творят чудеса.</p>
    <p>— Инга, — он шагнул вперёд и присел перед кушеткой, оказавшись на уровне её глаз. — Посмотрите на меня. Вот так. Не на руку, не на лекаря Тарасова. Только на меня.</p>
    <p>Она послушно перевела взгляд.</p>
    <p>— Дышите, — продолжал Семён мягким, успокаивающим голосом. — Глубоко. Вдох через нос… вот так… выдох через рот. Ещё раз. Вдох… выдох. Молодец. Вы молодец.</p>
    <p>— Мне страшно, — прошептала она.</p>
    <p>— Я знаю. Это нормально. Но это быстро закончится. Несколько секунд, и всё. Лекарь Тарасов знает своё дело. А я буду рядом. Держите мою руку. Вот так. Сжимайте, если будет больно. Хоть до синяков, мне не жалко.</p>
    <p>Она вцепилась в его ладонь так, будто это был спасательный круг посреди океана.</p>
    <p>Тарасов бросил на Семёна короткий взгляд. В нём читалось что-то среднее между одобрением и лёгким презрением. Одобрение — потому что отвлечение пациента действительно помогало при болезненных процедурах. Презрение — потому что настоящему хирургу, по мнению Тарасова, не пристало нянчиться с истериками.</p>
    <p>— Готовы? — спросил он, беря повреждённую руку Инги.</p>
    <p>— Н-нет…</p>
    <p>— Неправильный ответ. Готовы.</p>
    <p>Он ощупал вывихнутые суставы. Его пальцы двигались уверенно, но при этом удивительно точно. Он определял положение костей, оценивал степень смещения, выбирал угол для вправления.</p>
    <p>— Держи её крепче, — бросил он Семёну. — И не давай дёргаться.</p>
    <p>Семён кивнул и положил свободную руку на плечо Инги, мягко, но надёжно фиксируя.</p>
    <p>— Смотрите на меня, — повторил он. — Только на меня. Расскажите о своей скрипке. Она старинная, да? Я видел, какой у неё красивый лак.</p>
    <p>— Да… — Инга судорожно сглотнула. — Это… это Гварнери. Ей двести лет. Она принадлежала моей прабабушке, потом бабушке, потом маме…</p>
    <p>— На счёт три, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— … мама отдала её мне, когда я поступила в консерваторию. Сказала, что я достойна…</p>
    <p>— Раз.</p>
    <p>— … я играю на ней с семнадцати лет. Она как часть меня. Когда я беру её в руки, я чувствую…</p>
    <p>— Два.</p>
    <p>— … чувствую связь со всеми, кто играл на ней до меня. Это как…</p>
    <p>Тарасов не стал говорить «три».</p>
    <p>Резкое, молниеносное движение. Рывок, поворот, давление в нужную точку.</p>
    <p>Хруст.</p>
    <p>Инга закричала. Её тело выгнулось дугой, она попыталась вырваться, но Семён удержал её.</p>
    <p>— Всё, всё, всё! — он говорил быстро, почти захлёбываясь словами. — Уже всё! Готово! Смотрите, смотрите на меня! Всё закончилось!</p>
    <p>Ещё один хруст. Второй палец.</p>
    <p>Крик перешёл в рыдания.</p>
    <p>Тарасов отступил на шаг, осматривая свою работу. Пальцы вернулись на место. Всё ещё распухшие, но уже не торчащие под жутким углом.</p>
    <p>— Черт, анестезия похоже не успела подействовать. Но все готово, — констатировал он с удовлетворением. — Кости целы. Связки потянула, но не порвала. Капсула сустава цела. Повезло.</p>
    <p>Он снял перчатки, бросил их в урну и повернулся к шкафу с расходниками. А Семён испепелил его взглядом. Разумовский обязательно об этом узнает, когда придет время. О методах лекаря Тарасова.</p>
    <p>— Сейчас наложу лангету, — как ни в чем не бывало продолжил Тарасов. — Две недели без нагрузки. Потом посмотрим.</p>
    <p>Инга плакала, уткнувшись лицом в плечо Семёна. Её тело содрогалось от рыданий.</p>
    <p>— Две недели? — она подняла голову. — Но у меня через неделю конкурс! Международный! Я готовилась два года!</p>
    <p>— Конкурс подождёт, — Тарасов даже не обернулся. — Или пройдёт без вас. Жизнь такая штука, знаете ли.</p>
    <p>— Вы не понимаете! — в её голосе зазвенело отчаяние. — Это мой единственный шанс! Если я пропущу этот конкурс, следующий только через три года! Мне будет тридцать! В тридцать уже никто не начинает карьеру!</p>
    <p>— Зато в тридцать у вас будут рабочие руки. А если сейчас полезете играть с такой травмой, к тридцати будете пианино двумя пальцами тыкать.</p>
    <p>Он говорил это спокойно, без злости, просто констатируя факт. Для него это был очевидный расклад: здоровье против амбиций, долгосрочная перспектива против сиюминутного желания. Математика.</p>
    <p>Но Инга не слышала математику. Она слышала приговор.</p>
    <p>— Если я не смогу играть, — прошептала она, и в её голосе была такая пустота, что у меня по спине пробежал холодок, — зачем мне тогда вообще жить?</p>
    <p>Тарасов замер с лангетой в руках. Обернулся. На его лице впервые мелькнуло что-то похожее на неуверенность.</p>
    <p>Он не знал, что ответить. Для него такие вопросы не имели смысла. Жизнь — это жизнь. Она ценна сама по себе. Точка. Какие ещё могут быть варианты?</p>
    <p>Семён сжал руку Инги крепче.</p>
    <p>— Мы разберёмся, — сказал он тихо, но твёрдо. — Я обещаю. Илья Григорьевич не бросает сложные случаи. Никогда. Мы найдём причину того, что с вами происходит. Мы всё исправим.</p>
    <p>Тарасов скептически хмыкнул.</p>
    <p>— Оптимист, — пробормотал он, возвращаясь к лангете. — Ладно, руку сюда. Будем фиксировать.</p>
    <p>Семён помог Инге вытянуть повреждённую руку. Она всё ещё плакала, но уже тише. В её глазах появилось что-то новое. Не надежда, нет. Скорее, тень надежды. Призрак веры в то, что, может быть, не всё потеряно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ситуационный центр (так я про себя назвал эту комнату) выглядел как командный мостик космического корабля из тех фантастических фильмов, которые я смотрел в прошлой жизни.</p>
    <p>Огромное помещение, залитое мягким рассеянным светом. Стеклянные стены от пола до потолка, сквозь которые открывался вид на больничный двор и голые зимние деревья.</p>
    <p>Интерактивные доски на каждой свободной поверхности. Проекторы под потолком, способные превратить любую стену в экран. Овальный стол из тёмного дерева, вокруг которого стояли кресла с эргономичными спинками.</p>
    <p>В углу притаилась зона отдыха с кофемашиной, холодильником и парой мягких диванов.</p>
    <p>Я стоял у главной интерактивной доски и смотрел на свою команду.</p>
    <p>Пять человек смотрели на меня.</p>
    <p>Напряжение первого рабочего дня висело в воздухе, густое и почти осязаемое. Каждый хотел показать себя профессионалом, но боялся облажаться.</p>
    <p>Нормальная динамика для новой команды. Через пару недель притрутся. Или поубивают друг друга. Посмотрим.</p>
    <p>Я коснулся доски, и на ней высветились снимки руки Инги. Рентген, МРТ кисти, фотографии до и после вправления.</p>
    <p>— Итак, — начал я, обводя взглядом собравшихся. — Давайте познакомимся с нашим первым официальным пациентом. Инга Загорская, двадцать шесть лет, профессиональная скрипачка. Поступила с жалобами на непроизвольные движения пальцев левой руки. Во время демонстрации симптомов получила двойной вывих фаланг. Без внешнего воздействия и травмы. Её собственные мышцы вывернули ей пальцы.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая информации усвоиться.</p>
    <p>— Мнения?</p>
    <p>Зиновьева подняла руку, как прилежная студентка на экзамене. Я кивнул.</p>
    <p>— Фокальная дистония, — её голос звучал уверенно, почти снисходительно. — Профессиональное заболевание музыкантов, также известное как «писчий спазм» или «судорога музыканта». Многолетние однотипные движения приводят к перенапряжению определённых групп мышц и нарушению их нервной регуляции. Возникает патологическая судорога, непроизвольное сокращение мышц при попытке выполнить привычное движение.</p>
    <p>Она говорила так, будто зачитывала статью из учебника. Технически безупречно. Абсолютно без понимания сути проблемы.</p>
    <p>— Литература полна подобных случаев, — продолжала она. — Шуман, например, закончил карьеру пианиста именно из-за фокальной дистонии. Лечение симптоматическое: отдых, физиотерапия, в тяжёлых случаях инъекции ботулотоксина для расслабления спазмированных мышц.</p>
    <p>— Интересно, — я кивнул. — Только один вопрос, Александра. Вы когда-нибудь слышали о фокальной дистонии, которая ломает кости?</p>
    <p>Она моргнула.</p>
    <p>— Простите?</p>
    <p>— Вывих фаланг требует значительного усилия. Чтобы выдернуть палец из сустава, нужно преодолеть сопротивление связок, капсулы, окружающих тканей. У здорового человека это усилие составляет несколько десятков килограммов, — я вывел на экран данные денситометрии. — У Инги нет остеопороза. Плотность костной ткани соответствует норме для её возраста и пола. Связочный аппарат в порядке. Чтобы вывихнуть ей пальцы, нужна сила, в три-четыре раза превышающая физиологическую норму мышечного сокращения.</p>
    <p>Зиновьева нахмурилась, глядя на цифры.</p>
    <p>— Но это же невозможно…</p>
    <p>— Именно. Обычная судорога на такое не способна. Даже самый сильный спазм при дистонии приводит максимум к болезненному скрючиванию пальцев. Не к вывиху.</p>
    <p>— Может, у неё какая-то аномалия связочного аппарата? — предположила Зиновьева. — Врождённая слабость соединительной ткани? Синдром Элерса-Данлоса?</p>
    <p>— При Элерсе-Данлосе суставы гипермобильны, они легко выходят из суставов и легко вправляются обратно. Но мы бы видели это на осмотре. А у Инги суставы абсолютно нормальные. Были нормальные до сегодняшнего дня.</p>
    <p>Зиновьева замолчала, явно озадаченная. Ей не нравилось, когда её красивые теории разбивались о неудобные факты.</p>
    <p>— Туннельный синдром? — подал голос Тарасов. Он подался вперёд, опираясь локтями на стол. — Защемление нерва в запястье или на уровне шеи. Грыжа межпозвоночного диска, компрессия корешков. Это может давать и боль, и спазмы, и нарушение моторики.</p>
    <p>— Хорошая мысль, — я кивнул. — Но туннельный синдром даёт онемение, слабость, парестезии. Покалывание, мурашки, снижение чувствительности. Спазмы при нём возможны, но слабые, рефлекторные. Не такие, которые выворачивают суставы.</p>
    <p>— А если компрессия сильная? Если там грыжа размером с вишню?</p>
    <p>— Тогда она бы давно потеряла чувствительность в руке. И мы бы увидели атрофию мышц. У Инги рука в идеальном состоянии. Была в идеальном.</p>
    <p>Тарасов хмыкнул и откинулся обратно в кресло.</p>
    <p>— Тогда я пас. Я по части резать и шить, а не гадать на кофейной гуще.</p>
    <p>Семён кашлянул, привлекая внимание.</p>
    <p>— Илья… — он запнулся, явно не уверенный, как обращаться ко мне при команде. — А может, это отравление?</p>
    <p>— Отравление? — Зиновьева скептически приподняла бровь.</p>
    <p>— Да. Тяжёлые металлы могут вызывать неврологические симптомы. Тремор, судороги, нарушение координации. Может, дело в чём-то, с чем она контактирует постоянно? Лак на скрипке, например? Или канифоль, которой натирают смычок? Или… не знаю… какой-нибудь растворитель для ухода за инструментом?</p>
    <p>Я посмотрел на него с интересом. Семён учился думать. Искал нестандартные ходы. Это хорошо.</p>
    <p>— Версия принимается, — сказал я. — Но отравление тяжёлыми металлами обычно даёт системные симптомы. Головные боли, тошнота, металлический привкус во рту, изменения в поведении. Плюс поражение почек, печени. А у Инги жалобы только на руку.</p>
    <p>— Пока только на руку, — уточнил Семён. — Может, это ранняя стадия?</p>
    <p>— Возможно. Проверим.</p>
    <p>Коровин, до сих пор молчавший, прочистил горло.</p>
    <p>— А может, просто нервы? — его хриплый голос разнёсся по комнате. — Молодая девка, конкурс на носу, переживает. Организм и не такое выкидывает, когда человек себя до ручки доводит. Я на своём веку повидал…</p>
    <p>— Нервы не ломают кости, Захар Петрович, — мягко прервал я его.</p>
    <p>— Ну, я к тому, что… может, это всё-таки в голове? Психосоматика там…</p>
    <p>— Психосоматику тоже нужно учитывать. Но психосоматические спазмы не вывихивают суставы. Это уже физика, а не психология.</p>
    <p>Я повернулся к доске и вывел на экран список.</p>
    <p>— Итог: простые версии не работают. Дистония не объясняет силу спазма. Туннельный синдром не даёт такой симптоматики. Отравление возможно, но маловероятно при изолированном поражении одной руки.</p>
    <p>Я обвёл взглядом команду.</p>
    <p>— Нам нужно исключить всё. Полное обследование. ЭМГ с нагрузкой, пусть имитирует движения при игре, посмотрим, как реагируют нервы и мышцы в динамике. Денситометрия, перепроверим кости на всякий случай. Расширенная токсикология, включая редкие металлы и органические соединения. МРТ шейного и грудного отделов позвоночника. Полный неврологический осмотр с проверкой всех рефлексов.</p>
    <p>— Это займёт часов шесть минимум, — заметила Зиновьева.</p>
    <p>— Значит, займёт шесть часов. У кого-то есть другие планы на сегодня?</p>
    <p>Молчание было ей ответом.</p>
    <p>— Отлично. Зиновьева, вы отвечаете за ЭМГ и неврологический осмотр. Тарасов, денситометрия и МРТ. Семён, токсикология и сбор подробного анамнеза, расспросите её обо всём, с чем она контактировала за последний месяц. Коровин, поможете с документацией и координацией. Ордынская…</p>
    <p>Я посмотрел на девушку, забившуюся в угол.</p>
    <p>— Ордынская, вы будете наблюдать за пациенткой. Постоянно. Если что-то изменится, если появятся новые симптомы, немедленно сообщайте мне.</p>
    <p>Она кивнула, не поднимая глаз.</p>
    <p>— Вопросы? — спросил я.</p>
    <p>— А вы? — Тарасов смотрел на меня с прищуром. — Чем будете заниматься, пока мы работаем?</p>
    <p>Хороший вопрос. Проверка на прочность. Типа не собираюсь ли я сидеть сложа руки, пока подчинённые пашут. Но формулировка….</p>
    <p>— А это уважаемый господин Тарасов вас не должно волновать, — моим голосом можно было заморозить воду. Мой собеседник это определенно прочувствовал и слегка побледнел, — может вы считаете мне нужно отчитываться перед вами? — я вопросительно поднял бровь. — может вы здесь главный врач?</p>
    <p>— Нет… но… — смешался Тарасов.</p>
    <p>— Один раз в качестве исключения я вам отвечу. Но это будет первый и последний раз, когда я отвечаю на подобные вопросы. Ясно? — я обвел строгим взглядом присутствующих. Судя по всему до них дошло, а Тарасов уже явно был не рад своему вопросу.</p>
    <p>— У меня есть ещё одна загадка, которую нужно решить, — продолжил я спокойно. — Когда закончу, присоединюсь к вам для анализа результатов.</p>
    <p>Тарасов поспешно кивнул.</p>
    <p>— Тогда за работу, — я хлопнул в ладоши. — Время пошло.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет функциональной диагностики был гордостью нового Центра.</p>
    <p>Компьютеры с мощными процессорами, обрабатывающие данные в реальном времени. Удобное кресло для пациента, больше похожее на кокпит истребителя, чем на медицинскую мебель.</p>
    <p>Семён стоял в стороне, наблюдая за работой коллег, и пытался понять, какое место он занимает в этой новой иерархии.</p>
    <p>Зиновьева сидела за пультом управления ЭМГ-аппаратом, и её пальцы порхали по клавишам с виртуозностью пианиста. На экране перед ней бежали кривые и цифры, графики и диаграммы. Она читала их так же легко, как обычный человек читает газету. Что бы там ни говорили о её характере, специалистом она была отменным.</p>
    <p>Инга сидела в кресле, утыканная датчиками, как подушечка для иголок. Электроды на пальцах, на запястье, на предплечье, на плече, на шее. Провода тянулись от неё во все стороны, создавая впечатление, что она попала в плен к какому-то технологическому монстру. Её лицо было бледным и напряжённым, но она держалась.</p>
    <p>— Согните пальцы, — командовала Зиновьева холодным, деловым тоном. — Медленно. Как будто берёте аккорд на грифе.</p>
    <p>Инга послушно согнула пальцы здоровой руки. Левая, повреждённая, была зафиксирована в лангете и лежала на подлокотнике неподвижно.</p>
    <p>На экране дёрнулись кривые. Зиновьева склонилась ближе, изучая показатели.</p>
    <p>— Хорошо. Теперь расслабьте. И снова согните. Медленнее. Ещё медленнее.</p>
    <p>Тарасов стоял рядом, скрестив руки на груди, и смотрел на экран с выражением человека, который пытается понять иностранный язык. ЭМГ была не его специальностью, но он присутствовал, потому что так положено. Командная работа и всё такое.</p>
    <p>— Что там видно? — спросил он.</p>
    <p>— Пока ничего патологического, — ответила Зиновьева, не отрываясь от экрана. — Проводимость в норме. Латентность в норме. Амплитуда в норме. Если бы я не видела, что случилось час назад, сказала бы, что пациентка абсолютно здорова.</p>
    <p>— Может, это разовый эпизод? Случайность?</p>
    <p>— Случайность, которая вывихивает пальцы? Не смеши.</p>
    <p>Ордынская стояла у двери, переминаясь с ноги на ногу. Ей было неуютно в этой комнате, среди сложного оборудования и уверенных в себе коллег. Она чувствовала себя лишней, бесполезной. Её дар, каким бы он ни был, здесь не требовался. Здесь требовались знания и навыки, которых у неё не было.</p>
    <p>Но ей было интересно. Очень интересно. Она никогда не видела, как работает ЭМГ. Никогда не понимала, как можно читать эти непонятные кривые на экране. И ей хотелось научиться.</p>
    <p>Она осторожно приблизилась, пытаясь заглянуть через плечо Зиновьевой.</p>
    <p>Тарасов заметил её движение раньше, чем она успела сделать ещё шаг. Он шагнул в сторону, преграждая ей путь широким плечом.</p>
    <p>— Отойди, — его голос был негромким, но жёстким. — Собьёшь настройки своим… даром!</p>
    <p>Ордынская замерла.</p>
    <p>— Я просто хотела посмотреть…</p>
    <p>— А я сказал, отойди. Твоя Искра фонит, как микроволновка. Датчики чувствительные, могут словить помехи.</p>
    <p>Это была чушь, и Семён это знал. ЭМГ-датчики не реагировали на Искру. Они реагировали на электрические импульсы в нервах и мышцах, и никакое «фонение» извне на них повлиять не могло. Тарасов просто искал предлог, чтобы отодвинуть Ордынскую подальше.</p>
    <p>Ордынская отступила на шаг. Её щёки залились краской.</p>
    <p>— Я не хотела мешать…</p>
    <p>— Тогда не мешай. Стой у двери и молчи. Или лучше выйди вообще.</p>
    <p>Зиновьева даже не обернулась. Но её голос донёсся от пульта, холодный и равнодушный.</p>
    <p>— Лена, если хочешь быть полезной, сходи лучше кофе принеси, если хочешь. Тут нужна точность, а не махание руками. Не мешай лекарям работать.</p>
    <p>Ордынская сжалась, как от удара.</p>
    <p>Семён видел её лицо. Видел, как дрожат губы, как наворачиваются слёзы. Она пыталась быть частью команды. Пыталась учиться, пыталась помогать. А её отталкивали, как прокажённую.</p>
    <p>Это было несправедливо. Несправедливо и жестоко.</p>
    <p>Он открыл рот, чтобы сказать… что-то. Защитить. Хотя бы показать, что не все здесь относятся к ней как к мусору.</p>
    <p>И закрыл.</p>
    <p>Первый день. Он ещё никто в этой иерархии. Вчерашний ординатор, которого взяли за одну удачную операцию. Тарасов и Зиновьева старше, опытнее, увереннее в себе. Если он сейчас полезет в конфликт, что это даст?</p>
    <p>Они просто объединятся против него. Или, что ещё хуже, против Ордынской. Решат, что она жалуется, ищет защитников, не может сама за себя постоять.</p>
    <p>В медицине, как и везде, были свои законы стаи. И новичок, бросающий вызов старшим в первый же день, обычно плохо заканчивал.</p>
    <p>Трусость может быть. Но Семён предпочитал называть это благоразумием. Тактическим отступлением. Выбором правильного момента для битвы.</p>
    <p>Хотя легче от этого не становилось.</p>
    <p>Коровин, сидевший в углу с блокнотом в руках, поднял голову. Его старческие глаза, окружённые сеткой морщин, внимательно оглядели сцену. Зиновьеву за пультом. Тарасова у экрана. Ордынскую у двери, красную от унижения.</p>
    <p>Старик вздохнул и кряхтя поднялся со стула. Его колени хрустнули, спина протестующе заныла, но он не обратил внимания.</p>
    <p>— Эх, молодёжь, — пробормотал он себе под нос. — Всё бы вам собачиться.</p>
    <p>Он прошаркал через всю комнату и остановился рядом с Ордынской.</p>
    <p>— Пойдём, дочка, — его голос был мягким, почти отеческим. — Поможешь мне с записями. Зрение уже не то, что раньше, а почерк у этих умников такой, что сам чёрт ногу сломит. Без тебя не разберусь.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Комната профессора Снегирёва была такой же. Здесь всё было так же, как в последний мой визит. Только пыли прибавилось, толстым слоем укрывшей каждую поверхность. Мои ботинки оставляли чёткие следы на полу.</p>
    <p>Я стоял посреди этого хаоса и осматривался.</p>
    <p>— Какая красота, двуногий!</p>
    <p>Фырк материализовался на спинке кресла, крутя головой по сторонам с видом туриста в музее. Его глаза-бусинки сверкали от любопытства.</p>
    <p>— Раньше ты сам с пробирками бегал, мочу на свет разглядывал, кровь по капельке изучал. А теперь у тебя целая свита! Пятеро лоботрясов пашут, аппаратуру крутят, анализы берут. Они там работают, а ты тут в пыли копаешься, как крот в норе. Начальник, называется!</p>
    <p>— Это не отдых, — я подошёл к столу и начал перебирать стопку дневников. — И не безделье. Пока они занимаются Ингой, я должен разобраться с другой загадкой.</p>
    <p>— С какой ещё загадкой? Ах ну да… У тебя же их коллекция…</p>
    <p>— Можно и так сказать.</p>
    <p>Я открыл первый дневник и начал листать пожелтевшие страницы. Почерк Снегирёва был уже привычен.</p>
    <p>— Сергей Петрович, — сказал я, не отрываясь от чтения. — Отец Вероники.</p>
    <p>— А, этот. Который чудесным образом очнулся от комы и теперь требует жареной картошки? Вроде бы живой и здоровый.</p>
    <p>— В том-то и дело. Слишком здоровый.</p>
    <p>Я перевернул страницу. Снегирёв писал о каком-то случае ментального поражения. Интересно, но не то.</p>
    <p>— Такие дыры в ауре сами не зарастают, Фырк. Ментальный паразит выжирает часть сознания, и эта часть остаётся мёртвой навсегда. Можно компенсировать, но регенерировать утраченное нельзя. Это как отрубленная конечность. Культя заживёт, но рука не вырастет.</p>
    <p>— А у Петровича выросла?</p>
    <p>— Именно. Ты сам видел. Дыра, которую оставил паразит, затянулась. Полностью. Как будто её никогда не было.</p>
    <p>Фырк почесал ухо задней лапкой.</p>
    <p>— И что это значит?</p>
    <p>— Это значит, что кто-то или что-то вмешалось. Кто-то исцелил его так, как это невозможно сделать. И я хочу знать, кто. Потому что если это не чудо, а чьё-то воздействие, то у этого воздействия есть цена. И я хочу знать, какую цену заплатит Сергей Петрович. Или уже заплатил. Ну и не менее важно — КАК это сделано.</p>
    <p>Я отложил первый дневник и взял второй.</p>
    <p>— Снегирёв был гением. Он изучал границы возможного и невозможного всю свою жизнь. Если кто-то и сталкивался с подобным, то это он.</p>
    <p>— И ты надеешься найти ответ в его пыльных записках?</p>
    <p>— Надеюсь. Или хотя бы намёк на ответ.</p>
    <p>Я листал страницу за страницей. Снегирёв писал о многом. О редких болезнях, которые современная медицина не признавала. О странных случаях исцеления, которые не укладывались в существующие теории. О границах человеческих возможностей, которые он пытался расширить.</p>
    <p>И время от времени попадались фразы, которые заставляли меня замедлиться.</p>
    <p>Но это были лишь намёки. Только намёки. Обрывки мыслей, записанные на полях. Ничего конкретного, ничего определённого.</p>
    <p>— Нашёл что-нибудь? — Фырк подлетел ближе, заглядывая в дневник.</p>
    <p>— Он что-то знал. — Я закрыл очередной том и потёр уставшие глаза. — Снегирёв явно сталкивался с чем-то подобным. Но он не написал об этом прямо. Или написал в другом месте. Или…</p>
    <p>— Или что?</p>
    <p>— Или сам не понял, с чем столкнулся.</p>
    <p>Я посмотрел на полки, заставленные книгами и папками. Десятки, может быть сотни томов. Жизнь целого человека, спрессованная в бумагу и чернила.</p>
    <p>Ответ был где-то здесь. Я чувствовал это. Снегирёв не мог не оставить подсказку.</p>
    <p>Нужно только найти.</p>
    <p>Когда я вернулся в Ситуационный центр, ничего не найдя у Снегирева, атмосфера там была тяжёлой.</p>
    <p>Это чувствовалось сразу, с порога. Каждый сидел на своём месте и смотрел куда угодно, только не на соседа. Зиновьева изучала что-то на планшете с преувеличенным вниманием. Тарасов рассматривал потолок, как будто там было написано что-то интересное. Семён ковырял ногтем царапину на столе. Коровин дремал в углу, или делал вид, что дремлет. Ордынская сидела отдельно от всех, маленькая и несчастная.</p>
    <p>Что-то произошло, пока меня не было. Что-то неприятное. Но сейчас разбираться с этим не было времени.</p>
    <p>— Докладывайте, — сказал я, занимая своё место у интерактивной доски.</p>
    <p>Зиновьева выпрямилась в кресле и положила планшет на стол. Её лицо было непроницаемым, как маска.</p>
    <p>— ЭМГ чистая, — начала она деловым тоном. — Мы провели полное исследование с нагрузкой. Пациентка имитировала игровые движения на протяжении сорока минут. Никаких патологических паттернов. Мышцы реагируют нормально, проводимость в норме, латентность в пределах референсных значений. При максимальном произвольном сокращении амплитуда соответствует возрастной норме.</p>
    <p>Она вывела на экран графики и таблицы.</p>
    <p>— Я проверила все основные нервы верхней конечности. Срединный, локтевой, лучевой, мышечно-кожный. Везде норма. Никаких признаков демиелинизации, компрессии, туннельного синдрома.</p>
    <p>— Понятно, — я кивнул. — Тарасов?</p>
    <p>Он подался вперёд, опираясь локтями на стол.</p>
    <p>— Кости — монолит. Денситометрия показала идеальную плотность костной ткани. Никакого остеопороза и остеомаляции. Кальций в норме, фосфор в норме, витамин D в норме. Структура кости без патологий.</p>
    <p>— МРТ?</p>
    <p>— Шейный и грудной отделы позвоночника без особенностей. Межпозвоночные диски в порядке, грыж нет, протрузий нет. Спинной мозг интактен, никаких признаков компрессии или демиелинизации. Позвоночные артерии проходимы.</p>
    <p>Он пожал плечами.</p>
    <p>— Если смотреть только на снимки, эта девушка здорова как лошадь.</p>
    <p>— Семён?</p>
    <p>Семён заглянул в свои записи.</p>
    <p>— Токсикология чистая. Мы проверили всё, что можно проверить. Свинец, ртуть, кадмий, таллий, мышьяк — всё по нулям. Органические соединения тоже в норме. Никаких следов наркотиков, никаких необычных метаболитов.</p>
    <p>— Анамнез?</p>
    <p>— Ничего подозрительного. Она пользуется одной и той же канифолью уже три года, никаких изменений. Лак на скрипке оригинальный, двухсотлетний, явно не токсичный. Никаких новых продуктов в рационе, никаких новых лекарств, никаких необычных контактов.</p>
    <p>Он закрыл блокнот.</p>
    <p>— Если она чем-то и отравилась, мы это не нашли.</p>
    <p>Я смотрел на экран, где светились результаты всех исследований.</p>
    <p>Всё чисто. Всё в норме. По всем показателям, параметрам и критериям. Здоровая молодая девушка без единой патологии.</p>
    <p>Которая ломает себе пальцы силой собственных мышц.</p>
    <p>— Красивая теория развалилась, — констатировал Тарасов. — Ни дистонии, ни отравления, ни структурных изменений. Пациентка здорова. Официально.</p>
    <p>— Но пальцы она себе вывихнула, — тихо сказал Семён. — Это же было. Мы все видели.</p>
    <p>Тишина повисла над столом.</p>
    <p>Зиновьева нахмурилась.</p>
    <p>— Может, это всё-таки психосоматика? Конверсионное расстройство? Истерический спазм? В литературе описаны случаи, когда при конверсионных расстройствах…</p>
    <p>— Истерический спазм не вывихивает суставы, — прервал я. — Конверсия даёт псевдопаралич, псевдослепоту, псевдосудороги. Но она не создаёт реальных повреждений. А у Инги реальный вывих. Был реальный.</p>
    <p>— Тогда что это?</p>
    <p>— Не знаю.</p>
    <p>Я произнёс это спокойно, без смущения. Не знать — нормально. Главное, признавать это и продолжать искать.</p>
    <p>— Мы что-то упускаем. Что-то базовое, очевидное. Что-то, что лежит на поверхности, а мы смотрим мимо.</p>
    <p>— Например? — Тарасов скептически приподнял бровь.</p>
    <p>— Если бы я знал, это не было бы упущением.</p>
    <p>Коровин, до сих пор молчавший, прочистил горло.</p>
    <p>— А может, это не в теле? — его хриплый голос прозвучал неожиданно громко в тишине. — Может, это в голове? Не в смысле «она притворяется», а в смысле… ну, там, в мозгах что-то?</p>
    <p>— Мы делали неврологический осмотр…</p>
    <p>— Осмотр осмотром, а мозги мозгами. Я не доктор, конечно, но… может, там какая-нибудь опухоль? Или что-то такое, что на обычных снимках не видно?</p>
    <p>Я задумался. Старик был не так уж неправ. Мы проверили периферические нервы, но не центральную нервную систему. Не мозг.</p>
    <p>— МРТ головного мозга не делали, — подтвердила Зиновьева, сверившись с планшетом. — Не было показаний.</p>
    <p>— Теперь есть, — сказал я. — Добавляем в список. Завтра…</p>
    <p>Сирена взвыла так внезапно, что все подскочили на месте.</p>
    <p>Резкий, пронзительный звук. Красный свет замигал под потолком, отбрасывая тревожные блики на стены.</p>
    <p>«Код синий! Палата номер один! Код синий! Палата номер один!»</p>
    <p>Голос из динамиков был механическим, бесстрастным.</p>
    <p>Палата номер один. Инга.</p>
    <p>— За мной! — я сорвался с места. — Живо!</p>
    <p>Мы влетели в палату через тридцать секунд.</p>
    <p>Тридцать секунд бега по коридору, пока двери распахивались перед нами.</p>
    <p>Этого едва хватило.</p>
    <p>Инга металась на кровати, как рыба, выброшенная на берег. Её тело выгибалось дугой, руки хватались за горло, ноги бились о матрас. Рот был широко открыт, она пыталась вдохнуть, но вместо воздуха из горла вырывался только хрип. Сухой, надсадный, страшный.</p>
    <p>Лицо стремительно синело. Губы из розовых стали голубыми, потом фиолетовыми. Глаза выкатились из орбит, в них плескался ужас задыхающегося существа.</p>
    <p>Но это было не самое страшное.</p>
    <p>На её шее, на левом плече, на верхней части груди прямо у нас на глазах проступали пятна. Багровые, яркие, пульсирующие. Они раползались по коже неровными кляксами, как чернила по мокрой бумаге. Форма у них была странная — ломаная, угловатая. Похожая на следы от ударов молнии или на ожоги крапивой.</p>
    <p>Медсестра, дежурившая у кровати, стояла в стороне с белым как мел лицом и трясущимися руками. Она вызвала код, но явно не знала, что делать дальше.</p>
    <p>— Анафилактический шок! — закричала Зиновьева, бросаясь к шкафу с медикаментами. — Отёк Квинке! К Адреналин, быстро! Внутримышечно, ноль три миллиграмма!</p>
    <p>Она схватила ампулу и начала набирать шприц.</p>
    <p>— Стой! — рявкнул Тарасов. Он уже был у кровати, склонившись над пациенткой. — Это не аллергия! Смотри на шею!</p>
    <p>Он ткнул пальцем в яремные вены. Они были набухшими, вздувшимися под кожей как синие верёвки.</p>
    <p>— Видишь? Вены переполнены! При отёке Квинке такого не бывает! Это тромбоэмболия! Тромб в лёгочной артерии! Она синеет сверху вниз, это центральное нарушение кровообращения!</p>
    <p>— Откуда тромб⁈ — Зиновьева остановилась с наполненным шприцем в руке. — Она молодая, здоровая, никаких факторов риска!</p>
    <p>— Откуда я знаю⁈ Но посмотри на цианоз! Это классика ТЭЛА!</p>
    <p>— Классика ТЭЛА — это одышка и боль в груди, а не пятна на коже!</p>
    <p>— А ты много видела ТЭЛА у молодых пациентов⁈</p>
    <p>Они спорили, а Инга умирала.</p>
    <p>Каждая секунда была на счету. Каждая секунда отнимала у неё кислород, который не поступал в кровь, приближая её к той черте, из-за которой нет возврата.</p>
    <p>Я оттолкнул их обоих и склонился над пациенткой.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Сонар.</p>
    <p>Мир изменился.</p>
    <p>Первым делом я проверил дыхательные пути.</p>
    <p>Свободны. Гортань открыта, трахея проходима, никакого отёка, никакого сужения. Воздух мог проходить внутрь без препятствий.</p>
    <p>Но он не проходил.</p>
    <p>Сосуды. Лёгочная артерия, её ветви, мелкие артериолы.</p>
    <p>Чисто. Никаких тромбов, никаких эмболов. Кровь текла свободно, хотя и несла слишком мало кислорода.</p>
    <p>Тогда почему она не дышит?</p>
    <p>Я опустил взгляд ниже. Грудная клетка. Рёбра. Межрёберные мышцы. Лёгкие. И…</p>
    <p>Диафрагма.</p>
    <p>Вот оно.</p>
    <p>Диафрагма, главная дыхательная мышца, была парализована. Она застыла в неестественном положении, скованная чудовищным спазмом. Не расслабленная, как при параличе нерва. Напряжённая, сведённая судорогой, твёрдая как доска.</p>
    <p>Нервы, идущие к ней, полыхали. Диафрагмальный нерв с обеих сторон, оба, светились так ярко. Они были перевозбуждены, как оголённые провода под током. Импульсы сыпались по ним непрерывным потоком, заставляя мышцу сокращаться и сокращаться, без малейшего расслабления.</p>
    <p>Тот же самый нервный шторм, что вывихнул ей пальцы, теперь душил её изнутри.</p>
    <p>А пятна на коже… я присмотрелся внимательнее. Это был сосудистый спазм. Мелкие артерии под кожей сжимались и расслаблялись хаотично, в случайном порядке. Где-то кровь застаивалась, создавая багровые пятна. Где-то, наоборот, отливала, оставляя бледные участки. Проекция нервной бури, бушевавшей внутри организма.</p>
    <p>— Двуногий! — голос Фырка звенел от напряжения. Он сидел на спинке кровати, и его шерсть стояла дыбом. — Нервы! Весь грудной отдел! Такого разряда хватило бы, чтобы остановить сердце!</p>
    <p>— Вижу.</p>
    <p>Я выпрямился.</p>
    <p>— Отставить адреналин!</p>
    <p>Мой голос перекрыл хаос. Зиновьева замерла с занесённым шприцем.</p>
    <p>— Это не аллергия! — продолжал я. — И не тромб!</p>
    <p>— Тогда что⁈ — Тарасов смотрел на меня с требованием ответа.</p>
    <p>— Паралич диафрагмы! Спазм дыхательной мускулатуры! Она не может вдохнуть, потому что диафрагма не работает! Сведена судорогой!</p>
    <p>— Судорога диафрагмы? — Зиновьева нахмурилась. — Но такого не бывает…</p>
    <p>— Сегодня бывает! Нужна интубация, немедленно! Мы должны дышать за неё, пока спазм не пройдёт!</p>
    <p>Я повернулся к Тарасову.</p>
    <p>— Ларингоскоп! Живо!</p>
    <p>Тарасов не стал спорить. Он рванул к шкафу с реанимационным оборудованием, выхватил набор для интубации.</p>
    <p>Инга уже почти не двигалась. Её тело обмякло, руки бессильно упали на кровать. Губы стали синими, веки полуопущены. Она теряла сознание от гипоксии.</p>
    <p>— Держите её! — я схватил ларингоскоп. — Семён, голову! Запрокинь и зафиксируй!</p>
    <p>Семён бросился к изголовью кровати. Его руки нырнули под затылок Инги, осторожно запрокинули голову, выравнивая дыхательные пути.</p>
    <p>— Готово!</p>
    <p>Я раскрыл рот пациентки. Ввёл клинок ларингоскопа, отодвигая язык в сторону. Голосовая щель открылась передо мной, узкая и неподвижная.</p>
    <p>— Трубка!</p>
    <p>Тарасов вложил интубационную трубку мне в руку.</p>
    <p>Я провёл трубку между голосовыми связками. Плавно, без усилия, с первой попытки. Протолкнул на нужную глубину. Раздул манжету, фиксируя трубку в трахее.</p>
    <p>— Мешок Амбу!</p>
    <p>Зиновьева подключила мешок к трубке и начала ритмично сжимать.</p>
    <p>Раз, два, три. Раз, два, три.</p>
    <p>Грудная клетка Инги поднялась. Не от её собственных усилий, от воздуха, который мы вдували в её лёгкие. Опустилась. Снова поднялась.</p>
    <p>Цвет лица начал меняться. Медленно, очень медленно. Синева отступала, уступая место бледности. Губы из фиолетовых стали серыми, потом розоватыми.</p>
    <p>— Сатурация растёт, — доложил Семён, глядя на монитор. — Шестьдесят восемь… семьдесят два… семьдесят восемь…</p>
    <p>Низко. Критически низко. Но растёт.</p>
    <p>— Восемьдесят пять… девяносто… девяносто два…</p>
    <p>Инга была жива.</p>
    <p>Пока жива.</p>
    <p>Её глаза приоткрылись. Мутные, непонимающие, но живые. Она попыталась что-то сказать, но трубка в горле не позволяла.</p>
    <p>— Тихо, — я положил руку ей на плечо. — Не двигайтесь. Мы дышим за вас. Всё будет хорошо.</p>
    <p>Я отступил от кровати и посмотрел на багровые пятна, которые медленно бледнели на её коже. На трубку, торчащую изо рта. На ритмично работающий мешок Амбу в руках Зиновьевой.</p>
    <p>— Это не дистония, — сказал я тихо, ни к кому конкретно не обращаясь. — И не отравление. Это что-то другое. Что-то, что бьёт по нервной системе волнами. Сначала рука. Теперь диафрагма. Симптомы мигрируют. Усиливаются.</p>
    <p>— Что будет дальше? — спросил Семён. Его голос дрожал.</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>Но все думали об одном и том же.</p>
    <p>Рука. Диафрагма. Что следующее?</p>
    <p>Сердце?</p>
    <p>Если следующий приступ ударит по сердцу, мы можем не успеть.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Палата интенсивной терапии погрузилась в странную, звенящую тишину.</p>
    <p>Семён Величко стоял у изголовья кровати и смотрел на экран монитора, не в силах оторвать взгляд от бегущих по нему кривых. Зелёная линия сердечного ритма прыгала ровными зубцами. Жёлтая волна дыхания поднималась и опускалась с механической точностью аппарата ИВЛ. Цифры сатурации застыли на девяноста шести процентах.</p>
    <p>Инга была жива. Стабильна. Но это была стабильность машины, а не человека.</p>
    <p>Она лежала неподвижно, как восковая кукла. Трубка торчала изо рта, фиксированная пластырем к щекам. Глаза закрыты, лицо расслаблено. Седативные препараты погрузили её в искусственный сон, избавив от ужаса осознания того, что она не может дышать сама.</p>
    <p>Аппарат ИВЛ шипел и щёлкал, вдувая воздух в её лёгкие. Ритмично, монотонно, безжалостно. Этот звук заполнял палату, отражаясь от стен, проникая в каждый угол. Шшш-клац. Шшш-клац. Шшш-клац. Как метроном, отсчитывающий секунды чужой жизни.</p>
    <p>Пахло антисептиком и страхом. Семён покосился на коллег.</p>
    <p>Команда стояла вокруг кровати, и от недавнего боевого единства не осталось и следа. Адреналин схлынул, оставив после себя пустоту и горечь осознания. Они чуть не убили пациентку.</p>
    <p>Александра Зиновьева нервно стягивала латексные перчатки. Её пальцы дрожали так сильно, что она никак не могла справиться с простейшей задачей. Один палец вывернулся, застрял, она дёрнула сильнее, и перчатка порвалась с противным треском. Зиновьева выругалась сквозь зубы, скомкала обрывки и швырнула в урну.</p>
    <p>Она пыталась сохранить лицо. Пыталась выглядеть профессионалом, который просто столкнулся с нетипичным случаем. Но получалось плохо. Её безупречная причёска растрепалась, на щеках проступили красные пятна, а в глазах плескалось что-то похожее на панику.</p>
    <p>Глеб Тарасов стоял у окна, вытирая пот со лба тыльной стороной ладони. Его лицо было мрачным, как грозовая туча. Желваки ходили под кожей, губы сжаты в тонкую линию. Он злился.</p>
    <p>Коровин сидел в углу на стуле, который притащил откуда-то из коридора. Старик выглядел уставшим, но спокойным. Он видел много всего за свою долгую жизнь в медицине. Видел и победы, и поражения, и чудеса, и трагедии. Эта ночь была просто ещё одной страницей в его бесконечной истории.</p>
    <p>Ордынская забилась в угол, как испуганный зверёк. Она смотрела на Ингу широко раскрытыми глазами, и на её лице читалось выражение, которое Семён не мог до конца разобрать. То ли ужас, то ли понимание, то ли что-то третье, чему он не знал названия.</p>
    <p>Тишина давила на уши.</p>
    <p>— Клиника была нетипичной, — голос Зиновьевой прозвучал неожиданно громко в этой тишине. Она говорила быстро, сбивчиво, как будто оправдываясь перед невидимым судьёй. — Багровые пятна, цианоз, затруднённое дыхание. Классическая триада анафилактического шока. Любой учебник скажет то же самое. Отёк Квинке был самым логичным вариантом, самым вероятным объяснением…</p>
    <p>— Логичным⁈</p>
    <p>Тарасов развернулся к ней так резко, что Семён невольно отступил на шаг. Лицо хирурга исказилось от ярости.</p>
    <p>— Ты чуть не вколола ей адреналин! — он говорил тихо, но от этой тишины было ещё страшнее, чем от крика. — Адреналин, Зиновьева! При таком сосудистом спазме это остановило бы ей сердце! Понимаешь? Мы бы потеряли её прямо здесь, на этой кровати, из-за твоей драгоценной теории!</p>
    <p>— А ты? — Зиновьева вскинула голову, и в её глазах вспыхнул ответный огонь. — Ты лучше, да? «Тромбоэмболия», ты сказал! Если бы мы послушали тебя и ввели гепарин или тромболитики, она бы истекла кровью! Без тромба, без эмбола, просто потому что её сосуды и так были в спазме! Мы бы убили её разжижением крови!</p>
    <p>— Я хотя бы не хватал шприц как истеричка!</p>
    <p>— А! Так ты не орал диагнозы как на базаре⁈</p>
    <p>Они стояли друг напротив друга, сверля друг друга взглядами. Два профессионала, которые только что осознали, что их знания не стоят ничего. И вместо того чтобы признать это, они искали виноватого. Кого угодно, только не себя.</p>
    <p>Семён молчал.</p>
    <p>Он стоял у монитора и проверял показатели ИВЛ, делая вид, что полностью поглощён работой. Дыхательный объём четыреста пятьдесят миллилитров. Частота шестнадцать в минуту. Давление на вдохе в пределах нормы. FiO2 сорок процентов. Всё штатно. Всё работает.</p>
    <p>Ему хотелось вмешаться. Хотелось сказать им обоим, что они ведут себя как дети, что сейчас не время для разборок, что пациентка жива и это главное. Хотелось напомнить, что они команда, а не враги.</p>
    <p>Но он молчал.</p>
    <p>Потому что Тарасов и Зиновьева были старше. Опытнее. Если он сейчас влезет в их спор, что это даст? Они повернутся к нему вместе и разорвут на части. Или просто не обратят внимания. Или, что ещё хуже, запомнят как выскочку, который суёт нос не в своё дело.</p>
    <p>— Мы оба ошиблись, Глеб.</p>
    <p>Голос Зиновьевой вдруг изменился. Ярость схлынула, уступив место чему-то другому. Усталости? Признанию? Она опустила плечи, и на мгновение показалась маленькой и уязвимой.</p>
    <p>— Оба, — повторила она тише. — Я была неправа с анафилаксией. Ты был неправ с тромбом. Если бы не Разумовский…</p>
    <p>Она не договорила. Не нужно было.</p>
    <p>Если бы не Разумовский, Инга Загорская сейчас лежала бы под простынёй в морге. Убитая теми, кто должен был её спасти.</p>
    <p>Тарасов отвернулся к окну. Его плечи напряглись, потом медленно опустились.</p>
    <p>— Чёрт, — выдохнул он. — Чёрт, чёрт, чёрт.</p>
    <p>Тишина вернулась в палату.</p>
    <p>Только шипение аппарата ИВЛ нарушало её. Шшш-клац. Шшш-клац. Шшш-клац.</p>
    <p>Семён смотрел на коллег и думал о том, что команда, которая ещё утром казалась такой сильной, трещит по швам. Один кризис, одна ошибка, и вот они уже готовы перегрызть друг другу глотки. Что будет дальше? Что будет, когда придёт следующий кризис?</p>
    <p>А он придёт. В этом Семён не сомневался.</p>
    <p>Инга лежала на кровати, и машина дышала за неё. А они, пятеро лекарей с дипломами и амбициями, стояли вокруг и не знали, что делать.</p>
    <p>Коровин поднялся со стула.</p>
    <p>— Ладно, — его хриплый голос прозвучал неожиданно буднично. — Хватит друг друга жрать. Девка жива, и слава богу. Разумовский сказал собраться в ситуационном центре. Пошли, пока он не начал без нас.</p>
    <p>Он направился к двери, не оглядываясь.</p>
    <p>Остальные потянулись за ним. Медленно, неохотно, как побитые собаки.</p>
    <p>Семён задержался у кровати Инги ещё на секунду. Посмотрел на её бледное лицо, на трубку, на провода.</p>
    <p>«Мы найдём, что с тобой», подумал он. «Обещаю».</p>
    <p>И вышел следом за остальными.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Команда расселась вокруг стола. Зиновьева сидела в одном углу, Тарасов в другом, и между ними пролегала невидимая линия фронта. Семён занял нейтральную позицию посередине. Коровин устроился у кофемашины, как обычно. Ордынская забилась в самый дальний угол, стараясь быть незаметной.</p>
    <p>Я стоял у интерактивной доски и смотрел на них.</p>
    <p>Пять человек. Все они только что получили урок смирения. Их красивые теории и уверенность в собственной правоте оказались бесполезны перед загадкой, которая не желала укладываться в рамки учебников.</p>
    <p>Хорошо. Это полезный опыт. Болезненный, но полезный.</p>
    <p>Теперь они знают, что не всё в медицине можно объяснить логикой и протоколами. Что иногда приходится признавать своё незнание и искать дальше. Что высокомерие убивает так же верно, как и невежество.</p>
    <p>Если они это усвоят, из них получатся хорошие лекари. Если нет…</p>
    <p>Ладно. Хватит философствовать. У нас есть пациентка на ИВЛ и ни одной рабочей гипотезы.</p>
    <p>Я коснулся доски, и на ней высветилась схема. Три пункта, соединённые стрелками.</p>
    <p>«Спазм руки — Спазм диафрагмы — Сосудистая реакция».</p>
    <p>— Итак, — начал я, — давайте подведём итоги. Что мы знаем на данный момент?</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>— Не стесняйтесь. Я не кусаюсь.</p>
    <p>Зиновьева откашлялась.</p>
    <p>— Пациентка, двадцать шесть лет, профессиональная скрипачка. Первый эпизод: спонтанный спазм мышц левой руки во время игры, приведший к двойному вывиху фаланг. Второй эпизод: спазм дыхательной мускулатуры, паралич диафрагмы, острая дыхательная недостаточность. Сопутствующие симптомы: багровые пятна на коже шеи и груди, предположительно сосудистый спазм.</p>
    <p>— Хорошо. Что ещё?</p>
    <p>— Все стандартные исследования отрицательные. ЭМГ чистая, денситометрия в норме, токсикология без патологии, МРТ шейного и грудного отделов позвоночника без особенностей.</p>
    <p>— То есть?</p>
    <p>— То есть мы не знаем, что с ней.</p>
    <p>Она произнесла это с болью в голосе. Для Зиновьевой, привыкшей находить ответы в книгах и протоколах, признание незнания было сродни пытке.</p>
    <p>Я кивнул и повернулся к доске.</p>
    <p>— Это не локальная проблема, — сказал я, обводя схему указкой. — Не мышечная патология, не нервная компрессия, не отравление. Это что-то системное. Что-то, что бьёт по разным узлам нервной системы в случайном, на первый взгляд, порядке.</p>
    <p>Я добавил на доску ещё несколько пунктов.</p>
    <p>— Первый удар пришёлся по периферии. Рука. Локальные нервы, локальные мышцы. Болезненно, но не смертельно.</p>
    <p>Стрелка к следующему пункту.</p>
    <p>— Второй удар ближе к центру. Диафрагмальный нерв. Это уже не периферия, это область шейного сплетения. И реакция была сильнее, продолжительнее, опаснее.</p>
    <p>Ещё одна стрелка, уходящая в пустоту.</p>
    <p>— Вопрос: что дальше? Куда ударит в следующий раз?</p>
    <p>Я обвёл их взглядом.</p>
    <p>— Сердце? Ствол мозга? Что будет, если этот… шторм… доберётся до жизненно важных центров?</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Нам нужны гипотезы, — продолжал я. — Любые. Даже самые безумные. Что может вызывать блуждающий электрический импульс, который бьёт по разным участкам нервной системы?</p>
    <p>Семён поднял руку.</p>
    <p>— Может, инфекция? Вирусный энцефалит, поражающий двигательные нейроны? Или… — он замялся. — Или что-то совсем атипичное? Бешенство, например?</p>
    <p>— Бешенство? — Зиновьева скептически приподняла бровь.</p>
    <p>— Атипичная форма. Без классических симптомов. В литературе описаны случаи, когда бешенство проявлялось только неврологическими нарушениями, без водобоязни и слюнотечения.</p>
    <p>— Она контактировала с животными?</p>
    <p>— Не знаю. Нужно уточнить.</p>
    <p>Я кивнул. Версия слабая, но отметать её рано.</p>
    <p>— Записываем. Что ещё?</p>
    <p>Тарасов подался вперёд.</p>
    <p>— Опухоль. В голове. Если что-то сдавливает ствол мозга или базальные ганглии, это может давать блуждающие сигналы. Спонтанные разряды, которые бьют по разным зонам в зависимости от того, какой участок сдавлен в данный момент.</p>
    <p>— МРТ шеи была чистой.</p>
    <p>— Шеи. Не головы. Мы не светили мозг.</p>
    <p>Справедливо. Недосмотр с нашей стороны. Нужно было сразу делать полное сканирование, а не ограничиваться шейным отделом.</p>
    <p>— Принято. Добавляем МРТ головного мозга. Зиновьева?</p>
    <p>Она задумалась, постукивая пальцем по губе.</p>
    <p>— Системная красная волчанка, — сказала она наконец. — Великий имитатор. Может поражать любой орган, любую систему. Включая нервную. Церебральный васкулит, поперечный миелит, периферическая нейропатия… Волчанка способна на всё это одновременно.</p>
    <p>— У неё нет сыпи. Нет артрита. Нет поражения почек.</p>
    <p>— Волчанка коварна. Она может годами прятаться, проявляясь только одним симптомом. Нужно проверить антинуклеарные антитела, антитела к двуспиральной ДНК, комплемент…</p>
    <p>— Записываем.</p>
    <p>Я повернулся к доске и добавил ещё несколько строк.</p>
    <p>— Что ещё?</p>
    <p>— Порфирия, — предложила Зиновьева. — Острая перемежающаяся порфирия. Даёт и неврологическую симптоматику, и абдоминальные боли, и психические нарушения. Приступы могут провоцироваться стрессом, голоданием, некоторыми лекарствами…</p>
    <p>— У неё не было абдоминальных болей.</p>
    <p>— Атипичная форма?</p>
    <p>Я хмыкнул. Всё у нас сегодня атипичное.</p>
    <p>— Ладно. Добавляем порфирины в мочу.</p>
    <p>Коровин, до сих пор молчавший, прочистил горло.</p>
    <p>— А может, это вообще не болезнь?</p>
    <p>Все повернулись к нему.</p>
    <p>— В смысле? — спросил Тарасов.</p>
    <p>— В прямом. Может, это не болезнь, а что-то внешнее? Проклятие там, или сглаз, или порча какая. У нас в деревне бабка была, так она…</p>
    <p>— Захар Петрович, — прервал я его как можно мягче, — мы сейчас рассматриваем медицинские гипотезы. Магические версии оставим на потом, если медицина не поможет.</p>
    <p>Старик пожал плечами.</p>
    <p>— Как скажете. Но я бы на всякий случай проверил, не обидела ли она кого.</p>
    <p>Я промолчал. Проклятия проклятиями, но иногда за ними стоит вполне реальное отравление или скрытый конфликт. Стоит расспросить Ингу подробнее о её окружении. Когда она сможет говорить.</p>
    <p>— Итак, — я подвёл черту. — План действий. Первое: люмбальная пункция. Берём ликвор, смотрим на инфекции, на аутоиммунные маркеры, на всё, что можно. Второе: тотальное МРТ. Голова, шея, грудной отдел. Ищем любые структурные аномалии. Третье: расширенная панель аутоиммунных антител. Волчанка, васкулит, паранеопластический синдром. Четвёртое: порфирины в моче.</p>
    <p>— Это займёт время, — заметила Зиновьева.</p>
    <p>— У нас нет выбора. Пока она на ИВЛ, она стабильна. Но нам нужен диагноз, прежде чем случится третий приступ.</p>
    <p>Я замолчал, глядя на доску.</p>
    <p>Что-то не давало мне покоя. Какая-то мысль, которая крутилась на краю сознания и никак не хотела оформиться.</p>
    <p>Триггер. Что запускает приступ?</p>
    <p>В первый раз Инга играла на скрипке. Приступ случился во время музыки. Логично было бы предположить, что причина в напряжении, в определённых движениях, в положении руки.</p>
    <p>Но второй приступ? Она просто лежала в кровати. Никаких движений, никакого напряжения. И вдруг, спазм диафрагмы из ниоткуда?</p>
    <p>Или не из ниоткуда?</p>
    <p>Я пытался вспомнить, что происходило перед тем, как завыла сирена. Мы сидели в ситуационном центре, обсуждали результаты. За окном… что было за окном? Шум какой-то. Грохот. Уборочная машина в коридоре? Или каталку везли?</p>
    <p>Вибрация. Звук. Что-то внешнее. Бред. Звук не может вызывать судороги. Это не имеет смысла. Или имеет?</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно.</p>
    <p>— Да, двуногий?</p>
    <p>— Перед вторым приступом. Ты что-нибудь заметил?</p>
    <p>Фамильяр, невидимый для остальных, сидел на спинке моего кресла и с интересом слушал обсуждение.</p>
    <p>— Хм. Ты про звук? В коридоре что-то грохотало. Каталка, кажется. Или тележка с бельём. Громкая такая, скрипучая.</p>
    <p>Скрипучая. Высокий звук. Вибрация.</p>
    <p>Как скрипка.</p>
    <p>Нет. Это безумие. Но…</p>
    <p>— Всем приступить к выполнению, — сказал я вслух. — Зиновьева, организуйте пункцию. Тарасов, договоритесь об МРТ. Семён, возьмите кровь и мочу на все анализы. Коровин, проследите за документацией. Ордынская…</p>
    <p>Я посмотрел на девушку в углу.</p>
    <p>— Ордынская, чуть позже вы мне будете нужны. У меня есть идея, которую нужно проверить.</p>
    <p>Она вздрогнула от неожиданности, но кивнула. Остальные переглянулись, но промолчали. Если начальник хочет взять с собой изгоя команды, это его дело.</p>
    <p>— За работу, — скомандовал я. — Время уходит.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Коридор возле кофейного автомата был пуст и тих.</p>
    <p>Глеб Тарасов стоял перед машиной, тыча пальцем в кнопки с остервенением человека, который пытается выместить на технике свою злость на весь мир. Эспрессо. Нет, двойной эспрессо. Нет, к чёрту, тройной. С сахаром. Без сахара. Какая разница.</p>
    <p>Руки всё ещё подрагивали.</p>
    <p>Он ненавидел это ощущение. Ненавидел, когда тело выдавало слабость, которую разум отказывался признавать. Он был хирургом, чёрт возьми. Его руки должны быть твёрдыми как камень. А они дрожали, как у алкоголика после недельного запоя.</p>
    <p>Машина загудела, выплёвывая в стаканчик чёрную, густую жидкость. Тарасов схватил его, сделал большой глоток и обжёгся. Выругался сквозь зубы.</p>
    <p>Сегодняшний день был дерьмом.</p>
    <p>Сначала эта девчонка со сломанными пальцами. Потом провальный мозговой штурм, где все их умные теории оказались пустышками. Потом чуть не убили пациентку. И в довершение всего, Зиновьева оказалась права: он тоже облажался. Его «тромбоэмболия» была такой же чушью, как её «анафилаксия».</p>
    <p>Тарасов не любил ошибаться. Ещё меньше он любил признавать свои ошибки. Он сделал ещё глоток кофе, уже осторожнее, и повернулся, чтобы идти.</p>
    <p>И увидел Ордынскую.</p>
    <p>Она стояла у соседнего автомата, того, что с водой и соками. Маленькая, тихая, незаметная. Как всегда пытающаяся слиться со стеной.</p>
    <p>Что-то внутри Тарасова вспыхнуло.</p>
    <p>Он не мог объяснить это рационально. Ордынская ничего ему не сделала. Она вообще почти ничего не делала, только стояла в углу и смотрела своими огромными глазами. Но именно это его и бесило. Эта беспомощность и ощущение, что рядом с ним находится что-то… неправильное.</p>
    <p>Он видел, что она сделала вчера. Видел, как её руки светились фиолетовым. Это было против всех законов медицины. Даже магической.</p>
    <p>И сегодня, в палате, перед приступом… Он мог поклясться, что видел, как она напряглась за секунду до того, как завыла сирена. Как будто знала и чувствовала.</p>
    <p>Ведьма, пронеслось в голове. Чёртова ведьма.</p>
    <p>— Эй.</p>
    <p>Ордынская вздрогнула и обернулась. В её глазах мелькнул страх.</p>
    <p>— Я… я просто хотела воды…</p>
    <p>— Ты знала, да?</p>
    <p>Он шагнул к ней, и она попятилась, упёршись спиной в автомат.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Не прикидывайся. — Тарасов говорил тихо, почти шёпотом, но от этой тишины было только страшнее. — Ты знала, что она начнёт задыхаться. Ещё до того, как запищали приборы. Я видел твоё лицо. Ты почувствовала.</p>
    <p>Ордынская побледнела.</p>
    <p>— Я… я не…</p>
    <p>— Не ври мне.</p>
    <p>Он навис над ней, загораживая путь к отступлению. Она была такой маленькой рядом с его массивной фигурой. Как мышь перед котом.</p>
    <p>— Что ты почувствовала? — потребовал он.</p>
    <p>Её губы задрожали.</p>
    <p>— Холод, — прошептала она наконец. — Я почувствовала холод. Там, внутри неё. Словно что-то… сжалось. Как будто узел затянулся. Я не знаю, как это объяснить…</p>
    <p>— И ты промолчала?</p>
    <p>— Я… я не была уверена… я думала, мне показалось…</p>
    <p>— Показалось⁈ — Тарасов едва сдержался, чтобы не повысить голос. — Ты «почувствовала», что пациентка сейчас перестанет дышать, и решила, что тебе показалось⁈</p>
    <p>— Я испугалась! — в её голосе появились слёзы. — Испугалась, что вы подумаете… что я…</p>
    <p>— Что ты что?</p>
    <p>Она не ответила. Только смотрела на него снизу вверх глазами затравленного зверька.</p>
    <p>Тарасов выдохнул сквозь зубы.</p>
    <p>— Слушай меня внимательно, — он наклонился к ней так близко, что она могла чувствовать запах кофе из его рта. — Держись подальше от моих пациентов. Я не знаю, кто ты. Я не знаю, как ты это делаешь. И, честно говоря, мне плевать. Но мне это не нравится.</p>
    <p>— Я не…</p>
    <p>— Медицина — это наука. Понимаешь? Наука. Факты, данные, доказательства. А не гадание на кофейной гуще. Не «чувствую холод внутри». Не фиолетовое сияние вокруг рук. Это не медицина. Это… я даже не знаю, что это такое. Но какой бы дар у тебя ни был, он до добра не доведёт. Ни тебя, ни тех, кто окажется рядом.</p>
    <p>— Я просто хотела помочь…</p>
    <p>— Хотела помочь? Тогда сиди тихо и не лезь, куда не просят. Записывай показатели, носи кофе, делай что угодно. Но не смей прикасаться к пациентам своими… своими штучками. Ясно?</p>
    <p>Ордынская не ответила. По её щекам текли слёзы, но она даже не пыталась их вытереть.</p>
    <p>— Ясно? — повторил Тарасов жёстче.</p>
    <p>— Глеб.</p>
    <p>Голос раздался из-за угла. Спокойный, хриплый, с лёгкой усталостью.</p>
    <p>Тарасов резко обернулся.</p>
    <p>Коровин стоял в нескольких шагах от них, прислонившись плечом к стене. Сколько он там находился? Сколько слышал?</p>
    <p>— Остынь, — сказал старик. — Девка дело делала, пока вы с Сашкой шприцами махали, как шпагами. Она хотя бы не орала диагнозы и не хватала иголки.</p>
    <p>— Это не твоё дело, дед.</p>
    <p>— Может, и не моё. — Коровин оттолкнулся от стены и шагнул ближе. — Но я сорок лет в медицине. И повидал всякое. Видел, как умные молодые лекари губили пациентов своей уверенностью. И видел, как деревенские бабки спасали тех, кого врачи похоронили. Мир сложнее, чем ваши учебники, Глеб. Намного сложнее.</p>
    <p>— Ты защищаешь эту…</p>
    <p>— Я говорю тебе, чтобы ты остыл и подумал головой, а не тем, что у тебя ниже пояса. Девчонка никому ничего плохого не сделала. А ты на неё наезжаешь, потому что сам облажался и ищешь, на ком сорваться.</p>
    <p>Тарасов стиснул челюсти так, что заболели зубы.</p>
    <p>— Она опасна.</p>
    <p>— Может быть. А может, и нет. Но это решать не тебе. Это решать Разумовскому. А пока он её взял в команду, она часть команды. И относиться к ней нужно соответственно.</p>
    <p>Они смотрели друг на друга. Хирург с горящими от злости глазами. Старый лекарь со спокойным, усталым взглядом человека, который видел слишком много, чтобы удивляться чему-либо.</p>
    <p>Тарасов первым отвёл глаза.</p>
    <p>Он сплюнул в урну, бросил на Ордынскую последний тяжёлый взгляд и зашагал прочь по коридору. Его шаги гулко отдавались от стен.</p>
    <p>Коровин проводил его взглядом, потом повернулся к Ордынской.</p>
    <p>Девушка стояла у автомата, обхватив себя руками, и беззвучно плакала. Её плечи тряслись от рыданий, но она не издавала ни звука.</p>
    <p>Старик вздохнул и подошёл к ней.</p>
    <p>— Ну-ну, — он неловко похлопал её по плечу. — Не реви. Глеб мужик неплохой, просто горячий. Остынет и забудет.</p>
    <p>— Он меня ненавидит, — прошептала она.</p>
    <p>— Он себя ненавидит. За то, что облажался. А на тебя просто удобно злиться, потому что ты не огрызаешься.</p>
    <p>Ордынская подняла на него заплаканные глаза.</p>
    <p>— Я не знаю, что со мной. Я не знаю, откуда это… это всё. Я не просила об этом. Я просто хочу быть нормальной.</p>
    <p>— Нормальной, — Коровин хмыкнул. — Дочка, в этом мире никто не бывает нормальным. Все мы чудики, просто одни это скрывают лучше других.</p>
    <p>Он достал из кармана мятый платок и протянул ей.</p>
    <p>— На, вытри сопли. И пошли. Разумовский тебя ищет уже.</p>
    <p>Ордынская взяла платок и высморкалась. Громко, совсем не изящно.</p>
    <p>— Он не считает меня… монстром?</p>
    <p>— Разумовский? — Коровин усмехнулся. — Этот парень видел такое, что нам и не снилось. Если он тебя взял, значит, ты ему нужна. А если нужна, значит, не выгонит. Разумовский своих не бросает.</p>
    <p>Он повернулся и зашагал по коридору.</p>
    <p>— Пошли, пошли. Нечего тут стоять, слёзы лить. Работа ждёт.</p>
    <p>Ордынская вытерла лицо платком, глубоко вздохнула и пошла следом.</p>
    <p>В её глазах всё ещё блестели слёзы. Но где-то в глубине появилось что-то новое.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Палата интенсивной терапии была погружена в полумрак.</p>
    <p>Я попросил медсестру приглушить верхний свет, оставив только мониторы и маленькую лампу у изголовья. Так было лучше для того, что я собирался сделать.</p>
    <p>Инга лежала на кровати, неподвижная и тихая. Седативные препараты держали её в глубоком медикаментозном сне. Аппарат ИВЛ ритмично шипел, вдувая воздух в её лёгкие. Монитор показывал стабильные показатели. Сердце билось ровно, сатурация держалась на девяноста семи процентах.</p>
    <p>Идеальная пациентка. Тихая, послушная, не доставляющая хлопот. Если не считать того, что мы понятия не имели, что с ней.</p>
    <p>Я подошёл к кровати и остановился, глядя на её лицо. Молодое, красивое, измученное. Даже во сне между бровями залегла морщинка беспокойства.</p>
    <p>Двадцать шесть лет. Вся жизнь впереди. Талант, который оценили. Скрипка, принадлежавшая четырём поколениям женщин её семьи. Мечты о международных конкурсах, о концертных залах, о музыке, которая будет жить вечно.</p>
    <p>И всё это под угрозой из-за чего-то, чему мы даже не можем дать названия.</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>Фамильяр материализовался на спинке кровати, усевшись там с видом заинтересованного наблюдателя.</p>
    <p>— Да, двуногий?</p>
    <p>— Мне нужна твоя помощь.</p>
    <p>— Всегда к услугам. Что делаем?</p>
    <p>— Проверяем безумную гипотезу.</p>
    <p>Я достал из кармана телефон. Обычный смартфон, ничего особенного. Но в нём была загружена обширная библиотека музыки. Классика, джаз, рок, всё подряд. Я скачивал это еще давно.</p>
    <p>Теперь пригодится для другого.</p>
    <p>— Слушай, — сказал я Фырку. — Первый приступ случился, когда она играла на скрипке. Второй, когда она лежала в постели. На первый взгляд, никакой связи. Но…</p>
    <p>— Но?</p>
    <p>— Перед вторым приступом в коридоре что-то грохотало. Ты сам говорил. Каталка или тележка. Скрипучая.</p>
    <p>Фырк наклонил голову.</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— Скрип. Высокий звук. Вибрация. Как скрипка.</p>
    <p>Он уставился на меня.</p>
    <p>— Ты думаешь, что звук вызывает приступы?</p>
    <p>— Я думаю, что это возможно. Определённая частота, определённая вибрация может воздействовать на нервную систему. Это называется резонанс. Если частота внешнего воздействия совпадает с собственной частотой колебаний системы, амплитуда резко возрастает. Мосты рушились от того, что солдаты маршировали в ногу. Стаканы разбивались от голоса оперных певцов. Почему бы нервам не реагировать на определённую частоту звука?</p>
    <p>— Звучит безумно.</p>
    <p>— Я знаю. Поэтому нужно проверить.</p>
    <p>Я активировал Сонар.</p>
    <p>Мир изменился. Поверх обычного зрения легла сетка энергетических линий, показывающих истинную картину происходящего. Тело Инги светилось мягким золотистым светом, как и положено здоровому молодому организму. Нервы тянулись тонкими серебристыми нитями, пульсируя в такт сердечным сокращениям.</p>
    <p>Всё выглядело нормально. Спокойно. Стабильно.</p>
    <p>Пока.</p>
    <p>Я включил на телефоне музыку. Первый попавшийся трек. Какая-то симфония. Громкость минимальная, едва слышно.</p>
    <p>Смотрел на тело Инги через Сонар.</p>
    <p>Ничего. Никакой реакции.</p>
    <p>Прибавил громкость. Музыка стала отчётливее. Струнные инструменты вели мелодию, духовые вступали на заднем плане.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Я переключил трек. Скрипичный концерт. Соло скрипки, высокие ноты, быстрые пассажи.</p>
    <p>Прибавил громкость ещё.</p>
    <p>И увидел.</p>
    <p>Едва заметное мерцание. В левой части шеи, чуть выше ключицы. Там, где под кожей скрывалось плечевое сплетение, узел нервов, отвечающих за руку.</p>
    <p>— Фырк, ты видишь?</p>
    <p>— Вижу, — голос фамильяра был напряжённым. — Там что-то… мигает.</p>
    <p>Я переключил трек снова. Низкие ноты, виолончель.</p>
    <p>Мерцание исчезло.</p>
    <p>Высокие ноты, скрипка.</p>
    <p>Мерцание вернулось.</p>
    <p>Я начал экспериментировать. Менял треки, менял громкость, менял частоты. И постепенно картина становилась яснее.</p>
    <p>Низкие звуки не вызывали реакции. Средние, слабую. Но стоило включить высокие ноты, особенно скрипку, как в области шеи начиналось свечение. Слабое, едва заметное, но отчётливое.</p>
    <p>— Ля второй октавы, — пробормотал я. — Примерно 440 герц. Стандартная настройка для скрипки.</p>
    <p>— И что это значит?</p>
    <p>— Это значит, что я был прав. Звук. Определённая частота звука вызывает реакцию в её нервной системе.</p>
    <p>Я увеличил громкость.</p>
    <p>Мерцание усилилось. Теперь оно было не просто заметным, а ярким. Нервы в области шеи начали пульсировать в такт музыке. Не просто светиться, а именно пульсировать, как будто что-то внутри откликалось на звук.</p>
    <p>Как камертон.</p>
    <p>— Выключи! — Фырк подпрыгнул на спинке кровати. — Выключи, пока не началось!</p>
    <p>Я поспешно остановил музыку.</p>
    <p>Пульсация затухла. Медленно, постепенно, как затихающий колокол после удара. Нервы вернулись к нормальному состоянию.</p>
    <p>— Твою мать, — выдохнул Фырк. — Ты видел? Оно реагировало! Прямо как струна на скрипке!</p>
    <p>— Видел.</p>
    <p>Я подошёл к кровати вплотную. Посмотрел на левую сторону шеи Инги. Снаружи ничего особенного. Обычная кожа, обычные контуры.</p>
    <p>Но там, внутри…</p>
    <p>Я положил пальцы на её шею. Осторожно, мягко, чуть выше ключицы. Нащупал пульс сонной артерии. Почувствовал тепло живой плоти.</p>
    <p>И включил музыку снова.</p>
    <p>Высокие ноты скрипки полились из динамика.</p>
    <p>И я почувствовал это.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Под пальцами, в глубине тканей, что-то дрожало. Мелко, часто, неестественно. Не пульс или сокращение мышц. Что-то другое. Вибрация, идущая из самой глубины плоти. Из того места, где нервы сплетались в тугой узел.</p>
    <p>Как будто там, внутри, был спрятан крошечный камертон. И он отзывался на музыку.</p>
    <p>— Фырк!</p>
    <p>Фамильяр уже был рядом, его шерсть стояла дыбом.</p>
    <p>— Я вижу, двуногий! Там что-то сидит! Прямо в узле нервов! Маленькое, плотное… и оно… оно поёт! Поёт вместе со скрипкой!</p>
    <p>Я выключил музыку.</p>
    <p>Вибрация под пальцами затихла.</p>
    <p>— Это не дистония, — сказал я медленно, осознавая масштаб открытия. — И не инфекция. И не опухоль.</p>
    <p>— Тогда что?</p>
    <p>Я смотрел на шею Инги, на то место, где под кожей скрывалось нечто, чему я пока не мог дать названия.</p>
    <p>— У неё внутри камертон. Что-то, что резонирует на определённой частоте. И когда резонанс становится слишком сильным…</p>
    <p>— … нервы вспыхивают, — закончил Фырк. — И бьют по всему, до чего могут дотянуться. По руке. По диафрагме. По…</p>
    <p>— По сердцу. Если мы не найдём и не удалим это, следующий приступ может быть последним.</p>
    <p>Я отступил от кровати.</p>
    <p>Камертон. Инородное тело в нервном сплетении. Что-то, что не видно на МРТ, не показывает анализ крови, не определяется никакими стандартными методами.</p>
    <p>Но оно там есть. И оно убивает её.</p>
    <p>— Нужно понять, что это, — сказал я. — И скорее всего резать…</p>
    <p>— Операция?</p>
    <p>— Да. Но сначала… — я посмотрел на дверь палаты. — Сначала нужно убедить команду, что я не сошёл с ума.</p>
    <p>Фырк хмыкнул.</p>
    <p>— Удачи с этим, двуногий. «У неё в шее поющий камертон» звучит не очень научно.</p>
    <p>— Знаю. Поэтому придётся показать им. Наглядно.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии была погружена в полумрак.</p>
    <p>Я специально попросил медсестру погасить верхний свет, оставив только мерцание мониторов и тусклую лампу у изголовья. Холодные голубоватые отблески экранов играли на стенах. Так было лучше для того, что я собирался показать.</p>
    <p>Да, я понимал, что устраиваю представление.</p>
    <p>Маленький спектакль для скептиков и маловеров. Но иногда представление — единственный способ донести истину до тех, кто не хочет её слышать.</p>
    <p>А мне нужно было, чтобы команда начала верить мне безоговорочно. Как Семён…</p>
    <p>Слова они пропустят мимо ушей. Все слишком самоуверенны.</p>
    <p>А вот собственные ощущения… Собственные ощущения не отвергнешь. Когда ты сам чувствуешь, как что-то вибрирует под твоими пальцами это уже не теория. Это факт.</p>
    <p>Инга лежала на кровати, всё так же неподвижная и подключённая к аппарату ИВЛ. Трубка торчала изо рта, фиксированная пластырем к бледным щекам. Провода тянулись от её тела к мониторам, как нити марионетки к рукам кукловода. Седативные держали её в глубоком медикаментозном сне, избавляя от ужаса осознания собственной беспомощности.</p>
    <p>Она не знала, что сейчас станет главной актрисой в маленьком спектакле, который решит её судьбу.</p>
    <p>Аппарат ИВЛ мерно шипел в углу.</p>
    <p>Шшш-клац. Шшш-клац.</p>
    <p>Ритм искусственного дыхания, заменивший ей собственное. Мониторы показывали стабильные цифры: пульс семьдесят два, давление сто десять на семьдесят, сатурация девяносто семь процентов. Идеальная пациентка. Тихая, послушная, не доставляющая хлопот.</p>
    <p>Если не считать того, что внутри неё тикала бомба.</p>
    <p>Дверь открылась, впуская полоску света из коридора.</p>
    <p>Первым вошёл Тарасов. Его массивная фигура заполнила дверной проём, заслонив свет на мгновение. Лицо было хмурым, как грозовая туча перед бурей. Брови сведены к переносице, челюсть напряжена, в глазах — смесь раздражения и усталости. Он явно не понимал, зачем его выдернули из кабинета МРТ, где он битый час пытался найти хоть что-то на снимках, которые упорно показывали норму.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — буркнул он вместо приветствия. — Надеюсь, это важно. У меня там ещё тридцать срезов не просмотрено.</p>
    <p>— Важнее, чем ты думаешь, — приподнял бровь я. Скоро твоя спесь будет сбита.</p>
    <p>За ним вошла Зиновьева. Она выглядела усталой и раздражённой, что для неё было необычно. Обычно она держала марку, сохраняла безупречный вид при любых обстоятельствах. Но сейчас её причёска слегка растрепалась, пряди выбились из идеального пучка. Под глазами залегли тёмные тени, которые не мог скрыть даже искусный макияж. Халат был застёгнут криво, на один крючок.</p>
    <p>Профессиональное фиаско никого не красит. Даже таких железных леди, как Александра Зиновьева.</p>
    <p>— Что случилось? — спросила она, окидывая взглядом палату. — Ухудшение состояния пациентки?</p>
    <p>— Нет. Улучшение моего понимания.</p>
    <p>Она подняла бровь, но промолчала. Ждала объяснений.</p>
    <p>Последним вошёл Семён. Он, в отличие от остальных, не выглядел недовольным или раздражённым. Скорее, заинтригованным. В его глазах горело то особенное любопытство, которое отличает настоящего врача от ремесленника. Именно оно заставляет копать глубже, искать дальше, не сдаваться перед загадками.</p>
    <p>Хороший парень. Из него выйдет толк, если не сломается раньше времени.</p>
    <p>— Ордынская и Коровин сами пошли за результатами анализов в лабораторию, — доложил Семён. — Сказали, что могут задержаться.</p>
    <p>Пока лаборатория диагностического центра функционировала не в полную силу, приходилось взаимодействовать с больницей. Но этим двоим как раз представление требовалось меньше всего.</p>
    <p>— Начнем без них. Закройте дверь, — сказал я. — И соблюдайте тишину. То, что я собираюсь показать, требует полной концентрации.</p>
    <p>Семён закрыл дверь. Щелчок замка прозвучал неожиданно громко в тишине палаты.</p>
    <p>Тарасов скрестил руки на груди — его любимая поза, выражающая скептицизм и готовность к конфронтации.</p>
    <p>— Похоже на цирк, — пробурчал он. — У нас пациентка на ИВЛ, МРТ не показывает ничего, все анализы чистые, и вместо того чтобы искать решение, мы устраиваем тайные собрания в полумраке? Может, ещё свечи зажжём и духов вызовем?</p>
    <p>— Позовем, если понадобится, — я постарался, чтобы мой голос был как можно более строгим, показывая кто здесь главный. Сомневаюсь, что он понял даже с этого раза. Таких людей нужно долго и упорно учить. — Но пока обойдёмся музыкой.</p>
    <p>— Музыкой? — Зиновьева переглянулась с Тарасовым. — Илья Григорьевич, вы хорошо себя чувствуете? Может, вам стоит отдохнуть?</p>
    <p>— Я в полном порядке, Александра. Никогда не чувствовал себя лучше. Потому что я нашёл ответ.</p>
    <p>— Нашли? — она не смогла скрыть скептицизм в голосе. — И что же это? Какой-то редкий синдром, который мы все пропустили? Экзотическая болезнь из тропиков?</p>
    <p>— Кое-что попроще. И одновременно посложнее.</p>
    <p>Я достал телефон из кармана халата и положил его на тумбочку у кровати.</p>
    <p>— Сейчас я включу музыку. Скрипичный концерт, если быть точным. Ваша задача — смотреть на монитор и на пациентку. Ничего не говорить, ничего не делать. Только наблюдать. Внимательно. Очень внимательно.</p>
    <p>— Музыку? — Тарасов недовольно крякнул. — Будем лечить её музыкой? Серьёзно? Может, ещё гомеопатию попробуем? Или акупунктуру? Или танцы с бубном?</p>
    <p>— Глеб, — я посмотрел ему в глаза, не отводя взгляда, — если ты не прекратишь, я поставлю твое нахождение в команде под вопросом. Дай мне пять минут.</p>
    <p>Мы смотрели друг на друга. Два упрямых мужика, ни один из которых не хотел уступать. В воздухе повисло напряжение, почти осязаемое.</p>
    <p>Тарасов первым отвёл глаза. Махнул рукой — жест, выражающий смесь раздражения и капитуляции.</p>
    <p>— Ладно. Пять минут.</p>
    <p>В новых коллективах всегда так бывает. Находятся люди, которые думают, что могут прогнуть начальство и заставить его плясать под свою дудку. Тарасов был как раз из таких. Бывший военный лекарь проверял меня на прочность. У него ничего не получится. Я знаю как управлять такими людьми.</p>
    <p>Я взял телефон и открыл музыкальное приложение. Нашёл нужный трек — скрипичный концерт. Высокие ноты, чистые и пронзительные. Именно то, что нужно.</p>
    <p>— Смотрите на монитор, — повторил я. — На кривую пульса. И слушайте.</p>
    <p>Я нажал кнопку воспроизведения.</p>
    <p>Скрипка запела.</p>
    <p>Звук был тихим, едва слышным, как далёкий голос. Мелодия медленная, печальная.</p>
    <p>Я смотрел на мониторы. Зелёная кривая пульса бежала по экрану ровными зубцами. Семьдесят два удара в минуту. Стабильно. Никаких изменений.</p>
    <p>Пока.</p>
    <p>Зиновьева нетерпеливо переступила с ноги на ногу. Тарасов демонстративно посмотрел на часы. Семён стоял неподвижно, впившись взглядом в экран монитора.</p>
    <p>Я прибавил громкость.</p>
    <p>Мелодия стала отчётливее. Скрипка пела, переливаясь от низов к верхам, и среди потока нот раз за разом возвращалась к ней — к открытой струне «ля». Четыреста сорок герц. Нота, от которой настраивают все инструменты мира. Нота, которую скрипачка слышит тысячи раз за день.</p>
    <p>И тогда я увидел.</p>
    <p>Кривая пульса дрогнула. Почти незаметно для неопытного глаза. Крошечное отклонение от ровной линии, которое можно было бы списать на артефакт или помеху.</p>
    <p>Но я-то знал, куда смотреть.</p>
    <p>— Видите? — спросил я тихо.</p>
    <p>— Что именно? — Тарасов нахмурился. — Я вижу нормальную кривую. Может, небольшой дрейф базовой линии, но это…</p>
    <p>— Смотрите внимательнее. На ритм.</p>
    <p>Кривая дрогнула снова. И снова. Мелкие колебания, едва уловимые, но отчётливые, если знаешь, что искать. Они появлялись не случайно. Они появлялись в такт музыке.</p>
    <p>— Что за… — Зиновьева шагнула ближе к монитору, наклонилась, вглядываясь в экран. — Это синхронизация? С музыкой?</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>Я прибавил громкость ещё.</p>
    <p>Скрипка взяла высокую ноту и держала её, вибрируя и переливаясь. Звук заполнил палату, отражаясь от стен, проникая в каждую клетку тела.</p>
    <p>И вместе с ней завибрировала кривая на мониторе.</p>
    <p>Это уже нельзя было списать на артефакт. Это было очевидно. Пульс подскочил с семидесяти двух до восьмидесяти. Потом до восьмидесяти пяти. Кривая задрожала, как струна под смычком.</p>
    <p>Давление качнулось вверх. Сто пятнадцать на семьдесят пять. Сто двадцать на восемьдесят.</p>
    <p>— Чёрт возьми, — прошептал Семён. — Оно реагирует. Её тело реагирует на музыку.</p>
    <p>— Это артефакт, — сказал Тарасов, но в его голосе уже не было уверенности. Он цеплялся за рациональное объяснение, как утопающий за соломинку. — Помехи от динамика телефона. Электромагнитное излучение влияет на датчики…</p>
    <p>— Проверим.</p>
    <p>Я выключил музыку.</p>
    <p>Тишина обрушилась на палату. Только шипение аппарата ИВЛ нарушало её.</p>
    <p>Шшш-клац. Шшш-клац.</p>
    <p>И кривая мгновенно успокоилась.</p>
    <p>Пульс вернулся к семидесяти двум. Давление опустилось до ста десяти на семьдесят. Как будто ничего не было. Как будто последние две минуты — просто сон.</p>
    <p>— Совпадение, — Тарасов покачал головой, но его голос звучал неуверенно. — Случайное совпадение. Спонтанные колебания…</p>
    <p>— Спонтанные колебания, которые точно совпадают с моментом включения и выключения музыки? — я усмехнулся. — Глеб, ты, конечно, хирург, а не статистик, но даже ты должен понимать, насколько это маловероятно.</p>
    <p>— Тогда что? Что вы предлагаете в качестве объяснения?</p>
    <p>— Покажу. Иди сюда.</p>
    <p>Я подошёл к кровати и откинул одеяло, обнажая левое плечо Инги. Бледная кожа, усыпанная мелкими веснушками. Тонкая ключица, выступающая под кожей. Ямка над ней — там, где под тонким слоем тканей скрывалось плечевое сплетение.</p>
    <p>— Дай руку.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Дай руку, Глеб. Правую.</p>
    <p>Он посмотрел на меня с подозрением, но протянул руку. Я схватил его за запястье — он попытался отдёрнуть, но я держал крепко — и приложил его ладонь к шее Инги. Чуть выше ключицы, туда, где пульсировала сонная артерия и где под слоями мышц и фасций прятался узел нервов.</p>
    <p>— Что ты делаешь⁈ — он дёрнулся.</p>
    <p>— Молчи и чувствуй.</p>
    <p>Я включил музыку.</p>
    <p>Скрипка запела снова. Ноты, чистые и пронзительные. Ля первой октавы, стандартная настройка. Четыреста сорок герц — частота, от которой настраивают все инструменты симфонического оркестра.</p>
    <p>И частота, которая убивала Ингу Загорскую.</p>
    <p>Я смотрел на лицо Тарасова.</p>
    <p>И видел, как оно менялось.</p>
    <p>Сначала раздражение. Потом недоумение. Потом… страх? Нет, не страх. Потрясение. Фундаментальное потрясение человека, чья картина мира только что треснула пополам.</p>
    <p>Его глаза расширились. Челюсть отвисла. Он смотрел на свою руку, лежащую на шее Инги, с выражением человека, который только что увидел привидение.</p>
    <p>— Там… — его голос был хриплым, севшим. — Там жужжит. Как… как трансформатор. Или…</p>
    <p>Он сглотнул.</p>
    <p>— Или как струна. Под пальцами. Глубоко внутри. Что-то… вибрирует.</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>— Дайте и мне! — попросила Зиновьева. Она бесцеремонно отодвинула пальцы Тарасова, подойдя ближе. И тоже застыла с открытым ртом. — Впервые такое вижу!</p>
    <p>Я выключил музыку.</p>
    <p>Зиновьева отдёрнула руку так резко, как будто обожглась. Тарасов отступил на шаг, потом ещё на один. Его лицо было бледным, на лбу выступили капельки пота.</p>
    <p>— Что это было? — его голос дрожал. — Что, чёрт возьми, это было⁈</p>
    <p>— Это, — я обвёл взглядом всех троих, — наш диагноз.</p>
    <p>Я подошёл к окну и повернулся к ним лицом. За спиной темнел ночной город, редкие огни мерцали в окнах соседних зданий. Впереди — три пары глаз, ждущих объяснений.</p>
    <p>— Физический резонанс, — начал я. — В плечевом сплетении Инги Загорской есть образование. Маленькое, размером с рисовое зерно. Скорее всего, гломусная опухоль или невринома — точный гистологический диагноз узнаем после операции, если до неё дойдёт. Образование настолько мало, что не видно на стандартном МРТ. Оно сливается с окружающими тканями, мимикрирует под нормальную нервную ткань.</p>
    <p>— Но почему… — начала Зиновьева.</p>
    <p>— Дайте договорить. У этой опухоли есть одна особенность. Уникальная, возможно, единственная в своём роде. Она работает как камертон. Или как микрофон, если вам так понятнее.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая информации усвоиться.</p>
    <p>— Определённая частота звука — в данном случае стандартные ноты скрипки, примерно ля первой октавы — заставляет опухоль вибрировать. Она входит в резонанс со звуковой волной, как хрустальный бокал входит в резонанс с голосом оперной певицы.</p>
    <p>— И разбивается, — тихо сказал Семён.</p>
    <p>— Нет. Хуже. Опухоль не разбивается, она слишком мала и эластична для этого. Но её вибрация передаётся на окружающие нервы. Она посылает хаотичные электрические импульсы по нервным волокнам, как молоточек бьёт по клавишам пианино.</p>
    <p>Я показал на левую руку Инги.</p>
    <p>— Сначала импульсы бьют по нервам, идущим к руке. Результат — спазм мышц. Такой сильный, что вывихивает пальцы.</p>
    <p>Показал на грудную клетку.</p>
    <p>— Потом импульсы добираются до диафрагмального нерва. Результат — паралич диафрагмы. Она не может дышать.</p>
    <p>Поднял руку выше, к сердцу.</p>
    <p>— В следующий раз импульсы могут добраться до нервов, регулирующих сердечный ритм. Результат — фибрилляция. Остановка сердца. Смерть.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Зиновьева первой обрела дар речи.</p>
    <p>— Это… это невозможно, — но в её голосе не было убеждённости. — Опухоли не резонируют на звук. Это противоречит всем законам физиологии. Я никогда не читала ни о чём подобном…</p>
    <p>— Потому что таких случаев единицы во всей мировой литературе. И большинство из них не были правильно диагностированы. Сколько музыкантов умерло от «внезапной сердечной смерти» во время концертов? Сколько из них на самом деле были убиты своей собственной музыкой?</p>
    <p>Тарасов тяжело опустился на стул.</p>
    <p>— Твою мать, — сказал он. — Твою же мать. Я чувствовал это. Чувствовал, как оно жужжит под кожей.</p>
    <p>— Теперь ты понимаешь, почему МРТ ничего не показывало?</p>
    <p>— Потому что в покое оно невидимо, — Зиновьева кивнула, и в её глазах загорелся огонёк понимания. — Оно проявляет себя только под воздействием триггера. Только когда слышит свою частоту.</p>
    <p>— Именно. Как хамелеон, который становится видимым только когда двигается.</p>
    <p>— Но как… — Семён запнулся. — Как это возможно? Физически? Какой механизм?</p>
    <p>— Гломусные опухоли содержат хеморецепторные клетки, — объяснил я. — Эти клетки способны реагировать на внешние стимулы — изменения давления, концентрации кислорода, механические воздействия. А невриномы растут из шванновских клеток, которые образуют миелиновую оболочку нервов. Миелин — отличный проводник механических колебаний, как изоляция провода проводит вибрацию.</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— Представьте, что в нервном сплетении застряла маленькая горошина. Обычная горошина, ничего особенного. Она мешает, давит, но не более того. А теперь представьте, что эта горошина сделана из особого материала, который начинает дрожать, когда слышит определённую ноту. Как струна, настроенная на определённую частоту.</p>
    <p>— Резонансная частота, — сказал Семён. — Как мост Такома.</p>
    <p>— Как мост Такома, — подтвердил я. Приятно, когда кто-то понимает аналогии. — Частота скрипки совпадает с собственной частотой колебаний опухоли. Возникает резонанс. Амплитуда колебаний возрастает многократно. И опухоль начинает бить по окружающим нервам, как молоток по наковальне.</p>
    <p>Тарасов медленно поднял голову.</p>
    <p>— И что теперь? — его голос был тихим, хриплым. — Как это лечить?</p>
    <p>Я посмотрел ему в глаза.</p>
    <p>— Есть только один способ. Скальпель. Но сначала…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет ультразвуковой диагностики был залит холодным светом ламп.</p>
    <p>Семён стоял у стены, стараясь не мешать и одновременно видеть всё происходящее. Его сердце колотилось от волнения, как у студента перед экзаменом. То, что он увидел в палате, перевернуло всё его понимание медицины. Опухоль, которая поёт вместе со скрипкой. Резонанс, который убивает. Звучало как сюжет фантастического романа. Как бред воспалённого воображения.</p>
    <p>Но он сам видел, как дрожала кривая на мониторе. Сам слышал, как Тарасов — скептик из скептиков, человек, который не верил ни во что, кроме скальпеля и собственных рук — признал, что чувствует вибрацию под пальцами.</p>
    <p>Это было реально. Невероятно, невозможно, но реально.</p>
    <p>Ингу перевезли из реанимации на каталке. Аппарат ИВЛ ехал рядом, подключённый к портативному блоку питания. Он мерно шипел, вдувая воздух в её лёгкие с механической точностью.</p>
    <p>Шшш-клац. Шшш-клац.</p>
    <p>Ритм, который стал для Семёна чем-то вроде фонового шума — он уже почти не замечал его.</p>
    <p>Зиновьева сидела за пультом УЗИ-аппарата, готовя датчик. Её движения были точными, профессиональными, отработанными до автоматизма. Нанесение геля, проверка настроек, калибровка глубины и частоты. Что бы там ни говорили о её характере, специалистом она была первоклассным.</p>
    <p>Но Семён заметил, как подрагивают её пальцы. Она тоже волновалась. Тоже понимала, что сейчас произойдёт что-то важное, что-то, что изменит их понимание этого случая.</p>
    <p>Тарасов стоял у монитора, скрестив руки на груди. Его любимая поза — защитная, закрытая, готовая к обороне. Но в его глазах горел новый огонь. Не скептицизм или раздражение. Что-то похожее на охотничий азарт. Огонь человека, который наконец-то нашёл след добычи после долгих блужданий в темноте.</p>
    <p>Илья Разумовский стоял у изголовья кровати, держа в руках телефон с загруженной музыкой. Его лицо было спокойным, сосредоточенным. Ни следа волнения или неуверенности. Он знал, что делает. Знал, что увидит.</p>
    <p>Семён завидовал этой уверенности. Сам он такой уверенности не чувствовал. Слишком много неизвестных, слишком много «а что если». Что если они ошиблись? Что если никакой опухоли нет? Что если всё это — просто совпадение, которое они приняли за закономерность?</p>
    <p>— Начинаем, — сказал Разумовский. — Александра, стандартный протокол осмотра надключичной области. Левая сторона. Сначала смотрим в покое, без стимуляции.</p>
    <p>Зиновьева кивнула и приложила датчик к шее Инги. На экране появилось чёрно-белое изображение: мешанина тканей, пульсирующие сосуды, тёмные тени нервных стволов. Для неподготовленного глаза — просто хаос серых оттенков. Для специалиста — карта, которую нужно уметь читать.</p>
    <p>— Визуализирую плечевое сплетение, — комментировала Зиновьева, медленно перемещая датчик. — Начинаю с корешков. С5… С6… С7… С8… Т1… Все в норме, без видимых изменений структуры.</p>
    <p>Она изменила угол датчика.</p>
    <p>— Перехожу к стволам. Верхний ствол — норма. Средний ствол — норма. Нижний ствол…</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Нижний ствол — без видимых патологий.</p>
    <p>Тарасов хмыкнул.</p>
    <p>— Как я и говорил. Там ничего нет. Либо опухоль слишком мала для визуализации, либо…</p>
    <p>— Либо она прячется, — перебил Разумовский. — Пока не разбудим. Продолжайте сканирование, Александра. Зафиксируйте датчик в области нижнего ствола и не двигайте его.</p>
    <p>Зиновьева послушно зафиксировала датчик в одном положении. На экране застыло изображение: фрагмент плечевого сплетения, тёмные полосы нервов на фоне серой мышечной ткани. Картинка была чёткой, детальной — современное оборудование позволяло видеть структуры размером в доли миллиметра.</p>
    <p>И всё равно там ничего не было. Никаких аномалий, никаких образований. Просто здоровые ткани.</p>
    <p>— Я включаю музыку, — сказал Разумовский. — Все смотрите на экран. Не отвлекайтесь.</p>
    <p>Он нажал кнопку.</p>
    <p>Скрипка запела.</p>
    <p>Сначала тихо, едва слышно. Мелодия лилась из динамика телефона, отражаясь от кафельных стен, наполняя кабинет нежным, почти потусторонним звучанием. Низкие ноты, мягкие и тёплые.</p>
    <p>Семён смотрел на экран.</p>
    <p>Ничего. Ткани оставались неподвижными. Никакой реакции.</p>
    <p>Разумовский прибавил громкость.</p>
    <p>Мелодия стала отчётливее. Скрипка поднималась выше, переходя в средний регистр. Ноты становились ярче, звонче.</p>
    <p>По-прежнему ничего.</p>
    <p>— Выше, — пробормотал Разумовский себе под нос. — Нужно выше.</p>
    <p>Он переключил трек. Новая мелодия была совсем другой — быстрой, виртуозной, с высокими нотами, которые, казалось, царапали потолок.</p>
    <p>И тогда он увидел.</p>
    <p>Сначала ему показалось, что это артефакт. Помеха от динамика. Случайное мерцание пикселей на экране. Но потом…</p>
    <p>В глубине тканей, там, где нервные стволы сплетались в тугой узел, что-то шевельнулось.</p>
    <p>— Там! — выдохнула Зиновьева. — Видите?</p>
    <p>Все наклонились к экрану.</p>
    <p>Крошечная точка, едва заметная на фоне окружающих структур. Она пульсировала. Расширялась и сжималась в такт музыке, как маленькое сердце. Как крошечный барабан, отбивающий ритм.</p>
    <p>— Боже мой, — Тарасов подался вперёд так резко, что чуть не ударился лбом об экран. — Оно… оно танцует.</p>
    <p>— Увеличьте, — скомандовал Разумовский.</p>
    <p>Зиновьева повернула ручку зума. Изображение приблизилось, и теперь точка была видна отчётливее.</p>
    <p>Размером с рисовое зерно, как и говорил Илья. Прилепившаяся к нервному стволу, как пиявка к жертве. И она не просто пульсировала — она вибрировала. Дрожала. Резонировала на каждой высокой ноте, раздуваясь и сжимаясь с пугающей регулярностью.</p>
    <p>— Невероятно, — голос Зиновьевой был почти благоговейным. — Я никогда… за двадцать лет практики… я никогда не видела ничего подобного.</p>
    <p>— Смотрите на окружающие ткани, — сказал Разумовский. — На нервы вокруг неё.</p>
    <p>Семён присмотрелся. И понял, что имел в виду Разумовский.</p>
    <p>Нервные волокна вокруг опухоли начинали подрагивать. Вибрация передавалась от образования к нервам, как круги по воде от брошенного камня. Или как звук передаётся по натянутой струне.</p>
    <p>— Оно заставляет их резонировать, — прошептал Семён. — Оно передаёт вибрацию на нервы, и они…</p>
    <p>— Посылают хаотичные импульсы, — закончил Разумовский. — Именно. Как я и говорил, опухоль работает как передатчик. Она принимает звуковую волну и конвертирует её в электрический сигнал, который бьёт по всему сплетению.</p>
    <p>— Ля первой октавы, — Зиновьева сверилась с показаниями анализатора частот, который она запустила параллельно. — Четыреста сорок герц. Стандартная настройка для скрипки. Резонансная частота опухоли совпадает с частотой, на которой играет её инструмент.</p>
    <p>— Конечно совпадает, — Разумовский кивнул. — Она скрипачка. Играет по несколько часов в день. Каждый день. Годами. Её организм буквально пропитан этой частотой. И опухоль, которая росла внутри неё, адаптировалась. Настроилась на ту же волну, как радиоприёмник настраивается на станцию.</p>
    <p>Он выключил музыку.</p>
    <p>Точка на экране перестала пульсировать. Замерла, слившись с окружающими тканями. Стала почти невидимой — просто ещё одна тень среди теней.</p>
    <p>— Вот почему МРТ ничего не показывало, — сказал Разумовский. — В покое опухоль практически неотличима от нервной ткани. Она проявляет себя только под воздействием триггера. Только когда слышит свою ноту.</p>
    <p>Тарасов выпрямился. Его лицо было мрачным, сосредоточенным. Охотничий азарт в глазах сменился чем-то другим. Тревогой? Страхом?</p>
    <p>— Я вижу проблему, — сказал он медленно, тщательно подбирая слова. — Большую проблему.</p>
    <p>— Говори.</p>
    <p>— Она вросла в сплетение. Вы видели? Она буквально сидит на нервном стволе, как клещ на собаке. Это не инкапсулированная опухоль, которую можно вылущить из капсулы. Это… — он поискал слова, — это как пытаться снять паутину с паука, не потревожив паука.</p>
    <p>Семён посмотрел на экран, где всё ещё застыло последнее изображение. Тёмная полоса нервного ствола, и на ней — едва заметная точка. Такая маленькая. Такая безобидная на вид. И такая смертельно опасная.</p>
    <p>— Там клубок нервов, — продолжал Тарасов. — Плечевое сплетение — это сотни волокон, отвечающих за чувствительность и движение всей руки. Каждое волокно — как провод в электрощитке. Перережь не тот — и обесточишь целый дом.</p>
    <p>— Я знаю анатомию, Глеб.</p>
    <p>— Тогда вы понимаете, что это не вырезать. Не обычным способом. Одно неверное движение скальпелем — и она никогда больше не поднимет левую руку. Не говоря уже о том, чтобы играть на скрипке.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— Это операция уровня бога. Не человека. Нужна микрохирургия такой точности, какой я не видел никогда. Никогда, понимаете?</p>
    <p>— Я понимаю.</p>
    <p>— Тогда что вы предлагаете?</p>
    <p>Разумовский посмотрел на него долгим, тяжёлым взглядом. На мгновение Семёну показалось, что он видит в этих глазах что-то странное. Не страх, не сомнение. Что-то похожее на… предвкушение?</p>
    <p>— Предлагаю попробовать, — сказал Разумовский спокойно. — Найти необычный способ для необычной проблемы.</p>
    <p>Семён стоял у стены и чувствовал, как холодок пробегает по спине.</p>
    <p>Загадка была разгадана. Они нашли врага. Увидели его, измерили, поняли, как он работает.</p>
    <p>Но победить его… победить его казалось невозможным.</p>
    <p>И всё же в голосе Разумовского не было ни капли сомнения.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Ситуационный центр гудел от напряжения.</p>
    <p>Я стоял у интерактивной доски, на которой светилась увеличенная картинка с УЗИ: маленькая точка, прилепившаяся к нервному стволу, как паразит к хозяину. Рядом я вывел схему плечевого сплетения из анатомического атласа, подписав основные структуры.</p>
    <p>Корешки. Стволы. Пучки. Ветви. Целая вселенная нервных волокон в пространстве размером с кулак.</p>
    <p>И где-то там, в самом центре этой вселенной — враг.</p>
    <p>Команда расселась вокруг стола. Все были здесь.</p>
    <p>Зиновьева заняла своё обычное место справа от меня. Её лицо было бледным, но глаза горели тем особенным светом, который появляется у учёных, столкнувшихся с чем-то невероятным. Она держала в руках планшет и то и дело что-то в нём отмечала — наверняка уже составляла список вопросов и гипотез.</p>
    <p>Тарасов сидел напротив, откинувшись в кресле и скрестив руки на груди. Его лицо было мрачным, как туча перед грозой. Он явно переваривал увиденное на УЗИ и ему это не нравилось. Не нравилось, что его картина мира дала трещину. Не нравилось, что придётся признать невозможное возможным.</p>
    <p>Семён устроился рядом с Тарасовым, но чуть в стороне, как будто не решаясь занять место в первом ряду. Его глаза были широко раскрыты, губы слегка приоткрыты — выражение человека, который пытается усвоить слишком много информации за слишком короткое время.</p>
    <p>Коровин занял своё привычное место в углу, у кофемашины. Старик выглядел задумчивым, его морщинистое лицо было непроницаемым. Он видел многое за свою долгую жизнь в медицине. Возможно, даже кое-что похожее на нынешний случай.</p>
    <p>Ордынская забилась в самый дальний угол, как всегда пытаясь быть незаметной. Но я заметил, что она не сводит глаз с экрана, на котором застыло изображение опухоли. В её взгляде было что-то странное. Не страх, не отвращение. Что-то похожее на… узнавание?</p>
    <p>И Артём Воронов. Мой старый друг, лучший анестезиолог больницы, которого я с боем выцарапал у Кобрук. Он сидел чуть в стороне от остальных, молча наблюдая за происходящим. Его присутствие здесь означало только одно: я уже принял решение. Осталось убедить остальных. И заставить их подчиниться.</p>
    <p>— Итак, — начал я, когда все расселись, — подведём итоги. Мы знаем, что это. Гломусная опухоль или невринома, точный гистологический диагноз получим после удаления и гистологического исследования. Мы знаем, где она находится — в области нижнего ствола плечевого сплетения, прямо на нервном стволе. Мы знаем, как она работает — резонирует на частоте четыреста сорок герц, посылая хаотичные импульсы по окружающим нервам.</p>
    <p>Я обвёл их взглядом.</p>
    <p>— Вопрос: как её убрать?</p>
    <p>Зиновьева немедленно подняла руку — рефлекс отличницы, въевшийся с университетских времён.</p>
    <p>— Лучевая терапия. Стереотаксическое облучение. Современные линейные ускорители позволяют с точностью до миллиметра направить пучок излучения на опухоль, минимизируя повреждение окружающих тканей. Кибернож, гамма-нож, протонная терапия — вариантов много.</p>
    <p>— Минимизируя, — повторил я. — Не исключая. Минимизируя.</p>
    <p>— Да, но…</p>
    <p>— Александра, опухоль размером с рисовое зерно, окружённая сотнями нервных волокон. Эти волокна находятся буквально в миллиметрах от неё. Некоторые — в долях миллиметра. Даже самый точный луч, даже самый современный аппарат не может гарантировать, что не заденет соседние структуры. А лучевое повреждение нервов необратимо.</p>
    <p>— Но риск операции ещё выше! — возразила она. — При хирургическом вмешательстве…</p>
    <p>— При хирургическом вмешательстве я контролирую каждое движение скальпеля. Я вижу, что режу. Я могу остановиться, если что-то пойдёт не так. Луч — это выстрел вслепую. Один раз нажал кнопку — и дальше уже ничего не изменишь.</p>
    <p>Зиновьева нахмурилась, но замолчала. Она понимала логику. Не соглашалась с ней, но понимала.</p>
    <p>— Химическая абляция, — предложила она после паузы. — Введение склерозирующего агента непосредственно в опухоль через пункционную иглу. Этанол, например. Или фенол. Это уничтожит опухолевые клетки изнутри, без необходимости широкого хирургического доступа.</p>
    <p>— И что произойдёт с агентом после того, как он уничтожит опухоль?</p>
    <p>— Он… — она запнулась.</p>
    <p>— Он распространится на окружающие ткани. На нервы, которые находятся в миллиметрах от опухоли. Этанол не умеет различать, где опухоль, а где здоровая ткань. Он сожжёт всё, до чего дотянется.</p>
    <p>— Но в литературе описаны успешные случаи…</p>
    <p>— Успешные случаи абляции опухолей, которые находились в изолированном пространстве. Не внутри нервного сплетения. Не на самом стволе нерва.</p>
    <p>Я повернулся к доске и обвёл опухоль красным маркером.</p>
    <p>— Любая химия или радиация сожжёт нервы рядом. Рука повиснет плетью. Она никогда больше не сможет играть. И вряд ли сможет нормально пользоваться рукой вообще. Это не лечение. Это просто другой вид калечения.</p>
    <p>— Тогда что? — голос Тарасова прозвучал резко, почти грубо. — Что вы предлагаете, Илья Григорьевич? Молиться?</p>
    <p>— Скальпель.</p>
    <p>— Скальпель, — он медленно покачал головой. — Вы хотите резать плечевое сплетение. Вручную. Под микроскопом.</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>— Это безумие.</p>
    <p>Он встал, упираясь руками в стол. Его лицо было красным от прилившей крови, глаза сверкали.</p>
    <p>— Вы хоть понимаете, о чём говорите? Плечевое сплетение — это не аппендикс, который можно вырвать и выбросить! Там сотни волокон! Каждое отвечает за что-то своё! Движение большого пальца, сгибание локтя, вращение плеча, чувствительность кожи… Всё это проходит через один узел размером с грецкий орех! И вы хотите копаться там скальпелем⁈</p>
    <p>— Микроскальпелем. Под оптическим увеличением. С использованием интраоперационного нейромониторинга.</p>
    <p>— Да хоть под электронным микроскопом! Хоть с помощью ангелов небесных! Это не операция, это русская рулетка! Одно неверное движение — и она инвалид! Два неверных движения — и она труп!</p>
    <p>— Я знаю риски.</p>
    <p>— Знаете⁈ — он почти кричал. — И всё равно хотите резать⁈</p>
    <p>— Да. И прекрати повышать на меня голос, Тарасов. Мое терпение не бесконечно. Все равно будет по-моему, — твердо сказал ему я.</p>
    <p>Мы смотрели друг на друга через стол. Два лекаря, два упрямых мужика, ни один из которых не собирался отступать.</p>
    <p>— Я не буду оперировать, — голос Тарасова был твёрдым, как гранит. Он выпрямился, скрестил руки на груди. — Не буду и все. Я хирург, а не часовщик. Я режу органы, а не нервные волокна толщиной в волос. Это работа для бога, а не для человека. Я не возьму этот грех на душу.</p>
    <p>— Я и не прошу тебя оперировать.</p>
    <p>Он моргнул.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Я буду оперировать сам.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Даже Зиновьева, которая открыла было рот для очередного возражения, застыла с незаконченной фразой на губах.</p>
    <p>— Сам? — переспросил Тарасов. — Вы?</p>
    <p>— Я. Семён будет ассистировать, — я кивнул в сторону Воронова. — Артём даст наркоз. Он лучший анестезиолог в этом городе, а может, и во всей Империи. Если что-то пойдёт не так, он вытащит пациентку с того света.</p>
    <p>— А я? — в голосе Тарасова прозвучала нотка оскорблённого самолюбия.</p>
    <p>— Ты на подхвате. Крючки, зажимы, отсос, коагулятор. Всё, что понадобится. Мне нужны твои руки, Глеб. Твои опытные, надёжные руки. Но решения буду принимать я.</p>
    <p>Он побагровел.</p>
    <p>— Вы… вы понижаете меня до санитара⁈</p>
    <p>— Я распределяю обязанности. У каждого своя роль. Ты сам отказался оперировать. Я не могу и не буду заставлять. Но отпустить тебя из операционной тоже не могу. Мне нужна вся команда.</p>
    <p>— Это унизительно!</p>
    <p>— Это прагматично. Ты хочешь, чтобы пациентка умерла, потому что ты обиделся?</p>
    <p>Он открыл рот. Закрыл. Желваки заходили под кожей. Руки сжались в кулаки.</p>
    <p>Несколько секунд мы мерялись взглядами. Напряжение в комнате можно было резать ножом.</p>
    <p>Потом Тарасов сплюнул. Фигурально, не буквально, хотя я не удивился бы и буквальному плевку.</p>
    <p>— Чёрт с вами, — процедил он сквозь зубы. — Делайте что хотите. Но когда всё пойдёт к чёрту, когда она останется без руки или в гробу — не говорите, что я не предупреждал.</p>
    <p>— Записано.</p>
    <p>Я повернулся к остальным.</p>
    <p>— И мне нужна Ордынская.</p>
    <p>Тарасов дёрнулся, как от удара током.</p>
    <p>— Что⁈</p>
    <p>— Елена Ордынская. В операционной. Рядом с пациенткой.</p>
    <p>— Да как… — он задохнулся от возмущения. — Она не лекарь! Она даже не медсестра! Она… она… — он не мог найти слов, — Она непонятно кто! С её фиолетовым сиянием! И не маг, и не целитель!</p>
    <p>— Именно поэтому она мне нужна.</p>
    <p>Я посмотрел на Ордынскую. Она сидела в своём углу, бледная и напуганная, но не сломленная. В её глазах горел огонёк — не страх, а что-то похожее на решимость. Или на готовность доказать свою ценность.</p>
    <p>— Потому что обычными средствами тут не обойтись, — продолжал я, обращаясь уже ко всем. — Когда я начну резать, опухоль почувствует это. Даже без музыки она будет реагировать на манипуляции. Механическое раздражение, давление инструментов — всё это может запустить вибрацию.</p>
    <p>— И что тогда?</p>
    <p>— Тогда она начнёт посылать импульсы по нервам. Тело отреагирует. Спазмы, аритмия, остановка дыхания. Мы это уже видели в палате, помните? Только тогда она была в сознании и мы могли быстро интубировать. На операционном столе, под наркозом, с раскрытой раной — у нас будут секунды. Может, меньше.</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— Мне нужен предохранитель. Кто-то, кто сможет остановить нервный шторм, если он начнётся. Кто-то, кто сможет удержать её сердце и диафрагму под контролем, пока я работаю со скальпелем.</p>
    <p>— И вы думаете, что она… — Тарасов мотнул головой в сторону Ордынской. — Что она способна на это?</p>
    <p>— Я видел, что она делала с пациентом во время турнира. Видел, как она запустила остановившееся сердце одной силой воли. Видел фиолетовое сияние вокруг её рук.</p>
    <p>— Это было один раз! В экстремальной ситуации!</p>
    <p>Тарасов смотрел на меня с выражением человека, который только что услышал, что дважды два равняется пяти.</p>
    <p>— Я хочу использовать все доступные ресурсы. Включая те, которые не описаны в учебниках. Это не обсуждается, — нужно было заканчивать этот балаган со стороны Тарасова. Его ждет серьезный разговор. Пока я не хотел унижать его при всех, лучше было поговорить лично. Но если он и после разговора тет-а-тет не поймет, придется действовать строже. Пока его натужные попытки поставить под сомнение мое лидерство выглядели смешно.</p>
    <p>Я обвёл взглядом команду. Зиновьева — бледная, но собранная. Семён — взволнованный, но готовый. Коровин — спокойный, как всегда. Артём — сосредоточенный, уже прокручивающий в голове протокол анестезии. Ордынская — испуганная, но с огнём в глазах.</p>
    <p>И Тарасов. Злой, оскорблённый, но всё ещё здесь. Всё ещё в команде.</p>
    <p>— Операция завтра утром, — сказал я. — В восемь ноль-ноль. У нас есть ночь на подготовку. Используйте её с умом.</p>
    <p>Я повернулся к двери.</p>
    <p>— А сейчас мне нужно поговорить с пациенткой. Объяснить ей, что её ждёт. И дать ей выбор.</p>
    <p>— Какой выбор? — спросил Семён.</p>
    <p>Я остановился на пороге.</p>
    <p>— Жизнь без музыки. Или смерть с музыкой. Посмотрим, что она выберет.</p>
    <p>Палата была залита мягким вечерним светом.</p>
    <p>Я попросил медсестру отключить верхние лампы и оставить только торшер в углу. Так было уютнее, спокойнее. Не так по-больничному. Инге предстояло принять решение, которое определит всю её дальнейшую жизнь — или её отсутствие. Такие решения не принимают под ярким светом хирургических ламп.</p>
    <p>Точнее в других больницах принимают, конечно. Но здесь, в своем диагностическом центре, я хотел чтобы все было чуточку по-другому. Чтобы пациентам было максимально комфортно.</p>
    <p>Аппарат ИВЛ был отключён. Трубка извлечена из горла. Это был риск — если бы случился ещё один приступ, мы могли не успеть интубировать повторно. Но мне нужно было поговорить с Ингой. Нужно было услышать её голос. Её решение. Нельзя резать человека, не спросив его согласия.</p>
    <p>Можно, конечно. Технически. Юридически даже, в некоторых случаях. Но это было бы неправильно. Не по-человечески.</p>
    <p>А спасти…. Спасти я её успею!</p>
    <p>Инга лежала на кровати, приподнятая на подушках. Бледная, измученная, с запавшими глазами и пересохшими губами. Без трубки во рту она выглядела почти нормально — если не замечать синяки от пластыря на щеках, катетер в вене, провода, тянущиеся к мониторам.</p>
    <p>Её левая рука была зафиксирована в лангете. Пальцы, которые она вывихнула во время первого приступа, ещё долго будут заживать полностью. Сквозь белую ткань проступали очертания опухших суставов. Она то и дело косилась на них с выражением человека, смотрящего на бомбу замедленного действия.</p>
    <p>И она была права. Бомба была. Только не в руке, а чуть выше.</p>
    <p>Рядом с кроватью стоял стул. Я сел на него, стараясь не возвышаться над пациенткой. Психология важна. Когда врач нависает над больным, это создаёт дистанцию, подчёркивает неравенство. А мне нужен был разговор на равных. Насколько это вообще возможно между врачом и пациентом.</p>
    <p>— Инга. Вы меня слышите?</p>
    <p>Она кивнула. Медленно, осторожно, как будто боялась, что резкое движение спровоцирует новый приступ. Попыталась что-то сказать, но из горла вырвался только хрип — сухой, надсадный. Он был точно болезненный.</p>
    <p>Интубация никогда не проходит бесследно для связок. Трубка, проведённая между голосовыми складками, неизбежно травмирует их. Обычно это проходит за несколько дней, но первые часы после экстубации говорить больно и трудно.</p>
    <p>— Не напрягайтесь. Вот, выпейте.</p>
    <p>Я протянул ей стакан с водой. Она взяла его здоровой рукой, сделала несколько осторожных глотков. Поморщилась — глотать тоже было больно.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала она. Голос был слабым, еле слышным, но уже узнаваемым. Голос молодой женщины, а не хрипящего механизма. — Гос… господин лекарь…. что… что со мной?</p>
    <p>Прямой вопрос заслуживает прямого ответа. Я не люблю ходить вокруг да около, особенно когда речь идёт о жизни и смерти.</p>
    <p>— Мы нашли причину ваших приступов.</p>
    <p>Её глаза расширились. В них вспыхнула надежда — хрупкая, робкая, готовая погаснуть от первого дуновения ветра.</p>
    <p>— Нашли? Правда?</p>
    <p>— Правда. В вашей шее, в области плечевого сплетения, есть маленькая опухоль. Очень маленькая, размером с рисовое зёрнышко. Она доброкачественная — это не рак, не метастазы или что-то злокачественное. Но у неё есть одна особенность.</p>
    <p>Я сделал паузу, подбирая слова. Как объяснить человеку то, что и лекари с трудом могут понять?</p>
    <p>— Она реагирует на звук. На определённую частоту. На ту самую частоту, на которой играет скрипка.</p>
    <p>Инга смотрела на меня непонимающе. Её брови сдвинулись, на лбу залегла морщинка.</p>
    <p>— Я не… не понимаю. Как опухоль может реагировать на звук?</p>
    <p>— Представьте хрустальный бокал, — сказал я. — Вы наверняка видели фокус, когда оперная певица разбивает бокал своим голосом?</p>
    <p>— Да, но…</p>
    <p>— Это называется резонанс. Когда частота звука совпадает с собственной частотой колебаний предмета, амплитуда колебаний резко возрастает. Бокал начинает вибрировать всё сильнее и сильнее, пока не разбивается.</p>
    <p>— И опухоль… как бокал?</p>
    <p>— Почти. Она не разбивается, но она вибрирует. И эта вибрация передаётся на окружающие нервы. Вызывает судороги. Спазмы. Сначала в руке. Потом в диафрагме — вы не могли дышать, помните?</p>
    <p>Она кивнула. Её лицо побледнело ещё сильнее.</p>
    <p>— А что… что будет дальше? Если… если ничего не делать?</p>
    <p>— В следующий раз вибрация может добраться до нервов, которые контролируют сердце. Результат — остановка сердца. Смерть.</p>
    <p>Я произнёс это спокойно, без драматизма. Факт. Просто факт, который она должна знать.</p>
    <p>Инга закрыла глаза. По её щеке скатилась слеза — одна, единственная, быстро впитавшаяся в подушку.</p>
    <p>— Значит, музыка… музыка меня убивает?</p>
    <p>— Определённая частота музыки. Частые ноты скрипки. Ля первой октавы, если быть точнее.</p>
    <p>— Но это… это все ноты, которые я играю! Половина грифа!</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>Она открыла глаза и посмотрела на меня. В её взгляде было отчаяние — глубокое, чёрное, бездонное.</p>
    <p>— И что теперь? Мне… мне никогда больше нельзя играть?</p>
    <p>— Есть два варианта. И вы должны выбрать один из них.</p>
    <p>Я достал планшет и открыл на нём схему — упрощённую, понятную для неспециалиста.</p>
    <p>— Вариант первый. Не оперировать. Опухоль остаётся на месте. Вы живёте дальше, но в особых условиях. Никакой музыки. Вообще никакой — ни скрипки, ни радио, ни телевизора, если там могут быть эти ноты. Полная тишина. Жизнь в страхе перед любым резким звуком, который может совпасть с вашей резонансной частотой.</p>
    <p>— Жизнь без музыки… — прошептала она. — Это не жизнь. Это…</p>
    <p>— Это выживание. Да. Но вы будете живы.</p>
    <p>— А второй вариант?</p>
    <p>— Операция. Я удаляю опухоль хирургически. Вырезаю её из плечевого сплетения.</p>
    <p>— И тогда я смогу играть?</p>
    <p>— Если всё пройдёт хорошо — да. Опухоль будет удалена, нервы останутся целы, и вы вернётесь к своей скрипке. К концертам, конкурсам, ко всему, о чём мечтали.</p>
    <p>— Но? — она уловила интонацию. — Есть «но», да?</p>
    <p>— Есть. Большое «но».</p>
    <p>Я показал ей схему плечевого сплетения.</p>
    <p>— Опухоль сидит прямо на нервном стволе. Она вросла в ткани, как корни дерева врастают в землю. Чтобы удалить её, мне придётся работать в миллиметрах от волокон, которые отвечают за движение вашей руки. Одно неверное движение скальпеля — и эти волокна будут перерезаны.</p>
    <p>— И тогда?</p>
    <p>— Тогда вы потеряете подвижность левой руки. Частично или полностью. Навсегда.</p>
    <p>Она молчала. Смотрела на схему, на своё запястье, на меня.</p>
    <p>— Какой… какой процент? Что операция пройдёт успешно?</p>
    <p>— Честно?</p>
    <p>— Честно.</p>
    <p>— Пятьдесят на пятьдесят. Может, чуть лучше, может, чуть хуже. Зависит от того, как именно опухоль прикрепилась к нерву. Насколько глубоко она вросла. Насколько спаялась с окружающими тканями. Мы узнаем точно только когда откроем.</p>
    <p>— Пятьдесят процентов… — она повторила это медленно, пробуя слова на вкус. — Половина.</p>
    <p>— Да. Половина шансов, что вы проснётесь и сможете играть. Половина — что проснётесь и не сможете пошевелить пальцами.</p>
    <p>— А риск… риск смерти?</p>
    <p>Я не стал врать.</p>
    <p>— Есть. Небольшой, но есть. Если во время операции опухоль начнёт вибрировать и посылать импульсы к сердцу, может произойти остановка. У нас есть меры предосторожности, но гарантий дать не могу.</p>
    <p>Она откинулась на подушки. Закрыла глаза. Несколько минут лежала неподвижно, и я не мог понять, думает она или просто пытается переварить услышанное.</p>
    <p>Потом она заговорила. Тихо, почти шёпотом, но каждое слово было отчётливым.</p>
    <p>— Я начала играть, когда мне было четыре года. Мама говорила, что я услышала скрипку по радио и не могла успокоиться, пока мне не купили такую же. Маленькую, детскую, с синтетическими струнами.</p>
    <p>Она помолчала.</p>
    <p>— Моя прабабушка была скрипачкой. Играла в императорском оркестре, ещё до революции. Бабушка тоже играла. Мама… мама хотела, но руки у неё были не те. Толстые пальцы, короткие, неуклюжие. Она всю жизнь жалела, что не может.</p>
    <p>Ещё одна пауза.</p>
    <p>— Когда мне исполнилось семнадцать, мама отдала мне скрипку прабабушки. Гварнери. Ей двести лет. Она пережила три имперские войны. И она всё ещё поёт. Когда я беру её в руки, я чувствую… связь. С теми, кто играл на ней до меня. С историей. С чем-то большим, чем я сама.</p>
    <p>Она открыла глаза и посмотрела на меня. И я увидел в них страха.</p>
    <p>Решимость. Фанатичная, не рассуждающая решимость человека, который знает, чего хочет, и готов платить любую цену.</p>
    <p>— Без музыки я уже мертва, — сказала она. — Режьте.</p>
    <p>Она повернулась ко мне. Её глаза горели тем особенным огнём, который я видел только у людей, нашедших своё призвание. У фанатиков, готовых умереть за идею. У художников, готовых голодать ради искусства.</p>
    <p>Я уважал это. Уважал и понимал.</p>
    <p>— Вы уверены? — спросил я. — Подумайте ещё раз. Это решение нельзя будет отменить.</p>
    <p>Она кивнула. Твёрдо, уверенно.</p>
    <p>— Я думала об этом всю жизнь. Музыка — это всё, что у меня есть. Всё, чем я являюсь. Если я потеряю её… — она сглотнула. — Если я потеряю её, то неважно, буду я жива или нет. Это будет не я.</p>
    <p>— А если потеряете руку?</p>
    <p>— Тогда я буду знать, что попыталась. Что не сдалась. Что боролась до конца.</p>
    <p>Она посмотрела на свою левую руку в лангете.</p>
    <p>— Эта рука… она создана для музыки. Если она не сможет играть, она всё равно будет мёртвой. Какая разница, сможет она двигаться или нет?</p>
    <p>Логика безумца. Или гения. Часто это одно и то же.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Тогда готовьтесь. Операция завтра в восемь утра.</p>
    <p>Я встал.</p>
    <p>— Сегодня ночью вам дадут седативные, чтобы вы отдохнули. Не ешьте и не пейте после полуночи. Утром за вами придут.</p>
    <p>— Господин лекарь…</p>
    <p>Я остановился на полпути к двери.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Спасибо. За то, что нашли и… За то, что не сдались.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Это моя работа.</p>
    <p>— Нет. Это больше, чем работа. Я видела других лекарей. Тех, кто говорил, что у меня истерика. Что мне нужна валерьянка. Что я выдумываю.</p>
    <p>Она слабо улыбнулась.</p>
    <p>— Вы первый, кто поверил, что я не сумасшедшая.</p>
    <p>— Вы не сумасшедшая. Вы просто… необычная.</p>
    <p>Я вышел из палаты, оставив её наедине с мыслями.</p>
    <p>В коридоре было темно и тихо. Только дежурный свет мерцал под потолком, бросая длинные тени на пол.</p>
    <p>Фырк ждал меня у подоконника.</p>
    <p>— Ну что, двуногий? — спросил он. — Согласилась?</p>
    <p>— Согласилась.</p>
    <p>— И что теперь?</p>
    <p>Я посмотрел в окно, на ночной город, на редкие огни в окнах.</p>
    <p>— Теперь — спать. А завтра — резать.</p>
    <p>Операционная номер один была храмом.</p>
    <p>Я всегда так думал об операционных. Не в религиозном смысле, конечно. Я не верил ни в богов, ни в духов, ни в высшие силы — по крайней мере, до того как попал в этот мир с его магией и фамильярами. Но в операционных было что-то священное. Что-то, что заставляло замолкать и сосредоточиться.</p>
    <p>Стерильная чистота, которая достигалась часами уборки и обработки. Холодный свет бестеневых ламп, не оставляющий места для тайн. Запах антисептика — резкий, химический, неприятный для непривычного носа, но для меня пахнущий работой, долгом и смыслом. Тишина, нарушаемая только гудением аппаратуры и шорохом халатов.</p>
    <p>Здесь решались судьбы. Здесь жизнь и смерть сходились лицом к лицу, и только мастерство хирурга определяло, кто победит. Здесь не было места сомнениям, страхам, колебаниям. Только руки, инструменты и воля.</p>
    <p>Сегодня эта битва была моей.</p>
    <p>Я стоял у раковины, методично намыливая руки. Щётка скребла по коже, проникая под ногти, вычищая каждую складку. Горячая вода обжигала пальцы, но я не обращал внимания. Пять минут. Стандартный протокол хирургической обработки. Ритуал, который повторялся тысячи раз и который никогда не терял своего значения.</p>
    <p>За моей спиной готовили операционную.</p>
    <p>Тарасов расставлял инструменты на столике. Его движения были точными, механическими, отработанными до автоматизма. Он всё ещё был зол на меня — это читалось в каждом жесте, в том, как он избегал смотреть в мою сторону. Но он был здесь. Был профессионалом. И когда начнётся операция, личные обиды отойдут на второй план.</p>
    <p>Я на это надеялся, по крайней мере.</p>
    <p>Семён помогал ему, подавая инструменты из стерилизатора. Его руки слегка дрожали от волнения — мелкий тремор, который он пытался скрыть, но который выдавал его с головой. Первая операция такого уровня в качестве ассистента.</p>
    <p>Я помнил это ощущение. Помнил из прошлой жизни. Страх и возбуждение, смешанные в один гремучий коктейль. Ощущение, что ты стоишь на краю пропасти и вот-вот прыгнешь.</p>
    <p>Семён справится. Он достаточно умён, чтобы не делать глупостей, и достаточно скромен, чтобы слушать приказы.</p>
    <p>Артём Воронов колдовал над анестезиологической станцией. Проверял аппарат ИВЛ — тест за тестом, параметр за параметром. Заряжал шприцы — тиопентал, фентанил, рокуроний, атропин, адреналин на случай экстренной реанимации. Настраивал мониторы — ЭКГ, пульсоксиметрия, капнография, инвазивное давление.</p>
    <p>Его лицо было спокойным, сосредоточенным, абсолютно непроницаемым. Он делал это тысячи раз — вводил людей в наркоз, поддерживал их на грани между сном и смертью, вытаскивал обратно. Для него это была рутина. Высококвалифицированная, ответственная, но рутина.</p>
    <p>И именно поэтому я хотел видеть его здесь. Мне нужен был человек, для которого катастрофа — просто ещё одна задача, требующая решения.</p>
    <p>Коровин и Зиновьева сегодня выступали в роли наблюдателей.</p>
    <p>Ордынская стояла в углу, бледная как полотно. Она была одета в стерильный халат и шапочку, но выглядела в них чужеродно. Как ребёнок, нацепивший мамино платье. Не лекарь, не медсестра. Что-то другое. Что-то, чему пока не было названия в медицинских справочниках.</p>
    <p>Но именно она была ключом к этой операции. Именно от неё зависело, выживет ли Инга, если что-то пойдёт не так.</p>
    <p>Я закончил мыть руки и подошёл к столу с халатами. Операционная сестра помогла мне облачиться: сначала халат — стерильный, завязывающийся на спине; потом перчатки — двойные, как всегда. Первый слой для защиты от крови и инфекции, второй для сохранения тактильности.</p>
    <p>Ощущение латекса на пальцах было привычным, успокаивающим. Как перчатки боксёра перед выходом на ринг.</p>
    <p>Ингу ввезли на каталке.</p>
    <p>Санитары перекладывали её осторожно, профессионально. Тело, расслабленное премедикацией, было тяжёлым и неуклюжим. Глаза полузакрыты, губы слегка приоткрыты. Она была ещё в сознании, но уже наполовину там — в том странном пространстве между явью и сном, куда уводят седативные препараты.</p>
    <p>— Инга, — я подошёл к столу, наклонился над ней. — Вы меня слышите?</p>
    <p>Она моргнула. Медленно, тяжело.</p>
    <p>— Да… — голос был еле слышным, сонным. — Господин лекарь…</p>
    <p>— Мы начинаем. Сейчас вы уснёте. А когда проснётесь — всё будет позади.</p>
    <p>— Обещаете?</p>
    <p>Я посмотрел ей в глаза. Мутные, затуманенные лекарствами, но всё ещё живые. Всё ещё надеющиеся.</p>
    <p>— Обещаю сделать всё, что в моих силах.</p>
    <p>Она слабо улыбнулась.</p>
    <p>— Этого… достаточно…</p>
    <p>Артём подошёл к изголовью.</p>
    <p>— Готова к индукции?</p>
    <p>— Готова, — кивнул я.</p>
    <p>Он взял шприц с тиопенталом.</p>
    <p>— Инга, сейчас я введу препарат. Вы почувствуете тепло в руке, потом захочется спать. Не сопротивляйтесь, просто расслабьтесь.</p>
    <p>— Хорошо…</p>
    <p>Он медленно вдавил поршень. Молочно-белая жидкость потекла по венозному катетеру, смешиваясь с кровью.</p>
    <p>— Считайте до десяти, — сказал он мягко. — Вслух.</p>
    <p>— Один… — её голос уже становился глуше. — Два… три…</p>
    <p>Она не дошла до четырёх.</p>
    <p>Веки опустились. Тело обмякло. Дыхание стало поверхностным, редким.</p>
    <p>— Сон, — констатировал Артём. — Приступаю к интубации.</p>
    <p>Он взял ларингоскоп — изогнутый металлический клинок с лампочкой на конце. Раскрыл рот Инги, ввёл клинок, отодвинул язык. Быстрое, отточенное движение — и голосовая щель открылась перед ним, розовая и влажная.</p>
    <p>— Трубка, семёрка.</p>
    <p>Медсестра подала интубационную трубку. Артём провёл её между голосовыми связками — плавно, без усилия, с первой попытки.</p>
    <p>— В трахее. Раздуваю манжету.</p>
    <p>Шприц с воздухом. Манжета на конце трубки раздулась, фиксируя её положение.</p>
    <p>— Подключаю ИВЛ.</p>
    <p>Аппарат зашипел, вдувая первую порцию воздуха в лёгкие Инги. Грудная клетка поднялась и опустилась.</p>
    <p>— Вентиляция адекватная. Ввожу миорелаксант.</p>
    <p>Рокуроний. Препарат, который парализует все мышцы тела, делая пациента неподвижным, как кукла. Необходимо для операции — любое движение во время работы скальпелем может быть фатальным.</p>
    <p>— Релаксация полная, — доложил Артём через минуту. — Пациентка готова.</p>
    <p>— Хорошо, — кивнул я и повернулся к Ордынской.</p>
    <p>— Лена.</p>
    <p>Та вздрогнула.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Твоя позиция — у изголовья. Встань так, чтобы видеть лицо пациентки и мониторы одновременно.</p>
    <p>Она послушно переместилась.</p>
    <p>— Руки положи на грудь пациентки. Поверх стерильной простыни, не касайся открытых участков.</p>
    <p>Её руки легли на грудную клетку Инги, там, где под рёбрами билось сердце. Медленно, ритмично, подчиняясь командам наркоза и аппарата ИВЛ.</p>
    <p>— Твоя задача, — продолжал я, глядя ей в глаза, — держать её сердце и диафрагму под контролем. Когда я начну работать с опухолью, она может отреагировать. Начать вибрировать, посылать импульсы по нервам. Если это случится — ты должна погасить их. Своей силой. Тем, что ты делала на турнире.</p>
    <p>— Я… я не уверена, что смогу…</p>
    <p>— Сможешь. Ты уже делала это однажды. Сделаешь снова.</p>
    <p>— Но тогда я не думала! Оно просто… случилось!</p>
    <p>— Значит, пусть случится снова. Не думай. Чувствуй. Когда начнётся шторм — ты его почувствуешь. И ты его остановишь.</p>
    <p>Она сглотнула. Её лицо было белым, как операционная простыня.</p>
    <p>— А если… если не смогу?</p>
    <p>— Тогда она умрёт. И ты будешь жить с этим всю оставшуюся жизнь.</p>
    <p>Жестоко? Да. Но правда. И она должна была её знать.</p>
    <p>— Понимаешь?</p>
    <p>Она кивнула. Медленно, тяжело.</p>
    <p>— Понимаю.</p>
    <p>— Ты мой предохранитель, Лена. Последняя линия обороны. Если всё остальное не сработает — ты должна сработать.</p>
    <p>— Я… я постараюсь.</p>
    <p>— Не постараешься. Сделаешь.</p>
    <p>Я повернулся к операционному столу.</p>
    <p>Инга лежала перед мной, неподвижная и беззащитная. Её шея была обнажена, повёрнута вправо, открывая доступ к левой надключичной области. Кожа была обработана антисептиком — жёлто-коричневое пятно йодоната, очерчивающее операционное поле.</p>
    <p>Где-то там, под тонким слоем тканей, скрывался враг. Маленький, коварный, смертельно опасный. Враг, который пел вместе со скрипкой и убивал свою хозяйку её собственной музыкой.</p>
    <p>Сегодня я его убью.</p>
    <p>Или он убьёт её.</p>
    <p>Третьего не дано.</p>
    <p>— Все готовы? — спросил я.</p>
    <p>Молчание. Но не то молчание, которое означает растерянность. Молчание согласия. Молчание людей, которые знают свою роль и готовы её исполнить.</p>
    <p>— Тогда начинаем.</p>
    <p>Я взял скальпель.</p>
    <p>Металл холодно блеснул в свете ламп. Тонкое лезвие, острое как бритва. Инструмент жизни и смерти, который отделял здоровое от больного, живое от мёртвого.</p>
    <p>— Разрез.</p>
    <p>Скальпель коснулся кожи.</p>
    <p>Первый разрез прошёл безупречно.</p>
    <p>Лезвие скользнуло по коже легко, почти без сопротивления. Острый как бритва металл рассёк эпидермис, дерму, подкожную клетчатку. Тонкая красная линия протянулась от ключицы вверх и в сторону, открывая путь к глубоким структурам шеи.</p>
    <p>Кровь выступила мелкими каплями — яркая, алая, живая. Но Тарасов уже был наготове. Электрокоагулятор коснулся кровоточащих точек, раздалось знакомое шипение, запахло палёным. Мелкие сосуды запаивались один за другим, и через несколько секунд поле было сухим.</p>
    <p>Хорошо работает. Злится, но работает. Профессионал.</p>
    <p>— Крючки, — скомандовал я.</p>
    <p>Семён вложил мне в руки ранорасширители. Его пальцы слегка дрожали, но инструменты он держал правильно — рукоятками ко мне, рабочими концами в сторону раны.</p>
    <p>Я развёл края разреза, обнажая желтоватую жировую ткань и розовые мышечные волокна. Подкожная клетчатка здесь была тонкой — Инга была худой, как большинство музыкантов, которые забывают есть во время репетиций.</p>
    <p>— Глубже, — сказал я. — Тарасов, коагулятор наготове. Величко, держи края.</p>
    <p>Слой за слоем я прокладывал путь к цели. Подкожная клетчатка — рыхлая, жёлтая, легко раздвигающаяся тупым инструментом. Поверхностная фасция — тонкая плёнка соединительной ткани, укрывающая мышцы. Подкожная мышца шеи — тонкий пласт, который я рассёк вдоль волокон.</p>
    <p>— Осторожно, — пробормотал Тарасов. — Наружная яремная вена.</p>
    <p>— Вижу.</p>
    <p>Вена пульсировала прямо под моим скальпелем — синеватый тяж, наполненный тёмной венозной кровью. Одно неосторожное движение — и операционное поле зальёт. Придётся останавливать кровотечение, тратить время, терять обзор.</p>
    <p>Я обошёл вену, отодвинув её в сторону тупым концом зонда. Осторожно, медленно, миллиметр за миллиметром.</p>
    <p>— Лигатура на всякий случай, — сказал Тарасов. — Если она порвётся…</p>
    <p>— Не порвётся. Но лигатуру подготовь.</p>
    <p>Глубже. Лестничные мышцы — передняя, средняя, задняя. Между ними пролегали важные структуры: плечевое сплетение, подключичная артерия, подключичная вена. Ошибка здесь могла стоить не просто руки — жизни.</p>
    <p>— Микроскоп.</p>
    <p>Операционная сестра подкатила громоздкую конструкцию на колёсах. Операционный микроскоп — чудо современной оптики, позволяющее видеть структуры размером в десятые доли миллиметра. Без него работать в плечевом сплетении было бы самоубийством.</p>
    <p>Я наклонился к окулярам, и мир изменился.</p>
    <p>Под увеличением ткани выглядели совсем иначе. Не размытая масса розового и жёлтого, а чёткая структура. Волокна коллагена, переплетающиеся в замысловатые узоры. Мелкие сосуды, пульсирующие в такт сердцебиению. Нервы — тонкие белые нити, тянущиеся из глубины к поверхности.</p>
    <p>И вот оно. Плечевое сплетение.</p>
    <p>Клубок нервов, выходящих из позвоночника и разбегающихся по всей руке. Корешки С5, С6, С7, С8, Т1 — сливающиеся в стволы, стволы — в пучки, пучки — в отдельные нервы. Сотни волокон, сплетённых в тугой узел. Каждое отвечает за что-то своё. Движение большого пальца. Чувствительность мизинца. Сгибание локтя. Вращение запястья.</p>
    <p>Шедевр эволюции. Произведение искусства.</p>
    <p>Где-то там, в глубине этого клубка, сидел враг.</p>
    <p>Но я его не видел.</p>
    <p>— Чёрт, — прошептал я.</p>
    <p>— Что? — Тарасов напрягся. — Кровотечение?</p>
    <p>— Нет. Опухоль. Не вижу её.</p>
    <p>— Как не видишь? Она же должна быть…</p>
    <p>— Она там. Но она сливается с тканями. В покое её не отличить от нервной ткани.</p>
    <p>Конечно. Я знал это заранее. Видел на УЗИ, как она прячется, мимикрирует, становится невидимой. Но одно дело знать теоретически, другое — столкнуться с этим на практике, когда твой скальпель в миллиметрах от жизненно важных структур.</p>
    <p>Мне нужно было заставить её проявить себя.</p>
    <p>— Семён.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Музыку.</p>
    <p>Он понял без дополнительных объяснений. Мы обсуждали это заранее, репетировали несколько раз. Он знал, что делать.</p>
    <p>Подошёл к стойке с оборудованием, где лежал заранее подготовленный планшет, подключённый к колонке. Нашёл нужный плейлист — скрипичные концерты, высокие ноты, максимальная частота.</p>
    <p>Он нажал кнопку.</p>
    <p>Скрипка запела.</p>
    <p>Звук заполнил операционную — резкий, виртуозный, невозможно быстрый. Композитор написал эти каприсы как доказательство того, что человеческие руки способны на невозможное. И сейчас эта музыка должна была сделать ещё одно невозможное — разбудить спящего врага.</p>
    <p>Я смотрел в микроскоп и ждал.</p>
    <p>Сначала ничего. Ткани оставались неподвижными, мёртвыми под светом ламп. Нервы лежали тихо, сосуды пульсировали в обычном ритме.</p>
    <p>Потом началось.</p>
    <p>Едва заметное движение. Дрожь, пробежавшая по нервным волокнам. Как рябь на воде от брошенного камня.</p>
    <p>Сильнее.</p>
    <p>Нервы начали подрагивать. Вибрировать. Резонировать на высоких нотах скрипки.</p>
    <p>И вдруг, в глубине сплетения, что-то вспыхнуло.</p>
    <p>Не светом — движением. Маленький узелок, прилепившийся к нервному стволу, начал пульсировать. Раздуваться и сжиматься в такт музыке. Расталкивать соседние волокна, как живое существо, рвущееся на свободу.</p>
    <p>— Вижу! — крикнул я. — Вижу её!</p>
    <p>Опухоль была крошечной — размером с рисовое зерно, как я и предполагал. Розовато-серая, блестящая, почти неотличимая от окружающих тканей. Но сейчас она выдала себя. Сейчас она танцевала под музыку, показывая мне, где прячется.</p>
    <p>Но радость была недолгой.</p>
    <p>Вибрация опухоли запустила цепную реакцию.</p>
    <p>Нервы вокруг неё начали дёргаться. Импульсы побежали по волокнам, как искры по бикфордову шнуру. От плечевого сплетения к шее, от шеи к груди, от груди…</p>
    <p>— Тахикардия! — крикнул Артём. Его голос был резким, командным. — Пульс сто двадцать! Сто тридцать! Сто сорок!</p>
    <p>Мониторы взорвались писком. Красные цифры замелькали на экранах, предупреждая о беде. Тревожные сигналы, один за другим, сливаясь в какофонию.</p>
    <p>— Давление падает! Девяносто на пятьдесят! Восемьдесят на сорок!</p>
    <p>Тело Инги дёрнулось.</p>
    <p>Даже под действием миорелаксантов, даже в глубоком наркозе, рефлексы пытались взять верх. Мышцы напряглись, пытаясь выгнуть тело дугой. Руки дёрнулись в фиксаторах. Ноги забились о стол.</p>
    <p>— Чёрт! — Тарасов отшатнулся от операционного поля. — Она уходит! Нервный шторм!</p>
    <p>Я знал это. Знал и готовился к этому. Именно поэтому Ордынская была здесь.</p>
    <p>— Лена! — крикнул я, не отрывая глаз от микроскопа. — Твой выход! Держи её!</p>
    <p>Ордынская стояла у изголовья, её руки лежали на груди пациентки. Её лицо было белым как мел, глаза широко раскрыты от ужаса.</p>
    <p>— Я… я не знаю как…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Операционная превратилась в ад.</p>
    <p>Яркий свет бестеневых ламп бил в глаза, не оставляя места для теней. Мониторы надрывались в истерике — красные цифры метались по экранам, сирены выли.</p>
    <p>Скрипка неслась из динамиков, заполняя пространство безумным каскадом нот, и этот контраст — высокое искусство и животный ужас смерти — бил по нервам сильнее любого крика.</p>
    <p>Инга билась на столе.</p>
    <p>Даже под наркозом и действием миорелаксантов, её тело содрогалось в конвульсиях. Не человеческие движения — механические, дёрганые, как у марионетки, которую дёргает за нитки сумасшедший кукловод. Спина выгибалась дугой, голова запрокидывалась, руки бились о фиксаторы с такой силой, что кожа на запястьях уже покраснела от ссадин.</p>
    <p>Нервный шторм. Тот самый, которого я боялся. И, к которому готовился, конечно. Только вот заявление Ордынской…</p>
    <p>Не сказать, что оно стало для меня неожиданностью. Я подозревал, что она с трудом владеет своим даром. И самым лучшим способом его развить было в режиме «Стресс-обстановки». Если она не справится, у меня на этот случай есть запасной план.</p>
    <p>А пока… Я верю, что она справится.</p>
    <p>— Пульс сто восемьдесят! — голос Артёма резал воздух, как скальпель. — Давление шестьдесят на тридцать! Мы её теряем!</p>
    <p>Я стоял у операционного стола, руки в перчатках, скальпель в пальцах. Рана была открыта, нервы обнажены, опухоль пульсировала в глубине тканей, отзываясь на каждую ноту проклятой скрипки. Любое движение сейчас — и я перережу то, что резать нельзя. Любое касание — и она останется без руки. Или без жизни.</p>
    <p>— Я же говорил! —голос Тарасова прорвался сквозь какофонию звуков. Визгливый, срывающийся на крик.</p>
    <p>Он стоял у стены, отступив от стола на несколько шагов, и его лицо было белым как мел. Не от страха за пациентку — от страха за себя. От ужаса человека, который понял, что оказался в эпицентре катастрофы и не знает, как выбраться.</p>
    <p>— Я же говорил, что это безумие! — он ткнул пальцем в сторону Ордынской. — Она убьёт её! Эта ведьма убьёт пациентку! Выключайте музыку, идиот! — это уже Семёну, который стоял у колонки с планшетом в руках. — Выключай немедленно!</p>
    <p>— Если выключим — опухоль спрячется! — крикнул я. — Мы потеряем визуализацию!</p>
    <p>— Да к чёрту визуализацию! Она умирает!</p>
    <p>— Заткнись, Глеб! — голос Семёна прозвучал так неожиданно, что на мгновение все замерли. Даже мониторы, казалось, притихли.</p>
    <p>Семён стоял у стены, и его лицо было совсем другим, чем я привык видеть. Не мягким. Жёстким. Злым. Решительным.</p>
    <p>— Хватит ныть! — он шагнул к Тарасову, и тот невольно отступил. — Ты отказался оперировать — ладно! Ты не веришь в Лену — твоё право! Но хватит стоять и каркать! Лена — единственная, кто может сейчас помочь! Единственная! Так лучше бы поддержал, чем орать как истеричка!</p>
    <p>Тарасов открыл рот, чтобы ответить, но Семён уже отвернулся от него. Отвернулся и посмотрел на Ордынскую.</p>
    <p>А я посмотрел вслед за ним.</p>
    <p>О да. Ожидаемо.</p>
    <p>Ордынская стояла у изголовья операционного стола, там, где я поставил её в начале операции. Её руки висели вдоль тела, бесполезные, неподвижные. Лицо было серым, как больничная стена. Глаза пустыми, как окна заброшенного дома.</p>
    <p>Она была парализована.</p>
    <p>Не физически — ментально. Страх сковал её, как лёд сковывает реку. Она видела, что происходит, слышала крики, понимала, что от неё ждут чего-то, но не могла сдвинуться с места. Не могла протянуть руки. Не могла сделать то, ради чего я взял её в операционную.</p>
    <p>— Лена! — крикнул я. — Лена, давай!</p>
    <p>Она не отреагировала. Даже не моргнула.</p>
    <p>— Двуногий!</p>
    <p>Голос Фырка ворвался в мой разум, как ледяная вода.</p>
    <p>Фамильяр сидел на операционной лампе, его маленькое тельце почти терялось в ярком свете. Шерсть стояла дыбом, глаза-бусинки горели тревогой.</p>
    <p>— Она заблокирована! Страх перекрыл все каналы! Она не слышит тебя!</p>
    <p>— Вижу!</p>
    <p>— Пульс двести! — крикнул Артём. Его голос был уже не командным, а отчаянным. — Фибрилляция! Мы теряем её!</p>
    <p>Инга выгнулась на столе так сильно, что я услышал, как хрустнули позвонки. Её рот раскрылся в беззвучном крике, глаза закатились, показывая белки. На губах выступила пена.</p>
    <p>Ещё несколько секунд — и всё будет кончено. Сердце не выдержит такой нагрузки. Остановится, как перегоревший мотор.</p>
    <p>— Молчать всем! — мой голос прорезал хаос, как нож прорезает масло. Не громкий — просто очень, очень чёткий. Голос человека, который знает, что делает.</p>
    <p>Тарасов захлопнул рот. Артём замер с дефибриллятором в руках, готовый в любой момент к реанимации. Семён застыл у стены.</p>
    <p>Скрипка всё ещё играла, мониторы всё ещё пищали, Инга всё ещё билась на столе. Но человеческие голоса умолкли.</p>
    <p>Я обошёл операционный стол и остановился перед Ордынской. Близко, почти вплотную. Так близко, что мог видеть расширенные зрачки её глаз, капельки пота на верхней губе, мелкую дрожь, пробегающую по телу.</p>
    <p>— Лена.</p>
    <p>Она не ответила. Смотрела сквозь меня, как сквозь стекло.</p>
    <p>— Лена, слушай меня.</p>
    <p>Я взял её за плечи. Крепко, почти больно. Встряхнул — один раз, резко.</p>
    <p>Её глаза дрогнули. Зрачки сфокусировались на моём лице.</p>
    <p>— Вот так. Смотри на меня. Только на меня.</p>
    <p>— Я… я не могу… — её голос был еле слышным, сдавленным. — Я не знаю как… я боюсь…</p>
    <p>— Знаю. Ты боишься. Это нормально. Но сейчас тебе нужно сделать одну вещь. Только одну.</p>
    <p>— Какую?..</p>
    <p>— Не думай.</p>
    <p>— Что? — она моргнула.</p>
    <p>— Не думай. Не пытайся контролировать мозгом. Не пытайся понять, как это работает. Просто… — я сделал паузу, подбирая слова. — Просто захоти, чтобы она жила.</p>
    <p>— Но я…</p>
    <p>— Представь, что это твоё сердце бьётся там, на столе. Твоё собственное сердце, которое сейчас разорвётся от боли. Почувствуй это. И скажи ему — тихо. Спокойно. Мягко.</p>
    <p>— Что… что сказать?</p>
    <p>— Скажи: «Всё хорошо. Я здесь. Ты в безопасности».</p>
    <p>Её губы задрожали.</p>
    <p>— Но это же не моё сердце…</p>
    <p>— Сейчас — твоё. Ты — её единственная надежда, Лена. Единственная ниточка, которая держит её в этом мире. Если ты отпустишь — она уйдёт. Если удержишь — она останется.</p>
    <p>Я заглянул ей в глаза — глубоко, до самого дна.</p>
    <p>— Ты можешь это сделать. Я знаю. Я видел.</p>
    <p>— Двуногий! — голос Фырка был напряжённым. — Она всё ещё заблокирована! Страх не пускает!</p>
    <p>— Помоги ей.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Подтолкни. Пробей блок. Ты можешь привести её ауру в чувство.</p>
    <p>Пауза. Короткая, но ощутимая.</p>
    <p>— Ты уверен? Это… это не совсем безопасно.</p>
    <p>— Делай.</p>
    <p>Фырк спрыгнул с лампы.</p>
    <p>Я не видел, как он летел — он двигался слишком быстро. Просто в одно мгновение он был на лампе, а в следующее — на плече Ордынской.</p>
    <p>Она вздрогнула. Как будто почувствовала. Хотя для такого сильного мага, как она… скорее всего почувствовала.</p>
    <p>Её глаза расширились.</p>
    <p>Точно. Она не могла видеть Фырка — никто, кроме меня, не мог, — но она чувствовала. Чувствовала фантомную тяжесть на плече. Чувствовала чужое присутствие. Чувствовала…</p>
    <p>Фырк «укусил» её.</p>
    <p>Не зубами, конечно. Ментальным импульсом. Короткий, резкий укол прямо в сознание — как удар тока, как ведро ледяной воды, как пощёчина спящему.</p>
    <p>Ордынская вскрикнула.</p>
    <p>И её глаза вспыхнули.</p>
    <p>Фиолетовым.</p>
    <p>Это не метафора или преувеличение — буквально вспыхнули. Радужки налились светом, ярким, потусторонним, нечеловеческим. Свет пульсировал в такт её сердцебиению, разгораясь с каждым ударом.</p>
    <p>Биокинез.</p>
    <p>Она шагнула вперёд — одним движением, без колебаний. Протянула руки и положила их на грудь Инги. Прямо поверх стерильной простыни, туда, где под рёбрами пыталось биться измученное сердце.</p>
    <p>Воздух вокруг задрожал.</p>
    <p>Я почувствовал это. Как будто атмосфера в операционной сгустилась, стала плотнее, тяжелее и невидимая сила сдавила пространство вокруг операционного стола.</p>
    <p>Тело Инги обмякло.</p>
    <p>Конвульсии прекратились — резко, мгновенно, как будто кто-то выдернул вилку из розетки. Её спина опустилась на стол, руки перестали биться о фиксаторы, голова склонилась набок.</p>
    <p>Она выглядела как человек, которого прижали к столу невидимой плитой. Неподвижная, расслабленная, спокойная.</p>
    <p>— Ритм… — голос Артёма дрогнул. — Ритм стабилизируется! Сто сорок… сто двадцать… сто!</p>
    <p>Он уставился на монитор с выражением человека, который видит чудо.</p>
    <p>— Она… она держит её!</p>
    <p>Я посмотрел на Ордынскую.</p>
    <p>Она стояла неподвижно, руки на груди пациентки, глаза закрыты. Фиолетовое сияние окутывало её ладони, расползаясь по телу Инги, как светящийся туман. Её лицо было спокойным — не напряжённым, не испуганным. Спокойным, как у человека, который наконец-то нашёл своё место.</p>
    <p>— Пульс восемьдесят! — доложил Артём. — Давление девяносто на шестьдесят! Она стабильна!</p>
    <p>Я выдохнул.</p>
    <p>Первый раз за последние… сколько? Минуту? Две? Казалось, что прошла вечность. Мой план сработал.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Очень хорошо. Лена, ты молодец. Держи её так. Не отпускай.</p>
    <p>Она не ответила. Не уверен, что вообще слышала меня. Она была там, внутри, связанная с Ингой какой-то невидимой нитью.</p>
    <p>Я повернулся к операционному столу.</p>
    <p>Рана была всё ещё открыта. Опухоль всё ещё пульсировала в глубине тканей, отзываясь на музыку из динамиков. Нервы застыли в неподвижности — Ордынская держала их, не давая передавать импульсы.</p>
    <p>Работа не закончена. Она только начиналась.</p>
    <p>— Микроскоп, — скомандовал я. — Семен, Тарасов, ко мне. Хватит стоять у стены. Мне нужны ваши руки.</p>
    <p>Тарасов не двинулся. Стоял и смотрел на Ордынскую с выражением, которое я не мог прочитать.</p>
    <p>— Тарасов!</p>
    <p>Он вздрогнул. Посмотрел на меня.</p>
    <p>— Я… — его голос был хриплым. — Я не…</p>
    <p>— Мне плевать, что ты «не». Иди сюда. Держи крючки. Делай свою работу.</p>
    <p>Несколько секунд он смотрел мне в глаза. Потом кивнул, коротко и резко, и шагнул к столу.</p>
    <p>Профессионализм победил страх. Как я и расчитывал.</p>
    <p>— Семён, музыку тише. Не выключай, просто тише. Мне нужна вибрация, но не такая громкая.</p>
    <p>Он повернул регулятор. Скрипка стала тише, мягче, но не замолчала.</p>
    <p>— Артём, следи за показателями. Если что-то изменится — свисти.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Я наклонился к микроскопу.</p>
    <p>Пора заканчивать начатое.</p>
    <p>Мир через микроскоп был другим.</p>
    <p>Узким, сфокусированным, невероятно детальным. Реальность сжалась до маленького круга света, в котором каждое волокно, каждый сосуд и клетка были видны как на ладони. За пределами этого круга не существовало ничего — ни операционной, ни команды, ни страха. Только ткани. Только работа. Только цель.</p>
    <p>Плечевое сплетение лежало передо мной, как карта неизведанной территории. Нервные стволы — белые, блестящие, похожие на туго натянутые струны — расходились веером от позвоночника к руке. Сосуды пульсировали между ними, неся кровь к тканям и обратно. Соединительная ткань оплетала всё это паутиной, скрепляя в единое целое.</p>
    <p>И посреди этой сложной архитектуры — она.</p>
    <p>Опухоль.</p>
    <p>Маленький узелок, размером с рисовое зерно. Розовато-серый, блестящий, почти неотличимый от окружающих тканей. Но сейчас, под музыку скрипки, она выдавала себя.</p>
    <p>Она пульсировала.</p>
    <p>Среди неподвижных нервов — которые держала Ордынская своей силой — одна точка продолжала жить. Вибрировала в такт мелодии, раздуваясь на высоких нотах и сжимаясь на низких. Как живое существо, пойманное в ловушку.</p>
    <p>Она пела вместе со скрипкой. И эта песня её могла убить.</p>
    <p>— Вижу цель, — сказал я. — Начинаю выделение.</p>
    <p>Микроскальпель в моей руке был продолжением моих пальцев. Тонкое лезвие, острое как бритва, способное рассечь волос вдоль. Инструмент для работы на границе возможного.</p>
    <p>Я коснулся ткани.</p>
    <p>Первый разрез — вокруг опухоли, отделяя её от соединительнотканной оболочки. Осторожно, миллиметр за миллиметром. Лезвие скользило по краю образования, не касаясь его, не тревожа. Как скульптор высекает статую из мрамора, убирая лишнее и оставляя суть.</p>
    <p>— Крючок влево, — скомандовал я Тарасову.</p>
    <p>Он повиновался молча. Его руки не дрожали — профессионал, какие бы демоны ни терзали его душу.</p>
    <p>Опухоль продолжала пульсировать. Музыка помогала — как это ни странно звучит. Каждая вибрация немного отслаивала образование от окружающих тканей, показывая границу между больным и здоровым. Как будто опухоль сама хотела вырваться на свободу.</p>
    <p>Или убить свою хозяйку, пытаясь это сделать.</p>
    <p>— Коагулятор.</p>
    <p>Тарасов подал инструмент. Я прижёг мелкий сосуд, питающий опухоль. Шипение, запах палёного — и кровотечение остановлено.</p>
    <p>Глубже.</p>
    <p>Опухоль обнажалась передо мной, как луковица, с которой снимают шелуху. Слой за слоем, оболочка за оболочкой. Она была больше, чем казалось на УЗИ — не рисовое зерно, а скорее горошина. Маленькая, но достаточно большая, чтобы убить.</p>
    <p>— Артем?</p>
    <p>— Пульс стабильный, — доложил Артём. — Восемьдесят два. Давление сто на семьдесят.</p>
    <p>Хорошо. Ордынская держит.</p>
    <p>Я покосился на неё краем глаза — не отрываясь от микроскопа, просто скользнув взглядом. Она стояла в той же позе, руки на груди пациентки, глаза закрыты. Фиолетовое сияние пульсировало вокруг её ладоней, слабое, но устойчивое. На её лице застыло выражение глубокой концентрации.</p>
    <p>Она справлялась. Пока справлялась.</p>
    <p>Скальпель снова коснулся ткани. Я обходил опухоль по кругу, отделяя её от нервных волокон. Это была самая опасная часть. Здесь, на границе с нервом, одно неверное движение могло стоить Инге руки.</p>
    <p>Опухоль не хотела отпускать. Она вросла в нервный ствол, как омела врастает в дерево. Тонкие отростки тянулись от неё к здоровым волокнам, переплетаясь с ними, сливаясь.</p>
    <p>— Ножка, — пробормотал я. — Вижу ножку.</p>
    <p>Место крепления опухоли к нерву. Самая толстая, самая прочная часть. Там, где образование буквально срослось с нервной тканью.</p>
    <p>Перерезать её и опухоль будет удалена. Но если я задену сам нерв…</p>
    <p>— Пинцет.</p>
    <p>Тарасов подал инструмент. Я захватил опухоль, слегка оттянул её от нерва. Ножка натянулась, показывая точку соединения.</p>
    <p>Там. Прямо там. Один разрез.</p>
    <p>Я поднёс скальпель к ножке.</p>
    <p>И опухоль взорвалась вибрацией.</p>
    <p>Не знаю, что произошло. Может, музыка достигла резонансной частоты. Может, моё прикосновение спровоцировало реакцию. Но опухоль вдруг запульсировала с такой силой, с такой амплитудой, что я физически почувствовал вибрацию через инструмент.</p>
    <p>И Инга дёрнулась.</p>
    <p>Даже под магическим прессом Ордынской, даже в глубоком наркозе — она дёрнулась. Рефлекторная реакция на боль, которую не могли подавить ни химия, ни магия.</p>
    <p>— Держу!!! — крик Ордынской прорезал воздух.</p>
    <p>Я поднял глаза от микроскопа.</p>
    <p>Она стояла в той же позе, но всё изменилось. Её лицо было искажено от напряжения, жилы вздулись на шее и висках. Фиолетовое сияние вокруг рук стало ярче, почти ослепительным. Из её носа текла кровь — тонкая алая струйка, стекающая по губам и подбородку.</p>
    <p>Но она не отпускала.</p>
    <p>— Держу! — повторила она, и её голос был хриплым, надломленным, но твёрдым. — Режьте! Я… я держу!</p>
    <p>Черт, какая же она молодец.</p>
    <p>Эта девчонка, которую все считали бесполезной обузой. Которую Тарасов называл ведьмой. Которая сама не верила в свои силы.</p>
    <p>Она держала.</p>
    <p>Держала человеческую жизнь в своих руках. Буквально!</p>
    <p>И не отпускала, несмотря на боль, несмотря на кровь, несмотря на страх.</p>
    <p>— Молодец, — сказал я. — Держи ещё чуть-чуть. Я почти закончил.</p>
    <p>Вернулся к микроскопу.</p>
    <p>Опухоль всё ещё вибрировала, но слабее. Ордынская давила её своей силой, не давая разогнаться до опасной амплитуды.</p>
    <p>Ножка. Вот она. Натянутая, как струна.</p>
    <p>Один разрез.</p>
    <p>Я сделал движение.</p>
    <p>Лезвие вошло в ткань — точно, чисто, без колебаний. Прошло сквозь ножку опухоли, отделяя больное от здорового. Микроскопическое движение, занявшее долю секунды.</p>
    <p>И опухоль отделилась.</p>
    <p>Я почувствовал это мгновенно — как натяжение исчезло, как образование освободилось от своего якоря. Захватил его пинцетом, потянул вверх.</p>
    <p>Маленький комочек ткани вышел из раны. Розовато-серый, блестящий от крови. Он лежал в моём пинцете и больше не вибрировал.</p>
    <p>Камертон замолчал.</p>
    <p>— Музыку стоп! — скомандовал я.</p>
    <p>Семён ударил по кнопке. Скрипка оборвалась на полуноте.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Только мониторы тихо пищали, аппарат ИВЛ мерно шипел, где-то за стеной гудела вентиляция. Но после безумного хаоса последних минут это казалось оглушительной, давящей тишиной.</p>
    <p>Я положил опухоль в лоток с формалином. Она упала на дно с тихим плеском —</p>
    <p>маленькая, безобидная на вид. Трудно поверить, что эта горошина чуть не убила человека.</p>
    <p>— Пульс семьдесят четыре, — голос Артёма был хриплым, но спокойным. — Давление сто десять на семьдесят. Ритм синусовый. Она стабильна.</p>
    <p>Я выдохнул.</p>
    <p>— Лена, можешь отпускать.</p>
    <p>Ордынская открыла глаза.</p>
    <p>Фиолетовое сияние погасло, как задутая свеча. Она убрала руки с груди Инги и… и начала падать.</p>
    <p>— Держите её! — крикнул я.</p>
    <p>Семён успел первым. Подхватил её под мышки, не дал упасть на пол. Она обмякла в его руках, как тряпичная кукла, голова запрокинулась, глаза закатились.</p>
    <p>— Она в порядке? — спросил Тарасов. В его голосе было что-то новое… Очень похожее на беспокойство…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Палата послеоперационного наблюдения была погружена в полумрак.</p>
    <p>Семён сидел на жёстком больничном стуле, привалившись спиной к стене, и смотрел на лицо спящей Ордынской.</p>
    <p>Где-то в коридоре тихо переговаривались медсёстры, звякала посуда на тележке с едой. Обычные звуки больничного расписания, такие привычные и такие успокаивающие после безумия прошедших часов.</p>
    <p>Лена лежала на кушетке, укрытая тонким одеялом. Её лицо было бледным, почти восковым, под глазами залегли тёмные тени. Засохшая кровь из носа оставила бурые разводы на верхней губе — медсестра попыталась стереть, но не до конца. Дыхание было ровным, глубоким. Сон измождённого человека, который выложился без остатка.</p>
    <p>Семён не уходил с тех пор, как принёс её сюда из операционной. Не мог уйти. Что-то держало его рядом с этой странной девушкой, которую он почти не знал, но которая за одну операцию стала… кем? Соратником? Другом? Он не знал, как это назвать. Знал только, что уйти не может.</p>
    <p>Он смотрел на её лицо и вспоминал, как она изменилась.</p>
    <p>Её глаза вспыхнули фиолетовым светом. Как она положила руки на грудь умирающей пациентки и… и сотворила чудо. Другого слова Семён не мог подобрать. Это было чудо. Настоящее чудо.</p>
    <p>Она удержала человека на грани смерти. Одной силой воли и верой.</p>
    <p>И чуть не умерла сама.</p>
    <p>Когда всё закончилось, когда опухоль была удалена и мониторы показали стабильные цифры, Лена просто… выключилась. Как лампочка, в которой перегорела нить накала. Глаза закатились, тело обмякло, и если бы Семён не подхватил её — она бы упала на пол.</p>
    <p>Он нёс её на руках до этой палаты. Она была лёгкой, как ребёнок. Слишком лёгкой для взрослой девушки.</p>
    <p>Потом он сидел рядом и ждал. Час. Два. Три. Смотрел, как она дышит, и хотел чтобы она проснулась.</p>
    <p>И вот теперь…</p>
    <p>Её веки дрогнули.</p>
    <p>Семён подался вперёд, чувствуя, как сердце ускоряет ритм.</p>
    <p>— Лена?</p>
    <p>Она открыла глаза.</p>
    <p>Не сразу. Медленно, тяжело, как будто веки весили тонну каждое. Взгляд был мутным, расфокусированным. Она смотрела в потолок несколько секунд, не понимая, где находится.</p>
    <p>Потом её губы шевельнулись.</p>
    <p>— Я… — голос был еле слышным, хриплым, надломленным. — Я всё испортила?</p>
    <p>Семён моргнул.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Она… она умерла? — в её глазах появился страх. Не за себя, за пациентку. — Я не смогла удержать? Я…</p>
    <p>— Тихо, тихо, тихо. — Семён взял её руку в свои ладони. Пальцы были холодными, как лёд. — Ты ничего не испортила. Ты всё спасла.</p>
    <p>Она моргнула.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Инга жива. Операция прошла успешно. Опухоль удалена. Ты… — он сглотнул, подбирая слова. — Ты была невероятной, Лена. Просто невероятной.</p>
    <p>— Но я… я чувствовала, как она ускользает… как её сердце бьётся всё слабее…</p>
    <p>— И ты его удержала. Когда всё рушилось, когда мониторы орали, когда Тарасов паниковал — ты стояла и держала. До самого конца.</p>
    <p>Её глаза наполнились слезами. Не от горя, а скорее от облегчения.</p>
    <p>— Правда? Она правда жива?</p>
    <p>— Правда. Лежит в соседней палате. Скоро проснётся. И первое, что она услышит — что какая-то сумасшедшая девчонка с фиолетовыми руками не дала ей умереть на операционном столе.</p>
    <p>Лена попыталась улыбнуться, но вместо этого всхлипнула. Слёзы потекли по щекам, оставляя мокрые дорожки.</p>
    <p>— Я так боялась… — прошептала она. — Так боялась, что подведу. Что не справлюсь. Что все эти разговоры про мою силу — просто выдумки, и когда дойдёт до дела…</p>
    <p>— Ты справилась.</p>
    <p>— Но я не знала, что делаю! Я просто… просто хотела, чтобы она жила. Так сильно хотела, что…</p>
    <p>— И она живёт. Благодаря тебе.</p>
    <p>Семён осторожно сжал её руку. Она была такой маленькой в его ладонях. Такой хрупкой. Трудно было поверить, что эти пальцы — тонкие, бледные, дрожащие — несколько часов назад держали чужую жизнь.</p>
    <p>— Знаешь, — сказал он тихо, — Тарасов до сих пор в шоке. Ходит по коридору и бормочет что-то.</p>
    <p>— Он… он всё ещё считает меня ведьмой?</p>
    <p>— Не знаю. Но после того, что он видел… — Семён усмехнулся. — Думаю, он пересмотрит свои взгляды. Или сойдёт с ума, пытаясь это объяснить.</p>
    <p>Лена слабо улыбнулась. Первая настоящая улыбка за всё время, что Семён её знал.</p>
    <p>— Спасибо, — сказала она.</p>
    <p>— За что?</p>
    <p>— За то, что остался. Что поддержал. И… — она запнулась. — И не смотришь на меня как на монстра.</p>
    <p>— Ты не монстр, Лена. Ты… — он поискал слова. — Ты что-то особенное. Твой дар, это не обычная магия Искры. Я его не понимаю и, наверное, никогда не пойму. Но точно не монстр. То, что ты делаешь, никто не может.</p>
    <p>Она смотрела на него своими огромными глазами — усталыми, заплаканными, но живыми. И в этих глазах было что-то, чего Семён раньше не замечал.</p>
    <p>Надежда.</p>
    <p>Может быть, впервые за долгое время.</p>
    <p>— Отдыхай, — сказал он, отпуская её руку. — Тебе нужно восстановить силы. Я буду рядом.</p>
    <p>— Ты не обязан…</p>
    <p>— Знаю. Но хочу.</p>
    <p>Она закрыла глаза. На её губах всё ещё играла слабая улыбка.</p>
    <p>Семён откинулся на спинку стула и посмотрел в окно. Тепло внутри него разливалось.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Палата Инги Загорской была по соседству с палатой Ордынской. Я стоял у окна, а за моей спиной тихо переговаривались Зиновьева и Коровин — профессиональный шёпот людей, которые не хотят тревожить выздоравливающего.</p>
    <p>Инга уже просыпалась.</p>
    <p>Артём начал выводить её из наркоза еще час назад. Она приходила в себя постепенно. Открыла глаза. Мутные сначала, непонимающие. Потом — узнающие. Потом — испуганные.</p>
    <p>— Моя рука? — прошептала она.</p>
    <p>— Цела, — ответил я.</p>
    <p>Она расплакалась. Тихо, беззвучно, только слёзы катились по щекам и впитывались в подушку. Я не стал её утешать. Иногда слёзы нужнее слов.</p>
    <p>Левая рука была забинтована — постоперационная повязка, ничего особенного. Но под бинтами… под бинтами были пальцы, которые ещё вчера выворачивались из суставов от чудовищных спазмов. Пальцы, которые она боялась потерять.</p>
    <p>— Как вы себя чувствуете? — спросил я, подходя к кровати.</p>
    <p>Она повернула голову. В её глазах всё ещё стояли слёзы, но уже другие — не от страха, а от облегчения.</p>
    <p>— Странно, — сказала она тихо. — Тихо.</p>
    <p>— Тихо?</p>
    <p>— Внутри. Раньше… раньше там всегда что-то было. Какой-то фон. Напряжение. Как будто струна, натянутая до предела. А теперь… тишина.</p>
    <p>Я кивнул. Это имело смысл. Опухоль постоянно раздражала нервные окончания, создавая фоновый шум, который она, вероятно, воспринимала как норму. Теперь источник раздражения был удалён, и она впервые за долгое время почувствовала, каково это — быть здоровой.</p>
    <p>— Операция прошла успешно, — сказал я. — Мы удалили образование полностью. Нервы не повреждены, сосуды целы. Вам понадобится реабилитация — несколько недель физиотерапии, чтобы восстановить полную подвижность. Но прогноз благоприятный.</p>
    <p>— Я смогу играть?</p>
    <p>Главный вопрос. Тот, ради которого она согласилась лечь под нож.</p>
    <p>— Скорее всего, да. Но нам нужно это проверить.</p>
    <p>Она напряглась.</p>
    <p>— Проверить? Как?</p>
    <p>Я достал из кармана телефон. Тот самый, с которого мы включали музыку во время операции. Тот самый, чьи мелодии чуть не убили её и помогли её спасти.</p>
    <p>— Единственный способ убедиться, что проблема решена — снова воздействовать звуком. Если резонанса не будет — значит, мы победили.</p>
    <p>Инга побледнела. Её здоровая рука вцепилась в простыню.</p>
    <p>— Вы хотите… снова включить музыку?</p>
    <p>— Да. Тот же концерт. Та же громкость.</p>
    <p>— Но если… если опухоль не удалена полностью… если осталось что-то…</p>
    <p>— Тогда мы это увидим. И примем меры.</p>
    <p>Зиновьева за моей спиной напряглась. Я слышал, как она сделала шаг вперёд, готовая вмешаться. Коровин, верный своей привычке, уже держал в руках шприц — на всякий случай. Атропин, наверное. Или адреналин. Старая школа, но надёжная.</p>
    <p>— Доктор… — голос Инги дрожал. — Я боюсь.</p>
    <p>— Знаю. Но это необходимо. Вы не сможете жить в страхе перед каждым звуком. Не сможете вернуться к музыке, если будете бояться собственной скрипки.</p>
    <p>Она закрыла глаза. Несколько секунд лежала неподвижно, и я видел, как борются в ней страх и надежда. Страх перед болью, которую она помнила слишком хорошо. И надежда на то, что всё это наконец закончится.</p>
    <p>Надежда победила.</p>
    <p>— Включайте, — сказала она, не открывая глаз.</p>
    <p>Я кивнул Зиновьевой — будь готова. Она кивнула в ответ, её рука легла на кнопку вызова реанимационной бригады. Коровин занял позицию у изголовья, шприц наготове.</p>
    <p>Все меры предосторожности. Все протоколы. Но в глубине души я знал — они не понадобятся.</p>
    <p>Я включил музыку.</p>
    <p>Скрипка ворвалась в тишину палаты — яркая, виртуозная, невозможно быстрая. Те самые каприсы, что звучали в операционной. Те самые ноты, что заставляли опухоль вибрировать и посылать смертельные импульсы по нервам.</p>
    <p>Инга сжалась.</p>
    <p>Её тело напряглось, как струна. Здоровая рука вцепилась в простыню так, что побелели костяшки. Лицо исказилось в ожидании боли — той самой, которая ломала пальцы и останавливала дыхание.</p>
    <p>Секунда.</p>
    <p>Две.</p>
    <p>Три.</p>
    <p>Музыка гремела, высокие ноты взлетали к потолку и рассыпались каскадом. Ля первой октавы — четыреста сорок герц — частота, что была резонансной для проклятой опухоли.</p>
    <p>Пять секунд.</p>
    <p>Десять.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Никаких спазмов. Никаких судорог. Никакой боли.</p>
    <p>Инга лежала неподвижно, только грудь вздымалась от частого дыхания. Левая рука — забинтованная, неподвижная — оставалась спокойной. Мониторы показывали ровный пульс, стабильное давление.</p>
    <p>Я прибавил громкость.</p>
    <p>Музыка стала оглушительной. Скрипка визжала, как живое существо, рвущееся на свободу. Высокие ноты били по барабанным перепонкам, отражались от стен, заполняли каждый угол палаты.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Абсолютно ничего.</p>
    <p>Инга открыла глаза.</p>
    <p>В них было недоверие. Чистое, детское недоверие человека, который ждал удара — и не получил его.</p>
    <p>— Я… — она сглотнула. — Я ничего не чувствую.</p>
    <p>— Совсем?</p>
    <p>— Совсем. Никакого напряжения. Никакой боли. Просто… музыка.</p>
    <p>Я выключил запись.</p>
    <p>Тишина вернулась в палату — оглушительная после грохота скрипки.</p>
    <p>И в этой тишине Инга Загорская заплакала.</p>
    <p>От счастья похоже.</p>
    <p>Слёзы хлынули из её глаз потоком, она даже не пыталась их сдержать. Плечи затряслись от рыданий, из горла вырвался звук — что-то среднее между смехом и всхлипом.</p>
    <p>— Тишина… — повторяла она сквозь слёзы. — Внутри тишина… Наконец-то тишина…</p>
    <p>Зиновьева шагнула вперёд, протягивая платок. Коровин убрал шприц в карман — он больше не понадобится. Я стоял у кровати и смотрел на плачущую пациентку.</p>
    <p>И чувствовал… что? Гордость? Облегчение? Радость?</p>
    <p>Наверное, всё вместе.</p>
    <p>— Поздравляю, — сказал я тихо. — Вы свободны.</p>
    <p>Она подняла на меня заплаканные глаза.</p>
    <p>— Спасибо. Спасибо вам… За всё.</p>
    <p>— Это моя работа.</p>
    <p>— Нет, — она покачала головой. — Это больше, чем работа. Другие врачи говорили, что я сумасшедшая. Что выдумываю. Что мне нужен психиатр, а не хирург. Вы — первый, кто поверил.</p>
    <p>Я не знал, что ответить. Никогда не умел принимать благодарности. Тем более такие искренние и отчаянные.</p>
    <p>— Отдыхайте, — сказал я наконец. — Вам ещё предстоит реабилитация. А потом… потом вы вернётесь к своей скрипке.</p>
    <p>Она улыбнулась сквозь слёзы.</p>
    <p>— Я сыграю для вас. Когда восстановлюсь. Сыграю всё, что захотите.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Я повернулся и вышел из палаты, оставив её наедине с Зиновьевой и медсёстрами. За спиной слышались тихие голоса — успокаивающие, ободряющие. Обычные звуки больницы.</p>
    <p>В коридоре появился Фырк.</p>
    <p>Фамильяр сидел на подоконнике, болтая лапками в воздухе. Его мордочка была довольной — насколько может быть довольной мордочка бурундука.</p>
    <p>— Ну что, двуногий? — спросил он. — Получилось?</p>
    <p>— Получилось.</p>
    <p>— Она будет играть?</p>
    <p>Я посмотрел в окно. Солнце светило ярко над городом, заливая крыши золотым светом. Очередная победа.</p>
    <p>— Да. Будет.</p>
    <p>— Хорошо. А теперь иди, собирай своё стадо. У тебя ещё разбор полётов, если не забыл.</p>
    <p>Я вздохнул.</p>
    <p>Победа победой, но работа продолжается. Нужно поговорить с командой. Закрепить успех. Убедиться, что конфликты не вспыхнут снова.</p>
    <p>И, может быть, наконец-то выпить кофе. Первый за двое суток.</p>
    <p>Ординаторская Центра казалась другой.</p>
    <p>Та же комната, та же мебель, те же люди — но атмосфера изменилась. Вчера здесь витало напряжение, взаимное недоверие, страх перед неизвестным. Сегодня…</p>
    <p>Сегодня было что-то другое. Усталость — да, это точно. Мы все устали и это чувствовалось. Но под усталостью скрывалось что-то ещё.</p>
    <p>Уважение может быть. Хотелось бы в это верить.</p>
    <p>Команда расселась вокруг стола. Тарасов занял своё обычное место — спиной к окну, руки скрещены на груди. Но поза была другой. Не защитной или агрессивной как обычно. Просто… привычной для него.</p>
    <p>Зиновьева сидела справа от него, листая какие-то записи в планшете. Семён устроился в углу, периодически поглядывая на дверь. Коровин, как всегда, занял место у кофемашины.</p>
    <p>Ордынская отдыхала в палате. Без неё можно обойтись. Этот разговор и так будет непростым.</p>
    <p>— Итак, — начал я, вставая у доски. — Операция завершена. Пациентка стабильна. Опухоль удалена полностью, резонанса больше нет. Прогноз благоприятный.</p>
    <p>Молчание. Но не враждебное — ожидающее.</p>
    <p>— Прежде чем мы перейдём к разбору, я хочу сказать кое-что. О Елене Ордынской.</p>
    <p>Тарасов шевельнулся. Его лицо осталось непроницаемым, но я заметил, как напряглись мышцы на его челюсти.</p>
    <p>— Знаю, что у некоторых из вас есть… сомнения. Относительно её способностей. Относительно её места в команде, — я обвёл их взглядом. — Я понимаю эти сомнения. То, что она делает, не укладывается в рамки традиционной и магической медицины. Это пугает. Это вызывает недоверие.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Но после операции, я думаю, все видели, на что она способна.</p>
    <p>— Это… — Тарасов откашлялся. — Это было что-то.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Хочешь что-то сказать, Глеб?</p>
    <p>Он помолчал. Я видел, как слова ворочаются у него на языке, как он пытается их выстроить.</p>
    <p>— Признаю, — сказал он наконец. Медленно, тяжело, как будто каждое слово давалось ему с физическим усилием. — Я был неправ. Насчёт неё.</p>
    <p>— Продолжай.</p>
    <p>— Без девчонки… — он поморщился, поправился: — Без Ордынской мы бы не вывезли. Когда пациентка начала уходить, когда мониторы орали, когда я сам уже готовился к худшему… она встала и сделала. Просто взяла и сделала то, что никто из нас не мог.</p>
    <p>Он посмотрел мне в глаза.</p>
    <p>— Это было… мощно. Я не понимаю, как это работает. Не понимаю, что она такое. Но отрицать результат — глупо.</p>
    <p>— Согласна, — подала голос Зиновьева. — С научной точки зрения, то, что мы наблюдали, не поддаётся объяснению. Биокинетический контроль такой интенсивности… литература описывает единичные случаи, и все они задокументированы крайне слабо. Но… — она пожала плечами. — Результат налицо. Пациентка жива. Операция успешна. Факты говорят сами за себя.</p>
    <p>Семён кивнул, но промолчал. Он и так был на стороне Ордынской с самого начала.</p>
    <p>Коровин хмыкнул из своего угла.</p>
    <p>— Я ж говорил, начальник. Мир сложнее, чем учебники.</p>
    <p>Хорошо. Очень хорошо. Признание — первый шаг. Но недостаточный.</p>
    <p>Я шагнул вперёд, опираясь руками о стол. Посмотрел каждому в глаза — по очереди, медленно, давая почувствовать вес моих слов.</p>
    <p>— Слушайте меня внимательно, — сказал я. И мой голос стал другим. Жёстким. Стальным.— Елена Ордынская — полноправный член этой команды. С этого момента и до тех пор, пока я не решу иначе.</p>
    <p>Тарасов открыл рот, но я не дал ему вставить слово.</p>
    <p>— Она рисковала собой ради пациента. Она сделала то, что никто из нас не мог. Она едва не умерла от истощения, удерживая чужую жизнь на кончиках пальцев. Это заслуживает уважения. Как минимум — уважения.</p>
    <p>Я выпрямился.</p>
    <p>— Любой косой взгляд в её сторону, любое слово про «ведьму» или «урода», любая попытка травли или изоляции — и виновный вылетит из команды. Немедленно. Без предупреждений и вторых шансов.</p>
    <p>Тарасов нахмурился.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, это…</p>
    <p>— Это не обсуждается, Глеб. — Я посмотрел ему в глаза. — Мне плевать на ваши предрассудки и страхи. Мне плевать на то, что говорят учебники или что шепчутся в коридорах. Мне нужна работающая команда. Команда, которая спасает жизни, а не играет в инквизицию.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Мы лекари, — продолжал я. — Наша работа — лечить людей. Всех людей, любыми доступными средствами. Если эти средства включают биокинез — значит, мы используем биокинез. Если завтра выяснится, что танцы с бубном помогают при инфаркте — мы будем танцевать с бубном. Потому что результат важнее метода.</p>
    <p>Я обвёл их взглядом.</p>
    <p>— Ясно?</p>
    <p>Тарасов медленно кивнул.</p>
    <p>— Ясно.</p>
    <p>— Зиновьева?</p>
    <p>— Да. Ясно.</p>
    <p>— Семён?</p>
    <p>— Конечно, Илья, — в его голосе было облегчение. Он боялся, что я не заступлюсь за Ордынскую. Боялся зря.</p>
    <p>— Захар Петрович?</p>
    <p>— А я и не спорил, начальник, — старик ухмыльнулся. — Я ж с самого начала говорил — девка толковая.</p>
    <p>— Хорошо. — Я позволил себе расслабиться. Чуть-чуть. — Тогда считаем вопрос закрытым. Ордынская — член команды. Точка.</p>
    <p>Тарасов поднял руку.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Это всё понятно, — сказал он. — Но… что она вообще такое? Биокинетик? Менталист? Что-то ещё?</p>
    <p>— Честно? Не знаю. И она сама не знает. Её дар… необычен. Возможно, уникален. Нам предстоит это выяснить.</p>
    <p>— Выяснить?</p>
    <p>— Да. Изучить, задокументировать, понять границы и возможности, — я усмехнулся. — Зиновьева, думаю, это по вашей части. Если вы, конечно, готовы отказаться от догмы «науке это неизвестно».</p>
    <p>Она подняла бровь.</p>
    <p>— Наука — это не догма, Илья Григорьевич. Это метод. И если перед нами новый феномен — его нужно исследовать, а не отрицать.</p>
    <p>— Рад это слышать.</p>
    <p>Дверь ординаторской открылась.</p>
    <p>В проёме стояла медсестра — молодая девушка с взволнованным лицом.</p>
    <p>— Илья Григорьевич? Вас срочно вызывают к главврачу.</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— Сейчас?</p>
    <p>— Да. Анна Витальевна просила немедленно.</p>
    <p>Странно. Кобрук обычно не дёргала меня по пустякам. Если вызывает срочно — значит, что-то серьёзное.</p>
    <p>— Иду, — сказал я. Повернулся к команде. — Продолжим позже. Отдыхайте, вы это заслужили.</p>
    <p>И вышел из ординаторской, чувствуя странное беспокойство.</p>
    <p>Что-то было не так. Я чувствовал это затылком.</p>
    <p>Кабинет Кобрук встретил меня тяжёлой атмосферой.</p>
    <p>Я понял это сразу, как только переступил порог. Что-то в том, как сидела Анна Витальевна за своим столом — напряжённая, с поджатыми губами.</p>
    <p>Она не подняла глаза, когда я вошёл.</p>
    <p>Все стало понятно, когда я увидел кто сидит в кресле напротив нее.</p>
    <p>Денис Грач.</p>
    <p>Он сидел в гостевом кресле, закинув ногу на ногу, и ел яблоко. Большое, красное, хрустящее. Откусывал с таким видом, будто находился не в кабинете главврача, а на пикнике.</p>
    <p>И ухмылялся.</p>
    <p>Эта ухмылка мне сразу не понравилась. Слишком довольная. Слишком самодовольная. Ухмылка человека, который знает что-то, чего не знаю я. И которому это знание доставляет удовольствие.</p>
    <p>— Вызывали, Анна Витальевна?</p>
    <p>Кобрук наконец подняла глаза.</p>
    <p>— Садись, Илья, — она указала на свободный стул. — У нас… разговор.</p>
    <p>Я сел. Посмотрел на Грача, потом на Кобрук.</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>— ЧП, — сказала Кобрук. Её голос был тусклым, безжизненным. — Финансовое.</p>
    <p>— Не ЧП, — перебил Грач, откусывая очередной кусок яблока. — Преступление, Анна Витальевна. Давайте называть вещи своими именами. Растрата.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Растрата, — повторил он с удовольствием. — Нецелевое расходование средств больницы. Нарушение финансового протокола. Возможно — халатность. Возможно — что-то похуже.</p>
    <p>— О чём ты говоришь вообще? — нахмурился я.</p>
    <p>Грач положил яблоко на стол — прямо на документы Кобрук, оставив мокрый след — и достал из папки несколько листов.</p>
    <p>— Помните пациентку из приёмного покоя? Пожилая женщина, расслоение аорты, экстренная операция? Настасья Андреевна Зайцева.</p>
    <p>Я помнил. Конечно, помнил. Та самая бабушка, которую Семён спас в приёмном, пока я возился с Ингой. Та самая операция, которой он так гордился.</p>
    <p>— Помню. Что с ней?</p>
    <p>— Она выжила. Благодаря твоему подчинённому… — Грач заглянул в бумаги, — Семёну Величко. Операция прошла успешно. Протезирование аорты, если не ошибаюсь?</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И у меня возник вопрос. — Грач сложил руки на груди. — Кто за это заплатил?</p>
    <p>Я моргнул.</p>
    <p>— В смысле?</p>
    <p>— В прямом смысле, Илья Григорьевич. Операция такого уровня стоит как крыло самолёта. Протез аорты, расходные материалы, аппарат искусственного кровообращения, реанимационная бригада, послеоперационный уход… — он загибал пальцы. — По моим подсчётам, общая стоимость довольно круглая…</p>
    <p>— Это экстренная помощь, — сказал я. — Она умирала. Мы обязаны…</p>
    <p>— Обязаны — что? — Грач наклонился вперёд. — Обязаны спасать жизни? Да, безусловно. Но всегда есть нюанс.</p>
    <p>Он бросил на стол ещё несколько листов.</p>
    <p>— У пациентки нет страховки. Нет документов. Нет регистрации. Нет родственников. По всем признакам — она бездомная. Человек без статуса и средств, без возможности оплатить лечение.</p>
    <p>— И что с того?</p>
    <p>— А то, что больница не может просто так списать такую сумму. Это не благотворительный фонд, Илья Григорьевич. Это медицинское учреждение с бюджетом, отчётностью, аудиторами, — он ткнул пальцем в бумаги. — Кто-то должен заплатить.</p>
    <p>Я почувствовал, как внутри поднимается злость. Холодная, контролируемая, но настоящая.</p>
    <p>— Лекарь не отвечает за кошелёк пациента, — сказал я, стараясь держать голос ровным. — Это основа медицинской этики. Мы лечим тех, кто нуждается в лечении. Не тех, кто может заплатить.</p>
    <p>Хотя мне было прекрасно известно как обстоят здесь дела со страховками. Сам неоднократно сталкивался.</p>
    <p>— Красивые слова, — Грач улыбнулся. — Но реальность сложнее. Экстренная помощь — это жгут и зелёнка. Стабилизация состояния. Купирование угрозы жизни. А высокотехнологичная операция — это уже не экстренная помощь. Это плановое вмешательство.</p>
    <p>— Она умирала! У неё расслоение аорты! Без операции она бы не прожила и часа!</p>
    <p>— Возможно. Но протокол предусматривает другой порядок действий. Стабилизация, транспортировка в профильное учреждение с квотой, оформление документов… — он развёл руками. — Ваш подчинённый пропустил все эти шаги. Он взял и сделал операцию. Так еще и подставил Мастера Ахметова.</p>
    <p>— Потому что времени не было!</p>
    <p>— Возможно. Но это не меняет факта, — Грач повернулся к Кобрук. — Анна Витальевна, объясните коллеге ситуацию.</p>
    <p>Кобрук молчала. Смотрела в стол, избегая моего взгляда.</p>
    <p>— Анна Витальевна?</p>
    <p>Она вздохнула. Тяжело, как человек, который должен сказать что-то очень неприятное.</p>
    <p>— Обычно… — её голос был тихим, почти шёпотом. — Обычно такие случаи решаются внутри больницы. Списание на непредвиденные расходы, благотворительный фонд, что-то ещё. Но в данном случае…</p>
    <p>— Но в данном случае есть нарушение протокола, — закончил Грач. — Семён Величко — ординатор. Он не имел права проводить операцию такой сложности без куратора и санкции заведующего. Без оформления документов.</p>
    <p>— Я был занят другой операцией! — сказал я. — Он не мог ждать!</p>
    <p>— Это его решение. Личная инициатива, так сказать, — Грач снова улыбнулся. — А за личную инициативу приходится платить.</p>
    <p>Я посмотрел на Кобрук.</p>
    <p>— Анна Витальевна. Что он хочет сказать?</p>
    <p>Она подняла глаза. В них была усталость. И что-то похожее на боль.</p>
    <p>— Формально… — она сглотнула. — Формально Денис прав. Семён нарушил протокол. Он провёл операцию без санкции. Он израсходовал материалы без оформления. С точки зрения финансового отдела — это самоуправство.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Настасья Андреевна должна заплатить, а виновные должен понести наказание. Величко и Ахметов.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Грач встал, но не ушёл.</p>
    <p>Он остановился у двери, повернулся и посмотрел на меня своими маленькими, поросячьими глазками. Ухмылка никуда не делась. Наоборот, стала ещё шире и самодовольнее. Как у кота, который только что сожрал канарейку и теперь облизывается на глазах у хозяина, поглядывая на его гуппи.</p>
    <p>— Знаете, Илья Григорьевич, — протянул он, откусывая очередной кусок яблока, — я слышал много хорошего о вашей… преданности делу. О ваших талантах.</p>
    <p>Он сделал паузу, пережёвывая.</p>
    <p>— Жаль, что эта преданность не распространяется на соблюдение законов. Впрочем, чего ещё ожидать от людей, которых вы набираете? Истеричка с фиолетовыми руками, мальчишка, который режет без разрешения… — Грач покачал головой с притворным сожалением. — Рыба гниёт с головы, как говорится.</p>
    <p>Кобрук за столом напряглась. Я видел, как побелели её костяшки, сжимающие край столешницы.</p>
    <p>— Денис Александрович, — её голос был ровным, но в нём звенела сталь, — вы сказали всё, что хотели. Можете идти.</p>
    <p>— О, я почти закончил. — Грач откинулся на дверной косяк, скрестив руки на груди. — Просто хотел поделиться наблюдением. Вы, Анна Витальевна, слишком мягки для этой должности. Слишком… сентиментальны. Всё пытаетесь защитить своих птенчиков, прикрыть их ошибки, замять скандалы.</p>
    <p>Он сделал ещё один укус.</p>
    <p>— Может, пора на покой? Уступить место кому-то более… решительному?</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Я смотрел на Кобрук и видел, как что-то меняется в её лице. Как будто маска вежливой усталости начала трескаться, обнажая то, что скрывалось под ней. Кобрук принимала свое привычное лицо. Истинное так сказать.</p>
    <p>Она медленно встала.</p>
    <p>С достоинством королевы, которая поднимается с трона, чтобы вынести приговор. Её спина выпрямилась, плечи расправились. Морщины на лице никуда не делись, но теперь они выглядели не как признаки усталости, а как боевые шрамы. Знаки пережитых сражений.</p>
    <p>— Денис Александрович, — её голос изменился. Стал ледяным, властным, не терпящим возражений. Голос человека, который привык отдавать приказы и видеть, как их выполняют. — Я помню вас, когда вы ещё пешком под стол ходили.</p>
    <p>Грач моргнул. Ухмылка дрогнула.</p>
    <p>— Я помню, как вы прятались за мамину юбку, когда гремел гром за окном. Как плакали от темноты и просили оставить свет в коридоре. Как мочили постель до двенадцати лет.</p>
    <p>— Это не имеет отношения к…</p>
    <p>— Я помню, — продолжала Кобрук, не повышая голоса, но каждое слово падало как молот, — как ваш отец приводил вас в больницу на экскурсии. Как вы смотрели на лекарей с открытым ртом и говорили, что тоже хотите спасать людей. Что случилось с тем мальчиком, Денис? Куда он делся?</p>
    <p>Грач побледнел. Ухмылка окончательно сползла с его лица, оставив что-то похожее на стыд.</p>
    <p>— Анна Витальевна, я просто…</p>
    <p>— Не смейте, — Она сделала шаг вперёд, и Грач невольно отступил. — Не смейте указывать мне, как управлять моей больницей. Не смейте угрожать моим врачам. И не смейте — слышите меня? — впредь не смейте заходить в этот кабинет без приглашения.</p>
    <p>Ещё один шаг.</p>
    <p>— Вон отсюда.</p>
    <p>Грач открыл рот, чтобы что-то сказать, но слова застряли в горле. Он стоял, как школьник перед директором, пойманный за списыванием.</p>
    <p>— И яблоко своё заберите.</p>
    <p>Кобрук указала на огрызок, лежащий на её документах. Мокрое пятно расплылось по бумагам, как укор.</p>
    <p>Грач молча подошёл к столу, взял огрызок и сунул в карман. Его движения были скованными, неуверенными. Куда делся самодовольный хозяин положения, который минуту назад упивался своей властью?</p>
    <p>Он повернулся к двери.</p>
    <p>И остановился.</p>
    <p>Посмотрел на меня долгим, тяжёлым взглядом. В этом взгляде теперь уже не было страха. Была злость. Холодная злость человека, которого унизили, и который это запомнил.</p>
    <p>— Мы еще продолжим, — сказал он тихо.</p>
    <p>И вышел, тихо прикрыв за собой дверь.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Кобрук стояла посреди кабинета, глядя на закрытую дверь. Её плечи медленно опускались, спина сгибалась. Как будто из неё выпустили воздух.</p>
    <p>Она тяжело опустилась в кресло и потёрла виски.</p>
    <p>— Прости, Илья, — её голос снова стал обычным — усталым, надломленным. — Вывел меня из себя. Не должна была…</p>
    <p>— Должны были, — возразил я. — Давно надо было поставить его на место.</p>
    <p>— Ты не понимаешь, — она покачала головой. — Он не простит. Теперь точно не простит.</p>
    <p>— Почему вы вообще его терпите? — я сел на стул напротив, наклонившись вперёд. — Он аудитор нашего диагностического центра, который ведёт себя как хозяин вашей больницы? Гнать надо. В шею.</p>
    <p>Кобрук горько усмехнулась.</p>
    <p>— Гнать. Легко сказать.</p>
    <p>Она помолчала, глядя в окно. За стеклом сияло солнце, но в кабинете было темно — как будто тучи собрались именно здесь, внутри этих стен.</p>
    <p>— Я знаю его с детства, Илья. Он сын Игоря. Моего… — она запнулась, подбирая слово. — Моего старого друга. Коллеги. Человека, которому я многим обязана.</p>
    <p>Я молчал, ожидая продолжения.</p>
    <p>— Денис… тьфу, блин, имя еще это дурацкое! — поморщилась Кобрук. — Всю жизнь его как Игорь знала, а теперь Денис! Еще и Александрович! Так хотел не иметь ничего общего с отцом, что даже отчество поменял!</p>
    <p>Она вздохнула. Я не стал ничего отвечать, ожидая продолжения.</p>
    <p>— В общем, — вздохнула она, — он рос на моих глазах. Я видела, как он пытался заслужить одобрение отца. Как старался, как учился, как мечтал стать лекарем. И как отец раз за разом говорил ему, что он недостаточно хорош. Недостаточно умён. Недостаточно талантлив.</p>
    <p>Она покачала головой.</p>
    <p>— Денис не стал копией своего отца. Я ведь видела все это. Их отношения развивались на моих глазах. И я… Отчасти возможно это моя вина. А Денис нашёл другой способ доказать свою значимость. Но обида… обида никуда не делась. Она просто нашла другую цель.</p>
    <p>— Меня?</p>
    <p>— Тебя. Твою команду. Всех, кто напоминает ему о том, кем он хотел быть и кем не стал. — Кобрук посмотрела на меня. — Я не оправдываю его. Но понимаю. И это мешает мне быть объективной.</p>
    <p>Личные связи. Проклятие маленьких городов и закрытых сообществ. Все друг друга знают, все друг другу чем-то обязаны, и никто не может просто взять и сделать то, что правильно.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Личная история — это одно. Но что с Семёном? Что с этим дурацким делом о растрате?</p>
    <p>Кобрук вздохнула.</p>
    <p>— Формально Грач прав. И это самое паршивое.</p>
    <p>— Семён спас жизнь! — возразил я, понимая, что в бюрократии Гильдии это ничего не значит.</p>
    <p>— Спас. Но нарушил закон, — она достала из ящика стола толстую папку и бросила её передо мной. — Вот, можешь почитать…</p>
    <p>— Я знаю законы, — сказал я.</p>
    <p>— Это прекрасно. Тогда ты знаешь закон о медицинском страховании, параграф сто сорок семь. «Оказание высокотехнологичной медицинской помощи без предварительного согласования с фондом обязательного медицинского страхования или без оформления соответствующей квоты является нарушением финансовой дисциплины и влечёт за собой…» — она махнула рукой. — И так далее, и так далее.</p>
    <p>— Это же экстренная помощь!</p>
    <p>— Экстренная помощь — это стабилизация состояния. Остановка кровотечения, поддержание жизненных функций, подготовка к транспортировке. А протезирование аорты — это плановая операция. Высокотехнологичная, дорогостоящая, требующая оформления документов.</p>
    <p>— Она бы умерла!</p>
    <p>— Скорее всего. Но протокол предусматривает другой порядок действий. Стабилизировать, вызвать бригаду, оформить экстренную квоту, если она есть. А если нет, взять согласие на операцию. Гарантии, что после поступит оплата…. — Кобрук развела руками. — Да, это заняло бы время. Да, риск был бы выше. Но формально — это правильный путь.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула, чувствуя, как в груди закипает бессильная ярость.</p>
    <p>— То есть, по закону, Семён должен был дать ей умереть…</p>
    <p>— По закону — он должен был следовать протоколу. А он этого не сделал. — Кобрук потёрла виски. — Не подумай, я на его стороне. Я бы на его месте сделала то же самое. Но Грач… Грач нашёл лазейку. И он её использует.</p>
    <p>— Какие риски?</p>
    <p>— Если он подаст рапорт в Гильдию, начнётся ад, — она загибала пальцы. — Первое: пациентку заставят платить. Суд, приставы, арест имущества — если оно есть. Второе: Семёна лишат лицензии и отдадут под суд за самоуправство. Третье: меня снимут с должности за халатность и ненадлежащий контроль. Четвёртое: больницу реорганизуют — потому что в нём работают такие безответственные лекари.</p>
    <p>Красиво. Одним ударом — по всем.</p>
    <p>— Есть выход?</p>
    <p>— Единственный. — Кобрук посмотрела мне в глаза. — Если пациентка заплатит добровольно. Тогда это будет не нецелевое расходование, а просто… задержка оплаты. Административное нарушение, максимум — выговор.</p>
    <p>— Но у неё нет денег.</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>Тупик. Чёртов, непробиваемый тупик.</p>
    <p>— Сколько у нас времени?</p>
    <p>Кобрук помолчала.</p>
    <p>— Я могу придержать бумаги. Сказать, что мы улаживаем вопрос внутри больницы. Три дня, Илья. Три дня я смогу держать оборону. Потом — я бессильна.</p>
    <p>Три дня. Семьдесят два часа. Чтобы решить вопрос, у которого может быть единственный ответ. Но мне нужно было потянуть время.</p>
    <p>Другого выхода нет.</p>
    <p>— Спасибо, Анна Витальевна, — я встал. — Я что-нибудь придумаю.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Пока не знаю. Но придумаю.</p>
    <p>Я направился к двери.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Кобрук смотрела на меня с выражением, которое я не мог прочитать.</p>
    <p>— Будь осторожен с Грачом. Он опаснее, чем кажется. И он тебя ненавидит.</p>
    <p>— Я заметил.</p>
    <p>— Нет, ты не понимаешь. — Она покачала головой. — Он ненавидит тебя не за то, что ты сделал. Он ненавидит тебя за то, кто ты есть. За то, что ты — всё, чем он хотел быть и не смог стать. Такая ненависть… она не прощает.</p>
    <p>Я кивнул и вышел из кабинета.</p>
    <p>В коридоре было пусто и тихо. Только гудение ламп да отдалённые голоса из приёмного покоя.</p>
    <p>Три дня.</p>
    <p>Часы начали отсчёт.</p>
    <p>Коридор тянулся передо мной — бесконечный, белый, пахнущий антисептиком.</p>
    <p>Я шёл, не замечая ничего вокруг. Медсёстры, пациенты, каталки — всё сливалось в один размытый фон. В голове крутились мысли, складываясь в картину, которая мне совершенно не нравилась.</p>
    <p>Грач.</p>
    <p>Денис Александрович Грач человек с яблоком и ухмылкой.</p>
    <p>Что ему нужно?</p>
    <p>Деньги? Нет, бред. Если бы дело было в деньгах, Кобрук давно бы нашла способ решить проблему.</p>
    <p>Протоколы? Ещё больший бред. Грач плевал на протоколы с высокой колокольни. Я видел, как он вёл себя в кабинете Кобрук — как хозяин, как барин, как человек, для которого правила существуют только для других. И это при том, что он к этой больнице никакого отношения не имеет.</p>
    <p>Но Кобрук не могла его прогнать. Во-первых, она чувствует вину за то, что не смогла помирить их с Шаповаловым тогда, а во-вторых, действия Семена этой действительно нарушение закона Гильдии. Внутри больницы, она может решать это как хочет, когда все свои. Но Грач… Грач — это другое дело. Он сторонний человек, который найдя подобное нарушение, не остановится со своими жалобами. А заявить о нарушение закона может каждый.</p>
    <p>Но у этого человека нет ничего общего со справедливостью. Он не правду ищет — он ищет жертву.</p>
    <p>Тогда что?</p>
    <p>Я остановился у окна, глядя на больничный двор. Санитары курили у чёрного входа, скорая помощь выезжала за ворота, где-то вдалеке сигналила машина.</p>
    <p>Обычный день. Обычная жизнь. И посреди этого — человек, который хочет уничтожить всё, что я строю.</p>
    <p>Зачем?</p>
    <p>Ответ пришёл внезапно, как вспышка молнии.</p>
    <p>Это личная война.</p>
    <p>Не против Семёна — Семён просто инструмент. Не против Кобрук — она побочная жертва. Против меня.</p>
    <p>Грач бьёт по моему слабому звену. По человеку, которого я привёл в команду, которого учил, которому доверял. Он показывает мне — смотри, ты не можешь защитить своих людей.</p>
    <p>Самоутверждение.</p>
    <p>Это личная война. Он пытается доказать всем, что он лучше меня. Хотя, не понимает, что в первую очередь доказывает это себе. Я лучше него — это факт.</p>
    <p>И он не может это простить.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка прервал мои мысли. Фамильяр сидел на подоконнике, болтая лапками. — Ты чего застыл? Лицо у тебя такое, будто лимон съел.</p>
    <p>— Думаю.</p>
    <p>— О чём?</p>
    <p>— О том, как один обиженный мальчик может разрушить жизни хороших людей.</p>
    <p>Фырк хмыкнул.</p>
    <p>— Это ты про яблочника?</p>
    <p>— Про него.</p>
    <p>— И что надумал?</p>
    <p>Я отвернулся от окна и продолжил путь по коридору.</p>
    <p>— Надумал, что нужно найти способ его остановить. Но сначала — решить проблему с страховкой.</p>
    <p>— Деньги для бездомной бабки? — Фырк спрыгнул с подоконника и полетел рядом, облетая тележки на своем пути. — Удачи, двуногий.</p>
    <p>— Спасибо за поддержку.</p>
    <p>— Всегда пожалуйста.</p>
    <p>Мы прошли мимо приёмного покоя, свернули к лестнице прежде чем на повороте к лестнице меня перехватила Вероника.</p>
    <p>Она шла навстречу — быстрым, нервным шагом, глядя себе под ноги. Её лицо было бледным, в глазах застыла тревога. Ни следа от той радости, которую я видел несколько дней назад, когда отец пришёл в себя после коллапса.</p>
    <p>— Вероника?</p>
    <p>Она вздрогнула, подняла глаза.</p>
    <p>— Илья… — её голос был сдавленным. — Я как раз к тебе. То есть… я к папе шла, но…</p>
    <p>— Что случилось?</p>
    <p>Она остановилась, обхватив себя руками, как будто ей было холодно. Хотя в коридоре было тепло, даже жарко.</p>
    <p>— С ним что-то не так.</p>
    <p>— С кем? С Сергеем Петровичем?</p>
    <p>— Да. — Она сглотнула. — Он… он слишком быстро поправляется.</p>
    <p>Я нахмурился.</p>
    <p>— Вроде тебя это радовало.</p>
    <p>— Это… это ненормально, — Вероника посмотрела мне в глаза, и я увидел в них страх. — Печень, почки, сердце… Три дня назад он был при смерти. Чёрная воронка, как ты говорил. Выжженные органы. А сегодня… сегодня его анализы почти в норме. Почти!</p>
    <p>— Регенерация после лечения…</p>
    <p>— Нет! — она мотнула головой. — Так не бывает, Илья. Я лекарь, я знаю, как работает восстановление. Печень регенерирует за месяцы, не за дни. Почечные канальцы не восстанавливаются вообще. А у него… — она запнулась. — У него как будто ничего не было. Как будто он никогда не болел.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>— Вот как…</p>
    <p>— Да. Я сама смотрела его результаты. Трижды проверяла. Думала, ошибка лаборатории. Но нет. Всё сходится.</p>
    <p>Хорошо, что она начала сама это видеть. Первичная пелена радости спала и мне не придется её пугать раньше времени. Теперь, когда она сама пришла к тем же выводам…</p>
    <p>— Пойдём, — сказал я. — Посмотрим вместе.</p>
    <p>Палата Сергея Петровича Орлова была залита солнечным светом.</p>
    <p>Он сидел в кровати, опираясь на подушки, и выглядел… хорошо. Слишком хорошо. Румянец на щеках, блеск в глазах, бодрая улыбка. Ни следа от того умирающего старика, которого я видел несколько дней назад.</p>
    <p>— А, господин лекарь! — он приветственно взмахнул рукой. — И Вероничка! Заходите, заходите. Я как раз думал, когда вы появитесь.</p>
    <p>— Как вы себя чувствуете, Сергей Петрович?</p>
    <p>— Прекрасно! — он хлопнул ладонями по одеялу. — Как заново родился! Силы хоть отбавляй, аппетит волчий, спал как младенец. Скажите, господин лекарь, когда меня выпишут? Надоело лежать в этих стенах. Дела ждут, дом ждёт, дочка ждет. Хочу погулять с ней, как было когда она была маленькой.</p>
    <p>Я переглянулся с Вероникой. Она молча покачала головой.</p>
    <p>— Сергей Петрович, позвольте мне вас осмотреть.</p>
    <p>— Опять? — он скривился. — Меня уже осматривали сегодня. И вчера. И позавчера. Сколько можно?</p>
    <p>— Ещё раз. Так надо по протоколу.</p>
    <p>Он вздохнул, но не стал спорить. Откинулся на подушки, позволяя мне приблизиться.</p>
    <p>Я сделал вид, что слушаю его легкие через стетоскоп, проверяю зрачки, а сам активировал Сонар.</p>
    <p>Волна диагностической энергии прошла сквозь его тело, считывая информацию о каждом органе, каждой ткани, каждой клетке.</p>
    <p>И то, что я увидел…</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно. — Ты здесь?</p>
    <p>— Тут, двуногий, — фамильяр материализовался на спинке кровати, невидимый для всех, кроме меня. — Чего надо?</p>
    <p>— Загляни внутрь. Скажи, что видишь.</p>
    <p>Фырк прыгнул на грудь Орлова и… нырнул. Просочился сквозь кожу, как призрак сквозь стену. Исчез внутри тела.</p>
    <p>Несколько секунд тишины.</p>
    <p>Потом его голос в моей голове — удивлённый, растерянный:</p>
    <p>— Двуногий, это бред.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Органы как новые. Печень — чистая, ни следа цирроза. Почки — работают идеально. Сердце — бьётся ровно, без перебоев.</p>
    <p>— Это же хорошо… было б…</p>
    <p>— Нет, это не хорошо! Это невозможно! Я сам видел, что там было три дня назад. Выжженная пустыня. Некроз. Разрушение. А теперь… — он замолчал. — Двуногий, или я чего-то не вижу, или это не исцеление.</p>
    <p>— Такого не бывает. Есть варианты что это тогда?</p>
    <p>Пауза. Долгая, тревожная.</p>
    <p>— Маскировка, — сказал Фырк наконец. — Возможно, это маскировка. Кто-то или что-то скрывает истинное состояние. Создаёт иллюзию здоровья.</p>
    <p>Я похолодел.</p>
    <p>— Зачем?</p>
    <p>— Не знаю. Но мне это не нравится. Очень не нравится.</p>
    <p>Я убрал руку с груди Орлова и отступил на шаг. Он смотрел на меня с нетерпением.</p>
    <p>— Ну что, господин лекарь? Всё в порядке? Можно домой?</p>
    <p>— Пока нет.</p>
    <p>— Как это — нет⁈ — он нахмурился. — Я же здоров! Вы сами видите!</p>
    <p>— Я вижу, что вы выглядите здоровым. Но мне нужно убедиться, что это не… — я поискал слова. — Не временное улучшение. Бывают случаи, когда болезнь отступает ненадолго, а потом возвращается с удвоенной силой.</p>
    <p>— Ерунда! Я себя прекрасно чувствую!</p>
    <p>— Сергей Петрович, — я посмотрел ему в глаза. — Я ваш лекарь. Вы мне доверились когда-то. Ваша дочь доверяла мне, когда вы были при смерти. Доверьтесь и сейчас. Пока я не разберусь, что происходит — вы останетесь здесь. Под наблюдением.</p>
    <p>Он открыл рот, чтобы возразить, но Вероника положила руку ему на плечо.</p>
    <p>— Папа, пожалуйста. Илья знает, что делает.</p>
    <p>Орлов посмотрел на дочь, потом на меня. Вздохнул.</p>
    <p>— Ладно. Но только до завтра! Если завтра вы не найдёте ничего страшного — я ухожу. С вашего разрешения или без него.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Я вышел из палаты, Вероника следом. Закрыл за собой дверь и только тогда позволил себе выдохнуть.</p>
    <p>— Что ты видел? — спросила она шёпотом. — Что-то плохое?</p>
    <p>— Не знаю, — честный ответ, хотя и не утешительный. — Но мне это не нравится. Слишком быстро, слишком хорошо. Так не бывает.</p>
    <p>— Что теперь?</p>
    <p>— Теперь мне нужно поговорить кое с кем. Человеком, который понимает в… необычных вещах.</p>
    <p>Вероника кивнула. Она не стала спрашивать, с кем именно. Доверяла мне.</p>
    <p>Это доверие жгло, как раскалённое железо.</p>
    <p>— Присмотри за ним, — сказал я. — Если что-то изменится… любая мелочь… немедленно зови меня.</p>
    <p>— Хорошо.</p>
    <p>Я повернулся и пошёл по коридору.</p>
    <p>Бомба замедленного действия. Вот что это такое. Орлов выглядит здоровым, но внутри… внутри что-то скрывается. Что-то, чего я не понимаю.</p>
    <p>Нужны ответы. Нужен Снегирёв — или его записи. Нужны менталисты. Нужно время, которого нет.</p>
    <p>Три дня на проблему с Семёном.</p>
    <p>И неизвестно сколько — на проблему с Орловым.</p>
    <p>Жизнь определённо решила проверить меня на прочность.</p>
    <p>Но сначала…</p>
    <p>Я достал телефон и набрал номер Шпака.</p>
    <p>Гудки. Длинные, монотонные.</p>
    <p>Никто не ответил.</p>
    <p>Попробовал Серебряного.</p>
    <p>Тот же результат. Гудки уходили в пустоту.</p>
    <p>— Долбаные маги, — пробормотал я, убирая телефон. — Вечно пропадают чёрт знает где.</p>
    <p>— Менталисты — скользкая публика, — согласился Фырк. — Сегодня он твой друг, завтра — роется в твоих мозгах.</p>
    <p>— Мне нужна их помощь. По поводу отца Вероники.</p>
    <p>— Они справятся, двуногий. Если ты их найдешь.</p>
    <p>— Знаю. Но другого выхода не вижу. Будем звонить</p>
    <p>Фырк хмыкнул, но промолчал.</p>
    <p>Я почти дошёл до старого корпуса, когда на меня налетел Семён.</p>
    <p>Выскочил из-за угла, как чёрт из табакерки, и врезался мне в грудь. Его руки вцепились в мой халат, глаза были безумными, лицо — белым как мел.</p>
    <p>— Илья!!!</p>
    <p>— Семён⁈ Что…</p>
    <p>— Это правда⁈ — его голос срывался, прыгал от шёпота к крику. — Про Настасью Андреевну⁈ Она правда бездомная⁈ У неё нет страховки⁈</p>
    <p>— Семён, успокойся…</p>
    <p>— Я преступник⁈ Меня посадят⁈ Я подставил вас⁈ Подставил Анну Витальевну⁈ Ахметова…</p>
    <p>Он трясся, как осиновый лист на ветру. Руки дрожали так сильно, что он едва держался за мой халат. На лбу выступил пот, губы побелели.</p>
    <p>Паническая атака. Классическая, как по учебнику.</p>
    <p>— Семён! — я схватил его за плечи, крепко, почти больно. — Стоп! Заткнись и дыши!</p>
    <p>Он попытался что-то сказать, но я не дал.</p>
    <p>— Дыши, я сказал! Вдох — на четыре счёта. Выдох — на четыре счёта. Давай!</p>
    <p>Он послушался. Скорее от шока, чем от понимания. Глубокий вдох, дрожащий выдох. Ещё раз. И ещё.</p>
    <p>Через минуту тряска немного утихла. Глаза всё ещё были безумными, но хотя бы сфокусировались.</p>
    <p>— Кто тебе сказал? — спросил я.</p>
    <p>— Грач, — его голос был сиплым, надломленным. — Он… он встретил меня у реанимации. Сказал, что я преступник. Что из-за меня уволят Анну Витальевну. Что закроют Центр. Что вы… что вы все пострадаете из-за меня.</p>
    <p>Сука.</p>
    <p>Грач, паскудная мразь. Он не стал ждать и стал играть по правилам. Пошёл прямо к Семёну и вылил на него ведро помоев, зная, что парень не справится.</p>
    <p>— Что ещё он сказал?</p>
    <p>— Что я должен уволиться. Добровольно. Написать заявление, признать вину… — Семён сглотнул. — Он сказал, что тогда он не будет подавать рапорт. Что всё останется между нами.</p>
    <p>Шантаж. Чистой воды.</p>
    <p>— И ты поверил?</p>
    <p>— Я… я не знаю… — он снова начал трястись. — Илья, я всё испортил! Я думал, что спасаю её, а на самом деле… на самом деле…</p>
    <p>— На самом деле ты спас ей жизнь.</p>
    <p>— Но закон…</p>
    <p>— К чёрту закон! — я встряхнул его за плечи. — Слушай меня, Семён. Ты сделал то, что должен был сделать. Ты увидел умирающего человека и взял скальпель. Это не преступление — это призвание. Это то, ради чего мы становимся лекарями.</p>
    <p>— Но Грач…</p>
    <p>— Грач — змея, которая хочет тебя укусить. Но змею можно обезвредить. Можно раздавить ей голову и выдернуть ядовитые зубы, — я посмотрел ему в глаза. — Никто не уволится. Никто не сядет в тюрьму. Я не позволю.</p>
    <p>— Как? — в его голосе была такая надежда, такое отчаяние. — Как ты это сделаешь?</p>
    <p>— Верь мне. Веришь? И я это сделаю.</p>
    <p>Он смотрел на меня — молодой, испуганный, раздавленный. Парень, который несколько дней назад был на вершине мира, а сейчас оказался в самом низу.</p>
    <p>Грач знал, куда бить и как его сломать.</p>
    <p>Но он не знал одного.</p>
    <p>Я не ломаюсь!</p>
    <p>— Успокойся, Семён, — сказал я, отпуская его плечи. — Никто не уволится. Пошли за мной.</p>
    <p>— Куда?</p>
    <p>Я сжал кулаки.</p>
    <p>— Надо преподать урок этому любителю яблок. Он заигрался.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Денис Грач перечитывал черновик рапорта уже в третий раз.</p>
    <p>Не потому что сомневался в формулировках — они были безупречны. Каждое слово выверено, каждая запятая выстрадана, каждый пункт подкреплён ссылкой на соответствующий параграф Устава Гильдии Целителей. Нет, он перечитывал потому, что ему нравилось, как это звучит. Как отдаётся эхом в голове. Как стук молотка судьи, выносящего приговор.</p>
    <p>«…грубое нарушение статьи 47.3 Устава Гильдии Целителей Российской Империи о порядке оказания экстренной хирургической помощи… проведение оперативного вмешательства лицом, не имеющим соответствующей квалификации и допуска… отсутствие документально подтверждённого согласия пациента или его законного представителя… превышение должностных полномочий…»</p>
    <p>Денис откинулся на спинку кресла и позволил себе улыбнуться. Он давно разучился улыбаться по-настоящему, но уголки губ всё же дрогнули, приподнялись на пару миллиметров. Этого было более чем достаточно.</p>
    <p>Временный кабинет, который ему выделили для работы, оставлял желать лучшего. Бывшая подсобка, наспех переоборудованная в рабочее место.</p>
    <p>Финансовая смета лежала рядом с рапортом — отдельная папка. Денис погладил её корешок кончиками пальцев, как музыкант гладит любимый инструмент перед концертом.</p>
    <p>Двести тысяч рублей. Двести тысяч, потраченных на бомжиху без страховки и документов, без единого шанса когда-либо вернуть эти деньги в кассу больницы.</p>
    <p>Эндопротез — сто двадцать тысяч.</p>
    <p>Расходные материалы — тридцать пять</p>
    <p>Койко-дни в реанимации — двадцать тысяч и ещё набежит. Работа операционной бригады, анестезиологическое пособие, лабораторные исследования, медикаменты…</p>
    <p>Цифры складывались в симфонию. В обвинительное заключение, от которого невозможно отвертеться.</p>
    <p>Нецелевое расходование средств государственного медицинского учреждения. Статья 312 Финансового кодекса Империи. До трёх лет исправительных работ с лишением права заниматься медицинской деятельностью. Или штраф в размере потраченной суммы с конфискацией имущества. Или и то, и другое вместе, если судья окажется в плохом настроении.</p>
    <p>Денис представил себе лицо Величко, когда тот узнает о приговоре. Представил, как побледнеют его щёки, задрожат губы и в глазах появится тот особенный блеск человека, который понял, что всё кончено. Мечты разбились, карьера, ради которой он так старался, превратилась в пыль.</p>
    <p>Приятное зрелище. Очень приятное.</p>
    <p>Он не считал себя злодеем. Боже упаси. Злодеи — это те, кто нарушает правила ради собственной выгоды. А он, Денис Грач, правила защищал. Он был санитаром леса, вычищающим гниль сентиментальности из благородного тела медицины.</p>
    <p>Он был хирургом, удаляющим опухоль романтизма из здорового организма системы. Он был… да, именно так… он был иммунной системой, которая находит и уничтожает чужеродные элементы.</p>
    <p>Кто-то должен был это делать.</p>
    <p>Величко. Семён Величко.</p>
    <p>При одной мысли об этом имени Денис почувствовал, как сжимаются челюсти.</p>
    <p>Он видел таких, как Величко, сотни раз за свою карьеру. Видел и ненавидел каждого из них.</p>
    <p>Восторженные щенки с горящими глазами. Птенцы, которые выпали из гнезда и думают, что умеют летать. Они приходят в медицину «спасать людей». Они верят, что достаточно быть добрым и старательным, и мир станет лучше. Они не понимают, что мир устроен иначе. Что доброта без силы — это слабость. Что старание без ума — это суета. Что благие намерения без расчёта — это путь в ад.</p>
    <p>Величко был таким же как этот…. Разумовский! Нужно было показательно уничтожить их обоих. Не из личной неприязни — хотя и она, безусловно, присутствовала, чего уж там скрывать — а в назидание другим. В качестве примера и предупреждения.</p>
    <p>Чтобы каждый интерн, каждый ординатор, каждый молодой лекарь в этой чёртовой больнице знал: есть границы, которые нельзя переступать.</p>
    <p>Денис потянулся за яблоком, лежавшим на краю стола. Антоновка, зелёная, с лёгким румянцем на боку. Он всегда носил с собой яблоки. Привычка с детства, когда мать… Впрочем, неважно. Не о матери сейчас речь.</p>
    <p>Он откусил, медленно прожевал, наслаждаясь хрустом и кисло-сладким вкусом. Сок потёк по подбородку, и Денис машинально вытер его тыльной стороной ладони. Неэлегантно, но кто здесь видит?</p>
    <p>А Разумовский…</p>
    <p>Илья Разумовский. Гений диагностики. Любимец Шаповалова. Восходящая звезда муромской медицины. Человек, о котором говорят шёпотом, с придыханием, как о каком-нибудь святом или пророке.</p>
    <p>Денис откусил ещё кусок яблока, и на этот раз его зубы впились в мякоть с особенной силой. Как будто это была чья-то плоть. Как будто он впивался не в яблоко, а в горло врага.</p>
    <p>Чушь. Всё это было чушь.</p>
    <p>Денис не верил в гениев. За свою карьеру он повидал достаточно «гениев», чтобы знать им цену. Все они оказывались либо шарлатанами, либо везунчиками, либо просто людьми, которые умели пускать пыль в глаза. Настоящего таланта в мире было мало. Ничтожно мало и уж точно он не водился в провинциальных больницах вроде этой.</p>
    <p>Разумовский был везунчиком. Человеком, который оказался в нужном месте в нужное время. Который умел производить впечатление. Который, возможно, знал какие-то секреты Кобрук и использовал их для шантажа. Или спал с ней. Или и то, и другое.</p>
    <p>Денис усмехнулся, представив эту картину. Кобрук — сухая, властная, с вечно поджатыми губами, и Разумовский… Впрочем, нет. Отвратительная картина. Лучше не думать об этом.</p>
    <p>Но как бы то ни было, сейчас… сейчас Денис покажет ему, что такое настоящая сила.</p>
    <p>Разумовский может сколько угодно ставить свои красивые диагнозы и спасать безнадёжных пациентов. Может сколько угодно собирать вокруг себя преданных учеников и восторженных поклонников. Но когда Гильдия получит этот рапорт и финансовая инспекция увидит эту смету, когда дело дойдёт до суда — все его диагнозы, все его спасения, вся его слава не будут стоить ломаного гроша.</p>
    <p>Потому что закон есть закон. И никто — никто! — не стоит выше закона.</p>
    <p>Мысли Дениса скользнули глубже. Туда, куда он старался не заглядывать слишком часто. Туда, где жила боль, которую он не признавал болью. Там пряталась обида, которую он не называл обидой.</p>
    <p>Отец.</p>
    <p>Игорь Степанович Шаповалов. Заведующий хирургическим отделением. Мастер-целитель высшей категории. Человек, чьё имя произносили с уважением даже враги. Он должен был стать для Дениса примером, наставником, опорой. Человек, который должен был научить его всему, что знал сам. И самое главное — гордиться им, верить в него, поддерживать его.</p>
    <p>Человек, который вместо этого…</p>
    <p>Денис с силой откусил ещё кусок яблока. Челюсти сжались так, что заныли зубы. Сок брызнул в стороны, попал на рапорт, оставив маленькое пятнышко на белой бумаге.</p>
    <p>Чёрт.</p>
    <p>Он промокнул пятно рукавом, но только размазал его. Теперь на рапорте красовался мокрый след размером с монету. Придётся перепечатывать.</p>
    <p>Или нет. Пусть остаётся. Пусть они видят, что он человек, а не машина. Что он ест, пьёт, роняет капли сока на документы. Что он живой.</p>
    <p>Хотя иногда ему казалось, что это не так.</p>
    <p>Отец выбрал других. Выбрал своих драгоценных учеников. Выбрал Разумовского, в котором видел «себя в молодости». Выбрал Величко, в котором видел «будущее имперской медицины». Выбрал всю эту свору преданных щенков, которые смотрели на него с обожанием и ловили каждое слово.</p>
    <p>А родному сыну… родному сыну достались холодные взгляды и вечное разочарование. Скупые похвалы и обильная критика. Формальные поздравления с днём рождения и молчание в ответ на попытки поговорить.</p>
    <p>«Ты мог бы стать хорошим лекарем, Денис. Если бы не твой характер».</p>
    <p>Эти слова. Эти чёртовы слова. Они до сих пор жгли, как кислота.</p>
    <p>Как будто характер — это недостаток. А принципиальность — это порок. Как будто требовательность к себе и другим — это преступление.</p>
    <p>Отец никогда не понимал его. Никогда не пытался понять. Для него Денис всегда был разочарованием. Неудачной копией. Бракованным изделием, которое не оправдало ожиданий. Сыном, которого стыдно представлять коллегам. Наследником, который не унаследовал ничего важного.</p>
    <p>Что ж.</p>
    <p>Денис доел яблоко и швырнул огрызок в мусорную корзину. Попал. Конечно, попал. Он редко промахивался. В чём-либо.</p>
    <p>Теперь он покажет отцу, кто на самом деле был прав. Покажет, что его драгоценные ученики — не более чем сентиментальные дураки, которые нарушают закон ради красивых жестов и громких слов. Покажет, что система, которую отец всегда презирал, — эта бюрократическая машина, бесконечные протоколы и параграфы — сильнее любого «призвания» и «лекарского долга». Сильнее всего, во что верил отец.</p>
    <p>Удар по Величко — это удар по Разумовскому.</p>
    <p>Удар по Разумовскому — это удар по отцу. По его идеалам.</p>
    <p>По его умению разбираться в людях и его вере в то, что «хороший лекарь важнее хорошего протокола».</p>
    <p>И когда дело будет закрыто, а виновные будут наказаны. Отец увидит, как рушатся карьеры его любимчиков и горят их мечты, как превращается в пыль всё, во что они верили…</p>
    <p>Денис не знал, что именно он почувствует в этот момент. Удовлетворение? Торжество? Радость победителя?</p>
    <p>Неважно. Главное — сделать. Главное — победить и доказать.</p>
    <p>А что будет потом… потом разберёмся.</p>
    <p>Стук в дверь прервал его размышления.</p>
    <p>Три коротких удара. Уверенных, но не наглых.</p>
    <p>Денис быстро убрал рапорт в папку, спрятал папку в ящик стола. Придал лицу выражение скучающего равнодушия — маску, которую он носил так часто, что она почти срослась с кожей. Откинулся в кресле, скрестил руки на груди.</p>
    <p>— Войдите.</p>
    <p>Дверь открылась, и на пороге появился Разумовский.</p>
    <p>Денис готовился ко многому. Продумал десятки сценариев, сотни вариантов развития событий, тысячи возможных реплик и ответов на них.</p>
    <p>Он ждал агрессии. Криков. Угроз. «Я тебя уничтожу». «Ты за это ответишь». «Ты не знаешь, с кем связался». Стандартный набор человека, загнанного в угол. Денис знал, как отвечать на такое. Холодно, спокойно, с лёгкой насмешкой. Дать противнику выплеснуть эмоции, а потом добить фактами.</p>
    <p>Или наоборот — мольбы. Попытки договориться. «Давай решим это по-хорошему». «Что тебе нужно?». «Назови свою цену». Тоже стандартный набор, только для другого типа людей. Денис знал, как отвечать и на такое. С показным сочувствием, которое ничего не значило.</p>
    <p>Но Разумовский не кричал и не молил.</p>
    <p>Он стоял на пороге, прислонившись плечом к дверному косяку, и смотрел на Дениса с выражением… с каким выражением? Денис не мог его определить. Не агрессия, не страх, не отчаяние. Что-то другое. Что-то, чему он не знал названия.</p>
    <p>Разумовский выглядел спокойным.</p>
    <p>Не напряжённо-спокойным, как человек, который сдерживает эмоции из последних сил. А просто спокойным. Расслабленным. Как человек, который пришёл обсудить погоду или расписание дежурств. Как человек, у которого нет ни единой проблемы в жизни.</p>
    <p>Это было… странно. Неправильно. И… тревожно.</p>
    <p>— Денис Александрович, — Разумовский кивнул с вежливостью, которая показалась Денису почти оскорбительной. — Не помешал?</p>
    <p>— Чего тебе?</p>
    <p>Грубо. Слишком грубо. Денис мысленно выругался. Нельзя показывать, что противник его беспокоит. Нельзя давать ему это преимущество.</p>
    <p>Но Разумовский, похоже, не заметил грубости. Или сделал вид, что не заметил.</p>
    <p>— Хотел попросить об услуге, — сказал он всё тем же спокойным, ровным голосом.</p>
    <p>Вот оно. Сейчас начнётся. Сейчас посыплются предложения, обещания, посулы. «Давай договоримся». «Я могу быть полезен». «У меня есть связи».</p>
    <p>Денис приготовился к отказу. Приготовился насладиться разочарованием в глазах противника.</p>
    <p>— Какой именно?</p>
    <p>— Перед тем как ты отправишь жалобу в Гильдию, — Разумовский чуть наклонил голову, — я бы хотел провести финальное освидетельствование пациентки. С твоим участием, разумеется. Как аудитора.</p>
    <p>Денис моргнул.</p>
    <p>Это было… неожиданно. Это было не по сценарию. Это было…</p>
    <p>— Зачем? — спросил он, не сумев скрыть удивления.</p>
    <p>— Протокол, — Разумовский пожал плечами. — Финальный осмотр пациента в присутствии аудитора перед закрытием дела. Стандартная процедура. Ты же любишь, когда всё по правилам?</p>
    <p>Денис не нашёлся с ответом. В словах Разумовского была логика. Раздражающая, неудобная, но неопровержимая логика.</p>
    <p>И тогда он понял.</p>
    <p>Разумовский хочет привести его к койке умирающей старухи. Показать бедную больную женщину, измученную болезнью и судьбой. Рассказать душещипательную историю о том, как она попала на улицу, как страдала и мечтала о помощи. Попытаться надавить на жалость, разбудить совесть, вызвать сочувствие.</p>
    <p>Наивно.</p>
    <p>Денис позволил себе усмехнуться. Не широко, но достаточно, чтобы Разумовский понял: его манёвр раскрыт.</p>
    <p>— Хочешь, чтобы я прослезился над её подушкой? — спросил Денис, не скрывая насмешки. — Проникся состраданием и передумал?</p>
    <p>— Хочу, чтобы всё было по протоколу, — Разумовский снова пожал плечами. — Ты же сам говоришь: документы должны быть безупречны. Финальный осмотр — часть процедуры. Если его не будет, кто-нибудь может придраться.</p>
    <p>Денис помедлил.</p>
    <p>Ловушка, возможно. Даже наверняка. Разумовский что-то задумал, это очевидно. Но что именно?</p>
    <p>Показать умирающую старуху? Бессмысленно. Денис видел достаточно умирающих, чтобы выработать иммунитет. Они его не трогали. Не волновали. Были просто… объектами. Единицами статистики. Пунктами в отчётах.</p>
    <p>Попытаться что-то подстроить? Сфальсифицировать документы? Изменить историю болезни? Глупо. Денис уже сделал копии всех бумаг. Любая фальсификация будет мгновенно раскрыта.</p>
    <p>Тогда что?</p>
    <p>Денис не знал. И это его раздражало. Он привык контролировать ситуацию. Привык видеть на три хода вперёд. Привык знать, что задумал противник, ещё до того, как тот сам это осознал.</p>
    <p>Но сейчас… сейчас он не понимал. И это было неприятно.</p>
    <p>Впрочем, какая разница? Пусть Разумовский думает, что его план работает. Пусть ведёт к этой старухе, показывает, рассказывает. Денис посмотрит, послушает, покивает — и уйдёт. Ничего не изменится. Факты останутся фактами.</p>
    <p>А потом, когда Разумовский поймёт, что его манёвр провалился и в его глазах появится разочарование с отчаянием — вот тогда Денис насладится моментом. По-настоящему насладится.</p>
    <p>— Ладно, — он встал, демонстративно отряхивая халат. — Пойдём посмотрим на твою подопечную. Но предупреждаю сразу: никакие слёзы и причитания не изменят фактов. Закон есть закон.</p>
    <p>— Разумеется, — кивнул Разумовский. — Закон есть закон.</p>
    <p>И в этом согласии Денису послышалось что-то странное. Какой-то подтекст. Как будто нотка не вписывалась в общую мелодию.</p>
    <p>Но он отмахнулся от этого ощущения и двинулся к двери.</p>
    <p>Что бы там ни задумал Разумовский — это не сработает.</p>
    <p>Факты на стороне Дениса. Документы на его стороне. Закон на его стороне.</p>
    <p>А против этого бессильны любые фокусы.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Палата интенсивной терапии встретила нас привычной симфонией звуков.</p>
    <p>Писк кардиомонитора — размеренный, монотонный, как метроном, отсчитывающий секунды чужой жизни. Шипение аппарата ИВЛ — вдох, пауза, выдох, вдох, пауза, выдох — механическое дыхание, заменяющее человеческое. Тихое гудение инфузоматов, капля за каплей вливающих в вены лекарства. Где-то в углу журчала вода в увлажнителе воздуха. Под потолком едва слышно гудели лампы.</p>
    <p>Я остановился у порога, давая глазам привыкнуть к полумраку. Шторы были задёрнуты, потому что яркий свет вреден для пациентов в таком состоянии. И только настольная лампа у поста медсестры давала тусклое, желтоватое освещение.</p>
    <p>Грач вошёл следом. Я слышал, как он морщит нос, а его шаги замедляются. Ему здесь не нравилось. Это было видно по всему — по напряжённым плечам, поджатым губам и по тому, как он старался дышать ртом, а не носом.</p>
    <p>Забавно. Человек, который строит карьеру в медицине не выносит запаха реанимации.</p>
    <p>Впрочем, чему удивляться? Грач давно перестал быть лекарем.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался в моей голове. Фамильяр материализовался на спинке ближайшей кровати. Его синяя шёрстка топорщилась, хвост нервно подрагивал. — Он трусит. Пытается скрыть, но я вижу. Аура дёргается, как у кота перед прыжком. Или как у мыши перед тем, как её съедят.</p>
    <p>Интересно. Значит, не так уж он уверен в себе, как хочет показать.</p>
    <p>Хорошо. Очень хорошо.</p>
    <p>Настасья Андреевна лежала на кровати в дальнем углу палаты. Третья койка от окна, возле поста наблюдения. Стандартное место для самых тяжёлых, чтобы медсестра могла следить, не вставая с кресла.</p>
    <p>Я подошёл ближе, и с каждым шагом картина становилась всё отчётливее.</p>
    <p>Она была опутана проводами и трубками, как муха паутиной. Интубационная трубка торчала изо рта, фиксированная пластырем к щекам — белая полоска на серой коже, словно кто-то грубо заклеил ей рот, чтобы не кричала.</p>
    <p>Центральный венозный катетер в яремной вене — три порта, три цветных колпачка, три тонких шланга, уходящих к капельницам. Артериальная линия в лучевой артерии для постоянного мониторинга давления.</p>
    <p>Датчик сатурации на указательном пальце левой руки, красный огонёк которого мигал в такт пульсу. Назогастральный зонд в носу — для питания. Мочевой катетер — для отвода жидкости.</p>
    <p>Стандартный набор. Стандартная конфигурация. Я видел такое тысячи раз.</p>
    <p>И каждый раз это напоминало мне о хрупкости человеческого тела и о том, как легко механизм ломается. Очень много усилий требуется, чтобы поддержать его работу, когда собственные силы иссякли.</p>
    <p>Но не это привлекло моё внимание. Не провода и не трубки.</p>
    <p>Я смотрел на её лицо.</p>
    <p>Одутловатое, опухшее, словно кто-то накачал его водой изнутри. Веки отёкшие, полуопущенные — даже сквозь сон было видно, что глаза запали. Кожа серовато-жёлтая, с каким-то восковым отливом, как у манекена или покойника. Морщины на лбу и щеках казались глубже, чем должны были быть, — как трещины в пересохшей земле.</p>
    <p>Волосы — редкие, тусклые, неопределённого цвета между серым и бурым — разметались по подушке спутанными прядями. Когда-то, наверное, они были густыми и красивыми. Наверное, эта женщина заплетала их в косу или укладывала в причёску. Когда-то давно.</p>
    <p>Руки лежали поверх одеяла — тонкие, костлявые, с вздувшимися венами и пигментными пятнами. Пальцы были слегка согнуты, словно она что-то держала во сне. Что-то невидимое. Что-то важное.</p>
    <p>Я подошёл к монитору и проверил показатели. Автоматически, не задумываясь — привычка, въевшаяся в кровь за годы работы.</p>
    <p>Давление — девяносто на шестьдесят. Низковато, но стабильно. Для её состояния — почти норма.</p>
    <p>Пульс — пятьдесят два удара в минуту. Брадикардия. Сердце бьётся медленнее, чем должно.</p>
    <p>Сатурация — девяносто четыре процента на аппарате ИВЛ. Кислород поступает, лёгкие работают. Пока работают.</p>
    <p>Температура — тридцать пять и три. Гипотермия. Тело холоднее, чем положено.</p>
    <p>— Ну? — голос Грача прозвучал резко, нетерпеливо. Он остановился у изножья кровати и смотрел на пациентку с выражением брезгливого равнодушия. — Я здесь. Что дальше?</p>
    <p>Я не торопился с ответом.</p>
    <p>Вместо этого я обошёл кровать, встал с другой стороны. Посмотрел на Настасью Андреевну под другим углом.</p>
    <p>— Денис, — я повернулся к Грачу, — ты ведь читал историю болезни?</p>
    <p>— Разумеется, — он скрестил руки на груди. Защитная поза. Неосознанная попытка отгородиться. — Это моя работа — читать истории болезни. В отличие от некоторых.</p>
    <p>— И на основании чего ты сделал вывод о терминальной стадии?</p>
    <p>Он фыркнул. Презрительно, высокомерно, с видом человека, которого спросили о чём-то настолько очевидном, что сам вопрос кажется оскорблением.</p>
    <p>— На основании клинической картины, разумеется. Или ты думаешь, я пальцем в небо тычу? — он кивнул в сторону кровати. — Взгляни на неё, Разумовский. Просто взгляни. Это же классика. Учебник. Хрестоматия.</p>
    <p>Он начал загибать пальцы, перечисляя:</p>
    <p>— Одутловатость лица — раз. Периферические отёки — два. Спутанность сознания при поступлении, полная дезориентация — три. Заторможенность, сонливость — четыре. Плюс социальный анамнез — бездомная, без документов, неизвестно сколько времени на улице. Очевидно, злоупотребляла алкоголем, очевидно, не следила за здоровьем, очевидно, не получала никакой медицинской помощи.</p>
    <p>Он развёл руками, словно говоря: «Ну что тут ещё объяснять?»</p>
    <p>— Алкогольная энцефалопатия в терминальной стадии. Необратимые изменения мозга. Деменция. Классическая картина. Любой студент третьего курса поставил бы такой диагноз.</p>
    <p>Я кивнул. Медленно, задумчиво, словно соглашаясь с его словами.</p>
    <p>— Логично, — сказал я. — Для фельдшера скорой помощи, который видит пациента первые пять минут в карете, в условиях недостаточного освещения и дефицита времени — вполне достаточное обоснование. Я бы даже сказал — блестящее обоснование. Быстрая оценка, быстрое решение. Иногда именно это спасает жизни.</p>
    <p>Грач прищурился. Он почуял подвох — это было видно по тому, как напряглись его плечи, как дёрнулся уголок рта.</p>
    <p>— К чему ты ведёшь?</p>
    <p>— К тому, что ты не фельдшер скорой, Денис. Ты — лекарь. Ты ищешь истину. И проверяешь тех, кто ошибается. Ты выносишь приговоры.</p>
    <p>Я сделал паузу, давая словам впитаться.</p>
    <p>— Почему ты не посмотрел глубже?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>— Куда глубже? — он развёл руками, и в его голосе зазвенело раздражение. — Всё очевидно. Внешний вид. Анамнез. Клиника. Социальный статус. Что ещё нужно? Рентген черепа, чтобы убедиться, что мозг на месте?</p>
    <p>— Анализы.</p>
    <p>Я достал из кармана халата планшет. Стандартный планшет Муромской больницы, на котором были открыты результаты лабораторных исследований. Протянул ему.</p>
    <p>— Читай.</p>
    <p>Грач взял планшет с видом человека, которому предлагают посмотреть на карточный фокус, заранее зная, что это обман. Он был уверен, что ничего интересного там не найдёт. Как будто это очередная попытка затянуть время и отвлечь внимание, чтобы увести разговор в сторону.</p>
    <p>Он ошибался.</p>
    <p>Его глаза начали скользить по строчкам. Сначала быстро, небрежно — как читают что-то неважное. Потом медленнее. Потом совсем медленно.</p>
    <p>Я видел, как меняется выражение его лица. Его самодовольная усмешка исчезала и появлялось недоумение. А затем недоумение сменилось чем-то похожим на тревогу.</p>
    <p>— Вслух, пожалуйста, — попросил я. — Для протокола. Ты же любишь, когда всё по протоколу?</p>
    <p>Он бросил на меня злой взгляд, но подчинился.</p>
    <p>— Холестерин общий… — голос дрогнул, едва заметно, на долю секунды, но я это услышал, — одиннадцать и семь ммоль на литр.</p>
    <p>— Норма — до пяти и двух. Превышение более чем в два раза. Продолжай.</p>
    <p>— Натрий… — он сглотнул, — сто девятнадцать ммоль на литр.</p>
    <p>— Норма — от ста тридцати шести до ста сорока пяти. Критическая гипонатриемия. При таком уровне натрия возможны судороги, кома, отёк мозга. Ещё.</p>
    <p>— Креатинфосфокиназа… — он замолчал. Уставился на цифру, словно не веря своим глазам.</p>
    <p>— Сколько?</p>
    <p>— Восемьсот сорок единиц на литр.</p>
    <p>— При норме до ста семидесяти. Превышение почти в пять раз. Что это тебе говорит, Денис?</p>
    <p>Он молчал. Планшет в его руках мелко подрагивал. Едва заметно, но я видел. И Фырк видел.</p>
    <p>— Двуногий, — голос фамильяра звенел от возбуждения, — он плывёт. Он реально плывёт. Ещё немного и потонет.</p>
    <p>— Не торопимся. Пусть сам осознает.</p>
    <p>— Это не картина алкогольной энцефалопатии, — сказал я, забирая планшет и кладя его на тумбочку рядом с кроватью. — У хронических алкоголиков холестерин обычно снижен — печень не справляется с его синтезом. Натрий может быть понижен, но не настолько критично — обычно это связано с острым отравлением, а не с хронической патологией. А КФК… креатинфосфокиназа повышается при распаде мышечной ткани. Миопатия. Разрушение мышц. Это не характерно для простого алкоголизма, Денис. Совсем не характерно.</p>
    <p>— Это… — он начал, но я не дал ему договорить.</p>
    <p>— Подойди сюда.</p>
    <p>Я указал на кровать. На место рядом с изголовьем, где лежала рука Настасьи Андреевны.</p>
    <p>Грач не двинулся с места. Стоял, вцепившись в изножье кровати, словно это был спасательный круг.</p>
    <p>— Подойди, — повторил я. Жёстче и настойчивее. — Или ты боишься?</p>
    <p>Это сработало. Всегда срабатывает. Никто не хочет признавать, что боится. Особенно такие люди, как Грач.</p>
    <p>Он шагнул вперёд. Медленно, неохотно, сжав челюсти так, что желваки заходили под кожей. Встал рядом со мной, глядя на пациентку сверху вниз.</p>
    <p>Я взял руку Настасьи Андреевны. Осторожно, бережно, как берут что-то хрупкое и ценное. Её пальцы были холодными — холоднее, чем должны быть у живого человека. Почти ледяными.</p>
    <p>— Потрогай.</p>
    <p>— Зачем?</p>
    <p>— Потрогай кожу. Ты же диагност, Денис. Ты же умеешь ставить диагнозы. Лучший выпускник своего курса, гордость Владимирской академии, надежда российской медицины. Покажи мне свои навыки. Диагностируй.</p>
    <p>Сарказм в моём голосе был очевиден. Грач это слышал. И это его злило — я видел, как вспыхнули его глаза и побелели костяшки пальцев сжатых в кулак.</p>
    <p>Но он подчинился.</p>
    <p>Протянул руку. Коснулся кожи пациентки кончиками пальцев. Едва-едва, как будто боялся обжечься. Или заразиться.</p>
    <p>— Что ты чувствуешь?</p>
    <p>— Кожа… — он нахмурился. Провёл пальцами по тыльной стороне кисти, по предплечью. — Сухая. Грубая. Шершавая.</p>
    <p>— Как пергамент, верно? Плотная, утолщённая, с желтоватым оттенком. Это называется микседема, Денис. Слизистый отёк. Специфическое изменение кожи, которое бывает при… — я сделал паузу, — … при определённых состояниях. Но мы к этому ещё вернёмся.</p>
    <p>Я отпустил руку пациентки и положил её обратно на одеяло.</p>
    <p>— А теперь посмотри внимательно. Очень внимательно. Где сосудистые звёздочки?</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Телеангиэктазии. Расширенные капилляры на коже лица, шеи, груди. Классический признак алкогольного поражения печени. Ты же сам сказал — алкогольная энцефалопатия. Цирроз. Терминальная стадия. При такой картине кожа должна быть покрыта этими звёздочками, как небо — созвездиями. Где они?</p>
    <p>Грач наклонился ближе. Вгляделся в лицо Настасьи Андреевны. В её шею. В то, что было видно над краем больничной рубашки.</p>
    <p>Его лоб покрылся испариной. Я видел, как капельки пота выступают у корней волос, как блестят на висках.</p>
    <p>— Их… нет, — признал он наконец. Голос был хриплым и надломленным, словно он выдавливал слова сквозь сжатое горло.</p>
    <p>— А печёночные ладони? Пальмарная эритема? Красные ладони с желтоватым оттенком — ещё один классический признак цирроза? Посмотри.</p>
    <p>Он взял руку пациентки сам уже без моего напоминания и перевернул её ладонью вверх. Ладонь была бледной. Почти белой. С лёгким восковым отливом, который я видел раньше.</p>
    <p>— Нет, — сказал Грач. Голос был едва слышен.</p>
    <p>— Нет. Потому что это не цирроз. И не алкоголизм. А кое-что совсем, совсем другое.</p>
    <p>Я отодвинул одеяло с её шеи. Осторожно, не торопясь. Обнажил горло, ключицы, верхнюю часть груди.</p>
    <p>И там, чуть ниже кадыка, на передней поверхности шеи, белел шрам.</p>
    <p>Старый. Побелевший от времени. Почти незаметный на фоне отёчной, серовато-жёлтой кожи. Тонкая горизонтальная линия, похожая на след от ожерелья или цепочки. Только это был не след от украшения.</p>
    <p>— Видишь?</p>
    <p>Грач уставился на шрам. В его глазах что-то мелькнуло. Непонимание — ещё нет. Но предчувствие понимания. Тень догадки. Первый проблеск осознания того, что он совершил чудовищную ошибку.</p>
    <p>— Тиреоидэктомия, — сказал я. — Удаление щитовидной железы. Судя по виду шрама и технике наложения швов — операция была сделана лет двадцать назад, может, двадцать пять. Тогда ещё не было лапароскопических методов, резали по старинке, открытым доступом. Отсюда такой заметный рубец.</p>
    <p>Я сделал паузу. Дал ему время переварить информацию.</p>
    <p>— Она жила на заместительной гормональной терапии, Денис. L-тироксин, каждое утро, натощак, за полчаса до еды. Одна маленькая таблетка, которая заменяла ей работу целого органа. Она принимала её всю жизнь. Двадцать лет. Каждый божий день.</p>
    <p>Я посмотрел ему в глаза.</p>
    <p>— А когда оказалась на улице, когда потеряла дом, работу, документы, деньги — когда жизнь рухнула и от неё остались только осколки — она перестала принимать лекарства. Не потому что хотела умереть. Просто… просто стало не до того. Просто не было денег на аптеку. И не было сил дойти до врача. Просто так случилось.</p>
    <p>Грач молчал. Планшет давно выскользнул из его пальцев и упал на кровать, но он этого не заметил.</p>
    <p>— Это не деменция, Денис, — я произнёс это медленно, чётко, впечатывая каждое слово ему в мозг. — И не алкогольная энцефалопатия. Не было терминальной стадии чего бы то ни было.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Это микседематозная кома. Тяжелейший декомпенсированный гипотиреоз.</p>
    <p>Ещё пауза.</p>
    <p>— И это лечится.</p>
    <p>Я дал ему несколько секунд тишины. Пусть переварит и осознает. Почувствует всю глубину своей ошибки.</p>
    <p>— Отёк мозга и мягких тканей из-за критической нехватки тиреоидных гормонов, — продолжил я, когда молчание затянулось достаточно. — Замедление всех обменных процессов — отсюда брадикардия и гипотермия. Нарушение водно-электролитного баланса — отсюда гипонатриемия. Накопление холестерина в крови — печень не справляется с его метаболизмом без гормонов щитовидки. Миопатия — разрушение мышечной ткани, потому что без тиреоидных гормонов нормальный обмен веществ в мышцах невозможен.</p>
    <p>Я загибал пальцы, как он делал раньше, когда перечислял «признаки алкоголизма».</p>
    <p>— Спутанность сознания, заторможенность, сонливость — это не деменция. Это гипотиреоидная энцефалопатия. Мозг работает медленнее, потому что ему не хватает гормонов. Но он работает. Он не разрушен. Он просто… спит. Ждёт, когда его разбудят.</p>
    <p>Я шагнул ближе к Грачу. Он невольно отступил, но упёрся спиной в стену и остановился.</p>
    <p>— Упаковка L-тироксина стоит десять рублей, Денис. Десять. Меньше, чем пачка хороших сигарет. Меньше, чем чашка кофе в приличном заведении. Через неделю правильного лечения сойдут отёки. Через две — нормализуется температура и пульс. Через месяц к ней вернётся ясность ума. Она будет помнить своё имя. Вспомнит свой адрес и жизнь, которая была. Она сможет разговаривать, думать, принимать решения.</p>
    <p>Я наклонился к нему, сокращая дистанцию до минимума. Так близко, что видел каждую пору на его коже, каждую капельку пота на лбу.</p>
    <p>— Она не овощ, Денис. И уж точно не списанный материал.</p>
    <p>Моя рука указала на кровать, на неподвижное тело под одеялом.</p>
    <p>— Она человек. Человек, которого ты списал в утиль, потому что тебе было лень прочитать историю болезни. Тебе было удобнее поверить в свои предрассудки, чем потратить десять минут на нормальный осмотр. Ты посмотрел на бомжиху и решил, что она не стоит твоего драгоценного внимания.</p>
    <p>Грач открыл рот. Закрыл. Снова открыл.</p>
    <p>— Это… — его голос был хриплым, надломленным, словно он только что пробежал марафон. — Это ничего не меняет!</p>
    <p>Он вскинул голову, и я увидел в его глазах то, что ожидал увидеть: страх, переходящий в ярость. Загнанный зверь, который понимает, что попал в ловушку, и готов рвать глотку каждому, кто приблизится.</p>
    <p>— Она бомж! — выкрикнул он. — У неё нет страховки! Нет денег! Социальный статус…</p>
    <p>— Социальный статус, — я перебил его, и мой голос был спокойным. Почти ледяным, — не влияет на биохимию крови. Социальный статус не отменяет шрам на шее. Он не превращает гипотиреоз в алкоголизм. Социальный статус не даёт права лекарю ставить диагнозы на глазок — по внешнему виду, одёжке и запаху, блин.</p>
    <p>Я шагнул назад, но не потому, что отступал. Просто так было удобнее. Так я мог видеть его целиком — от побелевших кулаков до трясущихся губ.</p>
    <p>— Ты хотел уничтожить Семёна за то, что он нарушил протокол? — спросил я. — За то, что он взял скальпель, не имея допуска? За то, что он принял решение, которое не имел права принимать?</p>
    <p>Я не ждал ответа. Ответ был не нужен.</p>
    <p>— Семён — ординатор второго года. Новичок. Желторотый птенец, который только учится летать. Но он лекарь, Денис. Настоящий лекарь. Он посмотрел на эту женщину и увидел человека, которого можно спасти. Не бомжиху и социальный балласт. А человека. И уж точно не статью расходов. И он взял скальпель, потому что это был единственный способ её спасти.</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— А ты — опытный диагност. Выпускник Владимирской академии. Аудитор Диагностического центра теперь. Человек, который годами оттачивал навыки постановки диагнозов. Ты посмотрел на эту женщину и увидел… что? Что ты увидел, Денис?</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>— Ты увидел подтверждение своих ожиданий. Ты увидел то, что хотел увидеть. Бомжиху-алкоголичку, которая сама виновата в своих бедах. Безнадёжный случай, на который не стоит тратить ресурсы. Удобную мишень для твоего рапорта.</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Ты ослеп, Денис. Так долго увлекался своей местью и мыслями о том, как мне насолить — что разучился видеть людей. Ты хотел отомстить отцу и чуть не погубил пациента.</p>
    <p>— Не смей… — начал он, но я не дал ему договорить.</p>
    <p>— Ты забыл, зачем мы здесь. Забыл, для чего нужна медицина. Забыл, что означает слово «лекарь». Ты превратил пациентов в патроны для своей войны. В расходный материал для своих интриг. В инструменты для мести.</p>
    <p>— НЕ СМЕЙ!!!</p>
    <p>Его крик отразился от стен палаты. Мониторы возмущённо запищали, датчики задёргались. Где-то за дверью послышались встревоженные голоса — медсёстры, наверное, услышали и забеспокоились.</p>
    <p>Но я не обратил на это внимания.</p>
    <p>— Ты хотел ударить по мне через Семёна. Хотел доказать Шаповалову, что он воспитал плохого ученика. Что его методы не работают. И его вера в людей — наивность и глупость.</p>
    <p>Лицо Грача пошло красными пятнами. Он трясся — от ярости, унижения и бессильной злобы.</p>
    <p>— Ты готов был дать этой женщине умереть, — я указал на кровать, — лишь бы добиться своего и доказать свою правоту. Лишь бы нанести удар по отцу.</p>
    <p>— ЗАТКНИСЬ!!! — он рванулся ко мне, и на секунду мне показалось, что сейчас он ударит. — НЕ СМЕЙ ГОВОРИТЬ ОБ ОТЦЕ!!! НЕ СМЕЙ!!!</p>
    <p>Я не отступил. Стоял неподвижно, глядя ему в глаза.</p>
    <p>— Ты мститель. Маленький, обиженный мститель, который не может простить отцу… чего? Того, что он любил свою работу больше, чем тебя? Того, что он верил в своих учеников? Того, что он не оправдал твоих ожиданий — или ты не оправдал его?</p>
    <p>— ХВАТИТ!!!</p>
    <p>— И как лекарь, — я закончил спокойно, словно не замечая его крика, — ты сегодня облажался. Пропустил диагноз, который студент третьего курса поставил бы при правильном сборе анамнеза. Шрам на шее виден невооруженным глазом. Анализы кричат о гипотиреозе. Но ты не смотрел. Не хотел смотреть. Потому что тебе было неинтересно. Потому что для тебя она была не пациенткой, а инструментом. Хотя я знаю точно, что ты приходил сюда, когда искал компромат на Семена. Ты осматривал её и пропустил главное. Но зато не пропустил отсутствие страховки, чтобы оплатить установленный протез.</p>
    <p>Грач задыхался. Его лицо было багровым, на шее вздулись вены, глаза налились кровью.</p>
    <p>— Это… — он хватал ртом воздух, — это лирика… демагогия… ты пытаешься увести разговор…</p>
    <p>— Нет, Денис. Это факты. Холодные, неопровержимые факты. Ты, опытный диагност, аудитор, гроза нарушителей протоколов — пропустил очевидное. И теперь пытаешься это скрыть за криками и угрозами.</p>
    <p>Он стиснул кулаки так, что побелели костяшки.</p>
    <p>— Пытаешься замазать факты красивыми словами, да⁈ — он почти шипел. — Пытаешься заговорить мне зубы⁈ Но факты остаются фактами, Разумовский! Двести тысяч рублей потрачены на бомжиху без страховки! Это нецелевое расходование средств! Это нарушение закона! И никакие… — он задохнулся, — никакие твои диагнозы этого не отменят!</p>
    <p>Он ткнул в меня пальцем.</p>
    <p>— Где деньги⁈ Вот главный вопрос! Где деньги на её лечение⁈ Касса пуста! Страховки нет! Родственников нет! Кто заплатит⁈</p>
    <p>Его голос сорвался на визг.</p>
    <p>— Я уничтожу вас бумагами! Всех! И тебя, и твоего Величко, и вашу драгоценную Кобрук! У меня есть документы! У меня есть факты!</p>
    <p>Он торжествующе оскалился — последняя попытка человека, который цепляется за соломинку.</p>
    <p>— Где деньги, Разумовский⁈ Отвечай!</p>
    <p>Я молча достал из внутреннего кармана халата сложенный лист бумаги.</p>
    <p>Протянул ему.</p>
    <p>Грач осёкся на полуслове. Уставился на бумагу, как на ядовитую змею, которая вдруг появилась из ниоткуда.</p>
    <p>— Что это?</p>
    <p>— Читай.</p>
    <p>Он выхватил лист из моих рук. Развернул.</p>
    <p>Я видел, как его глаза бегают по строчкам. Слева направо, сверху вниз. Как расширяются зрачки. Кровь отливала от лица, делая его серым, землистым, почти таким же, как кожа Настасьи Андреевны.</p>
    <p>— Платёжное поручение, — пояснил я, хотя он и сам видел. — Номер четыреста двенадцать от сегодняшнего числа. Сумма — двести тысяч рублей.</p>
    <p>Грач молчал. Губы шевелились, беззвучно повторяя то, что он читал.</p>
    <p>— Назначение платежа — «Грант на лечение сложных клинических случаев в рамках научно-практической программы Диагностического центра». Плательщик — Диагностический центр при Муромской центральной больнице, внебюджетные средства. Получатель — касса той же больницы.</p>
    <p>Я позволил себе едва заметную улыбку.</p>
    <p>— Обрати внимание на печать в правом нижнем углу.</p>
    <p>Он посмотрел. Синий оттиск. Круглая печать с гербом. И одно слово, отпечатанное красными чернилами поверх:</p>
    <p>«ОПЛАЧЕНО».</p>
    <p>— Семён действовал в рамках бюджета моего Центра, — сказал я спокойно. — Пациентка включена в программу изучения редких эндокринных патологий. Все расходы, все до последней копейки, покрыты из внебюджетных средств Диагностического центра.</p>
    <p>Я забрал планшет с тумбочки.</p>
    <p>— Твоего дела о растрате не существует. Нецелевого расходования не было. Нарушения закона не было.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Ты проиграл, Денис.</p>
    <p>Он стоял неподвижно, сжимая платёжку в кулаке. Бумага смялась, захрустела, но он, кажется, этого не заметил.</p>
    <p>Его лицо было маской. Застывшей, неживой, с глазами, в которых плескалась пустота переходящее в отчаяние.</p>
    <p>— Ты… — прошептал он. — Ты специально…</p>
    <p>— Я решил проблему. Разве не это ты хотел? Чтобы всё было по закону? Теперь всё по закону. Расходы покрыты. Документы в порядке. Протоколы соблюдены.</p>
    <p>Он скомкал бумагу окончательно. Потом разжал пальцы, посмотрел на измятый комок. Снова сжал.</p>
    <p>— Это ничего не меняет… — его голос был мёртвым, механическим. — Ничего…</p>
    <p>Но он знал, что это неправда. И я знал, что он знает.</p>
    <p>Грач развернулся. Резко, рывком, как человек, который хочет убежать, спрятаться, забиться в угол и зализать раны. Его шаги были быстрыми, почти бегом. Он рванулся к двери, схватился за ручку…</p>
    <p>— Стоять.</p>
    <p>Мой голос ударил его в спину. Он замер. Рука на ручке двери, спина напряжена, плечи подняты.</p>
    <p>— Это ещё не всё.</p>
    <p>Тишина. Только писк мониторов и его тяжёлое, хриплое дыхание.</p>
    <p>— Есть ещё кое-что, Денис. Кое-что важное. Кое-что, о чём тебе нужно знать.</p>
    <p>Он не двигался. Не оборачивался. Стоял, вцепившись в дверную ручку, как утопающий в спасательный круг.</p>
    <p>— Обернись.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>÷Грач стоял у двери, вцепившись в ручку так, будто от этого зависела его жизнь. Побелевшие костяшки пальцев, напряжённая спина, плечи, поднятые к самым ушам — весь его вид кричал о желании сбежать отсюда как можно быстрее, забиться в какую-нибудь нору и зализывать раны.</p>
    <p>Но моя просьба обернуться заставила его замереть на полушаге.</p>
    <p>Несколько секунд он не двигался, словно раздумывая — подчиниться или просто выскочить за дверь и сделать вид, что не услышал. Потом всё-таки медленно, очень медленно повернул голову и глянул на меня через плечо. В его глазах плескалась такая концентрированная ненависть, что, казалось, воздух между нами должен был закипеть.</p>
    <p>— Чего ещё? — процедил он сквозь зубы, и голос его звучал так, будто каждое слово приходилось выдавливать через мясорубку.</p>
    <p>Я не торопился с ответом. Стоял и смотрел на него — внимательно, цепко, так, как привык смотреть на пациентов, когда пытаюсь увидеть то, что они сами о себе не знают или не хотят знать.</p>
    <p>И вот, что я видел.</p>
    <p>Худоба бросалась в глаза первой. Не та здоровая стройность, которая бывает у спортсменов или просто следящих за собой людей, а какая-то болезненная, изнуряющая истощённость. Щёки ввалились так, что скулы торчали острыми углами, ключицы выпирали из-под халата, словно хотели прорвать ткань. А запястья — я заметил это, когда он жестикулировал во время нашего разговора — были тонкими, почти детскими, с чётко проступающими венами и сухожилиями.</p>
    <p>Потом я вспомнил яблоко. Он ведь постоянно их ест. Не бутерброды, не печенье, не шоколад — яблоки. Много яблок.</p>
    <p>И ещё эта раздражительность. Не обычная злость человека, которого загнали в угол, а что-то патологическое, неконтролируемое. Переходы от ледяного спокойствия к истерике за считанные секунды, а потом обратно будто ничего и не было.</p>
    <p>Но главное я заметил только сейчас, в тусклом свете реанимационной палаты, под этим углом. Склеры. Белки его глаз отдавали едва уловимой желтизной — такой лёгкой, что непрофессионал и не обратил бы внимания. Но я-то обратил.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался у меня в голове, — чего ты на него так уставился? Любуешься поверженным врагом? Или прикидываешь, куда спрятать труп?</p>
    <p>— Не сейчас, Фырк. Мне нужно кое-что проверить.</p>
    <p>— Денис, — сказал я спокойно, — подожди. Один вопрос, прежде чем уйдёшь. Совсем простой, не отнимет много времени.</p>
    <p>Он развернулся полностью, скрестил руки на груди — классическая защитная поза, которую любой психолог прочитал бы как «не подходи, кусаюсь».</p>
    <p>— Какой ещё вопрос? Мало тебе было? Хочешь ещё поиздеваться?</p>
    <p>— Арифметический. Совсем детский, уровень начальной школы. Сколько будет сто минус семь?</p>
    <p>Несколько секунд он просто смотрел на меня, и на его лице отразилась целая гамма эмоций: недоумение, подозрение, злость и что-то ещё, чему я не сразу нашёл название.</p>
    <p>— Ты что, издеваешься? — его голос поднялся на полтона. — Решил окончательно меня унизить? Сначала этот цирк с диагнозом, теперь ещё и проверка на дебильность⁈</p>
    <p>— Никакого цирка, Денис. Просто ответь. Сто минус семь — сколько будет?</p>
    <p>— Это какой-то новый способ поглумиться? Очередной твой фокус из рукава? Типа, он не только диагнозы пропускает, но ещё и считать разучился⁈</p>
    <p>Он распалялся всё сильнее, и я видел, как краска заливает его лицо, как на шее вздуваются вены, как начинают подрагивать руки. Но при этом — и вот это было по-настоящему интересно — он так и не ответил на вопрос.</p>
    <p>— Просто назови число, — повторил я строго. — Сто минус семь. Что тут сложного?</p>
    <p>Грач фыркнул презрительно, явно собираясь небрежно бросить ответ и уйти, хлопнув дверью.</p>
    <p>И замер с открытым ртом.</p>
    <p>Я буквально видел, как в его голове что-то заедает. Как простейшая арифметическая операция, которую любой первоклассник выполняет автоматически, вдруг превращается в неразрешимую задачу. Его глаза забегали, губы беззвучно зашевелились — он считал, загибая пальцы в уме, и никак не мог добраться до результата.</p>
    <p>— Девяносто… — начал он уверенно, но тут же запнулся. На лбу выступили капельки пота. — Девяносто… два? Нет, три. Девяносто три. Очевидно.</p>
    <p>Он вскинул голову с видом человека, который только что доказал теорему Ферма.</p>
    <p>— Хорошо. А девяносто три минус семь?</p>
    <p>— Да какого чёрта⁈ — он буквально взвился. — Что за детский сад ты тут устроил⁈ Я что, на экзамене в начальной школе⁈</p>
    <p>— Просто ответь, Денис. Девяносто три минус семь.</p>
    <p>Его глаза снова забегали. Я видел, как он считает — мучительно, напряжённо, путаясь в разрядах и теряя нить вычисления на полпути.</p>
    <p>— Восемьдесят… шесть. Нет, семь. Восемьдесят семь. Хотя погоди…</p>
    <p>— Минус ещё семь?</p>
    <p>— ДА ПОШЁЛ ТЫ СО СВОИМИ РЕБУСАМИ!!!</p>
    <p>Он рванул дверь на себя с такой силой, что петли жалобно взвизгнули, выскочил в коридор и понёсся прочь, едва не сбив с ног какую-то медсестру с капельницей. Его шаги застучали по линолеуму и стали удаляться.</p>
    <p>Дверь медленно, словно нехотя, закрылась сама, отсекая звуки больничной суеты.</p>
    <p>Я стоял неподвижно, глядя на белую пластиковую поверхность с табличкой «Палата интенсивной терапии № 3», и в голове моей складывался пазл, которого я совершенно не ожидал найти.</p>
    <p>— Ну и что это было, двуногий? — Фырк материализовался на спинке кровати Настасьи Андреевны, уставившись на меня своими глазами-бусинками. Уши прижаты к голове, хвост распушился — верный признак того, что мой пушистый консультант пребывает в крайнем недоумении. — Нет, серьёзно, объясни мне, тупому духу, что тут произошло? Ты его специально дразнил? Решил добить окончательно? Типа, мало ему было унижения с диагнозом, так давай ещё арифметикой по носу щёлкнем?</p>
    <p>Я покачал головой, подходя к окну и глядя на больничный двор, залитый послеполуденным солнцем. Санитары курили у служебного входа, скорая выезжала за ворота, где-то вдалеке лаяла собака. Обычная жизнь, обычный день. И совершенно необычное открытие.</p>
    <p>— Это не дразнилка, Фырк. И не издевательство. Это тест.</p>
    <p>— Тест? На знание таблицы умножения? Ты решил выяснить, ходил ли Грач в школу?</p>
    <p>— Серийное вычитание по семь от ста, — я повернулся к нему. — Это называется «проба Крепелина», один из стандартных методов скрининга когнитивных нарушений. Используется для быстрой оценки концентрации внимания и рабочей памяти.</p>
    <p>Фырк озадаченно почесал за ухом задней лапкой.</p>
    <p>— Когни… чего? Ты опять свои заумные словечки используешь?</p>
    <p>— Когнитивных. Мыслительных. Это способ проверить, как работает мозг — может ли человек удерживать информацию в голове и одновременно производить с ней операции. Здоровый взрослый должен отбарабанить эту последовательность автоматически, не задумываясь: девяносто три, восемьдесят шесть, семьдесят девять, семьдесят два… Это должно отскакивать от зубов, как таблица умножения.</p>
    <p>— И Грач не смог?</p>
    <p>— Грач сбился на втором шаге. Считал на пальцах, путался, терял нить. И это при том, что он не идиот — окончил Владимирскую академию с отличием, пишет научные статьи, ставит сложнейшие диагнозы. Такие люди не забывают, сколько будет сто минус семь.</p>
    <p>Фырк спрыгнул со спинки кровати и подлетел ко мне, устроившись на подоконнике.</p>
    <p>— Может, просто стресс? Ты его только что размазал по стенке, любой бы растерялся. Я вон тоже иногда забываю, сколько орехов спрятал, когда меня кто-нибудь напугает.</p>
    <p>— Стресс влияет на когнитивные функции, это правда. Но не до такой степени. Не на базовую арифметику. Если взрослый образованный человек в стрессе не может отнять семь от ста — это уже не стресс, Фырк. Это органика.</p>
    <p>— И причем она здесь?</p>
    <p>— Органическое поражение мозга. Что-то, что физически мешает нейронам работать правильно. Что-то, что отравляет его изнутри.</p>
    <p>Я замолчал, собирая в единую картину все те разрозненные наблюдения, которые накопились за последние часы.</p>
    <p>Раздражительность — патологическая, неконтролируемая, с провалами в памяти после вспышек.</p>
    <p>Худоба — при том, что он постоянно что-то жуёт. Яблоки, фрукты, углеводы.</p>
    <p>Желтушность склер — едва заметная, но она есть.</p>
    <p>Когнитивные сбои под нагрузкой.</p>
    <p>— У меня есть догадка, Фырк, — сказал я медленно, взвешивая каждое слово. — Грач не просто мудак с тяжёлым характером, который ненавидит весь мир и собственного отца в особенности. Он болен. По-настоящему, физически болен. И, возможно, болен с самого детства.</p>
    <p>— Болен чем?</p>
    <p>— Пока не скажу. Сначала нужно проверить. Собрать анамнез, поговорить с теми, кто знает его давно.</p>
    <p>Фырк задумчиво пошевелил усами.</p>
    <p>— А если ты прав? Что тогда? Будешь его лечить? Человека, который только что пытался уничтожить твоего ученика и разрушить твою карьеру?</p>
    <p>Хороший вопрос. Очень хороший вопрос, на который у меня пока не было ответа.</p>
    <p>— Сначала факты, — сказал я. — Потом решения.</p>
    <p>— Мудро, — согласился Фырк. — Хотя и скучно. Я бы на твоём месте просто плюнул на него и забыл. Пусть сам разбирается со своими проблемами, раз такой умный.</p>
    <p>— Ты бурундук. У вас другая система ценностей.</p>
    <p>— Зато простая и понятная! Кто-то украл орех — дай ему по морде. Кто-то пытался тебя сожрать — беги. Никаких сложных моральных дилемм и ночных терзаний совести!</p>
    <p>Я невольно усмехнулся. Иногда мне казалось, что Фырк со своей примитивной философией понимает жизнь лучше, чем все мудрецы мира вместе взятые.</p>
    <p>Я не успел дойти до двери палаты, когда она распахнулась сама, едва не заехав мне по носу.</p>
    <p>На пороге стоял Семён Величко, и вид у него был такой, будто он только что увидел, как Император пляшет канкан на Красной площади. Глаза круглые, как юбилейные рубли, рот приоткрыт, руки нелепо болтаются вдоль тела.</p>
    <p>— Илья! — выдохнул он, заглядывая мне за спину так, словно ожидал увидеть там дымящиеся руины или, как минимум, перевёрнутую мебель и разбитые окна. — Я видел! Грач! Он пулей вылетел из отделения! Весь красный, трясётся, глаза как у бешеной собаки! Чуть санитарку не сбил, та аж поднос уронила! Наш план удался?</p>
    <p>Он осёкся, видимо, сообразив, что его вопрос звучит не слишком профессионально.</p>
    <p>— Семён, — я поднял руку, останавливая поток слов, — во-первых, успокойся. Во-вторых, зайди и закрой дверь, а то вся реанимация сбежится на твои вопли. В-третьих — мы лекари, а не базарные торговки и не уличные драчуны. Наше оружие — диагнозы, а не кулаки. Мы с Денисом Александровичем просто побеседовали. Культурно, интеллигентно, без рукоприкладства.</p>
    <p>— Побеседовали? — Семён шагнул в палату, машинально прикрывая за собой дверь. — И от беседы он так взбесился?</p>
    <p>— Мы посмотрели на пациентку, — я кивнул в сторону кровати, где по-прежнему неподвижно лежала Настасья Андреевна, опутанная проводами и трубками. — Обсудили её состояние. Сравнили наши диагностические выводы. И выяснилось, что выводы Дениса Александровича были… как бы это помягче выразиться… несколько поспешными и поверхностными.</p>
    <p>Семён подошёл ближе к кровати, скользнул взглядом по мониторам, по капельницам, по неподвижному телу под казённым одеялом. На его лице отразилась работа мысли — он явно пытался сообразить, что именно я мог найти такого, что заставило всесильного аудитора позорно бежать из палаты.</p>
    <p>— И как он отреагировал? — спросил он наконец.</p>
    <p>— Как и ожидалось, он в ярости. Ну ты сам видел. Клинические признаки микседемы любой студент третьего курса должен отличить от обычной одутловатости пьяницы.</p>
    <p>Семён опустил глаза. На его лице появилось выражение, которое я видел у молодых врачей, когда они осознают, что допустили ошибку.</p>
    <p>— Я вообще-то их тоже пропустил, — признал он тихо. — Шрам, анализы… Смотрел на неё и видел то же самое, что видел Грач. Бомжиху без документов. Алкоголичку без будущего. Безнадёжный случай, на который и время-то тратить жалко.</p>
    <p>— Но ты её прооперировал.</p>
    <p>— Прооперировал, — он кивнул. — Потому что она умирала прямо здесь, прямо у меня на глазах.</p>
    <p>Он помолчал, глядя на мониторы, словно видел там что-то своё.</p>
    <p>— На диагнозы времени не было. На причины, на последствия, на размышления о том, что будет дальше — ни секунды. Только «сейчас». Только «здесь».</p>
    <p>Я смотрел на него — на этого молодого лекаря, который ещё совсем недавно был неуверенным ординатором, боящимся собственной тени и десять раз переспрашивающим каждое назначение. Который смотрел на меня снизу вверх и ловил каждое слово. Который сомневался в каждом своём решении и нуждался в постоянном одобрении.</p>
    <p>Семён стоял сейчас передо мной и говорил о том, как спас человеческую жизнь.</p>
    <p>— В этом разница между тобой и Грачом, Семён, — сказал я. — Ты посмотрел на эту женщину и увидел человека, которого можно спасти. Неважно, кто она, откуда, есть ли у неё страховка и прописка. Ты увидел жизнь, которая ускользает и схватил её за руку. А Грач посмотрел на ту же самую женщину и увидел объект. Статью расходов. Строчку в рапорте. Удобную мишень для своих интриг.</p>
    <p>— Ого, двуногий, какой ты сегодня философ! — встрял Фырк, который до этого молча наблюдал за нашим разговором. — Прямо Конфуций с дипломом лекаря! Может, ещё притчу расскажешь? Про доброго самаритянина или там про блудного сына?</p>
    <p>— Не мешай, Фырк. Момент серьёзный.</p>
    <p>— Но я всё равно нарушил, — сказал Семён, и в его голосе зазвучали нотки сомнения. — Протокол, регламент, все эти бумажки… Если бы Грач довёл дело до конца, если бы подал рапорт в Гильдию…</p>
    <p>— Грач ничего не подаст.</p>
    <p>— Как это? — он вскинул голову. — У него же полномочия! Документы! Он говорил, что у него всё готово, что это дело на пять минут, что меня лишат лицензии быстрее, чем я успею моргнуть!</p>
    <p>— Семён, — я подошёл к тумбочке и взял лежащий там планшет, — Грач аудитор Диагностического центра. А лечение Настасьи Андреевны оплачено из бюджета того же самого Диагностического центра. Внебюджетные средства, грант на изучение сложных клинических случаев. Все документы в порядке, все печати на месте, все подписи собраны.</p>
    <p>Я показал ему экран, на котором светилась копия платёжного поручения — с синей печатью, с красным штампом «ОПЛАЧЕНО», со всеми реквизитами и номерами.</p>
    <p>— Видишь? Нецелевого расходования не было. Растраты не было. Нарушения закона не было. Грачу просто нечего предъявить — ни тебе, ни мне, ни кому-либо ещё.</p>
    <p>Семён уставился на экран, и выражение его лица начало меняться прямо на глазах. Недоверие сменилось пониманием, понимание — изумлением, изумление — чем-то похожим на благоговение. Как у человека, который всю жизнь считал, что чудес не бывает, и вдруг увидел, как вода превращается в вино.</p>
    <p>— Но… откуда? Когда? Это же больше двухсот тысяч! Откуда у Центра такие деньги на какой-то грант⁈</p>
    <p>— Частные пожертвования. Спонсоры, которым нравится то, что мы делаем. Неважно откуда, Семён. Важно, что бумаги в порядке, и ты чист. Официально, юридически, со всеми печатями — абсолютно чист.</p>
    <p>Несколько секунд он молчал. Просто стоял и смотрел на меня, и я видел, как напряжение последних дней. Страх перед расследованием, ожидание неминуемой расплаты, всё это стекает с него, как грязная вода из ванны. На смену приходило облегчение — такое глубокое, такое полное, что у него, кажется, даже плечи опустились на пару сантиметров.</p>
    <p>— Илья… — начал он, и голос его предательски дрогнул.</p>
    <p>— Не надо, — я поднял руку. — Не надо благодарностей, торжественных речей и клятв в вечной преданности. Ты сделал то, что должен был сделать лекарь — спас жизнь, когда это было в твоих силах. Я сделал то, что должен был сделать руководитель — прикрыл своего человека от несправедливого обвинения. Всё просто, логично и никакого героизма.</p>
    <p>Он кивнул, сглотнул. В его глазах определённо блеснуло что-то влажное, но он быстро отвернулся, делая вид, что изучает показания кардиомонитора — мол, очень интересная там синусоида, прямо глаз не оторвать.</p>
    <p>— Но какое право он вообще имел лезть? — спросил Семён через несколько секунд, явно пытаясь перевести разговор на менее эмоциональную тему. — Грач аудитор Диагностического центра, а это — больница. Разные учреждения, разное подчинение, разные начальники. Как он вообще мог затеять всю эту историю?</p>
    <p>— Формально любой гражданин Империи имеет право заявить о нарушении законодательства, — я отошёл к окну, глядя на больничный двор, где санитары грузили какие-то коробки в служебный фургон. — Растрата государственных средств, например. Для этого не нужны полномочия, должность или специальная бумажка с гербовой печатью. Достаточно написать заявление, приложить доказательства и подать куда следует.</p>
    <p>— И Грач…</p>
    <p>— Грач использовал это право как оружие. Он пришёл сюда не проверять качество лечения и не ловить нерадивых лекарей. Он пришёл искать ошибки — любые ошибки, за которые можно зацепиться. Любой промах, который можно раздуть до размеров катастрофы. Отсутствие страховки у Настасьи Андреевны было для него подарком небес — готовое дело, которое можно раскрутить без особых усилий.</p>
    <p>Семён нахмурился, переваривая услышанное.</p>
    <p>— Но зачем? Зачем ему это нужно? Какое ему дело до нашей больницы, до меня?</p>
    <p>— А ты не догадываешься?</p>
    <p>Он покачал головой.</p>
    <p>Я вздохнул. Объяснять чужие семейные драмы — занятие неблагодарное и утомительное. Но Семён имел право знать, за что именно его пытались уничтожить.</p>
    <p>— Грач искал ошибку, Семён, а не истину. Он ходил по отделениям, искал тех пациентов которыми занималась команда, вынюхивал, листал истории болезней — но читал их не как лекарь, который ищет пропущенный диагноз. Он читал их как охотник, который выслеживает добычу. Искал только то, что поможет уничтожить.</p>
    <p>— Уничтожить кого?</p>
    <p>— Меня. Тебя. Любого, кто связан с его отцом.</p>
    <p>Семён вздрогнул так, будто я ударил его током.</p>
    <p>— С Шаповаловым? При чём тут Игорь Степанович?</p>
    <p>— При всём, Семён. При всём.</p>
    <p>Я повернулся к нему, отойдя от окна.</p>
    <p>— Грач ненавидит своего отца. Ненавидит давно, глубоко, той особенной ненавистью, которая бывает только между близкими людьми. Считает, что отец его бросил, что предпочёл работу и учеников родному сыну, что никогда его не любил и не ценил. И теперь он мстит — единственным способом, который знает. Удар по тебе — это удар по Шаповалову. По его методам воспитания, по его вере в молодых врачей, по самой идее, что ради спасения жизни иногда можно и нужно нарушить протокол.</p>
    <p>Семён молчал, переваривая услышанное. На его лице отражалась сложная работа мысли — недоумение сменялось пониманием, понимание — отвращением.</p>
    <p>— Какой мерзкий тип, — сказал он наконец. — Использовать больных людей как инструмент для семейных разборок. Превращать чужие жизни в патроны для своей личной войны. Это же просто…</p>
    <p>— Это болезнь, — сказал я тихо, почти про себя.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Ничего. Забудь, — я тряхнул головой, отгоняя мысли, которыми пока не был готов делиться. — Главное ты понял. Грач — не твоя проблема. Больше не твоя. Финансовый вопрос закрыт, обвинение рассыпалось, и ты можешь спокойно работать дальше. Кстати, о работе — у Настасьи Андреевны впереди долгое восстановление, и кто-то должен следить за её назначениями, корректировать дозы тироксина, контролировать биохимию…</p>
    <p>— Я, — сказал Семён, выпрямляясь. — Я за неё отвечаю. Я её прооперировал — значит, я за неё и в ответе.</p>
    <p>— Вот это правильный подход. Иди, работай.</p>
    <p>Он направился к двери, но у самого порога остановился и обернулся.</p>
    <p>— Спасибо, Илья.</p>
    <p>Просто, без пафоса, без красивых слов и торжественных интонаций. Именно поэтому это прозвучало так искренне.</p>
    <p>Я кивнул. Он вышел.</p>
    <p>— Хороший щенок, — прокомментировал Фырк, когда дверь закрылась. — Растёт на глазах. Глядишь, через пару лет из него выйдет приличный лекарь.</p>
    <p>— Выйдет, — согласился я. — Если не сожрут раньше.</p>
    <p>— Это ты про Грача?</p>
    <p>— И про него тоже. И про всех остальных, кто считает, что молодые лекари существуют для того, чтобы их использовать и выбрасывать.</p>
    <p>— Философствуешь, двуногий?</p>
    <p>— Размышляю. Это разные вещи.</p>
    <p>— Да-да, конечно. Размышляешь. А пока ты размышляешь, может, расскажешь мне, что ты там надумал про Грача? Ты сказал «болезнь». Ты реально думаешь, что он болен?</p>
    <p>Я помолчал, собираясь с мыслями.</p>
    <p>— Думаю. Но мне нужно больше информации. Нужно поговорить с Шаповаловым, расспросить его о детстве Дениса. Если мои подозрения верны…</p>
    <p>— Если твои подозрения верны — что тогда? Будешь его лечить? Человека, который только что пытался уничтожить твоего ученика?</p>
    <p>Я не ответил. Потому что не знал ответа.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Кабинет Игоря Степановича Шаповалова располагался в хирургическом корпусе. Моем, можно сказать, родном корпусе.</p>
    <p>Дверь была приоткрыта, и из-за неё доносился негромкий голос — Шаповалов с кем-то разговаривал по телефону, и, судя по интонациям, разговор был не из приятных.</p>
    <p>Я остановился у порога, прислонившись плечом к стене. Подслушивать нехорошо, но и врываться посреди чужой беседы — ещё хуже.</p>
    <p>— … да, Марья Сергеевна, я всё прекрасно понимаю. Нет, сегодня никак не получится, у меня две плановые операции после обеда, одна из них достаточно сложная, с непредсказуемым временем… Да, я помню про отчёт. Да, и про совещание тоже помню. Нет, я не забыл. Завтра? Завтра попробуем, если ничего экстренного не прилетит. Вы же знаете, как это бывает в хирургии — планируешь одно, а жизнь подкидывает совсем другое… Хорошо. Да. До связи.</p>
    <p>Щелчок. Тишина. А потом тяжёлый, надсадный вздох, который вырывается у человека, когда он думает, что его никто не слышит.</p>
    <p>Я выждал пару секунд и постучал по дверному косяку.</p>
    <p>— Игорь Степанович? Можно на минуту?</p>
    <p>Шаповалов поднял голову от бумаг, разбросанных по столу в живописном беспорядке. Его лицо… я видел это лицо много раз — сосредоточенным над операционным столом, суровым на утренних планёрках, довольным после успешных операций и мрачным после неудачных. Но таким усталым… Пожалуй никогда. Даже когда его судили, а жена и младший сын едва выкарабкались.</p>
    <p>Морщины на лбу стали глубже, чем я помнил. Тёмные круги под глазами — признак хронического недосыпа или чего-то более серьёзного. Седина на висках расползлась дальше, захватывая уже почти всю голову. Уголки губ опущены, и от этого всё лицо приобрело выражение хронической печали.</p>
    <p>Заведующий хирургией сегодня он выглядел на все семьдесят, и это было не преувеличение.</p>
    <p>— Илья? — он чуть выпрямился в кресле, и на его лице мелькнуло что-то похожее на оживление. — Заходи, конечно. Что-то случилось? Ты теперь редко заглядываешь просто так.</p>
    <p>Я вошёл и прикрыл за собой дверь. Кабинет был небольшим, но обжитым — книжные полки вдоль стен, заставленные медицинскими справочниками, монографиями и толстыми папками с какими-то документами. Потёртое кожаное кресло за массивным столом, который, судя по царапинам и пятнам, помнил ещё времена «царя Гороха». Несколько фотографий в рамках на подоконнике — я невольно скользнул по ним взглядом.</p>
    <p>На одной из них — молодой Шаповалов, ещё без седины, с широкой улыбкой на загорелом лице. Рядом с ним женщина — красивая, темноволосая, с мягкими чертами лица. А между ними — маленький мальчик лет пяти или шести, в смешной панамке и с мороженым в руке. Мальчик улыбался в камеру, держа отца за руку, и в его глазах не было ничего, кроме детского счастья.</p>
    <p>Денис. Это был Денис. Тот самый Грач, который полчаса назад смотрел на меня с такой ненавистью, что воздух, казалось, должен был воспламениться.</p>
    <p>Странно думать, что этот улыбающийся ребёнок с мороженым вырос в человека, который посвятил жизнь мести собственному отцу.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался у меня в голове, — ты чего завис? На фотку уставился, как баран на новые ворота. Давай уже, спрашивай, что хотел, а то он сейчас подумает, что ты умом тронулся.</p>
    <p>— Ничего срочного, — сказал я, отводя взгляд от фотографии и садясь на стул напротив стола. — Просто хотел поговорить. Если у вас есть время, конечно.</p>
    <p>Шаповалов кивнул и откинулся в кресле, сцепив руки на животе.</p>
    <p>— Время — понятие относительное. Его никогда нет, и оно всегда есть. Зависит от того, для чего. Чаю хочешь? У меня где-то был заварной, настоящий, не эта пакетированная дрянь…</p>
    <p>Он полез в ящик стола, пошарил там рукой и виновато развёл руками.</p>
    <p>— А, нет, кончился. Вчера последний допил. Забыл купить. Извини.</p>
    <p>— Спасибо, не нужно. Я ненадолго.</p>
    <p>Несколько секунд мы молча смотрели друг на друга через заваленный бумагами стол. Потом Шаповалов чуть прищурился — он явно почувствовал, что этот визит не просто дружеский.</p>
    <p>— Ты по поводу Иго… Дениса, — сказал он. Не спросил — констатировал факт, и в его голосе прозвучала нотка обречённости, которую он даже не пытался скрыть.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Мы поговорили. Вы наверняка уже слышали. Вопрос с Семёном закрыт, финансовые претензии сняты. Диагностический центр покрыл все расходы на лечение пациентки — задним числом, но вполне легально, со всеми печатями. Грачу не к чему придраться.</p>
    <p>Шаповалов приподнял седую бровь.</p>
    <p>— Как тебе это удалось? Денис… он не из тех, кто легко отступает. Если уж вцепится во что-то — не отпустит, пока не доведёт до конца.</p>
    <p>— Я показал ему, что он пропустил очевидный диагноз. Пациентка, которую он записал в безнадёжные алкоголички, на самом деле больна и лечится копеечными таблетками. Он этого не увидел, потому что не смотрел. Не хотел смотреть.</p>
    <p>Шаповалов помолчал, глядя куда-то сквозь меня.</p>
    <p>— Хм, — произнёс он наконец. — Это… хорошо. Спасибо, что защитил парня. Семён — хороший лекарь. Талантливый, перспективный. Было бы жаль потерять его из-за…</p>
    <p>Он не договорил. Не нужно было договаривать — мы оба прекрасно знали, из-за кого.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — сказал я, стараясь, чтобы мой голос звучал как можно более естественно и непринуждённо, — я хотел спросить вас кое о чём. О Денисе.</p>
    <p>Шаповалов вздрогнул. Едва заметно, но я это увидел. Лёгкое напряжение в плечах, мимолётная тень во взгляде.</p>
    <p>— Что именно тебя интересует?</p>
    <p>— Его детство. Каким он был ребёнком? Как рос, как развивался?</p>
    <p>Несколько секунд Шаповалов молчал. Его взгляд ушёл куда-то в сторону, за окно, где качались на ветру ветки старого тополя — в прошлое, в воспоминания, которые, судя по выражению его лица, не приносили ни радости, ни утешения.</p>
    <p>— Зачем тебе это, Илья? — спросил он наконец.</p>
    <p>— Пытаюсь понять.</p>
    <p>— Понять что?</p>
    <p>— Его. Что им движет. Почему он такой, какой есть.</p>
    <p>Шаповалов горько усмехнулся. Одним уголком рта, без тени веселья.</p>
    <p>— Я сам пытаюсь понять его всю жизнь. С того самого дня, как он родился. И знаешь что? Не особо преуспел. Так что если ты рассчитываешь, что я открою тебе какую-то великую тайну…</p>
    <p>— И всё же, — мягко настоял я. — Расскажите мне о нём. Каким он был маленьким? Какие у него были особенности?</p>
    <p>Шаповалов долго молчал. Так долго, что я уже решил — откажется, замкнётся, переведёт разговор на другую тему. Может, встанет и скажет, что ему пора на операцию, извини, Илья, как-нибудь в другой раз.</p>
    <p>Но потом он заговорил.</p>
    <p>Медленно, с паузами, словно каждое слово приходилось выдирать из глубины памяти вместе с корнем и комьями земли.</p>
    <p>— Денис всегда был… трудным. С первых месяцев жизни. Другие младенцы — они плачут, когда голодные или мокрые, а в остальное время лежат себе спокойно, агукают, улыбаются. А он… он будто родился недовольным. Постоянно хныкал, капризничал, плохо спал. Педиатры говорили — колики, это пройдёт. Потом говорили — зубы режутся, это пройдёт. Потом — характер формируется, это пройдёт.</p>
    <p>Он потёр переносицу, словно пытаясь прогнать головную боль.</p>
    <p>— Не прошло. Когда он подрос, стало только хуже. Вспыльчивый до невозможности — мог взорваться из-за любой мелочи. Игрушка не там лежит — истерика. Каша не той температуры — швыряет тарелку об стену. Мультик закончился раньше, чем он хотел — вопли на весь дом. Соседи прибегали, думали, мы его бьём. А через пять минут — как ни в чём не бывало. Сидит, играет, смотрит на нас и спрашивает: «Папа, а почему мама плачет?»</p>
    <p>— Не помнил, что кричал?</p>
    <p>— Иногда — да. Иногда смотрел на нас абсолютно искренне, с настоящим недоумением в глазах, и было видно — он правда не помнит. Не притворяется или играет на публику — он действительно не понимает, что произошло за последние десять минут. Жена называла это «провалами». Я… — он запнулся, — я думал, он просто манипулирует нами. Знаешь, как дети иногда делают — наорал, а потом включил «я не виноват, это не я». Думал, он умный не по годам и нашёл способ избегать наказания.</p>
    <p>Я мысленно поставил галочку. Провалы в памяти после эмоциональных вспышек. Пазл продолжал складываться.</p>
    <p>— А питание? — спросил я, стараясь, чтобы вопрос прозвучал как можно более небрежно, словно я просто поддерживаю разговор, а не веду целенаправленный сбор анамнеза. — Как он ел в детстве? Были какие-то особенности?</p>
    <p>Шаповалов удивлённо посмотрел на меня.</p>
    <p>— Питание? При чём тут питание?</p>
    <p>— Просто интересно. Пытаюсь составить полную картину. Иногда мелочи, которые кажутся незначительными, на самом деле очень важны.</p>
    <p>Он нахмурился, явно не понимая, к чему я клоню, но всё же ответил.</p>
    <p>— Ну… он никогда не любил мясо. Вообще никогда, с самого раннего детства. Жена готовила котлеты, бифштексы, курицу, отбивные — он отворачивался. Буквально — отворачивал голову в сторону и зажимал нос, будто ему подсунули что-то тухлое. Говорил, что от мяса ему плохо. Тошнит, голова болит, «внутри всё крутит» — это его слова.</p>
    <p>— Вы заставляли его есть?</p>
    <p>— Поначалу — да, конечно. Мы с женой думали, что это капризы. Ребёнок должен есть мясо, это же белок, железо, всё необходимое для роста… Алёна настаивала, ругалась, сидела с ним по часу над тарелкой. Иногда доходило до скандалов.</p>
    <p>Его голос стал глуше, и я видел, что эти воспоминания причиняют ему боль.</p>
    <p>— И что происходило, когда он всё-таки ел?</p>
    <p>— Ему становилось плохо. По-настоящему плохо, не притворство и не капризы. Бледнел, жаловался на головную боль, иногда его рвало. Один раз, помню, после воскресного обеда. Алёна тогда приготовила его любимые, как она думала, тефтели, буквально заставила съесть порцию. Он вдруг начал заговариваться. Нёс какую-то бессвязную чушь, не узнавал нас…</p>
    <p>Шаповалов замолчал. На его лице отразилось воспоминание — явно болезненное, явно из тех, что предпочитаешь не ворошить.</p>
    <p>— Мы тогда перепугались страшно. Вызвали скорую. Приехали, осмотрели, ничего конкретного не нашли. Сказали — возможно, пищевое отравление, возможно, переутомление, возможно, какой-то вирус. Дали таблетки, уехали. К вечеру он пришёл в себя, будто ничего и не было. Но с тех пор мы перестали его заставлять есть мясо. Махнули рукой. Пусть ест что хочет, лишь бы живой был.</p>
    <p>— И что он ел вместо мяса?</p>
    <p>— Углеводы в основном. Хлеб, каши, макароны, картошку. Сладкое очень любил — конфеты, печенье, варенье. Фрукты просто обожал, особенно яблоки. Мог съесть килограмм за день, я не преувеличиваю. Жена ругалась, что он портит зубы и испортит желудок, но… — он развёл руками, — по крайней мере, хоть что-то ел. Хоть какие-то калории получал.</p>
    <p>Пазл складывался окончательно. Кусочек за кусочком, деталь за деталью — и картина становилась всё яснее.</p>
    <p>Непереносимость белка. Точнее — непереносимость продуктов, богатых определёнными аминокислотами. Тошнота, головные боли, эпизоды спутанности сознания после употребления мяса. Инстинктивное отвращение, которое формируется с детства, когда организм учится избегать того, что его отравляет.</p>
    <p>Компенсаторное питание углеводами и фруктами. Яблоки — богатые пектином, который помогает связывать и выводить токсины из кишечника.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был непривычно серьёзным, — я не всё понимаю из твоих медицинских заморочек, но по твоей ауре вижу — ты что-то нащупал. Что-то важное.</p>
    <p>— Ещё один вопрос, Фырк. Последний.</p>
    <p>— Были ли ещё эпизоды? — спросил я Шаповалова. — Такие, как тот, после воскресного обеда? Когда он заговаривался, не узнавал вас, вёл себя странно?</p>
    <p>Шаповалов побледнел. Заметно побледнел — я увидел, как кровь отлила от его лица, как заострились черты.</p>
    <p>— Откуда ты…</p>
    <p>— Были?</p>
    <p>Он медленно кивнул.</p>
    <p>— Да. Несколько раз. Обычно после ссор, после каких-то сильных эмоциональных потрясений. Он мог наорать на кого-то, устроить грандиозную истерику, а потом… потом смотрел остекленевшими глазами и нёс какую-то околесицу. Или просто молчал, не реагировал ни на что, будто его тут нет. Жена называла это «уходами». Я…</p>
    <p>Он замолчал, и я увидел в его глазах что-то, от чего мне стало не по себе. Вина. Огромная, многолетняя, давящая вина, которая копилась десятилетиями и так и не нашла выхода.</p>
    <p>— Я думал, это характер, — прошептал он. — Дурной характер, унаследованный от… неважно, от кого. Думал, он притворяется, играет на публику, манипулирует нами. Он ведь умный, Денис. Очень умный, с детства. Я думал — он просто нашёл способ выкручиваться.</p>
    <p>Его руки, лежавшие на столе, мелко дрожали.</p>
    <p>— Я думал, он просто меня ненавидит. Всю жизнь так думал. Всю жизнь винил себя за то, что не смог найти к нему подход. Я работал слишком много и не был рядом, когда нужно. Предпочитал операционную дому, а пациентов — собственному сыну.</p>
    <p>Его голос надломился.</p>
    <p>— Илья, — он поднял на меня глаза, и в них плескался страх человека, который вдруг понял, что всю жизнь ошибался в чём-то очень важном. — К чему все эти вопросы? Что ты знаешь?</p>
    <p>Я открыл рот, чтобы ответить — и в этот момент зазвонил мой телефон.</p>
    <p>Резкий, требовательный звук разорвал тишину кабинета. Я достал телефон из кармана халата, взглянул на экран.</p>
    <p>«Вероника».</p>
    <p>Если Вероника звонит среди рабочего дня, значит, что-то случилось.</p>
    <p>— Извините, Игорь Степанович, — сказал я, вставая. — Мне нужно ответить. Это может быть важно.</p>
    <p>Он кивнул, и я нажал на кнопку приёма.</p>
    <p>— Вероника? Что-то случилось?</p>
    <p>— Илья! — её голос был… странным. Не испуганным, но взволнованным. Тревожным. С теми нотками, которые появляются, когда человек столкнулся с чем-то непонятным и не знает, как реагировать. — Ты должен прийти. Срочно. В реанимацию. К папе.</p>
    <p>Сергей Петрович. Полиорганная недостаточность. Непредсказуемое течение. Чёрт, чёрт, чёрт…</p>
    <p>— Что с ним? Ему хуже?</p>
    <p>— Нет! — она осеклась на полуслове. — Нет, наоборот. Но тут… — она замялась, и я услышал на заднем плане какие-то голоса. Незнакомые. Низкие. Властные. — Тут человек. Из столицы, говорит. Он хочет с папой говорить, задает ему какие-то странные вопросы, и он… Илья, просто приди, пожалуйста. Я не понимаю, что происходит. Мне не нравится, как он на него смотрят.</p>
    <p>— Уже иду.</p>
    <p>Я сбросил вызов и повернулся к Шаповалову.</p>
    <p>— Срочное? — спросил он.</p>
    <p>— Отец Вероники. Он в реанимации, и там какие-то… — я покачал головой. — Извините, Игорь Степанович. Мы обязательно договорим. Обязательно. Но позже.</p>
    <p>— Иди, — он махнул рукой. — Мы потом. Иди, раз нужно.</p>
    <p>Я быстро вышел из кабинета, оставив за спиной человека с вопросами, на которые пока не мог ответить.</p>
    <p>Но всё это подождёт.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк нёсся рядом со мной по коридору, едва поспевая за моим быстрым шагом, — что там с отцом твоей самки? Ему хуже? Или лучше? Она сказала «лучше», но голос был такой, будто…</p>
    <p>— Не знаю, Фырк. Вот сейчас и выясним.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Денис Грач шёл по коридору Диагностического центра. Мир вокруг него расплывался, как акварель под дождём.</p>
    <p>Стены качались. Пол уходил из-под ног. Лампы под потолком мигали и двоились, превращаясь в размазанные полосы света. Или это ему только казалось? Он уже не был уверен. Он вообще ни в чём не был уверен — кроме одного.</p>
    <p>Этот ублюдок Разумовский его унизил.</p>
    <p>Растоптал. Размазал по стенке. Ткнул носом в ошибку перед умирающей старухой, как нашкодившего щенка тыкают носом в лужу.</p>
    <p>Заставил читать вслух анализы, которые он должен был проверить сам. Заставил трогать эту отвратительную, восковую, пергаментную кожу. Заставил смотреть на этот проклятый шрам на шее — такой очевидный, такой заметный, что любой идиот, любой студент-недоучка увидел бы его с первого взгляда.</p>
    <p>Но Денис не увидел. Не потрудился посмотреть. Он был так уверен в себе, так упоён предвкушением победы, что не стал проверять очевидное.</p>
    <p>И Разумовский это использовал. Использовал мастерски, безжалостно, с хирургической точностью.</p>
    <p>«Как лекарь ты сегодня облажался».</p>
    <p>Эти слова крутились в голове, как заевшая пластинка. Снова и снова. Снова и снова. Они жгли, как раскалённое железо. Они впивались в мозг, как ржавые гвозди.</p>
    <p>«Пропустил диагноз, который студент третьего курса поставил бы при правильном сборе анамнеза».</p>
    <p>Денис споткнулся и едва не упал, выставив руку и опёршись о стену. Голова кружилась всё сильнее. В висках стучала кровь — тяжело, гулко, как молот по наковальне. Во рту был странный привкус — металлический, неприятный, словно он только что облизал ржавую трубу.</p>
    <p>Нужно было что-то съесть. Яблоки закончились, а до столовой идти далеко, и там люди, и нужно делать вид, что всё в порядке, а он не мог. Не мог сейчас притворяться и натягивать на лицо маску равнодушия и профессионализма.</p>
    <p>«Сто минус семь».</p>
    <p>Какого чёрта это было⁈ Какого чёрта Разумовский спросил его про эту дурацкую, детскую, идиотскую арифметику⁈</p>
    <p>Девяносто три. Это же очевидно. Сто минус семь — девяносто три. Любой дебил знает. А минус ещё семь…</p>
    <p>Денис нахмурился, пытаясь сосредоточиться. Цифры расплывались в голове, путались, менялись местами. Восемьдесят шесть? Или семь? Или…</p>
    <p>Это проба Крепелина… Но зачем он её проводил?</p>
    <p>Да какая разница! К чёрту арифметику! К чёрту Разумовского с его дурацкими тестами и его дурацким самодовольством!</p>
    <p>Он оттолкнулся от стены и пошёл дальше, стараясь держаться прямо, стараясь не шататься, стараясь выглядеть нормально. С каждым шагом злость внутри него разгоралась всё сильнее, вытесняя головокружение, заглушая тошноту.</p>
    <p>Злость была хорошей. Привычной. Она давала силы идти дальше, когда всё тело кричало «остановись, ляг, отдохни».</p>
    <p>Калейдоскоп образов крутился перед глазами, подпитывая ярость.</p>
    <p>Отец. Игорь Степанович Шаповалов, великий хирург, светило муромской медицины. Человек, который смотрел на родного сына с вечным разочарованием во взгляде. Который никогда не находил для него времени — всегда операции, всегда пациенты, всегда ученики. Который предпочёл чужих детей родному ребёнку. Который однажды сказал…</p>
    <p>«Ты мог бы стать хорошим лекарем, Денис. Если бы не твой характер».</p>
    <p>Если бы не твой характер. Как будто характер — это недостаток. Как будто принципиальность — это порок. Как будто нежелание играть в бесконечные игры «входить в положение» и «делать скидку на обстоятельства» — это какое-то уродство, которое нужно лечить.</p>
    <p>Кобрук. Анна Витальевна, главврач, которая помнит его маленьким мальчиком. Которая видела, как он писался в коляску — да, было такое, было, и что с того⁈ — как боялся темноты, как плакал, когда отец в очередной раз не пришёл на его день рождения. Которая использует эти воспоминания, чтобы смотреть на него сверху вниз и показать своё превосходство. Чтобы напомнить, что она знает его настоящего — слабого, жалкого, беспомощного.</p>
    <p>Разумовский. Выскочка из ниоткуда, деревенский лекарь без роду и племени, который каким-то образом стал любимчиком всех и каждого. Который ставит невозможные диагнозы, спасает безнадёжных пациентов. Который тычет носом в ошибки того, кто…</p>
    <p>Великий лекарь? Гений диагностики?</p>
    <p>Да я тебя уничтожу. Я найду другую ошибку. Докажу, что ты не так уж хорош. Докажу всем — отцу, Кобрук, этому твоему щенку Величко, что они ошибались. Что носились с тобой, как с писаной торбой, а ты — никто. Пустое место. Везунчик, которому просто везло. До поры до времени.</p>
    <p>Денис остановился.</p>
    <p>Перед ним была дверь палаты. Номер семь. Новая больничная дверь с маленьким окошком для наблюдения и табличкой, на которой было написано имя пациента.</p>
    <p>«Загорская И. В.»</p>
    <p>Инга Загорская. Скрипачка.</p>
    <p>Денис заглянул в окошко.</p>
    <p>На кровати лежала молодая женщина. Тёмные волосы разметались по подушке, обрамляя бледное лицо с тонкими, аристократическими чертами. Правая рука забинтована, на мониторе мерно пульсирует кривая ЭКГ. Глаза закрыты — то ли спит, то ли просто отдыхает.</p>
    <p>Денис толкнул дверь и вошёл.</p>
    <p>Женщина открыла глаза и повернула голову. Её настороженный взгляд уставился на него.</p>
    <p>— Здравствуйте, — Денис натянул на лицо улыбку. Он умел улыбаться, когда нужно. Годы практики, и притворства. — Простите, что беспокою. Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>— Здравствуйте… — она чуть приподнялась на подушке, и в её голосе прозвучала настороженность. — Простите, а вы кто? Я вас раньше не видела.</p>
    <p>— Грач. Денис Александрович, — он подошёл ближе, продолжая улыбаться. — Я аудитор. Проверяю качество лечения в этой больнице. Не волнуйтесь, это стандартная процедура, рутина. Просто хочу убедиться, что о вас хорошо заботятся. Что всё идёт как надо. Что нет никаких… жалоб.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Путь к реанимационному отделению были спроектировано каким-то садистом специально для того, чтобы сбить с толку любого, кто не знает дороги.</p>
    <p>Я знал. Ходил этими коридорами сотни раз. Мог бы пройти с закрытыми глазами, ориентируясь только по запахам и звукам.</p>
    <p>Сейчас мои глаза были широко открыты, но видели мало. Мысли перебирались в голове с математической точностью</p>
    <p>Вероника сказала — «ему лучше». Сергею Петровичу лучше. «Гораздо лучше».</p>
    <p>Но голос у неё был такой, будто случилось что-то плохое.</p>
    <p>«Какой-то человек из столицы».</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался у меня в голове. Фамильяр нёсся рядом, едва поспевая за моим быстрым шагом, его маленькие лапки мелькали в воздухе с невероятной скоростью. — Ты так летишь, будто за тобой стая голодных волков гонится. Или тёща. Что ж там случилось-то?</p>
    <p>— Сергей Петрович. Какой-то визитёр из столицы. Вероника напугана.</p>
    <p>— О-о-о, — Фырк присвистнул, насколько это вообще возможно для бурундука. — Столица, значит. Важные шишки пожаловали. Интересно, интересно. А я-то думал, у нас тут тихая провинциальная больничка, где самое интересное событие — это когда кто-нибудь из санитаров напьётся и уснёт в подсобке.</p>
    <p>— Не сейчас, Фырк.</p>
    <p>— Да ладно тебе, расслабься. Может, это просто какая-нибудь проверка? Инспекция из министерства? Комиссия по качеству медицинской помощи? Мало ли…</p>
    <p>Он замолчал. Потом добавил, уже серьёзнее:</p>
    <p>— Хотя… помнишь, я тебе говорил про Орлова? Про то, что его исцеление было… ненормальным?</p>
    <p>— Помню. Я тебе говорил тоже самое.</p>
    <p>— Так вот. Такие вещи не остаются незамеченными. Возможно. Кто-то пришёл за ответами. И я очень сомневался, что ему понравится то, что он найдёт.</p>
    <p>Палата Сергея Петровича была в конце реанимационного отделения — номер восемь, угловая, с окном во внутренний двор. Я прошёл мимо поста медсестры, кивнул дежурной — молоденькой девушке, которая смотрела на меня с выражением «слава богу, хоть кто-то из лекарей пришёл» — и направился к нужной двери.</p>
    <p>Дверь была приоткрыта. Изнутри доносились голоса — несколько голосов. Причем очень знакомых.</p>
    <p>Я остановился на пороге.</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>Сергей Петрович Орлов сидел на кровати.</p>
    <p>Спина прямая, плечи расправлены, руки спокойно лежат на коленях. Лицо — румяное, живое, с блеском в глазах. Тот самый блеск, который бывает только у здоровых людей, полных сил и энергии.</p>
    <p>Он выглядел так, будто никогда не болел. Ему стало еще лучше. Будто не было ни паразита, ни операции, ни полиорганной недостаточности, ни дней на грани жизни и смерти. Будто он только что вернулся из отпуска — загорелый, отдохнувший, помолодевший лет на десять.</p>
    <p>Рядом с кроватью стояла Вероника. Её лицо было бледным, в глазах читались тревога и непонимание. Она смотрела то на отца, то на двух мужчин, стоявших напротив, и было видно, что она не понимает, что происходит, и это её пугает.</p>
    <p>А напротив них — две фигуры.</p>
    <p>Я знал их обоих.</p>
    <p>Магистр Игнатий Серебряный и Леонид Шпак.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был напряжённым, — а вот это уже серьёзно. Очень серьёзно.</p>
    <p>Менталисты стояли спиной ко мне.</p>
    <p>— О! — Сергей Петрович заметил меня первым. Его лицо расплылось в широкой, радостной улыбке. — Илья Григорьевич! Наконец-то! Вот и мой лекарь пожаловал!</p>
    <p>Он повернулся к визитёрам, всё ещё улыбаясь.</p>
    <p>— Вот, господа, познакомьтесь! Илья Григорьевич Разумовский, тот самый молодой гений, который вытащил меня с того света! Скажите им, Илья Григорьевич, скажите! Что я здоров как бык! Что меня пора выписывать домой, а не устраивать тут допросы посреди дня!</p>
    <p>Серебряный медленно повернулся ко мне.</p>
    <p>Его взгляд скользнул по моему лицу, по моей фигуре, по моим рукам. Я почувствовал, как по спине пробежал холодок. Не от страха — от чего-то другого. От ощущения, что меня сканируют. Препарируют взглядом, как образец под микроскопом.</p>
    <p>— Здравствуй, Илья, — сказал Серебряный. Его голос был ровным, бесстрастным, лишённым каких-либо эмоций. — Мы как раз тебя ждали.</p>
    <p>Шпак рядом с ним усмехнулся шире — той самой усмешкой, которую я помнил по нашей последней встрече. Усмешкой человека, который держит все карты и знает, что ты это знаешь.</p>
    <p>— Нам нужно поговорить, — продолжил Серебряный, и его ледяные глаза впились в меня, как два острых клинка. — О твоём пациенте.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Серебряный встал у окна, и зимний свет, пробивавшийся сквозь жалюзи, рисовал на его лице полосы света и тени, отчего он напоминал персонажа нуарного фильма. Шпак расположился у двери, привалившись плечом к косяку с видом человека, который точно знает, что выход из комнаты контролирует именно он.</p>
    <p>А посередине этой мизансцены, на больничной койке, сидел Сергей Петрович Орлов и улыбался.</p>
    <p>Улыбался так, будто мы все собрались на его именины, а не на то, что с каждой секундой всё больше напоминало допрос.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — он снова обратился ко мне, и в его голосе звучала такая искренняя радость, что у меня заныли зубы. — Вот, объясните этим господам из столицы, что я совершенно здоров! Они тут какую-то ерунду несут про аномалии, про обследования… Я же говорю — чудо произошло! Ваша терапия, ваше лечение! Вы гений, Илья Григорьевич!</p>
    <p>Вероника стояла рядом с кроватью отца, и её рука лежала на его плече. Защитный жест. Она смотрела на менталистов с тем выражением, с каким волчица смотрит на охотников, подобравшихся слишком близко к её логову.</p>
    <p>— Папа прав, — сказала она, и её голос звучал твёрдо, хотя я видел, как побелели костяшки её пальцев. — Это хорошие новости. Почему вы ведёте себя так, будто случилось что-то плохое?</p>
    <p>Серебряный медленно повернулся от окна. Его ледяные глаза скользнули по Веронике — без враждебности, но и без тепла, как луч сканера скользит по штрих-коду.</p>
    <p>— Потому что, милая девушка, — произнёс он своим бесстрастным голосом, — хорошие новости в медицине обычно не нарушают фундаментальные законы биологии. А то, что мы наблюдаем в вашем отце, нарушает их самым вопиющим образом.</p>
    <p>Я воспользовался паузой в разговоре, чтобы незаметно активировать Сонар. Привычное ощущение — будто в глазах лопается мыльный пузырь, и мир на мгновение становится прозрачным, обнажая свою изнанку.</p>
    <p>Органы Сергея Петровича светились. Не просто работали нормально — они сияли здоровьем, как у двадцатилетнего спортсмена после отпуска в санатории. Печень, которая ещё три дня назад была похожа на изъеденную молью тряпку, теперь выглядела так, будто её только что достали из упаковки. Почки функционировали идеально. Сердце билось ровно и мощно.</p>
    <p>Это было невозможно. Это было так же невозможно, как вырастить новую руку за ночь или воскресить мёртвого щелчком пальцев.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове был напряжённым, лишённым обычного ехидства. — Я это уже говорил, но скажу ещё раз. Пусто. Слишком гладко. Как будто кто-то покрасил гнилой забор свежей краской. Снаружи — красота, а ткни пальцем — труха посыплется.</p>
    <p>Я отключил Сонар и посмотрел на Серебряного. Тот едва заметно кивнул, будто прочитал мои мысли. Впрочем, с менталистами никогда нельзя быть уверенным, что они этого не делают.</p>
    <p>— Вероника, — я постарался, чтобы мой голос звучал мягко, но то, что я собирался сказать, мягким не было. — Я не назначал твоему отцу терапию, способную вырастить новую печень за ночь. Такой терапии не существует. Ни в этом мире, ни в каком другом.</p>
    <p>Она вздрогнула, будто я её ударил.</p>
    <p>— Но… но ты же сам видишь! Он здоров! Анализы…</p>
    <p>Она и сама понимала, что такого не бывает, но сейчас защищала отца.</p>
    <p>— Анализы показывают то, что им велено показывать, — перебил её Шпак, отлепляясь от дверного косяка и делая несколько шагов в сторону кровати. Его тёмные глаза блестели нехорошим весельем. — Твой папочка сейчас — ходячая витрина. Выставочный образец. Всё красиво, всё блестит, а внутри…</p>
    <p>— Леонид, — голос Серебряного прозвучал негромко, но Шпак осёкся на полуслове. — Не нагнетай.</p>
    <p>— А что, нужно сюсюкать? — Шпак развёл руками, но тон его стал чуть менее издевательским. — Ладно, объясню по-научному. То, что мы видим — это не исцеление. Это энергетический кредит. Причём под такие проценты, что любой ростовщик удавился бы от зависти.</p>
    <p>Сергей Петрович продолжал улыбаться. Эта улыбка начинала меня пугать — она была слишком постоянной, слишком неизменной, как нарисованная на маске.</p>
    <p>— Молодой человек, — обратился он к Шпаку тоном снисходительного дядюшки, — я не очень понимаю, о чём вы говорите, но уверяю вас — я чувствую себя прекрасно! Может, чаю? У медсестёр наверняка есть чайник, я могу попросить…</p>
    <p>Он начал подниматься с кровати, и это движение — лёгкое, пружинистое, совершенно не свойственное человеку, который три дня назад был при смерти — окончательно убедило меня, что дело плохо.</p>
    <p>— Чтобы восстановить ткани с такой скоростью, — продолжил Шпак, проигнорировав предложение о чае, — организм должен откуда-то брать ресурсы. Энергию, материю, жизненную силу — называй как хочешь. Закон сохранения, будь он неладен, работает даже в магии. Если где-то прибыло…</p>
    <p>— … значит, где-то убыло, — закончил я за него.</p>
    <p>Шпак щёлкнул пальцами и указал на меня, как фокусник на ассистента, угадавшего трюк.</p>
    <p>— Именно! Молодец, лекарь, соображаешь. Сейчас этот организм выглядит как конфетка, но скоро — очень скоро — он начнёт рассыпаться. Сначала незаметно. Потом быстрее. А потом…</p>
    <p>Он развёл руками, изображая взрыв.</p>
    <p>— … пуф. И никакой рентген не поможет, потому что к тому моменту там уже нечего будет сканировать.</p>
    <p>Вероника побледнела. Её хватка на плече отца усилилась.</p>
    <p>— Вы врёте, — сказала она, но в её голосе не было уверенности. — Вы просто… вы хотите его забрать, да? Увезти в столицу для каких-то своих экспериментов?</p>
    <p>— Дочка, — Сергей Петрович похлопал её по руке, и этот жест тоже показался мне каким-то механическим, заученным, — не волнуйся. Эти господа просто перестраховываются. Всё будет хорошо. Всё уже хорошо! Я же здоров!</p>
    <p>Он снова улыбнулся — той же самой улыбкой, ни на миллиметр не изменившейся с начала разговора.</p>
    <p>Шпак переглянулся с Серебряным. Что-то промелькнуло между ними — безмолвный обмен, понятный только им двоим.</p>
    <p>— Игнатий, — сказал Шпак негромко, — помнишь ту сигнатуру, о которой я тебе говорил? Ну, когда мы ещё на подъезде сканировали?</p>
    <p>Серебряный чуть наклонил голову. Это могло означать что угодно.</p>
    <p>— Сейчас проверю, — Шпак шагнул к кровати. — Не обижайся, дед, это не больно. Ну, почти.</p>
    <p>И прежде чем кто-либо успел среагировать, он резко выбросил руку вперёд.</p>
    <p>Не физический удар — я это понял сразу. Никакого контакта, никакого движения воздуха. Но что-то произошло. Что-то невидимое, но ощутимое.</p>
    <p>Вероника вскрикнула и отшатнулась, схватившись за голову. Я почувствовал мимолётное давление в висках — отголосок ментального импульса, не направленного на меня, но достаточно мощного, чтобы задеть по касательной.</p>
    <p>А Сергей Петрович…</p>
    <p>Сергей Петрович не пошевелился.</p>
    <p>На долю секунды — может быть, на полсекунды, может быть, на целую секунду — его лицо изменилось. Улыбка исчезла. Глаза остекленели, став пустыми, как витрины закрытого магазина. Черты лица разгладились, превратившись в маску, в восковую фигуру, в манекен из дешёвого универмага.</p>
    <p>А потом — щёлк — всё вернулось на место. Улыбка, живой взгляд, морщинки в уголках глаз.</p>
    <p>— Ох, что-то в ухе звенит, — Сергей Петрович потряс головой и рассмеялся. — Наверное, давление скачет. Старость — не радость, а, Илья Григорьевич?</p>
    <p>— Он пустой, — голос Фырка был хриплым, будто фамильяр только что увидел призрака. — Двуногий, там никого нет! Это… это оболочка! Скорлупа!</p>
    <p>Вероника бросилась к отцу, закрывая его собой, будто щитом.</p>
    <p>— Хватит! — её голос сорвался на крик. — Прекратите! Что вы с ним делаете⁈</p>
    <p>Шпак отступил на шаг, и на его лице было написано удовлетворение исследователя, чья гипотеза только что подтвердилась.</p>
    <p>— Видали? — он обернулся к Серебряному, потом ко мне. — Живой человек от такого импульса как минимум вздрогнул бы. Нормальная реакция — страх, боль, дезориентация. Кто послабее — обделался бы, уж извините за грубость. А этот? Этот просто перезагрузился. Как кукла с севшей батарейкой.</p>
    <p>Что-то внутри меня щёлкнуло.</p>
    <p>Я сделал шаг вперёд, оттесняя Шпака плечом. Не грубо, но достаточно твёрдо, чтобы он понял — я не шучу.</p>
    <p>— Леонид, — мой голос звучал спокойно, но это было спокойствие натянутой струны. Тот самый тон, который я использовал на операциях, когда всё летело к чертям и нужно было, чтобы люди слушались без вопросов. — В моём отделении эксперименты над пациентами проводятся только с моего разрешения. Ты его не спрашивал. Отойди. Сейчас же.</p>
    <p>Шпак приподнял бровь. В его глазах мелькнуло что-то — может быть, удивление, может быть, оценка.</p>
    <p>— Ого, — протянул он. — А лекарь-то зубки отрастил.</p>
    <p>Он не двигался с места, и несколько секунд мы стояли, глядя друг другу в глаза. Потом что-то в его взгляде изменилось — может быть, он вспомнил про ту услугу, которую я был ему должен, а может, просто решил, что не стоит устраивать сцену при посторонних.</p>
    <p>— Ладно, ладно, — он поднял руки в примирительном жесте и отступил к двери. — Не кипятись, лекарь. Я своё дело сделал. Диагноз подтверждён.</p>
    <p>Я повернулся к Веронике. Она стояла перед отцом, бледная, с расширенными от страха глазами, и в этот момент была похожа на маленькую девочку, которую разбудил ночной кошмар.</p>
    <p>— Вероника, — сказал я тихо, только для неё. — Останься с ним. Никуда не выпускай. Я сейчас вернусь.</p>
    <p>Она кивнула, не сводя с меня глаз. В её взгляде был немой вопрос: «Что происходит? Что с моим отцом?»</p>
    <p>Я не мог ответить. Пока не мог.</p>
    <p>Жестом я указал менталистам на дверь и вышел первым.</p>
    <p>Коридор реанимационного отделения был пуст и тих. Только гудели лампы под потолком да откуда-то издалека доносился приглушённый писк мониторов.</p>
    <p>Я отошёл от двери палаты на несколько шагов и остановился, скрестив руки на груди. Серебряный и Шпак последовали за мной. Дверь за нами закрылась с мягким щелчком.</p>
    <p>Маски можно было снимать.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я, и мой голос прозвучал жёстче, чем я планировал. — Теперь объясните мне, какого чёрта здесь происходит. Кто это сделал и зачем?</p>
    <p>Серебряный несколько секунд молчал, разглядывая меня своими ледяными глазами. Потом еле заметно кивнул, будто я прошёл какой-то тест.</p>
    <p>— Архивариус, — произнёс он.</p>
    <p>Одно слово. Как будто оно ничего не значило, но интонация, с которой его произнес менталист заставила меня напрячься.</p>
    <p>— Архивариус? — переспросил я.</p>
    <p>— Да, — кивнул Серебярный. — Не слышал про него?</p>
    <p>— Нет, — качнул головой я.</p>
    <p>— О нем писали газеты не так давно. Все думали, что он мёртв. Или в бегах.</p>
    <p>— Все так думали, — Шпак прислонился к стене, засунув руки в карманы. Его обычная язвительность куда-то делась, уступив место чему-то похожему на профессиональную серьёзность. — В том-то и проблема. Архивариус — это не человек в привычном смысле. Это… концепция. Идея. Методология. Конечно, персона за этой кличкой кроется, но суть…</p>
    <p>Серебряный поднял руку, останавливая поток красноречия своего коллеги.</p>
    <p>— Позволь, я объясню, — его голос был ровным, лишённым эмоций, как зачитываемый вслух протокол. — Архивариус — менталист-отступник. Один из сильнейших, каких я встречал за свою карьеру. Его специализация — создание ментальных конструктов. Переписывание личности. Он может взять человека и превратить его в… — Серебряный помедлил, подбирая слово, — … в инструмент. В куклу с заданной программой, которая выглядит как человек, говорит как человек, но внутри — пустота и набор инструкций.</p>
    <p>— То, что мы видели в палате, — добавил Шпак, — классический почерк. Идеальное физическое восстановление, потому что телу больше не нужно тратить ресурсы на такую ерунду, как личность, эмоции, память. Всё это заменено конструктом. Программой, которая имитирует поведение, но не является им.</p>
    <p>Я вспомнил пустые глаза Сергея Петровича в тот момент, когда Шпак нанёс свой ментальный удар. Вспомнил эту жуткую секунду перезагрузки.</p>
    <p>— Как вы поняли, что это он? — спросил я. — Почему Архивариус?</p>
    <p>Серебряный чуть склонил голову набок.</p>
    <p>— Я просканировал этого пациента ещё до твоего прихода, Илья. Глубоко. Очень глубоко. На поверхности — всё чисто. Счастливый выздоравливающий человек. Но там, на самом дне, под всеми этими слоями фальшивого благополучия… — он сделал паузу. — Водяной знак. Подпись мастера. След, который Архивариус оставляет на всех своих работах. То ли из тщеславия, то ли как страховка — я до сих пор не понимаю.</p>
    <p>— Он всегда подписывал свои работы, — подтвердил Шпак. — Мы этот почерк изучали годами, ещё когда охотились на его сеть. Спутать невозможно.</p>
    <p>Я потёр переносицу. Голова начинала болеть от обилия информации, которую нужно было переварить.</p>
    <p>— Ладно. Допустим, Архивариус. Допустим, он превратил Орлова в… в это. Но зачем? Какой смысл? — я посмотрел на менталистов. — Орлов — обычный человек. Бывший инженер, а последние годы — пенсионер с проблемой алкоголя. Не политик, не военный, не носитель государственных тайн. Зачем Архивариусу тратить на него такие ресурсы?</p>
    <p>Фырк, который всё это время сидел у меня на плече, тихо, почти неслышно, произнёс у меня в голове:</p>
    <p>— Может, дело не в старике, двуногий. Может, дело в том, к кому он ближе всего.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня долгим, изучающим взглядом. И в этом взгляде было что-то, от чего мне стало не по себе. Не угроза — скорее, сочувствие. Холодное, отстранённое, но всё же сочувствие.</p>
    <p>— Думаю, ты и сам уже догадался, Илья, — произнёс он негромко. — Орлов — это не цель. Это средство доставки. Почтовый голубь, если угодно.</p>
    <p>Пазл сложился в голове с неприятным щелчком.</p>
    <p>Орлов — отец Вероники.</p>
    <p>Вероника — моя… кто? Невеста? Любимая женщина? Человек, ради которого я готов на многое?</p>
    <p>А я — человек, который за последний год успел насолить слишком многим. Который лечил дочь Императора. Который создавал антидот от «стекляшки». Который раз за разом вставал на пути у тех, кто хотел бы видеть этот мир совсем другим.</p>
    <p>— Он хочет выйти на меня, — сказал я. Это был не вопрос.</p>
    <p>Серебряный медленно кивнул.</p>
    <p>— Орлов — это приманка. Крючок, на который тебя хотят поймать. И, судя по тому, что мы видели, — крючок уже заглочен.</p>
    <p>Тишина повисла в коридоре, тяжёлая и липкая, как предгрозовой воздух.</p>
    <p>— Что теперь? — спросил я наконец.</p>
    <p>Шпак переглянулся с Серебряным.</p>
    <p>— Теперь, — сказал Серебряный, — нам нужно обсудить. Подробно. О том, что ты знаешь, чего не знаешь, и о том, как мы будем вытаскивать тебя из этой ловушки, пока она не захлопнулась окончательно.</p>
    <p>Он сделал паузу.</p>
    <p>— Потому что если Архивариус вернулся и нацелился на тебя, Илья, — это значит, что проблемы только начинаются.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ординаторская Диагностического центра пахла свежим кофе из недавно установленной кофемашины. Семён Величко сидел в мягком кресле у окна, грел руки о керамическую чашку и думал о том, как странно иногда складывается жизнь.</p>
    <p>Ещё полгода назад он был обычным ординатором, «Пончиком», которого гоняли за бумажками и не подпускали к серьёзным случаям. А теперь сидит в собственном кабинете — ну, почти собственном, общем, но всё же — в новеньком Диагностическом центре, пьёт приличный кофе и может с полным правом называть себя членом команды Разумовского.</p>
    <p>Команды, которая за последние сутки провернула три невозможные операции подряд.</p>
    <p>Семён покосился на свою правую руку. Она всё ещё немного ныла — отголосок тех безумных минут, когда он держал аорту умирающей женщины голыми пальцами, не давая ей истечь кровью. Мышцы запомнили это напряжение и, кажется, ещё не до конца поверили, что можно расслабиться.</p>
    <p>— … а я ему и говорю: «Мил человек, ты мне зубы не заговаривай. Я тридцать лет на скорой оттрубил, я по запаху чую, когда пациент врёт про свои болячки». А он мне, представляешь, отвечает…</p>
    <p>Голос Захара Коровина был густым, с хрипотцой заядлого курильщика, хотя старик бросил эту привычку лет десять назад, и разливался по ординаторской, заполняя её уютным бормотанием. Коровин сидел на диване, закинув ногу на ногу, и травил очередную байку из своей бесконечной коллекции.</p>
    <p>Напротив него, подобрав под себя ноги, устроилась Елена Ордынская. Она уже пришла в себя и теперь слушала старика с лёгкой улыбкой на бледном лице, и Семён с удовольствием отметил, что выглядит она сегодня гораздо лучше, чем вчера. Щёки порозовели, тени под глазами стали не такими глубокими, а взгляд утратил ту пугающую пустоту, которая появилась после истории с Загорской.</p>
    <p>Биокинез, оказывается, высасывает из человека не только силы, но и что-то ещё. Что-то важное, что сложно определить словами. Семён видел, как Ордынская это делает, и до сих пор не мог решить — восхищаться этим или ужасаться.</p>
    <p>— … и что ты думаешь? — Коровин хлопнул себя по колену. — Оказалось, он три дня назад проглотил обручальное кольцо! Жены! Потому что она его застукала с соседкой и хотела развестись! Решил, значит, что если кольца нет — то и брака нет!</p>
    <p>Ордынская тихо рассмеялась, прикрыв рот ладонью.</p>
    <p>— И что с ним стало?</p>
    <p>— А что с ним станет? Прооперировали, кольцо достали. Жена его всё равно выгнала, но уже с кольцом. Справедливость, так сказать, восторжествовала.</p>
    <p>Семён улыбнулся в свою чашку. Коровин обладал редким даром — он умел разряжать атмосферу одним своим присутствием. Рядом с ним даже самые напряжённые ситуации как-то сглаживались, становились выносимыми.</p>
    <p>Хорошо тут, подумал Семён. Спокойно. Как в центре урагана, когда вокруг всё бушует, а ты сидишь в тишине и знаешь, что рано или поздно буря вернётся, но пока — пока можно просто дышать.</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась с таким грохотом, будто в неё врезался грузовик.</p>
    <p>Александра Зиновьева влетела в комнату, как королева, вынужденная посетить хлев для простолюдинов. За ней, чуть более сдержанно, вошёл Глеб Тарасов. На лице выражение человека, которому не дали кого-нибудь порезать уже целых двенадцать часов.</p>
    <p>— Ну и? — Зиновьева обвела ординаторскую взглядом, в котором читалось примерно столько же энтузиазма, сколько у кошки, которую заставили купаться. — И это ваш хвалёный Центр? Революция в диагностике? Прорыв медицинской мысли?</p>
    <p>Она подошла к окну, отодвинула штору и уставилась на больничный двор с видом человека, созерцающего конец цивилизации.</p>
    <p>— Один пациент. Один! И тот уже прооперирован. Лежит, выздоравливает, никакой диагностической загадки. Я сюда деградировать приехала! Мозги в кисель превращать от безделья…</p>
    <p>Тарасов прислонился к дверному косяку и мрачно кивнул.</p>
    <p>— Руки чешутся, а резать не кого. Если так пойдёт и дальше, я плюну на всё и вернусь в Саратовскую городскую. Там хотя бы аппендициты есть. Грыжи. Что-нибудь, чем можно заняться, а не сидеть и в потолок плевать.</p>
    <p>Коровин прервал свою байку и посмотрел на вошедших с выражением человека, которому в чай плюнули.</p>
    <p>— О, явились, голубчики. А мы тут как раз обсуждали, как хорошо без вас было.</p>
    <p>— Захар Петрович, — Зиновьева даже не обернулась, продолжая сверлить взглядом окно, — я вас безмерно уважаю, но если вы сейчас начнете свои нравоучения про «молодёжь нынче пошла», я за себя не ручаюсь.</p>
    <p>— Да куда тебе за себя ручаться, милая, ты ж и скальпель-то толком в руках не держала, всё больше по книжкам да по теориям.</p>
    <p>Зиновьева резко развернулась, её глаза опасно сузились.</p>
    <p>— Я, между прочим, закончила столичную академию с отличием и…</p>
    <p>— И что? — Коровин невозмутимо отхлебнул чая. — Диплом у тебя красивый, спору нет. В рамочку повесить — самое то. А вот чтобы в человека руками залезть и понять, что там не так, — для этого, деточка, диплом не нужен. Для этого опыт нужен. Чутьё. Ну и немножко — вот тут.</p>
    <p>Он постучал себя по груди, в районе сердца.</p>
    <p>— У меня этого «тут» больше, чем во всей вашей провинциальной богадельне вместе взятой, — процедила Зиновьева, но в её голосе уже не было прежней уверенности.</p>
    <p>Семён почувствовал, что должен вмешаться. Не потому, что ему хотелось лезть в чужую ссору, а потому, что молчать было бы… трусливо, наверное. Он теперь часть команды. Команда Разумовского. И эту команду нужно защищать.</p>
    <p>— Мы только открылись, — сказал он, и его собственный голос показался ему удивительно твёрдым. — Центр работает меньше недели. Слава о нём ещё разойдётся. Сложные случаи сами начнут к нам стекаться, когда люди узнают, что мы можем.</p>
    <p>Зиновьева посмотрела на него так, будто впервые заметила его присутствие.</p>
    <p>— О, Величко заговорил. Герой дня, спаситель бабушек. Скажи мне, герой, а что ты будешь делать, когда сложные случаи закончатся? Когда окажется, что ваш Разумовский — просто талантливый везунчик, которому пару раз повезло угадать?</p>
    <p>Семён почувствовал, как кровь приливает к лицу.</p>
    <p>— Илья не везунчик. Он…</p>
    <p>— Гений, да-да, я слышала. Все только об этом и твердят. Гений, гений, гений. — Зиновьева закатила глаза. — Знаешь, сколько «гениев» я видела за свою карьеру? И знаешь, где они все сейчас? Половина спилась, половина сидит в каких-нибудь дырах и принимает бабок с давлением.</p>
    <p>— Александра Викторовна, — голос Ордынской прозвучал тихо, но в нём была та особая нотка, от которой Семёну стало не по себе. — Может, хватит?</p>
    <p>Зиновьева осеклась. Что-то в тоне Ордынской заставило её захлопнуть рот и посмотреть на молодую целительницу с неожиданной настороженностью.</p>
    <p>— Я просто констатирую факты, — буркнула она, отводя взгляд.</p>
    <p>— Вы констатируете своё плохое настроение, — Ордынская поднялась с дивана, и её движения были плавными, почти кошачьими. — Вам скучно. Вы привыкли к другому ритму. Я понимаю. Но это не повод оскорблять людей, которые…</p>
    <p>— Да господи боже мой! — Зиновьева всплеснула руками. — Да не оскорбляю я никого! Я просто говорю, что если ничего не случится в ближайший час, я умру со скуки! Буквально умру! Лягу вот тут, на этот ваш дурацкий диван, и испущу дух от тоски и безделья!</p>
    <p>Тарасов хмыкнул.</p>
    <p>— Ну, хоть какой-то пациент будет.</p>
    <p>И в этот момент над дверью ординаторской взвыла сирена.</p>
    <p>Красный маячок замигал, заливая комнату тревожным светом. Звук был пронзительным, режущим уши — тот самый звук, который вбивается в подкорку каждого медика и означает только одно: где-то умирает человек.</p>
    <p>Все замерли.</p>
    <p>— Накаркала, — Коровин поднялся с дивана с неожиданной для его возраста быстротой. — Ну что, довольна, ведьма городская?</p>
    <p>Зиновьева побледнела, но ничего не ответила.</p>
    <p>На табло над дверью высветился номер: «Палата № 1. Загорская И. В.»</p>
    <p>Инга. Скрипачка.</p>
    <p>Семён вскочил так резко, что опрокинул свою чашку. Кофе растёкся по столу, но ему было плевать.</p>
    <p>— Бегом! — крикнул Тарасов и первым вылетел в коридор.</p>
    <p>Они неслись по коридору Диагностического центра и Семён краем глаза видел, как бледнеет лицо Ордынской. Она бежала рядом с ним, и её дыхание становилось всё более рваным, а в глазах появлялся тот самый страх, который он видел на операции.</p>
    <p>Они ворвались в палату почти одновременно.</p>
    <p>Медсестра — молоденькая девчонка, которую Семён видел раньше на посту — стояла у кровати с выражением абсолютной паники на лице. Её руки тряслись, в одной был зажат шприц, которым она явно не знала, что делать.</p>
    <p>— Я не понимаю! — выкрикнула она, увидев вбежавших врачей. — Она была в порядке! Я зашла проверить, а она…</p>
    <p>А она билась в конвульсиях.</p>
    <p>Инга Загорская лежала на кровати, и её тело содрогалось от мышечных спазмов. Не судороги в привычном понимании — что-то другое. Мышцы сокращались сами по себе, хаотично, без ритма, словно под кожей бежали электрические разряды. Фасцикуляции — это слово всплыло в голове Семёна автоматически, выученное на занятиях по неврологии.</p>
    <p>Изо рта Инги шла пена — не обильная, но заметная. Белая, с розоватым оттенком. Гиперсаливация. Её глаза были открыты, и это было страшнее всего — она была в сознании. Смотрела на них, пыталась что-то сказать, но из горла вырывались только хрипы.</p>
    <p>Зрачки. Семён наклонился ближе и почувствовал, как холодеет внутри. Зрачки Инги были сужены в точки. Миоз. Булавочные головки вместо нормальных зрачков.</p>
    <p>Монитор над кроватью орал, выдавая хаотичную картину: брадикардия, сердце замедляется до сорока ударов, потом резкий скачок — тахикардия, сто двадцать, сто сорок, снова падение…</p>
    <p>— Рецидив⁈ — Тарасов уже был у кровати, его руки двигались быстро, проверяя пульс, оттягивая веко. — Мы что-то оставили внутри⁈ Часть опухоли⁈</p>
    <p>— Не может быть! — Зиновьева встала с другой стороны, и в её голосе не осталось ни следа от недавнего высокомерия. Чистый профессионализм, холодный и острый. — Я сама ассистировала, мы всё вычистили! Разумовский проверял трижды! Это что-то другое!</p>
    <p>Семён бросился к Инге, схватил её за плечи, пытаясь удержать, чтобы она не повредила прооперированную руку. Мышцы под его ладонями дёргались и перекатывались, как живые змеи под кожей.</p>
    <p>— Инга! — он наклонился к её лицу. — Инга, вы меня слышите⁈</p>
    <p>Её губы шевельнулись. Сквозь пену и хрипы прорвалось что-то похожее на слова:</p>
    <p>— Н-не… могу… остановить…</p>
    <p>— Диазепам! — скомандовал Тарасов медсестре. — Десять миллиграмм, внутривенно, быстро!</p>
    <p>Девчонка метнулась к шкафу с препаратами, чуть не споткнувшись о собственные ноги.</p>
    <p>— Это не эпилепсия, — Зиновьева нахмурилась, глядя на монитор. — Посмотри на картину. Фасцикуляции, миоз, гиперсаливация, брадикардия… Это больше похоже на…</p>
    <p>Она осеклась.</p>
    <p>— На что? — Тарасов посмотрел на неё. — Договаривай!</p>
    <p>— На холинергический криз. Отравление ингибиторами холинэстеразы. Но откуда⁈ Она лежит в палате, под наблюдением!</p>
    <p>Медсестра вколола диазепам. Все замерли, глядя на монитор.</p>
    <p>Пять секунд. Десять. Пятнадцать.</p>
    <p>Мышечные спазмы чуть ослабли, но не прекратились. Сердечный ритм продолжал скакать, как сумасшедший.</p>
    <p>— Не работает, — Коровин стоял у двери, и его лицо было мрачным. — Точнее, работает, но не так, как должно. Это не судороги. Это что-то с нервами.</p>
    <p>Ордынская замерла у стены, прижав руки к груди. Семён видел, как она смотрит на бьющуюся в конвульсиях Ингу, и понимал, о чём она думает.</p>
    <p>Она могла бы помочь. Могла бы взять контроль над этими мышцами, остановить спазмы, успокоить сердце. Но после вчерашнего…</p>
    <p>— Елена, — Семён поймал её взгляд. — Не надо. Мы справимся.</p>
    <p>Она судорожно кивнула, но не отвела глаз от пациентки.</p>
    <p>— Атропин! — Зиновьева выхватила шприц у медсестры. — Если это холинергический криз, нужен антидот! Два миллиграмма, сейчас!</p>
    <p>Она ввела препарат. Снова ожидание.</p>
    <p>На этот раз эффект был заметнее — сердечный ритм начал стабилизироваться, зрачки чуть расширились. Но мышечные подёргивания продолжались, и пена изо рта не исчезала.</p>
    <p>— Работает, но не до конца, — Тарасов выругался сквозь зубы. — Что за чертовщина? Откуда у неё отравление⁈</p>
    <p>Инга снова захрипела, и её тело выгнулось дугой. Монитор взвыл — сердце опять заходилось в тахикардии.</p>
    <p>— Ещё атропин! — скомандовала Зиновьева. — И вызывайте Разумовского!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>— Позволь мне кое-что прояснить, — начал Серебряный тем своим особым тоном, который я уже успел возненавидеть за последние полчаса. Тон человека, объясняющего очевидные вещи умственно отсталому ребёнку. — Архивариус уже пометил тебя. Через Орлова. Через твою невесту. Он знает, где ты живёшь, где работаешь, что ешь на завтрак и с какой ноги встаёшь по утрам. Прятаться — бессмысленно. Строить крепость — глупо. Он уже внутри твоей жизни, Илья, и вопрос только в том, как ты собираешься с этим жить дальше.</p>
    <p>Замечательно. Просто замечательно. Утро началось с проблем Семёна, продолжилось визитом столичных менталистов, а теперь выясняется, что какой-то психопат-кукловод уже влез в мою личную жизнь и расставил там свои ловушки. День определённо удался.</p>
    <p>— И что ты предлагаешь? — спросил я, хотя уже примерно представлял ответ. И он мне заранее не нравился.</p>
    <p>— Стать наживкой.</p>
    <p>Ну конечно. Что ещё мог предложить менталист, кроме как подставить кого-то другого под удар?</p>
    <p>— Выманить его, — продолжил Серебряный, будто речь шла о чём-то совершенно обыденном, вроде покупки хлеба или записи к стоматологу. — Заставить сделать следующий ход. Сейчас инициатива у него, и это плохо. Нам нужно её перехватить. А для этого ты должен стать приманкой, на которую он клюнет.</p>
    <p>— Отличный план, — я не смог удержаться от сарказма, хотя понимал, что это, вероятно, не самая умная тактика в разговоре с главой столичных менталистов. — Подставить голову и ждать, пока её отрубят. Гениально. Нобелевская премия по стратегии, не иначе.</p>
    <p>Серебряный даже не моргнул. То ли у него было отличное чувство юмора, то ли вообще никакого — с менталистами никогда не поймёшь.</p>
    <p>— У тебя есть идеи лучше?</p>
    <p>Нет. У меня не было идей лучше, и мы оба это прекрасно знали. Что, впрочем, не делало его план менее идиотским.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове был задумчивым, — а ведь он прав, зараза ледяная. Ты уже в игре, хочешь ты того или нет. Вопрос только в том, будешь ты играть или позволишь играть тобой. Хотя лично я предпочёл бы третий вариант — свалить куда-нибудь на необитаемый остров и переждать, пока эти психи друг друга поубивают.</p>
    <p>— Заманчиво. Но вряд ли Вероника оценит идею бросить её отца и сбежать в Сибирь.</p>
    <p>— А кто говорит про Сибирь? Я думал про что-нибудь потеплее. Мальдивы, например. Там, говорят, отличная рыбалка и никаких менталистов.</p>
    <p>— Тут скорее возникает другой вопрос, — вслух сказал я. — Зачем вообще я ему понадобился?</p>
    <p>— Кто бы знал, — усмехнулся Серебряный. — Ты — талант, тебя многие заметили. Очень многие. В том числе и не нужные люди. Неудивительно что ты попал в чье-то поле зрение. А вот что им всем от тебя нужно — это вопрос открытый.</p>
    <p>— Всем? — вскинул бровь я. Но Серебряный сделал такое непроницаемое выражение лица, что сразу стало понятно — он ничего не расскажет.</p>
    <p>Шпак, который до этого момента изображал из себя предмет мебели, вдруг оживился. Оторвался от созерцания своего рукава и сделал несколько шагов в сторону двери палаты, за которой осталась Вероника со своим отцом-симулякром.</p>
    <p>— Это всё тактика, Игнатий, — произнёс он тоном человека, которому надоело слушать болтовню дилетантов. — Красивые слова про наживку, инициативу, стратегические преимущества. А нам нужна наука. Конкретика. Данные, которые можно пощупать и разложить по полочкам.</p>
    <p>Он повернулся к нам, и в его тёмных глазах появился тот особый блеск, который я видел у некоторых хирургов перед сложной операцией. Блеск предвкушения.</p>
    <p>— Я тут подумал, пока вы философствовали… Этого «Петровича» надо забирать к нам. В столицу. У вас тут, в этой провинциальной богадельне, нет оборудования, чтобы вскрыть такую сложную ментальную структуру. Ни аппаратуры, ни специалистов, ни условий. А у нас — есть. Разберём его по винтикам, как часовой механизм. Поймём, как сшит конструкт, найдём слабые места, может, даже сумеем откатить изменения…</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>Моё слово прозвучало резче, чем я планировал. Как удар молотка по наковальне. Шпак осёкся на полуслове и посмотрел на меня с выражением лёгкого удивления — так смотрят на собачку, которая вдруг зарычала на хозяина.</p>
    <p>— Прости, я не расслышал?</p>
    <p>— Расслышал. Я сказал — нет. Даже не думай об этом.</p>
    <p>— Послушай, Разумовский, — Шпак шагнул ко мне, и в его голосе появились снисходительные нотки. — Я понимаю, что ты тут местный герой, спаситель безнадёжных и всё такое прочее. Но это дело государственной важности. Архивариус — не твоя личная проблема, не твоя личная вендетта. Это угроза национальной безопасности, и решать её нужно соответствующими методами…</p>
    <p>— Это отец моей невесты.</p>
    <p>Я шагнул ему навстречу, и что-то в моём лице, видимо, заставило его притормозить. Хорошо. Значит, ещё не совсем разучился выглядеть угрожающе.</p>
    <p>— Не лабораторная крыса. Не образец для ваших исследований. Не препарат в банке. Человек. Живой человек, у которого есть дочь, которая его любит. И он останется здесь. Я переведу его в изолятор Диагностического центра, под моё наблюдение. Точка.</p>
    <p>Шпак открыл рот, явно собираясь возразить что-то про государственные интересы, необходимость жертв и прочую чушь, которой менталисты оправдывают свои методы.</p>
    <p>— Это не обсуждается, Леонид, — я не дал ему такой возможности. — Вообще. Ни при каких обстоятельствах. Ни под каким соусом. Даже если сам Император лично прикажет — я скажу «нет», и мы оба знаем, что он меня послушает.</p>
    <p>Повисла пауза. Тяжёлая, густая, как кисель. Я видел, как Шпак борется с желанием сказать что-то резкое, и как профессионализм — или, может быть, инстинкт самосохранения — берёт верх над уязвлённым самолюбием.</p>
    <p>— Ладно, — выдавил он наконец. — Пусть будет по-твоему. Пока.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был настороженным, — мне очень не нравится это «пока». От него воняет неприятностями, как от тухлой рыбы. Этот тип что-то задумал, помяни моё слово.</p>
    <p>— Мне тоже не нравится. Но сейчас не время для…</p>
    <p>Телефон в кармане халата завибрировал. Резко, требовательно, настойчиво — экстренный вызов, не обычное сообщение и не напоминание о чьём-то дне рождения.</p>
    <p>Я вытащил его и посмотрел на экран.</p>
    <p>«Код Синий. Диагностический центр. Палата № 1. Загорская И. В.»</p>
    <p>Код Синий. Два слова, от которых у любого врача начинает быстрее биться сердце. Остановка сердца или дыхания. Реанимация. Смерть, которая стучится в дверь и ждёт, когда ей откроют.</p>
    <p>Инга. Скрипачка. Та самая девушка, которой мы вчера спасли руку и карьеру.</p>
    <p>— Что? — Серебряный заметил моё изменившееся выражение. У менталистов, надо отдать им должное, отличная наблюдательность. Профессиональная деформация, наверное.</p>
    <p>— Экстренный вызов. Моя пациентка, та, которую мы оперировали вчера.</p>
    <p>Я развернулся к Шпаку и ткнул пальцем ему в грудь. Жест невежливый, почти оскорбительный, но мне было абсолютно плевать на этикет и дипломатию.</p>
    <p>— Не сметь забирать Орлова. Слышишь меня? Если я вернусь, и его здесь не будет — я вас из-под земли достану. Обоих. Со всеми вашими корочками, связями и ментальными штучками. Ты меня понял?</p>
    <p>Шпак хотел что-то ответить — наверняка что-то язвительное и остроумное — но я уже бежал по коридору, и его слова растворились в стуке моих ботинок по кафельному полу.</p>
    <p>Переход между старым корпусом и новым Диагностическим центром казался бесконечным. Километры коридоров, лестницы, повороты, ещё коридоры… В экстренной ситуации каждая секунда на счету, а тут приходится бежать марафонскую дистанцию, чтобы добраться от одного корпуса до другого.</p>
    <p>Стук моих ботинок эхом отдавался от стен, дыхание становилось всё более рваным, а мысли неслись быстрее, чем ноги.</p>
    <p>Рецидив? Неужели мы ошиблись? Опухоль осталась?</p>
    <p>Нет, невозможно. Я проверял. Сонаром. Дважды. Трижды. После операции лично убедился, что всё чисто. Никаких остаточных образований, никаких подозрительных теней, никаких…</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк нёсся рядом со мной, его синяя шерсть стояла дыбом, как у кота, которого напугали пылесосом. — Не может быть! Мы всё вычистили! Я сам проверял после операции, там было чисто, как… как… ну, я не знаю, как в операционной после генеральной уборки! Как в новой кастрюле! Как в…</p>
    <p>— Я понял, Фырк. Там чисто.</p>
    <p>— Тогда что⁈ Что могло пойти не так⁈ Может, это вообще не связано с операцией? Может, она чем-то упала? Или аллергия? Или… я не знаю… метеорит на неё упал⁈</p>
    <p>— Метеорит в реанимации. Очень научная версия.</p>
    <p>— Ну а что ты хочешь от бурундука? Я в науке не силён, моя специализация — сарказм и моральная поддержка!</p>
    <p>Двери Диагностического центра распахнулись передо мной, и я влетел внутрь, едва не сбив с ног какую-то медсестру, которая несла стопку чистого белья. Девушка ойкнула, простыни разлетелись по полу, но мне было не до извинений.</p>
    <p>— Простите! — крикнул я на бегу. — Потом!</p>
    <p>Коридор, поворот, ещё поворот. Новое здание, я ещё не успел выучить все маршруты на автопилоте, приходилось думать, вспоминать, соображать на ходу…</p>
    <p>Палата номер один. Дверь распахнута настежь. Изнутри — крики, писк мониторов, топот ног. Звуковая дорожка экстренной ситуации, которую я слышал сотни раз и которая каждый раз заставляла сердце биться чаще.</p>
    <p>Я ворвался внутрь.</p>
    <p>И замер на пороге, пытаясь осмыслить картину, представшую моим глазам.</p>
    <p>Инга лежала на кровати, и её тело содрогалось от мышечных спазмов. Но это были не судороги в привычном понимании — что-то другое, что-то более… механическое, что ли.</p>
    <p>Мышцы сокращались хаотично, без ритма и смысла, словно кто-то пропускал через них электрический ток. Фасцикуляции. Изо рта шла пена — белая, с розоватым оттенком от крови. Гиперсаливация. Слюнные железы работали на полную мощность, заливая всё вокруг.</p>
    <p>Глаза были открыты — и это было страшнее всего. Она была в сознании. Смотрела на столпившихся вокруг врачей, пыталась что-то сказать, но из горла вырывались только хрипы и бульканье.</p>
    <p>И зрачки. Сужены в точки. Две булавочные головки вместо нормальных человеческих зрачков. Миоз в терминальной стадии.</p>
    <p>Тарасов и Семён держали её за плечи, не давая упасть с кровати и повредить прооперированную руку. Зиновьева стояла со шприцем наготове, её лицо было сосредоточенным и бледным, как у студентки на экзамене. Коровин маячил у двери, бормоча что-то себе под нос. А Ордынская…</p>
    <p>Ордынская прижалась к стене в углу палаты, обхватив себя руками, и в её глазах я увидел тот самый страх, который видел вчера, когда она реанимировала Загорскую.</p>
    <p>— Илья! — Семён увидел меня первым, и в его голосе было столько облегчения, что мне стало неловко. Будто я волшебник, который сейчас взмахнёт палочкой и всё исправит. — Слава богу! Мы не понимаем, что происходит! Она была стабильна, а потом…</p>
    <p>Монитор над кроватью выдавал хаотичную картину: брадикардия, сердце замедляется до сорока ударов, потом резкий скачок — тахикардия, сто двадцать, сто сорок, снова падение…</p>
    <p>— Фырк!</p>
    <p>— Уже, двуногий, уже!</p>
    <p>Фамильяр нырнул в тело пациентки — я видел, как его полупрозрачная синяя форма скользнула сквозь кожу и исчезла внутри, будто призрак, проходящий сквозь стену. Секунда. Две. Три. Я считал удары собственного сердца, пока ждал результатов разведки.</p>
    <p>Фырк вынырнул обратно, и его мордочка выражала полное недоумение.</p>
    <p>— Пусто, двуногий! Никакой опухоли, ни следа! Органы чистые, всё в порядке, швы заживают как надо… Но нервы! Нервы горят! Их коротит по всему телу, как старую проводку в панельке! Сигналы идут хаотично, без всякой системы, будто кто-то взял и перепутал все провода местами!</p>
    <p>Не опухоль. Не рецидив. Не наша ошибка.</p>
    <p>Тогда что?</p>
    <p>— Это холинергический криз! — Зиновьева повернулась ко мне, и в её голосе звучала уверенность профессионала, который точно знает, о чём говорит. — Симптоматика стопроцентная, как по учебнику! Миоз, гиперсаливация, бронхоспазм, брадикардия, фасцикуляции… Классическая триада, плюс ещё пара симптомов в нагрузку! Мы ввели атропин, помогло, но симптомы вернулись через десять минут!</p>
    <p>Холинергический криз. Отравление ингибиторами холинэстеразы. Нервно-паралитические вещества. Фосфорорганика. Зарин, зоман, табун — из той же оперы.</p>
    <p>Но откуда⁈ Она лежит в палате, под наблюдением, в новеньком Диагностическом центре с тройной системой безопасности!</p>
    <p>— Сколько атропина ввели?</p>
    <p>— Два миллиграмма двадцать минут назад. Потом ещё два, когда симптомы вернулись. Всего четыре.</p>
    <p>Четыре миллиграмма. Слоновья доза. Должно было хватить с запасом, чтобы заблокировать все холинорецепторы в организме и ещё соседям осталось. Почему не держит? Почему эффект уходит так быстро?</p>
    <p>Инга захрипела, и её тело выгнулось дугой. Спина оторвалась от кровати, мышцы напряглись до предела, на шее вздулись вены. Монитор взвыл — сатурация падала, девяносто, восемьдесят пять, восемьдесят… Бронхи спазмировались, воздух не проходил в лёгкие.</p>
    <p>Она задыхалась. На наших глазах, посреди оборудованной по последнему слову техники палаты, она задыхалась, и мы не могли понять, почему.</p>
    <p>— Ещё атропин! — приказал я Зиновьевой. — Двойную дозу! Четыре миллиграмма, сейчас!</p>
    <p>— Но это же токсическая доза! — Зиновьева побледнела ещё сильнее. — Если мы ошиблись с диагнозом…</p>
    <p>— Мы не ошиблись! Делай!</p>
    <p>Она метнулась к шкафу с препаратами, руки дрожали, но двигались быстро и точно. Профессионал. Несмотря на все свои закидоны и снобизм — профессионал.</p>
    <p>Я склонился над Ингой, пытаясь удержать её, не дать ей повредить прооперированную руку. Мышцы под моими ладонями дёргались и перекатывались, как живые существа под кожей. Её глаза — расширенные от ужаса, с этими жуткими точечными зрачками — смотрели на меня, и губы беззвучно шевелились.</p>
    <p>«По… мо… ги…»</p>
    <p>— Держись, — я сам не знал, слышит она меня или нет. — Я здесь. Мы разберёмся. Держись.</p>
    <p>Зиновьева вернулась со шприцем. Четыре миллиграмма атропина — доза, от которой у здорового человека начались бы галлюцинации и тахикардия — вошли в вену.</p>
    <p>Пять секунд. Я считал, глядя на монитор. Десять. Пятнадцать.</p>
    <p>Спазмы начали ослабевать. Тело Инги расслабилось, опустилось на кровать. Дыхание — сначала хриплое, судорожное — постепенно выровнялось. Сатурация поползла вверх: восемьдесят пять, девяносто, девяносто три…</p>
    <p>Сердечный ритм стабилизировался. Семьдесят ударов. Шестьдесят восемь. Норма.</p>
    <p>Все выдохнули. Одновременно, как по команде, будто до этого забыли, как дышать.</p>
    <p>— Работает, — Тарасов вытер пот со лба рукавом халата. — Слава всем богам, работает.</p>
    <p>Но я смотрел на зрачки Инги. И видел, как они снова начинают сужаться. Медленно, почти незаметно, но неумолимо. Чёрные точки становились ещё меньше, съедая радужку.</p>
    <p>Атропин блокирует холинорецепторы. Конкурентный антагонист. Эффект должен держаться минимум час, а то и дольше — особенно при такой дозе. Почему он уходит так быстро? Почему организм не справляется?</p>
    <p>Если бы отравление было разовым — укол, таблетка, глоток чего-то ядовитого — пик концентрации уже прошёл бы. Яд распределился бы по тканям, начал метаболизироваться, выводиться… Симптомы ослабевали бы постепенно, а не возвращались волнами.</p>
    <p>Но они возвращаются. Снова и снова. Атропин помогает, потом перестаёт помогать. Помогает — перестаёт. Как будто кто-то подливает яд…</p>
    <p>Подливает.</p>
    <p>Подливает яд.</p>
    <p>Прямо сейчас.</p>
    <p>Я поднял взгляд на стойку у кровати.</p>
    <p>Капельница. Прозрачный пакет с физраствором, соединённый трубкой с катетером в вене Инги. Капли падали ритмично, одна за другой, как метроном. Как часы, отсчитывающие время до смерти.</p>
    <p>Кап. Кап. Кап.</p>
    <p>— Стоп инфузию! — я бросился к стойке так резко, что едва не опрокинул её. — Перекрыть систему! Немедленно!</p>
    <p>Моя рука нашла краник на трубке и повернула его до упора. Поток прекратился. Последняя капля повисла на кончике иглы и медленно сорвалась вниз.</p>
    <p>— Илья? — Семён смотрел на меня с недоумением человека, который видит, как его начальник сходит с ума. — Что ты…</p>
    <p>— Яд в растворе, — мой голос звучал хрипло, будто я только что пробежал марафон. Впрочем, почти так и было. — Кто-то добавил отраву в капельницу. Она поступала в кровь постоянно, маленькими порциями. Поэтому атропин не держал — его вымывало быстрее, чем он успевал подействовать.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Такая тишина, что было слышно, как гудят лампы под потолком и пищит монитор, отсчитывая удары сердца пациентки.</p>
    <p>— Что⁈ — Тарасов первым обрёл дар речи. Его лицо вытянулось, глаза округлились. — Это… это же… Кто мог… Зачем⁈</p>
    <p>— Потом, — я снял пакет со стойки, держа его за самые края, стараясь не касаться поверхности больше необходимого. Улика. Отпечатки пальцев. Может быть, следы ДНК. — Сейчас главное — пациентка.</p>
    <p>Инга лежала неподвижно, её дыхание было ровным и спокойным, зрачки наконец начали расширяться до нормальных размеров. Без постоянной подпитки ядом атропин делал своё дело, блокируя рецепторы и позволяя организму восстановиться.</p>
    <p>— Она стабильна, — Зиновьева проверила показатели на мониторе, и в её голосе слышалось облегчение. — Пульс семьдесят два, ритм синусовый. Сатурация девяносто восемь. Давление сто десять на семьдесят. Всё в норме.</p>
    <p>Я выдохнул. Только сейчас почувствовал, как дергается веко. Адреналин, который держал меня на ногах последние полчаса, начал отступать.</p>
    <p>— Наблюдение каждые пятнадцать минут, — сказал я. — Атропин держать наготове. Если зрачки снова начнут сужаться — немедленно вводить и звать меня. И никаких капельниц, пока я лично не проверю каждый пакет.</p>
    <p>— Понял, — Семён кивнул, и в его глазах я увидел что-то новое. Не просто уважение — понимание. Он начинал понимать, в каком мире мы живём. В мире, где кто-то может прийти в палату к беззащитной пациентке и отравить её капельницу.</p>
    <p>Я повернулся к Зиновьевой.</p>
    <p>Она стояла, прислонившись к стене, и её обычная надменность куда-то испарилась. Вместо неё было что-то другое — усталость после пережитого стресса, облегчение от того, что всё закончилось хорошо, и, кажется, лёгкое удивление от самой себя.</p>
    <p>— Александра.</p>
    <p>Она подняла на меня глаза. Большие, серые, без обычного презрительного прищура.</p>
    <p>— Как ты поняла? Что это отравление, а не рецидив?</p>
    <p>Она моргнула, словно вопрос застал её врасплох. Будто она и сама не до конца понимала, как это произошло.</p>
    <p>— Я… ну… — она запнулась, подбирая слова. — Зрачки, слюноотделение, бронхоспазм… Это же база токсикологии. Первый курс, вторая лекция. Классическая триада холинергического криза: миоз, миоз и ещё раз миоз. Оно само как-то всплыло в голове, я даже не думала особо. Просто увидела картину и… собралось, как пазл.</p>
    <p>— Ты спасла ей жизнь, Саша.</p>
    <p>Зиновьева замолчала. На её щеках появился румянец — яркий, заметный, совершенно не вписывающийся в образ холодной столичной снобки.</p>
    <p>— Если бы мы начали искать опухоль, — продолжил я, — делать снимки, готовить к повторной операции, искать несуществующий рецидив… Она бы умерла. Просто умерла, пока мы ковырялись в неправильном направлении. А ты поставила верный диагноз за секунды. По одному взгляду на зрачки. Это не «база токсикологии», Саша. Это талант. Блестящая работа.</p>
    <p>Она открыла рот, закрыла, снова открыла. Первый раз на моей памяти Александра Зиновьева не знала, что сказать.</p>
    <p>— Я просто… это было очевидно… любой бы на моём месте…</p>
    <p>— Любой бы подумал про рецидив, — неожиданно вступил Тарасов. Он смотрел на Зиновьеву, и в его взгляде было уважение, смешанное с удивлением. — Я первым делом решил, что это опухоль. Что мы что-то оставили внутри. Голову бы дал на отсечение.</p>
    <p>— И я, — добавил Коровин из своего угла. — Старый дурак, столько лет в медицине, а про очевидное не подумал.</p>
    <p>Зиновьева покраснела ещё сильнее. По-моему, ей было физически некомфортно от такого количества комплиментов. Интересно, часто ли её хвалили в жизни? Судя по реакции — не особо.</p>
    <p>— Ладно, хватит, — буркнула она, отворачиваясь к окну. — Работа есть работа. Нечего тут… сопли разводить.</p>
    <p>Но я видел, как она украдкой улыбается. Маленькая, почти незаметная улыбка человека, который вдруг понял, что он не так уж бесполезен.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был задумчивым, — а ведь она ничего, эта зазнайка. Когда не строит из себя королеву, даже симпатичная. Может, просто никто раньше не говорил ей, что она молодец?</p>
    <p>Может быть. Люди иногда строят стены вокруг себя не от силы, а от неуверенности. Легче казаться высокомерной, чем признать, что боишься оказаться недостаточно хорошей.</p>
    <p>Команда сплачивалась. Медленно, со скрипом, через конфликты и кризисы — но сплачивалась. И это было хорошо.</p>
    <p>Плохо было другое.</p>
    <p>Кто-то пытался убить мою пациентку. В моём Центре. у меня под носом.</p>
    <p>И я собирался выяснить, кто.</p>
    <p>Серверная Диагностического центра располагалась в подвале — маленькая комната, забитая гудящим оборудованием, мониторами и той особой атмосферой технологического уюта, которая бывает только в местах, где живут компьютеры. Прохладно, сухо, мерцают огоньки индикаторов, шумят вентиляторы охлаждения.</p>
    <p>Начальник охраны — пожилой мужик с военной выправкой и фамилией Степанчук — встретил меня настороженным взглядом человека, который привык к тому, что врачи приходят к нему только с претензиями.</p>
    <p>— Записи с камер, — я не стал тратить время на прелюдии и реверансы. — Коридор первого блока. Последние два часа. Сейчас.</p>
    <p>— Это… — он замялся, машинально потянувшись к телефону. — Мне нужно разрешение от руководства. Протокол требует…</p>
    <p>— Я — заведующий этим Центром. Моё слово здесь — закон. И моё разрешение — единственное, которое тебе нужно. Записи. Сейчас. Пожалуйста.</p>
    <p>Последнее слово я добавил почти как угрозу. Степанчук, видимо, уловил интонацию, потому что спорить не стал. Через минуту на экране появилась картинка: пустой коридор, двери палат, время в углу экрана.</p>
    <p>— Отмотай на час назад.</p>
    <p>Он подчинился, и изображение замельтешило в обратном направлении.</p>
    <p>— Стоп. Давай в нормальном темпе.</p>
    <p>Я смотрел, как на экране мелькают фигуры. Медсёстры в белых халатах, санитарки с каталками, врачи с папками и планшетами… Вот Коровин прошёл мимо камеры, остановился, сверился с чем-то в блокноте, пошёл дальше. Вот Семён выглянул из ординаторской, огляделся и снова исчез за дверью.</p>
    <p>А вот…</p>
    <p>Ох ты ж ё…</p>
    <p>Зиновьева. Она вышла из палаты номер один — той самой палаты, где лежала Инга — поправила халат и направилась куда-то вниз по коридору. К автомату с кофе, судя по направлению.</p>
    <p>Неужели?..</p>
    <p>Нет. Стоп. Она заходила проверить пациентку. Это нормально. Это её работа. Она лекарь, в конце концов, и Инга — её подопечная.</p>
    <p>Но…</p>
    <p>Что если это она? Что если она сама отравила капельницу, а потом «героически» поставила диагноз и спасла пациентку? Идеальный способ выглядеть героиней в глазах коллег. Идеальный способ завоевать доверие. Идеальный способ…</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был скептическим, — я понимаю, о чём ты думаешь. Но это бред. Зачем ей травить пациентку, а потом спасать? Чтобы покрасоваться? Слишком сложно и рискованно. Да, даже… глупо. Она могла просто не спасти. Или диагноз мог оказаться неверным. Или мы могли не успеть. Слишком много переменных для такой схемы.</p>
    <p>— Ты прав. Это паранойя. Я ищу врага там, где его нет.</p>
    <p>— Продолжай смотреть. Если кто-то отравил капельницу, он должен быть на записи.</p>
    <p>Я вернул внимание к экрану. Зиновьева дошла до автомата, взяла стаканчик кофе, постояла немного, глядя в окно, потом вернулась в ординаторскую. Ничего подозрительного.</p>
    <p>Дальше.</p>
    <p>Пять минут после её ухода. К двери палаты подошла новая фигура.</p>
    <p>Высокий. Худой. Движения резкие, дёрганые, как у марионетки на верёвочках. Белый халат сидел на нём мешковато, будто был на размер больше.</p>
    <p>Он повернулся к камере, доставая из кармана пропуск, и я увидел его лицо.</p>
    <p>Денис Грач.</p>
    <p>Конечно. Кто же ещё.</p>
    <p>Он приложил пропуск к считывателю — аудитор, у него есть доступ куда угодно, барон Штальбер выдал ему эти полномочия — и вошёл в палату. Дверь закрылась за ним.</p>
    <p>Время на экране: 14:47:23.</p>
    <p>Я смотрел на цифры в углу, считая секунды. Одна минута. Полторы. Две…</p>
    <p>14:59:15. Грач вышел.</p>
    <p>Двенадцать минут внутри. Достаточно, чтобы подойти к капельнице, достать шприц и ввести яд в порт инфузионной системы. Более чем достаточно.</p>
    <p>Он шёл по коридору — спокойный, деловитый, с видом человека, который только что сделал важную работу и доволен результатом. Ни тени нервозности, ни малейшего признака волнения.</p>
    <p>Остановился у урны. Достал из кармана влажную салфетку — белую, гигиеническую — и тщательно вытер руки. Каждый палец, каждую складку, каждый ноготь. Аккуратно, методично, как хирург после операции.</p>
    <p>Выбросил салфетку в урну.</p>
    <p>И достал из другого кармана яблоко.</p>
    <p>Своё фирменное яблоко. Зелёное, глянцевое, без единого пятнышка.</p>
    <p>Откусил. Прожевал. На его лице появилось выражение удовлетворения — спокойное, почти блаженное. Человек, хорошо сделавший свою работу и заслуживший награду.</p>
    <p>Я смотрел на жующее лицо Грача на экране, и что-то холодное и твёрдое кристаллизовалось у меня внутри.</p>
    <p>— Сука, — голос Фырка был низким, почти рычащим, каким я его редко слышал. — Он пытался её убить, двуногий. Просто чтобы доказать, что ты облажался. Ему было плевать на эту девочку. Плевать на её руку, на её скрипку, на её жизнь. Она для него — просто инструмент. Способ до тебя добраться.</p>
    <p>Болезнь Грача…</p>
    <p>Это не оправдание. Это объяснение — но не оправдание.</p>
    <p>Он пытался убить мою пациентку. Невинную женщину, которая просто хотела играть на скрипке.</p>
    <p>— Сохрани эту запись, — мой голос звучал ровно, почти спокойно. Внутри бушевал шторм, но снаружи — штиль. — В нескольких копиях. На разных носителях. И никому не показывай без моего личного разрешения. Понял?</p>
    <p>Степанчук кивнул, явно почувствовав, что происходит что-то серьёзное. Что-то, во что лучше не лезть.</p>
    <p>Я вышел из серверной, взяв одну запись с собой, и прислонился к стене коридора. Прохладный бетон приятно холодил спину сквозь ткань халата. Закрыл глаза.</p>
    <p>— Двуногий?</p>
    <p>— Он перешёл черту, Фырк.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>— Это больше не профессиональный спор. Даже не месть за унижение, которое он получил, когда я ткнул его носом в пропущенный диагноз.</p>
    <p>— Что ты собираешься делать?</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>— Побеждать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Кабинет заведующего Диагностическим центром блестел новизной. Ни царапинки на полу, ни пылинки на подоконнике, ни единого следа человеческого присутствия.</p>
    <p>Мой кабинет. Странно звучит, правда?</p>
    <p>Я прошёлся по комнате, касаясь пальцами гладкой поверхности стола — массивного, явно стоившего больше, чем моя месячная зарплата в бытность адептом. Кожаное кресло за ним выглядело так, будто сошло с обложки журнала для топ-менеджеров. Книжные шкафы вдоль стен пустовали, ожидая томов, которые я когда-нибудь туда поставлю. Компьютер на столе был даже не включён в розетку — видимо, ждал своего часа.</p>
    <p>За окном открывался вид на больничный двор, засыпанный свежим снегом. Красиво. Умиротворяюще. Совершенно не соответствует тому бардаку, который творится в моей жизни.</p>
    <p>— Ну и хоромы, — присвистнул Фырк, материализуясь на спинке кресла. — Прям как у настоящего начальника. Осталось только портрет Императора повесить и фикус в угол поставить. Для солидности.</p>
    <p>— Обойдусь без фикуса.</p>
    <p>— Зря. Фикусы успокаивают нервы. А тебе сейчас это не помешало бы, двуногий.</p>
    <p>Он был прав, хотя признавать это вслух я не собирался. Нервы у меня сейчас были натянуты как струны, и одна неосторожная нота могла заставить их лопнуть.</p>
    <p>Я достал из кармана флешку — маленький чёрный прямоугольник, на котором хранилась запись с камеры наблюдения. Грач, входящий в палату Инги. Грач, выходящий через двенадцать минут. Грач, методично вытирающий руки влажной салфеткой.</p>
    <p>Доказательство.</p>
    <p>Или нет?</p>
    <p>— Ну и? — Фырк спрыгнул на стол и уселся рядом с клавиатурой, обернув хвост вокруг лап. — Пойдёшь с этим в полицию? Или к Мышкину своему?</p>
    <p>Я повертел флешку в пальцах, разглядывая её так, будто она могла дать мне ответы на все вопросы.</p>
    <p>— Запись — косвенная улика, — сказал я наконец. — Он зашёл, вышёл, вытер руки. Всё.</p>
    <p>— И что? Разве этого мало?</p>
    <p>— Самого момента укола не видно. Не видно же что он делал в палате. А там у нас камер нет по закону. Любой мало-мальски грамотный адвокат скажет, что он просто поправлял капельницу. Проверял состояние пациентки. Выполнял свои обязанности аудитора.</p>
    <p>Фырк фыркнул — простите за каламбур, но он действительно фыркнул, причём с таким возмущением, будто я лично его оскорбил.</p>
    <p>— То есть он чуть не убил девчонку, а мы будем сидеть и ждать, пока он попробует снова⁈</p>
    <p>— Нет. Мы не будем ждать.</p>
    <p>Я открыл ящик стола — пустой, разумеется, как и всё остальное в этом кабинете — и положил туда флешку. Потом подумал и переложил в сейф в углу. Пришлось придумывать пароль при первом открытии, и забирать ключи. А так — все прошло успешно.</p>
    <p>— Это не доказательство для суда, Фырк. Это улика для нас. Мы знаем, что он сделал. Он знает, что сделал. И теперь вопрос только в том, кто сделает следующий ход.</p>
    <p>— И какой у тебя план, великий стратег?</p>
    <p>Я посмотрел в окно, на заснеженный двор, на редких прохожих, спешащих по своим делам.</p>
    <p>— Главная задача сейчас — не посадить Грача. Это успеется. Главная задача — обезопасить Ингу. Если он попробует снова, мы должны быть готовы. А когда он попробует — а он попробует, я в этом уверен — мы его поймаем. С поличным. Так, чтобы никакой адвокат не отмазал.</p>
    <p>Фырк помолчал, переваривая услышанное.</p>
    <p>— А если он не попробует? Если испугается и сбежит?</p>
    <p>— Тогда мы выиграем время. А время сейчас работает на нас.</p>
    <p>Я ещё раз окинул взглядом свой новый кабинет — пустой, стерильный, ждущий хозяина — и направился к двери.</p>
    <p>Работа не ждёт.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ординаторская Диагностического центра напоминала разворошённый улей. Или, точнее, террариум, в который бросили камень — все обитатели суетились, шипели и пытались понять, откуда пришла угроза.</p>
    <p>Семён Величко мерил комнату шагами, его круглое лицо было красным от возбуждения.</p>
    <p>— Кто мог такое сделать? — он в который раз задал вопрос, на который никто не мог ответить. — Это же… это же наши! Свои! Кто-то из больницы!</p>
    <p>Захар Коровин сидел в своём уже любимом кресле у окна и мрачно смотрел в одну точку. Его обычно добродушное лицо сейчас напоминало грозовую тучу.</p>
    <p>— Гниль завелась, — проворчал он. — Я всегда говорил: большие больницы — большие грехи. Где много людей, там много соблазнов. Где много соблазнов — там обязательно найдётся сволочь, которая не устоит.</p>
    <p>— Но кто⁈ — Семён остановился посреди комнаты, растерянно оглядываясь по сторонам, будто преступник мог прятаться за шкафом или под диваном.</p>
    <p>— А это уже не наше дело, парень. Наше дело — лечить. А ловить гадов — пусть полицейские ловят.</p>
    <p>Елена Ордынская сидела в углу, обхватив себя руками. Она не участвовала в разговоре, только смотрела в пол, и на её бледном лице читался страх. Тот самый страх, который я видел вчера, когда она качала сердце умирающего Вересова. Девочка ещё не оправилась от одной травмы, а тут — новая. Кто-то пытался убить пациентку. Прямо здесь, в их новом, сияющем Центре, который должен был стать символом надежды и прогресса.</p>
    <p>Зиновьева стояла у окна, скрестив руки на груди, и её поза выражала крайнее недовольство. Тарасов стоял с видом человека, которого всё это не касается и который предпочёл бы быть где-нибудь в другом месте.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я вошёл в ординаторскую, и разговоры смолкли. Все головы повернулись ко мне — кто с надеждой, кто с вызовом, кто с молчаливым вопросом.</p>
    <p>Хорошо. Значит, авторитет ещё работает.</p>
    <p>— Впереди выходные, — начал я без прелюдий и предисловий. Не время для дипломатии. — Но для нас выходных не будет.</p>
    <p>Тарасов закатил глаза. Зиновьева поджала губы. Остальные молчали, ожидая продолжения.</p>
    <p>— Мы остаёмся в Центре. Дежурство круглосуточное, посменное. Охраняем Ингу.</p>
    <p>Несколько секунд стояла тишина. Потом Семён кивнул — коротко, решительно, без лишних слов. Коровин хмыкнул что-то одобрительное. Ордынская подняла голову и тоже кивнула, хотя в её глазах всё ещё плескался страх.</p>
    <p>А потом заговорила Зиновьева.</p>
    <p>— Простите, что? — её голос звенел от возмущения. — Охраняем? Я не сторожевая собака, Разумовский! Я диагност! У меня высшее образование, два диплома и сертификат по функциональной диагностике! У меня планы на выходные! Я имею право на личное время!</p>
    <p>— Саша…</p>
    <p>— Не «Саша»! — она шагнула вперёд, и в этот момент была похожа на разъярённую кошку — шерсть дыбом, когти выпущены. — Это не входит в мои должностные обязанности! Если было преступление — зовите полицию! Пусть они охраняют! Мы тут причём⁈</p>
    <p>Тарасов встал рядом с ней. Союзники. Оппозиция. Бунт на корабле.</p>
    <p>— Она права, — сказал он, и его низкий голос прозвучал веско. — Это бред. Мы лекари, а не охранники. Если есть угроза — пусть разбираются компетентные органы. Мы можем дать показания, написать заявление, что там ещё положено… Но торчать тут всё выходные, как идиоты?</p>
    <p>— Глеб…</p>
    <p>— Нет, серьёзно, — он посмотрел мне прямо в глаза, и в его взгляде было что-то похожее на вызов. — Вы хороший лекарь, Разумовский. Я это признаю. Но вы не имеете права требовать от нас такого. Это не армия и не секта.</p>
    <p>Я взял паузу. Долгую, неудобную паузу, во время которой смотрел на них обоих — на Зиновьеву с её праведным гневом, на Тарасова с его холодной логикой.</p>
    <p>А потом заговорил.</p>
    <p>— Полиция будет. Я уже связался с нужными людьми. Но мне нужны не просто охранники. Мне нужны лекари. Люди, которые заметят медицинскую угрозу раньше, чем любой полицейский. Которые поймут, что капельница не та, что препарат подменили, что показатели начали меняться. Охранник увидит человека в белом халате и пропустит его, потому что это «свой». А вы — вы увидите, что этот «свой» делает что-то не так.</p>
    <p>Зиновьева открыла рот, чтобы возразить, но я не дал ей такой возможности.</p>
    <p>— Это не обсуждается. Кто не согласен — дверь там. Никто вас держать не будет. Но назад дороги не будет тоже. Если вы уйдёте сейчас — вы уйдёте навсегда. Из Центра. Из команды и из моей жизни.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Зиновьева побледнела. Тарасов стиснул челюсти так, что на скулах заиграли желваки.</p>
    <p>Я ждал.</p>
    <p>Секунда. Две. Три.</p>
    <p>Никто не двинулся к двери.</p>
    <p>— Вот и отлично, — сказал я, позволив себе едва заметную улыбку. — График дежурств составим через час. А сейчас — все по рабочим местам.</p>
    <p>Коридоры Диагностического центра были тихими и пустыми — большинство персонала уже разошлось по домам, радуясь приближающимся выходным. Мои шаги гулко отдавались от стен, и этот звук казался мне почему-то зловещим.</p>
    <p>Грач.</p>
    <p>Мне нужно было найти его. Посмотреть ему в глаза. Понять, в каком он состоянии, чего от него ждать.</p>
    <p>Я достал телефон и на ходу набрал номер Мышкина.</p>
    <p>Три гудка. Четыре. Пять.</p>
    <p>— Да? — голос Корнелия Фомича звучал усталым и немного раздражённым. Фоном слышались какие-то голоса, шуршание бумаг.</p>
    <p>— Корнелий Фомич, нужна помощь. Неофициально.</p>
    <p>— Илья, — он вздохнул, и в этом вздохе было столько усталости, что я почти почувствовал себя виноватым. Почти. — У меня тут завал с делом Курицына. Показания путаются, свидетели отказываются от своих слов, адвокаты строят баррикады… Я по уши в этом болоте.</p>
    <p>— Понимаю. Но у меня есть запись с камер. Кое-кто пытался отравить мою пациентку.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Пытался?</p>
    <p>— Мы успели. Она жива. Но он может попробовать снова.</p>
    <p>— Кто?</p>
    <p>— Есть подозрение, что это Грач. Лекарь, а ныне аудитор центра. Тот самый, который выбыл из конкурса, но его поставили на другую должность.</p>
    <p>Ещё одна пауза. Более долгая.</p>
    <p>— Видел такого в прямом эфире, да…. Но это серьёзное обвинение, Илья. У тебя есть доказательства?</p>
    <p>— Есть запись. Косвенная, но есть. И есть мотив. И есть возможность.</p>
    <p>— Хорошо. Я смогу приехать только поздно вечером. Ждёт?</p>
    <p>— Ждёт. Но недолго.</p>
    <p>— Тогда до вечера.</p>
    <p>Связь оборвалась.</p>
    <p>Я убрал телефон в карман и свернул к подсобке, которую временно отвели под кабинет аудитора. Маленькая комнатка без окон, с одним столом, одним стулом и одной лампой. Грач сам выбрал это место — видимо, хотел подчеркнуть свой аскетизм и преданность делу.</p>
    <p>Дверь была закрыта. Я постучал. Тишина. Постучал снова. Ничего. Толкнул дверь — она оказалась не заперта.</p>
    <p>Пусто. Стол чист, стул аккуратно задвинут, лампа выключена. Ни следа хозяина.</p>
    <p>— Сбежал, — констатировал Фырк, материализуясь у меня на плече. — Говорил же тебе. Поджал хвост и уехал в Москву или Тюмень… Или куда там он ползёт зализывать раны?</p>
    <p>— Не думаю.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— Он не закончил. Инга жива. Центр работает. Его миссия — провалена. Такие, как он, не отступают после первой неудачи. Они удваивают ставки.</p>
    <p>Фырк скептически хмыкнул.</p>
    <p>— Ну-ну. И где же нам искать этого гения злодейства?</p>
    <p>Хороший вопрос. Где искать человека, который только что совершил покушение на убийство и, вероятно, не понимает, что его раскрыли?</p>
    <p>Интуиция подсказывала ответ. Или не интуиция — скорее, знание человеческой психологии.</p>
    <p>Кафе.</p>
    <p>Больничное кафе в основном здании больницы. Место, где Грач проводил большую часть своего свободного времени, поглощая свои бесконечные яблоки.</p>
    <p>Я направился к переходу между корпусами.</p>
    <p>Стеклянная стена больничного кафе открывала вид на весь зал — столики, стойку с выпечкой, несколько посетителей, рассеянных по помещению.</p>
    <p>И Грач.</p>
    <p>Он сидел за угловым столиком, и перед ним высилась настоящая гора огрызков. Пять, шесть, семь… я сбился со счёта. Он ел яблоки с какой-то маниакальной сосредоточенностью, откусывая большие куски и почти не жуя, глотая их целиком, как удав глотает добычу.</p>
    <p>Его вид был… болезненным. Другого слова не подобрать. Лицо осунулось, под глазами залегли тёмные круги, руки слегка дрожали. Он выглядел как человек, который не спал несколько суток. Или как наркоман в ломке.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был напряжённым, — с ним что-то не так. Я чую… странное. Его аура дёргается, как будто внутри у него что-то горит.</p>
    <p>— Я знаю, Фырк. Я знаю. Он нервничает из-за содеянного. И ему нужна помощь.</p>
    <p>Разговор с Шаповаловым всплыл в памяти. Детство Дениса. Непереносимость белка. Приступы после мясной пищи. Яблоки — единственное, что его организм мог переваривать без последствий.</p>
    <p>Я уже собирался толкнуть стеклянную дверь кафе, войти, сесть напротив этого яблочного маньяка и посмотреть ему прямо в глаза, когда телефон в кармане халата завибрировал, требуя внимания.</p>
    <p>На экране высветилось имя Вероники, и я, не задумываясь, принял вызов, ожидая услышать что-то вроде «когда ты вернёшься» или «папа спрашивает про обед». Но то, что донеслось из динамика, заставило моё сердце ёкнуть в самом плохом смысле этого слова.</p>
    <p>— Илья! — её голос был полон такого отчаяния, такой паники, что я не сразу узнал в нём свою Веронику, всегда спокойную, всегда собранную, даже когда вокруг рушился мир. — Срочно! Приходи!</p>
    <p>— Что случилось⁈ — я уже разворачивался, уже искал глазами ближайший путь к реанимации, уже чувствовал, как адреналин впрыскивается в кровь. — Что с отцом⁈</p>
    <p>— Просто приходи! Быстрее! Пожалуйста!</p>
    <p>И связь оборвалась, оставив меня с телефоном в руке и колотящимся сердцем. Я бросил последний взгляд через стекло на Грача, который продолжал методично пожирать свои яблоки, не подозревая, что за ним наблюдают, и рванул по коридору, уже на бегу понимая, что этот день собирается преподнести мне ещё один сюрприз, и вряд ли приятный.</p>
    <p>Реанимационное отделение встретило меня хаосом.</p>
    <p>Но не тем медицинским хаосом, к которому я привык и который умел контролировать, а хаосом совсем другого рода — административным, когда люди кричат, бегают, размахивают руками, а толку от всей этой суеты ровно ноль.</p>
    <p>Охранники жались по стенам с виноватым видом провинившихся школьников, медсёстры шептались в углу, бросая испуганные взгляды на начальство, и вся эта картина напоминала мне разворошённый муравейник после удара палкой.</p>
    <p>Посреди коридора стояла Анна Витальевна Кобрук, и голос её, обычно холодный и размеренный, сейчас звенел от ярости, пока она кричала в телефон:</p>
    <p>— Перекрыть выезды! Все до единого! Досматривать каждую машину, слышите меня⁈ Мне плевать на пробки! Мне плевать на жалобы! Делайте, что я говорю, или завтра будете искать новую работу!</p>
    <p>Рядом с ней Игнат Семёнович Киселев устроил разнос двум здоровенным охранникам, которые выглядели так, будто хотели провалиться сквозь землю, и его обычно добродушный бас превратился в рык разъярённого медведя:</p>
    <p>— Как вы могли пропустить⁈ У вас была одна задача, слышите, одна-единственная задача — следить за входом и не пускать посторонних! И вы её провалили! Вы вообще понимаете, что произошло⁈ Вы хоть отдалённо представляете, какие будут последствия⁈</p>
    <p>— Да они только зыркнули и я забыл, как мать родную зовут, — оправдывался один из них.</p>
    <p>А в стороне, у стены, стоял Шаповалов — бледный как полотно, с потемневшими глазами человека, который видел что-то ужасное и не может это развидеть. Он держал в объятиях Веронику, и она рыдала у него на груди, содрогаясь всем телом от беззвучных всхлипов, и эта картина — моя сильная, гордая Вероника, превратившаяся в сломанную куклу — ударила меня больнее любого кулака.</p>
    <p>— Что случилось⁈ — я подбежал к ним, мягко отстранил Шаповалова и взял её за плечи, пытаясь поймать её взгляд. — Вероника, посмотри на меня! Что произошло⁈</p>
    <p>Она подняла на меня заплаканные глаза, и тушь, размазавшаяся по щекам, делала её похожей на трагическую маску из древнегреческого театра, а дрожащие губы никак не могли сложиться в слова, которые она пыталась произнести.</p>
    <p>— Папа… — наконец выдавила она, и её голос срывался на всхлипы, как у ребёнка, у которого отняли самое дорогое. — Они его забрали, Илья! Эти двое из столицы… Серебряный и Шпак… Они просто вошли, понимаешь, просто вошли, как будто имели на это полное право, и что-то сделали с охраной… Я не знаю, что именно, но охранники вдруг отошли в сторону, как будто их там вообще не было, как будто они превратились в мебель, и эти двое взяли папу и увели его куда-то! Я пыталась их остановить, но вдруг забыла куда и зачем шла! А когда пришла в себя их уже не было.</p>
    <p>Она снова зарыдала, уткнувшись мне в грудь, и я стоял, обнимая её, гладя по волосам, и чувствовал, как внутри меня поднимается что-то тёмное и холодное — не гнев даже, а нечто более глубокое. Чувство, которое испытывает волк, когда кто-то вторгается на его территорию и забирает то, что принадлежит его стае.</p>
    <p>Серебряный и Шпак нарушили слово, которое дали мне всего несколько часов назад, и это было не просто предательство, это было…</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове был непривычно тихим, почти осторожным, как будто он боялся меня в этот момент. — Что ты собираешься делать?</p>
    <p>Хороший вопрос, подумал я, поднимая взгляд поверх головы Вероники и обводя глазами этот коридор, полный кричащих людей. Кобрук продолжала надрываться в телефон, требуя невозможного.</p>
    <p>Киселев уже охрип от крика на охранников, которые и так выглядели готовыми провалиться сквозь землю. Шаповалов смотрел на меня с немым вопросом в глазах, и в этом вопросе читалось: «Ты же что-нибудь придумаешь, правда? Ты всегда что-нибудь придумываешь».</p>
    <p>Орлов сейчас в руках людей, для которых он не человек и даже не пациент, а всего лишь образец, материал для исследований. И им совершенно наплевать, что этот «образец» — живой человек, отец моей невесты, и что после их «исследований» от него может не остаться ничего, кроме пустой оболочки.</p>
    <p>— Мы его найдём, — сказал я Веронике, и мой голос звучал спокойно, ровно, хотя внутри у меня всё клокотало от ярости. — Я обещаю тебе, слышишь? Мы его вернём.</p>
    <p>Она подняла на меня глаза — красные, опухшие от слёз, но в их глубине мелькнула искорка надежды, и эта искорка была одновременно наградой и тяжким грузом.</p>
    <p>— Как? — спросила она.</p>
    <p>— Стой здесь и никуда не уходи, — сказал я. А сам рванул по коридору.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Зайдя за угол, я остановился.</p>
    <p>Эмоции схлынули и остался только холодный, спокойный разум.</p>
    <p>Что-то здесь не складывалось, и это «что-то» царапало мне мозг, как заноза под ногтем.</p>
    <p>Серебряный и Шпак были профессионалами, причём профессионалами высочайшего класса, людьми, которые всю жизнь провели в тени, манипулируя сознанием и стирая следы. Менталисты такого уровня не устраивают громких похищений средь бела дня, не прорываются через КПП и уж точно не оставляют целую толпу свидетелей, которые потом будут рассказывать всем желающим, как двое столичных гостей увезли пациента прямо из-под носа охраны.</p>
    <p>Это было слишком топорно для них. Слишком… театрально.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка прозвучал у меня в голове, и в нём слышалось беспокойство. — Ты чего завис? У тебя такое лицо, будто ты решаешь дифференциальное уравнение третьего порядка.</p>
    <p>— Думаю, — ответил я мысленно.</p>
    <p>— О чём?</p>
    <p>— О том, что профессиональные шпионы не устраивают цирковых представлений. Серебряный мог бы просто усыпить всех в этом коридоре и вынести Орлова так, что никто бы ничего не заметил до утра.</p>
    <p>Фырк помолчал, переваривая услышанное, а потом его глаза загорелись тем особым огнём, который появлялся у него всегда, когда он чуял след.</p>
    <p>— Ты хочешь сказать…</p>
    <p>— Я хочу сказать, что нам нужно искать не машину, а то, от чего нас пытаются отвлечь. Фырк, на разведку! Быстро! Ищи их след, настоящий след, а не эту показуху!</p>
    <p>Фырк исчез — просто растворился в воздухе, как утренний туман под лучами солнца — и я остался стоять вдали от хаоса. Мой мозг работал на полную мощность, перебирая варианты и просчитывая вероятности.</p>
    <p>Прошла минута. Может, две. А потом Фырк материализовался прямо у меня на плече, и его синяя шёрстка стояла дыбом от возбуждения.</p>
    <p>— Двуногий, ты был прав! — выпалил он так громко, что я невольно дёрнулся, хотя, конечно же, никто кроме меня его не слышал. — Они никуда не уехали! Настоящий след ведёт вниз, в подвал старого корпуса! Там такой фон магический, что у меня усы завились!</p>
    <p>Я развернулся и направился к служебной лестнице. Шел уверенно, как человек, который точно знает, куда и зачем идёт, хотя внутри у меня всё клокотало от нетерпения.</p>
    <p>Подвал старого корпуса встретил меня запахом пыли и сырости.</p>
    <p>Тусклые лампы под потолком едва разгоняли полумрак, трубы отопления гудели где-то в темноте, и вся эта атмосфера напоминала декорации к фильму ужасов — знаете, тот момент, когда главный герой спускается в подвал, хотя любой здравомыслящий человек на его месте бежал бы в противоположную сторону.</p>
    <p>— Уютненько тут, — прокомментировал Фырк, озираясь по сторонам. — Прям как у меня на чердаке, только без крыс. Хотя нет, вон одна побежала.</p>
    <p>Я не стал отвечать, потому что увидел то, что искал.</p>
    <p>В дальнем углу подвала, среди штабелей старых коробок и стеллажей с архивными папками, горела сфера — идеально круглая, молочно-белая, пульсирующая мягким светом, который отбрасывал на стены причудливые тени.</p>
    <p>Внутри сферы, точнее, под ней, на расстеленном прямо на бетонном полу одеяле лежал Сергей Петрович Орлов, и его лицо было таким же неподвижным и восковым, каким я видел его в реанимации.</p>
    <p>Над ним стоял Игнатий Серебряный, и выглядел он так, будто только что пробежал марафон в полной выкладке. Его обычно безупречно уложенные волосы растрепались и прилипли ко лбу, под мышками расплылись тёмные пятна пота, а руки, вытянутые над сферой, дрожали от напряжения.</p>
    <p>С его пальцев срывались искры — настоящие искры, голубоватые и потрескивающие, как разряды статического электричества, только в тысячу раз ярче.</p>
    <p>Шпак сидел рядом на перевёрнутом деревянном ящике и выглядел так, будто ему смертельно скучно, как студент на лекции по истории Древней Руси, которого заставили прийти под угрозой отчисления.</p>
    <p>— Шпак! — голос Серебряного был хриплым и сдавленным, как у человека, который из последних сил держит что-то очень тяжёлое. — Смени меня! Я теряю сигнал!</p>
    <p>Шпак закатил глаза с видом «вечно ты драматизируешь», но поднялся со своего ящика и подошёл к сфере, вытягивая руки в точно таком же жесте. Искры перетекли с пальцев Серебряного на его пальцы, и сфера мигнула, но не погасла.</p>
    <p>— Что всё это значит? — спросил я, выходя из тени и скрещивая руки на груди. Мне нужны объяснения, и я их получу.</p>
    <p>Серебряный обернулся, и на его лице мелькнуло что-то похожее на облегчение, смешанное с раздражением.</p>
    <p>— Разумовский. Быстро ты нас нашёл.</p>
    <p>— У меня хороший нюх.</p>
    <p>— Знаем, мы твой нюх, — он усмехнулся и бросил взгляд на Фырка как будто видел его. А тот в свою очередь немедленно напыжился. — Но это сейчас не важно. Важно то, что у нас проблемы.</p>
    <p>— Я заметил. Какого рода проблемы?</p>
    <p>Серебряный провёл ладонью по мокрому лбу, размазывая пот, и тяжело опустился на ближайший ящик, будто его ноги больше не держали.</p>
    <p>— Архивариус, — сказал он, и это имя прозвучало в полутьме подвала как проклятие. — Он активировал закладку в мозгу Орлова. Ту самую, которую мы нашли утром. Хотел либо взорвать его ментально, превратив в овощ, либо перехватить контроль и использовать как оружие против нас. Нам пришлось изолировать его здесь, где стены толстые, и где можно работать, не опасаясь, что кто-нибудь случайно зайдёт и собьёт настройку.</p>
    <p>— А Вероника? В ней же тоже был паразит.</p>
    <p>— Шпак проверил сразу — у нее все чисто. Мы считаем, что нулевой паразит был у ее отца, а потом уже он перелез на нее. Думаем таков и был план архивариуса.</p>
    <p>Я посмотрел на светящуюся сферу, на неподвижное лицо Орлова под ней, на Шпака, который стоял с вытянутыми руками и сосредоточенным выражением лица.</p>
    <p>— А спектакль с похищением? Перепуганные охранники, истерика на всё отделение?</p>
    <p>— Отвлечение, — Серебряный криво усмехнулся. — Архивариус — это не один человек, Разумовский. Это спрут. Его щупальца везде. Его люди везде. И кто-то из них точно есть в этой больнице, иначе как объяснить, что он узнал о нашем приезде так быстро? Мы должны были создать иллюзию, что увезли Орлова, чтобы эти сообщники думали, что дело сделано, и не мешали нам работать.</p>
    <p>— Логично, — признал я, хотя внутри у меня всё ещё бурлило раздражение от того, что меня не предупредили. — Но можно было сказать мне. Я бы не стал мешать.</p>
    <p>— Нельзя было, — Серебряный покачал головой. — Твоя реакция должна была быть настоящей. Шок, гнев, беспомощность. Если бы ты знал — ты бы сыграл иначе, и любой опытный наблюдатель это заметил бы.</p>
    <p>Я помолчал, переваривая услышанное, а потом усмехнулся — невесело, но с долей облегчения, которое сам от себя не ожидал.</p>
    <p>— Я уж думал, вы реально свалили. Забрали Орлова и увезли в свою столичную лабораторию, как обещали. Разбирать на запчасти.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня долгим, изучающим взглядом, и в его обычно холодных глазах мелькнуло уважение.</p>
    <p>— Я знаю тебя, Разумовский, — сказал он, и в его голосе не было ни капли иронии или насмешки. — Знаю, на что ты способен, когда кто-то угрожает твоим людям. Я бы не стал тебя подставлять. Не потому, что боюсь, хотя, признаюсь, связываться с тобой — удовольствие сомнительное. А потому, что мы на одной стороне. Как бы странно это ни звучало.</p>
    <p>— Ого! — Фырк аж подскочил у меня на плече, и его глаза стали размером с блюдца. — Вот это признание! Двуногий, ты слышал⁈ Сам Серебряный, гроза менталистов, ледяная глыба в человеческом обличье, только что сказал, что вы на одной стороне! Это надо записать и в рамочку повесить!</p>
    <p>Я не стал отвечать Фырку, но где-то внутри, в том месте, где живут такие глупые вещи, как доверие и надежда, что-то едва заметно потеплело. Серебряный был манипулятором, циником и, вероятно, социопатом, но он был честен в одном: он никогда не давал обещаний, которые не собирался выполнять. И если он говорил, что мы на одной стороне — значит, так оно и было.</p>
    <p>По крайней мере, пока наши интересы совпадали.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я наконец. — Допустим, я тебе верю. Что дальше?</p>
    <p>Я подошёл ближе к сфере, разглядывая Орлова. Его лицо было спокойным, почти умиротворённым, как у человека, который видит хороший сон.</p>
    <p>— Он выживет?</p>
    <p>— Если мы успеем нейтрализовать закладку — да. Если нет… — Серебряный не договорил, но его молчание было красноречивее любых слов.</p>
    <p>— Сколько времени нужно?</p>
    <p>— Несколько часов. Может, до утра. Шпак и я будем работать посменно.</p>
    <p>Я помолчал, обдумывая услышанное, а потом задал вопрос, который вертелся у меня на языке с самого начала:</p>
    <p>— Я хочу привести сюда Веронику. Она должна знать, что её отец жив.</p>
    <p>Серебряный покачал головой, и в его жесте была усталая категоричность человека, который уже много раз объяснял очевидные вещи.</p>
    <p>— Нет. Её эмоции — это шум. Белый шум, который собьёт настройку и может стоить её отцу жизни. Скажи ей правду, но не приводи сюда. И больше никому ни слова. Пусть Кобрук и остальные продолжают искать «похитителей» и перекрывать выезды. Чем больше суеты наверху, тем меньше внимания к тому, что происходит здесь.</p>
    <p>Я хотел возразить, но понимал, что он прав. Эмоции Вероники сейчас были как оголённый нерв, и любое прикосновение к этому нерву могло вызвать взрыв, последствия которого невозможно предсказать.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я наконец. — Я передам ей. Но если с Орловым что-то случится…</p>
    <p>— Если с Орловым что-то случится, — перебил Серебряный, и в его голосе впервые прозвучало что-то похожее на искренность, — это будет означать, что Архивариус сильнее, чем мы думали. И тогда у всех нас будут проблемы гораздо серьёзнее, чем гнев одной девушки.</p>
    <p>Я нашёл Веронику в пустой палате реанимационного отделения — той самой, где ещё час назад лежал её отец. Она забилась сюда, спасаясь от толпы и суеты, и сидела на стуле у пустой кровати, обхватив себя руками, глядя на смятые простыни невидящим взглядом человека, который пережил слишком много за слишком короткое время.</p>
    <p>Я вошёл, тихо прикрыл за собой дверь и повернул защёлку.</p>
    <p>— Он жив, — сказал я, и эти два слова прозвучали в тишине палаты как выстрел. — Твой отец жив. Он здесь, в подвале старого корпуса. Менталисты его не похитили — они его спасают.</p>
    <p>Вероника подняла на меня глаза — красные, опухшие, но всё ещё красивые — и я видел, как в них сменяются эмоции: недоверие, надежда, облегчение, снова недоверие.</p>
    <p>— Правда? — её голос дрогнул. — Ты не… ты не пытаешься меня просто успокоить?</p>
    <p>— Я видел его своими глазами. Он лежит под защитным контуром, Серебряный и Шпак работают над тем, чтобы нейтрализовать какую-то ментальную закладку, которую активировал Архивариус. Это займёт несколько часов, может, до утра, но они уверены, что справятся.</p>
    <p>Она закрыла лицо руками, и её плечи затряслись — но это были уже не рыдания отчаяния, а слёзы облегчения, которые льются, когда самое страшное оказывается не таким страшным, как ты думал.</p>
    <p>— Почему… почему они не сказали? Почему устроили этот спектакль?</p>
    <p>— Потому что кругом враги, — я взял её за плечи и заставил посмотреть мне в глаза. — Вероника, послушай меня внимательно. Паразит в твоём отце был не случайным. Кто-то в этой больнице работает на Архивариуса. Кто-то, кого мы, возможно, видим каждый день. И этот кто-то не должен узнать, что менталисты никуда не уехали. Ты понимаешь, что это значит?</p>
    <p>Она кивнула, но я видел, как в её глазах мелькнул другой страх — глубже, личнее.</p>
    <p>— Илья… — её голос дрогнул. — А я? Во мне тоже… Архивариус и меня…</p>
    <p>Я притянул её к себе, обнял крепко, чувствуя, как она дрожит.</p>
    <p>— Серебряный сказал, что твоя закладка была другой, — сказал я тихо. — Не такой, как у отца. Она влияла на эмоции, на восприятие, но не давала контроля. И она уже неактивна. Ты в безопасности.</p>
    <p>— Ты уверен? — она подняла на меня глаза, и в них плескался страх маленькой девочки, которая боится монстра под кроватью. — А если он снова… если он попробует…</p>
    <p>— Не попрбует. Ты под моей защитой, — сказал я просто, без пафоса, как констатацию факта.</p>
    <p>Она смотрела на меня долго, и я видел, как страх в её глазах постепенно уступает место той самой стали, которая делала её лучшей в фельдшерском отделении, которая позволяла ей сохранять хладнокровие, когда вокруг царил хаос.</p>
    <p>— Я должна продолжать играть роль, — сказала она, и её голос больше не дрожал. — Убитая горем дочь, которая не знает, что случилось с отцом.</p>
    <p>— Именно. Можешь плакать, можешь кричать, можешь обвинять кого угодно в чём угодно — но никому ни слова о том, что я тебе рассказал. Даже Шаповалову. Даже Кобрук. Никому.</p>
    <p>Она смотрела на меня долго, очень долго, а потом вдруг обняла меня так крепко, что у меня перехватило дыхание.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала она мне в плечо. — Спасибо, что нашёл его. Спасибо, что сказал мне правду.</p>
    <p>— Я обещал, что верну твоего отца, — ответил я, обнимая её в ответ. — И я сдержу это обещание.</p>
    <p>Когда я вышел из палаты, оставив Веронику приводить себя в порядок перед возвращением к «роли», на душе у меня стало немного легче. Один фронт был закрыт, один тыл — прикрыт. Теперь оставался второй фронт, и имя ему было Денис Грач.</p>
    <p>Я направился в кафе, но оно оказалось пустым — только уборщица протирала столы и ворчала что-то себе под нос о «всяких, которые мусорят и не убирают за собой». Гора яблочных огрызков, которую я видел час назад, исчезла, и вместе с ней исчез её создатель.</p>
    <p>— Может, он свалил? — предположил Фырк с надеждой в голосе. — Понял, что его раскусили, и удрал?</p>
    <p>— Не похоже на него. Он не из тех, кто сдаётся.</p>
    <p>Я прошёл через переход в новый корпус, проверил кабинет-подсобку — пусто, — и уже начал думать, что Фырк прав и Грач действительно сбежал, когда увидел его.</p>
    <p>Он сидел в холле Диагностического центра, на одном из тех модных диванов, которые поставили здесь для посетителей. Сгорбился, спрятал лицо в ладонях, и вся его поза выражала такое отчаяние, такую безнадёжность, что на секунду — всего на одну секунду — я почувствовал что-то похожее на жалость.</p>
    <p>Рядом с ним на диване лежало надкусанное яблоко.</p>
    <p>Я подошёл и остановился в двух шагах от него, и он, должно быть, услышал мои шаги, потому что поднял голову. Его глаза были красными и воспалёнными, как у человека, который не спал несколько суток, а может, плакал, хотя представить Грача плачущим было почти невозможно.</p>
    <p>— Что тебе ещё надо? — спросил он, и его голос был хриплым и надломленным. — Ты победил, Разумовский. Радуйся.</p>
    <p>Я не ответил. Вместо этого я сел рядом с ним на диван — спокойно, неторопливо, как лекарь садится рядом с пациентом, которому собирается сообщить неприятный диагноз.</p>
    <p>— Здравствуй, Денис, — сказал я, и мой голос был ровным и лишённым эмоций. — Ты болен. И я знаю чем.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 15</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>— Ну и видок у него, — присвистнул Фырк, материализуясь у меня на плече. — Как будто его переехал каток, потом сдал назад и переехал ещё разок для верности. Двуногий, может, ну его? Пусть сидит себе, страдает, рефлексирует о своей никчёмной жизни? Нам-то какое дело? У нас Орлов в подвале, Вероника в истерике, Архивариус где-то злобно хихикает… А мы тут будем с этим придурком возиться?</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>— Что тебе ещё надо? — Грач фыркнул. — О чем ты вообще говоришь?</p>
    <p>— Ты болен, Денис, — повторил я спокойно.</p>
    <p>Он дёрнулся так, будто я влепил ему пощёчину. Потом его губы скривились в подобии усмешки — кривой, болезненной, совершенно не убедительной.</p>
    <p>— Ты бредишь. Окончательно свихнулся на своих диагнозах. Я здоров как бык. Просто устал. Стресс, недосып, идиоты вокруг — обычный набор любого лекаря, который вынужден работать в этом дурдоме.</p>
    <p>— О-о-о, он ещё и отбрехивается! — Фырк аж подпрыгнул от возмущения. — Слышь, ты, огрызок яблочный! Тебе тут лучший диагност Империи, между прочим, диагноз ставит, а ты тут «стресс, недосып»! Да у тебя на морде написано, что ты болен! Крупными буквами! С восклицательными знаками!</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Фырк, конечно, был пристрастен, но в данном случае — абсолютно прав.</p>
    <p>— Стресс, — кивнул я, делая вид, что соглашаюсь. — Конечно. Стресс объясняет всё. Кроме одной маленькой детали.</p>
    <p>Я поднял руку и начал загибать пальцы. Тот самый жест, который Грач использовал в реанимации, когда издевался над моей командой. Когда упивался своим превосходством.</p>
    <p>Пусть теперь попробует собственное лекарство на вкус.</p>
    <p>— Первое, — я загнул мизинец. — Ты не ешь мясо. Вообще. С самого детства. Один запах жареной котлеты вызывает у тебя рвотный рефлекс. Я прав?</p>
    <p>Грач открыл рот, чтобы что-то сказать, но я не дал ему и слова вставить.</p>
    <p>— Второе, — безымянный палец присоединился к мизинцу. — Яблоки. Ты живёшь на них. Я видел в кафе гору огрызков — штук двадцать, не меньше. И это только за пару часов. Знаешь, зачем тебе яблоки, Денис? Пектин. Растворимая клетчатка. Она связывает токсины в кишечнике и выводит их из организма. Твоё тело само, без участия твоего гениального разума, нашло способ выживать.</p>
    <p>— Да это просто…</p>
    <p>— Третье! — я повысил голос, и Грач заткнулся. — Твои вспышки ярости. Эти внезапные приступы агрессии, когда ты готов убить любого, кто стоит у тебя на пути. Ты думаешь, это твой характер? Твой знаменитый «сложный темперамент»? Нет. Это отёк мозга. Твои нейроны пухнут от аммиака, и каждый раз, когда уровень токсинов в крови подскакивает, ты превращаешься в неуправляемую машину разрушения.</p>
    <p>— Двуногий, ты прямо как в кино! — восхитился Фырк. — «Нейроны пухнут от аммиака»! Красота! Драма! Я бы заплакал, если бы умел! Продолжай, продолжай, у меня прямо мурашки по шерсти!</p>
    <p>— Четвёртое, — средний палец. — Ты провалил тест на обратный счёт. От ста отнимать по семь. Помнишь? Твой хвалёный гениальный мозг начал «буксовать», когда когнитивная нагрузка чуть-чуть возросла. Это не усталость. Не стресс. Это печёночная энцефалопатия. Латентная, но она есть. И она прогрессирует.</p>
    <p>Грач побледнел. Его руки, лежавшие на коленях, сжались в кулаки с такой силой, что побелели костяшки.</p>
    <p>— Заткнись, — процедил он сквозь зубы. — Ты не знаешь, о чём говоришь.</p>
    <p>— Знаю, — я посмотрел ему прямо в глаза. — У тебя недостаточность орнитин-транскарбамилазы. Генетический дефект цикла мочевины. Редкая штука, один случай на пятьдесят тысяч, поэтому большинство лекарей о ней даже не слышали. Твоя печень не способна нормально перерабатывать белок — точнее, не способна утилизировать аммиак, который образуется при его расщеплении. И этот аммиак накапливается в крови. Медленно. Постоянно. Неумолимо. Отравляя твой мозг. Всю твою жизнь, Денис. Всю твою недолгую жизнь ты живёшь в состоянии хронического отравления.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Где-то в глубине здания хлопнула дверь. За окнами шумел ветер, раскачивая голые ветки деревьев. Обычные звуки обычной больничной ночи. А здесь, в полутёмном холле моего новенького, с иголочки, Диагностического центра, который я ещё толком не успел открыть, время словно остановилось.</p>
    <p>— Вау, — выдохнул Фырк. — Двуногий, я, конечно, знал, что ты умный. Ну, относительно умный. По сравнению с другими двуногими. Но это… это прямо уровень! Высший пилотаж! Шерлок Холмс нервно курит в сторонке! Хотя, стоп. Если он болен, то почему мы его жалеем? Он же всё равно сволочь! Больная сволочь — это не то же самое, что здоровая сволочь?</p>
    <p>— Хороший вопрос. Философский даже. Но ответ на него мог подождать.</p>
    <p>Грач смотрел на меня так, будто я только что сообщил ему о смерти близкого человека. В каком-то смысле так и было. Я только что убил его представление о самом себе.</p>
    <p>— Чушь, — выдавил он наконец, и голос у него был хриплый, надтреснутый, совсем не похожий на тот уверенный баритон, которым он ещё вчера раздавал команды в реанимации. — Полная и абсолютная чушь! Я лекарь! Хороший лекарь! Я бы знал, если бы со мной что-то было не так! Я бы почувствовал!</p>
    <p>Он вскочил на ноги — резко, судорожно — и тут же покачнулся. Я тоже встал, загораживая ему путь к выходу.</p>
    <p>— Двуногий, осторожнее, — голос Фырка вдруг стал серьёзным. — Я вижу его ауру. Она… нехорошая. Мутная, с какими-то зеленоватыми прожилками. И пульсирует как-то странно. Он реально на грани. Ещё чуть-чуть — и сорвётся.</p>
    <p>Я знал. Именно поэтому и давил.</p>
    <p>Мне нужно было, чтобы Грач сломался здесь и сейчас. Под моим присмотром. В двух шагах от реанимации, где есть всё необходимое для экстренной помощи. А не где-нибудь в тёмной подворотне, один, без помощи. Потому что следующий криз мог стать для него последним.</p>
    <p>Да, я манипулировал и провоцировал. Но иногда, чтобы спасти человека, нужно сначала сделать ему очень больно.</p>
    <p>— Ты бы знал? — я шагнул к нему, и мой голос стал жёстче. — Правда, Денис? Ты бы знал? Ты даже не понял, почему ненавидишь собственного отца.</p>
    <p>Он отшатнулся, словно я ударил его.</p>
    <p>— Не смей… — прошипел он. — Не смей говорить о нём!</p>
    <p>— Почему? — я не отступал. — Ты думаешь, Шаповалов — плохой родитель? Думаешь, он тебя не любил? Не заботился? Бросил на произвол судьбы?</p>
    <p>— Он…</p>
    <p>— Нет, Денис. Он любил тебя. Очень любил. И как любой любящий отец, он хотел, чтобы его сын рос здоровым и сильным. Ел как следует. Не капризничал за столом. «Ложечку за маму, ложечку за папу» — помнишь?</p>
    <p>Я видел, как его лицо меняется. Как в глазах вспыхивает что-то тёмное, болезненное, старое. Рана, которую он прятал много лет под слоями цинизма, злости и показного равнодушия.</p>
    <p>— Каждый раз, когда Игорь Степанович заставлял тебя съесть эту чёртову котлету, — продолжал я, — он вливал в тебя яд. Не зная об этом. Не понимая. Он думал, что делает как лучше. Что ты просто капризничаешь, как все дети. А ты… ты злился. Но не на него. Ты злился, потому что твой мозг горел. Потому что аммиак бил по нейронам, и ты не мог контролировать собственные эмоции. И эта злость со временем превратилась в ненависть. Буквально, ко всему миру.</p>
    <p>— Замолчи! — Грач схватился за голову обеими руками. — Замолчи, слышишь⁈ Ты не знаешь! Ты ничего не знаешь!</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк явно нервничал. — Может, хватит? Он сейчас лопнет. В прямом смысле. Я серьёзно!</p>
    <p>Но я уже достал из кармана протеиновый батончик. Обычный, из автомата в холле. Я прихватил его по дороге, потому что знал, что он понадобится. Такие вот маленькие режиссёрские детали, которые отличают хорошего диагноста от посредственного.</p>
    <p>— Съешь, — я протянул батончик Грачу. — Один укус. Докажи, что я ошибаюсь.</p>
    <p>Он уставился на упаковку так, словно я предлагал ему не протеиновый батончик, а гранату с выдернутой чекой. Его лицо позеленело — буквально, я не преувеличиваю. Кадык дёрнулся в судорожном глотательном движении.</p>
    <p>— Ты же лекарь, — продолжал я. — Рациональный. Циничный. Умный. Белок — это просто белок. Аминокислоты. Строительный материал для мышц. Ничего страшного, верно? Так что тебе мешает взять и съесть?</p>
    <p>Он не мог.</p>
    <p>Я видел это по его глазам. Одна мысль о том, чтобы положить в рот кусок концентрированного белка, вызывала у него физический ужас. Не отвращение — именно ужас, впечатанный в подкорку годами страданий, о причинах которых он даже не догадывался.</p>
    <p>— Не могу, — прошептал он. — Я не…</p>
    <p>И тут его накрыло.</p>
    <p>Я ждал этого. Готовился. Но всё равно было жутковато смотреть, как человек буквально разваливается на части у тебя на глазах.</p>
    <p>Стресс от разоблачения, физиологический страх перед белком, скачок кортизола и адреналина — всё это ударило разом, запуская каскадную реакцию. Уровень аммиака, и без того высокий из-за голодания и нервного напряжения, подскочил до критических значений.</p>
    <p>Грач покачнулся. Его зрачки расширились так, что почти полностью съели радужку.</p>
    <p>— Что ты… — он попытался сделать шаг и чуть не упал. — Что ты со мной сделал?</p>
    <p>— Ничего, — я подхватил его под руку. — Это делает твой собственный организм. Уже много лет.</p>
    <p>— Двуногий, он падает! — завопил Фырк. — Лови его! Лови, пока не разбил свою дурную башку об этот дорогущий мраморный пол!</p>
    <p>Ноги Грача подкосились. Он рухнул на колени, потом завалился на бок. Тело выгнуло дугой, изо рта пошла пена.</p>
    <p>Тонико-клонические судороги. Классическая картина аммиачной интоксикации мозга. Всё как по учебнику, который я когда-то читал в другой жизни.</p>
    <p>— Код Синий! — заорал я во всю мощь лёгких. — Код Синий в холле! Каталку сюда! Немедленно!</p>
    <p>Я опустился рядом с Грачом, перевернул его на бок, чтобы не захлебнулся рвотой. Под моими руками его тело билось в конвульсиях, словно пыталось вырваться из собственной кожи. Пена на губах окрасилась розовым — прикусил язык.</p>
    <p>— Держись, сволочь, — прошипел я сквозь зубы. — Не вздумай сдохнуть. Не здесь. Не сейчас. Не в моём центре.</p>
    <p>— Ага, точно! — поддержал Фырк. — Нам тут трупы не нужны! Это плохо для репутации! Хотя, если подумать, труп Грача — это не самое худшее, что могло бы случиться… Нет-нет, двуногий, я пошутил! Спасай его, спасай!</p>
    <p>Топот ног по коридору. Грохот распахивающихся дверей. Через холл к нам уже бежали люди в белых халатах — санитары с каталкой, за ними Тарасов и Зиновьева.</p>
    <p>— Что случилось⁈ — Тарасов с разбегу опустился на колени рядом со мной, моментально оценивая ситуацию взглядом опытного реаниматолога. — Судороги? Эпилепсия? Травма головы?</p>
    <p>— Гипераммониемия, — отрезал я. — Печёночная энцефалопатия. Острый криз.</p>
    <p>— Печёночная?.. — Зиновьева подошла ближе, наклонилась, чтобы лучше разглядеть лицо пациента. И замерла как вкопанная. — Подождите. Это же… это же Грач⁈</p>
    <p>В её голосе было столько яда, что хватило бы отравить средних размеров слона.</p>
    <p>Тарасов тоже пригляделся. Его лицо, и без того не отличавшееся особой приветливостью, окаменело окончательно.</p>
    <p>— Точно он, — процедил Глеб. — Он же… козлина! Он…</p>
    <p>— На каталку, — перебил я. — Быстро. Живо. Времени нет.</p>
    <p>Никто не двинулся с места.</p>
    <p>— Зачем? — Зиновьева скрестила руки на груди, и её красивое лицо исказилось гримасой презрения. — Зачем мы должны его спасать? Пусть сдохнет. Туда ему и дорога. Вселенная сама решает свои проблемы.</p>
    <p>— Поддерживаю, — кивнул Тарасов. — Одним говнюком меньше — мир станет чище. Естественный отбор в действии.</p>
    <p>Я посмотрел на них.</p>
    <p>— Знаете что, — сказал я, и мой голос был тихим, но таким, что услышали все. — Я вас понимаю. Правда понимаю. Грач — мерзавец. Он пытался уничтожить всё, что мы строим. Он заслуживает наказания. Но не смерти от болезни, о которой он даже не знал.</p>
    <p>Я поднялся на ноги, не отпуская голову Грача.</p>
    <p>— Мы — лекари. А не судьи или палачи. И уж тем более не боги, решающие, кому жить, а кому умирать. Мы лечим всех. Тех, кого любим, и тех, кого ненавидим. Потому что в тот момент, когда мы начнём выбирать, мы перестанем быть лекарями. Мы станем чем-то другим. Чем-то, чем я становиться не собираюсь. И вам не позволю.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>Зиновьева отвела взгляд первой. Потом Тарасов.</p>
    <p>— Чёрт, — буркнул Глеб. — Ненавижу, когда вы правы.</p>
    <p>— На каталку его, — повторил я. — И в реанимацию. Бегом.</p>
    <p>— Красиво задвинул, двуногий! — восхитился Фырк, пока санитары перекладывали бессознательного Грача. — Прямо речь на вручении Нобелевской премии по гуманизму! Я чуть не прослезился! Хотя, если честно, я бы на их месте тоже засомневался. Грач реально тот ещё подарочек…</p>
    <p>Мы понеслись по коридору. Каталка грохотала колёсами по мраморному полу, Тарасов на бегу проверял пульс, Зиновьева уже доставала из кармана телефон — предупредить дежурную смену.</p>
    <p>— Глюкоза! — командовал я. — Десять процентов, литрами! Нужно остановить катаболизм, пока его собственные мышцы не добили его окончательно!</p>
    <p>— Поняла! — отозвалась Зиновьева.</p>
    <p>— Бензоат натрия! Аргинин! Нужны препараты, связывающие аммиак!</p>
    <p>— Бензоат есть в укладке! — крикнул Тарасов. — Аргинин… не уверен!</p>
    <p>— Найти! Достать! Украсть, если понадобится!</p>
    <p>Двери реанимации распахнулись перед нами. Дежурная бригада — три медсестры и молоденький ординатор, которого я не помнил по имени — повскакивали с мест.</p>
    <p>— Острая гипераммониемия! — я уже стягивал перчатки, чтобы надеть стерильные. — Недостаточность цикла мочевины! Где препараты?</p>
    <p>Следующие сорок минут слились в один непрерывный поток действий.</p>
    <p>Мы ставили катетеры — в обе руки, в подключичную вену. Лили глюкозу — литр, второй, третий. Вводили бензоат натрия — медленно, под контролем давления. Боролись с судорогами — диазепам, потом ещё диазепам, потом фенитоин, когда диазепам перестал справляться.</p>
    <p>Команда работала молча и зло. Без обычных шуточек и подначек. Они делали своё дело профессионально и качественно, но в каждом движении читалось: «Мы делаем это не для него. Мы делаем это для тебя, шеф. Потому что ты попросил».</p>
    <p>И я был им за это благодарен.</p>
    <p>— Аммиак падает, — доложила Зиновьева, глядя на монитор. — Был четыреста двадцать, сейчас триста восемьдесят.</p>
    <p>— Хорошо. Продолжаем инфузию.</p>
    <p>— Судороги прекратились, — добавил Тарасов. — Давление стабильное. Сатурация девяносто шесть.</p>
    <p>— Отлично.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк, который всё это время сидел на спинке кровати и внимательно наблюдал за происходящим, наконец подал голос. — Ты же понимаешь, что он очнётся и снова попытается тебя укусить? Он не из тех, кто испытывает благодарность. Скорее наоборот — разозлится, что ты видел его слабым.</p>
    <p>— Пусть попробует, — я проверил зрачки Грача. Реагируют на свет. Медленно, но реагируют. Это хорошо. — Пусть попробует укусить без аммиака в мозгах. Может, выяснится, что он не такая сволочь, какой был всю жизнь. Может, это болезнь делала его таким.</p>
    <p>— А может, он просто сволочь, которая вдобавок ещё и больна. Такое тоже бывает, знаешь ли.</p>
    <p>— Бывает. Но это уже не моя проблема. Моя проблема — поставить диагноз и назначить лечение. Что я и сделал.</p>
    <p>К концу часа состояние Грача окончательно стабилизировалось. Уровень аммиака упал до двухсот — всё ещё высокий, но уже не критический. Судороги прекратились, давление держалось на приемлемых цифрах, сердце билось ровно и уверенно.</p>
    <p>Он выживет. Сукин сын выживет.</p>
    <p>— Всё, — я отступил от кровати, с наслаждением стягивая перчатки. Руки гудели от напряжения. — Дальше поддерживающая терапия. Контроль аммиака каждые два часа. Если полезет вверх — бензоат. Я вернусь.</p>
    <p>— Куда вы? — спросила Зиновьева.</p>
    <p>— Звонить его отцу.</p>
    <p>Я вышел в коридор, прислонился к стене и несколько секунд просто стоял, закрыв глаза. О, черт, как же я устал. Сколько я уже на ногах? Сутки? Больше? В какой-то момент перестаёшь считать.</p>
    <p>— Эй, двуногий, — Фырк потёрся о мою щеку. — Ты как? Живой?</p>
    <p>— Относительно.</p>
    <p>— Хочешь, я скажу что-нибудь ободряющее? Типа «ты молодец» или «я горжусь тобой»?</p>
    <p>— Хочу.</p>
    <p>— Ну… — он замялся. — Ты молодец. Наверное. Спас человека, который этого не заслуживал. Это либо очень благородно.</p>
    <p>— Спасибо, Фырк. Очень ободряюще.</p>
    <p>— Всегда пожалуйста!</p>
    <p>Я достал телефон и набрал номер Шаповалова. Несколько гудков, потом знакомый голос — усталый, напряжённый, настороженный:</p>
    <p>— Да, Илья?</p>
    <p>— Игорь Степанович, зайдите в реанимацию нового корпуса. Срочно.</p>
    <p>Пауза. Долгая, тягучая, наполненная страхом.</p>
    <p>— Что случилось? — его голос дрогнул.</p>
    <p>— Приходите. Объясню на месте.</p>
    <p>Я повесил трубку и снова закрыл глаза.</p>
    <p>Сейчас придёт Шаповалов. И мне придётся сказать ему, что его сын, которого он не видел много лет, которого считал предателем и неблагодарным ублюдком, на самом деле всю жизнь был тяжело болен. Что все эти ссоры, все эти обиды, вся эта ненависть — следствие генетического дефекта, а не злого умысла.</p>
    <p>Что он сам, того не ведая, травил собственного ребёнка каждый раз, когда заставлял его есть «нормальную еду».</p>
    <p>Как, скажите на милость, сообщить такое человеку?</p>
    <p>— Прямо, — подсказал Фырк, словно прочитав мои мысли. — Без экивоков. Как ты обычно и делаешь. Шаповалов — крепкий мужик. Выдержит.</p>
    <p>— А если не выдержит?</p>
    <p>— Тогда у нас будет два пациента вместо одного. Но ты справишься. Ты всегда справляешься.</p>
    <p>Странно, но от этих слов стало немного легче.</p>
    <p>Шаповалов появился через десять минут. Я услышал его шаги ещё в конце коридора — быстрые, почти бегом. Он вылетел из-за угла с таким лицом, словно готовился увидеть труп.</p>
    <p>— Что случилось⁈ — он схватил меня за плечи, и я почувствовал, как дрожат его пальцы.</p>
    <p>— Ваш сын, — я осторожно высвободился из его хватки. — Идёмте.</p>
    <p>Мы вошли в реанимацию. Шаповалов замер на пороге, увидев сына.</p>
    <p>Грач лежал на кровати, опутанный проводами и трубками, как муха в паутине. Бледный до синевы, осунувшийся, с запавшими щеками и тёмными кругами под глазами. Но дышал. Ровно и глубоко. Мониторы мерно пищали, отсчитывая удары сердца.</p>
    <p>— Господи, — прошептал Шаповалов. Он подошёл к кровати медленно, словно боялся спугнуть. — Что… что с ним произошло?</p>
    <p>Я встал рядом. Положил руку ему на плечо — жест, который обычно не позволял себе с коллегами. Но сейчас он был не коллегой. Сейчас он был отцом у постели больного ребёнка.</p>
    <p>— Недостаточность орнитин-транскарбамилазы, — начал я. Спокойно, без драматизма. Просто факты, как учили на курсе врачебной этики, который я прогулял в прошлой жизни, но всё равно усвоил на практике. — Редкий генетический дефект цикла мочевины. Сцепленный с Х-хромосомой, поэтому у мужчин проявляется тяжелее.</p>
    <p>Шаповалов слушал молча. Я видел, как меняется его лицо — от непонимания к осознанию, от осознания к ужасу.</p>
    <p>— Его печень не способна нормально утилизировать аммиак, который образуется при расщеплении белка, — продолжал я. — И этот аммиак накапливается в крови, отравляя мозг. Это врождённое, Игорь Степанович. Он болен с самого рождения.</p>
    <p>— С рождения?.. — Шаповалов повторил это слово так, будто оно было на незнакомом языке.</p>
    <p>— Все эти годы. Все симптомы — вспышки ярости, непереносимость мяса, перепады настроения — это не характер. Не капризы. Не вредность. Это проявления болезни. Он не мог это контролировать.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Шаповалов смотрел на сына. На это измождённое лицо, которое даже во сне хранило выражение боли и усталости. На руки, безвольно лежащие поверх одеяла. На грудь, мерно вздымающуюся в такт работе аппарата ИВЛ.</p>
    <p>— Господи, — повторил он, и его голос сломался. — Я же его ругал. Постоянно ругал. За то, что не ест мясо. Заставлял силой. «Ты мужчина, ты должен есть нормально!» Я думал, он капризничает. Думал, назло делает. Характер показывает…</p>
    <p>Он замолчал, судорожно сглотнул.</p>
    <p>— А ему было плохо, — продолжил он тихо, почти шёпотом. — Ему было плохо каждый раз. А я не видел. Не понимал. Господи, я же лекарь! Я должен был заметить! Должен был понять!</p>
    <p>Его плечи затряслись. Железный человек, прекрасный хирург, гроза операционных — он стоял посреди реанимации и беззвучно плакал, зажав рот ладонью, чтобы не разбудить сына.</p>
    <p>Сына, которого потерял много лет назад.</p>
    <p>И которого сейчас, может быть, получил шанс вернуть.</p>
    <p>— Ну вот, — тихо сказал Фырк. — Я же говорил, что он выдержит. Хотя «выдержит» — это, наверное, громко сказано. Но по крайней мере не упал в обморок и не побежал топиться в ближайшей реке. Уже прогресс.</p>
    <p>Я не ответил. Просто стоял рядом, держа руку на плече старого хирурга, пока тот оплакивал все эти потерянные годы.</p>
    <p>— Теперь мы знаем, — сказал я наконец, когда Шаповалов немного успокоился. — И теперь мы можем это лечить. Диета с ограничением белка. Препараты, связывающие аммиак. При правильной терапии Денис сможет жить нормальной жизнью. Не совсем нормальной, но близко к тому.</p>
    <p>Шаповалов кивнул, не отрывая взгляда от сына.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептал он. — Илья… Спасибо тебе.</p>
    <p>— Не за что.</p>
    <p>— И… — он повернулся ко мне, и в его глазах, красных от слёз, горела такая благодарность, что мне стало неловко. — И ты думаешь, он сможет стать… нормальным?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Мы стояли у койки Грача уже минут двадцать. Шаповалов как памятник самому себе, только без постамента и торжественной таблички. Я чуть в стороне, на случай если старый хирург вдруг решит грохнуться в обморок или выкинуть что-нибудь столь же театральное.</p>
    <p>Мониторы попискивали.</p>
    <p>Зелёная линия ЭКГ ползла по экрану ровными волнами — синусовый ритм, шестьдесят восемь в минуту.</p>
    <p>Сатурация девяносто семь.</p>
    <p>Давление сто десять на семьдесят.</p>
    <p>Идеальные показатели для человека, который час назад бился в судорогах на моём новом мраморном полу.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк материализовался у меня на плече и зевнул так широко, что я увидел все его крошечные зубки, включая те, о существовании которых даже не подозревал. — Мы тут ещё долго будем торчать? Не то чтобы я жаловался, хотя кого я обманываю — я именно что жалуюсь. Скучно! Грач дрыхнет, Шаповалов молчит, ты молчишь. Это не медицинская драма, это театр мимов! Причём плохой театр. Провинциальный. Из тех, куда ходят только родственники актёров, да и те — исключительно из жалости и под угрозой лишения наследства. Я, между прочим, существо тонкой душевной организации! Мне нужен экшен! Интрига! Драма! А тут что? Попискивание мониторов и созерцание унылой физиономии твоего наставника. Тоска смертная, двуногий. Тоска смертная!</p>
    <p>Я мысленно отмахнулся от него. Сейчас было не до препирательств с пушистым нытиком.</p>
    <p>Шаповалов пошевелился. Поднял руку, словно хотел коснуться лица сына, но в последний момент передумал. Его пальцы дрожали. Слегка, почти незаметно, но я видел.</p>
    <p>— Он всегда был худым, — произнёс Шаповалов тихо, почти шёпотом. Голос у него был такой, будто он не спал неделю. Хотя, если подумать, не спал он от силы часов шесть. Но для человека, который только что узнал, что его сын всю жизнь медленно умирал от генетической болезни — это, наверное, ощущалось как вечность. — С детства. Мы думали — конституция такая. Астеник. Его мать была такой же — тонкокостная, изящная… Я думал, это от неё.</p>
    <p>Пауза. Тяжёлая, вязкая.</p>
    <p>— А это был голод, — продолжил он. — Хронический белковый голод. Всю жизнь. И я не видел. Не понимал.</p>
    <p>— О-о-о, начинается! — Фырк закатил глаза с таким драматизмом, что ему позавидовал бы любой столичный актёр. — Самобичевание! Терпеть не могу, когда двуногие начинают себя жалеть! Это так… так непродуктивно! И бессмысленно! Хочется подойти, треснуть их по носу и сказать: «Эй, ты! Хватит ныть! Делай что-нибудь полезное!» Но нет, они будут сидеть и страдать, и рвать на себе волосы, и причитать «ах, я такой плохой, ах, я такой слепой», вместо того чтобы встать и начать исправлять ситуацию! Двуногие — удивительные создания. Столько энергии тратят на самокопание, что хватило бы на постройку пирамиды. Или двух. Или целого города пирамид!</p>
    <p>На этот раз я был склонен с ним согласиться. Хотя бы частично.</p>
    <p>Смартфон в моём кармане завибрировал. Я достал его, глянул на экран.</p>
    <p>«Прибыл следователь Мышкин. Ожидает в холле. — Охрана».</p>
    <p>Ну вот. Начинается веселье.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — я мягко коснулся его плеча. — Нам нужно идти.</p>
    <p>Он вздрогнул, словно очнувшись от транса.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Есть ещё кое-что, — я выдержал его взгляд. — Касательно Дениса. И вам это не понравится.</p>
    <p>Шаповалов посмотрел на меня. Потом на сына. Потом снова на меня. В его глазах мелькнуло смятение. Какое-то усталое принятие того факта, что этот день собирается бить его снова и снова, пока не добьёт окончательно.</p>
    <p>— Что ещё может быть хуже? — спросил он. Голос у него был такой, будто он уже заранее знал ответ и просто хотел услышать его вслух. — Хуже, чем узнать, что твой сын всю жизнь медленно умирал, а ты этого не замечал?</p>
    <p>— Ох, двуногий! — Фырк аж подпрыгнул от предвкушения. — Он ещё спрашивает! Наивный! Прямо хочется его обнять, погладить по головушке и сказать: «Дедушка, ты даже не представляешь, какой сюрприз тебя ждёт!»</p>
    <p>Я мысленно шикнул на него. Не время.</p>
    <p>— Пойдёмте, — сказал я Шаповалову. — По дороге объясню.</p>
    <p>Он бросил последний взгляд на Грача. Провёл рукой по воздуху над его головой — не касаясь, просто очерчивая контур. Жест, который я видел у него в операционной сотни раз — так он проверял границы опухоли перед тем, как сделать первый разрез. Только сейчас он проверял не опухоль. Он пытался нащупать границы собственного горя.</p>
    <p>— Я вернусь, — прошептал он. — Слышишь, сын? Я вернусь.</p>
    <p>Грач, разумеется, не ответил. Он был слишком глубоко под седативными, чтобы слышать что-либо, кроме собственных снов. Интересно, что ему снится? Яблоки? Горы яблочных огрызков? Или, может, отец, который заставляет его есть котлету?</p>
    <p>Мы вышли из реанимации.</p>
    <p>Корнелий Фомич Мышкин обнаружился в холле, где он с интересом разглядывал потолочную мозаику. Вид у него был такой, будто он прикидывал, сколько эта красота стоит и можно ли её как-нибудь конфисковать в пользу государства.</p>
    <p>На нём была форма Инквизиции, но без того показного пафоса, который так любили некоторые его коллеги. Никаких развевающихся плащей, никаких мрачных взглядов исподлобья, никаких многозначительных пауз перед каждой фразой.</p>
    <p>Просто немолодой мужчина с усталым лицом и внимательными глазами. Такой, тип «добрый дядюшка-следователь», который сначала угостит тебя чаем с баранками, а потом ненавязчиво выведает все твои секреты, включая те, о которых ты сам не подозревал.</p>
    <p>— Разумовский! — он повернулся к нам и расплылся в улыбке. Улыбка была хорошая, располагающая. Из тех, которым хочется доверять, даже если знаешь, что не стоит. — А я уж думал, ты меня тут до утра мариновать будешь! Замёрз весь, пока стоял! Холодно у тебя тут, Илья. Красиво, но холодно. Как в склепе. Только мертвецов не хватает для полноты картины.</p>
    <p>— Корнелий Фомич, — я пожал его протянутую руку. Рукопожатие было крепким, уверенным. Рука человека, который привык добиваться своего. — Рад видеть. Хотя предпочёл бы при других обстоятельствах.</p>
    <p>— А когда у нас с тобой были «другие обстоятельства»? — хмыкнул он. — Каждый раз, как встречаемся — то труп, то покушение, то ещё какая-нибудь весёлая история. Начинаю думать, что ты магнит для неприятностей. Или неприятности магнит для тебя. Или вы оба — магниты, и притягиваетесь друг к другу с неодолимой силой. Физика, Илья! От неё не убежишь!</p>
    <p>— Это не я магнит. Это неприятности сами меня находят.</p>
    <p>— Ага, конечно. Так все говорят. А потом выясняется, что они эти неприятности сами себе на голову накликали. Ну да ладно, не будем о грустном.</p>
    <p>Мышкин перевёл взгляд на Шаповалова и слегка склонил голову:</p>
    <p>— Игорь Степанович. Давно не виделись.</p>
    <p>— Да уж, — сухо ответил Шаповалов. Голос у него был такой, будто каждое слово давалось ему с трудом. — Лучше бы и не виделись дальше</p>
    <p>— Точно! Ну да ладно, не будем о прошлом. Настоящее, как я понимаю, гораздо интереснее.</p>
    <p>Мы двинулись по коридору к моему кабинету. Мышкин шёл рядом со мной, вертя головой по сторонам и время от времени издавая одобрительные звуки.</p>
    <p>— Ну ты размахнулся, Илья! — он провёл рукой по стене. — Мрамор, артефакторика, освещение… Такого уровня даже во Владимире поискать. А в Муроме и подавно. Как тебе удалось раскрутить на все это Штальберга? Я не осуждаю, просто интересуюсь. Профессиональное любопытство, знаешь ли.</p>
    <p>— Он сам раскрутился. И это не мрамор, — поправил я. — Искусственный камень на магической основе. Дешевле и практичнее. И никаких демонов. Просто хороший бизнес-план и умение торговаться с поставщиками.</p>
    <p>— Ещё и экономишь! — Мышкин рассмеялся. — Всё-таки ты удивительный человек, Разумовский. Другой бы на твоём месте золотом всё обложил — для статуса, чтобы все видели и завидовали. А ты — практичность, рациональность, «искусственный камень на магической основе»… Скучный ты человек, Илья. Но уважаю.</p>
    <p>Мы подошли к двери моего кабинета.</p>
    <p>Мышкин вошёл первым и остановился, оглядываясь.</p>
    <p>Мой кабинет по-прежнему выглядел не слишком обжитым. Мягко говоря.</p>
    <p>— Сразу видно, Разумовский, — тут же усмехнулся Мышкин, — что ты не кабинетная крыса. Тут у тебя как в музее. Красиво, но жизни нет. Даже пылинки ни одной! Подозрительно чисто. Так бывает, когда хозяин почти не появляется. Всё время в полях, со скальпелем?</p>
    <p>— В полях надёжнее, Корнелий Фомич, — я кивнул на кресла для посетителей. — Там враг обычно перед тобой, а не за спиной.</p>
    <p>— Философ! — Мышкин покачал головой и сел. — Ты, Илья, с каждым годом всё философичнее становишься. Скоро книги начнёшь писать. «Мудрые мысли лекаря Разумовского о жизни, смерти и врагах за спиной». Бестселлер, уверен!</p>
    <p>Шаповалов опустился в кресло рядом — тяжело, словно на плечах у него лежал невидимый груз. Ну, учитывая обстоятельства, груз был вполне реальным. Просто не физическим.</p>
    <p>— Ну-с, — Мышкин откинулся на спинку и сложил руки на груди. Вид у него стал серьёзным, деловым. Режим «добрый дядюшка» выключился, режим «следователь Инквизиции» включился. — Рассказывай, Илья. Что за срочность? Твоё сообщение было весьма лаконичным. Ни подробностей, ни намёков. Я всю дорогу гадал, что у тебя там стряслось. Убийство? Покушение? Заговор? Эпидемия? Нашествие демонов?</p>
    <p>— Почти угадал, — сказал я. — Покушение.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Процедурная.</p>
    <p>Глеб Тарасов ненавидел тишину.</p>
    <p>На фронте тишина означала, что сейчас что-то случится. Что-то плохое. Взрыв, атака, засада — неважно что именно, но обязательно плохое. Тишина была врагом. Она была предвестником смерти.</p>
    <p>Здесь, в процедурной Диагностического центра, тишина означала примерно то же самое. Ну, может, не смерть. Но точно ничего хорошего.</p>
    <p>Он молча отмерял препараты для инфузомата, стараясь сосредоточиться на цифрах и не думать о том, для кого эти препараты предназначены. Бензоат натрия — пятьдесят миллилитров. Фенилацетат — тридцать. Аргинин — двадцать пять. Сложный коктейль для связывания аммиака, который прямо сейчас отравлял мозг человека, лежащего в реанимации.</p>
    <p>Человека, который ещё вчера пытался уничтожить их всех.</p>
    <p>Александра Зиновьева стояла рядом, проверяя расчёты. Её безупречный маникюр постукивал по планшету. Тук-тук-тук. Раздражающий звук в раздражающей тишине.</p>
    <p>— Всё-таки поражаюсь я Разумовскому, — Тарасов не выдержал первым. Голос у него получился глухой, недовольный. Впрочем, у него всегда был такой голос. Профессиональная деформация. — Спасать того, кто хотел нас уничтожить. Это что, какой-то особый вид мазохизма? Или он просто святой? Хотя нет, на святого он не тянет.</p>
    <p>Зиновьева подняла голову от планшета. Её идеально подведённые глаза — даже поздним вечером она умудрялась выглядеть так, будто только что вышла из салона красоты, и это бесило Тарасова неимоверно — встретились с его взглядом.</p>
    <p>— Я тоже об этом думаю, — призналась она. — Постоянно. С того момента, как увидела Грача на полу. Знаешь, Глеб… иногда я забываю, что мы лекари.</p>
    <p>— В смысле?</p>
    <p>— В прямом. Хочется дать волю чувствам. Он ведь чуть не убил Ингу. Нашу пациентку. Чуть не подставил Семёна — парнишка и так нервный, а тут ещё этот аудитор со своими проверками. И теперь мы должны стоять тут и готовить ему лекарства? Как будто ничего не было?</p>
    <p>Тарасов хмыкнул. Ему нравилось, когда Зиновьева говорила то, что он сам думал. Это случалось редко — обычно она несла какую-то столичную чушь про «протоколы» и «стандарты качества» — но иногда, вот как сейчас, в ней просыпался нормальный человек.</p>
    <p>— Мы тут меньше недели, — сказал он, закручивая крышку на флаконе. — Меньше недели, Зиновьева. Оба прошли такой жёсткий отбор, что до сих пор вспоминаю с содроганием. Думал — вот она, элита медицины. Лучшие из лучших. Светочи диагностики. Будем разгадывать сложнейшие случаи, публиковать статьи в «Вестнике Гильдии», ездить на конференции, пить дорогой коньяк и обсуждать редкие синдромы…</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И что я получил? — он невесело усмехнулся. — Сплошной криминал, интриги, отравления. Менталисты-Кукловоды какие-то. Аудитор-психопат, который травит пациентов. Я, честно говоря, начинаю жалеть, что ввязался. На фронте было проще.</p>
    <p>Зиновьева отложила планшет и посмотрела на него. Не с высокомерием, как обычно, а с каким-то… пониманием, что ли.</p>
    <p>— Не совпадает с ожиданиями, да? — спросила она тихо. — Я тоже… Я думала, будем сложные диагнозы щёлкать, как орешки. В белых халатах, в красивых кабинетах. Умные разговоры за чашкой кофе. «А вы слышали про случай Мюнхгаузена в Петербурге?» — «О да, коллега, это было феноменально!» А тут…</p>
    <p>— А тут война, — закончил за неё Тарасов.</p>
    <p>— Война, — согласилась она. — Настоящая война. Только без окопов и автоматов. Хотя, может, с автоматами было бы проще.</p>
    <p>Они помолчали. Тишина снова заполнила процедурную, но теперь она была другой. Не враждебной. Скорее, задумчивой.</p>
    <p>— Знаешь, — Зиновьева первой нарушила молчание, — когда я увидела его там, в холле, в судорогах… Первая мысль была: «Так тебе и надо, мразь». Прямо так, этими словами. Ужасно, да?</p>
    <p>Тарасов пожал плечами.</p>
    <p>— Человечно.</p>
    <p>— Может быть. Но Разумовский прав в одном, — она взяла со стола готовый пакет с раствором. — Если начнём выбирать, кого лечить, а кого нет — станем как Грач. Будем решать, кто достоин жить, а кто нет. Это не наша работа. Не наше право. Мы не боги. Мы даже не судьи. Мы просто лекари. Наше дело — лечить. А судить пусть другие.</p>
    <p>— Философия, — буркнул Тарасов. Но в его голосе не было насмешки.</p>
    <p>— Нужно дать этому месту время, — продолжила Зиновьева. — И себе тоже. Мы только начинаем. Всё ещё может измениться. Может, через месяц будем вспоминать эту неделю и смеяться. Ну, или плакать. Но это уже детали.</p>
    <p>Тарасов долго смотрел на неё. Потом медленно кивнул и взял вторую капельницу.</p>
    <p>— Ладно, — сказал он. — Пойдём лечить врага. Надеюсь, этот сукин сын того стоит.</p>
    <p>— Надеюсь, всё это того стоит, — эхом отозвалась Зиновьева.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Изолятор. Подвальный уровень.</p>
    <p>Подвал больницы был местом, куда нормальные люди старались не заходить.</p>
    <p>Не потому, что там было страшно. Ну, то есть, страшно тоже было — полумрак, гудение магических барьеров на грани слышимости, синеватые блики защитных контуров на стенах — но не в этом дело. Просто там находились вещи, о которых лучше не знать. Вещи, от которых нормальному человеку хочется убежать подальше и забыть, что он их видел.</p>
    <p>Например, тело Сергея Петровича Орлова.</p>
    <p>Оно лежало на койке в центре изолятора. Неподвижное. Застывшее. Грудь едва заметно поднималась и опускалась — единственный признак того, что это всё ещё живой человек, а не очень реалистичный манекен.</p>
    <p>Хотя «живой человек» — это было громко сказано. То, что лежало на койке, было скорее оболочкой. К которой сейчас подбирался кое-то очень умелый, чтобы подёргать за ниточки откуда-то издалека.</p>
    <p>Игнатий Серебряный стоял над Орловым уже третий час.</p>
    <p>Руки вытянуты над головой «пациента». Глаза закрыты. Лицо мокрое от пота. Футболка — он давно снял пиджак — прилипла к спине. Кожа приобрела нездоровый сероватый оттенок, губы побелели, на висках вздулись вены.</p>
    <p>Он шёл по следу.</p>
    <p>Представьте себе лабиринт. Бесконечный, запутанный, где каждый поворот ведёт в тупик или в ловушку. Это была паутина, сотканная из лжи и иллюзий, где одно неверное движение — и ты увяз навсегда.</p>
    <p>Вот примерно так выглядел ментальный след Архивариуса.</p>
    <p>Шпак нервно ходил рядом, не отрывая взгляда от напарника. Он был ненамного моложе Серебряного, но сейчас выглядел как перепуганный студент на экзамене. Руки дрожали. Лоб блестел от пота.</p>
    <p>— Игнатий, — позвал он в третий раз за последние полчаса. — Игнатий, ты меня слышишь? Пульс у тебя частит. Это нехорошо. Это очень нехорошо.</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>Серебряный не мог ответить. Он был слишком глубоко. Слишком далеко. Где-то там, в ментальном пространстве, где обычные законы физики не работают, а время течёт по своим собственным правилам.</p>
    <p>Противник был силён. Очень силён. Он петлял, путал следы, ставил ловушки — одна хитрее другой. Ложные образы, эмоциональные якоря, петли памяти, зеркальные отражения… Классический набор опытного менталиста, который не хочет, чтобы его нашли.</p>
    <p>Но Серебряный был упрям.</p>
    <p>Двадцать лет работы на Империю научили его многому. В том числе — не сдаваться. Даже когда больно и страшно. Даже когда каждая клеточка тела кричит: «Остановись! Хватит! Ты себя убьёшь!»</p>
    <p>— Может, тебя сменить? — Шпак подошёл ближе, протягивая руки к плечам напарника. — Третий час, Игнатий! Ты же ядро себе сожжёшь! Это не стоит того! Мы найдём другой способ!</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>Мышцы на шее Серебряного напряглись так, что казалось вот-вот порвутся. По щеке скатилась капля пота, упала на пол. За ней ещё одна. И ещё.</p>
    <p>А потом из носа пошла кровь.</p>
    <p>Тонкая красная струйка скользнула по губам, по подбородку, закапала на белую футболку. Кап. Кап. Кап. Как метроном. Как обратный отсчёт.</p>
    <p>— Игнатий! — Шпак уже не просил, а требовал. — Ответь мне! Разорви контакт! Вернись! Слышишь меня⁈ Это приказ!</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Шпак выругался. Длинно, грязно, с упоминанием всех известных ему демонов и парочки неизвестных. И шагнул вперёд, чтобы физически разорвать контакт. Схватить Серебряного за плечи, оттащить от Орлова, прервать эту самоубийственную погоню…</p>
    <p>И в этот момент…</p>
    <p>Удар.</p>
    <p>Невидимый, но ощутимый. Как будто кто-то взял воздух в комнате и швырнул его во все стороны одновременно. Шпака отбросило назад. Он влетел спиной в стену с глухим стуком и сполз на пол, хватаясь за голову. В ушах звенело. Перед глазами плыли круги. Зубы лязгнули так, что он прикусил язык.</p>
    <p>Серебряный рухнул как подкошенный.</p>
    <p>Барьеры вокруг Орлова мигнули, зашипели, выплюнули сноп искр — но устояли. Тело на койке даже не шелохнулось. Лежало себе, дышало ровно, как ни в чём не бывало.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Шпак потряс головой, пытаясь прийти в себя. Попробовал встать. Ноги не слушались. Попробовал ещё раз. Получилось, но мир вокруг качался, как палуба корабля в шторм.</p>
    <p>— Что случ…? — начал он.</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>Серебряный лежал на полу, раскинув руки. Лицо залито кровью — из носа, изо рта, даже из уголков глаз. Выглядел он так, будто его переехал поезд, потом сдал назад и переехал ещё раз для верности. Жуткое зрелище. Такое, от которого хочется отвернуться и забыть.</p>
    <p>Но глаза.</p>
    <p>Глаза Серебряного были открыты. И в них не было даже усталости.</p>
    <p>В них была улыбка.</p>
    <p>Дикая, торжествующая, почти безумная улыбка человека, который только что совершил невозможное.</p>
    <p>— Я нашёл его, — прохрипел он. Голос был как наждачка по стеклу. — Шпак… я знаю, где сидит кукловод.</p>
    <p>Шпак застыл.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Архивариус, — Серебряный попытался сесть, не смог, снова упал. — Я видел его… чувствовал… Он в Нижнем. В старом городе. Есть там такой… такой особняк… заброшенный… с красной крышей… Я запомнил координаты. Всё запомнил.</p>
    <p>Он закашлялся, выплёвывая кровь. Шпак бросился к нему, подхватил под плечи, помог сесть.</p>
    <p>— Ты идиот, — сказал он. — Ты чёртов идиот, Игнатий. Ты чуть не сдох.</p>
    <p>— Но не сдох же, — Серебряный снова улыбнулся. Кровь на зубах делала эту улыбку жуткой. — Значит, было не зря.</p>
    <p>— Тебе в больницу надо. Наверх. К Разумовскому.</p>
    <p>— Потом. Сначала — доложить. Мы нашли его, Леонид. Мы нашли эту сволочь. Теперь ему не спрятаться.</p>
    <p>Шпак хотел возразить. Хотел сказать, что здоровье важнее, что доклад подождёт, что нельзя так рисковать жизнью ради какого-то следа. Но посмотрел в глаза напарника — и промолчал.</p>
    <p>Потому что понял: Серебряный прав.</p>
    <p>Они нашли Архивариуса. Впервые за много месяцев охоты — нашли.</p>
    <p>И это меняло всё.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Когда я закончил рассказывать, в кабинете повисла тишина.</p>
    <p>Не та уютная тишина, которая бывает между старыми друзьями. И не та рабочая тишина, которая бывает, когда люди обдумывают услышанное. Нет, это была тишина совсем другого рода.</p>
    <p>Тяжёлая. Давящая. Как грозовая туча, которая вот-вот разразится молнией.</p>
    <p>Мышкин сидел неподвижно, сцепив руки на коленях. Лицо — маска. Профессиональная маска следователя, который выслушал показания и теперь просчитывает варианты. Я знал этот взгляд. Видел его много раз. Обычно после такого взгляда кому-то становилось очень плохо. И этот кто-то, как правило, сидел в наручниках.</p>
    <p>Шаповалов…</p>
    <p>Шаповалов выглядел так, будто я только что ударил его. Снова. В третий раз за эту ночь. Сначала диагноз сына. Потом новость о том, что сын травил себя всю жизнь. Теперь — это.</p>
    <p>— Нет! — он вскочил с кресла так резко, что чуть не опрокинул его. Начал метаться по кабинету — из угла в угол, как зверь в клетке. — Нет, Илья! Этого не может быть! Игорь… Денис… да, он озлоблен. Да, он полон желчи. Да, он ненавидит весь мир, включая меня. Но убийство⁈ Хладнокровное отравление пациентки⁈ Я не верю! Просто не верю!</p>
    <p>— Ой, как интересно! — Фырк, который до этого молча наблюдал за происходящим с моего плеча, оживился. — Папаша в отрицании! Классическая первая стадия! Сейчас будет торг, потом гнев, потом депрессия, потом принятие. Или нет, подожди, я путаю. Сначала гнев? Или торг? А, неважно! Главное, что представление продолжается! Двуногий, у тебя попкорна нет случайно? Нет? Жаль. Такое шоу — и без попкорна. Варварство!</p>
    <p>Я мысленно шикнул на него. Опять не время.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — голос Мышкина был сухим, профессиональным, без тени сочувствия. Он включил режим следователя, и в этом режиме эмоции были лишней переменной. — За десять лет его путешествий и жизни с такой болезнью психика могла измениться. Необратимо. Вы сами слышали диагноз — хроническое отравление мозга аммиаком. Органическое поражение. Это не характер, это физиология. Плюс накопленная обида, ненависть, чувство несправедливости… Мотив у него был. И возможность тоже.</p>
    <p>— Но это мой сын!</p>
    <p>— Именно поэтому вам так трудно это принять, — Мышкин говорил спокойно, размеренно. — Я понимаю, Игорь Степанович. Правда понимаю. Но моя работа — искать истину, а не утешать родственников. Истина бывает жестокой. Часто — жестокой. Почти всегда, если честно.</p>
    <p>Шаповалов остановился у окна, спиной к нам. Его плечи поникли. Он вдруг показался мне очень старым. Не тем железным хирургом, которого я знал много лет, а просто уставшим пожилым человеком, которому выпало слишком много испытаний за одну ночь.</p>
    <p>— Я не хочу в это верить, — сказал он глухо. — Это слишком. Сначала болезнь. Теперь это. Что дальше? Что ещё вы мне скажете? Что он серийный убийца? Что он ел младенцев на завтрак?</p>
    <p>— Ну, насчёт младенцев не уверен, — пробормотал Фырк. — Он же белок не переносит. Хотя, с другой стороны, если их хорошенько проварить…</p>
    <p>— Фырк, блин! —я мысленно врезал ему подзатыльник. Есть вещи, о которых шутить нельзя даже ему. — Разошелся! Угомонись…</p>
    <p>— Мы никого не обвиняем голословно, — сказал я вслух. — Презумпция невиновности работает, пока не доказано обратное. Корнелий Фомич здесь именно за этим. Я лечу тело, он ищет правду. Каждый делает свою работу.</p>
    <p>Я достал из кармана флешку и положил на стол.</p>
    <p>— Здесь видеозапись с камеры в палате Инги. Грач зашёл к ней на двенадцать минут. А потом у неё начался криз. Вышел, тщательно вытер руки, съел яблоко. Его фирменный жест после стресса — пектин связывает токсины. Совпадение? Может быть. Но слишком много совпадений для одного человека.</p>
    <p>Шаповалов резко обернулся.</p>
    <p>— Видеозапись — не доказательство! Он мог просто зайти проверить пациентку! Он же аудитор, это его работа!</p>
    <p>— Мог, — согласился я. — Поэтому Корнелий Фомич и проведёт расследование. Осмотрит палату, опросит персонал, изучит улики. Если Денис невиновен — это выяснится. Если виновен — тоже выяснится. В любом случае, правда выйдет наружу.</p>
    <p>Мышкин взял флешку со стола и убрал во внутренний карман мундира.</p>
    <p>— Начну с осмотра палаты, — сказал он, вставая. — Потом допрошу дежурных медсестёр и охрану. И… — он помедлил, глядя на Шаповалова, — и допрошу подозреваемого, когда он придёт в сознание.</p>
    <p>— Он мой сын, — голос Шаповалова сломался.</p>
    <p>— Он подозреваемый в покушении на убийство, — мягко, но твёрдо ответил Мышкин. — Я понимаю, что вам тяжело, Игорь Степанович. Правда понимаю. У меня тоже есть… племянники. И если бы кто-то из них… — он не договорил, покачал головой. — Но закон одинаков для всех. Даже для детей заслуженных хирургов. Даже для больных детей заслуженных хирургов.</p>
    <p>Он направился к двери, но остановился на пороге.</p>
    <p>— Илья, если что-то изменится в его состоянии — сообщи немедленно. Мне нужен этот допрос.</p>
    <p>— Сообщу.</p>
    <p>Мышкин кивнул и вышел. Его шаги затихли в коридоре — размеренные, уверенные. Шаги человека, который знает свою работу и умеет её делать.</p>
    <p>В кабинете остались только мы с Шаповаловым. Ну и Фырк, разумеется. Который теперь обиженно пыхтел на шкафу и что-то бурчал про себя. Но его по-прежнему никто не видел, кроме меня.</p>
    <p>— Я не верю, Илья, — прошептал Шаповалов. Он всё ещё стоял у окна, глядя на тьму за окном. — Просто не верю. Не хочу верить.</p>
    <p>Я подошёл и встал рядом. Помолчал, подбирая слова. Потом сказал — жёстко, но без злости:</p>
    <p>— Ваше неверие и слепота уже довели нас до этой точки, Игорь Степанович. Вы не видели его болезнь — двадцать лет не видели. Не видели его ненависть и во что он превратился за эти годы. Отворачивались, закрывали глаза, убеждали себя, что всё в порядке. Вера хороша в храме. Здесь, в больнице, нужны факты. Сейчас вера не поможет. Нам остаётся только ждать.</p>
    <p>Он вздрогнул. Не от слов — от правды в этих словах.</p>
    <p>— Жестоко, Илья.</p>
    <p>— Честно, — поправил я. — Это разные вещи. Хотя иногда выглядят одинаково.</p>
    <p>Мы стояли молча, глядя за окно. Пошел снег крупными хлопьями. Красиво. Почти мирно. Если не знать, что творится внутри этого здания.</p>
    <p>— Завтра утром он очнётся, — сказал я наконец. — И тогда всё решится. Либо он объяснит, что делал в палате Инги. Либо…</p>
    <p>Я не договорил. Не было смысла.</p>
    <p>— А если… — Шаповалов запнулся. — Если он виновен? Что тогда?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Веронику я нашёл в коридоре третьего этажа, в закутке у окна, где стояли два продавленных кресла и кофейный автомат, который работал через раз. Сейчас он, судя по мигающей красной лампочке, как раз находился в стадии «не работаю, отвалите».</p>
    <p>Она сидела, подтянув колени к груди, и смотрела в темноту за окном. Волосы растрепались, тушь немного размазалась — видимо, плакала, пока никто не видел. Моя Вероника. Сильная, гордая, несгибаемая Вероника Орлова, которая никогда не показывает слабость на людях. А сейчас выглядела как потерянный ребёнок.</p>
    <p>— Эй, — я подошёл и сел рядом. Кресло жалобно скрипнуло под моим весом. Надо бы сказать завхозу, чтобы заменил эту рухлядь. Хотя какой завхоз в одиннадцать вечера. — Ты как?</p>
    <p>Глупый вопрос. Очевидно, что не «как», а «никак». Но иногда глупые вопросы — единственный способ начать разговор.</p>
    <p>Вероника повернула голову. Глаза красные, но сухие. Уже выплакалась.</p>
    <p>— Как папа? — спросила она вместо ответа. — Что с ним делают? Эти менталисты… они его не убьют?</p>
    <p>— Двуногий, скажи ей правду! — Фырк материализовался на подлокотнике соседнего кресла и уставился на меня с укоризной. — Скажи, что её папаша — пустая кукла, которой управляет какой-то маньяк! Что внутри него сидит ментальная бомба, которая может рвануть в любой момент!</p>
    <p>— Успокойся, Фырк, — мысленно сказал я. — Ты иногда вообще не чувствуешь момент.</p>
    <p>Тот лишь фыркнул и отвернулся.</p>
    <p>— Серебряный работает, — сказал я Веронике. — Он ищет след. Скоро найдет, где прячется тот, кто это сделал. Осталось немного и всё закончится.</p>
    <p>— Скоро — это когда?</p>
    <p>— Не знаю, — честно признался я. — Но я верю Серебряному. Он вытащит твоего отца. А пока Сергею Петровичу безопаснее там, в изоляторе, под защитой барьеров. Там его никто не достанет.</p>
    <p>Вероника помолчала. Потом кивнула — медленно, устало.</p>
    <p>— Я понимаю. Умом понимаю. Но всё равно… — она не договорила, отвернулась к окну.</p>
    <p>— Ох, двуногие! — Фырк вздохнул с таким драматизмом, что ему позавидовал бы любой трагик. — Вечно вы всё усложняете! Эмоции, чувства, переживания… Почему нельзя просто принять факты и жить дальше? Папа — кукла? Ну и что? Зато живой! Не разлагается, не воняет, даже дышит самостоятельно! Это же прогресс! Это же оптимизм! А вы сидите тут, киснете, портите себе настроение… Непрактично!</p>
    <p>Я проигнорировал его философствования.</p>
    <p>— Поехали домой, — сказал я Веронике. — Тебе нужно поспать. В нормальной кровати, а не в этом кресле.</p>
    <p>Она покачала головой.</p>
    <p>— Не могу. Не хочу быть одна. В пустой квартире, где всё напоминает о папе… Я там с ума сойду, Илья.</p>
    <p>— Тогда ко мне в кабинет.</p>
    <p>Она посмотрела на меня — удивлённо, с тенью улыбки.</p>
    <p>— В кабинет?</p>
    <p>— У меня тут, в кабинете есть комната отдыха. Для ночных дежурств. Диван, душ, даже чайник работает. Не люкс, конечно, но лучше, чем это кресло.</p>
    <p>— О-о-о! — Фырк аж подпрыгнул. — Двуногий приглашает самочку в своё логово! Это же классика! Древнейший ритуал! «Пойдём ко мне, я покажу тебе свою коллекцию бабочек»! Только у тебя вместо бабочек — медицинские справочники и грязные носки! Романтика!</p>
    <p>— У меня нет грязных носков, — машинально возразил я вслух.</p>
    <p>Вероника удивлённо моргнула.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Ничего. Пошли.</p>
    <p>Комната отдыха в Диагностическом центре была маленькой, но уютной. Ну, относительно уютной. По сравнению с коридором — точно уютной.</p>
    <p>В нее вела маленькая неприметная дверь прямо из кабинета. Все было продумано специально комфорта, чтобы уж если и вставала необходимость оставаться в Центре, я был максимально отдохнувшим.</p>
    <p>Диван, который раскладывался в некое подобие кровати. Столик с электрочайником и набором растворимого кофе. Маленький холодильник, в котором обычно хранились энергетики и просроченные йогурты. Душевая кабинка за перегородкой. И окно с видом на больничный двор, где сейчас было темно и пусто.</p>
    <p>Еще по дороге к Веронике я заказал доставку. Так и знал, что она не захочет никуда идти и придется ночевать здесь. К нашему появлению, она приехала. Две порции лапши и что-то, что называлось «роллы с лососем», но подозрительно напоминало нарезанную колбасу с рисом. Впрочем, в одиннадцать вечера выбирать не приходилось. Ели бы и колбасу с рисом, и не жаловались.</p>
    <p>Вероника сидела на диване, поджав под себя ноги, и ковыряла лапшу палочками. Ела мало, больше перекладывала с места на место. Но хотя бы пыталась.</p>
    <p>— Знаешь, — сказала она вдруг, — я всё думаю. Если бы я раньше заметила… Если бы обратила внимание на то, как папа себя ведёт… Может, можно было бы что-то сделать?</p>
    <p>— Нельзя, — ответил я. — Ментальное воздействие такого уровня невозможно обнаружить без специального оборудования. Или без менталиста рядом. Ты не виновата.</p>
    <p>— Но я его дочь! Я должна была почувствовать!</p>
    <p>— Вероника, — я отложил свою коробку с лапшой и посмотрел ей в глаза. — Ты не экстрасенс. Ты не менталист. Ты — лекарь скорой помощи. Очень хороший лекарь, между прочим. Но даже хорошие лекари не могут видеть то, что скрыто за барьерами и иллюзиями. Перестань себя винить.</p>
    <p>Она молча смотрела на меня несколько секунд. Потом вздохнула и отставила коробку с лапшой.</p>
    <p>— Я устала, Илья. Так устала…</p>
    <p>— Тогда ложись спать.</p>
    <p>— А ты?</p>
    <p>— А я рядом.</p>
    <p>— Ути-пути! — Фырк закатил глаза. — Какая нежность! Какая забота! «Я рядом»! Прямо как в тех дурацких романах, которые читают старые девы и скучающие домохозяйки! Сейчас ещё скажи «Я никуда не уйду» и «Ты в безопасности»! И добавь что-нибудь про звёзды в её глазах! Давай, двуногий, не стесняйся! Дави на сентиментальность!</p>
    <p>Я мысленно пообещал ему неделю без сладкого. Хотя он и так не ел сладкое. Но это детали.</p>
    <p>Мы легли на разложенный диван — Вероника у стены, я с краю. Не раздеваясь, просто сняв обувь. Было не до романтики. Было до усталости. До того момента, когда тело отказывается функционировать, а мозг требует перезагрузки.</p>
    <p>Вероника прижалась ко мне, положила голову на плечо. Её волосы пахли чем-то цветочным — шампунь или духи, я не разобрался. Просто приятный запах живого человека рядом.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала она. — За всё.</p>
    <p>— Спи, — ответил я. — Завтра разберёмся.</p>
    <p>Она закрыла глаза. Через несколько минут её дыхание стало ровным и глубоким. Уснула. Наконец-то.</p>
    <p>Фырк бесшумно спрыгнул на диван и свернулся клубком у наших ног. Маленький, пушистый, невидимый для всех, кроме меня. Но почему-то от его присутствия стало теплее.</p>
    <p>— Спокойной ночи, двуногий, — пробормотал он сонно. — Не храпи слишком громко. А то разбудишь свою самочку.</p>
    <p>Я хотел ответить что-то едкое, но не успел. Усталость накрыла меня, как волна, и я провалился в сон.</p>
    <p>Проснулся я от того, что солнечный луч упал прямо на лицо. Наглый такой луч, бесцеремонный. Пробрался сквозь щель в жалюзи и принялся выжигать мне сетчатку через веко.</p>
    <p>Вероника ещё спала, свернувшись калачиком и обняв подушку. Выглядела мирно, почти счастливо. Впервые за последние дни.</p>
    <p>Я осторожно встал, стараясь не разбудить её. Поправил одеяло, которым она успела обмотаться, как коконом. Наклонился, поцеловал в висок — легко, почти невесомо.</p>
    <p>— М-м-м, — она что-то пробормотала во сне, но не проснулась.</p>
    <p>— Ну вот, начинается! — Фырк уже сидел на подоконнике и наблюдал за мной с выражением глубокого скептицизма. — Поцелуйчики! Нежности! Скоро начнёшь приносить ей кофе в постель и завтрак на подносе! С розочкой! Обязательно с розочкой! Потому что без розочки — это не романтика, а так, бытовуха! А потом женишься, заведёшь детей, растолстеешь, облысеешь, будешь ходить в одних и тех же трениках и жаловаться на поясницу! Классический сценарий! Я уже это видел миллион раз!</p>
    <p>— Где ты видел? — усмехнувшись, я посмотрел на него устало. — Ты столько не живешь!</p>
    <p>— По телеку, — не моргнув глазом ответил Фырк.</p>
    <p>— Ох, мой маленький и дорогой друг, — сказал я. — Иногда мне хочется тебя придушить.</p>
    <p>— Ого! «Придушить»! Какая грубость! Какая бестактность! И это благодарность за мою службу? За мои бесценные советы? За мою неоценимую помощь в диагностике? Я оскорблён, двуногий! Глубоко оскорблён! Буду дуться на тебя как минимум… — он задумался, — … как минимум пять минут! Или пока не увижу что-нибудь интересное! Зависит от того, что наступит раньше!</p>
    <p>Я вышел из комнаты, тихо прикрыв дверь.</p>
    <p>Коридоры Диагностического центра в семь утра были пусты и гулки. Мои шаги отдавались эхом от стен. Где-то вдалеке гудел лифт, слышались приглушённые голоса — утренняя смена заступала на дежурство.</p>
    <p>Реанимация встретила меня привычным попискиванием мониторов. Здесь ничего не изменилось за те несколько часов, что я спал. Грач по-прежнему лежал на койке, опутанный проводами и трубками. Мониторы по-прежнему отсчитывали его пульс и давление. Капельница по-прежнему капала.</p>
    <p>Но кое-что всё-таки было иначе.</p>
    <p>Шаповалов сидел в кресле у кровати. Видимо, так и просидел всю ночь. Голова откинута назад, рот приоткрыт, из горла вырывается тихий храп. Старый хирург спал сном праведника. Или сном человека, который слишком устал, чтобы бодрствовать.</p>
    <p>А Грач…</p>
    <p>Грач не спал.</p>
    <p>Он лежал, глядя в потолок широко открытыми глазами. Взгляд осмысленный, ясный, спокойный. Никакой мути или злобы, никакой привычной желчности. Просто человек, который смотрит в потолок и о чём-то думает.</p>
    <p>— О, смотри-ка! — Фырк запрыгнул мне на плечо и вытянул шею, разглядывая пациента. — Спящая красавица проснулась! И даже не превратилась в чудовище! Хотя, стоп, он и был чудовищем. Значит, превратился в человека? Это вообще возможно? Может, его подменили ночью? Может, это не настоящий Грач, а какой-нибудь доппельгангер? Или клон? Или… или…</p>
    <p>— Или просто аммиак упал до нормы, и мозг начал работать как положено, — закончил я мысленно.</p>
    <p>— Скучный ты, двуногий. Совсем без фантазии.</p>
    <p>Я подошёл к койке. Грач медленно повернул голову и посмотрел на меня. Без ненависти и презрения. Просто посмотрел.</p>
    <p>— Разумовский, — голос у него был слабый, хриплый, как будто он не говорил несколько дней. — Ты.</p>
    <p>— Я, — подтвердил я очевидное. — Как самочувствие?</p>
    <p>Он помолчал, словно прислушиваясь к собственному телу. Потом медленно произнёс:</p>
    <p>— Голова… пустая. Странное чувство. Будто из неё вынули гвоздь. Который торчал там годами. Ржавый, кривой, постоянно царапал изнутри. А теперь — нет его. И там, где он был теперь пусто. Непривычно.</p>
    <p>— Поэтично! — оценил Фырк. — «Гвоздь в моей голове — как заноза в сердце простолюдина»! Хотя нет, это уже перебор. Но всё равно красиво! Кто бы мог подумать, что этот желчный ублюдок умеет в метафоры!</p>
    <p>Я встал у края койки и начал стандартный неврологический осмотр. Зрачки — реагируют на свет, симметричные. Рефлексы в норме. Координация насколько можно проверить в лежачем положении тоже в норме.</p>
    <p>— Посмотри на отца, — сказал я, кивнув в сторону храпящего Шаповалова. — Потом на меня. Что чувствуешь?</p>
    <p>Грач послушно перевёл взгляд на отца. Долго смотрел — секунд десять, может, пятнадцать. Потом на меня. Так же долго, внимательно, словно пытаясь что-то найти в моём лице.</p>
    <p>— Ничего, — сказал он наконец. — Пустота. Спокойствие. Раньше, когда я смотрел на него — внутри всё закипало. Хотелось кричать, бить, ломать. А сейчас… сейчас просто старик в кресле. Мой отец. Уставший, постаревший. И мне его… как будто жаль?</p>
    <p>Он произнёс последнее слово с удивлением, словно сам не верил, что способен на такое чувство.</p>
    <p>— Это нормально, — сказал я. — Аммиак больше не давит на лимбическую систему. Эмоциональные реакции приходят в норму.</p>
    <p>— Нормально, — повторил Грач с кривой усмешкой. — Забавное слово. Я не помню, когда в последний раз чувствовал себя нормально.</p>
    <p>Я молча ждал. Иногда лучший способ получить информацию просто молчать и слушать.</p>
    <p>— Я догадывался, — продолжил он, глядя в потолок. — Не то чтобы знал точно, но… Иногда, в редкие моменты просветления — а они случались, когда я несколько дней почти ничего не ел — я думал: «Чёрт, это же симптомы энцефалопатии. Это же классика. Раздражительность, агрессия, когнитивные нарушения…» Читал статьи. Сравнивал. Всё сходилось.</p>
    <p>— И что мешало обратиться к лекарю? Или заняться собой… самому?</p>
    <p>Грач усмехнулся грустно и без злости.</p>
    <p>— А ты как думаешь? Стоило мне об этом подумать, как тут же накатывала такая злость. Такая муть в голове. Как будто кто-то переключал тумблер. Щёлк, и всё. Мысль исчезала, оставалась только ярость. На весь мир. На себя. На идиотов, которые лезут не в своё дело. Я запихивал проблему в дальний угол и убеждал себя, что всё в порядке. Что я просто устал. Что все вокруг идиоты, а я один нормальный.</p>
    <p>— Классическое вытеснение, — кивнул я. — Плюс токсическое влияние на лобные доли. Они отвечают за критическое мышление и самоанализ. Когда они повреждены человек теряет способность объективно оценивать себя.</p>
    <p>— Научно, — Грач снова усмехнулся. — Ты всегда был хорош в науке, Разумовский. Точно лучше меня.</p>
    <p>— Ну, это спорный вопрос. Ты тоже неплох. Когда твой мозг не отравлен.</p>
    <p>Он посмотрел на меня долго, внимательно.</p>
    <p>— Ты меня спас, — сказал он. — Зачем?</p>
    <p>— О, вот это интересный вопрос! — Фырк аж подпрыгнул от возбуждения. — Давай, двуногий, расскажи ему! Расскажи, как ты героически бросился спасать своего злейшего врага! Как ты рвал на себе рубашку и кричал «Не умирай, сволочь!». Как ты лично делал ему массаж сердца и дышал рот в рот! Хотя нет, рот в рот ты ему не делал. Слава богам. А то я бы не пережил такого зрелища.</p>
    <p>— Потому что я лекарь, — ответил я вслух. — Это моя работа.</p>
    <p>Грач молча смотрел на меня ещё несколько секунд. Потом кивнул.</p>
    <p>— Справедливо.</p>
    <p>Шаповалов проснулся от звука наших голосов.</p>
    <p>Вернее, не проснулся, а вынырнул из сна, как утопающий из воды. Резко, судорожно, с хриплым вздохом. Несколько секунд сидел, моргая и пытаясь понять, где находится. Потом его взгляд упал на койку.</p>
    <p>На Грача.</p>
    <p>На Грача, который спокойно и осмысленно смотрел на него в ответ без привычной злобы.</p>
    <p>— Де… Игорь? — голос Шаповалова сорвался. — Ты… ты очнулся?</p>
    <p>— Очнулся, — подтвердил Грач. — Давно уже. Смотрел, как ты храпишь. Впечатляющее зрелище, кстати. Как будто концерт.</p>
    <p>Шаповалов вскочил с кресла так резко, что чуть не опрокинул капельницу. Подбежал к койке, замер, не зная, что делать — то ли обнять, то ли проверить пульс, то ли просто стоять и смотреть.</p>
    <p>— Сынок, — выдавил он. — Господи, сынок…</p>
    <p>И тут его прорвало.</p>
    <p>Слова полились потоком. Сбивчивые, путаные, перемешанные со всхлипами. Извинения, объяснения, оправдания. Всё, что копилось годами, всё, что он не мог или не хотел сказать раньше.</p>
    <p>— Прости меня. Я был слеп. Я был таким идиотом. Требовал от тебя невозможного. Заставлял есть эту чёртову еду, думал, что ты капризничаешь, что назло делаешь. А ты страдал. Всё это время страдал, а я не видел. Не хотел видеть. Был занят своей карьерой, своими операциями. Я тебя травил, сынок. Своими руками травил. Каждой котлетой, каждым бифштексом. Господи, как ты вообще выжил? Как ты меня не убил?</p>
    <p>Грач слушал молча. Его лицо было растерянным. Как будто он не знал, как реагировать на этот поток эмоций.</p>
    <p>— Пап, — сказал он наконец, прервав очередную тираду Шаповалова. — Пап, остановись.</p>
    <p>Шаповалов замолк на полуслове.</p>
    <p>— Я… — Грач сглотнул. — Я не знаю, что происходит. Раньше, при одном взгляде на тебя, мне хотелось кричать. Швырять вещи. Говорить гадости. А сейчас… сейчас мне просто жаль. Тебя. Себя. Нас обоих. Столько лет потеряно. Столько времени… впустую.</p>
    <p>— Это моя вина, — Шаповалов снова начал извиняться. — Если бы я раньше понял…</p>
    <p>— Нет, — Грач покачал головой. — Не только твоя. Моя тоже. Я мог обратиться к лекарям. Мог провериться. Хотя бы сам попытаться разобраться, что со мной не так. Но я предпочитал злиться. Это было проще. Удобнее. Не нужно было думать и анализировать. Просто злись на весь мир и всё. Универсальное решение.</p>
    <p>Он помолчал. Потом медленно, с видимым усилием, поднял руку. Слабую, дрожащую, с торчащим из вены катетером.</p>
    <p>— Прости меня, пап. Я столько дров наломал. Столько гадостей наговорил. Столько боли причинил. Тебе, себе, всем вокруг.</p>
    <p>Шаповалов смотрел на эту протянутую руку, как на чудо. А это и было что-то невозможное, почти нереальное.</p>
    <p>А потом схватил её. Обеими руками. Крепко, словно боялся, что она исчезнет.</p>
    <p>— Это ты меня прости, сынок. За всё. За всё.</p>
    <p>Я стоял в стороне, чувствуя ком в горле. Странное ощущение. Я думал, что давно разучился так реагировать на чужие эмоции. Профессиональная деформация и всё такое.</p>
    <p>Фырк сидел на моём плече и молчал. Просто молчал. Без комментариев и своих обычных ехидных замечаний. Для него это была высшая степень уважения к моменту.</p>
    <p>— Знаешь, — сказал Грач тихо, не выпуская руку отца. — Я ведь скучал по тебе. Все эти годы. Даже когда ненавидел — скучал. Это было… больно. Очень больно.</p>
    <p>— Я тоже, сынок. Господи, я тоже.</p>
    <p>Они сидели так — отец и сын, разделённые десятилетием ненависти и непонимания, соединённые тонкой ниточкой прощения. Два сломанных человека, которые наконец-то нашли друг друга.</p>
    <p>Красивая картина. Почти идиллическая.</p>
    <p>Жаль, что я знал: скоро её придётся разрушить.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ординаторская. Диагностический центр.</p>
    <p>Пересменка — священное время для любого медика. Момент, когда ночная смена с облегчением сдаёт дела дневной, а дневная с ужасом понимает, что ей предстоит пережить следующие двенадцать часов.</p>
    <p>Тарасов и Зиновьева выглядели так, будто их переехал трамвай. Потом сдал назад и переехал ещё раз. Мешки под глазами, помятая одежда, пустые стаканчики из-под кофе на столе — штук пять или шесть.</p>
    <p>Семён и Коровин, заступающие на утреннюю смену, смотрели на них с сочувствием.</p>
    <p>— Ну, как дежурство? — спросил Коровин, усаживаясь за стол и доставая из сумки термос с чаем. — Тихо было?</p>
    <p>Тарасов и Зиновьева переглянулись. В их взглядах мелькнуло какое-то странное предвкушение.</p>
    <p>— О, вы удивитесь, — Тарасов хмыкнул. — Пациенту во втором боксе. Будет вам сюрприз.</p>
    <p>— Большим сюрпризом, — добавила Зиновьева с ехидной улыбкой. — Готовьтесь проявлять чудеса милосердия.</p>
    <p>Семён нахмурился.</p>
    <p>— Что за пациент? Кто-то сложный?</p>
    <p>— Можно и так сказать, — Тарасов потянулся, хрустнув позвоночником. — Сложный. Очень сложный. Во всех смыслах.</p>
    <p>— Да хватит вам интриговать! — не выдержал Коровин. — Говорите уже, кто там!</p>
    <p>— А вот и не скажем, — Зиновьева встала и начала собирать свои вещи. — Сами увидите. Мы не хотим портить вам удовольствие.</p>
    <p>— Какое удовольствие?</p>
    <p>— От осознания, — она сделала театральную паузу, — что жизнь — штука непредсказуемая. И враги иногда становятся пациентами.</p>
    <p>Семён побледнел. До него начало доходить.</p>
    <p>— Погодите… Вы же не хотите сказать, что…</p>
    <p>Договорить он не успел.</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась, и на пороге возник человек, при виде которого все разговоры мгновенно стихли.</p>
    <p>Корнелий Фомич Мышкин.</p>
    <p>В форме Инквизиции. Со значком на груди и выражением лица, которое не предвещало ничего хорошего.</p>
    <p>— Доброе утро, господа лекари, — произнёс он. Голос был ровным, официальным. Никакой вчерашней теплоты и добродушия. — Надеюсь, не помешал?</p>
    <p>Тарасов вытянулся по-военному — рефлекс, который, видимо, остался с армейских времён.</p>
    <p>— Здравия желаю. Что-то случилось?</p>
    <p>Мышкин проигнорировал его вопрос. Его взгляд скользнул по комнате, задержался на каждом из присутствующих и остановился на Зиновьевой.</p>
    <p>— Александра Викторовна? — он слегка наклонил голову. — Будьте добры, пройдёмте со мной. Есть пара вопросов по вчерашнему вечеру.</p>
    <p>Зиновьева застыла. Её лицо побледнело так быстро, словно из неё разом выкачали всю кровь.</p>
    <p>— Я… — она сглотнула. — Какие вопросы?</p>
    <p>— Рутинные, — Мышкин улыбнулся, но улыбка не достигла глаз. — Просто уточнить кое-какие детали. Это не займёт много времени.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Александра Викторовна, — голос Мышкина стал чуть жёстче. — Я не арестовываю вас. Пока. Я просто прошу ответить на несколько вопросов. Вы же хотите помочь следствию?</p>
    <p>Зиновьева молча кивнула. Собрала сумку дрожащими руками и направилась к двери.</p>
    <p>Тарасов шагнул вперёд.</p>
    <p>— Стойте! Она всю ночь работала, она устала! Нельзя ли перенести…</p>
    <p>— Нельзя, — отрезал Мышкин. — Следствие не ждёт. И вам, господин Тарасов, я бы тоже посоветовал никуда не уходить. К вам у меня тоже будут вопросы. Позже.</p>
    <p>Он развернулся и вышел. Зиновьева последовала за ним, бросив на коллег взгляд, в котором читались страх и непонимание.</p>
    <p>Дверь закрылась.</p>
    <p>В ординаторской повисла тишина.</p>
    <p>— Что это было? — спросил Семён шёпотом, словно боялся, что Мышкин услышит его через стену.</p>
    <p>— Понятия не имею, — Тарасов медленно опустился на стул. — Но мне это не нравится. Совсем не нравится.</p>
    <p>Коровин молча налил себе чаю. Руки у него тоже дрожали.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет главного врача. Это же утро.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук открыла дверь своего кабинета и замерла на пороге.</p>
    <p>В её собственном кресле, за её собственным столом сидел человек.</p>
    <p>Игнатий Серебряный выглядел так, будто не спал неделю. Лицо серое, осунувшееся, под глазами залегли тёмные круги. Но в самих глазах горел какой-то лихорадочный огонёк человека, который наконец-то нашёл то, что искал.</p>
    <p>— Доброе утро, Анна Витальевна, — он улыбнулся. Улыбка была усталой, но довольной. — Простите за вторжение. Дверь была открыта.</p>
    <p>— Она была заперта, — возразила Кобрук, закрывая за собой дверь. — На три замка и магическую печать.</p>
    <p>— Была, — согласился Серебряный. — Теперь открыта.</p>
    <p>Кобрук несколько секунд молча смотрела на него. Потом вздохнула и прошла к окну, встав спиной к свету.</p>
    <p>— Я думала, вы уехали. Стащили моего пациента, которого мы до сих пор ищем, кстати говоря</p>
    <p>— Это был спектакль, — Серебряный откинулся на спинку кресла. — Для наблюдателей. Я никуда не уезжал. Всё это время был здесь, в вашей чудесной больнице. Работал. С вашим пациентом все в порядке. Он жив и почти здоров.</p>
    <p>— Работали, — повторила Кобрук. В её голосе не было вопроса. — И чего добились?</p>
    <p>— Многого, — Серебряный сцепил пальцы перед собой. — Например, я выяснил, что в вашей больнице полно «спящих».</p>
    <p>— Спящих?</p>
    <p>— Так мы их называем. Люди под ментальным влиянием. Они сами не понимают этого — живут обычной жизнью, ходят на работу, общаются с коллегами. Но при этом видят, слышат и передают ему всё, когда он захочет. А иногда и делают то, что он хочет. Маленькие услуги. Незаметные действия. Переложить документ. Открыть дверь.</p>
    <p>Кобрук побледнела.</p>
    <p>— Кто именно? Назовите имена.</p>
    <p>— Многие, — Серебряный покачал головой. — Персонал, санитары, даже врачи. Он крайне силён, Анна Витальевна. Архивариус — это не обычный менталист-отступник. Это кое-что… другое. Что-то, с чем мы раньше не сталкивались.</p>
    <p>— И что вы предлагаете? Уволить всех?</p>
    <p>— Нет. Это бы его спугнуло. И потом, они не виноваты. Они жертвы, а не преступники. Нет, мне нужно провести операцию, которую мы называем «Перенастройка». Изменить магические потоки в здании, поставить ментальные фильтры, экранировать помещения. Это сложная работа, требующая много ресурсов. Я уже вызвал спецгруппу из Москвы. Они прибудут завтра.</p>
    <p>Кобрук молчала, переваривая информацию. Потом спросила:</p>
    <p>— А вы не боитесь доверять мне? Вдруг я тоже… за него?</p>
    <p>Серебряный улыбнулся. Но глаза остались холодными.</p>
    <p>— Я проверил это ещё в свой первый визит, Анна Витальевна. И поставил защиту на ключевые фигуры. Вы, ваша секретарша, заведующие, Шаповалов, Разумовский — чисты. Пока. Поэтому я и разговариваю с вами так откровенно.</p>
    <p>— Пока, — повторила Кобрук. — Мне не нравится это слово.</p>
    <p>— Мне тоже, — согласился Серебряный. — Но других слов у меня нет. Архивариус — мастер своего дела. Он может взломать любую защиту, если очень захочет. Вопрос только во времени и усилиях. Поэтому нам нужно действовать быстро.</p>
    <p>Он встал, и Кобрук впервые заметила, как он пошатнулся. Едва заметно, но заметно.</p>
    <p>— Вы в порядке? — спросила она.</p>
    <p>— Нет, — честно ответил Серебряный. — Но это неважно. Важно то, что мы его нашли. Впервые за много месяцев нашли. Теперь ему не спрятаться.</p>
    <p>Он направился к двери, но остановился на пороге.</p>
    <p>— Да, и ещё одно. Не вмешивайтесь если обнаружите что-то странное. Это часть плана.</p>
    <p>— Какого плана?</p>
    <p>Но Серебряный уже вышел, не ответив.</p>
    <p>Кобрук осталась стоять у окна, глядя на утреннее солнце и пытаясь понять, во что превратилась её тихая провинциальная больница.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Эмоции улеглись. Шаповалов сидел рядом с сыном, держа его за руку, и они тихо разговаривали о чём-то — я не прислушивался, давая им личное пространство.</p>
    <p>Пора было переходить к делу.</p>
    <p>— Денис, — я подошёл к койке. — Нам нужно поговорить. Об Инге.</p>
    <p>Грач посмотрел на меня. В его взгляде мелькнуло усталое принятие.</p>
    <p>— Знал, что у тебя будут вопросы, — сказал он спокойно.</p>
    <p>— Есть видеозапись как ты выходишь от нее, до ее отравления.</p>
    <p>Шаповалов напрягся. Его рука сжала руку сына крепче. Грач вздохнул.</p>
    <p>— Я был там. В её палате. Это факт, отрицать бессмысленно.</p>
    <p>— Зачем?</p>
    <p>— Зашёл оценить её состояние. И… — он замолчал, глядя в потолок. — И да, у меня родился план. Я хотел подменить её лекарства на пустышки. Или добавить слабительное. Что-нибудь мерзкое, чтобы сорвать вам работу. Чтобы посмотреть, как вы мечетесь, пытаясь понять, что происходит.</p>
    <p>— Ого, — Фырк присвистнул. — Честность! Прямо-таки обезоруживающая честность! Не ожидал от него. Думал, будет врать, выкручиваться, придумывать отмазки. А он раз, и всё как на духу! Либо он и правда изменился, либо это какая-то хитрая тактика. Типа «признаюсь в малом, чтобы скрыть большое». Хотя что может быть больше, чем планирование диверсии?</p>
    <p>— Ты её отравил? — спросил я прямо.</p>
    <p>Грач медленно покачал головой.</p>
    <p>— Нет. Не успел. Я стоял там, смотрел на капельницу и… наслаждался. Мне было приятно думать о том, как я буду пакостить. Я прокручивал это в голове, смаковал каждую деталь. А потом решил отложить на завтра. Чтобы растянуть удовольствие и подготовиться как следует. Я ушёл, даже не прикоснувшись к её лекарствам.</p>
    <p>— Ты понимаешь, как это звучит?</p>
    <p>— Понимаю, — он криво усмехнулся. — Звучит как слова человека, который пытается выгородить себя. «Я планировал преступление, но не совершил его» — очень удобная позиция. Можете проверить мои карманы, руки, что угодно. Я ничего не приносил в её палату и ничего оттуда не выносил.</p>
    <p>Шаповалов смотрел на сына с болью в глазах.</p>
    <p>— Игорь, — произнёс он тихо. — Ты же понимаешь, что планировать такое…</p>
    <p>— Я был болен, пап, — перебил его Грач. — Не оправдываю себя, просто объясняю. Мой мозг был отравлен. Я не мог мыслить нормально, не мог контролировать свои порывы. Каждая мысль о мести доставляла мне физическое удовольствие. Как наркотик. Я был зависим от собственной ненависти.</p>
    <p>Внезапно дверь реанимации открылась.</p>
    <p>На пороге стоял Мышкин. Лицо непроницаемое, взгляд тяжёлый.</p>
    <p>— О, пациент очнулся? — произнёс он, входя в палату. — Это хорошо. Значит, можно работать.</p>
    <p>Он окинул оценивающим, цепким взглядом Грача. Потом перевёл взгляд на меня.</p>
    <p>— Илья, выйди на минуту. Есть разговор. Не для лишних ушей.</p>
    <p>Я переглянулся с Шаповаловым. Тот едва заметно кивнул — мол, иди, я присмотрю.</p>
    <p>Мы вышли в коридор. Мышкин прикрыл за собой дверь и повернулся ко мне.</p>
    <p>— Ну? — спросил я. — Что случилось?</p>
    <p>Он молчал несколько секунд. Лицо было мрачным.</p>
    <p>— Илья, — сказал он наконец. — У нас проблема.</p>
    <p>— Какая? — напряженно спросил я.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Мышкин шёл быстро, молча, не оборачиваясь. Каблуки его форменных ботинок стучали по полу чётко, ритмично, как метроном. Или как обратный отсчёт.</p>
    <p>Я шёл за ним и пытался понять, что именно меня ждёт. «Не для лишних ушей» — фраза, которая в устах следователя Инквизиции не предвещала ничего хорошего. Примерно как «присядьте, пожалуйста» в кабинете онколога. Вроде вежливо, но ты уже знаешь, что дальше будет плохо.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк ёрзал на моём плече, вертя головой по сторонам. — Мне не нравится его походка. Видишь, как он спину держит? Прямо, как палку проглотил. Это походка человека, который несёт плохие новости и не знает, как их подать. Я такое видел миллион раз. Обычно после такой походки кого-нибудь арестовывают. Или увольняют. Или и то, и другое одновременно. Ты не напортачил чего-нибудь, пока я спал? Не ограбил банк? Не убил кого-нибудь? Не написал донос на императора? Нет? Тогда зачем он тебя тащит в такую рань?</p>
    <p>Мы свернули в боковой коридор, прошли мимо склада, мимо хозяйственных помещений. Мышкин остановился у двери одного из свободных кабинетов — формально просто пустой комнаты, но атмосфера внутри была… соответствующая.</p>
    <p>Стол. Два стула. Лампа. И… Александра Зиновьева.</p>
    <p>Она сидела за столом, сгорбившись, как будто пыталась стать меньше. Или совсем исчезнуть. Просто раствориться в воздухе и нет её.</p>
    <p>Тушь размазана, плечи трясутся. Она выглядела не как столичная штучка с безупречным маникюром, а как напуганная девчонка, которую поймали за руку на чём-то ужасном.</p>
    <p>— Что… — начал я.</p>
    <p>Мышкин молча положил на стол пластиковый пакет. Внутри — флакон. Обычный медицинский флакон, какие десятками стоят в любой процедурной. Но именно его мы убирали как вещдок.</p>
    <p>— Капельница Инги, — сказал он. — Та самая. Отравленная.</p>
    <p>Я посмотрел на флакон. Потом на Зиновьеву. Потом на Мышкина.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Мы сняли отпечатки, — Мышкин сел напротив Зиновьевой, но смотрел на меня. — На флаконе только её отпечатки. Ничьих больше. Ни смазанных следов перчаток, ни частичных, ни наложенных. Только Зиновьева.</p>
    <p>— Я не знаю! — Зиновьева вскинула голову, и я увидел, что глаза у неё красные, опухшие. — Я брала его со склада, да! Это моя работа! Я готовила растворы для инфузомата! Но я ничего не добавляла! Клянусь!</p>
    <p>— О-о-о, мамочки! — Фырк аж присел от неожиданности. — Зиновьеву подозревают⁈ Нашу Зиновьеву⁈ Столичную фифу с маникюром⁈ В отравлении⁈ Это… это… — он замолчал на секунду, подбирая слова, — … это самая нелепая вещь, которую я слышал за последние сто лет! И я слышал много нелепых вещей, поверь мне! Я слышал, как санитар Петрович объяснял начальству, что украл спирт для «дезинфекции горла»! Я слышал, как интерн Васечкин доказывал, что перепутал мочу и апельсиновый сок «потому что цвет похожий»! Но Зиновьева — отравительница? Да она крови боится! Она при виде открытого перелома зеленеет! Какое, к чертям собачьим, отравление⁈</p>
    <p>— У тебя был мотив, Александра, — Мышкин говорил сухо, по-деловому, отрезая эмоции скальпелем профессионализма. — Ты отгадала диагноз. Единственная из всей команды распознала отравление, определила вещество, назначила антидот. Героиня. А теперь представь, как это выглядит со стороны: ты сама создала проблему — сама решила. Закрепилась в штате, выделилась перед шефом, доказала свою незаменимость.</p>
    <p>Зиновьева смотрела на него расширенными глазами.</p>
    <p>— Вы… вы серьёзно? — прошептала она. — Вы думаете, я отравила пациентку, чтобы потом её спасти?</p>
    <p>— Синдром Мюнхгаузена по доверенности, — кивнул Мышкин. — Это не я придумал, это медицинский термин. Врачи, которые создают или усугубляют болезнь пациента, чтобы выступить спасителем. Редкость, но бывает.</p>
    <p>Я стоял, прислонившись к стене, и думал.</p>
    <p>Мышкин формально был прав. Мотив есть, я его отметил сразу же. Отпечатки есть. Логическая цепочка выстраивается. Синдром Мюнхгаузена по доверенности — реальная вещь, я сталкивался с такими случаями в прошлой жизни. Медсестра в Саратове, которая добавляла калий в капельницы пожилым пациентам, а потом героически их реанимировала. Врач в Екатеринбурге, который вводил детям аллерген, чтобы диагностировать анафилаксию.</p>
    <p>Но Зиновьева?</p>
    <p>Нет. Не складывается.</p>
    <p>— Корнелий Фомич, — я оторвался от стены. — Включи голову.</p>
    <p>Мышкин поднял на меня усталый взгляд.</p>
    <p>— Она включена.</p>
    <p>— Плохо включена, — я подошёл к столу и взял пакет с флаконом. — Смотри сюда. В огромном Диагностическом центре, где этот флакон прошёл через пять пар рук — склад, кладовщица, медсестра, процедурная, наконец, сама Зиновьева — на нём только её отпечатки? Только её, Корнелий. Ни одного чужого следа. Ни смазанного, ни частичного. Даже кладовщица, которая снимала его с полки, не оставила отпечатков. Тебе не кажется это странным?</p>
    <p>Мышкин молчал.</p>
    <p>— Это не улика, — продолжил я. — Это подстава. Кто-то тщательно протёр этот флакон, убрал все следы, а потом аккуратно нанёс её отпечатки. Или просто протёр всё, кроме того места, где она держала его, когда брала со склада. Элементарная манипуляция. Не нужно быть гением, чтобы это провернуть.</p>
    <p>— Двуногий дело говорит! — Фырк энергично закивал. — Наконец-то кто-то тут включил мозги! Я уж думал, придётся самому вести расследование! А что, я бы справился! Фырк-детектив! Звучит солидно! Фырк-детектив и дело об отравленной скрипачке! Бестселлер! Экранизация! Номинация на «Золотого грифона»!</p>
    <p>Мышкин потёр переносицу. Долго, с нажимом, как будто пытался выдавить из себя усталость.</p>
    <p>— Блин, Разумовский, — сказал он наконец. — Кто из нас следователь Гильдии, а?</p>
    <p>— Ты.</p>
    <p>— Вот именно. И я сам должен был это увидеть. Чёрт… Я спал четыре часа за двое суток. Глаз замылился.</p>
    <p>Он замолчал, глядя на флакон. Потом выпрямился, и я увидел, как в его глазах снова зажёгся профессиональный огонёк. Усталый, но упрямый.</p>
    <p>— Но это странность, Илья. Не алиби. Странность не освобождает её от подозрений. Мотив есть, отпечатки есть. Я обязан её задержать. По процедуре.</p>
    <p>Зиновьева тихо всхлипнула.</p>
    <p>Я подошёл к Зиновьевой. Встал напротив, положил руки на стол, нависая над ней. Не для запугивания, а скорее для контакта. Мне нужно было видеть её глаза. Вблизи и без помех.</p>
    <p>— Смотри на меня, — сказал я. — В глаза.</p>
    <p>Она подняла заплаканное лицо. Тушь размазана, нос красный, губы дрожат. Но взгляд — взгляд она не отвела. Посмотрела прямо, не моргая. Как человек, которому нечего скрывать.</p>
    <p>Или как человек, который очень хорошо умеет притворяться. Но это мы сейчас проверим.</p>
    <p>— Ты это сделала?</p>
    <p>Голос у неё дрогнул, но ответ прозвучал твёрдо:</p>
    <p>— Нет. Илья Григорьевич, клянусь всем, что у меня есть… не я. Я не отравительница. Я лекарь.</p>
    <p>Я активировал Сонар.</p>
    <p>Не в полную мощность — мне не нужно было сканировать её органы или искать патологии. Мне нужно было другое. Тончайшая настройка: пульс, микрореакции зрачков, уровень кортизола, потоотделение, микромимика. Всё то, что в прошлой жизни называлось полиграфом, а в этой интуицией опытного целителя.</p>
    <p>Пульс — сто двадцать. Высокий, но ровный. Страх, не ложь. При лжи пульс скачет характерными рваными импульсами, при страхе — просто частит.</p>
    <p>Зрачки расширены, но реагируют на свет симметрично. Нет тех микроколебаний, которые появляются, когда человек конструирует ложь на ходу.</p>
    <p>Кортизол зашкаливает. Но опять же от страха, не от чувства вины. Разные гормональные профили, разные паттерны выброса.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно обратился я к своему пушистому детектору. — Аура?</p>
    <p>Фырк уже сидел на столе, уткнувшись носом чуть ли не в лицо Зиновьевой. Та, разумеется, его не видела.</p>
    <p>— Чисто, двуногий, — ответил он. — Ну, то есть, она вся перепугана до ботинок и, кажется, намочила штаны, но аура трясётся, как желе в землетрясение. И гнили нет. Той мерзкой гнильцы, которая появляется, когда двуногий врёт, зная, что врёт. Нету его. Ни капельки. Она чиста, как слеза младенца. Ну, или как младенец слезы. В общем, не она это, двуногий. Голову даю на отсечение. Хотя нет, голову не дам, она мне самому нужна. Хвост дам.</p>
    <p>Этого было достаточно.</p>
    <p>Я выпрямился, повернулся к Мышкину. Говорил громко, чтобы Зиновьева слышала каждое слово.</p>
    <p>— Я верю своим людям. Она в моей команде, а это значит, я должен ей доверять. Это не она.</p>
    <p>Мышкин смотрел на меня, прищурившись.</p>
    <p>— Илья, «верю» — это не юридический аргумент.</p>
    <p>— А «отпечатки на протёртом флаконе» — не доказательство. Мы оба это знаем.</p>
    <p>— Мне нужны факты, а не вера.</p>
    <p>— Факт первый — флакон протёрт. Факт второй — она опознала яд и спасла пациентку. Если бы она хотела убить Ингу зачем ставить диагноз? Факт третий я проверил её, и она не лжёт.</p>
    <p>— «Проверил» — это как? На глазок?</p>
    <p>— Именно, — ответил я. — Который, между прочим, ещё ни разу не ошибался. И ты это знаешь, Корнелий. Ты видел мои заключения. Ты знаешь цену моей диагностике.</p>
    <p>Мышкин молчал. Потёр подбородок. Посмотрел на Зиновьеву — та сидела, замерев, боясь дышать. Потом снова на меня.</p>
    <p>— Корнелий, — я понизил голос. — Я прошу тебя. Доверься мне. Копай дальше, ищи настоящего отравителя, но не ломай ей жизнь. Если я ошибусь — я возьму ответственность на себя. Всю. Полностью.</p>
    <p>Пауза. Долгая, тягучая. Битва взглядов. Два упрямых мужика, каждый из которых привык, что последнее слово остаётся за ним.</p>
    <p>Мышкин моргнул первым.</p>
    <p>— Чёрт с тобой, Разумовский, — он выдохнул. — Твоего слова мне достаточно. Но если она сбежит…</p>
    <p>— Не сбежит.</p>
    <p>— … или если всплывёт что-то новое…</p>
    <p>— Тогда разберёмся. Но сейчас — отпусти её. Ей нужен отдых, а не камера.</p>
    <p>Мышкин потёр переносицу. Кажется, это был его любимый жест. И в итоге кивнул.</p>
    <p>— Ладно. Свободны, Александра Викторовна. Но из города не уезжать. И быть на связи.</p>
    <p>Зиновьева подняла на меня глаза. В них стояли слёзы, но уже другие — не от страха, а от облегчения и благодарности. От чего-то ещё, чему я не мог подобрать названия.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала она.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Иди отдыхай. Завтра — рабочий день.</p>
    <p>— Надо же, какой ты у нас авторитетный! — Фырк наблюдал за происходящим с явным удовольствием. — Одно слово и цепной пёс Инквизиции поджал хвост! Отпустил подозреваемую! Без залога, без подписки о невыезде! Ну, почти без подписки. Ты опасный тип, двуногий. Очень опасный. Я бы даже сказал — харизматичный. Если бы не боялся, что ты зазнаешься и станешь совсем невыносимым.</p>
    <p>Зиновьева вылетела из кабинета, зажимая рот рукой, чтобы не зарыдать в голос. Быстро, неровно простучали каблуки по коридору и стихли за поворотом.</p>
    <p>Мы с Мышкиным вышли следом. Он прислонился к стене и закрыл глаза. Вид у него был — краше в гроб кладут. Щетина, мешки под глазами, воротник мундира расстёгнут. Не следователь Инквизиции, а усталый мужик после двух суток без сна.</p>
    <p>— Значит, не Грач, — сказал я. Не спросил — констатировал.</p>
    <p>— Не Грач, — подтвердил Мышкин, не открывая глаз. — Улик нет. Я успел поговорить с Ингой, пока ты там драму с отцом и сыном разводил.</p>
    <p>Я мысленно отметил: успел. Пока я возился с Шаповаловым и Грачом — Мышкин уже допросил пострадавшую. Профессионал. Несмотря на недосып и замыленный глаз — профессионал до мозга костей.</p>
    <p>— И что она сказала?</p>
    <p>— Что Грач зашёл, позадавал глупые вопросы, постоял у двери, побубнил что-то злобное себе под нос. Она не расслышала что именно, но интонация была, цитирую, «как у злого гнома из детской сказки» и вышел. К стойке с лекарствами не подходил. К капельнице не прикасался. К ней самой — тем более.</p>
    <p>— Ага, — Фырк почесал за ухом. — То есть Грач приходил просто позлобствовать. Постоять, побубнить, насладиться собственной подлостью. А потом решил отложить злодеяние на завтра, потому что лень или потому что аммиак в мозгу подсказал: «Эй, дружище, ты и так еле на ногах стоишь, какие уж тут диверсии, иди лучше яблочко скушай».</p>
    <p>— Если не Грач и не Зиновьева… — я посмотрел на Мышкина. — То кто? У нас призрак в больнице?</p>
    <p>Мышкин открыл глаза. Жёстко, с нажимом потёр лицо ладонями, как будто пытался содрать с него усталость вместе с кожей.</p>
    <p>— Не знаю, — сказал он. — Пока не знаю. Но я обязан расследовать это дело. И я переверну тут каждый камень, подниму каждую половицу и загляну под каждый плинтус. Кто-то отравил твою пациентку. У этого кого-то были доступ, знания и мотив. И я его найду.</p>
    <p>— Или её, — заметил я.</p>
    <p>— Или её. Или их. Не исключаю, что работала группа.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Я и моя команда — к твоим услугам. Записи камер, журналы доступа, склад медикаментов — бери всё, что нужно.</p>
    <p>— Возьму, — Мышкин оттолкнулся от стены и расправил плечи. Усталость никуда не делась, но в глазах снова появилась та цепкость, которая делала его одним из лучших следователей Гильдии. — И начну прямо сейчас. Пока следы не остыли окончательно.</p>
    <p>Он двинулся по коридору, но остановился через несколько шагов.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Будь осторожен. Если это не Грач и не Зиновьева — значит, настоящий отравитель всё ещё на свободе. Он рядом. Возможно, очень рядом. И он знает, что мы его ищем.</p>
    <p>Я хотел ответить что-нибудь остроумное, но не нашёл слов. Потому что он был прав. Где-то в моём новеньком, с иголочки, Диагностическом центре прятался человек, который хладнокровно отравил беззащитную пациентку.</p>
    <p>И этот человек по-прежнему ходил по тем же коридорам, что и я.</p>
    <p>— Весело, — пробормотал Фырк мне на ухо. — Просто чудесно весело. Отравитель-невидимка в нашем центре. Ходит среди нас, улыбается, здоровается, может, даже чай пьёт в ординаторской. И никто его не видит. Знаешь, двуногий, мне кажется, нам нужна не Инквизиция. Нам нужен экзорцист. Или санитарная служба по борьбе с крысами. Хотя крысы хотя бы честные — они воруют сыр и не прикидываются лекарями.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ординаторская Диагностического центра.</p>
    <p>Настроение в ординаторской было примерно как на похоронах, только без покойника. Пока без покойника.</p>
    <p>Семён зашел туда и сразу сел за компьютер. Посмотрел в монитор пустыми глазами. Просто посмотрел, как бегут цифры на мониторе жизненных показателей Грача, даже не читал. Пульс, давление, сатурация. Всё в норме.</p>
    <p>— Показатели стабилизируются, — сказал он, ни к кому конкретно не обращаясь. — Аммиак упал до восьмидесяти. Почти норма. Жить будет, гад.</p>
    <p>Следом за ним зашел Коровин. Картина, которую он увидел, была мягко говоря… экстравагантной.</p>
    <p>Тарасов ходил из угла в угол, засунув руки в карманы. Туда-сюда, туда-сюда. Как маятник. Или как зверь перед кормёжкой.</p>
    <p>— Ну как вам сюрприз? — спросил он. — Понравился?</p>
    <p>— Не смешно, Глеб, — Коровин присел в углу, прихлёбывая остывший чай из термоса. Его спокойствие на фоне всеобщей нервозности выглядело почти неприлично. — Это тоже человек. Хоть и сволочь.</p>
    <p>— Человек, который пытался нас уничтожить, — уточнил Тарасов.</p>
    <p>— Больной человек, — мягко поправил Коровин. — Который пытался нас уничтожить. Это разные вещи.</p>
    <p>— По мне — одно и то же.</p>
    <p>— По тебе много чего одно и то же, Глеб. Но ты же не всегда прав.</p>
    <p>Тарасов хмыкнул, но спорить не стал. Вместо этого продолжил наматывать круги.</p>
    <p>— Задолбался я ждать этого следователя, — буркнул он после очередного круга. — Увёл Зиновьеву полчаса назад. Что он с ней делает? Допрашивает? Пытает? Что?</p>
    <p>— Инквизиция не пытает, — заметил Семён.</p>
    <p>— Ага, конечно. А ежи не летают. Официально не пытает. А неофициально…</p>
    <p>— Тарасов, хватит нагнетать, — Коровин отхлебнул чаю. — Мышкин — нормальный мужик. Разумовский бы не стал вызывать маньяка.</p>
    <p>Семён оторвался от монитора и посмотрел на график дежурств, висевший на стене.</p>
    <p>— Кстати, — сказал он, нахмурившись. — А Лена где? Ордынская. Она должна была сменить меня полчаса назад.</p>
    <p>— Да не было твоей ведьмы, — отмахнулся Тарасов. — И слава богу. Без неё спокойнее. Может, заболела.</p>
    <p>— Да вроде здоровая была, — возразил Семён. — Мы работаем с ней три дня, и она ни разу не опоздала. Ни на минуту. Она пунктуальная до зубовного скрежета. Если Ордынская не пришла — значит, что-то случилось.</p>
    <p>— Или она проспала, — пожал плечами Тарасов. — Бывает.</p>
    <p>— Или случилось, — упрямо повторил Семён. — Надо бы позвонить.</p>
    <p>— Потом позвонишь. Сначала…</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась.</p>
    <p>Влетела Зиновьева.</p>
    <p>Тушь течёт, нос красный, волосы растрёпаны. Она была похожа на мокрую кошку, которую сначала выкупали, потом высушили, а потом снова выкупали уже в слезах.</p>
    <p>Тарасов подорвался с места, как будто под ним взорвалась граната. В нём мгновенно проснулся тот самый бывший военный — большой, громкий, готовый защищать.</p>
    <p>— Саша⁈ — он шагнул к ней. — Что случилось? Он тебя обидел? Этот инквизитор — он тебя тронул⁈</p>
    <p>Зиновьева замотала головой. Попыталась что-то сказать, но вместо слов вырвался всхлип. Она рухнула на ближайший стул и закрыла лицо руками.</p>
    <p>— Инквизитор… — выдавила она сквозь пальцы. — Хотел закрыть… Доказательства у него… Отпечатки мои на флаконе… Думал, я отравила…</p>
    <p>Все замерли.</p>
    <p>— Что⁈ — Тарасов побагровел. — Тебя? Подозревают? В отравлении⁈ Да я этому Мышкину…</p>
    <p>— Подожди! — Зиновьева вскинула голову, и на её заплаканном лице вдруг появилось что-то совершенно неожиданное. Что-то светлое. — А Илья… Илья Григорьевич…</p>
    <p>Она замолчала, переводя дыхание. Все смотрели на неё, затаив дыхание. Сдал? Не сдал?</p>
    <p>— Илья Григорьевич защитил меня, — сказала она, и её голос зазвенел. — Встал горой. Сказал следователю, что верит мне. Что я не виновата. Что он берёт ответственность на себя. Слышите? Разумовский своих не сдаёт!</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Тарасов медленно выдохнул. Сел обратно на стул. Потёр лицо ладонями.</p>
    <p>— Вот же… — пробормотал он. — Вот же мужик.</p>
    <p>Семён улыбнулся впервые за это утро. Тихо, почти незаметно, но улыбнулся.</p>
    <p>Коровин отхлебнул чаю и одобрительно, по-стариковски кивнул.</p>
    <p>— Я же говорил, — сказал он спокойно. — Вы его еще плохо знаете. Он своих не бросает.</p>
    <p>В ординаторской что-то неуловимо изменилось. Как будто невидимая стена, которая до этого разделяла пятерых незнакомых людей, вдруг дала трещину. И через эту трещину потянуло теплом.</p>
    <p>Они были командой. Может, ещё не семьёй, но уже точно не просто коллегами.</p>
    <p>— Ладно, — Тарасов хлопнул себя по коленям и встал. — Хватит сопли разводить. У нас пациент в первом боксе, которого надо лечить. И нельзя позволить ему сдохнуть — иначе получится, что Разумовский зря старался. А мы такого не допустим. Верно?</p>
    <p>— Верно, — сказала Зиновьева, вытирая слёзы. На её лице появилась бледная, но настоящая улыбка. — Верно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Изолятор. Подвальный уровень.</p>
    <p>Серебряный стоял над телом Орлова, и его руки дрожали.</p>
    <p>Не от усталости. Больше от концентрации. Такой запредельной, что казалось ещё чуть-чуть, и воздух вокруг его пальцев начнёт потрескивать.</p>
    <p>Он работал тонко. Ювелирно. Как нейрохирург, только вместо скальпеля — ментальные нити, а вместо операционного поля — чужой разум. Точнее, то, что от него осталось.</p>
    <p>Шпак стоял у стены, скрестив руки на груди, и молча наблюдал. На его лице было написано всё, что он думал об этой затее. Ничего хорошего.</p>
    <p>— Чего молчишь? — спросил он наконец. — Какие шансы?</p>
    <p>Серебряный не ответил. Он был слишком глубоко в трансе, чтобы отвлекаться на разговоры.</p>
    <p>— Игнатий.</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>— Да он труп, Игнатий, — Шпак шагнул от стены, его голос стал жёстче. — Признай это. Ты собираешься использовать его как проводник. Антенну для ловли сигнала. Ты хочешь бить через него, а его тело просто не выдержит отката. Оно и так еле держится. Сердце — на стимуляторах, мозг — на ручном управлении. Ещё один мощный импульс и всё. Конец. Скажешь его дочери, что её папа умер, потому что ты решил использовать его как радиоприёмник?</p>
    <p>Серебряный сжал зубы. На виске забилась жилка.</p>
    <p>— Другого выхода нет, — произнёс он, не открывая глаз. — Иначе мы не поймаем Архивариуса. Он слишком осторожен, слишком опытен, слишком хорошо прячется. Орлов — единственная ниточка, которая ведёт к нему. Единственный канал связи. Если я его потеряю — потеряю и след. И тогда Архивариус исчезнет. Снова. На месяцы. На годы. И продолжит делать то, что делает…</p>
    <p>— А если ты убьёшь Орлова в процессе?</p>
    <p>Серебряный открыл глаза и тяжело посмотрел на Шпака.</p>
    <p>— Я буду аккуратненько. Насколько смогу.</p>
    <p>Шпак хмыкнул.</p>
    <p>— Аккуратненько он. Ну-ну. Скажи это его дочери потом. «Извините, Вероника Сергеевна, ваш папа немножко умер, но я был аккуратненько!»</p>
    <p>Серебряный открыл рот, чтобы огрызнуться.</p>
    <p>И в этот момент дверь изолятора открылась.</p>
    <p>На пороге стоял молодой человек — лет двадцать пять, не больше. Коротко стриженный, подтянутый, с цепким взглядом профессионала. На нём был тактический комбинезон без знаков различия — ни нашивок, ни эмблем, ни опознавательных знаков. Как будто его выдернули из какого-то специального подразделения, о существовании которого знали не все.</p>
    <p>Собственно, именно так оно и было.</p>
    <p>— Магистр Серебряный? — голос ровный, без эмоций. — Периметр замкнут. Ловушки расставлены. Ментальные фильтры в рабочем режиме. Спецгруппа развёрнута на позициях. У нас всё готово.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на него. Потом на Шпака. Потом снова на оперативника.</p>
    <p>Быстро работают. Два часа назад прибыли из Москвы и уже развернулись, замкнули периметр, расставили ловушки. Его команда — настоящие профессионалы. Он не переставал ей удивляться. Не чета местным «магам безопасности», которые только и умеют, что охранные печати на двери лепить.</p>
    <p>— Тогда приступаем, — сказал он, и на его лице появилась улыбка. Нехорошая улыбка. Хищная. Как у охотника, который наконец-то загнал добычу в угол. — Будим спящих.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Когда я зашел в ординаторскую, то сразу понял, что что-то не так. Нет, не по лицам — хотя лица тоже были красноречивы. По атмосфере.</p>
    <p>Бывает такое ощущение, когда заходишь в комнату и чувствуешь, что здесь только что спорили, или плакали, или собирались кого-нибудь убить? Вот примерно такое ощущение.</p>
    <p>Семён стоял у графика дежурств, нахмурившись так, что брови сошлись на переносице. Коровин, как обычно, сидел в углу с термосом. Похоже, этот человек мог пить чай в эпицентре ядерного взрыва и не расплескать ни капли.</p>
    <p>Тарасов подпирал стену со скрещёнными руками и выражением лица «мне всё не нравится, и я даже не буду скрывать, что мне всё не нравится». Зиновьева сидела за столом, обхватив чашку кофе обеими руками, как спасательный круг. Глаза ещё красные после утренних приключений.</p>
    <p>— Илья, — Семён повернулся ко мне, и в его голосе звучала та особенная тревога, которая бывает у людей, привыкших к порядку, когда порядок нарушается. — Лены нет. Ордынской. Телефон не отвечает. Уже шестой раз набираю — «абонент недоступен».</p>
    <p>— Как это — нет? — я нахмурился. — Она же пунктуальная. Я бы даже сказал, пунктуальная до патологии. Опоздать на минуту для неё всё равно что пропустить собственные похороны.</p>
    <p>— Вот именно, — Семён кивнул. — Поэтому и беспокоюсь. Я уже проверил раздевалку, её вещи на месте. Сумка, куртка, сменная обувь. Значит, она приходила. Но где сейчас никто не видел.</p>
    <p>— Ой-ой-ой, — Фырк материализовался у меня на плече и вытянул шею, словно пытался увидеть Ордынскую через стены. — Пропала ведьмочка! Исчезла! Растворилась в воздухе, как утренний туман! Или как мой аппетит при виде больничной каши! Это же интересно! Это же загадочно! Это же…</p>
    <p>— Может, заболела? — предположила Зиновьева. Голос у неё был тусклый, усталый. Понятно, что после того, что она пережила за утро, ей было не до чужих проблем. — Пришла, почувствовала себя плохо, ушла домой. Бывает.</p>
    <p>— Нет, — Семён покачал головой. — Она бы позвонила. Она всегда звонит. Даже когда в прошлый раз опоздала на три минуты из-за автобуса — позвонила и извинилась. Три минуты, Александра Викторовна. Три.</p>
    <p>— Может, она в подвале, — предположил Коровин невозмутимо, отхлёбывая чай.</p>
    <p>— Ордынская? — Тарасов фыркнул. — В подвал? Добровольно? Она же боится собственной тени. Нет, туда она бы не полезла.</p>
    <p>— Я переживаю, что ей стало плохо, — поежился Семен.</p>
    <p>— А по камерам смотрели? — приподнял бровь я.</p>
    <p>Все уставились на меня, как на новые ворота. Вот они лекари, все сложные пути исходили, а до самого простого не дотумкали. И когда я их научу…</p>
    <p>Семен хотел ответить, но не успел.</p>
    <p>Свет мигнул.</p>
    <p>Раз, два, три — как подмигнул. Лампы на потолке на долю секунды погасли, потом вспыхнули снова, но как-то неуверенно, будто сами сомневались, стоит ли им работать дальше.</p>
    <p>А потом запищала аппаратура.</p>
    <p>Мониторы в ординаторской, которые дублировали и транслировали показатели пациентов из реанимации — одновременно выдали тревожный сигнал. Не тот страшный, протяжный писк, который означает остановку сердца. Другой — прерывистый, раздражающий, как будильник в шесть утра.</p>
    <p>Сбой электроники. Потеря сигнала.</p>
    <p>— Семён, к Грачу! — я среагировал автоматически, не успев даже толком обдумать. — Зиновьева, к Инге! Проверить показатели, перезагрузить мониторы, доклад через минуту!</p>
    <p>Семён рванул из ординаторской первым. Ему не нужно было повторять дважды. Зиновьева вскочила следом, расплескав кофе на стол. Тарасов шагнул к двери, но я остановил его жестом.</p>
    <p>— Останься. Будь на связи.</p>
    <p>Сам я вышел в коридор.</p>
    <p>Тишина. Натянутая, как струна. Как будто здание задержало дыхание.</p>
    <p>Свет снова мигнул. На этот раз дольше — секунды полторы полной темноты, а потом лампы зажглись с тихим гудением, которого раньше не было.</p>
    <p>Через минуту вернулись Семён и Зиновьева. Запыхавшиеся, но с нормальными лицами. Без паники.</p>
    <p>— С пациентами порядок, — доложил Семён. — Грач стабилен, мониторы перезагрузились, все показатели в норме.</p>
    <p>— Инга в порядке, — добавила Зиновьева. — Просто сбой мониторов. Я перезапустила всё вручную. Она даже не проснулась. Крепкий сон у девчонки.</p>
    <p>Я кивнул. Хорошо. Пациенты в безопасности. Это главное.</p>
    <p>Но в груди нарастало что-то нехорошее. Не тревога — скорее, предчувствие. Тот самый внутренний голос, который в прошлой жизни не раз спасал мне задницу. Голос, который говорил: «Это только начало. Дальше будет хуже».</p>
    <p>Я открыл рот, чтобы выругаться.</p>
    <p>И в этот момент — Удар!</p>
    <p>Невидимый. Но ощутимый всем телом. Как будто кто-то взял реальность, скомкал её, как бумагу, и швырнул об стену. Меня повело — ноги стали ватными, перед глазами потемнело, в ушах зазвенело так, что я на секунду оглох.</p>
    <p>Я схватился за стену, чтобы не упасть. Пальцы скользнули по гладкому камню. Мир вокруг качнулся, как палуба корабля в шторм.</p>
    <p>Длилось это от силы секунду. Может, две. А потом — отпустило. Резко, как будто выключили. Только в ушах ещё звенело, и ладони были мокрыми от пота.</p>
    <p>— Ух, ёжики зелёные! — Фырк появился рядом, тряся головой так отчаянно, что его уши хлопали, как крылья маленькой, очень возмущённой птицы. — Двуногий, это было мощно! Это было… это было как если бы тебе в голову залили ведро кипятка, а потом сразу ведро ледяной воды! Или как если бы ты засунул палец в розетку, только палец — это весь ты, а розетка — это весь мир! Серебряный! Этот маньяк врубил свою шарманку на полную катушку! Без предупреждения! Без объявления войны! Без «пристегните ремни и приготовьтесь к взлёту»! Просто — бац! — и мозги всем в кучу!</p>
    <p>Фырк выдал эту тираду на одном дыхании и сразу стало понятно, что его тоже колыхнуло не слабо. Он нервничал и его короткая шерстка стояла дыбом.</p>
    <p>Я выпрямился, моргнул несколько раз, пытаясь сфокусировать зрение. Коридор перестал плыть и принял привычные очертания.</p>
    <p>Операция Серебряного. Ментальное сканирование всего здания — мощное, грубое, бьющее по площадям. Поиск тех, кто находится под контролем Архивариуса.</p>
    <p>Побочный эффект — вот это. Удар по всем, кто хоть немного чувствителен к ментальной энергии. А в больнице, набитой лекарями с Искрой, чувствительны почти все. Хотя, возможно это и был удар почти по всем. Нужно было разбираться.</p>
    <p>— Мог бы и предупредить, зараза, — пробормотал я, вытирая лоб рукавом.</p>
    <p>— Ха! Предупредить! — Фырк возмущённо топнул лапкой. — Менталисты и предупреждения! Это же два несовместимых понятия! Как «диета» и «торт»! Как «бюджет» и «ремонт»! Как «я буду аккуратненько» и реальность! Они живут в своём мире, двуногий! В мире, где все остальные — просто мебель! Которую иногда переставляют с места на место! А иногда — роняют!</p>
    <p>Из ординаторской выглянул Тарасов.</p>
    <p>— Что это было⁈ — в его голосе звучало профессиональное беспокойство кадрового военного, который привык, что непонятные вибрации обычно означают взрыв.</p>
    <p>— Менталисты работают, — коротко ответил я. — Плановая операция. Побочные эффекты.</p>
    <p>— Плановая⁈ — Тарасов посмотрел на меня как на идиота. — Это у вас тут называется «плановая»⁈ У нас на фронте за такие «плановые» под трибунал отдавали!</p>
    <p>— Это не фронт, Глеб.</p>
    <p>— Да я уже начинаю сомневаться!</p>
    <p>Я не успел ответить на эту мысль, потому что в коридоре загрохотали шаги. Быстрые, тяжёлые — так бегают люди, у которых нет времени ходить.</p>
    <p>Коровин влетел в коридор. И когда он успел выйти?</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — он задыхался, лицо красное. — Там медсёстры! На посту! Упали!</p>
    <p>— Сколько?</p>
    <p>— Две! Просто… рухнули! Как подкошенные! Я был рядом, услышал грохот после того как качнуло, подбежал — они лежат на полу, без сознания!</p>
    <p>— За мной! — я рванул, на ходу бросив через плечо: — Тарасов, аптечку! Семён, каталку!</p>
    <p>Бежать было недалеко — сестринский пост располагался в двадцати метрах по коридору. Я добрался за несколько секунд.</p>
    <p>На полу, возле стойки с документами, лежали две медсестры. Одну звали Валентина, женщина лет сорока, опытная, спокойная. лежала на боку, руки раскинуты. Вторая — Настя, совсем молоденькая, недавно из училища. Лежала навзничь, голова запрокинута.</p>
    <p>Я опустился на колени рядом с Валентиной. Пальцы на шею, пульс есть. Ровный, чёткий, около шестидесяти. Дыхание тоже есть, мерное, глубокое. Зрачки реагируют на свет, но вяло. Как будто она не в обмороке, а в глубоком сне. Или под наркозом.</p>
    <p>Активировал Сонар. Быстро, поверхностно, потому что мне нужна была общая картина, а не детальный анализ.</p>
    <p>Мозг — без патологий. Сердце — норма. Давление — чуть понижено, но некритично. Никаких признаков инсульта, инфаркта, отравления или травмы. Просто… выключились. Как лампочки.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк сидел на стойке, разглядывая медсестёр с профессиональным интересом. — Я вижу их ауры. Знаешь, что интересно? Они… мерцают. Не так, как у нормальных двуногих — те светятся ровно, стабильно, скучно. А у этих — как будто помехи на старом телевизоре. Знаешь, такие полоски? Пш-пш-пш? Вот примерно так. Их ауры как будто… перезагружаются. Как те мониторы. Только тут перезапускается не железо, а люди.</p>
    <p>Я понял.</p>
    <p>Ментальное сканирование прошлось по больнице волной. Те, кто был под контролем Архивариуса — «спящие» — получили удар, который должен был разорвать ментальную связь. Сбросить чужое влияние. Очистить.</p>
    <p>Но под раздачу попали и все чувствительные. Люди с развитой Искрой. Люди с тонкой нервной организацией. Люди, которые просто оказались не в том месте не в то время.</p>
    <p>Дружественный огонь. Самый поганый вид огня.</p>
    <p>А может это и были как раз те кто находился под влиянием? Точно знает только Серебряный.</p>
    <p>Тарасов прибежал с аптечкой. Семён с каталкой.</p>
    <p>— Живы, — сказал я, перемещаясь к Насте. Тот же осмотр, тот же результат. Глубокий обморок, без органических повреждений. — Обе живы. Просто отключились.</p>
    <p>— «Просто», — повторил Тарасов с мрачной иронией. — Люди валятся без сознания, и это «просто».</p>
    <p>— В палату их, — я поднялся. — Подключить мониторы, капельницу с глюкозой. Витальные показатели — каждые пятнадцать минут. Если в течение часа не придут в себя — зовите меня. Я хочу знать о каждом изменении.</p>
    <p>— Может, реанимацию? — предложил Семён.</p>
    <p>— Нет, — ответил я. — Должны справится так.</p>
    <p>Тарасов и Семён аккуратно подняли Валентину на каталку. Коровин занялся Настей — несмотря на возраст и одышку, он обращался с ней бережно, как с ребёнком.</p>
    <p>Я стоял в коридоре и думал.</p>
    <p>Две медсестры — это только здесь, на нашем этаже. А сколько ещё по всей больнице? Центральная Городская — это огромный комплекс, сотни сотрудников. Если волна Серебряного накрыла всех…</p>
    <p>— Фырк, — мысленно обратился я к своему пушистому радару. — Ты можешь просканировать здание? Хотя бы ближайшие этажи. Есть ещё пострадавшие?</p>
    <p>— Двуногий, ты за кого меня принимаешь? — оскорбился Фырк. — За какой-нибудь примитивный сканер? Я — дух больницы! Я чувствую каждый камень, каждую трубу, каждую трещинку в штукатурке! Ну, в этом здании, по крайней мере. За пределами — увы, нет. Но тут… — он замолчал на секунду, принюхиваясь к чему-то невидимому. — Тут плохо, двуногий. На первом этаже упал санитар, в приёмном — ещё одна медсестра. На третьем — лаборантка. И это только те, кого я чувствую. Дальше мой радиус не достаёт. Больница большая, а я маленький. Ну, относительно маленький. Духовно я огромен!</p>
    <p>Я выругался. Про себя, но выразительно.</p>
    <p>— Серебряный, чтоб тебя, — прошипел я вслух. — Ты бы ещё ядерную бомбу сбросил. Для верности.</p>
    <p>— Ну, справедливости ради, — заметил Фырк, — он предупреждал, что будет жёстко. Точнее, я слышал, как он сказал «аккуратненько». Но у менталистов «аккуратненько» — это примерно как у сапёров «немножко взорвать». Результат предсказуем. Шумно, пыльно и везде осколки.</p>
    <p>Я достал телефон и набрал номер Кобрук. Она должна знать. Если по всей больнице люди падают в обмороки — это уже не побочный эффект. Это ЧП.</p>
    <p>Гудок. Второй. Третий.</p>
    <p>— Да, Илья? — голос Кобрук был напряжённым. Значит, уже знает.</p>
    <p>— Анна Витальевна, у меня две медсестры без сознания. Состояние стабильное, угрозы жизни нет, но…</p>
    <p>— У меня в приёмном то же самое, — перебила она. — И на первом этаже. И в терапии. Серебряный предупредил, что будут побочные эффекты, но я не думала, что настолько…</p>
    <p>— Сколько всего?</p>
    <p>Пауза. Я слышал, как она перебирает бумаги.</p>
    <p>— Семь человек. Пока семь. Все — обморок, без повреждений. Должны прийти в себя в течение часа.</p>
    <p>— Должны, — повторил я. — А если не придут?</p>
    <p>— Тогда у нас с Серебряным будет очень неприятный разговор, — голос Кобрук стал жёстким, как скальпель. — Очень. Неприятный. Разговор.</p>
    <p>Я отключился и прислонился к стене.</p>
    <p>Семь человек. Семь сотрудников, которые просто выполняли свою работу и вдруг рухнули на пол, потому что какой-то столичный менталист решил «будить спящих».</p>
    <p>А если среди этих семерых кто-то действительно был «спящим»? Если кто-то из них работал на Архивариуса — сам того не зная? Что с ними будет, когда они очнутся? Они вспомнят? Они поймут, что их использовали?</p>
    <p>И самое паршивое — Ордынская. Которая пришла на работу, оставила вещи в раздевалке и исчезла. Пунктуальная, тихая Ордынская, которая боится собственной тени. Где она сейчас? Лежит без сознания в каком-нибудь тёмном углу больницы? Или…</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк потёрся о мою щёку. Непривычно тихо, без обычного сарказма. — Ты опять думаешь. Слишком много думаешь. У тебя от этого морщины будут. И залысины. И язва желудка.</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Найди Ордынскую.</p>
    <p>Фырк посмотрел на меня. Потом кивнул — коротко, серьёзно.</p>
    <p>— Сделаю, двуногий. Сделаю.</p>
    <p>И исчез.</p>
    <p>Не прошло и пяти минут, как по коридору застучали быстрые шаги. Маленькие, торопливые, не мужские.</p>
    <p>Из-за угла вылетела санитарка — совсем молоденькая, лет девятнадцать, с круглыми от ужаса глазами и бейджиком, который болтался на шее, как маятник.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — она чуть не врезалась в меня, затормозив в последний момент. — На складе! Там что-то странное! Там… там человек лежит! И ещё одна сидит! И она… она как неживая! Я зашла за бинтами, а там…</p>
    <p>— Стоп, — я поднял руку. — Дыши. Медленно. Кто лежит? Кто сидит?</p>
    <p>— Медбрат лежит! А сидит… — она сглотнула. — Та новенькая. Ордынская. Только она… она странная. Как кукла. Не моргает.</p>
    <p>Я переглянулся с Тарасовым.</p>
    <p>— Идём, — коротко бросил я ему. — Остальные — следить за пациентами!</p>
    <p>Склад медикаментов располагался в конце коридора, за двумя поворотами. Обычно там было светло, чисто и скучно — стеллажи с коробками, холодильник для термолабильных препаратов, журнал учёта на столике у входа. Рутина.</p>
    <p>Сейчас там было темно. Основное освещение вырубилось после второго мигания, работало только аварийное — тусклые красноватые лампы под потолком, от которых всё выглядело как декорация к фильму ужасов.</p>
    <p>На полу, между стеллажами с физраствором и коробками с перевязочным материалом, лежал медбрат. Молодой парень, лет двадцати пяти, в голубой форме. Лежал на боку, подтянув колени к груди, как младенец. Дышал ровно. Спал.</p>
    <p>А рядом, на ящике с физраствором, сидела Елена Ордынская.</p>
    <p>Сидела прямо, как статуя. Руки на коленях, спина ровная, голова чуть запрокинута. Смотрела в одну точку — куда-то в стену, и не моргала.</p>
    <p>Вид у неё был жутковатый. Бывают такие фарфоровые куклы — красивые, но мёртвые? Вот примерно так она и выглядела. Фарфоровая кукла в белом халате. Сломанная причем.</p>
    <p>— Ну и картинка, — пробормотал Тарасов, опускаясь на корточки рядом с медбратом. Пальцы на шее проверка пульса. — Этот жив. Просто спит. Глубоко спит, как после наркоза. Зрачки реагируют. Дыхание ровное. Жить будет.</p>
    <p>Я подошёл к Ордынской.</p>
    <p>— Лена? — позвал я. — Ты меня слышишь?</p>
    <p>Ничего. Ноль реакции. Зрачки расширены, но не реагируют на свет. Пульс — есть, ровный, замедленный. Дыхание поверхностное.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк материализовался рядом с ней и заглянул ей в лицо. — Вот она где! Это не обычный обморок. Это что-то… ментальное. Её аура замкнулась в кокон. Как будто она сама себя заперла изнутри. Или кто-то её запер. Знаешь, как устрица захлопывает раковину? Вот примерно так. Только устрица — это она, а раковина — это её собственная защита. И она не собирается открываться. Ни за какие коврижки.</p>
    <p>Я щёлкнул пальцами перед её лицом. Никакой реакции. Положил руку на плечо, слегка встряхнул.</p>
    <p>— Лена! Это Разумовский. Ты в безопасности. Приди в себя!</p>
    <p>И словно переключили тумблер. Ордынская вздрогнула. Моргнула. Ещё раз. Глаза сфокусировались, зрачки сузились, и из них хлынуло — страх, растерянность, облегчение. Всё разом, как поток воды через прорванную плотину.</p>
    <p>— Илья Григорьевич? — голос хриплый, слабый, как будто она не говорила несколько часов. — Я… где…</p>
    <p>— На складе. В Диагностическом центре. Ты помнишь, как сюда попала?</p>
    <p>Она прижала ладони к вискам, зажмурилась.</p>
    <p>— Я… я пришла рано, — затараторила она, заикаясь. — Раньше смены. Проверила пациентов — всё было в норме. А потом… — она раскрыла глаза и посмотрела на меня. — Потом меня потянуло сюда. Как магнитом. Я не хотела идти, но ноги сами несли. Зашла, а он… — она кивнула на медбрата. — Он стоял и переставлял лекарства. С полки на полку. Туда-сюда, туда-сюда. Как автомат. Я окликнула — не слышит. Я потрясла за плечо — не реагирует. Глаза открыты, но пустые. Как у рыбы на прилавке.</p>
    <p>— Ого! — Фырк подскочил к медбрату и принялся его разглядывать, как энтомолог редкую бабочку. — Вот он, значит! Спящий! Настоящий, живой спящий! Ну, не совсем живой, и не совсем спящий, но суть ясна! Архивариус управлял им дистанционно! Как радиоуправляемой машинкой! Только машинка — это человек, а пульт — в голове у маньяка! Научный прогресс, двуногий! Ментальный интернет вещей!</p>
    <p>— Как давно он тут стоял? — спросил я Ордынскую.</p>
    <p>— Не знаю. Когда я пришла — он уже переставлял. Я попыталась… — она замялась, опустила глаза.</p>
    <p>— Что попыталась?</p>
    <p>— Ментально достучаться, — прошептала она. Словно призналась в чём-то постыдном. — У меня есть… небольшая чувствительность к ментальным полям. Не как у настоящих менталистов, но… Я хотела посмотреть, как это работает изнутри. Понять структуру контроля. Может быть, разорвать связь…</p>
    <p>— Ты полезла в ментальное поле Архивариуса? — я не удержался от удивления.</p>
    <p>— Кого-кого? — удивленно посмотрела на меня Ордынская.</p>
    <p>— О нет, — Фырк схватился за голову обеими лапками. — О нет, нет, нет! Она полезла! Она, маленькая, тихая, запуганная Ордынская, которая боится собственной тени, — полезла в ментальное поле одного из самых опасных менталистов Империи! Добровольно! По собственной инициативе! Это… это… — он сделал паузу, подбирая слово, — … это либо невероятная храбрость, либо невероятная глупость! Причём разница между ними примерно такая же, как между гением и безумцем — то есть никакой!</p>
    <p>— Не обращай внимания, продолжай, — махнул рукой я.</p>
    <p>— А потом — вспышка, — продолжила Ордынская. — Яркая, белая. И всё. Провал. Дальше — вы.</p>
    <p>Я посмотрел на медбрата, потом на неё.</p>
    <p>Значит, вот как. Ордынская нашла «спящего». Того самого, через которого Архивариус действовал в больнице. Того, кто мог переставлять лекарства, менять флаконы, подсыпать яд в капельницы. Невидимая рука кукловода — вот этот парень в голубой форме, который сейчас мирно спал на полу среди коробок с физраствором.</p>
    <p>А потом Серебряный врубил свою «шарманку», и под раздачу попали оба — и «спящий», и Ордынская, которая в этот момент была ментально связана с ним.</p>
    <p>— Тарасов, — я повернулся к хирургу. — Этого парня — в отдельную палату. Под охрану. Никого к нему не пускать, кроме меня и Мышкина. И найди Мышкина — скажи, что у нас, возможно, найден тот, кого он ищет.</p>
    <p>— Понял, — Тарасов кивнул и начал поднимать медбрата. — А с ней что? — он кивнул на Ордынскую.</p>
    <p>— С ней я сам разберусь.</p>
    <p>Ордынская попыталась встать — и тут же покачнулась. Я подхватил её за локоть.</p>
    <p>— Осторожнее. Тебя только что вырубило на неизвестное количество времени. Не спеши.</p>
    <p>— Я в порядке, — сказала она. Враньё, конечно. Она была бледная, как простыня, руки тряслись, и вся она была похожа на котёнка, которого выловили из ледяной реки. Но в её голосе звучало упрямство. Тихое, почти незаметное, но упрямство.</p>
    <p>— Лена, слушай, — я начал и не договорил.</p>
    <p>Потому что в этот момент мир взорвался.</p>
    <p>БАХ!</p>
    <p>Вторая волна. Сильнее первой. Намного сильнее.</p>
    <p>Лампы аварийного освещения мигнули и погасли. На долю секунды — полная темнота. А потом лампы загорелись снова, но тускло, неуверенно, мерцая.</p>
    <p>Меня шатнуло так, что я врезался плечом в стеллаж. Коробки посыпались на пол. В голове — грохот, звон, как будто кто-то ударил в колокол прямо у меня в черепе. Ноги подкосились, и я рухнул на одно колено, хватаясь за полку.</p>
    <p>Из-за стеллажа донёсся голос Тарасова — длинный, многоэтажный, с упоминанием таких анатомических подробностей, что даже я, опытный хирург с двумя жизнями за плечами, узнал пару новых комбинаций.</p>
    <p>Волна схлынула. Я поднялся, мотая головой, пытаясь вытрясти из неё звон.</p>
    <p>— Ордынская!</p>
    <p>Она сидела на ящике, в той же позе, в которой я нашёл её пару минут назад. Прямая спина, руки на коленях, стеклянные глаза, уставленные в пустоту.</p>
    <p>Кататонический ступор. Опять.</p>
    <p>— Лена! — я потряс её за плечи. Бесполезно. Она была как манекен — мягкая, тёплая, но абсолютно неподвижная. Не моргала. Не дышала. Нет, стоп — дышала, но так медленно и поверхностно, что едва заметно.</p>
    <p>— Фырк! — мысленно строго сказал я. — Работай! Залезь в неё и дай пинка!</p>
    <p>— Есть, босс! — голос Фырка прозвучал откуда-то из-за стеллажей. — Операция «Ментальный пендель» начинается! Внимание, пристегните ремни, поднимите столики, приведите кресла в вертикальное положение! Мы входим в зону турбулентности!</p>
    <p>Он прыгнул.</p>
    <p>Маленький синий комок шерсти взвился в воздух, описал короткую дугу и нырнул прямо в грудь Ордынской. Исчез. Растворился, как камень в воде.</p>
    <p>Секунда.</p>
    <p>Две.</p>
    <p>Три.</p>
    <p>Ордынская судорожно вдохнула — резко, с хрипом, как утопающий, которого вытащили из-под воды. Её тело выгнулось дугой, глаза распахнулись — огромные, дикие, полные ужаса.</p>
    <p>— А-А-А! — она закричала, вцепившись в мои руки. — Что… где… кто…</p>
    <p>— Тихо! — я схватил её за плечи, удерживая. — Лена, это я! Разумовский! Ты здесь! Ты в безопасности!</p>
    <p>Она замолчала, хватая ртом воздух. Глаза постепенно сфокусировались. Дыхание — рваное, частое — начало выравниваться.</p>
    <p>— Что… что это было? — прошептала она.</p>
    <p>— Менталисты работают, — ответил я. — Ты опять отключилась. Ты в порядке?</p>
    <p>— Да, — кивнула та.</p>
    <p>— Прекрати ментальное воздействие, сосредоточься на реальности, — сказал я ей. — Помоги Тарасову с медбратом. Его нужно увезти в палату. Отвлечешься.</p>
    <p>Ордынская кивнула, поднялась покачнувшись, но все же нашла в себе силы двинуться к Тарасову, который только что прикатил каталку. Вдвоем они стали поднимать медбрата.</p>
    <p>Из её груди выскочил Фырк. Взъерошенный, с торчащей во все стороны шерстью и выражением крайнего возмущения на мордочке.</p>
    <p>— Двуногий! — он отряхнулся, как мокрая кошка. — Больше! Никогда! Не проси меня! Туда лезть! Там… там такой бардак и хаос! Я думал, у тебя в голове беспорядок — нет, у тебя там идеальный порядок по сравнению с тем, что творится у неё! Шкафы перевёрнуты, двери нараспашку, воспоминания разбросаны по полу, как носки после стирки! А ещё там кто-то оставил следы! Чужие следы! Грязные такие, мерзкие, как будто кто-то прошёлся в сапогах по белому ковру! Архивариус, чтоб ему пусто было! Он и до неё добрался! Не полностью, нет, но… пощупал. Пощупал, понюхал и решил вернуться позже. Гадина!</p>
    <p>Я похолодел.</p>
    <p>— Фырк, ты уверен? Архивариус пытался подчинить Ордынскую?</p>
    <p>— Не подчинить. Прощупать. Разведка боем. Она же биокинетик, у неё ментальная чувствительность выше среднего. Она для него как открытая дверь. Не заперта, без сигнализации, заходи кто хочешь. Он, видимо, наткнулся на неё случайно, когда она полезла проверять того спящего парня. И решил заглянуть на огонёк. А тут Серебряный со своей шарманкой — бац! — и все двери захлопнулись. И она захлопнулась вместе с ними.</p>
    <p>И тут…</p>
    <p>Волна паники.</p>
    <p>Чужой паники. Не моей — я не паниковал, я вообще редко паникую. Это было извне. Откуда-то из глубины здания, из-под земли, из подвала, который я старался не вспоминать лишний раз.</p>
    <p>Страх. Боль. Отчаяние. Как будто кто-то кричал — беззвучно, на частоте, которую не слышат уши, но чувствует что-то внутри. Что-то древнее, первобытное. То, что отвечает за инстинкт «беги или замри».</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк вынырнул из-за стеллажа, и вид у него был такой, какого я не видел ни разу за всё время нашего знакомства. Шерсть дыбом. Вся. Каждая шерстинка торчала, превращая его из милого бурундука в колючий рыжий шар. Глаза — огромные, дикие. Хвост — трубой. — Двуногий, мне плохо! Мне очень плохо! Шерсть дыбом встаёт! Внутри всё скручивается! Что-то… что-то страшное происходит! Что-то очень, очень плохое!</p>
    <p>— Я тоже чувствую, — кивнул ему. — У тебя есть конкретика?</p>
    <p>— Не знаю! — он трясся, и это было так непохоже на обычного Фырка. Вечно ироничного, вечно саркастичного — что мне самому стало страшно. — Серебряный фонит на весь квартал! Я не могу разобрать сигналы! Всё смешалось! Как если бы ты включил одновременно сто радиостанций на полную громкость! Шум, грохот, визг! Но сквозь этот шум… сквозь него… что-то пробивается. Что-то тёмное. Что-то холодное. И оно кричит, двуногий. Кричит от боли. А я не могу распознать источник.</p>
    <p>Я почувствовал, как по спине побежал холодок. В больнице что-то происходит. Что-то страшное и неумолимое. Как будто должна произойти катастрофа, но я не понимал какая и самое главное — где именно.</p>
    <p>— Помнишь, как мы нашли Борисову? — спросил я Фырка. — Когда ты усилил мой Сонар?</p>
    <p>Фырк посмотрел на меня. Понял.</p>
    <p>— Давай лапу, — сказал я.</p>
    <p>— Давай руку, — поправил он.</p>
    <p>Мы коснулись друг друга — моя ладонь и его крошечная лапка. И я закрыл глаза.</p>
    <p>Сонар. Глобальный. Усиленный через связь с фамильяром.</p>
    <p>Мир вокруг исчез.</p>
    <p>Вместо него карта. Больница как живой организм, пульсирующий тысячами огоньков.</p>
    <p>Вспышки страха в палатах. Пациенты, которые проснулись от вибрации и не понимают, что происходит.</p>
    <p>Обмороки персонала — тёмные провалы, как дыры в светящейся ткани. Семь? Нет, уже девять. Ещё двое отключились после второй волны.</p>
    <p>Хаос в приёмном — красный клубок тревоги, гнева, суеты. Там пытаются справиться с потоком пострадавших.</p>
    <p>Ординаторская Диагностического центра — жёлтый, тревожный, но контролируемый. Моя команда. Держатся.</p>
    <p>И…</p>
    <p>Эпицентр.</p>
    <p>Вот оно!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я вылетел со склада, как пробка из бутылки шампанского. Только без праздничного хлопка и без всякого повода для празднования.</p>
    <p>— Следи за Ордынской! — крикнул я Тарасову через плечо. — Если отключится — буди! Семён, Коровин, Зиновьева — в приёмное, там сейчас ад будет!</p>
    <p>— Куда ты⁈ — голос Тарасова догнал меня уже в коридоре. — Разумовский! Стой!</p>
    <p>Но я уже не слышал. Точнее, слышал, но не слушал. Разница принципиальная.</p>
    <p>Коридор основного корпуса напоминал поле боя после артобстрела. Хорошего такого артобстрела — с фугасами, осколочными и парочкой термобарических для полноты картины.</p>
    <p>Лампы мигали в эпилептическом припадке. Аварийный режим, красноватый полумрак, тени пляшут по стенам. Где-то надрывалась сигнализация — пронзительный, въедливый визг, который бил по ушам и по нервам одновременно. Воздух пах озоном и почему-то подгоревшей овсянкой из больничной столовой.</p>
    <p>Люди. Везде люди. Выходили из кабинетов, держась за головы. Сидели на полу, привалившись к стенам. Стояли посреди коридора с потерянным видом, как будто забыли, куда шли и зачем живут.</p>
    <p>Молоденькая санитарка с зелёным от тошноты лицом блевала в урну у поста охраны. Последствия ментального удара по вестибулярному аппарату. Морская болезнь на суше. Приятного мало.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк несся рядом, еле поспевая за моим темпом. — Двуногий, объясни мне, пожалуйста, что именно ты собираешься делать⁈ Вот ты прибежишь в подвал — и что? Скажешь Серебряному: «Эй, магистр, полегче, вы тут людей калечите»? Думаешь, он послушает? Думаешь, остановится? Он там, между прочим, старается! Это как пытаться остановить поезда, крича ему «Тормози!». Не сработает, двуногий! Физика не позволит!</p>
    <p>— Я не собираюсь останавливать Серебряного, — бросил я, огибая перевёрнутую каталку. — Я собираюсь спасти Орлова. Если его тело не выдержит нагрузки — он умрёт. А я лекарь. Моя работа — не давать людям умирать.</p>
    <p>— Благородно! Героически! Самоубийственно! — Фырк всплеснул лапками. — Ты хоть понимаешь, что там сейчас творится⁈ Там ментальная буря! Ураган категории «все умрут»! Ты туда сунешься и тебя размажет по стенке, как комара по лобовому стеклу! И я вместе с тобой могу помереть, между прочим! А я ещё пожить хочу! У меня планы! Мечты! Я хотел увидеть, как ты женишься на Веронике и нарожаешь маленьких двуногих, которых я буду воспитывать и учить плохому!</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>— Что⁈</p>
    <p>— Заткнись и лети.</p>
    <p>Впереди, у стены, я заметил знакомую фигуру. Пожилой мужчина в белом халате, седой, с аккуратной бородкой. Рентгенолог из диагностического отделения — кажется, Аркадий Михайлович. Хороший специалист, работает здесь лет тридцать. Сейчас он сидел на полу, привалившись спиной к стене, и хватал ртом воздух. Лицо серое, на лбу пот, рука прижата к груди.</p>
    <p>Я затормозил.</p>
    <p>Стенокардия. Классическая картина. Стресс от ментального удара спровоцировал спазм коронарных артерий. Если не купировать, может перейти в инфаркт.</p>
    <p>— Нитроглицерин! — заорал я, не останавливаясь полностью, но резко замедляясь. — У кого есть нитро⁈</p>
    <p>Мимо пробегала медсестра — средних лет, с аптечкой в руках. Я выхватил у неё баллончик с нитроспреем, не спрашивая разрешения.</p>
    <p>— Эй! — возмутилась она.</p>
    <p>— Потом! — бросил я через плечо.</p>
    <p>Присел рядом с рентгенологом. Два пшика под язык. Проверил пульс частит, но ритмичный. Не фибрилляция. Уже хорошо.</p>
    <p>— Дыши, Аркадий Михайлович. Глубоко и медленно. Скорая уже здесь.</p>
    <p>— Какая… скорая? — прохрипел он.</p>
    <p>— Ирония, — я похлопал его по плечу. — Вот видишь, уже понимаешь.</p>
    <p>Из-за угла выскочил интерн — молодой парень с вытаращенными глазами.</p>
    <p>— Что случилось⁈ Что происходит⁈</p>
    <p>— Стенокардия, — я передал ему баллончик. — Нитро дал. Следи за ним. Если боль не пройдёт через пять минут, повтори. Если станет хуже — кардиореанимация во второй корпус. Справишься?</p>
    <p>— Я… да… наверное…</p>
    <p>— Не «наверное». Справишься. Это приказ.</p>
    <p>И я снова побежал.</p>
    <p>— Двуногий, ты только что остановился помочь какому-то деду! — Фырк нёсся рядом, возмущённо размахивая лапками. — Ты же торопишься! Ты же бежишь спасать отца своей невесты! А сам останавливаешься ради каждого встречного!</p>
    <p>— Он бы умер, Фырк.</p>
    <p>— И что⁈ Люди умирают каждый день! Это не повод тормозить, когда у тебя миссия!</p>
    <p>— Это именно повод, — ответил я. — Потому что если я перестану останавливаться ради «каждого встречного» — я перестану быть лекарем. Стану просто человеком, который бежит куда-то по своим делам. А таких и без меня хватает.</p>
    <p>Фырк замолчал. На секунду. Может, на две.</p>
    <p>— Ненавижу, когда ты прав, — пробормотал он наконец. — Это так… так раздражает!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Приёмное отделение.</strong></p>
    <p>Семён и Коровин влетели в приёмное отделение одновременно — плечом к плечу, как два танка, прорывающих оборону.</p>
    <p>И замерли.</p>
    <p>Паника. Настоящая и очень качественная паника. Из тех, что описывают в учебниках по психологии толпы, а потом показывают в документальных фильмах про катастрофы.</p>
    <p>Родственники пациентов — человек двадцать, не меньше — толпились у стойки регистрации, размахивая руками и перебивая друг друга. Кто-то кричал, кто-то плакал, кто-то требовал немедленно позвать главврача, директора, президента, императора и желательно самого Всевышнего.</p>
    <p>— Нас тряхнуло! — орала полная женщина в цветастом платье. — Что взорвалось⁈ Где мой муж⁈ Почему никто ничего не говорит⁈</p>
    <p>— Это теракт! — вторил ей тощий мужик в очках. — Я знал! Я всегда знал, что эти больницы — рассадник…</p>
    <p>— Моя мама! Где моя мама⁈ Она в третьей палате! Я хочу к ней!</p>
    <p>За стойкой регистрации немолодая, опытная медсестра пыталась что-то объяснить, но её голос тонул в общем гвалте. Рядом здоровый охранник с дубинкой охранник растерянно переминался с ноги на ногу, явно не зная, что делать.</p>
    <p>Коровин остановился. Набрал воздуха в грудь. И рявкнул.</p>
    <p>— ТИХО!!!</p>
    <p>Обычно голос у него был негромкий. Спокойный, рассудительный, как у доброго дедушки. Но когда Захар Коровин хотел, чтобы его услышали — его слышали. Толпа замерла. Как по команде. Как будто кто-то нажал на паузу.</p>
    <p>— Технический сбой, — Коровин говорил спокойно, размеренно, каждое слово — как гвоздь в доску. — Скачок напряжения. Всё под контролем. Пациенты в безопасности. Персонал работает. Через пять минут к вам выйдет дежурный лекарь и всё объяснит. А сейчас отойдите от стойки и дайте людям работать. Иначе вы мешаете нам помогать вашим родственникам.</p>
    <p>Тишина. Несколько секунд.</p>
    <p>Потом толпа начала расступаться. Медленно, неохотно, но расступаться. Кто-то ещё бормотал что-то недовольное, но общий накал спал. Паника отступила.</p>
    <p>— Лекаря к третьему боксу! — добавил Коровин, уже обычным голосом. — И кто-нибудь принесите воды этим людям. Они напуганы.</p>
    <p>Семён смотрел на него с нескрываемым восхищением.</p>
    <p>— Захар Петрович, — прошептал он. — Как вы это делаете?</p>
    <p>— Тридцать лет практики, сынок, — Коровин усмехнулся в усы. — И полное отсутствие страха перед истеричными родственниками. Они, в сущности, как дети — хотят, чтобы кто-то взрослый сказал им, что всё будет хорошо.</p>
    <p>— А всё будет хорошо?</p>
    <p>Коровин помолчал.</p>
    <p>— Это уже не моя компетенция. Моя — чтобы здесь был порядок. Давай, работаем.</p>
    <p>Семён кивнул и двинулся вдоль коридора, высматривая тех, кому нужна помощь. У стены сидела молодая медсестра и тряслась мелкой дрожью. Глаза пустые, руки сжаты в кулаки.</p>
    <p>Истерика. Отложенная реакция на стресс.</p>
    <p>Семён подошёл, присел рядом на корточки. Вспомнил, как Илья разговаривал с перепуганными пациентами. Как он брал их за руки, смотрел в глаза, говорил — не успокаивающе-сладко, а твёрдо, уверенно, как будто точно знал, что всё будет в порядке.</p>
    <p>— Эй, — он взял её за плечи. Жёстко, но не грубо. — Смотри на меня.</p>
    <p>Она подняла глаза. В них плескался страх.</p>
    <p>— Ты нужна пациентам, — сказал Семён. — Соберись. Сейчас не время для паники. Потом поплачешь, потом побоишься. А сейчас — работаем. Ясно?</p>
    <p>Она моргнула. Раз, другой. Сглотнула.</p>
    <p>— Я… да. Да. Работаем.</p>
    <p>— Вот и молодец.</p>
    <p>Семён помог ей встать и отправил к стойке регистрации помогать Коровину. А сам пошёл дальше, выискивая следующего, кому нужна помощь.</p>
    <p>Зиновьева была где-то рядом. Он видел мелькнувший белый халат в конце коридора. Тоже работала. Несмотря на всё, что пережила за это утро — работала.</p>
    <p>Команда. Они были командой. И команда не бросала друг друга.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>В это же время. Склад медикаментов.</strong></p>
    <p>Ордынская дёрнулась, пытаясь встать.</p>
    <p>— Я должна идти! — её голос был высоким, срывающимся. — Я чувствую! Там… там больно! Очень больно! Илья Григорьевич… ему нужна помощь!</p>
    <p>Тарасов схватил её за плечи и усадил обратно на ящик.</p>
    <p>— Сядь! — рявкнул он. — Ты сейчас сама свалишься! Разумовский приказал сидеть!</p>
    <p>— Вы не понимаете! — она рвалась из его хватки с силой, которой он от неё не ожидал. Маленькая, тихая Ордынская, которая боялась собственной тени. Сейчас она была как дикий зверёк, попавший в ловушку. — Там что-то страшное! Я чувствую! Это как… как…</p>
    <p>— Как что⁈</p>
    <p>— Как смерть! — выпалила она. — Там кто-то умирает!</p>
    <p>Дверь склада распахнулась. На пороге стоял Шаповалов.</p>
    <p>Старый хирург выглядел… неважно. Впрочем, он почти не спал. Максимум пару часов в кресле у койки сына. Лицо серое, глаза красные, но в них горел тот самый стальной блеск, который Тарасов видел у командиров на фронте. Блеск человека, который привык принимать решения в аду.</p>
    <p>— Что происходит? — голос Шаповалова был хриплым, но твёрдым.</p>
    <p>— Вот, рвётся эта полоумная к Разумовскому, — Тарасов кивнул на Ордынскую. — А он приказал её держать. Она нестабильна, её только что из ступора вытащили, она…</p>
    <p>— Там армагеддон! — перебила Ордынская. — Я чувствую! Илья Григорьевич побежал один, а там…</p>
    <p>— Тихо! — Шаповалов поднял руку, и оба замолчали. Он посмотрел на Ордынскую — долго, пристально, оценивающе. — Ты биокинетик?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— С ментальной чувствительностью?</p>
    <p>— Да. Небольшой, но…</p>
    <p>— И ты чувствуешь, что там, внизу, происходит что-то плохое?</p>
    <p>Ордынская кивнула. Глаза у неё были огромные, влажные.</p>
    <p>Шаповалов повернулся к Тарасову.</p>
    <p>— Пусти её.</p>
    <p>— Что⁈ — Тарасов опешил. — Игорь Степанович, она же еле на ногах стоит! Разумовский приказал…</p>
    <p>— Разумовский оперировал, пока я ему ассистировал, — перебил Шаповалов. — Я! Ассистировал! А он был адептом. Потому что он видел то, чего не видел я. Если он сейчас полез в этот подвал — значит, знает, что делает. И если эта девочка чувствует, что ему нужна помощь — значит, ему нужна помощь. Пусти её.</p>
    <p>— Она одна не справится! — Тарасов упрямо мотнул головой. — Её нужно вести. Она шатается!</p>
    <p>— Тогда веди.</p>
    <p>— Но здесь пациенты! Грач в реанимации, медбрат этот под охраной, Залесская…</p>
    <p>— Веди! — Шаповалов рявкнул так, что Тарасов инстинктивно вытянулся по стойке смирно. — За пациентами я присмотрю. Грач — мой сын, я его не брошу. С остальными справлюсь. Давно не дежурил, но руки помнят. А ты веди девчонку к Разумовскому. Это приказ.</p>
    <p>Тарасов смотрел на него несколько секунд. Потом кивнул.</p>
    <p>— Есть.</p>
    <p>Он повернулся к Ордынской.</p>
    <p>— Чёрт с тобой. Держись за меня. Пошли. Быстрее!</p>
    <p>Ордынская вцепилась в его руку, как утопающий в спасательный круг. И они побежали — насколько позволяли её подкашивающиеся ноги.</p>
    <p>Шаповалов смотрел им вслед. Потом повернулся к каталке, на которой лежал медбрат-«спящий», и тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Ну что, парень, — пробормотал он. — Давай знакомиться. Ты — марионетка психопата. Я — отец другого психопата. У нас много общего.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Лестничная клетка, ведущая на минус первый этаж, встретила меня так, как встречают незваных гостей — наглухо запертой дверью.</p>
    <p>Массивная, металлическая, с электронным замком, который горел злобным красным глазом. Над замком табличка: «Служебное помещение. Вход только для авторизованного персонала». Рядом сканер для пропусков и панель для ввода кода.</p>
    <p>Я дёрнул ручку. Заперто. Дёрнул сильнее — никакого эффекта. Дверь даже не шелохнулась. Монолит.</p>
    <p>— Ну конечно, — пробормотал я. — Конечно же. Система безопасности. Автоматическая блокировка при скачке энергии.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк подлетел к двери и принялся её обнюхивать, как собака — подозрительный пакет. — Тут защита. И я не про замок. Тут магическая защита. Серьёзная. Силовой контур, ментальный барьер… Кто-то очень постарался, чтобы сюда не лезли всякие любопытные. Ну, или чтобы оттуда не вылезло что-нибудь нехорошее. Как в банке! Нет, хуже. Как в банке, который находится внутри тюрьмы, которая находится внутри бункера, который находится на дне океана. Под охраной акул. Бешеных акул с лазерами на головах.</p>
    <p>— Ты можешь открыть?</p>
    <p>— Я? — он посмотрел на меня с выражением глубокого оскорбления. — Ты спрашиваешь меня — духа больницы, существо тонких материй и высших сфер — могу ли я открыть какую-то жалкую дверь? Конечно могу! Для меня это — как для тебя открыть форточку! Я просочусь туда, как туман сквозь щели, как дым через замочную скважину, как…</p>
    <p>— Отлично. Открывай.</p>
    <p>— … как мечта через закрытые веки! Но! — он поднял лапку. — Но есть один маленький нюанс. Крошечный такой нюансик. Я могу просочиться. Я — бестелесный дух, эфирное создание, сгусток чистой энергии. А ты — нет. Ты, двуногий, к моему глубочайшему сожалению, состоишь из мяса, костей и упрямства. И протащить тебя сквозь эту дверь я не смогу. Никак. Даже если очень захочу. Даже если буду тянуть изо всех сил. Ты просто размажешься по металлу, как… как… — он задумался, подбирая сравнение, — … как тот бутерброд…</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Мне нужно попасть внутрь. Сейчас.</p>
    <p>— Ну так я же говорю — не могу тебя протащить! Физика не позволяет! Магия не позволяет! Законы мироздания не позволяют! Ты слишком… — он обвёл меня лапкой, — … материальный. Осязаемый. Мясной, в конце концов!</p>
    <p>Я огляделся.</p>
    <p>Коридор был пуст — все разбежались после ментального удара. Слева окно, за которым серело утреннее небо. Справа пожарный щит. Красный, с надписью «ПК-17». За стеклом огнетушитель, топор и лом.</p>
    <p>Лом.</p>
    <p>Старый добрый лом. Универсальный ключ ко всем дверям. Аргумент, против которого бессильны замки, засовы и системы безопасности.</p>
    <p>Я подошёл к щиту и разбил стекло локтем. Осколки посыпались на пол, зазвенели. Выдернул лом. Грамм восемьсот, не меньше. Идеальный инструмент для деликатной работы.</p>
    <p>— Ты серьёзно? — Фырк смотрел на меня с ужасом. — Ты серьёзно собираешься ломать дверь?</p>
    <p>— Это единственный способ попасть внутрь.</p>
    <p>— Но… но… — он замахал лапками. — Но можно же подождать! Найти того, у кого есть код! Позвонить охране! Связаться с Кобрук! Написать заявление в трёх экземплярах!</p>
    <p>— Фырк. Там люди умирают. Прямо сейчас. Пока мы тут разговариваем.</p>
    <p>Он замолчал. Посмотрел на меня. Потом на дверь. Потом снова на меня.</p>
    <p>— Ладно, — вздохнул он. — Ладно. Круши. Варварствуй. Вандальничай. Но потом не говори, что я тебя не предупреждал. Когда тебе выставят счёт за ремонт — я буду стоять в сторонке и делать вид, что мы незнакомы.</p>
    <p>Я подошёл к двери. Примерился. Размахнулся.</p>
    <p>Первый удар по замку.</p>
    <p>Металлический звон разнёсся по коридору, отдаваясь эхом от стен. Искры брызнули веером. Лом ударил точно в механизм — я целился в самое слабое место, туда, где электроника соединялась с металлом. Руку пронзила вибрация, отдалась в плечо.</p>
    <p>Замок дрогнул. Но устоял.</p>
    <p>— Давай, двуногий! — Фырк, забыв про свои возражения, теперь болел за меня, как за любимую команду. — Врежь ему! Покажи этой железяке, кто тут главный!</p>
    <p>Второй удар. Сильнее. Точнее. Я вложил в него всё — и злость, и страх, и упрямство. Лом врезался в замок с хрустом, от которого завибрировала вся дверь.</p>
    <p>Красный глазок мигнул. Погас. Снова мигнул уже слабее. И погас окончательно.</p>
    <p>Третий удар и замок вылетел. Буквально оторвался от двери и улетел куда-то в темноту лестничной клетки, звеня и подпрыгивая по ступенькам.</p>
    <p>— Есть! — завопил Фырк. — Торжество грубой силы над высокими технологиями! Я всегда говорил, что хороший лом лучше любого пароля!</p>
    <p>Я толкнул дверь.</p>
    <p>Она не открылась.</p>
    <p>— Что за…</p>
    <p>Толкнул сильнее. Навалился плечом. Дверь скрипнула, сдвинулась на сантиметр и застряла. Заклинило. То ли от деформации после ударов, то ли от защитных чар, которые всё ещё цеплялись за косяк, как умирающий за соломинку.</p>
    <p>— Да чтоб тебя! — я упёрся в дверь обеими руками и надавил изо всех сил. Мышцы на руках вздулись, жилы на шее напряглись. Металл заскрежетал — противно, пронзительно, как ногтями по стеклу. Дверь поддалась ещё на несколько сантиметров.</p>
    <p>Щель. Узкая, сантиметров двадцать. Может, двадцать пять. Для нормального человека — слишком мало.</p>
    <p>Но я не собирался быть нормальным.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк смотрел на щель, потом на меня, потом снова на щель. — Ты же не собираешься… Нет. Нет-нет-нет. Ты не пролезешь. Ты же не кошка! У тебя кости! Рёбра! Плечи! Эго, в конце концов! Твоё эго точно не пролезет в такую щель!</p>
    <p>— Посмотрим.</p>
    <p>Я выдохнул. Втянул живот. Повернулся боком и начал протискиваться.</p>
    <p>Больно. Сразу стало больно. Край двери впился в грудь, потом в бок, потом в бедро. Металл был холодным и безжалостным. Он не собирался уступать ни миллиметра. Я продвигался сантиметр за сантиметром, чувствуя, как что-то рвётся — сначала халат, потом, кажется, кожа под ним.</p>
    <p>— Осторожнее! — Фырк метался вокруг. — Левее! Нет, правее! Втяни плечо! Другое плечо! Дыши! Не дыши! Чёрт, я не знаю, что советовать! Я никогда не пролезал в щели — я сквозь них просачиваюсь! Это совсем другое!</p>
    <p>Что-то хрустнуло. Не кости — ткань. Халат окончательно сдался и остался висеть на двери белым рваным флагом. Я протолкнул себя ещё на несколько сантиметров — и вывалился с другой стороны, едва не упав на ступеньки.</p>
    <p>— Ты сделал это! — Фырк просочился следом, как дым. — Ты реально сделал это! Пролез! В эту щель! Как… как… я!</p>
    <p>Я посмотрел на себя. Рубашка под халатом была порвана. На боку — длинная ссадина, из которой сочилась кровь. Плечо ныло так, будто по нему проехал грузовик.</p>
    <p>Плевать.</p>
    <p>Я побежал вниз по лестнице.</p>
    <p>Внизу было темно.</p>
    <p>Не просто темно — густо. Аварийное освещение не работало. Только редкие синеватые блики защитных контуров мерцали на стенах, создавая жуткие, пляшущие тени.</p>
    <p>Воздух пах озоном. И…</p>
    <p>Кровью.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк прижался ко мне так, как никогда раньше не прижимался. Маленький, дрожащий комочек шерсти. — Мне тут не нравится. Мне тут очень не нравится. Тут… тут что-то неправильное. Что-то сломанное. Как будто реальность треснула, и из трещины лезет что-то… нехорошее.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— Может, вернёмся? Позовём подкрепление? Армию? Авиацию? Императорскую гвардию?</p>
    <p>— Нет времени.</p>
    <p>Я двинулся вперёд, ориентируясь на тусклое свечение впереди. Шаги гулко отдавались от бетонных стен. Здесь, в подвале, всё было по-другому — никакого мрамора и артефакторики, только серый бетон, трубы под потолком и запах сырости.</p>
    <p>И тела.</p>
    <p>Первое я увидел у поворота коридора. Молодой маг. В тактическом комбинезоне без знаков различия. Похоже спецгруппа из Москвы.</p>
    <p>Сейчас он лежал у стены, привалившись к ней спиной. Ноги вытянуты, руки безвольно лежат на полу. Глаза открыты — мутные, расфокусированные, но живые. Он пытался двигаться. Руки скребли по бетону, пальцы царапали пол, но ноги не слушались. Как будто связь между мозгом и нижней половиной тела оборвалась.</p>
    <p>Из ушей текла кровь. Тонкими красными струйками, которые уже начали подсыхать на шее. Из носа тоже. На губах розовая пена. Он пытался что-то сказать, но из горла вырывалось только сиплое шипение.</p>
    <p>Я упал рядом на колени.</p>
    <p>— Фырк, сканируй!</p>
    <p>— Уже! — Фырк метнулся к магу, завис над ним, принюхиваясь и вглядываясь во что-то, невидимое обычным глазом. — Ментальная контузия. Тяжёлая, двуногий. Очень тяжёлая. Его накрыло волной отката, как удар кувалдой по голове. Только кувалда была ментальная, и била она не по черепу, а по разуму. Мозг в шоке. Нейронные связи частично порваны, поэтому ноги не работают. Но критических повреждений нет. Мозг цел, ядро цело. Жить будет. Если не полезет обратно…</p>
    <p>Я проверил пульс — быстрый, нитевидный, но стабильный. Зрачки реагируют, хоть и вяло. Рефлексы частично сохранены. Дыхание поверхностное, частое, но ровное.</p>
    <p>Маг наконец сфокусировал на мне взгляд. Узнал. Или просто понял, что перед ним человек, а не очередной кошмар.</p>
    <p>— Стоять… — хрипел он, пытаясь поднять руку. — Нельзя… дальше нельзя…</p>
    <p>— Что там происходит? — я наклонился ближе. — Где Серебряный?</p>
    <p>— Контур… — он закашлялся, выплёвывая кровавую слюну. — Контур прорван… Защита не выдержала… Он слишком силён…</p>
    <p>— Кто? Архивариус?</p>
    <p>Маг кивнул. Слабо, едва заметно.</p>
    <p>— Они… сцепились. Напрямую. Серебряный и… тот. Через проводника. Через этого… мужика. Серебряный хотел… хотел ударить по нему… а тот… тот ответил, — он схватил меня за руку. Пальцы были слабыми, но цепкими, как клещи утопающего. — Это мясорубка, лекарь. Понимаешь? Мясорубка. Они перемалывают друг друга. И всё, что между ними. Не входи. Сгоришь. Как мы все… сгорели.</p>
    <p>— Сколько вас было?</p>
    <p>— Пятеро. Вместе с магистром и Шпаком. Теперь… — он криво усмехнулся, и от этой усмешки мне стало не по себе. — Теперь не знаю. Может, никого. Может, все мертвы. Я не чувствую их. Связь оборвалась. Как будто… как будто свет выключили. Щёлк — и темнота.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк потянул меня за рукав. — Тут ещё один. Вон там, у стены.</p>
    <p>Я посмотрел туда, куда он указывал. Действительно ещё один маг из спецгруппы. Этот лежал ничком, лицом в пол. Не двигался. Но спина поднималась и опускалась дышит.</p>
    <p>— И там, — продолжил Фырк. — За углом. Ещё двое. Один без сознания, второй… второй в коме, кажется. Глубокой. Я не уверен, что он выберется.</p>
    <p>Четверо. Четверо профессионалов, элитных боевых магов лежали на полу, в крови и беспамятстве.</p>
    <p>А Серебряный и Шпак — там, за дверью. В эпицентре.</p>
    <p>— Ты должен… — маг снова вцепился в меня. — Должен вызвать… подкрепление. Связаться с Москвой. Сообщить… Код красный. Понимаешь? Код красный! Это не рядовая операция. Это… это война. Настоящая война.</p>
    <p>— Я вызову, — сказал я. — Но сначала — туда.</p>
    <p>— Нет! — он попытался удержать меня, но сил не хватило. Рука соскользнула. — Не ходи! Сгоришь!</p>
    <p>— Не могу</p>
    <p>Я огляделся. Рядом с магом валялась аптечка — стандартная полевая, с красным крестом на крышке. Видимо, кто-то из них принёс, но не успел использовать. Я открыл её, нашёл шприц-тюбик с анальгетиком. Промедол, судя по маркировке. Сильный, быстродействующий.</p>
    <p>— Сейчас будет укол, — предупредил я. — Обезболивающее. Когда очнёшься голова будет болеть, но терпимо. Постарайся не двигаться. Помощь придёт.</p>
    <p>Он хотел что-то сказать, но я уже вколол ему промедол в бедро. Через несколько секунд его лицо расслабилось, глаза закрылись. Не сон, а забытьё. Организм отключился, чтобы защитить себя.</p>
    <p>Я встал и посмотрел на дверь в комнату. Она была приоткрыта.</p>
    <p>Не полностью, лишь на несколько сантиметров. Её выгнуло, выперло изнутри, словно давлением. Словно что-то огромное и мощное ударило по ней с той стороны и почти прорвалось. Металл вспучился, руны потрескались, петли держались на честном слове.</p>
    <p>Из щели бил свет.</p>
    <p>Фиолетовый. Пульсирующий. И звук.</p>
    <p>Не крик. Не стон. Гул.</p>
    <p>Ву-у-у-у-у…</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был еле слышен сквозь этот гул. — Ты уверен?</p>
    <p>— Нет, — честно ответил я. — Но я иду.</p>
    <p>Я подошёл к двери.</p>
    <p>Фырк на моём плече сжался в комок. Маленький, дрожащий, совсем не похожий на того наглого бурундука, который обычно комментировал каждый мой шаг с сарказмом и иронией. Сейчас он был просто испуганным зверьком, который прячется от грозы.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он. — Не надо. Пожалуйста. Не надо.</p>
    <p>— Надо.</p>
    <p>— Там плохо…</p>
    <p>Я все равно шагнул к двери. Положил ладонь на искорёженный металл — он был горячим, почти обжигающим. Толкнул.</p>
    <p>Дверь открылась.</p>
    <p>Тяжело. С протяжным металлическим скрежетом, от которого свело зубы. Петли завыли, как раненый зверь.</p>
    <p>Свет хлынул мне в лицо.</p>
    <p>Я зажмурился, закрыл глаза рукой и всё равно видел его сквозь веки. Он проникал везде. Он был везде.</p>
    <p>А потом глаза привыкли.</p>
    <p>И я увидел.</p>
    <p>Комната была разрушена почти полностью. Стены трещали и дымились. Потолок просел в нескольких местах, оттуда сыпалась штукатурка и искрила проводка. Пол покрылся паутиной трещин, как будто по нему ударили гигантским молотом.</p>
    <p>Шпак лежал в углу. Как тряпичная кукла, которую швырнули в стену и забыли. Руки-ноги раскинуты под неестественными углами, голова запрокинута, изо рта и носа кровь. Он не двигался. Не дышал.</p>
    <p>Или дышал? Отсюда не разобрать.</p>
    <p>Серебряный был в центре комнаты.</p>
    <p>Он стоял на коленях. Его тело сотрясала крупная дрожь, как у человека с высокой температурой или в припадке. Руки упирались в пол, пальцы скребли бетон, оставляя на нём кровавые полосы.</p>
    <p>Голова опущена, плечи ходят ходуном. И изо рта кровь. Она текла непрерывным потоком, капала на пол, собиралась в лужицу. Он захлёбывался, кашлял, сплёвывал, но кровь всё равно шла.</p>
    <p>А его руки были направлены на койку.</p>
    <p>На койку, где лежал Орлов.</p>
    <p>Отец Вероники.</p>
    <p>Его тело было выгнуто неестественной дугой. Опистотонус — так это называется в медицине. Тетанический спазм всех мышц-разгибателей, когда тело выгибается назад так сильно, что только затылок и пятки касаются поверхности. Обычно это бывает при столбняке, при отравлении стрихнином, при тяжёлых поражениях мозга.</p>
    <p>Но это был не столбняк.</p>
    <p>Орлова разрывало на части. Ментально.</p>
    <p>Две силы тянули его в разные стороны. Серебряный с одной стороны. Архивариус — с другой. А между ними — человеческое тело, человеческий разум, который не был создан для такого.</p>
    <p>Глаза Орлова были открыты. Закатились, так что виднелись только белки. На губах — пена. Из носа текла кровь. Всё тело билось в конвульсиях, выгибаясь всё сильнее и сильнее, как будто кто-то накручивал невидимую лебёдку.</p>
    <p>А над всем этим висело что-то.</p>
    <p>Я не видел его глазами. Не мог увидеть — оно было за пределами зрения, за пределами восприятия, за пределами того, что может воспринять обычный человек. Но я чувствовал его. Кожей, костями, чем-то более глубоким, более древним.</p>
    <p>Присутствие.</p>
    <p>Архивариус.</p>
    <p>Он смотрел на меня.</p>
    <p>Я знал это. Чувствовал его взгляд — как прикосновение ледяных пальцев к затылку. Он знал, что я здесь. Знал, кто я такой. Знал, зачем пришёл.</p>
    <p>И ему было любопытно.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка был еле слышен. Дрожащий, срывающийся. — Он нас видит.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— Что будем делать?</p>
    <p>Я сделал шаг вперёд.</p>
    <p>Потом ещё один.</p>
    <p>И ещё.</p>
    <p>— Работать, — сказал я.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p><strong>Приёмное отделение. Несколько минут назад.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Семён Величко никогда не считал себя героем.</p>
    <p>Герои — это такие ребята из книжек и фильмов. С квадратными челюстями, стальными нервами и умением красиво произносить пафосные речи в нужный момент. Семён был обычным парнем из Мурома, который неплохо учился в медицинском, любил шахматы и терпеть не мог, когда вокруг творится хаос.</p>
    <p>А хаос сейчас творился знатный.</p>
    <p>Приёмное отделение напоминало растревоженный улей. Или, точнее, растревоженный муравейник, в который кто-то плеснул кипятком. Люди метались, кричали, требовали объяснений. Медсёстры пытались успокоить родственников. Охранник у входа делал вид, что контролирует ситуацию, хотя по его лицу было видно — он сам готов рвануть к выходу.</p>
    <p>— Величко! — голос Коровина прорезался сквозь гвалт. — Третий бокс! Там бабуля в обмороке!</p>
    <p>— Понял! — Семён рванул в указанном направлении.</p>
    <p>Бабуля оказалась крепкой старушкой лет семидесяти, которая, судя по всему, просто перенервничала. Пульс частил, давление подскочило, но ничего критичного. Семён уложил её поудобнее, измерил давление, дал таблетку каптоприла под язык.</p>
    <p>— Лежите спокойно, — сказал он как можно увереннее. — Всё под контролем. Технический сбой, ничего страшного.</p>
    <p>— Сынок, — бабуля схватила его за руку. — А что тряхнуло-то? Война, что ли?</p>
    <p>— Нет, что вы. Просто… электричество шалит.</p>
    <p>— А-а-а, — бабуля успокоилась. — Ну, электричество — это ничего. Это бывает…</p>
    <p>Семён кивал, делая вид, что слушает, а сам думал о другом.</p>
    <p>Илья. Куда он побежал? В подвал, к менталистам? Один? Без поддержки? Это же… это же безумие. Даже для Разумовского, который, казалось, вообще не знал слова «невозможно».</p>
    <p>— … и вот тогда-то я и поняла, что главное — это…</p>
    <p>— Простите, — Семён мягко высвободил руку. — Мне нужно идти. Вы отдыхайте, я скоро вернусь.</p>
    <p>Он вышел из бокса и почти столкнулся с Зиновьевой. Та выглядела бледной, но собранной — куда девалась утренняя истерика.</p>
    <p>— Семён, там ещё двое в коридоре. Головокружение, тошнота. Похоже на последствия того… удара.</p>
    <p>— Займёшься?</p>
    <p>— Уже иду.</p>
    <p>Она скрылась за углом, а Семён направился обратно к посту. На полпути его перехватил Коровин.</p>
    <p>— Вроде стабилизируется, — сказал старый фельдшер, вытирая лоб. — Паника утихает. Люди успокаиваются. Если не будет ещё одного…</p>
    <p>Он не договорил.</p>
    <p>Потому что в этот момент в приёмное ворвался Тарасов.</p>
    <p>Ворвался — это мягко сказано. Он влетел, как снаряд, сбив с ног зазевавшегося санитара и едва не опрокинув стойку с капельницами. На его плече висела Ордынская — бледная, с закатывающимися глазами, еле перебирающая ногами.</p>
    <p>— Величко! — заорал Тарасов так, что у Семёна заложило уши. — Где Разумовский⁈</p>
    <p>— Он… он побежал к лестнице. В подвал. А что…</p>
    <p>— Туда… — Ордынская вздрогнула, её глаза на секунду сфокусировались. — Туда… быстрее… Он там. Ему больно. Они не справляются…</p>
    <p>Голос у неё был странный. Не её голос. Как будто она говорила откуда-то издалека, из-под воды, из другого измерения. Семёну стало не по себе.</p>
    <p>— Что происходит? — он подскочил к Тарасову. — Что с ней?</p>
    <p>— Потом объясню! — рыкнул тот. — Короткая версия: в подвале ад, Разумовский туда полез, а эта… — он кивнул на Ордынскую, — … говорит, что ему нужна помощь. И я ей почему-то верю.</p>
    <p>Семён посмотрел на Ордынскую. На её бледное лицо, на трясущиеся руки, на глаза, в которых плескалось что-то… нечеловеческое. Она была связана с тем, что творилось в подвале. Каким-то образом чувствовала это. Видела.</p>
    <p>И если она говорит, что Илье нужна помощь…</p>
    <p>— Я с вами, — сказал Семён.</p>
    <p>Это вырвалось само. Без раздумий. Просто — вырвалось. И, произнеся эти слова, он понял, что не возьмёт их назад. Даже если захочет.</p>
    <p>— Семён! — окликнул его Коровин. — Ты куда⁈</p>
    <p>— Захар Петрович, вы за старшего! — крикнул Семён, уже двигаясь к выходу. — Зиновьева поможет! Мы скоро!</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>Но Семён уже не слышал. Они втроём — он, Тарасов и полубессознательная Ордынская — бежали по коридору. Точнее, Тарасов бежал и тащил Ордынскую, а Семён старался не отставать.</p>
    <p>Лестница на минус первый этаж. Дверь.</p>
    <p>Сломанная дверь.</p>
    <p>Замок вырван с мясом, металл погнут, в щели между дверью и косяком виднелись клочья белой ткани. Халат. Чей-то халат.</p>
    <p>— Это он, — Тарасов присвистнул. — Разумовский. Ломом, похоже, работал. Ну и здоров же мужик…</p>
    <p>— Быстрее, — прошептала Ордынская. — Быстрее…</p>
    <p>Они протиснулись в щель. Семён с его габаритами ободрал плечо, но не заметил. И побежали вниз по лестнице. Темнота. Мигающие аварийные лампы. Запах озона и чего-то горелого.</p>
    <p>И тела.</p>
    <p>Первое тело лежало у поворота. Молодой парень в чёрном комбинезоне, без сознания. Второе чуть дальше, у стены. Третье прямо перед массивной дверью, из-за которой лился фиолетовый свет.</p>
    <p>— Что за… — начал Семён.</p>
    <p>И замолчал.</p>
    <p>Потому что они подбежали к открытой двери изолятора и увидели то, что было внутри.</p>
    <p>Хаос. Разрушение. Фиолетовые вспышки.</p>
    <p>— Твою мать, — выдохнул Тарасов.</p>
    <p>Семён не нашёл слов. Просто стоял на пороге и смотрел. И понимал, что всё, во что он верил о мире, о медицине, о реальности — всё это только что треснуло по швам.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Серебряный умирал.</p>
    <p>Это было очевидно любому, кто хоть раз видел умирающего человека. А я видел их достаточно — и в этой жизни, и в прошлой. Серый цвет лица, судорожное дыхание, кровь изо рта, из носа, из ушей. Тело, которое сотрясается в конвульсиях. Глаза, закатившиеся под веки.</p>
    <p>Классическая картина. Только причина — не инфаркт, инсульт или травма. Причина — ментальная перегрузка. Человеческий мозг, который попытался выдержать давление, для которого не был создан.</p>
    <p>И проиграл.</p>
    <p>— Фырк! — заорал я, бросаясь к Серебряному. — Барьер! Закрой нас от этой твари!</p>
    <p>— Понял! — голос Фырка звучал непривычно — без сарказма и иронии. Просто голос солдата, получившего приказ. — Режим «Черепаха» активирован! Выстраиваю защитный контур! Двуногий, у тебя есть минута, может две! Потом он продавит!</p>
    <p>Я упал на колени рядом с Серебряным. Схватил его за плечи, перевернул на бок, чтобы не захлебнулся кровью. Проверил пульс — частый, нитевидный, аритмичный. Зрачки — расширены, не реагируют.</p>
    <p>Сонар. Быстро, поверхностно — мне не нужна детальная картина, мне нужно понять, что убивает его прямо сейчас.</p>
    <p>Мозг. Сосуды головного мозга. Острый церебральный вазоспазм — артерии сжались так сильно, что кровоток почти прекратился. Ментальная перегрузка вызвала массивный выброс катехоламинов, те спровоцировали спазм, спазм привёл к ишемии. Ещё несколько минут и начнётся некроз. Потом инсульт. А следом… смерть.</p>
    <p>Карман халата. Аптечка. Та самая, которую я схватил в коридоре.</p>
    <p>Магния сульфат. Ампула. Шприц.</p>
    <p>— Магистр, не дёргайся! — я набрал препарат и воткнул иглу ему в бедро. Внутримышечно, быстро, грубо. Не до изящества.</p>
    <p>Магнезия — старое как мир средство. Спазмолитик, антиконвульсант, нейропротектор. В этом мире её, наверное, используют редко — зачем нутрицевтики, когда есть магия? Но магия сейчас не работала. Магия сейчас была проблемой, а не решением.</p>
    <p>Три секунды. Пять. Десять.</p>
    <p>Серебряный резко вздохнул — глубоко, с хрипом, как человек, который вынырнул из-под воды после долгого погружения. Судороги прекратились. Тело обмякло. Глаза открылись — мутные, расфокусированные, но живые.</p>
    <p>— Что… — он закашлялся, выплёвывая сгустки крови. — Что ты мне вколол?</p>
    <p>— Магнезия. Старая добрая химия. Двадцать пять процентов, десять миллилитров.</p>
    <p>— Я чувствую… — он моргнул, сфокусировал взгляд. — Ясность. Как будто… как будто туман рассеялся.</p>
    <p>— Это магний. Снимает спазм сосудов, улучшает кровоток. Плюс лёгкий седативный эффект — успокаивает нервную систему. Ты был на грани инсульта, магистр. Ещё пара минут и я бы тебя не вытащил.</p>
    <p>Серебряный попытался сесть. Я помог ему, подперев спину.</p>
    <p>— Шпак, — он повернул голову к углу, где лежало неподвижное тело. — Он…</p>
    <p>— Не знаю. Сейчас не до него. Ты можешь стоять?</p>
    <p>— Попробую.</p>
    <p>Он встал, шатаясь, хватаясь за мою руку, но встал. Ноги держали. Уже хорошо.</p>
    <p>— Орлов, — Серебряный посмотрел на койку. На тело, выгнутое дугой, окружённое фиолетовым маревом. — Он ещё жив. Но ненадолго. Архивариус… он тянет. Использует его как якорь. Как точку входа. Если я разорву связь Орлов умрёт. Если не разорву, тогда умрём все.</p>
    <p>— Есть третий вариант?</p>
    <p>— Нет. — Серебряный покачал головой. — Я пробовал. Пытался ударить по Архивариусу через канал, но он слишком силён. Слишком опытен. Он закрылся иллюзиями, я бью вслепую. Каждый мой удар он парирует, каждую атаку отражает. А каждое отражение — это откат, который идёт через Орлова. И через меня. Все пошло не по плану, Разумовский.</p>
    <p>Это я и без него понял.</p>
    <p>Я посмотрел на Орлова. На его тело, которое билось в конвульсиях и лицо, искажённое болью.</p>
    <p>Отец Вероники. Человек, которого я обещал спасти.</p>
    <p>— Должен быть способ, — сказал я. — Должен.</p>
    <p>— Нет способа, лекарь, — голос Серебряного был усталым, пустым. — Я тридцать лет охочусь на таких, как Архивариус. Я знаю их методы, слабости и уловки. И я говорю тебе — способа нет. Я уже все испробовал, чтобы спасти твоего будущего тестя. Нужно рвать канал. Орлов умрёт, но больница будет спасена. Твоя невеста…</p>
    <p>— Моя невеста потеряет отца.</p>
    <p>— Лучше отца, чем жениха.</p>
    <p>Я посмотрел ему в усталые, честные глаза. Он не врал. Действительно не видел выхода и считал, что это единственным путем.</p>
    <p>Но я видел иначе.</p>
    <p>— Ты бьёшь вслепую, — сказал я медленно. — Потому что он закрылся иллюзиями. Ты не видишь, куда бить.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— А если бы видел?</p>
    <p>Серебряный нахмурился.</p>
    <p>— Если бы видел, тогда ударил бы точно. Одним ударом в узел связи. Там есть точка, где его сознание цепляется за Орлова. Разорвал бы связь чисто. Орлов бы выжил. Но я не вижу. Иллюзии слишком плотные.</p>
    <p>— Я вижу.</p>
    <p>Он уставился на меня.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— У меня есть Сонар. Диагностический дар. Я вижу… — я запнулся, подбирая слова, — … не так, как ты. Не ментальные поля или энергетические потоки. Я вижу тело. Физиологию. Но если настроюсь могу увидеть и магию. Как она влияет на ткани, органы, нервную систему. Я могу найти точку входа.</p>
    <p>— Ты уверен?</p>
    <p>— Нет, — честно признался я. — Но это лучше, чем ничего.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня несколько секунд. Потом кивнул.</p>
    <p>— Ищи. Узел связи. Точку, где его сознание закреплено в Орлове. Она будет выглядеть как… как нарыв. Или опухоль. Как что-то чужеродное, что не должно там быть.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Я закрыл глаза и нырнул глубоко в Сонар. Не так, как обычно делаю для диагностики — поверхностно, быстро, по верхам. Сейчас мне нужно было увидеть всё.</p>
    <p>Тело Орлова развернулось передо мной во всех деталях. Знакомая анатомия, понятная физиология. И посреди этой знакомой картины находилось нечто чужеродное. Тёмный узел в глубине мозга, от которого тянулись отростки к разным отделам. Узел, пустивший корни в чужом сознании.</p>
    <p>— Вижу, — прошептал я.</p>
    <p>— Двуногий! — голос Фырка был напряжённым. — Я поставил щит, он нас пока не замечает. Но долго не продержусь, эта тварь давит со всех сторон. Минута у тебя, может чуть больше.</p>
    <p>Минута. Негусто.</p>
    <p>— Нашёл! — громче сказал я.</p>
    <p>Серебряный стоял рядом, привалившись к стене. Выглядел он откровенно хреново, но взгляд оставался цепким.</p>
    <p>— Где именно?</p>
    <p>— Продолговатый мозг. Самый центр управления — дыхание, сердцебиение, всё базовое. Тварь устроилась с комфортом. Если дёрнуть её силой, Орлов просто перестанет дышать.</p>
    <p>— Не перестанет. Если я ударю точно, — Серебряный оттолкнулся от стены. — Направь меня туда.</p>
    <p>— Как?</p>
    <p>— Возьми за руку. Я подключусь к твоему восприятию и увижу то же, что видишь ты.</p>
    <p>Звучало безумно. Впрочем, всё происходящее звучало безумно с самого начала.</p>
    <p>Я протянул руку. Его холодные, жёсткие пальцы сомкнулись на моём запястье.</p>
    <p>И мир изменился.</p>
    <p>Странное ощущение — быть одновременно собой и кем-то ещё. Видеть двумя парами глаз, думать двумя головами. Неуютно и тесно. Будто пытаешься разделить собственную кожу с посторонним человеком.</p>
    <p>— Вижу его, — выдохнул Серебряный. — Мерзость какая…</p>
    <p>— Подожди. Не бей в лоб, он этого ждёт.</p>
    <p>— Тогда как?</p>
    <p>Я разглядывал паразита через Сонар. Центральный узел и отростки, которыми он держался за мозг Орлова. Три штуки. Три якоря. Если их срезать одновременно…</p>
    <p>— Видишь эти нити? Они его фиксируют. Убери их — и центральный узел останется без опоры. Тогда сможешь выдернуть его чисто.</p>
    <p>— Три цели одновременно, — Серебряный помолчал. — Сложно.</p>
    <p>— Справишься?</p>
    <p>Вместо ответа он ударил.</p>
    <p>Через нашу связь я ощутил это как собственное действие — резкий выброс силы, разделившийся на три потока. Они прошли точно по моим меткам и рассекли отростки паразита.</p>
    <p>Орлов страшно, нечеловечески закричал. Его тело дёрнулось, фиолетовое свечение вокруг койки вспыхнуло и тут же погасло.</p>
    <p>Серебряный рухнул на колени, давясь кровью. Я сам едва устоял. В голове звенело, ноги стали ватными.</p>
    <p>Рука Серебряного выскользнула из моей. Колени подогнулись, и я едва успел схватиться за край койки, чтобы не рухнуть на пол. В голове гудело так, словно кто-то запустил туда рой разъярённых пчёл.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк материализовался у меня на плече, взъерошенный и явно потрёпанный. — Двуногий, ты как? Живой? Целый? Все конечности на месте? Мозг не вытек через уши?</p>
    <p>— Вроде нет, — я потряс головой, пытаясь прогнать звон.</p>
    <p>Серебряный полз к стене, оставляя за собой кровавый след. Добрался, привалился спиной, закрыл глаза. Дышал тяжело, с присвистом.</p>
    <p>— Ушёл? — спросил он, не открывая глаз.</p>
    <p>Я снова активировал Сонар. Орлов лежал на койке, грудь мерно поднималась. Живой. Но в глубине мозга, там, где раньше сидел паук со своими щупальцами, осталось тёмное пятно.</p>
    <p>— Не совсем. Ядро на месте. Мы отрезали его от питания, но сам узел не вытащили.</p>
    <p>Серебряный открыл глаза и посмотрел на меня так, будто я сообщил ему о смерти любимой собаки.</p>
    <p>— Значит он все еще здесь и ничего не закончено. Нужно добивать сейчас. Пока ядро спит и защита ослаблена.</p>
    <p>— Ты еле дышишь.</p>
    <p>— Неважно. Другого шанса не будет.</p>
    <p>Он попытался встать и тут же сполз обратно. Ноги не держали. Я видел по его лицу — он понимал это не хуже меня. Понимал, что один не справится. Что сил осталось на один, может два удара. А защита вокруг ядра, пусть и ослабленная, всё ещё была плотной.</p>
    <p>— Шпак бы помог, — сказал Серебряный. — Вдвоём мы бы… Где он, кстати?</p>
    <p>— Там, — я кивнул в угол, где лежало неподвижное тело. — Дышит, но в отключке. После такого отката раньше чем через сутки не очнётся.</p>
    <p>Мы замолчали. В тишине было слышно только гудение повреждённой аппаратуры и тяжёлое дыхание Серебряного.</p>
    <p>И шаги. Торопливые шаги в коридоре.</p>
    <p>— Тогда мы поможем!</p>
    <p>Голос Семёна. Я обернулся к двери и увидел их — Тарасова, который тащил на себе полубессознательную Ордынскую, и Семёна с медицинской сумкой через плечо.</p>
    <p>— Какого хрена вы тут делаете⁈</p>
    <p>— Шаповалов велел, — Тарасов аккуратно прислонил Ордынскую к дверному косяку. — Сказал — веди её к Разумовскому, она чувствует, что там плохо. Ну я и повёл. А этот, — он кивнул на Семёна, — увязался.</p>
    <p>— Я не увязался! Я сам решил идти!</p>
    <p>— Ага, конечно. Сам решил. После того, как я сказал, что иду.</p>
    <p>Серебряный смотрел на них с выражением человека, которому вместо кавалерии прислали детский сад на прогулке.</p>
    <p>— Хирурги? Серьёзно? Мне нужен менталист, а не…</p>
    <p>— Ордынская — биокинетик, — перебил я. — Она работает с живой тканью напрямую. Регенерация, поддержание функций, контроль клеточных процессов.</p>
    <p>Серебряный замолчал. Прищурился, разглядывая Ордынскую так, будто видел её впервые.</p>
    <p>— Биокинетик? Сильный?</p>
    <p>— Достаточно сильный.</p>
    <p>Ордынская оторвалась от косяка. Стояла она нетвёрдо, но глаза были ясные. Странно ясные для человека, которого минуту назад тащили на себе.</p>
    <p>— Я могу удержать его тело, — сказала она тихо, но уверенно. — Сердце, мозг, базовые функции. Могу не дать им отказать, пока вы будете работать внутри. Я чувствую как надо!</p>
    <p>Серебряный смотрел на неё ещё несколько секунд. Потом кивнул.</p>
    <p>— Это может сработать. Если она удержит оболочку, я смогу сосредоточиться на ядре. А ты, — он повернулся ко мне, — будешь моими глазами. Как раньше.</p>
    <p>— А мы? — подал голос Семён.</p>
    <p>— А вы вытаскивайте раненых наверх. Шпак, те трое в коридоре. Тащите их к медикам и не возвращайтесь. Здесь сейчас будет… — он помедлил, подбирая слово, — … шумно.</p>
    <p>Ордынская встала у изголовья койки и положила ладони на виски Орлова. Её руки засветились — мягко, зеленовато, совсем не похоже на агрессивный фиолет, который здесь бушевал несколько минут назад.</p>
    <p>— Чувствую его, — прошептала она. — Слабый, но стабильный. Держу.</p>
    <p>Серебряный занял позицию напротив. Выглядел он паршиво — бледный, с запёкшейся кровью под носом, с трясущимися руками. Но глаза горели. Та самая одержимость охотника, который загнал добычу и не собирается отступать.</p>
    <p>— Разумовский. Давай.</p>
    <p>Я закрыл глаза и нырнул в Сонар.</p>
    <p>Мозг Орлова раскрылся передо мной как карта. Извилины, сосуды, нейронные сети — всё знакомое, понятное. И посреди этого — тёмное пятно. Ядро Архивариуса. Оно пульсировало медленно, сонно, как сердце впавшего в спячку зверя.</p>
    <p>Вокруг ядра — защита. Не такая мощная, как раньше, но всё ещё опасная. Я видел её структуру: переплетённые нити энергии, узлы-ловушки, ложные ходы.</p>
    <p>— Вижу, — сказал я вслух. — Защита многослойная. Если идти напрямую — нарвёмся на ловушки. Но есть обходной путь. Слева, через височную долю. Там тоньше.</p>
    <p>— Показывай.</p>
    <p>Я взял его за руку, как в прошлый раз. Снова это странное ощущение раздвоенности — я и он, моё восприятие и его сила. Мы были как хирург и навигатор, как снайпер и корректировщик.</p>
    <p>— Сюда. Видишь? Вот эта нить. Если её перерезать…</p>
    <p>Серебряный ударил. Не кулаком силы, а скальпелем — тонким, точным. Нить лопнула. Защита дрогнула.</p>
    <p>— Сердце! — крикнула Ордынская. — Аритмия! Держу!</p>
    <p>Откат. Каждое наше действие отражалось на теле Орлова. Мы разрушали защиту, а его организм платил за это.</p>
    <p>— Дальше, — процедил Серебряный сквозь зубы.</p>
    <p>Я повёл его глубже. Мимо узла-ловушки, который сработал бы на любое грубое вмешательство. Через участок ложных образов, которые пытались увести в сторону. К следующему слою защиты уже ближе к ядру.</p>
    <p>— Здесь плотнее. Одним ударом не пробить.</p>
    <p>— Вижу. Подержи его… — Серебряный сделал что-то, чего я не понял, какое-то сложное плетение энергии, — … сейчас!</p>
    <p>Он ударил. Защита затрещала, как лёд под ногами, и раскололась.</p>
    <p>Ядро было совсем близко. Я видел его отчётливо — тёмный комок, вросший в ткань мозга, оплетённый последними нитями защиты. Спящий, но не мёртвый. Ждущий.</p>
    <p>— Давление падает! — голос Ордынской звенел от напряжения. — Он слабеет!</p>
    <p>— Ещё немного! — рявкнул Серебряный. — Я почти достал эту тварь!</p>
    <p>Он собрал остатки сил для последнего удара. Я видел, как энергия концентрируется в его руках — яркая, почти ослепительная. Ещё секунда, и он…</p>
    <p>Ядро открыло глаза.</p>
    <p>Не буквально, конечно. Но именно так это выглядело — словно спящий зверь внезапно проснулся и уставился прямо на нас. И в этом взгляде не было страха. Была лишь насмешка.</p>
    <p>Архивариус не защищался.</p>
    <p>Он ждал. Всё это время — ждал. Позволил нам пробиться через защиту, подпустил к самому ядру. Дал поверить, что мы побеждаем.</p>
    <p>А потом ударил.</p>
    <p>Канал связи распахнулся. Широкий, как ворота. И через него хлынула сила, которой в спящем ядре просто не могло быть. Как будто он копил её. Прятал. Готовил для этого момента.</p>
    <p>Волна фиолетовой энергии вырвалась из тела Орлова и ударила во все стороны разом.</p>
    <p>Я услышал крик Ордынской — короткий, оборвавшийся. Услышал, как Серебряный врезался в стену. Услышал собственный голос, хотя не помнил, что кричал.</p>
    <p>А потом меня подхватило и швырнуло.</p>
    <p>Я летел. Долго, как будто целую вечность. А потом врезался во что-то твёрдое. В стену. Или в пол. Или в потолок — я уже не понимал, где верх, где низ. Мир превратился в калейдоскоп…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Потолок надо мной плыл и двоился, расплываясь в серое пятно с редкими вкраплениями мигающих ламп, и я никак не мог сообразить, почему он вообще оказался у меня перед глазами, пока не понял, что лежу на спине посреди разгромленного изолятора.</p>
    <p>Голова раскалывалась так, будто кто-то решил проверить прочность моего черепа кувалдой, причём проверял долго и с энтузиазмом, а во рту стоял отвратительный привкус железа — то ли прикусил язык при падении, то ли это кровь из разбитого носа стекала по задней стенке глотки.</p>
    <p>Я попытался активировать Сонар, чтобы понять, насколько всё плохо с моим собственным организмом, но вместо привычной чёткой картинки получил какое-то мельтешение, словно телевизор с плохой антенной — помехи, рябь, обрывки образов. Контузия, подумал я отстранённо, ментальная контузия после такого выброса энергии, неудивительно, что всё сбоит.</p>
    <p>И тут я услышал голос.</p>
    <p>Не ушами — это было что-то совсем другое, как будто слова возникали прямо внутри черепной коробки, минуя барабанные перепонки и слуховой нерв, формируясь непосредственно в сознании. Холодный голос, спокойный, с той особенной властностью, которая бывает у людей, привыкших, что им подчиняются без вопросов и промедлений.</p>
    <p>«Вы играли. Пытались. Проявили определённую изобретательность, должен признать — не каждый день встречаешь таких упрямцев. Но вы слабы, как и все смертные. И через вас я доберусь до своей цели. Это было неизбежно с самого начала».</p>
    <p>Архивариус. Он никуда не делся. Это было ясно. Он просто затаился, дал нам почувствовать вкус победы, а потом ударил в тот момент, когда мы расслабились и опустили защиту.</p>
    <p>— Двуногий!</p>
    <p>Голос Фырка ворвался в мою голову, перекрывая холодный шёпот Архивариуса…</p>
    <p>— Двуногий, ты чего разлёгся посреди комнаты, как какой-нибудь половик⁈ Вставай немедленно! Поднимай своё бренное тело! Шевели конечностями! Он лезет в мозги, понимаешь ты это своей контуженной башкой⁈ Всем сразу лезет — и тебе, и менталисту этому полудохлому, и девчонке! Вставай, кому говорю!</p>
    <p>Он дёргал меня за ухо своими маленькими лапками, и это было неожиданно больно — оказывается, у духов больницы на удивление крепкая хватка, — но боль почему-то помогала. Она была якорем, точкой опоры в реальности, которая расплывалась и грозила утечь сквозь пальцы, как вода.</p>
    <p>Как он вообще так надолго материализовал руки?</p>
    <p>Я повернул голову. Медленно, осторожно, потому что любое резкое движение отзывалось новой волной тошноты и звона в ушах. И увидел то, чего лучше бы не видел никогда в жизни.</p>
    <p>Над койкой, где лежал Орлов, закручивалась окружность из фиолетового света, медленно расширяясь с каждой секундой и захватывая всё больше пространства, словно водоворот, который вот-вот затянет в себя всю комнату.</p>
    <p>Голос вернулся, и на этот раз он был адресован лично мне — я чувствовал это так же отчётливо, как чувствуешь чужой взгляд на затылке, когда идёшь по тёмной улице.</p>
    <p>«Талантливый лекарь Разумовский…»</p>
    <p>Пауза, словно Архивариус смаковал моё имя, перекатывал его на языке, как гурман — редкое вино.</p>
    <p>«Я наблюдал за тобой с того самого момента, как ты появился в поле моего зрения. Сначала — с любопытством. Потом — с интересом. А теперь — с уважением, если это слово вообще применимо к отношениям между нами. Твой диагностический дар уникален, твои знания обширны, твоя воля значительно сильнее, чем у большинства тех, кого я встречал за долгие годы. Ты будешь полезен. Очень, очень полезен».</p>
    <p>Ещё одна пауза, и я почувствовал, как что-то меняется — как будто воздух вокруг меня сгустился, стал плотным и вязким.</p>
    <p>«Ведь теперь ты будешь под моим контролем».</p>
    <p>А потом чужая воля навалилась на моё сознание, как бетонная плита на грудь, и я понял, что такое настоящий страх. Не тот страх, который испытываешь перед экзаменом или сложной операцией, а первобытный, животный ужас существа, которое вот-вот перестанет быть собой. Это было похоже на то, как если бы кто-то пытался влезть в мою голову через слишком узкую дверь, раздвигая стены моего разума, ломая защитные механизмы, которые я даже не знал, что имею.</p>
    <p>Я хотел закричать, но не мог пошевелить губами; хотел ударить, но руки не слушались; хотел хотя бы отвернуться, закрыть глаза, спрятаться — но даже веки отказывались подчиняться, словно всё моё тело уже принадлежало кому-то другому, а я остался только зрителем в собственной голове.</p>
    <p>Фырк метнулся ко мне, завис перед лицом, и в его глазах — обычно таких насмешливых и ехидных — плескалась настоящая паника.</p>
    <p>— Держись, двуногий! Слышишь меня⁈ Держись! Не пускай его! Думай о чём-нибудь своём, о чём угодно! О Веронике думай! О том, как вы познакомились! О её улыбке! О чём угодно, только не отпускай себя!</p>
    <p>Потом он развернулся и вылетел в центр комнаты, прямо навстречу расширяющейся окружности, и его маленькая фигурка на фоне этого фиолетового кошмара выглядела до абсурда нелепо. Как если бы муравей решил остановить паровоз.</p>
    <p>— Эй ты! — заорал Фырк, и голос его звенел от ярости. — Да, ты, псина блохастая! Кукловод хренов! А ну отвали от моего двуногого! Он мой! Понял⁈ Мой напарник, мой человек, моя ответственность! И я не позволю какой-то развалине лапать его своими грязными ментальными щупальцами!</p>
    <p>Архивариус не ответил, потому что, конечно, он не слышал Фырка — духа больницы мог слышать только я. Окружность продолжала расширяться, её край подполз уже совсем близко, и я чувствовал, как давление на моё сознание усиливается с каждым мгновением, как трещины разбегаются по моей ментальной защите.</p>
    <p>Серебряный лежал у стены, и я видел, что он тоже в сознании, но абсолютно беспомощен — его губы шевелились, словно он пытался произнести какое-то заклинание или выстроить защиту, но сил не осталось, все резервы были исчерпаны ещё до этого удара. Ордынская скрючилась рядом с койкой, без сознания, с бледным как мел лицом. Помощи ждать было неоткуда.</p>
    <p>Я понял это с той кристальной ясностью, которая иногда приходит в самые паршивые моменты жизни: мы проиграли. Сделали всё, что могли, выложились по полной, почти победили — и всё равно проиграли, потому что противник оказался сильнее, хитрее, опытнее.</p>
    <p>Столетия практики против нескольких месяцев моего пребывания в этом мире. Смешно было надеяться на другой исход.</p>
    <p>Давление усилилось ещё, и я почувствовал, как что-то внутри меня начинает сдаваться, как последние бастионы моего «я» готовятся капитулировать перед превосходящими силами противника…</p>
    <p>— Нет! — голос Фырка разорвал тишину, и в нём было что-то новое, что-то, чего я никогда раньше не слышал. Решимость Это была она. — Нет, нет, нет! Не позволю! Слышишь ты, тварь⁈ Не позволю! Он мой! Мой двуногий! И пока я существую, ты его не получишь!</p>
    <p>Я хотел крикнуть ему, чтобы остановился, чтобы не делал того, что он явно собирался сделать, но проклятое тело по-прежнему не слушалось, и я мог только смотреть, как маленький синий комочек шерсти — мой друг, мой напарник, существо, которое раздражало меня каждый день и без которого я уже не представлял своей жизни — начинает светиться.</p>
    <p>Фырк раздувался, увеличивался в размерах, и свечение становилось всё ярче, пока не стало почти невыносимым для глаз. Он собирал всю свою энергию — энергию духа больницы, накопленную за бог знает сколько лет существования — в один концентрированный заряд.</p>
    <p>— Фы-ы-ырк… — мне всё-таки удалось выдавить из себя этот хрип, это жалкое подобие крика. — Нет… не надо…</p>
    <p>— Прости, двуногий, — он повернул ко мне мордочку, и на ней была улыбка, настоящая улыбка, которую я никогда раньше у него не видел. — Но это единственный способ. Ты же знаешь, я всегда говорил, что ты безнадёжен без меня. Так вот — я соврал. Ты справишься. Ты сильный. Сильнее, чем думаешь.</p>
    <p>И он рванулся вперёд — маленькая ослепительная комета, летящая прямо в сердце окружности, в центр того кошмара, откуда исходила власть Архивариуса.</p>
    <p>Взрыв был беззвучным, но от этого не менее страшным — ослепительная вспышка белого света, которая на мгновение затопила всё вокруг, выжигая фиолетовое марево, разрывая окружность на части, обрушивая канал связи. Давление на моё сознание исчезло мгновенно, как будто кто-то перерезал невидимую нить, и я наконец смог вдохнуть полной грудью.</p>
    <p>А потом свет погас, и наступила тишина.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён Величко бежал по лестнице, перепрыгивая через две ступеньки, и сердце у него колотилось так, что, казалось, вот-вот выскочит из груди и ускачет куда-нибудь в более безопасное место.</p>
    <p>Он только что сдал раненого мага санитарам наверху — парень был плох, но жить будет, если вовремя доставят в реанимацию — и теперь мчался обратно вниз, потому что там оставался Илья, там оставались Тарасов и Ордынская, там происходило что-то, чего Семён не понимал, но чувствовал всем своим существом.</p>
    <p>На полпути вниз здание содрогнулось.</p>
    <p>Не как при тех ментальных ударах, которые вырубали людей, а по-другому — глубоко, основательно, словно сама земля под фундаментом на секунду потеряла плотность и тут же обрела её снова. Семён схватился за перила, чтобы не упасть, и замер, вслушиваясь в гулкое эхо, которое ещё несколько секунд гуляло по лестничной клетке.</p>
    <p>А потом тишина.</p>
    <p>Странная и неправильная. Не та тревожная тишина, которая бывает перед бурей, а другая — тишина после. Тишина, в которой уже ничего не происходит. Тишина пустого поля, где недавно отгремел бой.</p>
    <p>Семён побежал быстрее.</p>
    <p>Он влетел в помещение и остановился на пороге, потому что увиденное заставило его ноги приклеиться к полу.</p>
    <p>Комната была разрушена — это он видел и раньше, ещё до того, как они с Тарасовым вытаскивали раненых. Но сейчас в ней что-то изменилось. Свечение, которое закручивалась над койкой, исчезла без следа. Фиолетовое свечение погасло. Лампы аварийного освещения мерцали ровно, без того зловещего подмигивания, которое было раньше.</p>
    <p>И все лежали.</p>
    <p>Серебряный лежал у дальней стены, без сознания, с запёкшейся кровью на лице. Ордынская рядом с койкой, свернувшись в позу эмбриона, бледная до синевы, но грудь поднималась и опускалась, значит, дышит.</p>
    <p>Орлов — на койке, неподвижный, но тоже дышащий, и лицо у него было почти спокойным, без той гримасы боли, которую Семён видел раньше.</p>
    <p>И только Илья Разумовский медленно, очень медленно поднимался на ноги посреди всего этого разгрома.</p>
    <p>Он стоял неуверенно, покачиваясь, как человек, который только что пережил сильнейшее потрясение и ещё не до конца понимает, где находится. Видимо, потерял где-то по дороге — рубашка порвана, на виске кровь, волосы торчат во все стороны.</p>
    <p>Но не это заставило Семёна похолодеть.</p>
    <p>Лицо. Выражение лица Ильи. Он смотрел в одну точку. Туда, где над койкой Орлова ещё недавно крутилась воронка и в его глазах было что-то такое, от чего Семёну захотелось отвернуться.</p>
    <p>Пустота.</p>
    <p>— Илья? — Семён сделал осторожный шаг вперёд, не зная, что говорить и как себя вести. — Ты… ты в порядке?</p>
    <p>Разумовский не ответил. Он продолжал смотреть в ту точку, где ничего не было, и губы его беззвучно шевелились, словно он разговаривал с кем-то невидимым.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Первое, что я почувствовал — это свет.</p>
    <p>Не тот агрессивный, фиолетовый свет из кошмаров, от которого хотелось зажмуриться и спрятаться под одеяло, а мягкий, рассеянный, какой бывает в хороших больничных палатах, где архитекторы подумали о пациентах, а не только о бюджете. Свет лился откуда-то справа, и даже сквозь закрытые веки я ощущал его тепло на лице.</p>
    <p>Голова гудела — не сильно, скорее как отголосок вчерашней головной боли, чем как сама боль, — и во рту стояла та характерная сухость, которая бывает после долгого сна или обезвоживания. Я попытался сглотнуть и понял, что горло словно наждачкой изнутри обработали.</p>
    <p>Открыл глаза.</p>
    <p>Потолок. Белый, ровный, с аккуратными встроенными светильниками и вентиляционной решёткой в углу. Знакомый потолок, хотя я не сразу сообразил, откуда его знаю.</p>
    <p>Повернул голову. Осторожно, потому что резкие движения после того, что случилось в подвале, казались плохой идеей. И увидел стены. Светлые, персикового оттенка. Новое оборудование вдоль них: монитор витальных функций, который тихо попискивал в такт моему пульсу, капельница на штативе, какие-то приборы, о назначение которых я сейчас не хотел думать.</p>
    <p>Моя палата. Диагностический центр. Я в своём собственном центре, подключённый к своему собственному оборудованию.</p>
    <p>Ирония. Лекарь, исцели себя сам. Или хотя бы позволь другим лекарям тебя исцелить, потому что сам ты явно не справился.</p>
    <p>Я попытался вспомнить, как оказался здесь, и память услужливо подсунула мне картинку: разгромленный изолятор, тела на полу, исчезающая воронка и… и пустота. Огромная, зияющая пустота там, где должен был быть…</p>
    <p>Фырк.</p>
    <p>Имя всплыло в сознании, и вместе с ним пришла боль — не физическая, другая, глубже, в том месте, где, по идее, должна располагаться душа, если таковая вообще существует.</p>
    <p>Я машинально потянулся к той связи, которая всегда была между нами — невидимой нити, соединявшей меня с маленьким синим засранцем, — и не нашёл её. Там, где раньше было тёплое, ворчливое, бесконечно раздражающее присутствие, теперь была пустота.</p>
    <p>Он действительно…</p>
    <p>— Очнулся!</p>
    <p>Голос вырвал меня из тёмных мыслей, и я повернул голову к двери. На пороге стоял Семён Величко. Помятый, с тёмными кругами под глазами, в мятом халате, который выглядел так, будто в нём спали как минимум пару ночей, но с широкой улыбкой на лице, которая странно контрастировала с его измученным видом.</p>
    <p>— Ну ты нас напугал, шеф! — он шагнул в палату и прикрыл за собой дверь. — Серьёзно, я думал — всё, хана. Стоишь там посреди этого бардака, смотришь в никуда, губами шевелишь, а потом — бац! — и падаешь, как подкошенный. Еле успел поймать, между прочим. Чуть спину не надорвал. Ты, оказывается, тяжёлый.</p>
    <p>Я попытался сесть, и мир вокруг немедленно качнулся, напоминая, что вставать пока рано.</p>
    <p>— Что случилось? — голос прозвучал хрипло, незнакомо, словно я не пользовался им несколько… — Сколько я…?</p>
    <p>— Два дня, — Семён подошёл ближе и налил воды из графина на тумбочке. — Держи, выпей. Два дня ты пролежал без сознания. Серебряный сказал — ментальная перегрузка, мозг просто отключился, чтобы восстановиться. Я, честно говоря, до сих пор не очень понимаю, что там произошло, но главное ты жив. И все живы.</p>
    <p>Я взял стакан и сделал несколько жадных глотков. Вода была прохладной, чуть отдавала хлоркой — больничная вода, не бутилированная — но сейчас она казалась мне вкуснее любого вина.</p>
    <p>— Два дня? — переспросил я, когда горло немного отпустило. — А Орлов? Серебряный? Ордынская?</p>
    <p>— Все в порядке, — Семён присел на край кровати, и по его лицу было видно, что он рад сообщить хорошие новости. — Ордынскую откачали почти сразу, она пришла в себя ещё в тот же день. Слабость, головные боли, но ничего критичного. Серебряный… ну, он выглядел паршиво, не буду врать, рука у него была вывихнута, плюс какие-то внутренние повреждения от магического отката, но его подлатали свои — из Москвы прилетел целый борт со специалистами, представляешь? — и сейчас он уже на ногах. Заходил вчера, спрашивал про тебя.</p>
    <p>Я кивнул, обрабатывая информацию.</p>
    <p>— А Орлов?</p>
    <p>Семён улыбнулся шире.</p>
    <p>— Пришёл в себя. По-настоящему пришёл, не как раньше, когда он был… ну, ты понимаешь. Говорит, последнее, что помнит — как ехал на какую-то встречу полгода назад, а потом — провал. Спецы Серебряного говорят, это нормально, память может восстановиться частично или полностью, время покажет. Но главное, что он в сознании, он узнаёт Веронику и разговаривает.</p>
    <p>Орлов в сознании. Настоящий Орлов, не марионетка Архивариуса. Мы справились. Мы действительно справились.</p>
    <p>Но какой ценой?</p>
    <p>Я снова потянулся к той связи, которой больше не было, и снова наткнулся на пустоту. Фырк. Маленький синий комок шерсти, который раздражал меня каждый божий день своими комментариями, своим сарказмом, своей манерой совать нос куда не просят. Который стал мне другом — настоящим другом, хотя я так и не успел ему этого сказать. Он пожертвовал собой, чтобы…</p>
    <p>— Илья? — голос Семёна вырвал меня из мыслей. — Ты как? Побледнел весь.</p>
    <p>— Нормально, — соврал я и попытался встать. По привычке, потому что лежать в койке, когда столько всего нужно сделать, казалось неправильным. — Мне нужно…</p>
    <p>Мир качнулся сильнее, чем в прошлый раз, и если бы Семён не схватил меня за плечи, я бы непременно навернулся с кровати.</p>
    <p>— Аккуратнее! — он усадил меня обратно с той профессиональной бережностью, которая говорила о том, что парень многому научился. — Серебряный сказал — твою ментальную защиту, которую он поставил, почти взломали. Ещё чуть-чуть, и ты бы стал таким же, каким был Орлов. Тебе нужен покой, отдых, никаких нагрузок минимум неделю.</p>
    <p>— Неделю⁈ — я посмотрел на него так, будто он предложил мне отрезать ногу. — Семён, у меня центр, пациенты, работа…</p>
    <p>— Центр работает, пациенты в порядке, работу мы распределили, — отчеканил он с такой уверенностью, что я на секунду усомнился, кто тут начальник. — Тарасов взял на себя координацию, Зиновьева — диагностику, Коровин — процедуры. Мы справляемся. А тебе надо лежать.</p>
    <p>Я хотел возразить, но в этот момент понял кое-что важное: мне действительно нужно поговорить с Серебряным. Не про работу, не про центр — про то, что случилось в изоляторе. Про Архивариуса. Про Фырка.</p>
    <p>— Мне нужен Серебряный, — сказал я. — Срочно. Нужно его увидеть. Так что я пошел.</p>
    <p>Я начал вставать, а Семён нахмурился.</p>
    <p>— Он сейчас где-то в больнице, допрашивает персонал. Проверяет других «спящих», как он это называет. Но я могу…</p>
    <p>Он договорил. Дверь в палату открылась.</p>
    <p>Вероника вошла в палату с двумя стаканчиками кофе в руках и телефоном.</p>
    <p>— Семён, я и тебе взяла, ты же не завтракал… — сказала она, оторвавшись от телефон и замерла на полуслове, потому что увидела меня.</p>
    <p>Не лежащего с закрытыми глазами, как последние два дня. Сидящего. Смотрящего на неё.</p>
    <p>Живого.</p>
    <p>Стаканчики с кофе полетели куда-то в сторону — кажется, на тумбочку, хотя я не уверен, что она вообще целилась — и в следующую секунду Вероника оказалась рядом, обхватила меня руками так крепко, что рёбра затрещали, и уткнулась лицом мне в шею.</p>
    <p>— Как я переживала, — её голос был глухим, сдавленным, и я почувствовал, как что-то тёплое и мокрое течёт по моей коже. — Идиот. Идиот ты мой героический. Я так боялась. Так боялась, что ты не проснёшься. Что ты останешься таким навсегда — как папа был, с открытыми глазами, но пустой внутри. Я сидела тут, держала тебя за руку, разговаривала с тобой, а ты не отвечал, и я думала — всё, я потеряю вас обоих, и папу, и тебя, и что мне тогда делать, как жить…</p>
    <p>Я обнял её в ответ. Неуклюже, потому что руки слушались плохо, но как мог. Почувствовал знакомый запах её ненавязчивых цветочных духов и тепло её тела, и это было… правильно. Это было якорем, который удерживал меня в реальности, не давал провалиться обратно в ту темноту, где ждала пустота и горе.</p>
    <p>— Я здесь, — сказал я тихо. — Я живой. Всё хорошо.</p>
    <p>— Ничего не хорошо! — она отстранилась, и я увидел её лицо: красные глаза, следы слёз на щеках, тёмные круги под глазами не хуже, чем у Семёна. — Ты чуть не умер! Опять! Сколько раз ты собираешься чуть не умирать, а⁈ У меня сердце не казённое!</p>
    <p>Я хотел ответить что-нибудь остроумное, но в этот момент вмешался Семен, который все это время наблюдал за сценой воссоединения.</p>
    <p>— Я о том же ему твержу! — его голос был полон возмущения. — Скажи ему, что вставать нельзя.</p>
    <p>— В смысле, вставать? — Вероника повернулась ко мне с таким выражением лица, что мне захотелось спрятаться под одеяло. — Ты что, пытался встать⁈</p>
    <p>— Я просто…</p>
    <p>— Он просто порывался бежать к Серебряному, — с готовностью сдал меня Семён, и я мысленно пообещал себе при первой возможности назначить ему дежурство на неделю вперёд без выходных. — Еле удержал.</p>
    <p>— Илья Григорьевич Разумовский, — Вероника произнесла моё имя тем тоном, которым обычно матери отчитывают провинившихся детей, и мне стало немного не по себе. — Ты пролежал два дня без сознания после того, как древний менталист чуть не превратил тебя в овощ. Тебе нужен покой. Отдых. Тишина. А не беготня по больнице!</p>
    <p>— Но мне действительно нужно поговорить с Серебряным, — попытался я защититься. — Это важно. Речь идёт о…</p>
    <p>— Серебряный сам придёт, — отрезала она. — А ты будешь лежать и никуда не дёргаться. Ясно?</p>
    <p>Я открыл рот, чтобы возразить, и тут Вероника обернулась к двери и крикнула в коридор:</p>
    <p>— Артём! Артём, иди сюда! Срочно!</p>
    <p>О нет.</p>
    <p>Не прошло и минуты, как в палату ввалился Артём Воронов — анестезиолог, мой друг и, судя по всему, подкрепление, вызванное для усмирения буйного пациента. Он был в хирургическом костюме, видимо, только что из операционной, и выглядел так, будто готов действовать решительно.</p>
    <p>— Что случилось? — он окинул меня оценивающим взглядом профессионала. — О, очнулся. Так, дайте угадаю. Только пришел в себя и уже рвется к скальпелю? Не терпится поставить какой-нибудь сложный диагноз. Пациент буйный…</p>
    <p>— Буйный, — подтвердила Вероника. — Пытается вставать. Рвётся куда-то бежать.</p>
    <p>— Я не рвусь, — запротестовал я. — Я просто хочу…</p>
    <p>— Илья, — Артём подошёл ближе и сложил руки на груди, — давай так. Ты либо ляжешь добровольно и будешь вести себя как нормальный пациент, либо я тебя привяжу к койке. И учти, я сейчас сильнее тебя, у меня есть доступ к мышечным релаксантам, и Гиппократ меня простит, потому что это будет во благо пациента.</p>
    <p>— Ты не посмеешь.</p>
    <p>— Хочешь проверить?</p>
    <p>Я посмотрел на них — на всех троих по очереди. Семён стоял у двери со скрещёнными руками, явно готовый перехватить меня, если я рвану к выходу. Вероника рядом с койкой, с тем выражением лица, которое говорило: «Только попробуй». Артём — напротив, с профессиональной невозмутимостью человека, который точно знает, где лежат шприцы с диазепамом.</p>
    <p>Друзья. Они были напуганы. Я видел это в их глазах, в напряжённых плечах, в том, как они сбились вокруг моей койки, словно пытаясь защитить меня от меня самого. Они переживали за меня. Они два дня не знали, очнусь я или нет, и теперь, когда я наконец пришёл в себя, они не собирались позволить мне снова рисковать.</p>
    <p>Это было… это было чертовски приятно, если честно. И одновременно немного раздражало.</p>
    <p>— Ладно, — я поднял руки в жесте капитуляции. — Ваша взяла. Лежу. Не дёргаюсь. Доволен?</p>
    <p>— Почти, — Артём чуть расслабился. — Ещё скажи, что не будешь вставать без разрешения.</p>
    <p>— Не буду вставать без разрешения.</p>
    <p>— И что будешь слушать лекарей.</p>
    <p>— Артём, я сам лекарь.</p>
    <p>— В данный момент ты пациент. И будешь слушать лекарей. Повтори.</p>
    <p>Я закатил глаза, но повторил:</p>
    <p>— Буду слушать лекарей.</p>
    <p>— Вот и отлично, — Вероника снова присела на край кровати и взяла меня за руку. Её пальцы были тёплыми, и я почувствовал, как часть напряжения уходит из моего тела. — А теперь расскажи, что случилось там, в подвале. Семён говорит — ты стоял посреди комнаты и разговаривал сам с собой. О чём ты говорил? С кем?</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Фырк. Она спрашивала про Фырка, сама того не зная. Про моего друга, которого больше нет. Про маленького синего духа, который пожертвовал собой, чтобы спасти меня от Архивариуса. Нас всех спасти.</p>
    <p>Как ей объяснить? Как рассказать о существе, которое никто, кроме меня, не мог видеть или слышать? Как описать потерю того, о чьём существовании она даже не подозревала?</p>
    <p>— Это… долгая история, — сказал я наконец. — И мне нужно сначала поговорить с Серебряным. Он должен знать некоторые вещи.</p>
    <p>Вероника нахмурилась, явно недовольная уклончивым ответом, но настаивать не стала. Вместо этого она сжала мою руку чуть крепче.</p>
    <p>— Хорошо. Поговоришь. Но потом расскажешь мне. Обещаешь?</p>
    <p>— Обещаю.</p>
    <p>Семён переглянулся с Артёмом, и тот кивнул.</p>
    <p>— Ладно, я вернусь в операционную. У меня там плановая через час. Но если что — звони, прибегу, — сказал он Веронике и посмотрел на меня с лёгкой угрозой в глазах. — И не вздумай вставать. Я серьёзно насчёт релаксантов.</p>
    <p>Он вышел, а Семён тоже направился к двери.</p>
    <p>— Пойду позову Серебряного, провожу сюда. А вы… — он покосился на нас с Вероникой, — … ну, вы пока побудьте. Вам, наверное, есть о чём поговорить.</p>
    <p>И исчез за дверью, оставив нас вдвоём.</p>
    <p>Полчаса ожидания растянулись в вечность.</p>
    <p>Вероника сидела рядом, держа меня за руку, и рассказывала про отца — как он пришёл в себя, как узнал её, как плакал, когда понял, сколько времени потерял. Я слушал, кивал, задавал вопросы в нужных местах, но мысли мои были далеко. Там, в подвале. Там, где Фырк…</p>
    <p>— Илья? — голос Вероники вырвал меня из раздумий. — Ты меня вообще слушаешь?</p>
    <p>— Да, конечно, — соврал я. — Ты говорила про отца.</p>
    <p>— Я спросила, как ты себя чувствуешь. Физически. Голова болит? Тошнит?</p>
    <p>— Нет, я… — я помолчал, прислушиваясь к своим ощущениям. — Голова немного гудит, но терпимо. Слабость есть. А так, нормально.</p>
    <p>Она посмотрела на меня тем взглядом, которым женщины смотрят на мужчин, когда знают, что те врут, но решают пока не давить.</p>
    <p>— Ты о работе думаешь, да? О центре? О пациентах?</p>
    <p>Артём бы сейчас возмутился: «Ты только о работе и думаешь!» И был бы прав. Но не совсем. Я думал не о работе. Я думал о Фырке. О пустоте внутри. О том, как жить дальше без него.</p>
    <p>Он не мог умереть. Он же дух. А это значит он находится где-то в другом месте. Возможно, там темно и ему страшно. И я, во что бы то ни стало, должен его оттуда вытащить.</p>
    <p>Но сказать ей об этом я не мог. Пока не мог.</p>
    <p>— Просто… много всего случилось, — ответил я уклончиво. — Мне нужно время, чтобы переварить.</p>
    <p>Вероника кивнула и хотела что-то сказать, но тут дверь резко, без стука распахнулась и в палату вошёл Серебряный.</p>
    <p>Он выглядел лучше, чем я ожидал. Бледный, с тёмными кругами под глазами, с рукой на перевязи. Видимо, вывих оказался серьёзнее, чем я думал. Но глаза были ясными, а спина прямой.</p>
    <p>— Все вон, — сказал он вместо приветствия. — Мне нужно поговорить с лекарем. Наедине.</p>
    <p>Вероника вскинулась:</p>
    <p>— Он только что пришёл в себя! Ему нужен покой, а не допросы!</p>
    <p>— Это не допрос. Это необходимый разговор, — Серебряный посмотрел на неё, и в его взгляде не было враждебности, только усталость. — Вероника Сергеевна, ваш отец жив и в сознании благодаря этому человеку. Я не собираюсь причинять ему вред. Но нам нужно обсудить кое-что важное, и это касается только нас двоих.</p>
    <p>Вероника посмотрела на меня, ища поддержки.</p>
    <p>— Всё в порядке, — сказал я. — Иди. Я справлюсь.</p>
    <p>Она колебалась ещё несколько секунд, потом наклонилась и поцеловала меня в лоб — быстро, почти целомудренно.</p>
    <p>— Если что — я за дверью. И если он тебя обидит — я его убью.</p>
    <p>— Учту, — Серебряный позволил себе тень улыбки.</p>
    <p>Вероника вышла, бросив на него последний предупреждающий взгляд, и закрыла за собой дверь.</p>
    <p>Несколько секунд мы молчали, глядя друг на друга. Потом Серебряный подтащил стул к моей койке, сел и уставился на меня в упор. Тяжело, как человек, который очень устал.</p>
    <p>— А ну рассказывай, — сказал он без предисловий. — Что произошло в конце? Как ты его выгнал?</p>
    <p>Что-то внутри меня щёлкнуло.</p>
    <p>Может, это было накопившееся напряжение. Может, горе, которое искало выход. Просто усталость от всего этого дерьма, которое свалилось на меня за последние дни. Но я вдруг почувствовал, как внутри закипает злость — настоящая, горячая, которую я так долго сдерживал.</p>
    <p>— Сначала ты рассказывай! — я сам удивился тому, как резко прозвучал мой голос. — Что это, нахрен, было⁈ Мы чуть не сдохли там — все, понимаешь⁈ Ты, я, Ордынская, твои спецназовцы! А Орлов⁈ Ты его чуть не убил своими экспериментами! Ты обещал контроль! Обещал, что справишься! А вместо этого устроил мясорубку!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Палата Грача.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Семён Величко вошёл в палату, где лежал Денис Грач, и первое, что он увидел — это Зиновьеву, которая склонилась над капельницей с таким сосредоточенным выражением лица, словно от правильной настройки скорости инфузии зависела судьба всего человечества.</p>
    <p>За те несколько дней, что прошли с момента поступления Грача на лечение в Диагностический центр, многое изменилось — и в самом пациенте, и в отношении к нему персонала.</p>
    <p>Семён помнил своё первое впечатление от этого человека: высокомерный, который смотрел на лекарей как на обслугу и считал, что они не ровня ему. И в подметки не годятся, так сказать.</p>
    <p>Теперь же на койке лежал совсем другой Грач — похудевший, осунувшийся, с тёмными кругами под глазами, но со взглядом на удивление ясным и каким-то… мягким, что ли.</p>
    <p>Зиновьева говорила, что это эффект от лечения: когда аммиак перестал отравлять мозг, когнитивные функции восстановились, и вместе с ними вернулась способность к нормальным человеческим эмоциям. Семён не был уверен, что всё так просто, но спорить с более опытными коллегами не стал.</p>
    <p>— Илья пришёл в себя! — выпалил он с порога, не в силах сдержать радостную новость. — Только что очнулся, уже разговаривает. Даже пытается вставать и командовать!</p>
    <p>Зиновьева выпрямилась так резко, что чуть не опрокинула штатив с капельницей, и её лицо — бледное, измученное бессонными ночами — просияло такой улыбкой, что Семён на секунду забыл, зачем вообще сюда пришёл.</p>
    <p>— Слава богу, — выдохнула она, прижимая ладонь к груди. — Господи, слава богу. Я две ночи не спала толком, всё думала — а вдруг не очнётся? Вдруг останется таким навсегда? Лежит, глаза закрыты, дышит еле-еле, а мы ничего не можем сделать, только ждать и надеяться… Эти ментальные болезни, они не подчиняются никаким законам медицины. Так непредсказуемы…</p>
    <p>— Неужели?</p>
    <p>Голос раздался с койки, и Семён повернулся к Грачу. Тот смотрел на них обоих с выражением, которое сложно было однозначно интерпретировать — что-то среднее между облегчением и чем-то похожим на уважение.</p>
    <p>— Разумовский очнулся, — повторил Грач тихо, почти задумчиво. — Я в него верил. С первой встречи понял — этот не сдастся. Упрямый, как чёрт, и такой же живучий.</p>
    <p>Семён и Зиновьева переглянулись, и в этом взгляде было всё: удивление, недоверие, попытка понять — это тот самый Грач говорит? Тот самый, который ещё неделю назад устраивал скандалы и грозил всех уволить?</p>
    <p>— Денис, — Зиновьева первой нашла слова, — вы… вы себя хорошо чувствуете? Голова не болит? Может, воды?</p>
    <p>Грач усмехнулся — криво, невесело, но без того яда, который раньше сочился из каждого его слова.</p>
    <p>— Нет, Александра Викторовна, я в своём уме. Насколько это вообще возможно после того, что со мной случилось. Просто… — он помолчал, подбирая слова, — … просто когда лежишь тут и понимаешь, что твой собственный мозг тебя предавал месяцами, и даже годами, заставлял делать вещи, о которых теперь стыдно вспоминать, начинаешь по-другому смотреть на людей. На тех, кто помог. Кто не бросил, хотя имел полное право послать к чертям.</p>
    <p>Зиновьева отвернулась к капельнице, делая вид, что проверяет соединение трубок, хотя на самом деле Семён видел отчётливо, что она просто пыталась скрыть эмоции на лице.</p>
    <p>— Неугомонный он всё-таки, — проворчала она, и в её голосе странным образом смешались раздражение и нежность. — Уже все в больнице знают, что Разумовский лезет во все дыры, куда его не просят. Зачем полез в этот подвал? Чуть не погиб. Пунктик у него какой-то — всех спасать, даже если никто не просит. Спасатель хренов.</p>
    <p>— Ты сейчас как бабка старая ворчишь, Саша, — Семён не удержался от смеха, хотя внутри что-то сжалось при мысли о том, каким он нашёл Илью в том разгромленном помещении подвала.</p>
    <p>— Да ну его! — Зиновьева махнула рукой, но голос её дрогнул. — Вроде только познакомились, несколько дней всего работаем вместе, а он уже как… как родной, что ли. Переживала за него, как за брата старшего. Глупо, наверное.</p>
    <p>Семён смотрел на неё, потом перевёл взгляд на Грача, который лежал на койке и слушал их разговор с выражением человека, который многое переосмысливает в своей жизни. Лекарь, который ещё недавно был готов уничтожить Диагностический центр, а теперь лежит здесь, в этом самом центре, и его лечат люди, которых он пытался подставить.</p>
    <p>И Илья, который всё это организовал. Он поставил диагноз, когда никто другой не смог. Который защитил Зиновьеву от инквизиции. Который полез в подвал, где творился натуральный ад, потому что там был отец его невесты.</p>
    <p>«Пунктик спасать всех».</p>
    <p>Зиновьева сказала это как упрёк, но Семён вдруг задумался: а что если это не просто черта характера? Что если это симптом?</p>
    <p>Грач вёл себя агрессивно и неадекватно из-за отравления аммиаком — его мозг работал неправильно, и это проявлялось в поведении. А что если у Ильи тоже что-то не так? Что если его патологический альтруизм, его готовность рисковать жизнью ради других, его неспособность остановиться и подумать о себе — что если это тоже… болезнь?</p>
    <p>Мысль была странной, почти абсурдной, но она зацепилась где-то в сознании и не хотела уходить.</p>
    <p>— Семён? — голос Зиновьевой вырвал его из раздумий. — Ты чего завис? С тобой всё в порядке?</p>
    <p>— Да, — он моргнул, отгоняя непрошеные мысли. — Просто… задумался. Пойду проверю, как там шеф. Вдруг опять пытается сбежать из палаты.</p>
    <p>И он вышел, унося с собой странное, тревожное чувство, которому не мог подобрать названия.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Серебряный смотрел на меня молча, и в его глазах не было ни гнева, ни обиды — только какая-то глубокая, застарелая усталость человека, который слишком долго занимается делом, за которое его не благодарят.</p>
    <p>Я ждал ответа на свою вспышку, ждал оправданий или контратаки, но он просто сидел и смотрел, как будто давал мне время выговориться, выплеснуть всё накопившееся.</p>
    <p>— Закончил? — спросил он наконец, когда пауза затянулась настолько, что стала неловкой.</p>
    <p>— Нет, не закончил! Я хочу знать, какого чёрта…</p>
    <p>— Я работал аккуратно, — перебил он, и голос его был спокойным, почти мягким, что странно контрастировало с тем, что я о нём знал. — Как и обещал. Каждый удар выверен, каждое действие просчитано. Я мог раздавить Архивариуса в первые пять минут нашего противостояния. У меня хватило бы сил — поверь, хватило бы с избытком. Но тогда ударная волна прошла бы через проводник.</p>
    <p>Он замолчал, давая мне время осмыслить сказанное.</p>
    <p>— Через Орлова, — добавил он, вскинув одну бровь. — И он бы умер. Мгновенно. Его мозг просто выгорел бы, как перегоревшая лампочка. Красивая, яркая вспышка — и всё, конец. Я бы победил, Архивариус бы отступил, а ты бы объяснял своей невесте, почему её отец превратился в овощ с мёртвыми глазами.</p>
    <p>Я открыл рот и закрыл его снова, потому что не нашёл, что сказать. Он меня удивил.</p>
    <p>— Ты… ты сдерживался? — проговорил я наконец. — Всё это время? Принимал удары, когда мог ударить в полную силу?</p>
    <p>— У меня есть принципы, лекарь, — Серебряный откинулся на спинку стула и посмотрел куда-то в потолок. — Знаю, выгляжу я как бездушная машина для расправы с ментальными преступниками, и репутация у меня соответствующая — сам её создавал, между прочим, очень тщательно. Но раз пообещал — выполняю. Всегда. Это единственное, что у меня осталось после стольких лет этой работы. Не люблю, когда умирают невинные. Тем более те, кого я обещал защитить. Профессиональная гордость, если хочешь.</p>
    <p>Я смотрел на него и чувствовал, как что-то внутри меня перестраивается, меняет конфигурацию, как мозаика, которую собирали неправильно, а теперь наконец сложили как надо.</p>
    <p>Серебряный не был циничным ублюдком, которым я его считал. Он был… человеком. Человеком со своим кодексом чести, своими принципами, своей странной, изломанной, но настоящей порядочностью. Он рисковал жизнью, принимал на себя удары, которые мог отразить, — и всё ради того, чтобы сдержать слово, данное лекарю. Мне.</p>
    <p>— Каждый раз, когда Архивариус бил по мне, — продолжал Серебряный, — я мог ответить симметрично. Глаз за глаз, удар за удар. Но это означало бы пропустить энергию через Орлова, и каждый такой обмен отнимал бы у него кусочек жизни. Поэтому я блокировал. Гасил удары собой. Превращал свои внутренности в амортизатор, чтобы до него дошло как можно меньше.</p>
    <p>Он криво усмехнулся и коснулся перевязанной руки.</p>
    <p>— Результат ты видишь. Вывих — это ерунда, вправили за минуту. А вот внутренние повреждения от магического отката… это посерьёзнее. Мои люди из Москвы три часа надо мной колдовали, чтобы остановить внутреннее кровотечение. Весёлое было времяпрепровождение.</p>
    <p>Я протянул ему руку.</p>
    <p>— Прости, — сказал я. — Прости, что сомневался. Что орал на тебя. Что думал… всякое думал. Спасибо. За Сергея Петровича. За то, что сдержал слово.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на мою руку, потом на меня, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на удивление. Как будто он не ожидал извинений или благодарности, похоже привык к совсем другой реакции.</p>
    <p>Потом он подошел и пожал мою руку. Крепко, по-мужски, без лишних сантиментов.</p>
    <p>— У меня такая работа, Разумовский, — сказал он с усмешкой. — Напускать туман, строить из себя бездушного ублюдка, держать всех на расстоянии. Если буду добрым и понятным — сожрут. В моём деле доброта воспринимается как слабость, а слабых не уважают. Слабых используют и выбрасывают. А ты… Ты спас дочь Императора. Самоотверженно, когда уже никто не верил и все были против тебя. Это достойно уважения.</p>
    <p>Он отпустил мою руку и снова сел на стул.</p>
    <p>— Орлова мы вытащили. Залатали. Он в порядке, насколько это вообще возможно после того, что с ним сделали. Уже ест суп, ругается на больничную еду — верный признак выздоровления. Память дырявая, последние полгода помнит урывками, но личность цела. Это он, настоящий, не кукла Архивариуса. Твоя невеста может быть спокойна — её отец вернулся.</p>
    <p>Я кивнул, чувствуя, как что-то отпускает внутри. Орлов жив и в себе. Вероника не потеряла отца.</p>
    <p>Но кое-что я всё-таки потерял.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня, и я видел, что он ждёт чего-то ещё. Конечно объяснения и информации, которую я пока не дал.</p>
    <p>— А теперь твоя очередь, — сказал он, и его голос стал другим — не командным, не жёстким, а почти просительным. — Расскажи мне, что произошло в конце. Я был в отключке к тому моменту, валялся у стены как мешок с костями, но даже сквозь беспамятство чувствовал всплеск силы. Такой мощный и чистый… Это был не ты. У тебя нет таких резервов, ты лекарь с Сонаром, а не боевой маг. Так что это было?</p>
    <p>Я молчал несколько секунд, собираясь с мыслями. Как объяснить? Как рассказать о Фырке человеку, который никогда его не видел и не слышал?</p>
    <p>— У меня был… дух больницы, — сказал я наконец, и собственный голос показался мне чужим, надломленным. — Фамильяр. Я назвал его Фырком. Привязался ко мне с первого дня, как я попал в хирургию. Только я мог его видеть и слышать, для остальных он не существовал.</p>
    <p>Серебряный подался вперёд, и в его глазах зажёгся огонёк интереса — профессионального, почти научного.</p>
    <p>— Дух? Дух больницы? Откуда? Я слышал легенды, что у очень старых лечебниц появляются Хранители — сгустки энергии, порождённые страданием и исцелением, которые копятся в стенах десятилетиями. Но это считалось сказками, бабкиными байками. Я никогда не видел такого вживую, никогда не встречал достоверных свидетельств.</p>
    <p>— Он был реальным, — я почувствовал, как голос снова дрогнул. — Более чем реальным. Разумным. Язвительным. Раздражающим до зубовного скрежета. И преданным — настолько, что…</p>
    <p>Я замолчал, не в силах продолжать.</p>
    <p>— Что он сделал? — спросил Серебряный тихо.</p>
    <p>— Метнулся в канал Архивариуса. Прямо в центр окружности, откуда шла вся эта мерзость. Собрал всю свою энергию и врезался туда, как снаряд. После этого… после этого канал схлопнулся. Архивариус отступил. А Фырк…</p>
    <p>— Исчез?</p>
    <p>— Я больше его не чувствую. Раньше была связь между нами, я всегда знал, где он, что с ним. А теперь там пустота.</p>
    <p>Серебряный долго молчал, глядя куда-то сквозь меня, как будто видел что-то, недоступное обычному зрению.</p>
    <p>— Духи — странные создания, — сказал он наконец. — Я не специалист именно по ним, моя область — менталистика, работа с человеческим сознанием. Но кое-что знаю. Они не совсем живые в нашем понимании, но и не мёртвые. Они… другие. Существуют по иным законам, чем мы.</p>
    <p>— Что это значит? — я подался вперёд, чувствуя, как в груди затеплилась какая-то безумная надежда. — Он может быть жив?</p>
    <p>— Не знаю, — Серебряный покачал головой. — Честно — не знаю. Если он действительно пожертвовал своей энергией, чтобы разрушить канал… это могло его уничтожить полностью. Развоплотить, рассеять по пространству. Но могло и… — он помедлил, подбирая слова, — … откинуть куда-то. В какое-то другое состояние. Духи привязаны к местам, к объектам. Если твой Фырк был духом этой больницы…</p>
    <p>— То что?</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня задумчиво, и в его взгляде было что-то похожее на сочувствие.</p>
    <p>— То он может восстановиться. Со временем. Если здание всё ещё стоит, если в нём всё ещё лечат людей, если энергия продолжает накапливаться… теоретически, он может собраться заново. Как разбитая чашка, склеенная по кусочкам.</p>
    <p>— Теоретически, — повторил я горько.</p>
    <p>— Теоретически, — подтвердил он. — Практически — я не знаю никого, кто бы это наблюдал воочию. Но если хочешь… у меня есть знакомые в Академии. Специалисты по тонким материям, по духам и сущностям. Могу навести справки. Узнать, есть ли способ проверить, существует ли он ещё в каком-то виде.</p>
    <p>Я кивнул, не доверяя собственному голосу.</p>
    <p>Серебряный встал и направился к двери, но на пороге остановился.</p>
    <p>— Разумовский, — сказал он, не оборачиваясь. — Если твой дух действительно сделал то, что ты описываешь… если он пожертвовал собой, чтобы остановить Архивариуса и спасти тебя… то это был очень храбрый поступок. И очень редкий. Духи обычно не привязываются к людям настолько сильно. Ты, видимо, особенный.</p>
    <p>И он вышел, оставив меня одного.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Я дождался, пока его шаги затихнут за поворотом, и только тогда осторожно сдвинул одеяло.</p>
    <p>Тело отозвалось на попытку встать примерно так, как отзывается старый автомобиль на поворот ключа в зажигании зимним утром — неохотно, с жалобным скрежетом и полным неверием в то, что от него сейчас требуют ехать.</p>
    <p>Голова закружилась сразу, стоило мне приподняться на локтях, а в глазах поплыли мутные разноцветные пятна. Ноги, когда я наконец спустил их на пол, оказались ватными и чужими — как будто кто-то заменил мои вполне работоспособные конечности на два мешка, набитых мокрым песком.</p>
    <p>Ничего. Я бывал в состояниях и похуже. В прошлой жизни однажды отработал тридцатичасовую смену в реанимации с температурой тридцать девять и два — просто потому, что сменщик застрял в пробке, а пациенты не имели привычки умирать по расписанию.</p>
    <p>По сравнению с тем подвигом, прогулка по больничному коридору казалась пустяком.</p>
    <p>Теоретически.</p>
    <p>Практически я чуть не рухнул, едва оторвав пятую точку от матраса, и был вынужден вцепиться в край койки обеими руками. Постоял так секунд десять, пережидая приступ головокружения и тошноты.</p>
    <p>Сглотнул. Выпрямился. Моргнул, фокусируя расплывающийся мир в нечто более пригодное для навигации.</p>
    <p>Палата была пуста. Вероника, которая дежурила у моей койки ушла. Семён, испарился.</p>
    <p>Вставил ноги в тапочки, выпрямился, постоял мгновение, балансируя, как канатоходец, который вдруг обнаружил, что канат под ним — не канат, а мокрая верёвка. Потом сделал первый шаг. Второй. Третий. Шатаясь, но не падая.</p>
    <p>Тишина в голове была оглушительной. Вот где раньше раздался бы возмущённый визг: «Двуногий, ты рехнулся⁈ Ты еле живой, а лезешь из койки, как какой-нибудь зомби из дурного романа! Ляг обратно! Немедленно! Или я сам тебя уложу! Ухо откушу!» — вот тут, в этом самом месте, на правом плече, где обычно материализовывался маленький синий комочек шерсти и возмущения… было пусто.</p>
    <p>Тихо.</p>
    <p>Так тихо, что хотелось заорать.</p>
    <p>Я добрёл до двери и выглянул в коридор, залитый казённым дневным светом, с рядами одинаковых дверей по обе стороны. На сестринском посту, метрах в двадцати справа, сидела дежурная медсестра — пожилая женщина с кудряшками и очками на цепочке, уткнувшаяся в толстый журнал учёта.</p>
    <p>Она сидела ко мне вполоборота и была так поглощена записями, что, казалось, мир за пределами её журнала просто перестал существовать. Медсестринский дзен. Я позавидовал — мне бы такую сосредоточенность.</p>
    <p>Влево коридор был пуст. Совершенно. Ни души.</p>
    <p>Сейчас или никогда.</p>
    <p>Я выскользнул из палаты и прижался к стене, ощущая лопатками прохладу штукатурки. Двинулся влево, к лестничной клетке, стараясь ступать как можно тише. В больничных тапочках это было не так уж сложно — мягкая подошва глушила шаги, превращая меня в подобие привидения. Ирония судьбы: в этой больнице и так уже было одно привидение. Которого больше нет.</p>
    <p>Не думать. Не сейчас.</p>
    <p>Мимо первой палаты — тихо, дверь закрыта. Мимо второй — тоже. Мимо процедурного кабинета, из-за двери которого доносилось тихое бряканье инструментов. Мимо кладовки уборщицы с вечно приоткрытой дверью, из которой пахло хлоркой и мокрыми тряпками.</p>
    <p>Я двигался как Фырк учил. Как он сам двигался по больнице, когда не хотел, чтобы его заметили — хотя, казалось бы, его и так никто, кроме меня, не видел. «Двуногий, — наставлял он с видом бурундука-спецназовца, — запомни: в любом коридоре есть слепые зоны. Углы, где камеры не достают. Моменты, когда медсёстры смотрят в другую сторону. Ритм у каждого этажа свой, как пульс. Если поймаешь ритм — пройдёшь незамеченным. Если нет — будешь торчать посреди коридора как…»</p>
    <p>Как что именно, он обычно описывал долго, красочно и с использованием не менее пяти метафор, каждая абсурднее предыдущей. Бывало, увлекался настолько, что забывал, с чего начал. Я по привычке мысленно усмехнулся — и тут же осёкся, потому что усмешка провалилась в пустоту, как камень в колодец, и отзвука не последовало.</p>
    <p>Коридор перед ординаторской.</p>
    <p>Я замер, прижавшись к стене, потому что из-за прикрытой двери доносились голоса. Семён — его мягкий, чуть встревоженный тенор я узнал бы из тысячи. И смех. Тихий, приглушённый, но определённо женский.</p>
    <p>Вероника? Нет, не может быть.</p>
    <p>Хотя… зная Веронику, она вполне могла заглянуть к команде по пути и задержаться на чашку чая. Она вообще обладала удивительным даром появляться именно там, где я меньше всего ожидал её встретить.</p>
    <p>Сердце дёрнулось и заколотилось быстрее. Если кто-нибудь из них выйдет сейчас — спалюсь. Вернут в палату, привяжут к койке, а Семён ещё и лекцию прочитает о безответственном поведении пациентов.</p>
    <p>Он в последнее время освоил этот нравоучительный тон, и надо признать, получалось у него неплохо. Растёт мальчик. Скоро будет отчитывать меня с той же убедительностью, с какой я отчитывал его самого ещё месяц назад.</p>
    <p>Я проскользнул мимо ординаторской на одном длинном выдохе, вжимаясь в стену и чувствуя себя участником какой-то абсурдной стелс-миссии.</p>
    <p>Заведующий Диагностического центра прячется от собственных подчинённых. Что дальше? Проползу по вентиляции? Переоденусь санитаром? Надену накладные усы?</p>
    <p>По пути к лестнице я невольно отмечал следы недавних событий. Лампа в конце коридора мигала — не ровным ритмом, а с какой-то нервной аритмией, будто у неё развилась экстрасистолия.</p>
    <p>Профессиональная деформация: даже неисправную лампочку я мысленно диагностировал. На стене, чуть ниже подоконника, виднелась трещина, замазанная свежей шпаклёвкой — белое пятно на фоне бежевой краски, как пластырь на лице боксёра.</p>
    <p>Плохая работа, между прочим. Дилетантская. Настоящий маляр замазал бы так, что и не заметишь, а тут — как будто ребёнок зубной пастой стену мазнул.</p>
    <p>Дальше, у поворота к лестнице, пожилой санитар со шваброй методично оттирал тёмное пятно на линолеуме. Копоть. Или нагар. Или ещё какое-то вещественное доказательство того, что здесь недавно произошло нечто, не укладывающееся ни в один больничный протокол.</p>
    <p>Санитар работал неспешно, основательно, с выражением лица человека, который видал на своём веку и не такое. Ментальная атака на больницу — просто ещё одна строчка в его богатой биографии. Ещё одно пятно, которое нужно оттереть.</p>
    <p>Больница залечивала свои раны быстро. Быстрее, чем люди. Трещины штукатурили, копоть оттирали, мигающие лампы заменяли. Жизнь шла своим чередом — пациентов привозили и увозили, капельницы меняли, обходы проводили.</p>
    <p>Ничего не изменилось. Мир не остановился. Мир даже не заметил, что произошло.</p>
    <p>И это бесило.</p>
    <p>Бесило тупой, ноющей злостью, которая сидела где-то под рёбрами и отказывалась рассасываться. Потому что мир должен был остановиться. Хотя бы на секунду. Хотя бы на мгновение.</p>
    <p>Фырк заслуживал этого мгновения. Маленький, наглый, несносный дух больницы, который раздражал меня каждый день, — он заслуживал хотя бы того, чтобы мир заметил его отсутствие.</p>
    <p>А мир не заметил. Мир оттирал копоть шваброй и менял лампочки.</p>
    <p>Я обогнул санитара, кивнув ему мимоходом — тот кивнул в ответ, не отрываясь от своего занятия, — и вышел к лестничной клетке.</p>
    <p>Дверь на минус первый этаж была приоткрыта. Новый замок — блестящий, явно установленный недавно — висел на петлях, не запертый. Кто-то был внизу.</p>
    <p>Спускаться по лестнице оказалось сложнее, чем идти по коридору. Ноги, которые на ровной поверхности ещё кое-как слушались, на ступеньках превращались в желе.</p>
    <p>Каждый шаг вниз отдавался в голове тупой пульсацией, а перила под ладонями казались единственной надёжной вещью во всей вселенной.</p>
    <p>Я хватался за них так, как, наверное, хватаются за канат альпинисты в пургу — судорожно, побелевшими пальцами, отказываясь верить, что можно разжать хватку.</p>
    <p>Внизу пахло озоном, от которого щипало в носу. Запах перегоревшей энергии, запах ментальных руин. Аварийное освещение работало — тусклое, красноватое, достаточное, чтобы не споткнуться, но недостаточное, чтобы чувствовать себя уютно. Хотя «уют» — это вообще не про подвал больницы. Тем более не про этот подвал. И уж тем более не сейчас.</p>
    <p>Коридор был пуст. Тела магов спецгруппы убрали — Семён упоминал, что их эвакуировали в московский госпиталь в первые же часы после инцидента. Пол вымыт, но местами всё ещё виднелись тёмные разводы, которые не взял ни один моющий раствор. Бурые, как засохшая кровь. Или чёрные, как нагар.</p>
    <p>Дверь изолятора была открыта настежь.</p>
    <p>Я остановился на пороге.</p>
    <p>Помещение было почти пустым. Койку, на которой лежал Орлов, убрали. Стены, ещё недавно покрытые трещинами и подпалинами, кто-то обработал, но не восстановил полностью — под свежим слоем краски проступали неровности и вмятины, как шрамы под тональным кремом. На потолке всё ещё виднелось тёмное пятно — след от фиолетовой окружности, которая крутилась здесь, пока Архивариус пытался нас уничтожить.</p>
    <p>Посреди этого выпотрошенного пространства, на раскладном стуле, спиной ко мне, сидел Игнатий Серебряный.</p>
    <p>Похоже прям от меня он пошел сюда.</p>
    <p>И выглядел. Слишком обычно.</p>
    <p>Просто уставший мужчина на раскладном стуле посреди пустой комнаты. В руках он держал предмет, напоминавший гибрид компаса и прибора ночного видения — какая-то конструкция из тёмного металла и кристаллов, которые мерцали приглушённым голубоватым светом. Кристаллы подрагивали, как стрелка сейсмографа.</p>
    <p>Серебряный медленно водил прибором из стороны в сторону, не отрывая взгляда от показаний. Его повязанная рука — левая, та, что была вывихнута — лежала на колене. Бинты свежие, белоснежные.</p>
    <p>— Так и знал, что ты припрёшься, — произнёс он, не оборачиваясь.</p>
    <p>Голос был спокойным, даже будничным.Словно он констатировал нечто столь же неизбежное и предсказуемое, как закон гравитации. Мне почему-то стало обидно. Я-то считал свой побег из палаты если не шедевром конспирации, то хотя бы достойной попыткой.</p>
    <p>— Иди отдыхай, упёртый, — добавил он, всё так же не поворачивая головы. — Ты ещё должен лежать и не шевелиться. Ментальная контузия — штука коварная. Полежи тихо двое суток, и, глядишь, через неделю начнёшь соображать нормально. А будешь бегать по подвалам — свалишься где-нибудь на лестнице, расколотишь свою гениальную голову, и что тогда?</p>
    <p>— Не могу лежать, — я привалился плечом к дверному косяку, потому что ноги уже откровенно тряслись, и стоять без опоры было выше моих нынешних возможностей. Косяк оказался занозистым и жёстким, но сейчас годилась любая опора. — Мне нужно знать, Игнатий. Ты что-то нашёл?</p>
    <p>Серебряный наконец обернулся. Выглядел он, мягко говоря, не блестяще. Окинул меня быстрым, профессионально оценивающим взглядом. Я видел, как его глаза фиксируют: бледность лица, дрожь в руках, ноги в больничных тапках на холодном бетоне, больничную рубашку, из-под которой торчат бинты. Наверное, зрелище было то ещё.</p>
    <p>— Сядь, — сказал он тем тоном, которым обычно разговаривают с буйными больными или упрямыми детьми. Потом, видимо, решил, что «сядь» — это слишком мягко, и добавил: — Нет, серьёзно. Сядь, пока не упал.</p>
    <p>— Ты не ответил на вопрос.</p>
    <p>Он вздохнул. Тяжело, с присвистом, как вздыхают люди, смирившиеся с неизбежным.</p>
    <p>— Фон грязный, — сказал он, откладывая прибор на пол рядом со стулом. Кристаллы мигнули и погасли, как будто обиделись, что их перестали использовать. — Слишком много энергии выплеснулось за короткое время. Тут было как в эпицентре ядерного взрыва — всё фонит. Стены, пол, потолок, даже воздух. Мои приборы с ума сходят, показания скачут. Пиковые значения в три раза выше нормы. Я пытаюсь отделить остаточный шум от реальных аномалий, и скажу тебе честно — это всё равно что искать одну конкретную каплю воды в океане.</p>
    <p>Он замолчал, потёр переносицу здоровой рукой. Я ждал. Я видел по его лицу, что это ещё не всё. Что за словом «но» прячется нечто, ради чего стоило карабкаться по лестнице на трясущихся ногах.</p>
    <p>— Но, — сказал Серебряный (а я мысленно поставил себе галочку за верный прогноз), — есть аномалии. Которые я не могу объяснить обычным остаточным фоном. Несколько точек на карте помещения, где энергетический рисунок не совпадает ни с профилем Архивариуса, ни с моим собственным профилем. Что-то третье. Другая частота, другая тональность. Как… — он пощёлкал пальцами, подбирая сравнение. — Как если бы в оркестре из двух инструментов вдруг послышалась третья мелодия.</p>
    <p>Сердце стукнуло так, что отозвалось в висках.</p>
    <p>— Давай я посмотрю, — сказал я. — Сонаром.</p>
    <p>— У тебя сил нет, — Серебряный покачал головой. — Твои резервы на нуле. Ментальная контузия — это не шутка, Разумовский. Сонар требует энергии, а у тебя её столько же, сколько у выжатой тряпки — то есть ноль целых, хрен десятых. Активируешь его сейчас — свалишься без сознания. В лучшем случае. В худшем — повредишь собственные нейронные связи, и никакой Сонар тебе больше не понадобится. Потому что ты будешь овощем.</p>
    <p>— Плевать, — я оттолкнулся от косяка и шагнул к нему. Ноги подогнулись, но я устоял. — Мне нужно увидеть. Самому. Своими глазами. Не через твои кристаллы, не через чужие приборы. Я должен увидеть, что от него осталось. Если осталось что-то… я это найду. Больше никто не сможет. Никто, кроме меня, не знает, как он выглядит. Какой у него след. Какая у него… частота.</p>
    <p>Серебряный молча смотрел на меня секунд пять. Потом хмыкнул — коротко, без иронии, скорее с каким-то невесёлым уважением.</p>
    <p>— Упёртый, — повторил он. Встал со стула, отодвинул его на полшага назад и жестом указал на сиденье. — Ладно. Садись. Но не геройствуй. Я буду проводником, ты — линзой. Подрублю твой Сонар к своему каналу восприятия, дам энергии для одного сканирования. Одного, Разумовский. Не двух. Не трёх. Одного. Потратишь больше — вырублю.</p>
    <p>Я сел. Раскладной стул оказался жёстким, с провисшим полотном сиденья и металлическими подлокотниками, холодившими ладони. Зато устойчивым, а устойчивость в моём нынешнем состоянии ценилась на вес золота.</p>
    <p>Серебряный встал у меня за спиной. Я слышал его дыхание — ровное, глубокое, размеренное. Профессиональное дыхание человека, который умеет контролировать каждый аспект своего тела.</p>
    <p>— Готов? — спросил он.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>Его ладони легли мне на плечи.</p>
    <p>Ощущение было таким, будто кто-то вылил мне за шиворот ведро ледяной воды — только вода текла не снаружи, а изнутри, по позвоночнику, от затылка к копчику, заливая каждый нервный узел, каждый позвонок пронзительным обжигающим холодом. Я стиснул зубы, чтобы не вскрикнуть. Пальцы сами собой впились в подлокотники, побелев на суставах.</p>
    <p>Из меня уходило что-то. Тепло. Тяжесть. Вязкая муть, которая заполняла голову с момента пробуждения. Как будто промывали засорившуюся трубу — ледяным потоком, грубовато, болезненно, но эффективно.</p>
    <p>А потом пришла ясность.</p>
    <p>Резкая, звенящая, почти хрустальная. Мир перестал расплываться и обрёл чёткость, которой я не чувствовал с тех пор, как очнулся на полу. Сонар активировался сам — без моего сознательного усилия, как вторая пара глаз, которая просто открылась.</p>
    <p>Подвал раскрылся передо мной, как развёрнутая карта, — только вместо линий и обозначений я видел энергетические следы, наложенные друг на друга, как слои старой масляной живописи.</p>
    <p>Первый слой — чёрные пятна, маслянистые, с фиолетовым отливом на краях. Архивариус. Его присутствие въелось в стены, в бетон, в саму ткань пространства, как дёготь в древесину.</p>
    <p>Мерзкий, тяжёлый след — от него тянуло тоской и безнадёжностью, тем самым чувством, который я испытал, когда его воля навалилась на моё сознание.</p>
    <p>Второй слой — холодный голубоватый отпечаток, строгий и геометричный, как чертёж. Серебряный. Его энергия оставила здесь рисунок, похожий на кристаллическую решётку — упорядоченный, симметричный, красивый в своей выверенности.</p>
    <p>Я впервые видел ментальный профиль менталиста со стороны и невольно отметил, что структура впечатляет. Как хорошо построенная операция — каждый элемент на своём месте, ничего лишнего, ничего случайного.</p>
    <p>А потом я увидел третий слой.</p>
    <p>И затаил дыхание.</p>
    <p>Среди чёрных пятен Архивариуса и голубых линий Серебряного, среди хаоса остаточных энергий и грязного фона, среди всей этой мешанины цветов и текстур — мерцал золотистый след.</p>
    <p>Тонкий, как царапина на стекле. Еле заметный, на грани восприятия, как далёкая звезда, которую видишь только боковым зрением, а стоит посмотреть прямо — и она исчезает. Но он был. Определённо был.</p>
    <p>Золотой.</p>
    <p>Тёплый.</p>
    <p>Живой.</p>
    <p>Я узнал бы этот след из миллиона других.</p>
    <p>Фырк.</p>
    <p>Его след.</p>
    <p>— Он… — горло перехватило, и пришлось сглотнуть, прежде чем голос обрёл достаточную плотность для слов. — Он не исчез. Его выбросило. Куда-то… выбросило.</p>
    <p>Ладони Серебряного сжались на моих плечах — коротко, предупреждающе.</p>
    <p>— Опиши, что видишь. Точнее.</p>
    <p>— Золотистая линия. Начинается в центре помещения, примерно там, где была койка Орлова. Идёт вверх и в сторону, как росчерк кисти по холсту. Потом истончается, размывается… и обрывается. Не затухает постепенно, а именно обрывается. Как оборванная нить. Конец уходит в… — я замолчал, потому что слов для того, что я видел, в русском языке просто не существовало. Конец следа уходил не в стену, не в потолок, не в какое-либо физическое пространство. Он уходил в щель. В трещину между «здесь» и «не здесь». В место, которое я мог ощутить, но не мог назвать. — … в пустоту. Но не пустоту в привычном смысле. Скорее… в складку. Как будто реальность в этом месте сложилась, как ткань, и между складками есть пространство. И след ведёт туда.</p>
    <p>Серебряный убрал ладони. Холод ушёл, и вместе с ним ушла кристальная ясность — Сонар погас, мир снова стал обычным, плоским, тусклым. В глазах потемнело, я качнулся на стуле, и если бы не подлокотники, наверное, свалился бы.</p>
    <p>— Похоже на то, — сказал Серебряный, обходя стул и останавливаясь передо мной. Он смотрел на меня с выражением с осторожного, сдержанного интереса, за которым пряталось нечто более человеческое. — Межмирье. Или астральный карман. Пространство между слоями реальности, куда иногда затягивает сущностей при мощных энергетических выбросах. Это как… — он помедлил. — Представь взрыв. Ударная волна разносит всё вокруг, но некоторые предметы не разрушаются, а забрасываются далеко от эпицентра. В щели, в углы, в места, куда при обычных обстоятельствах никогда бы не попали. Твой фамильяр, когда ударил по каналу Архивариуса, выплеснул столько энергии, что его самого откинуло. Не уничтожило. Откинуло. Вопрос — куда именно и в каком состоянии он сейчас находится.</p>
    <p>Я поднялся со стула.</p>
    <p>Ноги держали — еле-еле, но держали. В голове шумело, перед глазами плыли остаточные образы от Сонара, но всё это было неважно, потому что золотая нить существовала. Фырк не рассыпался в прах. Его не стёрло из реальности. Его закинуло куда-то — далеко, глубоко, в какую-то межпространственную щель, — но он был. Пусть в виде бледного следа, в виде оборванной линии, уходящей в складку бытия, — но был.</p>
    <p>— А Архивариус? — спросил я, и собственный голос прозвучал хрипло, как после долгого крика. — Где он?</p>
    <p>— Бежал, — Серебряный поморщился от боли в повязанной руке и засунул здоровую в карман. — Нить оборвалась в момент, когда твой дух закрыл канал. Архивариус отступил, рассеял своё присутствие, ушёл в тень. Стандартная тактика — когда понимаешь, что проиграл раунд, отползаешь зализывать раны и планировать следующий ход. Но теперь…</p>
    <p>Он сделал паузу. Не для эффекта — я видел, что он формулирует мысль, подбирает слова с той же тщательностью, с какой хирург подбирает инструменты перед операцией.</p>
    <p>— Теперь у нас есть зацепка, которой раньше не было, — продолжил он. — Связь с твоим фамильяром. Золотой след, который ты видел. Он ведёт в карман, куда выбросило Фырка, но этот же карман граничит с каналом, через который действовал Архивариус. Геометрия межмирья — сложная штука, но общий принцип прост: если две сущности столкнулись в одной точке, их следы переплетаются. Значит, если мы найдём твоего фамильяра — мы найдём и тот узел, из которого Архивариус управлял Орловым. А от узла ниточка потянется дальше, к нему самому.</p>
    <p>Что-то вспыхнуло внутри — яркое, горячее, как первый глоток воздуха после долгого ныряния. Надежда. Настоящая. А не та блёклая тень, которую я носил в себе последнее время.</p>
    <p>— Я готов, — выдохнул я. — Что делать? Куда ехать? Есть план? Нужна экспедиция в межмирье? Ритуал? Артефакт? Специалисты из Академии? Скажи — и я…</p>
    <p>— Знал, — Серебряный улыбнулся, и в этой улыбке мелькнуло что-то отеческое. — Знал, что ты именно так скажешь. Слово в слово. Ну, может, без «куда ехать» — но общий посыл угадал.</p>
    <p>Он шагнул ко мне, и я инстинктивно отступил — в его движении было что-то от кошки, которая подкрадывается к добыче. Плавное, целенаправленное, без лишних жестов.</p>
    <p>— Поэтому, — продолжил он, и голос его стал мягче, почти ласковым, что для Серебряного было примерно так же естественно, как для волка — мурлыкать, — единственное, что тебе нужно делать прямо сейчас…</p>
    <p>Его ладонь легла мне на плечо.</p>
    <p>Что за нежности у…</p>
    <p>Вспышка.</p>
    <p>Не боль. Просто свет — белый, ровный, обволакивающий, как тёплое одеяло. И мгновенная, абсолютная тишина, в которой растворились и шум в голове, и дрожь в коленях, и золотой след, который горел перед мысленным взором.</p>
    <p>Я услышал слова Серебряного…</p>
    <p>…это отдыхать, — договорил он и после небольшой паузы добавил. — Упёртый</p>
    <p>Но теперь это прозвучало почти как комплимент. И последним, что я услышал был звук набора номера на телефоне.</p>
    <p>— Величко? Это Серебряный. Ваш начальник в подвале. Спит. Забирайте. И привяжите к кровати, что ли. Я серьёзно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Солнце било в окно так нагло и бесцеремонно, словно имело на это какое-то особое право, — и первое, что я почувствовал, было тепло. Не больничное, кондиционированное, стерильное тепло, а живое — густое, золотистое, от которого веки становились оранжевыми изнутри и не хотели открываться.</p>
    <p>Я всё-таки открыл их.</p>
    <p>Моргнул.</p>
    <p>Потолок не двоился, не плыл, не кружился каруселью. Просто потолок. Белый, с мелкой трещинкой в углу.</p>
    <p>Обычный больничный потолок, абсолютно ничем не примечательный, — и я смотрел на него с таким удовольствием, с каким турист после двухнедельного похода смотрит на потолок гостиничного номера.</p>
    <p>Голова была ясной. Не просто ясной — прозрачной, вымытой до хрустального блеска, как окно после генеральной уборки. Ни шума, ни звона, ни мути. Тело тоже отзывалось нормально — лёгкое, отдохнувшее, полное энергии, которая бродила где-то под кожей и просилась наружу. Я сжал и разжал пальцы, покрутил ступнями, приподнял голову — всё работало, всё слушалось, всё было на месте.</p>
    <p>Серебряный знал своё дело. Что бы он там ни вкачал в мой измученный мозг, когда усыпил, — сработало. Как перезагрузка зависшего компьютера: выключил, подождал, включил, и всё заработало. Грубо, но эффективно.</p>
    <p>Рядом, в том же самом кресле, сидела Вероника. Ноги подобраны под себя, в руках — раскрытая книга с потрёпанной обложкой. Что-то из местной беллетристики, судя по аляповатому рыцарю на коне.</p>
    <p>Она читала, нахмурив брови и поджав губы, — и этот вид не сулил мне ничего хорошего. Я прекрасно знал эту мимику. Это было лицо человека, который три дня копил раздражение и теперь намеревался выплеснуть его одной убийственно точной фразой.</p>
    <p>— Ну наконец-то, — сказала Вероника, захлопывая книгу с таким звуком, будто ставила точку в обвинительном приговоре. — Я уж думала, принца придётся будить поцелуем. А он всё дрыхнет и дрыхнет.</p>
    <p>Голос ровный, спокойный. Лёгкая улыбка. Глаза — как два синих лазера, направленных мне точно в лоб.</p>
    <p>Я однажды видел, как старшая медсестра в городской травматологии вот так же улыбалась ординатору, который забыл заполнить карту выписки. Ординатор потом неделю ходил с видом побитой собаки.</p>
    <p>Разумная женщина, моя девушка. Знает, что кричать не надо. Надо просто улыбаться. Славянский взгляд никто не отменял.</p>
    <p>Я сел, ощупал себя — бинты на рёбрах свежие, ссадина на боку затянулась, голова не болит вообще — и посмотрел на неё.</p>
    <p>— Долго я спал?</p>
    <p>— Три дня, — Вероника отложила книгу на тумбочку и скрестила руки на груди. — Три полных дня, Илья Григорьевич. Семьдесят два часа. Четыре тысячи триста двадцать минут, если тебе так понятнее. Я считала. Мне больше нечем было заняться, пока ты изображал спящую красавицу.</p>
    <p>— Три дня, — повторил я, осмысляя. Серебряный говорил «часов на восемь». Три дня — это несколько больше, чем восемь часов. Значит, дело было не только в принудительном сне. Значит, организм взял своё и добрал столько отдыха, сколько ему требовалось. Мудрое решение, хоть и не моё.</p>
    <p>— Говорила же тебе — лежи, — продолжала Вероника тем самым тоном, в котором забота и упрёк смешивались в пропорции примерно пятьдесят на пятьдесят. — Нет, надо было сбежать из палаты. Поползти в подвал. Довести Серебряного до греха.</p>
    <p>— Он, кажется, и без меня неплохо грешит, — пробормотал я, вспоминая ладонь на лбу и вспышку белого света.</p>
    <p>— Он сказал, твой мозг кипел, — Вероника приподняла бровь. — Его слова, не мои. «Разумовский активировал Сонар на пустых резервах, его кора горела, как сухая трава. Пришлось принудительно охлаждать и перезапускать нейронные цепи». Прямая цитата. Я запомнила, потому что собиралась выгравировать её на табличке и повесить тебе над кроватью. Чтобы ты каждое утро просыпался и читал.</p>
    <p>— Оригинальный подарок, — я откинул одеяло и спустил ноги на пол. — Особенно учитывая, что он сам не был против, чтобы я запускал Сонар.</p>
    <p>Хорошо, что она не расспрашивает меня про мой дар. Но чувствую, этот разговор меня еще ждет.</p>
    <p>Холодный кафель, знакомое ощущение. Но на этот раз ноги были твёрдыми, послушными, совершенно нормальными.</p>
    <p>Я встал. Потянулся, чувствуя, как хрустнули позвонки. Приятно, с облегчением, как у человека, который долго сидел в неудобной позе и наконец расправил спину. Тело работало. Энергия бурлила в нём, просилась куда-то — в руки, в ноги, в голову. Мышцы требовали движения, лёгкие — воздуха, кровь — скорости.</p>
    <p>Физически я был здоров. Абсолютно. Как бык, которого три дня кормили и не трогали.</p>
    <p>А внутри — дыра. Она никуда не делась.</p>
    <p>Пока я спал, она не затянулась, не уменьшилась и не стала менее заметной. Наоборот, отдохнувший мозг воспринимал пустоту на месте Фырка ещё острее. Как заживший порез, который перестал болеть, но при каждом движении напоминает о себе натяжением кожи.</p>
    <p>Фантомная боль. Известный термин — ампутированная конечность болит, хотя её давно нет. Вот и у меня: на правом плече ничего нет, а ощущение присутствия не отпускает.</p>
    <p>Я подавил это чувство. Задвинул его куда-то на периферию сознания. Не потому что оно было неважным, а потому что сейчас мне нужна была голова, а не сердце.</p>
    <p>— Как отец? — спросил я, повернувшись к Веронике.</p>
    <p>И увидел, как её лицо изменилось. Напряжение ушло, губы расслабились, в глазах мелькнуло что-то тёплое, мягкое. То самое выражение, которое у неё появлялось, когда она говорила о семье. О настоящей семье, а не о том кошмаре, через который они прошли.</p>
    <p>— Выписали вчера, — она улыбнулась, и улыбка эта была совсем другой, не той острой, прокурорской, а настоящей, живой. — Серебряный осмотрел его лично, сказал — в норме. Ментальный след Архивариуса полностью вычищен, мозг восстанавливается, только память дырявая. Последние полгода помнит кусками. Какие-то события — ясно, какие-то — как сквозь туман, какие-то — вообще провалы. Но личность цела. Это он, папа. Настоящий. Ворчит, жалуется на больничную еду, требует газету и телевизор. Всё как раньше.</p>
    <p>— Где он сейчас?</p>
    <p>— Живёт у меня, в моей квартире, — Вероника поправила прядь волос, заправив её за ухо. Привычный жест, который она делала, когда смущалась или чувствовала себя неуверенно. — Она же всё равно пустует, пока я… ну, пока я здесь. Тут и ему удобно — в центре, рядом с поликлиникой на случай чего. Соседка присматривает.</p>
    <p>Я подошёл к окну. За стеклом расстилался Муром — крыши, деревья, колокольня монастыря на горизонте, блеск Оки вдалеке. Зимнее солнце, низкое и белое, заливало город светом, от которого хотелось жмуриться. Красиво. Мирно. Обманчиво спокойно — как и всё в этом городе.</p>
    <p>— Это хорошо, — сказал я, не оборачиваясь. — Но квартира — это временно. Нам нужен дом. Большой. Чтобы жить всем вместе.</p>
    <p>Тишина за спиной. Я чувствовал её вопросительный, настороженный взгляд.</p>
    <p>— Сергей Петрович после всего, что с ним случилось… — я повернулся к ней лицом. — Он не должен быть один. Ни одной минуты. Не потому, что я боюсь рецидива — Серебряный дал гарантию, ментальный след уничтожен. Но полгода в теле марионетки, с чужой волей в голове, с памятью, которая отнята и возвращена кусками, — после такого человеку нужна семья рядом. Каждый день. Я хочу, чтобы он был под присмотром. Чтобы вы все были под защитой. Чтобы я приходил с работы и знал, что все мои на месте, за надёжными стенами.</p>
    <p>Я чуть не потерял их. Всех — Веронику, Орлова, команду… Фырка уже потерял, пусть, может быть, не навсегда, я надеюсь, но прямо сейчас его нет рядом, и эта пустота жрёт меня изнутри. Больше я такой ошибки не допущу. Мне нужна крепость. Своя, настоящая, с толстыми стенами и людьми внутри, которых я смогу защитить.</p>
    <p>Вероника смотрела на меня с выражением, которое я затруднялся классифицировать. Удивление — это точно. Растерянность — пожалуй. И ещё что-то, что-то похожее на тихий восторг, который она старательно прятала за практичностью.</p>
    <p>— Дом? — переспросила она. — Илья, ты серьёзно? Я смотрела цены, как ты просил. Там всё дорого. Даже старый фонд, даже на окраине. А если с участком, у реки, то… — она покачала головой. — Мы не потянем. У нас зарплата лекарей.</p>
    <p>Я повернулся к ней и посмотрел прямо в глаза. Тем взглядом, который, по словам Семёна, «означает, что Илья уже всё решил, и спорить бесполезно, можно только подчиниться и надеяться, что он знает, что делает».</p>
    <p>— Потянем, — сказал я. — У меня есть премия от Императора. После того, как я откупил Семена, там еще много осталось. В общем, она лежит для нас. День пришёл. Не чёрный, но подходящий. Плевать на деньги, Вероника. Деньги — расходный материал. Их можно заработать снова. А семью — нет.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Тебе что-то понравилось? — перебил я. — Ты же говоришь, смотрела. Наверняка уже всё нашла, сравнила, прикинула планировку и мысленно расставила мебель. Я тебя знаю.</p>
    <p>Вероника покраснела. Слегка, на скулах — тот самый лёгкий румянец, который появлялся у неё, когда я попадал в точку. Она открыла рот, закрыла его, снова открыла и рассмеялась. Негромко, смущённо, прикрыв ладонью губы.</p>
    <p>— Ну… был один вариант, — признала она. — У реки. Кирпичный, два этажа, сад запущенный, но там потенциал. Старый, ему лет пятьдесят, но крепкий — фундамент монолит, стены толстые. Крыша, правда, требует ремонта, и полы бы перестелить, но в целом…</p>
    <p>— Едем смотреть, — сказал я. — Договаривайся на сегодня.</p>
    <p>— Сегодня⁈ — она вытаращила глаза. — Илья, ты только что проспал три дня! Ты…</p>
    <p>— Я здоров. Абсолютно. Сам себя просканирую, если не веришь. Давай, звони. Чем раньше посмотрим, тем лучше.</p>
    <p>Вероника смотрела на меня секунды три с тем особенным выражением женщины, которая одновременно хочет обнять мужчину и треснуть его чем-нибудь тяжёлым. Потом покачала головой, вздохнула с видом человека, смирившегося с законами гравитации, и достала из кармана халата телефон.</p>
    <p>Пока она набирала номер, я вышел из палаты со словами: «Пойду проверю своих!»</p>
    <p>В ординаторскую я вошёл без стука — привычка, которую Семён считал начальственным хамством, Тарасов — признаком решительности, а Коровин — нормой жизни, потому что в его годы на стук уже не осталось ни сил, ни желания.</p>
    <p>Вся команда была в сборе.</p>
    <p>Семён стоял у доски, на которой ещё неделю назад висел график дежурств, а теперь красовалась какая-то схема с цветными стрелками и подписями.</p>
    <p>Видимо, он увлёкся систематизацией и расчертил план работы на ближайший месяц. Инициативный мальчик. Растёт.</p>
    <p>Тарасов, как обычно, подпирал стену у окна, скрестив руки на груди и демонстрируя всем своим видом, что он лично здесь ни при чём и вообще предпочёл бы находиться в любом другом месте.</p>
    <p>Зиновьева сидела за столом с чашкой кофе и планшетом, вид у неё был на удивление безмятежный. Будто не она неделю назад тряслась от страха перед Мышкиным.</p>
    <p>Коровин, разумеется, занимал свой законный угол с термосом и выражением лица мудрого филина, который видел всё и всех пережил.</p>
    <p>Ордынская примостилась на краешке дивана, маленькая и тихая, с бледным лицом и тёмными кругами под глазами. Но глаза были ясные, осмысленные, и в них горел тот особенный свет, который я заметил в ней ещё при первой встрече.</p>
    <p>Я вошёл и на секунду в комнате стало очень тихо. Тишина, впрочем, продержалась ровно одну секунду.</p>
    <p>— Живо-о-ой! — протянул Тарасов и отлепился от стены.</p>
    <p>— Илья! — Семён просиял так, будто ему сообщили о присвоении внеочередного звания.</p>
    <p>— Ну слава богу, — Коровин невозмутимо отхлебнул из термоса, но я заметил, как дрогнули уголки его губ. Для Коровина это было равносильно бурным овациям со слезами.</p>
    <p>Тарасов подошёл и хлопнул меня по плечу — по здоровому, не по тому, которое я ободрал о дверной косяк. Ладонь у него была тяжёлая, как у кузнеца, и от хлопка я едва не сделал шаг вперёд.</p>
    <p>— Крепкий ты, Разумовский, — сказал он, и в голосе прозвучало нечто похожее на уважение. — Любой другой после такого месяц валялся бы. А ты три дня, и бегаешь. Не человек, а танк.</p>
    <p>— Спасибо за лестное сравнение, Глеб, — я потёр плечо, где наверняка завтра проступит синяк. Впрочем, для Тарасова это был знак высшей симпатии. Человека, которого он не уважает, он просто игнорирует. А бьёт только тех, кого считает своими.</p>
    <p>Зиновьева подняла голову от планшета и улыбнулась. Сдержанно, как она умела, одними уголками губ, но в глазах мелькнуло тепло. Настоящее, не притворное. За эту неделю она изменилась: ушла та столичная надменность, та показная отстранённость, за которой она пряталась. Осталась просто умная, красивая женщина, которая прошла через огонь и не сломалась.</p>
    <p>— С возвращением, Илья Григорьевич, — сказала она.</p>
    <p>Ордынская молча смотрела на меня с дивана, и в её взгляде было столько всего, что я предпочёл не анализировать. Благодарность — понятно. Облегчение — тоже. Но там было ещё что-то, что-то глубокое, связанное с тем, что она пережила в подвале, когда держала тело Орлова на грани жизни и смерти, когда её саму отшвырнуло ударной волной, когда она потеряла сознание рядом с койкой умирающего человека.</p>
    <p>Это «что-то» было общим для нас двоих. Мы оба побывали там, внизу, и оба вернулись.</p>
    <p>Я кивнул ей. Она кивнула в ответ. Этого было достаточно.</p>
    <p>— Докладывайте, — я сел на стул и оглядел команду. — Что я пропустил за три дня?</p>
    <p>Семён, который, судя по всему, репетировал этот доклад с момента моего засыпания, выпрямился и принял официальный вид.</p>
    <p>— Грач стабилен, — начал он. — Показатели приходят в норму. Уровень аммиака снижается на фоне терапии, последний анализ — тридцать два микромоль на литр, это почти норма. Диету соблюдает, ест кашу на воде, капусту тушёную, фрукты. Ворчит, конечно, но ест.</p>
    <p>— Язвит? — уточнил я.</p>
    <p>— Меньше обычного, — Семён позволил себе усмешку. — Раза в три. Вчера даже поблагодарил Коровина за чай. Захар Петрович чуть термос не уронил.</p>
    <p>Коровин крякнул, подтверждая.</p>
    <p>— Инга выписывается завтра, — продолжил Семён. — Отравление купировано полностью, нейротоксическое повреждение минимальное. Пальцы в порядке, подвижность восстановлена. Она уже вчера скрипку просила — Саша отобрала, сказала, рано.</p>
    <p>Это было хорошо. Инга Загорская, скрипачка, — выздоравливает, пальцы работают. Ради таких моментов стоит делать то, что мы делаем.</p>
    <p>— А пострадавшие от ментальной волны? — спросил я. — Те семеро?</p>
    <p>— Все в норме, — ответил Тарасов. — Головная боль прошла в течение суток, неврологических последствий нет. Валентину и Настю выписали на следующий день. Остальных тоже. Серебряный проверил каждого лично, сказал — чисты. Никаких остаточных ментальных воздействий, никаких «спящих» среди них не оказалось. Просто чувствительные люди, попавшие под раздачу.</p>
    <p>— А тот медбрат? Со склада?</p>
    <p>— Серебряный забрал его, — Тарасов мотнул головой. — Сказал — увезут в Москву, в специализированный центр. Оказывается это он подмешал нейротоксин в систему Инги. И там еще всякое нашли. В общем, почистят память от команд Архивариуса и отпустят. Парень не виноват, он даже не понимал, что делает. Марионетка. Мышкин дело по нему закрыл, списали на состояние аффекта. Официально — временное помрачение рассудка на фоне переутомления. Тихо, аккуратно, без огласки.</p>
    <p>— А что тогда с отравлением Инги?</p>
    <p>— Мышкин оформил как несчастный случай, — вставила Зиновьева. — Перепутали препараты. Административное нарушение, внутреннее разбирательство, виновный санитар получил выговор. Точка.</p>
    <p>Я хмыкнул. Изящное решение. Грач оказался невиновен — он не касался капельницы. Настоящий отравитель — медбрат-марионетка, который действовал по приказу Архивариуса. Но Архивариуса не посадишь в камеру, медбрат не отвечает за свои действия, а публичный скандал с участием менталистов и кукловодов не нужен никому. Вот и выходит несчастный случай. Бюрократия, конечно, но бюрократия разумная.</p>
    <p>— Отлично, — сказал я, обводя взглядом каждого. — Центр работает в штатном режиме. Новых пациентов пока нет, и это нормально — мы даже формально ещё не открылись, торжественный запуск был прерван обстоятельствами, — я позволил себе кривую усмешку, — непреодолимой силы. Но сидеть без дела не будем. Идите на подхват в основную больницу. Тарасов — к хирургам, Шаповалову наверняка нужна помощь. Зиновьева, Коровин — в приёмное, там вечно нехватка рук. Семён и Ордынская — на связи, разбирайте текущую документацию, приводите в порядок архив. Когда мы наконец откроемся по-нормальному, я хочу, чтобы всё было как часы.</p>
    <p>— Поняли, шеф, — за всех ответил Тарасов, и это «шеф» прозвучало как-то иначе, чем раньше. Не с иронией, как в первые дни, когда он ещё приглядывался ко мне и не знал, чего ожидать. Теперь в этом слове была констатация факта. Признание.</p>
    <p>Я вышел в коридор.</p>
    <p>Достал из кармана телефон — его кто-то заботливо положил на тумбочку рядом с тем самым яблоком от Семёна, которое за три дня успело слегка подвянуть, а я его и взял. Набрал номер Серебряного.</p>
    <p>Гудок. Второй. Третий. Четвёртый.</p>
    <p>Сброс.</p>
    <p>Я посмотрел на экран и мысленно выругался. Ну конечно. Менталист. Как обычно. Они все такие. Когда им нужно они найдут тебя хоть на дне океана, влезут в голову без спроса, усыпят прикосновением ладони. А когда нужно тебе — «абонент недоступен». Мастера избирательной коммуникации, чтоб их.</p>
    <p>Телефон звякнул. Входящее сообщение.</p>
    <p>«Жди. Скоро вернусь. Расскажу про твоего бурундука. Не дёргайся. — И. С.»</p>
    <p>Я сжал телефон так, что пластик жалобно хрустнул под пальцами. «Жди». Самое ненавистное слово в русском языке. Особенно когда его говорит человек, который знает что-то о судьбе твоего друга, но предпочитает сообщить об этом в удобное для себя время.</p>
    <p>«Жди». Легко сказать. Попробуй «жди», когда внутри дыра, а единственная зацепка — золотой след, уходящий в межпространственную складку, и менталист, который не берёт трубку.</p>
    <p>Я убрал телефон. Глубоко вдохнул. Выдохнул. Ещё раз. Контроль. Дисциплина. Приоритеты.</p>
    <p>Фырк подождёт. Не потому что он не важен. Потому что сейчас я ничего не могу для него сделать, кроме как довериться Серебряному. А доверие — штука, которая даётся мне с трудом. Особенно после всего, что произошло.</p>
    <p>Я развернулся и пошёл к палате. Открыл дверь.</p>
    <p>— Ну что?</p>
    <p>Вероника стояла у окна с телефоном, прижатым к уху. Увидев меня, она улыбнулась. Той самой улыбкой, от которой у неё морщились уголки глаз и которая означала, что дело сделано.</p>
    <p>— Дозвонилась, — сказала она, убирая телефон. — Хозяин на месте. Нас ждут через час.</p>
    <p>— Поехали.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ординаторская постепенно пустела.</p>
    <p>Тарасов ушёл первым, буркнув что-то про аппендициты и «хоть какое-нибудь живое дело». Коровин поднялся минутой позже, аккуратно завинтил крышку термоса и направился в приёмное. Зиновьева задержалась. Собрала свой планшет, сумочку, бросила последний взгляд в зеркальце на стене, поправила волосы, и тоже вышла.</p>
    <p>Остались Семён и Ордынская.</p>
    <p>Семён сидел за столом, разбирая папку с историями болезней. Работа монотонная, бумажная, от которой сводило скулы, но необходимая — без документации Диагностический центр оставался просто красивым помещением с дорогой отделкой.</p>
    <p>Ордынская примостилась напротив, помогая сортировать направления на обследование — стопка «принять», стопка «отклонить», стопка «уточнить анамнез».</p>
    <p>За окном мерно падал снег.</p>
    <p>— Тихо тут, — сказала Ордынская, не поднимая головы от бумаг.</p>
    <p>— Угу, — отозвался Семён.</p>
    <p>— Непривычно.</p>
    <p>— Угу.</p>
    <p>Она посмотрела на него поверх стопки папок.</p>
    <p>— Ты красноречив сегодня.</p>
    <p>Семён поднял голову и усмехнулся — устало, виновато.</p>
    <p>Последняя неделя далась ему, пожалуй, тяжелее, чем остальным. Не физически — он был молод, крепок, вынослив. Но психологически.</p>
    <p>Он был тем, кто оставался «на хозяйстве», когда Илья нырял в подвал. Тем, кто бегал по лестницам, таскал раненых, координировал хаос в приёмном. И при этом постоянно чувствовал, что главное происходит без него, где-то внизу, за запертыми дверями, куда его не пустили.</p>
    <p>— Просто думаю, — сказал он. — Неделю назад мы поступали в Диагностический центр. У нас были планы, графики, расписание на месяц вперёд. Первые пациенты, первые сложные случаи. Научные публикации, конференции… А вместо этого — отравления, менталисты, ментальные бомбы в подвале, Архивариус и код красный. Я подписывался на медицину, Лена. Не на войну.</p>
    <p>— Знаю, — тихо ответила Ордынская. — Я тоже.</p>
    <p>Они помолчали. Снег за окном сыпал всё гуще, и от этого в ординаторской стало как-то уютнее — тёплый свет ламп, тихое тиканье настенных часов, шелест бумаги.</p>
    <p>— А знаешь что? — Семён вдруг выпрямился, отложил папку и посмотрел на Ордынскую серьёзно. — Я не жалею.</p>
    <p>— Не жалеешь?</p>
    <p>— Нет. Ни о чём. Ни об отборе, ни о первых днях, ни о… — он кивнул куда-то в сторону пола, имея в виду подвал. — Ни о том, что было внизу. Страшно было — да. До дрожи в коленях. Но если бы мне предложили вернуться назад и не пойти сюда — я бы отказался. Я здесь на месте, Лена. Впервые в жизни чувствую, что на месте.</p>
    <p>Ордынская смотрела на него, и на её бледном лице проступило выражение, которое Семён видел у неё впервые. Не страх, не неуверенность, не та привычная робость, за которой она пряталась от мира. Что-то другое. Тёплое, тихое, почти неуловимое.</p>
    <p>— Я тоже, — сказала она. — Впервые.</p>
    <p>Семён открыл рот, чтобы сказать что-то ещё, но не успел.</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась с таким грохотом, что папки на столе подпрыгнули, а чашка с недопитым кофе Зиновьевой опасно накренилась и чудом не опрокинулась.</p>
    <p>На пороге стоял барон фон Штальберг.</p>
    <p>Семён видел его раньше. Один раз, мельком, когда тот приезжал на конкурс за место в центре. Тогда он выглядел как картинка из учебника по этикету: безупречный костюм, бриллиантовая заколка на галстуке, идеально уложенные волосы и улыбка мецената, привыкшего к вспышкам фотоаппаратов.</p>
    <p>Человек, который финансировал строительство Диагностического центра. Человек с деньгами и манерами.</p>
    <p>Сейчас от того барона осталось немного.</p>
    <p>Волосы стояли дыбом — не художественно, а по-настоящему, как у человека, который бежал по лестнице и слишком часто хватался за голову. Галстук перекручен и сбит набок.</p>
    <p>Пальто расстёгнуто, шарф перекинут через плечо, в руке кожаный портфель, который он сжимал так, будто внутри лежал не портфель, а спасательный круг. Лицо красное, на лбу испарина, глаза — бешеные.</p>
    <p>Барон фон Штальберг был определённо не в духе.</p>
    <p>— Где Разумовский⁈ — рявкнул он с порога, и голос его разнёсся по ординаторской, как удар набата. — Мне сказали, что он очнулся! Я звоню ему — абонент не абонент! Кобрук говорит «ушёл», охрана говорит «был, ушёл», медсёстры говорят «был, ушёл, может вернётся, а может и нет»! Куда он делся⁈</p>
    <p>Семён поднялся из-за стола, чувствуя себя солдатом, на которого неожиданно выскочил генерал.</p>
    <p>— Он… он ушёл, — сказал он, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — По личным делам. Отдыхать. Он только что из…</p>
    <p>— Какой к чёрту отдых⁈ — Штальберг сделал шаг внутрь, и ординаторская сразу стала теснее, словно он заполнил собой половину помещения — не столько физически, сколько энергетически. Он был из тех людей, чьё присутствие ощущается кожей. — Какие личные дела⁈ Найдите его! Немедленно! Срочно! Из-под земли достаньте!</p>
    <p>Ордынская поджала ноги на диване и стала ещё меньше, чем была. Семён мысленно отметил, что его собственное желание спрятаться примерно такое же, но для старшего ординатора это непозволительная роскошь.</p>
    <p>— Простите, барон, — он собрал всю имеющуюся храбрость. Немного, но достаточно. — Илья Григорьевич перенёс тяжёлую ментальную контузию. Он три дня находился без сознания. Ему необходим отдых…</p>
    <p>— Отдых, — Штальберг произнёс это слово так, будто оно лично ему задолжало крупную сумму. — Ему необходим отдых. Прекрасно. Замечательно. Великолепно. А у меня необходим Разумовский. Живой, на ногах и с работающими мозгами.</p>
    <p>— Что случилось, ваше благородие? — подала голос Ордынская с дивана. Тихо, почти робко, но в самую точку — вопрос, который нужно было задать, пока Штальберг не разнёс ординаторскую.</p>
    <p>Барон посмотрел на неё. Моргнул. Как будто на секунду вспомнил, что он всё-таки аристократ, а не бешеный бык, и что орать на молодых женщин — дурной тон. Провёл рукой по волосам, пригладил их. Безуспешно, правда, потому что они тут же встали обратно. Глубоко вдохнул, выдохнул.</p>
    <p>— У меня для него пациент, — сказал он, и голос стал тише, но не менее напряжённым. — Особый случай. Тот, от которого нельзя отказаться. Вопрос жизни и смерти.</p>
    <p>Он сделал паузу, обвёл взглядом ординаторскую — Семёна, Ордынскую, пустые стулья, график на доске, чашки на столе — и добавил:</p>
    <p>— И очень больших денег.</p>
    <p>Семён и Ордынская переглянулись. В этом взгляде было всё: усталость, настороженность, предвкушение и тихая, почти смиренная констатация факта, что покой Диагностическому центру, видимо, только снится.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Тишина в ординаторской продержалась ровно столько, сколько нужно маятнику настенных часов, чтобы качнуться из одной крайней точки в другую. Потом Семён услышал собственный голос и удивился ему не меньше, чем барон.</p>
    <p>— Ваше благородие, — сказал он, и слова вышли из него как-то сами, минуя ту часть мозга, которая обычно отвечала за осторожность, самосохранение и здравый смысл, — везите пациента. Если случай срочный, мы не можем ждать.</p>
    <p>Руки дрожали.</p>
    <p>Он спрятал их за спину, сцепив пальцы так крепко, что ногти впились в ладони. Ерунда. Главное голос. Голос должен быть ровным. Он должен внушать доверие.</p>
    <p>Илья всегда говорил: «Пациенту неважно, что ты чувствуешь. Пациенту важно, что он видит. Видит уверенного лекаря — успокаивается. Видит нервного — паникует. Держи лицо, Семён. Всегда держи лицо».</p>
    <p>Вот он и держал.</p>
    <p>Штальберг уставился на него с выражением человека, который заказал в ресторане стейк, а ему принесли овсяную кашу. Не то чтобы каша плоха сама по себе, но когда ты ожидал стейк — разочарование неизбежно.</p>
    <p>— Вы? — переспросил он, и в этом коротком «вы» уместилось столько скепсиса, что хватило бы на целую рецензию.</p>
    <p>Он окинул взглядом ординаторскую — пустые стулья, кофейные чашки на столе, Ордынскую на диване, которая при его взгляде сжалась ещё сильнее. Потом снова посмотрел на Семёна. Сверху вниз, потому что был на голову выше и на целую жизнь богаче, и этот перепад высот ощущался физически.</p>
    <p>— Это серьёзный человек, — продолжил Штальберг, и голос его стал тише, но не мягче. — Очень серьёзный. Из тех, чьи фамилии не произносят в коридорах. Мне нужен Разумовский. Лично. Не его подмастерья, ассистенты и ученики. Он сам.</p>
    <p>Семён сглотнул.</p>
    <p>В горле пересохло, и слюна прошла по пищеводу, как наждачная бумага. Он чувствовал на себе взгляд Ордынской — не осуждающий, скорее выжидающий.</p>
    <p>Она ждала, что он сделает. И это ожидание парадоксальным образом придало ему сил — не хотелось выглядеть трусом перед человеком, который ему… нравился.</p>
    <p>— Мы — команда Разумовского, — сказал он, сделав ещё один шаг вперёд. Маленький шаг, но в эту секунду он показался ему подвигом. — Каждый из нас прошёл отбор лично у него. Каждый доказал, что достоин здесь работать. Илья Григорьевич — гениальный диагност, с этим никто не спорит. Но даже он не поставит диагноз без данных. Без анамнеза и осмотра. Ему в любом случае нужны результаты обследований. Нечего будет анализировать, если мы не проделаем первичную работу. Везите пациента — мы начнём обследование, соберём данные, стабилизируем состояние. А когда Илья… Григорьевич вернётся, у него на столе будет полная картина, и он сможет работать сразу, без потери времени. Которое, как я понимаю, дорого.</p>
    <p>Он замолчал. Сердце колотилось где-то в районе горла, а не в груди, где ему полагалось находиться по всем анатомическим атласам.</p>
    <p>Штальберг молчал тоже. Смотрел на него пристально, оценивающе, как покупатель смотрит на товар, в котором сомневается, но который ему вот-вот понадобится. Секунда. Две. Три. Семён физически ощущал, как барон взвешивает варианты: развернуться и уехать, дожидаться Разумовского, или…</p>
    <p>— Ладно, — сказал Штальберг.</p>
    <p>Это «ладно» прозвучало не как согласие, а скорее как условная капитуляция. Как «ладно, посмотрим, на что вы способны, но если облажаетесь — пеняйте на себя». Он достал из внутреннего кармана пальто телефон — дорогой, в кожаном чехле с золотым тиснением, — и набрал номер.</p>
    <p>— Ваша ответственность, — добавил он, глядя на Семёна поверх экрана. — Целиком и полностью. Все равно пациент уже на полпути сюда. Так что параллельно с осмотром — ИЩИТЕ РАЗУМОВСКОГО!</p>
    <p>И вышел в коридор, на ходу набирая какой-то номер на телефоне.</p>
    <p>Семён выдохнул. Медленно, через зубы, стараясь не показать, что у него подкашиваются колени. Повернулся к Ордынской. Та сидела на диване, обхватив колени руками, и смотрела на него круглыми глазами.</p>
    <p>— Ты только что взял на себя пациента барона фон Штальберга, — произнесла она тихо, словно пробуя слова на вкус. — Без Ильи Григорьевича. Ты же без понятия, что за случай.</p>
    <p>— Да, — сказал Семён.</p>
    <p>— Ты в своём уме?</p>
    <p>— Нет, — честно ответил он. — Но у нас двадцать минут.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Дом стоял на высоком берегу, чуть отступив от кромки обрыва, как человек, который подошёл к краю, заглянул вниз и решил, что на шаг назад будет надёжнее.</p>
    <p>Двухэтажный, кирпичный, с покатой крышей, которая когда-то была красной, а теперь стала… разноцветной — где ржаво-рыжей, где бурой, где откровенно серой в тех местах, где шифер обнажился до бетонной основы.</p>
    <p>Фасад смотрел на реку, и окна второго этажа отражали зимнее небо так, будто в них было заключено собственное, домашнее небо, поменьше и поуютнее.</p>
    <p>Забор огораживал участок соток двадцать, не меньше. Сад. Точнее, то, что когда-то было садом: яблони с узловатыми стволами, кусты смородины, вросшие друг в друга, заросли малины, захватившие добрую треть территории. Всё под снегом, всё спящее, но даже зимой было видно, что при должном уходе здесь расцветёт нечто приличное.</p>
    <p>Я стоял на балконе второго этажа и трогал стену. Кирпич. Настоящий, старый, красный, с шершавой фактурой. Кладка добротная — ни трещин, ни осыпания, ни следов сырости на внутренней стороне. Стены толщиной в два с половиной кирпича, если верить моей ладони, которая худо-бедно заменяла рулетку. Такие стены строили на совесть, с расчётом на то, что дом простоит не одно поколение.</p>
    <p>Отсюда открывался вид, от которого хотелось просто стоять и смотреть. Ока, широкая, покрытая ледяной коркой, с тёмными полыньями у берегов. Заречные луга, белые, бескрайние, уходящие к горизонту.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Ни сирен, ни городского гула, ни вечного больничного попискивания мониторов. Только ветер в голых ветвях яблонь и далёкий крик вороны.</p>
    <p>Крепость.</p>
    <p>Место, которое можно укрепить, обжить, наполнить жизнью. Место, куда можно приходить после дежурств и знать, что за этими стенами — свои. Вероника. Сергей Петрович. Может быть, со временем — кто-нибудь ещё, маленький и громкий. Хотя об этом пока рано.</p>
    <p>Сюда Архивариус не дотянется. Не потому что стены кирпичные — ментальным ударам кирпич не помеха. А потому что это будет мой дом. Место силы. Как больница для Фырка — стены, впитавшие энергию жизни. Только здесь энергия будет другая. Семейная.</p>
    <p>Я зашел внутрь дома.</p>
    <p>Половицы подо мной скрипнули. Я переступил с ноги на ногу — скрипнули снова, другой тональностью. Целая симфония. Полы придётся перестилать, это очевидно. И крышу чинить. И проводку менять, судя по тому допотопному щитку, который я видел в прихожей. И отопление ревизировать. И…</p>
    <p>Снизу доносились голоса. Один — тонкий, суетливый, торопливый. Другой — родной, деловой, с нотками той особой вежливой непреклонности, которую женщины используют как хирургический скальпель.</p>
    <p>Я спустился по лестнице — та тоже скрипела, но уже привычно, почти по-домашнему — и остановился в дверном проёме гостиной.</p>
    <p>Вероника стояла посреди комнаты, уперев руки в бока, и смотрела на риелтора тем самым взглядом, который я видел у неё на вызовах, когда приезжали к пациентам, чьи родственники требовали «всего и сразу». Взгляд, от которого даже бывалые мужики предпочитали отступить и перегруппироваться.</p>
    <p>Риелтор был невысоким мужчиной лет пятидесяти. Круглым, лысоватым, в костюме, который когда-то был модным, а теперь выглядел так, будто его сшили из занавесок. Галстук в горошек. Ботинки поскрипывали при каждом движении, словно перекликаясь с полами. На лице у него было выражение человека, который пришёл продавать дом, а попал на допрос.</p>
    <p>— Полтора миллиона, — говорил он, нервно потирая руки, — и это я ещё скинул, между прочим! Хозяева просили миллион семьсот! Место элитное! Воздух целебный! Река в двух шагах! Вид как на открытке! Соседи тихие, приличные, некоторые даже дворяне! Сам Чернышов, граф, за три дома отсюда живёт, представляете? Граф! Рядом! Недавно перебрался из Владимира ради природы!</p>
    <p>— Это замечательно, — Вероника кивнула с таким видом, будто ей сообщили, что в соседнем доме живёт граф Дракула. — Я очень рада за графа Чернышова. А вот это, — она ткнула пальцем в верхний угол стены, где под обоями проступало характерное тёмно-зелёное пятно, — это что?</p>
    <p>Риелтор проследил за её пальцем, и его улыбка стала чуть менее уверенной.</p>
    <p>— Это… ну… небольшая…</p>
    <p>— Плесень, — закончила за него Вероника. — Закрашенная. Причём закрашенная кое-как, на скорую руку, чтобы при показе не бросалась в глаза. Но бросается, потому что обои в этом месте вздулись и пошли волной. Протечка с крыши, если я не ошибаюсь. А я не ошибаюсь.</p>
    <p>Я наблюдал за ней с нарастающим восхищением. Вот чего я раньше не видел. Вероника в режиме переговорщика. Она действовала как хирург: точный удар, минимум лишних движений, абсолютная уверенность в каждом слове. Риелтор даже не понял, что его уже вскрыли и рассматривают внутренности.</p>
    <p>— А полы? — продолжала она, не давая ему опомниться. Притопнула и половица под ней исторгла такой стон, что впору было вызывать экзорциста. — Слышите? Скрипят так, что мертвецов в округе перебудят. Лаги сгнили, однозначно. Тут перестилать полностью, оба этажа.</p>
    <p>— Ну, дом не новый… — начал риелтор, промокая лоб платком.</p>
    <p>— Дом не новый, — согласилась Вероника. — Дому пятьдесят лет. Крыша течёт — плесень в углу тому доказательство. Полы требуют полной замены. Проводка, судя по щитку в прихожей, из тех времён, когда электричество считалось роскошью. Трубы отопления я не проверяла, но готова поспорить, что они тоже просят замены. Окна деревянные, щели в палец толщиной — зимой тут не дом, а вентиляционная шахта. Тут ремонта на полмиллиона. Минимум.</p>
    <p>Риелтор открыл рот, закрыл его, снова открыл. Рыба на суше. Золотая рыбка, которую поймали и теперь торгуются за исполнение желаний.</p>
    <p>— Миллион триста, — сказала Вероника тоном, не допускающим возражений. — И мы берём на себя оформление. Все расходы по регистрации, пошлины, нотариус — наши. Вам не нужно тратиться ни на что, кроме подписи.</p>
    <p>— Я… — риелтор попятился на шаг, как боксёр после удара в корпус. — Мне надо позвонить хозяевам. Это не в моей компетенции… я должен…</p>
    <p>Он почти бегом выскочил в коридор, на ходу доставая телефон. Его скрипучие ботинки простучали по прихожей и затихли за входной дверью.</p>
    <p>Я смотрел на Веронику.</p>
    <p>Она стояла посреди гостиной, чуть раскрасневшаяся, с блестящими глазами. Прядь волос выбилась из-под заколки и упала на щёку. В этот момент она была похожа не на фельдшера скорой помощи, а на полководца, который только что выиграл сражение, и ещё не остыл от азарта.</p>
    <p>— Что? — спросила она, поймав мой взгляд.</p>
    <p>— Ничего, — я улыбнулся. — Просто думаю, что тебе надо было идти не в медицину, а в дипломатию. Или в разведку. У бедного мужика сейчас, наверное, давление двести на сто двадцать.</p>
    <p>— Он сам виноват, — фыркнула она. — Кто так готовит объект к показу? Плесень закрасить, полы не починить, проводку не проверить. Думал, мы не заметим? Я в детстве ремонт помогала делать в школе. Понахваталась от строителей.</p>
    <p>— Полезное детство, — оценил я. — Мне мой строительный опыт ограничивается тем, что однажды в ординатуре я помогал приятелю клеить обои. Мы поклеили их вверх ногами и заметили только через два рулона.</p>
    <p>Вероника рассмеялась. Негромко, но от души — так, что в уголках глаз собрались морщинки. Я любил этот смех. Он звучал как нечто настоящее в мире, где слишком многое оказывалось иллюзией.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён повесил трубку и уставился на телефон так, будто тот был виноват во всех его бедах. Тарасов отозвался с первого звонка — ворчливое «иду», и связь прервалась. Коровин — со второго: «Понял, бегу». Зиновьева — с третьего, после паузы, в которой Семён отчётливо услышал звук захлопывающейся пудреницы: «Скоро буду». Через пятнадцать минут все будут на месте. Может быть, через десять — если Тарасов ускорится, а Зиновьева откажется от финального штриха тушью.</p>
    <p>Оставалось самое сложное.</p>
    <p>Ордынская сидела на диване, наблюдая за ним с тем выражением тихого внимания, к которому он начал привыкать. Она вообще много наблюдала и мало говорила, что делало каждое её высказывание чем-то вроде события.</p>
    <p>— И чего ты не звонишь Илье? — спросила она.</p>
    <p>Семён положил телефон на стол и повернулся к ней. Она сидела, подобрав ноги, обхватив колени руками — защитная поза человека, привыкшего занимать как можно меньше пространства. Но глаза были внимательные, цепкие.</p>
    <p>— Ты же видишь, барон нервничает, — добавила она. — Если пациент и правда серьёзный…</p>
    <p>— Илья и так слишком много пережил, — перебил Семён. Он сказал это быстрее, чем собирался, и чуть резче, чем хотел. Осёкся. Помолчал. Начал снова, уже спокойнее: — Он три дня провалялся без сознания. А до этого еще два. Только сегодня встал. Первый день за неделю, когда он не в больнице, не в подвале и не при смерти. Он поехал смотреть дом с Вероникой. Может быть, впервые за всё время, что я его знаю, он занят чем-то нормальным и человеческим. Не спасением мира, не противостоянием с менталистами. Просто дом. Понимаешь?</p>
    <p>Ордынская молчала, слушая.</p>
    <p>— Ему нужен хоть один день покоя, — продолжил Семён, и в его голосе зазвучало упрямство, которого он раньше за собой не замечал. — Хоть один. Мы — его команда. Мы должны уметь справляться без него. Иначе зачем мы вообще здесь?</p>
    <p>— Семён…</p>
    <p>— Сами справимся, — он кивнул, то ли ей, то ли себе. — Примем пациента, соберём анамнез, проведём первичное обследование. Когда будет полная картина — тогда и вызовем Илью. Не раньше.</p>
    <p>Ордынская смотрела на него долгим, задумчивым взглядом.</p>
    <p>— А если не справимся? — спросила она тихо. — Если случай окажется слишком сложным? Если барон устроит скандал?</p>
    <p>— Тогда и будем думать, — Семён развёл руками. — Но сначала надо хотя бы понять, что с пациентом. Может, там ничего страшного. Знаешь, эти аристократы… Они привыкли из всего делать катастрофу. Кашлянул лишний раз и уже вызывают консилиум. Колено заныло — собирают врачебную коллегию. У них порог паники на уровне плинтуса. Приедет какой-нибудь капризный дедушка с подагрой, мы ему диету напишем и домой отправим. Подумаешь, «вопрос жизни и смерти». Для барона всё вопрос жизни и смерти, если речь идёт о его деловых партнёрах.</p>
    <p>Он сам понимал, что бравирует. Его слова звучат увереннее, чем он себя чувствует. Что двадцать минут — это очень мало, а пациент, которого привозят лично по распоряжению барона фон Штальберга, вряд ли страдает банальной подагрой.</p>
    <p>Но отступать было поздно.</p>
    <p>Ордынская вздохнула, разжала руки и встала с дивана. Маленькая, бледная, тонкая и в то же время какая-то другая. Неделю назад она бы промолчала, кивнула, ушла в тень. Сейчас она стояла и смотрела ему прямо в глаза.</p>
    <p>— Ладно, — сказала она. — Твоё решение. Но если что-то пойдёт не так — я звоню Илье сама.</p>
    <p>— Договорились, — Семён протянул ей руку. Она пожала её — ладонь маленькая, прохладная, но хватка неожиданно твёрдая. — А сейчас пойдём готовить смотровую. Чем бы там ни болел этот таинственный пациент — встретим его по всем правилам.</p>
    <p>Они вышли из ординаторской и двинулись по коридору.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я подошёл к Веронике и обнял её за талию. Она чуть подалась навстречу, привычным движением прижавшись спиной к моей груди.</p>
    <p>— Ты, конечно, лихо торгуешься, — сказал я ей в макушку. Волосы пахли шампунем и чем-то цветочным — она всегда пахла так, даже после суточных дежурств, что казалось мне маленьким медицинским чудом. — Бедный мужик убежал, как из горящего дома. Но… тебе точно нравится этот дом? Ты так его критиковала, что я на секунду подумал — ты его ненавидишь.</p>
    <p>Вероника повернулась в моих руках, запрокинула голову и посмотрела на меня снизу вверх. Улыбка. Та самая, с морщинками в уголках глаз.</p>
    <p>— А что? Тебе не нравится?</p>
    <p>— Мне нравится, — я обвёл взглядом гостиную. Высокие потолки, широкие подоконники, арочный проём в кухню. Старые обои, конечно, и паркет страшноватый, и люстра из тех, которые выпускались ещё при предыдущем императоре. Но кости у дома были хорошие. Как у пациента с крепкой конституцией — даже если запустил себя, шансы на восстановление отличные. — Мне кажется, что не нравится тебе. Слишком старый, слишком проблемный…</p>
    <p>— Да ты что! — Вероника махнула рукой с такой энергией, что чуть не задела меня по носу. — С этим всем можно жить! Плесень в углу — обработать антигрибковым, закрыть гипсокартоном, забыть. Полы — ну да, скрипят, но лаги-то целые, я проверила, пока ты наверху стены щупал. Скрип — это просто рассохшийся крепёж. Подтянуть, подбить, местами заменить доску и будет тишина. Крышу залатать. Не перекрывать полностью, а именно залатать, там две-три протечки, локально. Проводку, ладно, проводку придётся менять, это серьёзно. Но всё остальное — копейки! Там подправим, тут подклеим, это ототрем. Зато мы сторговали двести тысяч! Двести тысяч, Илья! Это же целое состояние! На эти деньги можно и ремонт сделать, и мебель купить, и ещё на шторы останется.</p>
    <p>Я смотрел на неё и чувствовал, как что-то тёплое, густое, почти осязаемое разливается в груди. Не страсть — для страсти время и место были не самые подходящие, хотя старый дом с его скрипучими полами и запылёнными окнами располагал к романтике.</p>
    <p>Нет, это было другое.</p>
    <p>Благодарность и восхищение. Какое-то глубинное, утробное чувство правильности — вот этот человек рядом со мной, и это правильно, и это навсегда.</p>
    <p>— Какая ты у меня крутая, — сказал я. — И замечательная.</p>
    <p>— Ну ещё бы, — она уткнулась мне в плечо, и голос стал глуше, мягче. — У самого лучшего мужчины может быть только самая лучшая женщина. Это закон природы. Как гравитация. Не обсуждается.</p>
    <p>Я наклонился и поцеловал её.</p>
    <p>Нежно. Долго. Не торопясь, потому что торопиться было некуда.</p>
    <p>Мы стояли посреди нашего будущего дома, в гостиной с паркетом, в который были вбиты десятилетия чужих шагов, под потолком, по которому бегала паутина трещинок.</p>
    <p>И весь мир за окном, с его менталистами и архивариусами, с больницами и диагнозами, с золотыми следами в межмирье, со всей этой бесконечной каруселью спасений и потерь, — весь этот мир мог подождать. Хотя бы минуту. Хотя бы одну.</p>
    <p>Дверь скрипнула.</p>
    <p>Мы отпрянули друг от друга.</p>
    <p>Машинально, как подростки, которых застали за поцелуем. Глупо. Мы взрослые люди имеем полное право целоваться где угодно и когда угодно. Но рефлекс оказался сильнее здравого смысла.</p>
    <p>В дверном проёме стоял риелтор. Вид у него был совершенно иной — вместо затравленного выражения побеждённого на его круглом лице сияла улыбка. Широкая, профессиональная, из тех, которыми торговые люди встречают момент закрытия сделки. Лысина блестела, как свежевымытый бильярдный шар.</p>
    <p>— Хозяева готовы скинуть двести тысяч! — объявил он торжественно, и в голосе его звенела та особая радость человека, который, несмотря на все потрясения, всё-таки заработает свою комиссию. — Но при условии — если сегодня вносите аванс. Прямо сейчас. Двадцать процентов от суммы, остальное в течение недели через банк.</p>
    <p>Вероника посмотрела на меня вопросительно. Последнее слово за мной. Или, точнее, она давала мне возможность его произнести, хотя оба знали, каким оно будет.</p>
    <p>— Если ты согласна, — сказал я, — то берём.</p>
    <p>Пауза в полсекунды. Не больше.</p>
    <p>— Ура! — выдохнула Вероника и подпрыгнула.</p>
    <p>Подпрыгнула. Вероника Орлова, фельдшер скорой помощи, серьёзная, собранная, деловая женщина, которая пятнадцать минут назад разобрала по косточкам профессионального торговца недвижимостью, — подпрыгнула, как девчонка, которой подарили щенка.</p>
    <p>Риелтор просиял ещё ярче и полез в портфель за документами. Вероника повисла у меня на шее, и я почувствовал, как она смеётся — беззвучно, всем телом, так, что плечи трясутся. Или плачет. С ней иногда не разберёшь.</p>
    <p>— Наш дом, — прошептала она мне в ухо. — Наш, Илья.</p>
    <p>Наш.</p>
    <p>Странное слово.</p>
    <p>— Наш, — уже вслух подтвердил я.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась. Все трое стояли на пороге.</p>
    <p>— Какого дьявола! — Тарасов плюхнулся на стул с такой силой, что тот проехал на полметра. — Час назад отправили в больницу, теперь обратно тащат! Я только с пацанами разговор затянул! Чай заварил! И тут — дзынь-дзынь, Величко звонит, «срочно в Центр»! Что за дело? Война? Эпидемия? Нашествие менталистов? Если опять менталисты — я увольняюсь. К чёрту. В военный госпиталь вернусь. Там хоть стреляют понятно, по расписанию.</p>
    <p>— Никаких менталистов, — Семён стоял у доски, и на его лице было выражение, которое Тарасов про себя окрестил «лейтенантским»: решительность, замешанная на страхе, но старательно этот страх скрывающая. — Барон фон Штальберг привозит пациента. Особый случай, подробностей пока нет. Нужна полная диагностика.</p>
    <p>— Что за пациент? — Зиновьева опустилась на своё место и достала планшет. Деловая, собранная — как только дело касалось медицины, все её столичные замашки отступали на второй план, уступая место профессионалу. — Имя, возраст, жалобы?</p>
    <p>— Пока не знаю, — признал Семён. — Барон сказал — привезут через двадцать минут.</p>
    <p>— Не знаешь, — повторила Зиновьева и подняла на него взгляд. — Семён, ты принял пациента, не зная ни имени, ни диагноза?</p>
    <p>— Я принял ответственность, — поправил он. — Что было бы, если бы я отказал? Барон уехал бы, увёз пациента, и вместе с ним — наш шанс доказать, что Диагностический центр работает. Что мы способны на большее, чем бумажки перекладывать.</p>
    <p>— Красиво, — хмыкнул Тарасов. — Пафосно. Но мне нравится.</p>
    <p>— А Разумовский в курсе? — спросил Коровин, неспешно завинчивая крышку термоса. Голос спокойный, лицо невозмутимое — вопрос прозвучал буднично, как «не забыли ли выключить свет в процедурной», но Семён почувствовал его вес.</p>
    <p>— Пока нет.</p>
    <p>Секунда тишины. Все уставились на Семена.</p>
    <p>— Надо ему сообщить, — сказала Зиновьева, и в голосе мелькнуло что-то похожее на возмущение. — Семён, это его центр. Он должен знать.</p>
    <p>— Не будем тревожить, — Семён поднял голову и обвёл взглядом каждого.</p>
    <p>Тарасова, который скептически щурился. Зиновьеву, которая поджала губы. Коровина, чей взгляд, несмотря на внешнюю невозмутимость, излучал ощутимое сомнение. Ордынскую, которая молчала на диване, но смотрела на Семёна так, будто от его следующих слов зависело что-то большее, чем решение по пациенту.</p>
    <p>— Илья неделю не выходил из больницы. Три дня из этой недели он провёл без сознания после ментальной контузии. Сегодня — первый день, когда он занимается чем-то нормальным.</p>
    <p>Он помолчал, давая словам осесть.</p>
    <p>— Мы — лекари, — продолжил он, и голос стал твёрже. — Мы его команда. Прошли отбор, и выдержали первую неделю — такую, что на войне позавидуют. Если мы не способны самостоятельно принять одного пациента и провести первичное обследование — тогда зачем мы здесь вообще?</p>
    <p>Тарасов долго смотрел на него. Потом хмыкнул, расстегнул куртку, бросил её на спинку стула и засучил рукава.</p>
    <p>— Ладно, командир, — сказал он. — Давай твоего пациента. Посмотрим, что за «особый случай».</p>
    <p>Зиновьева вздохнула — коротко, как «запротоколировано, но не одобрено» — и раскрыла планшет с чистой формой первичного осмотра.</p>
    <p>Коровин молча отвинтил крышку термоса, налил себе чаю и отхлебнул. Это означало согласие. У Захара Петровича вообще всё означало согласие, если он при этом пил чай. Отказ выражался отсутствием чаепития, что случалось, если верить ему же, примерно раз в десятилетие.</p>
    <p>Ордынская кивнула. Тихо, одними глазами, но Семён заметил.</p>
    <p>— Отлично, — сказал он. — Тарасов, готовь шоковую. Зиновьева, бланки, стандартный набор анализов. Коровин, связь с лабораторией, пусть будут наготове. Ордынская, со мной в приёмное.</p>
    <p>Команда двинулась. Без лишних слов. Каждый знал, что делать — неделя хаоса научила их работать как единый механизм, где каждая шестерёнка крутится без подсказки, по одному только импульсу.</p>
    <p>Семён шёл по коридору и думал о том, что Илья, наверное, чувствовал это каждый день. Эту тяжесть ответственности и тянущую уверенность, что от твоего решения зависит чужая жизнь. Тянущую — потому что она тянет вниз, к земле, к реальности, не давая воспарить в облака самомнения.</p>
    <p>Страшно.</p>
    <p>Но и хорошо тоже. Странным, непривычным образом — хорошо.</p>
    <p>Но сигнал тревоги взвыл ровно в тот момент, когда Семён подумал, что двадцать минут — это, пожалуй, слишком мало для того, чтобы морально подготовиться к чему бы то ни было.</p>
    <p>Резкий, пронзительный, он разнёсся по коридору Диагностического центра, отражаясь от свежих стен и заставляя вздрогнуть даже Тарасова, которого, казалось, не могло удивить ничто короче артиллерийского залпа.</p>
    <p>— Экстренная госпитализация! — голос дежурной медсестры из динамика на стене. — Приёмное отделение! Каталка на подъезде!</p>
    <p>Семён рванул первым. За ним — Ордынская, мелко перебирая ногами, но не отставая.</p>
    <p>Двери приёмного распахнулись навстречу потоку холодного воздуха. Снаружи — мигалки, суета, голоса. Не «Скорая» — чёрный фургон с тонированными стёклами и эмблемой на борту, которую Семён не успел рассмотреть. Из фургона двое в форменных комбинезонах выкатывали каталку.</p>
    <p>На каталке лежал мужчина.</p>
    <p>Первое, что бросилось в глаза, — цвет кожи. Серый. Не бледный, не синюшный — именно серый, как старая газетная бумага. Лицо осунувшееся, заострившееся, с глубокими тенями в глазницах.</p>
    <p>К правой руке тянулась линия капельницы, мобильный монитор на штативе каталки попискивал, выводя зелёные кривые на маленький экран. Давление, пульс, сатурация — цифры менялись, прыгали, не хотели стабилизироваться.</p>
    <p>— Что с ним? — Зиновьева опередила Семена и уже была рядом, глаза бегали по показаниям.</p>
    <p>Молодой, лет тридцати, с коротко стриженой головой и цепким взглядом, фельдшер заговорил быстро, чётко, как на экзамене, где каждая секунда на счету.</p>
    <p>— Мужчина, пятьдесят пять лет. Жалобы — острая абдоминальная боль, появилась три часа назад, нарастающая. Многократная рвота, последний час с примесью крови. Давление при погрузке сто на шестьдесят, сейчас падает — восемьдесят пять на пятьдесят. Тахикардия, сто двадцать. Сатурация девяносто один процент, снижается. Температура — тридцать восемь и три.</p>
    <p>— Аллергоанамнез? Сопутствующие? — Зиновьева строчила в планшет.</p>
    <p>— Аллергий нет. Из сопутствующего — хроническая магическая истощённость, артериальная гипертензия в анамнезе. Принимает гипотензивные нерегулярно. Но главное не это, — фельдшер замешкался на полсекунды, и Семён увидел в его глазах нечто непрофессиональное. Растерянность. — Посмотрите на кожу. На руки.</p>
    <p>Тарасов, который уже стоял у каталки, перехватил запястье пациента — аккуратно, привычным движением, проверяя пульс. И замер.</p>
    <p>Под его пальцами, там, где он едва коснулся кожи, расплылось багровое пятно. Не синяк — для синяка слишком быстро. Скорее, геморрагическое пропитывание, мгновенное, как будто сосуды под кожей лопнули от одного прикосновения.</p>
    <p>— Твою ж… — Тарасов отдёрнул руку. — Это что?</p>
    <p>— Вот об этом и речь, — фельдшер кивнул. — Вены лопаются от прикосновения. Мы не можем поставить второй катетер. Пробовали в локтевую — гематома мгновенно. В кисть — то же самое. Подключичку не рискнули без хирурга. Первый катетер чудом держится — поставили в самом начале, когда сосуды ещё не были такими хрупкими. Но состояние ухудшается стремительно.</p>
    <p>«Стеклянные сосуды», — подумал Семён. Сосуды, которые рвутся от минимального давления. Что это? Васкулит? Коагулопатия? Системная патология соединительной ткани?</p>
    <p>— В шоковую! — скомандовал Тарасов. — Живее!</p>
    <p>Каталка влетела в палату, сопровождаемая топотом шести пар ног и писком мониторов. Перекладывали быстро, слаженно — Тарасов у головы, Коровин у ног, Зиновьева подключала стационарный монитор, Ордынская готовила инструменты.</p>
    <p>— Давление? — рявкнул Тарасов.</p>
    <p>— Семьдесят восемь на сорок пять, — отозвалась Зиновьева, глядя на экран. — Падает.</p>
    <p>— Сатурация?</p>
    <p>— Восемьдесят восемь. Тоже падает.</p>
    <p>— Дыхание поверхностное, ритм нерегулярный, — добавил Коровин, приложив стетоскоп к груди пациента. Его вечно невозмутимое лицо чуть дрогнуло. — Хрипы в нижних отделах. Двусторонние.</p>
    <p>Мужчина на койке дёрнулся. Всё тело напряглось, спина выгнулась, руки вцепились в простыню и вдруг обмякло. Монитор взвизгнул — длинный, протяжный, монотонный звук, от которого у любого лекаря мгновенно холодеет в животе.</p>
    <p>Прямая линия на экране.</p>
    <p>— Фибриляция! — Тарасов уже был над пациентом, руки на грудине. — Начинаю компрессии! Адреналин, один миллиграмм! Зиновьева, дефибриллятор!</p>
    <p>Зиновьева метнулась к стойке, сорвала с креплений лопатки дефибриллятора. Руки у неё не дрожали — Семён отметил это краем сознания и удивился. Ещё неделю назад она тряслась, а сейчас — холодное спокойствие, точные движения, никакой паники.</p>
    <p>— Заряд двести! — Тарасов давил на грудину ритмично, мощно, с частотой метронома. — Адреналин⁈</p>
    <p>— Ввела! — Ордынская, бледная до прозрачности, но с твёрдыми руками, вколола препарат через единственный работающий катетер.</p>
    <p>— Разряд!</p>
    <p>— Готово! — Зиновьева прижала лопатки к груди. — Все отошли!</p>
    <p>Тарасов убрал руки. Зиновьева нажала кнопку. Тело дёрнулось, приподнялось и упало обратно.</p>
    <p>Монитор помолчал.</p>
    <p>Секунда. Две.</p>
    <p>Пик.</p>
    <p>Пик-пик.</p>
    <p>Пик-пик-пик.</p>
    <p>Зелёная линия на экране ожила — неровная, прыгающая, как пьяная, но живая. Пульс. Слабый, тахикардический, но пульс.</p>
    <p>— Есть ритм! — выдохнула Зиновьева. — Синусовая тахикардия, сто тридцать пять.</p>
    <p>Тарасов отступил на шаг, вытер лоб предплечьем. Руки тряслись от физической нагрузки и адреналина.</p>
    <p>— Интубирую, — сказал он хрипло. — Если опять остановится — на этот раз можем не запустить. Дайте ларингоскоп.</p>
    <p>Коровин подал инструмент. Тарасов работал быстро, точно — армейская выучка, фронтовая скорость. Трубка скользнула в трахею на первой попытке. Зиновьева подключила аппарат ИВЛ.</p>
    <p>Семён стоял чуть в стороне. Он не мешал. У каждого в команде была своя роль, а его сейчас заключалась не в руках, а в голове. Документация. Анамнез. Данные, без которых вся реанимация вслепую — латание дыр без понимания, откуда течёт.</p>
    <p>В руках у него был планшет с документами пациента — папка, которую фельдшер сунул ему при передаче. Плотная, казённая, с гербовой печатью на обложке.</p>
    <p>Он на автомате уже просмотрел анамнез и теперь вернулся к шапке, которую сначала промахнул лишь мельком. Возраст: пятьдесят пять лет. Группа крови: вторая положительная. Звание: Магистр-Целитель.</p>
    <p>Глаза скользнули к строке «ФИО».</p>
    <p>Величко Леопольд Константинович.</p>
    <p>Буквы стояли ровно, напечатанные стандартным шрифтом на стандартном бланке. Чёрным по белому. Ничего особенного.</p>
    <p>Просто.</p>
    <p>Звук в палате пропал. Не выключился — именно пропал, как будто кто-то набросил на мир ватное одеяло. Семён больше не слышал ни писка мониторов, ни команд Тарасова.</p>
    <p>Только собственное сердцебиение.</p>
    <p>Он поднял глаза на пациента. Растолкав всех приблизился к лицу и провел по его щеке ладонью.</p>
    <p>Серое лицо, искажённое болью. Провалившиеся щёки. Трубка в горле.</p>
    <p>— Дядя?.. — прошептал он.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Дядя Леопольд.</p>
    <p>Высокий, широкоплечий, пахнущий дорогим одеколоном и больничным антисептиком одновременно. Приезжал в их дом раз в полгода, иногда реже.</p>
    <p>Всегда без предупреждения, всегда поздно вечером, когда маленький Сёма уже лежал в кровати и считал трещины на потолке, потому что сон не шёл. Скрип двери, голос отца в прихожей, глухой смех дяди. Потом шаги по лестнице, скрип двери в детскую, и в полумраке возникала знакомая фигура. «Не спишь, Сёма? Ну и правильно. Сон для слабых. Настоящие лекари спят три часа в сутки и живут до ста двадцати. Вот, держи».</p>
    <p>И из кармана пиджака появлялся подарок.</p>
    <p>Всегда что-нибудь странное и замечательное. Анатомический атлас с цветными иллюстрациями, который мама отобрала, потому что там были «неприличные картинки». Настоящий стетоскоп, который Семён носил на шее целую неделю, пока не потерял на детской площадке. Маленький кристалл-накопитель, который светился в темноте и гудел на высокой ноте, если сжать его в кулаке.</p>
    <p>«Это для тренировки, Сёма. Зажми и держи, пока свет не погаснет. Каждый день на минуту дольше. Через год у тебя будут резервы, как у подмастерья».</p>
    <p>Семён тренировался три года. Каждый вечер. Даже после того, как родители…</p>
    <p>Монитор пискнул, и зелёная линия дёрнулась, выбив экстрасистолу. Пациент на каталке, нет, дядя Леопольд, нет, пациент, чёрт, кто он сейчас, пациент или дядя, как к нему относиться… пациент шевельнулся, и по серому лицу пробежала судорога боли.</p>
    <p>Магистр. Одно из высших званий в Гильдии. Человек, который лечил аристократов и генералов, который однажды за ужином обмолвился, что поставил на ноги графа Долгорукого после инсульта, а граф был так благодарен, что сделал ему особый подарок.</p>
    <p>Скала. Гранит. Человек, который не болел никогда. Который приходил в любую погоду, в любое время суток, который находился в больнице по двенадцать часов и выходил из свежим, как будто только что проснулся.</p>
    <p>А теперь эта скала лежала на каталке с сосудами, которые лопались от прикосновения.</p>
    <p>— Величко!</p>
    <p>Голос Тарасова прорезал вату, забившую уши. Резкий, командный, не терпящий промедления. Так кричат на передовой, когда рядом рвутся снаряды.</p>
    <p>— Величко, не стой столбом! Давление семьдесят на сорок, сатурация восемьдесят шесть! Что в анамнезе⁈</p>
    <p>Семён поднял голову. Тарасов стоял по ту сторону каталки, перчатки в крови, турникет в руках, готовый к постановке нового венозного доступа. Лицо собранное, жёсткое, ни грамма сочувствия. Хирург на войне. У него нет времени на чужие чувства, у него есть пациент, который умирает.</p>
    <p>— Он… — голос не слушался. Семён откашлялся, попробовал снова. — Он не болел. Никогда. Это ошибка. Он здоровый, абсолютно здоровый, я знаю его всю жизнь, у него никогда ничего не было, ни простуд, ни…</p>
    <p>— Величко! — Тарасов рявкнул громче, и в его голосе лязгнул металл. — Мне плевать, каким он был. Мне нужно знать, что с ним сейчас. Аллергии, хронические заболевания, принимаемые препараты. Сосредоточься!</p>
    <p>Семён открыл рот, чтобы ответить, но вместо слов из горла вырвался только сиплый выдох. Он смотрел на дядю и видел одновременно двух людей. Того, кто сажал его на колено и говорил: «Лекарь лечит не болезнь, Сёма. Лекарь лечит человека». И того, кто лежал сейчас перед ним серой тряпичной куклой с трубкой в горле.</p>
    <p>Тарасов не стал ждать ответа. Перехватил руку пациента, нащупал вену на тыльной стороне кисти, перетянул турникетом предплечье. Обработал спиртом, взял катетер, примерился.</p>
    <p>— Осторожно, — успела сказать Зиновьева.</p>
    <p>Поздно.</p>
    <p>Игла вошла в кожу мягко, почти без сопротивления, как в масло. Тарасов привычным движением сдвинул мандрен, нашёл вену, начал продвигать канюлю. И тут же под кожей расплылось тёмное пятно. Не багровое, а иссиня-чёрное, набухающее, расползающееся от места вкола, как чернила по промокашке. Вена не просто лопнула. Она рассыпалась.</p>
    <p>Тарасов выдернул иглу.</p>
    <p>— Твою мать! — процедил он сквозь зубы. Семён впервые видел на его лице что-то похожее на растерянность. Хирург, прошедший две войны, повидавший осколочные ранения и ожоги третьей степени, стоял и смотрел на расплывающуюся гематому с выражением человека, который столкнулся с чем-то за пределами своего опыта. — Сосуды как труха. Стенка не держит. Вообще. Даже двадцатидвухгейджевый катетер рвёт, как бумагу.</p>
    <p>Он повернулся к Зиновьевой.</p>
    <p>— Александра, у нас одна рабочая линия. Одна. Если этот катетер полетит, мы останемся без доступа вообще. Подключичку я поставить могу, но если и центральная вена лопнет при пункции, начнётся внутреннее кровотечение, которое мы не остановим.</p>
    <p>Зиновьева кивнула, прикусив нижнюю губу. Семён видел, как она думает. Быстро, системно, перебирая варианты, как шахматист перед решающим ходом.</p>
    <p>— Ордынская, — бросила она через плечо, — биокинез. Можешь стабилизировать сосудистую стенку локально? Хотя бы на время постановки доступа?</p>
    <p>Ордынская, бледная, с расширенными зрачками, подошла к каталке и положила ладони над предплечьем пациента. Не касаясь, на расстоянии сантиметра от кожи. Закрыла глаза. Пальцы чуть дрогнули, на лбу выступила испарина.</p>
    <p>— Попробую, — прошептала она. — Но я не понимаю, что с ними происходит. Стенки сосудов… они как будто растворяются. Коллаген разрушается на клеточном уровне. Я никогда такого не видела.</p>
    <p>— Никто не видел, — отрезал Тарасов. — Держи, сколько сможешь. Я ставлю подключичку.</p>
    <p>Он начал готовить набор для катетеризации центральной вены. Руки снова были твёрдыми, решение принято, сомнения отброшены. Война продолжалась.</p>
    <p>А Семён стоял.</p>
    <p>Стоял и не двигался, и понимал, что должен двигаться, должен работать, должен быть врачом, а не застывшим памятником собственному ужасу. Но тело отказывалось подчиняться, и мысли текли не туда, куда нужно.</p>
    <p>Вместо дифференциального диагноза в голове крутилось: похороны мамы и папы. Дядя стоял рядом, тяжело положив руку ему на плечо, и молчал. Не утешал, не говорил пустых слов. Просто стоял. И этого было достаточно.</p>
    <p>А потом уехал. И не появлялся. Звонил иногда, коротко, по делу. «Как учёба, Сёма?» «Нормально, дядя». «Ешь хорошо?» «Да». «Ну ладно». Гудки.</p>
    <p>Семён злился на него за это молчание. За эти короткие звонки. За то, что не приезжал, не забирал к себе, не… А потом перестал злиться, потому что понял: дядя Леопольд не умел быть рядом. Он умел лечить, спасать, ставить на ноги графов и генералов. Но быть рядом, просто быть, без скальпеля в руке и диагноза в голове, без цели и задачи, просто как человек рядом с другим человеком… этого он не умел.</p>
    <p>— Семён! — голос Зиновьевой.</p>
    <p>Она стояла у стойки с мониторами, планшет в одной руке, в другой пробирка с кровью, которую только что взяли из единственного работающего катетера.</p>
    <p>— Мне нужен анамнез, — сказала она ровно, без нажима. — Ты его знаешь лучше, чем кто-либо из нас. Что он ел? Что пил? С кем контактировал? Был ли на территориях с эндемичными заболеваниями? Работал ли с ядами, токсинами, артефактами? Были ли операции, процедуры, ритуалы? Всё, что можешь вспомнить. Мне нужно сузить круг.</p>
    <p>Анализы. Биохимия. Коагулограмма. Работа. Протокол. Алгоритм.</p>
    <p>Семён попытался собрать мысли в кулак. Получалось плохо, но он старался.</p>
    <p>— Отравление? — выдавил он. — Это может быть отравление?</p>
    <p>— Может, — кивнула Зиновьева. — Может быть сепсис. Может быть ДВС-синдром. Может быть аутоиммунный васкулит. Может быть редкая токсическая реакция на артефакт. Может быть двадцать разных вещей, и пока я не увижу кровь под микроскопом, я не исключу ни одну.</p>
    <p>— А если… — Семён ухватился за мысль, которая вспыхнула в мозгу, как спичка, и показалась ему спасительной. — Если это магический откат? Он же Магистр! У него огромный резерв! Если он перерасходовал ману, если резерв обнулился, то…</p>
    <p>Он говорил быстро, сбивчиво, сам слыша, что цепляется за соломинку, но не в силах остановиться. Магический откат. Истощение резерва.</p>
    <p>Это объяснимо, это лечится, и самое главное — это не смертельно. Нужно просто влить ману, восстановить резерв, подпитать организм, и всё вернётся на круги своя.</p>
    <p>Дядя встанет, пожмёт ему руку, скажет: «Перенервничал, Сёма? Бывает. Лекарь не должен паниковать». И уедет. Живой, здоровый, несокрушимый.</p>
    <p>— Семён, — Зиновьева перебила его. Голос спокойный, холодный, хирургически точный. — Очнись. Посмотри на мониторы. Креатинин триста сорок. Билирубин в пять раз выше нормы. АЛТ, АСТ зашкаливают. Тромбоциты шестьдесят две тысячи. Это полиорганная недостаточность. Печень, почки, свёртывание крови — всё летит. Мана его добьёт. Закачать энергию в организм, который уже не справляется с собственными процессами, всё равно что залить бензин в горящий двигатель. Ты лекарь. Ты это знаешь. Это физиология.</p>
    <p>Семён знал. Конечно, знал.</p>
    <p>Где-то в глубине, под слоем племянника, испуганного и растерянного, сидел лекарь, который понимал: Зиновьева права. Полиорганная недостаточность не лечится маной.</p>
    <p>Это базовый курс, второй семестр, лекция по патофизиологии.</p>
    <p>Восстановление магического резерва при системном поражении органов приводит к ускорению катаболизма, усиливает нагрузку на и без того повреждённые системы и увеличивает смертность на сорок процентов. Это написано в каждом учебнике.</p>
    <p>Но племянник не хотел слышать лекаря.</p>
    <p>— Тогда антидот! — Семён повысил голос. — Если это яд, нужен антидот! Универсальный! Может быть яд синецвета? Я читал, что при отравлении ядом развивается системный васкулит с геморрагическим компонентом, разрушение коллагена…</p>
    <p>— Семён, яд синецвета смертелен в течение первого часа, — Зиновьева не повышала голос. Она вообще не меняла тональности. Ровная, спокойная, как метроном. — Твой дядя жив уже три часа. Это не синецвет. И универсальных антидотов не существует, ты прекрасно это знаешь.</p>
    <p>— Тогда магический щит! Лена может поставить барьер на клеточном уровне, остановить разрушение, выиграть время!</p>
    <p>— Я уже пытаюсь, — прошептала Ордынская от каталки, не открывая глаз. Лоб у неё блестел от пота, руки дрожали. — Но это как заделывать плотину пальцами. Разрушение идёт везде. Одновременно. Я не могу закрыть все сосуды разом.</p>
    <p>— Можешь! Ты можешь! Ты должна! — Семён шагнул к ней, и в его голосе зазвенело отчаяние, которое он уже не пытался скрыть. — Сконцентрируйся на крупных артериях, на магистральных стволах, хотя бы аорту, хотя бы…</p>
    <p>— Хватит, — Тарасов, не оборачиваясь от пациента, произнёс это негромко, но так, что все замолчали. Даже мониторы, казалось, притихли на долю секунды. — Он бредит. Мешает работать.</p>
    <p>Семён осёкся. Посмотрел на Тарасова, на его широкую спину, на руки в перчатках, которые уверенно и точно устанавливали подключичный катетер, пользуясь тем, что Ордынская удерживала сосудистую стенку биокинезом. На Зиновьеву, которая маркировала пробирки быстрыми, экономными движениями. На Коровина, который молча готовил инфузионные растворы, выставляя флаконы в ряд с аккуратностью аптекаря.</p>
    <p>Каждый делал своё дело и был на месте. Каждый работал.</p>
    <p>А он стоял посреди палаты и кричал бессмыслицу.</p>
    <p>— Захар Петрович, — Зиновьева повернулась к нему. — Выведи его. Пусть продышится.</p>
    <p>Коровин завинтил крышку на последнем флаконе, вытер руки и подошёл к Семёну. Положил ладонь ему на плечо, широкую, тёплую, тяжёлую. Не грубо, но так, что Семён почувствовал: выбора нет.</p>
    <p>— И пусть позвонит Илье, — добавила Зиновьева, не отрываясь от планшета. — Он сейчас не лекарь. Он родственник. А родственникам место в коридоре, не у койки.</p>
    <p>Слова ударили больнее, чем крик. Именно потому, что были правдой.</p>
    <p>Испуганный племянник, который вместо анамнеза предлагает яд василиска и магические щиты. Который мешает и стоит на пути у людей, которые пытаются спасти его дядю.</p>
    <p>Коровин мягко, но неотвратимо развернул его к двери. Семён не сопротивлялся. Ноги пошли сами, механически, как у заведённой куклы.</p>
    <p>В дверях он обернулся.</p>
    <p>Дядя Леопольд лежал на каталке, серый, неподвижный, опутанный проводами и трубками. Тарасов склонился над ним, заканчивая постановку подключичного катетера. Зиновьева диктовала медсестре назначения. Ордынская стояла с закрытыми глазами, удерживая биокинетический барьер на последнем издыхании.</p>
    <p>Работали. Без него.</p>
    <p>Коровин вывел его в коридор и прикрыл дверь. Прислонил к стене, придержал за плечо, пока Семён хватал ртом воздух, как человек, которого только что вытащили из воды.</p>
    <p>— Дыши, — сказал Коровин. Просто, без интонации. — Дыши и звони.</p>
    <p>— Кому? — Семён услышал собственный голос как чужой. Тонкий, растерянный, совсем не тот голос, которым он час назад убеждал барона фон Штальберга доверить ему пациента.</p>
    <p>— Илье Григорьевичу, — ответил Коровин. — Кому же ещё.</p>
    <p>И ушёл обратно в палату, оставив Семёна одного.</p>
    <p>Тот сполз по стене на пол. Сел прямо на холодный линолеум, уткнулся лбом в колени и просидел так минуту.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>За окном такси плыли сумерки. Муром укутывался в вечернюю синеву, зажигал фонари, неторопливо переключался из дневного режима в ночной. Снег, который шёл весь день, прекратился, и город выглядел свежим, умытым, как будто его только что достали из стирки и разложили сушиться на берегу Оки.</p>
    <p>Я сидел на заднем сиденье и чувствовал себя до неприличия хорошо.</p>
    <p>Странное ощущение. Непривычное. За последние месяцы я настолько привык к перманентному стрессу, что состояние покоя воспринималось как аномалия. Как будто организм забыл, что бывает вот так: сидишь в тёплой машине, рядом тёплый человек, за окном тёплый вечер, и ничего не болит, не горит, не взрывается, никто не умирает, никто не захватывает чужие сознания и не посылает ментальные бомбы. Просто вечер. Просто город. Просто жизнь.</p>
    <p>Вероника устроилась рядом, положив голову мне на плечо. Волосы щекотали шею. Она пахла холодным воздухом и тем цветочным шампунем, и ещё почему-то свежей штукатуркой, что было, наверное, неизбежно после трёхчасового осмотра дома.</p>
    <p>— Ты сегодня герой, — промурлыкала она, не поднимая головы. Голос сонный, довольный, с ленивыми кошачьими интонациями. — Купил дом. Спас меня от скуки. Накормил ужином. Даже с риелтором не поругался, хотя он заслужил.</p>
    <p>— Заслужил за что?</p>
    <p>— За то, что пытался продать нам нечищеный дымоход за полтора миллиона. Он вообще видел видел этот дымоход? Там, по-моему, птицы свили гнездо. Может быть, несколько поколений птиц. Целая птичья династия.</p>
    <p>Я усмехнулся. В голове было пусто и легко. Ни дифференциальных диагнозов, ни ментальных следов, ни тактических расчётов. Просто женщина рядом, просто её голос, просто вечер.</p>
    <p>— Думаю, — продолжила Вероника, и её пальцы нашли мою ладонь на сиденье, переплелись с моими, — ты заслужил награду. За всё сразу. За дом, за терпение, за то, что не сбежал от моего торга.</p>
    <p>— Какую награду?</p>
    <p>— Узнаешь дома, — она подняла голову и посмотрела на меня, и в полумраке салона я поймал блеск её глаз. Лукавый, тёплый. — Я кое-что купила на прошлой неделе. Шёлковое. Бордовое. С кружевом.</p>
    <p>— Пеньюар?</p>
    <p>— Угу.</p>
    <p>— Бордовый?</p>
    <p>— С кружевом, — подтвердила она, игриво махнув бровью. — Ты глухой или хочешь, чтобы я повторила для таксиста?</p>
    <p>Таксист, седой мужчина с внушительным затылком, сосредоточенно смотрел на дорогу и всем своим видом демонстрировал, что ничего не слышит.</p>
    <p>Я откинулся на спинку сиденья и закрыл глаза. Впервые за долгое время… нет, не так. Впервые вообще, в обеих жизнях, я чувствовал это тихое, глубинное удовлетворение.</p>
    <p>Не адреналиновый всплеск от удачной операции. Не облегчение после спасённого пациента. Не ощущение победы.</p>
    <p>Просто счастье. Рядом женщина, которая любит меня. У нас будет дом. Завтра будет новый день, в котором не нужно никого спасать.</p>
    <p>Хотя бы один такой день.</p>
    <p>Телефон завибрировал в кармане.</p>
    <p>Я не сразу среагировал. Вибрация была привычной, почти фоновой, и первые две секунды мозг честно пытался её проигнорировать. Вечер, заслуженный отдых, пеньюар с кружевом. Кто бы ни звонил, это может подождать.</p>
    <p>Не может.</p>
    <p>Что-то в ритме вибрации, в её настойчивости, в том, что звонок не прекращался после четвёртого гудка. Я достал телефон. Экран высветил имя: «Семён Величко».</p>
    <p>Палец скользнул по экрану, принимая вызов, раньше, чем я успел осознать движение. Рефлекс. Семён не звонил по пустякам. Семён присылал сообщения, писал в мессенджер, оставлял голосовые. Звонил он только когда…</p>
    <p>— Илья…</p>
    <p>Голос Семёна был голосом человека, который держится из последних сил.</p>
    <p>— Илья, тут… Дядя Леопольд… Мой дядя… Он в Центре, его привезли, барон привёз, мы приняли, а я… Он умирает. Сосуды лопаются, мы не можем… Кожа как стекло, любое прикосновение, всё рвётся, полиорганная… Зиновьева говорит… Тарасов поставил подключичку, но… Мы не знаем, что это… Я не могу…</p>
    <p>Сбивчиво, рвано, с провалами, в которых слышалось только тяжёлое дыхание. Семён не плакал, нет. Это было хуже. Это был человек, который очень хотел плакать, но запретил себе, и теперь этот запрет выходил боком, ломая речь на куски.</p>
    <p>— Семён, — сказал я. Ровно. Твёрдо. Тем голосом, которым разговариваю в реанимации, когда всё летит к чертям, а персоналу нужен якорь. — Слушай меня. Я еду. Буду через пятнадцать минут. До моего приезда ничего инвазивного. Никаких новых доступов, никаких зондов, никаких пункций. Только поддержка жизни. Инфузия, вазопрессоры, кислород. Держите давление и сатурацию. Всё, что можно стабилизировать без вмешательства, стабилизируйте. Что нельзя — не трогайте. Ты понял?</p>
    <p>Пауза. Вдох. Выдох.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>— Молодец. Жди.</p>
    <p>Я нажал «отбой» и посмотрел на Веронику. Она уже не лежала на моём плече. Сидела прямо, собранная, глаза серьёзные. Она слышала. Не слова Семёна, но мой голос и тон. Этого было достаточно. Фельдшер скорой помощи не нуждается в пояснениях, когда слышит командный голос лекаря.</p>
    <p>— Пеньюар отменяется, — сказал я. — Разворачиваемся в Центр. Быстро.</p>
    <p>Вероника даже не вздохнула. Наклонилась к водителю:</p>
    <p>— Уважаемый, нам в Центральную Муромскую больницу. Срочно.</p>
    <p>Таксист глянул в зеркало заднего вида, оценил наши лица и молча вдавил газ.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В шоковой палате Диагностического центра происходило то, чего не описывают в учебниках и чему не учат на лекциях. Потому что учебники пишут для ситуаций, где лекарь знает, с чем имеет дело.</p>
    <p>Здесь никто не знал.</p>
    <p>Леопольд Величко лежал на каталке, и его тело предавало само себя. Медленно, системно, с какой-то жуткой последовательностью, словно внутри работал невидимый таймер обратного отсчёта.</p>
    <p>Сначала он захрипел. Трубка ИВЛ стояла правильно, аппарат качал воздух исправно, но хрип шёл не из лёгких. Изо рта. Из-под трубки, из пространства между металлом и слизистой.</p>
    <p>Потом пошла кровь.</p>
    <p>— Рвота «кофейной гущей»! — Зиновьева отбросила планшет и метнулась к пациенту. — Желудочное кровотечение! Аспирация! Отсос, быстро!</p>
    <p>Коровин подключил электроотсос, и тонкий катетер нырнул в рот пациента, с хлюпаньем вытягивая бурую жидкость. Её было много. Слишком много для того, чтобы списать на мелкие эрозии. Что-то серьёзное, что-то глубокое, какой-то крупный сосуд в стенке желудка, который решил капитулировать вслед за остальными.</p>
    <p>— Зонд Блэкмора! — скомандовала Зиновьева. — Нужна тампонада! Остановим кровотечение баллоном!</p>
    <p>Тарасов, который уже протянул руку к набору на стойке, замер на полпути. Его лицо, обычно непроницаемое, как гранитная стена, дрогнуло. Пальцы сжались и разжались. Секунда колебания, не больше, но для Тарасова, привыкшего действовать мгновенно, это была целая вечность.</p>
    <p>— Нельзя, — сказал он глухо. — Пищевод тоже стеклянный. Мы проведём зонд, раздуем баллон, и стенка пищевода лопнет, как мыльный пузырь. Перфорация. Медиастинит. Смерть в течение часа.</p>
    <p>— Тогда что⁈ — Зиновьева развернулась к нему. — Гемостатики?</p>
    <p>— Уже капаем. Транексам, этамзилат, витамин К. Тромбоциты шестьдесят две тысячи, свёртывание на нуле. Гемостатики работают через систему, а система сломана. Всё равно что заклеивать пластырем трубу, из которой хлещет вода.</p>
    <p>Ордынская стояла в углу палаты, привалившись к стене. Бледная настолько, что казалась прозрачной, с мокрыми от пота висками и ввалившимися глазами. Биокинетический барьер, который она удерживала во время постановки подключичного катетера, высосал из неё всё, что было. Она еле стояла на ногах.</p>
    <p>— Я чувствую, — прошептала она, и голос прозвучал так, будто шёл издалека, из глубины колодца. — Там внутри… всё жёсткое. Негнущееся. Неживое. Сосуды… они как трубочки из хрусталя. Красивые, но мёртвые. Ткань вокруг них тоже… деревянная. Как будто что-то высасывает из неё жизнь. По чуть-чуть, клетка за клеткой.</p>
    <p>— Высасывает что? — Зиновьева повернулась к ней. — Конкретнее. Что разрушается?</p>
    <p>— Не знаю, — Ордынская покачала головой. — Я биокинетик, не гистолог. Чувствую текстуру, не химию. Но оно живое. То, что разрушает. Не яд, не токсин. Что-то… активное. Как будто организм сам себя разбирает на части.</p>
    <p>Дверь палаты распахнулась, и Семён влетел внутрь с красными глазами и телефоном в побелевших пальцах. Его лицо было мокрым, хотя он точно не плакал. Пот. Или вода из умывальника в коридоре, которой он пытался привести себя в чувство.</p>
    <p>— Что⁈ — он метнулся к каталке, к мониторам, к цифрам на экране. — Давление⁈ Почему упало⁈ Что за кровь⁈ Вы что, ничего не делаете⁈</p>
    <p>— Семён… — начала Зиновьева.</p>
    <p>— Делайте что-нибудь! — он перешёл на крик, и голос сорвался на верхней ноте, треснул, как перетянутая струна. — Он умирает! Вы это видите⁈ Он умирает прямо сейчас, а вы стоите!</p>
    <p>— Мы не стоим, — Зиновьева не повысила голос. Она вообще ни разу за весь вечер не повысила голос, и этот ровный, неколебимый тон действовал на окружающих сильнее любого крика. — Мы делаем всё, что можем. Гемостатическая терапия, инфузия, вазопрессоры, кислород. Давление держим фармакологически.</p>
    <p>— Этого мало!</p>
    <p>— Да, — согласилась она. — Мало. Потому что мы не знаем, что лечим. Каждое вмешательство в его организм несёт риск убить его быстрее, чем болезнь. Зонд порвёт пищевод. Новый катетер порвёт вену. Эндоскоп повредит слизистую. Мы в ловушке, Семён. Любое действие опасно. Бездействие тоже. И пока мы не поймём, что разрушает его сосуды на клеточном уровне, мы можем только поддерживать витальные функции и ждать. Где Разумовский? Ты набрал его?</p>
    <p>— Он едет. И сказал ждать. Только ждать чего⁈ — Семён задохнулся. — Пока он умрёт⁈</p>
    <p>Тишина. Монитор пищал ровно, настойчиво, безразлично. Цифры на экране менялись, и ни одна из них не вселяла оптимизма.</p>
    <p>— Ждать Илью, — тихо сказала Ордынская.</p>
    <p>Семён обернулся к ней. Потом обратно к Зиновьевой. Потом к Тарасову, который молча стоял у изголовья, держа в руках ларингоскоп на случай повторной остановки. Читал по их лицам то, что они не говорили вслух: мы делаем всё, что можем. Этого недостаточно. Нам нужен Разумовский.</p>
    <p>Монитор пискнул иначе. Не ровным ритмом пульса, а тревожным, прерывистым сигналом. Кривая сатурации, которая последние десять минут ползла вниз, провалилась ниже восьмидесяти.</p>
    <p>— Сатурация семьдесят восемь! — Зиновьева бросилась к монитору. — Падает!</p>
    <p>Пациент на каталке захрипел. Грудная клетка судорожно поднялась и опала. Поднялась снова, слабее. И замерла.</p>
    <p>— Апноэ! — Тарасов уже был у головы пациента. Ларингоскоп в правой руке, трубка в левой. — Дыхание остановилось! Переинтубирую!</p>
    <p>Он наклонился, раскрыл клинок ларингоскопа, потянул за нижнюю челюсть, чтобы открыть рот.</p>
    <p>Челюсть не поддалась.</p>
    <p>Тарасов нахмурился, усилил нажим. Привык работать с травматиками, с ригидными шеями, с тризмом жевательных мышц. Но тут было иначе. Рот не открывался не из-за спазма мышц. Что-то физически мешало, что-то внутри.</p>
    <p>Он заглянул между зубов и отшатнулся.</p>
    <p>— Язык, — выдохнул он. — Мать твою. Язык. Он огромный. Распух втрое. Заполнил всю ротовую полость, перекрыл глотку.</p>
    <p>Макроглоссия. Семён стоял рядом и видел: из-за стиснутых зубов пациента выпирала багровая масса, раздувшаяся, глянцевая, как будто язык вдруг решил занять всё доступное пространство. Воздух не проходил. ИВЛ не помогала. Трубка стояла правильно, но толку от неё было ноль, если выше трубки глотка была забита плотной, отёчной тканью.</p>
    <p>— Трахеостомия! — Зиновьева отреагировала мгновенно. — Обходим верхние дыхательные пути. Режь горло, Глеб!</p>
    <p>Тарасов уже потянулся к хирургическому набору. Скальпель лёг в ладонь привычно, как продолжение руки. Он повернулся к пациенту, нащупал кадык, отмерил перстневидный хрящ, приложил лезвие к коже шеи…</p>
    <p>И остановился.</p>
    <p>— Не могу, — сказал он.</p>
    <p>Зиновьева уставилась на него.</p>
    <p>— Что значит «не могу»⁈</p>
    <p>— Сосуды, — Тарасов не убирал скальпель, но и не резал. Лезвие замерло в миллиметре от кожи. Его рука не дрожала. Она просто не двигалась. — Разрез через подкожную клетчатку и мышцы шеи. Десятки мелких сосудов, которые в норме прижигаются коагулятором или перевязываются за секунды. У этого пациента каждый из них лопнет, как лопались все остальные. Артериолы, венулы, капилляры. Всё сразу. Это будет не кровотечение. Фонтан! Из каждой точки разреза. Одновременно. Я физически не успею коагулировать быстрее, чем они будут рваться. Он истечёт кровью на столе за две минуты.</p>
    <p>— Тогда Ордынская! — Зиновьева обернулась. — Биокинез! Как с подключичкой!</p>
    <p>Ордынская попыталась оторваться от стены. Сделала шаг и покачнулась. Коровин поймал её за локоть.</p>
    <p>— Не могу, — еле слышно. — Пустая. Резерв на нуле. Извините…</p>
    <p>Сатурация на мониторе мигала красным: семьдесят два.</p>
    <p>— У нас минута, — Тарасов посмотрел на Зиновьеву. Потом на скальпель в своей руке. — Может быть, полторы. После этого необратимое повреждение мозга. Я могу попробовать резать и прижигать одновременно. Шанс выжить маленький. Но он больше нуля.</p>
    <p>— Режь, — сказала Зиновьева.</p>
    <p>Тарасов повернулся к пациенту.</p>
    <p>Семён видел всё как в замедленной съёмке. Скальпель в руке Тарасова, лезвие у горла дяди Леопольда, натянутая серая кожа, под которой проступали набухшие вены, похожие на корни дерева. Тарасов примерился, выдохнул, напряг кисть.</p>
    <p>— НЕЕЕТ!!!</p>
    <p>Крик вырвался сам. Семён рванулся вперёд, не зная сам, что собирается делать. Оттолкнуть? Перехватить руку? Закрыть собой?</p>
    <p>Двери шоковой палаты распахнулись с таким грохотом, что зазвенели стёкла в шкафу с инструментами. В проёме, в коридорном свете, в расстёгнутом пальто и без шапки, с красным от мороза лицом и глазами, которые за долю секунды охватили всю палату, стоял Илья Разумовский.</p>
    <p>— СТОЯТЬ!!! — рявкнул он, и голос заполнил палату, как ледяная вода заполняет трюм. — НЕ РЕЗАТЬ!!!</p>
    <p>Он бросился к каталке и перехватил руку Тарасова. Не грубо, не рывком, а точным, цепким движением, сомкнув пальцы на его запястье выше перчатки.</p>
    <p>— Убери скальпель, — сказал Илья тихо, глядя Тарасову в глаза. — Убери. Сейчас.</p>
    <p>Тарасов смотрел на него. Потом на пациента. Потом снова на Илью.</p>
    <p>— У него нет воздуха, — процедил он. — Сатурация…</p>
    <p>— Вижу, — оборвал Илья. — Убери скальпель.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>— Убери скальпель, — сказал я. Тихо. Но так, что Тарасов вздрогнул. — Сейчас же.</p>
    <p>Его зрачки были расширены до предела, радужка превратилась в тонкое кольцо вокруг чёрных колодцев. Адреналин. Боевой режим, фронтовой рефлекс: пациент не дышит, действуй. Сейчас или никогда. Режь.</p>
    <p>— Он не дышит! — Тарасов не убирал скальпель. Не из упрямства, а из-за того же адреналина, который не позволял расцепить пальцы. — Сатурация шестьдесят! Гортань перекрыта! Я не могу интубировать, язык забил всё, как пробка! Единственный путь к воздуху через шею!</p>
    <p>— Сделаешь разрез, — я подошел, сжал его запястье и отвёл руку в сторону, мягко, но неотвратимо, — и он захлебнётся собственной кровью через пять секунд. Не через минуту. Через пять секунд, Глеб. Сосуды — труха. Ты сам это видел.</p>
    <p>Тарасов смотрел на меня. Я смотрел на него. Две секунды, в которые уместилось всё: его опыт, мой опыт, скальпель, пациент, сатурация шестьдесят процентов и падающая.</p>
    <p>Он разжал пальцы. Скальпель лязгнул о лоток.</p>
    <p>— Тогда что? — хрипло спросил он. — Как?</p>
    <p>Я скинул пальто и уже был у изголовья. Занял его место, отодвинув плечом, и в этом движении не было грубости, только скорость. Секунды. Каждая секунда без кислорода — мёртвые нейроны. Шестьдесят процентов сатурации. Мозг начинает умирать.</p>
    <p>— Зиновьева, буж! — бросил я через плечо. — Самый тонкий, какой есть. Коровин, сюда! Дави на перстневидный хрящ! Приём Селлика, двумя пальцами, сильно!</p>
    <p>Зиновьева метнулась к стойке. Руки у неё не дрожали. Вообще. Я отметил это мельком, на задворках сознания, и мысленно поставил ей жирный плюс. Под давлением она превращалась не в студентку, а в хирургическую медсестру, точную и быструю. Молодец. Потом скажу. Если будет «потом».</p>
    <p>Я быстро сполоснул руки.</p>
    <p>Буж лёг в мою ладонь.</p>
    <p>Тонкий, гибкий, как проволока в пластиковой оболочке. Проводник, по которому можно нанизать интубационную трубку. Если найдётся щель, куда его протиснуть.</p>
    <p>Большое «если».</p>
    <p>Коровин встал справа, положил два пальца на шею пациента, нащупал перстневидный хрящ и надавил. Гортань сместилась назад, прижимая пищевод к позвоночнику. Классический приём, предотвращающий аспирацию и улучшающий визуализацию голосовых связок. Если, конечно, есть что визуализировать.</p>
    <p>Я взял ларингоскоп. Клинок третий номер, изогнутый, Макинтош. Привычная тяжесть в руке, привычный холод металла. Левая рука на нижней челюсти, тяну вверх и вперёд. Клинок скользнул между зубами.</p>
    <p>И я увидел, с чем имею дело.</p>
    <p>Язык.</p>
    <p>Это был уже не язык. Мясистая, раздутая масса, заполнившая ротовую полость целиком, от стенки до стенки, от зубов до нёба. Плотная, твёрдая, деревянная. Я нажал клинком, пытаясь отжать её к нижней челюсти, и ощутил сопротивление, от которого по спине пробежал холод. Как будто давишь на резиновый мяч, набитый песком. Ткань не поддавалась. Не отжималась. Не уступала.</p>
    <p>Голосовой щели не было видно. За распухшей массой языка, за набухшими стенками глотки, за отёком мягкого нёба — ничего. Сплошная стена тёмно-багровой ткани, блестящей от слюны и крови.</p>
    <p>— Вижу край надгортанника, — пробормотал я сквозь стиснутые зубы. Не для команды. Для себя. Чтобы удержать мозг в режиме работы, не дать ему соскользнуть в панику, которая пряталась где-то за рёбрами и ждала своего часа. — Самый кончик. Еле видно. Ещё чуть-чуть…</p>
    <p>Левой рукой я усилил тракцию, вытягивая нижнюю челюсть вверх до предела. Правой вслепую направил буж в ту крохотную щель, которую едва угадывал за стеной отёка. Пальцы работали по памяти, по тактильному опыту сотен интубаций в прошлой жизни. Анатомия не лжёт. Голосовая щель там, где ей положено быть. Она никуда не делась. Она просто завалена.</p>
    <p>Буж коснулся чего-то. Скользнул. Провалился на миллиметр. Упёрся. Я изменил угол, подкрутил запястье, ощупывая дорогу кончиком проводника. Плотная ткань, ещё плотнее, ещё… провал. Буж прошёл. Я почувствовал характерные щелчки: кончик проводника прыгал по кольцам трахеи, как палец по клавишам рояля. Внутри. Он внутри.</p>
    <p>— Есть, — выдохнул я. — Трубку. Шестёрку. Самую тонкую.</p>
    <p>— Шестёрки нет, — голос Зиновьевой. Быстрый, без паники. — Шесть с половиной.</p>
    <p>— Давай шесть с половиной, чёрт с ней.</p>
    <p>Трубка оказалась в моей руке через секунду. Я нанизал её на буж и начал проталкивать. Ощущение было кошмарным: трубка шла тяжело, с сопротивлением, которого в норме быть не должно. Ткани вокруг голосовой щели не пружинили, не раздвигались, а сжимали трубку, как тиски. Жёсткие, ригидные и неживые. Не слизистая, а что-то, во что слизистая превратилась.</p>
    <p>Я провернул трубку на девяносто градусов. Приём, который сам придумал ещё в прошлой жизни, когда работал в приёмном покое городской больницы номер семь и интубировал пьяных бандитов с переломами челюсти. Разворот трубки уменьшает сопротивление на уровне голосовых связок, позволяя протиснуться через более узкий просвет. Не в учебниках. В жизни.</p>
    <p>Трубка прошла.</p>
    <p>Я вытащил буж, подсоединил коннектор. Пальцами левой руки проверил манжету, раздул её шприцем.</p>
    <p>— Манжета раздута. Подключай мешок.</p>
    <p>Коровин уже держал мешок Амбу. Подсоединил к трубке и сжал. Раз. Два. Три. Грудная клетка пациента судорожно дёрнулась. Поднялась. Опала. Поднялась снова.</p>
    <p>Воздух шёл.</p>
    <p>— Сатурация, — сказал я, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Пошла вверх, — голос Зиновьевой, и в нём дрожало что-то, чего я раньше не слышал. Облегчение. Нет, не облегчение. Благодарность. — Шестьдесят восемь… семьдесят два… семьдесят пять… восемьдесят.</p>
    <p>Я выдохнул через стиснутые зубы. Лёгкие саднило, и я вдруг понял, что не дышал последние тридцать секунд. Забыл. Бывает. Когда пациент не дышит, лекарь тоже забывает.</p>
    <p>Команда выдохнула следом за мной.</p>
    <p>Первый раунд.</p>
    <p>Сатурация ползла вверх: восемьдесят пять, восемьдесят восемь, девяносто. Стабилизируется. Кислород поступает, мозг получает питание, сердце качает. Пока.</p>
    <p>Ключевое слово — «пока».</p>
    <p>Потому что воздух — это полдела. Воздухом не лечат. Воздух просто покупает время. Минуты, может быть, час. А потом эта болезнь, этот невидимый враг, который превращает живые ткани в хрупкое стекло, доберётся до сердца. До почек. До всего, что ещё работает.</p>
    <p>И тогда никакой буж не поможет.</p>
    <p>Я отступил от изголовья. Выпрямился. Размял пальцы, затёкшие от хватки на ларингоскопе. И наконец посмотрел на пациента.</p>
    <p>Леопольд Величко выглядел так, как выглядит человек, которого изнутри пожирает что-то чужеродное.</p>
    <p>Я стоял у каталки и осматривал его методично, без спешки, давая себе те пять минут тишины, которые нужны диагносту для работы. Команда молчала. Мониторы пищали ровно. Сатурация девяносто два, давление восемьдесят на пятьдесят пять, пульс сто десять. Плохо, но стабильно. Относительно.</p>
    <p>Лицо. Серое, осунувшееся, заострившееся, словно болезнь обтачивала черты, стёсывая всё лишнее, оставляя только кость и кожу. Вокруг глаз — тёмные, почти чёрные круги. Не синяки. Не тени от усталости. Спонтанные кровоизлияния в тонкую кожу периорбитальной области. «Очки енота». Я видел такое раньше. Дважды. Оба раза в прошлой жизни, оба раза на пациентах, которых мне не удалось спасти.</p>
    <p>Руки. Левая, правая. Исколотые попытками поставить катетер, покрытые огромными, расползающимися гематомами. Чёрно-бурые, с фиолетовым ободком по краям, они продолжали расти на глазах, медленно, но неостановимо, как чернильные кляксы на промокашке. Каждое место, где игла прикоснулась к коже, превратилось в воронку разрушения. Не синяк от удара. Не гематома от неудачной пункции. Системный распад сосудистой стенки.</p>
    <p>Язык, который я видел изнутри через ларингоскоп, теперь выпирал из-за зубов, обтекая интубационную трубку. Раздутый, багровый, плотный. Макроглоссия. Увеличение языка, которое может быть вызвано десятком причин, от гипотиреоза до опухоли. Но не в таком сочетании. Не так.</p>
    <p>Я повернулся к команде.</p>
    <p>— Доклад, — сказал я. Голос ровный, деловой. Никаких эмоций. Эмоции потом. Сейчас мне нужны факты. — Чётко, по пунктам. Что видели, что делали, что получили.</p>
    <p>Тарасов заговорил первым. Он стоял у стены, привалившись лопатками, и дышал тяжело, как после бега. Руки в перчатках, перчатки в крови, но кровь не его. На лбу испарина. Глаза уже не бешеные, зрачки сузились до нормы. Адреналин уходил, оставляя после себя усталость.</p>
    <p>— Сосуды лопаются от касания, — сказал он. — Любого. Даже пальпация вызывает геморрагию. Подкожную, мгновенную. Пытался поставить периферический доступ в кисть — вена рассыпалась. Буквально рассыпалась, как будто стенка из песка. Подключичку удалось поставить только потому, что Ордынская держала сосуд биокинезом. Гемостатики влили ведрами: транексам, этамзилат, витамин К. Эффект ноль. Кровь не сворачивается, вытекает в ткани. Рвота «кофейной гущей» была двадцать минут назад: желудочное кровотечение, зонд ставить не рискнули, пищевод такой же хрупкий.</p>
    <p>— Какой объём кровопотери?</p>
    <p>— Оценочно триста-четыреста миллилитров. Может, больше. Считать сложно, потому что кровь уходит не наружу, а в ткани. Живот напряжён, скорее всего, там тоже подтекает.</p>
    <p>Я кивнул. Повернулся к Зиновьевой. Она листала планшет, и я заметил, что её пальцы двигаются быстрее обычного. Нервничает. Но держится.</p>
    <p>— Анализы, — сказала она. — Первая порция пришла десять минут назад. И они… нелогичные.</p>
    <p>— В каком смысле?</p>
    <p>— Не складываются ни в одну картину. Лейкоциты в норме. Шесть и две. Если бы это был сепсис, я ожидала бы лейкоцитоз или лейкопению. Ни того, ни другого. Инфекцию я практически исключаю.</p>
    <p>— Дальше.</p>
    <p>— Тромбоциты. Шестьдесят две тысячи. Снижены, но не критически. При классической тромбоцитопении с такими цифрами не бывает спонтанных кровотечений. У него тромбоцитов достаточно, чтобы формировать первичный тромб. Но тромбы не формируются.</p>
    <p>— Коагулограмма?</p>
    <p>— Вот тут интереснее. Протромбиновое время удлинено, АЧТВ тоже, но умеренно. Фибриноген снижен. Это похоже на ДВС-синдром, но… не совсем. При классическом ДВС были бы D-димеры в стратосфере. У него они повышены, но не запредельно. И шистоцитов в мазке нет. Эритроциты целые.</p>
    <p>— То есть красные клетки крови не разрушаются, — я проговорил вслух, фиксируя для себя. — Только сосуды.</p>
    <p>— Именно. Как будто разрушается не кровь, а… контейнер, в котором она течёт. Стенка. Сама труба, а не содержимое.</p>
    <p>Я снова посмотрел на пациента. На его лицо. «Очки енота». На руки. Гематомы. На язык. Распухший, твёрдый, деревянный.</p>
    <p>— Семён.</p>
    <p>Тишина. Я обернулся. Семён стоял в углу палаты, между стеной и шкафом с расходными материалами. Бледный до синевы, с остекленевшим взглядом и руками, которые мелко тряслись, как у алкоголика на вторые сутки абстиненции. Племянник, не лекарь. Но мне нужен был именно племянник. Потому что у племянника есть анамнез, которого нет ни в одной медицинской карте.</p>
    <p>— Семён, — повторил я мягче. — Посмотри на меня. Мне нужна твоя помощь. Не как врача. Как человека, который знал его до болезни. Ты говорил по телефону, что он жаловался. Месяц назад. Что именно?</p>
    <p>Семён моргнул. Раз, другой. Как будто возвращался откуда-то. Облизнул сухие, потрескавшиеся губы.</p>
    <p>— Язык, — выдавил он. — Говорил, что язык немеет. Кончик. Просыпался утром и не чувствовал его. Списывал на усталость. А потом стал прикусывать его во сне. Сильно. До крови. Жевал и не замечал, потому что чувствительность пропала.</p>
    <p>— Когда это началось?</p>
    <p>— Месяц… может, полтора. Точно не знаю. Он не любит жаловаться. Вообще никогда не жалуется. Если бы я не приехал к нему на день рождения и не увидел, что он шепелявит…</p>
    <p>— Что ещё? Синяки? Отёки?</p>
    <p>Семён кивнул, и в его глазах мелькнула тень воспоминания.</p>
    <p>— Синяки. На руках. Огромные, фиолетовые. Я спросил, откуда. Он сказал: ударился. Дверным косяком. Ерунда, мол, возрастное. Я не поверил, но он… он Магистр, Илья Григорьевич. Магистр-Целитель. Я не мог настаивать. Он считал, что знает свой организм лучше любого врача. Что сам справится. Что всё пройдёт.</p>
    <p>Я молчал. Слушал. Сводил.</p>
    <p>Факты выстраивались в линию. Не хаотично, не вразброс, а одно к одному, как детали конструктора, которые щёлкают, вставая на место.</p>
    <p>Макроглоссия. Увеличение языка. Потеря чувствительности. Прикусывание во сне.</p>
    <p>Пурпура. Спонтанные кровоизлияния. «Очки енота». Синяки «от дверного косяка», которые не проходят неделями.</p>
    <p>Хрупкость сосудов. Стенки рвутся от минимального давления. Не кровь виновата, а контейнер.</p>
    <p>Полиорганная недостаточность. Почки летят, печень летит, сердце на грани.</p>
    <p>Жёсткость тканей. Язык твёрдый, как дерево. Стенки сосудов ригидные, негнущиеся.</p>
    <p>Я закрыл глаза на секунду. В темноте под веками проступила картинка: лекционный зал медицинского университета, доска с проектором, слайд с фотографией окрашенного среза ткани. Розовый фон, и в нём — аморфные бледно-голубые массы, заполнившие пространство между клетками, вытеснившие нормальную архитектуру ткани.</p>
    <p>Преподаватель патанатомии, пожилой профессор с бородкой и усталыми глазами, говорил: «Запомните этот препарат. Конго красный. Яблочно-зелёное свечение в поляризованном свете. Амилоид. Патологический белок, который откладывается в тканях и замещает собой всё живое. Как цемент, залитый в водопроводную трубу. Снаружи труба выглядит нормально. А внутри — камень».</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>— Это белок, — сказал я вслух. Медленно, проверяя каждое слово, примеряя диагноз к фактам, как хирург примеряет зажим к сосуду. — Амилоид. Патологический белок, который откладывается в тканях. В языке — отсюда макроглоссия и потеря чувствительности. В стенках сосудов — отсюда хрупкость, они заместились белковой массой и потеряли эластичность. В коже вокруг глаз — «очки енота», классический признак. В почках, в печени, в сердце — полиорганная недостаточность. Он везде. Заместил нормальные ткани, сделал их жёсткими, ломкими, неживыми. Превратил организм в стеклянную статую.</p>
    <p>Тишина. Команда смотрела на меня.</p>
    <p>Тарасов нахмурился, переваривая. Коровин перестал сжимать мешок Амбу, передав его медсестре, и слушал с выражением человека, который узнаёт что-то, о чём слышал, но никогда не видел вживую. Ордынская в своём углу чуть выпрямилась. Семён стоял с открытым ртом.</p>
    <p>— Системный AL-амилоидоз, — закончил я. — Терминальная стадия. Амилоидный криз.</p>
    <p>— Но это же хроническое заболевание, — подала голос Зиновьева. — Я проходила его на пятом курсе. Люди живут с амилоидозом годами. Иногда десятилетиями. Медленное накопление белка, постепенное ухудшение функций… Это не то, что убивает за три часа.</p>
    <p>— А вот он сгорел за часы, — я кивнул. — Почему? Пока не знаю. Может быть, провоцирующий фактор. Может быть, он использовал Искру, чтобы компенсировать симптомы, и когда резерв истощился, болезнь хлынула разом. Может быть, что-то запустило массивный выброс амилоидного белка в кровоток. Это мы разберём потом. Сейчас главное: его кровь превратилась в сироп из патологического белка. Свободный амилоид циркулирует в плазме, осаждается на стенках сосудов, забивает клубочки почек, инфильтрирует миокард. Если мы его не уберём оттуда, почки встанут через час. Сердце через два.</p>
    <p>— Убрать как? — спросил Тарасов. Прямой вопрос, без рефлексий. Хирург. Покажите цель, дайте инструмент.</p>
    <p>Я помедлил. Потому что ответ, который вертелся у меня в голове, был из тех, которые произносят, только когда других вариантов не осталось.</p>
    <p>— Плазмаферез, — сказал я. — Механически вычистить плазму от амилоида. Забрать кровь, отделить клетки от жидкой части, заменить плазму донорской. Грубо, топорно, по сути — промывание системы. Но это единственный способ снизить концентрацию свободного амилоида в крови прямо сейчас, не дожидаясь, пока он добьёт то, что ещё работает.</p>
    <p>Я обвёл взглядом палату.</p>
    <p>— Вопрос в том, выдержат ли его сосуды процедуру. Потому что для плазмафереза нужен хороший венозный доступ и стабильная гемодинамика. А у нас нет ни того, ни другого.</p>
    <p>Монитор пискнул. Давление: семьдесят пять на пятьдесят. Пульс: сто пятнадцать. Сатурация: девяносто один.</p>
    <p>Часы тикали.</p>
    <p>Плазмаферез. Слово, за которым стоит простая, почти грубая идея: забрать у пациента кровь, отделить клетки от жидкой части, выбросить отравленную плазму, залить чистую. Промывка. Как при засорившейся трубе — разобрать, вычистить, собрать обратно. Ничего элегантного. Никакой магии. Просто механика.</p>
    <p>Но для механики нужен вход и выход. Два толстых катетера в крупных венах. Один забирает кровь, другой возвращает.</p>
    <p>А у нас крупные вены сделаны из хрусталя.</p>
    <p>Спустя двадцать минут Зиновьева уже стояла у аппарата. Машина для плазмафереза, которую Штальберг купил для Диагностического центра вместе с остальным оборудованием, выглядела внушительно: белый корпус, экран, система трубок и контейнеров, центрифуга внутри. Готова к работе. Магистрали заполнены, антикоагулянт в контейнере, донорская плазма размораживается.</p>
    <p>— Аппарат готов, — сказала она, и в её голосе прозвучала та особенная интонация, с которой врачи сообщают хорошие новости, за которыми следуют плохие. — Но куда подключать? Периферических вен нет. Каждая попытка поставить катетер заканчивается разрывом. Центральные вены…</p>
    <p>Она посмотрела на Тарасова. Тот стоял у стены, скрестив руки, и я видел по его лицу, что он уже думал об этом. Думал и пришёл к выводу, который ему не нравился.</p>
    <p>— Я боюсь их трогать, — сказал он. Глеб Тарасов, хирург, прошедший войны, человек с руками из стали и нервами из кевлара, сказал «боюсь», и это прозвучало страшнее, чем если бы он кричал. — Яремная, подключичная, бедренная. Все крупные. Все глубокие. Если я проколю иглой и стенка лопнет, как лопались все остальные, начнётся кровотечение в грудную клетку. Или в забрюшинное пространство. Или в средостение. Любой из этих вариантов, с его свёртываемостью, это финиш. Мы даже не увидим, как он уйдёт. Просто давление обнулится, и всё.</p>
    <p>Я слушал его и одновременно смотрел на Ордынскую.</p>
    <p>Она сидела на стуле у стены, подтянув колени к подбородку и обхватив их руками, сжавшись в комочек. Лицо белое, восковое, как у фарфоровой куклы.</p>
    <p>Из носа тянулась тонкая струйка крови, которую она даже не пыталась вытереть. Она стекала по верхней губе, по подбородку, капала на воротник халата, и Ордынская не замечала, потому что была где-то далеко, за пределами этой палаты.</p>
    <p>Пустая.</p>
    <p>Резерв выжат до последней капли тем биокинетическим барьером, который она удерживала для Тарасова при постановке подключичного катетера. Сейчас от неё не больше пользы, чем от мебели.</p>
    <p>Значит, без магии.</p>
    <p>Ладно. Без магии так без магии. В прошлой жизни магии вообще не было, и ничего, справлялись. Лечили, оперировали, спасали. Руками, скальпелем, нитками, иглами. Старая школа. Та самая, которую молодые хирурги считают архаикой, а старые называют фундаментом.</p>
    <p>— Значит, хирургия, — сказал я. — Венесекция.</p>
    <p>Тарасов поднял голову.</p>
    <p>— Глеб, готовь набор, — продолжил я. — Будем вскрывать бедренную вену. Открытым доступом.</p>
    <p>Его глаза расширились. Не от страха. От понимания.</p>
    <p>— На бедре? — он отлепился от стены и шагнул ко мне. — Там бедренная артерия в сантиметре от вены. Бедренный нерв. Лимфоузлы. И если вена поползёт при разрезе, как все остальные…</p>
    <p>— Мы не будем её колоть, — я перебил спокойно. — И не будем вводить иглу вслепую. Забудь всё, чему тебя учили про пункцию по Сельдингеру. Мы сделаем по-другому. Разрез кожи. Тупое расслоение тканей до вены. Выделим её, возьмём на держалки сверху и снизу, чтобы контролировать. Потом сделаем микронадрез стенки скальпелем. Крохотный, два-три миллиметра. И через этот надрез введём катетер. А снаружи затянем его лигатурой. Как муфту на трубе. Нитка прижмёт стенку вены к катетеру снаружи, равномерно, по всей окружности. Стенка не будет испытывать давления изнутри, потому что давление создаёт нитка снаружи. Контакт мягкий, распределённый. Не точечный укол, который рвёт стенку, а обхват.</p>
    <p>Я видел, как он прокручивает это в голове. Пальцы его правой руки чуть шевельнулись, имитируя движения, как пианист, мысленно проигрывающий пассаж.</p>
    <p>— Это ювелирная работа, — сказал он наконец. — Стенка бедренной вены у здорового человека — миллиметр. У этого, с его амилоидом, может быть тоньше бумаги. Одно неловкое движение диссектором, одно лишнее усилие, и она порвётся вдоль. Не поперёк, не в точке надреза. Вдоль. По всей длине. И тогда уже ничего не сделаешь.</p>
    <p>— Знаю, — кивнул я. — Поэтому резать будешь ты.</p>
    <p>Он посмотрел на меня с выражением, которое я не сразу прочитал. Потом понял: это был вопрос. Молчаливый, но внятный. «Ты доверяешь мне?»</p>
    <p>— У тебя руки не дрожат, — сказал я. — Я видел. Ты справишься, Глеб. Я буду ассистировать. Четыре руки лучше, чем две.</p>
    <p>Я мог это сделать и сам, но если я не начну доверять своей команде важные дела, то они никогда не научатся действовать сами, без меня.</p>
    <p>Тарасов молча собрался с духом и кивнул.</p>
    <p>Повернулся к стойке с инструментами и начал собирать набор. Скальпель. Диссектор. Москиты. Шёлковые лигатуры. Иглодержатель. Ножницы. Тупферы. Катетер для плазмафереза. Движения точные, экономные, ни одного лишнего жеста. Война научила его собирать хирургический набор, как солдат собирает автомат: быстро, в темноте, не задумываясь.</p>
    <p>— Зиновьева, — обернулся я. — Контроль витальных функций. Каждые тридцать секунд озвучивай давление и сатурацию. Если давление упадёт ниже шестидесяти систолического — говори сразу, не жди.</p>
    <p>— Поняла.</p>
    <p>— Коровин, на отсосе. Рана будет кровить, это неизбежно. Твоя задача сушить поле. Постоянно. Ни секунды простоя.</p>
    <p>— Понял, — Коровин кивнул и взял наконечник электроотсоса. Его невозмутимость в этот момент была для меня ценнее любого лекарства. Если Коровин спокоен, значит, мир ещё не рухнул. Персональный индикатор Апокалипсиса. Пока Захар Петрович пьёт чай и кивает, конец света откладывается.</p>
    <p>— Семён, — я повернулся к нему. Он всё ещё стоял в углу, бледный, трясущийся, с глазами, в которых метался ужас. — Семён, посмотри на меня.</p>
    <p>Он посмотрел. Не сразу, но посмотрел.</p>
    <p>— Ты можешь выйти, — сказал я ровно. — Никто тебя не осудит. Это твой родственник. Ассистировать на операции близкого человека — не обязанность, а выбор. И отказ от этого выбора не станет трусостью.</p>
    <p>Семён стоял, и я видел, как в нём борются два человека. Племянник, которому страшно до рвоты. И врач, который понимает, что его место здесь.</p>
    <p>— Я останусь, — сказал он. Голос надломленный, но решение принято. — Что делать?</p>
    <p>— Стоять рядом. Подавать, что попрошу. Держать себя в руках. Сможешь?</p>
    <p>— Смогу.</p>
    <p>Не уверен, что он сам в это верил. Но произнёс. И этого было достаточно.</p>
    <p>Стерильные простыни легли на тело Леопольда Величко белым саваном, оставив открытым только бедренный треугольник — участок в верхней трети правого бедра, где под кожей, мышцами и фасциями пролегал сосудисто-нервный пучок.</p>
    <p>Бедренная артерия, бедренная вена, бедренный нерв. Три структуры, сплетённые в один жгут, укутанные в общую оболочку. Территория, на которой ошибка измеряется не в сантиметрах, а в долях миллиметра.</p>
    <p>Тарасов стоял справа от пациента. Сменил перчатки, затянул маску, поправил налобный осветитель. Я встал напротив, слева. Свет операционной лампы ударил в глаза, и я прищурился, пока зрачки не адаптировались.</p>
    <p>Между нами бедро, обработанное антисептиком до рыжевато-коричневого цвета. Кожа здесь выглядела чуть лучше, чем на руках, но «лучше» понятие условное. Всё та же серая бледность, всё тот же нездоровый блеск, всё та же сеть лопнувших капилляров, проступающих паутиной.</p>
    <p>— Давление семьдесят восемь на пятьдесят два, — ровный голос Зиновьевой из-за спины. — Пульс сто двенадцать. Сатурация девяносто.</p>
    <p>Терпимо. Едва. Как канатоходец, который ещё на канате, но ветер усиливается.</p>
    <p>Тарасов взял скальпель.</p>
    <p>— Разрез, — сказал он.</p>
    <p>Лезвие коснулось кожи. Провело линию длиной сантиметров семь, параллельно паховой складке. Аккуратный, неглубокий, только через эпидермис и дерму.</p>
    <p>И сразу — кровь. Не хлынула, нет. Потекла.</p>
    <p>Из каждой точки разреза, из каждого пересечённого капилляра, из каждой клетки подкожной жировой клетчатки. Медленно, но неотступно.</p>
    <p>Алая, яркая, жидкая, без малейших признаков свёртывания. Края раны мгновенно стали мокрыми, блестящими, красными, и через три секунды в ране стояла лужица, скрывшая всё, что было под кожей.</p>
    <p>— Коровин, отсос! — скомандовал я. — Суши! Постоянно!</p>
    <p>Наконечник отсоса нырнул в рану.</p>
    <p>Хлюпающий звук заполнил палату. Коровин работал методично, водя кончиком вдоль краёв, собирая кровь. Она уходила, но на её месте тут же проступала новая, и процесс напоминал вычерпывание воды из лодки с дырявым дном.</p>
    <p>— Жёлтый жир, — Тарасов углубился в рану, раздвигая ткани тупфером. Марлевый шарик, зажатый в моските, тыкался в ткани осторожно, бережно, почти нежно. Тарасов не резал, а расслаивал, раздвигал, ощупывая дорогу кончиками инструментов. — Клетчатка отёчная. Пропитана кровью. Цвет грязно-розовый. Фасция… вижу фасцию.</p>
    <p>Он рассёк поверхностную фасцию, и под ней открылся следующий слой. Мышцы. Портняжная, подвздошно-поясничная. Между ними, в глубине бедренного треугольника, должен был лежать сосудистый пучок.</p>
    <p>— Не вижу, — процедил Тарасов. Его руки были по запястья в ране, перчатки красные, пальцы перемещались осторожно, как сапёр ощупывает землю перед собой. — Всё залито. Красное месиво. Ничего не различаю.</p>
    <p>Я сунул пальцы в рану рядом с его. Тесно, мокро, горячо. Кровь текла по перчаткам, стекала на простыню. Коровин хлюпал отсосом, но не успевал за притоком.</p>
    <p>Нащупал пульсацию. Глубоко, под слоем мышц и фасций. Ритмичный толчок, мерный, упрямый. Бедренная артерия. Жива, бьётся. Хороший знак, как ни странно. Если артерия пульсирует, значит, сердце ещё качает, давление ещё есть.</p>
    <p>— Здесь, — сказал я. — Чувствую артерию. Вена медиальнее. Должна быть вот тут… левее на полсантиметра…</p>
    <p>Пальцы скользнули вбок от пульсации. Мягче. Не пульсирует. Круглая, наполненная, податливая. Вена.</p>
    <p>— Вот она. Синяя, раздутая. Чувствуешь?</p>
    <p>Тарасов переместил свой тупфер, коснулся того, что я нащупал. Кивнул.</p>
    <p>— Чувствую. Держу. Выделяю.</p>
    <p>Он начал работать вокруг вены, освобождая её от окружающих тканей. Осторожно, миллиметр за миллиметром, как археолог расчищает хрупкий артефакт.</p>
    <p>Тупфер. Диссектор. Тупфер.</p>
    <p>Каждое движение выверено, каждое усилие дозировано. Тарасов не дышал. Я тоже не дышал. Коровин хлюпал отсосом.</p>
    <p>Вена показалась из окружающих тканей, как нитка из клубка. Синеватая, полупрозрачная, набухшая тёмной кровью. Стенка тонкая, истончённая амилоидом до папиросной бумаги. Сквозь неё виднелся ток крови.</p>
    <p>Красивая. И ужасающая.</p>
    <p>— Подводи нитку, — сказал я. — Осторожно. Задняя стенка тоньше передней. Если зацепишь диссектором…</p>
    <p>— Знаю, — Тарасов взял изогнутый диссектор, на кончике которого лежала шёлковая лигатура. Завёл инструмент под вену. Медленно. Кончик показался с другой стороны. Нитка потянулась следом, обнимая сосуд снизу.</p>
    <p>Вена дрогнула. Вздрогнула, как живое существо, почувствовавшее чужое прикосновение. Стенка заколебалась.</p>
    <p>— Тихо, тихо, — пробормотал Тарасов, не отрывая глаз. — Тихо, родная. Не рвись.</p>
    <p>Вторая лигатура. Дистальнее, на два сантиметра ниже первой. Та же процедура, то же ювелирное заведение нитки под сосуд. Вена снова дрогнула, но выдержала.</p>
    <p>— Готово, — выдохнул Тарасов. — Две держалки. Контроль есть.</p>
    <p>Вена лежала перед нами, взятая на две нитки, как рыба на двух крючках. Сверху и снизу. Между ними, на участке в два сантиметра, нужно было сделать надрез.</p>
    <p>— Давление семьдесят пять на сорок восемь, — сказала Зиновьева. — Пульс сто восемнадцать.</p>
    <p>Падает. Медленно, но падает. Кровопотеря из раны делала своё дело. Время играло против нас. Каждая минута, проведённая в этом бедренном треугольнике, каждый миллилитр крови, впитанный тампонами и высосанный отсосом, приближал момент, когда сердце скажет «хватит».</p>
    <p>— Вскрывай, — сказал я. — Микронадрез. Два миллиметра. Поперёк оси сосуда.</p>
    <p>Тарасов взял скальпель. Лезвие номер одиннадцать, остриё, предназначенное для точечных работ. Поднёс к передней стенке вены. Кончик лезвия коснулся полупрозрачной поверхности.</p>
    <p>Одно движение. Короткое, контролируемое, на два миллиметра вглубь.</p>
    <p>Щелчок.</p>
    <p>Я услышал его отчётливо. Не звук, скорее ощущение, передавшееся через пальцы, которые придерживали вену. Сухой, хрустальный щелчок, как будто кто-то сломал тонкую стеклянную палочку.</p>
    <p>Стенка лопнула.</p>
    <p>Не там, где надрез. Не в той точке, куда вошёл скальпель. Чуть дальше, на полсантиметра проксимальнее. Трещина побежала вдоль сосуда, как трещина по льду, — стремительная, ветвящаяся, неуправляемая. Амилоидная стенка не выдержала даже минимального напряжения, созданного надрезом. Микроскопический дефект послужил точкой старта, от которой разрушение побежало по линии наименьшего сопротивления.</p>
    <p>Кровь брызнула фонтаном. Тёмная, густая, под давлением. Залила перчатки Тарасова, хлестнула по халату, попала мне на грудь.</p>
    <p>— Она рвётся! — Тарасов. Не крик. Хуже крика. Сиплый, рваный голос человека, который видит, как ситуация выходит из-под контроля. — Я теряю вену! Трещина ползёт! Проксимально, к паховой связке!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Если трещина доберётся до паховой связки, вена уйдёт в малый таз. Там мы её не достанем. Там она будет кровить в забрюшинное пространство, тихо, невидимо, пока пациент не умрёт от гиповолемического шока.</p>
    <p>Я отбросил инструменты на лоток и нырнул руками в рану.</p>
    <p>Голыми пальцами через перчатки нашёл. Скользкий, мокрый, уползающий обрывок сосуда. Края рваные, мягкие, как мокрая туалетная бумага. Я сжал его двумя пальцами, большим и указательным, перекрывая просвет. Осторожно, не слишком сильно, потому что стенка, и без того разрушенная, могла расползтись дальше от любого лишнего давления.</p>
    <p>Кровотечение остановилось. Не прекратилось — между моими пальцами сочилась тёмная влага, но фонтан, бивший секунду назад, замолк.</p>
    <p>— Катетер! — рявкнул я. — Вводи! Сейчас! Прямо в просвет! Я держу!</p>
    <p>Тарасов схватил катетер для плазмафереза. Толстый, двухпросветный, с закруглённым кончиком. Руки у него были в крови по локоть, халат заляпан, маска съехала на подбородок. Он нагнулся над раной, ища глазами просвет вены, которую я удерживал пальцами.</p>
    <p>— Не вижу! — прорычал он. — Кровь! Всё в крови!</p>
    <p>— На ощупь! — я прижал края разорванной стенки, раздвигая их на миллиметр, создавая щель. — Чувствуешь мои пальцы? Между ними. Вводи между ними.</p>
    <p>Кончик катетера ткнулся в мой указательный палец. Скользнул. Нашёл щель. Ушёл внутрь.</p>
    <p>— Есть?</p>
    <p>— Не знаю! — Тарасов продвигал катетер вслепую, и каждый миллиметр вглубь был прыжком веры. — Идёт! Сопротивления нет! Кажется, в просвете!</p>
    <p>Я чувствовал его. Чувствовал, как гладкий пластик катетера скользит между моими пальцами, между рваными краями стенки, уходит внутрь сосуда. Кровь вокруг катетера загустела, замедлилась. Хороший знак. Катетер занимает просвет, оставляя меньше места для утечки.</p>
    <p>— Глубже! — скомандовал я. — Ещё три сантиметра! И лигатуру! Затягивай снаружи!</p>
    <p>Тарасов левой рукой толкнул катетер, правой подхватил заранее заведённую нитку. Обмотал её вокруг вены поверх катетера. Раз. Два. Затянул.</p>
    <p>Кровотечение замедлилось. Ещё оборот нитки. Ещё.</p>
    <p>— Держит? — хрипло спросил Тарасов.</p>
    <p>Я разжал пальцы. Осторожно. На миллиметр. На два. Кровь не хлынула. Просочилась чуть-чуть, из-под лигатуры, и остановилась.</p>
    <p>— Держит, — сказал я.</p>
    <p>Мои руки были в ране и я не убирал их, потому что не верил. Не мог поверить, что получилось. Что эта хрустальная, расползающаяся, умирающая вена приняла катетер и не разорвалась до конца.</p>
    <p>— Давление? — бросил я через плечо, не оборачиваясь. Голос сел.</p>
    <p>— Шестьдесят восемь на сорок один, — ответила Зиновьева. Пауза. — Но стабильно. Не падает.</p>
    <p>— Подключай аппарат, — я наконец вытащил руки из раны. Перчатки были красными до предплечий, бурые капли текли по запястьям, стекали с локтей на пол. — Запускай плазмаферез. Медленно, на минимальных оборотах. Если давление просядет хоть на пять единиц, останавливай и добавляй коллоиды.</p>
    <p>Зиновьева подключила магистраль плазмафереза к катетеру. Пальцы её двигались быстро, уверенно. Она привыкла к планшету и анализам, а тут стала вдруг операционной сестрой, да такой, что иная профессиональная позавидует.</p>
    <p>Хрустнул замок коннектора, вставая на место. Зиновьева бросила взгляд на меня, получила кивок и нажала кнопку запуска.</p>
    <p>Центрифуга загудела. Негромко, ровно, почти уютно. Как стиральная машина в соседней комнате. По прозрачным трубкам побежала кровь: тёмная, густая, ненормально вязкая. Она текла медленно, неохотно, как будто не хотела покидать сосуды, хотя именно в сосудах убивала своего хозяина.</p>
    <p>Центрифуга раскрутилась. Кровь в камере разделилась на фракции: снизу осели тяжёлые клетки, тёмно-красный осадок, а сверху отделилась плазма. Но это была не плазма.</p>
    <p>Не та прозрачная, желтоватая жидкость, которую я видел тысячи раз в контейнерах службы крови. Эта субстанция оказалась мутной, опалесцирующей, с грязно-белым оттенком, и на поверхности фильтра сразу же начала оседать белёсая пена. Густая, вязкая, похожая на мыльную, только мёртвую, безжизненную.</p>
    <p>Амилоид.</p>
    <p>Вот он, собственной персоной.</p>
    <p>Патологический белок, который забил организм Леопольда Величко, как ржавчина забивает трубы. Теперь он оседал на фильтре бесформенными хлопьями, и с каждой минутой его становилось больше, и это было хорошо, потому что каждый грамм на фильтре означал грамм, убранный из крови. Грамм, который больше не осядет на стенке сосуда.</p>
    <p>Оставалась рана.</p>
    <p>Семь сантиметров разреза на бедре, края мокрые, красные, пропитанные кровью. Шить нужно. По всем канонам хирургии: разрез ушивается послойно, узловыми швами, шёлк или викрил, размер нити в зависимости от глубины слоя.</p>
    <p>Вот только у этого пациента кожа рвалась от прикосновения.</p>
    <p>— Шить нельзя, — сказал я. — Игла пройдёт через край раны, и кожа разъедется вокруг шва, как ткань на старой рубашке. Получим не заживление, а дополнительное повреждение. Тарасов, нужен клей. Цианоакрилат. И стягивающие пластыри.</p>
    <p>Тарасов кивнул.</p>
    <p>Взял с полки тюбик хирургического клея и упаковку стерильных стрипов. Начал работать: стянул края раны пластырями, осторожно, миллиметр за миллиметром сводя ткани друг к другу. Не прижимая и натягивая, только обозначая контакт. Потом нанёс клей поверх. Тонкой полоской, как художник наносит последний штрих. Клей схватился, зафиксировал.</p>
    <p>Сверху легла давящая повязка. Марля, бинт, эластичная лента. Аккуратно, без лишнего давления. Достаточно, чтобы прижать подкожные сосуды, но не настолько, чтобы раздавить и без того хрупкие ткани.</p>
    <p>— Готово, — сказал Тарасов, отступая.</p>
    <p>Мы оба посмотрели на монитор. Зелёные кривые на экране двигались ровно, без резких скачков и провалов.</p>
    <p>Давление: восемьдесят пять на пятьдесят. Стабильно низкое, но стабильно. Пульс: сто шесть. Сатурация: девяносто три. Кривая ЭКГ ритмичная, без экстрасистол, без блокад.</p>
    <p>Живой. Относительно стабильный. На аппарате, на вазопрессорах, на ИВЛ, с катетером в вене, которая держится на шёлковой нитке и молитве, но живой.</p>
    <p>Я стянул перчатки.</p>
    <p>Они сошли с рук с влажным чмоканьем, оставив после себя мокрые, сморщенные пальцы, пахнущие латексом и кровью. Бросил в ведро. Посмотрел на свои руки. Дрожат. Мелко, почти незаметно, но дрожат. Адреналин уходит, и тело начинает предъявлять счёт за те полчаса, которые я провёл на грани.</p>
    <p>— Зиновьева, — повернулся я к ней. — Контроль каждые пятнадцать минут. Объём плазмообмена — полтора литра. Замена донорской плазмой, размороженной. Скорость минимальная, ориентир на давление. Если систолическое просядет ниже семидесяти — останавливай процедуру, болюс коллоидов, и зови меня. Я буду в ординаторской.</p>
    <p>— Коровин, останешься с ней. Наблюдение за повязкой на бедре. Любое промокание — сразу мне. Капельница, вазопрессоры, кислород без изменений. И…</p>
    <p>Я помедлил. Посмотрел на Ордынскую, которая сидела на стуле у стены и выглядела так, будто её выжали и развесили сушиться. Бледная, с запёкшейся кровью под носом, с закрытыми глазами. Она не спала, но и бодрствованием это назвать было сложно.</p>
    <p>— Ордынская. Ты сделала всё, что могла. Даже больше. Иди, отдыхай.</p>
    <p>Она открыла глаза, посмотрела на меня мутным взглядом и попыталась что-то сказать. Не смогла. Кивнула. Коровин помог ей подняться и повёл к двери.</p>
    <p>В ординаторской было тихо. Не рабочей тишиной, когда все заняты делом и молчат от сосредоточенности. Тишиной выжженного поля, когда после битвы выжившие сидят и не могут поверить, что всё закончилось.</p>
    <p>Тарасов развалился на стуле, откинув голову к стене. Его тело всё ещё было в хирургическом костюме, заляпанном бурыми пятнами, которые не отстирает ни один порошок.</p>
    <p>В правой руке он держал пластиковую бутылку с водой, из которой пил прямо из горлышка, длинными, жадными глотками. Кадык ходил вверх-вниз. Лицо серое, усталое, со впавшими щеками и тёмными полукружьями под глазами. Хирург после операции, выложившийся до дна.</p>
    <p>Зиновьева сидела за столом, уставившись в одну точку перед собой. Планшет лежал рядом, экран погас. Она не смотрела ни на кого, не двигалась. Только пальцы правой руки мерно постукивали по столешнице, как метроном, отсчитывающий ритм мыслей, которые она не озвучивала.</p>
    <p>Семён скорчился в углу, на том самом диване, где днём сидела Ордынская. Сгорбленный, с опущенной головой, руки между колен. Не плакал, не шевелился. Просто сидел, как человек, который не знает, куда себя деть.</p>
    <p>Я зашёл, и никто не повернулся. Не потому что не заметили. Потому что ни у кого не осталось сил на жесты.</p>
    <p>Подошёл к кулеру. Стаканчик из стопки, рычажок вниз, прохладная вода. Пил жадно, в три глотка. Налил второй, выпил тоже. Третий. Организм требовал жидкости так, словно я сам потерял пол-литра крови, хотя потерял, конечно, не кровь, а нервные клетки.</p>
    <p>Те самые, которые, по легенде, не восстанавливаются. Враньё. Восстанавливаются. Но медленно и неохотно.</p>
    <p>Смял стаканчик, бросил в корзину. Повернулся к команде.</p>
    <p>— Вы молодцы, — сказал я. — Все. Без исключений.</p>
    <p>Никто не ответил. Это нормально. После таких операций первые минуты проходят в вакууме, когда слова ещё не обрели значение, а тело ещё не поняло, что больше не нужно бежать.</p>
    <p>— Тарасов. Стальные нервы. Ты работал в условиях, когда каждый миллиметр мог стать последним, и ни разу не дрогнул. Рука была как камень. Когда вена поползла, ты не запаниковал, не бросил инструмент, не отскочил. Ты искал решение. Это дорогого стоит. Спасибо, что не зарезал его.</p>
    <p>Тарасов хмыкнул. Коротко, устало, без иронии. Глотнул воды.</p>
    <p>— Зиновьева. Ты сегодня была мозгом операции. Анализы, которые ты собрала, позволили мне исключить сепсис и ДВС за минуту вместо часа. Ты вовремя заметила несовпадения, правильно их интерпретировала. Без тебя я бы ставил диагноз вслепую.</p>
    <p>Зиновьева перестала барабанить пальцами. Посмотрела на меня. Кивнула. Чуть заметная тень улыбки тронула уголок губ и тут же исчезла.</p>
    <p>— Коровин — надёжность. Как всегда. Отсос работал бесперебойно, инфузии шли вовремя, ни одного сбоя. Ордынская выложилась до обморока, удерживая барьер для подключички. Каждый из вас сделал свою часть, и пациент жив.</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>— А теперь — к неприятному.</p>
    <p>Подошёл к Семёну. Тот сидел в своём углу, сгорбленный, и не поднимал головы. Я видел, как напряглись его плечи, когда мои шаги приблизились. Ждал. Ждал разноса, нагоняя, выговора. Заслужил, думал он. За истерику, за крики, за «делайте что-нибудь», за то, что мешал работать, за то, что был не врачом, а родственником.</p>
    <p>— Величко, — сказал я.</p>
    <p>Он вздрогнул. Поднял голову. Глаза красные, воспалённые, без слёз, но со следами того внутреннего пожара, который выжигает человека изнутри, когда он несколько часов подряд смотрит, как умирает близкий.</p>
    <p>Я присел на корточки, чтобы наши глаза были на одном уровне.</p>
    <p>— Ты дал мне анамнез, — сказал я. — Про язык и онемение. Про то, что он прикусывал его во сне. Синяки, которые он списывал на «ударился». Эти два факта, Семён, эти два маленьких наблюдения, которые ты запомнил, потому что волновался за него, потому что ты его любишь, эти два факта позволили мне сложить картину. Макроглоссия плюс пурпура плюс хрупкость сосудов. Без «языка» и «синяков» я бы лечил сепсис. Или ДВС. Или ещё какую-нибудь дрянь, которая этой дрянью не является. Влил бы жидкость, нагрузил почки, которые и так на грани, и убил его. Красиво и строго по протоколу. И убил бы.</p>
    <p>Семён смотрел на меня, и я видел, как слова доходят до него. Медленно, по одному, как капли в капельнице.</p>
    <p>— Ты поставил диагноз первым, — продолжил я. — Ты этого не понял, потому что был в панике. Но именно ты дал мне ключ. Язык и синяки. Два симптома, которые в учебнике стоят рядом только в одном месте — в главе про амилоидоз. Ты спас ему жизнь, Семён.</p>
    <p>— Я истерил, — произнёс он хрипло. — Я мешал. Зиновьева меня выставила. Тарасов сказал, что я брежу. И он был прав. Я бредил. Предлагал яд синецвета, магические щиты… Я был не лекарем, а… идиотом.</p>
    <p>— Ты был плохим родственником, — согласился я. — Паниковал. Кричал. Предлагал ерунду. Мешал работать. Всё так. Но одновременно ты был хорошим лекарем. Ты заметил то, чего не заметил бы ни один чужой доктор. Эта информация существовала только в твоей голове, Семён. Только в твоей. И ты её отдал. В нужный момент, нужному человеку. Второе перевесило первое. Запомни это чувство.</p>
    <p>Я положил ему руку на плечо. Ладонь ещё пахла латексом.</p>
    <p>— И в следующий раз, — добавил я, — когда к тебе попадёт пациент, который окажется кем-то близким, а такое в медицине случается чаще, чем хотелось бы, — отключай родственника сразу. В первую же секунду. Загони его в угол, запри на замок, забей рот кляпом, если понадобится. Но оставь лекаря. Лекарь нужнее.</p>
    <p>Семён кивнул. Медленно, тяжело, как человек, который соглашается с чем-то, что причиняет боль, но которое он признаёт правильным.</p>
    <p>В его глазах было облегчение. Тот самый сдвиг, который происходит, когда молодой лекарь впервые по-настоящему проигрывает самому себе и извлекает из этого проигрыша урок, который не даст ни один учебник.</p>
    <p>Я выпрямился.</p>
    <p>— А теперь все идите домой, — сказал я. — Кроме дежурных. Зиновьева и Коровин — вы с пациентом до утра. Остальные спать. Завтра будет длинный день. Мы ещё только начали. Амилоидоз никуда не делся, мы всего лишь купили ему время.</p>
    <p>Кабинет встретил меня темнотой. Я не стал включать верхний свет, щёлкнул только настольной лампой. Круг жёлтого света на столе, за ним — полумрак, мягкий и нетребовательный.</p>
    <p>Снял хирургический костюм. Скомкал и бросил в корзину для грязного белья. Какое-то время стоял в одних трусах посреди кабинета, чувствуя, как прохладный воздух касается кожи, и это ощущение было неожиданно приятным, почти целительным.</p>
    <p>Холод вместо жара. Тишина вместо писка мониторов. Одиночество вместо палаты, полной людей, крови и ответственности.</p>
    <p>Достал из шкафа рубашку. Чистую, голубую, которую оставлял здесь на случай, когда после дежурства нужно выглядеть прилично. Начал застёгивать пуговицы.</p>
    <p>Пальцы не слушались. Мелкая моторика после выброса адреналина восстанавливается последней. Руки, которые десять минут назад ловили рвущуюся вену в потоке крови, теперь не могли продеть пуговицу в петлю.</p>
    <p>Пластиковый кружок выскальзывал, палец соскальзывал, петля казалась слишком маленькой. Я попробовал ещё раз. И ещё. Застрял на третьей пуговице, чертыхнулся вполголоса и опустил руки.</p>
    <p>Дверь кабинета тихо открылась.</p>
    <p>Вероника.</p>
    <p>Она стояла в проёме, освещённая коридорным светом, и я не знал, как долго она ждала. Час? Два? Пока мы воевали за жизнь человека, которого она ни разу не видела?</p>
    <p>Просто ждала. Где-то здесь, в коридоре или в пустом кабинете напротив, на стуле или на подоконнике, и ждала. Как ждут жёны моряков, ушедших в шторм: молча, терпеливо, с верой, что он вернётся.</p>
    <p>Она не спросила «как прошло». Не спросила «все живы». Не спросила ничего. Посмотрела на моё лицо, на голые руки с красными следами от перчаток, на рубашку, расстёгнутую на три пуговицы, на пальцы, которые висели вдоль тела и мелко подрагивали.</p>
    <p>И всё поняла.</p>
    <p>Подошла. Молча. Взяла полу рубашки. Застегнула третью пуговицу. Четвёртую. Пятую. Аккуратно, не торопясь, привычными пальцами фельдшера, которые умеют работать с застёжками, молниями, липучками, бинтами и всем, что нужно снять с человека или надеть на него. Поправила воротник. Разгладила ткань на плечах.</p>
    <p>— Поехали, — сказала она тихо. — Хватит на сегодня. Ты пустой.</p>
    <p>Пустой. Точное слово. Именно пустой. Как шприц, из которого выдавили последнюю каплю.</p>
    <p>Я кивнул. Взял пальто. Она помогла надеть. Застегнула и его.</p>
    <p>Мы вышли из больницы в ночь. Холодный воздух ударил в лицо, и я жадно вдохнул его, всей грудью, до хруста в рёбрах. Небо над Муромом было чёрным, беззвёздным, затянутым облаками. Фонари горели вдоль аллеи, ведущей к стоянке такси. Снег поскрипывал под ногами.</p>
    <p>Машина. Заднее сиденье. Тепло. Запах ёлочного освежителя и кожаных чехлов. Вероника назвала адрес, водитель кивнул. Поехали.</p>
    <p>Она взяла мою руку. Переплела пальцы. Её ладонь была тёплой и сухой, и я сжал её, потому что это было единственное, на что меня хватало.</p>
    <p>Огни фонарей мазали по стеклу, жёлтые полосы чередовались с темнотой, и в этом ритме было что-то гипнотическое, убаюкивающее. Город спал.</p>
    <p>Нрмальные люди в нормальных домах смотрели телевизор, ужинали, укладывали детей. Нормальная жизнь. Та самая, которая существовала параллельно с моей, но в которой я, кажется, так и не научился жить.</p>
    <p>В голове было тихо.</p>
    <p>Обычно в такие моменты… Обычно именно сейчас, на заднем сиденье такси после операции, когда адреналин схлынул и тело обмякло, как после марафона, именно сейчас раздавался бы голос.</p>
    <p>Знакомый, невыносимый, родной. Маленький синий комочек материализовался бы на правом плече, устроился поудобнее, обвив хвостом мою шею, и начал бы.</p>
    <p>«Ну что, двуногий, опять руки по локоть в крови? Опять геройствовал? Опять спасал мир? Нет, ты видел, как Тарасов потел? Я думал, с него можно было борщ варить! А лицо? Лицо у него было такое, как будто он не вену ищет, а мину обезвреживает! Хотя, в общем-то, это примерно одно и то же… А ты! Ты! Нырнул руками в рану, как в кастрюлю с супом! „Катетер! Вводи, мать твою!“ Героическая поза! Надо было сфотографировать! На обложку журнала „Лекарь месяца“! „Илья Разумовский: как я ловил вену голыми руками в луже крови!“ Бестселлер, двуногий! Чистый бестселлер!»</p>
    <p>И продолжал бы ещё минут десять. Без пауз и передышек, перескакивая с темы на тему, путая метафоры, изобретая новые ругательства, комментируя каждого члена команды и каждый момент операции с точностью диктофона и фантазией стендап-комика.</p>
    <p>А я бы слушал. Раздражался. Огрызался. Говорил «тише, Фырк» через каждые тридцать секунд. Но при этом чувствовал бы себя целым.</p>
    <p>Потому что его болтовня заполняла ту пустоту, которая возникает после операции, когда ты сделал всё, что мог, и теперь остаётся только ехать домой и надеяться.</p>
    <p>Вероника сидела рядом, и её ладонь грела мою, и это было хорошо, и правильно, и я был благодарен ей за то, что она здесь. Но тишина внутри не проходила. Вероника заполняла одну пустоту, ту, что связана с теплом и близостью другого человека. А Фырк заполнял другую. Ту, которая связана с тем, чтобы быть понятым без слов. Быть прокомментированным. Быть обруганным, обсмеянным и, в конечном счёте, принятым. Целиком, со всеми тараканами.</p>
    <p>Я чувствовал себя одиноким. Рядом с женщиной, которую любил, в городе, где у меня была работа и команда, после операции, которая спасла человеку жизнь. Одиноким. Потому что на правом плече было пусто, а в голове стояла тишина, и никто, никто во всём мире, не мог разбить её визгливым воплем: «Эй, двуногий! Ты чего скис? А ну прекращай!»</p>
    <p>Вероника, как будто почувствовав что-то, сильнее сжала мою руку.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Реанимация ночью живёт по другим законам. Днём здесь суета, голоса, топот ног, хлопанье дверей. Ночью всё замирает, и остаётся только ритм. Писк мониторов.</p>
    <p>Шипение аппарата ИВЛ. Тихое гудение центрифуги плазмафереза, которая вращалась в углу, перемалывая отравленную кровь и выплёвывая обратно чистую. Капельница отсчитывала капли с точностью швейцарских часов. Реанимация дышала, и в этом дыхании была своя странная гармония, понятная только тем, кто провёл здесь достаточно ночей.</p>
    <p>Семён сидел на пластиковом стуле у кровати и смотрел на дядю.</p>
    <p>Зиновьева отошла проверить показания аппарата. Коровин заваривал чай в сестринской, чтобы продержаться до утра. Медсестра записывала параметры в карту наблюдения, склонившись над столом у двери. Никто не мешал. Никто не гнал. Зиновьева посмотрела на него, когда он вошёл, и ничего не сказала, только кивнула на стул у кровати. Молчаливое разрешение.</p>
    <p>Леопольд Величко лежал неподвижно. Интубационная трубка, подключённая к аппарату ИВЛ. Подключичный катетер, по которому текли вазопрессоры. Катетер в бедренной вене, замотанный лигатурой и заклеенный пластырем, от которого тянулась магистраль к гудящей центрифуге.</p>
    <p>Мочевой катетер. Датчик пульсоксиметра на пальце. Электроды ЭКГ на груди. Человек, превращённый в узел проводов и трубок, из которого торчало только лицо. Серое, осунувшееся, неузнаваемое.</p>
    <p>Нет. Узнаваемое. В том-то и дело.</p>
    <p>Под серостью и трубками, под тенями и отёками Семён видел знакомые черты. Нос с горбинкой, фамильный, величковский, доставшийся Семёну в смягчённом варианте, а дяде во всей римской суровости. Подбородок, тяжёлый и упрямый, который сейчас обвис, расслабленный медикаментозным сном, но который в бодрствующем состоянии выдвигался вперёд с решительностью тарана.</p>
    <p>Семён протянул руку и осторожно коснулся ладони дяди, лежавшей поверх одеяла. Осторожно, едва прикасаясь подушечками пальцев, потому что помнил: каждое прикосновение оставляет синяк.</p>
    <p>Кожа под пальцами оказалась прохладной и сухой, как старый пергамент. Когда-то эта рука пожимала его, маленького, так крепко, что хрустели косточки. «Здравствуй, Сёма. Дай пятерню. О! Хорошая хватка! Из тебя выйдет лекарь. У лекаря должны быть сильные руки. Слабые руки не удержат скальпель».</p>
    <p>— Ты всегда был сильным, — прошептал Семён.</p>
    <p>Аппарат ИВЛ шипнул в ответ, вдувая порцию воздуха в неподвижную грудную клетку. Механический вдох. Механический выдох. Даже дышать за дядю теперь приходилось машине.</p>
    <p>— Магистр. Скала. Я боялся тебя в детстве. Когда ты приезжал, я прятался за мамину юбку и выглядывал оттуда одним глазом. Ты был такой… огромный. Весь дом заполнялся тобой, голосом, запахом одеколона, энергией. Мама говорила: «Лёпа приехал». Папа выставлял водку. Ты никогда не пил больше одной рюмки, но папа всё равно выставлял бутылку целиком, потому что с тобой хотелось сидеть долго.</p>
    <p>Монитор пискнул. Экстрасистола на кардиограмме, одиночная, безобидная. Сердце икнуло и пошло дальше.</p>
    <p>— А теперь ты такой хрупкий, — Семён сглотнул. В горле стоял ком, плотный и шершавый, как кусок наждачной бумаги. — Хрупкий, как те стеклянные фигурки, которые ты привозил маме из поездок. Помнишь? Лошадка, собачка, кот. Она ставила их на полку в гостиной и не разрешала мне трогать. «Семён, не лезь, разобьёшь!» А я всё равно лез. И разбил собачку. Ревел потом два часа.</p>
    <p>Он осторожно обхватил дядину ладонь обеими руками. Так, чтобы не сжимать, а только удерживать. Как ту стеклянную собачку, которую нужно было держать бережно, двумя пальцами, чтобы не раздавить.</p>
    <p>— Ты позвонил тогда вечером. Мама рассказала, что я плачу из-за собачки. И ты сказал мне в трубку: «Сёма, не реви. Я привезу новую. Лучше прежней. С хвостом подлиннее». И привёз. Через месяц, на Новый год. Не собачку. Целого стеклянного дракона. Огромного, с крыльями, с открытой пастью. Мама ахнула, папа расхохотался, а я… я таскал этого дракона с собой по всему дому, пока не уснул с ним прямо на полу в гостиной.</p>
    <p>Дракон до сих пор стоял на полке в комнате Семёна, в общежитии при больнице. Единственная вещь из прошлой жизни, которую он забрал с собой после похорон.</p>
    <p>— Я не могу тебя потерять, — прошептал он, и голос наконец дал трещину, сломался на середине фразы и рассыпался на хрипы. — Ты единственный, кто у меня остался. Слышишь? Единственный. Родителей нет. Бабушки нет. Деда нет. Только ты. Если ты уйдёшь, я останусь совсем один. Совсем. И мне не к кому будет приехать на Новый год. И некому будет звонить, когда трудно. И некому будет сказать: «Дядя, я стал лекарем. Настоящим. Как ты хотел».</p>
    <p>Он замолчал. Слёзы, которые он сдерживал весь вечер, наконец потекли. Тихо, без всхлипов, просто катились по щекам и капали на одеяло. Он не вытирал их. Не стыдился. В реанимации ночью некому стыдиться.</p>
    <p>Леопольд Величко лежал неподвижно, и аппарат дышал за него, а сердце на мониторе рисовало ровные зелёные пики.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Горячая вода текла по плечам, по спине, по рукам, и я стоял под ней так долго, что кожа покраснела и начала покалывать. Не двигался, не мылся, просто стоял, подставив лицо струям, и позволял воде делать свою работу.</p>
    <p>Смывать. Кровь, пот, запах антисептика, запах латекса, запах чужого страха и своего собственного адреналина. Всё это стекало по ногам, закручивалось у слива и уходило в трубу. Физически.</p>
    <p>Ментально ничего никуда не уходило.</p>
    <p>Я упёрся лбом в мокрый кафель. Прохладный, гладкий, равнодушный. Вода шумела, и в этом белом шуме можно было спрятаться, как в коконе.</p>
    <p>Где ты, мохнатый?</p>
    <p>Мысль пришла сама, без приглашения, как приходят мысли о людях, которых больше нет рядом. Золотой след в подвале. Межпространственная складка. «Астральный карман». Серебряный сказал, что есть зацепка. Сказал «жди» и пропал, как умеют пропадать менталисты, растворившись в каких-то своих многослойных делах.</p>
    <p>А я стоял под душем и разговаривал с тем, кого здесь не было.</p>
    <p>Жив ты или нет? Если жив, то где? В каком-нибудь межмирье, в астральном кармане, в щели между слоями реальности? Тебе там холодно? Страшно? Одиноко? Ты помнишь, кто ты? Помнишь ли меня?</p>
    <p>Я выключил воду. Постоял, глядя, как последние капли стекают в слив. Потом вытерся, замотал полотенце вокруг бёдер и вышел из ванной.</p>
    <p>Кухня.</p>
    <p>Свет приглушённый, только лампа над столом, маленькая, с тёплым абажуром, которую Вероника привезла из своей квартиры, когда мы начали обживать это временное жильё.</p>
    <p>На столе чашки с чаем, от которых поднимался пар. И коробка пирожных.</p>
    <p>Вероника стояла у плиты, доливая воду в чайник. Она переоделась в домашнее, в ту мягкую пижаму с облаками, которая делала её похожей на подростка. Волосы собраны в хвост. Лицо без косметики, усталое, но живое. Она обернулась, услышав мои шаги, и улыбнулась.</p>
    <p>Я сел за стол. Обхватил чашку ладонями. Посмотрел на пирожные. Эклеры, корзинки с кремом, наполеон. Праздничный набор для дня, который начался как праздник, а закончился как война.</p>
    <p>Вероника подсела рядом. Близко, плечом к плечу. Провела рукой по моим мокрым волосам, убирая с лица. Её пальцы были тёплыми и пахли ромашковым кремом.</p>
    <p>— Ну что происходит? — спросила она тихо. С той мягкой настойчивостью, которая бывает у людей, привыкших ждать, но понимающих, что ожидание подошло к концу. — Илья. Ты спас человека. Сложнейшая операция, редкий диагноз, все живы. Ты должен гордиться. Ну, или хотя бы радоваться. Или хотя бы не выглядеть так, будто на тебя потолок обрушился. А ты сидишь и смотришь в чашку, как будто похоронил кого-то.</p>
    <p>Я молчал. Держал чашку. Смотрел на поверхность чая, на которой отражался круг лампы.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>Она не отпустит. Я знал. Вероника обладала этим качеством: если она решала добраться до правды, то добиралась. Не напором, не скандалом. Терпением. Она просто сидела рядом и ждала, и её молчание было громче любых вопросов.</p>
    <p>— Я и похоронил, — сказал я. — Почти.</p>
    <p>Она замерла. Рука, гладившая волосы, остановилась.</p>
    <p>Я начал рассказывать.</p>
    <p>Про Фырка. С самого начала. С того дня, когда я попал в хирургию и впервые услышал визгливый голос в пустом коридоре. Про то, как я решил, что сошёл с ума. Про то, как маленький синий бурундук с непропорционально пушистым хвостом материализовался на моём плече и начал комментировать каждый мой шаг с энтузиазмом спортивного репортёра и тактом кувалды.</p>
    <p>Про ехидные замечания во время операций. Про то, как он видел болезни в астральном спектре и подсказывал, где искать. Про ночные дежурства, когда он сидел на мониторе и рассказывал истории о прежних лекарях, работавших в этой больнице. Про его преданность, которую он маскировал оскорблениями и руганью, потому что сказать «я за тебя переживаю» было ниже его достоинства.</p>
    <p>Про подвал. Про Архивариуса. Про ту последнюю минуту, когда Фырк посмотрел на меня и рванулся в окружность. Маленькая ослепительная комета, летящая прямо в сердце кошмара. Но она спасла всех, включая отца Вероники.</p>
    <p>Она слушала. Не перебивала. Для неё мой рассказ не был бредом сумасшедшего. Он был объяснением.</p>
    <p>Я замолчал. В горле пересохло, чай остыл, и за окном было тихо, как бывает тихо зимней ночью в маленьком городе.</p>
    <p>Вероника обняла меня сзади. Обхватила руками, прижалась щекой к моей спине, к мокрой коже между лопаток, и я почувствовал её дыхание, тёплое, ровное.</p>
    <p>— Мне жаль, — прошептала она. — Правда жаль. Я не знала. Ты ни разу не говорил про него. Ни слова. А он был с тобой всё это время?</p>
    <p>— С первого дня.</p>
    <p>— И ты молчал.</p>
    <p>— Кому рассказывать? «У меня на плече сидит невидимый бурундук, который комментирует мою жизнь». Отличная тема для разговора. Особенно с девушкой.</p>
    <p>Она тихо фыркнула. Именно фыркнула, и от этого звука что-то болезненно сжалось внутри, потому что Фырк тоже фыркал, отсюда и прозвище.</p>
    <p>— Но если он дух, — Вероника подняла голову, — то может ли он вообще умереть? По-настоящему? Может быть, он просто… заблудился? Потерялся? И вернётся?</p>
    <p>— Может быть, — ответил я, и каждое слово далось с усилием, потому что надежда — штука хрупкая, хрупче амилоидных сосудов, и если сжать её слишком крепко, она лопнет, как та вена на бедре. — А может быть, нет. Серебряный молчит. Обещал навести справки и пропал. Я не знаю, Вероника. Ничего не знаю. Только след. Золотой след в подвале, который ведёт в никуда.</p>
    <p>Она помолчала. Потом сжала руки крепче.</p>
    <p>— Мы найдём его, — сказала она. Просто и твёрдо, как говорят о вещах, которые не обсуждаются. — Ты нашёл диагноз для дяди Семёна, найдёшь и своего бурундука. А я помогу. И Серебряный поможет. И команда. Мы…</p>
    <p>Ментальный хлопок заставил меня напрячься и перестать ее слушать.</p>
    <p>Я инстинктивно встал, загораживая Веронику, и в ту же секунду что-то мелькнуло в проёме форточки. Синее, стремительное, размытое, как клочок тумана, пролетевший сквозь раму.</p>
    <p>Оно приземлилось на стол.</p>
    <p>Прямо в тарелку с пирожными.</p>
    <p>Кошка. Шерсть, если это можно было назвать шерстью, мерцала и подёргивалась, словно ее собрали из дыма и лунного света, и она в любой момент могла рассыпаться обратно.</p>
    <p>Единственное, что было в ней абсолютно реальным, плотным и несомненным, это глаза. Зелёные. Яркие. Горящие тем внутренним светом, который бывает у кошек, когда они смотрят на тебя из темноты и решают, достоин ты их внимания или нет.</p>
    <p>— Нашла! — кошка взъерошилась, отряхнулась всем телом. — Еле нашла тебя, двуногий! У вас тут защита на доме, как в бункере!</p>
    <p>— Шипа? — выдавил я. — Что ты тут делаешь?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Сердце колотилось так, что я слышал его не в груди, а в ушах.</p>
    <p>Гулко, ритмично, как шаги по пустому коридору.</p>
    <p>Я стоял у стола, упершись ладонями в столешницу, и смотрел на полупрозрачную кошку, которая сидела в тарелке с пирожными и облизывала лапу с видом существа, оскорблённого качеством местной кондитерской продукции.</p>
    <p>Шипа. Хранитель Владимирской больницы.</p>
    <p>Последний раз я видел её… когда? Месяц назад? Полтора?</p>
    <p>Тогда я попросил её найти Ворона, она пообещала «подумать об этом» и растворилась в воздухе, оставив после себя запах озона и ощущение, что кошки в любом агрегатном состоянии ведут себя одинаково.</p>
    <p>И вот она здесь. На моей кухне. В моих пирожных.</p>
    <p>— Ты нашла Ворона? — спросил я, когда голос наконец перестал хрипеть и обрёл достаточную плотность для связной речи. — Нашла?</p>
    <p>Шипа перестала вылизывать лапу. Зелёные глаза уставились на меня, и в них мелькнуло что-то, чего я раньше у неё не видел. Тревога, которую она тут же попыталась замаскировать равнодушным выражением морды, но не успела.</p>
    <p>— Нет, — сказала она. — Не нашла.</p>
    <p>Короткое слово. Ни тебе комментариев, ни тебе язвительных добавок. И фирменного шипящего сарказма тоже нет. Похоже она и правда искала.</p>
    <p>— И не только его, — продолжила Шипа. Хвост обвился вокруг лап, кончик подёргивался. Нервная привычка, которая у живых кошек означает беспокойство, а у призрачных, видимо, то же самое. — У нас была Сходка. Великое собрание Духов. Раз в полгода, в полнолуние, на нейтральной территории. Обычно собираются все, кто может покинуть свою больницу хотя бы ненадолго. И нас всегда приходило достаточно много. Я никогда не считала, двуногий. Но много. И это история, традиция. Нас несколько сотен….</p>
    <p>Она замолчала. Хвост дёрнулся резче.</p>
    <p>— Знаешь сколько пришло на днях? Пришли пятьдесят, может чуть больше.</p>
    <p>Я выпрямился. Пятьдесят из сотен? Как такой возможно?</p>
    <p>— Многие не пришли, — Шипа смотрела на меня в упор, и зелёные глаза горели ровным, холодным огнём. — Пустые места, двуногий. Слишком много пустых мест. Кто-то не явился впервые за десятилетия. Кто-то пропал недавно, кто-то давно. Ворона давно никто не видел. Старый крыс из Суздаля не пришёл. Две болонки из Ярославля, два мотылька, привязанные к детской больнице, их не было. Дед Филин из Костромы. Змейка из Рязани. Никого.</p>
    <p>— И никто не знает, где они?</p>
    <p>— Никто, — подтвердила Шипа, и в её голосе прозвучало нечто непривычное для существа, привыкшего к вечности. Страх. — Те, кто пришёл, тоже напуганы. Каждый чувствует слабость. Каждый ощущает, что связь с больницей истончается, как будто кто-то вытягивает из стен энергию. Как будто нас… собирают. Или уничтожают.</p>
    <p>Пауза. Центрифуга плазмафереза гудела в моей памяти, тарасовский скальпель блестел, кровь текла по рукам. Всё это было два часа назад, и теперь, поверх этого слоя, ложился новый: пропадающие духи, пустые места на великом собрании, страх хранителей, которые существовали веками и вдруг обнаружили, что могут исчезнуть.</p>
    <p>Шипа оглянулась по сторонам. Повела ушами, прислушиваясь к чему-то, чего я не слышал. Потом посмотрела на меня с выражением, которое я без труда прочитал: она хотела спросить, но боялась ответа.</p>
    <p>— Кстати, — произнесла она тоном нарочитой небрежности, — а где твой мелкий и назойливый хомяк? Он тоже не был на Сходке. Я думала, он просто загулял или обиделся на кого-нибудь. Он вечно на кого-нибудь обижался, характер у него, сам знаешь… Но обычно он не пропускает собраний. Обожает болтать перед публикой. Однажды два часа рассказывал историю про какого-то ординатора, который перепутал мазь с зубной пастой, и к концу даже Старый Пень хохотал, а он вообще никогда не смеётся. Так где он?</p>
    <p>— Он исчез, — сказал я. — После ментальной атаки Архивариуса. Закрыл меня собой. Собрал всю энергию и ударил в канал, через который Архивариус пытался захватить пациента. Канал схлопнулся. Архивариус отступил. А Фырк…</p>
    <p>Я не договорил. Не потому что не мог. Потому что на морде Шипы отразилось нечто такое, отчего слова стали ненужными. Зелёные глаза потускнели, уши прижались к голове, полупрозрачное тело вжалось в тарелку с пирожными, и она вдруг стала маленькой. Не физически маленькой, а внутренне. Как будто из неё выпустили воздух.</p>
    <p>— Дурак, — прошептала она. — Бестолковый, безмозглый, самоотверженный дурак. Говорила ему. Сколько раз говорили ему: «Не лезь к людям слишком близко. Не привязывайся. Мы духи, они двуногие. Мы вечные, они нет. Привяжешься, и потеряешь. Или потеряешь себя». Говорила. Не слушал. Он никогда не слушал.</p>
    <p>Она вытянула лапу и посмотрела на неё с такой пустотой, какой я не ожидал от призрачной кошки.</p>
    <p>За моей спиной стояла Вероника, и я вдруг вспомнил, что она здесь, что она всё это время смотрит на меня, на стол, на тарелку с пирожными, на пустоту над тарелкой, и видит сумасшедшего, который разговаривает с воздухом.</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Она прижимала руки к груди. Глаза большие, настороженные, с тем выражением медицинского работника, который наблюдает симптомы и составляет дифференциальный диагноз в реальном времени.</p>
    <p>— Илья, — произнесла она медленно, осторожно, тем тоном, которым фельдшеры разговаривают с пациентами в остром психозе, — с кем ты говоришь?</p>
    <p>— С кошкой, — ответил я. — Из Владимира. Это фамильяр. Дух-хранитель Владимирской городской больницы. Её зовут Шипа. Она сидит на столе. В пирожных.</p>
    <p>Вероника перевела взгляд на стол. На пирожные. Никакой кошки она не видела. Для неё стол выглядел так, будто по нему прошёлся сквозняк.</p>
    <p>Она подошла ко мне. Положила ладонь на лоб. Проверила температуру. Потом заглянула в глаза, наклонившись, и я понял, что она смотрит на зрачки. Ищет асимметрию. Признак повреждения мозга, инсульта, внутричерепного кровоизлияния.</p>
    <p>— Ты перегрелся, — сказала она, и в её голосе смешались нежность и решимость. — Это последствия переутомление после операции. Тебе нужно лечь. Или…</p>
    <p>Она замолчала, подбирая слово. Я знал, какое.</p>
    <p>— Или галоперидол, — договорил за неё. — Ты собираешься колоть мне нейролептик?</p>
    <p>— Илья, пожалуйста, — она взяла меня за руки, и в её голосе задрожала паника. — Ты разговариваешь с пустым столом. И жестикулируешь. Ты называешь имена. Ты только что пережил тяжелейший стресс. Позвони Серебряному, он специалист по ментальным последствиям. Или давай я сама позвоню.</p>
    <p>— Она сейчас тебе укол влепит, — заметила Шипа с подоконника, куда успела перебраться, пока я отвлёкся. Кошка вылизывала заднюю лапу с тем сосредоточенным безразличием, которое коты демонстрируют в самые неподходящие моменты. — Докажи ей, что ты не псих. А то свяжет. У неё лицо решительное. Я таких видала в приёмном покое: мягкий голос, ласковые руки, а потом бац, и ты уже в вязках.</p>
    <p>— Слезь с подоконника, — буркнул я. — И перестань лизаться. Это негигиенично.</p>
    <p>— Я дух, — фыркнула Шипа. — Мне всё гигиенично. И подоконнику ничего не будет, я же бесплотная. Почти.</p>
    <p>Вероника отшатнулась. Потому что со стороны это выглядело так: её парень, только что переживший тяжелейшую операцию и ментальную контузию неделю назад, стоит посреди кухни в полотенце и разговаривает с подоконником. Ругает его за негигиеничность. Машет рукой в пустоту.</p>
    <p>Бред. Галлюцинации. Психоз. Начинающаяся шизофрения. Посттравматическое стрессовое расстройство с психотическим компонентом. Всё это, наверное, проносилось у неё в голове, и каждый диагноз был страшнее предыдущего.</p>
    <p>Мне нужно было доказательство. Быстрое, наглядное, неопровержимое.</p>
    <p>— Фырк умел двигать предметы, — сказал я, глядя на Шипу. — Он был привязан ко мне и мог трогать вещи в физическом мире. Ты можешь?</p>
    <p>Шипа прекратила вылизываться и посмотрела на меня с тем кошачьим высокомерием, которое означает «ты только что спросил, умею ли я ловить мышей».</p>
    <p>— Пфф, — произнесла она. — Он еще и привязался к тебе, дурной бурундук. Стал почти материальным. Полез в ваш мир всеми четырьмя лапами, наплевал на правила, нарушил десяток духовных протоколов. А я свободная. Я не привязываюсь к двуногим. Принципиально. Ваша реальность для меня как чужой язык: понимаю, но говорить не могу. Или, точнее, могу, но с акцентом.</p>
    <p>— Можешь сдвинуть предмет? Хоть что-нибудь?</p>
    <p>— Может быть. Если дашь импульс. Чуть-чуть Искры, самую малость. Мне нужен мостик между моим миром и твоим, так сказать толчок извне. Попробуем. Даже интересно.</p>
    <p>Я повернулся к Веронике. Она стояла у стены, бледная, с телефоном в руке, готовая то ли звонить Серебряному, то ли вызывать «Скорую». Я мягко перехватил её ладонь, опустил телефон.</p>
    <p>— Смотри на ложку, — сказал я. — Чайную ложку на столе. Просто смотри.</p>
    <p>Она посмотрела. На столе, рядом с чашкой остывшего чая, лежала ложка. Обычная, металлическая, с завитком на ручке. Неподвижная. Мёртвая, как любой предмет, которому не полагается двигаться самостоятельно.</p>
    <p>Я потянулся к Шипе ладонью вверх. Она подошла по подоконнику, осторожно понюхала мои пальцы, фыркнула и ткнулась холодным носом в ладонь.</p>
    <p>Контакт.</p>
    <p>Ощущение было непохоже на Фырка. Фырк был тёплым, пушистым, его энергия ощущалась как мягкий электрический ток, покалывание, щекотка.</p>
    <p>Шипа была другой. Холодной, колючей, как горсть инея, которую сунули за шиворот. Её энергетический профиль звенел на высокой частоте, жёсткой и острой, как кошачий коготь по стеклу.</p>
    <p>Я влил Искру. Каплю, не больше. Крохотный импульс, искра от зажигалки, ничтожное количество энергии, которое в обычной ситуации не хватило бы даже на диагностический Сонар. Но Шипе хватило.</p>
    <p>Мостик встал. Я почувствовал его: тонкий, хрупкий, вибрирующий, как натянутая нить между двумя мирами. На одном конце я, на другом она. Между нами — щель, через которую можно просунуть палец. Или лапу.</p>
    <p>Шипа ударила.</p>
    <p>Быстро, точно, по-кошачьи. Правая лапа мелькнула, полупрозрачные когти сверкнули зелёным, и на долю секунды, на одно мгновение, они стали почти плотными.</p>
    <p>Дзынь!</p>
    <p>Чайная ложка взлетела со стола, описала короткую дугу и со звоном грохнулась на кафельный пол. Закрутилась, забренчала и замерла.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Вероника вскрикнула. Коротко, сдавленно, прижав ладонь ко рту. Её глаза метнулись от ложки на полу к столу, к тому месту, где ложка лежала секунду назад, потом ко мне, потом обратно к ложке. Потом она посмотрела на подоконник, на то пустое (для неё) место, где сидела Шипа.</p>
    <p>И я увидел, как у неё в голове переключается тумблер. Медленно, со скрежетом, с сопротивлением, но переключается. Из позиции «мой парень сошёл с ума» в позицию «мой парень не сошёл с ума, и это, возможно, ещё страшнее».</p>
    <p>— Я не сумасшедший, — сказал я. — Видишь?</p>
    <p>— Вижу, — прошептала Вероника. — Господи…</p>
    <p>Она медленно опустилась на стул. Посмотрела на ложку. Посмотрела на стол. Потом повернулась к подоконнику и долго, пристально всматривалась в пустоту, как будто надеялась, что если смотреть достаточно внимательно, то кошка проявится, как фотография в растворе.</p>
    <p>Кошка не проявилась. Шипа сидела на подоконнике, облизывала лапу, которой только что совершила вторжение в физический мир, и выглядела при этом абсолютно довольной собой.</p>
    <p>— Она всё ещё там? — спросила Вероника, кивнув на подоконник.</p>
    <p>— На подоконнике. Лижет лапу. С видом победительницы.</p>
    <p>— Передай ей, что я… — Вероника запнулась, подбирая слова для ситуации, к которой никакая фельдшерская подготовка не могла подготовить. — Что я рада знакомству. Нет, неправильно. Что я… что я верю. Тебе. Ей. Этому. Всему.</p>
    <p>— Она слышит тебя. Духи слышат всех. Просто не все слышат их.</p>
    <p>Мы сидели за столом. Чай давно остыл, пирожные были съедены.</p>
    <p>Шипа перебралась с подоконника на спинку свободного стула и сидела там, обвив хвостом перекладину, как горгулья на карнизе собора.</p>
    <p>Вероника адаптировалась быстрее, чем я ожидал. Впрочем, эта девушка за последний месяц только всего узнала. После такого списка призрачная кошка на кухне была уже не столько шоком, сколько очередным пунктом.</p>
    <p>— Так, давай по порядку, — сказала Шипа, устроившись поудобнее. Зелёные глаза горели в полумраке кухни двумя крохотными маяками. — Духи пропадают. Массово. Это не случайность и не совпадение. Некоторые не появлялись месяцами. Другие пропали недавно, буквально на днях. И никто, никто из оставшихся не может объяснить, что происходит. Мы просто чувствуем… убывание. Как будто нас становится меньше. Как будто мир выдавливает нас, как воду из губки.</p>
    <p>Я слушал и одновременно переводил для Вероники. Выглядело это, наверное, странно: я смотрел на пустой стул, кивал, потом поворачивался к невесте и пересказывал услышанное своими словами.</p>
    <p>— Она говорит, что пропадают духи больниц, — сказал я. — Хранители. Древние фамильяры, привязанные к лечебницам. У каждой старой больницы есть свой, как Фырк был у нашей.</p>
    <p>— У каждой? — Вероника округлила глаза. — Их так много?</p>
    <p>— Сотни в центральном округе. Были. Теперь пятьдесят. И Фырк среди пропавших.</p>
    <p>— Что с ними случилось?</p>
    <p>— Никто не знает. В том-то и проблема.</p>
    <p>Вероника замолчала, переваривая. Потом сделала то, что делают все практичные люди, столкнувшиеся с проблемой, которая выходит за рамки их компетенции: предложила позвать специалиста.</p>
    <p>— Нужно звать менталистов, — сказала она. — Они же работают с этим. С тонкими материями, с астралом, с духами. Серебряный, ты же говорил, он обещал навести справки про Фырка. Где он?</p>
    <p>— Хороший вопрос. Он мне СМС написал. Жди, мол. И пропал. Не берёт трубку.</p>
    <p>— Тогда напиши ему. Так, чтобы он не мог проигнорировать.</p>
    <p>Я достал телефон. Набрал сообщение, подбирая слова так, чтобы менталист, который привык пропускать мимо ушей всё, что не считал приоритетным, обратил внимание.</p>
    <p>«Магистр. У нас свидетель. Пришёл ещё один дух, Хранитель из Владимира. Сообщает о массовой пропаже фамильяров по всему центральному округу. Это не только Фырк. Дело серьёзное. Жду звонка».</p>
    <p>Отправил. Экран мигнул: «Доставлено». Прочитано или нет — неизвестно. У менталистов, подозреваю, свои отношения с мобильной связью.</p>
    <p>Шипа наблюдала за моими манипуляциями с телефоном с тем выражением, которое бывает у кошек, наблюдающих за аквариумными рыбками: любопытство, приправленное лёгким презрением.</p>
    <p>— Написал своему ментальному приятелю? — спросила она.</p>
    <p>— Написал.</p>
    <p>— Толку-то. Менталисты как вороны: когда нужны, их не дозовёшься. А когда не нужны, появляются без приглашения и начинают рыться в чужих мозгах.</p>
    <p>— Ты знакома с менталистами?</p>
    <p>— Я существую триста лет, двуногий. Я со всеми знакома. С менталистами, с пиромантами, с некромантами, с тем занудой из Академии, который пятьдесят лет назад пытался поймать меня в банку и «изучить». Банка, между прочим, до сих пор стоит у него на полке, пустая. Я тогда нагадила ему в ботинок и ушла через вентиляцию. Достойный финал научной экспедиции.</p>
    <p>Вероника, которая слышала только мою половину диалога, смотрела на меня с выражением человека, наблюдающего сеанс спиритизма.</p>
    <p>— Она рассказывает о своей биографии, — пояснил я. — В подробностях. Ей триста лет. Сейчас она дошла до ботинка.</p>
    <p>— До чьего ботинка?</p>
    <p>— Длинная история.</p>
    <p>Я убрал телефон. Посмотрел на Шипу. Она свернулась на стуле, обвив хвостом нос, и зелёные глаза слегка потускнели. Устала. Путь из Владимира зимней ночью, вдали от своей больницы, от источника энергии, — это для духа примерно как для человека пробежать марафон с рюкзаком камней.</p>
    <p>— Мы разберёмся, — сказал я ей. — Обещаю. Найдём, что происходит с духами. Найдём Фырка. Найдём Ворона и остальных. Что бы это ни было, мы докопаемся.</p>
    <p>Шипа приоткрыла один глаз.</p>
    <p>— Надеюсь, — пробормотала она сонно. — А то мне спать негде. Знаешь, каково это, остаться без больницы? Как тебе без дома. Только хуже, потому что дом можно купить новый, а больницу нельзя.</p>
    <p>— Спи здесь, — сказал я. — На стуле, на подоконнике, где хочешь. Утром поговорим.</p>
    <p>— Угу, — она закрыла глаз. Полупрозрачное тело вздрогнуло, контуры чуть размылись, и через секунду она уже выглядела как дымчатое пятно на спинке стула, едва заметное, если не знать, куда смотреть.</p>
    <p>Я повернулся к Веронике.</p>
    <p>Она сидела за столом и смотрела на меня. В её глазах была усталость, удивление, принятие и нежность, и всё это смешалось в такой коктейль, который я не мог разложить на составляющие.</p>
    <p>— Ложись, — сказала она. — Пожалуйста.</p>
    <p>Я хотел ответить. Хотел сказать что-то умное, или хотя бы осмысленное, или хотя бы благодарное. Но организм, который последние двенадцать часов держался на адреналине, кофеине и упрямстве, решил, что с него хватит.</p>
    <p>Всё, что он копил, всю усталость, всё напряжение, весь стресс, он выплеснул разом, как центрифуга плазмафереза выплёскивает отработанную плазму.</p>
    <p>Еле успел дойти до кровати и рухнуть без сил.</p>
    <p>Утро началось с кофе и кошки.</p>
    <p>Точнее, с отсутствия кофе и присутствия кошки, потому что, когда я добрёл до кухни в одних трусах и первое, что я увидел, была Шипа. Она сидела на подоконнике, умывалась, и в утреннем свете, пробивающемся сквозь стекло, выглядела почти настоящей.</p>
    <p>Контуры, размытые ночью, уплотнились. Сине-дымчатая шерсть приобрела серебристый оттенок. Зелёные глаза горели ровным светом, без ночного лихорадочного мерцания.</p>
    <p>Если бы не лёгкая прозрачность, через которую угадывался подоконник, её можно было бы принять за обычную кошку. Красивую, ухоженную, слегка надменную, из тех, что живут у профессоров филологии и презирают весь мир с высоты книжного шкафа.</p>
    <p>— Ты ещё здесь? — спросил я, наливая воду в чайник. Кофемашину мы ещё не купили, не успели, хотя Вероника обещала «как переедем в новый дом». Пока обходились туркой или растворимым.</p>
    <p>Шипа прекратила умывание и посмотрела на меня с тем выражением, которое у живых кошек означает «а ты ожидал чего-то другого, двуногий?».</p>
    <p>— А куда мне деться? — ответила она. Голос утренний, хрипловатый, словно она тоже не выспалась. Хотя понятие сна для духа, вероятно, условное. — Обратно во Владимир? Ночью?</p>
    <p>Она отвернулась к окну. За стеклом белел зимний двор, деревья в снегу, детская площадка, скамейки. Мирный вид, совершенно не подходящий к разговору о пропадающих духах.</p>
    <p>— Там пусто, — продолжила Шипа, и в её голосе проступило то, чего я не ожидал. Уязвимость. Кошачье высокомерие, колючий сарказм, привычная маска «мне плевать на весь мир» дали трещину, и из-под неё выглянуло существо, которому триста лет и которому впервые за эти триста лет по-настоящему страшно. — И холодно. Не физически, другое. Будто кто-то смотрит из углов. Из тех мест, где раньше была только стена, а теперь… тень. Пустота с глазами. Я не знаю, как объяснить это на двуногом языке. Ваш язык слишком грубый для таких вещей.</p>
    <p>Я поставил чайник на плиту. Щёлкнул конфорка. Голубое пламя загудело, и его привычный уютный звук показался неуместным рядом с тем, что она рассказывала.</p>
    <p>— Оставайся, — сказал я. — Сколько нужно. Здесь безопасно.</p>
    <p>— Я и не спрашивала, — фыркнула она, мгновенно возвращая на место маску. Переключение было таким резким, что я почти восхитился. Триста лет практики. — Буду пока шарахаться с тобой. Ты забавный. И у тебя на кухне есть подоконник, на котором солнце по утрам. С тобой как-то… спокойно. Понятно почему хомяк ходит за тобой хвостом.</p>
    <p>Она произнесла это между делом, как незначительную мелочь. Но я услышал.</p>
    <p>Чайник засвистел. Я снял его с плиты, насыпал кофе в чашку, залил кипятком. Растворимый, дрянной, но горячий. Сделал глоток. Горечь обожгла язык и язвительно напомнила, что жизнь продолжается, нравится мне это или нет.</p>
    <p>Она не Фырк. Она другая. Холодная, колючая, без его безумной тёплой энергии. Но она ниточка. К нему, к пропавшим духам, к тому, что происходит. И пока эта ниточка не оборвалась, я буду за неё держаться.</p>
    <p>В больницу я пришёл к девяти. Привычным маршрутом: мимо стоянки, через главный вход, по центральному коридору, который за последние месяцы стал для меня таким же знакомым, как собственная квартира. Каждая трещина в линолеуме, каждый выступ подоконника, каждый поворот были вписаны в мышечную память.</p>
    <p>Что-то было не так.</p>
    <p>Я понял это не сразу, а через полминуты, когда рассеянный утренний взгляд наконец сфокусировался на деталях. Персонал двигался быстрее обычного.</p>
    <p>Не бежал, нет. Бег в больничных коридорах — признак экстренной ситуации, и за него Кобрук нещадно выговаривала. Люди шли. Но шли так, как ходят, когда хочется бежать, а нельзя.</p>
    <p>Быстрым, целеустремлённым шагом, с напряжёнными лицами и прижатыми к телу папками. Медсёстры перешёптывались у сестринского поста, и шёпот затихал при моём приближении, что всегда служило верным признаком новостей, которые персонал знает раньше начальства.</p>
    <p>Санитарка, протиравшая перила лестницы, проводила меня взглядом, в котором читалось сочувствие. Сочувствие санитарки — это плохой знак. Это значит, что информация просочилась до самого низа, а когда она доходит до санитарок, значит, весь мир уже в курсе.</p>
    <p>— Разумовский!</p>
    <p>Голос Кобрук я узнал бы из тысячи. Высокий, звонкий, с характерными металлическими обертонами, которые появлялись, когда Анна Витальевна нервничала. А нервничала она, судя по этим обертонам, сильно.</p>
    <p>Она вылетела из-за поворота, как торпеда в белом халате. Причёска, обычно безупречная, была наспех скреплена заколкой, и выбившаяся прядь болталась у виска, придавая ей вид учительницы, которую разбудили среди ночи и заставили принимать экзамен. Щёки пунцовые, в руках папка с документами, зажатая так, что костяшки пальцев побелели.</p>
    <p>— Слава богу! — она схватила меня за локоть, и хватка у неё была удивительно цепкая для женщины, которая выглядела как фарфоровая статуэтка. — Ты где ходишь⁈ Я звонила! Трижды! Абонент не абонент!</p>
    <p>Телефон. Я вспомнил, что оставил его на тумбочке, где он благополучно разрядился ночью. А потом взял даже не проверив. Замечательно. Который раз я оказываюсь недоступен, когда меня ищут. Ещё пару таких случаев, и на моей могиле напишут: «Здесь лежит Илья Разумовский. Абонент не абонент».</p>
    <p>— Что случилось? — я подстроился под её шаг, и мы двинулись по коридору вместе, в направлении нового корпуса.</p>
    <p>— У нас гости, — Кобрук произнесла это слово так, будто оно означало «у нас чума». — Начальство из Владимира. Приехали утром без звонка. Просто явились. Чёрный автомобиль, три человека в мантиях Гильдии, прямиком в новый корпус, как к себе домой. Охрана пропустила, потому что у одного из них жетон Магистра, а жетон Магистра открывает любую дверь. Никто мне не сказал! Я узнала от уборщицы, представляешь? Уборщица пришла и говорит: «Анна Витальевна, там в центре барона какие-то важные люди сидят, я пол мыть побоялась».</p>
    <p>Комиссия. Опять. Я мысленно вздохнул с такой тоскливой обречённостью, какую обычно испытывают школьники перед внеплановой контрольной.</p>
    <p>Журавлёв. Наверняка он. Глава Владимирской Гильдии целителей, человек, с которым наши отношения проделали путь от холодной войны до вооружённого нейтралитета.</p>
    <p>Что ему понадобилось на этот раз? Ревизия? Аудит? Поиск повода закрыть Диагностический центр, который раздражал его одним фактом своего существования? Или что-то новое, что-то, чего я ещё не успел предусмотреть?</p>
    <p>Мы прошли через переход между старым корпусом и новым. Двери Диагностического центра были открыты, коридор освещён, на ресепшене сидела медсестра с лицом человека, на которого направили прожектор.</p>
    <p>— Где они? — спросил я, хотя уже знал ответ.</p>
    <p>— В кабинете его благородия, — медсестра ответила шёпотом, хотя от кабинета её отделяло полкоридора и две закрытые двери. — У барона фон Штальберга. Пришли час назад. Барон с ними. Никого больше не пускали.</p>
    <p>Я кивнул и двинулся по коридору.</p>
    <p>Кобрук шла рядом, и я чувствовал исходящее от неё напряжение, как чувствуют тепло от костра. Она нервничала. Не просто нервничала: боялась.</p>
    <p>Перед массивной дверью кабинета Штальберга мы остановились. Кобрук глубоко выдохнула, набрала воздуху и потянулась к ручке. Рука дрогнула. Мелко, едва заметно, но я увидел.</p>
    <p>Я накрыл её ладонь своей.</p>
    <p>— Спокойно, Анна Витальевна, — сказал я тихо. — Я здесь.</p>
    <p>Она посмотрела на меня. В её глазах мелькнула благодарность, быстрая и горячая, как искра от кремня. Кобрук не привыкла быть слабой. Она привыкла быть главной, сильной, несгибаемой. Но сейчас, на секунду, она позволила себе быть просто женщиной, которой страшно.</p>
    <p>Я мягко отодвинул её плечом и открыл дверь первым.</p>
    <p>Кабинет Штальберга был залит солнечным светом. Панорамные окна, которые барон установил при ремонте, впускали утро целиком, без остатка, и кабинет выглядел как аквариум, заполненный золотистым сиянием.</p>
    <p>За столом сидел барон. И улыбался. Улыбка была такой широкой и такой довольной, что я на секунду заподозрил подвох. Штальберг улыбался так, когда дела шли хорошо. Исключительно хорошо. Настолько хорошо, что у окружающих возникал законный вопрос: за чей счёт.</p>
    <p>По обе стороны от него, в тяжёлых гостевых креслах, сидели три человека.</p>
    <p>Первого я узнал сразу. Магистр Аркадий Платонович Журавлёв, глава Владимирской Гильдии целителей.</p>
    <p>Второго я тоже знал, хотя виделись мы лишь несколько раз — когда я сдавал на Подмастерье и уже при комиссии здесь в Муром. Магистр Павел Андреевич Демидов, заместитель Журавлёва.</p>
    <p>Он улыбался, и улыбка эта была из тех, от которых хочется пересчитать пуговицы на пиджаке, чтобы убедиться, что все на месте. Лис. Журавлёв — стратег, Демидов — тактик. Один планирует, другой исполняет. Классическая связка.</p>
    <p>Третьего я не знал.</p>
    <p>Массивный мужчина лет шестидесяти, с квадратной челюстью, коротко стрижеными волосами и военной выправкой, которую невозможно спрятать ни под каким костюмом.</p>
    <p>Весёлая компания.</p>
    <p>Штальберг поднялся из-за стола, разводя руки с жестом гостеприимного хозяина, принимающего долгожданных гостей.</p>
    <p>— О! — воскликнул он, и голос его звенел тем особенным радушием, которое у аристократов служит одновременно приветствием и предупреждением. — А мы как раз вас и ждём! Проходите, коллеги! Присаживайтесь!</p>
    <p>Он указал на два свободных кресла напротив гостей. Расстановка мебели напоминала шахматную партию: Штальберг — ферзь во главе стола, три магистра — фигуры по одну сторону, мы с Кобрук — по другую.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Я сел в кресло, стараясь не выдать того факта, что внутренне готов к чему угодно — от поздравительной речи до ордера на арест.</p>
    <p>В кабинете пахло хорошим кофе, лёгким табаком и чем-то неуловимо казённым, каким-то государственным ароматом, который чиновники высокого ранга, видимо, впитывают вместе с одеждой Гильдии и привычкой являться без предупреждения.</p>
    <p>Кобрук опустилась в соседнее кресло с прямой спиной и каменным лицом. Со стороны — образцовый главврач, встречающий руководство. Только побелевшие костяшки пальцев, вцепившихся в подлокотник, выдавали истинное положение дел.</p>
    <p>Штальберг продолжал сиять. Причём сиял он с таким энтузиазмом, что невольно хотелось проверить, не встроен ли в барона какой-нибудь декоративный механизм для автоматической генерации радушия.</p>
    <p>— Позвольте представить вам наших гостей, — начал он тем церемониальным тоном, который аристократы включают, когда хотят, чтобы каждое слово звучало так, будто за ним стоит родовой герб, восемнадцать поколений предков и целый бальный зал. — Хотя, полагаю, некоторые знакомства и так состоялись. Магистр Аркадий Платонович Журавлёв, глава Владимирской Гильдии целителей — думаю, в представлении не нуждается.</p>
    <p>Журавлёв наклонил голову.</p>
    <p>— Разумовский, — произнёс он голосом, в котором не было ни тепла, ни холода. — Давно не виделись.</p>
    <p>Давно. Ага. С тех самых пор, когда он приезжал проверять мой конкурс и уехал ни с чем. Приятные воспоминания, если вы любите бюрократический хоррор.</p>
    <p>— Рад видеть вас в добром здравии, Илья Григорьевич, — сказал Демидов, опередив представление барона и каждое его слово звучало так, будто он действительно рад, и одновременно так, будто он уже составил план на случай, если моё здравие вдруг перестанет быть добрым. — Я много слышал о ваших успехах. Очень, очень много.</p>
    <p>Вот это «очень, очень» мне не понравилось. Когда чиновник Гильдии говори такие слова, это примерно как когда ветеринар говорит собаке «какой хороший мальчик» перед тем, как поставить укол. Хороший-то хороший, но укол будет.</p>
    <p>— Илья вы со всеми знакомы, — Штальберг сделал торжественную паузу, после которой обычно следует либо объявление о помолвке, либо приговор суда, — Кроме, одного. Позвольте представить вам магистра Геннадия Ивановича Коростелёва. Куратор медицинских учреждений Владимирской губернии при Канцелярии Его Величества.</p>
    <p>Я посмотрел на третьего гостя с тем повышенным вниманием, которое автоматически включается, когда звучат слова «Канцелярия Его Величества».</p>
    <p>Коростелёв кивнул. Коротко, по-военному, без лишней суеты. Мантия Гильдии сидела на нём, как парадный мундир — безупречно, но с некоторым налётом принуждения. Этот человек куда естественнее чувствовал бы себя в форменном кителе, чем в целительской мантии. Бывший военный, определённо. Причём из тех, что даже после отставки продолжают жить по уставу и спать на жёстком.</p>
    <p>— Магистр Коростелёв координирует взаимодействие Гильдии с государственными структурами, — добавил Штальберг, и в его голосе мелькнула нотка, которую я классифицировал бы как «предупредительную». Мол, имей в виду, Разумовский, этот человек не просто так кресло протирает.</p>
    <p>Я мысленно пометил: Канцелярия Его Величества. Куратор. Военная выправка. Это не обычная проверка. Обычные проверки не привозят с собой людей из императорской администрации.</p>
    <p>— Очень приятно, — сказал я вслух, и это было наполовину правдой. Приятно ли мне видеть трёх магистров в кабинете, куда они заявились без приглашения? Не особенно. Но информация, которую они принесли с собой одним фактом своего присутствия, была ценнее любого удовольствия.</p>
    <p>Кобрук рядом тоже заметно расслабилась. Видимо, ожидала худшего. Хотя что может быть хуже, чем куратор из Канцелярии? Ответ: куратор из Канцелярии с ордером.</p>
    <p>— Ну что ж, — Журавлёв откинулся в кресле, сцепив пальцы на животе в замок, и посмотрел на меня так, как профессор смотрит на студента, который сдал экзамен, но пока не узнал оценку. — Перейдём к делу. Мы приехали проверить, как обстоят дела с Диагностическим центром. По нашим сведениям, он функционирует уже несколько дней, принимает пациентов, проводит процедуры, но при этом, — он сделал паузу, тяжёлую, как судейский молоток, — официального открытия не было. Ни одного документа о вводе в эксплуатацию в Гильдию не поступало. Непорядок, господа. Серьёзный непорядок.</p>
    <p>Вот оно. Бюрократический крючок. Я знал, что рано или поздно он появится, потому что в этом мире, как и в любом другом, бумажка с печатью важнее человеческой жизни. Ты можешь спасти десять пациентов, но если у тебя нет правильной бумажки, десять спасённых жизней превращаются в десять нарушений протокола.</p>
    <p>Штальберг развёл руками с выражением благородного раскаяния, которое, впрочем, не затронуло даже поверхности его ледяного спокойствия.</p>
    <p>— Вы совершенно правы, Аркадий Платонович. Каюсь. Мы немного… забежали вперёд. Но обстоятельства, знаете ли, не всегда позволяют следовать протоколу. Центр создавался в экстренном режиме, по прямой необходимости, и формальности несколько… отстали от реальности.</p>
    <p>«Несколько отстали от реальности» — это был, пожалуй, самый элегантный способ сказать «мы плевали на ваши бумажки, потому что люди умирали». У Штальберга определённо был талант к дипломатической формулировке. Мне бы такой. У меня обычно получается что-то вроде «плевать на протокол, дайте мне скальпель», что, как показывает практика, не очень хорошо работает на совещаниях.</p>
    <p>Демидов наклонился вперёд. Его глаза блеснули.</p>
    <p>— И, конечно, нас беспокоит состояние нашего коллеги, магистра Величко, — произнёс он голосом, в котором забота была настолько искусно смешана с расчётом, что отделить одно от другого не смог бы и Сонар. — Леопольд Константинович был доставлен сюда в критическом состоянии. Буквально на грани жизни и смерти. Мы, разумеется, крайне обеспокоены. Магистр Величко — один из виднейших целителей Владимирской губернии, его потеря стала бы невосполнимой утратой для всего медицинского сообщества. Заодно проведали и его. Илья, вы были как всегда на высоте!</p>
    <p>Ну вот, теперь картина становилась яснее. Величко. Конечно. Магистр, привезённый в мой Центр полумёртвым, спасённый моей командой в экстренном режиме, на оборудовании, которое формально ещё не имело права работать. Идеальная ситуация: с одной стороны — повод для претензий, с другой — повод для восхваления. Всё зависит от того, какую карту они решили разыграть.</p>
    <p>И судя по улыбке Штальберга, карта была хорошей.</p>
    <p>— Илья Григорьевич совершил настоящее чудо, — барон произнёс это с такой искренней гордостью, что на мгновение мне стало неловко. Штальберг умел многое, но подделывать гордость не умел: если он гордился, то гордился по-настоящему, всеми фибрами своей аристократической души. — Диагноз был поставлен в считаные минуты. Системный амилоидоз — редчайшая патология, которую большинство целителей даже в теории не распознают. А Разумовский не просто распознал — он начал лечение немедленно. Его команда провела экстренный плазмаферез, стабилизировала пациента и, по сути, вытащила его с того света. Магистр Величко жив и стабилен. Благодаря Центру. И лично Илье Григорьевичу.</p>
    <p>Штальберг говорил, и с каждым его словом выражение лица Журавлёва менялось так же незаметно и неуклонно, как восход солнца. Сначала — каменная невозмутимость. Потом — лёгкий подъём бровей, едва уловимый, как дуновение ветра. Затем — микроскопическое движение уголков губ, которое у менее сдержанного человека уже можно было бы назвать улыбкой.</p>
    <p>Магистры переглянулись. Коростелёв коротко кивнул, как будто мысленно поставил галочку в невидимом списке. Демидов откинулся в кресле, и его лисья улыбка стала чуть шире, чуть мягче — словно хищник, который решил, что добыча сегодня ему не нужна. Можно просто понаблюдать.</p>
    <p>— Похвально, — произнёс Журавлёв, и это слово, выцеженное сквозь зубы с аптекарской точностью, стоило больше иной награды. — Весьма похвально. Спасение жизни магистра — это, безусловно, серьёзное достижение.</p>
    <p>Я принял комплимент молчаливым кивком. Не потому что мне нечего было сказать, а потому что в данный момент молчание было стратегически правильнее слов. Эти трое приехали не хвалить меня — они приехали оценивать. И результат оценки зависел не от того, что я скажу, а от того, что я не скажу.</p>
    <p>Потому что я уже понял, зачем они здесь на самом деле. Владимир хотел примазаться к успеху Центра. Диагностический центр в провинциальном Муроме, созданный мастером-целителем, который ещё недавно был адептом, который спасает жизни магистров, — это не просто медицинское учреждение. Это политический прорыв. Реклама, которую невозможно купить. «Под нашим чутким руководством» — вот что они хотят написать в отчёте для Канцелярии. И для этого им нужно, чтобы Центр работал, гремел и прославлял Владимирскую Гильдию.</p>
    <p>Что, в свою очередь, означало: прикроют. Подпишут. Одобрят. Всё, что нужно, лишь бы успех числился за ними.</p>
    <p>Политика. Вечная, как кариес, и настолько же приятная. Но если она работает в мою пользу, я готов улыбаться и кивать. Сегодня можно.</p>
    <p>— Мы рассмотрим вопрос об ускоренной процедуре официального утверждения, — сказал Журавлёв тоном, от которого у бюрократов по всей губернии наверняка рефлекторно потянулись руки к печатям. — Разумеется, после полной проверки документации. Но предварительно я не вижу серьёзных препятствий.</p>
    <p>Коростелёв снова кивнул. Молча. Этот человек, похоже, экономил слова, как полевой хирург экономит бинты.</p>
    <p>Кобрук рядом со мной тихо выдохнула — чуть слышно, на грани восприятия, но я уловил, потому что ждал именно этого. Выдох облегчения. Главврач только что поняла, что никого не будут увольнять, закрывать и сажать. По крайней мере, не сегодня.</p>
    <p>Прощание было долгим и церемониальным, как всё, что связано с аристократами и магистрами.</p>
    <p>Рукопожатия, заверения во взаимном уважении, обещания «быть на связи» — вся эта ритуальная хореография, без которой, видимо, ни одна официальная встреча в Империи не считается завершённой.</p>
    <p>Журавлёв пожал мне руку с таким усилием, которое можно было трактовать и как крепкое, и как предупреждающее. Демидов улыбнулся на прощание — обворожительно и зловеще одновременно.</p>
    <p>Коростелёв просто кивнул, но кивок этот содержал в себе столько информации, что иному разговору позавидуешь: «Я тебя заметил, запомнил, оценил, и мы ещё поговорим».</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Чёрный служебный автомобиль, тяжёлый и длинный, как катафалк с претензией на роскошь, бесшумно катился по улицам Мурома.</p>
    <p>Зимнее солнце, низкое и бледное, било в лобовое стекло, и водитель то и дело щурился, поправляя козырёк. Город за тонированными окнами выглядел чисто и провинциально.</p>
    <p>Тихий, сонный, ничем не примечательный городок, в котором, однако, происходили вещи, от которых у людей в мантиях Гильдии случалась бессонница.</p>
    <p>На заднем сиденье расположились двое. Журавлёв занимал правую сторону, развернув на коленях планшет в кожаном чехле, и листал документы с методичностью человека, для которого чтение отчётов было не обязанностью, а формой медитации. Коростелёв сидел слева, у окна, сложив руки на груди и глядя на проплывающие мимо фасады с выражением генерала, осматривающего территорию перед манёврами.</p>
    <p>Демидов сидел спереди.</p>
    <p>— Павел Андреевич, — Журавлёв не оторвал взгляда от планшета, и его палец продолжал скользить по экрану, пролистывая строчки с ритмичностью метронома. — Где сводная ведомость по оборудованию Центра? Мне нужно понимать объём инвестиций, чтобы прикинуть сроки окупаемости. Штальберг вложился серьёзно, и я хочу видеть цифры, прежде чем мы начнём торговаться с Канцелярией.</p>
    <p>Демидов чуть наклонил голову: жест, который обозначал «я слышу, я помню, я уже всё предусмотрел» без единого слова.</p>
    <p>— В моём портфеле, Аркадий Платонович, — ответил он ровным голосом, в котором не было ни тени вины, ни тени оправдания. Просто факт. — Дома. Я не брал его на инспекцию. Не хотел таскать лишнее. Там полный комплект: спецификации, закупочные цены, контракты на обслуживание. Сводная таблица на первой странице.</p>
    <p>Журавлёв поднял глаза от планшета. Всего на секунду, но этой секунды хватило, чтобы по кабине автомобиля разлилось то особое неудовольствие, которым глава Гильдии умел наполнять любое пространство, от бального зала до лифтовой кабины.</p>
    <p>— Ладно, — произнёс он с той интонацией, которая означала «ладно, но я запомню». — Закинем тебя, заберёшь. Но ждать не будем. У нас обед с мэром в час. Догоняй сам.</p>
    <p>— Договорились, — кивнул Демидов. — Я возьму портфель и буду в ресторане к десерту.</p>
    <p>— К горячему, — поправил Журавлёв, и это было не уточнение, а приказ.</p>
    <p>Демидов улыбнулся. Всё той же своей обходительной, ни к чему не обязывающей, профессионально тёплой улыбкой, и промолчал. Коростелёв за всю поездку не произнёс ни слова. Сидел у окна, как каменный голем в хорошем костюме, и выражение его лица не менялось даже при смене направления движения.</p>
    <p>Автомобиль свернул с центральной улицы на трассу и набрал скорость. Дальше ехали молча. Каждый занимался своим делом и сидел, погруженный в собственные мысли.</p>
    <p>Они не успели опомниться, как были уже в пригороде Владимира. Машина повернула в тихий переулок, затем ещё раз, и ещё, углубляясь в застройку, которая была редкой и респектабельной. Тот район, где селились люди, которым было что скрывать за высокими заборами — не обязательно дурное, но непременно дорогое.</p>
    <p>Машина остановилась у кованых ворот, за которыми виднелся добротный двухэтажный особняк из тёмного кирпича. Не вызывающий, не кричащий, но основательный, как человек, которому не нужно хвастаться, потому что все и так знают, чего он стоит. Невысокая ограда, аккуратная дорожка, расчищенная от снега, пара голых лип у входа, качели во дворе, засыпанные белым.</p>
    <p>Семейный дом. Крепкий, тихий, надёжный.</p>
    <p>Демидов открыл дверцу.</p>
    <p>— Благодарю, Аркадий Платонович. Геннадий Иванович. Буду к горячему.</p>
    <p>Журавлёв не поднял глаз от планшета. Коростелёв кивнул — коротко, как ставят точку в предложении. Дверца захлопнулась, и чёрный автомобиль тронулся с места, почти бесшумно, как большое ленивое животное, которое решило прогуляться. Красные огни задних фар мигнули на повороте и исчезли.</p>
    <p>Демидов стоял у ворот.</p>
    <p>Он не двигался несколько секунд, провожая взглядом удаляющийся автомобиль, и только когда тот окончательно скрылся из виду, его лицо изменилось.</p>
    <p>Та самая, дежурная, приклеенная намертво улыбка слетела, как осенний лист на ветру. Под ней обнаружилось нечто другое.</p>
    <p>Он толкнул калитку и быстро зашагал по дорожке к дому.</p>
    <p>Входная дверь распахнулась раньше, чем он успел взяться за ручку. На крыльцо вылетел мальчик лет семи, круглолицый, вихрастый, в тёплых домашних штанах с мишками и мягких тапках, которые шлёпали по ступеням с пулемётной частотой.</p>
    <p>— Папа! — мальчик врезался в Демидова с такой силой, что тот невольно отступил на полшага. Мелкие руки обхватили его за бёдра, вихрастая макушка ткнулась в живот. — Папа, иди посмотри! Скорее! Ну скорее же!</p>
    <p>Демидов положил ладонь на голову сына. Машинально, привычно. Но его глаза уже смотрели поверх вихрастой макушки, в глубину дома, и в них мелькнуло что-то, чего семилетний мальчик не мог заметить, а если бы заметил — не смог бы объяснить. Что-то холодное.</p>
    <p>— Кирилл, — произнёс он ровно. — Что случилось?</p>
    <p>— Там! — мальчик тянул его за руку с напором бульдозера. — Он такой смешной! Но молчит! Я всё утро с ним сижу, а он молчит и молчит! И смотрит! Я ему говорю «привет», а он хвостом дёргает, но не отвечает!</p>
    <p>Демидов остановился.</p>
    <p>Улыбка, которая начала было возвращаться на его лицо при виде сына, исчезла. Мгновенно, словно кто-то выключил свет в комнате. Ладонь, лежавшая на голове Кирилла, чуть сжалась — совсем чуть-чуть, непроизвольно.</p>
    <p>— Кирилл, — голос стал тише, но тяжелее. — Ты заходил в мой кабинет?</p>
    <p>Мальчик не уловил перемены. Дети вообще плохо считывают ледяной тон, если он не сопровождается криком. Для семилетнего ребёнка тихий голос — это просто тихий голос, а не сирена воздушной тревоги.</p>
    <p>— Ну да! Потому что он скучал! Я же слышал! Он там скрёбся и пищал! А мама сказала, что к тебе нельзя, но он так жалобно… Пап, ну пойдём уже! Пойдём, я тебе покажу!</p>
    <p>И потащил дальше, не выпуская руки.</p>
    <p>Демидов пошёл за сыном. По коридору первого этажа, мимо кухни, из которой доносился запах чего-то выпечного, мимо гостиной, где работал телевизор, к двери в конце коридора.</p>
    <p>Кирилл толкнул дверь, и они вошли в кабинет.</p>
    <p>Комната выглядела так, как и должен выглядеть кабинет человека, занимающего должность заместителя главы Гильдии: строгий интерьер, тёмное дерево, книжные шкафы до потолка, массивный стол у окна, на столе — лампа с зелёным абажуром, стопка папок, чернильный прибор с гравировкой. Всё выверено, всё на месте, ни одного лишнего предмета. Ни одного — кроме клетки.</p>
    <p>Клетка стояла на столе. Не обычная птичья клетка и не террариум. Скорее нечто среднее: металлические прутья, плотно расположенные, основание из толстого оргстекла, сверху — решётка с замком. Клетка была предназначена для содержания мелкого животного, и животное в ней находилось.</p>
    <p>Бурундук.</p>
    <p>Маленький, синеватый, с характерными полосками на спине, с непропорционально пушистым хвостом, который сейчас был прижат к телу и нервно подёргивался. И… крыльями.</p>
    <p>Абсолютно материальный.</p>
    <p>Не призрачный, не полупрозрачный, не мерцающий — живой, плотный, из плоти и крови. Бусинки чёрных глаз блестели в свете настольной лампы, и блеск этот был неправильным, слишком осмысленным для обычного грызуна. Хоть и с крыльями.</p>
    <p>Но главное, что бросалось в глаза, — были кроссовки.</p>
    <p>Крошечные кукольные кроссовки. Синие. С белой подошвой и миниатюрными шнурками, завязанными кривыми бантиками. Они были натянуты на задние лапки бурундука, и тот сидел в них с выражением, которое невозможно описать иначе как «убийственное достоинство». Словно весь мир насмехался над ним, и он это знал, и он запоминал каждого поимённо.</p>
    <p>Кирилл подбежал к столу, подпрыгивая от восторга, и ткнул пальцем в клетку.</p>
    <p>— Смотри, пап!</p>
    <p>Мальчик подхватил что-то со стула и поднял, держа обеими руками с гордостью мастера, демонстрирующего шедевр. Кукольные штанишки. Вельветовые. С крохотными карманчиками и дырой для хвоста, которую Кирилл, судя по рваным краям, прогрыз ножницами самостоятельно.</p>
    <p>— А вот! Штанцы! Я сам сшил! Ну, не совсем сшил, склеил, но почти! Мама помогала немножко с дыркой для хвоста, а так всё сам! Осталось только надеть. Поможешь?</p>
    <p>— Кирилл.</p>
    <p>Голос Демидова прозвучал как щелчок кнута — негромко, но с той хлёсткой точностью, от которой даже взрослые люди вздрагивали на совещаниях.</p>
    <p>Мальчик осёкся на полуслове. Штанишки повисли в его руках. Он посмотрел на отца снизу вверх и впервые за весь разговор увидел то, что должен был увидеть давно: ледяные карие глаза, сжатые челюсти, складку между бровей, которая появлялась только тогда, когда папа сердился по-настоящему, не по-игрушечному.</p>
    <p>— Я же говорил тебе, — Демидов произносил каждое слово отдельно, как гвозди в доску вбивал. — Не заходить в мой кабинет, пока меня нет. Говорил?</p>
    <p>— Да, но…</p>
    <p>— Говорил?</p>
    <p>— … да.</p>
    <p>— И не трогать мои вещи. Тоже говорил. Верно?</p>
    <p>Кирилл шмыгнул носом. Нижняя губа задрожала — не от обиды, а от того внезапного страха, который накатывает на ребёнка, когда он понимает, что заигрался.</p>
    <p>— Но он не вещь, пап, — прошептал мальчик, и это прозвучало не как возражение, а как мольба. — Он живой. Он смотрел на меня. Через прутья. Так жалобно. Как будто просил, чтобы с ним поиграли. Он же один тут сидит, целыми днями. Ему же скучно.</p>
    <p>Демидов молчал несколько секунд. Молчание это было плотным и тяжёлым, как свинцовая заслонка.</p>
    <p>— Иди к маме, — сказал он наконец. — Живо.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Кирилл.</p>
    <p>Мальчик положил штанишки на стул. Медленно, аккуратно, расправив кукольный вельвет. Потом посмотрел на клетку, на бурундука в синих кроссовках, и в его семилетних глазах промелькнуло выражение, которое было слишком взрослым для этого круглого лица: виноватое обещание. «Я вернусь. Я не брошу тебя».</p>
    <p>Он вышел из кабинета, не закрыв дверь, и его тапки прошлёпали по коридору неровной торопливой дробью, затихая с каждым шагом.</p>
    <p>Демидов подождал, пока шаги стихнут полностью. Потом закрыл дверь. Повернул замок. Два оборота.</p>
    <p>В кабинете стало тихо. Тикали часы на каминной полке. За окном хрустнула ветка под снегом.</p>
    <p>Демидов подошёл к столу. Снял перчатки — неторопливо, палец за пальцем, — и положил их рядом с клеткой. Расстегнул верхнюю пуговицу мантии. Потянул узел галстука, ослабляя.</p>
    <p>Бурундук сидел в углу клетки, поджав хвост, и смотрел на него.</p>
    <p>Смотрел — это было слабое слово. Бурундук буравил Демидова глазами, в которых плескалась такая концентрированная, такая адресная, такая персонально направленная ненависть, что будь она хоть немного материальной — прутья клетки оплавились бы.</p>
    <p>Демидов открыл дверцу. Он запустил руку внутрь и достал бурундука. Тот не укусил. Не дёрнулся. Не попытался вырваться. Висел в руке Демидова, зажатый поперёк тельца, и синие кукольные кроссовки торчали в стороны, нелепые, как бутафорские ботинки клоуна, и от этой нелепости общая картина становилась только страшнее.</p>
    <p>Демидов поднёс бурундука к лицу. Близко. Так близко, что мог разглядеть каждую полоску на синей шерсти, каждый ус, каждую крошечную вибриссу, подрагивающую от частого злого дыхания.</p>
    <p>Он усмехнулся. Мягко, почти ласково. И коснулся пальцем щеки бурундука — легко, как трогают фарфоровую статуэтку, проверяя, настоящий ли фарфор.</p>
    <p>— Ну? — произнёс он негромко. — И чего молчим, защитник? Ты же болтал без умолку до этого.</p>
    <p>Бурундук моргнул.</p>
    <p>Потом его маленькая мордочка скривилась. Верхняя губа задралась, обнажив жёлтые резцы — острые, как бритвы, непропорционально крупные для такого мелкого тельца. И из горла вырвался звук.</p>
    <p>— Убери… свои сосиски… от моего лица! Хмырь!</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 16</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Когда дверь за магистрами закрылась, в кабинете повисла тишина — такая облегчённая, какая бывает в приёмном покое после удачной реанимации. Штальберг откинулся в кресле, расстегнул верхнюю пуговицу жилета и потянулся к графину с водой, стоявшему на краю стола. Налил три стакана, не спрашивая.</p>
    <p>Кобрук сделала большой глоток, прикрыла глаза и помассировала переносицу двумя пальцами. Жест, который я видел у неё только в моменты крайнего нервного истощения.</p>
    <p>— Ну, — сказала она тихо, — кажется, пронесло.</p>
    <p>— Пронесло? — Штальберг усмехнулся с видом человека, которого только что обвинили в том, что он выиграл в рулетку случайно, а не благодаря хитроумной системе ставок. — Анна Витальевна, я обижен. Ничего не «пронесло». Всё шло по плану.</p>
    <p>— По какому плану? — Кобрук опустила руку и посмотрела на барона с выражением, которое колебалось между благодарностью и желанием придушить его подушкой с монограммой. — Вы мне ни слова не сказали! Я узнала о комиссии от уборщицы! От уборщицы, ваше благородие!</p>
    <p>Штальберг развёл руками с жестом, в котором покаяние было смешано с элегантным самодовольством.</p>
    <p>— Я и сам не ожидал их так рано. Звонок был вчера вечером, от Аркадия Платоновича лично. Он позвонил мне, заметьте, не вам и не Разумовскому, а именно мне, потому что я — единственный человек в этой больнице, с которым Журавлёв согласен разговаривать напрямую. Сообщил, что утром приедет. Подробностей не раскрыл, но по тону я понял: настроение благодушноеё. Ну, а дальше… — он сделал неопределённый жест рукой, словно дирижёр, показывающий оркестру, что дальше всё идёт по партитуре, — … дальше мне оставалось только правильно расставить мебель и подать кофе.</p>
    <p>Я слушал, переводя взгляд с барона на Кобрук и обратно, и в моей голове медленно складывалась мозаика, в которой каждый кусочек занимал своё место.</p>
    <p>Штальберг знал. С вечера знал. И не предупредил, потому что — а зачем? Зачем нервировать людей заранее, если можно организовать всё так, чтобы нервничать не пришлось вовсе? Аристократическая логика. Холодная, расчётливая, но в данном случае — работающая.</p>
    <p>— Кстати, Илья, — барон обернулся ко мне, и в его голосе появилась новая интонация. Более деловая, без придворного глянца. — Раз уж мы остались втроём и обстановка позволяет. Есть один вопрос, который я откладывал до подходящего момента, потому что поднимать его при гостях было бы… несвоевременно.</p>
    <p>Я насторожился. Когда Штальберг говорит «есть один вопрос», это обычно означает «есть одна проблема, которая взорвётся, если мы не займёмся ею прямо сейчас».</p>
    <p>— Лицензии на оборудование, — продолжил барон, и при этих словах я мысленно простонал. Конечно. Лицензии. — МРТ, аппарат плазмафереза, диагностический комплекс — на всё это нужны отдельные разрешения Гильдии. И они, — он выдержал паузу, в которой помещалось всё моё разочарование в бюрократических системах обоих миров, — до сих пор не оформлены.</p>
    <p>— Я подавала заявку две недели назад, — сказала Кобрук, и по её голосу было ясно, что она подавала заявку не только две недели назад, но и три, и четыре, и что каждый раз заявка уходила в ту бездну бумажного делопроизводства, откуда возвращаются только ответы вида «ваш запрос находится на рассмотрении».</p>
    <p>— Знаю, — Штальберг кивнул. — Рассмотрение. Согласование. Утверждение. Повторное рассмотрение. Повторное согласование. Бумага, которая рождает бумагу, которая рождает ещё одну бумагу, и так далее, и вся эта бумажная династия будет плодиться и размножаться до тех пор, пока либо кто-нибудь не умрёт от ожидания, либо пока кто-нибудь не позвонит кому-нибудь лично и не скажет: «Хватит».</p>
    <p>— Формально, — сказал я, и собственный голос прозвучал спокойнее, чем я ожидал, — пользоваться этим оборудованием мы не имеем права.</p>
    <p>— Формально, — повторил барон.</p>
    <p>— Мы всем попользовались. Уже. Плазмаферез Величко, МРТ для диагностики, всё. Иначе Леопольд Константинович был бы мёртв. И никакая бумажка на свете не заставила бы меня сидеть и ждать разрешения, пока человек умирает в соседней палате.</p>
    <p>Я произнёс это без вызова. Просто констатировал факт. Потому что это и был факт: между лицензией и жизнью магистра я выбрал жизнь, и выбрал бы снова, и снова, и столько раз, сколько потребуется.</p>
    <p>Кобрук смотрела на меня, и в её взгляде было то сложное выражение, которое я научился распознавать за последние месяцы: смесь гордости и ужаса. Гордость за то, что в её больнице работает лекарь, который не боится нарушать правила ради пациентов. И ужас от того, что в её больнице работает лекарь, который не боится нарушать правила ради пациентов. Две стороны одной медали, и медаль эта каждый раз могла упасть любой стороной.</p>
    <p>Штальберг отмахнулся от моих слов так, как отмахиваются от мухи, которая жужжит рядом, но укусить не может.</p>
    <p>— Ничего страшного. Эти господа, — он кивнул на дверь, за которой скрылись магистры, — всё уладят. Поверьте мне. Им нужно, чтобы Центр работал. Им нужно, чтобы Центр гремел на всю губернию, чтобы о нём писали в газетах, чтобы Канцелярия Его Величества получала отчёты с красивыми цифрами. Спасение магистра — лучшая реклама, которую можно представить. Они скорее задним числом оформят все лицензии за один день, чем допустят, чтобы кто-нибудь узнал, что спасение произошло на не сертифицированном оборудовании. Это подорвало бы их собственную позицию.</p>
    <p>Логика была безупречной. Я даже не стал спорить, потому что спорить было не с чем. Штальберг был прав. Бюрократическая машина Гильдии работала не на основе справедливости или здравого смысла — она работала на основе целесообразности. И прямо сейчас целесообразность была на нашей стороне.</p>
    <p>Кобрук медленно кивнула, принимая аргумент, хотя по её лицу было видно, что ей не нравится идея зависеть от политической конъюнктуры. Мне тоже не нравилось. Но другой зависимости нам пока никто не предложил.</p>
    <p>— Я свяжусь с Демидовым сегодня вечером, — добавил Штальберг, доставая из ящика стола толстую кожаную папку с золотым тиснением. — Формальности будут улажены в течение недели. Может быть, раньше. А пока… работайте. Лечите. Спасайте. Делайте то, что умеете. А я позабочусь о том, чтобы вам за это не прилетело.</p>
    <p>Он произнёс последнюю фразу так просто и так буднично, что я не сразу понял, какой вес она несла. Штальберг, барон, аристократ, человек из совершенно другого мира, другого сословия, другой вселенной, только что сказал мне: «Я тебя прикрою».</p>
    <p>Я посмотрел на него, и что-то тёплое шевельнулось внутри — там, где обычно располагалась здоровая паранойя. Непривычное ощущение. Как будто среди бесконечных шахматных партий, интриг и политических манёвров этого мира нашёлся человек, который действительно играет на твоей стороне. Не потому что ему выгодно, хотя ему наверняка выгодно, а потому что он считает это правильным.</p>
    <p>Или я размяк от недосыпа и дефицита кофе, и мне просто мерещится человечность там, где на самом деле только грамотный расчёт. В любом случае — работаем.</p>
    <p>Мы вышли из кабинета Штальберга, и дверь за нами закрылась с мягким щелчком, отсекая нас от мира аристократических интриг и кожаных папок с золотым тиснением. Коридор Диагностического центра после штальберговского кабинета казался непривычно простым: честная больничная реальность без политического глянца.</p>
    <p>Кобрук шла рядом, и я видел, как она постепенно возвращается в своё обычное состояние. Расправились плечи, подобрался подбородок, спина выпрямилась — главврач заново собирала себя из деталей, как хирург собирает инструменты после операции. Каждая на своём месте, каждая отполирована до блеска.</p>
    <p>— Илья, — она остановилась у поворота на лестницу, где коридор раздваивался: налево — к реанимации, направо — к старому корпусу. — Ты молодец. Сегодня. Говорил мало, по делу, не дерзил. Для тебя это, между прочим, достижение.</p>
    <p>Я хмыкнул. Справедливое замечание. Обычно на встречах с начальством у меня срабатывал рефлекс, доставшийся от прежней жизни: говорить правду, которую никто не хочет слышать, в тот момент, когда её точно не нужно произносить. Сегодня я, видимо, исчерпал весь запас дерзости ещё на разговоре о лицензиях.</p>
    <p>— Но будь настороже, — Кобрук понизила голос и чуть наклонилась ко мне, хотя в коридоре не было ни души. Привычка. Стены в больницах всегда слушают — если не микрофонами, то медсёстрами. — С этими гильдейскими нужно держать ухо востро. Сегодня они улыбаются и жмут руки, а завтра пришлют предписание на двадцати страницах с требованием обосновать каждый потраченный рубль. Я Коростелева знаю дольше, чем ты. Он не забывает. И не прощает. Особенно когда ему приходится хвалить того, кого он не сам назначил.</p>
    <p>В её голосе не было паники — только трезвая, выдержанная годами опытность человека, который слишком часто видел, как расположение начальства оборачивается ловушкой. Кобрук не боялась за себя. Она боялась за Центр. За то, что мы построили, склеили, сколотили из ничего, из голого энтузиазма и штальберговских денег, и что в любой момент могло рассыпаться от одного неудачного отчёта.</p>
    <p>— Спасибо, Анна Витальевна, — сказал я. — Я постараюсь не давать им поводов. По крайней мере, не сегодня.</p>
    <p>Она посмотрела на меня с тем выражением, которое я про себя называл «материнский скептицизм»: тёплое, но абсолютно не верящее в данное обещание.</p>
    <p>— Вы тоже берегите себя, — добавил я, и это прозвучало серьёзнее, чем я планировал. — Штальберг прикрывает бумажную сторону, но на вас всё держится. Если вы сляжете от нервов, нам всем конец.</p>
    <p>Кобрук фыркнула — коротко, по-деловому, так фыркают женщины, которым сказали комплимент, а они не знают, куда его деть.</p>
    <p>— Да-да. Я железная, всем известно, — она отмахнулась, но уголок губ дрогнул. Потом её взгляд сменился, стал мягче, будничнее, как будто она переключила внутренний тумблер с «политика» на «медицина». — Кстати. Сегодня выписывают Мишку Шаповалова. Придёшь? — спросила Кобрук. — Мать очень просила. И Игорь будет рад.</p>
    <p>— Конечно, приду, — кивнул я, и внутри шевельнулось что-то тёплое, простое, не имеющее отношения ни к политике, ни к лицензиям. Живой ребёнок. Выписывается домой. Ради этого, собственно, всё и затевалось.</p>
    <p>Кобрук кивнула, развернулась и зашагала к старому корпусу — быстро, энергично, каблуки цокали по линолеуму с ритмичностью строевого марша. Через три шага обернулась.</p>
    <p>— И побрейся, — бросила она через плечо. — Выглядишь как бездомный.</p>
    <p>Я машинально провёл ладонью по подбородку. Щетина. Колючая, наждачная. Когда я последний раз брился? Вчера утром? Позавчера?</p>
    <p>Дни слиплись в одну бесконечную смену, и бритва в этом расписании занимала примерно то же место, что балет в программе подготовки спецназа: теоретически возможно, практически нереально.</p>
    <p>Ладно. Сначала — пациенты. Потом — бритва.</p>
    <p>Реанимационный бокс встретил меня знакомой симфонией: мерный писк кардиомонитора, шипение аппарата ИВЛ, тихое гудение центрифуги плазмафереза, которая продолжала своё неутомимое вращение в углу, очищая кровь Леопольда Величко от патологического белка. Эти звуки, сложившись вместе, создавали ту особую мелодию, которую я слышал уже тысячи раз в обеих жизнях и которая всегда означала одно: здесь ещё борются.</p>
    <p>Шипа шла рядом. Вернее, не шла — перетекала, скользила, двигалась тем невесомым кошачьим аллюром, который в обычных обстоятельствах выглядел бы грациозно, а в полутьме реанимационного бокса с его мигающими индикаторами и путаницей проводов казался чем-то потусторонним.</p>
    <p>Её полупрозрачное тело мерцало в свете мониторов, отбрасывая едва заметные зеленоватые блики на белый кафель пола. Призрачная кошка в стерильном пространстве — картина, к которой я до сих пор не привык, хотя, казалось бы, после года жизни с бурундуком на плече меня сложно удивить чем-то подобным.</p>
    <p>Но Шипа была другой. Не Фырк.</p>
    <p>Я ловил себя на том, что постоянно сравниваю, и каждый раз сравнение оставляло привкус горечи. Фырк был шумным, тёплым, он наполнял пространство собой, как переполненный чайник наполняет кухню паром.</p>
    <p>Шипа же была тишиной.</p>
    <p>Холодной, настороженной, колючей тишиной, в которой каждое движение — продуманное, каждый взгляд — оценивающий. Кошка, существовавшая триста лет, — это не питомец, это разведчик, переживший все известные войны.</p>
    <p>— Как он? — спросил я у дежурной медсестры, заглядывая в палату через стеклянное окно.</p>
    <p>Молоденькая медсестра с усталыми глазами и чуть дрожащими от недосыпа руками посмотрела на планшет.</p>
    <p>— Стабильно. Давление держится, сатурация в норме, плазмаферез работает по графику. Лаборатория прислала утренние анализы: уровень амилоида снижается, но медленно.</p>
    <p>Медленно.</p>
    <p>Да. Амилоидоз — не тот враг, который сдаётся быстро. Он отступает по миллиметру, цепляясь за каждый сосуд, за каждую клетку, и даже когда плазмаферез вычищает из крови его следы, в тканях остаются отложения, которые будут рассасываться неделями. Если будут вообще.</p>
    <p>Но Величко был жив. Жив, стабилен, и его тело понемногу начинало отвоёвывать обратно то, что отнял патологический белок. Для первых суток — отличный результат. В прежней жизни я бы считал его превосходным.</p>
    <p>Я толкнул дверь бокса и вошёл.</p>
    <p>Леопольд Величко лежал на реанимационной койке так же, как я оставил его несколько часов назад: неподвижный, серый, опутанный трубками и проводами, словно муха в паутине.</p>
    <p>Интубационная трубка, подключённая к аппарату ИВЛ. Подключичный катетер с вазопрессорами. Бедренный катетер, от которого тянулась магистраль к плазмаферезной установке. Три капельницы на штативе, каждая со своей задачей, своим ритмом, своей скоростью. Семен и Тарасов сделали хорошую работу ночью — по листу назначений видно, что всё отработано чётко, без сбоев.</p>
    <p>Я подошёл к койке, машинально проверил капельницы, глянул на показания монитора, оценил цвет кожи пациента — бледный, но уже без той мертвенной серости, которая пугала меня вчера. Пульс ровный, дыхание аппаратное, зрачки реагируют. Живёт.</p>
    <p>И тут Шипа, которая до этого момента бесшумно стояла у дверного проёма, вздыбила шерсть.</p>
    <p>Я не сразу заметил — обернулся только на звук, низкий, горловой, вибрирующий, похожий на рычание электрического трансформатора. Шипа стояла, выгнув спину дугой, и каждый призрачный волосок на её полупрозрачном теле встал дыбом, как иголки на дикобразе. Хвост распушился втрое, уши прижались к голове, а глаза — зелёные, обычно холодные и оценивающие — горели сейчас так, словно за ними включили аварийную подсветку.</p>
    <p>Она смотрела на Величко.</p>
    <p>Нет, не на Величко. Сквозь него. Или на что-то, что было внутри, или рядом, или за ним, — что-то, чего я не видел, но что Шипа видела с такой ясностью, что всё её трёхсотлетнее самообладание разлетелось в мелкие осколки за долю секунды.</p>
    <p>— Шипа? — позвал я тихо. — Ты чего?</p>
    <p>Она не ответила. Вместо этого — прыгнула. Одним длинным, текучим движением, как струя воды, пущенная из шланга, перемахнула через аппаратуру и приземлилась прямо на грудь Величко. Её призрачные лапы утонули в больничном одеяле, не примяв ткани, — бесплотная, она не имела веса, но от удара её приземления по палате прокатилась волна, которую я почувствовал не кожей, а чем-то более глубоким, каким-то рецептором, для которого у медицины обоих миров нет названия.</p>
    <p>— Шипа! — я шагнул к койке. — Слезь с него! Он пациент, а не когтеточка!</p>
    <p>Кошка зашипела. Не на меня — на Величко. Или на то, что пряталось в Величко. Шерсть на её загривке стояла дыбом, полупрозрачное тело светилось ядовитой зеленью, и из горла вырывалось непрерывное, утробное рычание, в котором древний инстинкт хранителя перемешался с чем-то ещё — чем-то первобытным, до-человеческим, тем, что существует на границе между духом и зверем.</p>
    <p>Кардиомонитор пискнул, выбив экстрасистолу. Потом ещё одну. Ритм дрогнул, но удержался, вернулся в норму, и зелёная линия снова побежала ровными зубцами.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Шипа не нападала на пациента. Она его защищала.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>— Чего ты бесишься? — спросил я мысленно, косясь на окно, за которым маячила медсестра. — Что не так?</p>
    <p>Шипа не обернулась. Её глаза были прикованы к лицу Величко с такой интенсивностью, с какой снайпер держит цель в перекрестии прицела.</p>
    <p>— Запах, — произнесла она, и голос её был низким, утробным, вибрирующим на грани слышимости, как будто слова прорывались сквозь рычание. — Я знаю этот запах, двуногий. Я чувствовала его в своей больнице, во Владимире, когда искала Ворона. На стенах. В подвалах. В тех местах, где раньше была энергия, а стала пустота.</p>
    <p>Она замолчала. Хвост ударил по одеялу — раз, другой, третий — и замер.</p>
    <p>— Это запах того, кто забрал их, — закончила Шипа. — Запах врага.</p>
    <p>Я стоял неподвижно. Кардиомонитор пищал. Центрифуга плазмафереза гудела. Аппарат ИВЛ вдыхал и выдыхал с механической пунктуальностью. Обычные звуки обычной реанимации. А у меня внутри только что произошло землетрясение.</p>
    <p>Архивариус.</p>
    <p>Мысли, обрывки мыслей, куски гипотез, которые сталкивались друг с другом, разлетались, рекомбинировались и порождали новые вопросы быстрее, чем я успевал их формулировать.</p>
    <p>Величко = Архивариус? Бред? Или не бред?</p>
    <p>Я посмотрел на серое лицо на подушке. Леопольд Константинович Величко, магистр, один из виднейших целителей Владимирской губернии, дядя Семёна, человек, которого мы вчера вытаскивали. Человек, чьи сосуды рвались на моих глазах, чья кровь была отравлена патологическим белком, чьё сердце останавливалось дважды за ночь. И на этом человеке метка Архивариуса?</p>
    <p>Мозг тут же выстроил цепочку.</p>
    <p>Архивариус — мощнейший менталист. Это мы знали. Он создавал ментальные конструкты, управлял людьми на расстоянии, обманывал восприятие, подделывал реальность. Серебряный показывал мне, как это работает: когда менталист такого уровня хочет, чтобы ты видел умирающего, — ты видишь умирающего. Когда он хочет, чтобы Сонар показал амилоидоз, — Сонар показывает амилоидоз. Теоретически. Теоретически он мог создать иллюзию болезни настолько убедительную, что даже я, со всем своим опытом двух миров, купился бы.</p>
    <p>Зачем? Проникнуть в Центр. Оказаться внутри, в самом сердце моей крепости, под охраной моей же команды, в двух шагах от людей, которых я защищаю. От Ордынской с её уникальным биокинетическим даром, который Архивариусу мог понадобиться для чего-то невообразимого. От Семёна, через которого можно было давить на меня.</p>
    <p>Элегантно. Дьявольски элегантно. Приехать под видом умирающего магистра, заставить меня самого уложить его в палату, подключить к аппаратуре, приставить круглосуточную охрану — и всё это ради того, чтобы никто не заподозрил, что враг уже внутри.</p>
    <p>Троянский конь прям.</p>
    <p>Я сжал кулаки так, что ногти впились в ладони, и боль немного отрезвила бегущие вразнос мысли.</p>
    <p>Стоп. Контраргументы. Без них это все паранойя, а паранойя убивает диагноста вернее, чем некомпетентность.</p>
    <p>Болезнь была настоящей. Я видел это своими глазами. Не через Сонар. Кожа, которая рвалась от прикосновения. Сосуды, лопавшиеся под давлением патологического белка. Кровь, густая и мутная, забитая амилоидными фибриллами, которые оседали на фильтре плазмафереза бесформенными хлопьями.</p>
    <p>Тарасов ставил подключичный катетер и матерился, потому что вена рассыпалась под иглой. Ордынская держала биокинетический барьер на износ, удерживая ткани от распада. Зиновьева считала показатели, и цифры были реальными, объективными, не зависящими ни от какого ментального воздействия.</p>
    <p>Нельзя подделать разрыв вены. Симулировать отложения амилоида в тканях тоже нельзя. А обмануть центрифугу плазмафереза, которая физически, механически отделяет патологический белок от крови так вообще невозможно.</p>
    <p>Менталист может обмануть разум, но не может обмануть машину. Центрифуге плевать на иллюзии — она крутится с заданной скоростью и фильтрует то, что есть.</p>
    <p>Значит, амилоидоз настоящий. Величко действительно болен. Действительно чуть не умер. И действительно лежит сейчас в медикаментозном сне, пока его организм медленно, неохотно, по клеточке отвоёвывает обратно то, что отнял патологический белок.</p>
    <p>Но метка тоже настоящая. Шипа не ошибается в таких вещах. Три века хранительского опыта — это не интуиция, а диагностический инструмент, откалиброванный столетиями.</p>
    <p>Вывод? Пока ничего не доказано.</p>
    <p>Возможно, на Величко просто след. Шлейф. Тень. Он ведь жил и работал во Владимире, в той самой больнице, хранителем которой была Шипа. В той самой больнице, откуда пропал Ворон, откуда тянулись нити к исчезнувшим духам, откуда воняло Архивариусом, как из открытой канализации.</p>
    <p>Величко мог просто пройти мимо. Просто оказаться в неправильном месте в неправильное время и собрать на себя чужой след, как белый халат собирает запах дезинфекции.</p>
    <p>А мог и не просто.</p>
    <p>Расслабляться нельзя. Выводы делать рано. Данных мало, эмоций много, а эмоции — худший советчик диагноста.</p>
    <p>— Куда ведёт этот запах? — спросил я, глядя на Шипу. — Можешь проследить? Определить источник?</p>
    <p>Кошка наконец обернулась. Зелёные глаза посмотрели на меня с выражением, в котором кошачье высокомерие боролось с чем-то, подозрительно похожим на досаду.</p>
    <p>— Я не ищейка, двуногий, — фыркнула она, и хвост раздражённо дернулся. — Это просто шлейф. Тень. Остаточный след на ауре, как грязь на подошве. Я чувствую его, но он не ведёт никуда. Он просто есть.</p>
    <p>— Давно?</p>
    <p>— Откуда мне знать — давно? — Шипа переступила лапами на груди Величко, устраиваясь поудобнее, и в этом жесте сквозило профессиональное раздражение часового, которого спрашивают, давно ли враг прошёл через его пост. — На нем по твоему есть таймер? Начался в двенадцать пятьдесят две и держится до сих пор, интенсивность сорок процентов. Так по-твоему?</p>
    <p>Да в ней сарказма побольше, чем в Фырке.</p>
    <p>Но тогда она подразумевала, что некто или нечто могло действовать ночью, в реанимационном боксе, под носом у дежурной бригады, у камер наблюдения, у всех систем безопасности, которые мы выстроили.</p>
    <p>Действовать и не быть замеченным.</p>
    <p>Потому что ментальное воздействие невидимо для камер и неслышимо для медсестёр. Оно приходит и уходит, как сквозняк, и единственные, кто его чувствует, — это духи-хранители.</p>
    <p>Которых, между прочим, кто-то систематически уничтожает по всему центральному округу. Совпадение? Я не верил в совпадения с тех пор, как попал в этот мир. Здесь совпадения имели привычку оказываться звеньями цепи, которую кто-то тянул из темноты.</p>
    <p>Я закрыл глаза и потянулся к Сонару.</p>
    <p>Тело Величко проявилось в моём восприятии послойно, как рентгеновский снимок, который проявляют в ванночке с реактивом. Кожа. Подкожная клетчатка. Мышцы. Сосуды — повреждённые, истончённые, но уже с признаками регенерации. Внутренние органы — печень увеличена, селезёнка на грани, почки работают на пределе, но работают. Амилоидные отложения в тканях — всё ещё есть, но меньше, чем вчера. Плазмаферез делает своё дело. Медленно, но верно.</p>
    <p>Я углубился дальше. Туда, где физиология граничит с энергетикой. Туда, куда обычный Сонар не заглядывал. А мой нынешний спокойно мог дотянуться.</p>
    <p>Никакой активной магии. Никаких ментальных конструктов. Никаких каналов связи, никаких нитей управления, никаких паразитических структур, которые Серебряный описывал, когда рассказывал про механику ментального захвата. Чисто.</p>
    <p>Я отключил Сонар и открыл глаза. Виски пульсировали тупой болью, перед глазами плыли цветные пятна — плата за работу на пределе резерва. Шипа смотрела на меня, и в её зелёных глазах я прочёл вопрос, который она не задала вслух: «Ну? Нашёл что-нибудь?»</p>
    <p>— Физически — чисто, — сказал я тихо. — Амилоид уходит, ткани восстанавливаются. Активной магии нет.</p>
    <p>— Активной магии нет, — повторила Шипа, и в том, как она произнесла это слово, было столько неодобрения, что хватило бы на целый консилиум. — Может там спящая метка — не мёртвая, двуногий. И ты ее не видишь. Кошки тоже спят. А потом просыпаются. И тогда мышам не до смеха.</p>
    <p>Философия от трёхсотлетнего призрака. Утешает примерно так же, как диагноз «опухоль, но, возможно, доброкачественная».</p>
    <p>Дверь бокса открылась.</p>
    <p>Я обернулся. Каждый звук, каждое движение в периферийном зрении теперь проходило через фильтр подозрения, и я ненавидел это ощущение, потому что подозрение — яд для лекаря. Начинаешь подозревать — перестаёшь доверять, перестаёшь доверять — перестаёшь лечить. Но выбора не было.</p>
    <p>Семён.</p>
    <p>Он стоял в дверном проёме, с тёмными кругами под глазами, которые за последние сутки стали ещё глубже и приобрели тот характерный фиолетовый оттенок, который бывает у людей, которые не спят не потому, что не хотят, а потому что не могут.</p>
    <p>Халат мятый, но чистый — сменил, видимо, тот, в котором дежурил ночью. Волосы влажные, зачёсаны назад. Пытался привести себя в порядок. В руках — планшет с назначениями, зажатый с такой силой, что побелели костяшки пальцев.</p>
    <p>Но глаза были спокойными. Или, точнее, тем особенным видом спокойствия, которое приходит к человеку, когда самое страшное уже случилось и оказалось пережитым. Не лёгкость, нет. Скорее та устойчивость, которую даёт тяжёлый фундамент: ты стоишь не потому, что тебе легко, а потому что научился стоять, когда тяжело.</p>
    <p>— Илья? — он заглянул внутрь, увидел меня у койки и чуть расслабился. Плечи опустились на полсантиметра, хватка на планшете ослабла. — Проверяешь?</p>
    <p>Я посмотрел на него. Парень, который вчера чуть не потерял единственного родного человека. Который стоял в этом самом боксе и смотрел, как Тарасов режет горло его дяде, чтобы поставить трахеостому. Который бежал по лестнице и звонил мне, и его голос ломался в трубке на каждом слове.</p>
    <p>Парень, который, несмотря на всё это, пришёл на дежурство, взял планшет и пошёл проверять назначения. Потому что он лекарь. Потому что его так научили.</p>
    <p>И я должен сказать ему: «Семён, твой дядя, возможно, помечен сильнейшим менталистом-отступником, который охотится на духов-хранителей, и неизвестно, что вообще от него можно ожидать»?</p>
    <p>Нет. Не должен. Не сейчас. Не с этим количеством данных.</p>
    <p>Пока нет стопроцентных доказательств нужно молчать. Потому что есть вещи, которые ломают людей. Не физически, не магически — информационно. Одна фраза, сказанная не вовремя, способна разрушить то хрупкое равновесие, на котором Семён держался последние двадцать часов. И если он сломается сейчас, здесь, рядом с дядей, которого только-только вытащили с того света, — я не смогу его собрать обратно. Не хватит ни Искры, ни слов, ни опыта.</p>
    <p>Молчать. Наблюдать. Собирать данные. Защищать. Именно в таком порядке.</p>
    <p>— Стабилен, — кивнул я, и мой голос прозвучал ровно, уверенно, именно так, как должен звучать голос лечащего врача, когда он говорит хорошие новости. — Динамика положительная. Амилоид уходит, ткани начали восстанавливаться. Почки пока под нагрузкой, но держатся. Если ночь пройдёт без осложнений — к завтрашнему утру попробуем снять с ИВЛ и перевести на самостоятельное дыхание.</p>
    <p>Семён слушал, и с каждым моим словом его лицо менялось — не резко, не драматично, а постепенно, как небо на рассвете. Напряжение отступало, уступая место хрупкой надежде. Та осторожная, пугливая надежда, которая приходит к родственникам тяжёлых пациентов на вторые-третьи сутки, когда первый шок проходит и появляется пространство для мысли: «А может, обойдётся?»</p>
    <p>— Спасибо, — сказал он тихо. — За всё. За дядю. За то, что не бросил. Я знаю, что он…</p>
    <p>— Семён, — перебил я мягко. — Хватит.</p>
    <p>Он замолчал, и я увидел, как его адамово яблоко дёрнулось — судорожное глотательное движение, которое выдавало эмоции, которые он изо всех сил старался удержать внутри. Двадцать с небольшим, мальчишка по моим меркам обеих жизней, но уже с такой тяжестью на плечах, что иной сорокалетний согнулся бы.</p>
    <p>— Я к тебе обращаюсь не как начальник, — добавил я. — Как лекарь. Ты сам когда спал?</p>
    <p>— Я в порядке, — ответил он слишком быстро, и я мысленно хмыкнул. Классика. «Я в порядке» на врачебном языке означает «я не в порядке, но признать это значит показать слабость, а показать слабость значит стать обузой, а стать обузой я не могу, потому что мой дядя в реанимации и мне нужно быть сильным». Знакомо. До боли знакомо. Я сам говорил «я в порядке» примерно в тех же обстоятельствах, в прежней жизни, когда мой наставник лежал в кардиореанимации после инфаркта, а я стоял у его койки и убеждал медсестёр, что вполне способен дежурить двойную смену.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я, не стал спорить. Иногда лучший способ помочь — не мешать человеку чувствовать себя нужным. — Глаз не спускай с дяди. Любое изменение, даже мелочь — ритм, давление, цвет кожи, температура, что угодно — сразу звони. Мне. Лично.</p>
    <p>Семён кивнул. Серьёзно, крепко, как человек, получивший приказ, в который он верит.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>— Остаёшься здесь, — мысленно бросил я Шипе, не поворачивая головы.</p>
    <p>Пауза. Секунда, другая. Потом в моей голове раздался голос — возмущённый, шипящий, с тем особенным кошачьим негодованием, которое звучит так, будто тебя обвинили в краже сметаны.</p>
    <p>— Я тебе нянька⁈ — прошипела Шипа так громко, что я невольно дёрнулся и надеялся, что Семён ничего не заметил. — Я Хранитель Владимирской городской больницы! У меня стаж триста лет! Я видела эпидемии, войны, трёх императоров и одного самозванца! Я не нянька для двуногих детёнышей!</p>
    <p>— Надо, — ответил я мысленно, и мой внутренний голос был таким же ледяным, каким становился мой настоящий голос, когда я отдавал распоряжения в экстренных ситуациях. — Присмотри за Семёном. Если этот запах станет активным, если тень шевельнётся, если хоть что-то изменится — защищай парня. Любой ценой.</p>
    <p>— А если не стану? — в мысленном голосе Шипы мелькнула искра вызова, привычная кошачья проверка границ: а что ты мне сделаешь?</p>
    <p>«Вышвырну на улицу. На мороз. Без Искры. Далеко от Владимира. Надолго».</p>
    <p>Молчание. Длинное, тягучее, наполненное тем тихим шипением, которое у кошек означает «я запомню это оскорбление, двуногий, и когда-нибудь тебе припомню, но не сейчас, потому что ты, к сожалению, прав».</p>
    <p>Краем глаза я увидел, как в ногах у Величко, на краю койки, сгустилось полупрозрачное голубое пятно, которое свернулось клубком, обвило себя хвостом и замерло. Невидимая для Семёна. Невидимая для камер. Невидимая для всего мира, кроме меня и, возможно, того, кто оставил метку.</p>
    <p>Часовой на посту.</p>
    <p>Я вышел из бокса и закрыл за собой дверь.</p>
    <p>Пошел по коридору, потом свернул налево, к палатам стационара. Первый бокс. Тот, в который мы положили Грача после стабилизации. Я не заходил к нему с тех пор, когда убедился, что плазмаферез по аммиаку дал результат и болезнь благополучно отступила.</p>
    <p>Зиновьева его уже осмотрела и по её утреннему отчёту всё было в норме: аммиак упал до восьмидесяти, сознание ясное, гемодинамика стабильная. Обычные цифры обычного выздоравливающего пациента.</p>
    <p>Но Грач никогда не был обычным.</p>
    <p>Я толкнул дверь палаты.</p>
    <p>Светлая комната, одноместная, с окном во двор.</p>
    <p>У капельницы возилась Зиновьева, сосредоточенно регулируя скорость инфузии с тем педантичным вниманием к деталям, которое у неё распространялось на всё — от внутривенных вливаний до длины ногтей.</p>
    <p>Рядом стояла Ордынская, склонившись над рукой пациента, проверяя мышечный тонус — аккуратно, почти нежно, как обращаются с хрупкой вещью, которая может рассыпаться от неловкого движения.</p>
    <p>А на кровати сидел Грач.</p>
    <p>Подушки подложены под спину, ноги вытянуты поверх одеяла, в руках — книга. Толстая, в мягкой обложке, из тех дешёвых изданий, которые продаются в больничном киоске рядом с жвачкой и газетами.</p>
    <p>Он читал. Спокойно, без спешки, перелистывая страницы с той размеренностью, которая бывает у людей, впервые за долгое время обнаруживших, что могут сосредоточиться на чём-то, кроме собственной злости.</p>
    <p>Но главное — лицо.</p>
    <p>Я смотрел на это лицо и не узнавал его.</p>
    <p>Нет, черты те же: худое, скуластое, с резкими чертами и запавшими глазами. Но выражение. Выражение было другим.</p>
    <p>Исчезла вечная гримаса брезгливости, та кривая складка губ, которая создавала впечатление, будто Грач постоянно нюхает что-то протухшее.</p>
    <p>Исчезло напряжение в челюстях, исчезли желваки, которые ходили ходуном при каждом разговоре, исчезла та жилка на виске, которая пульсировала в такт его ярости.</p>
    <p>Осталось лицо. Просто лицо. Усталое, бледное, осунувшееся — но спокойное. Человеческое.</p>
    <p>Чего, собственно, и следовало ожидать. Аммиак в крови упал вчетверо. Мозг, который последние двадцать с лишним лет существовал в режиме хронического отравления, впервые в жизни получил возможность работать чисто. Без помех, токсинов и того постоянного нейрохимического шума, который превращал каждую эмоцию в пожар, а каждую мысль — в сигнал тревоги.</p>
    <p>Грач сейчас переживал то, что в прежней жизни я видел у пациентов после удачной детоксикации: ощущение ясности, почти пугающее в своей новизне. Как будто всю жизнь смотрел сквозь грязное стекло и вдруг его протёрли.</p>
    <p>Он поднял глаза от книги. Увидел меня.</p>
    <p>— Разумовский, — произнёс он. И голос тоже был другим. Не тише, но ровнее. Без того металлического привкуса, который раньше окрашивал каждое его слово. — Давно не виделись.</p>
    <p>Я подошёл ближе, машинально оценивая клиническую картину. Цвет кожи бледный, но без землистого оттенка. Зрачки одинаковые, реагируют. Дыхание ровное, без одышки. Руки на книге — спокойные, без тремора. Хорошо.</p>
    <p>— Как голова? — спросил я. — Ясность есть?</p>
    <p>Грач отложил книгу на тумбочку, аккуратно, закрыв страницу на нужном месте. Мелочь, но я заметил. Раньше Грач обращался с вещами так, будто они лично его оскорбили: бросал, пинал, роняя с демонстративным безразличием. Сейчас — бережно. Как будто учился заново обращаться с миром, в котором предметы не являются врагами.</p>
    <p>— Странное чувство, — сказал он и посмотрел в окно. За стеклом мело. Белые хлопья кружились на ветру, налипали на подоконник и таяли, оставляя мокрые дорожки. Зима в Муроме, как обычно, не знала меры. — Тишина. Внутри. Я не знаю, как это объяснить, потому что у меня нет точки сравнения. Раньше там был… шум. Постоянный, навязчивый, как радиопомехи. Как будто кто-то включил белый шум на полную громкость и забыл выключить. И на этом фоне — ярость. Всё время. Беспричинная, тупая, направленная на всё подряд. На людей, на стены, на погоду, на звук собственного дыхания. Я просыпался злым, ходил злым, засыпал злым. Думал, так устроен мир. Думал, все живут так, просто умеют притворяться лучше меня.</p>
    <p>Он замолчал. Потом перевёл взгляд на меня.</p>
    <p>— А теперь — просто мысли. Тихие. Последовательные. Одна за другой, а не все разом. Я прочитал тридцать страниц за утро — и запомнил каждую. Раньше я страницу не мог осилить без того, чтобы не швырнуть книгу в стену.</p>
    <p>Я кивнул. Клиническая картина абсолютно совпадала с тем, чего я ожидал. Пациент не осознаёт своего состояния. Для Грача хроническое отравление аммиаком было нормой, единственной реальностью, которую он знал. Ярость казалась характером, когнитивные сбои — усталостью, неспособность к эмпатии — жизненной философией. Только когда яд убрали, стало ясно, что под ним прятался совершенно другой человек.</p>
    <p>Грач повернулся к девушкам. Зиновьева как раз закончила с капельницей и что-то записывала в карту, а Ордынская проверяла рефлексы на стопах.</p>
    <p>— Александра, Елена, — произнёс он. — Оставьте нас на минуту. Пожалуйста.</p>
    <p>Зиновьева подняла голову от карты. Ордынская замерла с рефлекторным молоточком в руке. Они переглянулись — быстро, одним из тех молниеносных женских взглядов, в которых за полсекунды передаётся объём информации, сопоставимый с полноценным совещанием. Грач сказал «пожалуйста» и назвал их по именам. Грач попросил, а не приказал.</p>
    <p>Если бы вчера мне сказали, что Денис Грач способен произнести слово «пожалуйста» без иронии, сарказма или угрозы, я бы порекомендовал говорящему проверить уровень аммиака в собственной крови. А сейчас я стоял и слушал это собственными ушами, и оно звучало настоящим. Неловким, непривычным, как первый шаг ребёнка, который учится ходить, — но настоящим.</p>
    <p>Зиновьева аккуратно закрыла карту.</p>
    <p>— Конечно, — сказала она ровным голосом, но я видел, как дрогнули её брови. Микродвижение, незаметное для непосвящённых, но для меня — как заголовок газеты крупным шрифтом: «ЗИНОВЬЕВА В ШОКЕ».</p>
    <p>Ордынская убрала молоточек в карман халата, бросила на Грача короткий взгляд — не испуганный, как раньше, а скорее оценивающий, с тем осторожным любопытством натуралиста, который наблюдает за хищником, внезапно перешедшим на вегетарианскую диету. Обе вышли, тихо прикрыв за собой дверь.</p>
    <p>Мы остались вдвоём.</p>
    <p>Грач молчал. Смотрел в окно, на кружащийся снег, и молчание это было растерянным. Тишина человека, которому нужно сказать что-то важное, но который не знает, с какого слова начать, потому что его словарный запас всю жизнь состоял в основном из оскорблений.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал он наконец.</p>
    <p>Одно слово. Короткое, сухое, брошенное в пространство между нами, как монета в колодец. Но я видел, чего оно ему стоило.</p>
    <p>Видел по тому, как напряглись мышцы шеи, дёрнулся кадык и побелели пальцы, вцепившиеся в край одеяла. Для человека, который столько жил на аммиачном топливе и считал благодарность формой слабости, произнести «спасибо» было примерно как для меня — прочитать лекцию по квантовой физике на китайском. Теоретически возможно, практически — подвиг.</p>
    <p>— За всё, — добавил он, и голос чуть дрогнул, но удержался. — Я должен это сказать. Мне не станет легче, если я это скажу, но я должен. Потому что это правда. И потому что раньше я бы не смог. Физически не смог бы. А теперь могу.</p>
    <p>Я не стал садиться на край кровати — это было бы слишком фамильярно для наших отношений, которые ещё два дня назад состояли из взаимных оскорблений и попыток друг друга уничтожить.</p>
    <p>Вместо этого я опустился на край стола, стоявшего у стены, скрестил руки на груди и стал ждать. Хороший диагност знает, когда говорить, а когда слушать. И хороший лекарь тоже. Грачу сейчас нужно было выговориться, и моя задача заключалась в том, чтобы не мешать.</p>
    <p>— Я раньше и не думал, что можно быть таким… спокойным, — продолжил он, и каждое слово давалось ему с усилием, как будто он вытягивал их из глубины, из какого-то тёмного места, где они лежали много лет, придавленные тоннами злости и гордости. — Я думал, моя злость — это я. Мой характер. Моя суть. То, что делает меня — мной. Я носил её как… как мантию. Или доспехи. Без неё я был бы никем.</p>
    <p>Он повернулся ко мне, и в его глазах блеснуло.</p>
    <p>Влага. Сырость. Подтаявший лёд.</p>
    <p>— А оказалось — это просто химия. Аммиак. Я десять лет ненавидел отца, разрушал свою жизнь, отталкивал людей, топтал всех, кто пытался ко мне приблизиться, — и всё это из-за дефектного фермента печени. Из-за молекулы, которая не расщепляется как положено. Вся моя жизнь — результат биохимической ошибки.</p>
    <p>— Токсины били по лобным долям, — сказал я. Спокойно, по-врачебному, без лишних эмоций. Потому что сейчас ему нужна была не жалость, а объяснение. Рамка, в которую можно уложить хаос. — Префронтальная кора — это контроль импульсов, планирование, эмпатия. Всё, что делает человека социальным существом. Аммиак бил туда прицельно. Ты не контролировал это. Никто бы не смог.</p>
    <p>Грач усмехнулся. Горько, одним уголком рта.</p>
    <p>— Но делал-то я, — произнёс он тихо. — Отравление объясняет мотив, но не снимает ответственность. Я не могу прийти к отцу и сказать: «Извини, пап, это не я тебя ненавидел десять лет, это мой фермент». Хотя… — он запнулся, — … хотя, по сути, так и было.</p>
    <p>В палате повисла тишина. За окном ветер швырнул горсть снега в стекло, и белые хлопья сползли по поверхности, оставляя влажные дорожки. Кардиомонитор тихо пищал в своём углу, отсчитывая удары сердца.</p>
    <p>Я смотрел на Грача и думал о том, что медицина иногда преподносит такие сюрпризы, от которых хочется одновременно рассмеяться и заплакать. Мы можем пересадить сердце, удалить опухоль размером с кулак, вывести человека из комы. Но мы не можем вернуть ему украденные года. Не можем отмотать время назад и показать ребёнку, что его ярость — не характер, а болезнь. Не можем стереть обиды, которые он нанёс, и раны, которые получил.</p>
    <p>Медицина лечит тело. А душу — приходится лечить самому.</p>
    <p>— Извинения приняты, — сказал я и позволил себе усмешку. Лёгкую, почти незаметную. — Но словами ты не отделаешься. У меня идея.</p>
    <p>Грач посмотрел на меня с настороженностью, к которой примешивалось любопытство. Раньше мои идеи вызывали у него исключительно отвращение. Сейчас — только подозрение.</p>
    <p>Прогресс.</p>
    <p>Я вышел в коридор. У стены, рядом с постом медсестры, стояла кресло-каталка. Стандартная, больничная, новенькая. Я подкатил её к палате и втолкнул внутрь.</p>
    <p>— Садись, — сказал я Грачу. — Это часть терапии.</p>
    <p>Он посмотрел на кресло. Потом на меня. Потом снова на кресло. На его лице отразилась борьба между вновь обретённой вежливостью и старой привычкой считать каждое моё предложение разновидностью ловушки.</p>
    <p>— Что ты опять придумал, Разумовский? — спросил он, и в голосе мелькнул отголосок прежнего Грача, того, который подозревал всех и всегда. Но без яда. Просто осторожность.</p>
    <p>— Верь мне. Садись.</p>
    <p>Он помедлил ещё секунду. Потом откинул одеяло, спустил ноги на пол и, кряхтя, пересел в кресло. Движения были скованными, неуверенными, как у человека, который слишком долго пролежал в горизонтали и забыл, как работает вертикаль.</p>
    <p>Худые ноги в больничных штанах, тонкие руки, вцепившиеся в подлокотники, пластырь от капельницы на тыльной стороне ладони. Грач в инвалидном кресле. Ещё одна картина, к которой нужно было привыкнуть.</p>
    <p>— Если ты везёшь меня на какую-нибудь дикую процедуру… — начал он.</p>
    <p>— Не процедура, — перебил я. — Молчи и смотри в окно. Наслаждайся видами.</p>
    <p>Я развернул кресло к двери и покатил его в коридор.</p>
    <p>Путешествие из Диагностического центра в основную больницу заняло минут семь, и каждая из этих минут была наполнена молчанием, которое с каждым метром становилось всё более напряжённым.</p>
    <p>Грач не задавал вопросов, но я видел, как он вцепился в подлокотники, и чувствовал, как дрожь от его рук передаётся через металлический каркас кресла мне в ладони.</p>
    <p>Он понял. Не сразу, но понял. Потому что Грач, при всей своей прежней агрессивности, никогда не был глупым. Аммиак отравлял ему эмоции, а не интеллект.</p>
    <p>Мы проехали через переход между корпусами — длинный, застеклённый, с видом на заснеженный больничный двор. Мимо медсестры на посту, которая проводила нас удивлённым взглядом поверх кружки с чаем. В старый, скрипучий лифт с зеркалом, в котором Грач увидел своё отражение и отвернулся. По коридору педиатрического отделения, где пахло кашей из столовой и хлоркой, где пациенты в халатах прогуливались парами и тройками, шаркая тапками.</p>
    <p>Старый педиатрический корпус. Третий этаж. Палата триста пять.</p>
    <p>Я остановил кресло перед дверью.</p>
    <p>— Разумовский, — голос Грача был хриплым, сдавленным, как будто кто-то стянул ему горло невидимым жгутом. — Что за этой дверью?</p>
    <p>Я не ответил. Потянулся к ручке, толкнул дверь и вкатил кресло внутрь.</p>
    <p>Светлая палата. Одноместная, просторная, с большим окном, за которым кружил снег. На подоконнике — стакан с водой и букет из засушенных полевых цветов.</p>
    <p>Рядом с кроватью, в кресле для посетителей, сидел мужчина. Игорь Степанович Шаповалов.</p>
    <p>Рядом с ним, спиной к нам стояла худощавая женщина, Алёна Шаповалова. Она проверяла хозяйтвенную сумку, доверху набитую вещами.</p>
    <p>А на полу, у ног кровати, на расстеленном больничном одеяле, сидел мальчик. Мишка. Шесть лет. Сосредоточенно строил башню из пустых коробок от лекарств, сопя от усилия и периодически подпирая конструкцию пластиковым стаканчиком.</p>
    <p>Звук открывшейся двери, заставил всех троих повернуть головы.</p>
    <p>Она узнала его. Мать узнала сына, которого не видела десять лет, исхудавшего, постаревшего, сидящего в инвалидном кресле в больничных штанах, с лицом, на котором была написана такая мука, которую ни один аммиак не мог бы объяснить.</p>
    <p>Грач замер.</p>
    <p>Его руки на подлокотниках побелели до синевы. Спина окаменела.</p>
    <p>Он смотрел на мать, на отца, на мальчика на полу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Время остановилось.</p>
    <p>Так бывает.</p>
    <p>Есть моменты, когда секунда растягивается до размеров вечности, и ты стоишь внутри этой вечности, как муха в янтаре, и видишь всё с невыносимой, хирургической ясностью: каждую деталь, каждый штрих, каждую морщинку на лице, каждую пылинку в луче зимнего солнца.</p>
    <p>Мишка увидел первым. Вернее, увидел кресло-каталку, потому что шестилетних мальчиков в первую очередь интересуют предметы с колёсами, а уже потом — люди, которые в них сидят. Он оторвался от своей башни из коробок, поднял голову, и его круглые глаза, чистые и любопытные, уставились на Грача с тем бесхитростным интересом, который бывает только у детей.</p>
    <p>— Пап, — сказал он, и голос у него был тот самый детский голос, звонкий и негромкий одновременно, который пробивает любую тишину, как камешек пробивает гладь пруда. — Это Игорь? Про которого ты говорил?</p>
    <p>Шаповалов стоял у кресла, из которого поднялся секунду назад. Журнал лежал на полу, раскрытый и забытый. Очки на шнурке покачивались на груди, как маятник. Он открыл рот — и закрыл. Открыл снова. Звук, который вышел, был не совсем голосом, а чем-то промежуточным между голосом и выдохом, как будто лёгкие решили заговорить, минуя гортань.</p>
    <p>— Да, Миша, — произнёс он наконец, и голос сорвался на последнем слоге, хрустнул, как ветка подо льдом. — Это он. Но… он теперь Денис. Он изменился, сынок.</p>
    <p>Я стоял за креслом Грача, держась за ручки, и чувствовал, как вибрация передаётся через металл: Грач дрожал. Мелко, непрерывно, всем телом, как натянутая струна, которой провели по грифу. Его пальцы впились в подлокотники с такой силой, что кожа на костяшках натянулась до прозрачности и стала белой, мертвенно-белой, цвета больничных стен.</p>
    <p>Алёна смотрела на него. Не отрываясь. Не мигая. Слёзы текли по её лицу двумя дорожками — обильно, непрерывно, как вода из крана, который забыли закрыть. Она не вытирала их, и они стекали на свитер, оставляя мокрые пятна. Левая рука потянулась вперёд, к сыну, ладонью вверх, пальцы чуть согнуты, дрожат. Жест, древний, как само материнство: иди ко мне.</p>
    <p>— Нет, — голос Грача. Хриплый, как наждачка по дереву, но твёрдый. Неожиданно твёрдый. — Нет, — повторил он, и на этот раз громче, и слово это было адресовано не матери, не отцу, не Мишке и не мне. Оно было адресовано чему-то внутри него самого — тому, что оставалось от прежнего Грача, от Дениса, от человека, который десять лет бежал от собственной семьи. — Я Игорь.</p>
    <p>Два слова. Имя. Настоящее имя, которое он бросил, когда ушёл из дома, когда аммиачная ярость выжгла всё живое и он стал Грачом — Денисом Грачом, человеком без прошлого и без семьи. Сейчас он возвращал себе это имя. Публично, вслух, перед людьми, которых обидел больше всех.</p>
    <p>Его руки оторвались от подлокотников. Упёрлись в боковины кресла. Локти напряглись, худые предплечья задрожали, и я увидел, как под тонкой кожей перекатываются жилы, натянутые до предела.</p>
    <p>Он вставал.</p>
    <p>Я сделал шаг вперёд. Рефлекс, чистый лекарский рефлекс — пациент с атрофией мышц, двое суток постельного режима, гемодинамика нестабильная, давление скачет, риск ортостатического коллапса… Моя рука потянулась к его плечу, чтобы удержать, поддержать, не дать упасть.</p>
    <p>И остановилась.</p>
    <p>Потому что Грач посмотрел на меня. Одним взглядом, коротким и яростным, в котором было всё: «не трогай», «не помогай», «это моё», «я сам». Взгляд человека, который впервые в жизни делает что-то не из злости, а из чего-то другого, и это другое так хрупко, так ново, так непривычно, что любое чужое прикосновение может разрушить его.</p>
    <p>Я убрал руку.</p>
    <p>Грач должен сам.</p>
    <p>Он поднялся. Медленно и мучительно, цепляясь за подлокотники, как альпинист за выступы скалы. Ноги, ослабленные двумя днями лежания, интоксикацией и судорогами, дрожали так сильно, что коленные чашечки ходили ходуном. Его качнуло вправо, он перехватился левой рукой за спинку кресла, выпрямился, качнуло влево, он переступил, удержался. Выпрямился.</p>
    <p>Худой, бледный, в мятых больничных штанах и казённой рубашке, босой на холодном линолеуме, стоял и покачивался, как мачта на волнах, но стоял.</p>
    <p>Шаг. Правая нога. Колено подогнулось, он качнулся, но не упал. Выправил. Перенёс вес. Другой шаг. Левая. Лучше. Увереннее. Ещё один.</p>
    <p>Три шага от кресла до кровати.</p>
    <p>Три шага, которые стоили ему больше, чем весь марафон его прежней жизни.</p>
    <p>На четвёртом шаге ноги подкосились. Колени ударились об пол — глухо, больно, и этот звук отозвался в тишине палаты, как удар колокола. Грач упал, но не назад, не в сторону — вперёд, к кровати, и его лицо уткнулось в колено Алёны, и прижался лбом.</p>
    <p>Плечи его затряслись.</p>
    <p>Я видел это и не мог отвести взгляд, хотя знал, что не должен смотреть, что это слишком личное. Грач плакал. Беззвучно, страшно, так, как плачут мужчины, которые разучились плакать и забыли, как это делается, — всем телом и мышцами, каждым позвонком, от затылка до копчика, содрогаясь в конвульсиях, которые не имели ничего общего с теми, аммиачными, что валили его на пол два дня назад.</p>
    <p>Эти были другими. Эти были живыми.</p>
    <p>Рука Алёны легла на его голову. Тонкие пальцы опустились на жёсткие, коротко стриженные волосы и начали их гладить. Медленно. Осторожно. Так гладят кошку, которая наконец вернулась домой после долгих скитаний. Так гладят ребёнка, которому приснился страшный сон. Так гладят сына.</p>
    <p>— Игорёша, — прошептала она, и голос у неё был слабый, надломленный инсультом, с той лёгкой размытостью артикуляции, которая бывает при парезе лицевого нерва, но сквозь эту размытость пробивалась такая нежность, что у меня перехватило дыхание. — Сынок. Вернулся.</p>
    <p>Два слова. Ни упрёка, ни вопроса, ни «где ты был десять лет», ни «почему не звонил», ни «как ты мог». Просто «вернулся». Как будто он вышел в магазин и задержался. Как будто десять лет — это просто долгая прогулка. Мать может простить что угодно, потому что для матери «простить» — это не решение, а состояние.</p>
    <p>Шаповалов опустился на колени рядом с сыном. Тяжело, грузно, со стоном, который был больше эмоциональным, чем физическим. Его большие руки обняли Грача за плечи, притянули к себе, и две фигуры на полу слились в одну: отец, прижимающий к себе сына, сын, уткнувшийся лицом в колени матери, мать, гладящая их обоих.</p>
    <p>Мишка подошёл. Тихо, на цыпочках, как подходят к чему-то непонятному и потому немного пугающему. Остановился в полушаге, прижимая к груди пластиковую машинку, которую подобрал с пола, и смотрел на незнакомого дядю, который плакал, стоя на коленях у маминой кровати. Потом протянул руку и неуверенно тронул Грача за плечо. Легко, кончиками пальцев, как трогают горячее, проверяя температуру.</p>
    <p>Грач поднял голову. Его лицо было мокрым, красным, искажённым, и глаза, опухшие от слёз, уставились на мальчика. На маленького мальчика с рыжими вихрами и курносым носом, которого он никогда не видел, потому что Мишка родился, когда Денис Грач уже не существовал для этой семьи.</p>
    <p>— Привет, — сказал Мишка. Просто и буднично, как говорят шестилетние дети, для которых мир всё ещё прост и слёзы взрослых — это то, что можно починить словом.</p>
    <p>Грач смотрел на него, и я видел, как на его лице сменяются выражения — быстро, одно за другим, как кадры диафильма: шок, боль, нежность, вина, и снова нежность, и всё это перемешивалось и переплавлялось во что-то, чему у меня не нашлось диагноза.</p>
    <p>— Привет, — ответил он. Голос был хриплым, разбитым, но улыбка, которая появилась на его мокром лице, была первой настоящей улыбкой, которую я видел у Дениса Грача за всё время нашего знакомства.</p>
    <p>Не кривая усмешка. Улыбка.</p>
    <p>Я стоял у двери и думал о том, что это не медицина. Ни в одном учебнике обоих моих миров нет такого назначения: «Rp.: Возвращение блудного сына. По одному разу. Внутрь».</p>
    <p>Нет такого диагноза.</p>
    <p>Медицина лечит тело. А это — это было исцеление души. Тот редкий, невоспроизводимый момент, когда химия крови отступает перед химией семьи, и никакой плазмаферез не сравнится по эффективности с материнской рукой на голове.</p>
    <p>Ком в горле.</p>
    <p>Я сглотнул, а он не ушёл, застрял, колючий и горячий, и глаза предательски защипало. Лекарь, диагност, мастер-целитель, попаданец с двумя жизнями опыта, а горло перехватывает от того, как шестилетний мальчик говорит «привет» брату, которого видит впервые.</p>
    <p>Мне здесь не место. Я своё дело сделал. Дальше — только они.</p>
    <p>Я тихо отступил к двери. Повернул ручку, стараясь не щёлкнуть замком. Скользнул в коридор, прикрыл за собой дверь бесшумно.</p>
    <p>Коридор отделения был пуст. Тихий час — пациенты разбрелись по палатам, медсёстры сидели на посту за чаем, и только откуда-то из-за поворота доносилось приглушённое бормотание телевизора. Я прислонился к стене напротив двери триста пятой палаты и выдохнул. Длинно, через сжатые зубы, как выдыхают после тяжёлой операции, когда пациент стабилен и можно наконец разрешить себе быть усталым.</p>
    <p>В кармане завибрировал телефон.</p>
    <p>Я достал его. Экран высветил: номер скрыт.</p>
    <p>Скрытые номера в моей жизни последних месяцев означали одно из двух: либо Серебряный, либо неприятности. Впрочем, часто это было одно и то же.</p>
    <p>— Да? — я прижал трубку к уху, не отрываясь от стены. Затылок упирался в холодный кафель, и это ощущение почему-то помогало — как компресс на лоб при мигрени.</p>
    <p>— Разумовский, — голос Серебряного, сухой и деловитый, без предисловий и приветствий. Так разговаривают люди, для которых каждая секунда — ресурс, а вежливость — расточительство. — Я получил твоё сообщение.</p>
    <p>— Быстро, — заметил я. — Для человека, который обычно отвечает на звонки с задержкой в сутки.</p>
    <p>— Содержание обязывало, — отрезал он. На заднем плане шуршали бумаги. Много бумаг. Серебряный, судя по звуку, находился в месте, где документации было больше, чем кислорода. — Массовая пропажа хранителей — это не рядовой инцидент. Это категория А. Изложи детали.</p>
    <p>Я изложил. Коротко, по-военному, без лирических отступлений — Серебряный не тот человек, которому нужно описывать настроение. Шипа. Сходка. Пустые места. Пропавшие духи по всему центральному округу: Ворон из Владимира, Крыс из Суздаля и так далее. Десятки имён, десятки пустых мест. И общее ощущение «убывания», которое чувствовали все оставшиеся.</p>
    <p>Серебряный слушал молча. Ни одного вопроса, или уточнения — только шуршание бумаг и тихое дыхание в трубке. Менталист высшего ранга, один из лучших специалистов по тонким материям в Империи, и он молчал, а это само по себе было диагнозом. Серебряный молчал, когда информация была слишком серьёзной для немедленной реакции.</p>
    <p>— Мои источники подтверждают, — произнёс он наконец, и голос звучал так, как звучит голос хирурга, который открыл брюшную полость и нашёл то, чего надеялся не найти. — В архивах есть упоминания о ритуалах призыва сущностей подобного рода. Древние практики, запрещённые ещё при Илларионе Первом. Суть в том, что духи-хранители — это не просто призраки. Это сконцентрированная магическая энергия, привязанная к месту силы. Столетиями они накапливают Искру, впитывают её из стен, из пациентов, из самого процесса исцеления. Каждый хранитель — это живая батарея. И если кто-то нашёл способ эти батарейки собирать…</p>
    <p>Он не закончил фразу. Не нужно было. Я закончил её сам, мысленно, и от продолжения по спине продрал холодок.</p>
    <p>— Кто-то строит армию, — сказал Серебряный. — Или батарейку. Одну большую батарейку из десятков маленьких. Масштаб, который описывает твоя кошка, — это не кустарная работа одиночки. Это система. Организованная, продуманная, с логистикой и ресурсами. Мне нужно время, чтобы проверить все данные и найти паттерн. Географию, хронологию, последовательность исчезновений. Если есть закономерность — я её найду.</p>
    <p>Армия. Или батарейка. Оба варианта пугали одинаково, хотя и по-разному. Армия — это война. Батарейка — это оружие. И то и другое означало, что Архивариус, или кто бы ни стоял за этим, играл вдолгую, собирая ресурсы, которых хватило бы на что-то масштабное. На что-то, от чего содрогнулась бы вся Гильдия.</p>
    <p>— Есть ещё кое-что, — сказал я и понизил голос, хотя в коридоре по-прежнему не было ни души. Паранойя уже развивается, блин. Потому что в последнее время моя паранойя слишком часто оказывалась правой, чтобы её игнорировать. — Шипа чует запах врага от пациента. От магистра Величко. Тот самый запаха, который был во Владимирской больнице при пропаже Ворона.</p>
    <p>Пауза. Длинная. Такая длинная, что я успел досчитать до пяти, прежде чем Серебряный заговорил, и каждая секунда этой паузы весила как чугунное ядро.</p>
    <p>— Это серьёзно, — произнёс он, и его голос стал другим. Жёстким, стальным, с той режущей интонацией, которую я слышал у него только один раз — когда он рассказывал про Архивариуса в подвале. Голос человека, который перешёл из режима «анализ» в режим «угроза». — Если на нём метка — он маяк.</p>
    <p>Он не закончил. Опять. И опять мне не нужно было, чтобы он заканчивал. Итак было понятно, что Величко связан с Архивариусом. Либо он и есть… архивариус.</p>
    <p>— Я не могу приехать лично, — продолжил Серебряный. — Я в Москве, в архивах Императорской библиотеки. Здесь закрытый фонд, документы, которые не выносят из здания. Мне нужно ещё минимум двое суток, чтобы закончить. Но я пришлю спецгруппу. Двух оперативников из моего отдела. Они будут в Муроме завтра к утру.</p>
    <p>— Спецназ? — переспросил я. — В реанимацию?</p>
    <p>— Не спецназ. Наблюдатели. Менталисты второго ранга, достаточно подготовленные, чтобы мониторить астральный фон и зафиксировать любую активность метки. Если она шевельнется, они поднимут тревогу. Но Разумовский, — его голос стал ещё жёстче, если такое вообще было возможно, — подготовь его к транспортировке. Если запах станет активным, нам придётся его изолировать. Жёстко. Перевезти в защищённое помещение, экранированное от ментального воздействия. Мы не можем рисковать…</p>
    <p>В его голосе слышалась тревога. Он переживает. И после всего, что произошло, я его понимаю. Он чуть не проиграл…</p>
    <p>— И Ордынская, — добавил Серебряный, словно прочитав мои мысли. — Её биокинетический дар — потенциальная цель. Архивариус охотится за редкими способностями. Если он знает о ней, а он наверняка знает, изоляция Величко станет приоритетом номер один.</p>
    <p>— Понял, — сказал я. — Буду готов.</p>
    <p>— Хорошо, — Серебряный помолчал. В трубке зашуршали страницы — он продолжал работать даже во время разговора. Многозадачность менталиста. — И ещё, Разумовский. Кошку не отпускай. Шипа — единственный живой датчик, который у нас есть. Если она чует запах Архивариуса, она наш радар. Береги её.</p>
    <p>— Она не моя, — ответил я. — Она сама по себе.</p>
    <p>— Тогда убеди её быть сама по себе рядом с тобой. Ты умеешь быть убедительным. Я видел.</p>
    <p>И он отключился.</p>
    <p>Серебряный…</p>
    <p>Общение с ним всегда оставляло ощущение, что тебя пропустили через центрифугу: выжали всю информацию и вышвырнули обратно, слегка помятого и сильно озадаченного.</p>
    <p>Я убрал телефон в карман. Постоял ещё секунду, прижимаясь затылком к холодной стене, и закрыл глаза.</p>
    <p>Спецгруппа завтра к утру. Подготовить к транспортировке. Изолировать. Жёстко.</p>
    <p>Я оттолкнулся от стены, расправил плечи и двинулся по коридору к переходу между корпусами.</p>
    <p>Работа не ждёт. Она никогда не ждёт.</p>
    <p>Я шёл по переходу, и мои шаги отдавались эхом в пустом пространстве. В голове — каша. Нет, не каша, каша подразумевает однородность.</p>
    <p>Скорее — салат. Дикий, безумный салат из ингредиентов, которые никогда не должны оказываться в одной тарелке. Пропавшие духи-хранители, десятки пустых мест по всему округу. Архивариус, который собирает энергию с методичностью коллекционера и для целей, от которых у Серебряного голос становится стальным. И на другой стороне — Шаповаловы. Хорошо хоть что у них все в порядке.</p>
    <p>Подготовить Величко к транспортировке. Не сказать Семёну. Сказать Семёну. Не сказать. Чёрт.</p>
    <p>Телефон завибрировал в кармане.</p>
    <p>Я достал его, ожидая увидеть скрытый номер и голос Серебряного с очередной порцией тревожных новостей, но на экране высветилось фото Вероники. Мягкий свет, улыбка, черные волосы, чуть прищуренные глаза.</p>
    <p>Что-то внутри переключилось. Мгновенно, без промежуточных состояний, как щёлкает реле. Спецгруппы, транспортировки, Архивариус — всё это отодвинулось на периферию, как декорации, которые задвигают за кулисы, и на сцене осталось только лицо на экране.</p>
    <p>— Да, родная, — мой голос изменился сам собой, без усилия, без актёрства. Просто так бывает: один человек — и ты другой.</p>
    <p>— Илья! — голос Вероники звенел. Не просто звенел — переливался, как хрустальный колокольчик, по которому ударили солнечным лучом. — Звонил риелтор! Документы готовы! Проверка прошла, обременений нет, история чистая, все бумаги в порядке! Через два дня сделка!</p>
    <p>Дом. Наш дом.</p>
    <p>— Отлично, — я улыбнулся, и улыбка была настоящей, без примеси усталости. — Значит, скоро переедем.</p>
    <p>— Ты даже не представляешь! — Вероника говорила быстро, взахлёб, глотая окончания слов и перескакивая с мысли на мысль с той очаровательной бессистемностью, которая у неё включалась в моменты сильного волнения. — Я уже шторы выбираю! Льняные, знаешь, такие, натуральные, с текстурой! И диван! Ты не представляешь, какой он классный, угловой, с подушками, обивка серо-зелёная, я фото скину, он идеально встанет в гостиную, у стены с окнами! И кухню надо будет доделать, там столешница старая, я уже нашла мастера, он говорит, за неделю… И в детс… — она осеклась. Микроскопическая пауза, в которую вместилось всё: надежда, неловкость, суеверный страх сглазить. — … то есть в гостевую. В гостевую комнату тоже нужны шторы. Там окна на восток, утром солнце будет бить прямо в…</p>
    <p>— Бери любой, — перебил я мягко. — Любой диван, любые шторы, любую столешницу. Главное, чтобы тебе нравилось.</p>
    <p>Я услышал, как она выдохнула. С облегчением и нежностью, с тем тихим женским счастьем, которое не требует громких слов, а живёт в простых вещах: шторах, подушках, комнате с окнами на восток, которую она чуть не назвала детской.</p>
    <p>— Ты лучший, — сказала она. — Я тебя люблю. Ты когда сегодня?</p>
    <p>— Поздно, — ответил я, и это было правдой, хотя масштаб «позднего» я пока не мог оценить. — У нас тут… рабочие моменты.</p>
    <p>— Рабочие моменты, — повторила она с лёгкой иронией, которая давно стала частью нашего кода. «Рабочие моменты» на языке Вероники означали «ты опять влип во что-то, о чём расскажешь мне через неделю, когда я не смогу тебя остановить». — Ладно. Только не забудь поесть. И позвони, когда освободишься. Мне всё равно, во сколько.</p>
    <p>— Позвоню, — пообещал я. — Обязательно.</p>
    <p>Она отключилась. Экран погас, и лицо Вероники исчезло, сменившись чёрным зеркалом, в котором отразился я сам: небритый, с тёмными кругами под глазами, в халате, посреди пустого застеклённого перехода, на полпути между двумя мирами.</p>
    <p>Два мира. В одном — Архивариус, метки, пропавшие духи, спецгруппы менталистов и спящие бомбы в аурах пациентов. В другом — льняные шторы, угловой диван с серо-зелёной обивкой, яблони в саду и комната с окнами на восток, которую Вероника не решается назвать детской, но которая будет детской, потому что мы оба это знаем, хотя ещё не сказали вслух.</p>
    <p>И я должен сделать всё, чтобы первый мир не сожрал второй.</p>
    <p>Я спрятал телефон в карман и пошёл дальше. Быстрее. Увереннее. Потому что теперь у меня была не абстрактная мотивация «защитить людей», а конкретная: шторы, диван, комната на восток. Мелочи, за которые стоит сражаться. Мелочи, ради которых стоит побеждать.</p>
    <p>В ординаторской пахло кофе. Царила атмосфера расслабленного безделья, которая бывает в воинских частях между учениями: все на месте, все в форме, но стрелять не в кого.</p>
    <p>Тарасов развалился на стуле у окна, закинув ноги в армейских ботинках на соседний стул, и листал журнал «Охота и рыбалка» с таким сосредоточенным выражением лица, с каким обычно изучают результаты анализов.</p>
    <p>Зиновьева сидела у другого окна, подперев щёку кулаком, и смотрела на снегопад с тем отсутствующим видом, который у неё мог означать что угодно — от глубокой задумчивости до составления в уме плана публикации по амилоидозу, которую она наверняка уже начала мысленно оформлять, потому что Зиновьева не теряла времени даже когда, казалось, ничего не делала.</p>
    <p>Ордынская сидела в углу, поджав ноги, и рисовала что-то в блокноте. Карандаш двигался быстро, уверенно, штрих за штрихом, и я мельком увидел на странице контур — то ли сосуд, то ли ветвь дерева, то ли нервное сплетение. У Ордынской был странный талант переносить на бумагу то, что она видела своим биокинетическим зрением: анатомические структуры, живые, пульсирующие, прорисованные с точностью, которой позавидовал бы любой атлас.</p>
    <p>Семён и Коровин пили чай за круглым столом в центре комнаты. Старый Захар, как всегда, излучал ту спокойную основательность, которая превращала его в эмоциональный якорь коллектива: пока Коровин пьёт чай, значит, мир ещё не рухнул.</p>
    <p>Семён сидел напротив, обхватив кружку обеими руками, и слушал что-то, что Коровин ему рассказывал, — видимо, очередную историю из бесконечного запаса баек, которыми старый лекарь развлекал молодёжь в минуты затишья.</p>
    <p>Идиллия. Если бы не знание того, что завтра к утру прибудет спецгруппа менталистов, — можно было бы подумать, что жизнь прекрасна.</p>
    <p>— Шеф! — Семён увидел меня первым, подскочил, чуть не расплескав чай, и вытянулся с тем рвением ординатора, которое я в нём одновременно ценил и пытался обуздать, потому что излишнее рвение в медицине убивает не хуже некомпетентности. — Ингу выписали полчаса назад. Плакала, благодарила, обещала вернуться с концертом. Грач… то есть Шаповалов… переведён на реабилитационный режим, витальные стабильны, аммиак в норме. У нас… — он развёл руками с выражением полководца, обнаружившего, что война закончилась, а он не успел повоевать. — Остался только дядя…</p>
    <p>— Мы тут плесенью покроемся, — Тарасов не оторвал глаз от журнала, но голос его заполнил ординаторскую целиком, как заполняет гудок баржи речной причал. — Серьёзно. Лучший Диагностический центр Империи, гордость Владимирской Гильдии, бла-бла-бла, а мы сидим и плесневеем. Дайте хоть клизму кому-нибудь поставить. Или банки. Или горчичники. Что угодно. Я военный хирург, меня от безделья корёжит. Ещё пара дней — и я начну оперировать мебель.</p>
    <p>— Глеб, успокойся, — Зиновьева не обернулась от окна, но в её голосе прозвучала та безукоризненная вежливость, за которой скрывалось «заткнитесь, вы мешаете мне думать». — Не всё же экстренных пациентов принимать. Нам, между прочим, надо отчёты написать. По Загорской, по Величко, по Грачу. Документация не делается сама собой.</p>
    <p>— Документация, — Тарасов произнёс это слово так, будто оно было синонимом «казнь через повешение». — Зиновьева, если мне суждено умереть от скуки, я хотя бы умру не за бумажками. Я умру достойно. С пистолетом. Или с рыболовной удочкой. Но не с бумажками.</p>
    <p>— Никто не умрёт, — сказал я, входя в комнату и усаживаясь на край стола, который, кажется, уже стал моим неофициальным рабочим местом: я пользовался им чаще, чем собственным кабинетом. — По крайней мере, не сегодня.</p>
    <p>Все посмотрели на меня. Пять пар глаз — внимательных, настороженных, привыкших к тому, что каждое моё появление в ординаторской сопровождается либо новым пациентом, либо новой проблемой, либо и тем и другим одновременно.</p>
    <p>— У меня два дела, — продолжил я. — Первое. Величко.</p>
    <p>Семён подобрался. Его расслабленная поза сменилась той собранностью, которую я видел у него в экстренных ситуациях, — спина выпрямилась, плечи развернулись, взгляд обострился. Племянник включился.</p>
    <p>— Нужно подготовить его к транспортировке, — сказал я ровно, контролируя каждое слово. — Его заберут менталисты. Спецгруппа из Москвы, прибудут завтра к утру.</p>
    <p>Тишина. Плотная, как туман.</p>
    <p>Тарасов медленно закрыл журнал. Зиновьева наконец обернулась от окна. Ордынская прекратила рисовать. Коровин поставил кружку на стол с тем аккуратным спокойствием, которое у него означало высшую степень тревоги.</p>
    <p>Семён побледнел.</p>
    <p>— Как заберут? — переспросил он, и голос его стал тонким, высоким, как натянутая леска, которая вот-вот порвётся. Он медленно поднялся со стула, и в его глазах промелькнуло то самое — то, чего я боялся. Паника. Не за пациента. За дядю. — Чтобы они над ним эксперименты устра…</p>
    <p>— Семён, — я перебил его, и мой голос был тем голосом, который я включал в операционных, когда ситуация выходила из-под контроля. Не громкий, не резкий, но такой, от которого люди замолкают и слушают. — Сядь.</p>
    <p>Он сел. Не потому что успокоился, а потому что ноги подкосились.</p>
    <p>— Не эксперименты, — продолжил я, глядя ему прямо в глаза. — Обследование. У твоего дяди обнаружены аномалии в ауре, которые выходят за рамки моей компетенции. Мне нужны специалисты по ментальным воздействиям. Люди Серебряного, ты его знаешь, он работал здесь, он не враг. Они осмотрят Леопольда Константиновича и определят, нужна ли дополнительная защита.</p>
    <p>— Защита от чего? — Семён не отступал, и я мысленно отметил: молодец. Не сломался, не зарыдал, задаёт вопросы. Врач побеждает племянника. Хорошо. Я его правильно учу.</p>
    <p>— От того, что оставило след, — ответил я. Обтекаемо, но достаточно конкретно, чтобы он понял: я не вру. Не договариваю — да. Но не вру. — Подробности скажу, когда будет что сказать. Пока — готовим пациента. Стабилизация витальных, перевод на портативное оборудование, транспортный протокол. Зиновьева, это на тебе.</p>
    <p>Зиновьева кивнула. Коротко, по-деловому. Ни одного лишнего вопроса. Она умела читать ситуацию: если начальник говорит «подробности позже» — значит, подробности действительно будут позже, и лезть сейчас с расспросами — только мешать.</p>
    <p>— Второе, — я обвёл взглядом ординаторскую. Тарасов смотрел на меня с выражением собаки, которой показали кость, но не дали. Ордынская держала карандаш в пальцах, как скальпель. Коровин поглаживал бороду. — Нужно составить график дежурств на следующую неделю. Центр начнёт принимать плановых пациентов, лицензии оформляются, и…</p>
    <p>Договорить я не успел.</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась с таким грохотом, что Семён подпрыгнул на стуле, Ордынская выронила блокнот, а Тарасов рефлекторно потянулся к поясу, где у него в прежние, военные времена висела кобура.</p>
    <p>На пороге стоял барон фон Штальберг.</p>
    <p>В дорогом тёмно-синем пальто нараспашку, под которым виднелся безупречный костюм-тройка цвета мокрого асфальта.</p>
    <p>Он сиял. Буквально сиял, как медный таз, начищенный до зеркального блеска. Энергия била из него фонтаном, и казалось, что в ординаторскую вошёл не один человек, а целая делегация.</p>
    <p>— О! — воскликнул он, обводя комнату взглядом полководца, осматривающего войска перед парадом. — Все в сборе! Великолепно! Я прямо-таки рассчитывал на это, но боялся поверить удаче!</p>
    <p>Команда напряглась. Коллективно, синхронно, как организм, выработавший условный рефлекс. Тарасов убрал ноги со стула и сел прямо. Зиновьева повернулась всем корпусом. Семён вцепился в кружку. Ордынская подобрала блокнот, но рисовать не стала. Коровин перестал поглаживать бороду и положил ладони на стол — жест, который у старого лекаря означал боевую готовность.</p>
    <p>Все помнили прошлый «сюрприз» Штальберга. Тот самый, который начался с фразы «где Разумовский?» и закончился экстренным плазмаферезом полумёртвого магистра. Штальберговские сюрпризы имели свойство начинаться как праздник, а заканчиваться как стихийное бедствие.</p>
    <p>— У меня для вас отличные новости! — объявил барон, подтвердив худшие опасения присутствующих.</p>
    <p>Тарасов тихо выругался себе под нос. Я услышал, но предпочёл не расслышать.</p>
    <p>Штальберг прошествовал к середине комнаты. Остановился, обвёл нас взглядом, выдержал паузу — театральную, безупречно рассчитанную по длительности, ровно столько, чтобы натянуть нервы, но не порвать, — и потёр руки.</p>
    <p>— У меня для вас есть пациент, — произнёс он, и глаза его горели тем азартом, который в прежнем мире я видел только у венчурных инвесторов, нашедших стартап мечты. — Очень сложный пациент. Очень. И очень важный. Настолько важный, что, когда вы узнаете кто, — вы сядете. Те, кто ещё стоит.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Тарасов тихо выругался себе под нос. Я услышал, но предпочёл не расслышать.</p>
    <p>Штальберг прошествовал к середине комнаты.</p>
    <p>— Господа, — произнёс он, и голос его наполнился тем особым бархатным резонансом, которым конферансье объявляют главный номер программы. — Сегодня у нас особый день. Я привёз вам не просто пациента. Я привёз вам будущее нашего Центра. Встречайте — Милана Раскатова!</p>
    <p>Имя ударило по ординаторской, как камень по стеклу.</p>
    <p>Зиновьева, обычно невозмутимая до состояния хирургического инструмента, вдруг округлила глаза и прижала ладонь к груди — жест, который смотрелся у нее крайне непривычно.</p>
    <p>— Та самая Милана? — переспросила она, и голос её дрогнул с такой откровенной восторженностью, что я на секунду подумал, уж не подменили ли мне диагноста. — Которая пела на коронации? Боже мой. Вы серьёзно? У неё же голос… я была на её концерте в Петербурге прошлой зимой, стояла во втором ярусе, и у меня мурашки бежали от макушки до пяток. Это… это нечто божественное, по-другому не скажешь.</p>
    <p>Я посмотрел на нее. Александра Зиновьева, женщина-термометр, которая считала проявление эмоций разновидностью профессиональной деформации, только что покраснела и заговорила, как восторженная девчонка на первом свидании.</p>
    <p>Чудны дела твои. Оказывается, у неё есть слабое место. И это слабое место поёт поп-музыку.</p>
    <p>Ордынская тихо ахнула и начала торопливо поправлять халат, разглаживая невидимые складки, заправляя выбившуюся прядь за ухо, словно готовилась к выходу на сцену. Её щёки залило румянцем — розовым, нежным, до самых ушей.</p>
    <p>Семён замер с открытым ртом, забыв про кружку, которая зависла на полпути между столом и губами, и чай из неё медленно стекал тонкой струйкой на колено. Он этого не замечал.</p>
    <p>— Офигеть, — произнёс он с такой искренней интонацией, что слово прозвучало почти поэтично. — Она… ну, вы понимаете… — он неопределенно махнул рукой, облив чаем подлокотник, и покраснел ещё сильнее, чем Ордынская. — Она реально классная.</p>
    <p>Коровин поглаживал подбородок и молчал, но в уголках его глаз мелькнуло что-то, подозрительно похожее на сочувствие. Старый лис понимал: когда молодёжь приходит в экстаз от имени пациентки, лечить её будет вдвойне сложнее, потому что объективность покинет палату вместе со здравым смыслом.</p>
    <p>Единственным, на кого имя Раскатовой не произвело ровным счётом никакого впечатления, оказался Тарасов. Он демонстративно, с оглушительным шелестом перевернул страницу журнала «Охота и рыбалка».</p>
    <p>— Раскатова? — переспросил он, не поднимая головы от статьи про зимнюю ловлю щуки. — Это которая воет, как мартовская кошка? Я однажды в госпитале слышал из радио, думал — у кого-то дренаж засвистел. У нас тут, простите, реанимация или бордель? Мы серьёзных людей лечим или автографы раздаём?</p>
    <p>Штальберг метнул в него возмушенный взгляд, но Тарасов сидел, как памятник безразличию, и барон решил не тратить снаряды на укреплённую позицию.</p>
    <p>Я стоял, прислонившись к стене, скрестив руки на груди, и в моей голове раскладывалось всё, что я знал о Милане Раскатовой. А знал я, к сожалению, достаточно, потому что в этом мире было невозможно не знать о ней: информация просачивалась отовсюду.</p>
    <p>Двадцать лет. Самородок из Новосибирска. Дочь школьной учительницы и заводского инженера, обнаруженная местным хормейстером в возрасте семи лет и с тех пор стремительно взлетевшая по лестнице, которую обычные певицы карабкаются десятилетиями.</p>
    <p>Диапазон в четыре октавы — от бархатного контральто до хрустального сопрано, способного резать стекло. Дебют в четырнадцать.</p>
    <p>Первый стадион в шестнадцать. Выступление перед императорской семьёй в восемнадцать. Двадцать миллионов проданных пластинок к двадцати годам. Три тура подряд без перерыва.</p>
    <p>Обложки всех журналов, от «Светской хроники» до «Медицинского вестника», который зачем-то опубликовал статью о влиянии её голоса на частоту сердечных сокращений у слушателей.</p>
    <p>И, разумеется, слухи. Много слухов. Успокоительные за кулисами. Отменённые концерты. Скандальное интервью, в котором она послала журналиста матом в прямом эфире. Сплетни о нервных срывах, о таблетках, о каком-то инциденте в гостинице Казани, подробности которого варьировались в зависимости от источника, но общий знаменатель был один: девочка горит. Быстро, ярко, и никто не удосужился включить огнетушитель.</p>
    <p>Знакомая история. В прежней жизни я оперировал десятки таких: молодых, талантливых, выжатых до последней капли индустрией, которая потребляла людей, как центрифуга потребляет кровь, и выплёвывала отработанный материал. Только вместо плазмы и эритроцитов она отделяла деньги и славу от здоровья и рассудка.</p>
    <p>Я посмотрел на Штальберга, который сиял с энтузиазмом рождественской ёлки, и мысленно вздохнул.</p>
    <p>— Глеб, — произнёс я тихо, так, чтобы слышал только Тарасов. — Впервые с тобой согласен. Нам только цирка с конями не хватало. У нас Величко в реанимации, завтра спецгруппа менталистов приезжает, а этот меценат хренов поп-диву притащил. Как будто мало у нас развлечений.</p>
    <p>Тарасов скосил на меня глаз поверх журнала, и в его взгляде мелькнуло мрачное удовлетворение человека, чью позицию наконец оценили по достоинству.</p>
    <p>— Я тебе давно говорил, шеф, — буркнул он одними губами. — Этот барон доведёт нас до цугундера. Помяни моё слово.</p>
    <p>Вот так незаметно, найдя общего врага, мы перешли на «ты» и я был не против.</p>
    <p>Штальберг тем временем не замечал наш шёпот. Он пребывал в состоянии эйфории, граничащей с маниакальным эпизодом, и остановить его было так же реально, как остановить лавину вежливой просьбой.</p>
    <p>— Вы не представляете, как это произошло! — барон расхаживал по ординаторской, и его дорогие туфли цокали по линолеуму с ритмичностью метронома. — Вчера вечером, концерт во Владимире, Дворец культуры, полный зал, двенадцать тысяч человек. Я сижу в ложе, антракт, выхожу в фойе, и вдруг — шум за кулисами. Прибегает администратор, белый как мел, трясётся: «Ваше благородие, помогите, Раскатовой плохо!» Я, разумеется, иду. Захожу в гримёрку — а там она. Сидит в кресле, бледная, как эта стена, руки дрожат, дышит через раз. Личный лекарь суетится, нашатырём машет, «скорую» зовёт, а толку ноль. «Скорая» — сами понимаете, они ей либо анальгин дадут, либо в районную больницу увезут, где ей пропишут горчичники и молитву.</p>
    <p>Он остановился и повернулся к нам, простирая руки, как проповедник перед паствой.</p>
    <p>— И тут я ей говорю: «Милана Андреевна, вы знаете, что в часе езды отсюда находится лучший диагностический центр в Российской Империи? Что там работает лекарь, который вытаскивал людей из состояний, перед которыми ваш обморок — лёгкий насморк? Поедемте со мной, и к утру мы будем знать, что с вами, а к обеду — вылечим».</p>
    <p>Скромность. Ты посмотри на него.</p>
    <p>«Лучший диагностический центр в Российской Империи». Центру полмесяца, в нём шесть лекарей, куча медсестер и бурундук, который даже не имеет физического тела. Впрочем, бурундука у нас тоже больше нет, так что мы вообще на голом энтузиазме.</p>
    <p>— И она согласилась? — спросила Зиновьева, и в её голосе прозвучало такое ожидание, что я забеспокоился, не придётся ли мне отстранять собственного диагноста от случая по причине предвзятости.</p>
    <p>— Не сразу, — Штальберг поднял палец. — Она капризничала. Её менеджер капризничал ещё больше, требовал московскую клинику, столичных профессоров, личного лекаря императрицы. Но я умею быть убедительным, — он улыбнулся, и в этой улыбке было столько самодовольства, что его хватило бы на трёх баронов. — Полчаса переговоров, два телефонных звонка нужным людям и одно обещание, о котором мы поговорим позже. И вот она здесь.</p>
    <p>Обещание, о котором мы поговорим позже. Замечательно. Каждый раз, когда Штальберг произносил «поговорим позже», это означало, что он уже вписал нас в какую-нибудь авантюру и вопрос только в том, насколько глубоко.</p>
    <p>— Она уже в приёмном, — барон резко перешёл от лирики к делу и повернулся ко мне. Глаза горели тем азартом, который у обычных людей бывает при покупке лотерейного билета, а у Штальберга — при покупке лотерейной компании целиком. — Ждёт. Илья, ты должен сиять! Помой руки, поправь халат, улыбнись, наконец! Это наш билет в высшую лигу, ты понимаешь? Одна Раскатова стоит десяти магистров Величко, с точки зрения репутации! Если мы её вылечим — а мы её вылечим, я в этом не сомневаюсь ни секунды, — о нас узнает вся страна! Каждый журнал, каждая газета, каждый телеканал!</p>
    <p>Я хотел сказать ему, что мне плевать на журналы и телеканалы с высоты полёта хирургического зажима. Что у меня в реанимации лежит магистр с запахом Архивариуса, что завтра приедут люди Серебряного, что мне нужно готовить транспортный протокол, а не раскатывать красную ковровую дорожку перед двадцатилетней певичкой с обмороками.</p>
    <p>Но не сказал. Потому что долга лекаря превыше всего.</p>
    <p>— Идём, — сказал я коротко и оттолкнулся от стены.</p>
    <p>Штальберг буквально вытолкнул всех из ординаторской, как пастух выгоняет стадо на луг: энергично, целеустремлённо, не принимая возражений.</p>
    <p>Тарасов плёлся рядом со мной, засунув руки в карманы халата, и на его лице было выражение человека, которого ведут на расстрел, но который настолько устал, что ему уже всё равно.</p>
    <p>— Знаешь, шеф, — заговорил он, понизив голос до утробного баса. — Я пятнадцать лет прослужил в армии. Полевые госпитали, осколочные ранения, ампутации при свечах, когда генератор накрывался. Но вот это вот всё, — он мотнул головой в сторону Штальберга, который вышагивал впереди, как тамбурмажор на параде, — это хуже миномёта. Гораздо хуже. Сейчас начнутся капризы. «Ой, у меня ноготок сломался». «Ой, мне подушка жёсткая». «Ой, у вас кофе недостаточно латте». Помяни моё слово. Лучше бы я пулевое ранение в живот зашивал три часа, честное слово. Там хотя бы пациент молчит.</p>
    <p>— Терпи, казак, — ответил я, и сам поморщился от того, как фальшиво прозвучало это бодрячество. — Атаманом будешь. Мы должны выполнять свой долг. Каким бы ни был пациент.</p>
    <p>Тарасов хмыкнул, и этот звук содержал в себе целую энциклопедию скептицизма. Но промолчал. Он знал, что я прав.</p>
    <p>Ладно. Осмотрю её. Быстро. Назначу витамины и сон. И вернусь к настоящей работе.</p>
    <p>ВИП-зону приёмного отделения Штальберг оборудовал ещё при открытии Центра.</p>
    <p>Пространство было отгорожено от общего приёмного отделения раздвижными ширмами, обтянутыми светлой тканью, и создавало иллюзию отдельного кабинета. Два мягких кресла, журнальный столик с графином воды, вешалка для верхней одежды. Скромно, по штальберговским меркам. Но чисто и прилично.</p>
    <p>В одном из кресел сидела Милана Раскатова.</p>
    <p>Первое, что я увидел, — худи. Огромное, мешковатое, тёмно-серое, с капюшоном, натянутым так, что половина лица пряталась в ткани. Худи было ей велико размера на три, и в нём она казалась не поп-звездой, собирающей стадионы, а подростком, забравшимся в отцовскую толстовку и не желающим оттуда вылезать.</p>
    <p>На носу — огромные тёмные очки, закрывавшие пол-лица. Ноги поджаты под себя, руки обхватывают колени. Поза эмбриона. Защитная, замкнутая.</p>
    <p>Тело говорило одно: «Оставьте меня в покое». Губы поджаты в тонкую линию, подбородок чуть опущен. Усталость — не просто физическая. Гораздо глубже.</p>
    <p>Вокруг неё, как спутники вокруг планеты, располагались люди. Трое охранников в чёрных костюмах, с наушниками и взглядами сторожевых псов. Они стояли треугольником, перекрывая подходы с трёх сторон, и каждый из них был шире меня раза в полтора.</p>
    <p>Чуть в стороне, на стуле, примостился молодой человек с планшетом — личный ассистент, судя по деловому костюму и нервному выражению лица. Рядом с ним стояла женщина средних лет с профессиональным чемоданчиком визажиста, которая рассеянно листала телефон.</p>
    <p>Штальберг подлетел к креслу так, словно его несло попутным ветром, и совершил нечто среднее между поклоном и кивком — движение, в котором аристократическая учтивость сочеталась с бодростью коммивояжёра.</p>
    <p>— Милана Андреевна! — воскликнул он голосом, который, видимо, был призван излучать уверенность и тепло, но на мой слух звучал как рекламный джингл в восемь утра. — Позвольте представить лучших лекарей Империи!</p>
    <p>Милана не шевельнулась. Даже не повернула головы. Она сидела всё в той же позе, и только лёгкое движение губ показало, что она услышала.</p>
    <p>Штальберг это проигнорировал с мастерством, которое оттачивалось годами светских раутов. Он начал представление, и в его исполнении это было шоу одного актёра.</p>
    <p>Зиновьева, Тарасов, Ордынская, Величко…</p>
    <p>Раскатова скучала. И тут Штальберг произнёс:</p>
    <p>— А это — наш главный бриллиант! — барон сделал шаг в сторону, как конферансье, освобождающий сцену для звезды, и жестом фокусника указал на меня. — Илья Григорьевич Разумовский. Гений. Лучший диагност поколения.</p>
    <p>Милана медленно повернула голову.</p>
    <p>Потом — так же медленно, с той выверенной грацией, которая бывает у людей, привыкших к камерам и объективам, — подняла руку и сняла очки.</p>
    <p>Глаза.</p>
    <p>Я, конечно, видел разные глаза. Но глаза Миланы Раскатовой были из другой категории.</p>
    <p>Фиалковые. Глубокие, тёмные, с тем странным, переливчатым оттенком, который мог быть результатом дорогих цветных линз, а мог быть чем-то иным, потому что в этом мире грань между косметикой и магией была тоньше больничной перегородки.</p>
    <p>Огромные, с тяжёлыми веками и длинными, загнутыми ресницами, которые отбрасывали тени на скулы. В них была поволока, которая бывает у людей с природной харизмой. Взгляд, который обволакивает, затягивает.</p>
    <p>Она осмотрела меня. С ног до головы, не торопясь, с тем оценивающим вниманием. Задержалась на руках — мои руки были видны, халат с короткими рукавами, предплечья, длинные пальцы хирурга, жилистые, с мозолью на указательном от скальпеля. Потом поднялась к лицу. И остановилась на глазах.</p>
    <p>Что она там увидела, я не знаю. Но выражение её лица изменилось. Скука ушла. Безразличие треснуло, как лёд на луже. Из-под маски усталой примадонны выглянуло что-то живое и цепкое.</p>
    <p>Я видел не звезду. Я видел человека. Усталого, нервного, загнанного человека, которому нужна помощь.</p>
    <p>И она это поняла. Потому что люди, которые привыкли жить среди масок, мгновенно распознают отсутствие маски у других.</p>
    <p>— Говорят, вы творите чудеса, мастер Разумовский, — произнесла она, и голос у неё оказался ниже, чем я ожидал. Грудной, чуть хрипловатый, с той лёгкой сипотцой, которая могла быть следствием усталых связок или двух пачек сигарет в день. И с ноткой иронии, тонкой, но ощутимой. — Надеюсь, это не просто рекламный слоган барона. А то у меня аллергия на рекламу.</p>
    <p>Улыбка, которая при этом тронула её губы, была кривой, асимметричной и абсолютно непохожей на те сияющие улыбки, которые она дарила камерам со сцены. Настоящая улыбка. Усталая, немного горькая, но живая.</p>
    <p>Я шагнул ближе, соблюдая ту дистанцию, которую медицина предписывает при первом контакте с пациентом: достаточно близко для доверия, достаточно далеко для комфорта.</p>
    <p>— Чудеса — они в ведомстве церкви, Милана Андреевна, — ответил я ровным тоном. — Мы здесь занимаемся медициной. А медицина начинается с простого вопроса: на что жалуетесь?</p>
    <p>Я протянул руку — не для рукопожатия. Профессиональный жест: дайте руку, я проверю пульс. Она помедлила секунду, потом вложила свою ладонь в мою.</p>
    <p>Холодная. Влажная. Пальцы тонкие, длинные, с идеальным маникюром — тёмно-вишнёвый лак, ни одного скола. Пульс под подушечками моих пальцев частил — восемьдесят восемь, может, девяносто ударов в минуту. Тахикардия. Лёгкая, но заметная. Стресс, кофеин или что-то ещё.</p>
    <p>И одновременно я включил Сонар.</p>
    <p>Мир раздвоился.</p>
    <p>Сердце. Никаких аритмий, кроме этой лёгкой синусовой тахикардии. Сосуды чистые, эластичные, двадцатилетние сосуды без единого намёка на атеросклероз.</p>
    <p>Лёгкие. Чистые. Ни одного очага, ни намёка на воспаление. Дыхательная функция в порядке.</p>
    <p>Желудок. Пустой. Совершенно пустой. Как давно она ела? Судя по состоянию слизистой — часов двенадцать, может больше. Диета или нервы?</p>
    <p>Связки. Я задержался на них чуть дольше, потому что для певицы это главный инструмент. И что я увидел, заставило меня внутренне присвистнуть. Голосовые складки были в идеальном состоянии.</p>
    <p>Безупречном.</p>
    <p>Ни узелков, ни отёков, ни полипов, ни малейших признаков перенапряжения. Слизистая гортани — ровная, розовая, здоровая. Для певицы, которая третий год подряд даёт по сто пятьдесят концертов в год, это было не просто хорошо. Это было подозрительно хорошо.</p>
    <p>Печень. Почки. Селезёнка. Щитовидная железа. Надпочечники. Всё в пределах нормы. Абсолютно всё. Ни опухолей, ни тромбов, ни камней, ни кист, ни магических паразитов, ни ментальных меток, ни следов ядов, ни аномалий в ауре.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Я выключил Сонар, и мир снова стал единым.</p>
    <p>Милана Раскатова была здорова. Клинически, физиологически, магически — здорова, как лошадь на скачках.</p>
    <p>Просто загнанная, нервная девчонка, которой нужно было выспаться, съесть нормальный стейк и провести неделю подальше от сцены, камер, менеджеров, охранников и баронов, которые тащат тебя в провинциальные больницы посреди ночи.</p>
    <p>Я отпустил её руку и посмотрел на Штальберга. Барон стоял с выражением дирижёра, ожидающего аплодисментов после увертюры.</p>
    <p>А у меня в голове медленно проворачивался вопрос, который не давал мне покоя: если Раскатова здорова — а она, судя по Сонару, была здоровее половины моего персонала, — то от чего она падала в обморок за кулисами? И зачем Штальберг привёз мне пациентку, у которой нет болезни?</p>
    <p>Либо я что-то не увидел. Либо болезнь не там, где я искал. Я обернулся к своим. Они стояли полукругом за моей спиной, как ассистенты перед операцией, ожидая команды. Штальберг маячил чуть поодаль, излучая довольство с интенсивностью небольшого ядерного реактора.</p>
    <p>— Александра, Елена, — голос мой переключился на командирский. — Займитесь пациенткой. Полный анамнез — с детства, с первого крика в роддоме, если понадобится. ЭКГ, биохимия крови, полная панель, плюс гормональный профиль: щитовидка, кортизол, пролактин, инсулин.</p>
    <p>Зиновьева кивнула. Ордынская кивнула следом.</p>
    <p>Они подошли к Милане, и Зиновьева, мгновенно перестроившись с режима «поклонница» на режим «лекарь», заговорила мягким, но уверенным тоном:</p>
    <p>— Милана Андреевна, пройдёмте, я провожу вас в палату. Нам нужно будет задать вам несколько вопросов и снять кардиограмму. Это не больно и не долго. Лена, возьми аппарат ЭКГ из процедурной, третья полка слева.</p>
    <p>Милана поднялась из кресла.</p>
    <p>Охранники двинулись следом. Ассистент с планшетом вскочил, как ошпаренный, и засеменил рядом, что-то бормоча про расписание. Визажистка подхватила чемоданчик. Процессия потянулась по коридору — маленький караван посреди больничной пустыни.</p>
    <p>Я подождал, пока они скроются за поворотом, и повернулся к оставшимся.</p>
    <p>— Глеб, Захар, — голос стал тише, жёстче. — Ваша задача — Леопольд Величко. Готовьте к транспортировке, протокол «красный код». Портативный монитор, вазопрессоры на переносном дозаторе, запас медикаментов на двенадцать часов автономного хода. Спецгруппа будет утром. Никакой самодеятельности. Если что-то пойдёт не так — звоните мне.</p>
    <p>Тарасов не задал вопроса. Просто кивнул:</p>
    <p>— Принято, командир.</p>
    <p>Коровин молча поднялся, одёрнул халат и пошёл следом за Тарасовым.</p>
    <p>Они ушли. Коридор опустел. Остались я, Штальберг и Семён.</p>
    <p>Семён стоял рядом, переминаясь с ноги на ногу, и вся его поза кричала о том, что внутри него идёт война. Он смотрел вслед Тарасову и Коровину, и взгляд его метался между мной и уходящими спинами с такой скоростью, что я почти физически ощущал, как его разрывает.</p>
    <p>— Илья, — заговорил он. — А я? Мне куда? Я с Глебом пойду, там же дядя, ему нужен кто-то из своих рядом, я могу помочь с подготовкой к транспортировке, я знаю все его назначения наизусть, каждую капельницу, каждый миллиграмм…</p>
    <p>— Стоять, — оборвал я. — Ты остаёшься со мной.</p>
    <p>Семён замер. На его лице отразилась целая палитра — от удивления до непонимания и дальше, через растерянность, к обиде, которая полыхнула в глазах.</p>
    <p>— Но почему⁈ — он шагнул ко мне, и голос его набрал громкость, которую я у него слышал редко. Семён не из тех, кто повышает голос на начальство. Он из тех, кто кивает, выполняет, переживает молча и потом плачет в душевой, когда никто не видит. Если он повышает голос, значит, что-то внутри сломалось, или наоборот, окрепло. — Я нужен там! Он мой дядя! Единственный! Я знаю его историю лучше всех!</p>
    <p>— Именно поэтому, — я перебил его. — Именно потому, что он твой дядя, ты там будешь мешать. А там, — я указал рукой в направлении реанимации, — нужны холодные головы. Тарасов и Коровин справятся. Они справлялись и без тебя, и без меня.</p>
    <p>Семён сжал кулаки. Костяшки побелели, пальцы впились в ладони. И всё его тело превратилось в монолит обиды и бессильной злости.</p>
    <p>— Я не ребёнок, Илья, — произнёс он, и каждое слово давалось ему с усилием, как шаги по колено в грязи. — Я лекарь…</p>
    <p>— Вот и веди себя как лекарь, — тут же ответил я. Только приказ. Только сталь. — За мной.</p>
    <p>Семён стиснул зубы так, что на скулах вздулись желваки. Секунду казалось, что он ответит. Развернётся и уйдёт к дяде, наплевав на субординацию. Но он этого не сделал.</p>
    <p>Потому что он лекарь. Потому что я его правильно учу.</p>
    <p>Он опустил глаза, разжал кулаки, расправил пальцы — медленно, по одному, как размыкают хирургические зажимы, — и кивнул. Один раз, коротко, не поднимая взгляда.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Я развернулся и пошёл по коридору. Семён двинулся следом.</p>
    <p>Прости, парень. Но если Величко действительно фонит магией Архивариуса, если эта метка не спит, а ждёт — ты первый попадёшь под удар. Ты — родная кровь и эмоциональный якорь. Идеальная точка давления. Архивариус так работает: через близких.</p>
    <p>Я тебя берегу, дурака. Просто сказать тебе об этом не могу.</p>
    <p>Штальберг уже разворачивался к выходу с победным видом, когда я перехватил его за рукав пальто. Не грубо, но достаточно ощутимо, чтобы он остановился.</p>
    <p>— На пару слов, барон.</p>
    <p>Штальберг покосился на мою руку на его рукаве, потом на моё лицо.</p>
    <p>— Конечно, Илья, — произнёс он с той осторожной любезностью, которую включал, когда чувствовал, что воздух пахнет грозой. — С удовольствием.</p>
    <p>Мой кабинет располагался в конце коридора, за углом.</p>
    <p>Я пропустил Штальберга вперёд, дождался, пока Семён зайдёт следом, и закрыл дверь. Плотно.</p>
    <p>Семён прислонился к стене у входа, скрестив руки на груди, насупившись, и всем своим видом излучал молчаливую враждебность.</p>
    <p>Штальберг, лишённый пространства для маневра, опустился на стул и закинул ногу на ногу, демонстрируя расслабленность.</p>
    <p>— Вы что творите, ваше благородие? — начал я. — У нас тут режимный объект. Завтра утром прибывает спецгруппа менталистов из Москвы. Серебряный лично координирует операцию. Величко в реанимации с аномалиями, о которых я не имею права говорить вслух. А вы притащили поп-диву с обмороком. Это Диагностический центр или цирк шапито?</p>
    <p>Штальберг перестал улыбаться.</p>
    <p>— Илья, — произнёс он. — Ты не понимаешь. Ты гениальный лекарь, но ты не понимаешь. Это — Милана Раскатова. Двадцать миллионов проданных пластинок. Восемьдесят миллионов подписчиков в имперских сетях. Один её пост с геометкой нашего Центра — один единственный пост, «Спасибо лекарям, мне помогли», с фотографией на фоне нашей вывески — и у нас очередь из пациентов на год вперёд. Один её эфир и о нас узнает каждая домохозяйка от Калининграда до Владивостока. Мы закроем бюджет на пять лет. На пять лет, Илья. Без единого звонка в Гильдию и никаких унизительных просьб о финансировании.</p>
    <p>Он говорил убеждённо, страстно, с тем напором, который превращает слова в физическую силу. И я видел — он верил. Не продавал мне идею, а верил в неё сам, всей своей предпринимательской душой.</p>
    <p>— Она здорова, — отрезал я. — Ей нужно выспаться, съесть нормальный обед и перестать пить энергетики литрами. Мы открывались, чтобы лечить сложные случаи. Спасать тех, от кого отказались другие. А не обслуживать капризы элиты, которая не может отличить переутомление от смертельной болезни.</p>
    <p>— А на что ты будешь спасать этих «безнадёжных»⁈ — Штальберг подался вперёд, и его глаза сверкнули. — На святом духе? На энтузиазме? На честном слове и добрых намерениях? Коммунальные услуги, ремонт, расходники, лекарства, страховка. Ты хоть раз видел итоговую цифру наших расходов?</p>
    <p>Я молчал. Потому что не видел. Цифрами занимался Штальберг, а я занимался пациентами, и это разделение труда казалось мне естественным и правильным. До этого момента.</p>
    <p>— Бедные не платят, Илья, — Штальберг откинулся на спинке стула, и его голос стал тише, но весомее. — Бедные приходят, ты их спасаешь, они плачут от благодарности, уходят, и на следующий день ты обнаруживаешь, что тебе нечем платить за электричество. Платит элита. Платят богатые, знаменитые, влиятельные, капризные, невыносимые люди, которые хотят особого отношения, отдельных палат и латте по утрам. И чтобы эта элита пришла — нужно шоу. Нужна реклама. Нужно имя. Милана — это имя. Это двери, которые откроются перед нами по всей Империи.</p>
    <p>Тишина. Семён у стены смотрел в пол и молчал. Лицо его было непроницаемым, но я видел, как дёрнулась жилка на виске: парень слушал и мотал на ус.</p>
    <p>Крыть было нечем. Штальберг был прав. Не в деталях — в сути. Деньги — кровь медицины. Без денег нет аппаратуры, без аппаратуры нет диагнозов, без диагнозов нет спасённых жизней. Простая, жестокая арифметика, от которой не спрячешься за врачебной этикой, как ни старайся.</p>
    <p>В прежней жизни я сталкивался с этим каждый день. И в этом мире ничего не изменилось. Другая вселенная, другая магия, другая медицина — а уравнение то же самое: спасение жизней стоит денег. Хочешь спасать — плати. Или найди того, кто заплатит.</p>
    <p>— Ладно, — произнёс я, и каждая буква этого слова скрежетала, как несмазанный шарнир. — Ваша взяла.</p>
    <p>Штальберг моргнул. На его лице промелькнуло выражение человека, который приготовился к долгой осаде, а крепость капитулировала после первого залпа.</p>
    <p>— Но, — я поднял палец. — У меня есть условия.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кирилл Демидов остановился у двери кабинета и прислушался. Тишина. Отец уехал час назад, хлопнув дверью и велев горничной следить за мальчишкой. Горничная кивнула, но Кирилл знал, что через двадцать минут после отъезда отца она уходит к себе, включает телевизор на полную громкость и сидит так до его возвращения.</p>
    <p>Говорящий бурундук. В клетке. В папином кабинете.</p>
    <p>Дети верят в чудеса легче, чем взрослые. Кирилл поверил.</p>
    <p>Мальчик достал из кармана ключ. Маленький, бронзовый, от кабинета — он стащил его из ящика прикроватной тумбочки отца три дня назад и с тех пор носил с собой, ожидая момента. Ключ повернулся в замке с тихим щелчком. Дверь отворилась.</p>
    <p>Кирилл обошёл стол на цыпочках, стараясь не задеть ни одного предмета, — папа замечал всё: сдвинутую ручку, переложенную бумагу, след пальца на полированной поверхности — и подошёл к клетке.</p>
    <p>Бархат лежал тяжёлыми складками, свисая до самой подставки. Кирилл ухватился за край и потянул.</p>
    <p>Ткань соскользнула с тихим шорохом и упала на пол. Бурундук сидел в углу клетки, прижавшись спиной к прутьям.</p>
    <p>Он выглядел плохо. Глаза смотрели на мальчика с выражением тоски.</p>
    <p>— Привет, пушистик, — прошептал Кирилл. Его глаза за стёклами очков были огромными. — Ты почему молчишь? Ты же говорил раньше. Я слышал. Ночью. Ты ругался. Скажи что-нибудь. Пожалуйста.</p>
    <p>Бурундук не шевельнулся. Не моргнул. Сидел, вжавшись в угол, и смотрел на мальчика немигающим взглядом.</p>
    <p>Молчал.</p>
    <p>Кирилл подождал немного, а потом вздохнул. Печально, по-взрослому, с тем обречённым смирением, с которым дети принимают отказы.</p>
    <p>— Ладно, — сказал он тихо. — Не хочешь — не надо. Но я тебе кое-что принёс.</p>
    <p>Он полез в карман и вытащил… штанишки. Синие, с кармашком. Мальчик трудился над ним целый вечер, исколол все пальцы и дважды переделывал, потому что карман получался слишком большим, а штанишки — слишком маленькими.</p>
    <p>— Давай оденемся, — сказал Кирилл и потянулся к дверце клетки. — Папа говорит, ты особенный. Тебе холодно, наверное. А эти функциональные. С кармашком. Видишь? Туда орешек влезет.</p>
    <p>Пальцы мальчика сомкнулись на щеколде.</p>
    <p>Металлический язычок скользнул в сторону.</p>
    <p>Дверца открылась.</p>
    <p>Время замерло.</p>
    <p>Бурундук сидел, не двигаясь. Столько временем в золочёной клетке, в кабинете злого человека. Одинокий, отрезанный, бессильный.</p>
    <p>И сейчас — дверца. Открытая.</p>
    <p>Кирилл протянул руку внутрь клетки, держа штанишки перед собой, как приманку.</p>
    <p>— Иди сюда, пушистик. Не бойся. Я не обижу.</p>
    <p>Тонкие, детские пальцы мальчика с обкусанными ногтями и чернильным пятном на указательном потянулись к Фырку.</p>
    <p>Бурундук прыгнул.</p>
    <p>Не на руку — мимо руки. Зубы сомкнулись на пальце мальчика резко. Не чтобы покалечить. Чтобы отвлечь.</p>
    <p>Укус был коротким, болезненным, до крови — алая капля выступила мгновенно, яркая и круглая на бледной детской коже.</p>
    <p>— Ай! — Кирилл отдёрнул руку, и его лицо скривилось не столько от боли, сколько от обиды. Острой и горькой, как у ребёнка, которого предал тот, кому он доверял.</p>
    <p>Но бурундук уже вылетел из клетки стрелой и в два прыжка оказался на портьере. Когти впились в тяжёлый бархат, лапки заработали с бешеной скоростью, и он взлетел вверх — по ткани, по карнизу, перемахнул на книжный шкаф, распластался на его пыльной верхушке и юркнул в узкую щель между задней стенкой шкафа и потолком.</p>
    <p>— Стой! — голос Кирилла дрожал, срывался, и в нём было столько паники, что Фырку на мгновение стало жалко мальчишку. На мгновение. — Вернись! Пожалуйста! Пушистик, вернись!</p>
    <p>Мальчик стоял посреди кабинета, зажимая укушенный палец другой рукой, и кровь капала на ковёр. Его глаза метались по комнате, но бурундука он не видел.</p>
    <p>— Папа убьёт, — прошептал Кирилл. — Папа убьёт меня.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Час. Ровно час понадобился Зиновьевой, чтобы провести полное обследование Миланы Раскатовой, и если бы существовала Олимпийская медаль за скорость сбора анамнеза, Александра взяла бы золото с отрывом в три корпуса.</p>
    <p>Я сидел за столом в ординаторской, подперев кулаком подбородок, и смотрел, как Зиновьева раскладывала передо мной бланки с результатами. Она делала это с тем особым ритуальным тщанием.</p>
    <p>Система. Порядок. Контроль. Зиновьева и хаос существовали в разных Вселенных и не имели точек пересечения.</p>
    <p>Семён стоял рядом, чуть за моим правым плечом, и я чувствовал его присутствие, как чувствуют сквозняк из неплотно закрытой форточки — неназойливо, но постоянно. Он был тих, сосредоточен, и обида, кипевшая в нём полчаса назад, отступила на задний план, вытесненная профессиональным любопытством.</p>
    <p>Хороший знак. Значит, лекарь в нём всё-таки сильнее племянника.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — начала Зиновьева, и голос её звучал ровно. Фанатка, влюблённая в голос Раскатовой, исчезла бесследно, уступив место клиницисту. — Тут чисто. Биохимия — хоть в космос отправляй. Печёночные трансаминазы в идеале, АЛТ — девятнадцать, АСТ — двадцать два. Креатинин — шестьдесят восемь. Билирубин общий — одиннадцать. Электролиты в норме: калий четыре и два, натрий сто сорок один, кальций два и четыре. Глюкоза натощак — четыре и семь. Общий белок — семьдесят три. Если бы я не знала, что передо мной двадцатилетняя девушка с графиком, который убил бы лошадь, я бы сказала, что эти анализы принадлежат человеку, который живёт в санатории и питается по расписанию.</p>
    <p>Она сделала паузу и перешла к следующему бланку.</p>
    <p>— Гормоны. Кортизол — верхняя граница нормы, шестьсот двадцать наномоль. Для человека, который даёт по три концерта в неделю, спит по четыре часа и живёт на кофе — это даже удивительно хорошо. Тиреотропный гормон — два и одна десятая. Свободный Т4 — шестнадцать. Пролактин — двести восемьдесят. Всё в коридоре нормы. Инсулин — восемь. Идеально.</p>
    <p>Она положила последний бланк поверх остальных и посмотрела на меня.</p>
    <p>— ЭКГ, — закончила Зиновьева, и её тон стал чуть мягче, словно она извинялась за то, что не нашла ничего интересного. — Синусовая тахикардия, девяносто ударов в минуту, ритм правильный. Электрическая ось не отклонена. Интервалы в норме. Зубцы — учебник кардиологии, иллюстрация к главе «Здоровое сердце молодой женщины». Ни одной экстрасистолы за время записи.</p>
    <p>— Как я и думал, — сказал я и откинулся на спинку стула. В позвоночнике что-то хрустнуло — тихо, по-стариковски, напоминая о том, что тело, в котором я обитаю, хоть и молодое, но за последние месяцы изношено не хуже, чем у сорокалетнего хирурга после двадцати лет ночных смен. — Истощение, кофеин, нервное перенапряжение. Классическая картина: молодой организм, который загнали, как скаковую лошадь, и он начал спотыкаться на ровном месте. Обмороки на фоне ортостатической гипотензии, панические атаки, суженное сознание. Ничего, что не лечилось бы неделей сна, нормальным питанием и отменой всех стимуляторов.</p>
    <p>Зиновьева кивнула, но в её кивке мне почудилась тень разочарования. Она надеялась на загадку. На что-нибудь редкое, сложное, достойное её интеллекта и Центра. А получила переутомление. Банальность, от которой не напишешь статью и не прочитаешь доклад на конференции.</p>
    <p>Семён молчал.</p>
    <p>Я это заметил не сразу, а когда заметил — насторожился. Семён Величко, человек, который обычно комментировал каждый анализ с энтузиазмом телеведущего кулинарного шоу, молчал. Стоял рядом со мной, смотрел на бланки, и его лоб был нахмурен складкой, которую я за почти полгода совместной работы научился читать как открытую книгу: Семён думал. Не просто думал — сомневался.</p>
    <p>— Что? — спросил я, повернувшись к нему. С интересом. Потому что интуиция ученика — вещь, которую нельзя игнорировать, даже если учитель уверен в диагнозе. Особенно если учитель уверен в диагнозе.</p>
    <p>Семён замялся. Переступил с ноги на ногу, потёр переносицу — жест, который он явно подхватил от меня, хотя сам этого не осознавал.</p>
    <p>— Илья… — начал он, и голос его звучал неуверенно. — Может, я лезу не в своё дело, и тогда скажи, я заткнусь. Но когда Александра собирала анамнез… Раскатова упоминала одну вещь. Она назвала это «трепыханием».</p>
    <p>— И когда это ты успел это узнать? — спросил я. — Ты же весь день неотрывно следуешь за мной.</p>
    <p>— Отбегал за кофе, — не моргнув глазом ответил Семён. — И услышал. Но это не главное. Главное, что она говорит, что это случается не всегда. Не каждый день. Но когда случается — она это чувствует очень отчётливо. Описала так: «В гримёрке завязывала шнурки на кроссовках, сидела на корточках, потом резко встала — и в груди как будто птица забилась. Не просто быстро застучало, а именно забилось, затрепыхалось, как-то неправильно, сбивчиво, и длилось секунд пять-семь, а потом отпустило». Может… — он посмотрел на меня и, набравшись смелости, произнёс: — Может, Холтер повесить? Вдруг пароксизмальная аритмия? Она же не каждый день проявляется. Обычная ЭКГ может её не поймать. Может, нужно суточное мониторирование?</p>
    <p>Зиновьева подняла бровь — еле заметно, на миллиметр, но для неё это было эквивалентом аплодисментов стоя. Семён заметил чужой симптом, который она пропустила. Или, вернее, не пропустила, а отфильтровала как незначительный. А он — нет.</p>
    <p>Я не стал отмахиваться. Повернулся к нему, посмотрел прямо в глаза — серьёзно и кивнул.</p>
    <p>— Мысль здравая, Сеня.</p>
    <p>Он моргнул. Чуть расслабился. Плечи, которые были подтянуты к ушам в ожидании разноса, опустились на полсантиметра.</p>
    <p>— Но смотри сюда, — я взял ленту ЭКГ и развернул её на столе, придерживая края пальцами. — Интервал QT — четыреста десять миллисекунд. Норма. Если бы у неё был синдром удлинённого QT, мы бы видели значения за четыреста пятьдесят, а то и за пятьсот. А это — прямой путь к пируэтной тахикардии и внезапной сердечной смерти. Нет этого. Дельта-волны нет — значит, синдром WPW мы исключаем. Нет добавочного пучка проведения, нет механизма для пароксизмального трепетания.</p>
    <p>Я провёл пальцем по кривой, отмечая каждый зубец.</p>
    <p>И главное. Я смотрел её сердце Сонаром. Стенки миокарда, клапанный аппарат, проводящая система, от синусового узла до волокон Пуркинье. Всё идеально. Если бы там была органика — аритмогенная дисплазия, гипертрофическая кардиомиопатия, миокардит, что угодно — я бы увидел. Сонар не врёт. Он показывает ткани так, как они есть, без поправки на субъективность.</p>
    <p>Семён слушал внимательно, но я видел — он не до конца убеждён. В его глазах оставалась тень, маленькая, упрямая, как заноза под ногтем.</p>
    <p>— А «трепыхание» при резком вставании, — продолжил я, — это классическая ортостатическая тахикардия. Давление упало — сосуды не успели компенсировать — пульс рефлекторно скакнул — сердце на секунду потеряло ритмичность. Девочка худая, обезвоженная, с пустым желудком, на ногах весь день. Удивительно не то, что у неё «трепыхнуло». Удивительно, что она вообще на ногах стоит.</p>
    <p>Я посмотрел на него.</p>
    <p>— Но, Семён, — добавил я и выдержал паузу, потому что это было важно, и я хотел, чтобы он запомнил. — Что ты сделал — правильно. Ты услышал пациентку. Не отмахнулся от её слов, не списал на капризы, не проигнорировал субъективную жалобу на фоне объективно нормальных данных. Это навык. Хороший навык. Держи его. Просто в данном случае объяснение проще, чем кажется.</p>
    <p>Семён кивнул. Медленно, обдуманно. Занозу из глаз он не вытащил, но убрал её поглубже, туда, где она не мешала, но и не терялась. Хорошо. Пусть сидит. Пусть колет. Сомнение — лучшее лекарство от самоуверенности.</p>
    <p>— Готовьте выписку, — сказал я, поднимаясь из-за стола. — Пропишем витаминный комплекс, магний, лёгкое седативное на ночь и строгий режим сна — не менее восьми часов в сутки, желательно десять. Рекомендации: снизить нагрузку, убрать кофеин, добавить белковую пищу. Штальберг поворчит, но переживёт. Пойдемте, я сам сообщу диагноз.</p>
    <p>Зиновьева потянулась к планшету, уже набирая текст выписного эпикриза.</p>
    <p>Семён промолчал.</p>
    <p>Палата люкс.</p>
    <p>Мягкое освещение. Шторы. Кровать. На прикроватной тумбочке — графин с водой, стакан, и свежий номер какого-то глянцевого журнала, который кто-то из медсестёр положил, видимо, решив, что поп-звезде он будет кстати.</p>
    <p>Журнал лежал нетронутым.</p>
    <p>Милана сидела на кровати, обхватив колени руками, в той же позе, в которой я видел её в приёмном покое. Худи натянуто до подбородка, очки сняты, тёмные, длинные, чуть вьющиеся волосы рассыпались по плечам.</p>
    <p>Без очков и сценического макияжа она выглядела моложе своих двадцати. Семнадцать, может, шестнадцать. Девочка-подросток, забравшаяся на кровать с ногами и пытающаяся стать как можно меньше.</p>
    <p>Охранники остались за дверью. Я настоял на этом. Вежливо, но непреклонно, объяснив старшему из них, что в палате лекарь разговаривает с пациентом, а не с аудиторией, и что присутствие трёх шкафов в чёрных костюмах не способствует доверительной атмосфере.</p>
    <p>Старший посмотрел на меня сурово, но подчинился.</p>
    <p>Я вошёл в палату, Семён — следом, на полшага позади.</p>
    <p>— У меня для вас хорошие новости, Милана Андреевна, — начал я. — Вы здоровы. Абсолютно. Все анализы в норме, сердце работает как часы, органы в порядке. Ваше состояние — результат переутомления. Вашему телу просто нужен отдых. Нормальный сон, нормальная еда, и через неделю вы забудете обо всех обмороках.</p>
    <p>Я ожидал облегчения. Выдоха, расслабленных плеч, благодарной улыбки — стандартную реакцию человека, которому только что сказали, что он не умирает. За две жизни в медицине я видел эту реакцию сотни раз, и она была одинаковой у всех: от генерала до дворника, от аристократа до бездомного. Человек, узнавший, что здоров, светлеет лицом.</p>
    <p>Милана не посветлела.</p>
    <p>Она подняла голову. И то, что я увидел в её глазах, было не облегчением.</p>
    <p>Паника.</p>
    <p>— Здорова? — переспросила она, и голос её изменился. Исчез грудной тембр, исчезла хрипотца и ирония. Остался голый, рваный, дрожащий звук. — Вы издеваетесь?</p>
    <p>Она выпрямилась на кровати, опустив ноги на пол, и её тело напряглось, как пружина. Руки, секунду назад обнимавшие колени, теперь сжимали край матраса с такой силой, что пальцы побелели.</p>
    <p>— Я умираю, — произнесла она, и каждое слово было отдельным, тяжёлым, падающим, как камни в воду. — Я это чувствую. Каждый день. Каждый концерт. Каждый раз, когда выхожу на сцену, я не знаю, вернусь ли за кулисы на своих ногах или меня вынесут. Это не переутомление. Переутомление — это когда хочется спать. А у меня… у меня внутри что-то ломается. И вы говорите мне — «здорова»?</p>
    <p>Я стоял и слушал, потому что в её голосе было нечто, что заставило мой внутренний радар — тот, который не имел ничего общего с Сонаром и работал на опыте, а не на магии — тихо, настойчиво подать сигнал.</p>
    <p>— Анализы не врут, — ответил я. — Мой осмотр тоже. Я понимаю, что ваши ощущения пугают вас, и я не говорю, что они ненастоящие. Они настоящие. Но их причина может быть не там, где вы думаете. Страх смерти — один из самых частых симптомов панических атак. Человеку кажется, что он умирает, он чувствует это всем телом, но объективно…</p>
    <p>— Плевать мне на ваши объективно!</p>
    <p>Она вскочила с кровати. Рывком, как подброшенная пружиной. Худи задралось, обнажив худые руки — тонкие запястья, выступающие вены, кожа такая бледная, что казалась полупрозрачной.</p>
    <p>— Плевать мне на ваши анализы, на ваши кардиограммы, на вашу биохимию! — голос набрал громкость, и в замкнутом пространстве палаты он зазвучал с мощью, от которой завибрировал графин на тумбочке. Голос певицы, привыкшей заполнять стадионы. — Я пою. Я беру верхнюю «си», ту самую, на которой весь зал встаёт, и у меня темнеет в глазах! Не кружится голова, не ноги подкашиваются — темнеет! Как будто кто-то выключает свет! Сердце не бьётся — оно захлёбывается! Оно пропускает удар, два, три, а потом бьёт так, что рёбра трещат! Это не паника! И не кофеин! Я знаю своё тело, доктор, я живу в нём двадцать лет, я пою в нём с семи, и я знаю, когда оно работает правильно, а когда нет! — она остановилась, задыхаясь, и глаза её блестели, но не от слёз — от ярости. Ярости человека, которому в очередной раз не верят. — Я. Не. Сумасшедшая.</p>
    <p>Семён за моей спиной не двигался, не дышал.</p>
    <p>А я стоял и думал.</p>
    <p>Не о том, что она сказала. О том, как она это сказала.</p>
    <p>Истерички требуют внимания. Они кричат, плачут, заламывают руки, театрально падают на кровать и прижимают ладонь к лбу. Их цель — вызвать сочувствие, заставить суетиться вокруг себя, получить подтверждение собственной исключительности.</p>
    <p>Они играют.</p>
    <p>Даже когда им кажется, что они не играют, они играют. Потому что истерическое расстройство — это, по сути, перманентный спектакль, в котором больной является одновременно и актёром, и зрителем.</p>
    <p>Милана не играла.</p>
    <p>Она требовала спасения. Это было в глазах — ужас, который я видел в глазах пациентов, чувствующих приближение смерти. Тело не умеет так врать. Тело знает.</p>
    <p>Странно.</p>
    <p>Психоз? Соматоформное расстройство? Ипохондрия на фоне истощения? Возможно. Вероятно. Статистически — наиболее вероятно.</p>
    <p>Но.</p>
    <p>«Когда шнурки завязывала… резко встала… птица забилась…»</p>
    <p>«Беру верхнюю „си“… темнеет в глазах… сердце захлёбывается…»</p>
    <p>Два триггера. Наклон вперёд — и резкое выпрямление. Пение — на высокой ноте. Оба — с физическим усилием. Оба — с изменением внутригрудного давления.</p>
    <p>Или я действительно что-то упускаю?</p>
    <p>Но что может спрятаться от Сонара? Многое, конечно. Однако крупные и наиболее явные поражения он видит. А у нее не было ни одного симптома, указывающего на что-то крупное.</p>
    <p>Значит — психосоматика и паника. Значит — седативные и сон.</p>
    <p>Значит.</p>
    <p>Я сделал шаг к ней. Лобовая атака не сработала и нужен обходной манёвр.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я, и голос мой стал мягче. — Я слышу вас, Милана Андреевна. Я не говорю, что вы сумасшедшая. Я говорю, что сегодняшние анализы не показали органической патологии. Но медицина — не фотография. Одного снимка бывает недостаточно. Мы оставим вас до утра. Я дам вам лёгкое успокоительное, вы выспитесь — по-настоящему выспитесь, не четыре часа между перелётами, а нормально, в тишине, в темноте, в горизонтальном положении. А завтра…</p>
    <p>Я не закончил фразу, подбирая нужные слова.</p>
    <p>— Завтра посмотрим на вас свежими глазами, — сказал я. Обтекаемо. Некорректно. Не по-моему.</p>
    <p>Милана стояла напротив, тяжело дыша, и смотрела на меня. Ярость ушла. Не вся, но первый порыв иссяк, и на его месте проступила усталость.</p>
    <p>Она села обратно на кровать. Медленно, осторожно, контролируя каждое движение, словно боясь, что тело подведёт.</p>
    <p>— Завтра, — повторила она тихо, и в этом слове было столько неверия, что оно повисло в воздухе, как дым. — Все говорят «завтра». Завтра посмотрим. Завтра проверим. Завтра разберёмся. А потом снова «здорова, идите домой, выпейте чаю».</p>
    <p>Она подтянула колени к груди и обхватила их руками.</p>
    <p>— Я была у семи лекарей, мастер Разумовский. У семи. В Москве, в Петербурге, в Казани. Все говорили одно и то же. Все смотрели анализы, пожимали плечами и выписывали витамины. А я продолжаю падать.</p>
    <p>Она спрятала лицо в коленях, и голос её стал глухим, сдавленным.</p>
    <p>— Его благородие фон Штальберг, сказал, что вы — лучший. И я увидела свет в конце тоннеля. Надежду, что хоть кто-то поймет, что я действительно чувствую. Я просто хочу, чтобы кто-нибудь мне поверил.</p>
    <p>Семён за моей спиной еле слышно перевёл дыхание.</p>
    <p>А у меня внутри — там, где диагност спорил с интуитом, а логика бодалась с чутьём — что-то шевельнулось. Маленькое, незаметное, похожее на камешек, попавший в ботинок: не больно, но игнорировать невозможно.</p>
    <p>Семь лекарей. Все сказали — здорова. Все пожали плечами. Все выписали витамины. И я — восьмой — только что сделал ровно то же самое.</p>
    <p>Восьмой.</p>
    <p>Неприятная цифра.</p>
    <p>Милана подняла голову.</p>
    <p>— Не надо мне успокоительного, — произнесла она, и её голос стал тихим. — Не надо мне ваших витаминов. Не надо ваших «завтра посмотрим». Я уезжаю.</p>
    <p>Она спустила ноги с кровати и уперлась ладонями в матрас, готовясь встать.</p>
    <p>— Милана Андреевна, — я шагнул к ней. — Послушайте. Я не отмахиваюсь. Давайте…</p>
    <p>— Вы такие же шарлатаны, как и все остальные, — перебила она, и в этих словах не было яда. Был пепел. Сгоревшая надежда. — Та же улыбочка. Те же анализы. Тот же диагноз — «переутомление». Только вывеска другая. Мне барон обещал чудо, а получила я очередное «попейте водички и отдохните». Спасибо. Было познавательно.</p>
    <p>Она оттолкнулась от матраса и встала. Рывком. Всем телом.</p>
    <p>Полшага.</p>
    <p>Она успела сделать полшага.</p>
    <p>И мир остановился.</p>
    <p>Я видел это. Видел в реальном времени, но мозг воспринимал происходящее покадрово, как замедленную съёмку, потому что так работает адреналин: он не ускоряет тебя, он замедляет всё остальное.</p>
    <p>Кадр первый: Милана стоит, опираясь на правую ногу, левая в воздухе, корпус чуть наклонён вперёд, инерция движения несёт её к двери.</p>
    <p>Кадр второй: Лицо. Цвет уходит из него мгновенно, за долю секунды, и становится серым. Тем серым, который в медицине называют «цвет земли» и который означает одно: кровь перестала поступать в мозг.</p>
    <p>Кадр третий: Глаза. Фиалковые радужки закатываются вверх, под веки, и остаются желтоватые белки, с красной сетью лопнувших капилляров. Рот открывается, но звука нет. Беззвучный крик, как в немом кино. Воздух вошёл в лёгкие, но голосовые связки не сработали, потому что мозг, управляющий ими, уже отключился.</p>
    <p>Кадр четвёртый: Падение. Она упала как манекен, у которого перерезали все нити одновременно. Вертикально. Плашмя. Лицом вниз. Тело перестало быть телом и стало предметом.</p>
    <p>Я был рядом с ней раньше, чем она коснулась пола. Не помню, как преодолел два метра, — просто в одну секунду стоял у кровати, а в следующую уже был на коленях. Рефлексы — они не думают, они действуют.</p>
    <p>Перевернул её на спину. Голова мотнулась безвольно, как у тряпичной куклы. Кожа под моими пальцами была холодной и влажной — мгновенный, ледяной пот, который выступает, когда периферические сосуды схлопываются в попытке сохранить давление для центральных органов.</p>
    <p>Пальцы на сонную артерию. Два пальца, указательный и средний, на угол нижней челюсти, чуть ниже уха, в ямку между грудинно-ключично-сосцевидной мышцей и трахеей. Место, где пульс чувствуется даже при низком давлении.</p>
    <p>Секунда.</p>
    <p>Две.</p>
    <p>Три.</p>
    <p>Тишина под подушечками моих пальцев. Ни удара, ни толчка, ни вибрации. Сонная артерия — главная магистраль, по которой кровь идёт к мозгу — молчала.</p>
    <p>Сердце Миланы Раскатовой не билось.</p>
    <p>— Остановка⁈ — голос Семёна. Он уже стоял на коленях по другую сторону от Миланы, руки на её грудине, готовый к компрессиям. Среагировал быстрее, чем я ожидал. Молодец.</p>
    <p>— Качай! — рявкнул я. — Тридцать компрессий, глубина пять сантиметров, темп сто двадцать в минуту. Я за дефибриллятором!</p>
    <p>Семён вскинул руки, сцепил пальцы и обрушил основание ладони на грудину Миланы. Первая компрессия — грудная клетка просела, я услышал характерный хруст хрящей — нормально, так должно быть, рёбра гнутся, это не перелом, это физика, это правильно. Вторая. Третья. Ритмично, мощно, без пауз. Семён качал прямыми руками, от плеча, не от локтя. Механически, как поршень. Сердце не хочет биться само — значит, мы будем бить за него.</p>
    <p>Я вскочил и бросился к двери.</p>
    <p>Коридор. Длинный, белый, бесконечный коридор, и реанимационная тележка стоит в двадцати метрах, у поста медсестры. Двадцать метров. Пять секунд бега. Пять секунд, в течение которых единственный кровоток в теле Миланы обеспечивают руки Семёна.</p>
    <p>Я бежал, и в голове, параллельно с адреналиновым грохотом, работал аналитик.</p>
    <p>Как?</p>
    <p>Здоровое сердце. Абсолютно здоровое. Клапаны — норма. Миокард — норма. Проводящая система — от синусового узла до пучка Гиса и волокон Пуркинье — всё на месте, всё работает, всё проводит. Коронарные артерии — чистые, эластичные, без единой бляшки. Никаких аномалий, никаких паразитов, никаких магических вмешательств.</p>
    <p>Я видел это своими глазами.</p>
    <p>Почему она умирает⁈</p>
    <p>Реанимационная тележка. Красная, на колёсах, с дефибриллятором наверху — жёлтый чемоданчик с экраном и двумя утюгами-электродами. Я схватил её за ручку и погнал обратно, колёса загрохотали по линолеуму, и где-то в глубине коридора кто-то из медсестёр крикнул «Что случилось⁈», но я не ответил, потому что отвечать было некогда.</p>
    <p>Палата. Дверь настежь. Милана на полу. Семён над ней — лицо красное, мокрое от пота, зубы стиснуты, руки ходят поршнем: девятнадцать, двадцать, двадцать один…</p>
    <p>Я упал на колени рядом, рванул дефибриллятор с тележки, откинул крышку. Экран мигнул, загорелся зелёным. Включил. Схватил электроды.</p>
    <p>— Стоп! Руки!</p>
    <p>Семён отдёрнул руки. Я прижал электроды к груди Миланы — один под правую ключицу, второй под левый сосок, по аксиллярной линии, — и уставился на экран.</p>
    <p>Линия побежала по монитору.</p>
    <p>И то, что я увидел, заставило мой желудок провалиться куда-то в область таза.</p>
    <p>Фибрилляция желудочков. Хаотичная, мелковолновая, безнадёжная электрическая буря вместо нормального ритма. Сердце не стояло — оно дёргалось, конвульсировало, билось в агонии, как рыба на берегу, но не качало кровь, потому что хаос не может качать. Хаос может только убивать.</p>
    <p>— Разряд! Двести джоулей! — я нажал кнопку зарядки, и дефибриллятор завыл набирающим обороты генератором. Семён отодвинулся, не дожидаясь команды — знает протокол, молодец, хвалить буду потом, если будет потом.</p>
    <p>Индикатор заряда добежал до отметки. Зелёный свет. Готов.</p>
    <p>— Отошёл! Разряд!</p>
    <p>Я вдавил кнопки на электродах одновременно.</p>
    <p>Тело Миланы дёрнулось — резко, коротко, как от удара. Плечи оторвались от пола на сантиметр и рухнули обратно.</p>
    <p>Экран.</p>
    <p>Линия…</p>
    <p>Прямая. Плоская. Мёртвая.</p>
    <p>Асистолия. Разряд конвертировал фибрилляцию, но не в синусовый ритм — в ничто. Сердце замолчало полностью. Даже хаотичная дрожь прекратилась. Тишина на мониторе. Тишина в груди.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Щель между шкафом и потолком была узкой, пыльной и пахла мышами. В другое время Фырк оценил бы иронию: дух-хранитель с трёхсотлетним стажем, советник целителей, ментальный сканер высшей категории — прячется в пыли от человека, потому что его тело теперь весит сто восемьдесят граммов и не умеет проходить сквозь стены.</p>
    <p>Но сейчас было не до иронии.</p>
    <p>Сердце колотилось с частотой, при которой любой кардиолог схватился бы за дефибриллятор. Лапки, прижатые к пыльным доскам, дрожали мелкой дрожью, которую Фырк не мог контролировать, как не мог контролировать дыхание — частое, рваное, со свистом, потому что бурундучьи лёгкие не были рассчитаны на такой уровень стресса.</p>
    <p>Внизу, в кабинете, происходило следующее.</p>
    <p>Демидов сидел за столом, в напряженной позе. Рядом с ним стояла накрыта клетка. Прошаренный пацан оставил все в том же виде, как все и было и сбежал.</p>
    <p>Затем Демидов достал из кармана телефон и набрал номер. Одним движением, не глядя на экран.</p>
    <p>— Да, — сказал он в трубку, и голос его был деловым, ровным. — Подтверждаю. Менталисты выдвигаются. Направление — Муром. Федеральная трасса, ориентировочно прибытие завтра к шести утра.</p>
    <p>Пауза. Кто-то говорил на том конце.</p>
    <p>— Нет, — Демидов качнул головой. — Перехват на трассе. До города доходить не должны. Работаем чисто, без следов. Нельзя дать им добраться. Объект должен оставаться на месте. Нам нужен объект.</p>
    <p>Ещё пауза. Демидов слушал, и на его лице не дрогнул ни один мускул.</p>
    <p>— Разумеется. Группа Корнеева. Четыре человека. Достаточно. Это не боевые менталисты, это исследовательская группа Серебряного. Учёные. Интеллектуалы. Они ожидают мирную транспортировку пациента, а не засаду. Элемент неожиданности решит всё.</p>
    <p>Он помолчал.</p>
    <p>— Да. Держите меня в курсе. Конец связи.</p>
    <p>Телефон исчез в кармане.</p>
    <p>Фырк лежал на верхушке шкафа, прижав уши, и внутри его маленького, материального, бурундучьего тела происходило бурление массы чувств.</p>
    <p>Муром. Менталисты. Перехват. Объект.</p>
    <p>У него не было полной картины. Он не знал, что произошло за время его заточения, не знал, кто такой «объект», не знал, зачем Серебряный отправляет группу в Муром. Но инстинкт выл.</p>
    <p>Ловушка. Это ловушка. Люди, которые едут к Илье, — не доберутся. Их перехватят. А Илья останется без прикрытия. Без менталистов. Без защиты. С чем-то или кем-то в своей больнице, от чего ему нужна защита.</p>
    <p>И ещё: «Нам нужен объект». Объект — в Муроме. Объект — в больнице. Объект…</p>
    <p>Пациент? Или сам Илья?</p>
    <p>Нужно предупредить. Сейчас. Немедленно. Каждая секунда — это расстояние, которое группа Серебряного преодолевает, приближаясь к засаде.</p>
    <p>Но как?</p>
    <p>Он — бурундук. Ментальная связь с Ильёй оборвана — блокирующий раствор на прутьях клетки пропитал шерсть, въелся в кожу, и даже вне клетки его способности были подавлены. Он не мог послать мысль. Не мог сканировать. Не мог связаться ни с одним духом в радиусе ста километров.</p>
    <p>Он не мог пройти сквозь стену. Не мог телепортироваться. Не мог стать невидимым.</p>
    <p>Дверь заперта. Окна — второй этаж, но стёкла целы и заперты на шпингалеты, которые бурундучьи лапы не повернут.</p>
    <p>Он был свободен от клетки. Но заперт в комнате главного врага.</p>
    <p>Демидов положил телефон и повернулся к подставке. Посмотрел на клетку. А затем скинул с нее ткань. Его удивлению не было предела. Фырк видел, как широко раскрылись его глаза, а лицо начало само собой наливаться кровью.</p>
    <p>— Куда ты делся, болтун? — произнёс сурово Демидов. — Ты же понимаешь, что тебе некуда бежать. Дверь заперта. Окна закрыты. Дом охраняется. Давай не будем усложнять.</p>
    <p>Он замолчал.</p>
    <p>Прислушался.</p>
    <p>И его взгляд — серый, цепкий, неумолимый — начал подниматься. По стене. По книжным полкам. По корешкам томов, которые никто не читал. По резному карнизу. Выше. К потолку.</p>
    <p>К шкафу.</p>
    <p>К щели между задней стенкой шкафа и потолочной лепниной.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Монитор кричал. Тонкий, непрерывный, сверлящий писк прямой линии — звук, который каждый реаниматолог слышит в кошмарах и от которого просыпается в холодном поту. Этот звук означает одно: электрическая активность сердца равна нулю. Не фибрилляция, не тахикардия, не блокада — ноль. Тишина на экране. Смерть в цифровом формате.</p>
    <p>Семён работал. Его руки ходили поршнем над грудиной Миланы с механической точностью, которая стоила ему всех сил.</p>
    <p>Раз-два-три-четыре-пять.</p>
    <p>Глубина пять сантиметров, темп сто двадцать. Не быстрее — иначе сердце не успеет наполниться. Не медленнее — иначе кровоток упадёт ниже критического минимума. Лицо у него было багровым, пот стекал по вискам и капал на одежду Миланы, и я видел, как дрожат его плечи от усталости, но ритм — ритм он держал.</p>
    <p>Адреналин. Миллиграмм уже в вене, но сердце молчит. Нужен второй. По протоколу — через три-пять минут. Сколько прошло? Секунды размазались, как акварель по мокрой бумаге. Минута? Полторы?</p>
    <p>Я стоял над реанимационной тележкой, и пальцы мои вскрывали ампулу. Стекло хрустнуло, прозрачная жидкость плеснула в шприц. Руки работали на автомате — годы опыта за два воплощения вколочены в мышечную память так, что они способны набрать адреналин, даже если мозг отключится.</p>
    <p>— Адреналин, кубик, в вену! — крикнул я, и собственный голос показался мне чужим. Хриплым, рваным, как лай раненой собаки. — Второй болюс!</p>
    <p>Шприц вошёл в порт катетера. Поршень двинулся. Прозрачная жидкость — один миллиграмм эпинефрина, один миллилитр разведения один к десяти тысячам — устремилась в венозное русло, туда, где её подхватит искусственный кровоток, создаваемый руками Семёна, и донесёт до неподвижного сердца.</p>
    <p>Работай. Заставь эту чёртову мышцу сокращаться. Заведи мотор.</p>
    <p>Дверь палаты грохнула о стену с такой силой, что, казалось, штукатурка посыпалась с косяка.</p>
    <p>Тарасов. Он влетел в палату как снаряд — широкоплечий, тяжёлый, с выражением лица, которое я видел у него только дважды, и оба раза это заканчивалось тем, что кто-то выживал вопреки всем прогнозам.</p>
    <p>Ноздри раздуты, челюсть выдвинута вперёд, глаза — два прицела, сканирующих обстановку с той мгновенной точностью, которая приходит только с годами полевой хирургии, когда у тебя есть три секунды, чтобы понять, кто умирает, от чего, и что ты можешь с этим сделать.</p>
    <p>Три секунды ему не понадобились. Хватило одной.</p>
    <p>Девушка на полу. Семён на компрессиях. Монитор — прямая линия. Дефибриллятор — разряжен. Шприцы на тележке.</p>
    <p>Тарасов не задал ни одного вопроса. Ни «что случилось», ни «как давно», ни «сколько разрядов» — ничего. Он просто шагнул к изголовью, упал на колени и схватил мешок Амбу с тележки одним движением, как хватают оружие в бою.</p>
    <p>— Глеб, дыхание! — рявкнул я, хотя он уже делал это. — Мешок Амбу, два вдоха на тридцать компрессий! Готовь интубацию, она сама не задышит!</p>
    <p>Тарасов запрокинул голову Миланы — подбородок вверх, лоб назад, выпрямляя дыхательные пути. Одной рукой прижал маску к лицу — плотно, герметично, зажав резиновый край между большим и указательным пальцами, — другой сдавил мешок. Грудная клетка поднялась. Опала. Снова поднялась.</p>
    <p>— Ларингоскоп, — бросил Тарасов, и голос его был таким, каким отдают команды на передовой: низким, ровным, лишённым вибрации. — Интубирую. Размер трубки?</p>
    <p>— Семёрка, — ответил я. Для невысокой худой девушки — стандарт. Эндотрахеальная трубка диаметром семь миллиметров, как раз для её гортани.</p>
    <p>Тарасов положил мешок, взял ларингоскоп с тележки, проверил лампочку — щелчок клинка, белый свет вспыхнул и погас, — и раскрыл рот Миланы. Клинок вошёл по средней линии, отодвигая язык влево. Тарасов подал рукоятку вперёд и вверх, приподнимая надгортанник, и на секунду замер, вглядываясь.</p>
    <p>— Вижу голосовую щель, — доложил он с тем будничным спокойствием, с которым другие люди сообщают, что видят автобус на остановке. — Связки раздвинуты. Чисто. Трубку.</p>
    <p>Я подал ему трубку. Тарасов ввёл её одним плавным движением — мимо голосовых складок, в трахею, на глубину двадцать два сантиметра от резцов. Раздул манжету. Подсоединил мешок. Сжал.</p>
    <p>Грудная клетка поднялась симметрично — оба лёгких, равномерно, без перекоса. Трубка стоит правильно. Вентиляция пошла.</p>
    <p>— Семён, темп! — крикнул я, потому что увидел, как его руки замедляются. Усталость. Мышцы предплечий горят после двух минут непрерывных компрессий, это нормально, это физиология, но физиология может убить пациента, если ей поддаться. — Не сбавляй! Сто двадцать!</p>
    <p>— Держу, — выдохнул Семён сквозь стиснутые зубы, и его руки снова набрали частоту. Он упирался коленями в пол, работал всем корпусом, и я видел, как вздуваются вены на его шее от напряжения. Глаза — остекленевшие, сфокусированные на одной точке — на грудине, — ни на что другое не смотрели. Весь мир сузился для него до этой точки, до этого ритма, до этого движения: вниз-вверх, вниз-вверх, вниз-вверх. Тридцать компрессий. Два вдоха. Тридцать компрессий. Два вдоха.</p>
    <p>Каждая секунда — вечность. Адреналин в крови, сердце молчит, монитор воет, и я стою, и жду, и считаю, и каждый удар компрессий — это не просто давление на грудину, это мой кулак, стучащий в запертую дверь смерти с криком: «Не сегодня! Слышишь⁈ Не сегодня!»</p>
    <p>— Есть сопротивление! — голос Семёна прорезал тишину, высокий, звенящий, как натянутая струна. — Грудная клетка пружинит! Чувствую отдачу!</p>
    <p>Я бросился к монитору.</p>
    <p>Линия дрогнула.</p>
    <p>Всплеск. Маленький, кривой, неровный — но всплеск. Один комплекс QRS — робкий, узкий, как первый крик новорождённого. За ним — пауза. Длинная, тягучая пауза, в которой я успел прожить целую жизнь.</p>
    <p>Потом — второй комплекс. Чуть шире. Чуть увереннее.</p>
    <p>Третий. Четвёртый. С разными интервалами, неритмично, рвано — но они были. Электрическая активность. Сердце проснулось.</p>
    <p>— Стоп компрессии! — скомандовал я. — Руки убрали! Смотрим ритм!</p>
    <p>Семён отдёрнул руки и рухнул назад, сев на пол. Его красные, распухшие ладони лежали на коленях ладонями вверх, и пальцы мелко тряслись. Он тяжело дышал, открыв рот, и лицо его, минуту назад багровое, стремительно белело.</p>
    <p>На мониторе бежала линия. Кривая, нерегулярная, с широкими интервалами. Но бежала! Комплексы QRS появлялись один за другим, постепенно выравниваясь, как шаги человека, который учится ходить заново.</p>
    <p>— Синусовая брадикардия, — произнёс я, и мой голос звучал так, словно его пропустили через тёрку. — Тридцать восемь ударов. Разгоняется. Сорок два. Сорок шесть. Есть пульс на сонной!</p>
    <p>Пальцы на шее Миланы и под ними, наконец, удар. Слабый, нитевидный, как шёпот удар. Толчок крови в артерии. Жизнь.</p>
    <p>— Есть, — повторил я и закрыл глаза на секунду. На одну секунду, не больше, потому что больше нельзя, потому что пациентка жива, но ситуация не закончена, потому что сердце, которое остановилось один раз без видимой причины, может остановиться снова.</p>
    <p>Тарасов продолжал вентилировать через мешок Амбу, ритмично сдавливая его каждые шесть секунд, и параллельно одной рукой подсоединял аппарат ИВЛ. Его движения были точными, экономными, ни одного лишнего жеста — он делал три дела одновременно с невозмутимостью человека, для которого реанимация — такая же рутина, как утренний кофе.</p>
    <p>— Переводим на аппарат, — сказал он, подключая контур. — Режим?</p>
    <p>— SIMV, дыхательный объём четыреста, частота двенадцать, PEEP пять, FiO2 сто процентов, — отчеканил я. — Потом титруем кислород по сатурации.</p>
    <p>Тарасов кивнул и переключил трубку на аппарат. Механический вздох — тихий, ровный шелест воздуха — заполнил палату. Грудная клетка Миланы поднялась и опустилась с монотонной точностью метронома.</p>
    <p>Пульс на мониторе: пятьдесят два. Пятьдесят шесть. Шестьдесят. Давление — восемьдесят на пятьдесят. Низкое, но жизнеспособное. Сатурация — девяносто один процент. Поднимается.</p>
    <p>Я посмотрел на Милану. Она лежала на полу… Мы ведь даже не успели переложить её на кровать… Бледная, как бумага, с интубационной трубкой во рту, с проводами датчиков на груди, с катетером в вене, и её лицо было абсолютно неподвижным. Ни тени мимики. Ни морщинки. Гладкое, пустое, восковое лицо человека, который побывал по ту сторону и не вернулся до конца.</p>
    <p>Решение пришло мгновенно, как приходят все правильные решения — не из логики, а когда где опыт и интуиция сплавляются в одно.</p>
    <p>— Пропофол, — сказал я. — Двести миллиграмм болюсом, потом инфузия. Глушим её. Вводим в медикаментозную кому.</p>
    <p>Тарасов поднял голову и посмотрел на меня. Не удивлённо, а скорее оценивающе. Медикаментозная кома не может быть решением. Это пауза. Кнопка «стоп» на бомбе с тикающим таймером. Она не обезвреживает, лишь останавливает отсчёт.</p>
    <p>— Уверен? — спросил он коротко, без подтекста.</p>
    <p>— Ей нельзя просыпаться, — ответил я. — Она проснётся, испугается, вскочит и мы получим повторную остановку. А у нас до сих пор нет диагноза. Пока я не пойму, что убило её сердце, она будет спать.</p>
    <p>Тарасов кивнул. Набрал пропофол.</p>
    <p>Белая эмульсия потекла в вену. Монитор показывал стабильный ритм — семьдесят два удара, давление девяносто на шестьдесят, сатурация девяносто шесть. Приемлемо. Не хорошо, но приемлемо.</p>
    <p>Семён всё ещё сидел на полу, привалившись спиной к стене. Его руки лежали на коленях ладонями вверх, и я видел, что правая ладонь содрана — кожа на основании стёрта до розового, от двух минут компрессий. Он этого не замечал. Смотрел на монитор, на зелёную кривую, которая бежала по экрану, и на его лице было выражение, которое я хорошо знал: выражение человека, который только что по-настоящему держал чужую жизнь в руках. Не в учебнике или симуляторе. А в руках. Буквально.</p>
    <p>— Семён, — позвал я. Он вздрогнул и посмотрел на меня. — Встань. Обработай руки. Ты отлично работал.</p>
    <p>Он сглотнул. Кивнул. Поднялся, покачнувшись, и вышел из палаты. В дверях обернулся — быстро, на секунду — посмотрел на Милану и вышел.</p>
    <p>Мы с Тарасовым переложили её на кровать. Молча, слаженно, как два грузчика, которые не первый год работают в паре. Подключили инфузоматы, закрепили трубку, установили мониторинг.</p>
    <p>Милана Раскатова, двадцать лет, поп-звезда, голос поколения, лежала перед нами в медикаментозной коме, подключённая к аппарату искусственной вентиляции лёгких, и была жива только потому, что мой ученик умел считать до тридцати и не сбиваться.</p>
    <p>А я стоял рядом и не знал, почему она умирала.</p>
    <p>В ординаторской царила тишина. Тяжелая. Она наступает после катастрофы, когда все живы, но никто не понимает, что произошло и что будет дальше.</p>
    <p>Зиновьева сидела за столом, разложив перед собой все анализы Раскатовой веером, и смотрела на них так, словно они её лично оскорбили. Ордынская стояла у окна, обхватив себя руками, и её лицо, обычно розовое, открытое, было замкнутым и серым. Семён сидел в углу, перебинтованные руки на коленях, и молчал. Тарасов привалился к дверному косяку, скрестив руки на груди, и жевал карандаш, как сигарету. Похоже это была привычка, оставшаяся с военных лет.</p>
    <p>И Штальберг.</p>
    <p>Барон сидел в дальнем углу ординаторской, в кресле, которое обычно занимал Коровин, и выглядел так, словно за последний час постарел на десять лет. Лицо бледное, осунувшееся, с проступившими морщинами, которых я раньше не замечал. Он промакивал лоб шёлковым платком. Методично, раз за разом, хотя лоб давно был сухим. Механический жест. Нервный тик благополучного человека, впервые увидевшего, как жизнь утекает из тела, за которое он поручился.</p>
    <p>Его «золотой билет в высшую лигу» пятнадцать минут назад лежал на полу палаты люкс с остановившимся сердцем, и до барона, кажется, наконец дошло, что медицина — это не бизнес-план с графиками и прогнозами. Медицина — это когда двадцатилетняя девочка умирает у тебя на глазах, и никакие деньги, связи и телефонные звонки нужным людям не могут этому помешать.</p>
    <p>Я ходил по ординаторской. Из угла в угол, от окна к двери и обратно. Пять шагов туда, пять обратно, разворот, снова пять. Как зверь в клетке.</p>
    <p>Тоска накатила волной — внезапно, жгуче, так, как не накатывала уже долго. Я загонял её поглубже, закрывал на замок, забрасывал работой, пациентами, протоколами, но она была здесь, всегда здесь, никуда не девалась. Просто ждала момента. И дождалась.</p>
    <p>Будь здесь Фырк, всё было бы иначе.</p>
    <p>Сонар показал мне Раскатову как набор слайдов. Срезы. Статичные, замороженные картинки: вот сердце, вот клапаны, вот миокард, вот проводящая система. Всё чисто. Всё в норме. Фотография здорового органа, снятая в момент покоя.</p>
    <p>Но Фырк работал иначе. Фырк не делал фотографий — он снимал кино. Он проходил сквозь ткани, как призрак сквозь стены, и видел не структуру, а процесс. Не стенки сосудов, а кровь, текущую по ним. Не клапаны, а то, как они открываются и закрываются с каждым ударом. Он чувствовал завихрения потока, ощущал турбулентность, слышал шёпот крови, обтекающей препятствие.</p>
    <p>Сонар давал мне рентген. Фырк давал мне трёхмерное кино в реальном времени.</p>
    <p>Без него я был как хирург, оперирующий одной рукой. Технически возможно. А практически половина информации проходит мимо.</p>
    <p>Я остановился посреди ординаторской и с силой потёр лицо ладонями.</p>
    <p>Хватит.</p>
    <p>Фырка здесь нет.</p>
    <p>Можно страдать об этом до скончания века, а можно думать головой, которая пока ещё на месте. Здоровое сердце двадцатилетней девушки остановилось. Сонар показал норму. Анализы показали норму. Что-то не вписывается в картину. Что-то спряталось.</p>
    <p>И это НУЖНО найти!</p>
    <p>— Давайте думать, — сказал я вслух, и мой голос прозвучал жёстче, чем я хотел. Но мягче сейчас было нельзя. Мягкость — роскошь, которую мы не могли себе позволить. — Нам нужен дифференциальный диагноз. Здоровое сердце не останавливается без причины. Причина есть, мы её не видим. Что мы упустили?</p>
    <p>Все смотрели на меня, и в каждом взгляде я читал одно и то же: растерянность.</p>
    <p>— Может, токсикология? — первой заговорила Зиновьева. Её голос был сдержанным, профессиональным, но за этой сдержанностью чувствовалось напряжение, как ток за изоляцией провода. — Редкий яд. Алкалоид, не определяемый стандартной панелью. Аконитин, например. Или тетродотоксин. Они дают аритмию и остановку, и в обычной биохимии не видны.</p>
    <p>Мысль была логичной, и в другой ситуации я бы за неё зацепился. Но здесь — нет.</p>
    <p>— Отметаю, — ответил я, качнув головой. — Три аргумента. Первый: анализы чистые, включая расширенный токсикологический скрининг, который ты сама назначила. Второй: реакция на адреналин стандартная — сердце запустилось после второго болюса, без задержки. Если бы блокада натриевых каналов ядом — адреналин работал бы хуже или не работал вовсе. Третий: яд предполагает отравителя. Кто? Когда? Зачем травить певицу, которая приехала в провинциальную больницу три часа назад?</p>
    <p>Зиновьева поджала губы, но кивнула. Аргументы её убедили. Или, по крайней мере, заставили отложить гипотезу.</p>
    <p>— Каналопатия? — предложила Ордынская, и я посмотрел на неё с тем вниманием, которое она заслуживала. Елена говорила редко, но метко. — Синдром Бругада? Катехоламинергическая тахикардия? Генетические аритмии, которые не видны на ЭКГ в покое?</p>
    <p>— На стандартной ЭКГ — не видны, — согласился я. — Если бы ионные каналы были дефектны, была бы аномалия в распределении потенциалов. Хотя… — я осёкся и честно добавил: — Хотя канала-патии — это функциональный дефект, не структурный. Так что полностью исключить не могу. Записываем в список.</p>
    <p>— Это случилось, когда она встала, —голос Семёна. Тихий, чуть хриплый после реанимации, но внятный. Он сидел всё в том же углу, перебинтованные руки на коленях, и смотрел не на меня — в пол, словно боялся, что его мысль окажется глупостью.</p>
    <p>— Продолжай, — сказал я.</p>
    <p>Семён поднял глаза.</p>
    <p>— Она лежала на кровати. Ей стало лучше. Она сидела. Всё было нормально. Потом она разозлилась, вскочила — рывком, резко, из положения сидя в положение стоя, — и через полсекунды упала. Не через минуту, не через десять секунд — через полсекунды. Мгновенно. Как выключателем щёлкнули. Это не аритмия. Аритмия нарастает. А тут — щёлк, и всё. Гравитация. Она встала и что-то произошло.</p>
    <p>Тарасов вытащил «сигарету» изо рта и посмотрел на Семёна с тем уважением, которое у него проявлялось крайне редко и которое стоило дороже любой похвалы.</p>
    <p>— Механика, — сказал Тарасов, и его бас прокатился по ординаторской, как далёкий гром. — Чистая механика. На войне я такое видел. Боец с осколком в грудной клетке — лежит живой, ходит живой, наклонится за флягой — готов. Или другой случай: парень с тромбом в бедренной, неделю ходил, жаловался на ногу, а потом сел в грузовик, тряхнуло на колдобине и привет. Как будто кто-то шланг пережал. Был поток и нет потока.</p>
    <p>— Шланг пережали, — повторил я.</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>Слова повисли в воздухе, и что-то в них. Не в смысле, а в самой механике этих двух реплик, «гравитация» и «шланг пережали». Столкнулось внутри моей головы с тем беззвучным щелчком, который бывает, когда ключ попадает в замочную скважину. Не поворачивается ещё просто входит. Но ты уже знаешь: это тот самый ключ.</p>
    <p>Я перестал ходить. Остановился посреди ординаторской, и руки мои, до этого засунутые в карманы, медленно вышли наружу и замерли в воздухе. Жест, который Вероника называла «антенны включились» и который означал, что мой мозг переключился в другой режим.</p>
    <p>— Мы ищем не то, — произнёс я. Негромко, но в тишине ординаторской каждое слово легло, как камень на стекло. — Мы всё время ищем не то.</p>
    <p>Зиновьева подняла голову от анализов. Тарасов перестал жевать «сигарету». Семён выпрямился в углу. Даже Штальберг, до этого момента существовавший в своём коконе из бледности и шёлкового платка, повернулся ко мне.</p>
    <p>— Мы ищем болезнь ткани, — продолжил я, и мой голос менялся по мере того, как мысль набирала форму. Из аморфного облака догадки кристаллизовалась в структуру, в логику, в вектор. — Все семь лекарей до нас искали болезнь ткани. Воспаление. Инфаркт. Дефект проводящей системы. Каналопатию. Генетику. Мы ищем поломку в стенках, в мышце, в клапанах, в проводящей системе, в сосудах. И не находим. Потому что ткань здорова. Ткань идеальна. А если проблема не в стенках?</p>
    <p>Я посмотрел на Тарасова.</p>
    <p>— Если проблема в наполнении?</p>
    <p>Тарасов нахмурился. Зиновьева открыла рот и закрыла его. Семён наклонился вперёд, забыв о перебинтованных руках.</p>
    <p>Я шагнул к белой пластиковой доске, которую Штальберг повесил «для планёрок» и которую мы использовали исключительно для медицинских схем, — схватил маркер и начал рисовать.</p>
    <p>Сердце. Схематичное, грубое, но функциональное. Четыре камеры. Левое предсердие — овал наверху. Левый желудочек — овал внизу, побольше. Между ними — митральный клапан, два лепестка, открывающихся и закрывающихся с каждым ударом. Аорта — трубка, уходящая вверх. Лёгочные вены — четыре линии, впадающие в предсердие сверху и сзади.</p>
    <p>— Вот сердце, — сказал я, не оборачиваясь. — Здоровое. Идеальное. Стенки в норме. Клапаны в норме. Проводящая система в норме. Коронары чистые. Всё прекрасно. Учебник анатомии, хоть на обложку ставь.</p>
    <p>Я нарисовал стрелки внутри камер, они имитировали направление кровотока. Из лёгочных вен в предсердие. Из предсердия через митральный клапан в желудочек. Из желудочка в аорту.</p>
    <p>— Мы видит плотность, — продолжил я, и теперь я думал вслух, выкладывая логическую цепочку звено за звеном, как хирург выкладывает инструменты на стерильный лоток. — Кровь — жидкость. Определённая плотность, определённая эхогенность. Мышца — ткань. Другая плотность, другая эхогенность. Сонар прекрасно видит границу между ними. Мышцу от крови он отличает идеально. Но…</p>
    <p>Я повернулся к команде.</p>
    <p>— Если внутри крови плавает что-то, что имеет ту же плотность, что и сама кровь — мы это пропустим. Просто не увидим. Как хамелеон на ветке. Он там есть, он живой, он опасный, но глаз скользит мимо, потому что цвет совпадает с фоном.</p>
    <p>В большой степени я говорил про то, что не увижу это своим Сонаром. Но команда меня поняла правильно.</p>
    <p>Я видел, как работают их головы. Каждый по-своему.</p>
    <p>Положил маркер и повернулся.</p>
    <p>— Мы не будем больше искать химию. Не будем искать электричество. Не будем искать дефект ткани. Завтра мы будем искать механику. Препятствие. Пробку.</p>
    <p>Зиновьева первой нарушила тишину. Её голос был осторожным, профессионально скептическим — не потому что она не верила, а потому что верить без доказательств ей не позволяла квалификация.</p>
    <p>— Тромб на ножке? Но Д-димер в норме. Я проверяла. Сто двадцать нанограмм на миллилитр. Если бы там был организованный тромб достаточного размера, чтобы перекрыть митральное отверстие, Д-димер был бы повышен.</p>
    <p>— Не обязательно, — ответил я. — Если тромб старый, полностью организованный, эндотелизированный — он может не давать повышения Д-димера. Он становится частью пейзажа. Живёт внутри, как паразит, мимикрирующий под хозяина. Но это может быть не тромб. Миксома. Фиброэластома. Папиллома клапана. Что угодно мягкое, подвижное, изоэхогенное крови. Я не знаю, что именно. Пока не знаю.</p>
    <p>Я обвёл команду взглядом.</p>
    <p>— Чреспищеводное ЭхоКГ. Завтра. Восемь утра. Зиновьева, оформляй назначение. Датчик через пищевод — ляжет вплотную к задней стенке левого предсердия, без помех от рёбер и лёгочной ткани. Разрешение миллиметровое. И главное это не статичный срез. Это видео. Реальное время. Мы увидим, как кровь течёт. Как клапаны работают. И если там болтается хамелеон, то мы его поймаем. Зайдём с тыла.</p>
    <p>Зиновьева кивнула и потянулась за планшетом.</p>
    <p>В углу зашевелился Штальберг. Он поднялся из кресла и платок, скомканный в кулаке, наконец исчез в кармане. Лицо барона по-прежнему было бледным, но в глазах появилась решимость. Я понял, что он не собирается смотреть, как этот проект рушится.</p>
    <p>— А если ты ошибаешься? — тихо спросил Штальберг.</p>
    <p>Я промолчал. Потому что ответа на этот вопрос у меня не было.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Фырк лежал на верхушке шкафа и смотрел вниз сквозь щель.</p>
    <p>Демидов стоял посреди кабинета, заложив руки за спину, и выглядел так, будто обдумывал шахматную комбинацию. Голову он чуть наклонил набок, и в этом жесте было что-то птичье, хищное, напоминающее ястреба, который засёк движение в траве и теперь решает, стоит ли добыча пикирования.</p>
    <p>Решил, что стоит.</p>
    <p>Он подошёл к столу. Не торопясь, размеренным шагом человека, у которого всё время мира. Выдвинул верхний ящик. Фырк, вжавшийся в пыль тремя метрами выше, услышал, как что-то сдвинулось внутри ящика, тихо звякнув о дерево, и по спине прокатилась волна холода, которая не имела ничего общего с температурой воздуха.</p>
    <p>Триста лет. Три сотни лет он провёл рядом с целителями, магами, артефакторами. Он видел сотни инструментов, амулетов, оружия. Он научился чувствовать опасность предмета раньше, чем видел сам предмет, потому что опасные вещи меняли воздух вокруг себя. Делали его гуще, холоднее, заряжали тем особым привкусом, от которого шерсть встаёт дыбом и хочется забиться в нору поглубже.</p>
    <p>Привкус был. Сильный.</p>
    <p>Такой, от которого Фырк в духовном теле отлетел бы на десять метров, а в материальном ему пришлось просто лежать и терпеть, потому что лететь было некуда, а нора была прямо под ним, только толку от неё не было.</p>
    <p>Демидов вынул из ящика рукоять.</p>
    <p>С ладонь длиной, толщиной в два пальца. Тёмная, из чего-то, что выглядело как окаменевшее дерево, но Фырк знал, что это не дерево. Деревья не фонят ментальной энергией так, что у бурундуков сводит зубы.</p>
    <p>Поверхность покрывала мелкая резьба. Руны. Старые, грамотно вырезанные, с той аккуратностью, которая отличает мастера от любителя. Кто-то вложил в эту штуку много времени и ещё больше знаний, и Фырку очень хотелось бы никогда не узнать, для чего именно.</p>
    <p>Но он уже знал. Инстинкт подсказал раньше, чем глаза разглядели детали.</p>
    <p>Демидов обхватил рукоять пальцами. Привычно, удобно, как столяр берётся за молоток перед работой. Большой палец лёг на выступ у основания. Указательный обогнул рунное кольцо посередине. Жест отработанный, заученный, повторённый десятки, а может, сотни раз.</p>
    <p>Щелчок.</p>
    <p>Негромкий, сухой. Из торца рукояти ударил свет. Фиолетовый, тусклый, мерцающий тем нездоровым мертвенным оттенком, от которого у всего живого включается древний, дочеловеческий рефлекс: беги. Свет не рассеивался, а тянулся, как нитка из клубка, удлинялся, загустевал. Полметра, метр, два, три. Принял форму. Плеть. Длинная, гибкая, живая. Она покачивалась в воздухе с ленивой грацией сытой змеи и роняла с кончика мелкие фиолетовые искры, которые гасли, не долетев до ковра.</p>
    <p>Ментальный бич. Фырк видел такие дважды за три столетия, и оба раза на очень безопасном расстоянии. Оружие для работы с духами: один удар по бестелесному существу рвал ментальную ткань так, что заживала она неделями, а два удара могли развоплотить навсегда.</p>
    <p>Но Фырк сейчас был не дух. Он был бурундуком. Материальным, из мяса и костей, со шкурой, которая горит, кровью, которая течёт, и рёбрами, которые ломаются. И по материальному телу эта плеть работала ещё проще, чем по духовному. Никакого развоплощения. Просто физическое уничтожение. Удар пройдёт сквозь сто восемьдесят граммов живой плоти, как раскалённый нож через масло, и от Фырка останется только горелое пятно на мебели.</p>
    <p>— Последний раз предлагаю по-хорошему, — сказал Демидов, поднимая голову к верхушке шкафа. Голос его звучал мягко, почти ласково, как голос хозяина, подзывающего нашкодившую собаку. — Слезай. Мебель жалко. Шкаф антикварный, между прочим. Карельская берёза, ручная работа. Таких больше не делают.</p>
    <p>Тишина. Фырк не шевелился. Даже дышать старался через раз, втягивая воздух маленькими порциями, чтобы грудная клетка не двигалась.</p>
    <p>— Ну, как знаешь, — Демидов пожал плечами с видом человека, которого вынудили к неприятной, но необходимой мере. — Я предупреждал.</p>
    <p>Он поднял руку. Плеть взвилась к потолку, распрямилась на всю длину, на мгновение замерла в верхней точке, как кобра перед броском…</p>
    <p>И обрушилась на верхушку шкафа.</p>
    <p>Звук был такой, будто молния ударила в дерево. Сухой треск, шипение, и верхняя панель карельской берёзы лопнула надвое, выбросив веер щепок. В месте удара осталась глубокая борозда с оплавленными краями, от которых потянулся сладковатый дым горелого лака. Если бы Фырк оставался на месте, его бы разрубило пополам вместе со шкафом.</p>
    <p>Но Фырк не остался на месте.</p>
    <p>Его тело среагировало за четверть секунды до удара. Бурундучье тело, созданное миллионами лет эволюции для одной-единственной задачи: не быть съеденным. Лапы оттолкнулись сами, мышцы сработали без команды, и Фырк взлетел в воздух в тот момент, когда фиолетовая плеть вспорола дерево в сантиметре от того места, где только что лежал его хвост.</p>
    <p>Карниз. Тяжёлый деревянный карниз с бронзовой штангой, на которой висела портьера. Единственная поверхность в радиусе прыжка. Фырк врезался в бархат всеми четырьмя лапами, когти впились в ткань, и он повис, раскачиваясь, чувствуя, как бешено колотится сердце.</p>
    <p>Бурундучье сердце стучало с такой частотой, что отдельные удары сливались в непрерывную вибрацию. Ещё немного, и оно просто не выдержит. Разорвётся от перегрузки, и Демидову не понадобится ни бич, ни магия. Инфаркт миокарда у бурундука. Красивая смерть, ничего не скажешь.</p>
    <p>Фырк мотнул головой. Нет. Не сейчас. Не здесь.</p>
    <p>Внизу Демидов уже разворачивался. Быстро, всем корпусом. Для своих пятидесяти с лишним он двигался пугающе ловко, и в этой ловкости угадывалась не просто физическая форма, а боевая практика. Он пользовался этой плетью не первый раз и не первый год.</p>
    <p>Плеть описала широкую дугу.</p>
    <p>Удар пришёлся по шторе, наискось, сверху вниз. Бархат не выдержал ни на секунду. Тяжёлая ткань разошлась по линии удара, будто её полоснули раскалённым клинком, и нижняя половина вместе с Фырком рухнула вниз.</p>
    <p>Падение. Темнота. Складки бархата накрыли его со всех сторон, обхватили, спеленали. Запах нафталина, пыли, горелого ворса. Фырк рвал ткань когтями, лапы скребли по складкам. Выход. Где выход. Ткань липла к морде, забивалась в ноздри. Направо, налево, он потерял ориентацию, потерял верх и низ, и сердце выстукивало такую дробь, что, казалось, рёбра сейчас треснут изнутри.</p>
    <p>По спине прокатился жар. Волна горячего воздуха, от которой шерсть на хвосте затрещала, и в ноздри ударила вонь палёной шерсти. Плеть ударила по ткани, в которой он запутался. На пару сантиметров промахнулась.</p>
    <p>Пара сантиметров. Между жизнью и горелым пятном на полу.</p>
    <p>Фырк рванулся из бархата, как пробка из бутылки. Выкатился на открытое пространство, увидел стену, на стене портрет в золочёной раме, и прыгнул, не раздумывая. Когти вцепились в позолоту.</p>
    <p>Портрет качнулся, но выдержал.</p>
    <p>Фырк повис, тяжело дыша, и на мгновение оказался лицом к лицу с нарисованным Демидовым. Парадный мундир, ордена, благородный взгляд, устремлённый вдаль. Художник изобразил хозяина кабинета так, каким тот хотел бы быть.</p>
    <p>Мудрым. Справедливым. Достойным уважения.</p>
    <p>Ложь. Каждый мазок, каждый блик на медалях, каждая складка мундира — ложь, выполненная маслом на холсте.</p>
    <p>Демидов поднял плеть.</p>
    <p>На этот раз Фырк увидел замах целиком. Рука пошла назад, плечо развернулось, корпус довернулся для инерции, и плеть вытянулась горизонтально, как хвост скорпиона перед ударом. Фиолетовый свет чиркнул по потолку, оставив на лепнине тёмную полосу.</p>
    <p>Фырк оттолкнулся в последний момент. Портрет принял удар за него. Раму разнесло пополам с хрустом, от которого заложило уши. Холст лопнул, и нарисованная голова Демидова отлетела к стене вместе с куском рамы. Оторвалась по самые ордена. В другой жизни, в духовном теле, с безопасного расстояния Фырк бы хохотал до колик. Сейчас ему было не до смеха.</p>
    <p>Спинка кресла. Высокая, кожаная, стоящая у стены. Фырк приземлился на неё, когти прорвали обивку, и замер, прижавшись к коже всем телом. Лапы тряслись. Бок ходил ходуном от дыхания.</p>
    <p>По морде текло что-то, он не сразу понял что, потом сообразил: пот. Бурундуки потеют через подушечки лап, но у него, видимо, от ужаса потело вообще всё.</p>
    <p>Кресло стояло в углу. Слева стена. Справа стена. За спиной стена. А впереди, в трёх метрах, Демидов. Между ними ни одного предмета, за который можно спрятаться, на который можно прыгнуть, под который можно юркнуть. Чистое открытое пространство. Расстрельная дистанция.</p>
    <p>Фырк посмотрел на Демидова. Демидов посмотрел на Фырка.</p>
    <p>Кабинет вокруг них выглядел так, будто здесь полчаса буянил медведь-шатун. Шкаф расколот. Штора на полу. Портрет в клочьях. Обивка кресла вспорота. На ковре щепки, лоскуты бархата, осколки позолоты и тёмные подпалины от искр. Мебели на полмиллиона рублей, если считать по антикварным ценам. Демидов не выглядел человеком, которого это волнует.</p>
    <p>Он стоял спокойно, чуть расставив ноги, плеть покачивалась в опущенной руке. На лице ни злости, ни раздражения, ни даже азарта. Просто сосредоточенность. Рабочая сосредоточенность профессионала, который выполняет задачу и знает, что задача почти выполнена. Загнанный зверь в углу. Осталось последнее движение.</p>
    <p>— Шустрый, — произнёс Демидов, и голос его прозвучал задумчиво, почти с уважением. — Я, признаться, не ожидал. Для зверька ты очень… проворно двигаешься. Но бежать больше некуда. Сам видишь.</p>
    <p>Фырк видел. Видел прекрасно. Его маленькие чёрные глаза, в которых помещались три столетия жизни, смотрели на Демидова, и в этих глазах стояла такая злоба, такое концентрированное бешенство, что любой другой человек отшатнулся бы. Демидов не отшатнулся. Он просто не смотрел Фырку в глаза. Для него бурундук оставался бурундуком, пусть и необычно шустрым.</p>
    <p>Плеть медленно поползла вверх. Фиолетовый свет лизнул потолок, отразился от люстры и рассыпался бликами по стенам. Красиво. Смертельно красиво, как бывают красивы вещи, предназначенные для убийства.</p>
    <p>Фырк вжался в кожу кресла. Лапы упёрлись в обивку, мышцы напряглись для последнего прыжка. Куда? Некуда. Но тело готовилось само, помимо воли, помимо рассудка. Три сотни лет жизни отказывались заканчиваться в углу чужого кабинета, на спинке чужого кресла, под ударом магической плети. Если он и умрёт сегодня, то в прыжке. В движении. Не сидя.</p>
    <p>Демидов поднял руку на уровень плеча. Плеть выпрямилась, натянулась, кончик замер в воздухе, нацеленный на кресло. На бурундука на спинке кресла. На Фырка.</p>
    <p>Расстояние — три метра. Времени — секунда. Может, меньше.</p>
    <p>И тут за спиной Демидова скрипнула дверная петля.</p>
    <p>Тихо. Так тихо, что обычный человек не услышал бы за шумом крови в собственных ушах. Но у бурундуков слух в четыре раза острее человеческого, и Фырк услышал этот скрип раньше, чем дверь открылась на ладонь.</p>
    <p>— Пап?</p>
    <p>Кирилл стоял на пороге. На указательном пальце правой руки пластырь с динозавром, наклеенный наискось, самостоятельно, без помощи взрослых, потому что просить помощь означало бы объяснять, откуда укус.</p>
    <p>— Я слышал шум… — мальчик заморгал, оглядывая кабинет, и рот его начал открываться медленно, очень медленно, по мере того как глаза за круглыми стёклами охватывали масштаб разрушений. Расколотый шкаф. Шторы на полу. Разбитый портрет. Щепки, обрывки ткани, подпалины на ковре. — Пап… что тут… — голос его дрогнул и стал совсем тоненьким, как нитка, которую натянули до предела. — Ты нашёл Пушистика? Ты его не обидел?</p>
    <p>Фырк увидел, как дрогнула рука Демидова. Мгновенная, микроскопическая пауза, длившаяся меньше секунды, но для бурундука с его ускоренным восприятием эта пауза растянулась в целую вечность. Он видел каждую фазу этого мгновения по отдельности, как кадры замедленной съёмки.</p>
    <p>Первый кадр: глаза Демидова метнулись от кресла к двери. От дичи к ребёнку. Зрачки сузились, потом расширились.</p>
    <p>Второй кадр: пальцы, сжимавшие рукоять, ослабили хватку. Не разжались полностью, но ослабили, на одну долю секунды. Инстинкт отца оказался быстрее инстинкта охотника.</p>
    <p>Третий кадр: рука с плетью скользнула за спину. Плавно, привычно, одним заученным движением. Фиолетовый свет погас, будто задули свечу. Рукоять исчезла за полой домашнего пиджака. Спрятана. Ребёнок не должен видеть. Ребёнок не должен знать.</p>
    <p>Четвёртый кадр: взгляд Демидова задержался на сыне. Всего на секунду. Одну-единственную секунду, в которой мелькнуло что-то, чего Фырк не ожидал увидеть на этом лице. Растерянность? Вина? Или просто обычный человеческий страх за ребёнка, который зашёл не в ту комнату, не в то время?</p>
    <p>Одна секунда. Открытая дверь за спиной мальчика. Три метра от кресла до порога. Демидов отвлечён.</p>
    <p>Фырк прыгнул.</p>
    <p>С кресла на стену, со стены на пол, от плинтуса вдоль стены, под столом. Четыре точки опоры за полторы секунды, лапы стучали по паркету дробной очередью, когти цокали, и весь расчёт, вся тактика, вся трёхсотлетняя мудрость свелась к одному: бежать.</p>
    <p>Бежать быстрее, чем Демидов успеет среагировать, быстрее, чем его рука вытащит рукоять из-за спины, быстрее, чем фиолетовый свет снова вспыхнет и превратит воздух в смерть.</p>
    <p>Мимо ножки стула. Мимо опрокинутой корзины для бумаг. Мимо чёрного ботинка Демидова, который дёрнулся в сторону, пытаясь перекрыть путь, но на секунду опоздал, потому что нога человека разворачивается медленнее, чем бурундук проскакивает мимо.</p>
    <p>Мимо тёплых тапочек Кирилла с кроликами. Мальчик ойкнул, отпрыгнул, прижался к дверному косяку.</p>
    <p>В открытую дверь. В коридор. В темноту.</p>
    <p>— Стой!</p>
    <p>Голос Демидова за спиной ударил, как хлопок. Впервые за весь вечер в нём прорезалась злость.</p>
    <p>Коридор, освещённый одним-единственным бра у лестницы. Ковёр на полу, и лапки по нему скользили, как по мокрому льду, и Фырк бежал, перебирая лапами с бешеной частотой, но продвигался мучительно медленно.</p>
    <p>Ковёр. Проклятый ковёр. Когти не находили опоры, проскальзывали по ворсу, и каждый шаг давался ценой усилия, от которого мышцы горели огнём.</p>
    <p>Сзади шаги. Тяжёлые, широкие, размеренные. Демидов не бежал. Не нужно ему было бежать. Его шаг покрывал полтора метра, шаг Фырка покрывал пятнадцать сантиметров.</p>
    <p>Арифметика на стороне длинноногих. На прямой дистанции у бурундука шансов нет вообще, и Фырк это знал, и Демидов это знал, и оба они знали, что спасение только в одном: найти щель. Дырку. Отверстие, в которое пролезет бурундук и не пролезет человек.</p>
    <p>Дверь слева. Фырк метнулся к ней, ткнулся носом в щель между полом и нижним краем. Плотно. Миллиметр, может два. Даже мышь не протиснется.</p>
    <p>Дверь справа. Та же история. Плотно подогнанная, без зазора. Демидов был педантом, и двери в его доме были пригнаны так, что сквозняк не проходил. Фырк мысленно выругался словами, которые набрал из лексикона нескольких поколений муромских хирургов.</p>
    <p>Лестница далеко, метров десять, целая вечность для бурундучьих лап на скользком ковре. Окно в конце коридора, стекло цельное, без форточки.</p>
    <p>Шаги за спиной. Ближе. Ближе.</p>
    <p>И тут он увидел решётку.</p>
    <p>Внизу, у самого плинтуса, на уровне пола. Маленькая, квадратная, сантиметров двадцать на двадцать. Вентиляционная решётка, вмурованная в стену, с горизонтальными жалюзийными планками, покрытыми слоем пыли. Нижняя планка была отогнута. Кто-то когда-то пнул ногой, может случайно, может от злости, и металл деформировался, оставив щель между планкой и рамой.</p>
    <p>Фырк на бегу оценил щель. Три сантиметра. Может, три с половиной.</p>
    <p>Бурундук пролезает в четыре. Скелет у бурундука гибкий, рёбра складываются, череп узкий, но четыре сантиметра, это минимум. Три, это меньше минимума. Три, это значит, что-то придётся оставить на краю. Шерсть. Кожу. Может, кусок шкуры.</p>
    <p>Шаги за спиной. Пять метров. Четыре. Три.</p>
    <p>Фырк не думал. Думать было некогда и нечем, потому что мозг отключился, и осталось только тело, и тело сделало то, для чего было создано. Бросилось вперёд и влетело в щель на полной скорости.</p>
    <p>Голова прошла. Узкий череп бурундука, обтекаемый, как пуля, скользнул между металлической планкой и рамой решётки. Плечи прошли. Сжались, вытянулись, протиснулись. Передние лапы скребли по металлу внутри короба, тянули тело за собой.</p>
    <p>Рёбра.</p>
    <p>Грудная клетка сжалась до предела. Фырк выдохнул весь воздух, складывая рёбра, как складывается веер, и протиснулся ещё на сантиметр. Ещё на полсантиметра. Тело ползло сквозь щель, как зубная паста из тюбика.</p>
    <p>И тут правый бок зацепился за край планки.</p>
    <p>Металл. Тонкий, гнутый, с острой кромкой, на которой уже висел клок рыжей шерсти. Шкура натянулась, как барабанная перепонка, и в следующую долю секунды Фырк узнал, что такое настоящая боль. Настоящая, материальная, физическая боль живого тела, с которого сдирают кожу.</p>
    <p>Полоса. От лопатки до бедра, шириной в сантиметр. Металлический край срезал шерсть и кожу, как хирургический скальпель срезает ткань. На решётке остался рыжий лоскут, мокрый, с каплями крови, и по боку Фырка хлынуло горячее, алое.</p>
    <p>Боль была такая, что в глазах вспыхнуло белым и мир на секунду перестал существовать. Исчез коридор, исчез Демидов, исчезли шаги за спиной. Осталась только белая вспышка и крик, который рвался из горла, но который Фырк задавил, стиснув зубы так, что они заскрежетали друг о друга.</p>
    <p>Если он закричит, Демидов точно определит, где он. Если он потеряет сознание, он застрянет в щели, и Демидов просто вытащит его за хвост.</p>
    <p>Не кричать. Не отключаться. Ползти.</p>
    <p>Задние лапы протиснулись. Хвост.</p>
    <p>Фырк рухнул внутрь вентиляционного короба. Темнота. Пыль. Тесное металлическое пространство, пахнущее ржавчиной и мышиным помётом. Стенки короба были холодными и чуть влажными от конденсата, и Фырк лежал на этом холодном металле, прижимая содранный бок к полу, и дышал.</p>
    <p>Рвано, часто, со свистом, втягивая пыльный воздух маленькими судорожными глотками. Кровь текла из раны, впитывалась в пыль, и каждый вдох отдавался в ободранном боку такой болью, что хотелось выть.</p>
    <p>Фырк перевернулся, сжал лапку и пополз дальше. Медленно, тяжело, оставляя на пыльном металле тёмную дорожку крови.</p>
    <p>Держись, двуногий. Я иду.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром за лобовым стеклом тонул в снегопаде. Фонари расплывались жёлтыми кляксами, дворники скребли по стеклу с монотонным скрипом, и я вёл машину, как ведут её лунатики — руки на руле, глаза на дороге, а голова за сорок километров отсюда, в палате, где зелёная кривая монитора чертила сердцебиение девушки, которая час назад умирала у меня на руках.</p>
    <p>Раскатова.</p>
    <p>Я прокручивал мысли в голове по кругу, как заевшую пластинку. Причина неизвестна. Два слова, от которых у любого врача начинает сосать под ложечкой, потому что «причина неизвестна» означает «может повториться в любой момент». Пропофол удерживает её в коме, аппарат дышит за неё, мониторы следят за каждым ударом сердца. Но если невидимая пробка снова упадёт на клапан, если сердце снова остановится, пока она лежит горизонтально…</p>
    <p>Хватит. Утром ЧПЭхоКГ. Утром найдём ответ. Или не найдём, и тогда придётся искать дальше.</p>
    <p>Я припарковался у подъезда и заглушил мотор. Посидел минуту, откинувшись на подголовник. За окном кружил снег, мелкий и колючий, и фонарь над подъездом моргал, как глаз сонного великана.</p>
    <p>Минута закончилась. Они всегда заканчиваются.</p>
    <p>Подъезд, лестница, третий этаж. Наша съёмная двушка в кирпичной пятиэтажке, с обоями в цветочек. Ключ повернулся в замке, дверь скрипнула, и первое, что я почувствовал, был запах. Вернее, его отсутствие. Ни ужина, ни кофе, ни того чуть горьковатого аромата гречневой каши, которую Вероника варила по вечерам, когда ждала меня с работы.</p>
    <p>Пахло остывшим чаем.</p>
    <p>И тишиной.</p>
    <p>Это меня насторожило сразу, ещё до того, как я снял куртку. Вероника всегда включала фон. Радио, музыку, ток-шоу, хоть бы утюг, лишь бы что-то звучало. Она говорила, что в тишине думается слишком громко, и я её понимал. У людей, которые работают на «скорой», тишина ассоциируется с плохим. С тем моментом, когда в салоне машины отключается монитор и остаётся только молчание.</p>
    <p>Свет горел на кухне. Жёлтый прямоугольник на полу коридора. Я повесил куртку, разулся и вошёл.</p>
    <p>Вероника сидела за столом. Кружка перед ней, на поверхности чая плёнка, сморщенная и тёмная. Час, а может, полтора. Руки обхватывали кружку, но не для тепла. Для опоры. Я видел такой жест у пациентов в приёмном покое: когда земля уходит из-под ног и человек хватается за первый попавшийся предмет, лишь бы не упасть.</p>
    <p>Она подняла глаза. Карие, тёплые, усталые. Лицо спокойное. Вот от этого спокойствия мне стало холодно, потому что я хорошо знал свою женщину. Вероника Орлова плакала дважды за всё время, что я её знал, и оба раза после этого мир менялся. А когда она молчала, с пустым взглядом и остывшим чаем в руках — это было хуже слёз.</p>
    <p>— Ты чего не спишь? — я сел напротив, положил ладони на стол.</p>
    <p>— Звонил риелтор, — сказала она.</p>
    <p>Голос ровный. Слишком ровный. Как линия на мониторе после остановки сердца.</p>
    <p>— Когда?</p>
    <p>— Час назад. Может, больше. Я не смотрела на часы.</p>
    <p>Я посмотрел на неё и ничего не сказал. Ждал. Когда Вероника говорит таким голосом, перебивать нельзя. Нужно просто сидеть и ждать, пока она найдёт слова, которые ищет.</p>
    <p>Она отпустила кружку. На пальцах остались красные полосы от керамики, глубокие, как борозды. Так долго сжимала.</p>
    <p>— Что случилось? — спросил я. — Он поднял цену?</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>Пауза. Вероника смотрела на свои руки, на красные полосы, и я видел, как она собирается с духом. Не для того, чтобы заплакать. Для того, чтобы сказать.</p>
    <p>— Сделка остановлена. На земельный участок наложен арест. Появился какой-то старый иск, десятилетней давности. Прежний владелец якобы задолжал кому-то деньги, и этот кто-то предъявил претензии. Регистрационная палата заблокировала реестр. Риелтор сказал — может затянуться на месяцы. А может на годы. Он сам не понимает, откуда это взялось.</p>
    <p>Тишина. Часы на стене тикали. Чайник на плите молчал. Холодильник гудел, ровно и тупо, как всегда.</p>
    <p>— Утром всё было чисто, — сказал я. Медленно, обкатывая каждое слово, как обкатывают камушек в ладони. — Утром же риелтор звонил, подтвердил: документы в порядке, обременений нет, реестр открыт. Послезавтра сделка. Я ещё подумал — наконец-то. Наконец что-то просто пойдёт по плану, без подвоха.</p>
    <p>— Я знаю, — Вероника кивнула. — Я ему это сказала. Слово в слово. Но, как он выразился, наружу вылезли некоторые обстоятельства.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Она помолчала, собираясь с мыслями. Вероника всегда так делала, когда объясняла что-то сложное: сначала молчала, выстраивая логику, а потом выдавала цельную конструкцию, от фундамента до крыши.</p>
    <p>— Тот дом, который мы покупаем. Прежние владельцы купили его пять лет назад. Семья: муж, жена, сын. Сын одарённый. Они использовали «Имперскую субсидию на одарённого ребёнка» при покупке. Знаешь эту программу?</p>
    <p>Я знал. Аналог материнского капитала, только не за второго ребёнка, а за первого с магическими способностями. Империя поддерживала рождаемость одарённых: если в семье рождался ребёнок с подтверждённым магическим даром, родители получали субсидию на жильё. Хорошая программа, правильная. С одной оговоркой.</p>
    <p>— Они обязаны были выделить ребёнку долю в собственности, — сказал я. — Когда погасят ссуду.</p>
    <p>— Именно. И погасили. Полтора года назад. А долю выделить забыли. Или не забыли, а решили, что и так сойдёт. Мало ли, ребёнок маленький, кому он нужен, потом разберёмся. И когда мы стали выходить на сделку, и юристы полезли в реестр всерьёз, оказалось, что права ребёнка нарушены. Опекунский совет наложил вето. Пока права не будут восстановлены, продать дом нельзя.</p>
    <p>Я почувствовал, как внутри меня что-то медленно разжимается. Как пружина, которую натянули до звона и которая вдруг, щелчок, пошла обратно. Мышцы, которые я не замечал, потому что они были напряжены так давно, что стали фоном, начали расслабляться одна за другой.</p>
    <p>Не Архивариус. Не снайперский удар и не объявление войны.</p>
    <p>Просто бюрократия Российской Империи, в которой бумажки живут своей жизнью, и эта жизнь не имеет ни малейшего отношения к тайным орденам.</p>
    <p>Я выдохнул.</p>
    <p>— Сколько это займёт? — спросил я.</p>
    <p>— Риелтор говорит, месяца три-четыре, если продавцы пойдут навстречу и подадут документы в Опекунский совет сами. Полгода, если упрутся. Год, если дело уйдёт в суд.</p>
    <p>— А продавцы? Они в курсе?</p>
    <p>— Конечно! Риелтор сообщил, что это в их же интересах быстрее продать дом.</p>
    <p>Три-четыре месяца. Полгода. Год. Цифры, которые час назад показались бы мне катастрофой, сейчас звучали как лёгкий насморк после подозрения на пневмонию. Подумаешь, месяцы. Дом стоит на своём месте, фундамент не треснул, крыша не провалилась. Ждал сто лет, подождёт ещё полгода.</p>
    <p>Вероника молчала. Обычно она встречала проблемы с тем же выражением лица, с каким встречала вызовы на «скорой»: собрано, деловито, без лишних эмоций. Но дом был другим. Дом был не проблемой, а мечтой, а мечты устроены иначе, чем проблемы. У них нет протокола. Их нельзя вылечить адреналином и компрессиями.</p>
    <p>— Илья, — сказала она тихо, и голос её дрогнул. Самую малость, на полтона, но я услышал, и от этого полутона у меня сжалось сердце. — Это ведь месяцы работы. Бумажки, заседания, ожидание. А я уже шторы выбрала. Льняные, в гостиную. Бежевые, с рисунком, похожим на колосья. Я нашла их в каталоге позавчера и представляла, как они будут выглядеть с утренним солнцем. Как свет будет проходить сквозь ткань. Я так хотела успеть до весны, чтобы встретить первый снег в нашем доме, в нашей гостиной, с нашими шторами.</p>
    <p>Я усмехнулся, подвинулся к ней и обнял. Рукой за спину, притянул к себе. Она уткнулась лбом мне в грудь, и я почувствовал, как её плечи чуть подрагивают. Не плачет. Сдерживается.</p>
    <p>— Ну и пусть месяцы, — сказал я тихо, в её макушку, вдыхая запах её волос, знакомый, родной, пахнущий шампунем и чуть-чуть больницей, потому что больничный запах не смывается до конца никогда. — Дом стоит сто лет и нас подождёт. Стены на месте, крыша на месте, яблони в саду на месте. Никуда он не денется, пока мы тут бумажки перекладываем. Главное — никто не умер, никто не болен. Ну, то есть, у меня в палате лежит певица в коме, но это другая история. А шторы повесим позже. Зато будет время выбрать диван.</p>
    <p>Она фыркнула. В грудь, тёплым воздухом. Почти смех.</p>
    <p>— Диван?</p>
    <p>— Диван, — подтвердил я. — Ты видела, какие диваны продаются в Муроме? Это же национальное бедствие. Железные каркасы, обитые материалом, который оптимисты называют велюром, а реалисты — мешковиной. Нам нужен нормальный диван. Мягкий, глубокий, чтобы в нём утонуть и не хотеть вставать. Вот на его поиски уйдёт полгода, как раз в тему.</p>
    <p>Она подняла голову и посмотрела на меня. Я видел блеск её глаз, и этот блеск был уже не слёзным, а другим. Тем, который я любил больше всего.</p>
    <p>— Ты специально про диван, чтобы я перестала думать о шторах?</p>
    <p>— Работает?</p>
    <p>— Немного.</p>
    <p>— Тогда давай я ещё про кухонный гарнитур расскажу. Я там видел один, в каталоге, с мраморной столешницей и…</p>
    <p>— Заткнись, Разумовский, — сказала она и поцеловала меня.</p>
    <p>Я заткнулся. С удовольствием.</p>
    <p>Напряжение этого дня — Раскатова, реанимация, Штальберг, Величко, метка, риелтор, иск — всё это осталось за порогом спальни, как грязные ботинки остаются в прихожей. На время. На несколько часов. Достаточно, чтобы вспомнить, ради чего вообще всё это.</p>
    <p>В семь утра я уже стоял в Центре.</p>
    <p>Малая операционная была предметом моей тихой гордости и громкого раздражения одновременно. Гордости — потому что в ней стоял аппарат УЗИ экспертного класса, один из трёх в Муромской губернии, с возможностью чреспищеводной эхокардиографии.</p>
    <p>Раздражения — потому что Штальберг, оборудуя помещение, руководствовался не столько медицинскими стандартами, сколько своим представлением о том, как должна выглядеть «операционная будущего», и результат напоминал гибрид хирургического кабинета с кабиной космического корабля.</p>
    <p>Мониторы на стенах. Подсветка пола. Автоматические жалюзи на окнах. Музыкальная система, которую я первым делом отключил и запретил включать под страхом увольнения, потому что оперировать под Вивальди я отказывался принципиально.</p>
    <p>Сейчас в операционной царил рабочий полумрак. Он нужен для ультразвукового исследования: основной свет выключен, горят только мониторы аппарата, заливая пространство мягким голубоватым свечением. На экране мерцала заставка, ожидая сигнала датчика.</p>
    <p>Тарасов был уже здесь. Стоял у столика с инструментами и раскладывал всё необходимое. Шприцы с седацией в одном ряду, интубационный набор в другом, мешок Амбу наготове, адреналин под рукой.</p>
    <p>На отдельном лотке лежал зонд для чреспищеводной эхокардиографии — длинный, чёрный, толщиной с указательный палец, с ультразвуковым датчиком на конце. Выглядел он, прямо скажем, устрашающе. Как маленькая чёрная змея с электронной головой.</p>
    <p>— Утро, командир, — Тарасов кивнул, не отвлекаясь от раскладки. — Пациентка стабильна. Ночь без происшествий. Пропофол держит, ритм ровный, давление сто на шестьдесят пять.</p>
    <p>— Хорошо. Когда привезут?</p>
    <p>— Через двадцать минут. Коровин пошёл за каталкой.</p>
    <p>Я кивнул и подошёл к аппарату. Включил режим ЧПЭхоКГ, проверил настройки: частота датчика, глубина сканирования, допплеровский режим для оценки кровотока. Всё в порядке. Аппарат готов. Осталось найти того, кто будет им управлять.</p>
    <p>Зиновьева появилась в дверях через пять минут. Халат застёгнут на все пуговицы, волосы собраны в тугой узел, на лице выражение — сосредоточенная тревога.</p>
    <p>Александра Зиновьева была лучшим ультразвуковым диагностом в нашем Центре. Она могла читать эхокардиограмму, как опытный чтец читает рукопись: быстро, точно, улавливая нюансы, которые другие пропускали.</p>
    <p>Но чреспищеводное ЭхоКГ — это больше манипуляция. Нужно ввести зонд в пищевод пациента, провести его мимо корня языка, мимо глоточного рефлекса, мимо всех защитных механизмов организма, которые кричат «не пускай!», и установить датчик точно за левым предсердием. Нужны руки. Уверенные, спокойные руки, привыкшие к сопротивлению живой ткани.</p>
    <p>А Зиновьева… Её руки привыкли к клавиатуре компьютера и страницам учебников. Манипуляции с инструментами, которые вводятся внутрь тела, были не её территорией, и она это знала, и от этого знания нервничала.</p>
    <p>— Ты готова? — спросил я, когда она подошла к аппарату.</p>
    <p>Зиновьева посмотрела на зонд, лежащий на лотке, и я заметил, как её пальцы чуть дрогнули. Совсем чуть-чуть, на грани видимости. Она тут же сжала руки в кулаки, разжала, сжала снова. Разминка. Снятие тремора.</p>
    <p>Я мог и сам все это сделать. Но было одно большое «но». Если они не начнут это делать под моим контролем, то и никогда не научатся. Что они будут делать когда меня не будет рядом. А мне нужно было, чтобы и в мое отсутствие Центр работал, как часы.</p>
    <p>Так что уж пускай лучше нервничают, боятся, вытирают потные ладошки и запихивают страх поглубже, но делают! А я подстрахую если что-то пойдет не так.</p>
    <p>— Готова, — сказала она, и голос её звучал ровно, но чуть суше, чем обычно. Как пересохшее горло. — Я вчера вечером перечитала методику. Дважды. И посмотрела четыре видеозаписи введения зонда.</p>
    <p>— Теория в порядке, — кивнул я. — А руки?</p>
    <p>Она посмотрела на меня. В её взгляде мелькнуло что-то, похожее на вызов, смешанный с честностью.</p>
    <p>— Руки нервничают, — призналась она. — Я терапевт, Илья Григорьевич. Я привыкла смотреть на экран, а не засовывать трубки в людей. Но зонд я введу. Мне нужен хороший ассистент и пять минут, чтобы привыкнуть к тактильному сопротивлению.</p>
    <p>Вот за это я Зиновьеву ценил: она знала свои слабости так же точно, как свои сильные стороны, и не пыталась прятать ни те, ни другие.</p>
    <p>— Ассистент будет, — сказал я. — Пять минут тоже. Действуй спокойно, не торопись. Если что-то пойдёт не так, я рядом.</p>
    <p>Дверь открылась, и вошёл Коровин, толкая перед собой каталку. На ней лежала Раскатова. Бледная, неподвижная, с интубационной трубкой, подключённой к портативному аппарату ИВЛ.</p>
    <p>Монитор на стойке каталки показывал стабильный синусовый ритм: семьдесят два удара, давление сто на шестьдесят, сатурация девяносто семь процентов. Пропофол держал её в контролируемой медикаментозной коме уже четырнадцать часов, и за эти четырнадцать часов её сердце ни разу не сбилось с ритма.</p>
    <p>Потому что она лежала.</p>
    <p>И невидимая пробка, если она существовала, плавала в предсердии, не касаясь клапана. Спала, как и её хозяйка.</p>
    <p>Коровин установил каталку рядом с операционным столом. Проверил капельницы, подключил мониторы к стационарной системе, кивнул мне.</p>
    <p>Последним вошёл Семён. Тихо, бочком, стараясь не мешать. Встал в углу, скрестив руки на груди. Руки перебинтованы свежим бинтом, содранная кожа на ладонях за ночь начала подживать, но двигал он ими осторожно, с оглядкой.</p>
    <p>На лице предельная концентрация. Глаза не моргая следили за каждым движением в операционной, впитывая, запоминая, каталогизируя.</p>
    <p>Мы переложили Раскатову на операционный стол. Осторожно, втроём — я, Тарасов и Коровин — подняли её с каталки и уложили на левый бок. Для ЧПЭхоКГ пациент должен лежать именно так: на левом боку, с чуть запрокинутой головой и согнутыми коленями. Позиция, которая открывает доступ к пищеводу и одновременно позволяет контролировать дыхательные пути.</p>
    <p>Тарасов заменил портативный аппарат ИВЛ на стационарный, подключил все датчики, проверил показания. Кивнул.</p>
    <p>— Экстубирую, — сказал он. — По твоей команде.</p>
    <p>— Давай.</p>
    <p>Тарасов сдул манжету интубационной трубки и аккуратно извлёк её из трахеи. Раскатова вздрогнула, кашлянула, но глаза не открыла. Пропофол работал, удерживая её на границе сознания — достаточно глубоко, чтобы она не проснулась полностью, но достаточно поверхностно, чтобы сохранились защитные рефлексы. Глоточный, кашлевой, рвотный.</p>
    <p>Они нам понадобятся. Вернее, нам понадобится их отсутствие, но об этом позже.</p>
    <p>Коровин встал у изголовья и вложил Раскатовой в рот загубник — пластиковую трубку, которая удерживает рот открытым и защищает зонд от прикусывания. Милана машинально сжала его зубами, мышцы лица дёрнулись, но она не проснулась.</p>
    <p>Я посмотрел на Зиновьеву. Она стояла у аппарата, зонд в руках. Чёрный, длинный, гибкий, с ультразвуковым датчиком на конце, похожим на маленькую оливку. Зиновьева уже нанесла на него гель, и поверхность блестела в голубоватом свете мониторов.</p>
    <p>— Начинаем, — сказал я. — Аккуратно. Не торопись. Вводи по средней линии, ориентируйся на нёбный язычок, он будет слева от тебя. Когда пройдёшь корень языка, почувствуешь сопротивление, это нормально, это сфинктер пищевода. Мягко, постоянное давление, без рывков. Зонд пойдёт сам, когда мышца расслабится.</p>
    <p>Зиновьева кивнула. Глубоко вдохнула через нос, медленно выдохнула через рот. Я узнал технику: дыхательное упражнение, которому учат хирургов перед первой операцией. Александра, видимо, вычитала его в той же методичке, которую перечитывала вчера дважды.</p>
    <p>Она шагнула к столу. Левой рукой взялась за загубник, фиксируя его положение. Правой поднесла кончик зонда к ротовой полости Раскатовой.</p>
    <p>Зонд прошёл через загубник и коснулся языка. Раскатова шевельнулась. Чуть сморщила нос, повела головой, как человек, которому во сне мешает муха. Но не проснулась.</p>
    <p>Зиновьева продвинула зонд глубже. Мягко, осторожно, миллиметр за миллиметром. Я стоял рядом и следил за её руками, за движением зонда, за лицом Раскатовой, за монитором. Пульс семьдесят четыре, ровный. Сатурация девяносто семь. Давление стабильное.</p>
    <p>Зонд прошёл мягкое нёбо. Кончик достиг задней стенки глотки. Ещё сантиметр, и он коснётся корня языка. И вот тут начнётся самое интересное, потому что корень языка — это линия Мажино обороны организма. За ней живут рефлексы, которым миллионы лет, и никакая седация их не отменяет полностью.</p>
    <p>— Подхожу к корню, — тихо доложила Зиновьева. Голос спокойный, руки ровные. Пять минут на привыкание ей не понадобились. Молодец.</p>
    <p>— Давай.</p>
    <p>Зонд скользнул глубже.</p>
    <p>Организм Раскатовой взбунтовался мгновенно.</p>
    <p>Зонд коснулся корня языка, и тело среагировало раньше, чем мозг. Древний, первобытный, не подчиняющийся ни сознанию, ни седации рефлекс включился с силой электрического разряда.</p>
    <p>Мышцы глотки сжались, гортань захлопнулась, как стальная заслонка, и Раскатова дёрнулась всем телом, выгибаясь на столе. Глухой гортанный звук вырвался из-под загубника, мокрый, булькающий, тот самый звук, который человеческое ухо распознаёт инстинктивно и от которого мурашки бегут по спине — звук удушья.</p>
    <p>Коровин, стоявший у изголовья, среагировал первым. Его широкие ладони легли на плечи Раскатовой, мягко, но твёрдо удерживая её на боку. Она билась, как пойманная рыба, мышцы напрягались под его руками, а из горла рвались рваные, хрипящие звуки.</p>
    <p>Монитор взвыл. Пульс подскочил со спокойных семидесяти четырёх до ста десяти, ста двадцати, ста тридцати за считанные секунды. Тахикардия. Организм кричал тревогу всеми доступными средствами. Сатурация поползла вниз: девяносто пять, девяносто три, девяносто один.</p>
    <p>Она не могла вдохнуть. Гортань спазмировалась, перекрыв дыхательные пути, и кислород в крови начал падать.</p>
    <p>— Не идёт! — голос Зиновьевой, звонкий, высокий, с той нотой, которую я меньше всего хотел сейчас слышать. Паника. Контролируемая, сдержанная, ещё не прорвавшая плотину профессионализма, но уже подтачивающая её изнутри. — Спазм! Глотка замкнулась, зонд не проходит! Я чувствую сопротивление, будто в стену упёрлась!</p>
    <p>Она инстинктивно потянула зонд обратно. Правильный рефлекс для терапевта: если не идёт — отступи, не навреди. Но для ЧПЭхоКГ это означало провал. Если вытащить зонд сейчас, повторная попытка будет ещё сложнее: слизистая раздражена, рефлексы обострены, пациентка будет реагировать на каждое прикосновение. Второго шанса не будет.</p>
    <p>Раскатова издала ещё один звук. Её руки, до этого неподвижные, вцепились в край стола, костяшки побелели. Тело выгнулось дугой, голова запрокинулась, и из уголка рта потекла слюна, прозрачная, густая, смешанная с гелем зонда.</p>
    <p>— У неё сатурация восемьдесят семь! — Тарасов метнулся к монитору, потом обратно к столику с инструментами. Его голос звучал не испуганно, а зло, сосредоточенно, как голос сапёра, который обнаружил, что провод не того цвета. Рука потянулась к шприцу с миорелаксантом, лежащему на лотке. — Ещё минута, и гипоксия станет критической. Если ввести суксаметоний, полная мышечная релаксация через сорок секунд. Спазм снимет. Но дышать она перестанет, придётся интубировать обратно и вентилировать вручную.</p>
    <p>Миорелаксант. Препарат, который парализует все скелетные мышцы в теле. Все. Включая дыхательные. Раскатова перестанет сопротивляться. Перестанет давиться. Зонд пройдёт без проблем. Но она также перестанет дышать, и нам придётся дышать за неё, а это значит интубацию, а интубация через спазмированную гортань — это риск, это время, это осложнения.</p>
    <p>И ещё одна вещь, о которой Тарасов не сказал вслух, но которую мы оба знали. Миорелаксант расслабит все мышцы. Включая сердечную? Нет, сердечная мышца не скелетная, суксаметоний на неё не действует напрямую. Но при гиперкалиемии, которую он может спровоцировать… Нет, у неё калий в норме, четыре и два, проверяли вчера. Но вчера она не лежала в коме четырнадцать часов, и электролиты могли сдвинуться.</p>
    <p>Сатурация восемьдесят пять. Падает. Губы Раскатовой из бледно-розовых стали серыми.</p>
    <p>Зиновьева стояла с зондом в руке, и я видел, что она на грани. Пальцы, сжимающие зонд, побелели. Лицо застыло в той маске сосредоточенности, за которой прячется страх. Она хотела помочь и не могла. Она знала, что нужно делать, и не могла этого сделать, потому что тело пациентки отказывалось пускать. Она была лучшим диагностом в Центре, она могла прочитать любую эхокардиограмму, но сейчас от неё требовалось не читать, а действовать руками, а руки упирались в стену спазмированной глотки, и стена не поддавалась.</p>
    <p>— Если сейчас не протолкну, у неё сосуд в пищеводе лопнет от напряжения, — сказала Зиновьева, и её голос был таким, каким говорят люди, сообщающие о собственном поражении. — Она слишком сильно давится. Слизистая набухла, я вижу, как зонд упирается в ткань. Ещё немного давления, и будет перфорация. Нужно вытащить.</p>
    <p>— Держите ей руки! — рявкнул Тарасов, потому что Раскатова, несмотря на седацию, умудрилась высвободить правую руку из-под хватки Коровина и сейчас тянулась к собственному рту, к загубнику, к зонду. Инстинкт. Слепой, неуправляемый инстинкт живого организма, который чувствует инородное тело в горле и хочет одного: убрать. — Если она вырвет зонд сама, порвёт себе пищевод к чёртовой матери!</p>
    <p>Семён метнулся из угла, перехватил руку Раскатовой, прижал к столу. Мягко, но крепко. Его перебинтованные ладони легли на её запястье, и он удерживал её с той осторожной силой, с какой держат птицу, чтобы и не отпустить, и не раздавить.</p>
    <p>Сатурация восемьдесят три.</p>
    <p>Тарасов стоял со шприцем миорелаксанта в руке, большой палец на поршне. Ждал моей команды. В его глазах я читал расчёт: ещё тридцать секунд гипоксии, и мозг начнёт страдать. Ещё минута, и последствия будут необратимыми. Решай сейчас, командир. Суксаметоний, интубация, вентиляция руками, зонд в расслабленный пищевод. Или отступить, вытащить зонд, стабилизировать, и потерять единственный шанс увидеть, что прячется в сердце этой девчонки.</p>
    <p>Я стоял между Зиновьевой с зондом и Тарасовым со шприцем, и в моей голове за эти несколько секунд прошла целая война.</p>
    <p>Если прервать, второго шанса не будет. Раскатова придёт в себя, испугается, откажется от повторной процедуры. Или согласится, но слизистая будет раздражена, и спазм будет ещё сильнее. Или мы подождём день, два, неделю, а за это время невидимая пробка снова упадёт на клапан, и на этот раз мы можем не успеть. Первая реанимация была чудом. Вторая чудом не бывает.</p>
    <p>Если давить силой, если продолжать проталкивать зонд через спазмированную глотку, можно порвать пищевод. Перфорация пищевода — катастрофа. Медиастинит, сепсис, смертность пятьдесят процентов даже в лучших клиниках. И вместо одной проблемы у меня будет две: дыра в пищеводе и невидимая пробка в сердце.</p>
    <p>Миорелаксант? Решение. Грубое, рискованное, но решение. Парализовать мышцы, снять спазм, ввести зонд в расслабленный пищевод. Цена — полная остановка дыхания. Придётся интубировать снова, вентилировать вручную, и всё это время Раскатова будет полностью беспомощна, парализована, не способна ни вдохнуть, ни кашлянуть, ни защитить свои дыхательные пути. Если что-то пойдёт не так с интубацией, если трубка встанет неправильно, если вентиляция окажется неадекватной…</p>
    <p>Сатурация восемьдесят один.</p>
    <p>Время вышло.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Случилось то, чего я не ожидал.</p>
    <p>Коровин двигался так быстро, что я едва успел заметить.</p>
    <p>Он стоял у изголовья, удерживая плечи Раскатовой, и вроде бы ничего не предвещало — обычная поза ассистента, крепкие руки на пациенте, спокойное лицо. А потом он просто сделал два движения, и мир изменился.</p>
    <p>Первое: его левая рука перехватила запястье Зиновьевой. Мягко, почти нежно, как перехватывают руку ребёнка, который тянется к горячей плите. Зиновьева дёрнулась от неожиданности, подняла голову, открыла рот — и встретила взгляд Коровина. Спокойный, ровный, без тени упрёка. Взгляд, который говорил одно: не двигайся. Стой. Держи зонд на месте. Я сделаю остальное.</p>
    <p>Второе: его правая ладонь, широкая, тяжёлая, с короткими пальцами, привыкшими к грубой работе, легла на шею Раскатовой. Так ложится ладонь на клавишу рояля перед тем, как взять аккорд.</p>
    <p>Большой палец скользнул за ухо, нашёл что-то там и мягко надавил. Точку, место, область, я не видел точно, потому что его рука закрывала обзор. Одновременно второй рукой он чуть сместил челюсть Раскатовой вперёд и наклонил её голову на два-три градуса, не больше. Крохотное изменение угла. Почти незаметное.</p>
    <p>И наклонился к её уху.</p>
    <p>— Тихо, маленькая, — произнёс он.</p>
    <p>Голос Коровина я слышал сотни раз: за обедом, на обходах, в ординаторской. Низкий, густой, неторопливый бас, которым он обычно произносил вещи вроде «каша сегодня без соли» или «полотенца в третьем шкафу».</p>
    <p>Но сейчас это был другой голос.</p>
    <p>Та же тональность, та же глубина, но с чем-то, что шло не из горла, а из грудной клетки, из самого нутра, и действовало на тот пласт нервной системы, который отвечает за доверие и безопасность. Как сигнал «всё хорошо, опасности нет».</p>
    <p>— Глотай, — говорил Коровин, и его большой палец за ухом Раскатовой делал медленные круговые движения. — Сама глотай. Не бойся. Вот так. Пошла водичка. Глоточек. Ещё один. Умница.</p>
    <p>Я смотрел на монитор и не верил своим глазам.</p>
    <p>Пульс: сто тридцать. Сто двадцать. Сто десять. Сто. Девяносто.</p>
    <p>Он падал. Плавно, ровно, как падает температура в остывающей воде. Тахикардия отступала.</p>
    <p>Сатурация: восемьдесят два. Восемьдесят четыре. Восемьдесят шесть. Восемьдесят восемь.</p>
    <p>Поднимается. Раскатова начала дышать. Гортань, которая секунду назад была замкнута наглухо, как стальной засов, расслабилась. Воздух пошёл. Грудная клетка поднялась, опустилась. Поднялась, опустилась.</p>
    <p>— Глотай, маленькая, — повторял Коровин своим невозможным голосом, и Раскатова, глаза закрыты, сознание в тумане пропофола, послушно сделала глотательное движение.</p>
    <p>Горло расслабилось. Мышцы глотки разжались, сфинктер пищевода открылся, и зонд, который секунду назад упирался в стену спазмированной ткани, скользнул вперёд. Легко, гладко, без малейшего сопротивления. Как по маслу. Двадцать пять сантиметров, тридцать, тридцать пять. Зиновьева, которая всё это время держала зонд неподвижно, почувствовала, как он пошёл, и машинально продвинула его на нужную глубину. Сорок сантиметров от резцов. Датчик встал за левым предсердием, прижавшись к задней стенке пищевода.</p>
    <p>На мониторе УЗИ-аппарата вспыхнула картинка.</p>
    <p>Но я смотрел не на экран. Я смотрел на Коровина.</p>
    <p>Захар Петрович Коровин. Пятьдесят семь лет. Фельдшер. Среднее медицинское образование, диплом медучилища, тридцать четыре года стажа. Работал в участковых больницах, на «скорой», в сельских ФАПах, где до ближайшего хирурга сто километров, а до ближайшего реаниматолога — двести. Где нет ни аппарата УЗИ, ни миорелаксанта, ни интубационного набора. Где есть руки, голос, опыт и пациент, которому плохо.</p>
    <p>Я видел за свои две жизни много блестящих специалистов. Профессоров с мировым именем, хирургов с золотыми руками, диагностов, ставивших диагноз по одному взгляду.</p>
    <p>Но то, что сделал Коровин за последние тридцать секунд, не мог сделать ни один из них. Потому что это нельзя вычитать в учебнике. Это приходит только с годами, проведёнными у постели больного. Тысячи пациентов и их глоток, тысячи спазмов. Точка за ухом, угол наклона головы, вибрация голоса, которая действует на блуждающий нерв и гасит рефлекс, как вода гасит огонь.</p>
    <p>Старая школа. Настоящая, земская, русская медицинская школа, в которой фельдшер был и хирургом, и терапевтом, и акушером, и психологом одновременно, потому что больше никого не было.</p>
    <p>За это я его и взял к себе в команду.</p>
    <p>Тарасов опустил шприц с миорелаксантом. Положил обратно на лоток. Посмотрел на Коровина долгим взглядом, в котором сквозь привычную суровость проступало нечто, что Тарасов обычно прятал, как прячут ордена в ящик стола: признание чужого мастерства.</p>
    <p>Зиновьева выдохнула. Длинно, шумно. Её пальцы на зонде подрагивали, но зонд стоял ровно, на нужной глубине, и на мониторе пульсировала картинка сердца.</p>
    <p>— Спасибо, Захар Петрович, — сказал я. — Вот что значит опыт.</p>
    <p>Коровин убрал руку с шеи Раскатовой. Выпрямился. Поправил волосы, которые у него всегда слегка топорщились после любой манипуляции, будто тоже участвовали в процессе. И подмигнул мне из-под кустистых бровей.</p>
    <p>— Да ладно, — пробасил он. — Обычное дело. У меня бабушка так же детям рыбий жир вливала. Главное, за ушком погладить.</p>
    <p>Семён из своего угла смотрел на Коровина широко открытыми глазами. Я узнал этот взгляд. Так смотрят студенты, когда впервые понимают разницу между медициной из учебника и медициной из жизни. Учебник учит, что при ларингоспазме нужен миорелаксант. Жизнь учит, что иногда достаточно тёплой руки и правильного слова.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я, разворачиваясь к экрану. — Зонд на месте. Давайте работать. Саша, покажи мне сердце.</p>
    <p>Экран ожил.</p>
    <p>Чреспищеводная эхокардиография даёт картинку, которая непосвящённому человеку покажется чёрно-белым хаосом: мелькающие пятна, пульсирующие тени, зернистое мерцание, в котором угадываются контуры, но не складываются в целое.</p>
    <p>Нужен глаз. Тренированный, опытный глаз, который знает, куда смотреть и что видеть.</p>
    <p>И Зиновьева такой глаз имела.</p>
    <p>— Стандартный трансэзофагеальный разрез, — сказала она, уже другим голосом. Спокойным, деловым, тоном диагноста, вернувшегося на свою территорию. Руки больше не дрожали. Они делали то, что умели лучше всего: крутили колёсики настройки, меняли усиление, глубину, фокус. Пальцы двигались по панели управления с бессознательной точностью пианиста, который бегает по клавишам. — Вижу левое предсердие. Митральный клапан. Аорта. Правое предсердие. Межпредсердная перегородка.</p>
    <p>Я подошёл к монитору и наклонился. Картинка. Чёрно-белая, зернистая, пульсирующая в ритме сердцебиения Раскатовой. Левое предсердие — тёмная полость, заполненная кровью, которая на УЗИ выглядит чёрной. Митральный клапан — два тонких лепестка, раскрывающихся и закрывающихся с каждым ударом. Межпредсердная перегородка — светлая полоска ткани, разделяющая правое и левое предсердия.</p>
    <p>Чисто.</p>
    <p>Кровь текла, клапан работал, стенки сокращались. Здоровое, красивое, молодое сердце двадцатилетней девушки, которая вчера умирала у меня на руках, и чёрт бы меня побрал, если я пойму почему.</p>
    <p>Первые десять секунд я не видел ничего необычного. Потом двадцать. Тридцать. Кровь текла, клапан открывался и закрывался, и всё выглядело именно так, как выглядело на Сонаре: идеально. Безупречно. Учебник кардиологии с картинками.</p>
    <p>Сомнение кольнуло где-то под рёбрами. А что если я ошибся? Что если нет никакой пробки, никакого хамелеона, ничего на ножке? Что если это каналопатия, как предположила Ордынская, или токсин, как предположила Зиновьева, или вообще что-то, о чём я не додумался?</p>
    <p>Что если я притащил бессознательную пациентку в операционную, засунул ей зонд в пищевод, чуть не задушил при введении, и всё это ради красивой теории, которая окажется пустышкой?</p>
    <p>Хамелеон на ветке. Легко говорить. А ты его найди.</p>
    <p>— Саша, — сказал я, и мой голос прозвучал ровнее, чем я ожидал. — Поверни датчик на десять градусов влево. Мне нужна задняя стенка перегородки, ближе к ушку предсердия. И добавь усиление, процентов на пятнадцать. Мы ищем что-то мягкое, изоэхогенное крови. Контраст нужен максимальный.</p>
    <p>— Поняла.</p>
    <p>Зиновьева повернула рукоятку зонда.</p>
    <p>Датчик внутри пищевода сдвинулся на десять градусов, и картинка на экране поехала, как пейзаж за окном поезда. Левое предсердие сместилось, открывая новый ракурс. Задняя стенка межпредсердной перегородки выплыла из тени, и усиление, которое Зиновьева подкрутила, сделало изображение ярче, контрастнее. Чёрное стало чернее, белое — белее.</p>
    <p>Я смотрел.</p>
    <p>Впивался глазами в экран, изучая каждый пиксель, каждую тень, каждое движение крови в полости предсердия. Секунда за секундой, удар за ударом. Систола — предсердие сжимается, кровь уходит в желудочек через открытый клапан. Диастола — предсердие расслабляется, кровь наполняет его из лёгочных вен. Систола. Диастола. Систола. Диастола. Ничего. Ничего. Ничего.</p>
    <p>Пусто. Чисто. Здоровое сердце.</p>
    <p>Ещё десять секунд. Ещё двадцать. Монотонное пульсирование чёрно-белой картинки, и мой собственный пульс в ушах, и тишина операционной, и дыхание пятерых людей за моей спиной, каждый из которых ждал ответа.</p>
    <p>И тогда я увидел.</p>
    <p>Не сразу. Сначала — движение. Даже не движение, а намёк на движение, мелькание, тень тени. Что-то шевельнулось в потоке крови, в такт сокращению сердца, и исчезло. Появилось на одну пятую секунды и растворилось в черноте.</p>
    <p>Воздух застрял у меня в горле.</p>
    <p>— Стоп, — сказал я. Тихо. Почти шёпотом, будто громкий голос мог спугнуть то, что я увидел. — Назад. Режим кинопетли. Запись последних пяти секунд. Воспроизведение на половинной скорости.</p>
    <p>Зиновьева нажала кнопку. Экран мигнул, и изображение пошло по кругу, замедленное вдвое. То, что в реальном времени длилось пять секунд, растянулось на десять.</p>
    <p>Систола. Предсердие сжимается. Кровь устремляется к клапану.</p>
    <p>И в потоке крови, в самом центре предсердия, мелькает нечто. Бледная, полупрозрачная тень. Размытая, как облако. Она появляется на мгновение, подхваченная потоком крови, и тут же исчезает, когда поток меняет направление.</p>
    <p>Диастола.</p>
    <p>Предсердие расслабляется. Кровь наполняет камеру. И тень снова появляется. На этот раз чуть дольше, чуть отчётливее. Она покачивается в потоке. У неё есть форма. Округлая, чуть вытянутая. И у неё есть ножка. Тонкая ниточка, которая тянется от тени к межпредсердной перегородке, как якорная цепь, удерживающая буй на волне.</p>
    <p>Систола.</p>
    <p>Клапан открывается. Поток крови устремляется вниз, в желудочек. И тень, подхваченная этим потоком, ныряет вслед за кровью. Прямо в отверстие клапана. Входит в него, как мяч входит в кольцо, и на долю секунды почти перекрывает просвет. Почти. Не полностью. Раскатова лежит горизонтально, и гравитация не тянет тень вниз, и она не успевает закупорить клапан целиком, прежде чем обратный ток крови выталкивает её обратно в предсердие.</p>
    <p>Но если бы Раскатова стояла, резко поднявшись с кровати… Гравитация потянула бы эту штуку вниз, прямо на клапан. Не на долю секунды, а насовсем. Мяч упал бы в кольцо и застрял. Пробка в раковину. Поток встал. Желудочек опустел. Мозг обесточился. Падение. Остановка.</p>
    <p>Смерть.</p>
    <p>Вот ты где!</p>
    <p>Я стоял перед монитором и чувствовал, как по телу прокатывается волна. Не облегчения, не торжества. Охотничий азарт? Нет. Ближе к тому чувству, которое испытывает сапёр, когда наконец находит мину, которая могла взорваться в любую секунду. Нашёл. Вижу. Знаю, где лежит. Теперь не наступлю.</p>
    <p>— Ещё раз, — сказал я. — Та же петля. Четверть скорости.</p>
    <p>Зиновьева запустила повтор. На четверти скорости пять секунд превратились в двадцать, и каждый кадр стал ясным, чётким, неопровержимым.</p>
    <p>Межпредсердная перегородка. Ровная, гладкая, здоровая ткань. И от неё, от самой середины, отходит тонкая ножка. Бледная, нитевидная, едва различимая на фоне перегородки, как паутинка на стене. А на конце ножки покачивается округлое образование. Размер — сантиметра полтора в диаметре. Может, два.</p>
    <p>И по эхогенности, по ультразвуковой плотности — почти неотличимое от окружающей крови. Почти. На стандартном трансторакальном УЗИ, через грудную клетку, через рёбра и лёгкие, его бы никто не увидел. Семь лекарей не увидели. Мой Сонар не увидел, потому что Сонар показывает плотность тканей, а у этой дряни плотность крови. Хамелеон на ветке.</p>
    <p>Но чреспищеводный датчик, прижатый вплотную к задней стенке сердца, с максимальным разрешением и усиленным контрастом, поймал его.</p>
    <p>— Вот оно, — сказал я и ткнул пальцем в экран, в это дрожащее, полупрозрачное пятнышко на ножке. — Видите? Все видите?</p>
    <p>Зиновьева подалась к монитору. Её глаза расширились, и я увидел, как зрачки сфокусировались на тени, и губы чуть шевельнулись, беззвучно проговаривая то, что она видела. Она видела. Понимала. Считывала.</p>
    <p>— Образование на ножке, — произнесла она севшим голосом. — Исходит из межпредсердной перегородки. Подвижное. Изоэхогенное крови. Диаметр… полтора-два сантиметра. При систоле пролабирует в митральное отверстие.</p>
    <p>— Именно, — кивнул я.</p>
    <p>— Как вы это увидели вообще, Илья Григорьевич? — с восхищением спросила она. Я почувствовал как пять пар глаза удивленно уткнулись в меня. А Зиновьева тут же поняла и продолжила. — Но это значит…</p>
    <p>— Это значит, что когда она стоит, гравитация тянет эту штуку на клапан. Лёжа — плавает. Стоя — падает. Перекрывает кровоток полностью. Обморок, аритмия, остановка.</p>
    <p>Тарасов шагнул к экрану. Посмотрел на пульсирующую тень, нахмурился и выдохнул через нос, как конь.</p>
    <p>— Значит, вырезать, — сказал он. Коротко, по-тарасовски. Без вопросительной интонации.</p>
    <p>— Вырезать, — подтвердил я. — Но не сейчас. Сначала стабилизируем, подготовим, распланируем доступ. Это полостная операция на открытом сердце, с подключением к аппарату искусственного кровообращения. Каждый час, пока эта штука внутри — русская рулетка.</p>
    <p>Семён стоял в своём углу и переводил взгляд с экрана на меня и обратно. Его лицо менялось по мере того, как до него доходила суть увиденного. Сначала непонимание: чёрно-белая каша на мониторе. Потом узнавание: контуры сердца, клапан, поток. Потом шок: маленькая тень на ножке, которая ныряет в клапан, как ребёнок ныряет в бассейн. И наконец — понимание. Медленное, глубокое, как понимание, которое приходит не в голову, а в позвоночник.</p>
    <p>Вот почему она падала. Вот почему семь врачей ничего не нашли. Вот почему Илья Григорьевич вчера рисовал кружок на доске и говорил про хамелеона.</p>
    <p>— Хамелеон, — сказал я, глядя на экран, где в замедленной петле призрачная тень снова и снова ныряла в створки клапана. — Поймали.</p>
    <p>Зиновьева потянулась к клавиатуре и начала сохранять записи: стоп-кадры, видеопетли, допплеровские данные. Всё, что понадобится для планирования операции. Руки её двигались быстро, уверенно, без дрожи. Она была на своей территории и делала свою работу. Лучшую работу, на которую была способна.</p>
    <p>Тарасов уже отошёл к столику с инструментами и доставал шприц с пропофолом. Раскатову нужно было вернуть в медикаментозную кому, извлечь зонд, стабилизировать, перевести обратно в палату.</p>
    <p>Впереди — подготовка к операции.</p>
    <p>Но это всё потом.</p>
    <p>Сейчас на экране пульсировало сердце Миланы Раскатовой, и в нём, в самом центре, покачивалась маленькая желеобразная тварь, которая три года сводила с ума двадцатилетнюю девчонку, заставляя её падать в обмороки, и которую никто не мог найти, потому что она пряталась в потоке крови, как хамелеон на ветке.</p>
    <p>Я нашёл.</p>
    <p>И я не позволю ей убить эту девочку.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Труба закончилась.</p>
    <p>Фырк полз уже два часа, может, три. Считать время в темноте без единого ориентира — занятие бессмысленное. Был только металл под лапами, стенки короба, от которых несло ржавчиной, и тот слабый сквозняк, который тянул откуда-то снизу и который он использовал как компас. Где воздух — там выход. Простая логика. Бурундучья.</p>
    <p>Содранная шкура подсохла, кровь склеила шерсть в жёсткую коросту, которая трескалась при каждом движении, и из трещин сочилась сукровица. Каждый шаг правой передней лапой отзывался болью от лопатки до бедра, тупой, ноющей, привычной за эти часы, как привыкаешь к шуму дождя за окном.</p>
    <p>Болит? Болит. Терпимо? А какая разница.</p>
    <p>Нетерпимо тоже надо терпеть, потому что альтернатива — лечь и не встать, а не встать означает не дойти, а не дойти означает, что двуногий останется один, и вот это уже по-настоящему нетерпимо.</p>
    <p>Тело хотело пить. Тело хотело есть. Тело хотело свернуться в клубок, закрыть глаза и проспать неделю. Бурундучий организм, рассчитанный на десятичасовой сон и регулярное питание, бунтовал, требовал, угрожал отключением. Мышцы деревенели от усталости, лапы подрагивали, и каждые несколько минут Фырк замирал на месте, прижимаясь животом к холодному металлу, и просто дышал. Тридцать секунд. Минута. Потом снова полз.</p>
    <p>Труба сделала поворот вниз. Наклон градусов тридцать, и Фырк съехал по гладкому металлу, упираясь когтями, чтобы не разогнаться. Бок полоснуло болью, корка треснула, и он зашипел, сжав зубы. Внизу поворот выровнялся, и воздух стал другим. Холоднее. Суше. С привкусом чего-то химического, едкого, что щекотало ноздри и заставляло глаза слезиться.</p>
    <p>Впереди светлело. Не ярко — тускло, мутно, сероватым полусветом, который пробивался сквозь щели вентиляционной решётки. Фырк подобрался ближе. Решётка была старая, покрытая не пылью, а какой-то плёнкой, маслянистой и скользкой. Четыре винта по углам, но ни один не закручен до конца. Два вообще болтались в разболтанных гнёздах.</p>
    <p>Фырк упёрся передними лапами в решётку и толкнул.</p>
    <p>Она поддалась с первого раза. Два нижних винта выскочили из гнёзд, решётка откинулась на верхних, как дверца, и Фырк вывалился наружу. Упал на каменный пол и несколько секунд лежал, моргая, привыкая к свету после часов темноты.</p>
    <p>Помещение. Нежилая комната. Что-то совсем другое.</p>
    <p>Фырк поднялся на лапы, оглянулся, и то, что он увидел, заставило его шерсть встать дыбом по второму разу за сутки.</p>
    <p>Подвальное помещение. Большое, с низким потолком и толстыми стенами, сложенными из старого кирпича. Окна наверху, узкие, как бойницы, закрытые плотной тёмной тканью, из-под которой пробивался серый утренний свет.</p>
    <p>Три длинных стола, расставленных буквой П, и на них — приборы. Кристаллы разных размеров и цветов: прозрачные, мутные, янтарные, чёрные. Колбы с жидкостями, в которых что-то плавало. Стопки книг в потрёпанных переплётах, раскрытые на страницах, исписанных мелким почерком.</p>
    <p>Чертежи на стенах, пришпиленные кнопками, с рунными схемами, которые Фырк не мог прочитать, но от которых тянуло знакомым холодом. Артефакторная мастерская. Или лаборатория. Или и то и другое одновременно.</p>
    <p>Вдоль дальней стены стояли клетки. Штук пять или шесть, разного размера, от маленьких, в которые поместился бы хомяк, до большой, в которую поместилась бы собака средних размеров. Большинство были пусты. Дверцы открыты, на прутьях пыль. Но одна, самая большая, была закрыта. И в ней кто-то был.</p>
    <p>Фырк замер. Его маленькое тело напряглось, готовое рвануть обратно в вентиляцию при первом признаке опасности. Уши развернулись, ловя звук. Нос втянул воздух.</p>
    <p>Запах. Перья. Старые, давно не чищенные перья. И что-то ещё — слабый, еле уловимый запах ментальной энергии. Выцветший, истощённый, как последний уголёк в прогоревшем костре. Но узнаваемый. Дух-хранитель. Материализованный, ослабленный, но дух.</p>
    <p>Фырк двинулся к окну. Ему нужно было понять, на каком он этаже, как выбраться наружу, где солнце, в какой стороне дорога. Забрался на подоконник, цепляясь когтями за кирпичную кладку, и потянул на себя край портьеры. Ткань была тяжёлая, плотная, не поддавалась. Фырк упёрся задними лапами, дёрнул передними. Край отогнулся на ладонь, и в щель хлынул утренний свет, от которого он зажмурился.</p>
    <p>За спиной раздался шорох.</p>
    <p>Тихий, сухой. Шуршание перьев друг о друга, как шелест страниц. Потом скрип. Металлический, тонкий. Когти по жёрдочке.</p>
    <p>Шерсть на загривке Фырка встала дыбом. Медленно, волосок за волоском, как поднимаются иглы дикобраза. Он отпустил портьеру. Развернулся на подоконнике.</p>
    <p>Из большой клетки в дальнем углу на него смотрели глаза.</p>
    <p>Чёрные. Круглые. С блеском, который в тёмном помещении казался маслянистым, влажным, живым. Умные глаза. Даже в полумраке, даже через всё помещение Фырк видел в них то, что отличало взгляд зверя от взгляда духа в теле зверя: глубину, осмысленность и бесконечную, давнюю, привычную тоску.</p>
    <p>Ворон.</p>
    <p>Крупный. Сидел на жёрдочке внутри клетки, чуть нахохлившись. Перья, которые у здорового ворона блестят иссиня-чёрным, у этого были тусклыми, серовато-бурыми, как старое сукно, забытое на солнце. Крылья чуть приспущены, хвост обтрёпан. Он выглядел так, будто его не кормили толком неделю и не выпускали из клетки месяц. А может, и дольше.</p>
    <p>На правой лапе, чуть выше пальцев, тускло поблёскивал металлический браслет. Узкий, плотно прилегающий, с мелкой рунной гравировкой. Фырк узнал тип: блокиратор ментальной связи.</p>
    <p>Такой же принцип, что и у его золочёной клетки, только в компактном варианте. Браслет не позволял духу перейти в бестелесную форму и блокировал ментальные способности. Ловушка, из которой не выбраться, потому что для того, чтобы снять её, нужны руки. Человеческие руки. А у ворона — когти, и когтями рунный замок не откроешь.</p>
    <p>Ворон наклонил голову. Медленно, с тем деланным безразличием, которое у птиц означает крайнюю степень интереса. Один глаз уставился на Фырка, как чёрная бусина, и в этом глазу мелькнуло узнавание.</p>
    <p>Один дух-хранитель узнал другого, как солдат узнаёт солдата по выправке, даже если они из разных армий и никогда не встречались.</p>
    <p>Клюв открылся. Большой, сильный вороний клюв, потрескавшийся и тусклый, как и перья. И из него вырвался звук. Не телепатия — настоящий физический голос. Скрипучий, каркающий, похожий на звук ржавой дверной петли. Звук, который у настоящего ворона был бы просто карканьем, но у этого складывался в слова. Человеческие слова, выговариваемые нечеловеческим горлом.</p>
    <p>— А ты тут как оказался, пушистый?</p>
    <p>Пауза. Ворон моргнул. Наклонил голову в другую сторону, рассматривая Фырка вторым глазом. Задержался взглядом на содранном боке, на бурой корке засохшей крови. Снова моргнул.</p>
    <p>— Тоже попался? — продолжил он.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Зиновьева извлекала зонд.</p>
    <p>Всё. Записи сохранены. Доказательства собраны.</p>
    <p>Милана спала. Пропофол держал её на глубине, куда не достают ни страх, ни боль, ни сны, и её лицо под кислородной маской было таким спокойным, что казалось нарисованным.</p>
    <p>Все глаза присутствующих были обращены ко мне.</p>
    <p>Они ждали.</p>
    <p>Я посмотрел на застывший экран, где в последнем сохранённом кадре полупрозрачная тень покачивалась на ножке в левом предсердии, и произнёс:</p>
    <p>— Миксома левого предсердия.</p>
    <p>Слова повисло в воздухе.</p>
    <p>— Доброкачественная опухоль, — продолжил я, повернувшись к команде. Голос у меня был ровный. — Редкая, мягкая, желеобразная. Сидит в левом предсердии на тонкой ножке, прикреплённой к межпредсердной перегородке. В горизонтальном положении она плавает свободно и не мешает кровотоку. Но стоит пациентке встать…</p>
    <p>Я посмотрел на Раскатову. Двадцатилетнее лицо, спящее, безмятежное.</p>
    <p>— … стоит ей резко подняться, и гравитация тянет миксому вниз, прямо в створки митрального клапана. Она входит в отверстие, как пробка в горлышко бутылки. Кровоток из предсердия в желудочек прекращается мгновенно. Не постепенно, не нарастающе — мгновенно. Щёлк, и всё. Желудочек пустеет, мозг обесточивается, девочка падает.</p>
    <p>Зиновьева тихо выдохнула. Она уже видела это на экране, уже описала своим профессиональным языком, но одно дело — описать картинку, а другое — услышать весь механизм целиком, собранный в одну логическую цепочку, от ножки до обморока.</p>
    <p>— Она рыхлая? — спросил Тарасов.</p>
    <p>— Рыхлая, — подтвердил я. — Миксомы по консистенции ближе к холодцу, чем к мясу. Желеобразная масса, покрытая тонкой оболочкой. И в этом вторая проблема. Если от неё оторвётся фрагмент, кусочек этого желе, его подхватит кровоток и выбросит в аорту. Оттуда — прямиком в мозговые артерии. Эмбол размером с горошину, закупоривший среднюю мозговую — это массивный ишемический инсульт. Гемиплегия, афазия, кома. Или она может оторваться целиком, вместе с ножкой, и заклинить митральный клапан намертво. И тогда уже никакая реанимация не поможет, потому что механическое препятствие руками не продавишь.</p>
    <p>Семён побледнел. Я видел, как эта мысль проходит по его лицу: осознание того, что реанимация, которую он провёл безупречно, была одновременно спасением и русской рулеткой.</p>
    <p>Я поймал его взгляд и чуть качнул головой. Едва заметно, только для него. «Ты не мог знать. Ты всё сделал правильно. Расслабься».</p>
    <p>Семён сглотнул, но плечи его чуть опустились. Понял.</p>
    <p>— Мы не можем ждать, — сказал я, и это была не рекомендация. Не предложение. Констатация. — Каждый раз, когда Раскатова принимает вертикальное положение, она играет в русскую рулетку. С той разницей, что в барабане не один патрон из шести, а пять из шести. Если мы выведем её из комы и она попытается сесть, встать, потянуться за стаканом воды — миксома провалится в клапан, и мы получим повторную остановку. Или инсульт. Или и то и другое.</p>
    <p>Я обвёл операционную взглядом. Всё здесь выглядело надёжным, профессиональным, правильным. Диагностический центр, оснащённый по последнему слову техники. Только вот техника, которая нам нужна для следующего шага, — это совсем другой уровень.</p>
    <p>— Тактика одна, — продолжил я. — Открытая операция. Срединная стернотомия: рассечение грудины от яремной вырезки до мечевидного отростка. Подключение к аппарату искусственного кровообращения. Остановка сердца кардиоплегическим раствором. Вскрытие правого предсердия, доступ через межпредсердную перегородку к левому предсердию. Визуализация миксомы, иссечение опухоли вместе с ножкой и участком перегородки, к которому она крепится, чтобы исключить рецидив. Ушивание перегородки. Восстановление целостности предсердия. Запуск сердца. Отключение от АИК. Ушивание грудины.</p>
    <p>Я перечислял этапы спокойно, последовательно, как пункты хирургического протокола, и каждый из них был абсолютной правдой, и каждый из них звучал как приговор, потому что мы все понимали: между «перечислить этапы» и «выполнить этапы» лежит пропасть.</p>
    <p>Тарасов отлепился от стены. Медленно. Он смотрел на меня исподлобья, и в его глазах я читал не страх и не сомнение, а трезвую, солдатскую оценку ситуации.</p>
    <p>— Грудь я вскрою, — сказал он. — Пилу я держал. Перикард вскрывал. Предсердие могу вскрыть и ушить, техника мне знакома. Миксому иссечь — задача ювелирная, но выполнимая, если есть хороший обзор и ассистент, который не трясётся.</p>
    <p>Пауза. Тарасов вытащил из нагрудного кармана карандаш, покрутил его между пальцами и засунул обратно. Жест вместо сигареты. Привычка, которая, наверное, спасла ему лёгкие.</p>
    <p>— Но кто встанет за машину? — спросил он, и в этих пяти словах уместилась вся проблема.</p>
    <p>Машина. Аппарат искусственного кровообращения. АИК. Сложнейшее инженерно-медицинское устройство, которое во время операции на открытом сердце берёт на себя функции и сердца, и лёгких: забирает венозную кровь из полых вен, насыщает её кислородом, удаляет углекислый газ и возвращает обратно в артериальное русло.</p>
    <p>По сути — внешнее сердце и внешние лёгкие в одном корпусе, с помпами, оксигенатором, теплообменником, фильтрами и десятком параметров, каждый из которых нужно контролировать ежесекундно.</p>
    <p>Управление АИКом — отдельная медицинская специальность. Перфузиолог. Человек, который в течение всей операции стоит за аппаратом и регулирует скорость потока, температуру крови, уровень оксигенации, баланс электролитов, давление в контуре.</p>
    <p>Ошибка в литре потока — гипоперфузия мозга, необратимое повреждение коры. Пузырёк воздуха в контуре — воздушная эмболия, инсульт или смерть на столе. Перегрев крови на два градуса — гемолиз, разрушение эритроцитов. Забыл добавить гепарин — тромбоз контура, аппарат встаёт, пациент умирает.</p>
    <p>Я знал всё это. Тарасов знал. Зиновьева, судя по сжавшимся губам, тоже знала. Семён, возможно, не знал деталей, но общий смысл считывал безошибочно: нам нужен специалист, которого у нас нет.</p>
    <p>— Артём ведёт наркоз, — продолжил Тарасов, глядя мне в глаза. — Я встану на ассистенцию: вскрою грудину, разведу ребра, буду держать поле. Зиновьева на мониторах. Ты, командир, будешь внутри сердца. Но кто встанет за АИКом? У нас нет перфузиолога. Аппарат стоит на складе, в транспортной плёнке. Мы его даже не тестировали после доставки.</p>
    <p>Я молчал. Потому что Тарасов был прав. У нас был диагноз, была хирургическая тактика, был хирург, был ассистент, был анестезиолог, была операционная, был, в конце концов, аппарат. Но не было человека, без которого аппарат — просто очень дорогая мебель. И без этого человека операция превращается из сложной, но выполнимой процедуры в убийство.</p>
    <p>Ордынская опустила глаза. Семён смотрел на Тарасова, потом на меня, и я видел, как в его голове щёлкают шестерёнки, перебирая варианты и упираясь в один и тот же тупик: некого поставить за машину.</p>
    <p>Зиновьева медленно стянула перчатки и положила их на лоток рядом с зондом. Жест, который мог означать что угодно, но в контексте означал одно: она понимала масштаб проблемы и не видела решения.</p>
    <p>И тут заговорил Штальберг. кстати он появился как-то незаметно и молчал всё время, пока я объяснял диагноз. Стоял у двери, сложив руки за спиной, и слушал. Я даже забыл о нём на какое-то время. Барон умел быть незаметным, когда хотел, и, надо отдать ему должное, он умел слушать.</p>
    <p>Но сейчас он выпрямился. Развернул плечи. И глаза его вспыхнули тем особенным блеском, который я видел у него всегда, когда разговор переходил из плоскости медицины в плоскость ресурсов, логистики и телефонных звонков.</p>
    <p>В которой барон фон Штальберг был не растерянным спонсором, глядящим на остановившееся сердце, а хищником на своей территории.</p>
    <p>— Вам нужен лучший? — произнёс он.</p>
    <p>— Перфузиолог, — уточнил я. — Опытный. С допуском к кардиохирургическим вмешательствам. С собственным расходным материалом, если возможно, потому что я не уверен, что к нашему АИКу подойдут стандартные магистрали. Желательно вчера.</p>
    <p>Штальберг достал телефон. Из внутреннего кармана, двумя пальцами, как фокусник извлекает карту из-за уха. Привычный жест. Красивый. Отработанный.</p>
    <p>— В военном госпитале в Нижнем Новгороде есть кардиохирургическая бригада, — сказал он, листая контакты. — Полковник Вершинин, мы с ним ужинали в прошлом году. Или… — палец замер над экраном, — … или я выпишу из Москвы. Спецбортом. Есть один человек в Институте Бакулева, он делает двести операций на АИКе в год. Двести. Говорят, лучший в стране. Его ассистенты утверждают, что он чувствует воздух в контуре до того, как датчик успевает пискнуть.</p>
    <p>Я посмотрел на барона. И в который раз подумал о том, что Штальберг — это явление, не укладывающееся ни в одну классификацию. Раздражающее, самодовольное, иногда невыносимое, но, чёрт возьми, эффективное.</p>
    <p>Он мог быть напыщенным снобом, который привёз мне звезду эстрады как «маркетинговый проект», и в тот же день стать человеком, способным поднять по тревоге лучшего перфузиолога Империи и доставить его спецбортом за четыреста километров. Потому что для Штальберга «нерешаемое» — это всего лишь задача с более высоким ценником.</p>
    <p>— Готовьте операционную, — продолжил барон, уже набирая номер. — Распакуйте аппарат, проведите тест-прогон. Человек будет к вечеру. Самое позднее — к ночи. Мы проведем эту операцию!</p>
    <p>Он вышел из операционной, прижимая телефон к уху, и его голос, удаляясь по коридору, звучал так, как звучит голос человека, который точно знает, что ему не откажут. Не потому что он просит. А потому что он предлагает.</p>
    <p>Барон фон Штальберг никогда не просил. Он создавал ситуации, в которых собеседнику было выгоднее согласиться, чем отказать. Высокое искусство манипуляции, доведённое до элегантности.</p>
    <p>Я повернулся к Тарасову.</p>
    <p>— Глеб, аппарат на складе, третий корпус, второй этаж. Распаковка, сборка, тест-прогон с физраствором. Возьми Коровина, пусть поможет с транспортировкой. Если чего-то не хватает в комплекте, составь список. Штальберг достанет.</p>
    <p>Тарасов кивнул. Развернулся к выходу, и вышел.</p>
    <p>— Зиновьева, — повернулся я к ней. — Полная предоперационная подготовка. Группа крови, резус, совместимость, запас эритроцитарной массы — минимум четыре дозы. Коагулограмма расширенная. Электролиты. Функция почек. Рентген грудной клетки. И свяжись с Артёмом, пусть готовит протокол кардиоанестезии: высокие дозы фентанила, мидазолам, панкуроний. Отдельно — кардиоплегический раствор для остановки сердца. Нужна ледяная кардиоплегия, калиевая, четыре градуса.</p>
    <p>Зиновьева слушала, и её пальцы бежали по планшету, фиксируя каждое слово. Её лицо приобрело то сосредоточенное выражение, которое я уже научился распознавать: Зиновьева переключилась в рабочий режим.</p>
    <p>Эмоции, удивление, восхищение — всё убрано в дальний ящик. Осталась только чёткость, последовательность и абсолютная надёжность. Лучший диагност моей команды. А когда нужно — лучший организатор.</p>
    <p>— Семён, — позвал я. Он вздрогнул, выпрямился. — Со мной. У нас ещё один разговор. Самый трудный.</p>
    <p>Он вопросительно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Раскатову нужно разбудить, — сказал я. — И сказать ей правду.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Фырк смотрел на Ворона.</p>
    <p>Ворон смотрел на Фырка.</p>
    <p>— Ты Ворон, — сказал Фырк. — Тот самый. Хранитель Владимирской больницы.</p>
    <p>Ворон наклонил голову. Медленно. Один чёрный глаз уставился на Фырка с выражением, в котором смешались любопытство, усталость и тень чего-то, похожего на горькое веселье.</p>
    <p>— «Тот самый», — повторил он скрипучим голосом. Каркающие интонации перекатывались по каменным стенам, отражались от низкого потолка и возвращались приглушённым эхом. — Раньше «тот самый» звучало иначе. «Тот самый Ворон, который много лет охраняет Владимирскую больницу». «Тот самый Ворон, который пережил три эпидемии и две войны». А теперь — «тот самый Ворон, который сидит в клетке и выглядит как общипанная курица».</p>
    <p>Он переступил когтистыми лапами по жёрдочке. Металлический браслет на правой лапе звякнул о прут. Тусклый, тяжёлый звук.</p>
    <p>— Шипа искала тебя, — сказал Фырк.</p>
    <p>Ворон замер. На секунду, не больше. Перья на загривке чуть дрогнули, и в чёрном глазу мелькнуло что-то живое.</p>
    <p>— Шипа, — произнёс он, и голос его, до этого сухой и скрипучий, как ржавые петли, треснул на последнем слоге. — Глупая кошка. Надеюсь, она далеко отсюда. Далеко и не знает, где я. Потому что если она сюда придёт…</p>
    <p>Он не закончил. Не нужно было. Фырк посмотрел на пустые клетки вдоль стены — дверцы открыты, прутья в пыли — и понял без слов.</p>
    <p>— Что это за место? — спросил он, хотя внутри уже формировался ответ, складывался из деталей, которые его бурундучий нос, его уши, его глаза собирали с того момента, как он вывалился из вентиляционного короба. Кристаллы на столах. Колбы с жидкостями. Рунные чертежи. Пустые клетки. Браслет-блокиратор. Запах, который он никак не мог определить: едкий, химический, с нотой чего-то органического, горелого, как паленая шерсть.</p>
    <p>Ворон издал звук. Смех. Вороний смех — один из самых жутких звуков в природе, потому что у птиц нет мимических мышц для улыбки, и весь юмор выходит через горло: хриплый, клокочущий, мёртвый.</p>
    <p>— Это кухня, пушистый, — сказал он. — А мы с тобой — ингредиенты.</p>
    <p>Фырк поёжился. Не от холода. От того, как Ворон произнёс слово «ингредиенты» — обыденно, буднично, как произносят слово, которое давно перестало быть метафорой.</p>
    <p>— Этот человек, — продолжил Ворон, — он не просто коллекционер. Собиратель древностей, покровитель музеев, меценат… — последнее слово Ворон выкаркнул с интонацией, которая не оставляла сомнений в его отношении к меценатству Демидова. — Он артефактор. Старой школы. Запрещённой школы. Той, которую двести лет назад Гильдия вымарала из реестров и сожгла все учебники, потому что методы этой школы были… специфическими.</p>
    <p>Ворон помолчал. Машинально почесал клювом перья на груди. Перья посыпались. Два, три пёрышка, серых, невесомых. Упали на дно клетки, к другим, которых там было уже немало.</p>
    <p>— Суть простая, — продолжил он, и голос его стал тише, глуше, будто он экономил каждый звук. — Духи-хранители — это чистая Искра. Столетия существования в астрале уплотняют нашу ментальную структуру до такой степени, что одна капля энергии духа стоит больше, чем месячный запас Искры среднего мастера-целителя. Демидов это знает. Он нашёл способ… извлекать.</p>
    <p>— Извлекать, — повторил Фырк, и его шерсть встала дыбом вдоль хребта.</p>
    <p>— Сначала он ловит, — Ворон кивнул на свою клетку. — Материализует насильно. Есть артефакты, которые способны привязать бестелесного духа к физической форме. Загнать обратно в плоть, в тело. Я не знаю, как именно, я никогда не был артефактором. Но результат ты видишь: я сижу здесь в перьях, с когтями, с клювом, как настоящая птица. Только птица эта долгое время была чем-то совсем другим.</p>
    <p>Фырк посмотрел на собственные лапы. Тоже материализованное, тоже привязанное к плоти, только привязанное по другой причине и в другое время.</p>
    <p>— Потом — браслет, — Ворон поднял правую лапу, показывая тусклый металлический обруч. — Блокирует всё. Ментальную связь, переход в бестелесную форму, способности. Я не могу ничего. Я обычная птица. Только с памятью. С памятью о том, кем я был.</p>
    <p>— А потом? — спросил Фырк, хотя знал ответ.</p>
    <p>— Потом он доит, — сказал Ворон просто. — Есть процедура. Болезненная. Кристаллы на столах — приёмники. Он подключает их к духу через рунные контуры и выкачивает Искру. Медленно, порциями. Дух в теле восстанавливается, но медленно. Недели. Месяцы. Поэтому он держит нас долго. Ждёт, пока восстановимся. Потом снова процедура. Снова ожидание. Цикл. Фабрика. Конвейер.</p>
    <p>Ворон замолчал. Посмотрел на пустые клетки. Его взгляд скользнул по ним — по каждой, одна за другой, — как скользит взгляд солдата по фотографиям погибших товарищей на стене казармы.</p>
    <p>— А когда дух выдыхается? — спросил Фырк шёпотом.</p>
    <p>— Они не сбежали, — ответил Ворон, кивнув на пустые клетки. — Они закончились.</p>
    <p>Фырк дрожал, но не от холода и не от боли. От ярости, у которой не было когтей и зубов, чтобы добраться до горла Демидова, но которая жгла изнутри, как проглоченный уголь.</p>
    <p>Он посмотрел на прутья клетки Ворона. Толстые, тёмно-серые, с тусклым маслянистым блеском. Металл, который выдерживает и физическое воздействие, и ментальное. Фырк подобрался к клетке, встал на задние лапы и обхватил передними нижний прут.</p>
    <p>— Не трать силы, — сказал Ворон, наблюдая за ним одним глазом. — Металл с рунами подавления. Ты теперь тоже мясо, брат. Магия здесь не работает. Только зубы и когти. А против этих прутьев зубы и когти — как зубочистка против сейфа.</p>
    <p>Фырк стиснул прут. Сжал изо всех бурундучьих сил, которых хватило бы на то, чтобы расколоть орех, но не на то, чтобы согнуть металлический стержень толщиной в палец. Прут даже не дрогнул.</p>
    <p>Он разжал лапы и сел на пол.</p>
    <p>— Как давно ты здесь? — спросил он.</p>
    <p>— Четыре месяца, — ответил Ворон. — Может, пять. Я перестал считать после третьей процедуры. Время тут теряет смысл. Есть только «до процедуры» и «после процедуры». И «между» — когда ты просто сидишь и ждёшь, пока восстановишься достаточно, чтобы он пришёл снова.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я снизил дозу пропофола за двадцать минут до того, как войти в палату. Постепенно, плавно, уменьшая скорость инфузии на десять миллилитров в час каждые пять минут, чтобы Раскатова выплывала из комы мягко, как всплывает водолаз с глубины: не рывком, а ступенчато, давая сознанию адаптироваться к каждому новому уровню.</p>
    <p>Трубку мы убрали заранее. Тарасов экстубировал её, пока глоточные рефлексы ещё были подавлены, чтобы исключить ларингоспазм. Всё прошло чисто: трубка вышла, Раскатова закашлялась, дыхание наладилось, сатурация держалась на девяноста семи процентах на увлажнённом кислороде через носовые канюли.</p>
    <p>Когда я вошёл в палату, Милана уже шевелилась. Пальцы на правой руке подрагивали, веки трепетали, и между ресницами проблёскивали полоски мутной зелени, как у человека, который пытается проснуться, но не может зацепиться за реальность.</p>
    <p>Семён стоял у двери. Я велел ему быть рядом, но не внутри палаты. Быть рядом — на случай, если что-то пойдёт не так. Но разговор я хотел вести один. Без свидетелей маячащих на периферии зрения и усиливающих больничную тревогу. Только я и пациентка. Лекарь и человек, которому он должен сказать правду.</p>
    <p>Раскатова открыла глаза.</p>
    <p>Сначала — щёлочки. Потолок, стены, свет, лица — всё сливалось в кашу, и я видел, как зрачки расширяются и сужаются, пытаясь поймать фокус. Потом сознание подключилось.</p>
    <p>Постепенно, слой за слоем, как включается компьютер: сначала базовые функции, потом периферия, потом интерфейс. Зрачки сфокусировались. На мне. На моём лице, которое было первым и единственным лицом в её поле зрения.</p>
    <p>— Где…</p>
    <p>Голос хриплый, еле слышный. После интубации связки раздражены, гортань саднит, и каждый звук — как наждак по горлу.</p>
    <p>— Вы в палате, — сказал я спокойно, ровно, тем голосом, которым разговаривают с людьми, выходящими из наркоза. Негромко, чётко, без лишних слов. — В больнице. Вы в безопасности. Вы лежите, и вам не нужно двигаться. Просто лежите.</p>
    <p>Она моргнула. Ещё раз. Сознание возвращалось, и вместе с ним возвращалась память. Я видел, как она вспоминает.</p>
    <p>— Я… — она сглотнула, поморщившись от боли в горле. — Я опять упала? Я… сердце?</p>
    <p>— Да, — ответил я. — Была остановка сердца. Мы вас реанимировали. Сейчас всё стабильно.</p>
    <p>Я сел на край кровати. Это был осознанный выбор. Расстояние между лекарем и пациентом — язык, который большинство пациентов не осознают, но считывают безошибочно.</p>
    <p>Милана смотрела на меня, и в её глазах, огромных, зелёных, покрасневших от сосудосуживающих капель и медикаментозного сна, было ожидание.</p>
    <p>Я знал это ожидание. Ожидание приговора. Но в ее случае, это было ожидание слов «мы ничего не нашли», «попробуйте другого специалиста», «это, вероятно, психосоматика».</p>
    <p>Она готовилась к этим словам: каменея лицом, стискивая пальцами простыню, выстраивая внутреннюю стену, о которую слова разобьются.</p>
    <p>Я не улыбнулся. Не стал надевать дежурную врачебную маску «всё будет хорошо». Потому что «всё будет хорошо» — это фраза, которую используют те, кто не знает, что сказать, или те, кто знает, но боится. Я не боялся. И я знал.</p>
    <p>— Милана, — сказал я, и мой голос прозвучал серьёзно, весомо, но без тяжести. — Мы нашли причину.</p>
    <p>Пауза. Короткая. Достаточная для того, чтобы слова дошли.</p>
    <p>— Вы не сумасшедшая. Ваши обмороки — не нервы, не психосоматика и не истерия. Они реальны. У них есть физическая, измеримая, видимая на экране причина. И мы её нашли.</p>
    <p>Лицо Миланы дрогнуло. Я видел, как трещина прошла по её каменной маске, и за маской…</p>
    <p>Надежда, пожалуй.</p>
    <p>Я достал планшет. Развернул его экраном к ней. На экране, в замедленной петле, пульсировало её сердце: чёрно-белое кино, снятое чреспищеводным датчиком с расстояния в миллиметры. Камеры, клапаны, поток крови. И тень. Маленькая, полупрозрачная, покачивающаяся на ниточке, как маятник.</p>
    <p>— Видите это? — я указал пальцем на тень. — Вот эта штука, которая болтается в камере вашего сердца, — это опухоль. Миксома. Она доброкачественная, но работает как пробка в ванной. Когда вы ложитесь, она всплывает и не мешает. Но стоит вам встать, подпрыгнуть, наклониться, или просто резко выпрямиться, — гравитация тянет её вниз, и она затыкает клапан. Кровь перестаёт поступать в мозг. Вы теряете сознание. Если затыкает надолго — сердце останавливается.</p>
    <p>Милана смотрела на экран. Её глаза, минуту назад мутные и сонные, были широко распахнуты, сфокусированы, ясны. Она смотрела на маленькую тень в своём сердце так, как смотрят на врага, которого наконец увидели в лицо после трёх лет анонимной войны.</p>
    <p>— Вот почему вы падали на концертах, — продолжил я. — Вот почему семь лекарей ничего не нашли: эта штука по плотности почти неотличима от крови. Она прозрачная для обычного ультразвука. Хамелеон. Мы увидели её только специальным датчиком, введённым через пищевод, вплотную к сердцу, с максимальным разрешением.</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>Потом Милана заплакала.</p>
    <p>Тихо. Без рыданий и всхлипов. Слёзы потекли из глаз. Лицо при этом не сморщилось, а осталось таким же неподвижным, каменным, только мокрым.</p>
    <p>Я ждал, потому что эти слёзы нужно было выплакать.</p>
    <p>— Боже, — выдохнула она. Голос дрожал, срывался, но слова были внятными. — Значит… я не схожу с ума? Оно настоящее? Вот это… вот эта штука… Она настоящая?</p>
    <p>— Настоящая, — подтвердил я. — Полтора-два сантиметра в диаметре. Мягкая, на тонкой ножке. Прикреплена к перегородке внутри сердца. Абсолютно реальная.</p>
    <p>— Вы можете это убрать? — спросила она, и в её голосе было столько надежды, что у меня на секунду перехватило горло. Потому что этот вопрос задают все пациенты, которым наконец поставили диагноз после долгой неизвестности.</p>
    <p>Все, без исключения. И каждый раз этот вопрос звучит одинаково: как последний шанс.</p>
    <p>— Можем, — ответил я. — Но вы должны понимать, что операция серьёзная. Открытая. Разрез грудины, остановка сердца на время вмешательства, подключение к аппарату, который будет работать за ваше сердце и лёгкие, пока мы оперируем. Мы вскроем камеру сердца, удалим опухоль вместе с ножкой и восстановим ткань. Это займет несколько часов. Риски есть. Кровотечение, инфекция, нарушение ритма после вмешательства, реакция на искусственное кровообращение. Я обязан вам это сказать. Каждый из этих рисков мы контролируем, но они существуют.</p>
    <p>Милана слушала, внимательно впитывая каждое слово. Лицо мокрое от слёз, глаза красные, губы сжаты в тонкую линию, но взгляд ясный. Она перестала быть испуганной девочкой в тот момент, когда я показал ей экран. Она стала пациенткой, которая знает своего врага и готова с ним драться.</p>
    <p>— А если не делать? — спросила она. Не потому что сомневалась — я видел по глазам, что решение уже принято. Спросила, потому что хотела услышать правду до конца. Всю правду, без купюр. Она натерпелась достаточно полуправд, чтобы ценить полную.</p>
    <p>— Если не делать, то каждый подъём с кровати — это лотерея, — сказал я прямо. — Миксома растёт. Медленно, но растёт. Чем крупнее она станет, тем плотнее будет закупоривать клапан, тем чаще будут обмороки, тем длиннее остановки. И в один момент реанимация может не помочь. Или от неё оторвётся кусок и улетит в мозг. Массивный инсульт. Паралич, потеря речи. Или хуже.</p>
    <p>Милана протянула руку. Слабую, с иглой катетера на тыльной стороне ладони, с синяком от капельницы. И схватила мою руку. Хватка была слабой — после медикаментозной комы мышцы работают как ватные, — но отчаянной.</p>
    <p>Пальцы сжались на моём запястье, и я почувствовал, как они дрожат. Мелко, часто. Дрожь не от слабости — от решимости, которая ещё не нашла опоры и ищет её в чужой руке.</p>
    <p>— Режьте, — сказала она, и голос её, хриплый, сорванный, был твёрд. — Делайте что хотите. Вскрывайте, останавливайте, подключайте. Мне всё равно. Только вытащите эту дрянь из меня. Я хочу петь, а не падать. Я хочу выходить на сцену и не думать, встану ли я завтра с кровати.</p>
    <p>Я накрыл её ладонь своей. Молча, крепко, на несколько секунд.</p>
    <p>— Мы вытащим, — сказал я. — Отдыхайте. Вам нужны силы.</p>
    <p>Она закрыла глаза. Слёзы продолжали течь по вискам, но дыхание выровнялось, и пальцы на моём запястье постепенно разжались. Пропофол ещё гулял по венам, и усталость, накопленная за все время, наконец получила разрешение выплеснуться.</p>
    <p>Она уснула через минуту. Своим сном, не медикаментозным. Впервые за долгое время — сном человека, который знает, что с ним происходит, и знает, что кто-то это исправит.</p>
    <p>Я встал с кровати. Вышел в коридор. Семён стоял у стены, вытянувшись, как солдат на посту.</p>
    <p>— Она согласилась? — спросил он, хотя, наверняка, слышал через дверь.</p>
    <p>— Согласилась, — ответил я. — Готовимся.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Он приехал в одиннадцать вечера.</p>
    <p>Я стоял у окна ординаторской, где провёл последние четыре часа за составлением хирургического протокола, когда во двор больницы вкатился чёрный внедорожник с тонированными стёклами и гербом на дверце, который я уже научился узнавать на расстоянии. Штальберговский.</p>
    <p>За внедорожником шёл микроавтобус с красным крестом и надписью «Специализированная медицинская транспортировка» — буквы отливали серебром в свете фонарей.</p>
    <p>Оба автомобиля остановились у главного входа, и из внедорожника первым вышел сам барон. Он распахнул заднюю дверь микроавтобуса с жестом швейцара, открывающего вход в пятизвёздочный отель.</p>
    <p>Из микроавтобуса появился человек, и я сразу понял: это он.</p>
    <p>Невысокий. Плотный, коренастый. Очки в тонкой металлической оправе на цепочке вокруг шеи. Седые волосы, подстриженные коротко. На нём был мятый бежевый плащ поверх хирургического костюма — очевидно, ехал не заезжая домой.</p>
    <p>Он вышел из микроавтобуса и первым делом он обернулся к водителю и сказал что-то негромкое, указывая на заднюю часть фургона. Водитель кивнул, открыл грузовой отсек, и оттуда появились ящики.</p>
    <p>Два алюминиевых кейса, длинных и узких, промаркированных красными наклейками. И ещё один, покороче, потяжелее, который он взял сам, не доверив ни водителю, ни подбежавшему санитару.</p>
    <p>Свои расходники. Привёз собственные магистрали, оксигенаторы, фильтры. Человек, который не доверяет чужому оборудованию, и правильно делает, потому что между «хорошими магистралями» и «моими магистралями» иногда лежит чья-то жизнь.</p>
    <p>Я уже спускался по лестнице, когда они вошли в холл.</p>
    <p>Штальберг шагал впереди с видом полководца, ведущего подкрепление. На его лице сияло выражение человека, который выполнил невозможное и знает это, и хочет, чтобы все остальные тоже это знали.</p>
    <p>Гость шёл за ним, прижимая к груди алюминиевый кейс, как мать прижимает ребёнка, и крутил головой, осматривая коридоры с цепким, оценивающим любопытством.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — Штальберг раскинул руки, как будто собирался меня обнять, но в последний момент передумал и ограничился широким жестом в сторону гостя — Позвольте представить: Виктор Павлович Кормилин, ведущий перфузиолог Института сердечно-сосудистой хирургии имени Бакулева. Двести тридцать семь операций на искусственном кровообращении за прошлый год. Действительный член Имперского общества кардиохирургии. Автор методики… — Штальберг запнулся, потому что, очевидно, запомнил только число, а методику забыл.</p>
    <p>— Методики нормотермической перфузии при длительных вмешательствах, — спокойно договорил за него Кормилин и протянул мне руку. Рукопожатие крепкое, сухое, ладонь жёсткая, как у столяра. — Но это вас волновать не должно. Мы будем работать в гипотермии. Здравствуйте, Илья Григорьевич. Дорога была длинной. Рад вас видеть.</p>
    <p>Последние слова были произнесены с мягкой улыбкой и взглядом снизу вверх, потому что Кормилин доставал мне макушкой до подбородка. Я сразу почувствовал, как что-то внутри расслабилось. Чуть, самую малость. Потому что рядом с таким человеком понимаешь: он пришёл работать, а не производить впечатление.</p>
    <p>— Взаимно, Виктор Павлович, — ответил я, пожимая его руку. — Аппарат в операционном блоке, второй этаж. Мы распаковали, собрали базовую конфигурацию, прогнали тест с физраствором. Но я буду честен: перфузия — не моя специальность. Скорее всего, половину мы собрали неправильно.</p>
    <p>Кормилин водрузил очки на нос и посмотрел на меня поверх оправы. Взгляд из-под стёкол стал другим — острым, сфокусированным, перестав быть взглядом добродушного профессора и став взглядом инженера, которому сообщили, что кто-то трогал его приборы.</p>
    <p>— Половину — это вы оптимист, — сказал он без злости. — Покажите мне машину. И чаю, если можно. Я дорогой не ел, но чай выпью.</p>
    <p>Я повёл его в операционный блок. Штальберг увязался следом, но у дверей оперблока я остановил его взглядом, и барон, к его чести, понял без слов. Кивнул, поправил манжеты и отступил. Он сделал своё дело. Дальше начиналось наше.</p>
    <p>Кормилин вошёл в операционную и замер на пороге. Его глаза за стёклами очков обежали помещение, задержались на хирургическом столе. Потом нашли аппарат. АИК стоял в углу, собранный, подключённый, с контуром, заполненным прозрачной жидкостью.</p>
    <p>Наша работа. Наша с Тарасовым, который потратил три часа, матерясь шёпотом на немецкую инструкцию без перевода.</p>
    <p>Кормилин подошёл к аппарату. Присел на корточки, заглянул снизу, проверяя крепление шлангов. Встал. Открыл верхнюю панель, изучил роликовый насос. Провёл пальцем по трубке контура, проверяя натяжение. Пощупал соединения. Понюхал — я не шучу, именно понюхал — оксигенатор.</p>
    <p>Его лицо менялось по мере осмотра. Из вежливо-нейтрального оно стало сначала заинтересованным, потом озабоченным, потом на секунду почти страдальческим, как у человека, который увидел, что кто-то забил гвоздь в рояль. Но через секунду выражение разгладилось и стало деловитым.</p>
    <p>— Машинка хорошая, — произнёс он, поглаживая корпус аппарата кончиками пальцев, как поглаживают кота. — Немецкая. Последнего поколения. Роликовый насос, мембранный оксигенатор, интегрированный теплообменник. Барон не поскупился, надо отдать ему должное. Но настроена криво. Вот здесь, — он ткнул пальцем в соединение, — утечка давления. Вот здесь, — палец переместился, — контур пережат на повороте, будет турбулентность и гемолиз. А вот здесь…</p>
    <p>Он отсоединил трубку одним движением, и из неё выскочил пузырёк воздуха. Маленький, прозрачный, размером с горошину. Кормилин посмотрел на него так, как я смотрю на пропущенный диагноз: с тихим, профессиональным ужасом.</p>
    <p>— Вот здесь, — закончил он негромко, — пузырёк. Один. Маленький. Безобидный. Двадцать микролитров воздуха. Если бы он дошёл до пациентки, вы бы даже не поняли, почему после операции она не проснулась. Или проснулась бы, но без речи. Или без памяти. Коварная штука, воздух. Мы им дышим и забываем, что в крови он убийца.</p>
    <p>Он сказал это без укора. Просто объяснил. Но мне хватило. Я почувствовал, как по спине прошёл холод.</p>
    <p>— Не переживайте, — добавил Кормилин, уже роясь в своём алюминиевом кейсе, из которого извлекал свёртки, упаковки, трубки. — Для того меня и привезли. Дайте мне двадцать минут и чашку чая, и эта машина будет петь. А теперь расскажите мне о пациентке. Возраст, вес, рост, группа крови, гематокрит, функция почек. Мне нужно рассчитать объём заполнения контура.</p>
    <p>Я продиктовал данные. Кормилин слушал, кивал, и его пальцы, короткие, толстые, с аккуратно подстриженными ногтями, разбирали контур аппарата с такой скоростью и точностью, что я залюбовался.</p>
    <p>Он работал как часовщик: каждое движение выверенное, каждое соединение проверенное на ощупь, каждая трубка уложенная именно так, а не иначе. Старые магистрали полетели в мусорный пакет. Их место заняли его собственные, из кейса: девственно чистые, в стерильной упаковке, с маркировкой московского института.</p>
    <p>— Оксигенатор меняю, — объявил он, отсоединяя наш и доставая свой, в вакуумной упаковке. — Ваш хороший, но мой лучше. Мембрана тоньше на двадцать процентов, площадь газообмена больше. Привычка. Ставлю только свои. Если аппарат подведёт, я хочу знать, что подвёл мой аппарат, а не чужой.</p>
    <p>Через десять минут контур был собран заново. Через пятнадцать — заполнен раствором. Через двадцать Кормилин запустил тестовый цикл, и аппарат загудел, ожив, и прозрачная жидкость побежала по трубкам, и Кормилин стоял перед ним, положив обе руки на корпус, и смотрел, как бежит жидкость, и слушал, как гудит мотор, и лицо его было таким, каким бывает лицо дирижёра, который слышит, что оркестр настроен.</p>
    <p>Он обернулся ко мне. Снял очки, повесил на цепочку. Мягкая улыбка вернулась.</p>
    <p>— Готово. Контур герметичен, воздуха нет. Поток, температура, оксигенация — всё в номинале. Ваша певица может быть спокойна, хотя она, конечно, об этом не узнает.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я, и это было искреннее «спасибо», без протокольной вежливости. Потому что я видел, как этот человек работает, и в этом «как» было всё, что мне нужно было знать.</p>
    <p>Кормилин пил чай — Семён принёс ему кружку, и Виктор Павлович обхватил её обеими ладонями, как грелку, и пил мелкими глотками, и между глотками продолжал говорить.</p>
    <p>— Я слышал о вас, Илья Григорьевич, — сказал он, глядя на меня поверх кружки. — В Институте вас обсуждают. Молодой лекарь из Мурома, который видит то, чего не видят другие. Который поставил диагноз многим людям. Который лечит методами, от которых академики хватаются за сердце, причём за своё, а не за пациентское. Я, знаете ли, скептик по натуре. Не верю в чудеса. Верю в физику, химию и хорошо настроенный аппарат. Но мне стало любопытно.</p>
    <p>Он отхлебнул чай.</p>
    <p>— А потом мне позвонил ваш барон, — продолжил Кормилин, — и описал случай. Миксома, которую не видели семь лекарей. И вы будете оперировать.</p>
    <p>Он посмотрел на меня. Внимательно, оценивающе, с тем профессиональным прищуром, который бывает у людей, привыкших оценивать не слова, а руки.</p>
    <p>— Я согласился не из-за денег, — сказал он. — Хотя барон предложил сумму, от которой неприлично отказываться. Я согласился, потому что мне стало интересно. Мне хочется посмотреть на вас в деле.</p>
    <p>Пауза. Кормилин допил чай. Поставил кружку на стол, аккуратно, точно в центр блюдца. Я слушал и анализируя варианты — к чему он клонит.</p>
    <p>— Моя задача — держать её живой, пока вы её убиваете, — произнёс он, и в его тоне не было ни тени юмора, хотя формулировка звучала парадоксально.</p>
    <p>Это была правда.</p>
    <p>Кардиоплегия — это остановка сердца. Управляемая смерть. Пациент на столе технически мёртв: сердце не бьётся, лёгкие не дышат, кровь гонит машина. И единственное, что стоит между «технически мёртв» и «по-настоящему мёртв», — аппарат искусственного кровообращения и человек, который им управляет.</p>
    <p>— Ваша задача — воскресить её до того, как у меня кончится ресурс, — продолжил Кормилин. — Оксигенатор работает четыре часа в оптимальном режиме, после шести начинается деградация мембраны. Если вы уложитесь в три, я буду счастлив. Если в четыре — удовлетворён. Если вам понадобится пять, я справлюсь. Шесть — и мы начинаем играть в русскую рулетку.</p>
    <p>— Уложимся в три, — сказал я.</p>
    <p>Кормилин поднял бровь.</p>
    <p>— Уверенность — прекрасное качество для хирурга, — заметил он. — При условии, что за ней стоят руки, а не только язык. Впрочем, это мы скоро выясним. Когда начинаем?</p>
    <p>Я посмотрел на часы. Полночь. Предоперационная подготовка завершена. Раскатова обследована, стабильна, кровь заготовлена. Команда на месте. Аппарат готов. Кормилин готов. Тарасов, которого я видел двадцать минут назад в раздевалке оперблока, уже переодевался в хирургический костюм.</p>
    <p>— Через час, — ответил я. — Подготовка операционной, укладка, введение в наркоз. В час ночи — разрез.</p>
    <p>Кормилин кивнул и полез в карман за леденцом. Вишнёвый. Развернул фантик, положил на язык, хрустнул.</p>
    <p>— Прекрасно, — сказал он. — Я буду у машины. Мне нужно ещё раз проверить уровень калия в кардиоплегическом растворе и откалибровать датчик температуры. Если пришлёте кого-нибудь с ещё одной чашкой чая, буду признателен.</p>
    <p>Час ночи.</p>
    <p>Операционная. Свет бестеневых ламп, белый, ровный, беспощадный, заливающий каждый квадратный сантиметр стерильного пространства. Воздух прохладный.</p>
    <p>Милана Раскатова лежала на операционном столе. Голая, если не считать стерильных простыней, которыми было укрыто всё, кроме грудной клетки.</p>
    <p>Руки разведены в стороны и зафиксированы на подлокотниках. Голова запрокинута, в трахее — эндотрахеальная трубка, подсоединённая к аппарату ИВЛ.</p>
    <p>Глаза заклеены пластырем.</p>
    <p>Артём Воронов, наш анестезиолог, сидел за своей станцией в головном конце стола. Он ввёл Милану в наркоз двадцать минут назад. На его мониторах бежали кривые: всё в зелёной зоне. Пациентка спала глубоко, надёжно, и в её крови циркулировало достаточно препаратов, чтобы не чувствовать ничего следующие несколько часов.</p>
    <p>Кормилин стоял за аппаратом в правом углу операционной.</p>
    <p>Он успел переодеться в хирургический костюм и шапочку, и очки на цепочке сменились хирургической лупой, сдвинутой на лоб. Перед ним, на уровне груди, возвышался АИК. Кормилин стоял перед ним со скрещёнными на груди руками и смотрел на приборы с выражением капитана подводной лодки, ожидающего команды на погружение.</p>
    <p>Тарасов стоял напротив меня, по другую сторону стола. Уже в стерильном халате, в перчатках, в маске.</p>
    <p>Зиновьева стояла за малым операционным столиком с инструментами. Её роль сегодня — второй ассистент и мониторинг. Она была бледнее обычного, но руки не дрожали.</p>
    <p>Семён стоял у стены, в стерильном костюме, молча. Ордынская замерла чуть в стороне, у стены. Коровин рядом.</p>
    <p>Я стоял справа от стола. В халате, в перчатках, в маске, в хирургической лупе. Грудная клетка Раскатовой, обработанная антисептиком, влажно блестела под лампами.</p>
    <p>— Все готовы? — спросил я.</p>
    <p>— Наркоз стабилен, — отозвался Артём. — Давление сто десять на семьдесят, пульс шестьдесят четыре, сатурация сто процентов. Гепарин введён, АВС более четырёхсот секунд. Кровь свернулась не скоро.</p>
    <p>— Аппарат в режиме ожидания, — сказал Кормилин. — Контур заполнен, деаэрирован, температура тридцать два градуса. Готов к канюляции.</p>
    <p>— Ассистирую, — коротко сказал Тарасов.</p>
    <p>Я посмотрел на грудину Раскатовой.</p>
    <p>— Время, — произнёс я. — Разрез.</p>
    <p>Скальпель вошёл в кожу. Легко, плавно, почти без сопротивления. Кожа молодой женщины — тонкая, эластичная, разошлась под лезвием. Тёмная линия разреза потянулась вниз, от яремной вырезки к грудине, и по её краям выступили капельки крови, мгновенно убранные электрокоагулятором.</p>
    <p>Тарасов промокал поле стерильными салфетками, убирал сочащуюся кровь. Его движения были экономными, точными, без лишних жестов. Он работал молча, понимая каждый мой шаг без слов.</p>
    <p>— Пила, — сказал я.</p>
    <p>Осциллирующая стернальная пила. Зиновьева вложила её мне в руку.</p>
    <p>Грудина. Плоская кость, щит, прикрывающий сердце. Я приставил лезвие к верхнему краю разреза, в яремную вырезку, и нажал пусковую кнопку. Пила взвыла.</p>
    <p>Лезвие шло ровно, по средней линии, рассекая губчатое тело грудины. Внутренняя пластинка. Дальше — надкостница и тонкий слой жировой клетчатки, отделяющий грудину от перикарда, от сердечной сумки. Здесь надо быть осторожным. Миллиметр лишнего — и лезвие войдёт в перикард, а за ним — в миокард.</p>
    <p>Пила замолчала.</p>
    <p>Грудина рассечена от яремной вырезки до мечевидного отростка. Две половины кости, ещё сжатые мышцами и фасцией, но уже разделённые.</p>
    <p>— Ранорасширитель, — сказал я.</p>
    <p>Стернальный ретрактор. Массивный инструмент, похожий на средневековое орудие пытки: два крючка, разводимых винтовым механизмом. Тарасов установил крючки в края рассечённой грудины и начал крутить винт. Медленно, с тихим хрустом, половины грудины расходились в стороны, обнажая то, что скрывалось за костным щитом.</p>
    <p>Перикард. Плотный, белесоватый мешок, в котором лежит сердце. Он поблёскивал в свете ламп. И через его тонкую стенку я видел как что-то движется внутри. Ритмично, мощно, неутомимо.</p>
    <p>Сердце Миланы Раскатовой. Бьётся. Прямо передо мной. Отделённое от моих пальцев только миллиметром перикарда.</p>
    <p>Этот момент. Сколько бы раз ты ни стоял над открытой грудной клеткой, этот момент всегда попадает в какую-то точку внутри, куда не достаёт профессионализм.</p>
    <p>Живое сердце. Видимое, осязаемое, реальное. Бьётся, качает кровь, поддерживает жизнь. И через несколько минут я его остановлю.</p>
    <p>Я вскрыл перикард продольно, по средней линии, осторожным разрезом ножницами. Края мешка разошлись, и сердце предстало перед нами во всей своей неприкрытой, влажной красоте. Оно сокращалось с частотой шестьдесят четыре удара в минуту, и каждое сокращение отдавалось лёгким покачиванием всей грудной полости, как будто внутри грудной клетки жил маленький зверь, который дышал и пульсировал.</p>
    <p>Я подвёл края перикарда нитками к операционному полю, создавая перикардиальную колыбель. Теперь сердце лежало передо мной, как в чаше: обнажённое, доступное, работающее.</p>
    <p>— Канюляция, — объявил я. — Виктор Павлович, готовы?</p>
    <p>— Всегда, — отозвался Кормилин, и его руки легли на рукоятки насоса. — Давайте аорту, потом полые вены. Как договаривались.</p>
    <p>Аорта. Восходящая аорта, самый крупный сосуд в теле, выходящий из левого желудочка. Толстая, упругая, пульсирующая труба, по которой сердце выбрасывает кровь в большой круг кровообращения.</p>
    <p>Я наложил на неё два кисетных шва и в центре каждого сделал прокол специальным стилетом. В верхний прокол вошла артериальная канюля: широкая трубка, через которую машина Кормилина будет возвращать обогащённую кислородом кровь обратно в тело.</p>
    <p>Затем — полые вены. Верхняя и нижняя, два крупных ствола, собирающих венозную кровь со всего организма и несущих её в правое предсердие. В каждую я установил венозную канюлю. Через них кровь будет уходить из тела в аппарат, к Кормилину, который насытит её кислородом, согреет или охладит, и вернёт через аортальную линию.</p>
    <p>Замкнутый контур. Тело — машина — тело. Машина вместо сердца и лёгких. Человеческая жизнь, поддерживаемая инженерией.</p>
    <p>— Канюли установлены, — доложил я. — Фиксация надёжная, утечки нет. Виктор Павлович, подключайте.</p>
    <p>Кормилин подсоединил трубки к канюлям. Его пальцы работали быстро, но без спешки, с той отточенной аккуратностью. Проверил каждое соединение. Дважды. Выдавил остаточный воздух из линий, и два крошечных пузырька, пойманных на выходе, вышли через деаэрационный клапан и исчезли.</p>
    <p>— Линии подключены, — подтвердил он. — Деаэрация полная. Готов к запуску.</p>
    <p>— Запускаем, — сказал я.</p>
    <p>— Пуск, — скомандовал Кормилин, и его правая рука повернула рукоятку роликового насоса.</p>
    <p>Гудение. Низкое, ровное, утробное. Насос ожил, ролики начали вращаться, сдавливая трубку и проталкивая по ней жидкость. Кровь Миланы Раскатовой, насыщенная углекислым газом, хлынула из полых вен в венозную линию и потекла вниз, к аппарату.</p>
    <p>И обратно, вверх, по артериальной линии, уже ярко-алая, оксигенированная, свежая, как после вдоха горного воздуха, — в аорту, в тело, в органы.</p>
    <p>— Переходим на полное искусственное кровообращение, — произнёс Кормилин. — Поток — четыре литра в минуту. Температура тела — тридцать четыре градуса, снижаю до тридцати двух. Давление в контуре стабильное. Оксигенация — норма. Гематокрит… — он глянул на дисплей, — двадцать восемь. Приемлемо. Артём, можете выключать лёгкие.</p>
    <p>Артём кивнул и отключил аппарат ИВЛ. Шипение прекратилось. Грудная клетка Миланы, до этого момента мерно поднимавшаяся и опадавшая с каждым вдохом, замерла. Лёгкие спались, как два сдувшихся шарика, и по бокам от сердца стало видно их розоватую ткань, неподвижную, мёртвую на вид.</p>
    <p>Она не дышала.</p>
    <p>Но она была жива. Кормилинская машина дышала за неё, гнала кровь за неё, снабжала кислородом каждую клетку за неё. Временная замена. Протез жизни. Инженерное чудо, которому сто лет от роду и которое до сих пор вызывает оторопь у людей, впервые видящих его в действии.</p>
    <p>Сердце продолжало биться. Но оно было пустым. Кровь уходила в аппарат, минуя камеры сердца, и мышца сокращалась вхолостую, проворачивая маховик без нагрузки. Ненадолго. Сейчас я его остановлю.</p>
    <p>— Кардиоплегия, — сказал я.</p>
    <p>Тарасов подал мне специальную канюлю — тонкую, с перфузионным наконечником. Я установил её в корень аорты, между аортальным клапаном и местом канюляции. Через неё ледяной кардиоплегический раствор — калий, магний, прокаин, четыре градуса — пойдёт прямо в коронарные артерии, в собственные сосуды сердца, заполнит миокард и остановит его.</p>
    <p>Калий. Элемент номер девятнадцать в таблице Менделеева. В высокой концентрации он деполяризует мембрану кардиомиоцитов, блокирует натриевые каналы и останавливает сердечную мышцу в состоянии диастолы — расслабления. Сердце не сжимается, не качает, не бьётся. Оно отдыхает. Замирает. Засыпает.</p>
    <p>— Подаю кардиоплегию, — объявил я и открыл зажим.</p>
    <p>Ледяная жидкость хлынула в корень аорты. Я видел, как она растекается по коронарным артериям — видел не Сонаром, Сонар здесь был бесполезен с открытой грудной клеткой, а глазами: поверхность сердца побледнела, порозовела, потом начала бледнеть сильнее по мере того, как холодный раствор вытеснял тёплую кровь из коронарного русла.</p>
    <p>Сердце дрогнуло. Частота сокращений, до этого стабильная на шестидесяти четырёх ударах, начала падать. Шестьдесят. Пятьдесят пять. Сорок восемь. Удары стали реже, слабее, ленивее. Мышца, привыкшая сокращаться непрерывно, со дня рождения, без остановки, двадцать лет, миллиард ударов — замедлялась, как заводная игрушка, у которой кончается завод.</p>
    <p>Тридцать шесть. Двадцать восемь. Двадцать.</p>
    <p>Каждый удар был видимым, ощутимым, осязаемым. Сердце сжималось всё медленнее, и паузы между сокращениями становились всё длиннее, и в этих паузах стояла тишина, от которой у стоящих вокруг стола людей перехватывало дыхание.</p>
    <p>Пятнадцать. Десять.</p>
    <p>Последние сокращения. Вялые, еле заметные подрагивания мышцы, как последние удары пойманной рыбы на берегу. Сердце боролось с химией, с холодом, с калием, которые заливали его клетки и гасили электрическую активность. Боролось и проигрывало. Потому что это была не битва. Это был управляемый, рассчитанный, запланированный уход в тишину.</p>
    <p>Последний удар.</p>
    <p>Слабый, почти незаметный. Лёгкое вздрагивание мышцы, как последний вздох засыпающего ребёнка.</p>
    <p>И — тишина.</p>
    <p>Сердце Миланы Раскатовой остановилось.</p>
    <p>Неподвижное, бледное, холодное. Оно лежало в перикардиальной колыбели, как спящее существо, и не двигалось. Ни одного сокращения. Ни одного подрагивания. Ни одного признака жизни.</p>
    <p>На мониторе Артёма ЭКГ превратилась в ровную линию. Мы остановили сердце. Сознательно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Фырк посмотрел на дверь. Щель между створкой и полом — сантиметра три, может, три с половиной. Пролезет. Опять сдерёт бок, опять будет больно до белых искр в глазах, но пролезет. Он уже лез. Шкура заживёт. Может быть.</p>
    <p>Потом — коридор, лестница, окно. Или входная дверь. Или ещё какая-нибудь дырка. Он маленький, он пронырливый, он так долго выкручивался из ситуаций похуже. Ну, не сильно похуже. Ладно, примерно такой же хуже. Но выкручивался же.</p>
    <p>Добраться до Мурома. Предупредить двуногого. Спасти менталистов от засады. Спасти… кого там ещё нужно спасать. Список длинный, ноги короткие, времени нет. Побежали.</p>
    <p>— Беги, — голос Ворона из клетки. Тихий, скрипучий, похожий на звук, с которым ломается сухая ветка. — Пока можешь, пушистый.</p>
    <p>Ворон кивнул на содранный бок Фырка. На бурую коросту засохшей крови. Память о вентиляционной решётке.</p>
    <p>— Брось меня, — продолжил Ворон, и голос его был ровный, без патетики, без надрыва. Просто информация. — Мне всё равно конец. Одна процедура, две. Месяц, может меньше. А ты ещё можешь предупредить своего двуногого. Беги. Это не трусость. Это арифметика.</p>
    <p>Арифметика. Ворон прав. Один живой дух на свободе стоит больше, чем два мёртвых духа в подвале. Элементарная задачка для первоклассника. Решение очевидное. Бежать.</p>
    <p>Фырк побрёл к двери. Тяжело, волоча больную лапу. Дошёл до порога. Посмотрел на щель. Тёмная, узкая. По ту сторону — коридор, лестница, небо. Свобода.</p>
    <p>Лёг на живот. Прижал уши. Вытянул морду, примериваясь.</p>
    <p>И остановился.</p>
    <p>Потому что арифметика — арифметикой, а вот какая штука. Если он сейчас пролезет в эту щель и свалит то Ворон умрёт. Через месяц, через неделю. Сегодня. Неважно. Демидов вернётся. Одна инъекция — и четвёртая пустая клетка в ряду.</p>
    <p>Фырк закрыл глаза. Полежал так секунду. Вспомнил двуногого.</p>
    <p>Илья Григорьевич Разумовский, собственной персоной. Который раз за разом, с упрямством, достойным горного барана, лез спасать тех, кого по всем расчётам спасать не стоило. Который рисковал лицензией, свободой, здоровьем — ради незнакомых людей, ради чужих пациентов, ради мальчика с гематомой, ради скрипачки с опухолью, ради какого-то мужика с тромбом. Не потому что логично. А потому что иначе не мог.</p>
    <p>И ведь каждый раз Фырк ворчал. Каждый раз говорил: «Двуногий, ты идиот. Тебя убьют. Бросай это дело. Не лезь». И каждый раз Илья не слушал. И каждый раз оказывался прав.</p>
    <p>Потому что арифметика — это арифметика. А совесть — это совесть. И они не всегда совпадают.</p>
    <p>Фырк открыл глаза. Отполз от двери. Развернулся.</p>
    <p>— Дурак, — сказал Ворон.</p>
    <p>Его голос дрогнул. Чуть-чуть. Почти незаметно.</p>
    <p>— Слышал и похуже, — ответил Фырк. — Мой двуногий каждый день мне это говорит. Я привык.</p>
    <p>Он уже не шёл — бежал. Обратно в лабораторию, к столам. Глаза метались по поверхностям, как сканер: кристаллы, колбы, книги, подставки, записная книжка, карандаш, чашка с кофейным ободком, и…</p>
    <p>Связка ключей.</p>
    <p>Маленькая, на металлическом кольце. Три штуки. Два длинных, сейфовых. И один — короткий, латунный, с рунной гравировкой на бородке. Тот самый. Точно такой, каким Демидов открывал золочёную клетку наверху.</p>
    <p>Фырк схватил связку зубами и тут же понял, что переоценил свои грузоподъёмные способности. Три металлических ключа для бурундука — это примерно как для человека поднять зубами чемодан. Челюсть заныла мгновенно, шея провисла, и связка лязгнула о стол.</p>
    <p>Ладно. Не чемодан. Гиря. Маленькая, но гиря.</p>
    <p>Он стащил связку со стола, спрыгнул на пол — ключи грохнули о камень, и Фырк замер, прислушиваясь. Никто не слышал. Хорошо. Или плохо слышал. Или ему плевать. Неважно. Дальше.</p>
    <p>Три метра до клетки Ворона. Фырк тащил связку по полу, упираясь всеми четырьмя лапами, и скрежет металла по камню казался ему оглушительным — хотя на деле, наверное, был тише мышиного писка. Просто когда ты бурундук в подвале злодея, каждый звук кажется ударом в барабан.</p>
    <p>Два метра. Лапы разъезжались на гладком камне. Правая передняя ныла, подворачивалась, отказывала. Челюсть горела.</p>
    <p>Метр. Клетка. Металлические прутья, тусклый блеск. Ворон сверху, на жёрдочке, вцепился когтями в перекладину и смотрел. В чёрных глазах — не покой обречённого. Огонь. Слабый, колеблющийся, готовый погаснуть от одного дуновения, но огонь.</p>
    <p>Замок висел сбоку, на уровне середины клетки. Навесной, латунная скважина. Чтобы вставить ключ, нужно подняться.</p>
    <p>Фырк выплюнул связку, отделил зубами маленький латунный ключ. Зажал в зубах. Упёрся задними лапами в пол. Передними — в прутья.</p>
    <p>Полез.</p>
    <p>Металл — гладкий, скользкий, холодный. Когти скребли по металлу и соскальзывали. Правая лапа — вспышка боли, чуть не разжал зубы. Стиснул крепче. До хруста в челюсти. Выше. Ещё выше. Есть.</p>
    <p>Повис на прутьях возле замка. Ключ торчал изо рта. Скважина — вот она, в пяти сантиметрах от морды. Вставить, повернуть, открыть. Три простых действия, которые любой пятилетний ребёнок выполнит за две секунды. Бурундуку на это понадобится… ну, больше двух секунд.</p>
    <p>Фырк поднёс ключ к скважине. Ткнул. Мимо. Бородка царапнула по металлу. Тело раскачивалось на прутьях, лапы дрожали, и ключ в зубах ходил ходуном.</p>
    <p>Спокойно, пушистый. Спокойно. Ты триста лет прожил. Ты видел Семилетнюю войну, чуму, две революции и ординатуру Ильи Разумовского. Вставить ключ в замок — задачка для начинающих.</p>
    <p>Ещё раз. Поднёс. Ткнул. Бородка вошла в паз. Скользнула. Глубже. До упора.</p>
    <p>Есть!</p>
    <p>Теперь — повернуть.</p>
    <p>Фырк попробовал крутить зубами. Напрягся. Челюсть заныла, головка ключа упёрлась в резцы, и… ничего. Замок стоял намертво. Бурундучьи зубы колют орехи, это да. Но поворачивать рунные замки из металла — это из другой оперы. Нужен рычаг, а рычага нет, есть только сто восемьдесят граммов отчаяния на прутьях клетки.</p>
    <p>Фырк разжал зубы. Ключ остался торчать в замке. Латунная головка, поблёскивающая в полумраке. Так близко. Один оборот. Один жалкий оборот и Ворон свободен. Один оборот, который бурундучьи лапы не в состоянии…</p>
    <p>Наверху хлопнула дверь.</p>
    <p>Шаги. По лестнице. Вниз.</p>
    <p>Лязг штурвала. Скрежет ригелей. Дверь открылась.</p>
    <p>Свет. Тень. Демидов.</p>
    <p>Его взгляд обежал лабораторию за полсекунды. Бурундук около клетки. Ключ в замке. Два плюс два.</p>
    <p>На лице Демидова не появилось удивления. Только что-то вроде любопытства — холодного, профессионального, какое бывает у энтомолога, когда жук в пробирке начинает вести себя нетипично.</p>
    <p>— Вот ты, значит, как, — произнёс он негромко. — Ключи нашёл, на клетку залез, замок ковырял. Изобретательно.</p>
    <p>Пауза. Рука потянулась к поясу. Плеть. Тёмная рукоять, рунная резьба. Щелчок и фиолетовый свет потёк из кончика, заплясал по стенам.</p>
    <p>— Жаль. Хотел обойтись без грязи.</p>
    <p>Плеть взвилась.</p>
    <p>Фырк прыгнул.</p>
    <p>Не в сторону, а вниз. С клетки на пол, от пола влево, под стол, через ножку табурета, мимо стойки с кристаллами. Плеть хлестнула по прутьям клетки — искры, треск, запах озона. Ворон на жёрдочке дёрнулся, прижал крылья.</p>
    <p>Стол с колбами. Фырк проскочил под ним, вылетел с другой стороны. Демидов развернулся — плеть пошла горизонтально, на уровне стола. Колба с жёлтой жидкостью разлетелась вдребезги, и по лаборатории расползлась кислотная вонь. Капли обожгли шерсть на плече. Фырк шарахнулся, перемахнул через опрокинутый табурет.</p>
    <p>Демидов не бегал. Он двигался спокойно, размеренно, перекрывая проходы, сужая пространство.</p>
    <p>Шаг влево — закрыл путь к двери.</p>
    <p>Шаг вправо — отрезал проход между столами.</p>
    <p>Плеть работала короткими хлёсткими ударами, как пастуший кнут, выбивая бурундука из укрытий.</p>
    <p>Стопку книг плеть рассекла верхний том надвое, страницы веером. Кристаллическая подставка разлетелась осколками, один чиркнул по уху Фырка. Больно. Горячо. Ухо загорелось, и Фырк мотнул головой, стряхивая кровь.</p>
    <p>— Ты мне ещё за ухо ответишь, длинноногий. Лично. При встрече. Если она состоится. Что сейчас, прямо скажем, не гарантировано, — пробурчал Фырк, уклоняясь.</p>
    <p>Щель между шкафом и стеной. Фырк нырнул в неё. Темнота, пыль, сантиметров пять. Здесь плеть не достанет. Здесь…</p>
    <p>Достала. Фиолетовый свет влез в щель, как змея в нору. Кончик прошёл в сантиметре от уха, от того самого, уже ободранного. Запах палёной шерсти — своей палёной шерсти, не самый приятный аромат.</p>
    <p>Фырк рванул из щели. Вдоль стены, по открытому пространству, к дальнему углу. Плеть ударила позади — облако красной кирпичной пыли.</p>
    <p>Угол. Стена слева, стена справа, стеллаж за спиной. Тупик.</p>
    <p>Да уж ситуация. Бурундук в углу, злодей с плетью, деваться некуда. В приключенческих романах в этот момент обычно появляется герой на белом коне. Или хотя бы проваливается пол. Пол не проваливался. Герой на белом коне не появлялся. Герой вообще был в Муроме, в четырёхстах километрах отсюда, оперировал скорее всего, и понятия не имел, что его фамильяр загнан в угол подвала.</p>
    <p>Демидов подошёл. Два шага. Метр.</p>
    <p>— Упрямый, — сказал он, и в голосе было что-то похожее на уважение. Или Фырку показалось. Когда тебя собираются убить, многое кажется. — Белка сдалась после первого удара. Ёж свернулся. Ласка кричала. А ты бегаешь. Уважаю. Но всё когда-нибудь кончается.</p>
    <p>Плеть пошла вверх. Фиолетовый свет набрал яркость. Последний удар. Финальный аккорд. Финита ля комедия, как сказал бы двуногий, если бы видел этот цирк.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>И тут наверху грохнуло.</p>
    <p>Не стук. Грохот. Кто-то колотил в дверь подвала кулаками, ногами, всем телом и кричал. Тонким, звонким, срывающимся голосом.</p>
    <p>— Папа! Папа, открой! Что ты делаешь⁈ Там шум! Ты обещал не обижать его! Ты обещал!</p>
    <p>Кирилл.</p>
    <p>Мальчишка в тапочках и самодельными штанишками для бурундука. Мальчишка, который хотел дружить с пушистым зверьком и которому папа обещал, что зверька не тронут.</p>
    <p>Папа, видимо, забыл уточнить, что обещания — штука условная.</p>
    <p>Рука Демидова дёрнулась. Плеть остановилась на замахе. Фиолетовый свет мигнул. Демидов обернулся к лестнице. Быстро и рефлекторно, как оборачиваются все родители, когда ребёнок кричит.</p>
    <p>— Папа! Я слышу! Я всё слышу! Ты бьёшь его, да⁈</p>
    <p>И вот тут Фырк увидел на лице Демидова кое-что любопытное.</p>
    <p>Стыд!</p>
    <p>Настоящий, неподдельный стыд человека, которого поймали за тем, за чем ловить не должны были. Не за опыты с духами — плевать ему на это. За ложь собственному сыну и трещину в маске «доброго папы», которую он так старательно клеил.</p>
    <p>— Кирилл, уйди! — рявкнул Демидов. И тут же, мягче, фальшивее: — Сынок, иди к себе. Тут колба разбилась. Всё нормально. Я уберу.</p>
    <p>— Нет! Ты врёшь! Открой!</p>
    <p>Одна секунда. Демидов стоял спиной к Фырку. Плеть опущена. Голова повёрнута к лестнице. Внимание расколото надвое — между подвалом и сыном, между хищником и отцом.</p>
    <p>Одна секунда.</p>
    <p>Любое нормальное животное побежало бы к двери. К щели под порогом и выходу. Ради спасения.</p>
    <p>Фырк не был нормальным существом. Он был идиотом. Безнадёжным, упёртым, трёхсотлетним идиотом, заразившимся от своего двуногого хронической неспособностью бросать тех, кого ещё можно спасти.</p>
    <p>Он рванул назад. К клетке.</p>
    <p>Три метра по каменному полу. Лапы стучали дробью, содранный бок рвался от каждого шага, обожжённое ухо пульсировало, но всё это было уже неважно, потому что адреналин вышиб все предохранители разом и осталось только движение.</p>
    <p>Демидов услышал. Начал оборачиваться. Увидел: бурундук несётся не к двери, а назад, к клетке.</p>
    <p>И на его лице впервые за всю их встречу мелькнуло настоящее удивление.</p>
    <p>Фырк прыгнул.</p>
    <p>С пола на нижний прут. С нижнего на средний. Когти вцепились в металл, правая лапа взвыла — и к чёрту, к чёрту лапу, к чёрту боль, некогда! Он повис на клетке, на уровне замка, и латунная головка ключа торчала прямо перед ним.</p>
    <p>Зубами не повернуть. Лапами не повернуть. Но есть кое-что, что умеет каждый бурундук лучше любого слесаря.</p>
    <p>Падать.</p>
    <p>Фырк обхватил головку ключа обеими передними лапами. Прижался всем телом. Отпустил задние лапы от прутьев. И повис. Сто восемьдесят граммов бурундучьего веса — на латунной головке ключа, как маятник на оси. Гравитация потянула его вниз, и вес потянул ключ за собой.</p>
    <p>Замок сопротивлялся. Рунный механизм упирался. Мало. Мало веса.</p>
    <p>Фырк стиснул зубы, подтянулся, выгнулся, добавляя к гравитации всё, что оставалось в измочаленных мышцах. Каждое волокно. Каждый грамм.</p>
    <p>Ключ дрогнул. Сдвинулся на миллиметр.</p>
    <p>Шаги за спиной. Демидов. Близко.</p>
    <p>Ещё. Ещё чуть-чуть. Давай, железяка паршивая. Давай!</p>
    <p>Щелчок.</p>
    <p>Тихий, сухой, восхитительный… Лучший звук, который Фырк слышал за три столетия жизни. Механизм провернулся, дужка отскочила, и дверца клетки поехала наружу, раскрываясь.</p>
    <p>Ворон не думал ни секунды.</p>
    <p>Четыре месяца он сидел на жёрдочке и не летал. Копил. Монетку за монеткой, каплю за каплей, всё, что оставалось от Искры после процедур, всю злость, всю тоску, всё терпение. Четыре месяца — это много, когда сидишь в клетке. И очень мало, когда дверца открывается.</p>
    <p>Он взорвался.</p>
    <p>Чёрный вихрь. Крылья, когти, клюв. Крылья оказались больше, чем казались — в клетке Ворон прижимал их, и масштаб терялся, а теперь они развернулись на полный размах, два чёрных веера, и заполнили собой весь проём между столами. Клюв, тусклый и потрескавшийся, раскрылся и исторг крик.</p>
    <p>Настоящий вороний боевой крик — низкий, гортанный, от которого у Фырка шерсть встала дыбом уже в третий раз за сутки. Четыре месяца молчания вылились в один звук, от которого дрогнули колбы на столах и Демидов отшатнулся на полшага.</p>
    <p>Полшага хватило.</p>
    <p>Ворон врезался ему в лицо. Когти вперёд, крылья бьют по ушам, клюв целит в глаза. Килограмм мускулов, перьев и ярости, направленный точно в цель. Демидов вскинул руки, закрываясь, и плеть выпала из пальцев, стукнулась о каменный пол и погасла. Фиолетовый свет мигнул и умер, как задутая свечка.</p>
    <p>— За мной! — каркнул Ворон, не прекращая молотить Демидова крыльями. — Пушистый! К двери! Живо!</p>
    <p>Фырка не нужно было просить дважды. Он соскочил с дверцы клетки, приземлился на четыре лапы и бросился к выходу. Мимо столов, мимо битого стекла и разлитой кислоты, мимо Демидова, который согнулся, отмахиваясь от чёрной бешеной птицы.</p>
    <p>Мимо ботинок Демидова. Чёрных. Кожаных. Начищенных. Тех самых, которые двадцать минут назад стояли в трёх шагах от верстака, под которым Фырк лежал и считал варианты.</p>
    <p>Вариантов, как выяснилось, было три. Сдаться, сдохнуть или устроить дебош. Третий оказался самым перспективным.</p>
    <p>Ворон ударил Демидова клювом по запястью. Последний удар, на прощание! И сорвался с него, взмыв к потолку. Демидов остался стоять, прижимая руки к лицу. Между пальцами текла кровь. Ворон достал его когтем по брови, неглубоко, но обильно, как всегда с порезами на голове.</p>
    <p>Лестница. Каменные ступени вверх. Ворон летел первым — тяжело, низко, задевая крыльями стены. Четыре месяца без полёта давали о себе знать: мышцы атрофировались, координация хромала, и он больше не скользил по воздуху, а продирался сквозь него, как пловец через кисель. Но летел. Летел, чёрт возьми.</p>
    <p>Фырк карабкался следом. Каждая ступенька — как маленькая Эверест. Когти в стык между камнями, подтянуться, перебросить тело, следующая. Быстрее. Быстрее, пушистый, у тебя за спиной мужик с расцарапанным лицом, и он не в духе.</p>
    <p>Наверху дверь. Приоткрытая. В щели свет и лицо.</p>
    <p>Кирилл. Круглое, мокрое от слёз, перепуганное. Стоял в дверном проёме, вцепившись в ручку, и смотрел, как из подвала вылетает огромная чёрная птица.</p>
    <p>Ворон пролетел мимо мальчика. Крыло мазнуло по щеке — мягко, не больно, просто воздушный поток. Кирилл ойкнул, отшатнулся, прижался к стене. Дверь распахнулась шире.</p>
    <p>Фырк проскочил мимо тапочек с кроликами. Тёплые, мягкие, детские. Те самые, в которых мальчишка пришёл нарядить бурундука в штанишки. Жизнь — странная штука. Иногда тебя спасает тот, кто даже не понимает, что спасает.</p>
    <p>Коридор. Ковёр. Скользкий, проклятый, по которому лапы разъезжались час назад. Фырк проскакал по нему, поскальзываясь и матерясь про себя лексиконом трёх поколений муромских хирургов.</p>
    <p>Бра у лестницы. Картина на стене. Холл. Прихожая.</p>
    <p>Входная дверь. Приоткрытая. Кирилл не закрыл, когда бежал к подвалу. Щель в ладонь. В щели — серый утренний свет и свежий воздух.</p>
    <p>Ворон протиснулся первым. Его чёрный силуэт мелькнул на фоне неба и пропал.</p>
    <p>Фырк добежал до порога. Оглянулся — на секунду, на одну секунду.</p>
    <p>В глубине коридора шаги. Торопливые, тяжёлые. Демидов поднимался из подвала. Быстро.</p>
    <p>Фырк развернулся к двери. Разбежался. Прыгнул.</p>
    <p>Крылья развернулись.</p>
    <p>Маленькие, полупрозрачные, сложенные так плотно вдоль тела, что о них можно было забыть. Когда Фырк был духом крылья казались чем-то само собой разумеющимся.</p>
    <p>Дух летает, ну и что?</p>
    <p>А потом он стал материальным, и крылья стали материальными вместе с ним. Настоящие. Из плоти, перепонок и тончайших хрящей. Они прижимались к рёбрам, прятались под шерстью.</p>
    <p>Но сейчас, вылетев из двери в холодный утренний воздух, Фырк расправил их на полную ширину и воздух подхватил его.</p>
    <p>Маленькое тело спланировало с крыльца, через ступеньки, через дорожку, через клумбу. Мягкое приземление на мокрую траву газона. Роса. Холодная, чистая, восхитительная роса, которая пахла землёй и свободой.</p>
    <p>Ворон сидел на ветке старого вяза, метрах в двадцати. Тяжело дышал, распустив крылья. Перья торчали в разные стороны, левый глаз слезился, и выглядел он примерно так, как выглядит воробей после стирки в стиральной машине. Но он был на дереве. Не в клетке.</p>
    <p>— Шевелись, пушистый! — каркнул Ворон, и в его скрипучем голосе впервые за четыре месяца прозвучало что-то, отдалённо напоминающее радость. — Нечего рассиживаться!</p>
    <p>За спиной хлопнула входная дверь. Демидов выскочил на крыльцо. Лицо в крови, рубашка порвана, глаза бешеные. Увидел пустой двор, ворона на дереве, бурундука на газоне. Два сбежавших «ингредиента». Два свидетеля, которые унесли с собой его тайну.</p>
    <p>Фырк юркнул под забор — старый, деревянный, с щелью, в которую пролезла бы и кошка. На соседний участок. На улицу.</p>
    <p>Ворон снялся с ветки, но поднялся. Набрал высоту. Потянул над крышами.</p>
    <p>Фырк летел над обочиной грунтовой дороги. Маленький, рыжий, с содранным боком, обожжённым ухом, хромой лапой и сломанным когтем. Грязный, голодный, измученный. Сто восемьдесят граммов мяса, костей и чистого упрямства.</p>
    <p>Свободный.</p>
    <p>Над ним, в сером утреннем небе, летел Ворон. Чёрная тень, раскачивающаяся на ветру.</p>
    <p>Позади была разгромленная лаборатория, плачущий мальчик и человек на крыльце, который только что понял, что его секрет вырвался на волю.</p>
    <p>Впереди — Муром. Двуногий. Это будет длинная дорога.</p>
    <p>Держись, Илья. Мы идём.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В операционной стало тихо.</p>
    <p>Кормилин сидел за своей панелью, как пианист за инструментом, и его глаза, не отрываясь, скользили по дисплеям. Поток. Давление. Температура. Оксигенация. Гематокрит. Газы крови. Каждый параметр — в зелёной зоне.</p>
    <p>— Кардиоплегия эффективна, — доложил он негромко. — Температура миокарда восемнадцать градусов. Асистолия. Время пошло, Илья Григорьевич. Часы тикают.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Вскрываю предсердие.</p>
    <p>Левое предсердие. Тонкостенная камера, расположенная сзади и справа, если смотреть от хирурга. Чтобы добраться до неё, существует несколько доступов. Я выбрал транссептальный: через правое предсердие и межпредсердную перегородку. Классический, надёжный, дающий отличную визуализацию.</p>
    <p>Разрез правого предсердия. Стенка тонкая, податливая, как мокрая замша. Кровь из камеры давно ушла в аппарат, поле сухое, чистое. Через разрез я увидел межпредсердную перегородку — розоватую мембрану, разделяющую правое и левое предсердия. Здесь, на этой перегородке, по данным чреспищеводной эхокардиографии, крепилась ножка миксомы.</p>
    <p>Я рассёк перегородку. Скальпель вошёл в ткань, и перегородка раздалась, как занавес, открывая вид на левое предсердие.</p>
    <p>Увидел.</p>
    <p>Она была огромной.</p>
    <p>На экране ультразвука миксома выглядела как полупрозрачная тень размером в полтора-два сантиметра. В живую, глазами, без слоя ткани и ребёр между мной и опухолью, она выглядела совершенно иначе. Занимала почти всю полость левого предсердия. Бледная, студенистая масса, дрожавшая от малейшего колебания жидкости, оставшейся в камере.</p>
    <p>И ножка. Тонкая, как нитка, отходящая от перегородки и теряющаяся в массе опухоли. Та самая ножка, на которой миксома раскачивалась, как маятник, ныряя в клапан и убивая девочку.</p>
    <p>— Визуализация полная, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Миксома. Размер… больше, чем на эхо. Три на четыре сантиметра, может, больше. Занимает почти всё предсердие.</p>
    <p>— Она выросла? — тихо спросила Зиновьева из-за моего плеча.</p>
    <p>— Нет. Ультразвук показывал только плотное ядро. Периферия — слишком рыхлая, изоэхогенная, сливалась с фоном. То, что мы видели на экране, — это верхушка. Основная масса была невидимой.</p>
    <p>Тарасов наклонился ближе, глядя в рану. Его глаза сузились.</p>
    <p>— Дрянь какая, — произнёс он вполголоса. Не ругательство, а диагноз. По-тарасовски.</p>
    <p>Я взял анатомический пинцет и поднёс пинцет к краю миксомы.</p>
    <p>Нужно было оттянуть массу в сторону, обнажить ножку и место её крепления к перегородке. Техника стандартная: захватить опухоль, мягко отвести, визуализировать основание, иссечь единым блоком — ножку вместе с участком перегородки. Чисто, аккуратно.</p>
    <p>Губки пинцета коснулись поверхности миксомы.</p>
    <p>И тонкая оболочка лопнула.</p>
    <p>Мгновенно. Беззвучно. Как лопается мыльный пузырь. Губки вошли в массу опухоли, и масса расползлась вокруг них, как подтаявшее мороженое вокруг ложки.</p>
    <p>Пинцет не захватил миксому. Пинцет прошёл сквозь неё.</p>
    <p>Студенистая масса раздалась в стороны, обтекая инструмент, и от места контакта поплыли мутные хлопья.</p>
    <p>Фрагменты. Кусочки миксомы, отделившиеся от основной массы.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Убрал пинцет.</p>
    <p>Фрагменты покачивались в остаточной жидкости предсердия. Четыре, пять, шесть микроскопических хлопьев, невесомых, полупрозрачных, безобидных на вид. Но каждый из них, если попадёт в желудочек, а оттуда в аорту, а оттуда в мозг…</p>
    <p>Каждый из них — потенциальный инсульт. Нейроны, которые никогда не восстановятся.</p>
    <p>— Стоп, — сказал я. Тихо, но так, что услышали все. В операционной тихо, когда сердце не бьётся. — Никто не двигается. Никто не касается поля.</p>
    <p>Тарасов замер с салфеткой в руке. Зиновьева перестала дышать. Семён, у стены, вцепился пальцами в край столика.</p>
    <p>Я смотрел на миксому. На эту бесформенную, студенистую, коварную массу, которая развалилась от прикосновения пинцета. Не от захвата, не от сжатия — от прикосновения.</p>
    <p>Она была рыхлой. Я знал, что она рыхлая, я сам говорил команде, что миксомы по консистенции как холодец. Но это был не холодец.</p>
    <p>Это было что-то между слизью и тающим снегом. Субстанция, у которой не было структуры, не было прочности, не было ничего, за что можно ухватиться.</p>
    <p>— Чёрт, — произнёс я. Выдохнул через нос. Собрался. — Она фрагментируется. Экстремально рыхлая. Гораздо рыхлее, чем выглядела на эхо. Я не могу её захватить пинцетом, она расползается при контакте. Если я попытаюсь её отсечь, она развалится на десятки фрагментов. Мелкие крошки попадут в желудочек через митральный клапан. Оттуда, когда мы запустим сердце, их выбросит в аорту. И дальше — в мозг. Массивная эмболия. Мы сделаем из певицы…</p>
    <p>Я не закончил. Посмотрел на Тарасова.</p>
    <p>Тарасов смотрел на миксому. Его лицо, наполовину закрытое маской, было неподвижным, только глаза работали: сканировали рану, оценивали, просчитывали.</p>
    <p>— Ложкой? — предложил он. — Хирургическая ложка, выскабливание. Соскоблить с перегородки вместе с основанием.</p>
    <p>— Ложкой не подлезть к ножке, не повредив перегородку, — ответил я. — Перегородка здесь тонкая, два-три миллиметра. Если ложка соскользнёт, мы получим дефект межпредсердной перегородки, которого у неё не было. Новая проблема поверх старой.</p>
    <p>— Отсос? — это Зиновьева, из-за плеча. Голос профессионально ровный, но я слышал в нём напряжение. — Аспирировать массу, потом иссечь ножку отдельно.</p>
    <p>— Отсос забьётся, — возразил я. — Эта дрянь — как желе с хлопьями. Наконечник аспиратора закупорится после первого контакта. Или, что хуже, создаст отрицательное давление и порвёт остатки оболочки. И тогда она не расползётся — она взорвётся. Фрагменты полетят во все стороны.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Аппарат Кормилина гудел. Ровно, невозмутимо. Качал кровь. Поддерживал жизнь. Отсчитывал минуты.</p>
    <p>— Время, Илья Григорьевич, — негромко напомнил Кормилин из своего угла. — Двадцать три минуты на АИК. Температура миокарда стабильна. Всё в номинале. Но часы идут.</p>
    <p>Часы шли. Миксома лежала в предсердии, студенистая, рыхлая, неприкасаемая. А я стоял над открытым сердцем двадцатилетней девочки и не знал, как достать из него бомбу, не взорвав её.</p>
    <p>Ордынская.</p>
    <p>Она стояла у стены, в трёх шагах от операционного стола. Стерильный костюм, шапочка, маска. Руки вдоль тела. Глаза — единственное, что было видно. И они смотрели на меня, и в них я прочитал то, что читают в глазах солдата, который ждёт приказа и знает, что приказ будет.</p>
    <p>Елена Ордынская. Биокинетик. Маг плоти. Человек, способный управлять живой тканью силой мысли: уплотнять, размягчать, удерживать, направлять. Тот самый дар, который целительское сообщество считает редким и опасным, а я считаю одним из самых ценных инструментов в хирургии. Потому что руки хирурга ограничены физикой инструментов, а руки биокинетика — нет.</p>
    <p>— Лена, — сказал я. — Мойся. Срочно. Мне нужны твои руки.</p>
    <p>Ордынская не переспросила. Она кивнула и шагнула к раковине хирургического умывальника. Через минуту она стояла у стола, в стерильном халате, в перчатках, с мокрыми от антисептика предплечьями, и её глаза, серые, серьёзные, не мигая смотрели в рану.</p>
    <p>Она увидела миксому. Я заметил, как дрогнули её зрачки, расширились на долю секунды, когда она осознала масштаб. Но лицо осталось неподвижным.</p>
    <p>— Слушай внимательно, — сказал я, глядя ей в глаза поверх маски. — Эта опухоль — желе. Инструментами её не взять: она расползается при контакте. Если хоть одна крошка попадёт через клапан в желудочек, а оттуда в мозг — инсульт. Мне нужно, чтобы ты её уплотнила. Создай биокинетический кокон вокруг всей массы. Держи её форму, пока я режу. Стяни ткань так, чтобы она стала… резиновой. Плотной. Управляемой. Чтобы я мог взять её пинцетом и она не рассыпалась.</p>
    <p>Ордынская смотрела в рану. Её руки, затянутые в латекс, поднялись и зависли над операционным полем. Пальцы чуть расставлены, кисти расслаблены. Поза пианистки перед первым аккордом.</p>
    <p>— Размер? — спросила она. Голос ровный, деловой. Ни тени волнения.</p>
    <p>— Три на четыре сантиметра. Неоднородная структура, плотное ядро и рыхлая периферия. Ножка крепится к межпредсердной перегородке, мне нужно будет иссечь площадку ткани вокруг основания. Пока я это делаю, ты держишь всю массу единым блоком. Ни одна крошка не должна отделиться. Ни одна.</p>
    <p>— Глубина поля? — уточнила Ордынская. Биокинез имеет радиус действия, и работа внутри грудной полости, на глубине пятнадцати сантиметров от поверхности кожи — это не то же самое, что работа с поверхностной тканью.</p>
    <p>— Левое предсердие, доступ через правое и перегородку. Расстояние от твоих рук до опухоли — около двадцати сантиметров.</p>
    <p>Она кивнула. Закрыла глаза на секунду. Открыла. И её руки начали двигаться.</p>
    <p>Миксома дрогнула. Студенистая масса, до этого аморфная и дрожащая, как плохое желе, начала меняться. Медленно, от краёв к центру. Поверхность, секунду назад блестящая и влажная, стала матовой. Рыхлые хлопья на периферии — те самые фрагменты, которые я боялся потерять, — подтянулись к основной массе, как металлическая стружка к магниту. Края опухоли, расплывчатые, бесформенные, обрели контур. Обрели границу. Стали плотнее.</p>
    <p>Я видел, как это происходит, и внутри меня расслабилось то судорожное напряжение, которое сжимало грудь с момента, когда пинцет вошёл в миксому как в масло, — отпустило. Потому что я видел: работает. Ордынская делает то, что не может ни один инструмент в мире. Она собирает разваливающуюся опухоль обратно в единое целое и держит её.</p>
    <p>— Давление в тканях? — спросил я, потому что перестараться с уплотнением тоже опасно: слишком сильное биокинетическое поле могло повредить стенку предсердия или раздавить хрупкие нити хорд, идущие к митральному клапану.</p>
    <p>— Минимальное, — ответила Ордынская. Голос чуть глуше обычного, потому что часть сознания занята полем, и на разговор остаётся меньше ресурса. — Действую только на массу опухоли. Здоровые ткани не задеваю. Могу держать… — короткая пауза, внутренний расчёт, — … минут пятнадцать. Может, двадцать. Потом точность начнёт падать.</p>
    <p>Пятнадцать минут. Хватит. Должно хватить. Если я не буду возиться.</p>
    <p>Я снова взял пинцет и осторожно коснулся поверхности миксомы.</p>
    <p>Плотная. Упругая. Как резиновый мячик. Пинцет захватил край, и масса не расползлась, не разъехалась, не рассыпалась. Она подалась целиком, как единое тело, удерживаемое невидимым каркасом изнутри.</p>
    <p>— Держит, — сказал я. — Лена, отлично. Держи так.</p>
    <p>— Держу, — ответила она.</p>
    <p>Теперь — ножка. Мне нужно было найти место, где тонкая ниточка ножки врастает в межпредсердную перегородку. Найти и иссечь, захватив участок здоровой ткани по периметру, чтобы не оставить ни одной клетки миксомы. Рецидив — это повторная операция через несколько лет, и я не собирался дарить Раскатовой такую перспективу.</p>
    <p>Я включил Сонар.</p>
    <p>Перегородка предсердия раскрылась передо мной в трёхмерной проекции, со всеми слоями — эндокард, миокард, эндокард с другой стороны. И в толще перегородки, в самом центре, я увидел корень. Ножку миксомы, уходящую в ткань. Она проникала на три миллиметра вглубь перегородки, расходясь веером микроскопических отростков, как корни дерева в почве.</p>
    <p>Вот ты где.</p>
    <p>— Вижу основание, — объявил я. — Ножка уходит на три миллиметра в перегородку, диаметр основания — около восьми миллиметров. Буду иссекать площадку: сантиметр на сантиметр, полная толщина перегородки. Потом ушью дефект.</p>
    <p>Тарасов молча подал мне скальпель с коротким тонким лезвием. Именно тот, который нужен. Я даже не просил. Он видел, он понимал, он подавал. Боевое взаимодействие, отточенное до телепатии.</p>
    <p>Первый разрез. По краю намеченной площадки, в двух миллиметрах от видимого основания ножки. Скальпель вошёл в ткань перегородки, тонкую, нежную, как пергамент. Прошёл насквозь. Никакой крови — всё ушло в аппарат, поле сухое, чистое, хирургическая мечта.</p>
    <p>Второй разрез. Перпендикулярно первому. Угол площадки.</p>
    <p>Третий. Четвёртый. Квадрат. Сантиметр на сантиметр, как я и планировал. Скальпель прошёл по всем четырём сторонам, и площадка ткани с ножкой миксомы — начала отделяться от перегородки.</p>
    <p>— Лена, приподними массу, — скомандовал я. — Чуть-чуть. На сантиметр. Мне нужно подвести лезвие под основание.</p>
    <p>Миксома поднялась. Сама, без моих рук, без пинцета, без зажима. Ордынская приподняла её биокинетическим полем, как невидимой ладонью, и опухоль повисла над перегородкой, удерживаемая только последними нитями ткани, которые ещё связывали площадку с перегородкой.</p>
    <p>Я завёл скальпель под площадку. Последний срез. Горизонтальный, отделяющий иссечённый квадрат от оставшейся перегородки. Лезвие прошло под тканью, перерезая последние волокна.</p>
    <p>Площадка отделилась.</p>
    <p>— Готово, — сказал я. — Лена, убирай.</p>
    <p>Ордынская подвела миксому к краю разреза предсердия, и я подхватил её пинцетом — теперь уже уверенно, без страха, потому что биокинетический кокон держал массу, как скорлупа держит яйцо. Вывел опухоль из полости предсердия. Поднял над раной.</p>
    <p>Миксома Миланы Раскатовой, извлечённая из сердца единым блоком, с ножкой и площадкой перегородки. Целая. Ни одной крошки в полости. Ни одного фрагмента, улетевшего в желудочек.</p>
    <p>Я положил её в лоток. Желеобразная масса, окружённая невидимым полем Ордынской, выглядела теперь плотной, округлой, почти аккуратной. Студенистый убийца, три года терзавший двадцатилетнюю девчонку, лежал в стальном лотке, как пойманный зверь, и был совершенно безобиден.</p>
    <p>Ордынская опустила руки. Медленно, осторожно, как опускают что-то тяжёлое. Её пальцы дрожали — мелко, часто, как дрожат пальцы после длительной изометрической нагрузки. Лицо над маской было бледным, и на лбу блестели капли пота. Но глаза — живые, ясные, с тем тихим огнём удовлетворения, который горит у человека, сделавшего невозможное.</p>
    <p>— Спасибо, Лена, — сказал я. — Можешь отойти. Ты только что спасла ей мозг.</p>
    <p>Ордынская кивнула. Стянула перчатки, отступила на шаг и привалилась к стене. Семён, стоявший рядом, подхватил её под локоть. Она не отстранилась.</p>
    <p>— Промывание, — скомандовал я, возвращаясь к работе. — Тёплый физраствор, триста миллилитров. Заливаем полость предсердия, аспирируем, повторяем. Три цикла. Ни одной крошки остаться не должно.</p>
    <p>Тарасов подавал раствор, я заливал, аспирировал, заливал снова. Прозрачная жидкость затекала в предсердие, омывала стенки, гладкий эндокард, створки митрального клапана, хорды, и возвращалась в аспиратор — чистая, без единого мутного хлопка, без единой крошки. Раз. Два. Три. Чисто.</p>
    <p>Я заглянул в предсердие. Пусто. Стенки розоватые, гладкие. В центре перегородки — аккуратный квадратный дефект, сантиметр на сантиметр, с ровными краями. Там, где ещё полчаса назад крепилась ножка миксомы, теперь было окно, через которое виднелась задняя стенка правого предсердия. Дырка в стене. Я сейчас её закрою.</p>
    <p>Ушивание дефекта. Проленовая нить 4−0 на атравматичной игле. Непрерывный обвивной шов по периметру, стягивающий края. Перегородка тонкая, но при аккуратном шитье, с захватом полной толщины и без натяжения, держит надёжно. Двенадцать стежков. Затяжка. Проверка: герметично. Ни одной капли через линию шва.</p>
    <p>Затем, ушивание стенки предсердия. Тот же проленовый шов, непрерывный, герметичный. Стенка сомкнулась, и камера сердца снова стала целой, замкнутой, готовой к работе.</p>
    <p>Из угла операционной раздался голос Кормилина. Негромкий, с ноткой чего-то, что я определил бы как сдержанное восхищение, если бы Кормилин был человеком, склонным к восхищению. Но он был перфузиологом, а перфузиологи не восхищаются. Они констатируют.</p>
    <p>— Эффектно, — сказал он, глядя на меня поверх съехавших на кончик носа очков. — В Москве так не умеют. Биокинетик в операционной. Я читал об этом в журналах, но считал красивой теорией. А вы, значит, практикуете. Хм.</p>
    <p>Он помолчал. Поправил очки.</p>
    <p>— Могу я получить контакт вашей коллеги? — добавил он. — Чисто профессиональный интерес. Такая точность биокинетического поля в кардиохирургии… Институт Бакулева оторвёт с руками.</p>
    <p>— Руки при ней останутся, — ответил я. — Насчет контакта подумаю.</p>
    <p>Кормилин чуть улыбнулся.</p>
    <p>— Время на АИК — пятьдесят одна минута, — доложил он, возвращаясь к приборам. — Опухоль извлечена, предсердие ушито. Готовы к согреванию и запуску?</p>
    <p>— Готовы, — подтвердил я. — Согреваем.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Согревание — процесс медленный и необратимый. Кормилин плавно поднимал температуру крови в контуре, градус за градусом, и тело Миланы, охлаждённое до тридцати двух градусов для защиты мозга и органов, начинало оживать. Пальцы на руках, до этого восково-бледные и холодные, порозовели. Губы из серых стали бледно-розовыми. Кожа на лице потеплела.</p>
    <p>Температура миокарда поднималась вслед за температурой тела. Двадцать. Двадцать четыре. Двадцать восемь.</p>
    <p>Я ушил перикардиальную колыбель, убрал фиксирующие нити, проверил гемостаз — ни одной точки кровотечения. Операционное поле было чистым, аккуратным.</p>
    <p>Тарасов стоял рядом, молча, и его глаза над маской были спокойны. Он сделал свою работу. Ассистировал безупречно. Ни одного лишнего вопроса, ни одного лишнего движения. И ни одной ошибки.</p>
    <p>— Температура миокарда тридцать четыре, — объявил Кормилин. — Снимаем зажим?</p>
    <p>Зажим. Аортальный зажим, который перекрывал кровоток в коронарные артерии и позволял кардиоплегическому раствору работать. Пока зажим стоит, сердце мертво: холодное, неподвижное, заполненное ледяным калием.</p>
    <p>Стоит его снять и тёплая, оксигенированная кровь хлынет в коронары, смоет калий, согреет миокард. Если всё прошло хорошо, если мы ничего не повредили и кардиоплегия не перешла в необратимую остановку. И сердце заведётся. Само. Без электричества, адреналина или толчка извне.</p>
    <p>Просто заведётся. Потому что сердечная мышца — единственная мышца в теле, которая генерирует собственный электрический импульс. Она помнит, как биться. Даже после остановки.</p>
    <p>Но это «если» весило тонну.</p>
    <p>— Снимаем, — сказал я.</p>
    <p>Мои пальцы легли на рукоятки аортального зажима. Браншами я сжимал аорту, самый крупный сосуд в организме, и под браншами толщиной с карандаш проходила вся разница между жизнью и смертью. Я развёл рукоятки.</p>
    <p>Зажим открылся.</p>
    <p>Тёплая кровь из аппарата Кормилина хлынула в коронарные артерии. Я видел, как она разливается по поверхности сердца: передняя нисходящая, огибающая, правая коронарная — три реки, питающие миокард, заполнились алой, насыщенной кислородом кровью, вымывая остатки ледяного кардиоплегического раствора.</p>
    <p>Сердце порозовело. Из бледного, мертвенно-синюшного стало розовым, живым, тёплым на вид. Кровь затекала в капилляры, согревала миоциты, растворяла калий, который держал клеточные мембраны в состоянии деполяризации.</p>
    <p>Но оно не билось.</p>
    <p>Секунда. Две. Пять.</p>
    <p>Розовое, тёплое, неподвижное. Как заглохший двигатель, в который залили бензин, но не повернули ключ.</p>
    <p>Десять секунд.</p>
    <p>Тишина. Гудение аппарата. Дыхание людей. Попискивание приборов. И ровная, безжалостная линия на ЭКГ-мониторе, которая отказывалась дрожать.</p>
    <p>Я стоял неподвижно и смотрел на сердце. Не шевелился. Ждал. Потому что опыт говорил мне: сердцу нужно время. Калий уходит из клеток медленно, натрий-калиевый насос восстанавливает мембранный потенциал не мгновенно, и электрическая активность возвращается не как вспышка, а как рассвет. Медленно, постепенно, одна клетка за другой.</p>
    <p>Но знать это и стоять в тишине над мёртвым сердцем, считая секунды, — разные вещи.</p>
    <p>Пятнадцать секунд.</p>
    <p>Тарасов шевельнулся рядом. Краем глаза я видел, как его рука потянулась к дефибриллятору. Внутренние лопатки, стерильные, маленькие, специально для прямого разряда на открытое сердце. Логичное действие: пятнадцать секунд асистолии после снятия зажима — повод задуматься о том, что сердцу нужна электрическая помощь.</p>
    <p>— Нет, — сказал я, не отрывая взгляда от миокарда. — Подожди.</p>
    <p>Тарасов замер. Рука зависла над дефибриллятором.</p>
    <p>Восемнадцать секунд. Двадцать.</p>
    <p>И…</p>
    <p>…сердце шевельнулось.</p>
    <p>Не ударило. Не сократилось. Именно шевельнулось.</p>
    <p>Лениво, нехотя, как шевелится спящий, которого толкнули в бок. Лёгкое подрагивание передней стенки левого желудочка. Вздрагивание, трепет, колыхание мышечных волокон, ещё не сложившееся в полноценное сокращение, но уже живое.</p>
    <p>Клетки проснулись.</p>
    <p>Одна послала импульс, соседняя подхватила, третья подключилась, четвёртая, десятая, сотая, и по мере того, как волна деполяризации расходилась по миокарду, подрагивание усиливалось, обретало ритм, обретало направление.</p>
    <p>Второе движение. Сильнее. Заметнее. Предсердие сжалось — вяло, неуверенно, как разминается человек после долгого сна. Через секунду — желудочек. Толчок. Слабый, но ощутимый.</p>
    <p>На мониторе — всплеск. Один комплекс QRS, широкий, деформированный, корявый, как детский рисунок. Но это был комплекс. Электрическая активность. Импульс. Жизнь.</p>
    <p>Третий удар. Четвёртый. Сердце набирало ритм, как набирает обороты двигатель, заведённый с толкача: рывками, неровно, пропуская такты, спотыкаясь, но набирая. С каждым ударом сокращение становилось увереннее, амплитуда шире, и розовая мышца, минуту назад мёртвая, работала. Качала. Жила.</p>
    <p>— Есть ритм, — произнёс Артём от анестезиологического монитора. — Широкие комплексы, неправильной формы. Сужаются. Сорок в минуту. Сорок пять. Пятьдесят.</p>
    <p>Сердце разгонялось. Желудочковый ритм переходил в наджелудочковый: импульс, поблуждав по миокарду хаотичными путями, нашёл привычную дорогу — синусовый узел, пучок Гиса, ножки, волокна Пуркинье. Проводящая система, которая шестьдесят пять минут молчала, загнанная в тишину калием и холодом, вспомнила свою работу и взяла управление на себя.</p>
    <p>— Синусовый, — сказал Артём. — Пятьдесят четыре. Пятьдесят восемь. Шестьдесят. Правильный синусовый ритм.</p>
    <p>Я смотрел на сердце. Оно билось ровно, мощно, уверенно, и с каждым сокращением его стенки розовели сильнее, и по поверхности бежали мелкие сосуды, наполненные кровью, и это было красиво. Не той красотой, которую понимают поэты и художники, а той, которую понимают хирурги: красотой работающего органа, который ты останавливал, вскрывал, чинил и запустил снова.</p>
    <p>— Виктор Павлович, — позвал я. — Снижаем потоки.</p>
    <p>— Снижаю, — отозвался Кормилин.</p>
    <p>Его руки легли на рукоятки насоса, и он начал плавно, миллилитр за миллилитром, уменьшать объём перфузии. Аппарат гнал всё меньше крови.</p>
    <p>Сердце брало всё больше нагрузки на себя. Венозная кровь, которая раньше уходила в машину, теперь оставалась в теле, поступала в правое предсердие, оттуда в лёгкие, оттуда в левое предсердие и дальше через митральный клапан в желудочек, и дальше в аорту, и дальше по телу.</p>
    <p>Замкнутый круг.</p>
    <p>Нормальная физиология. Так, как должно быть. Так, как было двадцать лет до того, как желеобразная тварь поселилась в предсердии и начала убивать.</p>
    <p>— Потоки на тридцати процентах, — доложил Кормилин. — Давление держит. Семьдесят на пятьдесят. Растёт. Восемьдесят на шестьдесят. Сердце справляется.</p>
    <p>— Потоки на нуле, — скомандовал я, когда давление стабилизировалось. Сто на шестьдесят пять.</p>
    <p>Кормилин выключил насос. Гудение, которое заполняло операционную последний час с лишним, умолкло. И в наступившей тишине стало слышно другое: ритмичный, тихий, влажный звук. Звук бьющегося сердца. Не на мониторе, не в динамике — живой, настоящий, из открытой грудной клетки.</p>
    <p>Тук. Тук. Тук.</p>
    <p>Семьдесят два удара в минуту. Давление — сто пятнадцать на семьдесят. Сатурация — девяносто девять процентов. Все параметры в зелёной зоне.</p>
    <p>— Деканюляция, — объявил я. — Убираем трубки.</p>
    <p>Удалил канюли из аорты и полых вен. Затянул кисетные швы, герметизируя проколы. Ни капли крови мимо. Тарасов промокнул поле. Чисто.</p>
    <p>Артём ввёл в вену антидот гепарина, возвращающий свёртываемость крови, и кровь Раскатовой, час с лишним бывшая несвёртываемой, начала возвращаться к нормальному состоянию.</p>
    <p>Гемостаз. Проверка каждого шва, каждой точки, каждого капилляра. Нигде ни капли. Тарасов осмотрел переднее средостение, подсветил фонариком за сердце. Сухо.</p>
    <p>Проволочные швы на грудину. Шесть штук: толстая стальная проволока, стягивающая две половины рассечённой кости. Тарасов крутил проволоку специальным инструментом, и грудина смыкалась, и кость ложилась к кости, и через несколько недель они срастутся так, что на рентгене будет видна только тонкая полоска мозоли.</p>
    <p>Ушивание мягких тканей. Фасция, подкожная клетчатка, кожа. Внутрикожный косметический шов — я старался, потому что Раскатовой двадцать лет, и ей ещё носить декольте на сцене, и шрам должен быть таким, чтобы его можно было скрыть и забыть.</p>
    <p>Последний стежок. Затяжка. Обрезка нити.</p>
    <p>Я выпрямился. Отступил от стола. Стянул перчатки.</p>
    <p>— Операция завершена, — произнёс я. — Время на АИК — шестьдесят семь минут. Общее время вмешательства — два часа сорок три минуты. Миксома удалена полностью, единым блоком. Дефект перегородки ушит. Сердечная деятельность восстановлена, синусовый ритм, гемодинамика стабильна.</p>
    <p>Тишина. Секунда. Две.</p>
    <p>Потом Артём тихо присвистнул за своими мониторами. Зиновьева закрыла глаза и выдохнула — длинно, медленно, как выдыхают после задержки дыхания на глубине.</p>
    <p>Семён, прижимавшийся к стене всю операцию, отлепился от неё и сделал шаг вперёд, и его лицо, бледное и мокрое от пота, расплылось в улыбке, которую не могла скрыть даже хирургическая маска: она была в глазах, в морщинках у висков, в том, как светились его зрачки.</p>
    <p>Тарасов снял перчатки. Бросил их в контейнер. Посмотрел на меня поверх маски, и в его глазах, жёстких, военных, выразилось что-то, что Тарасов никогда не скажет вслух, потому что это не его стиль. Но я прочитал. «Хорошая операция». Два слова, которые у Тарасова стоят ордена.</p>
    <p>Ордынская сидела на табурете у стены. Бледная, с тёмными кругами под глазами, с руками, которые всё ещё чуть подрагивали. Но она улыбалась. Тихо, про себя, одними уголками губ. Улыбка человека, который знает, что без него не получилось бы.</p>
    <p>Раздевалка оперблока. Запах антисептика, хирургического мыла и усталости — если бы у усталости был запах, он пах бы именно так: хлоркой и тем особым кислым привкусом адреналина, который выделяется через поры после многочасового напряжения.</p>
    <p>Я сидел на скамейке, привалившись спиной к шкафчику, и стягивал хирургическую шапочку. Волосы под ней были мокрыми, и прохладный воздух раздевалки приятно холодил разгорячённую кожу.</p>
    <p>Руки лежали на коленях ладонями вверх, и я смотрел на них. Руки хирурга. Мои руки. Они не дрожали. Не сейчас. Дрожать они будут завтра, когда адреналин уйдёт и тело предъявит счёт за три часа предельной концентрации.</p>
    <p>Дверь открылась, и вошёл Кормилин.</p>
    <p>Он тоже снял шапочку и маску, и без них его лицо оказалось ещё более круглым и добродушным, чем казалось. Щёки покраснели от духоты операционной, очки запотели, и он протирал их полой хирургического костюма, щурясь, как крот на свету.</p>
    <p>— Ну, — произнёс он, опускаясь на скамейку напротив, — давно я так не работал.</p>
    <p>Он достал платок и промокнул лоб. Обстоятельно, не торопясь, как человек, который привык к ритуалам и не пропускает ни одного.</p>
    <p>— Хорошая операция, — продолжил Кормилин, убирая платок. — Нет. Не хорошая. Отличная. Чистая, быстрая, с минимальной кровопотерей. Час семь на АИК при первичной миксомэктомии в клинике без кардиохирургического профиля — это, знаете ли, результат, о котором в Москве половина профессоров может только мечтать. И это не комплимент, Илья Григорьевич, — он поднял палец, — это констатация. Комплименты я не делаю, я перфузиолог. Мы оцениваем цифры.</p>
    <p>Я кивнул, но промолчал. Не потому что нечего было сказать. Потому что слова благодарности и удовлетворения застревали где-то на полпути, смешиваясь с тем, что благодарностью и удовлетворением не являлось.</p>
    <p>Кормилин, впрочем, не нуждался в моих ответах. Он продолжал, рассуждая вслух, как рассуждают люди, привыкшие разговаривать с аппаратурой и не ожидающие ответа.</p>
    <p>— У вас тут интересно, — сказал он, надевая очки и обводя взглядом раздевалку, будто раздевалка провинциальной больницы могла рассказать ему о клинике больше, чем операционная. — Нестандартно. Барон звал меня на разовую консультацию. Прилететь, подержать машину, улететь обратно. Но, пожалуй…</p>
    <p>Он замолчал. Покрутил очки за дужку. Задумчиво.</p>
    <p>— Пожалуй, я бы подумал о контракте. Постоянном.</p>
    <p>Я посмотрел на него. Кормилин сидел на скамейке, плотный, невысокий, в мятом хирургическом костюме, с запотевшими очками и красными щеками, и выглядел при этом совершенно серьёзным.</p>
    <p>— В столице скучно, — продолжил он, — это между нами, конечно, но в Институте я делаю двести тридцать операций в год, и каждая из них — по протоколу. Протокол написан в девяносто восьмом году, обновлён в две тысячи пятом, и с тех пор не менялся, потому что менять его некому и незачем, он работает. Но он скучный. Понимаете? Он правильный, безопасный, проверенный — и скучный. А у вас, Илья Григорьевич, — он посмотрел мне в глаза, и в его взгляде я увидел то, что видел очень редко: профессиональный голод, — у вас живая работа. Биокинетик в операционной. Диагнозы, которые ставятся руками, а не протоколами. Аппарат, собранный из коробки за три часа, потому что другого нет. Я не любитель романтики, но если где-то в Империи делается то, чего нигде больше не делают, — мне хочется быть там.</p>
    <p>Я молчал ещё несколько секунд. Потом сказал:</p>
    <p>— Мне нужно поговорить со Штальбергом. Он здесь решает финансовые вопросы. Но если решение за мной — добро пожаловать.</p>
    <p>Кормилин кивнул. Достал из кармана леденец. Клубничный на этот раз. Развернул, положил в рот. Хрустнул.</p>
    <p>— Не торопитесь с ответом, — сказал он. — У вас и без меня есть о чём думать. Я слышал, у вас в клинике непростая обстановка. Комиссии, проверки, какие-то подковёрные игры. Разберитесь сначала с этим. Я подожду. Мне шестьдесят два года, и терпения у меня больше, чем у моего оксигенатора.</p>
    <p>Он встал, кивнул мне и вышел, негромко хрустя леденцом.</p>
    <p>Я остался один.</p>
    <p>Сидел на скамейке в раздевалке, смотрел на закрывшуюся дверь и думал.</p>
    <p>Радость. Гордость. Удовлетворение.</p>
    <p>И пепел.</p>
    <p>Потому что одного в моей команде не было. Одного маленького, ворчливого, невыносимого существа, которое в нормальные времена сидело бы у меня на плече и комментировало каждый шов. «Ну ты даёшь, двуногий! Красавчик! А ложечку-то как подвёл, а! Кинематограф, а не операция!»</p>
    <p>И его комментарии раздражали бы, и я отвечал бы «заткнись, Фырк, я работаю», и он бы заткнулся на пять секунд, а потом снова начал, потому что Фырк не умеет молчать, это противоречит его природе.</p>
    <p>Фырка не было.</p>
    <p>Сколько уже прошло времени без него? Неделя? Больше? Меньше. Я уже сбился. Кажется прошла целая вечность.</p>
    <p>Целая вечность тишины в голове, где раньше жил сварливый, тёплый, родной голос. Я склонил голову и закрыл глаза.</p>
    <p>Милана спасена. Кормилин, возможно, останется. Операция — успех. Всё хорошо. Всё правильно. Всё так, как должно быть.</p>
    <p>Но внутри, там, где должен был быть Фырк, — было пусто. И эта пустота не заполнялась ни победами, ни благодарностью, ни профессиональной гордостью. Она просто была. Тихая, ноющая, постоянная. Как фантомная боль в ампутированной конечности: руки нет, а болит.</p>
    <p>Я открыл глаза. Посмотрел на свои руки. Руки, которые три часа назад остановили сердце и запустили его снова. Руки, которые могут многое. Но не всё.</p>
    <p>Потом встал, умылся холодной водой и пошёл проверять Раскатову.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Они не долетели даже до окраины.</p>
    <p>Двенадцать минут. Фырк будет помнить эту цифру с точностью, которая удивит его самого, потому что бурундучий мозг, оказывается, отлично считает время, когда каждая секунда наполнена болью. Двенадцать минут полёта над спящим Владимиром: над крышами частного сектора, над голыми деревьями в инее, над пустыми дворами, где ещё не проснулись собаки.</p>
    <p>Ворон летел первым, и летел плохо. Четыре месяца в клетке сделали своё дело: крыльевые мышцы, которые у здоровой птицы составляют треть массы тела, превратились в тонкие дряблые тряпочки, не способные держать ритм.</p>
    <p>Он планировал больше, чем махал, и с каждой минутой терял высоту, как воздушный шарик с дыркой.</p>
    <p>Добавьте к этому металлический браслет на правой лапе, и картина складывалась совсем грустная. Браслет весил граммов тридцать, для ворона массой в шестьсот это как если бы человеку привязали к ноге пятикилограммовую гирю и предложили бежать марафон.</p>
    <p>Фырку приходилось ещё хуже. Крылья были чудом, с этим не поспоришь. Бурундуков с крыльями в природе не существует, и мышцы, отвечающие за полёт, формировались не по эволюционным чертежам, а по каким-то своим, мистическим.</p>
    <p>Они работали. Держали в воздухе. Даже позволяли набирать высоту, если не думать о том, что каждый взмах правого крыла проходится по ободранному боку, как тупой нож по открытой ране.</p>
    <p>На тринадцатой минуте Ворон резко накренился вправо.</p>
    <p>— Сажусь, — хрипнул он. Просто поставил перед фактом и пошёл вниз, заваливаясь на крыло, как подбитый истребитель.</p>
    <p>Крыша. Панельная пятиэтажка на окраине, из тех, что строились при Императоре Александре Третьем и с тех пор не знали ремонта. Серый бетон, ржавые антенны, мокрый снег в лужах между вентиляционными шахтами. Ворон рухнул в ближайшую такую лужу, раскинул крылья и остался лежать. Клюв открыт, глаза закрыты, грудная клетка ходила ходуном.</p>
    <p>Фырк сел рядом. Вернее, не сел — упал. Мордой в снег, всеми четырьмя лапами врозь, крылья обвисли по бокам, как мокрые тряпки. Снег обжёг содранный бок, и Фырк зашипел сквозь стиснутые зубы, но не отодвинулся. Холод — это хорошо. Холод сужает сосуды. Замедляет кровотечение. Триста лет рядом с лекарями даром не проходят.</p>
    <p>Несколько секунд они просто лежали.</p>
    <p>Ворон разлепил один глаз.</p>
    <p>— Всё, — каркнул он, и голос его звучал так, будто кто-то провёл напильником по жестяной трубе. — Дальше я пас. Мои лёгкие сейчас лопнут. Я серьёзно, пушистый. Я физически, анатомически не способен лететь дальше. Мышцы кончились. Они атрофировались в этой проклятой клетке, и сейчас они говорят мне «до свидания, приятно было поработать».</p>
    <p>Он перевернулся на грудь, подтянул лапы и попытался встать. С третьей попытки получилось. Браслет на правой лапе звякнул о бетон. Ворон посмотрел на него с ненавистью, которую не нужно было озвучивать.</p>
    <p>— Нам нужно в Областную больницу, — продолжил он, чуть отдышавшись. — Это моя территория. Была моя. До того как этот… меня оттуда выдернул. Там мои старые схроны, там тепло, там есть лекари, которые знают, что такое руны. Найдём кого-нибудь, кто перекусит эту дрянь на моей лапе, отлежимся пару дней, а потом можно думать о дальних перелётах.</p>
    <p>Он говорил разумно. Здраво. По-стариковски рассудительно, как говорят существа, пережившие достаточно, чтобы не путать храбрость с глупостью.</p>
    <p>Фырк поднял голову из снега. Мокрая морда, слипшаяся шерсть, в чёрных глазах отражалось серое небо. Он посмотрел на Ворона, и взгляд его был таким, что птица осеклась на полуслове.</p>
    <p>— Ты не слышал его, — сказал Фырк. Голос тихий, хриплый, но каждое слово отчётливое. — Ты не слышал, что он говорил по телефону. Засада на трассе. Группа Корнеева. Четыре человека. Менталисты Серебряного едут в Муром, и их там встретят. Учёные, исследовательская группа, они даже не подозревают. Ожидают мирную транспортировку пациента, а не людей с ментальными бичами.</p>
    <p>Ворон молчал. Нахохлился, втянул голову в плечи, и стал похож на мокрый чёрный шар с клювом.</p>
    <p>— Какая больница, Ворон? — Фырк приподнялся на передних лапах. Задние подгибались, мышцы дрожали от перенапряжения, но он заставил себя стоять. — Какой отдых? Люди моего Двуногого едут прямо сейчас, по этой трассе, и если мы не предупредим, их убьют.</p>
    <p>Ворон повернул голову, разглядывая Фырка одним глазом. Чёрная бусина зрачка, в которой плескалось три с лишним столетия жизни, скользнула по окровавленному боку, по намокшим штанишкам, по дрожащим лапам. Потом вернулась к морде. К глазам.</p>
    <p>— Пушистый, — произнёс Ворон медленно, и в его скрипучем голосе прорезалось что-то похожее на терпение пожилого родственника, объясняющего ребёнку, почему нельзя прыгать с крыши с зонтиком. — До Мурома сто тридцать километров. Может, сто сорок по прямой. Посмотри на себя. Ты кусок фарша в кедах. У тебя содрана шкура от лопатки до бедра, ты потерял крови больше, чем весит твоя селезёнка, и у тебя обожжено ухо, на случай если ты забыл. Мы сдохнем от кровопотери и обморожения ещё над Судогдой. Я не почтовый голубь. И ты не почтовый голубь. Ты бурундук с крыльями, которых, между прочим, у бурундуков быть не должно, но это отдельный разговор.</p>
    <p>Он отвернулся и принялся перебирать клювом перья на груди. Жест машинальный, птичий, не имеющий отношения к чистоте оперения, а имеющий отношение к нервам. Так люди барабанят пальцами по столу, когда не хотят смотреть собеседнику в глаза.</p>
    <p>Фырк собрал силы. Все, какие оставались. Поднялся на все четыре лапы, хотя задняя левая подламывалась при каждом шаге, и подковылял к Ворону. Близко. Так близко, что чувствовал запах старых перьев и металлический привкус руны от браслета.</p>
    <p>Ворон покосился на него, но не отодвинулся.</p>
    <p>— Мой Двуногий меня видел, — сказал Фырк, и голос его изменился. Стал жёстче. — У нас с ним связь, Ворон. Не та, которая у каждого хранителя с его подопечным. Настоящая. Истинная. Он меня чувствует, а я чувствую его, и мне плевать, на браслеты и расстояния. Связь! Вот что важно!</p>
    <p>Ворон молчал. Перестал перебирать перья и смотрел на Фырка обоими глазами, наклонив голову так, что клюв был направлен точно между ушей бурундука.</p>
    <p>— Он гений, — продолжал Фырк, и слова полились сами. — Он людей с того света голыми руками достаёт. Я видел, как он оперирует, как он диагностирует, как он творит вещи, которые ни один лекарь в этой империи повторить не способен. Если мы доберёмся до него — он тебе этот рунный браслет вместе с лапой отпилит и новую пришьёт, ещё лучше прежней. Я не шучу. Он реально это может. У него дар, какого я за всю свою жизнь не встречал. Он нас спасёт.</p>
    <p>Пауза. Ветер свистнул между антеннами, швырнул в морду горсть ледяной крупы.</p>
    <p>— Но сначала, — Фырк посмотрел Ворону прямо в чёрный птичий глаз, — мы должны спасти его людей.</p>
    <p>Ворон смотрел на маленького окровавленного бурундука, который вытащил его из клетки. Который мог бы не вытаскивать. Мог бы просто пробежать мимо, нырнуть в вентиляцию и бежать, не оглядываясь. Ему ничего не стоило.</p>
    <p>У духов есть понятие долга. Не человеческое, размытое, с оговорками и условиями. Духовное. Абсолютное. Ты спас мне жизнь — я должен. Точка.</p>
    <p>Ворон каркнул, с досадой, которая была направлена не на Фырка, а на весь мир.</p>
    <p>— Твой Двуногий, — процедил он, — лучше бы оказался хотя бы вполовину тем, кем ты его описываешь. Потому что если нет, я буду очень недоволен. А недовольный ворон — это, поверь мне, зрелище, которого ты не захочешь увидеть.</p>
    <p>Он расправил крылья. Сложил. Снова расправил, проверяя амплитуду.</p>
    <p>— Своими крыльями мы не дойдём, — сказал он уже деловым тоном. — Ты это понимаешь, пушистый? Своим ходом мы не дотянем. Ни ты, ни я. Мне нужны чужие колёса.</p>
    <p>— Трасса, — сказал Фырк.</p>
    <p>— Трасса, — согласился Ворон. — Вниз. К дороге. И если там не найдётся ничего подходящего, я буду считать, что твой гениальный лекарь уже должен мне за моральный ущерб.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Стоянка дальнобойщиков у выезда из города на Южную объездную выглядела так, как выглядят все стоянки дальнобойщиков ранним утром в конце февраля: уныло, грязно и безнадежно.</p>
    <p>Фырк и Ворон сидели на козырьке автобусной остановки через дорогу и наблюдали. Сидели, впрочем, громко сказано. Фырк полулежал, привалившись к ржавой жестяной букве «А» на вывеске, и старался не шевелить правым боком.</p>
    <p>Каждый вдох отдавался в ране тупым жаром, и он заметил, что начал дышать поверхностно, мелкими глотками. Организм адаптировался, минимизировал страдания, расставлял приоритеты.</p>
    <p>Адреналин, который гнал его из дома Демидова начал спадать, и за ним, как за схлынувшей волной, обнажилось дно. А на дне лежали боль и слабость. Мышцы дрожали. Физическое тело было непривычно хрупкое…</p>
    <p>Ворон, надо отдать ему должное, страдал молча. Стоял на одной лапе, поджав вторую с браслетом, и сканировал стоянку. Взгляд его перебегал от машины к машине, задерживался на номерах, на надписях на бортах, на движениях водителей, видных через лобовые стёкла кабин.</p>
    <p>— Вон тот, — сказал он наконец.</p>
    <p>Фырк проследил за клювом. Грузовик, тентованный, с прицепом. Водитель только что вылез из кабины и потянулся, хрустнув суставами. Коренастый мужик в ватнике, из тех, которые ездят по этой трассе лет двадцать и знают каждую выбоину. Он обошёл машину, пнул скат для порядка и полез обратно в кабину, на ходу допивая из бумажного стаканчика что-то дымящееся.</p>
    <p>— Откуда ты знаешь, что он в нашу сторону? — спросил Фырк.</p>
    <p>Ворон посмотрел на него тем взглядом, которым смотрят на студента, задавшего вопрос из первой лекции на третьем курсе.</p>
    <p>— Путевой лист, — пояснил он с терпеливым превосходством. — Под лобовым стеклом, справа. Жёлтый бланк. Я не вижу текст с такого расстояния, глаза уже не те, но маршрут дублирован на табличке за стеклом. Зелёная полоска с надписью. Буквы крупные. «Владимир — Муром — Нижний».</p>
    <p>Фырк прищурился. Его зрение было острее Вороньего в условиях полумрака. За лобовым стеклом действительно белела полоска с текстом.</p>
    <p>— Муром, — прошептал он.</p>
    <p>Грузовик кашлянул двигателем. Раз, другой. Дизель затарахтел, набирая обороты, и из выхлопной трубы потянулся сизый дым, который ветер понёс в сторону остановки.</p>
    <p>— Сейчас тронется, — Ворон расправил крылья. — У прицепа задний борт с брезентовым тентом. Между тентом и бортом щель, я вижу отсюда. Мне хватит. Тебе тем более. Я сажусь первым. Ты за мной. Не отставай.</p>
    <p>— Я не отстану, — сказал Фырк.</p>
    <p>— Посмотрим, — буркнул Ворон и прыгнул с козырька.</p>
    <p>Полёт через дорогу. Короткий, низкий, почти над самым асфальтом. Ворон летел, прижав лапы к телу. Он обогнул угол стоянки, поднялся над забором и заложил вираж к грузовику который уже медленно выруливал с парковочного места.</p>
    <p>Фырк рванул следом.</p>
    <p>Крылья раскрылись и правый бок отозвался такой вспышкой, что на мгновение мир побелел. Фырк стиснул зубы и продолжал лететь.</p>
    <p>Грузовик набирал скорость. Пять километров в час. Десять. Вырулил на подъездную дорожку, мигнул левым поворотником.</p>
    <p>Ворон опустился на крышу прицепа. Когти вцепились в брезент, тело прижалось к ткани. Он перебрался к заднему борту, нашёл щель между тентом и металлической рамой и протиснулся внутрь.</p>
    <p>Фырк летел за прицепом, стараясь не отстать.</p>
    <p>Он не долетел.</p>
    <p>Задние лапы, державшие хвост в аэродинамическом положении, отказали первыми. Просто перестали слушаться, будто кто-то отключил провод между мозгом и мышцами.</p>
    <p>Хвост упал, аэродинамика нарушилась, Фырка закрутило в воздушном потоке от колёс прицепа, и он рухнул вниз. Асфальт, снежная каша, грязная обочина.</p>
    <p>Ворон высунул голову из щели и увидел, как рыжий комок шлёпнулся в грязь в трёх метрах за прицепом. Грузовик набирал скорость.</p>
    <p>Ворон не думал. Три с лишним столетия существования научили его одному: когда думать некогда, действуй. Он вывалился из щели, ударил крыльями. Ворон снижался, одновременно двигаясь назад, к тому месту, где Фырк пытался подняться из лужи.</p>
    <p>Лапы. Когти. Браслет звякнул, когда Ворон приземлился рядом.</p>
    <p>Фырк лежал в грязном снегу, и передние лапы скребли по асфальту, пытаясь найти опору. Задние по-прежнему не слушались. Глаза были мутные, дыхание поверхностное и слишком частое.</p>
    <p>Грузовик уходил. Через минуту он выедет на трассу, и тогда всё.</p>
    <p>— Держись, — каркнул Ворон.</p>
    <p>Он наклонился, раскрыл клюв и схватил Фырка за шиворот. За тот участок шкуры на загривке, за который кошки таскают котят, а птицы таскают добычу. Крепко, но не до крови. Зажал.</p>
    <p>Сто восемьдесят граммов. Для ворона с атрофированными мышцами и браслетом на лапе почти неподъёмная ноша.</p>
    <p>Ворон ударил крыльями. Раз. Другой. Третий. Поднялся на полметра. На метр. Фырк висел в его клюве, раскачиваясь, как маятник, и видел под собой уплывающий асфальт.</p>
    <p>Мир покачивался и расплывался, то резкий, то мутный, и в ушах стоял гул, который мог быть шумом крови, а мог быть шумом дизеля, потому что грузовик уже выруливал на трассу, и расстояние росло с каждой секундой.</p>
    <p>Ворон летел. Низко, над самой дорогой, так что грязь из-под колёс проезжающих машин летела ему в грудь. Крылья хлопали с частотой, при которой здоровая птица чувствует себя комфортно, а больная — как перед смертью.</p>
    <p>Мышцы горели. Суставы скрежетали. Металлический браслет на лапе казался десятикилограммовой гирей, и Ворон понимал, что летит последние секунды, что тело откажет или лёгкие лопнут.</p>
    <p>Грузовик на их счастье затормозил.</p>
    <p>Светофор. Красный. Перекрёсток на выезде из города, последний перед трассой. Он замедлялся, фыркнул пневмотормозами и остановился, покачиваясь на рессорах.</p>
    <p>Ворон из последних сил поднялся к прицепу. Щель. Та самая щель между тентом и бортом. Дотянулся когтями до края, уцепился, подтянулся, протолкнул Фырка внутрь. Тот проскользнул через брезентовую складку, как тряпичная кукла, и ворон ввалился следом.</p>
    <p>Темнота. Запах картона, машинного масла и чего-то мучного. Коробки. Ящики. Ребристый металлический пол прицепа.</p>
    <p>Ворон лежал на боку, раскинув крылья. Ему казалось, что его грудную клетку набили раскалёнными углями. Клюв открыт, язык дрожит, глаза закрыты. Он не мог пошевелиться. Не мог каркнуть. Не мог даже думать. Мог только дышать, и каждый вдох был как глоток кипятка.</p>
    <p>Светофор переключился.</p>
    <p>Грузовик тронулся. Прицеп качнулся, дёрнулся, и колёса загудели по асфальту, набирая ход.</p>
    <p>Они поехали.</p>
    <p>Внутри прицепа было темно, холодно и тряско.</p>
    <p>Фырк попытался встать сразу, как только прицеп тронулся. Тело отказало. Передние лапы разъехались на мокром от конденсата металле, морда ткнулась в пол, и он остался лежать, чувствуя, как холод от железа пробирается через шерсть и добирается до костей.</p>
    <p>Он опустил морду и посмотрел на себя. На свой бок.</p>
    <p>Он попытался зализать рану. Инстинкт. Древний и животный. Язык коснулся края, и рот наполнился солоноватым железным привкусом. Кровь. Своя собственная кровь, тёплая и густая.</p>
    <p>Он лизнул ещё раз, и ещё, но кровь не останавливалась, потому что там, под содранной кожей, был повреждён сосуд, и никакой бурундучий язык не мог заменить хирургический зажим.</p>
    <p>Ворон очнулся раньше, чем Фырк ожидал. Минуты через три, может, пять после того, как грузовик выехал на трассу и набрал скорость. Грузовик немилосердно трясло на стыках дорожного полотна, и каждый стык отдавался в теле Фырка тупым ударом, от которого рана вспыхивала заново.</p>
    <p>Цокот когтей по железу. Звяканье браслета. Ворон подскакал к нему, переваливаясь на коротких лапах, и наклонил голову, разглядывая.</p>
    <p>Молчал долго. Секунд десять, может пятнадцать.</p>
    <p>Потом сказал:</p>
    <p>— Дело дрянь, пушистый. Ты протекаешь, — он обошёл Фырка кругом, наклоняясь и рассматривая рану с разных сторон. Клюв почти касался шерсти, один глаз был прищурен, второй широко открыт. Поза врача у операционного стола. — Сосуд задет. Не артерия, иначе ты бы уже не разговаривал, но что-то крупное. Вена, скорее всего. Если не заткнуть дыру, ты истечёшь раньше, чем мы доедем до моста. А до моста, дай прикинуть, час с лишним.</p>
    <p>Фырк облизнул пересохшие губы. Язык был шершавый и горячий.</p>
    <p>— Я бы затянул, — Ворон посмотрел на свою лапу. На браслет. — Раньше мог. Направить энергию, уплотнить ткань, запустить регенерацию. Обычная работа хранителя. Я это делал тысячи раз, в одном только хирургическом отделении Областной я затянул столько послеоперационных ран, что хватило бы на диссертацию. Но эта штука, — он дёрнул лапой, и браслет звякнул, — блокирует всё. Я сейчас просто птица. Просто большая чёрная бесполезная птица, которая не может помочь маленькому рыжему идиоту, решившему спасти мир.</p>
    <p>Он отвернулся. Крыло дёрнулось, сбросив невидимое напряжение.</p>
    <p>Фырк попытался улыбнуться.</p>
    <p>— Дотянем, — прошептал он. — Илья… он зашьёт. Он умеет. Я видел, как он зашивает… такие вещи зашивает, что потом пациенты живут и даже не знают, что были мертвы. Он и мне зашьёт. Только доехать бы…</p>
    <p>Ворон повернулся.</p>
    <p>Посмотрел на лужу крови под Фырком. Она растеклась уже сантиметров на десять в диаметре, и в полоске света, пробивавшейся через щель в тенте, казалась не красной, а чёрной и маслянистой.</p>
    <p>— Надеюсь, — сказал Ворон. — Надеюсь, пушистый. Потому что если ты сдохнешь, твой гениальный лекарь не узнает, с чем столкнулся. А он должен узнать.</p>
    <p>Ворон сел рядом. Подобрал лапы, нахохлился.</p>
    <p>— Демидов не просто собирает Искру. Я слышал, как он разговаривал. Меня в клетке держали в углу кабинета, рядом с архивным шкафом, и он привык ко мне, как привыкают к мебели. Не считал нужным следить за языком при птице. А зря. Зря не считал.</p>
    <p>Он помолчал. Грузовик подбросило на выбоине, и Фырк тихо застонал.</p>
    <p>— Они строят генератор, — продолжил Ворон.</p>
    <p>Фырк слушал. Или пытался слушать. Слова Ворона доходили до него, как сквозь толщу воды, далёкие и приглушённые, и он цеплялся за них, как цепляется за верёвку человек, повисший над пропастью. Каждое слово — узел, за который можно ухватиться. Ещё секунда сознания. Ещё одна. Ещё.</p>
    <p>Мир сужался. Полоски света через щели в тенте стали тусклее. Звук двигателя отдалился, ушёл куда-то вверх, как уходит музыка из комнаты, когда закрываешь дверь. Вибрация пола ещё чувствовалась, но уже не как тряска, а как мягкое, убаюкивающее покачивание.</p>
    <p>Фырк моргнул. Медленно, тяжело. Веки весили тонну каждое.</p>
    <p>Последнее, что он увидел перед тем, как темнота окончательно затопила сознание, — это блестящий в полумраке чёрный глаз Ворона.</p>
    <p>Мысль. Последняя, тонкая, как паутинка, которую ветер вот-вот оборвёт.</p>
    <p>«Главное… доехать…»</p>
    <p>Тьма.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я шёл по коридору интенсивной терапии и чувствовал, как тело напоминает о себе.</p>
    <p>Не болью — хуже.</p>
    <p>Пустотой.</p>
    <p>Адреналин, который держал меня на ногах всю операцию, схлынул, и за ним обнажилось то, что он маскировал: свинцовая усталость в мышцах, песок под веками, тупая пульсация в висках, которая начиналась, когда организм исчерпывал резервы.</p>
    <p>Знакомое состояние. Я проходил через него десятки раз и каждый раз оно было одинаково паршивым.</p>
    <p>Остановился. Потёр переносицу. Жест бессмысленный, никакого медицинского эффекта, но почему-то помогал. Перезагружал что-то в голове, как перезагружается компьютер, когда нажимаешь кнопку.</p>
    <p>Палата интенсивной терапии встретила меня полумраком. Мерное шипение аппарата ИВЛ — вдох, пауза, выдох, вдох, пауза, выдох. Ритмичный писк кардиомонитора. Тихое гудение инфузионных насосов. Звуки, которые для непосвящённого человека звучат тревожно, а для реаниматолога как колыбельная. Всё работает. Пациент дышит. Сердце бьётся. Жизнь продолжается.</p>
    <p>Зиновьева сидела за компьютером у поста, методично вбивая данные в электронную карту. Подняла голову, когда я вошёл, коротко кивнула.</p>
    <p>Александра умела работать на износ и не показывать этого, и я уважал в ней это качество, потому что сам обладал тем же и знал, чего оно стоит.</p>
    <p>— Всё стабильно, — сказала она, опережая вопрос. — Синусовый ритм, шестьдесят восемь. Давление сто двенадцать на семьдесят. Дренажи тихие, за последний час отошло двадцать миллилитров серозного отделяемого, без примеси крови. Газы крови проверяла полчаса назад — кислород, углекислота, pH в норме. Она спит.</p>
    <p>— Хорошо.</p>
    <p>Я подошёл к кровати.</p>
    <p>Милана Раскатова лежала на спине, укрытая до подбородка тонким больничным одеялом.</p>
    <p>Бледное лицо, запавшие глаза, тёмные круги, интубационная трубка, фиксированная пластырем у угла рта. Грудная клетка равномерно поднималась и опускалась в такт аппарату.</p>
    <p>Из-под одеяла выходили два тонких дренажа — силиконовые трубки, уходящие к банке-сборнику под кроватью.</p>
    <p>Я проверил монитор. Ни одного тревожного звоночка. Сердце, которое четыре часа назад останавливалось на операционном столе, когда мы подключали аппарат искусственного кровообращения, сейчас работало так, словно ничего не произошло.</p>
    <p>Дренажные трубки из грудной клетки я осмотрел особенно внимательно. Если льётся кровь — значит, где-то внутри точит сосуд, и тогда обратно на стол, повторная торакотомия, поиск источника.</p>
    <p>Но отделяемого было минимум, светлое, серозное, без сгустков. Гемостаз проведён безупречно. Кормилин, надо отдать ему должное, работал на аппарате так, что перфузия была образцовой — ни одного скачка давления, ни одной воздушной эмболии, ровно и чисто, как по учебнику. А Тарасов ассистировал так, что я на секунду забыл, что мы в муромском Центре, а не в федеральной клинике.</p>
    <p>Взгляд упал на металлический столик у изголовья.</p>
    <p>Там стоял прозрачный пластиковый контейнер с формалином. Стандартный, литровый, с герметичной крышкой и наклейкой с фамилией, датой и номером истории болезни. Внутри, в желтоватой жидкости, плавал комок.</p>
    <p>Миксома.</p>
    <p>Белёсая, полупрозрачная, с неровными краями и гладкой, чуть блестящей поверхностью. Я наклонился и посмотрел на неё сквозь пластик, и контейнер стал для меня чем-то вроде аквариума с мёртвой рыбой.</p>
    <p>Вот она. Враг. Опухоль, которая сидела на тонкой ножке в левом предсердии, покачивалась в потоке крови, как медуза в тёплом течении.</p>
    <p>Я поймал себя на том, что жду комментария.</p>
    <p>В обычные времена, прозвучал бы голос. Фырк сидел бы на крышке контейнера, стучал по пластику когтем и выдавал что-нибудь вроде: «Выглядит как пожёванный мармелад, двуногий. И из-за этого столько шума? Шесть часов операции, два литра донорской крови, три инфаркта у барона и один нервный срыв у Зиновьевой, и всё ради вот этого? Я видел прыщи страшнее».</p>
    <p>Или нет. Может, он бы сказал иначе. Может, притих бы, посерьёзнел, посмотрел на спящую Милану и произнёс что-нибудь тихое, настоящее, из-под маски сарказма. Что-то вроде: «Молодец, двуногий. Она будет жить. Из-за тебя будет жить».</p>
    <p>Но в голове стояла тишина.</p>
    <p>Операция прошла идеально. Пациентка жива. Команда справилась. Миксома удалена. Всё по плану, всё по протоколу, всё на «отлично». Объективно — победа.</p>
    <p>А радости не было.</p>
    <p>Привыкну ли я? Не знаю. Не уверен. И не хочу привыкать, потому что привыкнуть — значит смириться, а смиряться я не собирался. Фырк жив. Я уверен.</p>
    <p>Я выпрямился, бросил последний взгляд на контейнер с формалином и вышел из палаты.</p>
    <p>Коридор возле поста медсестры встретил меня ударом неона по глазам. После мягкого полумрака палаты яркий дневной свет ламп резанул по зрачкам так, что я на секунду зажмурился, и в этот момент едва не врезался в Анну Витальевну Кобрук.</p>
    <p>Она стояла у стены как человек, который только что преодолел длинную дистанцию и позволил себе секунду отдыха. В правой руке бумажный стаканчик из автомата, от которого поднимался жидкий пар. Местный автомат варил нечто, что называлось кофе лишь по недоразумению, но в пять утра, после ночи на дежурстве, даже эта бурда казалась нектаром.</p>
    <p>— Штальберг должно быть уже строчит сообщения журналистам, — сказала Кобрук вместо приветствия, окидывая меня тем оценивающим взглядом, которым хороший главврач умеет определить состояние подчинённого за полсекунды. Видимо, мой вид не впечатлял, потому что между её бровей пролегла складка, которая появлялась только когда Анна Витальевна сдерживала комментарий о чьей-то внешности. — Говорят, ты сотворил чудо.</p>
    <p>— Чудо сотворили АИК и команда, — хрипнул я. — Я только руками водил. Кормилин на перфузии отработал безупречно, Тарасов ассистировал так, что я ни разу не пожалел, что взял его. Каждый из них может писать эту операцию в резюме.</p>
    <p>Я помолчал, потирая шею. Мышцы задубели от часов стояния в одной позе.</p>
    <p>— Кстати, Кормилин впечатлился. Намекнул, что не прочь перейти к нам в штат. Совсем. Из Бакулевского.</p>
    <p>Кобрук отняла стаканчик от губ. В её глазах вспыхнул хищный административный блеск.</p>
    <p>— Из Бакулевского? — переспросила она. — Перфузиолог с опытом работы на открытом сердце? Илья, ты понимаешь, что это значит для лицензирования?</p>
    <p>— Понимаю.</p>
    <p>— Я переманю его, — Кобрук кивнула с решимостью полководца, принимающего стратегическое решение. — Даже если мне придётся вытрясти из барона двойной бюджет на оборудование. Двойной, Илья. С Кормилиным и нашей операционной мы можем претендовать на федеральный статус кардиохирургического центра. Это другая лига. Другие квоты. Другие деньги.</p>
    <p>Она сделала глоток кофе, поморщилась и посмотрела на меня поверх стаканчика.</p>
    <p>— Но это лирика. Что с Величко?</p>
    <p>— Готов, — ответил я. — Транспортный монитор подключён, вазопрессоры на переносном дозаторе. Дозы минимальные, давление держится, плазмаферез мы вчера завершили последний сеанс, амилоид в крови снизился до приемлемых значений. Тарасов оформил всю документацию для передачи. Ждём.</p>
    <p>Кобрук кивнула и сделала ещё один глоток. На этот раз не поморщилась, видимо, вкусовые рецепторы сдались и перестали сопротивляться.</p>
    <p>— Серебряный звонил вчера, — сказала она. — Просил приехать и проконтролировать передачу пациента его группе. Говорил вежливо, но таким тоном, от которого отказать невозможно. Пришлось вставать и гнать по метели через весь город.</p>
    <p>— Он думает, я сам пациента в машину не загружу? — приподнял бровь я. — Или боится, что я потеряю его по дороге от палаты до крыльца? Дистанция двадцать метров, Анна Витальевна. Справлюсь даже после операции.</p>
    <p>Кобрук посмотрела на меня.</p>
    <p>— Он параноик, Илья. И когда дело касается менталистики такого уровня, — пожала она плечом. — Я предпочитаю, чтобы параноики были довольны. Если он нервничает, значит, у него есть основания. Какие — не моё дело. Моё дело обеспечить ему то, что он просит, и не задавать лишних вопросов.</p>
    <p>Она допила кофе одним длинным глотком, смяла стаканчик и бросила в урну. Попала с двух метров, не глядя.</p>
    <p>— Группа прошла границу района, — сказала она, взглянув на телефон. — Будут минут через тридцать пять, максимум сорок. Ехали бы быстрее, но метель, видимость никакая. Иди к Величко, жди их там. Проверь ещё раз всё, что можно проверить. Я спущусь и встречу машину на въезде.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Я развернулся и пошёл по коридору, но успел сделать только три шага, когда Кобрук окликнула меня.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>Обернулся.</p>
    <p>— Операция была блестящая, — сказала она. Просто и без пафоса. Констатация факта из уст человека, который за годы в медицине повидал достаточно, чтобы отличать блестящее от посредственного. — Кормилина мы заберем. А ты выспись после этого. Хотя бы четыре часа. Это приказ.</p>
    <p>Я кивнул. Мы оба знали, что приказ я не выполню, но ритуал был соблюдён: начальство проявило заботу, подчинённый изобразил согласие. Нормальные рабочие отношения в медицине.</p>
    <p>В реанимационном бокс Леопольда Величко было тихо.</p>
    <p>Основной свет выключен, горела только ночная подсветка. Мониторы мерцали зелёным и жёлтым, рисуя на экранах привычные кривые: ЭКГ, давление, сатурация, частота дыхания. Шипение аппарата ИВЛ. Тихое тиканье инфузомата.</p>
    <p>За огромным окном кружил густой снег.</p>
    <p>Семён спал на стуле рядом с кроватью дяди.</p>
    <p>Голова откинута назад, рот приоткрыт, перебинтованные руки безвольно лежали на коленях. Я не стал его будить. Пусть спит. Четыре часа сна — минимум, который нужен молодому организму, чтобы не начать делать ошибки. Мне он мог понадобиться бодрым.</p>
    <p>Леопольд Величко лежал на койке, неподвижный, серый, опутанный проводами и трубками. Транспортный монитор уже был подключён поверх стационарного. Переносной дозатор с вазопрессорами висел на штативе, готовый к отсоединению от стойки. Всё подготовлено. Тарасов постарался.</p>
    <p>Я проверил показания. Давление девяносто восемь на шестьдесят два — приемлемо для его состояния. Пульс семьдесят четыре, ровный. Сатурация девяносто шесть на аппаратном дыхании. Температура тридцать шесть и шесть. Стабильно. Для человека, который двое суток назад чуть не умер от амилоидного криза, эти цифры были маленьким чудом.</p>
    <p>Затем я поискал глазами Шипу.</p>
    <p>Она должна была быть здесь. Мы с ней договорились: Шипа охраняет бокс от ментального вмешательства, мониторит астральный фон, следит за меткой на ауре Величко.</p>
    <p>Обычно она устраивалась в ногах пациента, свернувшись полупрозрачным клубком поверх одеяла, и дремала, не теряя бдительности. Кошачий сон все-таки неглубокий и чуткий, готовый в любой момент взорваться хищной реакцией.</p>
    <p>Сейчас в ногах Величко было пусто.</p>
    <p>Я обвёл взглядом бокс. Тени от мониторов ложились на стены неровными прямоугольниками. Стул с Семёном. Штатив с капельницей. Тумбочка. Аппарат ИВЛ. Стойка с оборудованием.</p>
    <p>Подоконник.</p>
    <p>Шипа была на подоконнике.</p>
    <p>Она не спала. Только стояла, и стояла так, что у меня по спине пробежал холодок, который не имел отношения к температуре воздуха.</p>
    <p>Застыла. Как ледяная статуя. И смотрела в темноту сквозь метель.</p>
    <p>Я подошёл тихо. Не потому что боялся спугнуть. Шипа прекрасно знала, что я вошёл, духи чувствуют присутствие людей задолго до того, как те появляются в дверях. Тихо потому что Семён спал, и мне не хотелось его будить раньше времени.</p>
    <p>— Шипа? — позвал я ментально, вложив в мысленный голос столько спокойствия, сколько смог. — Метка проснулась?</p>
    <p>— Нет, — ответила она, не оборачиваясь. Голос тихий, ровный. Без кошачьего сарказма, без привычного «двуногий, ты задаёшь глупые вопросы», без той ленивой интонации, которая появлялась у неё, когда она считала собеседника ниже себя по рангу. А она считала так почти всегда. Но сейчас в её голосе не было ничего. Пустой, механический звук, как автоответчик.</p>
    <p>Это пугало больше, чем любой крик.</p>
    <p>— Тогда что? — я подошёл ближе к окну, вглядываясь в снегопад. — Люди Серебряного на подходе, Кобрук говорила, минут тридцать. Может, ты чувствуешь их транспортный модуль?</p>
    <p>Шипа медленно повернула голову.</p>
    <p>Её зелёные глаза, обычно прищуренные с кошачьим высокомерием, сейчас были сужены в тонкие, светящиеся щёлочки. Яркие. Слишком яркие для полумрака бокса, настолько яркие, что на мгновение зелёный свет лёг бликом на стекло.</p>
    <p>— Я не знаю, кто там на подходе, двуногий, — произнесла Шипа. — Но я чувствую, как сюда мчится беда.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Шипа не двигалась.</p>
    <p>Её силуэт на подоконнике казался вырезанным из стекла. Лоб прижат к оконному стеклу, уши развёрнуты вперёд, каждый волосок на загривке стоит дыбом. Хвост замер в горизонтальном положении, не покачиваясь. Так не выглядят кошки, которые просто насторожены. Так выглядят часовые за секунду до того, как горизонт взрывается.</p>
    <p>Семён за моей спиной зашевелился на стуле, скрипнув ножкой. Я слышал, как он трёт лицо перебинтованными ладонями, пытаясь согнать остатки сна.</p>
    <p>— Шипа, — я шагнул ближе к подоконнику. — Мне нужно больше, чем «беда». Что конкретно ты чувствуешь? Направление, расстояние, характер угрозы. Ты хранитель со стажем, а не деревенская бабка с плохим предчувствием. Давай по существу.</p>
    <p>Кошка медленно отлепила лоб от стекла. Повернулась. И то, что я увидел в её глазах, заставило меня замолчать.</p>
    <p>Страх.</p>
    <p>— Двуногий, слушай меня, — голос Шипы был низким. — Что бы ни случилось в ближайший час. Что бы тебе ни говорили. Кто бы ни пришёл. Не выпускай его из палаты.</p>
    <p>Она мотнула головой в сторону Величко.</p>
    <p>— Никому не отдавай.</p>
    <p>— У нас договоренность с Серебряным, — ответил я, и мой голос прозвучал спокойнее, чем я себя чувствовал. — Это его люди. Спецгруппа. Они едут именно за тем, чтобы забрать Величко и спрятать в защищённом помещении, экранированном от ментального воздействия. Серебряный сам составил протокол, сам подобрал людей. Это не импровизация, это план.</p>
    <p>Шипа спрыгнула с подоконника и подошла ко мне вплотную, задрала голову, и зелёный свет её глаз упал мне на лицо.</p>
    <p>— Договоренности пишут на бумаге, — произнесла она, и шерсть на её загривке выстрелила искрами, как от статического электричества. — А смерть на бумагу не смотрит.</p>
    <p>Хвост ударил по воздуху. Раз. Другой.</p>
    <p>— Я чувствую скверну, Илья. Она близко. И она не стоит на месте.</p>
    <p>Илья. Не «двуногий». Не «целитель». По имени.</p>
    <p>Шипа назвала меня по имени за всё время нашего знакомства — ровно ноль раз. Для неё все люди были «двуногими», как для профессора все студенты — «молодой человек».</p>
    <p>Это была не грубость, это была дистанция, выработанная столетиями общения с существами, которые живут в разы меньше тебя и которых не стоит подпускать слишком близко, потому что привязываться к тому, кто умрёт через полвека, — значит обрекать себя на бесконечный траур.</p>
    <p>И вот она сказала «Илья».</p>
    <p>Это было хуже любого предупреждения, потому что было диагнозом. Из тех, после которых врач откладывает ручку и смотрит пациенту в глаза.</p>
    <p>Внутри меня что-то щёлкнуло. Тот переключатель, который срабатывает, когда интуиция обгоняет анализ и тело начинает действовать раньше, чем мозг формулирует команду. Рука нырнула в карман халата, пальцы нашли телефон.</p>
    <p>Серебряный. Экран телефона осветил полумрак бокса. Я набрал номер. Палец нажал вызов.</p>
    <p>Гудок.</p>
    <p>Второй гудок.</p>
    <p>Третий.</p>
    <p>Четвёртый.</p>
    <p>Никто не брал трубку. Телефон на том конце звонил в пустоту.</p>
    <p>Пятый гудок. Шестой.</p>
    <p>Седьмой гудок оборвался.</p>
    <p>Щелчок. И вместо гудка — электронный голос оператора, произносящий слова, которые в контексте этого утра прозвучали предательски:</p>
    <p>«Абонент вне зоны действия сети».</p>
    <p>Я стоял с телефоном у уха и слушал тишину.</p>
    <p>Что ж это неудивительно. Не в первый раз уже. Я опустил телефон. Посмотрел на Шипу.</p>
    <p>Кошка сидела у моих ног, обвив хвостом призрачные лапы. Она не сказала «я же говорила». Не скривилась и не фыркнула. Просто смотрела. И этот взгляд содержал в себе всё, что можно было сказать, и всё, чего говорить не следовало.</p>
    <p>Семён поднялся со стула. Я слышал, как он подошёл ближе, как его дыхание участилось — парень считывал атмосферу, даже не понимая деталей. Хороший инстинкт. У лекарей, которые выживают, он развит на уровне подкорки.</p>
    <p>— Илья? — тихо позвал он. — Что-то случилось?</p>
    <p>Я убрал телефон в карман.</p>
    <p>— Пока не знаю, — ответил я, и это была правда. Самая честная и самая бесполезная правда, какую можно произнести в такой момент. — Но план только что изменился. Никто не входит в этот бокс без моего разрешения. Никто. Ни сёстры, ни дежурный лекарь, ни чёрт лысый. Если кто-то подойдёт к двери и скажет, что он от Серебряного, — не открывать. Звать меня.</p>
    <p>Семён не спросил «почему». Кивнул. Взял стул, подтащил его к двери и сел, положив планшет на колени. Жест простой, незамысловатый. Но за этим жестом стояла готовность, которую не вычитаешь в учебниках. Она появляется у людей, когда они решили, что с этого места не сдвинутся.</p>
    <p>За окном выла метель.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Грузовик стоял.</p>
    <p>Движок работал на холостых, кузов подрагивал от мелкой вибрации дизеля, но колёса не крутились. Минуту назад машина начала замедляться — плавно, осторожно, как замедляется автомобиль, упирающийся в стену тумана, — а потом встала намертво. Щелчок ручного тормоза, матерный вздох водителя за перегородкой, приглушённый металлом и брезентом.</p>
    <p>Холод ввалился в кузов через щели в тенте. Не обычный февральский мороз. Этот холод был другим. С привкусом чего-то, чему Фырк не сразу нашёл определение, пока определение не нашло его само.</p>
    <p>Озон.</p>
    <p>Резкий, металлический запах, такой бывает после грозы, только грозы в феврале не бывает, а этот запах хлестал в щели между брезентовыми полотнищами вместе со снегом, который тоже был неправильным — слишком мелким и колючим, больше похожим на ледяную крупу.</p>
    <p>Фырк лежал на полу кузова.</p>
    <p>Горение прекратилось где-то после первого часа, уступив место тупой, ноющей пустоте, которая была хуже боли, потому что пустота означала, что нервные окончания начали отключаться, а это значило, что ткань умирает.</p>
    <p>Ворон сидел рядом. Его чёрные перья были взъерошены, клюв приоткрыт, дыхание частое и хриплое. Атрофированные мышцы подрагивали под перьями, как натянутые струны.</p>
    <p>Но глаза были живыми и настороженными. И когда в кузов ударил этот неправильный ветер с неправильным снегом, Ворон поднял голову, раздул ноздри, вдохнул глубоко, и его зрачки сузились до точек.</p>
    <p>— Пушистый, — голос Ворона, обычно хриплый и слабый, сейчас прозвучал с той резкостью, которая бывает у старых солдат, когда они слышат знакомый звук. — Принюхайся.</p>
    <p>Фырк с трудом повернул голову. Каждое движение стоило усилий, которых у него оставалось не так много</p>
    <p>Озон уже чувствовал. Но под озоном, глубже, как слой гнили под свежей краской — что-то ещё. Горелое. Органическое. Запах, который не существует в природе, потому что его создаёт не природа.</p>
    <p>— Жжёная кость, — прошептал Фырк, и его голос был таким слабым, что Ворон наклонил голову, подставляя ухо.</p>
    <p>— Верно, — Ворон кивнул. — Озон и жжёная кость. Классическая сигнатура артефакторного поля. Это не погода, пушистый. Это не обычный снег. Кто-то поставил завесу на трассе.</p>
    <p>— Завесу?</p>
    <p>— Магический экран. Артефакторная метель. Снегопад такой плотности, что людская техника встаёт — видимость ноль, радары слепнут, навигация сходит с ума. Любой нормальный водитель остановится и будет ждать, пока пройдёт. А оно не пройдёт, потому что это не климат. Это инструмент.</p>
    <p>Ворон замолчал. Покачал головой из стороны в сторону, словно пытаясь стряхнуть что-то невидимое. Потом добавил, и голос его стал тише:</p>
    <p>— Кто-то отрезает видимость. И связь. Создаёт коридор, в котором можно работать, не опасаясь свидетелей.</p>
    <p>Снаружи донёсся гудок. Потом другой. Приглушённые расстоянием и снежной стеной голоса водителей, ругающихся на пробку. Люди в своих машинах не чувствовали ни озона, ни жжёной кости. Для них это была метель. Сильная, внезапная. Бывает же. Февраль.</p>
    <p>Ворон с трудом протиснулся в щель между брезентовыми полотнищами. Его тело, двигалось неуклюже, как двигается человек с загипсованной рукой. Перья зацепились за край, он дёрнулся, тихо каркнул от боли и выбрался наружу.</p>
    <p>Фырк лежал и слушал. Слушал ветер. Слушал гудки. Слушал тишину в промежутках между гудками.</p>
    <p>Прошла минута. Может, две.</p>
    <p>Ворон ввалился обратно через щель. Упал на бок, тяжело дыша. Клюв был приоткрыт, и между чёрными половинками частила белая струйка пара. Перья на голове встали дыбом, кончики топорщились, как наэлектризованные.</p>
    <p>— Мы опоздали, — сказал он. — Впереди фура. Поперёк дороги, мордой в кювет, будто её занесло на повороте. Перекрыла обе полосы. За ней — ещё машины, уже стоят и гудят. Пробка растянулась на полкилометра, может больше, в такой каше не разглядеть.</p>
    <p>Он перевёл дыхание. Крылья мелко дрожали.</p>
    <p>— Но дело не в фуре. За фурой, дальше по трассе, в снежной стене, примерно в километре от нас — я увидел вспышки. Краткие. Белые и синие. И слышал ментальные удары. Такой частоты, что у меня перья трещат с двух километров. Там бьют по живым мишеням, пушистый.</p>
    <p>Пауза. Ворон посмотрел на Фырка, и в его глазах, чёрных, как угольки, стоял отблеск чего-то, что Фырк узнал, потому что сам чувствовал это столетиями — глубинный, хранительский ужас перед тем, что не должно существовать.</p>
    <p>— Засада уже началась, — сказал Ворон. — Они перехватывают группу Серебряного. Людей, которые ехали в Муром. Тех которых ждёт твой Двуногий.</p>
    <p>Фырк поднялся.</p>
    <p>Медленно. С трудом. Передние лапы разъезжались на замёрзшей крови, задние дрожали, отказываясь держать тело. Он встал на все четыре, покачнулся, чуть не упал, упёрся плечом в стенку коробки и удержался.</p>
    <p>Ворон смотрел на него. Молча.</p>
    <p>— Значит, нужно помочь, — сказал Фырк.</p>
    <p>Голос был слабым. Хриплым. Почти неслышным за воем ветра. Но он был.</p>
    <p>— Пошли, старый.</p>
    <p>Ворон не стал спрашивать «куда».</p>
    <p>Вместо этого он наклонил голову, подставил клюв и аккуратно, зубчатым краем, подхватил Фырка за воротник. Поднял, перенёс ближе к щели в брезенте.</p>
    <p>— Держись, пушистый, — сказал Ворон, и в его голосе прозвучало то, чего Фырк не слышал от него раньше. Теплота. — Держись крепко.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Дверь бокса открылась без стука.</p>
    <p>Я обернулся всем корпусом.</p>
    <p>На пороге стояла Ордынская.</p>
    <p>Елена выглядела ужасно.</p>
    <p>Она стояла в дверном проёме и мяла пальцами край рукава. Семён привстал со стула, загородив проход. Мой приказ — никого без моего разрешения. Он выполнял.</p>
    <p>— Пропусти, — сказал я.</p>
    <p>Семён отступил. Ордынская шагнула в бокс и тут же остановилась, будто споткнувшись о невидимую черту. Её взгляд прошёлся по палате: Величко на койке, мониторы, Шипа у подоконника, я у окна. Она всё оценила за секунду — Ордынская умела считывать обстановку не хуже любого диагноста, просто считывала она не цифры, а энергию, — и то, что она прочитала, ей не понравилось.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — голос тихий, виноватый, с тем оттенком, который появлялся у неё, когда она считала, что мешает. Ордынская постоянно считала, что мешает. Это было её хронической болезнью, а я был её хроническим лекарем. — Извините. Я знаю, что мне нельзя отходить от поста. Но я…</p>
    <p>Она замолчала. Сглотнула. Прижала руки к животу — жест пациентов с висцеральной болью, когда тело инстинктивно пытается прикрыть больное место.</p>
    <p>— У меня внутри всё узлом завязывается, — сказала Ордынская, и голос дрогнул. — Там, за городом. Что-то очень плохое. Много боли. Физической, не ментальной. Я чувствую… разрывы. Как будто кого-то…</p>
    <p>Она не закончила.</p>
    <p>Не смогла. Или не захотела. Потому что-то, что она чувствовала, не укладывалось в слова, а если бы уложилось, слова эти были бы из тех, которые молодая девушка не должна произносить ранним утром в больничной палате.</p>
    <p>Я смотрел на неё.</p>
    <p>И в моей голове, среди хаоса последнего часа, вдруг включилось нечто, что работало всегда — даже когда всё остальное ломалось. Диагностический инстинкт.</p>
    <p>Шипа была права. Происходит беда. И чтобы понять, что именно, мне нужно увидеть. А чтобы увидеть мне нужен…</p>
    <p>Сонар.</p>
    <p>Мой Сонар работал на коротких дистанциях. Метр, два, максимум три — если пациент передо мной, если я касаюсь его, если между нами нет преград. Я мог просканировать тело вдоль и поперёк, увидеть каждую клетку, каждый сосуд, каждый дефект на молекулярном уровне. Но за пределами этого радиуса Сонар слепнул. Стена. Потолок. Мои возможности заканчивались там, где заканчивалась моя рука.</p>
    <p>Ордынская.</p>
    <p>Биокинетик. Маг плоти. Человек, чьё восприятие живой ткани не ограничено расстоянием в той же степени, что моё. Она чувствовала боль за километры. Не видела — чувствовала, грубо, без деталей и структуры.</p>
    <p>А мой Сонар — это картинка. Чёткая, детальная, хирургически точная.</p>
    <p>Два инструмента. Каждый ограничен по-своему. Но если совместить антенну биокинетика с разрешением Сонара…</p>
    <p>Теория, которую ни один учебник не описывал, потому что никто не пробовал. Или пробовали, но результат был таким, что в учебник не попал.</p>
    <p>А у меня не было выбора.</p>
    <p>— Лена, — я шагнул к ней. Голос переключился на тот регистр, который Тарасов называл «командирским», а Коровин — «тоном, от которого стены подтягиваются». — Мне нужна твоя помощь. Прямо сейчас.</p>
    <p>Ордынская вскинула голову. Растерянность испарилась за долю секунды, уступив место той сосредоточенности, которую я ценил в ней выше любого другого качества. Когда Елена получала задачу, она переставала быть неуверенной девочкой и становилась инструментом. Тонким, мощным, и жутко точным.</p>
    <p>— Дай мне руки.</p>
    <p>Она протянула руки без вопросов. Я взял их. Сомкнул свои пальцы вокруг её запястий. Ощутил пульс — частый, около девяноста, на грани тахикардии. Адреналин. Нормально.</p>
    <p>— Лена, слушай внимательно. Мне нужно, чтобы ты не закрывалась. Знаю, ты привыкла держать щит. Привыкла фильтровать чужую боль, иначе с ума сойдёшь. Сейчас — опусти фильтр. Весь. До дна. Дай мне свой фон.</p>
    <p>Её глаза расширились. Она поняла. Не до конца, и уж точно не в деталях, но главное уловила мгновенно: я собираюсь использовать её как антенну. Направить свой Сонар сквозь её восприятие, как направляют луч через линзу.</p>
    <p>— Это может быть больно, — предупредил я. — Для тебя. То, что ты сейчас чувствуешь фоном, станет чётким, ярким, детальным. Вся чужая боль, которую ты ловишь, обрушится на тебя без фильтра. Ненадолго. Секунд пятнадцать, максимум двадцать. Выдержишь?</p>
    <p>Ордынская посмотрела мне в глаза.</p>
    <p>— Делайте, — сказала она. Ровно, спокойно, таким голосом произносят согласие на операцию, зная, что будет больно, но зная также, что без операции будет хуже.</p>
    <p>Я закрыл глаза. Потянулся к Сонару.</p>
    <p>Первый слой — тело самой Ордынской. Пульс, давление, биохимия. Привычное, знакомое, прозрачное, как стекло. Я прошёл сквозь него, не задерживаясь, как ныряльщик проходит сквозь поверхность воды.</p>
    <p>Второй слой — её дар. Биокинетическое поле, которое распространялось от Ордынской, как тепло от печи. Обычно оно было направленным, сфокусированным, как хирургический инструмент. Сейчас, с опущенным фильтром, оно развернулось во все стороны, раскинулось на километры, как антенна радара, снявшая колпак.</p>
    <p>Я вошёл в это поле. Мой Сонар соприкоснулся с её широким, размытым, всеобъемлющим восприятием. И произошло то, чего я ожидал в теории, но не был готов пережить на практике.</p>
    <p>Масштаб рухнул.</p>
    <p>Стены бокса исчезли. Больница исчезла. Город стал тонкой паутиной тепловых точек на фоне чёрного холода февральского утра. Моё сознание, привыкшее работать в рамках одного тела, одного органа, одного пациента, вдруг выстрелило вперёд, как пуля из ствола, — через метель, через снежную стену, через километры тьмы.</p>
    <p>Ордынская вздрогнула. Я почувствовал, как её пальцы судорожно сжались на моих запястьях. Ей было больно. Так, как бывает больно, когда анестезия не сработала, а скальпель уже вошёл. Но она держала. Стояла и не дёргалась.</p>
    <p>Сознание летело вперёд, и мир раскрывался перед ним слоями, как тело пациента под лучом Сонара. Земля, деревья, дорога, техника. Но я не видел предметов. Я видел энергию. Живую, мёртвую, искажённую.</p>
    <p>На подъезде к Мурому, по федеральной трассе, в том месте, где шоссе делает плавный поворот перед мостом через Оку, пульсировало огромное красное пятно.</p>
    <p>Красное. Тот цвет, которым Сонар маркировал травму, разрыв, кровопотерю, умирающую ткань.Цвет множественных повреждений, наложенных друг на друга, перемешанных, как фарш в мясорубке.</p>
    <p>Я не мог различить лиц. Не мог посчитать людей. Расстояние и чужой дар, через который я смотрел, давали мне не картинку, а скорее эхо. Красный сгусток боли и магических разрывов, пульсирующий на дороге посреди метели. Физические травмы. Магические повреждения.</p>
    <p>Спецгруппа Серебряного.</p>
    <p>Те самые четыре человека, которых ждала Кобрук. Люди, которые ехали забирать Величко и не ожидали засады.</p>
    <p>Что с ними произошло?</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>Ордынская стояла передо мной, белая как мел. По её вискам катился пот, руки дрожали в моих руках. Но она стояла.</p>
    <p>— Лена, — я разжал пальцы, отпустил её запястья. — Всё. Закрывайся. Ставь щит обратно.</p>
    <p>Она кивнула, зажмурилась, и я увидел, как дрожь в её плечах стихла — фильтр вернулся на место, отсекая чужую боль. Ордынская сделала шаг назад и привалилась к дверному косяку, тяжело дыша.</p>
    <p>— Что вы увидели? — спросил Семён.</p>
    <p>Шипа сидела на подоконнике и смотрела на меня.</p>
    <p>— Семён, — я повернулся к ординатору. — Подними Тарасова. Буди Коровина. Все — сюда.</p>
    <p>— Что случилось? — повторил он, уже поднимаясь со стула.</p>
    <p>— На трассе засада, — сказал я. — Группа Серебряного не приедет.</p>
    <p>После этих слов я вылетел в коридор. Двери бокса хлопнули за спиной. Каблуки застучали по линолеуму, и звук отдавался в пустом коридоре, как барабанная дробь перед казнью.</p>
    <p>Кобрук стояла у лифта.</p>
    <p>Она явно готовилась спуститься вниз, встречать машину Серебряного, как договаривались.</p>
    <p>— Илья, — начала она, увидев меня. — Машина должна быть с минуты на…</p>
    <p>— Отмена, — я перебил её. — Анна Витальевна, слушайте внимательно. Величко запереть в боксе. Никого не пускать, ни одну живую душу, кроме моих людей. Семён у двери, сами внутри. Охрану удвоить, если найдёте кого поднять. Машина Серебряного не приедет.</p>
    <p>Кобрук уставилась на меня. Складка между бровей прорезалась глубже, скулы заострились. Она не переспросила. Но глаза сделали то, что всегда делали глаза хорошего управленца: просканировали собеседника за полсекунды и извлекли информацию из мимики, позы, темпа речи.</p>
    <p>— Откуда ты знаешь? — спросила она.</p>
    <p>— Долго объяснять. На трассе засада, группу перехватили. Я еду туда.</p>
    <p>— На чём?</p>
    <p>— Скорая.</p>
    <p>Кобрук молчала ровно две секунды. Я видел, как за эти две секунды в её голове прокручиваются варианты: отказать, приказать остаться, потребовать доказательств.</p>
    <p>— Иди, — сказала она. — Я беру на себя ситуацию тут.</p>
    <p>Я кивнул и побежал.</p>
    <p>Коридор, лестница, этаж вниз, поворот. Ноги работали на автомате, а голова считала: расстояние до красного пятна — примерно пятнадцать километров по объездной, если метель не забила дорогу окончательно. Время — двадцать минут с сиренами. Может, двадцать пять. Если повезёт.</p>
    <p>Реанимационный чемодан стоял в холле, у стойки дежурной медсестры, где ему и положено стоять — оранжевый, тяжёлый, набитый всем, что может понадобиться, когда жизнь утекает из тела быстрее, чем ты успеваешь её ловить.</p>
    <p>Я схватил чемодан. Медсестра за стойкой вскинула голову.</p>
    <p>— Илья Григорьевич?..</p>
    <p>— Второй чемодан достань. Быстро.</p>
    <p>Она кивнула и метнулась к шкафу.</p>
    <p>Тарасов появился как по расписанию. Он вышел из ординаторской, увидел моё лицо, посмотрел на чемодан в моей руке, и что-то в его собственном лице переключилось, как переключается тумблер.</p>
    <p>Без вопросов. Ни одного слова. Он шагнул к медсестре, принял второй чемодан, повернулся ко мне.</p>
    <p>— Я с тобой, командир.</p>
    <p>Ордынская выбежала из бокса следом. Бледная, с дрожащими руками, с расширенными зрачками, но на ногах.</p>
    <p>После того что я только что пропустил через неё, большинство биокинетиков лежали бы пластом, а она бежала по коридору, накинув халат, и в её глазах горела та решимость, которую я видел у неё только однажды, в подвале, когда она удерживала жизнь Орлова голыми руками.</p>
    <p>— Я нужна? — не вопрос. Скорее утверждение. Она знала, что нужна.</p>
    <p>— Как навигатор, — ответил я на бегу. — Покажешь направление.</p>
    <p>Холл первого этажа. Стеклянные двери, за которыми крутилась белая стена метели. Я толкнул дверь плечом, и ветер хлестнул в лицо ледяной крупой, мгновенно выбив слёзы.</p>
    <p>У крыльца уже стояла карета скорой помощи. Кобрук действовала оперативно. Белая, с оранжевой полосой, номерной знак залеплен снегом.</p>
    <p>Водительская дверь открылась. Высунулась голова в вязаной шапке, немолодое, обветренное лицо с усами, прокуренными до желтизны.</p>
    <p>Сергеич.</p>
    <p>Водитель скорой помощи с которым я начинал путь в этой больнице. Он меня запомнил. Я его запомнил. Этого хватало.</p>
    <p>— Сергеич! — я рванул заднюю дверь, забросил чемодан в салон. Тарасов следом, Ордынская после него. — Люстры на полную! Гони на Южную объездную, в сторону моста через Оку!</p>
    <p>Сергеич не спросил «зачем». Его усы дрогнули — губы сжались в линию. Опустил голову и повернул ключ зажигания.</p>
    <p>Сирена взвыла, разрезав ватную тишину метели. Синие и красные проблески замигали по стенам здания. Сергеич выжал газ, и машина рванула с места, задними колёсами проскользнув по обледеневшему асфальту.</p>
    <p>В салоне было тесно. Тарасов сидел напротив, чемодан между колен, руки на застёжках — готов открыть в любую секунду. Его лицо, освещённое мигающими всполохами сирены, было спокойным с той особой разновидностью спокойствия, которую дают годы в горячих точках. Не расслабленность. Сжатая пружина, которая ждёт момента.</p>
    <p>— Что на месте? — спросил он. Коротко, по-военному.</p>
    <p>— Множественные пострадавшие, — ответил я. — Магические повреждения. Физические травмы. Подробностей нет.</p>
    <p>Тарасов кивнул. Ему хватило. Глеб Тарасов вообще относился к той категории людей, которым подробности нужны для планирования, а для действия достаточно направления.</p>
    <p>Я взял Ордынскую за руку. Она вздрогнула, но не отдёрнулась. Ладонь мокрая, холодная, пальцы подрагивают. Я не стал тянуться к Сонару, потому что не хотел снова пропускать через неё чужую боль. Просто держал за руку, и она чувствовала.</p>
    <p>— Левее, — сказала Ордынская через минуту, когда Сергеич вывернул на объездную. — Сильнее левее. Там… ближе.</p>
    <p>— Сергеич, на развилке налево!</p>
    <p>— Понял!</p>
    <p>Машину мотало. Дорога была скверной — снег лежал плотным слоем, дворники не справлялись, видимость от силы тридцать метров.</p>
    <p>Сергеич гнал, и гнал уверенно, с тем чутьём старого водителя, который угадывает дорогу не глазами, а задницей, по вибрации руля, по тону двигателя, по тому, как машина ведёт себя в повороте.</p>
    <p>Сирена выла. Встречных не было — кто в здравом уме выезжает в такую метель ранним утром?</p>
    <p>— Прямо, — говорила Ордынская. — Прямо. Ещё прямо. Ближе. Сильнее.</p>
    <p>Красная точка пульсировала в моём сознании, даже без прямого контакта с Сонаром. Один раз увидев, не забудешь — отпечаток остался, как ожог на сетчатке после вспышки.</p>
    <p>— Два километра, — прошептала Ордынская, и её пальцы сжались на моём запястье. — Может, меньше. Там много… Там очень плохо, Илья Григорьевич.</p>
    <p>— Знаю. Держись.</p>
    <p>Сергеич прибавил газу. Машина взревела, подпрыгнула на колдобине и ринулась вперёд, в белую стену.</p>
    <p>Метель кончилась в одно мгновение.</p>
    <p>Оборвалась. Одним ударом, как обрезают нитку ножницами. Секунду назад машина пробивалась сквозь молочную стену, а в следующую секунду лобовое стекло стало прозрачным, и перед нами открылась дорога с блестящими на асфальте лужами талого снега, под предрассветным небом, затянутым серыми облаками.</p>
    <p>На обочине дымился грузовик. Большой, двухосный, с прицепом, завалившийся в кювет мордой вперёд. Кабина смята, от радиатора поднимался жиденький пар. Просто стоял, перегородив полторы полосы, как мёртвый кит на мелководье.</p>
    <p>За грузовиком, в двухстах метрах дальше по трассе, стояли два чёрных микроавтобуса. Помятые. Один — с выбитым лобовым стеклом, второй — с вмятиной на боку, глубокой, как от удара кувалдой. Двери распахнуты. Фары одного ещё горели, тускло, на аккумуляторе.</p>
    <p>Сергеич остановил скорую, и тишина после сирены ударила по ушам. Я открыл дверь и выскочил наружу.</p>
    <p>Холодный воздух пах озоном.</p>
    <p>Здесь дрались. Жёстко, с полной отдачей, не заботясь о последствиях. Я чувствовал это, как чувствуют запах гари после пожара — огня уже нет, а воздух ещё помнит.</p>
    <p>Между микроавтобусами ходили люди. Четверо. Нет, пятеро. В тёмных пальто, в костюмах, которые когда-то были деловыми, а сейчас превратились в грязные, мокрые, порванные тряпки. Два человека поддерживали третьего, который шёл, тяжело опираясь на их плечи, — голова свесилась, из носа текла кровь, густая, тёмная, заливая подбородок. Ещё один сидел на подножке автобуса, прижимая к виску комок ткани.</p>
    <p>Живые. Побитые, измотанные, с кровью на лицах, но живые.</p>
    <p>— Это хорошие, — прошептала Ордынская рядом. Она вышла следом, и я почувствовал, как её рука коснулась моего локтя, ища опору. — От них не веет той скверной. Чисто. Больно, но чисто.</p>
    <p>Я схватил чемодан и пошёл к микроавтобусам.</p>
    <p>— Кто старший? — голос поставлен на полную громкость, командирский тон, от которого люди рефлекторно поднимают головы и начинают подчиняться, потому что в хаосе человек цепляется за того, кто звучит так, будто знает, что делать. — Кому нужна помощь?</p>
    <p>Один из мужчин повернулся ко мне.</p>
    <p>Среднего роста, плотный, лет сорока пяти. Лицо разбито — ссадина на скуле, кровь из правой ноздри, левый глаз заплывает. Но стоял он прямо, и в его взгляде, несмотря на боль и потрясение, сквозило что-то знакомое. Та жёсткая организованность, которую я видел у людей Серебряного. Менталист. Пусть второго ранга, пусть помятый и окровавленный, но менталист, и мозги у него работали, несмотря на нейроконтузию.</p>
    <p>Он уставился на меня.</p>
    <p>— Скорая? — менталист моргнул. Потом ещё раз. Выражение на его лице было таким, какое бывает у человека, когда посреди пустыни ему протягивают стакан воды. — Мы же ещё даже сигнал не успели послать. Связь глухая, частоты забиты, мы пять минут пытаемся выйти на любую волну. Как вы… как вы узнали?</p>
    <p>— Потом расскажу. Где раненые?</p>
    <p>Менталист качнул головой, собираясь с мыслями. Кровь из носа капала на воротник пальто, он машинально вытер её тыльной стороной ладони и размазал по щеке.</p>
    <p>— Корнеев тяжёлый, — сказал он. — Нейроконтузия третьей степени, его накрыло в упор. Не в сознании. Мы его уложили в первую машину, но без оборудования…</p>
    <p>— Глеб! — я обернулся к Тарасову. — Первый автобус, тяжёлый с нейроконтузией. Стабилизируй!</p>
    <p>Тарасов уже был там. Я видел, как он рванул заднюю дверь микроавтобуса, нырнул внутрь, и через секунду до меня донёсся его голос — ровный, командный, хирургический: «Зрачки? Реакция на свет? Давай фонарик. Пульс на сонных?»</p>
    <p>Менталист смотрел на меня. Кровь продолжала течь, но он не обращал внимания, потому что в его глазах появилось что-то другое. Не облегчение — ещё нет. Тревога. Странная, неловкая тревога, которая не вязалась с общей картиной.</p>
    <p>— И ещё, лекарь… — он запнулся. Потёр переносицу. Поморщился. — Это прозвучит странно, но нам бы… ветеринара. Если у вас есть.</p>
    <p>Мир вокруг меня замер.</p>
    <p>Звуки стали далёкими: вой ветра, голос Тарасова в микроавтобусе, гудение генератора. Всё ушло на второй план, а на первом осталось одно слово, которое менталист только что произнёс.</p>
    <p>Ветеринара.</p>
    <p>Животное. Раненое животное, которое эти люди считают достаточно важным, чтобы упомянуть его сразу после тяжелораненого коллеги.</p>
    <p>Пазл в голове не сложился — он взорвался, разлетелся на части и собрался обратно за долю секунды, в новой конфигурации, в которой все фрагменты наконец совпали.</p>
    <p>— Показывай, — сказал я.</p>
    <p>Менталист повёл меня ко второму микроавтобусу.</p>
    <p>Я шёл за ним и чувствовал, как сердце набирает обороты.</p>
    <p>— Они появились из ниоткуда, — усмехнулся менталист. — Если бы не они, мы бы вряд ли сейчас разговаривали. Стыдно признать, но эти двое считай спасли нас…</p>
    <p>Задняя дверь микроавтобуса была приоткрыта. Менталист потянул её на себя, и салон открылся.</p>
    <p>Я увидел кожаное сиденье, тёмное, залитое боковым светом от внутренней лампочки. На сиденье расстелен плед. А на пледе сидел ворон.</p>
    <p>Огромный чёрный ворон. Больше обычного, с умными, нечеловечески осмысленными глазами, которые смотрели на меня из-под кустистых перьевых «бровей» с выражением, которое я мог описать только одним словом: достоинство.</p>
    <p>Раненое, измотанное, но несгибаемое достоинство существа, которое привыкло нести ответственность и не умеет её сбрасывать.</p>
    <p>Левое крыло было вывернуто под неестественным углом. Перья слиплись от крови, часть маховых обломана. На правой лапе — металлический браслет.</p>
    <p>Ворон дышал часто, из приоткрытого клюва вырывались облачка пара, но он сидел прямо, не заваливаясь, удерживая себя силой воли, которая компенсировала то, чего уже не могли мышцы.</p>
    <p>И тут мой взгляд упал ниже. Под здоровое крыло Ворона.</p>
    <p>Рыжий комок. Маленький, размером с кулак. Свернувшийся, вжавшийся в серый плед, как больной щенок вжимается в одеяло. Рыжая шерсть, слипшаяся, местами бурая от засохшей крови. Крошечные крылья настоящие, полупрозрачные, сложенные вдоль тела, — изодраны, края рваные. На спине зияла глубокая ссадина, кожа содрана до мяса.</p>
    <p>У меня подкосились колени.</p>
    <p>Я схватился за край двери, удержался, и в этот момент рыжий комок шевельнулся.</p>
    <p>Медленно. С усилием, которое было видно в каждом миллиметре движения. Голова приподнялась от пледа. Маленькая, круглая, с заострёнными ушами, с кисточками на кончиках, которые я узнал бы из тысячи. Мордочка перепачкана в крови и грязи, левый глаз заплыл, превратившись в щёлочку, окружённую багровым отёком. Усы обломаны с одной стороны.</p>
    <p>Но правый глаз был открыт. Ясный, карий, с вертикальным зрачком, в котором горел знакомый, невыносимый, ни с чем не сравнимый огонёк.</p>
    <p>Фырк посмотрел на меня.</p>
    <p>И я посмотрел на него.</p>
    <p>Тишина длилась секунду. Или вечность.</p>
    <p>— Ну и что так долго, двуногий? — произнёс Фырк.</p>
    <p>Голос. Его голос. Не ментальный, а обычный, звуковой, идущий из горла, из бурундучьих связок, которые в этом новом, материальном теле работали не хуже, чем в призрачном.</p>
    <p>Хриплый, слабый, но с той фирменной интонацией, с тем неподражаемым сарказмом, который за месяцы совместной жизни въелся в мою память, как мелодия, которую невозможно забыть.</p>
    <p>— Я тут, между прочим, кровью истекаю, — продолжил он, и его правый глаз прищурился с выражением оскорблённого достоинства, — пока ты на скорой с мигалками катаешься. Мог бы и побыстрее.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Радость длилась ровно одну секунду.</p>
    <p>Фырк жив. Вот он. Смотрит на меня одним глазом, дерзит, и в этой дерзости — вся его суть, вся наша история и месяцы вместе.</p>
    <p>Секунда кончилась.</p>
    <p>Потому что я посмотрел вниз.</p>
    <p>Плед под Фырком был бурым, тем специфическим оттенком, который приобретает ткань, когда в неё впитывается кровь и начинает подсыхать по краям, оставаясь влажной в центре. Я видел этот цвет тысячи раз. Цвет, который не спутаешь ни с чем.</p>
    <p>Лужица собралась у правого бока, там, где шерсть слиплась коркой. Маленькая — с чайное блюдце. Для человека это ничто, промокашка, повод наклеить пластырь и забыть. Для существа весом в сто восемьдесят граммов это катастрофа.</p>
    <p>Мозг переключился. Щёлк — и нет больше Ильи, который скучал по своему бурундуку. Есть лекарь, который видит пациента. Маленького, критически обезвоженного, с продолжающейся кровопотерей.</p>
    <p>Объём крови у животного такого размера — десять-пятнадцать миллилитров. Это не стакан и не рюмка. Это напёрсток. Каждая капля на этом пледе — процент от общего объёма. Каждая минута промедления — шаг к геморрагическому шоку, из которого зверя весом в сто восемьдесят граммов можно и не вытащить.</p>
    <p>Я потянулся к Сонару.</p>
    <p>Луч прошёл сквозь рыжую шерсть, сквозь содранную кожу, сквозь подкожную клетчатку — тонкую, как папиросная бумага. И увидел.</p>
    <p>Латеральная подкожная вена. Порвана. Сосуд толщиной с швейную нитку, из которого сочилась кровь — медленно, упрямо, по капле. Не артериальное, слава богу. Артериальное при таком размере тела убило бы его за минуты. Венозное за часы. Но часы уже шли, и шли давно.</p>
    <p>Сердце — сто сорок ударов в минуту. Для бурундука нормальный ритм — триста пятьдесят-четыреста. Сто сорок означало, что сердечная мышца на пределе и компенсаторные механизмы исчерпаны. Организм сдавал позиции.</p>
    <p>— Ну что ты уставился, двуногий, — Фырк шевельнул ухом. Голос стал тише, чем секунду назад, и это было плохим знаком. — Я не музейный экспонат. Хотя, конечно, мог бы быть. «Бурундук обыкновенный, героический, в натуральную величину»…</p>
    <p>— Помолчи, — сказал я.</p>
    <p>И Фырк помолчал. Без спора, без «а ты мне не указывай», без привычного фырканья, давшего ему имя. Просто закрыл глаз и уронил голову на плед.</p>
    <p>Это напугало меня сильнее, чем вся кровь на ткани. Фырк, который не спорит, — это Фырк, у которого не осталось сил спорить.</p>
    <p>Ворон шевельнулся. Приподнял здоровое крыло, и движение далось ему с видимым трудом — мышцы дрожали, перья тряслись.</p>
    <p>— Лекарь, — голос хриплый, скрипучий, но в нём звенела сталь. — Он держался всю дорогу. Не позволял себе отключиться. Сказал, что должен добраться до своего двуногого. Дословно: «Если этот идиот увидит мой труп, он наделает глупостей, а мне потом отвечай».</p>
    <p>Даже сейчас. Даже истекая кровью в кузове грузовика. Думал обо мне.</p>
    <p>Я сглотнул.</p>
    <p>— Уважаемый! — я обернулся к менталисту, который стоял за моим плечом и смотрел на содержимое микроавтобуса с выражением человека, попавшего в параллельную реальность.</p>
    <p>— Моя фамилия — Рогов, — представился он.</p>
    <p>— Разумовский, — отозвался я. — Мне нужна минута. Потом займусь вашими людьми.</p>
    <p>Рогов моргнул. Кровь из его правой ноздри уже подсохла бурой дорожкой на верхней губе, но из левой продолжала сочиться, и он прижимал к ней скомканный платок, пропитавшийся насквозь.</p>
    <p>— Разумовский, — произнёс он, и в его голосе было столько неверия, что хватило бы на целый зал суда, — вы сейчас серьёзно? Корнеев похоже в коме. У него третья степень нейроконтузии, мозг отекает, зрачки на свет не реагируют. Ещё полчаса — и отёк дойдёт до ствола, и тогда никакой лекарь…</p>
    <p>— Глеб! — я повернулся к первому микроавтобусу и повысил голос ровно настолько, чтобы Тарасов услышал сквозь стенку салона. — Корнеев — твой. Магнезия двадцать пять процентов, десять кубиков внутривенно, медленно. Дексаметазон двенадцать миллиграммов. Если судороги — пропофол, титровать до эффекта. Защищай нейроны, глуши отёк. Ты знаешь протокол.</p>
    <p>Из глубины микроавтобуса донёсся голос спокойный, рабочий Тарасова:</p>
    <p>— Принял. Магнезия пошла. Сатурация восемьдесят девять, интубирую.</p>
    <p>Тарасов не нуждался в моём присмотре. Протокол защиты мозга он мог выполнить в темноте, на ощупь, под обстрелом, и выполнить так, что ни один профессор кафедры не нашёл бы к чему придраться.</p>
    <p>Рогов смотрел на меня, и в его заплывающих глазах читалось то мучительное противоречие, которое я видел у коллег каждый раз, когда мои решения казались им безумием.</p>
    <p>С одной стороны — раненый товарищ в коме. С другой — лекарь, который вместо товарища занимается бурундуком. Для человека, не знающего контекста, картина выглядела дико. Я бы и сам так подумал, если бы не знал.</p>
    <p>— Рогов, — сказал я, и сменил тон. Тише, без команды. Так говорят с людьми, которым нужно объяснить, а не приказать. — Это не белка. Это дух-хранитель. Мой фамильяр. Существо, которое, судя по тому, что рассказал ваш коллега, только что спасло вашей группе жизнь. Если он умрёт на этом пледе, пока я буду заниматься ссадинами — я этого себе не прощу. А Корнеевым занимается лучший реаниматолог, которого я знаю. Вопросы?</p>
    <p>Рогов сжал челюсть. Я видел, как желваки вздулись под разбитой кожей скулы. Он не был согласен. Но он был менталистом, а менталисты — люди, которые умеют считывать чужую уверенность. Мою уверенность он считал. И она перевесила.</p>
    <p>— Делайте что должны, — процедил он и отвернулся к своим.</p>
    <p>Я наклонился в салон микроавтобуса. Фырк лежал на пледе. Ворон нахохлился рядом, прикрывая его здоровым крылом.</p>
    <p>Руки двигались сами. Я подвёл ладони под весь плед целиком, с обоими пассажирами, потому что разделять их сейчас означало тратить время и причинять лишнюю боль.</p>
    <p>Ворон дёрнулся, когда мои пальцы оказались рядом. Клюв щёлкнул — рефлекс, не агрессия. Чёрные глаза уставились на меня, оценивая.</p>
    <p>— Спокойно, старый, — сказал я, и вложил в голос столько мягкости, сколько мог себе позволить в такую минуту. — Я его лекарь. И твой тоже, если позволишь.</p>
    <p>Ворон смотрел на меня ещё секунду. Потом медленно убрал крыло с Фырка и отодвинулся на край пледа, освобождая доступ. Движение стоило ему видимых усилий — сломанное крыло волочилось по ткани, и птица тихо, сквозь сжатый клюв, издала звук, который у человека назывался бы стоном.</p>
    <p>Я поднял плед. Осторожно. Как поднимают новорождённого — всей плоскостью ладоней, распределяя вес, не допуская провисания. Фырк весил как яблоко. Ворон — тяжелее, грамм семьсот, может, восемьсот. Вместе с пледом — чуть больше килограмма. Килограмм жизни, крови и упрямства.</p>
    <p>— Лена! Сергеич! По машинам!</p>
    <p>Ордынская уже стояла у кареты скорой. Бледная, с тёмными кругами под глазами, но на ногах и в фокусе. Она распахнула задние двери, я шагнул внутрь, уложил плед на откидной столик, и салон скорой помощи превратился в операционную.</p>
    <p>Тесную, трясущуюся, залитую мертвенным светом плафонных ламп, но операционную.</p>
    <p>Тарасов с кем-то вел носилки, склонившись над Корнеевым. Интубационная трубка уже стояла, мешок Амбу лежал рядом, капельница с магнезией медленно капала в вену. Глеб поднял голову, когда я забрался в салон, посмотрел на плед в моих руках, на рыжий комок и чёрную птицу, и в его глазах мелькнуло понимание.</p>
    <p>— Давай, командир, — сказал он тихо. — Я тут справлюсь.</p>
    <p>— Сергеич! — крикнул я в перегородку. — Назад, в Муром. Люстры на полную. И ради всего святого — вези ровнее!</p>
    <p>Сирена взвыла. Машина тронулась, и менталисты Рогова остались на обочине. Пусть грузятся в свои помятые микроавтобусы и едут следом. Им хватит сил добраться. Корнееву и Фырку — нет.</p>
    <p>Фырк окончательно потерял сознание на второй минуте пути.</p>
    <p>Я это заметил не по приборам — приборов для пациента весом в сто восемьдесят граммов у нас не было.</p>
    <p>Заметил по дыханию. Оно изменилось.</p>
    <p>Секунду назад грудная клетка поднималась часто и мелко. А потом ритм сломался — пауза, длинная, на три счёта, и вдох, который больше походил на всхлип.</p>
    <p>Агональное дыхание. Или очень близко к нему.</p>
    <p>Я понял, что он держался на морально-волевых, на чистом упрямстве и внутреннем стержне. Держался, потому что должен был добраться до меня. А когда добрался — отпустил.</p>
    <p>Так бывает. Я видел это в обеих жизнях. Солдаты, которые проползают километр с перебитыми ногами и теряют сознание на пороге госпиталя. Матери, которые несут ребёнка через пожар и падают, когда передают его в чужие руки. Тело терпит, пока разум приказывает терпеть. А когда разум решает, что цель достигнута, — тело предъявляет счёт.</p>
    <p>Фырк предъявил счёт.</p>
    <p>— Лена! — я уже раскладывал стерильную пелёнку на откидном столике, расправляя её под ярким конусом потолочной лампы. — Сюда. Быстро.</p>
    <p>Я переложил Фырка на пелёнку. Двумя пальцами, поддерживая голову, — так перекладывают недоношенных в инкубатор, невесомых, прозрачных, с кожей, через которую видно, как бьётся сердце. Только вместо розовой человеческой кожи — рыжая шерсть, слипшаяся от крови, и крошечные крылья, сложенные вдоль тела, как лепестки увядшего цветка.</p>
    <p>Под светом лампы масштаб повреждений стал виден целиком, и картина была скверной. Ссадина на спине — от лопатки до бедра, кожа содрана до мышечного слоя. Левое ухо обожжено, кончик почернел. Левый глаз заплыл гематомой. Усы обломаны с одной стороны. И главное — правый бок, где под слипшейся шерстью пульсировала точка кровотечения.</p>
    <p>Я полез в нагрудный карман.</p>
    <p>Хирургическая лупа, которую я использовал при операции на Раскатовой. Она осталась у меня — не вернул, забыл, закрутился. Впервые в жизни моя рассеянность оказалась медицинским преимуществом.</p>
    <p>Надел лупу. Мир сузился до круга света размером с блюдце, в центре которого лежал Фырк, и каждая деталь стала чёткой.</p>
    <p>Сонар.</p>
    <p>Луч вошёл в ткани. Латеральная подкожная вена — вот она, разорвана на протяжении полутора миллиметров. Диаметр сосуда — ноль целых четыре десятых миллиметра.</p>
    <p>Нитка. Тоньше, чем зубная нить. Из нее сочилась кровь.</p>
    <p>Я открыл реанимационный чемодан. Руки перебирали содержимое — зажимы, пинцеты, ножницы. Стандартный набор. Инструменты, рассчитанные на человеческие сосуды и человеческие масштабы. Самый маленький москит-зажим в этом чемодане был предназначен для хирургии кисти. Для бурундучьей вены он годился примерно так же, как кувалда для часового механизма.</p>
    <p>Пережать сосуд пинцетом нельзя. Раздавлю стенку, и вместо одного разрыва получу десять. Лигировать нитью вслепую — можно перетянуть соседний нерв, а нервов в этом крошечном теле столько же, сколько в человеческом, только упакованы они плотнее.</p>
    <p>Мне нужен жгут. Но не механический. Живой.</p>
    <p>— Лена.</p>
    <p>Ордынская сидела на корточках рядом со столиком. Её лицо находилось в двадцати сантиметрах от Фырка. Она смотрела на него с тем выражением, которое я видел у неё при первом осмотре Инги Загорской — болезненное, острое сочувствие, когда чужая боль проходит через биокинетика, как электрический ток через медный провод.</p>
    <p>— Лена, мне нужен твой дар, — я говорил быстро, но чётко, проговаривая каждое слово, потому что ошибка в коммуникации стоила здесь не баллов на экзамене, а жизни. — Сонар показывает, что подкожная вена порвана вот здесь, на правом боку, под третьим ребром. Я не могу пережать её инструментом — сосуд слишком тонкий, любой зажим его уничтожит. Мне нужен биокинетический жгут. Твоя сила вместо москита. Сожми эту вену. Мягко, но плотно. Не дай вытечь ни одной капле. И его сердце, Лена, — я посмотрел ей в глаза, — сердце бьётся сто сорок ударов. Для него это как для человека тридцать. Подхвати ритм. Поддержи. Не дай остановиться. Справишься?</p>
    <p>Ордынская не кивнула. Она сделала то, что делают люди, у которых нет времени на слова: протянула руки.</p>
    <p>Ладони зависли над Фырком в пяти сантиметрах от рыжей шерсти. Пальцы чуть подрагивали, но не от неуверенности. От концентрации.</p>
    <p>Глаза закрылись. Лоб прорезала вертикальная складка. Губы сжались.</p>
    <p>И кровь остановилась.</p>
    <p>Я увидел это в Сонаре: вена, из которой секунду назад выходила кровь, сомкнулась. Плавно, аккуратно, без рывка. Будто невидимые пальцы обхватили сосуд и нежно, но крепко его пережали. Биокинетический жгут. Точнее и деликатнее любого инструмента.</p>
    <p>— Держу, — прошептала Ордынская. — Вена зажата. Сердце чувствую. Слабое. Очень слабое, Илья Григорьевич. Как мотылёк в ладони.</p>
    <p>— Держи его. Не отпускай.</p>
    <p>Я вскрыл упаковку шовного материала.</p>
    <p>Атравматическая нить семь-ноль. Самая тонкая в нашем чемодане. Нить, предназначенная для микрохирургии — пластика лица, шов сосудов пальцев, восстановление периферических нервов. Толщина — пятьдесят микрометров. Человеческий волос толще вдвое.</p>
    <p>Я бы предпочёл восемь-ноль или даже девять-ноль, но мы не в операционной с микроскопом и вакуумным освещением. Мы в салоне скорой помощи, которая несётся по заснеженной дороге. Семь-ноль — максимум того, что мои руки способны контролировать при такой тряске.</p>
    <p>Игла на конце нити была изогнутой, колющей, длиной три миллиметра. Я зажал её в иглодержатель — самый маленький из набора, предназначенный для офтальмологических операций, — и поднёс к операционному полю.</p>
    <p>Поле. Рана на правом боку бурундука, залитая светом потолочной лампы, увеличенная линзами хирургической лупы до размеров, при которых каждый повреждённый капилляр выглядел как садовый шланг.</p>
    <p>Машину тряхнуло на колдобине. Мир в лупе дёрнулся, и кончик иглы прочертил по воздуху кривую, далёкую от хирургической точности.</p>
    <p>— Сергеич! — заорал я. — Ровнее, твою мать!</p>
    <p>Из-за перегородки донеслось глухое, виноватое бормотание. Машина пошла мягче — Сергеич, видимо, сбросил скорость и начал объезжать каждую неровность, как объезжают мины.</p>
    <p>Руки.</p>
    <p>Я посмотрел на них. Пальцы, державшие иглодержатель, были абсолютно неподвижны. Ни дрожи, ни тремора, ни малейшего колебания.</p>
    <p>Так было всегда — в обеих жизнях, в обоих мирах, в любых обстоятельствах. Руки хирурга, которые не дрожат, когда всё остальное рушится. Мой единственный суперталант, не имеющий отношения к магии. Просто нервная система, заточенная под одну задачу: держать скальпель ровно, когда вокруг — хаос.</p>
    <p>Первый стежок.</p>
    <p>Игла вошла в стенку вены на расстоянии полумиллиметра от края разрыва. Прокол — мягкий, почти невесомый. Стенка сосуда была тонкой, как мокрая бумага, и я чувствовал каждый слой: эндотелий, мышечная оболочка, адвентиция. Три слоя, три текстуры, три степени сопротивления.</p>
    <p>Игла вышла с другой стороны разрыва. Нить потянулась следом — тонкая, почти невидимая. Я затянул узел. Один оборот, второй, третий. Хирургический узел. Затянул — не слишком туго, чтобы не прорезать стенку, и не слишком слабо, чтобы не разошёлся под давлением крови.</p>
    <p>Машину качнуло — Сергеич вписывался в поворот. Я задержал дыхание, компенсируя крен корпусом, и мои руки остались там, где были — в миллиметре от бурундучьей вены, неподвижные, как приваренные.</p>
    <p>Второй стежок. Рядом с первым, вдоль линии разрыва. Прокол, проведение, затягивание. Стенки сосуда сомкнулись, и в лупу я видел, как край к краю прилегла ткань — ровно, без складок, без натяжения.</p>
    <p>Ордынская дышала через рот. Короткие, поверхностные вдохи, как при схватках. По лбу катились бисеринки пота, одна сорвалась и скользнула по переносице. Она не шевельнулась, чтобы стереть. Руки висели над Фырком, и между её ладонями и его телом я чувствовал Сонаром то, что обычные люди не способны ощутить — тёплое, густое, пульсирующее поле биокинетической силы, которое обнимало крошечное сердце и не давало ему замолчать.</p>
    <p>— Его пульс поднялся, — прошептала Ордынская. — Сто пятьдесят. Сто пятьдесят пять.</p>
    <p>Мотылёк расправлял крылья.</p>
    <p>Третий стежок. Последний. Игла прошла сквозь ткань на самом краю разрыва, замыкая линию шва. Узел. Обрезка нити.</p>
    <p>Три микроскопических стежка на сосуде толщиной с нитку, наложенные в трясущемся салоне скорой помощи, под светом потолочной лампы, руками, которые привыкли работать с человеческими органами и сегодня впервые в жизни оперировали подобное существо.</p>
    <p>Я выпрямился. Глубокий вдох. Плечи ныли от напряжения, шея затекла, в висках стучало. Лупа сидела на переносице, вдавливаясь в кожу, и я знал, что потом на этом месте останутся красные полосы.</p>
    <p>— Лена, — сказал я. — Отпускай вену. Плавно. Медленно. Как кран откручиваешь — по четверть оборота.</p>
    <p>Ордынская кивнула. Я видел в Сонаре, как биокинетический жгут ослаб. Вена расширилась — на микрон, на два, на десять. Кровь пошла по руслу, толкнулась в стенки и наткнулась на шов.</p>
    <p>Шов держал.</p>
    <p>Ни капли. Ни одной красной точки на поверхности. Три стежка стояли ровно, нить врезалась в ткань с той идеальной глубиной, которая обеспечивает герметичность без ишемии.</p>
    <p>— Чисто, — сказал я. — Кровотечения нет. Шов состоятелен.</p>
    <p>Ордынская открыла глаза. Они были красными — мелкие сосуды на белках полопались от напряжения, придавая ей вид человека, который не спал трое суток. Она убрала руки от Фырка, и пальцы безвольно упали на колени.</p>
    <p>— Его сердце, — прошептала она. — Бьётся. Ровнее. Сто семьдесят.</p>
    <p>Сто семьдесят. Для бурундука — всё ещё катастрофически мало. Но вектор изменился. Было падение. Сейчас подъём. В медицине направление важнее абсолютных цифр.</p>
    <p>Оставалось последнее.</p>
    <p>Я достал из чемодана ампулу физраствора и инсулиновый шприц. Набрал полтора кубика — мизерный объём, капля в масштабах человеческой медицины, но для Фырка это был океан. Подкожная инфузия в холку — единственный способ восполнить потерянную жидкость у животного такого размера, когда внутривенный доступ невозможен.</p>
    <p>Так делают ветеринары с хомяками, шиншиллами и белками: вводят раствор под кожу, и он всасывается медленно, в течение часа, давая организму то, что тот потерял.</p>
    <p>Я приподнял складку кожи на загривке Фырка. Шерсть под пальцами была жёсткой, колючей, совсем не такой, как раньше. Раньше, когда он был духом, я не знал его мех на ощупь. Сейчас это была шерсть живого зверя — настоящая, земная, пахнущая кровью и гарью.</p>
    <p>Игла вошла под кожу. Поршень шприца медленно двинулся, и под кожей образовался маленький бугорок — подкожный резервуар жидкости, который тело будет впитывать следующий час, возвращая себе то, что утекло через порванную вену.</p>
    <p>Фырк не шевельнулся. Он лежал на стерильной пелёнке, маленький и неподвижный, с закрытым правым глазом и заплывшим левым, с тремя невидимыми стежками на сосуде в правом боку, и дышал. Ровно. Мелко. Но ровно.</p>
    <p>Я снял лупу. Потёр переносицу. Посмотрел на свои руки.</p>
    <p>На перчатках — кровь. Бурундучья кровь, которой в этом маленьком теле было меньше, чем в одном шприце для забора анализов. И каждая капля этой крови была мне дороже всей аристократической голубой крови Штальберга, всех магистерских инвестиций и всех гильдейских лицензий вместе взятых.</p>
    <p>Ордынская привалилась к стенке салона, закрыв глаза. Тарасов работал над Корнеевым — бесшумно, методично, как машина, которая не знает усталости. Сирена выла за стенками. Сергеич гнал по заснеженной трассе, объезжая каждую кочку с нежностью матери, катящей коляску.</p>
    <p>Ворон сидел на краю столика, рядом с Фырком. Молчал. Его сломанное крыло висело под неестественным углом, перья слиплись, и он дышал тяжело, с присвистом. Но чёрные глаза были открыты и смотрели на бурундука.</p>
    <p>Сторожил.</p>
    <p>Разница в возрасте, разные виды, разные судьбы — а он сидел рядом и сторожил, как сторожат своих. Потому что за время, проведенное вместе, они стали своими, и это не отменялось ни расстоянием, ни видовыми различиями, ни здравым смыслом.</p>
    <p>Я откинулся на стенку салона. Закрыл глаза. На одну секунду. Не больше.</p>
    <p>Внутри, там, где недавно горел адреналин и работал холодный расчёт, медленно поднималось что-то другое. Тёплое. Огромное. Затапливающее грудную клетку, как прилив затапливает берег.</p>
    <p>Он живой.</p>
    <p>Побитый, ободранный, с напёрсток крови в жилах и тремя стежками на вене — но живой. Настоящий. Материальный. С сердцем, которое бьётся, с лёгкими, которые дышат, с шерстью, которая пахнет.</p>
    <p>Фырк.</p>
    <p>Мой Фырк.</p>
    <p>С ним все будет в порядке. Я в этом не сомневался. Сейчас он стабилен. Остается только отдохнуть и набраться сил.</p>
    <p>Ворон ждал.</p>
    <p>Теперь, когда Фырк стабилизировался и дышал ровно, Ворон повернул голову ко мне. Медленно, с достоинством, которое не могли отнять ни боль, ни грязь, ни кровь на перьях.</p>
    <p>— А пушистый не врал, — произнёс он. Голос скрипучий, усталый, как несмазанная дверная петля. Но за скрипом стояло что-то настоящее. — У тебя и правда золотые руки, двуногий.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я. — А теперь давай посмотрим, что с тобой.</p>
    <p>Ворон покосился на меня одним глазом. В этом взгляде мелькнуло то, что я видел у пожилых пациентов, которых жизнь научила не доверять никому, но обстоятельства не оставили выбора.</p>
    <p>— Смотри, — разрешил он. — Но учти, лекарь: я не бурундук. Я не буду лежать смирно и делать умильные глаза.</p>
    <p>— Умильных глаз от тебя никто и не ждёт, — ответил я, уже подводя руки к повреждённому крылу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Сонар вошёл в ткани птицы, и картинка развернулась передо мной слоями, знакомыми и одновременно чужими.</p>
    <p>Птичья анатомия — не человеческая, не бурундучья, она имеет свою логику и архитектуру. Полые кости, пневматизированные для лёгкости. Мощный киль грудины, к которому крепятся лётные мышцы. Система воздушных мешков, дублирующих лёгкие.</p>
    <p>Левое крыло. Плечевой сустав — вывих.</p>
    <p>Головка плечевой кости выскочила из суставной впадины и уехала вперёд и вниз, натянув связки до предела. Ниже — лучевая кость. Закрытый перелом в средней трети, без смещения, слава богу, но с трещиной, которая при неосторожном движении могла разойтись.</p>
    <p>Не смертельно. Но без вправления и фиксации Ворон не полетит. Ни завтра, ни через неделю. А если оставить как есть — сустав зарастёт в неправильном положении, и не полетит уже никогда.</p>
    <p>— Вывих плеча и перелом лучевой, — сообщил я. — Вправлять буду сейчас. Обезболить тебя мне нечем — у меня нет птичьих дозировок, а человеческие дозы тебя убьют.</p>
    <p>Ворон хмыкнул. Или каркнул. Звук был где-то посередине.</p>
    <p>— Лекарь, мне триста двадцать семь лет. Я пережил чуму, две войны, императоров с реформами и четыре месяца в клетке. Думаешь, меня напугает вывих?</p>
    <p>— Нет. Но предупредить я обязан.</p>
    <p>— Предупредил. Давай.</p>
    <p>Я посмотрел на Ордынскую которая изумленно наблюдала за нашим разговором.</p>
    <p>— Лена, подержи его. Корпус, не крыло. Обхвати мягко, но крепко. Когда я дёрну — он рванётся, это рефлекс. Не отпускай.</p>
    <p>Ордынская подвинулась ближе. Её руки, ещё подрагивавшие после биокинетического жгута, легли на тело Ворона — одна на спину, другая под грудь. Ворон покосился на неё, но не дёрнулся. Принял. То ли потому что доверял, то ли потому что сил сопротивляться уже не осталось.</p>
    <p>Я взял крыло. Левой рукой зафиксировал лопатку, правой обхватил плечевую кость чуть ниже сустава. Птичьи кости под пальцами ощущались совсем не так, как человеческие — тоньше, легче, с какой-то хрупкой упругостью, как у фарфоровых трубочек.</p>
    <p>Угол. Тяга. Ротация.</p>
    <p>Одно движение — быстрое, точное, без лишней силы. Смещённая головка скользнула по краю впадины, упёрлась, и я довернул на два градуса. Щелчок. Глухой, мягкий, ощутимый больше пальцами, чем ушами.</p>
    <p>Ворон каркнул коротко и резко.</p>
    <p>Один-единственный звук, вырвавшийся сквозь сжатый клюв и всё. Тело напряглось в руках Ордынской, когти скребанули по пелёнке, перья на загривке встали дыбом. А потом моментальное расслабление. Потому что боль от вывиха уходит в ту же секунду, когда сустав встаёт на место. Это одно из немногих состояний в медицине, где облегчение наступает мгновенно, без оговорок и лагов.</p>
    <p>— Дыши, — сказал я. — Сустав на месте.</p>
    <p>Ворон повернул голову. Чёрный глаз уставился на меня. Зрачок пульсировал, медленно расширяясь — болевой шок откатывал, адреналин схлынул.</p>
    <p>— Больно? — спросил я.</p>
    <p>— Терпимо, — отрезал Ворон. Помолчал. — Бывало хуже.</p>
    <p>Не сомневаюсь. У существа, пережившего чуму и четыре месяца в клетке, порог боли калиброван по другой шкале.</p>
    <p>Теперь фиксация. Перелом лучевой кости требовал иммобилизации, а вправленный сустав покоя. Гипс на птичье крыло я накладывать не собирался, да и нечем было. Но в реанимационном чемодане нашлось то, что нужно: жёсткая термопластическая шина, которую обычно используют для фиксации пальцев. Размер как раз для вороньего крыла.</p>
    <p>Я отрезал кусок шины, размягчил его, обжал вокруг сломанной кости, повторяя контур. Сверху бинт. Тонкий, эластичный, несколько витков вокруг крыла, потом к телу, фиксируя всю конструкцию в прижатом положении. Птичий аналог повязки Дезо, если угодно. Принцип тот же, что у людей: обездвижить, дать срастись, не позволять дёргаться.</p>
    <p>Ворон терпел. Молча, стоически, только когти скрежетали по столику при каждом витке бинта. Когда я закончил и закрепил повязку, крыло было плотно примотано к телу, и Ворон стал похож на… пингвина. Нахохленного, злого, безмерно оскорблённого в лучших чувствах пингвина.</p>
    <p>Он посмотрел на себя. На перебинтованное крыло. На белые витки бинта, контрастирующие с чёрными перьями.</p>
    <p>— Унизительно, — констатировал Ворон.</p>
    <p>— Зато эффективно. Три недели, и перелом срастётся. Не трогай повязку и не пытайся расправить крыло.</p>
    <p>— Три недели, — повторил Ворон тоном человека, которому объявили тюремный срок. — Пушистый мне за это заплатит. Я, между прочим, летел с его тушкой в клюве через засаду. Мог бы, между прочим, не лететь. Мог бы, между прочим, сидеть в тёплом грузовике и клевать хлебные крошки.</p>
    <p>— Но не сидел.</p>
    <p>Ворон замолчал. Покосился на спящего Фырка. И ничего не ответил, потому что отвечать было нечего. Не сидел. Полетел. Выбрал, и выбор этот сказал о нём больше, чем любые слова.</p>
    <p>Мой взгляд зацепился за правую лапу.</p>
    <p>Браслет. Тот самый, который я заметил ещё в микроавтобусе. Теперь, вблизи, при свете лампы и через линзы лупы, я разглядел его в деталях.</p>
    <p>Металлический обруч, плотно облегающий цевку, — тусклый, серый, матовый, без блеска. На внешней стороне — мелкие знаки, вырезанные с точностью, которая не бывает ручной.</p>
    <p>Руны. Я не разбирался в рунической магии так, как Серебряный, но даже мой неспециализированный Сонар улавливал исходящее от браслета холодное, давящее поле. И оно было неприятное, как постоянная головная боль, ноющая на грани сознания.</p>
    <p>— Что за дрянь? — спросил я, кивнув на браслет.</p>
    <p>Ворон посмотрел на свою лапу. И выражение в его глазах изменилось. Усталость, боль, раздражение — всё ушло. Осталась ненависть.</p>
    <p>— Руны подавления, — произнёс он, и голос его стал глуше, тяжелее, будто каждое слово приходилось выталкивать через невидимый барьер. — Демидовская работа. Блокирует Искру на корню. Я в этом ошейнике четыре месяца сидел. Ни исцеления, ни астрального зрения, ни связи с больницей. Даже думается тяжелее, как сквозь вату. И даже не пытайся снять, лекарь. Если кусачками полезешь — оторвёт лапу вместе с Искрой. Руны завязаны на плоть. Режешь металл — режешь меня.</p>
    <p>Я смотрел на браслет, и внутри поднималось то медленное, тяжёлое чувство, которое не было гневом. Гнев горяч и быстр. Это было холоднее. Спокойнее. Хуже. Расчётливая, методичная ярость хирурга, который видит перед собой не проблему, а последствия чьего-то сознательного решения причинить вред.</p>
    <p>Демидов. Если это тот самый… Человек, который стоит за всем этим. Архивариус? Или работает на него? Тот ли это Демидов? Ладно, позже буду его опрашивать. Сейчас не время и не место.</p>
    <p>— Я лекарь, — сказал я, — а не слесарь. Разберёмся в стационаре. Найдём того, кто разбирается в рунах лучше меня.</p>
    <p>Ворон посмотрел на меня. Долго. Оценивающе. Три века за этим взглядом — три века людей, которые наверно обещали и не выполняли, помогали и предавали, спасали и бросали.</p>
    <p>— Ладно, — сказал он наконец. — В стационаре так в стационаре.</p>
    <p>И устроился на столике рядом с Фырком, подогнув здоровое крыло. Закрыл глаза. Клюв спрятал в перья на груди.</p>
    <p>Через десять секунд он спал.</p>
    <p>Муромский Диагностический центр вынырнул из-за поворота, как крепость из тумана. Бетонные стены, широкие окна, логотип над входом, освещённый дежурными фонарями. Привычный вид, который сегодня означал для меня нечто большее, чем обычно: безопасность.</p>
    <p>Сергеич вкатил скорую во двор через хозяйственные ворота и остановился у приёмного покоя. Сирена оборвалась, и тишина после неё показалась оглушительной.</p>
    <p>Двери приёмника распахнулись прежде, чем я успел выбраться из салона.</p>
    <p>Кобрук стояла на крыльце. За её спиной — двое санитаров с каталкой, дежурная медсестра с папкой и Коровин, который, судя по раскрасневшемуся лицу и мокрым волосам, примчался из душевой, не успев толком вытереться.</p>
    <p>— Докладывай, — бросила Кобрук вместо приветствия. Глаза сканировали машину, считывая детали быстрее любого аппарата: кровь на ступеньке салона, два реанимационных чемодана, Тарасов, склонившийся над носилками внутри.</p>
    <p>— Один тяжёлый, — ответил я, спрыгивая на асфальт. — Нейроконтузия третьей степени. Тарасов стабилизировал, но нужна реанимация. Интубирован, магнезия и дексаметазон введены. Ещё четверо лёгких — ссадины, ушибы, носовые кровотечения. Они следом, своим ходом, на микроавтобусе.</p>
    <p>Кобрук кивнула. Санитары уже подкатили каталку к задним дверям. Тарасов внутри расцепил фиксаторы носилок и начал выкатывать Корнеева. Бледное лицо менталиста проплыло мимо меня — закрытые глаза, интубационная трубка, пластырь, фиксирующий её у рта, фиолетовый синяк, расплывшийся от переносицы к вискам.</p>
    <p>— Реанимационный бокс два, — распорядилась Кобрук. — Нейромониторинг, вызвать Воронова для анестезиологического сопровождения.</p>
    <p>Тарасов пошёл с каталкой. Его спина, прямая и собранная, исчезла в дверях приёмника, и я на секунду позволил себе то, чего не позволял последние сорок минут, — благодарность. Молчаливую, необъяснимую, глубокую. Глеб Тарасов. Человек, который делает свою работу так, что тебе не нужно оглядываться.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — я понизил голос. — У меня в салоне ещё двое. Не люди.</p>
    <p>Кобрук посмотрела на меня. Складка между бровей углубилась.</p>
    <p>— Мой фамильяр. И ещё один, хранитель Владимирской больницы. Оба ранены, оба стабилизированы. Мне нужна тихая палата, куда никто не сунется. И Ордынская рядом — на мониторинге.</p>
    <p>— Кабинет команды, — решила Кобрук мгновенно. — Замок, жалюзи, кушетка. Лена караулит. Ключ только у тебя и у меня.</p>
    <p>Я кивнул. Правильное решение. Кабинет команды в Диагностическом центре — маленький, тесный, заваленный бумагами, но с замком, с окном во внутренний двор и, главное, с дверью, которую не откроешь без ведома хозяина. Это не ординаторская в которой отдыхают. Это своего рода место для сна и работы, для тех кто остался на дежурстве. Для двух раненых духов — идеальный стационар.</p>
    <p>Я вернулся в салон скорой. Фырк спал на пелёнке, свернувшись в комок, — дыхание мерное, грудная клетка поднимается и опускается с частотой, которую я одобрял. Ворон дремал рядом, нахохлившийся, перебинтованный, с клювом в перьях.</p>
    <p>Я взял пелёнку с Фырком. Бережно, как несут стеклянную ёлочную игрушку. Уложил его на сгиб левой руки, прижав к груди. Сто восемьдесят граммов. Сто восемьдесят граммов, из-за которых я сорвался на обледеневшую трассу, орал на Сергеича и шил вену толщиной с нитку в качающемся салоне скорой помощи.</p>
    <p>Ворон, когда я потянулся к нему, открыл один глаз.</p>
    <p>— Я сам, — буркнул он и, тяжело переступая когтистыми лапами, перебрался мне на правое предплечье. Вцепился. Когти прокололи ткань халата и вошли в кожу. Больно, но терпимо. Я не дёрнулся, потому что для Ворона это был не захват — это была хватка существа, привыкшего к тому, что опора может исчезнуть в любой момент.</p>
    <p>Через приёмник — быстрым шагом, мимо стойки, мимо санитаров, мимо Коровина, который при виде ворона на моей руке и рыжего комка на другой открыл рот, закрыл, снова открыл, но не произнёс ни слова. Разумный выбор.</p>
    <p>Коридор Диагностического центра. Лестница на второй этаж. Кабинет — третья дверь налево.</p>
    <p>Ключ. Замок. Щелчок.</p>
    <p>Внутри — привычный беспорядок: стол, заваленный историями болезней, две кушетки у стены, жалюзи на окне, запах кофе из забытой чашки на подоконнике. Я опустил Ворона на спинку стула — он перехватился когтями и уселся, покачиваясь, как нахохленная статуэтка. Фырка уложил на кушетку, подстелив чистое полотенце из шкафчика.</p>
    <p>Ордынская вошла следом. Тихо, как тень. Она выглядела так, будто её пропустили через отжим стиральной машины — круги под глазами, красные белки, бескровные губы. Но стояла прямо и смотрела на меня ожидающе.</p>
    <p>— Лена, — сказал я. — Садись. Дыши. Никуда не уходи. Следи за обоими. Если пульс Фырка упадёт ниже ста пятидесяти или дыхание станет неровным — немедленно зови. Ворону принеси воды, если найдёшь мисочку. И никого не пускай, кроме меня.</p>
    <p>Ордынская кивнула. Молча подвинула стул к кушетке, села и положила ладони на колени — так сидят часовые, готовые к долгому дежурству. Она не спросила «надолго». Не спросила «а что происходит». Просто заняла пост.</p>
    <p>Я задержался в дверях. Посмотрел на Фырка — спит, дышит, жив. На Ворона — дремлет на спинке стула, перебинтованный и злой на весь мир, но в безопасности. На Ордынскую — бледную, измотанную, несгибаемую.</p>
    <p>— Спасибо, Лена, — сказал я. Тихо. Не как начальник подчинённой, а как человек человеку.</p>
    <p>Она чуть подняла уголки губ. Не улыбка — намёк на неё. Этого хватило.</p>
    <p>Я закрыл дверь. Повернул ключ. И пошёл по коридору.</p>
    <p>В ординаторской пахло кофе и йодом. Сочетание, от которого любой медик чувствует себя как дома, даже если дом — это комната три на четыре с люминесцентной лампой и столом, на котором нет свободного сантиметра.</p>
    <p>Кобрук уже была здесь.</p>
    <p>Она сидела во главе стола, выпрямившись, сцепив руки перед собой, и напоминала председателя военного трибунала за пять минут до начала заседания. Перед ней стоял стакан с водой, к которому она не притронулась. Рядом лежала папка с бумагами, которую она тоже не открывала. Потому что ей не нужны были бумаги. Всё, что нужно, уже было у неё в глазах. Тяжёлое, сосредоточенное, цепкое внимание руководителя, который понимает: штатная ситуация закончилась.</p>
    <p>Напротив неё — Рогов.</p>
    <p>Старший менталист группы Серебряного выглядел так, будто его пережевала и выплюнула мясорубка. Пластырь на разбитой скуле. Припухший левый глаз, который заплывал всё больше с каждой минутой.</p>
    <p>Бурая дорожка от крови на верхней губе — подсохла, но Рогов не удосужился умыться. Или не нашёл сил. Руки лежали на столе, и пальцы подрагивали мелкой, нервной дрожью, которую менталист пытался скрыть, но не мог — нейроконтузия не спрашивает разрешения.</p>
    <p>Но глаза были живыми. Злыми. Цепкими, как у бойцовой собаки, загнанной в угол, но не сдавшейся. Рогов был похоже из тех людей, которых можно избить, обстрелять и бросить на обочине, но нельзя сломать.</p>
    <p>Я закрыл за собой дверь. Плотно. Щёлкнул замком. Подошёл к раковине, открыл кран, сунул руки под струю. Горячая вода потекла по пальцам, смывая засохшую кровь — бурундучью, воронью, человеческую. Три вида крови за одно утро.</p>
    <p>Я вымыл руки. Вытер полотенцем. Повесил полотенце на крючок.</p>
    <p>Потом сел за стол.</p>
    <p>Усталость навалилась разом, как мешок с песком на плечи. Последние два часа я работал на адреналине. Это топливо, которое позволяет бегать, оперировать, кричать и принимать решения за долю секунды.</p>
    <p>Адреналин кончился. Вместо него пришло другое: холодная ясность, в которой каждый факт занимал своё место с огромной точностью.</p>
    <p>Факт первый: элитная группа Серебряного, четыре менталиста, обученных, подготовленных, вооружённых, была перехвачена на подъезде к Мурому. Не случайно. Не по ошибке. Целенаправленно.</p>
    <p>Факт второй: засада была организована профессионально. Артефакторная метель, перекрывшая дорогу. Фура поперёк полосы. Ментальные удары невероятной силы. Это не работа одиночки. Это операция.</p>
    <p>Факт третий: кто-то знал, что группа едет. Знал маршрут. Знал время. Знал состав. А знать это мог только тот, кто имел доступ к информации Серебряного.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — голос Рогова вклинился в мои мысли. Хриплый, севший, но деловой. — Мне нужно связаться с Москвой. Мы потеряли транспорт, Корнеев в коме, миссия провалена. Серебряный должен знать.</p>
    <p>Я посмотрел на него.</p>
    <p>— Серебряный не берёт трубку, — ответила Кобрук. — Я звонила два часа назад. Абонент вне зоны действия сети.</p>
    <p>Рогов моргнул. Информация вошла в него, как скальпель в ткань, и по тому, как изменилось его лицо — мышцы вокруг глаз напряглись, челюсть стала жёстче, — я понял, что менталист осознал масштаб.</p>
    <p>— Никто никуда не звонит, — сказал я, и мой голос прозвучал ровно, без повышения, без команды, но с тем весом, который Тарасов называл «тоном, после которого стулья не скрипят». — Пока я не пойму, какого чёрта происходит.</p>
    <p>Тишина. Лампа гудела над столом, и её звук казался оглушительным.</p>
    <p>Кобрук молчала. Она знала меня достаточно долго, чтобы понимать: когда я говорю этим голосом — лучше дать мне договорить.</p>
    <p>Я перевёл взгляд с Рогова на Кобрук и обратно. Медленно, давая каждому из них почувствовать вес того, что будет сказано.</p>
    <p>— В моей больнице лежит магистр с чужой меткой на ауре, — произнёс я. — Мой фамильяр, которого я считал пропавшим, только что спас вашу группу ценой собственной крови. А на федеральной трассе, в десяти километрах от моего Центра, из ментальных орудий расстреливают элитную группу ментальных специалистов.</p>
    <p>Я помолчал. Секунду. Ровно столько, чтобы каждое слово дошло и улеглось.</p>
    <p>— А теперь, господин менталист, — я откинулся на спинку стула и посмотрел Рогову в глаза, — выпейте чаю, выдохните и расскажите мне всё. Кто вас ждал на трассе. Сколько их было. Чем били. И главное — кто знал, что вы едете.</p>
    <p>Рогов посмотрел на меня.</p>
    <p>В его заплывающих глазах сменялись эмоции — раздражение, усталость, привычка подчиняться только своему руководству, и поверх всего — понимание. Мужское понимание того, что он сидит в чужой больнице, разбитый, без связи, без транспорта, с человеком в коме за стеной.</p>
    <p>И единственный, кто сейчас может ему помочь, — это лекарь с тяжёлым взглядом и руками, которые два часа назад зашили бурундука, а могли бы, при необходимости, и менталисту вправить мозги.</p>
    <p>Он потянулся к кружке с чаем.</p>
    <p>Медленно, обхватив обеими ладонями, будто грея пальцы у костра. Чай был больничный — крепкий, тёмный, заваренный в том жестяном чайнике, который стоял в ординаторской со времён, прошлой смены. Кобрук молча пододвинула сахарницу, молча села обратно. Она умела молчать так, что молчание работало лучше любого приказа.</p>
    <p>Лёд в полотенце, прижатом к носу менталиста, подтаивал. Капли стекали по ткани, капали на стол, и Рогов не обращал на них внимания. Он собирался с мыслями. Я видел это по глазам — зрачки двигались, перебирая воспоминания, как хирург перебирает инструменты перед операцией. Выбирая, с чего начать.</p>
    <p>— Для начала, — Кобрук нарушила тишину первой, и голос её звучал ровно, по-деловому, с той интонацией, которой она разговаривала с проверяющими и чиновниками. — Для протокола. Полное имя, должность, основание для присутствия в Муроме.</p>
    <p>Рогов отнял полотенце от носа. Посмотрел на Кобрук, оценил и, видимо, счёл достойной прямого ответа.</p>
    <p>— Рогов Константин Валерьевич. Старший оперативник Третьего отдела при Канцелярии магистра Серебряного. Группа сопровождения «Конвой-четыре». Цель — транспортировка пациента Величко из Центральной Муромской больницы в защищённый стационар. Основание — личный приказ Серебряного, устный, от вчерашнего вечера.</p>
    <p>Он произнёс это казённым, уставным тоном, каким докладывают начальству, и мне на секунду показалось, что передо мной не избитый человек с заплывшим глазом, а офицер на построении. Привычка. Вбитая в позвоночник дисциплина, которую не выбивают ни ментальные удары, ни контузия.</p>
    <p>— Хорошо, — сказала Кобрук. — Рассказывайте.</p>
    <p>Рогов отпил чай. Поставил стакан. И начал.</p>
    <p>— Мы выехали из Владимира в четыре тридцать утра. Четыре человека, два микроавтобуса. Стандартный протокол парной транспортировки: головная машина — разведка, замыкающая — основная сила. Корнеев вёл головную, я — замыкающую. Маршрут согласован с Серебряным лично, проложен по федеральной трассе М-7, через Судогду, далее по объездной к мосту через Оку. Расчётное время прибытия — шесть ноль-ноль. Погода — минус восемь, слабый снег, видимость удовлетворительная. Ничего необычного.</p>
    <p>Он говорил размеренно, фактологично, как пишут рапорт. Но я замечал, как между фразами проскальзывали паузы, в которых Рогов заново переживал то, что рассказывал. Тело помнило. Мышцы помнили. Контузия ещё гуляла по нервным волокнам, и каждое воспоминание отдавалось в нём физически.</p>
    <p>— На сорок третьем километре от Мурома, примерно в пять двадцать, мы вошли в зону, — Рогов поднял глаза. — Вошли — неправильное слово. Нас затянуло. Метель началась не постепенно. Она включилась, как рубильник. Секунду назад — чистая трасса. Следующую — белая стена. Видимость упала до нуля.</p>
    <p>Кобрук слушала, не шевелясь. Пальцы сцеплены, спина прямая, лицо непроницаемое. Только глаза сужались с каждой фразой, и я знал, что за этим сужением идёт работа: Анна Витальевна просчитывала последствия.</p>
    <p>— Я сразу понял, что это не погода, — продолжил Рогов. — Запах. Озон и что-то палёное. Артефакторная сигнатура. Наша аппаратура — рации, навигация, защитные контуры на машинах — начала искрить и глохнуть. Как будто кто-то накрыл нас электромагнитным куполом. Корнеев по внутренней связи успел передать: «Ловушка, щиты в ноль», — и в ту же секунду ударили.</p>
    <p>— Чем? — спросил я.</p>
    <p>Рогов посмотрел на меня. В его здоровом глазу мелькнуло нечто, похожее на уважение к вопросу.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 17</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>— Ментальные импульсы. Направленные, сфокусированные, боевой частоты. Не знаю, какого класса артефакт, но бил он так, что у меня в ушах до сих пор звенит, а прошло два часа. Корнеев принял первый удар на себя — он шёл в головной машине и поставил индивидуальный щит. Щит продержался полторы секунды и лопнул, как мыльный пузырь. Корнеев потерял сознание мгновенно. Остальные — Лещинский и Кузьмин — получили скользящие. Головная машина ушла в занос и врезалась бортом в отбойник.</p>
    <p>Он замолчал. Промокнул нос полотенцем. Кровь уже не шла, но привычка осталась. Я ждал. Кобрук ждала. В ординаторской было тихо, только гудела лампа и за стеной, в коридоре, цокали чьи-то каблуки.</p>
    <p>— Я выскочил из замыкающей машины. Поставил групповой щит — всё, что мог, на остатках концентрации. Удержал секунд десять, может, двенадцать. Этого хватило, чтобы Лещинский вытащил Корнеева из передней машины. Но щит сел, и я понял, что следующий удар будет последним.</p>
    <p>Рогов сжал стакан. Костяшки побелели.</p>
    <p>— Они подошли ближе. Трое или четверо, в метели — не разобрать. Тёмные силуэты, двигались строем, не торопились. Знали, что мы в ловушке. Артефакт работал на них: метель скрывала и глушила, а они в ней ориентировались, как рыбы в воде. И главный — он шёл впереди. Высокий, в капюшоне. Руки вытянуты перед собой, и между ладонями пульсировало что-то… синее. Холодное. Ментальный бич, Илья Григорьевич. Вещь, которую я видел только в учебниках и надеялся никогда не увидеть вживую.</p>
    <p>Ментальный бич. Я знал это понятие — Серебряный упоминал его однажды, мельком, тоном, каким упоминают средства массового поражения. Артефактное оружие, бьющее по нервной системе напрямую, минуя любые физические барьеры. Запрещено Империей к использованию и хранению. Теоретически не должно существовать за пределами хранилищ Канцелярии.</p>
    <p>Теоретически.</p>
    <p>— И тут из метели вылетел ворон, — Рогов произнёс это ровным голосом, но я уловил, как в нём дрогнула нотка. — Огромная чёрная птица. Спикировала прямо на лобовое стекло их машины — они подъехали на внедорожнике, тёмном, без номеров. Ворон ударил в стекло грудью, раскинул крылья и закрыл обзор водителю. Начал бить клювом, и стекло пошло паутиной. Водитель дёрнул руль, машина вильнула.</p>
    <p>Рогов помолчал. Потёр переносицу.</p>
    <p>— А потом… — он посмотрел на меня с выражением человека, который понимает, как звучит то, что он сейчас скажет, и ему всё равно. — Звучит как бред контуженного, я понимаю. Но на командира их группы с неба спланировал бурундук.</p>
    <p>Кобрук медленно повернула голову и посмотрела на меня. Я не ответил на её взгляд. Я смотрел на Рогова, и лицо моё было каменным, потому что если бы я позволил ему дрогнуть, то не остановился бы. Внутри всё сжималось — не от боли, не от страха, от чего-то большего, для чего в медицинских справочниках нет термина.</p>
    <p>Фырк. Сто восемьдесят граммов. С содранным боком, с обожжённым ухом, после ста тридцати километров в кузове грузовика. Бросился на человека с ментальным бичом. На человека, который мог стереть ему сознание одним импульсом.</p>
    <p>Бросился, потому что другого способа спасти четверых незнакомых людей не было.</p>
    <p>— Он вцепился ему в лицо, — продолжал Рогов, и его голос стал тише. — Прямо в физиономию. Когтями и зубами. Тот заорал, схватился за морду, выронил артефакт, и бич погас. Это дало нам три секунды. Может, четыре. Лещинский поднял щит. Кузьмин ударил веерным импульсом. Мы отбросили их. Они отступили в метель, подобрали артефакт и ушли. Метель через минуту стихла.</p>
    <p>— А бурундук? — спросила Кобрук.</p>
    <p>Рогов покосился на неё.</p>
    <p>— Тот швырнул его. Отодрал от лица и швырнул, как тряпку. Зверёк упал в снег, и я думал — всё, конец. Но ворон подхватил его. Как именно не видел, метель ещё не улеглась. Когда развиднелось, они оба лежали у колеса нашей машины. Ворон прикрывал его крылом.</p>
    <p>Рогов допил чай. Поставил стакан. Руки больше не дрожали — рассказ, видимо, выполнил функцию дебрифинга, того самого проговаривания травмы, после которого мышцы начинают отпускать.</p>
    <p>— Мы подобрали их. Положили в салон. Уложили на плед. Ворон не давал к бурундуку прикасаться, пока я не сказал, что мы друзья. Тогда он подвинулся. И всё.</p>
    <p>Он замолчал. Окончательно.</p>
    <p>Я сидел и смотрел в стол.</p>
    <p>Фырк спланировал на человека с ментальным бичом. Жесть…</p>
    <p>Я потёр лицо ладонями. Надавил на глаза, увидел цветные пятна, убрал руки.</p>
    <p>— Сколько нападавших вы насчитали? — спросил я.</p>
    <p>— Шестеро, может семеро, — ответил Рогов. — Действовали слаженно, без суеты. Профессионалы. Не уличная шваль, не наёмники-одиночки. Группа. С командиром, с распределением ролей, с артефактным обеспечением. Кто-то вёл метель, кто-то бил по щитам, кто-то перекрывал связь. Скоординированная работа.</p>
    <p>— И кто-то знал ваш маршрут, — добавил я.</p>
    <p>Рогов замер. Стакан в его руке остановился на полпути к столу.</p>
    <p>— Маршрут был засекречен, — произнёс он медленно, и каждое слово звучало так, будто он пробовал его на вкус и находил горьким. — Серебряный передал лично. Мне. Вчера вечером. По закрытому каналу.</p>
    <p>— Значит, либо канал не такой закрытый, — сказал я, — либо утечка с вашей стороны.</p>
    <p>Рогов поставил стакан. Посмотрел на меня, и его здоровый глаз стал жёстким, колючим.</p>
    <p>— Либо с вашей, Разумовский, — парировал он. — Кобрук знала о прибытии группы. Вы знали. Ваш барон знал. Сколько ещё человек в этой больнице были в курсе?</p>
    <p>— Двое, — ответила Кобрук, и её голос прозвучал так, что воздух в комнате стал холоднее на градус. — Я и Илья Григорьевич. Штальберг знал о визите Серебряного, но не о конкретном транспорте. Мои люди — чисты. За каждого ручаюсь головой.</p>
    <p>Рогов открыл рот, чтобы возразить, но я его опередил.</p>
    <p>— Не здесь и не сейчас. Утечку будем искать, когда разберёмся с живыми. А сейчас мне нужна связь с Серебряным.</p>
    <p>Рогов посмотрел на меня. Потом на Кобрук. Потом — на потолок, словно спрашивая у высших сил, чем он заслужил это утро.</p>
    <p>— Серебряный не выходит на обычную связь, — сказал он. — Вы звонили, я знаю. Абонент недоступен. Стандартная процедура: при срыве операции Магистр уходит в тень и закрывает все каналы, кроме одного.</p>
    <p>Он сунул руку во внутренний карман пальто и достал предмет.</p>
    <p>Плоский диск, размером с карманные часы. Матовый металл, тёмный, с еле заметной гравировкой по ободу. Рунические знаки — мелкие, угловатые, непохожие на те, что я видел на браслете Ворона. Эти были другими. Тоньше. Изящнее. Аккуратная, штучная работа.</p>
    <p>— Закрытый канал, — пояснил Рогов. — Артефакт прямой связи. Одноразовый, но надёжный. Серебряный ответит.</p>
    <p>Он положил диск на стол, прижал большой палец к центру гравировки, и по поверхности металла пробежала голубоватая волна света. Диск загудел. Тонко, на грани слышимости, как камертон.</p>
    <p>Секунда. Другая. Третья.</p>
    <p>Гудение оборвалось. И из диска раздался голос.</p>
    <p>Голос Серебряного.</p>
    <p>— Рогов. Докладывай.</p>
    <p>Менталист подобрался. Плечи развернулись, подбородок поднялся — рефлекс подчинённого, услышавшего командира.</p>
    <p>— Конвой-четыре, срыв операции. Засада на сорок третьем километре трассы М-7. Артефакторная метель, ментальные импульсы боевой частоты, не менее шести нападавших. Корнеев — нейроконтузия третьей степени, в реанимации Муромского центра, стабилен. Остальные — лёгкие. Транспорт потерян. Миссия не выполнена. Находимся в Центральной Муромской больнице.</p>
    <p>Пауза. Серебряный обрабатывал информацию. Я представил его: кабинет в Москве, полумрак, графин с водой, длинные пальцы, сложенные домиком у подбородка. Лицо, на котором не дрогнет ни одна мышца, потому что дрожат мышцы только у тех, кто не успел просчитать варианты.</p>
    <p>— Потери среди нападавших? — спросил Серебряный.</p>
    <p>— Неизвестно. Отступили организованно, в метели. Но были дезориентированы после атаки… фауны.</p>
    <p>— Фауны, — повторил Серебряный, и в его голосе впервые промелькнуло нечто, похожее на любопытство. Лёгкое, контролируемое, как у учёного, увидевшего аномалию в эксперименте. — Поясни.</p>
    <p>Рогов кашлянул.</p>
    <p>— Группу спасли два существа. Ворон — крупный, чёрный, с металлическим браслетом на лапе. И бурундук. С крыльями, — Рогов произнёс последние два слова с интонацией человека, сдающего рапорт о наблюдении НЛО и понимающего, как это выглядит. — Бурундук атаковал командира нападавших, вывел из строя артефакт. Ворон ослепил водителя. Это дало нам окно для контратаки.</p>
    <p>Длинная, весомая тишина, в которой я слышал, как Серебряный думает. Не о засаде — о том, что стоит за ней. О фигурах на доске, которые только что сдвинулись.</p>
    <p>— Разумовский, — произнёс Серебряный. — Ты там?</p>
    <p>— Здесь, — ответил я.</p>
    <p>— Твой бестелесный друг обрёл плоть и вернулся?</p>
    <p>Формулировка была точной. Серебряный всегда формулировал точно — это была его профессиональная деформация и его оружие одновременно.</p>
    <p>— Да, — сказал я. — Фырк материализован. Ранен, но стабилен. С ним ворон — хранитель Владимирской больницы. Тоже ранен. Говорит, что он был в плену у Демидова. Он тоже был духом, но как я понял его материализовал рунический браслет на лапе.</p>
    <p>Пауза. Короче предыдущей.</p>
    <p>— Демидов, — повторил Серебряный, и это имя прозвучало так, как звучит название болезни, которую врач давно подозревал, но не мог подтвердить. — Значит, Демидов. Ну что ж.</p>
    <p>Я слышал, как на том конце звякнуло стекло о стекло. Вода. Серебряный пил воду, обдумывая.</p>
    <p>— Они что-то знают, — сказал он, и тон изменился. Любопытство ушло, на его место встала деловая, жёсткая прагматика. — Твой бурундук и ворон. Они видели. Они слышали. Они — ключ, Разумовский. К Демидову и к тому, кто за ним стоит.</p>
    <p>— Возможно, — ответил я, потому что соглашаться с Серебряным безоговорочно было опасной привычкой.</p>
    <p>— Не «возможно», а наверняка. Слушай внимательно. План меняется. Величко по-прежнему необходимо эвакуировать из Мурома, оставлять его там после сегодняшнего — безрассудство. Мои люди подмогой прибудут за ним в течение пары часов. И вместе с Величко — ворон и твой бурундук. Их нужно доставить в Москву, в защищённый периметр. Допросить. Обследовать. Снять браслет с ворона — у меня есть специалист по рунам. Здесь мы разберёмся.</p>
    <p>Внутри меня что-то сжалось. Я знал это ощущение — оно приходило каждый раз, когда кто-то пытался забрать моих пациентов.</p>
    <p>— Это исключено, — сказал я, и мой кулак ударил по столу раньше, чем голова успела оценить уместность жеста. Стакан Рогова подпрыгнул, чай плеснул на папку Кобрук. — Фырк — мой фамильяр. Ворон — мой пациент. Я не отдам их вашим конвоирам, Серебряный. Не после того, что случилось с последним конвоем. Корнеев в коме, если вы забыли.</p>
    <p>Кобрук промокнула папку салфеткой. Молча. Без комментариев. Она знала, когда не нужно вмешиваться.</p>
    <p>Рогов смотрел на меня с выражением, в котором смешались оскорбление за «конвоиров» и неохотное уважение за прямоту.</p>
    <p>Серебряный не ответил сразу. Пауза длилась три секунды — достаточно, чтобы я успел пожалеть о кулаке и не успел пожалеть о словах.</p>
    <p>— Я знал, что ты так скажешь, Илья, — произнёс Серебряный, и в его голосе прозвучала усмешка. Не злая, не обидная. Та самая фирменная, цинично-тёплая усмешка, от которой хотелось одновременно ударить его и пожать руку. — Именно поэтому ты поедешь с ними.</p>
    <p>Я открыл рот. Закрыл.</p>
    <p>— Тем более, — продолжил Серебряный, и я услышал, как на том конце скрипнуло кресло — Магистр откинулся, довольный собой, — у меня в столице для тебя есть одно крайне важное задание. Деликатное. Требующее именно твоих навыков. Обсудим при встрече. Рад, что ты вызвался добровольцем.</p>
    <p>— Я не вызывался.</p>
    <p>— Ну разумеется вызвался. Ты только что сказал, что не отпустишь своего фамильяра без себя. А фамильяр едет в Москву. Следовательно, ты — тоже. Логика, Илюша. Формальная, бесстрастная, неумолимая логика.</p>
    <p>Я молчал. Потому что он был прав. Виртуозно, красиво, с шахматной элегантностью — прав. Он знал, что я откажусь отдавать Фырка. Знал, что потребую ехать сам. И подстроил всё так, чтобы моя вспышка стала моим же согласием.</p>
    <p>Серебряный. Человек, который играет людьми, как пианист — клавишами: не насилуя, а извлекая из них ту мелодию, которая ему нужна.</p>
    <p>— Восстанавливайтесь, — голос Серебряного стал деловым, без усмешки. — Рогов, обеспечь безопасность периметра. Корнеева стабилизировать. Величко готовить к транспортировке. Я свяжусь в течение двенадцати часов и сообщу логистику. Конец связи.</p>
    <p>Диск потух. Голубое свечение угасло, гравировка потемнела, и артефакт превратился в обычный кусок металла.</p>
    <p>Рогов убрал его в карман.</p>
    <p>Тишина в ординаторской была густой.</p>
    <p>Я сидел и смотрел на стол.</p>
    <p>Серебряный разыграл меня. Чисто, элегантно, в три хода. Вспышка — отказ — ловушка. И я влетел в неё, как муха в янтарь, добровольно и с энтузиазмом.</p>
    <p>Но, чёрт возьми, — он не ошибся. Потому что я действительно не отпущу Фырка. И действительно поеду. И если в Москве есть ответы — я их найду.</p>
    <p>Я поднял голову.</p>
    <p>Кобрук смотрела на меня. Молча, спокойно. Трезвая, выдержанная готовность к худшему.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — сказал я, — я уезжаю.</p>
    <p>Она кивнула. Медленно, один раз.</p>
    <p>— Знаю, — ответила Кобрук. — Слышала.</p>
    <p>Я встал. Прошёлся по ординаторской — три шага до стены, разворот, три шага обратно. Мысли укладывались в слова, слова — в формулировки.</p>
    <p>— Хватит, — сказал я и остановился. — Мы всё время играем от обороны. С того дня, как Архивариус впервые полез в мозги Орлова, мы только и делаем, что штопаем раны. Залатали одну дыру — появилась другая. Спасли пациента — потеряли фамильяра. Вернули фамильяра — получили засаду на трассе. Мы реагируем, а не действуем. Сидим в осаде и ждём следующего удара, как будто это нормально — жить в режиме постоянной реанимации.</p>
    <p>Я посмотрел на Кобрук. На Рогова. На обоих.</p>
    <p>— Так продолжаться не может. Архивариус травит моих пациентов, калечит моих друзей, устраивает засады на федеральных трассах в десяти километрах от моего Центра. Если ответы в Москве — я еду в Москву. Если нужно вскрыть Демидова — я его вскрою. Не скальпелем, так Сонаром. Пора бить в ответ.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Кобрук распрямила плечи. Медленно, как разворачивается стальная пружина. И кивнула — по-другому, не как минуту назад. Тогда было принятие. Сейчас скорее одобрение. Разница тонкая, но я её уловил.</p>
    <p>— Поезжай, — сказала она. — Центр я прикрою. Зиновьева справится с диагностикой. Тарасов — с реанимацией. Ордынская войдёт в любую операцию, если понадобится. Твоя команда сработалась, Илья. Они выдержат. Ты собрал хорошую команду.</p>
    <p>Она помолчала. Потом добавила, тише:</p>
    <p>— Главное — вырви этот сорняк с корнем. Чтобы он больше не полз сюда.</p>
    <p>Рогов выпрямился в кресле. Пластырь на его скуле отклеился с одного края, и он машинально прижал его пальцем.</p>
    <p>— Я гарантирую, Илья Григорьевич, — произнёс он. — Мы подгоним бронированный транспорт экстра-класса. Довезём до столицы в целости. Мои ребята, конечно, побитые, но двое на ногах, и за руль сяду лично. Больше никаких сюрпризов на трассе. Слово менталиста.</p>
    <p>Слово менталиста. Не знаю, сколько это стоило в московских коридорах Инквизиции, но здесь, в муромской ординаторской, после всего, что случилось за это утро, — стоило немало. Рогов не был человеком, который бросает слова на ветер. Я это видел. Контуженный, избитый, потерявший командира группы, он сидел прямо и давал обещание.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Принято, — сказал я.</p>
    <p>И подумал: Москва.</p>
    <p>Москва, значит, Москва.</p>
    <p>Что ж. Едем.</p>
    <p>Ноги понесли меня по коридору на автопилоте.</p>
    <p>Тело работало в том режиме, который в реаниматологии называют «компенсированный шок» — все системы функционируют, все рефлексы на месте, но запас прочности исчерпан, и следующая нагрузка может опрокинуть всю конструкцию.</p>
    <p>Я шёл, и стены коридора слегка покачивались, как палуба корабля в лёгкий шторм. Не кружилась голова — просто вестибулярный аппарат начал выдавать помехи, сообщая мозгу то, что мозг и так знал: организм на пределе.</p>
    <p>Больше суток на ногах. Операция на сердце Раскатовой. Потом — Шипа на подоконнике с её «Илья». Потом — трасса, засада, микрохирургия в трясущемся салоне скорой. Потом — Рогов, Серебряный, Москва.</p>
    <p>Мой организм был крепким. Но даже крепкий организм имеет предел, и этот предел проявлялся сейчас в мелочах: дрожь в пальцах, которой не было, когда я шил вену Фырка. Сухость во рту. Тяжесть в веках, будто к ресницам привязали грузила.</p>
    <p>Сначала — проверка.</p>
    <p>Я остановился у двери кабинета. Ключ. Замок. Тихо, чтобы не разбудить.</p>
    <p>Дверь приоткрылась. Полоска света из коридора легла на пол, на край кушетки, на полотенце, в которое был завёрнут Фырк.</p>
    <p>Он спал. По-настоящему спал — глубоким, тяжёлым сном, в который проваливаются тела после травмы и кровопотери, когда мозг наконец получает разрешение отключиться и бросает все ресурсы на ремонт.</p>
    <p>Грудная клетка поднималась и опускалась ровно, мерно, без тех пугающих пауз, которые я слышал в салоне скорой. Дыхание выздоравливающего. Шерсть на здоровом боку чуть топорщилась при каждом выдохе.</p>
    <p>Ворон дремал на спинке стула, втянув голову в перья. Перебинтованное крыло плотно прижато к телу, здоровое сложено аккуратно. Даже во сне он выглядел основательно — как старый солдат, который научился спать в любом положении, но просыпаться мгновенно.</p>
    <p>Ордынская сидела на стуле у кушетки. Руки на коленях. Глаза закрыты, но не спала — я видел, как при скрипе двери её ресницы дрогнули и зрачки двинулись под веками. Боевое дежурство. Полусон-полубодрствование, в котором сознание мониторит обстановку, не выключаясь полностью.</p>
    <p>Всё в порядке. Здесь — в порядке.</p>
    <p>Я закрыл дверь. Тихо. Повернул ключ. Пошёл дальше.</p>
    <p>Реанимационный бокс. Знакомая дверь, знакомый запах антисептика, знакомый писк кардиомонитора, проникающий в коридор через неплотно прикрытый притвор.</p>
    <p>Семён сидел у койки.</p>
    <p>Не на стуле — стул стоял в стороне, задвинутый в угол. Семён принёс себе табурет из процедурной и поставил его вплотную к изголовью, так близко, что его колено почти касалось края матраса. Руки сложены на груди, спина прямая, подбородок поднят. Перебинтованные ладони выглядывали из рукавов халата, как белые перчатки.</p>
    <p>Он не спал. Глаза открыты, и в них стояла та особая, мутная бодрость, которая бывает у людей, не смыкавших век столько же, сколько не смыкал я. Но у Семена был стимул. Стимул лежал на койке перед ним, опутанный проводами и трубками.</p>
    <p>Леопольд Величко. Дядя. Единственный родственник, которого Семён не собирался терять.</p>
    <p>Монитор показывал стабильные цифры. Давление, пульс, сатурация — всё в пределах, которые я утвердил утром. Плазмаферез продолжал работать, центрифуга тихо гудела.</p>
    <p>Шипа сидела в ногах койки. Полупрозрачная, мерцающая зеленоватым светом в полумраке бокса. Её глаза были открыты и смотрели на меня.</p>
    <p>— Я чую других, — раздался её голос в моей голове. Тихий, ровный, без привычного кошачьего высокомерия. — Они изранены, но их Искры яркие. Им нужно время.</p>
    <p>Других. Фырка и Ворона. Шипа чувствовала их через стены, через этажи, через всю больницу — так, как духи-хранители чувствуют своих сородичей. Не глазами, не ушами — чем-то более древним и точным.</p>
    <p>— Они в безопасности, — ответил я мысленно.</p>
    <p>Шипа моргнула. Медленно, по-кошачьи — одно длинное закрытие глаз, потом открытие. В кошачьем языке это означает доверие. В языке Шипы — «принято к сведению, двуногий, можешь идти».</p>
    <p>Семён повернул голову. Увидел меня. И его лицо на секунду посветлело.</p>
    <p>— Шеф, — сказал он тихо. — Никого не впускал. Как ты велел. Приходила сестра с назначениями, я взял через дверь. Тарасов заглядывал после того, как устроил менталиста в реанимации, сказал, что Корнеев стабилизирован. Коровин принёс бутерброды. Я их съел. Все четыре.</p>
    <p>— Ты молодец, — сказал я. И имел в виду не бутерброды.</p>
    <p>Семён кивнул. Принял, но не зацепился — не до благодарностей. Его взгляд вернулся к Величко, скользнул по показаниям монитора, по трубкам, по лицу дяди, и снова — ко мне.</p>
    <p>И то, что он увидел на моём лице, ему не понравилось.</p>
    <p>— Шеф, — сказал Семён, и его голос изменился. Стал жёстче, твёрже, с той неожиданной интонацией, которую я слышал у него впервые. — Иди спать. Прямо сейчас.</p>
    <p>— Я в порядке, — ответил я. Автоматически. Лекарский рефлекс — отрицать собственное нездоровье, даже когда тебя качает, как берёзу в ветер.</p>
    <p>— Ты не в порядке, — Семён поднялся с табурета. Встал. И я вдруг осознал, что он выше меня на полголовы, и что перебинтованные руки, которыми он упёрся мне в плечи, были на удивление сильными. — У тебя руки трясутся, зрачки разного размера, и ты держишься за дверной косяк, хотя думаешь, что нет.</p>
    <p>Я посмотрел на свою левую руку. Она действительно лежала на косяке. Когда я за него взялся?</p>
    <p>— Шеф. Послушай. Я не уйду отсюда. Дядя стабилен. Тарасов в соседнем боксе. Коровин внизу, в приёмном. Всё под контролем. А ты сейчас рухнешь прямо на этот линолеум, и мне придётся тебя тащить, а у меня ладони, и я буду очень зол.</p>
    <p>Он говорил это без улыбки. Серьёзно, настойчиво, с той бесстрашной прямотой младшего перед старшим, которая появляется, когда младший понимает, что старший губит сам себя, и молчать — значит соучаствовать.</p>
    <p>Мой ученик. Мой ординатор. Парень, который полгода назад боялся сделать инъекцию без одобрения, а сейчас выталкивал меня из палаты с уверенностью взрослого человека.</p>
    <p>Я мог бы сопротивляться. Мог бы сказать «я старше по званию» или «не указывай мне» или любую из тех фраз, которыми врачи прикрывают собственную гордость. Но Семён был прав. И я слишком устал, чтобы врать.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я. — Ладно. Два часа.</p>
    <p>— Шесть, — отрезал Семён. — Минимум. Иначе я позвоню Кобрук, и она тебя уложит административным приказом.</p>
    <p>— Шантаж.</p>
    <p>— Забота, — поправил он. И мягко, но настойчиво развернул меня за плечи к двери.</p>
    <p>Коридор. Лестница. Ещё один коридор. Мой кабинет, комната отдыха, диван…</p>
    <p>Я дошёл до него. Сел. Снял ботинки — руки справились с этой задачей с третьей попытки, шнурки выскальзывали из пальцев. Лёг, не раздеваясь.</p>
    <p>Закрыл глаза.</p>
    <p>И провалился.</p>
    <p>Тёплые прикосновения.</p>
    <p>Чья-то рука скользила по спине. Мягко, медленно, по кругу. Так гладят кошку или ребёнка, когда хотят успокоить, а не разбудить. Ладонь знакомая: узкая, с длинными пальцами, с шершавым колечком на среднем, которое чуть цеплялось за ткань при каждом проходе.</p>
    <p>Я знал эту руку. Знал до того, как открыл глаза.</p>
    <p>Вероника.</p>
    <p>Сознание возвращалось рывками, как поднимается подводная лодка — слой за слоем, от тёмного дна к светлой поверхности. Диван. Комната отдыха. Запах кофе — свежего, а не вчерашнего. За окном темно. Темно?</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>Вероника сидела на краю дивана, подогнув ноги, и смотрела на меня с тем выражением, которое я видел у неё всего несколько раз — когда она приходила ко мне после ночных смен, и в её глазах смешивались нежность и тот тихий, неозвученный страх, который испытывают близкие лекарей: «а вдруг однажды он не проснётся, потому что на этот раз отдал слишком много».</p>
    <p>— Совсем потерялся, лекарь? — голос тёплый, чуть насмешливый, с той хрипотцой, которая появлялась у неё по вечерам. — Ты проспал двенадцать часов. Уже вечер.</p>
    <p>Двенадцать часов.</p>
    <p>Я сел. Позвоночник хрустнул в трёх местах, плечи отозвались тупой болью, шея повернулась с протестующим скрипом. Тело чувствовало себя так, будто его разобрали на запчасти, промыли и собрали обратно — всё работало, но с люфтом.</p>
    <p>— Двенадцать? — переспросил я.</p>
    <p>— Двенадцать, — подтвердила Вероника. — Семён никого к тебе не подпускал. Сказал: «Шеф спит, будить запрещено, по всем вопросам — к Тарасову». Кобрук заглядывала, кивнула и ушла. Даже Штальберг не стал тебя дёргать, а для него это — подвиг самоотречения.</p>
    <p>— Черт. Двенадцать часов. Серебряный же! — воскликнул я, подпрыгнув на месте.</p>
    <p>— Успокойся, герой, — улыбнулась Вероника. — Он еще не выходил на связь.</p>
    <p>Фух, отлегло.</p>
    <p>Я потёр лицо. Щетина. Колючая. Кобрук сказала «побрейся» — когда это было? Вчера? Позавчера? Дни слились.</p>
    <p>Но голова была ясной. Кристально, звеняще ясной, как бывает после настоящего, глубокого сна, которого организм ждал давно и наконец дорвался. Мысли выстроились в ряд, без хаоса и шума. Москва. Серебряный. Фырк. Ворон. Демидов. Задание. Пока можно выдохнуть.</p>
    <p>— Кажется, мне это было нужно, — сказал я и потянулся до хруста в костях. Позвонки щёлкнули, суставы отозвались, и что-то внутри грудной клетки расправилось — не физическое, а то, другое, что сжимается от усталости и распрямляется от отдыха. — Как дела с домом?</p>
    <p>Вероника улыбнулась краешком губ, так улыбаются люди, у которых хорошие новости, но они хотят подать их красиво.</p>
    <p>— Я связалась с риелтором и хозяевами, — сказала она. — Они жутко извинялись за накладку с детской долей. Юридически всё оказалось сложнее, чем они думали, но они подключили лучших юристов и обещают утрясти за пару недель. Так что наши льняные шторы откладываются ненадолго.</p>
    <p>Наш дом. В мире, где астральные паразиты лезут в мозги, а на федеральных трассах устраивают засады, — она выбирала шторы. И в этом было столько здоровой, нормальной, настоящей жизни, что я чувствовал, как от одной мысли об этом что-то тёплое разливается в груди.</p>
    <p>— Пара недель — это ничего, — сказал я. — Шторы подождут.</p>
    <p>Я наклонился к ней и поцеловал. Медленно, так целуют люди, которые знают, что никуда не денутся друг от друга, и поэтому могут позволить себе не спешить. Её губы пахли чаем и чем-то сладким — она ела печенье. Похоже овсяное, которое Коровин приносил в ординаторскую пачками.</p>
    <p>— Пойдём, — сказал я, поднимаясь. — Проверим, как там мои пациенты.</p>
    <p>Вероника встала, оправила волосы, подала мне ботинки. Я зашнуровал их — на этот раз пальцы слушались с первой попытки, двенадцать часов сна починили то, что сутки бодрствования сломали.</p>
    <p>Коридор Диагностического центра в вечерние часы был другим. Тише. Мягче. Дневная суета улеглась, ночная ещё не началась, и в этом промежутке больница дышала ровнее, как пациент между процедурами.</p>
    <p>Дежурное освещение давало тёплый, приглушённый свет, и наши шаги по линолеуму звучали негромко — мои тяжёлые, Вероникины лёгкие, в ритме, который совпадал сам собой.</p>
    <p>Мы шли, и я держал её за руку. Просто так. Потому что мог. Потому что после суток, в которые я шил бурундучьи вены, орал на водителя скорой и колотил кулаком по столу перед менталистом, — держать за руку девушку, которая выбирает льняные шторы в наш будущий дом, было лучшей терапией из всех, что я знал.</p>
    <p>Ордынская появилась из-за поворота.</p>
    <p>Она шла навстречу нам, и я отметил, что выглядела она лучше, чем утром, — круги под глазами посветлели, щёки обрели немного цвета, движения стали увереннее. Похоже Семен заставил и её поспать, и поесть. Молодой организм сделал остальное.</p>
    <p>Но когда Ордынская увидела нас с Вероникой, с ней произошло нечто странное. Она остановилась. Щёки, только что бледно-розовые, вдруг стали красными — ярко, густо, от подбородка до корней волос. Глаза метнулись в сторону, потом обратно, потом снова в сторону.</p>
    <p>— Илья Григорьевич… — она запнулась. Руки сцепились перед собой, пальцы вцепились друг в друга. — Я как раз вас искала. Тут такое дело…</p>
    <p>Я смотрел на неё с нарастающим интересом. Ордынская краснела часто — при похвале, при критике, при любом повышенном внимании. Но это был другой румянец. Не смущение, а нечто среднее между виной и восторгом, как у ребёнка, который притащил домой бездомного котёнка и не знает, похвалят его или отругают.</p>
    <p>— Лена, — сказал я, — что слу…</p>
    <p>Я не договорил.</p>
    <p>Потому что из-под копны волос Ордынской — из-за воротника халата, из того укромного пространства между шеей и тканью, где тепло и безопасно, — появилась маленькая рыжая морда.</p>
    <p>Сначала — нос. Чёрный, блестящий, подрагивающий. Потом — усы, обломанные с одной стороны, но торчащие с другой. Потом — глаза.</p>
    <p>Левый был всё ещё припухший, в ореоле жёлто-зелёного синяка, но уже приоткрывшийся, моргающий.</p>
    <p>Фырк выбрался на плечо Ордынской.</p>
    <p>Медленно, осторожно, подтягиваясь передними лапами и чуть припадая на правый бок, где под шерстью прятались три микроскопических стежка. Крошечные крылья были сложены плотно, хвост задран вверх для баланса.</p>
    <p>Он уселся на плече Ордынской, обхватив задними лапами воротник, и обвёл нас взглядом.</p>
    <p>Меня. Веронику. Коридор. Вечернее освещение. Весь этот мир, из которого его вырвали и в который он вернулся — побитый, зашитый, в кукольных кедах и абсолютно непоколебимый.</p>
    <p>— А вот и наши голубки нарисовались! — произнёс Фырк. Вслух. Скрипучим, чуть сиплым, но донельзя довольным голоском, в котором каждая нота была знакомой, как мелодия, которую напеваешь, не замечая. — Выспался, соня? А я тут, между прочим, уже давно в форме. Обход сделал, пока ты храпел. Ворон спит. Величко стабилен. Лена мне кашу принесла. Овсяную. Без сахара, между прочим! Я ей говорю — Леночка, я ж никогда не питался. А последние дни только хлебными крошками и собственной гордостью, можно мне ложку мёда? Нет, говорит, вам нельзя, Илья Григорьевич не одобрит. Ты слышишь, двуногий? Она мне отказала в мёде! Твоим именем! Это тирания!</p>
    <p>Он говорил, и я слушал, и внутри меня что-то, сжатое в тугой узел последнее время, наконец развязалось.</p>
    <p>Я рассмеялся.</p>
    <p>По-настоящему, от живота, так что Вероника вздрогнула, а Ордынская улыбнулась, и краска на её щеках из виноватой стала тёплой.</p>
    <p>Я подставил ладонь.</p>
    <p>Фырк посмотрел на неё, потом на меня, и в его глазах мелькнула нежность существа, которое нашло своего человека.</p>
    <p>Фырк перебрался на мою руку. Кряхтя, прихрамывая, цепляясь коготками за рукав халата. Побежал вверх. По предплечью, по плечу, по воротнику и устроился на привычном месте, у шеи, в той ложбинке между ключицей и челюстью, где было тепло и откуда открывался обзор на весь мир.</p>
    <p>Прижался всем телом, расставив лапки. Обнимал. Тепло разлилось у меня в груди. И радость.</p>
    <p>Тёплый. Пушистый. Настоящий. Живой. Не тот бестелесный дух, что был раньше.</p>
    <p>Сквозь ткань халата я чувствовал биение его сердца. Примерно двести ударов в минуту. И это биение было лучшим звуком, который я слышал за последнее время. Лучше любого кардиомонитора. Лучше любой музыки.</p>
    <p>— Я тоже скучал, пушистый, — сказал я тихо, проведя пальцем по его здоровому боку. Шерсть под пальцем была жёсткой, колючей, совсем не призрачной. Настоящей. — Я тоже скучал.</p>
    <p>Фырк фыркнул. Конечно, фыркнул — он был бы не он, если бы не фыркнул.</p>
    <p>— Ещё бы ты не скучал, — пробормотал он, устраиваясь поудобнее. — Без меня ты, поди, совсем разложился. Диагнозы кто ставил? Шутки кто шутил? Кто тебя контролировал, чтоб ты глупостей не наделал?</p>
    <p>— Справлялся.</p>
    <p>— Плохо справлялся. Вон, осунулся весь. Щетина. Круги под глазами. Вид — как у бездомного. Кобрук тебе этого не говорила?</p>
    <p>— Говорила.</p>
    <p>— Умная женщина. Слушай её чаще.</p>
    <p>И ткнулся мокрым носом мне в шею, от которого по коже побежали мурашки и стало щекотно.</p>
    <p>Вероника стояла рядом.</p>
    <p>Я повернулся к ней и увидел её лицо. Глаза широко раскрыты. Рот приоткрыт. Ладонь замерла у груди в жесте, который мог означать «ой» или «что» или «я сплю?». Она переводила взгляд с меня на Фырка и обратно — на говорящего бурундука в кукольных кедах, который сидел на моём плече, дерзил, фыркал и тыкался носом мне в шею. И не могла вымолвить ни слова.</p>
    <p>Фырк повернул голову. Посмотрел на Веронику.</p>
    <p>Я улыбнулся. Тепло, спокойно, с той уверенностью, которая появляется, когда две половины твоей жизни наконец оказываются в одном коридоре.</p>
    <p>— Ника, познакомься, — сказал я. — Это Фырк.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Вероника не двигалась.</p>
    <p>Стояла в коридоре, и я наблюдая за ее лицом видел как происходит работа. Рационализация. Попытка уложить увиденное в привычные рамки. Моргнула. Раз, другой, третий. Словно это могло перезагрузить картинку. Шаг назад, крошечный. Взгляд: на меня, на Фырка, снова на меня, снова на Фырка.</p>
    <p>Фырк, разумеется, чувствовал себя на сцене.</p>
    <p>Он расправил плечи (насколько это возможно для существа, у которого плечи шириной в два пальца), приподнял подбородок и принял позу, которую, видимо, считал величественной. Получилось скорее комично: побитый бурундук с заплывшим глазом, в грязных кедах и с торчащей на боку шерстью, восседающий на плече врача с видом императора на балконе.</p>
    <p>И тут его новое, материальное тело напомнило о себе.</p>
    <p>Задняя лапа — та, что в кеде, — дёрнулась вверх и яростно заскребла за ухом. Движение было настолько животным, настолько инстинктивным и далёким от всякого величия, что Фырк сам замер на полужесте, осознав, что только что сделал.</p>
    <p>— Это… — начал он.</p>
    <p>Не закончил, потому что санитарка проходила с ведром и из глубины коридора потянуло хлоркой. И Фырк чихнул. Громко, звонко, с таким отчаянным «Апчхи!», что его подбросило на моём плече, и он вцепился когтями в воротник, чтобы не свалиться.</p>
    <p>— Будь здоров, — машинально сказала Вероника.</p>
    <p>И тут же зажала рот ладонью, потому что осознала, что только что пожелала здоровья говорящему бурундуку.</p>
    <p>— Спасибо, — ответил Фырк, шмыгнув носом. — Хлорка. Ненавижу. Раньше я её не чувствовал, а теперь у меня нос как у ищейки, и всё воняет. Всё! Линолеум воняет, антисептик воняет, твой халат, двуногий, воняет отдельно и персонально, потому что ты в нём уже вторые сутки. И ещё я голодный. Чудовищно, непристойно, позорно голодный. У вас есть орехи? Хотя бы сыр? У меня метаболизм — как у колибри, мне нужно есть каждые три часа, иначе я начну грызть вашу мебель. Это не угроза, это медицинский факт. Проблема в том, что ваш диван, скорее всего, невкусный.</p>
    <p>Вероника опустила руку от рта. Посмотрела на меня. Посмотрела на Фырка. Сглотнула.</p>
    <p>— Илья, — произнесла она, и голос её звучал так, как звучит голос человека, который очень старается сохранить контроль и почти преуспевает. — У тебя на плече… грызун. В обуви. И он только что… критиковал выбор нашего дивана?</p>
    <p>— Не грызун! — Фырк вспыхнул с такой скоростью, с какой вспыхивают обиженные дети и оскорблённые генералы. — Дух-хранитель высшего порядка! Астральная сущность с трёхсотлетним стажем! Ну, временно в отпуске по состоянию здоровья, но это не повод для фамильярности! И да, диван из экокожи — это пошлость, Вероника.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я.</p>
    <p>— Что? Я просто высказываю экспертное мнение по вопросу интерьера! Три века наблюдений за человеческим бытом дают мне определённую квалификацию!</p>
    <p>Голоса привлекли внимание. Коридор вечернего Диагностического центра, обычно пустой и тихий в это время, начал оживать. Из ординаторской выглянул Тарасов. За ним — Зиновьева с планшетом. Из палаты Величко появился Семён, бледный, с кругами под глазами.</p>
    <p>Тарасов среагировал первым. Он смотрел на Фырка, и в его взгляде работала система оценки угроз, отточенная годами в горячих точках.</p>
    <p>— Командир, — произнёс Тарасов ровно. — Это что?</p>
    <p>— Это кто, — поправил Фырк.</p>
    <p>Зиновьева подошла ближе. Сняла очки, протёрла, надела обратно. Прищурилась, наклонив голову. Я видел, как её глаза пробегают по Фырку сверху вниз. Каждая деталь фиксировалась, классифицировалась, раскладывалась по полочкам.</p>
    <p>— Аномалия, — произнесла Зиновьева вслух, и в её голосе было больше научного интереса, чем удивления. — Голосовой аппарат бурундука физиологически не приспособлен к артикуляции человеческой речи. Гортань слишком высоко, голосовые связки рудиментарны, резонаторные полости не те. Как он формирует шипящие и фрикативные? Это физически невозможно.</p>
    <p>— Сашенька, — Фырк повернулся к Зиновьевой, — когда я жил в астральном теле, мне говорили, что летающий бурундук — тоже физически невозможен. Когда я таранил ментальный конструкт Архивариуса, мне говорили, что это энергетически невозможно. Когда я вцепился в рожу менталиста с ментальным бичом — мне бы сказали, что это суицидально невозможно, но я не спрашивал. Так что засунь свои фрикативные… куда-нибудь в методичку и прими как данность.</p>
    <p>Зиновьева моргнула. Открыла рот. Закрыла. Записала что-то в планшет.</p>
    <p>Семён стоял у стены и смотрел на Фырка с выражением человека, у которого за последние двое суток закончился лимит на потрясения. Рот приоткрыт, брови ушли вверх, перебинтованные руки безвольно повисли вдоль тела.</p>
    <p>— Это… — начал он.</p>
    <p>— Да, — сказал я.</p>
    <p>— Он…</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— В кедах?</p>
    <p>— Да, Семён. В кедах.</p>
    <p>Я обвёл взглядом свою команду. Вероника — в тихом шоке, но держится. Тарасов — в боевой готовности, но без паники. Зиновьева — в научном экстазе, замаскированном под невозмутимость. Семён — на грани перезагрузки. Ордынская — у стены, краснеющая, смущённая и одновременно улыбающаяся, потому что она-то уже знала и провела с Фырком последние часы.</p>
    <p>— Коллеги, — сказал я. — Глубокий вдох. Это Фырк. Мой фамильяр. Сущность астрального порядка, которая по неизвестной пока причине обрела физиологию. Он с нами. Он за нас. Более того — сегодня утром он спас четверых менталистов Серебряного на федеральной трассе, рискуя собственной жизнью. Вопросы анатомии, фонетики и зоологии оставим на потом. Сейчас — все по местам. Ника, — я повернулся к Веронике, — загляни в сестринскую, принеси печенье. Любое. Иначе он отгрызёт мне ухо, и это не фигура речи.</p>
    <p>— Я бы не стал отгрызать, — возразил Фырк. — Обкусал бы слегка. По краешку. Для мотивации.</p>
    <p>Вероника посмотрела на меня. В её глазах постепенно, как проявляющийся снимок, формировалось выражение, которое я знал и любил: «Ладно. Ладно, Разумовский. Я не понимаю, что происходит, но я тебе верю, и мы разберёмся». Она кивнула, развернулась и пошла по коридору — быстро, собранно, каблуки простучали ритмично, как метроном.</p>
    <p>Команда расходилась. Ошарашенные, но дисциплинированные. Моя команда. Люди, которые привыкли к тому, что рядом с Ильёй Разумовским невозможное случается регулярно, и единственный способ выжить — принять это и работать дальше.</p>
    <p>Кабинет. Закрытая дверь. Повёрнутый ключ.</p>
    <p>Ворон по-прежнему сидел на спинке кресла, нахохленный, перебинтованный, с прижатым к телу крылом. При нашем появлении он приоткрыл один глаз, оценил компанию — Вероника с пачкой овсяного печенья, я, Фырк на моём плече — и снова закрыл.</p>
    <p>Принял к сведению. Не удостоил комментария.</p>
    <p>Фырк спрыгнул на стол.</p>
    <p>Приземлился неуклюже — задние лапы подломились, он ткнулся мордой в стопку историй болезней и чихнул. Встал, отряхнулся, увидел печенье в руках Вероники и мгновенно утратил всякий интерес к чему бы то ни было, кроме еды.</p>
    <p>Вероника положила пачку на стол, и Фырк набросился.</p>
    <p>Он хватал печенье двумя передними лапами, подносил ко рту и грыз. Щёки раздувались. Крошки летели во все стороны: на стол, на истории болезней, на колени Вероники, которая села в кресло напротив и наблюдала за процессом.</p>
    <p>Я дал ему минуту. Потом сфокусировал Сонар.</p>
    <p>Луч вошёл в тело Фырка, и я увидел то, что видел утром, — но теперь без спешки, без тряски скорой и без адреналина, заливающего глаза.</p>
    <p>Но вот того, что я искал, — не было.</p>
    <p>Искры. Той самой синей, пульсирующей энергии, которая раньше заполняла Фырка от кончиков ушей до кончика хвоста. Которая делала его невесомым, полупрозрачным, способным проходить сквозь стены и летать без крыльев. Искры, которая была его сущностью.</p>
    <p>Ноль.</p>
    <p>Раньше Фырк для Сонара был сгустком чистого синего света. Сейчас передо мной был зверёк. Просто зверёк, из мяса и костей, с бьющимся сердцем и переваривающимся печеньем.</p>
    <p>Я убрал Сонар. Откинулся на спинку стула. Потёр подбородок.</p>
    <p>Фырк тем временем доел третье печенье и деловито двинулся по столу к кружке с остывшим кофе. Видимо, планировал сократить путь, потому что направился прямо сквозь неё по привычке.</p>
    <p>Керамика встретила его безжалостно.</p>
    <p>Фырк врезался носом в стенку кружки. Звонко. Кружка качнулась, кофе плеснул на стол, а бурундук отлетел назад, шлёпнулся на зад и схватился за морду обеими лапами.</p>
    <p>— Больно!.. — выдохнул он. — Двуногий, я чувствую боль. Настоящую. Физическую. Тут, — он ткнул лапой в нос. — И холод чувствую. И тяжесть. Гравитацию. Меня к земле тянет, как мешок с картошкой. Раньше я летал! Я проходил сквозь стены! А сейчас я впечатался в кружку!</p>
    <p>Он замолчал. Посмотрел на свои лапы.</p>
    <p>— Я пустой внутри, — сказал Фырк тихо. И голос его изменился — ушла дерзость, ушёл сарказм, и осталось то, что прячется под ними у всех: страх. — Как будто кто-то вычерпал меня. Была Искра — нет Искры. Я же дух, Илья. Три сотни лет дух. А теперь я… что?</p>
    <p>Ворон на спинке кресла шевельнулся. Открыл оба глаза. Посмотрел на Фырка, и во взгляде старой птицы мелькнуло сочувствие.</p>
    <p>Я выдержал паузу. Дал Фырку прожить этот момент, не перебивая. Потом сел ровнее, сложил руки на столе и включил режим, в котором работал всегда — диагностика.</p>
    <p>— Рассказывайте, — сказал я. — С самого начала. Хронология. Симптомы. Как ты стал куском мяса, пушистый?</p>
    <p>Фырк вытер нос лапой. Шмыгнул. Собрался.</p>
    <p>— Подвал, — начал он, и голос выровнялся, хотя и остался тише обычного. — Конец всей той каши с Архивариусом. Помнишь? Круг на полу, ментальный конструкт, и эта тварь тянет щупальца к Орлову. Серебряный лежит, ты лежишь, Ордынская лежит. Оно сильнее. И я вижу, что ещё минута — и вам всем кабзда!</p>
    <p>Он замолчал. Лапа непроизвольно потянулась к уху и остановилась на полпути.</p>
    <p>— Я ударил, — продолжил Фырк. — Всем, что было. Всей Искрой. Собрал в кулак и долбанул по этому конструкту, как таранный удар. Разорвал канал. И… — он запнулся, подбирая слова, и я видел, как его морда исказилась от воспоминания, которое причиняло боль не физическую, а другую, глубже. — Был взрыв. Белый свет. Такой, что я ослеп. Меня словно вывернули наизнанку и пропустили через мясорубку. Каждая частица моей Искры горела, как угли. А потом темнота.</p>
    <p>Вероника слушала, забыв про печенье. Её рука лежала на подлокотнике, пальцы сжимались. Непроизвольно, в такт Фырковым словам.</p>
    <p>— Очнулся в клетке, — Фырк дёрнул хвостом. Резко, злобно. — Маленькой, железной, с прутьями. Глаза режет свет. Живот сводит от голода так, что выть хочется. А в туалет — ещё больше. И стоит рядом мелкий шкет, и натягивает на меня эти идиотские кеды! — он дёрнул ткань на бедре. — Кеды! На духа-хранителя! И ещё говорит: «Мамочке нравится, когда зверюшки в одёжке». Мамочке!</p>
    <p>В другое время я бы усмехнулся. Не сейчас.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на Ворона.</p>
    <p>— Твоя очередь, старый.</p>
    <p>Ворон выпрямился на спинке кресла. Распрямил здоровое крыло, сложил обратно. Жест, который у людей соответствовал бы расправленным плечам перед докладом.</p>
    <p>— Архивариус, — произнёс Ворон. — Архивариус не просто похищал духов. Он запирал нас. В рунические клетки. Демидовский подвал — это лаборатория. Там десятки клеток, лекарь. Десятки.</p>
    <p>Вероника подалась вперёд в кресле. Для неё это была не абстракция. Это была личная война.</p>
    <p>— Четыре месяца, — продолжил Ворон, и его голос стал ещё тише. — Четыре месяца он вытягивал из меня Искру по капле. Подключал ментальные иглы — артефакты, тонкие, как паутина, но от них такая боль, что хочется вырвать себе крылья, лишь бы прекратилось. И доил. Как скот. День за днём, неделя за неделей. Я чувствовал, как пустею. Как из меня вычерпывают то, чем я был три века.</p>
    <p>Он умолк. Браслет на лапе тускло блеснул в свете настольной лампы.</p>
    <p>— Он собирает батарею, — сказал Ворон. — Резервуар чистой Искры. Энергию десятков духов, слитую в единый сосуд. Для чего — не знаю. Но масштаб… Масштаб такой, что мне страшно. А я, лекарь, боюсь редко. Духов в том подвале — десятки. Было…</p>
    <p>Он не закончил. Не нужно было.</p>
    <p>Я сидел и переваривал. Информация укладывалась в голове слоями.</p>
    <p>Демидов. Член Гильдии, уважаемый маг, владелец поместья под Владимиром. Человек, которого я знал лично. И этот человек держал в подвале десятки духов-хранителей и вытягивал из них жизнь по капле. Не сам — через Архивариуса. Или для Архивариуса. Или он и был Архивариусом.</p>
    <p>Магический реактор. Резервуар Искры. Оружие? Инструмент? Топливо для чего-то, о чём я не хотел думать, но должен был?</p>
    <p>Я постучал пальцами по столу. Ритмично, как метроном. Привычка, которая помогала думать.</p>
    <p>— Значит, так, — сказал я вслух, и голос мой прозвучал спокойнее, чем я ожидал. — Будем относиться к этому как к редкой хронической патологии. Призрачным стать не можешь — значит, живёшь так. Искры нет — будем искать, есть ли способ вернуть. Пока — симптоматическая терапия. Есть регулярно, пить достаточно, беречь швы. В лоток ходить научим.</p>
    <p>— В лоток⁈ — Фырк подпрыгнул. — Я — дух-хранитель и в лоток⁈</p>
    <p>— В лоток, — подтвердил я. — Или на газету. Третьего варианта анатомия не предусматривает.</p>
    <p>Фырк открыл рот. Закрыл. Открыл снова. Посмотрел на Ворона в поисках поддержки. Ворон отвернулся к стене с видом существа, которое к данной дискуссии не имеет ни малейшего отношения.</p>
    <p>— Илья, — голос Вероники раздался из кресла. — Это же безумие…</p>
    <p>Я повернулся к ней.</p>
    <p>— Это наша новая реальность, Ника, — сказал я. — И с этой реальностью мне сейчас ехать в столицу. Серебряный должен это увидеть. Ворона с его браслетом, Фырка с его материализацией, и всё, что они знают о Демидове. Это наши главные улики. Против Демидова. Против Архивариуса. Против всей этой гнили, которая четыре месяца держала в клетках тех, кто веками охранял людей.</p>
    <p>Я замолчал. В тишине все смотрели на меня и понимали, что другого выхода нет.</p>
    <p>Через полчаса обсуждений мы вышли на крыльцо — я, Вероника и Фырк, который сидел у меня за пазухой, высунув наружу только нос, который принюхивался к февральскому воздуху.</p>
    <p>Раньше он не чувствовал холода. Раньше ветер проходил сквозь него, как сквозь дым. Сейчас Фырк вжимался в мою грудь, и я ощущал, как его маленькое тело подрагивает — мелкой, частой дрожью, от которой зверьков спасает только чужое тепло.</p>
    <p>Двор Диагностического центра выглядел иначе, чем обычно. Дежурные фонари заливали асфальт жёлтым светом, и в этом свете, шурша шипованной резиной по ледяной корке, вкатывались два автомобиля.</p>
    <p>Два массивных чёрных внедорожника с тонированными стёклами, низкой посадкой и тспецифической угловатостью корпуса, которая говорит о бронировании лучше любых табличек.</p>
    <p>Тяжёлые, приземистые, с широкой колёсной базой и решётками радиаторов, за которыми угадывались моторы, способные разогнать эту броню до скоростей, при которых обычные машины начинают дрожать.</p>
    <p>Личный конвой Серебряного.</p>
    <p>Первый внедорожник остановился у крыльца. Водительская дверь открылась, и из салона тяжело выбрался Рогов.</p>
    <p>За двенадцать часов, прошедших с нашего разговора в ординаторской, он изменился. Не к лучшему. Левый глаз закрывала повязка с пластырем, и это придавало его лицу пиратскую асимметрию.</p>
    <p>Но двигался он резко, собранно.</p>
    <p>Рогов кивнул мне. Подтверждение: транспорт готов, маршрут проложен, люди на местах.</p>
    <p>Началась погрузка.</p>
    <p>Ворона вынесли первым. Завёрнутого в плед, уложенного в переносную коробку, которую Ордынская обложила полотенцами для мягкости. Птица не проснулась. Или сделала вид, что не проснулась, потому что Ворон принадлежал к тому типу существ, которые предпочитают переживать унизительные моменты с закрытыми глазами. Его аккуратно поместили на заднее сиденье первого внедорожника, закрепили ремнями.</p>
    <p>Потом — Величко. Каталку вывезли из приёмника двое санитаров, и она загрохотала по пандусу, подпрыгивая на стыках. Леопольд Константинович лежал неподвижно, бледный, с портативным монитором, пристёгнутым к боковине каталки, и капельницей, раскачивающейся на телескопической стойке.</p>
    <p>Транспортный режим — я проверил давление стабильно, плазмаферез завершён, белок в допустимых границах.</p>
    <p>Семён бежал рядом. Перебинтованные руки проверяли крепления — каждый зажим, каждый ремень, каждое соединение трубки с катетером. Суетливо, с избыточной тщательностью, которая выдаёт человека, не способного контролировать ситуацию в целом и потому вцепившегося в детали.</p>
    <p>— Семён, — сказал я.</p>
    <p>Он поднял голову. Глаза красные, щёки впалые. Двое суток без нормального сна. Но стоял.</p>
    <p>— Дядя стабилен. Плазмаферез мы сделали, в Москве его долечат. Ты остаёшься. Возвращайся в палаты.</p>
    <p>Семён открыл рот — я видел, как в нём поднимается протест, как слова «я поеду с ним» формируются за сжатыми губами. Но протест не вырвался.</p>
    <p>Семён посмотрел на каталку, на дядю, на меня, и что-то в его лице переключилось. Принятие.</p>
    <p>— Береги его, шеф, — сказал Семён. Тихо. Так говорят люди, которые доверяют.</p>
    <p>— Сберегу, — ответил я.</p>
    <p>Каталку загрузили во второй внедорожник. Там уже сидел боец конвоя. Он принял капельницу, закрепил стойку в специальном пазу. Профессионал, сразу видно. Не первая транспортировка.</p>
    <p>Я отвёл Веронику в сторону.</p>
    <p>— Обещай мне, — сказала Вероника.</p>
    <p>Её руки поправляли воротник моей куртки. Ненужный жест — воротник и так стоял. Но руки нуждались в занятии, потому что если бы они были свободны, они бы дрожали, и мы оба это знали.</p>
    <p>— Не лезь на рожон, — голос дрогнул, но удержался. — Ты лекарь, Илья, а не инквизитор. Пусть Серебряный сам разбирается со своими шпионами и засадами. Ты лечишь людей, а не ловишь преступников. Пожалуйста.</p>
    <p>Я смотрел ей в глаза. С влажным блеском, который она не позволяла превратиться в слёзы. Вероника Орлова не плакала при прощаниях. Она плакала потом, одна, когда никто не видел.</p>
    <p>Я знал это. Она знала, что я знаю. И мы оба делали вид, что не знаем.</p>
    <p>— Они пришли за моими пациентами и моим фамильяром, Ника, — сказал я. — Это больше не юрисдикция Серебряного. Это моя территория. Но я обещаю вернуться. У нас дом, помнишь? Я ещё не выбрал диван.</p>
    <p>Она фыркнула. Коротко, по-фырковски, и я подумал, что они бы поладили. Оба фыркали, когда не хотели плакать.</p>
    <p>— Выбрал, — сказала Вероника. — Я уже выбрала. Без тебя. Кожаный, тёмно-зелёный, с подушками. Натуральная кожа, не экологическая, чтобы твой грызун не скандалил.</p>
    <p>— Он не грызун.</p>
    <p>— Я знаю. Но мне нужно время привыкнуть к тому, что у моего парня на плече сидит говорящий бурундук в кедах, который критикует мой вкус в мебели. Дай мне хотя бы неделю.</p>
    <p>Я обнял её.</p>
    <p>Крепко, обеими руками, прижав к себе так, что Фырк за пазухой недовольно пискнул — его сплющило между моей грудью и Вероникиной курткой.</p>
    <p>Она обняла в ответ, и её руки на моей спине сжались с силой, которую я не ожидал, — так держат то, что боятся потерять.</p>
    <p>Мы стояли так. Десять секунд. Двадцать. Целую жизнь, уместившуюся в объятие под фонарём, пока снег ложился на наши плечи и не таял.</p>
    <p>Потом я разжал руки. Отступил. И увидел, как Вероника расправляет плечи, подбирает подбородок и становится той, кем была: сильной женщиной, которая умеет отпускать.</p>
    <p>— Иди, — сказала она. — И побрейся при первой возможности. Ты похож на бездомного.</p>
    <p>— Кобрук то же самое говорит.</p>
    <p>— Умная женщина, — сказала Вероника, и я вспомнил, что Фырк произнёс ту же фразу двадцать минут назад.</p>
    <p>Определённо поладят.</p>
    <p>Я вернулся в холл. Последние распоряжения — как последние стежки перед закрытием раны: каждый должен лечь точно, иначе разойдётся.</p>
    <p>Тарасов стоял у стойки дежурной медсестры, скрестив руки на груди. Рядом — Зиновьева с планшетом. Семён, вернувшийся с улицы, прислонился к стене. Три человека, на которых я оставлял Центр.</p>
    <p>— Тарасов, — сказал я. — Ты за старшего. Центр на тебе. Никакой самодеятельности, все плановые операции отменить до моего возвращения. Только экстренные. Если сомневаешься — звони Кобрук, она в курсе.</p>
    <p>Глеб кивнул. Ни вопросов, ни возражений. Тарасов принимал командование так же, как принимал скальпель — молча и уверенно.</p>
    <p>— Зиновьева — мониторь Раскатову и Грача каждый час. Кардиомониторинг, контроль ритма, электролиты дважды в сутки. Если что-то пойдёт не так — Воронов на подхвате, он знает протокол.</p>
    <p>Зиновьева записала. Палец бежал по планшету быстро, уверенно.</p>
    <p>— Семён, — я посмотрел на него. — Дядя стабилен. В Москве его примет команда Серебряного, я лично прослежу за переводом. Возвращайся в палаты. Отдыхай. Ты мне нужен свежим к моему возвращению.</p>
    <p>Семён кивнул. Тяжело, через силу, но кивнул.</p>
    <p>Я уже повернулся к выходу, когда из тени коридора, из-за угла, где свет ламп не добирался до стены, появилась Ордынская.</p>
    <p>Она была в кардигане, наброшенном поверх больничного костюма. Руки обхватывали локти, пальцы впились в ткань. Лицо бледное, с тенями, губы сжаты.</p>
    <p>Но глаза… глаза были другими. В них стояло упрямство, которого я не видел у неё раньше. Тихое, неброское, но настоящее, как угли под пеплом.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — голос тихий, но не дрожащий. — Возьмите меня с собой.</p>
    <p>Тарасов повернулся к ней.</p>
    <p>— Лена, не дури, — сказал он. Не грубо, скорее по-братски… — Куда тебе? Там может быть засада, стрельба, ментальные удары. С твоими нервами…</p>
    <p>— Я в порядке, — Ордынская даже не посмотрела на Тарасова.</p>
    <p>Её взгляд был направлен только на меня. И в нём горела решимость, от которой мне стало не по себе, потому что я узнал её. Ту же решимость я видел в подвале, когда она удерживала жизнь Орлова голыми руками.</p>
    <p>— Я чувствую, шеф, — сказала она, и голос стал тише, но отчётливее, как шёпот в пустом зале. — Там, на трассе, когда мы зашивали… когда я держала его вену… моя Искра звенела. Я не знаю, как это объяснить. Как камертон, который попал в резонанс. Я могу удержать жизнь, если кто-то снова пострадает. Я чувствую, что нужна там. Пожалуйста.</p>
    <p>Пожалуйста. Последнее слово, которое она добавила после паузы, и паузы этой хватило, чтобы я увидел: она готова к отказу. Готова принять и уйти. Но просит. Не из тщеславия или азарта, а из глубинного, врачебного инстинкта, который говорит: «Там будут раненые, и ты можешь помочь».</p>
    <p>Я молчал. Секунду, две, три.</p>
    <p>Внутри шёл расчёт.</p>
    <p>Против: Ордынская не боец. Биокинетик с нестабильной психикой. В бою она уязвима, как открытая рана. Если начнётся мясорубка, Лена станет не ресурсом, а обузой. Человеком, которого нужно защищать, вместо того чтобы работать.</p>
    <p>За: Если снова будет засада и Рогов получит ментальный удар. Если Величко дестабилизируется в дороге. Если кто-нибудь начнёт умирать в салоне бронированного внедорожника посреди трассы М-7, у меня не будет операционной и аппаратуры. Будут мои руки и реанимационный чемодан. И этого может не хватить.</p>
    <p>А Ордынская — это биокинетический жгут, консервация тканей, поддержание сердечного ритма. Живой аппарат искусственного жизнеобеспечения, работающий на Искре вместо электричества. В полевых условиях это не помощь, это перевес между жизнью и смертью.</p>
    <p>— Две минуты на сборы, — сказал я. — Бери укладку реаниматолога и свой рюкзак. Жду в машине.</p>
    <p>Ордынская просияла. Развернулась и бросилась в сестринскую, и кардиган хлопнул за ней, как парус.</p>
    <p>Тарасов смотрел ей вслед. Потом на меня.</p>
    <p>— Командир, — сказал он.</p>
    <p>— Знаю, — ответил я.</p>
    <p>— Береги её, — сказал Тарасов.</p>
    <p>Салон тяжёлого внедорожника оказался теснее, чем казался снаружи.</p>
    <p>Бронированные стенки съедали пространство, и то, что осталось, было набито людьми, оборудованием и напряжением. Полумрак, подсвеченный только приборной панелью, отбрасывал на лица зеленоватые блики, придавая всем присутствующим вид обитателей подводной лодки.</p>
    <p>Рогов за рулём. Повязка на глазу, руки на баранке — крупные, с ободранными костяшками, уверенные. Он не обернулся, когда мы загружались, только поправил зеркало заднего вида и проверил связь с задней машиной. Три коротких щелчка рации, три ответных.</p>
    <p>Я сел на заднее сиденье. Справа села Ордынская, успевшая за две минуты собрать укладку и рюкзак и не опоздавшая ни на секунду.</p>
    <p>Между нами находился Ворон в своей коробке, укутанный, перебинтованный, дремлющий. Напротив, на откидном сиденье, — боец конвоя. Молчаливый, квадратный, с кобурой на бедре и глазами, которые смотрели сквозь тебя, как сквозь стекло.</p>
    <p>Фырк спал у меня на коленях. Свернулся клубком на том самом полотенце, в которое я заворачивал его утром. Нос спрятан в хвост, здоровый бок поднимается и опускается, крошечные лапки подёргиваются во сне — бежит куда-то, в каком-то бурундучьем сновидении, где, может быть, он снова невесом и может проходить сквозь стены.</p>
    <p>— Поехали, — сказал я.</p>
    <p>Рогов повернул ключ. Мотор загудел. Внедорожник качнулся и тронулся. Шипованная резина захрустела по снегу. Следом двинулась задняя машина с Величко, капельницами и вторым бойцом.</p>
    <p>Ворота Диагностического центра раздвинулись, и мы выехали в ночь.</p>
    <p>Я обернулся. Через заднее стекло.</p>
    <p>На крыльце стояли люди. Маленькие фигурки в свете дежурных ламп.</p>
    <p>Центр удалялся. Сжимался, уменьшался, превращался в светящуюся точку в темноте, и через минуту точка скрылась за поворотом.</p>
    <p>Впереди — чёрная лента трассы М-7.</p>
    <p>Фырк посапывал на моих коленях. Тёплый, живой, весом в яблоко. Я положил ладонь на его спину и почувствовал под шерстью биение сердца. Двести ударов в минуту. Норма для бурундука. Норма для существа, которое заново учится быть живым.</p>
    <p>— Рогов, — я проверил пульс у Ворона, нащупав артерию на непокрытой лапе. Ровный, наполненный. Птица дремала, не просыпаясь. — Ты уверен в маршруте?</p>
    <p>— Уверен, — Рогов не отрывал взгляд от дороги. Фары вырезали из темноты коридор света, по которому неслась машина. — Серебряный дал зелёный коридор. Идём по объездной, потом на платную. Никаких остановок, никаких населённых пунктов. На максималке до самой Москвы.</p>
    <p>Его голос был ровным, деловым, но я уловил в нём нотку, которой утром не было.</p>
    <p>Не страх — насторожённость. Рогов пережил утреннюю засаду. Тело помнило. Руки на руле лежали чуть крепче, чем нужно, и плечи были развёрнуты так, как они разворачиваются у людей, ожидающих удара.</p>
    <p>Ордынская сидела рядом, прижав укладку к коленям. Её взгляд скользил по Фырку.</p>
    <p>— Он такой тёплый, — прошептала она. — Настоящий. Живой. Когда я держала его сердце утром… оно было как мотылёк. А сейчас — ровное, сильное… Илья Григорьевич, как мы будем объяснять это в Москве?</p>
    <p>Я посмотрел в окно. Темнота за бронированным стеклом летела навстречу, рассечённая пунктиром дорожной разметки.</p>
    <p>— Никак, Лена, — сказал я. — Мы не будем объяснять. Мы будем задавать вопросы. А Серебряный будет на них отвечать.</p>
    <p>Ордынская кивнула. Помолчала.</p>
    <p>— А если не захочет?</p>
    <p>— Захочет, — ответил я, и мой голос прозвучал так, что боец на откидном сиденье скосил на меня глаза и тут же отвернулся. — У меня очень убедительная манера спрашивать.</p>
    <p>Машина неслась по трассе. Гул мотора наполнял салон.</p>
    <p>Я позволил себе прикрыть глаза. Не спать, просто дать отдых. Одну минуту. Веки опустились, и мир сузился до ощущений: тепло Фырка на коленях, гудение двигателя, запах бензина, лёгкая вибрация бронированного корпуса.</p>
    <p>Прошёл час. Может, чуть больше. Я не следил за временем — оно тянулось однородной лентой, как трасса за окном. Рогов вёл ровно, уверенно, объезжая редкие колдобины с чутьём водителя, который знает дорогу задницей.</p>
    <p>Фырк во сне дёрнул задней лапой. Рация зашипела.</p>
    <p>Звук ворвался в тишину салона, как скрежет ногтя по стеклу. Статические помехи хлестнули из динамика порцией белого шума, сквозь который пробились обрывки голоса.</p>
    <p>Рогов дёрнулся. Правая рука метнулась к рации.</p>
    <p>— Второй, доложи обстановку. Второй!</p>
    <p>Помехи. Треск. Тишина.</p>
    <p>— Второй!</p>
    <p>Ответа не было.</p>
    <p>Связь с задней машиной оборвалась.</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>И увидел.</p>
    <p>За лобовым стеклом, в конусе света фар, падал снег. Но не так, как падает обычный снег — сверху вниз, лениво, по-февральски. Этот снег летел горизонтально. Плотной, неестественной стеной, как будто кто-то включил гигантский вентилятор за горизонтом и направил его прямо на нас.</p>
    <p>Хлопья закручивались в воронки перед лобовым стеклом.</p>
    <p>Ордынская побледнела. Её руки вцепились в укладку, и я услышал, как она резко втянула воздух сквозь стиснутые зубы.</p>
    <p>Рогов сжал руль. До хруста. До побелевших костяшек.</p>
    <p>— Тварь… — процедил он сквозь зубы. — Опять метель.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Дворники скребли по лобовому стеклу, оставляя за собой мутные полукруги, которые тут же заливало новым слоем снега. Щётки работали на максимальной скорости, и их ритмичный скрежет напоминал метроном, отсчитывающий секунды до катастрофы.</p>
    <p>Видимость упала до нуля за считанные мгновения.</p>
    <p>Только что впереди лежала чёрная лента трассы с мерцающей пунктирной разметкой, и вдруг — белая мгла, плотная, как будто кто-то задёрнул занавес прямо перед капотом.</p>
    <p>Фары выхватывали из этой мглы только бешеное, закручивающееся в спирали кружево снежинок, и каждая из них летела не сверху вниз, а горизонтально, со скоростью пули, впечатываясь в лобовое стекло с сухим, шуршащим звуком.</p>
    <p>Рогов вцепился в руль.</p>
    <p>Побелевшие костяшки, сведённые скулы, одинокий зрячий глаз, прищуренный до щели. Второй закрыт повязкой, и от этого лицо менталиста казалось асимметричным, перекошенным.</p>
    <p>— Опять… — процедил он сквозь зубы, и это «опять» несло в себе столько концентрированной ненависти, сколько может нести короткое слово в устах человека. — Ждите импульса!</p>
    <p>Его правая рука дёрнулась к виску. Ментальный щит.</p>
    <p>Тело помнило. Мышцы помнили. И сейчас они кричали ему: «Метель — значит удар, метель — значит боль, метель — значит Корнеев без сознания на носилках и синее свечение ментального бича между чьими-то ладонями».</p>
    <p>Я положил руку ему на плечо, чтобы вернуть из воспоминания в настоящее.</p>
    <p>— Рогов, — сказал я. — Спокойно. Лена.</p>
    <p>Я повернулся к Ордынской. Она сидела рядом, вжавшись в спинку сиденья, прижимая к коленям укладку реаниматолога. В полумраке салона, подсвеченном зеленоватыми бликами приборной панели, её лицо казалось восковым. Но глаза были открыты и сосредоточены.</p>
    <p>— Лена, — повторил я. — Ты чувствуешь астральный фон? Это артефакт?</p>
    <p>Ордынская закрыла глаза.</p>
    <p>Я видел, как её ресницы дрогнули. Пальцы, сцепленные на ручке укладки, разжались и легли на колени ладонями вверх. Она настраивала свой биокинетический дар на приём.</p>
    <p>Прислушивалась.</p>
    <p>Три секунды. Пять. Внедорожник качнуло порывом ветра, и тяжёлая бронированная туша сместилась на полметра влево. Рогов выровнял, матерясь сквозь стиснутые зубы.</p>
    <p>Ордынская открыла глаза и покачала головой.</p>
    <p>— Нет… — сказала она, и в её голосе была спокойная уверенность, которая бывает у хороших диагностов, когда результат чист. — Ничего. Никакого звона. Искра спокойна. Это просто… снег. Очень много снега.</p>
    <p>Просто снег.</p>
    <p>Я откинулся на спинку. Выдохнул. Позволил плечам опуститься на полсантиметра — ровно настолько, чтобы почувствовать облегчение, но не настолько, чтобы расслабиться.</p>
    <p>Просто снег.</p>
    <p>Не артефакт или ментальный удар. Обычная российская зима, которая решила напомнить, что для убийства людей на трассе ей не нужна магия. Достаточно миллиардов кристалликов замёрзшей воды, летящих горизонтально со скоростью тридцать метров в секунду.</p>
    <p>Природа, мать её, иногда подкидывает сюрпризы похуже любого Архивариуса.</p>
    <p>Фырк завозился. Его тёплое тельце прижималось к моей груди, и я чувствовал, как он вертит головой, пытаясь высунуть нос из-за воротника.</p>
    <p>— Двуногий, — пробормотал он сонным, хриплым голосом. — Почему трясёт? Мы ещё едем или уже падаем?</p>
    <p>— Метель, — коротко ответил я.</p>
    <p>— Настоящая или та, с артефактом?</p>
    <p>— Настоящая.</p>
    <p>— Тогда разбудишь, когда будет ненастоящая. Я сплю.</p>
    <p>И уткнулся носом обратно мне в рёбра. Через три секунды его дыхание выровнялось. Уснул.</p>
    <p>Адаптация у него была поразительная. Впрочем, три века — срок достаточный, чтобы научиться спать в любых обстоятельствах и просыпаться только тогда, когда от этого зависит чья-то жизнь.</p>
    <p>— Рогов, — сказал я, — не сбавляй ход. Если встанем — нас занесёт по самую крышу за минуты. Жми.</p>
    <p>Рогов кивнул. Коротко, по-военному. Его рука вернулась на руль — обеими теперь, десять и два, как учат на курсах экстремального вождения. Внедорожник ревел мотором, продираясь сквозь снежную стену, как ледокол сквозь торосы.</p>
    <p>Я посмотрел на Ворона. Птица дремала в своей коробке, обложенная полотенцами, и даже не шевельнулась. Ворон принадлежал к тому типу существ, которые научились различать реальную угрозу от обычного дискомфорта и не тратить энергию на второе.</p>
    <p>Рация зашипела.</p>
    <p>— Первый, это Второй! Приём!</p>
    <p>Голос из задней машины, где ехал Величко. Сквозь помехи, но разборчиво.</p>
    <p>Рогов схватил микрофон.</p>
    <p>— Второй, слышу! Доклад!</p>
    <p>— Держимся за вами по колее. Пациент стабилен. Видимость — дерьмо. Разрешите увеличить дистанцию до пятидесяти метров, а то ваши задние фонари сливаются в одно пятно.</p>
    <p>— Принял. Пятьдесят метров, не больше. Если потеряешь нас визуально — моргни дальним трижды.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Рация щёлкнула и замолчала. Связь держалась. Вторая машина на хвосте. Величко жив. Ордынская рядом. Фырк тёплый. Ворон дремлет.</p>
    <p>Всё под контролем. Пока.</p>
    <p>Трасса гудела под колёсами, и ветер выл за бронированными стенками, как стая голодных волков, учуявших добычу.</p>
    <p>Мой внутренний хронометр отсчитывал минуты.</p>
    <p>Одна.</p>
    <p>Три.</p>
    <p>Пять.</p>
    <p>Метель не утихала.</p>
    <p>Рогов ехал по приборам. Навигатор на панели показывал синюю нитку трассы, а впереди, за стеклом, был только белый хаос.</p>
    <p>Ордынская напряжённо всматривалась в этот хаос, как будто могла разглядеть дорогу силой взгляда. Её левая рука лежала на коробке с Вороном, придерживая. Забота, которая стала рефлексом.</p>
    <p>Я думал о Москве. О Серебряном.</p>
    <p>Серебряный никогда не упоминал пустяков. Каждое его слово было взвешено, как доза лекарства, — ни миллиграмма лишнего, ни миллиграмма недостающего.</p>
    <p>И если он сказал «деликатное» — значит, за этим словом стоит что-то, от чего у нормального человека волосы встали бы дыбом. А у Серебряного только бровь приподнялась бы на полмиллиметра.</p>
    <p>Додумать я не успел.</p>
    <p>Из белого молока, из плотной, непроницаемой стены летящего снега, прямо на нас вылетели два жёлтых пятна.</p>
    <p>Фары.</p>
    <p>Огромные, слепящие, раздвоенные — высоко над землёй, на уровне лобового стекла, на высоте, на которой фары бывают только у фур.</p>
    <p>Они возникли из ниоткуда, как глаза чудовища, разинувшего пасть, и неслись прямо в нашу лобовую.</p>
    <p>Встречная полоса. Фура шла по центру дороги, выдавленная ветром на осевую, и водитель либо не видел нас, либо уже не управлял — его несло по гололёду, как баржу по течению.</p>
    <p>Расстояние метров сорок. Скорость сближения за полторы сотни. Время до столкновения меньше секунды.</p>
    <p>Рогов среагировал.</p>
    <p>Не как водитель. Как боец. Тело сработало раньше сознания, руки провернули руль вправо, резко, на полный оборот, и внедорожник дёрнулся так, что ремень безопасности впился мне в грудную клетку, а Фырк за пазухой пискнул — не от испуга, от того, что его сплющило где-то между моими рёбрами.</p>
    <p>Фура пронеслась слева. Я увидел её борт — грязно-белый, с размытыми буквами логотипа, мелькнувшими как кадр в ускоренной перемотке. Поток воздуха ударил во внедорожник, качнул его, и на долю мгновения показалось, что нас сейчас засосёт под колёса.</p>
    <p>Не засосало.</p>
    <p>Зато понесло вправо. Колёса потеряли сцепление с асфальтом, и тяжёлая бронированная махина заскользила по обочине, как по маслу. Шипы скребли по ледяной корке, движок взвыл, Рогов пытался выровнять, но физика оказалась упрямее менталиста.</p>
    <p>Секунда невесомости.</p>
    <p>Та самая, знакомая каждому, кто хоть раз вылетал с дороги, — когда желудок подпрыгивает к горлу, а мир за окном наклоняется под углом, который категорически не предусмотрен конструкцией автомобиля.</p>
    <p>Ордынская вцепилась в мое колено. Я машинально прижал руку к груди, фиксируя Фырка, а второй заслонил Ордынскую, чтобы ее не дернуло вперед. Действовал на голых рефлексах. Ворон в коробке сдвинулся, полотенца сбились.</p>
    <p>Удар.</p>
    <p>Мягкий. Глубокий. Как будто великан подхватил машину ладонью и бережно вдавил её в подушку. Внедорожник зарылся носом в сугроб, капот ушёл вниз, задние колёса приподнялись, застыли на мгновение и опустились обратно. Мотор кашлянул, дёрнулся и заглох.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>После рёва двигателя и воя ветра абсолютная тишина, в которой было слышно только шуршание снега по крыше и тяжёлое дыхание четырёх человек.</p>
    <p>— Все целы? — мой голос прозвучал первым. Сначала — перекличка. Потом — всё остальное.</p>
    <p>Я повернулся к Ордынской. Она сидела, вжавшись в спинку, бледная, с расширенными зрачками. Руки по-прежнему на коробке с Вороном, пальцы побелели от хватки. Но грудная клетка поднималась и опускалась, дыхание частое, поверхностное — адреналин, но без паники. Цела.</p>
    <p>— Я… в порядке, — выдохнула она. — Ворон?</p>
    <p>Я заглянул в коробку. Птица приоткрыла один глаз, посмотрела на меня с выражением глубочайшего презрения и закрыла обратно. Трёхсотлетний дух-хранитель Владимирской больницы пережил плен Демидова, перелёт в кузове грузовика и засаду на федеральной трассе. Вылет в кювет его не впечатлил.</p>
    <p>Фырк завозился за пазухой.</p>
    <p>— Двуногий, — прохрипел он, — ты меня чуть не расплющил. Рёбра у тебя, между прочим, как забор. Костлявые, острые, и каждое второе тычет мне в селезёнку. Имей совесть.</p>
    <p>Жив. Ворчит — значит, жив.</p>
    <p>— Рогов?</p>
    <p>Менталист разжал руки. Медленно, палец за пальцем, отлепляя их от руля, как отдирают пластырь от кожи. Повернул голову. Его здоровый глаз блестел, зрачок сужен в точку.</p>
    <p>— Норма, — выдохнул он. — Чтоб этому дальнобойщику…</p>
    <p>Он не закончил. Не нужно было. Мысль и без финала звучала достаточно красноречиво.</p>
    <p>Боец на откидном сиденье молча поднял большой палец. Универсальный жест, не требующий слов.</p>
    <p>Броня спасла. Бронированный корпус принял удар сугроба на себя, не деформировался, не сплющился. Внутри — ни трещины на стёклах, ни сорванных панелей. Машина Серебряного была построена для вещей пострашнее обочины.</p>
    <p>Рогов дёрнул ручку двери. Тяжёлая бронированная створка поддалась с третьей попытки — снег подпёр её снаружи, и пришлось толкать плечом.</p>
    <p>Ворвался ветер. Мгновенный, беспощадный холод, от которого перехватывает дыхание и слезятся глаза.</p>
    <p>— Лена, остаёшься с Фырком и Вороном, — сказал я, передавая ей бурундука. Фырк вцепился в мои пальцы, не желая покидать тёплое убежище, но Ордынская приняла его обеими ладонями, бережно, как принимают новорождённого, и прижала к себе, засовывая под кардиган. — Не открывай, пока не скажу.</p>
    <p>Ордынская кивнула. Прижала Фырка. Её лицо было серьёзным и собранным, и в этой собранности я увидел ту самую решимость, которая привела её ко мне за час до отъезда. Она не была бойцом. Но она была человеком, который умел держать позицию.</p>
    <p>Снаружи ударило так, что я едва устоял на ногах.</p>
    <p>Ветер шёл стеной. Не порывами или завихрениями — сплошным, монолитным потоком, который давил на грудную клетку, как ладонь великана. Снег сёк лицо мелкой крупой, и я рефлекторно прикрыл глаза рукой, оставив щель между пальцами, чтобы хоть что-то видеть.</p>
    <p>Рогов уже стоял у переднего колеса. Снег доходил ему до колена. Он нагнулся, пощупал рукой, выпрямился.</p>
    <p>— Зарылись капитально! — крикнул он, перекрывая вой ветра. — Левое переднее — по ступицу. Правое чуть лучше, но не сильно.</p>
    <p>Боец обошёл машину с другой стороны, проваливаясь по щиколотку с каждым шагом.</p>
    <p>— Задний мост тоже сел! — доложил он. — Два тонны брони — хрена тут вытолкнешь!</p>
    <p>Я упёрся плечом в стык бронированной двери и корпуса. Металл обжёг через куртку — ледяной, как хирургический инструмент, забытый на подоконнике в январе. Рогов встал рядом. Боец — с другой стороны.</p>
    <p>— На три! — скомандовал Рогов. — Раз! Два! Три!</p>
    <p>Мотор взревел. Колёса завертелись, выбросив из-под шин фонтаны снега, ледяной крошки и мёрзлой грязи. Мне прилетело в лицо. В рот, в нос, за воротник.</p>
    <p>Я сжал зубы, надавил сильнее, чувствуя, как подошвы скользят по утоптанному снегу, как мышцы спины и ног напрягаются до предела, как позвоночник протестует.</p>
    <p>Внедорожник не двинулся ни на миллиметр. Две с лишним тонны бронированной стали, увязшие в снегу по самое днище. С таким же успехом можно толкать плечом кирпичную стену.</p>
    <p>— Ещё! — крикнул Рогов.</p>
    <p>Снова. Рёв мотора, визг шин, фонтан снега. Ноги разъехались, я чуть не упал, ухватился за ручку двери. Боец рядом сплюнул и вытер лицо рукавом.</p>
    <p>Бесполезно. Машина сидела в сугробе, как пробка в бутылке.</p>
    <p>Рогов отступил. Тяжело дыша, выпуская облака пара изо рта. Повязка на глазу промокла от снега и покосилась. Он поправил её злым, резким движением.</p>
    <p>— Нужна лебёдка, — сказал он. — Или трос и вторая машина. Сейчас свяжусь со Вторым…</p>
    <p>Я вытер снег с лица. Ладонь проехала по лбу, по щекам, стряхивая налипшую крупу. Моргнул, прочищая глаза.</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>Впереди, в конусе света от наших собственных фар — единственного источника освещения посреди этой белой тьмы, — двигался силуэт.</p>
    <p>Тёмный. Вытянутый. Медленный.</p>
    <p>Фигура шла к нам сквозь метель, и ветер рвал полы её длинного, развевающегося плаща, отбрасывая их назад, как крылья. Шаги были размеренными, уверенными, неторопливыми — так идёт человек, который знает, куда направляется, и которому нет дела до того, что вокруг него воет ледяной ад.</p>
    <p>Снежинки, попадая в ореол фар, закручивались вокруг фигуры мелкими вихрями, и от этого казалось, что она не идёт по земле, а парит в нескольких сантиметрах над ней.</p>
    <p>Сердце ударило в рёбра. Один раз, сильно, как молот по наковальне.</p>
    <p>Рогов увидел на секунду позже. Его тело среагировало раньше сознания — рука метнулась за пазуху, пальцы сомкнулись на рукояти табельного. Или на чём-то другом, о чём я предпочитал не знать. Менталисты носили при себе не только оружие.</p>
    <p>— Стоять! — рявкнул он в метель. — Именем Инквизиции! Назовитесь!</p>
    <p>Ветер унёс его голос, размазал по белой пустоте, как мазок акварели по мокрой бумаге. Фигура не остановилась. Продолжала идти. Двадцать метров. Пятнадцать.</p>
    <p>Боец конвоя занял позицию за капотом внедорожника, пригнувшись, рука на кобуре.</p>
    <p>Десять метров.</p>
    <p>Силуэт проступил из белой мглы, обретая форму, объём, детали. Длинный плащ — не плащ, пальто, тёмное, ниже колен, с широким воротником. Капюшон откинут. Высокий. Руки опущены вдоль тела.</p>
    <p>Рогов поднял руку. Пальцы светились. Тускло, едва заметно, но я уловил — голубоватый отблеск, как тот, что пробегал по артефактному диску в ординаторской. Ментальный импульс, готовый к выбросу. Предупредительный, но способный при необходимости стать боевым.</p>
    <p>— Последнее предупреждение! — голос Рогова звенел, как натянутая струна. — Стоять! Руки!</p>
    <p>Фигура остановилась.</p>
    <p>Семь метров. В полном свете фар.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён Величко протирал стойку для капельниц, и это занятие доставляло ему почти физическое удовольствие.</p>
    <p>Не потому, что он любил уборку. Он её терпеть не мог, если честно. Дома у него царил холостяцкий порядок, который выглядит как бардак, но в котором каждая вещь лежит на строго отведённом месте, и горе тому, кто попытается навести «настоящий» порядок, — потом ничего не найдёшь.</p>
    <p>Но здесь, в палате реанимации, которая ещё недавно была его личным окопом, его позицией, его зоной ответственности, — уборка была ритуалом. Способом сказать себе: всё кончилось, пациент жив, ты справился, можно выдохнуть.</p>
    <p>Стойка блестела. Семён провёл салфеткой по хромированной трубе ещё раз — сверху вниз, тщательно, протирая каждый паз, каждое крепление. Запах антисептика щипал нос. Привычный, правильный, успокаивающий запах.</p>
    <p>Палата была пуста. Койка, на которой лежал дядя Леопольд, расправлена и накрыта чистой простынёй. Провода кардиомонитора аккуратно смотаны и уложены на тумбочку.</p>
    <p>Аппарат выключен, и зелёный экран, который последние двое суток был для Семёна центром вселенной, — погас, превратившись в мёртвый чёрный прямоугольник.</p>
    <p>Он стоял перед этим экраном и смотрел в собственное отражение. Лицо, которое смотрело в ответ, ему не нравилось. Круги под глазами, проступившие скулы — похудел, оказывается, за эти двое суток. Перебинтованные руки. Сгорбленные плечи.</p>
    <p>Но дядя жив. Дядя стабилен. Дядя в бронированном внедорожнике, и шеф обещал. А шеф не бросал слов.</p>
    <p>Семён вздохнул, отложил салфетку и повернулся к окну.</p>
    <p>Метель. За стеклом крутилась белая каша, и фонари двора Диагностического центра превратились в мутные жёлтые пятна, от которых во все стороны расходились лучи, как на детских рисунках солнца. Снег валил так густо, что Семён не видел даже ворот — тех самых, через которые два часа назад уехали два чёрных внедорожника.</p>
    <p>Он на секунду представил, каково сейчас на трассе. Два часа пути. Если метель накрыла и их…</p>
    <p>Не думать. Шеф справится.</p>
    <p>Рогов — спецагент, скорей всего водит как чёрт. Ордынская рядом, а она в последнее время… Семён поймал себя на том, что улыбается. Ордынская — та самая запуганная, вечно краснеющая Леночка, которая боялась войти в операционную без приглашения, — сегодня потребовала взять её в конвой. И шеф взял.</p>
    <p>Люди менялись рядом с Ильёй. Все менялись. Он сам изменился до неузнаваемости, если сравнивать с тем увальнем, который год назад явился в ординаторскую с дипломом в трясущихся руках и искренней уверенностью, что ординатура — это когда тебе показывают и рассказывают, а ты смотришь и записываешь.</p>
    <p>Он начал сматывать провод кардиомонитора — аккуратно, петля к петле, как учила старшая медсестра. Провод слушался, ложился ровно. Это могли сделать и сестры. Но он хотел это сделать сам. Процесс уборки его успокаивал сейчас.</p>
    <p>Руки работали на автомате, а голова думала.</p>
    <p>О дяде. О метели. О том, как будет выглядеть центр без шефа — день, два, может, неделю. Тарасов за старшего. Тарасов — глыба. Военный хирург, которого ничем не прошибёшь.</p>
    <p>Но Тарасов — не Разумовский. Тарасов резал и шил. Разумовский видел. Разница между хорошим хирургом и гением в том, что хирург лечит болезнь, а гений видит, где она прячется.</p>
    <p>Семён положил смотанный провод на тумбочку и выпрямился.</p>
    <p>Кошка сидела на подоконнике. Полупрозрачная, мерцающая тусклым синеватым светом, едва различимым на фоне белого хаоса за стеклом. Изумрудные глаза были полуприкрыты, хвост обвивал передние лапы, и левую из них она методично, с глубокомысленной сосредоточенностью вылизывала.</p>
    <p>Движения были плавными, грациозными.</p>
    <p>Язык проходил по лапе снова и снова, от подушечек до запястья, с невозмутимым выражением, которое бывает у кошек, когда они хотят продемонстрировать всему миру, что заняты важнейшим делом и остальные их абсолютно не интересуют.</p>
    <p>Семён стоял и… смотрел на неё.</p>
    <p>— Почему ты не вышла провожать их? — спросил он тихо. — Фырка и Ворона.</p>
    <p>Голос прозвучал странно в пустой палате, направленный к существу, которое, по всем законам нормальной реальности, не должно было существовать.</p>
    <p>Шипа замерла.</p>
    <p>Язык остановился на полулизке. Лапа повисла в воздухе. Изумрудные глаза медленно, с той невыносимой медлительностью, на которую способны только кошки, повернулись к Семёну.</p>
    <p>Изумрудные глаза сузились. Медленно, расчётливо, превращаясь в две тонкие, светящиеся щёлочки. Кошачий прищур.</p>
    <p>Оценивающий. Изучающий. Кошки смотрят так на существо, которое только что сделало что-то неожиданное и потенциально интересное.</p>
    <p>— Потому что так надо, двуногий! — произнесла Шипа.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Голос прозвучал у него внутри.</p>
    <p>Не в ушах, а глубже, за барабанными перепонками, в том месте, где мысли ещё не оформились в слова, но уже обрели звук.</p>
    <p>Низкий, бархатистый, с ленивой снисходительностью, какая бывает у существ, привыкших к тому, что их не слышат, и застигнутых врасплох тем, что вдруг услышали.</p>
    <p>Всего пара часов прошло с тех пор, как кошка сама показалась ему. Просто возникла: секунду назад подоконник был пуст, а в следующую на нём сидело существо с изумрудными глазами и смотрело на Семёна.</p>
    <p>«Я привязала себя к твоей Искре», — заявила она без предисловий и разрешения.</p>
    <p>Он пока еще не привык. Ни к ней, ни к тому, что она разговаривает.</p>
    <p>У него накопилась уйма вопросов — что значит «привязала к Искре», как это работает, почему именно он, что вообще такое духи-хранители и сколько их.</p>
    <p>Но Шипа на вопросы отвечать не желала.</p>
    <p>Отворачивалась, вылизывала лапу, делала вид, что не слышит, или роняла что-нибудь вроде «не сейчас, двуногий» с таким величием, будто он посмел побеспокоить императрицу во время аудиенции.</p>
    <p>Семён не давил. Осторожничал. Нащупывал подход, как нащупывают вену у тяжёлого пациента — мягко, терпеливо, без резких движений.</p>
    <p>И вот сейчас она ответила.</p>
    <p>Кошка на подоконнике смотрела на него.</p>
    <p>Не так, как смотрят кошки на людей — вскользь, мимо, сквозь. Она смотрела в него. Изумрудные глаза, сузившиеся в щёлочки, буравили его насквозь, и Семён физически ощущал этот взгляд.</p>
    <p>Четыре слова. Произнесённых не вслух — внутри его черепа, как будто кто-то подключился к частоте, которая раньше была только его.</p>
    <p>Семён сглотнул. Облизнул пересохшие губы. Сердце колотилось где-то в районе горла, и он чувствовал его пульс в кончиках забинтованных пальцев.</p>
    <p>— Я… — голос вышел хриплый, осипший. — Я же вижу тебя всего пару часов. С тех пор, как шеф уехал. И слышу. В голове. Мне все интересно — зачем ты это сделала?</p>
    <p>Странный вопрос. Глупый, может быть.</p>
    <p>Но единственный, за который он мог зацепиться в этом водовороте невозможного.</p>
    <p>Шипа спрыгнула с подоконника.</p>
    <p>Движение было текучим, невесомым — лапы коснулись плитки без звука, и зеленоватое мерцание, окутывавшее её силуэт, на мгновение вспыхнуло ярче, как вспыхивает лампочка перед тем, как перегореть. Хвост хлестнул из стороны в сторону. Раздражённо, отрывисто, как маятник, который сбился с ритма.</p>
    <p>— Потому что я так решила, — ответила она. — Я открылась тебе и привязала себя к твоей Искре. Ты, может быть, этого не заметил. Потому что ты двуногий, а двуногие замечают только то, что можно потрогать, понюхать или положить в рот.</p>
    <p>Она обошла его по дуге. Не приближаясь, держа дистанцию. Полупрозрачный силуэт скользнул по линолеуму, и Семён невольно проследил за ней взглядом, поворачиваясь всем корпусом. Только солнце было зелёным и ходило на четырёх лапах.</p>
    <p>— Но ты ведь не ответила, — сказал Семён тихо. — По-настоящему. Почему ты не вышла провожать их? Фырка и Ворона. Они же свои.</p>
    <p>Шипа остановилась.</p>
    <p>Хвост замер на полувзмахе. Спина выгнулась, и Семён увидел, как по её шерсти прошла волна. Дрожь. Мелкая, быстрая, как рябь по воде от брошенного камня.</p>
    <p>Кошка села. Аккуратно, подобрав лапы, обвив их хвостом. И надменность осыпалась с неё, как штукатурка со старой стены, обнажив то, что пряталось за ней.</p>
    <p>— Потому что мне страшно, двуногий, — сказала Шипа, и голос в его голове стал глухим, сдавленным, с трещиной посередине, через которую просачивалось что-то горькое. — Они были духами. Бестелесными. Свободными. А стали… телесными. Кусками плоти, которым больно и холодно. Которые врезаются носом в кружки и визжат от боли. Которые мёрзнут и хотят есть. Которые… кровоточат.</p>
    <p>Она замолчала. Уши прижались к голове, и зеленоватое свечение вокруг неё мигнуло, стало тусклым, почти невидимым.</p>
    <p>— Я не хочу повторить их судьбу, — продолжила Шипа тише. — Мне было страшно даже заговорить с ними. Подойти. Коснуться. Страшно, что это… заразно. Что, если я окажусь слишком близко, то тоже окажусь в клетке из мяса и костей. Стану чувствовать каждый сквозняк.</p>
    <p>Семён молчал. Он не знал, что сказать. Что говорят духу, который боится стать живым?</p>
    <p>Этому не учили ни в медицинском, ни в ординатуре. Шеф бы, наверное, нашёл слова. Шеф всегда находил. Но шефа здесь не было, и Семён стоял один, прислонившись к стойке для капельницы, и слушал, как трёхсотлетнее существо признаётся ему в страхе.</p>
    <p>И странным образом — понимал. Не головой. Чем-то другим.</p>
    <p>Шипа подняла голову. Изумрудные глаза блеснули. Дрожь ушла, плечи расправились, хвост обвил лапы плотнее. Кошка собирала себя по кускам, как хирург собирает пациента после тяжёлой операции — методично, деталь за деталью.</p>
    <p>— Творятся страшные вещи. И я обязательно во всём этом разберусь, — произнесла она, и голос окреп. — Я пойду к Совету Старейшин. Расскажу им, что происходит. Совет должен знать.</p>
    <p>Она помолчала. Прислушалась к чему-то, чего Семён не слышал.</p>
    <p>— Только чтобы дойти туда и вернуться обратно, мне нужен был якорь, — сказала Шипа. — Привязка к двуногому. Живая точка в вашем мире, за которую можно держаться, когда астральные течения начнут сносить.</p>
    <p>Семён моргнул. В голове щёлкнуло что-то — как тумблер, переключивший освещение с дежурного на полное. Мысль оформилась раньше, чем он успел её обдумать.</p>
    <p>— И ты выбрала меня? — спросил он. — Почему?</p>
    <p>Шипа посмотрела на него. Взглядом, от которого Семён почувствовал себя голым — не физически, а как-то иначе, будто с него сняли всю одежду и осталась только суть.</p>
    <p>— Потому что в тебе есть стержень, — произнесла Шипа, и слова совпали с его мыслью так точно, что Семён вздрогнул. — И талант. Твоя Искра гораздо сильнее, чем ты сам думаешь, мальчик. Гораздо.</p>
    <p>Мальчик. Из её уст это прозвучало не снисходительно, а почти… ласково.</p>
    <p>Шипа отвернулась.</p>
    <p>Запрыгнула на подоконник— и уткнулась носом в стекло, за которым крутилась белая каша метели. Полупрозрачный силуэт на фоне снежного хаоса.</p>
    <p>— Всё, — бросила она через плечо. Тон — королевский. — Занимайся своими делами, двуногий. Я дождусь, пока наша связь окрепнет, и уйду. К Совету. А пока — не стой над душой.</p>
    <p>Семён потоптался на месте. Секунду, другую. Перебинтованные руки повисли вдоль тела, пальцы сжались и разжались. Хотелось сказать что-нибудь — что-нибудь правильное, весомое, что-нибудь, что сказал бы шеф. Но ничего не пришло, и он просто кивнул.</p>
    <p>Тихо, самому себе. Принял.</p>
    <p>Вышел из палаты. Закрыл дверь. Прислонился к ней спиной, чувствуя лопатками холодный пластик.</p>
    <p>Коридор гудел лампами. Где-то далеко, в приёмном покое, звякнула каталка. Обычный дежурный шум.</p>
    <p>Семён посмотрел на свои перебинтованные руки.</p>
    <p>Якорь. Он теперь якорь для духа-хранителя, который собирается идти к какому-то Совету Старейшин, о котором он не слышал ни разу в жизни.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семь метров.</p>
    <p>Свет фар вырвал из метели человеческую фигуру, и детали проступили разом.</p>
    <p>Руки опущены вдоль тела. Открытые, пустые. Без оружия, без артефактов, без синего свечения между ладонями.</p>
    <p>И лицо.</p>
    <p>Знакомое.</p>
    <p>Узкое, с острыми скулами, с тонкими губами, сложенными в ту самую усмешку — холодную, цинично-тёплую, от которой хотелось одновременно ударить и пожать руку.</p>
    <p>Серебряный.</p>
    <p>Магистр Игнатий Серебряный собственной персоной. В кашемировом пальто. Пешком. Посреди метели. На обочине трассы М-7 в час ночи.</p>
    <p>Рогов замер с вытянутой рукой. Я видел, как напряжение стекало с его плеч, уступая место чему-то среднему между облегчением и яростью. Он узнал своего командира, и пальцы, сжимавшие рукоять, разжались. Но не до конца. Менталист всегда оставлял себе запас реакции.</p>
    <p>Боец за капотом опустил руку от кобуры. Тоже узнал. Вытянулся. Не по стойке «смирно», но близко.</p>
    <p>Я опустил плечи. Выдохнул. Пар вырвался изо рта и тут же растворился в метели.</p>
    <p>— Серебряный? — мой голос прозвучал ровно, хотя внутри всё ещё гулко стучал адреналин, закачанный в кровь минуту назад. — Какого чёрта вы тут делаете пешком?</p>
    <p>Серебряный подошёл ближе. Стряхнул снег с плеча. Не торопясь, обстоятельно, как стряхивают крошки с салфетки после обеда. Поморщился, обнаружив, что кашемир промок насквозь.</p>
    <p>— И вам доброй ночи, Илья Григорьевич, — произнёс он безупречно вежливым тоном, с лёгкой иронией на дне. — Решил выехать навстречу. Погода нелётная, связь легла час назад, ваша рация — молчит. Моя паранойя, знаете ли, подсказала, что вы непременно найдёте способ застрять. И что же? Паранойя, как обычно, оказалась права.</p>
    <p>Он обвёл взглядом картину: бронированный внедорожник, зарывшийся по самый капот в сугроб, три фигуры по колено в снегу, метель, выворачивающая фары наизнанку.</p>
    <p>— Кстати, — Серебряный поднял палец, — вторая машина с вашим Величко обогнала меня минут двадцать назад. Проскочила на полном ходу, даже не притормозила. Они уже на подъезде к Москве. Так что за пациента не волнуйтесь. А вот вы… — палец описал полукруг, указывая на наш сугроб, — решили, видимо, отдохнуть. Романтика зимней дороги, понимаю.</p>
    <p>Я посмотрел на Рогова. Рогов посмотрел на меня. Одна и та же мысль: вторая машина обогнала нас, пока мы сидели в кювете. В такой пурге, в ревущей белой стене, где не видно собственных рук, — обошла и ушла вперёд, а мы даже не заметили. Связь легла, визуальный контакт потерян, и если бы Серебряный не вышел навстречу…</p>
    <p>Впрочем, ладно. Величко в безопасности. Это главное.</p>
    <p>— Где ваша машина? — спросил я.</p>
    <p>— В полукилометре позади, — Серебряный махнул рукой в темноту за спиной. — Мой водитель благоразумно остался при ней. Он, видите ли, не разделяет моей привычки прогуливаться по ночным трассам в метель. Человек без воображения.</p>
    <p>В полукилометре. Пешком. По колено в снегу. В кашемировом пальто. Потому что связь легла и паранойя подсказала.</p>
    <p>Серебряный. Человек, который играл людьми, как пианист клавишами, который просчитывал варианты на десять ходов вперёд и никогда не делал ничего без причины. И этот человек протопал полкилометра через пургу, чтобы убедиться, что его «доброволец» не замёрз в кювете.</p>
    <p>Я мог бы списать это на прагматизм. Серебряному нужен был я — живой, функционирующий, способный выполнить его «деликатное задание». Мёртвый лекарь в канаве его планам не соответствовал.</p>
    <p>Но что-то подсказывало, что дело не только в прагматизме. А в том, как Серебряный посмотрел на заваленный снегом внедорожник, цепким взглядом проверяющим: все ли на месте, все ли живы. Профессиональная привычка человека, который давно научился считать своих.</p>
    <p>Хотя, возможно, я себе льстил.</p>
    <p>— Ну что, — сказал Серебряный, оглядев наш сугроб с выражением архитектора, которому показали самострой. — Будем стоять и любоваться?</p>
    <p>Он снял дорогие, кожаные, подбитые мехом перчатки. Сунул в карман. Засучил рукава пальто, обнажив запястья, и встал рядом со мной, плечом к бамперу.</p>
    <p>Я моргнул.</p>
    <p>Один из самых влиятельных менталистов Империи. Человек, к которому на приём записываются за полгода, чьё имя произносят шёпотом в коридорах Канцелярии. Стоял по колено в снегу, упирался ладонями в бампер бронированного внедорожника и готовился толкать.</p>
    <p>— Серебряный, — сказал я, — вы серьёзно?</p>
    <p>— Абсолютно, — ответил он, не поворачивая головы. — Лебёдки нет. Трос — во второй машине, которая, благодаря вашей бдительности, уехала без вас. Мой водитель в полукилометре, а вызывать эвакуатор в такую погоду — ждать до утра. У меня, знаете ли, тоже есть руки. Не только голова. Хотя руками пользуюсь значительно реже.</p>
    <p>Рогов занял позицию у заднего крыла. Боец — у другого. Серебряный — рядом со мной, у бампера. Четверо мужчин, по колено в снегу, в кромешной тьме, в вое ветра, который рвал одежду и швырял в лицо горсти ледяной крупы.</p>
    <p>Сюрреализм. Чистой воды сюрреализм.</p>
    <p>— Рогов, заводи! — крикнул я.</p>
    <p>Рогов нырнул в салон. Мотор провернулся, кашлянул и загудел. Колёса завертелись.</p>
    <p>— На три! Раз! Два! Три!</p>
    <p>Я навалился. Серебряный навалился рядом, и я услышал, как он сквозь стиснутые зубы произнёс нечто, не предназначенное для протоколов. Грязное, солдатское, трёхэтажное. Магистр Серебряный ругался матом, толкая машину из сугроба, и в этом было столько абсурдной, земной, человеческой правды, что я невольно хмыкнул.</p>
    <p>Внедорожник качнулся.</p>
    <p>— Ещё!</p>
    <p>Снова. Рёв мотора, мат Серебряного, хрип бойца, скрип снега под шипами.</p>
    <p>Машина дёрнулась, просела, дёрнулась снова, и вдруг… пошла. Медленно, нехотя, как больной, которого поднимают с койки после долгого лежания. Колёса нашли сцепление, шипы вгрызлись в лёд под снегом, и внедорожник выполз из сугроба, оставляя за собой глубокую, рваную борозду.</p>
    <p>Серебряный выпрямился. Отряхнул ладони. Посмотрел на свои руки и поморщился с таким выражением, будто обнаружил на своём столе использованную салфетку.</p>
    <p>— Триста рублей за маникюр, — пробормотал он. — Коту под хвост.</p>
    <p>Я рассмеялся. Коротко, от живота. Нервное, адреналиновое, но настоящее. Серебряный покосился на меня и усмехнулся. И эта усмешка делала его невыносимым и почти симпатичным.</p>
    <p>Дальше ехали вместе. Серебряный вызвал по рации своего водителя, и через пятнадцать минут к нам подтянулся второй автомобиль. Не бронированный, но тяжёлый, чёрный, с мощными противотуманками, которые резали метель жёлтыми лезвиями.</p>
    <p>Боец сел в другую машину, а Серебряный пересел к нам. Занял переднее пассажирское сиденье, стянул промокшее пальто, бросил его на пол и остался в тёмном свитере тонкой вязки. Его водитель пристроился в колонну сзади.</p>
    <p>Ехали медленно. Шестьдесят, не больше. Рогов вцепился в руль и не отрывал глаз от дороги, от того коридора белого хаоса, который фары вырезали в метели. Серебряный молчал. Смотрел вперёд, скрестив руки на груди, и его профиль в зеленоватом свете приборной панели напоминал чеканку на старинной монете.</p>
    <p>Ордынская дремала, прижимая к себе Фырка и придерживая коробку с Вороном.</p>
    <p>Километры тянулись, как часы в очереди. Восемьдесят. Сто. Сто двадцать. Каждый — борьба: с ветром, с гололёдом, с видимостью, которая прыгала от пяти метров до нуля и обратно.</p>
    <p>Потом метель начала редеть.</p>
    <p>Как будто невидимый регулятор медленно выкручивали влево. Снежинки стали реже, мельче, промежутки между порывами ветра длиннее.</p>
    <p>Сначала я увидел столбик разметки на обочине. Потом огни встречных машин. Потом щит с указателем: «Москва — 47 км».</p>
    <p>Рогов прибавил скорости. Восемьдесят, девяносто, сто. Бронированный внедорожник набирал ход, и гул мотора изменил тональность — из натужного стал уверенным, ровным.</p>
    <p>Трасса под колёсами выровнялась, асфальт блестел от реагентов, а снег, ещё минуту назад летевший горизонтально, теперь падал сверху, редкий и ленивый, как конфетти после праздника.</p>
    <p>Столица встречала нас расчищенными дорогами, рядами фонарей и ощущением цивилизации, от которого хотелось выдохнуть и расслабить плечи.</p>
    <p>Серебряный повернулся ко мне.</p>
    <p>— Добро пожаловать в Москву, Илья Григорьевич, — сказал он. — Ваш бурундук жив?</p>
    <p>Фырк за пазухой у Ордынской пробормотал что-то невнятное и фыркнул. Жив.</p>
    <p>— Жив, — подтвердил я.</p>
    <p>— Тогда едем ко мне.</p>
    <p>Штаб-квартира Серебряного оказалась не тем, что я ожидал.</p>
    <p>Не мрачная крепость с решётками на окнах и часовыми у ворот. Не подземный бункер. И даже не готическое поместье с горгульями на карнизах. Хотя, зная Серебряного, я не удивился бы ничему.</p>
    <p>Это был особняк. Старой имперской постройки, спрятанный за высокой чугунной оградой в тихом переулке Замоскворечья.</p>
    <p>Кирпичный фасад, тёмный, массивный. Арочные окна первого этажа, забранные коваными решётками, которые казались декоративными, но при ближайшем рассмотрении были чем-то большим.</p>
    <p>Я чувствовал. Не Сонаром, а чутьём человека, который слишком долго жил рядом с магией.</p>
    <p>Ворота открылись бесшумно. Внедорожник вкатился во двор, присыпанный свежим снегом, мимо голых лип и каменных скамеек, и остановился у крыльца с чугунным козырьком.</p>
    <p>Тепло. Свет. Тишина.</p>
    <p>Три вещи, которых мне не хватало последние часы, обрушились разом, когда мы переступили порог. Прихожая с мраморным полом, гардеробная, запах хорошего кофе откуда-то из глубины дома. Человек в штатском принял наши куртки, другой проводил Ордынскую в комнату для отдыха, третий увёл Рогова для доклада.</p>
    <p>Величко уже доставили.</p>
    <p>Мне сообщили об этом коротко, по-военному: пациент стабилен, переведён в медицинский блок, под наблюдением. Я потребовал осмотреть его лично. Мне разрешили, проводили, и десять минут спустя, убедившись, что давление, пульс и сатурация в порядке, что капельница стоит правильно и катетер не сместился, я позволил себе выдохнуть.</p>
    <p>Потом был кабинет Серебряного.</p>
    <p>Я сидел в кресле. Глубоком, кожаном, с высокой спинкой, которая обнимала плечи, как ладони. Ноги вытянуты, и каждая мышца от бедра до щиколотки гудела тупой, ноющей болью, в которой смешались усталость, холод и последствия толкания двухтонной махины по сугробам.</p>
    <p>Кабинет был именно таким, каким я его себе представлял — в тот раз, когда слушал голос Серебряного из артефактного диска и рисовал в воображении место, откуда этот голос звучит.</p>
    <p>Полумрак. Массивный дубовый стол, тёмный от времени и полироли. Графин с водой. Книжные шкафы вдоль стен, уходящие под потолок. Тяжёлые портьеры на окнах.</p>
    <p>Серебряный сидел за столом. Свитер, расстёгнутый ворот рубашки, влажные после снега волосы, зачёсанные назад.</p>
    <p>Без пальто и без маски магистра он выглядел иначе — проще, человечнее.</p>
    <p>Длинные пальцы сложены домиком у подбородка, и в этом жесте было столько знакомого, что я едва не усмехнулся: точно так же я себе его и представлял. Пальцы домиком. Фирменный знак.</p>
    <p>А прямо по центру стола, между чернильным прибором и стопкой бумаг, сидел Фырк.</p>
    <p>Сидел — громко сказано. Восседал!</p>
    <p>Расправив плечи, задрав подбородок, расставив задние лапы в кукольных кедах, как генерал на смотре.</p>
    <p>Перед ним стояла крошечная розетка с кедровыми орешками, которую кто-то из людей Серебряного догадался поставить, и Фырк деловито таскал из неё по одному, разгрызая и сплёвывая скорлупу прямо на дубовый стол.</p>
    <p>Рядом, на углу стола, стояла коробка с Вороном. Птица дремала, уложив голову под здоровое крыло. Браслет на лапе тускло поблёскивал в свете настольной лампы.</p>
    <p>Серебряный разглядывал Фырка, не скрываясь. Контролируемое любопытство, которое я видел у него раньше, когда он изучал аномалию и ещё не решил, опасна она или полезна.</p>
    <p>— Удивительный феномен… — произнёс Серебряный негромко, склонив голову чуть набок.</p>
    <p>Фырк перестал грызть.</p>
    <p>Поднял морду, сверкнул глазами, в которых не было ни тени смущения, робости или благоговения перед высоким начальством. Уперев передние лапки в бока, он задрал подбородок и уставил на Серебряного.</p>
    <p>— Чё пялишься, лысый? — выдал Фырк скрипучим голоском. — Зверушек не видел? Орехи давай, я тебе не экспонат!</p>
    <p>— Он не лысый, — автоматически поправил я.</p>
    <p>— Будет лысый, если продолжит сверлить меня глазами! У меня от таких взглядов шерсть дыбом, а она у меня, между прочим, единственное имущество! Не считая кед!</p>
    <p>Серебряный тихо усмехнулся.</p>
    <p>Уголки губ приподнялись на миллиметр — максимум того, что он позволял себе в качестве веселья. Но глаза потеплели. На мгновение, которое непосвящённый бы и не заметил, в серых, холодных глазах Магистра Инквизиции мелькнуло нечто человеческое.</p>
    <p>— Примерно так я тебя себе и представлял, — сказал Серебряный. — Характер компенсирует габариты.</p>
    <p>— Мои габариты, к твоему сведению… — начал Фырк, но Серебряный уже не слушал.</p>
    <p>Он выпрямился в кресле. Пальцы разомкнулись, легли на стол, ладонями вниз. Усмешка исчезла, будто её стёрли ластиком. Лицо стало другим — жёстким, неподвижным, с тяжёлым, давящим взглядом, от которого воздух в кабинете загустел.</p>
    <p>Менталист. Настоящий.</p>
    <p>Его боялись в коридорах Канцелярии, а имя произносили шёпотом. Не человек в мокром свитере, толкавший машину из сугроба, а Магистр.</p>
    <p>Он перевёл взгляд на меня.</p>
    <p>— Это всё очень занимательно, Илья Григорьевич, — произнёс он, и каждое слово ложилось на стол тяжело. — Мы непременно изучим эту аномалию. Вашим бурундуком займутся мои лучшие специалисты, а Вороном — рунологи, которых я уже вызвал. Браслет снимем, допросим, обследуем. Всему своё время.</p>
    <p>Пауза. Графин на столе поймал свет лампы и бросил бледный блик на потолок.</p>
    <p>— Но мы собрались здесь, — продолжил Серебряный, и его голос стал почти доверительным, — не ради ветеринарии.</p>
    <p>Фырк открыл рот, чтобы возмутиться. Я положил палец на его спину, и он закрыл. Даже Фырк умел считывать атмосферу.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня.</p>
    <p>— У меня к тебе дело государственной важности, — сказал он. — И от того, согласишься ли ты, зависит очень многое.</p>
    <empty-line/>
    <p><strong>Друзья, у нас к вам огромная просьба. Прочитав эту главу, постарайтесь не пересказывать ее ключевые моменты сюжета в комментах. Если все же пересказываете то пожалуйста скрывайте коммент под спойлер.</strong></p>
    <p><strong>Заранее Вам признательны.</strong></p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Но вместо, того, чтобы прояснить ситуацию, Серебряный потребовал полного доклада о том, что случилось с Демидовым.</p>
    <p>И Фырк рассказывал, и по мере того как его скрипучий голосок заполнял кабинет, я наблюдал за Серебряным.</p>
    <p>Менталист сидел неподвижно. Пальцы, сцепленные домиком у подбородка, не дрогнули ни разу. Серые глаза смотрели на бурундука с тем выражением, которое я видел у опытных хирургов во время консилиумов. Полная, абсолютная концентрация, при которой лицо превращается в маску, а вся работа идёт за ней, в тех отделах мозга, куда не пускают посторонних.</p>
    <p>Перед ним лежал раскрытый блокнот. Тонкая ручка с золотым пером время от времени касалась бумаги, оставляя короткие, стремительные пометки. Не слова, скорее символы, понятные только их автору. Почерк у Серебряного оказался мелким, угловатым, похожим на кардиограмму.</p>
    <p>— … десятки клеток, — говорил Фырк. Он сидел на зелёном сукне, подобрав хвост, и его голос был непривычно ровным, без обычного ёрничанья. Как у свидетеля, дающего показания. Сухо, по существу, стараясь ничего не упустить. — Рунические. С символами, которых я раньше не видел. Каждая клетка — под размер духа: маленькие для мелких хранителей, побольше для тех, кто покрупнее. Удобная тюрьма, индивидуальный подход. Демидов подключал к клеткам иглы — тонкие, артефактные, почти невидимые. Через них тянул Искру. Медленно, по капле. Как… — он замялся, подбирая слово, — как донорскую кровь через катетер. Только наоборот. Не вливал, а выкачивал. День за днём, неделя за неделей.</p>
    <p>Ворон в переноске зашевелился. Приподнял голову из-под крыла, блеснул чёрным глазом.</p>
    <p>— Четыре месяца, — произнёс он хриплым голосом. Низким, с той глубиной, которая бывает у очень старых и очень уставших существ. — Четыре месяца я был батарейкой. Чувствовал, как пустею. Как из меня вычерпывают то, чем я был три века. Он собирал всё в единый резервуар. Генератор. Такой большой кристалл, тёмный. Стоял в центре подвала на постаменте. Светился изнутри, и чем ярче светился, тем слабее становились мы.</p>
    <p>Серебряный записал что-то. Ручка замерла.</p>
    <p>— Сколько духов было в подвале? — спросил он ровно, без интонации.</p>
    <p>— Когда я попал туда — тридцать, может больше, — ответил Ворон. — Когда мы сбежали — меньше двадцати. И то я не знаю где их держали. Остальные… опустели. Стали тенями. Не знаю, что он делал с пустыми.</p>
    <p>Серебряный закрыл блокнот. Положил ручку. Медленно откинулся в кресле, и я услышал, как скрипнула кожа обивки под его весом. Лицо по-прежнему непроницаемое, но в глазах я уловил, что появилось нечто новое.</p>
    <p>Человек, который только что получил недостающий фрагмент мозаики и теперь видит всю картину целиком.</p>
    <p>И картина ему не нравилась.</p>
    <p>Я подался вперёд в кресле. Мышцы спины запротестовали, напомнив о сугробе, о бампере, о двух часах тряски по ночной трассе, но я проигнорировал.</p>
    <p>— Теперь у нас есть свидетели, — сказал я. — Два прямых показания. Фырк видел подвал, Ворон провёл там четыре месяца. Мы можем брать Демидова.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня. Медленно, как смотрят на студента, который блестяще решил уравнение, но забыл, что задача была по другому предмету.</p>
    <p>И покачал головой.</p>
    <p>— Вы мыслите как лекарь, Илья Григорьевич, — произнёс он, и в его голосе прозвучала та самая цинично-тёплая усмешка, которую я уже выучил наизусть. — Есть симптом — надо резать. Увидел опухоль — удаляй. Логично. Эффективно. И совершенно неприменимо.</p>
    <p>Он встал. Прошёлся по кабинету. Три шага до книжного шкафа, разворот, три шага обратно. Движения точные, экономные. Ни одного лишнего жеста.</p>
    <p>— В политике это так не работает. Демидов — заместитель главы Владимирской Гильдии Целителей. Второй человек в организации, контролирующей всю медицинскую магию Владимира. Неприкасаемый. У него связи в Канцелярии, в Сенате, в дюжине аристократических домов. Его жена — урождённая графиня, его тесть заседает в Государственном совете. Попробуйте тронуть его и через час на моём столе будет стопка жалоб высотой с этот графин.</p>
    <p>Он указал на графин. Графин был немаленький.</p>
    <p>— А показания? — не сдавался я.</p>
    <p>— Показания двух астральных сущностей, — Серебряный остановился у стола и посмотрел на Фырка, — одна из которых ростом с яблоко и обута в кукольные кеды, к делу не пришьёшь. Юридически духи-хранители не являются субъектами права. У них нет гражданства, нет документов, нет правоспособности. Любой средний адвокат разнесёт эти показания в первом же заседании, даже не вспотев.</p>
    <p>Фырк открыл рот, но я положил ему палец на спину. Не сейчас.</p>
    <p>— Тогда что? — спросил я.</p>
    <p>— Нам нужны железные, материальные доказательства. Бумаги. Артефакты. Логистика. Где он берёт клетки, кто их изготавливает, через какие каналы поступают руны. Финансовые следы. Демидов не мог развернуть лабораторию такого масштаба без серьёзных вложений, а деньги всегда оставляют след. Мне нужна цепочка: от заказа до подвала, от подвала до резервуара, от резервуара до конечной цели. Вещественная, задокументированная, подшитая и пронумерованная. Такая, чтобы ни один адвокат, ни один сенатор, ни одна урождённая графиня не смогла оспорить.</p>
    <p>Он говорил спокойно, размеренно, как хирург, объясняющий план операции перед вскрытием. Никаких эмоций. Только логика, холодная и безупречная.</p>
    <p>Я откинулся в кресле. Выдохнул. Он был прав. Ненавидел это признавать, но был прав. Демидов не уличный бандит, которого можно взять с поличным. Демидов фигура, и фигуры снимают с доски иначе, чем пешки.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я. — Доказательства. Где их искать?</p>
    <p>Серебряный усмехнулся. На этот раз по-настоящему, широко обнажив зубы, и в этой усмешке было что-то хищное.</p>
    <p>— Рад, что спросили.</p>
    <p>Он вернулся за стол. Сел. Раскрыл блокнот на чистой странице и начал быстро чертить. Как будто схема давно сложилась у него в голове и ждала только повода выплеснуться на бумагу.</p>
    <p>— Первое, — сказал он, — Величко.</p>
    <p>Я напрягся.</p>
    <p>— Ваш пациент переходит под круглосуточный надзор лучших менталистов Канцелярии. Не волнуйтесь, — он перехватил мой взгляд, — медицинская помощь продолжится в полном объёме. Плазмаферез, мониторинг, всё, что вы назначили. Но Величко для нас — не только пациент.</p>
    <p>— А кто?</p>
    <p>— Канал, — Серебряный постучал ручкой по блокноту. — Та метка Архивариуса, которую вы обнаружили ещё в Муроме, — она не просто маяк. Это двусторонняя связь. Демидов следил через неё за Величко, а значит, мы можем потянуть за эту ниточку в обратном направлении. Выйти на частоту Демидова. Осторожно, ювелирно, так, чтобы он не почувствовал. Мои люди умеют.</p>
    <p>Я кивнул. Не нравилось мне это — использовать пациента как приманку. Но альтернативы Серебряный не предлагал, а я не видел.</p>
    <p>— Второе, — продолжил менталист и повернулся к переноске. — Ворон.</p>
    <p>Птица приоткрыла глаз. Один, чёрный, блестящий.</p>
    <p>— Эту птицу прямо сейчас забирают мои рунологи, — сказал Серебряный. — Браслет нужно снимать ювелирно, микрон за микроном, чтобы не развоплотить его окончательно. Одно неверное движение, одна повреждённая руна и вместо свидетеля у нас будет горстка пепла. Но когда снимем, то изучим руны, поймём технологию клеток. А технология — это почерк. У каждого мастера-артефактора свой стиль, как у хирурга свой шов. Найдём почерк — найдём мастера. Найдём мастера — выйдем на заказчика.</p>
    <p>Ворон закрыл глаз. Молча. Принял. Старая птица привыкла к тому, что её судьбу решают другие, и научилась не тратить силы на возражения.</p>
    <p>— Третье, — Серебряный повернулся к Фырку, и его взгляд изменился. Появился азартный блеск. Тот самый, который я видел у учёных, обнаруживших аномалию. — А вот вас, уважаемый…</p>
    <p>Фырк насторожился. Уши, до этого расслабленно лежавшие, встали торчком. Хвост распушился.</p>
    <p>— … по-хорошему тоже надо бы в лабораторию, — закончил Серебряный. — Феномен материализации астрального тела — это тянет на три докторские диссертации. Может, на пять. Как дух-хранитель обрёл физическую оболочку? Откуда взялась биологическая ткань? Почему сохранились речь, память, личность? Мои специалисты могли бы вас… изучить. Детально, обстоятельно.</p>
    <p>Пауза. Тяжёлая, как свинцовая пломба.</p>
    <p>Фырк прижал уши. Попятился по столу, забыв про орешки, свою дерзость и генеральскую осанку. Задние лапы в кедах скользнули по гладкой поверхности, и он отступал до тех пор, пока не упёрся спиной в мою кружку с остывшим чаем.</p>
    <p>— Даже не думай, лысый! — выпалил он, и голос дрогнул. Совсем чуть-чуть, на одну ноту, но я услышал. Фырк боялся. Не Серебряного, а скорее лаборатории. Игл. Клеток. Всего того, от чего он только что сбежал. — Я на опыты не подписывался! Хватит с меня клеток, наигрался! Я со своим двуногим останусь. Он меня хотя бы кормит, а не иголками тычет!</p>
    <p>И я с ним был согласен. Мне и самому не хотелось отдавать его на исследования.</p>
    <p>Серебряный смотрел на бурундука. Секунду. Две. Потом уголки губ дрогнули.</p>
    <p>— Так и думал, — произнёс он с лёгкой усмешкой. Ручка вернулась в блокнот, чиркнула короткую запись. — Что ж. Живите. Пока.</p>
    <p>«Пока» повисло в воздухе, как недописанный диагноз. Серебряный не угрожал. Он констатировал: вопрос отложен, но не закрыт. Фырк это понял. Я тоже.</p>
    <p>Серебряный закрыл блокнот. Отложил ручку. Сцепил пальцы на столе и посмотрел на меня. Прямо без всех тех слоёв, которые он обычно накладывал на свои слова, как хирург накладывает бинты, виток за витком, пока под ними не исчезнет то, что нужно спрятать.</p>
    <p>Сейчас прятать он ничего не собирался.</p>
    <p>— А теперь о вашей роли, Илья Григорьевич, — сказал он, и тон опустился на регистр, став тем самым, от которого по спине пробежал холодок ещё вчера, в кабинете Кобрук, когда из артефактного диска звучало: «У меня для тебя задание». — Вы летите в Лондон.</p>
    <p>Я моргнул.</p>
    <p>Из всего, что я ожидал услышать этой ночью, (а я ожидал многого: засаду, ловушку, опасную операцию, зачистку подвала Демидова) «Лондон» в моём списке не значился.</p>
    <p>— Лондон? — переспросил я. — Зачем?</p>
    <p>Серебряный откинулся в кресле. Пальцы снова сложились домиком, и я подумал, что этот жест — его эквивалент врачебного «сядьте, нам нужно поговорить».</p>
    <p>— Там умирает один очень влиятельный человек. Лорд. Из тех, чьё имя не произносят всуе, а титул занимает полторы строчки в дворянском реестре. Фигура, от которой зависит политический баланс в Европе и, что существенно для нас, значительная часть торговых и дипломатических интересов нашей Империи.</p>
    <p>— Диагноз?</p>
    <p>— В том-то и дело, что нет. Диагноза нет. Лучшие медицинские умы Европы слетаются туда как мухи на мёд. Светила, профессора, магистры. Гарвард, Сорбонна, Венский университет. Каждый со своей теорией, каждый с чемоданом амбиций и ни один — с результатом. Лорд угасает. Медленно, необъяснимо, красиво, если можно так выразиться о процессе умирания. И никто не может понять почему.</p>
    <p>Он помолчал. Позволил информации осесть, как осадку в пробирке.</p>
    <p>— Император лично распорядился отправить вас, — сказал Серебряный. — Наше тайное оружие, так сказать. Вы должны поставить диагноз, спасти лорда и утереть нос европейским светилам. Заодно продемонстрировать, что Империя способна на большее, чем медведи и самовары. Геополитика, Илья Григорьевич. А медицина здесь как инструмент дипломатии.</p>
    <p>Я молчал. Обрабатывал. Император. Лондон. Неизвестный диагноз. Международный консилиум с полным набором раздутых эго в белых халатах. И я — провинциальный лекарь из Мурома, которого собираются забросить в это осиное гнездо, как десантника за линию фронта.</p>
    <p>— Если это приказ Императора, — сказал я медленно, — почему он не вызвал меня сам? Как в прошлый раз, с дочерью?</p>
    <p>Серебряный поднял бровь. На миллиметр, не больше. Жест, означавший: хороший вопрос, неудобный, но я к нему готов.</p>
    <p>— Потому что это неофициальная миссия, — ответил он. — Империя не может позволить себе рисковать репутацией, отправляя официальную медицинскую делегацию, которая потенциально может облажаться. Провал официальной миссии — это дипломатический скандал. А провал частного лица — это личная неудача никому не известного лекаря, о которой через неделю забудут. Вы летите как частный специалист. Без мундира. Без флагов. Но с неограниченным бюджетом и полной свободой действий. Хотя «никому неизвестного», это я конечно загнул. Пол-империи уже в курсе о вас. Но суть, я думаю, вы уловили.</p>
    <p>Он наклонился вперёд, и его голос стал тихим, почти доверительным.</p>
    <p>— Вылечите лорда — слава Империи. Провалитесь — мы вас знать не знаем. Элегантная конструкция, не находите?</p>
    <p>Элегантная. Именно так. Серебряный конструировал из людей и обстоятельств такие схемы, что любоваться ими можно было даже когда ты сам оказывался внутри.</p>
    <p>Я сидел и думал. Не о политике — политика была не моей стихией, и я не собирался делать вид, что разбираюсь. Я думал о пациенте. О человеке, который лежал где-то в Лондоне и умирал, пока вокруг него водили хороводы лучшие умы Европы, не способные поставить диагноз.</p>
    <p>Неизвестный диагноз.</p>
    <p>Два слова, от которых у любого врача начинает зудеть в кончиках пальцев. Вызов. Загадка.</p>
    <p>Тот самый адреналин, который я чувствовал каждый раз, когда передо мной оказывался пациент, от которого отказались все. Волосенкова в коме. Шевченко с аквариумной инфекцией. Серов, оказавшийся Серебряным. Раскатова с невидимой миксомой.</p>
    <p>Каждый раз тупик, от которого другие опускали руки, и каждый раз ответ, спрятанный там, где никто не искал.</p>
    <p>Фырк смотрел на меня с сукна. Молча, что было для него неестественно и потому красноречивее любых слов.</p>
    <p>— Когда вылет? — спросил я.</p>
    <p>— Завтра, — ответил Серебряный. — Точнее, сегодня. Через десять часов. Частный борт из Шереметьево. Документы, виза, легенда — всё готово. Вам осталось только выспаться и побриться. Кстати, — он окинул меня взглядом, — настоятельно рекомендую побриться. Вы выглядите так, будто провели неделю в тайге.</p>
    <p>Утро навалилось разом, как пациент, которого снимают с ИВЛ. Рывком, без перехода, из глубокого небытия прямо в яркий, шумный, требовательный мир.</p>
    <p>Я открыл глаза и не сразу понял, где нахожусь.</p>
    <p>Потолок незнакомый — высокий, с лепниной, с тонкой паутиной трещинок, которые говорили о возрасте здания лучше любого техпаспорта.</p>
    <p>Кровать широкая, с чистым бельём, пахнущим лавандой. За окном серый московский рассвет, тусклый и неохотный, как студент на первой паре.</p>
    <p>Гостевой блок штаб-квартиры Серебряного.</p>
    <p>Точно.</p>
    <p>Лондон. Вылет через… я глянул на часы у кровати. Через шесть часов.</p>
    <p>Тело болело. Не резко, а тупо, монотонно, той разлитой болью, которая бывает наутро после чрезмерной физической нагрузки. Плечи, спина, предплечья. Два часа в метели, бампер бронированного внедорожника, ледяной ветер.</p>
    <p>Организм выставил счёт.</p>
    <p>Душ. Горячий, почти обжигающий.</p>
    <p>Десять минут под упругими струями, и мышцы размякли, боль отступила, голова прояснилась.</p>
    <p>Я стоял под водой и перебирал в уме детали: Лондон, лорд, неизвестный диагноз, консилиум европейских светил.</p>
    <p>Что я знаю? Ничего.</p>
    <p>Что мне дал Серебряный? Имя, адрес, сопроводительные документы, краткую медицинскую выписку, которую я пролистал перед сном и запомнил главное: мужчина, шестьдесят два года, прогрессирующая полиорганная недостаточность невыясненной этиологии.</p>
    <p>Все стандартные диагнозы исключены. Все нестандартные тоже. Классический тупик.</p>
    <p>Мой любимый жанр.</p>
    <p>Бритва нашлась в ванной комнате. Острая, хорошая, с помазком и мылом в фарфоровой мыльнице.</p>
    <p>Я намылил щёки, провёл первую полосу, и в зеркале из-под пены начало проступать лицо, которое я не видел уже несколько дней. Осунувшееся, с тёмными кругами вокруг глаз, но ясное.</p>
    <p>Глаза — живые, с тем блеском, который появлялся, когда впереди ждал сложный случай.</p>
    <p>Кобрук сказала «побрейся». Вероника сказала «побрейся». Фырк сказал «вид как у бездомного». Три голоса из разных точек пространства, сошедшиеся в одном диагнозе. Против такого консилиума не попрёшь.</p>
    <p>Я оделся.</p>
    <p>Чистая рубашка, брюки, пиджак — всё появилось в шкафу, пока я спал. Размер мой. Люди Серебряного работали с точностью, которой позавидовал бы операционный персонал.</p>
    <p>Столовая располагалась этажом ниже. Небольшая, уютная, с круглым столом на шесть персон, накрытым белой скатертью.</p>
    <p>Запах кофе, тостов и чего-то мясного… Бекон? Ветчина? Он ударил в ноздри, и желудок отозвался утробным урчанием, напомнив, что последний полноценный приём пищи был… когда? Вчера? Позавчера? Дни слились в ленту, склеенную из операций, метелей и допросов.</p>
    <p>Ордынская уже сидела за столом. Чашка чая в тонких пальцах, блюдце с нетронутым тостом. Выглядела она невыспавшейся — круги под глазами темнее обычного, волосы собраны в торопливый хвост, кардиган наброшен на плечи.</p>
    <p>Но в осанке была та решительность, которой раньше не было. Спина прямая, подбородок поднят. Ордынская за последние двое суток повзрослела на год. Хотя для девушки это скорее минус, чем плюс.</p>
    <p>Фырк бегал по столу.</p>
    <p>Именно бегал. Носился от тарелки к тарелке на своих коротких лапах, и кеды стучали по фарфору с частотой швейной машинки.</p>
    <p>Он хватал куски сыра — двумя передними лапами, как белка орех, — запихивал в рот, жевал, не успев проглотить, хватал следующий. Щёки раздувались до невозможных размеров. Крошки летели на скатерть, на салфетки, в чашку Ордынской.</p>
    <p>— Доброе утро, — сказал я, садясь.</p>
    <p>— Доброе, — ответила Ордынская и отодвинула чашку подальше от траектории Фырка. Жест, который она, судя по всему, совершала уже не в первый раз.</p>
    <p>Я налил себе кофе. Чёрный, крепкий, с той горчинкой, которая ударяет в нёбо и заставляет мозг проснуться окончательно.</p>
    <p>Сделал глоток. Второй. Мир обрёл резкость.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Ордынская поставила чашку на блюдце. Аккуратно, точно. Привычка хирургической медсестры, которая никогда ничего не роняет. — Я хочу полететь с вами в Лондон.</p>
    <p>Я посмотрел на неё поверх кружки.</p>
    <p>Она не отвела взгляд. Смотрела прямо и упрямо. С той решимостью, которую я видел у неё на в Центре, когда она просилась в конвой. И на трассе, когда держала вену Фырка в трясущейся скорой. И в подвале, когда удерживала жизнь Орлова голыми руками.</p>
    <p>Ордынская не умела просить. Она умела стоять и не отступать.</p>
    <p>— Исключено, Лена, — сказал я. Сразу, без паузы и мягких подводок. Как ампутацию — одним движением, чтобы не мучить. — Это не Муром. Чужая страна, чужие правила, чужой язык. Международный консилиум с десятком высокомерных профессоров, каждый из которых считает себя центром вселенной. Мне там биокинетик не нужен, мне нужен диагност. Я еду ставить диагноз, а не оперировать.</p>
    <p>Ордынская не дрогнула. Даже не моргнула.</p>
    <p>— Моя Искра, — сказала она тихо. — Она снова звенит. Как вчера, когда мы поехали спасать Фырка и менталистов…. Я не могу это объяснить, Илья Григорьевич. Но я чувствую, что должна быть там. Что так будет правильно.</p>
    <p>Я отпил кофе. Поставил кружку. Провёл пальцем по ободку, собирая мысли.</p>
    <p>Ордынская верила своей Искре. И я, если честно, тоже ей верил — после всего, что видел. Её дар был чем-то большим, чем биокинез. В нём была интуиция, которую нельзя объяснить физиологией и нельзя проигнорировать. Но интуиция — одно, а логистика — другое.</p>
    <p>— Нет, — сказал я. — Ты мне нужна здесь. Ворон у рунологов, Величко у менталистов. Мне нужно, чтобы мой человек, которому я доверяю на сто процентов, находился в этом здании и присматривал за ними. За обоими. Ты — мои глаза и уши в штабе Серебряного. Если с Вороном что-то пойдёт не так при снятии браслета, если Величко дестабилизируется, если кто-то из людей Серебряного решит перегнуть палку с обследованиями — ты вмешиваешься. Немедленно. Плюс, — я кивнул в сторону бурундука, который в этот момент пытался утащить ломтик ветчины размером с самого себя, — присмотришь за Фырком.</p>
    <p>Грохот.</p>
    <p>Фырк выронил ветчину. Она шлёпнулась на скатерть, а бурундук развернулся ко мне всем корпусом, и его заплывший глаз распахнулся так широко, насколько позволял отёк.</p>
    <p>— В смысле — «присмотрит»⁈ — голос взлетел на октаву. — Я что, тоже не лечу⁈ Ты бросаешь меня здесь⁈ С этими⁈ С этой лысой… с этой конторой⁈</p>
    <p>— Фырк, — сказал я и потёр переносицу. — Включи мозг. Как я провезу тебя через границу? Ты больше не дух. Ты — физический объект. Сто восемьдесят граммов живого веса, мех, когти, зубы. Как я объясню британской таможне появление грызуна без ветеринарного сертификата? Как я объясню чопорным английским профессорам, что на медицинском консилиуме рядом со мной сидит говорящий бурундук в кедах и комментирует их диагнозы?</p>
    <p>— Я не грызун! — привычно взвился Фырк. — И я бы не стал комментировать! Я бы деликатно…</p>
    <p>— Ты назвал Серебряного лысым. Сразу, как только увидел, — перебил я. — Где гарантии, что ты не повторишь то же самое с каким-нибудь профессором с усиками? Их нет. И международный скандал я буду разгребать до пенсии.</p>
    <p>Фырк открыл рот. Закрыл. Открыл снова. Посмотрел на ветчину на скатерти. На меня. Снова на ветчину. Уши опустились.</p>
    <p>— Вот так всегда, — пробормотал он. — Пара дней в клетке, потом микрохирургия в трясущейся скорой, потом засада, метель, сугроб, а в конце — «сиди и жди». История моей жизни. Трёхсотлетней, между прочим.</p>
    <p>Он подобрал ветчину. Откусил кусок. Жевал сердито, демонстративно.</p>
    <p>Дверь в столовую открылась.</p>
    <p>Серебряный вошёл, и я на секунду не узнал его. Вчерашний человек в мокром свитере, толкавший машину из сугроба и матерившийся сквозь стиснутые зубы, исчез.</p>
    <p>На его месте стоял другой. В безупречном костюме-тройке, тёмно-сером, с тонкой полоской, с жилетом, с платком в нагрудном кармане. Белая рубашка, запонки, галстук, завязанный узлом, который стоил больше месячного жалованья главврача Муромской больницы.</p>
    <p>Волосы зачёсаны назад, лицо свежее, выбритое, с тем ледяным спокойствием, которое бывает у людей, выспавшихся ровно столько, сколько нужно, — ни минутой больше, ни минутой меньше.</p>
    <p>Менталист. Магистр. Фигура.</p>
    <p>Он задержался в дверях.</p>
    <p>Слышал? Конечно слышал. Менталисты всегда слышали больше, чем им полагалось.</p>
    <p>— Британская таможня, Илья Григорьевич, — произнёс Серебряный, и его фирменная усмешка тронула уголки губ, — это проблема для простых смертных.</p>
    <p>Он сделал паузу. Театральную, выверенную. Посмотрел на Фырка, на меня, снова на Фырка.</p>
    <p>— А что касается вашего пушистого друга… — Серебряный одёрнул манжету, обнажив запонку, блеснувшую серебром. — Насчёт этого у меня есть одна весьма изящная идея.</p>
    <p>Он шагнул в сторону, освобождая дверной проём, и жестом пригласил нас за собой.</p>
    <p>— Пройдёмте.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Цокольный этаж штаб-квартиры Серебряного оказался совсем не тем, что я ожидал.</p>
    <p>Нет, я, конечно, представлял себе подземелье. Любой человек, которого ведут вниз по лестнице в здании магистра Инквизиции, автоматически рисует в воображении каменные стены, факелы, решётки, может быть, пару цепей для антуража. Профессиональная деформация — когда работаешь с людьми, которые носят титулы из пятнадцатого века, начинаешь ожидать соответствующего интерьера.</p>
    <p>Реальность выглядела иначе. Широкий коридор с низким потолком, залитый ровным белым светом из утопленных в перекрытия панелей. Стены обшиты чем-то матовым, серебристо-серым, на ощупь напоминавшим тёплый металл.</p>
    <p>Ни одного окна, ни одной щели. Воздух стерильный, сухой, пахнущий озоном и чем-то ещё, чему я не мог подобрать названия, — не химический запах, а скорее ощущение, покалывание в кончиках пальцев, как от слабого статического электричества.</p>
    <p>Экранировка. Серьёзная, многослойная, промышленного уровня. Я чувствовал её всем телом. Искра внутри меня словно затихла, как прижмуренный кот, который чует присутствие чего-то большего.</p>
    <p>Серебряный шёл впереди, и его шаги по бетонному полу отдавались сухим стуком, который гулял между стенами и возвращался эхом.</p>
    <p>Костюм-тройка смотрелся в этих казематах инородно, как бальное платье в операционной. Но Серебряный и не заметил бы подобного несоответствия. Он принадлежал к породе людей, которые перекраивают пространство под себя, а не наоборот.</p>
    <p>Фырк сидел у меня на плече и дожёвывал кусок сыра, стащенный со стола перед выходом из столовой. Жевал деловито, сосредоточенно, с тем выражением, с каким гурманы пробуют выдержанный камамбер в дорогом ресторане. Крошки падали мне на воротник.</p>
    <p>— Пушистый, — сказал я негромко, — ты роняешь на меня свой завтрак.</p>
    <p>— Это не завтрак, — возразил Фырк, не переставая жевать. — Это стратегический запас. Мало ли куда нас этот лысый затащит. Может, тут кормят раз в сутки. Может, вообще не кормят. Я читал про подземные лаборатории. Там обычно не до сервиса.</p>
    <p>— Ты читал? Где?</p>
    <p>— Ну… слышал. В астрале много слухов ходит, двуногий. Три века, не забывай.</p>
    <p>Серебряный, не оборачиваясь, бросил через плечо:</p>
    <p>— Ваш фамильяр может не волноваться. В моей штаб-квартире превосходная кухня. Повар — бывший шеф-кондитер из «Метрополя».</p>
    <p>— Из «Метрополя»? — Фырк перестал жевать. — Настоящий?</p>
    <p>— Настоящий. Переманил три года назад. Его птифуры получают награды.</p>
    <p>Фырк проглотил последний кусок сыра и облизнулся. Я видел, как в его здоровом глазу мелькнул тот огонёк, который мелькает у пациентов, когда им сообщают, что операция отменяется.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, — прошептал он мне на ухо, — может, лысый и не такой уж плохой человек.</p>
    <p>Мы остановились у двери.</p>
    <p>Тяжёлой, стальной, с округлыми углами и штурвальным механизмом запирания, как на подводной лодке. На её поверхности, вытравленные кислотой или выгравированные лазером, змеились рунические узоры.</p>
    <p>Не те грубые, угловатые символы, что я видел на браслете Ворона, а другие — тонкие, текучие, с плавными переходами и закруглениями, похожие на арабскую вязь. Изящная, авторская работа.</p>
    <p>Серебряный приложил ладонь к центральной пластине. Руны вспыхнули голубым, пробежали волной от центра к краям и погасли. Штурвал повернулся сам, с тихим гидравлическим шипением, и дверь отъехала в сторону.</p>
    <p>За ней открылась комната.</p>
    <p>Небольшая. Метров двадцать квадратных, не больше. Круглая, с купольным потолком, облицованным тем же серебристым материалом, что и коридор. Никакой мебели, кроме единственного предмета в центре.</p>
    <p>Постамент.</p>
    <p>Невысокий, мне по пояс, из тёмного металла, покрытого рунами так густо, что свободного места на нём почти не осталось. Символы наползали друг на друга, переплетались, ветвились, как капиллярная сеть на гистологическом срезе.</p>
    <p>В центре постамента, в углублении, выложенном чем-то вроде бархата, лежал кристалл, размером с грецкий орех.</p>
    <p>Прозрачный, с лёгким голубоватым отливом. Внутри, если присмотреться, угадывалось движение, медленное вращение чего-то, что не имело формы и цвета, но всё равно было видно, как бывает видна разница температур над горячим асфальтом в жаркий день.</p>
    <p>Я почувствовал его Искрой раньше, чем глазами. Артефакт пульсировал.</p>
    <p>Ровно, мерно, с частотой примерно раз в секунду, как метроном. Каждый импульс отзывался в моём солнечном сплетении мягким толчком, и я подумал, что именно так, наверное, чувствуется присутствие работающего МРТ, если у тебя в кармане забытая монета.</p>
    <p>— Артефакт-трансформатор, — произнёс Серебряный, входя в комнату и останавливаясь у постамента. Провёл пальцем по ободу углубления, не касаясь кристалла. — Эпоха ранней Империи. Мастер неизвестен. Последний раз использовался триста двадцать лет назад, при дворе Анны Петровны, для ритуала привязки фамильяра к наследнику престола.</p>
    <p>— Триста двадцать лет? — переспросил я. — И он работает?</p>
    <p>— Артефакты такого класса не ломаются, Илья Григорьевич. Они засыпают. Нужно лишь правильно разбудить.</p>
    <p>Серебряный обернулся к нам. Руки за спиной, подбородок чуть приподнят. Лекционная поза. Я видел такую у профессоров на клинических разборах в прошлой жизни, когда они собирались сообщить что-то, от чего у интернов отвисали челюсти.</p>
    <p>— Мои рунологи, — начал он, — поработали в архивах Гильдии. Старых архивах, Илья Григорьевич, тех, что хранятся в закрытом фонде и требуют допуска, которого у рунологов обычно нет. Но у моих людей, — лёгкая пауза, — есть определённые привилегии.</p>
    <p>Он положил ладонь на постамент, и руны под его пальцами мигнули, как приборная панель, на которую подали питание.</p>
    <p>— Суть вот в чём. Ваша связь с фамильяром была основана на Искре. Фырк существовал в астральном теле, питаясь в том числе и вашей энергией. Это стандартная схема: носитель генерирует, фамильяр потребляет, оба в плюсе. Но ваш фамильяр совершил нечто, чего в стандартной схеме не предусмотрено. Он выплеснул всю свою Искру одномоментно, разрушив ментальный конструкт Архивариуса. Астральное тело лишилось энергетического каркаса и коллапсировало в материю. Дух стал плотью. Процесс, которого в теории быть не может, но он здесь, сидит на вашем плече и ест мой сыр.</p>
    <p>— Твой сыр дрянь, кстати, — вставил Фырк. — Передержали пармезан. Суховат.</p>
    <p>Серебряный не удостоил его ответом.</p>
    <p>— Ритуал, который нашли мои рунологи, описывает обратный процесс. Не полный — полной реверсии материализации не существует, и не будем себя обманывать. Но частичный. Идея в следующем: вы, Илья Григорьевич, через этот артефакт передаёте Фырку часть своей Искры. Кристалл работает как трансформатор, преобразуя вашу энергию в формат, совместимый с его бывшим астральным каркасом. Если всё пройдёт штатно, Искра должна «перезапустить» его астральное тело. Восстановить связь. Вернуть ему суть.</p>
    <p>Я слушал и одновременно прокручивал услышанное через внутренний фильтр. Лекарский, не магический. Серебряный описывал процедуру, и в его описании я слышал знакомую логику: донор, реципиент, проводник. По сути — переливание. Только не крови, а энергии. Артефакт играл роль инфузионной системы, кристалл — капельницы, руны — клапанов и фильтров.</p>
    <p>Красиво. Элегантно. И рискованно.</p>
    <p>— Какой объём? — спросил я.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня с тем одобрением, с каким хирурги смотрят на студентов, задавших правильный первый вопрос.</p>
    <p>— Около пятнадцати процентов вашего текущего резерва.</p>
    <p>Пятнадцать процентов. Ощутимо. После того, что я потратил на трассе, мой резерв и так не на пике. Но пятнадцать — не критично. Усталость, лёгкое головокружение, может быть, тремор в пальцах на пару часов. Как после двойной смены в реанимации. Неприятно, но не опасно. Оно потом все равно восстановится.</p>
    <p>— Согласен, — сказал я.</p>
    <p>Фырк дёрнулся на моём плече. Его когти впились в ткань рубашки, и я почувствовал, как маленькое тело напряглось, каждая мышца сжалась в тугой комок.</p>
    <p>— Подожди, двуногий, — голос Фырка изменился. Ушла привычная бравада и гастрономические претензии. Остался голос, который я слышал в подвале, когда он рассказывал, как выплеснул Искру. Тихий, серьёзный, без шелухи. — Ты вообще слышал, что он сказал? Часть Искры. Твоей Искры. Ты и так выгораешь часто в ноль. А на трассе вообще Сонар через Ордынскую гнал. Я видел тебя после — серый, как простыня, руки ходуном. И ты хочешь ещё отдать?</p>
    <p>Он перебрался с плеча мне на руку, заглянул в лицо снизу вверх. Здоровый глаз блестел.</p>
    <p>— Я не хочу, чтобы ты сдох из-за меня, двуногий. Один раз я уже чуть не угробил нас обоих. Хватит.</p>
    <p>Я снял его с руки.</p>
    <p>Осторожно, двумя пальцами за бока, чувствуя под подушечками рёбра и бешеное сердцебиение. Поставил на постамент, рядом с кристаллом. Фырк стоял на холодном металле, переступая кедами, и смотрел на меня снизу вверх, и в этом взгляде было столько всего, что перечислять не имело смысла.</p>
    <p>— Пушистый, — сказал я, присев на корточки, чтобы наши глаза оказались на одном уровне. — Я восстановлюсь. Пятнадцать процентов — это не смертельно. Это как два литра крови при массе тела в восемьдесят кило: паршиво, но печень справится. А тебе нужна твоя суть. Ты не просто бурундук в обуви, ты — трёхсотлетний дух-хранитель, и где-то внутри этой мохнатой тушки осталось всё, чем ты был. Искра это достанет.</p>
    <p>— А если не достанет?</p>
    <p>— Тогда я буду кормить тебя сыром до конца своих дней. Но попробовать стоит.</p>
    <p>Фырк молчал. Смотрел на кристалл, потом на меня, потом на кристалл. Его хвост подрагивал — нервная дрожь, непроизвольная, как тремор пальцев у хирурга перед первой самостоятельной операцией.</p>
    <p>— Я не уверен, двуногий, — произнёс он наконец, и это было, может быть, самое честное, что он сказал за последние дни. Без позёрства и сарказма,. Просто маленькое существо, стоящее перед выбором, который оно не готово сделать.</p>
    <p>— Я уверен за двоих, — ответил я. — Клади лапу на кристалл.</p>
    <p>Серебряный наблюдал за нами, скрестив руки на груди. Молча. И я ему был благодарен за это молчание — он понимал, что есть моменты, в которые лучше не вмешиваться, даже если ты магистр Инквизиции и привык решать за других.</p>
    <p>Фырк вздохнул. Глубоко, с присвистом, как вздыхают перед прыжком в холодную воду.</p>
    <p>— Ладно, — сказал он. — Ладно, двуногий. Только если я после этого перестану летать — ты мне обещаешь, что не заставишь меня ходить в лоток.</p>
    <p>— Обещаю.</p>
    <p>— И орехи. Каждый день.</p>
    <p>— Орехи каждый день.</p>
    <p>— Кешью, а не арахис. Арахис — для плебеев.</p>
    <p>— Кешью.</p>
    <p>— И кедровые!</p>
    <p>— Успокойся! Хватит тянуть время.</p>
    <p>Фырк выдохнул, собрался с духом и поставил переднюю лапу на кристалл. Крошечная розовая подушечка легла на прозрачную поверхность, и кристалл отозвался: лёгкая вибрация прошла по постаменту, руны мигнули, как панель, принявшая команду.</p>
    <p>Я положил ладонь с другой стороны. Кристалл был тёплым. Даже живым. Под моей ладонью пульсировало что-то, имевшее собственный ритм, отличный от моего сердца и от сердца Фырка. Третий пульс. Артефакт проснулся.</p>
    <p>— Готовы? — спросил Серебряный.</p>
    <p>Я кивнул. Фырк прижал уши и зажмурил здоровый глаз.</p>
    <p>— Раз, — Серебряный коснулся постамента обеими руками, и руны вспыхнули разом, все, по всей поверхности. Комната залилась голубым светом, холодным и чистым, как свет операционной лампы.</p>
    <p>— Два.</p>
    <p>Кристалл загудел.</p>
    <p>Вибрация из мягкой стала пронзительной, высокочастотной, как звук ультразвукового скальпеля. Я почувствовал, как моя Искра отзывается на этот зов.</p>
    <p>Не разумом или волей, а телом. Каждая клетка во мне начала резонировать с кристаллом, и это было странное, совершенно незнакомое чувство, как будто кто-то подключил к моему позвоночнику провод и начал пропускать ток.</p>
    <p>— Три.</p>
    <p>Серебряный нажал. Не физически — Искрой. Я ощутил его концентрированный импульс, направленный в постамент, как разряд дефибриллятора. Руны вспыхнули ослепительно, и мир на секунду стал белым.</p>
    <p>А потом начался отток.</p>
    <p>Я знал, как выглядит кровотечение. Видел его тысячи раз, ощущал руками и останавливал, контролировал. То, что произошло сейчас, было похоже, но иначе.</p>
    <p>Искра потекла из меня через ладонь, через кристалл, как кровь через катетер — равномерно, с постоянной скоростью. Густым потоком. Я чувствовал, как резерв убывает.</p>
    <p>Десять процентов. Двенадцать. Тело отреагировало мгновенно: лёгкое головокружение, подкатившая тошнота, звон в ушах. Пальцы свободной руки непроизвольно сжались, ища опору, и нашли край постамента.</p>
    <p>Кристалл пылал. Синее сияние, сгустившееся до почти физической плотности, текло от моей ладони к лапе Фырка, обвивая его тело спиралями.</p>
    <p>Фырк светился. Весь, целиком, от кончиков ушей до хвоста, как рентгеновский снимок или призрак в плохом фильме ужасов, только наоборот — не бледное свечение мёртвого, а яркое, пульсирующее сияние живого.</p>
    <p>Его шерсть встала дыбом. Кеды на задних лапах задрожали. Рот раскрылся, и из него вырвался звук, который я не мог классифицировать, — не крик, не стон, не писк. Что-то среднее. Что-то, для чего нет слова.</p>
    <p>Пятнадцать процентов.</p>
    <p>Серебряный убрал руки с постамента. Руны погасли. Свет схлынул, как отлив, оставляя после себя тишину и темноту, которая показалась абсолютной после сияния.</p>
    <p>Я тяжело дышал.</p>
    <p>Убрал ладонь с кристалла и оперся обеими руками о постамент. Колени ослабли, и я порадовался, что никто кроме Серебряного этого не видит.</p>
    <p>Голова кружилась. Не сильно, конечно, но отчётливо, как после слишком быстрого подъёма из положения лёжа. Пальцы дрожали — мелкой, частой дрожью, которую пациенты обычно не замечают, но хирург замечает всегда.</p>
    <p>Зрение вернулось через несколько секунд.</p>
    <p>Первое, что я увидел, — Фырк. Он сидел на постаменте. В тех же кедах. С тем же заплывшим глазом и торчащим хохолком на макушке.</p>
    <p>Абсолютно материальный. Такой же, как пять минут назад.</p>
    <p>Ничего не изменилось.</p>
    <p>Тишина повисла в комнате, как давление в барокамер.</p>
    <p>Серебряный шагнул к постаменту, быстро потеряв свою обычную плавность и забыв про манжеты и выдержку. Наклонился к кристаллу, провёл пальцами по рунам. Я увидел, как его лицо изменилось. Маска слетела. Под ней обнаружилось растерянность, раздражение и отказ поверить в результат.</p>
    <p>— Невозможно, — произнёс он. Не мне или Фырку, а скорее себе. Голос был сухим, как бумага. — Артефакт сработал чисто. Канал был установлен. Энергия прошла. Я отследил каждый этап — трансформация корректна, частота совпадает, объём достаточный. Не должно было…</p>
    <p>Он оборвал фразу. Выпрямился. Посмотрел на Фырка, и его глаза сузились. Взгляд стал таким, каким бывает у диагноста, когда анализы идеальны, а пациент продолжает умирать: значит, ищем не там.</p>
    <p>— Ваш фамильяр, — Серебряный обернулся ко мне, — получил Искру. Полный объём. Я вижу это по рунам и остаточному фону. Энергия вошла в него и… растворилась. Как вода в песке. Куда она делась?</p>
    <p>Я посмотрел на Фырка.</p>
    <p>Фырк сидел на постаменте и прятал глаза. Демонстративно отвернувшись вбок, подтянув хвост и сгорбив спину. Когда Фырк прятал глаза, это означало ровно одно: совесть грызла.</p>
    <p>И грызла основательно.</p>
    <p>Задний коготь нервно ковырял руну на поверхности постамента. Мелкое, суетливое движение, как у ребёнка, пойманного с рукой в банке с вареньем.</p>
    <p>— Пушистый, — сказал я.</p>
    <p>Фырк дёрнул ухом. Не обернулся.</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>Ухо дёрнулось снова. Хвост прижался к боку.</p>
    <p>Я знал эту тактику. Три столетия жизни научили его многому, но прятаться он не научился. Или, вернее, прятался всегда одинаково — убирая глаза и надеясь, что если он не видит тебя, то и ты не видишь его. Детская логика, которая не работала ни разу за всё время нашего знакомства.</p>
    <p>— Посмотри на меня.</p>
    <p>Он посмотрел. Медленно, нехотя, из-под прижатого уха. Здоровый глаз виновато блестел.</p>
    <p>— Ну… — начал он. — Понимаешь, двуногий…</p>
    <p>— Рассказывай.</p>
    <p>— Это не так просто объяснить…</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>Он вздохнул с театральной обречённостью. С такой обычно подсудимые встают для последнего слова.</p>
    <p>— Материальная еда, — произнёс он, — оказалась вкусной. Очень вкусной. Чудовищно, невозможно, головокружительно вкусной. Ты не представляешь, двуногий! Три столетия я наблюдал, как вы, люди, жуёте, глотаете, причмокиваете. Три столетия нюхал ваши обеды и не чувствовал ни-че-го. А тут — сыр! Настоящий сыр! Который тает на языке, и у него вкус, текстура, послевкусие! А печенье с шоколадной крошкой! А ветчина! Да я за кусок этой ветчины ещё раз в Архивариуса головой впечатаюсь!</p>
    <p>Он замолчал. Перевёл дух. Облизнулся непроизвольно от одних воспоминаний.</p>
    <p>— Ну и… я, может быть… самую малость… не до конца хотел снова стать духом. Совсем чуть-чуть. На полпроцента. На четвертинку. Потому что в астрале всего этого нет, понимаешь? В астрале нет сыра. Нет тепла. Нет того щекотного ощущения, когда чешешь за ухом и мир на секунду становится идеальным. Я этого не хотел терять. И когда Искра пошла по каналу… я, может быть, немножечко… не впустил её до конца.</p>
    <p>Повисло молчание.</p>
    <p>Я смотрел на Фырка. Фырк смотрел на меня. Серебряный смотрел на нас обоих, и на его лице происходила борьба между аристократическим достоинством и желанием выругаться.</p>
    <p>Достоинство проиграло.</p>
    <p>— Вы, — Серебряный повернулся к Фырку и произнёс это «вы» так, как произносят приговор, — саботировали ритуал с уникальным артефактом эпохи ранней Империи — артефактом, который мои рунологи калибровали все утро. Ради… еды?</p>
    <p>Фырк поднял лапу.</p>
    <p>— Не ради еды, — уточнил он с оскорблённым достоинством. — Ради гастрономического опыта. Это принципиально разные вещи, лысый.</p>
    <p>— Я на тебя потратил кристалл, которому триста двадцать лет! — Серебряный повысил голос, и в этом повышении было столько изумлённого возмущения, что я почти увидел, как трескается его обычная невозмутимость. — Триста двадцать лет он хранился в запасниках! Единственный экземпляр! Воспроизводимый с огромным трудом и большим количеством времени! Чтобы ты мог жрать⁈</p>
    <p>— Не только жрать, — Фырк расправил плечи. — Ещё спать. Раньше я не спал — духи не спят. А теперь я сплю, и мне снятся сны, и это потрясающе. И чихать. Ты когда-нибудь чихал, лысый? Нет? Ну и зря. Чих — это маленький оргазм. Ничего подобного в астрале нет.</p>
    <p>Серебряный закрыл глаза. Открыл.</p>
    <p>Его правая рука непроизвольно поднялась к переносице, сжала её двумя пальцами. Жест, который я видел у хирургов после восьмичасовых операций, закончившихся осложнением.</p>
    <p>Я стоял, привалившись к постаменту, и думал.</p>
    <p>Искра ушла. Пятнадцать процентов моего резерва в Фырка. Он получил энергию. Серебряный подтвердил: канал сработал, трансформация прошла, объём доставлен. Но вместо того чтобы перезапустить астральное тело, Искра растворилась.</p>
    <p>Абсорбировалась. Ушла… куда?</p>
    <p>Я смотрел на Фырка и думал о физиологии, которой в учебниках не существует. Система получила вливание и направила его не туда, куда рассчитывал хирург. Такое бывает при переливании крови, когда организм реципиента перераспределяет эритроциты не по тем органам.</p>
    <p>Или при инфузионной терапии, когда жидкость уходит в интерстиций вместо сосудистого русла. Энергия не пропала. Она где-то. Вопрос — где.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я, и что-то в моём голосе заставило его насторожиться. Уши, только что расслабленные, снова встали. — Ты сказал, что не до конца хотел стать духом. Но ты хоть немного хотел?</p>
    <p>— Ну… — он замялся. — Ну, частично. Что меня никто не видел — было здорово. И сквозь стены проходить. И не мёрзнуть. Но…</p>
    <p>— То есть часть тебя хочет обратно в астрал, а часть — остаться здесь.</p>
    <p>— Примерно так.</p>
    <p>Примерно так. Желания было два, значит и вектора было два. Энергия, поступившая в систему с двумя равнозначными запросами, распределилась по обоим каналам, не удовлетворив ни один полностью. Как при двусторонней пневмонии, когда лечишь оба лёгких одновременно и каждое получает половину дозы.</p>
    <p>А если так, то система не заблокирована. Она в равновесии. Нестабильном. Достаточно толчка, чтобы стрелка качнулась в одну из сторон.</p>
    <p>— Встань ровно, — сказал я.</p>
    <p>— Зачем?</p>
    <p>— Встань ровно и закрой глаза.</p>
    <p>Фырк подчинился. Встал на задние лапы, закрыл здоровый глаз. Стоял на постаменте, маленький и серьёзный, готовый к неизвестному.</p>
    <p>Я поднял руку. Сосредоточился. Собрал крошечный импульс Искры — не больше щелчка пальцами, искорку на кончике указательного — и легонько коснулся его носа.</p>
    <p>Щёлк.</p>
    <empty-line/>
    <empty-line/>
    <p><strong>Фырк мигнул.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p><strong>И исчез.</strong></p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>На том месте, где секунду назад стоял материальный бурундук в кедах, парила полупрозрачная синеватая фигурка, бесплотная, лучистая, окутанная тем мягким свечением, которое я помнил по Муромской больнице.</p>
    <p>Дух. Настоящий.</p>
    <p>Контуры тела подрагивали, как отражение в воде, и сквозь него просвечивали руны на постаменте.</p>
    <p>Кеды лежали на металле. Пустые. Два крошечных красных ботиночка с белыми шнурками, рядышком, как ботинки у порога.</p>
    <p>— Ого! — Фырк завис над постаментом. — О-го-го!</p>
    <p>Он посмотрел на свои лапы. Прозрачные, голубоватые, без когтей, без подушечек. Провёл одной сквозь другую. Лапа прошла насквозь, не встретив сопротивления.</p>
    <p>— Я прозрачный! — его голос зазвенел, как бывало раньше, когда он существовал в астрале, — без материальных обертонов, чистый, звонкий. — Двуногий, я лечу! Я невесомый! Я…</p>
    <p>Он взмыл к потолку. Описал круг, два, три. Пронёсся сквозь стену, вылетел обратно, пролетел через Серебряного (тот поморщился, как от сквозняка) и завис перед моим лицом, раскинув бесплотные лапы.</p>
    <p>— Ну ты даёшь, двуногий! — выпалил он. — Я забыл, как это! Никакой тяжести! Никакого зуда! Не чешется! Не хочется в туалет! Не мёрзну!</p>
    <p>Его восторг длился секунд десять. Потом что-то изменилось. Я увидел, как его призрачная мордочка вытянулась. Ноздри раздулись. Глаза широко раскрылись. Оба, и здоровый, и заплывший, который в астральной форме выглядел просто более тусклым.</p>
    <p>— Подожди, — сказал Фырк, и его голос дрогнул. — А запахи? Где запахи? Я не чувствую запахов! Не чувствую…</p>
    <p>Он замер. Повисел. Медленно опустился к постаменту.</p>
    <p>— Я не чувствую вкуса, — произнёс он тихо. — Сыра нет. Ветчины нет. Шоколада нет. Я… пустой.</p>
    <p>Повисла пауза. Та самая, что наступает в палате, когда пациент просыпается после наркоза и обнаруживает, что ампутированная нога действительно ампутирована.</p>
    <p>— Нет, — сказал Фырк решительно. — Нет, нет, нет. Верни как было. Немедленно.</p>
    <p>— Сосредоточься, — сказал я. — Подумай о сыре.</p>
    <p>— О сыре?</p>
    <p>— О сыре. О ветчине. О птифурах из «Метрополя». О том, как тает на языке пармезан. О тепле. О сне. О том, как чешется за ухом.</p>
    <p>Фырк зажмурился. Его призрачное тело задрожало, замерцало, контуры поплыли, стали плотнее, гуще. Свечение сменилось с голубого на тёплое, золотистое.</p>
    <p>Хлопок.</p>
    <p>Негромкий, сухой, как щелчок суставов. И на постаменте, на холодном металле, рядом с кедами, плюхнулся бурундук. Живой, мохнатый, тёплый, с бешено колотящимся сердцем. Голыми задними лапами на ледяных рунах.</p>
    <p>— Ой-ой-ой! — Фырк запрыгал по металлу, поджимая лапы. — Холодно! Где мои кеды⁈ Двуногий, кеды!</p>
    <p>Я подвинул ему обувь. Фырк влез в кеды (как он это делал, оставалось загадкой — у бурундучьих лап нет анатомических предпосылок для обувания, но Фырк справлялся с этим так же небрежно, как справлялся с произношением шипящих).</p>
    <p>Потопал, утрамбовывая. Выпрямился.</p>
    <p>Обнюхал воздух. Ноздри задвигались.</p>
    <p>— Озон, — сообщил он. — Металл. И… — он повёл носом в сторону Серебряного, — дорогой одеколон. Ого, лысый, у тебя вкус есть.</p>
    <p>Серебряный не ответил. Он стоял у постамента и смотрел на Фырка с выражением, которое я раньше видел только у кардиохирургов, когда пациент, списанный с операционного стола, вдруг начинал самостоятельно дышать.</p>
    <p>Азарт.</p>
    <p>— Гибрид, — произнёс Серебряный. Тихо, для себя. — Не дух и не плоть. Оба состояния сохранены в равновесии, и переключение… по желанию?</p>
    <p>— По желанию, — подтвердил я. — Или от внешнего импульса. Моего. Искра, которую я передал, не перезапустила астральное тело — она создала… мост. Между двумя состояниями. Как двухфазная система. Вода и лёд при нуле градусов: в зависимости от того, добавляешь тепло или отнимаешь, получаешь либо жидкость, либо кристалл. Но вещество — одно.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня. Потом на Фырка. Потом снова на меня. И улыбнулся. По-настоящему широко, без расчёта и подтекста. Впервые за всё время нашего знакомства я увидел на его лице не усмешку, не ухмылку, не фирменное поднятие уголка губ, а улыбку.</p>
    <p>Искреннюю между прочим.</p>
    <p>— Гениально, — произнёс он. И поправил манжеты. Привычным, автоматическим жестом, который означал, что Серебряный возвращается в свой обычный режим. Маска встала на место. — Впрочем, как и всё, что я делаю.</p>
    <p>— Ты? — Фырк задрал голову. — Это двуногий меня щёлкнул по носу, а не ты, лысый! Ты тут только кнопки нажимал!</p>
    <p>Серебряный проигнорировал замечание с тем высокомерным достоинством, которое даётся одним лишь рождением в правильной семье.</p>
    <p>— Практические следствия, — он загнул палец. — Таможню проходит в астральной форме. В номере отеля материализуется и ест свой чёртов сыр. На консилиуме — снова дух, сидит на вашем плече, никто не видит, никто не знает. Идеально.</p>
    <p>— А в самолёте? — спросил Фырк.</p>
    <p>— В самолёте — духом, — отрезал Серебряный. — Во-первых, места мало. Во-вторых, бурундук на борту первого класса Имперских авиалиний вызовет вопросы, на которые у меня нет ответов. В-третьих, — он посмотрел на Фырка и добавил с расстановкой: — стюардессы подают еду в самолёте, и я не намерен объяснять экипажу, почему пассажир в двадцать седьмом ряду кормит воздух.</p>
    <p>Фырк надулся. Щёки раздулись, хвост вздыбился, уши прижались.</p>
    <p>— Значит, в самолёте мне нельзя есть, — подытожил он мрачно. — Семь часов полёта без еды. Ты хоть понимаешь, лысый, что для моего метаболизма это как для тебя — неделя голодовки?</p>
    <p>— Переживёте, — Серебряный одёрнул полы пиджака. — А теперь, Илья Григорьевич, — он повернулся ко мне, и его тон сменился на деловой, — вам пора. Борт через четыре часа. Документы и легенду для консилиума обсудим по дороге в аэропорт. Ваш чемодан уже собран моими людьми.</p>
    <p>— Вы собрали мой чемодан? — я поднял бровь.</p>
    <p>— Мы собрали ваш чемодан, подобрали вам костюм, галстук, обувь и зарезервировали номер в «Кларидже». Я не позволю представителю Российской Империи явиться на международный консилиум в мятом халате и со следами бурундучьей шерсти на плече.</p>
    <p>Фырк фыркнул. Но я заметил, что его глаза блестели иначе — не обидой или раздражением, а с предвкушением.</p>
    <p>— Лондон, — произнёс он, перекатывая слово на языке. — Никогда не был. За триста лет — не сложилось.</p>
    <p>— Тебя и не звали, — заметил я.</p>
    <p>— А теперь зовут. Ну, полузовут. В качестве невидимого зайца. Но я возьму, что дают.</p>
    <p>Он перебрался ко мне на плечо. Устроился в привычной ложбинке у шеи. Прижался тёплым боком.</p>
    <p>— Двуногий?</p>
    <p>— М?</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>Я не ответил. Просто провёл пальцем по его спине, чувствуя под подушечкой рёбра и мех, и стук маленького сердца, которое билось двести раз в минуту и означало, что всё в порядке.</p>
    <p>Серебряный уже шёл к двери. Мы двинулись следом.</p>
    <p>Чёрный лимузин скользил по Кутузовскому проспекту, и Москва за тонированными стёклами проплывала панорамой, которую я видел впервые.</p>
    <p>В прошлой жизни я знал этот город, ходил по нему ногами, стоял в его пробках, материл его погоду. Но эта Москва была другой. Шире, тяжелее, более имперской.</p>
    <p>Сталинские высотки, которые я помнил, здесь стояли иначе — не декорацией ушедшей эпохи, а рабочими зданиями действующей власти, с гербами на шпилях и караулами у подъездов. И назывались они, конечно, не сталинскими.</p>
    <p>И вперемешку с ними — стеклянные башни, современные, острые, но с рунической вязью на фасадах, которая превращала каждый небоскрёб в гибрид технологии и чародейства.</p>
    <p>Февральское солнце било в стекло, и свет ложился на кожаный салон косыми полосами.</p>
    <p>За рулём сидел человек из людей Серебряного — молчаливый, с коротким затылком и ушной гарнитурой, из тех водителей, которые не задают вопросов и не запоминают лиц. Рогов ехал во второй машине, замыкающей. Привычка конвойного, которую он, видимо, не собирался менять до конца карьеры.</p>
    <p>Серебряный сидел рядом со мной на заднем сиденье. Ноги в безупречно начищенных туфлях скрещены, блокнот раскрыт на колене, в пальцах ручка с золотым пером, которой он делал пометки мелким, аккуратным почерком.</p>
    <p>Человек, который даже в движущемся автомобиле ухитрялся писать ровно.</p>
    <p>Фырк дремал у меня за пазухой. Материальный, тёплый, свернувшийся калачиком во внутреннем кармане пиджака — того самого, что подобрали люди Серебряного.</p>
    <p>Тёмно-синий, шерстяной, британского кроя. Сидел неплохо. Хотя мне казалось, что я выгляжу в нём как хирург, переодетый в дипломата: вроде бы все детали правильные, но поза выдаёт.</p>
    <p>— Итак, — Серебряный перевернул страницу блокнота. — Легенда.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Вы летите как независимый медицинский консультант. Не от Российской Империи. Не от Канцелярии. Не от Гильдии. Вас наняла британская сторона — через подставной благотворительный фонд, который финансирует исследования в области редких заболеваний. Фонд называется «Меридиан Хелз Инициатив», зарегистрирован в Цюрихе, председатель — вымышленное лицо с настоящим паспортом. Документы безупречны, я проверял лично.</p>
    <p>Он протянул мне папку. Плотную, кожаную, с тиснёным логотипом. Внутри — контракт на трёх языках, копия лицензии, рекомендательные письма от двух европейских клиник, которые я ни разу не посещал, и карточка с контактами.</p>
    <p>— «Мастер-целитель Разумовский, специализация — редкие метаболические и нейродегенеративные заболевания», — прочитал я вслух. — Звучит солидно.</p>
    <p>— Звучит нейтрально. В этом весь смысл. Вы — лекарь. Не маг или агент. Вы не представляете какую-либо сторону. Лекарь, которого пригласили к тяжёлому пациенту, потому что местные специалисты зашли в тупик. Это ваша роль, и выходить за неё — значит создать мне проблемы, которые я не намерен решать.</p>
    <p>Он произнёс последнюю фразу тем тоном, каким профессора говорят: «Вопросы на экзамене будут сложнее». Не угроза, а констатация.</p>
    <p>— Понял, — сказал я. — Никаких фейерверков и конфликтов. Посмотрел, поставил диагноз, уехал. Все, как я люблю.</p>
    <p>— Знаю, как вы любите, Илья Григорьевич. Впрочем вы правы. И в особенности — никаких конфликтов с Орденом Святого Георгия.</p>
    <p>Я поднял бровь. Орден Святого Георгия — британский аналог нашей Инквизиции. Я знал о них немного, только то, что цеплял из разговоров Серебряного и обрывков новостей. Организация со средневековым названием и вполне современными методами.</p>
    <p>— Орден контролирует всё, что связано с Искрой на территории Соединённого Королевства, — продолжил Серебряный, и ручка чертила на полях блокнота что-то вроде схемы. — Диагностику, лечение, артефакты, обучение. Они не просто регулятор, они — монополист. И, как любой монополист, не терпят конкуренции. Появление русского лекаря с неизвестными способностями в лондонском госпитале заставит их… насторожиться.</p>
    <p>— Насторожиться — это мягко сказано?</p>
    <p>— Значительно мягче, чем следовало бы. Орден считает британскую медицинскую магию лучшей в мире. Любой чужак, который демонстрирует что-то, выходящее за рамки их понимания, автоматически становится объектом интереса. А интерес Ордена — штука, от которой потом долго отмываешься.</p>
    <p>Серебряный закрыл блокнот. Положил ручку в нагрудный карман. Посмотрел на меня, и в этом взгляде была та серьёзность, которая появлялась у него, когда дело касалось не тактики и не политики, а безопасности. Моей безопасности.</p>
    <p>— Сонар, — произнёс он раздельно. — Вашу диагностическую способность. Не демонстрируйте. Ни при каких обстоятельствах. Используйте, когда необходимо, но так, чтобы со стороны это выглядело как обычный клинический осмотр. Руками, глазами, стетоскопом. Никаких светящихся глаз, никаких трансов, никаких внешних проявлений. Впрочем, вы уверенно ее скрывали долгое время. Так что думаю справитесь. Вы — блестящий диагност старой школы. Всё. Точка.</p>
    <p>Я кивнул. Это было разумно. Более чем разумно. В чужой стране с чужой юрисдикцией, в больнице, набитой людьми, которые следят за каждым жестом, — светить Сонар было бы не авантюрой, а клиническим идиотизмом.</p>
    <p>— Контакт, — Серебряный достал из кармана визитку и протянул мне. Белый картон, золотое тиснение. — В Хитроу вас встретит человек по имени Эдвард Чилтон. Атташе по культурным связям при российском посольстве. Официально — дипломат. Фактически — мой человек в Лондоне. Он введёт вас в курс по пациенту, обеспечит логистику и, если понадобится, прикроет.</p>
    <p>— А если понадобится больше, чем прикрытие?</p>
    <p>— Тогда звоните мне, — Серебряный произнёс это буднично, как произносят номер такси. — Но до этого, Илья Григорьевич, лучше не доводить. Я не могу вести войну на два фронта. Демидов здесь. Вы — там. Не создавайте мне второй пожар, пока я тушу первый.</p>
    <p>Фырк шевельнулся за пазухой. Высунул нос, принюхался, втянул обратно. Даже во сне его нюх работал.</p>
    <p>Мы свернули на шоссе. Движение разредилось — утренний поток шёл в город, а не из него. Шереметьево приближалось. Я видел, как вдали, над линией деревьев, мелькнул силуэт взлетающего лайнера.</p>
    <p>У терминала бизнес-авиации лимузин остановился мягко. Водитель вышел, открыл багажник. Чемодан — один, компактный, чёрный, с кодовым замком — перекочевал на тротуар. Рогов из замыкающей машины кивнул: периметр чист.</p>
    <p>Серебряный вышел вместе со мной. Не для того, чтобы проводить, — для этого он слишком ценил своё время. Для того, чтобы закончить разговор.</p>
    <p>Мы стояли у входа в терминал. Холодный февральский ветер трепал полы его пальто, и Серебряный, разумеется, не обращал на это ни малейшего внимания. Менталисты, кажется, не мёрзли. Или просто не подавали виду.</p>
    <p>— Величко, — сказал я. — И Ворон. Вы обещали.</p>
    <p>— Я помню, — ответил Серебряный. — Величко будет под лучшим наблюдением, какое может обеспечить Канцелярия. Рунологи работают, браслет снимут аккуратно. Всё под контролем.</p>
    <p>Он протянул руку.</p>
    <p>Я пожал. Рукопожатие было коротким, сухим, деловым. Но крепким. Серебряный жал руку так, как жмут люди, привыкшие к тому, что слово стоит дорого и не нуждается в дополнительных подкреплениях.</p>
    <p>— Удачи, Илья Григорьевич, — произнёс он. И, помедлив секунду, добавил: — Поставьте им диагноз, от которого у Ордена отвиснет челюсть. Мне нужен этот козырь.</p>
    <p>— Постараюсь, — сказал я.</p>
    <p>Серебряный развернулся и пошёл к машине. Пальто распахнулось на ветру, на секунду обнажив подкладку — шёлковую, в тонкую полоску. Даже подкладка у этого человека была безупречной.</p>
    <p>Я подхватил чемодан и вошёл в терминал.</p>
    <p>Частный борт оказался не совсем частным.</p>
    <p>Серебряный, при всём его влиянии, не стал выделять отдельный самолёт — это привлекло бы внимание, которого мы избегали. Вместо этого мне достался билет в закрытую секцию бизнес-класса рейса Москва — Лондон.</p>
    <p>Восемь кресел, отгороженных от основного салона матовой перегородкой. Широкие, кожаные, с откидывающимися спинками и индивидуальными мониторами. Между креслами — деревянные столики с лампами под абажурами, которые делали секцию похожей скорее на читальный зал дорогого клуба, чем на самолёт.</p>
    <p>Я занял своё место. Третий ряд, у окна. Уложил чемодан в верхний отсек, опустился в кресло и позволил себе выдохнуть.</p>
    <p>Впервые за это время я сидел в кресле, и никто не кричал «Лекаря сюда!», не стрелял ментальными бичами, не истекал кровью и не превращался из духа в бурундука и обратно.</p>
    <p>Просто кресло. Тишина. И гул турбин, набирающих обороты на рулёжке.</p>
    <p>Фырк сидел на моём плече в астральной форме — лёгкое прохладное присутствие, которое я ощущал не кожей, а Искрой. Привычное ощущение.</p>
    <p>Только теперь оно было другим: я знал, что в любой момент могу щёлкнуть пальцами и он станет мохнатым, тёплым и голодным.</p>
    <p>— Орешки, — прошептал Фырк. Голос в моей голове, как раньше. Знакомый, ворчливый, с оттенком трагедии. — Двуногий, у стюардессы на подносе кешью. В серебряной мисочке. Жареные, с солью. Я чую их даже из астрала. Это пытка. Канцелярия Серебряного отдыхает.</p>
    <p>— Ты дух. Ты ничего не чуешь.</p>
    <p>— Я помню, как они пахнут! Фантомная память! Это хуже, чем настоящий запах, потому что к настоящему можно привыкнуть, а к воспоминанию — нет!</p>
    <p>— Терпи. Семь часов.</p>
    <p>— Семь. Часов. Без. Еды. Я тебе это припомню, двуногий. Когда-нибудь, когда ты будешь просить меня просканировать тебе пациента, я скажу: «Помнишь кешью в серебряной мисочке? Вот и я помню». И уйду. В закат. Драматично.</p>
    <p>Я усмехнулся. Мысленно, чтобы не пугать соседей. Хотя мой единственный сосед, судя по виду, не испугался бы и ядерного взрыва.</p>
    <p>Мужчина в кресле через проход выглядел так, словно его отлили из одного куска спокойствия и поместили в твидовый костюм. Лет шестидесяти, сухощавый, с длинным породистым лицом, на котором морщины располагались строго вертикально.</p>
    <p>Как у людей, привыкших смотреть на мир сверху вниз. Седые виски, аккуратно подстриженные бакенбарды, тонкие пальцы с ухоженными ногтями. Он читал «Файненшиал Таймс» с планшета, и его глаза двигались по строчкам с той скоростью, которая выдаёт привычку к чтению серьёзных документов.</p>
    <p>Англичанин. Настоящий, эталонный, из тех, кого можно поместить в учебник по антропологии под заголовком «Британский высший класс, образец».</p>
    <p>Он не обратил на меня ни малейшего внимания, когда я садился. Для него я существовал примерно так же, как существует кресло — предмет обстановки, не требующий взаимодействия.</p>
    <p>— Вот это я понимаю — самообладание, — оценил Фырк. — Ему хоть слона за окном покажи, он и бровью не поведёт. Потому что слон — не в «Файнэншл Таймс».</p>
    <p>Самолёт вырулил на полосу. Двигатели взревели, тело вжалось в спинку кресла, и за окном побежала полоса, превращаясь в серое мельтешение. Отрыв. Подъём. Москва ушла вниз — квадраты домов, белые прямоугольники замёрзших водоёмов. Набор высоты. Облака подступили к стеклу, обняли фюзеляж, и мир за иллюминатором стал ватным, белым, бесконечным.</p>
    <p>Табло «Пристегните ремни» погасло.</p>
    <p>Я откинул спинку. Закрыл глаза. Тело, получив разрешение, тут же доложило о накопленных долгах: тянущая боль в пояснице от часов, проведённых на ногах.</p>
    <p>Сухость в глазах. Мелкая дрожь в кончиках пальцев — остаточный эффект от ритуала с Искрой. Пятнадцать процентов резерва — не смертельно, но ощутимо.</p>
    <p>Организм восстанавливался, медленно, по капле, как восстанавливается гемоглобин после донации. Через сутки буду в норме. Через двое — забуду.</p>
    <p>Двигатели гудели ровно, монотонно, и в этом гуле было что-то гипнотическое. Убаюкивающее. Как шум аппарата ИВЛ в ночной реанимации. Звук, означающий, что системы работают и можно на минуту ослабить контроль.</p>
    <p>Я почти задремал.</p>
    <p>Почти.</p>
    <p>— Помогите! Ему плохо! Лекаря! Есть здесь лекарь⁈</p>
    <p>Голос ворвался в мой покой, как скальпель в здоровую ткань. Женский, высокий, с вибрацией паники, которую я различал за двести метров с закрытыми глазами.</p>
    <p>Мечты о спокойствии так и остались мечтами.</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>— Ну конечно, — Фырк даже в астральной форме ухитрился вложить в эти два слова столько сарказма, что хватило бы на целое отделение. — Конечно, двуногий. Ты что, думал — долетишь спокойно? Ты? Разумовский? В самолёте? Напоминаю: в прошлый раз ты реанимировал человека проводами от наушников. Вот просто запомни эту закономерность и перестань удивляться.</p>
    <p>Я отстегнул ремень. Поднялся. Прошёл мимо англичанина, который, разумеется, не оторвался от своего планшета. Раздвинул шторку, отделяющую нашу секцию от передней части бизнес-класса.</p>
    <p>Картина была знакомой. Пассажир — мужчина, лет сорока пяти, в дорогом костюме, крупный, с покрасневшим лицом — сидел в кресле, вцепившись обеими руками в подлокотники.</p>
    <p>Рот раскрыт, хватает воздух короткими судорожными глотками. Глаза дикие, расширенные, с тем выражением тотального, всепоглощающего ужаса, которое бывает у людей, искренне убеждённых, что умирают прямо сейчас.</p>
    <p>Стюардесса стояла рядом, белая как мел, прижимая к груди бортовую аптечку, не зная, что с ней делать. Второй пассажир — женщина в шёлковой блузке — отпрянула к окну и смотрела на происходящее с тем же ужасом, только молча.</p>
    <p>Я подошёл.</p>
    <p>Первое — Сонар.</p>
    <p>Быстрый, короткий импульс. Секунда, полторы. Достаточно, чтобы просветить грудную клетку и брюшную полость. Со стороны это выглядело как обычный взгляд врача, оценивающего пациента. Никто не заметил.</p>
    <p>Результат: миокард — без патологий, ритм синусовый, ускоренный до ста тридцати, но стабильный. Коронарные артерии чисты, как у двадцатилетнего. Лёгочная артерия проходима, никаких тромбов, никаких эмболий. Лёгкие расправлены полностью, газообмен в норме. Печень, почки, селезёнка — без находок.</p>
    <p>Физически этот человек был здоров, как лось.</p>
    <p>А вот психически — другой вопрос.</p>
    <p>Вегетативный шторм: зашкаливающий адреналин, перевозбуждённая симпатика, спазмированные периферические сосуды.</p>
    <p>Паническая атака. Аэрофобия, по всей видимости.</p>
    <p>Мужчина, привыкший контролировать всё в своей жизни, попал в ситуацию, где контроль невозможен, — десять тысяч метров над землёй, в металлической трубе, летящей со скоростью девятьсот километров в час. И его мозг, не найдя рационального выхода, нажал кнопку «паника».</p>
    <p>— Сэр, — я опустился на корточки рядом с его креслом. Ровный голос, спокойные глаза, уверенные движения. Триада, которая работает лучше любого седативного, потому что паникующему человеку нужен не препарат, а якорь. Точка стабильности, за которую можно ухватиться. — Я лекарь. Посмотрите на меня. Только на меня.</p>
    <p>Его глаза метнулись ко мне. Дикие, мокрые, с расширенными зрачками.</p>
    <p>— Я… не могу… дышать, — выдавил он. — Сердце… останавливается…</p>
    <p>— Ваше сердце работает превосходно, — сказал я. — Я только что его проверил. Ритм ровный, стабильный, без перебоев. Вы не умираете. Вам кажется, что умираете, и это чувство абсолютно реальное, но оно врёт. Слышите меня? Врёт.</p>
    <p>— Но я…</p>
    <p>— Дышите вместе со мной. Вдох — на четыре счёта. Раз, два, три, четыре. Держим. Выдох — на шесть. Раз, два, три, четыре, пять, шесть. Ещё раз. Вдох…</p>
    <p>Стюардесса протянула мне аптечку. Я раскрыл её одной рукой, другой продолжая удерживать зрительный контакт с пассажиром. Нашёл то, что искал — бумажный пакет для укачивания, стандартный, с логотипом авиакомпании.</p>
    <p>— Дышите сюда. Медленно. Ваш мозг сейчас получает слишком много кислорода и слишком мало углекислого газа, от этого покалывание в пальцах и головокружение. Пакет это исправит.</p>
    <p>Он взял пакет трясущимися руками. Поднёс к лицу.</p>
    <p>Первый вдох — рваный, судорожный. Второй — чуть ровнее. Третий — почти нормальный. Физиология работала: обратное вдыхание углекислого газа сбивало гипервентиляцию, как ведро холодной воды сбивает истерику.</p>
    <p>В аптечке нашёлся диазепам — ампула, пять миллиграммов. Я набрал в шприц половину дозы. Два с половиной миллиграмма внутримышечно, в дельтовидную. Достаточно, чтобы снять пик тревоги, недостаточно, чтобы отключить сознание. Ювелирная доза, рассчитанная на то, чтобы человек заснул через полчаса своим сном, а не отрубился от препарата.</p>
    <p>— Маленький укол. Почувствуете тепло и спокойствие. Через несколько минут отпустит.</p>
    <p>Игла вошла мягко.</p>
    <p>Он даже не заметил — был слишком занят дыханием в пакет. Диазепам начнёт действовать через пять-семь минут. Через пятнадцать он будет сидеть в кресле с блаженной улыбкой и думать, из-за чего, собственно, паниковал.</p>
    <p>Я подождал. Смотрел, как его плечи опускаются, как разжимаются пальцы на подлокотниках, как пунцовое лицо постепенно бледнеет до нормального цвета. Пульс на запястье — сто десять, сто, девяносто пять. Идёт вниз. Штатно, предсказуемо, красиво.</p>
    <p>— Спасибо, — выдохнул он в пакет. Голос уже другой — не задушенный хрип, а нормальная человеческая речь. — Я думал… правда думал, что всё…</p>
    <p>— Бывает, — сказал я. — Летаете часто?</p>
    <p>— Раз в год. И каждый раз… — он скривился. — Стыдно. Мужик взрослый, а трясусь, как…</p>
    <p>— Ничего стыдного. Аэрофобия — одна из самых распространённых фобий в мире. Ей подвержены около двадцати пяти процентов населения. Обратитесь к специалисту на земле, есть отличные методики. А пока, — я поднялся и кивнул стюардессе, — посидите спокойно. Подействует минут через десять. Можете поспать.</p>
    <p>Стюардесса смотрела на меня с выражением, которое я видел на лицах медсестёр после успешной реанимации: смесь облегчения, благодарности и лёгкого обожания. Я не стал разубеждать — пусть. Лучше так, чем вопросы о том, как я за две секунды понял, что это не инфаркт.</p>
    <p>— Красавчик, двуногий, — одобрил Фырк. — Быстро, чисто, без резни. Прогресс. В прошлый раз реанимация, сейчас укольчик. Растёшь.</p>
    <p>Я развернулся, чтобы пойти обратно к своему креслу и законным оставшимся шести часам полёта, которые я планировал провести в горизонтальном положении с закрытыми глазами.</p>
    <p>Простое, скромное желание.</p>
    <p>Несбыточное, как выяснилось.</p>
    <p>Потому что мой взгляд, скользивший по рядам пассажиров по дороге назад зацепился.</p>
    <p>Задние ряды. И в предпоследнем ряду, у иллюминатора, сидела фигура.</p>
    <p>Девушка. Капюшон толстовки натянут низко, почти до бровей. Лицо опущено, подбородок вжат в ворот. Сидела неподвижно, напряжённо, с той особой скованностью, которая бывает у людей, старающихся занимать как можно меньше места в пространстве. Казаться невидимой. Раствориться в кресле, в полумраке, в шуме двигателей.</p>
    <p>Не получилось.</p>
    <p>Руки. Я увидел руки. Длинные пальцы, сцепленные на коленях в замок. Костяшки белые от напряжения. Характерный жест — большой палец левой руки нервно гладит тыльную сторону правой ладони, по кругу, по кругу, по кругу.</p>
    <p>Я знал эти руки.</p>
    <p>Видел их в операционной, когда они направляли биокинетический импульс в рвущуюся ткань.</p>
    <p>Я остановился.</p>
    <p>Мир сузился до этих рук и этого жеста.</p>
    <p>Мозг включил диагностику.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк шевельнулся на моём плече. Голос в голове изменился: ворчание сменилось настороженностью. — Двуногий, мне кажется, или мы эту дамочку где-то видели?</p>
    <p>— Ага, — сказал я. — У себя в Диагностическом центре.</p>
    <p>Ордынская подняла голову.</p>
    <p>Капюшон сдвинулся, обнажив бледное лицо с тёмными кругами под глазами и выражением, в котором смешались вина, упрямство и страх. Но не страх наказания — страх того, что отправят обратно.</p>
    <p>Она смотрела на меня снизу вверх. И не отводила взгляда.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Она смотрела на меня снизу вверх, и я видел, как в её глазах работает та же программа, которая работает у ординаторов, застуканных за сном на дежурстве: рассчитать степень гнева начальника, оценить шансы на прощение, подготовить аргументы.</p>
    <p>Аргументов у Ордынской не было. Зато было упрямство, которое в другой ситуации я бы назвал профессиональной выносливостью, а сейчас называл проблемой.</p>
    <p>Я прошёл по проходу. Несколько пассажиров проводили меня равнодушными взглядами — человек в хорошем костюме, идущий из бизнеса в эконом, их не касался. Остановился у предпоследнего ряда. Ордынская сжалась, как пациент перед неприятной процедурой.</p>
    <p>Я сел рядом.</p>
    <p>Кресло было узким. После бизнес-класса разница ощущалась, как разница между операционной и перевязочной: функцию выполняет, но комфорта — ноль. Колени упёрлись в спинку переднего сиденья, и я подумал, что Серебряный, при всей своей дальновидности, мог бы хотя бы обеспечить девушке нормальное место.</p>
    <p>— Лена, — сказал я.</p>
    <p>Тем голосом, которым я говорил с ординаторами, когда они путали дозировки, — не злым, но таким, от которого хочется провалиться сквозь пол.</p>
    <p>Ордынская втянула голову в плечи. Капюшон сполз на затылок, обнажив собранные в хвост волосы и побледневшие уши.</p>
    <p>— Я, кажется, ясно выразился утром. Никакого Лондона.</p>
    <p>— Илья Григорьевич…</p>
    <p>— Никакого. Лондона. Два слова. Семь слогов. Какой из них оказался непонятным?</p>
    <p>Она молчала. Пальцы на коленях сцепились ещё крепче, костяшки побелели. Но подбородок, заметил я, не опустился.</p>
    <p>Не спрятала глаза, не заплакала, не начала бормотать извинения. Смотрела прямо, и в этом взгляде была готовность принять наказание. Такая бывает у людей, совершивших проступок осознанно и не жалеющих о нём.</p>
    <p>— Я не могла остаться, — произнесла она. Голос тихий, но без дрожи. — Моя Искра, Илья Григорьевич. Она просто с ума сходила, когда вы ушли из столовой. Звенела так, что зубы сводило. Я пробовала не слушать. Честно пробовала. Легла, закрыла глаза, приказала себе спать. Пять минут. Десять. На пятнадцатой минуте мне стало физически плохо. Тошнота, головная боль, дрожь в руках. Как при попытке подавить биокинетический импульс во время операции, помните? Организм отторгает команду, потому что она противоречит тому, что нужно делать.</p>
    <p>Она перевела дух.</p>
    <p>— И тогда я встала, собрала вещи и купила билет. На свои сбережения.</p>
    <p>Я посмотрел на неё. Потом на проход. Потом снова на неё.</p>
    <p>— Билет, — повторил я. — На закрытый чартерный рейс Канцелярии. Ты в своём уме, Лена? Их не продают в кассах. Их не продают вообще. На этот борт попадают по спискам, которые визирует лично Серебряный. Как ты сюда попала?</p>
    <p>Ордынская растерянно моргнула. Один раз, другой. Я видел, как в её глазах включается анализ — медленный, запоздалый, тот самый, который должен был включиться раньше, до того, как она прошла через терминал.</p>
    <p>— Ко мне подошёл мужчина, — сказала она. — В терминале бизнес-авиации. Вежливый, в сером костюме. Представился сотрудником авиакомпании. Сказал, что кто-то отказался от бронирования и появилось свободное место. Спросил, не я ли мисс Ордынская, которая ищет рейс на Лондон. Я удивилась, но… решила, что это совпадение. Он оформил мне посадочный и проводил до трапа.</p>
    <p>Она замолчала. По её лицу я видел, как совпадение разваливается на куски, обнажая конструкцию, которая совпадением не являлась.</p>
    <p>Я откинулся на спинку кресла. Закрыл глаза. Досчитал до пяти.</p>
    <p>Серебряный.</p>
    <p>Конечно. Кто же ещё.</p>
    <p>Вежливый человек в сером костюме. На закрытом терминале, куда случайные люди не попадают. Знающий имя Ордынской. Знающий, что она ищет рейс на Лондон. Имеющий посадочный талон наготове, оформленный, с местом, с номером ряда. Подложенный заранее, как скальпель на стерильный стол перед операцией, — точно в тот момент, когда хирург протянет руку.</p>
    <p>Менталист. Магистр. Кукловод в костюме-тройке с запонками за полтора оклада главного лекаря.</p>
    <p>Он знал. С самого начала знал.</p>
    <p>Когда сидел за завтраком и слушал, как я отказываю Ордынской. Когда кивал, соглашаясь с моими аргументами и предлагал свою «изящную идею» с Фырком. Он уже тогда просчитал, что Ордынская не останется. Что её Искра не даст ей остаться.</p>
    <p>И вместо того чтобы сказать мне об этом, вместо того чтобы честно предложить включить её в группу, он сделал то, что делал всегда, — разыграл партию на три хода вперёд и позволил фигурам расставиться самим.</p>
    <p>Потому что из летящего самолёта я её не выкину.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове звучал с оттенком сочувственного веселья, которое бывает у зрителей, наблюдающих, как фокусник вытаскивает из шляпы третьего кролика подряд. — Лысый тебя сделал. Опять. Как ребёнка. Ты вообще собираешься когда-нибудь хоть раз его переиграть? Или так и будешь ходить с открытым ртом каждый раз, когда он достаёт из рукава очередной сюрприз?</p>
    <p>Я не ответил. Ни Фырку, ни Ордынской.</p>
    <p>Сидел в узком кресле эконом класса и думал о том, что Серебряный, при всей своей социопатии и манипулятивности, был чертовски хорош в том, что делал.</p>
    <p>Злиться на него было бесполезно. Как злиться на скальпель за то, что он режет.</p>
    <p>Я открыл глаза. Повернулся к Ордынской.</p>
    <p>Она ждала.</p>
    <p>Сжавшись, побледнев. На лице выражение человека, стоящего перед трибуналом. Не знала, что Серебряный всё подстроил. Искренне верила, что это её выбор, опасный побег, личный маленький бунт.</p>
    <p>И в каком-то смысле так оно и было — бунт был настоящим, просто менталист предусмотрел его, как хирург предусматривает кровотечение, и заранее подготовил тампон.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я.</p>
    <p>Ордынская дёрнулась. Не поверила. Ждала продолжения — разноса, выговора, приказа сидеть в аэропорту Хитроу до обратного рейса.</p>
    <p>— Ладно? — переспросила она осторожно. — Вы… не отправите меня назад?</p>
    <p>— С десяти тысяч метров? Нет, Лена, у меня нет парашюта твоего размера. Серебряный нас переиграл. Обоих. Тебя — с «вежливым мужчиной в костюме», меня — с тем, что поставил перед фактом. Добро пожаловать в клуб марионеток магистра Серебряного. Членские взносы — нервные клетки.</p>
    <p>Тень улыбки мелькнула на её лице. Робкая, неуверенная, готовая исчезнуть при первом признаке моего недовольства.</p>
    <p>Я не дал ей исчезнуть.</p>
    <p>— Но слушай внимательно, — я понизил голос. — С этой секунды ты — моя ассистентка. Лаборантка. Помощница по организационным вопросам. Без имени, биографии и способностей. Никакой биокинетики. Никакого свечения. Никаких фиолетовых пальцев. Ты несёшь мой чемодан, подаёшь документы и молчишь. Англичане не должны знать, кто ты такая и что ты умеешь. Их лекари и без того будут смотреть на нас, как на варваров с восточной границы. Не нужно давать им лишние поводы для вопросов. Поняла?</p>
    <p>Ордынская кивнула. Быстро, энергично, с той готовностью, которая бывает у людей, получивших второй шанс и не намеренных его упустить.</p>
    <p>— Поняла, Илья Григорьевич. Немая ассистентка. Ни слова.</p>
    <p>— Вот и отлично. А теперь пересядь в бизнес-класс. Моё место — третий ряд, у окна. Я скажу стюардессе, что мы поменялись.</p>
    <p>— А вы?</p>
    <p>— А я посижу здесь. Мне нужно подумать.</p>
    <p>Ордынская поднялась, схватила свой маленький, потрёпанный, явно собранный в спешке рюкзак и двинулась по проходу. На полпути обернулась.</p>
    <p>— Илья Григорьевич?</p>
    <p>— М?</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>— Не благодари. Благодари Серебряного. Это его спектакль, мы просто статисты.</p>
    <p>Она ушла. Я остался в узком кресле эконома, вытянув ноги в проход, и закрыл глаза.</p>
    <p>— Статисты, — хмыкнул Фырк. — Ага. Самый убедительный статист во всём самолёте. Тебе бы в театр, двуногий. С твоим талантом делать вид, что всё под контролем, ты бы собирал аншлаги.</p>
    <p>— Заткнись, пушистый.</p>
    <p>— Не могу. Я дух. У духов нет кнопки «выкл».</p>
    <p>Я усмехнулся в иллюминатор, за которым проплывали облака, похожие на операционные простыни.</p>
    <p>Через пять минут я вернулся в бизнес-класс. Ордынская сидела в моём кресле, вжавшись в угол и стараясь выглядеть как можно незаметнее. Англичанин через проход по-прежнему читал свой «Файненшиал Таймс» и по-прежнему не замечал ничего, включая смену соседа.</p>
    <p>Я сел в свободное кресло рядом и проспал оставшиеся пять часов.</p>
    <p>Хитроу встретил нас так, как встречает всех.</p>
    <p>Серостью.</p>
    <p>Не той благородной, стальной серостью, которая бывает в Петербурге, где небо давит масштабно, по-имперски, как потолок Зимнего дворца. И не московской серостью — грязноватой, деловитой, торопливой.</p>
    <p>Лондонская серость была другой. Она была уютной. Обволакивающей.</p>
    <p>Она не давила, а обнимала, как старое шерстяное одеяло, влажное и пахнущее дождём. Небо висело низко, в двух метрах над крышами терминалов, и из него сыпалась мелкая, въедливая морось, которая не столько мочила, сколько пропитывала.</p>
    <p>Пять минут на открытом воздухе, и ты уже не мокрый, но и не сухой — ты лондонский. Промежуточное агрегатное состояние, о котором не пишут в учебниках физики.</p>
    <p>Февраль здесь выглядел иначе, чем в Москве. Никакого снега, никакого мороза, никаких сугробов по пояс.</p>
    <p>Плюс семь, влажность девяносто процентов. Зелёная трава на газонах вдоль рулёжных дорожек. Мне казалось, что я переехал не в другую страну, а в другое время года.</p>
    <p>Паспортный контроль прошли гладко.</p>
    <p>Документы, подготовленные людьми Серебряного, не вызвали ни одного вопроса. Офицер в будке, молодой парень с усталым лицом и рыжими бакенбардами, пролистал мой паспорт, взглянул на визу, скользнул взглядом по приглашению от «Меридиан Хэлс Инициатив», шлёпнул штамп и кивнул. Следующий. Ордынская за мной — та же процедура, те же три секунды, тот же кивок.</p>
    <p>— Поздравляю, двуногий, — сообщил Фырк. Он сидел на моём плече в астральной форме и вертел головой по сторонам с энтузиазмом туриста, впервые попавшего за границу. — Мы в Англии. Триста лет я мечтал сюда попасть. И вот мой первый впечатление: тут сыро. Объективно, измеримо, невыносимо сыро. Мой астральный хвост и тот отсырел. Как эти люди живут? Как они не покрылись плесенью? Почему они не переехали куда-нибудь, где есть солнце?</p>
    <p>— Они привыкли.</p>
    <p>— К сырости нельзя привыкнуть. С ней можно только смириться.</p>
    <p>Зона прилёта.</p>
    <p>Стеклянные стены, хромированные стойки, запах кофе из автоматов и негромкий гул сотен людей, каждый из которых спешил в свою сторону.</p>
    <p>Над головами мерцало табло с рейсами, и английские буквы перемежались арабской вязью, хинди, иероглифами — вавилонское столпотворение алфавитов, в котором Хитроу купался, как рыба в воде.</p>
    <p>Я увидел его сразу.</p>
    <p>Мужчина стоял у выхода из зоны получения багажа. Не в толпе встречающих с табличками, а чуть в стороне, у колонны, где обычно стоят люди, привыкшие ждать и не привыкшие суетиться.</p>
    <p>Высокий, худощавый, с особой англосаксонской сухостью, которая выглядит не как худоба, а как экономия: ни одного лишнего килограмма, ни одного лишнего жеста и само собой ни одного лишнего слова.</p>
    <p>Возраст между сорока пятью и шестидесятью, определить точнее мешало лицо, на котором морщины были расположены так аккуратно, будто их наносили по линейке.</p>
    <p>Костюм серый, шерстяной, в тонкую клетку. Не дорогой напоказ, а дорогой по сути. Из тех, что не кричат о цене, но шепчут о ней каждой складкой.</p>
    <p>Галстук бордовый, в мелкий ромб. Запонки без камней, матовое серебро. На лацкане — крошечный значок, который я не смог разглядеть с расстояния, но форма которого щит и крест — наводила на определенные мысли.</p>
    <p>В руках он держал зонт. Сложенный, длинный, с деревянной ручкой, похожей на трость.</p>
    <p>Он заметил нас раньше, чем я подошёл. Шагнул навстречу, и его движение было настолько плавным, лишённым суеты и торопливости, что казалось замедленной съёмкой. Люди вокруг бежали, толкались, волокли чемоданы, а он шёл.</p>
    <p>— Доктор Разумовски, — произнёс он, и его русский, проступивший сквозь английский акцент, был на удивление чистым. Не идеальным — «р» слегка раскатывалось, а «з» звучало мягче, чем следовало, — но чистым. Человек учил язык не по книгам. — Эдвард Чилтон. Рад приветствовать вас в Лондоне.</p>
    <p>Он протянул руку. Рукопожатие оказалось именно таким, каким я его ожидал: сухим, коротким, в меру крепким. Ладонь узкая, пальцы длинные, без мозолей. Не хирург, и уж точно не спортсмен. Дипломат.</p>
    <p>— Илья Разумовский, — сказал я. — А это Елена, моя ассистентка.</p>
    <p>Чилтон перевёл взгляд на Ордынскую. Ни тени удивления, ни секунды замешательства. Как будто он ждал не одного гостя, а двоих. Ну разумеется в его плане, в его списке, в его машине уже было второе место.</p>
    <p>Ещё одно доказательство. Серебряный предупредил его. Серебряный предупредил всех. Кроме меня.</p>
    <p>— Мисс Ордынская, — Чилтон слегка наклонил голову. — Вэлкам.</p>
    <p>— Сэнк Ю, — сказала Ордынская, и в её голосе промелькнуло удивление, которое она не успела спрятать.</p>
    <p>— Я предпочёл бы продолжить по-русски, если вы не возражаете, — Чилтон обернулся ко мне. — Мой русский, к сожалению, значительно лучше вашего английского. Так нам будет удобнее.</p>
    <p>Я поднял бровь. Замечание было безупречно вежливым и одновременно беспощадным. Типично английский приём: комплимент себе, завёрнутый в заботу о собеседнике.</p>
    <p>— Не возражаю, — ответил я. — Мой английский действительно оставляет желать лучшего.</p>
    <p>— О, не преуменьшайте, — Чилтон позволил себе улыбку. Тонкую, в одну восьмую губ. — Игнатий говорил, что вы читаете медицинскую литературу на английском без словаря. Для наших целей этого более чем достаточно.</p>
    <p>Игнатий. Имя Серебряного, произнесённое англичанином с мягким акцентом, прозвучало почти ласково. Как кличка домашнего питомца.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк хихикнул в моей голове. — Ты слышал? «Игнатий». Лысого зовут Игнатий. Игнатий! Вот теперь я понимаю, почему он такой злой.</p>
    <p>Чилтон повёл нас к выходу.</p>
    <p>Автоматические двери разъехались, и Лондон ударил в лицо влажным, прохладным воздухом, пахнущим мокрым асфальтом, керосином и чем-то цветочным — то ли газонная трава, то ли живая изгородь вдоль парковки, которая зеленела в феврале так, будто забыла, что сейчас зима.</p>
    <p>Морось обрушилась мгновенно. Не дождь — именно морось. Мелкая, вездесущая, проникающая сквозь ткань пиджака, сквозь волосы, сквозь воротник. Через десять секунд моё лицо было мокрым, а через двадцать — рубашка начала липнуть к лопаткам.</p>
    <p>Ордынская поёжилась. Её толстовка, которую она успела схватить в побеге, промокла насквозь за полминуты. А в пуховике было бы слишком жарко.</p>
    <p>— Прошу, — Чилтон извлёк откуда-то из-за спины зонт. Не тот, что держал в руках, — другой. И протянул его мне с жестом, который сочетал в себе гостеприимство, практичность и лёгкую иронию.</p>
    <p>Зонт был красным.</p>
    <p>Ярко-красным. Кричаще, вызывающе, пожарно-красным. Алым пятном в мире серого неба, серого бетона и серых костюмов. Он выглядел так, как выглядит клоунский нос на лице банкира — технически функционален, но стилистически катастрофичен.</p>
    <p>Я посмотрел на зонт. Потом на Чилтона. Потом снова на зонт.</p>
    <p>— Приношу извинения за цвет, — сказал Чилтон, и в его голосе не было ни грана сожаления. — Это единственный запасной экземпляр, который нашёлся в дипломатическом представительстве. Но он надёжен. Ткань с водоотталкивающей пропиткой, каркас углеволоконный, выдерживает ветер до восьмидесяти километров в час.</p>
    <p>Техническая характеристика зонта, поданная с серьёзностью инженерного отчёта. Безупречно.</p>
    <p>— Красный зонтик, — Фырк давился от хохота. Буквально — я чувствовал, как его астральное тело вибрирует на моём плече, передавая колебания прямо в Искру. — Двуногий, ты с ним выглядишь как божья коровка на похоронах. Нет. Как пожарный гидрант в смокинге. Нет. Как…</p>
    <p>— Практично, — сказал я вслух и раскрыл зонт.</p>
    <p>Красный купол распахнулся над моей головой, и дождь застучал по ткани дробью маленьких барабанщиков. Я сдвинул зонт, накрывая Ордынскую. Она благодарно шагнула ближе, и мы пошли к машине вдвоём, под ярко-алым куполом, по мокрому асфальту лондонской парковки.</p>
    <p>Чилтон шёл впереди. Его собственный зонт (чёрный, разумеется, потому что в этой стране приличные зонты бывают только чёрными) покачивался над седой головой с метрономической точностью.</p>
    <p>— В толпе не потеряюсь, — мысленно сказал я Фырку.</p>
    <p>— В толпе тебя будет видно из космоса, — парировал тот. — Со спутника. Красная точка на серой карте Лондона. «Что это?» — спросят в Центре управления полётами. «Это русский лекарь с зонтиком», — ответят им. И всё будет понятно без дополнительных объяснений.</p>
    <p>Чёрный «Ягуар» ждал у бордюра. Чилтон открыл заднюю дверь. Я сложил красный зонт, стряхнул капли и забрался в салон. Ордынская следом. Кожаные сиденья, запах дерева и кожи. Тихо, сухо, тепло.</p>
    <p>Чилтон сел за руль. Двигатель зашуршал, почти беззвучно, и машина мягко тронулась.</p>
    <p>Лондон поплыл за окном.</p>
    <p>Номер в «Кларидже» оказался именно таким, каким его описал бы человек, никогда не бывавший в дорогих отелях, но видевший их в кино: слишком красивым, чтобы быть настоящим.</p>
    <p>Высокие потолки с лепниной, стены цвета слоновой кости, тяжёлые портьеры на окнах — бордовые, с золотой бахромой, как занавес в театре. Кровать размером с операционный стол, застеленная идеально белым бельём.</p>
    <p>Письменный стол у окна, с настольной лампой под зелёным абажуром и стопкой кремовых конвертов с монограммой отеля. Ванная комната с мраморным полом, медными кранами и полотенцами, которые были толще моего зимнего свитера.</p>
    <p>На столике у двери стояла ваза с живыми лилиями. В феврале. В Лондоне.</p>
    <p>Чилтон довёз нас, помог с чемоданами, оставил на столе пухлую кожаную папку с документами и откланялся с формулировкой, которая звучала как расписание поездов: «Заеду ровно в четырнадцать тридцать. Первый осмотр назначен на пятнадцать ноль-ноль. Опаздывать не рекомендую — доктор Уинтерботтом ценит пунктуальность выше компетентности».</p>
    <p>Дверь закрылась за ним с мягким щелчком.</p>
    <p>Три секунды тишины.</p>
    <p>Хлопок.</p>
    <p>Фырк материализовался посреди ковра — персидского, судя по узору, и достаточно толстого, чтобы поглотить звук бурундучьего приземления. Он стоял на задних лапах, в своих неизменных кедах, и озирался с выражением, которое я видел на лицах пациентов, впервые попавших в частную палату после общей: восторг, недоверие и острое желание всё потрогать.</p>
    <p>— Ковёр, — сообщил Фырк, потоптавшись. — Настоящий. Мягкий. Тёплый. Двуногий, у меня лапы утопают. По колено.</p>
    <p>Он пробежал по ковру к кровати, запрыгнул на покрывало, подпрыгнул пару раз, оценивая упругость матраса, и скатился обратно на пол.</p>
    <p>— Матрас — девять из десяти, — вынес вердикт. — Минус балл за отсутствие орехов на подушке. В приличных отелях кладут шоколадку. Или орех. Или хотя бы мяту. Тут — ничего. Варвары.</p>
    <p>Затем он увидел телефон.</p>
    <p>Стационарный, на тумбочке у кровати, кремовый, с латунным диском и витым шнуром. Классика, которая в любом другом месте была бы музейным экспонатом, а здесь являлась рабочим инструментом.</p>
    <p>Фырк подбежал к тумбочке. Вскарабкался. Обхватил трубку обеими передними лапами, перевернул её с рычага и повернулся ко мне. Трубка была вдвое больше него, и он стоял возле неё так, как дровосек возле только что спиленного бревна — гордо поставив на него свою лапу в кеде.</p>
    <p>— Звони, — потребовал он.</p>
    <p>— Куда?</p>
    <p>— В рум-сервис! Ты обещал кормить! Мне нужен чеддер. Настоящий, английский, выдержанный. Мы в Англии, двуногий! Родина чеддера! Это всё равно что приехать в Бордо и не попробовать вина! Ещё крекеры. И масло. И чай. Нет, чай — потом. Сначала чеддер. С крекерами. И виноград. Если есть.</p>
    <p>— Фырк, нам через два часа в клинику.</p>
    <p>— Тем более! Голодный лекарь — плохой лекарь. А голодный фамильяр — несчастный фамильяр. И несчастный фамильяр может случайно материализоваться в самый неподходящий момент. Например, посреди консилиума. На столе перед лордами. В кедах. Ты этого хочешь?</p>
    <p>Я посмотрел на него. Он смотрел на меня. Трубка покачивалась в его лапах, как таран перед штурмом.</p>
    <p>— Шантаж, — констатировал я.</p>
    <p>— Переговоры, — поправил Фырк. — Взаимовыгодное сотрудничество. Я молчу и не отсвечиваю, ты кормишь меня сыром. Справедливая сделка. Все в выигрыше.</p>
    <p>Я вздохнул. Взял трубку с тумбочки и набрал номер обслуживания.</p>
    <p>— Room service, good afternoon, — ответил приятный женский голос.</p>
    <p>— Добрый день. Номер триста двенадцатый. Чеддер, крекеры, виноград, чай. Два чая. И… — я посмотрел на Ордынскую, которая стояла у окна и разглядывала мокрый Лондон за стеклом. — Сэндвичи. Какие есть.</p>
    <p>Положив трубку, я сел за письменный стол и открыл папку Чилтона.</p>
    <p>История болезни лорда Эдварда Кромвеля, шестого барона Олдершота. Пухлая, как диссертация. Десятки страниц, плотно отпечатанных мелким шрифтом на бумаге с водяными знаками Королевского Госпиталя Святого Варфоломея. Анализы, заключения, протоколы осмотров, результаты обследований. Подписи, печати, грифы конфиденциальности.</p>
    <p>Я начал читать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>«Мужчина, шестьдесят два года».</p>
    <p>Активный образ жизни, охота, верховая езда, членство в трёх клубах — из тех людей, которые в шестьдесят два выглядят на пятьдесят и не жалуются на здоровье принципиально, считая жалобы признаком слабости.</p>
    <p>Первые симптомы начались восемь месяцев назад. Одышка при привычной нагрузке. Списал на возраст. Через месяц пошли отёки лодыжек. Списал на погоду. Через два произошел эпизод аритмии на благотворительном ужине, потеря сознания между главным блюдом и десертом. Скорая, госпиталь, полное обследование.</p>
    <p>И тут начиналось интересное.</p>
    <p>Почечная недостаточность — креатинин сто восемьдесят, скорость клубочковой фильтрации сорок два. Ощутимо, но не критично. Фиброз лёгких — на КТ мелкие очаги в базальных отделах, как матовое стекло. Аритмия — пароксизмальная фибрилляция предсердий с частотой до ста шестидесяти. Кардиомиопатия — стенки левого желудочка утолщены до четырнадцати миллиметров, фракция выброса пятьдесят один процент.</p>
    <p>Всё это было скверно, но по отдельности было управляемо. Проблема заключалась в совокупности. Три системы органов деградировали одновременно, синхронно, с одинаковой скоростью, как будто кто-то запустил обратный отсчёт для всего организма сразу.</p>
    <p>И ни один из консультантов (а их было двадцать три, я насчитал подписи) не нашёл причину.</p>
    <p>Амилоидоз исключён биопсией. Системный васкулит — отрицательный. Саркоидоза нет. Гемохроматоз — ферритин в норме. Паранеопластический синдром — онкопоиск пуст. Аутоиммунная панель — чисто. Токсикология — чисто. Инфекции — чисто. Генетика — без мутаций в известных локусах.</p>
    <p>Двадцать три специалиста. Двадцать три тупика.</p>
    <p>Но была ещё одна страница, в самом конце, на которой стоял гриф, отличающийся от остальных. Не медицинский. Другой шрифт, другая бумага, другая печать. Отчёт местного целителя — из тех, что работают при Ордене Святого Георгия.</p>
    <p>Я прочитал его дважды.</p>
    <p>Искра лорда вела себя аномально. Не угасала, как бывает при тяжёлых заболеваниях, когда организм теряет энергию и резерв падает. Наоборот. Искра лорда горела ярче нормы.</p>
    <p>Значительно ярче.</p>
    <p>Его энергетический фон превышал возрастной показатель втрое, и динамика была восходящей — с каждым месяцем уровень рос. Целитель описывал это как «аутоиммунный каскад Искры» — термин, который я встречал впервые и который, судя по осторожности формулировок, и сам автор изобрёл на ходу.</p>
    <p>Искра, пожирающая собственного носителя. Энергия, которая вместо того чтобы питать тело, сжигала его изнутри. Сосуды, ткани, органы — всё горело в топке неконтролируемого процесса, как дрова в печке, которую забыли закрыть.</p>
    <p>Я отложил папку. Потёр переносицу. Закрыл глаза и прогнал через голову всё, что прочитал.</p>
    <p>— Можно… — тихий, неуверенный голос за спиной. — Можно я посмотрю?</p>
    <p>Ордынская стояла у стола. Руки сцеплены перед собой — знакомый жест, нервный, привычный. Но глаза смотрели не на меня, а на папку. С голодным вниманием. С таким обычно ординаторы смотрят на снимок, когда чувствуют, что вот-вот поймут что-то важное.</p>
    <p>— Садись, — сказал я и пододвинул ей стул.</p>
    <p>Она села. Аккуратно, на краешек, как будто боялась занять слишком много места в моём рабочем пространстве. Я развернул папку к ней.</p>
    <p>— Мужчина, шестьдесят два. Полиорганная недостаточность невыясненной этиологии. Почки, лёгкие, сердце. Всё стандартное исключено. Читай.</p>
    <p>Ордынская читала быстро. Страницы переворачивала кончиками пальцев, не загибая углы, не делая пометок — привычка ассистентки, которую научили обращаться с чужими документами. Её лоб нахмурился, между бровями залегла складка.</p>
    <p>— Креатинин сто восемьдесят, — пробормотала она. — Но мочевина в норме. Это странно.</p>
    <p>— Что именно странно?</p>
    <p>— Обычно при почечной недостаточности они растут параллельно. Креатинин и мочевина. Если креатинин повышен, а мочевина нет, значит, проблема не в клубочковой фильтрации как таковой. Значит, канальцы работают. Но что-то повреждает нефроны избирательно.</p>
    <p>Я посмотрел на неё. Она не заметила потому что была поглощена цифрами. Но то, что она сказала, было точным. Не блестящим или гениальным, конечно, но точным. Наблюдение второкурсника, которое двадцать три профессора пропустили, потому что смотрели на лес, а не на деревья.</p>
    <p>— Дальше, — сказал я.</p>
    <p>— Фиброз лёгких, — она перевернула страницу. — Но не диффузный. Очаговый, перибронхиальный. И вот это, — её палец остановился на строчке. — Инфильтрация стенок мелких сосудов. Артериол и капилляров. Во всех трёх системах — почках, лёгких, миокарде.</p>
    <p>— Что это тебе напоминает?</p>
    <p>Ордынская подняла глаза. Задумалась. Я видел, как работает её мозг — не быстро, не по-зиновьевски, с калейдоскопической скоростью перебора вариантов, а иначе. Медленно, фундаментально, от ткани к ткани, от клетки к клетке. Биокинетик думала руками. Её мышление шло через тактильную память — она вспоминала не учебник, а ощущение ткани под Искрой.</p>
    <p>— Васкулит, — сказала она. — Но его исключили. Антитела отрицательны. А если… — она запнулась. Посмотрела на меня. Откинулась на стуле, и я увидел, как она борется с собой: сказать или промолчать. Промолчать безопаснее. Сказать — значит выставить себя дурой, если ошибёшься.</p>
    <p>— Говори, Лена.</p>
    <p>— Если это не аутоиммунный васкулит в обычном смысле, — произнесла она, медленно, подбирая слова, — а если Искра сама действует как антитело? Она же повышена. Втрое выше нормы. Искра должна питать ткани, но что если на каком-то этапе она… перепутала цели? Начала атаковать эндотелий? Сосудистую выстилку? Как… как аутоиммунная реакция, только не иммунной системой, а энергетической?</p>
    <p>Она замолчала. Щёки порозовели. Ждала.</p>
    <p>Я молчал. Не потому, что не знал, что ответить, а потому, что обрабатывал.</p>
    <p>Ордынская, сама того не зная, только что сформулировала гипотезу, которая объясняла три четверти клинической картины. Не всю — оставались вопросы: почему Искра взбесилась? что запустило каскад? какой триггер? — но направление… направление было правильным.</p>
    <p>— Молодец, — сказал я.</p>
    <p>От похвалы она вздрогнула, как от удара. Потому что похвала от начальника, который десять часов назад хотел отправить тебя обратно, стоит дороже, чем от того, кто тебя поддерживал с самого начала.</p>
    <p>— Ты здорово выросла, Лена, — добавил я. — За последние месяцы. Раньше ты бы не заметила диссоциацию между креатинином и мочевиной. Сейчас — заметила. Раньше ты бы не рискнула предложить гипотезу, которая переворачивает всё, что написали двадцать три профессора. Сейчас рискнула. Это ценнее, чем любой диплом.</p>
    <p>Ордынская покраснела. По-настоящему, до ушей. Отвела глаза, уставилась в папку, начала нервно перебирать страницы.</p>
    <p>Фырк на кровати доедал чеддер, который доставили пять минут назад, пока мы обсуждали диагноз. Доставили — громко сказано: рум-сервис привёз серебряную этажерку с сырной тарелкой, крекерами, виноградом и тремя видами чатни, и мне пришлось забрать поднос у двери, чтобы официант не увидел бурундука на покрывале.</p>
    <p>Фырк оценил чеддер на «семь из десяти, но для островной нации — неплохо» и теперь лежал на животе, лениво обгрызая корочку.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он, не поднимая головы, — девчонка дело говорит. Искра, которая жрёт своего хозяина. Я такого не видел за три века, но это не значит, что этого не бывает. Духи-хранители рассказывали истории… Старые, из тех, что передают шёпотом, когда людей нет рядом. О лекарях, чья Искра выходила из-под контроля.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Что за истории?</p>
    <p>Фырк перевернулся на спину. Задние лапы в кедах торчали вверх, хвост свисал с края кровати.</p>
    <p>— Не помню деталей. Было давно. Ррык рассказывал, ещё до всей каши с Архивариусом. Что-то про «перерождение Искры». Термин красивый, а суть страшная: когда энергетическое тело начинает доминировать над физическим. Обычно это происходит у очень старых, очень сильных лекарей. Или менталистов. Тех, кто десятилетиями качал Искру выше и выше. В какой-то момент тело перестаёт справляться с нагрузкой, и…</p>
    <p>Он щёлкнул лапками.</p>
    <p>— Бум. Как перегоревшая лампочка. Только медленно.</p>
    <p>Загадка усложнялась. Не упрощалась — усложнялась. Каждый новый фрагмент информации, вместо того чтобы сужать круг, расширял его, как инъекция контраста, которая проявляет не одну патологию, а целую сеть. Лорд Кромвель, шестой барон Олдершота, умирал не от болезни. Он умирал от собственной силы.</p>
    <p>Я закрыл папку. Положил ладони на стол. Выдохнул.</p>
    <p>Через час с небольшим Чилтон стоял в холле отеля, безупречный, как кремовый конверт с монограммой, и мы вышли в лондонскую морось, которая за два часа не стала ни сильнее, ни слабее — просто висела в воздухе, как данность.</p>
    <p>Красный зонт раскрылся над нашими головами. Ордынская привычно шагнула под него. Фырк сидел на моём плече — невидимый, астральный, сухой и довольный жизнью, как может быть доволен только бурундук, съевший двести граммов чеддера в пятизвездочном отеле за чужой счёт.</p>
    <p>Машина ждала у подъезда. Не «Ягуар», как в аэропорту, — чёрный «Бентли», длинный и низкий, с хромированной решёткой радиатора и тонированными стёклами. Я сел на заднее сиденье, Ордынская рядом. Чилтон за рулём. Двигатель заурчал, и Лондон снова поплыл за стеклом.</p>
    <p>Другой Лондон. Не аэропортовый, а настоящий. Узкие улицы с рядами кирпичных домов, каждый из которых был старше Муромской больницы. Чёрные такси, двухэтажные красные автобусы, велосипедисты в неоновых жилетах, бросающие вызов дождю и здравому смыслу.</p>
    <p>Витрины магазинов, светящиеся тёплым жёлтым светом. Парки за коваными оградами, где голые платаны раскинули ветви над мокрыми дорожками.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Чилтон заговорил, не отрывая глаз от дороги. Его голос был ровным, информативным, как голос навигатора, только вместо поворотов он предупреждал о минных полях. — Мне следует предупредить вас о нескольких вещах прежде, чем мы доедем.</p>
    <p>— Слушаю, Эдвард.</p>
    <p>— Клиника, куда мы едем, — Королевский Госпиталь Святого Варфоломея. Старейшее медицинское учреждение Лондона. Основан в тысяча сто двадцать третьем году, перестроен четырежды, последний раз — в позапрошлом десятилетии. Формально — государственная клиника. Фактически — находится под патронажем Ордена Святого Георгия.</p>
    <p>Он произнёс это ровно, но пальцы на руле чуть сжались. Я заметил.</p>
    <p>— Орден — это местный аналог вашей Гильдии, — продолжил Чилтон, — но значительно более закрытый. И значительно более… убеждённый в собственном превосходстве. Британская медицинская школа — старейшая в Европе, если не считать итальянскую, и Орден этого не забывает. Они считают, что всё, что касается Искры, было изобретено здесь, усовершенствовано здесь и должно практиковаться здесь. Иностранные лекари для них — в лучшем случае ученики, в худшем — шарлатаны.</p>
    <p>Он замолчал, давая информации осесть. Светофор мигнул красным, «Бентли» остановился.</p>
    <p>— Там собрался консилиум, — Чилтон повернулся ко мне вполоборота. Серые глаза смотрели прямо. — Двенадцать человек. Сливки британской медицины. Профессора, рыцари, кавалеры орденов. Люди, чьи фамилии стоят на фасадах корпусов, а портреты висят в коридорах. Они вас не любят заочно, Илья Григорьевич. Для них вы — чужак из холодной Российской Империи с непонятными методами, приехавший на их территорию учить их лечить. Они будут сомневаться в каждом вашем слове. Смотреть свысока. Пытаться подловить на ошибке, на неточности, на незнании какого-нибудь местного протокола. Каждый ваш жест будут оценивать, каждую фразу — взвешивать.</p>
    <p>— Сколько у меня времени? — спросил я.</p>
    <p>— Одно окно для осмотра. Тридцать минут. И то лишь потому, что давление шло сверху — от людей, с которыми даже Орден не спорит.</p>
    <p>Тридцать минут. Полчаса на пациента, которого двадцать три лекаря обследовали восемь месяцев. Полчаса, чтобы поставить диагноз, который не смогли поставить лучшие умы Европы. Это время, за которые меня будут рассматривать под микроскопом двенадцать снобов в накрахмаленных халатах.</p>
    <p>Хм. Нормально. Бывало хуже. В прошлой жизни мне однажды дали три минуты, чтобы диагностировать расслаивающуюся аневризму у мужика, которого привезли без сознания. Справился за две с половиной. Тридцать минут — это роскошь.</p>
    <p>Я смотрел в окно. За стеклом проплывал обычный каменный мост через Темзу, серый, в пятнах мокрого мха, с фонарями, которые горели среди бела дня, потому что лондонский день и лондонская ночь отличались друг от друга примерно так же, как два оттенка одного и того же серого.</p>
    <p>— Пусть смотрят свысока, Эдвард, — сказал я. И поправил манжеты. Машинально. Привычка, которой не было ещё неделю назад, но которая появилась вместе с чужим костюмом и, кажется, приелась. — Я в Муроме ежедневно бодаюсь с бюрократами из Гильдии, менталистами из Канцелярии и бандитами, которые приходят с ножами в два часа ночи. Параллельно вытаскивая людей с того света. Английскими титулами меня не напугать. Пусть только к пациенту пустят, а там разберёмся, чья школа лучше.</p>
    <p>Чилтон посмотрел на меня в зеркало заднего вида. Его брови приподнялись на миллиметр — максимум эмоций, который англичанин позволяет себе при посторонних.</p>
    <p>— Игнатий предупреждал, что вы невероятно уверены в себе, — произнёс он.</p>
    <p>— Игнатий всегда прав, — ответил я. — К сожалению.</p>
    <p>— Ещё он предупреждал, — Чилтон снова повернулся к дороге, — что вы упрямы, непредсказуемы и склонны к импровизации, которая заставляет окружающих потеть. Я процитировал.</p>
    <p>— Звучит как характеристика на увольнение.</p>
    <p>— Звучит как рекомендация. На языке Игнатия.</p>
    <p>Астральный Фырк на моём плече довольно ухмылялся. Я чувствовал его эмоции — астральная связь передавала не слова, а ощущения, и сейчас от него шла волна сосредоточенного, бодрого азарта, как от спортсмена перед стартом.</p>
    <p>Он готовился. Три века опыта, тысячи лекарей, тысячи диагнозов — всё это сидело в его крошечной голове, упакованное плотно, как инструменты в хирургическом наборе. Он тоже хотел этот случай. Хотел разгадку.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он негромко, — давай покажем этим островитянам, как работают в Муроме.</p>
    <p>Машина свернула с набережной. Узкая улица, булыжная мостовая, кирпичные стены по бокам, увитые мёртвым плющом. И впереди, за чугунной оградой с позолоченными наконечниками пик, открылся фасад.</p>
    <p><strong>Королевский Госпиталь Святого Варфоломея.</strong></p>
    <p>Здание, которое не строили, а выращивали. Слой за слоем, век за веком, как коралловый риф. Основание — средневековый камень, тёмный, массивный, с узкими стрельчатыми окнами, которые помнили чуму и Великий пожар. Выше георгианская кладка, светлая, с колоннадой и барельефами. Ещё выше викторианские башенки с часами, каждая из которых показывала своё время. И над всем этим, как корона на голове старика, стеклянный купол современного крыла, в котором отражалось серое небо.</p>
    <p>Красиво. Величественно. Подавляюще.</p>
    <p>Здание, которое говорило каждому входящему: ты — гость. Мы — хозяева. И мы были здесь до тебя, и будем после.</p>
    <p>«Бентли» остановился у парадного входа. Чилтон вышел, обошёл машину и открыл дверь.</p>
    <p>Я вышел под дождь. Раскрыл красный зонт.</p>
    <p>Алый купол вспыхнул на фоне серого камня, серого неба и серого всего остального, как пятно крови на операционной простыне. Яркое, вызывающее, невозможное. Несколько прохожих обернулись.</p>
    <p>Ордынская встала рядом, под зонтом. В руке держала мой медицинский чемоданчик, который она перехватила из багажника с молчаливой решительностью ассистентки, знающей своё место.</p>
    <p>Фырк сидел на плече. Невидимый. Готовый.</p>
    <p>Мы вошли.</p>
    <p>Холл Госпиталя Святого Варфоломея был таким, каким и должен быть холл места, построенного девятьсот лет назад: высоким, гулким, с мраморным полом, по которому шаги отдавались так, словно каждый из них объявлял о прибытии.</p>
    <p>Колонны из серого камня подпирали сводчатый потолок, расписанный сценами, которые я не успел рассмотреть, но которые, судя по обилию нимбов и язв, изображали покровителя госпиталя за его основным занятием.</p>
    <p>Люстры огромные, кованые, с электрическими лампами, имитирующими свечи. Вдоль стен висели портреты: мужчины в мантиях, с длинными бакенбардами и выражением лиц, застывшим на полпути между мудростью и запором.</p>
    <p>Запах. Не больничный, скорее музейный. Старое дерево, воск, камень. И только из глубины, из-за стеклянных дверей, ведущих в современное крыло, тянуло знакомым: антисептик, озон, чистое бельё.</p>
    <p>Они ждали.</p>
    <p>В центре холла, у подножия лестницы, ведущей на второй этаж, стояла группа людей. Шесть человек. Нет, семь — седьмой выступил из-за колонны, когда мы приблизились.</p>
    <p>Белоснежные халаты поверх костюмов. Не рабочие халаты, замечу — парадные. Накрахмаленные, отглаженные, с вышитыми на лацканах гербами. На некоторых — значки: щит и крест, тот же символ, что я видел на лацкане Чилтона. Орден Святого Георгия.</p>
    <p>Лица. Вот что было по-настоящему интересным. Семь лиц, и на каждом — выражение, которое я видел тысячи раз на тысяче клинических разборов: снисходительное терпение старшего коллеги, вынужденного выслушивать мнение студента.</p>
    <p>Мы ещё не сказали ни слова, не представились, не показали документов, а нас уже оценили, классифицировали и поместили в категорию «несерьёзно».</p>
    <p>Впереди стоял мужчина лет семидесяти. Высокий, прямой, с лицом, вырубленным из того же камня, что и стены госпиталя. Седые волосы зачёсаны назад, руки сложены за спиной. Взгляд, как температура в морге: стабильные четыре градуса.</p>
    <p>За ним ещё двое, помоложе, с идентичным выражением: мы тут главные, а ты — кто?</p>
    <p>И ещё четверо, полукругом, как свита при дворе. Планшеты в руках, папки, стетоскопы на шеях. Полный набор.</p>
    <p>Я шёл по мраморному полу, и мои шаги гулко разносились под сводами. Красный зонт в руке — сложенный, как трость. Ордынская на шаг позади, с чемоданчиком. Фырк на плече, невидимый, притихший.</p>
    <p>Расстояние сокращалось. Десять метров. Восемь. Пять.</p>
    <p>Семь пар глаз. Семь взглядов. Ни одной улыбки.</p>
    <p>Что ж, господа. Посмотрим, из какого теста вы сделаны. И из какого — я.</p>
    <p>— Джентльмены, — деловым тоном произнес я, слегка кивнув головой, — меня зовут — Илья Григорьевич Разумовский. Мастер-целитель из Мурома.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Тишина, последовавшая за моими словами, продлилась ровно столько, сколько нужно, чтобы семь человек одновременно решили, что торопиться с ответом ниже их достоинства.</p>
    <p>Старик стоял передо мной и не шевелился. Рука осталась за спиной, и ничто в его лице не выражало даже формального приветствия. Он изучал меня — спокойно, цепко, с профессиональной отстранённостью, и я почти физически ощущал, как его взгляд проходит по моему костюму, по лицу, по зонту в руке и выносит вердикт.</p>
    <p>Потом он заговорил. На русском.</p>
    <p>— Мастер Разумовский. Добро пожаловать в Госпиталь Святого Варфоломея. Я — сэр Реджинальд Уинтерботтом. Руководитель консилиума.</p>
    <p>Голос оказался глубоким, раскатистым — голос человека, привыкшего, что его слова слушают стоя. Русский у него был безупречный, академический, с мягким «л» и чуть растянутыми гласными.</p>
    <p>Едва заметный акцент только придавал речи весомость. Петербургская школа, причём хорошая — кто-то из его преподавателей явно учился в Империи, и интонация передалась дальше, из поколения в поколение.</p>
    <p>Удивляться тут было нечему. В этом мире Российская Империя занимала то место, которое в моей прошлой жизни делили между собой англосаксонский мир и Китай.</p>
    <p>Магическая сверхдержава, которая систематизировала работу с Искрой раньше всех, выстроила Гильдию лекарей, когда в Европе целителей ещё жгли на кострах, и превратила магическую медицину в точную науку, пока остальные топтались на уровне ремесла.</p>
    <p>Русский язык здесь был тем же, чем в моём прошлом мире был английский: lingua franca науки, дипломатии и высшего общества. Каждый уважающий себя европейский аристократ владел русским хотя бы на уровне, позволяющем прочитать научную статью и поддержать светскую беседу.</p>
    <p>Это был вопрос статуса — не знать русского в лондонском высшем свете считалось примерно так же неприлично, как явиться на званый ужин в домашних тапках.</p>
    <p>Сэр Реджинальд, судя по чистоте произношения, мог не только читать статьи, но и писать разгромные рецензии.</p>
    <p>— Благодарю, сэр Реджинальд, — ответил я, переходя на русский. Раз уж он выбрал этот язык — играем на его поле.</p>
    <p>Старик слегка наклонил голову. Его бледно-серые, почти прозрачные глаза скользнули по моему костюму, по рукам, по сложенному зонту и вернулись к лицу. Мгновенная калибровка — и я прекрасно понимал, что именно он увидел.</p>
    <p>Молодого человека. Слишком молодого для мастера-целителя. Гладкое лицо, на котором ещё не отпечатался тот благородный профессиональный износ, который в медицине заменяет орденские колодки.</p>
    <p>Костюм сидит хорошо, но не по-лондонски. Красный зонт в руке, который в этих стенах смотрится примерно так же уместно, как гавайская рубашка на похоронах. А позади — молодая женщина с чемоданчиком, тоже без единой регалии.</p>
    <p>Я видел, как в его голове формируется вывод, и вывод этот был не в нашу пользу.</p>
    <p>— Мы наслышаны о ваших… — сэр Реджинальд выдержал паузу, и пауза эта стоила целого абзаца, потому что он подбирал слово с тщательностью ювелира, — … нетрадиционных успехах в провинции.</p>
    <p>Нетрадиционных. Провинции. Два стилета в бархатных ножнах. «Нетрадиционных» — читай: сомнительных, построенных на удаче и местечковом невежестве аудитории. «В провинции» — читай: там, где любой фельдшер с крепкой Искрой сойдёт за гения.</p>
    <p>Оскорбление было упаковано так элегантно, что формально не к чему подкопаться, а попробуешь возразить — будешь выглядеть обидчивым провинциалом, не понимающим тонкостей светского общения.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове звучал задумчиво-оценивающе, — за технику даю восемь. За артистизм — девять. Старикан знает толк в оскорблениях.</p>
    <p>Двое за спиной сэра Реджинальда — мужчины лет пятидесяти, один с бородкой клинышком, другой с усами, компенсирующими отсутствие подбородка — синхронно качнули головами.</p>
    <p>Привычный жест людей, которые соглашаются с начальством ещё до того, как начальство сформулирует мысль. Четвёрка свиты стояла неподвижно, с планшетами наготове и стетоскопами на шеях, и лица у них были нейтральные до стерильности.</p>
    <p>Ассистенты, наблюдатели, протоколисты. Их дело фиксировать каждое моё слово и каждый мой промах.</p>
    <p>— Сожалею, что политические… обстоятельства вынудили вас проделать столь долгий путь ради случая, который, по сути, уже закрыт нашим консилиумом, — продолжал сэр Реджинальд, не дожидаясь моей реакции. — Однако мы уважаем протокол и, разумеется, предоставим вам возможность осмотреть пациента. В установленных рамках.</p>
    <p>Три пули подряд.</p>
    <p>Обесценить причину визита — не медицина тебя привела, а политика. Обесценить задачу — мы уже всё решили, ты тут для галочки. И обозначить границы — будешь делать ровно то, что мы разрешим, и ни шагом дальше.</p>
    <p>Отработанная комбинация, и я думаю, он произносил подобные речи не раз и не два — перед каждым иностранным консультантом, которого присылали по дипломатическим каналам.</p>
    <p>В другой ситуации я бы, наверное, оценил мастерство и отдал бы должное. Но за стенами палаты, к которой меня собирались подпустить на тридцать минут, лежал человек.</p>
    <p>Живой. Умирающий. Человек, которого двадцать три лекаря не смогли спасти, а консилиум из двенадцати объявил безнадёжным и «закрыл случай» — так и не вылечив, так и не разобравшись.</p>
    <p>— Если бы случай был закрыт, сэр Реджинальд, — сказал я ровно, негромко, — пациент бы выздоравливал. А не умирал.</p>
    <p>В холле стало тише.</p>
    <p>Двое приближённых переглянулись — быстро, настороженно. Четвёрка свиты замерла, и один из них, молодой, с рыжеватыми бакенбардами и умными карими глазами, чуть опустил планшет.</p>
    <p>Пальцы дрогнули, непроизвольно, на секунду — он не был железным и, кажется, не вполне разделял генеральную линию. Рыжий. Запомню.</p>
    <p>Сэр Реджинальд не вздрогнул. Его лицо осталось прежним, но я уловил другое — челюсть сжалась, коротко, на долю секунды. Жевательные мышцы. Рефлекс, который контролировать сложнее, чем мимику, потому что он завязан на стресс, а не на социальные навыки. Ему не понравилось.</p>
    <p>— Давайте не тратить ваше драгоценное время, — закончил я.</p>
    <p>— Один-ноль, двуногий, — констатировал Фырк. — Смотри, как у него жилка на виске пульсирует. Давление сто шестьдесят на сто, готов поспорить.</p>
    <p>— Действительно, — произнёс сэр Реджинальд после паузы, которая была на полсекунды длиннее, чем следовало бы. — Не будем.</p>
    <p>Он повернулся на каблуках — движение отточенное, военное — и двинулся вперёд.</p>
    <p>— Следуйте за мной. Прежде чем вы увидите пациента — несколько правил.</p>
    <p>Мы двинулись через холл. Сэр Реджинальд шёл впереди, и его каблуки стучали по мрамору с метрономической точностью. Свита перестроилась на ходу — двое приближённых по бокам, четвёрка ассистентов замыкающими. Больше похоже на конвой, чем на сопровождение.</p>
    <p>Чилтон шагал чуть правее и позади меня, молча, с напряжёнными плечами, и пальцы его левой руки ритмично сжимались и разжимались — готовность к неприятностям, знакомая мне по людям Серебряного.</p>
    <p>Ордынская шла рядом, тихая и сосредоточенная.</p>
    <p>— Лена, — сказал я вполголоса, не поворачивая головы, — запоминай всё. Имена, лица, кто где стоит, кто на кого смотрит. Пригодится.</p>
    <p>Она коротко кивнула.</p>
    <p>Мы поднялись по широкой лестнице с мраморными перилами и коваными балясинами, прошли один коридор, потом другой. Потолки стали ниже, стены светлее, и средневековье постепенно уступало место современности — линолеум поверх камня, стеклянные двери, кодовые замки.</p>
    <p>Сэр Реджинальд остановился у двойных дверей с надписью «Private Wing — Authorised Personnel Only» и повернулся ко мне.</p>
    <p>— Мастер Разумовский. Несколько правил, которые не обсуждаются.</p>
    <p>Он поднял руку и начал загибать длинные бледные пальцы с аккуратно подстриженными ногтями — пальцы хирурга, давно ушедшего от стола, но сохранившего форму.</p>
    <p>— Первое. У вас тридцать минут. Время отмеряется с момента, когда вы пересечёте порог палаты.</p>
    <p>Согнул указательный.</p>
    <p>— Второе. Только визуальный осмотр и пальпация. Никаких инструментов, кроме стетоскопа, никаких инвазивных процедур.</p>
    <p>Средний.</p>
    <p>— Третье, и это критично, — он посмотрел мне прямо в глаза, и в его взгляде не осталось ничего светского. — Никакого сканирования чужеродной Искрой. Категорический запрет. Энергетическое поле лорда Кромвеля нестабильно, и любое внешнее воздействие может спровоцировать каскадный срыв. Два месяца назад лекарь Маклохлин попытался сделать диагностический всплеск — получил обратный удар такой силы, что неделю не мог держать ложку. Пациент после этого потерял сознание на двенадцать часов. С тех пор любые энергетические контакты запрещены.</p>
    <p>Замолчал. Три пальца согнуты. Смотрел на меня и ждал.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк притих, и тон его стал серьёзным, — это плохо. Если нельзя сканировать, ты слепой. А без Сонара ты обычный лекарь с хорошей интуицией. Обычных они тут повидали двадцать три штуки.</p>
    <p>Я знал.</p>
    <p>Запрет на сканирование Искрой — это запрет на мой главный инструмент, на единственное моё преимущество перед двадцатью тремя профессорами, у которых аппаратура стоила дороже годового бюджета Муромской больницы. Без Сонара я мог поставить диагноз — мог, но не тот, который нужен здесь. Здесь требовалось увидеть то, чего не увидели все до меня.</p>
    <p>Но спорить означало показать, что запрет бьёт по моей методике. Раскрыть Сонар. Выложить козырь, который я прятал с момента приезда. Слишком рано, слишком опасно. Значит, будем действовать аккуратно.</p>
    <p>— Принято, — сказал я.</p>
    <p>Сэр Реджинальд разжал пальцы. Он ожидал возражений — это читалось по микронапряжению скуловых мышц, — и быстрое согласие его озадачило, потому что быстрое согласие противника всегда тревожный знак для стратега. Оно означает, что противник либо слаб, либо знает что-то лишнее.</p>
    <p>— Прекрасно, — произнёс он, и это «прекрасно» звучало как «подозрительно».</p>
    <p>Он достал из нагрудного кармана карманные золотые часы на цепочке, откинул крышку и посмотрел на циферблат.</p>
    <p>— Время пошло.</p>
    <p>И толкнул дверь.</p>
    <p>Палата лорда Кромвеля не была палатой. Палата — это койка, тумбочка, капельница и пластиковый стул для родственников, а то, что открылось за дверью, было покоями.</p>
    <p>Помещение размером с небольшой бальный зал, с лепниной на потолке — херувимы, гирлянды, позолоченные розетки — и стенами, обтянутыми тёмно-зелёной тканью с тиснёным узором. У дальней стены высокие окна, зашторенные до половины, впускали бледный лондонский свет.</p>
    <p>На комоде тёмного дерева стояли фотографии в серебряных рамках: один и тот же мужчина на охоте, на лошади, с собаками — в разные годы, в разных декорациях. Лорд Кромвель в те времена, когда он ещё был хозяином своего тела.</p>
    <p>И посреди всего этого великолепия, как инородное тело в здоровой ткани, — медицинское оборудование. Монитор на хромированной стойке, инфузомат с тремя капельницами, кислородный концентратор, тележка с лотками, передвижной рентген у стены под чехлом.</p>
    <p>И нечто незнакомое — массивный прибор с медными трубками и стеклянным цилиндром, в котором пульсировало бледно-голубое. Искровой стабилизатор? Местная разработка? Надо будет спросить потом.</p>
    <p>Запах я уловил сразу. Антисептик, озон, физраствор — и под всем этим тонкий привкус увядания. Его невозможно описать медицинским термином, но каждый опытный лекарь узнаёт безошибочно. Так пахнут люди, которые тают — не умирают, умирание быстрее, резче — а именно тают, медленно, как свеча, от которой остаётся всё меньше воска, но фитиль ещё горит.</p>
    <p>На кровати, посреди белоснежного белья, лежал лорд Кромвель. Первое впечатление — живая мумия: лицо обтянуто кожей, скулы выпирают, глазницы ввалились, и весь он выглядел на двадцать лет старше своих шестидесяти двух.</p>
    <p>Но в глубине ввалившихся глазниц — глаза. Серо-голубые, водянистые, и поразительно живые для тела, которое, казалось, уже наполовину принадлежало чему-то нечеловеческому.</p>
    <p>Руки лежали поверх одеяла — тонкие, с проступающими венами и сухожилиями, с кожей, покрытой старческими пятнами, которых в шестьдесят два быть не должно. На запястье — браслет с датчиком пульса. На безымянном пальце — золотой перстень с гербом, который когда-то сидел плотно, а теперь болтался.</p>
    <p>Он не спал.</p>
    <p>Он смотрел на нас, и в этих живых глазах читалось только терпение — глухое, застарелое терпение человека, который привык к визитам, привык к осмотрам и давно понял, что каждый новый лекарь входит с уверенностью, а выходит с бессилием. Он нас не ждал. Он нас терпел.</p>
    <p>— Ваша Светлость, — сэр Реджинальд подошёл к кровати и слегка наклонился. — Позвольте представить вам Мастера Разумовского из Российской Империи. Он проведёт дополнительный осмотр. Краткий.</p>
    <p>Последнее слово он выделил на полтона, и этого было достаточно, чтобы лорд понял: ненадолго, потерпите.</p>
    <p>Лорд перевёл на меня взгляд и моргнул — медленно, с усилием, как будто веки весили больше, чем полагается.</p>
    <p>— Русский, — произнёс он сухим, хриплым голосом с характерным присвистом — лёгкие работали явно не на полную мощность. — Давно у нас не было русских. Последний — лет двадцать назад. Профессор Кучин, из Петербурга. Неплохой диагност. Спорщик невыносимый. Вы тоже спорщик, Мастер Разумовский?</p>
    <p>— Только когда есть о чём спорить, милорд, — ответил я и подошёл к кровати.</p>
    <p>Лорд смотрел на меня снизу вверх, и его сухие потрескавшиеся губы чуть дрогнули.</p>
    <p>— Молодой. Очень молодой. Сколько вам?</p>
    <p>— Достаточно, чтобы понимать, что возраст не определяет компетенцию, — я открыл чемоданчик, который Ордынская молча раскрыла рядом с кроватью, и достал стетоскоп. — С вашего разрешения, я начну?</p>
    <p>— Валяйте, — лорд Кромвель откинулся на подушки с усталой покорностью. — Двадцать четвёртый. Я веду счёт, знаете ли. Помогает не сойти с ума.</p>
    <p>Двадцать четвёртый. Мне дали номер, и номер этот стоял в очереди, хвост которой терялся за горизонтом.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк шевельнулся на моём плече, невидимый и невесомый, — я его вижу. Издалека, но вижу. Искра полыхает с такой яркостью, какой я не встречал за триста лет. Это не нормально. Он горит.</p>
    <p>— Молчи и наблюдай. Фиксируй всё.</p>
    <p>Я начал с классики. Приложил мембрану стетоскопа к груди между третьим и четвёртым ребром слева — точка аускультации митрального клапана — и закрыл глаза. За спиной стояли семь человек, четырнадцать глаз следили за каждым моим жестом, и нужно было работать так, как будто никого из них здесь нет.</p>
    <p>Первый тон — глухой, ослабленный. S1, закрытие атриовентрикулярных клапанов. Он должен быть чётким и коротким, но у лорда Кромвеля звук расплывался, тянулся, как отголосок удара по мокрой глине. Стенки левого желудочка утолщены, фракция выброса пятьдесят один — пограничная. Сердце работает, но тяжело, на износ.</p>
    <p>Второй тон — раздвоен. Парадоксальное расщепление: A2 запаздывает за P2 на вдохе. Замедление проведения по левой ножке пучка Гиса. И на верхушке — тихий дополнительный звук: S3, шлепок крови о стенку желудочка, потерявшего комплаенс.</p>
    <p>— Дыхание, пожалуйста. Глубоко.</p>
    <p>Лорд послушно вдохнул, и его рёбра поднялись неравномерно — правая половина грудной клетки отставала от левой на полтакта. Асимметрия, рестрикция. В базальных отделах лёгких я услышал крепитацию — нежную, на вдохе, — признак фиброза: ткань, которая должна быть эластичной, превратилась в картон.</p>
    <p>Я выпрямился и повесил стетоскоп на шею.</p>
    <p>— Живот. Позвольте.</p>
    <p>Лорд кивнул, и я потянул край одеяла.</p>
    <p>Вот оно. Момент, ради которого я проделал три с половиной тысячи километров, вытерпел ядовитую вежливость людей в накрахмаленных халатах и согласился на тридцать минут, которых хватает разве что на первичный осмотр в районной поликлинике.</p>
    <p>Пальпация. Со стороны ничего особенного — руки лекаря на животе пациента. Правая рабочая, пальцы полусогнуты, мягко давят на переднюю брюшную стенку. Левая фиксирующая, лежит на рёберной дуге, контролирует дыхание.</p>
    <p>Поверхностная, потом глубокая, по Образцову-Стражеско: методично, против часовой стрелки — сигмовидная, слепая, поперечная ободочная, желудок, печень, селезёнка. Рутина, которой учат на третьем курсе и которая не требует Искры или особого таланта. Руки на животе. Только руки. Это то, что видели четырнадцать пар глаз за моей спиной.</p>
    <p>А вот чего они не видели — это Сонар.</p>
    <p>Я активировал его в тот момент, когда пальцы коснулись кожи лорда Кромвеля. Не широким лучом и не веером, как обычно при диагностическом сканировании, а узким, нитевидным, сфокусированным до микронной точности — тончайший щуп, протянувшийся из моих пальцев вглубь тела.</p>
    <p>На полной мощности Сонар дал бы характерный всплеск Искры, который любой целитель засёк бы за десять метров, и это стоило бы мне визита и, вероятно, международного скандала в придачу.</p>
    <p>Но на минимальной мощности, введённый через физический контакт, вплетённый в ритм пальпации и синхронизированный с пульсом пациента, он становился невидимым. На каждый удар сердца — импульс, крошечный и незаметный, растворённый в собственном энергетическом шуме тела лорда.</p>
    <p>Ювелирная работа, требующая абсолютной точности, потому что один неосторожный всплеск обрушит маскировку.</p>
    <p>— Фырк, следи за фоном. Если кто-то из них почувствует — скажи.</p>
    <p>— Чисто, двуногий, — ответил Фырк сосредоточенным голосом, без обычного ёрничанья. — Продолжай. Старик смотрит на часы. Бородатый пишет что-то в планшет. Рыжий… рыжий смотрит на твои руки. Внимательно. Но не из-за Искры — ему техника интересна.</p>
    <p>Рыжий опять. Любопытный парень.</p>
    <p>Сонар работал, и данные поступали медленно, фрагментами — не панорамное сканирование, к которому я привык, а точечное, участок за участком, орган за органом.</p>
    <p>Печень увеличена, правый край на три сантиметра ниже рёберной дуги. Паренхима неоднородна, с участками уплотнения, похожими на узлы в потёртой ткани.</p>
    <p>Цирроз я исключил сразу, метастазы тоже — это было что-то совсем другое, как будто сама структура печёночных долек перестраивалась, менялась, превращалась во что-то, чему нет названия в учебниках.</p>
    <p>Почки.</p>
    <p>Правая уменьшена, контуры неровные, левая чуть лучше, но тоже на грани. Корковый слой истончён. Я нащупал Сонаром один из клубочков — мальпигиево тельце, микроскопическую фильтрующую единицу, едва различимую даже для моего луча. Базальная мембрана утолщена, и антитела с иммунными комплексами тут были ни при чём — утолщение ощущалось иначе, как жар. Энергетический жар. Словно ожог.</p>
    <p>Сердце.</p>
    <p>Сюда я направил луч с особой осторожностью. Миофибриллы — сократительные элементы мышцы — были частично разрушены, но инфаркт и ишемия давали совсем другую картину. Каждое волокно как будто обуглилось по краям, зарубцевалось, и на месте эластичной мышцы сидел фиброз — крошечные шрамы, сотни, рассыпанные по миокарду.</p>
    <p>И Искра.</p>
    <p>Я её видел, чувствовал, ощущал жар от неё, как ощущаешь жар от костра, стоя в десяти шагах. Искра лорда Кромвеля полыхала — ровным, неугасимым, безумным жаром, пропитывая тело насквозь до последнего микрона. Такой энергии не бывает в шестидесятидвухлетнем теле — это уровень двадцатилетнего мастера на пике формы, запертый в организме, который давно не может её удержать.</p>
    <p>И она не атаковала.</p>
    <p>Я проверил трижды. Направил Сонар на границу между энергетическим полем и повреждённой тканью — на сосудистый эндотелий, который, по гипотезе Ордынской, должен был разрушаться под ударами взбесившейся Искры. Но картина оказалась прямо противоположной.</p>
    <p>Искра не разрушала. Она латала.</p>
    <p>Сосуды рвались, ткани горели, органы деградировали. А Искра бросалась на каждый очаг, затыкая дыры, покрывая повреждённый эндотелий энергетическими «заплатками», укрепляя стенки капилляров, пытаясь стимулировать регенерацию. И не успевала, потому что разрушение шло быстрее.</p>
    <p>Поэтому Искра горела всё ярче и ярче. Она компенсировала, надрывалась, сжигала резервы, пытаясь удержать тело на плаву.</p>
    <p>Искра лорда Кромвеля не убивала его. Она умирала вместе с ним, ради него.</p>
    <p>Теория Ордынской рухнула. Красивая, логичная «Искра как аутоиммунное антитело» разлетелась вдребезги при первом же контакте с реальностью — классика медицины: гипотеза, блестяще подтверждённая на бумаге, опровергнута у постели больного.</p>
    <p>Ладно. Бывает. Но если не Искра — тогда что?</p>
    <p>Я углубил Сонар до клеточного уровня. Опасная глубина — расход энергии растёт экспоненциально, точность падает, но мне нужно было увидеть.</p>
    <p>Капилляры. Мельчайшие сосуды диаметром в один эритроцит. Я выбрал участок в почечной паренхиме, нашёл клубочек, проник внутрь и посмотрел на стенку сосуда.</p>
    <p>Эндотелиальные клетки — плоские, тонкие, они должны быть гладкими и плотно прилегать друг к другу. У лорда они были деформированы: набухшие, с неровными краями, с разрушенными межклеточными контактами.</p>
    <p>Щели, через которые просачивалась плазма и элементы крови. Микрогеморрагии, невидимые глазом, но смертельные в масштабе целого организма.</p>
    <p>И ничего.</p>
    <p>Воспаление отсутствовало, антитела — чисто, токсинов нет, паразитов нет, аутоиммунная реакция исключена, следов энергетической атаки тоже ноль. Клетки разрушались сами, без видимой причины.</p>
    <p>Я отпустил Сонар. Мягко, постепенно свернул луч, вывел энергию обратно в пальцы и погасил. Руки продолжали пальпировать автоматически, создавая ширму.</p>
    <p>— Ничего, — сообщил Фырк тихо и растерянно. — Двуногий, я тоже смотрел. Сквозь тебя, через Сонар. Причины не вижу. Клетки разваливаются, а что их разваливает — непонятно. Агрессора нет. Вообще никакого. Пусто. Это… я такого не встречал за триста лет.</p>
    <p>Я выпрямился, убрал руки и аккуратно, бережно натянул одеяло обратно. Одеяло — это последняя граница достоинства пациента, и обращаться с ней нужно с уважением, этому не учат в медвузах, но усваивает каждый, кто провёл у постели больных достаточно ночей.</p>
    <p>Лорд смотрел на меня молча, и глаза его, поразительно живые в исхудавшем лице, следили за мной с тем же терпеливым отстранённым вниманием.</p>
    <p>— Ну что, двадцать четвёртый? — спросил он хрипло. — Видите что-нибудь, чего не видели первые двадцать три?</p>
    <empty-line/>
    <p><strong>Друзья! Тут нас выдвинули на премию)) Но к сожалению не только нас)) Огромная просьба если вам понравилась книга, проголосовать за нее!</strong></p>
    <p><strong>https://vote.convent.ru/</strong></p>
    <p><strong>Заранее признательны!</strong></p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Честный вопрос заслуживал честного ответа. А правда заключалась в том, что я не видел ничего, и на месте диагноза зияла пустота. Но сказать это — значит отнять у человека последнее.</p>
    <p>— Вижу человека, который борется. И борется достойно, — сказал я. — Ваша Искра работает на пределе, милорд. Она пытается вас спасти. Это значит, что ваше тело ещё не сдалось, и я намерен выяснить, почему оно вынуждено бороться.</p>
    <p>Лорд Кромвель смотрел на меня долго, несколько секунд, и что-то в его глазах дрогнуло.</p>
    <p>— Интересный ответ, — произнёс он. — Первый за восемь месяцев, который не содержит слова «к сожалению». Запомню.</p>
    <p>Я отошёл от кровати. Ордынская стояла у столика с инструментами, прижимая чемоданчик к груди, и её глаза были полны вопросом, который она не решалась задать вслух.</p>
    <p>Подошёл к столику и сделал вид, что укладываю стетоскоп в чемоданчик. Ордынская наклонилась, помогая.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — выдохнула она, почти не размыкая губ. Операционный шёпот, которому учатся только в операционных, где нельзя отвлекать хирурга, но нужно передать информацию. — Моя теория подтвердилась? Это Искра его убивает?</p>
    <p>Я защёлкнул замок чемоданчика медленно, чтобы звук металла замаскировал слова.</p>
    <p>— Нет, Лена. Всё мимо. Искра не атакует — она пытается его спасти, сжигает себя, латая дыры, которые появляются быстрее, чем она успевает их закрывать.</p>
    <p>Она сглотнула.</p>
    <p>— А что рвёт его органы?</p>
    <p>Я поднял глаза и посмотрел на неё. Трёх секунд хватило, чтобы она прочитала ответ по моему лицу.</p>
    <p>— Не знаю. Я ничего не вижу.</p>
    <p>Её лицо дрогнуло. Не от разочарования, теория была хорошая, и она имела право гордиться ходом мысли. Дрогнуло от осознания масштаба проблемы: если Сонар не нашёл ничего, значит, они имели дело с чем-то за границами привычного.</p>
    <p>— Мастер Разумовский.</p>
    <p>Голос сэра Реджинальда за моей спиной. В нём звенело торжество. Сдержанное, воспитанное, облачённое в безупречные формулировки, но торжество.</p>
    <p>Я обернулся. Старик стоял у двери, держа часы на раскрытой ладони, и золотой циферблат был повёрнут ко мне демонстративно.</p>
    <p>— Ваши тридцать минут истекли.</p>
    <p>Звонкий, финальный щелчок крышки.</p>
    <p>— Надеюсь, этот осмотр убедил вас в том, что наша диагностика была… исчерпывающей?</p>
    <p>Исчерпывающей. «Мы сделали всё, мы проверили всё, мы не нашли — значит, найти невозможно. Вы — двадцать четвёртый, и тоже не нашли. Следовательно мы были правы, а ваш приезд был пустой тратой нашего времени». Вот какие мысли у них были.</p>
    <p>За его спиной двое приближённых позволили себе микроскопические победные улыбки. Четвёрка ассистентов синхронно что-то записала в планшеты. Рыжий записал тоже, но не улыбался — он смотрел на меня, и в его взгляде я прочитал сочувствие.</p>
    <p>Настоящее сочувствие коллеги, который понимает, каково стоять у постели и не знать.</p>
    <p>— Вы можете вернуться в отель, — заключил сэр Реджинальд, убирая часы в карман. — Мы ждём ваше официальное заключение к семи вечера. Бланки Чилтон предоставит.</p>
    <p>Он повернулся к двери. Разговор, по его мнению, был окончен.</p>
    <p>А в моей голове шла работа — быстрая, лихорадочная, как у реаниматолога, который видит прямую линию на мониторе и отказывается принимать её за окончательный ответ.</p>
    <p>Если я уйду сейчас, я проиграю лично, двадцать четвёртый в списке, который не справился. Я подставлю Серебряного, который организовал этот визит, продавил его через дипломатические каналы, потратил ресурсы и поставил на кон репутацию, а его протеже вернулся ни с чем. Для Канцелярии это политический провал.</p>
    <p>И лорд Кромвель умрёт — через месяц, через два, через полгода, медленно и мучительно, с Искрой, которая будет пылать всё ярче, сжигая последние резервы ради тела, рассыпающегося без причины.</p>
    <p>Двадцать четвёртый уйдёт, двадцать пятого не будет, и старик останется наедине с терпением, которое рано или поздно тоже заканчивается.</p>
    <p>Но у меня не было ответа. Сонар показал всё, что мог, и это «всё» равнялось нулю.</p>
    <p>Из палаты мы выходили молча. Сэр Реджинальд впереди, каблуки стучат победным маршем, свита за ним, мы — позади всех.</p>
    <p>— Двуногий, — произнёс Фырк, когда двойные двери закрылись за нами. — Я молчал, пока ты работал и пока старикан скалился. Сейчас скажу. Мы не закончили, мы даже не начали. Ты посмотрел ткани, клетки, сосуды, посмотрел Искру — но ты не посмотрел связь между ними. Границу. Место, где энергия становится материей. Туда мы не заглянули.</p>
    <p>Он был прав. И заглянуть туда за тридцать минут, узким лучом, в режиме маскировки, было невозможно. Для этого нужно вернуться — с другими условиями и другим доступом. Которого мне никто не даст.</p>
    <p>Мы спустились в холл. Портреты мужчин с бакенбардами провожали нас со стен.</p>
    <p>Сэр Реджинальд остановился у входных дверей и протянул руку.</p>
    <p>— Мастер Разумовский. Было приятно познакомиться. Надеюсь, ваше пребывание в Лондоне будет комфортным.</p>
    <p>Я пожал его сухую крепкую руку.</p>
    <p>— Благодарю за гостеприимство, сэр Реджинальд. Заключение будет готово в срок.</p>
    <p>Мы вышли на улицу. Дождь не прекращался. Я раскрыл красный зонт, и Ордынская молча встала рядом, под его алый купол. Чилтон открыл дверь «Бентли», из салона потянуло теплом.</p>
    <p>Я стоял под дождём и смотрел на фасад Госпиталя Святого Варфоломея — средневековый камень, георгианские колонны, викторианские башенки, стеклянный купол. Девятьсот лет истории, тысячи лекарей. И один пациент, которого не смогли спасти.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — тихо сказала Ордынская. — Что мы будем делать?</p>
    <p>Хороший вопрос. У меня не было на него ответа.</p>
    <p>Пока.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Центральная Муромская больница. Главный корпус.</p>
    <p>Кружка была синяя, с отколотым уголком на ручке и надписью «Лучший лекарь мира», которую Семён подарил Илье на Новый год. Илья пил из неё всё подряд. От чая до бульона на ночных дежурствах.</p>
    <p>И оставлял где попало: в ординаторской, в приёмном покое, на подоконнике в коридоре, на полке в процедурной. Вероника находила эту кружку в самых неожиданных местах, как маленький синий маяк, обозначающий маршруты Ильи по больнице.</p>
    <p>В этот раз кружка обнаружилась в кабинете Кобрук.</p>
    <p>Анна Витальевна позвонил ей сама — голос чуть виноватый, как будто хранение чужой посуды было должностным преступлением: «Вероника, зайди, тут Илья забыл кружку перед отъездом, стоит на подоконнике, укоризненно на меня смотрит».</p>
    <p>Вероника шла по коридору третьего этажа, и кружка, завёрнутая в бумажное полотенце, лежала в большой матерчатой сумке. Вместе с папкой документов от риелтора, пакетом с бутербродами на обед и зарядкой для телефона, который садился с утра. Потому что она ночью в третий раз перечитывала договор купли-продажи и подсвечивала мелкий шрифт фонариком, чтобы не разбудить отца.</p>
    <p>Коридор пах хлоркой и чем-то хвойным — уборщица тётя Рая недавно прошла со шваброй и новым моющим средством, которое, по её словам, «пахнет как в лесу, а не как в морге».</p>
    <p>Под ногами скрипел линолеум, за стеклянными дверями ординаторских мелькали белые халаты, откуда-то сверху доносился приглушённый смех и звон посуды. Обеденный перерыв в хирургии, святое время, которое нарушалось только экстренными вызовами.</p>
    <p>Вероника свернула за угол и почти столкнулась с Шаповаловым.</p>
    <p>Он выходил из своего кабинета, претворяя дверь осторожным движением. Таким обычно претворяют двери люди, привыкшие к тому, что за стенкой может спать послеоперационный больной.</p>
    <p>Халат расстёгнут на верхнюю пуговицу, под ним клетчатая рубашка, которую Вероника видела на нём уже лет пять. Игорь Степанович относился к одежде так же, как к хирургическим инструментам: пока работает — менять незачем.</p>
    <p>Но что-то в нём изменилось.</p>
    <p>Вероника заметила это сразу. По общему впечатлению и тому неуловимому сдвигу в осанке и взгляде, который невозможно подделать.</p>
    <p>Шаповалов выглядел уставшим. Он всегда выглядел уставшим, это было его рабочим состоянием. Но сейчас усталость стала другой. Мягче. Без горькой, окаменевшей тяжести, которая жила в его глазах последние месяцы и делала его похожим на человека, несущего на плечах что-то невидимое и неподъёмное.</p>
    <p>В его глазах появилось что-то светлое. До радости, конечно, было далеко. Скорее, надежда.</p>
    <p>— Вероника, — он улыбнулся. Улыбка была настоящей, не дежурной, и от этого лицо его стало моложе, проще, человечнее. — Рад видеть. Заходи. Как раз собирался чайник ставить.</p>
    <p>Она зашла в кабинет. Маленький, заставленный книжными шкафами, с письменным столом, на котором громоздились папки, журналы и стакан с ручками. На подоконнике, между горшком с полумёртвым кактусом и стопкой рентгеновских плёнок, стоял горшок с хлорофитумом</p>
    <p>— От Ильи есть новости? — спросил Шаповалов, включая электрический чайник. Он спросил, потому что думал о человеке, за которого переживают, но не хотят показать, насколько сильно.</p>
    <p>Вероника покачала головой.</p>
    <p>— Нет, Игорь Степанович. Телефон недоступен. Ни звонков, ни сообщений. Вчера пыталась дозвониться — «абонент вне зоны действия сети».</p>
    <p>Она помолчала. Прислонилась к книжному шкафу, прижав сумку к животу, как будто в ней лежало что-то ценное. В каком-то смысле так и было: кружка Ильи, документы на их будущий дом и бутерброды с сыром, которые она сделала по привычке на двоих, а потом вспомнила, что есть их будет одна.</p>
    <p>— Но я понимаю, — добавила она, и её голос стал ровнее, спокойнее, как будто она произносила слова, которые сначала проговорила про себя, а теперь повторяла вслух. — У него там дела государственной важности. Серебряный просто так не вызывает. Значит, что-то серьёзное. Значит, кому-то нужна помощь, которую может оказать только Илья. И значит, моё дело сейчас — не сидеть и не переживать, а сделать так, чтобы когда он вернётся, ему было куда вернуться.</p>
    <p>Она достала из сумки папку с документами. Потрепанную, с загнутыми уголками, с торчащими закладками.</p>
    <p>— Бегаю с риелтором. Решаю вопрос с документами по нашему дому. Кадастровый паспорт, оценка, договор… Там столько бумаг, Игорь Степанович, что иногда кажется — проще самой его построить, чем оформить покупку.</p>
    <p>Шаповалов усмехнулся. Налил кипяток в две чашки, бросил пакетики — себе чёрный, ей зелёный, он помнил.</p>
    <p>— Ты молодец, — сказал он, протягивая ей чашку. — Не каждая бы так. Сидеть и ждать, когда мужик уехал неизвестно куда и не звонит. Большинство бы уже третий день рыдали подругам в трубку.</p>
    <p>— Я рыдала первый день, — призналась Вероника, и уголок её рта дрогнул. — Вечером. В подушку. А потом решила, что подушке хватит, и занялась делом.</p>
    <p>Она отпила чай. Горячий, чуть горьковатый — характерный больничный привкус, который даёт вода из местного бойлера. Привычный вкус. Вкус места, которое давно стало вторым домом.</p>
    <p>— А как ваши дела, Игорь Степанович? — спросила она, и её голос стал тише, бережнее. — Как… Денис?</p>
    <p>Шаповалов поставил чашку на стол.</p>
    <p>Медленно, аккуратно, как будто она была хрустальной. Его лицо изменилось. Не закрылось, нет. Наоборот, открылось. И Вероника увидела то, что он прятал под привычной маской усталого хирурга: уязвимость. Огромную, незащищённую, как открытая рана, которую он впервые за долгое время не пытался прикрыть.</p>
    <p>— Знаешь, — произнёс он, и слово это прозвучало как начало признания, к которому человек готовился, но всё равно не был до конца готов. — Мы пытаемся.</p>
    <p>Он замолчал. Подбирал слова. Шаповалов был хирургом — человеком, который привык работать руками, а не языком, и красноречие давалось ему тяжело, как филигранный шов на аорте: можешь, но каждое движение стоит концентрации.</p>
    <p>— Это тяжело, Вероника. Столько лет злости. Столько лет молчания, обид, непонимания. Мы потеряли Игоря, когда ему было семнадцать. Не физически — он просто уехал, сменил фамилию, стал Грачом и выстроил между нами стену, которую не пробить. Скальпелем не пробить. Слезами — тем более.</p>
    <p>Он потёр переносицу. Привычный жест — Вероника видела его тысячу раз, и каждый раз он означал одно и то же: человек пытается справиться с тем, что внутри.</p>
    <p>— Но после того, что Илья сделал… — Шаповалов поднял глаза, и в них стояло такое, от чего Вероника почувствовала, как сжимается горло. — Он вытащил Игоря с той… стороны. Поставил ему диагноз, который всю жизнь не видели. Снял интоксикацию, которая жрала ему мозг — буквально, физически, ел аммиак нейрон за нейроном, и мой сын превращался в чужого, злого, невыносимого человека не потому, что был плохим, а потому что болел. Болел всю жизнь, а мы, лекари, его собственные отец и мать, — не увидели.</p>
    <p>Голос его дрогнул на последних словах. Он откашлялся. Отхлебнул чай. Поставил чашку.</p>
    <p>— Игорь переехал к нам, когда Илья его выписал. Тихо, без фанфар. Пришёл с одной сумкой, встал в дверях и сказал: «Можно я поживу?» Алёна заплакала. Мишка выскочил из комнаты и повис на нём. А я стоял в коридоре и не мог сдвинуться с места, потому что ноги не слушались.</p>
    <p>Он помолчал. Улыбка, которая появилась на его лице, была странной — одновременно счастливой и больной, как бывает, когда радость приходит после долгого горя и несёт на себе его отпечаток.</p>
    <p>— Вчера мы впервые за десять лет ужинали вместе. Все четверо. Алёна приготовила то, что Игорь может есть — с его-то метаболизмом, там отдельная наука, безбелковая диета, которую Илья расписал на трёх страницах. Сели за стол. Мишка болтал про школу. Алёна подкладывала всем добавки. Игорь… молчал. Но не так, как молчал раньше, — с ненавистью, с напряжением, с готовностью взорваться. Молчал спокойно. Слушал. Один раз — один раз! — усмехнулся на шутку Мишки. И я подумал…</p>
    <p>Он не закончил. Сглотнул. Отвернулся к окну, за которым серое зимнее небо лежало на крышах больничных корпусов, как мокрое одеяло.</p>
    <p>— Я подумал, что, может быть, мы снова становимся семьёй. Не знаю, получится ли. Не знаю, простит ли он нас до конца. Но вчера, за этим ужином, я впервые за десять лет почувствовал, что у меня есть старший сын. Не Грач. Не аудитор. Не враг. Сын.</p>
    <p>Он повернулся к Веронике.</p>
    <p>— Я в неоплатном долгу перед твоим Разумовским, — произнёс он, и голос его стал твёрдым, хирургическим, без дрожи. Так он говорил, когда принимал решения, которые не подлежали пересмотру. — Он… спас мою семью… Буквально, всех её членов. И если ему когда-нибудь понадобится что угодно — хоть моя почка, хоть моя карьера, хоть моя правая рука, — пусть только скажет.</p>
    <p>Вероника молчала. Пила чай, чтобы было чем занять руки и за чем спрятать глаза, которые предательски защипало. Она знала эту историю. Но одно дело знать, и совсем другое слышать, как сам Шаповалов обо всем этом говорит.</p>
    <p>Она хотела ответить. Хотела сказать что-то правильное, тёплое, подходящее к моменту, но не успела.</p>
    <p>Потому что в этот момент дверь кабинета распахнулась с таким грохотом, что хлорофитум на подоконнике подпрыгнул в горшке, а чай в чашках качнулся, плеснув на блюдца.</p>
    <p>В дверном проёме стоял Семён Величко.</p>
    <p>Халат расстёгнут. Не на одну пуговицу — на все. Полы разлетелись, как крылья подстреленной птицы. Волосы торчали в разные стороны, как будто он только что засунул голову в центрифугу и забыл причесаться.</p>
    <p>Глаза огромные, круглые, с выражением человека, который видел нечто такое, для описания чего в русском языке не хватает цензурных слов.</p>
    <p>Он окинул кабинет быстрым затравленным взглядом, явно ища кого-то, не нашёл и уже развернулся, чтобы бежать дальше.</p>
    <p>— Анна Витальевна не у вас? — выдохнул он на ходу.</p>
    <p>Шаповалов среагировал мгновенно — рука хирурга метнулась вперёд, жестом остановив Семёна.</p>
    <p>— Величко, стоять. Кобрук на совещании в администрации, будет после обеда. Что стряслось?</p>
    <p>Голос Шаповалова изменился — секунду назад в нём была мягкость и уязвимость, а теперь кремень, командный тон заведующего отделением, от которого ординаторы рефлекторно вытягиваются по стойке «смирно».</p>
    <p>Семён остановился. Согнулся пополам, упёрся ладонями в колени, пытаясь отдышаться, лицо красное, с каплями пота на лбу.</p>
    <p>— Стряслось! — прохрипел он, выпрямляясь. — Игорь Степанович, там… — он махнул рукой в сторону, которая обозначала «там» с точностью до километра, — там фон Штальберг с ума сошёл! Мне Тарасов велел Кобрук найти, а её нигде нет.</p>
    <p>Вероника поставила чашку аккуратно и бесшумно.</p>
    <p>— В каком смысле — с ума сошёл? — переспросил Шаповалов. Его глаза сузились, и морщина между бровями, которая разгладилась за время разговора с Вероникой, вернулась на место и залегла ещё глубже.</p>
    <p>— В прямом! — Семён провёл рукой по волосам, сделав их ещё более безумными. — Я не знаю, что он там устроил, но в Диагностическом центре такое творится… Я пришёл за историями болезни, открыл дверь — а там Содом и Гоморра! Люди, камеры, очереди! Тарасов орёт на кого-то в холле. Зиновьева заперлась в своём кабинете и отказывается выходить. Коровин пытается всех успокоить, но его никто не слушает, потому что его голос тонет в этом базаре!</p>
    <p>Шаповалов переглянулся с Вероникой. Полсекунды и в этом взгляде уместилось всё: понимание, тревога, решение.</p>
    <p>— Идём, — коротко сказал он.</p>
    <p>Трое вышли из кабинета и двинулись по коридору. Шаповалов впереди. Широким, размашистым шагом хирурга, который привык пересекать расстояние от ординаторской до операционной за минимальное количество секунд.</p>
    <p>Семён рядом, чуть позади, уже не задыхаясь, но всё ещё красный и взъерошенный, как воробей после драки. Вероника замыкала.</p>
    <p>Они прошли через коридор третьего этажа. Лестница. Второй этаж. Переход — длинный, соединяющий старый корпус Центральной Муромской больницы с новым зданием Диагностического центра. Переход, который Илья называл «мостом между эпохами»: с одной стороны линолеум и трубы отопления, с другой — итальянская плитка и панорамные окна.</p>
    <p>Они прошли по мосту.</p>
    <p>И остановились.</p>
    <p>Стеклянный холл Диагностического центра был неузнаваем.</p>
    <p>Вместо тишины — гул.</p>
    <p>Десятки голосов, сливающихся в сплошной шум, который стоял в воздухе, как туман. Вместо пустых дизайнерских диванов, на которых максимум сидели двое-трое пациентов, — люди. Толпы людей. Они стояли вдоль стен, сидели на всех поверхностях, которые могли выдержать вес тела, толпились у стойки регистрации, где две медсестры, бледные и загнанные, пытались обработать поток, для которого не были предназначены.</p>
    <p>Очереди. Живые, настоящие очереди, с номерками, со списками на листочках, с бабушками, которые держат места, и мужчинами, которые нервно поглядывают на часы.</p>
    <p>У стойки кто-то ругался — громко, с жестикуляцией, тыча пальцем в какую-то бумажку. Медсестра за стойкой отвечала дрожащим голосом, прижимая к груди папку, как щит.</p>
    <p>У дальней стены, рядом с информационным табло, которое обычно показывало расписание консультаций, стоял транспарант. Огромный, на всю стену, напечатанный на глянцевом баннере с фотографиями: улыбающиеся лица, белоснежные интерьеры, сияющее оборудование. Текст — крупными золотыми буквами:</p>
    <p>«ДИАГНОСТИЧЕСКИЙ ЦЕНТР ФОН ШТАЛЬБЕРГА. ДЕНЬ ОТКРЫТЫХ ДВЕРЕЙ! Бесплатная первичная диагностика. Консультация ведущих специалистов. ТОЛЬКО СЕГОДНЯ!»</p>
    <p>Ниже, буквами помельче, но всё равно читаемыми: «Инвестиционный проект барона Ульриха фон Штальберга. Медицина мирового уровня в сердце Мурома».</p>
    <p>Вероника смотрела на транспарант, и в её голове медленно, как проявляющийся рентгеновский снимок, складывалась картина.</p>
    <p>Илья уехал. И барон развернулся.</p>
    <p>В углу холла мелькнула камера. Не одна — три. Журналисты. Мужчина с микрофоном записывал стендап на фоне толпы, оператор снимал очередь, женщина в деловом костюме фотографировала транспарант на телефон.</p>
    <p>У входа в коридор, ведущий к кабинетам, стоял Глеб Тарасов и орал. Перед ним стояли двое мужчин в пиджаках. Не медики, скорее менеджеры или организаторы. И пытались что-то объяснить, но Тарасов слушать не собирался.</p>
    <p>— Какого чёрта! — доносилось до них обрывками, сквозь гул толпы. — Кто вас сюда пустил⁈ Это медицинское учреждение, а не торговый центр! У нас оборудование за миллионы, пациенты в палатах, а вы тут цирк устроили!</p>
    <p>Один из менеджеров попытался вставить слово, но Тарасов рубанул рукой воздух, и тот замолк.</p>
    <p>По коридору, прижимаясь к стене, пробирался Коровин. Он мягко, но настойчиво пытался оттеснить группу людей, которые перепутали вход в диагностический кабинет с входом в процедурную и теперь толпились у двери, из-за которой доносился писк аппаратуры.</p>
    <p>Дверь кабинета Зиновьевой была за</p>
    <p>перта. На ней висел листок бумаги, на котором крупным почерком было написано: «НЕ СТУЧАТЬ. УШЛА НА ОБЕД. ВЕРНУСЬ НИКОГДА».</p>
    <p>Шаповалов стоял на границе перехода и смотрел на всё это. Его лицо, минуту назад мягкое и открытое, стало каменным. Челюсть выдвинулась вперёд. Глаза превратились в два хирургических зажима.</p>
    <p>— Что здесь, мать вашу, происходит⁈ — произнёс он.</p>
    <p>Негромко. Но так, что ближайшие десять человек обернулись.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Шаповалов не стал ждать ответа на собственный вопрос.</p>
    <p>Вероника видела, как он перестроился. Секунду назад перед ней стоял усталый немолодой хирург, который рассказывал про ужин с сыном и пил чай из мутноватой чашки.</p>
    <p>Теперь перед ней стоял заведующий хирургией.</p>
    <p>Он набрал в грудь воздух и рявкнул.</p>
    <p>— А ну, ТИХО!</p>
    <p>Голос ударил по стеклянному холлу, как пушечный выстрел. Вероника сама вздрогнула, хотя стояла рядом и должна была быть готова.</p>
    <p>В холле повисла тишина. Журналист с микрофоном осекся на полуслове и опустил руку. Бабушка у стойки замерла с номерком в поднятой руке. Мужчина, который секунду назад тыкал пальцем в медсестру, отступил на шаг и спрятал руки за спину.</p>
    <p>Даже Тарасов, который ругался с менеджерами у входа в коридор, обернулся, и на его багровом от злости лице промелькнуло что-то похожее на облегчение — наконец-то, кавалерия подоспела.</p>
    <p>Шаповалов быстрым шагом пересёк холл и подошёл к стойке регистрации. Руки в карманах халата, спина прямая, подбородок чуть приподнят.</p>
    <p>Возле стойки стоял растерянный мужчина в хорошем тёмном костюме и с бейджем на лацкане, на котором было написано что-то про «координатора мероприятия».</p>
    <p>Шаповалов не стал с ним разговаривать. Он просто отодвинул его плечом. Не грубо, но уверенно, и наклонился к двум медсёстрам за стойкой.</p>
    <p>Девочки были бледные, с красными пятнами на щеках и дрожащими руками.</p>
    <p>— Девочки, — голос Шаповалова стал спокойным. — Стоп машина. Журналы записи закрыть. Никаких новых талонов не выдавать.</p>
    <p>Марина нервно кивнула и потянулась к компьютеру. Катя выдохнула — с таким облегчением, что Вероника почувствовала его на расстоянии.</p>
    <p>Шаповалов развернулся к Семёну, который топтался рядом, переводя дыхание и нервно оглядываясь на толпу. Молча вытащил из нагрудного кармана Семёна стетоскоп, убрал его в карман халата, а вместо него впихнул Семёну в руки планшет со стойки регистрации.</p>
    <p>— Величко, — сказал он тоном, не допускающим переспроса. — Вместе с Коровиным — на фильтр. Быстрый триаж. Температура, давление, острая боль — тех налево, в смотровые. Все остальные, кто пришёл поглазеть на красивые стены и сдать анализы «просто так», — направо, в зал ожидания. Будут сидеть, пока мы не разберёмся. Если кто-то начнёт скандалить — зовите охрану, не геройствуйте. Ясно?</p>
    <p>— Ясно, Игорь Степанович, — Семён судорожно кивнул, поправил съехавший халат и бросился в толпу. Вероника видела, как он на ходу выцепил взглядом седую макушку Коровина у дальней стены, махнул ему рукой и двинулся к первой группе людей, сидевших на дизайнерских диванах. Планшет он держал перед собой, как полицейский держит удостоверение, — неосознанно, но это работало: люди поднимали глаза и начинали отвечать на вопросы.</p>
    <p>Шаповалов повернулся к Веронике. Она стояла у входа, сжимая холщовую сумку, и чувствовала, как горят щёки, не от смущения, от злости.</p>
    <p>— Пошли, — сказал Шаповалов, кивая на лестницу. — Наверх. Будем лечить инвестора от жадности.</p>
    <p>Они направились к лестнице, ведущей на второй этаж, в административный блок. У подножия стоял охранник — молодой парень в чёрной форме с рацией на плече, — и Вероника заметила, как он посмотрел на лицо Шаповалова и молча отступил в сторону, даже не спросив пропуск.</p>
    <p>Шаповалов не стал стучать.</p>
    <p>Он открыл дверь кабинета фон Штальберга одним движением, уверенно, как открывают двери в палату, где пора менять капельницу — без церемоний и без извинений. Вероника зашла следом.</p>
    <p>Кабинет выглядел так, как должен выглядеть кабинет человека, который только что запустил масштабную маркетинговую кампанию и наслаждается результатом. На массивном дубовом столе — идеальный порядок: стопка договоров в кожаной папке, блокнот с пометками, чашка эспрессо, от которой поднимался тонкий завиток пара. Панорамное окно за спиной барона выходило на территорию больницы, и сквозь стекло было видно парковку, на которой машин стояло втрое больше обычного.</p>
    <p>Барон Ульрих фон Штальберг сидел в кожаном кресле, откинувшись назад, и потирал руки. Он выглядел абсолютно довольным.</p>
    <p>Когда дверь распахнулась, он поднял голову и посмотрел на вошедших. Если вторжение его и смутило, то он этого не показа.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — произнёс он приветливо. — Вероника. Какой приятный сюрприз. Эспрессо?</p>
    <p>Вероника сделала шаг вперёд, подошла к столу и с силой поставила свою холщовую сумку на край столешницы. Кружка Ильи внутри глухо звякнула о папку с документами, и звук этот получился неожиданно громким в тишине кабинета.</p>
    <p>— Что вы устроили, Ульрих Адольфович⁈ — голос Вероники зазвенел, и она сама услышала, как близко он к крику. — Илья уехал спасать жизнь, доверил вам клинику, а вы превратили Диагностический центр в привокзальный балаган! Там внизу люди в очередях стоят, журналисты с камерами бегают, медсёстры в истерике, Тарасов чуть кому-то голову не оторвал! Это что, по-вашему, медицина мирового уровня?</p>
    <p>Штальберг спокойно взял чашку и сделал глоток эспрессо. Поставил обратно на блюдце. Скрестил пальцы домиком перед собой — жест, который Вероника мгновенно узнала и от которого у неё зубы свело.</p>
    <p>Серебряный так делал, когда готовился объяснить собеседнику, почему тот ошибается. Только у Серебряного это выглядело опасно, а у барона — вальяжно, почти лениво, как у человека, который точно знает, что он прав, и может позволить себе не торопиться.</p>
    <p>— Не балаган, дорогая Вероника, — ответил он, и голос его звучал ровно, рассудительно, без тени раскаяния. — Маркетинговую стратегию. Илья — гений, я первый это признаю и повторяю при каждом удобном случае. Но он мыслит как лекарь-одиночка. Пока он здесь — мы работаем как закрытый орден спасителей. Попадают к нам единицы, отобранные лично им, и каждый случай — штучная ручная работа. Это красиво и благородно. И это, — он сделал эффектную паузу. — абсолютно нерентабельно.</p>
    <p>Он чуть подался вперёд, и его голос стал мягче, доверительнее.</p>
    <p>— Оборудование, которое стоит в этих стенах, обошлось в суммы, от которых у главного бухгалтера до сих пор дёргается глаз. Кредиторы ждут, лицензионные платежи капают, расходники стоят дороже, чем золото в пересчёте на грамм. Мы не можем позволить себе работать в режиме «пять пациентов в неделю по личному выбору Разумовского». Это не бизнес, это меценатство, а я, при всём уважении, не фанат благотворительности. Мне нужна финансовая база, которая позволит этому центру существовать не один год, а десятилетия.</p>
    <p>Он откинулся обратно в кресле и развёл руками.</p>
    <p>— Я воспользовался отсутствием Ильи не со зла. Я хочу привлечь платёжеспособную аристократию со всей губернии. Мелкие чиновники, купцы, фабриканты, которые сегодня толпятся внизу, — это пациенты завтра. Они увидят оборудование, увидят уровень, расскажут знакомым, и через месяц к нам начнут приезжать люди, готовые платить полную стоимость за первоклассную диагностику. Мы создаём клиентскую базу, Вероника. Фундамент, на котором будет стоять вся дальнейшая работа вашего жениха.</p>
    <p>Вероника открыла рот, чтобы ответить. И ответ этот содержал бы несколько слов, которые она обычно не употребляла. Но Шаповалов положил ей руку на плечо.</p>
    <p>Она обернулась и увидела его лицо: он слушал барона внимательно, и в его глазах читалась не ярость, а расчёт. Шаповалов был старше, опытнее, и он понимал то, что Вероника в своей злости не хотела признавать: с точки зрения бизнеса барон был не так уж и неправ. Эмоциями тут не поможешь.</p>
    <p>Шаповалов подошёл вплотную к столу, упёрся в столешницу костяшками пальцев и навис над бароном.</p>
    <p>— Вы играете с огнём, барон, — сказал он тихо. Вероника заметила, что когда Шаповалов по-настоящему серьёзен, он не повышает голос, а понижает его, и от этого становится только страшнее. — Илья вам этой самодеятельности не спустит. Вы это знаете. Я это знаю. И когда он вернётся, у вас будет очень неприятный разговор, к которому я рекомендую подготовиться заранее.</p>
    <p>Барон слегка шевельнулся в кресле, и улыбка его стала чуть менее уверенной.</p>
    <p>— Но пока его нет, — продолжал Шаповалов, — я не позволю превратить лекарей моей больницы в конвейерных клерков на потеху прессе. У нас реальные больные в палатах. Люди, которым завтра на процедуры, послезавтра на контроль, и которых этот ваш балаган лишает спокойной рабочей среды. Сворачивайте бесплатную раздачу номерков. Приём только по жёсткой записи, через регистратуру, как положено. И уберите журналистов из рабочих зон, пока Тарасов им камеры не разбил. Он сегодня в настроении, и я его, честно говоря, понимаю.</p>
    <p>Штальберг смотрел на Шаповалова несколько секунд, и Вероника видела, как за его глазами идёт вычисление. Барон просчитывал варианты: спорить или уступить, и если уступить — то на каких условиях. Он был бизнесменом, а бизнесмены умеют проигрывать тактически, чтобы выиграть стратегически.</p>
    <p>Потом он картинно вздохнул.</p>
    <p>— Хорошо, Игорь Степанович, — произнёс он, разведя руками. — Ваш медицинский авторитет неоспорим. Считайте, что акция была… ограниченной по времени. Пилотный запуск, если угодно. Данные собраны, контакты зафиксированы, дальнейшая работа пойдёт в цивилизованном русле.</p>
    <p>Он потянулся к телефону на столе.</p>
    <p>— Охрана? Да, Штальберг. Прекращайте запуск людей. Журналистов проводите к выходу. Да, всех. Нет, вежливо. Скажите, что съёмочный день окончен. Благодарю.</p>
    <p>Положил трубку и посмотрел на Шаповалова с лёгкой улыбкой, в которой читалось только деловое принятие проигранной позиции.</p>
    <p>— Доктор, вы удивительно убедительны для человека, который не повысил голос.</p>
    <p>— Это профессиональное, — ответил Шаповалов. — В реанимации кричат только те, кто не умеет лечить.</p>
    <p>Вероника стояла у стола и смотрела на них обоих — на барона, который уже снова тянулся к эспрессо, и на Шаповалова, который выпрямился, убрал руки в карманы халата и чуть заметно расслабил плечи. Операция завершена, пациент стабилен. Временно.</p>
    <p>За панорамным окном кабинета дождевые капли стекали по стеклу, и серое зимнее небо лежало на крышах больничных корпусов низко и тяжело. Вероника посмотрела на капли, и подумала об Илье. Как он там?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я толкнул дверь номера плечом, потому что руки были заняты. В одной мокрый зонт, в другой чемоданчик, который Ордынская сунула мне на выходе из машины, потому что сама еле стояла на ногах.</p>
    <p>В номере было тепло, тихо и пахло чем-то цветочным — горничная оставила на столе свежие лилии в хрустальной вазе. Мягкий свет ламп отражался в полированном дереве, персидский ковёр глушил шаги, тяжёлые портьеры были задёрнуты до половины, и за ними, за стеклом, серый лондонский дождь барабанил по карнизу с монотонностью метронома.</p>
    <p>Я бросил мокрый красный зонт в угол прихожей. Он упал на мраморную плитку с глухим стуком, и с него сразу натекла лужица. Плевать. Пусть лежит.</p>
    <p>Ордынская вошла следом. Бледная, с прижатым к груди чемоданчиком. Она остановилась у стены и замерла.</p>
    <p>Последним зашёл Чилтон. Абсолютно сухой под своим чёрным зонтом, который он аккуратно сложил, поставил в специальную подставку у входа и привычным жестом поправил манжеты.</p>
    <p>Молча прошёл к письменному столу, достал из внутреннего кармана пиджака плоский металлический диск. Точно такой же, как у Рогова, с рунической гравировкой по ободу. И положил его на столешницу рядом с вазой лилий.</p>
    <p>— Время доклада, Илья Григорьевич, — произнёс он ровным голосом, в котором не было ничего, кроме профессиональной отстранённости.</p>
    <p>Я подошёл к столу и опёрся на него обеими руками. Потёр переносицу. Тупая боль пульсировала за глазами, как бывает, когда перенапрягаешь Сонар и организм выставляет счёт. Галстук давил на горло, и я рывком ослабил узел.</p>
    <p>Чилтон нажал на центр диска. Руны вспыхнули голубым, и по поверхности металла пробежала волна света. Точно такая же, как тогда, в кабинете Кобрук, когда Рогов вызывал Серебряного. Тонкий гул на грани слышимости заполнил комнату.</p>
    <p>Секунда. Другая.</p>
    <p>— Слушаю вас, Илья Григорьевич, — голос Серебряного возник из воздуха над диском, ровный, чистый, без малейших помех. Как будто он сидел в соседнем кресле, а не в Москве, за три с половиной тысячи километров отсюда. — Как прошёл осмотр?</p>
    <p>— Сонар чист, — ответил я, и собственный голос показался мне чужим. — Искра лорда не убивает его. Она пытается латать дыры в сосудах, но сгорает в процессе и истощает резервы организма. Причину разрушения сосудов я не обнаружил. Вообще. Клетки распадаются сами — внешний агрессор исключён, токсины исключены, паразиты, энергетическая атака, всё чисто. Двадцать три профессора не нашли причину, и я тоже не нашёл. Нас выставили за дверь ровно через тридцать минут.</p>
    <p>Из артефакта донеслось тихое, недовольное цоканье языком. Такой звук издаёт человек, который ожидал плохих новостей, получил плохие новости и теперь прикидывает, сколько это будет стоить.</p>
    <p>— Прискорбно, Илья Григорьевич, — сказал Серебряный. В его голосе появился оттенок, холодного разочарования стратега, чья партия пошла не по плану. — Я возлагал на вашу интуицию большие надежды. Геополитический козырь утерян.</p>
    <p>Геополитический козырь. Не «пациент» или «человек». Козырь. Я стиснул зубы и заставил себя не реагировать. Сейчас не время для морали, сейчас время для решений.</p>
    <p>— Я могу остаться, — сказал я, выпрямляясь. Голос мой стал жёстче, и я не пытался это контролировать. — Дайте мне ещё один доступ к пациенту. Продавите через посольство, через Канцелярию, через кого угодно. Мне нужно больше времени и полноценное сканирование, а не тридцать минут со связанными руками. Я разберусь. Там есть что-то, чего я не увидел, мне просто нужно вернуться и посмотреть заново.</p>
    <p>— Исключено, — голос Серебряного отрезал, как скальпель, и температура в комнате будто упала на несколько градусов. — Все дипломатические рычаги исчерпаны. Орден Святого Георгия закрыл двери, и открывать их повторно означает признать, что первый визит провалился, а это удар по репутации Империи, который мы не можем себе позволить. Мы не будем рисковать открытым конфликтом ради тупикового случая.</p>
    <p>Тупикового. Человек лежит в палате с Искрой, которая сжигает себя, пытаясь удержать его живым, а для Серебряного это «тупиковый случай». Я понимал его прагматичную логику магистра-менталиста, для которого каждый человек является фигурой на доске. И от этого понимания мне хотелось швырнуть диск в стену.</p>
    <p>И тут заговорила Ордынская.</p>
    <p>Она шагнула вперёд от стены, у которой простояла всё это время, поставила чемоданчик на пол так, что он громко стукнул о паркет, и заговорила голосом, который я слышал от неё впервые. Звонким и возмущённым, с дрожью, которая шла не от страха, а от ярости.</p>
    <p>— Но это же абсурд! — выпалила она, и руки её дрожали, но глаза горели. — Если они хотят вылечить своего лорда, они обязаны пустить нас обратно! Мы должны сделать всё возможное! Мы не можем просто уехать! Это же человек, а не… не геополитический козырь!</p>
    <p>Артефакт на столе коротко гудел, и голос Серебряного, когда он зазвучал, нёс в себе лёгкую, циничную усмешку.</p>
    <p>— О, милая барышня, — произнёс он, и от этого «милая барышня» Ордынская вспыхнула, как от пощёчины. — Вы исходите из глубоко ошибочной предпосылки. Вы думаете, что британская корона хочет его вылечить.</p>
    <p>Ордынская замерла с открытым ртом. Я посмотрел на светящийся диск и почувствовал, как в затылке что-то щёлкнуло. Так щёлкает, когда кусочек мозаики, который ты вертел в руках, вдруг встаёт на место.</p>
    <p>— Здоровье лорда Кромвеля, — продолжал Серебряный, — является исключительно в интересах Российской Империи. Он лоббирует наши торговые соглашения в их Парламенте, держит баланс сил в Палате лордов, и его голос стоит больше, чем дивизия дипломатов. А вот для нынешнего кабинета министров Британии его смерть — это, как бы помягче выразиться, изящное решение множества политических проблем разом. Одного неудобного старика не станет, соглашения подвиснут, рычаг влияния исчезнет, и наши позиции в регионе ослабнут.</p>
    <p>Он выдержал паузу, давая словам осесть.</p>
    <p>— Местные лекари из Ордена не «не могут» его вылечить. Они просто не слишком стараются. Им достаточно имитации бурной деятельности и красивых консилиумов, чтобы семья лорда и общественность были уверены: всё возможное делается. А то, что «всё возможное» не даёт результата — ну что же, медицина не всесильна, британская наука сделала всё, что в человеческих силах, примите наши глубочайшие соболезнования. Занавес.</p>
    <p>Я стоял и слушал, и картина, которая складывалась в моей голове, была настолько цельной и настолько отвратительной, что я на секунду забыл про боль за глазами и про усталость. Двадцать три профессора. Восемь месяцев обследований. Блестящий консилиум из двенадцати светил. И ни один из них не нашёл причину, потому что, возможно, никто из них и не искал по-настоящему. Потому что найти означало вылечить, а вылечить было невыгодно.</p>
    <p>Сэр Реджинальд и его тридцать минут. Его золотые часы. Его «исчерпывающая» диагностика. Это были не ограничения, продиктованные заботой о пациенте. Это был спектакль, продиктованный заботой о результате. О правильном результате — том, при котором лорд Кромвель тихо угасает, а Империя теряет союзника.</p>
    <p>— Игра окончена, — подвёл итог Серебряный. — Чилтон организует ваш вылет завтра утром. Возвращайтесь в Муром. Конец связи.</p>
    <p>Голубое свечение диска погасло. Комната погрузилась в тишину, которую нарушал только шум дождя за окном и тихое гудение радиатора.</p>
    <p>Чилтон молча убрал артефакт во внутренний карман пиджака, застегнул пуговицу и повернулся к нам.</p>
    <p>— Я заеду за вами в восемь утра, Мастер Разумовский. Доброй ночи.</p>
    <p>Он вышел из номера и тихо прикрыл за собой дверь, и щелчок замка прозвучал как точка в конце приговора.</p>
    <p>Я снял пиджак и бросил его на спинку стула. Ослабил галстук окончательно — стянул через голову и кинул туда же, на пиджак. Сел в кресло у окна и прижал пальцы к вискам, массируя круговыми движениями, пытаясь разогнать тупую пульсирующую боль.</p>
    <p>За окном темнело. Лондонские сумерки наступали рано и быстро, и город за стеклом превращался в мешанину огней и теней, размытых дождевыми потёками. Фонари вдоль улицы горели жёлтым, светофоры мигали, по мокрому асфальту скользили отражения фар, и всё это сливалось в одну непрерывную, тоскливую акварель.</p>
    <p>Лёгкий хлопок за спиной. На журнальном столике, рядом с подносом, на котором лежали нарезанные сыры, крекеры и виноград, материализовался Фырк. Он подтянул к себе кусок чеддера, откусил и начал жевать, но без обычного энтузиазма, глядя на меня исподлобья.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он, и рот его был набит сыром, но голос звучал серьёзно, — у меня отвратительное чувство, что лысый прав. И одновременно отвратительное чувство, что лысый не прав. Оба чувства отвратительные.</p>
    <p>Я не ответил. Сидел, массировал виски и думал. Думал о лорде Кромвеле, о его живых глазах в мёртвом лице. О его «двадцать четвёртый». О том, как он сказал «запомню», когда я не произнёс слово «к сожалению».</p>
    <p>И о том, что завтра утром я сяду в самолёт и улечу, а он останется в своих покоях, среди лепнины и серебряных фоторамок, и Искра его будет гореть всё ярче, и лекари в накрахмаленных халатах будут приходить и уходить.</p>
    <p>И ни один из них не станет искать причину, потому что причину искать не нужно, потому что причина — это политика, а политика — это то, от чего люди умирают чаще, чем от рака.</p>
    <p>Ордынская начала мерить шагами персидский ковёр. От окна к двери и обратно, быстро, нервно, как заведённая, и полы её расстёгнутого кардигана развевались при каждом повороте. Я следил за ней краем глаза и видел, как она борется с собой, как слова подступают к горлу и отступают, подступают и отступают.</p>
    <p>На четвёртом круге она остановилась.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказала она, и голос её дрожал, но держался. — Я чувствую это. Моя Искра… я чувствовала его ткани, когда стояла рядом с кроватью. Я могу удержать сосуды от распада. Я могу законсервировать повреждённый эндотелий, стабилизировать мембраны, замедлить процесс. Это не лечение, я понимаю, но это время. Время, которого у него нет. Мы не можем просто улететь и оставить его умирать ради их политики. Не можем.</p>
    <p>Она замолчала и стояла посреди ковра, тяжело дыша, с красными пятнами на щеках и с таким выражением лица, которое я видел у неё один раз — в операционной, когда она вопреки страху запустила биокинез и удержала сердце Инги Загорской.</p>
    <p>Я опустил руки от висков и посмотрел на неё тяжело, исподлобья.</p>
    <p>— Я тоже это чувствую, Лена, — сказал я тихо. — Мы упустили что-то. Какую-то деталь, какую-то мелочь, которая лежала перед носом, а мы смотрели мимо. Садись.</p>
    <p>Я встал из кресла, подошёл к дорожной сумке, лежавшей на банкетке у стены, и вытащил из неё пухлую папку с историей болезни лорда Кромвеля — копию, которую Чилтон передал мне ещё вчера вечером.</p>
    <p>Двести с лишним страниц: анализы, снимки, протоколы, заключения двадцати трёх профессоров, каждое из которых заканчивалось вежливым вариантом фразы «не знаю».</p>
    <p>Я раскрыл папку и начал выкладывать листы на пол, прямо на персидский ковёр — аккуратно, по группам: биохимия отдельно, визуализация отдельно, заключения отдельно, динамика показателей отдельно.</p>
    <p>Листы ложились на ковёр веером, перекрывая друг друга, и через минуту вокруг меня образовалось рабочее поле размером два на два метра — белые прямоугольники на бордовом фоне с золотым узором.</p>
    <p>Я сел на пол по-турецки.</p>
    <p>— Садись, говорю. Открывай биохимию. Будем искать слепое пятно — ту деталь, которая объединяет почки, лёгкие и сердце, но не видна в крови.</p>
    <p>Ордынская посмотрела на меня, потом на листы на полу, потом снова на меня и в её глазах я увидел то, что надеялся увидеть: сосредоточенность.</p>
    <p>Она сняла кардиган, бросила его на диван и опустилась на колени рядом со мной, подобрав ноги. Потянулась к стопке биохимических анализов и начала раскладывать их в хронологическом порядке, бегло просматривая цифры.</p>
    <p>— Так, — я провёл пальцем по строчкам первого листа. — Креатинин сто восемьдесят, мочевина в норме. Диссоциация, которую ты заметила ещё вчера. Клубочковая фильтрация снижена, но канальцы работают. Повреждение избирательное, нефроны гибнут не все подряд, а выборочно.</p>
    <p>— Фиброз лёгких, — Ордынская подала следующий лист, — очаговый, перибронхиальный. И инфильтрация стенок мелких сосудов — артериол и капилляров.</p>
    <p>— Во всех трёх системах, — подхватил я. — Почки, лёгкие, миокард. Одинаковый паттерн: повреждение эндотелия мелких сосудов с последующим фиброзом. Как будто что-то бьёт по капиллярам изнутри, и бьёт одинаково, независимо от органа.</p>
    <p>— Астральный фон был чистым, двуногий, — подал голос Фырк с журнального столика. Он отложил сыр и сидел, обхватив колени лапами, непривычно серьёзный. — Никаких проклятий, никаких внешних конструктов, никаких паразитов. Я проверял трижды, пока ты ковырялся Сонаром. Чисто, как в операционной после санации. Если кто-то его и травит, то не магией и не из астрала.</p>
    <p>— А чем тогда? — Ордынская подняла голову от анализов. — Токсикология чистая, инфекции исключены, аутоиммунная панель отрицательная. Что может повреждать эндотелий одновременно в трёх системах, не оставляя следов в крови?</p>
    <p>Я молча смотрел на разложенные листы. Ответ где-то здесь, среди этих двухсот страниц. Он лежал перед нами, как лежит патология на рентгеновском снимке — нужно только посмотреть под правильным углом. Нужно только задать правильный вопрос.</p>
    <p>Мы работали. Ордынская подавала листы, я читал вслух цифры и диктовал закономерности, Фырк комментировал из астральной перспективы.</p>
    <p>В номере горела только настольная лампа под зелёным абажуром, и её свет выхватывал из полумрака наши лица и белые прямоугольники бумаг на тёмном ковре.</p>
    <p>За окном лондонская ночь опускалась на город, и дождь не прекращался, и время текло мимо нас, как вода по стеклу, незаметно, непрерывно.</p>
    <p>Я не знал, сколько прошло — час, два, три. Ордынская сидела рядом, и волосы её, выбившиеся из хвоста, падали на лицо, и она машинально убирала их за ухо, не отрывая глаз от страниц.</p>
    <p>Фырк перебрался с журнального столика на ковёр и сидел среди листов, обхватив лапами стакан с водой, который Ордынская ему налила.</p>
    <p>И тогда в тишине раздался звук.</p>
    <p>Стук в дверь. Тихий, но настойчивый, быстрый: тук-тук-тук. Пауза. Тук-тук.</p>
    <p>Мы замерли одновременно — я с листом в руке, Ордынская с пальцем на строчке, Фырк со стаканом. Я поднял голову и прислушался.</p>
    <p>Чилтон ушёл до утра. Обслуживание номеров я не заказывал. Серебряный в Москве и только что объявил конец связи. Кто может стучать в дверь моего номера в «Кларидже» посреди ночи?</p>
    <p>Я приложил палец к губам и посмотрел на Ордынскую. Она кивнула и замерла, не шевелясь.</p>
    <p>Фырк среагировал мгновенно, и тихий хлопок растворился в воздухе вместе с его материальным телом. Астральный, невидимый, он переместился к входной двери и завис над ней, готовый ударить.</p>
    <p>Я встал с пола.</p>
    <p>Двигался бесшумно. Привычка, вбитая ночными дежурствами, когда идёшь по коридору мимо спящих пациентов и каждый шаг должен быть неслышным. Подошёл к двери, не заглядывая в глазок, чтобы не выдать присутствие тенью в луче света.</p>
    <p>Собрал Искру в правом кулаке. Не много, но достаточно — на оглушающий импульс хватит.</p>
    <p>Взялся за латунную ручку и одним резким движением распахнул дверь настежь.</p>
    <p>Свет из коридора упал на порог. Там стоял человек. Молодой, лет тридцати, в дорогом шерстяном пальто с поднятым воротником, потемневшим от воды. С волос на лоб стекали капли дождя, дыхание было сбитым — он бежал по лестнице, намеренно обходя лифты.</p>
    <p>Я узнал его мгновенно. Рыжеватые бакенбарды, умные карие глаза — сейчас они лихорадочно блестели в электрическом свете коридора. Тот самый молодой ассистент из свиты сэра Реджинальда, который единственный из семерых не улыбался, когда нас выставляли за дверь. Единственный, в чьём взгляде было сочувствие.</p>
    <p>Он затравленно оглянулся на пустой тихий коридор отеля. Потом шагнул через порог, вторгаясь в моё личное пространство, и заговорил лихорадочным шёпотом, на ломаном русском, глотая окончания и путая ударения.</p>
    <p>— Мастер Разумовский. Нам нужно поговорить.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Его взгляд метался между моим лицом и кулаком, в котором ещё дотлевали остатки Искры. Голубоватые искорки плясали между костяшками, и я видел, как его зрачки расширились, фиксируя опасность на уровне рефлекса, а не разума.</p>
    <p>Я погасил импульс. Искра ушла обратно, растворилась в крови, и рука снова стала просто рукой. Но расслабляться я не собирался.</p>
    <p>— Внутрь, — сказал я коротко и отступил, пропуская его.</p>
    <p>Он шагнул через порог, и я захлопнул дверь. Повернул замок на два оборота, щёлкнул страховочной цепочкой и на секунду прислонился спиной к холодному дереву, скрестив руки на груди.</p>
    <p>Из гостиной донёсся шорох. Ордынская поднялась с пола и стояла теперь у кресла, настороженная, как кошка, учуявшая чужого в доме. Её глаза перебегали с Артура на меня и обратно, ожидая сигнала.</p>
    <p>Артур тяжело дышал. Грудная клетка вздымалась часто, с характерной задержкой на выдохе, как бывает после резкой физической нагрузки у человека, привыкшего к кабинетной работе, а не к пробежкам по лестницам.</p>
    <p>Он стоял посреди прихожей, и руки его не находили места. Сначала он сунул их в карманы пальто. Потом вытащил. Потом начал расстёгивать пуговицы, и пальцы у него подрагивали, не попадая в петли с первого раза.</p>
    <p>Я молча смотрел на него и оценивал. Любой человек, попавший в поле моего зрения, автоматически становился объектом диагностики.</p>
    <p>Тахикардия, расширенные зрачки, мелкий тремор дистальных фаланг, лёгкая бледность кожи при нормальном капиллярном ответе. Классическая картина острого стресса. Адреналин, кортизол, активация симпатической нервной системы. Он не играл, организм не умеет так убедительно подделывать биохимию.</p>
    <p>Артур наконец стянул пальто и застыл с ним в руках, озираясь в поисках вешалки. В номерах «Клариджа» гардеробная находилась в глубине, и он стоял с мокрым комом ткани в руках.</p>
    <p>Ордынская подошла к нему, молча забрала пальто из рук и унесла в ванную. Я слышал, как она повесила его на крючок. Вернулась рядом со мной, чуть правее, так, чтобы не загораживать мне обзор.</p>
    <p>Хорошая девочка. Быстро учится.</p>
    <p>— Я вас помню, — сказал я, не меняя позы. Спина к двери, руки скрещены, взгляд прямой. — Вы единственный из семерых, кто не улыбался, когда нас выставляли из палаты. Зачем вы здесь… доктор?</p>
    <p>Он вздрогнул.</p>
    <p>— Пендлтон. Артур Пендлтон. Вы запомнили, — проговорил Артур тихо, и в его голосе промелькнуло что-то похожее на благодарность.</p>
    <p>— Я запоминаю всех, кто не улыбается, когда коллегу унижают, — ответил я. — Это редкое качество. Особенно в больших коллективах.</p>
    <p>Артур сглотнул. Кадык дёрнулся вверх-вниз, и он машинально провёл ладонью по мокрым волосам, зачёсывая их назад. Без пальто он выглядел моложе и худее, чем в госпитале, и пиджак на нём сидел чуть свободнее, чем следовало — так бывает, когда человек похудел за последние месяцы и не успел или не захотел подогнать одежду.</p>
    <p>Его взгляд упал на пол гостиной, и я увидел, как расширились его глаза. Двести с лишним листов медицинской документации лорда Кромвеля, разложенные веером на персидском ковре.</p>
    <p>Бланки с водяными знаками Госпиталя Святого Варфоломея, графики с цветной маркировкой, распечатки анализов, рентгеновские описания. Рабочий хаос, который для постороннего выглядел бы безумием, а для лекаря читался как карта военных действий.</p>
    <p>Артур узнал бланки. Его губы дрогнули, и он перевёл взгляд на меня с выражением, в котором смешались удивление и уважение.</p>
    <p>— Вы работаете, — произнёс он. — Вас выставили, а вы всё равно работаете.</p>
    <p>— Доктор Пендлтон, — я позволил голосу стать чуть жёстче, обозначая границу между светской беседой и разговором по существу. — Сейчас два часа ночи. Вы пробежали по лестнице двенадцать этажей, обходя лифты, что говорит либо о паранойе, либо об обоснованном страхе слежки. Вы рискуете карьерой, появляясь в моём номере. Поэтому давайте пропустим ту часть, где мы обмениваемся комплиментами, и перейдём к делу.</p>
    <p>Артур выпрямился. Что-то в его осанке изменилось, словно мои слова сработали как сигнал отбоя для его нервной системы, и он переключился из режима бегства в режим доклада.</p>
    <p>— Вы ищете ответы, мастер Разумовский, — сказал он, и русский его по-прежнему хромал, но слова подбирались точнее, чем минуту назад. Похоже, он репетировал эту речь по дороге сюда. — Но в этих бумагах их нет. Я это знаю, потому что я сам просидел над ними четыре месяца.</p>
    <p>Он замолчал, собираясь с мыслями, и продолжил:</p>
    <p>— Я не знаю, чем болен лорд Кромвель. Никто из нас не знает. Двадцать четыре консультанта за восемь месяцев, и ни один не поставил диагноз. Но разница между мной и остальными членами консилиума в том, что я не делаю вид, будто это нормально.</p>
    <p>Он посмотрел мне прямо в глаза и произнёс фразу, которая заставила меня замереть:</p>
    <p>— Консилиум сдался, мастер Разумовский. Они больше не ищут причину. Они управляют симптомами и ждут конца. Сэр Реджинальд составил план паллиативной помощи на шесть месяцев, и на последней странице этого плана написано «комфортный уход». Вы понимаете, что это означает?</p>
    <p>Я понимал. «Комфортный уход» — эвфемизм, за которым скрывается решение прекратить борьбу. Морфин, седация, обезболивание, и медленное угасание под присмотром врачей, которые будут делать всё, чтобы пациент не страдал, но ничего, чтобы он выжил. Красивая капитуляция в белых перчатках.</p>
    <p>— Фырк, — произнёс я мысленно.</p>
    <p>— Слышу, двуногий, — голос фамильяра прозвучал прямо над головой Артура. Фырк висел в воздухе под потолком, и я почувствовал лёгкую рябь в астральном поле, когда он сместился ближе. — Слушаю его с первой секунды. Пока чисто. Продолжай разговаривать, я слежу за аурой.</p>
    <p>Я кивнул, но не Фырку — Артуру. Просто обозначил, что слышу.</p>
    <p>— Продолжайте.</p>
    <p>Артур облизнул пересохшие губы и сделал шаг ко мне.</p>
    <p>— Завтра в восемь тридцать утра лорду назначена плановая процедура. Гемодиализ с магической фильтрацией. Закрытый блок, третий этаж, сектор D. Во время процедуры пациент находится в глубоком медикаментозном сне. Шесть часов полной неподвижности.</p>
    <p>Он выдержал паузу, и я видел, как в его карих глазах разгорается огонь, который я хорошо знал. Огонь человека, который принял решение и перешёл черту.</p>
    <p>— Я назначен дежурным врачом на эту смену, — продолжил он. — Единственный врач в закрытом блоке на протяжении первых двух часов, пока идёт стабильная фаза диализа. Медсёстры будут заняты калибровкой оборудования в процедурной, это стандартный протокол, и я могу отправить их на расширенную проверку контуров. У нас будет окно. Два часа, в течение которых в палате лорда Кромвеля не появится ни одна живая душа, кроме вас и меня.</p>
    <p>Тишина. Дождь стучал по панорамным окнам, и где-то внизу, на улице, прошла машина, и свет фар скользнул по потолку номера и пропал.</p>
    <p>Предложение было рискованным, нелегальным по всем медицинским и дипломатическим протоколам, и, если что-то пойдёт не так, последствия для всех участников будут катастрофическими.</p>
    <p>Артур лишится лицензии, места в Ордене Святого Георгия и, возможно, свободы. Я подставлю Серебряного и Канцелярию, превратив дипломатическую миссию в международный скандал. Ордынская автоматически станет соучастницей.</p>
    <p>Но два часа наедине с пациентом, без свиты, протоколов и часов сэра Реджинальда, отсчитывающих минуты. Два часа — это полноценный Сонар в развёрнутом режиме, это послойное сканирование всех систем, это возможность задать телу Кромвеля вопросы, которые я не успел задать за те жалкие тридцать минут, которые мне выделили.</p>
    <p>Два часа — это шанс.</p>
    <p>— Ну вот, начинается, — Фырк в моей голове вздохнул с философской обречённостью. — Вижу по твоей ауре, двуногий. Ты уже всё решил. Тебе осталось только сделать умное лицо и поиграть в допрос для приличия.</p>
    <p>Он был прав. Я уже знал, что соглашусь. Но сначала мне нужно было убедиться, что человек, стоящий передо мной, не подсадная утка.</p>
    <p>Я оттолкнулся от двери.</p>
    <p>Медленно, не торопясь, прошёл через прихожую и остановился в шаге от Артура. Близко. Вторгся в его личное пространство осознанно, целенаправленно.</p>
    <p>Артур не отступил. Его плечи напряглись, подбородок чуть приподнялся, но он остался стоять.</p>
    <p>Хороший знак. Человек, которого послали с провокацией, инстинктивно отшатнулся бы или, наоборот, подался вперёд, играя уверенность. Артур просто стоял и держал удар.</p>
    <p>— Вы рискуете всем, — я понизил голос. — Потому что несанкционированный допуск постороннего лица к королевскому пациенту в закрытом блоке — это уголовное преступление по британским законам, если я правильно помню. И вы делаете это ради чужака, которого видели сегодня в первый раз, — я выдержал паузу. — Зачем?</p>
    <p>Руки Артура висели по бокам, и я видел, как пальцы сжались в кулаки, побелев на костяшках. Мелкий тремор прошёл по предплечьям и затих. Он боролся со страхом, и страх проигрывал.</p>
    <p>— Я давал клятву, — сказал он негромко. — Клятву лечить людей. Не обслуживать амбиции сэра Реджинальда, и не защищать репутацию консилиума. И уж точно не составлять планы «комфортного ухода» для человека, которому шестьдесят два года.</p>
    <p>Его голос дрогнул на последних словах, и он прикусил нижнюю губу, чтобы восстановить контроль.</p>
    <p>— Лорд Кромвель умирает, мастер Разумовский. Медленно, мучительно, и мы все стоим вокруг его постели и делаем вид, что так и должно быть. Водим хороводы, пишем отчёты, проводим консилиумы, на которых каждый второй доклад начинается со слов «к сожалению». Я больше не хочу быть частью этого спектакля.</p>
    <p>— Он не врёт, двуногий, — голос Фырка прозвучал в моей голове. В нём не было ни тени обычного сарказма. — Аура ровная, чистая. Страх есть, куда без него, его аура дрожит мелкой рябью по всей поверхности. Но гнили нет. Подвоха нет. Это не провокация и не ловушка. Передо мной чистый идеализм.</p>
    <p>Я смотрел на Артура Пендлтона и видел перед собой молодого врача, который стоял на краю обрыва и готов был прыгнуть. Не из отчаяния, а потому что где-то внутри него жила та самая упрямая, неудобная штука, которая заставляет людей становиться лекарями, а не банкирами. И которую годы в системе не смогли убить до конца.</p>
    <p>Я знал это чувство. Жил с ним каждый день.</p>
    <p>— Лена, — позвал я, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Да? — Ордынская подала голос и по интонации я понял, что она слушала весь разговор, не пропустив ни слова.</p>
    <p>— Собери документы с пола. Все, которые касаются процедуры гемодиализа, протоколов магической фильтрации и медикаментозной седации. Мне нужно знать всё о завтрашней процедуре до того, как мы туда войдём.</p>
    <p>— Поняла, — она уже двигалась к разложенным листам, и я слышал, как она опускается на колени и начинает перебирать бумаги.</p>
    <p>Артур выдохнул. Его плечи опустились, мышцы лица расслабились, и я впервые увидел, каким он был без маски страха и решимости. Просто молодой врач с тёмными кругами под глазами и усталым, бледным лицом человека, который слишком давно не спал спокойно.</p>
    <p>— Завтра, — сказал я. — Где и когда?</p>
    <p>— В восемь тридцать, — тут же ответил Артура. — Служебный вход в сектор D.</p>
    <p>— Мы будем ждать, — сказал я.</p>
    <p>Артур быстро кивнул.</p>
    <p>— Но, доктор Пендлтон, — я сделал шаг назад и посмотрел на него так, чтобы он запомнил этот взгляд. — Если это ловушка. Если за этой дверью завтра окажется сэр Реджинальд, охрана или кто бы то ни было ещё, то карьерой и лицензией вы не отделаетесь. Канцелярия Российской Империи не прощает подставы, и я, к сожалению, тоже.</p>
    <p>Это было отчасти блефом — я понятия не имел, что именно Канцелярия делает с людьми, которые подставляют её агентов, но интонация Серебряного, которую я бессовестно скопировал, добавляла словам нужной тяжести.</p>
    <p>— Не ловушка, — Артур покачал головой. В его голосе было столько усталой убежденности, что мне не потребовался Фырк для проверки. — Я жду вас. Пожалуйста, не опаздывайте.</p>
    <p>Он шагнул к двери, и я снял цепочку и повернул замок. Артур на секунду задержался на пороге, вспомнив о пальто, и я кивнул в сторону ванной. Он метнулся туда, вернулся с мокрым комом шерсти под мышкой и остановился в дверном проёме, уже наполовину в коридоре.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — сказал он тихо. — Сегодня, когда вы стояли у его постели… Лорд Кромвель впервые за полгода улыбнулся. Настоящей улыбкой, не вежливой. Я подумал, что человек, способный на такое, заслуживает второго шанса.</p>
    <p>Он развернулся и быстро пошёл по коридору, не оглядываясь. Шаги его на мягком ковровом покрытии были почти беззвучными, и через несколько секунд он скрылся за поворотом, направляясь к лестнице.</p>
    <p>Я закрыл дверь. Замок. Два оборота. Цепочка.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Ну? — спросил я вслух, обращаясь к пустому потолку.</p>
    <p>Хлопок, и Фырк материализовался на каминной полке, скрестив лапы на груди и задумчиво пожёвывая нижнюю губу.</p>
    <p>— Чистый, — сказал он. — Никакого двойного дна. Парень напуган до мокрых подштанников, у него аура трясётся, как у кролика перед удавом, но вранья нет. Ментального контроля нет. Никаких меток, маячков или следящих конструктов. Я проверил дважды.</p>
    <p>Он помолчал и добавил, уже другим тоном:</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, мне иногда кажется, что ты собираешь вокруг себя таких людей, как магнит собирает гвозди. Идеалистов, которые не умеют вовремя заткнуться и сидеть тихо. Ордынская, Семён, теперь вот этот рыжий. Тебе не кажется, что это закономерность?</p>
    <p>— Мне кажется, что нам нужно спать, — сказал я. — Через пять с половиной часов мы должны быть у служебного входа в сектор D.</p>
    <p>— Спать! — Фырк фыркнул с таким возмущением, словно я предложил ему что-то неприличное. — Да после такого адреналинового коктейля ты заснёшь, как же. Будешь лежать и пялиться в потолок, прокручивая в голове сценарии того, что может пойти не так. Я тебя знаю.</p>
    <p>Он был прав. Но вслух я этого не сказал.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Ордынская сидела на полу среди разложенных бумаг и держала в руках стопку листов с характерным водяным знаком отделения нефрологии. — Нашла. Протокол магической фильтрации, три процедуры за последний месяц. Параметры диализата, схема седации, график витальных функций во время процедуры. Здесь всё.</p>
    <p>Я сел рядом с ней и протянул руку за листами.</p>
    <p>За окном лондонская ночь стояла непроницаемой стеной, и дождь не прекращался, и до рассвета оставалось ещё далеко. Но впервые за этот бесконечный день у меня появилось то, чего не было ещё час назад.</p>
    <p>Надежда и план.</p>
    <p>Мы работали ещё минут сорок. Я пролистал протоколы гемодиализа, вникая в схему седации. Ничего экзотического, но детали важны: мне нужно было понимать, в каком состоянии будет пациент, когда я начну работать.</p>
    <p>Ордынская подавала мне листы, и мы негромко обсуждали цифры, перебрасываясь короткими репликами. Она хорошо держалась.</p>
    <p>Я ловил себя на мысли, что за последние сутки она повзрослела на несколько лет.</p>
    <p>Когда с протоколами было покончено, я опустился на колени и начал собирать остальные документы с ковра. Методично, стопка за стопкой: биохимия отдельно, инструментальная диагностика отдельно, заключения консультантов отдельно. Ордынская работала рядом, складывая листы в ровные пачки и передавая их мне.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — она заговорила тихо, не поднимая головы от бумаг, и голос её звучал так, словно она долго решалась и наконец решилась. — Вы ему верите? Этому Пендлтону?</p>
    <p>Я застегнул молнию кожаной папки и положил её на журнальный столик.</p>
    <p>— Фырк говорит, что он чист. Этого достаточно.</p>
    <p>— А если нет? Если нас там схватят?</p>
    <p>Разумный вопрос. И честный, что важнее. Она не пыталась казаться храбрее, чем была, и я это ценил.</p>
    <p>— Тогда у нас будут большие неприятности, — сказал я. Не стал смягчать формулировку, потому что она заслуживала правды. — Но у нас нет выбора, Лена. Если мы улетим завтра утром — пациент труп. Ещё два-три месяца, и компенсаторные механизмы рухнут, и тогда уже никакой диализ не поможет.</p>
    <p>Ордынская медленно кивнула. Она сложила последние листы, разгладила их ладонью и аккуратно подсунула под папку.</p>
    <p>— Тогда я иду с вами, — произнесла она. И мне не потребовалось никакого Сонара, чтобы увидеть, чего ей стоило это спокойствие.</p>
    <p>— Ложись спать. Завтра будет тяжёлый день.</p>
    <p>Она поднялась, одёрнула помятую юбку и направилась к двери смежного номера. На пороге остановилась и обернулась.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. А вы сами когда ляжете?</p>
    <p>— Скоро.</p>
    <p>Она посмотрела на меня долгим, серьёзным взглядом, в котором ясно читалось сомнение в моей искренности, но спорить не стала. Дверь закрылась за ней с тихим щелчком.</p>
    <p>Я остался один. Если не считать Фырка, который сидел на каминной полке и наблюдал за мной с выражением мохнатого всезнающего будды.</p>
    <p>— Не смотри на меня так, — сказал я, доставая телефон из кармана.</p>
    <p>— Я не смотрю. Я созерцаю. Разница принципиальная.</p>
    <p>Я выставил будильник на шесть утра. Потом сел на край кровати, стянул ботинки, не развязывая шнурков, и лёг поверх покрывала. Раздеваться не было смысла — через пять часов подъём, а засыпать в костюме я научился ещё в ординатуре той, прошлой жизни, когда тридцатишестичасовые дежурства считались нормой, а горизонтальная поверхность любого типа воспринималась как роскошь.</p>
    <p>Закинул руки за голову и уставился в потолок. Мозг работал, перебирая варианты, просчитывая маршруты и риски, выстраивая план завтрашнего осмотра.</p>
    <p>Что-то тёплое и мягкое ткнулось мне в плечо. Фырк спрыгнул с каминной полки и, пробежав по покрывалу мелкими лапами, устроился на соседней подушке. Свернулся клубочком, обхватил хвостом нос и прикрыл глаза.</p>
    <p>— Двуногий, — пробормотал он сонным голосом, — я тебя очень прошу. Не думай так громко. У меня от твоих мыслей изжога.</p>
    <p>Через минуту он засопел, тихо и ровно. И я остался наедине с лондонской ночью, лепным потолком и списком вопросов, на которые у меня пока не было ответов.</p>
    <p>В какой-то момент я всё-таки провалился в сон. Не помню когда, не помню как. Просто потолок поплыл, превратился в размытое белое пятно, и следующее, что я услышал, был резкий, злой писк будильника.</p>
    <p>Шесть утра. Я открыл глаза и сел одним движением. Тело протестовало — затёкшие от неудобной позы мышцы, тупая боль в шее от жёсткой подушки, сухость во рту. Я проигнорировал всё это и встал.</p>
    <p>Фырк на соседней подушке даже не шевельнулся. Только ухо дёрнулось, как у кота, отмахивающегося от мухи.</p>
    <p>— Подъём, — сказал я.</p>
    <p>— Нет, — ответил он, не открывая глаз.</p>
    <p>— Через два с половиной часа мы должны быть у служебного входа.</p>
    <p>— Значит, у меня есть еще два часа двадцать девять минут. Я вас догоню.</p>
    <p>Спорить с ним по утрам было занятием бессмысленным, поэтому я оставил его на подушке и прошёл в ванную.</p>
    <p>Умывался долго, методично, чувствуя, как холод проникает внутрь, подтягивая сосуды, разгоняя кровь. Старый приём, проверенный сотнями дежурств.</p>
    <p>Потом зеркало. Лицо в отражении выглядело помято, но терпимо.</p>
    <p>Я расчесал волосы, затянул галстук. Одёрнул пиджак, провёл ладонью по лацканам. Несвежий костюм, но для задворков госпиталя сойдёт.</p>
    <p>Вернулся в комнату. Медицинский чемоданчик стоял у кресла, там, где его оставила Ордынская. Я поднял его, положил на стол и открыл.</p>
    <p>Щелчок застёжек прозвучал в утренней тишине гулко, как взвод курка. Стетоскоп на месте. Перкуссионный молоточек. Портативный пульсоксиметр. Набор для забора крови, если понадобится. Фонарик с узким лучом для проверки зрачковых реакций.</p>
    <p>Всё было на месте, всё лежало в своих гнёздах, упорядоченное и готовое к работе. Но главный мой инструмент Сонар никакого чемоданчика не требовал.</p>
    <p>Я защёлкнул замки и поставил чемоданчик у двери.</p>
    <p>Дверь смежного номера приоткрылась, и в проёме показалась Ордынская. Волосы собраны в тугой хвост, лицо бледное, но глаза ясные. Она переоделась в свежую блузку и брюки. Выглядела она собранной и решительной. Ну и чуть испуганной, пожалуй, но это было нормально.</p>
    <p>— Доброе утро, — сказала она.</p>
    <p>— Доброе, — ответил я. — Готова?</p>
    <p>Она кивнула.</p>
    <p>— Тогда ждём Чилтона. Я ему написал. Он должен появиться к семи.</p>
    <p>Мы ждали молча. Ордынская стояла у окна и смотрела на серый, дождливый Лондон, просыпающийся за стеклом. Я сидел в кресле и листал протоколы седации, хотя уже знал их наизусть.</p>
    <p>Фырк наконец соизволил проснуться, потянулся, зевнул, продемонстрировав крошечные, но острые зубы, и перешёл в астральную форму.</p>
    <p>Невидимый, он устроился у меня на плече и ворчал что-то про варварское время суток и бесчеловечное обращение с фамильярами.</p>
    <p>Ровно в семь утра раздался стук. Я открыл.</p>
    <p>Эдвард Чилтон стоял на пороге и выглядел так, словно провёл ночь не в постели, а в витрине магазина на Сэвил-Роу.</p>
    <p>Безупречный тёмно-серый костюм, белая рубашка, галстук, завязанный узлом, который я не смог бы повторить при всём желании. Папка в левой руке.</p>
    <p>Я начинал подозревать, что Чилтон — не человек, а высокоточный механизм, обтянутый кожей и обученный светским манерам.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — произнёс он, и голос его был сух, как отчёт аудитора. — Машина ждёт внизу. Вылет через три часа. Если мы выедем сейчас, я успею оформить багаж и пройти дипломатический коридор без задержек.</p>
    <p>Он протянул мне папку. Я мельком увидел край авиабилета — «Хитроу — Шереметьево», бизнес-класс, два места.</p>
    <p>Я не взял папку. Вместо этого отступил от двери, давая ему войти, прошёл в гостиную и сел в кресло. Положил ногу на ногу. Медицинский чемоданчик стоял у двери, и я даже не повернул в его сторону головы.</p>
    <p>Чилтон вошёл следом. Дверь он прикрыл за собой аккуратно, без звука. Остановился посреди гостиной, и я увидел, как его взгляд скользнул по моей позе — расслабленной, демонстративно удобной, как у человека, который никуда не торопится, — и в серых английских глазах промелькнуло что-то похожее на тревогу.</p>
    <p>— Свяжитесь с Серебряным, Эдвард, — сказал я. — Прямо сейчас.</p>
    <p>Чилтон приподнял бровь. Движение было микроскопическим, на полмиллиметра, но для его лица это было равнозначно тому, чтобы всплеснуть руками.</p>
    <p>— Магистр ясно дал понять, что миссия завершена, — ответил он ровным тоном. — Связь была прекращена вчера вечером по его инициативе. Повторный контакт вне графика потребует обоснования, которое я буду обязан внести в рапорт.</p>
    <p>— Обоснование простое, — я откинулся в кресле и посмотрел на него исподлобья. — У меня есть окно для повторного осмотра. Неофициальное. И мне нужна санкция магистра, чтобы им воспользоваться. Свяжитесь.</p>
    <p>— Мастер Разумовский…</p>
    <p>— Свяжитесь, — повторил я, и на этот раз не оставил в голосе пространства для дискуссии. — Иначе я никуда не поеду. Можете попробовать вынести меня силой, но я предупреждаю: я плохо переношу физический контакт по утрам, а Искру контролирую не так хорошо, как хотелось бы.</p>
    <p>Последнее было чистой воды наглостью, и мы оба это знали. Чилтон был магистром-менталистом, и если бы дошло до силового противостояния, я бы проиграл в первые три секунды.</p>
    <p>Но угрозы в данном случае были ритуалом, а не реальностью. Чилтон подчинялся Серебряному, Серебряный прислал меня сюда лечить, а не махать кулаками, и все участники процесса понимали правила игры.</p>
    <p>Чилтон помолчал. Его челюсть чуть двинулась, как будто он перемалывал слова, которые решил не произносить. Потом он поджал губы, сунул руку во внутренний карман пиджака и вытащил артефактный диск.</p>
    <p>Чилтон положил диск на журнальный столик и нажал пальцем в центр. Руны вспыхнули бледно-голубым, по комнате прошла лёгкая вибрация, и из артефакта поднялся низкий, ровный гул — звук устанавливающегося соединения, похожий на далёкий шум трансформаторной подстанции.</p>
    <p>Ордынская стояла у стены. Чилтон отступил к окну, сложив руки за спиной, и его лицо приняло то выражение абсолютной нейтральности, которое я уже научился распознавать как крайнюю степень неодобрения.</p>
    <p>Гул оборвался. Секунда тишины, потом голос.</p>
    <p>— Илья Григорьевич.</p>
    <p>Серебряный говорил так, словно его оторвали от чего-то важного. Что, вероятнее всего, так и было — в Москве сейчас десять утра, и магистр Канцелярии Императора наверняка занимался делами поважнее, чем выслушивать капризы мастера-целителя из лондонского отеля. На фоне его голоса я расслышал звон фарфора — кто-то поставил чашку на блюдце, или Серебряный сам поставил, прервав утренний кофе.</p>
    <p>— Я искренне надеюсь, — продолжил он, и в его тоне звенела та особенная ледяная вежливость, которая у Серебряного заменяла мат, — что аэропорт Хитроу горит. И вы звоните сообщить мне об этом. Потому что любая другая причина для незапланированного контакта вызовет у меня глубочайшее неудовольствие.</p>
    <p>— Я не лечу в Москву, — сказал я и подался вперёд в кресле, опираясь локтями о колени.</p>
    <p>Тишина. Я буквально ощутил, как за тысячи километров, в московском кабинете, температура воздуха упала на несколько градусов.</p>
    <p>— Повторите.</p>
    <p>— У меня есть окно для повторного осмотра. Неофициальное. Один из ординаторов госпиталя готов провести нас в закрытый блок. Два часа наедине с пациентом. Это мой шанс, и я намерен его использовать.</p>
    <p>Пауза. Звон чашки. На этот раз Серебряный поднял её и поставил обратно, и жест этот прозвучал громче, чем если бы он ударил кулаком по столу.</p>
    <p>— Исключено, — голос стал ледяным, без единого обертона, без единой эмоции, чистый командирский приказ. — Несанкционированное проникновение на закрытую территорию Ордена Святого Георгия — это международный инцидент. Вы представляете Канцелярию. Любое ваше действие автоматически становится действием Империи. Если вас поймают в реанимации без допуска, это будет не медицинский скандал, Разумовский, это будет дипломатический кризис. Я запрещаю.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p><strong>Тишина снова заполнила комнату.</strong></p>
    <p>Я встал с кресла. Медленно, давая каждому присутствующему и отсутствующему время осознать, что происходит. Подошёл к журнальному столику и навис над артефактным диском, глядя прямо в мерцающие руны, как будто мог через них видеть лицо Серебряного.</p>
    <p>— Тогда я действую сам, — сказал я, и голос мой был спокоен. — Без вашего прикрытия и санкции. Как частное лицо. Поймают — вы меня не знаете, Канцелярия ни при чём, русский турист заблудился в больничных коридорах. А если не поймают — у вас будет диагноз, и политические дивиденды с него вы соберёте сами, без моего участия.</p>
    <p>Я протянул руку к диску.</p>
    <p>— Конец связи.</p>
    <p>— Стой! — крик Серебряного остановил меня.</p>
    <p>Рука замерла в сантиметре от артефакта. Руны пульсировали под пальцами, и я чувствовал их тепло на коже.</p>
    <p>Тишина. Долгая, густая, заполненная расстоянием между Лондоном и Москвой.</p>
    <p>Я слышал, как Серебряный постукивает пальцами по столу. Он думал. Просчитывал варианты, взвешивал риски, искал решение, которое позволило бы ему сохранить контроль над ситуацией, которая контроль уже потеряла.</p>
    <p>Потом стук прекратился.</p>
    <p>— Эдвард, — голос Серебряного изменился. Лёд никуда не делся, но сквозь него проступила деловитость, практичность, как проступает земля сквозь мартовский наст. — Что вы знаете о докторе Пендлтоне?</p>
    <p>Чилтон у окна не вздрогнул и не изменился в лице. Он ответил мгновенно, как автомат, выдающий запрошенную карточку из каталога.</p>
    <p>— Артур Пендлтон. Тридцать один год. Выпускник медицинского факультета Оксфорда, диплом с отличием. Специализация — внутренние болезни и магическая терапия. В штате Госпиталя Святого Варфоломея три года, должность — старший ординатор, назначен в команду лорда Кромвеля восемь месяцев назад. Репутация безупречная. Членство в Ордене Святого Георгия — ассоциированное, без доступа к закрытым ложам. Политическая активность отсутствует, радикальных связей нет. Характеристика руководства: добросовестен, этичен, склонен к избыточной эмпатии по отношению к пациентам. Женат, двое детей.</p>
    <p>Каждое слово было произнесено без паузы или запинки. Чилтон не заглядывал ни в какие записи. Всё это хранилось у него в голове, и я в очередной раз понял, что «атташе по культурным связям» — это, пожалуй, самое творческое описание должности, которое мне доводилось слышать.</p>
    <p>Снова тишина. Снова стук пальцев в Москве.</p>
    <p>Потом Серебряный вздохнул. Вздох этот был тяжёлым, долгим и содержал в себе целую палитру эмоций, от раздражения до чего-то, подозрительно похожего на невольное уважение к человеку, который раз за разом ставил его перед фактом вместо того, чтобы спрашивать разрешения.</p>
    <p>— Три часа, Разумовский, — произнёс он. — Ровно три часа. Ни минутой больше. Если через три часа у вас не будет диагноза — Чилтон лично обеспечит ваш трансфер в аэропорт. Способ доставки оставляю на его усмотрение, и, зная Эдварда, предупреждаю: способ может вам не понравиться.</p>
    <p>Он помолчал и добавил:</p>
    <p>— Действуйте. Все равно вас не остановить, я же знаю. Твердолобый…</p>
    <p>Диск погас. Руны потухли одна за другой, как угольки в камине, и комната снова стала просто комнатой.</p>
    <p>Чилтон убрал артефакт в карман. Подошёл к двери, поднял мой медицинский чемоданчик и повернулся ко мне. Его лицо было непроницаемым, но я заметил, что узел галстука он поправил коротким, нервным движением.</p>
    <p>— Мы меняем маршрут, — сказал он.</p>
    <p>Чёрный «Бентли» полз по утреннему Лондону, как жук по мокрому асфальту.</p>
    <p>Чилтон вёл машину уверенно, без суеты, лавируя между красными автобусами и чёрными кэбами так, словно он родился за рулём. Я сидел на заднем сиденье и смотрел на часы. Восемь двадцать пять.</p>
    <p>Ордынская сидела рядом, прижимая к коленям медицинский чемоданчик обеими руками. Костяшки пальцев побелели на ручке, и я видел, как она сглатывает — часто, нервно, горло работало само по себе, независимо от её воли. Но глаза были ясными, и когда она перехватила мой взгляд, то не отвернулась.</p>
    <p>— Не волнуйся, — сказал я негромко.</p>
    <p>— Я не волнуюсь, — ответила она, и мы оба знали, что это неправда, но иногда неправда, произнесённая вслух, работает лучше любого успокоительного.</p>
    <p>Фырк сидел у меня на плече, невидимый для всех, кроме меня, и ворчал.</p>
    <p>— Двуногий, — пробормотал он мне в ухо, — я надеюсь, ты понимаешь, что мне, астральному существу, физически не может быть холодно. Это психосоматика. Чёртов лондонский дождь действует мне на нервы одним своим видом.</p>
    <p>«Бентли» свернул с широкой улицы в переулок. Потом в другой, ещё уже. Дома по сторонам подступили ближе, фасады сменились — вместо белого камня и витрин потянулись кирпичные стены, пожарные лестницы, вентиляционные короба.</p>
    <p>Задворки Госпиталя Святого Варфоломея выглядели так же, как задворки любой больницы мира, и этот вид был мне знаком до боли: мусорные баки вдоль стены, погрузочная рампа с опущенными роллетами, запах сырости и подгнивших листьев, забившихся в решётку водостока.</p>
    <p>Восемь двадцать восемь.</p>
    <p>Машина остановилась. Чилтон не заглушил двигатель — «Бентли» тихо урчал на холостых, готовый сорваться с места в любую секунду.</p>
    <p>— Я буду здесь, — сказал Чилтон, не оборачиваясь. — Если через три часа вы не выйдете из этой двери, я войду сам. И мне не понадобится приглашение.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Я открыл дверцу и вышел под дождь. Холодные капли мгновенно ударили по лицу, по плечам, по волосам, и за три секунды пиджак потемнел от влаги. Ордынская выбралась следом, прижимая чемоданчик к груди, и дождь тут же расплющил её аккуратный хвост, превратив его в мокрую прядь, прилипшую к шее.</p>
    <p>Мы стояли в узком переулке, перед тяжёлой стальной дверью с облупившейся серой краской. Над дверью висела камера видеонаблюдения, но её объектив был повёрнут в сторону, и на корпусе белела бумажная наклейка: «Out of service. Maintenance scheduled». Что означало — «Не работает. Запланировано техническое обслуживание». Артур постарался.</p>
    <p>Я поднял кулак, чтобы постучать.</p>
    <p>Не успел.</p>
    <p>Щёлкнул внутренний замок. Дверь качнулась внутрь, скрипнув несмазанными петлями, и в образовавшуюся щель пробился тусклый неоновый свет.</p>
    <p>В проёме стоял Артур Пендлтон. Зелёная хирургическая роба, бахилы, хирургическая шапочка, из-под которой выбивались рыжие пряди. Лицо бледное, скулы заострились от бессонной ночи, но глаза горели.</p>
    <p>Он нервно оглянулся через плечо, в глубину коридора, где гудели лампы дневного света и пахло антисептиком, и распахнул дверь шире.</p>
    <p>— Я так рад, что вы пришли, — прошептал он, и голос его был прерывистым, как пульс у тахикардийного больного. — Проходите. Быстро. И тихо, пожалуйста. Нас могут застукать в любой момент.</p>
    <p>Я переступил порог. Ордынская нырнула следом, и тяжёлая стальная дверь захлопнулась за нами с глухим ударом, отрезая дождь, переулок и дневной свет.</p>
    <p>Тень больницы поглотила нас.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Муром, Диагностический центр</strong></p>
    <p>Кофемашина гудела.</p>
    <p>Это был единственный звук в ординаторской, и Семён Величко, сидя на продавленном диване с кружкой в руках, подумал, что готов слушать это гудение вечно. После вчерашнего ада на триаже. После очередей, криков, журналистов с камерами и бабушки, которая трижды упала в обморок у стойки регистрации, требуя, чтобы её принял лично Разумовский. После всего этого монотонный рокот кофемашины звучал как колыбельная.</p>
    <p>Часы на стене показывали семь пятьдесят. До начала приёма оставалось чуть больше часа, и в этом часе было всё, что нужно человеку для счастья: горячий кофе, тишина и горизонтальная поверхность, на которой можно сидеть, не двигаясь.</p>
    <p>Захар Петрович Коровин устроился в кресле у окна, положив ноги на перевёрнутую табуретку, и пил чай. Коровин кофе не признавал принципиально, утверждая, что от него «нервы звенят, а руки трясутся, а руки для лекаря — хлеб».</p>
    <p>На коленях у него лежала газета, но он не читал, а просто смотрел в окно, на утренний Муром, подёрнутый мартовским туманом, и лицо его было умиротворённым, как у кота, нашедшего тёплое место.</p>
    <p>Александра Зиновьева сидела за столом, держа кружку обеими руками и грея об неё ладони. Очки сползли на кончик носа, волосы были собраны в небрежный пучок вместо обычной строгой причёски. И под глазами залегли тени, которых вчера утром ещё не было. Но взгляд поверх очков был ясным и довольным.</p>
    <p>— Двести сорок, — произнёс Семён в пространство, ни к кому конкретно не обращаясь, и зевнул так широко, что челюсть хрустнула. — Двести сорок человек на первичном триаже за один день. Это даже не рекорд. Это какой-то локальный армагеддон.</p>
    <p>— Двести сорок три, — поправила Зиновьева, не поднимая глаз от кружки. — Я считала. Триста двенадцать обращений, из них шестьдесят девять повторных и двести сорок три уникальных. И мы всех раскидали.</p>
    <p>— Ты не просто считала, ты каталогизировала, — Семён покачал головой. — Я видел твою таблицу. Столбцы, графы, цветовая маркировка. Ты в разгар хаоса сидела и вела статистику.</p>
    <p>— Без статистики нет анализа, без анализа нет выводов, без выводов нет улучшений, — отчеканила Зиновьева, и это прозвучало словно цитата из учебника.</p>
    <p>Коровин хмыкнул от окна, не отрываясь от созерцания тумана.</p>
    <p>— Илья Григорьевич был бы доволен, — продолжила Зиновьева, и её голос потеплел. Мнение Разумовского действительно имело для неё значение. — Ни одной диагностической ошибки в потоке. Ни одного пропущенного красного флага. Восемь человек отправлены на дообследование, трое госпитализированы, остальные получили рекомендации и направления. Чисто.</p>
    <p>Она помолчала и добавила, поправив очки:</p>
    <p>— Даже Тарасов никого не убил.</p>
    <p>— Тарасов трижды чуть не убил координатора барона, — уточнил Семён. — Того, в пиджаке. Но это не считается. Тот сам нарывался.</p>
    <p>Коровин снова хмыкнул, и на этот раз хмыканье содержало нотку одобрения.</p>
    <p>На подоконнике за спиной Коровина, между горшком с увядающей фиалкой и стопкой медицинских журналов, сидела кошка.</p>
    <p>Шипа. Несмотря на то, что о вороне и бурундуке вся команда была в курсе, Семён не торопился рассказывать им о ней.</p>
    <p>Она сидела неподвижно, обернув хвост вокруг лап, и смотрела на Семёна с выражением спокойного превосходства.</p>
    <p>Семён старательно не смотрел в её сторону.</p>
    <p>Это было непросто, потому что Шипа обладала талантом привлекать к себе внимание, даже когда сидела совершенно неподвижно. Может, дело было в глазах? А может, в едва уловимом покалывании в затылке, которое Семён чувствовал каждый раз, когда дух-кошка решала прокомментировать что-нибудь из услышанного.</p>
    <p>К этому Величко пока не привык.</p>
    <p>На данный момент Шипа молчала. И за это Семён был ей благодарен.</p>
    <p>Дверь ординаторской открылась, и вошёл Игорь Степанович Шаповалов.</p>
    <p>Семён машинально выпрямился на диване. Рефлекс, вбитый за месяцы работы: когда заведующий хирургией входит в комнату, позвоночник реагирует раньше мозга. Коровин убрал ноги с табуретки. Не торопливо, но и не мешкая. Зиновьева поправила очки.</p>
    <p>Шаповалов выглядел бодрым. Свежий халат, аккуратно зачёсанные волосы, стетоскоп в нагрудном кармане. Если он и спал четыре часа после вчерашнего, то по нему это было незаметно. Его лицо несло выражение сосредоточенной готовности. Семён часто такое видел у него перед каждой сложной операцией. Как будто он знает, что день будет трудным, и рад этому.</p>
    <p>— Доброе утро, коллеги, — произнёс он, и голос его заполнил ординаторскую ровно, без давления, но так, что слушать хотелось. — Вчерашний балаган закончен. Барон получил то, что хотел, мы получили то, чего не хотели, а пациенты получили бесплатную диагностику и порцию нервов. Итого — ничья.</p>
    <p>Он прошёл к кофемашине, взял чистую кружку и нажал кнопку. Машина загудела, выдавая порцию эспрессо.</p>
    <p>— Но эхо осталось, — продолжил Шаповалов, не оборачиваясь. — Барон своего добился. Слухи о Центре пошли по губернии, и сегодня у нас по записи двенадцать человек.</p>
    <p>— Двенадцать — это подъёмно, — заметила Зиновьева.</p>
    <p>— Двенадцать — это подъёмно по количеству, — Шаповалов повернулся с кружкой в руке, и лицо его было серьёзным. — Но не по качеству. Это не вчерашний поток. Аристократия, промышленники, верхушка города и губернии. Люди, которые привыкли к частным клиникам Москвы и Петербурга и которые приехали сюда не за номерком в очереди, а за тем самым «чудом», которое барон пообещал в кулуарах. У каждого из них свой лекарь, свои обследования, свои обиды на предыдущих целителей. И каждый уверен, что его случай — уникальный.</p>
    <p>Он отпил кофе и обвёл их взглядом.</p>
    <p>— Я буду помогать вам на приёмах. Работаем в парах: я со старшим ординатором на сложных случаях, Зиновьева ведёт диагностику, Коровин — на подстраховке. Илья оставил Центр на нас, и мы не ударим в грязь лицом. Вопросы?</p>
    <p>Вопросов не было.</p>
    <p>Семён допил кофе, поставил кружку в раковину и пошёл готовить кабинет.</p>
    <empty-line/>
    <subtitle><strong>* * *</strong></subtitle>
    <p>Пациент номер четыре оказался непростым.</p>
    <p>Семён понял это ещё в коридоре, когда увидел, как перед дверью его смотрового кабинета выстроилась процессия: сам пациент — грузный, широкоплечий мужчина лет пятидесяти в дорогом тёмном костюме, — его жена в мехах и с выражением лица, говорящим о том, что она привыкла к лучшему обращению, и личный секретарь с кожаной папкой, содержащей, по всей видимости, историю болезни объёмом с дипломную работу.</p>
    <p>Фабрикант Овчинников.</p>
    <p>Владелец трёх ткацких мануфактур, член городского собрания, щедрый жертвователь на строительство нового собора и, судя по комплекции, не менее щедрый жертвователь на собственное пищеварение.</p>
    <p>Шаповалов уже был в кабинете, изучая карточку. Когда Семён вошёл, Игорь Степанович поднял глаза и молча указал на стул у стены — наблюдай, ассистируй, записывай.</p>
    <p>Овчинников уселся на кушетку, которая жалобно скрипнула под его весом, и начал рассказывать.</p>
    <p>Рассказывал он долго, обстоятельно и с нарастающим раздражением человека, которому приходится повторять одно и то же в десятый раз. Одышка при ходьбе, которая появилась полгода назад и с тех пор только усиливалась.</p>
    <p>Слабость, особенно по утрам, тяжесть в левом боку, приступы сердцебиения без видимой причины, головокружение, мушки перед глазами. Был у трёх лекарей в Москве. Первый сказал — сердце. Второй — печень. Третий выписал диету и микстуру с Искрой и посоветовал «меньше нервничать».</p>
    <p>— Меньше нервничать! — Овчинников побагровел, и шея его налилась краской так густо, что Семён невольно прикинул его артериальное давление. За сто шестьдесят, не меньше. — У меня три мануфактуры, кредит в банке, губернатор вызывает на ковёр каждую неделю, рабочие бастуют через месяц, жена записала к вам, потому что весь город говорит про ваш Центр, а вы мне тоже скажете «меньше нервничать»?</p>
    <p>— Пока я вам ничего не скажу, — ответил Шаповалов спокойно, и Семён в очередной раз отметил, как Игорь Степанович умеет гасить раздражённых пациентов одной интонацией и абсолютной уверенности в своих действиях. — Сначала я вас осмотрю. Потом скажу.</p>
    <p>Осмотр был тщательным. Шаповалов работал методично, как и всегда — перкуссия, аускультация, пальпация, проверка рефлексов. Семён записывал данные в планшет, фиксируя каждую находку: расширение границ сердца влево, ослабленное везикулярное дыхание в нижних отделах, увеличенная селезёнка, пальпируемая на четыре сантиметра ниже рёберной дуги.</p>
    <p>Шаповалов закончил осмотр, выпрямился и задумался. Семён видел, как его глаза сузились, как он прокручивает в голове дифференциальный ряд, перебирая варианты, сопоставляя симптомы, складывая мозаику.</p>
    <p>— Оформляйте ЭКГ, УЗИ брюшной полости и стандартный пакет анализов, — сказал Шаповалов, обращаясь к Семёну. Потом повернулся к пациенту. — По предварительным данным, Андрей Павлович, картина указывает на метаболический синдром с начальными проявлениями сердечной недостаточности. Избыточный вес создаёт нагрузку на сердце и сосуды, селезёнка увеличена, давление повышено. Мы проведём полную диагностику и дадим вам развёрнутое заключение.</p>
    <p>Овчинников смотрел на Шаповалова. Несколько секунд лицо фабриканта было неподвижным, а потом оно стало наливаться багровой краской, снизу вверх, как ртуть в термометре.</p>
    <p>— Метаболический синдром, — повторил он тяжело. — Это мне и в Москве говорили. Слово в слово. «Похудейте, уберите жирное, пейте таблетки, двигайтесь больше». Я к вам приехал за чудом, любезнейший. Весь город судачит, что здесь ставят диагнозы, которые больше никто не ставит. Что ваш Разумовский видит то, чего не видят другие. А вы мне — «метаболический синдром». Я за этим сто километров трясся по дороге?</p>
    <p>Шаповалов открыл рот, чтобы ответить, и Семён знал, что ответ будет корректным, выверенным и профессиональным, потому что Игорь Степанович не умел отвечать иначе.</p>
    <p>Но в этот момент в голове у Семёна раздался голос.</p>
    <p>Ленивый, мурлыкающий, с характерной кошачьей растяжкой гласных. Шипа.</p>
    <p>— Ваш старший двуногий слеп, как новорождённый котёнок. Он смотрит на живот, а проблема в крови. Спроси толстяка, не болят ли у него кости после горячей ванны. И не чешется ли кожа.</p>
    <p>Семён застыл с планшетом в руках.</p>
    <empty-line/>
    <subtitle><strong>* * *</strong></subtitle>
    <empty-line/>
    <p><strong>Лондон</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>За дверью начинался технический коридор.</p>
    <p>Пахло озоном, старой кладкой и чем-то неуловимо больничным, что въедается в стены любого медицинского учреждения мира и не выветривается ни через десять лет, ни через сто.</p>
    <p>Я был дома.</p>
    <p>Не в том смысле, что эти стены были мне родными, а в том, что запах антисептика и гул вентиляции действовали на меня как включённый автопилот. Тело перестроилось само: плечи расправились, дыхание выровнялось, походка стала мягкой и бесшумной.</p>
    <p>Больница. Работа. Всё остальное — потом.</p>
    <p>Артур шёл впереди, ступая в своих резиновых кроксах почти беззвучно. Он знал этот маршрут наизусть и двигался уверенно, но каждые десять шагов оглядывался через плечо, и я видел, как его глаза метались по коридору, проверяя каждый поворот.</p>
    <p>Я на ходу стянул пиджак, перебросил его через руку и расстегнул верхнюю пуговицу рубашки. Ослабил галстук, не снимая, опустил его ниже, чтобы не мешал.</p>
    <p>Закатал рукава до локтей двумя привычными движениями — левый, правый, каждый на три оборота.</p>
    <p>Предплечья открылись, и я почувствовал прохладный больничный воздух на коже. Так лучше. Так правильно. Руки должны быть свободны, и ничего не должно мешать работе.</p>
    <p>Ордынская шла замыкающей, прижимая к себе медицинский чемоданчик так, как первоклассница прижимает портфель по дороге в незнакомую школу. Шаги её были неслышными, и это хорошо. В ней было что-то от кошки, умение ступать мягко, перенося вес с пятки на носок, не цокая каблуками по бетонному полу.</p>
    <p>— Чисто, двуногий, — голос Фырка прозвучал в моей голове сверху. Он летел под потолком, скользя вдоль труб и проверял каждый поворот раньше, чем мы до него добирались. — Камер нет, астральных ловушек тоже. Этот коридор — техническая кишка между старым и новым корпусами, в неё никто не заглядывает. Идём по слепой зоне. Твой рыжий друг выбрал маршрут грамотно.</p>
    <p>Артур остановился у развилки и прислушался. Где-то далеко, за стенами, гудел лифт, и приглушённый звук его механизмов просачивался сквозь кирпичную кладку. Потом гул стих, и Артур кивнул, больше себе, чем нам, и двинулся дальше, свернув направо.</p>
    <p>Мы прошли ещё один коридор, спустились на полпролёта по бетонной лестнице и оказались перед массивными матовыми дверями. Стекло, металл, электронный замок.</p>
    <p>Над дверями — чёрная табличка с золотыми буквами: «Intensive Care. Block D. Authorised Personnel Only». Перевод звучал так: «Реанимация. Блок Д. Только для авторизованного персонала».</p>
    <p>Артур достал из кармана робы магнитный пропуск.</p>
    <p>Рука у него чуть дрогнула, когда он прикладывал карту к считывателю, и он перехватил пропуск покрепче, стабилизируя запястье. Красный индикатор мигнул, сменился зелёным</p>
    <p>Артур быстро набрал код на цифровой панели и двери разъехались с тихим пневматическим шипением, выпустив наружу волну стерильного, кондиционированного воздуха. Семь цифр, я запомнил комбинацию машинально.</p>
    <p>За дверями мир изменился.</p>
    <p>Технический коридор с его кирпичом и мигающими плафонами остался позади. Здесь всё было другим: светлые стены, мягкий рассеянный свет, бесшумный линолеум под ногами. Идеальная чистота и тишина, нарушаемая только ритмичным гулом аппаратуры за закрытыми дверями палат.</p>
    <p>Реанимация. Закрытый блок. Территория, где борьба за жизнь ведётся в режиме двадцать четыре на семь, и каждый звук — показатель, и каждая цифра на мониторе — приговор или помилование.</p>
    <p>— Налево, — шепнул Артур. — Палата в конце коридора. Одноместная, ВИП-класс.</p>
    <p>Мы прошли мимо стеклянных перегородок, за которыми виднелись пустые койки с аккуратно заправленными постелями. Блок был почти пуст — только в дальнем конце, за последней перегородкой, мерцали огоньки мониторов.</p>
    <p>Артур остановился у двери и обернулся к нам. Пот блестел у него на лбу, и он вытер его тыльной стороной ладони, размазав влагу по коже.</p>
    <p>— Я отправил сестёр на калибровку резервных фильтров в соседнее крыло, — сказал он, и голос его звучал хрипло, словно он не разговаривал последние несколько часов и связки не сразу вспомнили, как работать. — Калибровка — процедура долгая и нудная, они будут заняты минимум час. Но аппарат гемодиализа завершит первый цикл через сорок минут и автоматически подаст сигнал на сестринский пост. После этого кто-то придёт проверить.</p>
    <p>Он посмотрел на настенные часы.</p>
    <p>— Сорок минут, мастер Разумовский. Действуйте.</p>
    <p>Сорок минут. Не три часа, как обещал Серебряному. Сорок минут, из которых минут пять уйдёт на подготовку и минут пять на свёртывание. Итого тридцать минут чистого рабочего времени. Ровно столько, сколько мне дал сэр Реджинальд вчера в присутствии всего консилиума, и тогда я не успел ничего.</p>
    <p>Разница в том, что вчера я был скован. Вчера за мной наблюдали семь пар глаз, и каждый импульс Сонара фиксировался, и каждое моё движение протоколировалось, и я работал на двадцать процентов мощности, потому что выложиться полностью означало продемонстрировать возможности, о которых посторонним знать не следовало.</p>
    <p>Сейчас посторонних не было.</p>
    <p>Я толкнул дверь и вошёл в палату.</p>
    <p>Первое, что я услышал — ритмичный писк кардиомонитора — семьдесят два удара в минуту, синусовый ритм, стабильный.</p>
    <p>Палата была огромной. ВИП-класс в Госпитале Святого Варфоломея — это не просто палата, это номер люкс, замаскированный под медицинское учреждение.</p>
    <p>Лорд Кромвель лежал на спине, укрытый белоснежной простынёй до пояса. Бледный.</p>
    <p>Кожа на его лице и руках приобрела восковой, полупрозрачный оттенок. Такой я видел у пациентов с тяжёлой хронической анемией, когда гемоглобин падает ниже семидесяти и организм начинает экономить кровоснабжение, забирая кровь у кожи и отдавая её жизненно важным органам. Грудь его вздымалась едва заметно, медленно, с паузами, как у человека, привыкшего экономить каждый вдох.</p>
    <p>Он спал.</p>
    <p>Медикаментозный сон, глубокий и ровный, без сновидений. Мидазолам и фентанил делали своё дело, и лицо лорда было расслабленным, спокойным, без морщин и гримас.</p>
    <p>Во сне он выглядел моложе, чем наяву, и я подумал, что когда-то это было сильное, красивое лицо. Болезнь стачивала его черты, как река стачивает камень, но основа ещё держалась.</p>
    <p>К яремной вене на шее лорда был подключён толстый двухпросветный катетер, от которого тянулись трубки к аппарату гемодиализа. Вторая линия шла из бедренной вены в паху. Аппарат стоял справа от кровати — массивная установка, на треть больше тех, что я видел в муромской больнице, и на передней панели, помимо стандартных экранов и индикаторов, были вмонтированы три кристалла размером с грецкий орех. Они мерцали бледно-голубым светом, и я узнал в них магические фильтры — артефактные усилители, которые очищали кровь не только механически, но и на уровне Искры, вытягивая из неё токсичные энергетические следы.</p>
    <p>Дорогая игрушка. Я мысленно прикинул стоимость и решил, что не хочу знать.</p>
    <p>— Лена, — сказал я негромко, не оборачиваясь. — Чемоданчик пока не нужен. Стой на подхвате. Если понадобится что-то из инструментов, скажу.</p>
    <p>— Поняла, — её голос донёсся от двери, тихий и собранный.</p>
    <p>— Артур, — я повернулся к Пендлтону. — Мне нужны тишина и невмешательство. Что бы вы ни увидели в ближайшие тридцать минут, не трогайте меня, не окликайте и не прикасайтесь к пациенту. Если загорится что-нибудь на мониторах, скажите Ордынской, она разберётся.</p>
    <p>Артур кивнул. Он отступил к стене и застыл, скрестив руки на груди, и в полумраке палаты его зелёная роба почти сливалась с дубовыми панелями.</p>
    <p>Я подошёл к койке.</p>
    <p>Левую ладонь положил на грудь лорда Кромвеля, чуть левее грудины, поверх простыни. Почувствовал тепло тела, слабый толчок сердца, передающийся через рёбра и ткань.</p>
    <p>Правую руку — на лоб. Кожа под пальцами была сухой и прохладной, и я ощутил едва заметную пульсацию височной артерии.</p>
    <p>Закрыл глаза.</p>
    <p>Мир вокруг схлопнулся. Палата, мониторы, Артур, Ордынская, дождь за окном, часы на стене — всё отступило, провалилось куда-то на периферию сознания и стало неважным.</p>
    <p>Осталось только то, что было под моими руками. Тело. Живое, тёплое, страдающее тело, которое двадцать три врача до меня не смогли понять.</p>
    <p>Я активировал Сонар.</p>
    <p>Не так, как вчера, когда я работал вполсилы, запустив диагностический луч на минимальной мощности, чтобы не привлекать внимания.</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Сейчас я снял все ограничители разом, и Искра хлынула из ладоней в тело пациента плотным, широким потоком. Никаких осторожных прикосновений, никаких щадящих импульсов — полноценное сканирование в развёрнутом режиме, на всю глубину, от эпидермиса до костного мозга.</p>
    <p>— Ого, — протянул Фырк. Он завис где-то над моим плечом, и я чувствовал его присутствие как лёгкое покалывание в астральном поле. — Ты что, решил долбануть на полную? Ладно. Я прикрою. Я поставлю заслон. Никто в радиусе двух этажей не уловит твой импульс,</p>
    <p>Сонар развернулся.</p>
    <p>Ощущение было привычным и одновременно каждый раз новым. Как нырнуть в океан.</p>
    <p>Тело лорда Кромвеля открылось передо мной изнутри — живая, трёхмерная карта, в которой каждый сосуд, каждый нерв, каждая клетка пульсировала своим ритмом и своей частотой.</p>
    <p>Я видел сердце — четыре камеры, работающие в замедленном режиме, клапаны смыкаются и размыкаются с ленивой точностью, миокард сокращается слабо, но ритмично.</p>
    <p>Лёгкие — перибронхиальный фиброз, затемнения в нижних долях, участки, где альвеолы спаялись и перестали дышать. Почки — клубочковая фильтрация снижена, нефроны гибнут выборочно, как солдаты на минном поле, один за другим.</p>
    <p>Картина, которую я видел вчера. Те же повреждения, тот же паттерн. Эндотелий мелких сосудов разрушается, фиброз нарастает, и Искра лорда работает на износ, латая дыры быстрее, чем они появляются.</p>
    <p>Работает — и проигрывает.</p>
    <p>Но вчера я остановился на этом уровне. Вчера я смотрел на следствия. Сегодня мне нужна была причина.</p>
    <p>Я нырнул глубже.</p>
    <p>Мимо кровеносной системы. Мимо паренхимы органов. Сквозь мышечные слои, сквозь фасции и соединительную ткань, и дальше вниз, к основе, к тому, что управляет всем — к центральной нервной системе.</p>
    <p>Спинной мозг открылся передо мной как светящийся столб, пронизанный миллионами нервных волокон. Я прошёл вдоль него вверх, к стволу головного мозга — к продолговатому мозгу, к тому перекрёстку, где сходятся все сигналы, управляющие дыханием, сердцебиением, сосудистым тонусом, и откуда Искра получает команды на распределение ресурсов.</p>
    <p>И там я нашёл.</p>
    <p>Не сразу. Оно пряталось.</p>
    <p>Плотное, тёмное сплетение, вросшее в ткань продолговатого мозга, как опухоль врастает в здоровую паренхиму, но это не было опухолью. Опухоль я бы увидел вчера, опухоль видна на любом Сонаре, даже на минимальной мощности.</p>
    <p>Это было другое.</p>
    <p>Чужеродный узел, который существовал не в физическом пространстве, а на границе между физическим и энергетическим, между телом и Искрой. Он прятался в слепой зоне, там, где заканчивалась анатомия и начиналась магия, и именно поэтому ни один из двадцати трех консультантов его не нашёл — они искали болезнь в теле, а эта штука жила на стыке.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я. — Ты видишь то, что вижу я?</p>
    <p>— Вижу, — ответил Фырк. — Какая-то дрянь в стволе мозга. Чёрная, плотная, и она… двуногий, она пульсирует. У этой штуки есть собственный ритм, не совпадающий с ритмом пациента.</p>
    <p>Пульсирует. Собственный ритм.</p>
    <p>Я не знал, что это, но я знал, что оно есть, и этого было достаточно. Диагноз начинается с обнаружения, а лечение начинается с диагноза, и всё остальное — вопрос времени и мастерства.</p>
    <p>Я осторожно попытался разглядеть её.</p>
    <p>Но в первую же секунду я почувствовал сопротивление.</p>
    <p>Во вторую секунду аномалия дёрнулась.</p>
    <p>Узел сжался, потом взорвался, выбросив волну энергии, которая прокатилась по стволу мозга и ударила во все стороны разом.</p>
    <p>Сонар вышибло. Меня отбросило из внутреннего пространства пациента обратно в палату, и я открыл глаза, пошатнувшись, хватаясь за край койки, чтобы не упасть.</p>
    <p>Лорд Кромвель открыл глаза.</p>
    <p>Не так, как открывают глаза после сна — медленно, щурясь, привыкая к свету. Он распахнул их рывком, и они были пустыми, с расширенными до предела зрачками, в которых не было ни сознания, ни узнавания.</p>
    <p>Из его горла вырвался звук, как будто воздух продирался сквозь жидкость, заполнившую дыхательные пути.</p>
    <p>А потом его тело выгнулось.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p><strong>Муром. Диагностический Центр.</strong></p>
    <p>Голос в голове, который появился два дня назад и с тех пор не замолкал, звучал максимально снисходительно.</p>
    <p>Семён покосился на подоконник. Шипа сидела на углу, между жалюзи и стопкой бланков. Зелёные глаза полуприкрыты, передняя лапа поднята и вывернута — она вылизывала подушечку с демонстративной неторопливостью. Всем своим видом показывая, что диагностика человеческих болезней является для неё занятием настолько элементарным, что не стоит даже прерывать туалет.</p>
    <p>— Давай, мальчик, — добавила она, не прекращая умываться. — Только не кричи и не смотри на меня. Ты и так уже дёргаешь глазами, как припадочный.</p>
    <p>Семён перевёл взгляд на Шаповалова. Игорь Степанович формулировал ответ Овчинникову, спокойно и рассудительно объясняя план обследования и значение каждого анализа. Перебивать заведующего хирургией при пациенте — это было… это было немыслимо. Это было всё равно что встать посреди операционной и заявить оперирующему хирургу, что он режет не там.</p>
    <p>Разумовский бы так сделал, подумал Семён. Разумовский перебивал всех и всегда, если считал, что прав, и ему за это прилетало, и он получал, и вставал, и перебивал снова.</p>
    <p>Но Семён не был Разумовским. Семён был подмастерьем, который до сих пор иногда просыпался в холодном поту от мысли, что его выгонят за некомпетентность.</p>
    <p>— Мальчик, — Шипа вложила в это слово столько терпеливого презрения, что у Семёна зачесалось за ухом. — Толстяк уйдёт через две минуты, и ты промолчишь, и его будут лечить от ожирения, пока у него кровь не загустеет до состояния цемента и не встанет насмерть. Решай.</p>
    <p>Семён сглотнул. Руки, державшие планшет, стали влажными, и он перехватил его покрепче, чтобы не выронить.</p>
    <p>— Простите, Игорь Степанович, — произнёс он, и собственный голос показался ему чужим. — Можно один вопрос пациенту?</p>
    <p>Шаповалов прервался на полуслове и посмотрел на него. Взгляд был не раздражённым — скорее удивлённым. За все время ординатуры Семён ни разу не перебивал его.</p>
    <p>— Слушаю, — сказал Шаповалов, и одно это слово, произнесённое ровным тоном, без поощрения и без запрета, стоило дороже любого разрешения.</p>
    <p>Семён повернулся к Овчинникову. Фабрикант смотрел на него с тем выражением, с каким смотрят на младшего официанта, осмелившегося принести меню вместо метрдотеля.</p>
    <p>— Андрей Павлович, — Семён услышал, как его голос крепнет от слова к слову, набирая уверенность. — Скажите, у вас бывает зуд? Кожный зуд, особенно после горячего душа или ванны?</p>
    <p>Овчинников моргнул. Выражение на его лице сменилось. Раздражение уступило место растерянности.</p>
    <p>— Зуд? — переспросил он. — Ну… да. Бывает. После бани особенно. Я думал, аллергия на берёзовый веник, жена мне мазь какую-то привозила из Москвы…</p>
    <p>— А тяжесть в трубчатых костях? — продолжил Семён. — В бёдрах, в голенях? Ноющая боль, которая усиливается в тепле?</p>
    <p>Овчинников уставился на него, и глаза его медленно расширились.</p>
    <p>— Да, — произнёс он, и голос его стал тише, осторожнее. Он впервые за долгое время почувствовал, что его слышат. — Именно ноющая. Я жене говорил — кости ломит, как перед дождём, только каждый день. А она — «не выдумывай, это от сидячей работы».</p>
    <p>В голове у Семёна щёлкнуло.</p>
    <p>И это был не голос Шипы, а его собственная память, страницы учебника по гематологии, которые он зубрил перед экзаменом.</p>
    <p>Аквагенный зуд. Спленомегалия. Плетора. Тахикардия. Костные боли. Симптомы, которые по отдельности ничего не значат, а вместе складываются в одну чёткую, безошибочную картину.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — Семён повернулся к Шаповалову, и в его голосе уже не было неуверенности. — Это не сердце. И не метаболический синдром. Это истинная полицитемия. Болезнь Вакеза.</p>
    <p>Шаповалов не шелохнулся. Только брови его чуть сдвинулись к переносице.</p>
    <p>— Обоснуй, — коротко сказал он.</p>
    <p>— Костный мозг, — Семён заговорил быстро, но ровно, выстраивая логическую цепочку так, как их учил Разумовский — от симптома к механизму, от механизма к диагнозу. — Бесконтрольная пролиферация эритроцитов. Кровь загустевает, вязкость растёт, и отсюда всё: тахикардия — потому что сердцу тяжело проталкивать загустевшую кровь, одышка — потому что микроциркуляция в лёгких нарушена, увеличение селезёнки — потому что она пытается утилизировать избыток эритроцитов и не справляется. Боли в трубчатых костях — от гиперплазии костного мозга, ему тесно в костных каналах. А аквагенный зуд — патогномоничный симптом, почти маркёр. Зуд после контакта с горячей водой встречается у семидесяти процентов пациентов с полицитемией и практически ни при каком другом заболевании.</p>
    <p>Он перевёл дух и продолжил.</p>
    <p>— Нам нужен развёрнутый клинический анализ крови. Если гемоглобин выше ста восьмидесяти, гематокрит выше пятидесяти пяти процентов, а эритроциты за шесть — диагноз практически подтверждён. Плюс эритропоэтин и, в идеале, исследование на мутацию JAK2.</p>
    <p>Тишина в кабинете стала другой. Какой-то заполненной. Как будто Семён слышал, как думает Игорь Степанович.</p>
    <p>Овчинников переводил взгляд с Семёна на Шаповалова и обратно, и на его лице медленно проступало выражение, которое Семён видел на лицах пациентов Разумовского: смесь изумления и надежды, которую они сами не решались назвать надеждой, потому что слишком долго её не испытывали.</p>
    <p>— Наконец-то, — проговорил фабрикант тихо. — Наконец-то хоть кто-то внятно объяснил. Два года хожу по врачам, и впервые мне не говорят «похудейте».</p>
    <p>Шаповалов молчал.</p>
    <p>Он смотрел на Семёна, и Семён выдержал этот взгляд, хотя колени его подрагивали под планшетом и сердце колотилось где-то в районе горла.</p>
    <p>Взгляд Игоря Степановича был долгим, оценивающим, и в нём не было ни обиды на то, что младший поправил старшего лекаря при пациенте. Ни раздражения, ни снисходительности.</p>
    <p>В нём было что-то другое, и Семён не сразу нашёл слово, а когда нашёл — удивился. Гордость. Тихая, сдержанная, привычно спрятанная за профессиональной невозмутимостью, но гордость.</p>
    <p>— Оформляйте направления, коллега Величко, — произнёс Шаповалов, и уголок его губ дрогнул, обозначив улыбку, которой он не позволил развернуться полностью. — Развёрнутый анализ крови, эритропоэтин, коагулограмма. И запишите на повторный приём через два дня, когда будут результаты.</p>
    <p>Коллега. Не «Семён». Не «подмастерье Величко». Коллега.</p>
    <p>Семён кивнул, опустил глаза к планшету и начал оформлять направления, и пальцы его стучали по экрану быстро и уверенно, и он старался не улыбаться, потому что улыбаться при пациенте было непрофессионально.</p>
    <p>Овчинников слез с кушетки, застёгивая рубашку. Жена уже заглядывала в дверь, и секретарь топтался в коридоре с папкой наготове.</p>
    <p>— Молодой человек, — фабрикант остановился перед Семёном и посмотрел на него сверху вниз, и в его маленьких, окружённых складками глазах было уважение. — Как вас зовут?</p>
    <p>— Величко. Семён Величко, подмастерье.</p>
    <p>— Запомню, — Овчинников кивнул веско и вышел.</p>
    <p>Дверь закрылась. Шаповалов, оставшись с Семёном наедине, допил остывший чай из кружки, которую принёс с собой, и поставил её на край стола.</p>
    <p>— Откуда? — спросил он коротко.</p>
    <p>— Простите?</p>
    <p>— Аквагенный зуд. Откуда ты знал, что нужно спросить именно об этом?</p>
    <p>Семён замер. На подоконнике Шипа прекратила умываться и навострила уши, глядя на него немигающими зелёными глазами. В её взгляде читалось ироничное любопытство: ну, давай, мальчик, посмотрим, как ты выкрутишься.</p>
    <p>— Лекция Ильи, — ответил Семён, и это была правда, пусть и не вся. — Третья неделя ординатуры. Редкие гематологические заболевания. Он рисовал схему на доске и говорил, что полицитемию пропускают в девяноста процентах случаев, потому что все смотрят на сердце и забывают посмотреть на кровь. Аквагенный зуд — ключ, который лежит на поверхности, но никто не спрашивает.</p>
    <p>Шаповалов кивнул. Медленно, задумчиво, и Семён понял, что ответ его устроил.</p>
    <p>Не потому, что был исчерпывающим, а потому, что был правдоподобным, и потому, что Игорь Степанович знал Разумовского достаточно хорошо, чтобы поверить: да, Илья мог научить ординатора вещам, которые опытный хирург мог упустить.</p>
    <p>— Хорошая работа, Семён, — сказал Шаповалов просто и вышел из кабинета, унося с собой пустую кружку.</p>
    <p>Семён остался один. Дверь закрылась, и тишина смотрового кабинета обняла его, как тёплое одеяло.</p>
    <p>— Ну вот, — голос Шипы прозвучал в его голове, и в нём было самодовольство целого прайда львиц. — Скажи спасибо, что я выбрала тебя якорем, мальчик. Без меня ты бы промолчал, толстяк уехал бы с диагнозом «ожирение», и через год у него тромбоз, инсульт и гроб с музыкой.</p>
    <p>Она спрыгнула с подоконника и прошлась по столу, грациозно обходя стопку бланков.</p>
    <p>— Только не зазнавайся, — добавила она, садясь на край планшета и глядя на него снизу вверх. — Это был лёгкий случай. Подожди, пока я покажу тебе что-нибудь по-настоящему сложное.</p>
    <p>Семён посмотрел на неё. На синюю кошку с зелёными глазами, которая сидела на его рабочем планшете и разговаривала с ним голосом в голове, и которой, строго говоря, здесь не существовало.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал он тихо, одними губами.</p>
    <p>Шипа моргнула.</p>
    <p>И она снова начала вылизывать лапу.</p>
    <empty-line/>
    <subtitle><strong>* * *</strong></subtitle>
    <empty-line/>
    <p><strong>Лондон.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Тонико-клонические судороги. Самая страшная картина, которую может увидеть лекарь у постели.</p>
    <p>Всё тело лорда Кромвеля напряглось, мышцы окаменели, спина выгнулась дугой так, что затылок и пятки оставались на матрасе, а всё остальное поднялось над кроватью, и суставы затрещали от нечеловеческого напряжения.</p>
    <p>Тоническая фаза — три секунды застывшего ужаса, и сразу за ней клоническая, ритмичные, жестокие судороги, которые сотрясали его с такой силой, что койка поехала по полу, скрежеща колёсиками по линолеуму.</p>
    <p>Мой Сонар. Неужели он стал детонатором? Я тронул эту дрянь, и после этого она взорвалась. И теперь пациент умирает, и времени на рефлексию нет, потому что каждая секунда судорожного припадка — это нейроны, которые гибнут тысячами, и кислородное голодание мозга, и разрушение тканей.</p>
    <p>Толстый катетер, подключённый к яремной вене, натянулся. Тело лорда дёрнулось в очередной конвульсии, голова мотнулась вбок, и катетер, рассчитанный на неподвижного пациента в медикаментозном сне, не выдержал рывка.</p>
    <p>Фиксирующий пластырь оторвался от кожи, и трубка вышла из вены с влажным, чавкающим звуком, от которого у меня свело зубы.</p>
    <p>Кровь. Тёмная, венозная, густая.</p>
    <p>Она ударила из разорванного отверстия в яремной вене пульсирующей струёй, заливая белоснежную наволочку, подушку, простыню. Брызги попали мне на рубашку, на руки, на лицо.</p>
    <p>Аппарат гемодиализа взвыл.</p>
    <p>Пронзительная сирена — падение давления в артериальном контуре, разгерметизация системы. Красный индикатор замигал с бешеной частотой, и экран залило алым предупреждением: «CIRCUIT PRESSURE FAILURE. EMERGENCY STOP.» И ничего хорошего эта надпись не значила.</p>
    <p>Кардиомонитор подхватил.</p>
    <p>Зубцы на экране сломались, превратившись из аккуратных комплексов в хаотичную, рваную линию с широкими пиками и провалами.</p>
    <p>Желудочковая тахикардия — сердце лорда Кромвеля потеряло нормальный ритм и колотилось вразнос, на ста девяноста ударах в минуту, выбрасывая кровь из разорванной вены с каждым сокращением.</p>
    <p>Два аларма одновременно. Диализная сирена — резкая, прерывистая. Кардиомонитор — протяжный, непрерывный. Вместе они создавали звуковой ад, от которого сжимались зубы и кровь стучала в висках.</p>
    <p>За моей спиной Ордынская охнула. Артур Пендлтон, прижавшийся к стене, издал сдавленный горловой звук и побелел, как его хирургическая шапочка.</p>
    <p>А в моей голове, перекрывая сирены, перекрывая панику, перекрывая всё, включился единственный голос, который имел значение.</p>
    <p>Мой собственный. И он орал —</p>
    <p>Работай!</p>
    <p>Шестьдесят секунд. Может, меньше.</p>
    <p>Именно столько времени у нас было до того, как дублированный аларм приведёт сюда охрану Ордена. Шестьдесят секунд, в течение которых мне нужно было остановить судороги, закрыть кровотечение, заткнуть обе сирены и уничтожить следы нашего присутствия.</p>
    <p>Шестьдесят секунд, каждая из которых стоила примерно как год моей жизни.</p>
    <p>— Боже мой! — Артур отшатнулся от койки, и ноги его подкосились, и он схватился за голову обеими руками, вцепившись пальцами в хирургическую шапочку. — Сирена дублируется на центральном посту! Стражи Ордена будут здесь через минуту! Нам конец, нам всем конец!</p>
    <p>Его голос сорвался на крик. Паника. Она выжигает мышление и оставляет после себя только рефлексы, а рефлексы у неподготовленного человека в экстремальной ситуации работают против него.</p>
    <p>Я шагнул к нему и ударил ладонью по плечу. Коротко, резко, без замаха, чтобы он переключился.</p>
    <p>— К пульту! — рявкнул я ему в лицо, перекрикивая сирену. — Отключай аларм, вводи пароли, живо! Ты единственный, кто знает коды этой машины!</p>
    <p>Артур вздрогнул, моргнул, и что-то в его взгляде переключилось. Истерика ушла, осталась бледность и трясущиеся руки, но он уже двигался, уже бежал к пульту диализного аппарата, и пальцы его, дрожащие и мокрые от пота, потянулись к клавиатуре.</p>
    <p>Я развернулся к Ордынской.</p>
    <p>Она стояла у двери, прижимая чемоданчик к груди, и лицо у неё было белым, абсолютно белым, без единой кровинки, и глаза были огромными и чёрными от расширившихся зрачков.</p>
    <p>Но она не паниковала. Ждала команды — вся в напряжении и готовности, но ни шагу без приказа.</p>
    <p>— Ордынская! — я указал на шею лорда, из которой толчками выплёскивалась кровь. — Кровотечение! Загони обратно и держи вену! Забудь про конспирацию, работай на полную!</p>
    <p>Чемоданчик упал на пол с глухим стуком. Ордынская уже была рядом с койкой, и её руки вытянулись вперёд, и пальцы скрючились, и в следующее мгновение её глаза вспыхнули.</p>
    <p>Её радужки залило густым фиолетовым плотным, тяжёлым светом, который пульсировал в такт её дыханию, и зрачки утонули в этом сиянии, и на секунду мне показалось, что на меня смотрят не человеческие глаза, а два окна в какой-то другой мир, где законы физики работают иначе.</p>
    <p>Биокинез.</p>
    <p>Следующая порция крови, вытолкнутая из яремной вены очередным сокращением сердца, ударила в невидимую стену и расплющилась, растеклась по ней, как по стеклу. И потекла обратно.</p>
    <p>Ордынская стянула разлетевшуюся кровь в единый поток — тёмный, глянцевый жгут, который двигался против гравитации, вверх и в сторону, к ране на шее лорда. Кровь втянулась обратно в разорванное отверстие, как видеозапись, пущенная задом наперёд, и Лена сжала пальцы, и невидимый жгут стянул края повреждённой вены, перекрывая просвет.</p>
    <p>Кровотечение остановилось.</p>
    <p>На лбу Ордынской выступили крупные капли пота. Вены на её шее набухли и пульсировали, и руки дрожали мелкой, частой дрожью, и я знал, что она держит эту штуку на чистом запасе воли и Искры, и запас этот не бесконечен.</p>
    <p>— Держу, — выдохнула она сквозь стиснутые зубы. — Но недолго, Илья Григорьевич. Минуту, может две. Потом не смогу.</p>
    <p>— Хватит, — бросил я и вернулся к пациенту.</p>
    <p>Лорд Кромвель бился в судорогах. Тело его колотилось о матрас с тупым, мерным ритмом, челюсти были стиснуты так, что я слышал скрежет эмали о эмаль, и пена, розовая от прикушенного языка, выступила в уголках рта.</p>
    <p>Медикаментозный путь — диазепам, лоразепам, тиопентал — был закрыт. Любой из этих препаратов подействует через одну-две минуты после внутривенного введения. У меня не было ни минуты. Если желудочковая тахикардия перейдёт в фибрилляцию, сердце лорда остановится, и тогда уже никакие прятки и конспирации не будут иметь значения.</p>
    <p>Оставался один вариант.</p>
    <p>Грубый, жестокий, на грани допустимого, и в учебниках по целительству он был описан в разделе «экстренные меры, применяемые только при угрозе жизни и отсутствии альтернатив».</p>
    <p>Я не использовал его ни разу. Но сейчас другого выхода не было. Принудительная перезагрузка нервной системы. Прямой удар Искрой в блуждающий нерв.</p>
    <p>Обхватил голову лорда обеими ладонями, фиксируя её от ударов о спинку кровати. Его череп бился в моих руках, как живое существо, пытающееся вырваться, и мне пришлось навалиться весом, прижимая его к матрасу, чтобы удержать.</p>
    <p>Сформировал импульс. Плотный, тупой «молот» из сконцентрированной Искры, достаточно мощный, чтобы пробить сквозь кости черепа и добраться до ствола мозга.</p>
    <p>Точка приложения — блуждающий нерв, самый длинный черепной нерв, десятая пара, vagus, «бродяга», который управляет сердцем, дыханием и перистальтикой. Один удар по нему — и парасимпатическая система перехватит управление, резко затормозив сердечный ритм и подавив судорожную активность. Если я попаду точно. Если промажу — убью его на месте.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в голове звучал напряжённо и серьёзно. — Я вижу нерв. Левее. Ещё. Стоп. Здесь. Бей.</p>
    <p>Я ударил.</p>
    <p>Искра вошла в череп лорда Кромвеля сквозь височную кость и прошла через мозговые оболочки, как раскалённая игла сквозь масло. Добралась до ствола мозга за долю секунды и врезалась в блуждающий нерв направленным, точечным разрядом.</p>
    <p>Тело лорда дёрнулось в последний раз — всем корпусом, от пяток до макушки, как дёргается лягушка в опыте Гальвани. Потом обмякло. Сразу, разом, как будто кто-то выдернул вилку из розетки. Мышцы расслабились, конечности упали на матрас, голова в моих ладонях стала тяжёлой и неподвижной.</p>
    <p>Монитор. Я бросил взгляд на экран кардиомонитора. Хаотичная линия желудочковой тахикардии ломалась, перестраивалась, и через три удара сердца на экране появился нормальный синусовый ритм. Шестьдесят четыре удара в минуту. Ровный. Стабильный.</p>
    <p>— Есть, — выдохнул я.</p>
    <p>Полдела. Теперь катетер.</p>
    <p>Я подхватил вырванную трубку, болтающуюся у шеи лорда. Пластиковый конец был залит кровью. Чемоданчик лежал на полу в шаге от меня — Ордынская уронила его, когда бросилась к койке.</p>
    <p>Я пнул крышку, та откинулась, и я выхватил спиртовую салфетку из бокового кармана, зубами разорвал упаковку и протёр кончик катетера. Три секунды. Много для экстренной ситуации, ничтожно мало для нормального протокола, но занести дополнительную инфекцию через грязный пластик я не имел права даже сейчас.</p>
    <p>Нащупал пальцами место входа в яремную вену, чувствуя под подушечками горячую, пульсирующую кожу и невидимый жгут биокинеза, которым Ордынская стягивала рану.</p>
    <p>— Лена. Отпускай край на секунду. Только край, давление держи.</p>
    <p>Ордынская сжала зубы, и я почувствовал, как невидимый жгут ослабился, открывая доступ к просвету вены, но не выпуская кровь. Ювелирная работа. В другое время я бы восхитился.</p>
    <p>Я вогнал катетер обратно. Жёстко, наживую, без анестезии и ультразвукового контроля, на одном мышечном чутье, ориентируясь по анатомическим ориентирам и памяти рук, которые ставили центральные катетеры сотни раз.</p>
    <p>Пластик прошёл через кожу, через подкожную клетчатку, нащупал стенку вены, проткнул её и скользнул в просвет. Я почувствовал характерное проваливание. Оно было мягким податливым, как будто катетер вошёл в тоннель. И остановился.</p>
    <p>— Фиксируй, — сказал я.</p>
    <p>Ордынская свела пальцы. Фиолетовое сияние в её глазах полыхнуло ярче, и я почувствовал, как ткани вокруг катетера стянулись, уплотнились, спаялись. Биокинез работал как живой клей, намертво приваривая пластиковую трубку к стенке сосуда. Ни один пластырь, ни один шов не обеспечили бы такой фиксации.</p>
    <p>Я отпустил трубку и посмотрел на шею лорда. Чисто. Крови нет. Катетер на месте, зафиксирован, герметичен.</p>
    <p>Ордынская опустила руки и покачнулась. Я успел подхватить её за плечо, и она оперлась на мою руку, тяжело дыша, и фиолетовое сияние в её глазах угасло, оставив после себя обычные карие радужки, усталые и слегка расфокусированные.</p>
    <p>— Порядок, — прохрипела она. — Живая.</p>
    <p>Диализная сирена продолжала выть. Кардиомонитор замолчал — ритм восстановился, аларм сбросился автоматически. Но диализный аппарат, зафиксировавший разрыв контура, требовал ручного подтверждения, и его вой заполнял палату плотной стеной звука.</p>
    <p>Артур. Я повернулся к пульту.</p>
    <p>Тот стоял у аппарата, и пальцы его стучали по клавиатуре с лихорадочной скоростью, и он бормотал что-то по-английски, и экран перед ним мигал красным, и коды, которые он вводил, аппарат отклонял один за другим.</p>
    <p>— Неправильная последовательность, — шептал он, и голос его был тонким от ужаса. — Аварийный протокол, чёрт, аварийный протокол, нужно сначала подтвердить давление, потом ввести мастер-код…</p>
    <p>Он замер. Закрыл глаза на секунду. Открыл. Пальцы легли на клавиши уверенно, без дрожи. Семь цифр. Ввод. Ещё четыре цифры. Ввод.</p>
    <p>Сирена захлебнулась.</p>
    <p>Тишина обрушилась на палату с такой силой, что я оглох на секунду. После нескольких минут непрерывного воя отсутствие звука ощущалось физически, как вакуум, и уши звенели, привыкая к покою.</p>
    <p>Тяжёлое дыхание трех человек. Писк кардиомонитора — ровный, спокойный, шестьдесят четыре удара в минуту. Гул диализного аппарата, вернувшегося в рабочий режим.</p>
    <p>Лорд Кромвель лежал неподвижно. Глаза закрыты, лицо расслаблено, грудь вздымается медленно и ритмично. Он снова спал. Как будто ничего не произошло.</p>
    <p>Но кое-что всё-таки произошло. Подушка под его головой была бурой от крови, и простыня была забрызгана, и моя рубашка выглядела так, словно я провёл в ней полчаса в мясной лавке.</p>
    <p>Ордынская среагировала первой. Она схватила с тележки у стены чистое махровое полотенце, белое, пушистое, с вышитым гербом госпиталя, и одним точным движением набросила его на залитую кровью подушку, расправив края, прикрыв пятна. Полотенце легло ровно, и если не вглядываться, выглядело как часть постельного белья.</p>
    <p>Я сдёрнул с тележки марлевую салфетку и быстро протёр панель диализного аппарата. Кровавые брызги на белом пластике — это первое, на что обратит внимание любой, кто войдёт в палату.</p>
    <p>Скомканную салфетку сунул в карман брюк. На свою рубашку я решил не смотреть — судя по ощущению влажной ткани на груди и животе, она годилась теперь только на ветошь.</p>
    <p>Артур стоял у аппарата и дышал, как после стометровки. Лицо его было цвета хирургической шапочки, и капля пота, сорвавшаяся с подбородка, упала на клавиатуру.</p>
    <p>Шаги.</p>
    <p>Я услышал их раньше, чем осознал. Тяжёлые, быстрые, уверенные шаги подкованных ботинок по линолеуму коридора. Не один человек — двое. Может, трое. Они шли к палате, и они шли так, как ходят люди, привыкшие входить в помещения, не спрашивая разрешения.</p>
    <p>Следом — приглушённые голоса. Английская речь.</p>
    <p>Артур побелел. Его глаза метнулись по палате. От двери к окну, от окна к стене. И остановились на металлическом шкафу-купе в углу, рядом с тележкой для белья.</p>
    <p>— В шкаф для инвентаря, — выдохнул он одними губами, почти беззвучно. — Быстро!</p>
    <p>Я не стал спорить. Подхватил с пола медицинский чемоданчик, схватил Ордынскую за локоть и толкнул её к шкафу-купе. Она ухватилась за ручку, рванула дверцу по направляющей и нырнула внутрь, в темноту между стопками простыней и пластиковыми контейнерами с расходниками.</p>
    <p>Я втиснулся следом. Шкаф был узким, рассчитанным на бельё, а не на двух взрослых людей. Мне пришлось вжаться спиной в стопку махровых полотенец, а Ордынская прижалась ко мне боком. Чемоданчик уткнулся мне в рёбра, и я сдвинул дверцу обратно, оставив миллиметровую щель.</p>
    <p>Темнота. Запах стерильных бинтов, крахмала и талька. Металлические стенки шкафа были холодными, и я чувствовал их сквозь мокрую от крови рубашку.</p>
    <p>Ордынская дышала часто и неглубоко. Я положил ладонь ей на плечо и легонько сжал. Она поняла — дыхание замедлилось, стало тише.</p>
    <p>Тихий хлопок в темноте, и по моей щеке скользнул мохнатый хвост. Фырк, не успевший влететь в шкаф до того, как я задвинул дверцу, просочился сквозь металл в развоплощённой форме и материализовался у меня на плече, прижавшись к шее тёплым пушистым боком.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он, и голос его был едва различим даже для меня. — Ну ты и влип.</p>
    <p>Широкие двери палаты разъехались с пневматическим шипением.</p>
    <p>Я прижался глазом к щели.</p>
    <p>В палату вошли двое. А следом за ними… сэр Реджинальд Уинтерботтом.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Артур стоял у диализного аппарата. Я видел только его спину и руки, которыми он лихорадочно протирал панель управления марлевой салфеткой с хирургического столика. Пятна крови на матрасе он частично прикрыл полотенцем, но прикрыл криво — левый угол полотенца свешивался, обнажая бурое пятно на простыне.</p>
    <p>Я мысленно отметил это и сделал себе пометку: если выберемся — провести с доктором Пендлтоном отдельный инструктаж по заметанию следов. Медицинское образование, видимо, не включает курс «Как замаскировать место преступления за шестьдесят секунд».</p>
    <p>Сэр Реджинальд Уинтерботтом. С безупречно прямой спиной и абсолютно непроницаемым лицом, на котором, кажется, за всю жизнь ни разу не появлялась незапланированная эмоция.</p>
    <p>Белый халат сидел на нём как мундир на генерале: без единой складки, застёгнутый на все пуговицы, воротник стоит ровно.</p>
    <p>Я невольно подумал, что этот человек, вероятно, и спит в халате. И в галстуке. И стоя.</p>
    <p>За ним вошли двое из свиты — те самые безликие типы в тёмных костюмах, которых я приметил ещё при первом визите в Госпиталь Святого Варфоломея. Не врачи. У врачей другая пластика, другая посадка головы, другой взгляд.</p>
    <p>Эти двигались как люди, привыкшие к физическому контролю пространства: широко, уверенно, с привычным контролем периферийного зрения. Охрана. Или что-то похуже.</p>
    <p>Я вжался спиной в стопку накрахмаленных простыней, чувствуя, как металлическая стенка шкафа холодит позвоночник сквозь мокрую, липкую от крови рубашку.</p>
    <p>Ордынская была прижата ко мне боком, и я ощущал, как бьётся её сердце — часто, мелко, неровно, как у пойманной птицы, которую зажали в ладонях</p>
    <p>Но она не паниковала. Дыхание поверхностное, экономное, контролируемое. Так дышат люди, которые уже прошли через несколько экстренных ситуаций подряд и научились не тратить кислород на страх.</p>
    <p>Фырк сидел у меня на плече в астральной форме и не издавал ни звука. Вообще ни единого. Это напрягало больше всего, потому что Фырк, молчащий дольше тридцати секунд, означал одно из двух: либо он спит, либо ситуация настолько серьёзна, что даже у него кончились комментарии.</p>
    <p>Сквозь миллиметровую щель между створками шкафа-купе я видел кусок палаты. Узкую полосу: край медицинской стойки, угол кровати лорда Кромвеля, мерное мигание кардиомонитора.</p>
    <p>Шестьдесят четыре удара в минуту. Синусовый ритм. Стабильный — после всего того ада, что мы тут устроили, Кромвель держался на удивление неплохо. Ордынская сделала свою работу безупречно.</p>
    <p>Реджинальд окинул палату медленным, цепким взглядом. Как хирург осматривает операционное поле перед первым разрезом: методично, сектор за сектором, не пропуская ни одной детали. Его глаза задержались на Артуре, скользнули по диализному аппарату, переместились на кардиомонитор, прошлись по стойкам с препаратами, спустились к кровати.</p>
    <p>И остановились на полотенце.</p>
    <p>Я видел, как едва заметно дрогнули его ноздри. Больше ничего — ни мышца не шевельнулась на этом высеченном из гранита лице, но ноздри дрогнули. Он учуял кровь. Или заметил пятно. Или и то, и другое.</p>
    <p>— Доктор Пендлтон, — произнёс Реджинальд, и голос его в ночной тишине палаты звучал так, как звучит скальпель, когда его кладут на стальной лоток: холодно, точно, без лишних обертонов. — Почему дублирующая сирена разбудила половину этажа? Я жду объяснений.</p>
    <p>Артур повернулся.</p>
    <p>И вот тут я внутренне приготовился к катастрофе. Честно, я был почти уверен, что сейчас всё рухнет. Артур Пендлтон был хорошим врачом, талантливым даже, с острым умом и порядочной совестью. Но врать на уровне, необходимом для этой ситуации, его в Кембридже явно не учили. Я ожидал увидеть бегающие глаза, срывающийся голос, запинки, нервную жестикуляцию. Весь стандартный набор человека, пойманного на месте преступления.</p>
    <p>Но произошло нечто удивительное.</p>
    <p>Артур расправил плечи. Буквально, я видел, как его лопатки сдвинулись назад, позвоночник выпрямился, подбородок приподнялся на те самые полтора градуса, которые отделяют подчинённого от равного. Его руки перестали суетиться, лицо разгладилось, и взгляд, который секунду назад метался по палате, как загнанный заяц, вдруг стал спокойным.</p>
    <p>Трансформация заняла от силы две секунды. Но эти две секунды превратили испуганного мальчишку в хладнокровного клинициста, полностью контролирующего ситуацию.</p>
    <p>— Спонтанный приступ желудочковой тахикардии, сэр, — сказал Артур ровным голосом. — Давление скакнуло до двухсот десяти на сто тридцать, пациент дал генерализованную судорогу. Фиксирующий пластырь не выдержал конвульсивного движения, центральный венозный катетер был вырван. Началось массивное кровотечение из подключичной вены.</p>
    <p>Ложь идеальна, потому что базируется на чистой медицинской правде.</p>
    <p>Каждый элемент его легенды опирался на то, что действительно произошло в этой палате. Тахикардия была — только вызвана не спонтанным сбоем, а моим Сонаром, потревожившим аномалию в стволе мозга.</p>
    <p>Скачок давления был. Судорога была. Кровотечение было.</p>
    <p>Артур просто переставил причины и следствия местами, оставив клиническую картину нетронутой. Гениально. Любой аудит документации подтвердит его версию, потому что мониторы записали именно эти события — именно в этой последовательности.</p>
    <p>— И вы справились один, Артур? — Реджинальд сделал шаг ближе к койке. — Без вызова реанимационной бригады?</p>
    <p>В его голосе не было недоверия. Он задавал вопрос, на который уже знал правильный ответ, и просто проверял, совпадёт ли версия Артура с тем, что он видел собственными глазами.</p>
    <p>— У меня не было времени на вызов бригады, сэр Реджинальд, — Артур выдержал его взгляд, не моргнув. — Фонтанирующее кровотечение из подключичной вены — это две, максимум три минуты до критической кровопотери. Я пережал вену вручную, ввёл болюс амиодарона триста миллиграммов внутривенно для купирования аритмии, выполнил репозицию и фиксацию нового катетера и перезапустил диализный контур. Ритм восстановлен на четвёртой минуте. Пациент стабилен. Гемодинамика в норме.</p>
    <p>Он отчеканил всё это, как хирург диктует протокол операции: сухо, последовательно, без единого лишнего слова. И голос не дрогнул ни разу.</p>
    <p>— Двуногий, — прошелестел Фырк мне в ухо, и в его мысленном шёпоте звучало что-то похожее на восхищение, — а рыжий-то молодец. Я бы ему за такое выступление медаль дал. Или хотя бы сыру.</p>
    <p>Я мысленно кивнул.</p>
    <p>Артур Пендлтон, скромный младший ассистент сэра Реджинальда Уинтерботтома, человек, которого я ещё полчаса назад считал слабым звеном, только что провёл блестящую импровизацию на уровне, которому позавидовал бы магистр-менталист Канцелярии.</p>
    <p>Реджинальд молчал.</p>
    <p>Он стоял у кровати Кромвеля и смотрел на мониторы. Систолическое сто двадцать восемь, диастолическое семьдесят шесть, пульс шестьдесят четыре, сатурация девяносто семь процентов, диурез стабильный. Всё действительно было в норме. Цифры не врали, цифры подтверждали каждое слово Артура.</p>
    <p>Потом его взгляд опустился ниже. К полотенцу.</p>
    <p>Он наклонился. Двумя пальцами указательным и средним, брезгливо, как берут грязную салфетку в чужом ресторане, приподнял край ткани. Под полотенцем расплывалось тёмно-бурое пятно на белой простыне. Кровь уже начала подсыхать по краям, но в центре ещё блестела, влажная и густая.</p>
    <p>— Грязная работа, Пендлтон, — сказал Реджинальд, и температура в палате, кажется, упала на несколько градусов. — Грязная и антисанитарная.</p>
    <p>Он выпрямился и обвёл палату тем же методичным, ледяным взглядом.</p>
    <p>— Достаньте чистое бельё из шкафа. Немедленно приберите здесь. Я не намерен объяснять утренней смене, почему реанимационный бокс лорда Кромвеля выглядит как полевой госпиталь после артобстрела.</p>
    <p>Из шкафа.</p>
    <p>Мир сузился до размеров этой фразы. Из шкафа, в котором я стоял, вжавшись в стопку простыней, с Ордынской под боком и астральным бурундуком на плече. Из шкафа, до которого от Реджинальда было четыре шага.</p>
    <p>Ордынская задержала дыхание.</p>
    <p>Я почувствовал это. Как её грудная клетка замерла на полувдохе и застыла, словно кто-то нажал на паузу. Её сердце, бившееся часто и мелко, вдруг перешло на синусовую брадикардию. Защитная реакция организма на запредельный стресс, вагусный рефлекс, замедление через блуждающий нерв.</p>
    <p>Я знал этот механизм и сотни раз видел его у пациентов перед обмороком, и мне очень не хотелось, чтобы Ордынская потеряла сознание прямо сейчас.</p>
    <p>Не отключайся, Лена. Только не сейчас.</p>
    <p>Реджинальд не стал ждать, пока Артур выполнит приказ. Он сам сделал шаг к шкафу-купе. Потом второй. Третий.</p>
    <p>Я собрал Искру в правом кулаке. Не много — ровно столько, сколько нужно для оглушающего импульса. Если старик откроет дверь, бить придётся мгновенно.</p>
    <p>Реджинальд первый. Потом двое из свиты, потом стирание кратковременной памяти, эвакуация через служебный коридор, звонок Серебряному с признанием провала.</p>
    <p>Шансов на чистый уход — процентов двадцать, если повезёт. Если не повезёт — международный скандал, высылка, конец дипломатических отношений и персональный привет от Канцелярии Его Величества.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал Фырк, и голос его был абсолютно серьёзным, без тени обычного сарказма, — если ты сейчас вырубишь главного врача Королевского Госпиталя Святого Варфоломея, нас будут искать по всей Британии. Ты это понимаешь?</p>
    <p>Я понимал. Но альтернатива быть обнаруженным в шкафу с перемазанной кровью ординаторкой была ещё хуже.</p>
    <p>Реджинальд протянул руку к ручке дверцы.</p>
    <p>Длинные, сухие пальцы с безупречным маникюром. Я видел их сквозь щель с расстояния в тридцать сантиметров. Каждая морщинка на костяшках, каждая вена под пергаментной кожей. Пальцы хирурга. Старого, опытного хирурга, который оперировал, вероятно, ещё тогда, когда мой дед ходил в школу.</p>
    <p>Его указательный палец коснулся хромированной ручки.</p>
    <p>И в этот момент из коридора, из-за распахнутых пневматических дверей палаты, раздался звук, от которого вздрогнули все — включая невозмутимого сэра Реджинальда.</p>
    <p>Хлопок. Резкий, оглушительный, как выстрел из крупнокалиберного пистолета в замкнутом пространстве. За ним последовал звон бьющегося стекла, протяжный, рассыпчатый, и тут же возник пронзительный, срывающийся женский крик:</p>
    <p>— А-а-а-а!</p>
    <p>Рука Реджинальда замерла в сантиметре от ручки шкафа.</p>
    <p>Он замер. На секунду его лицо утратило привычную непроницаемость и я увидел то, что прячется под этой маской ледяного самообладания.</p>
    <p>Тревогу. Не за себя — за пациентов. Все-таки он был прирожденным врачом.</p>
    <p>Профессиональный рефлекс победил любопытство. Победил подозрительность. Победил даже педантичность, которая секунду назад требовала чистого белья из шкафа.</p>
    <p>— Оставайтесь с пациентом, — бросил Реджинальд Артуру, уже разворачиваясь к двери. Голос его звучал отрывисто, жёстко, как приказ на мостике военного корабля. — Жду подробный рапорт на стол к полудню. С хронометражем, протоколом введённых препаратов и полной распечаткой показателей мониторинга за последние два часа.</p>
    <p>Он вышел из палаты быстрым, размашистым шагом, и двое из свиты бесшумно двинулись следом, как тени, отброшенные его фигурой.</p>
    <p>Пневматические двери закрылись за ними с тихим шипением.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Двери палаты закрылись, и тишина навалилась на нас, как тяжёлое одеяло.</p>
    <p>Артур среагировал первым. Он бросился к пневматическим створкам и ткнул пальцем в панель блокировки. Красный индикатор мигнул и сменился на жёлтый, а затем погас.</p>
    <p>Замок щёлкнул. Палата перешла в режим изоляции: теперь снаружи открыть двери мог только пожарный ключ или мастер-код.</p>
    <p>Убедившись, что вход заблокирован, он развернулся и кинулся к шкафу. Схватил ручку и рванул дверцу вбок. Та откатилась с глухим металлическим стуком, и мы буквально вывалились наружу.</p>
    <p>Первой вышла Ордынская — бледная, с синюшным оттенком вокруг губ, но на ногах. Я следом, разминая затёкшие колени и плечи, которые свело от неподвижности. Минуты, проведённые в спрессованной тесноте среди накрахмаленных простыней, ощущались как часы.</p>
    <p>Артур отступил назад, привалился к стенке шкафа и медленно сполз на пол. Ноги подломились, как у марионетки, которой перерезали нити.</p>
    <p>Он сидел на холодном кафеле, вытянув длинные ноги, и его трясло крупной, нервной дрожью, которая начиналась где-то в плечах и прокатывалась по всему телу волнами. Адреналин отпускал, и организм расплачивался за те минуты железного самообладания, которые Артур выжал из себя перед Реджинальдом.</p>
    <p>Зубы его стучали. Руки прыгали по полу, не находя опоры. Он поднял голову, посмотрел на меня снизу вверх и попытался что-то сказать, но вместо слов из горла вырвался только судорожный выдох.</p>
    <p>— Дышите, — сказал я спокойно. — Медленно. Через нос. Четыре секунды вдох, четыре — задержка, четыре — выдох. Вам не плохо, Артур, вам хорошо. Это нормальная реакция нормального организма на запредельный стресс.</p>
    <p>Он кивнул, не отрывая от меня глаз, как тонущий цепляется за спасательный круг, и попытался дышать по команде. Получалось плохо. Первые два вдоха были рваными, короткими, но на третьем он поймал ритм, и дрожь начала отступать.</p>
    <p>Я тем временем оценил свой внешний вид и понял, что в нынешнем состоянии из палаты лучше не выходить. Рубашка, а точнее, то, что от неё осталось, была насквозь пропитана кровью Кромвеля.</p>
    <p>Ткань прилипла к коже, потемнела, скомкалась, и пахла железом и антикоагулянтом. Выйти в коридор в таком виде означало гарантированный допрос первым же встречным — пожарная суматоха или нет.</p>
    <p>Я стянул рубашку через голову и бросил её на пол. Ткань шлёпнулась о кафель с мокрым, неприятным звуком.</p>
    <p>Артур, всё ещё сидевший на полу, проследил за моим движением, и в его затуманенных глазах мелькнула тень практической мысли. Он потянулся в сторону, не вставая, и вытащил из-под нижней полки шкафа скомканный пакет. Внутри оказалась чистая зелёная хирургическая роба — из тех, что хранят на посту для экстренных переодеваний.</p>
    <p>— Заначка, — выдавил он хриплым голосом и кинул мне пакет.</p>
    <p>Я поймал его на лету, вытряхнул робу и натянул прямо на голое тело. Хлопок лёг на кожу холодным, приятным компрессом. Роба была великовата. Рассчитана скорее на бугаев, чем на британский размер. Широкая в плечах, но это было даже к лучшему: скрывала мускулатуру и общий силуэт.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я.</p>
    <p>— Не за что, — Артур провёл ладонью по лицу, вытирая холодный пот. — Боже мой…</p>
    <p>Ордынская стояла у кровати Кромвеля и молча смотрела на мониторы. Её пальцы автоматически, привычным жестом легли на запястье старика. Проверила пульс вручную, без доверия к электронике. Профессиональная деформация, привитая медицинской школой: приборам верь, но рукам верь больше.</p>
    <p>Потом она повернулась ко мне, и я увидел в её глазах усталость и вопрос.</p>
    <p>Тот же самый вопрос, который был и у меня. Она держала в себе всё время, пока мы сидели в шкафу, пока Артур врал Реджинальду, и пока весь этот безумный балаган крутился вокруг нас.</p>
    <p>— Что вы увидели, Илья Григорьевич? — спросила она. — Когда делали Сонар. Из-за чего он дал судорогу?</p>
    <p>Я помолчал. Посмотрел на Кромвеля. Старик спал, кардиомонитор отсчитывал свои шестьдесят четыре удара, диализный аппарат мерно гудел, перегоняя кровь через мембраны.</p>
    <p>Мирная картина.</p>
    <p>— Это не аутоиммунное, Лена, — сказал я медленно, подбирая слова. — И не генетика. И не токсины, не инфекция, не дегенерация.</p>
    <p>Я подошёл к кровати и опустил взгляд на лицо старика. Серое, осунувшееся, с глубокими тенями под глазами и заострившимися скулами.</p>
    <p>— Двадцать три профессора не нашли болезнь, потому что болезни там нет. Её не существует. Нет патогена, нет мутации, нет аутоантител, нет ничего, что можно поймать в пробирку или увидеть на снимке. Именно поэтому каждое заключение заканчивалось вежливым вариантом фразы «не знаю» — они искали то, что ищут всегда, и не нашли, потому что искать надо было не там.</p>
    <p>Ордынская подалась вперёд. Артур, всё ещё сидевший на полу, тоже поднял голову.</p>
    <p>— В стволе его головного мозга, — продолжил я, — в продолговатом мозге, в зоне, которая управляет вегетативными функциями — давлением, дыханием, сердечным ритмом, тонусом сосудов, — сидит чужеродный энергетический узел. Сплетение. Компактное, плотное, вросшее в нервную ткань так глубоко, что отличить его от здоровых нейронов можно только из астрала. Оно существует на границе физики и астрала — одной ногой в материальном мире, другой — в энергетическом.</p>
    <p>— Вросшее? — переспросила Ордынская тихо.</p>
    <p>— Именно. Как корни дерева врастают в фундамент дома. Оно не лежит поверх тканей, не прилеплено. Скоре оно интегрировано. Каждый его отросток оплетает нейрон, каждая нить проходит вдоль аксона. Когда я направил Сонар в ту зону, я увидел это — и оно увидело меня.</p>
    <p>— Паразит? — Артур поднял голову. Его голос уже почти не дрожал, и в карих глазах загорелся профессиональный интерес, пробивавшийся сквозь остатки шока. — Как… как ментальная закладка?</p>
    <p>Я посмотрел на него. Артур Пендлтон похоже знал про ментальные закладки. Значит, в британской медицинской школе эту тему всё-таки преподавали. Или он читал не только рекомендованные учебники.</p>
    <p>— Хуже, — сказал я. — Ментальная закладка — это грубая работа. Одноразовая мина, оставленная менталистом: сработала, разрушилась, следы можно найти по остаточному фону. А это… — я помолчал, подбирая аналогию, которую поймут оба. — Это живой имплант. Автономный, самоподдерживающийся, адаптивный. Он пожирает Искру Кромвеля и использует украденную энергию для того, чтобы генерировать импульсы, заставляющие тело разрушать само себя. Повреждение эндотелия мелких сосудов во всех трёх системах — почки, лёгкие, миокард — это не болезнь. Это диверсия. Организм Кромвеля уничтожает себя по команде этой штуки.</p>
    <p>— Поэтому все анализы чистые, — прошептала Ордынская, и я видел, как кусочки головоломки встают на место у неё в голове. Один за другим, щёлк, щёлк, щёлк. — Нет антител, нет патогена, нет токсина. Потому что источник — не в крови, а в нервной ткани. Он управляет через вегетативную нервную систему.</p>
    <p>— Через симпатические и парасимпатические волокна, — кивнул я. — Локальная вазоконстрикция, выброс цитокинов, микротромбоз. Всё это выглядит как аутоиммунный васкулит неясной этиологии, потому что так оно и задумано. Идеальная маскировка.</p>
    <p>— А судороги? — Артур наконец поднялся с пола, цепляясь за стенку шкафа. Его ноги ещё подрагивали, но голова уже работала. — Когда вы использовали… ваш метод диагностики?</p>
    <p>— Конструкт пульсирует на собственной частоте, — объяснил я. — Он живёт в определённом ритме, настроенном на электрическую активность ствола мозга хозяина. Когда мой Сонар коснулся этой зоны, конструкт среагировал, как любая автономная система реагирует на внешнее вторжение. Он сдетонировал, защищаясь. Выбросил разряд энергии, который прокатился по продолговатому мозгу и спровоцировал вегетативный шторм — скачок давления, тахикардию, генерализованные судороги. Вырвался катетер, началось кровотечение — всё, что вы видели. Это была не болезнь, это была защитная реакция.</p>
    <p>— И что теперь? — Артур смотрел на меня в упор. — Можно его удалить?</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Вырезать скальпелем нельзя. Это ствол мозга, Артур. Продолговатый мозг, зона дыхательного и сосудодвигательного центров. Любое механическое вмешательство — смерть на столе. Выжечь Искрой нельзя — при попытке разрушить конструкт направленным импульсом он рванёт, как мина. Высвободившаяся энергия пройдёт через ствол, и пациент погибнет от остановки дыхания и сердечной деятельности. Это… — я посмотрел на спящего Кромвеля и закончил тихо: — Это идеальное орудие убийства.</p>
    <p>В палате стало очень тихо. Кардиомонитор пикал. Диализный аппарат гудел. Где-то за стенами палаты, далеко, затихал шум суматохи — голоса, шаги, хлопки дверей. Жизнь возвращалась в нормальное русло, а мы стояли втроём над кроватью человека, которого убивали самым изощрённым способом, какой я когда-либо видел.</p>
    <p>— Тот, кто сделал этот живой имплант, — заговорил я снова, — гений биомагии. Это искусственная дрянь, сконструированная специально под конкретного носителя, настроенная на его индивидуальную частоту Искры, вживлённая в зону, куда ни один хирург и ни один целитель не полезет без стопроцентной гарантии, которую невозможно получить. Кто бы это ни сделал, он знал анатомию, магическую физиологию и биоэнергетику на уровне, которого я…</p>
    <p>Я не договорил.</p>
    <p>Потому что прямо внутри моего черепа, перекрывая мои собственные мысли, как оркестровый аккорд перекрывает шёпот, зазвучал голос.</p>
    <p>Не Фырка.</p>
    <p>Чужой голос.</p>
    <p>Мужской. Спокойный. С идеально поставленным русским языком, но с акцентом. Аристократическим английским акцентом, каким говорят выпускники Итона и Оксфорда, когда снисходят до чужого языка. И в этом голосе звучала лёгкая, чуть уязвлённая нотка</p>
    <p>— Вы не правы, сэр.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Оглянулся. Резко, рывком, обводя палату взглядом — мониторы, стойки, аппараты, стены, потолок, пол. Ордынская стояла рядом с кроватью и смотрела на меня вопросительно.</p>
    <p>Артур у шкафа — тоже. Ни один из них не вздрогнул, не отреагировал, не услышал ничего. Для них ничего не произошло. Я просто замолчал на полуслове, вот и всё.</p>
    <p>Фырк на моём плече взвился на дыбы.</p>
    <p>Я почувствовал это. Резкое, судорожное движение астрального тела, как будто кто-то дёрнул за невидимую пружину.</p>
    <p>Шерсть на его загривке встала колом, хвост распушился вдвое, уши прижались к черепу, и его ментальный вопль ударил мне по барабанным перепонкам с силой пожарной сирены:</p>
    <p>— Ох ты ж ё! А ты ещё что за чудо-юдо⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Ментальный вопль Фырка ударил мне по нервным окончаниям с такой силой, что я невольно поморщился. Ордынская и Артур этого, разумеется, не услышали. Для них я просто замолчал на полуслове и стоял, глядя в пустоту с выражением лица, которое, подозреваю, не внушало оптимизма.</p>
    <p>А потом воздух в палате изменился.</p>
    <p>Я почувствовал это раньше, чем увидел. Давление.</p>
    <p>Астральное.</p>
    <p>Оно наваливалось мягко, но неотвратимо, как будто кто-то медленно закручивал невидимый вентиль, сгущая пространство вокруг кровати Кромвеля.</p>
    <p>Над кроватью лорда Кромвеля появилось зеленоватое мерцание.</p>
    <p>Сначала слабое, едва различимое — как отблеск от стеклянной поверхности. Потом ярче, плотнее, и из этого мерцания начала формироваться фигура. Массивная, приземистая, широкая.</p>
    <p>Английский бульдог.</p>
    <p>Огромный, тучный, с тяжёлыми висячими брылями и складками на морде, которых хватило бы на трёх собак. Его суровый, немигающий взгляд смотрел на меня с выражением аристократического неодобрения, знакомого мне по портретам британских генералов.</p>
    <p>На толстой шее, на серебряной цепочке, висело старомодное пенсне с круглыми стёклами, и призрачный свет преломлялся в линзах, отбрасывая на потолок палаты крошечные зеленоватые блики.</p>
    <p>Дух-хранитель. Местный.</p>
    <p>— Двуногий! — завопил Фырк у меня в голове, и шерсть на его загривке стояла дыбом, хвост раздулся вдвое. — Это дух! Дух госпиталя! Вот эта туша нам сейчас в башку говорила!</p>
    <p>Бульдог перевёл взгляд на моё плечо и его брыли скривились в выражении, которое у человека означало бы кислую гримасу.</p>
    <p>— Я бы попросил, — произнёс бульдог. Бархатный баритон с итонским выговором, — не употреблять в моём присутствии подобных выражений. «Чудо-юдо» — это термин из славянского фольклора, применимый к существам неопределённой природы. Я же существо вполне определённой природы, с родословной, которая восходит к тысяча сто двадцать третьему году, когда этот госпиталь был основан монахом Раэре по указу короля Генриха Первого.</p>
    <p>Фырк на моём плече раздулся от возмущения, как мохнатый воздушный шар.</p>
    <p>— Двуногий, ты слышишь этого надутого кабыздоха⁈ Он мне тут лекцию по истории читает! Я тебе бестиарий, что ли, неопределённой природы⁈</p>
    <p>— Фырк, — сказал я вслух, негромко, но твёрдо. — Помолчи.</p>
    <p>И тут же поймал на себе два взгляда.</p>
    <p>Артур вжался в стенку шкафа и смотрел на меня так, как смотрят на пациента, который только что сообщил, что он — Наполеон, и что армия уже на подходе. В его глазах читался вполне конкретный клинический диагноз: острый стрессовый психоз с продуктивной симптоматикой. Зрительные и слуховые галлюцинации, рекомендовано немедленное введение антипсихотика.</p>
    <p>Он схватил Ордынскую за рукав и потянул к себе. Его губы шевелились лихорадочным шёпотом:</p>
    <p>— Он с кем разговаривает? Хелен, вы видите? Там никого нет! Он обращается к пустому месту! Это стрессовый психоз, я видел такое у интернов после первого дежурства в травме, галлюцинации на фоне запредельного адреналина! Нам нужно вколоть ему галоперидол, пять миллиграммов внутримышечно, пока он не навредил лорду!</p>
    <p>Ордынская не шевельнулась.</p>
    <p>Она стояла у кровати Кромвеля, и я видел, как она медленно, внимательно смотрит не на пустое место над кроватью, а на меня. На мои глаза и направление моего взгляда.</p>
    <p>Потом она спокойно, но крепко перехватила дрожащую руку Артура и отвела от своего рукава.</p>
    <p>— Тихо, — сказала она, и голос её звучал ровно, без намёка на панику. — Посмотрите на его глаза, Артур. Зрачки реагируют симметрично, движения координированные, фиксация устойчивая. Он отслеживает объект. Конкретный объект в конкретной точке пространства. При галлюцинациях так не бывает — там взгляд плавающий, расфокусированный. А он видит что-то реальное. Что-то, чего не видим мы.</p>
    <p>Артур открыл рот, чтобы возразить, но Ордынская продолжила, чуть понизив голос:</p>
    <p>— Я чувствую, как здесь изменилось давление. Вы не чувствуете? Температура упала на два градуса, я ощущаю это кожей. Там кто-то есть, Артур. Не мешайте ему работать.</p>
    <p>Артур захлопнул рот. Посмотрел на Ордынскую, потом на меня, потом на пустое место над кроватью, где, по его разумению, не было ровным счётом ничего. И сделал единственное, что мог сделать разумный человек, столкнувшийся с ситуацией, выходящей за рамки его картины мира: замолчал и отступил к стене.</p>
    <p>Молодец. Именно этого я от него сейчас и ждал.</p>
    <p>— Приношу извинения за моего компаньона, — сказал я, обращаясь к бульдогу и стараясь говорить вслух, чтобы хотя бы мою часть диалога слышали Артур и Ордынская. — Он молод и невоспитан.</p>
    <p>— Я⁈ Невоспитан⁈ — взвился Фырк. — Двуногий, ты серьёзно⁈ Эта жирная бульдожья морда залезла тебе в голову без приглашения, а не воспитан — я⁈</p>
    <p>— Фырк, — повторил я.</p>
    <p>— Молчу, молчу. Но это несправедливо.</p>
    <p>Бульдог приподнял призрачную лапу и поправил пенсне на носу. Жест настолько человеческий, настолько привычный, что я невольно подумал: сколько веков он копировал эту манеру у врачей, которых видел в этих стенах?</p>
    <p>— Извинения приняты, — сказал он с достоинством. — Позвольте представиться. Сэр Бартоломью. Хранитель Королевского Госпиталя Святого Варфоломея с момента его основания. К вашим услугам.</p>
    <p>Хранитель. Дух госпиталя. Как Ворон во Владимирской больнице, только старше. Значительно старше. Девятьсот с лишним лет, если он не врёт про тысяча сто двадцать третий год.</p>
    <p>— Мастер-целитель Илья Разумовский, — представился я. — Российская Империя, Муромский Диагностический центр.</p>
    <p>— Я знаю, кто вы, мастер Разумовский, — бульдог опустился на невидимую поверхность рядом с кроватью и уселся, расположив массивные передние лапы параллельно, как сфинкс.</p>
    <p>Его поза выражала спокойствие и основательность, и мне подумалось, что за девять веков у него было достаточно времени, чтобы отработать эту позу до совершенства.</p>
    <p>— Я наблюдал за вами. Вы единственный из всех, кто приходил к милорду, кто додумался заглянуть туда, куда заглянули вы. И единственный, чей фамильяр сумел почуять мою природу, хотя и нагрубил, что, повторюсь, крайне обидно.</p>
    <p>— Ничего я не нагрубил, — буркнул Фырк. — Ты фонил, как опухоль четвёртой стадии. Откуда мне было знать, что это твоя жирная астральная задница, а не патология?</p>
    <p>Я предпочёл не переводить.</p>
    <p>— Сэр Бартоломью, — сказал я, подавляя желание потереть виски, потому что количество сюрпризов за это утро давно перевалило за допустимый лимит, — вы сказали, что я не прав. Тогда, что за образование сидит в стволе мозга лорда Кромвеля? Я видел его Сонаром. Оно вросло в нервную ткань. Пульсирует и пожирает его Искру и уничтожает ему сосуды. Что это?</p>
    <p>Бульдог помолчал. Его суровая морда на мгновение смягчилась, и складки на лбу разошлись, обнажив что-то, похожее на печаль.</p>
    <p>— Это не образование, мастер Разумовский, — произнёс он медленно. — Это артефакт. Древний. Симбиотический. Мы называем его «Корона Святого Георгия».</p>
    <p>Я переглянулся с Фырком, который сидел на моём плече, прижав уши и обхватив лапами колени, как ребёнок, забравшийся на плечи к отцу во время грозы.</p>
    <p>— Корона, — повторил я.</p>
    <p>— Именно, — Бартоломью кивнул тяжёлой головой. — Её вживляют высокопоставленным членам Ордена. Не всем — избранным. Тем, кого Орден считает достаточно ценными, чтобы вложить в них этот ресурс. «Корона» интегрируется в ствол мозга носителя и вступает в симбиоз с его Искрой. Она усиливает энергетический потенциал, замедляет старение тканей, повышает регенерацию. Лорд Кромвель получил свою «Корону» сорок два года назад, и все эти годы она служила ему верой и правдой.</p>
    <p>Я автоматически прикинул возраст Кромвеля, прибавил четыре десятилетия «бонусного» времени, и цифра получилась впечатляющей. Этот старик с серым лицом и ввалившимися щеками, лежащий сейчас под капельницей, по биологическим часам должен был умереть лет двадцать назад.</p>
    <p>— Но что-то пошло не так, — сказал я.</p>
    <p>— Отторжение, — Бартоломью произнёс это слово так, как врач произносит слово «рак» — без эмоций, но с тяжестью, которую невозможно спрятать за профессиональной бесстрастностью. — Искра лорда Кромвеля начала угасать. Возрастная деградация энергетического ядра, естественный процесс, который «Корона» замедляет, но не останавливает. Когда уровень Искры упал ниже критического порога, симбионт перестал получать достаточно питания. И начал брать его сам. Принудительно.</p>
    <p>— Он пожирает хозяина, — тихо сказал я Ордынской и Артуру.</p>
    <p>Я обернулся. Лена стояла рядом, бледная, напряжённая, и смотрела на меня, вслушиваясь в мою часть диалога и достраивая картину из тех обрывков, которые могла уловить.</p>
    <p>— Корона Святого Георгия, — подтвердил я. — Артефакт. «Корона» перешла из режима симбиоза в режим паразитизма. Она тянет Искру из организма, а когда Искры не хватает, начинает разрушать ткани напрямую — через вегетативную нервную систему. Повреждение эндотелия, микротромбозы, фиброз.</p>
    <p>— Почему они ничего не сделали? — Ордынская повернулась к пустому месту над кроватью — туда, где, по её расчётам, находился мой невидимый собеседник. — Реджинальд и остальные двадцать три профессора. Они ведь знают про эту штуку? Они сами её вживляли. Почему не извлечь?</p>
    <p>Хороший вопрос. Я посмотрел на Бартоломью.</p>
    <p>Бульдог тяжело вздохнул. Его брыли качнулись, пенсне звякнуло о цепочку.</p>
    <p>— Потому что «Корона» подчинена не лорду, — сказал он, и в его голосе впервые прозвучало что-то, похожее на горечь. — Она привязана к артефактному фону этого госпиталя. И лично к сэру Реджинальду и его внутреннему кругу. «Корона» питается энергией стен и выполняет их пассивные приказы. Она подчинена системе, а не носителю.</p>
    <p>Я начал понимать, и от этого понимания мне стало холодно.</p>
    <p>— Пока лорд Кромвель находится в этих стенах, — продолжил Бартоломью, — симбионт неуязвим. Он укоренён в самом здании, как дерево укоренено в почве. Любая попытка извлечь его или подавить Искрой здесь, на месте, приведёт к тому, что госпиталь защитит «Корону». Сэр Реджинальд мгновенно почувствует вмешательство, а симбионт в качестве защитной реакции убьёт лорда. Он запустит каскадный вегетативный криз — одновременную остановку дыхания, сердечной деятельности и коллапс сосудистого тонуса. Смерть наступит в течение сорока секунд. Ни один реаниматолог не успеет.</p>
    <p>Стало тихо.</p>
    <p>Кардиомонитор пикал: шестьдесят четыре удара. Диализный аппарат гудел. Лорд Кромвель спал, и на его сером, измождённом лице не дрогнул ни один мускул, хотя существо, которое его убивало, сидело у него в голове, питалось его жизнью и было защищено стенами здания, в котором он лежал.</p>
    <p>Идеальная ловушка. Пациент заперт в больнице, которая его убивает, и не может быть вылечен, пока остаётся в ней. Даже если бы двадцать три профессора нашли болезнь, вылечить её на территории госпиталя было невозможно. А может, некоторые из них знали это и молчали.</p>
    <p>— Сэр Бартоломью, — сказал я, и мой голос звучал тише, чем мне хотелось бы, — вы девять веков охраняете этот госпиталь. Вы наблюдали за всем, что здесь происходило. Скажите мне прямо: Реджинальд знает, что «Корона» убивает Кромвеля?</p>
    <p>Бульдог поправил пенсне. Его глаза смотрели на меня с выражением, которое я видел у старых профессоров, когда студент задаёт вопрос, на который существует ответ, но озвучивать его вслух никто не хочет.</p>
    <p>— Сэр Реджинальд — блестящий целитель, мастер Разумовский, — сказал он, тщательно выбирая слова. — И преданный слуга Ордена. Иногда эти два качества вступают в противоречие. Большего я сказать не могу.</p>
    <p>Не «не хочу», а «не могу». Хранитель госпиталя, связанный клятвой верности стенам и тем, кто в них работает. Даже когда эти стены становятся тюрьмой для пациента.</p>
    <p>Я посмотрел на спящего Кромвеля. Потом на Ордынскую. Потом на Артура, который стоял у стены и, судя по цвету лица, переживал тяжелейший когнитивный диссонанс между своим медицинским образованием и тем, что происходило у него на глазах.</p>
    <p>Потом посмотрел в окно. За стеклом моросил лондонский дождь, и фонари набережной расплывались жёлтыми кляксами в мокрой темноте. Где-то там, за стенами Госпиталя Святого Варфоломея, была территория, на которой «Корона» теряла связь со зданием. Территория, где симбионт становился уязвим.</p>
    <p>Мне нужно было вытащить Кромвеля отсюда.</p>
    <p>— Артур, — сказал я, поворачиваясь к Пендлтону.</p>
    <p>Он вздрогнул. Посмотрел на меня с огромным недоумением.</p>
    <p>— Мы забираем его, — сказал я. — Отключаем от розетки.</p>
    <p>Три секунды абсолютного молчания.</p>
    <p>— Забираем, — повторил Артур медленно, как будто пробовал слово на вкус и вкус ему категорически не нравился. — Забираем. Вы… вы предлагаете… — он замолчал, сглотнул и начал заново, уже громче: — Вы предлагаете похитить пэра Англии⁈ Из самой охраняемой реанимации Лондона⁈ Мимо камер, мимо стражи Ордена, мимо Реджинальда, который чувствует каждый чих в этом здании⁈ Вы с ума сошли⁈</p>
    <p>— Возможно, — согласился я. — Но альтернатива — наблюдать, как он медленно умирает в стенах, которые его убивают, и делать вид, что мы бессильны. Я не готов к такой альтернативе. А вы?</p>
    <p>Артур открыл рот. Закрыл. Снова открыл.</p>
    <p>— Как? — спросил он наконец, и в этом коротком слове было всё — и ужас, и понимание, и готовность, которая ещё не оформилась в решение, но уже проступала сквозь страх.</p>
    <p>Я перешёл в режим, который Фырк когда-то метко назвал «диспетчерская башня»: холодный расчёт, пошаговое планирование, никаких эмоций, только логистика.</p>
    <p>— Каталка, — начал я, загибая пальцы. — Стандартная транспортная каталка, которых здесь десятки. Простыня на пациента. Ты выписываешь направление на экстренную КТ-ангиографию лёгочных артерий в корпус визуализации.</p>
    <p>— В корпус Кинга, — автоматически подсказал Артур. — Там единственный в госпитале двести пятьдесят шестисрезовый томограф.</p>
    <p>— Отлично. Экстренное направление на КТ-ангиографию, подписанное дежурным врачом — то есть тобой. Юридически безупречно, никто не станет проверять, если действовать естественно. Мы везём каталку через технический коридор между корпусами. Не через центральный холл, а через служебный переход, тот, которым ты провел нас сегодня. Камер там меньше?</p>
    <p>— Две, — сказал Артур после секундного раздумья. — Одна на входе в переход, одна на выходе. Но обе аналоговые, с двухминутной задержкой записи, их ставили очень давно и с тех пор не меняли.</p>
    <p>— Прекрасно. Мы проходим технический переход, но не сворачиваем в корпус Кинга, а спускаемся на минус первый этаж, к грузовому шлюзу. Я звоню Чилтону, он подгоняет машину. Как только мы покинем территорию госпиталя, связь «Короны» с Реджинальдом и артефактным фоном здания оборвётся. Симбионт ослабнет, и я смогу его заглушить или извлечь.</p>
    <p>Я замолчал и посмотрел на Артура. Он стоял у стены, и на его лице отражалась борьба такого масштаба, что я почти физически видел, как одна половина его сознания, воспитанная Кембриджем, Королевским колледжем хирургов и британской медицинской этикой, орала «Ты не можешь этого сделать!», а другая половина, та, которая привела его ночью к нашей двери в «Кларидже», тихо отвечала: «Ты не можешь этого не сделать».</p>
    <p>Артур перевёл взгляд на кровать. На лицо лорда Кромвеля.</p>
    <p>Я видел, как что-то сломалось в глазах Артура. Или, может быть, не сломалось, а встало на место. Щелчок. Готово.</p>
    <p>— Мне конец, — сказал он тихо и почти спокойно. — Лицензия, карьера, всё, над чем я работал двенадцать лет. Если нас поймают, меня не просто уволят. Меня закопают.</p>
    <p>Он помолчал. Потом выпрямился и провёл ладонями по лицу, стирая остатки нерешительности.</p>
    <p>— Направление на КТ-ангиографию я оформлю за три минуты, — сказал он деловым тоном, и голос его больше не дрожал. — Каталка стоит в коридоре за постом. Транспортную бригаду вызывать не будем, повезём сами. В техническом переходе между корпусами сейчас никого. У грузового шлюза электронный замок, код меняют раз в месяц, текущий — четыре-семь-два-один.</p>
    <p>Я посмотрел на него с уважением. Доктор Артур Пендлтон только что перешёл Рубикон — спокойно, осознанно и с кодом от грузового шлюза наготове.</p>
    <p>Ордынская кивнула.Она уже подошла к стойке с капельницами и проверяла крепление катетера, готовя пациента к транспортировке. Её руки двигались уверенно и быстро.</p>
    <p>— Двуногий, — подал голос Фырк, — ты же понимаешь, что мы сейчас собираемся украсть английского лорда из английского госпиталя? В чужой стране? Без разрешения? С фальшивым направлением на КТ? Это даже по меркам нашей с тобой биографии — перебор.</p>
    <p>— Я в курсе, — ответил я мысленно.</p>
    <p>— И тебя это не останавливает?</p>
    <p>— А тебя когда-нибудь что-нибудь останавливало?</p>
    <p>Фырк помолчал. Потом его мохнатая мордочка расплылась в ухмылке, которую я чувствовал больше, чем видел.</p>
    <p>— Справедливо. Ладно, двуногий. Погнали.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Диагностический центр. Утро</p>
    <p>Ординаторская пахла кофе, свежей выпечкой и тихим раздражением.</p>
    <p>За окном стояло морозное утро, и солнце било сквозь жалюзи косыми золотистыми полосами, расчерчивая стены и мебель на свет и тень.</p>
    <p>Кофемашина в углу урчала и похрюкивала, выдавливая очередную порцию эспрессо.</p>
    <p>Глеб Тарасов стоял у окна, прислонившись плечом к раме, и злобно жевал карандаш.</p>
    <p>Жевал он его давно и с чувством: деревянная оболочка уже размочалилась, обнажив грифель, и мелкие щепки прилипли к нижней губе, но Тарасов этого не замечал.</p>
    <p>Он смотрел во двор, где рабочие разбирали конструкцию рекламного баннера — того самого, который установил фон Штальберг. И лицо его выражало такую концентрированную ненависть к этому куску винила, что, будь у Тарасова Искра помощнее, баннер бы вспыхнул самопроизвольно.</p>
    <p>— Привокзальный балаган, — процедил он сквозь зубы, не оборачиваясь. — Вот что он устроил. Привокзальный, мать его, балаган.</p>
    <p>— Глеб… — начала Зиновьева.</p>
    <p>— Нет, ты послушай! — Тарасов развернулся, вытащил карандаш изо рта и ткнул им в сторону окна. — Я вчера, Саша, лично, своими руками отгонял алкаша от стойки регистрации. Алкаша! Мужик пришёл на томограф, потому что — цитирую — «барон бесплатно зовёт, а у меня голова болит с Нового года». С Нового года, Саша! У него перегаром несло так, что медсёстры в коридоре глаза протирали! И пока я объяснял ему, что магнитно-резонансная томография — это не аспирин от похмелья, в очереди за ним стояли ещё восемь человек, из которых трое пришли «просто провериться, раз уж бесплатно», двое перепутали нас с поликлиникой, а одна бабушка принесла кота в переноске и спрашивала, делаем ли мы УЗИ животным.</p>
    <p>— Кота? — переспросила Зиновьева, и уголки её губ дрогнули.</p>
    <p>— Кота, — мрачно подтвердил Тарасов. — Рыжего. Жирного. Бабушка сказала, что он «плохо кушает и грустный». Я её к ветеринару отправил, а она обиделась и пожаловалась на меня барону. Барону! Который потом прислал мне по внутренней почте сообщение, что я «недостаточно клиентоориентирован». Клиентоориентирован, Саша! Это медицинский центр, а не зоомагазин! Цирк с конями, а не медицина! Он же сам говорил, что хочет, чтобы к нему только богатые клиенты шли. А вышло так, что пришли вообще все. Как у него это получается? Как?</p>
    <p>Он с размаху воткнул обгрызенный карандаш в подставку на столе и скрестил руки на груди с выражением оскорблённого в самых лучших профессиональных чувствах.</p>
    <p>Александра Зиновьева сидела за столом, обхватив обеими ладонями большую кружку с надписью «Расслабься и диагностируй». Волосы, обычно собранные в строгий хвост, были растрёпаны, потому что она приехала на работу в шесть утра и с тех пор не отходила от компьютера, разбирая вчерашний хаос.</p>
    <p>Очки чуть съехали на кончик носа, и она привычным, машинальным жестом поправила их указательным пальцем, прежде чем заговорить.</p>
    <p>— Глеб, я тебя понимаю. Но давай оперировать фактами, а не эмоциями, — она отпила глоток кофе и раскрыла на столе папку с распечатками. — Вчера через регистратуру прошло сто четырнадцать обращений. Из них сорок одно — реальные пациенты с направлениями. Тридцать два — самозаписавшиеся через сайт, из них примерно половина по профилю. Остальное — ложные обращения: любопытствующие, ипохондрики, бабушки с котами. Тридцать процентов мусорного трафика, маршрутизация нарушена катастрофически, сортировка на входе отсутствовала как класс, потому что барон не удосужился согласовать поток с медицинским персоналом. Если бы Илья Григорьевич был здесь, он бы Штальбергу этот баннер на голову надел.</p>
    <p>— Я бы помог подержать, — буркнул Тарасов.</p>
    <p>— Однако, — подняла вверх палец Зиновьева. — Это стало отличным стресс-тестом для нашего Центра. И мы с ним справились. Так что если цель барона была проверить нас в масштабах эпидемии, то мы прошли проверку.</p>
    <p>Захар Петрович Коровин невозмутимо стоял у подоконника и заваривал чай в свой неизменный термос. Сыпал из жестяной банки с травяным сбором, который он привозил из деревни каждый понедельник. Запах мяты, чабреца и чего-то ещё, сладковатого и неопознаваемого, плыл по ординаторской, смешиваясь с ароматом кофе.</p>
    <p>— Ой, молодёжь, расшумелись, — сказал Коровин, не поворачивая головы. Он аккуратно залил сбор кипятком из электрочайника, накрыл крышкой и выждал ровно три секунды, прежде чем продолжить. — Мы в девяностых холеру в коридорах на стульях лечили, когда света не было. Капельницы вешали на швабры, потому что стойки украли. Вёдрами воду носили из колодца. И ничего, справились. Переживём и баронские закидоны. Пациенты живы, центр стоит, крыша не течёт. Пейте кофе и не нервничайте, нервные клетки не восстанавливаются.</p>
    <p>— Это миф, Захар Петрович, — автоматически поправила Зиновьева. — Нейрогенез происходит в гиппокампе и обонятельных луковицах на протяжении всей жизни.</p>
    <p>— Вот и славно, — невозмутимо ответил Коровин, открывая крышку и делая первый глоток. — Значит, можете нервничать дальше. Но лучше не надо.</p>
    <p>Тарасов фыркнул, но уголок его рта всё-таки дёрнулся вверх. Злость медленно отпускала, уступая место привычному рабочему раздражению, с которым можно жить.</p>
    <p>Семён Величко сидел в кресле чуть в стороне от остальных. В том углу ординаторской стоял кожаный диван и журнальный столик с прошлогодними выпусками «Вестника хирургии», которые никто никогда не читал. Семён прихлёбывал кофе из бумажного стаканчика и слушал перепалку молча, с лёгкой улыбкой.</p>
    <p>Вчерашний день оставил в нём странное, непривычное ощущение. Не усталость, хотя устал он зверски. И не удовлетворение, хотя диагноз он поставил правильный, и Шаповалов его похвалил. Ощущение внутри было как будто где-то в районе солнечного сплетения, включился маленький тёплый фонарик и теперь горел ровно и спокойно.</p>
    <p>Он поднёс стаканчик к губам и незаметно, уголком глаза, скосился влево.</p>
    <p>На подоконнике, за горшком с фиалкой, которую Зиновьева забывала поливать третью неделю, сидела Шипа.</p>
    <p>Она щурилась на солнце и умывалась, методично проводя лапой по уху. Жест настолько обыденный и кошачий, что Семён каждый раз ловил себя на мысли: а точно ли она дух? Шипа поймала его взгляд. Замерла с лапой у уха. Медленно, с достоинством моргнула одним глазом и вернулась к умыванию.</p>
    <p>Семён отвернулся и спрятал улыбку в стаканчике с кофе.</p>
    <p>Тарасов продолжал ворчать, Зиновьева парировала фактами, Коровин невозмутимо пил свой травяной чай, и ординаторская гудела привычным рабочим шумом.</p>
    <p>Команда спорила, ругалась, подначивала друг друга и сплачивалась против общего раздражителя, как сплачивается любой нормальный коллектив, у которого есть общий враг в лице начальства и общая любовь к своему делу.</p>
    <p>Семён подумал, что ему здесь хорошо. По-настоящему хорошо. Впервые с тех пор, как он пришёл в медицину, он чувствовал себя не гостем, а частью чего-то живого и настоящего.</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась с грохотом.</p>
    <p>Разговоры оборвались мгновенно, как будто кто-то выдернул вилку из розетки.</p>
    <p>На пороге стоял барон Ульрих фон Штальберг.</p>
    <p>Дорогое кашемировое пальто нараспашку, полы разлетелись в стороны, как крылья подстреленной птицы. Шёлковый галстук сбит набок и перекручен, узел сполз к третьей пуговице рубашки.</p>
    <p>Волосы, обычно уложенные волосок к волоску, стояли дыбом, словно он запускал в них пятерню снова и снова. На лбу блестел пот.</p>
    <p>И он дышал. Тяжело, рвано, с присвистом, загоняя воздух в лёгкие.</p>
    <p>Барон обвёл ординаторскую диким взглядом. Его глаза метались от лица к лицу, от Тарасова к Зиновьевой, от Зиновьевой к Коровину, от Коровина к Семёну.</p>
    <p>— Так, — выдохнул Штальберг, и голос его был хриплым, сорванным, совершенно не похожим на тот вальяжный баритон, которым он обычно вёл совещания. — Быстро. Кто из вас здесь лучший?</p>
    <p>Тарасов нахмурился и вынул изо рта обломок грифеля, который машинально жевал по инерции. Коровин замер с термосом в руке. Семён приподнялся из кресла.</p>
    <p>Штальберг ударил кулаком по дверному косяку. Костяшки побелели, и Семён заметил, что рука барона дрожит — мелко, но заметно.</p>
    <p>— Я жду! — рявкнул он, и в его голосе зазвенела нота, балансирующая на грани между яростью и отчаянием. — Время идёт! У меня нет времени на ваши переглядки!</p>
    <p>Секунда молчания. Две.</p>
    <p>Александра Зиновьева сглотнула. Поставила кружку на стол. Встала. Поправила очки на переносице привычным жестом указательного пальца и сделала шаг вперёд.</p>
    <p>— Смотря в чём, — сказала она спокойным голосом. И Семён подумал, что именно за это он уважает Зиновьеву больше всего: за способность сохранять клиническую невозмутимость в любой ситуации, даже когда перед ней стоит инвестор клиники с лицом человека, увидевшего конец света. — Если речь о диагностике, то, в отсутствие Ильи Григорьевича, я. А в чём, собственно, де…</p>
    <p>Она не договорила.</p>
    <p>Штальберг в два шага преодолел расстояние между дверью и столом, схватил Зиновьеву за запястье и дёрнул к себе. Рывок был резким, грубым, и Зиновьева охнула от неожиданности. Её пальцы, которые секунду назад лежали на столе рядом с кружкой, оказались в железной хватке человека, который явно не контролировал собственную силу.</p>
    <p>Это было настолько немыслимо, что у Семёна ушло несколько секунд на осознание увиденного. Тарасов шагнул вперёд, его лицо потемнело, и по скулам заходили желваки, но Штальберг уже тащил Зиновьеву к двери.</p>
    <p>— Пошли! — бросил он, не оборачиваясь.</p>
    <p>Дверь захлопнулась за ними с таким же грохотом, с каким открылась. Удар рамы о косяк, дрожь стен, и тишина.</p>
    <p>Тарасов, Семён и Коровин остались посреди ординаторской.</p>
    <p>Три человека, три выражения лица, одна и та же мысль: что, чёрт возьми, только что произошло?</p>
    <p>Коровин медленно поставил термос на подоконник, прямо рядом с Шипой, которую не видел.</p>
    <p>— Допили кофе? — спросил он невозмутимо. — Тогда, думаю, пойдёмте. Что-то мне подсказывает, что нас тоже позовут.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p><strong>Муром. Диагностический центр</strong></p>
    <p>Они бежали по коридору вчетвером.</p>
    <p>Впереди — Штальберг, волочивший за собой Зиновьеву с такой скоростью, что её белый халат раздувался за спиной, как парус. За ними — Тарасов. Замыкали Коровин, который не бежал, а шёл быстрым, размеренным шагом человека, экономящего силы для дела, и Семён, стараясь не отставать.</p>
    <p>Штальберг свернул к лестнице, перемахнул через два пролёта и влетел в коридор ВИП-блока на третьем этаже, едва не сбив медсестру с подносом. Распахнул дверь палаты номер семь и втолкнул Зиновьеву внутрь.</p>
    <p>Палата была большой, светлой, с панорамным окном и дорогой мебелью, которую Штальберг лично заказывал из Германии. Но сейчас вся эта роскошь существовала где-то на периферии восприятия, потому что внимание каждого, кто переступал порог, мгновенно приковывалось к кровати.</p>
    <p>На кровати билась в конвульсиях молодая женщина.</p>
    <p>Девушка, если точнее. Лет двадцати пяти, не больше. Тёмные волосы разметались по подушке, тонкие пальцы скребли простыню, и всё её тело выгибалось дугой с ритмичностью, которая не имела ничего общего с эпилептическим припадком.</p>
    <p>Судороги шли волнами. От ног к голове, от головы к ногам, словно под кожей перекатывалось что-то живое.</p>
    <p>— Она просто пила чай! — Штальберг стоял у стены, вцепившись обеими руками в спинку стула, побелевший, с дрожащими губами. — Сидела, пила чай, разговаривала, улыбалась! А потом уронила чашку и упала! Прямо на моих глазах! Елизавета! Лиза!</p>
    <p>Он дёрнулся к кровати, но Тарасов уже был рядом и жёстко перехватил его за плечо.</p>
    <p>— Барон, отойдите. Дайте нам работать.</p>
    <p>Зиновьева не стала ждать повторного приглашения. Она уже была у кровати, склонившись над пациенткой, и её руки двигались по телу, считывая информацию.</p>
    <p>— Пульс сто сорок, нитевидный, — она прижала пальцы к сонной артерии. — Дыхание поверхностное, тридцать два в минуту. Зрачки… — она оттянула веко и посветила фонариком. — Зрачки средние, реакция на свет вялая, симметричная. Сознание отсутствует.</p>
    <p>Потом она коснулась кожи на предплечье пациентки и замерла.</p>
    <p>— Глеб, — позвала она тихо. — Потрогай.</p>
    <p>Тарасов протянул руку и положил ладонь на запястье девушки. Его лицо изменилось мгновенно — брови сдвинулись, между ними залегла глубокая складка.</p>
    <p>— Ледяная, — сказал он. — Кожа ледяная. Как у… — он не договорил, но все поняли, что он имел в виду.</p>
    <p>Зиновьева уже вставила ушной термометр. Посмотрела на дисплей. Посмотрела ещё раз. Вытащила, протёрла, вставила снова.</p>
    <p>— Температура тела — сорок один и две десятых, — произнесла она, и в её голосе впервые за это утро прозвучало что-то, похожее на растерянность. — Периферическая вазоконстрикция такого масштаба… Я такого не видела.</p>
    <p>— Саша, — Тарасов стоял у изголовья и смотрел на шею пациентки. — Посмотри сюда.</p>
    <p>Зиновьева подошла и наклонилась.</p>
    <p>По коже на шее девушки, от подбородка к ключицам, расползалась сетка. Тёмная, почти чёрная, состоящая из тонких линий, которые ветвились и множились на глазах, как трещины на замёрзшем стекле.</p>
    <p>Линии шли вдоль поверхностных вен, повторяя их рисунок, но не совпадая с ним полностью — как будто под кожей прорастала чужеродная сосудистая система, паутинная, хищная. Сетка расползалась: когда Семён вбежал в палату, она занимала только шею, а теперь уже выползла на плечи и спускалась по рукам.</p>
    <p>— Это не петехии, — Зиновьева присела и рассмотрела сетку вблизи, почти уткнувшись носом в кожу пациентки. — Не геморрагическая сыпь. Это что-то… под кожей. В мелких сосудах. Или вдоль них.</p>
    <p>— Захар Петрович, — Тарасов обернулся к Коровину. — Кровь. Срочно.</p>
    <p>Коровин уже доставал из дежурной укладки вакуумные пробирки и жгут. Его узловатые, покрытые пигментными пятнами руки двигались с точностью и скоростью, выработанной за сорок с лишним лет практики. Жгут, пальпация вены, игла, кровь.</p>
    <p>Тёмная, густая кровь потекла в пробирку.</p>
    <p>Коровин вытащил иглу, прижал ватку, аккуратно перевернул пробирку два раза для перемешивания с антикоагулянтом — и замер.</p>
    <p>— Ребятки, — сказал он тихо. — Посмотрите-ка на это.</p>
    <p>Они посмотрели.</p>
    <p>В пробирке кровь расслаивалась. Прямо на их глазах, за считанные секунды, без центрифуги, без какого-либо внешнего воздействия. Верхний слой — прозрачная желтоватая плазма, нормальная, чистая. А внизу, на дне пробирки, оседал чёрный, густой, маслянистый осадок, похожий на мазут. Он поблёскивал в свете ламп тяжёлым, нефтяным блеском, и граница между ним и плазмой была чёткой, как линия горизонта.</p>
    <p>Кровь человека не может расслоиться в пробирке за десять секунд. Этого не бывает. Это противоречит всему, чему их учили, всему, что они знали, всему, что было написано в учебниках по гематологии.</p>
    <p>Тишина в палате стала осязаемой.</p>
    <p>— Геморрагическая лихорадка? — Зиновьева произнесла это без уверенности, скорее проверяя гипотезу вслух. — Эбола? Марбург?</p>
    <p>— Нет инъекции склер, — возразил Тарасов. — Нет кровоточивости слизистых. Нет петехиальной сыпи. Это не геморрагическая лихорадка.</p>
    <p>— ДВС-синдром?</p>
    <p>— При ДВС кровь не расслаивается в пробирке. Она либо свёртывается, либо не свёртывается. Но не это.</p>
    <p>— Острая порфирия? Тёмная моча, абдоминальные боли, нейропсихические расстройства…</p>
    <p>— Порфирия не даёт чёрного осадка в крови, — Тарасов мотнул головой. — И не расползается паутиной по коже. Саша, это не порфирия. Это вообще ни на что не похоже.</p>
    <p>Зиновьева сняла очки, протёрла стёкла полой халата и надела обратно. Она делала это, когда думала. Когда перебирала в голове дифференциальный ряд, отбрасывая одну гипотезу за другой, как хирург отбрасывает заражённые ткани.</p>
    <p>— Адреналин, — скомандовала она. — Внутривенно, один к десяти тысячам, медленно. Преднизолон, девяносто миллиграммов, струйно. Физраствор в обе вены, максимальная скорость. Если это шок неясной этиологии, мы хотя бы стабилизируем гемодинамику, пока думаем.</p>
    <p>Тарасов уже набирал адреналин. Коровин готовил вторую капельницу. Семён подключил портативный монитор и следил за цифрами: давление падало, пульс рос, сатурация проседала.</p>
    <p>Прошло три минуты. Пять. Семь.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Давление не поднималось. Сатурация продолжала ползти вниз. Чёрная сетка на коже перебралась с рук на грудную клетку и подбиралась к животу. Зрачки девушки расширились ещё на миллиметр.</p>
    <p>— Не работает, — сказал Тарасов, и голос его был плоским и жёстким, как операционный стол. — Ни адреналин, ни стероиды. Она не реагирует ни на что.</p>
    <p>— Сердечный выброс? — Зиновьева перехватила руку пациентки и прижала пальцы к лучевой артерии. — Пульс есть, но наполнение… Глеб, я не чувствую наполнения. Сердце работает, но как будто качает воду вместо крови.</p>
    <p>Они переглянулись. Тарасов, Зиновьева, Коровин. Три пары глаз, три лекаря с совокупным стажем в полвека, и в каждом взгляде — одно и то же: мы не понимаем, что происходит.</p>
    <p>На подоконнике, невидимая для всех, кроме Семёна, сидела Шипа. Она больше не умывалась. Она сидела, вытянувшись в струнку, и смотрела на пациентку немигающими зелёными глазами, и шерсть на её загривке стояла дыбом.</p>
    <empty-line/>
    <subtitle><strong>* * *</strong></subtitle>
    <empty-line/>
    <p><strong>Лондон. Госпиталь Святого Варфоломея</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Я достал телефон из внутреннего кармана робы.</p>
    <p>Провёл большим пальцем экран, выбирая номер Чилтона, который он мне дал еще при первой встрече.</p>
    <p>— Чилтон, — сказал я негромко. — Мне нужна машина скорой помощи. Немедленно. У грузового шлюза сектора Ди.</p>
    <p>Три секунды тишины. Потом голос Эдварда Чилтона — ровный, сухой, с той особенной интонацией, которая отличала магистров-менталистов Канцелярии: абсолютное отсутствие паники при любых обстоятельствах.</p>
    <p>— Вы забираете лорда, — это был не вопрос. Констатация.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Серебряный будет в ярости.</p>
    <p>— Да. Но другого выхода нет.</p>
    <p>— Организовать «скорую» в центре Лондона без привлечения внимания Ордена — задача нетривиальная, мастер Разумовский, — Чилтон помолчал, и я услышал на заднем плане щелчок клавиатуры и тихий голос, отдающий распоряжения по-английски. — Но выполнимая. Машина будет ждать через десять минут. Боковой проезд, между хозяйственным корпусом и станцией переработки отходов. Это ближе к сектору Ди, чем сам шлюз, и камер там нет. Не задерживайтесь. И, мастер Разумовский…</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Если вас обнаружат, я вас не знаю. Мы никогда не встречались. Так будет лучше для всех.</p>
    <p>Он отключился. Я убрал телефон обратно в карман и повернулся к Артуру.</p>
    <p>Пендлтон стоял у кровати Кромвеля, и его лицо выражало ту специфическую смесь решимости и ужаса, которая свойственна людям, переступившим черту невозврата и ещё не привыкшим к новому состоянию. Руки, впрочем, уже не дрожали.</p>
    <p>— Артур, — сказал я. — Пропофол. Болюсом, два миллиграмма на килограмм. Следом рокуроний, ноль шесть на килограмм. Он не должен очнуться и не должен пошевелиться в коридоре. Сколько весит Кромвель?</p>
    <p>— Семьдесят два, при поступлении, — Артур уже набирал шприц. Движения его были быстрыми и точными. — Потерял около шести килограммов за последний месяц. Будем считать шестьдесят шесть.</p>
    <p>— Значит, сто тридцать два миллиграмма пропофола и сорок миллиграммов рокурония. Давай.</p>
    <p>Артур ввёл пропофол медленно, в течение двадцати секунд, контролируя по монитору. Пульс Кромвеля замедлился с шестидесяти четырёх до пятидесяти восьми — нормальная реакция, гемодинамика стабильна. Потом рокуроний. Мышцы старика расслабились, дыхание стало поверхностным и через тридцать секунд остановилось — миорелаксант парализовал диафрагму.</p>
    <p>— Мешок Амбу, — скомандовал я.</p>
    <p>Ордынская уже держала его наготове. Она присоединила маску к лицу Кромвеля, и я начал вентилировать — ритмично, двенадцать раз в минуту, выдерживая дыхательный объём на глаз. Грудная клетка поднималась и опускалась, сатурация стабилизировалась на девяноста пяти процентах. Нормально. Держим.</p>
    <p>— Отключаем мониторы, — сказал я. — Все, кроме пульсоксиметра на палец. Портативный, с беспроводным датчиком, если есть.</p>
    <p>— Есть, — Артур достал из ящика компактный прибор и защёлкнул клипсу на указательном пальце Кромвеля. Цифры загорелись на маленьком экране: девяносто пять, пульс пятьдесят шесть. Хорошо.</p>
    <p>Теперь маскировка.</p>
    <p>Я накрыл Кромвеля простынёй по самый подбородок, оставив снаружи только лицо, прикрытое кислородной маской. Натянул на себя хирургическую маску — по самые глаза, плотно, чтобы видны были только лоб и переносица.</p>
    <p>Надел защитные очки с прозрачными стёклами, которые нашлись в ящике у Артура. Ссутулился, опустил плечи, сдвинул центр тяжести вперёд — меняя пластику тела, превращаясь из мастера-целителя Разумовского в безликого санитара-транспортировщика, одного из десятков, снующих по коридорам любого крупного госпиталя.</p>
    <p>Ордынской я кинул хирургическую шапочку, и она заправила под неё волосы. Дал ей планшет с бланком направления, который Артур заполнил минуту назад: «Пациент Стивенсон, палата 412. Экстренная КТ-ангиография лёгочных артерий. Подозрение на расслоение аорты. Транспортировка санкционирована дежурным врачом доктором А. Пендлтоном». Ордынская взяла планшет двумя руками и прижала к груди — типичный жест медсестры, сопровождающей каталку. Идеально.</p>
    <p>Фырк сел ко мне на плечо. Его астральное тело было невидимым, но я чувствовал его присутствие — лёгкое покалывание, тёплый ток Искры.</p>
    <p>Сэр Бартоломью парил рядом с каталкой, массивный и невозмутимый, как линкор в тумане. Его призрачное пенсне поблёскивало в свете ламп.</p>
    <p>— Это авантюра, сэр, — произнёс он, поправляя пенсне призрачной лапой. — Чистейшей воды авантюра. За девять столетий моего служения в этих стенах я наблюдал тысячи безрассудных поступков, но похищение пэра Англии из собственного реанимационного бокса претендует на первое место.</p>
    <p>— Принимаю это как комплимент, — ответил я, проверяя, надёжно ли закреплён портативный пульсоксиметр.</p>
    <p>— Это не комплимент. Это констатация диагноза.</p>
    <p>— Артур, — я обернулся к Пендлтону. — Маршрут. Технический коридор между корпусами, как мы договаривались. Покажи на карте.</p>
    <p>Артур побледнел. Он уже смотрел в планшет с планом госпиталя, и выражение его лица мне категорически не понравилось.</p>
    <p>— Технический коридор закрыт, — сказал он, и голос его звучал так, словно он зачитывал приговор. — Профилактика вентиляционной системы. С девяти утра и до полудня. Там сейчас бригада инженеров и перекрыт проход.</p>
    <p>Я выругался. Мысленно, но Фырк на плече хмыкнул, значит, услышал.</p>
    <p>— Альтернативный маршрут?</p>
    <p>— Через подвальный уровень — нет. Там хранилище фармацевтических отходов, доступ только по биометрии заведующего фармблоком. Через восточное крыло — нет. Там ремонт, коридор перекрыт лесами. Остаётся… — Артур поднял на меня глаза, и в них я прочитал то, что он собирался сказать, ещё до того, как он открыл рот.</p>
    <p>— Центральная галерея, — закончил я за него.</p>
    <p>— Центральная галерея первого этажа, — подтвердил Артур, и каждое слово падало, как камень в колодец. — Прямо мимо поста охраны Ордена.</p>
    <p>Я посмотрел на Кромвеля. На мониторы, которые мы только что отключили. На пустую кровать, которую утренняя смена обнаружит через пару часов. Потом на Ордынскую — она стояла с планшетом, спокойная, готовая.</p>
    <p>Десять минут. Чилтон сказал — десять минут. Машина уже в пути.</p>
    <p>— Едем через галерею, — сказал я. — Вперёд.</p>
    <p>Центральная галерея Госпиталя Святого Варфоломея с утра была похожа на вокзал.</p>
    <p>Широкий, ярко освещённый холл с высокими арочными потолками и мраморным полом, по которому стучали десятки подошв. Врачи в белых халатах, медсёстры в цветных скрабах, санитары с каталками, родственники пациентов с букетами и растерянными лицами, административный персонал с бейджами и папками.</p>
    <p>Утренняя смена только что заступила на дежурство, ночная ещё не разошлась, и два потока смешивались в холле, создавая управляемый хаос, в котором каждый знал свою роль и никто не обращал внимания на чужую.</p>
    <p>Идеальная среда для маскировки. Ещё одна каталка среди десятков каталок, ещё один пациент среди сотен пациентов. Невидимость через обыденность.</p>
    <p>Артур шёл впереди. Спина прямая, лицо каменное, взгляд устремлён вперёд. Он выглядел именно так, как должен выглядеть дежурный врач, сопровождающий экстренную транспортировку: сосредоточенно, деловито, чуть раздражённо. Идеальная маска, и я снова мысленно поставил ему плюс за актёрское мастерство.</p>
    <p>Я толкал каталку, ритмично сжимая мешок Амбу правой рукой: вдох — пауза — выдох. Двенадцать раз в минуту. Автоматика, не требующая сознательного контроля, как ходьба или моргание.</p>
    <p>Левая рука лежала на перилах каталки, контролируя направление. Портативный пульсоксиметр на пальце Кромвеля показывал девяносто четыре процента. Нормально.</p>
    <p>Ордынская шла справа, придерживая капельницу с физраствором, который мы подключили для достоверности. Планшет с направлением она прижимала к бедру. Лицо спокойное, профессиональное, ничем не примечательное — одна из тысячи медсестёр, выполняющих рутинную работу.</p>
    <p>Мы прошли первый поворот. Второй. Миновали информационную стойку, за которой сидела пожилая волонтёрка в фиолетовой жилетке и объясняла посетителю, как пройти в отделение ортопедии. Свернули в основную галерею.</p>
    <p>И я увидел пост охраны.</p>
    <p>Впереди, метрах в сорока, у перекрёстка двух коридоров, стояли двое. Крепкие, широкоплечие парни в форме госпитальной службы безопасности, но я сразу отметил детали, которые выдавали их принадлежность к чему-то более серьёзному, чем обычная охрана: артефакторные сканеры на поясах — компактные устройства, похожие на рации, но с характерным зеленоватым мерцанием руны-индикатора.</p>
    <p>Стражи Ордена Святого Георгия. Не простые секьюрити — люди, обученные чувствовать магический фон.</p>
    <p>А рядом с ними, вполоборота, о чём-то беседуя с дежурным врачом, стоял… сэр Реджинальд Уинтерботтом.</p>
    <p>Он был одет в свежий халат и выглядел так, буднично. Ледяная скульптура, не подверженная ни усталости, ни времени.</p>
    <p>— Двуногий, — прошелестел Фырк с плеча, и его голос был тихим, напряжённым, без малейшей тени обычного веселья, — тот самый ледяной дед. Прямо по курсу.</p>
    <p>Я знал. Расстояние сокращалось с каждым шагом. Тридцать пять метров. Тридцать. Двадцать пять.</p>
    <p>— Мы покойники, — прошептал Артур сквозь зубы, не поворачивая головы, не сбавляя шаг. Со стороны он выглядел идеально: врач, обсуждающий с коллегой детали транспортировки. Но я слышал, как дрожит его голос. — Он нас узнает. Охрана проверит документы на транспортировку. Направление фальшивое, пациента Стивенсона из палаты четыреста двенадцать не существует. Одна проверка в системе — и всё.</p>
    <p>Рядом со мной Ордынская чуть изменила хватку на штативе капельницы, и я уловил знакомое ощущение: лёгкое покалывание в воздухе, статический разряд, запах озона.</p>
    <p>Она готовилась. Биокинез. Если дойдёт до худшего, она ударит — по нервам, по мышцам, по болевым рецепторам. Не убьёт, но выведет из строя на несколько минут.</p>
    <p>Я покачал головой. Едва заметно, одним движением подбородка, но она поняла и ослабила хватку. Ещё не время.</p>
    <p>— Всем выдохнуть, — сказал я негромко низким голосом, который я намеренно сделал хриплым и невыразительным, ни малейшего сходства с мастером Разумовским, который вчера стоял перед Реджинальдом и спорил о диагнозе. — Держаться уверенно. Мы просто везём тяжёлого пациента на срочное обследование. Ничего необычного. Ничего, что стоит запоминать. Вперёд.</p>
    <p>Двадцать метров. Пятнадцать.</p>
    <p>Колёсики каталки стучали по мрамору. Мне казалось, что этот стук слышит весь госпиталь, но разумом я понимал: в шуме утренней галереи наша каталка — одна из дюжины. Обычный транспорт. Обычная рутина.</p>
    <p>Десять метров.</p>
    <p>Реджинальд повернул голову.</p>
    <p>Его движение было плавным, неторопливым — как поворачивает голову хищная птица, засёкшая периферическим зрением движение в траве. Ледяной взгляд скользнул по каталке, по простыне, по кислородной маске на лице лежащего пациента. Поднялся к Ордынской — задержался на секунду, не больше. Переместился на меня.</p>
    <p>Я продолжал сжимать мешок Амбу. Спокойно. Двенадцать раз в минуту. Не смотрел на Реджинальда, смотрел перед собой — на спину Артура, на поворот коридора за постом охраны, на указатель «Лифты → Сектор Ди».</p>
    <p>Взгляд Реджинальда задержался на мне. Одна секунда. Две. Три.</p>
    <p>Он слегка нахмурился. Что-то зацепило его и я увидел, как между его бровей наметилась тонкая вертикальная морщинка, как будто он пытался вспомнить что-то, ускользающее на краю сознания.</p>
    <p>Пять метров до поста.</p>
    <p>Реджинальд шагнул наперерез.</p>
    <p>— Доктор Пендлтон, — произнёс он, и от звука его голоса Артур остановился так резко, будто налетел на стеклянную стену. — Куда вы направляетесь с пациентом из закрытого блока без предварительного согласования?</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 18</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <image l:href="#i_002.jpg"/>
    <empty-line/>
    <p>Охранники напряглись.</p>
    <p>Один из них положил руку на артефакторный сканер, второй сделал полшага вперёд, перекрывая проход. Зелёная руна-индикатор на сканере замигала чаще — прибор реагировал на магический фон, а магического фона вокруг нашей каталки было более чем достаточно: я, Ордынская, Фырк под простынёй, и невидимый бульдог Бартоломью, парящий в полутора метрах над полом.</p>
    <p>Артур повернулся к Реджинальду.</p>
    <p>Он был бледен. Бледен так, как бывает человек за секунду до обморока: белый, как бумага, с восковой прозрачностью кожи и синюшными тенями под глазами. Но он стоял. И говорил. И голос его, вопреки всему, не дрожал.</p>
    <p>— Срочная транспортировка в кардиоцентр, сэр Реджинальд, — сказал он. — Пациент Стивенсон, палата четыреста двенадцать. Подозрение на расслоение аорты, нестабильная гемодинамика. Нам дали коридор на экстренную КТ-ангиографию.</p>
    <p>Реджинальд смотрел на него. Потом на каталку. Потом снова на него.</p>
    <p>— Стивенсон, — повторил он медленно. — Палата четыреста двенадцать.</p>
    <p>Он сделал шаг к каталке и протянул руку к краю простыни. Длинные, сухие пальцы, те самые пальцы, которые едва не открыли дверцу шкафа, зависли в сантиметрах от ткани.</p>
    <p>— Но я не подписывал направление на транспортировку из закрытого блока, — произнёс он, и его тон стал тем особенным, административно-хирургическим тоном, который хуже любого крика, потому что за ним стоит власть. — Доктор Пендлтон, объясните мне, пожалуйста, по какому протоколу вы…</p>
    <p>Я собрал Искру в правом кулаке. Под перчаткой, невидимо, беззвучно. Импульс, нацеленный на блуждающий нерв — если старик откроет простыню и увидит лицо Кромвеля, бить придётся мгновенно, и думать о последствиях буду потом.</p>
    <p>Бартоломью рядом со мной издал тихий, разочарованный вздох.</p>
    <p>— Вот и всё, — произнёс хранитель госпиталя негромко, и его бульдожья морда выражала смирение существа, повидавшего слишком много провалов за девять столетий.</p>
    <p>Пальцы Реджинальда коснулись края простыни.</p>
    <p>— Сэр Реджинальд, — сказал Артур.</p>
    <p>Что-то в его голосе изменилось. Интонация стала мягче, почтительнее, с лёгким оттенком виноватой поспешности. Так разговаривают младшие ассистенты, когда хотят сообщить начальнику что-то важное, но боятся, что их отчитают за несвоевременность.</p>
    <p>— Простите, я должен был сказать вам раньше, но… — Артур запнулся, и я не мог понять, настоящая это запинка или гениальная актёрская пауза. — Пять минут назад лорд Кромвель пришёл в сознание.</p>
    <p>Рука Реджинальда замерла.</p>
    <p>— У него прояснился разум, — продолил Артур, и каждое его слово было выверено, как доза лекарства. — Впервые за последние двое суток. Он был ясен, ориентирован, и он настойчиво требовал вас, сэр Реджинальд. Лично. Сказал, что это вопрос первостепенной важности. Касательно его завещания.</p>
    <p>Слово «завещание» упало в пространство между нами, и я увидел, как оно сработало. Мгновенно. Безотказно. Как ключ, повёрнутый в замке.</p>
    <p>Глаза Реджинальда вспыхнули. Чем-то жёстким, деловым, хищным. Завещание пэра Англии — это не медицинский, а стратегический вопрос, и Реджинальд это понимал лучше, чем кто бы то ни было.</p>
    <p>Его рука отдёрнулась от простыни.</p>
    <p>— Почему вы не сообщили мне сразу⁈ — рявкнул он, и впервые за всё время нашего знакомства я увидел на его лице что-то, помимо ледяного спокойствия: раздражение. Настоящее, раздражение подчинённым, который не выполнил протокол немедленного оповещения. — Вы понимаете, какое значение…</p>
    <p>Он не договорил.</p>
    <p>Развернулся на каблуках резко, по-военному, и стремительно пошёл в сторону реанимационного блока. На ходу, не оборачиваясь, он бросил охране:</p>
    <p>— Пропустите их. Не задерживайте.</p>
    <p>Охранник убрал руку со сканера. Второй отступил, освобождая проход. Зелёная руна-индикатор перестала мигать и погасла.</p>
    <p>Мы прошли мимо поста.</p>
    <p>Я не ускорил шаг. Продолжал сжимать мешок Амбу — и толкать каталку. Шаг, шаг, шаг. Поворот. Ещё поворот. Двойные двери грузового лифта — серые, исцарапанные, с облупившейся краской и табличкой «Служебный. Только для персонала».</p>
    <p>Артур приложил бейдж к считывателю. Двери разъехались с натужным гулом.</p>
    <p>Мы вкатили каталку в лифт. Ордынская зашла последней и нажала кнопку минус первого этажа. Двери закрылись.</p>
    <p>И только тогда, когда стальные створки сомкнулись, отсекая нас от галереи, от поста охраны, от камер и стражи, я стянул маску и вытер тыльной стороной ладони пот со лба. Ладонь была мокрой.</p>
    <p>Артур прислонился к стенке лифта и медленно сполз на пол. Второй раз за сегодня. Ноги отказали, и он сидел на полу запрокинув голову к потолку и хватая воздух ртом. Его руки тряслись.</p>
    <p>Ордынская стояла у каталки, держась за перила, и смотрела в стену невидящим взглядом. Потом медленно, аккуратно поставила штатив капельницы в паз-фиксатор и закрыла глаза.</p>
    <p>Секунду она стояла так неподвижно, с закрытыми глазами, а потом открыла их и снова стала собой: спокойной, сосредоточенной, готовой к работе.</p>
    <p>— «Завещание», — хмыкнул Бартоломью, возникая рядом с каталкой, и его бульдожья морда выражала нечто среднее между осуждением и невольным восхищением. — А юноша не безнадёжен. Какая наглость. Какая бесстыдная, великолепная наглость. Впрочем, я не удивлён. Среди воспитанников Кембриджа всегда попадались одарённые лжецы.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал Фырк, и голос его был тихим и серьёзным. — Давай больше так не делать. У меня сердце маленькое. Оно столько не выдержит.</p>
    <p>Лифт гудел, опускаясь на минус первый этаж. Кромвель спал, и портативный пульсоксиметр на его пальце мигал зелёным: девяносто четыре процента, пульс пятьдесят шесть.</p>
    <p>— Первый этап прошли, — сказал я, глядя на спящего старика. — Теперь самое сложное — вытащить эту дрянь из его головы.</p>
    <p>Двери грузового шлюза разъехались с тяжёлым пневматическим вздохом, и в лицо мне ударил ветер.</p>
    <p>Мокрый, холодный, пахнущий мусорными баками, мокрым асфальтом и лондонской канализацией. Техническая изнанка Госпиталя Святого Варфоломея: бетонный двор, зажатый между двумя корпусами, с рядами пластиковых контейнеров для медицинских отходов вдоль стены и парой разбитых фонарей, один из которых мигал жёлтым, как глаз усталого циклопа.</p>
    <p>Прямо перед нами мокрый асфальт, лужи, чугунная решётка ливневого стока и глухой кирпичный забор с граффити.</p>
    <p>Ни одной машины.</p>
    <p>Я быстро осмотрел двор. Пусто. Ни скорой, ни фургона, ни даже такси. Только контейнеры, забор и косые полосы дождя, начинавшего усиливаться.</p>
    <p>— Чилтон ждёт у служебного входа сектора Ди, — сказал я.</p>
    <p>— Мы вышли через центральный шлюз. Другая сторона здания, — Артур уже толкал каталку через порог, и колёсики, до этого бесшумно катившиеся по мрамору, загрохотали по бетону, как тележка с боеприпасами по булыжной мостовой.</p>
    <p>— Далеко? — спросил я и злость на самого себя была такой острой, что хотелось ударить кулаком в стену.</p>
    <p>— Метров двести, может триста. Нужно огибать здание.</p>
    <p>Морось сменилась за секунду. Только что мелкая, лондонская, почти невесомая водяная пыль — и вдруг с неба обрушился настоящий ливень. Крупные, тяжёлые капли забарабанили по каталке, по простыне, по кислородной маске Кромвеля, по нашим спинам и головам. Холодная вода полилась по лицу, мгновенно намочив робу, и я ощутил, как ткань прилипает к телу, становясь ледяной.</p>
    <p>— Чёрт, — сказал я вслух, и это было ещё мягко сказано.</p>
    <p>Я сдёрнул с себя хирургическую робу — единственный сухой слой, оставшийся после того как рубашку пришлось выбросить ещё в палате, — и накинул её на лицо и грудь Кромвеля, укрывая кислородную маску и мешок Амбу. Вода в дыхательные пути интубированного пациента — это аспирационная пневмония, которая его добьёт надёжнее любого симбионта.</p>
    <p>Я остался по пояс голый под холодным дождём. Кожу моментально покрыло гусиной сыпью, мышцы живота свело от холода, и дождевая вода текла по спине ледяными ручейками, собираясь на пояснице и стекая в штаны. В марте в Лондоне было гораздо теплее чем в России, но все равно неприятно. Ничего, закалка лишней не бывает!</p>
    <p>— Толкай! — крикнул я Артуру. — Быстрее!</p>
    <p>Мы рванули. Каталка загрохотала по двору, прыгая на неровностях, и я одной рукой сжимал мешок Амбу сквозь мокрую ткань робы, а другой придерживал стойку капельницы, которая раскачивалась и норовила упасть.</p>
    <p>Ордынская бежала рядом, вцепившись в перила каталки, мокрые волосы облепили ей лицо, шапочка слетела и осталась где-то позади белым пятном на чёрном асфальте.</p>
    <p>Колёсики гремели. Дождь хлестал. Кромвель спал, не подозревая, что его везут по техническому двору лондонского госпиталя трое вымокших до нитки людей, один из которых — полуголый русский лекарь с астральным бурундуком под простынёй.</p>
    <p>— Двуногий, — подал голос Фырк, — тут мокро. И воняет. И трясёт. Я подаю официальную жалобу на условия транспортировки.</p>
    <p>— Потерпишь, — процедил я сквозь зубы, огибая мусорный контейнер.</p>
    <p>Мы завернули за угол здания. Я увидел переулок — узкий, зажатый между кирпичной стеной госпиталя и задней стеной какого-то склада. Тусклый фонарь. Лужа размером с небольшое озеро. И из этой лужи, разбрасывая веер брызг, прямо на нас вылетел автомобиль.</p>
    <p>Неприметная частная машина скорой помощи. Белая, без мигалок, без надписей, с затонированными стёклами. Из тех, что используют частные клиники для дискретной перевозки состоятельных пациентов. Она затормозила в двух метрах от нас, и задние двери распахнулись изнутри.</p>
    <p>Из кабины вышел Эдвард Чилтон.</p>
    <p>Он был в чёрном пальто, без зонта, и дождь хлестал по нему так же яростно, как по всем нам, но Чилтон выглядел так, словно дождя и не было. Его личное дело и он решил не обращать на него внимания. Ни суеты, ни спешки, ни единого лишнего движения. Он подошёл к каталке, оценил ситуацию одним взглядом и молча взялся за перила с другой стороны.</p>
    <p>Вчетвером мы закатили каталку в салон. Внутри было сухо, тепло и пахло дезинфекцией. Стены обшиты белым пластиком, вдоль борта — крепления для носилок, штативы, ящики с медикаментами. Портативный кардиомонитор, уже включённый и настроенный.</p>
    <p>Ордынская запрыгнула внутрь, Артур следом. Я зашёл последним, и Чилтон захлопнул за мной двери. Стук металла, щелчок замка, и мир снаружи отрезался, как ампутированная конечность.</p>
    <p>Чилтон сел за руль. Мотор заурчал, и скорая тронулась, мягко покачиваясь на рессорах.</p>
    <p>Я стоял в салоне, мокрый, замёрзший, по пояс голый, и вода стекала с меня на пол, образуя лужу. Кромвель лежал на носилках, и я снял с его лица мокрую робу, проверил маску, проверил мешок Амбу, проверил пульсоксиметр. Девяносто три процента, пульс пятьдесят четыре. Нормально. Старик держался.</p>
    <p>Артур нашёл в ящике чистое одеяло из фольги — аварийное термоодеяло, — и кинул мне. Я завернулся в него и почувствовал, как тепло начинает возвращаться. Медленно, нехотя, как кровь возвращается в отмороженные пальцы.</p>
    <p>В окошке между салоном и кабиной появилось лицо Чилтона.</p>
    <p>— Мы едем в Степни-Грин, — сказал он, не отрывая глаз от дороги. — Частный хоспис, финансируемый одной из структур Канцелярии. Место тихое, персонал проверенный. Лишних вопросов не задают. Там подготовлена реанимационная палата: стационарный ИВЛ, следящая аппаратура, запас медикаментов.</p>
    <p>— Сколько ехать? — спросил я.</p>
    <p>— Двенадцать минут. Если пробок не будет.</p>
    <p>Я кивнул и вернулся к мешку Амбу. Вдох — пауза — выдох. Двенадцать раз в минуту. Грудная клетка Кромвеля поднималась и опускалась под моими руками, и этот ритм держал меня на плаву, не давая уйти в мысли, которые толпились в голове, как пассажиры в час пик на лондонском метро.</p>
    <p>За затонированными стёклами мелькал Лондон. Мокрые улицы, красные автобусы, зонтики, пешеходы, светофоры. Город жил своей жизнью, не подозревая, что по его дорогам мчится неприметная скорая с похищенным пэром Англии на борту.</p>
    <p>Скорая остановилась через одиннадцать минут.</p>
    <p>Я увидел в окно неприметное кирпичное здание в три этажа, втиснутое между жилым домом и прачечной. Ни вывески, ни таблички. Только скромная чёрная дверь с медной ручкой и глазком.</p>
    <p>Дверь открылась, и на пороге появились двое в медицинских халатах.</p>
    <p>Они приняли каталку без единого слова, и мы двинулись по тускло освещённому коридору с низкими потолками и запахом хлорки. Стены, выкрашенные в казённый бежевый цвет, линолеум на полу, трубы под потолком. Не роскошь «Клариджа» и не величие Госпиталя Святого Варфоломея. Просто рабочее место, предназначенное для дел, о которых не говорят вслух.</p>
    <p>Палата была в конце коридора. Маленькая, но оснащённая по последнему слову: стационарный аппарат ИВЛ, следящий кардиомонитор с пятью отведениями, дефибриллятор на стойке, инфузоматы, ларингоскоп, набор для трахеостомии, реанимационная укладка.</p>
    <p>Кто-то подготовился основательно, и я мысленно поставил Чилтону ещё один плюс.</p>
    <p>Мы переложили Кромвеля на кровать. Я интубировал его, подключил к стационарному ИВЛ, выставил параметры вентиляции — дыхательный объём четыреста пятьдесят миллилитров, частота четырнадцать в минуту, ПДКВ пять сантиметров водного столба, FiO2 сорок процентов — и проверил капнографию.</p>
    <p>Тридцать восемь миллиметров ртутного столба. Идеально. Сатурация девяносто шесть. Давление сто двадцать на семьдесят два. Старик был стабилен.</p>
    <p>Я повернулся к Бартоломью. Дух-хранитель парил у стены, массивный, невозмутимый, и его пенсне бликовало в свете ламп.</p>
    <p>— Мы вышли из зоны Ордена, — сказал я. — Симбионт отрезан от питания госпиталя. Что теперь?</p>
    <p>Бартоломью опустил тяжёлую голову и посмотрел на Кромвеля так, как врач смотрит на пациента перед операцией, исход которой непредсказуем. Потом поправил пенсне призрачной лапой и произнёс:</p>
    <p>— Теперь самое сложное, сэр.</p>
    <p>Он помолчал. Складки на его бульдожьей морде обвисли чуть глубже.</p>
    <p>— Вы должны его разбудить.</p>
    <p>— Ты уверен? — переспросил я. — Разбудить лорда в такой момент не самая лучшая идея.</p>
    <p>Артур, который стоял у стойки с медикаментами и набирал в шприцы запас на случай экстренной ситуации, повернулся так резко, что едва не уронил лоток.</p>
    <p>— Разбудить⁈ — его голос взлетел на полоктавы. — Вывести из медикаментозного сна? Вы… вы отдаёте себе отчёт, что пропофол ещё не полностью элиминировался? Что рокуроний нужно реверсировать сугаммадексом? Что когда он очнётся — а он очнётся дезориентированным, в незнакомом месте, с трубкой в горле — у него начнётся болевой шок, двигательное возбуждение, судороги? Мы только что провели операцию по похищению пэра из охраняемой реанимации, и вы предлагаете его разбудить⁈</p>
    <p>Бартоломью выслушал эту тираду с выражением терпеливого снисхождения, присущим существам, которые слышали аргументы пострашнее за свои девять столетий.</p>
    <p>— Симбионт укоренён в сознании, доктор Пендлтон, — произнёс он… — «Корона» — не опухоль, которую можно вырезать, пока тело спит. Она врастает не только в нервную ткань, но и в разум. В структуру личности. Чтобы разорвать связь между симбионтом и носителем, хозяин должен быть в сознании и сопротивляться. Его воля, его желание жить, его «я» — это единственный инструмент, который способен ослабить хватку «Короны» настолько, чтобы целитель мог вмешаться.</p>
    <p>— А если нет? — спросил я, не обращая внимания на изумленный взгляд Пендлтона. — Если мы попытаемся подавить «Корону», пока он спит?</p>
    <p>Бартоломью посмотрел на меня, и в его тёмных собачьих глазах я увидел ответ раньше, чем он его произнёс.</p>
    <p>— Тогда «Корона» заберёт разум милорда с собой. В пустоту. Тело останется живым, но разум… — он не договорил и покачал тяжёлой головой. — Вегетативное состояние, сэр. Необратимое.</p>
    <p>Кардиомонитор пикал. ИВЛ шипел. Дождь барабанил по окну, за которым медленно светлело лондонское утро.</p>
    <p>Я смотрел на лицо Кромвеля. Он еще не знал, что когда проснётся обнаружит себя в чужом месте, с чужими людьми, с трубкой в горле и с болью, которую ему предстоит вытерпеть.</p>
    <p>— Он будет крайне недоволен, джентльмены, — добавил Бартоломью, и в его голосе впервые прозвучало что-то, отдалённо похожее на чёрный юмор. — Лорд Кромвель — человек властный, гордый и не привыкший к обстоятельствам, которые он не контролирует. Пробуждение в незнакомом месте с незнакомыми людьми будет для него… стрессом.</p>
    <p>— Он переживёт, — сказал я. — Потому что альтернатива — не пережить вообще.</p>
    <p>Я повернулся к Ордынской. Она стояла у кровати, положив руку на перила, и смотрела на меня спокойно, ожидая решения. Потом к Артуру. Тот стоял бледный, с шприцем в руке, и я видел, как борются в нём врач и человек: врач понимал логику, человек боялся последствий.</p>
    <p>— Отключайте седацию, — сказал я. — Артур, готовь сугаммадекс для реверсии миорелаксанта. Ордынская, следи за гемодинамикой. Как только он начнёт приходить в себя — мне нужно будет всё ваше внимание. Мы будим лорда Кромвеля…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Интерлюдия. Муром. Диагностический центр.</p>
    <p>ВИП-палата номер семь превратилась в штаб.</p>
    <p>Александра Зиновьева стояла у кровати Елизаветы и раздавала приказы голосом, который не допускал ни возражений, ни промедлений. Очки она сняла и сунула в карман халата — они мешали, запотевали, и без них её лицо казалось непривычно открытым и жёстким.</p>
    <p>— Тарасов, проходимость дыхательных путей. Запрокинь голову, выдвини челюсть, оцени обструкцию. Если нужно — готовь ларингоскоп.</p>
    <p>— Сделано, — Тарасов уже стоял у изголовья. — Дыхательные пути свободны. Дыхание самостоятельное, но поверхностное. Двадцать восемь в минуту. Сатурация восемьдесят три. Подключил кислород через маску, десять литров.</p>
    <p>— Величко, катетер в центральную вену. Подключичная, справа.</p>
    <p>Семён кивнул и начал разворачивать набор для катетеризации. Его руки двигались уверенно — тремора, который преследовал его в первые месяцы в Центре, давно не было.</p>
    <p>Обработка кожи, разметка анатомических ориентиров, прокол. Тёмная кровь хлынула в шприц — позиционирование правильное. Он ввёл проводник, расширитель, катетер. Зафиксировал. Подключил инфузию.</p>
    <p>— Готово. Доступ есть.</p>
    <p>— Коровин, — Зиновьева повернулась к фельдшеру. — Срочно: развёрнутая биохимия, полная токсикология, посевы крови на стерильность и коагулограмма. Всё в режиме цито.</p>
    <p>Захар Петрович молча набирал пробирки. Его лицо было спокойным и сосредоточенным, и Семён подумал, что Коровин, вероятно, выглядел точно так же, когда лечил холеру в девяностых: ни паники, ни суеты, только работа.</p>
    <p>Штальберг сидел у изголовья кровати.</p>
    <p>Семён никогда его таким не видел. Барон Ульрих фон Штальберг — инвестор, делец, человек, для которого мир делился на «прибыль» и «убытки», а эмоции были роскошью, не совместимой с бизнесом, — сидел на стуле, сгорбившись, и держал руку Елизаветы обеими ладонями. Его пальцы дрожали. Он не отрывал взгляда от её лица и бормотал, тихо, монотонно, как молитву:</p>
    <p>— Она просто пила чай… Просто сидела и пила чай, улыбалась, рассказывала что-то… а потом уронила чашку и упала… Просто упала… Сделайте же что-нибудь, вы же лекари, сделайте что-нибудь… Где Разумовский когда он так нужен?</p>
    <p>— Барон, — Зиновьева обернулась к нему, и голос её, жёсткий и командный секунду назад, стал мягче, но не менее твёрдым. — Нам нужно работать. Пожалуйста, выйдите за стеклянную перегородку. Вы нам мешаете.</p>
    <p>Штальберг поднял на неё глаза. В них стояла такая мольба, такое оголённое, беззащитное отчаяние, что Семён отвёл взгляд. Это было слишком интимно, слишком больно, чтобы на это смотреть.</p>
    <p>Барон — жёсткий, расчётливый, иногда невыносимый барон, которого Тарасов десять минут назад крыл матом за балаган с «Днём открытых дверей», — сейчас был просто человеком, теряющим кого-то, кого он любил.</p>
    <p>— Пожалуйста, — повторила Зиновьева тише. — Мы сделаем всё, что можем. Но нам нужно пространство.</p>
    <p>Штальберг разжал руки. Встал. Тарасов поддержал его за локоть. Барон качнулся и вышел за стеклянную перегородку, за которой стоял ряд стульев для посетителей. Сел. Упёрся лбом в стекло и замер.</p>
    <p>Команда работала.</p>
    <p>Чёрная сетка на коже Елизаветы продолжала расползаться. Она перебралась на грудную клетку и спускалась к животу, и теперь девушка выглядела так, словно на её тело наложили трафарет из тончайших чёрных нитей. Кожа по-прежнему ледяная на ощупь.Температура по-прежнему сорок один.</p>
    <p>Семён стоял у монитора и следил за цифрами. Давление: восемьдесят на пятьдесят. Пульс: сто пятьдесят два. Сатурация: восемьдесят один, и ползёт вниз. Температура: сорок один и четыре.</p>
    <p>Он косился на подоконник. Шипа сидела там, вытянувшись в струну, и смотрела на Елизавету неотрывно, и её зелёные глаза горели в полумраке палаты, как два изумрудных огонька.</p>
    <p>Семён не знал, что видит Шипа. Но по тому, как она напряжённо, не моргая, с прижатыми к голове ушами смотрела за происходящим, он понимал: то, что происходит с этой девушкой, пугало даже духа.</p>
    <p>Прошёл час. Результаты экспресс-анализов доставили из лаборатории.</p>
    <p>Зиновьева забрала распечатки у курьера, ушла в ординаторскую и закрыла за собой дверь. Тарасов, Семён и Коровин стояли в коридоре у стеклянной перегородки палаты. За стеклом на кровати лежала Елизавета. Чёрная сетка добралась до бёдер. Кардиомонитор пищал ровно и часто: сто сорок шесть ударов.</p>
    <p>За другим стеклом, на стуле для посетителей, сидел Штальберг. Он не шевелился. Просто сидел и смотрел на неё сквозь стекло, и его лицо было серым и неподвижным.</p>
    <p>— Кто она ему вообще? — тихо спросил Тарасов, не оборачиваясь. — Дочь? Не похожа. У него, кажется, сын-студент. Жена? Я видел фото его супруги — ей за пятьдесят.</p>
    <p>— Может, племянница, — предположил Коровин, скрестив руки на груди и глядя на Штальберга через стекло с тем особенным выражением, которое бывает у людей, повидавших достаточно человеческого горя, чтобы не удивляться его формам. — А может, и дама сердца. Видали, как убивается? Барон за свои миллионы так не трясся, как за эту девчонку.</p>
    <p>Семён промолчал. Он смотрел на Штальберга и думал, что в этом мире нет ничего более обнажающего, чем страх за другого человека.</p>
    <p>Деньги, статус, безупречный костюм — всё это отслаивается, как лак, и под ним остаётся просто человек, просто голое, беззащитное существо, которое не может ничего сделать, кроме как сидеть и ждать.</p>
    <p>Дверь ординаторской открылась.</p>
    <p>Зиновьева вышла в коридор. Лицо серое. Очки сползли на кончик носа, и она не поправляла их — верный знак того, что её мозг занят чем-то настолько поглощающим, что автоматика привычных жестов отключилась.</p>
    <p>В руках она держала распечатки. Несколько листов, скреплённых канцелярской скрепкой.</p>
    <p>— Александра? — Семён шагнул ей навстречу, и надежда в его голосе звучала так отчётливо, что он сам её услышал и смутился. — Что там? Порфирия? Острая интоксикация тяжёлыми металлами? Свинец? Таллий?</p>
    <p>Зиновьева медленно покачала головой. Она смотрела в бумаги так, словно видела их впервые в жизни, словно буквы и цифры на этих листах были написаны на незнакомом языке.</p>
    <p>— Саша, — Тарасов повернулся к ней, и голос его стал жёстким, нетерпеливым. — Не молчи. Нам резать или капать антидоты? Что с анализами?</p>
    <p>Зиновьева подняла на них взгляд.</p>
    <p>Семён видел Зиновьеву в самых разных состояниях: сосредоточенной, уставшей, раздражённой, торжествующей, когда диагноз складывался из разрозненных кусочков, как мозаика. Но такого выражения на её лице он не видел никогда.</p>
    <p>Растерянность. Почти испуг. Глаза диагноста, который посмотрел в микроскоп и не увидел там ничего.</p>
    <p>— Ничего, — сказала она, и голос её был тихим и ровным, как голос хирурга, сообщающего родственникам, что операция не помогла. — Все маркеры токсинов — по нулям. Свинец, ртуть, мышьяк, таллий, фосфорорганика — ноль. Порфирины в норме. Коагулограмма… — она запнулась, и по её лицу прошла тень чего-то, похожего на профессиональное отчаяние. — Коагулограмма идеальная. Протромбиновое время, АЧТВ, фибриноген, D-димер — всё в референсных значениях. По бумагам… — она опустила руку с распечатками, и листы тихо прошуршали по ткани её халата. — По бумагам она абсолютно здорова. Я не знаю, что с ней.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong><emphasis>Муром. Диагностический центр</emphasis></strong></p>
    <p>Семён смотрел на распечатки в руках Зиновьевой и пытался понять, каким образом девушка с температурой сорок один и четыре, с давлением восемьдесят на пятьдесят и чёрной сетью, расползающейся по телу, может быть «абсолютно здорова» по данным лабораторного анализа. Это не укладывалось ни в одну диагностическую модель, которую он изучал.</p>
    <p>— Бред, — Тарасов сказал это негромко. Он забрал у Зиновьевой распечатки, пролистал, сощурился, перечитал последнюю страницу и отдал обратно. — Чудес не бывает, Саша. Если кровь расслаивается на мазут, то печёночные пробы должны орать сиреной. АСТ, АЛТ, билирубин — хоть что-нибудь должно выбиваться.</p>
    <p>— Должно, — согласилась Зиновьева. Голос был ровный. Она выглядела как человек, у которого земля ушла из-под ног и он ещё не решил, в какую сторону падать. — Должно. Но не орёт.</p>
    <p>Шипа сидела на подоконнике внутри палаты, за стеклом. Семён видел её силуэт — вытянутая в струну кошачья фигурка, прижатые уши, горящие зелёные глаза. Она не двигалась, и от этой неподвижности духа-хранителя ему было не по себе.</p>
    <p>— Знаете, что мне это напоминает? — подал голос Коровин.</p>
    <p>Все повернулись к нему. Старый фельдшер стоял, привалившись плечом к стене, скрестив руки на груди. Его лицо было спокойным и задумчивым, и в этот момент Семён подумал, что Захар Петрович, вероятно, единственный человек в этом коридоре, кого ситуация не выбила из равновесия.</p>
    <p>Не потому что ему было всё равно, а потому что за столько лет в медицине он видел достаточно необъяснимого, чтобы не тратить энергию на панику.</p>
    <p>— Мне это напоминает мотор, — продолжил Коровин, и его голос был негромким, размеренным, как у деревенского механика, который объясняет городскому автолюбителю, почему машина не заводится. — Если машина сломана, а масло чистое — значит, в бак залили не то топливо. Мы смотрим масло. Мы меняем фильтры. А проблема в баке.</p>
    <p>Тарасов нахмурился. Зиновьева подняла голову.</p>
    <p>— Мы лечим следствие, — сказал Коровин просто. — Бьём по хвостам. Температура, давление, сатурация — это всё хвосты. Нам нужна причина. А причина — не в крови и не в печени.</p>
    <p>— Анамнез, — Зиновьева произнесла это слово так, будто выдернула его из-под завала других мыслей. Семён увидел, как её глаза за стёклами очков сменили выражение — растерянность уступила место чему-то жёсткому, сфокусированному, и он узнал этот взгляд. Так выглядела Зиновьева, когда переключалась из режима «я не знаю» в режим «я найду». — Анамнез. До секунд. Что она ела, что пила, с кем встречалась, какие артефакты трогала, какие места посещала. Вся хронология последних сорока восьми часов, по минутам.</p>
    <p>— Из девушки мы сейчас ничего не вытянем, — Тарасов кивнул в сторону палаты, где Елизавета лежала без сознания.</p>
    <p>— Из девушки — нет. Из Штальберга — да. — Зиновьева сняла очки, протёрла их полой халата и надела обратно. Это означало, что мозг снова заработал в штатном режиме. — Идём. Трясти барона.</p>
    <p>Штальберг сидел там же, где они его оставили.</p>
    <p>Он не повернул голову, когда они подошли. Продолжал смотреть сквозь стекло на Елизавету, и его губы беззвучно шевелились, словно он разговаривал с ней, или молился, или повторял одно и то же слово снова и снова.</p>
    <p>Семён остановился чуть поодаль. Ему было неловко. Это чувство накрыло его ещё в палате и не отпускало. Он лекарь, он должен быть собран и профессионален. Но одно дело — профессионально относиться к болезни, и совсем другое к человеку, который на твоих глазах распадается, как карточный домик, от страха потерять кого-то.</p>
    <p>— Барон, — Зиновьева встала перед ним и заговорила тем ровным, деловым тоном, который Семён уже научился распознавать как её рабочий инструмент. Не сочувствие и не жёсткость, а нечто среднее: голос, который говорит «мне нужна ваша помощь» и одновременно «у нас нет времени на эмоции». — Нам нужно поговорить. Прямо сейчас.</p>
    <p>Штальберг медленно перевёл на неё взгляд. Глаза у него были красные и мокрые, и в них стояло то выражение загнанного животного, которое Семён видел только в реанимациях, только у родственников, только в самые тяжёлые ночные часы.</p>
    <p>— Вы нашли?.. — хрипло спросил он.</p>
    <p>— Мы ищем. Но нам нужна информация. Анализы крови чистые, мы не видим причину в стандартных маркерах, а значит, причина — внешняя. Расскажите мне всё про последние двое суток. Хронологически. Начните с позавчерашнего утра.</p>
    <p>Штальберг провёл ладонью по лицу, сверху вниз, с силой, словно пытался стереть с него что-то. Вдохнул. Заговорил.</p>
    <p>Сбивчиво, рвано, перескакивая с одного на другое. Позавчера Елизавета была у него на ужине. Ужинали дома, у него, в поместье, вдвоём. Она ела рыбу, стерлядь, повар готовил.</p>
    <p>Пила белое вино, полбокала, она вообще почти не пьёт. Вчера утром они вместе ездили в Владимир, по магазинам, потом в антикварную лавку на Московской, Лиза хотела посмотреть фарфор.</p>
    <p>Днём она вернулась к себе, они созвонились вечером. Сегодня приехала в Центр, на плановый осмотр — у неё был записан приём у Тарасова, профилактический, раз в полгода… хотела посмотреть наш новый центр. О нем ведь теперь ходят легенды.</p>
    <p>— Подождите, — перебил Тарасов. — Профилактический приём у меня? Я не помню такой записи.</p>
    <p>— Она записалась через моего секретаря вчера вечером, — Штальберг посмотрел на него, и в его голосе прозвучало раздражение — не на Тарасова, а на саму идею, что кто-то может подвергать сомнению слова Елизаветы. — Я не контролирую её расписание.</p>
    <p>— Хорошо. Продолжайте. Она приехала в Центр и…?</p>
    <p>— Пришла ко мне в кабинет. Мы пили чай. Просто чай. — Штальберг замолчал, и его лицо исказилось, как от физической боли. — Она сидела на диване и рассказывала о выставке в Нижнем, она планировала поехать на следующей неделе… улыбалась… а потом уронила чашку. Просто уронила, как будто рука перестала слушаться, и я увидел… увидел, как по её запястью ползёт эта чёрная…</p>
    <p>Голос его сорвался. Он замолчал и опустил голову. Плечи дрогнули.</p>
    <p>Семён стоял рядом и чувствовал, как его собственное горло сжимается. Он не знал Елизавету. Он увидел её впервые в жизни час назад. Но боль Штальберга была настолько обнажённой, настолько беззащитной, что она передавалась через воздух, как инфекция.</p>
    <p>— Барон, — Зиновьева присела перед ним на корточки, и этот жест удивил Семёна. Он не ожидал от неё такого, от строгой, резкой Зиновьевой, которая обычно разговаривала с пациентами стоя, через очки, сверху вниз. — Я понимаю, что вам тяжело. Но у нас очень мало времени. Каждый час, который мы теряем, ухудшает прогноз. Мне нужно знать: какие артефакты Елизавета носит? Кольца, подвески, обереги? Что-нибудь новое в последнее время?</p>
    <p>Штальберг поднял голову. Что-то в его глазах изменилось — не выражение, а глубина, словно он отодвинул одну завесу боли и обнаружил за ней другую, ещё более тёмную.</p>
    <p>— Лиза… — голос его упал до шёпота, и Семён невольно шагнул ближе, чтобы расслышать. — Лиза мне особенно дорога. Вы не понимаете. Она — мой свет. Единственный свет в моей жизни, который… — он запнулся, и по его лицу прошла судорога, странная, болезненная, как у человека, который хочет сказать что-то важное, но знает, что этого говорить нельзя. — Если с ней что-то случится, я… Я не знаю что я сделаю… Я всё здесь сровняю с землёй, камня на камне не оставлю, но спасите её. Слышите? Спасите.</p>
    <p>Это не была угроза. Семён понял это сразу, и по лицам Тарасова и Коровина видел, что они тоже поняли. Это была мольба, завёрнутая в обёртку угрозы, потому что Штальберг не умел просить иначе, потому что вся его жизнь была устроена так, что за деньги покупалось всё, а то, что не покупалось — принималось силой.</p>
    <p>И сейчас, столкнувшись с чем-то, что невозможно ни купить, ни отнять, он срывался на единственный язык, который знал.</p>
    <p>«Мой свет». Семён мысленно повторил эти слова и почувствовал, как что-то холодное шевельнулось у него в груди. Так не говорят о племянницах. Так не говорят о подругах дочери или о дальних родственницах.</p>
    <p>Больше похоже на слова мужчины о женщине, и мужчина этот даже не пытался это скрыть, и Семён вдруг осознал, что Тарасов и Коровин были правы там, в коридоре, когда гадали, кто она ему: «дама сердца».</p>
    <p>Он покосился на Тарасова. Тот стоял со скрещенными на груди руками, и выражение его лица было непроницаемым, но Семён заметил, как дёрнулась мышца у него на челюсти. Тарасов тоже услышал и тоже понял.</p>
    <p>Зиновьева открыла рот, чтобы задать следующий вопрос, но не успела.</p>
    <p>Двери отделения распахнулись, с грохотом и бесцеремонным напором, с каким врываются в больницу люди, убеждённые, что правила существуют для кого-то другого.</p>
    <p>В коридор влетел молодой мужчина. Высокий, худощавый, с лицом, перекошенным от ярости и страха. На нём была расстёгнутая кожаная куртка поверх дорогого свитера, и он тяжело дышал, словно бежал от самой парковки.</p>
    <p>— Где она⁈ — голос его сорвался на фальцет, и эхо метнулось по коридору, ударилось о стеклянные перегородки и вернулось обратно. — Что вы с ней сделали⁈ Где моя невеста⁈</p>
    <p>Семён увидел, как Штальберг вздрогнул. Резко, всем телом, как от удара электрическим током. Он повернулся на стуле и посмотрел на вошедшего, и в его взгляде Семён прочитал целую гамму чувств. От ужаса до ненависти, от вины до отчаяния, и всё это промелькнуло за долю секунды, прежде чем барон овладел лицом и надел маску холодного самообладания, которая, очевидно, служила ему верой и правдой последние лет сорок.</p>
    <p>— Альберт, — произнёс Штальберг, и голос его мгновенно переменился. Секунду назад он был раздавленным, дрожащим, говорящим шёпотом о своём «свете». Сейчас это снова был барон: ледяной, жёсткий, контролирующий. — Успокойся. Возьми себя в руки.</p>
    <p>Молодой человек — Альберт фон Штальберг, Семён понял это раньше, чем успел подумать — не слушал. Он шёл по коридору, тяжело, размашисто, как человек, готовый крушить всё на своём пути, и взгляд его метался от стеклянной перегородки палаты, за которой лежала Елизавета, к врачам, стоящим у стены.</p>
    <p>— Кто здесь главный⁈ — он остановился перед Зиновьевой, нависая над ней, и Семён машинально шагнул ближе, на случай если потребуется вмешаться. — Мне позвонили из регистратуры, сказали, что Лиза поступила в реанимацию. В реанимацию! Она утром была здоровой, мы разговаривали по телефону в девять часов! Что случилось⁈ Что вы с ней сделали⁈</p>
    <p>Зиновьева выпрямилась. Она была на голову ниже Альберта, но смотрела на него снизу вверх с таким спокойствием, что казалась выше.</p>
    <p>— Мы ничего с ней не сделали, — сказала она. — Елизавета потеряла сознание во время визита в Центр. Мы стабилизировали её состояние и проводим диагностику. А теперь, пожалуйста, понизьте голос. Вы в медицинском учреждении.</p>
    <p>— Плевать мне на ваше учреждение! — Альберт развернулся к палате и шагнул к двери, но Тарасов перехватил его. Молча, крепко, за локоть. Альберт дёрнулся, как пойманное животное.</p>
    <p>— В палату нельзя, — сказал Тарасов, и в его голосе было достаточно стали, чтобы молодой человек на секунду опешил. — Состояние тяжёлое, стерильный режим. Отпустите дверь и сядьте.</p>
    <p>Альберт стоял, тяжело дыша, и его глаза были мокрыми, и нижняя губа дрожала, и весь его гнев был только коркой, под которой пульсировал голый, детский страх. Семён видел это.</p>
    <p>Альберт обернулся и увидел отца.</p>
    <p>Штальберг по-прежнему сидел на пластиковом стуле. Он не встал навстречу сыну, не обнял его, не попытался успокоить. Он сидел и смотрел на Альберта, и между ними, в эти три-четыре метра больничного коридора, пролегло что-то невидимое и тяжёлое, что-то, от чего воздух стал гуще.</p>
    <p>— Отец? — Альберт произнёс это с запинкой, словно споткнувшись. — Ты… ты уже здесь?</p>
    <p>— Конечно, здесь. Это мой центр! Я был рядом, когда ей стало плохо, — ответил Штальберг.</p>
    <p>Тон был ровный, нейтральный, безукоризненно вежливый. Но Семён, стоя в трёх шагах от них обоих, увидел то, чего не должен был видеть. Увидел, как Альберт посмотрел на отца, сопоставил факты и приходил к выводу, которого боялся давно. В глазах молодого Штальберга ярость сменилась подозрением.</p>
    <p>«Был рядом». «Мой свет». Отец, который примчался раньше жениха. Отец, который сидит у постели невесты сына с мокрыми глазами и трясущимися руками и называет её своим светом.</p>
    <p>— Рядом, — повторил Альберт. Одно слово, произнесённое так, что Семён почувствовал, как по коридору прошёл холод, хотя все окна были закрыты. — Конечно. Ты всегда рядом.</p>
    <p>Штальберг не ответил. Только челюсть напряглась, и на виске проступила вена, и его руки, лежавшие на коленях, сжались в кулаки.</p>
    <p>Зиновьева медленно перевела взгляд с барона на Альберта. Потом обратно.</p>
    <p>Тарасов стоял неподвижно, и лицо его окаменело. Коровин тихо вздохнул и покачал головой — едва заметно, почти про себя, но Семён поймал этот жест и понял его: «Ну вот, приехали».</p>
    <p>Все поняли, что ситуация предельно щекотливая.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong><emphasis>Лондон</emphasis></strong></p>
    <p>Артур набрал сугаммадекс в шприц. Руки у него дрожали так, что игла два раза соскочила с горлышка ампулы, прежде чем он попал. Я не стал его подгонять — парню и без того хватало. Он ввёл препарат в порт капельницы и отступил на шаг, машинально вытирая пальцы о робу.</p>
    <p>Сугаммадекс — штука быстрая.</p>
    <p>Две-три минуты, и рокуроний, блокирующий нервно-мышечную передачу, оказывается связан молекулами циклодекстрина и выведен из игры. Мышцы получают сигнал: можно работать.</p>
    <p>Проблема в том, что «можно работать» мозг и тело понимают по-разному. Мозг ещё в тумане от наркоза, а диафрагма уже рвётся дышать сама, а в трахее стоит трубка, и аппарат ИВЛ качает воздух в своём ритме.</p>
    <p>Получается конфликт: пациент пытается вдохнуть, аппарат пытается выдохнуть, и человеку кажется, что он задыхается. Паника. Борьба. Рвотный рефлекс.</p>
    <p>Первый признак — дёрнулись пальцы. Правая рука лорда Кромвеля лежала поверх одеяла, и я увидел, как средний и указательный пальцы шевельнулись. Слабо, судорожно, как лапки жука, перевёрнутого на спину.</p>
    <p>— Лена, держи его руки! — скомандовал я.</p>
    <p>Ордынская среагировала мгновенно.</p>
    <p>Навалилась на плечи старика обеими руками, прижимая к матрасу. Биокинез вспыхнул на кончиках её пальцев тусклым фиолетовым свечением — она придерживала не только физически, но и энергетически, блокируя крупные мышцы плеч и предплечий.</p>
    <p>Правильно. Если старик дёрнется и вырвет трубку сам — будет аспирация, ларингоспазм и, вполне вероятно, остановка дыхания.</p>
    <p>Кромвель открыл глаза.</p>
    <p>Я видел тысячи пробуждений, в операционных двух миров, и каждый раз это выглядело одинаково и каждый раз по-разному.</p>
    <p>Глаза открываются, зрачки расширены, и в первую секунду в них нет ничего — просто биологическая реакция, как у рыбы, выброшенной на берег.</p>
    <p>А потом приходит сознание, и вместе с ним ужас. Потому что первое, что осознаёт проснувшийся человек: он не может дышать. В горле торчит что-то твёрдое, чужеродное, и лёгкие наполняются воздухом не тогда, когда он хочет, а тогда, когда решает машина.</p>
    <p>Кромвель забился. Грудь его ходила ходуном, рёбра поднимались и опадали невпопад с аппаратом, и по мониторам тут же поползли нехорошие цифры — сатурация девяносто один, давление скакнуло до ста семидесяти.</p>
    <p>Руки его дёрнулись вверх, к лицу, к трубке — древний, неубиваемый рефлекс, вшитый в мозг глубже любого воспитания: убрать то, что мешает дышать.</p>
    <p>Ордынская держала.</p>
    <p>Плечи старика прижаты к матрасу, биокинез гасил мышечные импульсы, но лорд оказался крепче, чем можно было ожидать от иссохшего тела. Видимо, Искра, даже выгорая, придавала ему силы, или адреналин, который в таких количествах заставляет бабушек переворачивать автомобили.</p>
    <p>— Не выпускай! — крикнул я Ордынской и перехватил запястья Кромвеля. Тонкие, жёсткие, как верёвки просто кожа на кости, и под кожей жилы, натянутые до предела. Он рвался вверх, хрипя, и глаза его были бешеные, белые по краям, с точками лопнувших капилляров.</p>
    <p>Я наклонился к его лицу, поймал этот безумный, невидящий взгляд и заговорил. Громко, чётко, врезая каждое слово в его панику как клин в дерево:</p>
    <p>— Не сметь! Слышите меня? Не трогайте трубку! Кашляйте! Кашляйте, милорд!</p>
    <p>Его глаза дрогнули, фокус сместился — он меня увидел. Узнал ли… другой вопрос, но голос он услышал, и команда прошла, потому что кашлевой рефлекс он тоже древний, он живёт глубже страха.</p>
    <p>Я отпустил его левое запястье, сдул манжету на интубационной трубке одним нажатием на клапан и выдернул трубку. Одно движение, быстрое, уверенное, как вытаскивают дренаж: тянешь ровно, без рывков, но и без промедления.</p>
    <p>Трубка вышла с влажным хлюпающим звуком, и Кромвель зашелся в кашле — хриплом, булькающем, с комками слизи, которые он выплёвывал на подушку.</p>
    <p>Я повернул его голову набок, подставил лоток. Ордынская отпустила плечи и придерживала его за затылок, помогая откашляться.</p>
    <p>— Аспиратор! — я протянул руку, и Артур, бледный как стена, вложил мне в ладонь наконечник электроотсоса. Я прошёлся катетером по ротовой полости, убирая остатки слизи из-за щёк, из-под языка, из глотки. Кромвель давился, хрипел, пытался оттолкнуть мою руку, но я держал его голову твёрдо.</p>
    <p>— Дышите, милорд. Спокойно. Носом вдох, ртом выдох. Вот так. Ещё раз.</p>
    <p>Кашель стихал. Дыхание выравнивалось — рваное, хриплое, со свистом, но самостоятельное. Сатурация поползла вверх: девяносто три, девяносто пять, девяносто семь. Я натянул ему кислородную маску.</p>
    <p>— Молодец, двуногий, — Фырк в моей голове говорил тихо, без обычного ёрничанья. — Чисто сработал. Трубку вытащил, как фокусник скатерть со стола.</p>
    <p>— Спасибо, пушистый. Я в курсе.</p>
    <p>Кромвель дышал. Жадно, глубоко, прижимая маску к лицу обеими руками — теми самыми руками, которые минуту назад рвались выдрать себе трубку из горла. Постепенно дыхание замедлилось, грудь перестала ходить ходуном, и глаза его начали проясняться. Паника уходила. На её место пришло кое-что посерьёзнее.</p>
    <p>Лорд Кромвель обвёл взглядом помещение. Медленно, последовательно.</p>
    <p>Низкий потолок с пятнами сырости. Голые стены. Мониторы на дешёвых стойках. Капельница на штативе, который слегка кренился вправо. Никакой лепнины, никаких серебряных рамок. Не покои Святого Варфоломея. Даже близко.</p>
    <p>Его взгляд остановился на Артуре. Молодой британец стоял у стены, прижимая к груди пустой шприц, и выглядел так, будто очень хотел оказаться в другом полушарии.</p>
    <p>Потом взгляд переместился на меня. И на Ордынскую, которая сидела на краю койки, придерживая его подушку.</p>
    <p>Кромвель снял кислородную маску.</p>
    <p>Я хотел возразить, но он уже заговорил, и голос его звучал так, что я понял: возражать бессмысленно. Этот голос привык отдавать приказы, и даже вытащенный из-под наркоза, в подвальной палате, с сатурацией девяносто семь и пульсом сто десять, он оставался голосом человека, который привык уничтожать оппонентов ещё до десерта.</p>
    <p>— Пендлтон, — прохрипел лорд Кромвель, и Артур вздрогнул так, будто его ударило током. — Ты покойник. Твоя семья — покойники. Я лично прослежу, чтобы твой отец потерял практику, твоя мать — пенсию, а твоя сестра не поступила ни в один университет западнее русского Урала. Ты меня понял, мальчишка?</p>
    <p>Артур открыл рот и закрыл. Шприц в его руке дрожал.</p>
    <p>— А ты, русский мясник, — взгляд лорда переместился на меня, и я встретил его спокойно, потому что не такое слышал и от людей пострашнее, — я сотру тебя в порошок. Я скормлю тебя собакам. Я добьюсь, чтобы ты не смог работать ни в одной клинике от Лиссабона до Владивостока. А от этой вашей скелетине, — он кивнул на Ордынскую, и Лена сжалась, побледнев ещё на тон, — даже костей не оставлю.</p>
    <p>Я усмехнулся. Не мог удержаться — настолько это было знакомо.</p>
    <p>Каждый тяжёлый пациент, которого вытаскиваешь с того света, проходит одни и те же стадии: паника, ярость, торг, благодарность. Мы были на стадии ярости, и стадия эта, при всей её неприятности, означала хорошие новости — мозг работает, речь связная, ориентация в пространстве сохранена.</p>
    <p>Когнитивный статус удовлетворительный. Пациент ругается — значит, пациент жив.</p>
    <p>— Милорд, — начал я, — прежде чем вы начнёте скармливать меня собакам, давайте я объясню, почему…</p>
    <p>Я не договорил.</p>
    <p>Потому что боковым зрением заметил движение. Бартоломью, до этого неподвижно парящий у стены, сдвинулся с места. И оказался на краю кровати, прямо на ногах лорда Кромвеля. Призрачный, полупрозрачный, с голубоватым свечением по контуру.</p>
    <p>Бульдог тяжело переступил по одеялу, подобрался к груди лорда и уселся. Прямо на грудную клетку, всем своим астральным весом. Наклонил слюнявую морду к лицу Кромвеля, и я услышал его голос — низкий, хриплый, с характерным бульдожьим похрюкиванием.</p>
    <p>— Вы больны, сэр, — пробасил он. — Корона прогрессирует. Она сожрёт ваш разум к среде.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк в моей голове подпрыгнул. — Он обращается к лорду напрямую! Зачем? Тот же его не…</p>
    <p>Фырк замолчал. Я тоже замолчал. Потому что глаза лорда Кромвеля изменились.</p>
    <p>Спесь слетела с его лица. Он смотрел не сквозь Бартоломью, не мимо, не в пустое пространство над кроватью. Он смотрел прямо на призрачную бульдожью морду с пенсне, и в его взгляде было потрясение — настоящее, неподдельное потрясение человека, который видит то, чего видеть не должен.</p>
    <p>— Сэр Бартоломью? — прохрипел Кромвель, и голос его, секунду назад грохотавший угрозами, сел до шёпота. — Как это возможно, мой старый друг?</p>
    <p>Я застыл.</p>
    <p>Ордынская и Артур не понимали, что происходит — они не видели Бартоломью и не слышали его слов. Для них лорд Кромвель просто замолчал на полуслове и уставился в пустоту над кроватью, разговаривая с кем-то невидимым.</p>
    <p>Но я видел. И Фырк видел.</p>
    <p>Пациент видел духов.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Я обработал эту картину целиком, за полторы секунды, как обрабатывал симптомы на утреннем обходе.</p>
    <p>Лорд Кромвель видит духа-хранителя. Просто видит и узнаёт. И называет по имени.</p>
    <p>Значит, видел раньше. Значит, между британским аристократом и астральным миром существует связь, о которой нам, русским лекарям, никто никогда не рассказывал.</p>
    <p>Древняя, устоявшаяся связь из тех, что передаются по наследству вместе с фамильным серебром и правилами крикета.</p>
    <p>Любопытно. Чертовски любопытно. Человек, который также как и я видел духов. Но это потом. Сейчас — пациент.</p>
    <p>Бартоломью, судя по всему, рассчитывал именно на такой эффект от лорда Кромвеля.</p>
    <p>Бульдог сидел на груди Кромвеля, расплющив призрачные лапы по одеялу, и смотрел на лорда сверху вниз с терпеливой, тяжеловесной нежностью, какая бывает у очень старых собак, которые помнят своего хозяина щенком.</p>
    <p>— Мы не виделись много лет, мой старый друг, — прохрипел Кромвель, и рука его, та самая рука, которая минуту назад тыкала в нас, раздавая угрозы, как повестки в суд, дрожа потянулась к бульдожьей морде. — Но вы привязаны к стенам Госпиталя. Как вы смогли покинуть его?</p>
    <p>Пальцы прошли сквозь астральный контур, и Кромвель вздрогнул, словно обжёгся. Но руку не убрал.</p>
    <p>— Сейчас крайняя нужда, Ричард, — Бартоломью говорил густым, вибрирующим басом, и голос его гудел где-то в районе диафрагмы, как церковный орган на нижних нотах. — Ваша жизнь в смертельной опасности. Я не покидал Госпиталь. Я проецирую часть себя через Искру этого юноши.</p>
    <p>Он кивнул в мою сторону, и Кромвель перевёл на меня взгляд. Другой взгляд. Минуту назад я был «русским мясником», которого нужно скормить собакам. Сейчас в его глазах мелькнуло нечто новое. До уважения было далеко, но, по крайней мере, попытка посмотреть заново.</p>
    <p>— Орден списал вас со счетов, Ричард, — продолжил Бартоломью, и каждое его слово падало в тишину палаты тяжело, как свинцовая гиря на хирургические весы. — «Корона» высасывает вашу суть, а Реджинальд просто ждёт, когда вы освободите кресло. Этот русский — единственный, кто рискнул бросить вызов артефакту.</p>
    <p>Кромвель молчал. На его лице, секунду назад перекошенном аристократической яростью, проступало медленное, болезненное понимание. Такое приходит только когда тебе говорит правду существо, которому ты доверяешь безоговорочно.</p>
    <p>Одно дело — слова иностранного выскочки. Другое — вердикт девятисотлетнего духа, которого ты знаешь с детства.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове звучал приглушённо, почти благоговейно. — Он его знает. Он с ним рос. Я чувствую их связь — она старая, тёплая, как угли в камине. Этот лорд не простой человек.</p>
    <p>Я шагнул к кровати. Перехватил инициативу, давая понять, что дискуссия окончена.</p>
    <p>— Ваш артефакт — это паразит с манией величия, милорд, — сказал я. — Он жрёт ваш мозг. Мы будем его удалять. Прямо сейчас.</p>
    <p>За моей спиной Артур издал сдавленный звук — не то всхлип, не то вздох. Он стоял у стойки с инфузоматом и смотрел на своего пациента глазами человека, наблюдающего острый психотический эпизод: лорд Кромвель разговаривал с пустым местом на собственной груди, называл его по имени и, кажется, был готов расплакаться. Для Артура это выглядело катастрофой — бредовое расстройство на фоне гипоксического повреждения мозга, и всё, что они сделали, оказалось напрасным.</p>
    <p>Ордынская — другое дело. Она не видела Бартоломью, но она знала, что духи-хранители существуют. Поэтому, когда Кромвель заговорил с пустотой, Лена не запаниковала. Она подобралась, прищурилась и перевела взгляд на меня — молча спрашивая: «Дух?» Я коротко кивнул. Она кивнула в ответ и выпрямилась, готовая к тому, что будет дальше.</p>
    <p>Кромвель смотрел на меня. Потом на Бартоломью. Потом снова на меня.</p>
    <p>Я видел, как работает его разум политика, привыкшего взвешивать каждый шаг, каждый союз, каждый риск. Даже сейчас, после экстубации, после пробуждения в палате, после угроз, которые он раздавал с щедростью человека, привыкшего, что его угрозы исполняются… Даже сейчас он считал. Калькулировал. Пытался понять, на чьей стороне шансы.</p>
    <p>Бартоломью сказал ему правду. И Кромвель это знал.</p>
    <p>— Делайте, — произнёс он наконец, и голос его был сухим, деловым, с хрипотцой, оставшейся после интубации. Он скрипнул зубами от боли или от осознания, что его жизнь оказалась в руках тех самых людей, которых он только что грозился уничтожить. — Давайте наркоз и начинайте.</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Никакого наркоза.</p>
    <p>Кромвель поднял бровь. Одну. Высокую, аристократическую, седую бровь, которая, вероятно, повидала заседания Палаты лордов и приёмы у монарха. Сейчас эта бровь выражала предельно ясное сомнение в моей вменяемости.</p>
    <p>— Бартоломью прав, — продолжил я, не дав ему заговорить. — Если вы уснёте, ваша воля отключится. «Корона» займёт пустое место и заберёт ваш разум. Навсегда. Вегетативное состояние, необратимое. Вы должны быть в сознании, милорд. Вы будете чувствовать, как я ковыряюсь в ваших нейронах, и вы должны ментально сопротивляться этой дряни. Выталкивать её из себя. Волей, упрямством, злостью — чем угодно.</p>
    <p>Я сделал паузу.</p>
    <p>— Будет больно. Очень больно.</p>
    <p>Тишина. Кардиомонитор пикал свою механическую колыбельную — сто два удара в минуту, синусовый ритм, сатурация девяносто шесть. Ничего критического. Пока.</p>
    <p>Кромвель смотрел мне в глаза, и я впервые увидел его по-настоящему. Спесь куда-то делась, старость отступила на задний план, и передо мной сидел солдат. Просто солдат, который услышал приговор и принял его.</p>
    <p>— Я переживал вещи и похуже, молодой человек, — сказал он тихо. — Делайте свою работу.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — голос Артура за моей спиной зазвенел от едва сдерживаемой паники. Я обернулся. Он стоял у стойки с инфузоматом, и руки его, которые должны были быть спокойнее хирургических, заметно дрожали. — Это болевой шок. Манипуляции на стволе мозга без анестезии — у него сердце не выдержит. Ему шестьдесят два года, он истощён, аортальный клапан кальцинирован на сорок процентов. Первый же болевой пик — и мы получим фибрилляцию.</p>
    <p>Он был прав. По всем протоколам абсолютно прав. Пациент шестидесяти двух лет с кальцинозом аортального клапана и двухнедельным пребыванием в реанимации не переживёт болевой шок без адекватной анальгезии.</p>
    <p>Это азы. Первый курс анестезиологии.</p>
    <p>Но первый курс анестезиологии не предусматривал ситуаций, в которых наркоз убивает надёжнее скальпеля.</p>
    <p>— Значит, ты сделаешь так, чтобы выдержало, — отрезал я, не поворачиваясь. — Капай бета-блокаторы, держи пульс ниже ста двадцати. Готовь атропин на случай брадикардии, адреналин на случай остановки. Два шприца лидокаина — если начнётся желудочковая тахикардия, бьёшь сразу. Артур, послушай меня внимательно: ты сейчас не анестезиолог. Ты — дамба. Между ним и смертью стоишь ты, твои руки и твои препараты. Если давление уйдёт за двести, ты его вернёшь. Если пульс выскочит за сто восемьдесят, ты его удержишь. Мне плевать, как ты это сделаешь. Мне нужен результат.</p>
    <p>Артур побледнел ещё на полтона, хотя, казалось, бледнеть уже было некуда. Но кивнул. И руки его перестали дрожать. Сработал тот самый механизм, который срабатывает у всех медиков, когда приказ достаточно чёток и достаточно страшен, чтобы выбить панику из головы и заменить её автоматизмом.</p>
    <p>— Лена! — я повернулся к Ордынской.</p>
    <p>Она вздрогнула, выходя из оцепенения. Глаза у неё были большие, тёмные, и в них горел особый, лихорадочный огонёк, который я научился различать у неё ещё в Муроме. Она боится до чёртиков, но не собирается отступать.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Твоя задача — сосуды его мозга. Когда я начну отрывать артефакт, давление скакнёт под двести. Может, выше. «Корона» будет защищаться, и первое, что она сделает, — попытается спровоцировать геморрагический инсульт. Массивный, на уничтожение. Ты должна своим биокинезом оплести его кровеносную систему изнутри. Виллизиев круг, базилярную артерию, обе позвоночные. Как арматура в бетоне. Не дай сосудам лопнуть.</p>
    <p>Лена сглотнула.</p>
    <p>Я видел, как сжимаются и разжимаются пальцы, как она прикусывает нижнюю губу — привычка, которая появлялась у неё только в моменты запредельного напряжения. Потом она выдохнула, коротко и резко, как перед прыжком в ледяную воду, и кивнула.</p>
    <p>— Сделаю.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк в моей голове заговорил тихо, серьёзно. — А если не сделает? Если сосуды не выдержат?</p>
    <p>Я не ответил. Потому что ответ был очевиден, и Фырк это знал не хуже меня.</p>
    <p>Я подошёл к кровати и положил пальцы на виски Кромвеля. Кожа под подушечками была сухой, горячей, тонкой, как пергамент, — сквозь неё прощупывались височные артерии, пульсирующие частым, напряжённым ритмом. Старик смотрел на меня снизу вверх, и в его глазах не было страха.</p>
    <p>— Не сжимайте зубы, — сказал я. — Если станет совсем невыносимо — кричите. Крик сбрасывает давление лучше любого гипотензивного.</p>
    <p>Кромвель усмехнулся.</p>
    <p>— Я не кричу, молодой человек, — сказал он. — Я никогда не кричал.</p>
    <p>Посмотрим.</p>
    <p>Я закрыл глаза.</p>
    <p>Сонар врубился на хирургической мощности — запредельной, которую я использовал только в экстренных ситуациях, когда нужно было видеть каждый нейрон, каждый синапс, каждый капилляр.</p>
    <p>Мир перед моим внутренним зрением развернулся, как операционное поле под ярким бестеневым светом: череп стал прозрачным, кости истончились до призрачного контура, и я увидел мозг Кромвеля во всей его хрупкой, пугающей красоте.</p>
    <p>Серовато-розовая кора с извилинами, покрытыми тончайшей паутиной сосудов. Белое вещество под ней — плотное, структурированное, с аксональными пучками, уходящими вглубь, как кабели в серверной.</p>
    <p>Мозжечок — компактный, рельефный, с поперечными бороздами. Всё это я видел сотни раз, на сотнях пациентов, и каждый раз это зрелище вызывало у меня одно и то же чувство: благоговение перед механизмом, который создала природа.</p>
    <p>Но в стволе мозга лорда Кромвеля сидело нечто, чего природа не создавала.</p>
    <p>«Корона Святого Георгия» пульсировала в продолговатом мозге, как живое существо.</p>
    <p>Узел хищного золотого света, размером с грецкий орех, сжимался и разжимался в такт сердцебиению лорда. От него в нервные центры уходили светящиеся щупальца-корни — десятки, если не сотни тонких энергетических жгутов, оплетавших ствол мозга, мост, средний мозг, дотягивавшихся до таламуса и гипоталамуса.</p>
    <p>Каждое щупальце заканчивалось крохотной присоской, впившейся в нервную ткань, и в местах этих присосок ткань была воспалённой, отёчной, с характерным серовато-жёлтым оттенком, который говорил о хроническом повреждении.</p>
    <p>Он жил в голове Кромвеля десятилетиями — Бартоломью говорил, что «Корону» имплантировали ещё в молодости, как знак принадлежности к высшему эшелону Ордена.</p>
    <p>Годами артефакт работал как положено: усиливал ментальные способности, обострял интуицию, давал своему носителю преимущество в политических играх. А потом состарился вместе с хозяином, сломался и начал жрать.</p>
    <p>— Вижу его, — сказал я, и мой собственный голос прозвучал глухо и далеко, как из-под воды. — Фырк, ты со мной?</p>
    <p>— Куда я денусь, — отозвался Фырк. Он уже не сидел на моём плече — он был внутри моего восприятия, рядом с Сонаром, как второй пилот в кабине истребителя. — Вижу его, двуногий. Мерзкая штука. Корни глубоко, некоторые дошли до дыхательного центра. Осторожнее с ними — дёрнешь не так, и он перестанет дышать.</p>
    <p>Я сконцентрировал Искру.</p>
    <p>Необычно ощущение — тёплая, плотная энергия, собирающаяся в кончиках пальцев. Но сегодня мне нужна была не тёплая волна целительского воздействия, а инструмент.</p>
    <p>Скальпель. Я уплотнил Искру до предела, вытянул её в тончайшую, почти невидимую нить — толщиной в микрон, острую, как хирургическая проволока. Микро-скальпель, способный работать на уровне отдельных нейронов.</p>
    <p>Первое щупальце. Тонкое, уходящее в ретикулярную формацию — центр сознания, бодрствования, внимания. Я подвёл скальпель к основанию присоски, туда, где чужеродная энергия срасталась с живой тканью, и начал отсекать. Ювелирно, миллиметр за миллиметром, разделяя золотое от серого, мёртвое от живого.</p>
    <p>Первый рез.</p>
    <p>«Корона» осознала угрозу мгновенно.</p>
    <p>Кромвель выгнулся дугой. Опистотонус — полная разгибательная судорога, тело выгибается назад, опираясь только на затылок и пятки. Мышцы окаменели, превратив шестидесятилетнего старика в натянутый лук, и он издал звук, от которого у меня свело челюсти. Утробное, нечеловеческое мычание сквозь намертво стиснутые зубы. Так звучит боль, вышедшая за пределы того, что способен обработать мозг.</p>
    <p>Кардиомонитор взорвался. Ровное пиканье сменилось истерической трелью тахикардии, и голос Артура прорезал палату:</p>
    <p>— Сто восемьдесят! Давление двести десять на сто тридцать!</p>
    <p>— Бета-блокаторы! — рявкнул я, продолжая работать вслепую, пальцы прижаты к вискам Кромвеля. Его кожа под моими руками стала мокрой от пота, горячей, как утюг, и я чувствовал, как дрожь проходит по его телу волнами, словно каждая клетка протестовала против того, что я делал.</p>
    <p>— Лена! — крикнул я. — Сосуды!</p>
    <p>Я почувствовал её раньше, чем увидел.</p>
    <p>Фиолетовая аура биокинеза хлынула в поле зрения Сонара. Густая, плотная, как хирургический клей. Ордынская упала на колени у кровати, вцепилась обеими руками в перила и послала свою Искру вглубь, в артерии и вены мозга Кромвеля.</p>
    <p>Я видел, как фиолетовые нити оплетают сосуды изнутри — базилярную артерию, обе задние мозговые, переднюю спинномозговую. Стенки артерий, растянутые чудовищным давлением, подрагивали, как шланг под напором, готовый лопнуть в любую секунду, и биокинез Лены обхватывал их, стягивал, армировал собой.</p>
    <p>Из её носа потекла кровь по верхней губе, по подбородку, закапала на халат. Лена не вытирала. У неё не было свободной руки и не было свободной мысли. Потому что всё уходило в биокинез, в удержание сосудов, рвущихся наружу под давлением двести тридцать.</p>
    <p>— Держу, — прохрипела она. — Я держу… Быстрее, Илья Григорьевич!</p>
    <p>Я резал.</p>
    <p>Второе щупальце. Третье. Четвёртое — это ушло в ядро блуждающего нерва, и когда я его отсёк, Кромвель перестал дышать. Три секунды. Целая вечность.</p>
    <p>Артур за моей спиной вскрикнул, зашуршал чем-то, но дыхание вернулось — рваное, хриплое, со свистом, и я двинулся дальше.</p>
    <p>— Левее, двуногий! — Фырк орал мне прямую навигацию, как штурман кричит лётчику координаты цели. — Осторожно, там ядро подъязычного нерва! Обходи справа! Режь!</p>
    <p>Я обходил. Резал. Каждый жгут отзывался новой волной судорог, новым воем монитора, новым криком Артура с цифрами давления — двести сорок, двести пятьдесят, несовместимые с жизнью цифры. И Ордынская держала, держала, держала, стоя на коленях в лужице собственной крови, капавшей с подбородка на линолеум.</p>
    <p>Кромвель не кричал. Он обещал, что не закричит, и он не кричал. Но его тело кричало за него — мышцы окаменели, сухожилия натянулись до звона, и жилы на шее вздулись так, что казалось, сейчас лопнут.</p>
    <p>Бартоломью сидел у него в ногах, неподвижный, тяжёлый, и его присутствие, кажется, было единственным, что удерживало лорда от безумия.</p>
    <p>А «Корона» дралась за свою жизнь.</p>
    <p>С каждым отсечённым щупальцем центральный узел пульсировал яростнее, ярче, жарче.</p>
    <p>Он больше не был пассивным симбионтом — он стал загнанным зверем, и загнанный зверь бил по единственному доступному ему направлению: по нервной системе носителя.</p>
    <p>Я чувствовал выбросы чужой энергии — короткие, злые импульсы, от которых у Кромвеля сводило то челюсть, то пальцы, то дёргалась нога. Каждый импульс был попыткой перехватить контроль, вцепиться обратно, пустить новый корень в живую ткань.</p>
    <p>Я не давал. Резал быстрее. Фырк навигировал, Лена держала сосуды, Артур вливал препараты. Ни одной репетиции, ни одной совместной смены, а мы каким-то чудом попали в общий ритм и работали как единый организм.</p>
    <p>Последний жгут.</p>
    <p>Он был толще остальных раза в три — главный корень, якорь, державший «Корону» в стволе мозга. Он уходил прямо в ретикулярную формацию, обвивая дыхательный центр и центр сердечной деятельности, и я понимал, что если дёрну неаккуратно, Кромвель умрёт у меня под руками.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я.</p>
    <p>— Вижу, — отозвался он, и голос его был абсолютно спокоен. Такой голос у него бывал только в моменты, когда всё было настолько серьёзно, что на сарказм не оставалось ресурсов. — Режь ровно, двуногий. По касательной к ядру. Я буду держать Искру как ретрактор, чтобы ткань не задело.</p>
    <p>Я выдохнул. Собрал всё, что у меня оставалось… Искру, концентрацию, волю и… повёл скальпель.</p>
    <p>Медленно. Нечеловечески медленно. Микрон за микроном.</p>
    <p>Золотая нить чужеродной энергии разделялась под моим воздействием неохотно, цепляясь за нервные волокна, как колючая проволока за ткань. Фырк держал поле, отодвигая живую ткань от линии реза крохотными порциями своей Искры, и я слышал, как он напрягается.</p>
    <p>Кромвель лежал неподвижно. Его глаза были открыты, и в них я видел — Сонаром, а не физическим зрением — борьбу.</p>
    <p>Настоящую ментальную борьбу, невидимую для всех, кроме меня и Фырка. Лорд давил симбионта изнутри. Полвека управления империей закалили его волю до стального стержня, и сейчас, в свои шестьдесят два, на хирургическом столе без наркоза, он ментально вцепился в «Корону» и не давал ей сопротивляться.</p>
    <p>Последний миллиметр.</p>
    <p>Я сделал резкое, сильное движение руками вверх и назад, и «Корона» оторвалась.</p>
    <p>Мир взорвался.</p>
    <p>Мощнейший выброс астральной энергии ударил по палате, как ударная волна. Две лампы из четырёх лопнули с пушечным треском, осыпав пол мелким стеклянным крошевом.</p>
    <p>По экрану кардиомонитора побежала стеклянная паутина трещин. От центра к краям, как от удара камнем. Капельница покачнулась, инфузомат пискнул и перезагрузился.</p>
    <p>Воздух в палате стал густым, наэлектризованным, пахнущим озоном и чем-то ещё — чем-то горьким, металлическим, похожим на запах крови, пролитой на раскалённое железо.</p>
    <p>Кромвель обмяк.</p>
    <p>Мгновенно, как тряпичная кукла, из которой вынули стержень. Всё напряжение, все судороги, вся борьба — всё ушло за долю секунды, и он лежал на мокрых от пота подушках, бледный, с провалившимися глазницами, с синюшными губами, и не двигался.</p>
    <p>Стало тихо.</p>
    <p>Треснувший кардиомонитор мигнул, обработал данные и выдал то, что я хотел услышать больше всего на свете: ровный, стабильный писк. Синусовый ритм. Семьдесят два удара в минуту. Давление сто тридцать на восемьдесят. Сатурация девяносто четыре.</p>
    <p>Жив.</p>
    <p>— Пациент стабилен, — голос Артура дрожал, и я слышал в этой дрожи то, что слышишь у молодого врача после его первой успешной реанимации: смесь облегчения, истощения и шока от осознания того, через что он только что прошёл. — Пульс семьдесят два, ритм синусовый, давление нормализуется.</p>
    <p>Ордынская всё ещё стояла на коленях. Кровь из носа перестала течь, но вся нижняя половина её лица была тёмно-красной, и когда она подняла голову и посмотрела на меня, я увидел в её глазах ту же опустошённость, что чувствовал сам.</p>
    <p>— Молодец, Лена, — сказал я, и слова давались с трудом, язык еле ворочался. — Ты держала идеально.</p>
    <p>Она кивнула и попыталась встать. Ноги её не слушались, и Артур, среагировавший быстрее, чем я ожидал, метнулся к ней и подхватил под локоть.</p>
    <p>Я отступил от кровати на шаг. И только тогда посмотрел на свои руки.</p>
    <p>В раскрытых ладонях, в астральном плане, невидимо для Артура и Ордынской, пульсировал сгусток золотой энергии. «Корона Святого Георгия», вырванная из головы Кромвеля.</p>
    <p>Она извивалась, сжималась и разжималась, как сердце, вырванное из грудной клетки, и от неё исходил астральный жар. Ладони покалывало, глаза слезились.</p>
    <p>Она была живая. Или, точнее, она была достаточно похожа на живое, чтобы меня это напугало.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк заговорил, и впервые за всё время операции я услышал в его голосе страх. — Эта штука… Она пытается зацепиться за тебя. Брось её. Немедленно.</p>
    <p>Я чувствовал то, о чём говорил Фырк. Тонкие, горячие нити тянулись от «Короны» к моим пальцам, ощупывали, пробовали на вкус мою Искру — искали щель, лазейку, трещину, чтобы вцепиться и начать всё сначала с новым носителем.</p>
    <p>Бартоломью, до этого неподвижно сидевший у ног Кромвеля, встал. Призрачная шерсть стояла дыбом, складки бульдожьей морды задрались, обнажая клыки. Девять веков на страже и голос его прозвучал так, словно за ним стоял весь этот срок.</p>
    <p>— Вы не можете просто бросить это здесь, лекарь, — сказал он. — Эта энергия должна найти сосуд. Иначе она выжжет палату. Вместе со всеми, кто в ней находится.</p>
    <p>А пульсирующий астральный снаряд в моих руках становился горячее. С каждой секундой. «Корона» накапливала энергию. Ту самую, что раньше сбрасывала в нервную систему Кромвеля. Сбрасывать стало некуда, и этот процесс мог закончиться только одним способом.</p>
    <p>Взрывом.</p>
    <p>Я лихорадочно оглядывал палату. Стойки мониторов, штатив капельницы, тумбочка с расходниками, коробки с перчатками. Ни одного сосуда, ни одного контейнера, способного вместить то, что пульсировало в моих ладонях.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я. — Варианты.</p>
    <p>— Думаю, двуногий. Думаю, — голос его был быстрым, нервным. Я чувствовал, как он перебирает возможности с бешеной скоростью, как перебирают карточки в картотеке. — Астральный якорь нужен. Что-то, что выдержит и не развалится. Что-то…</p>
    <p>Он замолчал. «Корона» в моих руках стала обжигающе горячей и вдруг… выскользнула…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Давай её сюда, двуногий! — Фырк соскочил с моего плеча. — Я сожру эту дрянь! Я гибрид, переварю!</p>
    <p>Он потянулся лапами к золотому сгустку, и «Корона» среагировала. Дёрнулась в его сторону, как хищник, почуявший добычу. Или наоборот — как добыча, почуявшая новый сосуд.</p>
    <p>— Нет! — я отдёрнул руки, разворачиваясь корпусом. Ладони обожгло так, будто я сунул их в кипяток. — Тебя разорвёт изнутри, пушистый идиот! Эта штука столько лет питалась Искрой магистра. Ты весишь триста граммов!</p>
    <p>— Триста двадцать! — огрызнулся Фырк. — И я крепче, чем выгляжу!</p>
    <p>— Фырк, я сказал нет.</p>
    <p>Он замер. Повис в воздухе, растопырив астральные лапы, и посмотрел на меня. Я помнил, как он лежал под крылом Ворона. Крошечный, холодный, с едва тлеющей Искрой.</p>
    <p>Это было три недели назад. Я его чуть не потерял. Три недели. Двадцать один день. А он уже снова лезет на амбразуру, потому что такая у него натура. Маленький, рыжий, бесстрашный хомяк, уверенный в собственной неуязвимости.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка стал тихим, без ёрничанья. — У тебя полминуты. Потом эта штука прожжёт тебе каналы и ты останешься без Искры. Навсегда. Я восстановлюсь. Ты — нет.</p>
    <p>Я знал, что он прав. Жар от «Короны» уже добрался до локтей и поднимался к плечам. Кончики пальцев онемели — верный признак начинающегося некроза энергетических каналов. Ещё пятнадцать секунд, может двадцать, и повреждения станут необратимыми. Прощай, Сонар. Прощай, Искра.</p>
    <p>Прощай, целительство.</p>
    <p>Здравствуй, кабинетная работа и мемуары о том, как я когда-то был лекарем.«Корона» в моих ладонях пульсировала всё сильнее. Жар поднимался по предплечьям, добирался до локтей. Ещё минута и она прожжёт мои энергетические каналы насквозь.</p>
    <p>— Фырк, я сказал нет. Мы найдём другой способ.</p>
    <p>— Какой⁈ — взвился он. — Ты оглянись! У тебя тут пёс, две обморочные медсестры и пациент в коме! Куда ты её денешь — в раковину⁈</p>
    <p>Бартоломью спрыгнул с кровати.</p>
    <p>Тяжело, грузно, как и положено даже призрачному бульдогу. Его лапы мягко коснулись пола, когти прошли сквозь линолеум, и он неторопливо подошёл ко мне. Морда спокойная. Глаза за стёклами пенсне — тёмные, внимательные, с усталым достоинством.</p>
    <p>— Прекратите спорить, — пробасил он. — Оба.</p>
    <p>Фырк замолчал. Я замолчал. Когда девятисотлетний дух-хранитель говорит «прекратите» — ты прекращаешь, даже если руки у тебя плавятся от боли.</p>
    <p>Бартоломью посмотрел на «Корону» в моих ладонях. Потом на меня. Потом задумчиво на Кромвеля, спящего на кровати. Его двуногого. Его подопечного. Он наблюдал за жизнью этого человека десятилетиями из стен Госпиталя.</p>
    <p>— Оставьте это мне, юноша, — пробасил он. — В конце концов, это мой город. Мой госпиталь. И мой двуногий.</p>
    <p>Он кивнул в сторону Кромвеля, лежащего на кровати.</p>
    <p>Я хотел возразить. Открыл рот и… не мог найти, что сказать. Потому что бульдог был прав. «Корона» принадлежала Ордену, Орден принадлежал этому городу, и если кто-то в этой палате имел право утилизировать девятисотлетний артефакт британской короны, то не русский целитель и не бурундук в кедах.</p>
    <p>— Бартоломью, — я заговорил, и голос был хриплым, потому что горло стянуло от боли, — если ты поглотишь энергию такой мощности, проекция не выдержит. Тебя разорвёт.</p>
    <p>— Меня, молодой человек, уже разрывало. В тысяча шестьсот шестьдесят шестом, когда Великий пожар добрался до стен Госпиталя и я удерживал периметр двое суток. Мне тогда понадобилось полвека на восстановление, — он чуть наклонил голову, и пенсне блеснуло в тусклом свете уцелевших ламп. — Полагаю, на этот раз обойдусь меньшим сроком. Я достаточно стар, чтобы позволить себе длинный отпуск.</p>
    <p>— Двуногий, — тихо сказал Фырк. — Пусти его. У нас нет времени.</p>
    <p>Он был прав. Жар добрался до плеч. Пальцы я уже не чувствовал.</p>
    <p>— Делайте, — сказал я.</p>
    <p>Бартоломью разинул пасть.</p>
    <p>Зрелище было из тех, что потом долго снятся в кошмарах. Бульдожья челюсть раскрылась шире, чем позволяла анатомия и гораздо шире, чем позволяла физика. Она продолжала раскрываться, пока призрачная пасть не превратилась в чёрную воронку с голубоватым свечением по краям.</p>
    <p>Я видел это. Артур и Ордынская видели пустую комнату и меня, стоящего с вытянутыми руками и разговаривающего с воздухом.</p>
    <p>Воронка втянула «Корону» из моих ладоней одним коротким, мощным рывком. Как пылесос схватывал комок пыли. Золотой сгусток влетел в пасть Бартоломью и исчез.</p>
    <p>Секунду ничего не происходило.</p>
    <p>Потом бульдог вспыхнул.</p>
    <p>Золотой свет ударил изнутри. Ослепительный, резкий, такой яркий, что я зажмурился. Контур Бартоломью исказился, поплыл, раздулся, как воздушный шар, и… лопнул.</p>
    <p>Хлопок. Громкий, физический, как от лопнувшего баллона. Перепад давления ударил по ушам, и Артур за моей спиной охнул, схватившись за голову. С тумбочки слетела коробка с перчатками. Простыня на кровати Кромвеля взметнулась, как от порыва ветра.</p>
    <p>И всё.</p>
    <p>Бартоломью исчез. На том месте, где он стоял, остался только слабый запах озона и едва уловимое золотистое свечение, угасающее, как послеобраз от вспышки.</p>
    <p>— Что это было⁈ — Артур вжался в стену, прижимая ладони к ушам. Глаза у него были круглые, белые по краям. Он не видел Бартоломью, не видел «Корону», не видел, как воронка заглатывает золотой сгусток. Для него только что в закрытом помещении раздался необъяснимый хлопок — лампы лопнули, монитор треснул. Похоже на взрыв. Совершенно непонятно, чего именно.</p>
    <p>Ордынская сидела на полу у кровати — видимо, ноги подкосились от перепада давления. Она молча переводила взгляд с меня на пустое место, где стоял бульдог, и обратно. Лена не видела Бартоломью, но она видела, как я стоял с вытянутыми руками, разговаривая с кем-то, и она достаточно поработала рядом с Фырком, чтобы не задавать глупых вопросов. Потом посмотрела на свои руки, перепачканные засохшей кровью из носа, и тихо, устало буркнула какое-то девичье ругательство.</p>
    <p>Я стоял с пустыми руками. Ладони больше не жгло. Вместо жара — странная, звенящая пустота, как после того, как выпускаешь из рук что-то очень тяжёлое и горячее.</p>
    <p>Ноги подкосились.</p>
    <p>Я не упал. Успел ухватиться за спинку стула и опуститься на сиденье более-менее контролируемо. Руки тряслись. Перед глазами плыло. Я тяжело дышал, уставившись в потолок с пятнами сырости, и первая связная мысль, пробившаяся сквозь адреналиновую вату, была:</p>
    <p>— Он пожертвовал собой, — сказал я. — Девятисотлетний дух-хранитель, переживший чуму, Великий пожар и обе мировые войны, только что уничтожил себя, чтобы спасти своего подопечного.</p>
    <p>— Ой, да не паникуй, двуногий.</p>
    <p>Фырк уже вернулся в астральную форму и сидел на подлокотнике стула, деловито вылизывая лапу. Голос спокойный, будничный, словно ничего особенного не произошло.</p>
    <p>— Он же сам сказал, что прислал сюда проекцию. Проекцию разорвало от перегруза, а сам старый пёс сейчас небось дрыхнет у себя в камине в Госпитале. — Фырк почесал за ухом задней лапой. — Ему просто понадобится пара десятков лет на восстановление резерва. Для девятисотлетнего бульдога — это как нам с тобой отоспаться после дежурства.</p>
    <p>Я выдохнул. Медленно, через стиснутые зубы. Адреналин уходил, и на его место приползала усталость. Тяжёлая, свинцовая, как после двенадцатичасовой операции. Мышцы гудели, виски ломило, и руки до сих пор подрагивали, хотя я изо всех сил старался этого не показывать.</p>
    <p>Я посмотрел на свои ладони. Покрасневшие, припухшие, с мелкой сыпью на подушечках пальцев — термический ожог энергетических каналов. Не критично. Поболит пару дней, потом пройдёт. Могло быть хуже. Секунд десять назад могло быть намного хуже.</p>
    <p>— Спасибо, старый пёс, — сказал я тихо, обращаясь к пустому месту на линолеуме, где минуту назад стоял бульдог в пенсне.</p>
    <p>— Он не слышит, двуногий, — Фырк перестал вылизываться и посмотрел на меня серьёзно. — Проекция разрушена. Но когда он очнётся у себя в Госпитале — я думаю, он будет знать, что ты сказал. Они всегда знают.</p>
    <p>— Лекарь.</p>
    <p>Голос с кровати. Хриплый, слабый, но властный. Я повернул голову.</p>
    <p>Кромвель лежал на подушках с открытыми глазами. Мониторы показывали стабильную картину — пульс шестьдесят восемь, давление сто двадцать на семьдесят пять, сатурация девяносто шесть.</p>
    <p>Боль ушла.</p>
    <p>Я видел это по его лицу: складка между бровями, не разжимавшаяся с момента пробуждения, наконец разгладилась. Черты расслабились, дыхание стало ровным, и впервые за всё время нашего знакомства он выглядел не как умирающий старик, а просто как старик. Усталый, измотанный, но живой.</p>
    <p>— Что это было? — спросил он. — Куда делся Бартоломью? Я требую ответов.</p>
    <p>Требует. Конечно, требует.</p>
    <p>Лорд Кромвель не просит, не спрашивает, не интересуется — он требует. Даже лёжа на больничной койке в подвале, с сатурацией на нижней границе нормы и кислородной маской на подбородке.</p>
    <p>Я вытер пот со лба тыльной стороной ладони. Посмотрел на него. Потом на Ордынскую — она привалилась к стене, бледная до синевы, с засохшей кровью под носом, и глаза у неё закрывались сами. Потом на Артура — тот стоял, вцепившись в стойку капельницы, и руки у него ходили ходуном.</p>
    <p>— Милорд, — сказал я, — в вашей голове больше нет паразита. Вы живы. А я ни о чём не буду говорить, пока не отдохну. Ордынская сейчас упадёт в обморок. Ваш доктор поседел массово. Мне нужны восемь часов сна и литр кофе, и тогда — пожалуйста, я отвечу на любой вопрос. Но не раньше.</p>
    <p>Кромвель посмотрел на меня долгим, тяжёлым взглядом. Привык, что его требования исполняются немедленно. Привык, что люди вскакивают, бегут, рапортуют. А тут — небритый русский в мятой одежде, еле сидящий на стуле, спокойно говорит ему «нет».</p>
    <p>Он хмыкнул. Коротко и сухо. И закрыл глаза.</p>
    <p>— Завтра, лекарь, — сказал он. — Завтра я получу свои ответы.</p>
    <p>Это было не «хорошо», не «ладно», не «как скажете». Это было — «я согласен подождать, но не надейтесь, что я забуду». Чистый Кромвель, что поделать…</p>
    <p>Чилтон появился через пять минут.</p>
    <p>Дверь палаты открылась бесшумно, и в проёме возник силуэт — из тех, при виде кого хочется встать по стойке смирно. Не от страха, а скорее от ощущения, что в комнату вошёл человек с полным контролем над ситуацией. Даже когда ничего под контролем нет.</p>
    <p>Он обвёл палату взглядом. Медленно, методично, как обводит место происшествия следователь: лопнувшие лампы, стеклянное крошево на полу, треснувший кардиомонитор, лужа крови у кровати (Ленина, не пациента), спящий Кромвель, полумёртвая от усталости Ордынская, трясущийся Артур и я — на стуле, с закрытыми глазами и пульсом, наверное, под сотню.</p>
    <p>Чилтон не спросил, что произошло. Он посмотрел на живого Кромвеля. Посмотрел на мониторы. Коротко кивнул — сам себе, принимая ситуацию как данность.</p>
    <p>— Идёмте, — сказал он. — Я подготовил комнату.</p>
    <p>Вот за это я уважал оперативников Канцелярии. Они не задавали лишних вопросов в момент, когда вопросы не нужны. Всё потом. Сначала — дело.</p>
    <p>Чилтон посмотрел на Ордынскую. Потом на Артура. Оценил состояние обоих за секунду — профессиональная деформация менталиста, привыкшего считывать людей быстрее, чем те успевают открыть рот.</p>
    <p>Подошёл к Ордынской, подал руку. Она приняла её молча, поднялась с пола, покачнулась. Чилтон, коротко, без суеты, придержал её за локоть и повёл к двери.</p>
    <p>Артур шёл сам. Неровно, держась рукой за стену, как после общего наркоза. Я шёл последним. Оглянулся на Кромвеля. Старик уже спал, ровно и глубоко, впервые за две недели без артефакта, жрущего его мозг.</p>
    <p>Мониторы пикали стабильно. Два человека из команды Чилтона встали у двери палаты — охрана. Молча, незаметно, как тени.</p>
    <p>Комната отдыха оказалась через коридор. Маленькая, тесная, с двумя продавленными диванами, креслом и столиком. Электрический чайник, три кружки, сложенные одеяла на диване. В углу тускло горела настольная лампа. Пахло сыростью и хлоркой — стандартный запах больничных подсобок по всему миру. Лондон или Муром, без разницы: комнаты клиник везде пахнут одинаково.</p>
    <p>Ордынская дошла до ближайшего дивана на автопилоте. Не разуваясь, не снимая халата с засохшими пятнами крови, она легла, подтянула колени к груди и свернулась калачиком. Через десять секунд её дыхание стало ровным и глубоким. Уснула. Как выключили.</p>
    <p>Артур сел на второй диван, уронил голову на руки и замер. Не спал — просто сидел, уставившись в пол, переваривая прошедший час. Мне было его жалко. Парню тридцать один, он ассистент в престижном госпитале, а за последние сутки он помог похитить лорда-пэра, обманул собственное начальство, участвовал в нелегальной магической операции. Насыщенный день. И ему за все это придется еще и отвечать.</p>
    <p>Я упал в кресло. Откинул голову, закрыл глаза и начал растирать виски. В голове гудело, как в трансформаторной будке. Фырк свернулся у меня на коленях тёплым рыжим клубком и притих — даже он, неугомонный болтун, выдохся.</p>
    <p>Тишина. Блаженная, оглушительная тишина после часа криков, писков монитора и воя тахикардии. Я почти задремал, когда…</p>
    <p>Артефакт связи в кармане Чилтона завибрировал.</p>
    <p>Я знал, кто это, ещё до того, как достал он тёплый диск из кармана. В такое время нам мог звонить только один человек.</p>
    <p>— Слушаю, — сказал я, когда Чилтон активировал артефакт и протянул его мне.</p>
    <p>Голос Серебряного возник в воздухе над диском — негромкий, ровный, идеально модулированный.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Доложите.</p>
    <p>— Миссия выполнена, — я говорил коротко, сухо, как на утреннем рапорте. Сил на красноречие не осталось. — «Корона» удалена. Пациент стабилен, в сознании. Когнитивный статус удовлетворительный. Побочные эффекты минимальны. Ордынская и Пендлтон целы. Мы готовы возвращаться.</p>
    <p>Пауза. Короткая, но ёмкая. Я услышал в этой паузе то, чего не хотел слышать. За месяцы работы с Серебряным я научился читать его паузы лучше, чем его слова. Длинная пауза — обдумывает. Короткая — уже обдумал и готовит удар. Эта была короткой.</p>
    <p>— Отличная работа, Илья Григорьевич. Я не сомневался.</p>
    <p>Вот оно. Когда Серебряный хвалит, жди подвоха. Похвала у него не была наградой, а скорее анестезия перед болезненной процедурой.</p>
    <p>— Благодарю, — сказал я ровно. — Борт в Шереметьево завтра в…</p>
    <p>— С возвращением есть проблемы.</p>
    <p>Я замолчал. Фырк на моих коленях поднял голову.</p>
    <p>— Вам придётся задержаться в Лондоне, — продолжил Серебряный. Голос чуть холоднее, чуть расчётливее. Рабочий режим. — Игра только началась.</p>
    <p>— Игнатий, — я произнёс это медленно, контролируя каждый звук, потому что если бы не контролировал, то сказал бы нечто, несовместимое с субординацией, — моя команда на пределе. Ордынская отработала биокинезом на износ, у неё было носовое кровотечение от перенапряжения. Пендлтон — вообще под угрозой увольнения, у него шок. У меня Искровый резерв на нуле и ожоги энергетических каналов. Нам нужно домой. В Муроме без меня…</p>
    <p>— В Муроме без вас справляются, — перебил Серебряный мягко. Мягкость была хуже жёсткости: когда он говорил мягко, спорить было бесполезно. — Шаповалов и Зиновьева держат ситуацию. У вас будет время восстановиться. Два-три дня. Подробности утром, лицом к лицу. Чилтон введёт вас в курс.</p>
    <p>— Это приказ? — спросил я.</p>
    <p>— Это рекомендация, — ответил Серебряный. — С очень убедительными аргументами. Я изложу их завтра. Отдыхайте, Илья Григорьевич. Вы заслужили.</p>
    <p>Диск погас. Я сунул его обратно в руки Чилтона.</p>
    <p>— Ублюдок, — сказал Фырк тихо, задумчиво, без особой злости. Скорее констатируя факт.</p>
    <p>Я был с ним полностью согласен.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Диагностический центр.</p>
    <p>Барон и его сын орали друг на друга уже пятнадцать минут.</p>
    <p>Семён стоял в коридоре вместе с Тарасовым, Зиновьевой и Коровиным, и смотрел на это через звуконепроницаемое стекло переговорной. Звука не было. Только картинка, и картинка говорила сама за себя.</p>
    <p>Штальберг-старший стоял у дальней стены, прямой, побагровевший, с вздувшейся веной на виске. Рот открывался и закрывался ритмично, как у рыбы на берегу. Только рыба обычно не тычет пальцем в собеседника с такой яростью.</p>
    <p>Альберт напротив: худой, бледный, взъерошенный, он метался по комнате как зверь в клетке и жестикулировал так, будто пытался руками вытащить из воздуха слова, достаточно тяжёлые, чтобы убить.</p>
    <p>Без звука выглядело это почти комично. Немое кино с двумя актёрами, переигрывающими так, что режиссёр давно бы крикнул «стоп».</p>
    <p>— Нашли время ругаться, — процедил Тарасов, скрестив руки на груди. Желваки ходили ходуном. — У них девушка в палате на мазут распадается, а они отношения выясняют.</p>
    <p>За стеклом Альберт схватил стул за спинку и с размаху поставил его обратно. Пока не бросил, но близко. Штальберг-старший отшатнулся на полшага, не больше, и вскинул руку в защитном жесте. Через секунду опустил, выпрямился и снова начал что-то говорить, медленно, веско. Альберт побелел ещё на тон.</p>
    <p>— Лишь бы не подрались, — Коровин привалился плечом к стене и наблюдал за представлением с философским спокойствием старого фельдшера, повидавшего всякое. — Только травм нам сейчас не хватало. У меня перевязочный материал на исходе после вчерашнего балагана.</p>
    <p>— Захар Петрович, вы серьёзно? — Семён покосился на него. — Там люди готовы убить друг друга.</p>
    <p>— Серьёзно, — Коровин даже не повернул головы. — Я за сорок лет в медицине насмотрелся семейных разборок. Они все одинаковые. Поорут, поорут, потом один заплачет, второй уйдёт курить, и через час оба сидят молча и пьют чай. Дай им время.</p>
    <p>Семён не был уверен, что время тут поможет. Он смотрел на отца и сына, и в голове крутилось совсем другое.</p>
    <p>Сутки анамнеза, собранного по минутам, по секундам. Зиновьева трясла Штальберга уже дважды, каждый раз выжимала из него новые подробности: стерлядь на ужин, полбокала белого вина, антикварная лавка на Московской, фарфор, чай в кабинете.</p>
    <p>Тарасов лично обзвонил лабораторию и продавил срочную токсикологию — полный профиль, сто двадцать позиций, включая редкоземельные металлы и промышленные яды.</p>
    <p>Чисто. Всё чисто. Посевы крови — стерильно. Вирусология — отрицательно. Биохимия — в пределах нормы, если не считать зашкаливающих маркеров воспаления, но воспаление — это следствие, а не причина.</p>
    <p>Пустота. Как будто Елизавету отравили чем-то, чего нет ни в одном справочнике.</p>
    <p>Шипа сидела на подоконнике в дальнем конце коридора. Вытянулась в струну, уши прижаты, зелёные глаза горят. Неподвижная. Семён видел её краем глаза и старался не думать о том, что это значит.</p>
    <p>Обычно кошка вставляла свои ремарки — комментировала, ехидничала, давала советы, и неплохие советы. Сейчас — тишина. Когда дух-хранитель замирает и молчит, он видит что-то, от чего лучше отвести взгляд.</p>
    <p>— Мы собрали анамнез за двое суток, — сказал Семён, и собственный голос показался ему чужим, подавленным. — Там нет ничего. Ни новых артефактов, ни контактов с незнакомцами. Я проверил даже воду из кулера в приёмной — обычная вода, стандартный минеральный состав. Пустота.</p>
    <p>— А что Шаповалов? — спросил Тарасов, не оборачиваясь. Он продолжал смотреть на Штальбергов за стеклом, и профиль его был жёстким, как рубленый из камня.</p>
    <p>— Шаповалов в операционной. У него плановая холецистэктомия, потом ещё две грыжи. Он сказал — цитирую: «Величко, я хирург, а не токсиколог. Тащите мне конкретику, а не абстракции. Когда будет что резать — позовёте». Конец цитаты.</p>
    <p>Тарасов фыркнул. Это было так похоже на Шаповалова, что даже Коровин усмехнулся.</p>
    <p>Зиновьева молчала. Она смотрела сквозь стекло на Штальбергов, и очки сползли на кончик носа. Верный знак, что мозг работает в аварийном режиме и на автоматику привычных жестов ресурсов не осталось.</p>
    <p>Семён наблюдал за ней и ждал. Он научился распознавать этот момент: сейчас Зиновьева думает, и когда она закончит думать, из её рта вылетит либо диагноз, либо план действий, либо, в худшем случае, честное «я не знаю».</p>
    <p>Потом она резко, одним движением, поправила очки. Развернулась к команде спиной к переговорной.</p>
    <p>— Плевать, — сказала она. — Пусть дерутся, хоть поубивают друг друга. Нам важен диагноз, а не их семейные тайны. Идём снова осматривать Елизавету. Полный пересмотр: нестандартные маркеры, магический фон, спектральный анализ Искры. Всё с нуля.</p>
    <p>— Александра, мы уже делали спектральный анализ, — осторожно заметил Семён.</p>
    <p>— Значит, делаем ещё раз. С другими настройками. Шире диапазон, выше чувствительность. Если стандартная медицина не видит причину — значит, причина нестандартная. А нестандартное ищут нестандартными методами. Шевелитесь.</p>
    <p>Команда развернулась за ней. Это уже входило в привычку, когда Зиновьева говорила «шевелитесь», ноги шли сами. Семён шагнул следом, и Тарасов уже двинулся по коридору, и Коровин оттолкнулся от стены.</p>
    <p>Они не успели сделать и двух шагов.</p>
    <p>Грохот за спиной — глухой, тяжёлый, как удар тела о стекло. Звуконепроницаемая перегородка вздрогнула в раме, и по ней пошла мелкая рябь, как по поверхности воды от брошенного камня. Следом последовал ещё один удар, и скрежет, и что-то упало с металлическим лязгом.</p>
    <p>Семён обернулся.</p>
    <p>За стеклом стул валялся на полу, одна ножка отломана. Альберт вцепился отцу в грудки и вжимал его в стену. Штальберг-старший упирался, хватал сына за запястья, пытался оттолкнуть, но Альберт был моложе на тридцать лет, и злость давала ему силу, удивившую их обоих.</p>
    <p>Барон ударился затылком о стену, голова мотнулась, и по его лицу скользнула гримаса боли — или страха, Семён не разобрал.</p>
    <p>Тарасов сорвался с места первым. Боевой медик привык разнимать драки ещё в полевых госпиталях. Одно движение и он уже у двери переговорной, рвёт ручку на себя. Коровин посоедовал за ним, тяжело, но удивительно быстро для своих лет и комплекции.</p>
    <p>Зиновьева остановилась. Обернулась.</p>
    <p>Семён видел, как она оценивает ситуацию. Глаза за стёклами очков скользнули по переговорной, по бегущим коллегам, по Альберту, прижимающему отца к стене. Секунда. Две. Мозг обработал входные данные и выдал решение.</p>
    <p>Зиновьева пожала плечами.</p>
    <p>Спокойно. Равнодушно. Выказывая клиническое безразличие ко всему, что не касается непосредственно пациента. Развернулась обратно и пошла дальше по коридору к палате Елизаветы. Ровным шагом, не ускоряясь. Каблуки постукивали по линолеуму.</p>
    <p>Семён застыл на полпути. Взгляд метнулся от удаляющейся спины Зиновьевой к переговорной, откуда теперь доносился шум, приглушённый стеклом, но отчётливый. Крики, возня, грохот.</p>
    <p>Зиновьева права: пациент важнее. Но за стеклом двое мужчин калечили друг друга, а Тарасову и Коровину мог понадобиться ещё один человек, чтобы разнять их.</p>
    <p>Решил за полсекунды. Побежал к переговорной. Зиновьева справится одна — у неё нет эмоций, зато есть план. А здесь нужны руки.</p>
    <p>Тарасов ворвался первым. Потом Коровин. Семён — следом, и сразу попал в мешанину тел, звуков и запахов. Перевёрнутый стул с отломанной ножкой. Рассыпанные по полу бумаги — какие-то документы со стола переговорной, с логотипом Центра.</p>
    <p>Тарасов уже вцепился в Альберта за плечи, Коровин — за пояс. Молодой Штальберг рвался из захвата, длинные руки молотили воздух, ноги скользили по плитке.</p>
    <p>— Пусти! Пусти меня! — Альберт орал так, что стекло переговорной дрожало, и голос его срывался на визг, и слюна летела на рубашку, и весь он был — сгусток ярости, отчаяния и чего-то более глубокого.</p>
    <p>Семён узнал это. Он видел такое в приёмном покое у родственников, когда им сообщают о смерти. Это было горе. Чистое, неразбавленное горе, обёрнутое в ярость, потому что иначе оно бы его раздавило.</p>
    <p>У барона был разорван воротник рубашки. Белая ткань висела двумя лоскутами, обнажая шею с красными следами от пальцев. На скуле наливался багровый след — то ли от удара, то ли от столкновения со стеной.</p>
    <p>Но он стоял прямо. Спина ровная, подбородок поднят. Тяжело дышал, грудь ходила ходуном, и в глазах у него была тупая, мёртвая покорность загнанного зверя.</p>
    <p>— Держи его! — рыкнул Тарасов, и Семён подхватил Альберта за левую руку, зафиксировал на излом. Аккуратно, но крепко, как учили на курсах иммобилизации буйных пациентов.</p>
    <p>Альберт дёрнулся и зашипел от боли. Пульс под пальцами Семёна частил как бешеный — сто сорок, может больше. Парень был на грани. Ещё немного и адреналиновый выброс перейдёт в истерику, и тогда держать придётся уже по-настоящему, с фиксацией на носилках и внутримышечным диазепамом.</p>
    <p>Втроём они оттащили его на два метра от барона. Альберт перестал вырываться, но не перестал дрожать. Всё тело ходило ходуном, как у человека в ознобе, и глаза были дикими. Он тяжело, рвано дышал, и с каждым выдохом из него вырывался звук — не слово, а что-то среднее между стоном и рычанием.</p>
    <p>— Тише, — сказал Тарасов. Жёстко, как говорят с солдатом в истерике. — Тише. Дыши. Медленно. Носом вдох, ртом выдох.</p>
    <p>Альберт не слушал. Он смотрел на отца поверх плеча Тарасова, и в его взгляде плавилось столько ненависти, что Семёну захотелось отступить. Он не отступил. Продолжал держать руку — крепко, надёжно, чувствуя, как мышцы под рубашкой ходят волнами.</p>
    <p>Штальберг-старший молча поправил разорванный воротник. Руки у него тряслись, но движения были точными, методичными. Пальцы разгладили ткань, заправили края, застегнули уцелевшую пуговицу.</p>
    <p>Ни слова.</p>
    <p>Он не оправдывался, не кричал в ответ, не грозил. Просто стоял и приводил себя в порядок с механической аккуратностью.</p>
    <p>Внешний вид как последняя линия обороны. Когда всё рушится, ты застёгиваешь пуговицу. Когда тебя атакует собственный сын, ты поправляешь воротник.</p>
    <p>Коровин медленно, очень медленно разжал пальцы на поясе Альберта, но остался рядом, на расстоянии вытянутой руки, готовый перехватить. Старая школа: отпускай постепенно, следи за глазами, если зрачки снова поползут — хватай.</p>
    <p>Альберт дышал. Потом вскинул голову. Рванулся. Не к отцу, а вперёд, ко всем сразу, ко всему миру, и голос его ударил по стенам маленькой комнаты, как кулак по стеклу:</p>
    <p>— Это он виноват! Из-за него Лиза сейчас там лежит!</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Тарасов не двигался. Коровин медленно повернул голову и посмотрел на барона долгим, тяжёлым, оценивающим взглядом старого фельдшера, повидавшего на своём веку достаточно, чтобы отличить правду от истерики. И, судя по его лицу, то, что он увидел в глазах барона, ему не понравилось.</p>
    <p>Штальберг стоял у стены. Отряхнул порванную ткань. Не опустил глаз, не отвёл взгляд. Но и не произнёс ни слова в своё оправдание.</p>
    <p>Альберт хрипло, срывающимся голосом, обращаясь одновременно к лекарям и к отцу:</p>
    <p>— Ну же! Говори! Говори им, что ты сделал! Скажи им!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p><strong>Муром. Диагностический центр.</strong></p>
    <p>— Говори, что ты ей дал! — Альберт рванулся в руках Тарасова так, что тот едва устоял на ногах. Жилы на шее парня вздулись, голос сорвался на хрип. — Она была странной после ваших разговоров! Что ты ей дал⁈</p>
    <p>Семён перехватил левую руку Альберта крепче. Пульс под пальцами бился бешено, рвано — сто пятьдесят, не меньше. Парень был на грани. Ещё чуть-чуть и придётся звать медсестру с диазепамом.</p>
    <p>— Ничего… ничего страшного. Только успокоительное.</p>
    <p>Альберт замер. Мышцы под пальцами Семёна вдруг расслабились, как будто из парня вынули стержень. Он не вырывался. Стоял и смотрел на отца, и на его лице медленно, как титры в кино, проступало осознание.</p>
    <p>— Швейцарская синтетика, — продолжил Штальберг. Он не смотрел на сына. Смотрел в стену, в точку где-то над дверным косяком, и пальцы его методично, механически разглаживали порванный воротник. — Экспериментальная партия. Нейромодулятор нового поколения. Я сам его пью от стресса. Уже полгода. Никаких побочных эффектов.</p>
    <p>— Ты пичкал мою невесту своими таблетками? — голос Альберта стал тихим. — Зачем?</p>
    <p>Барон наконец повернул голову. Посмотрел на сына. И Семён увидел в его глазах то, что все они — Тарасов, Коровин и он сам — давно подозревали, но боялись сформулировать вслух.</p>
    <p>— Она так нервничала перед вашей… помолвкой, — сказал Штальберг, и голос его дрогнул на слове «помолвкой», едва заметно, но Семён уловил. Так дрожит голос у человека, произносящего слово, причиняющее ему физическую боль. — Она не спала ночами. Приходила ко мне в кабинет, садилась на диван и плакала. Я не мог на это смотреть. Я просто… просто хотел помочь ей успокоиться. Всего одна капсула. Вчера вечером, в чай. Это безопасный нейромодулятор, Альберт. Безопасный. Я пью его сам.</p>
    <p>«Приходила в кабинет и плакала». Семён стоял, держа ослабевшую руку Альберта, и в голове постепенно, как на клиническом разборе, складывалась картина. Невеста сына приходит к отцу. Плачет. Отец даёт ей таблетку в чай. Называет её «мой свет». Разговаривает в больнице без жениха. Сидет у кровати с трясущимися руками.</p>
    <p>Но Семен решил что это не его дело. Он лекарь, а не семейный психолог. Его дело диагноз.</p>
    <p>И диагноз только что получил новую вводную.</p>
    <p>— Где препарат? — спросил Семён.</p>
    <p>Все повернулись к нему. Тарасов, Коровин, Альберт — даже Штальберг, выдернутый из своего монолога неожиданно резким, деловым тоном ординатора.</p>
    <p>— Препарат, ваше благородие. С собой?</p>
    <p>Штальберг моргнул. Потом полез во внутренний карман пиджака и достал маленький пластиковый контейнер с серебристой этикеткой на немецком. Или швейцарском. Семён взял его, повертел в руках. Контейнер был лёгким, почти невесомым. Внутри тихо перекатывались капсулы — три или четыре штуки.</p>
    <p>Он открыл крышку. Матово-белые капсулы, никакой маркировки, никакого номера серии. Потянул носом — слабый, чуть сладковатый химический запах.</p>
    <p>Перевернул этикетку. Мелким шрифтом: «Neurostabin-7. Experimentelle Charge. Nicht für den Verkauf bestimmt». Экспериментальная партия. Не для продажи. Если Семена не подводили его поверхностные знания немецкого.</p>
    <p>— Глеб, — Семён протянул контейнер Тарасову. — Посмотри.</p>
    <p>Тарасов отпустил Альберта. Парень и так уже стоял безвольно, опустив руки, и смотрел на отца пустыми глазами. Взял контейнер, прочитал этикетку, нахмурился. Передал Коровину.</p>
    <p>Коровин поднёс контейнер к лицу, понюхал содержимое. Покатал одну капсулу между пальцами. Прищурился.</p>
    <p>— Анилиновая группа, — сказал он негромко. — Или я сорок лет зря фармакологию учил. Основа — производное парааминофенола. Чувствуете этот сладковатый оттенок? Фенацетин так пахнет. Или что-то из его семейства.</p>
    <p>Семён застыл.</p>
    <p>В его голове, как учил Илья Разумовский — «не гонись за диагнозом, дай ему прийти самому», — начали складываться фрагменты. Медленно сначала, потом быстрее, потом — лавиной.</p>
    <p>Производное анилинов. Анилины — мощные окислители. Окислители воздействуют на железо в гемоглобине. Превращают двухвалентное железо в трёхвалентное. Гемоглобин с трёхвалентным железом не способен переносить кислород. Называется — метгемоглобин.</p>
    <p>Кровь с высоким содержанием метгемоглобина меняет цвет. Из алой становится тёмно-коричневой. Шоколадной. Почти чёрной.</p>
    <p>Как мазут.</p>
    <p>А чёрная сетка на коже — это венозный рисунок. Вены, несущие кровь, не способную переносить кислород. Тотальный, жесточайший цианоз. Ткани задыхаются. Каждая клетка, каждый орган, и венозная сеть проступает сквозь кожу, как чернила сквозь промокашку. Никакой не некроз и не инфекция. Это удушение на клеточном уровне.</p>
    <p>И анализы. Чистые, потому что период полураспада экспериментальной синтетики может составлять часы. Вещество попало в организм вчера вечером. К моменту забора крови его уже не было. Вывелось. Испарилось. А испорченный гемоглобин остался.</p>
    <p>Стандартная токсикология не ищет метгемоглобин. Его нужно заказывать отдельно. Прицельно. А они не заказали, потому что не знали, что искать.</p>
    <p>— Глеб, — Семён отпустил руку Альберта и повернулся к Тарасову. Голос его зазвенел, и он сам это слышал. Лихорадочный, возбуждённый звон открытия. — Захар Петрович. Я понял. Я, кажется, понял, что с ней.</p>
    <p>Тарасов посмотрел на него. Коровин поднял голову.</p>
    <p>— Это не яд, — Семён говорил быстро, почти скороговоркой, и руки его двигались сами, рисуя в воздухе схему. — Это острая токсическая метгемоглобинемия. Препарат барона — экспериментальный нейромодулятор на основе анилинов. У Елизаветы — индивидуальная непереносимость. Ферментопатия, скорее всего дефицит НАДФ-метгемоглобинредуктазы. Препарат мгновенно окислил железо в её гемоглобине.</p>
    <p>Он набрал воздуха и продолжил, уже обращаясь к Коровину:</p>
    <p>— Кровь не может переносить кислород. Физически не может. Она стала шоколадно-коричневой, почти чёрной — это и есть тот «мазут». Мы смотрели на него и не понимали, что видим. А чёрная сетка на коже — не некроз. Это тотальный цианоз. Венозный рисунок от жесточайшей тканевой гипоксии.</p>
    <p>— А анализы? — Тарасов подался вперёд. Глаза у него сузились — охотничий прищур хирурга, почуявшего цель. — Почему токсикология чистая?</p>
    <p>— Потому что период полураспада этой синтетики — пара часов! — Семён ткнул пальцем в контейнер. — Вещество попало в организм вчера вечером. К утру оно вывелось. Его нет в крови. Но повреждённый гемоглобин никуда не делся. Он не распадается сам, ему нужен антидот — метиленовый синий!</p>
    <p>Тарасов смотрел на Семёна. Коровин смотрел на Семёна. Альберт и Штальберг смотрели на Семёна, и на их лицах было одинаковое выражение — совершенно разные люди, отец и сын, только что дравшиеся друг с другом, замершие с одинаковой надеждой.</p>
    <p>Тарасов хлопнул Семёна по плечу. Рука у него была тяжёлая — лапа хирурга, привыкшая к кувалде остеотома и нежности сосудистого шва одновременно.</p>
    <p>— Всё сходится, — сказал он. — Как в учебнике. Пацан, ты гений.</p>
    <p>Коровин кивнул. Молча, уважительно.</p>
    <p>— Бегом, — сказал Тарасов. — К Зиновьевой. Сейчас.</p>
    <p>Они оставили Штальбергов в переговорной, молча стоящих по разные стороны перевёрнутого стула, и побежали по коридору.</p>
    <p>Зиновьева стояла у палаты Елизаветы, изучая карту в свете настенного бра. Очки на кончике носа, карандаш за ухом, губы сжаты в тонкую линию. Она подняла голову, когда тройка влетела из-за поворота — Семён впереди, Тарасов и Коровин следом.</p>
    <p>— Александра, — Семён остановился перед ней, тяжело дыша. — Метгемоглобинемия. Острая, токсическая, на фоне приёма экспериментального анилинового нейромодулятора.</p>
    <p>Зиновьева не шелохнулась. Только глаза за стёклами очков чуть сузились — знакомый жест, обработка данных, сверка с внутренней базой.</p>
    <p>Семён не стал ждать вопросов. Выложил всё — препарат барона, анилиновую основу, ферментопатию, окисление железа, период полураспада, чистые анализы, чёрный цвет крови, венозный рисунок как следствие тотальной гипоксии.</p>
    <p>Говорил быстро, чётко, по пунктам, как на клиническом разборе у Разумовского, и поймал себя на мысли, что именно так Илья Григорьевич и учил его думать. Не симптом, а механизм. Не что, а почему.</p>
    <p>Зиновьева выслушала. Строго поправила очки. За этим жестом стояло решение. Секунду обдумала, сверяя данные в уме: симптоматика, хронология, фармакокинетика.</p>
    <p>— Укладывается идеально, — сказала она. — Величко, это блестяще.</p>
    <p>Из Зиновьевой два слова похвалы — это как из Шаповалова «неплохо». Семён почувствовал, как по спине прошла тёплая волна. Он заслужил эту похвалу — поставил диагноз там, где отступилась целая команда, и это грело изнутри.</p>
    <p>Зиновьева уже отдавала команды. Переключилась из режима диагноста в режим реаниматолога мгновенно, как щёлкают тумблер.</p>
    <p>— Тарасов, центральная вена уже стоит, проверь проходимость. Коровин — бегом в аптеку. Метиленовый синий, однопроцентный раствор, двести миллилитров. И аскорбиновая кислота, десятипроцентная, пятьсот миллилитров. Это специфический антидот, вводим болюсно, потом капельно. Дозировка — два миллиграмма на килограмм, сколько она весит?</p>
    <p>— Около пятидесяти пяти, — сказал Семён.</p>
    <p>— Сто десять миллиграммов метиленового синего на первую дозу. Разводим в ста миллилитрах физраствора. Вводим медленно, за пять минут. Потом смотрим сатурацию. Если не реагирует — повторяем через тридцать минут. Двигайтесь!</p>
    <p>Коровин уже бежал по коридору, тяжело и неуклюже, но быстро, как бегают люди, когда от скорости зависит жизнь.</p>
    <p>В палате закипела работа. Тарасов проверил катетер — проходимость в норме, обратный ток крови есть. Семён подготовил систему для инфузии. Коровин вернулся через четыре минуты — запыхавшийся, красный, с коробкой ампул и пакетом аскорбиновой кислоты в руках.</p>
    <p>Зиновьева набрала раствор сама. Ярко-синяя жидкость в шприце — метиленовый синий, он же метилтиониния хлорид, антидот при метгемоглобинемии. В норме он восстанавливает трёхвалентное железо обратно в двухвалентное, возвращает гемоглобину способность переносить кислород.</p>
    <p>Пациент розовеет на глазах за минуты, как фокус в цирке. Семён читал об этом, видел видео на лекциях, но живьём — никогда.</p>
    <p>Сейчас увидит.</p>
    <p>Зиновьева подключила шприц к порту капельницы и начала вводить. Медленно, по миллилитру, следя за монитором. Семён стоял рядом и не дышал. Тарасов — у изголовья, руки скрещены на груди. Коровин — у двери, привалившись к косяку. Все смотрели на Елизавету.</p>
    <p>Синий раствор пошёл в вену.</p>
    <p>Минута. Семён следил за сатурацией на мониторе. Семьдесят девять. Семьдесят девять. Семьдесят девять.</p>
    <p>Не шевелится.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Рано.</p>
    <p>Слишком рано. Нужно время. Метиленовый синий начинает работать через три-пять минут.</p>
    <p>Три минуты. Сатурация: семьдесят девять. Чёрная сетка на шее Елизаветы — без изменений. Цвет кожи — тот же восковой, синюшный, с проступающими венами.</p>
    <p>Пять минут. Семьдесят восемь. Упала на пункт.</p>
    <p>Семён сглотнул. Это ещё ничего не значит. Колебания. Погрешность датчика. Нужно ждать.</p>
    <p>Десять минут. Семьдесят семь. Давление: семьдесят пять на сорок пять. Пульс: сто шестьдесят два.</p>
    <p>Хуже. Стало хуже.</p>
    <p>Пятнадцать минут. Без изменений. Чёрная сетка на шее стала плотнее. Семён видел это невооружённым глазом. Тонкие чёрные нити подбирались к подбородку, к мочкам ушей.</p>
    <p>Сатурация: семьдесят шесть. Давление Тарасов держал на норадреналине, но химия проигрывала — цифры ползли вниз, медленно и неумолимо, как песок в часах.</p>
    <p>Полчаса.</p>
    <p>В палате стояла тяжёлая, гнетущая тишина, и единственным звуком был слабеющий писк монитора. Семён стоял у кровати и смотрел на Елизавету, и внутри у него что-то медленно, болезненно сжималось.</p>
    <p>Не работает. Антидот не работает. Метиленовый синий не даёт никакой реакции. Ноль.</p>
    <p>Зиновьева медленно, как старуха, опустилась на стул рядом с койкой. Сняла очки. Потёрла переносицу большим и указательным пальцами — долго, с силой, словно пыталась выдавить из собственного мозга ответ. Ответа не было.</p>
    <p>— Не работает, — сказала она мёртвым, ровным голосом. — Реакции ноль. Мы ошиблись. Это не метгемоглобин.</p>
    <p>Семён стоял и чувствовал, как земля уходит из-под ног. Внутри всё обрушилось. Его «блестящая» теория, его «гениальный» диагноз, его момент триумфа — всё это оказалось пустышкой.</p>
    <p>Мыльным пузырём.</p>
    <p>Он потратил тридцать минут — тридцать минут жизни умирающей девушки! — на введение бесполезного антидота от несуществующей болезни.</p>
    <p>Тарасов ударил кулаком в стену. Глухо, коротко. Костяшки хрустнули о штукатурку. Он не выругался — просто стоял, упершись кулаком в стену, и смотрел в пол, и челюсть у него ходила ходуном.</p>
    <p>— Мы её теряем, — глухо сказал Коровин от двери. Факт, озвученный старым фельдшером, видевшим достаточно смертей, чтобы узнавать их приближение по запаху.</p>
    <p>Семён посмотрел на Елизавету. Чёрная сетка добралась до подбородка. Губы синие. Дыхание — двадцать два в минуту, поверхностное, с едва слышным хрипом на выдохе. Она умирала и четверо лекарей стояли вокруг и ничего не могли сделать.</p>
    <p>На подоконнике Шипа лежала, свернувшись в клубок. Зелёные глаза закрыты. Семён ещё никогда не видел её такой. Дух-хранитель не хотел смотреть.</p>
    <p>Они вышли из палаты молча, один за другим. Зиновьева первая, за ней Тарасов, потом Коровин. Семён — последним. Он оглянулся на Елизавету перед тем, как закрыть дверь, и в горле у него стоял ком размером с кулак.</p>
    <p>В ординаторской Тарасов встал у окна и смотрел на парковку. Плечи опущены, руки в карманах халата. Он не двигался уже минут пять.</p>
    <p>Семён сел за стол, обхватив голову руками. Перед ним лежал белый контейнер с капсулами — «Нейростабин-7», экспериментальная партия, не для продажи. Он смотрел на него и думал о том, как только что был уверен. На сто процентов, на двести, на тысячу — что нашёл ответ. И как ответ оказался не ответом.</p>
    <p>Илья говорил ему: «Величко, худшее, что может сделать лекарь, — это влюбиться в собственную теорию. Теория должна быть слугой, а не хозяйкой. Не подходит — выбрасывай и ищи другую».</p>
    <p>Семён помнил эти слова. Помнил, кивал, записывал в блокнот. И всё равно влюбился. Это был изящный, логичный диагноз, где каждая деталь вставала на место. Как в учебнике. Только учебники пишут про типичные случаи, а Елизавета оказалась не типичной.</p>
    <p>Зиновьева сидела напротив, бессмысленно перебирая чистые бланки анализов. Очки лежали на столе — она даже не пыталась их надеть. Без очков лицо её казалось голым и незащищённым, и Семён впервые увидел, сколько ей на самом деле лет.</p>
    <p>Обычно Зиновьева выглядела на тридцать — строгая, подтянутая, собранная. Сейчас — на все сорок пять. Тени под глазами, опущенные уголки губ, морщина между бровями.</p>
    <p>Коровин заваривал чай. Достал кружки, насыпал заварку, налил кипяток. Поставил одну кружку перед Зиновьевой. Вторую — перед Семёном. Третью — на подоконник, рядом с Тарасовым. Никто не притронулся.</p>
    <p>Тупик. Медицина бессильна. Лучшая команда Диагностического центра — четверо лекарей, отобранных Разумовским из сотни кандидатов, — сидела в ординаторской и не знала, что делать.</p>
    <p>За стеной умирала девушка. И помочь ей было некому.</p>
    <p>Раздался негромкий щелчок.</p>
    <p>Семён поднял голову. Дверь ординаторской медленно, без стука, открылась.</p>
    <p>На пороге стоял человек в клетчатой рубашке и джинсах.</p>
    <p>Худой. Бледный. Скулы обтянуты кожей, под глазами — тёмные круги, волосы отросли и торчали в стороны прядями. Рубашка висела на нём, как на вешалке.</p>
    <p>Семён узнал его мгновенно.</p>
    <p>Денис Грач.</p>
    <p>Лицо у него было странным. Расслабленным, почти безмятежным — мягкие черты, спокойный рот, глаза ясные и чистые. Мозг, отравленный аммиаком годами, наконец очистился и заработал на полную мощность, и это было видно сразу: взгляд стал острым, цепким, осмысленным.</p>
    <p>Тот прежний Грач, с тремором и мутной злобой в зрачках, исчез. На его месте стоял совсем другой человек.</p>
    <p>Грач шагнул через порог и обвёл ординаторскую взглядом. На Семёне задержался дольше остальных, и Семён выдержал этот взгляд, хотя хотелось отвести глаза.</p>
    <p>Безмятежность с лица Грача ушла. Всё было написано на их лицах. Всё до последней буквы.</p>
    <p>Грач нахмурился. Брови сошлись к переносице, губы сжались, и его безмятежное, расслабленное лицо стало жёстким и сосредоточенным — лицом лекаря, увидевшего, что дело плохо.</p>
    <p>— А где Разумовский? — спросил он.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Лондон.</strong></p>
    <p>Утром дождь прекратился, и Лондон выглядел так, будто его кто-то вымыл и забыл протереть. Мостовые блестели, деревья в сквере напротив отеля стояли мокрые и чёрные, а небо из свинцового стало просто серым — по лондонским меркам, считай, солнечная погода.</p>
    <p>Мы с Ордынской вышли пройтись. Я сам предложил — после вчерашнего нужно было размять ноги и проветрить голову, потому что в номере от четырех стен уже рябило в глазах. Серебряный так и не вышел на связь со вчерашнего дня. Чилтон тоже молчал. Это напрягало, но одновременно давало нам короткую передышку, которой грех было не воспользоваться.</p>
    <p>Мы шли по Брук-стрит в сторону Гайд-парка, и Лена расспрашивала меня о ночных событиях. Она знала о существовании духов — после Фырка скрывать это было бессмысленно, — но знание и понимание разные вещи, и каждая новая деталь вызывала у неё реакцию студентки, впервые попавшей на вскрытие: смесь ужаса и жадного интереса.</p>
    <p>— А кто там был? — она шла чуть позади, подстраиваясь под мой шаг, и голос её звучал приглушённо, заговорщически, хотя прохожие на лондонской улице вряд ли понимали русский. — Что за зверь прогнал ту страшную золотую штуку? Я ведь чувствовала, Илья Григорьевич. Когда вы работали с Искрой лорда, меня чуть не вывернуло от энергетического всплеска, а потом вдруг стало тихо, и я поняла, что кто-то помог. Кто-то огромный.</p>
    <p>— Сэр Бартоломью, — ответил я. — Дух-хранитель лорда Кромвеля. Английский бульдог, девятьсот лет, носит пенсне и разговаривает как профессор Оксфорда. Он и отогнал «Корону» от сознания лорда, пока я работал с физической стороной.</p>
    <p>— Девятьсот лет, — повторила Ордынская, и в её голосе прозвучало благоговение, от которого мне стало немного неловко, как бывает, когда кто-то восхищается обыденной частью твоей работы. — Бульдог с пенсне. Это… это удивительно. Удивительный мир, в который вы меня затащили.</p>
    <p>— Ты сама залезла, — напомнил я. — В эконом класс чартерного рейса Канцелярии, если память не изменяет.</p>
    <p>Она рассмеялась. Коротко, негромко, но искренне, и я поймал себя на мысли, что за всё время нашего знакомства слышал, как Ордынская смеётся, от силы раза три. Обычно она была либо напугана, либо сосредоточена, либо напугана и сосредоточена одновременно, и смех ей шёл.</p>
    <p>— Это удивительный дар — видеть их, — сказала она, и голос её стал тише, мягче. — Ты такой необычный, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Она перешла на «ты». Незаметно, как будто случайно. И взгляд её задержался на мне чуть дольше, чем полагается ординатору, смотрящему на начальника. На полсекунды, может, на секунду, но я заметил.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове зазвучал с ехидством, которое можно было намазывать на хлеб, — сворачивай лавочку. Ты сейчас деваху в себя влюбишь. А Вероника мне потом за это усы оторвёт. Мои усы, заметь. Не твои. Мои! За которые я не отвечаю!</p>
    <p>— Так, не начинай, пушистый, — мысленно усмехнулся я, понимая, что он чертовски прав. А вслух сказал: — Это не дар, Лена, — сказал я, и голос мой прозвучал, наверное, суше, чем следовало. — Это рабочий инструмент. Как стетоскоп или Сонар. Просто ещё один способ видеть то, что скрыто.</p>
    <p>Ордынская кивнула и отвела взгляд. Щёки у неё чуть порозовели, и я мысленно обругал себя за то, что не нашёл более мягкого способа вернуть дистанцию. Но мягкий способ означал двусмысленность, а двусмысленность с Ордынской — последнее, что мне сейчас нужно.</p>
    <p>Вероника ждала меня в Муроме, с документами на дом, и никакие лондонские прогулки ничего в этом не меняли.</p>
    <p>— Ты — счастливый человек, — тихо произнесла Ордынская, глядя перед собой, и это прозвучало не как комплимент, а как констатация факта. И точка, которую она поставила в конце, была слышна отчётливо. — Тебе так повезло.</p>
    <p>Мы прошли ещё квартал молча. Лондон жил своей жизнью вокруг нас: таксисты сигналили на перекрёстках, продавец газет раскладывал стопки у киоска, женщина в деловом костюме выгуливала спаниеля, который тащил её к ближайшему фонарному столбу с решимостью, достойной лучшего применения.</p>
    <p>Тихий шуршащий звук шин за спиной я услышал раньше, чем увидел машину. Чёрный «Бентли». Тот самый, с хромированной решёткой и тонированными стёклами. Мягко подкатил к тротуару и остановился рядом с нами. Стекло со стороны водителя опустилось.</p>
    <p>Чилтон. Безупречный, свежевыбритый, в сером костюме, и выражение его лица говорило о том, что утренние прогулки закончились.</p>
    <p>— А я вас в отеле ищу. Лорд Кромвель желает вас видеть, Илья Григорьевич, — произнёс он тем особым британским тоном, который одновременно является и приглашением, и приказом. — Пожалуйста, садитесь.</p>
    <p>Я посмотрел на Ордынскую. Она посмотрела на меня. Мы сели в машину.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк в моей голове притих, и голос его стал серьёзным. — Вчера этот старик обещал скормить тебя собакам. А сегодня приглашает в гости. Либо он очень отходчивый, либо бульдог его вразумил, либо это ловушка.</p>
    <p>— Либо всё сразу.</p>
    <p>— Куда мы едем? — спросил я Чилтона.</p>
    <p>— Белгравия, — коротко ответил он, выворачивая на Парк-лейн. — Городской дом лорда Кромвеля.</p>
    <p>Не подпольный хоспис в Степни-Грин. Не палата Святого Варфоломея. Городской дом. Собственный. Значит, лорд не просто жив. Он достаточно пришёл в себя, чтобы покинуть нашу импровизированную реанимацию и вернуться домой.</p>
    <p>За ночь.</p>
    <p>Это было впечатляюще и одновременно тревожно, потому что такая скорость регенерации означала, что Искра лорда, освобождённая от «Короны», развернулась на полную мощность, а мощность эта, как мы все убедились, была аномальной.</p>
    <p>«Бентли» свернул с Парк-лейн на Найтсбридж, оттуда на Белгрейв-сквер — тихую, ухоженную площадь с белоснежными георгианскими фасадами и коваными оградами, за которыми стояли деревья в кадках.</p>
    <p>Машина проехала мимо нескольких посольств, свернула в переулок и остановилась перед коваными воротами, за которыми открылся классический английский особняк. Три этажа, портик с колоннами, высокие окна, мокрый плющ на боковой стене и подъездная дорожка, выложенная гравием, на котором не было ни единой травинки.</p>
    <p>Дверь нам открыл дворецкий. Настоящий, живой дворецкий в жилетке и галстуке-бабочке, с лицом, выражающим доброжелательную нейтральность, и Ордынская рядом со мной сглотнула, как будто мы переступили порог не особняка, а другого измерения.</p>
    <p>Нас провели через холл с мраморным полом и парадной лестницей, мимо портретов предков в золочёных рамах, через коридор с дубовыми панелями и витражными окнами, и дворецкий открыл перед нами двустворчатую дверь.</p>
    <p>Кабинет.</p>
    <p>Тёмное дерево, антиквариат, камин с горящими поленьями, книжные шкафы до потолка и тот особый запах старых английских домов — полированное дерево, кожа, табак и время.</p>
    <p>На стене над камином висел портрет бульдога в пенсне, и я на секунду решил, что у меня галлюцинации, но потом понял, что это именно то, чем выглядело — портрет сэра Бартоломью, написанный маслом, в тяжёлой позолоченной раме. Кто-то когда-то видел духа и запечатлел его на холсте.</p>
    <p>На лорде Кромвеле был дорогой домашний халат, тёмно-бордовый, с шёлковыми лацканами, и он прохаживался по кабинету, заложив руки за спину, и вид у него был такой, будто вчерашняя реанимация приснилась мне.</p>
    <p>Вчера этот человек лежал на аппарате ИВЛ с сатурацией восемьдесят девять и пульсом сто тридцать. Вчера его Искра полыхала, выжигая остатки «Короны» из нервной ткани. Вчера он грозился скормить меня собакам, а Ордынскую оставить без костей.</p>
    <p>Сегодня он стоял на ногах, и цвет его лица, хотя всё ещё далёкий от здорового, разительно отличался от вчерашней пергаментной бледности. Глаза были ясные, движения уверенные, и от мерзкого, желчного старика, хрипевшего угрозы с койки, не осталось и следа. Перед нами стоял лорд — серьёзный, собранный и, если я правильно читал выражение его лица, немного смущённый.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — произнёс он, и голос его, хотя ещё слегка хриплый, звучал ровно и твёрдо. — Мисс Ордынская. Благодарю, что приехали.</p>
    <p>— Это поразительно, милорд, — сказал я, и удивление моё было совершенно искренним. — Вчера вы были одной ногой в могиле. Если не обеими. А сегодня принимаете гостей в халате. Вам лучше бы лежать.</p>
    <p>— Моя Искра сильна, лекарь, — Кромвель остановился у камина, повернулся ко мне и чуть приподнял подбородок, и в этом жесте было столько привычной, впитанной с молоком аристократической уверенности, что я невольно вспомнил Серебряного. — Как только вы убрали этого паразита, мой источник запустил тотальную очистку организма. Впервые за год мне не нужно бороться за каждый вдох. Ваши методы варварские, ваши манеры оставляют желать лучшего, а ваша ассистентка чуть не сломала мне ключицу, — он бросил взгляд на Ордынскую, и уголок его рта дрогнул, — но результат говорит сам за себя.</p>
    <p>Ордынская покраснела и открыла рот, чтобы извиниться, но Кромвель остановил её жестом руки — коротким, повелительным.</p>
    <p>— Это был комплимент, девочка. Принимай.</p>
    <p>— Спасибо, милорд, — выдавила Ордынская.</p>
    <p>— Я также хотел бы, — продолжал Кромвель, и голос его стал тише, весомее, — принести извинения. За вчерашнее. Слова, сказанные мной в… состоянии аффекта, не отражают моего истинного отношения. Я в долгу перед каждым из вас, включая молодого Пендлтона, которого я, кажется, пообещал лишить семьи и карьеры. Не переживайте, его практика в безопасности. И что я намерен поблагодарить его лично, когда он наберётся смелости появиться мне на глаза.</p>
    <p>— Ой ли, — сказал я. — Хотя насчёт смелости — дайте ему пару дней. Вчера вы были весьма убедительны.</p>
    <p>— Я всегда убедителен, — ответил Кромвель, и тень улыбки пробежала по его лицу. — Это семейная черта.</p>
    <p>Он замолчал.</p>
    <p>Отошёл от камина. Сделал несколько шагов по кабинету, и я заметил, что при всей его бодрости походка ещё оставалась осторожной — он ступал мягко, контролируя каждое движение, как человек, который привык к собственному телу, но пока не до конца ему доверяет. Лорд остановился у окна, постоял, глядя на мокрый сад за стеклом, и повернулся ко мне.</p>
    <p>— И все же, — сказал я. — Я бы рекомендовал вам покой. После такого стресса для организма, последнее что вам нужно — это движение. Лучше постельный режим несколько дней.</p>
    <p>Что-то изменилось в его лице. Я не смог бы описать это точно — не микромимика, не напряжение мышц, не движение бровей. Что-то более глубокое… Личное, что ли… как будто он снял одну маску и надел другую, или, может быть, впервые за весь наш разговор снял маску вовсе.</p>
    <p>Он смотрел на меня. Так пристально, что взгляд его проходил по моему лицу медленно, изучающе, задерживаясь на деталях.</p>
    <p>Я напрягся. Фырк в моей голове замер.</p>
    <p>Кромвель выдержал паузу.</p>
    <p>— Вы так похожи на своего отца, — произнёс он.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>Честно говоря, не знал, что ответить. Фраза ударила в место, которое я привык считать закрытым. Запечатанным, забетонированным, засыпанным сверху ежедневной работой, пациентами, операциями и всем остальным, что не даёт времени думать о вещах, которые нельзя вылечить.</p>
    <p>Родители прежнего хозяина этого тела.</p>
    <p>Я знал о них ровно столько, сколько нужно для заполнения анкеты: погибли при невыясненных обстоятельствах, когда Илья Разумовский был ребёнком. Подробностей не искал.</p>
    <p>Частично потому что хватало других проблем. А частично, потому что это были не мои родители, а его, того Ильи, который жил в этом теле до меня и которого больше нет. Лезть в чужое прошлое казалось неправильным, как вскрывать письмо, адресованное не тебе.</p>
    <p>Но если британский пэр, лорд Палаты, человек, у которого на каминной полке стоят фотографии с королевскими особами, знал моего отца в лицо и видел сходство с первого взгляда — значит, Григорий Разумовский был далеко не мелкой сошкой. И это меняло всё. Или ничего. Я ещё не решил.</p>
    <p>Кромвель заметил моё замешательство. Он был стар, болен и едва стоял на ногах, но глаза у него работали безупречно — глаза политика, привыкшего читать лица так же, как я читаю кардиограммы.</p>
    <p>— Простите, — произнёс он, и в его голосе прозвучало искреннее удивление. — Я не знал, что господин Серебряный вам ничего не рассказал.</p>
    <p>Серебряный. Конечно. Магистр-менталист, кукловод в костюме-тройке, который знал обо мне больше, чем я сам, и дозировал информацию так же точно, как фармацевт дозирует морфин — ровно столько, сколько нужно для контроля, и ни миллиграмма больше.</p>
    <p>Почему я не удивлён?</p>
    <p>— Мои родители погибли, — сказал я. Ровно, спокойно, констатируя факт, который до этой минуты считал неоспоримым.</p>
    <p>Кромвель покачал головой. Медленно, с тяжестью, которая говорила о том, что следующие слова он произносил не легко.</p>
    <p>— Ваш отец не погиб. Это абсолютно точная информация. Его зовут Григорий Филиппович Радулов.</p>
    <p>Радулов. Не Разумовский. Другая фамилия.</p>
    <p>— И когда-то он служил при дворе Английской короны, — продолжал Кромвель, — до тех пор, пока…</p>
    <p>Он оборвал фразу. Резко, как обрезают нитку ножницами. Его лицо закрылось — профессиональная выучка аристократа, который понял, что сказал больше, чем собирался.</p>
    <p>— Впрочем, неважно до каких пор. Это дела минувших дней.</p>
    <p>Неважно. Ну конечно. Когда лорд говорит «неважно» таким тоном — это означает ровно противоположное. Это означает «важно настолько, что я не готов обсуждать это с человеком, которого знаю вторые сутки, каким бы благодарным я ему ни был».</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк в моей голове заговорил осторожно, и сама эта осторожность была красноречивее любых слов. — Ты слышал? Радулов. Не Разумовский. Служил при английском дворе. А потом случилось что-то, от чего старик скривился, как от зубной боли. Твой папаша, похоже, натворил делов.</p>
    <p>Я слышал.</p>
    <p>Григорий Филиппович Радулов. Сменил «Разумовский» на псевдоним «Радулов», но зачем? Прикрытие, новая личность? Или что?</p>
    <p>Отец жив. Серебряный знал и молчал. Кромвель начал говорить и оборвал себя на полуслове. Сожаление в его голосе — настоящее, глубокое, значит, отец совершил что-то такое, от чего даже благодарный лорд не хочет продолжать разговор.</p>
    <p>Шпион? Дипломат? Перебежчик? Предатель?</p>
    <p>Этим нужно будет заняться. Серьёзно, основательно, с допросом Серебряного и проверкой всех доступных источников. Но не сейчас. Сейчас передо мной стоял пациент, которого я вчера вытащил с того света.</p>
    <p>Я отложил этот вопрос, как откладывают рентгеновский снимок, на котором видно что-то подозрительное, но прямо сейчас пациент на столе и нужно оперировать. Отцом я займусь позже.</p>
    <p>— Благодарю за информацию, милорд, — сказал я, и голос мой прозвучал ровнее, чем я себя чувствовал. — Я ценю вашу откровенность.</p>
    <p>Кромвель кивнул. Он тоже был рад сменить тему. Я видел это по тому, как расслабились его плечи, когда разговор ушёл от Григория Радулова. Видимо, понял, что сболтнул лишнего.</p>
    <p>— Я позвал вас не только для того, чтобы ворошить прошлое, — сказал он и прошёлся вдоль книжных шкафов, проведя пальцами по корешкам. — Я позвал, чтобы поблагодарить. За спасение. Сэр Реджинальд приезжал ко мне с утра. Мы с ним очень мило побеседовали. Этот старый хрен вёл себя так, будто ничего не случилось, будто он не ждал моей смерти с терпением гробовщика, будто его консилиум не играл в поддавки восемь месяцев, — голос Кромвеля стал жёстче, и я услышал в нём ту самую сталь, которая вчера плавила угрозы на больничной койке. — Но они у меня ещё попляшут, мастер Разумовский. Теперь я без «Короны», мой разум чист, и у меня развязаны руки. Орден Святого Георгия пожалеет, что не удосужился вылечить меня сам, когда имел такую возможность. И кабинет министров пожалеет тоже.</p>
    <p>Он остановился, повернулся ко мне и посмотрел прямо в глаза.</p>
    <p>— И всё это благодаря вам, Илья Григорьевич. Вам, вашей ассистентке, молодому Пендлтону и нашему… коллеге в пенсне, — едва заметная улыбка. — Просите, чего хотите. Я не привык оставаться в долгу.</p>
    <p>— О, двуногий! — Фырк в моей голове потёр лапки с энтузиазмом ребёнка, увидевшего витрину кондитерской. — Да он сама щедрость! Пускай золотом сыпет! Нам же дом обставлять! Вероника вон мебель присматривает, а бюджета никогда не бывает много! Ты попроси замок на Темзе, я согласен на замок!</p>
    <p>— Помолчи, Фырк, — сказал я мысленно. А вслух продолжил. — Оставим награды на потом, милорд, — сказал я. — Меня сейчас волнует только один вопрос.</p>
    <p>Кромвель чуть наклонил голову, ожидая. У этого пациента была одна медицинская загадка, которая не давала мне покоя с момента, когда английский бульдог подошел к нему вплотную и заговорил.</p>
    <p>— Сэр Бартоломью, — продолжил я. — Вы его видели. Вчера, в палате, когда очнулись после наркоза. Вы смотрели прямо на него и назвали по имени. И общались с ним. Точно так же чётко, как вижу духов я. Расскажите мне, как такое вообще возможно?</p>
    <p>Кромвель молчал. Несколько секунд, которые тянулись долго, и за эти секунды я видел, как в его глазах сменились несколько выражений — удивление, задумчивость и… что-то еще?</p>
    <p>Он усмехнулся. Подошёл к креслу у камина и сел, устроившись основательно, как устраиваются люди, которые собираются говорить долго. Жестом указал мне на диван напротив.</p>
    <p>— Тогда садитесь поудобнее, лекарь, — сказал лорд Кромвель. — Это будет долгий рассказ.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Диагностический центр</p>
    <p>Зиновьева отреагировала первой. Она сидела у компьютера, в двадцатый раз прогоняя результаты биохимии через диагностические алгоритмы, и её голос, когда она заговорила, звучал так, будто из комнаты вынули последние остатки тепла.</p>
    <p>— Разумовского нет. Чего хотел?</p>
    <p>Грач перевёл на неё взгляд. Секунду помедлил. Семён заметил, как дёрнулся уголок его рта, мгновенный, подавленный импульс. Грач ответил ровно, чуть рассеянно, как будто вопрос был не о нём, а о погоде:</p>
    <p>— У меня плановый осмотр после детоксикации. Хотел переговорить с Ильёй Григорьевичем. Но раз нет, так нет.</p>
    <p>— Приёмные часы на стенде, — Тарасов сказал это от окна, не оборачиваясь. Он стоял, привалившись к подоконнику, скрестив руки на груди, и смотрел в стену напротив. Тарасов не мог поставить диагноз, и это грызло его изнутри, как кислота, и злость, которой некуда было деться, искала любой повод вырваться наружу. Грач оказался идеальной мишенью. — Давай, до свидания. Аудитор хренов.</p>
    <p>Грач молча посмотрел на Тарасова. Потом на Зиновьеву. Потом на доску за её спиной, где были расписаны показатели Елизаветы: температура, давление, сатурация, время, стрелки вверх и вниз, красные подчёркивания, знаки вопроса. Семён увидел, как его зрачки чуть расширились. Это была непроизвольная реакция, которую не подделаешь. Грач увидел цифры, прочитал их и понял, что здесь происходит.</p>
    <p>На секунду показалось, что он хочет что-то сказать. Губы сжались в тонкую линию, подбородок приподнялся, и Семён узнал этот жест — так Грач выглядел на отборочном турнире, когда готовился уничтожить диагноз точным, безжалостным замечанием. Но он остановил себя. Поджал губы, сунул руки в карманы, развернулся и пошёл к выходу.</p>
    <p>Семён сорвался с места.</p>
    <p>Он сам не понял, как оказался в коридоре. Ноги вынесли раньше, чем голова успела подумать. Грач шёл по коридору быстрым шагом, уже натягивая куртку на ходу, и Семён догнал его у поворота к лестнице.</p>
    <p>— Постой!</p>
    <p>Грач остановился и обернулся. Лицо спокойное, вопросительное — никакой враждебности, но и никакого желания возвращаться.</p>
    <p>— Ты же на отборе был лучшим, — сказал Семён, и слова выскакивали быстрее, чем он успевал их фильтровать. — Штальберг нанял тебя нас аудировать, и ты ставил диагнозы, от которых профессора падали со стульев. Помоги. Мы в тупике. Девушка умирает, анализы чистые, мы не понимаем, что с ней.</p>
    <p>Грач смотрел на него. Молча, несколько секунд, и Семён вдруг подумал, что впервые видит этого человека настоящим. Не ледяного аудитора и не желчного сына, разорвавшего связь с отцом. Просто лекарь. Молодой, талантливый лекарь, у которого спросили совета.</p>
    <p>— Величко, ты спятил⁈ — голос Тарасова ударил из-за спины. Семён обернулся. Тарасов стоял в дверях ординаторской, багровый, с жилой, пульсирующей на виске. — Пускай катится! Нам только этого клоуна не хватало!</p>
    <p>— Глеб, — Коровин вышел следом, и его тихий, ровный голос прозвучал так, что Тарасов замолчал. Не от страха и не от авторитета, просто Коровин говорил тоном, в котором не было ничего лишнего, и этот тон каким-то образом гасил чужую ярость, как одеяло гасит огонь. — Успокойся. Гордыня сейчас неуместна. Нам нужны любые мнения. Девочка умирает.</p>
    <p>Тарасов стиснул зубы. На его лице боролись два выражения — злость и понимание, что Коровин прав. И злость проигрывала, потому что в соседней палате за стеклянной перегородкой лежала Елизавета, и чёрная сетка на её коже уже добралась до шеи.</p>
    <p>Зиновьева появилась последней. Она посмотрела на Грача, и Семён видел, как она проглотила что-то, и промолчала. Отступила в сторону, освобождая проход.</p>
    <p>Грач вошёл обратно.</p>
    <p>Семён ввёл его в курс за две минуты. Коротко, по существу: она угасает, и они не понимают, почему.</p>
    <p>Грач взял историю болезни. Семён протянул ему папку, и Грач раскрыл её на весу, прямо стоя посреди ординаторской, и начал читать. Листал быстро, страницу за страницей, и глаза его бегали по строчкам с пугающей скоростью — Семён видел подобное только у Ильи, когда тот работал в режиме «я найду». А Зиновьева вообще читала аналитически, выстраивая цепочки, а Грач читал иначе, целыми блоками, как будто фотографировал страницу и обрабатывал потом.</p>
    <p>Он оторвался от бумаг. Осмотрел команду — лица, позы, руки. Семён заметил, что взгляд Грача задержался на доске с показателями дольше, чем на людях.</p>
    <p>— Гемолиз исключили? — спросил он.</p>
    <p>— Конечно исключили, — огрызнулась Зиновьева сквозь зубы. — Гаптоглобин в норме, ЛДГ в норме, свободный гемоглобин в плазме — ноль. Первое, что проверили.</p>
    <p>— Порфирии?</p>
    <p>— Порфобилиноген отрицательный, — Семён ответил раньше, чем Зиновьева успела. — Аминолевулиновая кислота тоже. Мы проверили, Денис.</p>
    <p>Грач кивнул. Закрыл папку. Посмотрел на них, и Семён увидел, как что-то сместилось в его лице — не мышцы, не мимика, а что-то глубже, как если бы за его глазами переключился механизм с режима «чтение» на режим «вопрос».</p>
    <p>— А ФГДС вы ей делали?</p>
    <p>Повисла тишина.</p>
    <p>Семён мигнул. Посмотрел на Зиновьеву. Та замерла с открытым ртом. На Тарасова — тот уставился на Грача так, будто тот заговорил на инопланетном языке. На Коровина — старый фельдшер нахмурился и медленно почесал затылок.</p>
    <p>ФГДС. Фиброгастродуоденоскопия. Гастроскопия. Шланг с камерой, который засовывают в рот, проводят по пищеводу и осматривают желудок с двенадцатиперстной кишкой.</p>
    <p>Процедура, которую назначают при язвах, гастритах, подозрениях на опухоль ЖКТ. При болях в животе, при рвоте с кровью, при изжоге, в конце концов. Рутинная, скучная, повседневная процедура, которую каждый терапевт назначает по десять раз в неделю.</p>
    <p>У пациентки распадалась кровь. Рушилась гемодинамика. Чёрная сетка ползла по коже. А Грач предлагал засунуть ей шланг в желудок.</p>
    <p>Тарасов не выдержал первым.</p>
    <p>— Твою мать, — произнёс он вслух, и голос его звучал устало, почти обречённо, как у человека, который надеялся на чудо и получил вместо него плохую шутку. — Была надежда, да сплыла. Пацан-то окончательно поплыл. Мозги аммиаком сожгло.</p>
    <p>Грач даже не повернул головы. Он стоял посреди ординаторской с закрытой папкой в руках и молча смотрел на них, ожидая ответа.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>В кабинете повисла тишина, и в ней отчётливо слышалось потрескивание поленьев в камине.</p>
    <p>Кромвель потянулся к столику между нашими креслами, где стоял хрустальный графин с водой, и взялся за горлышко. Двигался он осторожно, экономно — так двигаются люди после тяжёлой болезни, когда тело на строгом бюджете и расходовать энергию без надобности нельзя.</p>
    <p>Три стакана. Он расставил их на серебряном подносе, снял крышку с графина и начал наливать. Вода без газа. Рука его была твёрдой, но наполнив первый стакан, он задержал графин на весу чуть дольше, чем требовалось, и я отметил это про себя. Мышечная усталость. Тремора не было, но запас прочности тоньше, чем лорд хотел показать.</p>
    <p>Он протянул стакан сначала Ордынской, потом мне. Лена приняла двумя руками и держала, как чашку с чаем. По её напряжённой позе было видно, что она до сих пор не может привыкнуть ко всей этой обстановке.</p>
    <p>Кромвель сделал глоток из своего стакана, поставил его на столик и посмотрел на меня.</p>
    <p>— Раз вы видите духов, лекарь, — произнёс Кромвель, — то мы с вами в определённой степени родственники.</p>
    <p>Я чуть не поперхнулся водой.</p>
    <p>— Простите?</p>
    <p>— Очень дальние, — уточнил он с лёгкой, почти незаметной усмешкой. — Настолько дальние, что ни один генеалог не возьмётся выстроить цепочку. И всё же родственники. Вы, я, ваш отец — мы происходим от одного древнего корня. Ему более двух с половиной тысяч лет.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк подскочил в моей голове, как пружина. — Он серьёзно! У него пульс не изменился, зрачки стабильные, дыхание ровное! Это не бред и не провокация — он говорит правду! Или верит, что говорит правду, что в данном случае одно и то же!</p>
    <p>Я медленно отпил воды, контролируя лицо. Лекарь-диагност не имеет права показывать удивление пациенту — эта привычка спасала меня в самых разных ситуациях, и сейчас она пригодилась как никогда.</p>
    <p>— Два с половиной тысячи лет — это серьёзная заявка, милорд, — сказал я ровным тоном. — Я весь внимание.</p>
    <p>Кромвель откинулся в кресле. Огонь в камине потрескивал негромко, и отсветы пламени скользили по корешкам книг на полках, по тёмному дереву панелей, по серебряным рамкам фотографий.</p>
    <p>— Задолго до величия Рима, — начал он, и голос его изменился. Стал ниже, глубже, приобрёл ритм и весомость лекции, которую читают не студентам, а равным. — В древней Италии, на территории нынешней Тосканы, Умбрии и северного Лация, жили этруски. Цивилизация, о которой большинство современных историков знают до обидного мало, а то немногое, что знают, — половина домыслов. Этрусками правили Лукумоны.</p>
    <p>Он произнёс это слово отчётливо, с ударением на втором слоге, и оно повисло в воздухе кабинета, как нота камертона.</p>
    <p>— Цари-жрецы, — продолжил Кромвель. — Правители, совмещавшие светскую и духовную власть. Но их главная особенность заключалась не в политическом устройстве. Их кровь обладала уникальным свойством. Она порождала Искру — как у любого одарённого. Но помимо Искры она давала кое-что ещё. Зов.</p>
    <p>— Зов? — переспросил я.</p>
    <p>— Особая вибрация, — Кромвель провёл пальцами по подлокотнику кресла, и жест этот был почти рассеянным, но я видел, что он подбирает слова тщательно, как хирург подбирает инструмент. — Частота, на которую откликались духи астрала. Лукумоны первыми обнаружили, что определённые люди, носители этой крови, способны не просто видеть духов, но вступать с ними в полноценное взаимодействие. Вызывать. Договариваться. Работать бок о бок. Именно Лукумоны заключили Древний Пакт с хранителями.</p>
    <p>Я слушал, и в голове у меня работал тот же механизм, что включается на клиническом разборе: сортировка информации. Факты — в одну стопку, гипотезы — в другую, эмоции — в карантин до окончания разговора.</p>
    <p>— Тебе не кажется, двуногий, — Фырк говорил непривычно тихо. — Это объясняет вообще всё. Почему ты меня видишь. Кровь. Просто кровь. Древняя, настоящая.</p>
    <p>Кромвель между тем продолжал. Он рассказывал ровным, завораживающим тоном человека, привыкшего к длинным монологам перед внимательной аудиторией, и каждое предложение ложилось, как кирпич в кладку.</p>
    <p>— Рим уничтожил этрусков как государство. Стёр города с лица земли, переписал историю, присвоил достижения. Акведуки, гладиаторские бои, тога — всё это этрусское наследие, которое римляне объявили своим. Но саму кровь уничтожить не смогли. Она уцелела и разошлась по миру.</p>
    <p>Он сделал паузу. Взял стакан, отпил, и я заметил, как слегка побелели костяшки его пальцев на стекле. Лорд устал сильнее, чем показывал, но останавливаться не собирался.</p>
    <p>— Одна ветвь ушла на север, к кельтам, и через них осела в Британии. Она дала начало нескольким аристократическим родам, в том числе моему. Другая ветвь двинулась на восток, к славянским князьям, и в конечном счёте закрепилась в нескольких русских фамилиях.</p>
    <p>Он посмотрел мне прямо в глаза.</p>
    <p>— Ваша ветвь, Илья. Ветвь Разумовских.</p>
    <p>Я поставил стакан на столик. Аккуратно, контролируя движение, потому что пальцы хотели дрогнуть, а я им этого не позволил.</p>
    <p>Ордынская рядом со мной сидела неподвижно. Я чувствовал её внимание — острое, собранное, и понимал, что она впитывает каждое слово, запоминая, фиксируя, как медсестра на операции фиксирует показания приборов. Ни одного лишнего вопроса, ни одного лишнего движения. Профессиональное молчание, и я был ей за это благодарен.</p>
    <p>— Вы сказали «проводники», — произнёс я. — Это ваш термин для людей с Зовом?</p>
    <p>— Термин, которому два с половиной тысячелетия, — ответил Кромвель. — Проводники — потомки Лукумонов, сохранившие в крови способность взаимодействовать с духами. Веками эта элита работала с хранителями бок о бок. Духи не были ни рабами, ни слугами — они были равноправными партнёрами. Они помогали лечить.</p>
    <p>Он подался вперёд. Огонь в камине бросил тёплую тень на его лицо, и на секунду, в этом освещении, я увидел, каким Кромвель был до болезни — крупным, властным мужчиной с тяжёлым подбородком и умными глазами.</p>
    <p>— Болезни, неподвластные обычной медицине, лекарь. Вы ведь и сами это знаете. Вы видели, как Бартоломью поставил мне диагноз. Духи видят то, чего не видит ни один прибор и ни одна диагностическая методика. Они оперируют на уровне, до которого наша наука доберётся через столетия, если доберётся вообще. Пакт между проводниками и хранителями — это не мистика и не суеверие. Это медицинская технология. Самая древняя и самая эффективная на свете.</p>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>Потому что он был прав, и потому что в моей голове, как в калейдоскопе, проворачивались десятки случаев за последнее время. Всё выстраивалось в новую картину.</p>
    <p>Фырк, видящий болезнь в астральном спектре. Ворон, чувствующий некроз за стеной. Шипа, обнаружившая метку Демидова на Величко раньше любого анализа. Бартоломью, за определивший «Корону» в мозге Кромвеля.</p>
    <p>Это не было серией совпадений. Это была система. Древняя, отлаженная система, в которой я, сам того не зная, занимал определённое место.</p>
    <p>Место проводника.</p>
    <p>Лицо Кромвеля изменилось.</p>
    <p>Он поставил стакан на столик.</p>
    <p>Откинулся в кресле, и я увидел, как тяжелеет его взгляд, как углубляются морщины вокруг рта. Мгновенная, разительная перемена — только что передо мной сидел увлечённый рассказчик, и вот уже пожилой, измотанный болезнью человек, вынужденный говорить о чём-то, что причиняло ему настоящую, незаживающую боль.</p>
    <p>— Но совсем недавно, — произнёс он, и голос его потерял лекторскую округлость, стал суше, жёстче, — всё прекратилось.</p>
    <p>Я ждал.</p>
    <p>— Духи перестали откликаться, — сказал Кромвель. — Даже на Зов нашей крови. Они ушли в тень. Совет Старейшин — высший орган самоуправления духов, если угодно — издал строжайший запрет. Никакого взаимодействия с людьми, никакого вмешательства в человеческие дела. Полная изоляция. Это насколько мне известно.</p>
    <p>Он провёл ладонью по лицу — жест усталости, который я видел у тысяч пациентов, и который всегда означал одно и то же: человек на пределе, но продолжает держаться.</p>
    <p>— Почему это произошло — никто из нас не знает, — продолжил он. — Мы ослепли, мастер Разумовский. Те из проводников, кто ещё жив, а нас осталось немного, оказались в положении человека, которому ампутировали руку во сне. Проснулся, а руки нет. И никто не может объяснить, зачем это было сделано и как её вернуть.</p>
    <p>Ордынская шевельнулась.</p>
    <p>Я почувствовал это периферийным зрением. Но я не обратил на нее своё внимание. Был погружен в собственные мысли.</p>
    <p>Подпольная лаборатория замглавы Гильдии. Демидов. Архивариус. Клетки в подвале, в которых духи сидели месяцами, подключённые к артефактам-экстракторам, и из них медленно, методично, как кровь из донора, выкачивали Искру.</p>
    <p>Десятки духов. Сотни, может быть.</p>
    <p>Живые батарейки для чего-то, задуманного человеком, который носил звание магистра и заседал в Гильдии, улыбаясь коллегам и голосуя за резолюции о защите магического наследия.</p>
    <p>Человеческая алчность. Вот что разрушило Пакт.</p>
    <p>Кто-то решил, что духи — это ресурс, а ресурс нужно добывать. И Совет Старейшин, узнав об этом, сделал единственное, что мог сделать: захлопнул дверь. Навсегда.</p>
    <p>Но это была лишь моя теория. Фырк в моей голове молчал. Ордынская отвела глаза.</p>
    <p>Кромвель не должен был знать про Демидова. Пока не должен. Это была карта, которую я не имел права вскрывать без санкции Серебряного. И не потому что боялся последствий, а потому что любая утечка могла спугнуть тех, кто ещё оставался на свободе.</p>
    <p>Демидов был верхушкой айсберга. Сколько таких «демидовых» сидело по другим странам, по другим гильдиям — этого не знал никто, включая Серебряного.</p>
    <p>Я подавил желание рассказать, стиснув зубы за закрытыми губами.</p>
    <p>— Это тревожная информация, милорд, — сказал я вместо этого, и голос мой звучал ровно, профессионально, как на консилиуме. — Но позвольте задать вопрос, который меня волнует больше всего.</p>
    <p>Кромвель чуть приподнял бровь.</p>
    <p>Я подался вперёд. Локти на колени, руки сцеплены. Поза, которую я использовал в кабинете, когда говорил с пациентом о серьёзных вещах.</p>
    <p>— Духи способны спасать безнадёжных пациентов, — сказал я. — Вы сами это прекрасно знаете. Если Пакт когда-то работал — значит, духи помогали лечить то, что не берёт скальпель, химия и даже Искра. Как нам восстановить эту связь? Как вернуть их?</p>
    <p>Вопрос повис в тёплом воздухе кабинета, между потрескиванием камина и тиканьем часов на каминной полке. Кромвель смотрел на меня, и я видел, как в его глазах что-то сместилось — может быть, удивление, а может быть, горькая ирония человека, которому задали вопрос, мучивший его самого годами.</p>
    <p>— Ха! — выдохнул Фырк. — Вот это по-нашему. Другой бы про кровь этрусков расспрашивал, про родословную, про наследство. А двуногий — «как вылечить?» Лекарь до мозга костей. Безнадёжный клинический случай.</p>
    <p>Кромвель медленно покачал головой.</p>
    <p>— Если бы я знал ответ на этот вопрос, лекарь, я бы не потерял восемь месяцев жизни, лёжа на койке с артефактом-паразитом в мозгу, — сказал он, и в его голосе прозвучала горечь, которую он не стал прятать. — Бартоломью вернулся ко мне и спас меня — один из немногих духов, нарушивших запрет. Личная преданность оказалась сильнее решения Совета. Но это исключение, а не правило.</p>
    <p>Он замолчал. Потом добавил тише:</p>
    <p>— Никто в Ордене не знает, как восстановить Пакт. Мы потеряли этот ключ, Илья. И я не уверен, что он вообще существует.</p>
    <p>Впервые за весь разговор он назвал меня по имени. Без «лекарь», без «мастер Разумовский». Просто — Илья. И от этого простого, человеческого обращения фраза прозвучала тяжелее, чем всё, что он говорил до этого.</p>
    <p>Я откинулся в кресле. Помолчал, переваривая.</p>
    <p>Информация была огромной, как файл, который не помещается в оперативную память, и мозг мой, привыкший к быстрым диагностическим решениям, буксовал, пытаясь уложить в систему царей-жрецов, Древний Пакт и собственную родословную, уходящую корнями в тосканскую землю двухтысячелетней давности.</p>
    <p>Фырк помог.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он деловито, — ты перегреваешься. Я вижу. Остынь. Разложишь по полочкам потом. Сейчас посмотри на старика — он бледнеет. Верхняя губа, видишь? Капилляры уходят. Давление падает.</p>
    <p>Я посмотрел.</p>
    <p>Фырк был прав. Цвет лица Кромвеля изменился за последние несколько минут. Незаметно для непрофессионального глаза, но я-то видел. Верхняя губа побледнела, носогубные складки заострились, и на висках проступила тонкая плёнка пота. Длинный, эмоциональный разговор выжимал из его не до конца восстановившегося организма больше, чем тот мог дать.</p>
    <p>— Милорд, — сказал я, и тон мой переключился с собеседника на лекаря так же естественно, как хирург переключается с разговора на операцию. — Вам пора отдыхать. Мы и так злоупотребили вашим гостеприимством.</p>
    <p>— Чепуха, — ответил Кромвель, но возразил скорее по инерции, чем из убеждения. Рука его, лежавшая на подлокотнике, чуть побледнела в суставах — он сжимал кресло, компенсируя головокружение, и думал, что я не замечу.</p>
    <p>— Не чепуха, а клинический факт, — сказал я мягко. — Ваша Искра делает колоссальную работу по восстановлению тканей. Каждый час бодрствования — это энергия, которую она могла бы потратить на регенерацию. Вы лорд, вы аристократ, вы потомок Лукумонов — но прежде всего вы мой пациент. А пациенты слушаются лечащего врача.</p>
    <p>Ордынская рядом со мной еле заметно улыбнулась. Кромвель тоже — уголком рта, неохотно, как человек, которого поймали на попытке обмануть градусник.</p>
    <p>— Варварские манеры, — повторил он свою фразу, но без вчерашней злости. С теплом.</p>
    <p>— Зато результативные, — ответил я.</p>
    <p>Кромвель помолчал. Потом кивнул — коротко, решительно, и я понял, что его внутренний аристократический протокол обработал мои слова и выдал разрешение на подчинение. Он потянулся к ящику стола, выдвинул его, и достал две вещи: чековую книжку в кожаном переплёте и золотую перьевую ручку.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно сказал я, — если он сейчас выпишет чек, ты молчишь. Ни слова про суммы. Ни слова.</p>
    <p>— Обижаешь, двуногий, — ответил Фырк с достоинством. — Я, может, и бурундук, но бурундук с манерами.</p>
    <p>Кромвель раскрыл чековую книжку. Перо скользнуло по бумаге — быстро, уверенно, привычным почерком человека, подписавшего за свою жизнь тысячи документов. Он заполнил один чек, аккуратно оторвал его по перфорации, отложил.</p>
    <p>Заполнил второй. Оторвал. Закрыл книжку, убрал ручку, и весь этот ритуал занял не больше тридцати секунд.</p>
    <p>Первый чек он протянул мне.</p>
    <p>— Это не плата за ваше чудо, — сказал Кромвель, и голос его зазвучал официально, весомо, как на заседании Палаты лордов. — Чудеса бесценны. Это мой личный взнос в развитие вашего Диагностического центра в Муроме. И знак благодарности за мою жизнь.</p>
    <p>Я взял чек. Посмотрел на сумму.</p>
    <p>Моргнул.</p>
    <p>Посмотрел ещё раз, потому что первое прочтение показалось мне галлюцинацией, вызванной усталостью и перегревом от камина. Но цифры не изменились.</p>
    <p>Они стояли на месте, выведенные аккуратным, ровным почерком, и количество нулей после первой цифры напоминало телефонный номер с международным кодом.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове стал сдавленным. — Двуногий, я обещал молчать. Я молчу. Но у меня хвост дрожит. Физически.</p>
    <p>— Милорд, — начал я.</p>
    <p>— Не спорьте, — оборвал Кромвель тоном, не допускающим возражений. — Я провёл в постели восемь месяцев, ожидая смерти. Мне шестьдесят два года, у меня нет наследников, и моё состояние в любом случае перейдёт в благотворительные фонды. Если хотя бы часть этих денег поможет вам сделать центр, способный лечить то, что не лечит никто, — я буду считать, что прожил жизнь не зря. Это самое выгодное вложение, которое я когда-либо делал.</p>
    <p>Он повернулся к Ордынской и протянул ей второй чек.</p>
    <p>Лена взяла его машинально — протянутая рука, автоматическое движение, ещё не осознанное мозгом. Она опустила глаза на бумагу.</p>
    <p>Я видел, как расширились её зрачки. Видел, как на секунду приоткрылись губы, и как она судорожно, резким усилием воли закрыла рот и стиснула челюсти. Пальцы, державшие чек, побелели в суставах.</p>
    <p>— Я… — начала она и замолкла. Сглотнула. Посмотрела на меня, потом на Кромвеля, и я впервые за всё время нашего знакомства увидел Ордынскую совершенно растерянной. Она, которая не дрогнула во время операции на мозге и не моргнула, когда Кромвель грозился оставить её без костей, сейчас смотрела на чек с выражением человека, которому вручили инопланетный артефакт и забыли объяснить инструкцию. — Это… мне?..</p>
    <p>— Вам, мисс Ордынская, — сказал Кромвель, и голос его потеплел. — Лично вам. За то, что ваши руки держали мою жизнь, пока русский гений копался у меня в голове.</p>
    <p>— Это… это слишком…</p>
    <p>— Это ровно столько, сколько стоит моя жизнь в моих глазах, — ответил Кромвель спокойно. — Если вам кажется, что это много — значит, вы ещё слишком молоды, чтобы понимать цену каждому прожитому дню. Вы поймёте потом. Примите и не спорьте.</p>
    <p>Ордынская посмотрела на меня. Я кивнул — чуть заметно, одним движением, и она спрятала чек в карман, прижав его ладонью, как будто боялась, что бумага испарится.</p>
    <p>— Спасибо, милорд, — сказала она, и голос её дрогнул. Совсем немного, на полтона, но Кромвель услышал и чуть наклонил голову.</p>
    <p>Я встал. Ордынская встала следом.</p>
    <p>— Отдыхайте, — сказал я. — Постельный режим минимум трое суток. Обильное питьё, белковая пища, никакого алкоголя. Если почувствуете головокружение, одышку или покалывание в конечностях — немедленно связывайтесь с Артуром Пендлтоном. Я оставлю ему подробные рекомендации.</p>
    <p>Он кивнул. Медленно встал, придерживаясь за подлокотник, и я видел, что даже это простое движение стоило ему усилий, но он поднялся, выпрямился и протянул мне руку. Рукопожатие было крепким, сухим, и длилось на секунду дольше, чем требовал протокол.</p>
    <p>— Вы удивительный врач, Илья, — сказал он негромко. — Ваш отец гордился бы вами.</p>
    <p>Я не нашёлся, что ответить. Просто сжал его руку и отпустил.</p>
    <p>Дворецкий проводил нас через коридор с дубовыми панелями, мимо портретов предков, мимо витражных окон, через мраморный холл, и двустворчатая входная дверь распахнулась, впуская запах мокрого гравия и свежего, умытого дождём лондонского воздуха.</p>
    <p>Я вышел на крыльцо.</p>
    <p>Небо было серым, низким, типично лондонским, и мелкая морось оседала на лице мельчайшими каплями, едва ощутимыми, как прикосновение тумана. Сад за кованой оградой блестел зеленью, дышал сыростью и покоем, и где-то за углом дома тихо журчала вода — дождевой сток или фонтан, я не разобрал.</p>
    <p>Ордынская встала рядом. Молча.</p>
    <p>Плечом к плечу, на верхней ступени крыльца, и я чувствовал, как от неё исходит то особое, звенящее напряжение, которое бывает после тяжёлой операции, когда всё позади, пациент жив, и адреналин ещё не отпустил.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал Фырк после долгой, несвойственной ему тишины. — Ты последний из Лукумонов. Ну, один из последних. Ты это понимаешь?</p>
    <p>— Да, — кивнул я. — И мне теперь очень интересно, почему ты не сказал мне об это раньше?</p>
    <empty-line/>
    <empty-line/>
    <subtitle><strong>* * *</strong></subtitle>
    <p>Зиновьева заговорила первой.</p>
    <p>— Грач, пациентка в критическом состоянии. Сатурация семьдесят девять, давление шестьдесят на сорок, тромбоциты обвалились до тридцати тысяч. Коагулопатия. ФГДС — это неоправданный риск. Мы введём зонд, порвём ей пищевод, и она истечёт кровью на столе, потому что свёртывающая система не работает. Причина распада крови химическая, а не механическая, и гастроскопия здесь ничего не даст.</p>
    <p>Она говорила это не Грачу. Она говорила это всем.</p>
    <p>Расставляла точки, фиксировала позицию, отсекала возможность потом, после смерти пациентки, сказать «а ведь мы могли попробовать». Семён знал за ней эту манеру. Зиновьева всегда мыслила на три шага вперёд, и в этом была её сила, и в этом же — её слабость, потому что иногда нужно перестать просчитывать и просто действовать.</p>
    <p>Грач выслушал. Лицо его не изменилось. Вообще.</p>
    <p>Семён наблюдал за ним и пытался понять, что происходит за этим спокойствием и не мог. Грач стоял посреди ординаторской, больше похожий на человека, которого забыли выписать из реанимации. Но глаза его работали.</p>
    <p>Зрачки двигались, перескакивая с доски на лица, с лиц на папку в руках, обрабатывая данные с огромной скоростью.</p>
    <p>— У неё изолированное повышение лейкоцитов, — сказал Грач ровным, почти лекционным тоном. — Четырнадцать и два. Без сдвига формулы. Вы это видели?</p>
    <p>— Видели, — процедила Зиновьева. — Стрессовый лейкоцитоз. Реакция на интоксикацию.</p>
    <p>— Возможно. А микроаномалия в коагулограмме? Фибриноген сто сорок при норме от двухсот. Вы списали его на потребление при ДВС. Но D-димер у неё всего ноль-три. Для ДВС-синдрома это слишком мало. Фибриноген падает, а продуктов деградации нет. Значит, он не расходуется на тромбы. Значит, он расходуется на что-то другое.</p>
    <p>Зиновьева открыла рот и закрыла. Семён видел, как у неё за стёклами очков мелькнуло что-то — секундная вспышка сомнения, тут же задавленная привычкой к контролю.</p>
    <p>— И что же, по-твоему, его расходует? — спросила она.</p>
    <p>— Сделайте ФГДС, — повторил Грач. — Там увидите.</p>
    <p>— Объясни, — потребовал Тарасов. Он уже не кричал. Стоял у подоконника, скрестив руки на груди, и смотрел на Грача исподлобья, как бык на матадора, который непонятно откуда достал новую мулету. — Если у тебя есть теория — озвучь. Мы не на отборе, блефом тут никого не возьмёшь.</p>
    <p>Грач посмотрел на Тарасова. Потом на Зиновьеву. Потом на Семёна — мельком, как на случайного зрителя.</p>
    <p>— Если я ошибаюсь, — сказал он, — вы потеряете двадцать минут. Если я прав — вы потеряете пациентку, пока я буду объяснять.</p>
    <p>Тарасов стиснул зубы так, что на скулах вздулись желваки.</p>
    <p>— Отлично, — произнёс он с тяжёлой, ядовитой иронией. — Гений отказывается объяснять. Зашибись. Может, ещё и танец исполнишь?</p>
    <p>— Нет, — ответил Зиновьева за Грача, и голос её отрезал разговор, как гильотина. — Мы не будем убивать её процедурой ради чужих фантазий. Я запрещаю.</p>
    <p>Грач равнодушно пожал плечами. Движение было настолько лишённым эмоций, что Семён ощутил физический холодок, он видел исход, недоступный остальным.</p>
    <p>— Ну, тогда делайте, что хотите, — произнёс Грач негромко. — Она умрёт через два часа.</p>
    <p>Он сказал это так, как метеоролог говорит «к вечеру дождь». Прогноз, основанный на данных, которыми он не собирался делиться.</p>
    <p>Потом Грач отошёл в угол ординаторской, где стоял одинокий стул у батареи, сел, положил руки на колени и замер. Как будто кто-то нажал кнопку «выключить».</p>
    <p>Лицо погасло, взгляд упёрся в стену напротив и Семён вдруг с пугающей ясностью понял, что Грач не играет. Он действительно выключился из ситуации. Сказал, что думал, получил отказ, и всё.</p>
    <p>Дальше — не его зона ответственности. Дальше — ваши пациенты, ваши решения, ваши трупы.</p>
    <p>Тишина навалилась на ординаторскую, как мокрое одеяло.</p>
    <p>Тарасов отвернулся к окну. Зиновьева достала карту Елизаветы и начала в двадцать первый раз перелистывать анализы, и по тому, как дрожал карандаш в её пальцах, Семён понимал, что она не читает.</p>
    <p>Она ищет повод не думать о том, что сказал Грач. Коровин стоял у двери, привалившись спиной к косяку, и смотрел на всех по очереди. Старый, спокойный взгляд человека, который повидал достаточно смертей, чтобы не тратить время на самообман.</p>
    <p>Семён смотрел на Грача.</p>
    <p>И что-то внутри Семёна распрямилось, как пружина.</p>
    <p>— Александра, — сказал Семён.</p>
    <p>Зиновьева подняла голову. Очки съехали на кончик носа, карандаш замер между пальцами.</p>
    <p>— Мы в тупике, — сказал Семён, и собственный голос показался ему чужим. — Антидот не сработал. Анализы чистые. У нас нет диагноза, нет плана и нет времени. Денис был лучшим на отборе. Его мозг работает иначе, чем у любого из нас. Если он говорит ФГДС — надо делать.</p>
    <p>— Семён прав, — раздался от двери голос Коровина. Тихий, как всегда. Коровин не повышал голоса. — Хуже мы особо уже не сделаем. Терять нечего.</p>
    <p>Зиновьева перевела взгляд с Семёна на Коровина. Губы её сжались в тонкую белую линию. Её загнали в угол не аргументами, а правдой.</p>
    <p>— Я запрещаю, — повторила она, но голос её дрогнул на последнем слоге. — Риск остановки сердца на столе — девяносто процентов. Если она умрёт во время процедуры, это будет на нас.</p>
    <p>Зиновьева была права. Пациентка была в том состоянии, когда даже такая обыденная процедура, как ФГДС, могла привести к непоправимым последствия.</p>
    <p>— Да, тебя никто и не сделал главной, — пожал плечами Коровин. — Перед Разумовским мы все равным. Твое неформальное лидерство, поддержано остротой твоего ума и не более. А ответственность у нас коллективная.</p>
    <p>Тарасов повернулся от окна. Посмотрел на Семёна.</p>
    <p>— Хочешь делать — бери ответственность на себя, Величко, — сказал Тарасов, и в его голосе лязгнул металл. — Но я к этому трупу не притронусь. Мне хватает собственных.</p>
    <p>Семён сглотнул. Рот пересох. Он понимал, что происходит: Тарасов не запрещал. Тарасов давал ему шанс. Издевательский, но шанс. Формулировка «бери ответственность на себя» означала: «Давай, мальчик. Покажи, на что ты годен. Или заткнись навсегда».</p>
    <p>— А я сам сделаю, — сказал Семён. Голос не дрогнул.</p>
    <p>Он повернулся к Коровину:</p>
    <p>— Захар Петрович, поможете?</p>
    <p>Коровин кивнул.</p>
    <p>Тарасов усмехнулся. Криво, одним уголком рта. Потом бросил через плечо, в угол, где сидел Грач:</p>
    <p>— А вообще, в нормальной клинике, чья безумная идея — тот и делает. А не прячется за спинами других лекарей.</p>
    <p>Семён увидел, как Грач медленно поднял голову.</p>
    <p>Секунду он сидел неподвижно. Потом опустил взгляд на собственные руки, лежавшие на коленях.</p>
    <p>Семён проследил за его взглядом и увидел то, что увидел Грач: худые, бледные кисти с выступающими венами и сухожилиями.</p>
    <p>Грач сжал пальцы в кулаки. Медленно, с усилием, как будто тестировал каждый сустав по отдельности. Разжал. Сжал снова.</p>
    <p>Пошевелил пальцами — растопырил, согнул, повращал запястьями. Семён узнал эту последовательность: тест на мелкую моторику. Хирурги делают его перед операцией, проверяя, не подведут ли руки.</p>
    <p>Потом Грач поднял взгляд на Тарасова.</p>
    <p>— Где здесь можно переодеться в хирургическое? — спросил он абсолютно ровным голосом.</p>
    <p>Ординаторская замерла.</p>
    <p>Тарасов — готовый произнести очередную колкость. Зиновьева — с карандашом, застывшим над картой. Коровин — с поднятой вверх бровью. Семён — с воздухом, застрявшим в горле.</p>
    <p>Парень, который совсем недавно лежал в реанимации, только что вызвался проводить процедуру.</p>
    <p>Тарасов открыл рот. Закрыл. Снова открыл. И Семён впервые в жизни увидел на лице хирурга-громовержца выражение, не имевшее отношения к злости или насмешке. Оно было ближе всего к растерянности.</p>
    <p>— Вторая дверь по коридору направо, — сказал Коровин. — Там шкаф, нижняя полка. Размер сорок шесть тебе будет великоват, но мельче нет.</p>
    <p>Полчаса спустя Семён стоял в реанимационной палате Елизаветы и старался дышать ровно.</p>
    <p>Палату погрузили в полумрак. Верхний свет выключили, горела только операционная лампа над изголовьем койки — круг света, в котором лежала Елизавета, бледная, с запавшими глазами, с чёрной сеткой на шее, уже добравшейся до подбородка.</p>
    <p>Рядом, на передвижной стойке, светился монитор эндоскопической системы — широкий, плоский экран, сейчас показывавший заставку производителя.</p>
    <p>Кардиомонитор пищал часто, тревожно, выводя на дисплей пульс — сто тридцать восемь, слишком быстро, сердце колотилось, пытаясь прокачать кровь, которая почти не несла кислород.</p>
    <p>Грач стоял у изголовья.</p>
    <p>Хирургический костюм висел на нём мешком — зелёная ткань болталась на плечах, рукава подвёрнуты дважды, штанины собраны гармошкой над кроссовками.</p>
    <p>Он выглядел нелепо.</p>
    <p>И при этом Семён, глядя на него, ощущал странное, иррациональное спокойствие, потому что руки Грача, державшие гибкий чёрный зонд гастроскопа, были абсолютно неподвижны.</p>
    <p>Ни тремора. Ни колебания. Худые пальцы обхватили рукоятку эндоскопа так, как обхватывают привычный, знакомый инструмент с небрежной точностью, которая приходит только после тысяч часов практики.</p>
    <p>— Загубник, — коротко сказал Грач.</p>
    <p>Семён вставил пластиковый загубник в рот Елизаветы. Девушка не сопротивлялась — она была в сознании, но заторможена, и её глаза, мутные, полуприкрытые, смотрели в потолок без выражения.</p>
    <p>Коровин стоял по другую сторону кровати, у кардиомонитора. Пальцы на кнопке экстренного вызова, взгляд на экране — давление, пульс, сатурация, три цифры, от которых зависела жизнь.</p>
    <p>За спиной Семёна, в дверном проёме, стояли Зиновьева и Тарасов.</p>
    <p>Напряжённая Зиновьева со сцепленными перед грудью руками, и Семён видел, как подрагивали её пальцы, сжимавшие друг друга.</p>
    <p>Она пришла. Она сказала «запрещаю» и всё равно пришла.</p>
    <p>И Семён не знал, что это означало — готовность реанимировать или исследовательское любопытство, которое оказалось сильнее страха. Скорее всего, и то, и другое.</p>
    <p>Тарасов стоял, скрестив руки на груди, привалившись плечом к косяку. Лицо каменное, челюсть выдвинута вперёд, и вся его поза кричала: «Я пришёл посмотреть, как вы облажаетесь». Но он пришёл. И это тоже говорило о многом.</p>
    <p>— Начинаю, — сказал Грач.</p>
    <p>Зонд скользнул в рот Елизаветы, прошёл через загубник, и на мониторе эндоскопической стойки вспыхнуло изображение.</p>
    <p>Розовая, влажная слизистая глотки, блестящая в свете крошечной камеры на конце зонда. Грач провёл зонд мягко, без усилия — лёгкое вращательное движение запястьем, и камера нырнула в пищевод.</p>
    <p>Семён смотрел на экран, и сердце его колотилось в рёбра с такой силой, что казалось — Коровин должен слышать.</p>
    <p>Пищевод. Бледная, ишемичная слизистая, с лёгким синюшным оттенком — нехватка кислорода, ожидаемо. Но чистая. Семён провёл глазами по экрану, фиксируя каждый квадратный сантиметр. Нормальная складчатость. Ровные стенки. Переход в кардию — аккуратный, без дефектов.</p>
    <p>Желудок. Камера вошла в полость, и Грач подал воздух — стенки расправились, открывая обзор. Свод, тело, антральный отдел. Семён осматривал слизистую, и с каждой секундой чувствовал, как сердце, минуту назад колотившееся от надежды, начинает проваливаться вниз.</p>
    <p>Чисто.</p>
    <p>Бледно, ишемично, с лёгкой отёчностью — но абсолютно чисто. Никаких язв, эрозий, кровотечений, опухолей. Ничего. Желудок девушки выглядел так, как должен выглядеть желудок молодой девушки в состоянии системной гипоксии — плохо, но закономерно.</p>
    <p>Патологии, объясняющей катастрофу в крови, здесь не было.</p>
    <p>— Денис, — Семён услышал собственный голос и не узнал его. — Тут ничего нет. Свод чистый. Антральный отдел чистый. Привратник в норме.</p>
    <p>Грач не ответил.</p>
    <p>— Сатурация падает, — голос Коровина прозвучал ровно, но Семён уловил в нём обертон тревоги, спрятанный глубоко под профессиональным спокойствием. — Семьдесят четыре. Пульс сто шестьдесят. Она не держит процедуру.</p>
    <p>— Говорил я, — Тарасов от двери, глухо, сквозь стиснутые зубы. — Вытаскивай шланг, придурок, пока не убил девку окончательно.</p>
    <p>Грач не шевельнулся.</p>
    <p>Его глаза были прикованы к монитору. Лицо восковое, без выражения, как посмертная маска, на которую забыли нанести краску.</p>
    <p>Семён видел только зрачки, и зрачки эти двигались — быстро, точно, обрабатывая картинку на экране с той же нечеловеческой скоростью, с которой Грач читал историю болезни.</p>
    <p>А потом Грач сделал движение запястьем.</p>
    <p>Неуловимое, мягкое, как будто повернул невидимый ключ в невидимом замке. Зонд прошёл привратник и скользнул в двенадцатиперстную кишку.</p>
    <p>— Какого… — начал Тарасов.</p>
    <p>Кардиомонитор взвыл.</p>
    <p>Пульс — сто восемьдесят. Давление — пятьдесят на тридцать. Сатурация — шестьдесят один. Цифры на экране замигали красным, и аппарат перешёл в режим тревоги, заливая палату пронзительным, сверлящим визгом.</p>
    <p>Елизавета дёрнулась на кровати. Коровин прижал ей плечо, удерживая, и глаза его метнулись к экрану кардиомонитора.</p>
    <p>— Всё! — крик Зиновьевой ударил по нервам, как электрошок. Она сорвалась с места, подлетела к кровати, и голос её зазвенел на грани срыва: — Прекращай! Экстубируй немедленно!</p>
    <p>— Денис, хватит! — Коровин перехватил Грача за плечо. — Мы её теряем!</p>
    <p>Грач не повернул головы. Зубы его были стиснуты так, что на скулах выступили белые пятна, и глаза горели. В них появилось то, чего Семён не видел ни разу за всё время знакомства с Грачом: одержимость. Он видел цель и не собирался останавливаться.</p>
    <p>— Ещё пять сантиметров, — процедил он сквозь зубы.</p>
    <p>Он толкнул зонд глубже, в нисходящую ветвь двенадцатиперстной кишки — туда, куда при стандартной ФГДС не заходят, потому что дальше начинается территория колоноскопии и хирургической эндоскопии. Семён видел, как камера на экране прошла изгиб, слизистая на мониторе поплыла, и Грач подкрутил колёсико на рукоятке, поворачивая объектив.</p>
    <p>Кардиомонитор пискнул.</p>
    <p>И замолчал.</p>
    <p>На экране, на месте зелёной кривой пульса, побежала прямая линия. Ровная, плоская, мёртвая. Протяжный, монотонный сигнал заполнил палату. Звук, который каждый лекарь слышит в кошмарах и которого боится больше всего на свете.</p>
    <p>Асистолия. Остановка сердца.</p>
    <p>— Глеб! — Зиновьева кричала уже в полный голос. — Убери его от неё!</p>
    <p>Тарасов сорвался с места. Два шага от двери до кровати, и его рука вцепилась в рукав хирургического костюма Грача, чтобы отшвырнуть его от пациентки.</p>
    <p>В эту секунду Грач крутанул колёсико эндоскопа.</p>
    <p>Камера на экране повернулась. Скользнула по стенке кишки и замерла.</p>
    <p>— ВОТ ОНО! — голос Грача взорвал тишину.</p>
    <p>Тарасов замер с занесённой рукой. Пальцы его ещё сжимали ткань рукава Грача, но тело застыло.</p>
    <p>Зиновьева вскинула голову к экрану эндоскопической стойки. Коровин вскинул. Семён вскинул, и то, что он увидел на мониторе заставило его забыть о визге кардиомонитора, об асистолии, о том, что сердце пациентки стоит, и о том, что через минуту она умрёт.</p>
    <p>Протяжный писк умирающей аппаратуры отошёл на второй план. В палате повисла мёртвая тишина, в которой раздался изумлённый шёпот Тарасова:</p>
    <p>— Охренеть…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p><strong>Муром. Диагностический центр.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>На экране эндоскопической стойки, в холодном свете камеры, пульсировало нечто, чему не было названия ни в одном учебнике по гастроэнтерологии.</p>
    <p>Семён смотрел на монитор и не мог заставить себя моргнуть.</p>
    <p>Камера находилась глубоко. В нисходящей ветви двенадцатиперстной кишки, на территории, куда при стандартной ФГДС не заходят и куда большинство диагностов заглядывают раз в жизни, на экзамене по эндоскопии. Грач загнал зонд туда, куда загонять не положено, и камера, повернувшись на кончике гибкого волокна, показала им то, что пряталось за изгибом кишки, в складке слизистой, невидимое для любого анализа крови, любого УЗИ и любого рентгена.</p>
    <p>Слизистая оболочка была покрыта синим.</p>
    <p>Ярким, неестественным, люминесцентно-синим — цветом, которому нечего делать внутри человеческого тела. Плотная субстанция, похожая на застывший гель, облепила стенки кишки изнутри, забившись в складки и ворсинки. И флуоресцировала в свете эндоскопической камеры так, словно кто-то залил в двенадцатиперстную кишку жидкий ультрамарин и он схватился, затвердел, превратившись в токсичную корку.</p>
    <p>Зиновьева сняла очки. Коровин не издал ни звука. Стоял у кардиомонитора, одной рукой придерживая плечо Елизаветы, другой — сжимая кнопку экстренного вызова.</p>
    <p>— Столько лет в диагностике, — произнесла Зиновьева тихо, почти себе, — и я ни разу не видела ничего подобного.</p>
    <p>Грач не ответил.</p>
    <p>Он стоял у изголовья, с рукояткой эндоскопа в руках, и смотрел на экран без удивления. Вообще без эмоций. Так смотрят на правильный ответ в конце задачника — с коротким удовлетворением и мгновенной потерей интереса.</p>
    <p>Он нашёл то, что искал. Дальнейшее его не касалось.</p>
    <p>Резким, но выверенным движением Грач потянул зонд на себя. Чёрное гибкое тело гастроскопа пошло наружу и Грач извлекал его так, как извлекают шпагу из ножен: одним длинным, уверенным движением, без рывков и без промедления.</p>
    <p>Зонд вышел, Грач перехватил его за середину и отбросил на стойку эндоскопа, где тот свернулся чёрной змеёй на металлическом лотке.</p>
    <p>Потом он стянул перчатки. Методично, палец за пальцем, как стягивают их после плановой процедуры, а не после того, как пациентка только что умерла на столе.</p>
    <p>— Диагностика завершена, — сказал Грач ровным, лекционным тоном. — Реанимируйте.</p>
    <p>И отошёл от кровати.</p>
    <p>Тарасов опомнился первым.</p>
    <p>— К чёрту! — рявкнул он.</p>
    <p>Он рванулся к кровати. Запрыгнул и оказался на коленях рядом с Елизаветой, и его ладони легли ей на грудину, и он начал давить. Тяжёлые, ритмичные компрессии — сто в минуту, глубина пять сантиметров, локти выпрямлены, корпус над пациенткой.</p>
    <p>Грудная клетка Елизаветы прогибалась под его руками, рёбра хрустели, и Тарасов давил, давил, давил, вколачивая жизнь обратно в остановившееся сердце с яростью человека, которому надоело проигрывать.</p>
    <p>— Адреналин! — Зиновьева кричала. Семён впервые слышал в её голосе не приказ, а мольбу. — Миллиграмм внутривенно! Быстро! Дефибриллятор, заряд двести!</p>
    <p>Семён уже двигался. Руки работали сами — вскрыть ампулу, набрать в шприц, воздух выдавить, найти порт на катетере, ввести. Пальцы не дрожали. Он удивился этому мельком, краем сознания, и тут же забыл, потому что Коровин уже тащил дефибриллятор от стены, разматывая провода на ходу.</p>
    <p>— Электроды! — Коровин шлёпнул два белых квадрата на грудь Елизаветы — под правую ключицу и на левый бок. Провода натянулись. Экран дефибриллятора ожил.</p>
    <p>— Двести! Заряжаю! — Зиновьева щёлкнула переключателем. Высокий нарастающий писк — конденсатор набирал заряд.</p>
    <p>— Все от кровати! — Тарасов убрал руки и откатился в сторону.</p>
    <p>Зиновьева нажала кнопку.</p>
    <p>Тело Елизаветы дёрнулось. Выгнулось дугой от пяток до затылка, и опало обратно на матрас. Монитор мигнул. Прямая линия вздрогнула, выбросила зубец, ещё один, ещё хаотичные, рваные, как почерк сумасшедшего, и начала выстраиваться.</p>
    <p>— Ритм! — выдохнул Коровин. Облегчение. — Синусовый. Сто десять. Держит.</p>
    <p>Тарасов сел на пол, привалившись спиной к тумбочке, и тяжело дышал, уставившись в потолок. Руки его безвольно лежали на коленях, и пот катился по вискам, стекая за воротник.</p>
    <p>Зиновьева стояла над Елизаветой, держа два пальца на сонной артерии, и считала пульс. Губы её шевелились беззвучно. Потом она кивнула и убрала руку.</p>
    <p>— Стабильна. Давление восемьдесят на пятьдесят. Держим инфузию. Кислород на максимум.</p>
    <p>Семён выдохнул и обнаружил, что не дышал последние сорок секунд.</p>
    <p>И только тогда он посмотрел в угол палаты.</p>
    <p>Грач стоял у раковины. Спиной ко всем, лицом к зеркалу над умывальником. Он методично, неторопливо вытирал руки бумажным полотенцем — палец за пальцем, складку за складкой, с аккуратностью ювелира, протирающего инструмент после работы.</p>
    <p>В зеркале Семён видел его лицо: спокойное, отстранённое, с лёгким интересом в глазах.</p>
    <p>Он наблюдал за реанимацией через отражение.</p>
    <p>У Семёна сжался желудок. Грач только что спас Елизавету. Он один увидел то, чего не увидели четверо опытных лекаря. Он рискнул, полез туда, куда никто не решился, и оказался прав. И при этом он вытирал руки бумажным полотенцем, пока девушка умирала в трёх метрах от него, и ему было всё равно.</p>
    <p>Гений и монстр. Одно лицо, одно тело, одни руки.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Полчаса спустя они сидели в ординаторской. Вокруг стола, заваленного картами, бланками и стаканами с остывшим чаем.</p>
    <p>Елизавета была стабильна: синусовый ритм, давление девяносто на шестьдесят, сатурация поднялась до восьмидесяти пяти на кислородной маске. Не хорошо, но жива. Жива, и это было чудо, хотя все в комнате понимали, что чудеса бывают временными.</p>
    <p>Зиновьева поправила очки — теперь они снова сидели на переносице, и привычный жест вернул ей часть утраченного контроля. Она смотрела на Грача, и Семён впервые видел в её взгляде уважение. Неохотное, вынужденное, выцарапанное из-под профессиональной гордости, но уважение.</p>
    <p>— Что это было, Грач? — спросила она. — Что за синяя дрянь в кишке?</p>
    <p>Грач сидел напротив, откинувшись на спинку стула. Хирургический костюм по-прежнему висел на нём мешком, но теперь это выглядело иначе. Семён поймал себя на мысли, что после операции Грач стал занимать в пространстве больше места, хотя физически не изменился ни на грамм.</p>
    <p>— Вы не могли понять причину распада крови и чёрной сетки, — сказал Грач, и голос его звучал так же ровно, как час назад, когда он предлагал ФГДС. — Потому что искали один яд. А их было два. Два вещества вступили в конфликт.</p>
    <p>Тарасов повернул голову.</p>
    <p>— Два, — повторил он.</p>
    <p>— Два, — подтвердил Грач. — Первое — швейцарский экспериментальный нейромодулятор, который дал ей Штальберг-старший. Nеurostabin-7, анилиновая основа. Само по себе вещество неприятное, но не смертельное. Здоровый организм переварил бы его за сутки, отделавшись головной болью и тошнотой.</p>
    <p>Он замолчал. Поднял со стола стакан с остывшим чаем, посмотрел на него, поставил обратно.</p>
    <p>— Но в её организме был второй компонент. Алхимический субстрат. Сложный, многокомпонентный, на растительно-минеральной базе — из тех, что варят в закрытых лабораториях и продают за суммы с пятью нулями.</p>
    <p>— Откуда? — перебил Семён.</p>
    <p>Грач посмотрел на него.</p>
    <p>— Подождите. Сначала — механизм. Алхимический субстрат сам по себе тоже не убивает. Он работает на тонком уровне, воздействуя на нейромедиаторы и гормональный фон. Но когда эти два вещества встретились в кислотной среде желудка, а затем попали в щелочную среду двенадцатиперстной кишки, произошла реакция полимеризации. Они свернулись. Спеклись в тот синий осадок, который вы видели на экране.</p>
    <p>Зиновьева медленно кивнула. Семён видел, как шестерёнки в её голове начали вращаться, выстраивая цепочку — так она выглядела, когда диагноз складывался, когда разрозненные фрагменты находили свои места.</p>
    <p>— Полимер осел на стенках кишки, — продолжал Грач, — и начал выделять токсические метаболиты. Они всасывались в кровоток и окисляли железо в гемоглобине, превращая его в метгемоглобин. Плюс прямое повреждение эритроцитарных мембран. Отсюда и ваш «мазут» — кровь, потерявшая способность переносить кислород. Отсюда чёрная венозная сетка на коже. Отсюда обвал показателей. Идеальный бинарный яд. Каждый компонент по отдельности — относительно безвреден. Вместе — летален.</p>
    <p>— Вот почему токсикология была чистой, — выдохнула Зиновьева. — Мы искали вещество в крови, а оно уже полимеризовалось и осело в кишке. В крови остались только продукты распада, которые маскировались под неспецифическую интоксикацию.</p>
    <p>— Именно, — сказал Грач, и это было единственное слово одобрения, которое он выдал за весь разговор.</p>
    <p>Семён сидел, переваривая. Механизм был изящным — страшно изящным, как хирургический инструмент, созданный для убийства, а не для лечения. Два безобидных вещества, встретившись в одном теле, породили нечто смертельное. Случайность? Или…</p>
    <p>— Но нам нужно понять, что это за второй компонент, — сказал Семён. — Алхимический субстрат. Если мы определим его состав, сможем подобрать растворитель для осадка и антидот для метаболитов. Иначе она всё равно умрёт — полимер продолжит выделять токсины.</p>
    <p>Грач усмехнулся.</p>
    <p>Это была первая эмоция, которую Семён увидел на его лице за все время. Усмешка — короткая, кривая, одним уголком рта, и в ней было удовольствие мастера, которого наконец спросили о его специальности.</p>
    <p>— Я знаю, что это, — сказал Грач. — Я видел такие ожоги слизистой в литературе по тёмной алхимии. Характерный люминесцентный осадок, кобальтово-синий, с кристаллической структурой по краям. Описан в трёх источниках, два из них — закрытые. Это классическая база для приворотного зелья высшего порядка.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Семён открыл рот. Закрыл. Открыл снова.</p>
    <p>— Приворотного?.. — переспросил он, и собственный голос показался ему тонким.</p>
    <p>— Приворотного, — повторил Грач без тени иронии. — Жёсткая, подавляющая волю дрянь. Не из тех романтических капелек, которые продают на ярмарках дурачкам с горящими глазами. Полноценный алхимический субстрат высшего порядка, воздействующий на лимбическую систему через окситоциновые рецепторы. Подавление критического мышления, формирование патологической привязанности к конкретному человеку, эмоциональная зависимость. Запрещённая субстанция, за изготовление и применение которой полагается каторга.</p>
    <p>— Чертов барон!</p>
    <p>Тарасов ударил кулаком по столу. Стаканы подпрыгнули, чай выплеснулся на карту Елизаветы, и Зиновьева машинально, не глядя, подхватила мокрый бланк и отодвинула его на край.</p>
    <p>— Чертов барон! — повторил Тарасов, и лицо его побагровело — жила на виске вздулась, шея налилась краской, и Семён на секунду испугался, что Тарасова самого придётся реанимировать. — Решил отбить невесту у собственного сына! Накачал девку приворотом, а сверху шлифанул своим швейцарским успокоительным, чтобы не рыпалась! Дочку себе нашёл, сволочь престарелая!</p>
    <p>— Глеб… — начала Зиновьева.</p>
    <p>— Что «Глеб»⁈ — Тарасов вскочил, и стул за ним отлетел к стене. — «Приходила в кабинет и плакала»! Помнишь? Он сам говорил! «Мой свет»! У кровати сидел, руки тряслись! Это не отцовская забота, Александра! Это мужик, который подсел на молодую бабу и не может остановиться!</p>
    <p>Семён молчал, потому что Тарасов говорил то, что все они думали с того момента, как барон назвал Елизавету «мой свет» у кровати. Мысль была мерзкой, липкой, и хотелось отмахнуться от неё. Но в свете диагноза Грача отмахнуться уже не получалось.</p>
    <p>Зиновьева сидела с прямой спиной, губы сжаты, и Семён видел, как у неё ходят скулы — она стискивала зубы, удерживая внутри что-то, что просилось наружу. Но она молчала.</p>
    <p>Потому что Зиновьева никогда не говорила о людях то, чего не могла доказать лабораторно.</p>
    <p>— Осуждать — не наше дело, Глеб, — голос Коровина прозвучал негромко, но Тарасов замолчал. Как всегда.</p>
    <p>Было в этом тихом голосе что-то такое, что останавливало людей — спокойная тяжесть прожитых лет, которая давила на собеседника, как гранитная плита.</p>
    <p>— Жизнь сложнее, чем кажется, — продолжил Коровин. Он сидел у двери, привалившись спиной к стене, и вертел в руках пустой стакан. — Люди делают страшные вещи от отчаяния. Или от любви. Иногда и от того, и от другого одновременно. Наше дело вылечить последствия. Остальное для следствия и суда.</p>
    <p>Тарасов шумно выдохнул. Постоял, упираясь кулаками в стол, раздувая ноздри, как загнанный конь. Потом медленно, с усилием, разжал кулаки.</p>
    <p>— Ладно, — процедил он сквозь зубы. — Ладно. Лечить, так лечить.</p>
    <p>Грач в этот момент встал.</p>
    <p>Движение было таким естественным, что Семён не сразу понял, что происходит. Грач просто поднялся со стула, как человек, которому пора идти на обед. Одёрнул хирургический костюм. Посмотрел на команду — по очереди, спокойно, как преподаватель, закончивший лекцию и оценивающий, дошёл ли материал до аудитории.</p>
    <p>— Мне это уже неинтересно, — сказал он. — Диагноз я вам поставил. Механизм химического конфликта объяснил. Чем растворять синий осадок — написано в любом учебнике по токсикологии, раздел «хелатирование полимерных комплексов». Плюс N-ацетилцистеин внутривенно для детоксикации метаболитов, но это вы и без меня знаете. Дальше сами.</p>
    <p>Он направился к двери. Остановился в проёме, обернулся.</p>
    <p>— Бывайте, — сказал он и вышел.</p>
    <p>Дверь закрылась за ним с мягким щелчком.</p>
    <p>Тарасов смотрел на закрывшуюся дверь с выражением, которое Семён мог описать только как оскорблённое восхищение. Нечто среднее между «убил бы» и «чёрт, он хорош».</p>
    <p>— Сукин сын, — произнёс Тарасов тихо.</p>
    <p>— Гениальный сукин сын, — поправил Коровин ещё тише.</p>
    <p>Зиновьева хлопнула ладонью по столу — не от злости, а от решимости. Звук был резкий, деловой, и он переключил комнату из режима рефлексии в режим работы.</p>
    <p>— Хватит, — сказала она. — Семён, за мной. Идём готовить хелатный раствор и промывать кишку Елизавете. У нас есть этилендиаминтетрауксусная кислота в лаборатории, хватит для первой дозы. N-ацетилцистеин — в аптечном шкафу, второй этаж. Двигаемся.</p>
    <p>— Я иду к Штальбергу, — Тарасов перебил, и лицо его снова налилось краской, как будто кто-то повернул кран горячей воды. — Объясню этому аристократу, что он чуть не убил девку своей похотью.</p>
    <p>Коровин поднялся. Тяжело, опираясь на стену, как будто за последний час постарел на десять лет.</p>
    <p>— Я с тобой, — сказал он. — Чтобы ты дел не наворотил.</p>
    <p>Тарасов дёрнул плечом — мол, обойдусь — но спорить не стал. Коровин шёл за ним по коридору молча, в двух шагах позади, как конвоир при буйном пациенте.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Переговорная была стеклянной — стены из закалённого стекла от пола до потолка, так что происходящее внутри просматривалось из коридора, как рыбки в аквариуме. Штальберг-старший и Штальберг-младший сидели по разным углам длинного стола, и оба выглядели так, будто прошли через мясорубку.</p>
    <p>Тарасов вошёл без стука.</p>
    <p>Дверь ударилась о стену, стекло задребезжало, и оба Штальберга вздрогнули — Альберт поднял голову, барон повернулся.</p>
    <p>— Какого хрена вы творите, барон⁈ — Тарасов шёл к столу. — Вы чуть не убили девушку!</p>
    <p>Штальберг-старший открыл рот, но Тарасов не дал ему вставить ни слова.</p>
    <p>— Нельзя мешать экспериментальные успокоительные с приворотными зельями! — рявкнул он, и голос его заполнил стеклянную переговорную, отражаясь от стен, как эхо в пустой операционной. — Ваш швейцарский нейромодулятор вступил в реакцию с алхимическим субстратом в её кишечнике! Образовался полимер! Токсичный, летальный полимер, который выжигает ей кровь изнутри! Вы ей кишки сожгли, ваше благородие! Она полчаса назад пережила остановку сердца, потому что вы решили поиграть в алхимика!</p>
    <p>Коровин стоял в дверях, перекрывая выход. Лицо его было неподвижным, как у сфинкса, но глаза следили за Тарасовым, оценивая дистанцию, готовясь перехватить, если хирург решит перейти от слов к рукам.</p>
    <p>Барон медленно встал. Оттолкнулся от стола обеими руками, выпрямился, и Коровин заметил, что его колени дрогнули, прежде чем выдержали вес.</p>
    <p>— О чём вы говорите, уважемый?.. — произнёс Штальберг хриплым голосом. — Я не давал ей никаких приворотных зелий.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Лондон.</strong></p>
    <p>Ордынская заснула в девять вечера.</p>
    <p>Я услышал, как она прошла в свой номер — смежный с моим, через общую гостиную, — как щёлкнул замок, как скрипнула кровать, и через три минуты наступила тишина.</p>
    <p>Организм молодого лекаря, даже тренированный суточными дежурствами, имеет предел, и Лена до этого предела добралась ещё днём, а последние часы держалась исключительно на адреналине и профессиональной гордости.</p>
    <p>Я сидел в кресле у окна.</p>
    <p>За стеклом жил ночной Лондон — фонари, мокрый блеск тротуаров, красные огни такси на Брук-стрит. Номер «Кларидж» обволакивал меня тишиной и запахом дорогого дерева, и портьеры, тяжёлые, вишнёвые, были задёрнуты наполовину, впуская полосу света.</p>
    <p>Я не спал. Не мог.</p>
    <p>Григорий Филиппович Радулов.</p>
    <p>Имя сидело в голове, как заноза — не болело, но ощущалось при каждом движении мысли. Я прокручивал разговор с Кромвелем, как хирург прокручивает запись операции, выискивая момент, в который что-то пошло не так.</p>
    <p>Но у Кромвеля всё пошло «не так» с первой же фразы: «Вы так похожи на своего отца». Дальше — лавина. Этруски, Лукумоны, Древний Пакт, кровь проводников. И посреди всего этого — одна фраза, от которой лорд побледнел и оборвал себя на полуслове: «Он жил при дворе Английской короны, до тех пор, пока…»</p>
    <p>До тех пор, пока — что?</p>
    <p>Люди такого уровня — лекари с кровью древних жрецов, приближённые к британскому королевскому двору — не инсценируют собственную смерть без веской причины. Чтобы Григорий Разумовским стал Григорием Радуловым, чтобы переписать документы, создать легенду, забрать семью и залечь на дно в другой стране для этого нужна угроза. Реальная, смертельная угроза, от которой нельзя ни откупиться, ни отбиться.</p>
    <p>От кого он прятался?</p>
    <p>Серебряный знал. Разумеется, знал. Магистр-менталист, человек, который дозирует информацию как морфин — ровно столько, сколько нужно для контроля, ни миллиграмма больше.</p>
    <p>Он отправил меня в Лондон, зная, что Кромвель может рассказать об отце. Может быть, рассчитывал на это. А может быть, надеялся, что не расскажет. С Серебряным невозможно отличить расчёт от случайности, потому что у него не бывает случайностей.</p>
    <p>Я отпил воды из стакана на столике. Тёплая, безвкусная вода «Кларидж», и вкус её идеально соответствовал моему настроению.</p>
    <p>Ладно. Отец жив. Отец — проводник, как Кромвель, как я. Отец прятался — от кого и почему, мне ещё предстоит выяснить. Серебряный ответит на вопросы, хочет он того или нет. Но это потом, в Москве, при личной встрече, глаза в глаза, когда некуда деться.</p>
    <p>Сейчас меня занимало другое.</p>
    <p>Если я — не уникальная мутация, не сбой в системе при переселении, не случайная аномалия, а часть древней, генетически обусловленной линии… Если Кромвель видел духов, и мой отец видел духов, и по всему миру разбросаны потомки Лукумонов, носители крови с Зовом — значит, я не единственный лекарь, способный работать в паре с астралом.</p>
    <p>Значит, где-то есть другие. Потерянные, забывшие, не знающие о своём даре. Проводники без духов. Лекари без инструмента.</p>
    <p>И если Древний Пакт можно восстановить — если вернуть духов в операционные, в палаты, в диагностические кабинеты — это изменит медицину навсегда.</p>
    <p>Бартоломью поставил диагноз, на который у двадцати четырёх консультантов ушло восемь месяцев. Три секунды против восьми месяцев. Это не улучшение. Это революция.</p>
    <p>Вопрос — как? Кромвель не знал. Совет Старейшин молчит. Духи ушли в тень.</p>
    <p>Но у меня есть кое-что, чего нет у Кромвеля. У меня есть Фырк.</p>
    <p>— Хватит пялиться в темноту, двуногий, — раздался за моей спиной ворчливый голос. — У тебя лицо, как у патологоанатома на поминках. Думаешь слишком громко, я аж проснулся.</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Фырк сидел на спинке соседнего кресла, материализовавшись бесшумно как всегда. Маленький рыжий бурундук в синих кедах, с пушистым хвостом, обёрнутым вокруг задних лап, и с выражением на морде, которое у людей означало бы «ну что опять?». Глаза его поблёскивали в полутьме номера.</p>
    <p>— У меня к тебе вопрос, — сказал я.</p>
    <p>— Конечно, у тебя вопрос. У тебя всегда вопрос. Ты, двуногий, задаёшь вопросы чаще, чем дышишь. Давай, выкладывай, пока я не заснул повторно.</p>
    <p>— Кромвель тебя не видел, — сказал я. — Ты сидел рядом целый час, пока он рассказывал про Лукумонов. Он — проводник, носитель крови с Зовом. По его же собственным словам, он способен видеть духов. Но тебя он не заметил. Почему?</p>
    <p>Фырк фыркнул. Буквально — коротким, резким выдохом через нос, от которого его усы встопорщились.</p>
    <p>— Потому что я ему не показывался, двуногий. Сознательно.</p>
    <p>Я помолчал, переваривая.</p>
    <p>— Получается, вы можете выбирать, кому показываться? Даже если перед вами Зрячий?</p>
    <p>— Можем, — Фырк почесал за ухом задней лапой — жест, означавший задумчивость, хотя выглядел комично. — Но не со всеми. Искра Кромвеля была слишком слабой после операции. Десятилетия под «Короной» выжрали его астральное восприятие почти до нуля. Оно восстановится — через пару месяцев, может быть, через полгода. Но сейчас он видит призраков как через мутное стекло. Тех, кто сам хочет быть увиденным — как Бартоломью — он разглядит. А мне достаточно поставить простенькую астральную стену и для него я невидим.</p>
    <p>— А для меня?</p>
    <p>Фырк посмотрел на меня. Долго, молча, и в его маленьких янтарных глазах промелькнуло что-то серьёзное — без сарказма, без ехидства.</p>
    <p>— С тобой такой фокус не пройдёт, — сказал он. — Твоя Искра пробивает любые блоки. Я пробовал, в самом начале, когда мы только познакомились. Помнишь, ты меня в первый раз увидел?</p>
    <p>Я помнил. Видимо, Фырк тогда старался быть невидимым для всех. Но я его увидел. Вот почему он так удивился тогда.</p>
    <p>— Интересно, — сказал я задумчиво. — Кромвель говорил, что Пакт разрушен, духи ушли, Совет Старейшин запретил контакт с людьми. Но он не знал причины. Что ты об этом знаешь?</p>
    <p>Фырк замолчал и хвост, обычно нервно подёргивавшийся в такт его репликам, замер. Семь секунд тишины. Я считал. Для Фырка семь секунд молчания — это эквивалент часовой паузы у нормального человека.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он наконец. — Я не особо в курсе всех этих древних разборок.</p>
    <p>Я не торопил. Когда пациент начинает говорить правду, самое важное приходит после паузы.</p>
    <p>— Когда я появился… ну, проявился, осознал себя — называй как хочешь — мир уже начинал свое движение к такому состоянию. Духи еще не отвернулись от людей, но уже шли в эту сторону. Совет обсуждал запрет контакт. Старейшины при любом вопросе уходили в глухую оборону от вопросов новенького меня. И все делали вид, что меня не существует. А я спрашивал. Пытался выяснить, что произошло. «Тебе не нужно это знать, молодой. Живи и не лезь» — говорили они. И всё. Разговор окончен.</p>
    <p>Он помолчал снова. Короче, чем в первый раз.</p>
    <p>— Старшие духи не посвящали молодняк, — произнёс Фырк тихо. — Вообще. Нас держали в неведении. Как детей, которым не рассказывают, почему родители развелись. «Так надо». «Не лезь». «Вырастешь — поймёшь». Триста лет — и я так и не «вырос» достаточно, чтобы мне объяснили.</p>
    <p>Триста лет. Для астрального духа получается юность. Для Бартоломью с его почти тысячелетним стажем — щенок. Ворон, ровесник Фырка, тоже ничего не знал — или знал и молчал, что ещё хуже.</p>
    <p>Я напрягся. Что-то в этом было неправильное. Старейшины скрывают причину разрыва не только от людей — они скрывают её от собственных. Зачем? Чего они боятся? Что правда окажется настолько разрушительной, что молодые духи, узнав её, откажутся подчиняться запрету?</p>
    <p>Мы знали, что Демидов похищал духов— он из них выкачивали Искру. Возможно, это и было причиной — человеческое предательство, разрушившее доверие навсегда. Но тогда почему Старейшины молчат? Почему не сказать прямо: «Люди нас предали, мы уходим»? Логичная позиция, понятная мотивация. Зачем окутывать её тайной?</p>
    <p>Если только причина — не в людях и предательство было не односторонним.</p>
    <p>Я не сказал этого вслух. Потому что Фырк сидел на спинке кресла с видом бурундука, которому наступили на хвост, и в его глазах мелькала уязвимость, которую он прятал за сарказмом.</p>
    <p>Фырк комплексовал. Триста лет в астрале и он оставался чужаком среди своих, потому что старшие решили, что ему «не нужно знать».</p>
    <p>— Ладно, пушистый, — сказал я мягко. — Разберёмся. Не сегодня, но разберёмся.</p>
    <p>— Разберёмся, — буркнул Фырк и снова почесал за ухом. — Когда-нибудь. Если нас до этого не сожрёт очередная «Корона», не арестует Серебряный и не убьёт какой-нибудь бешеный британский консилиум.</p>
    <p>— Вот за что я тебя ценю — за оптимизм.</p>
    <p>— Я не оптимист, двуногий. Я реалист с пушистым хвостом.</p>
    <p>Чилтон появился в семь утра.</p>
    <p>Стук в дверь и его голос из коридора, негромкий, но не допускающий возражений:</p>
    <p>— Мастер Разумовский, собирайтесь. Борт готов. Вы вылетаете немедленно.</p>
    <p>Я уже был одет. Спал три часа и провёл оставшееся время, записывая в блокнот всё, что помнил из разговора с Кромвелем.</p>
    <p>Плюс заметка для Артура Пендлтона, которому я оставил подробные рекомендации по наблюдению за Кромвелем — два листа, мелким почерком, с дозировками и графиком осмотров.</p>
    <p>Ордынская вышла из своего номера через четыре минуты. Собранная, тихая, с лёгкими тенями под глазами и застёгнутая на все пуговицы.</p>
    <p>Чилтон довёз нас до аэродрома за сорок минут. Не Хитроу — частная полоса за городом, военная или полувоенная, с ангарами и колючей проволокой по периметру. На бетоне стоял самолёт без опознавательных знаков, с зашторенными иллюминаторами.</p>
    <p>Салон оказался неожиданно комфортным — четыре кожаных кресла, столик, лампа, и стюард, молчаливый мужчина с военной выправкой, который принёс нам чай и сэндвичи и исчез в кабине пилотов.</p>
    <p>Мы взлетели. Лондон остался внизу — серый, мокрый, расчерченный линиями дорог и серебряной лентой Темзы. Я смотрел в иллюминатор, пока город не утонул в облаках, и потом отвернулся.</p>
    <p>Ордынская сидела напротив. Молчала. Теребила край рукава. Нервный, повторяющийся жест, который я замечал за ней и раньше, когда она не решалась что-то сказать, но очень хотела.</p>
    <p>Я ждал. С Ордынской нельзя торопить — она должна дозреть сама, как абсцесс, который нужно вскрыть, но только когда он готов.</p>
    <p>Наконец она полезла во внутренний карман куртки и достала сложенный вчетверо листок бумаги. Чек Кромвеля. Положила его на столик между нами и подтолкнула ко мне кончиками пальцев.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказала она, и голос её звучал тихо, натянуто. — Я хочу отдать это вам. На развитие Диагностического центра. Мне столько не нужно.</p>
    <p>Я посмотрел на чек. Потом на неё.</p>
    <p>— Лена, — сказал я. — Нет.</p>
    <p>— Но…</p>
    <p>— Центр полностью финансируется бароном фон Штальбергом. Бюджет утверждён. Развитие идёт. Деньги Кромвеля, — я коснулся пальцем своего чека, лежавшего в нагрудном кармане, — пойдут на оборудование и расширение, и этого более чем достаточно. Твой чек — это твои деньги. Ты их заработала.</p>
    <p>Ордынская покачала головой. На её лице боролись два выражения — гордость и привычка считать себя недостойной, и привычка пока побеждала.</p>
    <p>— Я ведь просто лекарь, — сказала она, и в этих словах было столько застарелой, впитанной с молоком неуверенности, что мне захотелось взять её за плечи и встряхнуть.</p>
    <p>— Ты давно уже не просто лекарь, — ответил я, и позволил голосу стать жёстче. Не грубым, но твёрдым, как говорят с пациентом, который отказывается принимать лекарство. — Ты — биокинетик. И я уверен, что единственный в своём роде. Ты провела экстренный биокинез на сосудах мозга британского пэра во время операции по извлечению артефакта-паразита из продолговатого мозга. Без твоего биокинеза лорд умер бы на столе от кровоизлияния. Это не я говорю — это факт. Медицинский, верифицируемый, задокументированный факт.</p>
    <p>Я помолчал, давая словам осесть.</p>
    <p>— Оставь деньги себе, Лена. Купи квартиру. Инвестируй. Потрать на себя. Ты заслужила каждую копейку.</p>
    <p>Ордынская смотрела на меня и я видел, как в её глазах что-то менялось. Медленно, но неуверенность отступала. Не исчезла, нет — она слишком глубоко сидела для того, чтобы исчезнуть от одного разговора, но отступила, уступая место чему-то новому.</p>
    <p>Может быть, признанию собственной ценности. Может быть, просто пониманию, что рядом есть человек, который видит её такой, какая она есть, а не такой, какой она привыкла себя считать.</p>
    <p>— Спасибо, — сказала Ордынская тихо.</p>
    <p>Она взяла чек со столика, аккуратно сложила его и убрала обратно во внутренний карман. Прижала ладонью. Неосознанно, как прижимают к груди что-то ценное.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове зазвучал с непривычной мягкостью. — Ты только что дал человеку больше, чем деньги. Ты дал ей разрешение считать себя стоящей. Это редкий навык. Пользуйся осторожно.</p>
    <p>Я промолчал. Откинулся в кресле, закрыл глаза.</p>
    <p>Двигатели самолёта гудели ровно, и этот гул убаюкивал, как белый шум в ординаторской между дежурствами. Через четыре часа мы будем в Москве. Через пять — я увижу Серебряного. И тогда начнётся разговор, к которому я готовился с того момента, как Кромвель произнёс фамилию Радулов.</p>
    <p>Москва встретила нас снегом.</p>
    <p>Мелким, колючим, совершенно неуместным для этого времени года — но Москва всегда умела удивлять погодой, и спорить с ней было так же бессмысленно, как спорить с Серебряным.</p>
    <p>Мы спустились по трапу в серые будни подмосковного аэродрома, и Фырк, сидевший у меня в кармане куртки в материальной форме, высунул нос, фыркнул от холода и нырнул обратно.</p>
    <p>Две чёрные машины ждали на бетоне. Правительственные номера, тонированные стёкла, водители в одинаковых тёмных костюмах — стандартный выезд Канцелярии, который я научился узнавать с первого взгляда.</p>
    <p>Нас погрузили в заднюю машину. Молча, быстро, без лишних слов. И кортеж тронулся.</p>
    <p>Сорок минут по МКАД, потом съезд на Рублёвку, потом — знакомый поворот на неприметную дорогу, ведущую через лес к особняку Серебряного.</p>
    <p>Магистр встречал лично.</p>
    <p>Это было первое, что меня насторожило. Магистр-менталист Канцелярии Его Величества не встречает гостей на крыльце.</p>
    <p>Магистр-менталист Канцелярии Его Величества ждёт в кабинете, за столом, в позе человека, у которого всегда было и будет больше дел, чем времени.</p>
    <p>А сейчас он стоял на крыльце. В своём безупречном костюме-тройке, несмотря на снег, без пальто, и на его обычно непроницаемом лице играла полуулыбка.</p>
    <p>Он протянул мне руку.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказал Серебряный. Рукопожатие его было крепким, сухим и длилось на две секунды дольше, чем обычно. Ещё один нонсенс. — Вы отстояли честь Российской Империи. Не посрамили Родину. Весь Лондон — весь Орден — в глубоком шоке. Кромвель крайне важен для наших интересов в Англии, и теперь наше влияние усилится многократно. Родина вас не забудет.</p>
    <p>Похвала от Серебряного всегда ощущалась одинаково: приятно и подозрительно. Как укол анестезии перед тем, как начнут резать.</p>
    <p>— С этим понятно, — сказал я, принимая рукопожатие и отпуская его первым. — Но нам нужно серьёзно разбираться с делом Демидова и похищением духов. И у меня есть вопросы по поводу информации, которую сообщил мне Кромвель. Вопросы к вам лично.</p>
    <p>Я смотрел ему в глаза. Прямо, не мигая, и я знал, что он понимает, о чём я говорю.</p>
    <p>Радулов. Отец. Ложь длиной в мою жизнь.</p>
    <p>Серебряный выдержал взгляд. Ни одна мышца на его лице не дрогнула, но я заметил, как на долю секунды сузились его зрачки. Единственный признак того, что мой удар дошёл.</p>
    <p>— Разумеется, — сказал он гладко. — Обсудим всё. Но не сейчас.</p>
    <p>Он отмахнулся, а в его глазах вспыхнул азарт. А вот это было настолько непохоже на обычного Серебряного, что я почувствовал, как мои внутренние антенны встали торчком.</p>
    <p>— Это всё подождёт, Илья Григорьевич. Пойдёмте. У меня для вас новости гораздо лучше.</p>
    <p>Он развернулся и пошёл внутрь, и мы с Ордынской двинулись за ним через холл, мимо охраны, по коридору с дубовыми панелями.</p>
    <p>— Помните магистра Величко? — бросил Серебряный на ходу, не оборачиваясь, и шаг его был быстрым, нетерпеливым, каким я его раньше не видел. — Дядю вашего ординатора Семёна. Мы привели его в себя. То, что мы обнаружили в его крови и ауре… — он выдержал паузу, и я понял, что этому человеку сейчас физически тяжело не рассказать, настолько ему не терпится, — это стало абсолютным открытием.</p>
    <p>Ордынская рядом со мной замерла. Я почувствовал, как она перестала дышать на вдохе и повернулся к ней. Она смотрела на Серебряного расширенными глазами.</p>
    <p>Я посмотрел на Серебряного.</p>
    <p>— Двуногий, — голос астральный формы Фырка прозвучал мне прямо в ухо. — Этот змей в костюме-тройке улыбается как именинник. Я не знаю, что он нашёл, но если Серебряный настолько возбуждён — значит, мир опять перевернётся. Держись крепче.</p>
    <p>Серебряный толкнул дверь.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p><strong>Муром. Диагностический центр.</strong></p>
    <p>Тишина повисла в стеклянной переговорной, как формалин — густая, едкая, пропитывающая всё вокруг.</p>
    <p>Тарасов стоял над бароном, упираясь кулаками в стол, и Коровин видел, как на его шее пульсирует вена — сто двадцать ударов в минуту, не меньше. Опасный пульс для мужчины его комплекции, но сейчас было не до медицинских наблюдений.</p>
    <p>Штальберг-старший смотрел на Тарасова снизу вверх, и в его глазах было что-то, чего Коровин за сорок лет работы научился распознавать безошибочно: искреннее, абсолютное непонимание. Настоящий шок человека, которого обвинили в том, чего он не совершал.</p>
    <p>— Он не лжёт, Глеб, — произнёс Коровин негромко.</p>
    <p>Тарасов дёрнулся и обернулся, как будто его ударили в спину.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Барон дал ей только химию, — Коровин говорил медленно, тщательно подбирая слова, потому что следующая фраза должна была прозвучать точно, как диагноз. — Свой нейромодулятор. Этого хватило бы для головной боли и тошноты, но не для бинарного яда. Для яда нужен второй компонент. Алхимический субстрат.</p>
    <p>Он помолчал и повернулся к дальнему краю стола. Туда, куда не смотрел никто.</p>
    <p>— Приворотное зелье, — закончил Коровин. — А вот его подмешал не барон.</p>
    <p>Альберт Штальберг сидел в углу переговорной, вжавшись в спинку стула, и выглядел так, будто из него одним движением вытащили позвоночник. Коровин наблюдал за ним с того момента, как Тарасов произнёс слово «приворот», и за эти полторы минуты парень успел пройти все стадии — от недоумения через узнавание к панике.</p>
    <p>Физиология не врёт. Коровин видел это тысячи раз: расширенные зрачки, пепельно-зелёный цвет лица, мелкий тремор кистей, капли холодного пота на лбу — классическая картина вегетативного криза, запущенного выбросом кортизола.</p>
    <p>— Что ты ей подмешал, парень? — спросил Коровин.</p>
    <p>Голос его прозвучал без злости и нажима — просто тяжёлый, усталый вопрос старого человека, слишком хорошо знающего, на что способны люди от отчаяния. И, может быть, именно это отсутствие агрессии сработало лучше, чем любой крик Тарасова.</p>
    <p>Барон резко повернулся к сыну. Всем корпусом, так что стул под ним скрежетнул по полу, и Коровин увидел, как меняется его лицо — слой за слоем, как снимают повязку с раны. Сначала недоумение. Потом догадка. Потом понимание, от которого у барона дрогнули губы и побелели костяшки пальцев, вцепившихся в подлокотники.</p>
    <p>— Альберт, — произнёс Штальберг-старший, и голос его упал до шёпота. — Скажи мне, что это неправда.</p>
    <p>Альберт открыл рот, но вместо слов из горла вырвался только сиплый, сдавленный звук, похожий на стон. Он вскочил, отшатнулся к стене и тут же сполз по стеклянной панели на пол, обхватив колени руками, как ребёнок, спрятавшийся от грозы.</p>
    <p>— Я… — выдавил он. — Я только хотел… чтобы она…</p>
    <p>Тарасов стоял посреди переговорной и смотрел на Альберта сверху вниз, и Коровин впервые видел на его лице не гнев, а отвращение. Тихое, брезгливое, как у хирурга, вскрывшего абсцесс и обнаружившего внутри нечто худшее, чем ожидал.</p>
    <p>— Договаривай, — процедил Тарасов.</p>
    <p>Альберт прижался затылком к стеклу. По его щекам текли слёзы, и он не вытирал их — руки тряслись так сильно, что он с трудом удерживал собственные колени.</p>
    <p>— Она отдалялась от меня, — заговорил он, и слова посыпались, как камни из прорванной плотины. — Последние месяцы. Я видел. Видел, как она смотрит на отца. Как они разговаривают. Как она приходит к нему в кабинет, и они закрывают дверь, и сидят там по часу, по два, и я стою в коридоре и не знаю, что делать, что думать…</p>
    <p>Барон закрыл глаза. Медленно, тяжело, как человек, получивший удар, от которого невозможно защититься.</p>
    <p>— Я консультировал её по финансовым вопросам, — произнёс он глухо, обращаясь не к сыну, а к стене напротив. — Она хотела открыть цветочный магазин. Пришла ко мне за советом, потому что не хотела просить у тебя деньги.</p>
    <p>Альберт замер. Слёзы продолжали течь, но глаза его остановились — зрачки зафиксировались на отце, и Коровин увидел, как осознание входит в него медленно, как яд в вену.</p>
    <p>— Она… она не…</p>
    <p>— Нет, — отрезал барон, и в этом коротком слове было столько горечи, что Коровин отвёл взгляд.</p>
    <p>Альберт уронил голову на колени. Его плечи затряслись.</p>
    <p>— Я нашёл людей, — бормотал он сквозь рыдания. — Через знакомых. Теневые алхимики. Заплатил. Много. Они сказали — абсолютный приворот высшего порядка. Гарантированный результат. Я подлил ей в утренний кофе, три дня назад. Хотел, чтобы она осталась. Чтобы она… чтобы она любила только меня.</p>
    <p>— Поздравляю, аристократы.</p>
    <p>Голос Тарасова прозвучал ровно, и эта ровность была страшнее любого крика. Он говорил так, как зачитывают приговор.</p>
    <p>— Вы оба постарались. Один от ревности накачал девку запрещённой алхимией. Второй от заботы полил это сверху экспериментальной швейцарской химией. Ваш эгоизм встретился в её желудке и свернулся в смертельный яд. Вы убили её вдвоём.</p>
    <p>Коровин не стал поправлять — «убиваете», потому что Елизавета ещё дышала. Он стоял в дверном проёме, привалившись плечом к косяку, и смотрел на двух мужчин, чьи попытки контролировать чужую волю привели к катастрофе.</p>
    <p>Отец и сын.</p>
    <p>Два богатых, влиятельных, привыкших решать проблемы деньгами человека, и оба стояли сейчас раздавленные, уничтоженные — каждый своей виной.</p>
    <p>Они даже не смотрели друг на друга. Барон — в стену. Альберт — в пол. Между ними — три метра переговорной и пропасть, которую не перекроет никакой семейный капитал.</p>
    <p>Зиновьева работала — стояла у капельницы, набирая в шприц прозрачную жидкость из тёмной ампулы. Очки сползли на кончик носа, но она не поправляла их, потому что обе руки были заняты. И Семён в который раз подумал, что Зиновьева в режиме работы превращается в какой-то другой организм — собранный, точный, с хирургической экономией каждого движения.</p>
    <p>— N-ацетилцистеин, — сказала она, не оборачиваясь. — Шестьсот миллиграммов. Вводим первыми, чтобы печень была готова к продуктам распада. Потом берёмся за кишку.</p>
    <p>Семён кивнул и подошёл к эндоскопической стойке. Грач оставил аппарат в рабочем состоянии — зонд лежал на лотке, свернувшийся чёрной змеёй, и экран монитора светился в ждущем режиме. Словно знал, что к нему вернутся.</p>
    <p>Елизавета лежала на спине, бледная до прозрачности, с кислородной маской на лице и тремя капельницами на штативе. Кардиомонитор выдавал синусовый ритм — частый, сто пятнадцать ударов, но стабильный.</p>
    <p>Давление — восемьдесят пять на пятьдесят пять. Плохо, но жива. Это слово «жива» Семён повторял про себя, как заклинание, каждый раз, когда смотрел на чёрную паутину вен, проступавшую сквозь кожу на шее и руках.</p>
    <p>Зиновьева подсоединила шприц к порту на катетере и медленно ввела препарат. Проследила по монитору — пульс не изменился, давление не просело. Хорошо.</p>
    <p>— Теперь зонд, — сказала она и повернулась к Семёну. — Вводишь ты. Я буду контролировать гемодинамику и подавать раствор.</p>
    <p>Семён взял зонд. Гибкий, прохладный, знакомый наощупь после сотен процедур на практике, но сейчас руки ощущали его иначе, потому что на кончике этого зонда висела чья-то жизнь, и ошибки быть не могло.</p>
    <p>— ЭДТА готова? — спросил он.</p>
    <p>— Этилендиаминтетрауксусная кислота, — Зиновьева подняла флакон. Прозрачная жидкость с чуть желтоватым оттенком, самый мощный хелатор в их арсенале. — Тридцать миллилитров, разведение один к десяти физраствором. Подаём через канал эндоскопа напрямую на субстрат.</p>
    <p>Семён взял шприц Жане — большой, на сто пятьдесят миллилитров, с широким поршнем, которым удобно нагнетать раствор через узкий канал зонда. Набрал разведённый хелатор, проверил — воздуха нет, поршень ходит плавно.</p>
    <p>— Готов.</p>
    <p>— Работаем.</p>
    <p>Он ввёл зонд. Через рот, мимо надгортанника, по пищеводу — привычный маршрут, знакомый пальцам лучше, чем голове. Камера на кончике ожила, и монитор залило розовым светом слизистой.</p>
    <p>Елизавета не сопротивлялась. Лёгкая седация и общее истощение организма сделали своё дело — она лежала неподвижно, и только горловые мышцы рефлекторно сокращались при прохождении зонда, заставляя Семёна каждый раз замирать на секунду, пережидая спазм.</p>
    <p>Он вёл камеру дальше. Желудок — пустой, спавшийся, со складками бледной слизистой. Мимо, глубже. Привратник. Луковица двенадцатиперстной кишки. И наконец нисходящая ветвь, тот самый поворот, куда час назад заглянул Грач.</p>
    <p>Синее свечение ударило с экрана, и Семён стиснул зубы.</p>
    <p>Он видел это уже второй раз, но легче не стало. Плотная, люминесцентная корка покрывала стенки кишки, забившись в каждую складку, в каждую ворсинку, и флуоресцировала в свете камеры потусторонним кобальтовым огнём.</p>
    <p>Красиво. Страшно. И смертельно.</p>
    <p>— Вижу субстрат, — доложил он, и голос его звучал ровнее, чем он ожидал. — Локализация та же. Начинаю подачу хелатора.</p>
    <p>— Давление стабильно, — ответила Зиновьева от монитора. — Работай.</p>
    <p>Семён поднёс шприц Жане к порту инструментального канала и начал нагнетать раствор. Медленно, по пять миллилитров, наблюдая на экране, как прозрачная жидкость растекается по синей поверхности.</p>
    <p>Первые десять секунд ничего не происходило, и сердце Семёна провалилось куда-то в область желудка — а вдруг не сработает, вдруг Грач ошибся, вдруг это не тот полимер, который поддаётся хелатированию?</p>
    <p>Потом синяя корка вздрогнула.</p>
    <p>Края её побелели, вспенились, и по поверхности побежали мелкие пузырьки, как будто кто-то капнул перекись водорода на засохшую рану. Полимер начал реагировать — медленно, неохотно, но реагировал, и Семён выдохнул и продолжил давить на поршень.</p>
    <p>— Реакция пошла, — сказал он. — Субстрат пенится. Растворяется с краёв.</p>
    <p>— Пульс вырос до ста двадцати пяти, — Зиновьева нахмурилась. — Продукты распада пошли в кровоток. Токсическая нагрузка. Печень отрабатывает, N-ацетилцистеин должен прикрыть. Продолжай, но следи за ритмом.</p>
    <p>Семён продолжал подавать хелатор, порция за порцией, и на экране разворачивалось зрелище, от которого он не мог оторвать взгляд. Синяя корка плавилась, как воск под горячей водой. Края её отслаивались от слизистой, скручивались и уплывали по току жидкости вглубь кишки. Под ними обнажалась воспалённая, ярко-красная слизистая — повреждённая, раздражённая, но живая.</p>
    <p>Пульс скакнул до ста тридцати. Потом до ста тридцати пяти.</p>
    <p>— Семён, — голос Зиновьевой стал жёстче. — Осторожнее. Давление просело до семидесяти пяти на сорок пять. Увеличиваю скорость инфузии.</p>
    <p>Он замедлил подачу. Руки были мокрыми от пота, и он перехватил шприц покрепче, стараясь не думать о том, что стенка кишки под действием хелатора тоже истончается. Одно неверное движение зондом и перфорация, прорыв и перитонит. И тогда уже никакой Грач не поможет.</p>
    <p>Минута. Две. Три. Семён подавал раствор и отсасывал аспиратором растворённые остатки, подавал и отсасывал, превратившись в автомат, в продолжение зонда, в инструмент, единственная задача которого вычистить эту кишку до последнего кристалла.</p>
    <p>Зиновьева работала молча, переключаясь между капельницами: подкрутить скорость инфузии, проверить диурез, добавить N-ацетилцистеин, глянуть на газы крови. Она двигалась по палате коротким, экономным маршрутом — от монитора к штативу, от штатива к аппарату, от аппарата обратно. И этот её отработанный автоматизм действовал на Семёна успокаивающе, как метроном на музыканта.</p>
    <p>Наконец Семён провёл камерой по всей длине поражённого участка и не увидел синего. Ничего. Воспалённые стенки, отёчная слизистая, следы раздражения от хелатора, но ни единого пятна люминесцентной корки.</p>
    <p>— Субстрат удалён полностью, — сказал он и сам не узнал собственный голос — хриплый, севший, как после многочасовой операции.</p>
    <p>— Контрольный осмотр, — приказала Зиновьева. — Пройдись ещё раз. Не торопись.</p>
    <p>Он прошёлся. Вывернул камеру на сто восемьдесят градусов, осмотрел заднюю стенку, заглянул за каждую складку. Чисто.</p>
    <p>Семён извлёк зонд. Руки дрожали, и он позволил себе это — сейчас можно, сейчас никто не смотрит на его руки, потому что Зиновьева смотрела на мониторы.</p>
    <p>Потянулись самые тяжёлые минуты. Те, в которых от врача уже ничего не зависит, когда сделано всё, что можно было сделать, и остаётся только ждать, пока организм пациента решит — бороться дальше или сдаться. Семён ненавидел эти минуты. Любой врач их ненавидит.</p>
    <p>Зиновьева стояла у монитора. Руки сцеплены за спиной, плечи напряжены, и Семён видел, как она считает удары — беззвучно, одними губами, сверяя собственный счёт с показаниями прибора. Привычка из прошлого, из времён, когда мониторам доверяли меньше, чем собственным пальцам.</p>
    <p>Пульс: сто тридцать. Сто двадцать пять. Сто двадцать. Медленно, по ступенькам, как человек, спускающийся с высокой лестницы — осторожно, проверяя каждую ступеньку, прежде чем перенести вес.</p>
    <p>Давление: восемьдесят на пятьдесят. Восемьдесят пять на пятьдесят пять.</p>
    <p>Ползёт вверх. Медленно, но ползёт.</p>
    <p>Сатурация: восемьдесят три. Восемьдесят пять. Восемьдесят семь.</p>
    <p>Семён перевёл взгляд с монитора на Елизавету и замер. На её шее, там, где ещё пятнадцать минут назад чёрная венозная паутина проступала сквозь кожу, словно трещины на старом фарфоре, происходило нечто удивительное.</p>
    <p>Сетка бледнела. Тёмные линии растворялись, теряли резкость, отступали вглубь, как чернила, которые смывают с пергамента, оставляя лишь бледный, почти невидимый след.</p>
    <p>— Александра Викторонв, — позвал он тихо. — Посмотрите на шею.</p>
    <p>Она подошла. Посмотрела. Сняла очки, протёрла их краем халата и надела обратно. Посмотрела снова.</p>
    <p>Губы Елизаветы из синевато-серых становились бледно-розовыми. Кровь возвращала себе способность переносить кислород. Метгемоглобин распадался, и нормальный гемоглобин занимал его место, молекула за молекулой, клетка за клеткой.</p>
    <p>Зиновьева тяжело опустилась на стул у кровати. Сняла очки ещё раз и на этот раз не протёрла — просто держала в руке, глядя на порозовевшее лицо девушки.</p>
    <p>— Справились, Сеня, — сказала она, и голос её был ровным, профессиональным, но Семён заметил, как дрожат её пальцы, сжимающие дужку очков. — Мы её вытащили.</p>
    <p>Семён привалился спиной к стене. Ноги гудели, спина ныла, и по вискам катился холодный пот, на который прямо сейчас ему было наплевать. Ему было наплевать на всё, кроме одного: розовых губ Елизаветы и ровной зелёной линии кардиомонитора, которая рисовала на экране нормальный, живой, человеческий ритм.</p>
    <p>Они справились.</p>
    <p>Дверь палаты открылась минут через десять.</p>
    <p>Первым вошёл Тарасов. Лицо у него было серым, усталым и каким-то постаревшим, как бывает у людей, которые за последний час пережили больше эмоций, чем за предыдущий месяц. Он остановился у порога, окинул взглядом палату — капельницы, монитор, Елизавету — и посмотрел на Зиновьеву.</p>
    <p>— Жива? — спросил он коротко.</p>
    <p>Зиновьева кивнула.</p>
    <p>— Жить будет. Субстрат удалён, метгемоглобин снижается, гемодинамика стабилизируется. Печень под защитой N-ацетилцистеина. Утром повторим анализы, но прогноз положительный.</p>
    <p>Тарасов выдохнул. Коротко, резко, одним толчком, как будто держал воздух в лёгких всё время, пока шёл по коридору.</p>
    <p>— Что там наши Ромео? — спросила Зиновьева, надевая очки обратно на переносицу.</p>
    <p>За спиной Тарасова появился Коровин. Он вошёл тихо, как входил всегда, и прислонился к дверному косяку, скрестив руки на груди.</p>
    <p>— Сидят в переговорной, — ответил он мрачно. — Смотрят в стену. Каждый в свою.</p>
    <p>Коровин помолчал, и Семён увидел, как старый фельдшер устало, тяжело провёл ладонью по лицу, растирая усталость.</p>
    <p>— Это Альберт подмешал ей приворотное зелье, — сказал он. — Купил у теневых алхимиков. Подлил в утренний кофе. Решил привязать невесту к себе, потому что показалось, что она засматривается на отца.</p>
    <p>Зиновьева медленно сняла очки. Снова. Третий раз за последний час и Семён понял, что этот жест давно перестал быть привычкой и превратился в способ выиграть время, когда слова не находятся.</p>
    <p>— Показалось, — повторила она ровно.</p>
    <p>— Показалось, — подтвердил Коровин. — Барон консультировал девочку по финансам. Она хотела открыть цветочный магазин.</p>
    <p>Тарасов фыркнул. Звук получился злым, горьким — как у человека, которому одновременно хочется рассмеяться и кого-нибудь ударить.</p>
    <p>— Цветочный магазин, как же, — произнёс он, и в его голосе было столько усталого отвращения, что Семён почувствовал, как оно передаётся ему, словно инфекция. — Оба втюрились в нее, а девчонка… хотела цветы продавать. И эти двое чуть не убили её, потому что один решил её успокоить, а второй — привязать. Хрен с ними! Их дело.</p>
    <p>Он повернулся и посмотрел на Елизавету — на её спокойное, расслабленное лицо и ровную линию пульса, и покачал головой.</p>
    <p>— Думаю, свадьбы не будет, — сказал Тарасов тихо.</p>
    <p>— Думаю, семейных обедов тоже, — добавил Коровин.</p>
    <empty-line/>
    <subtitle><strong>* * *</strong></subtitle>
    <empty-line/>
    <p><strong>Москва.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p><strong>За дверью оказалась больничная палата.</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Серебряный и здесь остался верен себе: палата занимала комнату, которая в другой жизни, видимо, служила гостевой спальней. Высокие потолки с лепниной, дубовый паркет, бархатные шторы на окнах.</p>
    <p>Но между антикварным комодом и книжным шкафом стояла функциональная кровать с электроприводом, рядом — капельница на хромированном штативе, кардиомонитор и пульсоксиметр.</p>
    <p>Медицина вторглась в аристократический интерьер, как полевой госпиталь в дворянскую усадьбу, и никто не потрудился сгладить этот контраст.</p>
    <p>Магистр Леопольд Величко лежал на приподнятом изголовье, и я не сразу его узнал.</p>
    <p>Последний раз я видел его в реанимации в Муроме — серое, отёчное лицо, амилоидные бляшки, отказывающие почки и ментальная метка Архивариуса, пульсирующая в его ауре. Сейчас передо мной лежал другой человек. Бледный, похудевший, с тёмными кругами под глазами, но в ясном сознании. Взгляд его был осмысленным, цепким, и когда мы вошли, он повернул голову и посмотрел на меня так, как смотрит пациент, переживший клиническую смерть и знающий, кто его оттуда вытащил.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — произнёс Величко, и голос его звучал слабо, но ровно. — Рад вас видеть. Мне рассказали, что вы совершили чудо в Лондоне.</p>
    <p>— Чудес не бывает, магистр, — ответил я, подходя к кровати. Машинально, по врачебной привычке, которую не вытравишь ничем, я уже оценивал: цвет кожи, частоту дыхания, наполнение вен на шее. — Бывает правильный диагноз и вовремя принятое решение. Как вы себя чувствуете?</p>
    <p>— Как человек, из головы которого вынули чужую руку, — Величко криво усмехнулся. — Знаете, что самое страшное? Я не замечал. Месяцами. Ходил, работал, принимал решения — и не подозревал, что половина этих решений принадлежала не мне.</p>
    <p>Серебряный стоял в ногах кровати, заложив руки за спину, и наблюдал за нами с видом режиссёра, наслаждающегося собственной постановкой. Довольная полуулыбка по-прежнему не сходила с его лица, и это начинало меня раздражать.</p>
    <p>— Мы извлекли из магистра Величко ментальный след, — объявил Серебряный, и тон его напоминал генерала, зачитывающего победную реляцию. — Полная реконструкция ментального отпечатка. Сигнатура подтверждена дважды, перекрёстно, независимыми экспертами. Доказательства неопровержимы.</p>
    <p>Он выдержал театральную паузу. Серебряный и из доклада умудрялся сделать спектакль.</p>
    <p>— Архивариус — это Павел Демидов.</p>
    <p>Я кивнул. Мы подозревали с момента, когда Фырк описал подвал и артефакты-экстракторы. Но подозрение и доказательство — вещи разного порядка, и сейчас, услышав подтверждение, я почувствовал не триумф, а холодную, тяжёлую злость.</p>
    <p>Заместитель главы Гильдии. Человек, сидевший на заседаниях, голосовавший за резолюции о защите магического наследия — и державший в подвале клетки с живыми духами.</p>
    <p>— Именно он поставил метку и контролировал «спящих», — продолжал Серебряный. — Выкачивал энергию из духов через артефактную сеть. Мы связали это через показания Ворона и реконструкцию из ауры магистра.</p>
    <p>Величко закрыл глаза. Лицо его постарело ещё на десять лет за одну секунду.</p>
    <p>— Я в ужасе, — произнёс он тихо. — Демидов был моим коллегой. Двадцать лет мы сидели в одном совете. Я бы никогда не подумал, что он способен на такое зверство. Но факты есть факты, и я не стану спорить с собственной аурой.</p>
    <p>Ордынская стояла у двери, молчаливая и сосредоточенная. Я чувствовал её напряжение — всем телом, как чувствуют перемену давления перед грозой.</p>
    <p>Я рад был, что Архивариус вычислен. Рад, но настороженность не отпускала. Серебряный сиял. Слишком сиял для человека, просто поймавшего преступника.</p>
    <p>Магистр Канцелярии ловил преступников регулярно — это была его работа, его рутина, и он никогда не выглядел при этом как ребёнок, получивший подарок на день рождения.</p>
    <p>Значит, дело было не только в Демидове. Серебряный нашёл что-то ещё, что-то для себя лично, и вот это «что-то» его по-настоящему возбуждало.</p>
    <p>И тут я почувствовал толчок.</p>
    <p>Фырк, сидевший в кармане моей куртки в материальной форме, вздрогнул всем телом, и его коготки впились мне в бедро через ткань. Я едва удержался от того, чтобы не дёрнуться.</p>
    <p>Я включил Сонар. Мягко, на минимальной мощности — просто расширил восприятие, позволив астральному зрению наложиться на обычное. И увидел.</p>
    <p>Рядом с Серебряным, на спинке стула у стены, сидел Ворон. Он не хотел мне показываться, но в Сонаре я его видел.</p>
    <p>Ворон как всегда излучал спокойную, уверенную силу, какой я не видел в нём раньше.</p>
    <p>Он сидел рядом с Серебряным. И от Ворона к Серебряному тянулась нить.</p>
    <p>Тонкая, серебристо-голубая, пульсирующая мягким светом — чёткая, устойчивая нить привязки, соединяющая духа с человеком.</p>
    <p>Нить привязки. Между Вороном и Серебряным.</p>
    <p>Мне потребовалось несколько секунд, чтобы осознать увиденное, и эти секунды я стоял неподвижно, глядя на Серебряного, и мой мозг отказывался принимать информацию, которую глаза ему предоставляли.</p>
    <p>По теории Кромвеля — а теперь уже не теории, а подтверждённому историческому факту — духи привязываются к носителям Древней Крови. К Лукумонам.</p>
    <p>К потомкам этрусских жрецов, в чьих жилах течёт кровь с Зовом, на который откликается астрал.</p>
    <p>Серебряный — менталист. Могущественный, опасный, блестящий.</p>
    <p>Но он не из этой крови. Или я ошибаюсь? Как он привязал трёхсотлетнего духа?</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка раздался в моей голове, приглушённый, потрясённый. — Ты видишь то, что вижу я?</p>
    <p>— Вижу. И не верю собственным глазам.</p>
    <p>Серебряный перехватил мой взгляд. Его полуулыбка стала шире — он понял, что я увидел. Именно это он и хотел мне показать. Именно поэтому встречал на крыльце и тащил сюда с горящими глазами.</p>
    <p>— Вижу, что вы заметили моё маленькое приобретение, Илья Григорьевич, — сказал он, и голос его был мягким, почти мурлыкающим. — Ворон оказался весьма… контактным собеседником. После того, как мы извлекли метку Демидова из магистра Величко, он, скажем так, проникся доверием к нашей стороне.</p>
    <p>Ворон на спинке стула переступил с лапы на лапу и каркнул — коротко, хрипло, как кашель старого курильщика. Одобрительно.</p>
    <p>Мне нужно было поговорить с Серебряным. Наедине. Немедленно.</p>
    <p>Я попросил Ордынскую подождать в коридоре. Она кивнула без лишних вопросов — за время совместной работы Лена научилась читать мои интонации и понимала, когда «подождите» означает «подождите», а когда — «уйдите, потому что сейчас будет разговор, при котором вам лучше не присутствовать».</p>
    <p>Серебряный провёл меня по коридору. Мимо двух постов охраны, мимо портретов каких-то людей в мундирах, мимо закрытых дверей, скрывавших жизнь учреждения, работающего круглые сутки. И толкнул тяжёлую дубовую дверь в конце.</p>
    <p>Кабинет.</p>
    <p>Я бывал здесь раньше. В прошлое мое появление здесь.</p>
    <p>Серебряный сел за стол. Я в кресло напротив. Между нами лежала столешница из полированного ореха и дистанция в полтора метра, и в этом пространстве сейчас должно было уместиться всё, что я узнал в Лондоне.</p>
    <p>— Игнатий, — начал я без предисловий, потому что с Серебряным предисловия бессмысленны: он вычислял намерение собеседника раньше, чем тот успевал открыть рот. — Лорд Кромвель рассказал мне о вещах, которые меняют всё.</p>
    <p>Серебряный откинулся в кресле, сцепил пальцы на животе и посмотрел на меня с выражением спокойного внимания. Поза кота, наблюдающего за мышью. Классический Серебряный.</p>
    <p>— Этруски, — сказал я. — Лукумоны. Древняя линия жрецов, чья кровь содержит то, что Кромвель называет Зовом. Духи-хранители слышат этот Зов и привязываются к носителям. Столетиями проводники и духи работали вместе — лечили, диагностировали, защищали. Потом кто-то разрушил Пакт. Совет Старейшин запретил контакт с людьми. Духи ушли в тень, и мир потерял целый пласт медицины.</p>
    <p>Я говорил сжато, по существу, как докладывают на консилиуме — факты, механизм, выводы. Серебряный слушал мой с ледяным спокойствием. Лицо его не менялось, но глаза блестели — хищно, жадно, как у человека, получающего информацию, за которую он готов был заплатить любую цену.</p>
    <p>— Кромвель — носитель этой крови, — закончил я, поведав ему всю историю целиком. — Я, судя по всему, тоже. Фырк привязан ко мне, Бартоломью привязан к Кромвелю. Механизм один и тот же: Древняя Кровь создаёт резонанс, на который откликается астрал.</p>
    <p>Я подался вперёд и упёрся локтями в колени.</p>
    <p>— А теперь вопрос. Вы не из этой крови, Игнатий. Ваша родословная чиста, как операционное поле. Как вы привязали Ворона? И с каких пор вы видите духов?</p>
    <p>Серебряный молчал. Три секунды. Пять. Он смотрел на меня, и я видел, как за его лбом работает машина — сортирует, оценивает, раскладывает по полочкам.</p>
    <p>— Очень познавательно, Илья Григорьевич, — произнёс он наконец, и голос его звучал задумчиво, как у учёного, получившего неожиданный результат эксперимента. — Это многое объясняет в поведении Совета Старейшин. Их закрытость, их враждебность к контакту, их… паранойю, если хотите.</p>
    <p>Он помолчал, побарабанил пальцами по подлокотнику — единственный нервный жест, который я когда-либо видел у Серебряного.</p>
    <p>— Но я вынужден вас разочаровать. Я не знаю, почему Ворон привязался ко мне. И не знаю, почему у меня открылось астральное зрение. Это произошло в процессе извлечения метки из Величко — я работал с аурой магистра, и в какой-то момент Ворон… появился. Просто появился. Посмотрел на меня и остался. Без ритуалов, без Зова, без всей вашей этрусской мистики.</p>
    <p>Он чуть наклонил голову.</p>
    <p>— Возможно, кровь ваших Лукумонов не так уж уникальна, как считает Кромвель. Или угроза Демидова заставила духов отбросить свои древние правила ради выживания. В конце концов, Ворон провёл в клетке достаточно, чтобы пересмотреть свои взгляды на сотрудничество с людьми.</p>
    <p>На его лице появилась улыбка. Жутковатая, тонкая полуулыбка, от которой у нормальных людей холодеет между лопаток.</p>
    <p>— В любом случае, мне это крайне интересно. Я обязательно побеседую с Вороном о Старейшинах и их секретах. Канцелярии давно пора расширить агентурную сеть в астрал.</p>
    <p>Я представил себе Серебряного, вербующего духов-хранителей, и у меня волосы встали дыбом. Если он начнёт строить разведывательную сеть из существ, способных проходить сквозь стены и читать эмоции, мир изменится. И не факт, что к лучшему.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал Фырк из кармана. — Если этот лысый гад доберётся до Совета Старейшин… я даже думать об этом не хочу. Менталист с армией духов-шпионов. Мне от одной мысли хвост дыбом встаёт.</p>
    <p>Серебряный, довольный произведённым эффектом, положил ладони на стол — жест, означавший у него «тема закрыта, переходим к следующему пункту повестки». Он уже собрался встать.</p>
    <p>— Теперь к делу. Мы приступаем к операции по захвату Демидова. У нас есть ментальный след, показания духа и…</p>
    <p>— Сядьте, — сказал я.</p>
    <p>Серебряный замер. Он уже был на полпути — вес перенесён на руки, корпус приподнят над креслом. Мой голос прозвучал тихо и жёстко, и я знал, что именно эта тихая жёсткость подействует на него лучше всего.</p>
    <p>— Сядьте, Игнатий. Я не закончил.</p>
    <p>Он медленно опустился обратно. Внимательно посмотрел на меня, и его улыбка чуть поблёкла, уступая место настороженности.</p>
    <p>— В Лондоне я узнал ещё кое-что, — сказал я. — Кое-что о себе.</p>
    <p>Я выдержал паузу. Не ради театральности — мне нужна была секунда, чтобы произнести это вслух, потому что произнести вслух означало признать окончательно, сделать реальным то, что до сих пор оставалось словами мёртвого лорда в полутёмном кабинете лондонского особняка.</p>
    <p>— Мой отец. Григорий Филиппович Радулов.</p>
    <p>Реакция Серебряного стоила всего перелёта из Лондона.</p>
    <p>Он замер, как механизм, когда между шестерёнок попадает камень. Полная, мгновенная остановка всех функций. Лицо его не изменилось, но именно в этом неизменении и была правда, потому что у живого человека лицо меняется всегда, и когда оно застывает — это означает, что внутри происходит катастрофа.</p>
    <p>Серебряный медленно, почти тяжело опустился глубже в кресло. Его пальцы, секунду назад лежавшие на столе расслабленно, сжались в кулаки, и я увидел, как побелели костяшки.</p>
    <p>— У лорда Кромвеля слишком длинный язык, — процедил он сквозь зубы, — для человека, который ещё вчера лежал в реанимации.</p>
    <p>Это было подтверждение. Серебряный не спросил «Кто такой Радулов?». Не переспросил, не изобразил удивление. Он сразу перешёл к оценке ущерба от утечки. Как разведчик, чью агентуру рассекретили.</p>
    <p>Я подался вперёд и упёрся руками в стол. Полированный орех был холодным и гладким под моими ладонями, и я давил на него, потому что мне нужна была точка опоры.</p>
    <p>— Так вы знали, — сказал я. — Вы знали, кто мой отец. И знали, что он служил британской короне.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня. Молча. Тяжёлая, свинцовая тишина заполнила кабинет — такая плотная, что я слышал тиканье часов на каминной полке и собственный пульс в висках. Взгляд его был оценивающим, сожалеющим — так смотрит хирург на рану, вскрывать которую ещё рано, но которая уже воспалилась и ждать больше нельзя.</p>
    <p>Секунда. Другая. Третья.</p>
    <p>Серебряный заговорил.</p>
    <p>— На эту тему, Илья Григорьевич, — голос его звучал устало, как будто каждое слово стоило ему усилия, — вам лучше поговорить с Гольдманом.</p>
    <p>Я моргнул.</p>
    <p>Гольдман. Филипп Самуилович Гольдман — личный лекарь Государя Императора. Старик с мягкими руками и стальным характером, ассистировавший мне во время операции на мозге Ксении, дочери Императора. Тихий, преданный, незаметный — из тех людей, которые всю жизнь стоят в тени трона и знают о правящей семье больше, чем сама семья.</p>
    <p>При чём здесь Гольдман?</p>
    <p>— Какое отношение личный лекарь Государя имеет к моему отцу? — спросил я, и собственный голос показался мне чужим.</p>
    <p>Серебряный поднял на меня взгляд.</p>
    <p>— Самое прямое, — ответил он, и каждое слово падало отдельно, тяжело, как камень на дно колодца.</p>
    <p>Он подался вперёд. Руки лежали на столе.</p>
    <p>— Ваш отец, Илья Григорьевич, был талантливейшим лекарем Империи.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— И одним из величайших предателей нашей Родины.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Серебряный откинулся в кресле, сцепил пальцы домиком перед подбородком и замолчал.</p>
    <p>Ждал.</p>
    <p>Я знал, чего он ждёт. Врач произносит диагноз и откидывается назад, давая пациенту пространство для реакции. Шок, слёзы, отрицание, гнев — весь стандартный набор.</p>
    <p>Серебряный сейчас работал по той же схеме, только вместо «у вас рак» прозвучало «ваш отец — предатель», и глаза магистра-менталиста внимательно, цепко фиксировали каждое микродвижение моего лица.</p>
    <p>Часы тикали. Секунда. Другая. Пятая.</p>
    <p>Я сканировал себя — привычка, въевшаяся за годы. Пульс: ровный, семьдесят два, без всплесков. Дыхание: глубокое, спокойное. Ладони: сухие. Зрачки: не расширены, судя по тому, что резкость не поплыла. Адреналинового выброса не было.</p>
    <p>И это было правильно.</p>
    <p>Потому что Григорий Филиппович Радулов — генетический отец тела, в котором я живу.</p>
    <p>Но для меня — хирурга из другого мира, человека, проснувшегося в чужой жизни с чужими воспоминаниями и чужой родословной — он оставался абстракцией. Строчкой в анамнезе. Графой «отец» в медицинской карте пациента, которого я в глаза не видел.</p>
    <p>Тот Илья Разумовский, для которого это имя значило бы всё, — тот, настоящий, чьё детство прошло рядом с этим человеком, — давно умер. Его место занял я.</p>
    <p>И сейчас Серебряный, мастер эмоциональной хирургии, пытался вскрыть рану, которой не существовало.</p>
    <p>Чего он ждёт? Что я вскочу, опрокину стул, схвачусь за сердце и прохриплю: «Не может быть!» Что побелею, задрожу, что глаза мои нальются слезами?</p>
    <p>Ему нужна уязвимость. Ниточка, за которую можно будет потом тянуть, дозируя информацию об отце как морфин — ровно столько, сколько нужно для управления. Для управления МНОЙ. А мне это совершенно не нужно было.</p>
    <p>Стандартная тактика. Я бы даже восхитился, если бы не был объектом.</p>
    <p>Я сменил позу. Спокойно, без рывка. Откинулся на спинку кресла, закинул ногу на ногу и потёр переносицу большим и указательным пальцем. Жест усталого лекаря после суточного дежурства, а не человека, переживающего экзистенциальный кризис.</p>
    <p>— Игнатий, — сказал я, и голос мой звучал сухо, с лёгким раздражением, которое я не стал скрывать, потому что раздражение было настоящим, — давайте без театральных пауз. У меня за последние сутки перелёт, манипуляции на английском лорде и лондонская сырость в костях. В чём конкретно диагноз?</p>
    <p>Серебряный не шевельнулся. Пальцы-домик остались на месте.</p>
    <p>— Он продал секретные чертежи британцам? — продолжил я тем же тоном, каким перечисляю дифференциальные диагнозы на утреннем обходе. — Отравил кого-то из царской семьи? Сдал агентурную сеть?</p>
    <p>В глазах Серебряного произошло нечто, что я заметил только потому, что ждал этого.</p>
    <p>Мгновенное расширение зрачков — на доли миллиметра, на полсекунды. Рефлекс удивления. Непроизвольный, физиологический, неподконтрольный даже менталисту, потому что зрачковый рефлекс управляется вегетативной нервной системой, а она не подчиняется ни ментальным щитам, ни многолетней тренировке.</p>
    <p>Серебряный удивился. Причем искренне.</p>
    <p>И тут же собрался. По его лицу прошла волна, как по воде, в которую бросили камешек, и через секунду оно снова стало гладким, непроницаемым. Но секунды хватило.</p>
    <p>Манипуляция провалилась. Пациент оказался невосприимчив к эмоциональному яду, и Серебряный, опытнейший диагност человеческих слабостей, это понял мгновенно.</p>
    <p>Пальцы-домик медленно разошлись. Серебряный опустил руки на подлокотники, и поза его сменилась — из хищной, выжидающей, она стала почти расслабленной. Он признал, что этот раунд проигран, и переключился.</p>
    <p>— Поразительная стрессоустойчивость, — произнёс он, и в его голосе я услышал нотку, которую слышал крайне редко, — не хищный интерес, а что-то похожее на уважение, отданное одним профессионалом другому. — Вы даже не спросите, как это произошло?</p>
    <p>— Меня интересует только одно, — ответил я. — Заразно ли это?</p>
    <p>Серебряный приподнял бровь.</p>
    <p>— Этот Радулов, — я намеренно произнёс фамилию отстранённо, как произносят название болезни, а не имя родного человека, — он где сейчас? В казематах? Канцелярия придёт ко мне с ордером на обыск как к сыну врага народа? У нас отберут лицензию на Диагностический центр?</p>
    <p>Вот это были правильные вопросы. Не «кто мой отец» и не «что он сделал» — это вопросы для тех, у кого есть роскошь переживать. А у меня были Вероника, Шаповалов, Тарасов, Зиновьева, Коровин, Семён, Ордынская, тридцать две койки, операционная, и барон фон Штальберг с его инвестициями.</p>
    <p>Живые люди, зависящие от меня, и ни одного из них я не собирался подставлять из-за человека, которого помнил хуже, чем свой первый катетер.</p>
    <p>Серебряный усмехнулся почти тепло, насколько это слово вообще применимо к магистру-менталисту Канцелярии.</p>
    <p>— Уверяю вас, Илья Григорьевич, юридически вы чисты, — он побарабанил пальцами по подлокотнику. — Радулов посягнул на престол. Император ему этого не забыл, но сын за отца в данном случае не отвечает. Тем более, — он выделил последние слова, — такой полезный сын.</p>
    <p>Посягнул на престол.</p>
    <p>Я переварил это за полторы секунды, уложив в клиническую картину. Покушение на императорскую власть — масштаб серьёзнее, чем шпионаж или коррупция. Это приговор без срока давности, каторга без права переписки, расстрел в подвале, если поймают. Высшая категория государственных преступлений.</p>
    <p>И при этом Император доверил мне, сыну этого человека, операцию на мозге цесаревны Ксении. В секретной резиденции, за закрытыми дверями, под охраной, с Гольдманом в ассистентах.</p>
    <p>Доверил свою дочь.</p>
    <p>Не доверяют скальпель в руки человека, которого собираются уничтожить. Значит, я — отдельная боевая единица, оценённая по собственным заслугам. Отец — отдельно, сын — отдельно. Разные диагнозы, разные карты.</p>
    <p>Угрозы для клиники нет. Угрозы для Вероники нет. Угрозы для команды нет.</p>
    <p>Остальное не важно.</p>
    <p>Фырк в кармане моей куртки завозился. Я почувствовал, как его маленькие лапки упёрлись мне в бедро, и тёплое, пушистое тело напряглось. Он пытался понять, почему я такой спокойный.</p>
    <p>Бурундук привык к моим эмоциям, как фельдшер привыкает к показаниям монитора, и сейчас его монитор показывал ровную линию там, где он ожидал тахикардию.</p>
    <p>Я мысленно погладил его — не рукой, а тем внутренним импульсом, который проходил через нить привязки, и Фырк слегка расслабился, хотя и не до конца. Он мне не верил.</p>
    <p>— Тогда мне плевать, — сказал я.</p>
    <p>Серебряный моргнул. Один раз, медленно, как сова.</p>
    <p>— Я этого человека не помню и не знаю, — продолжил я, и каждое слово было абсолютной правдой, потому что я действительно не помнил Григория Радулова. Тело помнило — где-то в глубине нейронных связей, в тех слоях памяти, до которых я не добирался, может быть, хранились запах его одеколона, тембр голоса, прикосновение ладони к детской макушке. Но я — тот «я», который принимал решения и нёс за них ответственность, — не помнил ничего. — Если он никак не влияет на мою жизнь и моё дело — пусть остаётся хоть трижды предателем.</p>
    <p>Я помолчал. Секунду, не больше.</p>
    <p>— Встреча с Гольдманом отменяется. Мне не нужны чужие скелеты в шкафу, Игнатий. У меня своих пациентов хватает.</p>
    <p>Серебряный коротко рассмеялся.</p>
    <p>Смех его звучал негромко, сухо, как хруст осеннего листа, но в нём было нечто, чего я не ожидал — признание поражения. Серебряный проиграл этот раунд и не пытался этого скрыть. Он закинул карту «предатель отец», козырь, бьющий большинство людей наповал, а я посмотрел на неё, оценил и сбросил в отбой.</p>
    <p>— Ваш прагматизм делает вам честь, — сказал он, и усмешка на его лице стала мягче, человечнее — если это слово вообще имело смысл применительно к Серебряному. — Вы правы. Искать Радулова бессмысленно — он давно залёг на дно в другой стране. А Филипп Самуилович Гольдман сейчас и так слишком занят здоровьем Государя.</p>
    <p>Он махнул рукой. Жест, закрывающий тему, ставящий точку.</p>
    <p>— Оставим это.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал Фырк из кармана, и голос его был тихим, осторожным, как шёпот медсестры в палате интенсивной терапии. — Ты правда в порядке? Или ты просто очень хорошо притворяешься?</p>
    <p>Хороший вопрос, пушистый. Очень хороший вопрос.</p>
    <p>Я не стал на него отвечать.</p>
    <p>Серебряный тоже кивнул. Личное осталось за бортом, и теперь в кресле напротив меня сидел не манипулятор, а главнокомандующий.</p>
    <p>Он выдвинул верхний ящик стола, достал папку — плотную, тёмно-синюю, с гербом Канцелярии на обложке — и положил её между нами. Раскрыл. Внутри лежали фотографии, схемы, выписки из реестров, и я мельком увидел знакомое лицо на верхнем снимке: Павел Демидов, заместитель главы Владимирской Гильдии, в парадном мундире, с улыбкой человека, привыкшего к фотовспышкам.</p>
    <p>— Вернёмся к актуальным диагнозам, — сказал Серебряный, и голос его стал жёстким, сфокусированным, с металлическим оттенком, какой появляется у людей, привыкших отдавать приказы, за невыполнение которых стреляют. — Демидов. Я буду брать его на днях. Доказательная база собрана: ментальный след из ауры Величко, показания Ворона, финансовые транзакции — мои люди нашли три офшорных счёта в Цюрихе, через которые он оплачивал закупку артефактов-экстракторов.</p>
    <p>Он перевернул страницу в папке — схема подвала, та самая, с клетками и артефактами, и я узнал планировку, описанную Фырком.</p>
    <p>— Но он заместитель главы. Владимир пусть и не Москва, но это достаточно влиятельная Гильдия, — продолжил Серебряный, и в его голосе проскользнула нотка профессионального раздражения. — У него имеются связи. Покровители в Сенате. Юристы, готовые утопить любое дело в процессуальных тонкостях. Мне нужно, чтобы обвинение было безупречным. Хирургически точным, если угодно.</p>
    <p>Он посмотрел на меня.</p>
    <p>— А инквизиторы? Да и сам глава Московской Гильдии?</p>
    <p>— Использовать их, значит поднять лишний шум. Неизвестно как они себя поведут. Лучше не рисковать и поставить их перед фактом. Но, — он строго посмотрел на меня, — в связи с тем, что я сказал ранее, мне потребуется ваше присутствие, Илья Григорьевич. Вы — единственный лекарь, способный официально зафиксировать и доказать факт извлечения Искры из духов-хранителей. Сонар даёт вам возможность увидеть повреждения в астральном поле, а ваш медицинский статус придаёт заключению вес, от которого суд не сможет отмахнуться.</p>
    <p>Я кивнул. Тут не о чем было раздумывать — Демидов держал живых существ в клетках и выкачивал из них жизненную силу. Я видел, что стало с Фырком после плена. Видел Ворона — облезлого, истощённого, с потухшей Искрой. Если для того, чтобы посадить эту мразь, нужна моя подпись под экспертным заключением, то она будет.</p>
    <p>— Я помогу, — сказал я. — Но я работаю вслепую.</p>
    <p>Серебряный чуть наклонил голову. Это было жестом внимания.</p>
    <p>— Я могу зафиксировать повреждения, — продолжил я, — но не могу их интерпретировать. Мне не хватает базы. Я понятия не имею, как устроена анатомия привязки между духом и человеком. Как формируется нить, как она разрушается, какие следы оставляет принудительное извлечение Искры. Мне нужен доступ в архивы Центральной Клиники Гильдии Целителей здесь, в Москве. И возможность поговорить с местными сущностями — духами, которые наблюдали процесс изнутри.</p>
    <p>Серебряный задумался. Я видел, как он прикидывает — риски, затраты, время. Пальцы его побарабанили по папке: два удара, пауза, два удара.</p>
    <p>— Организую, — решил он. — Но только завтра к полудню. Сегодня вам нужен отдых. Перелёт, операция, нервное истощение — вы не железный, Илья Григорьевич, хотя иногда производите такое впечатление. Я предоставлю гостевые апартаменты Канцелярии, здесь, в особняке. Охрана, связь, еда, горячая вода — всё, что нужно уставшему лекарю.</p>
    <p>Я не стал спорить. Тело напомнило о себе тупой болью в висках и тяжестью в ногах — после Сонара, трепанации и бессонной ночи организм выставлял счёт, и откладывать оплату дальше было опасно. Усталый хирург — мёртвый хирург, эту аксиому вбивали ещё в ординатуре.</p>
    <p>— Ещё одно, — сказал я. — Муром. Что с клиникой?</p>
    <p>Серебряный махнул рукой — привычный жест «не стоит беспокойства».</p>
    <p>— За время вашего отсутствия клиника не сгорела. Шаповалов и Кобрук держат оборону — больница и все её отделения работают в штатном режиме. Барон фон Штальберг притих после истории с днём открытых дверей. Ваша Зиновьева, — он позволил себе лёгкую усмешку, — управляет диагностическим отделением с эффективностью прусского генерала. Тарасов оперирует. Коровин присматривает за всеми.</p>
    <p>Тыл в порядке. Я мысленно поставил галочку — спокойную, уверенную, как ставят отметку в чек-листе перед операцией, когда все показатели в норме.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я и встал.</p>
    <p>Кресло скрипнуло. Серебряный поднял взгляд — он уже собирался закрыть папку, считая разговор оконченным, но я не двинулся к двери.</p>
    <p>— Ещё одно требование.</p>
    <p>Серебряный выжидательно приподнял бровь.</p>
    <p>— Я остаюсь, — сказал я. — Но Ордынскую вы отправите в Муром. Сегодня. Ближайшим бортом.</p>
    <p>Пауза. Серебряный откинулся назад и сцепил пальцы на животе. Ну прям его любимая поза для торга.</p>
    <p>— Она ценный кадр, Илья Григорьевич, — произнёс он с интонацией человека, выкладывающего козырь. — Биокинетик может нам пригодиться при задержании Демидова. Если он окажет сопротивление — а он его окажет, — способность контролировать сосуды и нервные пучки противника на расстоянии даёт тактическое преимущество, которое я бы не хотел терять.</p>
    <p>— Она не спецназ, Игнатий.</p>
    <p>Я сказал это жёстко. Не грубо, но так, как говорят с администратором, пытающимся выписать пациента из реанимации раньше срока, потому что койка нужна для кого-то ещё.</p>
    <p>— Она девчонка, которая вчера держала сосуды мозга под давлением двести пятьдесят, а до этого летала зайцем в эконом-классе чартерного рейса. У неё энергетическое истощение. Я вижу это по её ауре, по цвету лица, по тремору рук, по тому, как она стоит — с опорой на стену. Потому что вестибулярный аппарат уже плывёт.</p>
    <p>Я подался вперёд, и голос мой стал тише, что всегда означало — я не прошу, я требую.</p>
    <p>— Если она останется здесь, в стрессе, рядом с вашими операциями и задержаниями, она выгорит. Не метафорически, а буквально. Искра выгорает, как предохранитель, когда через него пускают ток в три раза выше номинала. Я видел такие случаи. Восстановление — месяцы. Иногда, никогда. Ей нужен дом, нормальная еда и сон. Это приказ её лечащего лекаря и непосредственного начальника.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня несколько секунд. Потом коротко, уважительно кивнул. Я видел, как крутятся шестерёнки в его голове: он ценил командиров, берегущих свой ресурс, потому что сам был таким.</p>
    <p>Менталисты Канцелярии работали в жёстком режиме, но Серебряный никогда не гнал своих людей на износ без крайней необходимости. Он понимал арифметику: сломанный боец — минус единица навсегда, отдохнувший боец — плюс единица завтра.</p>
    <p>— Машина в аэропорт через час, — сказал он. — Организую.</p>
    <p>Коридор особняка был длинным, тихим и пах полиролью для дерева. Дубовые панели на стенах, ковровая дорожка, приглушённый свет бра. Где-то за закрытыми дверями негромко разговаривали — голоса сливались в неразличимый гул, как в приёмном покое в ночную смену.</p>
    <p>Ордынская сидела на диванчике у стены.</p>
    <p>Маленькая, бледная, обхватившая себя руками, как обхватывают, когда холодно. Но в коридоре было тепло, и дело было не в температуре. Она подняла голову, когда услышала мои шаги, и я увидел её глаза: усталые, с красными прожилками на белках, с тёмными полукружьями внизу, и в них — тревожный вопрос, который она не решалась задать вслух.</p>
    <p>Я подошёл и сел рядом. Диванчик был мягким, обитым тёмно-зелёным бархатом, явно антикварным и явно не предназначенным для того, чтобы на нём сидели измотанные ординаторы в мятых куртках.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — начала Ордынская, и я услышал, как она набирает воздух для длинной фразы — вопрос про Серебряного, про Демидова, про политику.</p>
    <p>Я не дал ей договорить.</p>
    <p>— Ты летишь домой, — сказал я. — Три дня отгула. К пациентам не подходить, Искру не использовать. Это не просьба, Лена.</p>
    <p>Она замолчала. Долго и пристально посмотрела на меня, и я видел, как в её глазах борются два импульса: желание возразить и облегчение от того, что кто-то принял решение за неё. Облегчение победило. Уголки её губ дрогнули — слабая, благодарная улыбка, похожая на первый вдох пациента после экстубации.</p>
    <p>— Спасибо, — сказала она тихо.</p>
    <p>Я кивнул. Встал. Подозвал агента Канцелярии, стоявшего у поста в десяти шагах от нас, — молодой парень в сером костюме, с невыразительным лицом и внимательными глазами.</p>
    <p>— Лена Ордынская летит в Муром ближайшим бортом. Машина через час. Проводите её до аэропорта и убедитесь, что она сядет в самолёт, а не развернётся на полпути.</p>
    <p>Агент кивнул. Ордынская медленно, держась за подлокотник, поднялась с диванчика, и пошла за ним по коридору. На повороте обернулась, посмотрела на меня и подняла руку. Не прощание, а «до встречи». Я поднял руку в ответ.</p>
    <p>Потом она скрылась за углом, и я остался один.</p>
    <p>Коридор опустел. Тишина наполнила его, как физраствор наполняет полость при санации — медленно, мягко, заполняя каждый угол. Я прошёл до конца, к огромному окну, занимавшему всю стену от пола до потолка, и остановился.</p>
    <p>За стеклом жила серая московская метель. Снег валил плотной стеной, фонари утонули в белом мареве, и деревья в парке перед особняком превратились в чёрные скелеты, обросшие ватой. Красиво. Холодно. Безразлично ко всему, что происходило за стёклами этого здания.</p>
    <p>Я достал телефон.</p>
    <p>Мне нужно было услышать её голос. Не потому что я не справлялся — справлялся, вполне. Но после постоянного Серебряного, Демидова, Радулова и прочих фамилий, от которых хотелось вымыть уши с мылом, мне нужен был голос, принадлежавший нормальной жизни.</p>
    <p>Жизни, в которой люди покупают дома, ссорятся из-за обоев и засыпают, обнявшись, под телевизор.</p>
    <p>Я набрал Веронику.</p>
    <p>Гудки. Один. Два. Три. Щелчок.</p>
    <p>— Илюша!</p>
    <p>Голос её ударил в ухо — быстрый, радостный, чуть сбивчивый, как у человека, долго ждавшего звонка и схватившего трубку на полуслове.</p>
    <p>— Слава богу! Как ты? Ты в порядке?</p>
    <p>Я расслабил плечи. Сам не заметил, что они были подняты к ушам, — напряжение, копившееся с момента посадки в Москве, отпустило, как отпускает зажим после ушивания сосуда. Кровь пошла, давление выровнялось.</p>
    <p>— Всё нормально, родная, — сказал я и увидел своё отражение в стекле: усталое лицо, тёмные круги под глазами и улыбка — первая за весь день, настоящая. — Пациента вытащили. Я в Москве, придётся задержаться на пару дней — добить кое-какие бюрократические дела с Серебряным. Как ты там? Как дом? Шаповалов не сильно лютует?</p>
    <p>Три вопроса подряд — намеренно, чтобы дать ей пространство для ответа, чтобы разговор потёк в привычное русло обыденных мелочей, в которых прячется настоящая жизнь.</p>
    <p>Но русло не потекло.</p>
    <p>Радость в голосе Вероники оборвалась. Резко, как обрывается сердечный ритм на мониторе — была синусовая волна и вдруг прямая линия. Повисла пауза, наполненная тем молчанием, в котором слышно, как человек на том конце провода собирается с духом.</p>
    <p>Я услышал, как она сглотнула. Тяжело, с усилием, как глотают перед тем, как сказать нечто, от чего хочется провалиться сквозь землю.</p>
    <p>— Илья…</p>
    <p>Одно слово.</p>
    <p>Стойка моя изменилась мгновенно. Я сам не заметил, как выпрямился и свободная рука сжалась в кулак, а челюсть затвердела. Тело переключилось в режим экстренного реагирования раньше, чем сознание успело обработать сигнал. Рефлекс лекаря, услышавшего в голосе пациента интонацию, предвещающую катастрофу.</p>
    <p>— Что случилось? — спросил я.</p>
    <p>— Ты… ты только не злись, ладно? — Вероника говорила быстро, торопливо, глотая окончания слов, и я слышал, как дрожит её дыхание. — Пожалуйста, выслушай меня до конца… Тут такое дело…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>— Я в Москве, — выпалила Вероника.</p>
    <p>Мозг споткнулся. Как процессор, получивший команду, не предусмотренную архитектурой.</p>
    <p>Тело уже стояло в боевой готовности — кулак сжат, плечи развёрнуты, адреналин на низком старте. И весь этот аппарат экстренного реагирования, заточенный под катастрофы, вдруг обнаружил, что катастрофы нет.</p>
    <p>Есть Вероника. Она в Москве. По непонятной пока причине.</p>
    <p>— Как в Москве? — переспросил я. — Что случилось?</p>
    <p>— Подожди, подожди, дай я объясню! — затараторила она, и я услышал, как на том конце звякнула ложечка о фарфор. Значит, сидит в кафе, значит, жива, здорова, пьёт что-то горячее, и это знание опустило мой пульс на добрые пятнадцать ударов. — Помнишь тех, у которых мы покупаем дом?</p>
    <p>— Помню.</p>
    <p>— Они оба слегли. Тяжелейшая пневмония, двусторонняя, с температурой под сорок. Жена в больнице, муж дома, но еле ходит. Им физически не добраться до Центральной регистрационной палаты, Илья. Они лежачие.</p>
    <p>Я молчал, слушая. За окном снег перестал валить стеной и сыпался теперь мелко, лениво, как будто метель выдохлась и доживала последние минуты.</p>
    <p>— А я вчера получила письмо от нашего поверенного, — продолжала Вероника, и голос её постепенно набирал уверенность. — С первого числа вступают в силу новые правила регистрации для одарённых. Полный пересмотр реестра. Если не подать оригиналы с их подписями до пятницы, сделку заморозят. На полтора месяца минимум. А потом придётся начинать всё заново — новая оценка, новые справки, новая экспертиза участка…</p>
    <p>Полтора месяца. Я прикинул. Полтора месяца — это упущенное окно. Дом в Муроме был не просто домом. Он был точкой опоры и мечтой. Должен стать местом, куда возвращаешься после суток в операционной и знаешь, что стены свои.</p>
    <p>— И ты взяла доверенности и поехала сама, — закончил я за неё.</p>
    <p>Пауза на том конце. Я почти видел, как Вероника прикусила губу.</p>
    <p>— Да, — сказала она тихо, виновато. — Я взяла твои ключи от белого седана и поехала сама. Илья, я знаю, что трасса весной — это каша, и фуры, и видимость ни к чёрту, но я вела аккуратно! Очень аккуратно. Восемьдесят километров в час, не больше. Руки на руле, глаза на дорогу. Ни одного обгона, клянусь!</p>
    <p>Пять часов. Пять часов за рулём по мартовской трассе, где асфальт покрыт слоем грязной жижи, где фуры обдают лобовое стекло фонтанами бурой воды, где каждый поворот — рулетка на гололёде.</p>
    <p>Я закрыл глаза и выдохнул. Медленно, контролируя диафрагму, как учат на курсах управления стрессом. Хотя ни один курс не учит справляться с тем, что любимая женщина рискует жизнью ради штампа в бумажке. Первая реакция — страх. Запоздалый и бессмысленный, потому что она уже здесь в безопасности, и бояться нечего. Но тело не слушало логику: ладони вспотели, а в солнечном сплетении сжался узел, от которого тянуло вниз.</p>
    <p>А следом пришло другое. Тёплое, тяжёлое, как глоток горячего чая после ночного дежурства.</p>
    <p>Она не стала ждать. Увидела проблему и решила её. Сама. Пока я ковырялся в мозгах в Лондоне и разбирался с этрусскими тайнами, Вероника Орлова села за руль и проехала триста километров по зимней трассе, чтобы спасти их дом.</p>
    <p>Наш дом.</p>
    <p>Мужская гордость шевельнулась и ворчливо уступила место уважению. Профессиональному, если хотите, потому что я всю жизнь работал с людьми, способными принимать решения под давлением, и знал цену этому качеству.</p>
    <p>— Отчаянная моя девчонка, — сказал я, и голос мой стал мягким, бархатным, совершенно непригодным для общения с магистрами-менталистами и пригодным только для одного человека на свете. — Я не ругаюсь. Просто переживаю за тебя.</p>
    <p>— Правда? — Вероника выдохнула с таким облегчением, что у меня защемило в груди. Она ждала скандала. Готовилась к нему, репетировала оправдания, и от этого мне стало одновременно горько и смешно, потому что ни одна нейрохирургическая операция не пугала меня так, как пятисекундная пауза в её голосе пять минут назад.</p>
    <p>— Правда, — подтвердил я. — Ты сдала документы?</p>
    <p>— Да! — она почти крикнула это слово, и радость вернулась в её голос, живая, звонкая, заполнившая трубку целиком. — Полчаса назад получила штамп. Всё, Илюша. Оригиналы приняты, регистрация запущена. Совсем скоро дом будет наш!</p>
    <p>Наш.</p>
    <p>Странное слово для человека, прожившего в этом мире достаточно, чтобы привыкнуть к казённым койкам ординаторских и гостевым комнатам при больницах. Привыкнуть к тому, что «дом» — это там, где стоит твой чемодан сегодня ночью.</p>
    <p>И вот теперь — наш дом. С участком, с яблонями, с видом на реку, о котором Вероника рассказывала, сияя глазами, как ребёнок, нашедший подарок под ёлкой.</p>
    <p>— Где ты сейчас? — спросил я.</p>
    <p>— В кофейне на Покровке. «Кофеин», может знаешь? Рядом с книжным. Взяла латте и пирожок с вишней, сижу и трясусь, потому что всю дорогу тряслась и никак не могу остановиться…</p>
    <p>— Сиди там, — сказал я. — Пей кофе. Съешь ещё один пирожок. Никуда не уходи. Я за тобой выезжаю.</p>
    <p>— Ты же в Москве?</p>
    <p>— Я в Москве.</p>
    <p>— Илюша! — и в этом «Илюше» было столько всего — облегчение, нежность, усталость, предвкушение встречи, — что я на секунду прижал телефон к уху крепче, чем следовало, словно пытался удержать этот голос физически.</p>
    <p>— Жди, — повторил я. — Скоро буду.</p>
    <p>Отключил вызов. Экран погас, и в тёмном стекле отразилось моё лицо. Всё те же круги под глазами, та же щетина, но улыбка стала шире и глупее. Хорошая, правильная глупость. Та, от которой лечить не нужно.</p>
    <p>Фырк высунул нос из кармана куртки.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он, и усы его подрагивали от любопытства. — Она плакала?</p>
    <p>— Нет, — ответил я. — Она тряслась. Есть разница.</p>
    <p>— Тогда почему у тебя такая физиономия, будто тебе только что вручили орден?</p>
    <p>Я не стал отвечать. Развернулся и пошёл по коридору обратно.</p>
    <p>Спать теперь я не собирался.</p>
    <p>На первом этаже особняка дежурный агент сидел за стойкой у входа. Молодой, подтянутый, с аккуратным пробором и глазами, в которых читалась готовность выполнить любой приказ, если он исходит от человека с достаточно высоким допуском.</p>
    <p>— Мне нужна машина, — сказал я, остановившись перед ним. — С водителем. На два-три часа.</p>
    <p>Агент окинул меня быстрым взглядом — оценка, идентификация, допуск. Я видел, как он мысленно прогнал мою физиономию по внутренней базе и получил ответ: Разумовский, мастер-целитель, гость магистра Серебряного, уровень содействия — максимальный.</p>
    <p>— Одну минуту, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Он снял трубку внутреннего телефона, произнёс несколько фраз, которые я не расслышал, и через сорок секунд — я засёк — передо мной лежали ключи и пропуск на выезд из гаража.</p>
    <p>— Чёрный «Патриарх», бронированный, водитель Александр, стоит у служебного входа. Будет ждать столько, сколько потребуется.</p>
    <p>Я кивнул и двинулся к выходу. Канцелярия работала с той же эффективностью, с какой работала хорошая операционная: запрос — исполнение — результат. Без лишних вопросов и бюрократических проволочек.</p>
    <p>Впрочем, когда за тобой стоит Серебряный, вопрос «положено» отпадает сам собой.</p>
    <p>Чёрный внедорожник ждал у крыльца, с тонированными стёклами и номерами, при виде которых любой инспектор на трассе предпочёл бы внезапно ослепнуть. Водитель оказался немногословным мужиком лет тридцати пяти, с короткой стрижкой и шеей борца, — из тех, кто одинаково уверенно чувствует себя и за рулём, и в рукопашной.</p>
    <p>— Куда едем? — спросил он, когда я забрался на заднее сиденье.</p>
    <p>— Покровка. Кофейня «Кофеин», рядом с книжным.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>За стеклами машины серый московский день. Метель сдохла окончательно — небо висело низкое, рыхлое, набухшее влагой, и снег на тротуарах уже превращался в грязноватую кашу под ногами прохожих.</p>
    <p>Март в Москве — это не весна. Это затянувшаяся агония зимы, мокрая и некрасивая.</p>
    <p>Машина выехала на улицу и влилась в поток.</p>
    <p>Фырк дождался, пока мы отъедем от особняка, и перешёл в астральную форму. Я почувствовал знакомое покалывание на правом плече и через секунду бурундук появился на привычном месте, невидимый для водителя, но ощутимый для меня каждой шерстинкой.</p>
    <p>— Ну что, двуногий, — протянул Фырк по мысленной связи, и голос его вибрировал одобрением, которое бурундук старательно маскировал под небрежность. — А самка-то у тебя — огонь.</p>
    <p>Я покосился на полупрозрачный силуэт у себя на плече. Фырк сидел, обхватив мою ключицу хвостом, и щёки его были раздуты — верный признак того, что он собирался произнести длинную речь.</p>
    <p>— Нет, ты подумай, — продолжил он, распаляясь. — Ты по заграницам мотаешься, мозги режешь, с Серебряным торгуешься, а она — хоп! — и поехала отвоёвывать ваше гнездо. Одна. По трассе. Зимой. Триста вёрст!</p>
    <p>— Я в курсе, пушистый. Я только что с ней разговаривал.</p>
    <p>— Будь она бурундучихой, — Фырк выпрямился на плече и расправил хвост с торжественностью знаменосца, — я бы на ней немедленно женился. Не раздумывая. Такие самки на дороге не валяются, двуногий. Хватай и не отпускай!</p>
    <p>Я усмехнулся, глядя в окно. Москва ползла за стеклом, забитая машинами до состояния хронического тромбоза. Водитель перестроился в левый ряд, обходя маршрутку, и я поймал своё отражение в боковом стекле — размытый контур лица на фоне проплывающих витрин.</p>
    <p>— А я и не собираюсь её упускать, — ответил я Фырку. — Знаешь, я давно об этом думаю.</p>
    <p>Бурундук замер. Хвост перестал покачиваться, уши встали торчком, и чёрные глаза-бусины уставились на меня с выражением, в котором любопытство боролось с недоверием.</p>
    <p>— «Об этом» — это о чём конкретно? — уточнил он подозрительно. — О том, чтобы не упускать? Или о том, чтобы…</p>
    <p>Он не договорил, но мысленная связь услужливо передала образ: кольца. Я не стал ни подтверждать, ни опровергать — Фырк и так считал ответ с моего лица, потому что триста лет жизни научили его читать двуногих лучше любого менталиста.</p>
    <p>За окном проплыл Чистопрудный бульвар — мокрые скамейки, голые деревья, пруд, затянутый последним серым льдом, доживавшим свои часы. Люди шли по тротуарам, подняв воротники, и каждый второй смотрел под ноги, обходя лужи.</p>
    <p>Я думал о Веронике. О том, что она не просто ждёт меня. Она прикрывает тыл. Делает то, что нужно, в тот момент, когда это нужно, и не спрашивает разрешения — берёт и делает.</p>
    <p>Качество, не преподаваемое в университетах. Оно либо есть, либо нет, и у Вероники Орловой оно был. Как у опытной операционной сестры: видит, что скальпель нужен, и подаёт его раньше, чем хирург успевает протянуть руку.</p>
    <p>Она приняла меня целиком. Со всеми Серебряными и Демидовыми, с ночными вызовами и экстренными перелётами, с врагами, о существовании которых нормальная женщина предпочла бы не знать.</p>
    <p>С говорящим бурундуком, в конце концов.</p>
    <p>Сколько девушек сбежали бы с воплями при виде трёхсотлетнего духа-фамильяра, жующего орехи у тебя на подушке?</p>
    <p>Решение, зревшее давно. Месяцы, если считать с того момента, когда я впервые поймал себя на том, что засыпаю спокойно только рядом с ней. И сейчас окончательно оформилось.</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно.</p>
    <p>— М?</p>
    <p>— Поможешь мне с одним делом?</p>
    <p>Бурундук прищурился.</p>
    <p>— Это зависит от дела, двуногий. Если тебе опять надо перетаскивать мебель, то я, напоминаю, вешу четыреста граммов и принципиально против эксплуатации малых народов.</p>
    <p>— Мне нужно будет выбрать кольцо.</p>
    <p>Фырк открыл рот. По мысленной связи прокатилась волна и я с удивлением понял, что это радость.</p>
    <p>— Ну наконец-то, — проворчал он, и голос его звучал хрипловато, как будто в горле застрял орех. — Я уж думал, ты будешь тянуть до пенсии. Триста лет живу — таких тугодумов не видал.</p>
    <p>Я усмехнулся и откинулся на спинку сиденья.</p>
    <p>Кофейня «Кофеин» оказалась крохотным заведением на углу Покровки — кирпичные стены, деревянные столики, запах свежемолотых зёрен и корицы, от которого в носу щекотало ещё на пороге. Саша припарковал «Патриарх» на тротуаре, куда нормальный человек поставить машину не рискнул бы, но номера Канцелярии превращали правила дорожного движения в рекомендации.</p>
    <p>— Подожду здесь, Илья Григорьевич, — сказал он, заглушив двигатель.</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>Я толкнул стеклянную дверь и вошёл. Колокольчик звякнул над головой.</p>
    <p>Вероника сидела у дальнего окна.</p>
    <p>Я увидел её сразу. Глаз зацепился за единственное яркое пятно в этом помещении пастельных тонов.</p>
    <p>Она обложилась папками — плотными, канцелярскими, с синими печатями и штампами, и из-под одной папки торчал хвост длинного договора. Обе руки обхватывали бумажный стаканчик с кофе, и она грела об него ладони, хотя в кофейне было тепло. Нервная привычка — я знал это за ней. Когда Вероника тревожилась, ей всегда хотелось держать в руках что-нибудь тёплое.</p>
    <p>Выглядела она уставшей. Под глазами залегли тени, волосы собраны в небрежный хвост, на щеке отпечаток шарфа, как бывает после долгой дороги, когда прижимаешься к стеклу и засыпаешь на минуту. Но глаза светились.</p>
    <p>Она подняла взгляд.</p>
    <p>Стаканчик с кофе замер на полпути ко рту.</p>
    <p>— Илья!</p>
    <p>Вероника вскочила. Стул отъехал назад, стаканчик накренился, и кофе плеснул на договор, но Вероника этого не заметила, потому что уже бежала ко мне.</p>
    <p>Я поймал её. Руки обхватили знакомое тело, притянули к себе, и она вжалась в меня — лбом в ключицу, ладонями в спину, всем своим весом, как человек, добравшийся наконец до берега. От неё пахло дорогой. Бензином, кожей автомобильного сиденья и совсем немного, лёгкими, цветочными духами, какие она надевала «в город».</p>
    <p>Я зарылся лицом в её волосы и закрыл глаза.</p>
    <p>Несколько секунд. Больше и не потребовалось.</p>
    <p>Тело получило сигнал «свои» — и сбросило напряжение, копившееся с Лондона, разом, как сбрасывает давление предохранительный клапан.</p>
    <p>Плечи опустились. Челюсть расслабилась. Пульс упал до шестидесяти, и я стоял в этой маленькой кофейне, прижимая к себе девушку, ради которой стоило резать мозги английским лордам и терпеть шахматные партии Серебряного.</p>
    <p>Фырк тактично покинул моё плечо, поднялся под потолок в астральной форме и завис у стены рядом с меловой доской меню. Я краем сознания уловил его присутствие — бурундук с преувеличенным интересом изучал каллиграфическую надпись «Латте на миндальном» и старательно делал вид, что всё происходящее внизу его абсолютно не касается.</p>
    <p>Вероника отстранилась первой. Подняла лицо, и я увидел, что её глаза влажные, но она не плакала. Просто переполнилась и не сумела удержать.</p>
    <p>— Ты выглядишь так, будто вагон разгрузил, — сказала она, оглядывая моё лицо с выражением, знакомым каждому лекарю: осмотр, оценка, тревога. — Когда ты последний раз спал?</p>
    <p>Хороший вопрос. Я прикинул. Где-то между «посягнул на престол» и «ваш отец — предатель», и было место на сон. Наверное, но я не помнил точно.</p>
    <p>— Потом расскажу, — сказал я, и она, умница, не стала настаивать. Уловила интонацию «не здесь, не сейчас» и отступила, хотя глаза её продолжали обшаривать моё лицо с профессиональной цепкостью. — Главное — мы оба здесь.</p>
    <p>Я взял её за плечи. Мягко, но так, чтобы она чувствовала — следующие слова важны.</p>
    <p>— Слушай. Раз уж мы оба оказались в столице. Давай мы проведём это время как нормальные люди. Просто ты и я. Канцелярия подождёт, пациенты в надёжных руках, экстренных вызовов не будет.</p>
    <p>Вероника смотрела на меня снизу вверх, и нижняя губа её слегка подрагивала от облегчения.</p>
    <p>— Нормальные люди? — переспросила она с улыбкой, в которой сомнение мешалось с надеждой. — Ты вообще помнишь, как это — быть нормальным?</p>
    <p>— Нет, — признался я. — Но я готов попробовать.</p>
    <p>Она засмеялась. Тихо, немного надтреснуто, прижавшись щекой к моей груди, и этот смех стоил всех панорамных видов всех столиц мира.</p>
    <p>Я посмотрел на столик, заваленный документами. Папки, печати, доверенности с подписями Нечаевых, квитанция об оплате пошлины, штамп Центральной регистрационной палаты — всё аккуратно собрано и разложено по порядку.</p>
    <p>Вероника вела дела так же, как операционная сестра раскладывает инструменты перед хирургией: каждый документ на своём месте, каждая копия пронумерована. Я ещё раз убедился, что не ошибся в диагнозе. Не ошибся в ней.</p>
    <p>Пятно от пролитого кофе расплывалось, пропитывая бумагу. Вероника перехватила мой взгляд и ойкнула.</p>
    <p>— Ой, договор!</p>
    <p>— Ничего, — сказал я. — Высохнет. Это же черновик?</p>
    <p>— Да!</p>
    <p>— Тогда собирай бумаги — машина ждёт.</p>
    <p>— Машина? — она округлила глаза. — Откуда у тебя машина?</p>
    <p>— Прилагается к моему очарованию.</p>
    <p>Вероника фыркнула привычным, домашним звуком, от которого мне стало тепло и просто, и принялась запихивать папки в сумку. Фырк под потолком одобрительно качнул хвостом.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Дальше всё случилось быстро, как случаются хорошие вещи, само собой.</p>
    <p>Саша довёз нас до гостиницы «Метрополь» — я выбрал её не за помпезность, а за горячую воду, толстые стены и расположение в десяти минутах пешком от всего, что может понадобиться двум людям, решившим прожить один день без хирургии и бюрократии.</p>
    <p>Администратор за стойкой взглянул на мою помятую куртку, на небритый подбородок и на усталые глаза, и в его лице мелькнуло сомнение. Потом он увидел карту, и сомнение сменилось радушием — деньги лежащие на моем счету, обладали свойством превращать самые скептические лица в самые гостеприимные.</p>
    <p>Номер оказался просторным, светлым, с высокими потолками и окном, выходившим на Театральный проезд. Вероника ахнула на пороге, а потом засмеялась и упала на кровать, раскинув руки, и лежала так минуту, глядя в потолок с выражением человека, впервые за сутки позволившего себе не думать о дороге, документах и мартовском гололёде.</p>
    <p>Я принял душ. Горячий, долгий, до красной кожи, до пара, заполнившего ванную комнату целиком. Вода стекала по плечам и забирала с собой всё: лондонскую операционную, кровь Кромвеля на перчатках, взгляд Серебряного, слово «предатель», мокрый снег в парке у особняка.</p>
    <p>Я стоял под потоком и чувствовал, как слои напряжения уходят один за другим — мышечный спазм в трапециях, тупая боль за глазницами, свинцовая тяжесть в ногах. Организм, сутки работавший на адреналине, наконец получил команду «отбой» и начал сдавать посты.</p>
    <p>Когда я вышел из ванной, Вероника спала. Свернулась калачиком поверх покрывала, не сняв обуви, и дышала глубоко, ровно. Я снял с неё ботинки, накрыл пледом и сел в кресло у окна.</p>
    <p>За стеклом жила Москва — другая Москва, не та, что виднелась из окна канцелярского особняка. Солнце пробилось сквозь тучи и заливало Театральный проезд щедрым, влажным светом, отражаясь в лужах и мокрых крышах.</p>
    <p>Капель стучала по карнизу, и этот звук — дробный, торопливый, живой — был самой прекрасной музыкой, какую я слышал за последние трое суток.</p>
    <p>Фырк устроился на подоконнике в материальной форме, греясь в солнечном пятне. Хвост его обвил задние лапы, глаза были полузакрыты, и он мурлыкал — тихо, на грани слышимости, как мурлычут существа, чувствующие себя в безопасности.</p>
    <p>Я посмотрел на спящую Веронику. На Фырка, мурлыкавшего в солнечном пятне. На капель за окном.</p>
    <p>Потом закрыл глаза и заснул прямо в кресле — мгновенно, как проваливаются в наркоз. Пустой, глубокий, чёрный сон. Просто — выключился.</p>
    <p>Проснулся я от запаха кофе и ощущения, что кто-то стоит рядом.</p>
    <p>Вероника. Она успела принять душ, переодеться в чистую рубашку из своей дорожной сумки и заказать в номер два капучино и круассаны. Мокрые волосы были распущены по плечам, и от них пахло гостиничным шампунем — цитрусовым, безликим, но сейчас этот запах казался мне лучше любого парфюма.</p>
    <p>— Четвёртый час, — сказала она, протягивая мне чашку. — Ты проспал два часа в кресле. Шея не болит?</p>
    <p>Шея болела. Но я не стал об этом говорить.</p>
    <p>— Собирайся, — сказал я, отпив кофе. — Мы идём гулять.</p>
    <p>Москва встретила нас капелью, солнцем и тем особенным мартовским воздухом, в котором зима и весна перемешаны, как два лекарства в одном шприце.</p>
    <p>Снег ещё лежал в тени, но на солнечной стороне тротуары уже просохли, и люди шли без шапок, подставляя лица свету. Кто-то расстегнул пальто. Кто-то снял перчатки.</p>
    <p>Город линял, сбрасывая зимнюю шкуру, и в этом медленном превращении чувствовалось что-то терапевтическое — выздоровление после долгой, тяжёлой болезни.</p>
    <p>Мы шли по Тверскому бульвару, и я держал Веронику за руку и всё остальное на время перестало существовать.</p>
    <p>Фырк сидел у меня на плече в астральной форме и молчал. Бурундук обладал редким для трёхсотлетнего существа качеством — он умел молчать, когда молчание было уместнее слов. Впрочем, время от времени по мысленной связи доносилось одобрительное цоканье, и я понимал: наблюдает, оценивает, составляет мнение.</p>
    <p>У Патриарших прудов Вероника потянула меня к витрине бутика. Потом к другой. Потом к третьей. Я шёл за ней и наслаждался её оживлением — она показывала мне платья, сумки, туфли, делилась мнениями о цветах и фасонах, и в этих совершенно бессмысленных с точки зрения хирургии разговорах была та целительная сила, какую не даёт ни одна Искра.</p>
    <p>Обычная жизнь. Обычные радости. Витамин, которого мне не хватало месяцами.</p>
    <p>В четвёртом бутике — маленьком, с золотой вывеской и одним манекеном в витрине — Вероника остановилась. Замерла перед вешалкой с вечерними платьями и тронула пальцами тёмно-изумрудный шёлк, переливавшийся при каждом движении.</p>
    <p>— Красивое, — сказала она тем голосом, каким женщины говорят о вещах, очень им нравящихся — и заведомо недоступных.</p>
    <p>Я посмотрел на бирку. Цена была внушительной, но чек Кромвеля, переведённый на мой счёт, делал подобные цифры абстракцией. Лорд заплатил за операцию щедро — по-королевски, если быть точным, — и деньги лежали на карте нетронутыми, потому что до сих пор мне было не на что и некогда их тратить.</p>
    <p>Как и деньги императора. Но я решил их пущу на обустройство дома. А вот Кромвелевские деньги.</p>
    <p>— Примерь, — сказал я.</p>
    <p>Вероника обернулась. Посмотрела на меня с тем выражением, в котором читалось «ты серьёзно?» вперемешку с «пожалуйста, будь серьёзен».</p>
    <p>— Илья, это стоит…</p>
    <p>— Я знаю, сколько это стоит. Примерь.</p>
    <p>Она исчезла за бархатной занавеской примерочной. Я стоял у стойки с аксессуарами и ждал, и в этот момент Фырк на моём плече зашевелился.</p>
    <p>— Двуногий, — шепнул он по мысленной связи. — Пока она там возится…</p>
    <p>Я понял его без слов. Повернулся к витрине, за которой виднелся ювелирный магазин через дорогу — маленький, неброский, с золотыми буквами на тёмном фасаде. Я приметил его ещё на подходе.</p>
    <p>— Отвлеки её, — мысленно попросил я Фырка. — Я на пять минут.</p>
    <p>— Семь, — поправил бурундук деловито. — Выбирать кольцо за пять минут — это оскорбление института брака.</p>
    <p>Фырк нырнул за занавеску и начала тараторить с Вероникой. Заговаривать зубы он умел мастерски.</p>
    <p>А я вышел из бутика, перешёл дорогу и толкнул дверь ювелирной лавки. Внутри пахло кожей и дорогим деревом. Пожилой ювелир за прилавком — сухонький, с лупой на лбу и пальцами, привыкшими к вещам хрупким и ценным, — поднял на меня глаза.</p>
    <p>— Мне нужно кольцо, — сказал я. — Обручальное. С бриллиантом. Не кричащее, но такое, чтобы она посмотрела и поняла, что я не шучу.</p>
    <p>Ювелир окинул меня взглядом. Видимо, остался доволен, потому что кивнул и выложил на бархатную подушечку три кольца. Я выбрал среднее — белое золото, один камень, чистый, как капля воды на стекле, не гигантский, но и не скромный. Правильное кольцо для правильной женщины.</p>
    <p>— Размер? — спросил ювелир.</p>
    <p>Я назвал. Руки Вероники я знал наизусть. Профессиональная деформация: лекарь запоминает руки людей лучше, чем их лица.</p>
    <p>Бархатная коробочка легла во внутренний карман куртки. Сердце ударило чуть быстрее — не страх, скорее предвкушение, похожее на ту секунду перед первым разрезом, когда скальпель уже в руке, план операции выверен, и остаётся только начать.</p>
    <p>Когда я вернулся в бутик, Вероника вышла из-за занавески и встала перед зеркалом. Фырк довольно подмигнул ей и прыгнул обратно в астрал.</p>
    <p>Платье сидело на ней так, словно его шили по мерке. Тёмно-изумрудный шёлк обнимал фигуру, подчёркивая то, что нужно подчеркнуть, и скрывая то, что скрывать было незачем. Вероника смотрела на своё отражение с выражением детского изумления. Она-то привыкла к джинсам, свитерам и практичным курткам, и сейчас обнаружила в зеркале женщину, о существовании которой почти забыла.</p>
    <p>— Ну? — спросила она, обернувшись.</p>
    <p>— Берём, — сказал я. — И туфли к нему.</p>
    <p>— Илья!</p>
    <p>— Это не обсуждается, Орлова.</p>
    <p>Она покачала головой, но губы её расползлись в улыбке, а глаза засияли и я понял, что выиграл этот маленький бой.</p>
    <p>Фырк на моём плече расправил хвост и мысленно произнёс одно слово: «Молодец».</p>
    <p>Ресторан назывался «Высота».</p>
    <p>Панорамный зал на тридцать четвёртом этаже, стеклянные стены от пола до потолка, и за ними — вечерняя Москва, распростёртая внизу, как огромный операционный стол, подсвеченный миллионом огней.</p>
    <p>Красная площадь горела тёплым золотом, Кремль стоял тёмной глыбой на фоне ночного неба, и Москва-река извивалась внизу светящейся змеёй, отражая фонари набережных.</p>
    <p>Я забронировал столик у окна ещё из отеля — позвонил, назвал фамилию, и что-то в моём голосе или в самой фамилии убедило метрдотеля выделить лучшее место в зале.</p>
    <p>Вероника шла рядом со мной между столиками, и я видел, как на неё оборачиваются. Изумрудное платье, распущенные волосы, уложенные мягкой волной, и выражение лица — не заученная светская маска, а живое, открытое счастье, от которого она светилась изнутри. Несколько мужчин за соседними столиками проводили её взглядами. Я позволил себе секундное, совершенно ненаучное удовольствие от мысли, что эта женщина со мной.</p>
    <p>Фырка в ресторане не было. Перед выходом я оставил его в номере, и этот разговор стоил мне изрядных дипломатических усилий.</p>
    <p>— Значит так, пушистый, — объяснил я ему в отеле. — Сегодня вечером ты остаёшься здесь. Я заказал тебе в рум-сервис два набора отборных орехов — кедровые и фундук. Телевизор работает, пульт на тумбочке.</p>
    <p>Фырк воззрился на меня с выражением оскорблённого достоинства.</p>
    <p>— Ты меня бросаешь, — заявил он. — В самый ответственный момент. Я, между прочим, должен проконтролировать процесс! Вдруг ты кольцо уронишь? Вдруг коробочку не той стороной откроешь? Вдруг запнёшься на полуслове?</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Ты — бурундук. Невидимый для всех, кроме меня. Но я-то тебя вижу. И если в момент, когда я буду делать предложение женщине, которую люблю, у меня на плече будет сидеть бурундук и комментировать происходящее — я за себя не ручаюсь.</p>
    <p>Он раздул щёки. Потом сдулся. Потом махнул лапкой — жест, удивительно похожий на фирменный жест Серебряного, закрывающий неудобные темы.</p>
    <p>— Ладно, — проворчал он. — Но орехи должны быть свежими. И пульт от телевизора должен лежать в зоне досягаемости моих лап. И если ты вернёшься без ответа «да» — я тебя усыновлю из жалости.</p>
    <p>Я оставил ему орехи, пульт и мысленное обещание рассказать всё в деталях.</p>
    <p>И вот теперь я сидел напротив Вероники за столиком у панорамного окна, а внизу сверкала вечерняя Москва, и рояль в углу зала выводил что-то негромкое, джазовое, ненавязчивое, и официант с безупречной выучкой только что унёс десертные тарелки, и между нами стояла свеча в хрустальном подсвечнике, и пламя её покачивалось от нашего дыхания.</p>
    <p>Бархатная коробочка во внутреннем кармане пиджака весила граммов двадцать.</p>
    <p>Но я чувствовал её как двадцать килограммов. Она давила на рёбра, жгла кожу сквозь ткань и пульсировала в такт сердцу. Мой пульс, к слову, держался на восьмидесяти пяти, что для мастера-целителя, привыкшего оперировать под огнём, было непростительно много.</p>
    <p>Вероника сидела напротив, держа бокал вина обеими руками и смотрела на город внизу. Блики огней скользили по её лицу, и она была красивой. Настоящей, живой женщиной, утром гнавшей машину по зимней трассе, днём спавшей в обуви на гостиничной кровати, а вечером севшей в платье за баснословную сумму— и выглядевшей так, будто родилась в нём.</p>
    <p>— Ты сегодня странный, — сказала она, поймав мой взгляд. — Смотришь на меня так, будто собираешь анамнез.</p>
    <p>Я рассмеялся. Тихо, коротко. Она попала точно в цель, сама того не зная.</p>
    <p>— В некотором смысле — да, — ответил я. — Собираю данные.</p>
    <p>— И каков диагноз?</p>
    <p>Я взял её за руку. Левую. Пальцы мои легли поверх её пальцев. Пульс ее был спокойным. Пока.</p>
    <p>— Вероника, — сказал я и посмотрел ей в глаза.</p>
    <p>Она замерла. Бокал застыл на полпути к столу. Я видел, как её зрачки чуть расширились. Она ещё не понимала, что происходит, но тело уже почувствовало что-то надвигается.</p>
    <p>— Знаешь, — продолжил я, — в моей профессии привыкаешь видеть, как всё ломается за секунду. Планы, здоровье, судьбы. Один неудачный разрез — и жизнь меняется. Одна ошибка на снимке — и диагноз другой. Я долго жил с ощущением, что не имею права никого втягивать в свою жизнь, потому что она слишком непредсказуемая. Слишком опасная. Слишком… сумасшедшая.</p>
    <p>Вероника не шевелилась. Она даже дышать перестала. Я видел это по тому, как замерла её грудная клетка.</p>
    <p>— Но потом ты берёшь и едешь триста километров по мартовской слякоти, чтобы отвоевать наш дом, — продолжил я. — Ты не просто ждёшь меня — ты стоишь со мной плечом к плечу. Прикрываешь тыл, пока я оперирую на другом конце Европы. И я понял одну вещь. Простую, как аксиома.</p>
    <p>Я помолчал. Секунду. Вторую. Не ради театральности — мне нужен был вдох, потому что следующую фразу я хотел произнести без дрожи.</p>
    <p>— Без тебя этот дом — просто кирпичи, документы и крыша. А мой настоящий дом — это ты.</p>
    <p>Я отпустил её руку. Медленно поднялся из-за стола — стул тихо отъехал по паркету — и достал из внутреннего кармана пиджака маленькую бархатную коробочку. Открыл её. В свете ресторанных ламп бриллиант вспыхнул. Резко, ослепительно, как вспышка Искры в тёмном операционном поле.</p>
    <p>— Вероника Сергеевна Орлова, — сказал я, и голос мой был тихим, но твёрдым, без единой трещины. — Ты выйдешь за меня?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Ресторан замолчал.</p>
    <p>Звуки уходили слоями, как при нарастающей анестезии. Сначала стихли разговоры за ближними столиками. Потом замерли приборы — серебро перестало звенеть о фарфор.</p>
    <p>Пианист в углу зала сбился с ритма, взял один тихий аккорд и убрал руки с клавиш, и джазовая мелодия повисла в воздухе недоигранной фразой. Официант с подносом, нагруженным десертами, застыл в трёх шагах от нашего стола, боясь шевельнуться.</p>
    <p>Я стоял перед Вероникой, держа раскрытую коробочку в вытянутой руке, и смотрел на неё снизу вверх.</p>
    <p>Пульс стучал в ушах — сто два удара в минуту. Непозволительно.</p>
    <p>Я вскрывал черепные коробки, спорил с Императором, проводил операции, после которой полагалось либо получить орден, либо сесть в тюрьму. И ни разу, ни единого раза мой пульс не поднимался выше девяноста.</p>
    <p>А сейчас, стоя на одном колене перед фельдшером скорой помощи из Мурома, я волновался так, как не волновался никогда в жизни.</p>
    <p>Секунды тянулись. Одна. Другая. Третья. Ожидание ответа было физически похоже на те секунды после разряда дефибриллятора, когда все в реанимационном зале смотрят на монитор: появится синусовый ритм — или останется прямая линия?</p>
    <p>Вероника смотрела на кольцо. Губы её дрогнули, и я увидел, как по щекам побежали слёзы. Она подняла руки и прижала ладони ко рту, и пальцы её тряслись, и глаза были широко распахнуты, как у человека, увидевшего чудо, к которому не был готов.</p>
    <p>Мониторная линия дрогнула.</p>
    <p>— Да, — выдохнула она.</p>
    <p>Тихо. Почти шёпотом. Одно слово и весь мир вернулся на место.</p>
    <p>— Боже мой, Илюша… Да!</p>
    <p>Синусовый ритм. Устойчивый. Стабильный. Жизнеспособный.</p>
    <p>Я взял её правую руку.</p>
    <p>Пальцы дрожали. Профессиональный взгляд зафиксировал мелкий тремор — амплитуда около двух миллиметров, частота шесть-семь герц, абсолютно нормальный для человека, которому только что предложили выйти замуж.</p>
    <p>Кольцо скользнуло по безымянному пальцу — точно по размеру, миллиметр в миллиметр, как я и рассчитывал, потому что руки этой женщины я знал лучше, чем собственные.</p>
    <p>Белое золото обхватило палец, и бриллиант вспыхнул в свете свечи.</p>
    <p>Я поднялся.</p>
    <p>Вероника бросилась мне на шею. Всем телом. Обхватив руками так крепко, что рёбра мои жалобно хрустнули, и я подумал мельком, что хватка у неё, как у реаниматолога, делающего непрямой массаж сердца.</p>
    <p>Её губы нашли мои. Поцелуй, горячий, как первый глоток кофе после ночного дежурства. И в этом поцелуе было всё: страх, который она пронесла через триста километров мартовской трассы, облегчение от его «я не ругаюсь». И теперь… это тихое, оглушительное «да», пульсировавшее между нашими губами, как ток между электродами.</p>
    <p>Ресторан взорвался.</p>
    <p>Аплодисменты накрыли нас волной. Сначала разрозненные, потом дружные, потом оглушительные. Кто-то присвистнул.</p>
    <p>Женщина за соседним столиком всхлипнула и промокнула глаза салфеткой. Мужчина в дорогом костюме, сидевший у барной стойки, поднял бокал в нашу сторону.</p>
    <p>Пианист широко улыбнулся и положил пальцы на клавиши. Первые ноты полились мягко, торжественно, и я не узнал мелодию, но она была правильной — тёплой, светлой, без пафоса, снимающей боль, но не отключающей сознание.</p>
    <p>Я стоял посреди ресторана, прижимая к себе Веронику, и чувствовал, как в грудной клетке разворачивается что-то большое, тяжёлое, почти болезненное. Слишком много для одного вечера, слишком много для человека, привыкшего дозировать эмоции, как дозируют анальгетики: ровно столько, сколько нужно, ни каплей больше.</p>
    <p>Сегодня дозировка была нарушена. И мне было плевать.</p>
    <p>За столик мы вернулись не сразу. Вероника не хотела отпускать меня. Стояла, вцепившись в лацканы пиджака, уткнувшись лбом мне в грудь, и дышала глубоко, как дышат после долгого бега.</p>
    <p>Я гладил её по волосам и ждал, пока она соберётся, потому что торопить человека в таком состоянии, то же самое, что будить пациента из наркоза раньше срока.</p>
    <p>Когда мы наконец сели, официант уже стоял рядом. Молодой, лет двадцати пяти, с профессионально невозмутимым лицом, на котором, впрочем, сияла такая широкая улыбка, что невозмутимость трещала по швам.</p>
    <p>— Позвольте от имени заведения, — произнёс он, и на столе появились два бокала шампанского. — Наши поздравления. «Вдова Клико», урожай двадцать первого года. Комплимент от ресторана.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я.</p>
    <p>Он отступил, умело растворившись в полумраке зала, и мы остались вдвоём. Рояль играл что-то тихое, ненавязчивое, Москва сверкала за панорамным стеклом, и между нами на столе стояли два бокала с шампанским и догорала свеча.</p>
    <p>Вероника не могла перестать смотреть на свою руку. Поднимала её, поворачивала, ловя бриллиантом свет — огни ночного города за окном, пламя свечи, блики хрустальной люстры.</p>
    <p>Камень вспыхивал каждый раз по-новому, и по её лицу пробегали отсветы — маленькие радуги, скользившие по скулам и подбородку.</p>
    <p>— Он настоящий? — спросила она, и в голосе было столько детского изумления, что я рассмеялся.</p>
    <p>— Нет, Орлова. Я решил сэкономить и купил стекляшку.</p>
    <p>Она пнула меня под столом. Несильно, но точно в голень, как умеют пинать только медики, знающие анатомию.</p>
    <p>— Дурак, — сказала она с нежностью, от которой этот эпитет превращался в ласку.</p>
    <p>Я смотрел на неё и не мог остановиться. Изумрудный шёлк платья обнимал её плечи, мягкий свет ресторана ложился на кожу тёплым золотом, а мокрые, с размазавшейся тушью в уголках глаза сияли ярче бриллианта на её пальце.</p>
    <p>— Ты невероятно красивая девушка, — сказал я. — Но знаешь, что меня цепляет больше всего?</p>
    <p>Она подняла бровь, ожидая подвоха.</p>
    <p>— Твоя красота неотделима от твоей силы. Я знаю десятки красивых женщин — жёны чиновников, аристократки, дочери сенаторов. Они красивы, как фарфоровые статуэтки. Уронишь — разобьются. А ты можешь держать удар, можешь успокоить пациента, у которого паника, и можешь проехать триста километров по весенней каше, чтобы спасти сделку с домом. И при этом сидеть сейчас передо мной в этом платье и выглядеть так, что у меня дыхание сбивается.</p>
    <p>Вероника слушала молча. Пальцы её сжали ножку бокала, и я заметил, как на скулах проступил румянец. Не от вина, а от моих слов, и это был лучший клинический показатель из всех возможных.</p>
    <p>— Знаешь, почему я сказала «да»? — спросила она тихо.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>Она протянула руку через стол и накрыла мою ладонь своей. Кольцо на её пальце коснулось моей кожи — холодный металл и тёплая рука, и по позвоночнику прошла волна.</p>
    <p>— Ты спасаешь всех вокруг, Илья. Каждый день. Пациентов, ординаторов, барона с его дурацкими инвестициями, Ордынскую, Семёна. Ты тащишь на себе целый Диагностический центр и ещё умудряешься летать в Лондон помогать и там тоже. И я вижу, чего тебе это стоит. Вижу, как ты возвращаешься после суточных дежурств — серый, пустой, с трясущимися руками, которые пять минут назад были самыми твёрдыми в операционной.</p>
    <p>Она сжала мою ладонь.</p>
    <p>— Я хочу быть той, кто спасает тебя, когда ты возвращаешься домой. Ты мой самый надёжный человек, Илюша. А я буду твоей опорой. Договорились?</p>
    <p>Горло перехватило. Коротко, на полсекунды. Ровно столько, чтобы я понял: есть вещи, от которых не спасает хирургическая выучка, не спасает Сонар и не спасут даже триста лет бурундучьей мудрости.</p>
    <p>Есть слова, после которых ты просто сидишь и молчишь, потому что любой ответ будет слабее того, что тебе только что сказали.</p>
    <p>— Договорились, — сказал я. Голос был хриплым. Мне было всё равно.</p>
    <p>Мы чокнулись. Хрусталь звякнул тонко, чисто и я отпил шампанского. Пузырьки ударили в нёбо, кислота и сладость смешались, и я подумал, что в другой жизни, в том мире, откуда я пришёл, я бы никогда не оказался здесь.</p>
    <p>Странная штука — судьба. Или как бы её назвал Фырк — «двуногая глупость, помноженная на космическое везение».</p>
    <p>Напряжение лондонской миссии уходило.</p>
    <p>Мы вышли из ресторана в ночную Москву, и город обнял нас холодным мартовским воздухом.</p>
    <p>Свежесть ударила в лицо. Март ночью — это не весна, но уже обещание весны. Воздух другой. Звуки другие. Даже рыхлое от городской подсветки небо висело выше, чем зимой, как будто кто-то поднял потолок.</p>
    <p>Вероника поёжилась, несмотря на пальто. Изумрудный шёлк платья под зимней одеждой — не лучшая комбинация для московского марта, когда столбик термометра болтается у нуля и ночной ветер с реки забирается под любой воротник. Я притянул её к себе, обнял за плечи и прижал плотно, чтобы она чувствовала моё тепло сквозь ткань.</p>
    <p>— Замёрзнешь, — сказала она.</p>
    <p>— Я из Мурома, а не из Ниццы.</p>
    <p>У ларька на углу я купил два горячих кофе навынос. Вероника обхватила бумажный стаканчик обеими руками и благодарно вздохнула, грея ладони.</p>
    <p>Мы пошли вниз, к набережной. Кремль стоял по левую руку — тёмная, древняя громада, подсвеченная снизу золотом, и фонари на башнях горели рубиновым огнём, как индикаторы на панели жизнеобеспечения. Москва-река несла внизу чёрную воду, и в ней отражались фонари — вытянутые, дрожащие, похожие на кардиограмму спящего города.</p>
    <p>Мы шли молча, держась за руки, и молчание это было правильным, тем, в котором слова лишние, потому что всё главное уже сказано.</p>
    <p>Но Вероника не умела молчать дольше пяти минут. Это был её единственный клинический недостаток, и я любил его, как любят безобидную аритмию — не лечат, просто отмечают в карте и живут дальше.</p>
    <p>— Илюша, — начала она, и голос её звучал задумчиво, с той интонацией, какую я научился распознавать как «сейчас она скажет что-то важное». — А свадьба?</p>
    <p>— А что свадьба?</p>
    <p>— Ну… какой ты её видишь?</p>
    <p>Я усмехнулся. Чек Кромвеля, деньги от Императора за операцию на Ксении, гонорары за консультации — всё это складывалось в сумму, при виде которой у любого свадебного организатора случился бы оргазм.</p>
    <p>— Если хочешь, — сказал я полушутя, — снимем дворец. Наймём кареты, запряжённые тройками. Закатим пир на весь Муром, пригласим половину Москвы. Можно ещё оркестр и фейерверк над Окой.</p>
    <p>Вероника остановилась. Повернулась ко мне, и свет фонаря упал ей на лицо, высвечивая каждую чёрточку. Она смотрела на меня так серьёзно, как смотрят перед тем, как сказать «нет» на консилиуме, когда все остальные сказали «да».</p>
    <p>— Никаких дворцов, — произнесла она твёрдо. — И никаких сотен незнакомых гостей-аристократов, с которыми потом придётся раскланиваться.</p>
    <p>Она взяла меня за руку обеими руками и заглянула в глаза.</p>
    <p>— Я хочу скромно. Со вкусом. Мы, Шаповалов, Артем с Кристиной, папа. Может ребята из твоей команды. Может пара девчонок со скорой. Но это не точно. Только свои.</p>
    <p>Я смотрел на неё, и в груди поднималась волна гордости. За её выбор и ценности. За то, что из всех возможных вариантов она выбрала единственно правильный.</p>
    <p>Сокровище. Настоящее, нефильтрованное, без примесей.</p>
    <p>— Как скажешь, Ника, — произнёс я и притянул её к себе. Она уткнулась лбом мне в ключицу — привычное место, идеально подогнанное под её рост. — Значит, распишемся, а потом устроим барбекю во дворе нашего нового дома. Шаповалов пожарит мясо, Тарасов будет ворчать, что пережарено, Коровин заснёт в кресле, а Фырк утащит половину орехов со стола.</p>
    <p>Вероника засмеялась. И я почувствовал вибрацию её смеха рёбрами. Лучшая физиотерапия на свете.</p>
    <p>— Идеально, — прошептала она. — Абсолютно идеально.</p>
    <p>Мы постояли ещё минуту. Кремль сиял. Река текла. Мартовский ветер забирался под воротник, но Вероника прижималась ко мне, и холод был нестрашным. Потом Вероника подняла голову и посмотрела на меня. Взгляд тёплый, шальной, с тем блеском, от которого у мужчин отключается кора головного мозга.</p>
    <p>— Поехали в отель, — сказала она.</p>
    <p>Я не стал спорить.</p>
    <p>Дверь номера в «Метрополе» открылась бесшумно. Магнитный замок щёлкнул, и мы вошли в полутёмное пространство, освещённое только ночной Москвой за окном.</p>
    <p>Первое, что я увидел, — аккуратная горка ореховой скорлупы на журнальном столике. Фундук выеденный до последней крошки, скорлупки сложены пирамидкой с хирургической точностью, какую мог бы оценить сам Шаповалов.</p>
    <p>Рядом валялся пульт от телевизора. На экране беззвучно шла передача о дикой природе — антилопа гну неторопливо переходила реку, а крокодил ждал в засаде, и застывший кадр выглядел как метафора моей жизни с Серебряным.</p>
    <p>Фырка не было. Подоконник пуст, кровать пуста, даже люстра, куда он иногда забирался от скуки, — пуста. Бурундук сдержал обещание и по-джентльменски ушёл в глубокий астрал. Что ж это было тактично.</p>
    <p>Я мысленно послал ему благодарный импульс через нить привязки. В ответ пришло ленивое, сонное «не за что, двуногий, но завтра жду полный отчёт».</p>
    <p>Пока я разглядывал помещение, Вероника встала у окна. Силуэт в изумрудном шёлке на фоне ночного города — чёрное небо, золотые огни, и она между ними.</p>
    <p>Она обернулась.</p>
    <p>Наши взгляды встретились и воздух между нами стал плотным, горячим, электрическим.</p>
    <p>Нежность, державшаяся весь вечер, уступила место жару. Мгновенно: был контроль — и не стало его.</p>
    <p>Я шагнул к ней. Два шага. Мои руки легли ей на талию, и шёлк платья скользнул под пальцами, тёплый от её тела, невесомый. Притянул к себе.</p>
    <p>Поцеловал.</p>
    <p>Глубоко, жадно, требовательно.</p>
    <p>Вероника ответила. Её руки скользнули мне под рубашку, пальцы прошлись по рёбрам, по-медицински точно, зная каждый выступ и каждую впадину, и прикосновение её рук к обнажённой коже ударило током, прошившим позвоночник от поясницы до затылка.</p>
    <p>Пуговицы моей рубашки поддались быстро — Вероника расстёгивала их с ловкостью человека, привыкшего работать руками в экстренных условиях.</p>
    <p>Рубашка упала на пол.</p>
    <p>Её горячие ладони легли мне на грудь. Я чувствовал каждый палец, каждую подушечку, пульс на её запястьях — сто десять, как у меня.</p>
    <p>Я провёл рукой по её спине, нашёл молнию платья. Потянул вниз.</p>
    <p>Изумрудный шёлк зашуршал, соскальзывая с плеч, и Вероника чуть повела лопатками, помогая ткани упасть. Платье стекло на пол невесомой лужицей, и она стояла передо мной — в одном нижнем белье, в свете ночной Москвы за окном, и кольцо на её безымянном пальце вспыхивало каждый раз, когда по стеклу проезжали фары машин.</p>
    <p>Мои руки скользили по её телу с совсем нежной точностью. Каждое прикосновение — ответ и вопрос одновременно, и Вероника отвечала — тихим вздохом, движением навстречу, пальцами, зарывшимися в мои волосы.</p>
    <p>Мы упали на кровать. Простыни были холодными и этот холод обжёг разгорячённую кожу, и контраст вырвал у Вероники тихий стон, вибрацию его я почувствовал губами на её шее.</p>
    <p>Дальше было то, чему нет медицинских терминов. То, что происходит между двумя людьми, соскучившимися друг по другу до ломоты в костях и сбрасывающими всё накопленное за время разлуки в единственный доступный канал.</p>
    <p>Она отдавалась целиком, без остатка, как отдаётся только человек, полностью доверяющий своему хирургу. А я принимал — жадно, горячо, но бережно, потому что тело под моими руками было единственным на свете, в карту которого я готов был вписать диагноз «моя» и никогда его не менять.</p>
    <p>Ночная Москва за окном давно перестала существовать. Кремль погас, фонари растворились, и весь мир сжался до размеров этой кровати, до двух тел, движущихся в едином ритме, до сбивчивого, горячего дыхания и до шёпота её голоса, произносившего моё имя так, как не произносил никто и никогда.</p>
    <p>Потом — тишина.</p>
    <p>Пот, сбившиеся простыни, её голова на моём плече, волосы разметались по подушке. Мой пульс — семьдесят, ровный, спокойный. Её — шестьдесят пять, дыхание глубокое, медленное.</p>
    <p>Вероника лежала, прижавшись ко мне всем телом, и блаженно водила пальцем по моей груди, бездумно, рисуя какие-то узоры на коже</p>
    <p>— Илюша, — прошептала она, и голос её был сонным, тёплым, размягчённым. — Мне хорошо.</p>
    <p>Простейший анамнез, какой только можно себе представить. И лучший из всех, что я слышал за свою медицинскую карьеру. В обоих мирах причем.</p>
    <p>— Мне тоже, — ответил я.</p>
    <p>Потом глаза её закрылись. Дыхание выровнялось, пульс замедлился до пятидесяти восьми — глубокий, здоровый сон, и я лежал, не шевелясь, слушая его и чувствуя на плече её вес, и на губах у меня была улыбка, а в голове — тишина.</p>
    <p>Впервые за долгое время — настоящая, исцеляющая тишина.</p>
    <p>Я проснулся за долю секунды до того, как телефон начал вибрировать.</p>
    <p>Это не дар и не мистика — просто рефлекс, выработанный годами. Тело лекаря засыпает слоями, и самый верхний слой — сторожевой, не спит никогда. Он ловит изменения: звук, вибрацию, колебание воздуха, едва заметный сдвиг в ритме дыхания пациента на соседней койке.</p>
    <p>Телефон ещё лежал мёртвым прямоугольником на тумбочке, а мои глаза уже открылись, и мозг уже переключился из режима сна в режим готовности — щелчок, как у тумблера.</p>
    <p>Вибрация пришла через секунду. Экран вспыхнул, высветив незнакомый номер. Длинный, московский, без определителя.</p>
    <p>Мне не нужен был определитель.</p>
    <p>Вероника лежала рядом, свернувшись под одеялом, и тёплое дыхание щекотало мне плечо. Я аккуратно высвободил руку из-под её головы, взял телефон и принял вызов.</p>
    <p>— Всё ещё спите, Илья Григорьевич?</p>
    <p>Голос Серебряного. Бодрый, отдохнувший, с лёгкой ироничной оттяжечкой, как у преподавателя, поймавшего студента за прогулом. В этом голосе не было ни грамма сонливости — менталисты Канцелярии, по-видимому, вообще не спали или спали стоя, как лошади.</p>
    <p>— Надеюсь, ночь прошла… продуктивно, — добавил он, и пауза перед словом «продуктивно» была ровно той длины, чтобы я понял: Серебряный знает всё. Отель, номер, кольцо, ответ. И паранойя тут ни при чём: когда ты магистр-менталист Канцелярии Императора, осведомлённость — не привилегия, а должностная обязанность.</p>
    <p>Я совершенно не удивился. Серебряный мог бы назвать мне частоту сердечных сокращений в момент, когда я открывал бархатную коробочку, и я бы принял это спокойно, как показания пульсоксиметра. Раздражаться бессмысленно.</p>
    <p>— Но пора вставать, — продолжил Серебряный, и голос его сменил тональность с ироничной на деловую, как переключают передачу — плавно, без рывка. — Я организовал вам доступ в закрытые архивы Центральной Клиники Гильдии Целителей. Как мы и договаривались. Пропуск на ваше имя, допуск к секции «Астральная медицина и духи-хранители», подвальный уровень, хранилище «Б». Вас уже ждут.</p>
    <p>— Кто ждёт?</p>
    <p>— Целитель Белов. Молодой, перспективный, в некотором роде поклонник своей работы. Будет сопровождать. Машина у входа.</p>
    <p>Машина у входа. Чёрный «Патриарх» с водителем Сашей. Он знал, в каком отеле мы заселились, потому что сам нас привёз.</p>
    <p>— Буду через сорок минут, Игнатий, — сказал я. — Надеюсь, ваш пропуск не заставит меня общаться с бюрократами.</p>
    <p>Тихий смешок на том конце. Серебряный повесил трубку.</p>
    <p>Я опустил телефон на одеяло и повернул голову. Вероника лежала на боку, подперев щёку ладонью, и смотрела на меня. Глаза были ясные, внимательные. Она не спала.</p>
    <p>— Серебряный? — спросила она.</p>
    <p>— Он самый. Доступ в архивы Центральной Клиники. Мне нужно туда сегодня — поработать с документами по астральной привязке. Для дела духов-хранителей. И кое-с-кем повидаться.</p>
    <p>Вероника села в постели. Одеяло соскользнуло с плеча, обнажив ключицу, на которой я ещё вчера…</p>
    <p>Я тряхнул головой. Не время.</p>
    <p>— Я еду с тобой, — заявила она. Операционные медсёстры так говорят «стерильность нарушена» — без вопросительных знаков и пространства для дискуссии.</p>
    <p>— Вероника…</p>
    <p>— Мы теперь одна семья, Илья, — она подняла правую руку, и бриллиант на безымянном пальце поймал утренний свет, рассыпав по стене крохотную радугу. — И я не собираюсь сидеть в номере, пока ты ищешь информацию о тех, кто калечит людей.</p>
    <p>Я посмотрел на неё. В моей голове промелькнул аргумент «это может быть опасно», и я тут же его отбросил, потому что эта женщина не нуждалась в моих лекциях о безопасности.</p>
    <p>— Собирайся, — сказал я и улыбнулся. — Быстро.</p>
    <p>Она улыбнулась в ответ и выскользнула из кровати — босая, в одной ночнушке, доходившей ей до колен. Кольцо блеснуло на её руке, и я поймал себя на том, что мне нравится этот блеск. Нравится привыкать к нему.</p>
    <p>Сборы заняли двадцать минут — рекорд для двоих.</p>
    <p>Я принял холодный душ, натянул вчерашнюю одежду и сделал мысленную заметку: купить что-нибудь свежее при первой возможности, потому что второй день в одном комплекте — это допустимо для ординатора, но не для мастера-целителя, прибывающего в Центральную Клинику. Вероника привела себя в порядок с той скоростью, с какой медики собираются по тревоге: лицо умыто, волосы в хвост, джинсы, свитер, готова.</p>
    <p>Кофе мы взяли на бегу — в фойе «Метрополя», у стойки, где сонный бариста выдал два двойных эспрессо в бумажных стаканчиках. Горький, крепкий, обжигающий. Именно то, что нужно, чтобы переключиться с режима «человек, проснувшийся рядом с любимой» на режим «лекарь, у которого впереди рабочий день».</p>
    <p>Чёрный «Патриарх» стоял у входа, и Саша ждал за рулём. Свежий, выбритый, как будто и не было ночи. Либо у него была смена, либо сотрудники Канцелярии действительно не спали.</p>
    <p>В машине я связался с Фырком. Бурундук отозвался не сразу.</p>
    <p>— Двуногий, — протянул он. Голос его был хриплым, расфокусированным. — Который час?</p>
    <p>— Восемь утра. Подъём. Мы едем в Центральную Клинику.</p>
    <p>Пауза. Ленивая сонливость в мысленной связи мгновенно сменилась напряжением — как будто кто-то перещёлкнул канал с лёгкой музыки на экстренный выпуск новостей.</p>
    <p>— Центральная Клиника, — повторил Фырк, и голос его потеплел. — Ррык.</p>
    <p>Хранитель Москвы, древний лев, старый друг Фырка — тот самый, что остановил время во время операции на Ксении, выжал себя до последней капли Искры, а потом вернулся в астральную форму и объявил себя моим покровителем.</p>
    <p>Я помнил его глаза.</p>
    <p>— Давно его не видел, — протянул Фырк задумчиво. — С тех пор, как мы вытащили девчонку Императора. Надеюсь, старый хвостатый восстановился. Он тогда отдал столько энергии, что я всерьёз боялся за него.</p>
    <p>— Он восстановился, — сказал я. — Я уверен.</p>
    <p>— Хорошо, — Фырк помолчал, и мысленная связь стала серьёзнее. — Двуногий, только учти: мы в прошлый раз спасали дочь Императора — это было дело, от которого Ррык не мог отвернуться. А сейчас мы придём к нему с вопросами, о которых Совет Старейшин запретил говорить с людьми. Ррык — мой друг, но он и Хранитель. У него свои обязательства. Не факт, что он захочет нарушать запрет во второй раз.</p>
    <p>— Он уже нарушил его, когда спас Ксению, — ответил я. — И когда объявил себя моим покровителем. Обратной дороги нет.</p>
    <p>— Логично, — признал Фырк. — Но всё равно… будь с ним уважительным, ладно? Он не из тех, кого можно строить, как ты строишь Серебряного.</p>
    <p>— Я никого не строю.</p>
    <p>— Ага. Расскажи это Серебряному.</p>
    <p>Центральная Клиника Гильдии Целителей занимала целый квартал на Пироговской улице. Монументальное здание из серого гранита, с колоннами, портиком и бронзовыми двустворчатыми дверями, за которыми начиналась другая вселенная.</p>
    <p>Если Муромский Диагностический центр был «полевым госпиталем» — компактным, злым, заточенным под результат, то Центральная Клиника представляла собой имперский линкор: огромный, величественный, вооружённый до зубов и не привыкший торопиться.</p>
    <p>Саша высадил нас у парадного входа. Я вышел первым, подал руку Веронике, и мы поднялись по широким ступеням. Фырк сидел у меня за пазухой, в астральной форме.</p>
    <p>Пропуск Серебряного сработал безукоризненно. Охранник на входе считал штрих-код, сверился со списком и молча кивнул, пропуская нас через турникет.</p>
    <p>Ни вопросов, ни проверки документов у Вероники. Имя Серебряного действовало как анестезия: отключало любое сопротивление.</p>
    <p>— Мастер Разумовский!</p>
    <p>Голос. Звонкий, восторженный, совершенно неуместный в мраморной тишине вестибюля. Он ударил по ушам ещё до того, как я увидел его обладателя.</p>
    <p>Молодой лекарь летел к нам по коридору. Длинные ноги мелькали с частотой, опасной для окружающих, полы белого халата развевались за спиной, и весь его облик излучал энергию стажёра, получившего задание, ради которого стоило родиться.</p>
    <p>Лет двадцать пять, русые волосы, торчащие во все стороны, очки в тонкой металлической оправе и бейджик на груди: «Белов А. Д., подмастерье».</p>
    <p>— Мастер Разумовский! — повторил он, подлетев к нам и едва не врезавшись в кадку с фикусом. — Для меня такая честь! Такая честь, вы даже не представляете!</p>
    <p>Он протянул руку, а я пожал её. Крепкое, торопливое рукопожатие, влажная ладонь, пульс учащённый. Человек нервничал от восторга. Я мысленно вздохнул.</p>
    <p>— Мы тут в столице зачитываемся отчётами из Мурома! — частил Белов, не выпуская мою руку и глядя на меня глазами спаниеля, увидевшего хозяина после разлуки. — Ваша операция на открытом сердце — это же прорыв! А диагноз с паразитами в печени — это вообще! Мы на кафедре разбирали ваш случай три дня, и профессор Карпов сказал, что такой уровень диагностики он видел только… только…</p>
    <p>— Коллега, — перебил я, осторожно высвобождая пальцы из его хватки. — Спасибо. Ценю. Это Вероника Орлова, мой… ассистент.</p>
    <p>Белов перевёл восторженный взгляд на Веронику, и я увидел, как его глаза за очками расширились при виде кольца на её руке. Мозг молодого подмастерья заработал, складывая два и два: мастер Разумовский, красивая женщина, бриллиант на безымянном пальце.</p>
    <p>Уравнение решилось мгновенно, и восторг в его глазах удвоился.он попал не просто на встречу с кумиром, а на встречу с кумиром в романтических обстоятельствах. Бедняга Белов выглядел так, будто выиграл в лотерею дважды за одно утро.</p>
    <p>— Очень приятно, Вероника… простите, не знаю отчества…</p>
    <p>— Сергеевна, — подсказала Вероника и сжала его руку коротко, по-деловому, спрятав улыбку в уголке губ. Я поймал её взгляд — в нём плескалось веселье, тщательно замаскированное под вежливость.</p>
    <p>— Нам нужны архивы, подмастерье Белов, — сказал я, направляя разговор в рабочее русло. — Подвальный уровень, хранилище «Б». Астральная медицина.</p>
    <p>— Да-да, конечно! Идёмте! Я всё покажу! — Белов развернулся и зашагал по коридору с энтузиазмом поводыря, ведущего слепых по минному полю. — Тут через центральный холл, потом налево, мимо рентгенологии, потом лестница вниз…</p>
    <p>Он трещал без остановки пока мы шли.</p>
    <p>Вероника шла позади и давилась смехом. Я чувствовал это затылком — вибрацию сдерживаемого хохота, от которого у неё тряслись плечи.</p>
    <p>Фырк за пазухой тоже ехидничал.</p>
    <p>— Двуногий, у тебя фанат. Натуральный, без примесей. Ещё немного и он попросит автограф на стетоскопе.</p>
    <p>Мы спустились по лестнице на подвальный уровень. Коридор здесь был уже, потолки ниже, освещение — тусклые лампы дневного света, гудевшие с частотой пятьдесят герц.</p>
    <p>Белов провёл карточкой по считывателю, и тяжёлая дверь с надписью «Хранилище Б. Доступ ограничен» отъехала в сторону.</p>
    <p>Архив.</p>
    <p>Огромное длинное, низкое, уходящее в полумрак помещение. Ряды стеллажей до потолка, забитые папками, фолиантами, картотечными ящиками. Пыль висела в воздухе неподвижным облаком, подсвеченная редкими лампами, и в этой пыли плавали мельчайшие частицы, похожие на золотистые искры.</p>
    <p>В центре стоял стол.</p>
    <p>— Вот, — Белов обвёл рукой пространство с гордостью экскурсовода. — Секция «Астральная медицина» — стеллажи с третьего по одиннадцатый. «Духи-хранители» — с двенадцатого по восемнадцатый. Карточки систематизированы по годам, внутри — по алфавиту. Если нужна помощь с навигацией…</p>
    <p>— Коллега, — сказал я.</p>
    <p>Белов замолчал на полуслове. Рот остался открытым, глаза — преданными.</p>
    <p>— У меня раскалывается голова после перелёта, — произнёс я тоном, в котором усталость была абсолютно наигранной. — Буду крайне признателен, если вы подниметесь в буфет и принесёте нам три самых крепких эспрессо. Мы пока тут осмотримся.</p>
    <p>Белов просиял. Его лицо вспыхнуло — человек, получивший ответственнейшую миссию. Не кофе принести, а спасти жизнь, не меньше.</p>
    <p>— Три эспрессо! Сейчас! Мигом! — он уже пятился к двери, не сводя с меня восторженных глаз. — Самые крепкие! С двойной порцией! Может, круассаны? Печенье?</p>
    <p>— Эспрессо достаточно.</p>
    <p>Он кивнул и исчез за дверью. Шаги простучали по коридору и затихли на лестнице.</p>
    <p>Вероника повернулась ко мне и посмотрела с выражением, в котором сдерживаемый смех наконец прорвался.</p>
    <p>— «У меня раскалывается голова после перелёта», — повторила она, передразнивая мою интонацию. — Бедный Белов. Он сейчас принесёт тебе весь буфет на подносе. Вместе с буфетчицей.</p>
    <p>— Зато у нас есть минут пятнадцать тишины.</p>
    <p>— Жестокий ты человек, Разумовский.</p>
    <p>— Целесообразный, — поправил я.</p>
    <p>Я подал мысленный сигнал. Короткий импульс по нити привязки — как нажатие кнопки вызова медсестры: «Можно».</p>
    <p>Фырк материализовался на пыльном столе с лёгким хлопком — маленький, рыжий, с прижатыми ушами и хвостом, обёрнутым вокруг задних лап.</p>
    <p>Вероника шагнула к столу и погладила его пальцем по голове — нежно, между ушей, там, где у бурундуков самое чувствительное место.</p>
    <p>— Вот ты где, — сказала она. — А я вчера весь вечер думала, куда ты пропал.</p>
    <p>Фырк поправил деловито, с достоинством, хохолок и поднял на неё чёрные глаза-бусины.</p>
    <p>— У меня, между прочим, есть такт, женщина, — произнёс он с видом обиженного дворецкого. — В отличие от некоторых двуногих, я знаю, когда нужно исчезнуть. Триста лет опыта. Ты бы ещё спросила, почему я орехи доел.</p>
    <p>— Потому что ты бурундук, — констатировала Вероника.</p>
    <p>— Потому что орехи были превосходные, — парировал Фырк.</p>
    <p>Я позволил им ещё десять секунд перепалки, потому что Белов мог вернуться быстрее, чем ожидалось, а молодой подмастерье, увидевший говорящего бурундука на архивном столе, вряд ли сохранит рассудок.</p>
    <p>— Ладно, пушистый, — сказал я. — Хватит светских бесед. Настраивай свои антенны. Ищи Ррыка. Нам нужно с ним поговорить.</p>
    <p>Фырк кивнул. Весёлость слетела с него мгновенно. Он сел ровнее, расправил спину, прикрыл глаза.</p>
    <p>— Тихо, — попросил он. — Мне нужна минута.</p>
    <p>Я замолчал. Вероника тоже притихла, отступив на шаг. В архиве повисла густая тишина, и я слышал только гудение ламп и собственное дыхание.</p>
    <p>Фырк сканировал астрал. Я чувствовал это. Бурундук тянулся мысленными щупальцами за пределы подвала и здания, в те слои реальности, куда Сонар заглядывает лишь краешком.</p>
    <p>Он вздрогнул.</p>
    <p>Резко, всем телом. Уши встали торчком, хвост распушился, глаза распахнулись, и по мысленной связи прокатилась волна.</p>
    <p>Воздух в архиве внезапно стал тяжёлым. Пылинки в воздухе замерли. Просто остановились — висели неподвижно.</p>
    <p>Время словно загустело, стало вязким, тягучим. Знакомое ощущение — я чувствовал его однажды, в операционной, когда Ррык остановил секунды, чтобы дать нам шанс спасти дочь Императора.</p>
    <p>Вероника обхватила себя за плечи. Давление чужой мощи было таким плотным, что его ощущало любое живое существо с нервной системой. Я видел, как побелели её пальцы, вцепившиеся в предплечья.</p>
    <p>— Илья… — прошептала она. — Что это?</p>
    <p>— Друг, — ответил я. — Не бойся.</p>
    <p>Тень выступила из прохода между стеллажами.</p>
    <p>Лев размером с хорошего телёнка, но весивший больше любого физического тела. Он вдавливал реальность вокруг себя, прогибал её собственной массой, и стеллажи по обе стороны прохода чуть подрагивали.</p>
    <p>Ррык. Хранитель Москвы.</p>
    <p>Лев остановился в трёх шагах от стола. Голова повернулась, глаза обвели нас троих.</p>
    <p>Глубокий, низкий рык заполнил помещение. И вибрация сложилась в слова.</p>
    <p>— Не надо никого искать, молодой мастер, — произнёс Ррык. — Я уже здесь.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Девятьсот лет смотрели на меня из янтарных глаз.</p>
    <p>Я стоял прямо, не опуская взгляда. Пульс — семьдесят восемь, ровный, контролируемый.</p>
    <p>Я прекрасно помнил этого льва: операционная, дочь Императора на столе, фибрилляция, остановленное время. Ррык тогда отдал столько энергии, что едва не погиб сам, и вернулся. Восстановился. Объявил себя моим покровителем.</p>
    <p>Между нами была связь, выкованная в тот момент, когда он встал между смертью и девочкой, связь, за которую не нужно было платить словами.</p>
    <p>Но уважение к силе древнее любой связи. И сейчас, стоя в трёх шагах от существа, способного гнуть реальность собственным присутствием, я чувствовал это уважение каждой клеткой.</p>
    <p>За моей спиной шумно вдохнула Вероника. Она не видела льва, не видела гривы и янтарных зрачков, но давление чужой мощи вдавливало её в стеллаж, заставляя пальцы белеть на предплечьях.</p>
    <p>— Илья… — прошептала она. — Кто здесь? Воздух ледяной.</p>
    <p>Я, не оборачиваясь, коротко коснулся её руки. Тёплые пальцы нашли холодные.</p>
    <p>— Друг, — повторил я. — Не бойся.</p>
    <p>Над столом парил полупрозрачный силуэт Фырка, успевший вернуться в астральную форму. С выпрямленной спиной и поднятой мордочкой бурундук держался достойно, но по нити привязки я улавливал нервную дрожь, пробегавшую по его Искре мелкой рябью.</p>
    <p>Рядом с Хранителем столицы мой трёхсотлетний фамильяр чувствовал себя ординатором на конгрессе академиков: вроде бы и допущен, и знаком лично, но масштаб давит. Несмотря на то, что они были друзьями.</p>
    <p>Ррык перевёл взгляд на Фырка. Тяжёлая золотистая голова чуть наклонилась, и в янтарных глазах мелькнуло что-то похожее на тепло — если слово «тепло» вообще применимо к существу, помнившему времена до основания Москвы.</p>
    <p>— Маленький бунтарь, — произнёс лев, и низкий рокот его голоса смягчился на полтона. — Давно не виделись.</p>
    <p>Фырк сглотнул. Усы дрогнули.</p>
    <p>— Здравствуй, Ррык, — ответил он, и голос его звучал тише обычного, без привычного сарказма. — Рад, что ты восстановился. После той операции я… мы переживали.</p>
    <p>Лев медленно моргнул. Одобрительно, тяжело, как закрываются и открываются ворота крепости.</p>
    <p>— Я в полной силе, — подтвердил он. И повернулся ко мне. — Зачем ты здесь, молодой лекарь? У меня есть предположение, но я хочу услышать от тебя.</p>
    <p>Я не стал тратить время на расшаркивания. Ррык ценил прямоту. Я усвоил это ещё при первой встрече, когда он прервал мою вежливую преамбулу коротким рыком, от которого задрожали стёкла.</p>
    <p>— Мне нужно понять механику привязки между духом и человеком, — сказал я. — Как формируется нить, как она разрушается, какие следы оставляет принудительное извлечение Искры. Я хочу подготовить экспертное заключение для суда над Демидовым, и мне не хватает базовых знаний по астральной анатомии.</p>
    <p>Лев слушал неподвижно. Только кончик хвоста мерно, гипнотически покачивался.</p>
    <p>— Но это не всё, — добавил я. — Мне нужно понять большее. Почему духи разорвали Пакт? Почему Совет Старейшин запретил общаться с людьми — даже с носителями Древней Крови?</p>
    <p>Ррык тяжело опустился на каменный пол. Астральные когти прошли сквозь линолеум, сквозь бетонную стяжку, и я увидел, как его лапы погрузились в пол по щикотолоки. Для него материальный мир был лишь плотным туманом, и продавиться сквозь него не составляло труда.</p>
    <p>Лев поднял на меня янтарные глаза, и то, что я в них увидел, мне не понравилось. Стена. Девятьсот лет спрессованного упрямства, закалённого в традициях, которым я не мог противопоставить ничего, кроме логики.</p>
    <p>— Механику привязки я объясню, — произнёс Ррык. — Это медицинское знание, и ты имеешь на него право как лекарь. Но тайны нашего рода я не открою двуногому. Это закон Совета. Я нарушил его однажды, спасая ту девочку, и плачу за это до сих пор. Но раскрывать причины Разрыва — нет. Это запрещено.</p>
    <p>Слово «запрещено» повисло в ледяном воздухе архива и медленно осело на пыльные стеллажи.</p>
    <p>Я ожидал этого. Готовился. Но прежде чем я успел ответить, с архивного стола раздался звук, которого я не предвидел.</p>
    <p>Астральный силуэт Фырка полыхнул.</p>
    <p>Голубоватое мерцание сменилось ослепительной белой вспышкой, и бурундук зашипел. С такой яростью, что и Ррык, и я услышали его одинаково отчётливо. Искра бурундука пылала, по контуру астрального тела пробегали алые сполохи.</p>
    <p>— А со мной⁈ — выпалил Фырк, и голос его сорвался на пронзительный писк. — Почему со мной не говорят⁈ Я триста лет в астрале, Ррык! Триста! Я не двуногий! Я один из вас! Но от меня Старейшины шарахаются, будто я заразный!</p>
    <p>Полупрозрачный бурундук спустился со стола, завис в воздухе на уровне головы Ррыка и не отводил пылающих глаз.</p>
    <p>— «Тебе не нужно знать, молодой», — процитировал Фырк с горечью, передразнивая чей-то скрипучий голос. — Вот и весь ответ, который я получал. Триста лет! Каждый раз одна и та же отговорка!</p>
    <p>По нити привязки хлестнуло старой, застоявшейся обидой. Я впервые ощутил, насколько глубоко эта рана сидит в Фырке. Он никогда не говорил об этом напрямую, прятал за сарказмом и шуточками, но сейчас нарыв прорвался.</p>
    <p>Ррык смотрел на бурундука сверху вниз. Тяжёлый, неподвижный взгляд. Потом лев вздохнул — и от этого вздоха по архиву прокатилась волна тёплого воздуха, шевельнувшая страницы на открытом стеллаже.</p>
    <p>— Потому что ты бунтарь, Фырк, — произнёс он, и в густом басе проступила снисходительная нежность, какую испытывают старики к младшим, когда те наступают на те же грабли. — Ты никогда не соблюдал правил. И сейчас ты это доказываешь. Ты привязал себя к двуногому. Ты делишь с ним Искру. Это… противоестественно в наши времена. Это опасно.</p>
    <p>— Противоестественно⁈ — Фырк аж подпрыгнул. — Да без этого двуногого я бы сдох в клетке Демидова! Мы бы все там сдохли — я, Ворон, и те, чьих имён мы уже не узнаем!</p>
    <p>Имя Демидова хлестнуло по воздуху. Ррык дёрнул ухом. Еле заметно, но я поймал это движение — микрореакция, которую лев не успел подавить.</p>
    <p>Пора.</p>
    <p>Я шагнул вперёд. Астральный силуэт Фырка тяжело пульсировал рядом. Искра мигала от ярости и обиды. Бурундук опустился мне на плечо, невесомый, горячий, и по нити привязки прокатилась короткая волна благодарности.</p>
    <p>— Ррык, — сказал я. — Сделай исключение. Ваши правила устарели. Духи в смертельной опасности, и если вы продолжите прятаться — вас уничтожат поодиночке.</p>
    <p>Лев скептически дёрнул вторым ухом. Массивная голова чуть откинулась назад, и в янтарных глазах промелькнуло снисхождение.</p>
    <p>— Двуногие не могут причинить вред бестелесному духу, — произнёс он с убеждённостью существа, девять столетий прожившего в безопасности. — Мы вне вашей досягаемости.</p>
    <p>— Демидов, — сказал я. — Павел Демидов. Магистр. Заместитель главы Владимирской Гильдии. Он оборудовал подвал под собственным домом, установил там артефакты-экстракторы, ловил духов, сажал их в клетки и выкачивал из них Искру. Десятками. Месяцами.</p>
    <p>Я говорил жёстко, по-медицински, как зачитывают результаты вскрытия. Факты, цифры, механизм поражения. Никаких эмоций — только клиническая картина.</p>
    <p>— Искру извлекали из живых духов, — продолжил я. — Не из привязанных фамильяров, а из свободных, бестелесных, тех, кого вы считаете недосягаемыми. Артефакты создавали ловушку в астральном поле, дух не мог вырваться, и экстрактор тянул из него энергию, пока тот не превращался в пустую оболочку.</p>
    <p>В архиве стало тихо. Грива Ррыка вспыхнула тускло, тревожно, и золотистый свет лёг на стеллажи, отбросив длинные резкие тени.</p>
    <p>Лев молчал. Но я видел, как его когти медленно выдвигаются из астральных подушечек и впиваются в бетон — сквозь линолеум, сквозь стяжку, сквозь арматуру. Непроизвольная реакция. Хищник, услышавший угрозу.</p>
    <p>— Фырк провёл в этой клетке достаточно, чтобы почти потерять Искру, — добавил я. — Ворон тоже. Хочешь доказательств? Фырк, покажи ему.</p>
    <p>Мерцающий силуэт Фырка коротко кивнул. Бурундук соскользнул с плеча, подлетел к столу и завис над пыльной столешницей.</p>
    <p>А потом сделал невозможное. По крайней мере для Ррыка.</p>
    <p>Голубоватое свечение начало сгущаться. Медленно, от центра к краям, силуэт обретал плотность, цвет, текстуру. Сквозь мерцание проступила рыжая шерсть, чёрные полоски на спине, маленькие лапки с настоящими коготками.</p>
    <p>Живой, физический, осязаемый бурундук стоял на четырёх лапах посреди архивного стола.</p>
    <p>Фырк взял со стола пыльную скрепку. Маленькие пальчики обхватили проволоку, подняли, повернули и бросили. Скрепка звякнула о столешницу, подпрыгнула и упала на пол.</p>
    <p>Металл ударился о бетон с коротким звоном. Обычный звук. Обыкновенная скрепка. И абсолютно невозможное действие для бестелесного духа.</p>
    <p>Ррык поднялся.</p>
    <p>Медленно, на подрагивающих лапах. Этот тремор был красноречивее любых слов, потому что за я не мог представить себе ничего, что заставило бы дрожать Хранителя Москвы.</p>
    <p>Лев подошёл к столу. Опустил громадную голову к Фырку. Так близко, что золотистое дыхание шевельнуло бурундучью шерсть. Вгляделся. Янтарные зрачки расширились, сузились, снова расширились. Он сканировал Фырка, как я сканирую пациента Сонаром, — слой за слоем, оболочку за оболочкой.</p>
    <p>— Как… — голос Ррыка упал до шёпота. — Как это возможно? Материя и Астрал несовместимы. Это… это основа мироздания. Закон, который нельзя нарушить.</p>
    <p>— Можно, — ответил я. — Его нарушили. Не боги и не Старейшины. Обычный человек с артефактом-экстрактором разрушил Искру Фырка. Это результат того, что с ним сделали в клетке, и того, как мне пришлось его спасать.</p>
    <p>Я выдержал паузу. Ррык смотрел на меня, и впервые за нашу встречу в его глазах не было снисхождения. Только глубокое, тектоническое потрясение. Девять столетий незыблемой уверенности дали трещину.</p>
    <p>— Вот до чего дошли технологии двуногих, Ррык, — закончил я. — Ваша изоляция вас не спасёт. Она делает вас слепыми мишенями.</p>
    <p>Тишина длилась долго. Минуту, может больше. Лев стоял неподвижно, и грива его медленно гасла — от тревожного золота к спокойному янтарю. Он думал. Я видел это по тому, как подёргивался кончик хвоста — единственная движущаяся часть огромного тела.</p>
    <p>Фырк сидел на столе, обхватив хвостом задние лапы, и молчал. Бурундук вложил в эту демонстрацию всё, что имел, и теперь ждал. Маленький, взъерошенный, испачканный архивной пылью.</p>
    <p>Вероника за моей спиной дышала часто и неглубоко. Она не понимала, что происходит, но чувствовала. Каждой клеткой своей чуткой нервной системы — что в этом подвале решается что-то важное. Она слышала только меня и материального Фырка. Думаю ей было этого достаточно.</p>
    <p>— Свяжись со Старейшинами, — сказал я наконец. — Расскажи им о Демидове. Расскажи, что их род истребляют. Скажи, что мне нужно встретиться с Советом. Я хочу восстановить Пакт.</p>
    <p>Ррык повернул ко мне тяжёлую голову. В янтарных глазах медленно разгорался внутренний конфликт. Отчётливо читаемый: с одной стороны древний закон, с другой — чудовищная угроза, размеры которой он только начинал осознавать.</p>
    <p>— Старейшины не любят двуногих, — произнёс лев, и каждое слово падало тяжело, гулко. — Когда я расскажу им, что ваши магистры делают с нашим родом… боюсь, вместо Пакта они объявят вам войну. Или уйдут в такие глубины астрала, откуда их уже не достать.</p>
    <p>— Если уйдут, Демидовы этого мира перебьют оставшихся на поверхности, — ответил я. — Одного мы берём. Но он не единственный. Технология создана. Артефакты существуют. Чертежи наверняка скопированы. Вопрос времени, прежде чем кто-нибудь повторит.</p>
    <p>Ррык закрыл глаза. Тяжёлый, прерывистый выдох прокатился по архиву и перевернул страницу в открытом фолианте на дальнем столе.</p>
    <p>— Я попробую, лекарь, — сказал он. — Но ничего не обещаю. Найти Совет непросто: они постоянно перемещаются, прячутся от… прошлого. Это займёт время. Месяцы, может больше.</p>
    <p>Месяцы. Я сжал зубы. Месяцы — это целая вечность, когда Демидов ещё на свободе, а чертежи экстракторов могут лежать в любом сейфе Империи. Но торопить Хранителя, всё равно что торопить наркоз: бессмысленно и опасно.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Как мне с тобой связаться?</p>
    <p>Лев качнул головой.</p>
    <p>— Тебе не нужно меня искать. Когда Старейшины дадут ответ, я сам найду тебя. Жди меня в Муроме.</p>
    <p>Он помолчал. Потом опустил голову к Фырку — громадная золотистая морда оказалась вровень с бурундучьей мордочкой, и между ними повисла тишина, полная того, что не скажешь вслух.</p>
    <p>— Береги его, маленький бунтарь, — произнёс Ррык тихо. — Он хороший двуногий. Таких мало.</p>
    <p>Фырк кивнул. Молча, серьёзно, без единой шутки. Мысленная связь передала мне его эмоции — горячую, колючую смесь нежности и гордости, которую бурундук ни за что не выразил бы словами.</p>
    <p>Ррык выпрямился. Огромное тело качнулось назад, и лев начал таять. Медленно, величественно, слой за слоем. Сначала растворились задние лапы, потом бока, потом грива.</p>
    <p>Хранитель Москвы распадался на светящиеся пылинки, которые кружились в луче лампы, смешиваясь с обычной библиотечной пылью, и отличить одну от другой было уже невозможно.</p>
    <p>Последними исчезли глаза. Янтарные зрачки повисли в воздухе ещё на секунду, потом и они погасли.</p>
    <p>Давление схлынуло мгновенно, точно кто-то выключил насос. Воздух снова стал лёгким, тёплым, обычным. Температура поднялась до нормы. Пылинки возобновили своё ленивое кружение в свете тусклых ламп.</p>
    <p>За спиной у меня Вероника шумно вдохнула. Я обернулся. Она стояла у стеллажа, одной рукой держась за полку, другой прижимая ладонь к груди, и моргала растерянно, часто, как человек, вынырнувший из глубины на поверхность.</p>
    <p>— Что… — она сглотнула, пытаясь выровнять дыхание. — Что он сказал?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Муром.</strong></p>
    <p>Кардиомонитор пищал ровно, размеренно — шестьдесят четыре удара в минуту, синусовый ритм, сатурация девяносто семь процентов. Хороший пульс. Здоровый. Такой, за который не нужно переживать.</p>
    <p>Семён Величко переживал всё равно.</p>
    <p>Он стоял у капельницы, сверяя скорость инфузии с назначением в карте, и в третий раз за последний час пересчитывал капли.</p>
    <p>Двадцать восемь в минуту.</p>
    <p>Двадцать восемь. Он знал это.</p>
    <p>Проверил дважды. И всё равно считал снова, потому что Зиновьева ушла на обед, Тарасов оперировал в соседнем блоке, а Коровин вёл приём в конце коридора, и Семён остался один. Наедине с пациенткой, капельницей и ответственностью, от которой подрагивали пальцы.</p>
    <p>Елизавета лежала на койке у окна.</p>
    <p>Тихая, неподвижная, с закрытыми глазами и расслабленным лицом спящего человека. Чёрная паутина метгемоглобинемии, ещё три дня назад покрывавшая её шею и руки жутковатым кружевом, почти сошла — остались бледные следы, едва различимые на коже, постепенно возвращавшей нормальный оттенок. Интоксикация уходила. Показатели печени выравнивались. Хелатирование работало.</p>
    <p>Семён проверил проходимость центрального венозного катетера — подключичного, установленного ещё в первый день. Промыл физраствором, убедился, что обратный ток крови есть — значит, катетер в вене, не мигрировал, не тромбировался.</p>
    <p>Сменил флакон с N-ацетилцистеином на свежий, выставил скорость, зафиксировал время в карте. Аккуратный, округлый почерк — Зиновьева приучила его писать разборчиво, и Семён был ей за это благодарен, хотя признаваться в этом вслух не собирался.</p>
    <p>Давление — сто десять на семьдесят. Диурез — пятьдесят миллилитров в час. Температура — тридцать шесть и восемь. Всё в границах нормы, всё стабильно, всё под контролем.</p>
    <p>На широком подоконнике, залитом мартовским дневным светом, сидела кошка.</p>
    <p>Шипа вылизывала переднюю лапку — сосредоточенно, тщательно, с той врождённой элегантностью, какую кошки сохраняют при любых обстоятельствах.</p>
    <p>Солнечный свет проходил сквозь её полупрозрачное тело и ложился на подоконник мягкими, слегка размытыми тенями.</p>
    <p>Семён записал последний показатель в карту и потянулся к инфузомату, чтобы перенастроить скорость введения.</p>
    <p>— Мой резерв полон, мальчик.</p>
    <p>Прохладный, бархатистый голос Шипы прозвучал в его голове с кошачьей ленцой. Семён привык к нему за последние дни и уже не вздрагивал, хотя поначалу ронял шприцы от неожиданности.</p>
    <p>— И наша с тобой нить стала прочной. Крепкой. Время пришло, Семён. Я отправляюсь на поиски Совета Старейшин.</p>
    <p>Семён замер с рукой, протянутой к инфузомату. Повернулся к подоконнику. Шипа перестала вылизываться и смотрела на него зелёными глазами, в которых плескалось что-то похожее на мягкую, кошачью заботу.</p>
    <p>— Как так, Шипа? — произнёс он вслух, забыв, что в палате лежит пациентка. Голос его прозвучал глухо, растерянно, совсем не так, как должен звучать голос ординатора, контролирующего ситуацию. — Прямо сейчас? Ты же… ты меня бросаешь?</p>
    <p>Он услышал собственные слова и смутился. По-детски, до красных ушей. Ему двадцать четыре года, он ординатор, он спасал людей, он держал сосуды мозга под контролем во время хелатирования. И вот стоит в палате и жалуется духу-кошке, что она уходит. Жалко. Стыдно.</p>
    <p>Но за последние дни он привык к ней. К её едким комментариям про его технику внутривенных инъекций («Левее, мальчик, левее, ты же не дрова колешь»). К её тихому мурлыканью, когда ночная смена тянулась особенно долго.</p>
    <p>К ощущению чужого тёплого присутствия рядом. Насмешливого, но надёжного. Присутствия, которое заполняло ту пустоту, что осталась после отъезда Разумовского и ареста Шаповалова, когда Семён впервые понял, каково это — быть старшим на посту.</p>
    <p>Шипа спрыгнула с подоконника. Мягко, беззвучно, на четыре лапки и подошла к его ноге. Астральный бок скользнул по щиколотке, и Семён ощутил лёгкий холодок сквозь ткань халата и штанины — невозможное прикосновение, ставшее привычным.</p>
    <p>— Глупый двуногий, — произнесла Шипа, и в мысленном голосе её впервые не было ни грамма сарказма. Только усталая, вековая нежность существа, умеющего любить ровно настолько, насколько позволяет кошачья гордость. — Я не бросаю. Я ухожу по своим кошачьим делам. Кто-то должен рассказать Совету, что творится в мире. О Демидове. О клетках. О том, что двуногие научились ловить наших и выкачивать из них жизнь.</p>
    <p>Она обошла его ногу, описав полный круг, и задрала голову. Зелёные глаза серьёзно, пронзительно смотрели снизу вверх.</p>
    <p>— Я скоро вернусь. И не смей тут убивать пациентов без меня.</p>
    <p>Семён хотел ответить чем-нибудь достойным, остроумным, но горло перехватило, и он только коротко кивнул, по-мужски стиснув челюсть.</p>
    <p>Шипа мигнула.</p>
    <p>Серебристое тело пошло рябью, стало прозрачным, как утренний туман, и растворилось в солнечном свете, лившемся из окна. На секунду Семёну показалось, что за стеклом мелькнул тонкий стремительный силуэт, летящий сквозь мартовское небо, а потом и он пропал.</p>
    <p>На подоконнике осталось тёплое пятно, в котором медленно кружились пылинки.</p>
    <p>Семён стоял посреди палаты и чувствовал пустоту. Физическую, осязаемую. Там, внутри, где ещё минуту назад ровно вибрировала нить привязки, стало тихо. Связь не порвалась, он ощущал далёкий, еле уловимый отголосок Шипы, уходящей всё дальше.</p>
    <p>Но тихо. Одиноко.</p>
    <p>Он вздохнул. Провёл ладонью по лицу, стирая выражение, которое не подобало ординатору, и повернулся обратно к инфузомату.</p>
    <p>Работа. Капельница. Пациентка. Давление, пульс, диурез. То, что не требует от тебя эмоций и не задаёт неудобных вопросов.</p>
    <p>Семён потянулся к кранику, регулируя скорость подачи раствора.</p>
    <p>В палате стояла абсолютная тишина — только мерный писк кардиомонитора и тихое бульканье капельницы. Солнце лежало на полу тёплыми прямоугольниками. За окном каркала ворона.</p>
    <p>И в этой тишине, за его спиной, раздался голос Елизаветы.</p>
    <p>Тихий. Слабый. Сухой, как шелест бумаги.</p>
    <p>— С кем… с кем вы сейчас разговаривали, лекарь?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Вероника ждала ответа. Стояла у стеллажа, побелевшие пальцы сжимали деревянную полку, и в глазах её плескалась та особенная тревога, которую я видел у родственников пациентов после тяжёлой операции: всё кончилось, но непонятно — хорошо или плохо.</p>
    <p>Я открыл рот, чтобы ответить, но не успел.</p>
    <p>По мысленной связи ударило так, что я вздрогнул.</p>
    <p>— Эй! — взорвался Фырк. Материальный бурундук сидел на архивном столе и рыжий хвост колотил по толстому фолианту с частотой, которую кардиомонитор зарегистрировал бы как тахикардию. — Куда⁈ А как же механика привязки⁈ Он же обещал рассказать, как эти нити работают! Старый уклонист!</p>
    <p>Голос Фырка звенел обидой существа, которому пообещали конфету и унесли вазу. Триста лет жизни, столетия накопленных вопросов о природе собственной Искры, и вот — единственный дух, способный дать ответы, растворился в пыли, не договорив.</p>
    <p>Мне пришлось прикусить щёку изнутри, чтобы не рассмеяться. Вероника стояла бледная, ещё не отошедшая от давления Хранителя, а мой фамильяр устроил истерику из-за пропущенной лекции по астральной биомеханике.</p>
    <p>— Ну беги, — ответил я, позволив усмешке скользнуть по нити привязки. — Догоняй девятисотлетнего льва в астрале. Если сможешь.</p>
    <p>Фырк фыркнул. Звук получился оглушительно громким для существа размером с ладонь. Передняя лапка описала в воздухе возмущённый полукруг, словно отмахиваясь от самой идеи.</p>
    <p>— Мне триста лет, у меня лапки короткие, — заявил он. — Пусть сам бегает. Обещал — значит должен. У духов тоже есть профессиональная этика. Должна быть.</p>
    <p>Вероника переводила взгляд с меня на бурундука и обратно, и выражение её лица менялось от растерянного к привыкающему.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я уже спокойным тоном. — Ррык вернётся. И ты получишь свои ответы. А сейчас успокойся и дай мне тридцать секунд на Веронику.</p>
    <p>Бурундук надулся. Щёки раздулись по-хомячьи, усы встопорщились, но возражать он не стал, лишь демонстративно отвернулся к стеллажу и принялся изучать корешки фолиантов с видом оскорблённого академика.</p>
    <p>Я повернулся к Веронике. Она успела отлепиться от полки, но руки по-прежнему обхватывали предплечья, будто ей было холодно. Впрочем, после давления Ррыка ей действительно могло быть холодно — температура в архиве только-только начала подниматься до нормы.</p>
    <p>— Он сказал, что попробует нам помочь, — ответил я на повисший в воздухе вопрос. Без подробностей, которые сейчас бы только запутали. — Ему нужно время. Мы подождём.</p>
    <p>Вероника посмотрела на меня долгим, изучающим взглядом. Так смотрят фельдшеры скорой помощи на пациента, утверждающего, что с ним всё в порядке, когда пульс говорит обратное.</p>
    <p>— Ты мне потом расскажешь всё, — сказала она.</p>
    <p>— Расскажу, — пообещал я.</p>
    <p>С лестницы донёсся дробный стук шагов.</p>
    <p>Кто-то бежал вниз по ступенькам с энтузиазмом интерна, которого вызвали на первую в жизни операцию. Торопливо, часто, чуть спотыкаясь на поворотах. Звук приближался, и я среагировал раньше, чем успел додумать мысль.</p>
    <p>— Фырк!</p>
    <p>Бурундук понял без объяснений. Рыжее тельце пошло рябью, поплыло, утратило плотность, и через мгновение на столе сидел только призрачный, полупрозрачный силуэт, а ещё через секунду — привычное покалывание на правом плече. Всё. Невидимый, неслышимый, неосязаемый для кого угодно, кроме меня.</p>
    <p>Тяжёлая дверь хранилища распахнулась, и в проёме возник Белов.</p>
    <p>Запыхавшийся, раскрасневшийся, с русыми вихрами, прилипшими ко лбу. Очки в тонкой оправе съехали на кончик носа. В руках он держал картонный поднос с тремя стаканчиками, источавшими горький аромат хорошего эспрессо, а под мышкой зажимал бумажный пакет, из которого торчали золотистые рожки круассанов.</p>
    <p>— Простите, мастер Разумовский! — выпалил он, едва переведя дыхание. Лицо его сияло тем виноватым восторгом, какой бывает у людей, опоздавших на собственный праздник. — Ждал свежую выпечку! Буфетчица сказала, что через пять минут достанут из печи, и я решил, что свежие лучше, чем… Вы ещё не открывали картотеку?</p>
    <p>Он договорил и осёкся. Взгляд его метнулся по архиву — по нетронутым стеллажам, по закрытым ящикам картотеки, по чистому столу, на котором не лежало ни единой папки. Ни одного фолианта не сдвинули с места. Пыль на полках хранила девственную неприкосновенность, как нераспечатанная стерильная упаковка.</p>
    <p>Белов мигнул за стёклами очков. Информация поступала, но мозг отказывался её обрабатывать, как бывает у студента, получившего задачу без решения.</p>
    <p>Я шагнул к нему и забрал с подноса два стаканчика. Один протянул Веронике. Эспрессо был горячим, крепким, и аромат ударил в нос обещанием кофеина — ровно то, что нужно после сорока минут в компании девятисотлетнего хищника.</p>
    <p>— Спасибо, коллега, — сказал я ровным тоном. — Мы закончили. Информация получена.</p>
    <p>— Но… — Белов обвёл рукой нетронутые стеллажи, и рука его описала полукруг, полный недоумения. — Как же… Вы даже не… Тут же двадцать тысяч единиц хранения, и индексация по четырём параметрам, и…</p>
    <p>Я уже взял Веронику под руку. Она допила эспрессо в три глотка, с практичностью бригадного фельдшера, привыкшего пить кофе между вызовами, и поставила пустой стаканчик на край стола.</p>
    <p>— Всего доброго, подмастерье Белов, — сказал я, направляясь к выходу. — Круассаны можете оставить себе. Свежие лучше, чем вчерашние, вы абсолютно правы.</p>
    <p>Мы шли по коридору к лестнице, и за спиной нарастала тишина человека, чья картина мира только что дала трещину. А потом тишина не выдержала.</p>
    <p>— Но как же… — донеслось из глубины архива приглушённое, полное священного ужаса бормотание. — Вы же гений…</p>
    <p>Вероника фыркнула. Тихо, в кулак, стараясь не расхохотаться на весь подвальный этаж. Я сжал её локоть чуть крепче и ускорил шаг.</p>
    <p>На плече покалывал Фырк.</p>
    <p>— Бедный мальчик. Носил кофе гению, а гений даже папочку не открыл. Представляешь, какие у него сейчас муки? Он будет рассказывать эту историю внукам. В лицах. С круассанами. Высокомерно с твоей стороны, двуногий.</p>
    <p>— Я не хотел, — мысленно ответил ему я. — Просто я не знаю как вести себя, когда ко мне такое…</p>
    <p>— Внимание? — предположил Фырк.</p>
    <p>— Именно, — подтвердил я. — Ну не привык я к славе.</p>
    <p>Чёрный «Патриарх» ждал у служебного входа, и водитель Саша распахнул заднюю дверь прежде, чем мы успели спуститься с крыльца.</p>
    <p>Мы сели. Бронированная дверь закрылась с мягким, тяжёлым чавканьем, отрезая мартовский ветер и шум Пироговской улицы. Машина тронулась, и за тонированными стёклами поплыла Москва — серая, влажная, дышащая талым снегом и выхлопными газами.</p>
    <p>Вероника молчала ровно столько, сколько потребовалось «Патриарху», чтобы выехать со двора клиники и влиться в поток на проспекте. Потом она повернулась ко мне, отпила из третьего стаканчика, который прихватила с подноса Белова, и посмотрела так, как смотрят перед тем, как снять повязку с раны: решительно и без иллюзий.</p>
    <p>— Так, — сказала она. — А теперь рассказывай. Кто там дышал мне в затылок и что ты скрываешь?</p>
    <p>Голос был ровным. Слишком ровным для женщины, которая полчаса назад стояла в архиве, придавленная астральным давлением существа. Профессиональная выдержка фельдшера скорой помощи: внутри шторм, снаружи протокол.</p>
    <p>Я мог бы уклониться и дать половину правды, как обычно делают лекари, объясняя родственникам, почему операция затянулась на лишний час. Мог бы сослаться на усталость и пообещать поговорить позже.</p>
    <p>Но на безымянном пальце Вероники сидел бриллиант, и этот камень означал контракт. Не юридический, а скорее человеческий. Контракт, по условиям «потом расскажу» больше не принималось в качестве ответа.</p>
    <p>Посмотрел на Сашу. Тот все сразу понял и закрыл звуконепроницаемую перегородку между нами.</p>
    <p>— Мой генетический отец — носитель древней крови, — начал я. — Лукумоны. Этрусские жрецы, если тебе это о чём-то говорит. Эта кровь даёт способность видеть духов и привязывать их к себе. По этой линии я вижу Фырка, Ворона, Шипу, сэра Бартоломью. Всех.</p>
    <p>Вероника слушала, не перебивая. Стаканчик с эспрессо замер на полпути ко рту.</p>
    <p>— Существо в архиве — Ррык, — продолжил я. — Хранитель Москвы. Девятисотлетний дух-лев. Он приходил не ко мне лично, а по делу. Духи в опасности из-за таких, как Демидов, и Ррык согласился попробовать связаться с Советом Старейшин. Это что-то вроде их верховного органа. Не спрашивай, как он устроен, потому что я и сам толком не знаю.</p>
    <p>Я замолчал. За окном проползла Садовая, забитая автомобилями до хронического стаза. Водитель Саша молча перестроился в крайний левый ряд, и чёрный «Патриарх» двигался сквозь московский трафик, как тромб через артерию: медленно, неотвратимо, расталкивая эритроциты такси и маршруток одним фактом своего существования.</p>
    <p>Вероника опустила стаканчик. Посмотрела в окно. Потом на свою руку, где на безымянном пальце горел бриллиант, ловя тусклый свет пасмурного дня. Потом на меня.</p>
    <p>Тишина в салоне длилась секунд пятнадцать.</p>
    <p>Напряжение лопнуло, когда Вероника улыбнулась.</p>
    <p>Уголком губ, с тем тонким, чуть ироничным прищуром, который я впервые увидел ещё в приёмном покое Муромского центра, когда она отчитывала пьяного пациента, пытавшегося сбежать из реанимации.</p>
    <p>— Значит, — произнесла она медленно, катая слова на языке, — я выхожу замуж не за простого хирурга, а за потомка древних тосканских жрецов?</p>
    <p>Пауза. Она повертела кольцо на пальце. Бриллиант послушно вспыхнул.</p>
    <p>— Надо было брать то платье за полмиллиона, — заключила Вероника с абсолютно серьёзным лицом. — Дешевить с жрецами нельзя.</p>
    <p>Смех вырвался прежде, чем я успел его остановить. Короткий, хриплый, с привкусом облегчения, который я ощутил физически.</p>
    <p>— В следующий раз возьмём два, — сказал я.</p>
    <p>Она потянулась через подлокотник, взяла мою руку и переплела пальцы. Крепко, по-хозяйски, как берут инструмент, который больше не собираются выпускать. Ладонь у неё была тёплой от стаканчика с эспрессо и чуть шершавой — руки медика все-таки.</p>
    <p>— Ты мне расскажешь всё, — повторила она. — Про отца, про кровь, про этрусков. Подробно, с самого начала, когда мы вернёмся домой и сядем на нашу кухню, и я заварю чай, и ты никуда не денешься. Договорились?</p>
    <p>— Договорились, — ответил я.</p>
    <p>На плече шевельнулся Фырк. По нити привязки просочилось одобрение — сдержанное, почти неохотное, каким бурундук маскировал всё, что грозило перерасти в сентиментальность.</p>
    <p>— Хорошая женщина, — сказал он. — Для двуногой. Крепко держит. Не отпускай эту.</p>
    <p>Я чуть сжал пальцы Вероники в ответ.</p>
    <p>Особняк Канцелярии встретил нас равнодушно, как приёмный покой встречает повторного пациента: бюрократическая готовность вместо эмоций. Чугунные ворота разъехались при приближении «Патриарха», охранник у двери кивнул, и я поднялся по знакомой мраморной лестнице, оставив Веронику в машине.</p>
    <p>Пять минут. Больше я не собирался здесь задерживаться.</p>
    <p>Серебряный сидел за столом в своём кабинете — том самом, с камином и портретами на стенах. Перед ним лежали документы, но я заметил, что верхняя папка была закрыта, а перьевая ручка — сухой. Он не работал. Просто ждал.</p>
    <p>Магистр-менталист поднял голову, и серые глаза остановились на мне с привычным уже цепким, рентгеновским вниманием. Я перестал воспринимать его как угрозу. Всего лишь инструмент и рабочий навык. Сонар для менталистов, можно сказать.</p>
    <p>— Ррык ушёл к Старейшинам, — сказал я с порога, не утруждая себя приветствием. — Обещал попробовать. Сроки — месяцы, возможно больше. Мы ждём.</p>
    <p>Серебряный откинулся в кресле. Пальцы его сплелись на животе, и этот жест я уже умел читать: раздумье, взвешивание, калькуляция. Сколько стоит отпустить Разумовского в Муром и сколько стоит удержать.</p>
    <p>— И? — спросил он ровно.</p>
    <p>— И всё, — ответил я. — Я лекарь, Игнатий. Лекарь, а не спецназ по захвату артефакторов. Демидова берите сами, у вас для этого целая Канцелярия. Если понадоблюсь для медицинской экспертизы астральных травм — звоните. Я приеду. Но охотиться на магистра Гильдии — не моя специальность.</p>
    <p>Камин потрескивал. За окном шумела Москва.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня, и я видел, как за его лбом работает знакомый механизм: сортировка, оценка, раскладка по полочкам. Менталист просчитывал варианты, и я знал, что в каждом из них мой отъезд в Муром создавал ему проблему. Лекарь с кровью Лукумонов, способный видеть духов и общаться с Хранителем Москвы, был слишком ценным активом, чтобы отпускать его за триста километров.</p>
    <p>Но у Серебряного хватало собственных проблем. Арест магистра Гильдии — это не ночная операция с автоматчиками и наручниками. Это политика, согласования, подписи, разрешения. Демидов — заместитель главы Владимирской Гильдии, и его нельзя тронуть без санкции сверху. А «сверху» в Империи означает такие кабинеты, куда даже менталисты Канцелярии заходят, предварительно постучав.</p>
    <p>— Хорошо, Илья Григорьевич, — произнёс Серебряный наконец, и в голосе его легло едва уловимое неудовольствие, как горечь на дне чашки, которую допили до конца. — Отдыхайте в Муроме. Я свяжусь.</p>
    <p>Он помолчал. Потом добавил, чуть тише:</p>
    <p>— Поздравляю с помолвкой.</p>
    <p>Разумеется, он знал. Я даже не стал удивляться.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я и вышел.</p>
    <p>Гостиница отпустила нас быстро.</p>
    <p>Вещей было немного: один чемодан на двоих, пакет с изумрудным платьем, аккуратно сложенным и переложенным папиросной бумагой. Я расплатился на рецепции, портье пожелал счастливого пути, и через двадцать минут мы уже выруливали со двора.</p>
    <p>Мой белый седан мирно простоял на гостиничной парковке два дня и завёлся с первого оборота. Двигатель заурчал ровно, приборная панель засветилась знакомым тёплым светом, и я привычно обхватил руль, чувствуя, как с каждой секундой возвращается ощущение контроля. Чёрные «Патриархи», водители в костюмах, канцелярские особняки — всё это отступало, и на его место приходило простое, понятное действие: руки на руле, глаза на дорогу, зеркала настроены.</p>
    <p>Вероника устроилась на пассажирском сиденье, сбросила туфли и подтянула ноги. Знакомая привычка: она всегда сидела так, поджав колени и обхватив их руками, похожая на кошку, свернувшуюся в гнезде.</p>
    <p>Мартовская Москва расступалась перед капотом неохотно, выплёскивая на лобовое стекло грязные брызги из-под колёс впереди идущих машин. Дворники мерно скребли по стеклу. Навигатор вёл к МКАД, обещая три часа до Мурома при хорошем раскладе.</p>
    <p>На развязке Третьего кольца я бросил взгляд в зеркало заднего вида. Москва уходила: шпили, купола, стеклянные башни деловых кварталов, и всё это мешалось с низким небом и подсвечивалось мартовским солнцем, пробивавшимся сквозь рваные облака.</p>
    <p>Город, в котором за три дня я успел получить досье на собственного отца, сделать предложение любимой женщине и поговорить с девятисотлетним львом. Перенасыщенный раствор событий, который при малейшем сотрясении мог выпасть в осадок непредсказуемой формы.</p>
    <p>Но сейчас — трасса. Пять часов прямой дороги, и на другом её конце ждали Муром, центр, пациенты. Семён, державший форт в моё отсутствие. Зиновьева с её рентгеновским взглядом. Тарасов, Коровин, Ордынская. Мой мир.</p>
    <p>Вероника протянула руку и включила радио. Тихая музыка заполнила салон — что-то джазовое, мягкое, без слов. Она положила голову на подголовник и закрыла глаза. Бриллиант на её пальце поймал последний московский луч и бросил радужный блик на потолок салона.</p>
    <p>На плече уснул Фырк. МКАД остался позади. Впереди открылась трасса М-7, и я прибавил газу. Мотор откликнулся ровным, надёжным гулом, асфальт лёг под колёса серой лентой, и Москва наконец отпустила.</p>
    <p>На развязке за Ногинском я ушёл на платную М-12 — широкую, пустоватую, с новенькой разметкой и заборами от лосей по обочинам.</p>
    <p>Мартовский асфальт блестел после утреннего дождя. В низинах стелился жидкий, клочковатый туман, похожий на ватные тампоны, разложенные по операционному полю. По обочинам лежали грязные, ноздреватые сугробы, изъеденные талой водой, и чёрная земля проступала сквозь снег, как некроз сквозь здоровую ткань.</p>
    <p>Вероника дремала. Голова чуть съехала набок, губы приоткрылись, и в такие моменты она выглядела совсем юной — не бригадным фельдшером, а девчонкой, уснувшей после долгого дня.</p>
    <p>Бриллиант на безымянном пальце тускло поблёскивал в рассеянном свете, и я ловил себя на том, что бросаю на него взгляды чаще, чем на спидометр. Дурацкая манера жениха, к которой, видимо, придётся привыкнуть.</p>
    <p>Радио бормотало что-то про погоду во Владимирской области — плюс четыре, переменная облачность, местами туман. Фуры проносились навстречу с тяжёлым гулом, окатывая лобовое стекло грязной жижей, и дворники метались по стеклу, размазывая коричневые разводы.</p>
    <p>На заднем сиденье раздался хруст.</p>
    <p>Громкий, сочный, с оттяжкой — так хрустит скорлупа ореха, раздавленная зубами существа, получающего от процесса удовольствие.</p>
    <p>Я бросил взгляд в зеркало заднего вида.</p>
    <p>Фырк сидел на подушке заднего сиденья, скрестив задние лапки и разложив перед собой содержимое гостиничного пакетика с фундуком. Рыжий, материальный, с набитыми защёчными мешками. Видимо, проснулся, пока я следил за дорогой, сполз с плеча, материализовался и нашёл себе занятие.</p>
    <p>Хруст повторился. Ещё громче.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я негромко, чтобы не разбудить Веронику. — Ты разбудишь Веронику.</p>
    <p>— Она спит как сурок после зимовки, — парировал бурундук, запихивая в рот очередной орех. — Не переживай за свою самку, двуногий. Переживай за свой желудок. Мы сколько не ели? Шесть часов? Семь?</p>
    <p>Я прикинул. Последний нормальный приём пищи — круассаны в номере, утром, перед выездом в клинику. Эспрессо Белова не в счёт. Дальше — архив, Ррык, Серебряный, дорога.</p>
    <p>Организм, увлечённый адреналиновыми горками последних суток, честно промолчал, но сейчас, когда уровень кортизола начал снижаться, голод проступил отчётливо и требовательно. Тупая тяжесть под ложечкой, лёгкий тремор в кончиках пальцев.</p>
    <p>Гипогликемия, если по-честному. Не клиническая, бытовая, но приятного мало.</p>
    <p>Сказывалась лондонская операция. Двенадцатичасовое вмешательство на мозге лорда Кромвеля выпило из меня столько ресурса, что организм до сих пор работал в режиме компенсации, как сердце после обширного инфаркта: справляется, но запас прочности на нуле.</p>
    <p>— Двуногий, — продолжил Фырк, выплюнув скорлупку на сиденье. — Если мы не остановимся, я прогрызу обшивку. Орехи — это хорошо, но душа просит чего-то горячего и вредного.</p>
    <p>Я вытер руки о джинсы. Сухие. Бурундук был прав. Ещё полчаса за рулём натощак, и ладони начнут потеть — верный признак того, что уровень глюкозы опустился ниже комфортных четырёх.</p>
    <p>На навигаторе замигала иконка придорожного комплекса — километрах в восьми по ходу движения. Заправка, шиномонтаж, мотель и кафе. Я включил правый поворотник.</p>
    <p>— Наконец-то, — одобрил Фырк, сгребая остатки фундука в щёки. — Двуногий проявляет зачатки разума. Редкость для твоего вида, но я ценю.</p>
    <p>Я свернул с трассы на съезд. Асфальт сменился утрамбованным гравием, и колёса зашуршали грубо и зернисто. Вероника шевельнулась, втянула носом воздух и приоткрыла один глаз.</p>
    <p>— Где мы? — спросила она сонно.</p>
    <p>— Полдороги. Обед, — доложил я.</p>
    <p>Она потянулась, выгнувшись в кресле, и зевнула так широко, что хрустнула челюсть. Уютно, по-кошачьи, без тени смущения. Нашарила туфли на полу, сунула ноги и выпрямилась, моргая от дневного света.</p>
    <p>Придорожный комплекс выглядел так, как выглядят все придорожные комплексы на трассах средней полосы: практично и без претензий.</p>
    <p>Бетонная коробка заправки слева, железный ангар шиномонтажа справа, двухэтажный мотель с обшарпанным фасадом в глубине, и между ними — большое деревянное строение с вывеской «Уют». Буква «ю» подмигивала, периодически гаснув и загораясь от плохого контакта.</p>
    <p>На парковке стояло штук двадцать машин и пять фур с заляпанными тентами, выстроившихся ровной шеренгой, как пациенты в очереди на флюорографию.</p>
    <p>Фырк дематериализовался прежде, чем я заглушил мотор. Привычное покалывание на плече, и рыжий бурундук исчез, оставив на заднем сиденье россыпь ореховой скорлупы и вмятину на подушке. Вероника бросила туда взгляд и подняла бровь, но ничего не сказала. Привыкает.</p>
    <p>Мы вышли. Мартовский воздух ударил в лицо сыростью и запахом дизельного выхлопа, смешанного с чем-то жареным. Под ногами хлюпала талая каша.</p>
    <p>Дверь кафе «Уют» была тяжёлой, деревянной, обитой дерматином, и открывалась с таким усилием, будто за ней находилась барокамера. Внутри обдало стеной тёплого, густого, насыщенного воздуха — тот самый концентрат запахов, по которому можно восстановить меню с точностью до гарнира.</p>
    <p>Борщ — жирный, свекольный, с мясом, не вегетарианская подделка. Жареный лук — карамелизованный, на сливочном масле. Мокрая верхняя одежда — дублёнки, пуховики, рабочие куртки, развешенные на крючках у входа. И поверх всего — тёплый дрожжевой дух свежего хлеба.</p>
    <p>Зал был большим, вытянутым, с низким потолком и окнами вдоль правой стены. Вдоль этих окон, за длинными деревянными столами, сидели дальнобойщики — крупные, неторопливые мужики в клетчатых рубахах и жилетках, уткнувшиеся в тарелки с молчаливой сосредоточенностью людей, для которых обед священен. Ложки мерно ходили от тарелки ко рту, и общий фон напоминал негромкое причмокивание палаты после удачной операции на ЖКТ, когда пациентам наконец разрешают есть.</p>
    <p>Но главное происходило в центре зала.</p>
    <p>Там сдвинули столы — штук восемь, составленных буквой «П», накрытых цветастыми скатертями. За этим импровизированным банкетом шумно гуляла компания человек из двадцати: раскрасневшиеся лица, расстёгнутые воротники, громкий гомон голосов, перекрывающий друг друга.</p>
    <p>Столы были завалены домашней едой — миски с салатами, блюда с нарезкой, тарелки с холодцом, и в центре возвышались тёмные, ржаные караваи, обложенные полотенцами. Деревенская свадьба или юбилей — второй день, судя по степени раскрепощённости гостей и количеству пустых бутылок под столом.</p>
    <p>Молодой парень на дальнем конце играл на гитаре что-то народное, двое его соседей подпевали с той энтузиастической фальшью, какая обычно приходит после четвёртого тоста. Женщина в цветастом платке накладывала кому-то в тарелку салат оливье, и движения её были широкими, щедрыми, от души — ложка с горкой, и ещё одна, и ещё.</p>
    <p>— Свадьба, — констатировала Вероника, оглядев зал с профессиональным интересом фельдшера скорой помощи. — Второй день. К вечеру будут вызовы.</p>
    <p>— Циник, — заметил я.</p>
    <p>— Реалист, — поправила она.</p>
    <p>Мы взяли у стойки два кофе и два комплексных обеда — борщ, котлета с пюре, компот. Классика заведений подобного рода, внушающая доверие именно своей незатейливостью.</p>
    <p>Я оплатил, и мы сели за дальний столик в углу, подальше от гулянки и поближе к запасному выходу. Профессиональная деформация: я всегда садился так, чтобы видеть зал и иметь путь к отступлению.</p>
    <p>— Котлета по-киевски, — прокомментировал Фырк по мысленной связи, разглядывая мою тарелку из астрала. — Выглядит так, будто умерла своей смертью. Давно. И мучительно. Впрочем, масло внутри, кажется, ещё живое. Оно пытается сбежать через панировку.</p>
    <p>Я проигнорировал критику и взялся за ложку.</p>
    <p>Борщ оказался превосходным — густой, наваристый, с разваренной свёклой и крупными кусками говядины. Такой варят в деревнях, когда не экономят ни на времени, ни на мясе. Вероника ела быстро и сосредоточенно, как медик в перерыве между сменами: без разговоров и церемоний, с единственной целью — загрузить в организм максимум калорий за минимум времени.</p>
    <p>Я сделал глоток кофе — горького, перестоявшего, типичного для придорожных заведений.</p>
    <p>В центре зала звякнуло.</p>
    <p>Резко, громко. Не звон тоста, а сухой удар стекла о стекло. Рюмка упала набок, покатилась по скатерти и свалилась на пол, разбрызгивая водку по ножкам стульев.</p>
    <p>Мужчина лет сорока поднялся из-за стола.</p>
    <p>Рывком, словно его дёрнули за невидимую нить, пришитую к позвоночнику. Рубашка расстёгнута до пупка, потное лицо багровое, шея в красных пятнах. Крепкий, ширококостный, с крупными руками грузчика или тракториста. Такие мужики обычно пьют много и держатся долго.</p>
    <p>Этот не держался.</p>
    <p>Он начал чесаться.</p>
    <p>Сначала предплечья — яростно, обеими руками, ногти скребли по коже с хрустящим, сухим звуком, способным вогнать любого дерматолога в ужас. Потом грудь, живот, шею. Методично, остервенело, наращивая темп, и красные борозды проступали на коже, как разметка на операционном поле.</p>
    <p>— Жуки! — заорал он, и голос его сорвался на фальцет, тонкий и чужой для такого крупного тела. — Снимите их! Они под кожей лезут!</p>
    <p>Стул полетел назад, грохнув об пол. Мужчина вцепился в рубашку и рванул — пуговицы брызнули по столу, застучали по тарелкам. Обнажилась широкая, волосатая грудь, и он принялся раздирать её ногтями, оставляя кровавые полосы от ключиц до рёберных дуг.</p>
    <p>Я уже оценивал.</p>
    <p>Автоматически, не вставая со стула, как включается Сонар при поступлении экстренного пациента. Зрачки — расширены максимально, радужка почти не видна.</p>
    <p>Мидриаз. Двигательное возбуждение, некоординированное, хаотичное. Тактильные галлюцинации — классический формикационный бред, ощущение насекомых под кожей.</p>
    <p>Мышечные подёргивания в плечевом поясе — миоклонические сокращения, мелкие, частые, непроизвольные.</p>
    <p>Острый психоз. Но не алкогольный делирий. Вопреки всеобщему заблуждению, белая горячка развивается при отмене алкоголя, а этот мужик пил прямо сейчас. Клиническая картина другая. Слишком быстрое начало, слишком выраженный мидриаз, слишком специфическая симптоматика.</p>
    <p>Гости за столом загоготали. Кто-то хлопнул в ладоши, кто-то свистнул.</p>
    <p>— Витёк! Хорош! Ну ты даёшь!</p>
    <p>— Белочка приехала! Витёк, белочку ловишь!</p>
    <p>Двое здоровых парней поднялись с мест и попытались усадить мужчину обратно. Схватили за плечи, надавили.</p>
    <p>Витёк отшвырнул обоих.</p>
    <p>Легко, одним движением, с той дикой, нечеловеческой силой, какую даёт острый психоз, когда кора головного мозга отключается и мышцы работают без тормозов.</p>
    <p>Один парень отлетел к соседнему столу, опрокинув тарелки. Второй устоял, но отступил, потирая ушибленное плечо и глядя на Витька растерянно, испуганно — до него начинало доходить, что это не пьяная выходка.</p>
    <p>Витёк бился. Рвал на себе остатки рубашки, мотал головой, хрипел, и мышцы его дёргались волнами — миоклонические судороги захватывали всё новые группы, поднимаясь от конечностей к туловищу. Белая пена выступила в углах губ.</p>
    <p>Я встал.</p>
    <p>Стул отъехал назад, скрипнув по полу, и Вероника подняла голову от тарелки. Она увидела моё лицо и всё поняла за полсекунды, потому что работала на скорой достаточно долго, чтобы отличить обеденную паузу от мобилизации.</p>
    <p>Она встала тоже.</p>
    <p>Мы двинулись к столу одновременно, и дальнобойщики у окон проводили нас взглядами, не отрываясь от еды. Видели и не такое, вероятно.</p>
    <p>— Держите ему голову, чтобы не разбил! — скомандовал я парням в спортивных костюмах, перехватывая мужчину за запястья. Запястья оказались мокрыми от пота и горячими — температура тела явно выше тридцати восьми. Гипертермия. Ещё один пункт в список. — Не за шею! За голову, ладонями с боков, фиксируйте!</p>
    <p>Парни подчинились. В экстренных ситуациях люди подчиняются тому, кто командует уверенно, и я использовал это как инструмент с первых дней ординатуры. Чёткая, короткая команда, произнесённая спокойным голосом, действует надёжнее любого транквилизатора.</p>
    <p>Витёк дёрнулся подо мной, выгибаясь дугой. Глаза его закатились, и из-под полуопущенных век виднелись только белки, расчерченные красными прожилками.</p>
    <p>— Двуногий, у него сердце колотится как бешеное. Сто пятьдесят, может сто шестьдесят. И температура… я чувствую жар даже из астрала. Он горит.</p>
    <p>Я чувствовал это и без Фырка. Руками, через кожу пациента, через пульс на лучевых артериях — частый, неритмичный, слабого наполнения.</p>
    <p>Тахикардия, мидриаз, гипертермия, тактильные галлюцинации, миоклонические судороги. Картина складывалась в определённый паттерн, и паттерн этот мне не нравился.</p>
    <p>Вероника опустилась на колени рядом и привычным движением проверила проходимость дыхательных путей — запрокинула голову, выдвинула нижнюю челюсть. Руки работали автоматически, и меня в очередной раз кольнуло осознание: фельдшеры скорой помощи — самые недооценённые специалисты в медицине.</p>
    <p>— Отравление? — спросила она коротко.</p>
    <p>— Похоже, — ответил я, прижимая мужчину к полу и контролируя судороги. — Но не алкогольное. Симптоматика другая. Холинолитический синдром, возможно. Или что-то серотонинергическое. Пока не могу сказать точно.</p>
    <p>На другом конце стола раздался крик.</p>
    <p>Не мужской — женский. Пронзительный, высокий, бьющий по барабанным перепонкам, как разряд дефибриллятора по миокарду. Крик боли, а не испуга. Чистая, физическая, неподдельная боль, выдернувшая из разговоров даже самых пьяных гостей.</p>
    <p>Я повернул голову.</p>
    <p>У дальнего края стола пожилая женщина — лет шестидесяти, полная, в нарядной кофте с вышивкой. Она уронила вилку. Металл звякнул о тарелку, и женщина схватилась за правую руку левой, прижимая её к груди, как прижимают новорождённого</p>
    <p>Лицо её побелело мгновенно, утратив всякий цвет, словно из-под кожи разом откачали кровь.</p>
    <p>— Мама! — закричала молодая женщина рядом, в белой блузке и с цветами в волосах. Невеста. Значит, свадьба. — Мама, что с тобой⁈</p>
    <p>Я видел. С расстояния трёх метров, через головы привставших гостей — видел отчётливо, потому что Сонар работал на полную мощность, сканируя всё живое в радиусе.</p>
    <p>Кончики пальцев правой руки женщины меняли цвет. На глазах, за секунды, с пугающей клинической наглядностью. Сначала — мертвенная белизна, восковая, как у трупа в морге.</p>
    <p>Бледность перфузионного дефицита, когда кровь просто перестаёт поступать в ткани. Острейший вазоспазм, мгновенный, тотальный, захвативший все пальцы от ногтевых фаланг до пястно-фаланговых суставов.</p>
    <p>А потом белизна стала уступать место синеве. Стремительно, как чернила расползаются по промокашке: синюшно-чёрный оттенок пополз от кончиков к основаниям пальцев, и я видел границу между живой и мёртвой тканью — резкую, чёткую, как хирургическая линия демаркации.</p>
    <p>Острая ишемия. Пальцы умирали прямо сейчас, при всех, посреди свадебного застолья.</p>
    <p>Женщина качнулась на стуле. Глаза закатились, и она начала заваливаться набок, медленно, неостановимо, как падает дерево с подрубленным корнем. Болевой шок выключил сознание, и тело рухнуло в руки невесты, которая подхватила мать на полпути к полу с криком, перешедшим в вой.</p>
    <p>Зал замер. Музыка оборвалась. Гитарист опустил руки, и последний аккорд повис в тишине незаконченным вопросом.</p>
    <p>Под моими руками Витёк продолжал биться в судорогах. У дальнего края стола женщина лежала без сознания с чернеющими пальцами. Два пациента, одна пара рук, и двадцать перепуганных людей, не понимающих, что происходит.</p>
    <p>Я посмотрел на Веронику. Она посмотрела на меня. Между нами не нужно было слов — достаточно было этого короткого, длиной в удар сердца, обмена взглядами, какой бывает между хирургом и ассистентом перед разрезом.</p>
    <p>— Я к ней, — сказала Вероника, уже поднимаясь.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>В голове, чётко и холодно, оформилась мысль, и эта мысль была страшнее судорог Витька и чернеющих пальцев вместе взятых.</p>
    <p>Два разных пациента. Два совершенно разных клинических синдрома. Одновременное начало. Один стол.</p>
    <p>Одна еда…</p>
    <p>И тут раздался третий крик.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Одна еда.</p>
    <p>Мысль ещё пульсировала в голове, когда из центра зала вырвался третий крик.</p>
    <p>Подросток. Лет пятнадцати, худой, длинношеий, в джинсах и мятой белой рубашке, уже выпущенной из-под ремня. Он вскочил из-за стола, сгибаясь пополам, обхватив живот руками, и лицо его приобрело тот серо-зелёный оттенок, по которому любой лекарь безошибочно определяет: сейчас. Именно сейчас.</p>
    <p>Его вырвало прямо на пол.</p>
    <p>Обильно, фонтаном, содержимым желудка с кусками непереваренной пищи и кислым запахом, ударившим в нос через весь зал. Мальчишка согнулся ещё ниже, захрипел, и второй спазм скрутил его с такой силой, что колени подломились, и он рухнул на четвереньки в собственную рвоту.</p>
    <p>Подросток водку не пил. Это я отметил автоматически, как ставят галочку напротив пункта в клиническом протоколе. Перед ним на столе стояли стакан с компотом и тарелка с недоеденным холодцом.</p>
    <p>Справа от него с грохотом упал стул. Полная женщина в цветастом платье — та, что накладывала оливье, — соскользнула с сиденья и осела на пол. Тихо, без крика и спазмов. Глаза остекленели, зрачки фиксировались в одной точке, и дыхание стало частым, поверхностным, еле заметным — грудная клетка поднималась на миллиметры, и с каждым вдохом амплитуда уменьшалась.</p>
    <p>Ступор. Угнетение центральной нервной системы.</p>
    <p>Не психоз или судороги — обратная сторона той же монеты: торможение вместо возбуждения.</p>
    <p>Четыре пациента. Четыре разных клинических картины. Одна причина.</p>
    <p>Свадебный гомон оборвался, как отрубают аппарат ИВЛ. Тишина продержалась секунду — ровно столько мозгу требуется, чтобы переключиться с режима праздника на режим выживания, а потом зал взорвался.</p>
    <p>Крики, визги, скрежет отодвигаемых стульев.</p>
    <p>Гости шарахнулись от стола, налетая друг на друга, спотыкаясь о ножки стульев и опрокинутые бутылки. Невеста, всё ещё державшая мать на коленях, кричала что-то неразборчивое, и слёзы текли по щекам, размывая тушь чёрными ручейками.</p>
    <p>Гитарист прижался к стене, обхватив инструмент как щит. Кто-то перевернул тарелку с холодцом, и студенистая масса поползла по скатерти, медленно и безразлично, как ползёт некроз по тканям.</p>
    <p>— Это водка паленая! — заорал мужик в мятом костюме, вскочив из-за стола и тыча пальцем в центр стола, где стояли бутылки. Лицо его побагровело от праведного гнева — или от страха, что отличить друг от друга было невозможно. — Я же говорил, не берите с рук! Отравили, суки!</p>
    <p>Паника — худшее, что может случиться в замкнутом пространстве с ограниченными выходами. Я видел, как трое мужчин двинулись к двери, расталкивая женщин, и давка в проходе могла бы за минуту превратить кафе в морг.</p>
    <p>Витёк бился подо мной, подросток захлёбывался рвотой на полу, женщина с пальцами теряла конечность, вторая в ступоре переставала дышать, и двадцать перепуганных людей ломились к выходу.</p>
    <p>Хватит.</p>
    <p>Я оставил Витька. Перехватил взгляды двух парней в спортивных костюмах — тех самых, которых мужик раскидал десять минут назад, но которые вернулись и держали.</p>
    <p>— Витёк на вас, — сказал я коротко. — Набок. Голову набок. Не давайте захлебнуться. Не отпускайте.</p>
    <p>Они кивнули. Побелевшие, с трясущимися руками, но кивнули — за пятнадцать минут совместной работы на полу я стал для них старшим, и вертикаль подчинения встала намертво.</p>
    <p>Я вскочил на стул.</p>
    <p>Деревянное сиденье скрипнуло под ногами. С этой высоты зал открылся целиком — бьющиеся тела, разбегающиеся гости, перевёрнутые стулья, лужи рвоты и разлитого алкоголя. Операционный театр, лишённый стерильности, инструментов и персонала.</p>
    <p>— Я лекарь! Меня зовут мастер-целитель Разумовский!</p>
    <p>Голос, поставленный годами работы в реанимации, перекрыл гвалт, как скальпель вскрывает кожу — чисто, без сопротивления. Люди остановились. Мужики у двери обернулись. Невеста подняла мокрое лицо.</p>
    <p>— Всем тихо!</p>
    <p>В зале наступила тишина. Кто-то всхлипывал, кто-то хрипел, но крики прекратились, и тридцать пар глаз уставились на меня — человека, стоящего на стуле посреди хаоса.</p>
    <p>— Это не метанол, — сказал я, и каждое слово падало в тишину с хирургической точностью. — От паленой водки слепнут и впадают в кому, а не видят жуков под кожей и не теряют пальцы. И подросток водку не пил. Здесь другое.</p>
    <p>Пауза. Я обвёл зал взглядом. Убедился, что слушают.</p>
    <p>— Всем стоять на местах. Кто тронет еду или воду на столах — умрёт.</p>
    <p>Слово «умрёт» ударило по залу, как разряд дефибриллятора. Мужик в костюме отдёрнул руку от стакана, который собирался поднять. Женщина у стойки выронила бутерброд. Дальнобойщики за окном, до сих пор жевавшие с невозмутимостью крупного рогатого скота, одновременно отодвинули тарелки.</p>
    <p>Я нашёл Веронику. Она стояла на коленях рядом с матерью невесты, прижимая почерневшую кисть женщины к своей груди — грела, пытаясь хоть немного расширить спазмированные сосуды теплом собственного тела.</p>
    <p>— Ника! Вызывай скорую! Две бригады, лучше три! Диспетчеру передай дословно: массовое отравление неизвестным нейротоксином, судороги, острый психоз, ишемия конечностей! Код красный!</p>
    <p>Вероника кивнула, уже вытаскивая телефон из кармана свободной рукой. Движение отработанное — фельдшер скорой помощи набирает номер диспетчерской быстрее, чем большинство людей разблокируют экран.</p>
    <p>— И аптечку! — крикнул я, разворачиваясь к стойке бара, за которой прятался бармен — молодой парень лет двадцати с лицом цвета свежего гипса. — Бармен! Аптечку на стол! Живо!</p>
    <p>Бармен мигнул. Потом нырнул под стойку и вынырнул с белым пластиковым боксом, на крышке которого красовался выцветший красный крест.</p>
    <p>Я спрыгнул со стула.</p>
    <p>Мозг работал в режиме, для которого в медицине катастроф есть термин «сортировка». Триаж. Оценка каждого пострадавшего за секунды: кто умрёт сейчас, кто умрёт через десять минут, кто может подождать. Безжалостная арифметика, в которой сострадание — роскошь, а единица измерения — время.</p>
    <p>Я метался между телами, и Сонар гудел на предельной мощности, сканируя каждого, кого я касался. Информация шла потоком — пульсы, давления, температуры, сосудистый тонус, — и я впитывал её, как губка впитывает кровь с операционного поля.</p>
    <p>Витёк — судороги волнообразные, пульс сто шестьдесят, температура тридцать девять и два. Мозг горит, сосуды в спазме, но сердце пока тянет. Десять минут.</p>
    <p>Мать невесты — без сознания, пульс нитевидный, пальцы правой руки чёрные до вторых фаланг. Демаркация ползёт к запястью. Если не снять спазм — потеряет кисть. Пять минут.</p>
    <p>Подросток — рвота продолжается, бледный, тахикардия сто тридцать, но сознание сохранено. Организм молодой, борется, выбрасывает яд сам. Пятнадцать минут.</p>
    <p>Женщина в ступоре — дыхание восемь в минуту и замедляется. Брадипноэ. Если упадёт ниже шести — остановка дыхания. Три минуты.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в голове был лишён обычного сарказма, холодный и собранный, как скальпель из стерилизатора. — У женщины с пальцами… её сосуды схлопнулись. Кровь вообще не проходит в кисть. Артерии, артериолы, капилляры — всё в спазме, вся сеть. Я такого не видел за триста лет.</p>
    <p>Я присел рядом с матерью невесты. Коснулся почерневшей кисти — кожа была ледяной, как у трупа, и жёсткой, как пергамент. Сонар развернул картину послойно: лучевая артерия — спазм, локтевая — спазм, межкостные — спазм.</p>
    <p>Тотальная вазоконстрикция! От магистральных стволов до мельчайших капилляров. Кровь стояла, как пробка в трубе.</p>
    <p>— И у того, бьющегося, то же самое, — добавил Фырк. — Только в мозгу. Сосуды мозга в спазме. Кровоснабжение лобных долей упало до нуля. Вот почему он видит жуков — кора умирает от гипоксии и выдаёт галлюцинации вместо реальности.</p>
    <p>Один токсин. Бьёт по сосудам. По всем сразу. У кого-то спазмирует периферию и пальцы чернеют. У кого-то — церебральные артерии, и мозг захлёбывается психозом. У подростка — мезентериальные, и кишечник выворачивается наизнанку. У женщины в ступоре — позвоночные артерии, и ствол мозга отключает сознание.</p>
    <p>Один яд, четыре мишени, четыре клинических маски. Вот почему картина не складывалась в знакомый паттерн.</p>
    <p>Кокаин бьёт по сердцу, а здесь сердце вторично.</p>
    <p>Амфетамины дают психоз, но периферический спазм такой степени — никогда.</p>
    <p>Фосфорорганика вызывает миоз и слюнотечение, а у моих пациентов ровно наоборот.</p>
    <p>Я перебирал справочник, листал страницы памяти, и каждый известный мне токсин не дотягивал до того, что лежало перед глазами.</p>
    <p>Неизвестный агент. Универсальный вазоконстриктор.</p>
    <p>В другой ситуации я бы остановился и подумал. Разложил бы дифференциальный диагноз, взвесил бы варианты. Но три минуты — это три минуты, и женщина в ступоре уже дышала шесть раз в минуту, и каждый вдох был мельче предыдущего.</p>
    <p>Бармен, трясущимися руками, вывалил содержимое аптечки на ближайший стол. Я бросил на россыпь медикаментов один взгляд и мысленно выматерился.</p>
    <p>Бинты. Перекись водорода. Пластырь. Валидол бесполезен. Парацетамол бесполезен. Активированный уголь в трёх блистерах — пригодится, но позже. И на самом дне, под мотком бинта, маленький красно-белый флакончик.</p>
    <p>Нитроглицерин. Спрей, сублингвальный, ноль четыре миллиграмма на дозу.</p>
    <p>Я схватил флакон.</p>
    <p>Нитроглицерин. Мощнейший вазодилататор, доступный без рецепта. Донатор оксида азота, расслабляющий гладкую мускулатуру сосудов.</p>
    <p>Его кладут под язык при стенокардии, когда коронары сжимаются и сердце задыхается. Но механизм универсален — он расширяет любые сосуды, не только коронарные.</p>
    <p>Если спазм периферических артерий вызван тем же механизмом…</p>
    <p>Шанс. Не гарантия, но шанс. В условиях придорожного кафе, без капельниц и вазоактивных препаратов, — единственный шанс.</p>
    <p>— Ника! — крикнул я. Вероника обернулась от телефона, прижатого к уху. — Рот ей открой!</p>
    <p>Она поняла мгновенно. Наклонилась к матери невесты, двумя пальцами разжала челюсти — движение резкое, точное, без колебаний. Я вставил наконечник спрея между зубов и нажал.</p>
    <p>Раз. Два.</p>
    <p>Две дозы нитроглицерина под язык, и теперь оставалось ждать и молиться, хотя молиться я разучился ещё в ординатуре, когда понял, что единственный бог в реанимации — это время.</p>
    <p>Я начал растирать ей кисть. Жёстко, обеими ладонями, вминая большими пальцами мышцы предплечья, проталкивая кровь к пальцам чисто физически, механически, как продавливают тромб через катетер.</p>
    <p>Кожа под моими руками была мёртвой, холодной, восковой, и я тёр её с ожесточением, от которого заныли собственные запястья.</p>
    <p>— Давай, — бормотал я. — Давай, открывайся. Расширяйся, чёрт тебя дери.</p>
    <p>По нити привязки Фырк транслировал картинку: артерии… чуть дрогнули. Лучевая подёрнулась рябью. Стенка колебалась, как труба под давлением, и я давил, давил, физически и Сонаром, посылая тепло, энергию, всё, что имел.</p>
    <p>Невеста стояла рядом, прижав кулаки ко рту, и тихо выла сквозь стиснутые зубы.</p>
    <p>— Будет жить, — бросил я ей, не оборачиваясь. Не потому что был уверен, а потому что истеричная родственница под руками — это дополнительный источник хаоса, а хаоса хватало.</p>
    <p>Витёк.</p>
    <p>Я оставил кисть женщины и метнулся обратно. Спрей работал — Сонар уловил первые признаки расширения лучевой.</p>
    <p>Витёк лежал на боку, удерживаемый парнями в спортивных костюмах. Судороги не прекращались, мышцы дёргались волнами, и пена, розовая от крови, текла изо рта на грязный линолеум. Он прикусил щёку или язык — кровь смешивалась со слюной. Реланиума нет. Диазепама нет. Ничего, что остановило бы судороги, в этой проклятой аптечке нет.</p>
    <p>Медицина катастроф. Первобытный уровень. Руки и голова.</p>
    <p>— Набок, — скомандовал я. — Устойчивое боковое. Плечи и таз держим, суставы не блокируем жёстко, иначе порвёт связки. Навалитесь весом, но дайте ему амплитуду.</p>
    <p>Парни перехватили. Витёк дёрнулся, и один из них чуть не слетел, но второй удержал, упёршись коленом в пол.</p>
    <p>Я выдернул из россыпи бинтов на столе тканевый платок — чей-то, свадебный, с вышитыми инициалами. Скрутил в плотный жгут, толщиной в палец. Раздвинул Витьку челюсти (зубы сомкнулись, один коренной уже раскрошился, осколки эмали хрустнули под пальцами) и вставил жгут между коренными. Не в передние — туда бесполезно и опасно, прикусит и задохнётся. Между жевательными, глубоко, чтобы не выпал и не забил дыхательные пути.</p>
    <p>Витёк захрипел. Зубы впились в ткань, челюстные мышцы сократились с такой силой, что я почувствовал вибрацию через жгут. Но язык был защищён, и дыхательные пути оставались свободными.</p>
    <p>— Держите его, — сказал я парням. — Не отпускайте. Если начнёт рвать — голову вниз, рот освободить, дать отойти и снова набок. Ясно?</p>
    <p>Кивки. Молчаливые, побелевшие, твёрдые. Хорошие ребята. Я запомню их лица, если выживем.</p>
    <p>Женщина в ступоре.</p>
    <p>Я кинулся к ней. Она лежала на спине, раскинув руки, и грудная клетка почти не двигалась. Пять вдохов в минуту. Четыре. Мозг выключался послойно, как гаснут этажи в здании при аварии, и ствол — последний этаж, дыхательный центр — мерцал на грани.</p>
    <p>Я запрокинул ей голову, выдвинул челюсть, открыл рот. Проверил — язык не запал, рвотных масс нет, дыхательные пути проходимы. Проблема не механическая. Проблема центральная: мозг забывает дышать.</p>
    <p>Искусственное дыхание. Рот в рот. Без мешка Амбу, без интубационной трубки, без кислорода. Это единственное что было доступно.</p>
    <p>Я набрал воздух, прижался губами к её рту и выдохнул. Грудная клетка поднялась — пассивно, послушно. Оторвался, вдохнул, снова выдох. Ритм: пять секунд на цикл, двенадцать вдуваний в минуту. Имитация нормального дыхания. Организм получает кислород, пока ствол мозга решает, хочет ли он продолжать работать.</p>
    <p>После четвёртого вдувания она закашлялась. Грудная клетка дёрнулась самостоятельно, и воздух вошёл в лёгкие с хриплым, рваным свистом. Шесть вдохов. Семь. Дыхательный центр перезапустился, как сердце после дефибрилляции — неуверенно, с перебоями, но самостоятельно.</p>
    <p>Я выпрямился, вытирая рот тыльной стороной ладони.</p>
    <p>Четыре пациента. Двое стабилизированы — условно, хрупко, как карточный домик в сквозняке. Двое держатся сами.</p>
    <p>И тут до меня осенило.</p>
    <p>Яд всё ещё работал. Всасывался. Каждый, кто сидел за этим столом и ел, носил в себе отравленную бомбу. Нитроглицерин и боковое положение — это пальцы в дыре плотины.</p>
    <p>Если концентрация токсина в крови продолжит расти, следующей фазой станет отёк мозга. Потом — массовая остановка сердец. И тогда двух рук не хватит даже на одного.</p>
    <p>Яд нужно убрать. Из желудков. Сейчас. У всех!</p>
    <p>Я выпрямился.</p>
    <p>Зал смотрел на меня. Двадцать лиц — бледных, перепуганных, мокрых от слёз и пота. Гости, дальнобойщики, бармен, невеста. Все ждали, и в их глазах читалось одно: скажи, что делать.</p>
    <p>— Слушать сюда! — Голос мой разнёсся по залу, и эхо отскочило от деревянных стен. — Все, кто сидел за этим столом и ел или пил хоть что-то, — встать!</p>
    <p>Шевеление. Люди переглядывались, мялись, не решаясь.</p>
    <p>— Встать! — повторил я, и в тоне моём лязгнула сталь, которую я приберегал для ситуаций, когда речь шла о жизни. — Это не просьба!</p>
    <p>Поднялись. Человек двенадцать. Бледные, трясущиеся, некоторые держались за стулья, чтобы не упасть.</p>
    <p>— Подходите к бару! Берите чистую воду — бутилированную, заводскую, не из кувшинов! Идёте на улицу, за кафе, в туалеты. Пьёте по литру. Два пальца в рот. Рвота до чистой воды! Промываете желудки, пока яд не всосался целиком!</p>
    <p>Лица вытянулись. Кто-то побледнел ещё сильнее, хотя казалось дальше некуда.</p>
    <p>— Бармен! — я развернулся к стойке. Парень стоял за ней, вцепившись в край обеими руками. — Активированный уголь. Всё, что есть в аптечке, всё, что найдёшь в подсобке. Раздавай пачками. По десять таблеток на человека, разжевать и запить водой. После рвоты, не до!</p>
    <p>Бармен кивнул, нырнул под стойку. Загремели ящики.</p>
    <p>Невеста подняла голову. Лицо её было страшным — белое, с чёрными потёками туши, с красными, опухшими глазами. Но в глазах этих я увидел не только ужас. Там было кое-что ещё: злая, отчаянная решимость.</p>
    <p>— Вы слышали лекаря! — крикнула она гостям голосом, сорванным до хрипа. — Все на улицу! Воду в руки! Кто не пойдёт — я лично засуну вам пальцы в глотку!</p>
    <p>Хорошая невеста. Командный у нее голос, да и железная хватка. Умеет же управлять истерикой. Из таких получаются отличные старшие медсёстры.</p>
    <p>Гостей прорвало. Они хлынули к бару, расхватывая бутылки с водой, толкаясь и крича, и через минуту зал наполовину опустел — люди ломились к выходам, к туалетам, за угол здания. Из-за двери донеслись звуки, описывать которые в медицинской литературе принято эвфемизмами, а в реальности они звучат так, как звучат: мучительно, мокро, страшно.</p>
    <p>Вероника вернулась. Телефон сунут в карман, руки свободны.</p>
    <p>— Три бригады выехали, — сказала она, опускаясь на колени рядом с матерью невесты. Проверила пульс на лучевой, нахмурилась. — Ближайшая — из Покрова, сорок минут. Остальные — из Петушков и Лакинска, час.</p>
    <p>Сорок минут. В условиях реанимации сорок минут — это вечность, за которую можно провести полостную операцию. В условиях придорожного кафе, на полу, в луже рвоты и разлитой водки, без единого шприца.</p>
    <p>Сорок минут означали, что мы одни.</p>
    <p>— Помоги с этой, — сказал я, кивнув на женщину в ступоре, чьё дыхание снова начинало замедляться. — Контролируй частоту. Если ниже шести — дыши за неё. Я займусь остальными.</p>
    <p>Вероника кивнула. Опустилась рядом с пациенткой и положила ладонь ей на грудную клетку, считая вдохи.</p>
    <p>Я проверил мать невесты. Пальцы… Сонар выхватил слабое, робкое расширение лучевой артерии. Нитроглицерин работал. Медленно, недостаточно, но кровь начала просачиваться в капиллярную сеть, и самые кончики пальцев — указательный и средний — из чёрных стали тёмно-синими. Ещё не жизнь, но уже не смерть. Пограничное состояние, в котором ткани решают, на чью сторону встать.</p>
    <p>Я дал ей ещё одну дозу спрея. Третью. Давление просядет, возможна ортостатическая гипотензия, но когда выбор между низким давлением и ампутацией кисти — выбор очевиден.</p>
    <p>Подросток. Я добрался до него. Мальчишка сидел на полу, привалившись к ножке стола, и его трясло мелкой дрожью. Бледный, с кругами под глазами, но рвота прекратилась, и взгляд, хоть и мутный, фокусировался на мне.</p>
    <p>— Как зовут? — спросил я, щупая пульс.</p>
    <p>— Д-Данил, — выдавил он.</p>
    <p>— Данил, ты молодец. Организм сам делает то, что нужно. Сейчас выпьешь воды и ещё раз вырвешь, ладно?</p>
    <p>Он кивнул. Зубы стучали.</p>
    <p>Я влил в него пол-литра воды и десять таблеток угля. Парень послушно проглотил, и через минуту желудок вывернулся снова — на этот раз чёрной жижей, и я убедился, что уголь абсорбирует всё, до чего дотянется.</p>
    <p>У Витька судороги ослабевали. Из генерализованных перешли в фокальные, дёргались только руки, и парни в спортивных костюмах держали его уверенно, молча, с бледными лицами и стиснутыми челюстями. Жгут между зубов был мокрым от слюны и крови, но держал.</p>
    <p>Пульс — сто сорок. Температура — не снижалась. Всё, что я мог, это ждать. Ждать, пока яд начнёт распадаться, пока печень включит детоксикацию, пока организм сделает свою работу.</p>
    <p>Мы работали. В грязи, на коленях, на полу, заляпанном массами и опрокинутыми блюдами. Вероника дышала за женщину в ступоре — пять секунд вдох, пять секунд пауза, монотонный ритм, от которого сводило челюсти и мутнело в глазах.</p>
    <p>Я курсировал между телами, проверяя пульсы, корректируя положения, давая уголь и воду тем, кто мог глотать.</p>
    <p>Двадцать минут. Двадцать пять. Тридцать.</p>
    <p>Мы делали всё правильно. Я знал это. Каждое действие — по протоколу, каждое решение — единственно возможное в данных условиях. Но я также знал другое: мы проигрывали времени.</p>
    <p>Токсин в крови, уже всосавшийся, продолжал работать, и в отсутствие капельниц, антидота и реанимационного оборудования я мог только латать дыры, пока плотину не снесёт целиком.</p>
    <p>Пульс матери невесты — пятьдесят два. Падает. Нитроглицерин обрушил давление. Я щупал нитевидную ниточку на запястье, считая удары и пересчитывая в уме — систолическое, вероятно, восемьдесят. Может, семьдесят пять. Гипотензия. Расплата за спасённые пальцы.</p>
    <p>И в этот момент, сквозь гул крови в ушах и стоны в зале, сквозь хрипы Витька и шёпот Вероники, считавшей вдохи.</p>
    <p>Сквозь всё это прорезался звук снаружи.</p>
    <p>Я поднял голову.</p>
    <p>Визг тормозов. Долгий, протяжный, тянущий за нервы, как вытягивают нитку из живой ткани. Шины многотонной машины по мокрому асфальту — этот звук нельзя спутать. Тяжёлый транспорт. Фура.</p>
    <p>Потом — удар.</p>
    <p>Чудовищный, глухой, — удар сминаемого металла, от которого задрожал пол в кафе. Стаканы на полке за стойкой бара зазвенели, один упал и разбился, и осколки разлетелись по стойке, сверкнув в свете ламп.</p>
    <p>Звон стекла. Много стекла. Лобовые, боковые, задние — десятки квадратных метров автомобильного стекла, рассыпавшегося в крошку.</p>
    <p>И крики. Далёкие, приглушённые стенами кафе, но отчётливые. Людские крики.</p>
    <p>Я замер с рукой на запястье женщины.</p>
    <p>Дальнобойщики. Мужики, сидевшие вдоль окон. Когда я входил в это кафе видел как они ели, молчали. Видимо пора было ехать, они расплатились и ушли. Минут пятнадцать назад. Может, двадцать. Сели в свои кабины, завели моторы и выехали на трассу.</p>
    <p>Неужели?.. Яд. Добрался и до них. За это время он только начинал всасываться в их кровь.</p>
    <p>Мидриаз за рулём фуры на скорости девяносто километров в час. Галлюцинации. Судороги. Потеря сознания. Двадцать тонн стали и груза, летящие по мокрому асфальту без управления.</p>
    <p>Я выпустил запястье женщины.</p>
    <p>— Ника, — сказал я. Голос был ровным, и эта ровность стоила мне усилия, равного двенадцатичасовой операции. — Держи пульс. Если упадёт ниже сорока пяти — брызни ей в рот ещё дозу нитроглицерина. Нет, отставить. Наоборот — подними ей ноги, скрути валик из куртки. Давление. Держи давление.</p>
    <p>Вероника кивнула. Глаза её были огромными, тёмными, но руки не дрожали.</p>
    <p>Я встал и пошёл к двери.</p>
    <p>Вышел на крыльцо.</p>
    <p>Холодный ветер ударил в мокрое от пота лицо, и я вдохнул сырой, густой воздух, пахнущий дизелем и талым снегом. После духоты кафе он показался ледяным, обжигающим, и лёгкие сжались.</p>
    <p>В тумане, метрах в четырёхстах по трассе, на перекрёстке, где съезд к комплексу вливался в основную дорогу, разворачивался ад.</p>
    <p>Фура, длинномер с синим тентом, лежала на боку, перегородив обе полосы. Кабина смята, скручена штопором, и из-под капота поднимался густой чёрный дым, подсвеченный снизу тусклым оранжевым мерцанием.</p>
    <p>Перед фурой, вдавленный в отбойник, стоял белый микроавтобус — вернее то, что от него осталось: крыша вмята до уровня окон, борт разорван, и сквозь рваный металл виднелись покорёженные сиденья.</p>
    <p>Ещё две легковушки разбросало по обочинам — одна застыла в кювете, вторая упёрлась капотом в бетонный столб, и пар из разорванного радиатора смешивался с дымом фуры, образуя мутное, жёлто-серое облако, висевшее над перекрёстком, как газовая гангрена над раной.</p>
    <p>Клаксоны выли. Монотонный, непрерывный, механический вой, лишённый человеческой интонации и оттого ещё более жуткий. И сквозь этот вой пробивались крики — живые, хриплые, с рваными паузами. Люди в металле. Зажатые, переломанные, задыхающиеся.</p>
    <p>Я посмотрел на свои руки.</p>
    <p>Они дрожали. Мелко и часто. Это был адреналиновый тремор, стандартная физиологическая реакция, которую я останавливал тысячи раз, когда входил в операционную. Сейчас руки тряслись, и на костяшках ещё оставались пятна грязи и крови из кафе.</p>
    <p>Я стиснул зубы. Сжал кулаки, разжал. Тремор унялся — не полностью, но достаточно, чтобы пальцы слушались.</p>
    <p>Телефон. Карман куртки. Экран засветился, и я набрал номер, глядя на дым над перекрёстком. Гудок. Второй.</p>
    <p>— МЧС, оперативный дежурный, слушаю.</p>
    <p>— Трасса М-12, — сказал я, и голос мой звучал так ровно, без единого лишнего слова. — Придорожный комплекс «Уют», километр сто восемьдесят шесть. Массовое отравление нейротоксином в кафе, четверо тяжёлых. На перекрёстке у съезда — крупное ДТП. Фура, микроавтобус, минимум две легковых. Есть задымление кабины, есть пострадавшие в зажатии. Нужна санавиация и бригада деблокирования. Код красный. Зона массового поражения.</p>
    <p>Пауза на том конце длилась секунду. Профессиональную секунду, в которую дежурный оценивал и классифицировал.</p>
    <p>— Принял. Вертолёт поднимаем. Оставайтесь на связи.</p>
    <p>Я убрал телефон в карман и шагнул с крыльца.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Я побежал.</p>
    <p>Куртка расстёгнута, полы хлопали по бёдрам, кроссовки чавкали по мокрому асфальту, и холодный мартовский воздух резал лёгкие с каждым вдохом. Запах нарастал, слой за слоем, по мере приближения к перекрёстку: сначала горелая резина, едкая, химическая, въедающаяся в слизистую.</p>
    <p>Запах катастрофы. Я различал его компоненты, как патологоанатом различает слои повреждений на вскрытии: каждый элемент — отдельная травма, отдельный механизм, отдельная жертва.</p>
    <p>Сонар я включил на минималках. Лёгкое гудение в затылке, фоновый режим, пассивное сканирование. После Лондона мой резерв Искры напоминал банковский счёт после развода — формально не пуст, но каждая трата требовала обоснования.</p>
    <p>Перекрёсток открылся передо мной, как операционная рана. Широко и безжалостно во всей своей клинической неприглядности.</p>
    <p>Фура лежала на правом боку, перегородив обе полосы. Синий тент лопнул, и из разрыва высыпались картонные коробки, раскиданные по асфальту, как органы из вспоротой брюшной полости.</p>
    <p>Кабина скручена, лобовое стекло осыпалось, и из-под смятого капота поднимался чёрный дым, подсвеченный снизу тусклым оранжевым мерцанием.</p>
    <p>Не открытый огонь… пока.</p>
    <p>Тлеющая проводка, перегретый движок. Но дым густел, и времени до вспышки оставалось столько же, сколько до фибрилляции при остром инфаркте: неизвестно, может минута, может десять, а может и прямо сейчас.</p>
    <p>Белый микроавтобус вмят в отбойник метрах в двадцати впереди фуры. Передняя часть — всмятку, как смятая алюминиевая банка, капот вдавлен в салон до второго ряда сидений.</p>
    <p>Задняя половина уцелела — относительно, насколько слово «уцелела» применимо к транспорту, по которому прошлись двадцать тонн стали на скорости.</p>
    <p>Две легковушки. Первая — серебристый седан, лежавший в кювете на крыше, колёсами вверх, и из-под днища капала какая-то жидкость — бензин или масло, в тумане не разобрать. Вторая — тёмно-синий универсал, обнявший бетонный столб капотом так плотно, что металл и бетон срослись в единую конструкцию.</p>
    <p>Вокруг тарахтели стоящие машины. Вереница, уходящая в обе стороны, в туман, и водители выбирались из салонов, некоторые бежали к месту аварии, некоторые стояли и снимали на телефоны.</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно, и голос в голове прозвучал резче, чем хотелось. — Сканируй металл. Ищи живых. Трупы пропускаем, на них нет времени.</p>
    <p>Бурундук был рядом, невидимый, в астральной форме, и я ощущал его присутствие на плече. Фырк молчал две секунды, сканируя, и по нити привязки хлынул поток данных — холодный, бесстрастный, профессиональный. Мой фамильяр умел отключать эмоции, когда требовалось, и за это я ценил его больше, чем за любой сарказм.</p>
    <p>— Легковушка в кювете — пусто, — передал он. — Водитель выбрался сам, стоит на обочине, держится за голову. Жить будет.</p>
    <p>Хорошо. Минус один объект.</p>
    <p>— Легковушка у столба — двое. Водитель… остывает, двуногий. Рулевая колонка прошла насквозь. Тут уже ничего. Пассажирка сзади — жива, пульс есть, но слабый, частый. Дышит плохо.</p>
    <p>Ближайший объект. Шанс на немедленную помощь.</p>
    <p>— Микроавтобус… — Фырк замолчал на мгновение, и по нити привязки просочилось что-то, чего я от него не ожидал: физическая дурнота. — Там мясо, двуногий. Передние два ряда… не хочу описывать. Но шестеро дышат. В задней части. Зажаты, стонут, но живые.</p>
    <p>Шестеро. В зажатии. Без гидравлических ножниц не достать.</p>
    <p>Я побежал к легковушке у столба.</p>
    <p>Тёмно-синий универсал обнял бетонный столб с такой силой, что передние стойки сложились внутрь, а рулевая колонка пробила водителя насквозь, пригвоздив его к сиденью.</p>
    <p>Мужчина лет пятидесяти, в рабочей куртке, с лицом, залитым кровью из рассечённого лба. Глаза открыты, зрачки неподвижны, расширены максимально. Мёртв. Давно — минут пять, может больше. Травма, несовместимая с жизнью, даже окажись здесь вся реанимация Покровской больницы.</p>
    <p>Я перешагнул через осколки лобового стекла и обошёл машину.</p>
    <p>Заднее боковое окно треснуло, но держалось, покрытое сетью трещин, как роговица при кератоконусе. Сквозь мутное стекло я разглядел силуэт — пожилая женщина, мелкая, в тёмном пальто и платке.</p>
    <p>Она была в сознании, и это само по себе было чудом, но сознание это выражалось в одном: рот открывался и закрывался, судорожно, ритмично, как у рыбы, выброшенной на берег. Синюшные губы хватали воздух и не могли набрать.</p>
    <p>Я ударил локтем в стекло. Острая боль прошла по предплечью, стекло осыпалось мелкими кубиками, и в лицо пахнуло теплом салона, смешанным с запахом крови и экскриментов. Бабушка посмотрела на меня расширенными глазами, в которых плескался первобытный ужас задыхающегося существа.</p>
    <p>Рука внутрь. Сонар — короткий, прицельный импульс. Экономия, экономия, каждая капля Искры на счету.</p>
    <p>Картина развернулась мгновенно: рёбра — четвёртое и пятое справа, оскольчатый перелом, один фрагмент сместился внутрь и пробил висцеральную плевру. Воздух из лёгкого шёл в плевральную полость и не мог выйти обратно — клапанный механизм, классический напряжённый пневмоторакс.</p>
    <p>С каждым вдохом давление в грудной клетке росло, лёгкое сжималось, средостение смещалось влево, поджимая сердце. Ещё пять минут и компрессия остановит венозный возврат. Остановка сердца. Смерть.</p>
    <p>Мне нужна была игла. Толстая, длинная, полая — игла Дюфо, стандарт экстренной декомпрессии. Которой у меня, разумеется, не было. Как не было ничего, кроме голых рук и содержимого карманов.</p>
    <p>Карманы. Я сунул руку в куртку и нащупал авторучку. Дорогую, металлическую. Привычка таскать такое с собой. Мало ли где придется расписаться лекарю.</p>
    <p>Корпус авторучки. Полый, цилиндрический, диаметр три миллиметра. Не игла Дюфо, но принцип тот же: трубка, вставленная в плевральную полость, создаёт канал для выхода воздуха. Импровизированный дренаж. Из учебника по медицине катастроф, написанного для условий, когда нет ничего.</p>
    <p>Я выдернул стержень, выбросил, оставив пустой корпус. Пальцы тряслись, и я сжал трубку зубами на секунду, успокаивая руки.</p>
    <p>— Мне нужен антисептик! — крикнул я, обернувшись. Водитель седана из кювета стоял на обочине, держась за рассечённый лоб, и пялился на меня. — Водка, спирт, одеколон — что угодно! Быстро!</p>
    <p>Мужик мигнул. Потом развернулся, побежал к машинам, и через полминуты вернулся с початой бутылкой дешёвой водки. Руки у него тоже тряслись, но бутылку он протянул уверенно.</p>
    <p>Я плеснул водку на корпус авторучки. Плеснул на пальцы. Плеснул на кожу бабушки — на правую половину грудной клетки, второе межреберье, среднеключичная линия. Точка введения.</p>
    <p>Бабушка смотрела на меня и хрипела. Синева с губ расползлась на подбородок и скулы. Минута, может две.</p>
    <p>— Потерпите, — сказал я, и голос мой прозвучал мягче, чем я ожидал. Так говорят с детьми перед болезненной процедурой, и в этом не было снисхождения — только честность. — Будет больно. Коротко. Потом сможете дышать.</p>
    <p>Я послал тонкий, прицельный импульс Искры. Экономный — локальное обезболивание межрёберных нервов, ровно столько, чтобы притупить пик боли. Не хватило бы на полноценную анестезию, но разницу между «невыносимо» и «терпимо» этот импульс обеспечивал.</p>
    <p>Левая рука зафиксировала точку. Указательный палец лёг на верхний край третьего ребра, нащупав межрёберный промежуток. Правая поднесла корпус авторучки.</p>
    <p>Резкий удар ладонью по торцу.</p>
    <p>Пластик прошёл сквозь кожу, подкожную клетчатку и межрёберные мышцы с коротким, тугим хрустом. Бабушка вскрикнула — сдавленно, сквозь стиснутые зубы. И в ту же секунду из открытого конца авторучки вырвался воздух.</p>
    <p>Громкий, шипящий, непрерывный свист — как из проколотой шины, только влажный, с мелкими брызгами сукровицы. Давление в плевральной полости падало, воздух уходил через импровизированный дренаж, и лёгкое, сжатое в комок, начало расправляться.</p>
    <p>Бабушка вздрогнула всем телом. Рот раскрылся, и в грудную клетку вошёл воздух — глубокий, судорожный, жадный вдох, от которого захрипели бронхи, а глаза полезли из орбит. Она вдохнула так, как вдыхает утопающий, вынырнувший на поверхность: всем существом, каждой клеткой, каждым альвеолярным мешочком.</p>
    <p>Синева начала уходить с губ. Медленно, неохотно, уступая место бледности, но бледность была живой, перфузионной, а не мертвенно-серой.</p>
    <p>— Дышите, — сказал я. — Медленно. Неглубоко. Трубку не трогайте.</p>
    <p>С помощью Искры я оторвал кусок ремня безопасности. Он был жёстким и достаточно широким. Обмотал вокруг корпуса авторучки и прижал к коже бабушки, фиксируя дренаж на месте. Кустарно, страшно, позорно для мастера-целителя и абсолютно функционально. Воздух шёл, лёгкое расправлялось, пациентка дышала.</p>
    <p>— Спасибо, — прошептала бабушка. Голос её был хриплым, еле слышным, но глаза ясными. — Спасибо, сынок.</p>
    <p>Я кивнул. Задерживаться было нельзя. В микроавтобусе шестеро ждали помощи, и каждая секунда работала против них.</p>
    <p>— Двуногий, — передал Фырк. — Сирены. Слышишь?</p>
    <p>Вой нарастал из тумана — далёкий, но стремительно приближающийся. Скорая. Одна, судя по тональности. Из Покрова, сорок минут по трассе, — диспетчер не соврал.</p>
    <p>Я продолжал фиксировать дренаж, наматывая ремень вокруг авторучки и прижимая к коже бабушки, когда старенькая «Газель» с красными крестами на бортах вылетела из тумана и затормозила на обочине, разбросав из-под колёс веер грязной воды. Задние двери распахнулись, и из кузова выпрыгнули двое — фельдшер и санитар, оба в оранжевых жилетах, с укладками в руках.</p>
    <p>Старший фельдшер — мужик лет пятидесяти, крупный, с обветренным лицом и седыми усами, в которых застряли крошки от наспех проглоченного бутерброда, — увидел меня первым.</p>
    <p>Картинка, которую он увидел, была, надо признать, специфической. Мужик в мятой гражданской куртке, без перчаток, по локоть в крови, торчит из разбитого окна легковушки и что-то делает с грудной клеткой пожилой пациентки. Из груди пациентки торчит авторучка.</p>
    <p>Реакция фельдшера была предсказуемой, профессиональной и абсолютно правильной.</p>
    <p>— А ну отошёл от машины! — заорал он, бросаясь ко мне с укладкой наперевес. Лицо его побагровело, усы встопорщились, и весь он напоминал бульдога, увидевшего чужого на своей территории. — Руки убрал, мать твою, ты что творишь⁈</p>
    <p>Он уже протянул руку, чтобы схватить меня за плечо и оттащить. Хватка у него была, как у анестезиолога со стажем: железная и бескомпромиссная. Ещё секунда, и он бы дернул меня на себя, как пробку из бутылки.</p>
    <p>Я выпрямился.</p>
    <p>Медленно, полностью, развернув плечи. Вытер руки друг о друга одним быстрым движением. Посмотрел фельдшеру в глаза.</p>
    <p>И включил голос, отработанный годами в реанимациях двух миров: низкий, ровный, с металлическим дном, и каждое слово в нём звучало как диагноз — окончательный, обжалованию не подлежащий.</p>
    <p>— Стоять, — сказал я. — Я мастер-целитель Разумовский. Диагностический центр Мурома.</p>
    <p>Фельдшер замер. Рука, протянутая к моему плечу, повисла в воздухе.</p>
    <p>В иерархии Империи мастер-целитель для рядового фельдшера — генерал для сержанта. Три ступени вверх по лестнице, пропасть в квалификации, и неподчинение — дисциплинарный трибунал.</p>
    <p>Я видел, как информация прошла по нервным путям фельдшера, как зрачки дернулись, как расправились плечи и изменилась осанка.</p>
    <p>— У пациентки закрытая травма грудной клетки, напряжённый пневмоторакс справа, — продолжил я, не меняя тона. — Проведена экстренная декомпрессия. Гемодинамика стабилизирована, сатурация растёт. Водитель мёртв, травма несовместима с жизнью. Готовьте инфузию, катетер зелёный, капайте волювен, обезболивание по протоколу. Выполнять.</p>
    <p>Фельдшер сглотнул. Побледнел — кровь отхлынула от лица за секунду, как при ортостатическом коллапсе.</p>
    <p>— П-понял, ваше благородие, — выдавил он. — Работаем.</p>
    <p>Благородием я, разумеется, не было. Но, видимо, фельдшер слишком растерялся.</p>
    <p>Он развернулся к санитару, и через три секунды оба уже доставали из укладки капельницу и катетеры. Движения чёткие, отработанные — руки помнили протокол, даже когда голова ещё догоняла. Хорошая бригада. Провинциальная, на разбитой «Газели», с минимумом оборудования — но рабочая.</p>
    <p>Я оставил бабушку на них и побежал к микроавтобусу.</p>
    <p>Вторую скорую я услышал прежде, чем увидел. Сирена нарастала слева, из тумана, и через полминуту жёлто-белый реанимобиль из Петушков вырулил на обочину, встав рядом с покровской «Газелью». Бригада — двое молодых, лет по тридцати, в чистых комбинезонах, с испуганными, но собранными лицами.</p>
    <p>Они увидели меня, окровавленного мужика в гражданке, и замешкались. Знакомое выражение: кто такой и почему командует.</p>
    <p>— Мастер-целитель Разумовский, Муром, — бросил я на ходу. Коротко, как ставят диагноз. — Здесь зона массового поражения. Работаете под моим руководством. Укладки, обезбол, капельницы — всё к микроавтобусу!</p>
    <p>Микроавтобус вблизи выглядел хуже, чем издали. Передняя часть превратилась в спрессованный ком металла, и я старался не смотреть туда, потому что увиденное потребовало бы обработки, а на обработку не было ни секунды. Задняя половина салона от третьего ряда сидений уцелела, если считать уцелевшим пространство со сплющенной крышей и сорванными с креплений креслами, перекрывшими проходы.</p>
    <p>Заднее стекло было выбито. Я подтянулся на руках, перевалился через раму и оказался внутри.</p>
    <p>Запах ударил в лицо, как ладонью: кровь, моча, рвота, страх — животный, кислый, выделяемый кожей. Потолок нависал в полуметре над головой, и я двигался на четвереньках, протискиваясь между покорёженными сиденьями.</p>
    <p>Шестеро. Фырк не ошибся.</p>
    <p>Двое мужчин зажаты в третьем ряду. Кресла перед ними сорвало с направляющих и швырнуло назад, впечатав в тела пассажиров. Металлические каркасы сидений вмяли их в спинки, придавив ноги и тазы.</p>
    <p>Женщина с девочкой лет семи застряли в четвёртом ряду, крыша вдавила верхнюю трубу багажной полки им на плечи, прижав к сиденьям. Ещё двое — парень и девушка, студенты по виду — лежали на полу в проходе, заваленные чемоданами и обломками потолочных панелей.</p>
    <p>Стоны, хрипы, плач ребёнка. Девочка кричала тонко, на одной ноте, и этот звук сверлил череп и доставал до какого-то древнего, дочеловеческого слоя сознания, где сидит императив: защити детёныша.</p>
    <p>Я подавил этот импульс. Сейчас мне нужна была не эмпатия, а арифметика.</p>
    <p>— Фельдшеры! — крикнул я в сторону выбитого окна. — Сюда! Один ко мне в салон, второй — подавайте снаружи!</p>
    <p>Молодой фельдшер из Петушков протиснулся через окно, охнув, когда острый край рамы царапнул бедро. Я уже работал.</p>
    <p>Первый мужчина — зажат креслом, ноги придавлены от бёдер до голеней. Стонал, в сознании, лицо серое, покрытое потом. Пульс — сто двадцать, слабый. Нижние конечности синюшные, отёчные. Время компрессии — минимум двадцать минут.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Краш-синдром. Синдром длительного сдавливания. Рабдомиолиз, если по-научному. Мышцы, придавленные металлом, умирают и выбрасывают в кровь миоглобин — белок, убивающий почки надёжнее любого яда. Пока конечности придавлены, этот белок заперт в раздавленных тканях.</p>
    <p>Но стоит снять давление, освободить ноги и миоглобин хлынет в кровоток, как прорвавшаяся плотина. Почки забьются за час. Острая почечная недостаточность. Гиперкалиемия. Остановка сердца.</p>
    <p>Освободить, значит, убить.</p>
    <p>— Не тяните их! — крикнул я, и голос мой резанул по салону, остановив фельдшера, уже потянувшегося к каркасу кресла. — У двоих синдром длительного сдавливания. Краш-синдром. Освободим без подготовки — токсины убьют почки за час!</p>
    <p>Фельдшер отдёрнул руки, как от раскалённого железа.</p>
    <p>— Что делать? — спросил он.</p>
    <p>— Ждём МЧС с гидравликой. Они разрежут металл аккуратно, мы будем контролировать освобождение, медленно, посегментно. А пока — обезболивайте и капайте. Физраствор, максимальная скорость. Нам нужно разбавить кровь до того, как снимем давление, создать объём для вымывания миоглобина.</p>
    <p>Я протянул руку назад, и снаружи в неё вложили капельницу — пакет физраствора, система, катетер. Кто-то из бригады уже понял ритм и работал на опережение. Хорошие ребята.</p>
    <p>Все они были хорошие — и покровские, и петушкинские.</p>
    <p>Провинциальная медицина, нищая, на разбитых «Газелях», с зарплатами, за которые в Москве не стали бы мыть полы, но живая, настоящая, умеющая работать в грязи и крови.</p>
    <p>Я поставил катетер первому мужчине — в локтевую вену, восемнадцатый калибр, с первой попытки, несмотря на то, что вены спались от шока и руки мои были в чужой крови и грязи. Капельница пошла. Физраствор полился в вену, разбавляя кровь, создавая буфер против грядущего выброса миоглобина.</p>
    <p>— Обезбол! — скомандовал я фельдшеру. — Кеторол внутривенно, потом трамадол, если не хватит. По протоколу.</p>
    <p>Фельдшер закивал, доставая ампулы.</p>
    <p>Второй мужчина — та же картина, зажатые ноги, та же угроза. Ему тоже поставили капельницу и обезболили.</p>
    <p>Женщина с девочкой — придавлены сверху, но ноги свободны. Здесь краш-синдрома нет, но девочка кричала, и мать пыталась обнять её одной рукой, потому что вторая была вывернута под неестественным углом — вывих плечевого сустава, по всей видимости.</p>
    <p>Я добрался до них. Девочка увидела моё лицо — чужое, в крови, с воспалёнными глазами — и завизжала громче.</p>
    <p>— Тихо, маленькая, — сказал я, и голос мой переключился на другой регистр, мягкий, низкий, тот, которым разговаривают с детьми в приёмном покое. — Я лекарь. Сейчас мама перестанет болеть.</p>
    <p>Я послал импульс Искры в плечевой сустав женщины — точечный, обезболивающий, и она охнула, расслабилась, и крик перешёл в сдавленный стон. Девочка замолчала, глядя на меня круглыми глазами, полными слёз.</p>
    <p>Студенты на полу — ушибы, ссадины, у парня — закрытый перелом предплечья, у девушки — рассечение на лбу и, вероятно, сотрясение. Средняя тяжесть. Им повезло — чемоданы приняли на себя основной удар и сработали как подушки безопасности.</p>
    <p>Я раздавал команды, и фельдшеры работали, как операционная бригада на пятой минуте экстренного вмешательства: молча, быстро, с минимумом слов. Капельницы ставились в руки, торчавшие из-под металла.</p>
    <p>Шприцы с обезболивающим входили в вены. Жгуты фиксировали переломы. Я прикладывал Искру к самым тяжёлым — крохотными порциями, по капле, поддерживая сознание и купируя болевой шок. Резерв таял, и Фырк молча считал остаток, транслируя мне цифры, как анестезиолог транслирует давление.</p>
    <p>Мужчина с зажатыми ногами схватил меня за руку. Крепко, мокрыми, горячими пальцами, и я почувствовал, как его ладонь дрожит.</p>
    <p>— Господин лекарь, — прохрипел он. — Ноги… я их не чувствую. Доктор, я не чувствую ног.</p>
    <p>— Это обезболивающее, — соврал я. Профессионально, уверенно, глядя ему в глаза. — Скоро чувствительность вернётся. Лежите спокойно.</p>
    <p>Он кивнул. Поверил. Или захотел поверить — что в данных обстоятельствах одно и то же. Я не убрал его руку, и он держался за меня, как тонущий за канат, и я позволил ему это, потому что иногда рука живого человека — это всё, что стоит между пациентом и паникой.</p>
    <p>Снаружи нарастал вой сирен. Много сирен — тяжёлых, низких, не скоропомощных. МЧС. Гидравлика, ножницы, домкраты. Кавалерия, опаздывающая, как всегда, но всё-таки прибывающая.</p>
    <p>— Держитесь, — сказал я мужчине. — Скоро вас достанут.</p>
    <p>Я осторожно высвободил руку, сжал его пальцы коротким пожатием и полез к выходу.</p>
    <p>Фура.</p>
    <p>Она лежала на боку, и чёрный дым из-под капота стал гуще. Я чувствовал его на языке — горький и маслянистый. Пламени по-прежнему не было видно, но оранжевое мерцание снизу усилилось, и времени на раскачку не оставалось.</p>
    <p>Пациенты в микроавтобусе были зафиксированы, обезболены, капались. Четыре фельдшера работали в связке, и моё присутствие там больше не требовалось. МЧСники уже выгружали гидравлические ножницы из жёлто-красного «КамАЗа», подъехавшего с мигалками. Я показал старшему расчёта на микроавтобус, в двух словах объяснил про краш-синдром и необходимость медленной деблокировки, убедился, что он понял, и пошёл к фуре.</p>
    <p>Обледенелая решётка радиатора послужила лестницей. Я подтянулся на руках, упёрся коленом в перекошенную подножку и влез на бок кабины. Сверху открылась перевёрнутая панорама: лобовое стекло осыпалось, и через зияющую раму была видна внутренность кабины — перевёрнутая, как отражение в кривом зеркале.</p>
    <p>Водитель висел на ремнях безопасности.</p>
    <p>Крупный мужик, бритоголовый, в клетчатой рубахе, какую я видел на дальнобойщиках в кафе. Ремень врезался в грудь и плечо, удерживая тело под углом, и голова свисала набок.</p>
    <p>— Фырк, — позвал я мысленно. — Что там? Внутреннее кровотечение? Разрыв селезёнки?</p>
    <p>Бурундук появился рядом, на обледенелом крыле. Полупрозрачный, серьёзный, с прижатыми ушами.</p>
    <p>— Двуногий, — передал он, и в мысленном голосе его звучало что-то, чего я не слышал раньше. Растерянность. — У него аура целая. Органы целы. Все до единого. Он не от удара умирает.</p>
    <p>Я перегнулся через раму лобового стекла. Достал телефон, включил фонарик и направил луч в лицо водителю.</p>
    <p>И замер.</p>
    <p>Водитель не стонал. Не хрипел от переломов, не корчился от боли в раздавленных конечностях. Тело его билось мелкой, ритмичной дрожью — знакомой, отработанной, той самой, которую я наблюдал сорок минут назад на полу кафе.</p>
    <p>Миоклонические судороги. Изо рта текла розовая пена, скапливаясь в складках ремня безопасности. Глаза были открыты — широко, неестественно, и в луче фонарика я увидел зрачки.</p>
    <p>Чёрные. Огромные. Занимающие всю радужку. Не реагирующие на свет.</p>
    <p>Мидриаз.</p>
    <p>Кожа лица — серо-синяя, с мраморным рисунком, какой бывает при централизации кровообращения, когда организм жертвует периферией ради сердца и мозга.</p>
    <p>Я знал эти симптомы. Видел их на полу придорожного кафе, в луже разлитой водки, когда мужик по имени Витёк рвал на себе рубашку и кричал про жуков под кожей.</p>
    <p>Это был другой диагноз.</p>
    <p>Водитель фуры, разнёсшей перекрёсток, сидел в кафе «Уют» вместе с остальными дальнобойщиками, молча ел борщ, расплатился, вышел, сел в кабину и выехал на трассу.</p>
    <p>А через минуту яд, всосавшийся из желудка в кровь, добрался до мозга и ударил. Мидриаз, галлюцинации, судороги — всё то же самое, что у Витька, только за рулём ускоряющейся двадцатитонной фуры.</p>
    <p>Я медленно выпрямился.</p>
    <p>Ветер бил в лицо. Туман наползал с полей, скрывая горизонт. Трасса уходила в обе стороны, и на ней стояли машины — длинная, бесконечная вереница, запертая аварией. Клаксоны гудели, люди выходили на обочину.</p>
    <p>Дальнобойщиков в кафе было пятеро. Один лежал подо мной в кабине с мидриазом и судорогами. Четверо других уехали раньше. На своих фурах. По этой же трассе. В обе стороны.</p>
    <p>Четыре двадцатитонных бомбы на колёсах, управляемых водителями с ядом в крови. Где-то на М-12, между Москвой и Нижним Новгородом, прямо сейчас.</p>
    <p>— Твою мать… — произнёс я вслух. — Это не просто авария. Он точно тоже отравлен.</p>
    <p>А он ведь сидел и обедал не один. А это значит сейчас на трассе есть еще дальнобойщики с отравлением!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Мысль работала с холодной точностью калькулятора, пока тело цеплялось за обледенелую решётку радиатора перевёрнутой фуры. Они выходили из кафе, пока мы с Вероникой доедали борщ. Расплачивались, натягивали куртки, выходили на парковку.</p>
    <p>Пятеро здоровых мужиков, молча залезавших в кабины своих длинномеров и разъезжавшихся по трассе. Кто на восток, кто на запад. Обычный обеденный перерыв, обычная ротация дальнобойного конвейера.</p>
    <p>А в их желудках уже тикало. Токсин всасывался через слизистую, проникал в кровоток, и дальше — вопрос времени и массы тела. Крупному мужику нужно чуть больше минут, чтобы концентрация в крови достигла критической. Пятнадцать минут, двадцать, может двадцать пять — а потом мидриаз, а потом галлюцинации, судороги, и двадцать тонн стали с грузом летят по мокрой трассе, как пуля из ствола, и остановить их некому.</p>
    <p>Из тумана, прорезая серую мартовскую слякоть синими мигалками, вылетели две машины. Патрульные седаны ДПС — белые, с синими полосами, с включёнными световыми балками, бросавшими по асфальту нервные голубые всполохи. Следом, тяжело и надсадно рыча дизелем, вывернул красно-белый «Урал» МЧС — громадный, с лебёдкой на бампере и кунгом, набитым оборудованием.</p>
    <p>Визг тормозов. Хлопки дверей. Из машин посыпались люди в форме — полицейские в бронежилетах, спасатели в оранжевых комбинезонах с отражающими полосами. Загремели рации, затрещали команды, кто-то уже разматывал ленту оцепления, и парковка придорожного комплекса за минуту превратилась в штаб.</p>
    <p>Я спрыгнул с фуры в почерневший, пропитанный соляркой снег. Ноги подогнулись при приземлении — мышцы бедра свело судорогой усталости, и я чуть не упал, но удержался, упёршись ладонью в асфальт. Выпрямился. Побежал.</p>
    <p>Ближайшая машина ДПС стояла в десяти метрах, и рядом с ней — капитан. Крупный, плечистый, в расстёгнутом бушлате, с лицом, красным от мороза и нервов, и рацией. Он орал в неё, перекрывая шум генератора и сирен, и слова его разлетались паром в холодном воздухе.</p>
    <p>— … подкрепление на сто восемьдесят шестой! Повторяю, нужны ещё две бригады, у нас тут…</p>
    <p>Я перехватил его за локоть. Крепко, не церемонясь — так хирург перехватывает руку ассистента, потянувшегося не к тому зажиму.</p>
    <p>Капитан дёрнулся. Развернулся ко мне, и в глазах его вспыхнула та мгновенная, жёсткая злость человека, которого оторвали от работы в критический момент.</p>
    <p>— Гражданский! — рявкнул он, и кадык дёрнулся от ярости. — За оцепление, живо! Не мешай работать!</p>
    <p>Он уже замахнулся рукой, чтобы стряхнуть мою ладонь с локтя. Кисть у него была широкая, тяжёлая, привыкшая к дубинке и наручникам.</p>
    <p>Я не отпустил. Посмотрел ему в глаза.</p>
    <p>— Слушай меня внимательно, капитан. Я мастер-целитель Разумовский. Водитель этой фуры не уснул за рулём. Он отравлен мощнейшим нейротоксином.</p>
    <p>Капитан осёкся. Рот закрылся. Взгляд скользнул по моим рукам — перепачканным кровью и сажей, исцарапанным битым стеклом, с содранной кожей на костяшках.</p>
    <p>Потом по лицу. Грязному с красными от ветра глазами, но абсолютно спокойному. Не гражданскому.</p>
    <p>Титул сработал. В иерархии Империи мастер-целитель — величина, с которой не спорят даже офицеры при исполнении. Это не просто лекарь — это ранг, подтверждённый Гильдией, несущий юридический вес и подразумевающий полномочия.</p>
    <p>Понятно, что я не мог командовать полицией. Но и они понимали, что я не прост.</p>
    <p>Я видел, как менялось его лицо. Секунда и багровая злость уступила место бледной, осознанной тревоге.</p>
    <p>— В течение последних двадцати минут от кафе «Уют» по трассе ушли ещё четыре фуры, — продолжил я, не давая ему вставить слово. — У их водителей прямо сейчас в крови бомба замедленного действия. Через пять-десять минут у них начнутся судороги и отключится мозг. Перекрывай М-12 в обе стороны. Объявляй план «Перехват». Ищи длинномеры. Если не остановите их сейчас — у тебя на участке будет ещё четыре таких мясорубки.</p>
    <p>Я кивнул в сторону перевёрнутой фуры, раздавленного микроавтобуса и дыма, поднимавшегося над перекрёстком.</p>
    <p>Капитан побледнел. Цвет лица сменился за полторы секунды — от красного к серому, как меняется кожа при острой гипотензии. Он посмотрел на фуру. На микроавтобус. На тела, лежавшие на обочине под серебристыми одеялами, которые спасатели уже начали раскладывать. Потом обратно на меня.</p>
    <p>И поднёс рацию ко рту.</p>
    <p>— Всем постам на трассе М-12! Перехват грузового транспорта! Длинномеры, вышедшие из зоны сто восемьдесят шестого километра за последние тридцать минут, в обоих направлениях! Останавливать принудительно, водителей не выпускать из кабин до прибытия медиков! Повторяю…</p>
    <p>Я не стал дослушивать. Развернулся и побежал обратно, к зоне поражения, где гидравлика МЧС уже надрывно гудела рядом с микроавтобусом и где шестеро зажатых людей ждали, пока кто-нибудь вытащит их из металлического гроба, не убив при этом.</p>
    <p>Спасатели работали быстро. Бензогенератор насосной станции ревел, выбрасывая из выхлопной трубы сизый дым, и тяжёлые гидравлические кусачки — «челюсти жизни», как их называли на жаргоне, — уже лежали на земле рядом с микроавтобусом. Командир расчёта, широкоплечий мужик в оранжевом шлеме с визором, примерялся к смятой передней стойке, выбирая точку реза.</p>
    <p>Я подлетел к нему в тот момент, когда он уже поднял кусачки, и ухватил его за плечо. Рука легла на жёсткий негорючий комбинезон, и спасатель обернулся — недоумённо, настороженно.</p>
    <p>— Стоп! — выдохнул я. — Стой. Мужиков на заднем ряду не резать!</p>
    <p>Командир опустил кусачки. За визором шлема блеснули серые, внимательные глаза — глаза человека, привыкшего работать в условиях, где секунда промедления стоит жизни, и потому крайне нетерпимого к тем, кто эти секунды отнимает.</p>
    <p>— Целитель, нам их доставать надо, — произнёс он с тяжёлой, профессиональной хрипотцой. — Они там зажаты намертво.</p>
    <p>— У двоих есть риск синдрома длительного сдавливания, — сказал я, и говорил быстро, но чётко, как диктуют назначения по телефону: ни одного лишнего слова, каждое на вес. — Ноги раздавлены металлом уже больше получаса. Мышцы начали отмирать и выделяют токсичный белок — миоглобин. Пока металл давит, яд заперт в ногах. Если сейчас разожмёте стойки и снимете давление — миоглобин хлынет в кровь. Через час их почки откажут. Через два — остановится сердце от гиперкалиемии. Они умрут у вас на руках, понимаешь?</p>
    <p>Командир молчал. За визором шло вычисление — я видел это по тому, как сузились зрачки и дёрнулась челюсть. Спасатель привык к простой формуле: зажало — режь — доставай. Я ломал эту формулу, вставляя в неё переменную, от которой зависело, спасёт он людей или убьёт.</p>
    <p>— И что предлагаешь? — спросил он наконец, и в голосе его лязгнуло железо. — Оставить их там?</p>
    <p>— Режьте крышу, — ответил я. — Срезайте двери. Делайте доступ. Но давление с ног снимать только по моей команде. Сначала мы вольём в них по два литра физраствора, чтобы разбавить кровь и запустить диурез. Наложим жгуты выше места сдавливания. Только потом — разжимайте. Медленно. Посегментно. Сантиметр за сантиметром.</p>
    <p>Командир посмотрел на меня. Потом на микроавтобус. Потом кивнул — коротко, по-военному.</p>
    <p>— Расчёт! — гаркнул он, развернувшись к своим. — Крышу режем! Двери режем! К нижним стойкам не лезть, работаем сверху! Давайте болгарки!</p>
    <p>Взвизгнули диски. Искры полетели в туман оранжевым фонтаном, и стальная крыша микроавтобуса начала расходиться, как вскрываемая грудная клетка при торакотомии. Металл визжал, скрежетал, и срезанные куски падали на асфальт с глухим лязгом.</p>
    <p>Я убедился, что спасатели поняли задачу, и крикнул фельдшерам из петушкинской бригады:</p>
    <p>— Физраствор! По два литра на каждого из зажатых! Максимальная скорость инфузии! И жгуты — готовьте, широкие, на оба бедра!</p>
    <p>И в этот момент сквозь визг болгарок, рёв генератора и вой сирен — сквозь весь этот индустриальный хаос — прорезался крик.</p>
    <p>Не из микроавтобуса. Издалека, от легковушки у бетонного столба.</p>
    <p>— Илья!</p>
    <p>Голос Вероники. Сорванный, хриплый, звенящий тревогой, которую я научился различать за годы работы в реанимации. Тревога не за себя, а за пациента.</p>
    <p>— Бабушке хуже! Дренаж забился кровью, сатурация падает!</p>
    <p>Я обернулся. У разбитого универсала стояла Вероника — она прибежала с кафе, когда увидела масштаб катастрофы, оставив тамошних пациентов на третью скорую. Руки в крови, лицо белее бинта, волосы прилипли к вискам. Рядом, внутри машины, бабушка хрипела, и хрип этот я слышал даже отсюда — влажный, булькающий, с присвистом, как у пациента с отёком лёгких.</p>
    <p>Приоритеты. Медицина катастроф — это всегда приоритеты. Краш-синдром у зажатых убьёт их после освобождения, если не подготовить. Пневмоторакс убивает прямо сейчас.</p>
    <p>Я побежал.</p>
    <p>Двадцать метров по битому стеклу и мокрому асфальту. Каждый шаг отдавался в коленях тупой болью усталости. Тело кричало — не словами, а языком лактата в мышцах и тремора в пальцах, — что резервы кончились, что я работаю на пустом баке, что ещё немного и упаду сам.</p>
    <p>Я послал это тело к чёрту. Привычный приём: загнать ощущения в дальний угол сознания, запереть на замок и выбросить ключ. Потом, когда всё кончится, оно предъявит счёт, и я заплачу. Но не сейчас.</p>
    <p>Бабушка синела. Импровизированный дренаж — корпус гостиничной авторучки, торчавший из второго межреберья — забился. Я видел: на конце пластиковой трубки темнел сгусток свернувшейся крови, закупоривший просвет, как тромб закупоривает артерию. Воздух из плевральной полости перестал выходить, и давление снова росло, поджимая лёгкое и сдвигая средостение.</p>
    <p>Чистить механически — долго, грязно и рискованно. Трубка пластиковая, тонкая, любое неосторожное движение выдернет дренаж целиком, и мы вернёмся к исходной точке.</p>
    <p>У меня оставалась Искра. Не резерв — огрызок, крохотный остаток на самом дне, как последние капли крови в пакете для переливания. Но для одного микроскопического толчка этого хватит.</p>
    <p>Я положил указательный палец на торец авторучки. Закрыл глаза. Сосредоточил то немногое, что осталось, в одной точке — на кончике пальца, в зоне контакта с пластиком — и послал импульс. Крохотный, прицельный телекинетический толчок, направленный внутрь трубки, по просвету, к сгустку.</p>
    <p>Влажный хлюп. Сгусток вылетел из трубки, как пробка из бутылки, шлёпнулся на грудь бабушки и развалился бурой кляксой на тёмном пальто. И воздух пошёл — со свистом, с шипением, со знакомым звуком работающего дренажа.</p>
    <p>Бабушка судорожно вдохнула. Грудная клетка расправилась, бронхи захрипели, и синева начала отступать от губ, уступая место бледности — живой, человеческой.</p>
    <p>— Держи её, — сказал я Веронике. — Контролируй дренаж. Если забьётся снова — зови, но не дёргай трубку. Ясно?</p>
    <p>Вероника кивнула. Глаза её были красными от ветра и усталости, но руки — неподвижными. Фельдшер скорой помощи, работающий на автопилоте, когда мозг уже отключился, а руки продолжают спасать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Рокот возник на грани слышимости — низкий, тяжёлый, отличающийся от гула генераторов и сирен, как басовая нота отличается от белого шума. Он нарастал, и вместе с ним нарастала вибрация — в асфальте под ногами, в воздухе, в грудной клетке.</p>
    <p>Я поднял голову.</p>
    <p>Из-за серых, рваных облаков, снижаясь по крутой глиссаде, выходил вертолёт. Жёлтый корпус с красным крестом на борту, четыре лопасти рубили мартовский воздух, и по мере снижения винт поднял с земли всё, что могло лететь: снег, грязь, мелкие камни, обрывки пластика, — закрутил это вихрем, и людям пришлось прикрывать лица руками и отворачиваться.</p>
    <p>Машина села прямо на очищенный участок трассы, метрах в пятидесяти от перевёрнутой фуры. Лопасти замедлились, но не остановились, и тугой поток воздуха бил по спинам, как ладонь. Боковая дверь отъехала, и из чрева вертолёта посыпалась бригада медицины катастроф: трое в красных комбинезонах, с носилками-щитами и укладками. Быстро, молча, с отработанной экономией движений.</p>
    <p>Старший бригады — женщина лет сорока, коротко стриженная, с лицом жёстким и собранным, как операционное поле перед разрезом — подбежала ко мне.</p>
    <p>— Кто старший? — крикнула она, перекрывая рокот лопастей.</p>
    <p>— Я. Мастер-целитель Разумовский. Муром. Триаж проведён, сортировка завершена.</p>
    <p>Она кивнула. Профессионал узнаёт профессионала по первой фразе, как музыкант узнаёт коллегу по первому такту.</p>
    <p>— Красная зона, — начал я, и говорил так, как диктуют сортировочные карты: кратко, точно, без эмоций. — Двое для вертолёта. Первая — пожилая женщина, легковушка у столба, закрытая травма грудной клетки, оскольчатый перелом четвёртого-пятого рёбер справа, напряжённый пневмоторакс, экстренная декомпрессия проведена, дренаж импровизированный, требует замены на штатный. Гемодинамика нестабильная.</p>
    <p>— Вторая?</p>
    <p>— Водитель фуры. Кабина, висит на ремнях. Травматических повреждений минимум, но отравлен нейротоксином неизвестной этиологии. Мидриаз, миоклонические судороги, розовая пена, мраморность кожи. Централизация кровообращения. Ему нужна токсикологическая реанимация, здесь я ничего не могу.</p>
    <p>Старший бригады коротко скомандовала своим, и красные комбинезоны разделились: двое — к легковушке за бабушкой, один — к фуре, где спасатели МЧС уже срезали ремни безопасности, готовясь извлечь водителя.</p>
    <p>Я стоял посреди этого управляемого хаоса и координировал потоки, как дирижёр координирует оркестр — взглядами, жестами, короткими фразами. Бабушку уложили на щит, зафиксировали, понесли к вертолёту. Водителя фуры вытащили из кабины — обмякшее, дрожащее тело, покрытое пеной и сажей, — уложили на вторые носилки, пристегнули и тоже понесли. Лопасти раскрутились, вихрь ударил по спинам, и жёлтый борт с красным крестом оторвался от асфальта, качнулся, набрал высоту и ушёл в серое небо, унося двоих самых тяжёлых туда, где им ещё могли помочь.</p>
    <p>Рокот стихал, растворяясь в тумане.</p>
    <p>Сквозь шум ко мне прорвался капитан ДПС. Он бежал от своей машины, придерживая фуражку рукой, и лицо его было мокрым — от пота или от тающего снега, летевшего из-под вертолётных лопастей.</p>
    <p>— Мастер Разумовский! — крикнул он, тяжело дыша.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 19</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>— Троих взяли! — доложил полицейский.</p>
    <p>Я не отрывался от контроля: рядом фельдшеры из петушкинской бригады грузили в реанимобиль стабилизированных пациентов из кафе, которых Вероника привела от кафе по тропинке через обочину.</p>
    <p>— Где? — бросил я капитану, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Две фуры тормознули посты на подъезде к Владимиру! — Капитан говорил быстро, глотая окончания, как человек, привыкший докладывать по рации. — Водилы в отрубе, бились мордой о руль, машины чудом в отбойник ушли, встречку не задели! Третья улетела в кювет под Лакинском, перевернулась, но полосу не перегородила! Водитель жив, скорая уже там!</p>
    <p>Три из четырёх. Я прикрыл глаза на секунду. Три из четырёх — это хорошая статистика, когда речь идёт о двадцатитонных бомбах, управляемых людьми без сознания. Три из четырёх — это сотни человек на встречной полосе, которые доедут до дома.</p>
    <p>— А четвёртая? — спросил я.</p>
    <p>Капитан помрачнел. Лицо его, и без того не отличавшееся жизнерадостностью, приобрело оттенок хирургического свинца.</p>
    <p>— Ищем, — сказал он. — По камерам пробиваем. Ушла в сторону области, связи с ней нет.</p>
    <p>Четвёртая. Где-то на трассе, в тумане, в мартовской серости — двадцать тонн стали, и за рулём человек, в чьей крови работает яд. Может, он уже вырубился. Может, фура стоит в кювете, и водитель бьётся в судорогах, пристёгнутый ремнём. А может, она летит по встречке прямо сейчас, и кто-то — семья с детьми, автобус, «Газель» с фельдшерами — видит в тумане надвигающуюся стену синего тента и понимает, что свернуть некуда.</p>
    <p>Я не мог на это повлиять. Не мог дотянуться, остановить, вылечить на расстоянии. Это было за пределами моих рук, моего Сонара, моей Искры — за пределами всего, чем я располагал. И осознание собственного бессилия ударило больнее, чем любой из ударов за сегодняшний день.</p>
    <p>— Ищите, — сказал я капитану. — Быстрее.</p>
    <p>Он кивнул и побежал обратно к машине, снова прижимая рацию к уху.</p>
    <p>Я повернулся к каретам скорой помощи. Задние двери реанимобиля из Петушков были открыты, и внутри фельдшеры подключали капельницы пациентам из кафе. Покровская «Газель» стояла рядом — в ней уже лежали двое из микроавтобуса: студенты, которых спасатели извлекли первыми, пока болгарки резали крышу над зажатыми.</p>
    <p>Вероника стояла у реанимобиля, проверяя фиксацию капельницы на руке матери невесты. Движения её были точными, но замедленными — как у хирурга на шестом часе операции, когда мозг ещё работает, а тело начинает отставать. Она подняла голову, и наши глаза встретились.</p>
    <p>Я подошёл к ней. Провёл ладонью по лбу, стирая пот. Ладонь была грязной, в крови и саже, и я, вероятно, оставил на лбу тёмный след, но мне было плевать. Организм работал на таких остатках ресурса, что эстетика перестала существовать как категория.</p>
    <p>— Всё, — сказал я. — Здесь мы сделали максимум. Едем с ними в Петушки. В тамошней больнице им понадобится помощь — местные лекари с таким токсином ещё не сталкивались.</p>
    <p>Вероника посмотрела на меня. Долгим, усталым, профессиональным взглядом, в котором читалось одновременно: «ты еле стоишь», «я тоже еле стою» и «поехали».</p>
    <p>— Садись в кабину, — сказала она. — Я буду сзади, с пациентами.</p>
    <p>Я кивнул. Обошёл реанимобиль, открыл дверь кабины и тяжело опустился на пассажирское сиденье рядом с водителем. Ноги подогнулись, и тело, получив наконец горизонтальную опору, отозвалось волной тупой, всепоглощающей боли в каждой мышце.</p>
    <p>Двери захлопнулись. Сирена взвыла. Реанимобиль тронулся, выруливая на свободный участок трассы, и за тонированным стеклом остались: перевёрнутая фура с чёрным дымом, искрящие болгарки спасателей над микроавтобусом, ленты оцепления и фигуры людей в оранжевых комбинезонах, маленькие на фоне серого мартовского неба.</p>
    <p>На плече шевельнулся Фырк.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он, и мысленный голос его был тихим, лишённым обычного сарказма, — ты сегодня неплохо поработал. Для существа с одной парой лап и отсутствием хвоста — очень неплохо.</p>
    <p>Я закрыл глаза. Сирена выла, реанимобиль набирал скорость, и мартовская трасса бежала навстречу, мокрая, серая, бесконечная.</p>
    <p>Где-то на ней ехала четвёртая фура.</p>
    <p>Колонна влетела во внутренний двор Петушинской ЦРБ на сорок третьей минуте пути.</p>
    <p>Три машины — две покровские «Газели» и петушинский реанимобиль — одна за другой, с воющими сиренами и мигалками, окрасившими обшарпанные кирпичные стены в тревожный красно-синий пульс. Свет метался по фасаду, выхватывая из темноты облупившуюся штукатурку, решётки на окнах первого этажа и выцветшую табличку «Центральная районная больница г. Петушки. Приёмное отделение».</p>
    <p>Двери реанимобиля распахнулись прежде, чем машина полностью остановилась. Фельдшеры выкатили каталки. Колёса загремели по бетонному пандусу, ведущему к дверям приёмного покоя.</p>
    <p>На каталках лежали наши: мать невесты с почерневшими пальцами под капельницей, подросток Данил — серый, трясущийся, завёрнутый в серебристое одеяло, и женщина, впадавшая в ступор, с кислородной маской на лице и монитором, пищавшим на боковой стойке. Из покровских «Газелей» выгружали пострадавших из ДТП.</p>
    <p>Я выпрыгнул из кабины реанимобиля, и ноги встретили землю с тупым ударом, отозвавшимся болью в каждом суставе от пяток до поясницы. Сорок три минуты в тесной кабине, после четырёх часов на ногах, в крови и грязи, и тело решило, что пора предъявить счёт. Колени подогнулись, я покачнулся, и ладонь сама нашла борт машины, удержав равновесие.</p>
    <p>Вероника выбралась из кузова следом за последней каталкой. Руки в латексных перчатках, залитых чужой кровью, волосы стянуты в хвост резинкой, одолженной у фельдшера. Она контролировала капельницу матери невесты всю дорогу и сейчас передавала информацию санитару короткими, рублеными фразами: давление, пульс, объём инфузии, время последней дозы нитроглицерина.</p>
    <p>Приёмный покой гудел.</p>
    <p>Это было первое, что ударило при входе. Не запах (хотя запах тоже: хлорка, йод, пот и густой нервный дух перегруженного медучреждения), а именно звук. Гул растревоженного улья, где каждая пчела одновременно летит в свою сторону и мешает остальным. Тележки с медикаментами лязгали по кафельному полу, и этот резкий, металлический звук ритмично бил по нервам, как метроном в ночном отделении интенсивной терапии.</p>
    <p>Медсёстры перекрикивались через головы, швыряя друг другу номера палат и дозировки, и в этих выкриках слышалась не паника, а контролируемая перегрузка — состояние, знакомое любому медику, работавшему в приёмном покое в ночь на Новый год.</p>
    <p>Для районной больницы шесть тяжёлых одновременно — это катастрофа. Не столичная клиника с десятью реанимационными койками и штатом из тридцати человек. Районная ЦРБ, где в ночь дежурит один реаниматолог, два хирурга и четыре медсестры, и где каждый новый пациент — это игра в тетрис с койками, руками и минутами.</p>
    <p>Я шагал за каталками по коридору, и вокруг кипело: санитары толкали тележки, двери распахивались и захлопывались, кто-то волок штатив от капельницы, зацепившийся колесом за порог, и ругался тихо, сквозь зубы, профессиональным полушёпотом. Навстречу пробежал молодой хирург, на ходу натягивая стерильные перчатки — пальцы не попадали, латекс скручивался, и он тряс кистью, матерясь.</p>
    <p>Каталки свернули направо, к двустворчатым дверям с красной надписью «Реанимационный блок. Вход строго ограничен».</p>
    <p>Я шагнул в створ.</p>
    <p>— Мужчина!</p>
    <p>Голос был жёстким, резким, поставленным десятилетиями работы в отделении, где мягкость — роскошь, а единственный способ быть услышанным — перекричать мониторы и стоны. Дверь перегородила рука в хирургической перчатке — крупная, тяжёлая, выставленная, как шлагбаум.</p>
    <p>Передо мной стоял дежурный реаниматолог. Плотный мужчина лет пятидесяти, в зелёном хирургическом костюме, с лицом, вырубленным из того же материала, из которого вырубают фундаменты провинциальных больниц: усталость, упрямство и хроническое недосыпание, спрессованные в гранитное выражение человека, видевшего всё. Широкий лоб, тяжёлая челюсть, залысины, набрякшие мешки под глазами и взгляд без грамма сочувствия — только безусловный, территориальный рефлекс: чужой на моей земле.</p>
    <p>— Вы куда прёте⁈ — Он сделал шаг вперёд, и перчатка упёрлась мне в грудь. Плотно, властно, с давлением. — Гражданским в красную зону нельзя! Ждите за дверью, в коридоре, к вам выйдут!</p>
    <p>Я остановился.</p>
    <p>Посмотрел на него. Оценил за полторы секунды — автоматически, как оцениваю любого нового коллегу: хирургический костюм чистый, но не свежий — значит, дежурит с утра, минимум двенадцать часов. Перчатки надеты наспех, правая слегка перекручена на запястье — торопился. Под глазами не просто мешки, а отёки от задержки жидкости — много кофе, мало сна, вероятно, гипертоник. Голос хриплый от постоянных команд.</p>
    <p>Хороший лекарь. Делает свою работу и делает её правильно: не пускает посторонних в стерильную зону. Любой нормальный реаниматолог поступил бы так же, увидев на пороге красной зоны окровавленного мужика в гражданке, похожего скорее на жертву ДТП, чем на коллегу.</p>
    <p>Но спорить было некогда. Там, за этими дверями, на каталках лежали пациенты, в чьих венах работал токсин, природу которого не знал никто в этой больнице. Если местные начнут лечить вазоспазм стандартными протоколами (нитропруссидом, допамином, стандартной инфузионной терапией) и не учтут системную токсикологию, они убьют тех, кого мы вытаскивали на полу кафе голыми руками.</p>
    <p>Я вытер лицо тыльной стороной ладони. По коже размазалась копоть — грязная полоса от виска до подбородка. Мне было плевать.</p>
    <p>— Я мастер-целитель Илья Разумовский, — сказал я ровно, глядя реаниматологу прямо в глаза. Спокойно, с металлом на дне голоса, но без давления — не хотел тратить Искру на то, что можно решить словами и рангом. — Диагностический центр Мурома. Я проводил первичный триаж на трассе, декомпрессию напряжённого пневмоторакса и купировал острейший вазоспазм у пациентки с ишемией кисти. Мне нужно к вашим тяжёлым. Сейчас.</p>
    <p>Реаниматолог замер.</p>
    <p>Рука в перчатке, упиравшаяся мне в грудь, ослабила давление. Не убралась — ослабла, как расслабляется хватка, когда мозг получает информацию, противоречащую первоначальной установке.</p>
    <p>Я видел, как в его глазах прокатилась волна: сначала недоверие, потом пересчёт, потом — узнавание. Не лица, а имени. Фамилия «Разумовский» в медицинских кругах Владимирской губернии за последние месяцы обросла таким количеством слухов, что даже усталый районный реаниматолог, читающий медицинские бюллетени раз в квартал, не мог её не слышать.</p>
    <p>Эпидемия. Диагностические чудеса. Операции, о которых шептались на кафедрах. Молодой гений из Мурома, то ли безумец, то ли пророк. Шучу, конечно…</p>
    <p>Одно дело слышать сплетни за чашкой растворимого кофе в ординаторской. Другое — увидеть этого человека перед собой: по локоть в чужой крови, с ссадиной на скуле, с глазами, в которых отражались четыре часа работы в условиях, где стерильность заменяла придорожная водка, а скальпель — авторучка.</p>
    <p>Рука опустилась.</p>
    <p>Реаниматолог молча, с коротким, почти военным кивком отступил на шаг в сторону. Потом развернулся к коридору и крикнул вглубь:</p>
    <p>— Сестра! Выдайте мастеру чистый хирургический костюм, бахилы и пропуск! Быстро!</p>
    <p>Он обернулся ко мне. Лицо его изменилось — не смягчилось, нет, такие лица не смягчаются, они отлиты в бетоне, — но напряжение ушло из челюсти, и в глазах появилось то, что я ценил в коллегах больше любых комплиментов: профессиональное принятие.</p>
    <p>— Проходите, мастер, — произнёс он, и голос его стал на полтона ниже, деловитее. — У нас две бригады работают, хирурги уже моются, но с токсикологией полная неразбериха. Мы такого не видели. У одного пальцы синеют, у другого мозг отключается, третьему желудок наизнанку выворачиваети всё от одного источника? Это что за отрава?</p>
    <p>— Я сам пока не знаю, — честно ответил я, шагая через порог красной зоны. — Но знаю, чего делать нельзя. Этого хватит на первые два часа.</p>
    <p>Два часа прошли, как одна затяжная операция, — в тумане сосредоточенности, где время измеряется не минутами, а действиями.</p>
    <p>Я переоделся в чистый хирургический костюм — зелёный, хрустящий хлоркой, на два размера больше, с больничным штампом «ЦРБ Петушки» на нагрудном кармане.</p>
    <p>Местные хирурги оказались крепче, чем я ожидал от районной ЦРБ.</p>
    <p>Двое — мужчина и женщина, оба лет сорока пяти, с руками, работавшими чётко и экономно. Пострадавших из ДТП они заштопали блестяще: перелом предплечья у студента вправили и зафиксировали за сорок минут, вывих плеча женщине вставили закрытой репозицией, рассечение на лбу девушки ушили косметическим швом, которому позавидовал бы и столичный пластический хирург.</p>
    <p>Мне скальпель не понадобился, и я мысленно отдал дань уважения районной хирургической школе — той самой, которую столичные снобы привыкли считать отстойником для неудачников, не понимая, что именно здесь, в условиях хронического дефицита всего, куются руки, способные работать с тем, что есть, а не с тем, что хочется.</p>
    <p>Отравленными я занимался лично.</p>
    <p>Промывание желудков — тем, кто ещё мог глотать. Инфузионная терапия — всем. Витёк, доставленный из кафе третьей скорой, которую вызвала невеста, лежал на ИВЛ: дыхание угнетено, судороги перешли в вялый статус, и аппарат дышал за него монотонным, механическим ритмом, похожим на метроном.</p>
    <p>Мать невесты стабилизировалась: нитроглицерин сделал своё дело, спазм лучевой артерии отпустил, кровоток в пальцах восстановился — не полностью, но достаточно, чтобы демаркационная линия перестала ползти. Два пальца, указательный и средний, были потеряны — некроз зашёл слишком далеко, и ампутация фаланг оставалась вопросом времени, — но кисть в целом удалось сохранить.</p>
    <p>Подросток Данил пришёл в себя первым. Молодой организм справлялся быстрее, выбрасывая токсин через почки и печень, и к концу второго часа парень уже сидел на койке, бледный и трясущийся, но живой и в полном сознании. Я заглянул к нему, проверил рефлексы и сказал: «Молодец, боец». Он попытался улыбнуться, и улыбка вышла кривой, болезненной, но настоящей.</p>
    <p>Женщину в ступоре перевели на самостоятельное дыхание. Частота — четырнадцать в минуту, стабильно, без провалов. Ствол мозга перезапустился окончательно, и сознание возвращалось медленно, как свет в операционной после перебоя с электричеством: сначала мерцание, потом слабый свет, потом полная яркость.</p>
    <p>Я делал то, что умел лучше всего: координировал, направлял, корректировал. Объяснял местным лекарям, чего делать нельзя — стандартные вазопрессоры при этом типе спазма только усугубят ишемию, потому что токсин работает через иной рецепторный путь.</p>
    <p>Показывал, на что смотреть: мидриаз как маркер прогрессии, мраморность кожи как предвестник централизации, миоклонии как признак церебральной гипоксии. Местный реаниматолог — тот самый, грузный, с бетонным лицом — слушал молча, записывал в потрёпанный блокнот и кивал, и в этих кивках была не покорность подчинённого, а уважение равного, принявшего старшинство не по приказу, а по факту компетенции.</p>
    <p>К полуночи самое страшное осталось позади.</p>
    <p>Но остался главный вопрос — что с ними произошло?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Маленькая ординаторская была тесной и пустой.</p>
    <p>Комната четыре на три метра, с окном на задний двор больницы, заставленная так плотно, что свободного пространства хватало ровно на продавленный кожзамовый диван у стены, письменный стол с компьютером и два стула.</p>
    <p>В углу монотонно гудел старый холодильник. Белый и облупившийся, переживший, вероятно, три поколения дежурных лекарей и державшийся на чистом упрямстве, также, как и некоторые пациенты после третьего инфаркта.</p>
    <p>На столе стоял электрический чайник с накипью на стенках, банка растворимого кофе и пирамида из пластиковых стаканчиков.</p>
    <p>Пахло озоном от кварцевой лампы и хлоркой. Запахи провинциальной больницы, одинаковые от Калининграда до Владивостока: базовый набор, позволяющий определить профессию с закрытыми глазами.</p>
    <p>За окном стояла глухая мартовская ночь. Чёрное стекло не показывало ничего, кроме отражений: тусклая лампа под потолком, стол, диван и два силуэта на нём.</p>
    <p>Мы сидели.</p>
    <p>Адреналин ушёл, как уходит вода из ванны, когда выдёргивают пробку: быстро и целиком, оставляя после себя тяжёлый, грязный осадок на стенках. На его место навалилась чугунная тяжесть в мышцах, тупая боль в висках. И еще это особенное, опустошающее ощущение, известное лекарям как «постреанимационный провал»: всё кончилось, руки пусты, и организм наконец осознаёт, через что его протащили.</p>
    <p>Я сидел на продавленном диване, вытянув ноги, и затылок упирался в стену. Ноги гудели, как два столба, в которые въехал грузовик. Спина ныла в поясничном отделе — там, где я два часа назад скручивался, пролезая через разбитое заднее окно микроавтобуса. Пальцы саднили от содранной кожи, и на правой ладони набухал кровоподтёк — следствие удара по авторучке, когда я вгонял импровизированный дренаж бабушке между рёбер.</p>
    <p>Вероника сидела рядом. Подтянула колени к груди, обхватив их руками. Сжалась маленькая, нахохлившаяся, как птица на проводе в ноябрьский дождь. Тоже в чужом хирургическом костюме, тоже на два размера больше, и из зелёных рукавов торчали тонкие запястья с голубыми венами.</p>
    <p>Она сжимала обеими руками пластиковый стаканчик с остывшей водой, и пластик тихо хрустел под пальцами мелкими, ритмичными сокращениями, похожими на фасцикуляции.</p>
    <p>Я видел, что руки её мелко дрожат, часто, едва заметно для непосвящённого, но я был посвящённый, и я знал, что это не холод.</p>
    <p>Это запоздалый шок, накрывающий после катастрофы, когда адреналин уходит и нервная система начинает обрабатывать всё, что видела, слышала и чувствовала за последние часы. Отложенный платёж. Эмоциональный счёт, предъявляемый в тот момент, когда ты думаешь, что всё позади.</p>
    <p>Она подняла на меня глаза с расширенными зрачками — не от токсина, а от усталости и страха. Под ними залегли тени, глубокие и тёмные, как синяки после бессонной ночи.</p>
    <p>Кольцо с бриллиантом на безымянном пальце поймало тусклый свет больничной лампы и бросило радужный блик на стенку стаканчика.</p>
    <p>Контраст ударил меня по нервам сильнее, чем вид крови на трассе: дорогое кольцо и дешёвый пластиковый стаканчик в руках смертельно уставшей женщины. Утром она была невестой в ресторане. Днём — фельдшером на поле боя. Сейчас — просто человеком, растратившим все силы.</p>
    <p>— Илюш… — голос её сорвался, и она откашлялась, пытаясь вернуть ему хоть какую-то твёрдость, но твёрдости не осталось, и слова вышли почти шёпотом. — Мы же тоже там были. В этом кафе. За соседним столом. Всего в трёх метрах от них.</p>
    <p>Она судорожно сглотнула. Пластик стаканчика хрустнул громче — пальцы сжались.</p>
    <p>— А вдруг… вдруг мы тоже отравлены? — голос её стал тонким, хрупким, как голос пациентки, спрашивающей у онколога результаты биопсии. — Вдруг мы съели или подышали чем-то, и оно просто действует медленнее на одарённых? Что, если мы сейчас сидим здесь, а наши сосуды…</p>
    <p>Она не договорила. Губы дрогнули, и взгляд упал на собственные пальцы, обхватившие стаканчик, проверяя, не синеют ли кончики. Не чернеют ли ногтевые ложа. Не ползёт ли по фалангам та самая восковая бледность, которую мы оба видели сегодня на руках матери невесты.</p>
    <p>Я не перебивал. Страх должен был выйти наружу, как гной из абсцесса: если запереть, станет хуже. Она держалась весь день, работала, как машина, тащила на себе пациентов и капельницы, и ни разу, ни единого раза не позволила себе испугаться. И вот теперь, в тишине пустой ординаторской, плотина дала трещину.</p>
    <p>Я мягко забрал у неё стаканчик. Пальцы её разжимались неохотно. Пришлось аккуратно отцеплять по одному, как снимают зажимы с сосуда после операции.</p>
    <p>Поставил стаканчик на стол. Притянул Веронику к себе, обнимая за плечи, и она подалась мгновенно, без сопротивления — уткнулась лбом мне в грудь, в жёсткую ткань больничной хирургической куртки, и я почувствовал, как бьётся её сердце.</p>
    <p>Быстро, тревожно, с частотой, которую Сонар определил бы как синусовую тахикардию покоя. Девяносто пять ударов в минуту. Для человека, лежащего в безопасности, — слишком много. Для человека, только что пережившего массовое отравление и автокатастрофу, — нормально.</p>
    <p>Я поцеловал её в макушку. Волосы пахли дорожной пылью, антисептиком и больницей — тремя слоями, под которыми едва угадывался её собственный запах, тёплый и знакомый.</p>
    <p>Она боялась. А я понимал этот страх, потому что думал о том же.</p>
    <p>В ту самую секунду, когда Витёк упал с пеной изо рта, а пальцы женщины почернели, — в ту самую секунду первый инстинкт лекаря сработал не на пациента, а на себя.</p>
    <p>Проверить. Исключить. Убедиться.</p>
    <p>Грязная, эгоистичная, да впрочем абсолютно человеческая реакция, которой стыдятся все врачи и которую испытывают все до единого.</p>
    <p>— Я проверил нас обоих Сонаром ещё в машине скорой, — сказал я вслух. Голос мой зазвучал так, как звучит он перед наркозом, когда нужно, чтобы пациент расслабился и отпустил контроль: бархатный, низкий, обволакивающий. — Не бойся, на нем все чисто. Если бы что-то было у нас бы уже начались симптомы. Мы просто не успели получить дозу.</p>
    <p>Я замолчал на секунду, поглаживая её по спине. Лопатки под тонкой тканью хирургического костюма были острыми, напряжёнными, как сведённые мышцы.</p>
    <p>— А во-вторых, — продолжил я, — ты же видела скорость реакции. Пальцы чернели за минуты. Судороги начинались мгновенно. Если бы этот яд попал в наш кровоток, мы бы уже час назад бились в конвульсиях на трассе, и никакая Искра не спасла бы. Мы чисты, Ника. Слышишь? Мы абсолютно чисты.</p>
    <p>Вероника шумно выдохнула всем телом — так выдыхают после задержки дыхания, когда лёгкие наконец получают разрешение работать. Тело её обмякло в моих руках, напряжение уходило из мышц, как уходит спазм после введения миорелаксанта — медленно, послойно, от плеч к пояснице. Дрожь прекратилась. Сердцебиение под моей ладонью начало замедляться — девяносто, восемьдесят пять, восемьдесят.</p>
    <p>Она прижалась ко мне сильнее, и я ощутил, как её дыхание выравнивается — вдох, пауза, выдох, пауза. Синусовый ритм. Тот самый, стабильный, жизнеспособный, который я так долго ждал на мониторе, когда стоял на колене в ресторане с кольцом в вытянутой руке.</p>
    <p>За окном стояла мартовская ночь. В коридоре пищали мониторы. Холодильник гудел в углу, и в его гудении было что-то успокаивающее — монотонное, надёжное, как работа сердечной мышцы, привыкшей тянуть без перерыва.</p>
    <p>На плече спал Фырк. Бурундук свернулся в невидимый клубок в астральной форме и тихо мерцал по нити привязки — ровно, медленно, как ночник в палате. Даже он выдохся.</p>
    <p>Мы сидели в тишине, и тишина эта была лечебной, как послеоперационный покой, когда самое страшное позади и можно наконец закрыть глаза.</p>
    <p>Дверь ординаторской открылась со скрипом — несмазанная петля, годами терпевшая ночные визиты дежурных лекарей, но так и не дождавшаяся капли масла.</p>
    <p>Вероника шевельнулась в моих руках, подняла голову. Я выпрямился, убирая руку с её плеча, и переключился в рабочий режим — мгновенно, как щёлкают тумблер на реанимационном пульте.</p>
    <p>На пороге стоял мужчина, при одном взгляде на которого становилось ясно: это человек, держащий на своих плечах всё, что в этом здании дышит, пищит и капает.</p>
    <p>Тучный, седой, с крупной головой и массивными плечами борца, давно ушедшего на покой, но сохранившего габариты. Халат белый, но не хрустящий — разношенный, обмятый, принявший форму тела, как хирургические перчатки принимают форму рук после тысячного надевания.</p>
    <p>На левом лацкане блестел знак серебряная змея, обвивающая чашу. Такой обычно вешали мастеры-целители и я отметил автоматически, как отмечают ранг на погонах: равный. Не подчинённый, не начальник — коллега того же уровня, просто на другой территории.</p>
    <p>Глаза у него были усталые. Не той усталостью, которую лечат сном, а той, что копится годами, как свинец в костях, усталость человека, тянущего на себе районную медицину в условиях, где бюджет напоминает капельницу с пустым флаконом: система работает, жидкость кончилась. Но в этих усталых глазах жил ум. Цепкий, наблюдательный, прошедший через тысячи пациентов и десятки эпидемий.</p>
    <p>В руках он держал тонкую картонную папку с историей болезни.</p>
    <p>Главврач закрыл за собой дверь, прошёл к стулу напротив дивана и тяжело опустился на него. Стул скрипнул, приняв вес, и мужчина положил папку на колени — аккуратно, как кладут рентгеновский снимок с плохим результатом.</p>
    <p>Он посмотрел на меня.</p>
    <p>Долго, оценивающе, и я видел, как его взгляд фиксирует детали: чужой хирургический костюм на два размера больше, содранную кожу на костяшках, ссадину на скуле, красные от бессонницы глаза.</p>
    <p>Вся информация обо мне, которую местный персонал успел передать по внутренней больничной цепочке — от реаниматолога к хирургам, от хирургов к медсёстрам, от медсестёр к главврачу, — вся она сейчас сверялась с живой картинкой.</p>
    <p>— Снять напряжённый пневмоторакс куском шариковой ручки в разбитой машине, — произнёс он наконец, и голос его оказался именно таким, каким я его ожидал: густым, с хрипотцой многолетнего курильщика, и весомым, как чугунная гиря на аптечных весах. — Удержать четырёх пациентов с острейшим токсикозом без единого миллилитра препаратов из реанимационной укладки. И организовать сортировку так, что мои хирурги приняли идеальных, готовых к операции пациентов.</p>
    <p>Он качнул тяжёлой головой, и седые пряди упали на лоб. В глазах его я прочитал то, что ценил в коллегах выше всего: искреннее, глубокое профессиональное уважение. Не восхищение фаната, как у Белова в Москве. Не снисходительное одобрение старшего, как у Серебряного. Признание равного — одного мастера другим, и это признание стоило дороже любых наград.</p>
    <p>— Я читал о вас статьи, мастер Разумовский, — продолжил он, откинувшись на спинку стула. — Про те случаи в Муроме, про эпидемию. Грешным делом думал — половина столичные сказки, раздутые журналистами. Теперь вижу, что слухи даже преуменьшали масштаб.</p>
    <p>Он помолчал. Потом тяжело, с весом кивнул.</p>
    <p>— Снимаю шляпу. Для меня и моей больницы честь принимать вас здесь сегодня. Вы спасли нам статистику, а людям — жизни.</p>
    <p>Я принял похвалу коротким кивком. Приятно — не стану врать. Признание от мастера-целителя, тянущего районную больницу на собственном горбу, весило больше, чем аплодисменты столичного конгресса. Но тщеславие сейчас было отключено за ненадобностью, как отключают ненужный монитор в операционной: экран гаснет, прибор стоит, место не занимает.</p>
    <p>— Благодарю, коллега, — сказал я, и тон мой переключился на деловой, сухой, тот, которым я диктовал назначения в ординаторской Муромского центра. — Но пациенты выживут только благодаря вашим реаниматологам и хирургам. Я лишь выиграл им время.</p>
    <p>Пауза. Я наклонился вперёд, упёршись локтями в колени.</p>
    <p>— Скажите главное: готовы анализы, которые я просил при поступлении? Токсикология, биохимия, мазки?</p>
    <p>Лицо главврача изменилось. Медленно. Так обычно меняется цвет кожи при нарастающей гипоксии: сначала лёгкая бледность, потом серость, потом тяжёлая, мрачная тень, легшая на лоб и скулы. Он протянул мне папку.</p>
    <p>— Да, — произнёс он, и голос его утратил бархатистость, став глухим, как звук молотка по дереву. — Готовы. И это полная чертовщина, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Я взял папку. Раскрыл.</p>
    <p>Первый лист — токсикологический скрининг. Глаза привычно скользнули по строчкам, выхватывая цифры и маркеры, как Сонар выхватывает патологию из фонового шума здоровых тканей.</p>
    <p>— Токсикология — ноль, — продолжал главврач, глядя на меня поверх папки. — Тяжёлые металлы — отрицательно. Фосфорорганика — отрицательно. Синтетические наркотики — отрицательно. Барбитураты — отрицательно. Опиаты, бензодиазепины, трициклики — по нулям. Кровь чистая, как слеза младенца. Но при этом лейкоциты скачут до небес, как при сепсисе, а мазки…</p>
    <p>Он поджал губы.</p>
    <p>— Посмотрите сами. Моя лаборатория разводит руками.</p>
    <p>Я перевернул страницу. Биохимия. Лейкоциты — двадцать две тысячи. Выброс, характерный для массивного воспалительного ответа или тяжелейшего стресса. С-реактивный белок — в шесть раз выше нормы. КФК — креатинкиназа — улетела в космос, мышцы разрушаются от судорог. А лактат зашкаливает так, словно ткани задыхаются без кислорода. Почки пока держат, но это вопрос времени.</p>
    <p>Следующая страница. Мазки.</p>
    <p>Я смотрел на результаты и чувствовал, как внутри разгорается знакомое холодное жжение — диагностический голод, просыпавшийся каждый раз, когда клиническая задача оказывалась сложнее, чем казалось на первый взгляд.</p>
    <p>Токсикология чистая. Это означало одно из двух: либо яд распадается мгновенно, не оставляя следов в крови, — период полураспада минуты, может секунды, — либо это вещество, которое стандартные химические маркеры просто не определяют. Для обычной районной лаборатории оба варианта выглядели одинаково: пустая графа напротив слова «результат».</p>
    <p>Но организм-то реагировал. Тотальный вазоспазм — чернеющие пальцы матери невесты. Удар по центральной нервной системе — мидриаз, формикационный бред, «жуки под кожей» у Витька. Поражение ЖКТ — рвота у подростка. Угнетение дыхательного центра — ступор у четвёртой пациентки. И всё это от одного источника, с одного стола, через одну еду. Скорость реакции — минуты даже, не часы. Концентрированная вытяжка, ударная доза, разовое воздействие.</p>
    <p>Яд, отсутствующий в крови. Но убивающий так, словно он там есть.</p>
    <p>Я не знал диагноз. Честно, прямо, без самообмана — не знал.</p>
    <p>Ни один токсин из моей энциклопедии двух миров не давал такую картину. Но контуры проступали, как проступает опухоль на МРТ после введения контраста: ещё не форма, ещё не название, но уже — направление.</p>
    <p>И для того чтобы пройти по этому направлению до конца, мне нужны были люди, инструменты и база, которых в Петушинской ЦРБ не существовало.</p>
    <p>Мне нужен был Муром.</p>
    <p>Главврач внимательно следил за моим лицом. Он читал меня, как читают ЭКГ: по мельчайшим изменениям, микромимике и движению зрачков. Мастер-целитель с тридцатилетним стажем — он видел, как менялось выражение, как лоб разглаживался от растерянности к сосредоточенности, и как в глазах вспыхивало то, что опытные диагносты называют «инсайтом»: не ответ, но направление к ответу.</p>
    <p>— У вас есть хоть какие-то идеи, — спросил он, и это был не вопрос, а констатация, — с чем мы столкнулись?</p>
    <p>Я медленно закрыл папку. Положил на колени. Провёл ладонью по картонной обложке — машинальный жест, дающий мозгу лишнюю секунду на формулировку.</p>
    <p>Лицо моё стало непроницаемым. Я чувствовал это сам — как затвердевает маска, как уходит из глаз всё лишнее, оставляя только жёсткий, сфокусированный луч, направленный сквозь стены этой ординаторской, сквозь ночь за окном, сквозь триста километров мартовской трассы — туда, где стоял мой центр, моя лаборатория, моя команда.</p>
    <p>— Да, — сказал я. — Есть одна.</p>
    <p>Я посмотрел главврачу в глаза.</p>
    <p>— Мне нужна моя команда.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p><strong>Муром</strong></p>
    <empty-line/>
    <p>Ординаторская Диагностического центра в Муроме выглядела так, как выглядят все ординаторские мира в одиннадцать вечера: тусклый свет, запах остывшего чая и тела людей, отработавших смену и ещё не нашедших в себе сил уйти домой.</p>
    <p>Захар Петрович Коровин сидел в своём любимом углу у подоконника, где батарея грела спину ровным, надёжным теплом. На коленях у него лежала потрёпанная газета с кроссвордом, заполненным наполовину шариковой ручкой, наполовину карандашом, а в правой руке он держал кружку с чаем, от которого давно перестал подниматься пар.</p>
    <p>Коровин не торопился. За тридцать лет в медицине старший фельдшер научился ценить такие минуты, когда можно просто сидеть, просто дышать и не думать о том, что следующий вызов может прилететь через секунду.</p>
    <p>На диване напротив Семён Величко заполнял истории болезней. Точнее, пытался заполнять — ручка двигалась по бумаге рывками, останавливалась, снова двигалась, и по лицу молодого ординатора было видно, что мысли его находятся где-то далеко от граф и формуляров. Он зевнул, прикрыв рот ладонью, и потёр переносицу большим и указательным пальцами.</p>
    <p>— Семён, ты уже третий раз в графе «диагноз» пишешь «назначения», — заметил Коровин, не отрывая глаз от кроссворда. — Либо дописывай нормально, либо иди спать. Утром перепишешь.</p>
    <p>Семён моргнул, посмотрел на лист и тихо чертыхнулся.</p>
    <p>— Захар Петрович, у меня ощущение, что буквы расплываются.</p>
    <p>— Это не ощущение, это состояние, — философски ответил Коровин и отхлебнул холодный чай, даже не поморщившись. — Называется «конец двенадцатичасовой смены». Лечится горизонтальным положением и отсутствием раздражителей.</p>
    <p>Елена Ордынская сидела в другом углу, поджав ноги и обхватив руками колени. Маленькая, тихая, в мешковатом хирургическом костюме, из которого торчали тонкие запястья, она листала что-то на планшете, и голубоватый свет экрана подсвечивал её лицо снизу, делая и без того бледную кожу совсем фарфоровой.</p>
    <p>За время работы в Центре Ордынская научилась существовать в коллективе, не привлекая к себе внимания, — как кошка, всегда находящая самый незаметный угол и устраивающаяся там, наблюдая за остальными спокойными, внимательными глазами.</p>
    <p>Смена выдалась тяжёлой, но ровной: трое плановых, двое экстренных, ни одного летального. Для Диагностического центра Мурома, привыкшего к тому, что каждый второй пациент приезжает с диагнозом «мы не знаем, что с ним, попробуйте вы», это был хороший день. Усталость лежала на всех троих ровным слоем, как пыль на мебели в нежилой квартире, и в этой усталости была своя уютная тяжесть хорошо сделанной работы.</p>
    <p>Дверь распахнулась так, что ручка врезалась в стенной ограничитель с коротким металлическим лязгом.</p>
    <p>Глеб Тарасов ворвался в ординаторскую, как торнадо врывается в сарай, — стремительно, шумно и с неотвратимым ощущением, что сейчас что-нибудь разлетится. Хирургический костюм на нём был мятым, рукава закатаны до локтей, обнажая жилистые предплечья, а лицо пылало той особенной багровой яростью, которая у Тарасова служила признаком не столько гнева, сколько бессилия перед человеческой глупостью.</p>
    <p>Он швырнул папку с историей болезни на стол. Папка проехалась по столешнице, сбив стаканчик с ручками, и замерла у края.</p>
    <p>— Нет, — сказал Тарасов, — вот объясните мне. Кто-нибудь. Любой человек в этой комнате. Объясните мне, какого дьявола человек с титулом, с деньгами, с образованием — не хочет пить таблетки⁈</p>
    <p>Коровин невозмутимо поднял кружку, сделал глоток и поставил обратно на подоконник.</p>
    <p>— Пациент? — спросил он.</p>
    <p>— Пациент! — Тарасов упал на свободный стул так, что тот отъехал на полметра. — Граф Белозёрский. Шестьдесят два года, ишемическая болезнь, стенокардия третьего функционального класса, и — внимание! — аллергия на здравый смысл! Я ему говорю: принимайте аспирин и статины, иначе через полгода окажетесь у меня на столе с инфарктом. А он мне — знаете, что он мне отвечает?</p>
    <p>Тарасов выдержал паузу, обводя аудиторию горящим взглядом. Семён оторвался от бумаг. Ордынская подняла глаза от планшета.</p>
    <p>— Что род Белозёрских четыреста лет обходился без химии, — процедил Тарасов, — и что его прадед дожил до девяноста на одном кагоре и молитве. Кагор, Захар Петрович! Кагор и молитва! Вместо антиагрегантной терапии!</p>
    <p>Коровин кашлянул, пряча усмешку в кулак.</p>
    <p>— А ты что?</p>
    <p>— А я ему говорю: ваш прадед, ваше сиятельство, жил в эпоху, когда средняя продолжительность жизни составляла сорок восемь лет, и если он дотянул до девяноста, то это не кагор, а генетика. А генетика — штука коварная и внукам достаётся не всегда. Так он на меня ещё и обиделся! Заявил, что я оскорбил память предков, и потребовал другого лекаря!</p>
    <p>Семён не выдержал и коротко, устало, но искренне рассмеялся.</p>
    <p>— Глеб, ну ты мог бы помягче. Аристократы — люди чувствительные.</p>
    <p>— Помягче⁈ — Тарасов развернулся к нему с выражением человека, которому только что предложили оперировать кухонным ножом. — Семён, у него стеноз правой коронарной артерии на шестьдесят процентов. Шестьдесят! Мне его обнять и по головке погладить? Колыбельную спеть? Он через три месяца заедет ко мне на каталке — вот тогда и будем нежничать, в реанимации, под капельницей и с дефибриллятором наготове!</p>
    <p>— Илья Григорьевич сказал бы ему то же самое, — тихо произнесла Ордынская, не поднимая глаз от планшета, — только так, что граф сам бы попросил эти таблетки.</p>
    <p>Тарасов открыл рот, закрыл, снова открыл и выдохнул, как паровой котёл со стравленным давлением.</p>
    <p>— Ну да, — буркнул он, откидываясь на спинку стула. — Ну да. Разумовский умеет. У него язык — скальпель: режет, а пациент ещё и благодарит.</p>
    <p>Коровин покачал головой с выражением мудрого дядьки, десятилетиями наблюдающего за горячими головами.</p>
    <p>— Глеб, граф Белозёрский — не первый упрямый аристократ и не последний. Завтра утром зайдёшь к нему, извинишься за резкость, предложишь компромисс: пусть пьёт свой кагор, но вместе с аспирином. Людям нужно дать иллюзию выбора, тогда они делают то, что ты хочешь.</p>
    <p>Тарасов посмотрел на старшего фельдшера долгим, страдальческим взглядом.</p>
    <p>— Захар Петрович, вы тридцать лет в медицине и всё ещё верите в человечество?</p>
    <p>— Нет, — серьёзно ответил Коровин. — Я верю в чай и в то, что ночная смена рано или поздно заканчивается. Большего от жизни не прошу.</p>
    <p>Семён фыркнул. Ордынская улыбнулась — едва заметно, уголками губ, как улыбаются люди, не привыкшие к тому, что им разрешают.</p>
    <p>На минуту в ординаторской установилась та самая тишина, которую медики ценят выше любого отпуска, — тишина между кризисами, пропитанная запахом чая и гулом старого холодильника в углу, тёплая и ненадёжная, как перемирие на фронте. Тарасов вытянул ноги, скрестив их в лодыжках, и запрокинул голову на спинку стула, уставившись в потолок. Семён вернулся к своим бумагам, на этот раз вписывая диагноз в правильную графу. Коровин взялся за кроссворд.</p>
    <p>Дверь открылась снова.</p>
    <p>На этот раз без удара и грохота.</p>
    <p>Александра Зиновьева стояла на пороге, и одного взгляда на неё хватило, чтобы тишина в ординаторской стала другой. Не тёплой, а напряжённой.</p>
    <p>Диагност Центра выглядела так, как выглядит человек, получивший информацию, отменяющую все планы на ближайшие сутки. Волосы стянуты в тугой узел, белый халат застёгнут на все пуговицы, и в руках — две картонные папки, прижатые к груди, как прижимают стерильный лоток с инструментами, готовые вот-вот понадобиться.</p>
    <p>Глаза у Зиновьевой были холодные и собранные. Обычные глаза Зиновьевой — рабочие, аналитические, считывающие мир, как считывает его хороший томограф: послойно, безэмоционально, с фиксацией каждого отклонения от нормы.</p>
    <p>Тарасов, всё ещё полулежавший на стуле с запрокинутой головой, приоткрыл один глаз.</p>
    <p>— Саша, если это ещё один аристократ с аллергией на таблетки, то я ухожу в монастырь.</p>
    <p>Зиновьева не улыбнулась. Не дёрнула бровью. Не произнесла ни одного лишнего слова — из тех, какими нормальные люди смягчают плохие новости.</p>
    <p>— Сворачиваем посиделки, — сказала она, и голос её прозвучал ровно, сухо, с той отчётливой артикуляцией, с которой диктуют назначения по телефону, когда на другом конце провода от каждого слова зависит чья-то жизнь. — Нас вызывает Разумовский. Массовое отравление неизвестным нейротоксином, четверо тяжёлых, токсикология чистая. Машина ждёт внизу. Времени на сборы нет, вводные изучите в дороге.</p>
    <p>Она положила папки на стол — рядом с брошенной Тарасовым минуту назад, — и эти две папки легли, как два мира: один с графом Белозёрским и его кагором, второй — с неизвестным ядом и умирающими людьми.</p>
    <p>Тишина длилась ровно столько, сколько нужно мозгу, чтобы переключиться с режима «отдых» на режим «война».</p>
    <p>Две секунды.</p>
    <p>Тарасов выпрямился на стуле. Спина стала прямой, плечи развернулись, и глаза, секунду назад тусклые от усталости и раздражения, вспыхнули тем резким, голодным блеском, который появлялся у него перед сложной операцией.</p>
    <p>Усталость не ушла. Она легла на дно, как оседает муть в стакане, когда воду перестают мешать. Снаружи остался только хирург: собранный, злой и готовый.</p>
    <p>— Где? — спросил он, вставая.</p>
    <p>— Петушки. ЦРБ. Он там с Вероникой, принял пациентов, стабилизировал, но диагноз не поставлен. Зовёт команду.</p>
    <p>Семён уже был на ногах. Бумаги с историями болезней остались лежать на диване — брошенные, незаконченные, мгновенно ставшие неважными.</p>
    <p>Информация о том, что Разумовский на месте, что он лично зовёт команду, подействовала на него, как подействовала бы на молодого хирурга новость о том, что главный профессор страны приглашает его ассистировать на операции века: сон слетел, руки перестали дрожать от усталости, и на лице проступило выражение жадной, азартной готовности.</p>
    <p>— Четверо тяжёлых и чистая токсикология? — переспросил он, натягивая куртку. — Такого я ещё не видел.</p>
    <p>— Никто не видел, — ответила Зиновьева. — Поэтому он и зовёт нас, а не местных.</p>
    <p>Ордынская поднялась бесшумно, отложив планшет. Не задала ни одного вопроса. Просто встала, одёрнула хирургический костюм, проверила, на месте ли пропуск на шнурке, и посмотрела на Зиновьеву тем спокойным, готовым взглядом, который выработался у неё за время выезда с Разумовским: скажи куда — и я пойду.</p>
    <p>Коровин поставил кружку на подоконник, аккуратно сложил газету и убрал ручку в нагрудный карман. Встал, расправил плечи, застегнул халат. Молча, без единого вопроса об оборванном отдыхе. Тридцать лет в медицине учат одному: когда зовут — идёшь.</p>
    <p>Через сорок секунд ординаторская опустела.</p>
    <p>На столе остались недопитая кружка чая, кроссворд с незаполненной нижней половиной и одна папка с графом Белозёрским. Холодильник гудел в пустой комнате, как гудит аппарат ИВЛ в палате, из которой только что увезли пациента.</p>
    <p>Микроавтобус Диагностического центра вылетел на ночную трассу «Муром — Владимир» в двадцать три сорок одну.</p>
    <p>За рулём сидел дежурный водитель — немолодой, молчаливый мужик, привыкший возить лекарей на вызовы и давно усвоивший главное правило: когда в салоне горит свет и звучат медицинские термины, ты не существуешь. Ты — функция. Руль, газ, тормоз. Везёшь и молчишь.</p>
    <p>В салоне горел тусклый дежурный плафон — жёлтый, болезненный свет, от которого кожа приобретала восковой оттенок и лица становились похожими на лица анатомических муляжей.</p>
    <p>Пять человек сидели тесно, плечом к плечу, и между ними ходили листы бумаги — анализы, распечатки, записки Разумовского, которые Зиновьева получила по закрытому каналу Центра и размножила на больничном ксероксе перед выездом.</p>
    <p>Зиновьева заняла переднее сиденье и развернулась к остальным вполоборота, прижав колено к спинке. Папка лежала у неё на коленях раскрытой, как раскрывают учебник перед экзаменом, и пальцы её скользили по строчкам, выхватывая цифры.</p>
    <p>— Итак, — начала она тоном, не допускавшим ни лирических отступлений, ни вопросов не по существу. — Что мы имеем. Четыре пострадавших, все ели в одном придорожном кафе. Время от приёма пищи до первых симптомов — предположительно от десяти до двадцати минут.</p>
    <p>— Десять минут? — Тарасов, сидевший позади неё, подался вперёд и выхватил лист из стопки. — С такой скоростью работает либо фосфорорганика, либо цианиды. Всё остальное медленнее.</p>
    <p>— Читай дальше, — сказала Зиновьева.</p>
    <p>Тарасов читал. Лоб его морщился, брови сходились к переносице, и морщина между ними углублялась с каждой строчкой.</p>
    <p>— Клиника, — продолжила Зиновьева, загибая пальцы. — Первая пациентка: тотальный вазоспазм периферических артерий, ишемия кисти с некрозом двух фаланг. Вторая: мидриаз, тонико-клонические судороги, формикационный бред — тактильные галлюцинации, насекомые под кожей. Третий: неукротимая рвота, дегидратация, тахикардия до ста сорока. Четвёртая: угнетение дыхательного центра, ступор, потребовалась ИВЛ.</p>
    <p>— Четыре разных органа-мишени, — пробормотал Семён, и карандаш в его руке замер над блокнотом, в котором он пытался набросать схему. — Сосуды, ЦНС, ЖКТ, дыхательный центр.</p>
    <p>— Одно вещество, — добавила Зиновьева, и голос её обрёл ту стальную, беспощадную чёткость, которая появлялась у неё, когда диагностическая задача не укладывалась ни в один протокол. — Из одного источника.</p>
    <p>Тарасов бросил лист на колени и потёр подбородок. Щетина скребла по пальцам — он не брился с утра, и к полуночи тень на челюсти превратилась в ощутимую наждачную бумагу.</p>
    <p>— Ладно, — сказал он, откидываясь на спинку и скрещивая руки на груди. — Думаем. Вазоспазм и судороги одновременно. Передоз кокаином или амфетаминами. Дальнобойщики жрут эту дрянь тоннами, чтобы не засыпать за рулём. Симпатомиметический криз — спазм сосудов, мидриаз, рвота, возбуждение.</p>
    <p>Зиновьева повернула к нему голову. Медленно, с выражением преподавателя, который даёт студенту шанс осознать ошибку самостоятельно, прежде чем указать на неё.</p>
    <p>— Сразу у четверых, Глеб? Включая мать невесты шестидесяти лет? Она что, тоже закинулась амфетамином в придорожном кафе?</p>
    <p>Тарасов открыл рот, осёкся и с досадой хлопнул ладонью по колену.</p>
    <p>— Чёрт. Нет, не складывается.</p>
    <p>— Плюс токсикология чистая, — добавила Зиновьева, вынимая из папки следующий лист и протягивая Тарасову. — Вот результаты петушинской лаборатории. Тяжёлые металлы, фосфорорганика, симпатомиметики, барбитураты, опиаты, бензодиазепины, трициклики — всё по нулям. Кровь чистая. А лейкоциты — двадцать две тысячи, С-реактивный белок в шесть раз выше нормы, КФК улетела, лактат зашкаливает.</p>
    <p>— Организм орёт от боли, — перевёл Коровин, сидевший у окна и молча слушавший весь разговор. — А отравы в крови нет.</p>
    <p>— Именно, — кивнула Зиновьева.</p>
    <p>Тишина. Микроавтобус покачивался на неровностях трассы, фары выхватывали из темноты мокрый асфальт и белую разметку, и в жёлтом свете плафона лица лекарей были сосредоточенными и жёсткими, как лица игроков в покер, у которых на руках плохие карты, но выйти из игры нельзя.</p>
    <p>— А если это магический откат? — негромко произнесла Ордынская.</p>
    <p>Все повернулись к ней. Ордынская сидела в глубине салона, прижавшись спиной к борту, и говорила тем тихим, ровным голосом, который легко было пропустить в шуме операционной, но который каждый раз заставлял прислушаться, потому что Ордынская молчала до тех пор, пока ей было нечего сказать.</p>
    <p>— Повреждение астрального тела, — продолжила она, глядя перед собой. — Полиорганная реакция без токсического агента в крови. Это похоже на картину, которую я видела в учебнике Голдмана: острый астральный шок у целителя после истощения Искры.</p>
    <p>— У неодарённых? — Семён повернулся к ней на сиденье, и скептицизм в его голосе был не злым, а рабочим, тем скептицизмом, который в медицине спасает чаще, чем вера. — Лена, там обычные люди. Мать невесты, подросток, дальнобойщик. У них нет ни Искры, ни астрального тела в клиническом смысле. Исключено.</p>
    <p>Ордынская не стала спорить. Кивнула и снова замолчала, но по тому, как сжались её губы и как пальцы стиснули рукав хирургического костюма, было видно, что внутри она продолжает думать. Ордынская всегда продолжала думать, даже когда её мнение отвергали, и иногда именно эта упрямая, молчаливая работа приводила к ответу, который остальные находили гораздо позже.</p>
    <p>Коровин смотрел в тёмное окно. За стеклом проносились фонари, и каждый бросал по его лицу короткую полосу света, как бросает полосу света лампа в коридоре больницы, когда каталку везут быстро, мимо закрытых дверей.</p>
    <p>— Отравляющее вещество, которое не определяется стандартной токсикологией, — произнёс он медленно, тяжело, так, как произносят вещи, которые не хочется произносить вслух. — Бьёт по четырём системам одновременно, работает за минуты и не оставляет следов в крови. Я за тридцать лет такого не встречал.</p>
    <p>— Илья Григорьевич тоже, — сказала Зиновьева. — Он написал в вводных, что ни один токсин из базы не даёт такой картины.</p>
    <p>Эти слова легли на салон, как ложится тяжёлая тишина после объявления диагноза, который никто не хотел услышать. Если Разумовский — человек, способный поставить диагноз по запаху пота и цвету склер, человек, вытаскивавший пациентов из состояний, которые учебники описывали как несовместимые с жизнью, — если он не знает, что это за яд, то дело обстоит серьёзнее, чем кто-либо из них мог предположить.</p>
    <p>Тарасов сжал челюсти. Желваки проступили на скулах, как проступают контуры костей на рентгеновском снимке, и выражение его лица приобрело то угрюмое, волчье упорство, с которым он шёл на самые тяжёлые операции.</p>
    <p>— Значит, будем искать, — сказал он, и голос его звучал глухо и твёрдо. — Для того он нас и зовёт. Не для того, чтобы мы сидели и разводили руками.</p>
    <p>Зиновьева кивнула. Закрыла папку, сложила руки поверх неё и обвела салон взглядом — медленно, от одного лица к другому, как обводит операционную анестезиолог перед началом наркоза: все на месте? Все готовы?</p>
    <p>Потом достала телефон.</p>
    <p>— Попробую уточнить у него кое-что, — сказала она, набирая номер. — Мне нужен уровень креатинина и реакция зрачков на последний осмотр, это может сузить направление.</p>
    <p>Телефон гудел. Длинные гудки, ровные, монотонные, как сигнал кардиомонитора в стабильной фазе. Зиновьева ждала, прижимая трубку к уху. Один гудок. Два. Три. Четыре.</p>
    <p>Гудки прервались тишиной автоматического сброса.</p>
    <p>Зиновьева посмотрела на экран. Набрала снова. Те же гудки, тот же результат: телефон Разумовского звонил в пустоту.</p>
    <p>— Не берёт трубку, — произнесла она, и лицо её, обычно непроницаемое, как стекло смотровой в прозекторской, на мгновение дрогнуло. Тень прошла по скулам, пересекла лоб и спряталась за привычной маской аналитика, но все в салоне успели её заметить.</p>
    <p>— Значит, там начался ад, — тихо сказала она, убирая телефон в карман.</p>
    <p>Микроавтобус летел по ночной трассе, и фары резали темноту, и мартовский ветер бил в лобовое стекло мелкой водяной пылью, и пятеро лекарей сидели в тусклом свете плафона, сжимая в руках анализы, которые описывали яд, не существующий ни в одном справочнике мира.</p>
    <p>А где-то впереди, за двумя часами ночной дороги, в маленькой ординаторской Петушинской ЦРБ, их ждал человек, который знал направление к ответу, но не знал самого ответа.</p>
    <p>И от этого было страшнее всего.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Телефон в кармане завибрировал — входящий от Зиновьевой. Я посмотрел на экран, на мгновение задержал палец над кнопкой ответа и убрал телефон обратно.</p>
    <p>Не сейчас, Александра. Не сейчас.</p>
    <p>Главврач смотрел на меня выжидающе, и я уже открыл рот, чтобы объяснить ему план, когда дверь ординаторской распахнулась с таким треском, словно за ней стоял не человек, а таран.</p>
    <p>На пороге стояла медсестра круглолицая, молодая, в голубом хирургическом колпаке, съехавшем на ухо. Грудь её ходила ходуном от бега, а глаза были огромными, какие бывают у лекарей в момент, когда ситуация перестаёт вписываться в протокол.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — выпалила она, вцепившись пальцами в дверной косяк. — Парню из кафе хуже! Подростку! Давление падает, судороги вернулись!</p>
    <p>Я вскочил с дивана раньше, чем мозг успел дать команду ногам. Главврач тоже вскочил пружинисто, неожиданно легко для своего веса, и мы одновременно двинулись к двери, плечом к плечу, как два хирурга, разом получившие вызов в операционную.</p>
    <p>Вероника уже стояла в коридоре. Она услышала крик медсестры через тонкую стену и вышла сама — без приглашения и вопросов. Фельдшер и боевой товарищ. Человек, умеющий читать ситуацию по звуку голоса и действовать на полсекунды раньше, чем прозвучит приказ.</p>
    <p>Мы бежали по коридору Петушинской ЦРБ, и я чувствовал, как с каждым шагом просыпается адреналин, выжатый из надпочечников, отработавших за сегодня тройную норму.</p>
    <p>Организм скрипел, жаловался и всё-таки выдавал ресурс, потому что организм лекаря устроен так же, как дизель-генератор в провинциальной больнице: работает, пока есть хоть капля топлива, а потом ещё немного.</p>
    <p>В реанимационном зале горел слепящий белый свет.</p>
    <p>Данил лежал на койке в центре, и вокруг него уже кипело. Реаниматолог, тот самый, плотный, с бетонным лицом стоял у изголовья и командовал жёстко, отрывисто, как командуют на пожаре:</p>
    <p>— Болюс физраствора, двести кубиков, быстро! Диазепам пять миллиграммов внутривенно! Маску не снимать, сатурацию держим выше девяноста!</p>
    <p>Подросток бился на койке. Мелкие, ритмичные сокращения пробегали по его телу волнами, от пальцев ног к плечам и обратно. Каждая волна выгибала худое тело, как выгибает ветер молодое дерево. Монитор над головой мерцал красным: давление семьдесят на сорок, пульс сто пятьдесят два, сатурация восемьдесят восемь и продолжала падать.</p>
    <p>Двадцать минут назад этот мальчишка сидел на койке и пытался улыбаться. Двадцать минут назад я сказал ему «молодец, боец» и ушёл, уверенный, что молодой организм справился.</p>
    <p>Организм не справился. Яд вернулся.</p>
    <p>Местный реаниматолог действовал грамотно. Я отметил это автоматически, как отмечают на полях учебника хорошо решённую задачу. Диазепам на судороги, болюс на давление, кислород на сатурацию. Базовый протокол, выполненный чётко и без паники. Мышцы Данила начали расслабляться, судорожная волна угасла, и монитор перестал верещать. Давление медленно поползло вверх, как поднимается ртуть в термометре, когда лихорадка отступает.</p>
    <p>Я стоял у входа и наблюдал, не вмешиваясь. Не потому что не хотел помочь. Потому, что помощь моих рук здесь была не нужна. Местные справлялись. А мне нужно было другое.</p>
    <p>Мне нужна была картина.</p>
    <p>Вероника шагнула вперёд, к койке, срботал инстинкт фельдшера, рефлекс на кризис, выработанный годами на скорой. Я тронул её за плечо. Мягко, но с давлением.</p>
    <p>— Подожди, — сказал я вполголоса.</p>
    <p>Она обернулась с вопросом в глазах. Я покачал головой: не сейчас.</p>
    <p>И в эту секунду с соседней койки раздался визг кардиомонитора.</p>
    <p>Резкий, пронзительный, бьющий по нервам сигнал тревоги. Женщина — та самая, с угнетённым дыхательным центром, переведённая на самостоятельное дыхание час назад, — дёрнулась на постели, и тело её выгнулось дугой, как выгибается лук, натянутый до предела. Глаза закатились, обнажая белки. По подбородку потекла пена, и монитор залился тревожным красным, выбрасывая цифры, одну хуже другой: давление шестьдесят на тридцать, пульс нитевидный, сатурация в свободном падении.</p>
    <p>Реанимационный зал взорвался.</p>
    <p>Главврач рявкнул что-то медсёстрам и метнулся к женщине. Местные лекари разделились — двое остались у Данила, трое бросились ко второй койке. Зазвенели лотки с ампулами, зашуршали упаковки шприцев, кто-то тащил через зал штатив с дополнительной капельницей, и колёса грохотали по кафелю.</p>
    <p>Вероника дёрнулась снова. Каждая клетка её тела рвалась туда, к пациентам, к капельницам, к работе, для которой она была создана. Я удержал её за плечо. Чуть крепче, чем в первый раз.</p>
    <p>— Они справятся, — сказал я. — Смотри на мониторы. Не на пациентов. На мониторы.</p>
    <p>Она посмотрела на меня. Потом, медленно, с усилием, как переводят бинокль от ближнего объекта к дальнему перевела взгляд, и посмотрела на экраны.</p>
    <p>Два кардиомонитора. Две кривые. Два тревожных сигнала.</p>
    <p>А я уже смотрел на часы.</p>
    <p>Большие, круглые, казённые часы на стене реанимационного зала, тикавшие с механической невозмутимостью, которым безразлично, умирает ли кто-то в их присутствии.</p>
    <p>Ноль часов сорок семь минут.</p>
    <p>Данил весил килограммов шестьдесят, может, пятьдесят восемь. Подростковый метаболизм — быстрый, жадный, сжигающий калории и лекарства с такой скоростью, с какой спортивный автомобиль сжигает бензин. Площадь поверхности тела около полутора квадратных метров. Скорость клубочковой фильтрации в почках где-то сто двадцать миллилитров в минуту, если не больше, молодые почки работают, как насос на полной мощности.</p>
    <p>Женщина весила под девяносто килограммов. Возраст за пятьдесят. Метаболизм медленнее, клиренс почек ниже, объём распределения выше, жировая ткань задерживает липофильные вещества, как губка задерживает воду. Другое тело, другая фармакокинетика, другая скорость обработки любого химического агента.</p>
    <p>Разные организмы. Разный вес. Разный возраст. Разный метаболизм.</p>
    <p>Но вторичный криз накрыл их одновременно. Секунда в секунду после первичной стабилизации. У обоих.</p>
    <p>Я стоял в центре реанимационного зала, и вокруг меня кипела работа — лекари вводили препараты, медсёстры меняли капельницы, мониторы пищали и мигали. А внутри моей головы поднималась волна холодного, ясного понимания, от которого сделалось не по себе.</p>
    <p>Фармакокинетика так не работает. Ни один известный мне яд не способен давать одинаковый по времени рецидив у людей с такой разницей в массе тела и скорости обмена веществ. Обычный токсин это химическое вещество, подчиняющееся законам фармакологии, должен метаболизироваться у подростка вдвое быстрее, чем у грузной женщины средних лет. Первичная реакция могла совпасть по времени — одна доза, одномоментное введение, похожая скорость всасывания из ЖКТ. Но вторичный выброс, отсроченный криз — это уже работа собственных ферментных систем организма, расщепление метаболитов, накопление продуктов распада. И здесь совпадения быть не может. Физически не может.</p>
    <p>Если только яд не запрограммирован.</p>
    <p>Мысль была дикой. Из тех, какие лекарь гонит прочь, потому что они пахнут не наукой, а чем-то иным, чем-то опасным и необъяснимым. Но в этом мире границы допустимого у меня давно сдвинулись. И если факты говорили, что яд работает синхронно у разных людей вопреки фармакологии, — значит, факты нужно принять, а фармакологию расширить.</p>
    <p>Время. Время — это тоже симптом.</p>
    <p>Местные справились. Данила стабилизировали: давление вернулось на сотню, судороги ушли, сатурация девяносто четыре процента. Женщину удержали. Интубировали повторно, перевели обратно на аппарат, гемодинамику подпёрли вазопрессорами. Реаниматолог стоял у изголовья, мокрый от пота, тяжело дышащий, с бетонным лицом, на котором проступила трещина усталости. Я поймал его взгляд. Кивнул. Он коротко, по-солдатски, кивнул в ответ. Мы поняли друг друга: сделано всё, что можно, но это не конец, а пауза.</p>
    <p>Вероника стояла рядом. Она видела то же, что видел я: синхронность кризов, совпадение по времени, и по тому, как сузились её зрачки и как сжались губы в тонкую линию, я понял, что фельдшерский мозг начал обрабатывать информацию. Она не произнесла ни слова. Хороший медик знает, когда нужно говорить, а когда — думать молча.</p>
    <p>Я достал телефон. Три пропущенных от Зиновьевой. Набрал номер, услышал холодный, собранный голос.</p>
    <p>— Вы где?</p>
    <p>— Подъезжаем. Двадцать минут.</p>
    <p>— Жду. И, Александра, — я помедлил, подбирая слова, — надеюсь вы подготовились по дороге. Тут задача нестандартная.</p>
    <p>Я повесил трубку и повернулся к Веронике.</p>
    <p>— Пойдём. Нам нужно подготовить ординаторскую. Скоро приедут мои.</p>
    <p>Они приехали через двадцать три минуты.</p>
    <p>Я услышал их раньше, чем увидел.</p>
    <p>В коридоре мелькнул дежурный фельдшер из Петушков — молодой, круглолицый, явно впечатлённый десантом из пяти человек, прибывших на микроавтобусе с логотипом Диагностического центра.</p>
    <p>— Мастер, — сказал он, заглянув в дверь. — Ваша команда на месте. Я их проводил в ординаторскую.</p>
    <p>— Благодарю.</p>
    <p>Я поднялся. Провёл ладонью по лицу. Привычный жест, бесполезный, ничего не стирающий и ничего не меняющий, но дающий рукам полсекунды занятости, пока мозг переключается. Вероника встала следом. Мы пошли по коридору.Из-за двери ординаторской доносились голоса. Приглушённые, быстрые, наложенные друг на друга — так звучит мозговой штурм в начальной фазе, когда каждый пытается высказаться первым и ни один не готов слушать. Я узнал тембр Тарасова — резкий, напористый, как бормашина. За ним шла Зиновьева — ровная, холодная, с привычным металлическим отзвуком. Семён вставлял что-то коротко и быстро. Коровин молчал. Но его молчание угадывалось за стеной, плотное и весомое, как присутствие якоря на дне.</p>
    <p>Я толкнул дверь.</p>
    <p>Ординаторская Петушинской ЦРБ, маленькая и тесная четыре часа назад, превратилась в штаб полевой операции. Кто-то из моих (подозреваю, Зиновьева) нашёл маркерную доску, притащил из коридора и установил у стены, вытеснив стул. На белой поверхности доски уже красовалась схема: слева — столбец симптомов, справа — столбец отвергнутых диагнозов, внизу — список вопросов без ответов. Мелкий, острый Почерк Зиновьевой покрывал доску, как покрывает стекло гистологического препарата чернила маркировки.</p>
    <p>Тарасов скрестив руки на груди стоял у окна. Семён сидел на подлокотнике дивана, перегнувшись через спинку. Ордынская заняла угол и оттуда наблюдала за остальными спокойными, внимательными глазами. Коровин прислонившись к косяку стоял у двери с таким выражением на лице, с каким прислоняются к стене ветераны на построении: я здесь, я готов, но суетиться не буду.</p>
    <p>Дверь открылась, и я шагнул внутрь.</p>
    <p>Голоса стихли. Разом, одновременно, как стихает оркестр, когда дирижёр поднимает палочку. Пять пар глаз повернулись ко мне и в каждой я прочитал одно и то же, только с разными оттенками. Тарасов смотрел жадно, по-волчьи, с той хищной готовностью хирурга, уже мысленно моющего руки перед операцией.</p>
    <p>Но за всеми этими оттенками лежало общее. И от этого общего мне стало неуютно.</p>
    <p>Ои смотрели на емня так, как смотрят на человека, вернувшегося с войны. На лидера, прошедшего через столичные интриги, лондонские авантюры, операцию на мозге британского лорда. Стоящего перед ними в чужом хирургическом костюме с чужого плеча, со ссадиной на скуле и красными от бессонницы глазами, живого и готового к работе. Я чувствовал их взгляды на себе физически.</p>
    <p>Я к этому не привык. Не привык и вряд ли когда-то привыкну. Восхищение подчинённых — штука приятная и одновременно опасная, как нитроглицерин: в малых дозах лечит, в больших. Рвёт к чертям. Я сухо и коротко кошлянул, пряча за этим кашлем секунду замешательства и шагнул к доске.</p>
    <p>— Добрый вечер, коллеги, — сказал я, и голос мой прозвучал ровнее, чем я ожидал. — Рад вас видеть. Что у нас на доске?</p>
    <p>Зиновьева выпрямилась, одёрнула халат и вышла к доске.</p>
    <p>— Мы провели дифференциальную диагностику в дороге, — начала она, касаясь кончиком маркера левого столбца. — Отработали шесть версий. Симпатомиметический криз — отпадает: чистая токсикология и невозможность массового приёма стимуляторов. Фосфорорганика — отпадает по тем же результатам, плюс отсутствие холинергического синдрома: нет гиперсаливации, нет бронхоспазма, нет брадикардии. Ботулизм — не совпадает темп: клиника развернулась за минуты, а ботулотоксин работает часами. Цианиды — лактат высокий, но цвет кожи не вишнёвый, а серый, и зрачки расширены, а не в норме. Тетродотоксин — рвота и паралич подходят, но нет вазоспазма, и нет ни единого морепродукта в анамнезе.</p>
    <p>Она перевела дыхание и ткнула маркером в последний пункт правого столбца.</p>
    <p>— Аконитин. Растительный алкалоид. Теоретически даёт вазоспазм, аритмии, судороги и желудочно-кишечный синдром. Ближе всего к картине. Но период полураспада — от полутора до трёх часов, должен определяться в крови методом масс-спектрометрии, а у петушинской лаборатории масс-спектрометра нет. Поэтому мы не можем его подтвердить, но и не можем исключить.</p>
    <p>Я слушал, кивая. Хорошая работа. Системная, последовательная, профессиональная. Еще совсем недавно Зиновьева не стала бы перебирать версии в микроавтобусе на ночной трассе — она потребовала бы полный набор лабораторных данных и отказалась бы думать, пока не получит каждую цифру. Но работа в моём Центре меняла людей: учила думать в условиях дефицита информации, строить гипотезы на неполных данных, двигаться вперёд, даже когда под ногами нет твёрдой земли.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Аконитин пока оставим как рабочую версию, но с оговоркой.</p>
    <p>— Какой?</p>
    <p>— Аконитин не объясняет одну вещь. Но к ней мы вернёмся через минуту. Что ещё?</p>
    <p>Повисла пауза. Тарасов переглянулся с Семёном. Коровин чуть наклонил голову — жест, означавший у него «ну давай, говори, я прикрою».</p>
    <p>Семён набрал воздуха в грудь. Я видел, как он готовится. Полгода назад он бы промолчал, но сейчас он записал мысль в блокнот и показал Зиновьевой после совещания. Но Семён Величко рос. Медленно, тяжело, как растут деревья на каменистой почве, но рос.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — произнёс он, и голос его звучал ровно, хотя пальцы, сжимавшие карандаш, побелели в суставах. — А если эрготизм?</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Алкалоиды спорыньи, — продолжил Семён, набирая уверенность с каждым словом. — Эрготамин, эргометрин. Стандартная лаборатория их не ловит: нужен жидкостной хроматограф с тандемным масс-спектрометром, а это оборудование есть только в областных центрах. Клиника подходит: вазоспазм — классика эрготизма, «антонов огонь», гангрена конечностей от спазма артерий. Судороги — конвульсивная форма. Рвота — всегда. И источник — мука. Придорожное кафе, дешёвая выпечка, плохо проверенное зерно. Логика есть.</p>
    <p>Зиновьева посмотрела на Семёна с выражением, означавшим высшую степень одобрения в её эмоциональном диапазоне: не кивнула, но и не возразила.</p>
    <p>Я подошёл к доске и выбрал из лотка красный маркер. Повертел его в пальцах.</p>
    <p>— Хорошая мысль, Семён. Я тоже об этом думал.</p>
    <p>Семён моргнул. Уши его порозовели ещё сильнее.</p>
    <p>— Но эрготизм — это накопительный эффект, — продолжил я, снимая колпачок с маркера. — Спорынья убивает неделями, иногда месяцами. «Антонов огонь» в средневековой Франции выкашивал деревни, где крестьяне ели заражённый хлеб на протяжении сезонов. А здесь? Десять минут от приёма пищи до первых симптомов. Это не накопительный эффект. Это удар. Одномоментный, концентрированный, с немедленной реакцией. Хроника не совпадает.</p>
    <p>Семён медленно кивнул. Принял.</p>
    <p>Я повернулся к доске. Поднял руку и написал поперёк всех столбцов, крупно, красным маркером, одно слово:</p>
    <p>ВРЕМЯ</p>
    <p>— Время — наш главный симптом, — сказал я, оборачиваясь к команде.</p>
    <p>Пять лиц. Пять пар глаз. Абсолютное внимание.</p>
    <p>— Пока вы ехали, — продолжил я, — у двоих пациентов начался вторичный криз.. Разный возраст, разный метаболизм, разная скорость клубочковой фильтрации, разный объём распределения. Любой обычный токсин расщепляется по-разному в этих организмах — быстрее у подростка, медленнее у женщины с избыточной массой тела. Рецидив должен наступить в разное время. Обязан.</p>
    <p>Я постучал маркером по доске — по слову «ВРЕМЯ».</p>
    <p>— Но он наступил одновременно. Я стоял в реанимационном зале и видел это собственными глазами. Сначала загорелся монитор Данила, потом, через считанные секунды монитор женщины. У организмов с такой разницей в массе тела и метаболизме вторичный выброс не может совпадать по хронометражу. Фармакокинетика этого не допускает.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Тарасов стоял у окна и смотрел на меня не мигая. Желваки медленно двигались под кожей скул.</p>
    <p>— Что это значит? — спросил он.</p>
    <p>— Это значит, — ответил я, — что этот яд не подчиняется обычным правилам метаболизма. Он не расщепляется ферментами с индивидуальной скоростью, а действует по собственному расписанию. Синхронно. Запрограммированно. Словно внутри каждого пациента тикает один и тот же таймер, и этому таймеру безразлично, весит носитель шестьдесят килограммов или девяносто.</p>
    <p>Зиновьева медленно отняла маркер от доски, зажала его в ладони и сжала. Я видел, как побелели костяшки. Для диагноста, привыкшего мыслить категориями биохимии и лабораторных показателей, идея «запрограммированного яда» звучала примерно так же, как для хирурга звучит предложение оперировать без перчаток: дико, неприемлемо и при этом — единственное объяснение, укладывающее факты в логическую цепочку.</p>
    <p>— Ордынская была права, — тихо произнёс Семён, и все повернулись к углу, где сидела Ордынская.</p>
    <p>Она молчала. Только посмотрела на Семёна — коротко, мягко и опустила глаза.</p>
    <p>— Не совсем, — поправил я. — Астральный шок у неодарённых невозможен, Семён прав. Но направление мысли верное. Мы имеем дело с чем-то, что выходит за рамки стандартной токсикологии. И для того, чтобы понять, с чем именно, мне нужны вещи, которых в Петушинской ЦРБ нет: масс-спектрометр, жидкостной хроматограф, электронная микроскопия и…</p>
    <p>Я не успел закончить.</p>
    <p>Дверь ординаторской широко, с грохотом распахнулась с порывом коридорного сквозняка, ударившим по листам на доске. На пороге тот самый ДПС с трассы, в мятом кителе и съехавшей фуражке. Лицо его было красным от бега и мартовского холода, грудь ходила ходуном, и на лбу блестели капли пота, стекавшие по вискам.</p>
    <p>Он обвёл комнату бешеным взглядом, нашёл меня и вцепился глазами, как вцепляется утопающий в спасательный круг.</p>
    <p>— Мастер Разумовский! — выдохнул он, хватая ртом воздух. — Нашли… Нашли четвёртую фуру!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Капитан стоял в дверях, упираясь ладонью в косяк, и тяжело дышал.</p>
    <p>— Докладывайте, — сказал я. — Коротко.</p>
    <p>Капитан выпрямился, одёрнул китель привычным движением человека, приученного к форме, и заговорил. Рвано, но по существу:</p>
    <p>— Четвёртая фура обнаружена на съезде к Лакинску, в кювете. Кабина на боку, груз не рассыпался, тент цел. Водитель жив, но в сознание не приходит. Местный фельдшер из покровской подстанции дежурит у него, ввёл физраствор, держит на кислороде. Состояние стабильно тяжёлое.</p>
    <p>— Симптомы?</p>
    <p>— Ступор, — капитан сверился с блокнотом, — зрачки расширены, не реагируют. Давление низкое, но держится. Судорог нет. Фельдшер говорит — как будто спит, но разбудить невозможно.</p>
    <p>Я кивнул. Картина укладывалась в общую схему: угнетение ЦНС, ступор, та же базовая триада. Четвёртый вариант одного и того же отравления — только в более мягкой форме. Странно мягкой.</p>
    <p>— Есть ещё деталь, мастер, — капитан перевернул страницу блокнота. — Мы пробили его по камерам на заправке рядом с кафе. Он поел в том же месте, что и остальные пострадавшие. Но на сорок минут раньше.</p>
    <p>Я услышал, как за моей спиной кто-то из команды резко вдохнул. Кажется, Зиновьева.</p>
    <p>На сорок минут раньше.</p>
    <p>Мысль, выстроенная в реанимационном зале дала трещину.</p>
    <p>Если водитель фуры поел на сорок минут раньше остальных, то и вторичный криз у него должен был начаться на сорок минут раньше. А его не было. Он лежал в ступоре однако судорог не давал, вазоспазма не показывал, обвальной декомпенсации не демонстрировал. Клиника присутствовала, однако развёрнутого каскада реакций не произошло. Словно бомба заложена, часовой механизм тикает, а детонатор не сработал.</p>
    <p>— Благодарю, капитан, — сказал я ровным голосом. — Обеспечьте транспортировку водителя сюда, в ЦРБ, к нашим пациентам. Мне нужны все отравленные в одном месте.</p>
    <p>Капитан козырнул и исчез за дверью.</p>
    <p>Я повернулся к доске. Красное слово «ВРЕМЯ» всё ещё висело поперёк столбцов, крупное и уверенное. Минуту назад оно казалось ключом. Теперь оно стало вопросом.</p>
    <p>Я взял тряпку и стёр его.</p>
    <p>— Концепция меняется, — произнёс я, глядя на чистый белый прямоугольник, оставшийся на месте слова. — Синхронность криза у наших пациентов в больнице — это не свойство самого яда. Вещество лежало в них, как бомба с часовым механизмом. Тикало. Ждало.</p>
    <p>Зиновьева сделала полшага вперёд. Глаза её сузились.</p>
    <p>— Ждало детонатора? — спросила она. — Вы хотите сказать, что это бинарная система? Но в кафе они ели разное. Мы проверяли: подросток брал чай с пирожками, мать невесты — солянку, Виктор — борщ и котлеты, женщина — рыбу.</p>
    <p>— Бинарная система не обязательно означает два вещества в разной еде, — произнёс Коровин.</p>
    <p>Все повернулись к нему. Старший фельдшер стоял у двери, прислонившись плечом к косяку, и говорил тем неторопливым, тяжёлым тоном, каким говорят люди, тридцать лет наблюдавшие за чужими смертями и привыкшие формулировать выводы только тогда, когда есть что сказать.</p>
    <p>— Триггером не обязательно должно быть второе вещество, — продолжил он, скрестив руки на груди. — Температура. Электромагнитный импульс. Звуковая частота. Изменение pH среды. Что угодно, способное запустить конформационный переход молекулы из латентной формы в активную.</p>
    <p>Я посмотрел на него с невольным уважением. Коровин не был диагностом или учёным — он был фельдшером, практиком до мозга костей. Но за время работы через его руки прошло столько случаев, что интуиция заменила ему теоретическую подготовку, а жизненный опыт стоил иного университетского диплома.</p>
    <p>Он помолчал, собираясь с мыслями, и продолжил.</p>
    <p>— Пострадавшие в кафе получили дозу и оставались внутри помещения, — продолжил он. — Все четверо. Водитель фуры тоже получил дозу, но уехал за сорок минут до того, как остальным стало плохо. Он получил вещество, но не получил полного сигнала на активацию. Поэтому у него ступор, а не развёрнутый каскад: яд распадается сам, медленно, хаотично, без приказа.</p>
    <p>Тишина в ординаторской стала плотной и тяжёлой.</p>
    <p>Семён сидел на подлокотнике дивана, и рука с карандашом замерла над блокнотом. Тарасов стоял у стены, и желваки двигались под кожей скул, перемалывая информацию с механической неотвратимостью.</p>
    <p>Зиновьева смотрела на Коровина с выражением, означавшим высшую форму признания в её диапазоне: старый фельдшер сказал то, о чём она сама начинала думать, но ещё не успела сформулировать. Ордынская в своём углу прижимала ладони к коленям с такой силой, что побелели фаланги.</p>
    <p>— Значит, что-то случилось в самом кафе, — медленно произнёс Семён. — Уже после того, как водитель уехал. Что-то, что активировало яд у всех оставшихся одновременно.</p>
    <p>— Но он тогда почему вообще в ступоре? — спросил Тарасов, нахмурившись. — Если детонатор не сработал, почему у него есть хоть какие-то симптомы?</p>
    <p>— Потому что яд всё равно разлагается, — ответил я. — Любая нестабильная молекула со временем распадается. Спонтанно, термически, под воздействием ферментов организма. Без внешнего сигнала процесс идёт медленнее и хаотичнее, отсюда неполная клиника — ступор без судорог, угнетение без каскада. Но сути это не меняет: вещество токсично даже в латентной форме.</p>
    <p>Я сделал шаг к доске и написал крупно: «БИНАРНАЯ АКТИВАЦИЯ».</p>
    <p>— Мы имеем дело не с обычной химией, — сказал я, оборачиваясь к команде. — И не с обычной фармакологией. Вещество, которое лежит в тканях в неактивной форме и активируется, возможно, внешним сигналом — одномоментно, синхронно, независимо от массы тела носителя. Это чистая и отвратительная алхимия.</p>
    <p>Слово повисло в воздухе.</p>
    <p>Алхимия.</p>
    <p>В медицинском контексте оно звучало так же неуместно, как звучит ругательство в операционной — резко, но при этом абсолютно точно описывая ситуацию.</p>
    <p>Зиновьева прикрыла глаза на секунду. Я видел, как она принимает новую парадигму: по одному микро-вздоху, по едва заметному движению бровей, по тому, как расслабилась челюсть, зажатая привычкой мыслить строго в рамках доказательной медицины.</p>
    <p>— Вывод, — произнесла она, открывая глаза. — Нам нужен либо сам источник яда, либо катализатор активации. Без одного из двух мы не подберём антидот и не остановим следующий каскадный криз. А он будет.</p>
    <p>— Будет, — подтвердил я. — Вопрос не «если», а «когда». И я хочу знать ответ раньше, чем мониторы снова начнут верещать.</p>
    <p>Я не успел сказать ничего больше.</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась и на пороге возникла дежурная медсестра с такими глазами, какие бывают у людей, наблюдающих крушение поезда в реальном времени.</p>
    <p>— Пациент Виктор! — выдохнула она. — Острый живот! Давление рухнуло, живот доскообразный!</p>
    <p>Витёк. Тот самый, с судорогами и формикационным бредом, лежавший на ИВЛ. Видимо, каскад добрался до его брюшной полости.</p>
    <p>Я метнулся к двери раньше, чем мысль оформилась до конца. Тарасов следом, я слышал за спиной его тяжёлые, быстрые шаги, шаги хирурга, учуявшего кровь. Семён оторвался от дивана и догнал нас у поворота коридора.</p>
    <p>В реанимационном зале Витёк лежал навзничь, и даже с порога было видно, что дело плохо.</p>
    <p>Живот его вздулся, натянулся. Каменный, неподвижный.</p>
    <p>Лицо серое, заострившееся, с запавшими глазницами и заострённым носом — маска Гиппократа, выражение лица, означающее одно: организм проигрывает.</p>
    <p>Монитор выбрасывал цифры, одну хуже другой: давление шестьдесят на тридцать пять, пульс сто шестьдесят, нитевидный. На кожу живота, на боковых поверхностях, выползли сиреневые пятна — мраморный рисунок гипоперфузии, следы крови, которая перестала течь туда, куда должна.</p>
    <p>У койки стояли два местных хирурга — мужчина и женщина, самые, грамотные, из ночной смены. Они уже осмотрели пациента и переглядывались тяжело, с молчаливым взаимным пониманием хирургов, когда диагноз очевиден и каждая секунда промедления убивает.</p>
    <p>Я подошёл к койке. Положил ладонь на живот Витька.</p>
    <p>Камень. Абсолютная ригидность передней брюшной стенки — мышцы спазмированы намертво, сокращены в защитном рефлексе, и под ними, за этим живым щитом, происходила катастрофа. Я надавил в правой подвздошной области и резко отпустил. Витёк дёрнулся всем телом, застонал сквозь интубационную трубку, и на мониторе скакнул пульс — сто семьдесят.</p>
    <p>Симптом Щёткина-Блюмберга. Положительный. Резко положительный. Перитонит.</p>
    <p>Я закрыл глаза и включил Сонар.</p>
    <p>На микро-мощности — ровно столько, сколько нужно, чтобы увидеть, не вмешиваясь. Золотистая волна прошла по тканям, и передо мной развернулась картина, от которой внутри всё оборвалось.</p>
    <p>Артерии брыжейки — тот разветвлённый, древовидный сосудистый каркас, питающий весь кишечник, — были спазмированы. Намертво. Сосуды сжались в тонкие, белые нити, и кровоток через них практически не шёл.</p>
    <p>Тонкая кишка, лишённая питания, меняла цвет на глазах Сонара — от розового к багровому, от багрового к серо-чёрному.</p>
    <p>Некроз.</p>
    <p>Мезентериальный инфаркт — гибель кишечника от прекращения кровоснабжения. Та же ишемия, что чернила пальцы матери невесты, только внутри брюшной полости, где последствия в десять раз страшнее.</p>
    <p>— Да там жопа, двуногий! — завопил у меня в голове Фырк.</p>
    <p>— Вижу, — ответил я и ему и открыл глаза.</p>
    <p>Первый местный хирург мужчина вперёд.</p>
    <p>— Инфаркт кишечника, — сказал он. — Счёт на часы. Перитонит уже начинается. Мы готовим вторую операционную, берём сами.</p>
    <p>Я посмотрел на него. Оценил быстро, на автомате. Хороший хирург. Руки надёжные, глаза ясные, опыт написан на лице морщинами и шрамами от десятилетий ночных дежурств. В нормальных условиях я бы доверил ему этот живот без колебаний. Резекция некротизированного участка кишки, наложение анастомоза, санация и дренирование — стандартная абдоминальная хирургия, которую районные хирурги делали тысячи раз.</p>
    <p>Но условия были не нормальные.</p>
    <p>— При всём уважении, коллеги, — сказал я, и голос мой прозвучал ровно, с металлическим оттенком на дне, — вы не знаете, как поведут себя сосуды под этим токсином. Стенки артерий хрупкие, сосудистый тонус непредсказуем, коагуляция нарушена. Наложите зажим — артерия лопнет. Начнёте ушивать — ткани расползутся под иглой. Вы столкнётесь с картиной, к которой стандартные протоколы не применимы.</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>— Оперировать буду я. Тарасов и Величко ассистируют.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Первый хирург посмотрел на меня. В глазах его полыхнуло то, что полыхает в глазах любого хирурга, когда незнакомец пытается забрать его стол: территориальный инстинкт, профессиональная гордость и злость. Он сжал челюсти и повернулся к главврачу. Женщина-хирург рядом с ним тоже развернулась, ожидая решения командира.</p>
    <p>Главврач Петушков стоял в двух шагах.</p>
    <p>Он смотрел на меня. Тяжёлым, оценивающим взглядом мастера-целителя с тридцатилетним стажем, привыкшего взвешивать решения на внутренних весах, которые не продаются в аптечных каталогах: с одной стороны — профессиональная этика и право его хирургов на собственный стол, с другой — жизнь пациента и тот факт, что стоящий перед ним молодой мастер вытащил сегодня с того света больше людей, чем вся его бригада за месяц.</p>
    <p>Я выдержал его взгляд. В моих глазах он мог прочитать то, что я не стал говорить вслух: я знаю этот яд лучше, чем кто-либо в этом здании, и если ваши хирурги вскроют этот живот по стандартному протоколу, пациент умрёт от кровотечения на столе.</p>
    <p>Главврач медленно кивнул. Повернулся к своим хирургам.</p>
    <p>— Мастер Разумовский берёт стол, — произнёс он весомым тоном, каким обычно произносят приказы, не подлежащие обсуждению. — Обеспечьте его бригаде анестезиолога и всё необходимое. Полный набор: абдоминальный лоток, аппарат для реинфузии, если есть, сосудистые зажимы мягкого типа. Всё, что попросит — дать.</p>
    <p>Первый хирург стиснул зубы. Я видел, как дрогнула жилка у него на виске, как напряглись пальцы, сжавшиеся в кулак и медленно разжавшиеся. Потом он кивнул и вышел из зала, не оборачиваясь. Женщина-хирург задержалась на секунду, бросила на меня взгляд, в котором смешались обида и любопытство, и пошла следом.</p>
    <p>Я не стал тратить время на сочувствие. Понимал их, уважал их чувства, но время на понимание и уважение кончилось в тот момент, когда Сонар показал мне чёрные петли мёртвого кишечника.</p>
    <p>Я повернулся к своим.</p>
    <p>В ординаторской оставались Зиновьева, Ордынская, Коровин и Вероника.</p>
    <p>— Зиновьева, Ордынская, Коровин, — сказал я, и голос мой переключился на командный режим. — Берёте машину. Едете в кафе. Мне нужен источник этой дряни — пробы еды, пробы воздуха, вода из-под крана, образцы с поверхностей. Берите всё, что сможете упаковать. Без источника яда или катализатора я не подберу антидот и не вытащу их с того света.</p>
    <p>Зиновьева кивнула. Она уже составляла в голове план забора материала, я видел это по глазам, бегающим слева направо по внутреннему протоколу.</p>
    <p>Вероника сделала шаг вперёд.</p>
    <p>— Я еду с ними.</p>
    <p>Я повернулся к ней. И на долю секунды во мне столкнулись два человека.</p>
    <p>Лекарь посмотрел на неё и увидел идеальное решение: она была в том кафе, она знает рассадку гостей, расположение столов, вентиляцию, персонал, планировку зала. Её знание местности сэкономит группе двадцать, а может, тридцать минут.</p>
    <p>Две секунды.</p>
    <p>Лекарь победил. Как побеждал всегда.</p>
    <p>— Маски уровня FFP3, — сказал я. Голос мой не дрогнул, хотя зубы сцепились так, что заныла челюсть. — Перчатки в два слоя. Бахилы. Ничего не трогать голой кожей, ничего не нюхать, не пробовать, не подносить к лицу. Работаете парами: один берёт образец, второй контролирует. Вероника…</p>
    <p>Она смотрела на меня спокойно, прямо.</p>
    <p>— Головой отвечаешь, — сказал я.</p>
    <p>Она коротко кивнула. Развернулась и пошла по коридору. За ней двинулись Зиновьева, Ордынская и Коровин.</p>
    <p>Я смотрел ей в спину и чувствовал, как внутри грудной клетки что-то болит, в том месте, где медицина заканчивается и начинается всё остальное.</p>
    <p>Потом я повернулся к Тарасову и Семёну.</p>
    <p>— Моемся, — сказал я. — У нас есть живот, который нужно спасти.</p>
    <p>Операционная Петушинской ЦРБ была маленькой, тесной и пахла хлоркой. Бестеневая лампа горела над столом, заливая операционное поле белым светом.</p>
    <p>В этом свете всё обретало чрезмерную резкость: блеск инструментов на лотке, голубая ткань стерильных простыней, красные цифры на мониторе анестезиолога и живот Витька — вскрытый, раздвинутый ранорасширителем, обнажённый.</p>
    <p>Я стоял над брюшной полостью и смотрел на то, что увидел Сонар десять минут назад. Только теперь это было не на экране внутреннего зрения, а прямо передо мной.</p>
    <p>Запах ударил первым.</p>
    <p>Некроз кишечника пахнет так, что к этому невозможно привыкнуть. За годы хирургической практики в двух мирах я научился отключать обоняние усилием воли, загоняя сигнал куда-то на периферию сознания, но сейчас вонь прорывалась сквозь все барьеры.</p>
    <p>Картина соответствовала запаху.</p>
    <p>Петли тонкого кишечника лежали передо мной, и цвет их не оставлял сомнений: багрово-чёрные, раздутые, с матовым, тусклым отблеском мёртвой ткани. Некроз захватил участок сантиметров сорок — от подвздошной кишки до середины тощей, — и на границе здоровой ткани шла демаркационная линия: по одну сторону розовая, живая, пульсирующая стенка, по другую — мертвечина, обречённая на удаление.</p>
    <p>— Двуногий, — раздался в голове тихий, подавленный голос Фырка, — я за триста лет много чего нанюхал. Но это… Это даже для моего астрального носа перебор. А в материальный ты меня ни одним орехом в мире не заманишь.</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>Есть состояние, знакомое каждому хирургу, оперировавшему на грани — ледяной транс, при котором мир сужается до размеров операционного поля, и всё лишнее исчезает.</p>
    <p>Вероника, яд, ночь за окном, четвёртая фура, капитан ДПС, мои люди на трассе — всё это провалилось куда-то вниз и перестало существовать. Осталась только рана. Только кишка. Только игла, нить и сосуд толщиной в миллиметр, пульсирующий под моими пальцами.</p>
    <p>— Скальпель, — сказал я.</p>
    <p>Местная, пожилая медсестра с тяжёлыми руками и спокойными глазами, повидавшими на своём веку столько разрезов, что ещё один не произвёл на неё впечатления, — вложила инструмент мне в ладонь. Точно, молча, с тем ровным автоматизмом, по которому отличают хорошую операционную сестру от великолепной.</p>
    <p>Я начал резекцию.</p>
    <p>Первый разрез — проксимальный, выше зоны некроза, по здоровой ткани. Скальпель вошёл в стенку кишки, и я сразу почувствовал, что ткани не те. Не упругие, не эластичные, не сопротивляющиеся лезвию с привычной мягкой податливостью здорового кишечника.</p>
    <p>Стенка расползалась под скальпелем, как мокрая промокашка — рыхлая, пропитанная отёчной жидкостью, с нарушенной структурой коллагеновых волокон. Токсин добрался сюда раньше меня: не убил ткань, но разрушил её архитектуру, превратил прочную хирургическую поверхность в ненадёжное месиво, на котором швы могли не удержаться.</p>
    <p>— Давление шестьдесят на сорок! — голос анестезиолога из-за ширмы прозвучал на полтона выше, чем положено. — Падает! Он не держит наркоз, сосуды не реагируют на прессоры! Добавил мезатон, ноль эффекта!</p>
    <p>Хороший анестезиолог паникует молча, плохой — вслух. Местный был неплохим, просто молодым и напуганным, и я не стал его за это винить: попробуй сохрани хладнокровие, когда на столе человек, отравленный неизвестным ядом, а единственный прессор не работает.</p>
    <p>— Адреналин, разведение один к десяти тысячам, титровать по два микрограмма, — бросил я, не поднимая головы. — И держи ему голову ниже ног, Тренделенбург на пятнадцать градусов. Объём у него сжат, центральное перфузионное давление надо поднять позицией, а не только препаратами.</p>
    <p>— Понял! — голос за ширмой стал увереннее. Стол заскрипел, наклоняясь.</p>
    <p>Я продолжал.</p>
    <p>Дистальный разрез — ниже зоны некроза. Снова та же картина: рыхлые, ненадёжные ткани, расползающиеся под пальцами. Мёртвый участок кишки лёг на простыню — чёрный, вздутый, с запахом, от которого у Семёна, стоявшего на крючках, побелели скулы над маской.</p>
    <p>— Семён, — сказал я ровно. — Дыши. Не через нос. Через рот, медленно.</p>
    <p>Семён сглотнул, моргнул и выпрямился. Держался. Молодец.</p>
    <p>Тарасов стоял напротив меня — первый ассистент, правая рука, стена, о которую можно опереться. Сейчас он работал молча, сосредоточенно, и руки его двигались в унисон с моими — подавал зажимы за секунду до того, как я их просил, промакивал операционное поле точно в тот момент, когда мне нужен был обзор, страховал каждый узел, который я затягивал.</p>
    <p>Анастомоз. Самый сложный этап: сшить два конца здоровой кишки так, чтобы шов держал, чтобы просвет не сузился, чтобы кровоснабжение не пострадало. В нормальных условиях — рутинная процедура, которую я делал сотни раз. В этих условиях — хождение по канату над пропастью, где одно лишнее движение означает смерть.</p>
    <p>Я взял иглодержатель. Викрил три-ноль на атравматичной игле — тонкая, гибкая нить, рассасывающаяся за девяносто дней. Достаточно прочная для здоровой кишки. Для этой… Я не был уверен.</p>
    <p>Первый вкол. Игла прошла через серозную оболочку, и я почувствовал, как ткань поддаётся — слишком легко, слишком мягко. Нить потянула за собой стенку, и край шва начал надрываться, расползаться, как расползается влажная бумага под давлением карандаша.</p>
    <p>Стоп.</p>
    <p>Я замер. Выдохнул. Пересчитал.</p>
    <p>Стандартное расстояние между вколами — пять миллиметров. Для этой кишки слишком много. Нужно три. Чаще, мельче, аккуратнее — больше точек фиксации, меньше нагрузка на каждый вкол. Времени это займёт вдвое больше, а у нас давление шестьдесят на сорок и анестезиолог за ширмой, потеющий так, что я слышу, как капли падают на пол.</p>
    <p>Но другого пути нет.</p>
    <p>— Меняю шаг, — сказал я вслух, и Тарасов кивнул, принимая информацию. — Три миллиметра. Будет долго. Глеб, страхуй каждый узел, проверяй натяжение. Семён, экспозицию на максимум, мне нужен обзор до последнего капилляра.</p>
    <p>Семён развёл крючки шире. Тарасов наклонился ближе, и взгляд его лёг на мои руки, отслеживая каждое движение иглы.</p>
    <p>Я начал шить.</p>
    <p>Вкол. Протяжка нити. Узел. Затяжка — медленная, контролируемая, с давлением, рассчитанным до сотых долей ньютона. Проверка: держит? Держит. Следующий.</p>
    <p>Вкол. Протяжка. Узел. Затяжка. Проверка.</p>
    <p>Вкол. Протяжка. Узел.</p>
    <p>Мир перестал существовать. Время остановилось. Операционная лампа горела надо мной, и в её свете моя вселенная сократилась до прямоугольника десять на пятнадцать сантиметров, внутри которого два конца кишечной трубки медленно, стежок за стежком, срастались под моими пальцами.</p>
    <p>— Давление семьдесят на пятьдесят, — сообщил анестезиолог. Голос его звучал ровнее. Адреналин и Тренделенбург сделали своё дело. — Стабилизируется.</p>
    <p>Я не ответил. Пальцы двигались сами, управляемые не мозгом, а мышечной памятью тысяч операций, впечатанной в сухожилия и суставы так глубоко, что стереть её не могли никакая усталость и никакой стресс. Каждый стежок — отдельная операция длиной в три секунды. Каждый узел — маленькая победа над ядом, разрушающим ткани изнутри.</p>
    <p>Тарасов подавал. Семён держал. Медсестра протирала. Анестезиолог дышал за пациента.</p>
    <p>Оркестр. Операционный оркестр, где дирижёр не размахивает палочкой, а молча шьёт, а каждый музыкант играет свою партию, глядя не в ноты, а на его руки.</p>
    <p>Последний стежок. Последний узел. Затяжка — самая осторожная из всех, потому что последний узел несёт на себе натяжение всей линии шва, и если ткань не выдержит здесь, двадцать минут работы превратятся в катастрофу.</p>
    <p>Нить натянулась. Ткань побелела вокруг вкола. Я задержал дыхание.</p>
    <p>Выдержала.</p>
    <p>Я отпустил иглодержатель, откинулся назад и посмотрел на анастомоз. Ровная линия аккуратного шва опоясывала место соединения двумя рядами. Серозная оболочка плотно прилегала к серозной, просвет был проходим, и по краю шва, по границе здоровой ткани, медленно проступал розовый цвет восстанавливающегося кровотока.</p>
    <p>Нигде ни капли крови. Ни подтёка. Ни просачивания.</p>
    <p>— Держит, — сказал я. — Глеб, закрываем. Санация физраствором, литр тёплого, дренаж в малый таз.</p>
    <p>Тарасов кивнул и принял инициативу — уверенно, привычно, как принимает второй пилот штурвал, когда командир отходит от управления. Его руки взялись за промывание и установку дренажной трубки, а я сделал шаг назад от стола.</p>
    <p>Стянул перчатки. Бросил в лоток.</p>
    <p>И почувствовал, как меня бьёт дрожь.</p>
    <p>От кончиков пальцев к локтям, от локтей к плечам. Адреналиновый откат, усталость, истощение Искры — всё это ударило разом, и мышцы рук задрожали так, словно я сорок минут держал над головой десятикилограммовую гирю. Я сжал кулаки, засунул руки в карманы хирургического костюма и отвернулся к стене, чтобы никто не видел.</p>
    <p>Не потому что стыдился — потому что хирургу нельзя дрожать на людях. Бригада смотрит на твои руки, и если руки дрожат, дрожит весь мир.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в голове был тихим и тёплым, — ты опять сделал невозможное. Шил гнилую кишку в захолустной больнице после двадцати часов на ногах, и она не потекла. Я горжусь. Не говори никому, что я это сказал.</p>
    <p>Я прижался лбом к холодному кафелю стены. Закрыл глаза. Тридцать секунд — больше себе позволить нельзя.</p>
    <p>— Давление восемьдесят на шестьдесят, стабильно, — доложил анестезиолог, и в его голосе слышалось облегчение человека, только что прошедшего по краю обрыва и не сорвавшегося. — Пульс сто десять. Сатурация девяносто шесть.</p>
    <p>Витёк выжил. Пока. На этот час — выжил.</p>
    <p>Я открыл глаза, оторвал лоб от стены и повернулся к бригаде. Руки всё ещё подрагивали в карманах, но лицо было спокойным. Маска. Рабочая маска хирурга, снимать которую при подчинённых не положено.</p>
    <p>— Благодарю за работу, — сказал я. — Всех.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кафе «Уют» стояло в темноте, как стоят заброшенные дома.</p>
    <p>Вывеска над входом не горела. Парковка была пуста, если не считать полицейского «Форда» с мигалками, бросавшими по фасаду вялый, полусонный красно-синий отсвет, и микроавтобуса ДПС, на котором приехала группа.</p>
    <p>Жёлтая лента оцепления пересекала входную дверь двумя крест-накрест полосами, и рядом топтался молодой полицейский в бронежилете, растерянно поглядывавший на четверых людей в респираторах FFP3 и латексных перчатках, вылезавших из машины с контейнерами для забора проб.</p>
    <p>Зиновьева вошла первой. Сдвинула ленту, толкнула дверь и шагнула в зал, освещая путь тонким лучом налобного фонаря.</p>
    <p>Кафе изнутри выглядело так, как выглядит операционная после неудачной операции: следы катастрофы, застывшие в момент прерванного действия. На столах стояли тарелки с недоеденной едой. В стаканах мутнел остывший чай. Стулья были отодвинуты, один опрокинут. На полу, возле углового столика — бурое пятно, огороженное криминалистическим маркером с номером «3».</p>
    <p>Зиновьева обвела зал лучом фонаря, сантиметр за сантиметром, от верхушек лёгких до рёберных дуг.</p>
    <p>— Разделяемся, — сказала она, голосом из-под респиратора, который звучал приглушённо. — Коровин, зал. Пробы с каждого стола, включая контрольные с тех, где никто не сидел. Ордынская, подсобка и склад: банки, пакеты, мешки с мукой — всё, что может быть источником. Вероника, вы со мной на кухню. Мне нужна ваша память.</p>
    <p>Вероника кивнула. Она уже осматривалась. Глаза за стеклом респиратора двигались, фиксируя детали: расположение столов, расстояние до стойки, вентиляционные решётки под потолком.</p>
    <p>Кухня встретила их запахом прогорклого масла и тишиной.</p>
    <p>Вытяжка не работала — электричество в кафе отключили при оцеплении. На плите стояли кастрюли с остывшим содержимым: борщ с плёнкой застывшего жира, солянка с мутным осадком, сковорода с котлетами, покрытыми сероватым налётом окисления.</p>
    <p>Над раковиной висели вафельные полотенца — тяжёлые, влажные, пропитанные кухонным паром. На металлических стеллажах теснились банки со специями, пакеты с крупами, контейнеры с маринадами.</p>
    <p>Зиновьева подошла к вытяжке и задрала голову, осматривая жироуловитель и вентиляционный короб.</p>
    <p>— Вероника, — сказала она, не оборачиваясь. — Когда вы были здесь, кондиционер работал?</p>
    <p>— Да, — ответила Вероника. Она стояла у входа на кухню, прислонившись плечом к дверному косяку, и восстанавливала в памяти планировку. — Над входом в зал висел внутренний блок, дул прямо на столики у окна. Там сидела мать невесты и Данил. Виктор сидел ближе к стойке, но поток достигал и его.</p>
    <p>— А женщина? Та, с угнетением дыхания?</p>
    <p>— У барной стойки. Ждала заказ. Стояла прямо под вторым блоком кондиционера, он был вмонтирован в потолок над стойкой.</p>
    <p>Зиновьева замерла. Пальцы её в латексных перчатках замерли на металлическом краю жироуловителя. Она обернулась к Веронике, и даже сквозь респиратор было видно, как заострились её черты.</p>
    <p>— Все пострадавшие находились в зоне прямого обдува кондиционера, — произнесла она медленно, тщательно проговаривая каждое слово. — Водитель фуры ел на сорок минут раньше и уехал до того, как… А кондиционер? Он мог включиться позже? По таймеру, по термостату?</p>
    <p>— Мог, — кивнула Вероника. — Когда мы зашли, в зале было прохладно. Кондиционер точно работал. Но я не обратила внимания, когда именно он включился.</p>
    <p>Зиновьева выпрямилась. Глаза её за стёклами блеснули тем холодным, режущим светом, который появлялся у неё в моменты диагностического прорыва — когда хаос данных начинал складываться в рисунок.</p>
    <p>— Если триггер — воздушный, — пробормотала она, — если активация идёт через вдыхание аэрозоля…</p>
    <p>Она не договорила. Повернулась к стеллажам, к кастрюлям, к вытяжке и начала методично, с хирургической точностью забирать пробы: мазки с поверхностей, образцы пищи, конденсат из вентиляционного короба. Каждый образец — в отдельный контейнер, каждый контейнер — с маркировкой места и времени.</p>
    <p>Вероника работала рядом с ней, подавая контейнеры и записывая номера, и в слаженности их движений проступало то профессиональное взаимопонимание, которое возникает между двумя лекарями, работающими на одну цель.</p>
    <p>В подсобке, за тонкой перегородкой, Елена Ордынская перебирала банки со специями.</p>
    <p>Молча. Одну за другой: снимала с полки, осматривала этикетку, открывала крышку, внимательно смотрела и убирала обратно. Перец чёрный молотый. Паприка. Куркума. Сушёный укроп. Соль каменная, крупная. Сахар.</p>
    <p>Банки были обычными. Специи были обычными. Всё в этой подсобке было обычным — от мешков с мукой до рулона пищевой плёнки на нижней полке. И всё-таки Ордынская работала медленно, тщательно, внимательно, потому что Разумовский сказал: берите всё. А когда Илья Григорьевич говорил «берите всё», он имел в виду именно это.</p>
    <p>Через приоткрытую дверь ей было слышно, как на кухне разговаривают Вероника и Зиновьева. Голоса звучали приглушённо, сквозь респираторы, но интонации были отчётливыми: деловые, уверенные, взаимодополняющие. Вероника описывала планировку, Зиновьева анализировала. Два профессионала, работающих вместе.</p>
    <p>Ордынская замерла с банкой кориандра в руке.</p>
    <p>Она не хотела слышать и замечать, как легко и естественно Вероника вписалась в работу группы — пришла, встала рядом с Зиновьевой, и вот уже они работают, как давно сыгранная пара, дополняя друг друга жестами и полуфразами.</p>
    <p>Не хотела видеть, как Зиновьева, не подпускавшая к себе людей ближе, чем на расстояние вытянутой руки, слушает Веронику с уважительным вниманием, ловит каждое её слово.</p>
    <p>Вероника была из тех людей, которые входят в любую комнату и становятся в ней своими. Сильная, красивая, уверенная в себе, с тёплым голосом и спокойными руками, которым доверяешь сразу. Рядом с ней даже воздух казался другим.</p>
    <p>Ордынская поставила банку на полку. Пальцы в перчатках дрожали.</p>
    <p>Она не имела права. Не имела права чувствовать то, что чувствовала. Илья Григорьевич был её наставником, её руководителем, человеком, спасшим её и давшим ей место в команде. Он протянул ей руку в момент, когда весь мир отвернулся, и эта рука была рукой мастера, учителя и только. Елена Ордынская знала это головой. Повторяла себе каждый день, каждое утро перед зеркалом, каждую ночь перед сном. Знала и принимала.</p>
    <p>Но сердцу не прикажешь. Этому проклятому, глупому, непрофессиональному сердцу, которое замирало каждый раз, когда Илья входил в ординаторскую. Которое ускорялось, когда он произносил её имя и ныло тупой, безнадёжной болью каждый раз, когда он смотрел на Веронику. Так, как никогда не смотрел на неё, Ордынскую: с теплом, с нежностью, с тем тихим огнём на дне зрачков, от которого хочется отвернуться и одновременно невозможно отвести глаз.</p>
    <p>Из кухни донёсся смех Вероники. Зиновьева что-то сказала в ответ. Ордынская стиснула зубы.</p>
    <p>— Лена.</p>
    <p>Голос раздался за её спиной. Коровин стоял в дверях подсобки, и в руке его горел фонарик, луч которого был направлен на верхнюю полку стеллажа — туда, где стояли запылённые банки с редко используемыми приправами.</p>
    <p>Захар Петрович Коровин научился видеть вещи, невидимые для молодых. Не болезни — для этого есть лекари.</p>
    <p>Людей.</p>
    <p>Их боль, их страх, их безнадёжную любовь и тихое отчаяние, спрятанное за профессиональными масками.</p>
    <p>Старый фельдшер смотрел на Ордынскую и видел то, что видел уже несколько месяцев: тоненькую, бледную девочку, медленно сжигающую себя изнутри чувством, у которого нет будущего.</p>
    <p>Он подошёл ближе. Встал рядом, делая вид, что светит фонариком на верхнюю полку.</p>
    <p>— Брось эту затею, Лена, — произнёс он чуть слышно. Так тихо, чтобы за тонкой стенкой не разобрали ни слова. — Только сердце себе изорвёшь. Посмотри на её правую руку.</p>
    <p>Ордынская вздрогнула. Резко, всем телом, словно через неё пропустили электрический разряд. Повернула голову и сквозь дверной проём увидела Веронику в профиль.</p>
    <p>Правая рука в латексной перчатке. На безымянном пальце, под тонким слоем латекса, отчётливо проступал контур кольца. Маленький, твёрдый бугорок — помолвочное кольцо, которое Вероника не сняла даже для работы в защитном снаряжении.</p>
    <p>Кровь отхлынула от лица Ордынской. Под респиратором это было не видно, но Коровин видел по глазам. Глаза потемнели, расширились, и в них мелькнуло то выражение, с каким пациент смотрит на рентгеновский снимок, впервые увидев на нём тень.</p>
    <p>— Я… — голос её сорвался, стал хрупким, как стеклянная трубка под давлением. — Я даже и не думала ни о чём таком, Захар Петрович. Это глупости.</p>
    <p>Коровин молчал. Он не стал спорить. Не стал говорить «я вижу» или «не ври» — просто стоял рядом, большой, тёплый, надёжный, и в его молчании было больше сочувствия, чем в сотне слов. Потом он тяжело вздохнул, похлопал её по плечу — одним коротким, отцовским движением — и вернулся в зал, к своим пробам.</p>
    <p>Ордынская осталась одна.</p>
    <p>Она отвернулась к стене. Прижала ладони к полке на уровне груди и сжала край металла так, что побелели костяшки.</p>
    <p>Слеза скатилась по бледной щеке и спряталась за кромкой респиратора, впитавшись в ткань. Одна-единственная слеза — всё, что она себе позволила. Одна капля из океана, запертого под рёбрами, просочившаяся через микротрещину в стене, которую Елена Ордынская выстроила вокруг себя за годы.</p>
    <p>А потом внутри неё что-то сорвалось.</p>
    <p>Тяжёлые вафельные полотенца, висевшие на крючках у стены вдруг колыхнулись. Неестественно, рывком, словно по подсобке пронёсся порыв ветра. Но окна были закрыты. Дверь на улицу заперта. Воздух стоял мёртвый и неподвижный.</p>
    <p>Полотенца сдвинулись, обнажив тёмную нишу за ними.</p>
    <p>И в полутьме этой ниши, на долю секунды — коротко, тускло, как вспышка стробоскопа за мутным стеклом — мелькнуло свечение. Слабое, неестественное, с зеленоватым оттенком, не похожее на отблеск фонаря или отражение полицейской мигалки с улицы.</p>
    <p>Ордынская замерла. Всхлипнула, стиснула зубы, оборвала слёзы и уставилась на нишу, не понимая, что видит.</p>
    <p>Коровин не дошёл до зала, остановился в дверях подсобки, оглянувшись на Ордынскую из молчаливой тревоги за неё, тоже увидел. И колыхание полотенец заметил. И свечение тоже</p>
    <p>Он нахмурился. Прищурился, делая шаг вперёд. Протянул руку в латексной перчатке и осторожно отодвинул полотенце.</p>
    <p>За ним, на полке из нержавеющей стали, в тени вытяжного короба, стояла крошечная стеклянная колбочка.</p>
    <p>Маленькая — размером с мизинец. С притёртой стеклянной пробкой. Спрятанная так, чтобы её не нашли при обычной уборке, не заметили при рядовой проверке, не увидели даже криминалисты, если не знать, куда смотреть.</p>
    <p>Коровин поднял колбочку на уровень глаз. Медленно, аккуратно, двумя пальцами, как поднимают ампулу с опасным препаратом.</p>
    <p>Внутри колбочки пересыпалась пыль. Странная, тусклая, с неуловимым металлическим отблеском, от которого подступает инстинктивное ощущение опасности.</p>
    <p>— Саша, — позвал Коровин, не отводя взгляда от колбочки. — Девочки. Подойдите-ка сюда.</p>
    <p>Из кухни послышались быстрые шаги. Зиновьева появилась первой, за ней Вероника. Ордынская уже стояла рядом с блестящими глазами и ещё влажной дорожкой слезы на щеке, которую никто не заметил под респиратором.</p>
    <p>Они собрались вокруг Коровина. Четыре человека, четыре фонаря, четыре луча, скрестившихся на крошечной стеклянной колбочке в руке старого фельдшера.</p>
    <p>— А вот, кажется, и отгадка нашей тайны… — тихо произнёс Коровин.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Диван в ординаторской Петушинской ЦРБ просел подо мной медленно и безнадёжно, с тупым кожзамовым вздохом. Пружины ткнулись в поясницу, и тело, получив наконец разрешение не стоять, отозвалось такой волной усталости, что на секунду потемнело в глазах.</p>
    <p>Я сидел, откинув голову на стену, и смотрел в потолок. На нем расплывалось жёлтое пятно от протечки — старое, засохшее, с кольцами известковых отложений, похожее на мишень. В мишень эту я целился взглядом и пытался заставить мозг работать, но мозг отказывался. Мозг хотел одного: выключиться.</p>
    <p>Руки лежали на коленях ладонями вверх, и пальцы мелко подрагивали: остаточная вибрация после часовой хирургии на отравленных тканях. Кончики указательного и среднего на правой руке онемели — перенапряжение мелкой моторики, слишком много узлов, слишком тонкая нить и мягкая стенка кишки. Запястья ныли тупо и монотонно, и в каждом суставе от фаланг до локтя пульсировала та особенная усталость, какую знают только хирурги: усталость рук, сделавших больше, чем положено за одну смену.</p>
    <p>Мы вытащили Витька. Анастомоз держал, давление поднималось, монитор в реанимации пищал ровно и скучно, и местный анестезиолог доложил по телефону, что пациент стабилен, сатурация девяносто три, почки начали работать.</p>
    <p>Тактическая победа. Один бой выигран.</p>
    <p>Но стратегически мы всё ещё оставались слепыми. Яд не идентифицирован, катализатор не обнаружен, механизм активации неясен, и в реанимации лежали ещё трое пациентов, каждый из которых мог в любую секунду выдать следующий каскадный криз. А Вероника с группой была в кафе, откуда до сих пор не позвонила, и от одной этой мысли внутри грудной клетки ворочалось что-то тяжёлое и колючее.</p>
    <p>Тарасов сидел на стуле у стола, вытянув ноги и скрестив их в лодыжках. Хирургический костюм его был тёмным от пота в подмышках и на спине. Час у стола в нагретой операционной под бестеневой лампой оставляет следы. На лице его играло выражение мрачного удовлетворения. Такое появляется у хирургов после тяжёлого, но успешного стола: устал, вымотан, но живой пациент стоил каждой капли пота.</p>
    <p>— Шов на третьем узле, — говорил Тарасов, обращаясь к Семёну и одновременно ко мне. — Когда ткань поползла и стенка начала расходиться. Я уже думал всё, перитонит на столе, готовим дренаж и молимся. А он перехватил иглу, ушёл на полсантиметра глубже, захватил серозу и мышечный слой одним вколом и затянул так, что я глазам не поверил. Ювелирная работа, Илья Григорьевич. Я бы на отравленной кишке так не прошёл. Честно.</p>
    <p>— Ты бы прошёл, — ответил я, — просто медленнее.</p>
    <p>— Медленнее значит. Двадцать минут бы не хватило, — возразил Тарасов с прямолинейностью, свойственной ему в моменты, когда кожура сарказма слезала и обнажался настоящий Глеб Тарасов. Честный, прямой и неспособный к лести. — Это всё, что нам дал анестезиолог. Так что ювелирная работа, и точка.</p>
    <p>Семён сидел на краю стола, обхватив себя руками. Бледный не от страха, а скорее от запаха. Некроз кишечника — один из самых тяжёлых запахов в хирургии, тяжелее гангрены, тяжелее абсцесса, и молодой организм, ещё не привыкший к ассортименту человеческого разложения, реагировал честно и физиологично: бледностью, подташниванием и стеклянным взглядом.</p>
    <p>— Семён, — позвал я. — Ты в порядке?</p>
    <p>Он вздрогнул, выпрямился и попытался придать лицу рабочее выражение. Вышло неубедительно, но старание заслуживало уважения.</p>
    <p>— Да, Илья Григорьевич. Всё нормально. Просто…</p>
    <p>— Привыкнешь, — сказал Тарасов с мрачным весельем. — К третьей некрэктомии перестанешь замечать. К пятой начнёшь различать оттенки. К десятой сможешь по запаху определить, сколько часов прошло с момента ишемии. Это, считай, суперспособность.</p>
    <p>Семён посмотрел на него с выражением человека, не вполне уверенного, шутят с ним или нет. Тарасов ухмыльнулся криво, одним углом рта. Эта ухмылка была лучшим доказательством того, что команда работает: после тяжёлого стола люди, способные шутить, это люди, которым можно доверять.</p>
    <p>Я закрыл глаза и попытался упорядочить мысли. Витёк стабилен — плюс. Данил стабилен. Мать невесты и женщина под наблюдением, без ухудшения — плюс. Четвёртый водитель транспортируется в ЦРБ — нейтрально. Группа в кафе без связи — минус. Диагноз отсутствует — это жирный минус.</p>
    <p>Минусы перевешивали. Ощутимо.</p>
    <p>Дверь ординаторской открылась.</p>
    <p>Я поднял голову рывком, машинально, как поднимают голову хирурги на каждый звук в послеоперационном периоде: друг или враг? Новая беда или передышка?</p>
    <p>На пороге стояла Вероника.</p>
    <p>За ней были Зиновьева, Коровин и Ордынская. Перчатки сняты, но на пальцах ещё виднелся тальк. Глаза у всех четверых были одинаково усталыми, сосредоточенными и мрачными.</p>
    <p>Вероника посмотрела на меня быстрым, цепкий, фельдшерским взглядом, проверяющим состояние пациента за долю секунды. Жив, в сознании, работоспособен. Она коротко кивнула, и по этому кивку я понял, что с ней всё в порядке, она цела, она вернулась.</p>
    <p>Что-то внутри грудной клетки разжалось. Тяжёлое и колючее отпустило, сложилось, легло на дно и затихло.</p>
    <p>Зиновьева прошла к столу и положила на него термоконтейнер, небольшой, серый, с маркировкой «биоматериал». Лицо её было непроницаемым, но глаза горели. И в этом горении я прочитал то, что Александра Зиновьева никогда не выразила бы словами: они нашли что-то, и это что-то изменило всё.</p>
    <p>— Мы не нашли яд, Илья Григорьевич, — сказала она, и голос её звучал ровно и сухо, с той особенной интонацией, которую я научился распознавать за время работы. Зиновьева формулировала вывод, а не делала паузу. — Мы нашли нечто хуже.</p>
    <p>Коровин молча обошёл стол, сел на стул, расстегнул нагрудный карман куртки и достал оттуда предмет, упакованный в двойной полиэтиленовый пакет. Положил на стол, аккуратно раскрыл и пододвинул ко мне.</p>
    <p>Колбочка.</p>
    <p>Маленькая, стеклянная, размером с указательный палец. Пузатая, с узким горлышком, заткнутым пробкой из тёмного, воскоподобного материала. Внутри пересыпалась серебристо-серая пыль. Тусклая, мелкодисперсная, с лёгким металлическим отблеском, едва заметным при повороте.</p>
    <p>Я взял колбочку в руки. Повернул к свету. Пыль внутри шевельнулась, пересыпалась с тихим, почти неслышным шорохом и осела на стенке, оставив на стекле тончайший серебристый налёт.</p>
    <p>На плече шевельнулся Фырк.</p>
    <p>Бурундук проснулся, от запаха, от ощущения, от чего-то, недоступного человеческим рецепторам.Невидимые усы его затопорщились и я почувствовал это по нити привязки, по тому, как натянулась и зазвенела астральная связь между нами.</p>
    <p>— Двуногий, — произнёс Фырк мысленно, и впервые за этот бесконечный день голос его утратил привычный сарказм и ироничную ленцу. Осталась только настороженность. — От этой дряни фонит сырым эфиром. Сильно фонит. Астральный фон на грани видимого спектра. Это чистая алхимия, двуногий. Концентрат, можно сказать.</p>
    <p>Я замер с колбочкой в руках.</p>
    <p>Сырой эфир. На языке Фырка «сырой эфир» означал необработанную астральную субстанцию, это вещество, существующее одновременно в физическом и энергетическом планах, способное взаимодействовать с обоими. Не магия и не химия, а гибрид, запретная зона, в которой законы фармакологии переплетались с законами, не описанными ни в одном учебнике.</p>
    <p>Пазл начал складываться.</p>
    <p>Медленно, тяжело, фрагмент за фрагментом, наблюдение за наблюдением. Яд в еде, латентный, спящий. Катализатор предположительно в воздухе — алхимический порошок, распылённый через что-то. Водитель фуры, уехавший раньше, получивший дозу яда, но пропустивший момент активации, поэтому у него ступор, но не полный каскад.</p>
    <p>Синхронность кризов у оставшихся потому что, катализатор накрыл их одновременно. Но как? С потоком воздуха из кондиционера?</p>
    <p>Я встал.</p>
    <p>Резко для тела, проработавшего двадцать часов подряд. Комната качнулась, на долю секунды поплыла, и по краю зрения мазнула тёмная рябь, но я списал это на ортостатику. Резко встал и давление не успело перераспределиться. Обычное дело. Ничего серьёзного.</p>
    <p>— Это катализатор, — сказал я. Голос мой зазвучал жёстко, с лихорадочной чёткостью человека, увидевшего решение и спешащего озвучить его, пока мысль не ускользнула. — Ускоритель реакции. Его поместили в вентиляцию и распылили через кондиционер. Возможно.</p>
    <p>Я шагнул к доске, взял маркер и провёл линию от слова «БИНАРНАЯ АКТИВАЦИЯ» к новому блоку.</p>
    <p>— Вот почему тайминги не совпадали, — продолжил я, рисуя стрелки. — Яд спал в их телах. Лежал тихо, латентно, никак себя не проявляя. Но алхимическая пыль из кондиционера сработала, как детонатор. Она ускорила метаболизм яда в сотни раз и запустила каскадную реакцию одновременно у всех, кто находился в зоне покрытия. Водитель фуры уехал до распыления, поэтому у него только ступор, спонтанный распад без внешнего ускорителя.</p>
    <p>Зиновьева стояла рядом, и глаза её горели холодным аналитическим огнём. Тарасов подался вперёд на стуле, сжав кулаки. Семён записывал быстро, с такой яростной скоростью, словно мысли Ильи могли испариться, если их немедленно не зафиксировать.</p>
    <p>Коровин сидел неподвижно, с выражением человека, ожидающего своей очереди.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Значит, правило времени отменяется, — произнёс я, и маркер в моей руке ткнулся в доску, зачёркивая старую схему. — Возвращаем все долгоиграющие яды с накопительным эффектом. Семён, помнишь, ты предлагал эрготизм в машине? Я тогда отмёл его из-за скорости развития клиники. Но если катализатор ускорил реакцию в сотни раз, то хроника больше не аргумент.</p>
    <p>Семён выпрямился и открыл рот, но его опередил Коровин.</p>
    <p>Старший фельдшер подался вперёд на стуле, упёрся локтями в колени и заговорил с той хрипловатой уверенностью, которая рождается не из учебников, а из тысяч пациентов, пропущенных через собственные руки.</p>
    <p>— Семён прав, Илья Григорьевич, — произнёс он. — Спорынья. Если время больше не фактор, то симптомы ложатся идеально. Вазоспазм конечностей, это классический «антонов огонь». Судороги — конвульсивная форма. Поражение ЦНС — галлюцинации, ступор. Некроз тканей от ишемии. Я за тридцать лет насмотрелся на отравления зерном в деревнях. Половина описаний из старых амбулаторных карт один в один повторяет то, что мы видим здесь. Только ускоренное в сотни раз этим алхимическим катализатором.</p>
    <p>Я хотел кивнуть. Открыл рот, чтобы сказать: «Да, Захар Петрович, именно так, вы правы, и теперь нам нужно…»</p>
    <p>Комната сделала оборот.</p>
    <p>Не покачнулась, а обернулась вокруг своей оси, резко и стремительно. Стол, доска, стулья, лица команды, смазались в одну вращающуюся полосу цвета и света. Пол ушёл из-под ног, потолок и по стенам поехали длинные горизонтальные тени.</p>
    <p>Голос Коровина отдалился. Только что он звучал рядом — плотный, живой, а сейчас уже доносился откуда-то из глубины длинного, бесконечного тоннеля. Слова теряли форму, рассыпались на слоги, и звуки тонули в нарастающем, пронзительном писке, заполнявшем черепную коробку изнутри.</p>
    <p>Тиннитус. Высокочастотный, давящий на барабанные перепонки с такой силой, что захотелось зажать уши ладонями. Но руки не слушались.</p>
    <p>Левая рука.</p>
    <p>Я посмотрел на неё медленно, с трудом поворачивая голову и увидел, что пальцы левой руки висят неподвижно, мёртвым грузом. Я послал команду согнуть, шевельнуть, и… ничего не произошло. Сигнал ушёл из мозга, побежал по нервным волокнам и пропал где-то на полпути, растворившись в пустоте.</p>
    <p>Парез. Левосторонний парез верхней конечности.</p>
    <p>Я попытался опереться о стол правой рукой и промахнулся. Пальцы скользнули по краю столешницы и соскочили. Тело качнулось вперёд.</p>
    <p>— Илюша?</p>
    <p>Далекий, теплый и испуганный голос Вероники.</p>
    <p>Она стояла передо мной, или мне казалось, что стояла, потому что лицо её расплывалось, теряло контуры, и в этом расплывшемся лице я видел только глаза, потемневшие от ужаса.</p>
    <p>— Что с тобой? Ты бледный!</p>
    <p>Я попытался улыбнуться. Губы растянулись вяло, косо. Левая половина лица отставала от правой, и улыбка получилась кривой, перекошенной и… пугающей.</p>
    <p>— Всё нормально, Ника.</p>
    <p>Язык двигался во рту тяжело, неповоротливо, как движется язык после двойной дозы новокаина у стоматолога. Слова выходили смазанными, нечёткими и я слышал собственный голос со стороны и не узнавал его.</p>
    <p>Глухой, заплетающийся, чужой. Просто двадцать часов на ногах… давление упало…</p>
    <p>Дизартрия. Нарушение артикуляции. Я произносил слова и слышал, как они деформируются, теряют согласные, теряют чёткость, и лицо Вероники, расплывчатое и далёкое, менялось от понимания и испуга, к ужасу.</p>
    <p>Она была фельдшером. Она знала, как выглядит инсульт. Она видела сотни таких лиц. Перекошенных, бледных, с безвольно повисшей рукой и заплетающимся языком.</p>
    <p>Сейчас она видела это лицо перед собой.</p>
    <p>Я тоже понял за секунду до того, как ноги подкосились, что мир начал опрокидываться. Понял по совокупности симптомов.</p>
    <p>Односторонний парез, дизартрия, головокружение, тиннитус. Это не усталость. Не ортостатика. Не падение давления от двадцати часов на ногах.</p>
    <p>Это очаговая неврология. Сосудистая катастрофа в мозге — тромб, спазм, эмболия, что-то сжало или закупорило артерию, питающую двигательную зону коры, и нейроны начали задыхаться.</p>
    <p>Новый удар изнутри. Мощный, оглушающий, расколовший череп от виска до виска, и комната провалилась — вниз, в сторону, в никуда.</p>
    <p>Пол рванулся навстречу, и я увидел его близко, очень близко — серый линолеум.</p>
    <p>Сейчас будет больно…</p>
    <p>Удара о пол не было.</p>
    <p>Чьи-то сильные, грубые руки подхватили меня, пахнущие хирургическим мылом.</p>
    <p>Значит, Тарасов. Я услышал его отрывистый, яростный мат. Матерщина хирурга, привыкшего ругаться в критические моменты, потому что ругань заменяет панику, и почувствовал, как его предплечья вошли мне под мышки и удержали падающее тело на весу.</p>
    <p>Яркий свет. Точечный, режущий. Кто-то светил мне в глаза — фонариком, маленьким, карманным. Похоже Зиновьева.</p>
    <p>Я видел её лицо над собой сквозь толщу мутной, тяжёлой воды, затопившей мир, и в этом лице не было привычного холода и аналитического безразличия — было что-то другое, что-то живое и горячее, что Александра Зиновьева тщательно прятала от коллег и что сейчас прорвалось наружу.</p>
    <p>— Зрачки, — услышал я её голос, далёкий, искажённый. — Левый шире правого. Анизокория. Тарасов, держи его, не отпускай. Семён, вызывай реаниматолога. Сейчас!</p>
    <p>Голоса накладывались друг на друга, путались, рвались на фрагменты. Вероника — что-то кричала, или не кричала, а говорила быстро и тихо, и пальцы её касались моего лица, щёк, лба, проверяя пульс на височной артерии.</p>
    <p>Коровин двигался где-то на периферии. Ордынская как будто стояла в стороне, прижав ладони ко рту, и от неё исходила тёплая, дрожащая волна. Непроизвольная.</p>
    <p>Последняя мысль сформировалась медленно, тяжело, из отдельных фрагментов, слипающихся друг с другом.</p>
    <p>Сонар показал чистый результат. Ещё в машине скорой я проверил нас обоих — и себя, и Веронику. Чисто. Абсолютно чисто. Токсина в крови не было. Откуда тогда это?</p>
    <p>Катализатор? Я дышал тем же воздухом в кафе, но Сонар ничего не нашёл… Значит, есть третий фактор. Что-то, чего Сонар не видит…</p>
    <p>Как оно до меня добралось?..</p>
    <p>Темнота пришла снизу. Медленно и неумолимо поднялась по щиколотки. Потом по колени, по грудь. Голоса утонули в ней, лица растворились, свет фонарика Зиновьевой мигнул последний раз и погас.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Темнота.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Тарасов опустил Илью на пол.</p>
    <p>Тяжёлое тело обмякло в его руках. Бескостное, вялое, с запрокинутой головой и повисшими конечностями. Хирург, привыкший держать на весу ретракторы и зажимы, а не живых людей, ощутил, как левая рука Разумовского соскользнула с его предплечья безвольной плетью.</p>
    <p>Правая ещё цеплялась за рукав. Слабо, рефлекторно, пальцы скребли по ткани, но левая висела мёртво, и эта асимметрия говорила хирургу больше, чем любой томограф.</p>
    <p>Глеб Тарасов опустился на колено, аккуратно уложил голову Ильи на свёрнутый халат и повернул её набок, чтобы освободить дыхательные пути, базовый рефлекс, вбитый в руки годами дежурств в приёмном покое.</p>
    <p>Вероника замерла.</p>
    <p>Она стояла в двух шагах от него. Замершая, белая, с расширенными зрачками и приоткрытым ртом. Фельдшер с большим стажем, видевшая сотни потерь сознания, десятки инсультов и два десятка клинических смертей. Эта женщина умела работать в любых условиях, под огнём, под дождём, в перевёрнутых машинах и горящих подъездах.</p>
    <p>Но сейчас на полу лежал не пациент. На полу лежал Илья. Её Илья. С перекошенным лицом, повисшей рукой и закатившимися глазами, из которых час назад она читала: «Мы справимся».</p>
    <p>И броня, державшая Веронику Орлову весь этот бесконечный день, броня фельдшера, невесты полевого командира, женщины, не позволяющей себе бояться, дала трещину.</p>
    <p>Не снаружи — изнутри.</p>
    <p>Трещина побежала по рёбрам, по позвоночнику, по затылку и вышла наружу коротким, хриплым, задавленным в горле звуком — не криком, не стоном, а чем-то средним, животным и страшным.</p>
    <p>Она шагнула к нему, протянув руки, и пальцы её тряслись.</p>
    <p>— Илюша…</p>
    <p>Тяжёлые ладони легли ей сзади на плечи. Крепко, с давлением, остановившим движение.</p>
    <p>Коровин.</p>
    <p>Старший фельдшер держал Веронику за плечи, и хватка его была жёсткой, непреклонной, хваткой человека, тридцать лет оттаскивавшего родственников от реанимационных коек.</p>
    <p>Лицо его оставалось спокойным, но в глазах, глубоко, за слоями профессиональной выдержки, стояла боль — тихая, сдержанная, боль старшего товарища, видящего, как падает командир.</p>
    <p>— Ника, стоять, — произнёс он негромко, но с такой весомостью, что Вероника замерла, будто налетев на стену. — Ты сейчас не невеста. Ты медик. Дай им место.</p>
    <p>Вероника дёрнулась всем телом. Но против хватки ничего не сделаешь, Коровин удержал. Не силой, а присутствием: молча стоял за её спиной и не отпускал, и через несколько секунд она перестала вырываться. Плечи её обмякли. Дыхание сбилось, выровнялось, сбилось снова.</p>
    <p>— Дыши, — сказал Коровин. — Ровно. Ему понадобится твоя голова, когда очнётся.</p>
    <p>Слово «когда» он произнёс с нажимом. Не «если». «Когда».</p>
    <p>Тем времени в центре комнаты Зиновьева работала.</p>
    <p>Маска аналитика слетела с неё, как слетает стерильная обёртка со скальпеля, — одним движением, обнажив то, что пряталось внутри: не холодного диагноста, а лекаря, обученного действовать в кризисе.</p>
    <p>Она стояла над Ильёй на коленях, пальцы левой руки вжимались в сонную артерию, правая держала фонарик, и голос её звучал отрывисто, чётко, командами, не допускавшими промедления:</p>
    <p>— Семён — каталку и дефибриллятор, бегом! Тарасов, держи челюсть, обеспечь проходимость дыхательных путей! Пульс нитевидный, частота под сто восемьдесят, аритмия!</p>
    <p>Семён вылетел из ординаторской. Тарасов сдвинулся к голове Ильи, подвёл ладонь под подбородок и запрокинул — тройной приём Сафара, базовая реанимация, руки делали сами, пока голова пыталась не думать о том, что на полу лежит не пациент, а человек, под руководством которого он за полгода стал хирургом, а не просто мясником со скальпелем.</p>
    <p>Ордынская стояла у стены.</p>
    <p>Она не двигалась. Не суетилась. Не потому что не могла, а потому что делала другое. Глаза её закрылись, лицо побледнело до восковой прозрачности, и тонкие пальцы, вытянутые перед собой, ровно, ритмично подрагивали, с частотой, совпадающей с пульсацией золотистого свечения, пробежавшего по фалангам.</p>
    <p>Искра биокинетика, направленная внутрь лежащего на полу тела. Сканирование не приборами, стетоскопом или томографом, а живой энергией, способной видеть то, чего не увидит ни одна машина.</p>
    <p>Секунда. Две. Три.</p>
    <p>Ордынская распахнула глаза.</p>
    <p>В них стоял ужас человека, заглянувшего внутрь механизма и увидевшего, что шестерни перемалывают сами себя.</p>
    <p>— Его нервная система… — голос её сорвался, и она откашлялась, борясь за контроль. — Она вспыхивает и гаснет. Импульсы идут хаотично, как закороченная проводка. Моторные пути блокированы, сенсорные работают фрагментами. Он… он заперт внутри.</p>
    <p>Зиновьева подняла голову и посмотрела на Ордынскую. Долгий, тяжёлый взгляд двух лекарей, понимающих друг друга без слов.</p>
    <p>— Локд-Ин? — спросила она тихо.</p>
    <p>Ордынская кивнула.</p>
    <p>В коридоре загрохотали колёса каталки.</p>
    <p>Семён, задыхающийся, красный, вкатил её в дверной проём, и следом дежурный реаниматолог Петушков — тот самый, грузный, с бетонным лицом — протиснулся с портативным монитором в руках.</p>
    <p>Они подняли Илью, переложили на каталку, и колёса застучали по кафелю коридора, и бестеневая лампа палаты интенсивной терапии вспыхнула над его лицом — бледным, заострившимся, с закрытыми глазами и тёмными тенями в глазницах.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Палата интенсивной терапии Петушинской ЦРБ. Два часа ночи.</strong></p>
    <p>Илья Разумовский лежал на койке, подключённый к мониторам, и машины делали то, что не мог делать он сам: считали удары сердца, измеряли давление, следили за кислородом в крови. Дышал он самостоятельно — грудная клетка поднималась и опускалась ровно, мерно, с частотой шестнадцать в минуту. Но глаза оставались закрытыми, и на внешние раздражители — свет, звук, боль — тело не реагировало.</p>
    <p>Шкала комы Глазго — четыре балла. Глубокий ступор на грани комы. Открывание глаз — отсутствует. Двигательная реакция — патологическое сгибание на боль. Речевая реакция — отсутствует.</p>
    <p>Четыре балла из пятнадцати. Цифра, при виде которой нейрореаниматологи обмениваются взглядами и не говорят вслух то, что думают.</p>
    <p>Команда стояла вокруг койки полукругом, и на каждом лице читалось одно: страх. Не тот профессиональный, рабочий страх, с которым лекари живут каждый день и который гонит их работать быстрее, а другой. Глубинный и животный. Страх остаться без предводителя.</p>
    <p>Зиновьева стояла у монитора и смотрела на кривые — ЭКГ, давление, сатурация, капнография, — и пальцы её бегали по экрану, листая параметры с лихорадочной скоростью, которая выдавала внутреннее напряжение, спрятанное за ледяным лицом.</p>
    <p>Тарасов мерил давление вручную — манжета, фонендоскоп, тоны Короткова. Потому что не доверял монитору, а может, потому что ему нужно было что-то делать руками, иначе руки начинали сжиматься в кулаки.</p>
    <p>Семён стоял в ногах кровати, и лицо его было таким, какое бывает у людей, внезапно осознавших, что мир может рухнуть.</p>
    <p>— Он тоже отравлен, — произнёс Семён, и голос его звучал сдавленно, непослушно. — Но как? Он говорил, что проверял себя Сонаром ещё на трассе — чисто! Абсолютно чисто! Откуда тогда нейротоксин?</p>
    <p>Зиновьева не повернула головы. Она продолжала смотреть на монитор, и пальцы её замерли на экране.</p>
    <p>— Ингаляционно, — произнесла она ровным, бесцветным тоном, каким произносят факты, не подлежащие обсуждению. — На трассе, когда вскрывал кабину перевёрнутой фуры. Водитель лежал в ступоре от того же токсина — значит, в кабине была остаточная концентрация аэрозоля. Или контактно — через кровь раненых. У него содрана кожа на костяшках, ссадины на ладонях, микротравмы по всей поверхности рук. Он оперировал, перевязывал, пальпировал в перчатках, но все же четыре часа подряд. Кровь отравленных пациентов попадала в его микропорезы, и алкалоиды проникали трансдермально. Сонар мог не определить следовую концентрацию — он искал массивное отравление, а получил медленную, накопительную дозу.</p>
    <p>Тарасов снял манжету. Сложил фонендоскоп. Посмотрел на Зиновьеву.</p>
    <p>— Давление восемьдесят на пятьдесят. Стабильно низкое. Что делаем, Саша?</p>
    <p>Слово «Саша» прозвучало в палате непривычно — Тарасов редко называл Зиновьеву по имени на работе, только по фамилии или по имени-отчеству. Но сейчас, у койки, на которой лежал их общий командир, субординация отступила, и осталось только имя.</p>
    <p>Зиновьева выпрямилась. Отошла от монитора. Обвела палату взглядом. Медленно, от одного лица к другому, как обводит хирург операционную перед первым разрезом: все на месте? все готовы?</p>
    <p>— Ждать лабораторного подтверждения мы не можем, — сказала она, и в голосе её зазвучала сталь — та самая, которую Разумовский выковал из холодного аналитического ума Зиновьевой, превратив его в инструмент, способный принимать решения под давлением. — Идём по версии Коровина и Семёна. Острый эрготизм, усиленный алхимическим катализатором. Начинаем вазодилататоры — нитропруссид натрия, стартовая доза ноль-три микрограмма на килограмм в минуту, титровать по давлению. Параллельно — антикоагулянты: гепарин болюсом пять тысяч единиц, затем инфузия под контролем АЧТВ. Если спорынья спазмирует сосуды мозга так же, как спазмировала пальцы и кишечник, — нам нужно расширить их до того, как нейроны начнут умирать.</p>
    <p>Она помолчала. Посмотрела на Коровина.</p>
    <p>— Семён, Захар Петрович. Возвращайтесь в кафе. Переройте там всё, но найдите мне заражённую муку, хлеб, выпечку — любой источник спорыньи. Без первоисточника я не подберу точный антидот. Колбочка с катализатором — это полдела. Мне нужен сам яд.</p>
    <p>Коровин молча, тяжело кивнул. Встал, застегнул куртку и посмотрел на Семёна. Молодой ординатор побледнел ещё сильнее, но сжал зубы и двинулся к двери.</p>
    <p>Они вышли. Быстрые, решительные шаги затихли в коридоре. Два лекаря, идущие в ночь за ответом, от которого зависела жизнь их командира.</p>
    <p>Зиновьева повернулась к Тарасову.</p>
    <p>— Глеб, за мной. Нитропруссид в шкафу реанимации, гепарин — у дежурной сестры. Нужны два инфузомата и шприцевой дозатор.</p>
    <p>Тарасов кивнул и пошёл к двери. На пороге обернулся, бросил короткий, жёсткий взгляд на Илью, с выражением, означавшим: «Только попробуй умереть, пока я хожу за лекарствами», и исчез в коридоре.</p>
    <p>Дверь закрылась.</p>
    <p>В палате остались мониторы, пищавшие ровно и монотонно, бесчувственное тело на койке и две женщины.</p>
    <p>Вероника сидела на стуле у изголовья. Она держала правую руку Ильи обеими своими — держала крепко до онемевших от напряжения пальцев. Кольцо с бриллиантом упиралось в его безвольную ладонь, и ей казалось, что, если она разожмёт хватку — хоть на секунду, хоть на мгновение, — он уйдёт. Провалится в ту темноту, из которой монитор на стене высчитывал четыре балла по Глазго, и не вернётся.</p>
    <p>Она не плакала. Слёзы кончились где-то между ординаторской и этой палатой, высохли на ходу, выжженные ужасом, который был сильнее слёз. Осталось только лицо. Бледное, заострившееся, с сухими, воспалёнными глазами и стиснутыми губами.</p>
    <p>В изножье кровати стояла Ордынская.</p>
    <p>Елена не двигалась. Руки её висели вдоль тела, и пальцы мелко подрагивали — не от холода или страха, а от Искры, бушевавшей внутри и не находившей выхода. Она смотрела на бледное, неподвижное лицо Ильи с закрытыми глазами и тёмными тенями в глазницах, и в этом взгляде горело всё то, что она запирала в себе на протяжении месяцев.</p>
    <p>Две женщины. Одна — невеста, держащая его за руку. Другая — та, которая не имела права даже протянуть свою. Обе смотрели на него не мигая. Обе были абсолютно бессильны.</p>
    <p>Монитор пищал. Кривая ЭКГ ползла по экрану — ровная и… равнодушная.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Темнота.</p>
    <p>Это была не та темнота, которая наступает, когда закрываешь глаза.</p>
    <p>В ней всегда остаются блики, фосфены, красноватое свечение от сосудов век. И не та, что бывает в неосвещённой комнате, — в ней есть объём, есть пространство, есть ощущение стен и потолка, невидимых, но присутствующих.</p>
    <p>Эта темнота была абсолютной.</p>
    <p>Плотная, однородная, лишённая малейшего фотона или градиента, лишённая намёка на то, что где-то за её границей существует свет. Темнота, в которой нет верха и низа, нет лева и права, нет переда и зада.</p>
    <p>Темнота, в которой нет тела.</p>
    <p>Я попытался пошевелить пальцем. Правой руки — указательным, тем самым, которым два часа назад направлял иглу через стенку кишечника. Послал команду — чётко, осознанно, по привычному маршруту: моторная кора, пирамидный тракт, спинной мозг, плечевое сплетение, локтевой нерв, сгибатель пальца.</p>
    <p>Ничего. Сигнал ушёл и пропал. Как крик в пустоту, не вернувшийся эхом.</p>
    <p>Левая рука — та, которая отказала первой. Ничего.</p>
    <p>Правая нога. Ничего.</p>
    <p>Веки. Я попытался открыть глаза и обнаружил, что не могу. Мышцы, поднимающие верхнее веко, не реагировали. Не отказывали — отсутствовали. Команда уходила из мозга и тонула в биологическом молчании.</p>
    <p>Я попытался вдохнуть — глубже, сильнее, чтобы раздвинуть рёбра и почувствовать хоть что-то. Грудная клетка не подчинилась. Дыхание шло. Я это знал, я ощущал слабое, далёкое покачивание где-то на периферии сознания, но контроля над ним не было. Тело дышало само, на стволовых рефлексах, как дышит машина с включённым автопилотом, и вмешаться в процесс я не мог.</p>
    <p>Синдром запертого человека.</p>
    <p>Диагноз сформировался в голове мгновенно. Повреждение вентральной части моста мозга, прерывание всех двигательных путей при сохранении сознания и когнитивных функций. Пациент жив, пациент мыслит, пациент слышит и понимает, но не может пошевелить ни одной мышцей, кроме, иногда, вертикальных движений глаз.</p>
    <p>Я был заперт внутри собственного черепа. Живой разум в мёртвом теле. Мозг хирурга, способный диагностировать, оперировать, спасать, упакованный в саркофаг из неработающих нервов и молчащих мышц.</p>
    <p>Паника пришла не сразу. Она подкрадывалась — снизу, из древних, рептильных отделов мозга, где живут инстинкты, не подчиняющиеся рассудку.</p>
    <p>Сначала — лёгкое беспокойство, покалывание на границе сознания. Потом — нарастающее давление в груди, ощущение сжимающихся стен, которых не было, ощущение потолка, опускающегося на лицо, воздуха, которого не хватает, пространства, которого нет.</p>
    <p>Клаустрофобия. Первобытный, животный ужас замкнутого пространства, только пространство было моим собственным телом, а стены моей собственной кожей, и выхода не было, выхода не существовало, я не мог даже закричать, не мог даже…</p>
    <p>Стоп.</p>
    <p>Я — хирург.</p>
    <p>Я провёл десять тысяч часов в условиях, когда между жизнью и смертью стояла только моя способность думать ясно. И эта способность никуда не делась. Тело заперто — мозг работает. Мышцы молчат — разум свободен.</p>
    <p>Дыши. Не можешь контролировать дыхание — контролируй мысль. Мысль — это всё, что осталось. Используй её.</p>
    <p>Паника отступила. Залегла на дне, свернувшись, как змея в зимней норе, готовая подняться при первом тепле, но отступила, придавленная тяжестью дисциплины и привычки.</p>
    <p>Я начал думать.</p>
    <p>Тело мертво. Двигательные пути перерублены нейротоксином — алкалоидами спорыньи, ускоренными алхимическим катализатором.</p>
    <p>Эрготамин вызвал тотальный спазм церебральных артерий, ишемию моторных зон коры, блокаду пирамидных трактов. Классическая картина, если убрать алхимию и оставить фармакологию: нейроваскулярная катастрофа на фоне отравления.</p>
    <p>Но тело — это не всё. У меня есть то, чего нет ни у одного из пациентов в реанимации.</p>
    <p>Искра. Сонар. И дух-фамильяр.</p>
    <p>Если двигательные пути заблокированы, если руки не работают и глаза не открываются, — остаётся энергетический канал. Магия не идёт по нервам. Магия идёт по другим путям — по тем, которые Фырк называл «астральной проводкой», а Серебряный — «эфирными меридианами».</p>
    <p>И которые я сам, в своей прошлой жизни, назвал бы шарлатанством, если бы не видел, как они работают — ежедневно, в каждой операции, всякий раз, когда свечение Сонара проходило сквозь ткани и показывало мне то, чего не мог показать ни один прибор.</p>
    <p>Мне нужен Сонар. Мне нужен мой дух.</p>
    <p>Я потянулся по нити привязки.</p>
    <p>Мысленно, без движения, без усилия мышц, одним лишь направленным намерением. Нить привязки. Тонкая, золотистая, постоянная, связывающая мастера и фамильяра с момента первой встречи. Должна была лежать на периферии сознания, тёплая и ощутимая, как пульс на запястье.</p>
    <p>Фырк. Фырк, отзовись.</p>
    <p>Я тянулся. Искал. Ощупывал внутреннее пространство — то пространство, где обычно жил фамильяр, где мерцала его маленькая, ехидная, трёхсотлетняя сущность, откуда доносились комментарии про «двуногих» и «орехи» и «отвратительный запах человеческих внутренностей».</p>
    <p>Пусто.</p>
    <p>Я потянулся сильнее. Дальше. Глубже. Туда, где нить привязки крепилась к якорю, к той точке в астральном пространстве, где моя Искра соприкасалась с его сущностью, где два живых существа были сплетены энергетическим узлом, развязать который мог только один из двоих или смерть.</p>
    <p>Нити не было.</p>
    <p>Нить просто отсутствовала. Не оборвана и не повреждена, а стёрта, словно её никогда не существовало. На том месте, где она всегда лежала зияла пустота.</p>
    <p>Фырк.</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>Фырк!</p>
    <p>Молчание. Глухое.</p>
    <p>Впервые за всё время я был абсолютно один. Заперт в темноте, в мёртвом теле, лишённый рук и глаз, голоса и Искры, оставленный фамильяром.</p>
    <p>Один.</p>
    <p>Темнота стояла вокруг и в ней не было ни звука.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Здесь звука не было.</p>
    <p>Совсем. Ни фонового шума крови в ушах. Ни далёкого гула сосудов. Ни пульсации в висках. Ни дыхания, ни стука сердца, ни скрипа кровати подо мной. Мозг привык к этому постоянному внутреннему аккомпанементу настолько, что его отсутствие било больнее любого крика.</p>
    <p>Я попытался считать.</p>
    <p>Старый трюк из ординатуры — когда стоишь на ассистенции по шестому часу, и мозг плывёт от усталости и бликов от бестеневой лампы, нужно начать считать секунды. Ровно, отчётливо, по методу разведчиков: «тысяча один, тысяча два, тысяча три». Каждое «тысяча» — ровно одна секунда. Ритм возвращает контроль. Ритм — это якорь.</p>
    <p>«Тысяча один».</p>
    <p>«Тысяча два».</p>
    <p>«Тысяча три».</p>
    <p>На «тысяча сорок семь» я сбился. Не потому что забыл, а потому что не понял — я только что произнёс «семь» или произнёс его минуту назад, и между «шестью» и «семью» уже прошла вечность? Время в этой темноте не текло.</p>
    <p>Оно отсутствовало, как отсутствовало всё, кроме зажатого в черепной коробке сознания.</p>
    <p>Начал снова.</p>
    <p>«Тысяча один. Тысяча два. Тысяча…»</p>
    <p>Сбился на «сто четыре».</p>
    <p>Мое тело лежало на больничной койке, и на нём, вероятно, было одеяло. И подушка, подложенная под шею. И катетер в кубитальной вене, по которому что-то капало. И электроды кардиомонитора на коже груди.</p>
    <p>Я знал это умозрительно. Как знают анатомию по учебнику.</p>
    <p>Но не чувствовал. Одеяло не давило на грудь, матрас не упирался в лопатки, тёплая ладонь Вероники, которая, я был в этом уверен, держала мою правую руку, не ощущалась вообще.</p>
    <p>Ничего до меня не доходило.</p>
    <p>Мозг был отрезан от тела так же чисто, как отрезается сухожилие скальпелем при работе по Оппелю. Разрыв полный, без перемычек.</p>
    <p>Я — живой труп. Заживо погребённый в собственном черепе. Это не кома. Это даже не запертый человек в классическом смысле. Это ад, в котором даже нельзя сойти с ума до конца — потому что для полноценного сумасшествия нужны хотя бы галлюцинации, а у меня отобрали и их.</p>
    <p>И тогда меня прорвало.</p>
    <p>Я мысленно забился. В невидимые стены черепа. В границы парализованных нервов. В глухую, бархатную, непробиваемую темноту, со всех сторон обступившую сознание. Я рвался наружу, выл беззвучно, потому что голоса не было. Колотил пустотой, потому что кулаков тоже не было.</p>
    <p>И ничего… ничего! Не поддавалось под ударами.</p>
    <p>Ярость полоснула изнутри.</p>
    <p>На себя.</p>
    <p>Дурак. Хирург с опытом, знающий о трансдермальной абсорбции всё, что вообще можно знать.</p>
    <p>На алхимика, собравшего этот отвратительный, бинарный коктейль. На того, кто придумал зарядить придорожное кафе так, чтобы посетители уходили оттуда живыми бомбами с часовым механизмом в крови. Кто бы ты ни был, зараза, — я найду.</p>
    <p>Если выберусь. Если.</p>
    <p>Нет! Не «если»! Когда.</p>
    <p>Злоба рвалась наружу и не находила выхода, потому что выхода не существовало. Она металась внутри черепа, как загнанная крыса в железной бочке, билась о стенки, рикошетила, ранила саму себя и не унималась.</p>
    <p>Выпустите меня. Выпустите! Выпустите, выпустите, вы…</p>
    <p>Эхо не отвечало. Эха не было. Крик умирал в точке возникновения, не долетев даже до собственных ушей.</p>
    <p>В какой-то момент ярость начала выжигать сама себя. Паника не исчезла, но она провалилась глубже, улеглась на дно сознания и замерла там, свернувшись, готовая подняться при первом же толчке.</p>
    <p>Я повис в темноте, опустошённый.</p>
    <p>И впервые с момента, когда понял, что заперт, услышал очень тихий, очень далёкий, очень знакомый голос.</p>
    <p>Не снаружи.</p>
    <p>Снаружи по-прежнему был вакуум.</p>
    <p>Изнутри.</p>
    <p>Хирургический, холодный, язвительный голос самого себя прежнего.</p>
    <p>Ну и что ты бьёшься, Разумовский? Даст это тебе что-нибудь? Поможет пациентам? Вытащит тебя? Нет. Тогда прекрати истерику и начни думать. Ты же лекарь. Ты умеешь это — думать, когда кругом ад.</p>
    <p>Я не ответил ему. Пока не мог.</p>
    <p>Но темнота сжалась чуть плотнее, отгораживая меня от собственной паники, и в этой новой плотности появилось место, в котором можно было хотя бы попытаться начать сначала.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Через сутки.</p>
    <p>В палате интенсивной терапии Петушинской ЦРБ воздух густел от усталости и лекарств. Он стоял плотный, осязаемый, и каждый вдох давался тяжело, словно приходилось проталкивать в лёгкие густую, пыльную вату.</p>
    <p>Светящийся циферблат на стене показывал два часа ночи. Двадцать четыре часа и одна минута с того момента, как мастер-целитель Илья Разумовский упал на пол маленькой ординаторской, и жизнь всей команды разделилась на «до» и «после».</p>
    <p>У изголовья койки сгорбилась Вероника.</p>
    <p>За сутки она похудела — не фигурой, конечно, так быстро не худеют, а лицом. Кожа на скулах обтянулась плотнее. Под глазами залегли не синяки, а тени, похожие на мазки серой акварели. Губы растрескались, потому что она забывала пить.</p>
    <p>Волосы были собраны в неряшливый пучок на затылке, и из пучка выбились пряди, обрамлявшие лицо.</p>
    <p>Правая рука её держала правую руку Ильи. Двадцать четыре часа. Без перерыва.</p>
    <p>За этот промежуток к ней трижды подходили — Тарасов, Зиновьева, потом Коровин, вернувшийся из кафе. Каждый говорил почти одни и те же слова: «Ника, иди отдохни, поспи хотя бы два часа, мы подежурим». Каждому она отвечала одним и тем же: «Нет». Тихо, коротко, не объясняясь и не срываясь на надрыв. Просто «нет». И рук не разжимала.</p>
    <p>На столике у койки остывал третий по счёту стакан чая, принесённый Ордынской. Два предыдущих стояли рядом, нетронутые, с плёнкой на поверхности.</p>
    <p>У окна, у широкого подоконника, превращённого командой в импровизированный стол, расположился Семён Величко.</p>
    <p>В руке молодого ординатора хрустела открытая банка энергетика — третья за последние двенадцать часов. Под глазами Семёна залегли тёмные круги, куда более глубокие, чем полагалось бы двадцатипятилетнему, и в этих кругах читалась вся хроника последних суток: поездка в Петушки, ночь в кафе, обратная дорога во Владимир за оборудованием, экспресс-лаборатория, снова сюда.</p>
    <p>Он сделал долгий, жадный глоток и поставил банку.</p>
    <p>— Докладываю, — голос его звучал сухо, по-деловому, с той особенной ровностью, которая появляется у людей после третьих суток без нормального сна. — Коровин и я были правы. На складе кафе «Уют» мы нашли мешок муки — дешёвая, неочищенная ржаная мука с тверской оптовой базы, поставка недельной давности. Из этой муки пекли фирменные лепёшки, которые хозяин подавал ко всем блюдам бесплатно, как комплимент от заведения. Экспресс-тест на рожки спорыньи показал запредельную концентрацию алкалоидов: эрготамин, эргокристин, эргокриптин в пиковых значениях. Зерно обсеменено ещё на поле, размолото вместе с рожками, и в таком виде ушло в общий замес. Хозяин сэкономил три копейки на сырье и получил в каждой лепёшке дозу, способную вытянуть на «антонов огонь».</p>
    <p>Семён перевёл дыхание.</p>
    <p>— Но сам по себе этот мешок никого бы так не убил, — продолжил он. — Эрготизм — болезнь медленная, недель и месяцев. А у нас всё развернулось за минуты. И вот тут — катализатор.</p>
    <p>Он достал из кармана халата распечатку с экспресс-лаборатории. Развернул, положил на подоконник рядом с банкой энергетика.</p>
    <p>— Мы взяли образцы из муки, с разделочной доски, со стенок деж, с фильтров вытяжки, с посуды, — голос Семёна стал жёстче. — Везде пусто. А вот в самой муке — та самая серебристо-серая пыль из колбочки. Не слоем поверху, не щепоткой сбоку, а именно просыпавшаяся внутрь, перемешанная с зерном. Экспресс-хроматография показала алхимический концентрат, применяемый в спортивной медицине. Легальный, между прочим, препарат. По документам — ускоритель нервной проводимости: взбадривает кору, подгоняет рефлексы, чуть-чуть улучшает кровоток в мозге. Его закачивают в раздевалки боксёров и фехтовальщиков перед турнирами, и за час выступления атлет выжимает на двадцать процентов больше. Безвредно. В инструкции чёрным по белому — побочных эффектов при пероральном применении не обнаружено.</p>
    <p>Он помолчал. Губы сжались в тонкую линию.</p>
    <p>— Мы нашли хозяина. Сидит в обезьяннике петушинского райотдела, трясётся, как лист на ветру. Следователь уже его поспрошал. Картина складывается следующая. Хозяин подрабатывал на стороне: через знакомого завхоза из местного спортзала брал оптом этот самый концентрат и перепродавал на рынке спортсменам-любителям. Коробки с препаратом хранил в той же кладовке, где стоял мешок с мукой. На прошлой неделе, когда тащил коробку, уронил, одна банка открылась, и часть содержимого просыпалась прямо в раскрытый сверху мешок.</p>
    <p>Семён перевернул распечатку.</p>
    <p>— Дословно, с его слов: «Ну и что. Препарат же безвредный, в аптеке продаётся. Зерно дешёвое, выбрасывать жалко. Я подумал — ничего страшного, ну съедят люди, бодрее будут».</p>
    <p>Тарасов, сидевший у стены, медленно выпрямился. Стул под ним скрипнул.</p>
    <p>— Ничего страшного, — повторил он ровно. — Значит, ничего страшного. Он ссыпал в муку алхимию и решил, что бодрее будут.</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>— Ох, твою мать…</p>
    <p>Глеб Тарасов произнёс это тихо, с таким устало-горьким выдохом, с каким хирурги обычно встречают истории про человеческую глупость, обошедшуюся дороже любого злого умысла.</p>
    <p>— Спорынью в муке он не учёл, — продолжил Семён. — Да и не могу знать про ней. Не проверял, закупщик зерна о рожках ему не докладывал, а сам ни разу в жизни мешок не просеивал. И никому, буквально ни единой душе на свете, не приходило в голову, что алхимический спорт-концентрат, попав в организм вместе с алкалоидами спорыньи, катастрофически ускоряет их метаболизм. Вероятность такого совпадения на рынке — одна на миллион. Два независимых греха хозяина, никак не связанных между собой: первый — зерно взял подешевле, без сертификата; второй — приторговывал препаратом из-под полы и уронил. Банка просыпалась, мука приняла гостя, лепёшки пошли на столы. В крови посетителей два компонента встретились впервые в истории и… получилась бомба с часовым механизмом, которую никто не собирал. Её собрала сама случайность.</p>
    <p>Он свернул распечатку.</p>
    <p>— Теперь с хозяином разбирается Инквизиция. Там же хищение препарата, отравление по неосторожности в массовой форме. Букет в общем. Лет на восемь-десять он заработал. Пока сидит, икает и рассказывает магистру, что «ничего страшного же не случилось».</p>
    <p>В палате повисла тишина.</p>
    <p>Зиновьева стояла у изголовья, у монитора, спиной к окну.</p>
    <p>— Нам надо проверить Веронику, — сказала она.</p>
    <p>— Не надо, — тихо откликнулась девушка, по-прежнему сжимая руку Ильи. — Я не ела эти лепешки. Не люблю ржаной хлеб.</p>
    <p>— А Илья Григорьевич? — спросила Зиновьева. — Он ел?</p>
    <p>Вероника промолчала. Лишь несколько секунд, но этого хватило всем, чтобы понять — она борется с собой.</p>
    <p>— Я не помню, — наконец, ответила она.</p>
    <p>— Не страшно, — понимающе сказала Зиновьева. — Если у него тоже, что и у других, то мы его вытащим.</p>
    <p>Она не обернулась. Только медленно, тяжело кивнула, глядя на кривую ЭКГ, ползущую по экрану — ровную, синусовую, почти издевательски правильную при всём, что творилось в данный момент в артериях мозга лежащего под монитором пациента.</p>
    <p>— Подтверждение диагноза, — произнесла она ровно. — Подтверждение катализатора. Подтверждение источника.</p>
    <p>Она помолчала.</p>
    <p>— И ни на йоту не ближе к выздоровлению.</p>
    <p>Тарасов, сидевший на стуле у противоположной стены, поднял голову. Лицо его, за сутки обросшее щетиной и осунувшееся, выразило то мрачное хирургическое недоумение, которое появляется у людей его ремесла, когда медицина отказывается работать по учебнику.</p>
    <p>— Саша, — сказал он тяжело, — давай по порядку. Что мы влили за эти сутки?</p>
    <p>Зиновьева перевела взгляд с монитора на планшет с назначениями. Зачитала, не заглядывая, по памяти, потому что давно знала наизусть:</p>
    <p>— Нитропруссид натрия — непрерывная инфузия двадцать четыре часа. Гепарин — болюс пять тысяч, затем инфузия под контролем АЧТВ. Дексаметазон — шестнадцать миллиграммов в сутки. Маннитол — для снижения внутричерепного давления. Церебролизин — пять ампул в капельнице. Кортексин. Магния сульфат. Глюкозо-инсулиновая смесь. Мы вливаем в него половину фармакопеи, какую можно вливать при нейроваскулярной катастрофе на фоне отравления.</p>
    <p>Она подняла глаза от планшета.</p>
    <p>— И ноль динамики.</p>
    <p>Тарасов выругался сквозь зубы — коротко, мрачно, грязно.</p>
    <p>— Сосуды мозга не реагируют, — продолжила Зиновьева, и в её ровном голосе впервые за сутки прорезалась трещина. — На нитропруссид обязан быть ответ. У любого нормального человека при такой дозе давление бы упало ниже семидесяти, а у него — восемьдесят пять на пятьдесят, как вкопанное. Значит, вазодилататор не работает. Значит, катализатор въелся в сосудистую стенку на молекулярном уровне, и классические препараты просто проходят мимо. Спазм держит. Ишемия продолжается. Нейроны моторной зоны и ствола мозга медленно умирают, и остановить это мы не можем.</p>
    <p>В палате повисла тишина.</p>
    <p>Вероника не шевельнулась. Только пальцы её, державшие руку Ильи, сжались чуть сильнее. Она слышала каждое слово. Понимала половину того, что говорила Зиновьева, — и этой половины хватало, чтобы представить остальное.</p>
    <p>У дальней стены, в углу, стояла Ордынская.</p>
    <p>За сутки она превратилась в собственную тень. Плечи опустились, лицо приобрело восковую прозрачность, под которой проступала сеть тонких голубых вен. Руки она держала вытянутыми перед собой, ладонями внутрь, к кровати, и от кончиков её пальцев к телу Ильи тянулись едва заметные, переливающиеся золотистым свечением нити Искры.</p>
    <p>Сканирование.</p>
    <p>Безостановочное, упрямое, на грани физических возможностей биокинетика. Елена Ордынская стояла так почти сутки. С короткими перерывами по пять-семь минут, когда Тарасов силой опускал её на стул и совал в руку стакан сладкого чая. Она отпивала два глотка, поднималась и снова становилась к кровати.</p>
    <p>Искра биокинетика, направленная в чужое тело непрерывно двадцать четыре часа, — это примерно то же, что непрерывно сжимать кистевой эспандер сутки подряд. Сначала устают пальцы. Потом предплечье. Потом мышца отказывает, и человек физически не может разжать ладонь.</p>
    <p>Из правой ноздри Ордынской по губе сочилась тонкая струйка крови.</p>
    <p>Она её не вытирала, потому что не замечала. Капля набухла на подбородке, сорвалась вниз и расплылась тёмным пятном на зелёной ткани халата, рядом с десятком таких же, старых и засохших.</p>
    <p>Семён, допивший энергетик, заметил это первым. Опустил банку на подоконник, подошёл к Ордынской и молча протянул ей свёрнутый бумажный платок.</p>
    <p>Она взяла, не глядя. Приложила к ноздре. Через секунду опустила руку обратно, и нити Искры возобновились.</p>
    <p>— Лена, — произнёс Семён тихо, — тебе надо отдохнуть. Ещё час и ты сама окажешься на соседней койке.</p>
    <p>Ордынская не отреагировала.</p>
    <p>— Она не отреагирует, — сказал Тарасов от стены, устало. — Я уже пробовал. Семь раз за сутки. Бесполезно.</p>
    <p>Зиновьева медленно повернулась. Посмотрела на Ордынскую. В её аналитическом взгляде мелькнуло что-то тёплое — то, что обычно пряталось под слоем льда и не предназначалось для посторонних глаз.</p>
    <p>— Лена, — произнесла она негромко, — я тебя как старшая прошу. Сядь. На десять минут. Если ты выгоришь, мы останемся без биокинетика, и тогда…</p>
    <p>Она не закончила.</p>
    <p>Ордынская наконец повернула голову. Медленно, с трудом, как поворачивают голову люди с высокой температурой.</p>
    <p>— Там изменения, — произнесла она шёпотом, едва слышным. — В последние полчаса. Искра у него… шевельнулась. Внутри. Я не понимаю. Это не рефлекторный отклик. Это что-то другое.</p>
    <p>Все замерли.</p>
    <p>Тарасов поднялся со стула. Медленно, не сводя глаз с Ордынской.</p>
    <p>— Что значит «шевельнулась», Лена?</p>
    <p>— Её заблокировало чем-то, — ответила Ордынская, и голос её дрожал от усталости. — Сутки назад. Астральные каналы стояли глухо — как стена, я в них упиралась и не могла пройти. А сейчас… Сейчас там тонкая-тонкая ниточка прошла. Как будто он сам изнутри пробивается наружу. Сам ищет путь.</p>
    <p>Вероника вскинула голову. Впервые за долгие часы оторвала взгляд от неподвижного лица Ильи.</p>
    <p>— Он в сознании? — прошептала она. — Он нас слышит?</p>
    <p>Ордынская посмотрела на неё. В её уставших, красных глазах стояла такая сложная смесь — боль, зависть, уважение, жалость, — что разобрать её единым словом не получалось.</p>
    <p>— Не знаю, — ответила Елена честно. — Но если там внутри шевелится Искра — значит, кто-то её двигает. Мёртвая Искра сама не движется.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Не сдавайся.</p>
    <p>Не сдавайся, Разумовский. Думай. Ты умеешь. Тело сейчас — последняя из твоих проблем.</p>
    <p>Я был хирургом.</p>
    <p>Не просто человеком с медицинским дипломом и дрожащими пальцами, а хирургом — то есть существом, которое десять тысяч часов своей прежней жизни, и ещё неизвестно сколько — этой, провело в условиях, когда между жизнью пациента и его смертью стояла только моя способность думать быстро и точно.</p>
    <p>Не чувствовать. Не переживать. Не впадать в панику. Думать.</p>
    <p>Эта способность — главный инструмент хирурга. Важнее рук, скальпеля и опыта. Руки можно натренировать. Скальпель можно выбрать. Опыт копится сам собой. А вот ясность мысли в момент, когда из открытого сосуда толчками бьёт кровь, а на мониторе давление проваливается к сорока, — этому не учат. Это либо есть, либо нет.</p>
    <p>У меня было.</p>
    <p>Есть.</p>
    <p>Мышцы молчат — мысль работает. Глаза закрыты — ум видит. Тело заперто — разум на свободе.</p>
    <p>Я начал с инвентаризации. Старый трюк из ординатуры, который применяют, когда голова плывёт от усталости и надо собраться: перечислить, что у тебя есть в распоряжении. Медленно, внятно, в столбик.</p>
    <p>Первое. Мозг. Работает, судя по тому, что я связно формулирую мысли и распознаю собственное состояние. Корковые функции сохранены. Память на месте. Логика на месте. Способность к дифференциальной диагностике на месте.</p>
    <p>Второе. Слух — отсутствует, но это может быть связано не с поражением слуховых путей, а с тотальной сенсорной депривацией из-за блокады всех периферических путей. Если восстановить хотя бы один канал, слух, возможно, вернётся.</p>
    <p>Третье. Тактильная чувствительность — отсутствует. То же самое.</p>
    <p>Четвёртое. Двигательные функции — отсутствуют полностью. Пирамидные тракты блокированы.</p>
    <p>Пятое. И самое важное.</p>
    <p>Искра.</p>
    <p>У меня осталась Искра. Моя внутренняя энергетическая способность мастера-целителя — источник Сонара, связи с фамильяром и всего, что в этом мире считается магическим.</p>
    <p>Искра не идёт по нервам, Искра не зависит от синапсов — она течёт по другим путям.</p>
    <p>Астральная проводка. Эфирные меридианы.</p>
    <p>Та самая материя, в существовании которой я в прошлой жизни сомневался до последнего, а в этой сомневаться перестал после первого же десятка случаев, когда Сонар показал то, чего не мог показать ни один физический прибор.</p>
    <p>Если пирамидные тракты прерваны, астральные меридианы могут быть целы. Логика простая: токсин был нейротропный, он бил по нервной ткани, по миелиновым оболочкам, по синаптическим щелям. Астральная ткань — это другой уровень организации материи, и не факт, что алкалоиды спорыньи с алхимическим катализатором вообще умеют до неё дотянуться.</p>
    <p>Проверим.</p>
    <p>Я обратил мысленный взор внутрь.</p>
    <p>Туда, где у меня в обычном состоянии ощущалось то самое внутреннее свечение, которое я в первые месяцы жизни в новом теле воспринимал как выдумку, а потом, после разговоров с Фырком, научился опознавать как Искру.</p>
    <p>Она обычно располагалась примерно в центре груди, чуть ниже сердца, и пульсировала мягким, ровным теплом. Дышала вместе со мной.</p>
    <p>Сейчас там был… лёд.</p>
    <p>Не пустота, как на месте нити привязки к Фырку. А именно лёд — плотный, стеклянистый, холодный, сковавший обычно тёплое свечение в замороженный монолит. Я ощущал его как хирург ощущает пальпируемое образование в брюшной полости: не видно, но чувствуется плотность, форма, границы.</p>
    <p>Катализатор сработал как диэлектрик. Как лёд на поверхности аккумулятора, не дающий току проходить. Искра не угасла, но она была изолирована. Заперта в собственной оболочке, лишённая возможности вытекать наружу, питать меридианы, работать.</p>
    <p>Ощущение, если переводить в понятную физиологическую аналогию, было похоже на то, что бывает у ишемической конечности: ткань ещё жива, но кровоток отсутствует, и если не восстановить его в ближайшие часы — начнётся некроз.</p>
    <p>Мне нужен путь. Хоть один. Капилляр. Микроскопический обход.</p>
    <p>Хирургия — это часто искусство обхода. Артерия закупорена — накладываем шунт. Кишка спаялась — делаем анастомоз «конец в бок». Жёлчный проток перекрыт — выводим стому. Если прямая дорога перекрыта, обходная всегда найдётся, надо только знать анатомию.</p>
    <p>Астральной анатомии я не знал.</p>
    <p>Зато знал Фырк. Точнее, знал бы, если бы отзывался. Фырка не было. Нить привязки по-прежнему зияла пустым местом в моём сознании, и я решил пока об этом не думать, потому что думать об этом было страшно настолько, что угрожало вернуть недавно улёгшуюся панику.</p>
    <p>Позже. Сначала путь наружу. Потом разберёмся, куда делся бурундук.</p>
    <p>Я начал методично, с хирургической усидчивостью, ощупывать ледяной монолит изнутри.</p>
    <p>Не пробиваться насквозь — это было бы глупо и расточительно, силы в заблокированной Искре и так оставалось немного. А искать трещину. Микротрещину. Дефект в кристаллической решётке, неровность на поверхности монолита, точку, в которой лёд тоньше, чем везде.</p>
    <p>Это работа, известная любому хирургу, когда-либо искавшему свищевой ход или затаившееся инородное тело в толще тканей. Нужна усидчивость. Нужна вера в то, что дефект есть. Нужно не паниковать, если первые десять проходов ничего не дают.</p>
    <p>Первые десять проходов ничего не дали.</p>
    <p>Двадцатый тоже.</p>
    <p>На тридцатом я нашёл.</p>
    <p>Тонкая, почти неуловимая линия неровности — примерно там, где в физиологии проходит блуждающий нерв, парасимпатический ствол, единственный из черепно-мозговых нервов, уходящий в грудную полость.</p>
    <p>Может, поэтому: блуждающий — самый автономный и устойчивый к центральным поражениям, самый «наш», глубинный. Если где-то внутри меня осталась хоть капля самостоятельной работы, то именно здесь.</p>
    <p>Я налёг на трещину сознанием.</p>
    <p>Не силой — силой бы я её только закрыл. А тонким, направленным, методичным давлением, каким накладывают шов на стенку предсердия: мягко, чтобы не проткнуть, прочно, чтобы держало.</p>
    <p>Лёд не поддался.</p>
    <p>Я налёг сильнее.</p>
    <p>Не поддался.</p>
    <p>Я не пациент на столе. Я хирург на столе. А значит, должен сам себя оттуда вытащить.</p>
    <p>И проткнул.</p>
    <p>Будто одним мысленным движением затолкал в микроскопическое отверстие всё, что оставалось от меня: злость, волю, профессиональную ярость, страх за Веронику, которая сейчас сидела где-то рядом и держала меня за руку, не зная, слышу ли я её. Всё это вместе, сплавленное в точку, с силой, какую невозможно развить мышцами, но которую можно собрать усилием чистого намерения, — ринулось в трещину.</p>
    <p>Лёд хрустнул.</p>
    <p>Тонко, как хрустит тонкая корочка на луже ранним октябрьским утром, когда наступаешь на неё ногой.</p>
    <p>Трещина разошлась.</p>
    <p>Не на всю толщу, но достаточно, чтобы через неё пробился тонюсенький, игольчатый лучик свечения наружу.</p>
    <p>И тогда темнота дала трещину.</p>
    <p>Пик.</p>
    <p>Очень далёкий, искажённый, как сквозь толщу воды.</p>
    <p>Пик.</p>
    <p>Ещё один.</p>
    <p>Пик… пик…</p>
    <p>Кардиомонитор!</p>
    <p>Мой кардиомонитор, над моей же головой, считающий удары моего сердца, — впервые за сутки пробившийся ко мне через толщу сенсорной блокады.</p>
    <p>Я чуть не закричал от радости, беззвучно, только внутри. Это был первый внешний звук с момента, как я очнулся в темноте. Первое подтверждение того, что снаружи существует мир.</p>
    <p>А через секунду к писку добавились голоса.</p>
    <p>Смазанные, неразборчивые, доходящие до меня обрывками, как по плохой связи.</p>
    <p>Я здесь. Я слышу. Я тут.</p>
    <p>Внутри, под ледяным панцирем, Искра вздрогнула и замерцала — слабо, прерывисто, но живо. Трещина расходилась сама по себе теперь, миллиметр за миллиметром, и через каждый новый миллиметр ко мне приходил новый фрагмент внешнего мира.</p>
    <p>Я хотел крикнуть: я здесь, я здесь, слышите меня?</p>
    <p>Не смог. Язык по-прежнему молчал. Веки не подняться.</p>
    <p>Но я был здесь.</p>
    <p>И именно в этот момент пик… пик… пик… на мониторе… изменился.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Зиновьева стояла у монитора, когда это началось.</p>
    <p>Тарасов за её спиной разбирал на столике набор для установки центрального катетера, он собирался менять периферический доступ, потому что периферика за сутки инфузионной терапии начала подводить. Тарасов ругался вполголоса. Не на катетер, а просто так, чтобы занять мышцы лица и не думать.</p>
    <p>— Саша, — позвал он, не оборачиваясь, — ты как смотришь на то, чтобы добавить кортикостероиды в большей дозировке? Пульс-терапия метилпреднизолоном? Если это постишемическое воспаление, мы его хоть частично снимем.</p>
    <p>— Думала об этом, — ответила Зиновьева, глядя на экран. — Риск кровотечения на гепарине. Но…</p>
    <p>Она не договорила.</p>
    <p>Кривая ЭКГ на мониторе, которую она вполуха слушала в фоне сутки, дрогнула.</p>
    <p>Одиночная экстрасистола. Широкая, уродливая, с сильно смещённым сегментом ST, вылезшая поверх нормального комплекса как искажённая тень. За ней пошла длинная, тревожная пауза, а потом второй такой же комплекс. И третий.</p>
    <p>Зиновьева напряглась всем телом.</p>
    <p>— Глеб.</p>
    <p>Тарасов обернулся на тон её голоса. Тон, которым реаниматолог не предупреждает, а констатирует. Два шага до монитора он сделал раньше, чем успел опустить набор для катетера.</p>
    <p>На экране разворачивался срыв.</p>
    <p>Широкие комплексы хаотично нарастали по частоте. Двести в минуту. Двести двадцать. Двести пятьдесят. На верхней границе частотной шкалы зелёная кривая вдруг сорвалась не в ровный ритм, а в пляску, в судорожные, беспорядочные колебания, в которых не распознавалось ни одного нормального зубца. Мелкие зубцы дрожали на экране, и на глазах становились всё мельче и чаще превращаясь в бесформенное волнение линии.</p>
    <p>Звук изменился.</p>
    <p>Размеренное «пик… пик… пик…» оборвалось, превратилось в тревожный, частый, панический сигнал — «пипипипипипипи» — и через три секунды уступил место сплошному, непрерывному, визжащему тону. Высокому, металлическому, невыносимому.</p>
    <p>Плоская линия на экране. Изолиния. Остановка.</p>
    <p>— Фибрилляция желудочков! — голос Зиновьевой сорвался на то, на что он срывался у неё раз в год, не чаще — на чистую, незамаскированную тревогу. — Переход в асистолию! Остановка кровообращения! Катализатор даёт рикошет!</p>
    <p>И всё закрутилось.</p>
    <p>Вероника вскочила со стула. Пальцы её разжались, выпустив руку Ильи, впервые за сутки. Она отшатнулась от койки, уперевшись ладонями в стену позади, глаза её стали огромными и чёрными.</p>
    <p>Ордынская качнулась. Искра, которую она до этой секунды методично направляла внутрь Ильи, оборвалась разом, как обрывают нитку ножницами, и Елена едва не упала.</p>
    <p>Удержалась о край тумбочки.</p>
    <p>Семён метнулся в угол палаты, где на стойке стоял серый, мобильный дефибриллятор, с двумя подписанными ручками-электродами в держателях. Ординатор схватил его, дёрнул провод из розетки, рванул на себя, и массивный ящик поехал по кафелю с противным скрипом, на который никто не обратил внимания.</p>
    <p>— Тарасов, массаж! — крикнула Зиновьева, одновременно сдёргивая с Ильи простыню и рывком вскрывая шов халата на груди. — Семён, дефибриллятор! Интубацию, мешок Амбу, адреналин один миллиграмм в шприц!</p>
    <p>Тарасов уже двигался.</p>
    <p>Хирурги когда нужно, одним прыжком прыгают на койки так, что пластиковые бортики разлетаются. Он оказался на кровати, верхом на собственном командире. Пластмассовый борт хрустнул под его коленом и треснул вдоль, но это никого не интересовало.</p>
    <p>Ладонь на ладонь. Основание нижней ладони на нижнюю треть грудины, строго по средней линии. Эта точка, известная каждому медику, как своё собственное имя. Пальцы сцеплены в замок, локти прямые, плечи над ладонями.</p>
    <p>И вниз.</p>
    <p>Первый толчок ушёл в грудную клетку Ильи. С глухим, тяжёлым звуком, какой бывает, когда бьют по мягкому дереву. Второй — такой же. На третьем послышался хруст.</p>
    <p>Мелкий, сухой, противный хруст хрящей, соединяющих рёбра с грудиной.</p>
    <p>Тарасов не замедлился. Он знал этот звук — каждый реаниматолог знает его с первого в карьере реанимационного пособия. Рёбра ломаются у восьмидесяти процентов взрослых при правильном, эффективном массаже. Это не ошибка, это физика. Лучше сломанное ребро у живого, чем целое у мёртвого.</p>
    <p>Но когда хрустит ребро собственного командира, даже у хирурга с огромным стажем что-то внутри вздрагивает.</p>
    <p>Тарасов этого не показал. Лицо его стало каменным, будто отлитым из того же бетона, из которого делают дежурных реаниматологов районных больниц. Он продолжал толчок за толчком, в ровном, неукротимом ритме — сто компрессий в минуту, глубина пять сантиметров, ни разу не сбившись с частоты.</p>
    <p>— Раз, и два, и три, и четыре, и…</p>
    <p>Семён уже мазал гель на электроды. Серебристый, холодный, пачкающий перчатки. Он рванул крышку с банки геля, выдавил две толстые полоски на утюжки и щёлкнул переключателем заряда на двести джоулей.</p>
    <p>Прибор набирая энергию, утробно загудел.</p>
    <p>— Заряжаюсь! — крикнул Семён. Голос его прозвучал выше обычного, на грани срыва, но руки работали точно и без суеты. Руки помнили всё, чему его полгода учили в Центре. — Двести джоулей!</p>
    <p>— Разряд! — бросила Зиновьева, одновременно двумя пальцами зажимая вену на левом предплечье Ильи и выставляя иглу для быстрого болюса. — Глеб, в сторону!</p>
    <p>Тарасов отдёрнул руки и вскинул ладони над грудью, отстранился, не сходя с кровати.</p>
    <p>— Отошли! От винта!</p>
    <p>Семён приложил электроды. Один под правой ключицей, второй под левой подмышкой и нажал кнопки.</p>
    <p>Тело Ильи Разумовского выгнулось на койке дугой. Не человек дёрнулся, а мышцы, все разом, сократились в ответ на прохождение тока через сердце. Позвоночник выгнулся неестественным жутким полумесяцем с закинутой назад головой и вздёрнутыми плечами.</p>
    <p>На секунду показалось, что он очнулся. Что он просто садится. Что сейчас откроет глаза.</p>
    <p>Не очнулся.</p>
    <p>Тело опало обратно на койку безвольной тушей. Руки упали, голова стукнулась о подушку с тихим звуком.</p>
    <p>Все вскинули глаза на монитор.</p>
    <p>Изолиния.</p>
    <p>Плоская, прямая, безжалостная зелёная черта через весь экран, и всё тот же, не прекращавшийся ни на секунду, непрерывный, воющий тон тревоги.</p>
    <p>— Ещё раз! — Тарасов уже вернул ладони на грудину. — Семён, заряжай на триста! Саша, адреналин в вену!</p>
    <p>Он начал новый цикл массажа, и в голосе его впервые за все сутки, за всю эту проклятую двухдневную историю, прорвалась не хирургическая собранность, а что-то другое — сдавленное, хриплое:</p>
    <p>— Давай же, Илья Григорьевич… давай, командир, давай, не смей… не смей, слышишь меня? Сердце, заработай! Заработай, чёрт тебя возьми!..</p>
    <p>Семён, с мокрым от пота лицом, пересобирал электроды. Пальцы его, обычно точные, впервые за всю ординатуру мелко затряслись, как у студента на первом зачёте. Он стиснул зубы, выровнял хватку и крикнул:</p>
    <p>— Триста джоулей, заряжаюсь!</p>
    <p>Зиновьева уже была у подключичной вены. Игла вошла в катетер чисто, без второй попытки, шприц с адреналином опустел одним движением поршня.</p>
    <p>— Адреналин введён! Глеб, тридцать секунд массажа и снова разряд!</p>
    <p>— Пошёл! — Тарасов возобновил компрессии, и снова послышалось хлёсткое, размеренное, безжалостное: и-раз, и-два, и-три, и-четыре…</p>
    <p>Изолиния на мониторе не дрогнула.</p>
    <p>Ни на миллиметр.</p>
    <p>Вероника стояла у стены и не могла оторвать взгляда от монитора.</p>
    <p>Прямая линия.</p>
    <p>Она видела прямые линии на мониторах сотни раз. На своих пациентах. На дедах с инфарктами, на бомжах с переохлаждением, на ДТП-шниках. Каждый раз сжималось что-то внутри, да, но это была чужая прямая линия. Скорбная, профессиональная, принимаемая как часть профессии.</p>
    <p>Сейчас эта линия принадлежала Илье.</p>
    <p>Её Илье.</p>
    <p>Тому самому, который сутки назад надел ей кольцо с бриллиантом и произнёс, глядя прямо в глаза: «Вероника, выходи за меня». Тому самому, который утром этого бесконечного дня в кафе за соседним столом сказал: «Мы едем домой, и всё у нас будет хорошо». Тому самому, чья рука всего минуту назад лежала в её ладони, тёплая, тяжёлая, живая.</p>
    <p>Тому, чьё сердце сейчас не билось. Её ноги сами оторвались от пола.</p>
    <p>Вероника не принимала решения двигаться. Шагнула вперёд инстинктом фельдшера, увидевшего реанимацию: подать, подержать, сменить на компрессиях. Руки её потянулись к койке, лишь бы не стоять столбом, пока он умирает.</p>
    <p>Сзади её перехватили.</p>
    <p>Тяжёлые, широкие, мозолистые ладони обхватили сзади, зажали запястья как в тисках, и развернули спиной к собственной груди. Крепко. Намертво. Как держат буйных пациентов в приёмном покое, с той разницей, что эти руки не причиняли боли. Они просто не отпускали.</p>
    <p>— Стой, Ника. Стой.</p>
    <p>Низкий, хрипловатый, абсолютно спокойный голос Коровина в самом ухе.</p>
    <p>Он вошёл в палату на звук тревоги. Быстро, не окликая, потому что старые фельдшеры по одному тону кардиомонитора понимают, что происходит, раньше, чем открывают дверь. Оценил ситуацию за долю секунды. Увидел Веронику, рванувшую к койке. И поступил так, как поступал тридцать лет у десятков реанимаций: встал позади родственника и перехватил.</p>
    <p>— Не мешай им работать, — произнёс он ей в ухо негромко. — Не мешай, Ника. Они делают всё. Ты сейчас им под руку только. Дай им работать.</p>
    <p>— Пусти, — хрипло попросила она, не поворачивая головы. — Пусти, Захар Петрович, я помогу, я…</p>
    <p>— Ника.</p>
    <p>Одно слово. Одно-единственное. Но в тембре, каким оно было произнесено, стояло столько всего… И тридцать лет опыта, и сочувствие без сюсюканья, и железная уверенность, что сейчас будет так, как сказал он, что она задохнулась и замерла.</p>
    <p>— Они лекари, — продолжил Коровин всё тем же тихим, ровным тоном, глядя мимо её виска на происходящее у койки. — А ты сейчас не лекарь. Ты невеста. И невеста не качает массаж, Ника. Невеста стоит и ждёт. Стисни зубы и жди.</p>
    <p>— Он же умирает…</p>
    <p>— Он живёт, — отрезал старый фельдшер с железной нежностью. — Пока они качают, он живёт. Не отнимай у него эти минуты, Ника.</p>
    <p>И она обмякла, как это делает человек у которого разом отобрали все аргументы, и осталось только стоять, прижатой к чужой груди, и смотреть.</p>
    <p>Тарасов стоял у койки.</p>
    <p>Виски его ещё пятнадцать минут назад были русыми, с редкой проседью, а сейчас, за минуты реанимации, в этой проседи проступили новые белые пряди, и они увеличивались от разряда к разряду. Прямо на глазах у Вероники.</p>
    <p>Руки его продолжали массаж ровным, нечеловеческим, почти механическим ритмом, но лицо превратилось в маску загнанного человека.</p>
    <p>Семён держал утюжки и трясся.</p>
    <p>Не весь, только руки с электродами. Пальцы стискивали пластик рукояток до побелевших фаланг, а предплечья подрагивали. Мелко, беспощадно, с той частотой, которую невозможно подавить волей.</p>
    <p>— Четыреста джоулей! — выкрикнул он, и голос его сорвался. — Разряд!</p>
    <p>Новый электрический ток прошёл через Илью. Тело выгнулось, опало.</p>
    <p>Монитор. Прямая линия.</p>
    <p>— Ещё адреналин! — Зиновьева уже была у катетера, второй шприц в руке.</p>
    <p>— Саша, — Тарасов не прекращал массаж, но повернул голову, — он не заводится. Синусовый узел заблокирован. Что мы ещё можем?</p>
    <p>— Амиодарон! — Зиновьева метнулась к столику. — Триста миллиграммов болюсом! Если не заводится — ставим кардиостимулятор.</p>
    <p>— Где ты возьмёшь кардиостимулятор в Петушинской ЦРБ в два часа ночи⁈ — рявкнул Тарасов, не переставая давить. — Саша!</p>
    <p>Она не ответила. Рвала упаковку с ампулой.</p>
    <p>И в этот момент Вероника Орлова поняла, что медицина проиграла.</p>
    <p>Не умом — умом она уже полминуты как понимала, потому что видела, как Тарасов качает без толку, и как Зиновьева мечется от лекарства к лекарству. Как Семён бьёт разрядами в прямую линию. Она поняла именно чем-то другим. Той частью сознания, которая знает результат до того, как его объявят.</p>
    <p>Илья умирал. Прямо сейчас. В палате Петушинской районной больницы, в два часа ночи пятнадцатого марта. При всей лучшей диагностической команде Мурома, стоящей вокруг.</p>
    <p>И медицина — та самая, которой он сам посвятил всю свою удивительную, невозможную жизнь, — ничего не могла сделать.</p>
    <p>Нужно было чудо.</p>
    <p>Не лекарство. Не разряд. Не манипуляция. Чудо.</p>
    <p>А если нужно чудо, то в этом мире, в мире Российской Империи с её целителями и фамильярами, духами-хранителями и астральными меридианами.</p>
    <p>Чудо имело адресата. Конкретного.</p>
    <p>Крохотного, саркастичного, трёхсотлетнего.</p>
    <p>И Вероника перестала вырываться.</p>
    <p>Коровин за её спиной почувствовал изменение. Он ослабил хватку на полмиллиметра.</p>
    <p>Вероника набрала воздуха в грудь.</p>
    <p>Набрала, перед глубоким погружением так, что рёбра разошлись до боли, и диафрагма вжалась в подложечную область. Запрокинула голову. Посмотрела в белый потолок, в пятнах старой побелки, с желтоватым ореолом вокруг люминесцентного плафона.</p>
    <p>И закричала.</p>
    <p>Громко. Во весь голос. С такой силой, с какой она не кричала никогда в жизни, даже рожая бы не кричала, даже под пыткой.</p>
    <p>— ФЫЫЫЫЫРК!!!</p>
    <p>Голос её ударился о кафель, о бетон потолка, о стекло монитора, отразился и вернулся обратно в палату, усиленный, двойной, тройной.</p>
    <p>— ФЫРК, ПОМОГИ!!! ФЫРК, СЛЫШИШЬ⁈ ФЫРК, ВЕРНИСЬ К НЕМУ, ФЫРК!!!</p>
    <p>Крик сорвался на высокой ноте. Голос лопнул, как лопается натянутая струна, и последние слова вышли хриплым, жутким, ободранным воплем.</p>
    <p>В палате замерло всё.</p>
    <p>Тарасов остановил руки на грудине Ильи. Не сознательно, а инстинктивно: такой крик в медицинском учреждении останавливает любую деятельность, кроме той, которая идёт вопреки здравому смыслу.</p>
    <p>Семён замер с утюжками в руках, нацеленными на Илью, и на лице его застыло выражение человека, получившего пощёчину от собственной мамы.</p>
    <p>Зиновьева опустила ампулу амиодарона. Медленно повернулась к Веронике, и во взгляде её, обычно аналитическом и хладнокровном, стояло такое чистое недоумение, какого у Александры Зиновьевой не видели даже старые коллеги.</p>
    <p>«Какой, простите, Фырк, — читалось в этом взгляде, — при клинической смерти пациента? Какой, к чёрту, ещё Фырк?»</p>
    <p>Ордынская у стены расширила глаза, но другим способом. У неё в глазах не стояло недоумения. У неё стояло понимание. Биокинетик, работавший сутки с астральным полем Ильи, знала о Фырке ощущала нить привязки. Которых сейчас почему-то не было.</p>
    <p>И Ордынская, расширив глаза, сделала шаг вперёд.</p>
    <p>— Фырк, — произнесла она тоже, негромко, неуверенно, будто пробуя имя на вкус. — Фырк, отзовись ему. Он умирает.</p>
    <p>Коровин за спиной Вероники выпрямился и тоже поднял голову и произнёс глухо, тяжело:</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>Три голоса. Один крик, два шёпота. В палате Петушинской ЦРБ, в два часа ночи.</p>
    <p>И ответ не заставил себя ждать.</p>
    <p>Воздух над кроватью Ильи уплотнился. Резко, без предупреждения, в полуметре от неподвижного, бледного как мел лица Разумовского. Плотность в воздухе стала ощутима даже визуально. Плафон под потолком будто затянуло тонкой плёнкой, свет его зарябил, как рябит изображение в телевизоре при помехе.</p>
    <p>Хлопок.</p>
    <p>Громкий, хлёсткий, резкий — такой, какой бывает, когда лопается гигантская вакуумная лампа или когда воздух внезапно заполняет пустое пространство. Он ударил по ушам всех, кто находился в палате. Зазвенели в окнах стекла.</p>
    <p>И вместе с хлопком полыхнула вспышка.</p>
    <p>Синяя. Ярко-электрическая, пронзительно-холодная, какой не бывает ни у одной земной лампы. Астральное свечение, мгновенно затопившее палату, ударило по глазам всех, включая неодарённых. Тарасов зажмурился, Семён отшатнулся, прикрывая лицо утюжками дефибриллятора, Зиновьева прищурилась, опустив шприц.</p>
    <p>Через секунду вспышка угасла.</p>
    <p>И над грудью Ильи Разумовского, где десятью секундами ранее Тарасов качал массаж, — появилось нечто.</p>
    <p>Крупный пепельно-серый бурундук. Вес, прикинул Тарасов профессиональным глазом, грамм двести. Плотное тельце, хвост пушистый, толстый. Но это был не обычный бурундук.</p>
    <p>У бурундука были крылья.</p>
    <p>Они раскрывались на спине широким, тяжёлым веером, мгновенно преображая силуэт зверька. Это были похожие на птичьи крылья с плотным, густым оперением. Маховые перья, длинные и упругие, имели тот же пепельно-серый оттенок, что и мех на спинке, но на свету они отливали холодным серебром. По их краям тянулся странный узор — тонкие, ломаные линии нежно-голубого цвета, напоминавшие изморозь на оконном стекле или трещины в глубине ледника.</p>
    <p>От их мощного взмаха по палате пошёл резкий поток воздуха, шевельнувший края простыней и разметавший волосы Вероники. Когда крылья сложились, мягкий шорох перьев прозвучал в тишине как едва слышный шёпот.</p>
    <p>Он отрывался от груди Ильи медленно, тяжело, словно только что вынырнул из-под воды и сейчас приходил в себя. Поднимался вверх, на уровень лиц опешивших хирургов, завис в метре над койкой на одном уровне с глазами Тарасова.</p>
    <p>Огромные, чёрные, с золотистой радужкой глаза бурундука горели яростью и паникой одновременно.</p>
    <p>Маленькие передние лапки сжимались в кулачки.</p>
    <p>Пушистый хвост яростно хлестал по воздуху из стороны в сторону, с каждым взмахом рассекая воздух с отчётливым свистом.</p>
    <p>Тарасов, всё ещё стояший рядом с койкой с занесёнными над грудью Ильи ладонями, смотрел на это существо не мигая, и на лице его не проступало ни единой эмоции. Только недоумение человека, у которого посреди сложной реанимации внутри его рабочего пространства материализовалась летающая белка.</p>
    <p>Семён уронил утюжки дефибриллятора на пол. С грохотом, с которым тяжёлая пластмасса падает на кафель. Никто не обратил внимания.</p>
    <p>Зиновьева… хладнокровная, рациональная, невозмутимая Александра Зиновьева, у которой за пять лет практики никто ни разу не видел, чтобы дрогнула хотя бы бровь, — приоткрыла рот. И забыла закрыть. Шприц с амиодароном она держала в руке, уже нагнетённым, и на кончике иглы набухла крошечная жёлтая капля, но Зиновьева забыла о шприце.</p>
    <p>У Коровина брови медленно, удивлённо поползли вверх, и в глазах старого фельдшера впервые за тридцать лет работы мелькнуло выражение «а такого я ещё не видел».</p>
    <p>Они все еще ни разу не видели, как появляется Фырк.</p>
    <p>Ордынская — единственная, кто знал, чего ждать. Потому что она видела уже как Фырк материализовался, всё равно ахнула. Потому что одно дело знать, что фамильяр мастера может в экстремальных обстоятельствах материализоваться для неодарённых. И совсем другое — увидеть это собственными глазами.</p>
    <p>Вероника за её спиной стояла неподвижно. Руки Коровина она уже не чувствовала, они отпустили её в момент вспышки. Она смотрела на Фырка, и по щекам её катились слёзы. Те самые, которые кончились сутки назад, а сейчас внезапно вернулись сами по себе, текли ровно и прямо, заливая подбородок и шею.</p>
    <p>А Фырк — с бьющимся хвостом и раскрытыми крыльями — обвёл палату горящими глазами. Тарасов, Семён с оброненным дефибриллятором, Зиновьева с забытым шприцем, Коровин, Ордынская с прижатыми ко рту ладонями, заплаканная Вероника — все попали в этот взгляд разом.</p>
    <p>И заговорил.</p>
    <p>Голос у него оказался высоким, резким, пронзительным. Такой, каким был бы у трёхсотлетнего существа, разом выкричавшего все обиды мира. Слышали его все, без исключений и ограничений.</p>
    <p>— Слушайте сюда, сборище двуногих коновалов! — Фырк ударил хвостом по воздуху с такой силой, что ветер шевельнул простыню Ильи. — Если вы мне, прямо сейчас, немедленно, не скажете, что надо сделать, чтобы запустить мотор этого идиота, — он ткнул лапкой вниз, в лежащего под ним Илью, — я вам всем лично, персонально, каждому по очереди отгрызу уши! Все четыре пары!</p>
    <p>Он развернулся в воздухе, взмахнув крыльями.</p>
    <p>— Я искал его в астрале — его там нет, нет, слышите⁈ Его нигде нет! Облазил всё — и тело его, и пространство над телом, и средний план, и нижний, и пограничные полосы. Я ходил по всем уровням, куда меня пускают и куда не пускают. Я обшарил всё, до чего могут дотянуться мои лапы и усы! Его. Нет.</p>
    <p>Фырк завис над грудью Ильи, и в больших чёрных глазах его плеснула злость. Он был вне себя от ярости.</p>
    <p>— Какого, — продолжил бурундук тише, но страшнее, — какого демона здесь вообще происходит⁈ Что вы с ним сделали⁈ Моя нить оборвана, в астрале его нет, а вы стоите вокруг и машете утюгами и шприцами⁈ Кто мне объяснит⁈</p>
    <p>Хвост ещё раз хлестнул по воздуху.</p>
    <p>— Ну⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Фырк бил хвостом по воздуху так, что простыня на Илье колыхалась, как парус в шторм.</p>
    <p>— Ну⁈ — голос его звенел под потолком палаты, высокий и отчаянный. — Я второй раз спрашиваю! Что надо с ним сделать⁈ Что⁈ Говорите, двуногие, иначе я сейчас сам начну. Не удивляйтесь, если вам потом аукнется!</p>
    <p>Семён стоял у койки и смотрел на бурундука в воздухе непонимающими, широко раскрытыми глазами. Челюсть у него слегка отвисла. Сознание отказывалось принимать происходящее, но руки, помнившие полугодовую выучку у Разумовского, уже начали работать.</p>
    <p>Он подцепил утюжки дефибриллятора с пола и вернул их в держатели. Буркнул вполголоса «заряжаюсь на четыреста», хотя прекрасно знал, что ещё один разряд ничего не изменит.</p>
    <p>Механически работать проще, чем думать. Особенно когда на груди командира парит трёхсотлетняя летающая белка и у нее в глазах стоит паника.</p>
    <p>Тарасов первым вышел из ступора.</p>
    <p>— Пошёл ты, — рявкнул он, поднимая на Фырка красные, воспалённые глаза. — Пошёл ты к чертям, белка ты говорящая, ты у кого спрашиваешь⁈ Мы сделали всё! Понимаешь, ты, пушистый — всё! Нитропруссид, гепарин, кортикостероиды, амиодарон, четыре разряда подряд от двухсот до четырёхсот джоулей. Пять минут прямой массаж сердца, адреналин дважды! Мы влили в него половину районной аптеки и прошибли током до позвонков! Сердце не заводится! Синусовый узел заблокирован наглухо. Ты слышишь меня⁈ Наглухо! Это не врачебная ошибка, это предел возможного, мы уткнулись в стену!</p>
    <p>Семён зажмурился на секунду. Он редко видел Тарасова таким. Пару раз за полгода, когда на столе уходил кто-то, кого Глеб считал своим. Сейчас на столе уходил Разумовский.</p>
    <p>Фырк замер в воздухе. Крылья его обмякли, опустились, и бурундук тяжело завис над грудью Ильи. Большие чёрные глаза его тускнели.</p>
    <p>— Стена, — повторил он, и голос его впервые за всё явление звучал не визгливо, а устало. — Стена у вас. А у меня — ледник.</p>
    <p>Он резко взмахнул крыльями, поднимаясь на уровень лиц Семёна и Зиновьевой.</p>
    <p>— Я был там! — Фырк ткнул лапкой вниз, в лежащего под ним Илью. — Я лазил в него! Прямо сейчас, пока вы меня разглядывали! В его астральное тело, нет, в то место, где оно должно быть! Там нет его, понимаете⁈ Там пустота, оболочка, скорлупа без содержимого! Эту скорлупу окружает ледяная стена! Я стукнулся в неё мордой, усами, лапами, хвостом — и знаете что?</p>
    <p>Он взмахнул крыльями ещё раз. В воздухе от него пошла тонкая, едва различимая пепельно-синяя пыль.</p>
    <p>— Она меня засасывает, — произнёс бурундук тихо. — Как болото. Чем ближе подхожу — тем сильнее тянет. Если я сунусь глубже, я там останусь навсегда, бестолочь ты этакая! Потеряюсь в этом льду, расползусь тонким слоем по его границе, и ничем мне уже оттуда не выбраться! А ваш двуногий всё равно умрёт! Я не могу войти и вытащить его! Я не вылезу!</p>
    <p>Голос его сорвался. В огромных чёрных глазах бурундука дрогнуло что-то такое, чего Семён никогда ни у одного живого существа не видел. Семён вдруг понял, что Фырк сейчас заплачет.</p>
    <p>По-настоящему. Астральное существо, саркастичный дух-бурундук, над которым Илья Григорьевич подшучивал, сейчас сидел в воздухе и еле сдерживал слёзы. Он не мог дотянуться до двуногого, которого привязал к своей нити.</p>
    <p>В палате завыл монитор. Тот самый, непрекращающийся высокий звук.</p>
    <p>Зиновьева медленно посмотрела на часы над дверью. На лице её Семён в первый раз за эти сутки увидел настоящее, беспомощное отчаяние. Без маски диагноста. Без брони рациональности. Просто женщину, которая понимает, что командир умирает.</p>
    <p>— Три минуты, — произнесла она негромко. — Сплошная изолиния — три минуты, Глеб. Если мы сейчас не заведём его, то начнётся гибель коры головного мозга. Через пять минут — необратимые изменения. Через семь —конец.</p>
    <p>Тарасов вытер ладонью лоб.</p>
    <p>— Я знаю, Саша. Я на часы тоже смотрю.</p>
    <p>— Препараты мы исчерпали.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>— Механика не работает.</p>
    <p>— Знаю!</p>
    <p>Рявкнул он громче, чем хотел. Отвернулся к стене и стиснул зубы.</p>
    <p>Семён стоял посреди этого всего и чувствовал, как у него внутри, медленно что-то раскалывается. Разумовский уходит. Лучший лекарь, которого Семён встречал в своей жизни. Человек, вытащивший его самого из-под руки Зиновьевой и сделавший хирургом. Он уходит. А лучшая диагностическая команда Мурома, его учителя и друзья, стоит вокруг койки и не может сделать ровным счётом ничего.</p>
    <p>И летающая белка, оказавшаяся последней надеждой, тоже ничего не может.</p>
    <p>Значит, земная медицина проиграла. Астральная магия проиграла. Значит, всё.</p>
    <p>Семён уронил голову.</p>
    <p>Движение случилось у стены, в углу. Ордынская сделала шаг.</p>
    <p>Один. Тихий, без слов и объявления. Лена шагнула в центр палаты, к койке, и Семён обернулся на движение первым.</p>
    <p>Он увидел её лицо.</p>
    <p>Бледное, но не той восковой прозрачностью, которая была сутки. За нынешней бледностью стояла не усталость, а принятое решение. Из правой ноздри её по-прежнему стекала тонкая струйка крови, но Лена её не вытирала. Губы сжались. Она держала перед собой руки. Тонкие, исхудавшие за сутки, с проступившими голубыми венами.</p>
    <p>— Фырк, — произнесла она спокойно, и в её голосе не было ни страха, ни пафоса. — Возвращайся в астрал. Я буду держать тебя. Иди туда.</p>
    <p>Бурундук крутанулся в воздухе, перьевые крылья его хлопнули так, что в палате на секунду пошёл ветер.</p>
    <p>— Ты что, рехнулась, девчонка⁈ — взвился он, и обычный сарказм прорезался сквозь панику, но не до конца заглушил её. — Как ты меня удержишь⁈ Я тебе объясняю в сотый раз — меня туда засасывает! Там не то что ты, там сам Ррык, хранитель Москвы с девятью веками за плечами, оставил бы лапы, если сунулся! У тебя, биокинетик-первогодок, силёнок не хватит! Ты меня только следом за собой утянешь. Потеряют нас обоих!</p>
    <p>Лена медленно стёрла кровь с подбородка. Перчатка размазала ее по белой коже, оставив неровный след.</p>
    <p>— Я сутки, — произнесла она, и голос её не дрогнул. — Сутки, Фырк, без перерыва, сканирую Илью Григорьевича Искрой. Я знаю его астральный рисунок лучше, чем свой собственный пульс. Я не нахожу его, ты прав, его там нет. Но тебя я чувствую. Даже сейчас, пока ты надо мной скачешь. Я чувствую, где проходит твоя нить. Я стану твоим якорем в физическом мире. Я не дам тебе провалиться туда.</p>
    <p>— Силёнок не хватит, — упрямо повторил Фырк, но голос его стал тише.</p>
    <p>— Хватит, — ответила Лена. — На один раз хватит.</p>
    <p>Они смотрели друг на друга. Крохотный крылатый зверёк в воздухе и бледная биокинетичка с кровью на лице. В этом обмене взглядами было больше сказано, чем в любом из разговоров, которые Семён слышал за свою ординатуру.</p>
    <p>— Если не хватит? — тихо спросил Фырк.</p>
    <p>— Тогда мы оба там останемся. Но тогда у тебя будет хотя бы шанс дотянуться до него. А так шанса нет ни у кого.</p>
    <p>Фырк молча, на секунду закрыл глаза.</p>
    <p>Потом открыл их и кивнул всей своей маленькой сущностью. Так, что Семён почувствовал кивок в воздухе, как лёгкий порыв ветра.</p>
    <p>Ордынская аккуратно подошла к койке, не толкая Тарасова. Положила свои ладони на грудь Ильи, рядом с теми местами, где только что давил Глеб. Пальцы плашмя легли на кожу, и Семён увидел, как под этими пальцами почти сразу проступило тонкое, едва различимое золотистое свечение. Искра Лены потекла внутрь.</p>
    <p>Фырк растворился в тот же момент.</p>
    <p>Распался в воздухе на серую пыльцу. Пыльца втянулась в грудь Ильи. В то место, куда смотрела Ордынская. Вспышки не было. Хлопка тоже. Только тихий, едва слышный звук.</p>
    <p>И всё.</p>
    <p>Секунду, другую в палате было тихо. Монитор выл свою изолинию. Тарасов стоял над койкой с опущенными руками. Зиновьева сжимала край стола.</p>
    <p>А потом Ордынскую начало корёжить.</p>
    <p>Сначала дрожь пошла по рукам. Мелкая, быстрая, она поднялась от запястий к плечам, а потом захватила всё тело. Ноги под Леной подогнулись, но ладони её остались лежать на груди Ильи намертво, как приколоченные. Голова запрокинулась, глаза закатились.</p>
    <p>На шее вздулись все вены, до мельчайших. Словно разом поднялось внутричерепное давление и вытолкнуло сосуды наружу. По лбу потекли капли пота, а из носа кровь хлынула уже двумя ручьями.</p>
    <p>Лена не кричала. Она не могла.</p>
    <p>Семён заорал первым.</p>
    <p>— Помогайте ей! — голос его сорвался. Волна паники прокатилась по палате. — Помогайте, она сейчас уйдёт следом за ним! Помогайте, кто-нибудь!</p>
    <p>Он бы кинулся сам, но первым инстинктом молодого ординатора было схватить падающего коллегу и удержать на ногах.</p>
    <p>Но Семён отработал полгода с Разумовским. К инстинкту молодого ординатора прибавился другой, старший, отрезвляющий: если биокинетик отдаёт Искру, её нельзя отрывать от канала руками. Надо подключиться. Надо встать сзади и подпереть. Не физически, а энергетически. Передать свою Искру ей, чтобы она смогла передать дальше.</p>
    <p>Только Семён с места не сдвинулся. Ноги приросли к полу. Страх, о котором он потом никому не расскажет до конца жизни, сковал его так, что пальцы на руках стали холодными и тяжёлыми, как чугун.</p>
    <p>Он смотрел на Лену и понимал, что сейчас надо шагнуть вперёд. Понимал умом. Но тело не двигалось.</p>
    <p>Коровин Захар Петрович шагнул первым.</p>
    <p>Старый фельдшер, всю сцену простоявший у двери и не проронивший ни единого слова, отлип от косяка, подошёл к Ордынской сзади и тяжело, без спешки положил свои большие ладони ей на плечи. Точно и спокойно. Так, как за тридцать лет клал руки на плечи десяткам родственников у реанимационных коек и десяткам коллег у столов.</p>
    <p>Семён увидел, как расширяются глаза Коровина.</p>
    <p>У Захара Петровича Искра была крохотная. Такая же, как у большинства фельдшеров, едва-едва достаточная для того, чтобы считать себя одарённым. Он никогда ей всерьёз не пользовался, потому что нечем было пользоваться. И сейчас Семён видел это глазами, не умом. Коровин отдавал через свои ладони всю эту крохотную Искру до последней капли.</p>
    <p>Отдавал молча. С выражением лица, с каким сдают старшему товарищу последний патрон в перестрелке.</p>
    <p>Ордынская дёрнулась под его руками. Дрожь чуть утихла, потом вернулась.</p>
    <p>— Мало, — хрипло выдохнула Лена, не открывая глаз. — Мало, Захар Петрович… Фырк проваливается… меня тянет следом…</p>
    <p>— Ещё, — сказал Коровин спокойно и нажал сильнее.</p>
    <p>Его Искры больше не было. Он отдал всё. Теперь просто держал Лену за плечи.</p>
    <p>У Семёна в груди что-то обожгло.</p>
    <p>Он попытался шагнуть, но ноги не пошли.</p>
    <p>А у двери, у самой створки, стояла Вероника.</p>
    <p>Она всю сцену с появления Фырка простояла оцепеневшая, с прижатыми к груди ладонями. По лицу её текли слёзы, уже не замечаемые. Но в какой-то момент, когда Ордынская начала дрожать, Вероника моргнула. В её глазах Семён увидел тот самый фельдшерский рефлекс, который он много раз видел у неё в больнице: «меня позвали, я иду».</p>
    <p>Шагнула вперёд.</p>
    <p>— У меня почти нет Искры, — произнесла она на ходу. — Я простой фельдшер. У меня её едва-едва на порог мастерства. Но это Илья. И я его не брошу.</p>
    <p>Она поравнялась с Ордынской. Схватила её за левый локоть, и фраза её, начатая в движении, оборвалась на полувдохе.</p>
    <p>Вероника застыла.</p>
    <p>Глаза её расширились, лицо приобрело то остановленное, стеклянное выражение, которое бывает у людей в глубокой медитации или на грани обморока. Она не падала, она стояла прямо, вцепившись в локоть Лены. Та Вероника, которую Семён знал: весёлая, тёплая, с чайником в руках она исчезла. Осталось тело, ставшее проводом.</p>
    <p>И из этого провода Искра пошла в Ордынскую.</p>
    <p>Семён видел перекачку ресурса собственными глазами. Свечение, которое до этой секунды еле мерцало под ладонями Лены, вдруг усилилось на порядок. Словно кто-то отвернул краник.</p>
    <p>Дрожь Ордынской сбавила темп.</p>
    <p>Тарасов матерился. Негромко, злобно, себе под нос. Он всё ещё стоял над койкой. Руки его, пять минут назад давившие на грудину Ильи, висели вдоль тела пустыми, бесполезными конечностями. Семён успел увидеть на его лице короткую, мгновенную борьбу: за-против, умом-эмоцией, протокол-правильно. Борьба закончилась в пользу второго.</p>
    <p>Глеб Тарасов сплюнул в сторону.</p>
    <p>— Массаж этому мертвецу всё равно как на камень сахарить, — бросил он в пустоту. — Толку — ноль. Илья, я за тобой.</p>
    <p>Он обошёл койку, подошёл к Ордынской сзади, с противоположной стороны от Коровина и положил свои ладони ей на спину, между лопаток. Его лицо на долю секунды исказилось, тут же разгладилось и потеряло все краски. Глаза стали пустыми.</p>
    <p>Ещё один провод.</p>
    <p>Ордынская выгнулась под тремя ладонями. Коровина на плечах, Тарасова на спине, Вероника на локте. Свечение под её пальцами, лежавшими на груди Ильи, стало плотным и осязаемым. В этом свечении Семён впервые за всю сцену увидел нечто: тонкую, пульсирующую линию, уходящую куда-то вниз, сквозь грудь Ильи, сквозь пол. В никуда. В астрал. В тот самый ледник, о котором говорил Фырк.</p>
    <p>И там, на другом конце этой линии, кто-то дёргался.</p>
    <p>Тянул её, как рыбак тянет крупную рыбу на тонкой леске.</p>
    <p>А леска истончалась.</p>
    <p>Семён смотрел на всё это и чувствовал, как у него подкашиваются колени.</p>
    <p>Четверо его друзей, учителей, коллег. Они стояли вокруг койки отдавая Искру, жизнь, кто сколько смог, в одну точку. А он, Семён Величко, лучший ученик Разумовского, как про него говорил сам Илья, стоял в двух шагах и не мог пошевелиться.</p>
    <p>Он развернулся.</p>
    <p>Зиновьева стояла у мониторного стола. Её лицо было белым, как лист в принтере, а зрачки с чёрными точками на радужке. Она вцепилась обеими руками в край стола. Костяшки её пальцев белели так, что, казалось, сейчас прорвут кожу.</p>
    <p>Она смотрела на происходящее у койки и не двигалась.</p>
    <p>— Саша, — произнёс Семён. Голос у него был свой, но чужой одновременно. Глухой, чужой, прорезавшийся через пересохшее горло. — Саша, ты нам тоже нужна.</p>
    <p>— Я не могу, — отозвалась Зиновьева шёпотом. — Семён. Кто-то должен следить за показателями.</p>
    <p>— Какими⁈ — Семён развернулся к монитору и ткнул пальцем в изолинию. — Вот этими, что ли⁈ Эти показатели в гроб показывают уже две минуты! За чем ты следишь, Саша⁈ За тем, как он умирает⁈</p>
    <p>— Если мы все отключимся, — Зиновьева говорила быстро, сбивчиво, и в её обычно ровном аналитическом голосе прорезались истерические нотки. Если мы все одновременно уйдём в астрал, а там что-то не так… если мы не вернёмся… Семён, ты понимаешь? Мы все, вся команда, в одной палате, без страховки! Если мы все останемся там, а Илья не вытянется, — кто вернёт нас⁈ Кто? Никого не будет!</p>
    <p>Семён смотрел на неё и впервые в жизни, за все время работы с ней, он увидел, что Александра Зиновьева боится.</p>
    <p>Боится по-настоящему. Боится за себя.</p>
    <p>И что-то в нём, молодом, краснеющем при старших коллегах Семёне Величко, ординаторе первого года, всю жизнь старавшемся не высовываться, что-то в нём щёлкнуло и переломилось.</p>
    <p>— Там, — произнёс он, — там Фырк сейчас продирается сквозь небытие. Ты понимаешь, Саша, что такое «небытие»? Это место, где нет ничего. Где трёхсотлетний дух боится остаться навсегда. И он туда полез, потому что больше некому! Там Лена отдаёт себя, чтобы его вытащить! Там Коровин вылил всю свою Искру, всю, понимаешь, до капли, а у него её напёрсток! Там Вероника, у которой этой Искры почти нет, стоит проводом! Там Тарасов, матерый хирург, отказался от массажа, потому что понял, что массаж сейчас пустая трата времени, и лёг в канал сам! Там наши все! А ты стоишь у монитора и говоришь мне про показатели⁈ А если им не хватит, Саша⁈ Если не хватит именно твоей капли силы⁈</p>
    <p>Зиновьева вжала голову в плечи.</p>
    <p>Губы её побелели. Она прикусила нижнюю до крови. Семён увидел, как выступила тёмная бусина на растрескавшейся от усталости коже.</p>
    <p>— Я боюсь, — произнесла она сквозь стиснутые зубы. Семён, я боюсь.</p>
    <p>— Ты не одна такая, — отрезал он. — Я тоже. Лена тоже боялась. Все они. Только они шагнули, сейчас я сделаю тоже. ты следом…</p>
    <p>— Я… я не могу. Понимаешь? Тело меня не пускает.</p>
    <p>— Тогда послушай меня. — Семён шагнул к ней, и в его собственном голосе прорезался металл, какого он никогда раньше у себя не слышал, но, видно, этот металл жил в нём где-то глубоко, ждал момента. — Ты точно сможешь потом жить с этим? С тем, что пятеро пошли, а ты стояла у монитора и смотрела на проклятую изолинию? Ты точно сможешь, Саша, утром прийти в свой центр, в свой рабочий кабинет, и диагностировать чьи-то анализы, зная, что Илья Разумовский, который сделал твою карьеру и твою команду, умер, пока ты стояла рядом и считала его пульс⁈ Ты сможешь с этим жить⁈</p>
    <p>Зиновьева не ответила.</p>
    <p>У неё тряслись руки.</p>
    <p>И Семён понял, что его слова до неё не пробьются. Что страх у неё сидит глубже совести, глубже инстинкта самосохранения. Там, в тех тёмных глубинах, где у каждого человека лежат его самые личные демоны.</p>
    <p>Он смотрел на неё ещё секунду. А потом, устало, почти с отвращением произнёс:</p>
    <p>— Я был о тебе лучшего мнения, Саша.</p>
    <p>И развернулся.</p>
    <p>Шагнул к койке широким, решительным шагом, которого сам от себя не ожидал. Обошёл Тарасова, обошёл Веронику, поднырнул под плечо Коровину и положил обе свои ладони прямо на ладони Лены сверху. Накрыв её дрожащие пальцы своими.</p>
    <p>Вспышка боли пошла с подушечек в локти, потом в плечи и в грудь. Семёну показалось, что у него одновременно сводит все мышцы сразу, что у него разом высасывают что-то очень важное, что невозможно назвать словами.</p>
    <p>Он успел ещё подумать: «Это очень, очень больно», и темнота схлопнулась.</p>
    <p>Мгновенно. Без плавного перехода. Как выключатель щёлкнул.</p>
    <p>В сознание Семён возвращался через холод.</p>
    <p>Холодный был затылок и правая щека. Холодный воздух входил в ноздри. Каждый вдох отдавался острой болью в висках. Во рту стоял густой, плотный металлический вкус, от которого хотелось сплюнуть, и он сплюнул, не открывая глаз на что-то твёрдое и гладкое под щекой.</p>
    <p>Кафель.</p>
    <p>Он лежит на кафеле. На полу палаты.</p>
    <p>Семён с усилием разомкнул веки. Мир поплыл. Сначала размыто, потом чуть ярче. Над головой гудел люминесцентный плафон. Где-то совсем близко, в ухе, пищал монитор. Равномерно, спокойно, ритмично.</p>
    <p>Пищал, а не выл.</p>
    <p>Пищал.</p>
    <p>Пищал!</p>
    <p>Семён резко сел. Голова ответила таким взрывом боли, что на секунду он зажмурился и чуть не упал обратно. Но взял себя в руки, сжал зубы, упёрся ладонью в пол и поднялся. Сначала на четвереньки, потом на колени и на ноги. Ноги подогнулись, он схватился за край кровати.</p>
    <p>Монитор.</p>
    <p>Семён, не отрывая руки от кровати, развернул голову к экрану.</p>
    <p>Зелёная на чёрном фоне шла ровной, здоровой синусоидой. Зубец P, комплекс QRS, зубец T. Все на своих местах, все нормальной амплитуды, все с правильной частотой.</p>
    <p>«Пульс 85. Давление 110/70. Сатурация 97%.»</p>
    <p>Живой.</p>
    <p>Илья Разумовский жив.</p>
    <p>У Семёна внутри в ответ на эти цифры что-то взорвалось. Не радостью, а той оглушающей волной, которая обрушивается на хирурга в первую секунду после успешной операции, когда пациент задышал сам, и ты понимаешь, что выдержал.</p>
    <p>Он оторвал взгляд от монитора и посмотрел на койку.</p>
    <p>Илья лежал на спине. Лицо по-прежнему бледное, с тенями в глазницах, но уже не восковое, а живое. Грудь ритмично поднималась и опускалась. Губы едва заметно шевельнулись. На его груди, прямо в центре, между электродами кардиомонитора, сидел Фырк.</p>
    <p>Материальный. Видимый. Крупный бурундук, только шерстка у него вдоль правого бока была подпалена, словно пробежал через огонь. Теперь по серому шла чёрная подпалина с запахом горелого меха. Перьевые крылья висели вдоль тела, почти прозрачные от усталости. Он тяжело и шумно дышал. С отчётливым посвистыванием в ноздрях.</p>
    <p>Фырк медленно, с трудом повернул голову и посмотрел на Семёна.</p>
    <p>— О, очнулся, — произнёс он. Голос его был хриплым, еле слышным, — Ну что, лекарь, как спалось на полу?</p>
    <p>Семён открыл рот. Закрыл. Снова открыл.</p>
    <p>— Илья, — выдавил он. — Как… как он?</p>
    <p>Фырк поднял переднюю лапку и почесал подпалённое ухо. Движение вышло неловким, лапка дрожала.</p>
    <p>— Я его нашёл, — произнёс бурундук медленно. — И не нашёл одновременно.</p>
    <p>— Это как?</p>
    <p>— А вот так. — Фырк опустил лапку. — Мотор завёлся, сам видишь. Сердце стукает, лёгкие сопят, кровь бежит. Двуногий живой. Но живой не до конца, лекарь. Не до конца. Там у него внутри… — бурундук замолчал, будто подбирая слова. — Там у него внутри ещё не всё домой вернулось. Но об этом потом. Приводи остальных в чувство. Они подыхают там на полу, пока ты на меня таращишься.</p>
    <p>Семён резко обернулся.</p>
    <p>И только тогда увидел картину целиком.</p>
    <p>На кафеле, полукругом вокруг койки, лежало пятеро.</p>
    <p>Ордынская: ближе всех к кровати, у изголовья, рухнула на спину. Голова её была запрокинута, волосы разметались, а из обеих ноздрей, из угла рта и из уголков глаз засохли тёмные подтёки крови. Лицо белое, губы синие. Грудь еле поднималась.</p>
    <p>Вероника: боком, свернувшись в неловкой позе, уткнувшись щекой в пол. Рука её по-прежнему сжимала воздух. Ту точку, где минуту назад был локоть Лены. Лицо, белее простыни. Пальцы подрагивали мелко.</p>
    <p>Коровин — сидя, привалившись к ножке койки, тяжёлой своей спиной. Голова запрокинута, глаза закрыты, рот приоткрыт. Тарасов — ничком, тяжелый, неподвижный головой в сторону окна. Кулаки сжаты, как будто он и в обмороке продолжал бороться.</p>
    <p>Семён моргнул, не веря глазам. Рядом с Тарасовым, лицом к Ордынской, лежала Зиновьева.</p>
    <p>Александра Зиновьева. В белом халате, с растрепавшейся косой, с полубелым-полусерым лицом. Одной рукой она цеплялась за ножку кровати, другой касалась Тарасова за предплечье. Словно в последнюю секунду, перед тем как потерять сознание, успела подключиться к цепи.</p>
    <p>Значит, пошла. Шагнула всё-таки. В самую последнюю секунду, когда Семён уже развернулся к ней спиной. Переломила страх, подключилась.</p>
    <p>Внутри у Семёна толкнулось что-то горячее.</p>
    <p>«Я был о тебе лучшего мнения, Саша», — он вспомнил свои слова, и стало стыдно. Не за сказанное. За то, что был готов списать её со счетов до того, как она приняла решение.</p>
    <p>— Работай, лекарь, — проскрипел Фырк с груди Ильи. — Дамочка первая. Без неё ты тут и до обеда не справишься.</p>
    <p>Семён кивнул и опустился на колени рядом с Ордынской.</p>
    <p>Искры у него самого почти не оставалось. Он чувствовал пустоту в центре груди, на том месте, где обычно мягко пульсировал внутренний источник. Но простейшая фельдшерская наука: поднять голову, проверить дыхание, нашатырь под нос. Она работала и без Искры.</p>
    <p>Он сбегал к шкафчику, принёс аммиачную ампулу, свернул ватку, открыл. Поднёс к носу Лены.</p>
    <p>Ордынская дёрнулась. Резко, всем телом. Закашлялась. Открыла глаза.</p>
    <p>Сначала совсем мутные. Потом чуть прояснились. Она посмотрела на Семёна и не узнала. Потом узнала. И первым её вопросом, произнесенным через пересохшие губы, было:</p>
    <p>— Фырк? Где Фырк?</p>
    <p>— На Илье, — ответил Семён тихо. — Живой. Илья — живой.</p>
    <p>Лена закрыла глаза. По виску её покатилась слеза, смешиваясь с засохшей кровью.</p>
    <p>— Слава небесам, выдохнула она.</p>
    <p>— Лежи, — Семён подложил ей под голову свёрнутый халат, взятый со стула. — Лежи, Лена. Отдохни. Сейчас остальных подниму.</p>
    <p>Следующими пришли в себя Коровин и Вероника. Почти одновременно. Старый фельдшер чуть раньше, девушка на минуту позже. Коровин поморщился, потёр лоб, увидел Илью, увидел монитор, Фырка на груди пациента. Молча, тяжело кивнул, будто признавая результат, и с трудом поднялся.</p>
    <p>Вероника пришла в себя с криком. Коротким, сиплым — «Илюша!» — и попыталась рвануться к кровати, но Коровин, уже стоявший на ногах, мягко её перехватил.</p>
    <p>— Тише, девочка. Живой. Вон монитор, посмотри.</p>
    <p>Вероника посмотрела. Пальцы её задрожали на губах.</p>
    <p>Вдвоем, шатающиеся, но уже живые Коровин и Вероника принялись помогать Семёну откачивать хирургов.</p>
    <p>Тарасов очнулся с матом. Короткий, заковыристый матерный загиб первым вырвался из пересохшего горла. Только потом Глеб разлепил глаза, обвёл палату мутным взглядом, увидел живой монитор и коротко выдохнул.</p>
    <p>— Жив, — констатировал он. — Чёрт. А я уж думал…</p>
    <p>— Все думали, — сказал Коровин.</p>
    <p>Зиновьеву откачивали дольше всех. Она была бледнее прочих. Видимо, прыгнула в канал последней. Взяла на себя то, что взять уже не могла. Семён держал её руку, считал пульс, прикладывал к носу вату с нашатырём, массировал мочки ушей.</p>
    <p>Когда Зиновьева открыла глаза, первое, что она сделала: посмотрела на Семёна. Прямо, не отводя взгляда.</p>
    <p>Губы её шевельнулись.</p>
    <p>— Прости, — беззвучно, одними губами.</p>
    <p>Семён помотал головой.</p>
    <p>— Ты пошла, — ответил он так же тихо. — Это главное. Прости и ты.</p>
    <p>Она кивнула. Медленно, еле-еле.</p>
    <p>Команда обессиленная сидела на кафельном полу палаты, прислонившись кто к чему: Ордынская к ножке койки, Вероника к Коровину, Тарасов к стене, Зиновьева к тумбочке с мониторами.</p>
    <p>Все белые и с пустыми глазами. Все дышат через раз.</p>
    <p>И каждый, живой.</p>
    <p>Фырк сполз с груди Ильи.</p>
    <p>Не слетел. Сил не хватало на полёт, а именно сполз. Перевалился боком через край кардиодатчика, спустился по простыне, упал на пол с глухим «ох», встряхнулся, распушил опалённую шерсть и, переставляя лапки как подгулявший пьяница, подковылял к Ордынской.</p>
    <p>Лена сидела привалившись к койке, с закрытыми глазами и тихо дышала. Фырк поднялся на задние лапки, оперся передними о её колено и посмотрел снизу вверх в её лицо.</p>
    <p>— Дамочка, — произнёс он, и в хриплом голосе его впервые за всё явление прорезалось что-то тёплое, почти нежное, — если бы не ты, я бы там с концами остался. Честно говорю. Моя могилка была бы на границе ледника. Лежал бы я там до конца времён и было бы мне очень неуютно. А двуногий сдох бы тут, на койке, без меня.</p>
    <p>Ордынская открыла глаза. Слабо улыбнулась.</p>
    <p>— Я не могла тебя удержать, — прошептала она. В какой-то момент, на полпути, может, на двух третях, я поняла, что не справляюсь. Что меня саму уже тянет туда. Я падала следом за тобой, Фырк. Я чувствовала, как леденеют пальцы. А потом… — Она помолчала, собираясь с силами. — Потом стало больше сил. Не знаю откуда. Стало легче тянуть. И ты вырвался. И финальным толчком, тем самым, который нужен был, ты пробил лёд.</p>
    <p>Она медленно оглядела палату. Каждого отдельным взглядом, задержавшимся на секунду.</p>
    <p>— Это были вы, да? — спросила она тихо.</p>
    <p>Коровин тяжело, устало кивнул.</p>
    <p>— Отдали, что смогли, дочка, — ответил старый фельдшер. Все.</p>
    <p>Лена медленно опустила голову и закрыла лицо руками. Плечи её задрожали. Не от Искры. От обычных человеческих слёз. Фырк остался стоять у её колена. Не трогая и не требуя внимания. Просто составляя компанию.</p>
    <p>Потом, с усилием, бурундук взлетел.</p>
    <p>Невысоко, на полметра над полом. Его крылья тяжело махали. Но он всё-таки поднялся, облетел круг над лежащими и сидящими на кафеле людьми, и глаза его задержались по очереди на каждом.</p>
    <p>— Спасибо вам, — произнёс он в воздух. — Всем. Вы спасли двуногого. Вы не дали ему уйти, когда у меня не хватало сил держать. Вы отдали, кто сколько мог, а кто не мог, всё равно отдал. Я триста лет среди людей живу и такого не видел. — Он замолчал на секунду, потом добавил тише: — Но без этой девчонки, — крылья его качнулись в сторону Ордынской, — ни я, ни двуногий бы с вами не пили больше чай.</p>
    <p>Фырк медленно спустился обратно. Сел на колени к Ордынской, сложил крылья и замер.</p>
    <p>Лена слабо провела рукой по опалённой голове. Осторожно погладила, чтобы не задеть обожжённое.</p>
    <p>— Ты тоже отдыхай, — прошептала она.</p>
    <p>Фырк фыркнул и закрыл глаза.</p>
    <p>Тарасов первым поднял голову к часам над дверью.</p>
    <p>Он сидел, привалившись к стене, с вытянутыми ногами, и в какой-то момент глаза его ушли вверх, к циферблату. Семён тоже посмотрел. Часы показывали без семнадцати минут три.</p>
    <p>Глеб попытался подсчитать в уме, потом сдался и произнёс вслух:</p>
    <p>— Двенадцать минут.</p>
    <p>Все повернулись к нему.</p>
    <p>— Двенадцать минут, — повторил Тарасов тяжело. — От того момента, как на мониторе пошла изолиния, и до того, как вы, товарищи, вернулись с того света. Двенадцать минут заняла эта наша операция. Я засёк, когда ещё качал массаж.</p>
    <p>Семён покачал головой. За двенадцать минут шестеро взрослых профессиональных людей, включая одного трёхсотлетнего духа, успели пережить больше, чем обычный человек переживает за год.</p>
    <p>Тарасов медленно поднял руку и указал на Фырка.</p>
    <p>— А теперь, уважаемый, — голос его обрёл почти прежнюю хирургическую деловитость, хотя и был хриплым. — Может, объяснишь нам, что там всё-таки случилось? Что это за ледник, что за небытие, как ты его вытаскивал? Нам надо понимать, с чем мы имеем дело. Я тридцать лет оперирую и никогда не слышал, чтобы пациента возвращали из астрала.</p>
    <p>Фырк приоткрыл один глаз на коленях Ордынской. Посмотрел на Тарасова лениво, без враждебности. Просто смертельно устало.</p>
    <p>— Погоди, хирург, — прохрипел он. — Дай отдышаться. Я тебе потом всё расскажу. Мне лапы бы разогнуть сначала.</p>
    <p>Но Вероника уже поднялась.</p>
    <p>С трудом, опираясь о Коровина, потом о край кровати. Ноги её не слушались, лицо было серое. Кольцо с бриллиантом на безымянном пальце болталось, как будто похудел палец за эти сутки. Но она поднялась. Подошла к Ордынской.</p>
    <p>И опустилась на корточки перед Фырком и Леной.</p>
    <p>Глаза её были огромные. В них одновременно стояла надежда и такой чёрный, отрезвляющий ужас, какого Семён у неё за всю катастрофу на трассе ни разу не видел.</p>
    <p>Она протянула руку, не прикасаясь к опалённой шёрстке бурундука.</p>
    <p>— Да, Фырк, — произнесла она, и голос её дрогнул, но она не позволила ему сорваться. — Расскажи нам. Где Илья?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Звук пришёл первым.</p>
    <p>Не сразу, сначала были какие-то невнятные вибрации на самом краю восприятия. Намёки на то, что снаружи, за ледником, в который меня заперли, что-то происходит. Потом вибрации обрели форму. Ритм. Наконец, я узнал.</p>
    <p>Пик. Пик. Пик.</p>
    <p>Ровно. С частотой примерно восемьдесят пять ударов в минуту. С правильными интервалами, без пропусков, с характерной задержкой на каждом четвёртом ударе. Небольшая аритмия на фоне общей стабильности, для человека, которого двенадцать минут назад реанимировали после фибрилляции. Это была просто роскошь.</p>
    <p>Это мой кардиомонитор. Это моё сердце.</p>
    <p>Оно бьётся.</p>
    <p>Радость, если бы она могла пройти по мышцам, перевернула бы меня на койке. Но мышцы по-прежнему молчали, и радость упала куда-то внутрь. Осела там густым тёплым комом, для которого не нашлось выхода.</p>
    <p>Я сосредоточился на звуке. И понемногу, ко мне начали пробиваться другие шумы.</p>
    <p>Шуршание халата — кто-то встал поблизости. Тонкий, едва слышный скрип пластиковой ручки о бумагу — кто-то делает пометки в истории болезни. Тихие, усталые, сбивающиеся вздохи нескольких человек одновременно. Ритмично где-то капает капля в пластиковый поддон или в раковину.</p>
    <p>Слух вернулся. Полностью. Я лежал в центре палаты и слышал её целиком, как хирург слышит операционную.</p>
    <p>Зрения нет.</p>
    <p>Тактильные ощущения отсутствуют.</p>
    <p>Даже собственное дыхание я ощущал не изнутри, не грудной клеткой, а снаружи, как чужое. Кто-то рядом ровно, ритмично вдыхает и выдыхает. Поначалу я не сразу сообразил, что это мой собственный воздух проходит через мои собственные лёгкие. Просто связи между командой мозга «вдохни» и отчётом лёгких «вдохнул» пока не было. Тело дышало само, без моего участия. На автоматике ствола мозга.</p>
    <p>И это означало одно.</p>
    <p>Я слышу, но не двигаюсь. Я в сознании, но не проявлен. Я классический наблюдатель собственной палаты.</p>
    <p>Ладно. Лучше так, чем вчера в ледяной темноте.</p>
    <p>Где-то слева от меня скрипнул стул. Потом хриплый, измученный, но узнаваемый до последнего тембра голос бурундука негромко произнёс:</p>
    <p>— Двуногие, а вы уверены, что хотите слушать?</p>
    <p>Фырк.</p>
    <p>Живой.</p>
    <p>Внутри у меня, в том месте, где обычно пульсировала Искра, а сейчас торчал едва тлеющий уголёк, что-то осветилось. Не ликование, а тихая, глубокая, очень взрослая благодарность. Мой трёхсотлетний нахал вернулся. И судя по тому, как хрипел у него голос, он вернулся не даром.</p>
    <p>— Фырк, — голос Вероники. Такой родной, что будь у меня глаза, я бы расплакался. — Пожалуйста. Мы должны знать. Где он?</p>
    <p>Я услышал, как бурундук тяжело вздохнул. По шевелению воздуха над моей грудью понял. Он сидит прямо на мне, где-то в районе ключиц, и, когда дышит, пушистое тельце его вздымается и опускается в такт моему собственному дыханию.</p>
    <p>— Ладно, — произнёс он. — Но предупреждаю: я многого не понял сам. Я триста лет жил в астрале, но первый раз забирался так глубоко. Я буду вам рассказывать как могу. Не требуйте от меня строгой медицинской терминологии, ясно?</p>
    <p>— Говори, — это Тарасов. Глухо, устало, с той хрипотцой в голосе, которая появлялась у Глеба после особо тяжёлых столов.</p>
    <p>Фырк помолчал секунду. Потом заговорил.</p>
    <p>— Когда я ушёл в астрал, — начал он, и голос его стал медленнее, ровнее, будто бурундук подбирал слова в воздухе перед тем, как выпустить — Первое, что я увидел на месте, где обычно живёт двуногий, это скорлупу. Понимаете? Контур его астрального тела. Форма есть, а внутри пусто. Как сброшенная шкура. Я такие видел у раков, когда они линяют.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся.</p>
    <p>— Вокруг скорлупы был лёд — продолжил бурундук. — Толстый, прозрачный, и внутри него волокна. Серебристые, тонюсенькие. В скорлупу не войти. Она вмёрзла так, что я сам от себя не ожидал такой работы. Не алхимия. Не яд. Не болезнь. Что-то третье, чего в природе быть не должно.</p>
    <p>— Концентрат со спорыньёй — подсказал тихо Семён.</p>
    <p>— Наверное, — согласился Фырк. — Вам виднее. Я нюхал, пахло хреново. Горело, хрустело. Я попробовал сделать трещину в этом льду, он вернулся назад. Я попробовал с другой стороны. То же самое. Лёд живой, двуногие. Он сам заклеивается.</p>
    <p>— Активный барьер, — произнесла Зиновьева. Я услышал, как тонкая ручка снова заскрипела по бумаге. Саша записывает, она всегда записывает в критических ситуациях. Тренированная привычка диагноста.</p>
    <p>— Самовосстанавливающийся. Что это было? Каркас? Капсула?</p>
    <p>— Откуда я знаю? — огрызнулся Фырк беззлобно. — Я пошел вокруг. Начал искать вход. И нашёл.</p>
    <p>Пауза. Я слышал, как кто-то из команды сдержал вдох.</p>
    <p>— Трещинка, — произнёс бурундук. — Одна-одинёшенькая. Тоненькая, ниточка паутины, едва-едва видно. И из неё — скрып-скрып идут сигналы. Слабые, импульсные. Как что-то живо и пытается достучаться. Вот туда я и пошёл.</p>
    <p>Ниточка паутины. Блуждающий нерв. Я, или моё сознание, или что там осталось внутри скорлупы от меня. Вчера, когда ломал лёд изнутри, налёг именно на эту зону. И Фырк шёл мне навстречу, с противоположной стороны.</p>
    <p>Мы пробивали один барьер с двух сторон.</p>
    <p>— И там меня засосало, — произнёс Фырк тише. — Сразу. Как сильно тянет в водоворот. Только не вода, а что-то липкое. Серое. Как будто проваливаешься в кашу, но каша тебе не по пояс, а до самых ушей. Я чуть не сгинул в первые три секунды. Если бы не дамочка…</p>
    <p>Голос его сорвался. Он коротко, сухо закашлял.</p>
    <p>— Если бы не я, — тихо вставила Ордынская.</p>
    <p>Тонкий, ещё слабый голос. Я услышал, как она всхлипнула за последним словом, и понял: Лена сейчас рядом со мной, наверное, на стуле, с Фырком на коленях или где-то подле него.</p>
    <p>— Лена держала меня, — продолжил Фырк, справившись с голосом. — Я чувствовал её как якорь. Я тянул якорь на себя, она тянула меня обратно. И так метр за метром мы продирались сквозь эту кашу. Вглубь. К скорлупе изнутри.</p>
    <p>— Сколько ты так шёл? — это был Коровин. Голос старого фельдшера прозвучал глуше, чем я привык. Значит, сутки не спал. Сильно сдал.</p>
    <p>— Минуту, может, две, — пожал плечами Фырк. Я это не видел, но чувствовал по повороту воздуха над грудью. — Астральное время, двуногий, не совпадает с вашим. Для меня там прошли часы. Я сильно устал, шерсть опалилась, лапы свело.</p>
    <p>Пауза. Я слышал, как Фырк сделал несколько трудных, посвистывающих вдохов-выдохов.</p>
    <p>— И вот когда я почти добрался до скорлупы, когда я мог уже рукой до неё дотянуться, мне встретился он.</p>
    <p>— Кто? — хором спросили сразу несколько голосов. Кажется, Вероника, Семён и Тарасов.</p>
    <p>— Двуногий, — произнёс Фырк. — мой двуногий.</p>
    <p>Если бы у меня сейчас были лёгкие, подчиняющиеся мне, я бы вдохнул так, чтобы рёбра хрустнули. Лёгкие дышали сами, ровно, шестнадцать вдохов в минуту. Но внутри что-то опять ёкнуло.</p>
    <p>— Он там был? — хрипло спросила Вероника.</p>
    <p>— Был, — ответил Фырк. — Не в скорлупе. В каше. Болтался в ней, как семечко в студне. Даже не пытался выбраться. Я понял, что пока я пробивался снаружи внутрь, он пробивался изнутри наружу. Мы шли навстречу друг другу. Я с трещинки, он из скорлупы через ту же трещинку, только с другой стороны. И вот на этом месте мы и встретились.</p>
    <p>Я тоже это помню. Смутно, как помнят сон через час после пробуждения: давление на трещину, щелчок, писк кардиомонитора, пробившийся через сенсорную блокаду. А потом. Звуки, голоса, и ещё что-то сверху, тянущее меня, обжигающее, золотистое.</p>
    <p>— Я ухватил его, — продолжал Фырк, — за что смог. За… — он замялся, — ну, за его суть. За то, что у вас, двуногих, душой называется. Не знаю, как точно. Ухватил и потащил. Лена тянула меня, я тянул двуногого. И так мы втроём, одной цепочкой, поехали обратно.</p>
    <p>— Через кашу, — уточнил Тарасов. Хирургу всё нужно точно.</p>
    <p>— Через кашу. Потом через трещинку. Потом в скорлупу. Потом через лёд. И вот тут, — голос Фырка дрогнул, — вот тут, в последний момент, когда я уже почти вытащил двуногого назад в его тело, мне не хватило. У меня лапы начали разжиматься. Я чувствовал, как он выскальзывает, и ничего не мог сделать.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— И тогда пришёл толчок.</p>
    <p>Тишина в палате стала плотной.</p>
    <p>— Такой сильный, что меня вынесло наружу, как пробку из бутылки. Вся льдина, вся каша, вся трещинка. За одну секунду. Меня выбросило обратно в материальный мир, а двуногий, он остался в своей скорлупе. Наполовину. Сердце его у вас завелось, я слышал. Дыхание пошло. Но сознание его… оно там где-то между. Не в каше уже. Но и не у вас.</p>
    <p>— Где он? — тихо спросила Вероника.</p>
    <p>— В скорлупе, — ответил Фырк. — Мы загнали его обратно. Мотор работает, но двуногий сидит там, как в консервной банке. Слышать может, слушать, скорее всего. Выйти нет.</p>
    <p>Точно. Именно такой я сейчас. Трёхсотлетний дух всё понял правильно, несмотря на отсутствие медицинского диплома.</p>
    <p>— Ему больно? — спросила Вероника. Голос её снова дрогнул.</p>
    <p>Фырк помолчал.</p>
    <p>— Ему страшно, — ответил он наконец. — Не больно, нервные пути не работают и не чувствует ничего, а страшно. Я сам в какой-то момент там чуть с ума не сошёл, а я дух.</p>
    <p>Страшно было, Да, Фырк. Но теперь уже меньше. Потому что я слышу вас всех. Потому что понимаю: снаружи мои. И они не отступили.</p>
    <p>— А лёд? — спросила Зиновьева. Деловито, чётко. — Что со льдом?</p>
    <p>— Треснул, — сказал Фырк. — Мы пробили в нём коридор, пока тащили двуногого. Но сам лёд никуда не делся. Он стоит вокруг его скорлупы, как стоял. Живой. И щель, через которую мы прошли, уже начала заклеиваться. Я чувствую это по нити.</p>
    <p>— Значит, — медленно произнесла Зиновьева, — если его сейчас не вытащить из этой скорлупы наружу, лёд затянет щель и он останется там навсегда? Запертым? С работающим сердцем, но без сознания?</p>
    <p>— Примерно так, — тихо подтвердил Фырк.</p>
    <p>Вот и приговор. Сформулирован вежливой девушкой-диагностом, озвучен трёхсотлетним духом, услышан мной через парализованный череп.</p>
    <p>«Останется там навсегда».</p>
    <p>Если быть честным, ко мне это слово подступало последние сутки. Я чувствовал, что если не вылезу через блуждающий нерв, через что угодно, то это «навсегда» меня придавит. И теперь оно произнесено вслух.</p>
    <p>Ладно. Поговорили.</p>
    <p>Что дальше, ребята? Я слушаю.</p>
    <p>Тишина после слов Зиновьевой длилась секунд пятнадцать.</p>
    <p>Я слышал, как кто-то из команды, нервно и с треском перебирал пальцами пластик стаканчика. Кажется это был Семён. Слышал, как Ордынская едва слышно и сдержанно всхлипнула один раз. Слышал, как Тарасов выдохнул. Длинным, ругательным выдохом через зубы. Без слов.</p>
    <p>А ещё я услышал себя. Точнее, отсутствие себя.</p>
    <p>Я не мог моргнуть.</p>
    <p>Я мог подумать и думал. Мог услышать и слышал. Мог вспомнить, мог анализировать, мог построить в уме дифференциальный ряд и выбрать из него наиболее вероятный сценарий. Но моргнуть не мог.</p>
    <p>Проверил. Напряг то место, где у меня веко. Послал сигнал по отводящему нерву, по всей цепочке. Ничего. Мышцы не отвечали. Не отказывали, их просто не было на том конце провода.</p>
    <p>И вдруг, впервые за эти бесконечные часы, я понял, что чувствую что-то за пределами рассудочного. Понял, что у меня в том месте, где раньше жила хирургическая выдержка, там сейчас ком.</p>
    <p>Тёплый, горячий, мешающий дышать. Если бы у меня работали слёзные железы, я бы плакал. Я бы просто лежал и плакал. Без гримас, и всхлипываний, как плачут запертые в теле.</p>
    <p>Они меня вытащили.</p>
    <p>Фырк, Ордынская, Коровин, Вероника, Тарасов, Зиновьева. Семен. Они полезли за мной в то место, куда нормальные люди не лезут. Мой дух-бурундук чуть не остался в астрале навсегда. Моя биокинетик-ординатор удерживала его на одной жилке своей неотрегулированной Искры. Старый фельдшер без всяких оснований отдал до капли всё, что у него было магического, напёрсток Искры, который он копил жизнь.</p>
    <p>Моя невеста, не владеющая даже начальными энергетическими навыками, не спросив, можно или нет, шагнула в канал. Хирург, не верящий ни во что, кроме скальпеля и нитки, встал в астральную цепь, потому что увидел, что массаж бесполезен. А Зиновьева, холодная Саша, даже она.Вопреки всему.</p>
    <p>Они нарушили законы биологии, магии и здравого смысла.</p>
    <p>Ради меня.</p>
    <p>И я горжусь ими так, что меня сейчас разнесло бы, если бы было на что.</p>
    <p>Но одновременно, я сейчас им бесполезен. Сижу в своей скорлупе, слушаю, анализирую, ставлю диагноз за диагнозом самому себе, а помочь им не могу. Моё клиническое мышление, лучший инструмент во всей этой команде, сейчас заперто в консервной банке с работающим мотором.</p>
    <p>Простите, ребята. Мне очень жаль.</p>
    <p>Первой тишину нарушила Вероника.</p>
    <p>Голос её звучал хрипло, но в нём прорезалось то железо, за которое я ее любил больше всего на свете. То фельдшерское, отрезвляющее железо, которое выныривает в самые тяжёлые моменты и ставит точку.</p>
    <p>— Мы не можем сейчас сидеть и смотреть на монитор, — сказала она. — Фырк сделал всё, что мог. Он вытащил его астральное тело обратно, подключил мотор. Мы подключились к Фырку и дали силу. Но мозг Ильи сейчас заблокирован. Замкнут. И если мы сейчас ничего не сделаем, то лёд его там запечатает. Вы сами слышали.</p>
    <p>Шаги. Лёгкие, быстрые. Она прошла вдоль койки, и я почувствовал её запах. Еле различимый, но узнаваемый. Её духи давно выветрились, остался запах больничной простыни и усталого человеческого тепла.</p>
    <p>— Надо что-то делать, — закончила она.</p>
    <p>Я слышал, как Ордынская шевельнулась.</p>
    <p>— Фырк сказал, что там остался барьер, — произнесла она медленно, и голос её был ещё слабым, но мысль двигалась чётко. — Ментальный лёд. Вокруг его скорлупы. Я немного разбираюсь в таком. В биокинетике это называется «капсула ментальной изоляции». Обычно появляется при тяжёлой черепно-мозговой травме, когда мозг сам отгораживается от боли, которая его убивает. Моя Искра до такого льда не дотягивается. Я не умею его ломать. Я умею только сканировать.</p>
    <p>— А кто умеет? — спросил Тарасов. Голос его прозвучал требовательно.</p>
    <p>— Менталисты, — ответила Ордынская. — Мастер-менталист, как минимум. А тут, судя по плотности льда нужен магистр.</p>
    <p>Пауза. Я услышал, как Тарасов тяжело отошёл от койки, зашагал туда-сюда коротко, по диагонали, как расхаживают хирурги перед операцией, которую не могут начать, потому что нет нужного инструмента.</p>
    <p>— Магистр-менталист, — произнёс он ровно. — Саша, у кого в Муроме есть ранг магистра из менталистов?</p>
    <p>— В Муроме ни у кого, — сухо ответила Зиновьева.</p>
    <p>— Во Владимире?</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— В Нижнем?</p>
    <p>— Глеб, — Зиновьева повысила голос, — магистр-менталист это не хирург. Не педиатр. Их в империи меньше трёх сотен. Половина работает на Канцелярию, четверть на армию, остальные, это частная практика для высшей знати. Ни один из них не приедет по вызову в Петушинскую ЦРБ, чтобы посмотреть на мастера-целителя с эрготизмом.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Саша, ты, как всегда, права.</p>
    <p>Тарасов выругался. Коротко, грязно, устало.</p>
    <p>— А Серебряный? — негромко спросил Семён.</p>
    <p>Пауза. Длинная. Я почувствовал, как воздух в палате изменился. Кто-то резко сел или встал.</p>
    <p>— Магистр Серебряный, — медленно произнесла Зиновьева, — состоит на действительной службе Канцелярии Его Величества. Это означает, что позвонить ему с мобильного телефона в два часа ночи не совсем обычная история.</p>
    <p>— А у нас разве обычная история? — спросил Тарасов. — В этой палате, Саша, этой ночью? Что-то обычное осталось?</p>
    <p>— Нет, — признала она. — Но вопрос в другом. Как мы до него дотянемся. У нас нет прямого контакта Канцелярии. Никто из нас официально не имеет права напрямую набирать магистра менталистов в экстренной ситуации. Это нарушение протокола.</p>
    <p>— Может, и нарушение, — произнесла Вероника, и голос её стал твёрже. — Но контакт у нас есть.</p>
    <p>— Где?</p>
    <p>— В телефоне Ильи. Серебряный давал ему этот номер после… после всего. Для чрезвычайных ситуаций. Я это знаю. Илья говорил мне. А пароль его телефона я знаю.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Потом быстрые, решительные шаги — Вероника пошла к двери.</p>
    <p>— Куда ты? — окликнул её Семён.</p>
    <p>— В ординаторскую. Его вещи там. Я не разрешила их отдавать санитаркам. Его телефон в куртке. Через две минуты он уже будет набран.</p>
    <p>Дверь хлопнула.</p>
    <p>Умница, Ника. Умница. Я горжусь тобой больше, чем собственной операцией на лорде Кромвеле.</p>
    <p>Где-то на границе сознания бурундук на моей груди вздохнул:</p>
    <p>— Мозги у дамочки работают лучше, чем у всех нас, вместе взятых. Правильно ты её выбрал, двуногий.</p>
    <p>Если бы я мог, я бы согласно хмыкнул.</p>
    <p>Шаги Вероники стихли в коридоре. Дверь за ней закрылась.</p>
    <p>В палате вернулась тишина, но другая, не та тяжёлая, которая стояла после рассказа Фырка, а деловая, рабочая. Команда перестраивалась.</p>
    <p>Голос Зиновьевой прозвучал первым. Сухо, ровно, с чётко обозначенной деловитостью. Она снова надела маску диагноста, и я по тону понял: маска стоит плохо, потому что под ней измученное лицо, но Саша умеет носить эту маску как профессиональный инструмент, и сейчас инструмент был нужен.</p>
    <p>— Нам надо посчитать, — произнесла она. — Даже если Серебряный откликнется и приедет, это ещё не всё. Это только половина задачи.</p>
    <p>— Какая половина? — спросил Семён.</p>
    <p>— Астральная. — Зиновьева сделала паузу. — Серебряный умеет работать с ментальным льдом. Он разберёт капсулу изоляции, восстановит астральное присутствие Ильи Григорьевича в собственном теле. Допустим. Я ему верю как специалисту.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И это ещё не выведет его из локд-ина, — голос Зиновьевой стал жёстче. — Глеб, Семён, слушайте меня. Илья Григорьевич был отравлен физически. Не только магически. Эрготамин с алхимическим катализатором прошли по его мозгу, как паяльная лампа по тонкой проводке. Сожгли миелиновые оболочки в моторной коре. Нейронные связи между центром и периферией разорваны. Не в одном месте, а сразу во многих. Это не точечный удар, это диффузное поражение.</p>
    <p>Слушаю, Саша. Слушаю внимательно. Потому что ты сейчас, возможно, единственная в этой палате, кто правильно ставит диагноз.</p>
    <p>— Мы, — продолжила Зиновьева, — сняли острый вазоспазм нитропруссидом. Мы разорвали тромбогенный каскад гепарином. Мы не дали сосудам мозга окончательно заблокироваться. Фырк перезапустил сердце. Это всё работа, которую мы сделали. Всё хорошо. Но метаболизм в моторной коре застопорился намертво. Нейроны живы, но разговаривать между собой не умеют. Между центральной мыслью и периферической мышцей провал. И менталист, сколь бы магистр он ни был, этот провал не уберет. Ментальная магия не ремонтирует миелин.</p>
    <p>Тарасов зарычал.</p>
    <p>— Саша! Мы и так влили в него всё, что можно! Что ты предлагаешь⁈</p>
    <p>— Я не предлагаю, Глеб, — ответила Зиновьева, и впервые в её голосе прорезалось то, чего я от неё никогда не слышал. — Я говорю, что не знаю. Моей квалификации не хватает. Я не справляюсь.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>— Я диагност, — продолжила она, и слова шли из неё с трудом, каждое, как вбитая в землю свая. — Я хороший диагност. Но то, что сейчас нужно Илье Григорьевичу, это не просто диагностика. Это нестандартная нейропротекция на грани фола. Уникальный протокол, в котором нужно на шахматной доске разыграть комбинацию: чем блокировать метаболический каскад, чем разогнать митохондрии, чем защитить ствол от гипоксии, причём всё одновременно и в обход стандартных схем. Это уровень Ильи Григорьевича. Это его клиническое мышление. А его у нас нет.</p>
    <p>Она помолчала. Голос её дрогнул. Впервые за время, что я её знал, он дрогнул по-настоящему, без театральности.</p>
    <p>— Мне нечего ему влить, Глеб. Я просчитала всё, что могла. Мы уткнулись в стену. Если бы сейчас здесь лежал любой другой пациент, я бы признала поражение и готовила бы семью к худшему. Но это Илья Григорьевич. И я не имею права признавать поражение.</p>
    <p>Ох, Саша. Ты замечательная.</p>
    <p>Я понимаю, как ей сейчас тяжело. Признать, что не справляешься, это для Александры Зиновьевой примерно то же, что для боевого офицера сдать оружие. Но она это сделала. И это, возможно, важнее всех её прошлых диагнозов вместе взятых.</p>
    <p>Тарасов молчал. Я слышал, как он дышит, тяжело и неровно.</p>
    <p>— Значит, — произнёс он наконец, — у нас два узких места. Астральное и медикаментозное. С астралом поможет Серебряный. А с медикаментозом?</p>
    <p>Зиновьева не ответила сразу. Я понял по этой паузе, что у неё есть ответ, но она не хочет его произносить. Потому что ответ ей неприятен.</p>
    <p>А я уже догадался. Я ведь тоже диагност. И я знаю только одного человека в империи, чьё клиническое мышление работает настолько же нестандартно и гениально, как моё собственное. При этом, оно лежит совершенно в другой плоскости, в плоскости токсикологии и биохимии, с которой я сам имею дело только от случая к случаю.</p>
    <p>Одного. Во всей империи.</p>
    <p>И я от этой догадки чуть не произнёс имя вслух. Мысль сильно толкнулась изнутри. Но язык по-прежнему молчал.</p>
    <p>Саша, произнеси. Произнеси сама. У тебя получится.</p>
    <p>— Я знаю только одного человека, — начала Зиновьева медленно, — чьё клиническое мышление работает так же гениально и аномально, как у Разумовского. Один на всю страну. И он…</p>
    <p>— Денис Грач, — перебил её Семён.</p>
    <p>Коротко. Без колебания. Молодой ординатор озвучил то, что висело в воздухе, как висит дым над догорающим костром.</p>
    <p>— Да, — после паузы согласилась Зиновьева. — Денис Грач.</p>
    <p>Молодец, Семён. Я горжусь тобой тоже. Только что ты произнес вслух имя человека, которого Зиновьева не может терпеть. А она подтвердила. Потому что ей важнее правда, чем своё отношение.</p>
    <p>А потом я услышал Тарасова. И Глеб выдал такую характеристику, которая хорошо передавала общее отношение команды к Грачу.</p>
    <p>— Этот, — Тарасов тяжело выдохнул, — этот надменный шнурок. Да он нас всех тут за людей не считает! Вы забыли, как он в прошлый раз Елизавету ловил? Вытирал руки, пока у девчонки сердце останавливалось! Никакой тебе человеческой реакции! Робот в халате!</p>
    <p>— Не робот, — тихо поправила Ордынская. — Просто у него эмпатический режим отключён. Дефект. Или защита.</p>
    <p>— Мне без разницы, — отрезал Тарасов, — дефект или защита! Он за пять минут поставил диагноз, который полдня не могли поставить мы, и при этом вёл себя так, будто мы его прислуга! Я его до сих пор простить не могу!</p>
    <p>Вот он, Тарасов, во всей красе. Прямой, упрямый, с уязвлённой хирургической гордостью, которая у Глеба обычно зашивается в один глухой шов.</p>
    <p>Пауза. Кажется, Тарасов прошёл по палате ещё раз. Потом глухо, сквозь зубы, произнёс:</p>
    <p>— Но если эта сволочь приедет и вытащит командира… — Он помолчал. Каждое слово ему давалось с трудом. — Я перед ним лично на колени встану. Посреди этой ординаторской. Прилюдно. И буду стоять, пока он не скажет подняться.</p>
    <p>Я мысленно улыбнулся. Глеб, тебе не нужно будет вставать. Я тебя знаю. Грач тебя даже не попросит.</p>
    <p>— Я пойду наберу его, — прозвучал спокойный голос Коровина. Ровно и неторопливо. Старый фельдшер обычно так и предлагал разумные решения в кризис. — А уж он-то найдет своего сына.</p>
    <p>Шаги. Тяжёлые, медленные шаги Коровина. Он пошёл к двери.</p>
    <p>— Захар Петрович, — остановила его Зиновьева. — Объясните Шаповалову всё подробно. Состояние пациента, отказ стандартных протоколов, необходимость экспертной консультации. Ничего не скрывайте. И самое главное. Скажите, что пациент это… Разумовский. Имя сыграет больше, чем все клинические факты.</p>
    <p>— Понял, Саша, — спокойно ответил Коровин.</p>
    <p>Дверь хлопнула.</p>
    <p>В палате снова стало тихо. Я лежал в центре и прислушивался. Монитор пищал ровно, Фырк на моей груди дышал медленно, Ордынская всхлипывала тихо, Семён перебирал пластик стаканчика, Тарасов видимо стоялу окна и рассматривал ночной двор.</p>
    <p>Зиновьева подошла к моей койке и остановилась у изголовья. Я слышал её шаги, лёгкие, знакомые. Она постояла минуту молча, потом тихо, почти неслышно, произнесла не мне, а в воздух:</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Если вы меня сейчас слышите. Мы делаем всё, что можем. И ещё немного сверх этого.</p>
    <p>Слышу, Саша. Слышу тебя. Спасибо.</p>
    <p>Она отошла от койки. Села, скрипнул стул.</p>
    <p>Я лежал и чувствовал, как Фырк на груди слегка шевельнулся.</p>
    <p>— Двуногий, — голос его прозвучал у меня внутри головы — по старой астральной связи, напрямую, минуя физический воздух. — Я знаю, что ты меня слышишь. Просто знаю.</p>
    <p>Слышу, пушистый. Спасибо тебе.</p>
    <p>Ответа не пошло. Моя мысль к Фырку не пробилась. Нить привязки была живой, я её чувствовал, она мерцала где-то в центре груди, но проходила только в одну сторону. Фырк ко мне дотягивался, я к нему — нет. Видимо какие-то остатки ледяного барьера ещё держали выход.</p>
    <p>Но Фырк и так понял.</p>
    <p>— Я рядом, — произнёс он в мою голову тихо. — Никуда не уйду. Посижу с тобой, сколько надо. Пока эти двуногие разбираются со своими телефонами и телепортациями, я тут. Дышим с тобой в такт, слышишь?</p>
    <p>Дышим. Вдох-выдох, шестнадцать в минуту. Обе грудные клетки, моя, и маленькая пушистая поднимались и опускались синхронно.</p>
    <p>Этот трёхсотлетний нахал. Я действительно сильно его люблю.</p>
    <p>Сколько времени прошло не знаю. Первое время в голове я считал секунды, но на «тысяча семьдесят» сбился, и решил, что больше считать не буду. Какой смысл? Когда надо будет сообщат.</p>
    <p>Снаружи, за стенами палаты, в коридоре хлопнула дверь. Потом вторая. Потом быстрые, сбивчивые шаги.</p>
    <p>Приближались они ко мне.</p>
    <p>Я напрягся. Вернее, напряглось бы, если бы было чему напрягаться. Но что-то внутри, в том месте, где Искра, сжалось коротко и остро.</p>
    <p>Дверь палаты распахнулась с грохотом.</p>
    <p>— Я дозвонилась!</p>
    <p>Голос Вероники. Задыхающийся. Хриплый от бега и от нескольких кубометров воздуха, поглощённых в коридоре за эти минуты. Я чувствовал по направлению звука, что она стояла в дверях и грудь её ходила ходуном.</p>
    <p>— Магистр Серебряный! — повторила она, — Я его набрала! Он уже в воздухе! Военный транспорт вылетел из Москвы! Он мчится сюда!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Низкий, дрожащий гул, проникающий в пределы палаты через оконные стёкла и через кирпичную кладку стен. Я узнал его сразу. Не вертолёт, хотя очень похоже. Это был астральный транспорт Канцелярии: особая машина, в которой силовая установка гибрид из магического реактора и обычных лопастей, и при посадке работает обе системы.</p>
    <p>Видимо садилась на парковку перед главным входом. В палате окна дрожали мелкой дрожью. Звук работал в инфразвуковом диапазоне и выкручивал все деревянные и стеклянные конструкции больницы на пол-тона.</p>
    <p>Через несколько секунд гул стих.</p>
    <p>В коридоре загремели каблуки. Стучавшие по кафелю неспешно и размеренно, хозяйской поступью людей, знающих себе цену. Шаг, пауза, шаг.</p>
    <p>Одновременно снаружи, на улице, завизжали тормоза.</p>
    <p>Резко, с протяжным скрипом резины по мокрому асфальту, машина въехала во двор больницы на скорости, на которой обычно въезжают врачи, и то в критических случаях. Я услышал, как хлопнули две дверцы одна за другой, тяжело и раздражённо. И второй, более мягкий тип шагов зазвучал в коридоре: тяжёлые, размеренные.</p>
    <p>Два потока шагов сошлись на подходе к моей палате.</p>
    <p>Дверь распахнулась первый раз. Почти сразу второй. С разницей секунды, не больше.</p>
    <p>И все вошли разом.</p>
    <p>— Всем отойти от тела, — произнёс голос Серебряного. — Канцелярия Его Величества. Я провожу первичную астральную экспертизу пациента. Прошу посторонних освободить зону.</p>
    <p>Секунда паузы.</p>
    <p>И в неё, в узкий просвет между «освободить» и следующим вдохом, вклинился второй голос. Сухой, язвительный, ровно в той холодной и почти обидной интонации.</p>
    <p>— Полагаю, ваше сиятельство, вы не совсем понимаете, куда прибыли.</p>
    <p>Денис Грач. Точно он. Этот хамский, интеллигентский, с намёком на плохое настроение голос я помнил с тех времён, когда он проходил испытание в мою команду.</p>
    <p>— Это палата интенсивной терапии, — продолжил Грач ровно. — Здесь пациент в состоянии локд-ин с многофакторным нейроваскулярным поражением на фоне эрготизма, осложнённого алхимическим катализатором. Ваш ментальный сканер, при всём моём уважении к рангу магистра, сейчас сожжёт ему остатки коры головного мозга. Я приглашённый диагност, и пациент по обстоятельствам мой. Прошу не начинать без меня.</p>
    <p>Ох, Денис.</p>
    <p>Ты, разумеется, прав. Ментальный скан магистра Канцелярии по живой, отравленной, частично размороженной коре. Это примерно то же, что прикуривать от паяльной лампы на бензоколонке. Никто не запрещает, но результаты предсказуемы.</p>
    <p>Но, Денис, ты же знаешь, как разговаривают с магистрами Канцелярии?</p>
    <p>С уважением. С лёгким поклоном. С учётом того, что у человека при погонах менталиста высшего ранга бывают очень длинные руки, и даже если тебя не посадят, у тебя могут возникнуть странные сложности с практикой в столичных клиниках.</p>
    <p>Но Грачу, судя по всему, было абсолютно плевать.</p>
    <p>Я знал этот сорт людей. Они, как правило, либо рождаются с отсутствующей зоной социального страха, либо выжигают её вместе с какой-нибудь личной травмой.</p>
    <p>У Грача второе.</p>
    <p>Пауза в палате стала вязкой, как операционный гель.</p>
    <p>Я представил эту картину. Серебряный: высокий, худой, с узким аристократическим лицом и седыми висками. В своём плаще, с идеально уложенными волосами, смотрит сверху вниз на молодого, худощавого диагноста в мятом пиджаке поверх халата, с двухдневной щетиной и с распечатками анализов в руке.</p>
    <p>О, нет.</p>
    <p>Собрать двух самых высокомерных, самых упрямых профессионалов империи над одной единственной кроватью, над моей кроватью. Это, наверное, наказание за прошлые грехи. Либо за грехи в этой жизни, которых я не припомню.</p>
    <p>Либо за те, что из прошлой жизни, когда я был обычным хирургом в обычном мире. Видимо, я там был редкостной скотиной. Если яд меня не убьёт, меня убьёт их эго.</p>
    <p>Причём убивать они будут друг друга, а умру я.</p>
    <p>— Лекарь Грач, — произнёс Серебряный ровно, и в голосе его появилось едва заметное напряжение. — Я наслышан о вас. Я прибыл по прямому запросу Канцелярии.</p>
    <p>— Я прибыл по прямому запросу его команды, — парировал Грач. — И команда эта в палате. Не в Москве. Так что у меня оснований больше.</p>
    <p>Я услышал, как тихо прошаркал по полу Семён, он шагнул от койки к двери. Видимо, хотел встать между двух мэтров или на случай, если один из них решит-таки ударить другого резной тростью.</p>
    <p>Из угла отчётливо донёсся вздох Зиновьевой.</p>
    <p>Саша. Понимаю. Я сам бы так вздохнул, если бы мог.</p>
    <p>— Достаточно, — произнёс голос Зиновьевой. Негромко, но деловито и собранно. Так она обычно обрывала неуместные диспуты в ординаторской.</p>
    <p>Я услышал её шаги. Она вышла вперёд, к центру палаты, ровно между Серебряным и Грачом. Маленькая, худая, в помятом за сутки халате Саша Зиновьева встала между двумя гениями имперского масштаба так, словно делала это каждую неделю.</p>
    <p>— Магистр Серебряный, — произнесла она, — разрешите представиться: Александра Зиновьева, старший диагност Диагностического центра города Мурома, в этой смене я исполняющая обязанности лечащего лекаря пациента. Лекарь Грач мне представлять не надо. Он у нас в прошлом месяце блестяще поставил диагноз при бинарном отравлении.</p>
    <p>— Здравствуйте, Александра, — сухо кивнул Грач. — Рад увидеть вас снова. Извините за обстоятельства.</p>
    <p>— Обстоятельства взаимные, — отозвалась Зиновьева сухо. — Ваше сиятельство, прошу коротко: приоритет постановки и расписание вмешательств за мной, как за лечащим. Вы согласны?</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>А потом — я не поверил своим ушам — Серебряный коротко произнёс:</p>
    <p>— Согласен, госпожа Зиновьева.</p>
    <p>Молодец, Саша. Я мысленно поклонился ей в пояс. Ты взяла в оборот магистра Канцелярии за пятнадцать секунд. Сухой, профессиональной формулировкой прав. Этому не учат в аспирантуре. Этому учит только жизнь.</p>
    <p>— В таком случае, — продолжила Зиновьева так же ровно, — магистр, прошу ограничить ваш первичный скан до мягкого зондирования астрального поля. Никаких проникающих сканеров. Лекарь Грач, прошу вас параллельно сделать беглый обзор физикальной картины и анализов, без назначений. Через десять минут собираемся у доски, выстраиваем совместный план. Возражения?</p>
    <p>— Не возражаю, — сухо кивнул Грач.</p>
    <p>Серебряный промолчал, что я расценил как согласие.</p>
    <p>Я мысленно выдохнул. Кажется, смерть от эго временно отменялась.</p>
    <p>Но только временно.</p>
    <p>Две работы пошли параллельно.</p>
    <p>С одной стороны койки встал Грач. Я чувствовал его присутствие по характерной короткой, резкой манере двигаться: перелистнул распечатку, шагнул к монитору, снова перелистнул, буркнул что-то себе под нос, опять вернулся к распечатке. Не суетился, он так работал всегда. Мозг у Дениса Грача работал на тактовой частоте раза в два выше среднего. Тело, пытаясь за этим мозгом успевать, всё время дёргалось мелкими точными движениями.</p>
    <p>С другой стороны встал Серебряный. Здесь был совершенно иной почерк: ни одного лишнего движения, тихое ровное дыхание, лёгкое прохладное давление в воздухе в полуметре над моей грудью. Магистр не прикасался ко мне руками. Он сканировал на расстоянии, едва отпуская астральные щупальца на минимальную мощность, как опытный эндоскопист подводит зонд к изъязвлённой слизистой: осторожно, чтобы не задеть.</p>
    <p>Я чувствовал и то, и другое. Через ту самую обострённую сенсорику, которая включилась у меня после возвращения слуха. Разум, запертый в скорлупе, умел улавливать косвенные сигналы: движение воздуха, изменение температуры кожи, тончайшее прохождение астральных волн.</p>
    <p>Грач заговорил первым. Быстро. Зло.</p>
    <p>— Итак, — произнёс он, и я услышал сухой шорох переворачиваемых листов. — Вижу следующее. Эрготамин, эргокристин, эргокриптин, плюс алхимический ускоритель. Механизм понятен. Вам кто-нибудь объяснял, почему нитропруссид не дал эффекта?</p>
    <p>— Сами додумались, — ровно ответила Зиновьева. — Кальциевая блокада.</p>
    <p>— Правильно додумались, — коротко признал Грач. — Поздно додумались. Нитропруссид на этом токсине бессмысленен с первой капли. Вы сутки лили пациенту вазодилататор, который работал максимум как плацебо. Токсин заблокировал кальциевые канальцы в стенке артерий. Это не сосуды на данный момент, а резиновые шланги под давлением. Проблема не в просвете. Проблема в проводке, управляющей мускулатурой сосудистой стенки. Нитропруссид её не трогает. Более того, при длительной инфузии он накапливает цианид-ионы, которые дополнительно бьют по митохондриям уже и так отравленных нейронов. Вы, госпожа Зиновьева, в сумме навредили пациенту.</p>
    <p>Молодец, Денис. В самую точку.</p>
    <p>Я мысленно кивнул. Согласно, профессионально. Грач прав на все сто. Нитропруссид тут и не должен был работать, но Саша выбирала по стандартному протоколу неотложной терапии эрготизма, где алхимический катализатор не учтён.</p>
    <p>Ну не было у неё точной картины. Не у всех она бывает заранее.</p>
    <p>— Я приняла решение на основе стандартного протокола, — сухо ответила Зиновьева. Не оправдываясь, констатируя. — У меня не было данных о катализаторе.</p>
    <p>— А кто вас просил принимать решение на основе стандартного протокола? — Грач перевернул следующий лист. — В стандартные протоколы алхимия не вписана. Вам следовало сразу поднимать Москву.</p>
    <p>— Мы подняли Москву через двенадцать часов, когда состояние пациента перешло в клиническую смерть.</p>
    <p>— Двенадцать часов, — ровно повторил Грач. — За это время у пациента могла выгореть половина моторной коры. Я читаю свежий снимок МРТ, тут диффузное поражение белого вещества, и часть необратима. Остальная часть, возможно, восстановится при условии, что кто-то умный снимет блокаду на проводке. И сделает это быстро, пока граница живой и мёртвой ткани не окончательно съехала. Тогда функциональность сможет восстановиться полностью, и гениальный мозг, нашего дорогого Ильи Григорьевича не пострадает.</p>
    <p>Вот за это, Денис, тебя и не любят.</p>
    <p>Ты прав, только ты говоришь это так, что хочется треснуть тебя по лбу распечаткой. Не потому что ошибаешься, а потому что не оставляешь ни одного шанса собеседнику сохранить лицо. Ты выкладываешь ошибки подряд, как патологоанатом выкладывает органы из вскрытой грудной клетки. С такой же аккуратной деловитостью.</p>
    <p>Саша сейчас стоит в центре палаты, прямая и бледная, и её самооценка получает подряд четыре удара в морду.</p>
    <p>Но она выдерживает.</p>
    <p>— Какой у вас план, лекарь Грач? — спросила Зиновьева ровно, без тени обиды.</p>
    <p>— Нимодипин болюсно, потом инфузия под контролем давления, — чётко ответил Грач. — Блокатор кальциевых каналов нового поколения, проходит через гематоэнцефалический барьер, работает именно по тому рецепторному пути, который сейчас заблокирован. Плюс ударная доза цитиколина. Нейропротектор, мембраностабилизатор, поддерживает фосфолипидный состав нейрональных мембран. Плюс эритропоэтин в нейропротекторной дозе, подстегнуть восстановление. И разумеется, полная отмена вашего нитропруссида, иначе мы будем на каждом шагу получать конфликт препаратов.</p>
    <p>Чётко. По уму. В шестёрку из шести.</p>
    <p>Я мысленно аплодировал. Денис, ты не самый приятный человек, но ты делаешь своё дело лучше, чем большинство известных мне врачей. Нимодипин в самую десятку. Цитиколин правильно. Эритропоэтин изящно, так в провинции не думают. Саша бы додумалась до нимодипина, если бы у неё было ещё двенадцать часов. А у нас нет.</p>
    <p>Спасибо тебе, Денис. Только молчи, пока я не смогу тебе это сказать вслух. Потому что вслух я тебе скажу ещё и про твоё поведение. И про тон. И про то, что ты в палате у умирающего коллеги разбираешь чужие промахи, а не работаешь.</p>
    <p>Но спасибо. И тут заговорил Серебряный.</p>
    <p>— Не советовал бы, — произнёс магистр ровно, не глядя в сторону Грача. Я по звуку понял, что он поворачивается к Семёну. — Молодой человек, как вас?</p>
    <p>— Величко, — отозвался Семён. — Семён.</p>
    <p>— Семён, — произнёс Серебряный с той благородной интонацией, которая у менталистов высшего ранга получается по умолчанию. — Не готовьте никаких болюсов. Химия сейчас бесполезна и вредна.</p>
    <p>Грач резко развернулся. Я услышал шорох халата и быстрый шаг.</p>
    <p>— Простите, ваше сиятельство, — сухо произнёс он, — это, по-вашему, как понимать?</p>
    <p>— Я завершил первичный астральный скан, — спокойно ответил Серебряный. — То, что ваш бурундук описывает как «лёд», — это не лёд и не барьер. Это энергетический стазис. Яд в сочетании с катализатором перевёл Искру мастера-целителя в режим консервации. Защитная реакция, чтобы не выгорела до нуля при перегрузке. В результате, его собственная астральная система сейчас работает в минимальном дежурном режиме, как оставленный на зиму котёл: поддерживает жизнь, но не пропускает внешние сигналы. Внутрь можно попасть только через ментальный доступ.</p>
    <p>Я мысленно усмехнулся. Игнатий, ты тоже прав, но не до конца.</p>
    <p>— И как вы предлагаете попасть внутрь? — спросил Грач холодно.</p>
    <p>— Узконаправленный ментальный импульс в центр моста мозга, — так же ровно ответил Серебряный. — Доза рассчитывается по моей формуле, не по стандарту Сеченовской школы. Я раскалываю стазис одним точечным ударом. Искра снова начинает работать, пациент возвращается в сознание. Пять минут и ваши нимодипины не понадобятся.</p>
    <p>— Вы себя слышите, ваше сиятельство? — Грач почти смеялся. — При давлении внутри черепа, которое у него сейчас, а оно повышено, я это вижу по глазному дну, Семён, посветите-ка фонариком. Ваш импульс вызовет сосудистый спазм в непредсказуемых зонах. Мозг у пациента сейчас такой хрупкий, что…</p>
    <p>— Лекарь Грач, — голос Серебряного стал на полтона холоднее, — при всём уважении, вы мыслите категориями прошлого века. Ваша химия не дотянется до астральной плоскости. Вы можете влить в пациента сколько угодно блокаторов кальциевых каналов, они будут работать на уровне молекулярных взаимодействий, но не снимут стазис Искры. Зонд через эту стену не проходит.</p>
    <p>— А ваш импульс, — парировал Грач, — проходит через стену, но разрушает всё, что по обе её стороны!</p>
    <p>Идиоты.</p>
    <p>Я лежал в центре и мысленно хватался за голову, которой не мог пошевелить.</p>
    <p>Идиоты. Гениальные идиоты, каждый прав ровно наполовину. Они смотрят на слона с разных сторон. Грач ощупывает хобот и требует признать, что это змея. Серебряный ощупывает ногу и требует признать, что это колонна. А слон, он цельный. Лекарство от яда не работает без снятия стазиса Искры. Снятие стазиса не работает без лекарства от яда. Действовать нужно одновременно, синхронно, под взаимным контролем.</p>
    <p>Но как им это объяснить, если каждый уверен, что второй недоразвитый?</p>
    <p>Я мысленно застонал.</p>
    <p>А они уже начали.</p>
    <p>Я почувствовал, как рядом с моей левой рукой кто-то быстро щёлкнул. Видимо Грач открыл ампулу и набрал в шприц содержимое. Тихий хлопок резиновой крышечки. Рядом негромкий звяк стекла.</p>
    <p>— Семён, — произнёс Грач, — давайте катетер. Я ввожу нимодипин. С моей ответственностью.</p>
    <p>— Я не буду ассистировать без распоряжения Александры, — сухо отозвался Семён.</p>
    <p>Молодец, Сеня. Я мысленно обнял его. Держись, парень.</p>
    <p>— Я старше вас по рангу, подмастерье, — отрезал Грач. — И старше целительницы Зиновьевой по профильной компетенции. Давайте шприц.</p>
    <p>Семён молчал. Я услышал, как он оглянулся на Зиновьеву. Я его не видел, но движение воздуха и тишину в этой стороне палаты я прочитал чётко.</p>
    <p>— Отдай ему катетер, Семён, — устало произнесла Зиновьева после паузы. — Если он ошибётся, то ошибку будем разбирать. Если окажется прав — поблагодарим.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Саша, железная, разумная Саша. Спасибо, что не стала упираться из принципа.</p>
    <p>Грач взял катетер. Я почувствовал холодок по левой вене. Он ввёл препарат. Нимодипин.</p>
    <p>И одновременно, с противоположной стороны я почувствовал, как над моим лбом зависла рука. Не прикасалась. Висела в полутора сантиметрах. От неё шёл холод. Тот самый, особенный, астральный холод, которого в физическом мире не бывает. Серебряный собирал импульс.</p>
    <p>— Я вам говорил, — произнёс Грач в пространство, — не делайте этого синхронно с моей инфузией.</p>
    <p>— А я вам говорил, — так же холодно отозвался Серебряный, — что ваша инфузия бесполезна. Поэтому я работаю параллельно, не конфликтуя с вами.</p>
    <p>Они работали. Одновременно. Независимо друг от друга. Каждый по-своему.</p>
    <p>И я почувствовал, как у меня в голове начинает ломить.</p>
    <p>Сначала еле слышно, на пределе чувствительности: тёплая волна по левой половине (нимодипин пошёл через гематоэнцефалический барьер и начал расслаблять спазмированные сосуды) и одновременно холодная справа (ментальный зонд Серебряного тронул мост мозга). Две волны тёплая и холодная встретились где-то в районе среднего мозга.</p>
    <p>И начали взаимно усиливаться.</p>
    <p>Нимодипин расширил сосуды и они увеличили объём крови в черепе. Увеличенный объём крови при закрытой черепной коробке это рост внутричерепного давления. А на выросшее ВЧД Серебряный налил сверху свой импульс, рассчитанный на нормальные параметры.</p>
    <p>В голове у меня заплескало.</p>
    <p>Я услышал, как кардиомонитор за спиной дал резкий, тревожный сигнал. Только что ровный пульс, восемьдесят пять провалился. Семьдесят. Шестьдесят. Пятьдесят.</p>
    <p>Давление, которое монитор считывал каждые пять минут, наверняка тоже поехало вниз. Я не видел цифр, но чувствовал классические признаки нарастающего внутричерепного кризиса: ломоту в висках, тупой давящий зажим на глазные яблоки изнутри.</p>
    <p>Серебряный на секунду замер.</p>
    <p>— Странно, — произнёс он. — Поле дрогнуло.</p>
    <p>— Я вам говорил! — рявкнул Грач. — Это ваш импульс! Прекращайте!</p>
    <p>— Это ваш нимодипин! — отрезал Серебряный. — Откатите инфузию!</p>
    <p>— Не я открыл капельницу!</p>
    <p>— И не я создал стазис!</p>
    <p>Внутри головы у меня заколотило. Если бы я мог — я бы уже стонал. Возможно, кричал.</p>
    <p>Но я не мог.</p>
    <p>Только лежал и молча наблюдал, как два гениальных упрямца медленно, методично разваливают то, что их коллеги сутки тащили из небытия.</p>
    <p>Ребята. Ребята, пожалуйста. Остановитесь.</p>
    <p>Пощёчина пришла не мне.</p>
    <p>Её получил металлический столик. Тот, который стоял у изголовья кровати, с разложенными на нём лотками, шприцами и распечатками анализов.</p>
    <p>Я услышал звук удара. Резкий, оглушительный, с характерным металлическим лязгом, как будто кто-то со всего размаху опустил кулак на тонкий жестяной поднос.</p>
    <p>И следом голос.</p>
    <p>Не тот, который я привык от неё слышать. Без фельдшерской мягкости, без заботливой хрипотцы, какой Вероника обычно разговаривала с пациентами. А другой. Тот, которого у неё нет. Которого я в ней не видел. Который, оказывается, был всегда. Только дремал где-то глубоко, ждал своего часа.</p>
    <p>Голос командира.</p>
    <p>— А ну пошли вон от него! Оба!</p>
    <p>Гениальные упрямцы замерли.</p>
    <p>Я слышал это по тишине. Серебряный, привыкший к тому, что его слова в любой палате слушают как Писание, застыл с рукой над моим лбом. Денис Грач, у которого тормоза в принципе отсутствовали, заткнулся на полувдохе. В палате стало так тихо, что я слышал монотонный гул холодильника за стеной ординаторской через два помещения.</p>
    <p>Я представил эту сцену.</p>
    <p>Вероника в больничном халате, с растрепавшимися волосами и синяками под глазами. С окровавленной ладонью, которой она только что ударила по столику. С кольцом на безымянном пальце, болтающимся на исхудавшем за сутки пальце.</p>
    <p>И с таким лицом, какого никто из присутствующих у неё раньше не видел.</p>
    <p>— Вы, два гения, — произнесла она ровно, и каждое слово её ударялось о кафель так же, как только что ладонь её ударилась о столик, — сейчас убьёте его быстрее, чем это сделала спорынья. Вы понимаете это?</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>— Вы меряетесь тут своими мозгами и рангами, — продолжила она, и голос её набирал, — пока человек задыхается между вами. Пока у него на мониторе пульс падает к сорока. Пока я смотрю, как вы устраиваете спектакль «магистр против гения» над моим женихом. Над лекарем, который вытащил половину Владимирской губернии с того света.</p>
    <p>Она не кричала. Она чеканила.</p>
    <p>— Наша команда, — голос её дрогнул, но не сломался, — фельдшеры, хирург, неодарённые диагносты, биокинетичка-первогодок и летающая белка, вытащили его с той стороны. Понимаете? С той стороны. Мы сломали себя, чтобы его сердце снова застучало. Захар Петрович отдал всю свою Искру до капли. Лена кровит из носа сутки. Тарасов сам полез в астрал, бросив массаж. Семён потерял сознание на кафеле. Я, — тут голос её сорвался на долю секунды, но она его выправила, — я, фельдшер с напёрстком Искры, шагнула туда, куда одарённые магистры ходить боятся. И всё это мы сделали за двенадцать минут. А вы, два великих специалиста, за двадцать минут работы только перессорились и чуть его не прикончили!</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Или вы работаете вместе. Прямо сейчас. По единому плану. Под контролем Александры. — Вероника перевела дыхание. — Или проваливайте оба. Мы своими силами справимся. Уж как-нибудь.</p>
    <p>Если бы я умел сейчас физически плакать, я бы плакал. Если бы мог дышать глубже, то дышал. Я люблю эту женщину сильнее, чем саму жизнь, вероятно, которую она сейчас мне спасла в очередной раз.</p>
    <p>Ника, ты прекрасна.</p>
    <p>Ты великая.</p>
    <p>Ты та, ради которой не грех в соседней палате ещё раз умереть, если надо.</p>
    <p>Но не в этот раз.</p>
    <p>В этот раз, пожалуйста, не в этот раз.</p>
    <p>Тишина после её речи была такой, какой не бывает в обычных палатах.</p>
    <p>Грач молчал.</p>
    <p>Серебряный молчал.</p>
    <p>Я слышал, как Тарасов у окна тихо, беззвучно улыбнулся. Есть такая особая форма улыбки хирурга, которая слышится через воздух: чуть сжимаются щёки, меняется дыхание, и в пространстве появляется характерный звук «х-мг». Глеб мой.</p>
    <p>Зиновьева у доски перевела дыхание. Я услышал, как она поправила маркер в руке.</p>
    <p>И первым заговорил Серебряный.</p>
    <p>— Девушка права, — произнёс он ровно. Голос его потерял половину властной глубины, остался только голос сорокалетнего мужчины, которого только что поставили на место, и который это спокойно признаёт. — Лекарь Грач, ваши препараты конфликтуют с моим полем в точке приложения. Я это вижу по параметрам скана. Мы оба действуем правильно по своей линии, но мешаем друг другу. Какой у вас план?</p>
    <p>Денис ответил не сразу. Я слышал, как он тяжело выдохнул один раз. Потом ещё. Видимо, успокаивал, разбушевавшуюся гордыню.</p>
    <p>— Мне нужно восстановить кальциевый обмен в сосудистой мускулатуре головного мозга, — произнёс он наконец, сухо, но уже без прежней язвительности. — Нимодипин действует, но медленно, потому что рецепторы всё ещё заблокированы вашим астральным стазисом. Если вы, ваше сиятельство, точечно и локально снимете блок сначала с левого полушария, потом с правого, чередуя, то я смогу затолкать химию внутрь, она дойдёт до цели за секунды, и мы снимем спазм без риска. А вы получите то, чего вам не хватает для пробоя стазиса: мозг, в котором нет метаболического долга.</p>
    <p>— Это разумно, — произнёс Серебряный. И добавил, после паузы, ещё более сухо: — Приношу извинения за преждевременные действия, доктор.</p>
    <p>— Принимаются, — в тон ему ответил Грач. — Приношу встречные.</p>
    <p>Молодцы, ребята.</p>
    <p>Я мысленно снял перед ними шляпу. Два высокомерных эгоцентрика в одной палате, за полторы минуты после пощёчины невесты пациента, додумались до того, чтобы принести друг другу взаимные извинения и согласовать совместный план. Это, знаете ли, уровень.</p>
    <p>У Вероники действительно есть особый талант.</p>
    <p>— Зиновьева, — коротко произнёс Грач. — План слышали. Возражения?</p>
    <p>— Возражений нет, — отозвалась Саша с такой же деловой сухостью. — Семён, готовь вторую дозу нимодипина, болюс по пять миллиграммов. Будем вводить дробно, по команде. Захар Петрович, зафиксируй артериальную линию. Тарасов, инвазивный монитор ВЧД с левого доступа, катетер уже стоит. Магистр, когда будете готовы?</p>
    <p>— Сейчас, — сухо ответил Серебряный.</p>
    <p>И началось.</p>
    <p>Сначала ощущение лёгкого холода над левой частью головы. Серебряный перевёл руку из центра на левую сторону и завис в полутора сантиметрах над моим левым виском. От руки пошло ровное, размеренное давление, как будто на лоб мне положили прохладный камень, не давящий, но ощутимый.</p>
    <p>Потом голос Серебряного. Медленный. С ровными интервалами. Как метроном на низком темпе.</p>
    <p>— Снимаю барьер в левом полушарии… поле стабильно… три… два… один…</p>
    <p>— Семён, вводи, — спокойно отозвался Грач. — Десять миллиграммов. Медленно.</p>
    <p>Холодок по левой вене. Я почувствовал, как препарат идёт тёплой волной вверх по руке, через подключичную вену, через правое предсердие, по малому кругу, обратно в левое, по большому до сонных артерий, и дальше в мозг.</p>
    <p>И внутри головы, слева, именно слева, там, где Серебряный снял стазис, я впервые за сутки с чем-то ощутил тепло. Не болезненное. Не судорожное. Приятное тепло восстанавливаемого кровотока, когда артерии снова начинают слушать команды, а нейроны получать кислород.</p>
    <p>— Принимаю, — произнёс Серебряный. — Держу давление. Правое полушарие… пошёл.</p>
    <p>Рука магистра переехала на правый висок. Снова мягкое давление.</p>
    <p>— Семён, — Грач.</p>
    <p>— Ввожу, — Семён.</p>
    <p>Холодок по левой вене. И волна справа.</p>
    <p>В голове у меня стало… ясно.</p>
    <p>Не до конца. Далеко не до конца. Но словно кто-то в пыльной, захламлённой комнате раздвинул плотные шторы и в неё пошёл свет. Не яркий и утренний, а неуверенный, предрассветный, серенький, но свет.</p>
    <p>Ледяной панцирь вокруг моей скорлупы начал таять.</p>
    <p>Не во всех местах. Не сразу, но таял. Я чувствовал, как в нескольких точках лёд перестал быть сплошным монолитом. По его внутренней поверхности потекли тонкие, как волосок, ручейки. Вода астральная, но настоящая. Она побежала вниз, к основанию ледника, и начала подтапливать его снизу.</p>
    <p>И одновременно внутри скорлупы, там, где я сидел, запертый, начали размягчаться мембраны. Клетки мозга, получившие наконец нимодипин и кислород, заработали снова. Я чувствовал, как по проводам возвращается ток.</p>
    <p>Пока по одному, самым толстым.</p>
    <p>Но возвращается.</p>
    <p>— Параметры улучшаются, — произнёс Грач через минуту. В голосе его появилось нечто, похожее на удивление. — Индексы перфузии растут. Магистр, вы видите?</p>
    <p>— Вижу, — коротко ответил Серебряный. — Искра начала принимать. Продолжаем.</p>
    <p>Они продолжили.</p>
    <p>Левое полушарие, правое полушарие, чередуя, по пять миллиграммов болюсно, в паузах по сорок секунд для перераспределения давления.</p>
    <p>И лёд таял.</p>
    <p>А скорлупа размягчалась.</p>
    <p>Полчаса или чуть больше. Я не засекал, но где-то в этом диапазоне процесс шёл стабильно.</p>
    <p>В какой-то момент Грач произнёс:</p>
    <p>— Дальше химия не пройдёт.</p>
    <p>Короткая фраза. Сухая. Но я по тону услышал, что это рубеж.</p>
    <p>— Гематоэнцефалический барьер в глубоких отделах заперт намертво, — продолжил Денис. — Не стандартным спазмом, а чем-то более тонким. Нимодипин и цитиколин в эти зоны не просачиваются. Я вижу на скане, они дошли до верхних слоёв коры. Но глубже, в моторные зоны и в ствол нет. Барьер держит, как сейф.</p>
    <p>— Подтверждаю, — ровно добавил Серебряный. — И моей магии не хватит, чтобы пробить его извне, не повредив личность. Если я налягу магистерской мощностью, я снесу барьер, но сожгу вместе с ним и того, кто за ним. Это операция, которую нельзя делать снаружи.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Нужен кто-то изнутри, — произнёс Серебряный медленно. — Тот, с кем у Разумовского есть постоянная ментальная связь. Кто-то, способный двигаться в его астральном поле так же свободно, как я двигаюсь в своём.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>И тихий, слабый, но очень живой голосок у меня на груди:</p>
    <p>— Чего уставились, двуногие? Я тут.</p>
    <p>Фырк. Пушистый. Живой и готовый.</p>
    <p>Я мысленно улыбнулся, насколько вообще может улыбнуться человек без мимических мышц. Конечно, ты. А кто же ещё?</p>
    <p>— Фамильяр, — произнёс Серебряный, и в голосе его впервые за всю главу прорезалось почти тёплое. — Готов, пушистый? Я создам тебе мост. Одноразовый узконаправленный канал из внешнего мира в глубинные отделы мастерского астрала. Ты пойдёшь по нему. Быстро, не отвлекаясь, прямо к нему. И вытащишь его на себя.</p>
    <p>— Ну наконец-то, — фыркнул бурундук. — Я уж думал, вы никогда не попросите. Создавай свой мост, лысый, я пошёл.</p>
    <p>— Подожди, Фырк, — вмешалась Вероника. Голос её снова был мягким, тёплым, усталым — тот, который я знал. — Ты же только что оттуда. У тебя сил хватит?</p>
    <p>— Силы, дамочка, — хрипло ответил Фырк, — у меня есть, потому что вон та блаженная Лена их мне подкидывает. И я благодарен. Я иду.</p>
    <p>Я услышал, как Ордынская тихо всхлипнула. От радости, думаю.</p>
    <p>— Готов? — произнёс Серебряный.</p>
    <p>— Готов, — ответил Фырк.</p>
    <p>И всё.</p>
    <p>Серебряный положил обе ладони. Я это понял по изменению давления мне на виски. Холод пошёл сразу с обеих сторон, но это был не режущий холод, а собранный, чистый, дисциплинированный. Профессионал начал работать.</p>
    <p>Через секунду я услышал, как магистр произнёс одно слово. Не по-русски. На старом канцелярском, я таких слов не знал, и по слогам выделить из собственной памяти не смог: что-то гортанное, с раскатистым «р» в конце.</p>
    <p>И ударило.</p>
    <p>Снаружи вошёл серебряный луч. В центр моего лба, чуть выше переносицы, туда, где у некоторых культур изображают «третий глаз». Я его чувствовал не зрением, не болью, а другим, внутренним, астральным, но настолько отчётливо, будто кто-то вкрутил мне в голову тонкую металлическую спицу.</p>
    <p>Не больно. Просто очень точно.</p>
    <p>Луч прошёл сквозь кости черепа, сквозь мозговые оболочки, сквозь серое вещество, сквозь мой размягчённый внутренний лёд и скорлупу, в которую я был заперт. Он дошёл до самого центра, до той точки, где сидел запертый я.</p>
    <p>И в этой точке открылся коридор.</p>
    <p>Маленький. Узкий. Тонкий, но настоящий. Живой. С той стороны в него хлынул свет, хоть и слабый, хоть и сероватый, но снаружи. Мой собственный внешний мир, привязанный к голосу Серебряного и к телу Фырка.</p>
    <p>И по коридору, кубарем, распушив обгоревшие крылья, громко, энергично, отчаянно матерясь на астральном языке бурундуков, в меня влетел Фырк.</p>
    <p>Я почувствовал его сразу.</p>
    <p>— Двуногий! — голос зазвенел у меня прямо в центре сознания, без всякой нити привязки, напрямую, пробив все оставшиеся перегородки. — Ты тут⁈ Ты слышишь меня⁈</p>
    <p>И впервые за эти бесконечные часы, за эти двадцать с лишним часов темноты и глухого молчания я ответил. Прямо из центра сознания, всей сущностью, всем тем, что у меня осталось живого под ледяной скорлупой. Я толкнулся обратно по его нити.</p>
    <p>— Фырк… ты!</p>
    <p>Слово получилось. Я сам его услышал, внутри себя, впервые за сутки. Собственный голос, тот самый, родной, с привычными интонациями.</p>
    <p>Фырк замер. Я почувствовал, как он встал столбиком в том внутреннем пространстве, где только что скакал кубарем.</p>
    <p>— Ты меня слышишь⁈ — взвизгнул он, не веря. — Двуногий⁈ Ты! Слышишь! Меня⁈</p>
    <p>— Слышу, — ответил я. — Пушистый. Слышу. Чётко.</p>
    <p>Впервые с того момента, как очнулся в ледяной темноте. Я был не один.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Фырк сидел передо мной. В привычной астральной дымке на периферии сознания. Передо мной, лицом к лицу, в странном пространстве. Моё заблокированное воображение отказывалось воспринимать его иначе, чем заброшенную операционную.</p>
    <p>Тёмный зал. Бестеневая лампа над головой горела вполсилы, давая тусклый, болезненный свет. По стенам бежали глубокие ветвистые трещины с осыпающейся штукатуркой. Операционный пустой стол стоял в центре с замёрзшей простынёй, покрытой инеем. Инструментальный лоток опрокинут. По кафельному полу растеклась вода, подёрнутая тонкой коркой льда. В этом льду отражался потолок, расчерченный замёрзшими сосульками.</p>
    <p>Моя внутренняя операционная. Место, где хирург принимает решения и откуда идут команды в руки, в глаза и голосовые связки. Штаб, центр управления.</p>
    <p>Разгромленная рубка капитана.</p>
    <p>Фырк обошёл вокруг меня и его лапки оставляли маленькие, тающие следы на замёрзшем полу. Крылья он сложил за спину. Правый бок по-прежнему чернел подпалиной, и обгоревший мех неприятно топорщился, придавая трёхсотлетнему духу вид бурундука, побывавшего в микроволновке.</p>
    <p>Он остановился. Поднял морду и посмотрел на меня снизу вверх.</p>
    <p>— Выглядишь паршиво, двуногий, — сказал он, и привычный сарказм в его голосе звучал натянуто. — Ледяная корка почти вросла в твою Искру. Ты тут сидишь, как замороженная куриная тушка в морозилке, и ждёшь, пока тебя разморозят. А я, значит, должен размораживать. Лапами. Без микроволновки.</p>
    <p>Я опустил глаза и посмотрел на собственные руки.</p>
    <p>Они были здесь, в этом внутреннем пространстве, и я мог ими двигать. Но по пальцам, по запястьям, по предплечьям до самых локтей тянулась белёсая ледяная плёнка.</p>
    <p>Тонкая, мерцающая, въевшаяся в кожу. Она выглядела хрупкой, но я понимал, что это обманчивая хрупкость. За ней стоял тот самый стазис, о котором говорил Серебряный. Защитный механизм Искры, перешедшей в режим консервации и запечатавшей заодно хозяина внутри.</p>
    <p>— Вытаскивай меня отсюда, — сказал я, и собственный голос прозвучал глухо, словно из-под толщи воды. — Как работает мост Серебряного? Куда идти?</p>
    <p>Фырк фыркнул. Поскрёб задней лапкой за подпалённым ухом.</p>
    <p>— Мост, это труба, двуногий. Временная, узкая и хлипкая. Лысый магистр держит её снаружи голой силой воли. Представь, что он раздвигает тебе рёбра ранорасширителем, и пока он держит, у нас есть доступ. Когда отпустит, всё схлопнется, и мы оба останемся тут навечно.</p>
    <p>Он подпрыгнул на замёрзший край операционного стола. Лапки скользнули по инею, бурундук едва удержал равновесие и сердито хлестнул хвостом.</p>
    <p>— Я потяну тебя за нить привязки. Она восстановилась, хвала всем духам, потому что та блаженная девчонка с кровью из носа влила в неё столько биокинетики, что нить светится как новогодняя ёлка. Я тащу тебя по нити вверх, через коридор, обратно в физическое тело. Это моя работа. Но запустить тело это твоя работа, двуногий. Я могу дотащить сознание до черепной коробки. А дальше ты должен сам подключиться к своим проводам и завести мотор. Нервы, мышцы, рефлексы, всё, что у тебя там в двуногом организме натянуто, это ты запускаешь изнутри.</p>
    <p>— Сколько у нас времени?</p>
    <p>Фырк помолчал. Уши его прижались к голове, и по длинному хвосту прошла мелкая дрожь.</p>
    <p>— Серебряный долго не продержит, — сказал он тихо. — Он сильный, мощный, я это признаю. Но он держит мост уже двадцать минут, и я чувствую, как трясутся стенки. Ещё минут пять, может, семь. Потом труба начнёт сжиматься. И если мы к этому моменту не выберемся, то нас расплющит, как двух тараканов в закрывающемся ящике стола.</p>
    <p>Семь минут. Я хирург. Я привык работать в ограниченном времени. Это вечность, когда зажимаешь кровоточащую артерию. И ничто, когда нужно перезапустить парализованное тело.</p>
    <p>— Тащи, — сказал я.</p>
    <p>Фырк кивнул. Подпрыгнул с края стола, расправил обгоревшие крылья и завис в воздухе перед моей грудью. Передние лапки вытянулись вперёд, и маленькие когти сомкнулись на чём-то, чего я не видел глазами, но ощущал всем существом: золотистая нить привязки, горячая, натянутая между моей грудной клеткой и телом духа.</p>
    <p>Рывок.</p>
    <p>Меня дёрнуло вверх. Резко, властно, с силой, непропорциональной размеру бурундука. Замёрзшая операционная вокруг поплыла, стены начали смещаться и сквозь трещины полился сероватый свет. Тот самый, из коридора Серебряного.</p>
    <p>Ледяная корка на моих руках отозвалась острой и обжигающей болью. Возвращение кровотока в замёрзшую ткань всегда отзывается болью. Я стиснул зубы и начал проверять системы.</p>
    <p>Дыхательный центр.</p>
    <p>Я потянулся мысленно вниз, к стволу мозга, к тому участку продолговатого мозга, где сидят инспираторные нейроны, задающие ритм дыхания. Послал запрос. Тестовый импульс по электрической цепи: есть контакт?</p>
    <p>Отклик пришёл. Слабый, замедленный, словно сквозь толстый слой ваты. Дыхательный центр работал на автопилоте, на стволовых рефлексах, но отзывался на произвольную команду. Связь была. Повреждённая, но живая.</p>
    <p>Моторная кора.</p>
    <p>Здесь было хуже. Нейроны моторных зон прошли через ад: эрготамин сжёг миелиновые оболочки, катализатор ускорил разрушение, и сутки ишемии довершили работу. Но нимодипин Грача размягчил спазмированные артерии, кровоток начал восстанавливаться, и в оголённых нервных волокнах появились первые слабые токи.</p>
    <p>Связь восстанавливалась. Медленно. По одному каналу за раз.</p>
    <p>Пирамидный тракт, это главная магистраль от коры к мышцам. Послал импульс вниз, к шейному утолщению спинного мозга, оттуда к плечевому сплетению и лучевому нерву, к разгибателям пальцев правой руки.</p>
    <p>Ответ пришёл. Далёкий, еле различимый, с задержкой в полсекунды. Где-то внизу, в физическом мире, на кончике указательного пальца правой руки, что-то дрогнуло.</p>
    <p>Фырк тянул. Коридор Серебряного обступал нас со всех сторон. Узкие серебристые стены, пульсирующие в такт чьему-то дыханию. Магистр держал. Стенки подрагивали, вибрировали, по ним бежала рябь, но они держали.</p>
    <p>И тут снаружи прорвались голоса.</p>
    <p>Не через нить привязки и астральный канал, а через тот обострённый слух, который у меня появился после частичного размораживания. Сквозь стенки коридора, сквозь лёд, голоса дошли до меня, рваные и далёкие.</p>
    <p>— Он слишком тяжёлый! — рычал Серебряный, и в голосе его, обычно ровном и властном, хрипело напряжение, физическое напряжение человека, удерживающего на весу груз, превышающий его возможности. — Ледник сопротивляется! Я теряю фокус! Стенки плывут!</p>
    <p>— Держите, магистр! — Грач отозвался спокойно и жёстко, с привычной ледяной чёткостью. — Семён, добавь ещё кубик цитиколина. Прямо сейчас, без промедления. В тот же катетер.</p>
    <p>— Ввожу! — голос Семёна, напряжённый, но без дрожи.</p>
    <p>И через мгновение я это почувствовал.</p>
    <p>Новый химический удар прокатился по кровотоку, поднялся по сонным артериям и влился в мозг. Цитиколин нейропротектор, мембраностабилизатор, прошёл туда, куда проложил дорогу нимодипин. Фосфолипиды клеточных мембран, истончённые ишемией и ядом, получили строительный материал. Нейроны, шатавшиеся на грани гибели, вцепились в подпорку и удержались.</p>
    <p>Волна тепла прошла по левому полушарию. По моторной коре, по зоне Брока, по участкам, отвечающим за речь, движение и за жизнь, отличающую человека от овоща на больничной койке.</p>
    <p>Я использовал эту волну.</p>
    <p>Ещё один слой льда треснул. Тихий, стеклянный хруст отозвался где-то внутри черепа.</p>
    <p>Фырк дёрнул сильнее. Коридор сужался.</p>
    <p>— Быстрее, двуногий! — пропищал он сквозь стиснутые зубы, и голос его звенел от натуги. — Стенки сходятся! Лысый сдаёт!</p>
    <p>Я проверил следующий уровень. Спинной мозг. Шейные сегменты: C3, C4, C5, от их целостности зависело, будет ли человек дышать сам или проведёт остаток жизни на аппарате ИВЛ. Послал импульс.</p>
    <p>Ответ. Замедленный, с помехами, но чёткий. Шейные сегменты целы. Диафрагмальный нерв проводит. Руки, теоретически, должны слушаться.</p>
    <p>Стенки коридора тряхнуло. По серебристой поверхности побежала крупная дрожь, и я услышал сквозь неё тяжёлое, загнанное дыхание Серебряного. Магистр выдыхался.</p>
    <p>— Серебряный, ещё минуту! — крикнул Грач снаружи. — Одну минуту, магистр!</p>
    <p>— Стараюсь… — процедил Серебряный сквозь зубы.</p>
    <p>Стенки коридора начали сжиматься. Медленно, неумолимо. Мост закрывался. Серебряный терял контроль.</p>
    <p>Фырк взвизгнул.</p>
    <p>— Двуногий! Шевелись! Я не могу держать тебя вечно! Ты весишь, как бегемот!</p>
    <p>И тут, снаружи, сквозь сужающиеся стенки, пробился ещё один голос.</p>
    <p>— Илюша… — Вероника. Хриплый, сорванный, но живой голос Вероники, от которого у меня внутри, в том месте, где сидела Искра, полыхнуло жаром. — Илюша, давай! Пожалуйста! Ты слышишь меня? Давай!</p>
    <p>Я услышал, как тяжело дышит Ордынская. Почувствовал, как на грудь моего физического тела в реальном мире легли дрожащие ладони. Тонкие, исхудавшие, с проступившими венами ладони Лены, и от них потекло золотистое, слабое, на самом излёте сил свечение биокинетики. Она вливала в коридор свои последние крохи, расширяя его изнутри, подпирая рушащиеся стенки.</p>
    <p>Хватит колебаться, Разумовский.</p>
    <p>Я стиснул зубы. Собрал всё, что у меня оставалось. Остатки Искры, подпорку Фырка, волну от цитиколина Грача, биокинетику Лены и голос Вероники. Собрал в один комок, в один сжатый кулак воли, и ударил. По собственному телу, лежавшему где-то наверху, за стенками коридора, за слоями скорлупы. По каждому нерву, по каждой мышечной клетке. Команда шла не из моторной коры, она шла из того места, откуда хирурги берут силу на шестнадцатом часу операции, когда тело давно отказало, а руки продолжают шить.</p>
    <p>Из упрямства. Из злости. Из отказа сдохнуть.</p>
    <p>Я не сдамся собственному мозгу, решившему запечатать меня в ледяной гроб.</p>
    <p>Я.</p>
    <p>Не.</p>
    <p>Сдамся.</p>
    <p>Удар.</p>
    <p>Звук обрушился отовсюду. Оглушительный, высокий, режущий звук разбивающегося стекла. Ледяная скорлупа, в которую я был замурован двадцать с лишним часов, не выдержала. Трещины побежали по ней веером, соединились, и вся конструкция обрушилась внутрь с оглушительным грохотом и ударной волной, от которой коридор Серебряного вздрогнул и едва не рассыпался.</p>
    <p>Фырк выпустил нить.</p>
    <p>Я падал.</p>
    <p>Вверх, обратно, в собственное тело, и падение это было не плавным возвращением, не мягким пробуждением от наркоза, а ударом. Лобовым столкновением сознания с физической оболочкой на полной скорости.</p>
    <p>Боль.</p>
    <p>Первое, что дошло до мозга, это была боль. Тупая, всепоглощающая, разлитая по всему телу от макушки до пяток. Болело всё. Каждая мышца, каждый сустав и каждый сантиметр кожи, на которой лежала простыня. Она ощущалась наждачной бумагой, потому что сенсорные нейроны, сутки молчавшие, теперь орали хором, захлёбываясь входящими сигналами.</p>
    <p>Потом горло.</p>
    <p>В горле стоял жёсткий пластик, это была интубационная трубка. Я узнал её мгновенно по ощущению, по давлению на голосовые связки, по тому тошнотворному чувству инородного тела в трахее. Манжета раздута, трубка зафиксирована, аппарат ИВЛ нагнетает воздух с механическим ритмом, и мои лёгкие расширяются не тогда, когда я хочу вдохнуть, а тогда, когда машина решает, что пора.</p>
    <p>Тело взбунтовалось. Рефлекторно, яростно, без участия сознания. Диафрагма сократилась вразнобой с аппаратом, горло попыталось вытолкнуть трубку, и меня выгнуло дугой на кровати. Кашель рванулся вверх по трахее и разбился о пластик, не выйдя наружу. От этого невышедшего кашля в глазах полыхнули белые искры.</p>
    <p>Мониторы завыли.</p>
    <p>Все разом: кардиомонитор взвизгнул тахикардией, пульсоксиметр задребезжал, аппарат ИВЛ заорал сигналом тревоги — «пациент сопротивляется аппаратному дыханию, конфликт давлений, несоответствие параметров».</p>
    <p>Свет.</p>
    <p>Веки тяжело и с усилием разлепились. Свет бестеневой лампы ударил в глаза, и я зажмурился обратно, потому что после суток абсолютной темноты даже больничный плафон казался ядерным взрывом. Зрачки, расширенные до предела, начали сужаться, реагируя на свет, и каждое сокращение радужки отдавалось тупой болью в глазных яблоках.</p>
    <p>Я заставил себя открыть глаза снова. Медленно. По миллиметру. Привыкая.</p>
    <p>Потолок. Белый, в жёлтых разводах от старой побелки, с люминесцентным плафоном, гудящим на одной ноте. Палата интенсивной терапии Петушинской ЦРБ.</p>
    <p>Мозг включился.</p>
    <p>Не эмоциональная часть, а рабочая. Хирургическая. Та самая, первым делом оценивающая клиническую картину при любом давлении и в любой ситуации.</p>
    <p>Стандартная интубационная трубка в трахее, фиксация пластырем на правой щеке.</p>
    <p>Давление сто шестьдесят два на девяносто восемь. Гипертонический криз пробуждения, ожидаемо.</p>
    <p>Пульс сто тридцать четыре. Тахикардия. Тоже ожидаемо: тело только что получило обратно сознание и не знает, радоваться или паниковать.</p>
    <p>Сатурация девяносто четыре. Низковато, но терпимо.</p>
    <p>Зрачки реагируют на свет. Прямая и содружественная реакция сохранены. Значит, средний мозг цел, зрительные нервы работают. Значит, я вижу.</p>
    <p>Пальцы.</p>
    <p>Я попробовал пошевелить пальцами левой руки. Послал команду из моторной коры. Команда ушла по восстановленному пирамидному тракту, через шейные сегменты, плечевое сплетение, через срединный нерв, и…</p>
    <p>Указательный палец дрогнул. Средний согнулся на полсантиметра. Безымянный шевельнулся.</p>
    <p>Работает.</p>
    <p>Правая рука. Тот же тест. Мизинец дёрнулся. Большой палец согнулся в пястно-фаланговом суставе. Кисть медленно, неуверенно сжалась в слабое подобие кулака.</p>
    <p>Двигательный парез снят, но не полностью. Сила в мышцах процентов двадцать от нормы, мелкая моторика отсутствует, координация нулевая, но основные магистрали работают. Сигнал из головы доходит до рук. Остальное восстановится.</p>
    <p>Шкала комы Глазго. Автоматический подсчёт: открывание глаз — спонтанное, четыре балла. Двигательная реакция — выполнение команд, шесть баллов. Речевая реакция — трубка в горле мешает оценить, но ориентация сохранена, спутанности нет, это минимум четыре.</p>
    <p>Четырнадцать баллов. Из пятнадцати.</p>
    <p>Сутки назад было четыре. Четыре из пятнадцати.</p>
    <p>Я вернулся.</p>
    <p>Фокус зрения медленно настраивался, выползая из мутного тумана. Сначала контуры, потом цвета, потом детали.</p>
    <p>Лицо Тарасова. Первое, что попало в фокус. Седые виски, взъерошенные волосы, щетина на впалых щеках. Глаза красные, воспалённые, с полопавшимися сосудами. Это были глаза человека, не спавшего двое суток. Руки его висели вдоль тела, и пальцы подрагивали мелкой, усталой дрожью перенапряжённых мышц. На лице Тарасова не было выражения. Вообще никакого. Пустое, обескровленное лицо человека, израсходовавшего все эмоции и не успевшего получить новые.</p>
    <p>А потом Глеб моргнул. И на его лице появилось нечто. Он увидел, что мои глаза смотрят на него. Осознанно. С пониманием.</p>
    <p>— Командир… — сказал Тарасов, и голос его сломался на втором слоге. Он сглотнул, стиснул зубы и ничего больше не сказал.</p>
    <p>Серебряный стоял в двух шагах от койки, привалившись плечом к стене. Магистр-менталист Канцелярии Его Величества тяжело дышал, и грудь его ходила ходуном.</p>
    <p>В этом тяжёлом дыхании слышалось то, чего Серебряный никогда не позволял себе при посторонних: предел.</p>
    <p>Узкое аристократическое лицо побледнело до цвета собственных седых висков, на лбу блестела испарина, и пальцы правой руки, сжимавшие край подоконника, побелели в суставах. Он только что удерживал астральный мост двадцать семь минут подряд, и для менталиста любого ранга это был подвиг.</p>
    <p>Грач стоял у монитора.</p>
    <p>Деловито, собрано, с привычным выражением человека, не интересующегося чужими переживаниями, потому что на мониторе цифры, и они важнее. Он смотрел на экран.</p>
    <p>Пальцы его быстро щёлкали по кнопкам, перелистывая параметры: давление, пульс, сатурация, капнография. Со стороны Денис Грач выглядел абсолютно невозмутимым.</p>
    <p>Но я увидел его руки. Левая, свободная, висела вдоль тела, и пальцы её дрожали. Мелко, быстро, непрерывно. Грач прятал эту руку за полой халата, но я заметил.</p>
    <p>Денис Грач, человек с отключённым эмпатическим режимом, тряс рукой.</p>
    <p>Вероника.</p>
    <p>Я повернул голову. Медленно, с усилием, потому что шейные мышцы отзывались болью на каждый градус поворота. Нашёл её.</p>
    <p>Она сидела на стуле у изголовья, согнувшись пополам, и лицо закрывала обеими руками. Плечи тряслись. Между пальцами текли слёзы. Они капали на зелёную ткань хирургического халата, оставляя тёмные пятна. Она плакала молча, тем страшным, беззвучным плачем, приходящим, когда голос уже сорван и горло не способно издать ни единого звука.</p>
    <p>Мне нужно было до неё дотянуться.</p>
    <p>Я поднял левую руку. Медленно. Каждый сантиметр давался с мучительным усилием. Мышцы работали на двадцати процентах мощности, суставы скрипели, и ладонь весила, казалось, килограммов пятнадцать. Но она поднялась с простыни и упала на колено Вероники.</p>
    <p>Она вздрогнула.</p>
    <p>Отняла руки от лица. Посмотрела вниз, на мою ладонь, лежащую на её колене. Потом подняла глаза и увидела мой взгляд.</p>
    <p>Несколько секунд она смотрела на меня, не веря. Потом схватила мою руку обеими своими и прижала к мокрой, соленой от слез щеке. И я почувствовал тепло живой кожи на моих пальцах. Впервые за сутки. Тактильный сигнал, прошедший от рецепторов кожи по задним столбам спинного мозга в теменную долю от которого у меня в груди что-то болезненно и радостно сжалось.</p>
    <p>Но трубка. Проклятая интубационная трубка в горле. Я не мог говорить, не мог сказать ей ни слова, и каждая попытка выдохнуть мимо аппарата заканчивалась кашлем и воем монитора.</p>
    <p>Я поднял правую руку. Она слушалась хуже левой, пальцы двигались через один и указал ей на горло. На трубку. Ткнул пальцем в пластик, торчащий изо рта, и посмотрел на Тарасова.</p>
    <p>Глеб понял мгновенно.</p>
    <p>— Семён! — рявкнул он, и голос его вернулся, окреп, набрал привычную командную жёсткость. — Сдувай манжету! Экстубируем! Он дышит сам, сатурация девяносто четыре, дыхательный паттерн адекватный, рефлексы восстановлены. Убираем трубку!</p>
    <p>Семён возник рядом с койкой. Бледный, с тёмными кругами под глазами, но руки двигались точно. Полгода под моим руководством научили его главному: работать, когда внутри всё трясётся. Шприц присоединился к порту манжеты, поршень пошёл назад, давление в манжете упало, и трубка ослабла в трахее.</p>
    <p>— На счёт три, — сказал Тарасов, берясь за проксимальный конец трубки. — Илья Григорьевич, выдохните по команде, насколько сможете. Раз. Два. Три.</p>
    <p>Выдох. Тарасов потянул. Трубка пошла вверх по трахее, и ощущение было, мягко говоря, омерзительным: жёсткий пластик проехал по воспалённой слизистой, по голосовым связкам, отёкшим от суточного давления, через ротоглотку, и вышел наружу с влажным, противным чавканьем.</p>
    <p>Кашель ударил немедленно. Надсадный, раздирающий, выворачивающий наизнанку. Я согнулся на койке, мышцы пресса отозвались судорогой, рёбра заныли, и в глазах потемнело от натуги.</p>
    <p>Семён подставил лоток. Тарасов поддерживал меня за плечо. Кто-то сунул мне под нос кислородную маску.</p>
    <p>Кашель утих. Я сделал первый самостоятельный вдох.</p>
    <p>Хриплый, рваный, болезненный воздух прошёл по саднящему горлу, по связкам, мимо которых только что протащили пластиковую трубу, и заполнил лёгкие. Сам. Без аппарата, без механического ритма. Моя собственная диафрагма сократилась, мои рёбра разошлись и лёгкие расправились.</p>
    <p>Я дышал.</p>
    <p>Второй вдох оказался легче. Третий, ещё легче. К четвёртому дыхательный центр перехватил управление и перешёл на автоматический режим, и мне больше не приходилось думать о каждом вдохе.</p>
    <p>Я повернул голову к Веронике. Она сидела рядом, вцепившись в мою левую руку, и по её лицу текли слёзы. Теперь уже не беззвучные, а с тихими, короткими всхлипами, которые она давила, прикусив губу.</p>
    <p>Рот открылся. Связки, отёкшие и воспалённые, отозвались болью. Голос вышел чужим. Хриплым, сиплым, севшим на два тона ниже обычного, похожим на голос человека, три дня подряд кричавшего на стадионе.</p>
    <p>— Ника… — сказал я, и слово это стоило мне больше усилий, чем полуторачасовая резекция кишечника. — Я же обещал… что всё будет хорошо.</p>
    <p>Она всхлипнула. Громко, в голос, не сдерживаясь, и прижала мою ладонь к губам. Кольцо с бриллиантом на её безымянном пальце упёрлось мне в костяшку. Я подумал, что сначала она была невестой в ресторане, днём фельдшером на поле боя, ночью спасателем в палате, а сейчас просто женщиной, которая плачет, потому что мужчина, которого она любит, открыл глаза.</p>
    <p>Я перевёл взгляд.</p>
    <p>Грач стоял у монитора в прежней позе, с прежним выражением. Серебряный медленно отлеплялся от стены, выпрямляясь с видимым усилием. Два гения имперского масштаба, два упрямца, которые полчаса назад чуть не убили меня перетягиванием каната. Они стояли рядом, и между ними не было прежней электрической враждебности. Была только усталость. Совместная, общая, разделённая усталость людей, вместе вытащивших тяжёлого пациента.</p>
    <p>— А вы двое… — прохрипел я и попытался улыбнуться, хотя мимические мышцы слушались через раз, и улыбка, вероятно, вышла кривой. — Если ещё раз… будете ссориться… над моей койкой…</p>
    <p>Я помедлил. Набрал воздуха. Голос был отвратительным, но слова выходили.</p>
    <p>— … уволю обоих.</p>
    <p>Грач повернулся. Посмотрел на меня. На его лице не дрогнул ни один мускул. Потом он медленно, едва заметно кивнул и вернулся к монитору.</p>
    <p>Серебряный позволил себе короткий, почти незаметный выдох через нос. Не улыбку. Магистры Канцелярии не улыбаются в палатах. Но выдох, означавший: «Он в сознании, он шутит, пациент будет жить».</p>
    <p>Фырк.</p>
    <p>Я опустил глаза вниз, к изножью кровати.</p>
    <p>Бурундук лежал на простыне, у самого края. Распластался, раскинув обгоревшие крылья, и лапки его были вытянуты в стороны. Глаза закрыты. Хвост, обычно бьющий по воздуху со свистом, лежал тряпкой. По правому боку по-прежнему чернела подпалина, и шерсть на ней скрутилась жёсткими колечками.</p>
    <p>Он дышал. Медленно, тяжело, с тем едва слышным присвистом в ноздрях, который бывает у маленьких животных на грани истощения.</p>
    <p>Трёхсотлетний дух-бурундук, саркастичный, несносный, единственный в мире. Он отдал всё. Дважды прошёл через ледник, в котором боялся остаться навсегда. Дважды вытащил двуногого. И вырубился.</p>
    <p>Спи, пушистый. Ты заслужил.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на палату.</p>
    <p>Зиновьева сидела на полу, привалившись спиной к ножке мониторного стола. Колени подтянуты к груди, голова опущена, и из-под растрепавшейся косы виднелось бледное лицо с закрытыми глазами. Халат измят, на рукаве засохшее бурое пятно от крови Ордынской. Пальцы Зиновьевой, обычно цепкие и быстрые, лежали на коленях расслабленные, пустые.</p>
    <p>Но губы её были сжаты. В полуобмороке на полу, истощённая до дна, она всё равно сжимала губы. Контроль не отпускал её до конца. И на этих сжатых губах лежала тень облегчения.</p>
    <p>Рядом с ней стоял Семён. В его глазах стояло выражение, которого я прежде у него не видел.</p>
    <p>Он повзрослел. За эти двое суток Семён Величко постарел лет на десять. Ушёл краснеющий ординатор, который боялся высказаться при старших коллегах. Остался лекарь, поднявший на ноги Зиновьеву, потерявший сознание на кафеле и вставший обратно.</p>
    <p>Ордынская лежала на соседней кушетке, которую кто-то подкатил к стене. Лежала на боку, свернувшись, подтянув колени. Лицо её было белым, с засохшими полосками крови от носа до подбородка, и тёмные круги под закрытыми глазами занимали половину щёк.</p>
    <p>Тонкие пальцы, отдавшие последние крохи биокинетики, чтобы расширить коридор, были сложены перед грудью, словно она молилась во сне. На губах Лены, сухих и растрескавшихся, лежала улыбка. Маленькая, измученная, но настоящая.</p>
    <p>Я лежал на койке, смотрел на своих людей и чувствовал, как по щеке катится что-то горячее и мокрое. Боль тут была ни при чём. Саднящее горло, ломота в мышцах, зашкаливающее давление, всё это отступило на задний план. Слёзы текли от другого.</p>
    <p>Они это сделали. Фельдшеры, хирург, диагност, биокинетичка-первогодка, старый фельдшер с напёрстком Искры и летающая белка. Против средневекового яда, алхимического катализатора и ментального ледника. Без протоколов, без учебников, без инструкций. На одном упрямстве, на одной любви, на одном отказе отпустить.</p>
    <p>Вытащили.</p>
    <p>Я слабо сжал пальцы Вероники. Она подняла заплаканное лицо и посмотрела на меня. В её покрасневших глазах, за слезами и усталостью, горело то, что я ценил в этой женщине больше всего на свете.</p>
    <p>Вера.</p>
    <p>Она верила, что я вернусь. И я вернулся.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Весна ворвалась в Муром, пока я валялся на больничной койке.</p>
    <p>Неделю назад за окном реанимации ещё лежал грязный снег, а сегодня вдоль дороги к нашему новому дому у реки зеленела молодая трава. Яблони на соседнем участке выбросили первые бутоны. Воздух пах мокрой землёй, речной водой и тем особенным, весенним счастьем, от которого щемит в груди у людей, недавно вернувшихся с того света.</p>
    <p>Переезд оказался стихийным бедствием в формате трёх газелей.</p>
    <p>Четверо здоровенных грузчиков в серых спецовках, таскали коробки по гравийной дорожке от ворот к крыльцу. Поток этих коробок казался бесконечным. Картонные, перемотанные скотчем в три слоя, надписанные Никиным убористым почерком: «Кухня. Хрупкое!», «Книги. Нести горизонтально!», «Пледы и подушки. Не мять!». Каждая вторая коробка снабжалась восклицательным знаком, и я подозревал, что это не просто пунктуация, а выражение характера.</p>
    <p>Мои вещи стояли в сторонке. Один чемодан, один рюкзак с медицинской литературой и переноска с Морковкой. Кошка сидела за пластиковой решёткой. Она нервно водила ушами и периодически выдавала негодующее «мряу», адресованное всему миру и грузчикам в частности.</p>
    <p>Девяносто процентов скарба принадлежало Нике. Посуда, книги, четыре настольные лампы, два кресла-мешка и загадочный свёрток с надписью «Шторы будущей спальни. Осторожно, шёлк». Я смотрел на этот караван и думал, что у нас с Вероникой принципиально разное понимание слова «минимализм».</p>
    <p>— Эту куда? — спросил старший грузчик, кивнув на большую коробку, помеченную «Гостиная».</p>
    <p>Я шагнул вперёд, протянул руки.</p>
    <p>— Давайте, я помогу. Вторая дверь налево…</p>
    <p>Боль тупо ударила под рёбра. Мышцы пресса, ослабшие за неделю постельного режима, отозвались противной дрожью, и от резкого наклона в глазах поплыло.</p>
    <p>Ника возникла рядом мгновенно. Я даже не услышал, как она подошла. Сработала боевая подготовка фельдшера, умеющего перемещаться по полю бесшумно.</p>
    <p>— Поставь. На. Место, — сказала она тем ровным, стальным тоном. Ладонь легла мне на запястье не ласково, а фиксирующе, профессиональным хватом медика, забирающего опасный предмет у пациента. — Для этого есть грузчики. Ты на больничном.</p>
    <p>— Ника, это коробка, а не холодильник.</p>
    <p>— Мне неважно, что это. Тебе прописан покой. Это значит, покой. Ты будешь стоять вот тут, смотреть и командовать. Всё.</p>
    <p>Грузчик, наблюдавший эту сцену, сочувственно хмыкнул и забрал коробку сам. Я остался стоять у крыльца, засунув руки в карманы.</p>
    <p>Последняя газель разгрузилась к обеду. Рабочие получили расчёт и чаевые, попрощались и уехали, оставив нас втроём. Я, Вероника и Морковка в переноске, перед распахнутой дверью нового дома.</p>
    <p>Когда мы приезжали смотреть его зимой, он казался угрюмым стариком — красный кирпич потемнел от сырости, покатая крыша пестрела ржавыми и серыми пятнами, а из щелей в деревянных рамах тянуло таким сквозняком, что Ника спрятала нос в шарф и выразительно посмотрела на меня. Я тогда сказал ей: «Это не развалина. Это крепость, которую запустили». Монолитный фундамент, стены в два с половиной кирпича из старого красного, пятьдесят лет — и ни одной трещины в несущих конструкциях. Дом строили люди, понимавшие, что такое запас прочности.</p>
    <p>Теперь, в апреле, крепость ожила. Запущенный сад на двадцати сотках выбросил почки, узловатые яблони покрылись бело-розовой пеной, и заросли малины вдоль забора зазеленели так густо, что калитку пришлось открывать с усилием. С балкона второго этажа, куда я поднялся вчера вопреки Никиному запрету, открывался вид, за который риелтор мог бы накинуть ещё полмиллиона: Ока внизу, заречные луга до горизонта, и тишина, в которой слышно только воду и ветер.</p>
    <p>Внутри всё по-прежнему требовало рук. Скрипучий паркет, проводка времён предыдущего императора, плесень в углу детской, дымоход с птичьими гнёздами, люстра в гостиной, державшаяся, кажется, на честном слове и одном шурупе. Сделку оформляли мучительно — арест на участке, опекунский совет, несовершеннолетний одарённый ребёнок прежних владельцев, — но Ника дожала. Сторговала с миллиона семисот до миллиона трёхсот и вытрясла из продавцов все бумаги до последней справки.</p>
    <p>Дом стоил каждого потраченного нерва. Я это знал, когда впервые положил ладонь на кирпичную стену и почувствовал: здесь можно выдохнуть.</p>
    <p>Я шагнул к двери. Ника загородила проход.</p>
    <p>— Стой.</p>
    <p>— Что ещё?</p>
    <p>— Сначала кошка.</p>
    <p>Я посмотрел на неё. Потом на дверь, и снова на неё.</p>
    <p>— В каком смысле — сначала кошка?</p>
    <p>Ника выпрямилась и посмотрела на меня с выражением абсолютной серьёзности.</p>
    <p>— Это примета, Илья. Кошка должна зайти первой. Она забирает на себя негатив от прошлых хозяев и очищает дом. Так всегда делают.</p>
    <p>Я открыл рот. Закрыл и снова открыл.</p>
    <p>— Ника. Ты серьёзно?</p>
    <p>— Абсолютно.</p>
    <p>— Ты хочешь сбросить все проклятия нового дома на бедную Морковку? На четырёхкилограммовое рыжее существо, главное достижение которого в жизни это умение открывать холодильник лапой? Отличный план. Великолепная стратегия по обеспечению сверхъестественной безопасности жилища.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>— Да?</p>
    <p>— Доставай кошку.</p>
    <p>Я вздохнул, присел на корточки медленно, потому что каждое резкое движение напоминало о том, что неделю назад моё сердце останавливалось и открыл защёлку переноски. Морковка высунула рыжую морду, обнюхала мои пальцы и с достоинством выбралась на крыльцо.</p>
    <p>Ника подхватила кошку и поставила перед порогом.</p>
    <p>Морковка замерла. Тщательно, деловито, с профессиональным вниманием обнюхала дверной косяк. Подняла хвост трубой. И уверенно зашла внутрь, цокая когтями по деревянному полу.</p>
    <p>На плече у меня шевельнулся воздух, и мгновением позже из пустоты соткался Фырк. Бурундук сидел на моём правом плече, свесив хвост мне за спину, и трясся от беззвучного хохота. Обгоревший правый бок ещё чернел проплешинами, но за неделю мех начал отрастать, и подпалина превратилась из жуткого ожога в нечто, напоминавшее неудачную стрижку.</p>
    <p>— Двуногие, вы неподражаемы! — пропищал он сквозь приступ смеха. — Самка верит в приметы, а живёт с мастером-целителем и духом-бурундуком! Вашей кошке плевать на ваши суеверия. Она пошла искать, где бы нагадить в новом месте! Пометить территорию! Чтоб прошлые хозяева знали, кто тут главный!</p>
    <p>— Фырк, — сказал я.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Не перегибай.</p>
    <p>Он фыркнул, шлёпнул хвостом мне по уху и растворился в воздухе. Ника проводила взглядом место, где он только что сидел, передёрнула плечами и решительно шагнула через порог.</p>
    <p>Я зашёл следом.</p>
    <p>Через два часа Ника разбирала коробки в гостиной, а я сидел на табуретке в полупустой кухне, привалившись спиной к стене, и смотрел в окно.</p>
    <p>За окном текла Ока. Спокойная, с бликами апрельского солнца на серой воде и далёким силуэтом монастыря на противоположном берегу. Кухня пахла свежим деревом и старой пылью. Это запах нового начала, наложенный на запах чужой, прежней жизни.</p>
    <p>На столе лежал мой телефон. Экран погас, но минуту назад на нём светилось сообщение от Зиновьевой: «Центр работает в штатном режиме. Отчёт по пациентам прилагаю. Не вздумайте выходить раньше больничного».</p>
    <p>Зиновьева. Холодная и аналитичная, с эмоциональным диапазоном кардиомонитора в спящем режиме. При этом единственный человек в моей команде, способный в критической ситуации выстроить алгоритм действий быстрее, чем я допью кофе. Сейчас она вместе с Шаповаловым рулила Центром, и по её лаконичному отчёту я видел: справляются.</p>
    <p>Без меня.</p>
    <p>Больно признавать, но справляются.</p>
    <p>Я подтянул к себе чашку с остывшим чаем и задумался.</p>
    <p>Итоги дела со спорыньёй. Пора было подвести их, пока голова работала и слабость ненадолго отступила.</p>
    <p>Пациенты в Петушках живы. Витька, мать невесты и остальные гости. Антидот сработал, некрозы остановили вовремя, и сейчас все на амбулаторном наблюдении. Через месяц-другой о свадебном кафе «У Палыча» будут вспоминать за семейным столом со смехом и ужасом одновременно, потому что именно так люди перерабатывают события, чуть не стоившие им жизни.</p>
    <p>Полиция закрыла следствие на третий день. Чудовищная, нелепая, идиотская случайность. Вот и весь приговор. Владелец кафе хранил алхимический спорт-концентрат в подсобке, рядом с мукой, потому что «ну а куда ещё». Банка разбилась, содержимое попало в мешок с дешёвой ржаной мукой, уже заражённой спорыньёй, и хозяин решил, что «ничего страшного, не пропадать же добру».</p>
    <p>Злой умысел? Диверсия? Заговор?</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Обычная человеческая глупость, помноженная на жадность и дремучее невежество.</p>
    <p>Она убивает эффективнее любого Архивариуса. Эту мысль стоило бы выбить на фронтоне каждой больницы.</p>
    <p>Хозяин кафе сейчас отвечал перед полицией. Мне было трудно жалеть его. Пятнадцать человек чуть не умерли из-за того, что один жадный идиот не потрудился выбросить просыпавшийся порошок. Из-за того, что в двадцать первом столетии, в империи, располагающей целительской магией и алхимическими лабораториями, деревенский предприниматель считал допустимым не отличать муку от спорт-добавки.</p>
    <p>Я отхлебнул остывший чай и поморщился.</p>
    <p>Серебряный улетел в столицу на следующий день после моего пробуждения. Уехал молча, не утруждая себя прощаниями или напутствиями. Просто исчез. Утром его кресло в коридоре было пустым, и только медсестра на посту сообщила, что «важный господин с серебряными висками выписался на рассвете».</p>
    <p>Магистр-менталист Канцелярии не тратил время на сентиментальности. Он сделал свою работу, он держал мост двадцать семь минут и ушёл, не оглядываясь.</p>
    <p>Денис Грач исчез ещё тише. Ушёл, не оставив записки и не зайдя ко мне в палату. Просто растворился. Единственным доказательством его присутствия остались две пустые ампулы нимодипина на прикроватном столике и запись в листе назначений, сделанная аккуратным, хирургическим почерком.</p>
    <p>Сын Шаповалова, вернувшийся в семью, но так и не научившийся быть частью коллектива. Гений, предпочитающий одиночество.</p>
    <p>Я не обижался. Каждый уходит так, как умеет.</p>
    <p>Центр работал. Зиновьева вела диагностику, Шаповалов оперировал, Семён тянул ординаторскую нагрузку, Ордынская восстанавливалась после истощения биокинетики. Я научил их всему, что мог. Остальное они добьют сами.</p>
    <p>Из гостиной доносился шорох бумаги и стук. Ника разбирала коробки с методичностью сапёра, разминирующего поле. Каждый предмет осматривался, протирался, ставился на заранее определённое место, и горе тому предмету, не вписавшемуся в план расстановки. Его ожидала ссылка обратно в коробку с пометкой «Подумать».</p>
    <p>Дверь кухни распахнулась. На пороге стояла Ника, и на лице её было выражение человека, обнаружившего в новой квартире неожиданный сюрприз.</p>
    <p>— Илюша, пойди посмотри. В будущей детской на потолке подозрительный подтёк.</p>
    <p>Будущая детская. Мы ещё ни разу не произносили это вслух при посторонних, но между собой уже давно обозначили маленькую комнату на втором этаже именно так. Будущая детская. Слово, от которого у меня каждый раз сжималось что-то в районе солнечного сплетения тепло и тревожно одновременно.</p>
    <p>— Подтёк? — переспросил я, вставая с табуретки. Левая нога затекла, и первый шаг вышел неуклюжим. — Какого характера? Свежий?</p>
    <p>— Жёлтый, разводами. Похоже на старую протечку. Или на свежую. Я не строитель, Илья, я фельдшер. Иди и посмотри. Пожалуйста, прошу тебя.</p>
    <p>Я вздохнул.</p>
    <p>— Я же говорил. Давай сделаем ремонт до переезда. А ты: «Нет, я не дизайнер, мне надо пожить, подышать пространством, ткани к свету поприкладывать!» Вот теперь дыши. Сыростью.</p>
    <p>— Хватит язвить, — Ника скрестила руки на груди. — Просто нужно на чердаке посмотри, течёт ли крыша.</p>
    <p>Я двинулся к двери, но Ника перехватила меня за локоть. Тот же стальной хват, тот же голос.</p>
    <p>— Сядь. Куда сам-то? Тебе нельзя по лестницам лазить. У тебя давление скачет каждый раз, когда ты поднимаешься выше первого этажа.</p>
    <p>— И как, по-твоему, я должен осмотреть чердак? Телепортацией?</p>
    <p>— Попроси своего… — Ника замялась на мгновение, подбирая слова, — пушистого друга.</p>
    <p>Из пустоты на столешницу приземлился Фырк. Материальный, видимый, с задранным хвостом и ухмылкой во всю мордочку. За неделю он научился переключаться между астральной и материальной формами легко и быстро.</p>
    <p>— Ради тебя, двуногая, что угодно! — заявил он, глядя на Нику снизу вверх. — Можешь сама просить, я не гордый! Ну? Попроси. Скажи: «Фырк, солнышко, полети на чердак, будь добр». Давай, я жду.</p>
    <p>Ника открыла рот, покосилась на меня и сказала:</p>
    <p>— Фырк, пожалуйста, осмотри чердак.</p>
    <p>— «Пожалуйста»! — Бурундук всплеснул лапками. — Слышал, двуногий? Она сказала «пожалуйста»! Я растроган!</p>
    <p>Не дожидаясь дальнейших комментариев, Фырк перешёл в астральную форму, его тело подёрнулось серебристой рябью, стало полупрозрачным, растворилось в воздухе и рванул вверх, сквозь потолок, сквозь слои штукатурки и дерева. Я повернулся к Нике и улыбнулся.</p>
    <p>— Видишь? Он тебя любит.</p>
    <p>Ника поёжилась. Обхватила себя руками, словно ей стало холодно, и посмотрела на потолок.</p>
    <p>— Я всё равно не могу привыкнуть, — сказала она тихо. — Жутковато, когда понимаешь, что он тут летает невидимый и смотрит. Всё время. Я утром из душа выходила и думала: он тут? Он видит? Это… это странно, Илья.</p>
    <p>— Фырку триста лет, — ответил я, присаживаясь обратно на табуретку. — За три века он видел столько двуногих в разных состояниях, что давно перестал обращать внимание. Поверь мне, твой утренний душ занимает его примерно так же, как тебя занимает содержимое мусорного ведра. Он дух, Ника. У него другие приоритеты.</p>
    <p>— Какие?</p>
    <p>— Еда. Сарказм. Сон. И моя безопасность, примерно в таком порядке.</p>
    <p>Ника слабо улыбнулась. Ничего не сказала, но плечи её расслабились, и она перестала смотреть на потолок.</p>
    <p>Минуту спустя из штукатурки над кухонной раковиной вынырнул Фырк. Материализовался прямо в воздухе и приземлился на край стола. Отряхнул лапки.</p>
    <p>— Крыша цела, — доложил он деловым тоном. — Кровля держит, стропила сухие, обрешётка в порядке. Это подтек от старого конденсата с водопроводной трубы. Труба идёт через чердак, на стыке подтекает. Ремонта на полчаса: затянуть хомут и заменить прокладку. Можешь вызвать сантехника, а можешь попросить этого, — он кивнул на меня, — когда выздоровеет.</p>
    <p>Ника кивнула. Облегчение на её лице проступило мгновенно. Плечи опустились, морщинка между бровями разгладилась.</p>
    <p>— Спасибо, Фырк, — сказала она и вышла обратно в гостиную, к коробкам.</p>
    <p>Фырк проводил её взглядом. Потом повернулся ко мне.</p>
    <p>— Хорошая двуногая, — сказал он серьёзно. — Вежливая.</p>
    <p>И исчез.</p>
    <p>Я остался один.</p>
    <p>Тишина в полупустой кухне стояла такая, что слышно было, как за стеной Ника разрезает скотч на очередной коробке и как из гостиной доносится мурлыканье Морковки, уже освоившейся в новом пространстве и занявшей стратегическую позицию на подоконнике.</p>
    <p>Слабость накатила волной.</p>
    <p>Она приходила так внезапно, без предупреждения, посреди обычного дня. Минуту назад ты нормально разговаривал, шутил, думал о сантехнике и конденсате, и вдруг тело словно вспоминало, через что прошло неделю назад, и обрушивало на тебя счёт. Ноги слабели, руки тяжелели, в висках начинало гудеть, и мир вокруг слегка покачивался, словно палуба корабля в лёгкую качку.</p>
    <p>Я закрыл глаза и упёрся затылком в стену.</p>
    <p>Медицинский анализ. Хватит отмахиваться, Разумовский. Пора честно посмотреть в лицо тому, что произошло.</p>
    <p>Почему яд чуть не убил меня, хотя Сонар ничего не заметил?</p>
    <p>Ответ был простым и унизительным. Спорынья попала в мой организм вместе со всеми через выпечку в кафе. Алкалоиды начали работу, но Искра включила защитный режим и принялась подавлять их, перехватывая токсины на уровне клеточных мембран.</p>
    <p>Мой собственный организм боролся с ядом тихо, незаметно, не беспокоя хозяина. И именно поэтому Сонар молчал. Он сканировал внешние патологии, а Искра работала внутри, расходуя ресурсы на борьбу с отравой и маскируя симптомы от моего же собственного диагностического инструмента.</p>
    <p>А я помогал яду. Собственными руками и идиотским упрямством.</p>
    <p>Одна за другой операции, по три-четыре в день. Стресс, Серебряный, Грач, конфликт в коридоре, пациенты в критическом состоянии. Трое суток недосыпы по четыре часа, и то в кресле, не в кровати. Работа на износ, на остатках энергии, на том упрямстве, которое я всегда считал достоинством, а оно оказалось ловушкой.</p>
    <p>Организм сдался. Перестал помогать Искре. Энергетический щит, державший алкалоиды в узде, истончился и лопнул. А алхимический катализатор из спорт-концентрата просто добил то, что оставалось. Ускорил процесс отравления, сжав месяцы хронической интоксикации в минуты. И вместо плавного ухудшения, вместо первых тревожных звоночков, которые я бы заметил и успел среагировать, я получил лавину. Мгновенный отказ. Ментальный лёд. Замурован внутри себя.</p>
    <p>Я загнал себя сам.</p>
    <p>Тяжёлая правда. Неприятная и горькая. Я, Илья Разумовский, человек, спасающий чужие жизни, чуть не потерял свою, потому что забыл простейшее правило, которое вдалбливают студентам-первокурсникам: врач, не заботящийся о собственном здоровье, опасен для пациентов.</p>
    <p>Мысль была очевидной, но признать её оказалось мучительно трудно. Каждая клетка моего профессионального эго сопротивлялась. Я привык быть тем, кто справляется. Тем, кто работает, когда другие падают. Тем, на кого опираются. И именно эта привычка едва не превратила меня в тело на прозекторском столе.</p>
    <p>Если я хочу защищать тех, кого люблю, мне нужно научиться беречь себя. Не геройствовать. Не тащить всё на собственном горбу. Не лезть за тяжёлыми коробками, когда есть грузчики. Не оперировать по четыре смены подряд. Не считать слабость позором.</p>
    <p>Больничный, значит, больничный.</p>
    <p>Я открыл глаза. За окном по Оке проплыл маленький белый катер, оставляя за собой пенный след, и солнце вспыхнуло на его стёклах. Весна. Новый дом. Новая жизнь. Время учиться жить, а не только выживать.</p>
    <p>Ника появилась в дверях с блокнотом.</p>
    <p>Блокнот был розовый, в клеточку, с наклейкой ромашки на обложке и торчащей из-за корешка шариковой ручкой. В этом блокноте Вероника Орлова планировала свадьбу. С такой же тщательностью и вниманием к деталям, с какой планируют эвакуацию раненых.</p>
    <p>— Ты не забыл? — спросила она, присаживаясь на край стола. — Завтра в одиннадцать мы едем в салон. Мерить платье и твой костюм.</p>
    <p>Свадьба через две недели.</p>
    <p>Я вспомнил, как это произошло. В реанимации, через час после экстубации, когда голос ещё хрипел и глотать было больно, я повернулся к ней и сказал то, что пришло само, без обдумывания и взвешивания: «Я хочу пожениться быстрее». Ника посмотрела на меня, убрала мокрую прядь с моего лба и ответила: «Хорошо». Не «ты уверен?», не «давай подождём», не «ты под воздействием лекарств». Просто «хорошо». И на следующий день мы подали заявление.</p>
    <p>Погорячился ли я? Нет.</p>
    <p>Я люблю эту женщину. И я прагматик. Если меня убьют завтра, а в моей жизни это не фигура речи, а статистическая вероятность, я хочу, чтобы она была моей законной вдовой. Чтобы получила всё, что у меня есть. Без бюрократии с завещаниями и судебных разбирательств с дальними родственниками.</p>
    <p>Романтично? Нет.</p>
    <p>Практично? Да. Любовь, это когда ты думаешь о человеке не только пока жив.</p>
    <p>— Помню, — ответил я вслух. — Тёмно-синий костюм, как договаривались.</p>
    <p>Ника села рядом. Положила блокнот на стол, поверх пустой чашки с остатками чая. Посмотрела на меня внимательно, тем особенным взглядом, каким она смотрела, когда считывала моё настроение точнее любого ментального диагноста.</p>
    <p>— Ты чего такой грустный? — спросила она. — Передумал жениться?</p>
    <p>Я засмеялся. Искренне, от души тёплым, живым, настоящим смехом человека, у которого есть для кого смеяться.</p>
    <p>— Не дождёшься, — я накрыл её ладонь своей. — Я думаю о другом. Серебряный со дня на день должен брать Архивариуса в столице. Операция Канцелярии. Большая, серьёзная, с привлечением сил.</p>
    <p>Ника пожала плечами. Жест простой, бытовой, жест женщины, для которой столичные интриги, это дела далёкие и чужие.</p>
    <p>— Ну и отлично. Пусть Канцелярия делает свою работу. Нам-то что?</p>
    <p>— В том-то и дело, Ника, — я отпустил её руку и посмотрел в окно. — Я им ничем не смогу помочь.</p>
    <p>Она нахмурилась. Хотела что-то спросить, но я покачал головой. Не сейчас. Она не стала настаивать. Поднялась, забрала блокнот, коснулась губами моего виска и вышла.</p>
    <p>Шаги её простучали по коридору и стихли за дверью гостиной.</p>
    <p>Я остался один.</p>
    <p>Посмотрел на свою правую руку. Поднял ладонь, растопырил пальцы. Медленно и внимательно повернул кисть к свету. Рука была обычной. Пальцы слушались. Мышцы работали. Сила возвращалась с каждым днём, и через неделю-другую мелкая моторика восстановится полностью.</p>
    <p>Но кое-чего во мне больше не было.</p>
    <p>Я не сказал об этом Нике. Не сказал команде. Не сказал Фырку, хотя подозревал, что он чувствует, потому что последние три дня он смотрел на меня с непривычной серьёзностью и молчал вместо того, чтобы отпускать язвительные комментарии.</p>
    <p>После того, как ментальный лёд был разрушен, а яд выжжен из нейронов коллективной Искрой команды, что-то изменилось. Навсегда. Тонкая нейронная сеть, сформировавшаяся вокруг Искры ещё в первые месяцы работы в этом мире, сеть, через которую я сканировал чужие тела, находил патологии, читал ткани и органы на расстоянии вытянутой руки.</p>
    <p>Эта сеть перегорела. Сожжённая ядом, добитая ледником, уничтоженная тем самым спасительным огнём, который вытащил меня из стазиса.</p>
    <p>Я попытался включить его сегодня утром. Сел на край кровати, закрыл глаза, потянулся к привычному каналу восприятия, к тому внутреннему экрану, на котором расцветали цветные контуры чужих тел, пульсировали сосуды и мерцали опухоли.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Пустота.</p>
    <p>Чёрный экран.</p>
    <p>Я попробовал вчера. Позавчера. Каждое утро с того дня, как меня перевели из реанимации в обычную палату.</p>
    <p>Результат один.</p>
    <p>Мой Сонар больше не отзывался.</p>
    <p>Способность, сделавшая меня видящим невидимое, лекарем молчала.</p>
    <p>Я ослеп.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Белый. Везде белый.</p>
    <p>Свадебный салон «Мечта невесты» на Московской улице оказался адом для человека, недавно вышедшего из реанимации. Софиты в потолке горели так, словно хозяева решили совместить бутик с операционной. Бестеневой свет заливал каждый угол, отражался от зеркал в полный рост, от бесконечных рядов платьев, тюля и кружев, он настойчиво бил в глаза.</p>
    <p>Я сидел на мягком розовом пуфике, прислонив затылок к стене, и пытался понять, кто проектировал эту пыточную и почему его до сих пор не судили за преступления против человечества.</p>
    <p>Пуфик был непристойно мягким. Задница проваливалась почти до пола, колени торчали вверх, и подняться с этого предмета мебели без посторонней помощи мог только человек с функционирующим прессом.</p>
    <p>Мой пресс после больничного функционировал условно.</p>
    <p>Молодая, стремительная консультантка в чёрном платье и на каблуках порхала вокруг примерочной, перекидывая через штангу очередное платье. Третье за последние двадцать минут.</p>
    <p>Я посмотрел на неё.</p>
    <p>Привычка была сильнее разума. Руки сами потянулись к тому месту внутри, откуда раньше начинался Сонар. К тонкой настройке восприятия, позволявшей за долю секунды просканировать человека от макушки до пяток, увидеть кровоток, прочитать нервные импульсы.</p>
    <p>Чёрный экран.</p>
    <p>Глухая, звенящая пустота. Ни отклика, ни искры, ни намёка на прежнюю способность. Словно рука тянулась к выключателю, а выключатель демонтировали вместе с проводкой.</p>
    <p>Кто я теперь без этого?</p>
    <p>Мастер-целитель без диагностического инструмента. Хирург, ослепший на главный глаз. Остались знания, опыт и руки, но то, что делало меня уникальным, то, ради чего Серебряный прилетал из столицы, а Грач покидал свою берлогу, оно исчезло.</p>
    <p>Волна тоски накатила и отступила, оставив на дне привкус железа. Я стиснул зубы и отогнал её.</p>
    <p>Не здесь. Не сейчас.</p>
    <p>На спинке пуфика шевельнулся невидимый воздух. Фырк, в астральной форме, устроился за моей головой и свесил хвост мне на плечо. Прикосновение ощущалось лёгкой щекоткой. Этот хвост был недоступен для обзора живым людям.</p>
    <p>— Двуногий, — прозвучал в голове знакомый писклявый голос, — я не для того тащил тебя из астрального ледника, чтобы ты умер от скуки среди этих рюшей. Посмотри на эту ткань! — Фырк ткнул невидимой лапкой в направлении примерочной, где на штанге покачивалось очередное платье с пышной многослойной юбкой. — Это же саван для зефира! Двуногие в этом женятся? Серьёзно? Она будет выглядеть, как торт на ножках!</p>
    <p>— Тише, — прошептал я одними губами.</p>
    <p>— Нет! Ты уже сорок минут сидишь на этом розовом недоразумении, и у тебя лицо человека, приговорённого к повешению! На тебя консультантка косится! Думает, что жених сбежит!</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Помолчи.</p>
    <p>Он громко, обиженно фыркнул и замолчал. На три секунды.</p>
    <p>В кармане джинс завибрировал телефон.</p>
    <p>Я вытащил его машинально, не думая. Экран был затемнён до минимума, эта привычка с реанимации, когда любой свет бил по глазам. Сообщение от Коровина.</p>
    <p>«Илья Григорьевич. Девушка, 24 года. Скорая привезла с диагнозом „острый живот“. Орёт так, что стёкла дрожат, корчится. Живот доскообразный. Тарасов уже моет руки, заказал операционную, уверен, что перитонит или разрыв кисты. Шаповалов пока не разрешает. Зиновьева сомневается, но УЗИ чистое, гинекология в норме. Кровь (лейкоциты) спокойная. Мне это не нравится».</p>
    <p>Пульс подскочил.</p>
    <p>Мгновенно, рефлекторно, безо всякого участия воли сердце ударило быстрее, зрачки расширились, и мозг, лишённый Сонара, с жадностью голодного пса вцепился в текст на экране.</p>
    <p>Боль в животе. Доскообразный живот, это классика перитонита, мышечная защита, хирургический симптом номер один. Тарасов правильно реагирует. Операционная, скальпель, ревизия брюшной полости. Это стандарт и протокол.</p>
    <p>Но.</p>
    <p>УЗИ чистое. Свободной жидкости нет, кист нет, гинекология в порядке. Лейкоциты в норме. Воспаления нет. Организм не борется с инфекцией, С-реактивный белок, вероятно, тоже в норме.</p>
    <p>Доскообразный живот без воспаления в крови. Острый живот без лейкоцитоза. Так не бывает. При перитоните лейкоциты взлетают в первые часы. При разрыве кисты происходит минимальный сдвиг, но свободная жидкость на УЗИ видна мгновенно. А тут ничего. Болит, корчится, живот каменный, а кровь и ультразвук говорят: всё чисто.</p>
    <p>Диагностический зуд прошёл по позвоночнику горячей волной. Знакомое, острое, почти болезненное ощущение загадки, требующей решения. Ощущение, ради которого я когда-то выбрал медицину.</p>
    <p>Пальцы начали печатать.</p>
    <p>«Температура? Давление?»</p>
    <p>Штора примерочной распахнулась.</p>
    <p>Вероника вышла.</p>
    <p>Я поднял глаза и на долю секунды забыл про телефон, про Коровина, про острый живот и доскообразные мышцы. Потому что Ника стояла передо мной в белом платье, и платье это было… правильным.</p>
    <p>Классическое, без лишних рюшей и зефирных многослойностей, с простым лифом, открывающим ключицы, и прямой юбкой до пола. Она была ослепительно красивой.</p>
    <p>Но лицо у неё было не как у невесты из журнала.</p>
    <p>Лицо у неё было как у старшего фельдшера на утренней смене. Быстрый, цепкий взгляд прошёлся по мне сверху вниз, зафиксировал позу: наклон корпуса, руки с телефоном, характерный прищур сфокусированных глаз и выдал заключение за полсекунды.</p>
    <p>Она подошла вплотную. Юбка зашуршала по мрамору. Вероника стояла надо мной, и с розового пуфика она казалась ещё выше, красивее и ещё опаснее.</p>
    <p>— Разумовский, — сказала она тихо, но с металлом в каждом слоге. — Если ты сейчас ставишь кому-то диагноз, я клянусь, я зашью твой телефон тебе в карман. Без анестезии. Ты. На. Больничном.</p>
    <p>Я заблокировал экран. Натянул самое невинное выражение лица из доступного арсенала.</p>
    <p>— Ника, я просто смотрел погоду. Обещают дождь после обеда, — я посмотрел на неё, стараясь вложить в улыбку максимум искренности. — Платье потрясающее. Берём.</p>
    <p>Ника прищурилась. Сложила руки на груди — классическая поза Вероники Орловой «я тебе не верю, но у меня есть дела поважнее».</p>
    <p>— Мы ещё три померяем. А телефон убери во внутренний карман куртки. Чтобы я видела.</p>
    <p>Она развернулась, юбка мазнула по мрамору, и штора примерочной задёрнулась за ней с шелестом.</p>
    <p>Я послушно переложил телефон во внутренний карман куртки, висевшей на спинке пуфика. И стал ждать.</p>
    <p>Но вот она вернулась. И мы отправились в мужской отдел.</p>
    <p>Мужской отдел располагался через стеклянную дверь от женского. Отдельный зал, поменьше, с деревянными панелями на стенах и запахом дорогой кожи. Ника передала меня консультанту. Молодому парню с аккуратной бородкой и профессиональной улыбкой и ушла обратно, к платьям, бросив через плечо:</p>
    <p>— Тёмно-синий. Классика. Три варианта. Я приду через пятнадцать минут.</p>
    <p>Пятнадцать минут. Вечность.</p>
    <p>Консультант принёс три костюма на вешалках и указал на кабинку. Я зашёл, задёрнул плотную штору и вместо того, чтобы снять футболку, выхватил телефон из внутреннего кармана куртки.</p>
    <p>Три новых сообщения от Коровина.</p>
    <p>Первое: «Температуры нет. 36.6. Рвоты нет. Но её крутит страшно».</p>
    <p>Второе: «Тарасов орёт на Шаповалова, требует везти на стол, боится перфорации».</p>
    <p>Третье: «Жду указаний. Шаповалов в ярости».</p>
    <p>Я прислонился спиной к стенке кабинки и начал думать.</p>
    <p>Перфорация без температуры и рвоты. Чушь. Перфорация полого органа, это катастрофа, пожар в брюшной полости, от которого организм мгновенно вспыхивает лихорадкой и интоксикацией. Температура тридцать шесть и шесть при настоящей перфорации, всё равно что сухой порох при настоящем пожаре. Не бывает.</p>
    <p>Тарасов ослеплён инстинктом. Видит доскообразный живот, значит, надо резать. Классическая ловушка хирурга. Глеб, это блестящий реаниматолог, один из лучших в моей команде, но перед острым животом он теряет способность к дифференциальной диагностике.</p>
    <p>Резать — это действие. Думать, это ожидание. А ожидание при кричащей пациентке невыносимо. Хорошо, что Игорь Степанович его контролирует.</p>
    <p>Если он разрежет её и ничего не найдёт, это лишняя лапаротомия, послеоперационный период, рубец на всю жизнь. А если у неё системная патология, то наркоз может просто убить.</p>
    <p>Я напечатал:</p>
    <p>«Захар Петрович, быстро. Измерь ей давление вручную. И проверьте электролиты в биохимии! Натрий, калий, кальций. Срочно».</p>
    <p>Отправил. Сунул телефон в задний карман джинсов, сдёрнул с вешалки первый попавшийся пиджак и накинул поверх футболки.</p>
    <p>Снаружи постучали в штору.</p>
    <p>— Илья? Ты уснул там? Как сидит в плечах?</p>
    <p>Голос Ники. Быстрее, чем за пятнадцать минут. Она проверяла.</p>
    <p>Я выглянул, придерживая штору. Пиджак сидел криво. Левый лацкан загнулся, рукав задрался, и под ним торчала чёрная хлопковая футболка с надписью «Муромский Диагностический Центр».</p>
    <p>— Отлично! — сказал я с энтузиазмом, превышающим обстоятельства. — Немного жмёт в плечах. Давай на размер больше.</p>
    <p>Ника оценила меня взглядом, от которого лейтенанты на плацу начинают потеть.</p>
    <p>— Ты надел его поверх футболки.</p>
    <p>— Так быстрее оценить посадку.</p>
    <p>— Посадку оценивают на рубашку. Снимай. Надевай нормально.</p>
    <p>— Хорошо, хорошо. Дай мне три минуты.</p>
    <p>Три минуты. Хватит, чтобы проверить ответ Коровина.</p>
    <p>Штора задёрнулась. Я рванул телефон из кармана.</p>
    <p>Пусто. Коровин ещё не ответил.</p>
    <p>Три минуты прошли без пользы. Я надел пиджак на голое тело, вышел, покрутился перед зеркалом, сказал «берём этот» и вернулся в кабинку переодеваться. Ника стояла рядом с консультантом, и её взгляд жёг мне затылок, пока я задёргивал штору.</p>
    <p>Начался дождь, когда мы вышли из салона.</p>
    <p>Серая, весенняя морось. Даже не дождь, а взвесь, висящая в воздухе и оседающая на лицо холодной плёнкой. Дворники на Никиной машине работали на первой скорости, размазывая воду по стеклу, и город за лобовым стеклом расплывался в акварельное пятно.</p>
    <p>Вероника вела. Я сидел на пассажирском, ещё слишком слабый для руля, и мы оба это знали, хотя вслух об этом не говорили. Мужское эго — это штука хрупкая, и Ника щадила его, молча садясь за руль, не спрашивая: «Ты точно не можешь?».</p>
    <p>Я съехал пониже на сиденье. Натянул воротник куртки до подбородка.</p>
    <p>— Что-то утомился, Ника. Глаза закрою на десять минут.</p>
    <p>Она посмотрела на меня и кивнула. Убавила радио до едва слышного бормотания, щёлкнула подогревом моего сиденья. Забота, от которой внутри сжималось одновременно тёплое и виноватое.</p>
    <p>Я прикрыл глаза. Подождал тридцать секунд, пока Ника сосредоточилась на дороге. Потом, под прикрытием куртки, нащупал телефон. Скинул яркость экрана в ноль. Открыл мессенджер на ощупь. Искра помогала соориентироваться. Это Сонара не было, но Искра все еще была.</p>
    <p>Коровин ответил. Сообщение пришло по ментальному каналу Искры и было отчетливо видно.</p>
    <p>«Тарасов рвёт и мечет. Я сказал, что стерилизатор сбойнул, ждём новые инструменты. Кое-как оттянул на двадцать минут. Померил давление. Сядьте, Илья Григорьевич. 170 на 110. Пульс 140. В биохимии: натрий 125. Сильно снижен».</p>
    <p>Сто семьдесят на сто десять. Пульс сто сорок. Гипонатриемия сто двадцать пять при норме от ста тридцати шести.</p>
    <p>Мозг заработал.</p>
    <p>Острый живот. Доскообразное напряжение мышц. Но: температура нормальная, лейкоциты в норме, УЗИ чистое. Инфекции нет. Воспаления нет. Зато, жесточайшая тахикардия, гипертонический криз и падение натрия в крови.</p>
    <p>Инфекция отпадает. При инфекции лейкоциты и температура взлетают первыми. Опухоль так не бьёт. Опухоли дают хроническую картину, а здесь всё острое, молниеносное. Перфорация полого органа, это невозможно при чистом УЗИ и нормальных лейкоцитах.</p>
    <p>Тогда что?</p>
    <p>Это не живот болит. Живот имитирует. Мышечное напряжение вызвано не воспалением брюшины, а нервной системой, посылающей ложный сигнал. Периферические нервы сводят кишечную мускулатуру судорогой, и клинически это выглядит точь-в-точь как перитонит: доскообразный живот, невыносимая боль, крик, но это не перитонит. Это псевдоперитонит.</p>
    <p>Периферическая нейропатия? Вегетативный криз? Что-то бьёт по автономной нервной системе, разгоняет пульс и давление, роняет натрий и заставляет кишки скручиваться в узел.</p>
    <p>— Слушай, Илюш… — голос Ники ворвался в мой медицинский туннель, и я вздрогнул, инстинктивно прижав телефон к рёбрам. — А в гостиную мы диван угловой будем брать или прямой? Там же окно низкое…</p>
    <p>Левая рука, под курткой. Правый большой палец на экране. Я набирал вслепую: «Захар, проверь рефлексы на ногах! Спроси, не было ли слабости в стопах вчера?»</p>
    <p>— Да… угловой, конечно, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал сонно и расслабленно. — Бежевый. Чтобы Морковке было где спать.</p>
    <p>Пауза. Дворники чиркнули по стеклу.</p>
    <p>— Ты же ненавидел бежевый цвет, — сказала Ника.</p>
    <p>— После комы вкусы меняются, милая.</p>
    <p>Она промолчала. Но я почувствовал, как её взгляд задержался на мне на секунду дольше, чем позволяла дорога.</p>
    <p>Телефон завибрировал под курткой. Я скосил глаза.</p>
    <p>Коровин: «Рефлексы снижены. Пациентка жалуется, что ноги как ватные и не чувствует пальцев. Тарасов грозится меня уволить, он везёт каталку по коридору!»</p>
    <p>Мозг взорвался.</p>
    <p>Двадцать четыре года, женщина. Имитация перитонита. Тахикардия. Гипертонический криз. Парез нижних конечностей. Гипонатриемия.</p>
    <p>Пять симптомов. Пять фрагментов мозаики, разбросанных по разным системам органов: живот, сердце, сосуды, нервы, электролиты. По отдельности каждый фрагмент тянул на свой диагноз: гастроэнтерология, кардиология, неврология, нефрология. Вместе они складывались в одну картину. Редкую. Опасную. Генетическую бомбу, тикавшую в организме этой девчонки с рождения и рванувшую сегодня.</p>
    <p>Острая перемежающаяся порфирия.</p>
    <p>Нарушение синтеза гема. Того самого белка, что переносит кислород в эритроцитах. Генетический дефект фермента порфобилиноген-деаминазы, при котором в организме накапливаются токсичные предшественники гема. Аминолевулиновая кислота и порфобилиноген. В обычном состоянии они сидят тихо. Но стоит организму получить триггер: стресс, определённые лекарства, гормональный всплеск, и предшественники бьют по нервной системе лавиной.</p>
    <p>Автономные нервы: тахикардия, гипертензия, боли в животе (кишечная мускулатура в судороге). Периферические нервы: слабость в конечностях, парезы, снижение рефлексов. Электролиты: гипонатриемия из-за неадекватной секреции антидиуретического гормона.</p>
    <p>Клинически, это копия острого живота. Хирург видит доскообразный живот и хватается за скальпель. Оперирует. Вскрывает брюшную полость. Находит чистую, здоровую брюшину без признаков воспаления и больше ничего. А пациентка тем временем умирает, потому что наркоз, это барбитураты, тиопентал, он является абсолютным триггером для порфирии. Барбитураты индуцируют синтез гема, порфобилиноген взлетает до токсических концентраций, и наступает паралич дыхательной мускулатуры. Смерть на операционном столе от ненужной операции и смертельного наркоза.</p>
    <p>Я забыл о конспирации.</p>
    <p>Пальцы набирали текст яростно, обеими руками, куртка сбилась с плеч.</p>
    <p>'Поддержи Шаповалова. Если Тарасов введёт ей наркоз (барбитураты), она умрёт на столе! Это категорическое противопоказание!</p>
    <p>Отправил. Перевёл дыхание. Сердце колотилось где-то в горле.</p>
    <p>Машина остановилась.</p>
    <p>Я поднял голову. За лобовым стеклом светилась вывеска супермаркета, и дождь стучал по крыше мелкой, настойчивой дробью. Ника заглушила мотор и повернулась ко мне.</p>
    <p>— Ну что, проснулся? Пойдём добывать еду.</p>
    <p>Я спрятал телефон во внутренний карман. Вылез из машины, и ноги ударились об асфальт с неожиданной твёрдостью. Адреналин, хлещущий по венам, вымел из тела остатки слабости. Я чувствовал себя так, будто выпил три чашки эспрессо: пульс частил, зрачки расширены, мышцы готовы к действию. Адреналин диагноста, это единственный допинг, доступный мне на больничном.</p>
    <p>Супермаркет гудел.</p>
    <p>Люминесцентные лампы заливали ряды продуктов мертвенным белым светом, холодильники вибрировали низким басом, и из динамиков под потолком сочился раздражающий поп-хит, застрявший на припеве, словно заевшая пластинка. Запах свежего хлеба из пекарни мешался с запахом бытовой химии из соседнего отдела, и от этого коктейля начинало подташнивать.</p>
    <p>Я толкал тележку. Вероника шла впереди со списком, написанным от руки на листке. Она с профессиональной эффективностью снимала с полок продукты, сверяясь с планом. Ника покупала еду так же, как планировала эвакуацию: по секторам, с контрольными точками, без отклонений от маршрута.</p>
    <p>Ноги тяжелели. Адреналиновый запас таял, и слабость, отступившая в машине, медленно, неумолимо возвращалась. Я упёрся ладонями в ручку тележки и перенёс на неё часть веса.</p>
    <p>— Илья, возьми пасту. Только из твёрдых сортов, мы на диете, — сказала Ника, не оборачиваясь.</p>
    <p>Я потянулся к полке правой рукой. Левая, в кармане куртки, сжимала телефон.</p>
    <p>Вибрация.</p>
    <p>Короткая, злая, в самую ладонь.</p>
    <p>Я развернул корпус так, чтобы стойка с макаронами оказалась между мной и Никой. Отстал на два шага. Вытащил телефон, прикрыв экран ладонью.</p>
    <p>Коровин: «Я встал грудью в дверях шлюза. Тарасов орёт матом, обещает спустить меня с лестницы. Шаповалов прибежал на шум. Что за тест делать⁈ Я не могу их держать вечно! Зиновьева поддерживает Тарасова».</p>
    <p>Левая рука держала телефон. Правая потянулась машинально, на автопилоте к полке, потому что Ника могла обернуться в любую секунду.</p>
    <p>Я напечатал одной рукой, тыча в экран большим пальцем:</p>
    <p>«Скажи Саше, что это острая перемежающаяся порфирия. Пусть берёт анализ мочи и ставит баночку на подоконник под прямые солнечные лучи. Ждите 15 минут. Если я прав, то моча потемнеет до цвета портвейна. Порфобилиноген окислится на свету. ДЕРЖИ ТАРАСОВА. Наркоз её убьёт!»</p>
    <p>Отправил. Схватил с полки первую попавшуюся пачку и бросил в тележку.</p>
    <p>— Ты взял? — Ника обернулась.</p>
    <p>— Да, конечно. Спагетти.</p>
    <p>Ника посмотрела в тележку. Потянулась. Достала пачку. Повертела перед глазами.</p>
    <p>— Илья. Это яичная лапша быстрого приготовления.</p>
    <p>Она посмотрела на меня. Потом на пачку и снова на меня.</p>
    <p>— Ты вообще здесь? Какой-то бледный. Давление?</p>
    <p>— Да, — сказал я, хватаясь за спасительную соломинку. — Немного голова кружится от света. Пойдём к кассе, милая.</p>
    <p>Ника нахмурилась, но ничего не сказала. Убрала лапшу обратно на полку, взяла правильную пасту и двинулась к кассам. Я покатил тележку следом, сжимая телефон в кармане так, что побелели костяшки.</p>
    <p>Только бы Захар Петрович выстоял. Глеб в ярости может и старика сдвинуть.</p>
    <p>Вечер.</p>
    <p>На кухне нового дома горел тёплый свет настольной лампы, стоявшей на подоконнике (люстру ещё не повесили). Запах жарящегося мяса плыл от плиты, Ника резала салат на разделочной доске, и шкварчащая сковорода выстреливала масляными каплями, от которых свернувшаяся на табуретке у стены Морковка, недовольно дёргала ухом.</p>
    <p>Уютная, домашняя идиллия, о которой мы мечтали. Новый дом, новая кухня, ужин вдвоём, и за окном в сумерках Ока.</p>
    <p>Я сидел за кухонным столом и чистил картошку. Медленно, сосредоточенно, снимая длинную, ровную ленту кожуры. Потому что чистка картошки требовала ровно столько внимания, чтобы выглядеть занятым, и настолько мало, чтобы думать о другом.</p>
    <p>Тест с баночкой на подоконнике требовал времени. Порфобилиноген окисляется медленно. Сначала моча слегка розовеет, потом темнеет до красно-коричневого, потом до густого, почти чёрного цвета крепкого портвейна. Если концентрация достаточно высока. Если это действительно порфирия. Если я не ошибся.</p>
    <p>А если ошибся?</p>
    <p>Мысль ударила под дых. Нож замер на середине картофелины.</p>
    <p>Что если это атипичный аппендицит? Ретроцекальное расположение, при котором отросток спрятан за слепой кишкой и не виден на УЗИ. Лейкоциты при ретроцекальном аппендиците могут оставаться нормальными в первые часы, и температура тоже может не подняться, если воспаление ограничено. И пока я тут играю в Шерлока Холмса по телефону, у девчонки в животе зреет перфорация, и гной начинает растекаться по брюшной полости. Каждая потерянная минута приближает её к сепсису.</p>
    <p>Эх если бы я был там. Да еще с Сонаром.</p>
    <p>Одно касание и я увидел бы всё. Аппендикс, его расположение, степень воспаления, наличие гноя. Тридцать секунд и диагноз на ладони. А вместо этого, двенадцать минут ожидания, баночка на подоконнике и молитва, чтобы моча потемнела.</p>
    <p>Отсутствие Сонара делало меня уязвимым. Обычным врачом, ставящим диагноз по косвенным признакам, по анализам, по симптомам. Так, как ставят диагнозы миллионы врачей во всём мире. Но я привык к большему. Привык видеть. И слепота жгла.</p>
    <p>— Знаешь, — сказала Ника, нарезая огурец, — я думала насчёт той дальней комнаты на втором этаже. Может, сделаем там кабинет для тебя? Ты же будешь приносить работу домой, я тебя знаю.</p>
    <p>— Да, отличная идея, — ответил я на автомате, и нож продолжил снимать кожуру с картофелины. Глаза мои смотрели на картошку, а мозг считал минуты. Тринадцатая. Четырнадцатая. Главное, чтобы освещение было хорошее. Ультрафиолет, все дела…</p>
    <p>Нож остановился.</p>
    <p>Я услышал, что сказал.</p>
    <p>— Ультрафиолет в кабинете? — Ника подняла бровь. — Ты собрался там орхидеи выращивать или пациентов кварцевать?</p>
    <p>— Профилактика витамина D, дорогая, — выкрутился я, возвращая нож к картошке. — Зима была тяжёлая.</p>
    <p>Ника хмыкнула, но не стала развивать тему. Повернулась к плите, подхватила лопатку и начала переворачивать мясо.</p>
    <p>Телефон лежал на столе экраном вниз. Рядом с разделочной доской, с очистками и солонкой. Я не мог взять его в руки, потому что Ника стояла в полутора метрах, и любое движение к телефону она считала бы мгновенно.</p>
    <p>Пятнадцатая минута. Шестнадцатая.</p>
    <p>Потемнела или нет?</p>
    <p>Семнадцатая.</p>
    <p>Что если не потемнеет? Что если это не порфирия, а синдром Гийена-Барре с абдоминальным дебютом? Или свинцовое отравление? Или надпочечниковый криз? Дифференциальный ряд при таком симптомокомплексе, длиной в учебник.</p>
    <p>Восемнадцатая.</p>
    <p>Экран телефона вспыхнул.</p>
    <p>Короткая, беззвучная вспышка. Я отключил и звук, и вибрацию ещё в машине. Белый прямоугольник на чёрном экране, мелькнувший и погасший. Уведомление.</p>
    <p>Ника стояла у плиты спиной ко мне. Лопатка в правой руке, левая тянулась за специями.</p>
    <p>Я бросил нож на доску. Перевернул телефон.</p>
    <p>Фотография на экране. Прозрачный пластиковый контейнер на подоконнике. Внутри контейнера жидкость. Густая. Тёмная. Бордово-чёрная, с тем характерным, непрозрачным, маслянистым оттенком, от которого у любого врача, видевшего это хоть раз в жизни, мгновенно вздыбливаются волоски на затылке.</p>
    <p>Цвет портвейна.</p>
    <p>Под фотографией текст от Коровина:</p>
    <p>«Потемнела за 18 минут. Зиновьева в шоке. Тарасов матерится, но скальпель бросил. Вытаскиваем девочку из предоперационной. Назначаем глюкозу и гемин. Вы гений, шеф».</p>
    <p>Пазл сошёлся.</p>
    <p>Чистая биохимия. Чистая логика. Пять симптомов, разбросанных по пяти системам, и один диагноз, собранный из них вслепую, по телефону, с розового пуфика свадебного салона. Редчайшая генетическая патология, встречающаяся у одного на сто тысяч. Диагноз, пропустить который, значит убить пациентку на операционном столе ненужным наркозом.</p>
    <p>Мои мозги работают.</p>
    <p>Без Сонара, Искры и астральных сканеров, без привычного внутреннего экрана. На одних знаниях и опыте. На том, чему меня учили в другом мире, и на том, чему я научился в этом.</p>
    <p>Я лекарь. И без магии лекар.</p>
    <p>Кулак сжался сам. Правый, привычный жест. Тот, который я делал в ординаторской после каждого раскрытого диагноза, после каждого сложного случая, разгаданного по крупицам.</p>
    <p>Лицо озарилось торжествующей, неудержимой улыбкой.</p>
    <p>— Да! — сказал я негромко, но с чувством. — Я так и знал!</p>
    <p>Звон.</p>
    <p>Лопатка ударилась о край сковородки и отскочила на плиту. Мгновенная, абсолютная тишина залила кухню, в которой слышно было только шкварчание мяса и тиканье часов на стене.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Медленно поднял глаза.</p>
    <p>Вероника стояла у плиты. Она не кричала. Она очень медленно вытерла руки о перекинутое через плечо полотенце. Повернулась ко мне. Всем корпусом, всей той опасной, сдержанной грацией старшего фельдшера, поймавшего пациента на побеге из палаты.</p>
    <p>Её взгляд… В этом взгляде было всё. Восхищение, усталость и пугающая проницательность, человека умеющего читать ложь на расстоянии трёх метров.</p>
    <p>Она прищурилась. Сделала шаг к столу. И очень тихо, раздельно, чеканя каждый слог, произнесла:</p>
    <p>— Ты сейчас диагноз поставил, да, Разумовский? По эс-эм-эс?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Мясо на сковороде шкварчало.</p>
    <p>Тишина на кухне была такой, что каждая капля жира, звучала как пистолетный выстрел.</p>
    <p>Вероника стояла у стола.</p>
    <p>Она не кричала. В том-то и был ужас. Ника кричала, когда я оставлял мокрое полотенце на кровати, когда я забывал купить молоко. Она кричала, когда Морковка в третий раз за неделю раздирала обивку дивана.</p>
    <p>Но когда дело касалось по-настоящему серьёзных вещей, Вероника Орлова замолкала. И от этого молчания хотелось вжаться в стену.</p>
    <p>Брошенная и забытая лопатка лежала на плите. Ее лицо было освещено тёплым светом лампы над плитой, и от этого тени под глазами казались глубже, а скулы, острее.</p>
    <p>Я попытался улыбнуться. Привычный рефлекс: когда не знаешь, что делать, улыбнись. Работает со всеми, но не с Вероникой Орловой.</p>
    <p>— Ник, ну показалось… — начал я и тут же осёкся, потому что она подняла руку.</p>
    <p>Ладонь раскрытая, пальцы вытянуты. Жест, означающий «стоп», «молчи» и «ещё одно слово — и я за себя не ручаюсь» одновременно. Я этот жест знал наизусть. На мне этот жест применялся впервые, и по позвоночнику пробежал холодок.</p>
    <p>— Илья, — произнесла она тихо, раздельно, и каждый слог прозвучал ударом. — Я не шучу.</p>
    <p>Она сделала шаг к столу.</p>
    <p>— Если ты сейчас же не выключишь телефон, — голос её упал до шёпота, — я разобью его об стену. Ты должен восстанавливаться. Ты обещал мне, Илья.</p>
    <p>Полотенце мягко и бесшумно соскользнуло с её плеча и упало на стол. Она не стала его поднимать. Стояла, сжав губы в тонкую полоску, и смотрела на меня без ярости.</p>
    <p>В них было кое-что похуже.</p>
    <p>Страх потери. От такого не спасают ни слова, ни доводы рассудка. Она две недели назад стояла у моей койки и смотрела на прямую линию кардиомонитора. И теперь, на этой кухне, среди запаха жарящегося мяса и домашнего уюта, этот невидимый страх стоял между нами.</p>
    <p>Я опустил голову.</p>
    <p>Мои руки лежали на столешнице, и я видел, как пальцы сами сжимаются в кулаки. Костяшки побелели. Обычная ироничная броня, она вдруг стала хрупкой и тонкой. Потрескалась, и сквозь трещины полезло всё, что я заталкивал внутрь себя последние две недели.</p>
    <p>— Ника, — сказал я, голос мой хрипнул и прозвучал незнакомо. — Мне надо тебе кое-что сказать.</p>
    <p>Она замерла. Почувствовала перемену мгновенно. Я поднял на неё глаза. И сказал то, что не говорил никому. То, что прятал от команды, от Фырка и от самого себя.</p>
    <p>— Сонара нет, Ника. Он исчез.</p>
    <p>Слова вышли тихо, почти хрипом. Повисли в воздухе, и в кухне сделалось так тихо, что слышно было, как в соседней комнате на табуретке шевельнулась Морковка.</p>
    <p>— Что? — переспросила Ника, и лицо её изменилось. Фельдшерская маска слетела, под ней проступило что-то незащищённое и открытое.</p>
    <p>— После ледника, — продолжил я, глядя на свои сжатые кулаки, потому что смотреть ей в глаза было физически больно. — После того, как команда выжгла яд и лёд из моих нейронов. Нейронная сеть, через которую работал Сонар, вся эта тонкая надстройка, позволявшая мне сканировать тела и видеть патологии… она перегорела. Сожжённая ядом, уничтоженная тем самым огнём, который меня спас.</p>
    <p>Я помолчал. Горло саднило, то ли от хрипоты, то ли от того, что слова, запертые внутри две недели, царапали по стенкам на выходе.</p>
    <p>— Ника, я пробовал включить его каждое утро. Каждое утро с того дня, как меня перевели из реанимации. Сажусь на кровать, закрываю глаза и тянусь к привычному каналу.</p>
    <p>Я разжал кулаки. Посмотрел на свои ладони, они были обычные, с чуть заметным тремором усталости в кончиках пальцев.</p>
    <p>— Тишина, Ника. Пустота. Чёрный экран. Каждое утро один и тот же результат. Я ослеп.</p>
    <p>Вероника молчала.</p>
    <p>Секунду, другую, третью.</p>
    <p>Я считал эти секунды ударами собственного сердца. Пульс нормальный, давление в порядке, сатурация сто процентов. Физически со мной всё было в норме. Просто мастер-целитель Разумовский, тот самый, за которым Серебряный летал из столицы и к которому Грач покидал свою берлогу, — этот мастер-целитель лишился главного инструмента и стал обычным врачом.</p>
    <p>Ника обошла стол.</p>
    <p>Она медленно, не отрывая от меня взгляда остановилась передо мной. И сделала то, чего я не ожидал — опустилась на корточки.</p>
    <p>Взяла мои руки в свои. Её ладони были горячими от плиты, с тонким запахом специй и растительного масла. Она сжала мои пальцы крепко, не как жена, утешающая мужа. Как фельдшер, фиксирующая пациента.</p>
    <p>— Разумовский, — произнесла она, и в голосе её зазвенела сталь. — Ты идиот.</p>
    <p>Я моргнул.</p>
    <p>— Твой Сонар — это фонарик, Илья. Яркий, впечатляющий фонарик. Но думал всегда ты. Твоя голова, твои знания, твой опыт. Фонарик подсвечивал, а диагноз ставил ты. Разницу чувствуешь?</p>
    <p>Она резко и требовательно встряхнула мои руки.</p>
    <p>— Ты вытаскивал людей с того света, когда на тебе висели блокирующие браслеты, забыл? Ты оперировал бабку Захарову без единой капли Искры. Ты только что, — она мотнула головой в сторону телефона, — по переписке, поставил диагноз, который вся твоя бригада не поставила бы за неделю. Без Сонара, Илья. Без магии. Одними только мозгами.</p>
    <p>Совсем чуть-чуть, на полтона её голос дрогнул. Я уловил это мгновенно, словно Сонар вернулся на секунду.</p>
    <p>— Ты и без Искры гениальнее их всех.</p>
    <p>Я смотрел на неё.</p>
    <p>Сверху вниз, потому что она была на корточках, а я сидел на стуле, и наши лица оказались почти вровень. Волосы её выбились из хвоста и падали на лоб. Глаза блестели то ли от злости, то ли от слёз. Ее горячие и крепкие руки, держали мои пальцы так, словно боялись, что я упаду.</p>
    <p>Внутри у меня, медленно, со скрипом и болью что-то сдвинулось. Пазл, который две недели не складывался, вдруг щёлкнул на место.</p>
    <p>Почему я так паникую? Почему так отчаянно цепляюсь за Сонар, за этот дар, за способность видеть невидимое? Магия тут ни при чём. И диагностика ни при чём, и профессиональный статус. Причина лежала глубже, там, куда я две недели боялся заглядывать.</p>
    <p>Я впервые по-настоящему испугался смерти.</p>
    <p>В прошлой жизни мне было море по колено. Умереть, ну, умереть. Кому от этого хуже? Студенты найдут другого наставника, пациенты, другого хирурга. Мир не покачнётся.</p>
    <p>А здесь, когда яд парализовал мозг и ментальный ледник сковал Искру, когда я лежал в абсолютной темноте, лишённый зрения и слуха, запертый внутри собственного тела, я думал не о медицине. Сонар, пациенты, карьера, всё это отступило куда-то на задний план и растворилось в темноте.</p>
    <p>Я думал о Нике, стоящей где-то рядом, до которой невозможно дотянуться. О молчащем Фырке и о том, жив ли он. О команде за стеной, моих людях, которых я собрал и обучил, сражающихся за мою жизнь, пока я лежу бревном и ничем не способен помочь.</p>
    <p>О том, как невыносимо страшно терять всё это. Всех этих людей. Этот новый мир, ставший домом. Эту женщину, ставшую смыслом.</p>
    <p>Вот чего я боялся.</p>
    <p>Я боялся, что эта тьма окажется последней. Что я не вернусь. И что Ника останется одна, с кольцом на пальце и прямой линией на мониторе.</p>
    <p>— Ника, — сказал я, и голос мой зазвучал иначе, чем минуту назад. Тише и без хрипоты, — Дело не в Сонаре.</p>
    <p>Я осторожно высвободил правую руку из её хватки. Поднял ладонь и коснулся её щеки. Кожа была тёплой и чуть шероховатой от усталости.</p>
    <p>— Я испугался не потерять дар, — произнёс я, глядя ей прямо в глаза. — Я испугался потерять тебя.</p>
    <p>Ника не ответила. Губы её дрогнули. Она крепко зажмурилась, и из-под сомкнутых ресниц выкатилась быстрая, горячая, одна-единственная слеза, скатившаяся по щеке и упавшая на мою ладонь.</p>
    <p>Я мягко, за плечи поднял её с корточек, чувствуя, как напряжение уходит из её тела. Она вцепилась в мой свитер обеими руками, уткнулась лбом мне в грудь и глубоко задышала. Вероника Орлова никогда не плакала. Сейчас она просто держалась за меня так, словно земля уходила из-под ног.</p>
    <p>Я обнял её. Прижал к себе и уткнулся губами в макушку.</p>
    <p>— Я здесь, — сказал я ей в волосы. — Никуда не денусь. Слышишь?</p>
    <p>Она подняла лицо. Влажные глаза, покрасневший нос, припухшие губы. Красивая, без софитов и ретуши. Живая, настоящая и моя.</p>
    <p>Поцелуй вышел солёным от её слезы. Горячим, долгим, стирающим все слова, стуком двух сердец, бьющихся в унисон.</p>
    <p>На плите догорало мясо. Морковка в соседней комнате недовольно мяукнула, почуяв запах горелого. За окном над Окой медленно гасли последние полосы закатного света.</p>
    <p>Нам было плевать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Неделю спустя я стоял в знакомом обшарпанном коридоре хирургического отделения Муромской городской больницы и думал о том, что линолеум здесь не меняли, вероятно, со времён императора Павла.</p>
    <p>Те же стены цвета усталого абрикоса, с разводами от протечек под потолком. Тот же запах: хлорка, йод, подгоревшая каша из столовой и глубинный, неистребимый дух провинциальной медицины, въевшийся в каждую трещину. Запах, от которого у меня до сих пор рефлекторно подтягивались плечи и выпрямлялась спина.</p>
    <p>Я был в гражданском: джинсы, серый свитер, ботинки вместо бахил. Без халата, без пропуска на шнурке и хирургического костюма. Обычный человек, забредший в коридор отделения в неурочный час.</p>
    <p>Ника устроила мне тотальную блокаду. С применением всех доступных средств.</p>
    <p>На следующий день после нашего разговора на кухне она встала в семь утра, оделась, поцеловала меня в лоб и уехала прямиком в Диагностический центр. Я узнал об этом позже, когда позвонил вечером Коровин, и виноватым голосом сообщил, что «Вероника Сергеевна провела с нами воспитательную беседу, и, Илья Григорьевич, я бы на вашем месте пока воздержался от звонков и переписок, потому что нам, честно говоря, тоже немного страшно».</p>
    <p>Картина, восстановленная по обрывкам информации, выглядела так: Ника приехала в Центр в половине девятого, вошла в ординаторскую и закрыла за собой дверь. Что именно происходило за этой дверью в течение следующих сорока минут, мне не рассказали. Коровин отвечал уклончиво.</p>
    <p>Тарасов, когда я дозвонился до него через три дня, произнёс только: «Шеф, твоя женщина — стихийное бедствие. Я бывало двое суток не спал, резал анастомоз и не дрогнул, а тут сидел и потел». Зиновьева не ответила на звонок вообще. Величко тоже. Ордынской даже звонить не стал.</p>
    <p>Результат: мне перестали писать.</p>
    <p>Вообще.</p>
    <p>Даже мемы перестали скидывать. Семён, раньше присылавший по три сообщения в день с вопросами из учебника, замолчал. Ордынская, и без того не отличавшаяся разговорчивостью, растворилась в информационном вакууме. Коровин звонил раз в два дня, справлялся о здоровье, желал спокойной ночи и вешал трубку с поспешностью человека, выполняющего приказ.</p>
    <p>Полная информационная блокада. Карантин. Санитарный кордон вокруг мастера-целителя Разумовского, установленный его собственной невестой.</p>
    <p>Первые три дня я держался. Читал книги. Гулял по набережной. Смотрел телевизор. Оказалось, в этом мире есть передача про ремонт квартир, невыносимая в обоих мирах одинаково.</p>
    <p>На четвертый день стены нового дома начали сжиматься. На пятый я обнаружил себя стоящим у окна кухни и пересчитывающим проходящие по Оке баржи. На шестой чуть не полез в интернет искать медицинские форумы, но вовремя остановился. Ника проверяла историю браузера.</p>
    <p>На седьмой день я не выдержал.</p>
    <p>Дождался, пока Ника уедет на смену, оделся и вышел из дома, завел машину. И через двадцать минут стоял у знакомого крыльца Муромской городской больницы.</p>
    <p>Не в Диагностическом центре, Ника контролировала его намертво. В старой хирургии, где всё начиналось. Где Шаповалов гонял меня по палатам, где Артём травил анекдоты между наркозами, а Кристина роняла ручки и краснела при каждом моём появлении.</p>
    <p>Родные стены, в которых даже линолеум пах… ностальгией.</p>
    <p>Медсестринский пост располагался на повороте коридора, у стеклянной перегородки, отделявшей отделение от лестничной клетки. За стойкой, заваленной папками и историями болезней, сидела Кристина.</p>
    <p>Она изменилась. Волосы, раньше свободно падавшие на плечи, были собраны в аккуратный пучок. Медицинская шапочка сидела ровно, халат застёгнут до горла, и на ее лице было выражение сосредоточенной деловитости, какого я за ней раньше не замечал. Артём на неё хорошо влиял. Из вечно смущённой девочки с круглыми глазами она превращалась в профессионала.</p>
    <p>Я остановился у стойки.</p>
    <p>Кристина подняла глаза от бумаг.</p>
    <p>Ручка выпала из её пальцев и упала на пол. Рот приоткрылся, зрачки расширились. Она испугалась.</p>
    <p>— Разумовский⁈ — выдохнула она. — Тебя Ника убьёт!</p>
    <p>Я подобрал ручку, положил на стойку.</p>
    <p>— Скука убьёт меня быстрее, — ответил я, облокачиваясь на стойку и оглядывая отделение. — Что у вас тут? Хоть аппендицит захудалый найдётся? Панариций? Вросший ноготь? Я уже согласен на вросший ноготь, Кристин, ты не представляешь, до чего я дошёл.</p>
    <p>Кристина покачала головой.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, вы на больничном. Вам нельзя…</p>
    <p>— Мне нельзя оперировать, — перебил я мягко. — Посмотреть на родные стены мне никто не запретит. Я, между прочим, формально всё ещё числюсь и консультантом этого отделения. Где Артём?</p>
    <p>— В ординаторской, — Кристина вздохнула, сдаваясь. — Но, Илья, если Ника узнает…</p>
    <p>— Не узнает, — сказал я уверенно и двинулся по коридору.</p>
    <p>— Узнает! — крикнула Кристина мне в спину. — Она всегда узнаёт!</p>
    <p>Ординаторская хирургии располагалась в конце коридора, за двустворчатой дверью с табличкой. Кто-то маркером дописал к слову «Ординаторская» слово «и кофейня». Почерк Артёма, я узнал бы его из тысячи.</p>
    <p>Я толкнул дверь.</p>
    <p>Артём Воронов сидел на подоконнике, закинув ногу на ногу, и пил кофе из огромной кружки с надписью «Анестезиологи не спят, они ждут». Длинный, худой, с взъерошенными волосами, он выглядел уставшим, но довольным. Он повернул голову на звук открывшейся двери. Увидел меня. Кружка замерла на полпути ко рту.</p>
    <p>— Илюха?</p>
    <p>Он медленно и аккуратно поставил кружку на подоконник, словно боясь расплескать. Встал. Сделал два шага и остановился, разглядывая меня с головы до ног.</p>
    <p>— Илюха, — повторил он, в голосе его смешались облегчение, радость и тревога. — Тебя Ника убьёт.</p>
    <p>— Еще один! Третий раз за пять минут слышу, — усмехнулся я. — Вы что, репетировали?</p>
    <p>— Это не репетиция, — серьёзно ответил Артём. — Это общеизвестный медицинский факт. Вероника Сергеевна Орлова в гневе страшнее анафилактического шока.</p>
    <p>Он подошёл ближе, и лицо расплылось в широкой, искренней улыбке. Обнял меня крепко, по-мужски, хлопнув ладонью по спине, и на секунду я ощутил, как что-то тёплое и живое разлилось в груди.</p>
    <p>— Живой, — сказал Артём, отстраняясь и снова разглядывая меня. — Бледноват. Похудел. Но глаза горят, значит мозг в порядке.</p>
    <p>— Мозг в порядке, — подтвердил я. — Мозг требует работы. Корми его хоть чем-нибудь, Артём, а то он начинает жрать сам себя.</p>
    <p>Артем открыл рот, что бы что-то сказать, но я его опередил.</p>
    <p>— Убьёт — похороните, — усмехнулся я на его невысказанный вопрос. — С почестями.</p>
    <p>Артём рассмеялся. Вернулся к подоконнику, подхватил свою кружку и кивнул на чайник:</p>
    <p>— Наливай. Кофе паршивый, зато горячий.</p>
    <p>Я налил себе кофе в первую попавшуюся кружку и сделал глоток. Растворимый, горький, с привкусом кипячёной воды из старого чайника. Идеальный.</p>
    <p>— Ну, рассказывай, — Артём уселся обратно на подоконник. — Как ты? И не ври. Я анестезиолог, я враньё чую по зрачкам.</p>
    <p>— Ника меня вылечила, — ответил я, опускаясь на продавленный диван. Пружины знакомо скрипнули подо мной, этот диван помнил сотни моих ночных дежурств. — Мне даже мемы не шлют, Артём. Я неделю без мемов. Это жестоко.</p>
    <p>Я шутил конечно. Но Артём понимающе хмыкнул. Покачал головой.</p>
    <p>— Ты знаешь, что она к нам в хирургию тоже заходила? Позавчера. Шаповалову лично сказала, что если кто-нибудь из его людей тебя побеспокоит по рабочим вопросам, она придёт и лично с каждым проведет воспитательную беседу.</p>
    <p>— Шаповалов что?</p>
    <p>— Шаповалов побледнел и сказал «Разумеется, Вероника Сергеевна». Я такого Шаповалова за три года тут не видел.</p>
    <p>Я не удержался от смеха. Представил: невысокая, худенькая Ника стоит перед широкоплечим, грузным старшим хирургом, и тот, тот самый, который гонял ординаторов так, что стены тряслись, он кивает и бледнеет.</p>
    <p>— Она страшная женщина, — сказал я с нежностью. — И я на ней женюсь.</p>
    <p>— Через три дня, между прочим, — Артём поднял палец. — Ты помнишь, что через три дня?</p>
    <p>— Помню, — я кивнул. — Тёмно-синий костюм, как договаривались.</p>
    <p>— Костюм у тебя, — согласился Артём. — А речь свидетеля у меня. И я, честно говоря, пишу её уже вторую неделю и не могу закончить, потому что каждый раз, когда пытаюсь написать что-нибудь серьёзное, получается либо смешно, либо пошло.</p>
    <p>В этот момент в дверь протиснулась Кристина. Она несла папку с историями болезней и сделала вид, что пришла по делу, но на самом деле желала послушать разговор.</p>
    <p>Артём протянул к ней руку. Она привычно, не задумываясь, подошла и встала рядом, прислонившись к его плечу. Он обнял её за талию коротким, естественным жестом, выдававшим пару, давно преодолевшую стадию смущений и неловкостей.</p>
    <p>Хорошо смотрелись. Длинный, расхлябанный анестезиолог и аккуратная, собранная медсестра. Инь и ян в медицинских халатах.</p>
    <p>— Мы с Кристиной готовим сюрприз, — заговорщически сообщил Артём. — На свадьбу. Не спрашивай какой.</p>
    <p>— Если это караоке, я разведусь до загса, — предупредил я.</p>
    <p>— Хуже, — ухмыльнулся Артём. — Намного хуже.</p>
    <p>Кристина покраснела и шлёпнула его по плечу папкой.</p>
    <p>— Не пугай жениха! — она повернулась ко мне. — Илья, ничего страшного. Просто видеоролик. С поздравлениями от коллег. Артём всех записал.</p>
    <p>— Всех — это кого? — уточнил я с подозрением.</p>
    <p>— Всех, — радостно повторил Артём. — Шаповалова. Кобрук. Ребят из реанимации. Кристина даже Серебряного записала по видеосвязи. Он, правда, три раза перезаписывал, потому что каждый раз начинал с «Дорогой Илья Григорьевич» и заканчивал «Ваш магистр», и между этим говорил ровно одно предложение.</p>
    <p>Я представил Серебряного перед камерой телефона. Серьёзное, морщинистое лицо. Невозмутимый вид и костюм с иголочки. «Дорогой Илья Григорьевич. Будьте счастливы. Ваш Серебряный». Три дубля. Одно предложение. Весь Серебряный в одном кадре.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я и удивился тому, как просто вышло это слово. — Правда, спасибо. Вам обоим.</p>
    <p>Кристина открыто и тепло улыбнулась. Артём подмигнул.</p>
    <p>— Ладно, жених, — он соскочил с подоконника. — Мне через двадцать минут в операционную, плановый наркоз. А тебе домой, пока Ника не вернулась.</p>
    <p>— Успею, — отмахнулся я.</p>
    <p>— Илья, я серьезно, — нахмурился Артем. — Не вздумай подходить к пациентам.</p>
    <p>— Ага, обязательно, — хищно улыбнулся я и вышел.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Оставив голубков ворковать над списком гостей (Кристина вытащила из папки отпечатанный на принтере лист с фамилиями, и они тут же склонились над ним, споря о рассадке), я вышел в коридор. Насмотрелся на эту картину еще дома</p>
    <p>Хирургия жила своей обычной жизнью. Каталку с пациентом провезли навстречу — санитар толкал её одной рукой, второй придерживая капельницу. Из процедурной доносился приглушённый голос медсестры, объясняющей кому-то, что «нет, укол в другое место нельзя, а вы лежите ровно, пожалуйста». Где-то хлопнула дверь, загудел лифт, и по лестнице застучали быстрые шаги, это была дежурная смена, торопящаяся на обход.</p>
    <p>Я шёл по коридору. Знакомые стены обступали меня с обеих сторон, от каждого поворота, от каждой двери тянулись нити воспоминаний: здесь я впервые встретил Шаповалова, здесь Фырк чуть не свалился с моего плеча, увидев рентгеновский снимок, здесь Семён, тогда ещё робкий ординатор-хомячок, впервые самостоятельно наложил шов и посмотрел на меня с таким восторгом, словно совершил подвиг.</p>
    <p>А в голове, под этим тёплым, ностальгическим слоем, ворочалось другое. Тяжёлое и холодное.</p>
    <p>Серебряный.</p>
    <p>Магистр-менталист Канцелярии Императора. Опасный человек с улыбкой сфинкса и глазами, в которых мерцала бездна. Он улетел в Москву десять дней назад брать Архивариуса, Павла Демидова, замглавы Владимирской Гильдии.</p>
    <p>Операция Канцелярии. Большая, серьёзная, с привлечением сил.</p>
    <p>И с тех пор тишина.</p>
    <p>Серебряный исчез с радаров так резко, что у меня начинало свербить в затылке. В том самом месте, где раньше срабатывал Сонар при приближении опасности. Сонара больше не было, но место осталось, и оно свербило.</p>
    <p>На плече шевельнулось знакомое покалывание. Воздух сгустился, приобрёл едва ощутимую плотность, и в поле зрения возникла крошечная остромордая голова с чёрными бусинами глаз и полосатой спинкой.</p>
    <p>Фырк неторопливо материализовался, проступая из астральной формы в физическую. Выражение его мордочки было задумчивым и хмурым.</p>
    <p>После того как он материализовался перед всей командой в реанимации, прятаться стало бессмысленно. Мои люди знали и видели его своими глазами. Приняли. Кто с ужасом, кто с любопытством, а Коровин, кажется, вообще не удивился, только кивнул и сказал: «Будем знакомы, Фырк, чай будете?»</p>
    <p>Здесь, в пустом коридоре хирургии, свидетелей не было.</p>
    <p>— Лысый магистр затаился, двуногий, — произнёс Фырк негромко. — В астрале тишина. Глухая, как в склепе. Мне это очень не нравится.</p>
    <p>Он откусил кусочек фундука, пожевал сосредоточенно и добавил:</p>
    <p>— Ррык тоже молчит. С тех пор как ушёл искать Совет Старейшин, пусто. Ни вибрации, ни отклика. Не чувствую его совсем. А раньше ощущал.</p>
    <p>Я остановился в конце коридора у окна. За стеклом открывался вид на больничный двор: серый асфальт, санитарная машина у подъезда и тощая берёза, упрямо зеленеющая между мусорными контейнерами.</p>
    <p>— Десять дней, Фырк, — сказал я вполголоса, глядя в окно. — Канцелярия не пропадает на десять дней. Серебряный, это не тот человек, который молчит без причины. Если он взял Демидова, мы бы уже знали. Если не взял, он бы запросил подкрепление. А тишина означает, что произошло нечто третье. То, чего мы не предусмотрели.</p>
    <p>Фырк перестал жевать.</p>
    <p>— Двуногий, когда менталист такого ранга уходит в тень, это означает одно из двух. Либо он выслеживает добычу и не хочет спугнуть. Либо добыча выследила его.</p>
    <p>Мы помолчали. Я стоял у окна, Фырк сидел на моём плече, и между нами лежала тишина, пропитанная предчувствием.</p>
    <p>Через три дня свадьба. Костюм висит в шкафу. Кольца лежат в бархатной коробочке на полке. Артём дописывает речь свидетеля, Кристина монтирует видеоролик, и Ника, наверное, прямо сейчас проверяет список блюд с рестораном.</p>
    <p>А в Москве молчит Серебряный.</p>
    <p>И от этого молчания по позвоночнику ползёт холодок.</p>
    <p>— Свадьба через три дня, — сказал я, — Сначала свадьба. Потом разберёмся.</p>
    <p>Фырк посмотрел на меня долгим, серьёзным взглядом, без обычного сарказма, и ехидных комментариев. Просто посмотрел, и в чёрных бусинах его глаз мелькнуло что-то мудрое, трёхсотлетнее.</p>
    <p>— Береги свою двуногую, — сказал он тихо. — Она хорошая. Для вашего вида она исключительно хорошая.</p>
    <p>И снова откусил фундук.</p>
    <p>За поворотом, в дальнем конце коридора, мелькнула знакомая фигура.</p>
    <p>Сутулая, с дёрганой, быстрой пластикой, по которой Дениса Грача можно было опознать за полста метров, даже в толпе со спины. Он двигался так, как двигался всегда: короткими рывками. Тело отчаянно пыталось поспевать за мозгом, работавшим на тактовой частоте вдвое выше среднечеловеческой, и от этого каждое его движение выглядело слегка ускоренным.</p>
    <p>Я остановился у двери палаты и прислонился к косяку.</p>
    <p>Грач стоял у кровати пожилого мужчины, слушал лёгкие, и по тому, как перемещался раструб фонендоскопа, читалось: работает профессионал. Не просто слушает, а ищет. Прицельно, жёстко, с хирургической точностью.</p>
    <p>— Дышите глубже, — голос Грача прозвучал в палате сухо и отрывисто. — Ещё раз. Не хрипите. Дышите, а не стоните. Разницу чувствуете?</p>
    <p>Пациент послушно вдохнул. Грач переместил стетоскоп на два ребра ниже.</p>
    <p>— Когда начался кашель?</p>
    <p>— Недели три… — прохрипел мужчина.</p>
    <p>— Три или четыре? Разница принципиальная.</p>
    <p>— Ну… может, четыре…</p>
    <p>— Четыре, — отрезал Грач, записывая. — С мокротой?</p>
    <p>Жёстко. Сухо. Без тени сочувствия в интонации. Грач вёл опрос так, как ведут допрос: быстро, отсекая лишнее. Пациенты его не любили. Коллеги побаивались. Но диагнозы он ставил с точностью.</p>
    <p>Он снял стетоскоп. Повернулся к двери и увидел меня.</p>
    <p>Лицо Грача не изменилось. Оно никогда не менялось: узкое, бледное, с глубоко посаженными глазами, в которых постоянно мерцал холодный аналитический огонь. Грач оставался самим собой: гений с дефектной эмпатией и блестящим клиническим мышлением.</p>
    <p>— Подменяю отца, — произнёс он вместо приветствия, выходя в коридор и захлопывая за собой дверь палаты. — Пока Игорь Степанович в твоём Центре разгребает последствия твоего геройства, кто-то должен лечить простых людей.</p>
    <p>Ни «здрасьте». Ни «рад тебя видеть». Классический Грач: сразу к делу, без упаковки.</p>
    <p>Но в самой фразе «подменяю отца» я услышал больше, чем Грач хотел вложить. Подменяю, это слово, подразумевающее возвращение.</p>
    <p>Денис Грач вернулся к Шаповалову. Вернулся не полностью, с оговорками и колючками, но вернулся. Они налаживали отношения.</p>
    <p>Это было хорошо и правильно.</p>
    <p>— А тебя, — Грач прищурился, оглядывая меня с ног до головы, — я слышал, под домашний арест посадили?</p>
    <p>— Временные трудности, — отозвался я</p>
    <p>— Временные трудности, — передразнил Грач. Голос его был ровным, но в углу рта мелькнула тень усмешки. — Ты выглядишь так, будто тебя переехал паровоз. Потом сдал назад и переехал ещё раз.</p>
    <p>— Приятно слышать комплименты от коллеги.</p>
    <p>Грач фыркнул. Потом мотнул головой в сторону процедурного кабинета.</p>
    <p>— Зайди.</p>
    <p>Это был не вопрос, а команда. Грач всегда говорил командами, и спорить с ним в такие моменты я не видел смысла. Потому что во мне играл интерес — что же такое он хочет обсудить. Так что проще было подчиниться и разобраться потом.</p>
    <p>В процедурном кабинете пахло спиртом и стерильными салфетками. Лампа для забора крови горела ярко и безжалостно, заливая белым светом каждый угол. На столе у стены лежали аккуратно разложенные инструменты: тонометр, неврологический молоточек, офтальмоскоп, набор камертонов.</p>
    <p>Грач указал на стул для забора крови.</p>
    <p>— Сядь.</p>
    <p>— Денис, я в норме, — начал я, усаживаясь. — Это лишнее.</p>
    <p>— Сиди смирно, — Грач уже доставал из кармана халата фонарик-пенлайт. Щёлкнул кнопкой, направил луч мне в правый глаз. — Я тот, кто собирал твоинейроны по кусочкам. В какой-то степени я твой лекарь. Так что молчи и не дёргайся.</p>
    <p>Я замолчал. Потому что он был прав.</p>
    <p>Две пустые ампулы нимодипина на моей тумбочке в реанимации, это его почерк и его работа. Аккуратная запись в листе назначений, его рука. Он вытащил меня из токсического ледника вместе с Ордынской и Фырком, а потом ушёл тихо и без прощаний. Теперь вернулся, тоже без предисловий.</p>
    <p>Фонарик двинулся от правого зрачка к левому. Туда-обратно. Я почувствовал, как рефлекторно сужаются зрачки, реагируя на свет.</p>
    <p>— Прямая реакция в норме, — бормотнул Грач себе под нос. — Содружественная в норме. Аккомодация… — он отвёл фонарик, поднял палец на расстоянии тридцати сантиметров от моего носа и медленно приблизил. — Тоже в норме. Хорошо.</p>
    <p>Фонарик исчез. В руке появился неврологический молоточек. Маленький, с резиновой головкой, истёртой сотнями ударов. Грач присел на корточки, обнажил моё колено и коротко ударил по сухожилию под надколенником.</p>
    <p>Нога дёрнулась.</p>
    <p>— Коленный рефлекс живой, — Грач кивнул. Перешёл к ахиллову. Удар. Стопа разогнулась. — Ахиллов в норме. Патологических нет.</p>
    <p>Он встал, достал камертон, ударил его о край стола и приложил мне к запястью.</p>
    <p>— Чувствуешь вибрацию?</p>
    <p>— Чувствую.</p>
    <p>— А сейчас? — он переместил камертон на верхнюю часть стопы.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Палиэстезия в норме.</p>
    <p>Грач работал быстро, жёстко, без лишних разговоров, так, как работал всегда. Каждое движение выверенное и точное. Ни одного повторного теста и лишнего вопроса. Нейростатус за три минуты, полный, с покрытием всех уровней.</p>
    <p>Я смотрел на него и думал о том, какой путь он проделал. Еще недавно Денис Грач был аудитором-карателем, ненавидящим отца и весь мир, с аммиачным ядом, тлевшим в нейронах и медленно сжиравшим способность к эмпатии.</p>
    <p>Потом, аммиачная кома, реанимация и тихое, неловкое примирение с Шаповаловым. И вот он стоит передо мной в этом процедурном кабинете, с молоточком в руке, и проверяет мои рефлексы, потому, что ему не всё равно.</p>
    <p>Для Грача это было огромным расстоянием в целую жизнь.</p>
    <p>Он убрал молоточек в карман. Выпрямился. Посмотрел на меня взглядом, в котором за привычным ледяным равнодушием проглядывала работа мысли.</p>
    <p>Я встал со стула. Посмотрел ему прямо в глаза и протянул руку.</p>
    <p>— Денис. Я так и не успел тебе сказать. Спасибо. За то, что вытащил меня.</p>
    <p>Грач опустил взгляд на мою ладонь. Его лицо на секунду утратило привычную маскообразность. Он не привык к благодарности и не умел её принимать. Для человека с дефектной эмпатией простое «спасибо» в глаза, это тест сложнее любого клинического разбора.</p>
    <p>Он медленно пожал мою руку. Крепко, по-мужски. И криво усмехнулся одним углом рта, это была фирменная усмешка Грача, от которой коллеги обычно напрягались, но в которой сейчас было что-то непривычно тёплое.</p>
    <p>— Один-один, Разумовский, — произнёс он негромко. — Ты вытащил меня из аммиачной комы. Я вытащил тебя из токсической, — пауза. Усмешка стала чуть шире. — Но я всё равно тебе должен. Потому что ты сделал гораздо больше для меня. Да и лечил первым, а я только вернул долг.</p>
    <p>Я отпустил его руку. Грач отошёл к столу, взял лежавшую на краю амбулаторную карту и повернулся ко мне.</p>
    <p>— Раз уж тебе так скучно на домашнем аресте, — голос его вернул привычный сухой тон, — давай проверим, не расплавились ли твои хвалёные мозги окончательно.</p>
    <p>Он раскрыл карту и начал зачитывать. Быстро, как пулемёт. Факт за фактом, цифра за цифрой без пауз на осмысление.</p>
    <p>— Женщина, тридцать пять лет. Мышечная слабость, прогрессирующая, три месяца. Падение давления до восьмидесяти на пятьдесят. Бронзовый оттенок кожи, локализация, сгибательные поверхности суставов, ладонные складки, слизистая щёк. Вчера потеряла сознание на работе. Местные поставили анемию, капали железо, но без эффекта. Развёрнутый анализ: натрий снижен, калий повышен. А на ЭКГ, — Грач поднял на меня глаза, — высокие заострённые зубцы Т.</p>
    <p>Он захлопнул карту и уставился на меня выжидающе.</p>
    <p>Тест. Проверка. Экзамен у постели невидимого пациента.</p>
    <p>Мне не понадобилось ни секунды.</p>
    <p>Ответ выстроился сам. Легко, быстро, с той хрустальной ясностью, какая приходит, когда знания лежат не в памяти, а в костях и рефлексах.</p>
    <p>— Болезнь Аддисона, — сказал я ровно. — Хроническая недостаточность коры надпочечников. Высокие зубцы Т, это гиперкалиемия, потому что альдостерон не вырабатывается и калий не выводится. Бронзовая кожа, компенсаторный выброс АКТГ из гипофиза, а вместе с ним и меланоцитстимулирующего гормона, у них общий предшественник, это проопиомеланокортин. Гипотония, это дефицит кортизола. Железо капать бессмысленно: анемии в классическом понимании нет, есть гемоконцентрация на фоне обезвоживания. Капайте гидрокортизон внутривенно, физраствор струйно, контроль калия каждые два часа.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Грач смотрел на меня. Долгих пять секунд. Я считал, эта привычка из реанимации. Потом он захлопнул карту. Хлопок картона, в тишине процедурного кабинета прозвучал резко и окончательно.</p>
    <p>На его лице произошло нечто необычное. Мышцы вокруг глаз расслабились, разгладилась складка между бровями, и углы губ дрогнули, раздвигаясь в настоящей, теплой усмешке человека, увидевшего то, во что боялся поверить.</p>
    <p>— Всё верно, — сказал Грач. — Лечение идёт, пациентке лучше. Гидрокортизон запустили со вчерашнего дня, давление уже девяносто пять на шестьдесят, калий падает.</p>
    <p>Он медленно и задумчиво покачал головой. Положил карту на стол и протянул мне руку, сам, первым, чего я от Грача не видел никогда за всё время нашего знакомства.</p>
    <p>— Даже после такого тяжёлого поражения ЦНС, — произнёс он, глядя мне в глаза, — с истощенной искрой и после двух недель на больничном… Ты всё равно умнее меня, Разумовский. И диагноз поставил… быстрее. Гораздо.</p>
    <p>Он помолчал. Едва заметно сглотнул, выдавая слово, дающееся с трудом.</p>
    <p>— Я восхищаюсь тобой.</p>
    <p>Три слова. От Дениса Грача, гения с дефектной эмпатией, человека, считавшего комплименты напрасной тратой кислорода. Каждое из которых прошло через внутренний фильтр, пропускающий только абсолютную правду.</p>
    <p>Я крепко сжал его ладонь. Рукопожатие вышло долгим, нагруженным всем тем, что между нами накопилось: вражда, подозрения, взаимное спасение и медленное, мучительное обретение уважения.</p>
    <p>— Приходи на свадьбу, — сказал я, не отпуская его руку. — Через три дня.</p>
    <p>Грач усмехнулся. На мгновение его лицо перестало быть маской, а стало живым и человеческим.</p>
    <p>— Опоздал, Разумовский. Вероника пригласила меня ещё неделю назад.</p>
    <p>Я отпустил его руку и уставился на него.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Позвонила. Лично. Сказала: «Денис, если вы не придёте, я обижусь». Я не умею отказывать женщинам, в голосе которых звучит угроза летального исхода.</p>
    <p>Я откинулся на спинку стула и картинно возмутился.</p>
    <p>— Вот же ж… Матриархат. Она мне даже не сообщила! Моя собственная свадьба, а список гостей утверждает невеста!</p>
    <p>— Привыкай, — сухо отозвался Грач. — Это называется «брак».</p>
    <p>Теплый и живой смех пришёл неожиданно.</p>
    <p>Мы посмеялись, потом Грач кивнул и пошёл обратно к своим пациентам. Халат его мелькнул за поворотом коридора и исчез.</p>
    <p>А я остался стоять у двери процедурной.</p>
    <p>Смотрел ему вслед и думал: сколько же всего должно было произойти, чтобы Денис Грач произнёс вслух слово «восхищаюсь».</p>
    <p>В подвал вела старая, бетонная, узкая лестница с перилами из ржавой арматуры, обмотанной изолентой. Лампочка на площадке давно перегорела, и ступени тонули в сыром полумраке, пропитанном запахом сырости, старой штукатурки и пыли.</p>
    <p>Я спускался медленно. Левая рука скользила по перилам, правая сжимала телефон с включённым фонариком.</p>
    <p>Последний раз я был здесь несколько месяцев назад. Тогда мы искали формулу антидота от Стеклянной лихорадки. Фырк чихал от пыли и ворчал на каждом повороте. Снегирёв спрятал свои записи надёжно и хитро, с расчётом на то, что найдёт только тот, кто достаточно умён.</p>
    <p>Профессор Снегирёв. Гений биоалхимии, единственный в истории империи человек, сумевший скрестить магическую мутацию с биохимией так глубоко, что до сих пор не нашлось учёного, способного полностью расшифровать его работы.</p>
    <p>Тяжёлая дверь в конце коридора поддалась не сразу. Петли проржавели, и пришлось навалиться плечом. Дверь скрежетнула, сдвинулась и открылась.</p>
    <p>Кабинет Снегирёва выглядел точно так, как мы его оставили. Пыль, стеллажи вдоль стен, заваленные папками и колбами. Старый письменный стол у дальней стены с потёртым зелёным сукном и чернильным пятном в правом углу. Стул с продавленным сиденьем.</p>
    <p>Я подошёл к столу. Провёл ладонью по сукну, оставляя в пыли широкую тёмную полосу. Невесомая мелкая пыль поднялась и повисла в луче фонарика.</p>
    <p>Сел на стул. Он жалобно скрипнул.</p>
    <p>Зачем я пришёл сюда?</p>
    <p>Потому что обычная медицина не восстанавливает то, что у меня сгорело. Нейронная сеть Сонара, не просто нервная ткань. Это симбиоз: биологические нейроны, сросшиеся с астральными меридианами, образовавшие гибридную структуру. Перегоревшие нервы регенерируют медленно. А выгоревшие астральные каналы?</p>
    <p>Ни один целитель в империи не умел восстанавливать астральную ткань. Это считалось невозможным по определению. Примерно так же, как невозможным вырастить заново ампутированную конечность. Теоретически допустимо, практически, за горизонтом.</p>
    <p>Но Снегирёв.</p>
    <p>Снегирёв создал вирус, встраивавшийся в астральную структуру носителя и перестраивавший её изнутри. Он умел работать с астральной тканью на молекулярном уровне. Понимал её архитектуру, её законы, её пластичность.</p>
    <p>Если в этом мире существовали знания о том, как регенерировать астральную структуру, вернуть Сонар, восстановить сожжённые меридианы, то искать их следовало здесь. В записях Снегирёва. В его формулах и черновиках. В этом пыльном кабинете, спрятанном в подвале больницы, где когда-то трудился человек, опередивший своё время на столетие.</p>
    <p>— Если в этом мире и есть ответ, — произнёс я вслух, — то искать его нужно здесь. В его записях.</p>
    <p>На столе, в облаке пыли, материализовался Фырк.</p>
    <p>Возник целиком, разом. Полосатая спинка, чёрные бусины глаз, и тут же оглушительно чихнул. Чих у трёхсотлетнего духа-бурундука весом в двести граммов звучал неожиданно мощно. Стеклянные колбы на ближайшей полке тонко задребезжали.</p>
    <p>— Апчхи! — Фырк потёр нос крошечной лапкой и сердито огляделся. — Двуногий, это биологическое оружие, а не кабинет! У меня пыль в астральных синусах!</p>
    <p>— У тебя нет астральных синусов.</p>
    <p>— Теперь есть! Ты их только что создал! Насильственным путём!</p>
    <p>Он потряс головой, расчихался ещё дважды и уселся на край стола, свесив задние лапки. Передними обхватил собственный хвост, это был привычный жест, означавший задумчивость и лёгкую тревогу.</p>
    <p>Посмотрел на меня снизу вверх. Глаза были серьезные, без обычного ехидства.</p>
    <p>— Ну да, двуногий, — произнёс он медленно, и голос его утратил привычный сарказм. — Можно здесь в пыли ковыряться. Годами перебирать эти папки. Надеяться, что где-нибудь между формулами и чертежами спрятана инструкция «Как собрать обратно то, что сгорело».</p>
    <p>Он помолчал. Подёргал себя за тонкий, полупрозрачный ус торчащий вбок.</p>
    <p>— А можно было бы спросить лысого магистра. Он специалист по мозгам и астралу. Менталисты его уровня знают об астральных меридианах больше, чем все профессора этой империи вместе взятые, — Фырк поднял лапку и ткнул ею в потолок. — Но этот серебристый жупел не отвечает на зов. Десять дней молчит, как будто его проглотила столица.</p>
    <p>Я молча смотрел на стеллажи. Сотни папок. Тысячи страниц. Месяцы работы, если повезёт. Если нет, то годы.</p>
    <p>А Серебряный молчал. Где он был? С ним или без него, я должен найти ответы. Эта мысль прострелила в мозгу, пока я засучивал рукава.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Серебряный молчал, но бумага, нет.</p>
    <p>Я начал с левого стеллажа. Методично, полка за полкой, папка за папкой, вытаскивая каждую, пролистывая содержимое и возвращая на место. Снегирёв был дотошным человеком.</p>
    <p>Всё систематизировано, подписано мелким, бисерным почерком и аккуратно пронумеровано. Проблема в том, что эта систематизация подчинялась логике, понятной только самому профессору. «Опыты над материей. Серия Ж-14. Резонанс биоструктур при ступенчатом охлаждении». «Формулы стабилизации нестабильных меридианов (черновик, перезаписать!)».</p>
    <p>Каждое название обещало прорыв, но каждая папка разочаровала. Десятки страниц, схем и графиков, ни одна из которых впрямую не отвечала на мой вопрос.</p>
    <p>Фырк сидел свесив задние лапы на углу стола, и наблюдал за мной.</p>
    <p>— Третья полка, двуногий, — подал он голос, когда я в шестой раз чихнул от пыли. — Нижний ряд. Толстая такая, в коричневом переплёте. Она воняет старой кожей и чернилами. Мне от неё идёт слабенький, но тёплый фон.</p>
    <p>Я присел на корточки. Нижний ряд третьей полки был задвинут глубже остальных. Папки стояли прижатые к стене, будто кто-то намеренно спрятал их за остальными. Пальцы нащупали кожаный, потрескавшийся корешок с тиснёнными буквами, стёршимися почти до неразличимости.</p>
    <p>Я вытащил фолиант. Тяжёлый, с пожелтевшими страницами и закладками из тонких полосок ткани. На обложке, под слоем пыли, проступила надпись, выведенная от руки: «Аномалии Искры. Случаи нетипичного угасания и спонтанного возобновления дара. Наблюдения».</p>
    <p>Сердце стукнуло чуть сильнее обычного.</p>
    <p>Я перенёс фолиант на стол, положил рядом с Фырком, сдул с обложки последний слой пыли и раскрыл.</p>
    <p>Страницы были исписаны тем же бисерным почерком, но местами чернила расплывались, словно Снегирёв писал торопливо. Рисунки на полях: схемы нейронных сетей, пересечённые пунктирными линиями астральных каналов. Стрелки, вопросительные, восклицательные знаки. Живые записи рабочего процесса.</p>
    <p>Я перелистывал страницы, скользя взглядом по строчкам, пока в середине фолианта не наткнулся на запись, подчёркнутую дважды красными чернилами.</p>
    <p>Остановился. Прочитал. И начал читать вслух. Медленно, проговаривая каждое слово, потому что Фырку нужно было слышать, а мне убедиться, что я не галлюцинирую.</p>
    <p>— «Клинический случай номер семнадцать. Пациент биокинетик, мужчина, сорок два года. После тяжёлой нейротоксической комы, продолжавшейся восемь суток, полностью утратил дар. Физиологически астральные каналы целы, это подтверждено тройным сканированием. Меридианы не повреждены. Нервная проводимость в пределах возрастной нормы. Однако магия не откликается. Дар молчит».</p>
    <p>Фырк перестал чесаться. Чёрные бусины глаз уставились на меня, и уши, как параболические антенны развернулись вперед.</p>
    <p>— И что этот бородатый садист с ним делал? — спросил Фырк настороженно. — Током бил?</p>
    <p>— Подожди.</p>
    <p>Я перевернул страницу. Почерк Снегирёва стал мельче и торопливее, буквы налезали друг на друга, строчки ехали вкось, и на полях появились размашистые пометки красным: «Важно!», «Проверить!», «Закон!!!».</p>
    <p>— «Применена серия ментальных стимуляций: внешний астральный импульс возрастающей интенсивности. Протокол стандартный, от минимального зондирования до пробуждающего удара. Результат: нулевой. Дар не откликается ни на одну из семнадцати ступеней внешнего воздействия».</p>
    <p>Фырк разочарованно фыркнул.</p>
    <p>— Я ещё не закончил, — оборвал его я. — Дальше самое интересное.</p>
    <p>Я провёл пальцем по следующему абзацу, тому самому, дважды подчёркнутому красным. Строки, ради которых стоило спускаться в этот подвал.</p>
    <p>— «Вывод», — прочитал я, и голос мой стал тише, потому что слова, ложившиеся на язык, были не просто записями покойного профессора. Они были моим диагнозом. — «Дар, привязанный к нейронной сети, не может испариться физически, если субъект жив. Закон сохранения энергии. Астральная составляющая Искры, это не отдельная субстанция, а модуляция нервного сигнала, перманентно встроенная в архитектуру мозга. Следовательно, дар не исчез. Он ушёл в глубокое затухание. Защитная реакция повреждённой системы. Мозг отключает повреждённый модуль, чтобы сохранить целостность остального».</p>
    <p>Я закрыл фолиант. Мои руки легли на потрескавшуюся кожу обложки, и я почувствовал, как пальцы мелко дрожат. Это адреналин.</p>
    <p>Сонар не сгорел.</p>
    <p>Два слова, перевернувшие всё. Он заснул. Ушёл в глухую оборону после токсической комы и ментального ледника, замуровался внутри повреждённой нейронной сети, лёг на дно и отказался выходить на связь.</p>
    <p>Спячка.</p>
    <p>А из спячки можно разбудить.</p>
    <p>Я поднял глаза на Фырка. Бурундук сидел на столе, обхватив передними лапками свой хвост, и смотрел на меня. В его взгляде мешались недоверие, осторожная надежда и привычный скептицизм трёхсотлетнего духа, повидавшего слишком много чудес, чтобы верить в них безоговорочно.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, — произнёс он медленно, — в этом есть логика.</p>
    <p>Он отпустил хвост. Поднял заднюю лапку и задумчиво почесал за ухом.</p>
    <p>— Вспомнить меня, — продолжил он. — Когда я первый раз материализовался в клетке Демидова, меня чуть наизнанку не вывернуло. Я думал, это всё, конец, сдохну от натуги. Триста лет в астрале, а тут на́ тебе, плоть, гравитация, вся эта ваша двуногая физика. Каждый атом моего тела орал, что так нельзя, что законы мироздания нарушены и сейчас меня размажет по стенке.</p>
    <p>Он замолчал. Опустил лапку. Глаза его стали серьёзными.</p>
    <p>— А сейчас? Щёлк и я тут. Орехи грызу, от пыли чихаю. Мышца, долго не сокращавшаяся, должна вспомнить, как работать. Вопрос не «может ли она», а «сколько попыток понадобится».</p>
    <p>Аналогия была грубой, лишённой медицинской терминологии, но при этом абсолютно точной.</p>
    <p>Реабилитация.</p>
    <p>Слово, знакомое каждому врачу. Инсультные больные, потерявшие речь, заново медленно и мучительно учатся говорить. Пациенты после спинальной травмы, не чувствующие ног, заново учатся шевелить пальцами. Нейропластичность, это способность мозга перестраивать повреждённые связи, прокладывать обходные пути и находить новые маршруты к утраченным функциям.</p>
    <p>Я знал об этом всё. Я учил этому ординаторов. И видел, как парализованные люди делают первый шаг после шести месяцев в инвалидном кресле. Но ни разу не применил эту логику к себе.</p>
    <p>Потому что проще было отчаяться. Проще было лежать в темноте и считать потери. Проще было повторять «сгорел, сгорел, сгорел», чем допустить мысль о том, что дар просто уснул и ждёт, когда его разбудят.</p>
    <p>Лекарь, исцели себя сам. Древнейшая заповедь, невыполнимая в девяноста процентах случаев, потому что врачи традиционно худшие пациенты.</p>
    <p>— Ты прав, — сказал я Фырку.</p>
    <p>— Я всегда прав, — поправил Фырк с достоинством.</p>
    <p>— Это как реабилитация после инсульта, — продолжил я, пропуская его ремарку мимо ушей. — Нейроны мертвы, но соседние берут на себя их функцию. Нужна ежедневная, настойчивая стимуляция. Мозг не починится сам, если его не заставить работать.</p>
    <p>— Ну-ка, — Фырк пристально посмотрел на меня, — Попробуй сейчас. Давай, напряги свою астральную извилину. Прямо здесь, прямо сейчас. Чего тянуть?</p>
    <p>Я посмотрел на него. Потом на стол, на стеллажи и снова на Фырка.</p>
    <p>— Здесь?</p>
    <p>— А где? В операционной, при свидетелях? Здесь тихо, пусто и никто не мешает. Давай, двуногий. Закрой глаза и тянись.</p>
    <p>Я закрыл глаза.</p>
    <p>Знакомая, ровная темнота. Это была не просто темнота закрытых век. Это была темнота молчащего Сонара, пустое пространство там, где раньше расцветали контуры чужих тел, пульсировали сосуды и мерцали опухоли.</p>
    <p>Я потянулся.</p>
    <p>Привычным внутренним движением, заученным за полгода тренировок. Тем движением, от которого раньше на внутреннем экране вспыхивала золотистая сеть, и мир становился прозрачным. Потянулся к источнику, к тому месту внутри черепной коробки, где жил Сонар.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Я потянулся ещё раз. Сильнее, настойчивее, вкладывая в усилие всё, что было, волю, концентрацию, упрямство.</p>
    <p>Снова ноль.</p>
    <p>Третья попытка. Отчаянная, злая, с оскаленными зубами и сжатыми кулаками, лежащими на коленях.</p>
    <p>Пустота. Чернота. Глухой, мёртвый экран.</p>
    <p>Тихо.</p>
    <p>Я выдохнул. Открыл глаза. Руки мелко тряслись от напряжения и злости на самого себя.</p>
    <p>— Ноль, — сказал я. — Тишина.</p>
    <p>Фырк посмотрел на меня. На его мордочке промелькнуло скорее нетерпение.</p>
    <p>— Эх, молодёжь, — произнёс он с тяжким вздохом. — Всему вас учить надо.</p>
    <p>И мгновенно, не дав мне опомниться, он рассыпался.</p>
    <p>Материальное тело бурундука беззвучно и мгновенно взорвалось мелкой синеватой пылью, словно кто-то щёлкнул пальцами и выключил гравитацию. Пыль взвилась, закрутилась спиралью, блеснула в свете фонарика ртутным, потусторонним блеском и ударила мне в грудь.</p>
    <p>Ощущение было знакомым и оглушающим одновременно. Горячая волна, прокатившаяся от солнечного сплетения вверх по позвоночнику, вспыхнувшая в затылке и разлившаяся по всей черепной коробке тёплым, звенящим гулом. Симбиотическая форма, та, в которой Фырк существовал внутри моей нервной системы, сросшись с астральными каналами, деля со мной кровоток, дыхание и мысли.</p>
    <p>Он вернулся внутрь.</p>
    <p>— Ты что творишь, блохастый⁈ — рявкнул я, схватившись за грудь. Сердце колотилось, рефлекторная тахикардия на внезапный стресс. — Предупреждать надо!</p>
    <p>Родной, ехидный голос Фырка зазвучал в голове, резонирующий прямо в слуховой коре, минуя барабанные перепонки. Голос, по которому я, оказывается, скучал больше, чем готов был признать.</p>
    <p>— Не ной, двуногий. Я буду костылём. Давай, опирайся на мою нить и пробуй ещё раз. Со мной.</p>
    <p>Я почувствовал его внутри. Тёплое присутствие, протянувшееся вдоль спинного мозга, оплетающее нейронные узлы и упирающееся в самое ядро того места, где раньше жил Сонар.</p>
    <p>Фырк не просто вернулся в симбиотическую форму, он лёг рядом с мёртвой зоной. Свернулся вокруг неё, и начал гнать по каналам свою слабую, древнюю энергию.</p>
    <p>— Используй меня как проводник, — голос его в моей голове стал серьёзным, лишённым обычной бравады. — Мой астрал к твоим нейронам. Мой импульс по твоим каналам. Я подтолкну. Ты поймай.</p>
    <p>Я закрыл глаза.</p>
    <p>Темнота. Та же самая. Глухая и чёрная. Она была плотнее обычного.</p>
    <p>Но в этот раз не мёртвая. Где-то на периферии, на самом краю внутреннего восприятия, ощущалось движение. Едва уловимое, зыбкое, похожее на рябь.</p>
    <p>Фырк. Его энергия и астральная нить, дрожащая внутри моих нейронных каналов и пробующая на прочность стены спячки.</p>
    <p>Я потянулся.</p>
    <p>К Фырку и его нити. Нашёл её, ухватился, и по этой направляющей нити в темноте пещеры я двинулся внутрь. Глубже. Туда, где жил Сонар и где раньше вспыхивал золотой свет, а теперь зияла чернота.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Тишина.</p>
    <p>Тишина — и вдруг…</p>
    <p>Вспышка.</p>
    <p>На долю секунды, на такое краткое мгновение, что сознание едва успело его зафиксировать. В черноте вспыхнул свет. Тусклый, дрожащий и еле различимый. Слабый золотистый контур, проступивший из тьмы: прямоугольная форма.</p>
    <p>Стол. Стол передо мной, увиденный не глазами, а Сонаром. Сквозь закрытые веки, сквозь слой темноты и отчаяния.</p>
    <p>И тут же погасло.</p>
    <p>Чернота вернулась, хлынула обратно, затопила всё, и контур стола рассыпался.</p>
    <p>Фырк выпрыгнул.</p>
    <p>Горячая волна рванулась из груди наружу, синеватая пыль взвилась с моей кожи, закрутилась в воздухе и сгустилась на столе, обретая форму. Лапы, хвост, уши. Фырк материализовался тяжело, мелко дрожа всем телом. Его бока ходили ходуном, уши прижались к голове, и чёрные бусины глаз ярче обычного мокро, лихорадочно блестели.</p>
    <p>— Ну как⁈ — выдохнул он, тяжело дыша. — Видел⁈</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>Подвал. Стеллажи. Пыль, медленно оседающая в луче фонарика. Всё то же самое, всё на своих местах. Мир не изменился.</p>
    <p>Но внутри меня что-то произошло. Что-то, хрупкое, невесомое, и одновременно огромное. Первый вдох после долгого погружения.</p>
    <p>На моём лице медленно расплывалась улыбка.</p>
    <p>Широкая, настоящая улыбка человека, увидевшего свет после двух с лишним недель слепоты.</p>
    <p>— Он есть, Фырк, — сказал я, и голос мой дрогнул, сломался и зазвучал так, как я сам себя не слышал давно. — Сонар внутри меня. С тобой получилось его нащупать. На секунду. На одну-единственную секунду, но он там. Живой. Спящий.</p>
    <p>Фырк уставился на меня. Он тяжело дышал, бока вздымались мелко и часто, усы его топорщились во все стороны, придавая мордочке выражение безумного профессора после удачного эксперимента.</p>
    <p>Потом он фыркнул. Расправил уши. Встряхнулся мелкой волной, сбрасывая усталость.</p>
    <p>— Ну вот, — произнёс он с нарочитой небрежностью, в которой не удалось спрятать облегчение. — А ты: «сгорел, сгорел». Ничего у тебя не сгорело, двуногий. Просто замкнуло, это большая разница.</p>
    <p>Он поднялся на задние лапки, упёрся передними в фолиант и посмотрел на запись Снегирёва. Перевёл взгляд на меня.</p>
    <p>— Старик был прав, — Фырк ткнул лапкой в красное подчёркивание. — Резистентная спячка. Мозг отключил модуль, чтобы не рехнуться от перегрузки. Умная штука, этот ваш двуногий мозг. Иногда.</p>
    <p>Я сидел на скрипучем стуле, в пыльном подвале, перед столом покойного профессора, и улыбался. Широко, глупо, по-мальчишески, улыбкой, за которую команда надо мной смеялась бы неделю.</p>
    <p>Мне было плевать.</p>
    <p>Сонар жив. Искра не погасла. Она тлеет где-то в глубине, за стеной защитного затухания, и сегодня я пробил в этой стене первую крошечную трещину. Через неё просочился один-единственный золотистый луч, осветивший контур стола на долю секунды, и этого было достаточно.</p>
    <p>Достаточно, чтобы знать, что дорога обратно существует. Длинная, трудная, требующая ежедневных попыток, ежедневных провалов, но существующая. Реальная. Моя.</p>
    <p>Реабилитация после инсульта. Заново учиться ходить.</p>
    <p>Только вместо ног, Сонар. И вместо физиотерапевта, трёхсотлетний бурундук.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я Фырку. Просто. Без иронии.</p>
    <p>Фырк моргнул. Его мордочка дёрнулась, он явно собирался отпустить какой-нибудь ехидный комментарий, но передумал. Вместо этого опустил уши, отвёл взгляд и принялся усердно вылизывать переднюю лапку.</p>
    <p>— Не за что, — буркнул он в лапку. — Мне самому интересно было. Чисто научный опыт.</p>
    <p>Мы оба знали, что это неправда.</p>
    <p>Из подвала мы поднимались молча.</p>
    <p>Я шёл по узкой бетонной лестнице, Фырк сидел на правом плече, свесив хвост мне на лопатку, и тёплый, невесомый груз его маленького тела покачивался в такт моим шагам. С каждой ступенькой воздух становился чище, подвальная сырость отступала, уступая место больничной хлорке и кофейным запахам из ординаторской. За пожарной дверью открылся коридор первого этажа, залитый дневным светом из высоких окон.</p>
    <p>— Ну что, домой? — подал голос Фырк, устраиваясь поудобнее. — К злой невесте и диетическому супу? У тебя, между прочим, режим. Покой, свежий воздух, восемь часов сна и никаких потрясений. Ника прописала.</p>
    <p>Я остановился.</p>
    <p>Резко, посреди коридора, так, что Фырк качнулся вперёд и вцепился лапками в ворот свитера.</p>
    <p>— Нет, — сказал я.</p>
    <p>Голос мой прозвучал иначе, чем в подвале. Твёрже и яснее. Глаза горели, я чувствовал это физически, чувствовал жар в скулах и переносице. Пульс стучал ровно и уверенно.</p>
    <p>— Надоело сидеть в четырёх стенах, — продолжил я, — Мне нужна работа, Фырк. Настоящая, живая, с пациентами и диагнозами.</p>
    <p>Фырк ехидно хихикнул. Тихо, сквозь зубы, тем самым бурундучьим смешком, означавшим: «Я знал, что так будет, и заранее получаю удовольствие от последствий».</p>
    <p>— Ой-ой, — протянул он, разглядывая свои когти на передней лапке с деланным безразличием. — А двуногую свою не боишься? Она же тебя на клизмы пустит. С её характером, она лично проведёт процедуру, вручную, с комментариями.</p>
    <p>— Ей придётся смириться, — я усмехнулся, — Я лекарь. Лекари не уходят на пенсию по собственному желанию. Их выносят вперёд ногами из операционной.</p>
    <p>Фырк промолчал, он был доволен. Он ждал этого момента. Ждал, когда двуногий перестанет жалеть себя и снова станет тем, кем был. Невыносимым, упрямым, гениальным занудой, живущим ради работы.</p>
    <p>Переход между городской больницей и Диагностическим центром представлял собой застеклённую галерею, это был длинный, светлый коридор с панорамными окнами на больничный двор и парковку. Строил этот переход барон фон Штальберг, и строил на совесть. Тёплый пол, мягкое освещение. Цивилизация после древнеимперского линолеума старой хирургии.</p>
    <p>Я шёл по этому переходу и думал.</p>
    <p>Почему сейчас, именно в эту минуту, я вдруг почувствовал себя живым? Откуда взялась эта дерзость, это упрямое, звериное желание работать, от которого чешутся руки и ускоряется мышление?</p>
    <p>Неужели всё дело в том мгновенном проблеске Сонара? Одна секунда тусклого золотистого контура, и я снова готов сворачивать горы? Выходит, я завишу от магии. От дара, от Искры и от способности видеть невидимое.</p>
    <p>Вся моя уверенность, это иллюзия, построенная на костыле, и стоит убрать костыль, как гениальный мастер-целитель Разумовский превращается в жалкое, трясущееся существо, считающее баржи на реке?</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>Я замедлил шаг.</p>
    <p>У меня снова появилась цель — восстановить дар. Вернулась конкретная, решаемая задача. Ежедневные тренировки, попытки, протокол реабилитации, который нужно разработать с нуля. Мозг, две с половиной недели гнивший от безделья, вцепился в эту задачу и ожил.</p>
    <p>А уверенность? Она никуда не девалась. Она лежала внутри, на самом дне, под слоем страха, тревоги за окружающих, и ждала.</p>
    <p>Я всегда думал, что тогда, на кухне, Ника была права.</p>
    <p>Диагнозы ставил я. Пациентов вытаскивал я.</p>
    <p>Сонар подсвечивал, но решения принимал мозг, и он работал без подсветки. Это не магия. Это фундамент. Я отличный хирург. Был им до Сонара и остался после.</p>
    <p>И сейчас я шёл по переходу между двумя зданиями, и с каждым шагом плечи расправлялись шире, и подбородок поднимался выше, и в глазах загорался огонь.</p>
    <p>Мастер-целитель Разумовский возвращался на работу.</p>
    <p>Стеклянные двери Диагностического центра разъехались, впуская меня в холл.</p>
    <p>Центр жил обычной рабочей жизнью. За стойкой ресепшена две девушки в форменных голубых блузках стучали по клавиатурам. Медсестра в коридоре несла стопку медицинских карт.</p>
    <p>У кулера стояли двое, я узнал их раньше, чем разглядел лица, это были Коровин и Семён. Старый фельдшер и молодой ординатор, застигнутые за извечным больничным ритуалом, наполнением пластиковых стаканчиков водой между обходами.</p>
    <p>Я сделал шаг внутрь и холл замер.</p>
    <p>Первой среагировала девушка за ресепшеном, та, что сидела ближе к двери. Пальцы её остановились над клавиатурой, рот приоткрылся, и на лице проступило выражение человека, увидевшего призрака. Вторая девушка подняла голову, проследила за взглядом коллеги и тоже замерла.</p>
    <p>Медсестра с карточками обернулась. Карточки опасно накренились, верхняя соскользнула и спланировала на пол. У кулера Коровин медленно опустил стаканчик. Семён, повернулся, и я увидел его лицо. Побледневшее, с расширенными зрачками и подрагивающей нижней губой.</p>
    <p>Я успел подумать: что не так? Ширинка расстёгнута? Кровь на лице? Я провёл рукой по щеке, было чисто. Глянул вниз, всё в порядке. Тогда что? Почему на меня смотрят так, будто я восстал из мёртвых?</p>
    <p>Впрочем, в каком-то смысле, я восстал.</p>
    <p>Коровин начал медленно, весомо хлопать. Старый фельдшер стоял у кулера с мокрым стаканчиком в левой руке и хлопал правой по тыльной стороне левой ладони. Его лицо оставалось спокойным, но глаза блестели.</p>
    <p>Семён присоединился мгновенно. Стаканчик полетел в урну, его ладони захлопали быстро, горячо, с юношеским энтузиазмом.</p>
    <p>Ресепшн подхватил. Обе девушки, забыв про клавиатуры, аплодировали стоя.</p>
    <p>Из смотровой, привлечённый шумом, выглянул Тарасов. Увидел меня, и на его обычно суровом, бетонном лице расплылась широкая, мальчишеская ухмылка, и он захлопал. Дверь диагностического кабинета открылась.</p>
    <p>Зиновьева. Она остановилась на пороге, окинула сцену быстрым, привычно фиксирующим детали взглядом, и тоже начала хлопать. На её обычно ледяном лице проступила настоящая и теплая улыбка.</p>
    <p>Из-за спины Зиновьевой робко выглянула Ордынская, в ее глазах блестели слёзы, ладони хлопали мелко и часто.</p>
    <p>Холл взорвался.</p>
    <p>Аплодисменты волной прокатились по Диагностическому центру, от ресепшена до коридора, от коридора до палат и до перевязочной, откуда выглянул незнакомый медбрат и тоже захлопал, не понимая толком, в честь чего овация, но подхваченный общим порывом. Пациент в инвалидном кресле, стоявший у лифта, повернулся и неуверенно захлопал одной рукой, потому что вторая лежала в гипсе.</p>
    <p>Овация. В честь человека, выжившего после токсической комы, перенёсшего ментальный ледник, реанимацию, и вернувшегося. Живого. На ногах. С горящими глазами.</p>
    <p>И вдруг, невыносимо, обжигающе до корней волос мне стало стыдно.</p>
    <p>Уши мои вспыхнули. Я стоял посреди холла, с бурундуком на плече, и не знал куда деть глаза.</p>
    <p>Я привык командовать. Привык спасать, принимать благодарность в форме сухих кивков и профессионального уважения.</p>
    <p>Но искреннее человеческое обожание, лица, сияющие радостью, мокрые от слёз глаза Ордынской, ухмылка Тарасова и аплодисменты Коровина, к этому я так и не научился быть готовым.</p>
    <p>Я поднял руку. Кривовато улыбнулся, помахал ладонью, мол, спасибо, хватит, всё в порядке, я живой. Аплодисменты не утихли. Стали громче.</p>
    <p>— Как неловко, — пробормотал Фырк мне в ухо с плеча. — Триста лет живу, а такого стыда ещё не испытывал. Двуногий, ты красный, как варёный рак. Я краснею вместе с тобой. Астрально.</p>
    <p>— Тихо, — прошипел я сквозь зубы, не переставая улыбаться.</p>
    <p>Я прошел быстрым шагом через холл. Аплодисменты за спиной стихали, рассыпались отдельными хлопками и наконец замерли.</p>
    <p>Моя «золотая пятёрка» ждала у входа в зал диагностики. Коровин стоял справа, сложив руки на груди. Слева Тарасов, привалившись плечом к дверному косяку. Зиновьева, прямая и невозмутимая стояла в центре. За её спиной маячили Семён и Ордынская.</p>
    <p>Моя команда. Люди, ради которых стоило выбираться из темноты.</p>
    <p>— Хватит митинговать, — скомандовал я на ходу, проходя мимо них и толкая дверь переговорной. — За мной.</p>
    <p>Они потянулись следом.</p>
    <p>Зал диагностики выглядел так, как я его оставил. Длинный овальный стол, стулья с колёсиками, маркерная доска, исписанная вдоль и поперёк формулами, стрелками и вопросительными знаками. В углу стоял проектор, на подоконнике стояла кофемашина, подаренная Штальбергом на открытие Центра.</p>
    <p>Дом.</p>
    <p>Я бросил куртку на ближайший стул. Энергично потер ладони, ощущая знакомое покалывание в кончиках пальцев, означавшее, что мозг проснулся и требует задачу.</p>
    <p>— Так, — сказал я, оборачиваясь к команде. Голос мой звучал собранно, с рабочим напором, — Что у нас тут? Не стойте столбами. Вводите в курс дела. Сложные случаи? Неясные диагнозы? Пациенты, застрявшие между версиями? Давайте, выкладывайте.</p>
    <p>Пятеро взрослых, профессиональных людей стояли вокруг стола и молчали. Коровин разглядывал потолок. Тарасов изучал свои ботинки. Зиновьева смотрела прямо перед собой с непроницаемым лицом. Ордынская прижимала к груди папку и тихо краснела. Семён переминался с ноги на ногу, косился на дверь и явно мечтал провалиться сквозь землю.</p>
    <p>Неловкая, вязкая пауза повисла в воздухе.</p>
    <p>Я переводил взгляд с одного лица на другое. Считывал: тревога, облегчение, радость и страх. Страх, природу которого мне объяснять было не нужно.</p>
    <p>Я и так знал. Ника.</p>
    <p>Боевой фельдшер и мой личный террорист, она провела с этими людьми воспитательную беседу. Они её боялись.</p>
    <p>Первым набрался смелости Семён.</p>
    <p>Он сделал полшага вперёд, откашлялся, ещё раз, покосился на дверь, чтобы убедиться, что за ней не стоит Ника с лопаткой, и заговорил.</p>
    <p>— Шеф… Илья. Мы, правда, безумно рады вашему возвращению. Просто… — он сглотнул. — Вероника Сергеевна… Она нам строго-настрого…</p>
    <p>Он не договорил. Посмотрел на Коровина, тот пожал плечами, Посмотрел на Тарасова, тот отвёл глаза. Посмотрел на Зиновьевь, та чуть заметно качнула головой: мол, сам начал, сам и закончи.</p>
    <p>Я поднял руку.</p>
    <p>— С Вероникой Сергеевной, — произнёс я ровно, глядя каждому в глаза по очереди, — я разберусь сам. Лично. Это моя ответственность и моя проблема.</p>
    <p>Пауза. Я обвёл команду взглядом.</p>
    <p>— А вы — открывайте карты. Давайте, вводите меня в курс дела. Истории болезней, нерешённые кейсы, подвисшие диагнозы. Всё на стол.</p>
    <p>Я выпрямился. Широко, уверенно улыбнулся.</p>
    <p>— Я вернулся.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>ЗАГС города Мурома пережил ремонт.</p>
    <p>Судя по всему, недавно, щедро и с привлечением дизайнера, чьё представление о «стиле» формировалось на стыке журнала «Свадебный вестник» и каталога мебели Пензенской фабрики.</p>
    <p>Стены перекрасили в пастельные тона, нежно-лиловый внизу, сливочный вверху, с разделительным молдингом из гипсокартонной лепнины, изображавшей то ли виноградные лозы, то ли ползучие розы.</p>
    <p>Через каждые три метра в тонких золотистых рамах висели зеркала, отражая друг друга, создавая бесконечный коридор из света и цветочных композиций. Пахло свежими лилиями, лёгким парфюмом и едва уловимо, свежей краской, не успевшей до конца выветриться.</p>
    <p>Провинция старается ей не быть. Получалось местами трогательно, местами нелепо, но в целом уютно. По крайней мере, под ногами лежал ламинат вместо линолеума, и на том спасибо.</p>
    <p>До начала церемонии оставалось минут пятнадцать.</p>
    <p>В холле толклись гости, переговаривались, перекладывали букеты с места на место, и в центре всей этой суеты стояла Вероника Сергеевна Орлова в белом платье и на невысоких каблуках, наводя порядок. Платье было именно тем. Лаконичным, без зефирных рюшей и кондитерского декора, с чистой линией выреза и узким поясом на талии. Она выглядела в нём сногсшибательно!</p>
    <p>Фельдшерский инстинкт контроля, намертво вбитый годами работы на скорой, включился на полную мощность. Ника работала, как командир приёмного покоя, быстро и точно.</p>
    <p>— Семён! — голос её рассёк холл. — Бутоньерка криво. Левее. Ещё левее. Стой. Не дыши.</p>
    <p>Семён Величко замер посреди холла, вытянувшись по стойке смирно. В сером костюме, купленном, судя по всему, специально для этого дня, он выглядел непривычно торжественно и несчастно, потому что Ника уже третий раз поправляла ему бутоньерку.</p>
    <p>— Артём! — Ника развернулась на каблуках. — Кольца где?</p>
    <p>Артём Воронов, свидетель жениха, стоял у окна в тёмно-сером костюме с узким галстуком и выражением лица, получившего боевую задачу. Он хлопнул себя по нагрудному карману.</p>
    <p>— Здесь, Ника. Оба. Проверял дважды.</p>
    <p>— Паспорта?</p>
    <p>— Внутренний карман слева. Твой и Ильи. Проверял трижды.</p>
    <p>— Заявление?</p>
    <p>— Ника, — Артём поднял обе руки ладонями вверх. — Всё на месте, я анестезиолог и вещи не теряю. Как и пациентов между прочим.</p>
    <p>— Это не смешно, — отрезала Ника, но в уголке её губ дрогнула мгновенная непроизвольная улыбка, тут же задавленная волевым усилием.</p>
    <p>Не до смеха ей сейчас было. Ей нужен был контроль, порядок и абсолютная уверенность в том, что каждая деталь этого дня стоит на своём месте и никуда не сдвинется.</p>
    <p>За ней, на полшага позади, семенила Кристина, она была подружка невесты. В нежно-голубом платье до колен, с заколотыми волосами и букетиком белых фрезий в руках, она выглядела мило и встревоженно одновременно. Каждый раз, когда Ника поворачивалась, Кристина ловила край легкой, полупрозрачной фаты и аккуратно расправляла, не давая зацепиться за стулья, углы и дверные ручки.</p>
    <p>— Ника, ты прекрасно выглядишь, — говорила она, поправляя складку на шлейфе. — Просто дыши. Всё будет хорошо.</p>
    <p>— Я дышу, — ответила Ника напряжённым тоном. — Я прекрасно дышу. Шестнадцать вдохов в минуту, нормальная частота для взрослого в покое.</p>
    <p>— Ты не в покое, — тихо заметила Кристина.</p>
    <p>— Я в абсолютном покое, — Ника поправила собственную фату, поймав отражение в ближайшем зеркале. Руки её двигались уверенно и быстро. Но пальцы едва заметно дрожали, и видно это было только тому, кто знал, куда смотреть, а я как раз и знал.</p>
    <p>Я стоял в центре холла в безупречном тёмно-синем костюме, купленном вместе с Вероникой. Белая рубашка, узкий галстук в тон платью Ники, запонки от Коровина с гравировкой «ИР», Илья Разумовский, и ботинки, начищенные до зеркального блеска стараниями Кристины: она вчера вечером отобрала их у меня со словами «жених не может прийти в ЗАГС в пыльных ботинках».</p>
    <p>Я был абсолютно спокоен. Как хирург перед плановой операцией, когда инструменты разложены, бригада на месте, а пациент, то есть я, согласен на процедуру, информированное добровольное согласие подписано, противопоказания отсутствуют.</p>
    <p>Дыхание шло ровно, руки не дрожали, мысли оставались ясными.</p>
    <p>Я смотрел на Нику, как она мечется по холлу, отдаёт команды, поправляет чужие бутоньерки, проверяет кольца в чужих карманах, и думал: господи, какая же она красивая. Вот такая, взвинченная, с дрожащими пальцами и стальным голосом, красивая глянцевой и одновременно живой красотой.</p>
    <p>Ника пронеслась мимо меня, это был очередной вираж по холлу, на этот раз в направлении коридора, ведущего к залу церемонии, и я протянул руку.</p>
    <p>Мягко и уверенно поймал её за талию и притянул к себе. Она по инерции сделала ещё полшага вперёд, упёрлась ладонями мне в грудь и подняла лицо.</p>
    <p>Тёмно-карие глаза смотрели на меня снизу вверх, губы её были сжаты, щёки розовели, на виске темнела непослушная прядь, выбившаяся из причёски.</p>
    <p>Я заправил прядь ей за ухо.</p>
    <p>— Ника, — сказал я тихо, с улыбкой. — Выдохни.</p>
    <p>— Я выдыхаю, — она попыталась вырваться. — Мне надо проверить…</p>
    <p>— Ника, — я не отпустил, наклонился ближе, и голос мой зазвучал мягко, с той лёгкой иронией, которая между нами давно стала языком нежности. — Мы в ЗАГСе, никто здесь не умрёт. Кольца у Артёма, паспорта тоже, бутоньерка Семёна висит ровно, Кристина держит фату, и через четырнадцать минут мы войдём в зал, скажем «да» и станем мужем и женой. Всё под контролем.</p>
    <p>Ника фыркнула, и звук этот вышел нервным, рваным, с маленьким непроизвольным смешком на хвосте.</p>
    <p>— Ты невыносим, Разумовский, — сказала она, но плечи её опустились на полсантиметра. Напряжение, сжимавшее её тело в тугую пружину, чуть-чуть ослабло, я почувствовал это руками, лежавшими на её талии.</p>
    <p>— Я знаю, — ответил я. — Именно поэтому ты за меня выходишь. Больше никто не выдержит.</p>
    <p>Она несильно ткнула меня кулаком в плечо, привычным жестом, означающим одновременно «идиот», «люблю» и «отпусти, мне надо проверить зал». Я отпустил, и она развернулась, поправила платье и двинулась в направлении двери. Но прежде чем уйти, она на секунду обернулась и посмотрела на меня быстрым, тёплым, незащищенным взглядом.</p>
    <p>— Ты красивый, — сказала она тихо. — В этом костюме. Просто… красивый.</p>
    <p>И ушла, прежде чем я успел ответить.</p>
    <p>Я стоял в холле муромского ЗАГСа и улыбался.</p>
    <p>На правом плече шевельнулся знакомый тёплый груз. Фырк материализовался наполовину, только мордочка, торчащая из-за воротника и прошептал мне в ухо:</p>
    <p>— Двуногий, у тебя выражение лица, как у контуженного. Возьми себя в руки. Через тринадцать минут тебе надо говорить связные слова.</p>
    <p>— Тише, Фырк, — ответил я беззвучно, одними губами.</p>
    <p>— Она красивая, — добавил бурундук и спрятался обратно за воротник.</p>
    <p>На этот раз я не стал ему возражать.</p>
    <p>Пока Ника инспектировала зал церемонии, я отступил к стене и привалился плечом к зеркалу.</p>
    <p>Отсюда, из угла, холл ЗАГСа открывался целиком и я позволил себе то, что делал всегда перед сложной операцией: осмотрел поле деятельности.</p>
    <p>Я скользнул взглядом по гостям. Мои и Никины, они перемешались в одну кучу, в которой белые халаты заменили костюмы и платья, но суть осталась прежней. Куда ни посмотри, везде стояли лекари, все до единого, если не считать пары Никиных подруг со скорой. А барона фон Штальберга, приславшего корзину цветов и открытку с витиеватым поздравлением, не было. У него оказались дела во Владимире.</p>
    <p>У дальней стены, возле окна, стояла группа лиц, чьего расположения друг возле друга на свадьбе я никак не ожидал.</p>
    <p>В строгом тёмно-бордовом костюме, дорогом и безупречно сидящем, с ниткой жемчуга на шее, стояла Анна Витальевна Кобрук. Рядом неуютно переминался Корнелий Фомич Мышкин в гражданском. Серый пиджак висел на худых плечах мешковато, галстук был завязан узлом, выдававшим человека, надевающего галстук раз в пятилетку, и весь его облик источал специфическую неловкость.</p>
    <p>Третьим в этой кучке стоял Игорь Степанович Шаповалов и просто сиял. Широкие плечи развёрнуты, подбородок поднят, и на обычно суровом лице застыло выражение отеческой гордости, которое он даже не пытался скрыть.</p>
    <p>Трое переговаривались вполголоса, склонив головы друг к другу. Со стороны это выглядело не как свадьба. Это выглядело как консилиум перед сложной операцией. Не хватало только рентгеновских снимков на стене.</p>
    <p>Чуть поодаль от этой тройки, у колонны с искусственным плющом, стоял Денис Грач. Выглядел он так, словно только что сошёл с обложки медицинского журнала. Лицо его хранило привычное отстранённое, чуть аутичное выражение, и внимательные, холодные глаза медленно сканировали толпу, перемещаясь от одного гостя к другому с цепкостью диагностического аппарата.</p>
    <p>Я был готов поставить зарплату: прямо сейчас он мысленно ставит диагнозы каждому присутствующему. Поймал его взгляд. Грач едва заметно кивнул. Одним движением подбородка. Я кивнул в ответ. Между нами не требовались слова. Всё было сказано в процедурном кабинете три дня назад.</p>
    <p>Ближе к центру холла расположилась моя команда.</p>
    <p>У Тарасова в костюме явно что-то не сходилось. Пиджак натягивался на спине, рукава заканчивались на два сантиметра выше запястий, и воротник рубашки он расстегнул на верхнюю пуговицу, потому что застегнуть не смог физически. Стоял он, расставив ноги, засунув руки в карманы, с видом человека, поставленного охранять вход.</p>
    <p>Рядом с Тарасовым стоял Захар Петрович Коровин в старом, но отутюженном до хруста пиджаке, с белым платочком, сложенным треугольником и торчавшим из нагрудного кармана.</p>
    <p>Александра Зиновьева сегодня была в элегантном тёмно-зелёном платье с высоким, строгим воротом. На её обычно непроницаемом лице присутствовало нечто, отдалённо напоминающее удовольствие. Волосы она собрала в безупречную французскую косу. Зиновьева даже на свадьбу пришла в рабочем режиме: элегантна, собрана, готова к любым неожиданностям.</p>
    <p>Чуть позади Коровина стояла Лена Ордынская, тихая, бледная, в светлом платье и с распущенными волосами. Сегодня она выглядела какой-то непривычно молодой женщиной, надевшей праздничное платье и сделавшей причёску, и от этого казалась хрупкой и неожиданно красивой. Она смотрела в сторону зала, где Ника проверяла расстановку стульев.</p>
    <p>В этот момент Тарасов и Зиновьева отошли к столику с шампанским, переговариваясь вполголоса, и Коровин остался рядом с Ордынской один на один.</p>
    <p>Коровин не повернул к ней головы. Смотрел прямо перед собой, в никуда, руки сложил на груди и заговорил негромко.</p>
    <p>Ордынская сжала кулаки на его слова, и я видел это со своего места: побелевшие костяшки, вздувшиеся сухожилия на тонких запястьях. Лицо её не дрогнуло, губы остались сжатыми, спина прямой, и держала она себя усилием воли.</p>
    <p>Коровин молча кивнул, не сказал больше ни слова. Он знал, что этого достаточно. Сказано и услышано главное, остальное, дело времени.</p>
    <p>Я отвёл взгляд. В этой сцене мне места не было, и комментировать её я не имел права. Единственное, что мне оставалось, это запомнить и быть благодарным за всё. Я знал, что Ордынская ко мне испытывает. Но теперь, увидев, мою свадьбу и ее реакцию, я понял, что она меня отпустила. И это хорошо. Мудрая девочка.</p>
    <p>— Илья!</p>
    <p>Молодой взвинченный голос прозвучал из-за спины, и я обернулся.</p>
    <p>Передо мной выросли хомяки, ординаторы, превратившиеся из робких первогодков в подающих надежды специалистов.</p>
    <p>Максим Фролов шёл первым, в костюме, купленном явно наспех: рукава чуть коротковаты, узел галстука съехал набок. За ним семенил Славик Муравьёв. Оба очень нервничали.</p>
    <p>— Илья! — повторил Фролов, останавливаясь передо мной и вытягиваясь по струнке. — Мы… мы хотели поздравить вас с бракосочетанием, официально, от всего отделения.</p>
    <p>Муравьёв кивнул, достал из кармана пиджака сложенный вчетверо листок и развернул его дрожащими руками.</p>
    <p>— Мы подготовили, — сообщил он торжественно, откашлялся, посмотрел в бумажку. — «Дорогой Илья Григорьевич. Желаем вам и Веронике Сергеевне стойкого синусового ритма в семейной жизни…»</p>
    <p>Фролов толкнул его локтем.</p>
    <p>— «…нормальных показателей давления в трудных ситуациях, — продолжил Муравьёв, покраснев до кончиков ушей, — стабильной гемодинамики в быту, хорошей перфузии во всех… э-э… жизненно важных…»</p>
    <p>Он запнулся, перечитал строчку, покраснел ещё сильнее и судорожно свернул листок.</p>
    <p>— В общем, счастья вам, здоровья и всего наилучшего, — выпалил он на одном дыхании, и Фролов рядом энергично закивал.</p>
    <p>Я рассмеялся искренне, от души.</p>
    <p>— Спасибо, ребята, — сказал я, пожимая руку Фролову, потом Муравьёву. — Синусовый ритм в семейной жизни, это лучшее пожелание, какое я слышал сегодня. Серьёзно.</p>
    <p>Муравьёв просиял, Фролов рядом с видимым облегчением выдохнул, и оба переглянулись и отступили в толпу, толкая друг друга локтями и шёпотом споря о том, стоило ли зачитывать текст про перфузию.</p>
    <p>Из зала вышла Кристина и махнула рукой.</p>
    <p>— Все готово. Можно заходить.</p>
    <p>Сергей Петрович Орлов появился в холле за десять минут до церемонии.</p>
    <p>Он шёл медленно, осторожно ступая по ламинату, и при каждом шаге слегка придерживался за стену, это была привычка, оставшаяся после месяцев, проведённых между ментальным паразитом и больничной койкой. Он был одет в тёмный костюм, явно извлечённый из дальнего угла шкафа. Складки на пиджаке не до конца разгладились, и галстук был завязан старомодным широким узлом, вышедшим из моды лет пятнадцать назад.</p>
    <p>Но выглядел он хорошо, впервые за долгое время. Лицо порозовело, плечи расправились, в глазах вернулась ясность, затянутая было мутной плёнкой ментального контроля. Серебряный и его люди сделали свою работу. Паразит был извлечён, закладка снята, когнитивные функции восстановились. Провалы в памяти остались кусками на ткани сознания, но в остальном Сергей Петрович снова стал собой, отцом, человеком, живым.</p>
    <p>Ника увидела его первой. Остановилась посреди холла, на секунду прижала ладонь к губам и пошла навстречу. Обняла крепко, молча, уткнувшись лицом ему в плечо. Сергей Петрович обнял дочь одной рукой, второй неловко погладил по волосам, стараясь не сбить причёску, и над её головой посмотрел на меня.</p>
    <p>Тяжёлый, трезвый взгляд мужчины, выдающего замуж единственную дочь, давил на меня без слов. Я кивнул ему, он кивнул мне.</p>
    <p>Ника отстранилась, поправила ему галстук привычным движением, и отошла к Кристине, утирая глаза тыльной стороной ладони.</p>
    <p>Сергей Петрович направился ко мне.</p>
    <p>Он прошёл три шага, четыре, и на пятом что-то изменилось. Лицо его резко и стремительно побледнело в течение двух секунд, кровь отхлынула от щёк и лба, оставив восковую маску с расширенными зрачками и каплями пота на висках. Правая рука метнулась к груди и сжала лацкан пиджака, скомкав ткань, ноги под ним подкосились, и Сергей Петрович тяжело, неконтролируемо осел на ближайший пуфик, стоявший у стены для ожидающих гостей, выбросив свободную руку в сторону, чтобы удержать равновесие.</p>
    <p>Дальше произошло то, что может произойти только на свадьбе, где девяносто процентов гостей, это лекари.</p>
    <p>Холл вздрогнул синхронным, отточенным броском тренированных тел. Тарасов рванулся первым, преодолев расстояние от столика с шампанским до пуфика за полторы секунды. Пиджак натянулся на спине так, что треснул шов на лопатке. Я уже тянул руки к воротнику рубашки Сергея Петровича, готовый рвать пуговицы для доступа к грудной клетке. Зиновьева, стоявшая на пять шагов дальше, двинулась навстречу точным шагом, и пальцы её уже считали пульс в воздухе, по привычке, на глаз, по пульсации сонной артерии. Коровин отставил бокал с минеральной водой и поднялся из кресла, Семён дёрнулся следом, и даже Грач у колонны выпрямился, сузил глаза и сделал полшага вперёд.</p>
    <p>Мышкин отступил к стене с выражением человека, оказавшегося в зоне стихийного бедствия.</p>
    <p>Я оказался у пуфика раньше Тарасова.</p>
    <p>Не знаю как, наверное, потому что стоял ближе, или потому что рефлексы жениха, у которого падает тесть за десять минут до церемонии, работают быстрее рефлексов реаниматолога.</p>
    <p>Два пальца на лучевой артерии. Пульс частый, поверхностный, и при этом ритмичный, что было самым важным. Цвет кожных покровов оставался бледным, до серого ещё не добрался, и это уже терпимо. Дыхание частое, двадцать шесть в минуту, поверхностное, с характерными короткими вдохами и длинными выдохами. Зрачки расширены, но реагируют на свет.</p>
    <p>Я поднял руку, останавливая набежавших коллег.</p>
    <p>— Отставить реанимацию, коллеги.</p>
    <p>Тарасов замер с протянутыми руками, Зиновьева остановилась в шаге, а пальцы левой руки её привычно лежали на собственном запястье, засекая время для подсчёта пульса. Коровин затормозил.</p>
    <p>— Пульс ритмичный, наполнение удовлетворительное, — я говорил ровным, спокойным голосом профессионала на дежурстве. — ЧСС порядка ста десяти, дыхание учащённое, но эффективное, зрачки реактивные. Это не инфаркт.</p>
    <p>Я наклонился к Сергею Петровичу. Он смотрел на меня широко открытыми, испуганными глазами, левая рука по-прежнему сжимала лацкан пиджака, и по лбу его катились крупные капли пота.</p>
    <p>— Сергей Петрович, — произнёс я мягко, глядя ему прямо в глаза. — Посмотрите на меня. Вы дышите, сердце работает. Вам кажется, что вы умираете, но это не так. Это паническая атака, классическая, жесточайшая паническая атака на фоне стресса. Ваш мозг решил, что выдать дочь замуж, это смертельная опасность, и включил режим «бей или беги». Тело слушается мозг, а мозг паникует, вот и весь механизм.</p>
    <p>Сергей Петрович моргнул, губы его шевельнулись, он пытался что-то сказать, но дыхание не позволяло.</p>
    <p>— Не говорите, — остановил его я. — Сейчас делаем так: вдох на четыре счёта, задержка на четыре, выдох на шесть. Со мной вместе. Готовы? Раз… два… три… четыре. Держим. Раз… два… три… четыре. Выдыхаем. Раз… два… три… четыре… пять… шесть.</p>
    <p>Мы дышали вместе. Я считал вслух, Сергей Петрович слушал мой голос и дышал, подчиняясь ритму, и с каждым циклом бледность отступала, плечи опускались, хватка на лацкане слабела. Через минуту пульс упал до девяноста. Через две, до восьмидесяти. Зрачки сузились до нормального размера, и пот на висках перестал выступать.</p>
    <p>Тарасов за моей спиной тихо выдохнул и опустил руки. Зиновьева убрала пальцы с запястья. Коровин вернулся к своему креслу и подобрал бокал. Жизнь возвращалась в нормальное русло, если нормальным можно назвать свадьбу, на которой тесть чуть не получил реанимацию от десяти лекарей одновременно.</p>
    <p>Сергей Петрович выпрямился на пуфике. Провёл ладонью по лицу, стирая остатки пота. Посмотрел на меня долгим, тяжёлым взглядом, в котором мешались стыд, благодарность и что-то ещё, глубокое и горькое, поднимавшееся со дна.</p>
    <p>— Чёрт, — сказал он хрипло. — Как глупо.</p>
    <p>— Ничего глупого, — ответил я. — Паническая атака, это нейрофизиология, а не слабость характера. Организм реагирует на стресс, и выдать единственную дочь замуж, это серьёзный стресс. Амигдала не различает свадьбу и саблезубого тигра.</p>
    <p>Он слабо усмехнулся, но усмешка тут же погасла. Глаза его влажно и ярко заблестели, и он отвёл взгляд, уставившись на свои руки, лежавшие на коленях с лёгкой дрожью.</p>
    <p>— Илья, — произнёс он, не поднимая головы. Голос его стал тише, глуше, и в нём прозвучала хрипотца, не имевшая отношения к панической атаке.</p>
    <p>— Да, Сергей Петрович.</p>
    <p>Он поднял глаза. По правой щеке медленно катилась скупая, тяжёлая слеза, прочертившая блестящую дорожку от глаза до подбородка, и Сергей Петрович не стал её вытирать или прятать.</p>
    <p>— Береги её, — сказал он. — Она у меня с характером. Ты знаешь. Упрямая, как мать. Но… — голос его сломался, и он сжал губы, переждал секунду и закончил: — Береги.</p>
    <p>Я положил руку ему на плечо, крепко и ощутимо сжал.</p>
    <p>— Обещаю, — сказал я серьёзно, забыв на секунду про иронию, улыбку и привычный сарказм. — Обещаю, Сергей Петрович.</p>
    <p>Он накрыл мою руку своей ладонью, сжал, коротко и тяжело кивнул и отвернулся, чтобы незаметно промокнуть глаза рукавом пиджака.</p>
    <p>За моей спиной раздался тихий всхлип.</p>
    <p>Ника стояла в трёх шагах от нас, прижав ладони к лицу, и плечи её мелко вздрагивали. Тушь поплыла, и тонкая чёрная дорожка потекла по левой щеке, оставляя на безупречной свадебной коже тёмный след.</p>
    <p>Кристина возникла рядом мгновенно, будто ждала именно этого момента. В руке её уже белела салфетка, и она ловким, отработанным движением промокнула Никину щёку, одновременно шепча:</p>
    <p>— Не три, не три, размажешь, дай-ка я сама. Стой ровно, вот так.</p>
    <p>Ника послушно замерла, подставив лицо салфетке, и сквозь мокрые ресницы посмотрела на меня. В её покрасневших и блестящих глазах сквозь слёзы горело то, ради чего стоит жить две жизни.</p>
    <p>— Ты нашёл способ довести до слёз невесту за пять минут до церемонии, — произнесла она дрожащим голосом. — Ты рекордсмен, Разумовский.</p>
    <p>— Стараюсь, — ответил я.</p>
    <p>Кристина закончила реставрацию и критически оценила результат.</p>
    <p>— Пойдёт, — вынесла она вердикт. — Но если заплачешь ещё раз, то я бессильна. Водостойкая тушь не рассчитана на столько эмоций.</p>
    <p>Из зала выглянула регистратор. Женщина средних лет с высокой причёской и профессиональной улыбкой.</p>
    <p>— Молодожёны, мы готовы. Прошу в зал.</p>
    <p>Сергей Петрович поднялся с пуфика. Одёрнул пиджак, расправил плечи. Подошёл к Нике, подставил согнутый локоть и она крепко, двумя руками взяла его под руку, прижавшись к отцовскому плечу.</p>
    <p>Я смотрел, как они идут к двери зала и думал о том, что паническая атака Сергея Петровича была, пожалуй, самым искренним комплиментом, который я получил сегодня.</p>
    <p>Его тело сказало то, что он не мог произнести словами: я боюсь её отпустить.</p>
    <p>Зал бракосочетаний оказался неожиданно красивым.</p>
    <p>Высокий потолок с настоящей лепниной, оставшейся, видимо, от прежних времён, когда это здание было чем-то основательным. Длинные окна, задрапированные белым тюлем, пропускали дневной мягкий и рассеянный свет, ложившийся на паркет золотистыми прямоугольниками.</p>
    <p>Вдоль стен стояли стулья, обтянутые белой тканью с атласными бантами на спинках. Впереди стоял стол регистратора, накрытый бордовой скатертью, с раскрытой книгой актов, ручкой в подставке и двумя небольшими букетами белых роз по краям.</p>
    <p>Из динамиков, спрятанных под потолком, лилась классическая музыка, что-то из Мендельсона, приглушённое, торжественное и до ужаса знакомое, та самая универсальная и вечная мелодия, под которую люди женились во всех мирах, во все времена, при всех режимах.</p>
    <p>Гости рассаживались, стулья скрипели по паркету, шуршали платья, звякали запонки, и из задних рядов доносилось негромкое рефлекторное покашливание.</p>
    <p>Тарасов занял крайнее место в третьем ряду, единственное, где его плечи не упирались в соседей. Рядом села Зиновьева, прямая и неподвижная, со сложенными на коленях руками. За ними расположились Коровин, Ордынская и Семён. Во втором ряду уселись Кобрук, Мышкин и Шаповалов, и последний, не стесняясь, достал из кармана огромный клетчатый носовой платок и положил его на колено заранее. Грач сел с краю, скрестив руки на груди и устремив взгляд в потолок.</p>
    <p>Хомяки, Фролов и Муравьёв, забились в последний ряд, и Муравьёв уже шмыгал носом, хотя церемония ещё не началась.</p>
    <p>Артём и Кристина, стояли слева от стола плечом к плечу. Артём держал в руках бархатную коробочку с кольцами. Кристина придерживала Никин букет и нежно, широко улыбалась.</p>
    <p>Сергей Петрович сидел в первом ряду. Пуговица на воротнике расстёгнута, платок в кармане на случай рецидива слёз, лицо спокойное, и руки больше не дрожали.</p>
    <p>Мы с Никой вышли к столу регистратора.</p>
    <p>Она шла рядом со мной, подол белого платья бесшумно скользил по паркету. Её рука лежала в моей, тёплая, без дрожи: фельдшерская броня вернулась на место, и Ника Орлова стояла у стола бракосочетания со спокойным, собранным лицом.</p>
    <p>Регистратор, женщина средних лет, раскрыла папку, поправила микрофон на стойке и начала.</p>
    <p>Голос у неё был поставленный, «загсовский», с отрепетированными паузами и интонационными подъёмами, натренированными за годы произнесения одних и тех же слов. Она говорила о семье, о любви, о кораблях, плывущих по волнам жизни, о гаванях, куда эти корабли причаливают, и о якорях, удерживающих их в бурю.</p>
    <p>Весь стандартный загсовский набор, в общем.</p>
    <p>Я стоял, смотрел на регистратора и внутренне, мягко без злости усмехался: банальные слова и затёртые метафоры. Но женщина говорила их искренне. По крайней мере, она научилась за тысячи церемоний произносить их так, что искренность казалась настоящей, а это дорогого стоит.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на Нику.</p>
    <p>Она смотрела прямо перед собой, на регистратора, и внимательно и серьезно слушала. Профиль её был освещён дневным светом из окна: прямой нос, твёрдый подбородок, ресницы, отбрасывающие тень на скулу. Прядь, выбившаяся из причёски, снова упала на лоб. Кристина заправляла её четыре раза за последний час, и каждый раз она выбивалась снова, упрямая, непослушная, как всё в Веронике Орловой.</p>
    <p>Эта женщина через пять минут, официально, юридически, бесповоротно станет моей женой.</p>
    <p>Слово, которое в прошлой жизни я не произносил и не планировал произносить. Хирург-одиночка, женатый на операционном столе, проживший три десятка лет в гордом одиночестве, чтобы в другом мире, в другом теле, в провинциальном ЗАГСе Мурома, стоять рядом с женщиной, ради которой стоило умереть дважды.</p>
    <p>Регистратор завершила вступительную речь, закрыла папку, и наступила профессиональная пауза, три секунды тишины, в которой Мендельсон стих, и в зале осталось только дыхание сорока человек и далёкий гул города за окном.</p>
    <p>— Согласны ли вы, Илья Григорьевич Разумовский, — голос регистратора обрёл торжественную весомость, — взять в жёны Веронику Сергеевну Орлову?</p>
    <p>Никакого колебания и тени сомнения у меня не возникло. Ответ сидел внутри давно, ещё до этого зала, до подачи заявления и до покупки кольца в бархатной коробочке. Он сидел с того момента, когда на трассе под Петушками Ника перехватила руль скорой и увезла умирающего ребёнка, и я посмотрел ей вслед и понял: «Вот эта».</p>
    <p>— Да, — сказал я.</p>
    <p>Регистратор кивнула и повернулась к Веронике.</p>
    <p>— Согласны ли вы, Вероника Сергеевна Орлова, взять в мужья Илью Григорьевича Разумовского?</p>
    <p>В зале повисла тишина.</p>
    <p>Я повернулся к Нике с тёплой, привычной, улыбкой. Я ведь знал ответ заранее.</p>
    <p>Ника смотрела на регистратора. Брови её чуть сдвинулись к переносице. Фирменный жест Вероники Орловой, появлявшийся в единственном случае: когда она принимала сложное, тяжелое решение, от которого зависит жизнь.</p>
    <p>Секунда прошла, за ней вторая. В зале повисла тишина. Мендельсон молчал, гости молчали, регистратор держала профессиональную паузу, и только в глазах её мелькнула тень.</p>
    <p>Улыбка на моём лице замёрзла, зафиксированная мышечным усилием в том положении, в котором её застало происходящее, потому что лицевые мышцы получили от мозга два противоречивых сигнала: «улыбайся, всё нормально» и «что происходит?».</p>
    <p>Ника повернула голову и перевела взгляд с регистратора на меня.</p>
    <p>Огромные, ясные, абсолютно трезвые тёмно-карие глаза смотрели на меня прямо, и в них не угадывалось ни тени испуга или сомнения. Стояло там что-то другое, чего я не мог прочитать, расшифровать и диагностировать никаким Сонаром, потому что Сонар молчал, а собственный мозг отказывался обрабатывать информацию.</p>
    <p>Она посмотрела мне прямо в глаза.</p>
    <p>И громко, чётко, на весь зал произнесла:</p>
    <p>— Нет.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Зал ЗАГСа застыл. Бордовая ковровая дорожка вела от дверей к подиуму регистраторши. По обе стороны дорожки выстроились ряды стульев и на этих стульях сидели наши.</p>
    <p>Вся команда. Полный зал.</p>
    <p>И все они в одну секунду перестали дышать.</p>
    <p>Регистраторша открыла рот. Так и осталась стоять с открытым ртом, глядя на нас поверх раскрытой папки. Глаза её округлились, верхняя губа мелко задрожала.</p>
    <p>Артём уронил челюсть. Букет лилий в его руках наклонился, и одна белая лилия выскользнула из обвязки и легла на колени соседки.</p>
    <p>Мозг мой выдал ошибку.</p>
    <p>Буквально. Сонар отсутствовал уже две недели, я привык к этой пустоте и научился жить без неё. Но сейчас исчезла и вторая опора, обычная, человеческая способность понимать происходящее. Я смотрел на Веронику, на её глаза с длинными ресницами, на её свадебное платье. И не понимал ничего.</p>
    <p>«Нет».</p>
    <p>Что значит «нет»?</p>
    <p>Что-то случилось. Что-то, чего я не увидел. Что-то прошло мимо меня, пока я стоял здесь и считал её пульс по жилке на шее (девяносто два удара в минуту, нормальная свадебная тахикардия, ничего критического). Что-то ментальное? Кто-то добрался до неё?</p>
    <p>Горло пересохло.</p>
    <p>Язык прилип к нёбу. Я чувствовал, как пальцы Ники в моих ладонях стали чуть теплее. Она держала меня крепко, не отпуская. Это было важно. За этот факт я ухватился, словно за поручень в накренившемся вагоне. Она держит. Она здесь. Значит, не проклятие. Не контроль. Значит…</p>
    <p>— Ника, — сказал я, и собственный голос прозвучал чужим, хрипловатым. — Что не так? Что случилось? Что-то с…</p>
    <p>И в эту секунду брови её разгладились.</p>
    <p>Я увидел это очень отчётливо. Сначала линия бровей сведённая в жёсткую решимость, расслабилась. Потом дрогнул уголок губ. Потом второй. И на ее лице, поверх слёз, которые стояли в глазах, проступила улыбка. Та самая, тёплая улыбка, какую я знал лучше собственного сердцебиения.</p>
    <p>Воздух вернулся в лёгкие, словно кто-то отпустил руку, державшую меня за горло. Я моргнул. Ника сжала мои ладони сильнее.</p>
    <p>— Я не согласна, Илья Разумовский, — сказала она громко.</p>
    <p>Голос её зазвенел на весь зал. И в этом голосе уже не было ничего страшного. В нём звучал металл, но дружелюбный, тот самый, которым она командовала молодыми санитарами в приёмнике.</p>
    <p>— Я возьму тебя в мужья только при одном условии, — Ника медленно и торжественно обвела глазами зал, чтобы каждый успел проследить её взгляд и понять: это не нам с ней разговор, это всем. — Ты пообещаешь мне, что перестанешь пытаться умереть на каждой смене.</p>
    <p>Секундная пауза. Я услышал, как кто-то справа судорожно втянула воздух. Кажется, Кристина.</p>
    <p>— Ты пообещаешь, что не будешь работать по выходным, — Ника снова посмотрела мне в глаза. Взгляд её блестел, и я видел, как по нижнему веку дрожит непролившаяся слеза. — Что ты начнёшь спать. По-человечески, ночью, в кровати, рядом со мной. Что начнёшь есть нормально, а не питаться сухариками между обходами. Что начнёшь беречь себя, Илюша. Потому что мне нужен живой муж. Целый, дышащий, возвращающийся домой каждый вечер. А памятник у входа в больницу мне не нужен.</p>
    <p>Зал выдохнул.</p>
    <p>Где-то сзади нервно хохотнул Артём коротким, мальчишеским смешком, тут же оборвавшимся. Муравьёв кашлянул в кулак, прикрывая то ли смех, то ли облегчение. Регистраторша медленно закрыла рот и снова открыла, попыталась что-то сказать, но передумала.</p>
    <p>Я перевёл дыхание.</p>
    <p>Кровь горячей волной возвращалась к лицу, я чувствовал, как горят щёки. И вместе с кровью возвращалась способность соображать. Это была шутка. Очень страшная, и в её стиле. Ника по-другому не умела.</p>
    <p>— Ника, — начал я, чувствуя, как в груди разливается одновременно тёплое и горячее, — я обещаю…</p>
    <p>Но Вероника сделала ещё один шаг ко мне.</p>
    <p>И вот тут изменилось всё.</p>
    <p>Голос её, до этого звучавший на весь зал, стал тише, он сместился на полтона ниже, потерял свою торжественную звонкость, обрёл другую глубину. И задрожал.</p>
    <p>В уголке глаза набухла слеза, она поползла вниз, оставляя на щеке тонкий блестящий след.</p>
    <p>— Я возьму тебя любым, Илюша, — сказала Вероника. — Даже таким — упрямым и сумасшедшим. Любым. Но тебе придётся себя беречь.</p>
    <p>Я смотрел на её лицо, и не понимал, к чему она ведёт. Что-то росло в воздухе зала, то чего я ещё не считывал, но что чувствовали все вокруг. Я слышал, как замерли за спиной. Дыхание остановилось у всех. Шаповалов. Кобрук. Семён.</p>
    <p>Ника вдохнула.</p>
    <p>— Потому что я беременна, Илюша. И ты скоро станешь папой.</p>
    <p>Воздух из зала исчез.</p>
    <p>И на секунду я ощутил физически, как звон стоит в ушах, как сердце сделало один длинный, неправильный удар и забыло, что должно сделать второй.</p>
    <p>И вдруг ворвался синхронный громкий «А-а-ах!» зала.</p>
    <p>Кристина пискнула где-то справа высоко, по-девчоночьи. Шаповалов в первом ряду полез в нагрудный карман. Вытащил клетчатый платок и шумно высморкался, отвернувшись к окну. Коровин, видавший всё, улыбался. Я успел поймать эту улыбку краем глаза и поразился: никогда её такой не видел. Широкая, открытая, во весь рот.</p>
    <p>Ордынская тихо плакала, прижав кончики пальцев к губам. Тарасов крякнул в кулак. У Сергея Петровича рука, до того тянувшаяся к нагрудному карману, замерла на полпути и поползла к глазам, вытереть.</p>
    <p>А я стоял.</p>
    <p>Стоял громом пораженный, и слова «ты станешь папой» бились внутри черепной коробки чужим эхом, не находя зацепки. Не находя места, куда их положить.</p>
    <p>В прошлой жизни у меня никого не было.</p>
    <p>Только коллеги по реанимационному отделению седьмой московской и две кошки, доставшиеся от соседки по умолчанию. Я работал. Я ел в ординаторской. Я спал четыре часа в сутки и считал это нормой. У меня была медицина, и она меня устраивала, потому что в медицине всё ясно: симптом, диагноз. А семья всегда диагноз без протокола.</p>
    <p>В этой жизни я начал с нуля.</p>
    <p>И вот Ника говорит: ты станешь папой.</p>
    <p>И я понимаю, что вся эта команда, вся эта собранная по крупицам жизнь была подготовкой. А настоящее начинается сейчас.</p>
    <p>Внутри стало горячо.</p>
    <p>Сначала в груди, потом перехватило горло. По щеке покатилась одна слеза. Я почувствовал её тёплый, медленный путь от уголка глаза к скуле, дальше к челюсти. Утирать её не хотелось. И отворачиваться не хотелось. Я не стыдился этой слезы перед всем залом, перед своей командой и перед Никой.</p>
    <p>Я отпустил её правую руку. Поднёс ладонь к её лицу. Провёл большим пальцем по щеке, собирая её слезу. Притянул её к себе.</p>
    <p>Платье зашуршало о мой пиджак. Ника прижалась щекой к моему плечу. Я обнял её, чувствуя её тонкие, дрожащие плечи. Наклонился и поцеловал. Сначала в висок, потом в скулу и в губы. Поцеловал коротко, не публично. Публичного поцелуя ещё ждали, его регистраторша должна была разрешить. Но этот был мой.</p>
    <p>— Я обещаю, Ника, — сказал я.</p>
    <p>Голос мой звучал хрипло. Я прокашлялся.</p>
    <p>— Я обещаю. Я буду дома каждые выходные. Я буду спать ночью. Я буду есть нормально и буду беречь себя.</p>
    <p>Я выпрямился, посмотрел ей в глаза. Илья Разумовский всегда оставался собой. Даже под венцом, даже услышав слова «ты станешь папой».</p>
    <p>— Обещаю. Только если не будет острой необходимости. И экстренных пациентов.</p>
    <p>Зал негромко рассмеялся.</p>
    <p>Знакомый, тёплый смех. Кобрук покачала головой. Шаповалов фыркнул в платок. Тарасов громко произнёс: «Ну а как иначе, шеф!», и Зиновьева тихо его одёрнула.</p>
    <p>Ника засмеялась сквозь слёзы. Ее лицо, до этого напряжённое, расцвело. Она снова подняла руку к моей щеке, погладила, и в глазах её плясали эти самые искорки, ради которых я когда-то в первый раз и пропал.</p>
    <p>— Разумовский, — сказала она, качая головой, — ты неисправим.</p>
    <p>Регистраторша вдруг опомнилась.</p>
    <p>Она сделала маленький судорожный вдох, поправила перевязь через плечо, пробежалась глазами по бумагам в поисках нужной строки. И торопливо заговорила, будто боялась, что зал снова скатится в очередной немедицинский кризис:</p>
    <p>— Властью, данной мне Российской империей и Муромским управлением записи актов гражданского состояния, объявляю вас мужем и женой! Распишитесь, пожалуйста, в книге актов гражданского состояния, господин Разумовский, госпожа Орлова, теперь Разумовская…</p>
    <p>Заиграл Мендельсон.</p>
    <p>Звукорежиссёр прибавил громкости на таком радостном моменте. Хрустальные подвески люстры мелко завибрировали. Я взял Никину руку, мы расписались в книге. Её рука дрожала чуть меньше моей. А зал уже хлопал, кричал, кто-то свистел, и регистраторша, окончательно махнув рукой на регламент, улыбалась нам со своего подиума с искренним облегчением.</p>
    <p>Мы шли по бордовой дорожке к выходу.</p>
    <p>Ника прижималась ко мне, я держал её за талию. С двух сторон стояла наша команда. Все встали разом, единым движением, и хлопали. Шаповалов хлопал основательно, Кобрук мелко, изящно, по-женски. Тарасов колотил так, что у Зиновьевой рядом подпрыгивали серёжки в ушах.</p>
    <p>Двери зала бракосочетаний распахнулись перед нами.</p>
    <p>И мы вышли в холл.</p>
    <p>Я переступил порог и зажмурился. Холл ЗАГСа с высоким потолком и большими окнами на улицу, после полумрака зала ударил мне в глаза светом. За окнами сияло апрельское солнце, плиточный пол блестел свежевымытыми разводами. Гости высыпали следом, заполнили всё пространство.</p>
    <p>И тут на меня налетела толпа.</p>
    <p>Мужская часть команды одновременно, со всех сторон, и я даже не успел понять, что происходит. Тарасов впереди, за ним Артём, потом Семён, Фролов с Муравьёвым.</p>
    <p>— А ну, качай шефа! — рыкнул Тарасов.</p>
    <p>Я едва успел крикнуть «парни, я только из комы!», как меня уже схватили. Десять рук подхватили меня под спину, под колени, крепко и профессионально.</p>
    <p>— Раз, два — пошёл!</p>
    <p>Меня подбросили вверх.</p>
    <p>Потолок холла понёсся мне навстречу. Над головой оказалась небольшая бронзовая люстра на расстоянии вытянутой руки. Я успел увидеть, как Ника запрокидывает голову, смеясь и прижимая ладонь ко рту, как Кристина в стороне визжит от восторга. Кобрук с нарочитым ужасом махала на ребят сумочкой: «Осторожнее, осторожнее, он же выписной!»</p>
    <p>Я приземлился обратно в десять рук. Они поймали меня мягко, с амортизацией.</p>
    <p>— Ещё раз!</p>
    <p>— Парни! — крикнул я, смеясь. — Не уроните! Шаповалов меня обратно зашивать будет!</p>
    <p>— Не уроним, шеф! — гаркнул Тарасов. — Не на той работе!</p>
    <p>И снова бросок.</p>
    <p>— Ур-р-ра-а! — вопили все хором.</p>
    <p>В этот раз я успел расхохотаться в полёте. Пиджак сбился на одну сторону, галстук съехал куда-то за плечо, верхняя пуговица рубашки расстегнулась. Я был абсолютно, идиотически, безусловно счастлив. Так, как не был счастлив, кажется, никогда в обеих своих жизнях.</p>
    <p>В вышине, над лампочками люстры, мелькнул Фырк.</p>
    <p>Бурундук в астральной форме носился под потолком кругами, и хвост его развевался знаменем за спиной. Я слышал в голове его восторженный, заливистый писк:</p>
    <p>— Двуногий! Двуногий, ты летаешь! Папа двуногих! Я буду нянькой! Я буду рассказывать твоему щенку сказки про астральных духов! Я научу его говорить с белками! Его первое слово будет — фамильяр! Я обещаю!</p>
    <p>— Фырк, тише, — попросил я мысленно, улыбаясь.</p>
    <p>— Не могу! Я тоже почти отец!</p>
    <p>Меня поймали в третий раз. Аккуратно, бережно поставили на ноги. Я покачнулся. Голова кружилась, кровь шумела в ушах. Семён немедленно поддержал меня под локоть.</p>
    <p>— Шеф, нормально?</p>
    <p>— Нормально, Сёма. Спасибо.</p>
    <p>Я выпрямился. Поправил пиджак. Затянул галстук. Провёл ладонью по волосам, приглаживая их. Дыхание частило, грудная клетка ходила ходуном, но лицо у меня горело от счастья, и я ничего не мог с этим поделать. Ника подошла, взяла под руку. Взгляд её сиял.</p>
    <p>Я повернулся к выходу.</p>
    <p>К стеклянным дверям ЗАГСа, через которые с улицы лилось солнце.</p>
    <p>И смех мой срезало, словно ножом по плёнке. Челюсть осталась полураскрытой, а от груди вверх по горлу пополз холод.</p>
    <p>Тишина в холле начала расходиться от дверей.</p>
    <p>От самого порога, от стеклянных створок, к нам, в глубину холла. Сначала замолк Тарасов. Он стоял ближе всех к выходу, и я увидел, как у него медленно опустилась рука, до этого энергично жестикулировавшая, и легла вдоль бедра. Потом замолчал Семён. Он повернулся к дверям, и я увидел его профиль, губы секунду назад растянутые в улыбке, теперь стали ровными. Потом перестали говорить Кобрук и Шаповалов. Кристина прижала ладонь ко рту.</p>
    <p>Я перевёл взгляд к дверям.</p>
    <p>В открытом дверном проёме, на фоне апрельского солнца, я увидел Магистра Игнатия Серебряного.</p>
    <p>И от первого взгляда на него у меня свело кисти.</p>
    <p>Серебряный, которого я знал, был воплощением столичной невозмутимости. Безупречный плащ длинного серого сукна. Прямая спина. Лицо аристократа, способное оставаться бесстрастным при каких угодно новостях. Голос ровный, мягкий, с лёгкой иронической интонацией. Магистр Канцелярии Императора, человек, по слову которого срывались с места отряды менталистов и закрывались целые губернии.</p>
    <p>Сейчас передо мной стоял другой человек.</p>
    <p>Привычная надменность ушла из его лица. Лёгкая ирония в углу губ исчезла. Брови оставались опущенными. Он смотрел на меня с предельной, страшной серьёзностью.</p>
    <p>Фырк материализовался прямо из астрала и вспыхнул на правом плече тёплой бурундучьей тяжестью. Я почувствовал его коготки сквозь ткань пиджака, его вибрирующий, напряжённый бок у моей шеи. Шерсть у него вздыбилась, я видел краем глаза, как поднялся хвост, распушённый от макушки до кончика.</p>
    <p>Серебряный молчал.</p>
    <p>Тяжело опершись плечом о косяк он стоял в дверях. Я сейчас увидел, что он именно опирается, что иначе стоять ему трудно. И смотрел поверх голов гостей, через всё это праздничное пространство. Прямо на меня.</p>
    <p>Магистр Канцелярии Императора пришёл за мной.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 20</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Дверь за командой захлопнулась. Минуту назад в холле кричали «Горько!», и эхо этого крика ещё стояло в ушах. Теперь все они оказались в тесной комнате для гостей. Лучшая команда Муромского Диагностического центра в полном парадном обмундировании, плюс Кристина и несколько ближайших друзей.</p>
    <p>И тишина.</p>
    <p>Семён Величко мерил комнату шагами от угла до угла. Каждые пять-шесть шагов Семён резко разворачивался, и пола его пиджака взмётывалась.</p>
    <p>— Так не делается, — говорил он, ни к кому конкретно не обращаясь. — Так. Не. Делается. Человек только из комы вылез! У него сегодня свадьба! Сегодня! У него жена беременная! А они приходят прямо в ЗАГС, прямо после росписи, да в таком виде, будто из мясорубки, и…</p>
    <p>Он остановился у стены, упёрся в неё ладонью. Перевёл дыхание.</p>
    <p>— Зачем Канцелярия припёрлась прямо сейчас? Они что, не могли подождать до завтра? До понедельника?</p>
    <p>Артём Воронов ослабил воротник.</p>
    <p>— Семён прав, — буркнул Артём. — Это свинство. Даже полицейские дают людям догулять свадьбу. Хоть час дают. Хоть полчаса! А эти…</p>
    <p>Кристина, сидевшая рядом на узком диване, положила ладонь ему на руку. Погладила. Лицо у неё было бледное, и подведённые ресницы дрожали.</p>
    <p>— Тёма, тише. Ну тише, пожалуйста.</p>
    <p>— Да я тихо! — Артём фыркнул, но руку из-под её ладони не убрал. — Я просто говорю…</p>
    <p>Голос у него тоже дрожал. От страха.</p>
    <p>Главврач Кобрук стояла у окна. Она смотрела через стекло во внутренний двор ЗАГСа, и её лицо было неподвижным.</p>
    <p>— Как ни крути, — произнесла она негромко, не оборачиваясь, — от появления Серебряного ничего хорошего не жди. Если Магистр Канцелярии появляется лично, в таком виде… значит, запахло большой кровью.</p>
    <p>Мышкин, стоявший рядом, мрачно кивнул. Анна Витальевна отвернулась от окна. Лицо у неё было непривычно серым.</p>
    <p>В самом дальнем углу, у книжного стеллажа со свадебными альбомами, сидел Денис Грач.</p>
    <p>Он сидел в кресле, закинув ногу на ногу. До этой минуты он не сказал ни слова. Просто сидел и смотрел в одну точку.</p>
    <p>Тарасов, в третий раз обойдя комнату по периметру, остановился у его кресла.</p>
    <p>— Грач, ты живой?</p>
    <p>Денис поднял голову.</p>
    <p>И заговорил.</p>
    <p>Голос у него был тихий, очень спокойный. Без эмоций.</p>
    <p>— Что бы сейчас ни сказал Серебряный Разумовскому, — произнёс Грач, — вы все здесь самые близкие Илье люди.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>В комнате стало очень тихо. Семён замер у стены. Артём медленно повернул голову. Кобрук от окна перевела взгляд на угол с креслом.</p>
    <p>— И если ему потребуется помощь, — продолжил Грач, его глаза медленно, по очереди прошлись по лицам, — вы поможете.</p>
    <p>Никто не ответил.</p>
    <p>Это было утверждение. Грач сказал то, чего в этой комнате не сказал бы никто другой. Потому, что у других была эмпатия, и эмпатия мешала формулировать жёстко.</p>
    <p>У Грача эмпатии не было. У него была функция.</p>
    <p>И функция эта сейчас работала на Илью Разумовского.</p>
    <p>Тарасов первым нашёлся. Тяжело, по-мужски кивнул один раз. Зиновьева, стоявшая у двери, кивнула следом. Лицо у неё было сосредоточенное, отчуждённое. Она думала о чём-то своём, но кивок её был твёрдый.</p>
    <p>Шаповалов, кивнул третьим. И положил ладонь на плечо сыну. Денис от прикосновения едва заметно дрогнул, но не отстранился.</p>
    <p>Кобрук от окна. Мышкин рядом с ней. Семён у стены. Артём с Кристиной на диванчике. Ордынская, кивнула, не поднимая глаз. Коровин кивнул, и его лицо означало готовность. Никто не сказал ни слова.</p>
    <p>Они просто кивнули, по очереди.</p>
    <p>И каждый из них, за этот один свадебный день, перешёл из режима «гость на торжестве» в тот режим, который у медиков есть всегда, в любой момент. Это был режим войны.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет заведующей ЗАГСом оказался огромным.</p>
    <p>Я переступил порог и сразу почувствовал, как в нос мне ударил особый запах казённого помещения. Я сглотнул. Горло пересохло, и слюна прошла трудно.</p>
    <p>Сама заведующая, надо отдать ей должное, исчезла из своего кабинета моментально. Видимо, ей хватило одного взгляда на Серебряного, чтобы понять, что сейчас лучше пойти попить чаю в другой части здания. Час. Или два.</p>
    <p>Я обвёл взглядом обстановку. Низкий журнальный столик в центре, два диванчика напротив и огромный рабочий стол заведующей.</p>
    <p>Мы с Никой сели на один диванчик. Серебряный опустился на второй, напротив. Между нами оказался журнальный столик с графином воды и стопкой свадебных журналов.</p>
    <p>Я смог наконец рассмотреть его вблизи.</p>
    <p>То, что показалось мне страшным от дверей холла, вблизи оказалось ещё страшнее. Плащ серого тонкого сукна, всегда у Серебряного безупречный, теперь покрывала тонкая дорожная пыль.</p>
    <p>Я профессиональным взглядом оценил ссадину на скуле. Свежая, часов десять-двенадцать, поверхностная, без шва, обработанная второпях каким-то антисептиком, оставившим жёлтое пятно на коже. И главное, лицо. Землисто-серое, с заострёнными скулами и провалившимися глазами.</p>
    <p>Но взгляд.</p>
    <p>Взгляд у него остался прежний. Острый и спокойный. Внутри этого вымотанного человека сидел всё тот же Магистр-менталист, способный за десять минут перебрать любую ментальную защиту в чьем-нибудь мозгу.</p>
    <p>На моём правом плече шевельнулся Фырк.</p>
    <p>В материальной форме, видимый. После материализации в холле он оставался видимым. Команда уже привыкла, а Серебряному наша конспирация была без надобности. Бурундук сидел на моём плече прижавшись к шее. Шерсть у него ещё стояла дыбом.</p>
    <p>— Двуногий, — мысленно сказал он мне, — этот лысый пахнет кровью. Чужой. И ещё чем-то горелым. Будь начеку.</p>
    <p>— Я в курсе, — мысленно ответил я. — Сиди тихо.</p>
    <p>Серебряный коротко кивнул фамильяру. Признание факта присутствия. Фырк фыркнул, но больше ничего не сказал.</p>
    <p>Ника сжала мою левую руку.</p>
    <p>Её ладонь была холодной. Она сжала мои пальцы крепко и убедительно. Я чувствовал, как у неё чуть дрожит мизинец. Остальные пальцы держали ровно.</p>
    <p>Серебряный заговорил.</p>
    <p>Голос у него тоже изменился. Голос был ровный, сухой, инструментальный.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Вероника Сергеевна. Я понимаю, что выбрал… крайне неудачный момент. Поверьте, мне самому это неприятно. Но у меня нет выхода.</p>
    <p>— Игнатий, — сказал я. — Давайте по существу. Что случилось.</p>
    <p>Он коротко кивнул.</p>
    <p>— Архивариус. Павел Демидов. Тот, кто выкачивал Искру из духов и калечил людей, имитируя несчастные случаи.</p>
    <p>— Так, — сказал я. — И что с ним?</p>
    <p>— Мы не успели его взять.</p>
    <p>Серебряный сделал паузу. Налил себе воды из графина. Я увидел, как его рука дрогнула. Он поднёс стакан к губам, отпил и поставил.</p>
    <p>Я переглянулся с Никой. Она поймала мой взгляд и едва заметно нахмурилась.</p>
    <p>— Демидов залёг на дно, — продолжил Серебряный ровно. — Вчера ночью мы вышли на одну из его явочных квартир в Москве. Не на основную. На вспомогательную. Завязалась стычка, мы потеряли двух менталистов. Демидова на квартире не оказалось. Там нас ждали его люди. По нашим сведениям, он ушёл за два-три часа до нашего прихода. Информацию ему слили из самой Канцелярии. Однако, он так и не знает кто за ним охотится. И пока это играет нам на руку.</p>
    <p>Я ощутил, как у меня медленно холодеют кисти.</p>
    <p>У Демидова есть свой человек в ведомстве Серебряного. На высоком уровне. И сейчас Магистр не просто ловит преступника. Он внутри своего же ведомства идёт по тонкому льду, не зная, кому из коллег можно доверять.</p>
    <p>Поэтому он пришёл сам. Лично. В порванном плаще, со ссадиной на скуле. Пришёл сам.</p>
    <p>— Игнатий, — сказала Ника тихо, — а почему вы здесь, а не продолжаете его искать?</p>
    <p>— Потому что я его уже нашёл, — ответил Серебряный. — Точнее, понял, где он будет завтра вечером.</p>
    <p>Он посмотрел на меня.</p>
    <p>— На банкете в честь вашей свадьбы, Илья Григорьевич.</p>
    <p>На моём плече дёрнулся Фырк.</p>
    <p>— Простите? — сказала Ника. И в голосе её появилась такая концентрация льда, какой я давно не слышал. — На каком ещё банкете?</p>
    <p>Серебряный коротко вздохнул. Едва заметно прикрыл глаза.</p>
    <p>— Барон фон Штальберг, ваш владимирский инвестор, с присущим ему размахом приготовил для вас сюрприз. Грандиозный банкет, около двухсот гостей, лучший зал «Гранд-Отеля Владимир», полный список высшего света Владимирской и Муромской губерний. Я узнал об этом сегодня утром, когда Канцелярия плотно проверяла всех, кто будет вокруг вас в ближайшие сутки.</p>
    <p>Ника медленно повернула голову ко мне.</p>
    <p>— Илья. Ты знал?</p>
    <p>Я сглотнул. Под её взглядом я чувствовал себя так, словно меня подвергают ментальному сканированию без анестезии.</p>
    <p>— Я знал, что Штальберг что-то готовит. Он намекал. Но… но не банкет на двести человек. Я думал, ужин в узком кругу, человек двадцать, в его особняке. Он сегодня после ЗАГСа должен был пригласить нас.</p>
    <p>— А никто из вас не подумал спросить у нас заранее? — Ника не повысила голоса. Её голос остался спокойным, но в нём звенела сталь. — Никто?</p>
    <p>— Штальберг этого не знает, — мягко вмешался Серебряный. — Он не в курсе, что Павел Демидов, это Архивариус. Для барона Демидов, он давний приятель, замглавы Владимирской Гильдии и уважаемый человек. Барон, разумеется, внёс его в список почётных гостей. Демидов получил приглашение по официальным каналам ещё неделю назад.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня.</p>
    <p>— И сегодня утром мои источники сообщили, что приглашение принято. Демидов завтра будет на банкете.</p>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>Голова у меня работала очень быстро. Сонар отсутствовал, но логика была на месте, и она просчитывала картину.</p>
    <p>Демидов знает, что мы его ищем. Знает, что Фырк вернулся ко мне. Знает, что у Канцелярии есть подозрения. Но не знает, насколько глубоко мы успели копнуть. Поэтому Демидов, человек умный и осторожный, не побежит. Он поведёт себя так, словно ничего не произошло. Поедет на банкет. Будет улыбаться. Смотреть. Прощупывать. Оценивать, насколько я опасен, что я знаю и что я успел передать в Канцелярию.</p>
    <p>И на банкете он окажется в ловушке, потому что будет под наблюдением Серебряного.</p>
    <p>Если, конечно, мы туда поедем.</p>
    <p>Если же мы не поедем, или если банкет отменится…</p>
    <p>Я понял, к чему он клонит.</p>
    <p>— Если банкет отменят, — медленно сказал я, — Демидов поймёт, что что-то не так. Что мы знаем. И он растворится.</p>
    <p>— Именно, — кивнул Серебряный. — Если вы откажетесь от банкета, или если Штальберг по любой причине его отменит, Демидов почует. Этот человек в Империи последние тридцать лет работает в режиме абсолютной паранойи, иначе он не дожил бы до своих лет. Он почует. Уйдёт в подполье или, что еще хуже, за границу. Купит себе новое имя. И тогда мы потеряем его окончательно. Возможно, навсегда.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина.</p>
    <p>Я почувствовал, как у меня на левой ладони, под пальцами Ники, выступил пот.</p>
    <p>— Я не согласен.</p>
    <p>Сказал я это твёрдо. Может, слишком твёрдо, потому что у меня внутри уже всё клокотало. Сорванный праздник, и ужас от того, что Ника оказалась прицепом к чужой охоте, и злость, копившаяся с самого появления Серебряного в дверях.</p>
    <p>— Игнатий. Я не готов подвергать опасности Нику и команду. Они все будут на банкете. Двести человек гостей, и среди них моя команда, мой тесть, мои друзья. Пусть Штальберг свой сюрприз отменит. Найдём предлог. Скажу, что плохо себя чувствую, и это, между прочим, чистая правда. Три недели как из реанимации. Никто не удивится. Барон поворчит, но переживёт. А мне плевать на высший свет Мурома и Владимира.</p>
    <p>Я говорил, и голос у меня твердел с каждой фразой.</p>
    <p>— Я только что, Игнатий, десять минут назад дал клятву. Под Мендельсона, при всём зале. Я обещал Нике, что буду беречь себя. Что не буду больше пытаться умереть на каждой смене. И вы предлагаете мне эту клятву нарушить. Через десять минут. К тому же она беременна и мне нужно беречь себя, чтобы беречь её.</p>
    <p>Серебряный не повысил голоса.</p>
    <p>Это было первое, что я заметил. Я повысил, а он нет. Его голос остался ровным и тихим.</p>
    <p>— Я не могу на вас давить, Илья Григорьевич, — мягко произнёс он. — Вы не в штате Канцелярии. Вы вольный мастер-целитель. Я могу вас только просить.</p>
    <p>Он сделал паузу.</p>
    <p>— И могу обрисовать вам последствия.</p>
    <p>Ника рядом со мной чуть напряглась.</p>
    <p>— Подумайте, Илья Григорьевич, — продолжил Серебряный, и взгляд у него стал тяжёлый, человеческий, безо всякой канцелярской позы. — Преступник, который столько лет выкачивал Искру из десятков, может, сотен духов. Который калечил людей, имитируя несчастные случаи на дорогах, в больницах, дома. Который держал в заложниках вашего фамильяра. Который подсадил Сергею Петровичу ментального паразита и едва не убил вашего тестя.</p>
    <p>На этом слове Ника дрогнула.</p>
    <p>— Этот человек, — тихо произнёс Серебряный, — останется на свободе. И будет ходить рядом. Жить в одной с вами Империи. Будет узнавать о ваших движениях через своих агентов в Гильдии. Через своих знакомых в Канцелярии. И будет планировать.</p>
    <p>Серебряный наклонился чуть вперёд.</p>
    <p>— Вы будете спать спокойно, Илья Григорьевич, зная, что Архивариус где-то рядом и строит новые планы? Что он, рано или поздно, доберётся до вашей семьи? Когда мы его ещё поймаем, если упустим сейчас?</p>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>Кисти у меня замёрзли окончательно. На лбу выступил пот. Я чувствовал, как у меня частит пульс, и считал автоматически. Сто десять, сто пятнадцать. Многовато для сидящего человека.</p>
    <p>Серебряный знал, куда бить. Он бил профессионально, точно, в самое больное место. Просто формулируя то, что я и сам отлично понимал.</p>
    <p>— Ну так идите и арестуйте его в его же особняке! — сказала Ника.</p>
    <p>Звонко прозвучал ее голос.</p>
    <p>— У него во Владимире особняк. У него лаборатория. Пошлите туда наряд Канцелярии, арестуйте его и допросите. Зачем нам в это влезать?</p>
    <p>Серебряный медленно покачал головой.</p>
    <p>— Оснований нет, Вероника Сергеевна. Если бы мы взяли его на квартире — это одно. Там бы были доказательства. А так…</p>
    <p>— Как нет⁈ Этот человек…</p>
    <p>— Этот человек, — спокойно перебил её Серебряный, — замглавы Владимирской Гильдии Целителей. Уважаемый дворянин. Кавалер ордена Святой Анны второй степени. Человек, у которого в Имперской канцелярии есть знакомые на самом высоком уровне. Чтобы арестовать его, мне нужны железобетонные основания, иначе через сутки он выйдет на свободу, а я отправлюсь в Туркестан служить полковым менталистом. Если повезёт. Но это не так важно, по сравнению с тем, что мы потеряем след.</p>
    <p>Он отпил воды.</p>
    <p>— Лабораторию из особняка он вывез подчистую сразу после побега Фырка. Это опять же сообщили наши источники. Чисто. Голые стены, переклеенные обои, новый паркет. Никакого биоматериала, никакой Искры. Я еще не видел, чтобы так оперативно заметали следы.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня.</p>
    <p>— У нас нет ни одной материальной улики, Илья Григорьевич. Ноль. Только показания вашего фамильяра и старого ворона, которые в имперском суде, разумеется, недопустимы. Дух свидетелем в суде быть не может.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>Это я понимал. И это было системно. В законе духов вообще не фигурировало. И они не имели правосубъектности, и их показания не принимались.</p>
    <p>— А что тогда меняется на банкете? — спросил я. — Как он там себя проявит? Будет пить шампанское, улыбаться, поздравлять молодожёнов. Я в его адрес слова не скажу. Что от этого изменится?</p>
    <p>Серебряный внимательно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Демидов знает, что Фырк вернулся к вам, — сказал он. — Он же не дурак. Понимает чей был бурундук. Он знает. Но знает он и то, что его до сих пор не арестовали. Из чего он делает один из двух выводов. Первый. Вы ничего не успели рассказать Канцелярии и чего-то ждете. Второй. Вы рассказали, но улик недостаточно для ареста.</p>
    <p>Магистр подался вперёд.</p>
    <p>— И ему жизненно важно понять, какой из двух выводов верный.</p>
    <p>Он постучал пальцем по краю столика. Дробно.</p>
    <p>— Если первый вариант, у Демидова есть время на свёртывание операции и аккуратный отъезд. Если второй вариант, ему нужно либо вас устранить, либо с вами договориться, либо понять, что именно вы знаете, и подчистить хвосты. В любом случае, ему нужно к вам подобраться.</p>
    <p>Серебряный перевёл взгляд на Нику.</p>
    <p>— В обычной жизни он этого не сделает. Илья Григорьевич как говорится то тут, то там. Он мог до вас доехать после возвращения, но не сделал этого по неясным мне причинам. Но он и не подобрался бы. Да, Илья Григорьевич, именно так. На территории больницы постоянно дежурят два моих сотрудника, вы их не видите, но они есть. К вам не подобраться. Ваша жена тоже под наблюдением. Дом ваш на Оке тоже.</p>
    <p>Я приподнял бровь. Этого я не знал.</p>
    <p>— А вот светский раут, — продолжил Серебряный, — толпа, шампанское, общая суета, это идеальный повод. Никто не удивится тому, что Демидов подошёл поздравить молодожёнов. Никто не заподозрит, если он пожмёт вам руку и пять минут поговорит. И при этом он окажется в физическом контакте с вами, на расстоянии вытянутой руки.</p>
    <p>Серебряный сделал паузу.</p>
    <p>— И вот здесь он сделает ошибку. Он обязательно попытается прощупать вас ментально, Илья Григорьевич. Это его метод. Он старый менталист, очень опытный, и для него прощупать собеседника во время короткого касания, это рутина. Он не сможет удержаться. Он попытается заглянуть в вашу память, что вы знаете, кому говорили, насколько глубоко.</p>
    <p>— И вот в этот момент, — тихо добавил Серебряный, — он окажется у меня.</p>
    <p>Я понял.</p>
    <p>У меня в голове щёлкнуло во второй раз за этот разговор.</p>
    <p>Серебряный, Магистр-менталист, сидит в зале на банкете. Со своим опытом он почувствует ментальный зонд Демидова в ту самую секунду, когда тот этот зонд развернёт в мою сторону. Почувствует и засечёт. И в этот момент Демидов автоматически подпадёт под имперскую статью: «несанкционированное ментальное воздействие на гражданина без согласия, повлёкшее или могущее повлечь…» Срок до пятнадцати лет. И главное, основание для немедленного ареста. На месте. С обыском, с экспертизой, со всем юридическим аппаратом.</p>
    <p>Демидова возьмут в тот момент, когда он будет жать мне руку.</p>
    <p>— Фактически, — горько усмехнулся я, — это ловля на живца. А я наживка.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня без улыбки.</p>
    <p>— Я бы сформулировал по-другому. Вы, Илья Григорьевич, человек, ради которого Архивариус сделает ошибку. На остальных он не ведётся. Его уже пытались провоцировать, мы пробовали. Он не клюёт. Он клюнет только на вас, потому что вы для него, это единственная серьёзная угроза за последние годы работы.</p>
    <p>Это был… комплимент. В своём роде.</p>
    <p>— Гарантии? — сухо спросил я.</p>
    <p>— Беспрецедентная охрана, — ответил Серебряный без паузы. — Двенадцать сотрудников Канцелярии в зале под видом гостей. Четыре менталиста на крышах соседних зданий с прямой видимостью на банкетный зал. Шесть в коридорах гостиницы. Четыре снайпера на запасных позициях, на случай если Демидов решит нарушить план и применить силу. Лично я буду в зале постоянно, в радиусе пяти метров от вас. Невидимая, но тотальная охрана. Никому из вас и из ваших гостей ничего не будет угрожать. Вам тем более! Потому что вы важны для Империи. Слишком важны.</p>
    <p>Внутри ёкнуло. Приятно, чёрт возьми.</p>
    <p>— Угу, — но вслух это говорить не стал. — А пуля, выпущенная случайно в толпе из двухсот человек, к чему она приведет?</p>
    <p>— Пуль не будет, — твёрдо ответил Серебряный. — Демидов не работает грубо. Он работает ментально. Он социопат-аккуратист, не убийца с тесаком. Но даже если случится непредвиденное, я дам слово менталиста, что вы и Вероника Сергеевна выйдете с банкета невредимыми. Это слово я готов закрепить ритуалом, если вы потребуете.</p>
    <p>Я знал, что значит это слово. Ритуал слова менталиста, это не пустая формальность. Если Серебряный произнесёт его в ритуальной форме и нарушит, он лишится Искры пожизненно. Менталист без Искры, это инвалид первой группы.</p>
    <p>— Игнатий, — сказал я, и голос у меня снова потяжелел. — Вы меня ставите в невыгодное положение. Моя жена беременна.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня. И позволил себе короткую, очень человеческую, едва заметную, искреннюю улыбку.</p>
    <p>— Я вас поздравляю, Илья Григорьевич. И вас, Вероника Сергеевна. Я не знал. Прошу простить.</p>
    <p>Он кивнул нам обоим, серьёзно.</p>
    <p>— И поверьте, именно потому, что вы так ценны для Империи, охрана будет беспрецедентной. Я лично, как Магистр Канцелярии Императора, ручаюсь за безопасность Вероники Сергеевны и вашего будущего ребёнка. Поверьте, я бы сюда не пришёл, если бы у меня был другой выход. Я бы не стал рисковать вами. Не стал бы подходить к Веронике Сергеевне с таким разговором, зная, что у неё в утробе ребёнок.</p>
    <p>Он замолчал. Откинулся на спинку дивана. И стало видно, насколько он устал.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина.</p>
    <p>Я молчал. Ника молчала. Серебряный молчал.</p>
    <p>У меня в голове картинка раскладывалась пасьянсом. Демидов на банкете. Менталисты Серебряного на крышах. Двенадцать сотрудников в зале. Шесть в коридорах. Четыре снайпера. Команда, все тут, все на банкете.</p>
    <p>Это было бы… грамотно. Технически грамотно.</p>
    <p>Но это была свадьба. Моя. Наша.</p>
    <p>Ника заговорила первой.</p>
    <p>Голос у неё был тихий. Не дрожал. Смотрела она не на меня, а на Серебряного.</p>
    <p>— Игнатий Алексеевич, — сказала она — Скажите, это из-за него всё случилось? С моим папой? Это он подсадил ментального паразита ему?</p>
    <p>Серебряный посмотрел ей в глаза.</p>
    <p>И ответил серьёзно.</p>
    <p>— Да, Вероника Сергеевна. Это он.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— И это малая часть того вреда, который этот человек причинил. Я сейчас не буду называть вам цифры, у нас нет на это времени, и вам не надо это всё знать в подробностях. Скажу только, что мы насчитали больше двухсот случаев за восемь лет, в которых Архивариус, по нашим оценкам, прямо или косвенно причастен. Около тридцати человек погибли. Около сотни искалечены. Десятки духов выкачаны до остаточного состояния, до полураспада, после которого восстановление невозможно.</p>
    <p>Серебряный сделал короткий вдох.</p>
    <p>— Если его не остановить сейчас, он продолжит. Через год-два будет ещё двести случаев. Ещё тридцать смертей и еще сотня калек.</p>
    <p>Ника медленно сжала мою руку.</p>
    <p>Я почувствовал, как её пальцы напряглись и сжали мои очень крепко. И в этом сжатии я узнал свою Веронику.</p>
    <p>Это была не невеста с розового пуфика. Это был боевой фельдшер Орлова, ныне Разумовская. Тот самый лекарь, который не может пройти мимо чужой беды, потому что у него внутри есть та самая жилка, делающая человека боевым медиком.</p>
    <p>Ника повернулась ко мне.</p>
    <p>Глаза у неё были ясные и спокойные.</p>
    <p>— Илюша, — сказала она тихо. — В таком случае… мы должны помочь.</p>
    <p>Я смотрел на неё.</p>
    <p>На свою молодую беременную жену, десять минут назад, под Мендельсона, поклявшуюся беречь меня. На свою Нику, которая сейчас, через эти пять минут, пройдя через шок, страх, расчёт и совесть, говорила мне, что мы должны.</p>
    <p>Я тяжело выдохнул.</p>
    <p>Конечно, понимал, что да. Должны.</p>
    <p>Потому что есть у нас с Никой одна общая, выработанная за годы работы черта. Мы не умеем сидеть и смотреть, как кто-то другой ловит чудовище, пока чудовище ходит рядом с нашими родными.</p>
    <p>Мы или ловим вместе со всеми. Или не спим по ночам. Третьего варианта мне не удалось найти.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на Серебряного.</p>
    <p>И посмотрел на него жёстко, без эмоций.</p>
    <p>Мастер-целитель Илья Разумовский, готовый к работе.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>Один раз. Коротко и отчётливо.</p>
    <p>— Да, Игнатий. Я согласен.</p>
    <p>Серебряный закрыл глаза. На секунду. Я увидел, как у него опустились плечи.</p>
    <p>И вот этот момент я поднял правую ладонь.</p>
    <p>— Но у меня есть условия.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Серебряный молча кивнул.</p>
    <p>Я выпрямил спину. Левой рукой я по-прежнему держал ладонь Ники, и эта связь служила мне якорем: пока я её чувствую, я не уплыву в холодную канцелярскую логику.</p>
    <p>— Первое, — сказал я. — Вероника. К ней приставлен отдельный сотрудник. Лично. Только она. Не «один из двенадцати в зале» и не «у меня там менталисты на крышах». Один человек, который весь вечер видит её и больше никого, и при первом же чихе в зале выводит её оттуда.</p>
    <p>— Илья, — тихо начала Ника, и я почувствовал, как её пальцы у меня в руке напряглись, — это лишнее.</p>
    <p>— Не лишнее.</p>
    <p>Я не стал смотреть на неё. Мне сейчас нельзя было смотреть на неё, иначе бы я поплыл. Я смотрел на Серебряного.</p>
    <p>— Магистр?</p>
    <p>— Принято, — спокойно произнёс Серебряный. — Я выделю Веронике Сергеевне сотрудника класса «А-плюс». У нас есть два таких в Москве, я вызову одного рейсом завтра. Имя я вам сообщу сегодня вечером.</p>
    <p>— Класс «А-плюс» это что? — деловито спросила Ника.</p>
    <p>— Это уровень личной охраны членов императорской семьи, Вероника Сергеевна.</p>
    <p>Я почувствовал, как Ника на миг сжала мою ладонь сильнее. Такого ответа она не ожидала. Я тоже не ожидал. Видимо, степень серьёзности, с которой Серебряный относился к делу, была глубже, чем я успел оценить.</p>
    <p>Ника тем не менее не сдалась.</p>
    <p>Она повернулась ко мне, и я увидел в её глазах упрямство.</p>
    <p>— Илья. Я не стеклянная, — голос у неё был тихий. — Он покалечил моего отца. Сделал из него куклу. Я тогда сидела по ночам у его кровати и держала его за руку, потому что когда папа просыпался, он не помнил, кто я.</p>
    <p>Она остановилась.</p>
    <p>— Я буду на этом банкете, Илья. И я хочу видеть, как эта тварь пойдёт ко дну. Я хочу видеть это своими глазами. Поэтому отдельный сотрудник пусть стоит рядом со мной, ладно. Но эвакуировать меня досрочно при «первом чихе» он не будет. Он будет эвакуировать меня тогда, когда там реально станет опасно. Так и распорядитесь, пожалуйста.</p>
    <p>Я смотрел на неё.</p>
    <p>И понял, что спорить бесполезно. Потому, что моя жена сейчас была сильнее своего страха.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на Серебряного.</p>
    <p>— Сотрудник «А-плюс» работает в режиме, который определит Вероника Сергеевна, не я. Эвакуация по её сигналу или по моему. Не раньше.</p>
    <p>— Принято, — кивнул Серебряный.</p>
    <p>— Второе, — продолжил я. — Команда. Они там все будут. Как мы их прикроем?</p>
    <p>— Ваша команда не должна знать оперативных деталей, — ровно сказал Серебряный. — Я бы предпочёл, чтобы они вообще не были вовлечены.</p>
    <p>— Они уже вовлечены, — возразил я. — В тот момент, когда вы вошли в ЗАГС и определили их в участников операции. Они вовлечены. Если я не дам им инструкций, они начнут импровизировать. А импровизация двенадцати лекарей на банкете в двести человек, это та самая суета, которой вы боитесь.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня внимательно.</p>
    <p>— Думаете они все поняли?</p>
    <p>— Уверен в этом.</p>
    <p>Магистр едва заметно кивнул. Принял.</p>
    <p>— Хорошо, Илья Григорьевич. Вы можете дать им рамочные инструкции. Но без операционных подробностей. Они должны знать, что вечер потенциально опасен, что им следует быть начеку и эвакуация при сигнале обязательна. Это для их же безопасности: если кого-то из них попытаются позже допросить, они должны быть искренними. А для этого они должны быть неосведомлены.</p>
    <p>— Понял. И последнее. Механика. Как именно вы возьмёте Демидова.</p>
    <p>Серебряный наклонился вперёд.</p>
    <p>И в этом наклоне я увидел концентрированного оперативника. Усталость с него на секунду как будто сошла. Глаза стали острыми, как ему положено по службе.</p>
    <p>— Демидов, Илья Григорьевич, гений паранойи. Он не работает в лоб. Он не подойдёт к вам с заклинанием на устах и с боевой Искрой в руках. Это для него непрофессионально и опасно. У него есть метод, выработанный. Метод аккуратный, незаметный, и до сих пор ни разу не пойманный.</p>
    <p>Серебряный помедлил, словно прикидывая, как мне это объяснить, чтобы я понял с первого раза.</p>
    <p>— Ему нужен бытовой повод для физического контакта. Любой. Поздравить молодожёнов. Пожать руку. Любой светский раут даёт такой повод сотней способов.</p>
    <p>— Как.</p>
    <p>— Кожа к коже, — тихо произнёс Серебряный.— Это самый надёжный проводник для менталиста, Илья Григорьевич. Через одежду тоже можно, но это требует усилия и оставляет отчётливый след. Через стекло, металл, через дерево менталист работать может, но с десятикратной потерей мощности и оставляя след, который засекут даже стажёры. А кожа к коже, это идеальный канал. Мгновенный.</p>
    <p>Я слушал и автоматически вспоминал собственные ментальные касания с Серебряным. Все они, до единого, шли через рукопожатие. Профессионал всегда работает только так.</p>
    <p>— Демидов как только пожмёт вам руку, — продолжил Магистр, — пустит микроимпульс длительностью в долю секунды. Вы его не почувствуете, у вас нет менталистской подготовки. Импульс пройдет по вашему ассоциативному ряду, нащупает блок, связанный с ним самим, и быстро снимет верхний слой: что вы знаете, кому говорили, насколько глубоко.</p>
    <p>— А если в этом верхнем слое его имени уже нет, потому что я о нём думаю редко? — спросил я.</p>
    <p>— Будет, — спокойно ответил Серебряный. — На банкете будет, потому что вы будете готовы. Вы будете знать, что Демидов придёт и будете о нём думать. Это естественно, и от этого никуда не деться. Но это, кстати, и хорошо: он зацепится за свежий слой и обработает его быстро. Не полезет глубоко.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— И в этот момент, — продолжил Серебряный, — я почувствую его импульс. У меня будет достаточно времени, чтобы зафиксировать факт несанкционированного ментального воздействия. Я работаю в зале с самого начала вечера, я уже возведу мост с фоном и почувствую любое ментальное движение в радиусе пятидесяти метров. Демидов даже зрачком не успеет дёрнуть, как я уже зафиксирую. И в этот момент он подпадает под статью и я даю отмашку.</p>
    <p>— Что от меня требуется?</p>
    <p>Серебряный посмотрел мне прямо в глаза.</p>
    <p>— Просто пожать ему руку и смотреть в глаза.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Вы, Илья Григорьевич, не должны изображать ничего особенного. Не должны напрягаться и изображать любезность. Будьте собой — сдержан, вежлив, без эмоций. Любое ваше нестандартное напряжение он почувствует и насторожится. Ваша задача, пожать ему руку, посмотреть в глаза и ничего не делать.</p>
    <p>— Звучит просто.</p>
    <p>— Должно быть незаметно. Это разные вещи.</p>
    <p>Я едва заметно улыбнулся. Серебряный иногда умел такие фразы вворачивать, что хотелось записать.</p>
    <p>Встал с диванчика.</p>
    <p>Колени слегка подрагивали, то ли от длительного сидения в напряжённой позе, то ли от количества информации, которую мне сейчас пришлось переварить за двадцать минут. Я подал Нике руку, она поднялась рядом.</p>
    <p>Серебряный тоже встал. Едва заметно покачнулся, опёрся пальцами о столик, выпрямился. Подошёл к двери.</p>
    <p>— Сегодня вечером, — сказал он, — у меня будет к вам ещё несколько коротких уточнений по логистике. Я подъеду к вам около двадцати трёх часов вас устроит?</p>
    <p>— Устроит, — сказал я.</p>
    <p>— Тогда до вечера, Илья Григорьевич. Вероника Сергеевна.</p>
    <p>Магистр коротко поклонился. Открыл дверь и вышел.</p>
    <p>Дверь за ним закрылась мягко.</p>
    <p>Я постоял секунду, держа Нику за руку. Потом повернулся к ней.</p>
    <p>— Ну что, госпожа Разумовская.</p>
    <p>— Что, господин Разумовский.</p>
    <p>— Возвращаемся к гостям?</p>
    <p>Ника улыбнулась. Глаза у неё блестели, и я не мог бы сейчас точно сказать, от чего: от слёз ещё свадебных, от усталости, или просто от того, что мы только что вместе, рядом, без разногласий, договорились с Магистром Канцелярии о том, как поймать одного из самых опасных людей Империи.</p>
    <p>— Возвращаемся, — сказала она.</p>
    <p>Мы вышли в коридор.</p>
    <p>Команда сидела в комнате для гостей в той же расстановке, в какой я их оставил.</p>
    <p>Когда мы с Никой вошли, все встали.</p>
    <p>Молча, разом, словно по команде «смирно». Я этого не ожидал, и от неожиданности у меня дёрнулось в груди. Тёплая короткая вспышка благодарности, которую я тут же подавил, потому что благодарность сейчас была неуместна. Сейчас было нужно дело.</p>
    <p>Я закрыл за нами дверь. Прошёл в центр комнаты, к низкому журнальному столику. Ника села на кресло рядом. Я остался стоять.</p>
    <p>Обвёл их взглядом и заговорил.</p>
    <p>— Свадьба продолжается. Гуляем сегодня в семейном кругу, как и планировали, у нас дома. Пьём шампанское. Танцуем. Едим торт. Никаких тревожных лиц, никаких конспирологических разговоров между собой при гостях. Сегодня для всех нас обычный свадебный вечер.</p>
    <p>Я выдержал паузу.</p>
    <p>— А завтра вечером у нас банкет в Гранд-Отеле «Владимир». И на нем мы опергруппа поддержки.</p>
    <p>В комнате стало тихо.</p>
    <p>Я увидел только, как у Семёна пошли желваки на скулах, и как Тарасов медленно, кивнул сам себе.</p>
    <p>— Деталей оперативной работы я вам сообщить не могу. Не имею права, и это не из недоверия. Это для вашей же безопасности. Что будет на банкете, кого мы там ждём, и что именно произойдёт, это вам знать не нужно. Возможно, ничего не произойдёт. Если произойдёт, ваша задача: не паниковать, не лезть вперёд, выполнять то, что я скажу или что скажет человек Канцелярии, который к вам обратится.</p>
    <p>Все смотрели на меня непонимающе. И я понял, что должен провести хотя бы поверхностный инструктаж.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я, — поехали к нам, там все объясню.</p>
    <p>Артём дёрнул бабочкой и кивнул.</p>
    <p>— Другой разговор, шеф.</p>
    <p>Кристина кивнула молча, без улыбки. Я впервые увидел в ней не просто подружку Артёма, а человека, который умеет в нужный момент собраться.</p>
    <p>— Всё. Свадьба продолжается. Поехали.</p>
    <p>И я подал руку Нике.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Сутки спустя.</p>
    <p>Я никогда не был в Гранд-Отеле «Владимир».</p>
    <p>Слышал о нём, конечно. Барон фон Штальберг как-то намекал, что «после свадьбы будет нечто», и слово «Гранд-Отель» прозвучало в его рассказе с той интонацией, которая характерна для людей, привыкших называть дорогие места по именам. Но в самом отеле я не бывал ни разу.</p>
    <p>Я и сейчас, входя через двустворчатые двери парадного входа шёл с напряжением плеч и прямой спиной человека, попавшего в чужую среду обитания.</p>
    <p>Под левой ладонью у меня лежала рука Ники.</p>
    <p>Ника была в платье цвета слоновой кости, длинном, в пол, с открытыми плечами. Волосы у неё были собраны в высокую причёску, и на шее висел медальон.</p>
    <p>— Илюша, — тихо сказала она, когда мы вошли в фойе, — выдохни. Ты как тигр в клетки.</p>
    <p>— Я в клетку и захожу, — пробормотал я, но сделал, как она велела.</p>
    <p>Выдохнул.</p>
    <p>Огляделся.</p>
    <p>Фойе Гранд-Отеля «Владимир» оказалось огромным. Мраморный пол с серыми прожилками, отполированный до зеркального блеска, отражал хрустальную трёхъярусную люстру под потолком. Колонны из розового камня, лепнина, фрески на тему имперских завоеваний, и в самом центре фойе фонтан в виде чугунного двуглавого орла, из клювов которого ровными струйками стекала розовая вода, подкрашенная для торжества.</p>
    <p>— Розовая вода, — сказала Ника тихо. — Боже мой, Илья. Они правда подкрасили воду в фонтане.</p>
    <p>— Подкрасили.</p>
    <p>Я моргнул и постарался переключиться с режима «провинциальный лекарь, попавший в дворянские палаты» на режим «оперативник, работающий в незнакомой обстановке». Это потребовало усилия. Сонар у меня по-прежнему молчал, и лишённый этой опоры, я работал глазами.</p>
    <p>Глаза работали хорошо.</p>
    <p>Я зафиксировал четырёх агентов Серебряного за первые двадцать секунд.</p>
    <p>Двое в швейцарских ливреях у входа: на вид настоящие швейцары, при шевронах и фуражках, вежливо склонились перед нами, открыли двери, поприветствовали. Только взгляд у обоих был не не подобострастный. Швейцар смотрит на верхнюю пуговицу пальто гостя, чтобы оценить статус и положение, и его глаза двигаются в очень определенном сегменте. У этих двоих глаза двигались по другому сектору, охватывая всё пространство за моей спиной до самой двери. Это были менталисты в маскировке.</p>
    <p>Третьим я выцепил официанта с подносом шампанского. Он стоял в десяти метрах от входа, и поднос держал на вытянутой руке. Любой настоящий официант смотрит на свой поднос, потому что бокалы тяжёлые и неравномерные, и он автоматически следит за центром тяжести. Этот свой поднос игнорировал. Глаза у него работали по периметру.</p>
    <p>Четвертым я опознал скрипача из квартета.</p>
    <p>В дальнем углу фойе, у колонны, стояли четверо музыкантов в чёрных фраках с альтом, виолончелью и двумя скрипками. Они играли вступление к «Севильскому брадобрею», негромко, для атмосферы. Первый скрипач прижимал инструмент к подбородку с правильной классической постановкой, но левая рука у него на грифе была другая. Не музыкантская.</p>
    <p>У классического скрипача мизинец и безымянный палец вытянуты тонко и натренированы, но запястье работает мягко, виолинно. У этого скрипача запястье было жёсткое, как у фехтовальщика. И плечи. Плечи у настоящего скрипача чуть скошенные внутрь, у этого расправленные, по-офицерски.</p>
    <p>Спецназовец с скрипкой.</p>
    <p>Я едва заметно усмехнулся. Серебряный действительно постарался.</p>
    <p>— Илья! Илья Григорьевич! Вероника Сергеевна! Голубчики мои!</p>
    <p>Барон фон Штальберг налетел на нас с правой стороны. Он был в чёрном фраке с серебряной звездой на левом лацкане, и был похож на самовар, который кто-то надел в смокинг. Лицо у него сияло, как будто его натёрли воском. Что, по существу, и было правдой.</p>
    <p>Ульрих Карлович обнял меня. Быстро, по-мужски, прижав к себе с одной стороны и тут же отпустив.</p>
    <p>— Голубчик, ну как же я рад! Наконец-то мы это сделали, наконец-то мы празднуем как положено! Этот ваш ЗАГС, эта конторская роспись… ну какая это свадьба! Свадьба, это вот!</p>
    <p>Он развёл руками, показывая на фойе.</p>
    <p>— Вероника Сергеевна, вы божественны, — барон поцеловал Нике руку с таким пиететом, словно она была наследной принцессой. — Илья Григорьевич, вы должны мне разрешить вас сегодня проводить. По всему банкету. Вы наш человек, наш муромский лекарь, наш герой. Все должны увидеть!</p>
    <p>— Ульрих Карлович, спасибо вам, — сказал я искренне, но в этой искренности у меня теперь было двойное дно, и от этого свербело внутри. — Это потрясающе. Спасибо.</p>
    <p>— Ну, идёмте, не стойте в фойе, идёмте в зал. Там уже собрались.</p>
    <p>И он повёл нас под локти в банкетный зал.</p>
    <p>Банкетный зал оказался ещё больше, чем фойе.</p>
    <p>Высокий потолок с фресками, пятиметровые окна в пол, выходящие на парадную набережную Клязьмы, длинные, стол на двести персон, накрытый белыми скатертями с золотым шитьёмя, ледяные скульптуры в форме лебедей, икра, расставленная в прозрачных ведёрках со льдом, и струнный квартет в этом зале уже другой, четверо в смокингах, играющих Шуберта.</p>
    <p>И ещё агенты.</p>
    <p>Я насчитал в банкетном зале шестерых, вне всяких сомнений. Метрдотель у дверей. Двое официантов у стены с шампанским. Один «гость», стоящий в одиночестве у одного из окон, делающий вид, что любуется Клязьмой. Двое «технических» работников у дальнего конца, поправляющих ширму, за которой скрывался служебный выход.</p>
    <p>Помимо них было, очевидно, ещё несколько, которых я не сумел вычислить за первые две минуты. И были менталисты на крышах соседних зданий, как обещал Серебряный. Невидимые, разумеется.</p>
    <p>И сам Серебряный.</p>
    <p>Магистра я заметил не сразу. Только когда в дальнем углу зала увидел невысокого пожилого джентльмена в безупречном чёрном фраке с белой бабочкой, беседующего с какой-то дамой в зелёном.</p>
    <p>И только когда он мельком, поднял глаза и поймал мой взгляд через весь зал, я узнал.</p>
    <p>Серебряный.</p>
    <p>В гриме.</p>
    <p>Старая ментальная иллюзия плюс реальный грим, который держится на его лице ровно столько, сколько нужно. Я едва не выдал себя кивком. Удержался. Перевёл взгляд дальше.</p>
    <p>На моём левом плече зашуршало.</p>
    <p>Фырк сидел в астральной форме. Он прижался к моей шее, и я чувствовал лёгкое покалывание там, где его коготки касались кожи. Это был не сигнал тревоги. Это был фон.</p>
    <p>— Двуногий, — тихо сказал Фырк у меня в голове, — астрал в этом зале гудит.</p>
    <p>— Гудит чем?</p>
    <p>— Менталистами. Они все на взводе. Все двенадцать в зале и четыре на крышах, и Магистр, все на пределе. Если бы я не знал, что они свои, я бы тебя отсюда вытащил уже. От такого фона у нормального духа волосы дыбом.</p>
    <p>— У тебя на загривке тоже дыбом?</p>
    <p>— Тоже. Я уже привык.</p>
    <p>Я почувствовал, как у меня по спине, пробежала тонкая дорожка пота.</p>
    <p>Ника сжала мою ладонь. Я перевёл глаза на неё.</p>
    <p>— Илюша. Дыши.</p>
    <p>— Я дышу.</p>
    <p>— Глубже.</p>
    <p>Я выдохнул.</p>
    <p>Огляделся ещё раз. Гости. Двести человек, собранные со всей Владимирской и Муромской губерний. Дамы в платьях разной степени изысканности, мужчины во фраках и парадных мундирах.</p>
    <p>Среди них вкраплены наши. Кобрук с Шаповаловым уже у группы губернатора, Тарасов с Семёном незаметно растворились в стороне выходов, Зиновьева у одного окна, Ордынская у другого.</p>
    <p>Грач стоял у колонны, держа в руке полный бокал шампанского, который он за весь вечер так и не пригубит. А Кристина с Артёмом были рядом с Никой.</p>
    <p>К Нике, помимо Кристины, был приставлен ещё один человек. Молодая женщина в скромном чёрном платье, представившаяся Натальей Игоревной. Это и был «А-плюс» из Москвы, прилетевшая утренним рейсом. Ника на знакомстве с ней слегка приподняла бровь, потому что Наталья Игоревна выглядела как тихая библиотекарша, но я-то видел, как у Натальи на запястье под манжетой выглядывает кончик татуировки в виде серебряной нити.</p>
    <p>Это работа.</p>
    <p>Я выдохнул ещё раз.</p>
    <p>И в эту секунду струнный квартет оборвал Шуберта.</p>
    <p>Музыка стихла на полузвуке.</p>
    <p>Это было сделано профессионально: квартет не просто резко замолчал, а свернул фразу в естественной точке, после половинного аккорда, как будто Шуберт сам так задумал. В зале на секунду повисла лёгкая, вежливая тишина гостей, ожидающих анонса.</p>
    <p>У двойных дверей зала я услышал зычный голос метрдотеля и в двери вошел заместитель главы Владимирского отделения Гильдии Целителей, магистр Павел Демидов.</p>
    <p>Зал слегка расступился, создавая коридор. Как будто ждали его появления и немного побаивались. Но сделано это было не специально. Демидов вошёл в этот коридор.</p>
    <p>Я смотрел.</p>
    <p>Идеально сидящий чёрный фрак, с такой посадкой плеч, какая бывает только у фрака, шитого на заказ. Седые виски, аккуратно подстриженные, и тёмно-русая шевелюра зачёсанная назад. Лицо узкое, с тонкими чертами, высоким лбом. И улыбка.</p>
    <p>Та самая лисья улыбка, за которой он скрывал свою истинную сущность.</p>
    <p>Глаза светло-серые, спокойные и оценивающие. Просто внимательные.</p>
    <p>Это лицо не было лицом маньяка.</p>
    <p>Просто лицо человека, охотно избираемого вице-президентом благотворительных фондов, к чьему мнению прислушиваются по сложным кардиологическим случаям, перед кем раскланиваются на лекарских ассамблеях.</p>
    <p>Лицо спасителя отечества практически.</p>
    <p>И именно поэтому Канцелярия не могла его взять. Он был слишком хитер.</p>
    <p>Демидов шёл по коридору гостей плавно и уверенно. Он кивал направо, налево, узнавал лица, говорил короткие приветствия. Голос у него, я слышал даже отсюда, был низкий, чуть хрипловатый, очень приятный.</p>
    <p>Барон Штальберг в восторге замахал ему рукой со своего места.</p>
    <p>— Павел Сергеевич! Голубчик! Идите, идите сюда!</p>
    <p>Демидов улыбнулся барону. Кивнул. И повернул голову, чтобы найти, очевидно, нас с Никой.</p>
    <p>Я внутренне собрался.</p>
    <p>Сейчас.</p>
    <p>Сейчас он подойдёт, поздравит, протянет руку. Кожа к коже. Он пустит микроимпульс, Серебряный его засечёт, и через три секунды весь этот аристократический блеск этого зала разлетится вдребезги, и в банкетном зале Гранд-Отеля «Владимир» начнётся арест Магистра Гильдии в окружении двухсот гостей высшего света. Это будет скандал, какого Империя не помнила лет двадцать.</p>
    <p>Демидов нашёл нас глазами.</p>
    <p>Лисья улыбка стала чуть шире. На один миллиметр в каждом уголке.</p>
    <p>Он смотрел на меня и Веронику.</p>
    <p>Я смотрел в его глаза.</p>
    <p>И в эту самую секунду Демидов сделал то, чего я не ожидал.</p>
    <p>Он не пошёл к нам.</p>
    <p>Он остановился. Посередине банкетного зала, в десяти метрах от нас. Поднял правую руку в жесте старомодного приветствия, прижал пальцы к груди и склонил голову в учтивом, аристократически отточенном поклоне.</p>
    <p>Не подошёл.</p>
    <p>Не протянул руку.</p>
    <p>Просто склонил голову.</p>
    <p>Я не сразу понял, что произошло. Всё внутри меня готовилось к рукопожатию, и когда рукопожатия не последовало, мозг отказался это принимать. Я машинально кивнул в ответ. Ника тоже.</p>
    <p>На правой кисти Магистра Демидова, плотно облегая каждый тонкий аристократический палец, до самого запястья, доходя до манжеты фрачной рубашки, надета была белая лайковая перчатка. Безупречная. И на левой руке такая же перчатка.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на его лицо.</p>
    <p>Демидов смотрел прямо мне в глаза. И его лисья улыбка стала чуть шире ещё на полмиллиметра.</p>
    <p>Он знал.</p>
    <p>Он знал, что мы здесь ждем. И он пришёл в перчатках. По спине у меня прокатился ледяной холод. План Серебряного только что рухнул.</p>
    <p>Даже не начавшись.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Я смотрел на белые лайковые перчатки и считал свой пульс.</p>
    <p>Я считал свой пульс автоматически, как делал это всю последнюю неделю после реанимации, потому что сонар у меня молчал, и эта тихая вычислительная привычка стала моим единственным внутренним монитором. Сто двадцать. Многовато для жениха, мирно стоящего посреди банкетного зала в окружении двухсот гостей высшего света.</p>
    <p>Демидов выпрямился из своего поклона и, не подходя ближе, отвернулся.</p>
    <p>Это было сделано так естественно и аристократично, что никто из гостей вокруг ничего не заметил. Просто Магистр Демидов, оказав молодожёнам почтение издалека, переключил внимание на стоящего рядом губернаторского секретаря и завёл с ним короткую беседу. Лисья улыбка, наклон головы, что-то про погоду в Клязьменском уезде.</p>
    <p>Безупречно.</p>
    <p>Я сглотнул. Слюна снова прошла трудно.</p>
    <p>Ника рядом со мной не пошевелилась. Я почувствовал её пальцы на своей левой ладони. Она держала их ровно, и только в самой подушечке большого пальца у неё чуть подёргивался мускул. Я знал этот тик. Так у Ники бывало, когда у неё на руках начинал умирать пациент, а она ещё продолжала качать ему сердце.</p>
    <p>— Илюша, — сказала она тихо, не повернув головы и продолжая улыбаться куда-то в сторону колонны. — Что теперь.</p>
    <p>— Сейчас, — так же тихо ответил я. — Минуту дай.</p>
    <p>Я повернулся к ней. Поднёс её правую кисть к своим губам, как и положено новобрачному, не спускающему с молодой жены глаз. Ника подыграла. Глаза у неё блестели, и для постороннего наблюдателя это были глаза счастливой невесты в первый час после ЗАГСа.</p>
    <p>Для меня это были глаза боевого фельдшера Орловой.</p>
    <p>— Стой здесь, — пробормотал я ей в запястье, и слова мои прошли через ткань её перчатки, не дойдя до чужих ушей. — С Кристиной и Натальей Игоревной. Никуда не отходите. Я к Серебряному.</p>
    <p>— Поняла.</p>
    <p>— Если что-то покажется странным, любая мелочь — Наталья тебя выводит.</p>
    <p>— Поняла, Илюш.</p>
    <p>— Я люблю тебя.</p>
    <p>— И я тебя.</p>
    <p>Я опустил её руку и обернулся.</p>
    <p>Кристина, стоявшая в трёх шагах позади Ники, поймала мой взгляд и едва заметно кивнула. Она держала Артёма за локоть — крепко, как держат не любимого, а раненого. Артём выглядел спокойно. Он был в режиме, когда у него на смене начиналась реанимация, и я знал, что он сейчас не дёрнется без команды.</p>
    <p>Наталья Игоревна возникла рядом с Никой бесшумно, словно её туда поставил кто-то невидимый одним лёгким толчком. На её лице сохранялась всё та же выражение тихой провинциальной библиотекарши, искренне благодарной за приглашение. Только глаза у неё прошлись по залу один раз, очень быстро, и я знал, что в этом взгляде она зафиксировала всё: входы, выходы, расстояния, ближайшее укрытие, свободное направление эвакуации.</p>
    <p>«А-плюс».</p>
    <p>Я взял с подноса проходившего мимо официанта бокал шампанского. Сделал глоток. На вкус оно было прекрасным, но я не почувствовал ни запаха, ни газа. Поставил бокал на ладонь, как делают на светских раутах те, кто умеет держать его весь вечер, не пригубив больше двух раз.</p>
    <p>И пошёл сквозь толпу.</p>
    <p>Я шёл медленно, узнавая лица, кивая, отвечая на поздравления короткими, отработанными фразами: спасибо, спасибо, безмерно тронут, Вероника передаёт благодарность, разумеется, разумеется. У меня в голове работал параллельный канал: я мысленно фиксировал каждого агента Серебряного, мимо которого проходил.</p>
    <p>Тарасов у дальней колонны. Семён у выхода в коридор. Зиновьева у одного окна, Ордынская у другого. Шаповалов с Кобрук у группы губернатора. Грач у второй колонны, с тем же нетронутым бокалом, который он держал уже двадцать минут.</p>
    <p>Мои.</p>
    <p>И поверх — свои. Менталист в швейцарской ливрее на дверях. Двое официантов с подносами по периметру. Один «гость» у окна с видом на Клязьму. Двое «технических» работников у служебной ширмы. Скрипач с офицерскими плечами в составе квартета, перебравшегося из фойе сюда, в банкетный зал, уже после нашего с Никой выхода.</p>
    <p>Серебряный.</p>
    <p>Я заметил его в дальнем углу, всё в той же гриме пожилого джентльмена, всё в той же беседе с дамой в зелёном. Дама смеялась чему-то, что он ей рассказывал. Если бы я не знал, я бы решил, что это какой-нибудь генерал-майор в отставке, доживающий век во владимирском поместье.</p>
    <p>Я подошёл к буфетной стойке в трёх метрах от него. Поставил свой бокал. Взял другой. Это был уже какой-то ритуал.</p>
    <p>И в эту секунду рядом со мной оказался Серебряный.</p>
    <p>Он подошёл к стойке за моей спиной, тоже взял бокал, и теперь мы стояли спина к спине, в полуметре друг от друга, оба лицом к залу. Идеальная позиция для разговора, который никому не должен достаться.</p>
    <p>— Он в перчатках, — сказал я сквозь зубы, не двигая губами больше необходимого.</p>
    <p>— Вижу, — голос у Серебряного звучал глуше, чем в кабинете заведующей. Грим менял ему резонанс. — Контакт исключён, Илья Григорьевич. Ему придётся отказаться от рукопожатия.</p>
    <p>— Он не отказывается. Он просто не подходит.</p>
    <p>— Что ещё хуже. Значит, контакт ему вообще не нужен. Он почувствовал ловушку до того, как она захлопнулась.</p>
    <p>Я отпил шампанское. Раз, для виду.</p>
    <p>— Отменяем?</p>
    <p>Серебряный молчал две секунды.</p>
    <p>— Я склоняюсь к этому, — наконец тихо произнёс он. — Без ментального воздействия с его стороны у меня нет статьи. А значит, нет и ареста. Если возьму его сейчас, через сутки его освободят, а через двое он будет за границей. Лучше упустить здесь, чем спугнуть и потерять навсегда. Я подумаю над другим заходом.</p>
    <p>— Игнатий.</p>
    <p>Я повернул голову на пару градусов. Не к нему, а к колонне справа от него.</p>
    <p>— Дайте мне попробовать.</p>
    <p>— Что попробовать?</p>
    <p>— Его раскачать. Я подойду сам. Поздороваюсь, протяну руку. Заставлю объясняться при всех. Если он откажется снимать перчатку публично, у меня будет повод задавить. Я лекарь. У меня есть профессиональный предлог. В общем я справлюсь.</p>
    <p>— Он почувствует провокацию.</p>
    <p>— Пусть чувствует. Я не менталист, я лекарь. У лекаря своя логика поведения, и она не пересекается с вашей. Пусть он гадает, что я знаю и что я делаю.</p>
    <p>Серебряный молчал. Я слышал, как он отпивает шампанское. У него пауза получалась длинной. Слишком длинной для светского разговора у буфета, и я уже хотел развернуться, когда он заговорил.</p>
    <p>— Это азартная игра, Илья Григорьевич. Если он клюнет и попробует просканировать вас через ткань — у меня будет статья. Если не клюнет — у нас останется только публичная неловкость. И мы по-прежнему ничего не сможем ему предъявить.</p>
    <p>— Хоть что-то.</p>
    <p>— Он может сорваться. Если поймёт, что вы давите осознанно.</p>
    <p>— Он не сорвётся при двухстах гостях и губернаторе.</p>
    <p>Серебряный снова замолчал.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он наконец. — Идите. Любое его движение в астрале я зафиксирую. Если рискнёт через перчатку, я вас прикрою. Если нет — отступайте мягко, без обострения.</p>
    <p>— Принято.</p>
    <p>Я повернулся, поставил бокал на стойку и пошёл.</p>
    <p>Демидов стоял в группе из четырёх человек: губернаторский секретарь, две дамы, и сам Демидов в центре, как солнце маленькой светской системы. Он что-то рассказывал, и собеседники смеялись — не той вежливой улыбкой, какой смеются над шуткой важного гостя, а искренне. Он умел рассказывать.</p>
    <p>Я подошёл и сделал то, чего на светском рауте не делают: вторгся.</p>
    <p>— Павел Сергеевич! — сказал я громко, и в моём голосе прозвучала та самая неподдельная радость, которой ждут от молодожёна, увидевшего знакомое лицо. — Какая честь, что вы выбрались.</p>
    <p>Группа разомкнулась, пропуская меня в круг. Дамы заулыбались мне, секретарь почтительно отступил на полшага. Демидов повернулся ко мне всем корпусом и улыбнулся так, словно ждал моего появления весь вечер.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, голубчик. Поздравляю. От всего сердца.</p>
    <p>Голос у него был низкий, чуть хрипловатый, тёплый. Голос человека, которому хочется доверять. Я внутренне сделал зарубку: вот этим голосом он и приговаривал своих жертв.</p>
    <p>Я протянул ему правую руку.</p>
    <p>Прямо. Без подготовки. Жест, на который в любом мире не ответить нельзя.</p>
    <p>Демидов посмотрел на мою ладонь.</p>
    <p>И только потом — на меня. И в эту микросекундную задержку я увидел, как в его светло-серых глазах что-то быстро посчиталось, отложилось и приняло решение.</p>
    <p>Он протянул мне свою руку. В белой лайковой перчатке.</p>
    <p>Я сжал её.</p>
    <p>Через лайку я почувствовал кисть худощавую, с длинными аристократическими пальцами и абсолютно холодную. Никакого тепла. У живого человека рука в перчатке через десять минут на банкете прогревается до температуры тела. У Демидова рука была температуры воды из-под крана.</p>
    <p>— В перчатках, Павел Сергеевич? — сказал я с тёплой улыбкой, не выпуская его кисти. — В помещении? Извините, не удержусь, как лекарь спрошу: что у вас?</p>
    <p>Дамы рядом коротко переглянулись. Секретарь чуть приподнял бровь.</p>
    <p>Демидов улыбнулся мне ещё шире.</p>
    <p>— Возрастное, Илья Григорьевич, — сказал он мягко. — Дерматит обострился. Контактная форма, на руках. Лечащий запретил рукопожатия категорически, особенно в людных местах. Вы же понимаете, инфекционная нагрузка…</p>
    <p>— Контактный дерматит, — эхом повторил я, мысленно прокручивая дифдиагностику. — Это любопытно. У вас он односторонний или симметричный?</p>
    <p>— Симметричный.</p>
    <p>— А зуд ночной или дневной?</p>
    <p>— Простите?</p>
    <p>Демидов улыбнулся, но я заметил: на полмиллиметра его улыбка стала жёстче. Он не ожидал клинического допроса.</p>
    <p>— Видите ли, Павел Сергеевич, — сказал я с тем же неподдельным интересом, не выпуская его руки, — у симметричного контактного дерматита есть характерная суточная динамика. Если зуд ночной — это, скорее всего, аллергический генез, и я могу подсказать неплохой протокол. А если дневной, то стоит подумать о профессиональной сенсибилизации, в нашем возрасте это бывает. Я много с таким работал. Хотите, посмотрю ладони прямо сейчас? У окна свет хороший, пять минут разговора.</p>
    <p>Я говорил всё это с тёплой, приветливой интонацией коллеги, готового бескорыстно помочь старшему товарищу. Дамы рядом снова переглянулись. Одна из них — пожилая, с диадемой — посмотрела на Демидова с сочувственным любопытством. У неё на лице было ясно написано: ну посмотрите, какой милый молодой человек, какой внимательный, не упустите случая.</p>
    <p>Демидов держал лисью улыбку идеально. Только в самом нижнем веке у него теперь чуть-чуть подрагивал мускул. Я зафиксировал это автоматически, как фиксируют у пациента признак, который он сам ещё не осознал.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — произнёс он с мягкой вежливостью человека, отказывающего ребёнку, — вы крайне любезны. Но банкет, не место для медицинских консультаций. Тем более что мой случай уже находится под наблюдением, и протокол расписан на полгода вперёд. Я непременно воспользуюсь вашим предложением как-нибудь в более подходящей обстановке.</p>
    <p>— Жаль, жаль, — сказал я искренне. — В моём центре завтра приёмный день, у меня окно в одиннадцать. Запишитесь по телефону на моё имя, я буду рад.</p>
    <p>— Непременно, — кивнул он.</p>
    <p>— И помните: дерматит в вашем возрасте — это часто маркер чего-то более системного. Эндокринология, обменные нарушения, ранние признаки… ну, разного. Лучше показаться. Вы как магистр должны это понимать.</p>
    <p>Я наконец отпустил его кисть. Перчатка под моими пальцами была сухой, гладкой, и в самой подушечке большого пальца я успел нащупать едва заметный уплотнённый шов. Лайка дорогая, шитая на заказ, под его руку.</p>
    <p>Демидов выдержал короткую паузу.</p>
    <p>— Вы очень внимательный коллега, Илья Григорьевич, — произнёс он. — Я всегда это ценил. Ещё с того экзамена по подмастерью, помните? Вы тогда поставили диагноз Волосенковой. Случай был сложный.</p>
    <p>Это было сказано без угрозы. Он только что напомнил мне, что знает меня давно. Что у нас общая профессиональная история. Что у него на меня есть свой, выстроенный за годы психологический портрет. И что ничего из того, что я сейчас изображаю, его не сбивает.</p>
    <p>Я посмотрел ему в глаза.</p>
    <p>— Помню, Павел Сергеевич, — сказал я ровно. — Хороший был экзамен.</p>
    <p>— До встречи, Илья Григорьевич.</p>
    <p>— До встречи.</p>
    <p>Я кивнул дамам, секретарю, отступил на шаг и пошёл прочь.</p>
    <p>Шёл я медленно. Снов не торопясь и кивая встречным. Внутри у меня клокотало, и я держал клокотание исключительно за счёт привычки. У лекаря с реанимационным стажем под крышкой всегда что-нибудь клокочет — пациент умирает, родственник кричит, операционная медсестра роняет инструменты, — и крышка остаётся на месте автоматически.</p>
    <p>Я отошёл к Нике. Кристина и Наталья Игоревна стояли там же, где я их оставил.</p>
    <p>— Ну? — тихо спросила Ника.</p>
    <p>— Ничего, — сказал я. — Не клюнул. Перчатки не снял. Скан не пустил. Вежливо ушёл.</p>
    <p>Ника всмотрелась в моё лицо.</p>
    <p>— Ты что-то понял, Илюша. У тебя глаза.</p>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>Я только сейчас, с трёхсекундным запозданием, понимал, что именно я понял.</p>
    <p>Демидов мог пустить ментальный зонд через перчатку. С потерей мощности, с риском, со следом в астрале — но мог. Десятикратная потеря для него, опытного менталиста с тридцатилетней практикой, не катастрофа. Если бы он действительно хотел снять с меня слепок — что я знаю, кому говорил, насколько глубоко, — он бы рискнул. Я предъявил ему повод. Я держал его кисть пять секунд. Этого было бы достаточно.</p>
    <p>Он не пустил.</p>
    <p>Не потому, что не мог. А потому, что ему это не было нужно.</p>
    <p>Он пришёл сюда не за тем, чтобы прощупать меня.</p>
    <p>— Илюша, — повторила Ника. — Что?</p>
    <p>— Подожди, — сказал я. — Дай ещё минуту.</p>
    <p>Я повернулся к залу. Огляделся.</p>
    <p>Музыка. Шуберт сменился вальсом, и пары уже начинали выстраиваться в центре зала под открытие танцевальной части. Барон Штальберг суетился у главного стола, проверяя что-то у метрдотеля. Икра на льду. Ледяные лебеди. Двести лиц во фраках и платьях, говорящих между собой, смеющихся, поднимающих бокалы.</p>
    <p>И в этой картине, по периметру, у выходов и окон — мои и его.</p>
    <p>Тарасов. Семён. Зиновьева. Ордынская. Шаповалов. Кобрук. Грач. Артём с Кристиной. Это мои.</p>
    <p>Швейцар у дверей. Двое официантов. «Гость» у окна. Двое «технических». Скрипач в квартете. Это его.</p>
    <p>Демидов.</p>
    <p>Демидов знал моих. Каждого. Но они-то как раз подозрений не вызывали. Были моими друзьями и все. Это нормально.</p>
    <p>А теперь — самое тонкое.</p>
    <p>Демидов мог знать и Серебряного. Знал, что Канцелярия его ищет, знал, что Канцелярия его ловит, знал, что Канцелярия может быть в этом зале. Один-единственный плотный взгляд по периметру, и для опытного менталиста — это пять минут профессиональной развёртки. Швейцар, у которого глаза двигаются по неправильному сектору. Официант, игнорирующий поднос. Гость у окна, который не пьёт. Скрипач с офицерскими плечами.</p>
    <p>Если я их раскусил сразу, мог и он. Но я знал, что они точно будут. А он — нет. Всё неоднозначно. Если он их узнал, то почему остался?</p>
    <p>Я понял, к чему пришёл, на полсекунды раньше, чем Ника снова открыла рот.</p>
    <p>Ему не нужно было меня сканировать.</p>
    <p>Он пришёл инвентаризировать.</p>
    <p>И ему сейчас не нужно было моё рукопожатие.</p>
    <p>Ему нужно было время.</p>
    <p>— Илюша…</p>
    <p>Я не успел ответить.</p>
    <p>В зале разбился бокал.</p>
    <p>Звук пришёл слева, со стороны буфетной стойки, где минут двадцать назад играл квартет. Короткий звон хрусталя по мраморному полу, и на этот звон обернулось десятка два голов из ближайших гостей.</p>
    <p>И сразу за ним крик женщины:</p>
    <p>— Человеку плохо!</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>В центре зала, в десяти шагах от паркета для танцев, на полу лежал человек во фраке. Его выгибало дугой, голова запрокинута, руки сведены в кулаки и прижаты к груди. Скрипка валялась рядом, смычок откатился к ножке стула.</p>
    <p>Скрипач.</p>
    <p>Тот самый, с офицерскими плечами.</p>
    <p>Я бросился к нему. По дороге в голове у меня щёлкнул переключатель: режим «жених на банкете» отвалился сам собой, и подхватил режим «дежурный лекарь на неотложке». Никаких раздумий. Ноги несли быстрее мысли.</p>
    <p>— Расступитесь! Я лекарь! Расступитесь!</p>
    <p>Гости отшатывались от меня без вопросов. У меня, видимо, на лице было что-то такое, что не оставляло сомнений. Я опустился на колени рядом со скрипачом. Под коленями у меня хрустнули осколки.</p>
    <p>Зрачки. Я первым делом проверил зрачки. Большим пальцем оттянул верхнее веко. Зрачки у скрипача были широкие, реакция на свет вялая, и внутри них уже плавала та самая тень, которую у пациента видишь за две минуты до остановки.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно скомандовал я. — Внутрь. Полный скан. Сейчас.</p>
    <p>— Иду, двуногий.</p>
    <p>Бурундук соскочил с моего плеча в астральную форму и нырнул в грудь скрипача. Я почувствовал, как Фырк прошёл по его сосудистому руслу, по сердцу, по дыхательным центрам в стволе мозга — за две секунды собрал картину и вернулся.</p>
    <p>— Двуногий, он без сознания.</p>
    <p>Я положил ладонь на грудь скрипача. Сонар у меня по-прежнему молчал, и я работал на чистой клинике: пульс под пальцами, частый и неровный, дыхание поверхностное, прерывистое. Агонический тип. Я знал, что это значит. Это значит, что он уже уходит, и моё прикосновение его не вытащит, потому что без сонара я не поставлю даже временного моста к стволу мозга.</p>
    <p>— Семён! — крикнул я через зал, не поднимая головы. — Тарасов! Сюда!</p>
    <p>Они оба уже бежали. Тарасов с сумкой, которую держал у дальнего выхода. Семён рядом.</p>
    <p>И в эту секунду в дальнем углу зала, у второй буфетной стойки, разбился ещё один бокал.</p>
    <p>На этот раз это был поднос. Поднос с шампанским, целиком. Звон полудюжины бокалов одновременно и низкий, тяжёлый звук падения подноса.</p>
    <p>Крик женщины:</p>
    <p>— Ой! Ой, что с вами, что вы…</p>
    <p>Я повернул голову.</p>
    <p>У стойки лежал на полу один из официантов Серебряного. Тот самый, с подносом, который не следил за центром тяжести. Он лежал на боку, и ноги у него подёргивались мелко, ритмично, как у человека под током. Изо рта у него уже шла розоватая пена.</p>
    <p>— Тарасов! — крикнул я, и Глеб понял меня без слов: бросился ко второму официанту, на ходу расстёгивая сумку.</p>
    <p>Семён упал на колени рядом со мной у скрипача.</p>
    <p>— Илья, что? — голос у Семёна был спокойный, рабочий. Ординаторский режим.</p>
    <p>— Сознание выключило.</p>
    <p>Я подхватил скрипача под лопатки, запрокинул ему голову, выдвинул нижнюю челюсть и стал делать рот в рот через свою же ладонь, потому что во фраке на банкете под рукой нет мешка Амбу. Воздух пошёл, грудная клетка приподнялась. Один вдох. Второй.</p>
    <p>Третий вдох.</p>
    <p>В фойе грохнуло.</p>
    <p>Сначала тяжёлый, мясистый стук два удара друг за другом, словно с двух сторон одновременно упали два мешка с мукой. Потом короткий пронзительный женский вскрик из фойе, перешедший в долгое, нечеловеческое «а-а-а-а», на той ноте, на которой человек кричит, когда видит то, что отказывается принимать его сознание.</p>
    <p>Ника.</p>
    <p>Я выдохнул в скрипача четвёртый раз и обернулся.</p>
    <p>Ника стояла там же, где я её оставил. Бледная, но в порядке. Наталья Игоревна была рядом с ней, и её рука уже лежала у Ники на пояснице, готовая в любую секунду повести её к ближайшему выходу. Кристина с Артёмом стояли вплотную. Команда стягивалась к нам с разных концов зала.</p>
    <p>Это кричала не Ника.</p>
    <p>Через стеклянные двери, ведущие в фойе, я видел.</p>
    <p>Двое швейцаров оседали по стенам. Медленно, плавно, так оседают в обморок люди в дамских романах, только это был не обморок. Один уже лежал, второй ещё стоял на коленях, держась рукой за лепнину колонны. Изо рта у обоих шла та же розоватая пена. Глаза закатывались. У того, что ещё стоял, дёргалась нижняя губа.</p>
    <p>Дама в розовом платье у дверей кричала на одной ноте, не останавливаясь, и я понимал, что прекратится это нескоро.</p>
    <p>Скрипач у меня под руками вздрогнул.</p>
    <p>Все они были агентами Серебряного.</p>
    <p>Это была не операция Канцелярии против Архивариуса. Это было что-то противоположное. Архивариус методично, аккуратно, на расстоянии, выводил из строя людей Серебряного — одного за другим, тех, кого он успел вычислить в первые двадцать минут вечера.</p>
    <p>И делал это так, чтобы для гостей это выглядело как несчастливое стечение обстоятельств. Сердечный приступ. Эпилепсия. Что-нибудь ещё.</p>
    <p>Я поднял голову.</p>
    <p>Серебряный стоял в трёх шагах позади меня.</p>
    <p>Грим с него никуда не делся, но лицо под гримом стало каменным. Он смотрел поверх моей головы, в дальний угол зала. Туда, где минуту назад в группе из четырёх человек стоял Магистр Демидов.</p>
    <p>В углу никого не было.</p>
    <p>Я обвёл взглядом зал.</p>
    <p>Гости. Дамы. Мужчины во фраках. Барон Штальберг, бледный, стоит у главного стола и не понимает, что происходит. Губернатор и его секретарь. Аркадий Платонович. Лекарские старшины. Ещё лица, ещё лица, ещё лица.</p>
    <p>Демидова нигде не было.</p>
    <p>Лисьей улыбки не было ни у одной колонны.</p>
    <p>Перчаток не было ни у одного фрака.</p>
    <p>Он ушёл.</p>
    <p>Он использовал банкет как смотр. Он пришёл сюда не за моим слепком и не за прощупыванием — он пришёл собрать и опознать всех людей Серебряного, которых в обычной жизни никогда не увидит вместе в одной комнате. Он опознал и начал убирать.</p>
    <p>Прямо здесь. На моей свадьбе.</p>
    <p>— Двуногий, — тихо прозвучал в моей голове Фырк. — Двуногий. Этот старый козел сейчас сделал то, о чем я знал только по легендам.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Зал взорвался на пятой секунде.</p>
    <p>Не сразу. Сначала была короткая пауза, когда двести человек уже понимают, что происходит что-то непоправимое, но ещё не разрешают себе в это поверить. Дама в розовом продолжала кричать в фойе. Скрипач хрипел подо мной. Официант у второй стойки бился ногами по мрамору. И в этой паузе у двухсот гостей одновременно щёлкнуло.</p>
    <p>Кто-то из мужчин у дальнего конца зала рявкнул густым басом «Назад!», и этот крик пробил дыру в общей панике. Толпа хлынула. К главным дверям, к фойе, к выходу на террасу. Кто-то опрокинул стол с ледяными лебедями, и я услышал, как лёд сходит на пол лавиной, как звенят бокалы, как падает поднос с икрой. Дамы кричали тонко и пронзительно, мужчины хрипло, и в этом общем крике уже размазывались отдельные голоса.</p>
    <p>Я поднял голову от скрипача.</p>
    <p>— Работаем! — крикнул я, и голос у меня вышел такой низкий и плотный. Такого голоса у меня давно не было. Даже на самой жёсткой смене. — Команда! Укладки к тяжёлым! Сдерживать толпу!</p>
    <p>Команда услышала.</p>
    <p>Я увидел это, не оборачиваясь, потому что услышал. Шаповалов ответил мгновенно, своим генеральским басом, привычным к операционным:</p>
    <p>— Стойте! Все стоят! Не давить! Спокойно к дверям! Не давить!</p>
    <p>Бас Шаповалова остановил у главных дверей сразу человек двадцать. Я знал, как это работает. На такой голос у людей включается рефлекс из армии, из школы, из больничного коридора. Кто-то остановился, кто-то даже попятился. Кобрук подхватила тут же, ровным канцелярским голосом главврача, привыкшего успокаивать родственников в приёмном:</p>
    <p>— Господа, господа. Прошу к боковому выходу. Спокойно. По одному.</p>
    <p>Шаповалов держал главные двери. Кобрук разводила толпу к боковому выходу. Я видел краем глаза, как они работают парой — он мощно, она ровно, — и думал в этот момент только об одном: пять секунд назад это были хирург и главврач, а сейчас это были два полевых офицера медицины катастроф, и я не знал, когда они успели в это переключиться.</p>
    <p>Я склонился обратно к скрипачу.</p>
    <p>— Артём! — крикнул я через зал. — Сюда! Вентиляция! Семён, переходи на следующего!</p>
    <p>Артём вырос рядом со мной через две секунды. Он поставил укладку на пол, разломал её одним движением, выхватил воздуховод и, не теряя темпа, опустился у скрипача с правой стороны. Я отодвинулся, освобождая ему голову пациента. Артём отработанным жестом выдвинул нижнюю челюсть, ввёл воздуховод, прицепил мешок Амбу — на всё это у него ушло шесть секунд, я считал.</p>
    <p>— Принял, Илья. Держу.</p>
    <p>— Семён, — повторил я. — Иди дальше. Тарасов на втором, ты на третьего бери.</p>
    <p>Семён убрал руки с груди скрипача, поднялся и побежал. Я увидел, как он на ходу высматривает третьего: в дальнем углу за колонной у служебной ширмы лежал ещё один официант, я не успел его раньше заметить. Семён добежал, упал на колени.</p>
    <p>Тарасов в десяти шагах от меня уже работал над агентом-официантом. Я повернул голову на одну секунду — увидел: Глеб обеими руками держал грудную клетку, и у него на запястьях горели жёлтые жгуты Искры. Тарасов работал не как биокинетик, он работал как реаниматолог, у которого Искра поставлена на сердечный массаж в обход рук. Я знал этот его приём. Эффективно, грубо, выматывает донора за полчаса до пустоты, но в крайнем случае — работает.</p>
    <p>Зиновьева вынырнула из паникующей толпы. Она опустилась на колени рядом с Тарасовым и заговорила быстро, чётко, отрывистыми фразами клинического разбора:</p>
    <p>— Глеб. Зрачки точечные, не реагируют. Слюна с пеной розовая, без запаха. Мышечные подёргивания симметричные. Это не интоксикация. Это центрогенное. У него мозг.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>— Вентиляция приоритет. Сердце ты держишь, а дыхание у него ушло.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Чёрное вечернее платье у Зиновьевой задралось почти до колен, по подолу шла белая пенная полоса от того, что она встала коленом в чужую слюну. Она этого не замечала. У неё было лицо ассистента-диагноста на разборе сложного случая, ровное и сосредоточенное, и я в эту секунду понял, что Александра Зиновьева в платье от дорогого портного работает точно так же, как в халате у меня в Диагностическом центре. Платье ничего не меняет.</p>
    <p>Я оглянулся в поисках Грача.</p>
    <p>Грач стоял в трёх метрах от меня, в стороне от центра событий. У него на лице была та самая холодная, сканирующая маска, какую я у него видел только однажды — когда он проходил конкурс в Диагностический центр. Сейчас эта маска работала на меня. Грач медленно водил глазами по бегущей толпе, и я видел, как он вычленяет.</p>
    <p>В толпе у бокового выхода молодой мужчина в белом фраке вдруг стал валиться вбок. Глаза у него закатились, ноги подломились. Никто из бегущих рядом этого не заметил — все смотрели только на двери.</p>
    <p>Грач увидел.</p>
    <p>Он сделал три быстрых шага наискосок, прошёл сквозь толпу как нож сквозь масло, перехватил падающего за плечи, опустил его на пол не на спину, а на бок, в безопасную позу, и придержал ему голову, чтобы тот не разбился затылком о мрамор. Увидел падающего человека, увидел знакомые симптомы — пену, закатившиеся глаза, конвульсии — и сделал то, что делает любой ординатор-первогодник, когда видит у соседа атипичный приступ. Перехватил, уложил, удержал.</p>
    <p>Но падал он у Грача под рукой как агент. Седьмой.</p>
    <p>Я повернулся к Нике.</p>
    <p>Кристина с Артёмом отошли к скрипачу. У Ники остались Наталья Игоревна и теперь больше никого.</p>
    <p>Наталья Игоревна уже работала. Она стояла за спиной Ники, обхватив её одной рукой за пояс, и тащила её спиной вперёд к запасному выходу.</p>
    <p>Лицо у Натальи Игоревны больше не было лицом провинциальной библиотекарши. Это было лицо агента категории «А-плюс» из Москвы. Лишь бы и по ней не прошелся ментальный удар.</p>
    <p>Ника сопротивлялась, но не вырывалась. Она понимала, что вырваться нельзя, но она упиралась пятками, и я видел, как она оглядывается на меня, на скрипача, на лежащих агентов, на залежащую Зиновьеву в перепачканном платье. Лицо у Ники было, какого я никогда не видел, жёсткое, сухое, с теми же скулами, что у её отца перед операцией.</p>
    <p>«Полевой медик» Орлова, ныне Разумовская, рвалась обратно в зал.</p>
    <p>Я поймал её взгляд через десять метров паники, но не сказал ничего вслух. Я только посмотрел на неё и одной мыслью, одной короткой и самой плотной мыслью, какая у меня осталась без сонара, передал ей всё.</p>
    <p>«Уходи».</p>
    <p>Ника замерла на полсекунды. Потом без лишнего движения положила левую руку на свой ещё плоский живот. Этот жест у неё пошёл из глубины, из того места, куда паника и долг не достают. Полевой медик у неё внутри уступил матери. Ника перестала сопротивляться. Она поняла мою мысль без слов.</p>
    <p>Я выдохнул. И вернулся к скрипачу.</p>
    <p>— Двуногий, — раздалось у меня в голове.</p>
    <p>Голос Фырка был резкий, без сарказма. Бурундук появился у меня на правом плече, материальный, и шерсть у него стояла дыбом по всему загривку. Фырк только что вернулся из астрального тела скрипача.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Двуногий, это не химия. Слышишь? Не яд и не препарат — это чистый астральный огонь, прямой ввод в синапсы. Кто-то выжигает им синаптические соединения, как паяльной лампой по медной проволоке. У них в мозгу плавится сама ткань ментального проведения. Понимаешь? Аптечками ты их не вытащишь.</p>
    <p>— Сколько у скрипача осталось?</p>
    <p>— Минуты три. У второго и третьего меньше. У того, что у тебя сзади за колонной, две минуты, не больше.</p>
    <p>— А выжигает кто? Демидов?</p>
    <p>— Демидов где-то близко. Но он не один. Я его астральный почерк знаю, у него в почерке сейчас усиление. Кто-то ему помогает или он использует ретрансляторы. Я в астрале толком ничего не вижу. Все словно в тумане.</p>
    <p>— Можешь его найти?</p>
    <p>— Нет, двуногий. Не могу. И Серебряный не может. Я уже видел, как он пробовал.</p>
    <p>Я обернулся.</p>
    <p>Серебряный стоял в двух шагах за моей спиной.</p>
    <p>Грим у него потёк. Седые виски пожилого джентльмена держались, но кожа лица под слоем тонального грима пошла серыми пятнами от выступившей капельной воды. Рубашка под фрачным жилетом у Магистра тоже промокла, и фрак на спине выгнулся жёсткой коркой.</p>
    <p>Лицо у Серебряного было… каменное. Но я понимал, что под этой маской скрыта ярость такого порядка, какой я в нём раньше не видел.</p>
    <p>— Игнатий, — сказал я. — Остановите это. Ударьте в ответ.</p>
    <p>— Я не вижу его, Илья, — глухо ответил Серебряный.</p>
    <p>— Что значит не вижу?</p>
    <p>— Он работает через цепочку ретрансляторов. Не одну, через каскад. Я ставил пеленг трижды, у меня ушло двадцать секунд, и каждый раз я выхожу не на него, а на гостя в зале. У меня сейчас в каскаде пять ни в чём не повинных мужчин и две дамы, которых он использует как зеркала. Я не могу ударить, не убив их. И каждое следующее зеркало он подбирает всё дальше. У меня в астрале муть.</p>
    <p>— Сколько у вас людей в зале ещё на ногах?</p>
    <p>Серебряный сделал паузу.</p>
    <p>— Двое. Один в фойе, один на крыше. Остальных он положил.</p>
    <p>Семеро в зале. Двое в фойе. Один на крыше остался от четверых снайперов. Три из шести в коридорах. Из двенадцати «гостей» в зале на ногах — никого. Я считал быстро, и от этого счёта у меня сжались зубы.</p>
    <p>— Илья, — Серебряный шагнул ко мне ближе и положил мне ладонь на плечо. Жёстко положил, не по-светски. — Илья, послушайте. Операция провалена. Мы уходим.</p>
    <p>— Я не брошу команду.</p>
    <p>— Команда справится. Вашу команду он не трогает.</p>
    <p>Я посмотрел на Серебряного.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Подумайте, Илья Григорьевич. Он положил восемь моих за две минуты. Ваши работают в одном зале с моими, на расстоянии метров. Если бы он хотел положить ваших, у него было два хода и десять секунд на каждого. Шаповалов у дверей, Кобрук рядом с Шаповаловым, Тарасов на корточках, Зиновьева на коленях. Все на виду. Никого из них он не тронул. Ни одного.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на Тарасова. На Зиновьеву. На Шаповалова у дверей.</p>
    <p>Серебряный был прав.</p>
    <p>— Он их не трогает, — продолжил Магистр тихо, — потому что ему не нужна трата сил понапрасну. Ему нужны мои люди. Я. И вы. Особенно вы. Илья, послушайте меня. Если Демидов сейчас возьмёт вас, без сонара, без Канцелярии вокруг, это конец. Вы слишком важны для Империи, чтобы вот так оставаться здесь. Вероника Сергеевна уже выведена. Команда работает. Я вытащу вас по протоколу «Зеро», у меня по этому протоколу машина на парковке и защищённый коридор. Идём. Сейчас.</p>
    <p>Я молчал.</p>
    <p>В голове у меня одновременно работали два разных человека.</p>
    <p>Один — лекарь со стажем, который не уходит со смены, пока на полу остаются раненые. Этот человек видел перед собой скрипача под Артёмом, второго агента под Тарасовым, третьего под Семёном, седьмого под Грачом.</p>
    <p>Второй — муж беременной женщины. Этот человек уже отправил жену с «А-плюс» в коридор и понимал, что оставаться без сонара в зале, где Архивариус специально держит контроль над астралом, означает развязать Демидову руки. Если Демидов возьмёт меня он вернётся за Никой. Я знал это так же чётко, как названия всех костей черепа.</p>
    <p>Второй человек выиграл.</p>
    <p>Я повернулся к Семёну, стоявшему на коленях у третьего агента. Он работал двумя руками, и я видел, как у него на пальцах дрожат тонкие ниточки Искры — не толстыми жгутами, как у Ордынской, а ровными нитями, на которых он сейчас держал чужое сердце. Без Шипы, ушедшей к Старейшинам неделю назад, Семён работал на собственной молодой Искре биокинетика. На «удовлетворительно» у мастера. Сегодня он работал на «хорошо».</p>
    <p>— Сёма, — сказал я. — Я ухожу с Серебряным.</p>
    <p>Семён поднял голову. Глаза у него были ясные и сухие.</p>
    <p>— Шеф, — сказал он, — мы держим. Иди.</p>
    <p>Я кивнул. Не сказал ему «спасибо», и не сказал «продержитесь». Это были бы лишние слова, и Семёну в них не было нужды.</p>
    <p>— Ордынская! — крикнул я через зал. — Возьми второго запасным донором, Тарасов идёт на выгорание!</p>
    <p>Ордынская у дальнего окна обернулась, поняла без слов и пошла.</p>
    <p>Я повернулся к Серебряному.</p>
    <p>— Идём.</p>
    <p>Серебряный быстро оглядел зал — один долгий взгляд по периметру, как сканер, — и кивнул. Он тронул меня за локоть и повёл назад, мимо буфетной стойки, к служебной ширме у задней стены банкетного зала.</p>
    <p>Мы нырнули за ширму.</p>
    <p>И зал отрезало.</p>
    <p>Это было удивительное ощущение. Только что у меня в ушах стоял сплошной плотный гул из крика, ора, женского визга, баса Шаповалова, голоса Зиновьевой, грохота падающей посуды. Я нырнул за ширму, прошёл два метра и оказался в служебном тамбуре, и Серебряный закрыл за нами тяжёлую двойную дверь с уплотнителем. Гул схлопнулся в бас. Бас схлопнулся в гул. Гул отрезало совсем.</p>
    <p>В тамбуре воздух оказался чуть холоднее. Под низким потолком гудели люминесцентные лампы, бросавшие на голые бетонные стены мертвенный сине-зелёный свет.</p>
    <p>Мы прошли тамбур и оказались в служебном коридоре.</p>
    <p>Стены некрашеные, пол серый промышленный линолеум, потолок ниже на полметра, чем в банкетном зале. Через каждые пять шагов в потолке гудела вентиляционная решётка. Через каждые десять шагов мерцала лампа. Одна из ламп в дальнем конце коридора моргала с неправильной частотой, и от этого мерцания у меня сразу заныло в висках.</p>
    <p>Серебряный шёл впереди.</p>
    <p>Он держал в правой руке маленький предмет величиной с пуговицу. Артефактный пульсар Канцелярии — я знал такие по описаниям. Пульсар на ладони у Магистра светился ровным тёплым жёлтым, и каждые две секунды по нему пробегала короткая голубая вспышка — это был астральный сканер ближнего радиуса.</p>
    <p>Серебряный шёл быстро, почти переходя на бег, но не глядел вперёд. Он смотрел на пульсар. Каждые две секунды — голубая вспышка. Каждые две секунды — Магистр успевал прочитать с пульсара текущий астральный фон в радиусе двадцати метров вокруг нас.</p>
    <p>Я шёл следом.</p>
    <p>Фырк сидел у меня на плече и был непривычно молчалив. Бурундук обычно в любой нештатной ситуации либо ругал меня, либо комментировал. Сейчас он молчал. Я чувствовал, как у него на лапках напряжены коготки и как он буквально вцепился в плечо моего фрака. Это была хватка маленького зверя, у которого на загривке поднялась шерсть и который ждёт чего-то очень нехорошего.</p>
    <p>— Фырк, — мысленно позвал я.</p>
    <p>— Двуногий, — ответил он. — Не сейчас. Я слушаю.</p>
    <p>— Что слушаешь?</p>
    <p>— Воздух. Здесь воздух пахнет неправильно.</p>
    <p>Я принюхался. Воздух пах машинным маслом, аммиаком, и чем-то ещё. Лёгкой нотой одеколона. Дорогого мужского одеколона, с верхней нотой бергамота и нижней — кожаной. Не моего одеколона. И не Серебряного.</p>
    <p>— Игнатий, — сказал я тихо.</p>
    <p>— Идём, — отозвался Серебряный, не оборачиваясь. — Двадцать метров до лифта. Не отставайте.</p>
    <p>— Здесь кто-то проходил недавно. Чужой.</p>
    <p>Серебряный коротко глянул на пульсар. Голубая вспышка.</p>
    <p>— Мой сканер чисто. В радиусе двадцати метров ни одного астрального следа кроме нашего.</p>
    <p>— Я не про астрал. Я носом.</p>
    <p>Серебряный замедлился на полшага. Посмотрел на меня через плечо.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Одеколон. Мужской, дорогой. Бергамот, кожа. Не наш.</p>
    <p>Серебряный остановился.</p>
    <p>И в эту секунду я вспомнил.</p>
    <p>У Демидова, когда я жал ему руку через перчатку, было что-то едва уловимое. Я тогда не зафиксировал — отвлёкся на холод его кисти, на разговор про дерматит, на лисью улыбку. Но сейчас, в служебном коридоре, у меня в памяти всплыло точно: верхняя нота бергамота. Нижняя — кожа. Старый английский парфюм, дорогой, с восьмидесятых годов.</p>
    <p>Демидов прошёл здесь раньше нас.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказал Серебряный медленно, и голос у него сел до шёпота, — какой у одеколона запах?</p>
    <p>— Бергамот. Кожа. Цитрус ушёл, осталась база. Прошёл минут пятнадцать назад, не меньше.</p>
    <p>Серебряный замолчал. До него похоже тоже доходило.</p>
    <p>Я смотрел ему в спину и видел, как у Магистра Канцелярии Императора, лучшего менталиста Империи, в плечах под фрачным сюртуком напряглись мышцы. Серебряный тяжело сглотнул. Я слышал, как он сглатывает.</p>
    <p>— Илья, — сказал он почти беззвучно. — Назад.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Назад. В банкетный зал. Сейчас.</p>
    <p>Я повернулся.</p>
    <p>И в эту секунду в коридоре погасла одна из ламп. Та самая, которая мерцала в дальнем конце с неправильной частотой. Она погасла без щелчка, без звука, просто перестала светить. Через две секунды погасла вторая. Через две секунды третья. Лампы гасли последовательно от дальнего конца к нам, и в коридоре за моей спиной нарастала темнота, и темнота двигалась.</p>
    <p>— Назад! — рявкнул Серебряный. — Бегом!</p>
    <p>Поздно.</p>
    <p>Передо мной, в трёх метрах впереди по коридору, стояла дверь. Я готов был поклясться, что когда мы свернули в коридор, никакой двери впереди не было. Но сейчас она была. Дубовая, тяжёлая, с медной ручкой, с матовой латунной табличкой посередине, на которой было выгравировано «404».</p>
    <p>Серебряный налетел на дверь грудью, попытался свернуть назад, но я уже видел, как в его руке артефактный пульсар погас. Пульсар погас не голубой вспышкой, а медленно — желтый свет на ладони у Магистра посерел. Серебряный остановился. Лицо у него стало совершенно неподвижным.</p>
    <p>— Глушилка, — сказал он тихо. — Артефактная. Из старой школы. Я такой не видел двадцать лет.</p>
    <p>— Назад? — спросил я.</p>
    <p>Я обернулся. За нами в коридоре уже стояла стена темноты. Лампы гасли дальше, и теперь между нами и тамбуром, который вёл в банкетный зал, было метров сорок чёрного коридора. Я не видел, есть ли в этой темноте кто-то живой.</p>
    <p>— Назад нельзя, — сказал Серебряный сухо. — Ловушка с двух сторон. Лучше дверь, чем темнота. В двери я хоть что-то вижу.</p>
    <p>Он сделал шаг к двери с табличкой «404», протянул руку и взялся за медную ручку.</p>
    <p>Ручка повернулась легко.</p>
    <p>Дверь была не заперта.</p>
    <p>Серебряный коротко выдохнул, как делает человек перед нырком в холодную воду, и распахнул её.</p>
    <p>Темнота за дверью.</p>
    <p>Серебряный шагнул внутрь. Один шаг с пульсаром, поднятым на уровень груди, хотя пульсар был мёртвым. Я начал шагать за ним.</p>
    <p>И в эту секунду Серебряный захрипел.</p>
    <p>Коротко и сдавленно. Так хрипит человек, которому невидимая рука только что зажала горло. Артефактный пульсар выпал у него из ладони и стукнулся о паркет.</p>
    <p>Серебряный не успел поднять руки для защиты. Он не успел даже обернуться. Я увидел, как у него под сюртуком резко напряглась и сразу обмякла спина, и Магистр Канцелярии Императора рухнул на колени, схватившись обеими руками за голову.</p>
    <p>— Игнатий! — крикнул я.</p>
    <p>Я шагнул вперёд.</p>
    <p>И за моей спиной захлопнулась тяжёлая дубовая дверь. Я обернулся. Замок щёлкнул один раз, ровно и окончательно.</p>
    <p>Заперт.</p>
    <p>Я повернулся обратно.</p>
    <p>В глубине комнаты, в дальнем углу, щёлкнул выключатель.</p>
    <p>Загорелась настольная лампа. Маленькая, под зелёным стеклянным абажуром. Свет у неё был мягкий, желтоватый, точечный. Он выхватил из темноты круглый край стола красного дерева, край пепельницы из чешского хрусталя и угол кожаного кресла с высокой спинкой.</p>
    <p>В кресле, закинув одну ногу на другую, сидел Павел Демидов.</p>
    <p>Идеально сидевший чёрный фрак. Седые виски. Тёмно-русая шевелюра, зачёсанная назад. В правой руке Магистр держал бокал шампанского — бокал из того же сервиза, что разносили в банкетном зале, и я подумал, что Демидов взял его с собой, когда уходил из зала пятнадцать минут назад. На обеих руках Магистра по-прежнему сидели белые лайковые перчатки.</p>
    <p>Лисья улыбка на его лице стала шире. На полтора миллиметра.</p>
    <p>— Вы очень предсказуемы, Игнатий, — сказал Демидов.</p>
    <p>Голос у него был тот же, что в зале: низкий, хрипловатый, тёплый. Голос, которому хочется доверять.</p>
    <p>— Ваш протокол «Зеро» не менялся пятнадцать лет. Я ждал вас именно здесь, — Демидов перевёл взгляд на меня. Светло-серые глаза, спокойные и оценивающие, прошлись по мне сверху вниз, как пробегают по карте. — Добрый вечер, Илья Григорьевич. Присаживайтесь. Нам нужно о многом поговорить.</p>
    <p>Серебряный на полу хрипел. Он всё ещё держался за голову обеими руками, и я увидел, как у него между пальцами, стекают тёмные кровавые капли.</p>
    <p>Фырк у меня на плече вцепился в фрак коготками.</p>
    <p>Я сделал один шаг вперёд.</p>
    <p>И ничего не сказал.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Демидов сидел в кресле так, будто пришёл к себе домой после долгого рабочего дня.</p>
    <p>Нога на ногу, бокал шампанского на весу. Зелёный абажур настольной лампы бросал на его лицо мягкие тени. За его спиной угадывались контуры каких-то стеллажей и папок — мы попали в один из хозяйственных кабинетов гостиницы, и Демидов превратил его в собственную переговорную. Даже пепельница из чешского хрусталя на столе выглядела так, будто стояла здесь всегда.</p>
    <p>У моих ног хрипел Серебряный.</p>
    <p>Магистр Канцелярии Императора стоял на коленях, обхватив голову обеими руками, и между его пальцев текла тёмная кровь. Хрип у него шёл ровный, ритмичный, и я по звуку определил: дыхательные пути свободны, сознание сохранено, ларингоспазма нет. Серебряный не умирал. Серебряный страдал, и разница между этими двумя состояниями в моей профессии принципиальна.</p>
    <p>Фырк на моём плече вжался в шею. Бурундук весил граммов триста, но я ощущал его тяжесть так, будто мне на плечо сел годовалый ребёнок. Шерсть у него стояла торчком по всему загривку, и кончики ушей подрагивали.</p>
    <p>Я не двинулся с места. Я стоял в трёх метрах от Демидова, и между нами было расстояние, в которое укладывались два хороших шага. Я прикинул, что если я прыгну сейчас, с левой ноги, используя инерцию корпуса, я смогу добраться до его горла за полторы секунды.</p>
    <p>Демидов был менталистом с большим стажем. Магистром. Человеком, который за сегодняшний вечер парализовал десяток элитных агентов Канцелярии, работая через каскад ретрансляторов. Полторы секунды для него — это вечность. Он сломает мне всю моторику за четверть этого времени. Он был сильнее всех нас вместе взятых.</p>
    <p>Мозг работал холодно, и я этому радовался. У лекаря с реанимационным стажем есть одно полезное свойство: чем хуже обстановка, тем спокойнее становится внутри. Адреналин идёт не в панику, а в расчёт. На операционном столе, когда пациент уходит, тебе некогда бояться. Ты считаешь. Ты оцениваешь. И ищешь выход.</p>
    <p>Демидов отпил из бокала.</p>
    <p>— Присаживайтесь, Илья Григорьевич, — сказал он тем самым низким, хрипловатым голосом, которому хотелось доверять. — Второе кресло за вами, у стены. Прошу, не стойте. У нас есть минут десять, прежде чем ваши друзья в зале поймут, куда вы делись, и начнут вас искать. Мне бы не хотелось торопиться.</p>
    <p>— Я постою, — сказал я.</p>
    <p>— Как угодно.</p>
    <p>Демидов пригубил шампанское и поставил бокал на край стола, рядом с пепельницей. Аккуратно, по миллиметру, как ставят дорогую фигуру на шахматную доску.</p>
    <p>— Вам, должно быть, интересно, почему вы ещё живы, — произнёс он мягко. — Я бы на вашем месте об этом задумался.</p>
    <p>— Задумался.</p>
    <p>— И к какому выводу пришли?</p>
    <p>— Вам от меня что-то нужно, — сказал я ровно. — Иначе вы бы не устраивали этот спектакль с дверью, с лампами, с креслом и бокалом. Вы могли бы положить меня в коридоре, рядом с Серебряным. Вместо этого вы расставили мебель, зажгли лампу и ждёте. Значит, вам нужен этот разговор.</p>
    <p>Демидов улыбнулся. Лисья улыбка стала чуть шире, и от неё у меня вдоль позвоночника пробежал ток. Эта улыбка означала: «Вот поэтому вы мне и интересны».</p>
    <p>— Вы быстро соображаете, Илья Григорьевич. Большинство лекарей вашего поколения на вашем месте уже бы паниковали. Большинство лекарей любого поколения, если уж на то пошло. Я наблюдаю за вами с самого начала, и каждый раз вы меня удивляете.</p>
    <p>— Польщён, — сухо ответил я.</p>
    <p>— Не стоит. Это не комплимент. А скорее диагноз.</p>
    <p>Демидов поднялся из кресла. Он встал легко, без усилия, и рост у него оказался выше, чем казалось раньше.</p>
    <p>Как будто подрос. А может это его ментальное состояние так вытягивало.</p>
    <p>Высокий, худощавый, с длинными руками в белых лайковых перчатках. Он обошёл стол и остановился в двух метрах от меня, сложив руки за спиной.</p>
    <p>— Вы знаете, что такое «Кровь Лукумонов», Илья Григорьевич?</p>
    <p>Я покачал головой. Не стоит ему знать что, я в курсе. Посмотрим, что он мне расскажет на этот счет.</p>
    <p>— Нет. И, судя по вашему тону, вы сейчас мне объясните, — сказал я.</p>
    <p>— С удовольствием. Лукумоны — это титул, старый, как сама Искра. Этрусские жрецы-правители, которые, по легенде, первыми научились проводить через своё тело чистую энергию астрала, не фильтруя её через ранговые ограничения Гильдии. Прямой канал, без посредников. Считалось, что их генетическая линия давно выродилась. Оказалось, что нет.</p>
    <p>Вот и еще детали подъехали.</p>
    <p>Он посмотрел на меня. И в его светло-серых глазах читалось выражение, которое я узнал сразу, потому что видел его в зеркале каждый раз, когда находил у пациента редкий и красивый диагноз.</p>
    <p>Восхищение находкой.</p>
    <p>— Вы, Илья Григорьевич, Лукумон. Ваша генетика уникальна. Я обнаружил это, когда изучал вашу медицинскую карту в архиве Гильдии. Ваш Искровой профиль не укладывается ни в одну стандартную категорию. Вы проводите энергию так, как не должен проводить ни один мастер-целитель. Вы должны были остаться адептом на всю жизнь, а вместо этого выросли очень быстро до мастера. Это не талант, не усердие. Это кровь.</p>
    <p>— И что из этого следует? — спросил я, и голос мой звучал ровнее, чем я себя чувствовал.</p>
    <p>Демидов склонил голову.</p>
    <p>— Из этого следует, что вы слишком ценный ресурс, чтобы разбрасываться вами из-за мелких обид. У меня есть проект, Илья Григорьевич. Проект, для которого мне нужен проводник, способный стать вместилищем абсолютной Искры. Идеальный ключ к финальному замку. Вы — этот ключ.</p>
    <p>— Двуногий, — прошелестел в моей голове Фырк, напряжённо, как натянутая струна, — он не врёт. Этот старый козёл верит в то, что говорит. Каждое слово. Я чую.</p>
    <p>— А Серебряный? — спросил я вслух, кивнув на хрипящую фигуру на полу. — Он тоже часть вашего проекта?</p>
    <p>Демидов посмотрел вниз, на Серебряного, с выражением преподавателя, обнаружившего под партой списывающего студента.</p>
    <p>— Игнатий — досадная помеха. Талантливый менталист, спору нет, но ограниченный. Он видит мир через призму Канцелярии, а Канцелярия — структура мёртвая, бюрократическая, неспособная на…</p>
    <p>Хрип на полу прекратился.</p>
    <p>Я заметил это на полсекунды раньше Демидова, потому что мой натренированный слух автоматически фиксировал изменения в паттерне дыхания у лежащего человека. Секунду назад Серебряный хрипел ровно, с частотой четырнадцать-шестнадцать в минуту. Теперь хрип оборвался.</p>
    <p>И Серебряный встал.</p>
    <p>Не так встаёт человек, минуту назад получивший ментальный удар по черепу. Не цепляясь за стену, не переваливаясь через бок, не ища опору трясущимися руками. Серебряный встал одним движением, плавно, как поднимается из воды ныряльщик, оттолкнувшись от дна. Он выпрямил спину, провёл ладонью по брюкам, стряхивая пыль с колена, и повернулся к Демидову лицом.</p>
    <p>Кровь между пальцев оказалась не кровью. На правой ладони у Серебряного лежала раздавленная тонкостенная ампула, из которой по коже расплылось тёмно-красное пятно. Бутафория. Театральная кровь, медицинского качества. Такими пользуются на учениях МЧС и в Канцелярии — при имитации ранений.</p>
    <p>Лицо у Серебряного было спокойным. Ссадина на скуле никуда не делась, грим пожилого джентльмена потёк ещё сильнее, но под этим гримом проступило то, чего я не замечал за весь вечер. Серебряный улыбался. Тонко, краем рта, и левая бровь у него приподнялась на миллиметр — так он выглядел, когда знал ответ раньше всех в комнате.</p>
    <p>У Демидова дрогнула лисья улыбка. Впервые за всё время нашего знакомства она скукожилась, как бумага, поднесённая к огню.</p>
    <p>— Вы действительно предсказуемы, Павел Андреевич, — сказал Серебряный, и голос у него был ровный, сухой, и в нём не осталось ничего от измотанного, еле стоящего на ногах человека. — Вы так любите чувствовать собственное превосходство, что всегда оставляете жертве время на осознание поражения. Вам мало победить. Вам нужно, чтобы побеждённый понял, кто его победил. Это ваша главная слабость, Павел Андреевич, и я на неё весь и был расчёт сегодняшнего вечера.</p>
    <p>Демидов отступил на полшага. Рука в лайковой перчатке потянулась к карману фрака.</p>
    <p>— Вы думали, я поведу Илью Григорьевича в вашу ловушку вслепую? — продолжил Серебряный, и каждое его слово звучало как удар метронома. — Глушилка у двери. Дверь, которой здесь не было. Лампы, гаснущие по коридору. Вы использовали этот сценарий в Нижнем Новгороде в девяносто восьмом году, против магистра Ревякина. Тогда сработало. Ревякин был один. Я — нет.</p>
    <p>Серебряный щёлкнул пальцами правой руки. Коротко и сухо, как выстрел стартового пистолета.</p>
    <p>Стена справа от меня взорвалась.</p>
    <p>Деревянные панели разлетелись кусками, и за ними открылся тёмный провал технического коридора, из которого в кабинет ворвались люди. Трое — одновременно, синхронно, как на учебном штурме.</p>
    <p>Чёрная тактическая форма без знаков различия, закрытые шлемы с прозрачными забралами, на правой руке у каждого — по артефактному пульсару, горящему ровным голубым светом. Боевые менталисты Канцелярии.</p>
    <p>Они рассредоточились по комнате за две секунды. Один ушёл влево, перекрыв Демидову путь к двери. Второй занял позицию справа. Третий встал прямо перед Демидовым, и артефактный пульсар на его руке загудел низким, густым гулом.</p>
    <p>Демидов был окружён.</p>
    <p>Я прижался к стене, уходя из зоны прямого контакта. Медицинский рефлекс: в зоне активных боевых действий первым делом убери себя с линии огня, потому что раненый лекарь — это минус один для раненых.</p>
    <p>— Павел Андреевич Демидов, — произнёс Серебряный, и голос у него стал официальным, канцелярским. — Именем Императора и Канцелярии Его Величества, вы арестованы по подозрению в многократных актах несанкционированного ментального воздействия, хищении Искры и причинении тяжкого вреда здоровью. Вы имеете право…</p>
    <p>Воздух в комнате задрожал.</p>
    <p>Я это почувствовал не ушами и не кожей. Я почувствовал это вестибулярным аппаратом — отозвалось в костях внутреннего уха. Частота была ниже порога слышимости, инфразвук, и от неё у меня разом заложило оба уха, а в желудке прокатилась волна тошноты.</p>
    <p>Демидов ударил.</p>
    <p>Я не видел самого удара. Ментальные атаки для человека невидимы: нет вспышки, нет луча, нет летящего снаряда. Но последствия я увидел сразу.</p>
    <p>Третий агент, тот, что стоял прямо перед Демидовым, оторвался от пола. Его подбросило вверх и назад, и он влетел в стену за моей спиной с таким звуком, с каким ломается крупная ветка. Удар пришёлся на левое плечо и затылок. Агент сполз по стене и остался лежать у плинтуса в позе, которая мне сразу не понравилась: голова запрокинута, ноги вытянуты, руки вдоль тела. Клинически — поза декортикации, а значит, повреждение ствола мозга или шейного отдела.</p>
    <p>Я бросился к нему.</p>
    <p>Мозг переключился в режим спасения, и вся политика, все архивариусы, все ментальные бичи отступили на задний план, потому что передо мной лежал человек с подозрением на перелом шейного позвонка. Я упал на колени рядом с агентом и первым делом зафиксировал ему голову обеими руками: одна ладонь под затылок, вторая на лоб, ось шейного отдела ровно, не дать ему повернуться, не дать кивнуть, любое смещение нестабильного перелома — и спинной мозг перережет себя сам об осколок кости.</p>
    <p>— Фырк! — мысленно скомандовал я. — Шейный отдел, быстро!</p>
    <p>Бурундук соскочил с моего плеча и нырнул в грудь агента. Я ощутил, как он прошёл по позвоночному столбу, от С1 до С7, прощупывая каждый позвонок.</p>
    <p>— Двуногий, третий шейный, трещина дужки, без смещения. Связки держат. Мозг цел. Но если ты отпустишь голову, и он дёрнется…</p>
    <p>— Понял. Не дёрнется.</p>
    <p>Я одной рукой удерживал голову агента, а второй уже расстёгивал ему высокий ворот тактической формы. Под воротом шея была мокрой от пота, пульс на сонной артерии я нащупал сразу — частый, но ритмичный, наполнение хорошее, значит, шока нет. Зрачки одинаковые, средней ширины, реагируют на свет. Дыхание есть, самостоятельное, пятнадцать в минуту. Хорошо. Жить будет, если не сломает себе шею в ближайшие десять минут.</p>
    <p>Мне нужен был шейный воротник, которого у меня не было. У меня вообще ничего не было, кроме фрака, рубашки и бабочки. Я содрал с себя фрачный сюртук, скатал его в тугой валик и аккуратно, не отпуская головы, подложил агенту под шею, фиксируя положение. Не бог весть что, но лучше, чем ничего.</p>
    <p>Бой продолжался.</p>
    <p>Я не видел его, потому что стоял на коленях лицом к стене, удерживая голову раненого, но я слышал. Слышал низкий, вибрирующий гул, от которого тряслась мебель. Слышал треск дерева — кто-то влетел в стеллаж. Слышал хлопок, похожий на удар бича, и за ним долгий, тянущий звон, как если бы кто-то провёл мокрым пальцем по краю хрустального бокала, только этот бокал был размером с комнату.</p>
    <p>Взорвалась лампа. Зелёный абажур разлетелся осколками, и в комнате стало темнее.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк вернулся на плечо и зашептал сдавленно, — второй агент, у окна, ему досталось. Лежит. Кровь из правого уха. Судороги.</p>
    <p>Я обернулся. В четырёх метрах от меня, на полу, под окном бился в судорогах второй оперативник. Забрало шлема было разбито, и я видел его лицо — молодое, лет двадцать пять, не больше, — и из правого уха по щеке текла тёмная струйка. Ментальная контузия. Судорожный синдром. Если судороги продлятся дольше пяти минут — эпистатус, и тогда мозг начнёт выгорать от гипоксии.</p>
    <p>Я зафиксировал голову агента скатанным фраком. Импровизация чистой воды, но другого под рукой не было.</p>
    <p>Я переполз к судорожному.</p>
    <p>Перекатил его на бок — устойчивое боковое положение, — придержал голову, чтобы он не разбил затылок о паркет. Изо рта у него шла розоватая пена, и я знал, почему: он прикусил язык или щёку во время приступа. Я просунул два пальца ему между зубами и оттянул нижнюю челюсть вперёд, предотвращая западение языка. Пальцы у меня тут же стали мокрыми от его крови и слюны.</p>
    <p>— Время, Фырк!</p>
    <p>— Тридцать секунд от начала, двуногий.</p>
    <p>Тридцать секунд. Запас есть. Если судороги прекратятся в ближайшие три минуты, обойдётся. У меня не было ни диазепама, ни мидазолама — вообще ничего, чем можно купировать эпиприступ в полевых условиях. Я мог только фиксировать и ждать.</p>
    <p>— Две минуты, двуногий. Судороги слабеют.</p>
    <p>Я это чувствовал руками: толчки в его плечах становились реже и мельче. Тоническая фаза перешла в клоническую, и через минуту приступ угас. Агент лежал на боку, дышал хрипло, но ровно, и глаза у него были закрыты.</p>
    <p>Я вытер пальцы о его тактическую форму и обернулся к центру комнаты.</p>
    <p>В полутьме, освещённой только слабым отсветом из разбитого окна и мерцанием артефактных пульсаров, шёл бой.</p>
    <p>Серебряный и оставшийся на ногах третий оперативник работали вместе. Серебряный стоял за спиной оперативника, и обе его руки были подняты на уровень груди, и между ладонями у него мерцало бледное голубое свечение. Оперативник впереди, со своим пульсаром, служил щитом, принимая на себя ментальные удары Демидова, а Серебряный из-за его спины наносил контратаки, пробивая защиту Архивариуса с флангов.</p>
    <p>Демидов отступал. Его фрак был порван на левом плече, лисья улыбка исчезла, и теперь его лицо было такое, какое я видел у пациентов в критическом состоянии: пот на лбу, заострившиеся черты, учащённое дыхание. Он тяжело работал, и я видел, как при каждом ударе Серебряного у Демидова на руках вздувались жилы, проступающие даже через лайковые перчатки.</p>
    <p>Его зажимали. Двое на одного, и у Серебряного «за спиной» были — оставшиеся агенты в здании, связь, выходы. А у Демидова за спиной была стена.</p>
    <p>Но в этот момент Демидов перестал отступать.</p>
    <p>Он сделал короткий шаг вперёд, в сторону от ментального луча Серебряного, и его правая рука нырнула во внутренний карман порванного фрака. Я увидел, как оттуда появился предмет — узкий, длиной с ладонь, похожий на рукоять старинного стилета с тёмной костяной отделкой.</p>
    <p>Демидов сжал рукоять, и из её конца с треском вырвалась длинная, двухметровая полоса света. Фиолетового. Ядовитого, мерцающего, с рваными краями. Полоса извивалась, как живая, и кончик её подрагивал в воздухе, как язык змеи.</p>
    <p>— Ментальный Бич, — прошептал Фырк.</p>
    <p>Комнату залило фиолетовым сиянием. По стенам побежали острые тени. Воздух запах озоном, и у меня на затылке поднялись волосы.</p>
    <p>Фырк на моём плече издал звук, которого я у него раньше не слышал. Это был даже не скулёж. Бурундук прижался к моей шее, и я ощутил, как всё его маленькое тело бьёт мелкая дрожь.</p>
    <p>— Двуногий, — голос у Фырка стал тонким и хриплым, — это первородный артефакт. Настоящий. Она выжигает души, двуногий. Не тела — души. Астральные оболочки. Если он ударит ею Серебряного, от Магистра останется живой труп с пустыми глазами.</p>
    <p>Подвздошную мышцу свело спазмом, и я чуть не согнулся пополам. Страх за Серебряного, который стоял в нескольких метрах от мерцающего фиолетового хлыста и не мог его видеть тем зрением, которое видел его Фырк.</p>
    <p>— Игнатий! — крикнул я. — У него артефакт! Выжигатель! Назад!</p>
    <p>Серебряный среагировал. Он отшатнулся, потянув за собой оперативника, и в эту секунду Демидов сделал замах.</p>
    <p>Бич описал дугу и издал звук рвущейся ткани — тонкой, невидимой, будто само пространство в комнате лопнуло по шву. Фиолетовая полоса прошла горизонтально, на уровне груди, и от неё во все стороны хлестнула волна.</p>
    <p>Меня подбросило.</p>
    <p>Спиной я впечатался в стену, и из лёгких вышел весь воздух разом. Затылок ударился о деревянную панель, и в глазах вспыхнуло белое. Я сполз на пол и попытался вдохнуть, но диафрагма не слушалась — её парализовало от удара. Пять секунд я лежал на полу и не мог сделать ни одного вдоха, и эти пять секунд были одними из самых длинных в моей жизни.</p>
    <p>На шестой секунде диафрагма разблокировалась, и я вдохнул. Воздух вошёл со свистом, и вместе с ним вернулся слух.</p>
    <p>В комнате было тихо.</p>
    <p>Тихо по-настоящему, той тишиной, которая наступает в операционной после того, как монитор выдаёт ровную линию. Я повернул голову.</p>
    <p>Серебряный лежал в трёх метрах от меня, на спине. Глаза открыты, руки раскинуты, и всё его тело мелко подрагивало. Оперативник рядом с ним — тоже на полу, на животе, лицом вниз, и от его пульсара на правой руке шёл сизый дым. Двое других, которых я перед этим стабилизировал, лежали в тех же позах, в которых я их оставил.</p>
    <p>Все четверо были выведены из строя.</p>
    <p>Я попробовал подняться. Руки тряслись, и я опирался о стену, но встал. Ноги держали.</p>
    <p>Фырк сидел на полу рядом со мной. Он упал с плеча при ударе и теперь стоял на задних лапах, и шерсть у него была мокрой — то ли от пота, то ли от влаги, которую духи выделяют в моменты предельного напряжения.</p>
    <p>В комнате стоял тяжёлый дух горелой изоляции и перегретой меди. К нему примешивалось ещё кое-что, чему у меня не было медицинского названия, — так пахла сгоревшая астральная энергия, и от этого у меня закладывало нос.</p>
    <p>Демидов шёл ко мне.</p>
    <p>Он шёл медленно, чуть прихрамывая на левую ногу, и Ментальный Бич волочился за ним по паркету, оставляя на полированном дереве тлеющую черту. Фрак у него был порван в двух местах, на лбу блестел пот, и дышал он тяжело, с присвистом. Бой его измотал. Но Бич он держал, и тот мерцал.</p>
    <p>— Ваши фокусы впечатляют, Игнатий, — произнёс Демидов, глядя на лежащего Серебряного, и каждое слово звучало ниже и грубее предыдущего, будто из него вместе с мягкостью уходил весь аристократизм. — Тройка в стене. Театральная кровь. Провокация. Это ведь учебник, Игнатий, чистый учебник. Но против первородной силы вы — дети.</p>
    <p>Он перевёл взгляд на меня.</p>
    <p>— Я заберу Лукумона, — сказал он. — А вы останетесь здесь. Все. Навсегда.</p>
    <p>Демидов поднял Ментальный Бич.</p>
    <p>Фиолетовая полоса вытянулась, загудела, и по её поверхности пробежали яркие искры. Демидов сделал широкий замах с проворотом плеча, и я понял, что этот удар будет добивающим.</p>
    <p>Но не по мне. По Серебряному. По лежащему, беззащитному Серебряному, который смотрел в потолок открытыми, подрагивающими глазами.</p>
    <p>Я шагнул вперёд, загораживая Серебряного собой, и это было глупое, бессмысленное движение обычного человека с пустыми руками и молчащим Сонаром. Лекарь, вставший между пациентом и угрозой, — единственное, что у меня оставалось.</p>
    <p>Демидов даже не посмотрел на меня. Он занёс Бич.</p>
    <p>Но тут… температура в комнате упала.</p>
    <p>Я почувствовал это кожей — резкий, плотный холод, как при входе в морозильную камеру. За одну секунду температура скатилась градусов на пятнадцать, и мой выдох превратился в пар. Запах озона, и без того державшийся в воздухе, стал таким густым, что я ощутил его на языке — металлический, кислый привкус, как от батарейки.</p>
    <p>Судя по выражению лица Демидов это тоже почувствовал.</p>
    <p>Пространство между нами задрожало.</p>
    <p>Пошло рябью, как водная поверхность, в которую бросили камень, и в этой ряби начал проступать контур. Он проявлялся медленно, снизу вверх: лапы, тело, голова. Бесшумно.</p>
    <p>Так не умеют двигаться живые существа.</p>
    <p>На паркете, между мной и Демидовым, грациозно стоя на задних лапах, возникла крупная лесная…</p>
    <p>Куница!</p>
    <p>Ростом с крупную кошку, с длинным пушистым хвостом, который мягко покачивался из стороны в сторону. Мех у неё был тёмно-коричневый, почти чёрный, и по нему пробегали серебряные искры — не отблески света, а настоящие искры, как на поверхности грозового облака. На горле у куницы светилось яркое пятно — голубовато-белое, будто кусок лунного света прилип к шерсти.</p>
    <p>Она просто стояла на задних лапах и смотрела на Демидова.</p>
    <p>Ментальный Бич в руке Архивариуса затрещал.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Бич погас.</p>
    <p>Куница стояла на задних лапах посреди разгромленного кабинета и смотрела на Демидова, и в комнате висела такая тишина, что я слышал собственный пульс в ушах. Сто тридцать. Многовато.</p>
    <p>Демидов держал в руке мёртвую рукоять Ментального Бича — просто кусок потемневшей кости, — а пальцы в лайковых перчатках всё ещё сжимали её, как тонущий сжимает обломок доски.</p>
    <p>Лисья улыбка с его лица пропала. Вместо неё осталось выражение, которое я видел у пациентов в палатах интенсивной терапии, когда им сообщают терминальный диагноз: губы чуть приоткрыты, мышцы лица расслаблены, в глазах — медленное, тяжёлое осознание.</p>
    <p>Искажение пространства за спиной куницы не прекращалось.</p>
    <p>Давление на барабанные перепонки усилилось, и в желудке снова прокатилась та самая инфразвуковая тошнота, которая накрыла меня во время удара Бича. Источник на этот раз был другим. Воздух в комнате сгустился, и из этого сгущения шёл звук. Резкий, высокий клёкот.</p>
    <p>Так кричат хищные птицы, только этот крик шёл отовсюду одновременно — от стен, от потолка, от самого воздуха, — и от него у меня заложило правое ухо и свело скуловую мышцу.</p>
    <p>Из астральной ряби, проступившей под потолком, вылетел огромный орёл с размахом крыльев в несколько метров. Я автоматически оценил его, как оценивал любой незнакомый объект: вес, вероятно, килограммов сорок визуального эквивалента, хотя духи, разумеется, ничего не весят.</p>
    <p>Оперение тёмно-бурое, с золотистым отливом на загривке, и каждое перо по краю обведено тонкой полосой голубого свечения. Загнутый массивный клюв желтовато-серый, и из-под надбровных дуг горели два желтых глаза с вертикальными зрачками.</p>
    <p>Орёл сделал круг под потолком. Одним взмахом крыла он смахнул со стеллажа стопку папок, и бумаги разлетелись по полу. На втором круге он спикировал, распластав крылья, и сел на спинку кожаного кресла — того самого, в котором пять минут назад сидел Демидов. Орёл сложил крылья, вцепился в кожу обивки и повернул голову, фиксируя Демидова одним глазом.</p>
    <p>И тут же, без паузы, пол под моими ногами дрогнул.</p>
    <p>С низким гулом, идущим откуда-то снизу, из-под фундамента здания. В паркетных досках перед Демидовым раздвинулась щель и из неё, медленно, по сантиметру, начала подниматься массивная голова, за ней панцирь, за ним передние лапы, толстые, покрытые чешуёй, и каждая чешуйка мерцала тусклым изумрудным светом.</p>
    <p>Астральная черепаха размером с крупную собаку выбралась из пола целиком, и панцирь у неё напоминал кусок нефрита, испещренный трещинами. Она переступила передними лапками по паркету и заняла позицию рядом с куницей. Тяжёлая голова на морщинистой шее повернулась в сторону Демидова, и глаза у черепахи оказались мутно-зелёные, древние, и в них читалось то спокойное терпение, с которым геологические пласты ждут тысячелетиями.</p>
    <p>Трое духов — куница, орел и черепаха — стояли полукругом перед Демидовым, и от каждого из них исходило давление, которое я ощущал физически — как перепад барометра перед грозой, как изменение плотности среды, от которого ноет в суставах.</p>
    <p>Фырк забрался мне под самый воротник рубашки.</p>
    <p>Бурундук обычно сидел у меня на плече, иногда перебирался на загривок, но сейчас он протиснулся под ткань, прижавшись к моей шее, и его коготки царапали кожу в районе яремной вены. Тело у него ходило мелкой дрожью, как у перепуганного котенка.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка в моей голове звучал шёпотом, хриплым, надорванным, — двуногий, это Они. Это Совет. Совет Старейшин. Я видел их один раз в жизни, двести лет назад, издалека. Тогда я чуть не описался от страха, и сейчас, честно сказать, готов повторить.</p>
    <p>Я не ответил. Я смотрел на духов и на Демидова, и профессиональная часть моего мозга фиксировала то, что видел и мог интерпретировать: частота дыхания Архивариуса — двадцать шесть в минуту (норма — четырнадцать-восемнадцать, значит, симпатическая активация, стресс-реакция), расширенные зрачки (мидриаз, адреналин), бледность кожных покровов с цианотичным оттенком на кончиках ушей (периферический вазоспазм). Клинически — человек в состоянии острого стресса, на грани вазовагального обморока.</p>
    <p>Но Демидов не упал в обморок. Он засмеялся.</p>
    <p>Не тем мягким, обволакивающим смехом, который использовал на банкете. Этот смех был другим — высоким, рваным, с привзвизгиванием на выдохе, как у человека, которого только что ударили под рёбра. Истерический смех. Я слышал такой в приемном покое, когда родственникам сообщали о гибели близкого, и связь между ними и реальностью перегорала, как плавкий предохранитель.</p>
    <p>— Сами, — выдохнул Демидов, и его голос дрожал от чего-то похожего на жадность, — сами пришли! Какая удача!</p>
    <p>Он обвёл духов взглядом. Его глаза горели лихорадочным блеском, и за налётом паники в них разгорался совсем другой огонь — алчность и расчёт, голод человека, увидевшего перед собой то, о чём мечтал двадцать лет.</p>
    <p>— Три древних духа, — произнёс Демидов, и дрожь в его голосе уступила место тому тону, каким коллекционер произносит названия картин в частной галерее. — Три Старейшины в одной комнате. Вы сэкономили мне годы поисков. Ваши Искры будут питать меня десятилетиями. Лучшие батарейки для моего Бича, — он поднял мертвую рукоять, взвесил её в ладони, — которому просто нужна перезарядка.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал Фырк мне в шею, — он безумен. Совсем безумен. Он собирается атаковать Совет.</p>
    <p>Я это видел. И видел, как правая рука Демидова, все еще сжимающая костяную рукоять, начала мелко подрагивать, и между пальцами, сквозь лайковую ткань, по шву перчатки, просочились фиолетовые нити. Архивариус вкачивал в артефакт собственную Искру, пытаясь реанимировать Бич.</p>
    <p>Бич ожил вновь.</p>
    <p>Тусклый, жалкий, уже не двухметровая извивающаяся плеть, а огрызок длиной в полметра, мерцающий больным, грязно-лиловым светом, — но живой. Демидов собрал остатки своей немалой силы, влил их в артефакт и ударил.</p>
    <p>Бич хлестнул по воздуху, и полоса устремилась к куницe.</p>
    <p>Куница даже не шевельнулась.</p>
    <p>Черепаха подняла голову. Медленно. Изумрудный панцирь вспыхнул. Свечение было ровным, глубоким, и от него по комнате разошлась волна тепла, сухого и плотного, как от раскаленного камня на солнце.</p>
    <p>Фиолетовая полоса Бича добралась до куницы и ударилась о пустой воздух перед ней.</p>
    <p>Я ожидал взрыва, вспышки, столкновения двух стихий. Ничего подобного. Бич просто распался. Лиловая энергия рассыпалась на тысячу мелких искр, безобидных, как новогодний бенгальский огонь, и эти искры затухли, не долетев до пола. Фиолетовое свечение погасло, и в руке Демидова осталась рукоять.</p>
    <p>По рукояти прошла продольная трещина от набалдашника до самого конца, из неё посыпался мелкий серый порошок, и костяной артефакт рассыпался на две половинки, которые упали на паркет с негромким, деревянным стуком.</p>
    <p>Артефакт, переживший, по словам Фырка, триста лет, перестал существовать.</p>
    <p>Демидов опустил взгляд на свои пустые руки.</p>
    <p>На его лице прошла целая последовательность выражений, которую я наблюдал в замедленном режиме, как просматривают запись кардиограммы во время фибрилляции: сначала непонимание (лоб разглаживается, брови приподнимаются), следом осознание (рот приоткрывается, нижняя губа проваливается вниз), и наконец панический расчёт (зрачки мечутся, фиксируя выходы). Я знал эту последовательность. Так выглядят стадии принятия неизбежного по Кюблер-Росс, только вместо терминального диагноза здесь был терминальный провал.</p>
    <p>Демидов вскинул руки.</p>
    <p>Без артефакта, голой Искрой, из собственного тела. Между его ладонями замерцал бледный кинетический сгусток — такие применяют в крайнем случае, когда всё остальное уже отказало.</p>
    <p>Орёл сорвался с кресла.</p>
    <p>Он раскрыл клюв и издал тот же крик. Звук ударил Демидову прямо в лицо, и я увидел, как у Архивариуса от этого крика запрокинулась голова и подогнулось левое колено. Кинетический сгусток между его ладонями расплескался и погас.</p>
    <p>Демидов пошатнулся, схватился за край стола, промахнулся мимо столешницы и начал заваливаться на бок.</p>
    <p>— Взять его! — голос Серебряного разрезал воздух, как скальпель разрезает фасцию — точно, в нужном направлении, с правильным давлением.</p>
    <p>Магистр Канцелярии был уже на ногах. Я не заметил, когда он встал, потому что последние две минуты смотрел на духов. Но Серебряный уже работал: руки подняты, голубое свечение между ладонями пульсирует ровной частотой, блоки идут один за другим, перекрывая Демидову каналы и отрезая Архивариуса от собственной Искры.</p>
    <p>Но на помощь ему пришел лишь один оперативник.</p>
    <p>Первый — тот, которого я стабилизировал, с трещиной третьего шейного, — остался лежать. Я видел краем глаза, что мой импровизированный валик из фрака по-прежнему держит ему голову, и агент дышит ровно. Хорошо. Второй — с ментальной контузией, которого я перекладывал на бок, — тоже лежал, но уже с открытыми глазами. Третий, тот, что работал с Серебряным до удара Бича, был на ногах и двигался к Демидову с пульсаром наготове.</p>
    <p>Они навалились вдвоем. Один схватил Архивариуса за руки, заводя их за спину, второй прижал артефактный пульсар к его затылку. Ментальный блок. Демидов дёрнулся, и по его телу прошла крупная судорога — не эпилептическая, скорее похожая на ту, что бывает при ударе электрошокером: мышцы-антагонисты сокращаются одновременно, тело становится жёстким, как доска, на три-четыре секунды, а потом обмякает.</p>
    <p>Демидов обмяк, но не до конца — он ещё стоял в захвате. Серебряный параллельно продолжал давить блоками, и в этот момент куница прыгнула.</p>
    <p>Плавным, невесомым прыжком она оттолкнулась задними лапами от паркета, описала в воздухе короткую дугу и приземлилась Демидову на грудь. Оперативники отшатнулись от неожиданности, но удержали Архивариуса. Куница стояла на груди Демидова, вцепившись коготками в разорванный лацкан фрака, и её передняя правая лапа мягко, почти нежно, легла на его грудину, в точку между вторым и третьим ребром, ровно туда, где под костью и мышцами находится верхняя камера сердца.</p>
    <p>Демидов выдохнул.</p>
    <p>Коротко, судорожно, как человек, которому плеснули ледяной водой в лицо. Радужки у него ушли вверх, остались белки, ноги подломились, и он рухнул. Серебряный и оперативник, державшие его за руки, не отпустили. Они опустили его на пол, и Демидов лёг на спину, раскинув руки, с закрытыми глазами и приоткрытым ртом.</p>
    <p>Куница соскочила с его груди и отошла на два шага. Изящно, как кошка, спрыгивающая с дивана.</p>
    <p>Я сделал то, что делаю рефлекторно, когда передо мной падает человек: я подошёл и проверил. Опустился рядом с Демидовым, положил два пальца на сонную артерию. Пульс был. Шестьдесят два удара в минуту, ритмичный, наполнение среднее. Зрачки — одинаковые, средней ширины, реакция на свет сохранена. Дыхание — двенадцать в минуту, ровное, глубокое. Все признаки глубокого медикаментозного сна, только без медикаментов.</p>
    <p>— Жив, — сказал я вслух, убирая пальцы с его шеи. — Сознание выключено, витальные функции в норме.</p>
    <p>Серебряный подошёл ближе. Он тяжело дышал, и пот у него стекал по вискам, размывая остатки грима, но руки были опущены, и голубое свечение между ладонями погасло. Работа окончена.</p>
    <p>— Наручники, — сказал Серебряный оперативнику. — Ментальные кандалы. Полный комплект.</p>
    <p>Оперативник с пульсаром раскрыл сумку на поясе и достал два тонких серебряных обруча. Он защелкнул их на запястьях Демидова, и обручи мягко засветились голубым.</p>
    <p>В комнате установилось тяжелое, влажное молчание, наполненное хриплым дыханием раненых, далеким звоном стекла из банкетного зала и тиканьем часов на стене, которые каким-то чудом пережили бой.</p>
    <p>Куница повернула голову и посмотрела на меня. Её серебристые глаза перешли с Демидова на мою фигуру, стоявшую на коленях рядом с телом Архивариуса, и я ощутил, как по рубашке на спине пробежал озноб. Взгляд этого духа читал меня, снимая данные, как снимают показания с энцефалограммы — слой за слоем, от поверхности вглубь.</p>
    <p>— Маленький крылан, — раздалось у меня в голове.</p>
    <p>Голос был не мой. И не Фырка. Голос куницы звучал в моём сознании так, как звучит мелодия, которую слышишь из соседней комнаты через тонкую стену — приглушённо, но отчетливо. Мелодичный голос, с лёгким акцентом, который я не мог определить — то ли итальянским, то ли каким-то более древним, уже не существующим в живых языках.</p>
    <p>— Маленький крылан. Запрыгни внутрь него. Посмотри, что с его Искрой и памятью. Убедись, что он не имитирует.</p>
    <p>Фырк у меня под воротником издал звук, похожий на сдавленный писк.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он мне, — Старейшина говорит мне войти в Демидова. Я… мне…</p>
    <p>— Иди, — мысленно ответил я. — Я рядом. Если что-то пойдёт не так, я тебя вытащу.</p>
    <p>Фырк выбрался из-под воротника. Маленькое тело бурундука появилось у меня на плече — шерсть торчком, кончики ушей подрагивают. Он посмотрел на куницу — снизу вверх, как смотрит студент-первокурсник на заведующего кафедрой, — и куница чуть наклонила голову. Одобрение, разрешение, приказ — всё в одном жесте.</p>
    <p>Фырк соскочил с моего плеча на грудь Демидова и нырнул внутрь.</p>
    <p>Я ждал, считая секунды автоматически, как считаю время апноэ у интубированного пациента: одна, две, три, четыре…</p>
    <p>На седьмой секунде из груди Демидова высунулась мордочка Фырка. Бурундук был бледен — если можно так сказать о существе, покрытом мехом. Глаза у него были круглые, и усы дрожали.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал Фырк, и голос в моей голове звучал сипло. — Старейшина. Он жив. Мозг цел, структуры не повреждены, нейроны проводят, синаптические щели в порядке. Но Искра…</p>
    <p>Фырк не успел договорить — тело Демидова под моими руками дёрнулось. Не так дёргается тело в судорогах — плавнее, мощнее, как будто по нему от затылка к пяткам прошла одна большая волна сокращения. Спина Демидова выгнулась, и его затылок упёрся в паркет, а грудная клетка поднялась вверх, и в районе его головы, прямо над лицом, вспыхнуло свечение.</p>
    <p>Мутно-серое, плотное, как зимний туман. Свечение ширилось, уплотнялось, обволакивая голову Демидова, за ней плечи, за ними грудь.</p>
    <p>Фырка вышвырнуло из тела Архивариуса так, как вылетает пробка из бутылки: стремительно, по прямой, с тонким визгом, больше похожим на свист. Он материализовался в полет, пролетел и ударился мне в ботинок. Я нагнулся и подхватил его.</p>
    <p>Фырк в моей ладони мелко тряс головой, как после контузии. Глаза у него были ошалевшие.</p>
    <p>— Двуногий… ловушка… внутри ловушка… Он заранее…</p>
    <p>Серебряный, стоявший в метре от Демидова, вдруг зашипел и отдёрнул руки. На ладонях у Магистра, в тех местах, которыми он секунду назад удерживал ментальный блок на Архивариусе, вздулись ярко-красные пятна — термический ожог первой степени.</p>
    <p>— Назад! — рявкнул Серебряный оперативнику и остальным. — Все назад! Стазис!</p>
    <p>Оперативник отскочил от тела Демидова. Серый кокон свечения над Архивариусом сомкнулся полностью, и теперь Демидов лежал внутри непрозрачной серой капсулы, через которую не было видно ни лица, ни тела. Кокон пульсировал медленно и ровно, и от его поверхности шёл жар, ощутимый с расстояния в полтора метра.</p>
    <p>Серебряный стоял, прижимая обожжённые ладони к бёдрам, и смотрел на кокон с выражением хирурга, у которого на столе только что остановилось сердце пациента.</p>
    <p>— Защитный стазис, — произнёс он глухо. — Он заложил его заранее. Как последний предохранитель. Если Искра падает ниже критического порога — тело блокируется изнутри. Я читал о таких техниках в архивах Канцелярии. Никогда не видел в реальности.</p>
    <p>Орёл на кресле сердито клекотнул, дёрнув головой. Черепаха, стоявшая рядом с куницей, издала низкий, утробный звук — не рычание, скорее фырканье, как будто тысячелетнее создание выразило примерно ту же степень раздражения, которую Фырк выражал словами «ну ты и козёл».</p>
    <p>Куница спрыгнула с того места, где стояла, прошла мимо Серебряного, мимо оперативников, и подошла ко мне.</p>
    <p>Она шла по паркету, и коготки её лап не издавали ни звука. Серебряные искры пробегали по тёмному меху, и голубовато-белое пятно на горле пульсировало в такт с чем-то, чего я не мог определить, — то ли с её дыханием, то ли с ритмом, который лежал за пределами моего восприятия.</p>
    <p>Серебряный и оперативник отступили. Они сделали это одновременно просто раздвинулись, освобождая куницe проход. Магистр Канцелярии Императора, лучший менталист Империи, человек, который полчаса назад командовал операцией по захвату опаснейшего преступника, — этот человек посторонился перед существом размером с крупную кошку. И правильно сделал, потому что от куницы исходило давление, от которого ныли зубы и слегка плыло в глазах.</p>
    <p>Куница остановилась передо мной.</p>
    <p>Я всё ещё стоял на коленях — так и не поднялся после осмотра Демидова. Мокрый, дрожащий Фырк сидел у меня в ладони. Рубашка на мне была расстёгнута, бабочка потерялась где-то во время боя. Я выглядел, вероятно, как человек, которого пропустили через центрифугу, а потом забыли вынуть.</p>
    <p>Куница села. Аккуратно сложила передние лапки одну на другую, как складывают руки дипломаты перед началом переговоров. Длинный пушистый хвост обернулся вокруг задних лап.</p>
    <p>— Стазис, — произнёс мысленный голос куницы, и в нём зазвучала лёгкая, насмешливая нота. — Всё вышло ровно так, как я и предполагал. Трус до самого конца.</p>
    <p>Куница смотрела на меня. Серебристые глаза с древним интеллектом были на уровне моих глаз, потому что я стоял на коленях, а она сидела на задних лапах, и между нами было расстояние вытянутой руки.</p>
    <p>Я молчал, потому что не знал, что говорить существу, которое тремя движениями нейтрализовало самого опасного преступника Империи, — существу, при виде которого мой трёхсотлетний Фырк забился мне под воротник и попросился в укрытие.</p>
    <p>— Ну здравствуй, Илья Разумовский, — сказала куница, и в её мысленном голосе зазвенела нотка, похожая на улыбку. — Человек с кровью Лукумонов. Я — Альдо. Глава Совета Старейшин. Нам, кажется, давно пора было поговорить.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Я поднялся с колен. В правом колене хрустнуло так, словно я не двадцатилетний мужчина, а шестидесятилетний ревматик, которому забыли назначить хондропротекторы. Фырк перебрался из моей ладони обратно на плечо и вцепился коготками в ткань рубашки.</p>
    <p>Альдо ждал. Куница сидела на задних лапах с той безупречной терпеливостью, с которой ждут существа, прожившие столько, что понятие спешки потеряло для них биологический смысл.</p>
    <p>— Здравствуйте, — сказал я, и собственный голос показался мне хриплым и чужим. — Простите, что не представляюсь. Вы, судя по всему, знаете обо мне больше, чем я сам.</p>
    <p>На спинке кресла встрепенулся орёл. Он переступил когтями по кожаной обивке, оставляя в ней длинные, параллельные борозды, и повернул ко мне массивную голову. Жёлтые глаза с вертикальными зрачками смотрели на меня с выражением, которое я безошибочно прочитал: скука и раздражение в пропорции примерно семь к трём.</p>
    <p>— Мы тратим время, Альдо, — раздался в моей голове второй незнакомый голос, и этот голос был совсем другим. Если Альдо звучал мелодично, как скрипка, то орёл — как удар молотка по наковальне: коротко, жёстко, с лязгающим послезвучием. — Люди сами породили эту грязь, — орёл качнул головой в сторону серого кокона, в котором лежал Демидов, — пусть сами в ней и копошатся. Уведи Лукумона, скажи ему, что нужно, и закончим с этим.</p>
    <p>— Угомонись, Люмьер.</p>
    <p>В моей голове зазвучал третий голос — черепахи, — и он отличался от двух предыдущих так, как отличается домашний пирог от ресторанного блюда: тёплый, чуть ворчливый, с мягкими интонациями. Черепаха медленно повернула тяжёлую голову в мою сторону, и мутно-зелёные глаза посмотрели на меня из-под морщинистых век.</p>
    <p>— Мальчик сделал всё, что мог, — произнесла она с неожиданным теплом в голосе, от которого захотелось закутаться, как в одеяло. — У него доброе сердце, хоть кровь и беспокойная.</p>
    <p>Мальчик. Тысячелетнее создание назвало меня мальчиком. Я покосился на Фырка, и бурундук едва заметно пожал плечами — этот жест он перенял у меня.</p>
    <p>— Двуногий, — шепнул Фырк мне в ухо, — Люмьер — это Орёл. Хорста — Черепаха. Не перепутай. И ради всего святого, не спорь с Люмьером. Он однажды разнёс дворец курфюрста Саксонского за неудачный комплимент. Я слышал от других духов об этом.</p>
    <p>Я мысленно отметил: Люмьер — гордый, резкий орёл. Хорста — добродушная черепаха-матрона. Альдо — куница-политик. Три члена Совета Старейшин, каждый из которых был старше любой человеческой институции на этом континенте.</p>
    <p>— Благодарю за помощь в задержании.</p>
    <p>Голос Серебряного прозвучал за моей спиной, и я обернулся. Магистр Канцелярии стоял, выпрямившись, с обожжёнными ладонями, прижатыми к бёдрам. Грим окончательно потёк, и под ним проступило настоящее лицо Серебряного — острое, сухое, с глубокими морщинами вокруг рта. Шок прошёл, и профессионал в нём снова взял управление.</p>
    <p>— Канцелярия Его Величества признательна Совету, — продолжил он ровным, официальным тоном, обращаясь к Альдо. — Полагаю, нам стоит обсудить дальнейшее сотрудничество в удобное для вас время и в удобном формате.</p>
    <p>Люмьер повернул голову к Серебряному.</p>
    <p>Орёл смотрел на Магистра Канцелярии секунды три, и за эти три секунды температура в моём восприятии упала градусов на пять, хотя термометр, вероятно, не шелохнулся бы. Это было ментальное давление, направленное, как луч прожектора, на одного человека.</p>
    <p>— Сотрудничество, — произнёс Люмьер, и в его мысленном голосе лязгнуло презрение, как лязгает засов на тюремной двери. — Ты льстишь себе, смертный. К тебе бы на помощь никто когтем не шевельнул. Ваша Канцелярия столько лет не замечала, как под носом у неё вскрывают духов и вытапливают Искру. Мы здесь только из-за Лукумона.</p>
    <p>Когтистая лапа указала на меня.</p>
    <p>Серебряный побледнел. Я видел, как кровь отхлынула от его лица — физиологически это называется периферическая вазоконстрикция под действием стресса, и выглядит это так, будто с человека сняли слой загара за полсекунды. Магистр сглотнул, качнулся на каблуках, но устоял. И промолчал.</p>
    <p>Правильно. Спорить с существом, которое способно разнести тебе мозг движением брови, — стратегия для самоубийц.</p>
    <p>— Илья Разумовский, — Альдо поднялся на задние лапы и мягко коснулся передней лапкой моей штанины. Жест был странным и одновременно понятным: приглашение. — Мне нужно поговорить с тобой. Без лишних ушей.</p>
    <p>Куница покосилась на Серебряного, и в этом коротком взгляде содержался весь объём информации, который требовался Магистру: вас здесь не ждут; займитесь своими делами; мы заберём вашего лекаря на время и вернём, когда сочтём нужным.</p>
    <p>— Магистр, — сказал я, повернувшись к Серебряному. — Можете заняться ранеными? первого оперативника трещина третьего шейного позвонка, без смещения, но ему нужна жёсткая фиксация и эвакуация в стационар. У второго — ментальная контузия, после судорожного эпизода, нужно наблюдение. Демидова не трогайте, пока кокон не спадет сам.</p>
    <p>Серебряный коротко, по-военному кивнул. Вопросов не задал. Мне показалось, он даже испытал облегчение от того, что я ухожу с духами и забираю проблему с собой.</p>
    <p>Мы вышли в соседнее помещение.</p>
    <p>Коридор за разгромленным кабинетом оказался цел — удар Бича сюда не достал, и люстры горели ровным жёлтым светом, и ковровая дорожка была чистой. В этом контрасте с тем, что осталось за дверью, было что-то почти абсурдное.</p>
    <p>Альдо привёл нас в небольшую гостиную через две двери от места боя. Диваны, журнальный столик, репродукция на стене. Обычный гостиничный номер, в который только что вошли трое древних духов, бурундук и хирург в рубашке без пиджака.</p>
    <p>Люмьер влетел в комнату. Хорста вплыла следом. Её лапы перебирали по ковру так медленно, что казалось, будто её несёт течением. Черепаха устроилась на полу возле дивана, поджав лапы под панцирь, и стала похожа на большой зелёный валун.</p>
    <p>Альдо запрыгнул на журнальный столик. Сел, обернув хвост вокруг лап, и посмотрел на меня снизу вверх — я стоял, а он сидел на столе высотой по колено.</p>
    <p>— Присядь, — сказал Альдо. — Разговор будет длинным.</p>
    <p>Я сел на диван. Фырк на моём плече выпрямился, расправил уши и принял позу максимальной готовности — так он выглядел, когда мы входили к тяжёлому пациенту и он готовился к диагностике.</p>
    <p>— Расскажите, — попросил я. — С самого начала.</p>
    <p>Альдо склонил голову.</p>
    <p>— Ты задал правильный вопрос. С начала, значит, с начала. Нас предупредили Шипа и Ррык.</p>
    <p>При упоминании Ррыка я непроизвольно выпрямился. Московский Хранитель, старый лев, который защищал меня дважды и которого я до сих пор не отблагодарил по-человечески.</p>
    <p>— Шипа обнаружила первые следы, — продолжил Альдо. — Муромская кошка-следопыт, нюх у неё феноменальный. Она почуяла нас, и вышла на Ррыка. Вместе они добрались. Ваши действия — ваши и Канцелярии — позволили вскрыть гнойник. Мы благодарны, Илья Разумовский.</p>
    <p>В его мысленном голосе благодарность звучала искренне, и я задумался о том, как именно проявляется искренность в телепатическом канале. Нет модуляции голосовых связок, нет мимики, нет жестикуляции — все привычные маркеры правдивости отсутствуют. Остаётся только тон мысли, и этот тон был ровным, без обертонов, без подвоха.</p>
    <p>— Тогда в чём проблема? — спросил я. — Мы поймали Архивариуса. Демидов лежит в коконе, в наручниках, под охраной оперативников. Дело сделано.</p>
    <p>Альдо качнул головой из стороны в сторону. Медленно, как маятник, и серебряные искры на его меху пробежали волной от головы к кончику хвоста.</p>
    <p>— Архивариус — верхушка, — сказал он. — Демидов был региональным оператором, сборщиком и ловцом духов на местном уровне. Опасным и талантливым — всё верно, но он работал на заказ. Духов, которых он ловил, отправляли дальше. Искру, которую он выкачивал, — тоже. Цепочка тянется за пределы Империи.</p>
    <p>Я почувствовал, как по спине прошёл холод, и на этот раз дело было не в духах и не в астральном давлении. Обычный человеческий озноб от плохих новостей.</p>
    <p>— За пределы Империи, — повторил я.</p>
    <p>— Последние недели мы получаем тревожные отклики от духов-хранителей других стран, — продолжил Альдо, и его мысленный голос стал суше, деловитее. — Пруссия и Британия, Османская империя. Повсюду одна картина: духов ловят, запирают в артефакты-накопители и выкачивают Искру. Методика идентична той, которую использовал Демидов, с точностью до деталей. Методы работы, стиль исполнения и характер засад полностью совпадают. Это международная сеть, Илья Разумовский, и Демидов был в ней звеном, а не головой.</p>
    <p>Я откинулся на спинку дивана. Журнальный столик передо мной, куница на столике, орёл на шкафу, черепаха у моих ног — всё это напоминало совещание в кабинете главврача, только вместо заведующих отделениями вокруг сидели тысячелетние духи.</p>
    <p>— Мы проанализировали потоки выкачанной энергии, — Альдо помолчал, и я заметил, как кончик его хвоста дёрнулся — быстрое, нервное движение, первое непроизвольное движение, которое я у него видел. — Прослеживали маршруты перемещения артефактов, связи между операторами, финансовые переводы. Всё сходится в одну точку. Все нити ведут к одному человеку.</p>
    <p>Он посмотрел мне в глаза.</p>
    <p>— Нам нужно, чтобы ты нашёл Григория Филипповича Радулова. Своего отца.</p>
    <p>В комнате на несколько секунд стало очень тихо. На карнизе скрипнули когти Люмьера, Хорста у моих ног медленно выдохнула, а Фырк на моём плече замер, перестав шевелиться.</p>
    <p>— Моего отца, — повторил я, и голос мой звучал ровно, механически, так, как я говорю, когда зачитываю результаты биопсии по телефону — без эмоций, на чистом автомате. — Григорий Филиппович. Радулов.</p>
    <p>— Альдо, — я постарался чтобы мой голос звучал чспокойно, — я знаю это имя. Мне говорили о нём Серебряный и лорд Кромвель. Но я не знаю этого человека. Я рос без родителей, я его не помню и никогда не видел. При чём тут я?</p>
    <p>Куница не отвела взгляда. Серебристые глаза смотрели на меня спокойно и твёрдо, и я узнал этот взгляд — так смотрят перед тем, как сообщить терминальный диагноз.</p>
    <p>— Он стоит во главе всего этого, — произнёс Альдо. — Григорий Филиппович Радулов — создатель технологии экстракции. Человек, который двадцать лет назад разработал метод извлечения Искры из духов и построил на этом международную сеть. Он не бросил вашу семью, Илья. Он ушёл работать. И работа его оказалась масштабнее, чем мы предполагали.</p>
    <p>Фырк на моём плече тихо присвистнул. Бурундук не нашёл слов, и я его понимал — я тоже не находил.</p>
    <p>Несколько минут мы молчали. Я переваривал услышанное, и процесс этот напоминал тяжёлую энтеральную инфузию — информация поступала, но организм отказывался её усваивать.</p>
    <p>Альдо дал мне время.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я наконец, и голос мой звучал уже ровнее. — Допустим, мой отец стоит за этим. Допустим, вы правы. Что вы хотите от меня? Я лекарь, а не следователь и не оперативник Канцелярии.</p>
    <p>Альдо чуть склонил голову, и серебряные искры пробежали по его тёмному меху.</p>
    <p>— Кстати, — произнёс он совершенно другим тоном, и я уловил в его мысленном голосе лёгкую, почти игривую ноту, резко контрастирующую с тяжестью предыдущего разговора. — Поздравляю с недавней свадьбой. Вы с молодой супругой, должно быть, планируете свадебное путешествие?</p>
    <p>Я моргнул, потому что из всех вопросов, которые мог задать мне тысячелетний дух-Старейшина после сообщения о том, что мой отец — архитектор международной сети по уничтожению духов, вопрос о свадебном путешествии был, пожалуй, последним в моём списке ожиданий.</p>
    <p>— Вообще-то мы не думали об этом, — сказал я осторожно. — Работы много. Диагностический центр в Муроме, ординаторы, незакрытые случаи…</p>
    <p>— Теперь подумаете, — перебил Альдо мягко. — Османская империя в это время года, говорят, очень хороша.</p>
    <p>Османская империя. так в этом мире называлось государство которое в моем именовалось просто Турцией. Я посмотрел на куницу внимательнее. В серебристых глазах стояло доброжелательное лукавство — участковый терапевт, выписывающий больничный пациенту, который ещё не понял, что болен.</p>
    <p>— Я предпочитаю курорты Краснодарского края, — сказал я. Фырк на плече тихо фыркнул.</p>
    <p>— Патриотизм — это похвально, Лукумон, — Альдо одобрительно качнул головой, хотя одобрение явно касалось не курортов. — Но отдыхать вам придётся в Османской империи. Ваш отец там. И, насколько мне известно, он очень жаждет встречи с вами.</p>
    <p>Последняя фраза прозвучала ровно, без нажима, и от этого показалась мне тяжелее, чем если бы Альдо выделил её голосом. «Жаждет встречи». Человек, которого я не помнил и к которому до сегодняшнего вечера испытывал ровное, клиническое равнодушие, — этот человек жаждет встречи с сыном, которого не растил.</p>
    <p>— Чего ж он тогда сам ко мне не приедет? — саркастически уточнил я. — Соскучился — пусть едет. У нас в Муроме гостиницы дешёвые.</p>
    <p>Альдо посмотрел на меня с выражением мягкого удивления.</p>
    <p>— Странно, что вы не знаете, — произнёс он. — Ваш серебряный товарищ в соседней комнате мог бы вам и рассказать. Григорию Радулову запрещён въезд в Империю. Под страхом смертной казни.</p>
    <p>Я помолчал. Под страхом смертной казни — это серьёзная формулировка. Её не раздают за неуплату налогов и не вписывают в дело за бытовое хулиганство. Такой запрет означает, что мой отец сделал достаточно, чтобы Канцелярия Императора, приговорила его к высшей мере, и единственное, что мешало привести приговор в исполнение, — это государственная граница.</p>
    <p>И Серебряный мне об этом не сказал.</p>
    <p>— Вот как, — произнес я. — Серебряный умолчал.</p>
    <p>— Ну, он сам вам расскажет, если сочтет нужным, — Альдо качнул хвостом. — Игнатий Серебряный — человек сложный. Он дозирует информацию, как ваши аптекари дозируют яды: по капле, в нужной последовательности, с учетом индивидуальной переносимости пациента.</p>
    <p>Сравнение было настолько точным, что я против воли усмехнулся.</p>
    <p>— В общем, собирайте чемоданы, — Альдо поднялся на задние лапы, и тон его снова стал деловым, конкретным. — Через неделю отправляйтесь в Измир. Оттуда — в Эфес, к древним руинам. Там вас встретят.</p>
    <p>— Кто встретит? — нахмурился я.</p>
    <p>— Наши люди. Узнаете по приезде. У вашего отца целая организация, Илья Разумовский. Но об этом вы узнаете на месте. Берите супругу. Свадебное путешествие — прекрасная легенда, и никто не задаст лишних вопросов молодожёнам.</p>
    <p>Я кивнул. Медленно, осознавая, что кивок этот означает согласие на операцию, масштаб которой я не в состоянии оценить из этой гостиничной комнаты, — и что отказаться мне нечем, потому что ставки на кону измеряются жизнями духов по всему миру.</p>
    <p>Альдо перевёл серебристый взгляд с моего лица на моё плечо.</p>
    <p>— А с тобой, маленький крылан, — произнёс он, и мысленный голос его стал тише и мягче, как становится тише голос анестезиолога, когда он говорит пациенту: «Сейчас немного поспишь», — нам придётся поговорить отдельно. Пойдёшь с нами.</p>
    <p>Фырк на моём плече мелко дёрнулся всем телом, как вздрагивает кролик, учуявший лису.</p>
    <p>Я накрыл его ладонью.</p>
    <p>Жест получился автоматический. Так я накрывал рану марлевой салфеткой в операционной — не думая, на мышечной памяти. Ладонь легла поверх маленького тела бурундука, и я ощутил под пальцами его бешеный пульс. Двести сорок ударов в минуту, может быть, двести шестьдесят. Для бурундука — верхняя граница нормы. Для духа, замаскированного под бурундука, — паника.</p>
    <p>— Он никуда не пойдёт, — сказал я, и голос мой изменился. Из него ушло всё лишняя вежливость, осталась только бескомпромиссная интонация дежурного врача, говорящего родственнику «нет» в третий раз за ночь.</p>
    <p>— Я не дам его в обиду, — добавил я. И слова эти были правдой.</p>
    <p>Хорста шевельнулась у моих ног. Тяжёлая черепашья голова поднялась, и мутно-зелёные глаза посмотрели на меня из-под морщинистых век.</p>
    <p>— Твоя верность похвальна, мальчик, — произнесла она. В её мысленном голосе вместо прежнего тепла зазвучала усталая, тяжёлая серьёзность, как у бабушки, объясняющей внуку, почему дедушку увозят в больницу. — Но выбора нет. Твой крылан много чего натворил. Он принял физическое тело, вмешивался в дела людей, влиял на исход магических поединков. Совет должен с ним… поговорить. Это не наказание, Илья Разумовский. Это необходимость.</p>
    <p>Я посмотрел на Альдо. Куница сидела ровно, серебристые глаза были спокойными, и в них я прочитал подтверждение: да, это решено; нет, вы не можете это изменить; да, мы понимаем, как вам тяжело.</p>
    <p>Фырк под моей ладонью перестал дрожать.</p>
    <p>Я ощутил это мгновенно — пульс не замедлился, но тремор прекратился, как прекращается судорога после введения диазепама: будто кто-то щёлкнул выключателем. Бурундук выпрямился под моей рукой и мягко отодвинул мою ладонь мордочкой.</p>
    <p>— Двуногий, — раздался в моей голове голос Фырка. Принял решение и заставил себя перестать бояться. Похвально. — Не переживай. Сделай лицо попроще. Со мной ничего плохого не будет, это же Совет. Я давно хотел с ними поговорить. Давно собирался, всё откладывал. Потому что они ко мне не являлись. Считай, что они ускорили запись к специалисту.</p>
    <p>Фырк боялся до судорог. Но он делал храброе лицо ради меня, и это было настолько по-человечески, что я на секунду закрыл глаза.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я вслух, и голос мой сел. — Ты никуда не пойдешь!</p>
    <p>— Конечно, пойду, двуногий, — Фырк забрался мне на ладонь и посмотрел снизу вверх. — Но я вернусь. Куда я от тебя денусь? Ты без меня загнёшься на второй день. Забудешь поесть, перепутаешь диагноз, женишь Семёна на Зиновьевой и развалишь весь Диагностический центр. А сейчас у меня нет выбора.</p>
    <p>Я попытался улыбнуться, и по тому, как дёрнулся уголок Фыркова рта, понял, что получилось скверно. Ну что за упёртый бурундук, а!</p>
    <p>— Иди, — сказал я. — Я буду ждать.</p>
    <p>Фырк соскочил с моей ладони на журнальный столик. Маленький бурундук стоял перед тремя древними духами, и разница в масштабах была чудовищной: куница была вдвое больше него, орёл — еще больше, а черепаха могла бы использовать его как украшение для панциря.</p>
    <p>Но Фырк выпрямил спину, расправил уши и пошёл к Альдо, переступая лапками по полированной поверхности столика, и со спины он выглядел до абсурдного достойно — как юнкер, входящий в кабинет генерал-фельдмаршала.</p>
    <p>Альдо кивнул, и воздух в комнате дрогнул — знакомая рябь, которую я уже видел дважды за этот вечер. Пространство вокруг духов начало плыть и искажаться, будто кто-то поставил между нами линзу из расплавленного стекла. Контуры куницы, орла и черепахи размывались, теряя чёткость, превращаясь в переплетённое серебристо-золотисто-изумрудное свечение, и в этом свечении, последним, я увидел маленький силуэт бурундука, который обернулся через плечо, посмотрел на меня и подмигнул.</p>
    <p>А потом рябь сомкнулась, свечение погасло, и в комнате остался я один.</p>
    <p>Я стоял посреди гостиничного номера. Диваны, журнальный столик, репродукция на стене, далёкий гул голосов из банкетного зала, где гости, вероятно, до сих пор не поняли, что произошло.</p>
    <p>На плече у меня было пусто. Ни Фырка. Ни Сонара.</p>
    <p>А впереди поездка в Османскую империю с беременной женой.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Я вышел в коридор.</p>
    <p>Плечо ныло фантомной болью. Фырк сидел на этом плече все время, с перерывами на сон и мой вестибулярный аппарат привык к нему. Организм требовал этих ощущений и не получал их. Пустота на правом плече ощущалась тяжелее, чем сам бурундук.</p>
    <p>В коридоре горели все лампы. Ковровая дорожка, обои с золотым узором, канделябры. Гранд-отель «Владимир» продолжал сиять, невзирая на то, что в его помещениях только что произошла магическая перестрелка, арест и визит трех тысячелетних духов.</p>
    <p>Слева из-за двери доносились голоса и тяжелое шарканье. Я толкнул створку и увидел то, что ожидал. Разгромленный кабинет уже превратился в оперативный штаб. Стеллажи у стены были раздвинуты, битое стекло от зеленого абажура кто-то смел в угол, а в центре комнаты, на паркете, стоял предмет, которого десять минут назад здесь не было.</p>
    <p>Спецконтейнер Канцелярии. Вытянутый цилиндр из матового серого металла, длиной чуть больше двух метров, с шестью продольными ребрами и двумя рядами артефактных замков по периметру. Замки мерцали синим, и от их поверхности шел ровный ментальный гул.</p>
    <p>Внутри цилиндра лежал Павел Демидов. Стазис-кокон, в который его запечатала куница, по-прежнему обволакивал тело Архивариуса мутно-серой капсулой, и оперативники Серебряного добавили к нему еще четыре уровня защиты. Разумная предосторожность, человек, который владел Ментальным Бичом и за один вечер вырубил десяток элитных агентов, заслуживал каждого из этих уровней.</p>
    <p>Серебряный стоял над контейнером и разговаривал с тем оперативником, который оставался на ногах до конца боя. Грим с Магистра был наполовину стерт, и лицо под ним выглядело так, будто его владелец не спал трое суток. Ладони у Серебряного были перебинтованы, это ожоги от стазис-кокона Демидова, я их помнил. Узкие полоски белого бинта на обеих кистях, и по ним расплывались желтые пятна антисептика.</p>
    <p>Я подождал, пока оперативник кивнет и отойдет к двери, и подошел к Серебряному.</p>
    <p>Подошел вплотную.</p>
    <p>— Игнатий.</p>
    <p>Серебряный обернулся. Увидел мое лицо и чуть сузил глаза.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Рад, что вы…</p>
    <p>Я взял его за локоть и отвел на три шага в сторону, к окну, подальше от оперативника у двери. Серебряный позволил себя увести. Он чувствовал мою хватку через забинтованную руку, и по его лицу я видел, что ему больно, но он не дернулся.</p>
    <p>— Мой отец, — сказал я. — Григорий Филиппович Радулов. Он заочно приговорен к смертной казни Канцелярией Императора. Под страхом смерти ему запрещен въезд в Империю.</p>
    <p>Серебряный молчал. Он смотрел на меня, и в его красных от лопнувших капилляров глазах я читал усталость и расчет в равных пропорциях.</p>
    <p>— Почему вы мне не сказали?</p>
    <p>Серебряный коротко вздохнул. Провел тыльной стороной ладони по лбу, оставив на коже полосу грима вперемешку с потом, и посмотрел в окно.</p>
    <p>— Я выдаю информацию так, как считаю нужным, — сказал он. — Это моя работа, Илья Григорьевич. Если бы я рассказал вам о приговоре в ЗАГСе, в день вашей свадьбы, вместе со всем остальным, вы бы перегорели. Один человек способен переварить ограниченный объем дурных новостей за единицу времени. Я это учитываю, когда планирую разговор.</p>
    <p>— Вы дозируете информацию, — я повторил слова Альдо, и горечь в моем голосе была настоящей. — По капле, в нужной последовательности, с учетом индивидуальной переносимости пациента.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня внимательно. В его взгляде промелькнуло легкое удивление. Он не ожидал, что кто-то уже сформулировал за него его метод.</p>
    <p>— Вот именно, — произнес он без вопросительной интонации.</p>
    <p>— Совет отправляет нас с Никой в Османскую Империю. В Измир, оттуда в Эфес. Мой отец там. Совет Старейшин хочет, чтобы я его нашел.</p>
    <p>Серебряный помолчал секунды три. Потом кивнул, и в этом кивке я прочитал подтверждение заранее принятого решения. Он уже знал. Магистр Канцелярии не стал бы Магистром, если бы не просчитывал на несколько ходов вперед.</p>
    <p>— Канцелярия обеспечит вам это путешествие, — сказал он. — Документы, маршрут, связь, прикрытие. У нас в Измире есть резидентура, и атташе по Османской Империи, это мой человек. Вы поедете туда не как отпускник, Илья Григорьевич. Официально проводите там свой медовый месяц. Нам нужно чтобы Радулов сам вышел на вас. Так будет более естественно.</p>
    <p>Он посмотрел мне в глаза. Серебряный сейчас выглядел тем, кем и был, офицером разведки, который ставит агента на задание.</p>
    <p>— Опять вы используете меня как наживку, — хмуро сказал я.</p>
    <p>— Вы поедете туда как наш человек. Ваш отец действует с поддержкой османских Магистров, и ни один оперативник Канцелярии к нему не подберется. Но к вам он побежит, сверкая пятками. Потому что вы его сын. И Лукумон.</p>
    <p>— Интересно, откуда он узнает о моем появлении.</p>
    <p>— О, поверьте, у него масса источников.</p>
    <p>Я отпустил его локоть.</p>
    <p>Осознание пришло медленно, как инфузия через капельницу. Я снова стал пешкой. Серебряный использовал меня в качестве приманки на банкете, теперь Серебряный собирался использовать меня в качестве отмычки к Радулову. Совет Старейшин отправлял меня по своим резонам, Канцелярия по своим, и оба этих вектора сходились в одной точке, в городе Измир Османской Империи, где меня ждал человек, которого я не помнил и не знал.</p>
    <p>Возразить мне было нечего. Фырка забрал Совет. Сонар молчал. Отказаться означало бросить и Фырка, и духов, которых продолжали ловить и выкачивать по всему миру. Это означало предать их.</p>
    <p>— У вас все будет готово? — спросил я.</p>
    <p>— Да. Через неделю южный Экспресс из Москвы до Измира. Два с половиной дня пути. Я закажу вам отдельное купе первого класса. Свадебное путешествие, Илья Григорьевич, — Серебряный позволил себе тень улыбки. — Молодожены едут на юг. Легенда безупречная.</p>
    <p>— Легенда, — повторил я.</p>
    <p>— Легенда. Подробности получите перед отъездом. А сейчас идите к жене. Она ждет.</p>
    <p>Я повернулся к двери.</p>
    <p>— Илья Григорьевич.</p>
    <p>Остановился.</p>
    <p>— Я понимаю вашу злость, — сказал Серебряный. — Я не прошу вас мне доверять. Я прошу вас мне верить, когда я говорю, что ваш отец опаснее Демидова. Радулов создал технологию, Демидов был лишь оператором. Не недооценивайте человека, к которому вы едете.</p>
    <p>Я кивнул, не оборачиваясь, и вышел.</p>
    <p>В банкетном зале пахло пролитым шампанским.</p>
    <p>Гостей уже вывели. Я видел через высокие окна вереницу экипажей у парадного подъезда и полицейское оцепление вдоль набережной Клязьмы. Розовую воду в фонтане кто-то выключил, и чугунный двуглавый орел в центре фойе стоял сухой и неприветливый. Ледяные лебеди на столах оплыли и превратились в бесформенные горки мутного льда на мокрых скатертях.</p>
    <p>У дальней стены, в стороне от разгрома, на длинном диванчике для ожидания сидела моя команда.</p>
    <p>Ника увидела меня первой.</p>
    <p>Она поднялась, сделала два быстрых шага мне навстречу и остановилась в полуметре. Она оглядела меня, рубашка расстегнута, бабочка потеряна, фрак я оставил скатанным под головой раненого агента, и глаза ее задержались на моем правом плече.</p>
    <p>— Где Фырк? — спросила она тихо.</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Его забрал Совет.</p>
    <p>Ника не стала спрашивать, какой совет. Она провела вечер в отеле, где на ее глазах падали агенты Канцелярии. Ника была умной женщиной, и ей не требовалось объяснять, что за силы сегодня действовали в этом здании.</p>
    <p>Она шагнула вперед и прижалась лбом к моей груди. Я обнял ее. Простояли мы так секунд десять, прежде чем я услышал за спиной тяжелое покашливание Шаповалова.</p>
    <p>— Разумовский.</p>
    <p>Я отстранился от Ники и повернулся к команде.</p>
    <p>Шаповалов сидел на краю диванчика, расставив колени, и локти его упирались в бедра. Пиджак он снял, галстук ослабил, и рукава белой рубашки были закатаны до локтей. Рядом с ним Кобрук, выпрямившаяся в своем темно-бордовом костюме, держала в руке бокал с водой и смотрела на меня поверх его края. Семен подпирал стену у окна, скрестив руки на груди. Зиновьева сидела отдельно, на стуле у разбитого буфета, и подол ее вечернего платья по-прежнему был перепачкан пеной. Тарасов стоял рядом с Семеном. Ордынская, Грач, Артем с Кристиной, все они были здесь.</p>
    <p>— Объяснения будут? — сказал Шаповалов.</p>
    <p>Я обвел их взглядом и заговорил. Каждое слово я подбирал.</p>
    <p>— Магистр Демидов, заместитель главы Владимирской Гильдии, оказался преступником федерального масштаба. Канцелярия Императора вела его давно. Сегодня вечером его взяли. Подробностей я сообщить не могу, так как с нас всех берут подписку о неразглашении, и бумаги привезут завтра утром.</p>
    <p>— Люди, которых мы реанимировали, — подала голос Зиновьева, — Скрипач, официанты, швейцары. Это были не гости.</p>
    <p>— Это были оперативники Канцелярии, — подтвердил я. — Они были в зале для обеспечения безопасности. Демидов их вычислил и атаковал.</p>
    <p>— Ментально, — уточнила Зиновьева. — Центрогенное поражение, я видела клиническую картину. Прямой ввод в синаптические структуры. Я такого раньше не встречала.</p>
    <p>— Теперь встретила, — сказал я. — И подробности этого метода тоже попадают под подписку. Саша, я серьезно, ни слова никому. Ни в отчетах, ни в частных разговорах, нигде.</p>
    <p>Зиновьева кивнула. Она была умницей, и ей хватило моего тона, чтобы понять границу.</p>
    <p>Кобрук поставила бокал на подлокотник и грозно посмотрела на меня. Анна Витальевна за этот вечер пережила то, чего ни один главврач городской больницы переживать не должен, и выглядела при этом ненамного хуже, чем на ежемесячном совещании. Потому что Кобрук была из тех людей, которые перерабатывают стресс в административную деятельность.</p>
    <p>— Раненые агенты, — сказала она. — Четверо тяжелых. Их забрали люди Канцелярии или они до сих пор в отеле?</p>
    <p>— Забрали, Анна Витальевна. Канцелярия увезла всех своих.</p>
    <p>— Жертвы среди гостей?</p>
    <p>— Нет. Демидов бил прицельно, только по оперативникам. Гостей не тронул.</p>
    <p>— Барон фон Штальберг?</p>
    <p>— В порядке. Напуган, но невредим. Ульрих Карлович, полагаю, сейчас в гостевом крыле с валерьянкой и коньяком.</p>
    <p>Шаповалов крякнул. Встал с дивана, одернул рубашку и подошел ко мне. Он был на полголовы выше, и я знал, что за этим взглядом скрывается больше, чем любопытство заведующего.</p>
    <p>— Ты в порядке? — спросил он.</p>
    <p>Не «Разумовский», не «Илья Григорьевич». Просто «ты».</p>
    <p>— В порядке, Игорь Степанович.</p>
    <p>Шаповалов постоял еще секунду, кивнул и вернулся к дивану.</p>
    <p>Я выдохнул и посмотрел на всех разом.</p>
    <p>— У меня еще одно объявление. Мы с Вероникой уезжаем. Свадебное путешествие, которое мы не планировали. Я подам Кобрук заявление на отпуск завтра утром, и на время нашего отсутствия Диагностический центр остается на Игоре Степановиче и Анне Витальевне.</p>
    <p>Семен оторвался от стены.</p>
    <p>— Куда едете?</p>
    <p>— На юг, — сказал я. — Османская Империя. Измир, Эфес, побережье. Ника всегда хотела увидеть побережье.</p>
    <p>Ника рядом со мной подтвердила кивком. Лицо у нее было спокойным, и улыбка получилась почти настоящей. Только я знал, что за этой улыбкой стоит. Ника поняла все. Она поняла еще в тот момент, когда я сказал «Совет забрал Фырка», и теперь она играла ту роль, которую мы с ней будем играть ближайшие недели, — счастливых молодоженов в свадебном путешествии.</p>
    <p>— Заслужили, — сказал Тарасов. — После всего этого, — он обвел рукой разгромленный зал, — вам нужно хотя бы две недели без реанимаций.</p>
    <p>Артем кивнул. Кристина рядом с ним улыбнулась по-настоящему.</p>
    <p>— Привези мне турецкие сладости, — неожиданно попросил Семен. — Рахат-лукум с фисташками. Не пластиковый, а настоящий, с рынка.</p>
    <p>— Привезу, — сказал я.</p>
    <p>Грач за все это время не произнес ни слова. Он стоял у колонны, все с тем же нетронутым бокалом, и смотрел на меня. Когда наши взгляды встретились, Денис коротко качнул головой, это было настолько минимальное движение, что никто, кроме меня, его не заметил. Я прочитал в нем одобрение, и это было больше, чем можно было ожидать от Грача.</p>
    <p>Ника взяла меня под руку.</p>
    <p>— Поехали домой, Илюша. Завтра разберемся с документами.</p>
    <p>— Поехали, — согласился я.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Два дня прошли в документах и сборах.</p>
    <p>Серебряный прислал курьера в первое же утро, он передал мне толстый конверт с имперскими гербовыми печатями и уехал, не задав ни одного вопроса. В конверте лежали два заграничных паспорта, оформленные через Канцелярию по ускоренной процедуре, билеты на Транскавказский Экспресс Москва — Тифлис — Стамбул — Измир, вагон первого класса, отправление через пять дней. Там же лежал тонкий листок с инструкциями, написанными от руки почерком Серебряного.</p>
    <p>Инструкции были короткими. В Измире нас встретит атташе Канцелярии, человек по фамилии Чилтон. Дальнейшие указания получим от него. Связь с Серебряным через телеграфные станции, шифр прилагается. Легенда: свадебное путешествие, интерес к античным руинам. Ни при каких обстоятельствах не упоминать Совет Старейшин, Радулова и технологию экстракции Искры. Ника знает все, что знаю я. Серебряный принял это как данность и не стал возражать.</p>
    <p>Я подписал подписку о неразглашении, передал дела Шаповалову и Кобрук, провел последний обход в Диагностическом центре и попрощался с командой. Прощание вышло обыденным. Я постарался, чтобы оно таким выглядело. Пожал руки, раздал последние указания по текущим пациентам.</p>
    <p>Вечером мы с Никой собирали вещи.</p>
    <p>Ника аккуратно, складка к складке укладывала платья и дорожное белье в кожаный чемодан. Я сидел за столом в кабинете и перебирал содержимое походной медицинской укладки. Бинты, турникеты, стерильные перчатки, адреналин в двух ампулах, атропин, налоксон, комплект антидотов в отдельном боксе. Лекарский рефлекс, прошитый в подкорку за годы работы на скорой: чем бы ты ни занимался, аптечка всегда укомплектована.</p>
    <p>— Илюша, — позвала Ника из спальни.</p>
    <p>Я поднял голову. Она стояла в дверном проеме, держа в руках наши билеты.</p>
    <p>— Я все понимаю, — сказала она, разглядывая билеты. — Романтика, подстаканники, горы. Но дирижаблем мы были бы на побережье Эгейского моря завтра к обеду. На самолете и того быстрее. Трое суток трястись через перевалы, зачем?</p>
    <p>Я встал из-за стола и подошел к ней.</p>
    <p>— На дирижабле или самолете мы бы пересекали границу по воздуху, — сказал я. — Ментальные радары противовоздушной обороны над имперской границей работают в непрерывном режиме, и все пассажиры проходят через сканирующий коридор при посадке. Личный досмотр, полная проверка багажа, регистрация Искры каждого пассажира в реестре. Особенно на частных рейсах.</p>
    <p>Ника нахмурилась.</p>
    <p>— И что?</p>
    <p>— А вот что.</p>
    <p>Я вернулся к столу, открыл верхний ящик и достал два предмета, который Серебряный передал мне вместе с конвертом. Это были плоские браслеты из темного металла, тяжелый для своего размера. По внутренней стороне шли тонкие канавки с остатками голубого свечения, это артефактная гравировка, которую я не мог прочитать, потому что для чтения артефактных надписей нужен был Сонар, а Сонар у меня молчал.</p>
    <p>Я положил один браслет на ладонь Нике.</p>
    <p>— Защитный артефакт Канцелярии. Высшего класса. Серебряный велел не снимать, пока мы не вернемся в Империю. С нами едет сопровождение, группа менталистов в соседнем купе. Они вооружены спецсредствами, которые звенят на таможенных сканерах аэропортов и дирижабельных станций. На дипломатическом экспрессе досмотр поверхностный. Пограничники проходят по вагону, проверяют паспорта и печати, и на этом все. Багаж первого класса не вскрывают.</p>
    <p>Ника повертела браслет в пальцах, оценивая вес и фактуру.</p>
    <p>— Ладно, — сказала она. — Логистику я приняла. Но трое суток в поезде с утренней тошнотой, это отдельное испытание.</p>
    <p>— Знаю, — я подошел к ней и мягко положил ладонь на ее живот. — И вот еще. Астральные двигатели дирижаблей на высоте создают эфирные перепады давления. Для взрослого человека это безвредно, но в первом триместре, когда у ребенка формируется собственная Искра, перепады могут повлиять на закладку проводящих каналов. Риск мутаций невелик, но он есть. Я не готов рисковать.</p>
    <p>Ника посмотрела на мою руку у себя на животе, потом на меня.</p>
    <p>— Ты это заранее проверил, — констатировала она.</p>
    <p>— Я залез в справочник Снегирева по перинатальной магической медицине, — подтвердил я. — Третье издание, глава про высотную дисбарию. Рекомендации однозначные. Авиаперелет и дирижабельный транспорт нежелательны в первом триместре для носительниц Искры. Поезд, это оптимальный вариант.</p>
    <p>— Хорошо, — Ника накрыла мою руку своей. — Едем поездом. Кавказские горы, чай в подстаканниках и легальная легенда молодоженов. Убедил.</p>
    <p>Она улыбнулась, и эта улыбка была первой за последние дни, в которой не пряталось второе дно.</p>
    <p>Я застегнул браслет на ее левом запястье. А второй надел себе. Металл лег плотно, прохладный и гладкий, и от него по предплечью прошла еле заметная вибрация. Артефакт подстроился к моей Искре и активировал защитный контур. Ощущение было странным, как легкое покалывание в кончиках пальцев, которое через несколько секунд угасло и стало фоном.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утром шестого дня мы с Никой сели на Муромский поезд до Москвы.</p>
    <p>Курский вокзал встретил нас толпой и гулом под стеклянным сводом. Транскавказский Экспресс стоял на третьем пути. Я увидел его издалека, длинный состав из вагонов темного красного дерева с латунной окантовкой по оконным рамам. Каждая дверь была украшена вензелем «ТКЭ» в бронзовой оправе, и латунные поручни у подножек отливали тусклым желтым блеском в утреннем свете. Паровоз в голове состава тяжело дышал, выбрасывая над крышей вокзала белые клубы пара.</p>
    <p>Публика у вагонов первого класса отличалась от обычной вокзальной толпы. Мужчины в дорожных костюмах из английской шерсти, женщины в шляпках с вуалями, носильщики в форменных куртках с монограммой «ТКЭ» на нагрудном кармане. Два жандармских офицера прохаживались вдоль перрона парадно, без особого рвения, потому что пассажиров дипломатического экспресса проверяли до посадки, на этапе покупки билетов, и повторный досмотр считался дурным тоном.</p>
    <p>Я помог Нике подняться в вагон. Она поднималась, придерживаясь за поручень обеими руками, и я поймал себя на том, что слежу за каждым ее движением. Ника была на раннем сроке, и внешне беременность еще не проявлялась, но утренняя тошнота у нее началась три дня назад, и в саквояже у меня лежала упаковка метоклопрамида рядом с адреналином и антидотами.</p>
    <p>Проводник был пожилой сухопарый мужчина в темно-синем кителе с серебряными пуговицами. Он провел нас по коридору до нашего купе, на ходу перечисляя расписание обедов в вагоне-ресторане и время остановок. У двери он отступил, пропуская нас вперед, и занес за нами чемоданы.</p>
    <p>Купе первого класса оказалось комнатой, по размерам заметно большей, чем я ожидал. Два широких дивана, обитых темно-зеленым бархатом, откидной столик у окна из полированного ореха, бронзовый умывальник за бамбуковой ширмой в углу. На столике стояла вазочка с живыми фиалками и карточка с надписью «Поздравляем молодоженов! Администрация ТКЭ желает Вам приятного путешествия». У окна висела плотная штора с кистями, а в простенке между диванами, зеркало в деревянной раме.</p>
    <p>Я поставил саквояж на верхнюю полку, проверил замок на двери купе и сел на диван. Ника устроилась напротив.</p>
    <p>— Купе слева, это наши, — сказал я ей тихо, кивнув в сторону стенки. — Люди Серебряного. Трое менталистов, они сели получасом раньше нас.</p>
    <p>Ника кивнула. За окном проплывал перрон, последние провожающие махали платками, носильщик тащил запоздавший сундук, полицейский у газетного киоска лениво листал газету.</p>
    <p>Поезд тронулся.</p>
    <p>Толчок вышел мягким, Транскавказский Экспресс отправлялся плавно, с достоинством, подобающим составу, билет в который стоил как две месячные зарплаты фельдшера. За окном поплыли крыши привокзальных построек, водонапорная башня, шлагбаум переезда. Москва начала отступать, и на ее место пришли подмосковные дачные поселки, березовые рощи.</p>
    <p>Я откинулся на спинку дивана и позволил себе выдохнуть. Левое запястье грело артефактным браслетом, за стенкой купе сидели трое вооруженных менталистов Канцелярии, у Ники в руках лежал путеводитель по Османской Империи, который она купила на вокзале, и на несколько секунд все это сложилось в ощущение, похожее на покой. Кратковременное, разумеется, и ненадежное, но после последней недели даже минута без адреналина воспринималась как подарок.</p>
    <p>Ника листала путеводитель.</p>
    <p>— Тут написано, что в Эфесе сохранился фундамент храма Артемиды, — сказала она. — И колонна. Одна.</p>
    <p>— Одна колонна?</p>
    <p>— Одна. Из ста двадцати семи. Остальные растащили на строительный материал еще в средние века. Но фундамент впечатляющий, тут фотография.</p>
    <p>— Мы обязательно его посмотрим, — сказал я, и прозвучало это почти искренне. Может быть, мы действительно его посмотрим. Может быть, в Эфесе останется время на руины, между встречей с отцом-террористом и работой на три разведки одновременно.</p>
    <p>— Илюша, — Ника оторвалась от путеводителя. — Тебе надо поесть. Ты с утра ничего не ел.</p>
    <p>— Закажу чай, когда проводник пройдет.</p>
    <p>— Чай, это не еда. Закажи чай и бутерброды. И мне печенье. Меня уже подташнивает.</p>
    <p>— Метоклопрамид?</p>
    <p>— Пока нет. Попробую печеньем. Если не поможет, тогда таблетку.</p>
    <p>Я кивнул и поднялся. В коридоре вагона было тихо, пассажиры первого класса, видимо, еще не освоились после посадки и сидели по купе. Ковровая дорожка приглушала шаги, латунные светильники горели в половину мощности, и через открытое окно в торце вагона тянуло свежим воздухом с привкусом угольного дыма.</p>
    <p>Проводник нашелся в служебном купе у входа в вагон. Я заказал чайник, два стакана в подстаканниках и тарелку печенья. Проводник кивнул и пообещал принести через десять минут.</p>
    <p>Я шел по коридору, слушая мерное постукивание колес и считая двери. Наше купе третье от конца, слева были менталисты, справа, неизвестные соседи. Дверь менталистов была закрыта, и за ней не раздавалось ни звука. Профессионалы.</p>
    <p>Я почти дошел до нашей двери, когда дверь купе справа открылась.</p>
    <p>На пороге стоял мужчина лет тридцати пяти, может быть, чуть моложе. Дорожный костюм хорошего кроя, но без нарочитой роскоши. Темные волосы зачесаны назад, лицо гладко выбритое, с тонкими чертами и неширокими плечами. По тому, как он держался в дверном проеме, одной рукой на косяке, корпус чуть наклонен вперед, я видел человека, привыкшего к тесным пространствам. Моряк или путешественник.</p>
    <p>— Простите ради бога, — сказал он, и голос у него был приятный, негромкий, с легким южным мягким акцентом. — Вы ведь из соседнего купе? Мы, кажется, соседи. Я Алексей Павлович, а это, — он кивнул за плечо в глубину своего купе, — моя жена Марина.</p>
    <p>Из-за его спины я разглядел женщину, полулежащую на диване. Она была бледна и держала у виска мокрое полотенце.</p>
    <p>— У Мариночки разыгралась мигрень, — продолжил сосед, и на его лице появилось виноватое выражение. — Мы с собой ничего не взяли, надеялись, в поездке не понадобится. Не найдется ли у вас чего-нибудь от головной боли? Дорога длинная, не хочу, чтобы она мучилась.</p>
    <p>Лекарский рефлекс сработал раньше, чем я успел о нем задуматься. Я смотрел на бледную женщину с мокрым полотенцем у виска, и мозг уже перебирал дифференциальный ряд: мигрень, головная боль напряжения, дебют гипертензии в дороге. Фырка не было, Сонар молчал, и я работал глазами. Зрачки пациентки одинаковые, симметричные, пульсация височной артерии не усилена, кожа бледная, но без цианоза. Вероятнее всего, обычная мигрень, спровоцированная дорогой и перепадом давления.</p>
    <p>— Секунду, — сказал я, открыл дверь нашего купе и достал из саквояжа флакон с анальгином. — Две таблетки, запить полным стаканом воды. Если через сорок минут не отпустит, я рядом, стучите.</p>
    <p>Сосед с облегчением принял флакон.</p>
    <p>— Спасибо вам, — сказал он. — Огромное спасибо.</p>
    <p>И улыбнулся.</p>
    <p>Я стоял в дверях своего купе с пустыми руками, и улыбка соседа задержалась в моем поле зрения на секунду дольше, чем нужно для простой благодарности. Губы у него растянулись тонко, уголки рта приподнялись на одинаковую высоту, и глаза прищурились ровно настолько, чтобы в складках у внешних уголков обозначились лучики, которые у обаятельных людей читаются как искренность.</p>
    <p>По моему позвоночнику прошел холод.</p>
    <p>Я видел эту улыбку. Видел совсем недавно, на другом лице, в банкетном зале Гранд-Отеля «Владимир», когда Павел Демидов стоял в группе из четырех человек и рассказывал анекдот губернаторскому секретарю. Тот же наклон головы, на три градуса вправо. Тот же изгиб губ: тонкий, контролируемый, с миллиметровой точностью. Та же лисья геометрия лица, которая складывается в обаяние, за которым невозможно разглядеть расчет.</p>
    <p>Совпадение? Я давно не верил в совпадения.</p>
    <p>Сосед повернулся, чтобы уйти к себе в купе, и на полпути обернулся через плечо.</p>
    <p>— Огромное вам спасибо, — сказал он. — Уверен, мы еще не раз встретимся в этой поездке.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Утро второго дня пути я встретил у окна, с остывшим чаем в серебряном подстаканнике и ощущением, что за мной наблюдают.</p>
    <p>Ощущение было иррациональным. В нашем купе находились двое, я и Ника, которая спала на своём диване, свернувшись на правом боку, подложив ладонь под щёку. Дыхание у неё было ровным и глубоким, и по его ритму я определял фазу сна, медленноволновой, третья стадия, самая восстановительная.</p>
    <p>Дверь купе заперта на щеколду и на основной замок. За левой стенкой сидели трое менталистов Серебряного, и за первые сутки пути они ни разу не подали признаков присутствия, если не считать тихого позвякивания ложки о стакан около полуночи.</p>
    <p>За правой стенкой, в соседнем купе, спал Алексей Павлович с женой Мариной. Человек, который называл меня по имени-отчеству, хотя я ему не представлялся.</p>
    <p>Я мог объяснить это. Проводник при посадке называл нас по фамилии, сверяя билеты, и стоявший рядом сосед мог услышать «Разумовский, Илья Григорьевич купе шестое».</p>
    <p>Проблема заключалась в улыбке. Улыбку невозможно было объяснить совпадением, и за ночь, проведённую в полудрёме на диване, пока Ника спала напротив, я прокручивал её в памяти раз за разом. Наклон головы, прищур, тонкую линию губ. Родственник Демидова? Однокашник, перенявший мимику? Или совпадение, которое существует только у меня в голове, потому что за последнюю неделю я видел слишком много угроз и мой мозг теперь находил их в каждом встречном?</p>
    <p>Транскавказский Экспресс шёл через Тульскую губернию. За окном тянулись поля, засеянные озимой пшеницей. Поезд покачивался мерно, колёса отстукивали ритм на стыках рельсов, и этот ритм, по идее, должен был успокаивать. Не успокаивал.</p>
    <p>Ника зашевелилась на диване.</p>
    <p>— Который час? — спросила она, не открывая глаз.</p>
    <p>— Семь сорок.</p>
    <p>— Ты не спал.</p>
    <p>— Спал.</p>
    <p>— Врёшь.</p>
    <p>Ника открыла глаза, села на диване и посмотрела на меня.</p>
    <p>— Илюша, ты весь дёрганый с самого вчера. Что не так? И не говори мне, что думаешь о работе.</p>
    <p>Я посмотрел на свой чай. Янтарная жидкость с тонкой плёнкой на поверхности, остывшая до комнатной температуры. На дне стакана, сквозь хрустальные грани, виднелись размокшие чаинки.</p>
    <p>Правильный ответ, это рассказать ей про соседа. Про улыбку, про имя-отчество, про фамильное сходство с Демидовым. Ника была моим партнёром и человеком, на которого я полагался безоговорочно. Она имела право знать.</p>
    <p>Неправильный ответ был тем же самым. Ника находилась на раннем сроке беременности. Кортизол матери напрямую влияет на формирование нервной системы плода. Мне не нужен был Сонар и Фырк, чтобы понять, если я скажу Нике, что в соседнем купе, возможно, сидит родственник человека, который неделю назад атаковал десяток агентов спецслужбы, уровень её стресса поднимется до высоких значений. На ближайшие трое суток. Без возможности эвакуации, в замкнутом пространстве движущегося поезда.</p>
    <p>Я выбрал полуправду.</p>
    <p>— Переживаю за Фырка, — сказал я. — Как он там, с этим Советом. Привык, что он вечно на плече болтает, комментирует каждое моё решение и таскает орехи из моих карманов. Тихо без него.</p>
    <p>Ника поднялась, подсела ко мне на диван и накрыла мою руку своей.</p>
    <p>— Он трехсотлетний дух, Илья, — сказала она. — Он пережил не одного лекаря и и твою интернатуру. Он выкрутится. А нам нужно добраться целыми.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— Тогда допей чай, закажи свежий и съешь что-нибудь. Ты вчера ужинал хлебом и маслом, как студент.</p>
    <p>— В вагоне-ресторане каша на завтрак.</p>
    <p>— Вот и прекрасно. Идём в ресторан, как нормальные молодожёны. Я хочу кашу, чай и красивый вид из окна.</p>
    <p>Я кивнул, поставил стакан на столик и поднялся. Ника уже расчёсывала волосы, сидя перед маленьким зеркалом и по тому, как она двигалась, я понял, что тошнота сегодня терпимая. Хороший день. Для первого триместра, это подарок.</p>
    <p>Мы прошли в вагон-ресторан, позавтракали овсяной кашей с маслом и мёдом, выпили по два стакана чая и просидели у окна минут сорок. Ника рассказывала мне про храм Артемиды в Эфесе. Она успела прочитать половину путеводителя за вчерашний вечер и теперь цитировала по памяти размеры фундамента, количество колонн и имя архитектора. Я слушал и думал о том, что Ника заполняет информацией пространство между нами, потому что в этом пространстве слишком много вещей, о которых мы оба не хотим говорить.</p>
    <p>После завтрака Ника вернулась в купе, её начало клонить в сон, побочный эффект ранних сроков и покачивания вагона, а я вышел в коридор, чтобы размять ноги.</p>
    <p>Коридор вагона был узким и тихим. Ковровая дорожка приглушала шаги, за дверями купе изредка позвякивала посуда, и сквозь открытое окно в торце вагона тянуло запахом угольного дыма и осенней сырости. Я прошёл до тамбура, постоял у перехода между вагонами, глядя на мелькающие шпалы в щели между площадками, и повернул обратно.</p>
    <p>На полпути мне встретился человек.</p>
    <p>Он шёл навстречу. Среднего роста, в неприметном сером костюме и белой рубашке без галстука. Лицо у него было из тех, что забываешь через минуту после встречи. Правильные черты, коротко стриженные тёмные волосы, никаких особых примет.</p>
    <p>Мы разминулись в узком коридоре, и я посторонился, пропуская его. Наши глаза встретились на долю секунды. Выражение его лица не изменилось, абсолютный ноль коммуникации, как будто он прошёл мимо предмета мебели. Я ответил тем же.</p>
    <p>Менталист из левого купе. Первый, которого я увидел за полтора дня пути. Профессионал. Даже мимолётный контакт глаз был рассчитан достаточно, я его зафиксировал, слишком мало, чтобы стороннему наблюдателю показалось, что мы знакомы.</p>
    <p>Я вернулся в купе. Ника дремала, подтянув колени к животу. Я сел на свой диван, взял с полки медицинский справочник Снегирёва, который таскал с собой в дорогу, и открыл на главе о гиперемезисе беременных, на случай, если утренняя тошнота у Ники усилится. Чтение было рутинным, успокаивающим, и я прочитал две страницы, прежде чем в дверь постучали.</p>
    <p>Стук был лёгким, два коротких удара костяшками, с паузой между ними.</p>
    <p>Ника открыла глаза.</p>
    <p>— Ты ждёшь кого-нибудь? — спросила она тихо.</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>Я встал и открыл дверь.</p>
    <p>На пороге стоял Алексей Павлович, а за его плечом была Марина. Вблизи, при дневном освещении коридора, я рассмотрел его жену подробнее, чем вчера. Женщина лет тридцати, с мягким круглым лицом и тёмно-русыми волосами, уложенными в простую причёску. Цвет кожи ровный, следов вчерашней мигрени нет. Анальгин помог, или мигрени не было.</p>
    <p>В руках у Марины была прямоугольная картонная коробка, перевязанная атласной лентой.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказал сосед, его голос звучал тепло и не навязчиво, — мы хотели вас отблагодарить. Ваше лекарство подействовало, Мариночке стало намного лучше. Вот, позвольте, — он кивнул на коробку в руках жены, — это белёвская пастила, мы везём из Москвы. Не составите ли нам компанию за чаем? Мы ненадолго, обещаю.</p>
    <p>Марина улыбнулась открытой, немного застенчивой улыбкой, которая шла ей куда больше, чем вчерашняя бледность с мокрым полотенцем у виска.</p>
    <p>Я просчитал варианты за те три секунды, пока делал вид, что размышляю над приглашением.</p>
    <p>Отказать, значит повести себя нелогично. Молодожёны в свадебном путешествии, которые отвергают дружеский жест соседей по вагону, это странность, которую запоминают. Легенда требовала общительности, расслабленности и отсутствия видимых причин для подозрительности. К тому же, если Алексей Павлович тот, за кого я его подозреваю, то отказ от контакта ничего не изменит. Он уже знает наши имена и видел, что я вожу с собой дорожную аптечку.</p>
    <p>Принять, значит провести неопределённое время в обществе человека с улыбкой Демидова, одновременно скрывая свои подозрения от Ники и поддерживая легенду беззаботного свадебного путешествия. Многозадачность, к которой лекарская работа меня, в общем, приучила.</p>
    <p>— С удовольствием, — сказал я и посторонился, приглашая их войти. — Ника, у нас гости. Соседи хотят отблагодарить за вчерашний анальгин.</p>
    <p>Ника уже сидела на диване, и вид у неё был бодрым и приветливым. Она успела пригладить волосы и расправить платье за те секунды, пока я стоял в дверях, и сейчас улыбалась гостям с тем мягким обаянием, которое у неё включалось при общении с незнакомыми людьми.</p>
    <p>Алексей Павлович и Марина сели на мой диван, напротив Ники. Марина поставила коробку с пастилой на столик и развязала ленту, а сосед тем временем быстро и мимолетно огляделся. Его взгляд прошёлся по моему саквояжу на верхней полке, по справочнику Снегирёва на столике, по вазочке с фиалками и задержался на браслете у меня на левом запястье. Задержался на долю секунды дольше, чем на остальных предметах.</p>
    <p>— Мариночка, расскажи, как подействовало лекарство, — произнёс Алексей Павлович, обращаясь к жене, но глядя при этом на меня.</p>
    <p>— Через полчаса всё прошло, — Марина говорила тихим голосом, с той же застенчивостью, которую я заметил в её улыбке. — Будто рукой сняло. Я потом ещё удивлялась, обычно мигрень у меня держится до вечера, а тут раз, и всё.</p>
    <p>— Анальгин, — сказал я. — Стандартный анальгетик. Ничего особенного.</p>
    <p>— Вы лекарь? — спросила Марина.</p>
    <p>— Лекарь, — ответил я. — Мастер-целитель. Работаю в Муроме, в Диагностическом центре.</p>
    <p>— О! — Марина оживилась. — Как интересно. А мы из Москвы. Лёша, ты не рассказал, что наш сосед, это лекарь.</p>
    <p>— Я не знал, — сказал Алексей Павлович, и его голос прозвучал ровно. — Хотя мог бы догадаться. Дорожная аптечка, по которой вы нашли нужное лекарство за пять секунд, — это укладка профессионала, а не домашняя аптечка с пластырем и зелёнкой.</p>
    <p>Наблюдательность. Отмечаю.</p>
    <p>— А вы чем занимаетесь, Алексей Павлович? — спросила Ника.</p>
    <p>— Коммерция, — ответил сосед, и его тон стал легче, небрежнее. — Импорт-экспорт. Закупаю лекарства в Османской Империи для московских аптек. Скучно рассказывать, но кормит неплохо. Мы с вами в каком-то роде коллеги.</p>
    <p>Лекарь и фармацевтический коммерсант имеет столько же общего, сколько и тигр с кошкой. Семейство — одно, суть — разная.</p>
    <p>— В Измир? — спросил я.</p>
    <p>— В Стамбул, а оттуда пароходом по побережью. А вы?</p>
    <p>— Свадебное путешествие, — сказал я и кивнул на Нику. — Мы только что поженились. Едем в Измир, хотим посмотреть Эфес.</p>
    <p>— Поздравляю! — Марина сложила руки у груди. — Какая прелесть. Лёша, надо было взять шампанское.</p>
    <p>— На обратном пути, — пообещал Алексей Павлович. — А пока пастила. Белёвская, из Тулы, настоящая. Угощайтесь.</p>
    <p>Марина достала из коробки нарезанные кусочки белёвской пастилы.Слоёные, с белым верхом и янтарной прослойкой яблочного пюре, припорошённые сахарной пудрой. Ника взяла кусочек и откусила.</p>
    <p>— Вкусно, — сказала она, и это было искренне — белёвская пастила действительно была хороша, и я видел, как у Ники чуть расслабились плечи. Сахар, яблочная кислота и простое удовольствие от еды, это первый триместр бывает благодарен за элементарные вещи.</p>
    <p>Я тоже взял кусочек, чтобы не выделяться, и ел его, наблюдая за Алексеем Павловичем поверх столика. Сосед пил чай из нашего подстаканника, Ника предложила им чай, я заварил свежий, и теперь все четверо сидели в тесном купе с раскрытой коробкой пастилы между нами.</p>
    <p>Я не расслаблялся.</p>
    <p>Пока Марина рассказывала Нике о стамбульских базарах, я собирал информацию. Алексей Павлович, коммерсант из Москвы, импорт-экспорт лекарств. Речь грамотная, словарный запас выше среднего. Руки ухоженные, ногти коротко подстрижены, мозолей нет, значитне физический труд. На безымянном пальце левой руки обручальное кольцо, простое золотое, без камня. На правом запястье часы, швейцарские, дорогие, но без демонстративной роскоши.</p>
    <p>Костюм тот же, что вчера, но рубашка свежая, значит, у них с собой достаточно багажа, поездка запланирована заранее. Марина обращается к нему «Лёша» и «Лёшенька», он к ней «Мариночка». Интонации привычные, расслабленные, как у пары, которая вместе давно. Либо настоящая супружеская пара, либо очень хорошие актёры.</p>
    <p>— А вы давно женаты? — спросила Ника, обращаясь к Марине.</p>
    <p>— Четвёртый год, — ответила Марина. — Лёша всё время в разъездах, но я стараюсь ездить с ним, когда получается.</p>
    <p>— Мариночка — мой якорь, — сказал Алексей Павлович и накрыл руку жены своей ладонью.</p>
    <p>Мой мозг продолжал работать в фоновом режиме, перебирая факты и несоответствия. Коммерсант, который оценивает обстановку купе за две секунды. Да еще заметил мою медицинскую укладку при первой встрече. И разглядел артефактный браслет Канцелярии на моём запястье. Который знал моё имя-отчество до того, как я представился.</p>
    <p>Каждый факт по отдельности имел бытовое объяснение. Вместе они складывались в клиническую картину, которая требовала дополнительного обследования.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — Алексей Павлович повернулся ко мне, — а чем именно вы занимаетесь в Диагностическом центре? Лекарская тема меня всегда очень сильно волновала.</p>
    <p>— Диагностика, — ответил я. — Поиск причин заболеваний, которые не удаётся выявить стандартными методами. Сложные случаи, редкие болезни.</p>
    <p>— Медицинский детектив, — сказал он.</p>
    <p>— Можно и так назвать.</p>
    <p>— Мариночка у меня вечно мучается мигренями. Московские лекари говорят, что это наследственное. Один сказал, что дело в шейных позвонках, другой, в сосудах, третий отправил к менталисту, а менталист развёл руками. Если бы мы не были попутчиками, я бы, пожалуй, записал вас на консультацию.</p>
    <p>Он улыбнулся. Та же тонкая, контролируемая улыбка.</p>
    <p>Ника рядом со мной ела пастилу и, по всей видимости, прекрасно проводила время. Марина рассказывала ей о магазинах в стамбульском районе Пера и рекомендовала лавку с шёлковыми платками, и Ника слушала с живым интересом, который я затруднялся отличить от притворного.</p>
    <p>— Запишитесь, когда вернётесь в Москву, — сказал я Алексею Павловичу. — Диагностический центр Муромской губернии, позвоните в регистратуру. Мигрень, это симптом, а не диагноз, и наследственность объясняет предрасположенность, но не причину конкретного обострения.</p>
    <p>— Я запомню. Спасибо.</p>
    <p>Он допил чай, поставил стакан на столик и поднялся.</p>
    <p>— Не будем злоупотреблять вашим гостеприимством. Мариночка, пойдём, дадим молодожёнам отдохнуть.</p>
    <p>Марина собрала коробку с оставшейся пастилой, но Ника жестом остановила её.</p>
    <p>— Оставьте, мне очень понравилось. Возьму на вечер.</p>
    <p>Марина расцвела и поставила коробку обратно на столик. Алексей Павлович коротко поклонился и они вышли.</p>
    <p>Ника откинулась на спинку дивана, дожевала пастилу и посмотрела на меня.</p>
    <p>— Приятные люди, — сказала она.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Ты ни на секунду не расслабился.</p>
    <p>Я посмотрел на неё.</p>
    <p>— Я расслабился.</p>
    <p>— Илья, я полгода работаю с тобой. Когда ты расслаблен, ты облокачиваешься на спинку и вытягиваешь ноги. Сейчас ты сидел ровно, как на обходе у главврача, и ел пастилу так, будто она могла быть отравлена.</p>
    <p>Я не ответил. Ника подождала несколько секунд, потом вздохнула.</p>
    <p>— Не хочешь говорить, не говори. Но я вижу, что дело не в Фырке. Или не только в нём. Когда будешь готов, то расскажи.</p>
    <p>Она повернулась к окну. За стеклом проплывал пологий склон, покрытый пожелтевшим лесом, и вдалеке, на горизонте, виднелась серая лента реки.</p>
    <p>Ника знала, что я скрываю. Она не знала что. Ника читала меня с точностью, которая временами пугала.</p>
    <p>Я промолчал. Не потому что не доверял ей, а потому что в саквояже на верхней полке лежал справочник Снегирёва с главой о влиянии материнского стресса на органогенез плода, и абзац на странице, подчёркнутый мной вчера вечером, гласил, что хронический кортизол матери в первые двенадцать недель коррелирует с нарушением формирования проводящих каналов Искры у ребёнка.</p>
    <p>Корреляция, не каузация, но я был лекарем, и принцип предосторожности сидел во мне глубже, чем любая храбрость.</p>
    <p>— Расскажу, — сказал я. — Обещаю. Когда пойму, есть ли о чём рассказывать.</p>
    <p>Ника кивнула, и по тому, как она кивнула, я понял, что она приняла мой ответ.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>К вечеру Алексей Павлович постучал снова.</p>
    <p>На этот раз он приглашал нас к себе. Марина приготовила настоящий листовой чай из жестяной банки с турецкой надписью, которую она привезла из прошлой поездки. Ника, проспавшая полтора часа и проснувшаяся в хорошем настроении, ответила за нас обоих:</p>
    <p>— С удовольствием.</p>
    <p>Купе соседей было зеркальным отражением нашего. На верхней полке стояли два кожаных саквояжа, на столике рядом с чайником лежала стопка газет и тонкая книжка в мягкой обложке, а на крючке у двери висел тёмный дорожный плащ с бархатным воротником. Коробка с белёвской пастилой, принесённая утром к нам, вернулась обратно. Марина разложила оставшиеся кусочки на фарфоровом блюдце.</p>
    <p>Ника села рядом с Мариной, они почти касались локтями, и через минуту заговорили о тканях. Марина, оказывается, разбиралась в шёлковых фактурах и знала разницу между бурсой и измирским крепдешином. Ника слушала с искренним интересом. Как любая женщина, она любила красивые вещи и ценила людей, способных о них говорить со знанием дела.</p>
    <p>Алексей Павлович рассказывал дорожные байки.</p>
    <p>Он рассказывал хорошо. Коротко, с точными деталями и неожиданными поворотами. Как в прошлом году на этом же маршруте в вагон-ресторан ворвался козёл, сбежавший из грузового вагона, и официант пытался накрыть его скатертью, а козёл перевернул два столика и выпил из стакана пассажира-губернатора. Как в Тифлисе на вокзале он однажды купил арбуз, который оказался настолько большим, что не пролез в дверь купе, и пришлось резать его прямо на перроне и раздавать кусками сбежавшимся грузинским детям. Как Марина в Стамбуле торговалась за шаль с лавочником из Гранд-Базара четыре с половиной часа, и лавочник в итоге сдался, подарил ей шаль и сказал, что скорее женится на ней, чем ещё раз будет торговаться с русской женщиной.</p>
    <p>Марина смеялась и отмахивалась — «Лёша, ну зачем ты это рассказываешь», — и Ника смеялась тоже. Чай с турецкой надписью на банке оказался терпким, с привкусом бергамота и чабреца, и если бы не холодный клинический процесс, который работал в моей голове параллельно с улыбкой на моём лице, я бы, вероятно, тоже наслаждался этим вечером.</p>
    <p>Я сканировал Алексея Павловича.</p>
    <p>Без магии, Сонара и Фырка это было дольше. Голой клинической наблюдательностью, которой меня научили еще в прошлой жизни.</p>
    <p>Частота моргания: двенадцать-пятнадцать раз в минуту, стабильная, в пределах физиологической нормы. Люди, которые лгут, моргают чаще, до двадцати-двадцати пяти раз в минуту. Алексей Павлович либо говорил правду, либо контролировал моргание сознательно, что требовало специальной подготовки.</p>
    <p>Микродвижения пальцев: левая рука спокойно лежит на колене, правая держит стакан. Пальцы расслаблены, нет постукивания, нет теребления. Отсутствие самоуспокоительных жестов, это признак либо спокойствия, либо профессиональной дисциплины.</p>
    <p>Зрачки: при дневном освещении чуть сужены, реакция на свет нормальная. Ни один препарат, расширяющий зрачки, не принимался в ближайшие часы.</p>
    <p>Кожа: нормальный тургор, ровный цвет, нет покраснений и нет бледности. Вены на тыльной стороне кистей умеренно наполнены, что означает нормальное артериальное давление. Сердце Алексея Павловича работало с частотой человека, который не испытывает ни тревоги, ни возбуждения.</p>
    <p>Суммарный вывод: передо мной сидел либо абсолютно безобидный коммерсант из Москвы, либо человек с подготовкой, позволяющей контролировать физиологические реакции организма на уровне, доступном единицам. Вторая версия была параноидальной. Первая, опасно наивной.</p>
    <p>Пока я прокручивал в голове дифференциальный диагноз, в коридоре за полуоткрытой дверью купе дважды прошёл человек в сером костюме. Тот же менталист, которого я видел утром. В первый раз он прошёл справа налево. Во второй, слева направо, через четыре минуты. Маршрут от нашего конца вагона до тамбура и обратно, с интервалом, достаточным, чтобы выглядеть естественной прогулкой скучающего пассажира, и слишком точным, чтобы быть случайностью.</p>
    <p>Менталисты Серебряного нервничали. Их подопечный — я — сидел в купе с неизвестным, непроверенным человеком, который появился из ниоткуда и знал моё имя-отчество. Протокол не позволял им вмешиваться без прямого приказа или очевидной угрозы, но и не запрещал демонстративное патрулирование.</p>
    <p>Алексей Павлович не подал вида, что заметил патрульного. Он рассказывал Нике и Марине, как правильно торговаться на стамбульских рынках. Руки его по-прежнему лежали спокойно, и голос по-прежнему звучал ровно.</p>
    <p>Я пил чай. Ел пастилу. Улыбался в нужных местах. Это было несложно.</p>
    <p>За окном темнело. Поля сменились холмами, и на горизонте, за последней полосой заката, обозначились тёмные силуэты гор. Поезд начал набирать высоту, и подъём чувствовался по изменившемуся звуку колёс. Ритм стал чуть тяжелее, паузы между стыками рельсов становились длиннее.</p>
    <p>Марина зевнула и прикрыла рот ладонью.</p>
    <p>— Лёша, мне пора спать. Извините, — она улыбнулась Нике. — Дорога укачивает.</p>
    <p>— Да, пожалуй, засиделись, — Алексей Павлович поднялся. — Илья Григорьевич, спасибо за компанию. Завтра утром, если хотите, присоединяйтесь к нам на завтрак в ресторане.</p>
    <p>— С удовольствием, — сказал я.</p>
    <p>Мы вернулись к себе.</p>
    <p>Ника закрыла дверь, повернула щеколду и села на диван. Она провела рукой по лицу, и улыбка, которую она носила весь вечер, исчезла. Под ней осталось усталое, серьёзное лицо женщины, которая три часа играла роль и теперь могла перестать.</p>
    <p>— Марина хорошая, — сказала Ника. — Настоящая. А Лёша…. я не знаю.</p>
    <p>Я сел напротив.</p>
    <p>— Что ты имеешь в виду?</p>
    <p>— Он слишком… лёгкий. Когда он рассказывает историю, все смеются, но я ловлю себя на том, что не могу вспомнить ни одного конкретного факта о нём. Где он живёт в Москве? Какие лекарства закупает? Как называется его фирма? Он много говорит и ничего не рассказывает.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня.</p>
    <p>— Ты это тоже заметил. Поэтому ты дёргаешься.</p>
    <p>— Отчасти, — сказал я. И это было ближе к правде, чем утренний ответ про Фырка.</p>
    <p>— Отчасти, — повторила Ника. — Ладно. Ложись спать, Илюша. Завтра разберёмся.</p>
    <p>Она легла на свой диван, накрылась пледом и отвернулась к стене. Она уснула быстро.</p>
    <p>Я лежал на своём диване, слушая стук колёс и глядя в потолок купе. Поезд покачивался. Латунный крючок на дверце шкафа мерно побрякивал. Где-то далеко, в хвосте состава, кто-то играл на гармонике. Звук долетал обрывками, через несколько вагонов и закрытых дверей.</p>
    <p>Уснул я после полуночи.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Разбудил меня визг.</p>
    <p>Высокий, пронзительный звук, от которого сводит зубы. Металл по металлу, тормозные колодки по стальным колёсным дискам, и этот визг нарастал с такой скоростью, что за первую секунду я успел только открыть глаза, а за вторую понять, что поезд тормозит аварийно.</p>
    <p>Третью секунду занял удар.</p>
    <p>Состав дёрнулся вперёд, и инерция бросила всё незакреплённое в направлении движения. Стакан с остатками вечернего чая слетел со столика и разбился о стенку купе. Чемодан на верхней полке сдвинулся и ударился о ограничитель. Мой корпус по пояс улетел вперёд, и я остановился, упершись обеими руками в стенку, а из соседних купе донёсся множественный грохот падающего багажа.</p>
    <p>Где Ника?</p>
    <p>Ника спала головой к передней стенке, и инерция вжала её в подушку, а не скинула на пол. Удачное стечение обстоятельств. Она уже сидела, проснулась мгновенно и обеими руками держалась за край дивана.</p>
    <p>— Цела? — спросил я.</p>
    <p>— Цела.</p>
    <p>Я перегнулся к ней, положил ладонь ей на живот. Быстро проверяя то, что невозможно проверить пальпацией на таком сроке, но проверяя, потому что мне нужно было ощутить её живот под своей ладонью, чтобы продолжить функционировать. Ника накрыла мою руку своей и кивнула: в порядке, с нами в порядке.</p>
    <p>Визг за окном прекратился. Поезд замедлялся рывками, тормоза отпускали и снова хватали, и каждый рывок сотрясал вагон. За стеклом мелькали искры из-под колёс, длинные хвосты светящихся точек, которые чертили линии на чёрном фоне ночной насыпи.</p>
    <p>Состав остановился с последним тяжёлым содроганием, и наступила тишина.</p>
    <p>Секундная пауза, в которой я слышал только стук собственного пульса. Потом из соседних вагонов донёсся гул испуганных и встревоженных голосов.</p>
    <p>Я встал, натянул ботинки и вышел в коридор.</p>
    <p>В коридоре было темно. От торможения вырубило электрическое освещение, и единственным источником света оставался лунный свет из окна. По ковровой дорожке были разбросаны предметы. Чей-то ботинок, перевёрнутая пепельница из настенного крепления, журнал. Из купе менталистов не доносилось ни звука. Из купе справа раздался мужской голос:</p>
    <p>— Мариночка, ты как? Не ударилась?</p>
    <p>— Нет, Лёшенька. Только испугалась.</p>
    <p>Из-за ближайшей двери в коридор вышел Алексей Павлович. Он был в брюках и расстёгнутой рубашке, одевался в спешке и двигался уверенно, не спотыкаясь в полутьме, будто темнота для него не являлась помехой.</p>
    <p>— Экстренное торможение, — сказал он мне коротко. — Что-то на путях.</p>
    <p>Я кивнул, соглашаясь с ним, и пошёл по коридору, проверяя купе. Дверь первого, пожилая пара, целы, мужчина держит женщину за руку, оба на диванах, багаж рассыпался по полу. Дверь второго, молодой человек в халате, стоит у окна, пытаясь разглядеть, что снаружи. Третье купе, менталисты. Дверь закрыта, за ней тишина.</p>
    <p>Четвёртое купе. Дверь распахнута, и из неё доносился плач.</p>
    <p>Я заглянул внутрь. Женщина лет тридцати пяти в ночной рубашке прижимала к себе мальчика лет шести-семи. По лицу ребёнка текла кровь из рассечения на лбу, чуть выше левой брови. Рана была небольшой, сантиметра два, и кровоточила обильно. Выглядело страшнее, чем было.</p>
    <p>— Я лекарь, — сказал я, шагнув внутрь. — Дайте посмотреть.</p>
    <p>Женщина подняла на меня заплаканные глаза и чуть ослабила хватку. Я присел перед мальчиком, мягко повернул его голову к лунному свету из окна и осмотрел рану. Края ровные, глубина до подкожной клетчатки, кость не повреждена. Зрачки равномерные, реакция на свет сохранена, пальценосовая проба в норме. Ребёнок плакал, но плач был, без перерывов на рвоту, без нарушения координации. Сотрясения нет.</p>
    <p>— Ссадина, — сказал я женщине. — Поверхностная, лоб рассекло при ударе. Неврологии нет, швы не нужны. Сейчас обработаю и наложу повязку.</p>
    <p>Я обернулся, чтобы попросить Нику принести саквояж с медикаментами.</p>
    <p>За моей спиной стоял Алексей Павлович.</p>
    <p>Он стоял в дверном проёме и смотрел на то, как я осматриваю ребёнка. Лицо у него было серьёзным, и никакой улыбки на нём не было. Он наблюдал за моими руками, за тем, как я пальпирую края раны, как проверяю зрачковый рефлекс, как оцениваю координацию, и наблюдал не как любопытный попутчик, а как человек, который понимает, что он видит.</p>
    <p>— Нужно что-нибудь? — спросил он. — У вас ведь аптечка в купе.</p>
    <p>— Да. Ника, — я повернулся к коридору, — принеси сумку. Верхняя полка, левая сторона.</p>
    <p>— Уже, — ответила Ника из темноты коридора. Она стояла за Алексеем Павловичем с моей сумкой в руках.</p>
    <p>Алексей Павлович посторонился, пропуская Нику с сумкой. Я открыл его, достал антисептик, стерильные салфетки и рулон пластыря. Обработал рану хлоргексидином, наложил давящую повязку из двух салфеток и зафиксировал пластырем. Мальчик перестал плакать к середине процедуры, он отвлёкся на процесс, как это обычно бывает с детьми, когда страх сменяется любопытством.</p>
    <p>— Всё, герой, — сказал я ему. — Завтра утром будешь хвастаться перед другими пассажирами боевой повязкой.</p>
    <p>Мальчик шмыгнул носом и кивнул. Мать обхватила его обеими руками и прижала к себе.</p>
    <p>— Спасибо вам, — прошептала она. — Спасибо.</p>
    <p>Я встал, подхватил сумку и вышел в коридор. Ника шла рядом. Алексей Павлович на шаг позади.</p>
    <p>Обстановка стабилизировалась. По коридору уже шёл проводник с фонарём, проверяя купе одно за другим. Из головного вагона доносились голоса. Кондуктор и машинист, судя по тону, выясняли причину остановки.</p>
    <p>В нашем вагоне обошлось. Багаж попадал, стаканы побились, у мальчика рассечение и на этом список пострадавших заканчивался.</p>
    <p>Я уже собирался вернуться к Нике в купе, когда из дальнего конца вагона раздался грохот.</p>
    <p>Дверь межвагонного перехода распахнулась с такой силой, что ударила о стену. В проёме появилась женщина, проводница из соседнего вагона, второго класса. Невысокая, в тёмно-синей форменной юбке и белом фартуке, растрёпанная, и на белой ткани фартука виднелись тёмные пятна, которые при лунном освещении казались чёрными, но я знал, что они красные.</p>
    <p>— Лекарь! — крикнула она, и голос у неё был сорванный. — Есть в вагоне лекарь⁈ Человеку плохо, очень плохо, кровь идёт, помогите!</p>
    <p>Я шагнул вперёд.</p>
    <p>Рот мой уже открывался, привычные слова, произнесённые десятки раз на вызовах, в приёмных отделениях, в коридорах больниц, на улицах: «Я лекарь, ведите». Фраза, заученная до автоматизма, такая же часть профессии, как умение держать скальпель или читать кардиограмму.</p>
    <p>Алексей Павлович обогнал меня.</p>
    <p>Он прошёл мимо стремительно и оказался перед проводницей раньше, чем я успел закончить первое слово. Руки его крепко и уверенно легли проводнице на плечи. Тем жестом, которым берут за плечи человека в панике, чтобы заземлить его и вернуть в настоящий момент. Я знал этот жест. Я сам использовал его на вызовах.</p>
    <p>— Я лекарь, — сказал Алексей Павлович. Голос его изменился. Из него исчезла вечерняя мягкость, лёгкость, южный акцент и обаяние дорожного рассказчика. Остался ровный командный тон. — Успокойтесь. Дышите. Куда идти?</p>
    <p>Проводница всхлипнула, развернулась и побежала обратно к межвагонному переходу. Алексей Павлович пошёл за ней, на ходу закатывая рукава рубашки, и за одну секунду, пока он поворачивал за угол, я увидел его предплечья: на левом, продолговатый шрам, тонкий и старый, расположенный точно там, где у хирургов образуется мозоль от края операционного стола.</p>
    <p>Дверь перехода захлопнулась.</p>
    <p>Я стоял в тёмном коридоре вагона. Ника рядом со мной. За окном стояла непроглядная кавказская ночь, и в ней не было видно ни огонька. Только горы, невидимые в темноте, по которым минуту назад нёсся наш поезд и остановился по причине, которую никто ещё не объяснил.</p>
    <p>Коммерсант из Москвы. Импорт-экспорт лекарств. Не обделён Искрой, по его собственным словам.</p>
    <p>Лекарь.</p>
    <p>Ника тронула меня за локоть.</p>
    <p>— Ты видел? — спросила она тихо.</p>
    <p>— Видел, — сказал я.</p>
    <p>Человек с улыбкой Демидова, который знал моё имя до знакомства и закатывал рукава так, как это делают только лекари перед осмотром, сейчас оказывал помощь раненому в соседнем вагоне, и мой дифференциальный диагноз рассыпался, потому что ни одна из моих версий, шпион, родственник Демидова, агент чужой спецслужбы, она не включала в себя лекаря, который бросается к раненому по звуку чужого крика.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Я сорвался с места после того, как дверь перехода захлопнулась за Алексеем Павловичем.</p>
    <p>— Ника, идем, — бросил я, уже шагая по коридору.</p>
    <p>Состав стоял, но амортизаторы после аварийного торможения ещё раскачивали вагоны, и площадки переходов ходили под ногами.</p>
    <p>— Что делаем? — спросила Ника на ходу.</p>
    <p>— Идём к раненому. Пневмоторакс или ранение магистральных сосудов, по количеству крови на фартуке.</p>
    <p>— А сосед?</p>
    <p>— Разберёмся на месте.</p>
    <p>Я толкнул дверь второго вагона. По коридору второго класса навстречу нам бежали испуганные пассажиры: женщина в халате, прижимавшая к себе двоих детей, мужчина в расстёгнутой рубашке, ещё одна проводница. В коридоре было тесно. В дальнем конце вагона кто-то протяжно стонал, и каждый выдох заканчивался прерывистым клокотанием.</p>
    <p>Я узнал этот звук. Воздух, выходящий через раневой канал в грудной клетке, захватывает кровь и даёт характерное клокотание. Я слышал его дважды, оба раза в ситуациях, где минуты решали всё.</p>
    <p>Раненый лежал на полу у третьего купе.</p>
    <p>Пожилой мужчина, в полосатой пижаме, с одутловатым лицом гипертоника и сизой сеткой капилляров на носу. Он лежал на спине, привалившись левым боком к стенке коридора, и из правой стороны его грудной клетки торчал зазубренный осколок латунного поручня.</p>
    <p>Рядом с раненым на коленях стоял Алексей Павлович.</p>
    <p>Рукава рубашки были закатаны до локтей, и обе ладони по бокам от осколка лежали на грудной клетке пострадавшего. Между пальцами разливалось мягкое, голубоватое свечение целительской Искры, оно было средней интенсивности, примерно уровень опытного подмастерья или начинающего мастера. Свечение текло от его ладоней в ткани раненого, обволакивая края раны, и я видел, как под этим свечением замедляется кровотечение из мелких сосудов. Алексей коагулировал повреждённые капилляры и мелкие вены биокинезом, заклеивая их одну за другой.</p>
    <p>На первый взгляд, это была грамотная работа.</p>
    <p>Я присел рядом и оценил ситуацию лишь одними глазами и руками.</p>
    <p>Осколок вошёл в правую половину грудной клетки на уровне пятого межреберья, по среднеключичной линии. Судя по длине торчащего обломка и толщине подкожной клетчатки, глубина проникновения была сантиметра четыре. Этого достаточно, чтобы пробить париетальную плевру.</p>
    <p>Крови на полу было много, но она тёмная, венозная. Аорту и лёгочную артерию не задело, иначе пациент был бы уже мёртв. Межрёберные артерии? Возможно, одна или две. Алексей Павлович держал гемостаз своей Искрой, и кровотечение из раны действительно замедлилось.</p>
    <p>Но лицо у пациента было синее.</p>
    <p>Цианоз нарастал на глазах. Губы были тёмно-фиолетовые, ногтевые ложа почти чёрные. Шейные вены набухли и выступали из-под кожи двумя толстыми жгутами. Дыхание частое, с клокочущим призвуком на выдохе.</p>
    <p>В этот момент поезд снова тронулся.</p>
    <p>Я положил ладонь на правую половину грудной клетки пациента, рядом с руками Алексея. Под пальцами я ощутил то, что и ожидал. Кожа над рёбрами была натянутой и припухшей, и при надавливании под ней ощущалась мелкая крепитация, это пузырьки воздуха в подкожной клетчатке. Подкожная эмфизема. Воздух из повреждённого лёгкого просачивался через раневой канал в мягкие ткани грудной стенки.</p>
    <p>Напряжённый пневмоторакс. Воздух скопился в плевральной полости и давил на лёгкое, сминая его. Лёгкое спалось, и с каждым вдохом воздуха в плевральной полости становилось больше, потому что клапанный механизм работал в одну сторону. Воздух входил, но выйти не мог. Крупные сосуды, трахея, все смещалось в здоровую сторону, и давление на перикард затрудняло возврат крови к сердцу.</p>
    <p>Алексей Павлович заклеивал сосуды. Останавливал кровотечение из мелких вен и капилляров. Пациент при этом задыхался. Скопление воздуха, для удаления которого никакая Искра в мире не годилась. Воздух нельзя коагулировать или запечатать биокинезом, его можно только выпустить.</p>
    <p>— Алексей Павлович, — сказал я. — У него напряженный пневмоторакс. Убирайте руки.</p>
    <p>Он поднял голову. Лицо у него блестело от пота, и я увидел, как по его виску бежит капля. Искра на таком расстоянии от тела, при работе с глубокими тканями, требует колоссальной концентрации. Взгляд сосредоточенный, зрачки чуть расширены от напряжения, и в них я прочитал то, что читал на лицах ординаторов, которые делали правильную вещь в неправильный момент: уверенность в собственной правоте.</p>
    <p>— Я контролирую гемостаз, Илья Григорьевич. У него повреждены две межреберные вены. Если я сниму Искру, он потеряет ещё двести-триста миллилитров, прежде чем сосуды тромбируются самостоятельно. Не мешайте.</p>
    <p>Голос его звучал профессионально. Коммерсант из Москвы окончательно исчез, и передо мной стоял лекарь, привыкший работать самостоятельно и не терпящий вмешательства в свой протокол.</p>
    <p>Мне было знакомо это состояние. Я сам в него проваливался на ранних дежурствах, когда концентрировался на одной проблеме и не видел картину целиком. Кровотечение — это важно. Контролировать его, правильно. Но кровотечение убьёт этого пациента через двадцать минут, а пневмоторакс, через три.</p>
    <p>Пациент захрипел. Дыхание стало еще чаще, и трахея уже сместилась влево. Критическая стадия. Ещё две-три минуты, и начнётся сердечно-сосудистый коллапс от пережатия полых вен.</p>
    <p>Я не стал спорить.</p>
    <p>— Ника, — сказал я, не оборачиваясь, — иглу четырнадцатого калибра. Длинную.</p>
    <p>Ника уже стояла позади меня на коленях, с раскрытой сумкой на полу вагона. Она нашла иглу за четыре секунды. Толстая, длиной в семь сантиметров, с широким просветом. Специально для таких случаев в полевых условиях. Я таскал её в своей дежурной укладке уже давно. Ни разу еще не пожалел, что взял ее с собой. Зная, как мне везет в плане несчастных случаев, укладка —это лучшее что можно было взять с собой в такую поездку.</p>
    <p>Ника протянула мне иглу и флакон со спиртовым антисептиком. Я обработал кожу на грудной клетке пациента, по верхнему краю третьего ребра, чтобы не задеть межрёберный сосудисто-нервный пучок. Это азбука торакальной хирургии, которую вбивают в голову на первом году ординатуры, и она сидела во мне так прочно, что пальцы нашли точку сами.</p>
    <p>Алексей Павлович увидел иглу у меня в руке и дёрнулся.</p>
    <p>— Что вы делаете⁈</p>
    <p>— Декомпрессию. Не двигайтесь и не сбивайте мне руку.</p>
    <p>Я ввёл иглу.</p>
    <p>Она прошла через кожу, подкожную клетчатку и упёрлась в плевру. Я чувствовал сопротивление тканей пальцами, так отчётливо, как будто Сонар никуда не девался. Прокол кожи, мягкий хлопок. Мышца, тугой. Упругая перепонка, за которой под давлением стоял воздух.</p>
    <p>Я надавил. Плевра подалась.</p>
    <p>Из канюли иглы с резким свистом вырвался воздух. Громкий, шипящий звук, который в тишине вагона показался оглушительным. Давление в плевральной полости начало падать, лёгкое получило пространство для расправления, и пациент судорожно, глубоко вдохнул. Грудная клетка расширилась, рёбра поднялись, и я увидел, как медленно синева начала сходить с его лица. Алексей Павлович смотрел на иглу, на порозовевшее лицо пациента, и выражение на его лице менялось. Уверенность, с которой он держал Искру на чужих сосудах, сменилась чем-то другим. Он понял, что лечил следствие, а я устранил причину, и разница между этими двумя вещами измерялась жизнью пожилого человека.</p>
    <p>— Пневмоторакс, — произнёс он тихо. Голос его звучал констатирующе, без вопросительной интонации.</p>
    <p>— Напряжённый клапанный, Искрой не лечится.</p>
    <p>Алексей Павлович помолчал секунду, глядя на свои руки, всё ещё лежавшие на грудной клетке пациента, и на голубоватое свечение, которое продолжало держать гемостаз.</p>
    <p>— Продолжать коагуляцию? — спросил он.</p>
    <p>Вопрос был задан другим тоном. Я слышал этот тон от каждого члена моей команды, когда они упирались в предел своих знаний и признавали его.</p>
    <p>— Продолжайте, — кивнул я. — Гемостаз нужен. Но держите дыхание пациента, скажите мне, если частота упадёт ниже двенадцати.</p>
    <p>Алексей Павлович кивнул и вернулся к работе.</p>
    <p>Я проверил иглу. Воздух продолжал выходить, но уже тише. Давление в плевральной полости выравнивалось. Пульс на сонной артерии сто десять, наполнение улучшилось. Давление, если прикинуть по пульсовому наполнению и цвету ногтевых лож, низковато, но для мужчины с гипертонией после кровопотери оно допустимо.</p>
    <p>— Перчатки, — сказал я Нике. — И зажимы, если есть. Осколок нужно фиксировать, пока не доберёмся до стационара.</p>
    <p>— Зажимов нет. Есть бинт и лейкопластырь.</p>
    <p>— Давай. Фиксируем осколок бинтовой повязкой, извлекать не будем. Осколок тампонирует раневой канал и не даёт воздуху поступать дополнительно. Если вытащить, то получим открытый пневмоторакс, и всё, чего мы добились, пойдёт прахом.</p>
    <p>Ника подала перчатки. Я натянул их и начал накладывать окклюзионную повязку вокруг осколка, фиксируя его в раневом канале и одновременно герметизируя рану. Бинт, лейкопластырь, кусок полиэтиленовой упаковки от стерильных салфеток, заклеенный с трёх сторон для создания клапана, это примитивно, но в полевых условиях работает.</p>
    <p>Алексей Павлович наблюдал за моими руками. Он продолжал держать Искру на повреждённых сосудах, и свечение между его пальцами оставалось ровным, но взгляд был направлен на повязку и на последовательность моих действий.</p>
    <p>— Окклюзионная с клапаном, — сказал он. — Три стороны заклеены, четвёртая открыта для выхода воздуха. Полевой протокол.</p>
    <p>— Знаете?</p>
    <p>— Читал. На практике не видел.</p>
    <p>— Теперь увидели.</p>
    <p>Пациент дышал. Лицо порозовело, цианоз ушёл, дыхательная частота снизилась. Пульс всё ещё частил, но наполнение было стабильным. Подкожная эмфизема не нарастала, значит, утечка воздуха из повреждённого лёгкого замедлилась или прекратилась.</p>
    <p>— Жить будет? — спросила проводница из-за моей спины.</p>
    <p>— Будет, — ответил я. — Но ему нужна больница. Ближайшая станция когда?</p>
    <p>— Через час, Кутаиси.</p>
    <p>— Отправьте сообщение на станцию, чтобы подготовили карету скорой помощи с хирургической бригадой. Проникающее ранение грудной клетки, напряжённый пневмоторакс, декомпрессия выполнена, осколок инородного тела без смещения. Пациенту нужен торакальный дренаж и ревизия раны в условиях операционной.</p>
    <p>Проводница запоминая кивала, повторяя мои слова. И потом убежала.</p>
    <p>Пациент стабилизировался. Я проверил пульс, наполнение приличное. Дыхательная частота, двадцать два. Подкожная эмфизема не нарастала. Для пожилого мужчины после проникающего ранения грудной клетки, декомпрессированного иглой, это отличные показатели.</p>
    <p>— Ника, анальгин внутримышечно, два кубика, — сказал я. — И атропин наготове.</p>
    <p>Ника уже набирала шприц. Игла вошла в бедро с первого захода. Через три минуты морщины боли на лице мужчины начали разглаживаться, дыхание стало ровнее.</p>
    <p>Алексей Павлович сидел по другую сторону от раненого, привалившись спиной к стенке коридора. Свечение на его пальцах погасло. Руки лежали на коленях и на ладонях подрагивали мелкие мышцы. Это был характерный тремор после длительного удержания Искры, я видел такой у Ордынской после тяжёлых биокинетических процедур. На правом предплечье, чуть выше запястья, кожа покраснела и припухла, искровой ожог от перегрузки.</p>
    <p>Он смотрел на меня. Лисья улыбка исчезла, и на её месте осталось лицо уставшего лекаря, который понимал, что произошло.</p>
    <p>— Вы даже не использовали Искру, — сказал он, и в голосе его звучало профессиональное уважение, как у хирурга, впервые увидевшего работу коллеги из другой школы. — Вы определили смещение средостения пальцами? В такой темноте, через подкожную клетчатку пациента с ожирением второй степени?</p>
    <p>— Анатомия не меняется от освещения, — ответил я, вытирая руки спиртовой салфеткой, которую Ника мне протянула. — Трахея смещена влево, шейные вены набухли, коробочный звук над правым лёгким. Классическая картина, описанная в каждом учебнике торакальной хирургии. Мне не нужна Искра, чтобы читать тело.</p>
    <p>Алексей Павлович помолчал, глядя на свои подрагивающие пальцы.</p>
    <p>— Я бы его потерял, — произнёс он тихо. — Пока я запечатывал сосуды, лёгкое коллапсировало, и я этого не видел. Я привык полагаться на Искру, а Искра в данном случае была бесполезна.</p>
    <p>— Искра справилась с гемостазом, — сказал я. — Без вашей коагуляции он бы потерял ещё триста миллилитров крови, и тогда после декомпрессии мы получили бы геморрагический шок. Вы сделали половину работы.</p>
    <p>Алексей Павлович поднял на меня глаза. В лунном свете из вагонного окна его лицо выглядело старше. Под глазами обозначились тени и тонкие черты, которые при улыбке складывались в обаяние, обнажили жёсткую, конструкцию лица мужчины, привыкшего к ответственности и к тяжёлым решениям.</p>
    <p>— Половину работы, — повторил он. — Если бы меня учили так же, как вас, — может быть, обе половины.</p>
    <p>Проводники подошли с одеялом и подушкой. Мы с Алексеем Павловичем осторожно помогли перенести пациента в ближайшее купе. Я уложил раненого на левый бок, здоровой стороной вниз, чтобы повреждённое лёгкое оставалось сверху и давление на плевральную полость было минимальным. Ника проверила пульс ещё раз, стабилизируется.</p>
    <p>— Через час Кутаиси, — напомнила проводница из коридора. Голос у неё перестал дрожать, хотя руки она по-прежнему прятала в карманы фартука, чтобы скрыть тремор. — Телеграмму я уже отправила. Скорая будет ждать на перроне.</p>
    <p>Я кивнул. Проводница ушла. Из соседних купе выглядывали пассажиры. Кто-то тревожно, кто-то с обычным человеческим любопытством. Я задвинул дверь купе, где лежал раненый.</p>
    <p>— Ника, побудь с ним. Следи за дыханием, если частота упадёт ниже двенадцати, то зови.</p>
    <p>Ника кивнула и села на край дивана рядом с пациентом, положив ладонь ему на запястье. Она считала пульс.</p>
    <p>Я вышел в коридор.</p>
    <p>Алексей Павлович стоял у окна в тамбуре между вагонами, прислонившись плечом стенке перехода, и смотрел в темноту за стеклом. Горы за окном угадывались только по очертанию. Черные провалы в звёздном небе, медленно ползущие, пока поезд набирал ход.</p>
    <p>Я подошёл и встал рядом. Между нами было расстояние вытянутой руки, и в этом узком тамбуре мы оказались вдвоём.</p>
    <p>— Вам нужна мазь от ожога, — сказал я, кивнув на его предплечье. — Если не обработать, через сутки пойдут волдыри.</p>
    <p>Алексей Павлович посмотрел на покрасневшую кожу так, будто заметил ожог впервые.</p>
    <p>— У вас и мазь с собой?</p>
    <p>— У меня всё с собой. Профессиональная паранойя.</p>
    <p>Он усмехнулся, и в этой усмешке лисьей геометрии не было. Просто усмешка уставшего человека, которого отпустило напряжение.</p>
    <p>Я подождал, пока усмешка сойдёт с его лица, выдержал ещё секунду и заговорил.</p>
    <p>— Алексей Павлович. Искра у вас поставлена неплохо. Гемостаз на двух межрёберных одновременно, это уровень мастера-целителя, как минимум. Шрам на левом предплечье от края операционного стола. Рукава вы закатываете по-лекарски, и пульс пальпируете тремя пальцами, а не двумя, как учат фельдшеров.</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>— Зачем спектакль с коммерцией и импортом лекарств? Зачем двое суток морочить голову попутчику, который сам лекарь и видит вас насквозь?</p>
    <p>Алексей Павлович отвернулся от окна.</p>
    <p>Лицо его изменилось. Обаяние дорожного рассказчика, лёгкость, всё это ушло и обнажилось напряжённое выражение. Между бровями обозначилась тонкая вертикальная складка, она означала, что человек принимает решение, которое будет стоить ему дорого.</p>
    <p>— Послушайте, Илья Григорьевич, — начал он, и голос его звучал без прежних обертонов и тёплых модуляций, ровно и чуть глухо. — Это долгая история. Дело в том, что я…</p>
    <p>Дверь тамбура с грохотом ударила о стену перехода, и в проём ввалились двое мужчин.</p>
    <p>Первый, высокий, худощавый, лет сорока пяти, в расстёгнутом жилете поверх белой рубашки, с кожаным саквояжем в левой руке. Он тяжело дышал, и по его лбу бежал пот.</p>
    <p>Второй, моложе, плотный, широкоплечий, с коротко стриженной светлой головой и красным от бега лицом. В руке он держал свёрнутый фартук, по виду, перевязочный материал, наспех скрученный из чего-то белого.</p>
    <p>Первый, не обращая на нас внимания, проскочил тамбур и рванул дверь во второй вагон. Бросился по коридору к бурому пятну на полу, где десять минут назад лежал раненый, огляделся, заглянул в открытое купе, увидел пациента на диване и опустился рядом с ним на колени. Саквояж раскрылся на полу, и из него посыпались бинты, стерильные салфетки и маленький артефакт-фонарик на цепочке. Такие используют диагносты при осмотре зрачковых рефлексов.</p>
    <p>Худощавый мужчина прижал два пальца к шее раненого. Пульс, сонная артерия, и одновременно поднёс артефакт к его глазам. Луч фонарика скользнул по зрачкам, худощавый проследил реакцию, и его пальцы переместились к повязке на грудной клетке. Он ощупал края окклюзионной, проверил иглу, оценил дыхательные экскурсии.</p>
    <p>Всё это заняло у него секунд пятнадцать. Движения были чёткие, без единого лишнего касания. Я знал эту манеру. Так осматривают пациентов врачи скорой помощи с многолетним стажем.</p>
    <p>— Отбой, Константин! — крикнул худощавый своему спутнику. — Пациент стабилизирован. Декомпрессия выполнена грамотно, дренаж на месте, окклюзионная с клапаном. Кто-то здесь очень хорошо знает полевую торакальную хирургию.</p>
    <p>Он поднялся, отряхнул колени и повернулся к коридору.</p>
    <p>Увидел меня. Увидел мои руки, я ещё не отмыл кровь до конца, и под ногтями оставались тёмные полоски. Увидел Алексея Павловича рядом, с закатанными рукавами и покрасневшим от искрового ожога предплечьем.</p>
    <p>— О как, — сказал худощавый, переводя взгляд с моих рук на руки Алексея. — Вы тоже лекарь?</p>
    <p>— Мастер-целитель Разумовский, — сказал я. — Муромский Диагностический центр. А вы?</p>
    <p>Второй, тот, кого назвали Константином, вытер лоб и шагнул из тамбура в коридор.</p>
    <p>— Мы из седьмого вагона, — сказал он, и голос у него был молодой, с заметным южным говором, не тем мягким акцентом, который разыгрывал Алексей Павлович, а настоящим ростовским оканьем. — Услышали крики, прибежали. Я подмастерье Бородин, из Ростова. А это, — он кивнул на худощавого, — Гурам Автандилович, хирург из Тифлиса.</p>
    <p>Худощавый — Гурам Автандилович — коротко кивнул. Глаза его прошлись по мне оценивающе.</p>
    <p>— Хирург из Тифлиса, — повторил я.</p>
    <p>— Ну да, — подтвердил Константин. — Мы вообще не вместе едем. Гурам Автандилович в шестом вагоне, я в седьмом. Познакомились в вагоне-ресторане вчера за обедом.</p>
    <p>— Бывает, — сказал я.</p>
    <p>Я медленно обвёл взглядом троих мужчин, стоявших передо мной в коридоре вагона. Алексей Павлович, коммерсант из Москвы, оказавшийся лекарем с хирургическим шрамом на предплечье. Гурам Автандилович, худощавый тифлисский хирург с полевым саквояжем. Константин Бородин, молодой ростовский подмастерье с окровавленным фартуком.</p>
    <p>Трое лекарей плюс я. Четверо опытных медиков в одном дипломатическом поезде, едущем через кавказские перевалы к Эгейскому побережью Османской Империи.</p>
    <p>На поезд из двухсот пассажиров, при средней плотности лекарей в Империи, один практикующий лекарь на две тысячи населения, приходилось ноль целых одна десятая медика. Один, и тот с вероятностью в двадцать процентов.</p>
    <p>Четверо — это отклонение от нормы. И это только те, кого я встретил лично, в трёх вагонах из двенадцати. Проводница упоминала мальчика с рассечением в четвёртом вагоне, которому зашили рану. Фельдшер из пятого вагона подходил к ней спрашивать, нужна ли помощь.</p>
    <p>Минимум шестеро, может быть, семеро или больше.</p>
    <p>Такие цифры не бывают случайными.</p>
    <p>Кто-то собрал лекарей в этот поезд. Намеренно, под разными легендами, и отправил их одним маршрутом в одно и то же время.</p>
    <p>— Скажите, Константин, — обратился я к ростовскому подмастерью, и голос мой прозвучал спокойнее, чем я себя чувствовал. — Вы тоже представлялись попутчикам коммерсантом? Или у вас была какая-нибудь другая легенда?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Константин побагровел.</p>
    <p>Он раскрыл рот и отвёл глаза. Пальцы его левой руки, перепачканные засохшей кровью раненого, дёрнулись к карману жилета, нащупали пуговицу и стали ее крутить.</p>
    <p>— Какая ещё легенда, — пробормотал он, не глядя мне в глаза. — Я лекарь. Ну, подмастерье. Просто еду. Родственники в Эрзуруме заболели, решил навестить, помочь…</p>
    <p>Он говорил это так, словно зачитывал вслух чужую записку, но каждое слово выходило на полтона выше предыдущего. Я посмотрел на Гурама.</p>
    <p>Тифлисский хирург стоял, прислонившись плечом к дверному косяку, и протирал руки салфеткой. Движения были неторопливы и тщательные, каждый палец от протирал по отдельности. Заметив мой взгляд, он пожал плечами.</p>
    <p>— А мне предложили место в частной клинике, — сказал Гурам, и акцент у него зазвучал нарочито небрежно. — Еду на собеседование. Обычное дело.</p>
    <p>Обычное дело. Хирург из Тифлиса, ночью бросающийся через три вагона на крик незнакомой проводницы, имея при себе полевой саквояж с диагностическим артефактом, едет на собеседование в частную клинику. И подмастерье из Ростова, который отработанным жестом стабилизирует шею пострадавшему, навещает заболевших родственников в Эрзуруме.</p>
    <p>Они врали с одинаковой степенью убедительности, а именно, с нулевой. Константин потел и мял пуговицу. Гурам старательно разыгрывал равнодушие и переигрывал. Оба знали, что их легенды рассыпаются, и оба продолжали за них держаться.</p>
    <p>Алексей Павлович стоял чуть в стороне. Лицо у него было задумчивым и он молчал, и это молчание было красноречивее любого ответа. Он-то знал, что его собственная легенда уже час назад сгорела, когда он закатал рукава и бросился к раненому.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я.</p>
    <p>Спорить с ними было бессмысленно. Я мог давить, расспрашивать, ловить на противоречиях, но прямо сейчас в коридоре на полу сохла чужая кровь, в соседнем вагоне мальчик с рассечённым лбом засыпал на руках у матери, а где-то в хвосте состава, судя по тому, что рассказывала проводница, были ещё пострадавшие, оставшиеся без осмотра.</p>
    <p>Допрос подождёт, а вот пострадавшие вряд ли.</p>
    <p>Из дальнего конца коридора появился проводник нашего вагона. Он шёл быстро, промокая лоб форменным платком. Увидев четверых мужчин, стоявших над кровавым пятном на ковровой дорожке, он сбил шаг, оглядел нас, вытянулся и заговорил:</p>
    <p>— Уважаемые господа, не волнуйтесь. Диверсии нет. На путях был завал, машинист еле успел по тормозам дать. Его быстро разобрали. Но если бы не затормозили, поезд пошел бы под откос.</p>
    <p>Завал, двести пассажиров дипломатического экспресса, секретная миссия Канцелярии Императора, трое менталистов за стенкой, защитные артефакты на запястьях — и всё это посреди кавказского перевала из-за груды камней.</p>
    <p>— Кто-нибудь пострадал в других вагонах? — спросил я проводника.</p>
    <p>Тот замялся.</p>
    <p>— В третьем вагоне дама упала с верхней полки, жалуется на спину. В пятом у пожилого мужчины поднялось давление, он сердечник, лежит, жена бегает за водой. В седьмом ребёнок ударился затылком о стенку, плачет, но вроде бы без крови. Больше я не знаю, соседние вагоны ещё не обошли.</p>
    <p>Я повернулся к троим лекарям.</p>
    <p>— Коллеги, — сказал я, и это слово прозвучало без иронии. — Раз уж мы все здесь собрались, давайте работать. По вагонам разбросаны люди, которым может понадобиться помощь. Константин, берите хвост состава. Проверяйте на травмы, собирайте жалобы. Гурам Автандилович, третий и пятый вагоны, там женщина с вероятной травмой позвоночника и гипертонический криз, начните с них. Мы с Алексеем Павловичем пройдём СВ и первый класс. Через пятнадцать минут сбор в вагоне-ресторане, обмениваемся данными. Вопросы?</p>
    <p>Константин вытянулся и в нём на короткую секунду проступил ординатор, привыкший к чёткому распределению задач на обходе.</p>
    <p>— Понял, — сказал он. — Хвост состава.</p>
    <p>Гурам Автандилович убрал салфетку в карман, подхватил саквояж и коротко, наклонил голову.</p>
    <p>— Третий и пятый. Пойду.</p>
    <p>Он развернулся и пошёл по коридору.</p>
    <p>Константин двинулся в противоположную сторону, к хвостовым вагонам, на ходу закатывая рукава. Я проводил его взглядом и повернулся к Алексею Павловичу.</p>
    <p>— Пойдемте, — сказал я. — Начнём с нашего вагона.</p>
    <p>Алексей Павлович кивнул и пошёл рядом. Мы шли в коридоре плечом к плечу, и молчание между нами было рабочим.</p>
    <p>Обход занял чуть больше десяти минут.</p>
    <p>В нашем вагоне обошлось малым. Пожилая пара из первого купе отделалась испугом, мужчина ушиб локоть о столик, я осмотрел сустав, пальпировал надмыщелки, проверил разгибание: простой ушиб мягких тканей, рекомендовал холодный компресс. Молодой человек из второго купе при торможении ударился лицом о раму окна, у него кровоточил нос, но по форме спинки и подвижности хрящей я определил, что перелома нет, тампонада и запрокидывание головы.</p>
    <p>Алексей Павлович работал рядом. Он осматривал молча, уверенно клал руки на пациентов, и я видел, как Искра между его пальцами мерцала короткими голубыми вспышками, и каждая вспышка означала диагностическое касание, он проверял внутренние повреждения через кожу. Мне оставалось только клиническое наблюдение, пальпация и анамнез, потому что мой Сонар молчал.</p>
    <p>Когда мы дошли до мальчика с рассеченным лбом, он уже спал. Мать сидела рядом, придерживая его голову, и повязка, которую я наложил полтора часа назад, держалась ровно, без подтеков.</p>
    <p>— Всё хорошо, — сказал я ей. — В Кутаиси покажите его лекарю на станции, пусть посмотрят на свежую голову. Но ничего серьёзного.</p>
    <p>Она кивнула и прижала сына крепче.</p>
    <p>На станции в Кутаиси мы простояли семь минут.</p>
    <p>Перрон был тёмным и пустым, если не считать одинокого жандарма с фонарём и кареты скорой помощи, вызванной телеграммой. Я спустился из вагона и передал пациента с пневмотораксом местному хирургу, немолодому грузину с крепкими руками. Он выслушал мой рапорт, осмотрел повязку, проверил иглу и кивнул с удовлетворением.</p>
    <p>— Хорошая работа, — сказал он по-русски с мягким акцентом. — Поедем в больницу, дренаж поставим. Жить будет.</p>
    <p>Алексей Павлович стоял у подножки вагона и смотрел на удаляющуюся карету скорой. Он выглядел измотанным, и красное пятно искрового ожога на предплечье набухло и начинало лосниться. Ему нужна была мазь, и я собирался напомнить об этом, но поезд дал свисток, и проводник замахал рукой с перрона.</p>
    <p>Мы вернулись в вагон.</p>
    <p>В коридоре у входа в вагон-ресторан уже стояли Гурам и Константин. Ростовский подмастерье выглядел так, словно пробежал три километра по пересеченной местности: рубашка вылезла из-под жилета, на лбу пот, и в руках он держал чей-то детский ботинок, который, видимо, забыл вернуть в процессе обхода. Гурам, напротив, выглядел, будто только что вышел после планового дежурства, жилет застегнут, только на скулах проступил лёгкий румянец от быстрой ходьбы.</p>
    <p>— Женщина в третьем вагоне, — заговорил Гурам, едва увидев меня. — Ушиб поясничного отдела, без неврологической симптоматики. Консервативно. Гипертоник в пятом. Давление я сбил, дал ему магнезию из своих запасов, полежит до утра. Больше ничего серьёзного.</p>
    <p>— В хвосте тоже тихо, — добавил Константин, убирая детский ботинок в карман жилета, словно забыв, что он у него в руке. — Разбитые носы, пара синяков, одна бабушка с приступом стенокардии, но у неё свои таблетки, я проконтролировал приём и пульс. Стабильна.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>Четверо лекарей в ночном коридоре экспресса, с чужой кровью на рукавах и ботинком в кармане, только что обошли двенадцать вагонов и стабилизировали всех пострадавших от торможения, вызванного отарой овец на перевале.</p>
    <p>Абсурд, если подумать. Но я давно перестал удивляться тому, в каких декорациях приходится оказывать помощь.</p>
    <p>Мне нужно было понять, кто они, зачем здесь и кто их послал. Допрос в коридоре не годился, это слишком формально, жёстко, все начнут обороняться. А вот усталые люди за рюмкой коньяка после общего стресса говорят иначе. Язык развязывается, контроль слабеет, и детали, спрятанные в трезвом состоянии за легендой, начинают просачиваться через паузы, жесты и мелочи, ускользающие от контроля уставшего мозга.</p>
    <p>— Господа, — сказал я, и голос мой звучал спокойно и дружелюбно. — Стресс был приличный. Ночь, раненые. Предлагаю переместиться в вагон-ресторан. Угощаю коньяком.</p>
    <p>Константин просиял.</p>
    <p>— Ох, — выдохнул он, и в голосе у него прозвучало такое искреннее облегчение, что я едва не поверил: может быть, он действительно просто подмастерье из Ростова, который едет к родственникам, и вся моя паранойя, это побочный эффект недосыпа. — Коньяк — это да. Это правильно. Руки до сих пор трясутся.</p>
    <p>Гурам повёл плечом и глянул на часы.</p>
    <p>— Ресторан в три часа ночи работает?</p>
    <p>— Дипломатический экспресс, — сказал Алексей Павлович из-за моего плеча. — Буфет круглосуточный.</p>
    <p>— Тогда идёмте, — сказал Гурам и первым толкнул дверь вагона-ресторана.</p>
    <p>Я задержался.</p>
    <p>— Минуту, — сказал я остальным. — Предупрежу жену. Она одна в купе.</p>
    <p>Я пошёл по коридору обратно к нашему купе. За дверью горел ночник, через стеклянную филёнку пробивался отсвет настольной лампы. Открыл дверь.</p>
    <p>Ника сидела на диване с путеводителем по Османской Империи на коленях и стаканом остывшего чая на столике. Она подняла голову и посмотрела на меня, и по тому, как двигались её глаза, от моего лица к рукам, от рук к рубашке, я понял, что она проводила инвентаризацию повреждений.</p>
    <p>— Цел, — сказал я. — Всё в порядке. Я иду в ресторан с попутчиками. Лекарями, добавил я, выделяя слово.</p>
    <p>Ника приподняла бровь.</p>
    <p>— С теми самыми?</p>
    <p>— Да. Хочу понять, кто они.</p>
    <p>Ника закрыла путеводитель и положила его на столик рядом с чаем.</p>
    <p>— Будь осторожен, — сказала она. — И не пей много. Тебе нельзя расслабляться.</p>
    <p>— Мне вообще нельзя расслабляться, — ответил я. — Ни-ког-да.</p>
    <p>Ника устало и мягко улыбнулась, в этой улыбке была та прочная нежность, скрепляющая нас вместе крепче любой клятвы.</p>
    <p>— Иди, — сказала она. — Я подожду.</p>
    <p>Я вышел в коридор и закрыл дверь.И по дороге к вагону-ресторану я увидел его.</p>
    <p>В отражении латунного канделябра, дававшего достаточно бликов, чтобы работать зеркалом, я заметил фигуру в сером костюме. Менталист Серебряного, тот самый, которого я видел в коридоре утром. Он шёл за мной на расстоянии десяти шагов, двигался тихо, профессионально, и если бы не блик на канделябре, я бы его не засёк.</p>
    <p>Я не обернулся. Не подал вида.</p>
    <p>Менталист прошёл мимо двери нашего купе, скользнув взглядом по филёнке, убедился, что Ника внутри, и продолжил движение. Когда я толкнул дверь вагона-ресторана, он был в пяти шагах позади.</p>
    <p>В ресторане горели две лампы, ночной режим. Белые скатерти на столах были сдвинуты к стенкам, и половина стульев перевёрнута ножками вверх. У дальнего окна за круглым столом уже сидели Константин и Гурам. Между ними стояла тёмная бутылка с грузинской этикеткой и четыре рюмки.</p>
    <p>Алексей Павлович устроился с краю. Лисья улыбка, к которой я уже привык, исчезла. Сейчас передо мной сидел уставший лекарь, ещё не отошедший от тяжёлого пациента.</p>
    <p>Я сел на оставшийся стул. Гурам уже разлил коньяк, и запах виноградного спирта с ванильным обертоном поплыл над столом.</p>
    <p>— За пациента, — сказал я, поднимая рюмку. — Который доехал живым до Кутаиси.</p>
    <p>— За пациента, — эхом повторили трое.</p>
    <p>Выпили. Коньяк был приличный, с теплом на языке, и после того, что мы все пережили за последние два часа, тепло это прошло по пищеводу и осело в желудке, как грелка.</p>
    <p>Я поставил рюмку на стол и начал наблюдать.</p>
    <p>Константин пил жадно, крупными глотками, и после первой рюмки всё его тело обмякло и напряжение отпустило. Гурам пил мелкими глотками, покачивая коньяк в рюмке и разглядывая его на просвет. Алексей Павлович едва пригубил и отставил рюмку.</p>
    <p>В дальнем углу ресторана, за перевернутыми стульями, сел человек в сером костюме. Он заказал чай и развернул газету. Газету он держал так, чтобы видеть наш стол поверх заголовков.</p>
    <p>Менталист Серебряного занял позицию наблюдения, и лицо его было непроницаемым.</p>
    <p>Я мысленно отметил, что охрана нервничает. Их подопечный сидит в ресторанном вагоне с тремя неизвестными лекарями посреди ночи, и ни один из этих лекарей не проходил проверку Канцелярии. Протокол требовал от менталиста присутствия, и он присутствовал.</p>
    <p>Константин потянулся за бутылкой.</p>
    <p>— Ещё по одной? — спросил он с надеждой.</p>
    <p>— Наливай, — кивнул Гурам и повернулся ко мне. — Мастер-целитель, вы сказали? Из Мурома?</p>
    <p>— Из Мурома.</p>
    <p>— Диагностический центр. Я слышал о нём. — Гурам прищурился, и в этом прищуре было настоящее профессиональное любопытство. — Тот самый центр, где ставят диагнозы, с которыми не справляются областные клиники?</p>
    <p>— Тот самый.</p>
    <p>Гурам покачал головой.</p>
    <p>— В Тифлисе ходили слухи. Молодой лекарь из провинции, решающий случаи, от которых отказывались магистры. Диагност от бога. Я думал, это байки, приукрашенные при пересказе, — он помолчал, — но сегодня я видел, как вы определили напряженный пневмоторакс пальпаторно, без Искры, в темноте вагона. Байки были правдой.</p>
    <p>Я не стал отвечать, потому что комплименты в три часа ночи, после совместной реанимации, несут другую нагрузку. Это была профессиональная оценка. Гурам проверял меня, и одновременно он проверял Алексея Павловича, Константина, и самого себя. Он собирал информацию, кто из нас чего стоит и кому можно доверять, когда в следующий раз всё пойдёт под откос.</p>
    <p>— Скажите, Гурам Автандилович, — спросил я, — в какой клинике в Тифлисе вы работаете?</p>
    <p>— Работал, — поправил он, и верхняя губа на долю секунды дрогнула. — Военный госпиталь при Тифлисском гарнизоне. Двенадцать лет полевой хирургии. Три кампании. Но это в прошлом.</p>
    <p>— Ушли?</p>
    <p>— Ушли меня, — сказал Гурам и замолчал.</p>
    <p>Константин налил себе третью рюмку и выпил залпом. Алексей Павлович по-прежнему не пил.— А вы, Алексей Павлович, — я перевёл взгляд на соседа, — когда именно перестали быть коммерсантом?</p>
    <p>Алексей Павлович посмотрел на меня. Уголок его рта, еле заметно дёрнулся вниз и я узнал это движение: так прикидывают, рассказать правду или продолжать утверждать, что «всё нормально».</p>
    <p>— Я не перестал, — ответил он. — Я никогда им не был. Но, Илья Григорьевич, давайте этот разговор отложим до утра. Я обещаю вам ответить на все вопросы. Утром. Когда все мы выспимся и перестанем подозревать друг друга в заговоре.</p>
    <p>Это была честная просьба. Усталость на его лице, ожог на предплечье, то, как он сегодня ночью коагулировал межрёберные вены раненому пассажиру, всё это было подлинным. Заговорщики так не работают. Они не прижигают чужие сосуды до искровых ожогов на собственных руках.</p>
    <p>— До утра, — согласился я.</p>
    <p>Константин зевнул и прикрыл рот ладонью.</p>
    <p>— Простите, — пробормотал он. — Адреналин кончился.</p>
    <p>Гурам поднялся, застегнул верхнюю пуговицу жилета и коротко наклонил голову.</p>
    <p>— Спокойной ночи, коллеги, — сказал он. — Утром в ресторане, за завтраком?</p>
    <p>— За завтраком, — подтвердил я.</p>
    <p>Они разошлись. Константин побрёл к хвостовым вагонам, шаркая подошвами по ковровой дорожке. Гурам пошёл в противоположную сторону, и походка у него снова стала пружинистой, саквояж покачивался в такт шагам. Алексей Павлович задержался у дверей, посмотрел на меня, и в его взгляде я прочитал что-то, чему не мог пока подобрать клинического определения.</p>
    <p>— Мазь от ожога, — напомнил я.</p>
    <p>— Да, — он кивнул. — Спасибо.</p>
    <p>Мы пошли по коридору к нашим купе. У двери Алексей Павлович остановился.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказал он тихо, и голос его звучал сухо, начисто лишённый привычного обаяния. — Вы правильно считаете. Нас в этом поезде слишком много. И это не совпадение.</p>
    <p>Он открыл дверь своего купе и вошёл. Щёлкнул замок.</p>
    <p>Уснул я только под утро, потому что долго ворочался. Такое количество лекарей никак не мог себе объяснить.</p>
    <p>Разбудила Ника, тронув меня за плечо. За окном стояло серое кавказское утро, горы проступали сквозь молочную дымку, и косой свет из-за перевала бил в стекло.</p>
    <p>— Семь тридцать, — сказала Ника. — Ты обещал завтрак в ресторане.</p>
    <p>Я сел на диване и потёр лицо. Сон был коротким и полным обрывков: Фырк на плече, лисья улыбка Демидова, хрустальные бокалы на банкетном столе, и поверх всего этого, отара овец, перегородившая железнодорожное полотно, как живая баррикада.</p>
    <p>Мы привели себя в порядок и вышли в коридор. Утренний состав жил привычной дорожной жизнью. За дверями купе звенела посуда, в конце вагона проводник разносил чай на латунном подносе, и запах свежих булочек тянулся из вагона-ресторана, перебивая стойкий привкус угольного дыма.</p>
    <p>У двери ресторана я придержал Нику за локоть.</p>
    <p>— Они будут за столиком, — сказал я тихо. — Все трое. Веди себя спокойно, слушай и запоминай.</p>
    <p>— Я медик, Илюша, — ответила она. — Я всегда слушаю и запоминаю.</p>
    <p>В ресторане публика была утренняя, немногочисленная: пожилая пара у окна, молодой человек с газетой, двое военных в дальнем углу.</p>
    <p>За круглым столом у левого окна сидели Гурам и Константин.</p>
    <p>Гурам выглядел так, словно проспал десять часов и принял холодный душ. Константин, напротив, выглядел измятым, под глазами лежали тени и перед ним на столе рядом с тарелкой каши лежал раскрытый блокнот с какими-то записями.</p>
    <p>Алексей Павлович появился минутой позже. Он вёл под руку Марину. Мы расселись. Шесть человек за круглым столом. Официант принял заказ и ушёл, и на несколько секунд за столом воцарилось молчание.</p>
    <p>— Хороший коньяк был вчера, — сказал Константин, разбивая тишину. — Грузинский?</p>
    <p>— Кахетинский, — уточнил Гурам. — Из Телави. Пятилетний.</p>
    <p>Они обменивались фразами, и каждая фраза была о погоде, о еде, о качестве бинтов в тифлисских аптеках, о том, что горный воздух сушит кожу, и каждая фраза была пустой оболочкой, прикрывающей то, о чём все хотели, но не решались говорить. Ника и Марина обсуждали шёлковые платки, и их разговор тоже был прикрытием. Ника ловила каждое слово за соседним столиком. Официант принёс кашу, чай и корзинку с хлебом. Я ел и смотрел поверх тарелки.</p>
    <p>В дальнем углу ресторана, за столиком у двери в буфетную, сидел тот же менталист. Перед ним стояла чашка чая и лежала та же газета, что и ночью, раскрытая на той же странице. Он не ел. Он смотрел на наш стол, и на этот раз он не прятался за заголовками.</p>
    <p>Наши взгляды встретились.</p>
    <p>Менталист приподнял подбородок. Движение было едва заметным, но я его прочитал: он хотел говорить. Его глаза скользнули к двери тамбура в конце вагона и вернулись ко мне.</p>
    <p>Я промокнул губы салфеткой.</p>
    <p>— Простите, — сказал я, отодвигая стул. — Выйду на минуту.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня, и в глазах у неё мелькнул вопрос, но она не стала его задавать. Она видела менталиста, она понимала.</p>
    <p>Я прошёл через ресторан, миновал буфетную стойку и толкнул тяжёлую дверь тамбура. За дверью загудел ветер. Межвагонный переход был холодным и продувался насквозь, и горный воздух ударил в лицо. Площадки переходов ходили под ногами, и в щели между вагонами мелькали шпалы.</p>
    <p>Менталист вошёл следом. Дверь за ним закрылась, и в тамбуре стало тесно.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — заговорил менталист, и голос его звучал жёстко, сквозь шум колёс и ветра. — Вы отдаёте себе отчёт в том, что делаете?</p>
    <p>Лицо у него вблизи оказалось старше, чем я думал. Тонкие морщины в углах глаз, коротко стриженные виски с ранней проседью, и в глазах, привычная тяжёлая настороженность людей, чья работа состоит в том, чтобы не доверять.</p>
    <p>— Вы не должны контактировать с посторонними, — продолжил он, и каждое слово он выговаривал с нажимом. — Тем более пить с ними, тем более приглашать их на совместный завтрак. Эти люди не прошли проверку. Они появились из ниоткуда. Лекарь из Тифлиса, подмастерье из Ростова, ваш сосед-коммерсант, оказавшийся хирургом. Любой из них может быть агентом Радулова. Они могут вас просканировать, отравить, подменить воспоминания во время простого рукопожатия…</p>
    <p>— Я в курсе, — перебил я.</p>
    <p>— Тогда зачем вы их собрали за одним столом?</p>
    <p>Я сделал шаг к менталисту, но в тесноте тамбура этого хватило, чтобы между нами осталось расстояние ладони. Я смотрел на него. Вероятно, от меня от меня шло то давление.</p>
    <p>— Послушайте меня внимательно, — сказал я тихо. — В этом поезде находится минимум шесть лекарей, и все они едут в одном направлении, в Османскую Империю, все под разными легендами, и все они появились здесь не случайно. Это ваша работа? Серебряный набил поезд врачами для прикрытия?</p>
    <p>Менталист моргнул.</p>
    <p>Одно быстрое моргание, за ним, перезагрузка мыслительного процесса. Он не ожидал этого вопроса. Я видел, как у него дрогнула складка между бровями, и зрачки расширились на долю миллиметра.</p>
    <p>— О чём вы говорите? — произнёс он, и в голосе у него прозвучало настоящее, недоумение опытного оперативника, привыкшего контролировать обстановку и внезапно обнаружившего, что обстановка вышла за пределы его контроля. — Шесть лекарей? Мне известен только один, это ваш сосед. Мы проверяли его по базе перед посадкой: Алексей Павлович Сурин, купец второй гильдии, Москва, импорт фармацевтической продукции. Лекарского диплома в реестре нет. Остальных я вижу впервые.</p>
    <p>Он говорил правду.</p>
    <p>Я не менталист и не владею ментальным зондом, но у меня есть опыт хирургического и реанимационного стажа и за этот опыт я научился отличать ложь от правды по микродвижениям лицевых мышц с точностью. Менталист Серебряного не врал. Он действительно ничего не знал о лекарях в поезде, и это его пугало.</p>
    <p>Канцелярия ни при чём, Серебряный не подстраивал, и лекарей в поезд посадил кто-то третий.</p>
    <p>— Тогда не вмешивайтесь, — сказал я и отступил на полшага, давая менталисту пространство. — Я сам выясню, кто они и зачем здесь. Это моя работа. Ваша, охранять. Продолжайте охранять.</p>
    <p>Менталист смотрел на меня несколько секунд. За его спиной мелькали шпалы, и в этом тесном пространстве тамбура, между нами произошло нечто, не поддающееся медицинскому термину: перераспределение полномочий. Я лекарь, а он оперативник, и в нормальных обстоятельствах оперативник командует. Но обстоятельства давно перестали быть нормальными, и лекарь, с которым разговаривал этот оперативник, только что пережил арест Архивариуса, банкет с тремя древними духами и ночную торакотомию в тёмном вагоне.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал менталист. — Но при первых признаках ментального воздействия любого из них, я вмешиваюсь. Без предупреждения.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Я толкнул дверь обратно в ресторан.</p>
    <p>За нашим столом ничего не изменилось. Ника рассказывала Марине о храме Артемиды в Эфесе, и Марина слушала с той же застенчивой улыбкой, что и вчера. Константин ковырял кашу ложкой, рисуя на поверхности круги, и глаза у него бегали. Гурам пил чай мелкими глотками и смотрел в окно, и по его профилю я читал собранность человека, привыкшего ждать команду.</p>
    <p>Алексей Павлович сидел ровно, пальцы его правой руки медленно вращали чайную ложечку на скатерти, и в этом вращении проступала та же нервная энергия, что у Константина с пуговицей, только контролируемая.</p>
    <p>Я сел на своё место, положил салфетку на колени и взял рюмку. Коньяк за ночь никуда не делся. Константин, видимо, попросил у официанта оставить бутылку. Я плеснул себе на палец.</p>
    <p>— Господа, — сказал я, и трое лекарей повернулись ко мне одновременно. — Давайте начистоту. Четыре лекаря в одном поезде, все едут в Османскую Империю. Плюс фельдшер в пятом вагоне, плюс тот, кто зашил мальчику лоб в четвёртом. Минимум шестеро. Вам не кажется это странным?</p>
    <p>Константин уронил ложку. Она звякнула о край тарелки и упала на скатерть. Гурам перестал пить чай. Он медленно опустил чашку на блюдце, и фарфор отчетливо стукнул.</p>
    <p>Алексей Павлович прекратил вращать ложечку. Все замолчали, и я считал секунды.</p>
    <p>Ника перестала рассказывать об Эфесе. Обе женщины смотрели на своих мужей, и в воздухе над столом загустело ожидание.</p>
    <p>Алексей Павлович поставил рюмку на стол.</p>
    <p>— Всё, — сказал он. — Хватит. Надоело ломать комедию.</p>
    <p>Он обвёл взглядом Гурама и Константина, и в этом взгляде была усталость, смешанная с облегчением.</p>
    <p>— Мы все взрослые люди, — продолжил он. — Мы все понимаем, зачем здесь собрались. Мы все получили одно и то же приглашение, от одного и того же человека, через одни и те же каналы. Вместо того чтобы прятаться друг от друга и играть в шпионов, давайте объединим усилия и подумаем над диагнозом.</p>
    <p>Гурам откинулся на спинку стула. Он глубоко выдохнул. По его лицу прошла волна расслабления. Мышцы вокруг рта разгладились, складка между бровями исчезла, и лицо его помолодело лет на десять.</p>
    <p>— Наконец-то, — проговорил Гурам. — У меня голова пухнет от этой загадки. Двое суток еду и думаю только о ней.</p>
    <p>Константин подхватил ложку со скатерти, вытер её салфеткой и ткнул ею в сторону Алексея Павловича.</p>
    <p>— Слава богу, — выдохнул он. — Можно больше не притворяться. Я чуть не лопнул вчера, когда в тамбуре пришлось нести чушь про родственников в Эрзуруме. У меня в Эрзуруме вообще никого нет. Я даже не знаю, где этот Эрзурум.</p>
    <p>Марина тронула Алексея Павловича за руку. Она не выглядела удивленной, она знала. Она знала с самого начала, и её застенчивые улыбки, и мигрень, и белёвская пастила, всё это было частью его легенды. Она играла свою роль терпеливо, ни разу не сбившись.</p>
    <p>Я сидел с рюмкой коньяка в руке и смотрел на троих лекарей, тридцать секунд назад бывших попутчиками с неубедительными легендами, а теперь ставших чем-то другим. Командой. Тремя специалистами, объединенными общей задачей, и задача эта, судя по их лицам, горела у каждого из них под кожей, изматывала и не давала спать.</p>
    <p>У меня во рту пересохло. Я сделал глоток коньяка, тепло прошло по горлу, но не согрело.</p>
    <p>— Простите, — сказал я, и голос мой прозвучал тише, чем я рассчитывал. — Над каким диагнозом?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Трое переглянулись.</p>
    <p>Первым не выдержал Константин.</p>
    <p>— Вы серьёзно? — он подался через стол, едва не опрокинув солонку. — Вы ничего не знаете? Вообще ничего?</p>
    <p>— Константин, — Гурам положил ему ладонь на предплечье, — дай человеку кашу доесть.</p>
    <p>— Какую кашу? — Константин ткнул пальцем в мою тарелку. — Он сидит тут, ест овсянку, а в Измире лежит пациент, которого уже двенадцать лекарей смотрели, и они расписались в бессилии, а он ничего не знает!</p>
    <p>Алексей Павлович откашлялся.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, я объясню. Два месяца назад по медицинским каналам прошло закрытое приглашение. Без подписи, печати и обратного адреса. Только клиническая выписка на трёх листах и маршрут: экспресс до Стамбула, пересадка на пароход, Измир. Оплата проезда, проживания и суточных приложена. Гонорар за консультацию шесть тысяч рублей. За постановку диагноза, в десять раз больше.</p>
    <p>— Шестьдесят тысяч, — уточнил я вслух, откладывая ложку.</p>
    <p>Константин кивнул с видом человека, видевшего эту сумму каждую ночь во сне.</p>
    <p>— И это ещё не всё, — продолжил Алексей Павлович. — Тот, кто вылечит пациента, получает должность одного из личных лекарей самого султана. С дипломатическим иммунитетом, собственной исследовательской клиникой в Стамбуле и доступом к закрытым архивам Медицинского корпуса Султаната.</p>
    <p>Гурам тяжело вздохнул и отодвинул чашку.</p>
    <p>— Для нашего брата это вершина, — произнёс он. — Я в Тифлисе работаю хирургом уже двадцать два года и сделал полторы тысячи операций. Хороший хирург. Жена, трое детей, старшая в университете. Если бы я получил эту должность, мои внуки учились бы в лучших клиниках Европы. Мои ученики получили бы доступ к тем архивам, которые сейчас закрыты для всех, кроме придворных.</p>
    <p>Он замолчал и повернул чашку на блюдце. Фарфор тихо скрипнул.</p>
    <p>— Поэтому я здесь, — закончил Гурам. — Поэтому мы все здесь.</p>
    <p>Марина положила ладонь на руку мужа. Алексей Павлович накрыл её пальцы своими и продолжил ровным голосом:</p>
    <p>— Пациент, Кемаль-паша. Троюродный племянник Султана. Молодой, ему тридцать шесть лет. До болезни, он был полевым командиром конной гвардии, крупный мужчина, здоров как конь. Год назад у него начались отёки на ногах. Через три месяца раздулся живот. Ещё через два его перевезли в Измир, во дворцовую клинику, и с тех пор он оттуда не выходит.</p>
    <p>Алексей Павлович достал из внутреннего кармана пиджака сложенные листки и разложил их на скатерти.</p>
    <p>— Это выписка, — сказал он. — Та самая. Читайте.</p>
    <p>Я взял листки. Бумага была тонкой и текст на ней шёл двумя столбцами: турецкий слева, русский перевод справа. Перевод был грамотным, медицинская терминология точной, и я читал быстро, глотая строчки профессиональным взглядом.</p>
    <p>Гурам наклонился через стол.</p>
    <p>— Я вам скажу проще. Мужчина тридцати шести лет, рост сто восемьдесят два, текущий вес пятьдесят один килограмм.</p>
    <p>— Пятьдесят один, — повторил я. — При ста восьмидесяти двух.</p>
    <p>— Скелет, обтянутый кожей, — подтвердил Гурам. — Кахексия третьей степени, мышечная атрофия, подкожный жир отсутствует полностью. Руки и ноги как палочки. Рёбра считаются через рубашку. Но живот гигантский. Асцит, по оценкам местных, от восьми до двенадцати литров свободной жидкости в брюшной полости.</p>
    <p>— Печёночная недостаточность, — сказал Константин, вклиниваясь в монолог Гурама, и его указательный палец заходил по скатерти, рисуя невидимую схему. — Классический финал. Альбумин в крови, восемнадцать граммов на литр при нижней норме тридцать пять. Билирубин общий, сто сорок при норме до двадцати. Он жёлтый как лимон. Склеры, кожа жёлтые, моча цвета тёмного пива. Протромбиновое время растянуто до тридцати секунд, кровь почти не сворачивается. Холинэстераза на дне. Печень не работает.</p>
    <p>Константин перевёл дыхание и продолжил:</p>
    <p>— Местные лекари откачивают ему жидкость из живота проколами. Лапароцентез, стандартная процедура: троакар в переднюю брюшную стенку, дренаж, за час сливают шесть-семь литров. И вот тут начинается безумие. После каждого лапароцентеза у него давление падает до сорока на ноль, пульс улетает за сто пятьдесят, он теряет сознание и впадает в печёночную кому на двое-трое суток. Каждый раз. Словно эта жидкость ему нужна и без неё он не может жить.</p>
    <p>Я отложил выписку.</p>
    <p>Внутри у меня работал механизм, который работал всегда, когда передо мной появлялся пациент, не укладывавшийся в привычные рамки. Механизм этот не имел отношения к Сонару, к Искре и к чему бы то ни было из арсенала этого мира. Он принадлежал мне. Дифференциальная диагностика, перебор вероятностей, мысленное дерево решений.</p>
    <p>Печёночная недостаточность с асцитом. Кахексия. Желтуха. Коагулопатия. Стандартный набор для цирроза. Цирроз может быть алкогольным, аутоиммунным, вариантов десятка полтора.</p>
    <p>Но Гурам сказал «скелет». И Константин сказал «жёлтый как лимон». Классическая картинка тяжёлого цирроза.</p>
    <p>— Этиология? — спросил я. — Что показала биопсия?</p>
    <p>Алексей Павлович посмотрел на меня с одобрением.</p>
    <p>— Биопсия печени, — сказал он, — показала мускатный рисунок.</p>
    <p>Я поднял бровь.</p>
    <p>Мускатный рисунок печени, так называется характерная макроскопическая картина, при которой на срезе чередуются тёмные участки застойного полнокровия и светлые участки жировой дистрофии, и вместе они напоминают срез мускатного ореха. У этого рисунка ровно одна причина, хроническое венозное полнокровие. Кровь не оттекает от печени, потому что сердце не справляется с перекачкой. Застойная правожелудочковая сердечная недостаточность давит на нижнюю полую вену, нижняя полая вена давит на печёночные вены, они переполняются, и печень начинает гнить заживо, задыхаясь в собственной венозной крови.</p>
    <p>Кардиальный цирроз. Финал хронической сердечной недостаточности.</p>
    <p>— Так это сердце, — сказал я.</p>
    <p>И все трое одновременно покачали головами.</p>
    <p>— Вот в этом и загадка, — произнёс Алексей Павлович. — Сердце в идеальном состоянии. Фракция выброса шестьдесят три процента, это норма здорового мужчины. Клапаны не текут, стенки не утолщены. Аускультативно чистые тоны, ритм правильный, шумов нет. Эхоскопия подтверждает: камеры сердца нормального размера, сократимость нормальная, давление в лёгочной артерии в пределах физиологической нормы. Лёгкие чистые, плевральных выпотов нет. По всем критериям сердце работает безупречно.</p>
    <p>— А печень при этом показывает мускатный рисунок, — закончил я за него.</p>
    <p>— Именно.</p>
    <p>Я смотрел на листки и молчал.</p>
    <p>Ника рядом допила мятный чай. Она не вмешивалась в разговор, но я знал, что она слушала каждое слово и сейчас перебирала в голове те же варианты, что и я. Полгода совместной работы на скорой и в клинике научили нас синхронизироваться без слов. Когда я замолкал над диагнозом, Ника молчала вместе со мной и ждала, пока у меня в голове щёлкнет.</p>
    <p>Сейчас не щёлкало.</p>
    <p>Мускатная печень без сердечной недостаточности — это парадокс. Для мускатного рисунка нужен застой в печёночных венах. Для застоя нужно повышенное давление в правом предсердии. Для повышенного давления в правом предсердии нужно больное сердце. Сердце здоровое. Круг замкнулся.</p>
    <p>Если верить клиническим данным, перед нами лежал человек, чья печень погибала от застоя крови, которого физически не существовало.</p>
    <p>— У меня есть три версии, — сказал Гурам. — Первая, констриктивный перикардит. Перикард зарос, обызвествился, стянул сердце панцирем, и оно вроде бы бьётся нормально, но не может расслабиться и набрать кровь из вен. Давление на входе растёт, печень задыхается. Фракция выброса при этом может быть в норме.</p>
    <p>— Проверяли, — сказал Алексей Павлович. — Перикард чистый. Эхоскопия подтвердила.</p>
    <p>— Моя первая мысль тоже была перикардит, — кивнул Гурам. — Вторая версия, обструкция нижней полой вены. Тромб или опухоль, сидящая в просвете вены между печенью и правым предсердием, как пробка в бутылке. Кровь не может пройти наверх, застаивается ниже пробки, печень захлёбывается.</p>
    <p>— Синдром Бадда-Киари, — добавил Константин.</p>
    <p>— Тоже проверяли, — ответил Алексей Павлович. — Нижняя полая вена проходима, печёночные вены проходимы, тромбов нет.</p>
    <p>Гурам тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Третья версия, рестриктивная кардиомиопатия. Амилоидоз, саркоидоз, гемохроматоз. Стенки сердца инфильтрированы каким-то дрянью, становятся жёсткими и не дают камерам расслабиться. Фракция выброса при этом бывает нормальной, потому что сердце сжимается хорошо, а вот расслабиться не может.</p>
    <p>— Биопсия миокарда? — спросил я.</p>
    <p>— Не делали, — ответил Алексей Павлович. — Придворные лекари не решились. Риск перфорации, тампонады. Пациент племянник Султана, и за каждый прокол можно ответить головой. В буквальном смысле.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>Диагноз не складывался, все факты на столе, все анализы в руках, а картина рассыпается, потому что одна деталь не встаёт на место. Сердце здоровое, а печень мускатная. Два факта, которые в нормальной физиологии не могут сосуществовать.</p>
    <p>Марина робко подняла руку.</p>
    <p>— Простите, что вмешиваюсь, — сказала она тихим голосом. — Я не лекарь. Но я слушала вас всех, и у меня глупый вопрос. Если все анализы говорят, что сердце здоровое, может, оно действительно здоровое, а причина застоя не в сердце, а где-то между сердцем и печенью?</p>
    <p>Константин открыл рот. Повернулся к Алексею Павловичу.</p>
    <p>Алексей Павлович посмотрел на свою жену с удивлением.</p>
    <p>— Где-то между, — повторил Алексей Павлович.</p>
    <p>Ника улыбнулась.</p>
    <p>Я посмотрел на Марину, и внутри у меня повернулся механизм, который крутился уже пятнадцать минут вхолостую и наконец зацепился за зубчик.</p>
    <p>Между сердцем и печенью. Анатомически это означало нижнюю полую вену и правое предсердие. Бадда-Киари исключили. Обструкция вены исключена. Перикардит исключён. Рестриктивная кардиомиопатия не подтверждена, потому что биопсию не делали. Три заглушки из четырёх уже стояли, и мысль привычно соскальзывала с четвёртой, той, которую нельзя было ни подтвердить, ни опровергнуть без инвазивной процедуры.</p>
    <p>Но Марина сказала «между», и это «между» переключило мне оптику.</p>
    <p>Я достал из кармана карандаш и прямо на салфетке нарисовал схему: сердце, нижняя полая вена, печёночные вены, печень.</p>
    <p>— Смотрите, — сказал я, обращаясь ко всем. — Мы проверили три уровня обструкции: перикард, миокард и просвет вен. Все три отрицательные. Но есть ещё один уровень, который стандартные методы обследования попросту не ловят.</p>
    <p>Я поставил точку на салфетке, между сердцем и печёночными венами.</p>
    <p>— Мембрана, — сказал я. — Тонкая мембрана или перепонка в просвете нижней полой вены, прямо над устьем печёночных вен. Врождённая или приобретённая. Настолько тонкая, что стандартное исследование её не видит. Она не перекрывает просвет полностью, кровь через неё проходит, но с затруднением, и это затруднение нарастает с годами, по мере того как мембрана утолщается или кальцифицируется.</p>
    <p>Константин перестал дышать. Я видел, как у него расширились ноздри и замерли мышцы межрёберных промежутков.</p>
    <p>— Мембранозная обструкция нижней полой вены, — произнёс он. — Мембранозный тип Бадда-Киари.</p>
    <p>— Именно, — сказал я. — Перепонка. Тончайшая ткань, на обычном ультразвуке неотличимая от артефакта. Для её обнаружения нужна прицельная ангиография с контрастом, а её никто не делал, потому что все искали болезнь сердца, а не аномалию вены.</p>
    <p>Гурам медленно поднял голову.</p>
    <p>— И если эта мембрана есть, — проговорил он, — то лечение…</p>
    <p>— Хирургическое, — закончил я. — Баллонная дилатация или резекция мембраны. Устранить препятствие и отток восстановится. Печень получит нормальный дренаж, асцит уйдёт, цирроз начнёт регрессировать, если процесс ещё не зашёл за точку невозврата.</p>
    <p>За столом повисло молчание. Гурам прикрыл веки и проговаривал что-то беззвучно, шевеля губами. Константин схватил со стола мой карандаш и принялся дорисовывать схему на салфетке, добавляя стрелки и цифры. Алексей Павлович сидел неподвижно, его лицо ничего не выражало, но зрачки двигались, перебирая варианты.</p>
    <p>Ника тронула меня за руку под столом.</p>
    <p>— Илюша, — сказала она тихо, — ты ведь только что поставил диагноз.</p>
    <p>Я покачал головой.</p>
    <p>— Я поставил гипотезу. Диагноз — это когда мы увидим мембрану на ангиографии. До тех пор, это предположение, и любой из двенадцати лекарей до нас мог додуматься до того же, но не смог подтвердить.</p>
    <p>— Или не захотел, — добавила Ника.</p>
    <p>Марина, сидевшая рядом с ней, поймала мой взгляд и слегка покраснела.</p>
    <p>— Это был глупый вопрос, — сказала она.</p>
    <p>— Это был лучший вопрос за весь завтрак, — ответил я.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Измир встретил нас жарой.</p>
    <p>Поезд дополз до конечной станции к полудню третьего дня, и когда проводник открыл дверь вагона, в лицо ударил горячий, влажный воздух. Температура на перроне, по ощущениям, переваливала за тридцать пять.</p>
    <p>Ника сошла на перрон и зажмурилась.</p>
    <p>— Господи, — сказала она, — наконец-то тепло.</p>
    <p>Я промолчал, потому что «тепло» было для этого климата было преуменьшением. На мне мгновенно промкла рубашка между лопатками.</p>
    <p>Прощались у вагона.</p>
    <p>Алексей Павлович пожал мне руку крепко, задержав ладонь на секунду дольше положенного. Рукопожатие было тёплым, и в нём чувствовалась благодарность.</p>
    <p>— Если мембрана подтвердится, я вам сообщу.</p>
    <p>— Сообщите в любом случае, — ответил я. — Мне важно знать, даже если я ошибся.</p>
    <p>— Вы не ошиблись, — сказал Алексей Павлович, — Я достаточно долго работаю, чтобы отличить гипотезу от диагноза. У вас был диагноз.</p>
    <p>Гурам обнял меня по-кавказски, коротко и сильно. Константин пожал руку, нервно улыбнулся и полез в карман за платком. Жара и волнение делали с ним одно и то же.</p>
    <p>Марина подошла к Нике и тихо сказала ей что-то на ухо. Ника улыбнулась и кивнула. Я не расслышал, но по Никиной улыбке догадался, что Марина пожелала ей лёгкой беременности, и это было сказано с теплотой.</p>
    <p>Трое лекарей сели в поданный экипаж и уехали в сторону правительственного госпиталя, и последнее, что я увидел, как Константин в окне экипажа разворачивает салфетку с моей схемой и тычет в неё пальцем, объясняя что-то Гураму.</p>
    <p>Мы остались на перроне.</p>
    <p>Вокзал Измира шумел. Носильщики с тюками на плечах, торговцы лепёшками у выхода, извозчики, зазывающие пассажиров гортанными криками на турецком, и над всем этим, белое раскалённое небо, режущее глаза.</p>
    <p>К нам подошёл человек.</p>
    <p>Среднего роста, в светлом европейском костюме из льна, с соломенной шляпой-канотье в руке. Лицо загорелое, с короткими усами. Глаза серые, спокойные. Он остановился в двух шагах от нас, приподнял шляпу и произнёс по-русски, с едва заметным южным говором:</p>
    <p>— Синий кедр.</p>
    <p>Я ответил не сразу. Пароль мне сообщил Серебряный на вечерней встрече, за день до отъезда из Мурома, и до сих пор пользоваться им не приходилось.</p>
    <p>— Белый карниз, — ответил я.</p>
    <p>Человек кивнул, и профессиональная цепкость в его глазах уступила место обычной деловой вежливости.</p>
    <p>— Рустам Аскерович, — представился он. — Я ваш провожатый на время пребывания в Измире. Позвольте ваши вещи.</p>
    <p>За его спиной, в пяти метрах от нас, двое менталистов Серебряного вышли из соседнего вагона. Один из них, тот самый, с непроницаемым лицом, мимоходом посмотрел на Рустама Аскеровича и едва заметно опустил подбородок. Кивок длился долю секунды. Подтверждение: свой.</p>
    <p>— Рустам Аскерович, — сказал я, забирая у носильщика наш чемодан, — какой план?</p>
    <p>Провожатый надел канотье и повёл нас к выходу. Шёл он быстро, уверенно маневрируя между тюками и тележками, и по его походке с лёгким разворотом плеч, я опознал армейскую выучку. Ещё один бывший военный на службе Канцелярии.</p>
    <p>— Планы изменились, Илья Григорьевич, — сказал он на ходу, полуобернувшись. — Дорогу на Эфес закрыло селем. Три дня назад прошёл ливень, горную трассу размыло, ремонтные бригады работают, но раньше чем через двое суток проезд не откроют. Мне поручено разместить вас в Измире до восстановления дороги.</p>
    <p>Я переглянулся с Никой.</p>
    <p>На лице у неё проступило знакомое выражение. Осторожная радость, сдерживаемая ожиданием подвоха. Два свободных дня в южном приморском городе для беременной женщины, отработавшей последний месяц в режиме, которого не выдержал бы и фронтовой хирург, это звучало как помилование.</p>
    <p>— Двое суток? — переспросила она, и голос её чуть дрогнул от надежды.</p>
    <p>— Да, Вероника Сергеевна, — подтвердил Рустам Аскерович. — Отель на побережье, с полным пансионом. Канцелярия берёт расходы на себя.</p>
    <p>Ника повернулась ко мне и посмотрела так, будто, получила неожиданный и незаслуженный подарок.</p>
    <p>— Илюша, — сказала она, и в её голосе зазвенела нота, от которой я физически не мог отказать, — это знак свыше. Сама судьба даёт нам эти два дня. Обещай мне, что ты отдохнёшь.</p>
    <p>— Обещаю, — сказал я.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Отель оказался двухэтажным белым зданием с плоской крышей и длинной верандой, нависавшей над пляжем. С веранды открывался вид на Эгейское море и на горизонте стояли два рыбацких баркаса с тёмно-коричневыми парусами. Во внутреннем дворе отеля был бассейн, выложенный голубой мозаикой, с мраморным бортиком и тремя пальмами по южной стороне. Менталисты Серебряного заняли соседние номера. Я видел, как один из них прошёл по коридору второго этажа и скрылся за дверью напротив нашей.</p>
    <p>Ника вошла в номер первой, сбросила туфли прямо у порога и босиком прошлёпала к окну. Распахнула ставни. Тёплый ветер с моря вошёл в комнату, и белые шторы раздулись парусами.</p>
    <p>— Илюш, — сказала она, стоя у окна и глядя на воду, — я сейчас скажу одну вещь, а ты меня выслушаешь до конца.</p>
    <p>Я поставил чемодан и сел на кровать. Пружины под покрывалом были мягкими, и я почувствовал, как усталость трёхдневного пути наконец взяла своё. Ноги загудели, и в пояснице проснулась знакомая тупая боль.</p>
    <p>— Слушаю, — сказал я.</p>
    <p>Ника повернулась от окна.</p>
    <p>— За последние три недели, — начала она, загибая пальцы, — мы пережили твою смерть, свадьбу, на которую заявился Магистр Канцелярии. Банкет, на котором древние духи разнесли кабинет. Ночную операцию в поезде. Троих шпионов за одним столом. У меня первый триместр, Илья. У меня по утрам кружится голова и подташнивает. И мы в свадебном путешествии. Мы. В свадебном. Путешествии. Ты понимаешь значение этих слов?</p>
    <p>— Понимаю.</p>
    <p>— Тогда вот что я предлагаю. Никаких пациентов. Никакой Канцелярии. Никаких интриг, загадок и дифференциальных диагнозов. Два дня. Море, бассейн, безалкогольные коктейли и сон. Мы обязаны отдохнуть, Илья. Мне это нужно. Нашему ребёнку это нужно.</p>
    <p>Она замолчала и смотрела на меня. В этом взгляде была просьба и ультиматум одновременно.</p>
    <p>Я знал правильный ответ. Он был «конечно, Ника». Проблема была в другом, в том, что крутился внутри моей головы с того момента, как Алексей Павлович произнёс «мускатный рисунок». Мембрана в просвете нижней полой вены. Тридцатишестилетний мужчина, весящий пятьдесят один килограмм. Двенадцать лекарей, расписавшихся в бессилии. Это было… интересно.</p>
    <p>— Ты права, — тем не менее сказал я. — Идём к бассейну.</p>
    <p>Ника смотрела на меня, проверяя мой ответ на подлинность, и я выдержал её взгляд. Потому что он был подлинным. Я действительно собирался пойти к бассейну. Я действительно собирался отдыхать. Я действительно собирался провести два дня с женой, морем и безалкогольными коктейлями.</p>
    <p>Другое дело, что мой мозг собирался делать это параллельно с перебором возможных причин мембранозной обструкции нижней полой вены.</p>
    <p>Бассейн в полуденном солнце слепил так, что я щурился, даже отвернувшись от воды. Вокруг мозаичной чаши стояли деревянные лежаки с полосатыми матрасами, и на трёх из них загорали постояльцы. Пальмы бросали на воду косые тени, и по поверхности бассейна плавали два сухих листа, занесённых ветром из сада.</p>
    <p>Ника лежала на водном матрасе, закрыв глаза. В правой руке она держала стакан с гранатовым соком, и по стеклу стекали капли конденсата. На ней был лёгкий купальник, и на её плечах уже проступал тонкий загар.</p>
    <p>Она была счастлива. Я это видел по тому, как расслабились ее мышцы, лицо Ники обмякло, и по нему было видно, что она наконец не думает о пациентах, о Канцелярии и обо мне.</p>
    <p>Я лежал на соседнем лежаке в плавках. Пытался отдыхать.</p>
    <p>Выписка лежала в номере. Я специально оставил её там, потому что Ника попросила. Но мозг обещаний не давал. Он работал с того материала, который я загрузил в него за завтраком, и перебирал варианты с методичностью аппарата, у которого нет кнопки выключения.</p>
    <p>Мускатная печень. Фракция выброса в норме. Асцит. Давление падает при лапароцентезе. Мембрана?</p>
    <p>Если мембрана, то почему она появилась? Врождённые мембраны проявляются раньше. Приобретённые, после тромбоза или воспаления. Был ли тромбоз? В выписке не указано. Были ли инфекции брюшной полости? Не указано. Был ли эхинококко, в Турции эндемичный регион? Не указано.</p>
    <p>Мне не хватало анамнеза. Мне не хватало разговора с пациентом, осмотра. Мне не хватало Фырка внутри тела этого человека, хотя бы на пять секунд, чтобы бурундук пробежал по сосудистому руслу и сказал мне, где сидит проблема.</p>
    <p>Без Сонара. Без магии. Голыми руками и чужой выпиской на трёх листах.</p>
    <p>Прошёл час.</p>
    <p>Ника дремала на матрасе. Сок в стакане нагрелся, и лёд растаял. Пальмы сдвинули тени на полметра к востоку, и солнце переползло мне на живот.</p>
    <p>Я резко, с рывком сел на лежак.</p>
    <p>Ника открыла один глаз.</p>
    <p>— Всё, — сказал я. — Я отдохнул. Больше не могу. Мне нужно посмотреть на этого пациента. Меня разрывает, Ника. Я физически не в состоянии лежать и думать о мембране, когда сам пациент в десяти минутах отсюда.</p>
    <p>Ника приподнялась на матрасе. Матрас качнулся. Она смотрела на меня и улыбалась.</p>
    <p>— Час, — сказала она. — Я ставила на сорок минут. Ты продержался целый час. Это рекорд, Илюша. Я горжусь.</p>
    <p>— Ника, я серьёзно.</p>
    <p>— Я тоже серьёзно. Иди. Я знала, что тебя надолго не хватит. Я удивлена, что ты вообще лёг на лежак.</p>
    <p>Я встал. Подошёл к её матрасу и присел на корточки у бортика.</p>
    <p>— Я не хочу оставлять тебя одну, — сказал я. — Пойдём со мной.</p>
    <p>Ника откинулась на матрасе и закрыла глаза.</p>
    <p>— Ну уж нет. Это ты не можешь прожить без своих диагнозов, а у меня первый за два года отпуск, и я намерена загорать до ужина. Мне хорошо, тепло и меня не тошнит. Я никуда не пойду.</p>
    <p>— Ника, мне будет спокойнее, если ты…</p>
    <p>— Илюш, — она открыла глаза и посмотрела на меня, и во взгляде её было терпение, от которого мне стало неловко, — вокруг этого отеля ходят три цепных менталиста Канцелярии. Один торчит на балконе второго этажа прямо сейчас, я его вижу. За мной присмотрят. Иди. Спаси своего Кемаля-пашу. Только переоденься, а то в плавках тебя в клинику не пустят.</p>
    <p>Я хотел возразить. Хотел сказать, что менталистам Серебряного я не доверяю, и что приказ этот может измениться в любую минуту, и что Ника, моя беременная жена, в чужой стране, у бассейна, без меня это та комбинация переменных, от которой у лекаря-реаниматолога поднимается пульс.</p>
    <p>Но Ника смотрела на меня с выражением, означавшим, что спор окончен, и я знал, что против него у меня аргументов нет.</p>
    <p>— Я вернусь к ужину, — сказал я.</p>
    <p>— Обещаешь?</p>
    <p>— Обещаю.</p>
    <p>— Как ты обещал отдыхать?</p>
    <p>Я не ответил. Она засмеялась.</p>
    <p>Я подхватил полотенце и пошёл к лестнице на второй этаж.</p>
    <p>На полпути мне перегородили дорогу.</p>
    <p>Я остановился, потому что перегородили мне её не менталисты. По голубой мозаичной плитке бассейна, прямо между лежаками, мимо тучного господина с газетой и пожилой пары в соломенных шляпах, шла делегация.</p>
    <p>Трое мужчин в тёмных строгих костюмах. В тридцатипятиградусную жару, в костюмах, застёгнутых на все пуговицы, в белых рубашках с высокими воротниками и в красных фесках. За ними двигались двое в военной форме, с кобурами на поясах.</p>
    <p>Они шли прямо ко мне.</p>
    <p>Тучный господин на лежаке опустил газету и уставился на процессию. Пожилая дама привстала. Молодая женщина с книгой захлопнула переплёт.</p>
    <p>Главный из троих, был худой, с узким лицом и аккуратной чёрной бородкой. Он остановился передо мной в двух шагах. Он посмотрел мне в глаза и слегка наклонил голову.</p>
    <p>— Илья Григорьевич Разумовский? — произнёс он по-русски, с мягким турецким акцентом. — Здравствуйте. Меня зовут Керим-бей. Я личный секретарь его превосходительства Кемаль-паши.</p>
    <p>Я стоял перед ним босиком, в мокрых плавках, с полотенцем на плече. За моей спиной Ника медленно села на матрасе. Я слышал, как плеснула вода.</p>
    <p>— Здравствуйте, — ответил я.</p>
    <p>Керим-бей сделал полшага ближе и понизил голос.</p>
    <p>— Его превосходительство узнал, что вы в городе. Он просит вас посетить его. Сегодня.</p>
    <p>Я смотрел на личного секретаря Кемаль-паши, и в моём мозгу, работавшем последний час над вопросом «как бы мне добраться до этого пациента», произошёл короткий замыкающий щелчок. Задача решила себя сама.</p>
    <p>Пациент добрался до меня первым.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Керим-бей привёз мне одежду.</p>
    <p>Два ассистента в военной форме внесли в номер кожаный саквояж и молча развернули его на кровати. Внутри лежал льняной костюм песочного цвета, белая рубашка без воротничка, мягкие замшевые туфли и тонкий шёлковый платок. Каждая вещь была подобрана по размеру, и это означало, что Керим-бей знал мои параметры заранее.</p>
    <p>— Его превосходительство предпочитает, чтобы гости не привлекали лишнего внимания, — объяснил Керим-бей, стоя у порога и деликатно отведя глаза, пока я натягивал рубашку. — В госпитале много глаз. Европейский лекарь в чужой одежде вызовет вопросы. В этом костюме вы можете быть торговцем, архитектором, кем угодно.</p>
    <p>Я застегнул пуговицы и посмотрел в зеркало. На меня глядел слегка загорелый молодой мужчина в светлом костюме, совершенно неотличимый от сотни левантийских коммерсантов, заполнявших набережную Измира в обеденный час. Мастер-целитель Российской Империи, спасший дочь Императора, три недели назад вылезший из комы, лишённый Сонара, фамильяра и любого магического инструмента.</p>
    <p>Замаскировать под обычного человека. Идеальная маскировка.</p>
    <p>— Поехали, — сказал я.</p>
    <p>Чёрный автомобиль с тонированными стёклами ждал у заднего входа в отель.</p>
    <p>Длинный, представительский, с маленьким флажком на антенне — красный полумесяц на белом поле. Керим-бей открыл заднюю дверцу, пропустил меня внутрь и сел рядом. Водитель в штатском, коротко стриженный, с наушником в правом ухе, тронулся, не дожидаясь команды. Два ассистента и военные остались на тротуаре, за нами двинулся второй автомобиль с охраной.</p>
    <p>Машина свернула на проспект, и за тонированным стеклом потянулся Измир. Белые фасады торговых домов сменялись рыжими черепичными крышами, за ними поднимались минареты, и между домами мелькала синяя полоска моря. Кондиционер гнал прохладный воздух, но даже сквозь закрытые окна пробивался запах жареных каштанов и нагретого камня.</p>
    <p>Керим-бей первые пять минут молчал. Он сидел прямо, положив руки на колени, и по тому, как он держал спину, по развороту плеч и по неподвижности лица я читал военную выучку, впитанную с детства.</p>
    <p>— Керим-бей, — начал я, — расскажите мне о пациенте. Сколько он болен?</p>
    <p>Он посмотрел на меня, и морщины на лбу собрались в глубокую складку.</p>
    <p>— Восемь месяцев, — ответил он. — Началось с отёков на ногах. Придворные лекари подумали на сердце. Прописали мочегонные. Отёки ушли, потом вернулись. Через два месяца начал расти живот. Через четыре его превосходительство перестал выходить из комнат. Через шесть перестал вставать с кровати.</p>
    <p>— Сколько лекарей его осмотрели?</p>
    <p>— Двенадцать, — Керим-бей чуть опустил голову. — Двенадцать лучших лекарей Османской Империи, включая трёх магистров из Стамбула и профессора из Каира. Консилиумы собирались четырежды. Каждый раз с новым составом, каждый раз с тем же результатом.</p>
    <p>— С каким?</p>
    <p>— Печень разрушена, сердце здорово, причина неясна. — Керим-бей произнёс это ровно, а в его голосе не было обвинения, только усталость человека, который восемь месяцев подряд слышал одни и те же слова от людей, которым платили за то, чтобы они знали ответ. — Его превосходительство теряет в весе каждую неделю. Три дня назад он впервые не узнал меня утром. Потом узнал, но было видно, что это потребовало от него усилия.</p>
    <p>Печёночная энцефалопатия. Токсины, которые разрушенная печень не может обезвредить, начали добираться до мозга. Это означало, что до финала оставались недели, может быть, дни.</p>
    <p>— Кто сейчас ведёт лечение?</p>
    <p>— Профессор Мустафа-бей, — ответил он, и что-то в его голосе слегка сместилось. — Главный лекарь Измирского правительственного госпиталя. Магистр-целитель, кавалер Султанского ордена за заслуги перед медициной. Очень уважаемый человек.</p>
    <p>Я отметил это «очень уважаемый». Он произнёс его с особенной аккуратностью.</p>
    <p>— Профессор знает, что меня пригласили?</p>
    <p>— Нет, — ответил Керим-бей после короткой паузы. — Его превосходительство решил не предупреждать.</p>
    <p>Я откинулся на сиденье авто и посмотрел в потолок.</p>
    <p>Кемаль-паша вызвал русского лекаря тайно от своего лечащего врача. Профессор Мустафа-бей, магистр-целитель и кавалер Султанского ордена, узнает о моём присутствии в тот момент, когда я переступлю порог палаты. Двенадцать лекарей до меня расписались в бессилии, и каждый имел ранг и регалии, рядом с которыми мой муромский мастер-целитель смотрелся как фельдшер земской больницы. Я приехал в чужом костюме, без документов, без Искры и фамильяра. И через несколько минут мне предстояло войти в палату к племяннику Султана и начать осмотр на глазах у человека, который считал этого пациента своим, а чужих в своих палатах не терпел.</p>
    <p>Знакомая ситуация. В Муроме я начинал примерно так же, только без правительственного автомобиля с голограммой.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Правительственный госпиталь Измира занимал целый квартал на холме над городом.</p>
    <p>Автомобиль въехал через боковые ворота, мимо караульного поста, где двое часовых в красных фесках вытянулись по стойке смирно при виде флажка на антенне. Шины прошуршали по гладкому асфальту внутреннего двора, обсаженного кипарисами, и машина остановилась у крыльца с колоннами из белого известняка.</p>
    <p>Здание было новым. Я определил это по запаху свежой штукатурки, краски, и полированного дерева. Коридоры были широкие, с высокими сводами и мраморными полами, и по стенам через каждые три шага висели светильники в медных оправах. Кое-где рядом со светильниками были закреплены тонкие хрустальные стержни, мерцавшие бледно-голубым свечением. Артефактное освещение. Дорогое, не хуже нашего, по иной технологии, но результат тот же холодный свет без теней.</p>
    <p>Керим-бей шёл быстро. Я за ним. Два охранника за мной. Мы поднялись по широкой лестнице с коваными перилами на третий этаж, свернули в левое крыло и остановились у тяжёлой двери из тёмного дерева, за которой стояли ещё двое часовых.</p>
    <p>Керим-бей обменялся с ними несколькими словами на турецком. Часовые расступились. Двери открылись.</p>
    <p>Палата занимала всю торцевую часть крыла.</p>
    <p>Три высоких окна с полукруглыми арками, задёрнутые тонкими белыми занавесями, через которые в комнату лился рассеянный свет. Потолок расписан геометрическим орнаментом. На стенах каллиграфические надписи в резных деревянных рамах. У дальней стены, под центральным окном, стояла массивная больничная кровать, и вокруг неё, была сгущена вся активность комнаты.</p>
    <p>Людей было много. Я насчитал одиннадцать, прежде чем перестал считать и начал сортировать.</p>
    <p>Трое у кровати были лекари, я это понял по движениям рук и по остаткам золотистого свечения Искры на кончиках пальцев. Двое, ассистенты, они держали на весу стеклянные колбы с жидкостью, соединённые трубками с телом на кровати. Одна женщина средних лет в строгом тёмном платье, медицинская сестра. Она стояла у изголовья с рулоном бинта и чистым тазом. Остальные, охрана, секретари, чиновники, они теснились вдоль стен и у дверей.</p>
    <p>И посреди всего этого, у правого борта кровати, стоял человек, опознанный мною мгновенно.</p>
    <p>Профессор Мустафа-бей.</p>
    <p>Он был невысоким, полным мужчиной лет шестидесяти пяти, с аккуратно подстриженной седой бородкой и маленькими тёмными глазами. На нём был длинный чёрный китель, застёгнутый на все пуговицы, с двумя рядами миниатюрных медалей на левой стороне груди. На голове, небольшая белая чалма, отличавшая его от остальных лекарей.</p>
    <p>Профессор руководил процедурой. Он стоял, слегка наклонившись вперёд, и правой рукой регулировал зажим на длинной гибкой трубке, которая уходила под простыню, в правый бок пациента. По трубке в большой стеклянный таз на полу текла мутноватая желтоватая жидкость.</p>
    <p>Лапароцентез. Откачка асцитической жидкости из брюшной полости.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на кровать.</p>
    <p>Выписка Алексея Павловича была точной, и описание Гурама — «скелет, обтянутый кожей» было точным, и оба они при этом не передали того, что я увидел сейчас. Потому что медицинские термины описывают объективное состояние, а для того, что лежало на кровати, нужно было другое слово.</p>
    <p>Кемаль-паша был живым противоречием.</p>
    <p>Его лицо, руки, грудная клетка принадлежали человеку, который не ел месяцами. Скулы торчали под жёлтой, будто пропитанной йодом кожей. Ключицы выступали двумя острыми гребнями. Рёбра я мог пересчитать от двери. Предплечья, лежавшие поверх простыни, были тоньше моих запястий, и по ним проступала сеть вздутых синеватых вен, каждая из которых была видна отдельно.</p>
    <p>Но живот.</p>
    <p>Живот был чудовищным. Огромный, натянутый шар, несовместимый с остальным телом. Кожа на нём блестела от натяжения и просвечивала голубоватой сосудистой сеткой. Простыня не скрывала его контуров, а лишь обтягивала их, и от этого контраста у меня на секунду перехватило дыхание.</p>
    <p>Из правого бока, чуть ниже рёберной дуги, торчала дренажная трубка, закреплённая пластырем и марлей. Трубка уходила в таз на полу. Таз был заполнен примерно наполовину.</p>
    <p>Я прикинул объём. Литра четыре, может пять. И по скорости тока жидкости они ещё не собирались останавливаться.</p>
    <p>— Прошу прощения, эфенди, — прозвучал голос Керим-бея за моим плечом. Он обращался к профессору. — Его превосходительство просил передать, что к нему прибыл лекарь из России для консультации.</p>
    <p>Мустафа-бей обернулся.</p>
    <p>На его лице я прочитал полный спектр эмоций. Удивление, раздражение и оценка. Он смерил меня взглядом с головы до ног, и в его тёмных глазах я прочитал мгновенный вердикт: молодой, иностранец. Не опасен.</p>
    <p>— Добро пожаловать, — произнёс Мустафа-бей по-русски, с заметным акцентом и с вежливым холодом. — Я профессор Мустафа ибн Халиль, главный лекарь госпиталя. Чем могу быть полезен?</p>
    <p>— Илья Разумовский, — ответил я. — Мастер-целитель. Я хотел бы осмотреть пациента.</p>
    <p>— Осмотр возможен после завершения процедуры, — Мустафа-бей кивнул на трубку и таз. — Мы разгружаем брюшную полость. Ещё минут двадцать.</p>
    <p>Я подошёл ближе.</p>
    <p>Пациент дышал часто, поверхностно. Грудная клетка поднималась и опускалась мелкими толчками, и каждый вдох выглядел так, будто стоил ему отдельного усилия. Губы были сухими. Глаза закрыты, веки проваливались в глазницы.</p>
    <p>Я посмотрел на таз.</p>
    <p>На трубку.</p>
    <p>И на то, с какой скоростью жидкость идёт по трубке. Быстро, без пауз.</p>
    <p>— Профессор, — сказал я. — Сколько вы уже откачали?</p>
    <p>— Пять литров, — ответил Мустафа-бей, не отрываясь от зажима. — По плану — семь. Это стандартная разгрузка, мы проводим её раз в четыре дня. Пациент переносит хорошо.</p>
    <p>Пять литров за один сеанс. И они собирались откачать ещё два.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на Кемаль-пашу и увидел то, чего профессор Мустафа-бей пока не видел. Потому что он смотрел на трубку и на таз, а я смотрел на пациента.</p>
    <p>Шейные вены, минуту назад слегка набухшие, совсем опали. Кожа на шее лежала ровно, без малейшего выбухания, и при каждом вдохе в надключичных ямках появлялись глубокие западения. Руки посинели от кончиков пальцев до середины ладоней. Дыхание, и без того поверхностное, стало ещё реже, и между вдохами теперь проходила пауза в три секунды.</p>
    <p>— Профессор, — сказал я, и голос у меня стал спокойный, без лишнего обертона. — Перекройте дренаж. Сейчас.</p>
    <p>Мустафа-бей поднял голову и посмотрел на меня. Я знал это выражение, видел его на лицах десятков лекарей за свою жизнь. «Вы мне будете указывать?»</p>
    <p>— Молодой человек, — начал он, — процедура утверждена консилиумом…</p>
    <p>Кемаль-паша открыл глаза.</p>
    <p>Вернее, веки у него дёрнулись и между ресницами показались полоски белка. Зрачков я не увидел, глаза закатились. Из горла вырвался тонкий звук, какого живой человек издавать не должен. Это был стридор. Сужение верхних дыхательных путей от падения тонуса мышц глотки. Мозг начал отключаться.</p>
    <p>Я пошёл к кровати.</p>
    <p>Побежал бы, если бы между мной и пациентом были десять метров коридора. Здесь было пять шагов, и я прошёл их быстро, но без суеты, потому что суета в палате, полной чужих людей, это паника и потерянные секунды.</p>
    <p>Я отодвинул плечом одного из ассистентов и перекрыл зажим на дренажной трубке. Ток жидкости в таз остановился. Я сжал трубку пальцами выше зажима и убедился, что она герметична.</p>
    <p>Потом я обернулся.</p>
    <p>— Гурам! Алексей Павлович!</p>
    <p>Они стояли у стены, в дальнем углу палаты, позади свиты чиновников. Я увидел их одновременно: Гурам, с саквояжем в руке, лицо собранное. Алексей Павлович рядом, бледнее обычного, с расстёгнутым воротником рубашки.</p>
    <p>Оба поняли раньше, чем я закончил фразу.</p>
    <p>— Ноги! — крикнул я. — Поднимите ему ноги выше головы! Гурам, левую, Алексей Павлович, правую! Выше!</p>
    <p>Гурам рванулся сквозь свиту, не глядя, кого задевает плечом. Он добрался до изножья кровати, подхватил левую ногу Кемаль-паши обеими руками и поднял её вверх. Нога была страшно лёгкой, я видел это по тому, как легко она пошла. В ней не осталось ни мышц, ни жира, одна кость в чехле из кожи. Алексей Павлович подхватил правую с другой стороны. Вдвоём они подняли ноги пациента под углом в сорок пять градусов и держали.</p>
    <p>Я приложил два пальца к сонной артерии на шее Кемаль-паши.</p>
    <p>Пульс пропал.</p>
    <p>Я передвинул пальцы на полсантиметра, надавил глубже. Ничего. Кожа под подушечками была влажной и прохладной, и артерия под ней молчала.</p>
    <p>— Ассистенты! — я обернулся к двум молодым лекарям, всё ещё державшим колбы с жидкостью на весу. — Физраствор в вену, струйно! Открыть зажимы на максимум! Давите на колбы руками, мне нужен напор!</p>
    <p>Один из ассистентов среагировал мгновенно. Он повернул регулятор на капельнице, и поток жидкости из стеклянной колбы в трубку ускорился. Второй, молоденький парень, стоял на месте, руки у него тряслись.</p>
    <p>— Давите, — повторил я, глядя ему в глаза. — Обеими руками. Жмите колбу, выдавливайте раствор в вену. Быстрее. Каждая секунда, это клетки мозга.</p>
    <p>Он задвигался.</p>
    <p>Мустафа-бей стоял в полутора метрах от меня, и лицо его было злым. Гнев и страх перемешались в этом лице так плотно, что отделить одно от другого было невозможно. Он открыл рот, чтобы приказать, потребовать объяснений, и не сказал. Потому что пациент перед ним синел, и это было сильнее любого протокола.</p>
    <p>Я считал секунды.</p>
    <p>На десятой, физраствор пошёл в вену под давлением. Оба ассистента жали на колбы, и я видел, как стеклянные стенки прогибались под их ладонями.</p>
    <p>На пятнадцатой, ноги Кемаль-паши, начали работать. Пятьсот-шестьсот миллилитров венозной крови из нижних конечностей пошли вниз, к правому предсердию, под действием обычной земной гравитации. Без магии. Без Искры. По закону, который работал одинаково в любой стране.</p>
    <p>На двадцатой я снова приложил пальцы к сонной артерии.</p>
    <p>Удар. Слабый, еле ощутимый. Такой пульс бывает у человека, стоящего одной ногой за чертой. Но он был.</p>
    <p>На двадцать пятой, второй удар. Чуть сильнее. Между первым и вторым прошло полторы секунды. Брадикардия, сердце едва шевелилось.</p>
    <p>На тридцатой, Кемаль-паша вздрогнул. Всем телом, от плеч до пяток. Стридор оборвался. Рот раскрылся, и я услышал хриплый, долгий вдох, из тех вдохов, от которых наблюдателям хочется отвернуться.</p>
    <p>Я не отвернулся. Я считал дыхательные движения. Восемь в минуту. Мало, но достаточно.</p>
    <p>Давление я не мог измерить, потому что манометра у меня не было, но по наполнению пульса на сонной артерии я прикидывал: систолическое в районе шестидесяти пяти, семидесяти. Критически мало для здорового человека. Для кахексичного больного с асцитом это была жизнь.</p>
    <p>— Опустите ноги, — сказал я. — Медленно. Не бросайте.</p>
    <p>Гурам и Алексей Павлович медленно, осторожно опустили ноги на кровать. Я следил за пульсом. Частота поднялась до пятидесяти в минуту, сердце начинало компенсировать.</p>
    <p>Я выпрямился.</p>
    <p>В палате было тихо. Все люди, минуту назад кричавшие, суетившиеся и толкавшие друг друга, стояли и смотрели на меня.</p>
    <p>— Гиповолемический шок, — сказал я. — Жидкость в брюшной полости давила на внутренние органы, в том числе на крупные вены. Эта жидкость, кроме всего прочего, работала как гидравлическая подушка, которая поддерживала давление в венозной системе на минимально приемлемом уровне. Когда вы откачали пять литров, давление в брюшной полости резко упало. Вены, которые были сжаты, расширились и забрали в себя кровь, как губка. До правого предсердия перестала доходить кровь, сердцу стало нечем работать, и оно остановилось. От того, что насосу не подали жидкость.</p>
    <p>Я посмотрел на Мустафу-бея.</p>
    <p>— Профессор, у этого пациента нельзя откачивать больше полутора-двух литров за сеанс. И только с одновременным замещением объёма внутривенным раствором альбумина, капля за каплей.</p>
    <p>Мустафа-бей молчал.</p>
    <p>Он стоял в двух шагах от меня, в его глазах я читал внутреннюю работу, которая происходит в голове, когда объясняют то, что он должен был знать сам. Он это знал. Он понимал физику. Он сам когда-то наверняка учил своих студентов закону Старлинга и механике венозного возврата. Он знал, и он забыл. Забыл, потому что привык к магии, которая компенсировала все ошибки гидродинамики прямым вливанием Искры в сердечную мышцу. Когда Искра не помогла, у него не осталось ничего, кроме паники.</p>
    <p>— Благодарю вас, — произнёс Мустафа-бей наконец. Голос его был ровным, и ровность эта стоила ему дорого. — Ваше вмешательство было своевременным.</p>
    <p>Это было максимальное признание, на которое он был способен при свидетелях. Я принял его молча и кивнул.</p>
    <p>Кемаль-паша дышал. Пульс держался на пятидесяти пяти. Физраствор продолжал капать в вену, и я мысленно рассчитывал скорость: двести миллилитров в час, не больше, иначе перегрузим правое предсердие.</p>
    <p>На кровати лежал человек, только что вытащенный мной из клинической смерти. Человек, чей диагноз я строил в поезде по чужой выписке и рисовал на салфетке карандашом. Теперь он лежал передо мной, и мне предстояло сделать то, ради чего я сюда приехал.</p>
    <p>Осмотреть его. Руками и головой.</p>
    <p>Я подвинул стул к изголовью и сел.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Первое, что я сделал, попросил стетоскоп.</p>
    <p>Один из ассистентов протянул мне свой, медный, с деревянными оливами на концах и длинной каучуковой трубкой. Конструкция отличалась, но принцип оставался тем же. Мембрана, столб воздуха и ухо врача. Три вещи, которым не нужна Искра.</p>
    <p>Я вставил оливы и приложил раструб к грудине Кемаль-паши.</p>
    <p>Сердце стучало. Редко, пятьдесят два удара в минуту, но ритм был правильным. Я выслушал четыре цикла подряд и каждый раз получал одну и ту же последовательность. Первый тон, глухой, второй, чистый. Шумов нет. Клапаны работали, митральный и трикуспидальный закрывались одновременно, аортальный и лёгочный с нормальным расщеплением. Если судить только по аускультации, это было здоровое сердце.</p>
    <p>Я передвинул раструб на верхушку. Потом, на основание и на левый край грудины, в третье межреберье. Потом, направо, в четвёртое.</p>
    <p>Ни одного патологического звука, систолического шума, ни диастолического. Клинически безупречная тишина между тонами.</p>
    <p>Алексей Павлович подошёл и встал за моим плечом.</p>
    <p>— Мембрана подтвердилась, — произнёс он вполголоса, наклонившись к моему уху. — Мы провели прицельное ультразвуковое исследование три часа назад, по вашей схеме. Гурам нашёл её на стыке нижней полой вены и правого предсердия, чуть выше устья печёночных вен. Тонкая перепонка, с небольшим отверстием по центру. Кровь через отверстие проходит, но с выраженным сопротивлением. Градиент давления на мембране, двенадцать миллиметров ртутного столба. Это объясняет и застой, и асцит, и мускатную печень.</p>
    <p>Он помолчал секунду.</p>
    <p>— Операционную начали готовить час назад. Баллонная дилатация. Константин рассчитывает размер баллона по диаметру просвета. Гурам будет ассистировать. Если вы дадите добро, мы можем начать завтра утром.</p>
    <p>Я убрал стетоскоп от груди пациента и повернулся к Алексею Павловичу.</p>
    <p>— Отменяйте, — сказал я.</p>
    <p>Алексей Павлович замер. Его подбородок слегка опустился, а зрачки расширились.</p>
    <p>— Простите?</p>
    <p>— Мембрана есть, — сказал я. — Вы молодцы, что нашли её. Но она не главная. Мембрана, это следствие, а причина в другом. Отменяйте операцию.</p>
    <p>У стены, где стоял Гурам, прошло движение. Тифлисский хирург и сделал два шага к кровати. Лицо у него было напряжённым.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — заговорил Гурам, — мы три часа работали. Мембрана визуализирована, градиент подтверждён, патогенез сходится. На каком основании вы предлагаете отменить?</p>
    <p>— На основании того, что я увидел у кровати, — ответил я. — А вы работали в кабинете УЗИ и смотрели на экран.</p>
    <p>Это было жёстко, я знал. Гурам побагровел по скулам, и у него дрогнула левая ноздря.</p>
    <p>— Покажите мне, — потребовал он.</p>
    <p>— Покажу.</p>
    <p>Я повернулся к Кемаль-паше. Пациент лежал с закрытыми глазами, дыхание было поверхностным, а лицо серовато-жёлтым. Губы подсохли, и на нижней появилась тонкая трещина.</p>
    <p>— Кемаль-паша, — обратился я к нему негромко, по-русски, и Керим-бей за моей спиной мгновенно перевёл. — Мне нужно, чтобы вы сделали один глубокий вдох. Медленно, через нос, набирая столько воздуха, сколько сможете. Можете?</p>
    <p>Веки пациента дрогнули. Тёмные, глубоко запавшие глаза открылись и нашли меня. В них был мутный, отстранённый взгляд человека, привыкшего к боли и к тому, что над ним постоянно что-то делают.</p>
    <p>Он кивнул. Еле заметно, одним подбородком.</p>
    <p>— Алексей Павлович, — сказал я, не оборачиваясь. — Подойдите с правой стороны. Смотрите на шею, на яремные вены. Обе, наружную и внутреннюю. Ничего больше, только на вены. Гурам, станьте с левой.</p>
    <p>Алексей Павлович обошёл кровать и наклонился над правой стороной шеи пациента. Гурам занял позицию слева. Константин, стоявший у окна, вытянул шею, пытаясь разглядеть происходящее из-за спин.</p>
    <p>— Вдохните, — сказал я Кемаль-паше через Керим-бея.</p>
    <p>Пациент вдохнул.</p>
    <p>Грудная клетка, обтянутая кожей так плотно, что каждое ребро и каждый межрёберный промежуток были видны отдельно, приподнялась. Живот, натянутый асцитической жидкостью, слегка опустился. Диафрагма сокращалась, лёгкие расправлялись, внутригрудное давление падало.</p>
    <p>И вены на шее набухли.</p>
    <p>Я увидел это одновременно с обеих сторон.</p>
    <p>Правая наружная яремная вена, шедшая косым голубоватым тяжом от угла челюсти к ключице, на вдохе вздулась и выступила из-под кожи.</p>
    <p>Левая, зеркально. Внутренние яремные, невидимые глазу, но пальпируемые при надавливании, тоже налились. Я приложил два пальца к правой стороне шеи и ощутил, как венозный столб под подушечками стал тугим и упругим.</p>
    <p>В норме на вдохе должно происходить ровно обратное. Внутригрудное давление падает, правое предсердие расширяется, кровь присасывается из вен шеи и головы, вены спадаются.</p>
    <p>Каждый студент это знает. Каждый ординатор проверяет яремные вены и видит, как они ведут себя на вдохе.</p>
    <p>У Кемаль-паши они вели себя наоборот.</p>
    <p>Алексей Павлович медленно выпрямился. Лицо у него побелело, и по этой белизне я понял, что он увидел.</p>
    <p>— Они набухают, — сказал он. — На вдохе. Парадоксально.</p>
    <p>— Симптом Куссмауля, — подтвердил я. — Парадоксальное набухание яремных вен на вдохе. Единственный клинический признак, для обнаружения которого не нужен ни один прибор. Только глаза и палец на шее.</p>
    <p>Гурам с левой стороны тоже выпрямился. Он молчал, но по тому, как он прикусил нижнюю губу и задержал дыхание, я видел, что в голове сейчас разворачивалась та же цепочка, что и у меня.</p>
    <p>— Теперь пульс, — сказал я. — Алексей Павлович, возьмите его запястье. Считайте удары. Я скажу, когда начинать.</p>
    <p>Алексей Павлович положил три пальца на лучевую артерию.</p>
    <p>— Вдохните ещё раз, — попросил я через Керим-бея.</p>
    <p>Кемаль-паша вдохнул.</p>
    <p>— Что с пульсом? — спросил я.</p>
    <p>Алексей Павлович нахмурился. Пальцы его на запястье слегка сместились и надавили глубже.</p>
    <p>— Ослабевает, — ответил он. — На вдохе пульсовая волна почти пропадает. Я едва чувствую её. На выдохе возвращается.</p>
    <p>— Парадоксальный пульс. — сказал я. — Падение систолического давления на вдохе более чем на десять миллиметров ртутного столба. Второй признак.</p>
    <p>Я встал со стула, отошёл на шаг от кровати и повернулся лицом к палате.</p>
    <p>Профессор Мустафа-бей стоял на том же месте, где я оставил его пять минут назад. Руки его были сложены на груди, и кончики пальцев правой руки мелко, дробно постукивали по левому предплечью. Лицо оставалось непроницаемым, но этот стук пальцев выдавал то, что лицо скрывало.</p>
    <p>За профессором стояли трое его ассистентов-лекарей. Их лица выражали спектр от профессионального любопытства до растерянности.</p>
    <p>— Господа, — начал я. — Я ставил гипотезу в поезде, по чужой выписке, на салфетке. Мембрана нижней полой вены. Мои коллеги нашли мембрану, подтвердили градиент и подготовили операционную. Они правы, мембрана существует. Они не правы в главном, мембрана не является причиной болезни.</p>
    <p>Константин, стоявший у окна, подался вперёд. Я видел, как он открыл рот.</p>
    <p>— Но… градиент двенадцать миллиметров, — произнёс он. — Это патологический. Этого достаточно для застоя.</p>
    <p>— Достаточно, — согласился я. — Если бы мембрана была единственной проблемой. Но у мембранозной обструкции есть одна особенность, она не даёт парадоксального набухания шейных вен. При Бадда-Киари, при любой подпечёночной или печёночной обструкции, давление растёт ниже препятствия. Вены шеи при этом не страдают, потому что они находятся выше сердца и дренируются свободно. Симптом Куссмауля при мембране нижней полой вены отрицательный. Всегда.</p>
    <p>Я обвёл взглядом палату.</p>
    <p>— У этого пациента симптом Куссмауля положительный. Вены шеи набухают на вдохе. Это означает одно, что проблема не под сердцем. Проблема, в самом сердце. Точнее, вокруг него.</p>
    <p>Гурам дёрнулся. Я увидел, как по его лицу пробежала волна, и губы беззвучно сложили два слова, которые он произнёс ещё в поезде, за завтраком.</p>
    <p>— Перикард, — прошептал он.</p>
    <p>— Констриктивный перикардит, — сказал я. — Когда-то, месяцы или годы назад, у Кемаль-паши было воспаление сердечной сумки. Инфекция, туберкулёз, или неизвестный здесь возбудитель, мы выясним это позже. Воспаление прошло, но оставило рубец. Перикард, оболочка вокруг сердца, зарубцевался, стянулся и, вероятнее всего, пропитался кальцием. Он превратился в жёсткий панцирь вокруг здорового сердца.</p>
    <p>Я показал руками. Сложил ладони чашечкой, как будто держал в них что-то круглое, и сжал.</p>
    <p>— Само сердце бьётся нормально. Мышца здорова, клапаны работают, фракция выброса в норме, и все ваши магические сканеры правильно это зафиксировали. Именно поэтому двенадцать лекарей не нашли причину. Они искали больное сердце и не нашли, потому что сердце действительно здорово. Оно заперто, бьётся внутри каменной коробки и не может расшириться на вдохе, чтобы набрать кровь из вен. Кровь застаивается на входе, в шейных венах, в печёночных, в воротной вене. Печень захлёбывается. Асцит нарастает. Пациент умирает. И мембрана в нижней полой вене, вероятнее всего, образовалась вторично, от хронического застоя и повышенного венозного давления.</p>
    <p>Я помолчал секунду, давая словам осесть.</p>
    <p>— Мембрана, симптом. Панцирь, это болезнь. Если мы уберём мембрану и оставим панцирь, пациент умрёт через два-три месяца. Если мы снимем панцирь, мембрана рассосётся сама.</p>
    <p>В палате стояла плотная, осязаемая тишина.</p>
    <p>Константин первым нарушил её. Он стоял у окна, и губы у него шевелились, проговаривая что-то беззвучно, и по движению губ я разобрал: «перикард… рубец… панцирь… вены шеи… вдох…», он прокручивал цепочку заново, проверяя каждое звено. Потом он остановился, и глаза у него расширились.</p>
    <p>— Перикардэктомия, — выдохнул он. — Хирургическое снятие перикарда. Декортикация сердца.</p>
    <p>— Именно, — сказал я. — Снять панцирь. Освободить сердце.</p>
    <p>Гурам провёл ладонью по лицу. Я заметил, что рука у него мелко, почти незаметно подрагивала. Он ведь с самого начала, в поезде, предложил перикардит, а сейчас пошел мимо и отступил, когда Алексей Павлович сказал «перикард чистый по эхоскопии».</p>
    <p>— Эхоскопия, — проговорил Гурам, и в его голосе звучала горечь. — Мы проверяли. Перикард на эхоскопии был чистый.</p>
    <p>— Эхоскопия видит жидкость в перикарде. Выпот. Воспалительный экссудат, — ответил я. — При свежем перикардите она прекрасно работает. Но при констриктивном перикардите жидкости нет. Есть сухой рубец и кальций. Тонкий слой обызвествлённой ткани, плотно прилегающий к эпикарду. На эхоскопии кальцинированный перикард сливается с окружающими структурами, с грудиной, с рёбрами, и аппарат его не отличает. Для человеческого глаза на экране всё выглядит нормально. Для Искры, тем более.</p>
    <p>Я посмотрел на Мустафу-бея.</p>
    <p>— Профессор, ваши магические сканеры, видят плотность тканей. Кальцинированный перикард имеет ту же плотность, что и кость. Когда ваши лекари сканировали грудную клетку Кемаль-паши, они видели кости, хрящи, и тонкую полоску кальция вокруг сердца, неотличимую от рёберных хрящей. Они не распознали её, потому что не знали, что искать. Искра слепа к тому, чего не ожидает увидеть.</p>
    <p>Мустафа-бей молчал.</p>
    <p>Он молчал уже минуту. Сейчас в его лице работали мышцы, о существовании которых он, вероятно, забыл. Они подрагивали под кожей, и по этому подрагиванию я определял, какая эмоция сейчас берёт верх.</p>
    <p>Гнев победил.</p>
    <p>— Довольно, — произнёс Мустафа-бей, и голос его поднялся на полтона. — Довольно лекций, молодой человек. Я выслушал вас. Вы посмотрели на вены шеи и на основании одного симптома отменили диагноз, подтверждённый аппаратным исследованием. Одного. Симптома.</p>
    <p>Он сделал шаг ко мне.</p>
    <p>— Я давно работаю в этом госпитале. Я лично сканировал Кемаль-пашу Искрой высшего порядка, и никакого панциря, кальция, никакой аномалии плотности вокруг сердца я не обнаружил. Ваши коллеги потратили три часа и нашли мембрану, которая объясняет всю клиническую картину. А вы пришли, сели у кровати на пять минут и говорите мне, что мембрана, это не причина. На основании вен на шее.</p>
    <p>Он стоял теперь вплотную, и я видел, как у него расширились ноздри и по вискам заблестели мелкие капли пота.</p>
    <p>— Мне нужны доказательства, — отчеканил Мустафа-бей. — Аппаратные. Неопровержимые. Прежде чем я позволю вам или кому-либо ещё предлагать операцию на сердечной сумке племянника Султана. Операцию, от которой он может умереть на столе.</p>
    <p>Профессор был прав, и я это знал. Один клинический симптом — это аргумент для лекции, для дифференциального диагноза, для обсуждения в ординаторской за кофе. Для хирургического вмешательства на пациенте, за жизнь которого отвечает головой каждый лекарь в этом госпитале, одного симптома мало. Нужна визуализация. Нужно увидеть панцирь.</p>
    <p>КТ. Компьютерная томография грудной клетки с прицелом на перикард. Кальцинированный перикард на КТ выглядит как светящееся кольцо вокруг сердца — пропустить невозможно. В этом госпитале томограф стоял наверняка, столичное финансирование, высшее офицерство, племянник Султана. Но за восемь месяцев болезни ни один из двенадцати лекарей не назначил прицельное КТ перикарда, потому что все они искали болезнь сердца, а сердце было здоровым. Когда магические сканеры и эхоскопия показали нормальный перикард, вопрос закрыли. Никому не пришло в голову, что тонкий слой кальция на КТ-срезах мог быть списан на артефакт, если рентгенолог не знал, что именно искать.</p>
    <p>Значит, нужно было сделать две вещи. Первое — КТ грудной клетки в правильном режиме, с тонкими срезами и прицелом на перикард, чтобы даже слепой увидел полосу извести по контуру сердечной тени. Второе — катетеризация правых камер сердца с записью кривой давления. Если ввести тонкий зонд через вену в правое предсердие и правый желудочек и записать кривую, то при констриктивном перикардите на ней появится характерный рисунок — «диастолическое плато», так называемый «знак квадратного корня». Давление в желудочке резко падает в начале диастолы, а потом застывает на одном уровне, потому что жёсткий панцирь не даёт стенке расслабиться дальше. Эта кривая — приговор. Против неё возразить невозможно.</p>
    <p>Зондовый набор я видел на инструментальном столике у стены. Томограф должен быть в любом госпитале такого класса.</p>
    <p>— Профессор, — сказал я, и голос мой звучал ровно и спокойно, потому что торопиться было некуда, а давить на Мустафу-бея дальше означало потерять его окончательно. — Вы правы. Одного симптома недостаточно. Мне нужны два исследования. Первое: КТ грудной клетки с тонкими срезами, прицельно на перикард. Если перикард кальцинирован, на снимке будет видна полоса извести по контуру сердца, и никакой рентгенолог её не пропустит, если будет знать, куда смотреть. Второе: катетеризация правых камер сердца с записью кривой давления. Если сердце зажато панцирем, кривая покажет характерный рисунок, который невозможно подделать и невозможно спутать ни с чем другим.</p>
    <p>Я посмотрел ему в глаза.</p>
    <p>— Дайте мне доступ к томографу, зондовый набор и два часа. И я покажу вам то, чего ваша Искра не видела.</p>
    <p>Мустафа-бей смотрел на меня, и в его глазах происходил расчёт. Он злился. Он чувствовал себя оскорблённым. Он хотел вышвырнуть меня из палаты и вернуться к своему лапароцентезу. Одновременно он понимал, что пять минут назад этот молодой русский вытащил его пациента из клинической смерти голыми руками, без магии, и что Керим-бей, личный секретарь Кемаль-паши, стоит у дверей и молча смотрит на них обоих.</p>
    <p>Мустафа-бей перевёл взгляд на Керим-бея.</p>
    <p>Керим-бей ничего не сказал. Он только чуть наклонил голову вправо, и этот жест, решил спор.</p>
    <p>— Кабинет томографии на первом этаже, — произнёс Мустафа-бей. И в этом голосе, звенело натянутое до предела профессиональное достоинство. — Зондовый набор получите у старшей сестры. Два часа, говорите? Хорошо. Ни минутой больше.</p>
    <p>Он развернулся и пошёл к выходу, и его чёрный китель с медалями мелькнул в дверном проёме.</p>
    <p>Я выдохнул.</p>
    <p>Кемаль-паша лежал на кровати с закрытыми глазами. Дыхание у него стало чуть ровнее, физраствор делал своё дело, и объём циркулирующей крови медленно восполнялся. Пульс на запястье я чувствовал через подушечки пальцев: шестьдесят в минуту, ритмичный, слабого наполнения.</p>
    <p>Внутри жёсткого панциря, невидимого для Искры, для ультразвука и для опыта профессора Мустафы, здоровое сердце продолжало биться. Оно стучало, и каждый удар отдавался в шейных венах парадоксальной волной, которую можно было увидеть без всякого прибора.</p>
    <p>Нужно было только посмотреть.</p>
    <p>— Гурам, — сказал я, — помогите мне перевезти пациента на первый этаж. — Алексей Павлович, найдите старшую сестру и попросите зондовый набор для катетеризации. Константин, вы работали с томографией? Мне нужен протокол с тонкими срезами, шаг один-два миллиметра, прицельно на перикард.</p>
    <p>Константин кивнул так резко, что у него мотнулся воротник рубашки.</p>
    <p>— Сделаю, — сказал он. — Пойду предупрежу томографию, пока вы везёте пациента.</p>
    <p>Я подвинул каталку к койке.</p>
    <p>— Поехали, — сказал я.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Лифт в госпитале был грузовой, рассчитанный на каталки и носилки, и мы с Гурамом вкатили в него Кемаль-пашу без труда. Двери закрылись, кабина поехала вниз, я считал пульс пациента: пятьдесят восемь ударов, наполнение слабое. Держится. Физраствор ещё работал, но запас времени таял.</p>
    <p>Гурам стоял по другую сторону каталки и придерживал стойку капельницы. Лицо у него было сосредоточенным, глаза прищурены, и по тому, как он держал стойку, я видел, что в голове у него параллельно прокручивается та же мысль, что и у меня.</p>
    <p>Два часа. Сто двадцать минут на КТ, на катетеризацию и на то, чтобы добыть доказательства, которые Мустафа-бей не сможет отмахнуть. Времени в обрез.</p>
    <p>Двери лифта разъехались на первом этаже. Коридор отделения лучевой диагностики встретил нас кондиционированным холодом. Керим-бей шёл за нами в трёх шагах, и его присутствие за спиной ощущалось как постоянная, ровная тяжесть чужого внимания.</p>
    <p>Константин ждал у двери кабинета КТ. Он стоял в коридоре, прислонившись к стене, и вид у него был неважный: лоб блестел от пота, воротник рубашки расстёгнут.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказал он вполголоса, когда мы подкатили каталку. — Проблема.</p>
    <p>— Какая?</p>
    <p>— Аппарат на калибровке. Рентгенолог говорит, трубка перегрелась, ждать три часа минимум.</p>
    <p>Я посмотрел через стеклянную дверь кабинета.</p>
    <p>За пультом сидел османский рентгенолог. Невысокий, полный мужчина в белом халате, с аккуратной бородкой. Перед ним светился экран с интерфейсом томографа. Аппарат стоял в центре зала, с открытым порталом гентри, и мне хватило одного взгляда на индикаторную панель, чтобы понять, что трубка не перегрета. Зелёный индикатор горел ровно, вентиляция работала в штатном режиме, и на дисплее светилась надпись, которую я прочитал без переводчика — латинские буквы, стандартный протокол аппарата: «SYSTEM READY».</p>
    <p>Система готова.</p>
    <p>Я перевёл взгляд на рентгенолога. Тот поймал мой взгляд через стекло, торопливо отвернулся к пульту и начал щёлкать клавишами с преувеличенной сосредоточенностью.</p>
    <p>Страх. Я узнал его сразу. Рентгенолог боялся. Вспотевшая шея, суетливые пальцы по клавишам, взгляд, скользнувший мимо меня к Керим-бею и обратно. Этот человек получил звонок сверху, пока мы спускались в лифте.</p>
    <p>— Калибровка, — повторил я вслух.</p>
    <p>— Он очень извинялся, — Константин сморщился. — Кланялся, улыбался и объяснял на ломаном русском, что сожалеет о неудобствах.</p>
    <p>Я повернулся к Гураму.</p>
    <p>Он стоял рядом с каталкой, и я увидел, как у него медленно побелели кончики ушей. Гурам Автандилович знал, как выглядит саботаж.</p>
    <p>— Гурам, — сказал я тихо. — Вы говорите по-турецки?</p>
    <p>Гурам коротко кивнул.</p>
    <p>— Я из Тифлиса, — ответил он. — Половина моих пациентов, это турки из приграничных вилайетов.</p>
    <p>— Тогда объясните коллеге, что калибровка завершена, трубка работает, и если он не запустит аппарат в ближайшие две минуты, я попрошу Керим-бея позвонить в канцелярию Султана и сообщить, что единственный томограф в госпитале вышел из строя именно тогда, когда племянник Его Величества нуждался в экстренном обследовании.</p>
    <p>Гурам посмотрел на меня. Потом на Керим-бея за моей спиной.</p>
    <p>— С удовольствием, — произнёс он.</p>
    <p>Он вошёл в кабинет и прикрыл за собой дверь. Через стекло я видел, как Гурам подошёл к рентгенологу, наклонился к его уху и заговорил. Лицо у Гурама при этом сохраняло выражение абсолютной доброжелательности. Рентгенолог слушал, и по мере того как Гурам говорил, цвет его лица менялся от оливкового к серовато-белому.</p>
    <p>Через минуту рентгенолог молча поднялся из-за пульта, обошёл Гурама и вышел в коридор. Проходя мимо меня, он не поднял глаз.</p>
    <p>— Аппарат наш, — сказал Гурам, выглянув из кабинета. — Костя, садись за пульт.</p>
    <p>Константин уже перешагивал порог.</p>
    <p>Мы вкатили каталку в зал. Портал гентри стоял открытым, ложе томографа выдвинуто. Константин сел в кресло оператора и несколько секунд изучал экран, водя пальцем по строчкам турецкого интерфейса. Он щёлкнул мышью дважды, переключил язык на латиницу и откинулся.</p>
    <p>— Стандартный, — сказал он. — Везде одинаковые. Шаг среза?</p>
    <p>— Один миллиметр, — ответил я. — Прицельно на перикард. Окно «костное» и «мягкотканное». Обе серии.</p>
    <p>— Понял.</p>
    <p>Мы переложили Кемаль-пашу на ложе. Он весил так мало, что я поднял его почти один, руки ощутили почти каждое ребро, каждый позвонок, острый гребень подвздошной кости. Пятьдесят один килограмм при ста восьмидесяти двух сантиметрах роста. Скелет, обтянутый пергаментной кожей.</p>
    <p>Гурам установил капельницу на кронштейн аппарата, проверил скорость инфузии и кивнул мне.</p>
    <p>— Готов.</p>
    <p>Константин запустил протокол. Ложе поехало в портал, и Кемаль-паша исчез в кольце сканера. Низким звуком загудела рентгеновская трубка, от которого чуть вибрировал пол под ногами. На мониторе перед Константином начали проступать срезы.</p>
    <p>Я встал за его плечом.</p>
    <p>Серые тени органов ложились на экран полоса за полосой: лёгочные поля, корни бронхов, тень позвоночника. Константин прокручивал срезы вниз, к сердцу, и я видел, как его пальцы на колёсике мыши замедлились.</p>
    <p>Сердечная тень появилась на двенадцатом срезе. Миокард, тёмно-серый, с ровными границами камер. Межжелудочковая перегородка. Правый и левый желудочки, симметричные, нормального размера, без гипертрофии.</p>
    <p>Здоровое сердце.</p>
    <p>И вокруг него полоса.</p>
    <p>Константин перестал дышать и на экран уставились два расширившихся зрачка, отражавших голубоватый свет монитора.</p>
    <p>Полоса обвивала сердце замкнутым кольцом. Ярко-белая на фоне серых тканей, плотная, толщиной в три-четыре миллиметра. Кальцинированный перикард. Известковый панцирь, намертво сросшийся с эпикардом и сжимавший миокард со всех сторон.</p>
    <p>На «костном» окне полоса сияла так же ярко, как рёбра и грудина, и именно поэтому её не замечали. Она сливалась с костными структурами, маскировалась под артефакт, и рентгенолог, просматривавший срезы в обычном режиме, видел кости, рёбра и тонкое белое кольцо между ними, списанное на шум.</p>
    <p>Если не знать, что искать, увидеть невозможно.</p>
    <p>Если знать, то пропустить невозможно.</p>
    <p>— Мать честная, — прошептал Константин.</p>
    <p>Гурам обошёл пульт и посмотрел на экран из-за моего плеча. Я почувствовал, как его рука легла мне на плечо и сжала.</p>
    <p>— Вот он, — проговорил Гурам. — Панцирь. Всё как вы говорили. Полное кольцо. Замкнутое.</p>
    <p>Я смотрел на экран и считал. Толщина кальцината по передней стенке четыре миллиметра. По задней, три. По боковым, от двух с половиной до четырёх. Равномерная, циркулярная кальцификация. Классика констриктивного перикардита.</p>
    <p>— Печатайте снимки, — сказал я. — Все серии. Костное и мягкотканное окно. Двадцать лучших срезов.</p>
    <p>Константин уже щёлкал клавишами. Принтер в углу кабинета загудел и начал выплёвывать влажные пленки, с чёрными и белыми тенями, на которых сердце Кемаль-паши лежало в своей известковой клетке.</p>
    <p>Первое доказательство у нас было.</p>
    <p>В коридоре меня ждал Алексей Павлович.</p>
    <p>Он стоял у стены, и лицо у него было вежливое и опасное. В руках он держал металлический лоток, накрытый стерильной салфеткой. На лотке лежал зондовый набор.</p>
    <p>— Выдали, — сказал он. — С третьей попытки.</p>
    <p>Я откинул салфетку.</p>
    <p>Зондовый набор был стандартным для катетеризации правых камер: проводник, интродьюсер, манометрический катетер типа Сван-Ганца. Всё было на месте, стерильная упаковка вскрыта по шву, инструменты разложены на зелёной ткани.</p>
    <p>Я взял катетер и повернул его к свету.</p>
    <p>Калибр катетера: восьмой французский. Я проверил маркировку на упаковке, восемь French, два с половиной миллиметра наружного диаметра. Стандартный размер для взрослого пациента с нормальным кровообращением и полнокровными венами.</p>
    <p>У Кемаль-паши вены были не полнокровными. Восемь месяцев кахексии, третья степень мышечной атрофии, подкожный жир отсутствует полностью. Периферические вены при такой дистрофии спадаются до нитевидного диаметра. Восьмой French в них не войдёт физически. Катетер порвёт стенку вены ещё до того, как проводник дойдёт до правого предсердия.</p>
    <p>Я положил катетер обратно на лоток.</p>
    <p>— Нужен четвёртый или пятый френч, — сказал я. — Педиатрический. Детский катетер.</p>
    <p>Алексей Павлович кивнул.</p>
    <p>— Я спросил. Старшая сестра сказала, что педиатрических нет. Госпиталь для взрослых.</p>
    <p>Он помолчал секунду.</p>
    <p>— Я обошёл три кабинета, — продолжил он. — Нашёл один набор пятого френч в процедурной на втором этаже, в дальнем шкафу, за коробками с перчатками. Он был там, потому что его списали два месяца назад. Срок годности истёк в марте.</p>
    <p>Просроченный педиатрический катетер, спрятанный в дальнем шкафу за коробками.</p>
    <p>— Стерильность упаковки? — спросил я.</p>
    <p>— Целая. Я проверил. Вакуумный индикатор в норме, разрывов нет, внутренняя поверхность сухая.</p>
    <p>— Тогда сойдёт.</p>
    <p>Алексей Павлович посмотрел на меня, и я увидел в его глазах вопрос, который он не стал задавать вслух. Просроченный катетер, это юридический риск, это формальное основание для обвинения в халатности, это повод для любого прокурора развернуть дело на сто восемьдесят градусов, если что-то пойдёт не так. Алексей Павлович, умевший просчитывать ходы лучше любого шахматиста, прекрасно это понимал.</p>
    <p>— У нас нет выбора, — сказал я. — Восьмой френч убьёт ему вену. А без катетеризации у нас нет кривой давления, и без кривой Мустафа-бей не даст нам оперировать.</p>
    <p>Алексей Павлович достал из кармана пиджака второй свёрток и положил его на лоток. Внутри лежал тонкий катетер пятого French, в мутноватой от времени, но целой стерильной упаковке.</p>
    <p>— Взял на себя ответственность, — произнёс он. — Если кто-то спросит, скажу, что я достал его из своей дорожной укладки.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>Мы двинулись по коридору к рентген-хирургической палате. Впереди Константин вёз каталку с Кемаль-пашой, Гурам шёл рядом, придерживая стойку капельницы. Керим-бей следовал за нами молча, как тень.</p>
    <p>Рентген-хирургическая палата оказалась просторной: С-дуга (рентгеновская установка для контроля катетера в реальном времени), операционный стол, монитор витальных функций. Два прикроватных столика со стерильными укладками. На стенах, светильники в хромированных кожухах. Мрамор на полу. Всё чистое, новое.</p>
    <p>Две медсестры стояли у дальней стены. Молодые, в накрахмаленных белых платках, с опущенными глазами. Они перебирали инструменты в лотке. Когда мы вкатили каталку, они посмотрели на нас одновременно, и в двух парах тёмных глаз я прочитал одно и то же. Они ждали, когда мы уйдём.</p>
    <p>— Ассистировать не будут, — негромко сказал Алексей Павлович, кивнув в их сторону.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>Константин помогал Гураму перекладывать Кемаль-пашу на операционный стол и одновременно оглядывался по сторонам.</p>
    <p>— Я не понимаю, — проговорил он. — Оборудование лучше, чем в Ростове. Мрамор на полу. Томограф последней модели. А персонал ведёт себя так, будто мы пришли убивать их пациента, а не лечить. Калибровали они, катетер слоновий подсунули, сёстры внезапно разучились говорить по-русски. Они хотят, чтобы он умер?</p>
    <p>— Нет, — сказал я, вскрывая свёрток с катетером. — Они хотят, чтобы умер правильный диагноз.</p>
    <p>Константин нахмурился.</p>
    <p>Я натянул стерильные перчатки.</p>
    <p>— Кемаль-паша — племянник Султана, — сказал я, подготавливая операционное поле на правой подключичной области пациента. — Мустафа-бей и весь этот госпиталь восемь месяцев писали в Стамбул, что лечат его правильно. Печёночная недостаточность. Лапароцентез. Гепатопротекторы. Каждый месяц отчёт во дворец: «состояние стабильное, прогноз осторожный, лечение продолжается». Восемь месяцев.</p>
    <p>Гурам, проверявший монитор витальных функций, обернулся. Я видел, как его глаза сузились.</p>
    <p>— Если мы доказываем констриктивный перикардит, — продолжил я, смазывая кожу антисептиком, — это означает, что все восемь месяцев они откачивали воду из живота и кормили его таблетками для печени, а лечить нужно было сердечную сумку. Операция, которую любой торакальный хирург делает за три часа. Они убивали его бездействием, потому что не поставили правильный диагноз. И всё, что нужно было сделать, это назначить КТ перикарда.</p>
    <p>Я промокнул антисептик марлевой салфеткой.</p>
    <p>— Как думаете, что Султан сделает с Мустафой-беем и его командой, когда узнает?</p>
    <p>Константин медленно выдохнул. Гурам перестал проверять монитор.</p>
    <p>— Они не нас боятся, — закончил я. — Они боятся правды. И будут саботировать нас до последней минуты, надеясь, что время истечёт, Мустафа-бей нас выгонит, и всё останется как было. Паша умрёт через месяц-два от «неизлечимой болезни печени», профессор разведёт руками, скажет «воля Аллаха» и сохранит свои медали.</p>
    <p>Алексей Павлович стоял у стерильного столика и раскладывал инструменты: проводник, интродьюсер, шприцы, физраствор для промывки.</p>
    <p>— Страх начальства сильнее врачебного долга, — произнёс он, укладывая шприц параллельно проводнику. — Везде одно и то же. В Москве, в Муроме, в Измире.</p>
    <p>— Поэтому мы не ждём от них помощи, — сказал я. — Работаем сами. Гурам на мониторе, витальные функции и ритм. Алексей Павлович, ассистенция, подача инструментов и промывка катетера. Константин, С-дуга, контроль продвижения зонда на экране. Справимся вчетвером.</p>
    <p>Гурам повернулся к монитору, надел манжету тонометра на левое плечо Кемаль-паши и приклеил электроды. На экране побежала зелёная кривая ЭКГ, синусовый ритм, шестьдесят ударов, ось нормальная.</p>
    <p>— Давление? — спросил я.</p>
    <p>— Восемьдесят пять на шестьдесят, — ответил Гурам. — Низковато, но для его состояния терпимо. Сатурация девяносто три.</p>
    <p>— Принято. Константин, дугу на грудную клетку. Прицел, правая подключичная вена, правое предсердие, правый желудочек.</p>
    <p>Константин развернул С-дугу и щёлкнул педалью. На экране возникло серое рентгеновское изображение грудной клетки Кемаль-паши: рёбра, тень средостения, контур сердца. И по контуру сердца, та самая белая полоса, которую мы увидели на КТ двадцать минут назад. Отсюда, с дуги, она была тоньше, почти неразличимой на фоне рёберных хрящей, но я знал, что она есть, и теперь видел её.</p>
    <p>Медсёстры стояли у дальней стены, скрестив руки на груди. Они смотрели на нас, и одна из них что-то тихо сказала другой по-турецки. Гурам, не поворачивая головы, ответил ей через плечо. Медсестра замолчала.</p>
    <p>Керим-бей стоял у двери. Он наблюдал.</p>
    <p>Я взял тонкий проводник, согнул его кончик под нужным углом и повернулся к пациенту.</p>
    <p>Правая подключичная вена. Стандартный доступ, под ключицей, по Сельдингеру. Иглу ввести в вену, через иглу провести проводник, по проводнику установить интродьюсер, через интродьюсер завести катетер. Процедура, которую я делал сотни раз. Руки помнили каждое движение.</p>
    <p>Я нащупал подключичную ямку. Кожа под пальцами была тонкой, и сквозь неё я чувствовал рёбра. Вена пряталась глубоко: обезвоженная, спавшаяся, и я знал, что попасть в неё с первого раза будет непросто.</p>
    <p>— Игла, — сказал я.</p>
    <p>Алексей Павлович подал мне иглу на широком шприце с физраствором. Я зафиксировал ориентиры, ключица, первое ребро, яремная вырезка, и ввёл иглу под углом тридцать градусов к коже, направляя её под ключицу, к грудине.</p>
    <p>Поршень шприца я тянул на себя плавно, с постоянным отрицательным давлением. Игла шла вглубь, и физраствор в шприце оставался прозрачным, вена ещё не поймана. Миллиметр, ещё миллиметр, ещё. Я продвигал иглу, чувствуя кончиком, как он проходит через подключичную фасцию, лёгкий щелчок сопротивления, потом провал мягких тканей.</p>
    <p>Ничего.</p>
    <p>Я остановился, не вынимая иглы, и скорректировал угол на пять градусов медиальнее. Подтянул поршень, пусто. Вена у кахексичного пациента спадается до состояния ленты, и найти её иглой по анатомическим ориентирам, без ультразвуковой навигации, это работа на ощупь.</p>
    <p>— Давление? — спросил я, не поднимая головы.</p>
    <p>— Восемьдесят на пятьдесят пять, — ответил Гурам. — Упало на пять миллиметров. Сатурация та же.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Пациент терял давление. Физраствор не успевал восполнять объём, и каждая минута, потраченная на поиск вены, уменьшала шанс на успешную катетеризацию: при низком давлении вена спадается ещё сильнее, игла проходит сквозь неё, не встретив сопротивления, и тогда второй укол, третий, четвёртый, и гематома, и пневмоторакс, и конец.</p>
    <p>Я вынул иглу, промокнул точку прокола и переставил палец на два сантиметра краниальнее. Новый ориентир, новая попытка. Ввёл иглу, потянул поршень.</p>
    <p>В шприце появилась кровь.</p>
    <p>Тёмная, венозная, вишнёвого цвета. Она вошла в прозрачный физраствор медленным завитком, и я зафиксировал иглу, перестав дышать.</p>
    <p>— Кровь, — сказал я. — Сижу в подключичной.</p>
    <p>— Позиция иглы подтверждена, — отозвался Константин от экрана С-дуги. — Вижу кончик. Правая подключичная, аккурат над первым ребром.</p>
    <p>Я отсоединил шприц от иглы, и из павильона медленно, без пульсации выступила капля темной крови. Артерию не задел. Хорошо.</p>
    <p>— Проводник.</p>
    <p>Алексей Павлович подал мне тонкую металлическую струну с мягким J-образным кончиком. Я завёл проводник через иглу в просвет вены и начал продвигать. Металл скользил легко, без сопротивления, и Константин у экрана вёл его кончик глазами по серому рентгеновскому полю.</p>
    <p>— Проводник в подключичной, — докладывал он. — Идёт вниз… Проходит через безымянную вену… Входит в верхнюю полую…</p>
    <p>Голос у Константина менялся по мере продвижения проводника, из нервного, ломкого он становился ровнее и глуше.</p>
    <p>— Верхняя полая пройдена, — произнес он. — Кончик проводника на уровне правого предсердия. Вижу изгиб. Всё чисто.</p>
    <p>Я извлёк иглу, оставив проводник в вене. По проводнику надел интродьюсер, тонкую пластиковую трубку с гемостатическим клапаном. Клапан щёлкнул, встав на место, и из бокового порта интродьюсера выступила капля крови, которую я промокнул марлей.</p>
    <p>— Катетер, — сказал я.</p>
    <p>Алексей Павлович вскрыл упаковку педиатрического катетера пятого френча. Тонкий, гибкий, с раздувным баллончиком на конце и двумя просветами для измерения давления. Просроченный, но целый, стерильный и единственный в этом госпитале, способный пройти в спавшиеся вены кахексичного пациента.</p>
    <p>Я проверил баллончик, набрал в шприц полтора миллилитра воздуха и раздул. Баллончик расправился ровной каплей на кончике катетера, без деформаций, без протечек. Сдул, промыл оба просвета физраствором, подключил к манометрическому датчику.</p>
    <p>— Костя, внимание. Веду катетер.</p>
    <p>Я завёл кончик катетера в интродьюсер и начал продвигать. На экране С-дуги тень катетера поплыла вниз по руслу верхней полой вены, тоненькая серая полоска, едва различимая на фоне тканей.</p>
    <p>— Раздуваю баллон, — сказал я и ввёл полтора миллилитра воздуха. Баллончик на кончике катетера расправился, и поток крови подхватил его, понёс дальше, к сердцу. Катетер пошёл вперёд сам, без усилия с моей стороны, и это было правильно. При баллонной флотации катетер движется кровотоком, а не рукой.</p>
    <p>— Правое предсердие, — сказал Константин. — Кончик вошёл. Вижу баллон внутри камеры.</p>
    <p>Я посмотрел на монитор давления. На экране побежала кривая, низкоамплитудная, с мягкими волнами, соответствующими дыхательному циклу. Давление в правом предсердии: восемнадцать миллиметров ртутного столба.</p>
    <p>— Восемнадцать, — произнёс Гурам. — Высоковато. Норма до восьми.</p>
    <p>— Повышенное давление в правом предсердии, — подтвердил я. — Кровь не может уйти в желудочек, потому что желудочек не расширяется. Панцирь не даёт. Идём дальше.</p>
    <p>Я продвинул катетер ещё на несколько сантиметров. Баллончик, несомый кровотоком, прошёл через трёхстворчатый клапан и попал в правый желудочек. Кривая давления на мониторе изменилась: амплитуда выросла, появились систолические пики, желудочек сокращался, выталкивая кровь в лёгочную артерию.</p>
    <p>— Правый желудочек, — доложил Константин. — Баллон внутри. Позиция стабильная.</p>
    <p>— Записываю, — сказал я.</p>
    <p>Я сдул баллон, чтобы катетер остался в желудочке, и переключил манометрический датчик на непрерывную запись. На экране монитора кривая давления побежала слева направо, рисуя зубцы и впадины сердечного цикла.</p>
    <p>Систола. Давление в желудочке поднимается, достигает пика. Клапан открывается, кровь уходит в легочную артерию. Нормально.</p>
    <p>Диастола. Клапан закрывается, желудочек расслабляется, давление падает. И вот здесь.</p>
    <p>Давление резко упало. Стенка желудочка начала расслабляться, камера попыталась расшириться, набрать кровь из предсердия. И уперлась.</p>
    <p>Кривая замерла.</p>
    <p>Вместо дальнейшего падения до нуля, давление застыл, четыре миллиметра, и ни десятой доли ниже. Стенка желудочка хотела расслабиться и не могла: снаружи её держал известковый панцирь, намертво сцементированный вокруг сердца. Желудочек бился внутри каменной коробки, расширялся ровно настолько, насколько позволяла кальцинированная оболочка, и застывал.</p>
    <p>Кривая рисовала это с математической точностью: резкое падение, горизонтальная полка, резкое падение, горизонтальная полка. Цикл за циклом.</p>
    <p>«Знак квадратного корня». Диастолическое плато. Патогномоничный, абсолютно специфичный признак констриктивного перикардита, который невозможно имитировать, невозможно объяснить ничем другим.</p>
    <p>Я смотрел на кривую и дышал. В голове было пусто и ясно.</p>
    <p>— Диастолическое плато, — произнёс Алексей Павлович. Он стоял за моим плечом и смотрел на монитор. — Знак квадратного корня. Констриктивный перикардит. Неопровержимо.</p>
    <p>Он повернулся ко мне. Лицо у него было бледным.</p>
    <p>— Вы были правы с самого начала, — сказал Алексей Павлович. — С поезда.</p>
    <p>Константин у экрана С-дуги откинулся на спинку стула, снял очки и протёр их полой рубашки. Руки у него мелко подрагивали.</p>
    <p>— Распечатать кривую? — спросил он.</p>
    <p>— Все тридцать секунд записи, — ответил я. — Крупным масштабом. И подпишите время, дату и параметры катетера.</p>
    <p>Принтер загудел. Из щели поползла бумажная лента с кривой давления. Зубцы, пики, и плоские, ровные полки диастолического плато, похожие на ступени лестницы, ведущей в никуда.</p>
    <p>Гурам стоял у монитора витальных функций и смотрел на зелёную кривую ЭКГ. Пульс Кемаль-паши: пятьдесят четыре удара, ритм синусовый. Давление: семьдесят восемь на пятьдесят два. Держится, но запас прочности остался минимальный.</p>
    <p>— Извлекаем катетер, — сказал я. — Гурам, готовьте компрессию на место прокола. Алексей Павлович, соберите снимки и кривую.</p>
    <p>Я извлёк катетер обратным ходом, вытянул интродьюсер, прижал марлевый тампон к месту пункции и надавил. Гурам тут же наложил поверх давящую повязку, и его пальцы работали быстро, без единого лишнего движения.</p>
    <p>Кемаль-паша лежал на столе с закрытыми глазами. Он ни разу не пришёл в сознание за всё время процедуры. Дыхание у него было поверхностным, и вздувшийся от асцита живот поднимался и опускался с трудом.</p>
    <p>Я посмотрел на часы.</p>
    <p>Час сорок пять минут прошло с момента, когда Мустафа-бей дал нам два часа.</p>
    <p>Алексей Павлович собрал в папку снимки КТ и бумажную ленту с кривой давления. Двадцать снимков и тридцать секунд записи, и в каждом снимке и каждой линии записи содержался ответ, который двенадцать лекарей искали восемь месяцев.</p>
    <p>— Готово, — сказал Алексей Павлович.</p>
    <p>Мы перевезли Кемаль-пашу обратно в палату. Медсёстры, просидевшие всю процедуру в углу, вышли вслед за каталкой молча, не глядя на нас. Одна из них, проходя мимо Гурама, что-то тихо сказала по-турецки. Гурам не ответил.</p>
    <p>— Что она сказала? — спросил я в коридоре.</p>
    <p>— Спросила, будет ли профессор в безопасности, — ответил Гурам. — Она имела в виду Мустафу-бея.</p>
    <p>Я промолчал. Ответ на этот вопрос знал Керим-бей, который шёл за нами, и по тому, как неслышно ступали его мягкие туфли по мраморному полу, я понимал, что ответ будет не в пользу профессора.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет Мустафы-бея располагался на третьем этаже. Я толкнул дверь и вошёл первым. За мной Алексей Павлович с папкой, Гурам и Константин.</p>
    <p>Мустафа-бей сидел за своим столом. Перед ним стоял стакан чая, к которому он не притронулся. Профессор сидел прямо, руки лежали на столешнице, и мундир с медалями был застёгнут на все пуговицы. Он ждал нас. Знал, что мы придём, и знал, с чем.</p>
    <p>Я подошёл к столу и положил перед ним первый снимок КТ. Молча. Мустафа-бей опустил глаза.</p>
    <p>На плёнке, в серых тонах рентгеновского изображения, сердце Кемаль-паши лежало в своём панцире. Белая полоса кальцината обхватывала миокард замкнутым кольцом, отчётливо, неопровержимо, так ярко, что для интерпретации не нужен был ни рентгенолог, ни магический сканер.</p>
    <p>Я положил рядом второй снимок. Третий. Четвёртый. Серию из двадцати срезов, на каждом из которых панцирь обнимал сердце, и на каждом следующем срезе он был чуть толще, плотнее, и к пятнадцатому снимку даже неспециалист увидел бы, что сердце заковано в камень.</p>
    <p>Поверх снимков Алексей Павлович развернул бумажную ленту с кривой давления. Зубцы и полки диастолического плато легли поперёк стола, как кардиограмма приговора.</p>
    <p>Мустафа-бей смотрел на снимки.</p>
    <p>Он смотрел долго, минуту, может быть, полторы. Пальцы его правой руки, лежавшей на столе, мелко подрагивали. Цвет его лица за эту минуту изменился дважды: сначала побледнел, потом приобрёл землистый, серый оттенок.</p>
    <p>Профессор понимал, что он видит. И понимал, что это означает для него лично.</p>
    <p>Он не сказал ни слова.</p>
    <p>Керим-бей поднялся из кресла у окна.</p>
    <p>Он двигался неторопливо. Подошёл к столу, взял верхний снимок КТ, поднёс к свету из окна и рассмотрел. Потом второй. Потом ленту с кривой давления, провёл по ней пальцем, задержавшись на горизонтальных полках диастолического плато.</p>
    <p>Он положил снимки обратно на стол и повернулся ко мне.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — произнёс он. — Его превосходительство Кемаль-паша доверяет вам. Я имел возможность сообщить в Стамбул о результатах вашей диагностики и о событиях сегодняшнего утра. Ответ я получил двадцать минут назад.</p>
    <p>Он сделал паузу.</p>
    <p>— Операцию по снятию кальцинированного панциря, — продолжил Керим-бей, — проведёте вы. С вашей командой. Местные хирурги будут ассистировать, если вы сочтёте нужным.</p>
    <p>Константин за моей спиной шумно вдохнул.</p>
    <p>— Состояние Кемаль-паши критическое, — Керим-бей перевёл взгляд на Гурама, потом на Алексея Павловича, и снова на меня. — Давление падает. Печень на грани. По оценке профессора Мустафы-бея, пациент не переживёт ближайшую ночь без вмешательства.</p>
    <p>Мустафа-бей за столом кивнул. Подтверждение прогноза. Единственное, что осталось от его профессионального авторитета в этой комнате.</p>
    <p>— Операция начнётся через час, — закончил Керим-бей. — Операционная на втором этаже подготовлена. Вам предоставят всё необходимое.</p>
    <p>Час. Перикардэктомия через час. Декортикация сердца, снятие кальцинированного панциря с работающего миокарда, одна из самых сложных и опасных процедур в кардиохирургии. Вскрытие грудной клетки, обнажение перикарда, послойное отделение кальцинированной ткани от эпикарда, при том что каждый неосторожный надрез может вскрыть коронарную артерию или повредить стенку желудочка. Три-четыре часа работы под увеличением, на тончайших сосудах, при минимальном запасе крови, без возможности подключить аппарат искусственного кровообращения.</p>
    <p>Я сделал это один раз в жизни. На симуляторе, в резиденции, перед операцией Ксении. Тогда я тренировался на модели, а реальная операция была на мозге, а не на перикарде. Сейчас передо мной стоял живой пациент, чьё сердце билось в известковой клетке, и времени на тренировку не было.</p>
    <p>— Мне нужно вернуться в отель, — сказал я. — Предупредить жену и забрать некоторые вещи.</p>
    <p>Керим-бей посмотрел на меня. Выражение его лица не изменилось, но я заметил, как чуть сдвинулась линия его бровей, в конфигурацию вежливого, несокрушимого отказа.</p>
    <p>— Прошу прощения, эфенди, — произнёс он. — Но до тех пор, пока племянник Его Величества не придёт в себя после успешной операции, ни вы, ни ваши коллеги не покинете территорию госпиталя.</p>
    <p>За дверью кабинета послышались шаги. Дверь приоткрылась, и в щели я увидел двух солдат в тёмной форме с медными пуговицами. Они встали по обе стороны от двери и замерли.</p>
    <p>— Телефонная связь с внешним миром временно приостановлена, — добавил Керим-бей тем же ровным тоном. — Для всех, находящихся в госпитале. Это вопрос безопасности семьи Султана.</p>
    <p>Константин открыл рот, и я видел, что он собирается сказать что-то возмущённое, от чего станет легче на душе и хуже в ситуации. Я качнул головой, едва заметно. Константин захлопнул рот.</p>
    <p>Гурам стоял рядом со мной, и по тому, как он дышал, я понимал, что он просчитывает варианты. Алексей Павлович прижимал к груди папку со снимками и кривой давления. Лицо у него было спокойным. Он уже считал время, инструменты и риски. Он уже был в операционной.</p>
    <p>Я посмотрел на своих. На Гурама, Константина, Алексея Павловича. Троих людей, с которыми я познакомился четыре дня назад в поезде, а сейчас стоял в чужой стране, в закрытом госпитале, под вооружённой охраной, перед операцией, от исхода которой зависела не только жизнь пациента, но, возможно, и наши собственные.</p>
    <p>И Ника.</p>
    <p>Ника, которая сидит у бассейна в отеле, читает книгу, пьёт гранатовый сок, гладит живот с нашим ребёнком внутри и ждёт, когда муж вернётся. Ника, которая не знает, что муж заперт в военном госпитале, и что телефоны отключены, и что через час он вскроет грудную клетку племянника Султана.</p>
    <p>Она будет ждать до вечера. Потом начнёт волноваться. Потом испугается. Побежит в консульство. Или к менталистам Серебряного, если сумеет их найти. Или к местной полиции, которая ничем не поможет.</p>
    <p>Я сглотнул. В горле было сухо, и слюна прошла трудно.</p>
    <p>— Час, — сказал я Керим-бею. — Мне нужна горячая вода, мыло, чистое хирургическое бельё на четверых, перчатки шестого и седьмого размера, и полный набор для торакотомии. Стернотом, рёберный ранорасширитель, набор для шунтирования, на случай повреждения коронарной артерии. Реанимационный поддон, запас крови той же группы, что у пациента, минимум две дозы, лучше четыре. И анестезиолога. Вашего лучшего.</p>
    <p>Керим-бей кивнул.</p>
    <p>— Будет сделано, — произнёс он и вышел из кабинета. Солдаты за дверью вытянулись, пропуская его.</p>
    <p>Мустафа-бей по-прежнему сидел за столом, и перед ним по-прежнему лежали снимки КТ, белое кольцо панциря вокруг сердца его пациента, которого он лечил восемь месяцев от болезни печени.</p>
    <p>Он поднял на меня глаза. В них я прочитал то, чего не ожидал, благодарность. Не за диагноз. За то, что я не сказал ни слова о его ошибке при Керим-бее. За то, что доказательства легли на стол молча, без комментариев и без обвинений.</p>
    <p>Я кивнул ему. Он кивнул мне. Между двумя кивками прошла вся дистанция от профессиональной ненависти до профессионального уважения, и пройдена она была в полной тишине.</p>
    <p>Мы вышли из кабинета. Константин шёл рядом со мной, и лицо у него было белым.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказал он тихо. — Я никогда не ассистировал на торакотомии. Только наблюдал. Дважды.</p>
    <p>— Я тоже делаю это в первый раз, — ответил я. — На живом пациенте.</p>
    <p>Константин споткнулся на ровном месте.</p>
    <p>Гурам, шедший впереди, обернулся.</p>
    <p>— Я делал, — произнёс он. — Восемь раз. Полевые условия, огнестрельные ранения грудной клетки. Декортикацию, ни разу. Но грудную клетку вскрывать умею.</p>
    <p>— Тогда вы ведёте доступ, — сказал я. — Стернотомия, обнажение перикарда. Дальше работаю я.</p>
    <p>Алексей Павлович шёл последним. Он молчал. Папку со снимками он по-прежнему держал у груди, и по тому, как ровно он дышал, я знал, что он готов.</p>
    <p>Мы шли по коридору госпиталя, четверо русских лекарей в мятых костюмах, без связи с внешним миром. За спиной, вооружённая охрана. Впереди операция, к которой ни один из нас не готовился.</p>
    <p>И Ника, которая ждала меня у бассейна, не знала ничего.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Операционная располагалась на втором этаже, в конце длинного коридора с высокими сводами и полосой мозаичного пола, по которой наши шаги отдавались эхом. За нами шли два солдата.</p>
    <p>Керим-бей провёл нас мимо трёх закрытых дверей и остановился у четвёртой. Тяжёлая створка из лакированного дерева открылась, и за ней было помещение, в котором я узнал операционный зал, перестроенный из обычной палаты. Стены облицованы белой плиткой до середины, а выше побелка. Два больших окна занавешены марлевыми шторами, и сквозь ткань в комнату падал рассеянный свет. В центре стоял операционный стол на чугунных ножках с механическим подъёмником, и над ним висели четыре артефактных лампы.</p>
    <p>На столе лежал Кемаль-паша. Анестезиолог, пожилой турецкий лекарь в хирургическом халате и белой чалме поменьше, чем у Мустафы-бея, уже установил эфирную маску. Грудная клетка пациента была обнажена и обработана йодом, кожа от антисептика приобрела рыжий оттенок, на котором отчётливо проступал рисунок рёбер. Каждое ребро было видно отдельно, потому что подкожного жира у Кемаль-паши не осталось вовсе. Живот, перетянутый широким бинтом после лапароцентеза, по-прежнему выпирал из-под простыни огромным бугром.</p>
    <p>На инструментальном столике лежали наборы: стернотом, рёберный ранорасширитель Финочетто, зажимы, пинцеты, ножницы. Отдельно, в стерильном лотке, набор микрохирургических инструментов, которых я не заказывал, но которые Керим-бей, по всей видимости, распорядился добавить на всякий случай. На подставке у стены стояли две стеклянные банки с донорской кровью, трубки от них тянулись к вене на левой руке пациента.</p>
    <p>Мы переоделись в хирургическое бельё за ширмой. Белые халаты турецкого госпиталя отличались от наших муромских покроем воротника и длиной рукава, но сидели нормально. Перчатки оказались тонкие, хорошего качества, и когда я натянул их на пальцы, латекс лёг плотно, как вторая кожа.</p>
    <p>Я подошёл к столу и встал с правой стороны. Гурам занял место напротив. Константин устроился у изголовья, рядом с анестезиологом, и перед ним на штативе висел ртутный манометр, подключённый к артериальной канюле в лучевой артерии пациента. Алексей Павлович встал за моим левым плечом.</p>
    <p>Анестезиолог, не поднимая глаз от маски, произнёс что-то по-турецки. Керим-бей, стоявший у двери, перевёл:</p>
    <p>— Пациент под наркозом. Эфир, третья стадия. Давление семьдесят на сорок, пульс сорок восемь. Диурез за последний час, двадцать миллилитров. Анестезиолог предупреждает, что запас прочности минимальный.</p>
    <p>Семьдесят на сорок. У здорового мужчины при таком давлении уже начинается централизация кровообращения, организм отключает периферию и бросает всё на мозг и сердце. У Кемаль-паши этот механизм работал восемь месяцев подряд, и запас был выбран до донца.</p>
    <p>Я посмотрел на Гурама. Он стоял с вытянутыми руками, и сестра завязывала ему тесёмки на халате за спиной. Лицо у него было спокойным.</p>
    <p>— Гурам Автандилович, — сказал я. — Начинайте.</p>
    <p>Гурам кивнул. Взял со столика скальпель и наклонился над грудиной.</p>
    <p>Первый разрез прошёл по средней линии, от яремной вырезки до мечевидного отростка. Кожа у Кемаль-паши была тонкой и лезвие прошло через неё почти без сопротивления. За кожей обнажилась бледная и гладкая надкостница, покрывавшая грудину ровным слоем. Крови почти не было, только розоватая сукровица, которую Алексей Павлович тут же промокнул тампоном.</p>
    <p>Гурам отложил скальпель и взял стернотом. Рукоятки инструмента лежали в его руках плотно, и я видел, как он перехватил их чуть выше, там, где рычаг даёт максимальное усилие. Он установил лезвие на верхний край грудины и нажал.</p>
    <p>Грудина хрустнула. Звук был похожий на треск толстой ветки, и от этого звука одна из медсестёр у стены качнулась назад. Гурам не обратил внимания. Он вёл стернотом ровно, строго по средней линии, и пила прошла грудину сверху донизу.</p>
    <p>Кость разошлась. Гурам установил ранорасширитель Финочетто, завёл бранши между краями рассечённой грудины и начал крутить винт. Грудная клетка раскрывалась медленно, с тяжёлым скрипом, и с каждым оборотом рёбра расходились на сантиметр, обнажая тёмное пространство средостения.</p>
    <p>— Давление шестьдесят пять на тридцать пять, — доложил Константин от манометра. — Пульс пятьдесят два, ритм синусовый, единичные экстрасистолы.</p>
    <p>Гурам довернул винт до упора, и грудная клетка раскрылась.</p>
    <p>Я наклонился и посмотрел внутрь.</p>
    <p>Перикард лежал передо мной, как раскрытая книга. Вместо тонкого, полупрозрачного мешка, в котором должно биться розовое, послушное сердце, я увидел камень. Грязно-белая, бугристая масса, покрытая неровными наростами и глубокими бороздами, занимала всё пространство между разведёнными рёбрами. Поверхность была матовой, шершавой, и местами через белизну кальцината проступали желтоватые пятна, там, где известковые отложения пропитались старой кровью.</p>
    <p>Под этим панцирем что-то дёргалось. Короткими, судорожными толчками, которые едва шевелили каменную оболочку. Это было сердце, и оно билось, потому что не могло иначе, зажатое со всех сторон в своей кальцинированной клетке, лишённое свободы сокращаться и расправляться. Каждый удар стоил ему усилия, на которое здоровый миокард тратил бы сотую долю своего ресурса, а этот, измождённый, работающий из последних волокон, отдавал за каждую систолу всё, что у него оставалось.</p>
    <p>В операционной стало тихо.</p>
    <p>Гурам стоял с ранорасширителем в руках и смотрел. Я видел, как у него на лице сменились три выражения: профессиональный интерес, осознание масштаба и страх. Третье осталось.</p>
    <p>— Это неоперабельно, — сказал он.</p>
    <p>Голос у Гурама звучал ровно, без истерики, и от этого его слова казались тяжелее, чем если бы он кричал.</p>
    <p>— Толщина панциря — минимум четыре-пять миллиметров, местами больше, — продолжил Гурам, не отрывая глаз от операционного поля. — Он врос в эпикард. Под ним стенка желудочка, три миллиметра, может быть, два с половиной. На снимках было видно, но вживую это другое. Если скальпель пройдёт на полмиллиметра глубже, мы вскроем полость желудочка. Кровь ударит фонтаном. Аппарата искусственного кровообращения у нас нет. Зашить перфорацию миокарда при таком давлении и такой коагулопатии невозможно. Пациент умрёт на столе за минуту.</p>
    <p>Константин у манометра побледнел ещё сильнее, и на его верхней губе выступила испарина.</p>
    <p>Алексей Павлович за моим плечом молчал. Я чувствовал его дыхание на своей шее и по этому дыханию знал, что он ждёт моего решения.</p>
    <p>Медсёстры у стены замерли. Анестезиолог продолжал ритмично сжимать грушу дыхательного мешка, и мягкое шипение воздуха, входящего в лёгкие пациента, было единственным живым звуком в операционной.</p>
    <p>Я смотрел на сердце в каменном панцире и думал. Думал о стенке желудочка толщиной в три миллиметра и о том, как провести лезвие по линии, отделяющей мёртвый кальцинат от живого миокарда, ни разу не пересечь эту линию, на протяжении тридцати, может быть, сорока сантиметров непрерывного разреза.</p>
    <p>— Дайте мне единичку, — сказал я.</p>
    <p>Гурам поднял голову.</p>
    <p>— Илья Григорьевич…</p>
    <p>— Микрохирургический скальпель, лезвие номер один. И микроножницы. Лоток справа.</p>
    <p>Гурам посмотрел на меня. Я не стал ничего объяснять, потому что объяснять было нечего. Зашить пациента означало убить его. Панцирь на сердце означал смерть в течение суток, а может быть, часов. Мустафа-бей подтвердил: пациент не переживёт ночь. Единственный шанс у Кемаль-паши лежал в этих четырёх-пяти миллиметрах кальцината, которые нужно было снять с работающего сердца, не повредив стенку, которая под ними.</p>
    <p>— Держите крючки, — сказал я Гураму. — И не говорите мне под руку. Алексей Павлович, промокайте поле, когда скажу. Константин, давление и ритм, каждые тридцать секунд.</p>
    <p>Сестра подала мне лоток. Микрохирургический скальпель лежал в стерильной упаковке с рукояткой длиной в четыре пальца. Лезвие номер один, самое маленькое в хирургическом арсенале. Крошечный, изогнутый треугольник закалённой стали, острый до такой степени, что при неловком движении он мог бы разрезать перчатку, кожу и фасцию одним касанием.</p>
    <p>Я взял скальпель и наклонился над операционным полем.</p>
    <p>Панцирь вблизи выглядел ещё хуже, чем с расстояния вытянутой руки. Кальцинат покрывал переднюю стенку сердца сплошным слоем, от основания аорты до верхушки, и переходил на боковые поверхности, исчезая за краями разведённой грудной клетки. В бороздах между наростами поблёскивала тёмная жидкость, серозный выпот, скопившийся между панцирем и тем, что осталось от висцерального листка перикарда. Кое-где из бугристой поверхности торчали бледные нити, это были спайки, соединявшие наружный лист перикарда с кальцинатом, и при каждом толчке сердца эти нити натягивались и подрагивали.</p>
    <p>Я поставил кончик лезвия на край панциря, в точку, где кальцинат казался тоньше, вблизи передней межжелудочковой борозды, и сделал первый надрез.</p>
    <p>Сталь вошла в известковую массу, и из-под лезвия посыпалась белая пыль. Она повисла в воздухе над операционным полем. Ощущение под пальцами было странным. Скальпель шёл через кальцинат, как нож через мел, с лёгким скрежетом, который передавался по рукоятке в подушечки пальцев, и этот скрежет я слышал кожей.</p>
    <p>Первый надрез вышел длиной в полтора сантиметра и глубиной в два миллиметра. Под белой коркой обнажилась неровная, живая, грязно-розовая ткань. Граница между камнем и плотью шла не ровной линией, а зубцами и языками, где кальцинат врастал в эпикард, а эпикард прорастал в кальцинат, и разделить их скальпелем значило идти по минному полю, где каждый миллиметр мог оказаться стенкой коронарного сосуда или истончённым миокардом.</p>
    <p>Я начал работать.</p>
    <p>Ритм, вот что было ключом. Сердце билось с частотой сорок восемь ударов в минуту, медленно, и каждый удар колебал панцирь. В систолу мышца сокращалась, панцирь приподнимался на долю миллиметра, и зазор между камнем и живой тканью исчезал. В диастолу мышца расслаблялась, и зазор появлялся снова, микроскопический, может быть, четверть миллиметра, но достаточный, чтобы кончик скальпеля мог пройти по границе, не зацепив стенку.</p>
    <p>Сорок восемь ударов в минуту, это ноль целых восемь десятых удара в секунду. Диастола при такой частоте длилась примерно семьсот миллисекунд. За эти семьсот миллисекунд мне нужно было поставить лезвие, провести надрез длиной в миллиметр-полтора и убрать руку до начала следующей систолы.</p>
    <p>Миллиметр за миллиметр. Удар за ударом.</p>
    <p>Пятый надрез. Десятый. Пятнадцатый. Белая пыль кальцината оседала на перчатках, на рукавах халата и ресницах. Она была везде.</p>
    <p>Прошло двадцать минут. Или тридцать. Я перестал считать время. Спина начала деревенеть, и первым дала о себе знать поясница. Длинные мышцы-разгибатели, удерживавшие мой корпус в статичном наклоне над операционным полем, горели от накопившейся молочной кислоты. Плечи ломило. Локти, которые я упирал в край стола для стабилизации рук, онемели от давления на локтевые нервы, и безымянные пальцы на обеих руках начали покалывать. Мизинцы уже не чувствовали.</p>
    <p>Руки наливались свинцом. Микрохирургический скальпель весил граммов пятнадцать, и через сорок минут непрерывной работы эти пятнадцать граммов ощущались как несколько килограммов. Запястья горели, мелкие мышцы кисти спазмировали, и мне приходилось контролировать каждое движение осознанно, потому что автоматика, на которую я полагался в операционной последние годы, начала давать сбои. Пальцы хотели дрожать. Я не позволял им.</p>
    <p>— Давление пятьдесят пять на тридцать, — голос Константина звучал где-то далеко, за пределами моего операционного поля, которое сузилось до участка размером с почтовую марку. — Пульс пятьдесят шесть, нарастает тахикардия, три экстрасистолы за последнюю минуту.</p>
    <p>Давление падало. Пациент терял кровь из мелких сосудов, которые я перерезал при декортикации, и хотя каждый из них давал капельное кровотечение, вместе они складывались в потерю, с которой организм Кемаль-паши справлялся всё хуже.</p>
    <p>— Алексей Павлович, — сказал я, не отрывая глаз от лезвия. — Повторная инфузия, вторая банка. Скорость, максимальная.</p>
    <p>— Уже, — ответил Алексей Павлович за моей спиной. Я услышал щелчок зажима и журчание крови по трубке.</p>
    <p>Пот заливал мне глаза. Капля скатилась по переносице, повисла на кончике носа и упала на маску. Следующая потекла по виску. Солёная влага попала под веко, и левый глаз обожгло. Я моргнул. Картинка размылась, и кончик скальпеля на секунду исчез из фокуса.</p>
    <p>Я замер. Остановил руки, задержал дыхание и переждал два сердечных цикла, не двигаясь. Лезвие стояло в миллиметре от живой ткани. Миллиметр. Толщина хирургической нити. Расстояние, на котором заканчивается жизнь и начинается смерть.</p>
    <p>— Гурам, — сказал я сквозь зубы. — Промокните мне лоб. Марлей.</p>
    <p>Гурам держал крючки обеими руками, и на его предплечьях вздулись вены от статического напряжения. Он не мог отпустить крючки, потому что крючки удерживали разведённые края перикарда и давали мне обзор операционного поля. Убрать руку означало потерять доступ.</p>
    <p>Гурам переложил оба крючка в левую руку, перехватив их одним хватом, и правой потянулся к лотку с салфетками. Взял марлевую салфетку, наклонился через стол и промокнул мне лоб. Мне сразу стало легче.</p>
    <p>— Спасибо, — выдохнул я. — Берите крючки обратно.</p>
    <p>Гурам вернул крючки в обе руки. Лицо у него блестело от пота, и по его виску текла капля, которую ему самому некому было промокнуть.</p>
    <p>Я продолжил.</p>
    <p>Скальпель шёл по передней стенке левого желудочка, в миллиметре над миокардом, и за лезвием оставалась узкая борозда, на дне которой проступал розовый, дрожащий слой живой мышцы. Каждый пройденный миллиметр означал, что вот здесь, в этой точке, стенка выдержала, лезвие не прошло глубже, чем следовало, и сердце продолжало биться.</p>
    <p>Панцирь не хотел отдавать свою добычу.</p>
    <p>В некоторых местах кальцинат отслаивался от эпикарда пластами и эти участки шли легче. В других местах граница между камнем и плотью была стёрта, и лезвие вязло в полужидкой каше из размягчённого кальция, а под кашей пульсировал сосуд, и мне приходилось обходить его по дуге, выбираясь из опасной зоны.</p>
    <p>Я обошёл переднюю нисходящую артерию. Она лежала в межжелудочковой борозде под слоем кальцината толщиной в три миллиметра, и когда я снял этот слой, пульсирующая, живая артерия обнажилась. Она была такая тонкая, что под её стенкой просвечивала кровь. Повредить её означало мгновенный инфаркт передней стенки. Сердце, уже работавшее на пределе, не пережило бы этого.</p>
    <p>Я провёл лезвие в полумиллиметре от артерии. Рука не дрогнула.</p>
    <p>— Давление пятьдесят на двадцать пять, — сказал Константин. — Пульс шестьдесят четыре. Экстрасистолы учащаются, до пяти в минуту. Бигеминия.</p>
    <p>Бигеминия. Каждый второй удар сердца, преждевременный, неэффективный. Сердце начинало сбиваться. Травматизация миокарда через панцирь, кровопотеря, анемия, все факторы накапливались. И каждый из них по отдельности был управляемым, а вместе они складывались в лавину, которая могла сорваться в любую секунду.</p>
    <p>Я не остановился. Останавливаться было нельзя. Панцирь, снятый наполовину, давил на сердце неравномерно, и эта неравномерность была хуже, чем сдавление целым панцирем. Оставить как есть означало получить фибрилляцию в течение получаса.</p>
    <p>Вперёд. Только вперёд.</p>
    <p>— Константин, — сказал я, — приготовьте адреналин. Ноль-один процента, один миллилитр, внутрисердечно, шприц на столик. Не вводить, пока я не скажу. Алексей Павлович, на игле готовность.</p>
    <p>— Готово, — голос Константина. — Шприц на столике.</p>
    <p>— Готов, — голос Алексея Павловича.</p>
    <p>Я сделал следующий надрез, и из-под лезвия потекла тонкая красная струйка.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Перикардиальный сосуд, мелкий, но в условиях коагулопатии каждая капля была на счету. Алексей Павлович мгновенно подвёл тампон и прижал. Я подождал, пока кровотечение не остановилось под давлением, и продолжил.</p>
    <p>Передняя стенка левого желудочка была свободна на две трети. Оставалась верхушка и боковая поверхность. И задняя стенка, к которой ещё нужно было добраться. Но это потом. Главное, снять давление с передней стенки, где толщина миокарда минимальна, где сердце испытывает наибольшую нагрузку при каждом сокращении, и дать ему хоть немного пространства для работы.</p>
    <p>Я работал, и мир вокруг меня сузился до размера операционного поля. Звуки доходили издалека. Шипение дыхательного мешка. Капельное постукивание крови, падающей в тазик под столом. Тихий, монотонный голос Константина, докладывающего цифры каждые тридцать секунд. Скрежет стали по кальцию, который слышал только я, потому что он передавался по рукоятке скальпеля в мои пальцы, а оттуда, по костям предплечья, в мозг.</p>
    <p>Пыль от кальцината лежала на моих ресницах. Она покрывала перчатки, оседала на маске, и каждый выдох поднимал облачко мелких частиц, которое тут же оседало обратно на операционное поле.</p>
    <p>Ещё один фрагмент панциря откололся и упал в полость перикарда. Я подхватил его пинцетом и передал Алексею Павловичу, который бросил осколок в лоток. Под осколком обнажился участок миокарда размером с двухрублёвую монету, и этот участок сокращался. Я видел, как мышечные волокна напрягались и расслаблялись в ритме сердца, свободные от каменного гнёта, и амплитуда их сокращений была вдвое больше, чем у тех участков, которые по-прежнему оставались под панцирем.</p>
    <p>Сердце почувствовало свободу. Маленький кусочек свободы, размером с монету, но этого хватило, чтобы передняя стенка левого желудочка начала работать чуть эффективнее.</p>
    <p>— Давление пятьдесят два на двадцать восемь, — доложил Константин. Он помолчал и добавил: — Тенденция к стабилизации. Бигеминия сохраняется, но без нарастания.</p>
    <p>Я не ответил, потому что делал следующий надрез.</p>
    <p>Через полтора часа я добрался до передней межжелудочковой борозды.</p>
    <p>Я знал, что этот момент наступит, и готовился к нему с первого надреза. Передняя нисходящая артерия снабжает кровью всю переднюю стенку левого желудочка и верхушку сердца. Если хирург перерезает её, пациент получает массивный трансмуральный инфаркт, и в условиях, когда аппарат искусственного кровообращения отсутствует, этот инфаркт означает смерть на столе.</p>
    <p>Я уже обходил артерию раньше, в верхней трети, где кальцинат лежал над ней тонким козырьком, и там удалось пройти в полумиллиметре от сосудистой стенки. Теперь я опустился ниже, к середине борозды, и здесь картина оказалась другой.</p>
    <p>Кальцинат не просто лежал над артерией. Он охватил её. Известковая масса вросла в адвентицию сосуда с обеих сторон, образовав плотную муфту, которая намертво приварила артерию к окружающему миокарду. Под лезвием я чувствовал, как кальцинат переходит в живую ткань без какой-либо границы, как один слой перетекает в другой, и определить, где заканчивается камень и начинается сосудистая стенка, можно было только по упругости. Камень скрежетал и крошился. Живая ткань пружинила и подавалась.</p>
    <p>Разница в тактильном ощущении составляла, может быть, двадцать граммов давления на квадратный миллиметр. Различить эти двадцать граммов через латекс перчатки, через рукоятку скальпеля, уставшими, задеревеневшими пальцами, после полутора часов непрерывной работы, мог далеко не каждый хирург. Я не был уверен, что могу я.</p>
    <p>— Давление сорок восемь на двадцать четыре, — сказал Константин. — Пульс семьдесят, синусовая тахикардия с единичными политопными экстрасистолами. Диурез прекратился.</p>
    <p>Диурез прекратился. Почки отключились. Организм Кемаль-паши перешёл в режим последнего рубежа, отдавая всю оставшуюся кровь мозгу и сердцу, бросая на произвол всё остальное. Запас времени, который и так измерялся минутами, сократился вдвое.</p>
    <p>— Гурам, — сказал я, не поднимая глаз. — Крючки ровнее. Левый на полсантиметра к себе.</p>
    <p>Гурам поправил. Поле обзора расширилось, и я увидел участок борозды, к которому подбирался. Пять на пять сантиметров живой анатомии, освещённой холодным светом артефактных ламп. В центре этого участка лежала артерия в кальцинатной муфте, и по обе стороны от неё проступал дрожащий розовый миокард, уже освобождённый от панциря, работающий. Артерия пульсировала. При каждом ударе сердца она набухала, расширялась на долю миллиметра, и кальцинатная муфта при этом скрипела.</p>
    <p>Я остановился.</p>
    <p>Положил скальпель на край стерильной салфетки, лежавшей на груди пациента, и выпрямил пальцы. Правая кисть за полтора часа превратилась в деревянный протез. Я разогнул каждый палец по отдельности, начиная с указательного, и почувствовал, как в суставах хрустнуло. Потом согнул их обратно. Сжал и разжал. Кровь побежала по спазмированным мышцам, и ладонь обожгло покалыванием, как при отходе наркоза от анестезии Бира.</p>
    <p>Алексей Павлович за моим плечом перехватил паузу.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — произнёс он тихо, так, чтобы его слышали только я и Гурам. — Мне видно сверху. Муфта охватывает артерию на протяжении двух сантиметров. Выше и ниже кальцинат отходит от стенки, там есть зазор. Если начнёте от краёв муфты к центру, с двух сторон одновременно, останется перемычка в четыре-пять миллиметров, которую можно будет скусить ножницами одним движением.</p>
    <p>Я обдумал его слова. Алексей Павлович видел поле сверху, с другого ракурса, и его наблюдение было точным. Подходить к муфте в лоб, скоблить её по фронту, рискуя в любую секунду провалиться лезвием в просвет артерии, было самоубийством. А вот подточить её с флангов, ослабить, оставив тонкую перемычку, и потом снять эту перемычку одним контролируемым срезом, давало шанс.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Ножницы.</p>
    <p>Сестра подала микрохирургические ножницы. Я поднял скальпель обратно и начал работать от нижнего края муфты, двигаясь вверх, к центру.</p>
    <p>Кальцинат под лезвием стал плотнее. В этом участке известковые отложения пропитались фибрином из старых микрокровоизлияний, и получившийся конгломерат напоминал по твёрдости керамику. Скальпель скользил по поверхности, не углубляясь, и мне пришлось увеличить давление. Лезвие вошло в массу, и белая пыль посыпалась, но вместе с пылью выступила тёмная, венозная капля крови. Мелкий перфорантный сосуд, прошивавший кальцинат насквозь.</p>
    <p>Я промокнул, подождал и продолжил.</p>
    <p>От верхнего края муфты навстречу мне шла вторая борозда. Кальцинат между двумя бороздами становился тоньше с каждым миллиметром, и через полупрозрачную известковую плёнку я уже различал красноватый контур артерии. Она пульсировала в полумиллиметре от моего лезвия. Я чувствовал её пульсацию кончиком скальпеля, и каждый удар передавался в мои пальцы ритмичным толчком.</p>
    <p>Перемычка. Четыре миллиметра кальцината между мной и артерией. Последний мост, который нужно обрушить.</p>
    <p>Я отложил скальпель и взял ножницы.</p>
    <p>Развёл бранши. Завёл нижнюю браншу под перемычку, нащупав зазор между кальцинатом и стенкой артерии. Зазор был тесным, и металл вошёл с лёгким сопротивлением, которое я чувствовал в подушечках большого и указательного пальцев. Верхняя бранша легла на перемычку сверху.</p>
    <p>Я задержал дыхание.</p>
    <p>В операционной было тихо. Шипение дыхательного мешка, капель в тазик, отдалённые голоса за дверью. Константин молчал, и его молчание означало, что цифры на манометре не изменились с последнего доклада. Гурам держал крючки обеими руками и не шевелился. Алексей Павлович стоял за моим левым плечом и тоже не дышал.</p>
    <p>Сердце Кемаль-паши ударило. Артерия набухла, и перемычка сдвинулась вместе с ней на долю миллиметра. Я дождался диастолы, и когда артерия расслабилась и опала, я сжал бранши.</p>
    <p>Ножницы хрустнули. Перемычка раскололась, и два фрагмента кальцинатной муфты разошлись, как створки раковины. Артерия обнажилась на всём протяжении борозды и на её стенке не было ни единой царапины.</p>
    <p>Я выдохнул. Воздух вышел из лёгких тяжёлым толчком, и вместе с ним ушло напряжение, которое я копил последние десять минут. В пояснице стрельнуло так, что по позвоночнику прокатился электрический разряд, от крестца до затылка, и я непроизвольно выпрямился на полсантиметра.</p>
    <p>— Артерия свободна, — сказал я. — Целая. Переходим на боковую стенку.</p>
    <p>Алексей Павлович промокнул мне лоб, не дожидаясь просьбы. Марля была прохладной и от этого прикосновения я на секунду закрыл глаза.</p>
    <p>Одну секунду. Больше позволить себе я не мог.</p>
    <p>Я открыл глаза, наклонился обратно к операционному полю и поставил скальпель на край боковой стенки левого желудочка, где кальцинат был толще, грубее и покрыт бугристыми наростами, похожими на коралловые полипы. Первый надрез пошёл тяжело, лезвие вязло в плотной массе, и мне пришлось менять угол, заходя не сверху, а сбоку, подцепляя край кальцината и отслаивая его, как отслаивают кору с дерева.</p>
    <p>Мир снова сузился до квадрата операционного поля. Боль в спине отступила на второй план. Я не чувствовал рук ниже локтей. Я чувствовал только кончик скальпеля, и этого было достаточно.</p>
    <p>— Давление пятьдесят четыре на тридцать, — сказал Константин. — Стабильно. Экстрасистолы четыре в минуту. Ритм синусовый.</p>
    <p>Стабильно. Впервые за всю операцию я услышал это слово, и где-то глубоко, шевельнулось чувство, которое лекарь в операционной не имеет права испытывать.</p>
    <p>Надежда.</p>
    <p>Я подавил её и продолжил работать.</p>
    <p>Боковая стенка поддавалась легче. Кальцинат здесь был рыхлее, с кавернами, заполненными старым серозным выпотом, и скальпель проходил через него быстрее. Крупные пласты откалывались и падали в полость перикарда, и Алексей Павлович подхватывал их пинцетом и складывал в лоток. Лоток уже был наполовину полон осколков.</p>
    <p>Сердце расправлялось. Я видел это, и Гурам видел, и Константин, судя по тому, как изменился его голос, тоже видел по цифрам на манометре. Освобождённые участки миокарда сокращались с амплитудой, которая была вдвое, втрое больше, чем у тех, что оставались под панцирем. Передняя стенка, верхушка, левый край, все они работали, и с каждым квадратным сантиметром снятого кальцината сердце получало пространство. Каждый удар становился чуть сильнее предыдущего, и систолическое давление ползло вверх по миллиметру.</p>
    <p>— Давление шестьдесят на тридцать два, — доложил Константин, и в его голосе я услышал нотку, которой там не было ещё пять минут назад.</p>
    <p>Я снимал очередной пласт кальцината с боковой стенки, и под ним обнажился участок эпикарда, покрытый тонкой плёнкой фибрина, золотистой и полупрозрачной, через которую просвечивали мышечные волокна. Участок был большим, сантиметра три в поперечнике, и когда я снял последний осколок, прикрывавший его, сердце под моими руками ощутимо дрогнуло.</p>
    <p>Отдельно от ритма. Одиночное, мощное сокращение, как будто оно расправило крылья после долгих лет в клетке и ещё не поверило в то, что стена исчезла.</p>
    <p>Гурам тихо выдохнул.</p>
    <p>Я поднял скальпель и нацелился на следующий участок.</p>
    <p>И в эту секунду свет погас.</p>
    <p>Лампы над операционным столом погасли мгновенно, без мерцания и предупреждения, как будто кто-то выдернул провод из розетки. За лампами погасло всё. Артефактное освещение на стенах, подсветка манометра, тусклая лампочка над дверью. Вентиляция замолчала, и я перестал слышать низкий гул воздуховодов, который последние два часа стоял фоном.</p>
    <p>Наступила абсолютная темнота.</p>
    <p>Мои руки стояли внутри грудной клетки Кемаль-паши. Левая держала пинцет, зажавший край отслоённого кальцината. Правая держала скальпель, и кончик лезвия касался поверхности боковой стенки левого желудочка, в двух миллиметрах от ветви огибающей артерии. Двух миллиметрах, которые я видел секунду назад и которых теперь не видел.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>Каждая мышца моего тела застыла в той позиции, в которой её застигла темнота. Спина в наклоне, локти на краю стола, пальцы на инструментах. Я перестал дышать, потому что дыхание двигает грудную клетку, грудная клетка двигает плечи, плечи двигают руки, а руки находились внутри чужого тела, в миллиметрах от сосуда, который я не имел права задеть.</p>
    <p>За первую секунду темноты ничего не произошло.</p>
    <p>На второй секунде закричала медсестра. Высокий, пронзительный визг, от которого у меня свело зубы. За визгом послышался грохот, металл по кафелю. Инструментальный столик. Кто-то налетел на него в темноте, и лотки с инструментами посыпались на пол.</p>
    <p>На третью секунду Гурам выругался по-грузински. Громко, с такой интонацией, которая не нуждалась в переводе.</p>
    <p>— Стоять! — рявкнул я.</p>
    <p>Голос вышел из меня таким, каким я сам его не узнал. Низким, хриплым от двух часов молчания и сухого воздуха операционной. Этот голос ударил по стенам.</p>
    <p>— Всем замереть! Никто не двигается! Гурам, руки на крючках, не отпускайте! Константин, манжету не трогайте! Никто! Не шевелится!</p>
    <p>Визг медсестры оборвался на полувздохе. Грохот прекратился. В темноте повисла тишина, в которой я слышал только одно: шипение дыхательного мешка. Анестезиолог продолжал качать. В полной темноте, не видя пациента, не видя свои руки, пожилой турецкий лекарь в белой чалме ритмично сжимал грушу, потому что если он остановится, в лёгкие Кемаль-паши перестанет поступать воздух, и мозг начнёт умирать.</p>
    <p>Я стоял в темноте с руками в грудной клетке пациента.</p>
    <p>Скальпель в правой руке. Лезвие на стенке желудочка. Огибающая артерия в двух миллиметрах. Я не видел ничего. Темнота была абсолютной, непроницаемой, потому что окна операционной были занавешены марлевыми шторами, а на улице, судя по всему, тоже погасло, и из-за штор не пробивалось ни луча.</p>
    <p>Под пальцами левой руки я чувствовал кальцинат. Шершавый, тёплый от тепла тела, зажатый в пинцете. Под пальцами правой руки я чувствовал рукоятку скальпеля и через неё, через лезвие, через контактную точку на поверхности миокарда, биение чужого сердца. Шестьдесят восемь ударов в минуту. Я считал их пальцами. Мягкий толчок, пауза, мягкий толчок, пауза.</p>
    <p>В операционную ворвался свет. Не электрический. Тёплый, колеблющийся. Керим-бей стоял в дверном проёме с фонарём в руке, и тени от фонаря прыгали по стенам. Этого было недостаточно для операции. Совершенно недостаточно.</p>
    <p>— Авария, — выдохнул Керим-бей. Лицо у него было серым. — Авария на подстанции. Весь квартал обесточен.</p>
    <p>Фонарь в его руке подрагивал, и жёлтый круг света на полу ходил из стороны в сторону.</p>
    <p>— Керим-бей, — сказал я, и голос у меня вышел тихими очень медленным, потому что я контролировал каждую мышцу лица и горла, чтобы не закричать. — Мне нужен свет. Любой. Фонари, свечи. У меня вскрыта грудная клетка, я не вижу рану. Мне нужен свет прямо сейчас.</p>
    <p>Керим-бей шагнул в операционную, поднял фонарь выше. Жёлтый свет упал на операционный стол, на грудную клетку Кемаль-паши, на мои руки в окровавленных перчатках, торчащие из раны, на белую пыль кальцината на моих рукавах. Свет от него был слабым, и он колебался при каждом движении руки Керим-бея, и в этом мерцающем свете мои руки внутри раны отбрасывали тени, которые двигались вместе с пламенем.</p>
    <p>Оперировать при таком свете было невозможно. Одна неверная тень на стенке сосуда, один рефлекс от блеснувшего лезвия, и я мог принять артерию за кальцинат или наоборот. Ошибка, которая в холодном свете бестеневых ламп была бы немыслима, при свете слабого фонаря становилась неизбежной.</p>
    <p>— Генератор, — сказал Керим-бей. — В подвале госпиталя есть резервный генератор. Охрана побежала запускать. У него ручной привод, поэтому нужно время.</p>
    <p>— Сколько?</p>
    <p>— Пятнадцать минут.</p>
    <p>Я закрыл глаза.</p>
    <p>Пятнадцать минут. Кемаль-паша лежал на операционном столе со вскрытой грудной клеткой, с недоснятым панцирем, с освобождённым сердцем, которое билось на открытом воздухе, незащищённое ни перикардом, ни грудиной. Каждая секунда открытой раны несла риск инфицирования, переохлаждения миокарда, высыхания серозных поверхностей. Давление у пациента балансировало на грани коллапса, почки не работали, коагуляция нарушена, кровь из мелких сосудов продолжала сочиться в полость перикарда, и никто не мог её остановить, потому что для этого нужно было видеть, откуда она идёт.</p>
    <p>Пятнадцать минут в темноте с открытым сердцем.</p>
    <p>— Он не доживёт! — крик вырвался из меня прежде, чем я успел его остановить. Голос ударился о стены операционной, отскочил от кафеля и вернулся ко мне эхом. — Через пятнадцать минут он умрёт! У меня нет этих пятнадцати минут! Продолжаем операцию!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>Керим-бей направил фонарь в рану.</p>
    <p>Луч упал на миокард, и по влажной поверхности сердечной мышцы прокатился жёлтый блик, от которого я инстинктивно отдёрнул голову.</p>
    <p>— Ближе! — крикнул я. — Светите в рану, ближе!</p>
    <p>Керим-бей шагнул к столу и наклонил фонарь.</p>
    <p>Стало хуже. Направленный луч ударил в грудную полость под острым углом, и от крючков, которыми Гурам разводил рёбра, протянулись длинные чёрные тени. Тень от левого крючка легла поперёк боковой стенки левого желудочка, именно туда, где я секунду назад отслаивал кальцинат.</p>
    <p>Тень от правого крючка перечеркнула устье огибающей артерии. Я смотрел в рану и видел только полосы: свет, тьма, как решётку, наложенную на операционное поле. В промежутках между полосами кровь блестела от фонаря так сильно, что рельеф поверхности исчезал.</p>
    <p>Я перестал различать, где заканчивается кальцинатная бляшка и где начинается стенка сосуда. Граница между белым камнем и розовым миокардом, которую я минуту назад видел отчётливо, утонула в перекрёстных тенях и бликах.</p>
    <p>— Гурам, у вас телефон с собой?</p>
    <p>— Что? — голос Гурама прозвучал из темноты за крючками, сдавленный и злой.</p>
    <p>— Телефон. Смартфон. С фонариком на задней стенке. У кого есть, включайте. Все. Константин, медсестра, Алексей Павлович, все, у кого есть, включайте вспышки и светите сюда.</p>
    <p>Послышалась возня. Через несколько секунд в операционной загорелись три дополнительных источника света: два белых светодиодных луча от смартфонов и ещё один жёлтый, слабее, от второго фонаря, который принесла медсестра из коридора.</p>
    <p>Несколько направленных лучей скрестились в грудной полости Кемаль-паши.</p>
    <p>Я посмотрел в рану и понял, что мы убиваем его светом.</p>
    <p>Каждый луч отбрасывал собственную тень от каждого инструмента. От крючков, от пинцета в моей левой руке, от края рассечённой грудины, от марлевых тампонов, которыми Константин промокал сочащуюся кровь. Тени множились, пересекались и наслаивались друг на друга. На стенке левого желудочка лежало месиво из пяти перекрёстных теней, и в этом месиве различить кальцинат от здоровой ткани было невозможно.</p>
    <p>Отражения добивали то, что не добили тени. Влажный эпикард отражал каждый из пяти лучей отдельно, и от этого поверхность сердца превратилась в мерцающую кашу из бликов. Глубина пропала. Рана стала плоской картинкой, на которой я не мог отличить выпуклость от впадины, гребень кальцината от ложбинки между мышечными волокнами.</p>
    <p>Я оперировал вслепую. Хуже, чем в полной темноте, потому что в темноте я хотя бы знал, что ничего не вижу, и мог ориентироваться на тактильные ощущения через пальцы и скальпель. А при таком свете глаза врали. Они показывали мне картинку, и она была ложной.</p>
    <p>— Уберите! — я рявкнул так, что Керим-бей отшатнулся, и его фонарь метнул луч по потолку. — Уберите прямой свет! Весь! Вы меня слепите! Я не вижу дна раны!</p>
    <p>Лучи дрогнули, отползли в стороны. Операционная погрузилась в полумрак, и в этом полумраке стало тише.</p>
    <p>Я стоял над открытой грудной клеткой в полутьме. Скальпель в правой руке, пинцет в левой, две-три минуты до того, как высыхание серозных оболочек начнёт необратимо повреждать миокард. До генератора пятнадцать минут. Фонари бесполезны. Даже хуже, чем бесполезны.</p>
    <p>Мне нужен был другой свет.</p>
    <p>Бестеневая лампа в операционной работает по простому принципу: множество источников, расположенных по окружности, светят на рану с разных сторон одновременно, и тени от каждого источника гасятся светом от соседних. Тени исчезают. Рана освещена равномерно, и хирург видит каждый миллиметр поверхности без искажений.</p>
    <p>У меня не было бестеневой лампы. У меня были точечные источники, фонарь и три смартфона, и каждый из них давал жёсткий, направленный луч с резкой границей между светом и тенью.</p>
    <p>Чтобы сделать свет мягким, мне нужен был диффузор. Рассеиватель. Любой полупрозрачный материал между источником и раной, который превратит точечный луч в объёмное свечение.</p>
    <p>Матовое стекло. Промасленная бумага. Кусок белой ткани, натянутый перед лампой. Молочный плафон. Всё, чего в этой операционной не было.</p>
    <p>— Алексей Павлович!</p>
    <p>Он стоял у стены, с погасшим смартфоном в руке, и лицо у него в полутьме было серым.</p>
    <p>— Мне нужны пакеты с физраствором. Мягкие полимерные, литровые. Четыре штуки. Сколько есть в запасе? Тащите. Живо.</p>
    <p>Алексей Павлович моргнул. На его лице прошла короткая тень непонимания, которая держалась ровно полсекунды, а потом сменилась выражением, когда человек не понимает зачем, но понимает, что прямо сейчас не время для вопросов.</p>
    <p>Он вышел. Слышно было, как его шаги простучали по коридору, потом хлопнула дверь кладовой.</p>
    <p>Через минуту он вернулся с четырьмя прозрачными пакетами в руках. Литровые, мягкие, из толстого полимера, заполненные стерильным физиологическим раствором. Обычный хлорид натрия, ноль девять процентов. Стандартная инфузионная упаковка, какая висит на каждой капельнице в каждой больнице мира.</p>
    <p>— Константин, — сказал я. — Возьмите два смартфона. Прижмите каждый вспышкой вплотную к пакету с физраствором. Плотно. Чтобы луч шёл через жидкость. Фонарь тоже прижать к пакету. Четыре источника через четыре пакета. Расставьте вокруг раны, на расстоянии тридцати-сорока сантиметров, по четырём сторонам.</p>
    <p>Константин посмотрел на меня, потом на пакеты.</p>
    <p>— Рассеиватель, — проговорил он тихо, и я увидел, как у него в глазах зажглось понимание. — Жидкость рассеет луч.</p>
    <p>— Да, — подтвердил я. — Вода преломляет свет и рассеивает его по объёму пакета. Точечный источник превращается в площадный. Вместо резкого пучка получаем мягкое объёмное свечение, как от матового плафона. Делайте.</p>
    <p>Константин и Алексей Павлович работали быстро, без лишних движений. Два смартфона легли вспышками к пакетам, и Константин прижал их ладонями. Фонарь Керим-бея уткнулся раструбом в третий пакет. Четвёртый достался медсестре со вторым фонарём.</p>
    <p>Свет изменился.</p>
    <p>Резкие белые лучи, проходя через литровые пакеты с прозрачной жидкостью, рассеивались по всему объёму раствора. Полимерные стенки пакетов работали как вторичный диффузор, добавляя матовости. Пакеты засветились изнутри, четыре мягких прямоугольных фонаря, каждый размером с ладонь, каждый излучавший ровное, рассеянное свечение без резких границ.</p>
    <p>Тени от крючков не исчезли полностью, но стали мягкими, размытыми. Один источник отбрасывал тень, три других её заливали. Блики на мокром эпикарде притухли, потому что свет падал не пучком, а широким фронтом, и угол отражения рассеивался. Глубина вернулась. Я снова видел рельеф. Выпуклость мышечного волокна, ложбинку между ними, белый гребень кальцината, прилипшего к боковой стенке желудочка.</p>
    <p>Это было далеко от бестеневой лампы и даллеко от любого стандарта. Но я видел рану. Видел границу между камнем и тканью. Видел огибающую артерию, пульсирующую в двух миллиметрах от края бляшки.</p>
    <p>Я мог работать.</p>
    <p>— Держите пакеты ровно, — сказал я. — Не двигайте. Кто устанет, скажите, подменим.</p>
    <p>Гурам выдохнул из-за крючков:</p>
    <p>— Илья Григорьевич, свет видно, но крови слишком много. Она стоит на дне и бликует, мне не видно дна полости.</p>
    <p>Он был прав. Кровь, скопившаяся на дне перикардиальной полости, отражала рассеянный свет от четырёх пакетов, и от этого нижняя часть операционного поля по-прежнему мерцала. Я видел верхнюю стенку, боковую стенку, но дно полости, где кальцинат спускался к задней поверхности сердца, тонуло в кровавом зеркале.</p>
    <p>Промокнуть не получится. Кровь сочилась из мелких сосудов постоянно, и тампоны промокали за секунды.</p>
    <p>Убрать отсосом не получится: отсос работал от электричества, которого не было.</p>
    <p>Я смотрел на кровь, стоявшую на дне грудной полости, и в голове у меня прокручивалась операционная техника, которую я видел один раз в жизни, в ординатуре по торакальной хирургии. Проба на герметичность лёгочной ткани. После резекции лёгкого хирург заливает грудную полость стерильным физраствором, просит анестезиолога раздуть лёгкое и смотрит: если из шва пойдут пузырьки, негерметично. Если вода остаётся прозрачной, шов держит.</p>
    <p>Лёгкое. Вода. Живая ткань, погружённая в тёплый раствор.</p>
    <p>Сердце, не лёгкое. Сердце не дышит, оно качает. Ему нужен венозный возврат и коронарный кровоток. Если залить перикардиальную полость тёплым физраствором, сердце продолжит биться. Оно бьётся в собственной жидкости, перикардиальном выпоте, при тампонаде, при выпотном перикардите, при любом состоянии, когда вокруг него скапливается жидкость. Сердце и вода совместимы. При одном условии: температура.</p>
    <p>Холодный раствор вызовет спазм коронарных артерий. Фибрилляция, остановка, смерть.</p>
    <p>Тёплый, тридцать шесть, тридцать семь градусов, не вызовет ничего. Сердце продолжит работать в прозрачной жидкости, и через эту жидкость я увижу дно раны, потому что кровь, разбавленная физраствором, перестанет быть зеркалом. Жидкость погасит блики, тот же принцип рефракции, который превратил фонарь в рассеиватель.</p>
    <p>— Гурам, — сказал я. — Мне нужен тёплый физраствор. Строго тридцать семь градусов. Сколько есть в термошкафу?</p>
    <p>Гурам за крючками дёрнулся.</p>
    <p>— Зачем?</p>
    <p>— Я залью грудную полость. До краёв.</p>
    <p>Пауза длилась секунду. Может, две.</p>
    <p>— Вы утопите сердце, — сказал Гурам, и голос у него треснул на последнем слоге.</p>
    <p>— Оно не дышит, Гурам. Оно качает. Миокард получает кислород из коронарного кровотока, а не из воздуха. Если раствор тёплый, сердце будет сокращаться в жидкости точно так же, как сокращается сейчас. Кровь разбавится, блики исчезнут, я увижу дно. Проба на герметичность лёгкого, только наоборот.</p>
    <p>— А если раствор холодный?</p>
    <p>— Если холодный, это спазм коронаров, фибрилляция, а затем остановка. Поэтому я и спрашиваю про термошкаф. Мне нужны строго тридцать семь. Ни градусом ниже.</p>
    <p>Гурам молчал. Я слышал его частое, тяжёлое дыхание.</p>
    <p>— В термошкафу четыре литра, — сказал он наконец. — Тридцать семь. Проверял перед операцией.</p>
    <p>— Тащите. Два литра для начала. Константин, примите у него крючки.</p>
    <p>Константин шагнул к столу. Гурам передал ему крючки, объяснил хватку, коротко, тремя словами, и вышел из круга света.</p>
    <p>Я слышал, как он открыл термошкаф. Щелкнул замок, а за ним последовал шорох. Через тридцать секунд Гурам вернулся с двумя литровыми пакетами в руках. Они были чуть теплее температуры тела наощупь. Такую температуру я угадывал безошибочно. Пакеты в термошкафу не успели остыть, потому что времени прошло еще слишком мало.</p>
    <p>— Вскрывайте первый, — сказал я. — Лейте в полость. Медленно. Тонкой струйкой, по задней стенке перикарда, чтобы не попасть прямой струёй на миокард.</p>
    <p>Гурам вскрыл пакет и наклонил его.</p>
    <p>Тёплый раствор потёк в грудную полость. Прозрачная струйка скользнула по задней стенке перикарда и стала заполнять пространство вокруг сердца. Кровь, стоявшая на дне, начала подниматься и разбавляться, и из тёмно-красного зеркала превращалась в мутновато-розовую жидкость, через которую просвечивало дно.</p>
    <p>Сердце продолжало биться.</p>
    <p>Я смотрел на него и считал удары. Шестьдесят восемь. Шестьдесят девять. Тёплая вода поднималась вокруг желудочков, и сердечная мышца сокращалась в ней ритмично. Через тонкий слой розоватого раствора я видел движение стенок, систола, диастола, и в рассеянном свете от четырёх пакетов с физраствором это движение выглядело мягким, колыхающимся. Физраствор заполнил перикардиальную полость до половины, и я попросил Гурама остановиться.</p>
    <p>Я посмотрел вниз.</p>
    <p>Блики исчезли. Кровавое зеркало на дне растворилось в литре тёплого физраствора, и вместо мерцающей поверхности я увидел дно полости, заднюю стенку перикарда, покрытую остатками кальцинатного панциря. Белые бляшки проступали через розоватую воду отчётливо, и границы между камнем и живой тканью читались так ясно, что я невольно задержал дыхание.</p>
    <p>Рассеянный свет от пакетов проходил через слой жидкости и освещал дно раны равномерно, гася и тени, и блики. Жидкость работала как вторая оптическая линза, она гасила остаточные отражения и выравнивала освещённость по всей площади операционного поля.</p>
    <p>Я видел всё. Заднюю стенку, нижнюю поверхность, переход на правый желудочек. Видел три бляшки, которые ещё предстояло снять, и видел артерии, пульсирующие рядом с ними, и расстояние между краем каждой бляшки и ближайшим сосудом.</p>
    <p>— Продолжаем, — сказал я.</p>
    <p>Голос был спокойным. Хотя руки у меня подрагивали мелкой дрожью, и в висках стучала кровь, а пот стекал по спине под хирургическим халатом. Но у меня получилось выдохнуть, потому что я снова видел поле, а для хирурга это означает контролировать ситуацию, и голос подстраивается автоматически.</p>
    <p>Я опустил скальпель в тёплую воду, и лезвие коснулось края кальцината на задней стенке левого желудочка.</p>
    <p>Но кровь продолжала сочиться.</p>
    <p>Я отслоил первый фрагмент кальцината, и из-под него выступили три точечных кровотечения, мелкие перикардиальные сосуды, вросшие в бляшку за годы болезни. Каждый давал тонкую струйку, и эти струйки поднимались вверх через прозрачный раствор красными нитями, расплывались облачками и окрашивали воду вокруг операционного поля в мутно-розовый цвет.</p>
    <p>Через минуту я перестал видеть дно. Раствор помутнел, и рельеф задней стенки снова уплыл за красноватой взвесью.</p>
    <p>Промокнуть тампоном не получится, вода тут же займёт место тампона. Отсосать электрическим отсосом тоже: электричества по-прежнему не было.</p>
    <p>— Константин, — сказал я. — Шприц Жане. Пятидесятикубовый. Есть?</p>
    <p>— Есть, — откликнулся он из-за крючков.</p>
    <p>— Вставьте канюлю в нижний угол раны, у диафрагмальной поверхности. Тяните поршень на себя, забирайте грязную воду со дна. Гурам, продолжайте лить чистый раствор сверху. Тонкой струйкой, по задней стенке. Делаем проточное промывание. Чистое заходит сверху, грязное уходит снизу. Понятно?</p>
    <p>— Понятно, — Гурам уже наклонял второй пакет.</p>
    <p>Константин опустил канюлю шприца в нижнюю точку перикардиальной полости и потянул поршень. Мутно-розовая жидкость заполнила цилиндр. Он выдавил её в подставленный таз, вернул поршень и потянул снова. Сверху Гурам лил чистый раствор. Тёплая прозрачная струйка входила в полость, смешивалась с кровью и опускалась вниз, к канюле, откуда Константин забирал её шприцем.</p>
    <p>На третьем цикле вода начала светлеть. На пятом стала почти прозрачной, с лёгким розоватым оттенком, через который дно читалось отчётливо.</p>
    <p>Проточная промывка работала. Кровь вымывалась, свежий раствор замещал её, и операционное поле оставалось чистым, пока Гурам подливал, а Константин забирал.</p>
    <p>Я посмотрел в рану.</p>
    <p>Через слой прозрачной жидкости кальцинатные бляшки на задней стенке выглядели крупнее, чем на воздухе. Вода работала как слабая увеличительная линза, и граница между белым камнем и розовой тканью миокарда проступала с резкостью, которой я не видел даже при электрическом свете. Мышечные волокна, капилляры, микроскопические трещины в кальцинатной корке, всё читалось через водяную линзу так, будто я смотрел в операционный микроскоп на малом увеличении.</p>
    <p>Я опустил руки глубже.</p>
    <p>Тёплая вода обняла мои запястья, поднялась по манжетам перчаток и замкнулась над кистями. Температура раствора была тридцать семь градусов, и через латекс перчаток я ощущал её как мягкое, обволакивающее тепло, неотличимое от температуры живого тела. Мои пальцы, скальпель в правой руке и пинцет в левой погрузились в среду, где разница между инструментом и пациентом стиралась: всё было одной температуры, одной плотности, одного мира.</p>
    <p>Я коснулся скальпелем края бляшки на задней стенке. Лезвие вошло в щель между кальцинатом и миокардом, и звук изменился. На воздухе скальпель скрежетал по камню сухо, отчётливо, как ноготь по грифельной доске. Под водой звук стал глухим, словно я слышал его через подушку. Вода гасила высокие частоты и оставляла только низкий, вибрирующий гул, который передавался через рукоятку скальпеля в мои пальцы.</p>
    <p>Ткани вели себя по-другому.</p>
    <p>Отсечённый фрагмент кальцината, размером с ноготь мизинца, отделился от стенки желудочка и пошёл вниз. На воздухе он упал бы мгновенно, ударился о дно перикардиальной полости и мог бы повредить ткань. В воде он опускался медленно и лёг на дно мягко, почти беззвучно. Архимедова сила тормозила падение. Я подхватил фрагмент пинцетом и вытащил наружу.</p>
    <p>Миокард вёл себя иначе. Тонкие лоскуты мышечной ткани, которые на воздухе прилипали к инструментам и друг к другу, в жидкости расправлялись и колыхались в такт сердечным сокращениям. При каждой систоле стенка желудочка напрягалась, лоскуты прижимались к поверхности, при диастоле, расслаблялись и приподнимались. Мне не нужно было отгибать их пинцетом, чтобы увидеть поверхность под ними: вода сама отводила ткань, и я видел каждый миллиметр рабочего поля.</p>
    <p>Электронож здесь бесполезен. Мысль мелькнула и ушла. Электрокоагулятор в жидкости вызвал бы короткое замыкание, ожог тканей и, вероятнее всего, фибрилляцию. Работать в воде можно только механическим инструментом, скальпелем, ножницами. Как сто лет назад, до изобретения электрохирургии. Руки и сталь.</p>
    <p>Я снял вторую бляшку. Скальпель прошёл по границе между камнем и живой тканью, и граница эта через водяную линзу читалась так отчётливо, что я работал увереннее, чем в первые минуты операции. Бляшка отделилась целым пластом, размером с двухрублёвую монету, и Гурам подхватил её длинным пинцетом.</p>
    <p>Оставалась третья.</p>
    <p>Самая опасная. Она лежала на передней стенке левого желудочка, в полутора сантиметрах от устья левой коронарной артерии. Край бляшки подходил к сосуду вплотную, и между белым гребнем кальцината и розоватой пульсирующей стенкой артерии оставалась полоска ткани шириной в миллиметр. Может, полтора.</p>
    <p>Скальпелем туда лезть было нельзя. Лезвие слишком длинное, ход слишком размашистый. Одно неточное движение, и я вскрою коронарную артерию, и кровь из неё ударит прямо в тёплый раствор, и никаким шприцем Жане я её не остановлю.</p>
    <p>— Ножницы, — сказал я. — Микрохирургические. Те, что готовили для работы у сосудистой ножки.</p>
    <p>Медсестра подала. Короткие, с загнутыми кончиками, предназначенные для рассечения тканей в узких пространствах. Я взял их в правую руку и опустил под воду.</p>
    <p>Через водяную линзу я видел всё. Плотный и белый край бляшки с мелкими зазубринами от кристаллов кальция. Розовую стенку артерии рядом, пульсирующую и живую. Полоску миокарда между ними, через которую мне предстояло провести разрез, отделяя камень от плоти.</p>
    <p>Я завёл кончик ножниц под нижний край бляшки. Лезвия вошли в щель между кальцинатом и мышцей, и я почувствовал пальцами, как металл упёрся в камень с одной стороны и в мягкую, податливую ткань с другой. Через рукоятку ножниц мне передавалась пульсация левого желудочка. Семьдесят два удара в минуту. Между ударами были паузы в восемьсот миллисекунд, и в каждой паузе стенка расслаблялась, бляшка чуть отходила от поверхности, и зазор между камнем и артерией увеличивался на доли миллиметра.</p>
    <p>Я выждал паузу.</p>
    <p>Удар. Стенка напряглась, бляшка прижалась. Пауза. Стенка расслабилась, бляшка чуть отошла, зазор раскрылся.</p>
    <p>Я сомкнул ножницы.</p>
    <p>Щелчок вышел коротким. Под водой разошлась перемычка между камнем и живой тканью. Кальцинатная муфта, державшая переднюю стенку желудочка, раскололась пополам. Левая половина отвалилась сразу и спланировала вниз, на дно перикардиальной полости. Правая, та, что примыкала к артерии, ещё держалась на тонкой соединительнотканной ножке.</p>
    <p>Я аккуратно подцепил её пинцетом и потянул. Ножка натянулась, побелела и разорвалась. Последний фрагмент панциря отделился от сердца и лёг мне на ладонь.</p>
    <p>Левый желудочек сократился.</p>
    <p>Это было другое сокращение. Я видел его, и я его чувствовал через пальцы, державшие пинцет. Все предыдущие сокращения были скованными, урезанными: сердце билось внутри каменной скорлупы и не могло расправиться до конца. Теперь скорлупы не было. Стенка желудочка сократилась во всю амплитуду, и волна прошла по миокарду от верхушки к основанию одним мощным, слитным движением.</p>
    <p>Вода в грудной клетке вздрогнула. По поверхности прошла мелкая, частая рябь, которая ударилась о края раны, отразилась и вернулась к центру.</p>
    <p>Второе сокращение было ещё сильнее. Третье ещё. Сердце набирало ход, разминая стенки, которые десять лет были стянуты панцирем, и каждый удар выталкивал больше крови, чем предыдущий. Я приложил пальцы к сонной артерии на шее Кемаль-паши. Пульс, который два часа назад едва прощупывался, теперь толкал мне в подушечки упруго и полновесно. Наполнение улучшалось с каждым ударом.</p>
    <p>В операционной загудело.</p>
    <p>Гул пришёл снизу, из подвала и по стенам прокатилась вибрация. Генератор наконец запустился.</p>
    <p>Лампы вспыхнули. Как раз вовремя, ничего не скажешь…</p>
    <p>Сначала замигали, выбросив несколько жёлтых стробоскопических вспышек, от которых по кафельным стенам побежали ломаные тени. Потом набрали мощность и загорелись, ярко, заливая операционную холодным светом.</p>
    <p>Я зажмурился. После пятнадцати минут в полутьме яркость ударила по сетчатке так, что из глаз брызнули слёзы. Через три секунды я открыл глаза, проморгался и посмотрел вниз, в рану.</p>
    <p>В прозрачной тёплой воде, залитой ровным светом бестеневых ламп, билось сердце Кемаль-паши.</p>
    <p>Голое, очищенное и свободное от панциря. Левый желудочек сокращался во всю амплитуду, и стенка его при каждой систоле розовела, кровь наполняла коронарные артерии, и миокард, впервые за десять лет получивший нормальное кровоснабжение, отвечал на это цветом. Серовато-жёлтая поверхность, которую я видел в начале операции, теперь порозовела, и розовый оттенок был самым красивым цветом, какой мне доводилось видеть на операционном столе.</p>
    <p>Мустафа-бей стоял по другую сторону стола. Он вцепился обеими руками в край и смотрел в рану. Лицо у него было неподвижным, и по щеке медленно стекала одна крупная слеза, которую он не замечал и которую я не стал бы упоминать, если бы это не был единственный раз за всё время знакомства, когда профессор Мустафа ибн Халиль позволил себе эмоцию при подчинённых.</p>
    <p>Керим-бей стоял у стены, всё ещё с фонарём в опущенной руке. Рот у него был приоткрыт.</p>
    <p>Гурам выдохнул. По его виску бежала капля пота, и он не вытирал её, потому что обе руки были заняты, в одной пустой пакет из-под раствора, в другой пинцет с последним фрагментом кальцината, который он так и не положил в лоток.</p>
    <p>Константин стоял за крючками, выпрямив спину, и лицо у него было мокрым.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — произнёс Алексей Павлович из-за моего плеча, и голос его прозвучал хрипло и незнакомо. — Давление систолическое сто десять. Первый раз за два часа выше ста.</p>
    <p>Сто десять. Для Кемаль-паши, который последний месяц жил на шестидесяти, сто десять означало, что сердце справляется. Что сердечный выброс вырос. Что декортикация сработала, и перикард, освобождённый от каменной рубашки, больше не душит желудочки.</p>
    <p>Я разогнул спину.</p>
    <p>Позвоночник отозвался ноющей болью от поясницы до лопаток. Два часа в согнутом положении над операционным столом, и последние пятнадцать минут, самые тяжёлые минуты в моей хирургической практике в обоих мирах. Я чувствовал, как от шеи к затылку ползёт свинцовая тяжесть, и веки наливаются тем особенным весом, который приходит после сброса адреналина.</p>
    <p>Я не вынул рук из воды. Мне нужно было убедиться в полном гемостазе, осмотреть стенки желудочков на предмет пропущенных фрагментов и проверить, остановились ли точечные кровотечения.</p>
    <p>Осмотрел каждый сантиметр освобождённой поверхности. Под яркими лампами и через слой чистого раствора видимость была абсолютной. Три зоны декортикации, задняя стенка, боковая стенка и передняя, у коронарной артерии выглядели чисто. Пульсирующий розовый миокард с мелкой сетью капилляров, просвечивающих сквозь тонкий эпикард. Кровотечений не было. Сосуды тромбировались сами.</p>
    <p>— Убираем воду, — сказал я. — Константин, аспирируйте шприцем до дна. Гурам, готовьте сухие тампоны. Давление стабилизируется. Готовьте дренажи, пора закрывать.</p>
    <p>Константин начал аспирировать. Шприц за шприцем он вытягивал раствор из грудной полости, и уровень жидкости падал, обнажая стенки перикарда. Сердце, до этого бившееся в прозрачной воде, теперь билось на воздухе, и удары его были сильными, с ритмичной уверенностью.</p>
    <p>Гурам осушал полость тампонами, промокая остатки жидкости, и передавал использованные Константину, а тот складывал их в лоток. Медсестра подала мне силиконовую, дренажную трубку, с боковыми отверстиями, стандартную для торакального дренирования.</p>
    <p>Я установил дренаж в нижний отдел перикардиальной полости, зафиксировал его кисетным швом и вывел свободный конец через отдельный разрез в пятом межреберье. Трубка легла ровно. По ней сразу пошла прозрачная жидкость с розоватым оттенком, это остатки раствора, смешанного с серозным выпотом. Кровь по дренажу не шла.</p>
    <p>— Начинаем закрытие, — сказал я.</p>
    <p>Мустафа-бей шагнул к столу. Он вымыл руки, надел свежие перчатки и встал напротив меня, по другую сторону от раны. Руки у него больше не дрожали. Он посмотрел на меня поверх операционного поля, и в его взгляде я прочитал вопрос, который он задал без слов: «Вы позволите мне?»</p>
    <p>Это был вопрос хирурга, который попросил разрешения закрыть грудную клетку собственного пациента, и в этом вопросе было столько профессионального достоинства, что отказать я не мог.</p>
    <p>— Закрывайте, профессор, — сказал я. — Ваш пациент. Проволочные швы на грудину, узловые на мягкие ткани, дренаж на пассивную аспирацию. Стандартный протокол.</p>
    <p>Мустафа-бей кивнул и принял инструменты.</p>
    <p>А я повернулся к Керим-бею.</p>
    <p>— Проводите меня? — спросил я.</p>
    <p>Наши взгляды встретились и он понял все без слов. Нам нужно было поговорить вдвоем. Он тоже подозревал, что Кемаль-пашу хотят убить.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Мы вышли из операционной. Я стянул перчатки.</p>
    <p>Латекс присох к пальцам, и я сдирал его медленно, сантиметр за сантиметром, потому что под перчатками кожа набухла от пота и кровь засохла в складках между пальцами. Правая перчатка отошла с тихим чавканьем. Левая потребовала усилия. Я бросил обе в лоток у двери и посмотрел на свои руки.</p>
    <p>Руки выглядели плохо. Пальцы распухли, ногтевые ложа побелели, и между большим и указательным пальцем правой руки, там, где два часа лежала рукоятка ножниц, остался глубокий красный рубец.</p>
    <p>Мустафа-бей в операционной за моей спиной накладывал проволочные швы на грудину. Я слышал характерный скрежет, с каким витая проволока проходила через кость, и щелчки кусачек. Профессор работал уверенно. Каждое движение было отработанным, и по ритму щелчков я определял, что швы ложились с правильным шагом и одинаковым натяжением. Мустафа-бей закрывал грудную клетку собственного пациента, и делал это так, как должен был делать с самого начала, спокойно, с достоинством старшего хирурга, к которому вернулся контроль над операционным столом.</p>
    <p>Я его больше не интересовал. И в этом была проблема.</p>
    <p>Мустафа-бей оставался в операционной один. С ассистентами, медсестрой и пациентом, чьё сердце наконец билось свободно. Всё выглядело правильно. Послеоперационное ушивание, рутинная процедура, ничего экстренного.</p>
    <p>Только я знал, что рутина кончилась за час до операции. Сначала рентгенолог получил звонок сверху и попытался заблокировать томограф. Потом электричество отключилось в середине хирургического вмешательства, и генератор запустили с задержкой в пять минут, которых хватило бы, чтобы потерять пациента, будь операция хоть немного сложнее. А под конец дежурная медсестра принесла физраствор, от которого Гурам отшатнулся, понюхал горлышко, отставил пакет в сторону и молча взял другой из ящика, привезённого нами. Он ничего мне не сказал, но посмотрел на меня, и во взгляде его стоял вопрос, на который я тогда ответил коротким кивком: да, заметил. Мы оба заметили и промолчали.</p>
    <p>Сейчас, стоя у двери операционной с содранными перчатками и ноющей поясницей, я собрал всё в одну цепочку и посмотрел на неё целиком.</p>
    <p>Три события за четыре часа. Каждое по отдельности списывалось на случайность, техническую неисправность. Все три вместе складывались в систему.</p>
    <p>Кто-то в этом госпитале хотел, чтобы Кемаль-паша умер на операционном столе.</p>
    <p>Керим-бей стоял рядом. Он уже снял хирургический халат и перчатки, и под белой тканью обнаружился тот же костюм с военной выправкой. Руки у секретаря Кемаль-паши были чистые и висели вдоль корпуса с расслабленной готовностью.</p>
    <p>Я подождал, пока тяжёлые двери операционной за нами закроются. Створки съехались с глухим стуком, и в коридоре стало тихо.</p>
    <p>Маска усталости, которую я носил последние десять минут, пока благодарил Мустафу-бея и передавал ему инструменты, упала с моего лица. Я перехватил Керим-бея за локоть и развернул его к себе.</p>
    <p>— Нам нужно наблюдать за операционной, — сказал я. — Прямо сейчас. Мустафа-бей попытается убить Кемаль-пашу, и это наш единственный шанс поймать его с поличным.</p>
    <p>Секретарь Кемаль-паши принял мои слова молча. Зрачки его сузились на долю миллиметра, скулы окаменели, и вежливо-нейтральное лицо превратилось в лицо офицера, получившего приказ к бою.</p>
    <p>Он четко кивнул один раз.</p>
    <p>Потом повернулся к Гураму, Константину и Алексею Павловичу, стоявшим в коридоре у стены, и тоже кивнул. Этот жест был понятен без слов.</p>
    <p>Гурам среагировал мгновенно. Он перехватил свой саквояж левой рукой и сделал шаг к Керим-бею, готовый двигаться. Константин выпрямился. Алексей Павлович убрал руки в карманы и встал так, чтобы видеть оба конца коридора одновременно.</p>
    <p>Моя команда. За три дня знакомства они научились читать ситуацию по моему лицу, и сейчас на моём лице было ноль эмоций, полная концентрация и абсолютная уверенность в том, что следующие пять минут решат всё.</p>
    <p>Керим-бей повёл нас по коридору. Шёл он быстро, каблуки стучали по кафелю, и каждый поворот он проходил, не замедляясь, он знал здание наизусть. Мы миновали лестничную площадку, свернули в боковой коридор, прошли мимо закрытых кабинетов с табличками на турецком и остановились у неприметной двери без вывески.</p>
    <p>Из кармана появилась связка ключей. Керим-бей отпер замок и толкнул дверь.</p>
    <p>За дверью оказалась тесная комната без окон, размером с ординаторскую. Вдоль левой стены тянулась стойка с аппаратурой, над ней на кронштейнах висели четыре монитора. Два показывали коридоры, третий, палату интенсивной терапии, четвёртый, операционную. На экране четвёртого монитора Мустафа-бей стоял у стола и затягивал очередной проволочный шов на грудине Кемаль-паши.</p>
    <p>Гул серверного шкафа заполнил комнату низким звуком. На столе перед мониторами стояла чашка с остывшим чаем, рядом лежала газета на турецком, раскрытая на спортивной странице. Охранник, дежуривший здесь, исчез, вероятно, ушёл к генератору во время отключения электричества и не вернулся.</p>
    <p>Керим-бей выглянул в коридор и негромко, на турецком, отдал команду. Я услышал ответ, два голоса, один за другим, чёткие. Солдаты заняли позиции в коридоре у операционной.</p>
    <p>— По вашему слову они входят, — сказал Керим-бей, обернувшись ко мне.</p>
    <p>Я кивнул и встал вплотную к мониторам.</p>
    <p>Экран был зернистым, с лёгким зеленоватым оттенком ночного режима. Камера висела под потолком операционной, в дальнем правом углу, и давала обзор почти всего помещения. Операционный стол в центре, бестеневые лампы сверху, инструментальный столик у левой стены. Мустафа-бей работал у стола, ассистент стоял напротив, медсестра подавала инструменты с тележки.</p>
    <p>— Можете дать крупный план на его руки? — спросил я Керим-бея.</p>
    <p>Керим-бей сел за пульт и взялся за джойстик. Камера послушно сместилась, картинка поплыла вправо и вниз, и руки Мустафы-бея заняли центр экрана. Проволока блестела в свете ламп, кусачки работали, и каждый шов выходил ровным, без смещения.</p>
    <p>— Теперь инструментальный столик.</p>
    <p>Камера качнулась влево. На столике лежали зажимы, пинцеты, ножницы, стопка марлевых салфеток и три шприца в пластиковых упаковках. Рядом стоял лоток с ампулами. Я сосчитал ампулы: четыре прозрачных, одна с желтоватым содержимым. Все пять были стандартного размера, с фабричной маркировкой.</p>
    <p>— Запомните расположение, — сказал я, не оборачиваясь. — Гурам, Константин, Алексей Павлович. Смотрите в оба. Следите за ассистентами, за тем, какие ампулы они берут и что набирают в шприцы. Всё, что покажется необычным, говорите сразу вслух.</p>
    <p>Команда встала за моей спиной. Я почувствовал, как они выстроились полукругом у мониторов.</p>
    <p>На экране Мустафа-бей продолжал работать. Шов за швом, проволока за проволокой. Грудина стягивалась, и каждый щелчок кусачек означал, что расстояние между панцирем хирургической стали и голым, свободным сердцем Кемаль-паши сокращается.</p>
    <p>Я смотрел.</p>
    <p>В комнате стояла тишина. Серверный шкаф гудел. На экране жил профессор, накладывающий швы на пациента, которого русский хирург только что спас от смерти.</p>
    <p>И в тишине мониторной, в зеленоватом свете экранов, я ждал.</p>
    <p>Керим-бей стоял за моим плечом и тоже смотрел на экран. Профиль у него стал жёстче, скулы обострились, и я заметил, что пальцы его правой руки сжимают рукоять фонаря, того самого, которым он светил мне в грудную клетку Кемаль-паши двадцать минут назад.</p>
    <p>— С чего вы взяли, что профессор хочет его смерти? — спросил он.</p>
    <p>Голос звучал ровно, но за этой ровностью стояло напряжение, потому что цена ошибки в его мире измеряется не выговорами и штрафами, а головами.</p>
    <p>— Свет, — ответил я. — Это ведь была диверсия, верно? А основной генератор повредили.</p>
    <p>Керим-бей промолчал.</p>
    <p>— Провода были перерезаны, — произнёс он наконец, и каждое слово давалось ему тяжело, я слышал по дыханию. — Силовой кабель от городской линии к операционному блоку. Два надреза ножом, один в распределительном щите на первом этаже, второй в подвале, на входе в дизельный генератор. Автоматика запуска не сработала, потому что провод управления тоже повредили. Мои люди запускали генератор вручную, кривым стартером, и поэтому пять минут, а не тридцать секунд.</p>
    <p>— Вы проверяли?</p>
    <p>— Я послал солдата сразу, как вернулось электричество. Он доложил мне в коридоре, перед тем как вы начали ушивание. Надрезы свежие, лезвие чистое, профессиональная работа. Кто-то знал, какие именно кабели отключить, чтобы обесточить.</p>
    <p>В мониторной стало тихо. На экране Мустафа-бей продолжал накладывать швы. Ровные движения, механический ритм, и ничего подозрительного.</p>
    <p>Константин заговорил первым. Голос у него был сиплым, и пуговица на жилете, которую он крутил пальцами, поскрипывала от нажима.</p>
    <p>— Они с самого начала вставляли палки в колёса, — сказал он. — Томограф на «калибровке»! Мустафа мне прямо в лицо врал, что трубка перегрелась, а индикатор горел зелёным! И катетеры, когда мы готовили катетеризацию, медсестра принесла толстый катетер, двенадцатый, хотя я заказывал седьмой. Я сам полез в шкафы и нашёл нужный размер, он лежал на верхней полке, за коробками, как будто спрятали!</p>
    <p>Гурам стоял, скрестив руки на груди, и на скулах у него горели красные пятна.</p>
    <p>— А анестезиолог, — произнёс Гурам, и акцент у него загустел от гнева. — Старый шайтан. Давать эфирный наркоз при систолическом давлении шестьдесят. Шестьдесят! У пациента объём циркулирующей крови, половина нормы, сердце работает на последних волокнах, а он ему эфир, который обрушивает давление ещё на двадцать-тридцать пунктов. Сердце должно было остановиться до разреза. До первого касания скальпеля. Если бы Костя не влил пациенту два литра физраствора перед наркозом, Кемаль-паша умер бы на индукции, и мы бы даже не добрались до грудины.</p>
    <p>Я кивнул. Гурам видел то же, что и я. Константин видел то же. Алексей Павлович, стоявший у стены с закрытым лицом, тоже видел, и по тому, как он молчал, я понимал, что его список длиннее нашего.</p>
    <p>— Центральный кислород и аппарат ИВЛ были отключены ещё до нашего прихода, — сказал я. — Нас отправили в резервный бокс, который оборудован для вскрытия абсцессов и перевязок, а для полостных операций непригоден. Ни подводки кислорода, ни отсоса. Артефактный мониторинг тоже отсутствовал. Тупиковый коридор, один вход, один выход. Мы молчали, потому что мы гости и потому что любое слово было бы расценено как оскорбление хозяев, и нас бы вежливо попросили на выход. Но это была ловушка. Нас запихнули в условия, в которых любое осложнение становилось смертельным.</p>
    <p>Керим-бей поставил фонарь на стол. Руки у него больше не дрожали. Они стали неподвижными.</p>
    <p>— И что Мустафа планирует сделать сейчас? — спросил он.</p>
    <p>Я повернулся к нему.</p>
    <p>— Введёт препарат, имитирующий остановку сердца. Калий, суксаметоний, любой деполяризующий агент, который на вскрытии будет неотличим от естественной гиперкалиемии у пациента с почечной недостаточностью. Потом скажет, что русские врачи допустили ошибку при декортикации, повредили стенку желудочка, истощённое сердце не выдержало нагрузки. Идеальное прикрытие. Двенадцать османских лекарей лечили Кемаль-пашу восемь месяцев и сохранили ему жизнь. Приехали четверо русских, залезли в грудную клетку, и пациент умер на столе. Виноваты иностранцы.</p>
    <p>На экране Мустафа-бей отложил кусачки и потянулся за иглодержателем. Начинал ушивание мягких тканей. Ассистент подавал нитки. Медсестра складывала использованные инструменты в лоток.</p>
    <p>Всё выглядело нормально. Послеоперационная рутина. Тридцать минут до закрытия раны.</p>
    <p>Тридцать минут, в течение которых Мустафа-бей мог достать шприц и ввести содержимое в центральную вену пациента, лежащего под наркозом с открытым венозным доступом, и никто из ассистентов даже не задал бы вопроса, потому что профессор Мустафа ибн Халиль был Богом в этом госпитале.</p>
    <p>Я повернул голову к своей команде.</p>
    <p>Они стояли полукругом у мониторов. Гурам, Константин, Алексей Павлович. Лица их были серыми от усталости и зеленоватыми от света экранов, под глазами у всех троих лежали тёмные круги. Но при этом они отрывали взгляда от мониторов, пристально наблюдая за происхоящим.</p>
    <p>Двое суток в поезде, бессонная ночь с пациентом, четырёхчасовая подготовка и двухчасовая операция. По совокупности нагрузок каждый из них давно заслужил койку с капельницей и двенадцать часов сна.</p>
    <p>Вместо этого они стояли в тесной мониторной комнате чужого госпиталя, в чужой стране, и сторожили чужого пациента.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я.</p>
    <p>Они быстро посмотрели на меня, а потом снова вернули взгляды к мониторам.</p>
    <p>— Вы поняли меня без слов. В операционной. С самого начала.</p>
    <p>Алексей Павлович опустил подбородок. Одно короткое, ровное движение, подтверждающее то, чего он за два часа операции не произнёс вслух.</p>
    <p>Керим-бей перевёл взгляд с меня на троих русских врачей и обратно.</p>
    <p>— Не понимаю, — сказал он. — Что значит «без слов»? Что именно они сделали?</p>
    <p>Пауза длилась секунду, пока я подбирал формулировку, потому что-то, что собирался сказать, меняло статус нашей четвёрки в глазах Керим-бея с «приглашённых иностранных врачей» на «группу магов, проводивших тайную операцию внутри османского государственного учреждения».</p>
    <p>— Обычные фонарики от смартфонов, — начал я, — дают световой поток в двести-триста люмен. Через литровый пакет физраствора луч рассеивается, теряет половину яркости и превращается в мягкое свечение от ста до ста пятидесяти люмен. Четыре таких пакета вокруг раны дают суммарную освещённость в пределах шестисот люмен на площади операционного поля. Этого достаточно, чтобы различать крупные структуры, ориентироваться в анатомии и работать скальпелем на безопасном расстоянии от магистральных сосудов. Но этого недостаточно для того, чтобы различать границу между кальцинатом и миокардом на глубине двенадцати сантиметров через слой воды, в операционном поле размером с две ладони, при толщине стенки желудочка в три миллиметра. Для такой работы нужно минимум четыре тысячи люмен и бестеневое распределение. Физически невозможно получить такую яркость от четырёх светодиодных вспышек.</p>
    <p>Я посмотрел на Гурама.</p>
    <p>— Гурам Автандилович и Константин держали пакеты с физраствором. Их руки обхватывали полимерные стенки пакетов вплотную, и через ладони они подавали Искру в раствор. Тихо. По капле. Раствор усиливал свечение изнутри, равномерно, по всему объёму, и яркость каждого пакета поднималась с полутора сотен до тысячи с лишним люмен. Со стороны это выглядело так, будто фонарики работают чуть ярче обычного. Мустафа-бей и его ассистенты ничего не заметили. Они привыкли к электрическому свету и не знают, сколько люмен даёт телефонная вспышка.</p>
    <p>Константин у монитора едва заметно покраснел. Гурам стоял с каменным лицом.</p>
    <p>— Алексей Павлович, — продолжил я, — решал другую задачу. Оперировать в луже физраствора при не сворачивающейся крови, коагулопатии и открытых перикардиальных сосудах, это оптическое самоубийство. Кровь сочилась из каждого отслоённого фрагмента, и проточное промывание, которое мы организовали шприцем Жане, работало для крупных кровотечений, но мелкие капиллярные подтёки продолжали окрашивать воду. Алексей Павлович стоял за моим левым плечом, и через руку, лежавшую на краю раны, он держал микрогемостаз на дне операционного поля. Искрой. Точечно, в зоне активного кровотечения, ювелирными импульсами, которые коагулировали отдельные капилляры, не затрагивая миокард. Плюс он выравнивал оптическую плотность воды в зоне работы скальпеля, отводя окрашенные фракции к периферии и удерживая чистый слой раствора над той точкой, где я резал. Я видел дно раны через двенадцать сантиметров воды так, будто работал под операционным микроскопом.</p>
    <p>Алексей Павлович поднял правую руку и посмотрел на неё. На тыльной стороне кисти, между вторым и третьим пальцами, алела полоса искрового ожога. Та самая, которую я заметил ещё в поезде и на которую рекомендовал мазь.</p>
    <p>— Ожог свежий, — сказал он спокойно. — Я перестарался на задней стенке, когда вы снимали бляшку у коронарной артерии. Контроль требовал тонкой работы, а руки тряслись.</p>
    <p>Керим-бей молчал. Он стоял между нами и экраном, и выражение на его лице менялось по мере того, как до него доходил масштаб того, что произошло в операционной.</p>
    <p>— Почему вы скрывали? — спросил он. — К чему этот спектакль? Вы могли применить Искру открыто. Кемаль-паша, это племянник Султана, вам бы никто не запретил.</p>
    <p>— Потому что мы ждали удара, — ответил я, и голос мой стал тихим и жёстким. — Если бы мы использовали Искру открыто, лечебным потоком, через руки, артефактные проводники, через любой видимый канал, саботажники активировали бы генератор помех. Или артефакт-глушилку. Искра резонирует с внешним магическим полем, и если в момент лечебного контакта подать встречный импульс нужной частоты, резонансная волна пройдёт через руки лекаря в сердце пациента. Фибрилляция. Остановка. Смерть. И лекарь, державший Искру, станет орудием убийства.</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>— Мы работали без открытого потока. Без артефактов. Микродозами, через физический контакт с нейтральной средой, через физраствор, который гасит резонанс. Мустафа-бей и его люди видели четырёх русских хирургов, оперирующих при свете фонариков, по старинке, руками и сталью, без грамма магии. Саботажникам было нечего глушить, и они ждали, пока мы закончим, чтобы ударить после. А мы закончили основной этап и передали ушивание Мустафе. Теперь их ход.</p>
    <p>Керим-бей посмотрел на Гурама, на Константина, на Алексея Павловича. Взгляд его задержался на ожоге на руке Алексея Павловича, потом вернулся ко мне.</p>
    <p>— Ваши люди, — произнёс он, и в голосе у него появилась нота, которой раньше не было. Тяжёлая и хриплая. — Ваши люди оперировали под прикрытием. Как разведчики.</p>
    <p>— Как лекари, — поправил я. — Которые знали, что за ними наблюдают, и сделали то, что было нужно пациенту, скрыв от наблюдателей то, что наблюдатели могли использовать против этого пациента.</p>
    <p>В мониторной повисло молчание. Серверный шкаф гудел. На экране Мустафа-бей ушивал подкожную клетчатку, и узлы ложились ровно, один за другим.</p>
    <p>Тишину разорвал голос Константина.</p>
    <p>— Шеф!</p>
    <p>Я обернулся. Константин стоял вплотную к экрану, и лицо его, зеленоватое от монитора, побелело в скулах. Он показывал пальцем на экран, и палец подрагивал.</p>
    <p>— Смотрите. Мустафа!</p>
    <p>Два шага к монитору.</p>
    <p>На экране Мустафа-бей отложил иглодержатель. Положил его на край лотка привычным жестом, закончившего серию швов. Потянулся правой рукой к подносу, стоявшему на инструментальном столике, чуть в стороне от основного набора.</p>
    <p>Пальцы его обхватили шприц.</p>
    <p>Обычный пятикубовый шприц, заполненный прозрачной жидкостью. Я видел, как жидкость колыхнулась в цилиндре, когда Мустафа-бей поднял его со столика. Шприц, который ему никто не подавал. Ассистент стоял по другую сторону стола и не видел движения. Медсестра отвернулась к раковине, промывая инструменты.</p>
    <p>Мустафа-бей поднёс шприц к центральному катетеру в подключичной вене Кемаль-паши.</p>
    <p>В мониторной стало очень тихо. Я слышал, как дышит Константин рядом со мной, частыми, мелкими вдохами, и как скрипит кожа на рукояти фонаря в руке Керим-бея.</p>
    <p>— Солдаты! — рявкнул Керим-бей в коридор, и голос его ударил по стенам мониторной, как выстрел. — В операционную! Немедленно!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>Керим-бей вылетел из мониторной раньше, чем я успел сделать вдох.</p>
    <p>Я видел, как он пронёсся по коридору. Голос у него стал сиплым и лающим, от которого солдаты в османской армии переключаются в режим автоматического подчинения. Двое караульных, стоявших у входа в операционный блок, рванулись по коридору мимо нас, и подошвы сапог ударили по мрамору с грохотом, от которого задребезжал стеклянный шкаф с растворами у дальней стены.</p>
    <p>Я шагнул за ними.</p>
    <p>Гурам и Константин двинулись следом, и я слышал за спиной глубокое, контролируемое дыхание Алексея Павловича.</p>
    <p>Тяжёлые двустворчатые двери операционной распахнулись от удара.</p>
    <p>Первый солдат вошёл плечом вперёд. Второй отстал на полшага и занял позицию у правой створки, блокируя выход. Между толчком двери и первым касанием солдатской ладони к запястью Мустафы-бея прошло, по моим ощущениям, меньше двух секунд.</p>
    <p>Я увидел это от порога.</p>
    <p>Мустафа-бей стоял над операционным столом с поднятым шприцем, и кончик иглы касался резинового порта центрального катетера. Касался, но ещё не проколол. Большой палец правой руки лежал на поршне шприца, и этот палец уже начал давить, я видел побелевшую фалангу.</p>
    <p>Солдат перехватил его запястье снизу, коротким рывком отведя руку от катетера. Мустафа-бей вскрикнул, и звук получился визгливым. Шприц остался в его пальцах, солдат зафиксировал руку, но не стал вырывать инструмент. Содержимое шприца было главной уликой.</p>
    <p>Ассистент Мустафы, молодой хирург, стоявший по другую сторону стола, отшатнулся к стене и врезался спиной в стойку с инфузоматом. Стойка качнулась, и пакет физраствора закачался на крючке. Медсестра у раковины замерла с инструментом в руках, а капли дезраствора стекали с зажима на пол.</p>
    <p>Я вошёл в операционную.</p>
    <p>На операционном столе лежал Кемаль-паша. Грудная клетка ушита, поверх шва лежала стерильная повязка. Монитор витальных функций показывал синусовый ритм, шестьдесят четыре удара в минуту, давление сто десять на семьдесят. Пациент был жив и стабилен.</p>
    <p>Керим-бей стоял в двух шагах от солдата. Он смотрел на Мустафу-бея, и лицо у Керим-бея было таким, какого я не видел за все дни совместной работы. Тёмные глаза сузились до щёлок, желваки ходили под кожей.</p>
    <p>Мустафа-бей заговорил первым.</p>
    <p>Он заговорил быстро, сбивчиво, по-турецки, обращаясь одновременно к Керим-бею и к солдату, державшему его запястье. Голос его дрожал, но в нём ещё оставался металл профессорского авторитета.</p>
    <p>— Он говорит, — перевёл Гурам негромко, встав рядом со мной, — что это возмутительное нарушение протокола. Что он вводил гепарин для промывки катетера, стандартная процедура после катетеризации, чтобы предотвратить тромбообразование. Что вы, иностранные лекари, не имеете права врываться в его операционную с солдатами. Он подаст жалобу в медицинский совет и в канцелярию вали.</p>
    <p>Мустафа-бей продолжал говорить, и с каждой фразой голос его набирал силу. Он почувствовал привычную, знакомую опору. Протокол и субординация, весь непробиваемый статус, защищавший его в этом госпитале восемь месяцев.</p>
    <p>Ассистент у стены мелко, торопливо кивнул. Медсестра у раковины опустила глаза и тоже кивнула. Они верили своему шефу. Или делали вид.</p>
    <p>Керим-бей повернул голову ко мне.</p>
    <p>Вопрос стоял в его глазах открыто. Он не пытался его спрятать. «А вдруг профессор прав? Вдруг я только что совершил чудовищную ошибку, ворвавшись с солдатами в операционную к личному хирургу Османской короны?»</p>
    <p>На кону стояла не только жизнь Кемаль-паши. На кону стояла карьера Керим-бея, его семья и, возможно, его голова.</p>
    <p>Я подошёл к солдату.</p>
    <p>Мустафа-бей замолчал на полуслове, когда увидел моё лицо. Я не знал, что именно он на нём прочитал, но профессор замолчал.</p>
    <p>Я протянул руку и двумя пальцами, аккуратно вынул шприц из онемевших пальцев Мустафы-бея. Пальцы у профессора разжались легко, потому что солдатский захват парализовал мелкую моторику кисти, и удержать цилиндр было невозможно.</p>
    <p>Шприц лёг мне в ладонь. Стандартный, с навинченной иглой двадцать второго калибра. Прозрачная жидкость заполняла цилиндр до отметки «4». Без маркировки и этикетки.</p>
    <p>— Гепарин, профессор? — произнёс я по-русски, и Гурам перевёл мгновенно, не дожидаясь паузы.</p>
    <p>Мустафа-бей кивнул. Он-то понял и без перевода.</p>
    <p>Я повернулся к Алексею Павловичу.</p>
    <p>— Алексей Павлович, у нас в укладке был хлорид бария. Подайте, пожалуйста. Стоит на инструментальном столике, в левом ряду, маленькая ампула с синей крышкой.</p>
    <p>Алексей Павлович кивнул и вышел. Через пятнадцать секунд он вернулся с ампулой и стерильной пипеткой. Подал мне молча.</p>
    <p>Я положил шприц на металлический лоток, стоявший на краю инструментального столика. Надавил на поршень и выдавил каплю жидкости на дно лотка. Прозрачная, бесцветная капля растеклась по нержавеющей стали и замерла.</p>
    <p>Вскрыл ампулу хлорида бария. Набрал в пипетку. Поднёс к капле.</p>
    <p>— Гепарин натрия, — произнёс я, глядя на Мустафу-бея, — является антикоагулянтом. Он полностью растворим в воде и не содержит сульфатных групп в свободной форме. При добавлении хлорида бария к раствору гепарина происходит незначительное помутнение, связанное с образованием бариевой соли мукополисахарида. Помутнение слабое, диффузное и наступает через тридцать-сорок секунд.</p>
    <p>Гурам переводил, и я видел, как Мустафа-бей слушает перевод, и губы у него белеют с каждым словом.</p>
    <p>— Хлорид калия, — продолжил я, — при добавлении хлорида бария не даёт видимой реакции. Зато суксаметоний хлорид, деполяризующий миорелаксант, при контакте с хлоридом бария в присутствии ионов калия даёт мгновенный белый хлопьевидный осадок.</p>
    <p>Я капнул реактив на каплю.</p>
    <p>Реакция произошла. Прозрачная жидкость на лотке вспенилась мелкими пузырьками и выбросила густой молочно-белый осадок, расползшийся от центра капли неровными хлопьями. Осадок загустел, и на дне лотка лежала плотная белая клякса, похожая на свернувшееся молоко.</p>
    <p>В операционной стало тихо.</p>
    <p>Я поднял глаза на Мустафу-бея.</p>
    <p>Профессор смотрел на лоток. Лицо у него стало землисто-серым, и эта серость ползла от подбородка вверх, к вискам, заливая кожу. Я видел, как расширились его зрачки, симметрично, на три миллиметра, и как мелко затряслась нижняя губа.</p>
    <p>— Смесь суксаметония и хлорида калия, — произнёс я. — Концентрированная. По объёму в шприце, доза, рассчитанная на полную нервно-мышечную блокаду и остановку сердца. При внутривенном введении через центральный катетер препарат попадает в правое предсердие. Суксаметоний парализует дыхательную мускулатуру и вызывает фасцикуляции, которые у послеоперационного пациента под наркозом никто не отличит от остаточного тремора. Хлорид калия останавливает сердце в диастоле. При вскрытии патологоанатом обнаружит гиперкалиемию, которую спишет на послеоперационный лизис тканей у кахексичного пациента с печёночной недостаточностью.</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>— Изящно, профессор. Восемь месяцев вы держали этого парня на грани смерти, откачивая воду из живота и кормя таблетками для печени, зная, что лечить нужно перикард. Двенадцать врачей приезжали и уезжали, и ни один из них не получил от вас честных данных. А когда четверо русских всё-таки добрались до диагноза, вскрыли панцирь и дали сердцу биться, вы решили закончить работу лично. Под прикрытием гепариновой промывки.</p>
    <p>Мустафа-бей молчал.</p>
    <p>Солдат по-прежнему держал его запястье, и профессорская рука висела в воздухе под неестественным углом. Свободной левой рукой Мустафа-бей схватился за край операционного стола, и костяшки его пальцев побелели. Он стоял, вцепившись в стол, и его качало мелкой, частой амплитудой.</p>
    <p>— Но вы забыли, — закончил я, — что за вами смотрят.</p>
    <p>Керим-бей шагнул вперёд.</p>
    <p>Он осторожно взял шприц с лотка за цилиндр. Посмотрел на осадок в лотке. Перевёл взгляд на Мустафу-бея.</p>
    <p>И тихо и медленно заговорил по-турецки.</p>
    <p>Гурам не стал переводить. По интонации я и так понял. Это были не вопросы. Это были утверждения. Факты, которые Керим-бей нанизывал один за другим.</p>
    <p>Мустафа-бей попытался ответить. Он открыл рот, и я увидел, как у него дёрнулся кадык. Он попытался заговорить, и первое слово вышло сиплым.</p>
    <p>Керим-бей поднял ладонь. Жест был коротким и абсолютным. Мустафа-бей замолчал.</p>
    <p>Солдат по знаку Керим-бея развернул профессора лицом к стене и завёл обе руки за спину. Второй солдат достал из подсумка кожаные ремни и стянул запястья. Мустафа-бей не сопротивлялся. Ноги у него подогнулись на секунду, и солдат придержал его за воротник халата.</p>
    <p>Ассистент у стены смотрел на происходящее расширенными глазами. Медсестра уронила зажим, и металл звякнул о кафельный пол.</p>
    <p>Керим-бей повернулся ко мне.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — произнёс он по-русски, и голос у него был как у человека, только что вынесшего приговор. — Мне нужно задержать его людей. Персонал операционной. Всех, кто был в смене. Ассистент, обе медсестры, анестезиолог, санитар.</p>
    <p>— Понимаю, — сказал я. — Но сначала закончите с пациентом.</p>
    <p>Я кивнул на операционный стол.</p>
    <p>На столе лежал Кемаль-паша. Ритм на мониторе шёл ровно, и зелёная кривая ЭКГ рисовала правильные зубцы, один за другим, и каждый зубец означал, что освобождённое от панциря сердце, бьётся так, как ему положено, без ограничений.</p>
    <p>Мы едва не потеряли его. Второй раз за сутки.</p>
    <p>Но сердце ровно и сильно билось. Это было единственное, что сейчас имело значение.</p>
    <p>Керим-бей не стал допрашивать Мустафу-бея в операционной.</p>
    <p>Ни одного вопроса. Всё, что нужно было выяснить, Керим-бей собирался выяснять в другом месте, при закрытых дверях, руками людей, обученных задавать вопросы так, чтобы собеседник предпочёл на них ответить.</p>
    <p>Он повернулся к солдатам и произнёс три слова по-турецки. Гурам потом перевёл мне: «Уведите его. Тихо».</p>
    <p>Солдаты взяли Мустафу-бея под локти и повели к дверям. Профессор шёл между ними мелкими шагами, и ноги у него заплетались. Белый хирургический халат сбился на левом плече. Руки, связанные за спиной, выглядели неестественно вывернутыми, и я машинально подумал о том, что при таком угле заворота, скоро начнётся ишемия кисти, и нужно бы ослабить ремни, но тут же оборвал себя. Этот человек только что собирался убить моего пациента, и о его запястьях пусть заботится тюремный лекарь.</p>
    <p>На пороге Мустафа-бей остановился. Солдат, шедший сзади, легонько толкнул его в спину, но профессор упёрся ногами и обернулся.</p>
    <p>Он посмотрел на меня.</p>
    <p>Лицо у него было серым, и вся авторитетная осанка, вся наработанная за десятилетия профессорская броня куда-то ушла, и остался немолодой мужчина с провалившимися глазами, который понимал, что его жизнь только что разделилась на «до» и «после», и «после» будет очень коротким. В Османской империи за покушение на жизнь члена правящей семьи полагалась смерть, и никакой профессорский титул этого приговора изменить не мог.</p>
    <p>Он смотрел на меня секунды три. Потом отвернулся, и солдаты увели его за двери.</p>
    <p>Тяжёлые створки закрылись.</p>
    <p>В операционной осталась тишина. Ассистент Мустафы стоял у стены, где стоял всё это время, и лицо у него было неподвижное, с остекленевшими глазами, мозг отказывается обрабатывать увиденное и уходит в защитный ступор. Медсестра у раковины держала руки под струёй воды и не замечала, что вода давно течёт мимо уроненного зажима.</p>
    <p>Я повернулся к ассистенту.</p>
    <p>— Коллега, — сказал я по-русски, и Гурам перевёл мгновенно. — Промойте центральный катетер настоящим гепарином. Пятьсот единиц в пяти миллилитрах физраствора по стандартному протоколу. После промывки переведите пациента в палату интенсивной терапии. Постоянный мониторинг: ЭКГ, давление, сатурация, диурез. Ничего не вводить без согласования со мной или с Керим-беем.</p>
    <p>Ассистент моргнул. Слова доходили до него с задержкой. Потом он кивнул, и его руки потянулись к лотку с инструментами.</p>
    <p>Гурам подошёл к монитору и проверил показатели. Давление сто двенадцать на семьдесят два, пульс шестьдесят шесть, сатурация девяносто шесть. Кемаль-паша был стабилен, и сердце, освобождённое от известкового панциря, работало ровно и уверенно. Каждый удар перекачивал кровь, которая наконец могла вернуться из печени без препятствий, и где-то в глубине брюшной полости восемнадцатилитровое озеро асцитической жидкости начинало медленно, по капле, рассасываться.</p>
    <p>Мы вышли в коридор.</p>
    <p>Керим-бей стоял в дальнем конце, у окна, и разговаривал с двумя офицерами из своей охраны. Рядом с ним, у стены, сидели на корточках обе медсестры из операционной и анестезиолог. Руки у них не были связаны, но по позам было понятно, что уйти им не позволят. Один из солдат стоял в двух шагах, придерживая карабин за ремень, и смотрел на них.</p>
    <p>Алексей Павлович прислонился к стене рядом со мной. Он расстегнул верхнюю пуговицу рубашки и потёр переносицу. Жест усталости, в которые уместились катетеризация, операция на открытом сердце и предотвращённое убийство.</p>
    <p>Константин сел на банкетку у противоположной стены и вытянул ноги. Он смотрел в пол, и по его лицу было видно, что адреналин уходит, и на его место заступает тяжёлая усталость.</p>
    <p>Гурам стоял рядом со мной, скрестив руки на груди. Он смотрел вслед Керим-бею, и на его загорелом лице лежала тень.</p>
    <p>— Интересно, — негромко произнёс Алексей Павлович, глядя в ту же сторону, что и Гурам. — Зачем ему это было нужно? Восемь месяцев кормить таблетками, откачивать воду, возить к нему консультантов со всего мира и каждый раз подкладывать подушку под диагноз, чтобы никто не добрался до перикарда. А когда всё-таки добрались, рисковать всем ради шприца с суксаметонием. Ради убийства пациента, которого ему поручили лечить. Зачем?</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 21</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Вопрос повис в коридоре.</p>
    <p>Константин поднял голову и посмотрел на Алексея Павловича. Гурам повернулся ко мне. Оба ждали ответа.</p>
    <p>Я посмотрел в конец коридора, где Керим-бей отдавал последние распоряжения офицерам. Один из офицеров кивнул и ушёл. Второй достал из планшета лист бумаги и принялся писать. Керим-бей стоял к нам спиной, и его тёмный мундир сливался с полумраком дальнего конца коридора.</p>
    <p>Через час здесь будут люди из стамбульского дворца. Через два часа Мустафу-бея допросят профессионалы, владеющие методами, о которых мне лучше не знать. К утру дело будет засекречено. К вечеру следы зачистят. Через неделю никто в этом госпитале не вспомнит, что мы оперировали племянника Султана при свете фонариков, а личный хирург Османской короны пытался убить своего пациента шприцем с хлоридом калия.</p>
    <p>Потому что так работают империи. Все империи, включая мою собственную.</p>
    <p>— Мы этого не узнаем, Алексей Павлович, — сказал я. — Дворцовая медицина на Востоке всегда была продолжением дворцовой политики. Кто-то хотел, чтобы племянник Султана умер. Кто-то достаточно влиятельный, чтобы восемь месяцев держать Мустафу-бея на поводке. Кто именно и почему, нам знать не положено, и Керим-бей позаботится о том, чтобы мы не узнали.</p>
    <p>Я помолчал.</p>
    <p>— Наша работа здесь закончена. Пациент стабилен, панцирь удалён, гемодинамика восстановлена. Дальше пусть разбирается Керим-бей со своими людьми. Нам пора возвращаться в отель.</p>
    <p>Гурам посмотрел на медсестёр, сидевших на корточках у стены под присмотром солдата.</p>
    <p>— Им я не завидую, — тихо произнёс он.</p>
    <p>Константин поднялся с банкетки, и колени у него хрустнули.</p>
    <p>— И Мустафе-бею не завидую, — добавил он. — При всём при том, Илья Григорьевич, он был хорошим хирургом. Швы накладывал красиво. Ровные, с одинаковым натяжением. Рука мастера.</p>
    <p>— Рука мастера, — повторил я. — Которая минуту назад держала шприц с ядом над центральным катетером пациента. Руки бывают разные, Костя.</p>
    <p>Константин не ответил. Он прав, и я прав, и обе правды могли существовать одновременно.</p>
    <p>Алексей Павлович оттолкнулся от стены.</p>
    <p>— Идёмте, — сказал он. — Марина, наверное, с ума сходит в отеле. Я обещал ей, что мы вернёмся к ужину.</p>
    <p>Керим-бей перехватил нас у лестницы.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — произнёс он, и в его голосе усталость мешалась с тяжёлой, медленной благодарностью, выразить словами её было трудно человеку его положения. — Завтра утром я пришлю за вами машину. Вам нужно будет осмотреть пациента и написать заключение для Стамбула. После этого вы свободны.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я.</p>
    <p>Керим-бей протянул мне руку. Я пожал её. Ладонь у него была сухой, и рукопожатие длилось ровно столько, сколько нужно, чтобы передать то, чего он не сказал вслух.</p>
    <p>Мы спустились по лестнице, прошли через вестибюль госпиталя, вышли на улицу. Южная ночь упала на Измир мгновенно, и над головой висело чёрное небо с крупными звёздами. Воздух пах морской солью и жасмином из госпитального сада. После двадцати часов в замкнутом пространстве операционных, мониторных и коридоров этот воздух ударил по лёгким, как первый вдох после апноэ.</p>
    <p>Я остановился на ступеньках и вдохнул. Глубоко, всей грудью. Закрыл глаза на секунду.</p>
    <p>Ника ждала в отеле. Наш ребёнок рос в ней, ещё крошечный, размером с виноградину, со своим собственным маленьким сердцем, которое билось и которое я обязан был защитить от всего, что ждало нас в Эфесе.</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>— Идёмте, — сказал я. — Домой.</p>
    <p>Вход в раздевалку для лекарей был с улицы. Находилась она в подвальном этаже госпиталя и казалась тесной. Такое расположение для меня вновь показалось диковинным, но возмозможно того требовала безопасность. Мне было без разницы. Главное из крана над раковиной текла тёплая вода. Под ногами лежала керамическая плитка, местами треснувшая.</p>
    <p>Я стянул хирургический халат, скомкал и бросил в корзину для белья. Халат был мокрым от пота, и по спине, между лопатками, проходила тёмная полоса, при высыхании обещавшая превратиться в белый солевой контур. Чтолько часов в замкнутом пространстве под лампами, при тридцатиградусной жаре, с перерывом на стакан воды и полчашки остывшего турецкого кофе.</p>
    <p>Гурам стоял у соседнего шкафчика и переодевался медленно, с тяжёлыми движениями. Он снял халат, достал из шкафчика свой тёмный пиджак, надел его, застегнул одну пуговицу и остановился, глядя на вторую, словно ему требовалось усилие воли, чтобы продеть её в петлю.</p>
    <p>Константин сидел на деревянной скамейке, привалившись спиной к шкафчику, и закрыл глаза. Ноги у него были вытянуты. Он дышал ровно, и я на секунду подумал, что он уснул, но потом он открыл глаза и посмотрел на свои руки, лежавшие на коленях.</p>
    <p>— У меня пальцы дрожат, — сказал он негромко. — Только сейчас начали.</p>
    <p>— Адреналин уходит, — ответил я. — Через полчаса пройдёт.</p>
    <p>— Нет, Илья Григорьевич. Это от другого. Я думал, мы приехали на экзамен, а оказались на войне. Я думал, нас позвали лечить, а мы ловили убийцу. Я к этому не готовился.</p>
    <p>Он замолчал и потёр ладони друг о друга, растирая пальцы.</p>
    <p>Гурам справился со второй пуговицей. Повернулся к нам и провёл ладонью по лицу, снимая с него усталость, которая держала последние часы.</p>
    <p>— Для меня было честью стоять с вами за одним столом, Илья Григорьевич, — произнёс Гурам, и голос его прозвучал просто, без торжественности. — Я тридцать два года оперирую. Видел разных хирургов. Работать с вами, это то, ради чего стоило ехать сюда через три перевала в жару.</p>
    <p>Я протянул ему руку. Гурам пожал её крепко, обеими руками, и задержал мою ладонь в своих на пару секунд дольше, чем требовало обычное рукопожатие.</p>
    <p>— Взаимно, Гурам Автандилович, — сказал я. — Если бы вы не объяснили рентгенологу ситуацию, мы бы потеряли томограф. А без томографа не было бы диагноза.</p>
    <p>Гурам усмехнулся.</p>
    <p>— Я ему ничего особенного не сказал. Я просто описал, что именно Султан делает с теми, кто мешает лечить его семью. Рентгенолог знал об этом лучше меня, ему просто требовалось напоминание.</p>
    <p>Константин поднялся со скамейки. Встал передо мной, выпрямился. Он был выше меня на полголовы, и от этого ему пришлось наклонить подбородок, чтобы посмотреть мне в глаза.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал он. — Я у вас многому научился за эти дни. За завтраком с салфеткой, в операционной, в мониторной. Я теперь в Ростов вернусь другим лекарем.</p>
    <p>Я пожал ему руку.</p>
    <p>— Вы и до приезда были хорошим лекарем, Костя. Вы на С-дуге работали так, что я забыл, что рядом со мной подмастерье. Рентгенологи с двадцатилетним стажем ведут катетер хуже.</p>
    <p>Константин порозовел, и розовость эта, проступившая на его утомлённом лице, была настоящей, живой, без тени жеманства. Он кивнул, отвернулся и начал собирать свой саквояж.</p>
    <p>Из-за крайнего шкафчика вышел Алексей Павлович.</p>
    <p>Он успел переодеться первым и стоял уже в своей обычной льняной рубашке, с расстёгнутым воротом, и на левом предплечье я снова увидел тонкий шрам от операционного стола. Лицо у него было спокойным, но под глазами залегли тени, и кожа на скулах обтянулась.</p>
    <p>Он посмотрел на меня.</p>
    <p>— Вы были правы, — произнёс он тихо. — С самого начала. Перикардит, мембрана, саботаж. Я сомневался, когда вы выдвинули версию за завтраком. Мне казалось, что это слишком изящно и красиво, что настоящие диагнозы так не ставятся, по одной салфетке и трём листам выписки. Я ошибался.</p>
    <p>— Не ошибались, а сомневались, — сказал я. — Это разные вещи. Сомнение — инструмент лекаря. Без него мы становимся опасны.</p>
    <p>Алексей Павлович протянул мне руку. Рукопожатие его было коротким, и по нему я понял, что Алексей Павлович относится к той породе людей, у которых всё главное проговорено до рукопожатия, а само рукопожатие, это точка в конце фразы.</p>
    <p>Мы вышли из раздевалки и поднялись по лестнице в вестибюль.</p>
    <p>У главного входа стоял армейский автомобиль, присланный Керим-беем. Водитель в гражданском костюме курил у капота и, увидев нас, бросил сигарету и открыл заднюю дверцу.</p>
    <p>Гурам и Константин уезжали в другую сторону. Керим-бей выделил им отдельный транспорт до их гостиницы в восточной части города.</p>
    <p>Мы стояли у ступеней, и южная ночь лежала вокруг нас плотной тёплой массой. Цикады стрекотали в госпитальном саду с такой интенсивностью, что приходилось повышать голос.</p>
    <p>— Гурам Автандилович, — сказал я. — Если будете в Муроме, заходите в Диагностический центр. Покажу вам, как мы работаем.</p>
    <p>Гурам улыбнулся.</p>
    <p>— Заеду, — пообещал он. — Когда Костя вырастет в мастера, заеду вместе с ним. Покажем, чему научились у вас.</p>
    <p>Константин хотел что-то сказать, открыл рот, передумал и просто кивнул. Глаза у него блестели, и он торопливо отвернулся, делая вид, что поправляет ремень саквояжа.</p>
    <p>Они сели в свой автомобиль. Двери захлопнулись. Машина развернулась на госпитальной площадке и уехала, и красные огни задних фонарей растворились в потоке измирского трафика.</p>
    <p>Я смотрел им вслед и понимал, что мы, скорее всего, больше не увидимся. Гурам вернётся в свой Тифлис, к горным перевалам и приграничным пациентам. Константин поедет в Ростов и будет ещё долго рассказывать коллегам про ночную операцию в турецком госпитале, и с каждым пересказом история будет обрастать подробностями, которых не было. Через год от этих суток останется байка, через пять, анекдот, а через десять, ощущение, что когда-то давно, в молодости, случилось что-то важное.</p>
    <p>У лекарей так бывает. Мы встречаемся за операционным столом, делим смену, спасаем или теряем пациента, а потом расходимся, и общая кровь на перчатках не делает нас родственниками. Делает коллегами, которые однажды поработали вместе, и этого достаточно.</p>
    <p>Алексей Павлович стоял рядом.</p>
    <p>— Подвезти вас? — спросил он. — Мы с Мариной в том же отеле на побережье.</p>
    <p>— Я на армейской машине, — ответил я. — Керим-бей настоял.</p>
    <p>— Понимаю. Тогда увидимся утром. Спокойной ночи, Илья Григорьевич.</p>
    <p>— Спокойной ночи, Алексей Павлович.</p>
    <p>Он пошёл к стоянке, где его ждал водитель. Я видел, как он на ходу расправил рукава рубашки, закрывая шрам на левом предплечье, и этот привычный жест означал, что коммерсант из Москвы снова надел свою гражданскую маску и перестал быть хирургом.</p>
    <p>Я сел в армейский автомобиль. Водитель тронулся. За окном побежал ночной Измир: набережная в фонарях, силуэты минаретов на фоне звёздного неба, вереницы извозчиков и редкие электрические фонари на главном проспекте.</p>
    <p>Я откинулся на кожаную спинку заднего сиденья и закрыл глаза.</p>
    <p>Веки опустились мгновенно, и тело стало тяжёлым. Двадцать часов без сна, из которых восемь в операционной. Мышцы гудели, и в висках стучала тупая пульсирующая боль.</p>
    <p>Дорога до отеля заняла пятнадцать минут. Я задремал, и водителю пришлось тронуть меня за плечо, когда машина остановилась у заднего входа.</p>
    <p>Дверь номера я открыл своим ключом, стараясь не шуметь.</p>
    <p>В комнате горел ночник на тумбочке у кровати, и в его тусклом свете я увидел Нику. Она сидела на краю кровати, одетая в мою рубашку, босая, с заплетённой на ночь косой, и держала в руках стакан воды. Стакан был полным. Она пила воду мелкими глотками, так она пьёт, когда её тошнит от нервов и она заставляет себя удержать жидкость в желудке.</p>
    <p>Она подняла голову, увидела меня и встала.</p>
    <p>Стакан она поставила на тумбочку, промахнувшись мимо подставки, и он стукнул о край, расплескав воду на салфетку.</p>
    <p>— Шесть часов, — сказала она, и голос у неё был хриплым. — Ты обещал вернуться к ужину. Шесть часов, Илья. Связи нет, менталисты Серебряного ничего не знают, портье говорит только по-турецки, и я сижу здесь одна и жду, жив ты или мёртв. Первый триместр, Илья! У меня давление поднялось, меня полчаса мутило, и я дважды бегала в ванную, потому что от нервов меня выворачивало наизнанку. Ты обещал!</p>
    <p>Она стояла передо мной, и плечи у неё ходили от частого дыхания, и по щекам блестели дорожки, которые она вытерла раньше, но следы остались. Глаза у неё были красными, и нижняя губа мелко подрагивала, и я знал, что она либо ударит меня по плечу, либо обнимет. Ника всегда выбирала между двумя этими реакциями и никогда не знала заранее, какую выберет.</p>
    <p>Я шагнул к ней и обнял.</p>
    <p>Руки мои легли ей на спину, и я прижал её к себе, и она упёрлась лбом мне в грудь и несколько секунд стояла так, напряжённая, жёсткая, с вздёрнутыми плечами. Я чувствовал, как колотится её сердце, тахикардия на фоне стресса и обезвоживания.</p>
    <p>— Ника, — сказал я тихо. — Я здесь. Я цел. Пациент будет жить.</p>
    <p>Она молчала. Кулаки у неё упирались мне в рёбра, и я чувствовал их давление через мокрую рубашку.</p>
    <p>— Тебе нельзя нервничать, — продолжил я, и правая моя ладонь легла ей на затылок, на тёплые, чуть влажные волосы у основания косы. — У тебя первый триместр. Ты это знаешь лучше меня, и ты сейчас прекратишь, потому что наш ребёнок не виноват в том, что его отец задержался в операционной.</p>
    <p>Ника выдохнула всей грудью, и я почувствовал, как плечи у неё опустились. Кулаки разжались, и ладони легли мне на бока, обхватили, и хватка была крепкой и тёплой.</p>
    <p>— Сволочь ты, Разумовский, — прошептала она мне в грудь. — Я тебя убью когда-нибудь. Своими руками. Клянусь.</p>
    <p>— Знаю, — сказал я. — Ты это уже давно обещаешь.</p>
    <p>Она засмеялась, уткнувшись носом в мою ключицу, и от этого смеха у меня отпустило внутри то, что было стянуто последние двадцать часов. Отпустило что-то глубже, то, что отпускает только рядом с единственным человеком, при котором можно перестать быть мастером-целителем и стать просто мужем, который вернулся домой.</p>
    <p>— Давай поедим, — сказал я. — Я расскажу тебе всё. Но сначала поедим, потому что я за двадцать часов выпил только кофе и стакан воды, и если не поем в ближайшие полчаса, мне станет хуже, чем моему пациенту.</p>
    <p>Ника отстранилась, посмотрела на меня, оценила моё лицо профессиональным взглядом и кивнула.</p>
    <p>— Ресторан внизу ещё работает, — сказала она. — Я проверяла час назад. Идём на веранду. Тебе нужен воздух.</p>
    <p>Ресторанная веранда нависала над пляжем. Электрические фонари на столбах горели вполнакала, и в их рыжем свете стеклянные бокалы на столах блестели.</p>
    <p>Народу было мало. За дальним столиком ужинала пожилая немецкая пара, и мужчина в белом пиджаке. За соседним столом сидел в одиночестве молодой турок с газетой.</p>
    <p>Мы сели у самого края, у деревянных перил. Внизу, в пяти метрах, шуршал прибой, и волны ложились на гальку с тихим шипением. Ритм прибоя был похож на дыхание спящего человека, и от него тянуло в сон.</p>
    <p>Официант принёс меню на турецком, и Ника заказала за двоих, потому что она успела выучить названия десятка блюд. Жареная дорадо с лимоном и розмарином, рис с шафраном, салат из печёных баклажанов и кувшин айрана. Мне было всё равно, что есть. Голод и усталость работали лучше любой приправы.</p>
    <p>Рыбу принесли через десять минут, на глиняном блюде, и от неё поднимался пар. Я взял вилку и начал есть, и горячая мякоть дорады, разваливавшаяся на волокна от первого касания, показалась мне едой, вкуснее которой я давно не пробовал.</p>
    <p>Ника ела медленно, маленькими кусочками, и по тому, как осторожно она подносила вилку ко рту, я понял, что тошнота ещё не прошла до конца. Она ела через силу, потому что знала, что пустой желудок хуже полного, и этот рациональный подход к собственной беременности был настолько в её характере, что я улыбнулся.</p>
    <p>— Что? — спросила она, поймав мою улыбку.</p>
    <p>— Ты ешь, как пациент, которому прописали лечебное питание. С выражением долга на лице.</p>
    <p>— Потому что меня подташнивает, Илюша, и если я сейчас не поем, то через час меня вывернет на пустой желудок, а это больнее. Рассказывай. Отвлеки меня от рыбы.</p>
    <p>Я рассказал.</p>
    <p>Про КТ-снимок с известковым панцирем вокруг сердца, и как Константин перестал дышать, когда увидел его на мониторе. Про катетеризацию просроченным педиатрическим катетером, потому что другого в госпитале не нашлось. Про кривую давления в форме квадратного корня, которая подтвердила диагноз. Про операцию при свете фонариков, потому что электричество в блоке вырубили.</p>
    <p>Ника слушала и ела, и по мере рассказа аппетит у неё, кажется, улучшался. Фельдшер в ней реагировал на каждый поворот: она перестала жевать, когда я описывал момент вскрытия перикарда, и начала кивать, когда я объяснял, почему Гурам пережимал межрёберные артерии пальцами, а не зажимами.</p>
    <p>— Панцирь, — произнесла она, когда я закончил описание операции. — Известковый. По всему периметру. Четыре миллиметра толщиной. И двенадцать лекарей до тебя его не нашли.</p>
    <p>— Они не искали в сердце, а лечили печень.</p>
    <p>— Потому что Мустафа-бей направлял их в печень.</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>Ника отложила вилку и посмотрела на меня.</p>
    <p>— Ты сказал, что расскажешь про шприц с ядом.</p>
    <p>Я помолчал. Прибой внизу шипел по гальке, и фонари покачивались от ветра, бросая на наш стол мягкие рыжие тени.</p>
    <p>— Мустафа-бей попытался убить пациента после операции, — сказал я. — Когда мы вышли из операционной и оставили его ушивать рану. Шприц с суксаметонием и хлоридом калия. Мы увидели это на мониторе из соседней комнаты. Керим-бей вызвал солдат, и они перехватили его в последнюю секунду.</p>
    <p>Ника долго молчала. Ветер с моря шевелил салфетку на краю стола, и край салфетки приподнимался и опускался, как маленький белый флаг.</p>
    <p>— Его арестовали? — спросила она тихо.</p>
    <p>— Увели. Это Османская империя, Ника. Арест тут выглядит иначе. И заканчивается тоже иначе.</p>
    <p>Она кивнула. Больше вопросов о Мустафе-бее не задавала. Ника понимала, что есть вещи, о которых лучше знать в общих чертах, и что подробности дворцовой юстиции Османской империи не входят в число тем, полезных для первого триместра беременности.</p>
    <p>Я допил айран, откинулся на спинку стула и посмотрел на море. Чёрная вода блестела под звёздами, и далеко на горизонте, в нескольких милях от берега, мерцал огонёк рыбацкого баркаса. Воздух был тёплым и густым, и от этого воздуха, от сытости, от тихого шума прибоя, от близости Ники напряжение последних суток наконец уходило.</p>
    <p>Я смотрел на жену и думал, что завтра мы проснёмся поздно, спустимся к морю, пройдёмся по набережной. Ника купит себе шёлковый платок на рынке, как советовала Марина. Мы выпьем кофе в одной из тех кофеен с медными джезвами, мимо которых проезжали по дороге от вокзала, и кофе будет горьким, с кардамоном, и Ника скажет, что ей нельзя кофеин, и закажет мятный чай, и будет отпивать из моей чашки каждые три минуты. Обычный день молодожёнов в медовый месяц, и этот день мы заслужили.</p>
    <p>— Пойдём наверх, — сказала Ника. — Ты засыпаешь.</p>
    <p>Я не стал спорить. Она была права. Веки у меня наливались тяжестью, и лицо официанта, забиравшего со стола тарелки, двоилось.</p>
    <p>В номере было прохладно. Ника распахнула ставни перед уходом в ресторан, и морской ветер выдул из комнаты дневную жару. Белые шторы колыхались, и лунный свет ложился на пол косой полосой, освещая край кровати и брошенное на стуле полотенце.</p>
    <p>Ника переоделась ко сну, стянув платье через голову и надев пижаму. Она всегда спала в пижамах, с первой совместной ночи, и за полгода ни разу не объяснила почему, и я ни разу не спросил.</p>
    <p>Я сел на край кровати. Расстегнул рубашку. Ботинки скинул, не развязывая шнурков, и босые ступни коснулись прохладного кафельного пола, и от этого прикосновения по ногам прошла волна облегчения.</p>
    <p>Ника легла первой. Она повернулась на правый бок, подтянула колени к животу и подложила ладонь под щёку. Она засыпает так только тогда, когда чувствует себя в безопасности.</p>
    <p>Я лёг рядом. Притянул её к себе, и она прижалась спиной к моей груди, мои руки легли ей на живот, на тёплую ткань рубашки, под которой рос наш ребёнок. Ника накрыла мои ладони своими и переплела пальцы.</p>
    <p>— Илюш, — прошептала она, и голос у неё был сонным. — Завтра никуда не ходим. Завтра мы спим до десяти, завтракаем на веранде и идём на рынок. Обещай.</p>
    <p>— Обещаю, — сказал я.</p>
    <p>Она выдохнула, и через минуту дыхание её стало глубоким. Уснула. Мгновенно. А я следом за ней.</p>
    <p>Провалился в сон и спал. Не знаю сколько по времени. Но сон был беспокойный, я то и дело просыпался, однако Ника спала со мной, и я, удостоверившись, что все в порядке, тут же засыпал.</p>
    <p>Ближе к утру сон сошел на нет. Ника еще сопела рядом.</p>
    <p>Я лежал в темноте, слушая её дыхание и шум прибоя за окном. Тело моё было тяжёлым и веки сомкнулись, я почувствовал, как сознание начинает снова соскальзывать в сон.</p>
    <p>Как в дверь постучали.</p>
    <p>Тихо. Три коротких удара костяшками пальцев, с равными промежутками.</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>Ника рядом со мной замерла. Дыхание её оборвалось на полувдохе, и я почувствовал, как напряглись мышцы её спины под моими руками. Она проснулась мгновенно.</p>
    <p>— Лежи, — сказал я тихо.</p>
    <p>Я встал с кровати, натянул брюки и босиком прошёл к двери. Через глазок ничего видно не было, свет в коридоре был слишком тусклым. Я повернул ручку и открыл.</p>
    <p>На пороге стоял человек в тёмно-синем мундире с золотым шитьём на воротнике и обшлагах. За его спиной, у противоположной стены коридора, стояли двое военных с карабинами, и в тусклом свете коридорной лампы поблёскивали латунные пряжки ремней. Посыльный был невысок, с аккуратно подстриженной бородкой и тёмными внимательными глазами, и в руках он держал кожаную папку с тиснёным полумесяцем на обложке.</p>
    <p>Он слегка поклонился.</p>
    <p>— Мастер-целитель Разумовский? — произнёс он по-русски, и акцент у него был едва заметным, с лёгким удлинением гласных. — Прошу прощения за поздний визит. Его Величество Султан Абдул-Хамид Четвёртый прибыл в Измир час назад. Он желает видеть вас. Немедленно.</p>
    <p>Я стоял в дверях босиком, с мятым лицом человека, которого выдернули из сна через двадцать минут после того, как он уснул. За моей спиной Ника сидела на кровати, и я слышал, как она тихо выдохнула.</p>
    <p>Посыльный ждал ответа с терпением, за которым стояла абсолютная уверенность в том, что ответ может быть только один.</p>
    <p>— Дайте мне десять минут, — сказал я.</p>
    <p>Посыльный коротко кивнул и отступил на шаг, давая мне закрыть дверь.</p>
    <p>Я закрыл. Повернулся к Нике.</p>
    <p>Она уже стояла у шкафа и доставала мой костюм. Лицо у неё было спокойным и руки двигались быстро, раскладывая рубашку на кровати и расправляя воротник.</p>
    <p>— Обещание про рынок переносится, — сказала она ровно.</p>
    <p>— Ника, я…</p>
    <p>— Молчи. Одевайся. У тебя девять минут.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Я застегнул рубашку, натянул брюки и полез в шкаф за пиджаком, когда в дверь снова постучали.</p>
    <p>Офицер стоял на том же месте, в той же позе, с кожаной папкой под мышкой. За прошедшую минуту он не сдвинулся ни на шаг, и солдаты у противоположной стены тоже стояли неподвижно.</p>
    <p>— Мастер-целитель, — произнёс офицер, и взгляд его скользнул мимо моего плеча в глубину номера. — Госпожу Веронику Сергеевну тоже ждут во дворце.</p>
    <p>Ника выпрямилась.</p>
    <p>— Я никуда не поеду в таком виде, — сказала она, и голос у неё был спокойным, но я слышал в нём ноту, которая появлялась, когда Ника чувствовала, что ситуация выходит за пределы допустимого. — У меня мятые рубашки и одно дорожное платье. Мы в медовом месяце, а не на дипломатическом приёме.</p>
    <p>Офицер выслушал её с вежливым вниманием и щёлкнул пальцами. Звук разнёсся по коридору коротким хлопком, и из-за поворота появились двое слуг в ливреях отеля. Каждый нёс перед собой плоский кожаный кофр с монограммой, вытисненной золотом на крышке, и полумесяц на ней был точно таким же, как на папке офицера.</p>
    <p>Слуги вошли в номер, не дожидаясь приглашения, и поставили кофры на банкетку у окна. Открыли застёжки, откинули крышки и отступили к двери.</p>
    <p>Ника подошла к первому кофру. В нём лежало платье. Тёмно-синий шёлк, матовый, с высоким воротником и длинными рукавами, закрытое по местным обычаям, но скроенное так, что ткань ложилась по фигуре безупречно. Рядом с платьем на бархатной подкладке лежали туфли, и размер был Никиным. Под крышкой второго кофра я нашёл костюм-тройку из тонкой шерсти цвета мокрого асфальта, белую сорочку, запонки и пару оксфордов. Рубашка была моего размера. Длина рукава, обхват шеи, ширина плеч совпадали с точностью хорошего портного, которому дали снять мерки с живого человека.</p>
    <p>Только мерки никто не снимал. Мы приехали в Измир четыре дня назад. За эти четыре дня кто-то установил наши размеры, предпочтения в тканях и фасонах и заказал одежду, которую пошили, упаковали и доставили в отель за час, прошедший с момента прибытия Султана в город. Либо одежду приготовили заранее, ещё до того, как мы сели в поезд в Муроме, и тогда вся эта операция, от приглашения на консилиум до ночного визита, была спланирована задолго до того, как Керим-бей встретил меня у бассейна.</p>
    <p>Османская разведка знала о нас всё. Размеры одежды, группу крови, дату свадьбы. Вероятно, знала и о беременности Ники, потому что информация такого рода для хорошей спецслужбы не составляла секрета, достаточно было перехватить результаты анализов из муромской лаборатории или купить медсестру в женской консультации. Кофры с одеждой были спокойной и расчетливой демонстрацией. Мы знаем о вас всё. Ведите себя соответственно.</p>
    <p>Ника вытащила платье из кофра, приложила к себе и посмотрела в зеркало. Потом перевела взгляд на меня, и в её глазах я прочёл то же понимание, к которому сам пришёл тридцать секунд назад.</p>
    <p>— Размер подходит, — сказала она ровно.</p>
    <p>— Знаю, — ответил я.</p>
    <p>Она ушла в ванную переодеваться. Офицер и слуги ждали в коридоре. Я закрыл дверь номера, снял рубашку, которую только что надел, и начал одеваться в то, что принесли.</p>
    <p>Костюм сидел идеально. Ткань была лёгкой, дышащей, рассчитанной на южную ночь, и подкладка жилета скользила по рубашке, когда я застёгивал пуговицы. Запонки оказались серебряными, с маленьким гранатом в центре каждой. Красивые, дорогие и достаточно скромные, чтобы не выглядеть подарком, обязывающим к благодарности. Тонкая работа.</p>
    <p>Ника вышла из ванной. Платье сидело на ней так, словно его шили по ней, и от того, как тёмный шёлк подчёркивал линию плеч и скрывал всё остальное, перехватывало дыхание. Она собрала волосы в узел, и из причёски выбивалась прядь, которую она привычно заправила за ухо. На ногах были новые туфли, и Ника сделала два пробных шага по кафельному полу, проверяя каблук.</p>
    <p>Она остановилась у кровати и на секунду прижала ладонь к животу, быстрым, почти незаметным движением. Проверяла, хватает ли места в талии, или просто вспомнила о ребёнке, которого мы тащили на ночную аудиенцию к одному из самых непредсказуемых правителей мира. Страх, копившийся в груди с момента стука в дверь, вдруг сменился чем-то другим, знакомым и ледяным. Я вытащу жену из любой передряги, из любого дворца и из любой игры, в которую нас втянули.</p>
    <p>— Готова? — спросил я.</p>
    <p>— Готова, — ответила Ника, и по тому, как она расправила плечи и подняла подбородок, я понял, что передо мной стоит боевой фельдшер Орлова ныне Разумовская, а не испуганная беременная женщина в чужом платье.</p>
    <p>Мы вышли из номера. Офицер окинул нас оценивающим взглядом, кивнул с едва заметным одобрением и пошёл вперёд по коридору. Солдаты двинулись за нами.</p>
    <p>В лобби горели настенные светильники, и портье за стойкой проводил нас неподвижным взглядом человека, которого предупредили, что этой ночью он ничего не видел и ничего не слышал. Стеклянные двери на выход были открыты.</p>
    <p>На улице перед отелем стоял автомобиль. Длинный чёрный лимузин с затемнёнными стёклами и флажком на крыле, закреплённым на коротком хромированном штоке. Перед лимузином и позади него стояли по два тяжёлых внедорожника с включёнными фарами, и в их свете я разглядел силуэты людей на задних сиденьях, по четверо в каждой машине.</p>
    <p>Водитель лимузина в гражданском костюме открыл заднюю дверцу, и мы с Никой сели на кожаное сиденье. Дверца закрылась с мягким стуком бронированного металла. Офицер обошёл машину, сел рядом с водителем, и кортеж тронулся.</p>
    <p>Измирские улицы были пусты. Фонари на набережной горели ровным светом, и под ними я видел фигуры полицейских на перекрёстках, стоявших к кортежу спиной, лицом к боковым улицам. Движение было перекрыто на всём маршруте. Кортеж шёл на скорости, покачиваясь на поворотах, и встречных машин я не заметил ни одной.</p>
    <p>Так возят глав государств. Это означало, что Керим-бей отправил подробный отчёт Султану и Султан остался доволен тем, что прочитал. Нас везли на награждение, а не на допрос. Бронированный лимузин с конвоем был демонстрацией уважения по-османски, от которой нельзя отказаться.</p>
    <p>Ника сидела рядом со мной выпрямив спину, положив руки на колени, и смотрела прямо перед собой. Потом она дёрнула меня за рукав пиджака и наклонилась к моему уху.</p>
    <p>— Илюш, — прошептала она, и в шёпоте её был не страх, а нечто гораздо более приземлённое. — Я такая голодная, что сейчас в обморок упаду.</p>
    <p>Я едва удержался от улыбки. Адреналиновый спад после ночного пробуждения, первый триместр беременности, ужин, прерванный на полупорции дорады, потому что мы оба начали засыпать. Организм Ники требовал еды с настойчивостью, которой было плевать на кортежи, монархов и дипломатический протокол. И в этом абсурде, в том, что мы мчались через ночной Измир к одному из самых могущественных людей мира, а моя жена думала о куске хлеба, была какая-то спасительная биологическая правда, возвращавшая всё на свои места.</p>
    <p>— Потерпи, родная, — прошептал я ей в ухо. — У султанов обычно неплохо кормят.</p>
    <p>Ника фыркнула, прикрыв рот ладонью, и кончики её ушей порозовели. Водитель покосился в зеркало заднего вида, но ничего не сказал.</p>
    <p>Кортеж свернул с набережной на широкий проспект, уходивший в сторону холмов, и через пять минут огни городского центра остались позади. Дорога пошла вверх, между каменными оградами и тёмными кронами платанов, и фары головного внедорожника высвечивали из темноты белые столбики ограждения. Потом за поворотом открылась кованая решётка ворот, а за ней подъездная аллея, обсаженная пальмами, освещённая фонарями на низких столбах.</p>
    <p>Резиденция стояла на вершине холма. Белый камень, два этажа, широкая лестница с балюстрадой, и по обе стороны от парадного входа неподвижно стояли караульные. Перед лестницей бил фонтан, и вода в его чаше блестела в свете фонарей. За фонтаном, на стриженом газоне, стояли ещё два автомобиля с выключенными фарами, и около них курили люди в штатском.</p>
    <p>Водитель остановил лимузин у подножия лестницы. Офицер вышел первым, обошёл машину и открыл дверцу с нашей стороны. Тёплый ночной воздух хлынул в салон.</p>
    <p>Мы поднялись по лестнице. У парадных дверей стояли двое слуг в белых перчатках, и двери распахнулись перед нами бесшумно.</p>
    <p>Анфилада залов тянулась вглубь дворца, и каждый следующий зал был меньше предыдущего, ведя нас от парадной роскоши к чему-то более камерному. Мраморные полы сменились паркетом, потолки опустились, и вместо хрустальных люстр на стенах появились бронзовые канделябры с электрическими лампами, стилизованными под свечи. На стенах висели старые ковры, с выцветшими красками, те самые, ручной работы, за которые в антикварных лавках просят больше, чем за автомобиль. Наши шаги глохли в ворсе ковровых дорожек, и я слышал только дыхание Ники рядом и тихий скрип офицерских ботинок впереди.</p>
    <p>Роскошь давила намеренно. Залы, ковры, канделябры, всё вокруг говорило одно и то же: ты маленький, ты здесь гость по нашей воле. Меня золотом не испугаешь. Я привык работать под давлением, от которого у людей останавливается сердце, и дворцовый паркет не самая страшная поверхность, на которой мне приходилось стоять.</p>
    <p>Офицер остановился перед двустворчатой дверью из тёмного дерева с резными вставками и обернулся к нам. Поправил воротник мундира, одёрнул обшлага и кивнул. За дверью был последний зал.</p>
    <p>Дверь открылась.</p>
    <p>В зале был накрыт стол. Длинный, на двадцать персон, но приборы стояли только на ближнем конце, четыре комплекта, тарелки из тонкого фарфора, серебряные столовые приборы, бокалы для воды и вина. Над столом горели три низкие люстры, и в их тёплом свете белая скатерть казалась золотистой. По центру стола стояли блюда с едой, жареное мясо на больших подносах, рис с шафраном, овощи на гриле, корзинки с лепёшками и соусники с чем-то густым и тёмным. Кофейник на серебряном подносе дымился, и запах кофе мешался с ароматом пряностей и жареного мяса.</p>
    <p>Во главе стола сидел мужчина. Лет пятидесяти, крепкого сложения, с коротко стриженными волосами и жёстким волевым лицом. На нём был тёмный мундир без орденов, застёгнутый на все пуговицы, и единственным украшением служил перстень с крупным рубином на безымянном пальце левой руки. Глаза у Султана были тёмными, с тяжёлыми веками, и он смотрел на нас с особым выражением, привыкших, что их ждут, а не они.</p>
    <p>Чуть позади, справа от Султана стоял Керим-бей. Он был в том же мундире, в котором я видел его в госпитале, но на лице у него появилось что-то новое, лёгкая расслабленность в линии челюсти, которая бывает у людей, когда худшее уже позади. Он встретился со мной взглядом и опустил подбородок, это приветствие стоило больше любого рукопожатия.</p>
    <p>Я остановился в трёх шагах от стола и сделал то, что посчитал правильным. Короткий, уважительный кивок, ровно такой, каким подданный одной империи приветствует правителя другой. Достаточно вежливо, чтобы не оскорбить, и достаточно сдержанно, чтобы не потерять лицо. Ника рядом со мной склонила голову чуть глубже, чем я, и этот жест был выверен с точностью человека, выросшего в семье военного, где дипломатический этикет впитывают с детства.</p>
    <p>Я хотел спросить о состоянии пациента. Вопрос уже сложился в голове, и рот открылся, чтобы его произнести, но Султан поднял правую руку, спокойным движением, и слова застряли у меня в горле.</p>
    <p>Керим-бей шагнул вперёд.</p>
    <p>— Повелитель говорит: дела подождут, — произнёс он по-русски, и акцент его стал мягче, чем в госпитале, словно присутствие Султана сглаживало все острые углы в его голосе. — Разделите с нами хлеб. Ваша супруга выглядит утомлённой.</p>
    <p>Ника дёрнула меня за рукав. Я покосился на неё, и взгляд, которым она на меня посмотрела, был красноречивее любой реплики. «Сядь. Дай мне поесть. Немедленно».</p>
    <p>Я понимал правила игры. На Востоке отказ от трапезы означает оскорбление хозяину. Спешка выдаёт слабость или страх. Султан предлагал еду, и в этом предложении был тест: примет ли русский лекарь угощение с достоинством гостя или начнёт суетиться, торопясь перейти к делу, выдавая тем самым свою нервозность.</p>
    <p>— Благодарю, — сказал я и отодвинул стул для Ники.</p>
    <p>Она села, и я увидел, как взгляд её упал на блюдо с мясом, и зрачки чуть расширились. Я сел рядом с ней, положил салфетку на колени и взял вилку.</p>
    <p>Ел я медленно, механически, чувствуя вкус мяса, но не получая от него удовольствия, потому что всё моё внимание было сосредоточено на человеке, сидевшем во главе стола. Я оценивал Султана. Автоматически, фрагментами, собирая картину из деталей, которые большинство людей не замечают. Склеры белые, чистые, без желтизны. Печень в порядке. Дыхание ровное. Пальцы правой руки лежали на краю стола, и ногтевые пластины были розовыми. Кровообращение в норме. Кожа лица обветренная, с мелкими морщинами вокруг глаз от солнца и ветра, а не от возраста.</p>
    <p>Человек, проводящий время на открытом воздухе, охотник или наездник. Тело крепкое, мускулатура плечевого пояса развита равномерно. Фехтовальщик или стрелок, а скорее и то, и другое.</p>
    <p>Султан Абдул-Хамид Четвёртый был здоров, как бык. Ни единой жалобы на тело. Но микромоторика выдавала напряжение. Большой палец левой руки ритмично постукивал по столешнице, и ритм этот был слишком ровным и контролируемым. Человек, привыкший подавлять тревогу и умеющий это делать, но тревога никуда не уходит, она просачивается наружу через мелочи, через постукивание пальцем, через взгляд, который задерживается на собеседнике на полсекунды дольше, чем нужно для вежливого внимания.</p>
    <p>Он боялся за племянника. Он примчался в Измир посреди ночи, сорвав с места свиту, охрану и кортеж, потому что мальчик, которого я вчера оперировал, был ему дорог по-настоящему. Кемаль-паша для Султана был больше, чем пункт в линии наследования.</p>
    <p>Ника ела с аппетитом, Султан, наблюдая за ней, кажется, испытывал нечто вроде удовлетворения. В его мире женщина, которая ест с удовольствием за твоим столом, считается хорошим знаком. Она положила себе мяса, риса с шафраном, взяла лепёшку, разломила её и обмакнула в густой тёмный соус. Я отметил, что тошнота отступила. Адреналин иногда глушит токсикоз первого триместра лучше любого церукала.</p>
    <p>Керим-бей стоял за правым плечом Султана и ждал.</p>
    <p>Трапеза длилась двадцать минут. Султан ел мало, пил кофе из маленькой чашки и наблюдал за нами с терпеливым вниманием. Когда я подлил Нике воды из кувшина, Султан чуть наклонил голову, отмечая этот жест, и по его лицу прошло мимолётное выражение, которое я прочитал как одобрение.</p>
    <p>Слуги убрали тарелки. На столе остался кофе в серебряном кофейнике, чашки с толстыми стенками, розетка с рахат-лукумом и блюдце с засахаренным миндалём. Ника подлила себе кофе и обхватила чашку ладонями, грея пальцы, хотя в зале было тепло.</p>
    <p>Султан заговорил. Голос у него оказался с хрипотцой, и он говорил короткими фразами, делая паузы после каждого предложения, чтобы Керим-бей успевал переводить.</p>
    <p>— Повелитель говорит, что жизнь Кемаль-паши была в руках Аллаха и в ваших руках, — переводил Керим-бей, и каждое слово он произносил с весомостью, за которой стояло понимание, что от точности перевода зависит многое. — Повелитель знает, что вы обнаружили болезнь, которую двенадцать лекарей до вас не сумели увидеть. Он знает, что вы оперировали при свете фонарей, когда электричество отключили, что вы разоблачили Мустафу-бея. За это он желает вас наградить.</p>
    <p>Керим-бей замолчал. Султан смотрел на меня и ждал.</p>
    <p>— Назовите сумму, — перевёл Керим-бей после короткой фразы Султана. — Любую.</p>
    <p>Я поставил чашку на блюдце.</p>
    <p>— Деньги мне не нужны, Ваше Величество, — сказал я, и Керим-бей перевёл.</p>
    <p>Султан чуть приподнял бровь. Он ждал отказа, или хотя бы допускал его возможность, потому что умные люди редко берут деньги у монархов. Деньги делают тебя наёмником. Наёмнику платят, наёмника используют и выбрасывают, когда он перестаёт быть полезен. Мне нужен был другой статус.</p>
    <p>Монарх произнёс несколько слов, и по его лицу скользнула тень усмешки.</p>
    <p>— Молодой, талантливый и уже настолько богатый, что отказывается от золота, — перевёл Керим-бей. — Тогда любое сокровище из казны Измира. Рубины, сапфиры, изумруды. Выбирайте.</p>
    <p>— Благодарю, но нет, — сказал я.</p>
    <p>Тупая боль вспыхнула в моей левой голени. Ника ударила меня ногой под столом, сильно, носком туфли по косточке. Я не дрогнул, но боль была ощутимой, и я покосился на жену. Ника смотрела на меня с выражением, которое не требовало перевода. Глаза у неё были широко раскрыты, и в них читалась ярость пополам с неверием. Ты в своём уме? Нам дом обставлять, детскую собирать, мебель покупать, а ты отказываешься от казны Османской империи?</p>
    <p>Султан заметил. Он проследил за моим взглядом, увидел лицо Ники, и впервые за весь вечер рассмеялся. Смех у него был негромким, и он прозвучал в тишине зала неожиданно тепло.</p>
    <p>— Ваша хатунь, кажется, не разделяет вашего аскетизма, — перевёл Керим-бей, и в его голосе появился намёк на улыбку.</p>
    <p>Я повернулся к Султану.</p>
    <p>— Мою жену интересует красота, — сказал я, — а меня интересуют знания. Если Ваше Величество хочет меня наградить, дайте мне доступ к закрытым имперским артефактам. К тем, что не продаются за золото.</p>
    <p>Керим-бей переводил, и по мере перевода я наблюдал за лицом Султана. Усмешка ушла. Глаза сузились, и в них появилось что-то новое, оценивающее. Он смотрел на меня секунд пять, не мигая, и большой палец левой руки, постукивавший по столешнице, замер.</p>
    <p>Потом Султан кивнул. Керим-бей перевёл.</p>
    <p>— Повелитель согласен. Вам будет предоставлен доступ к фонду Высшей палаты целителей. Один артефакт на ваш выбор. Вашей супруге, — Керим-бей на секунду повернулся к Нике, — любые украшения из дворцовой коллекции.</p>
    <p>Ника прикусила нижнюю губу, сдерживая слова, которые рвались наружу, и кивнула с достоинством.</p>
    <p>Я понимал, чего стоил этот торг. Артефакт из спецхрана Османской империи мог стать ключом к пониманию тех вещей, о которых Серебряный рассказывал скупо и неохотно, потому что менталисты Канцелярии не делятся своими инструментами с лекарями. Магия отца, магия Лукумонов, защита от ментального воздействия. Артефакт стоил больше любого рубина. И Султан это знал, потому что согласился, а не торговался.</p>
    <p>Слуга подлил мне кофе. Я отпил глоток и посмотрел на Султана.</p>
    <p>— Благодарю за щедрость, — сказал я. — Но у меня есть вопрос. Если племянник вам так дорог, как вы допустили, что правительственный госпиталь оснащён хуже, чем моя районная больница в Муроме, а ваш главный лекарь оказался убийцей?</p>
    <p>Керим-бей замер с открытым ртом. На долю секунды его лицо потеряло всю дипломатическую выучку, и на нём проступил голый страх человека, которого попросили перевести монарху слова, за которые в иных обстоятельствах отрубают голову. Он посмотрел на меня, потом на Султана. Сглотнул. И перевёл.</p>
    <p>Султан слушал, и пока Керим-бей говорил, я видел, как менялось его лицо. Не гневом. Чем-то худшим. Рот его сжался, морщины на лбу углубились, и плечи, державшиеся прямо весь вечер, чуть опустились. Он выглядел старше, чем минуту назад. Он выглядел человеком, которому задали вопрос, на который он сам не мог найти ответа, и от этого бессилия, помноженного на власть, которая не в состоянии защитить собственную кровь, ему становилось хуже, чем от любого оскорбления.</p>
    <p>Он заговорил. Говорил долго, несколькими фразами, и между фразами делал паузы, во время которых смотрел на перстень с рубином на своей левой руке, поворачивая его большим пальцем.</p>
    <p>— Мустафа-бей лечил ещё отца Повелителя, — переводил Керим-бей, и голос его звучал ровно, но тише, чем раньше. — Тридцать лет он был лучшим лекарем двора. Лучшим во всей Османской империи. Когда он входил в палату, другие лекари замолкали. Когда он ставил диагноз, никто не смел возразить. Его слово было окончательным. Если Мустафа-бей говорил, что у пациента болезнь печени, значит, это так. Если говорил, что лечение идёт по плану, значит, по плану. За тридцать лет ни один человек при дворе ни разу не усомнился в нём, потому что сомнение в Мустафе-бее равнялось сомнению в самом Аллахе.</p>
    <p>Я слушал и узнавал. Узнавал не Мустафу-бея, а паттерн, который видел десятки раз в муромских и московских больницах. Эффект ореола. Когда статус лекаря, количество его регалий, длина списка публикаций, заменяют собой клиническое мышление. Когда молодой ординатор видит на снимке то, чего не видит профессор, но молчит, потому что профессор не может ошибаться. Когда целое отделение ведёт пациента по неверному пути, потому что путь назначил авторитет, а авторитеты не ошибаются. Мустафа-бей был не уникален. Мустафа-бей был продуктом системы, которая ценит статус выше результата, и эта система работает одинаково везде.</p>
    <p>— Повелитель говорит, — продолжал Керим-бей, — что Мустафу-бея сейчас допрашивают. Допрашивают люди, владеющие методами, о которых вам лучше не знать. Уже установлено, что Мустафа действовал не один. Ему платили. Кто платил и зачем нужна была смерть Кемаль-паши, пока неизвестно. Но нити ведут за пределы Империи.</p>
    <p>Султан произнёс ещё одну фразу, короткую, и замолчал. Перстень он больше не крутил. Руки лежали на столе неподвижно.</p>
    <p>— Повелитель говорит, — перевёл Керим-бей, — что нити ведут в Российскую Империю.</p>
    <p>Я не шевельнулся. Лицо моё осталось неподвижным. Но внутри что-то щёлкнуло. Нити ведут в Россию. Радулов. Отец. Сеть по выкачиванию Искры из духов, о которой говорил Альдо. Международная паутина, в центре которой сидел человек, приговорённый Канцелярией к смерти, человек, чью фамилию я носил в прошлой жизни Ильи Разумовского.</p>
    <p>Совет Старейшин отправил меня в Османскую империю как приманку. Серебряный обеспечил легенду свадебного путешествия. А теперь Султан говорил мне, что покушение на его племянника, которое я предотвратил, было частью той же партии, в которой я сам был фигурой, поставленной на доску чужой рукой.</p>
    <p>Ника рядом со мной мелкими глотками пила кофе и по её лицу было невозможно понять, уловила ли она связь между словами Султана и тем, что рассказывал ей Серебряный перед отъездом. Она была фельдшером, а не разведчиком, но муж у неё был лекарем, в которого стреляли, которого пытались отравить и которого духи-хранители отправили через полконтинента выполнять задание, о сути которого ему самому рассказали в общих чертах.</p>
    <p>Я допил кофе. Поставил чашку. Посмотрел на Султана и кивнул. Спокойно. Без лишних вопросов. Результат есть результат, и дальше с ним нужно работать.</p>
    <p>Султан сказал что-то Керим-бею, и тот кивнул и отступил на шаг, давая понять, что официальная часть аудиенции завершена. Слуга наполнил кофейные чашки в третий раз.</p>
    <p>Керим-бей переводил последнюю фразу Султана о завтрашнем осмотре Кемаль-паши, когда я увидел движение.</p>
    <p>Боковым зрением. Справа, по краю стола, на уровне серебряных кубков. Что-то маленькое, серое, с пушистым хвостом, двигавшееся вдоль скатерти с осторожностью существа, привыкшего ходить по краям.</p>
    <p>Я не повернул головы. Глаза мои продолжали смотреть на Керим-бея, и лицо моё оставалось неподвижным, но периферическое зрение уже выхватило контур, и мозг обработал его за долю секунды.</p>
    <p>Белка-летяга. Маленькая, размером с ладонь, с большими тёмными глазами и складками кожи между передними и задними лапами, сложенными вдоль тела, как сложенные крылья. Мех у неё был серебристо-серым, и в свете люстр он отливал голубоватым оттенком, которого не бывает у живых белок.</p>
    <p>Потому что она не была живой. Она была духом.</p>
    <p>Белка-летяга шла по краю стола, обнюхивая серебряные кубки и розетку с рахат-лукумом. Она остановилась у блюдца с миндалём, потянулась к ближайшему орешку мордочкой и замерла, принюхиваясь, как настоящий зверёк перед едой.</p>
    <p>Я сохранял неподвижность. Сердце стучало ровно, дыхание оставалось размеренным, и единственным признаком того, что внутри меня сейчас происходило, была лёгкая сухость во рту, которую я списал бы на кофе, если бы не знал, что оно здесь ни при чём. Духи не ходят просто так. Фырк объяснял мне это в первый месяц нашего знакомства, и с тех пор я видел достаточно духов, чтобы знать правила. Духи-хранители привязаны к мощному магическому источнику. Или к конкретному человеку. К Лукумону.</p>
    <p>Медленно, стараясь не привлекать внимания Керим-бея, я перевёл взгляд с белки на Султана.</p>
    <p>И увидел, что Султан тоже смотрит на белку.</p>
    <p>Именно на неё, на маленького серебристого духа, обнюхивавшего рахат-лукум. Зрачки Султана были направлены туда же, куда мои. Он видел её. Видел так же, как я.</p>
    <p>Наши взгляды встретились над белкой-летягой, сидевшей между нами на белой скатерти. На долю секунды в зале повисла тишина, и я слышал, как Ника рядом со мной ставит чашку на блюдце.</p>
    <p>Я мог отвести глаза. Мог сделать вид, что смотрел на рахат-лукум, на блюдце. Мог притвориться, что ничего не видел, и Султан принял бы эту ложь, потому что она была удобной для нас обоих.</p>
    <p>Притворяться я не стал.</p>
    <p>Взгляд мой опустился на белку, задержался на ней на секунду и вернулся к Султану. Спокойно. Так, чтобы не оставалось сомнений. Да, я её вижу. Да, я знаю, что вы её видите. Да, мы оба знаем, что это означает.</p>
    <p>Султан вздрогнул. Всем телом, так, что кофейная чашка на столе перед ним звякнула о блюдце. Маска, которую он носил весь вечер, маска жёсткого волевого монарха, привыкшего командовать и подавлять, дала трещину. Под ней было лицо человека, которого застали врасплох, и этот человек не знал, что делать, потому что за всю его жизнь никто, кроме него самого, не видел того, что он видел.</p>
    <p>Он хрипло произнёс короткую фразу по-турецки. Два слова, может быть три, обращённые к Керим-бею, и голос его был сиплым.</p>
    <p>Керим-бей повернулся ко мне. Лицо его было бледным, и впервые за всё время, что я знал этого человека, в его глазах я увидел растерянность. Губы у него дрогнули, и когда он заговорил, голос потерял всю дипломатическую гладкость, все обтекаемые формулировки, весь протокол.</p>
    <p>— В-вы… — произнёс он, и запнулся, и начал снова. — Вы её видите?</p>
    <p>Ника рядом со мной напряглась. Она не видела белку, она не понимала, что происходит, но она была фельдшером, и у фельдшеров есть чутьё на моменты, когда ситуация переворачивается с ног на голову. Её рука под столом легла мне на колено и сжала.</p>
    <p>Я посмотрел на Керим-бея. Потом на Султана и на белку-летягу, которая сидела на краю стола, подобрав лапки, и смотрела на меня своими большими тёмными глазами с выражением спокойного, древнего любопытства.</p>
    <p>— Да, — сказал я. — Вижу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Внезапно, белка прыгнула.</p>
    <p>Оттолкнулась задними лапами от скатерти, перелетела через блюдце с миндалём и приземлилась на середину стола, между моей кофейной чашкой и серебряным кофейником Султана. Складки кожи между её лапами на мгновение раскрылись и от этого прыжка по скатерти разбежалась рябь мелких складок, совершенно реальных складок на ткани.</p>
    <p>Ника вздрогнула. Она увидела, как скатерть шевельнулась сама по себе, и пальцы её впились мне в колено.</p>
    <p>Белка-летяга села на задние лапки, выпрямилась, посмотрела на меня.</p>
    <p>И заговорила.</p>
    <p>Голос пришёл изнутри, из точки за переносицей. Тонкий, с чистым вибрирующим обертоном, он не был похож на голос Фырка. Фырк говорил со мной грубовато, и его телепатический голос всегда напоминал ворчание. Этот голос был другим. Чистым, с лёгким эхом на каждом слове.</p>
    <p>— Здравствуй, Лукумон. Меня зовут Айла.</p>
    <p>Султан дёрнулся. Я увидел, как его пальцы, лежавшие на столешнице, разжались и снова сомкнулись, и перстень с рубином блеснул красным. Он слышал этот голос точно так же, как я, и по его лицу, по тому, как сжались скулы и побледнел лоб, я понял, что для Султана Абдул-Хамида Четвёртого ментальная речь духа была привычной.</p>
    <p>Керим-бей переводил взгляд с меня на Султана и обратно. Он видел двух мужчин, уставившихся на пустое место между кофейными чашками, и по его лицу было видно, что дипломатическая выучка трещит по швам.</p>
    <p>— Повелитель? — осторожно произнёс он.</p>
    <p>Султан поднял левую руку, коротким жестом, означавшим «молчи», и Керим-бей замолчал на полуслове. Ника рядом со мной сидела неподвижно, и я чувствовал напряжение её тела через ткань платья, прижатого к моему локтю. Она не понимала, что происходит, но держалась, и я накрыл её ладонь своей под столом и сжал. Наш код, выработанный за полгода совместной жизни и тысячу экстренных ситуаций в приёмном покое: «я контролирую, жди».</p>
    <p>— Совет Старейшин начал суд над твоим бурундуком, — продолжила Айла, и от её голоса у меня заломило в висках. — Он обвиняется в нарушении Устава. Исход суда зависит от того, что ты сделаешь здесь, в Измире.</p>
    <p>Я знал, что Фырка забрали на суд. Совет Старейшин объявил об этом на свадебном банкете, и Фырк ушёл с ними, спрятав страх за привычным сарказмом. Я помнил его последние слова, брошенные мне через плечо: «Не вздумай умереть без меня, двуногий, мне будет некому портить настроение». С тех пор прошло больше двух недель, и каждый день без Фырка я ощущал пустоту, незаполнимую ничем. Привык к нему, что тут сказать…</p>
    <p>— Что именно я должен сделать? — спросил я мысленно.</p>
    <p>Айла склонила голову набок. Движение было резким, и большие тёмные глаза сфокусировались на мне.</p>
    <p>Султан заговорил вслух. По-турецки, обращаясь к белке. Керим-бей побелел. Он слышал, как Повелитель обращается к пустому месту на столе, и по тому, как дрогнули его плечи, я понял, что секретарь переживал момент, не предусмотренный ни одним дипломатическим курсом.</p>
    <p>Айла ответила Султану.</p>
    <p>Очень интересно. Султан разговаривал с духом свободно, и в его вопросе не было удивления, только настороженность хозяина дома, обнаружившего, что гость пришёл по чужому приглашению. Он знал Айлу. Он знал, что она за ним наблюдает, и принимал это как часть своей жизни.</p>
    <p>Древний Пакт. Он означал сделку между правителем и духами земли. Правитель получает дар, духи получают услугу, и обе стороны связаны до смерти одной из них. Как у лорда Кромвеля в Британии. Были, наверное, и другие.</p>
    <p>Султан Абдул-Хамид Четвёртый заключил Древний Пакт. Он видел духов и слышал их голоса, и платил за это чем-то, о чём я пока не знал.</p>
    <p>— Объясни ему, — сказала Айла, обращаясь ко мне. — Он не знает, что ты такое. Он думает, что ты ещё один одарённый лекарь. И поэтому ошибается.</p>
    <p>Я посмотрел на Султана. Монарх смотрел на меня в ответ, и в его тёмных глазах с тяжёлыми веками, было выражение надежды и страха. Надежды, что этот человек окажется тем, кто нужен. Страха, что придётся рассказать правду, спрятанную от всех.</p>
    <p>Султан заговорил. Длинная фраза по-турецки, обращённая к Керим-бею, и по мере того как он говорил, секретарь всё больше бледнел, а пальцы, державшие кожаную папку, побелели.</p>
    <p>Керим-бей повернулся ко мне. Сглотнул.</p>
    <p>— Повелитель говорит, — произнёс он, и голос его утратил привычную дипломатическую гладкость, — что Айла назвала вас Лукумоном. Повелитель спрашивает, знаете ли вы, что это означает.</p>
    <p>— Я узнал об этом недавно, — ответил я, и Керим-бей перевёл. — Для меня это такая же новость, как и для Его Величества.</p>
    <p>Султан выслушал перевод. Уголок его рта дёрнулся, и он произнёс короткую фразу.</p>
    <p>— Повелитель говорит: Лукумон, не знающий, что он Лукумон, — перевёл Керим-бей. — Это или шутка, или кошмар.</p>
    <p>— Зависит от того, чем закончится, — сказал я.</p>
    <p>Ника сидела рядом и слушала. Она впитывала и молчала, потому что понимала, что сейчас не её выход.</p>
    <p>Султан заговорил снова, обращаясь к Керим-бею, и на этот раз речь его была длинной. Керим-бей слушал, и лицо его менялось от бледности к серости. Когда Султан замолчал, секретарь помедлил, собираясь с духом, и повернулся ко мне.</p>
    <p>— Повелитель желает рассказать вам то, что вам положено знать как спасителю Кемаль-паши и как человеку, которому доверяет Айла.</p>
    <p>На столе белка-летяга вытянулась вдоль блюдца с рахат-лукумом, положила мордочку на передние лапки и прикрыла глаза. Поза была расслабленной, но кончики ушей стояли торчком и поворачивались на каждый звук, выдавая напряжённое внимание.</p>
    <p>Султан произнёс имя Мустафы-бея, и я не нуждался в переводе, чтобы увидеть, как при этом имени окаменело его лицо. Все мимические мышцы одновременно пришли в тонус, превращая лицо в маску. Керим-бей переводил ровно, предложение за предложением, и параллельно Айла накладывала на его перевод свой ментальный комментарий, уточняя детали, дополняя то, чего Султан не говорил вслух.</p>
    <p>— Мустафа-бей не был одиночкой, — переводил Керим-бей. — Он был инструментом. Несколько месяцев назад на Повелителя вышли люди. Через посредника в Стамбуле. Посредник передал конверт.</p>
    <p>Султан замолчал. Правая рука его легла на стол, и я заметил, что безымянный палец мелко подрагивает, передавая вибрацию перстню с рубином.</p>
    <p>Он заговорил снова, Керим-бей переводил, и я слышал, как голос секретаря тяжелеет с каждым предложением.</p>
    <p>— В конверте было требование. Ключи от нижнего яруса Имперского Хранилища. Того, где хранятся артефакты, доступные только правящему монарху. Эти люди знали о Хранилище то, чего не знают даже генералы Повелителя. Название каждого яруса, расположение каждого коридора. Они предложили сделку. Ключи в обмен на безопасность семьи Повелителя.</p>
    <p>Султан посмотрел на меня, и в его взгляде я прочитал то, что Керим-бей ещё не успел перевести.</p>
    <p>— Повелитель отказался, — сказал Керим-бей. — Вскоре заболел Кемаль-паша. Мустафа-бей поставил диагноз и начал лечение… — Керим-бей запнулся, подбирая слова, — … лечение, убивавшее пациента. Повелитель наблюдал, как племянник угасает, и не мог вмешаться, потому что Мустафа-бей был единственным авторитетом, не ошибавшимся за тридцать лет.</p>
    <p>Я слушал и складывал картину. Шантаж, хладнокровный и многоступенчатый. Отказ монарха, после чего организация запускает механизм давления, медленно, через надёжного агента внутри системы. Мустафу-бея купили или запугали, заставив его лечить Кемаль-пашу от несуществующей болезни, попутно усугубляя состояние процедурами, ускорявшими декомпенсацию при констриктивном перикардите. Грамотная работа. Профессиональная.</p>
    <p>Айла подняла голову с лапок и послала мне образ карты. Тонкие линии, расходившиеся от центральной точки к десяткам городов на трёх континентах. Паутина, и в узловых точках горели тусклые огоньки, обозначавшие агентов, резидентов, ячейки. А в центре, в самой середине карты, там, где сходились все нити, горел один огонёк, ярче остальных.</p>
    <p>— Григорий Радулов, — прозвучал в моей голове голос Айлы. — Твой отец. Он возглавляет сеть. Он приходил к границам Измира две недели назад. Он знал, что ты приедешь.</p>
    <p>Конечно, она знала про моего отца, если общалась с Советом.</p>
    <p>Новые данные появились. Отец приходил к границам Измира. И знал, что я приеду. Операция с Кемаль-пашой, которую я считал побочным эффектом своей поездки, могла быть частью его игры. Приманка для сына, завёрнутая в медицинский кейс, который я не мог не взять, потому что пациент умирал, а я не умею проходить мимо умирающих пациентов.</p>
    <p>Возможно, мой отец это знал. Он строил расчёт на моей профессиональной деформации.</p>
    <p>Злость поднялась из живота, с привкусом желчи на задней стенке глотки. Я удержал её. Проглотил, загнал обратно, туда, где она не мешала думать. Лицо моё оставалось спокойным, но Ника рядом со мной, возможно, заметила, как окаменела моя челюсть, но больше не заметил никто.</p>
    <p>— Эту организацию возглавляет мой отец, — сказал я Султану, и голос мой звучал ровно.</p>
    <p>Султан не вздрогнул. Он уже знал. Айла рассказала ему раньше, или он узнал от своих людей, от тех, кто сейчас допрашивал Мустафу-бея. Он произнёс несколько слов, и Керим-бей перевёл, и в голосе его была усталость, понимающего, что каждая следующая фраза тяжелее предыдущей.</p>
    <p>— Повелитель говорит: он знает. Ваш отец приходил к границам Измира. Люди Повелителя засекли его и потеряли. Он умеет исчезать, мастер-целитель.</p>
    <p>— Я его не знаю, — ответил я. — Никогда не видел.</p>
    <p>Ника сжала мою руку. Она поняла. Услышала слово «отец», увидела моё лицо и соединила точки. Она знала ровно столько, сколько нужно, чтобы понять. Ее муж сидит напротив Султана Османской империи, и они обсуждают человека, пытавшегося убить племянника Султана, по совместительству приходящегося мужу родным отцом.</p>
    <p>Айла на столе шевельнулась, подняла мордочку и посмотрела на меня.</p>
    <p>— Он не просто приходил к границам, — сказала она. — Он ищет то, что спрятано в Хранилище. То же, за чем он посылал посланника к Султану. Артефакт, способный разрывать связь между духом и его источником. Если он его получит, Совет Старейшин не сможет его остановить. Никто не сможет.</p>
    <p>Я посмотрел на белку-летягу, на маленького серебристого духа, лежавшего на скатерти с рахат-лукумом, и подумал о Фырке. Уж он-то точно был знал куда определить этот артефакт, чтобы никто не нашел. Самые неожиданные места в шутку были бы точно им проговорены.</p>
    <p>— Что вам нужно от меня, Ваше Величество? — спросил я, и Керим-бей перевёл.</p>
    <p>Султан посмотрел на Айлу. Айла посмотрела на меня. И я понял, что торг только начинается.</p>
    <p>Султан заговорил. Его речь была размеренной, без пауз, с интонацией человека, принявшего решение задолго до разговора. Керим-бей переводил глуше обычного, словно секретарь осознавал, что каждое переведённое слово связывает его Повелителя обязательствами, которые не отменишь утренним указом.</p>
    <p>— Повелитель говорит: вы спасли его кровь. Он сдержит слово. Артефакт из Хранилища на ваш выбор, украшения для вашей супруги. Повелитель приглашает вас спуститься. Хранилище ждёт.</p>
    <p>Султан поднялся из-за стола. Двигался он тяжело, опираясь кончиками пальцев о столешницу, я отметил эту деталь автоматически. Усталость, помноженная на стресс ночного разговора. За пятьдесят ему уже перевалило, и ночи без сна давали о себе знать, но осанка оставалась прямой, и подбородок держался параллельно полу.</p>
    <p>Керим-бей шагнул следом, но Султан остановил его короткой фразой. Секретарь замер. Лицо его на мгновение стало совершенно пустым. Потом он кивнул и отступил к стене.</p>
    <p>— Керим-бей остаётся, — перевёл он свою последнюю фразу сам, обращаясь ко мне, и по тому, как он это произнёс, стало ясно, что секретарь напуган. В Хранилище ему хода не было.</p>
    <p>Мы пошли за Султаном. Ника встала первой, оправила платье на бёдрах. Я подал ей руку, она взяла её, и мы двинулись следом за Султаном.</p>
    <p>Айла бежала впереди, по ковровой дорожке, и серебристый хвост мелькал между ножками кресел и консольных столиков. Султан шёл за ней, и мне показалось, что он ориентируется по белке так же, как я привык ориентироваться по Фырку, по тому едва уловимому ощущению присутствия, к которому привыкаешь и без которого чувствуешь себя незрячим.</p>
    <p>В конце анфилады Султан остановился у стены, отделанной тёмным деревом. Панель ничем не отличалась от соседних, но Султан положил ладонь на один из резных элементов орнамента и повернул его. Дерево щёлкнуло. Часть панели отошла внутрь, открывая нишу с тяжёлой металлической дверцей, а за ней, кабину лифта.</p>
    <p>Лифт был старым. Латунные стенки, отполированные до зеркального блеска, решётчатая дверца, складывающаяся гармошкой, и рычаг управления с фарфоровой ручкой. Механический, без проводов и моторов, работающий на системе противовесов и пружин. Султан вошёл первым, мы следом.</p>
    <p>Кабина дрогнула и поехала вниз.</p>
    <p>Ника наклонилась к моему уху.</p>
    <p>— Илюш, — прошептала она, — объясни мне, что сейчас произошло за столом. Вы оба смотрели на пустое место и молчали. Керим-бей чуть в обморок не упал. Я что-то должна знать? Это был кто-то из рода Фырка?</p>
    <p>— Да. Дух, — ответил я тихо. — На столе сидел дух. Белка-летяга. Она говорила с нами телепатически. Султан её тоже видит. Давний пакт с духами этой земли.</p>
    <p>Ника помолчала секунду. Лифт продолжал спускаться.</p>
    <p>— Могла бы догадаться, — сказала она. — Опять твои невидимые звери.</p>
    <p>— Мои невидимые звери однажды спасли мне жизнь, — напомнил я.</p>
    <p>— Твои звери однажды довели меня до гипертонического криза, — парировала она. — Но ладно. Белка так белка. Главное, она на нашей стороне?</p>
    <p>— На своей собственной. Но пока наши интересы совпадают.</p>
    <p>Лифт остановился. Рычаг вернулся в нейтральное положение, и Султан сдвинул решётчатую дверцу.</p>
    <p>Воздух был другим. Я почувствовал его сразу, всей поверхностью кожи, и волоски на предплечьях встали дыбом. Стены коридора, уходившего от лифта вглубь, были покрыты рунами. Вырезанные прямо в камне, они шли ровными рядами от пола до потолка, и каждая руна тускло светилась изнутри, оранжевым, еле различимым свечением, живым и пульсирующим.</p>
    <p>Ника рядом со мной поёжилась. Она не видела рун, не чувствовала магии, но давление ощущала, как перепад атмосферного.</p>
    <p>— Здесь странно, — сказала она тихо. — Уши чуть закладывает.</p>
    <p>— Защитные руны, — ответил я. — Магическое поле. Ты его чувствуешь, потому что оно плотное. Пройдёт, когда привыкнешь.</p>
    <p>Султан шёл впереди. Он достал из внутреннего кармана мундира длинныйм плоский ключ, с замысловатой бородкой, и вставил его в замочную скважину бронированной двери в конце коридора. Замок провернулся с тяжёлым лязгом, и дверь, медленно открылась.</p>
    <p>За дверью был огромный зал, с высокими сводчатыми потолками, подпёртыми каменными колоннами. Электрического света здесь не было. Вместо него по периметру горели масляные лампы, и их тёплое пламя бросало на стены длинные тени.</p>
    <p>Зал был разделён на две части широким проходом по центру. Правая половина блестела по-настоящему. От этого блеска у Ники рядом со мной перехватило дыхание. Открытые сундуки с золотыми монетами, уложенными в ровные столбики. Картины в тяжёлых рамах, прислонённые к стене, одна за другой. Шкатулки из чёрного дерева с откинутыми крышками, внутри которых на бархатных подушках лежали ожерелья, браслеты, и камни в них ловили свет масляных ламп и возвращали его обратно разноцветными искрами. Материальная казна Османской империи, или её часть, спрятанная от войн, переворотов и инфляции, в подвале дворцовой резиденции Измира.</p>
    <p>Левая половина зала выглядела иначе. Здесь стояли стеклянные витрины, запертые на латунные замки, и в каждой витрине лежал предмет. Один в каждой. Клинки, амулеты, свитки в кожаных футлярах, кольца, камни неправильной формы. Под каждой витриной была прикреплена медная табличка с надписью на османском, и буквы арабской вязи выглядели старыми, потускневшими от времени.</p>
    <p>Артефакты. Магическое наследие империи, собиравшееся столетиями.</p>
    <p>Султан обернулся. Произнёс короткую фразу, обращаясь ко мне, и жестом указал на правую половину зала. Айла перевела мне в голову:</p>
    <p>— Украшения для твоей женщины. Любые. Сколько захочет.</p>
    <p>Ника посмотрела на сундуки и шкатулки. Лицо у неё было непроницаемым, и нижняя губа чуть поджалась. Она расправила плечи, коротко кивнула и пошла к правой стороне зала.</p>
    <p>Я едва удержал улыбку. Ника подошла к первой шкатулке, наклонилась над ней и начала перебирать содержимое с выражением, каким она обычно проверяла укладку реанимационного чемодана. Брала колье, подносила к свету лампы, поворачивала, оценивала огранку, клала обратно. Брала следующее. Браслет с крупными рубинами она подержала в руке, взвесила и отложила в сторону. Золотую тиару с бриллиантами даже не тронула. Мелкие серёжки с жемчугом обошла стороной.</p>
    <p>Султан наблюдал за ней со сдержанным любопытством. Ника со своим холодным, почти хирургическим подходом к драгоценностям, судя по всему, вызвала у него уважение.</p>
    <p>Пусть выбирает. Заслужила. За шесть часов ожидания без связи, за токсикоз первого триместра и две недели чужих стран, дворцов и чужих проблем. За всё это Ника заслужила любое колье из любой шкатулки.</p>
    <p>Я повернулся к левой половине зала где находились артефакты.</p>
    <p>Султан пошёл рядом со мной, и Айла перепрыгнула с пола на ближайшую витрину, цепляясь лапками за стекло. Серебристая белка-летяга сидела на витрине с длинным кривым кинжалом и смотрела на меня, склонив голову набок.</p>
    <p>Я шёл вдоль ряда. Медленно, задерживаясь у каждой витрины.</p>
    <p>Кинжал с рукоятью из слоновой кости. Мимо. Амулет в форме полумесяца, покрытый зелёной патиной. Мимо. Свиток в кожаном тубусе, запечатанный воском. Мимо. Кольцо с крупным опалом, переливающимся в свете ламп. Мимо. Пара латунных наручей, покрытых гравировкой. Мимо.</p>
    <p>Айла прыгала с витрины на витрину, обнюхивая стекло, и каждый раз, когда я останавливался и смотрел на неё, она отрицательно мотала головой и бежала дальше. Султан шёл рядом молча, заложив руки за спину, и наблюдал.</p>
    <p>В дальнем углу зала, у самой стены, стояла витрина, отличавшаяся от остальных. Меньше размером, без латунного замка, просто стеклянный колпак на деревянной подставке. Под колпаком лежал браслет.</p>
    <p>Айла замерла.</p>
    <p>Я подошёл ближе. Браслет был тонким, из тёмного металла, покрытого неровной патиной, и выглядел так, будто его выковали не ювелиры, а кузнецы, грубой работой, без полировки. Поверхность испещряли мелкие насечки, складывавшиеся в узор, смысл которого я не мог разобрать при тусклом свете масляных ламп. На медной табличке под витриной была надпись на османском, и рядом с ней, мелким почерком, приписка на французском гласила: «Происхождение неизвестно. Спящий».</p>
    <p>Айла сидела на краю витрины, прижав уши к голове, и смотрела на браслет. Она не мотала головой и не двигалась.</p>
    <p>— Вот он, — прозвучал её голос в моей голове, и тон изменился, стал серьёзнее, без привычной сухой отстранённости. — Возьми его. Он ждал тебя давно.</p>
    <p>— Надеюсь это не тот, за которым охотиться мой отец, — усмехнулся я мысленно.</p>
    <p>— Нет, — качнула головой Айла. — Но он поможет в твоем деле.</p>
    <p>Султан остановился рядом. Я показал на витрину.</p>
    <p>Султан произнёс длинную фразу, и Айла перевела:</p>
    <p>— Он говорит, что это странный выбор. Браслет молчит уже несколько сотен лет. Его пытались активировать лучшие артефакторы двора. И ничего. Никто не знает, для чего он предназначен.</p>
    <p>Я посмотрел на Султана. Он не понимал, зачем русский лекарь выбрал из сотни могущественных артефактов единственный, от которого нет толку. Но слово было дано, и Султан Абдул-Хамид Четвёртый держал свои слова.</p>
    <p>Он поднял стеклянный колпак. Я протянул руку и взял браслет.</p>
    <p>Металл оказался тёплым. С температурой живого тела, и от этого прикосновения по предплечью и дальше вверх, прошёл тонкий холодок, забравшийся под кожу. Ощущение длилось секунду и… внезапно усилилось.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Зелёный свет залил Хранилище.</p>
    <p>Он шёл от насечек на браслете, каждая из которых горела отдельно, и вместе они складывались в узор, смысл которого я по-прежнему не понимал, но теперь узор двигался, перетекал по тёмному металлу волнами.</p>
    <p>В этом свете я увидел лицо Султана. Зелёные блики ложились на его скулы и на лоб, тяжёлые веки приподнялись и рубин на перстне загорелся кровавым отсветом, смешавшимся с зеленью браслета. Султан Абдул-Хамид Четвёртый, человек, управлявший одной из крупнейших империй мира, стоял передо мной и на его лице было благоговение и ужас, спаянные воедино.</p>
    <p>Лучшие артефакторы пытались разбудить этот металл. Лучшие мастера двора прикладывали к нему ладони, вливали Искру. Браслет молчал столетиями, и молчание его стало приговором.</p>
    <p>А русский лекарь взял его в руку, и металл ожил.</p>
    <p>Холод пополз по венам предплечья, обогнул локтевой сгиб и двинулся выше, к плечу. Я чувствовал его продвижение с точностью. Холод добрался до грудной клетки и замер, прямо над солнечным сплетением, там, где когда-то пульсировала моя Искра, мой Сонар.</p>
    <p>И в этот момент я поверил.</p>
    <p>Мысль была яркой, обжигающей, и я не смог её остановить. Сонар. Браслет вернёт мне Сонар. Древний артефакт, спавший века, пробудился от моего прикосновения, и холод его ползёт по тем самым каналам, по которым раньше текла Искра, и сейчас он доберётся до источника, и щёлкнет знакомый переключатель в голове, и я снова увижу мир так, как видел его до отравления, изнутри, каждую клетку.</p>
    <p>Я закрыл глаза. Осторожно потянулся внутрь, к тому месту за грудиной, где раньше жил Сонар.</p>
    <p>За грудиной лежала та же пустота, что и месяц назад, когда я очнулся в палате интенсивной терапии. Пустота, без единой вибрации на частоте Сонара. Браслет не вернул мне магию. Он проигнорировал Искру, потому что Искры больше не существовало, и искать было нечего.</p>
    <p>Браслет реагировал на другое.</p>
    <p>Я открыл глаза. Зелёное свечение ещё держалось, но уже слабело, и насечки гасли одна за другой. Через несколько секунд осталось только тусклое мерцание в глубине узора, едва различимое при свете ламп.</p>
    <p>Кровь. Браслет откликнулся на генотип. На ту самую кровь Лукумонов, о которой говорила Айла и упоминал Демидов на банкете, о которой я сам не знал ничего до тех пор, пока тысячелетние духи не явились на мою свадьбу и не перевернули мою жизнь вверх дном.</p>
    <p>Я надел браслет на правое запястье. Тёмный, податливый металл скользнул по коже, лёг поверх лучевой и локтевой костей, и я почувствовал, как он медленно и аккуратно сжимается, с точностью подгоняясь под обхват руки. Браслет сидел плотно, без люфта и давления.</p>
    <p>А потом что-то изменилось в голове.</p>
    <p>Ощущение было тонким, почти неуловимым. Будто кто-то отключил фоновое гудение, на которое я никогда не обращал внимания, оно было частью меня и которое я принимал за норму.</p>
    <p>В голове опустилось невидимое забрало. Мысли стали яснее, контуры предметов в Хранилище обострились, и ровный, спокойный холод обтёк виски и затылок изнутри, как прозрачная ментальная броня.</p>
    <p>Ментальная защита. Браслет закрыл мой разум от внешнего воздействия.</p>
    <p>Демидов выжигал синапсы агентов Канцелярии одним усилием мысли. Серебряный входил в чужой разум легко. А ментальные способности отца, если верить Совету Старейшин, превосходили всё, с чем сталкивалась Канцелярия за последние полвека.</p>
    <p>Браслет не вернул мне Сонар. Но если он делал то, что я сейчас чувствовал, то стоил сотни Сонаров.</p>
    <p>Султан смотрел на меня, и в его глазах читался вопрос, который он не задавал вслух. Я церемонно поклонился ему и дождавшись ответного кивка, развернулся и пошёл к выходу из зала.</p>
    <p>Ника стояла у открытого сундука и держала в руках ожерелье с крупными сапфирами в обрамлении мелких бриллиантов. Рядом, на бархатной подушке, лежал браслет с рубинами, тот самый, который она отложила раньше, и пара серёг с изумрудами.</p>
    <p>Ника подняла голову, увидела меня, увидела тёмный браслет на моём запястье и чуть сощурилась. Она хотела что-то спросить, но передумала и вернулась к шкатулке.</p>
    <p>Я сделал шаг к ней, когда на моё правое плечо приземлилось что-то лёгкое, с маленькими острыми коготками, впившимися в ткань пиджака. Вес был крошечным, но я его почувствовал отчётливо, и пиджак чуть натянулся на плечевом шве.</p>
    <p>Айла.</p>
    <p>Белка-летяга сидела у меня на плече. Голова её была повёрнута в сторону Султана, и большие глаза смотрели на монарха спокойно.</p>
    <p>— Я иду с тобой, Лукумон, — прозвучал её голос в моей голове.</p>
    <p>Султан это увидел. Он шёл следом за мной, и в тот момент, когда Айла оттолкнулась от витрины и перелетела мне на плечо, он резко остановился.</p>
    <p>Фраза, которую он произнёс, была короткой. Два слова на турецком, жёстких, и от них у Айлы прижались уши к голове, но она не пошевелилась. Султан стоял в зелёном полумраке Хранилища, и его лицо потемнело от прилившей крови, скулы выступили резче, и рука медленно сжалась в кулак.</p>
    <p>Для него это было предательство. Айла наблюдала за ним и его семьёй много лет, была его связью с миром духов, его тайным советником, единственным существом, которое знало его настоящего. И это существо только что ушло к чужаку, который провёл в Измире четыре дня.</p>
    <p>Айла ответила ему. Я слышал эхо её мыслей, обращённых к Султану, и улавливал в них отдельные образы. Совет Старейшин. Воля, стоящая выше воли монархов и выше воли самих духов. Радулов, и паутина, расползающаяся по континентам, и артефакт в этом самом Хранилище, ради которого отец Ильи Разумовского был готов убить племянника Султана. Война, которая уже началась, которую нельзя было выиграть без Лукумона, и которую Айла обязана была вести рядом с ним, потому что так решил Совет, и потому что Фырк, сейчас сидел перед судом Старейшин, и ему нужна была замена.</p>
    <p>Султан слушал. Рука его оставалась сжатой, и я видел, как жила на виске вздулась. Гордость требовала одного, разум говорил другое.</p>
    <p>Айла замолчала. Султан стоял неподвижно, глядя на белку, сидевшую на моём плече. Я стоял и мне хватало ума не произносить ни слова, потому что в этом разговоре для моих слов не было места.</p>
    <p>Прошло несколько секунд. Масляные лампы по периметру зала потрескивали, и тени от колонн покачивались на каменных стенах.</p>
    <p>Султан тяжело выдохнул, его плечи опустились, кулак разжался и рука повисла вдоль тела. Он наклонил голову коротким кивком, и в этом кивке была жертва, осознанная и принятая. Потому что есть вещи, которые больше одного человека, даже если этот человек правит империей.</p>
    <p>Он произнёс ещё одну фразу, обращённую к Айле, тихую, и в голосе его я услышал принятие, приправленное горечью, и горечь он проглотил, не поморщившись.</p>
    <p>Айла на моём плече чуть повернула голову в сторону Султана и прикрыла глаза. Она прощалась.</p>
    <p>Ника стояла с ожерельем в руках. Она видела, как я осторожно повёл плечом. Видела, как изменилось лицо Султана, от гнева к смирению, и как он опустил голову, чего, судя по всему, не делал при посторонних никогда. Она не видела Айлу, не слышала телепатического разговора и не понимала, почему воздух в Хранилище стал таким плотным, что давил на уши.</p>
    <p>Она медленно, с обреченным сарказмом закатила глаза, который появлялся у неё каждый раз, когда моя жизнь делала очередной поворот в сторону, не предусмотренную здравым смыслом.</p>
    <p>— Только не говори мне, что ты опять подобрал какую-то невидимую живность, — прошептала она, наклонившись к моему уху.</p>
    <p>Я ответил ей короткой улыбкой.</p>
    <p>— Господи, — сказала она одними губами. — Опять.</p>
    <p>На моём плече Айла шевельнула хвостом, устраиваясь поудобнее, и серебристый мех мазнул мне по уху. Я поправил воротник пиджака, скрывая жест, и повернулся к Султану.</p>
    <p>Пора было уходить.</p>
    <p>Лифт поднимался медленно, покачиваясь на пружинах. Ника стояла рядом со мной, левой рукой она придерживала связку украшений, завёрнутых в бархатную салфетку. Правой она держала меня за локоть.</p>
    <p>Султан стоял впереди и молчал. Спина его была прямой, подбородок параллелен полу, и ничто в его осанке не выдавало того, что десять минут назад он склонил голову перед серебристой белкой, уходившей от него к чужаку. Монархи умеют прятать потери.</p>
    <p>На моём плече Айла сидела неподвижно, и я ощущал её присутствие как лёгкое, постоянное давление на ткань пиджака и едва заметное тепло. Ника косилась на моё правое плечо, пытаясь увидеть то, что видел я, и каждый раз отводила взгляд с раздражением.</p>
    <p>Лифт остановился. Султан сдвинул решётку и вышел первым, и мы двинулись за ним в обратном направлении. Ковровые дорожки глушили шаги, канделябры на стенах горели ровно. Ночной дворец выглядел точно так же, как два часа назад, когда мы входили сюда, будто время в этих стенах подчинялось другим законам.</p>
    <p>У парадных дверей Султан остановился. Повернулся ко мне, произнёс несколько слов по-турецки и протянул руку. Рукопожатие было крепким, и я почувствовал перстень с рубином, вдавившийся мне в ладонь. Потом он повернулся к Нике, склонил голову и произнёс фразу, в которой я различил слово «хатунь».</p>
    <p>Ника ответила таким же спокойным наклоном головы, Султан развернулся и ушёл вглубь дворца. Двое слуг в белых перчатках распахнули перед нами парадные двери, и тёплый ночной воздух хлынул навстречу.</p>
    <p>На верхней ступеньке лестницы нас ждал Керим-бей.</p>
    <p>Он стоял в том же тёмном мундире, но за последние часы что-то произошло с его лицом. У него проступили морщины, которых я раньше не замечал. Он выглядел старше, чем утром в госпитале, и причиной тому был не недосып, а нечто глубже. Мустафа-бей лечил ещё отца Султана. Мустафа-бей был частью системы, которую Керим-бей считал нерушимой. И эта система предала его Повелителя, пока секретарь стоял рядом и ничего не видел.</p>
    <p>Керим-бей глубоко, с наклоном корпуса поклонился, и в этом поклоне звучала искренняя благодарность. Из тех, что не выражаются словами и не оплачиваются деньгами.</p>
    <p>— Мастер Разумовский, — произнёс он, выпрямившись. — Я не знаю, какова истинная цель вашего визита в Измир. Но если вам понадобится помощь, ресурсы моих людей в вашем распоряжении.</p>
    <p>Он знал. Или догадывался. Умный секретарь, переживший предательство ближайшего сотрудника, не мог не заметить несовпадений. Русский мастер-целитель, приехавший на консилиум, к которому его никто не приглашал. Молодожёны в медовом месяце, которых среди ночи увозят во дворец в бронированном лимузине. Слишком много случайностей для человека, обученного не верить в них.</p>
    <p>— Благодарю, Керим-бей, — ответил я. — Но мы путешествуем под охраной.</p>
    <p>Керим-бей кивнул. Он понял намёк на людей Канцелярии.</p>
    <p>Его правая рука скользнула во внутренний карман мундира и вернулась с визитной карточкой. Плотный картон цвета слоновой кости, с тиснёным золотом полумесяцем в левом верхнем углу и номером мелким шрифтом. Личная линия, напрямую, минуя секретарей и коммутаторы.</p>
    <p>— И всё же, — сказал он, протягивая визитку, — возьмите. На Востоке говорят: два щита лучше, чем один. Мы будем присматривать за вами. Ради покоя Повелителя.</p>
    <p>Я взял карточку и убрал её в нагрудный карман пиджака. Туда, где она будет лежать рядом с сердцем, и этот жест Керим-бей считал безошибочно, потому что на Востоке место, куда кладут подарок, значит больше слов благодарности.</p>
    <p>— Спокойной ночи, Керим-бей, — сказал я.</p>
    <p>— Доброго утра, мастер-целитель, — ответил он с едва заметной усмешкой, и я понял, что он прав, потому что на востоке, за холмами, проступала тонкая бледная полоса, отделявшая ночное небо от горизонта. Рассвет был близко.</p>
    <p>Мы спустились по парадной лестнице. Лимузин ждал у подножия, и водитель стоял у открытой задней дверцы.</p>
    <p>Ника села первой, прижимая к себе бархатный свёрток с украшениями. Я сел рядом. Дверца закрылась с мягким стуком бронированного металла, и кортеж тронулся.</p>
    <p>Измирские улицы были пусты. Фонари на набережной ещё горели, но свет их казался тусклым на фоне сереющего неба. Море лежало неподвижное, и на горизонте баркасы рыбаков выходили из порта, силуэты их мачт чернели на фоне светлеющего востока.</p>
    <p>Ника молчала всю дорогу. Она откинулась на спинку сиденья и закрыла глаза. По тому, как расслабились мышцы её лица, я понял, что она задремала. Токсикоз, казна Османской империи, дворцовые интриги и невидимые белки на плече мужа исчерпали её ресурс, она задремала.</p>
    <p>На моём плече Айла тоже не шевелилась. Я не знал, спят ли духи, но белка-летяга сидела неподвижно, прижав уши к голове и втянув лапки под тело, она напоминала маленький серебристый комок меха, приклеенный к ткани пиджака.</p>
    <p>Кортеж остановился у заднего входа отеля. Я разбудил Нику, и она открыла глаза.</p>
    <p>— Приехали, — сказал я.</p>
    <p>Она кивнула, подобрала свёрток и вышла из машины. Мы поднялись по задней лестнице отеля, прошли по коридору и вошли в номер. Часы на тумбочке показывали десять минут шестого. За распахнутыми ставнями небо над Эгейским морем стало серым, и воздух в комнате был прохладным, напитанным утренней влагой.</p>
    <p>Ника скинула туфли. Она потянулась к молнии на спине платья, расстегнула, и тёмно-синий шёлк соскользнул с плеч на пол, образовав вокруг её босых ступней лужу дорогой ткани. Она натянула пижаму, и свёрток с украшениями положила на тумбочку.</p>
    <p>Я снял пиджак. Айла перепрыгнула с моего плеча на спинку кресла у окна и села там, сложив перепонки.</p>
    <p>Браслет на правом запястье сидел плотно, я провёл по нему пальцами левой руки. Металл был тёплым, и в глубине насечек теплился зеленоватый отблеск, едва различимый при утреннем свете. Ощущение ментального забрала в голове не ослабевало. Ровная защита, обтекавшая сознание изнутри, и в этой защите было что-то от хорошего обезболивающего. Только когда боль уходит, ты осознаёшь, как сильно она давила, только после того, как давление прекратилось.</p>
    <p>Я сел на край кровати. Ника уже легла, и ее дыхание замедлялось с каждым выдохом.</p>
    <p>— Айла, — позвал я мысленно.</p>
    <p>Белка на спинке кресла приоткрыла один глаз, отразивший серый прямоугольник окна.</p>
    <p>— Мне нужна конкретика, — продолжил я. — Где мой отец? Что он готовит? Сколько у него людей в Измире?</p>
    <p>Айла открыла второй глаз. Выпрямилась на спинке кресла, и кончики ушей повернулись ко мне с тем выражением внимательности, которое я привык видеть у Фырка, когда задавал ему вопрос, на который он не собирался отвечать.</p>
    <p>— Я наблюдатель, Лукумон, — прозвучал её голос в голове. — Твой путь знаешь только ты, и только ты можешь по нему пройти. Кровь приведёт тебя к крови.</p>
    <p>Знакомый формат. Фырк хотя бы ворчал и ругался, но в конце концов выдавал полезную информацию. Айла говорила так, будто читала инструкцию к древнему ритуалу, написанную задолго до того, как люди изобрели прямые ответы на вопросы.</p>
    <p>Раздражение поднялось привычной волной, и я задавил его усилием. Бесполезно злиться на духов за то, что они говорят загадками. Это их природа. Просить у духа конкретного разведывательного доклада с координатами и численностью противника всё равно что просить анестезиолога провести хирургическую операцию: инструментарий не тот, квалификация не та, и претензии неуместны.</p>
    <p>А мне нужен был анамнез, симптомы и план лечения.</p>
    <p>Духи давали философию и астральные ребусы. Придётся работать с тем, что есть.</p>
    <p>— Кровь приведёт к крови, — повторил я мысленно. — Это значит, что он сам выйдет на контакт?</p>
    <p>Айла прикрыла глаза. Ответа не последовало, и по тому, как она свернулась в клубок, подобрав хвост под мордочку, я понял, что аудиенция окончена.</p>
    <p>Ладно. Вытянуть из неё план Радулова сейчас не выйдет. Значит, продолжаем работать по единственной схеме, которая у нас есть. Свадебное путешествие. Беспечные молодожёны на побережье Эгейского моря, экскурсии, рынки, шёлковые платки. Наживка на крючке, ждущая, пока хищник решит, что безопасно подплыть.</p>
    <p>Если селевой поток расчистят, завтра мы поедем в Эфес. Потому что именно туда нас направил Серебряный, и именно там, по его данным, находилась последняя известная точка, откуда выходил на связь Григорий Радулов.</p>
    <p>Я лёг рядом с Никой. Она, не просыпаясь, развернулась и прижалась спиной к моей груди, мои руки легли ей на живот, на тёплую ткань пижамы, под которой рос наш ребёнок. Пальцы Ники нашли мои и переплелись.</p>
    <p>— Спи, — сказал я тихо, коснувшись губами её макушки. — Если за ночь селевой поток расчистят, завтра поедем в Эфес.</p>
    <p>— Угу, — выдохнула она.</p>
    <p>Серебристый комок меха в кресле мерно поднимался и опускался. За окном светлело Эгейское море, и первый луч солнца пробил облака на горизонте, ударил в стекло и лёг на пол комнаты тонкой полосой.</p>
    <p>Я закрыл глаза. Завтра начинается дорога в Эфес, и с ним начинается настоящая охота. Охота, в которой я был одновременно охотником и дичью, и от того, кем окажусь в финале, зависело больше, чем моя жизнь.</p>
    <p>Сон пришёл и накрыл меня целиком.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Семён Величко разложил на столе снимки, выстроив их в ряд, и уставился на рентгенограмму. Ему было не по себе. В отсутствии Разумовского Шаповалов учил их брать отвественность на себя. Каждый день кто-то новый оставался за старшего.</p>
    <p>Сегодня была очередь Семена. Это значило что он ведет пациента и принимает по нему финальное решение. Было странно, но тактика Игоря Степановича работала.</p>
    <p>— Желчнокаменная, — сказал Тарасов. Он стоял у окна ординаторской и крутил в пальцах колпачок от шариковой ручки. — Конкременты в холедохе, обтурация, механическая желтуха. Классика. Готовим к холецистэктомии, и хватит тратить время.</p>
    <p>— Билирубин растёт третьи сутки, — возразила Зиновьева, не поднимая головы от листа с анализами. На столе перед ней выстроилась батарея пустых чашек из-под кофе, и кончики её пальцев были испачканы чернилами от маркера, которым она подчёркивала цифры в биохимии. — Если это просто камень, ГГТ должен был выйти на плато. А он лезет вверх параболой. Тут что-то ещё.</p>
    <p>— Александра, бабушке семьдесят два года и индекс массы тела тридцать четыре. — Тарасов щёлкнул колпачком, поймал его и снова щёлкнул. — Камни, застойный желчный пузырь и хронический холецистит. Это не загадка, это учебник. Параграф «показания к плановой холецистэктомии».</p>
    <p>— А если камень прикрывает опухоль фатерова сосочка? — Зиновьева подняла глаза. — Тогда ваша плановая холецистэктомия обернётся панкреонекрозом через неделю.</p>
    <p>Тарасов перестал щёлкать колпачком.</p>
    <p>— ЭГДС, — произнёс Семён. Он сидел во главе стола, на том месте, где обычно сидел Илья, и чувствовал себя примерно так же, как стажёр за штурвалом. Капитан улетел в Турцию, второй пилот лежал с гриппом, и кто-то должен был вести машину. — Эндоскопия с осмотром сосочка. Если чисто, оперируем. Если нет, берём биопсию и ждём гистологию.</p>
    <p>— Разумно, — кивнула Зиновьева и тут же добавила: — Но я бы ещё МР-холангиографию.</p>
    <p>— У нас очередь на МРТ до четверга, — напомнил Тарасов.</p>
    <p>— Тогда ЭГДС сегодня, МРТ в четверг, — сказал Семён, и по тому, как неуверенно прозвучал его голос, он сам понял, что ему не хватает интонации Разумовского. Илья сказал бы то же самое, но короче, жёстче и с паузой после каждого слова, от которой Тарасов бы вытянулся по стойке смирно, а Зиновьева перестала бы спорить. Семён так не умел. Он умел считать, запоминать и тихо сомневаться в правильности каждого решения.</p>
    <p>Ордынская молчала. Она сидела в углу дивана, подобрав ноги, и листала карту пациентки. Лицо у неё было бледным и Семён знал, что она плохо спит с тех пор, как Разумовский улетел в Измир. Лена Ордынская работала лучше всех, когда рядом стоял человек, ради которого стоило работать. Без этого человека она функционировала, но огонёк в глазах гас, и биокинез, которым она могла держать кровоточащий сосуд на расстоянии трёх метров, тускнел до уровня обычного подмастерья.</p>
    <p>Коровин сидел у противоположной стены и разбирал укладку реанимационного чемодана. Руки его двигались на автомате, перекладывая ампулы и шприцы, и Семён понимал, что старший фельдшер слушает каждое слово, но вмешиваться не станет, потому что Коровин никогда не вмешивался в споры лекарей. Он ждал решения, после которого начинал действовать с точностью.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал Семён. — ЭГДС в четырнадцать ноль-ноль. Глеб, забронируй эндоскопическую. Александра, подготовь пациентку. Ей необходим голодный режим с двенадцати. Лена, проведёшь биокинетический скрининг желчных протоков до процедуры, мне нужна карта тонуса сфинктера Одди.</p>
    <p>Ордынская кивнула, не поднимая глаз от карты.</p>
    <p>Семён посмотрел на доску у стены, где Илья обычно рисовал схемы дифференциальной диагностики, и на часы. Девять тридцать утра. Обычный рабочий день в Муромском диагностическом центре, обычный пациент с обычными камнями, и ничего в этом дне не предвещало того, что случилось.</p>
    <p>Дверь ординаторской открылась.</p>
    <p>Вошёл Денис Грач, держа в руках толстую папку из жёлтого картона, перетянутую резинкой, из которой торчали края бланков и распечаток. Он был в белом халате, и теперь уже не смотрел на собеседника так, будто тот задолжал ему крупную сумму.</p>
    <p>Грач остановился у порога.</p>
    <p>Семён автоматически отметил перемены. Лицо Грача по-прежнему было худым, с резкими скулами, но желтушный оттенок, державшийся годами, ушёл. Глаза были ясными. Ироничная, хищная складка в углу рта разгладилась, и на её месте осталась тонкая линия, которая могла означать и задумчивость, и растерянность.</p>
    <p>Тарасов повернулся от окна. Зиновьева подняла голову. Ордынская перестала листать карту.</p>
    <p>— Коллеги, — сказал Грач.</p>
    <p>Голос у него тоже изменился. Прежний Грач чеканил слова, и каждая фраза падала на собеседника отчётливым звоном. Этот Грач говорил тише, и в паузе перед вторым словом Семён уловил заминку, которой у прежнего Грача не существовало в природе.</p>
    <p>— У меня пациент в четвёртой палате. Девочка четырнадцати лет. Анемия неясного генеза, падение тромбоцитов, петехиальная сыпь на голенях и предплечьях, — Грач положил папку на стол и резинка лопнула от натяжения. Листы веером разъехались по столешнице. — Я перебрал двенадцать дифференциальных диагнозов. ИТП, ТТП, ГУС, апластическая анемия, лейкоз, ДВС на фоне сепсиса, СКВ, лекарственная тромбоцитопения, дефицит B12, миелодиспластический синдром, гемофагоцитарный лимфогистиоцитоз и болезнь фон Виллебранда второго типа. Ни один не объясняет всю картину целиком.</p>
    <p>Грач помолчал. Пальцы его руки лежали на краю папки, и Семён заметил, что кончики пальцев побелели от давления.</p>
    <p>— Я не знаю, что это, — сказал Грач.</p>
    <p>В ординаторской стало тихо. Тарасов уронил колпачок от ручки, и пластик стукнулся о линолеум.</p>
    <p>Семён посмотрел на Грача. Посмотрел на папку, из которой торчали бланки с колонками цифр. Посмотрел на Ордынскую, у которой впервые за неделю в глазах мелькнул интерес.</p>
    <p>Денис Грач, человек с фотографической памятью и IQ за сто пятьдесят, человек, который на турнире вскрыл механику тестовой задачи за двадцать минут и разложил её на компоненты с точностью инженерного чертежа, пришёл к ним и признал, что не справился.</p>
    <p>Четырнадцатилетняя девочка оказалась сложнее двенадцати учебников.</p>
    <p>— Покажите анализы, — сказал Семён и потянулся к папке.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Стук в дверь номера был жёстким, три удара с равными промежутками, и по этому ритму я определил военного ещё до того, как открыл глаза.</p>
    <p>Ника рядом со мной перевернулась на спину, и я услышал, как она тихо выдохнула сквозь зубы. Утренняя тошнота ждала её каждый день, и резкое пробуждение гарантировало, что тошнота придёт раньше обычного.</p>
    <p>Я сел на кровати. Часы показывали шесть пятнадцать. За распахнутыми ставнями небо над Эгейским морем ещё не набрало цвет, и от воды тянуло прохладой, проникавшей в комнату вместе с утренним ветром.</p>
    <p>На спинке кресла Айла подняла голову. Серебристый мех на загривке встал дыбом, уши развернулись к двери, и большие глаза смотрели на меня с предупреждающим выражением, которое я научился читать за последние двое суток.</p>
    <p>— Готовься, Лукумон, — прозвучал её голос в моей голове, и тон был ровным, без обычной сухой отстранённости. — То, что ты увидишь в Эфесе, нарушает законы равновесия. Будь осторожен.</p>
    <p>Я встал, натянул брюки и прошёл босиком к двери.</p>
    <p>За дверью стояли двое. Оба в штатском, с короткими стрижками, и оба смотрели на меня с профессиональной вежливостью. Это были менталисты Серебряного. Старший, крепкий мужчина лет сорока с тяжёлой нижней челюстью и светлыми, почти бесцветными глазами, коротко кивнул.</p>
    <p>— Собирайтесь, мастер-целитель, — произнёс он. Голос был негромким, но за каждым слогом стояла привычка отдавать команды, которые выполняются без обсуждения. — Селевой поток расчистили. Выдвигаемся в Эфес через сорок минут.</p>
    <p>— Капитан Балков? — спросил я.</p>
    <p>— Так точно.</p>
    <p>Я кивнул и закрыл дверь.</p>
    <p>Ника уже сидела в кровати, обхватив колени руками. Лицо у неё было зеленоватым, и я видел, как она сглатывала, борясь с подкатывающей тошнотой.</p>
    <p>— Эфес? — спросила она.</p>
    <p>— Да. Расчистили дорогу. Сорок минут на сборы.</p>
    <p>Ника выдохнула, откинула одеяло и встала. Она покачнулась на первом шаге, упёрлась ладонью в стену, простояла так несколько секунд и пошла в ванную. Из ванной послышался звук воды, и Ника вернулась с мокрым лицом и стянутыми в хвост волосами.</p>
    <p>Собиралась она быстро, без лишних движений. Одежду в чемодан складывала ровными стопками. Туалетные принадлежности убрала в косметичку. Бархатный свёрток с украшениями из Хранилища Султана положила на дно чемодана, обернув пижамной рубашкой.</p>
    <p>Я застегнул рубашку. Надел пиджак. Браслет на правом запястье лежал плотно, тёмный металл сливался с тенью от рукава. Привычное и незаметное ментальное забрало, держалось в голове и я подумал, что за двое суток успел к нему привыкнуть.</p>
    <p>Айла перепрыгнула со спинки кресла мне на плечо. Коготки впились в ткань пиджака и серебристый хвост мазнул по воротнику.</p>
    <p>— Идём, — сказал я Нике.</p>
    <p>Завтракать после приема у Султана не хотелось. А Нике точно было не до этого.</p>
    <p>У заднего входа отеля стоял неприметный серый микроавтобус с тонированными стёклами и номерами измирской префектуры. За рулём сидел один из менталистов, молодой парень, с коротким ёжиком русых волос. Капитан Балков открыл нам заднюю дверцу, дождался, пока мы сядем, захлопнул и сел на переднее сиденье.</p>
    <p>Микроавтобус тронулся. Впереди, в пятидесяти метрах, шла тёмно-зелёная легковушка с двумя агентами. Я видел затылки обоих через заднее стекло машины сопровождения.</p>
    <p>Ника села у окна и привалилась виском к подголовнику. Глаза у неё были полузакрыты, и по ровному дыханию я понял, что она пытается задремать, пока тошнота отступила. Первый триместр забирал у неё силы и каждый час сна, урванный в машине, на диване, был маленькой победой.</p>
    <p>На первом повороте я посмотрел в зеркало заднего вида.</p>
    <p>В зеркале, в трёх машинах позади микроавтобуса, шёл чёрный внедорожник. Массивный, с хромированной решёткой радиатора, державшийся в потоке ровно и уверенно. Профессиональная дистанция. Люди Керим-бея. Два щита лучше, чем один. Секретарь сдержал слово.</p>
    <p>Перекрёстная охрана двух империй. Менталисты Серебряного впереди и рядом, бронированная машина Османской дворцовой охраны сзади. Для беспечных молодожёнов в свадебном путешествии охрана была избыточной, и любой, кто следил за нами достаточно внимательно, понимал, что медовый месяц был ширмой. Но Серебряный и делал ставку на это. Радулов должен был увидеть защиту, оценить её и всё равно рискнуть, потому что приманка стоила риска.</p>
    <p>Измир остался позади. Дорога пошла на юг, вдоль побережья, и за окном потянулись оливковые рощи, чередовавшиеся с пустырями и редкими посёлками. Солнце поднималось, прогревая воздух, и асфальт впереди подрагивал маревом.</p>
    <p>— Что нас ждёт в Эфесе? — спросил я, обращаясь к затылку Балкова.</p>
    <p>Капитан повернул голову вполоборота. Светлые глаза мелькнули в зеркале.</p>
    <p>— Конспиративная квартира на побережье, — сказал он. — Вас встретит наш местный связной. Дальнейшие инструкции на месте.</p>
    <p>— Связной Канцелярии или местный контакт Серебряного?</p>
    <p>— На месте, мастер-целитель, — повторил Балков тем же тоном, и я понял, что больше из него не вытянуть.</p>
    <p>Ника открыла один глаз, посмотрела на меня, закрыла обратно. Левая рука лежала у неё на животе, поверх ремня безопасности, и пальцы чуть шевелились, поглаживая ткань блузки. Она делала так, когда думала о ребёнке.</p>
    <p>Дорога шла ровно. Менталист за рулём вёл молча, не включая радио, и в салоне стояла тишина, нарушаемая гулом мотора и шуршанием шин по асфальту. Оливковые рощи за окном сменились пологими холмами, покрытыми выгоревшей травой, и далеко на горизонте, между холмами и морем, проступали развалины древнего города. Каменные колонны торчали из земли на фоне утреннего неба, и от них тянулись длинные тени.</p>
    <p>Эфес.</p>
    <p>На моём плече Айла вытянула шею, уши развернулись вперёд, и я почувствовал, как её маленькое тело напряглось. Она смотрела на развалины.</p>
    <p>Мне оставалось ждать. Ждать, пока дорога доведёт нас до конспиративной квартиры, пока связной объяснит план, пока Радулов сделает ход.</p>
    <p>Ника заснула. Голова её мягко съехала на мое плечо. На другом плече сидела серебристая белка-летяга, невидимая для всех в этой машине, и смотрела на приближающийся Эфес глазами, которые видели больше, чем мои.</p>
    <p>Микроавтобус ехал на юг.</p>
    <p>Эфес начался с перекрёстка.</p>
    <p>Дорога вошла в город, и микроавтобус замедлился, вклинившись в редкий поток повозок и автомобилей. Слева тянулись лавки, крытые полосатыми тентами, справа за низкой каменной оградой стояли жилые дома с плоскими крышами и выгоревшими ставнями. Обычный провинциальный город Османской империи, каких десятки на побережье Эгейского моря, и ничего в нём на первый взгляд не отличалось от Измира или любого другого города, через который мы проезжали.</p>
    <p>На второй взгляд отличалось всё.</p>
    <p>Я заметил это не сразу. Сначала зацепился за мужчину на тротуаре, и только потом понял, что именно увидел. Мужчина в светлой рубашке и тёмных брюках шёл по тротуару к перекрёстку размеренным шагом. Дошёл до угла. Остановился. Постоял, глядя перед собой, и глаза у него были неподвижными, зафиксированными на точке в пространстве, где ничего не было. Потом он развернулся на сто восемьдесят градусов и пошёл обратно в том же темпе, по тому же тротуару. Лицо у него оставалось пустым.</p>
    <p>Взгляд мой проводил его до конца тротуара.</p>
    <p>Дальше по улице, у лотка с фруктами, женщина в длинном платке держала в руке апельсин. Апельсин выскользнул из пальцев, упал на мостовую и покатился к бордюру. Женщина смотрела на продавца. Продавец смотрел на нее. Апельсин докатился до водосточной решётки и провалился в щель. Женщина продолжала стоять, и рука её висела вдоль тела, пальцы были разжаты, и ни один мускул на лице не дрогнул. Продавец тоже не пошевелился.</p>
    <p>Микроавтобус проехал мимо кофейни с открытой верандой. За столиками сидели люди, четверо или пятеро, и перед каждым стояла чашка. Ни один из них не пил. Они сидели с одинаковой позой, руки на столе, спины прямые, и у двоих я увидел мелкую фасцикуляцию лицевых мышц, ту самую ритмичную подёргивающуюся рябь вокруг глаз и в уголках губ, которую вызывает блокада дофаминовых рецепторов.</p>
    <p>Я знал эту картину. Видел её в реанимации, когда пациенту давали слишком высокую дозу нейролептика. Видел в психиатрическом отделении муромской больницы, когда стажировался на втором курсе. Заторможенность, акинезия, утрата спонтанных движений, маскообразное лицо. Экстрапирамидный синдром. Побочный эффект антипсихотических препаратов, подавляющих волю и инициативу.</p>
    <p>Только этим людям никто не давал галоперидол.</p>
    <p>Айла прижала уши к голове. Серебристый мех встал дыбом вдоль хребта, и я почувствовал, как её когти вцепились в ткань пиджака с силой, которой не ожидал от животного размером с ладонь.</p>
    <p>— Здесь порвана ткань астрала, — прозвучал её голос в моей голове, и тон был жёстким, без загадок и ребусов. — Они как будто высасывают волю у всего города.</p>
    <p>Ника рядом со мной открыла глаза.</p>
    <p>Она проснулась сама, без толчка и без слов, и я понял, что она не спала последние несколько минут, а лежала с закрытыми глазами, прислушиваясь к замедлившемуся ритму города за окном. Она чувствовала сбой раньше, чем могла его назвать.</p>
    <p>Ника выпрямилась. Посмотрела в окно. Проводила взглядом старика, который стоял у стены дома, упершись ладонью в штукатурку, и покачивался с пятки на носок с амплитудой маятника. Лицо старика было восковым.</p>
    <p>— Илья, — сказала она тихо, и голос её звучал так, когда масштаб становится ясен с первого взгляда. — Они все под нейролептиком. Лёгкая доза, два-три миллиграмма галоперидола или эквивалент. Моторная заторможенность, лицевые фасцикуляции, утрата волевого контроля. Что здесь происходит?</p>
    <p>— Побочный эффект моего отца, — ответил я. — Он уже начал работу.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня, и я прочитал в её глазах то, что она не произнесла вслух: город, в котором живут тысячи людей, был отравлен. Медленно, методом, который не оставлял следов в крови и моче, потому что яд шёл не через кровь, а через разум. Радулов занимался здесь чем-то ментальным. Это было точно.</p>
    <p>Капитан Балков на переднем сиденье повернул голову. По тому, как дёрнулся мускул у него на скуле, я понял, что менталист видел ту же картину и давно, задолго до нашего приезда, получил от Серебряного описание того, что ждёт их в Эфесе.</p>
    <p>— Здесь так третью неделю, — сказал он. — С тех пор как мы зафиксировали активность. Местные списывают на жару и плохую воду.</p>
    <p>Микроавтобус проехал мимо мечети с двумя минаретами. У входа стоял мулла и смотрел на площадь перед ним с выражением человека, который забыл, зачем вышел. Пальцы его перебирали чётки, но движения были замедленными, и между каждой бусиной проходило втрое дольше нормального ритма.</p>
    <p>Айла на моём плече повернула голову влево, вправо, и уши её двигались как два маленьких радара, ловящих сигнал. Я чувствовал её напряжение, мелкую вибрацию тела, похожую на тремор, но не от страха, а от чего-то другого.</p>
    <p>— Сколько духов пропало в этом районе? — спросил я мысленно.</p>
    <p>— Все, — ответила Айла. — В радиусе двадцати километров от города не осталось ни одного духа-хранителя.</p>
    <p>Ника положила руку мне на колено и сжала.</p>
    <p>— Мы можем им помочь? — спросила она.</p>
    <p>— Сначала нужно найти источник, — ответил я. — Убрать причину. Потом лечить последствия.</p>
    <p>Микроавтобус свернул с главной улицы на узкую дорогу, уходившую к побережью. Дома здесь стояли реже, и между ними виднелось синее и спокойное море, с белыми точками парусов на горизонте. Дорога закончилась у двухэтажного дома с белёными стенами и деревянной верандой, увитой виноградной лозой. Дом стоял на краю обрыва, и внизу, волны лизали каменистый берег.</p>
    <p>Капитан Балков вышел первым. Осмотрел улицу, кивнул водителю и открыл нам дверцу.</p>
    <p>У калитки ждал молодой человек.</p>
    <p>Он стоял прямо, сложив руки перед собой, и при виде нас коротко поклонился. Он был среднего роста, худощавый, в тёмном европейском костюме, сидевшем на нём аккуратно, и в красной феске, сдвинутой чуть набок. Лицо у него было смуглым, с тонкими чертами, и тёмные глаза бегали от моего лица к лицу Ники, от Ники к Балкову и обратно ко мне.</p>
    <p>— Господин Разумовский, госпожа, — произнёс он по-русски, и акцент был сильнее, чем у Керим-бея, с характерным удлинением гласных. — Меня зовут Юсуф. Я человек магистра Серебряного в этом регионе. Квартира на третьем этаже, она безопасна. Я буду вашим проводником.</p>
    <p>Юсуф поклонился ещё раз. Пальцы его правой руки, сложенные на левом запястье, подрагивали мелким тремором. Это был тремор человека, который боится. Интересно.</p>
    <p>Я протянул ему руку. Юсуф пожал её. Ладонь у него была влажной и холодной, при тридцатиградусной жаре, и пульс на лучевой артерии, который я ощутил привычным прижатием указательного пальца, был учащённым, больше ста ударов в минуту. Тахикардия в покое. Мокрые ладони, бегающий взгляд и тремор пальцев.</p>
    <p>Классическая триада тревожного расстройства. Или классическая триада человека, знающего, что за ним следят, и точно знающего, кто именно.</p>
    <p>— Рады познакомиться, Юсуф, — сказал я ровно. — Ведите.</p>
    <p>Мы поднялись по узкой каменной лестнице. Юсуф шёл первым, перешагивая через ступеньки с торопливостью, которому не терпится оказаться за закрытой дверью. Ника шла за мной, и я слышал, как она тихо дышала через рот, борясь с тошнотой, усилившейся от подъёма.</p>
    <p>Квартира оказалась просторной, с высокими потолками и окнами, выходившими на море. Белые стены, деревянные балки под потолком, плиточный пол, простая мебель. На столе в гостиной стояли графин с водой и тарелка с фруктами. Из открытого окна тянуло морским ветром.</p>
    <p>Юсуф показал нам комнаты, ванную, кухню, запасной выход через чёрную лестницу, ведущую на крышу. Говорил он быстро, глотая окончания слов, и каждый раз поглядывал в окно, на улицу внизу, быстрым боковым движением глаз. Профессиональная привычка или нервный тик, я пока не мог определить.</p>
    <p>Ника села на стул у стола и налила себе воды. Выпила половину стакана, прижала стакан ко лбу и закрыла глаза.</p>
    <p>Я подошёл к окну. Внизу, на побережье, виднелась полоска пляжа и рыбацкие лодки, вытянутые на гальку. Дальше, за крышами домов, торчали колонны древнего Эфеса, и в утреннем свете мрамор отливал золотом.</p>
    <p>Город выглядел красивым. И совершенно больным.</p>
    <p>На моём плече Айла сидела неподвижно, и только уши медленно поворачивались, считывая что-то, чему у меня не было названия.</p>
    <p>— Юсуф, — сказал я. — Расскажите нам, что произошло в этом городе.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Серебристый песок Луны был холодным.</p>
    <p>Фырк сидел на дне камеры, поджав лапки под себя, и мелкие песчинки забивались ему в мех. Камера была плотной клеткой из переплетённых нитей, и каждая нить светилась бледным голубым светом, от которого у Фырка ломило в затылке. Прутья располагались так часто, что между ними не пролезла бы и мышь, а Фырк, при всей своей компактности, был всё-таки крупнее мыши.</p>
    <p>Он попробовал ещё раз. Осторожно протянул правую лапку к ближайшей нити, кончиком когтя, нить ударила его разрядом, от которого лапку отбросило назад, и Фырк перекувыркнулся через голову, оказавшись мордой в песке.</p>
    <p>— Чтоб тебя, — прошипел он, отплёвываясь.</p>
    <p>Над головой висела Земля. Огромная, голубая, занимавшая половину неба, и Фырк мог различить на ней очертания континентов, белые завитки облаков над океанами и тёмное пятно ночной стороны, усеянное крошечными огоньками городов. Он видел это зрелище третий день, если дни здесь вообще можно было считать, и красота планеты на фоне чёрного космоса его больше не впечатляла. Красота плохо работает, когда сидишь в клетке.</p>
    <p>Да, он был на Луне. Именно здесь расположился Совет. И Земля над головой была для них привычной.</p>
    <p>Вокруг кратера, в котором располагались камеры, поднимались стены из серебристого песка, спрессованного до твёрдости гранита. За стенами, Фырк знал, находился зал Совета, и в зале заседали Старейшины, и каждый из них был древнее любого человеческого государства, и настроение у них, по словам стражей, было скверным.</p>
    <p>— Первый раз на суде, мелочь?</p>
    <p>Голос донёсся из соседней камеры. Фырк повернул голову.</p>
    <p>За стеной из светящихся нитей, в трёх метрах от него, сидел дух-кенгуру. Огромный, полупрозрачный, ростом с двухэтажный дом, если бы он встал на задние лапы, и с сумкой на животе, из которой торчали предметы, природу которых Фырк предпочитал не выяснять. Там были свитки, какие-то перья, клубок шерсти, мерцающий камень и нечто похожее на модель парусного корабля с обломанной мачтой.</p>
    <p>Кенгуру смотрел на Фырка, глаза у него были крупными, с вертикальными зрачками, и в каждом зрачке отражалась голубая Земля.</p>
    <p>— Заткнись, переросток, — сказал Фырк.</p>
    <p>— О-о-о, — протянул кенгуру с интонацией, в которой смешались сочувствие и злорадство. — Дерзкий. Они тут любят дерзких. Помню, привели одного барсука из Тасмании, тоже дерзил, так ему хвост в узел завязали и отправили на орбиту Юпитера, сто лет остывать. Вернулся тихий, вежливый, хвост до сих пор набок.</p>
    <p>Фырк промолчал. Лапка, обожжённая нитью, ныла.</p>
    <p>— Зря ты сюда попал, — продолжил кенгуру, и хвост его шевельнулся, подняв облачко серебристой пыли. — Они тут с привязанными не церемонятся. Ты же привязанный, да? К двуногому?</p>
    <p>— Не твоё дело.</p>
    <p>— Ясно, привязанный, — кенгуру покачал головой. Из сумки вывалился свиток и покатился по песку. Кенгуру наступил на него задней лапой и втянул обратно. — Знал я одного варана из Австралии. Здоровый такой, с шипами. Привязался к шаману в пустыне. Души лечили вместе, обряды проводили, красота. Двести лет. А потом Совет вызвал его на слушание. Нарушение Устава, параграф семнадцать, подпункт «д»: несанкционированная длительная привязка к смертному с передачей астральных знаний. Варан вошёл в зал Совета, а вышло облачко пыли. Говорят, астральные останки до сих пор кольцами вокруг Сатурна летают. Красивые такие кольца, переливаются.</p>
    <p>Фырк почувствовал, как мех у него на загривке встаёт дыбом. Он фыркнул, но фырканье вышло сдавленным и неубедительным.</p>
    <p>— Враньё, — сказал он. — Кольца Сатурна состоят из льда и камня. Я читал.</p>
    <p>— Ты читал человеческие книжки, — кенгуру наклонил голову, и еготдлинное и подвижное ухо повернулось в сторону Фырка. — Они многого не знают. А я сижу тут четвёртый раз и знаю, как это работает. Совет не злой. Совет справедливый. Это хуже.</p>
    <p>Фырк подтянул хвост к животу и обернул его вокруг лапок. Триста лет он провёл рядом с людьми, с ехидными комментариями и хирургическими подсказками, и за триста лет ни разу не попадал на суд Старейшин. Потому что он играл по правилам. Наблюдал, подсказывал, помогал, и каждый раз отпускал привязку до того, как Совет начинал задавать вопросы.</p>
    <p>Земля над головой медленно поворачивалась. Фырк смотрел на голубой шар и пытался найти Российскую Империю, пытался угадать, где сейчас Муром, где стоит кирпичное здание Диагностического центра, где в ординаторской на столе лежит его любимая подушечка, на которую Семён Величко каждое утро клал орешек кешью.</p>
    <p>Фырк не нашёл Муром. Земля была слишком далеко, и облака закрывали континент.</p>
    <p>Вибрирующий гул прокатился по кратеру, и от этого гула песчинки под лапками Фырка подпрыгнули и осели. Светящиеся нити камеры мигнули, и передняя стенка растворилась, сложившись внутрь, как створки двери.</p>
    <p>В проёме стояли двое.</p>
    <p>Ростом они были с кенгуру, может, выше. Тела были сложены из камня и чего-то другого, чему у Фырка не было слова. Зернистый, темный камень шёл от ступней до пояса, с прожилками кварца, а выше камень переходил в свет, с искрами, которые вспыхивали и гасли в глубине грудных клеток. Лиц у них не было. На месте лиц висели гладкие овалы из матового серебра и от этих овалов Фырку стало холоднее, чем от всего вакуума над головой.</p>
    <p>Правый страж поднял руку. Пальцы у него были каменными, с отполированными суставами, и указательный палец был направлен на Фырка.</p>
    <p>— Подсудимый, — произнёс страж, и голос загудел по кратеру, отражаясь от стен и возвращаясь эхом, которое накладывалось на само себя. — Совет Старейшин ждёт. За мной.</p>
    <p>Фырк встал на все четыре лапки. Хвост дрожал. Усы тоже.</p>
    <p>Он выпрямился и посмотрел на стражей.</p>
    <p>— Ведите, — сказал он.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Стражи шли впереди, и Фырк семенил между ними по серебристому песку.</p>
    <p>С каждым шагом лапки проваливались. Песчинки были мелкими, они забивались в подушечки, и Фырк пытался ставить лапы на их следы, в утрамбованные выемки от каменных ступней, но следы были слишком большими. Каждый отпечаток мог вместить четырёх таких Фырков, и это сравнение ему совершенно не нравилось.</p>
    <p>Над головой висела Земля. Голубая, с белыми завитками облаков, с тёмной ночной кромкой, уползавшей куда-то за Атлантику. Она занимала полнеба, и свет от неё падал на серебристый лунный пейзаж, окрашивая всё вокруг в синеватый холодный оттенок, от которого мех на загривке Фырка вставал дыбом.</p>
    <p>Правый страж повернул безликую голову. Матовый серебряный овал мигнул тусклой искрой, и Фырк инстинктивно вжал уши в затылок.</p>
    <p>— Быстрее, — произнёс страж.</p>
    <p>Голос загудел в лунном вакууме так, будто сам камень научился говорить, и Фырк подумал, что каменные существа, не имевшие лица, не должны были уметь выражать нетерпение, но этот умел. Нетерпение сочилось из каждого отполированного сустава, из каждой кварцевой прожилки, и от этого хотелось забиться под ближайший валун и переждать ближайшие лет сто.</p>
    <p>Он расправил усы, подобрал хвост повыше и прибавил шагу.</p>
    <p>«Ничего, — проговорил он про себя. Мысленный голос звучал бодрее, чем позволяло самочувствие. — Выживем. Мы и не такие операции вытаскивали. Двуногий лежал в коме четыре балла по Глазго, сердце останавливалось дважды, и ничего, вытащили. Что они мне сделают? Я просто помогал лекарю. Подсказывал диагнозы. Наводил на сосуды. Один раз, ладно, может, два раза, ввязался в драку с ментальным конструктом, но это была самооборона. Демидов первый начал».</p>
    <p>Левый страж, шагавший в трёх метрах от правого, нёс алебарду. Древко у неё было из того же зернистого камня, что и тела стражей, а лезвие отливало бледным голубым светом, тем самым, от которого у Фырка три дня ломило в затылке. Алебарда покачивалась в такт шагам, и тень от неё перед Фырком ложилась на песок тонкой синей полосой.</p>
    <p>Они вышли из кратера, в котором располагались камеры, и поднялись по пологому склону. За гребнем открылась равнина, и Фырк остановился.</p>
    <p>Врата стояли посреди пустоты.</p>
    <p>Два столба по краям, каждый высотой с колокольню. Столбы были сотканы из астрального пламени, и пламя это горело тихо, без треска, прозрачными языками, внутри которых пульсировали символы. Они менялись, перетекали друг в друга, и Фырк, знавший четыре мёртвых языка и два живых, не узнал ни одного.</p>
    <p>Между столбами висело свечение. Плотное, мерцающее, похожее на стену из расплавленного стекла. За ним угадывались контуры чего-то огромного, и Фырк почувствовал, как от этих контуров по его шерсти прошла волна давления.</p>
    <p>Левый страж остановился у врат и повернулся к Фырку. Алебарда качнулась и замерла, и кончик лезвия оказался в двадцати сантиметрах от его морды. Фырк отпрянул, и задние лапы скользнули по песку.</p>
    <p>— Подсудимый, — произнёс левый страж, и слово загудело и ушло вверх, в чёрное небо. — Войдёшь один. Стражи остаются у входа.</p>
    <p>— Один? — переспросил Фырк, и голос его дал дрожь на втором слоге.</p>
    <p>Страж не ответил. Древком алебарды он подтолкнул Фырка в спину, между лопаток, Фырку захотелось укусить алебарду за древко. Вместо этого он посмотрел на светящуюся стену перед собой, на символы, менявшиеся в толще пламени, и вспомнил, как двуногий стоял перед дверями кабинета Кобрук после того, как ему предъявили обвинение в несанкционированной операции. Главврач муромской больницы, женщина с холодными глазами, которая могла уволить Илью одним росчерком пера, ждала его за закрытой дверью, Илья стоял в коридоре, Фырк сидел у него на плече, и плечо было каменным от напряжения.</p>
    <p>Илья тогда выпрямил спину, расправил плечи и вошёл.</p>
    <p>Фырк выпрямился. Задрал хвост трубой, расправил усы, так что они торчали в стороны двумя пушистыми антеннами, и шагнул в свечение.</p>
    <p>Свет обтёк его со всех сторон, и на долю секунды Фырк ничего не видел, ничего не слышал и не чувствовал под лапами опоры. Потом пол вернулся, и Фырк вышел на другую сторону.</p>
    <p>Амфитеатр.</p>
    <p>У Фырка перехватило дыхание, и в течение нескольких секунд он стоял, приоткрыв пасть, крутил головой, потому что масштаб не укладывался в сознание.</p>
    <p>Зал был круглым. Полкилометра в поперечнике, может, больше. Стены поднимались ярусами, ряд за рядом, от арены до невидимого потолка, теряющегося в темноте высоко над головой. Каждый ярус представлял собой каменную скамью из лунного базальта, в которой были выточены отдельные ложи, и в каждой ложе сидел дух.</p>
    <p>Сотни духов.</p>
    <p>На ближайшем ярусе, в четырёх метрах от арены, расположился медведь. Огромный, с густым мехом, прошитым руническими символами, и каждый символ на его шкуре мерцал собственным цветом. Медведь смотрел на Фырка глазами, в которых горел тёмный, тяжёлый огонь, и от этого взгляда захотелось стать ещё меньше, чем был.</p>
    <p>Рядом с медведем свернулась змея. Толщиной с бочку для дождевой воды, длиной в несколько десятков метров, она уложила кольца на каменной ложе, и голова лежала поверх колец, раздвоенный язык время от времени выскальзывал из пасти, ощупывая воздух. Чешуя переливалась зелёным и золотым.</p>
    <p>Ярусом выше сидели птицы. Огромный ястреб с размахом крыльев в десять метров, сова с большими глазами, журавль, стоявший на одной ноге и державший вторую поджатой, серая цапля с хохолком из серебряных перьев. За ними, ещё выше, лежал тигр, выплавленный из лунного пламени, полосы на его шкуре были прорезями, через которые просвечивал огонь.</p>
    <p>Ещё выше сидели существа, которых Фырк не мог опознать. Что-то с щупальцами. Что-то с множеством глаз. Что-то совсем без формы, просто сгусток мерцающей энергии, занимавший ложу целиком.</p>
    <p>Фырк стоял в центре арены, она была вырезана из цельного куска лунного камня, отполированного до зеркального блеска. В этом зеркале отражались ярусы, духи, и маленький бурундук посередине, с задранным хвостом и торчащими усами.</p>
    <p>Голова крутилась сама. Он считал ярусы, считал духов и не мог остановиться, потому что подсчёт занимал голову и не давал страху забраться внутрь.</p>
    <p>«Бюрократия, — сказал он себе. — Это же чистая бюрократия. Тот же консилиум, только вместо главврача и заведующих, древние духи, а вместо обвинения в несанкционированной операции, обвинение в несанкционированной привязке. Структура та же. Значит, и правила те же: отвечать по существу и смотреть в глаза. Всё, чему двуногий научил его за годы работы в муромской больнице».</p>
    <p>Взгляд его скользнул по нижнему ярусу, по самому близкому к арене ряду, и Фырк замер.</p>
    <p>Ложи нижнего яруса были шире остальных, с резными подлокотниками и спинками из полированного обсидиана. На них сидели духи, и Фырк узнал их.</p>
    <p>Первым он увидел Ррыка.</p>
    <p>Лев занимал три ложи. Огромный, с гривой, в которой тлели искры, он лежал, положив переднюю лапу на каменный бортик, и смотрел на Фырка немигающим взглядом. Хранитель Москвы, протектор Ильи, старый знакомый. Ррык чуть наклонил голову, и от этого наклона у Фырка кольнуло в груди, потому что последний раз он видел льва в тот день, когда Совет Старейшин явился на свадебный банкет и забрал Фырка с плеча двуногого.</p>
    <p>Справа от Ррыка, на каменном выступе, сидел Ворон. Он повернул голову, и единственный глаз, с вертикальным зрачком, посмотрел на Фырка.</p>
    <p>Слева от Ррыка, свернувшись клубком на бархатной подушке, лежала кошка.</p>
    <p>Шипа.</p>
    <p>Среди тысячелетних змей, медведей и пламенных тигров Шипа смотрелась домашней кошкой, случайно забредшей в тронный зал, и Фырк поймал себя на мысли, что именно это сходство, эта негромкая обыденность среди колоссальной мощи, успокоила его лучше, чем все мысленные лекции о бюрократии.</p>
    <p>Шипа приоткрыла один глаз, и кончик её хвоста дёрнулся. «Вижу тебя» или «держись», Фырк выбрал второе.</p>
    <p>Он посмотрел на Ррыка. Посмотрел на Ворона. Посмотрел на Шипу.</p>
    <p>Вздохнул.</p>
    <p>«Ну, если эти трое здесь, — подумал он, — может, и не распылят».</p>
    <p>Фырк прищурился и различил в полумраке очертания трона, вырезанного из цельного куска лунного базальта, и существо, сидевшее на нём, начало подниматься.</p>
    <p>Суд начинался.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Юсуф сел на край стула, на самый краешек, и левой рукой снял феску с головы. Положил её на колено, снова надел и снял. Пальцы мяли красный фетр, и по привычности этого движения я понял, что феска служила ему тем предметом, в котором руки прячут нервное напряжение, когда лицо обязано оставаться спокойным.</p>
    <p>— Три недели назад, — начал Юсуф, и акцент его стал гуще, гласные поплыли, удлиняясь на ударных слогах. — Сначала ничего серьёзного. Люди жаловались на головную боль, мигрень и тошнота. Лавочники закрывались раньше. Рыбаки перестали выходить в море до рассвета, спали дольше обычного. Полиция говорила, что это жара, плохая вода из акведука, старые трубы. Обычное дело для лета в Эфесе.</p>
    <p>Он замолчал и посмотрел на свои руки, на феску, зажатую между пальцами. Ника рядом со мной отняла стакан от лба и слушала.</p>
    <p>— Через неделю стало хуже. Люди забывали дорогу домой. Мой сосед, торговец шёлком, стоял на углу своей улицы и не мог вспомнить, в каком доме живёт. Двадцать лет он торговал на этом углу, он ходил по одному маршруту, и вдруг остановился и стоял, пока жена не вышла и не забрала его.</p>
    <p>— Все возрасты? — спросил я.</p>
    <p>— Все. Старики, молодые, дети. Дети позже, дней через десять примерно. Они держались дольше. Мой сосед говорил, что его младшая дочь, ей восемь лет, просыпалась по ночам и плакала, потому что не могла вспомнить имя своей куклы. Кукла стояла на полке, девочка смотрела на неё и плакала.</p>
    <p>Юсуф надел феску обратно, поправил, и руки его опустились на колени. На тыльной стороне правой ладони я заметил мелкую сыпь. Стрессовая крапивница. Хронический стресс выдаёт себя через кожу раньше, чем через слова.</p>
    <p>— Врачи приезжали? — спросил я.</p>
    <p>— Из Измира приезжала бригада санитарной инспекции. Проверили воду, взяли пробы, ничего не нашли. Списали на массовую истерию. А потом тут же уехали.</p>
    <p>— А вы?</p>
    <p>Связной посмотрел на меня. Тёмные глаза перестали бегать и зафиксировались, и я увидел в них злость. Тихую злость человека, наблюдавшего, как его город умирает, и не имевшего инструментов, чтобы этому помешать.</p>
    <p>— Я стал следить, — сказал он. — Я заметил закономерность. Люди с южной части города были хуже. Ближе к руинам. Те, кто жил на побережье, у порта, держались дольше. Но и они слабели.</p>
    <p>— Эпицентр, — сказал я.</p>
    <p>Феска качнулась от короткого кивка.</p>
    <p>— Руины. Старый нижний ярус, подвалы под библиотекой Цельса. Раньше туда лазили мальчишки, искали монеты и черепки. Три недели назад мальчишки перестали лазить. А кто заходил в ту часть руин…</p>
    <p>Он замолчал.</p>
    <p>— Они выходили пустыми, — договорил Юсуф. Голос у него сел до хриплого полушёпота. — Будто кто-то стёр их и оставил только оболочку. Они не помнили, кто они. Не помнили своих имён, своих жён, детей. Молодой парень, охранник музея, зашёл в подвалы проверить, не обрушилась ли стена после дождя. Через полчаса его нашли у входа. Он сидел на камне и смотрел перед собой. Глаза открыты, пульс есть. Но он больше не узнавал никого. Даже себя. Его мать стояла перед ним и плакала, а он смотрел сквозь неё, и мышцы на лице подёргивались, вот здесь и здесь.</p>
    <p>Юсуф показал на свои скулы и уголки губ, и я узнал жест. Он описывал фасцикуляции, те самые лицевые подёргивания, которые я видел у людей в городе из окна микроавтобуса. Экстрапирамидный синдром. Поражение базальных ганглиев, подкорковых структур, дофаминовых путей.</p>
    <p>Только у этих людей не было таблеток в анамнезе. Никто не давал им галоперидол.</p>
    <p>Им давали что-то другое. Что-то, воздействовавшее не через кровь.</p>
    <p>— Юсуф, — сказал я, — наши люди, агенты магистра Серебряного, заходили в подвалы?</p>
    <p>Юсуф покачал головой.</p>
    <p>— Было двое. Капитан Балков запретил, но они не послушали. Первый вернулся через сутки. Он мог говорить, но путал слова, называл предметы чужими именами. Второй не вернулся.</p>
    <p>В комнате стало тихо.</p>
    <p>На моём плече шевельнулась Айла. Уши развернулись в мою сторону, и голос прозвучал в голове:</p>
    <p>— Он выкачивает из них Искру. Из людей, Лукумон. Не из духов. Из людей.</p>
    <p>Я сдержался. Её догадка была верна. Юсуф сидел передо мной и ждал реакции, Ника смотрела на меня, и ни один из них не слышал того, что сказала белка.</p>
    <p>Из людей. Радулов перешагнул черту, о существовании которой я даже не подозревал. Демидов извлекал Искру из духов, и Совет Старейшин счёл это достаточным основанием для войны. Радулов, судя по всему, решил, что духов недостаточно, и переключился на людей, и целый город стал для него полигоном.</p>
    <p>Пазл складывался. Мигрени и апатия на ранних стадиях, это продромальный период, пока установка набирает мощность. Потеря памяти на средних стадиях, это уже деструкция гиппокампа и лобных долей. Полное стирание личности на конечной стадии, это тотальный нейрокогнитивный коллапс. Фасцикуляции и акинезия на всех стадиях, потому что подкорковые структуры страдают первыми, они ближе к источнику Искры, чем кора.</p>
    <p>Для меня это выглядело как крупномасштабная ментальная установка, работавшая по принципу нейротоксина замедленного действия, только вместо химического агента воздействие шло через астральный канал. И эпицентр находился в подвалах под руинами библиотеки Цельса.</p>
    <p>Там сидел Радулов. Или то, что он построил.</p>
    <p>— Спасибо, Юсуф, — сказал я. — Отдыхайте.</p>
    <p>Юсуф встал, поклонился, надел феску и вышел из комнаты. Дверь за ним закрылась, шаги простучали по лестнице вниз.</p>
    <p>Я подождал, пока стихнет. Повернулся к Нике.</p>
    <p>— Подвалы, — сказал я. — Нижний ярус руин. Он там.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня. Она не спрашивала «кто» и не спрашивала «откуда ты знаешь». Она знала достаточно.</p>
    <p>Я встал и вышел на лестничную площадку. Соседняя дверь, в двух шагах от нашей, была приоткрыта, и из щели тянуло табачным дымом. Менталисты заняли квартиру напротив.</p>
    <p>Балков стоял у окна, сложив руки за спиной. Второй менталист, молодой парень, сидел на подоконнике и чистил ногти перочинным ножом. Оба повернулись.</p>
    <p>— Капитан, — сказал я, — мне нужна ваша группа. Готовьте людей. Мы идём в подвалы под библиотекой Цельса.</p>
    <p>Капитан не пошевелился. Светлые глаза смотрели на меня ровно, без выражения, и бесцветность этих глаз была профессиональной, за ней не угадывалось ничего, кроме выполняемого приказа.</p>
    <p>— Никак нет, мастер-целитель, — произнёс он.</p>
    <p>— Юсуф назвал эпицентр. Подвалы под руинами. Оттуда идёт воздействие. Там установка, и, возможно, там Радулов.</p>
    <p>— Я слышал ваш разговор с Юсуфом. Здесь стены тонкие. Мой ответ прежний.</p>
    <p>— Капитан. В этом городе живут тысячи людей. Я видел их из окна. Они теряют когнитивные функции с каждым днём. Через неделю-две начнутся летальные исходы, потому что нейродегенерация на таких скоростях заканчивается отказом вегетативной нервной системы. Они перестанут дышать, капитан. Во сне. Тихо и незаметно. Вы этого хотите?</p>
    <p>Балков выслушал. Ни один мускул на его лице не сдвинулся. Молодой менталист на подоконнике перестал чистить ногти и убрал нож.</p>
    <p>— Магистр Серебряный дал мне ясный приказ, — сказал Балков, и голос его остался на той же ноте, ровной, командной. — Обеспечить вашу безопасность. Контакт с объектом не инициировать. Мы ждём, пока объект сам выйдет на вас. Это ловушка, мастер-целитель. А вы приманка. Ваша задача, быть видимым и доступным. Моя задача, не дать вам погибнуть, пока объект решится подойти. Никаких штурмов, подвалов, никаких экспедиций в руины.</p>
    <p>— Люди умирают.</p>
    <p>— Люди умирают каждый день, — ответил Балков, и в этих словах не было цинизма, была констатация, и от этой констатации мне стало хуже, чем от любого цинизма. — Мой приказ не касается населения Эфеса. Мой приказ касается вас.</p>
    <p>Я смотрел на него. Он смотрел на меня. Молодой менталист на подоконнике переводил взгляд от него ко мне и обратно, и по его напряжённости я понял, что он ждёт приказа и выполнит любой, но подчиняется Балкову, а Балков подчиняется Серебряному.</p>
    <p>Серебряный был в Москве. Или где-то ещё. Связь с ним осуществлялась через ментальный канал, и этот канал контролировал Балков, между мной и Серебряным стоял капитан и сдвинуть его было невозможно.</p>
    <p>Я повернулся и вышел. Пересёк площадку, толкнул свою дверь.</p>
    <p>Ника ждала в гостиной. Она стояла у стола, прислонившись бедром к столешнице, и держала в руках стакан воды, но не пила. По тому, как она посмотрела на моё лицо, по тому, как сощурились её глаза и побелели ноздри, я понял, что ей не нужны были слова. Она и так видела результат.</p>
    <p>— Илья, — сказала она.</p>
    <p>— Мне плевать на его приказы, — произнёс я, и голос мой был тише обычного, потому что он у меня означал злость.— Город вымирает. Я не могу сидеть в квартире и ждать, пока мой отец соизволит выйти на контакт, пока люди за окном теряют способность узнавать собственных детей.</p>
    <p>Стакан стукнул о столешницу. Она подошла ко мне и положила обе ладони мне на грудь. Пульс у меня был учащён, и она это ощутила.</p>
    <p>— Послушай меня, — сказала она тихо, и я видел, как ее зрачки расширились. — Пожалуйста. Послушай их. Мы не в операционной. Мы на войне. Ты не знаешь, что в этих подвалах. Ты без Сонара, без Фырка, с браслетом, про который ты сам не понимаешь, как он работает. Если ты пойдёшь туда один, ты убьёшь нас обоих. Меня и ребёнка.</p>
    <p>Она не повышала голос. Она понижала его, и от этого каждое слово падало тяжелее, и у меня не оставалось пространства для возражений, потому что возражать означало спорить с женщиной, вынашивавшей моего ребёнка и она была права, я это понимал, и от этого понимания злость поднималась ещё выше.</p>
    <p>— Ника, — начал я.</p>
    <p>— Нет, — сказала она. — Ты обещал. В ЗАГСе. При всех. Ты обещал беречь себя.</p>
    <p>Я закрыл глаза. Открыл.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я.</p>
    <p>Ника выдохнула. Руки её соскользнули с моей груди, обхватили меня за талию, и она уткнулась лбом мне в ключицу. Я чувствовал, как колотится её сердце и понимал, что этот разговор стоил ей больше, чем она показала.</p>
    <p>Я обнял её. Одной рукой за спину, второй провёл по волосам, по тёплому затылку.</p>
    <p>— Нам нужно поесть, — сказала она, не отрываясь от моей ключицы. — Ты с утра ничего не ел. Я тоже. Юсуф говорил, внизу кафе. Может спустимся?</p>
    <p>— Спустимся, — сказал я.</p>
    <p>Ника отстранилась, провела ладонями по моему лицу.</p>
    <p>— Пойдём, — сказала она. — Только умойся. У тебя лицо бледное.</p>
    <p>Айла приоткрыла один глаз, провожая нас взглядом, и кончик серебристого хвоста шевельнулся.</p>
    <p>Я умылся холодной водой. Посмотрел в зеркало. Лицо действительно было белым, и браслет на правом запястье отсвечивал тусклой зеленью в свете, падавшем из узкого окна ванной.</p>
    <p>За стеной, в соседней квартире, Балков негромко отдавал распоряжения по ментальному каналу. Стены здесь действительно были тонкими. Слов я не разбирал, но интонация была деловой, спокойной, интонацией человека, привыкшего ждать, и терпение его было профессиональным.</p>
    <p>Подвалы под библиотекой Цельса были в двух километрах отсюда. Через руины, через мраморные колонны и выжженную траву, до места, где мой отец построил установку, выкачивавшую из людей то, что делало их людьми.</p>
    <p>Два километра. Двадцать минут ходьбы. И капитан Канцелярии между мной и этими двадцатью минутами.</p>
    <p>Я вытер лицо полотенцем и вышел из ванной.</p>
    <p>Ника ждала у двери, с сумочкой через плечо и собранными волосами. Лицо у неё было по-прежнему зеленоватым от токсикоза, но глаза смотрели прямо.</p>
    <p>— Идём, — сказала она и протянула мне руку.</p>
    <p>Я взял её руку, и мы вышли из квартиры. По узкой каменной лестнице спустились на первый этаж. За спиной, на три ступеньки выше, бесшумно шёл молодой менталист. Охрана. Присмотр. Поводок.</p>
    <p>Мне оставалось ждать. Ждать, пока Радулов сделает ход, пока ловушка сработает и приманка привлечёт хищника. Ждать, и есть жареную рыбу с лимоном, пить турецкий кофе, держать за руку жену, и делать вид, что мы молодожёны в медовом месяце, пока город за окном тихо вымирал.</p>
    <p>Ждать я не умел. Но Ника попросила, и в её голосе была та правда, против которой у меня не было аргументов.</p>
    <p>Мы спустились на первый этаж и вошли в кафе.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Анализы заняли весь стол.</p>
    <p>Семён разложил листы в три ряда, по хронологии: поступление, второй день, третий день. Общий анализ крови, биохимия, коагулограмма, мазок периферической крови, иммунология. Зиновьева придвинула стул и села рядом.</p>
    <p>Картина складывалась скверная. Гемоглобин при поступлении девяносто два, на третий день восемьдесят четыре. Тромбоциты при поступлении сорок восемь тысяч, на третий день тридцать одна тысяча. Лейкоциты в норме. Ретикулоциты повышены, значит костный мозг работает, пытается компенсировать, но не успевает. Что-то разрушает клетки быстрее, чем организм их производит.</p>
    <p>Грач стоял у доски, скрестив руки на груди, и смотрел на листы через плечо Семёна. Тарасов бросил колпачок от ручки на стол и перешёл к папке, перебирая бланки.</p>
    <p>— Мазок периферической крови, — произнёс Семён и вытащил из стопки лист с заключением лаборатории. — Шистоциты? Фрагментированные эритроциты?</p>
    <p>— Единичные, — ответил Грач. — Недостаточно для ТТП. Я считал дважды. Меньше одного процента.</p>
    <p>— А прямая проба Кумбса?</p>
    <p>— Отрицательная. Аутоиммунный гемолиз исключён.</p>
    <p>Семён откинулся на спинке стула и посмотрел на доску, где Илья рисовал свои схемы. Доска была чистой. Белая поверхность без единой линии, и эта белизна давила сильнее, чем любой диагноз.</p>
    <p>Зиновьева подчеркнула маркером цифру в коагулограмме и повернулась к Грачу.</p>
    <p>— А если волчанка? СКВ с гематологическим дебютом? Тромбоцитопения и анемия без классических кожных проявлений. Бывает у подростков.</p>
    <p>— Антинуклеарные антитела в норме, — сказал Грач. — Антитела к двуспиральной ДНК отрицательные. Комплемент С3 и С4 не снижены. Это не аутоиммунное.</p>
    <p>Маркер стукнул о стол. Диагност поджала губы и вернулась к бланкам.</p>
    <p>Семён перебирал в голове варианты. Падение тромбоцитов, анемия с ретикулоцитозом, петехиальная сыпь. Костный мозг работает, значит проблема периферическая, что-то разрушает клетки в кровотоке или в тканях. Печень? Селезёнка? Он посмотрел на УЗИ брюшной полости и не нашёл спленомегалии. Селезёнка в норме.</p>
    <p>— А если риккетсиоз? — спросил Семён. — Марсельская лихорадка или другой вариант. Падение тромбоцитов, сыпь на голенях, васкулит мелких сосудов. Классический риккетсиозный эндотелиит дал бы и анемию потребления, и петехии. Картина вписывается.</p>
    <p>Грач повернул голову.</p>
    <p>— Серология на риккетсии группы пятнистых лихорадок отрицательная, — сказал Грач. — Реакция Вейля-Феликса тоже. Девочка не выезжала за пределы Владимирской губернии. Укусов клещей в анамнезе нет, мать подтвердила. Семья живёт в городской квартире, домашних животных не держат. Я проверял.</p>
    <p>— А если серология ложноотрицательная? — не отступил Семён. — На ранних стадиях чувствительность реакции Вейля-Феликса ниже пятидесяти процентов. Можем получить отрицательный результат при активной инфекции.</p>
    <p>Ответ пришёл не сразу. Он покачал головой.</p>
    <p>— Нет эпидемиологического анамнеза, — сказал он. — Нет лихорадки. Температура за трое суток не поднималась выше тридцати семи и двух. Риккетсиоз без лихорадки у ребёнка, это казуистика. Я не могу строить диагноз на казуистике.</p>
    <p>Семён хотел возразить, но промолчал, потому что Грач был прав, формально прав, по каждому пункту. Серология отрицательная. Эпиданамнез пустой. Лихорадки нет. Три аргумента, каждый убедительный, и все три тянули диагноз в мусорную корзину.</p>
    <p>Разумовский на его месте не остановился бы. Разумовский сказал бы что-нибудь вроде «лаборатория ошибается чаще, чем клиника» и назначил бы повторную серологию в другой лаборатории, или послал бы Коровина за образцами крови для ПЦР. Семён это знал, чувствовал, что правильный ответ где-то рядом, но формулировка ускользала, и уверенности, которая нужна для того, чтобы пойти против аргументов Грача, у него не хватало.</p>
    <p>— Ладно, — сказал он. — Что остаётся?</p>
    <p>Тарасов поднял голову от папки.</p>
    <p>— Тромботическая микроангиопатия, — предложил он. — Атипичный ГУС. Может объяснить и тромбоцитопению, и анемию, и поражение эндотелия. Сыпь ложится на васкулит.</p>
    <p>— Креатинин в норме, — парировал Грач. — Мочевина в норме. Диурез сохранён. При ГУС почки страдают первыми. У неё почки идеальные.</p>
    <p>Реаниматолог выдохнул и засунул руки в карманы халата.</p>
    <p>Ордынская подала голос впервые за полчаса. Она сидела на диване, по-прежнему подобрав ноги, и карта пациентки лежала у неё на коленях, раскрытая на странице с результатами биокинетического скрининга.</p>
    <p>— Я провела сканирование утром, — сказала она тихо, и Семён привычно напряг слух, потому что Ордынская всегда говорила тихо. — Сосуды воспалены. Мелкие капилляры в коже голеней, предплечий и лёгких. Эндотелий набухший, рыхлый, местами разрушенный. Я видела участки, где стенка капилляра была настолько тонкой, что плазма просачивалась наружу.</p>
    <p>В ординаторской стало тихо. Грач развернулся к Ордынской и посмотрел на неё, и взгляд его изменился.</p>
    <p>— Лёгкие? — переспросил Грач. — Ты сказала «лёгкие»?</p>
    <p>— Да. Капилляры в нижних долях обоих лёгких. Пока компенсировано, утечка минимальная, но процесс идёт.</p>
    <p>Грач перевёл взгляд на Семёна. Семён перевёл взгляд на Грача. Они оба поняли одно и то же, и Семён увидел, как у Грача побелели скулы.</p>
    <p>Если эндотелий сосудов разрушается системно, в коже, в лёгких, в капиллярах по всему телу, то это вопрос времени. Сейчас утечка плазмы компенсирована. Через несколько часов, через сутки, лёгкие начнут заполняться жидкостью, и девочка утонет в собственной плазме, лёжа на больничной койке.</p>
    <p>Телефон на стене ординаторской резко зазвонил.</p>
    <p>Семён вздрогнул. Тарасов дёрнулся к телефону, но Семён оказался ближе и снял трубку.</p>
    <p>— Величко, — сказал он.</p>
    <p>— Лекарь Величко! — голос дежурной медсестры из терапевтического корпуса был высоким. — Ваша пациентка из четвёртой палаты! Ей резко хуже! Она задыхается, мы не можем её уложить, она хрипит, изо рта идёт пена!</p>
    <p>Семён положил трубку. Именно положил, аккуратно, на стол, рядом с анализами девочки, у которой утечка из капилляров лёгких, три минуты назад описанная Ордынской как «компенсированная» и «минимальная», только что перестала быть и тем, и другим.</p>
    <p>Он посмотрел на Грача. Лицо диагноста было серым. Грач стоял у доски и не двигался, и руки, скрещённые на груди, побелели в суставах от давления, Семён увидел, как кадык дёрнулся, раз, другой. Грач глотал. Семён знал это движение по себе. Так глотают, когда стена желудка начинает сокращаться от стресса, и единственный способ не дать этому вырваться наружу, глотать и дышать через нос.</p>
    <p>— Четвёртая палата, — сказал Семён, и голос его оказался ровнее, чем он ожидал. — Терапевтический корпус. Бегом.</p>
    <p>Тарасов выхватил из рук Коровина реанимационный чемодан и рванул к двери. Коровин вскочил следом, на ходу доставая из кармана халата перчатки. Зиновьева оттолкнулась от стола, опрокинув одну из кофейных чашек, и побежала за ними.</p>
    <p>Ордынская соскочила с дивана и метнулась к выходу, обогнав Зиновьеву на повороте. Раскрытая карта пациентки осталась лежать на диване.</p>
    <p>Семён обернулся. Грач стоял у доски.</p>
    <p>— Денис, — сказал Семён.</p>
    <p>Грач моргнул. Руки разжались, упали вдоль тела, и он двинулся к двери, медленно, на негнущихся ногах. Семён подхватил его за локоть и потащил за собой.</p>
    <p>Стеклянный переход между корпусом Диагностического центра и старым терапевтическим зданием тянулся. Семён бежал по нему вторым, за Тарасовым, и подошвы скользили по кафельному полу. Коридор закончился и они влетели в двери терапевтического корпуса.</p>
    <p>Четвёртая палата была в конце коридора.</p>
    <p>Дверь стояла нараспашку. У входа жалась дежурная медсестра, прижимавшая к груди лоток с ампулами.</p>
    <p>Тарасов ворвался первым. Семён за ним. Коровин, Зиновьева, Ордынская.</p>
    <p>Девочка лежала на кровати. Спинка была поднята, подушки сбиты в ком, и мокрая простыня со слезами розовой жидкости скомкалась. Девочку звали Катя, ей было четырнадцать лет. Лицо бледное, с тёмными кругами под глазами, но осмысленное, с испуганной полуулыбкой.</p>
    <p>Сейчас лицо было синим. Губы, ногтевые ложа, кончик носа, мочки ушей, всё, что врач проверяет первым, имело цвет, от которого Семён почувствовал, как у него самого перехватило в грудной клетке. Центральный цианоз. Кислород не доходил до тканей.</p>
    <p>Из приоткрытого рта выходила розовая пена. Пена шла с каждым выдохом, пузырилась на губах, стекала по подбородку, и грудная клетка ходила ходуном, с частотой, намного превышавшей норму. На вдохах из груди доносился булькающий звук, и этот звук Семён знал. Крепитация. Лёгкие были залиты жидкостью. Альвеолы, миллионы крошечных пузырьков, в которых происходил газообмен, заполнялись плазмой, просочившейся через разрушенный эндотелий капилляров, и с каждым вдохом девочка втягивала всё меньше воздуха и всё больше собственной крови.</p>
    <p>Она тонула. В собственных лёгких, на больничной койке терапевтического корпуса.</p>
    <p>Тарасов бросил реанимационный чемодан на соседнюю кровать, щёлкнул замками и выхватил ларингоскоп.</p>
    <p>— Интубация! — рявкнул он, разворачиваясь к кровати. — Коровин, трубу, семёрку! Зиновьева, кислород, высокий поток! Ордынская, ко мне, держишь сосуды!</p>
    <p>Семён повернулся к двери. В дверном проёме стоял Грач. Лицо его было неподвижным, и глаза смотрели на девочку. Семён увидел в этих глазах то, чего никогда раньше у Грача не видел.</p>
    <p>Ему было страшно.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Четвёртая палата встретила их запахом раньше, чем картиной. Семён уловил его с порога: сладковатый, тёплый, металлический, с той самой нотой, что висит над раскрытой грудной клеткой на операционном столе. Кровь. Источником на этот раз были лёгкие.</p>
    <p>Катя лежала на кровати с поднятой спинкой, и подушки сбились ей под лопатки. Грудная клетка ходила часто, рёбра проступали под взмокшей сорочкой, и каждый вдох выходил с булькающим клокотанием из глубины груди. Синева легла на губы, на ногтевые ложа, на кончик носа и мочки ушей. Из приоткрытого рта с каждым выдохом поднималась розовая пена, пузырилась и стекала по подбородку на простыню.</p>
    <p>Семён знал этот цвет. Плазма стояла в альвеолах, в тех миллионах крошечных пузырьков, через которые в кровь заходит кислород, и они заполнялись жидкостью, и каждый вдох давал девочке меньше воздуха, чем предыдущий. Она тонула. Лёжа на больничной койке терапевтического корпуса, под лампой дневного света, в трёх минутах ходьбы от ординаторской, где они полчаса спорили о дифференциальном ряде.</p>
    <p>Тарасов бросил чемодан укладки на соседнюю кровать, щёлкнул замками и откинул крышку. Ларингоскоп он выхватил не глядя, рукой, знавшей укладку наизусть.</p>
    <p>— Интубация! — голос реаниматолога ударил по палате. — Коровин, трубу, семёрку! Зиновьева, кислород, высокий поток! Ордынская, ко мне, держишь сосуды!</p>
    <p>Палата пришла в движение. Коровин рвал упаковку с эндотрахеальной трубкой и зубами сдёргивал колпачок со шприца для манжеты. Зиновьева крутила вентиль кислородного баллона у стены, и шипение газа влилось в клокотание Катиного дыхания. Дежурная медсестра прижалась к стене с лотком ампул, и Семён махнул ей рукой, освобождая подход к изголовью.</p>
    <p>Ордынская подошла к кровати с другой стороны.</p>
    <p>Инструментов она не доставала. Биокинетику инструменты ни к чему. Лена занесла обе ладони над грудью девочки, в десяти сантиметрах от сорочки, не касаясь, и закрыла глаза. Семён видел, как у неё напряглись плечи, как сошлись брови, как пальцы чуть согнулись, словно она удерживала между ними что-то тяжёлое и скользкое.</p>
    <p>Биокинез не лечил разрушенный эндотелий. Залатать капилляры, прохудившиеся по всему телу, Лена не могла. Она делала единственное, что было ей по силам: обжимала сосуды снаружи, усилием воли сводила стенки протекающих капилляров в лёгких, как пальцами зажимают надорванный шланг. Плазма продолжала сочиться, но медленнее. Это давало время. Буквально минуты.</p>
    <p>Тарасов запрокинул девочке голову, ввёл клинок ларингоскопа в правый угол рта и отжал язык влево. Семён стоял рядом и видел, как реаниматолог приподнял рукоятку, открывая надгортанник, как блеснул в свете лампы влажный вход в гортань.</p>
    <p>— Трубу, — бросил Тарасов, не отрывая взгляда.</p>
    <p>Коровин вложил трубку ему в правую руку прямой, выверенной подачей. Тарасов провёл её вдоль клинка, мимо голосовых связок, вниз, в трахею, движением, в котором не нашлось места ни лишнему миллиметру, ни секунде промедления. Вынул клинок. Коровин раздул манжету, подсоединил мешок Амбу и сжал его.</p>
    <p>Грудная клетка девочки приподнялась. Ровно, симметрично, под давлением чистого кислорода, шедшего теперь прямо в лёгкие, минуя залитую пеной глотку.</p>
    <p>— Дыхание есть, — сказал Тарасов, прижав фонендоскоп к боку девочки. — С обеих сторон. Стоим в трахее.</p>
    <p>Розовая пена на губах перестала прибывать. Коровин ритмично сжимал мешок, и с каждым сжатием в синюю кожу Кати возвращался намёк на живой цвет, бледный, медленный, но возвращался.</p>
    <p>Семён выдохнул. Только теперь он понял, что не дышал последние полминуты.</p>
    <p>Ордынская покачнулась.</p>
    <p>Семён повернулся к ней. Лена стояла с закрытыми глазами, ладони по-прежнему висели над грудью девочки, но из правой ноздри у неё текла кровь, тонкой струйкой по губе, по подбородку, и капала на воротник халата. Лицо стало серым.</p>
    <p>— Лена, — сказал Семён.</p>
    <p>— Держу, — ответила она, не открывая глаз. Голос был ровным, и Семён слышал, чего ей стоила эта ровность. — Не отвлекай. Отпущу — снова потечёт.</p>
    <p>Он обернулся к двери.</p>
    <p>В дверном проёме стоял Грач.</p>
    <p>Денис Грач вжался спиной в дверной косяк. Руки висели вдоль тела, и кисти у него подрагивали мелко, как у человека на морозе. Лицо побелело до цвета извёстки, и Семён видел, как ходит у него кадык, раз, другой. Глаза смотрели на кровать, на трубку во рту девочки, на кровь под носом Ордынской, и в этих глазах стояло то, чего Семён за всё время знакомства у Грача не видел ни разу. Страх. Это было странно для него.</p>
    <p>Он шагнул к двери и перехватил Грача за локоть. Локоть был твёрдым, сведённым, и под пальцами Семён ощутил, как дрожит у диагноста рука. Он потянул его в палату, к кровати, силой, не давая упереться.</p>
    <p>— Смотри на неё, Денис, — сказал Семён.</p>
    <p>Голос вышел жёстче, чем Семён от себя ожидал, ниже и ровнее, с той командной паузой между словами, которую он сотни раз слышал от Разумовского и которую никогда не умел повторить. Сейчас она пришла сама.</p>
    <p>Грач моргнул. Взгляд дёрнулся от двери к кровати, к трубке, к мешку Амбу в руках Коровина, к Ордынской с окровавленным лицом. Семён увидел, как Грач сглотнул, как грудь его поднялась на глубоком вдохе.</p>
    <p>— Тромбоцитопения, — проговорил Грач хрипло. — Анемия. Эндотелий. Утечка системная.</p>
    <p>— Сейчас неважно, как это называется, — сказал Семён. — До твоего диагноза она не доживёт, если мы её не удержим. Включайся.</p>
    <p>Грач кивнул. Один раз, коротко.</p>
    <p>Аппарат ИВЛ принял девочку на себя через десять минут. Тарасов подключил контур, выставил параметры, и грудная клетка Кати стала подниматься и опускаться в заданном ритме, ровно, без клокотания. Монитор над кроватью показывал, как сатурация ползёт вверх: восемьдесят два, восемьдесят семь, девяносто один. Цифры горели зелёным.</p>
    <p>Тарасов стянул перчатки, тыльной стороной запястья утёр пот со лба и привалился плечом к стене. Лицо у него блестело, и на халате под мышками проступили тёмные круги.</p>
    <p>— Удержали, — сказал он. — Пока удержали. Но если мы не поймём, что её жрёт, через сутки повторится. И в следующий раз я её не вытащу.</p>
    <p>Семён это понимал. Интубация и кислород вернули девочке дыхание, ИВЛ выиграл им время, биокинез Ордынской держал капилляры. Работало это против следствия. Причина оставалась там же, где была час назад, и пока у неё имелось только одно имя, список из двенадцати отвергнутых диагнозов на доске в ординаторской.</p>
    <p>— Зиновьева, — сказал Семён. — Тотальный осмотр. Снимаем всё. Сорочку, бельё, носки. Каждый сантиметр кожи под лампой.</p>
    <p>— Уверен? — тихо спросила Александра.</p>
    <p>— Да, — твердо ответил Семен. С каждым днем он все больше был уверен. В себе. И в диагнозах которые ставил.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Существо на троне поднялось во весь рост, и Фырк задрал голову.</p>
    <p>Орёл. Огромный, размером с колокольню, сотканный из звёздного света. Тело его состояло из множества крошечных огней, мерцавших и перетекавших друг в друга, и сквозь эти огни Фырк различал тёмную базальтовую спинку трона.</p>
    <p>Орёл держал крылья сложенными, и каждое перо складывалось из созвездий, тлеющих собственным холодным светом. Вместо глаз у него горели две белые звезды без зрачков, и когда орёл посмотрел вниз, на арену, Фырк ощутил этот взгляд кожей, сквозь мех, как ощущают жар от приоткрытой печи.</p>
    <p>Он наклонил голову. Из воздуха перед ним соткался свиток, длинный, полупрозрачный, испещрённый строками света. Орёл подцепил его когтем, развернул и откашлялся.</p>
    <p>Звук получился такой, словно где-то глубоко под лунной корой сдвинулись и потёрлись одна о другую две тектонические плиты. Фырк прижал уши к затылку.</p>
    <p>— Дело номер восемьдесят четыре, литера «А», с пометкой «бис», — произнёс орёл, и голос его оказался скучным, ровным, тягучим, голосом существа, зачитавшего за вечность тысячи таких дел. — Обвиняемый: дух-хранитель четвёртого ранга. Вид…</p>
    <p>Орёл прищурил одну звезду, разбирая строку на свитке.</p>
    <p>— … бурундук, — закончил он. — Обвиняется в систематическом нарушении Параграфа четырнадцать, пункт «Б», Устава Равновесия. Формулировка: несанкционированное вмешательство в физиологию смертных.</p>
    <p>Орёл опустил свиток и упёр в Фырка обе звезды.</p>
    <p>— Что скажете в своё оправдание, подсудимый?</p>
    <p>Фырк ждал другого.</p>
    <p>Он слышал от старших духов рассказы о Совете. О том, как древние испепеляют отступников прямо на арене, как разрывают привязки и развеивают провинившихся по орбитам газовых гигантов. И шёл сюда, готовясь к грому, молниям и немедленной расправе, к пафосу и приговору, занесённому над головой ещё до первого слова. Вместо этого ему зачитали номер дела с литерой «бис» и пунктом «Б».</p>
    <p>Фырк почувствовал, как у него отпускает где-то в районе третьего позвонка. Бюрократия. Скучная, протокольная бюрократия с номерами, литерами и пунктами. Он провёл рядом с двуногим долго, и насмотрелся на консилиумы, лекарские комиссии, разборы и аттестации. Кобрук с её холодными глазами и папками. Заседания, на которых Илью песочили за несанкционированные операции. Протоколы, регламенты, выговоры. Знакомая стихия.</p>
    <p>«Так-так, — сказал он себе. — Это я переживу. Костром тут и не пахнет, обычное совещание, а на совещаниях, пушистый, побеждает тот, кто говорит уверенно и непонятно».</p>
    <p>Фырк расправил усы. Подобрал хвост, выпрямился на задних лапках и завёл передние за спину, заложив одну поверх другой, точь-в-точь как двуногий, когда тот расхаживал по палате на утреннем обходе и собирался вынести вердикт ординаторам. Поза придавала уверенности. Фырк перенял её давно и пускал в ход в особых случаях.</p>
    <p>— Уважаемый Совет, — начал он, и собственный голос показался ему солидным. — Позвольте заметить.</p>
    <p>Он выдержал паузу, как делал двуногий.</p>
    <p>— Коррекция синусовой брадикардии и купирование анафилактического шока путём точечного астрального воздействия на блуждающий нерв не являются прямым вмешательством в судьбу смертного. Это компенсаторная терапия острой гипоксии. Мой Лукумон проводил дифференциальную диагностику, я же ограничивался сбором анамнеза на клеточном уровне. Параграф четырнадцать, пункт «Б», к подобным манипуляциям неприменим.</p>
    <p>В амфитеатре повисла тишина.</p>
    <p>Фырк скосил глаза влево, вправо, не поворачивая головы, и оценил эффект. Эффект превзошёл ожидания.</p>
    <p>Медведь на ближайшем ярусе, тот который с рунами по шкуре, медленно повернул тяжёлую голову к соседке-змее. Змея приподняла голову с колец и выпустила раздвоенный язык, словно надеялась попробовать смысл сказанного на вкус. Ястреб ярусом выше переступил с лапы на лапу. Сова моргнула, сначала одним глазом, потом другим.</p>
    <p>Они не понимали. Тысячелетние духи, видевшие рождение и гибель человеческих царств, знавшие толк в проклятиях, аурах, астральных нитях и переселении душ, сидели и хлопали глазами, потому что маленький бурундук в центре арены произнёс слова, которых не было ни в одном из их древних языков. «Синусовая брадикардия», «блуждающий нерв», «дифференциальная диагностика». Звучало солидно.</p>
    <p>Свиток в когтях орла повис. Орёл смотрел на Фырка двумя белыми звёздами, и в глубине этих звёзд Фырк уловил то, чего не ждал увидеть на суде Совета Старейшин. Растерянность.</p>
    <p>На нижнем ярусе, слева от Ррыка, Шипа подняла лапу и прикрыла ею мордочку. Плечи у кошки мелко вздрагивали. Ее душил смех.</p>
    <p>Справа Ррык, лев с тлеющими в гриве искрами, прикрыл глаза и довольно заурчал. Низкий рокот прокатился по арене, отражаясь от базальтовых стен, и Фырк понял, что старый знакомый им доволен.</p>
    <p>Орёл шевельнулся. Свернул свиток одним движением когтя, и тот растворился в воздухе, рассыпавшись искрами. Потом орёл расправил крылья.</p>
    <p>Звёздные крылья развернулись на половину арены, и от взмаха по залу прошла волна света и давления, придавившая Фырка к полированному базальту. Он присел, вжав уши. Шёпот и шевеление на ярусах смолкли разом.</p>
    <p>— Довольно, — произнёс орёл, и от прежней скуки в его голосе не осталось следа. Голос стал твёрдым, тяжёлым, и каждое слово падало на арену, как сорвавшаяся со свода каменная глыба. — Прекрати жонглировать человеческими словами, бурундук. Ты прячешься за чужой учёностью и надеешься, что Совет не разглядит сути. Совет видит суть всегда.</p>
    <p>Орёл подался вперёд, и две белые звезды впились в Фырка.</p>
    <p>— Параграф четырнадцать охраняет Равновесие. Спасение или гибель отдельных смертных Совет не занимают. Тебя судят за еще и за иное. Ты привязался к Лукумону слишком крепко. День за днём ты вёл его, подсказывал, направлял, лечил его руками то, чего он не видел сам, и сделал его непобедимым в его мире. Ты дал смертному глаза, которых ему иметь не положено. Он стал слишком силён, и чаша качнулась. Равновесие нарушено по твоей вине.</p>
    <p>Орёл выпрямился на троне, и звёзды его взгляда стали ярче.</p>
    <p>— Приговор Совета таков. Связь между тобой и Лукумоном разрывается немедленно. Ты отправляешься в Изоляцию.</p>
    <p>Страх вернулся.</p>
    <p>Он накрыл Фырка холодной волной, от кончика носа до кончика хвоста. Изоляция означала пустоту, бессрочное одиночество в глухом астральном кармане, отрезанном от всего живого, и любой дух боялся её до дрожи. Фырк боялся тоже. И всё же сильнее Изоляции его ужаснуло первое слово приговора. Разрыв.</p>
    <p>Потерять связь означало потерять двуногого. Потерять утренние обходы, операционные, ворчливые переклички над историями болезни, плечо, на котором он провёл столько времени. Триста лет Фырк прожил наблюдателем, скользил по краю чужих судеб и отпускал привязку прежде, чем кто-нибудь успевал к нему прикипеть. С двуногим он впервые остался, и впервые его существование обрело смысл, выходивший за пределы сухих строк Устава. Теперь Совет собирался это отрезать одним росчерком звёздного когтя.</p>
    <p>Фырк стоял в центре арены, маленький, серый, под взглядом сотен древних, и звёзды орла ждали ответа. Слева довольно урчал Ррык. На бархатной подушке прятала смешок Шипа. Приговор уже прозвучал, и Фырку оставалось одно. Открыть пасть и заговорить. Так, как научил его двуногий. По существу и глядя в глаза.</p>
    <p>Фырк набрал в грудь воздуха, готовясь ответить, но заговорить не успел.</p>
    <p>С нижнего яруса поднялся Ррык. Совет повернул на него взгляды и замер.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кафе занимало угол первого этажа, четыре столика внутри и три на узкой веранде под навесом из виноградной лозы. Мы сели внутри, у окна, выходившего на улицу, что спускалась к порту. Юсуф устроился напротив, спиной к стене, и я отметил, что место он выбрал так, чтобы держать в поле зрения и дверь, и окно. Привычка человека, которому есть чего опасаться.</p>
    <p>Хозяин принёс кофе в медной джезве, тарелку жареной барабульки, хлеб и миску оливок. Ника придвинула к себе рыбу, отделила белое мясо от хребта и принялась есть. Тошнота, мучившая её всё утро, к полудню отступила, и щёки у неё порозовели. Я смотрел на жену и радовался этой малости, тому, что она ест.</p>
    <p>Юсуф говорил без умолку. Он рассказывал о храме Артемиды, о библиотеке Цельса, о подземных цистернах, по которым в византийские времена в город подавали воду, о торговцах, веками возивших шёлк через эфесский порт. Он улыбался, жестикулировал, и красная феска съезжала у него на затылок.</p>
    <p>Утром этот человек дрожал: мокрые ладони, тахикардия, тремор пальцев, мявших фетр фески. Сейчас от утреннего тремора не осталось следа. Ладони сухие, голос ровный, движения плавные. Перемена была слишком резкой. Человек, который ещё на лестнице потел от страха, за два часа не успокаивается до беспечного экскурсовода сам собой, без причины. Страх у Юсуфа никуда не делся, он сменился чем-то другим. Облегчением, например. Облегчением того, у кого всё пошло по плану.</p>
    <p>Я ел механически, чувствуя вкус рыбы и не получая от него удовольствия. Краем глаза я держал улицу. Браслет на правом запястье лежал ровным холодком, и забрало в голове стояло спокойно, без намёка на давление. В мой разум никто не лез. С этой стороны было тихо, и эта тишина мне не нравилась.</p>
    <p>Айлу я оставил наверху, в квартире, дремать на спинке кресла. Сонар молчал, а Фырка по-прежнему не было. Сейчас вся моя защита сводилась к собственным глазам да тёмному браслету, смысла которого я до конца не разгадал.</p>
    <p>За соседним столиком сидели Балков и молодой менталист. Капитан развернулся вполоборота к окну, кофе перед ним стыл нетронутым, и светлые глаза без выражения скользили по улице, по прохожим, по фасадам домов напротив. Молодой держал руки на столе и тоже смотрел наружу.</p>
    <p>Первым я услышал звук бьющегося стекла.</p>
    <p>Звон, резкий, и следом глухой удар тела о раму. Я обернулся к веранде. В стеклянную перегородку, отделявшую веранду от тротуара, врезался человек. Мужчина в светлой рубашке, тот самый, с размеренным шагом, которого я видел утром из микроавтобуса. Лицо пустое, глаза остекленевшие, без фокуса. Он ударился о стекло грудью, отступил на шаг и ударился снова, не меняя выражения лица и не издавая ни звука.</p>
    <p>Из переулка вышел второй. За ним женщина в платке, та, что утром выронила апельсин и не нагнулась за ним. Потом ещё люди, с разных сторон улицы, со стороны порта и со стороны руин.</p>
    <p>Они стягивались к кафе молча. Старик, прижимавшийся утром ладонью к стене дома, торговцы, рыбаки, женщина с ребёнком на руках, двое туристов в светлых шляпах. Десятки людей сходились к окнам и двери, и двигались они с пугающей согласованностью, словно каждое тело было пальцем одной огромной руки.</p>
    <p>И судя по тому, что они не спускали с меня взгляд, то шли они за мной.</p>
    <p>Балков вскочил из-за столика. Стул опрокинулся и стукнул о пол. В руке капитана появился пистолет.</p>
    <p>— Уводи их! — крикнул он, не оборачиваясь. — Юсуф, чёрный ход! Живо!</p>
    <p>Молодой менталист вскинул раскрытые ладони к окнам, и в воздухе перед ними задрожало плотное марево, отжимая первые тела от стекла. Лицо у парня свело судорогой усилия.</p>
    <p>Юсуф вскочил. Он схватил меня за рукав, поймал Нику за запястье и потянул нас от окна вглубь зала, к низкой двери в кухню.</p>
    <p>В кухне ударило жаром от плиты и запахом перекалённого масла. Юсуф отшвырнул ногой плетёный коврик у дальней стены. Под ковриком в каменном полу лежал железный люк с откидным кольцом. Юсуф рванул кольцо, крышка поднялась с тяжёлым скрипом, и из чёрного проёма потянуло холодом, сыростью и затхлой водой.</p>
    <p>— Вниз, — сказал он. — Быстро. Я знаю дорогу.</p>
    <p>Из кармана Юсуф достал фонарь. Не нашарил впотьмах, не схватил с полки. Достал из кармана, готовый, заряженный, будто положил его туда заранее.</p>
    <p>Мы спустились по узким каменным ступеням. Тоннель внизу был старым, с низким сводом из подогнанных друг к другу тёсаных блоков, византийской кладки, какую я видел на гравюрах в книгах. Юсуф пошёл первым с фонарём, Ника за ним, я замыкал. Под подошвами хлюпала вода, со свода капало, и луч фонаря выхватывал из темноты мокрые стены и низкие арки переходов.</p>
    <p>Дальше начался бег. Ника дышала тяжело, я поддерживал её под локоть, помогая держать темп, и на поворотах придерживал, чтобы она не задела плечом о камень. Юсуф сворачивал уверенно, без заминки, налево, потом направо, потом снова налево, в лабиринте переходов, разбегавшихся от главного тоннеля.</p>
    <p>И тут я начал считать.</p>
    <p>Хирург считает всегда. Время операции, объём кровопотери, расстояние от края резекции до здоровой ткани, всё это я привык мерить с точностью до миллиметра, и привычка работала сама, без моего участия. Мы бежали уже минут десять. При нашей скорости, с поправкой на повороты и больную от бега Нику, мы прошли больше километра. И всё это время тоннель шёл под уклон. Любой путь к спасению поднимал бы нас к свету и воздуху, к поверхности. Мы же спускались, всё глубже, и пол ни разу не качнулся вверх.</p>
    <p>Я слушал дыхание Юсуфа профессиональной привычкой, как слушают пациента. Он бежал впереди с фонариком, в трёх шагах, и за десять минут под землёй, после километра бега, грудная клетка его должна была ходить ходуном. Юсуф не задыхался. Дышал он ровно, ритмично, и я не уловил ни одного тяжёлого вдоха.</p>
    <p>Теперь тот утренний страх читался иначе. Мокрые ладони, частый пульс, тремор пальцев я списал тогда на страх человека, за которым следят. На деле Юсуф боялся одного: что я раскушу его прежде, чем захлопнется ловушка.</p>
    <p>Я сжал руку Ники крепче. Она скосила на меня глаза, на бегу, и по моему лицу прочитала достаточно, чтобы не задавать вопросов. Впереди прыгал луч фонаря, выхватывая из темноты всё новые арки, и тоннель уводил нас вниз, в глубину, под мёртвые руины Эфеса. В конце этого спуска нас дожидался хозяин ловушки, человек, выстроивший весь этот опустевший город, мой отец.</p>
    <p>Я остановился.</p>
    <p>Резко, посреди узкого коридора, и Ника по инерции ткнулась мне в спину. Я развернулся вполоборота и заслонил её, встав так, чтобы между ней и Юсуфом оказалось моё плечо.</p>
    <p>— Дальше мы не пойдём, — сказал я.</p>
    <p>Юсуф обернулся. Луч фонаря качнулся, и тени поползли по мокрым сводам.</p>
    <p>— Господин Разумовский, — проговорил он, и в голосе ещё держалась суетливая тревога проводника. — Там люди! Они идут за нами! Нам нужно уходить, скорее!</p>
    <p>— Ты не запыхался, — сказал я. — Километр бегом под землёй, а дыхание ровное, как у меня на обходе. И всё это время мы спускались, прямо под библиотеку Цельса, в ту самую точку, от которой бежать полагается в обратную сторону. Я дальше не сделаю ни шага.</p>
    <p>За спиной у меня лязгнуло. Глухо, тяжело, с визгом металла по камню. Я обернулся. Поперёк коридора, в нескольких шагах позади, из паза в своде опустилась железная решётка. Прутья в палец толщиной вошли в гнёзда в полу и встали намертво, отрезав путь назад.</p>
    <p>Юсуф вздохнул всей грудью, и плечи у него опустились. Потом он выругался, длинно и грязно, по-русски, тем матом, какой я слышал в приёмном покое от поступавших по пьяни трактористов.</p>
    <p>— Всегда ты был упрямым, — сказал он по-русски, без турецкого акцента, ровным усталым голосом взрослого человека. — Ну, здравствуй, сын.</p>
    <p>Он поднял руку и провёл ладонью перед лицом, коротким смазанным движением, словно стирал что-то с воздуха.</p>
    <p>Лицо Юсуфа поплыло.</p>
    <p>Смуглая кожа посветлела. Тонкие черты огрубели, скулы раздались вширь, нос стал тяжелее. Молодость стекла с лица, как воск с оплывающей свечи, и под ней проступила сетка морщин у глаз и жёсткая складка у рта. Плечи под пиджаком расправились, и щуплый турецкий связной на моих глазах обернулся крепким широкоплечим мужчиной лет пятидесяти.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Зиновьева подняла на него глаза, секунду помолчала и кивнула. Она поняла раньше, чем он договорил.</p>
    <p>— Илья Григорьевич всегда говорил, — продолжил Семён, и собственный голос показался ему чужим, слишком ровным для того, что творилось внутри. — Если лаборатория противоречит клинике, значит, лаборатория врёт или мы ищем не там. Анализы у нас есть. Клиники мы не видели. Будем смотреть глазами и руками.</p>
    <p>От кровати подал голос Грач. Слабо, хрипло.</p>
    <p>— Серология чистая, — сказал он. — На риккетсии группы пятнистых лихорадок отрицательная. Реакция Вейля-Феликса тоже. Я проверял дважды.</p>
    <p>— Потому что антитела ещё не выработались, — перебил Семён. — Организм не успел ответить на инфекцию. Серология ловит иммунный ответ, а его пока нет, в крови сидит только сам возбудитель. Будем искать ворота входа. Место, где зараза вошла в тело.</p>
    <p>Они сняли с Кати сорочку, оставив прикрытой только трубку контура. Зиновьева встала справа, Семён слева, и они пошли по телу методично, квадрат за квадратом, как учил Разумовский на утренних разборах. Подмышечные впадины. Локтевые сгибы. Межпальцевые промежутки на руках. Пах, паховые складки, подколенные ямки. Стопы, межпальцевые промежутки на ногах.</p>
    <p>Петехии на голенях они знали с поступления. Новых ворот тело не открывало. Кожа оставалась чистой, если не считать сыпи, описанной три дня назад.</p>
    <p>— Голову, — сказала Зиновьева. — Захар Петрович, приподними ей голову. Осторожно, трубку не сдвинь.</p>
    <p>Коровин подвёл ладонь под затылок девочки и приподнял её голову над подушкой на ладонь. Зиновьева запустила пальцы в волосы Кати, тёмные, густые, слипшиеся от пота, и принялась прощупывать кожу головы, разбирая пряди по проборам.</p>
    <p>Пальцы её остановились за левым ухом, по самой линии роста волос. Зиновьева помедлила, нажала ещё раз подушечкой указательного.</p>
    <p>— Тут уплотнение, — сказала она.</p>
    <p>Двумя руками она развела волосы в стороны, обнажая кожу за ухом. Семён наклонился ближе. У границы роста волос, в свете лампы, на чистой коже виднелась чёрная точка. Крошечная, в два-три миллиметра, с плотной чёрной коркой в центре и багровым ободком воспаления по краю.</p>
    <p>Зиновьева подняла глаза на Семёна.</p>
    <p>— Первичный аффект, — сказала она. — Tache noire. Чёрное пятно.</p>
    <p>Семён смотрел на струп, и по спине у него прошёл холодок узнавания. Картина сложилась за одну секунду, целиком, последний фрагмент встал на пустое место. Он повернулся к Грачу.</p>
    <p>— Вот твой риккетсиоз, Денис, — сказал он. — Марсельская лихорадка. Вот укус клеща, тот самый, которого ты не нашёл в анализах, потому что он прятался в волосах. Клещ присосался за ухом, под линией роста. Девочка его не заметила, мать не нашла, корка отвалилась сама. А реакция тела пошла отсюда.</p>
    <p>Грач подошёл к кровати медленно, на негнущихся ногах. Он наклонился над чёрной точкой за ухом девочки, и Семён увидел, как у него дрогнули губы.</p>
    <p>— Но как… — проговорил Грач, и голос у него сорвался на втором слове. — Она же не выезжала из города. Эпиданамнез пустой. Я спрашивал у матери, я спрашивал трижды…</p>
    <p>Коровин защёлкнул крышку реанимационного чемодана и выпрямился.</p>
    <p>— А собака у них есть? — спросил он, не оборачиваясь.</p>
    <p>— Нет, — ответил Грач. — Мать сказала, животных не держат.</p>
    <p>— Тогда парк, — сказал Коровин и наконец повернулся к ним. — Сейчас весна. Клещ в городском сквере злее таёжного, и ему всё равно, выезжала девчонка из города или сидела дома. Один раз погуляла по траве, посидела под кустом. Этого хватает с лихвой.</p>
    <p>Семён выпрямился. Внутри у него отпустило тугой узел, стянутый с того момента, как зазвонил телефон в ординаторской.</p>
    <p>— Доксициклин, — сказал он. — Внутривенно, немедленно. Это специфическая терапия, риккетсия его не переносит. Глюкокортикоиды, чтобы сбить воспаление эндотелия, пока антибиотик набирает силу. Глеб, посчитай дозу по весу.</p>
    <p>Тарасов уже тянулся к укладке.</p>
    <p>— Лена, — Семён повернулся к Ордынской.</p>
    <p>Она сидела на стуле у стены, куда опустилась минуту назад, и прижимала к носу скомканную салфетку. Глаза она открыла на звук своего имени.</p>
    <p>— Отпускай сосуды, — сказал Семён. — Постепенно, не разом. Препараты сейчас начнут работать, и держать капилляры руками больше не понадобится. Ты своё сделала.</p>
    <p>Ордынская кивнула. Семён видел, как она прикрыла веки и медленно, по чуть-чуть, сняла невидимую хватку с грудной клетки девочки. Монитор над кроватью не дрогнул. Сатурация держалась на девяноста четырёх.</p>
    <p>Коровин ввёл доксициклин в центральный катетер. Прозрачная жидкость ушла по линии вниз, к вене, и в этот момент в палате стало тихо, той тишиной, что наступает, когда работа сделана и остаётся ждать.</p>
    <p>Грач отступил от кровати на шаг, потом ещё на шаг, и опустился на свободный стул у противоположной стены. Он смотрел на Семёна.</p>
    <p>Прежде Грач смотрел на него сверху вниз. Семён знал это и не держал зла. Подмастерье с цепкой памятью, медлительный, осторожный, пересчитывающий каждое решение по три раза, таким он был в глазах диагноста с фотографической памятью и интеллектом, разложившим на турнире чужую задачу за двадцать минут. Сейчас в глазах Грача стояло другое.</p>
    <p>— Я разложил двенадцать диагнозов, — сказал Грач тихо. — Двенадцать. По всем правилам, с процентами чувствительности, с дифференциацией. И ни один не стоил той минуты, за которую Зиновьева нашла струп голыми пальцами.</p>
    <p>— Стоил, — ответил Семён. — Двенадцать диагнозов отсекли всё лишнее. Без них мы бы сейчас вслепую перебирали весь список вместо того, чтобы смотреть прицельно за ухом. Память подсказывает, что искать. Руки находят, где оно прячется. Одно без другого не работает.</p>
    <p>Грач опустил голову и провёл ладонью по лицу.</p>
    <p>Семён посмотрел на монитор, на ровные зелёные цифры, на грудную клетку девочки, поднимавшуюся в такт аппарату. За окном терапевтического корпуса стоял обычный муромский полдень. В трёх тысячах километров отсюда, в чужой стране, Илья Григорьевич Разумовский занимался своими делами и не знал, что сейчас произошло в четвёртой палате. Его здесь не было. А школа его работала.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Лев развернул плечи, и три ложи, которые он занимал, разом сделались ему тесны. Грива с тлеющими искрами всколыхнулась, передняя лапа опустилась на каменный бортик, и от движения этой громады по арене прошла тень.</p>
    <p>— Совет, — прогудел лев, и низкий рокот пополз по ярусам, отражаясь от базальта. — Смертный, которого вы зовёте угрозой, вернул дыхание той, кого хранил я сам, в Москве, когда нить её жизни истончилась до волоса. Там, где другие рвут Равновесие, этот человек его латает. Он остановил Архивариуса, пожиравшего духов, в тот самый час, когда мы, Совет, глядели в сторону и не желали видеть.</p>
    <p>Шипа спрыгнула с бархатной подушки и встала рядом со львом. Возле его громады кошка казалась совсем крошечной, но хвост она держала трубой, а уши развернула вперёд.</p>
    <p>— И моего подопечного он вытащил, — сказала Шипа, и голос её прозвучал тонко, но твёрдо. — Я была рядом и видела его руки. Другие одарённые держат духов на страхе и на крови. Этот держит на преданности. Я пришла на ваш суд сама, по своей воле, и никто меня сюда не звал. Разве страх приводит на чужой суд добровольцем?</p>
    <p>Орёл вскинул голову. Звёздные перья на его загривке встопорщились, и по залу прошла волна холодного света, придавившая шёпот на верхних ярусах. Он смотрел на льва и кошку сверху вниз, и Фырк понял, что орёл готовится смести их заступничество одним словом, как сметают крошку со скатерти.</p>
    <p>Тогда Фырк шагнул вперёд.</p>
    <p>Усы он на этот раз не расправлял и важной позы двуногого не принимал. Для шуток и казуистики она годилась, для жонглирования словами, которых не знал ни один из сидевших в зале. Время шуток вышло.</p>
    <p>— Вы сидите здесь, на Луне, над целым миром, — начал он, и собственный голос перестал дрожать на втором слоге. — Вы боитесь, что один смертный стал слишком силён. Силён, верно. Только вы не видели, на что он тратит свою силу. Королевств он не берёт. Алтарей под себя не строит. Он по двое суток не отходит от стола, чтобы вытащить с того света чужого ребёнка, и не просит за это ни поклонения, ни даже простого спасибо. Вы зовёте нас, духов, Хранителями. Так вот, мой двуногий хранит крепче, чем половина этого зала.</p>
    <p>Фырк поднял мордочку к трону, к двум белым звёздам, горевшим без зрачков.</p>
    <p>— Разорвёте связь, и вы отнимете у этого мира единственный шанс остановить того, кто и вправду пожирает духов, выкачивает их Искру и набивает ею свои батареи, — Фырк обвёл взглядом ярусы, медведя с рунами, змею на кольцах, ястреба, сову, безымянные сгустки света под сводом. — Решайте сами, кто для вас опаснее: смертный, что лечит чужих детей, или маг, что мастерит батарейки из наших с вами душ.</p>
    <p>В амфитеатре повисла тишина, плотная, мёртвая, какой Фырк не слышал даже в космическом вакууме над кратером. Сотни древних молчали. Орёл медленно опустил коготь со свитком, и звёздные перья на его загривке улеглись.</p>
    <p>Глаза тысячелетних духов скрестились на крошечном буром комке посреди арены. Медведь, змея, ястреб, сова и безымянные сгустки света под сводом смотрели на Фырка все разом. Фырк стоял, задрав хвост и расправив усы, и выдерживал эти взгляды, потому что отводить глаза его двуногий не учил.</p>
    <p>— Совет удаляется, — произнёс орёл, и голос его утратил угрозу, сделавшись ровным и тяжёлым. — Защита услышана. Подсудимый ждёт решения.</p>
    <p>Свет звёздных столбов у входа в зал дрогнул. По арене прокатилась едва уловимая рябь, словно что-то далёкое и тревожное коснулось астрального полотна, и Фырк, единственный во всём зале, навострил уши. За пределами Совета, за орбитой Луны, на синем шаре над головой что-то происходило. Что именно, Фырк пока не знал, но шерсть на загривке у него встала дыбом сама собой, и он узнал это ощущение. Так тянуло его всякий раз, когда двуногому грозила беда.</p>
    <p>Ярусы пришли в движение. Древние поднимались с каменных лож, тяжело, неспешно, и совещание начиналось.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Передо мной стоял русский. Взрослый, сильный, с холодными умными глазами, и эти глаза я знал. Я видел их каждое утро в зеркале когда брился. Тот же разрез, тот же светло-серый цвет, та же манера смотреть в упор не мигая. Лицо было незнакомым, и всё же я узнавал в нём собственные черты, постаревшие на тридцать лет, доставшиеся мне вместе с телом Ильи Разумовского.</p>
    <p>Браслет на запястье шевельнул холодком. Впервые за весь день забрало в моей голове встретило давление, мягкое, прощупывающее, шедшее от человека напротив. Отец пробовал мой разум на прочность. Забрало держало. Глаза мои оно не уберегло, кто-то лгал им с самого утра, у калитки, в квартире, в кафе. В мысли мои отец войти не мог, и по тому, как сузились его глаза, я понял, что он это почувствовал.</p>
    <p>— Значит, это ты, — сказал я. Голос вышел ледяным.</p>
    <p>— Я, — ответил Радулов. — И времени у нас мало. Идём со мной, Илья. Серебряный скоро сообразит, что его ищеек обвели вокруг пальца, и тогда здесь станет тесно.</p>
    <p>— Я сказал, нет.</p>
    <p>Радулов не стал спорить. Голоса он не повысил и в уговоры пускаться не стал. Лицо его осталось спокойным, деловым, лицом человека, решающего рабочую задачу. Он завёл руку под пиджак и вынул пистолет.</p>
    <p>Пистолет был тяжёлым, армейским, с воронёным стволом. Радулов поднял его и навёл Нике в живот.</p>
    <p>Ника замерла. Я услышал, как оборвалось у неё дыхание.</p>
    <p>— Прости, сын, — сказал Радулов, и в голосе не было ни злорадства, ни торжества, одна усталость. — На долгие семейные разговоры у меня времени нет. И на уговоры нет. Вперёд.</p>
    <p>Холодная ярость поднялась во мне. Та, что приходит, когда на столе всё идёт наперекосяк и думать надо точнее обычного. Я мог броситься на него. Три шага, и я знал, куда ударить, как свалить человека его комплекции, как переломить кисть, державшую оружие. Мои руки помнили анатомию лучше, чем устав вежливости, и я отчётливо, до хруста, представил, как вырываю отцу гортань голыми пальцами.</p>
    <p>Только ствол смотрел в живот Ники. Туда, где рос наш ребёнок размером с виноградину, со своим крошечным сердцем. Один спазм пальца на спусковом крючке, и я терял обоих.</p>
    <p>Я медленно разжал кулаки, взял Нику за руку, завёл её себе за спину и закрыл собой от ствола. Посмотрел отцу в глаза и коротко кивнул: веди.</p>
    <p>Мы шли по тоннелю в молчании. Ника один раз попробовала заговорить, шёпотом, и Радулов оборвал её, не оборачиваясь, одним словом, в котором было столько холода, что она замолчала и больше не пробовала.</p>
    <p>Тоннель пошёл вверх. Уклон сменился подъёмом, под ногами захрустел сухой щебень. Менялись и стены. Древняя византийская кладка сменилась серым бетоном, ровным, современным, со следами опалубки и потёками. Под потолком потянулся кабель в гофрированной оплётке.</p>
    <p>Мы поднялись по металлической лестнице, гулко отзывавшейся под подошвами. Наверху Радулов набрал код на панели у тяжёлой гермодвери. Замок зашипел, отошёл, и дверь открылась внутрь.</p>
    <p>Свет ударил по глазам. После тоннельной темноты он резанул по зрачкам, и я невольно сощурился. Ника рядом прикрыла глаза ладонью.</p>
    <p>Пахнуло антисептиком и стерильным холодком озона, что стоит в операционной у работающих ламп, и поверх всего лёгкой нотой нагретого медицинского пластика. Где-то ритмично попискивал кардиомонитор. Этот звук я знал до мозга костей.</p>
    <p>За время спуска я успел вообразить темницу или пыточный подвал. За дверью открылась палата. Высокотехнологичный реанимационный бокс, спрятанный на десятки метров под мёртвыми руинами Эфеса. Светлые панели на стенах, наливной пол, бестеневая лампа под потолком, стойки с аппаратурой вдоль стен.</p>
    <p>Посреди бокса стояла кровать.</p>
    <p>Функциональная, с подъёмной спинкой и боковыми решётками, опутанная проводами и трубками. От стоек по обе стороны к ней тянулись капельницы, и рядом с привычной медицинской техникой, с монитором и инфузоматами, стояло что-то ещё. Приборы, каких я не встречал ни в одной клинике. Гранёные кристаллы в латунной оправе, оплетённые той же системой трубок, и в глубине кристаллов пульсировал тусклый свет. От них к телу на кровати тянулись тонкие нити, мерцавшие на самой грани видимости.</p>
    <p>Артефакты, те самые, что качают Искру. Я видел работу Демидова, я слышал об этих установках от Совета, и теперь смотрел на одну из них вживую.</p>
    <p>На кровати лежал человек.</p>
    <p>Радулов опустил пистолет и убрал его под пиджак. Плечи у него осели, и впервые за весь разговор расчётливость на его лице уступила место усталости, глубокой, копившейся месяцами.</p>
    <p>— Знакомься, Илья, — сказал он тихо, и голос его сел. — Твой пациент.</p>
    <p>Я шагнул к кровати, потом ещё ближе. Свет бестеневой лампы падал на лицо лежавшего, и я увидел его.</p>
    <p>И застыл.</p>
    <p>Воздух вышел из меня весь, разом, и не вернулся. Сердце стукнуло, пропустило удар, стукнуло снова. Пол качнулся под ногами. Я смотрел на лицо человека на кровати, и не было сил ни вдохнуть, ни отвести взгляд.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Под бестеневой лампой лежало лицо женщины, истонченное болезнью до предела. Кожа обтягивает кости, виски западают, а щёки уходят в две глубокие ложбины. Лет сорок пять, может, больше, по такому исхудавшему лицу возраст определяется плохо. Я перебрал всю свою память, и такого лица в ней не нашёл. Передо мной лежала незнакомка.</p>
    <p>А тело Ильи Разумовского, в котором я прожил больше года, её узнало. Под грудиной разлилась тупая тянущая боль, горячая волна толкнулась вверх, к горлу, и глаза налились слезами сами. Я стоял над кроватью чужой мне женщины и плакал, а причины этим слезам у меня не было.</p>
    <p>Нейроны, выросшие в черепе настоящего Ильи, хранили её с младенчества и сейчас разрядились все разом, выбросив в кровь горе сына по матери, которую сначала отняла болезнь, а после неё чужак, занявший это тело и стёрший её из памяти начисто. Тело помнило то, чего не помнил я. На койке умирала мать Ильи Разумовского.</p>
    <p>Браслет резким и ледяным холодом обжег кожу на правом запястье, знакомым мне с той ночи в подземном Хранилище Султана. Следом внутри черепа лязгнуло. Глухой металлический звук, которому неоткуда взяться в живой голове, прокатился от виска к виску, и я узнал его: так же щёлкнуло, когда древний металл впервые опустил в моём сознании ментальное забрало. Теперь забрало рухнуло снова, до упора, и за ним навалилось давление.</p>
    <p>Давление шло снаружи. Оно мягко и настойчиво ощупывало мою защиту, искало в ней щель, и я понял, что происходит.</p>
    <p>Радулов стоял в трёх шагах, у изножья кровати. Пистолет он убрал, руки держал свободно, лицо оставалось спокойным и деловым. Так же он выглядел недавно, в тоннеле, когда наводил ствол на живот Ники. Сейчас он работал без оружия. Магистр-менталист, чьи способности, если верить Совету Старейшин, превосходили всё, с чем Канцелярия сталкивалась за полвека, он выбрал момент. Он показал мне мать на смертной койке, дождался, пока шок распахнёт меня изнутри, и в эту секунду ударил. Развороченный горем разум не держит защиту. Я знал это правило и с другой стороны стола: человека проще всего сломать, когда у него только что отняли близкого.</p>
    <p>Браслет держал. Ледяная броня обтекала сознание изнутри, давление отца ползло по ней снаружи и не находило входа. Я ухватился за это ощущение. Горе никуда не делось, оно по-прежнему давило под грудиной, но я отделил его от себя и загнал туда, где оно не мешало стоять и думать. Слёзы вытер, выпрямился, сделал медленный вдох и долгий выдох. Этим ритмом я гасил себе тахикардию перед сложными операциями, и он сработал и сейчас.</p>
    <p>Давление снаружи дрогнуло. Я повернул голову и посмотрел Радулову в глаза, в упор, не отводя взгляда. Радулов это заметил. Нажим, давивший на меня изнутри, оборвался, и в его глазах проступило удивление. Брови его едва заметно сдвинулись. Он бил в полную силу, ударом магистра, под который ложились агенты Канцелярии и, скорее всего, сам Серебряный. А сын, лишённый Сонара, без капли Искры, с непонятным браслетом на запястье, удар отразил и поднял на него глаза.</p>
    <p>Радулов посмотрел на тёмный металл с гаснущими зелёными насечками у меня на запястье и пересчитывал. В его арифметике что-то не сошлось. Но он точно все понял.</p>
    <p>За моей спиной шевельнулась Ника. Я держал её за спиной с той минуты, как закрыл собой от ствола, и сейчас она вышла вперёд, мягко высвободив локоть из моих пальцев. Ее взгляд был прикован к лицу женщины на кровати. Эту женщину Ника не видела. Но сейчас по моему лицу всё поняла. Узнала в истончённой болезнью незнакомке на койке мою мать. Мы и внешне были отдаленно похожи. Страх, державший её всю дорогу под землёй, сошёл с лица. Ника шагнула мимо меня, к изножью кровати, и остановилась напротив Радулова.</p>
    <p>— Ты навёл ствол на беременную женщину, — сказала она, голос её не дрожал, — чтобы заставить сына лечить твою жену. Ты больной ублюдок.</p>
    <p>Радулов повернул к ней голову. Я ждал вспышки, угрозы. Ничего этого не было. Он смотрел на Нику и в глазах вместо злости проступило скупое уважение. Потом он отвернулся от неё и снова посмотрел на меня. Он ей не ответил. Её слова для него были шумом, который можно переждать.</p>
    <p>Я заговорил, не дожидаясь, пока он начнёт.</p>
    <p>— Люди на улицах Эфеса, — сказал я ровно. — Они бродят пустыми скорлупками. Лицевые подёргивания, заторможенность, провалы в памяти. Экстрапирамидный синдром у целого города. Это твоя установка?</p>
    <p>Радулов молчал. Я смотрел ему в лицо и задал второй вопрос.</p>
    <p>— Ты убиваешь целый город ради чего?</p>
    <p>Радулов тяжело вздохнул. Плечи его опустились, и на лице выступила усталость, которую он годами прятал под маской магистра.</p>
    <p>— Да, — сказал он. — Установка моя. И да, я выкачиваю из них Искру, по крупице, и волю вместе с ней. Но они не умрут, Илья. Они спят наяву. Когда я закончу и уйду, город очнётся и спишет эти недели на дурной сон.</p>
    <p>Он кивнул на гранёные кристаллы в латунной оправе, от которых к телу женщины тянулись тонкие мерцающие нити.</p>
    <p>— Их энергия питает стазис-кокон, — продолжил он. — Без него её тело отказало бы месяц назад. Отключу машины сейчас и она умрёт в агонии, за полчаса, у тебя на глазах.</p>
    <p>Он перевёл взгляд с меня на женщину и обратно.</p>
    <p>— Я стал чудовищем ради твоей матери, — сказал он. — Ненавидь меня сколько угодно. Но спасти её можешь только ты.</p>
    <p>Я слушал и собирал его слова. История звучала стройно, слишком стройно для правды. Человек, выстроивший подземный реанимационный бокс под мёртвым городом, высосавший Искру из десятков тысяч людей и из всех духов на двадцать вёрст вокруг, не делал бы всего этого ради того, чтобы продлить дыхание одной умирающей. Где-то в его рассказе пряталась ложь, и я её пока не видел. Но я умел ждать, пока симптом проявит себя сам. Я не верил ему ни на грамм.</p>
    <p>Радулов не стал дожидаться ответа. Он отвернулся от меня, шагнул к кровати и опустился на край койки рядом с женщиной. Вся выправка магистра, весь холод человека, наводившего на нас ствол, разом сошли с него. К умирающей наклонился муж, и террориста в нём в не осталось.</p>
    <p>Радулов взял её руку в обе ладони. Рука была тонкой, кожа да кости, с синими венами под сухой кожей, и ногти на пальцах отросли и пожелтели, их давно никто не подстригал. Он поднёс её пальцы к губам и подержал их там, прикрыв глаза.</p>
    <p>Я смотрел на его руки. Те же руки недавно держали пистолет, без единой дрожи, и наводили ствол Нике в живот. Сейчас они осторожно придерживали высохшую ладонь женщины, боясь раскрошить кости.</p>
    <p>— Анна, моя любовь, — сказал он, не поднимая головы. — Много лет назад она заболела.</p>
    <p>Он говорил тихо, не отрывая глаз от её лица.</p>
    <p>— Астральная хворь. Она медленно, изнутри ест нервную систему, год за годом. Сначала отнялись пальцы на левой руке. Потом речь. Потом она перестала меня узнавать, — большим пальцем он провёл по тыльной стороне её ладони. — Наши лекари развели руками. Я повёз её в Москву, в столичную клинику Канцелярии, к лучшим магистрам-целителям Империи.</p>
    <p>Радулов поднял голову и посмотрел на меня. В светлых глазах, тех самых, что я каждое утро видел в зеркале, стояла старая, выношенная ненависть.</p>
    <p>— Они отказали, — сказал он. — Заключение на трёх страницах: лечение нецелесообразно, прогноз неблагоприятный, рекомендован паллиативный уход. От нас отвернулись все, Канцелярия, Император, сам магистр Серебряный, тот самый, что прислал тебя сюда. Её списали в утиль, Илья. Живого человека в полном сознании списали, как изношенный инструмент.</p>
    <p>Он опустил взгляд обратно на её руку.</p>
    <p>— Тогда я начал искать сам. И нашёл. Жизненную силу можно перелить из одного источника в другой, как кровь от донора к больному. Искра духов, Искра людей, любая чужая воля, всё это собирается и направляется туда, где жизнь гаснет. Я научился её на этом держать. Столько лет держу, что уже сбился со счета. Точно больше десяти.</p>
    <p>В голосе у него прорезалась горечь.</p>
    <p>— Только законы Империи это запрещают. Выкачивать Искру нельзя ни из духа, ни из человека. За это меня объявили еретиком и террористом, грозили подземельем Канцелярии до конца дней. Я бежал. Забрал её и построил всё, что ты видишь вокруг.</p>
    <p>Он обвёл взглядом бокс, кристаллы, мерцающие нити, аппаратуру вдоль стен.</p>
    <p>— Я прошел по трупам, — сказал он просто, без вызова. — Знаю, сколько людей лишил памяти, сколько духов выпил досуха. Знаю, что меня сотрут с лица земли, если поймают. Пусть. Я делал это, чтобы она дышала. И сделал бы снова.</p>
    <p>Радулов замолчал. Его большой палец остановился на её запястье, на той точке, где прощупывается пульс, и я понял, что он считает её удары так же, как считал бы я.</p>
    <p>— Но магия больше не справляется, — сказал Радулов, и впервые за весь разговор в его голосе дрогнул страх. — Полгода назад начались сбои. Тело перестало отвечать на трансфер. Падает давление, отказывают почки, в легких копится жидкость. Энергии я даю всё больше, а ей всё хуже. Искра держит её душу в теле, но само тело гниет заживо, и тут Искра бессильна.</p>
    <p>Радулов опустил её руку на одеяло, поднялся с койки и повернулся ко мне. Лицо его изменилось. Расчёт и холод сошли, и осталось лицо человека, которому нечего терять.</p>
    <p>— Мне нужен лекарь, Илья, — сказал он. — Тот, кто чинит тело руками и головой. Магистры с их Искрой её уже похоронили, а ты лечишь без Искры, я знаю. Мне нужен лучший. Лучший сейчас стоит передо мной. Мой сын.</p>
    <p>Он шагнул ближе.</p>
    <p>— Вылечи ее тело. Подними её, верни ей дни без боли, и я отключу установку над Эфесом своими руками. Город очнется. А я отпущу всех, кого держу, и сдамся Канцелярии сам, добровольно. Даю слово.</p>
    <p>Я молчал. В боксе ровно пищал кардиомонитор, с интервалом чуть длиннее нормы, и я машинально считал удары вместе с ним. Слабое наполнение, судя по форме кривой на экране.</p>
    <p>Передо мной стоял человек, наводивший ствол на живот моей беременной жены, выпивший досуха целый город и десятки тысяч душ. Я ему не верил. Где-то в его исповеди по-прежнему пряталась ложь, и за неё ещё предстояло взяться.</p>
    <p>А на койке умирала женщина. Кем бы она ни была для Радулова и для Канцелярии, для меня она стала пациенткой, сразу, как свет лампы лёг на её лицо. А мимо умирающего пациента я проходить не умею, и Радулов это знал. На этой черте он и построил всю ловушку, до последнего хода.</p>
    <p>Я шагнул к кровати, мимо Радулова, и наклонился над женщиной. Пальцы легли на её запястье, нащупывая пульс. Кожа была сухой и холодной. Тело под браслетом отозвалось на это прикосновение глухим толчком чужого горя, и я придавил его. У постели больного я был лекарем и никем больше.</p>
    <p>Едва уловимый пульс частил под подушечками пальцев. Я считал его и слышал, как за спиной Радулов затаил дыхание. Дарить ему надежду я не собирался.</p>
    <p>— Я её посмотрю, — сказал я, не поворачивая головы. — Но условий твоих я не принимаю. Я смотрю её потому, что она больна, и только поэтому. Ника, иди сюда, пожалуйста, ты мне нужна.</p>
    <p>Давления в голове больше не было. Радулову теперь нужны были мои руки и моя голова, а не сломленная воля, и забрало под браслетом стояло в тишине.</p>
    <p>Эмоции я отрезал, как перед всякой тяжёлой операцией. Что бы я ни чувствовал к человеку за спиной, оно подождёт за дверью, пока я работаю над больной.</p>
    <p>На приборной стойке у изголовья лежала коробка нитриловых перчаток. Я натянул пару и повернулся к Радулову.</p>
    <p>— Карту, — сказал я. — Всё, что есть. Анамнез, обследования, лист назначений. И что ты в неё вводил, в каких дозах.</p>
    <p>Радулов протянул мне планшет. Я пролистал. Распечатки шли на немецком и английском, с логотипами лабораторий Цюриха и Базеля, полный набор анализов и протоколы магического сканирования. Последняя выгрузка трёхдневной давности.</p>
    <p>Бумагам чужих лабораторий я верю в последнюю очередь, после собственных глаз и рук. Планшет я отложил и начал с осмотра.</p>
    <p>Анна лежала на спине, подключенная к аппарату искусственной вентиляции. Гофрированный шланг тянулся от интубационной трубки к корпусу ИВЛ, и грудная клетка поднималась и опадала в навязанном машиной ритме, ровно, без единого собственного вдоха.</p>
    <p>С приборной стойки я взял диагностический фонарик-ручку, большим пальцем приподнял ей веко и посветил в зрачок. Веко под пальцами было тёплым и тонким, и тело снова толкнулось узнаванием. Я придавил толчок и сосредоточился на зрачке.</p>
    <p>Зрачок был сужен до точки и на свет ответил вяло, с запаздыванием. Я перевёл луч на второй. Та же картина, тот же точечный зрачок, та же ленивая реакция. Анизокории не было, оба отвечали одинаково плохо, и это уводило причину от полушарий вниз, к стволу.</p>
    <p>В покое глаза стояли неровно. Правое яблоко было сведено к переносице и не уходило кнаружи. Парез отводящего нерва, шестой пары, ядро которой сидит в варолиевом мосту.</p>
    <p>Я откинул одеяло с её стоп и провёл колпачком фонарика по наружному краю подошвы, от пятки к мизинцу и дугой к большому пальцу. Большой палец медленно пополз вверх, остальные разошлись веером. То же повторилось на второй стопе. Рефлекс Бабинского, с обеих сторон. У взрослого это знак поражения пирамидного пути ниже коры.</p>
    <p>Я посмотрел на экран ИВЛ. Машина дышала за неё полностью, в принудительном режиме, и ни одной попытки собственного вдоха прибор не отмечал. Дыхательного драйва у Анны не осталось. Центр, который гонит дыхание, сидит в продолговатом мозге, и сейчас он молчал.</p>
    <p>Ника тем временем обошла стойки с инфузоматами, читала этикетки, сверяла скорость подачи с расчётом. Закончив, она подняла на меня глаза.</p>
    <p>— Илюш, тут серьёзная фарма, — сказала она тихо. — Вазопрессоры почти на потолке, норадреналин на максимуме. И всё равно давление девяносто на пятьдесят. Её держат на честном слове.</p>
    <p>Я сложил увиденное. Зрачки отвечали вяло и одинаково, без перекоса в сторону. Отводящий нерв справа выпал. Пирамидные знаки выходили с обеих стоп. Дышала она только машиной, давление сползало даже на максимуме вазопрессоров. Всё сходилось в одну точку, и лежала эта точка глубоко в основании мозга, где спрессованы центры, держащие в человеке жизнь.</p>
    <p>Я повернулся к Радулову.</p>
    <p>— У неё не астральная хворь, — сказал я. — И не системный яд. У неё очаговая неврология. Парез отводящего нерва, угнетён дыхательный центр, пирамидная недостаточность с двух сторон. Это локальная компрессия изнутри, из ствола мозга. У твоей жены там объёмное образование. Опухоль.</p>
    <p>— Бред, — отрезал Радулов. — Я нанимал лучших нейрорадиологов Цюриха. Ей трижды за год делали МРТ. Мозг чистый, Илья. Ни опухоли, ни кровоизлияния.</p>
    <p>Радулов взял пульт и навёл на дальнюю стену. Панель осветилась, и на неё вышли снимки. Магнитно-резонансная томограмма головного мозга, серия аксиальных срезов, чёрно-белых, с немецкими подписями в углу кадра.</p>
    <p>Я подошёл к стене вплотную и повёл взглядом по срезам, от темени к основанию черепа. На первый взгляд мозг и правда выглядел чистым. Крупных теней я не находил, структуры стояли на местах, отёка не было.</p>
    <p>Как же мне не хватало сейчас Фырка. Сидел бы на плече, а потом нырнул бы в пациента, проворчал бы что-нибудь про двуногого, который третью минуту пялится в очевидное, но указал бы. И Сонара не хватало до зубовного скрежета. Со старым Сонаром я прошёл бы сквозь этот мозг насквозь, клетка за клеткой, и увидел бы заразу там, где её прячет железо томографа. Остались только я, экран и то, что держала моя память.</p>
    <p>— Это стандартные режимы, — сказал я, не оборачиваясь от экрана. — Т-один, Т-два. Они дают грубую анатомию. Крупную опухоль или гематому поймают. А свежую микроинфильтрацию, мелкую глиому ствола в такой нарезке проглядят. Нужен другой режим. FLAIR, с подавлением сигнала от ликвора, и срезы тоньше, в миллиметр.</p>
    <p>— Швейцарцы делали и FLAIR, — сказал Радулов за спиной.</p>
    <p>— Значит, делали плохо. Или резали слишком толстыми срезами и проскочили, — я обернулся к нему. — Слушай меня. У твоей жены отказывает ствол мозга. Дышит за неё машина, давление тянут вазопрессоры на максимуме. Растянуть это на недели не выйдет, речь о часах. Скоро у неё остановится сердце, и Искра его не запустит, потому что командует сердцем тот самый ствол, который сейчас умирает. Если ты всемогущий, найди мне настоящий томограф. Сейчас.</p>
    <p>Радулов молчал. Желваки ходили у него под скулами. Потом он отступил к стене, к панели управления, и вдавил клавишу.</p>
    <p>Дальняя стена бокса дрогнула и бесшумно поползла вбок, уходя в паз. За ней открылась вторая комната, ярко освещённая, и посреди неё стоял магнитно-резонансный томограф. Широкое кольцо гентри, гладкий белый кожух без единого шильдика производителя. Я работал в разных клиниках, видел лучшую технику Империи, и такого аппарата не встречал нигде.</p>
    <p>Деньги, вложенные в эту комнату, перекрывали годовой бюджет моего центра в Муроме. Сколько выпитых досуха душ за неё заплачено, я думать не стал.</p>
    <p>Дальше мы работали с Никой вдвоём, как когда на скорой. Недолго, но всё же.</p>
    <p>Немагнитная каталка стояла у стены диагностической. Мы переложили на неё Анну: я держал голову и шею на одной оси, Ника подхватила таз и ноги, и мы перенесли больную плавно, не сбив ни трубки, ни венозной линии. Всё ферромагнитное осталось снаружи. В поле такого магнита стальной зажим вылетает из руки и бьёт, как пуля.</p>
    <p>Ника вскрыла упаковку с контрастом, набрала шприц и потянулась к центральному катетеру. На полпути её рука остановилась.</p>
    <p>— Илюш. У неё почки. Он сам сказал, они садятся. Гадолиний на таких почках дает фиброз.</p>
    <p>— Если мы её сейчас не отсканируем, фиброз ей уже не понадобится, — ответил я. — Вводи.</p>
    <p>Ника кивнула, ввела контраст в катетер и протолкнула его физраствором. Мы закатили каталку в кольцо томографа. Я прошёл в аппаратную, сел в кресло перед пультом. Радулов встал за моей спиной, и я слышал, как он тяжело дышит с задержками на вдохе.</p>
    <p>Я запустил программу. Аппарат загудел тихо, почти беззвучно, без того грохота, с каким работают томографы в наших больницах. На монитор поползли срезы. Аксиальные проекции сверху вниз, от темени к основанию черепа, следом сагиттальные, сбоку.</p>
    <p>Я вёл взглядом по срезам и не находил ничего. Кора лежала чистой, желудочки стояли на местах, мозжечок был ровным. Радулов за спиной не выдержал.</p>
    <p>— Я же говорил, — сказал он. — Там чисто. Это магия, Илья. Опухоли там нет и не было. Железо её не найдёт, там искать нечего.</p>
    <p>Я дошёл до ствола и остановил прокрутку. Сменил программу: контраст пожёстче, толщину среза на минимум, в один миллиметр, и пустил прицельный скан по стволу, от среднего мозга вниз через мост к продолговатому. Тонкие срезы пошли медленно, один за другим. Я крутил колесо мыши и продвигал стопку вглубь по миллиметру, кадр за кадром через мост.</p>
    <p>На очередном срезе я остановил прокрутку.</p>
    <p>— Стоп, — сказал я вслух. — Назад. На два миллиметра.</p>
    <p>Я отмотал стопку на два среза назад и увеличил масштаб. В толще варолиева моста, чуть левее средней линии, проступило пятно. Крошечное, в несколько миллиметров, размытое по краям, чуть светлее окружающей ткани на FLAIR.</p>
    <p>Радулов наклонился к экрану через моё плечо.</p>
    <p>— Артефакт, — сказал он. — Помеха. Швейцарцы показывали мне такое же пятно. Изображение, и не более того.</p>
    <p>— Не артефакт, — сказал я.</p>
    <p>Я взял со стойки карандаш и постучал грифелем по экрану рядом с пятном.</p>
    <p>— Наводка от металла растянулась бы полосой через весь срез. Здесь плотный очаг в одной точке. И вокруг него смещена анатомия, чего помеха не делает никогда. Смотри выше.</p>
    <p>Я перевёл карандаш к полости четвёртого желудочка.</p>
    <p>— Четвёртый желудочек. В норме симметричный, два ровных крыла. Видишь? Левое крыло поджато, сдавлено снаружи, вот этим пятном, на миллиметр, но поджато. Изображение на ликвор не давит. Давит объем, живая ткань, которой здесь быть не должно.</p>
    <p>Я отложил карандаш.</p>
    <p>— Микроглиома ствола. Диффузная глиома моста, ранняя, размером с горошину. Магнит её едва берёт. Она не раздвигает ткань в стороны, как обычная опухоль, она расползается прямо сквозь неё, клетка за клеткой. Но она растёт. И сидит ровно на том пятачке, откуда выходят центры дыхания и ядро блуждающего нерва. Вот что отнимает у твоей жены дыхание и роняет ей давление. Опухоль, которую не разглядели твои светила. Я её нашёл.</p>
    <p>Радулов не ответил. Он смотрел на серое пятнышко в толще моста, и с его лица сходило всё разом. Всесильный маг, державший в кулаке целый город, десять лет лил в жену чужую Искру, гнал по трупам пол-Европы и жёг живые души, чтобы остановить то, что назвали астральной хворью. Хвори не было. В стволе её мозга росла опухоль, и против опухоли Искра бессильна. Вырезать опухоль умеет хирург. А он за десять лет ни разу не позвал того, кто режет.</p>
    <p>Я откинулся на спинку кресла и посмотрел на отца.</p>
    <p>— Диагноз есть, — сказал я. — Только сидит он в стволе мозга, в паре миллиметров от дыхательного и сосудистого центров. Резать там, это билет в один конец, для нее и для всякого, кто возьмется за скальпель.</p>
    <p>— Готовь операционную.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Радулов услышал команду и двинулся исполнять. Я остановил его.</p>
    <p>— В этом боксе я её резать не буду, — сказал я. — На кушетке под кристаллами, среди мерцающих нитей, со стволом мозга не работают. Глиома моста, это самая дорогая хирургия из всех, что есть у человека. Мне нужна настоящая нейрооперационная. Микроскоп, навигация, нормальная вентиляция, коагулятор. Без этого я её угроблю, и ты будешь смотреть, как она умирает у меня под руками.</p>
    <p>Радулов выслушал до конца. Уголок его рта пополз вверх в снисходительной усмешке.</p>
    <p>— Ты меня недооцениваешь, сын, — сказал он. — Я не в пещере сижу.</p>
    <p>Он набрал код на панели у боковой двери, незаметной в стене за стойками с аппаратурой. Замок зашипел, отошёл, и створка ушла внутрь.</p>
    <p>За дверью находилась операционная.</p>
    <p>Я переступил порог и встал. Под потолком висела бестеневая лампа на шарнирной консоли, новенькая, без единой царапины на хромированном кожухе. У изголовья операционного стола стоял нейрохирургический микроскоп, тяжёлая балансирная стойка, два окуляра для хирурга и ассистента, объектив под защитным чехлом. Carl Zeiss, последняя серия. Такой я видел один раз в жизни, на выставке в столичной клинике, и стоил он как крыло больницы. Рядом светилась стойка нейронавигации, и на её экране крутилась трёхмерная реконструкция черепа. Вдоль стен тянулись консоли, мониторы, наркозный аппарат с рядами ротаметров. Сверху шёл ровный холодный поток ламинарного воздуха, без застоя, и я почувствовал его кожей лба.</p>
    <p>На экране навигации крутилась голова Анны, та самая серия FLAIR, что я снял в соседней комнате. Кто-то успел загрузить мои снимки в станцию, пока я ставил условия. Я отметил расторопность.</p>
    <p>Хирург во мне замер от уважения. В Муроме я выбивал у Кобрук подержанный коагулятор полгода, писал служебные записки, ругался на планёрках за каждую копейку. Здесь, под мёртвым городом, на выпитых досуха душах, стояло оборудование, какого не было у меня в Диагностическом центре и не появится ещё лет десять. Лицо я держал ровным. Радулову незачем было видеть, что его операционная произвела на меня впечатление.</p>
    <p>— Железо хорошее, — сказал я. — Лучше, чем у меня дома. Только стволовую глиому в две руки не оперируют. Ника блестящий фельдшер, я с ней много работал на скорой, но она не анестезиолог и не второй хирург. Мне нужны лекари. Без бригады я в ствол не полезу.</p>
    <p>Радулов кивнул, достал из кармана пиджака телефон, набрал номер и сказал в трубку несколько слов по-турецки. Убрал телефон обратно.</p>
    <p>— Будет тебе бригада, — сказал он.</p>
    <p>Они вошли через десять минут. Трое мужчин в стерильных костюмах, в шапочках, с опущенными на шею масками. Двигались они ровно и уверенно, встали у входа плечом к плечу, и по этой посадке плеч я понял, что в операционной эти люди стоят не первый день.</p>
    <p>Потом я посмотрел им в глаза.</p>
    <p>В глазах у всех была пустота, с тусклой плёнкой поверх зрачка, и смотрели мимо меня, сквозь стену, в точку, которой в операционной не было. Такие глаза я видел утром, на улицах Эфеса, у людей, бредущих вдоль стен. Здесь к пустоте добавилась сохранная моторика. Тело работало, руки помнили ремесло, а человека внутри не осталось.</p>
    <p>Радулов поймал мой взгляд.</p>
    <p>— Лучшие хирурги вилайета, — сказал он спокойно. — Один оперировал в Стамбуле, в военном госпитале. Второй заведовал нейрохирургией в Измире. Они умеют всё, что умели прежде. Только теперь не устают и делают, что велено.</p>
    <p>Внутри поднялась профессиональная тошнота. Человек напротив выпил троих коллег досуха и поставил их к моему столу. И эти руки были мне нужны, и он это знал.</p>
    <p>Предоперационная находилась за стеклянной перегородкой, тесная, с двумя глубокими раковинами из нержавейки и локтевыми кранами. Над раковинами висело длинное зеркало. На полке лежали стерильные щётки в индивидуальной упаковке и стояли дозаторы с антисептиком.</p>
    <p>Я открыл воду локтем по привычке, надорвал упаковку щётки зубами и начал мыться. Тёплая вода пошла по предплечьям. Намылил кисти, прошёлся щёткой по ногтям, по каждому пальцу, поднялся до локтя и держал руки так, чтобы вода стекала от пальцев вниз.</p>
    <p>Ника встала к соседней раковине. Турки мылись у дальней стены, и я косился на них через зеркало. Мылись они синхронно, движение в движение, щётка вверх, щётка вниз, одновременно, как один человек, отражённый в трёх телах. Смотреть на это было тяжело.</p>
    <p>Ника намыливала руки до локтей и смотрела на меня в зеркало. Вода шумела, и она заговорила, тихо, так, чтобы слышал только я.</p>
    <p>— Илюш, — сказала она. — Я заметила. С той минуты, как мы вошли в бокс, ты ни разу не назвал её матерью. Радулову ты говоришь «твоя жена», «твоя женщина», «пациентка». Почему?</p>
    <p>Я не остановил щётку. Провёл ею по ногтям большого пальца, перешёл к указательному, смотрел на воду, уходящую в слив.</p>
    <p>— Потому что я её не знаю, Ника, — сказал я. — И не помню. Для меня там, на столе, лежит тяжёлый пациент, и так лучше. Начну думать о ней как о матери, рука дрогнет, когда я войду ей в ствол. А в стволе дрогнувшая рука стоит больной жизни. И, скорее всего, моей заодно.</p>
    <p>Я сказал ей половину правды. Эту женщину я не знал потому, что был чужим в теле её сына. Настоящий Илья Разумовский знал её с пелёнок, и его тело разрывало на части: под грудиной ныло, к горлу подкатывало, глаза щипало без всякой команды от меня. Я давил эти фантомы силой воли. Нике знать об этом было незачем. Она услышала в моих словах защиту, и кивнула. Эта правда её устроила, и хорошо.</p>
    <p>Мы с поднятыми руками зашли в операционную, вода ещё стекала с пальцев. На столике у входа лежали развёрнутые стерильные халаты. Я просунул руки в рукава, ничего не задев, и сзади чьи-то руки затянули завязки на спине и подали перчатки. Натянул их, расправил на пальцах, поднял кисти перед собой.</p>
    <p>Теперь я был стерилен от кистей до груди, и можно было распоряжаться.</p>
    <p>— Ты, — я повернулся к высокому турку, бывшему завотделением из Измира. — На наркоз и мониторинг. Глубина анестезии, давление, газы, темп инфузии. Глаз с цифр не сводишь.</p>
    <p>И только потом понял, что я говорил на русском, и вряд ли турок меня понял. Тем не менее он похоже понял мои слова и молча кивнув, отошёл к наркозному аппарату.</p>
    <p>— Они понимают теперь русский язык, на более глубоком уровне, — прокомментировал Радулов.</p>
    <p>Я кивнул и посмотрел на жену.</p>
    <p>— Ника, ты операционная сестра. Инструменты и отсос на тебе. Встанешь справа от меня…</p>
    <p>И вновь вмешался Радулов, на этот раз перебив меня.</p>
    <p>— Нет, — сказал он — Первым ассистентом на ране встанет он. — Радулов указал на второго турка, плотного, с короткими сильными пальцами. — Двадцать лет резал головы в Стамбуле. Опытный нейрохирург. Твоя жена будет подавать инструменты. На ране я хочу профессионалов.</p>
    <p>Я выдержал паузу. Возразить было что. Я понятия не имел, как поведёт себя рука этого человека на сосуде, когда исход решает десятая доля миллиметра. Но в хирургии ствола вторая опытная пара рук дороже золота, пусть даже растут эти руки из пустой оболочки. Я кивнул.</p>
    <p>Каталку с Анной вкатили в операционную и подвели к столу. Её переложили, и я придержал голову, проводя её на одной оси с шеей, пока чужие руки подхватывали таз и ноги. Трубку переключили с переносного аппарата на наркозный, не разорвав контур ни на один вдох.</p>
    <p>Турок у изголовья склонился над панелью, открыл вентили, ввёл в линию препараты вводного наркоза и миорелаксант. Кривая на мониторе сменила ритм, и глубина анестезии поползла к нужной отметке.</p>
    <p>Голову Анны зафиксировали в скобе, тремя стальными штифтами в кость черепа, и развернули операционное поле затылком вверх. Доступ к стволу шёл сзади, через заднюю черепную ямку, в щель между полушариями мозжечка. Я сам обрил и обработал затылочную область, затянул её стерильным бельём, оставив открытым окно кожи от затылочного бугра до первого шейного позвонка.</p>
    <p>Микроскоп я подкатил к изголовью, прильнул к окулярам, поймал фокус. Настроил межзрачковое расстояние, баланс штатива, увеличение. Поле в окулярах легло чёткое и объёмное, какой не давала ни одна лупа. С такой оптикой работать было одно удовольствие.</p>
    <p>Турок-ассистент встал напротив и прильнул ко второй паре окуляров. Ника заняла место у инструментального столика, разложила инструменты в понятном ей порядке. Теперь тошнота, что мучила её с утра ушла и в ней включился фельдшер и оттеснил всё остальное.</p>
    <p>Я выпрямился, обвёл взглядом бригаду, мониторы. Анна дышала с помощью аппарата ровно. Давление держалось на вазопрессорах. Глиома сидела в трёх сантиметрах под затылочной костью, в самой сердцевине того, что делает человека живым.</p>
    <p>Я протянул руку.</p>
    <p>— Скальпель.</p>
    <p>Лезвие легло на кожу у затылочного бугра и пошло вниз, к первому шейному позвонку, строго по средней линии, где затылочные мышцы расходятся от выйной связки и нет крупных сосудов. Кровь выступила тонкой полосой по краям разреза. Турок-ассистент подал отсос, я приладил коагулятор и прошёлся по мелким сосудам, прижигая их по ходу.</p>
    <p>Я отделил мышцы от кости поднадкостнично, распатором, развёл в стороны и завёл под них самодержащийся ранорасширитель. Затылочная кость открылась белым полем под лампой. Снизу я нащупал край большого затылочного отверстия, ориентир, от которого я выстраивал всю заднюю ямку.</p>
    <p>Бор лёг в ладонь. Первое фрезевое отверстие я наложил сбоку от средней линии, второе симметрично, с другой стороны. Микробор визжал, выбрасывал костную крошку, и турок поливал фрезу физраствором из шприца, охлаждая кость, чтобы трение её не сожгло. Между отверстиями я провёл пропил, обошёл краниотомом по дуге и снял костный лоскут задней черепной ямки. Под ним лежала твёрдая, синеватая мозговая оболочка и сквозь неё угадывалась пульсация.</p>
    <p>Оболочку я вскрыл Y-образно, подшил лоскуты к краям держалками и развёл. Открылась большая затылочная цистерна, налитая ликвором. Микроножницами я надсёк её арахноидальную плёнку, и прозрачная жидкость медленно пошла наружу. С её убылью мозжечок осел и отодвинулся, дав слабину. Каждый выпущенный кубик ликвора прибавлял мне лишний миллиметр пространства там, где миллиметр решал всё.</p>
    <p>Микроскоп я подкатил вплотную, опустился на табурет, прильнул к окулярам и ушёл в поле.</p>
    <p>Мир сузился до круга в двадцать миллиметров, залитого холодным белым светом. Всё, что было снаружи, отступило на край сознания. В круге лежал мозжечок, две его миндалины, серые, в извилинах, и между ними узкая щель, уводившая в глубину, к стволу.</p>
    <p>Миндалины я развёл узкими шпателями, по миллиметру, подкладывая под лопасти нейрохирургические ватники, чтобы не давить на ткань голым металлом. Между ними открылось отверстие Мажанди, выход четвёртого желудочка, и в глубине показалось его дно, ромбовидная ямка. Передо мной лежало дно ствола, самая густонаселённая площадь во всём человеческом теле.</p>
    <p>На этом пятачке, размером с ноготь, спрессованы ядра, что держат дыхание, глотание и работу сердца. Лицевой бугорок по обе стороны от средней борозды, под ним петля лицевого нерва. Ниже, к острому углу ямки, треугольники блуждающего и подъязычного нервов. Ещё глубже, в продолговатом мозге, дыхательный центр, тот самый, что у Анны давно молчал.</p>
    <p>Раньше я прошёл бы это место с закрытыми глазами. Сонар развернул бы в объёме всю анатомию, подсветил бы каждое ядро и каждую веточку артерии, провёл бы за руку. В моём распоряжении остались микроскоп и собственные руки. Я шёл по минному полю с завязанными глазами, и картой мне служила одна память.</p>
    <p>Фырк, как бы ты сейчас пригодился. Сидел бы на штативе микроскопа, ворчал бы про двуногого, который лезет в ствол на ощупь, а потом нырнул бы в неё с головой и показал бы всё, что прячется под серой поверхностью. Артерии, волокна, тот единственный сосуд, в который нельзя.</p>
    <p>По спине между лопатками пополз пот. Капля собралась на правой брови, у самого края, и готова была сорваться в глаз. Руки у меня были в ране, отвести их я не мог. Ника увидела. Она шагнула ко мне со сложенной марлевой салфеткой, промокнула мне лоб, бровь и висок одним быстрым касанием и убрала руку, не задев стерильное поле.</p>
    <p>Микроскоп я повёл глубже, в острый верхний угол ромбовидной ямки, туда, где дно желудочка переходит в мост. Поверхность ствола здесь была гладкой, перламутрово-серой, с тонкой сеткой сосудов поверху. Взгляд я вёл по ней медленно, сверяясь с картинкой навигации на боковом экране.</p>
    <p>— Ника, давление, — сказал я, не отрываясь от окуляров.</p>
    <p>Спросить можно было турка у наркозного аппарата, только его пустое лицо и ровный нечеловеческий голос доверия не вызывали. Мне нужен был живой человек. Ника стояла справа, монитор висел у неё за плечом, и она глянула на него.</p>
    <p>— Девяносто на шестьдесят, — сказала она. — Держится на норадреналине. Темп тот же, что выставили.</p>
    <p>Я кивнул и вернулся в поле. Девяносто на шестьдесят, на потолке вазопрессоров. Запаса у неё не оставалось, и каждая лишняя минута наркоза откусывала от того, что ещё было.</p>
    <p>И тут я её увидел.</p>
    <p>Кончик стального микропинцета я медленно подвёл к самой опухоли.</p>
    <p>Я ждал мягкого, податливого сопротивления. Глиома расходится под инструментом, как влажный творог, рыхлая, бескостная, и сталь входит в неё без усилия. Это ощущение я знал по десяткам операций и ждал его сейчас.</p>
    <p>Сталь упёрлась в твёрдое.</p>
    <p>Пинцет не вошёл в ткань. Он скользнул по поверхности и сорвался. Отчётливый скрежет прорезал ровный писк мониторов. Звук был такой, словно сталь царапнула гранит. В живом мозге ему взяться неоткуда.</p>
    <p>Я замер.</p>
    <p>В человеческом мозге нет структур такой плотности. Кости здесь нет, ствол лежит в самой глубине черепа, в мякоти, и твёрже сосудистой стенки в нём не встречается ничего. Кальцинаты, отложения солей, дают под инструментом крошку и песок, они поддаются и рассыпаются. Это не рассыпалось. Сталь упиралась в плотное, неподатливое, и кончик пинцета соскальзывал раз за разом.</p>
    <p>Я чуть усилил нажим.</p>
    <p>И опухоль вспыхнула.</p>
    <p>Из глубины изменённой ткани, под перламутрово-серой поверхностью, проступил свет. Тусклый, ядовито-синий, с фиолетовым подбоем по краю, он разгорелся внутри сгустка и пошёл пульсировать, медленно, в такт чему-то, что пульсом не было. Под микроскопом, при двадцатикратном увеличении, я разглядел грани. Ткань ствола уходила в этот свет тонкими нитями, а в сердцевине, вросший в мост намертво, сидел кристалл.</p>
    <p>Браслет на правом запястье отозвался резким холодом, и зелёные насечки на тёмном металле моргнули навстречу синему свечению из раны. Мой артефакт узнавал то, что я ещё отказывался назвать.</p>
    <p>Писк монитора сорвался в частую истеричную трель, и поверх неё с наркозного аппарата завыл второй сигнал. Я скосил глаз на экран за плечом ассистента. Пульс Анны сорвался, кривая ЭКГ скакнула к ста восьмидесяти, потеряла ровный ход и пошла рвано, широкими комплексами. Давление на манжете скачком прыгнуло вверх, потом провалилось.</p>
    <p>— Илья! — Ника развернулась к монитору. — Что ты сделал⁈ Она срывает ритм!</p>
    <p>Руки я не отнял. Инструменты стояли в стволе, в миллиметре от центров, что держат дыхание и сердце, и резкое движение здесь добило бы её вернее любой аритмии.</p>
    <p>За спиной грохнул отброшенный стул. Радулов шагнул к столу, к стерильной зоне, и в его голосе я услышал чистый страх.</p>
    <p>— Я же говорил тебе! — голос его сорвался. — Это магия! Что ты режешь⁈ Отойди от неё!</p>
    <p>Я смотрел в окуляры, на синий кристаллический сгусток, сросшийся со стволом мозга моей матери, и собирал картину заново.</p>
    <p>Раковых клеток здесь не было. Глиомы не светятся и не звенят под сталью. В стволе у Анны сидел кристалл концентрированной Искры, спрессованной до твёрдости камня, тот самый астральный яд, что десять лет ел её нервы изнутри. Железо томографа Искру не видит. Зато кристалл дал на снимке плотную тень, и легла эта тень в точности там, где я ждал глиому. Я искал опухоль, нашёл то, что выглядело опухолью, и поверил собственным глазам.</p>
    <p>Радулов кричал правду, ту самую, которую твердил с самого начала. В соседней комнате, у экрана, он повторял, что опухоли нет, что искать там нечего, а я задавил его уверенностью. Он знал, с чем живёт его жена. Магистр-менталист чувствует чужую Искру, и эту он носил перед глазами десять лет.</p>
    <p>Я начал медленно выводить инструменты из раны. Биполяр, за ним микропинцет, тем же путём, каким вошёл, не задевая по дороге ничего. Пот добрался до глаз, защипал, и я сморгнул, потому что отнять руки я по-прежнему не мог. Частый собственный пульс бил мне в уши, и я считал его машинально, не в силах унять.</p>
    <p>Это не опухоль. Мысль легла холодно, и от этого холода стало только страшнее. Скальпелем такое не вырезать. Я вскрыл матери череп, прошёл сквозь мозжечок, дошёл до самого дна, до центра, где держится её жизнь, и упёрся в то, чего не объясняет ни один атлас в моей голове. Кристалл сросся со стволом, светился чужим синим светом. Тронуть его я не мог, и оставить как есть тоже.</p>
    <p>Я ошибся.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Кенгуру забрали ночью, если ночь на Луне вообще существовала.</p>
    <p>Фырк проснулся от скрежета, открыл один глаз и увидел, как двое каменных стражей уводят переростка по серебристому песку, придерживая за локти. Кенгуру шёл покорно, из сумки на ходу вываливались свитки и перья. Он оглянулся на Фырка с выражением, в котором не осталось ни злорадства, ни сочувствия, только тупая усталость существа, побывавшего на четырёх судах и знавшего, чем они кончаются.</p>
    <p>— Удачи, мелочь, — бросил он через плечо.</p>
    <p>Фырк не ответил. Кенгуру увели за гребень кратера, и его длинный хвост, волочившийся по песку, оставил борозду, быстро заполнявшуюся серебристой пылью.</p>
    <p>В камере стало тихо. Светящиеся нити гудели ровно, а лапка, обожжённая об решетку, ныла. Фырк сидел на песке, обхватив хвостом все четыре лапы, и смотрел вверх.</p>
    <p>Огромная, голубая земля висела над кратером. Облачные завитки ползли по её поверхности, а Фырк пытался угадать, где под ними спрятана Турция. Где-то на побережье Эгейского моря двуногий занимался чем-то, о чём Фырк мог только гадать, и от этого гадания мех на загривке вставал дыбом, потому что воображение подсовывало картины одну хуже другой.</p>
    <p>Двуногий оставался без Сонара и Фырка, с беременной женой и с отцом, способным вывернуть чужой разум наизнанку одним усилием воли. А Фырк сидел на мёртвом спутнике в клетке, в четырёхстах тысячах километров от Муромской больницы, и не мог ничего сделать, кроме как пялиться на голубой шар и злиться.</p>
    <p>Злость помогала. Она поверхностно закрывала собой страх. Фырк злился на Совет, на стражей, на серебристый песок, забивавшийся в мех, на Землю, висевшую так близко и так недоступно. На себя, потому что единственный раз, когда двуногому мог понадобиться диагност с возможностью проникать в тела пациентов и тремя столетиями опыта, этот диагност сидел в клетке и вычёсывал из хвоста лунную пыль.</p>
    <p>'Если он полез к Радулову один, — сказал себе Фырк, — я его убью. Лично. Своими лапами. Спущусь с этой Луны, найду его, залезу на плечо и буду грызть ему ухо до тех пор, пока он не поклянётся больше так никогда не делать.</p>
    <p>Мысль была слабым утешением.</p>
    <p>Вибрирующий, подбрасывавший песчинки гул прокатился по кратеру. Фырк вздрогнул, потому что в прошлый раз этот звук означал одно. Передняя стенка камеры сложилась внутрь, светящиеся нити растворились, и в проёме встали двое каменных стражей с алебардами.</p>
    <p>Правый страж поднял руку. Полированные каменные пальцы указали на Фырка.</p>
    <p>— Подсудимый. Совет вернулся. За мной.</p>
    <p>Фырк встал на все лапки. Тряхнул головой, расправил усы и задрал хвост, потому что входить в зал с поджатым хвостом двуногий бы не одобрил.</p>
    <p>— Ведите, — сказал он.</p>
    <p>Амфитеатр изменился.</p>
    <p>Фырк почувствовал это, едва переступив порог. Ярусы были полны, духи сидели на каменных ложах, как и в прошлый раз, но тишина стояла другая. В первый раз тишина была любопытной, сотни древних разглядывали мелкого бурундука с лунной пылью в мехе, и в их молчании было недоумение. Сейчас она была тяжёлой, враждебной, и от неё у Фырка заломило в ушах.</p>
    <p>На троне сидел Люмьер. Орёл из звёздного света был прежним, с двумя белыми звёздами вместо глаз, со свитком в когтях, но осанка его изменилась. Перья лежали плотнее, крылья были прижаты к телу, и во всей его позе Фырк прочитал напряжение, контролирующего зал, в котором вот-вот произойдёт что-то, чего он предпочел бы избежать.</p>
    <p>Рядом с троном, на почётной ложе, свил кольца змей.</p>
    <p>Фырк остановился в полушаге, и передняя лапа повисла в воздухе.</p>
    <p>Змей был огромным. Кольца его занимали три ложи, каждое толщиной с бочку, и изумрудная чешуя отливала густой масляной зеленью, бросавшей отсветы на базальтовые стены. Плоская, треугольная голова поднималась над кольцами на высоту трёхэтажного дома, с вертикальными зрачками, горевшими холодным желтым огнём. Раздвоенный язык выскальзывал из пасти и ощупывал воздух.</p>
    <p>Этого духа Фырк видел в первый раз. Он пришёл на заседание позже, вызванный специально, и по тому, как духи на ближайших ярусах отодвинулись от его ложи, оставив пустое пространство с каждой стороны, Фырк понял, что перед ним был кто-то, кого боялся весь зал.</p>
    <p>Ррык лежал в своей ложе, на нижнем ярусе. Грива потухла, искры едва тлели, и лев смотрел на змея настороженно. Шипа на бархатной подушке сидела неподвижно, уши прижаты к голове, хвост обёрнут вокруг лап.</p>
    <p>Люмьер, коротким жестом расправил одно крыло, означавшим начало слушания.</p>
    <p>— Совет возобновляет рассмотрение дела, — произнёс он. — Слово предоставляется Великому Обвинителю.</p>
    <p>Змей поднял голову выше, и от движения этой громады по залу прошла волна воздуха, качнувшая Фырка. Раздвоенный, длинный язык скользнул из пасти и голос, когда он зазвучал, был странным в привычном смысле. Он шёл отовсюду, из стен, из пола и от каждого слова в ушах Фырка звенело.</p>
    <p>— Бурундук, — произнёс змей. От его тона ничего хорошего ждать не приходилось. — Ты привязался к Лукумону и нарушил Устав. Обвинитель знает это. Совет тоже. Ты сам знаешь это. Но тебя привели сюда для другого.</p>
    <p>Змей свёл кольца плотнее. Голова опустилась к арене, и жёлтые глаза оказались в десяти метрах от Фырка.</p>
    <p>— Тысячелетия назад, — заговорил змей, и голос его стал глуше и тяжелее, — мы ходили рядом с людьми. Мы учили их. Мы отдавали им Искру, делили с ними знания, вели их через эпохи, и каждый дух считал свою привязку к человеку высшей честью. Мы были им партнёрами. Они нас предали.</p>
    <p>Язык скользнул из пасти, ощупывая воздух перед мордой Фырка, и от дыхания змея мех на груди бурундука прилип к коже.</p>
    <p>— Они начали строить артефакты, — продолжил змей. — Ловушки. Батареи. Устройства, высасывающие Искру из наших тел и запирающие нашу суть в камне и металле. Они научились у нас всему и обратили наши знания против нас. Одних убивали, других запирали в камне, и выжившие бежали. Совет принял решение. Мы покинули Землю и разорвали все Пакты с ними. Отступили сюда, на мёртвый спутник, куда ни один смертный не дотянется.</p>
    <p>Змей выпрямился. Голова его вернулась на прежнюю высоту, под свод амфитеатра.</p>
    <p>— Твоя привязка к Лукумону, это повторение ошибки, за которую мы заплатили тысячами развоплощенных духов. Если мы позволим тебе жить, другие последуют твоему примеру. Молодые духи вернутся на Землю, привяжутся к смертным, и через поколение всё повторится и наша суть снова окажется заперта в чужом камне. Ты должен быть распылен, чтобы другим было неповадно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Радулов услышал это в моём молчании. Он шагнул ближе, и подошвы его туфель хрустнули по стерильной чистоте. Его тяжёлая рука, с длинными пальцами, легла мне на плечо и сжала.</p>
    <p>— Убери руки от неё, — произнёс он, и голос его был низким, хриплым, сорванным, голосом человека, державшего себя за горло последний час и наконец отпустившего. — Ты слышишь меня? Убери инструменты и отойди от стола. Ты полез туда, куда я просил тебя не лезть, и теперь она срывает ритм. Если она умрёт на твоём столе, Илья, я тебя убью. Голыми руками.</p>
    <p>Я не повернулся. Его пальцы давили мне на трапецию, и от этого давления рука, державшая микропинцет в ране, чуть дрогнула, и кончик инструмента качнулся в окулярах. Миллиметр. В стволе мозга миллиметр — это чья-то жизнь.</p>
    <p>— Убери руку с моего плеча, — сказал я. — Сейчас.</p>
    <p>— Ты…</p>
    <p>— Убери руку. Или в следующую секунду мой инструмент качнётся ещё на миллиметр влево, и мы оба будем стоять над трупом.</p>
    <p>Пальцы на моём плече разжались. Радулов отступил на шаг, и я услышал его дыхание за спиной, частое, рваное.</p>
    <p>— Ты был прав, — сказал я. Слова выходили ровно, хирургическим голосом, потому что руки мои всё ещё стояли в ране и этот голос был единственным, каким я умел говорить над открытым черепом. — Это не глиома, а кристалл. Спрессованная Искра, вросшая в ствол. Ты десять лет говорил, что это астральный яд, и ты был прав, а я ошибся, и если ты хочешь услышать это — я ошибся. Но я здесь, и руки у меня в её голове, и ты выбираешь прямо сейчас: либо ты мне доверяешь и даёшь работать, либо берёшь скальпель и делаешь сам.</p>
    <p>Радулов молчал. Четыре удара сердца, и за эти четыре удара я чувствовал, как Радулов решает, и решение это стоило ему дороже всех его десятилетних операций по выкачиванию Искры, потому что на столе лежала его жена, и единственный человек, способный ей помочь, только что признал, что ошибся.</p>
    <p>— Что ты собираешься делать? — голос его осел.</p>
    <p>Я смотрел в окуляры. Кристалл пульсировал, и пульсация эта говорила мне больше, чем вся магия Радулова, потому что я читал её на языке физиологии. Кристалл расходовал энергию, значит, нуждался в источнике. В него вросли капилляры, артериола на верхнем полюсе и венула на нижнем, замкнутый контур, и по этому контуру шла кровь. Кристалл питался кровью, а кровь приходила к нему по ветвям базилярной артерии, через позвоночные артерии и общий кровоток ствола мозга.</p>
    <p>Вырезать его я не мог. Грани кристалла сидели в белом веществе, среди аксонов, несущих команды из ствола к сердцу, лёгким и сосудам, и любое тракционное усилие пинцетом порвало бы эти волокна. Один рывок, и у Анны остановились бы дыхание и сердце одновременно.</p>
    <p>Скальпелем здесь делать было нечего. Пинцетом тоже. Лазер в этом боксе отсутствовал, и он бы, скорее всего, тоже не справился.</p>
    <p>Но кристалл питался кровью. А всё, что питается кровью, можно убить через кровь.</p>
    <p>— Перфузия, — сказал я вслух. — Локальная, изолированная. Я перекрою артерии, питающие этот участок ствола, загоню в кристалл хелатирующий раствор через его собственный сосуд и растворю кристаллическую решётку изнутри. Химией.</p>
    <p>— Химией? — Радулов произнёс это так, будто я предложил лечить чуму уксусом. — Это Искра, Илья. Концентрированная, спрессованная Искра. Её нельзя растворить земной дрянью из ампулы.</p>
    <p>— Искра сидит в кристаллической решётке, — ответил я. — Решётка держится на ионных связях. Ионные связи рвутся хелатирующим агентом. Мне без разницы, магия это или минерал, если структура кристаллическая и если она пронизана капиллярами. Доставка есть, мишень есть, механизм действия понятен.</p>
    <p>Радулов молчал. Я чувствовал его присутствие за спиной, крупное, тяжёлое, напряжённое, и ждал ответа, и ответ мне был нужен, потому что без второй пары рук, державшей крючки, я не мог развести ткани для доступа к артериям.</p>
    <p>— У тебя есть другой план? — спросил я.</p>
    <p>Молчание.</p>
    <p>— Тогда встань напротив, возьми крючки и держи их так, как я скажу. Тянуть ровно, без рывков.</p>
    <p>Я услышал, как Радулов шагнул к столу. Руки его, когда они появились в поле моего зрения с крючками, подрагивали, но держали.</p>
    <p>Я поднял голову от микроскопа. Ника стояла напротив, за операционным столом, и держала шпатель, отводивший мозжечок. Левая рука у неё затекла, и я видел, как мелко подрагивают пальцы от статического напряжения, но шпатель она держала ровно.</p>
    <p>— Ника, мне нужны микроклипсы. Временные, сосудистые. В укладке должны быть, проверь вторую полку справа. И приготовь раствор: ЭДТА, динатриевая соль, десять миллиграммов на миллилитр, развести физраствором до двух кубиков. К раствору добавь гепарин, пятьсот единиц, чтобы не свернулся в катетере.</p>
    <p>Ника кивнула, осторожно передала шпатель Радулову, вставшему рядом по моему знаку, и отошла к стойке с укладками. Я слышал, как она вскрывает контейнеры, перебирает инструменты. Она вернулась с лотком, четыре микроклипсы в стерильной упаковке.</p>
    <p>— ЭДТА нет, — сказала она. — Есть тетацин-кальций в ампулах. Пересчитать дозу?</p>
    <p>— Тетацин подойдёт. Пересчитай на вес пациентки и разведи до двух кубиков. Концентрацию дай максимальную, нам нужен локальный удар, в общий кровоток раствор не попадёт.</p>
    <p>Ника набрала ампулу в шприц, добавила гепарин и физраствор. Движения её рук были точными, без лишнего жеста.</p>
    <p>Я вернулся к микроскопу. Мне предстояло наложить клипсы на обе ветви базилярной артерии, питающие этот участок моста, отключив кристалл от притока крови. Потом ввести спинальную иглу, тоньше человеческого волоса, в артериолу на верхнем полюсе кристалла и через неё закачать хелатирующий раствор, который свяжет ионы в структуре кристалла и разрушит её изнутри.</p>
    <p>Времени на перфузию будет мало. Ствол мозга без кровотока живёт четыре минуты, после чего начинается необратимая гибель нейронов. За четыре минуты раствор должен был разрушить кристалл, или Анна потеряла бы последнее, что ее ещё удерживало на этом свете.</p>
    <p>Я взял первую микроклипсу и завёл в рану. Правая рука держала клипсодержатель, левая придерживала ткань микропинцетом. Под двадцатикратным увеличением я нашёл правую заднюю нижнемозжечковую артерию, подвёл браншу клипсы под сосуд и защёлкнул. Артерия сжалась, пульсация в ней прекратилась. Первый замок встал.</p>
    <p>Вторую клипсу я наложил на левую заднюю нижнемозжечковую. Третью и четвёртую, на парамедианные ветви базилярной, уходившие к зоне кристалла. Четыре клипсы, четыре перекрытых сосуда, и участок ствола вокруг кристалла остался без притока.</p>
    <p>Свечение кристалла дрогнуло. Пульсация замедлилась, импульсы стали реже и слабее, и я увидел, как по поверхности кристалла прошла мелкая рябь, похожая на судорогу. Кристалл чувствовал, что его отрезали от еды.</p>
    <p>— Время пошло, — сказал я. — Четыре минуты. Ника, шприц.</p>
    <p>Я вернулся к микроскопу. Мне предстояло наложить клипсы на обе ветви базилярной артерии, питающие этот участок моста, отключив кристалл от притока крови. Потом ввести спинальную иглу, тоньше человеческого волоса, в артериолу на верхнем полюсе кристалла и через неё закачать хелатирующий раствор, который свяжет ионы в структуре кристалла и разрушит её изнутри.</p>
    <p>Времени на перфузию будет мало. Ствол мозга без кровотока живёт четыре минуты, после чего начинается необратимая гибель нейронов. За четыре минуты раствор должен был разрушить кристалл, или Анна потеряла бы последнее, что ее ещё удерживало на этом свете.</p>
    <p>Я взял первую микроклипсу и завёл в рану. Правая рука держала клипсодержатель, левая придерживала ткань микропинцетом. Под двадцатикратным увеличением я нашёл правую заднюю нижнемозжечковую артерию, подвёл браншу клипсы под сосуд и защёлкнул. Артерия сжалась, пульсация в ней прекратилась. Первый замок встал.</p>
    <p>Вторую клипсу я наложил на левую заднюю нижнемозжечковую. Третью и четвёртую, на парамедианные ветви базилярной, уходившие к зоне кристалла. Четыре клипсы, четыре перекрытых сосуда, и участок ствола вокруг кристалла остался без притока.</p>
    <p>Свечение кристалла дрогнуло. Пульсация замедлилась, импульсы стали реже и слабее, и я увидел, как по поверхности кристалла прошла мелкая рябь, похожая на судорогу. Кристалл чувствовал, что его отрезали от еды.</p>
    <p>— Время пошло, — сказал я. — Четыре минуты. Ника, шприц.</p>
    <p>Ника подала мне шприц с раствором, уже присоединённый к спинальной игле. Игла была тонкой, с кончиком, заточенным под углом, позволявшим войти в сосуд диаметром в доли миллиметра. Я видел такие иглы в нейрохирургических каталогах и работал ими дважды в жизни, но на сосудах покрупнее.</p>
    <p>Я подвёл иглу к верхнему полюсу кристалла, к той самой артериоле, через которую он получал кровь. Под двадцатикратным увеличением артериола выглядела жёлто-розовой нитью, прилипшей к синей грани, и попасть в неё означало ввести кончик иглы в просвет шириной в треть миллиметра.</p>
    <p>Правая рука пошла.</p>
    <p>Мелкая дрожь появилась внезапно, на грани ощутимого, и под микроскопом она превратилась в размашистое качание. Кончик иглы прыгал вправо-влево, и каждый такой прыжок мог проткнуть ствол мозга. Я остановил руку, упёр локоть в стойку микроскопа и попробовал снова. Дрожь вернулась. Мышцы предплечья были перегружены, адреналин гулял по крови третий час, и запас точности, которым я оперировал всю жизнь, кончился.</p>
    <p>Ника увидела. Она стояла напротив и смотрела не в микроскоп, а на мои руки, и по её лицу я понял, что она видит дрожь.</p>
    <p>Она обошла стол, встала сзади, вплотную, и я почувствовал тепло её тела через ткань хирургического халата. Ладони Ники легли на мои предплечья, обхватив их снизу, и пальцы сомкнулись над лучевыми костями.</p>
    <p>Мягкое и ровное тепло пришло изнутри. Оно пошло от её ладоней в мои мышцы и я узнал его. Искра. Крошечная, едва ощутимая, та самая крупица магической энергии, которая была у Ники и которой она почти никогда не пользовалась, потому что для лечения её не хватало. Сейчас она пустила эту Искру в мои предплечья, и тепло расползлось по волокнам разгибателей и сгибателей кисти, снимая спазм с каждого мышечного пучка по отдельности, и дрожь ушла. Мгновенно.</p>
    <p>Рука стала каменной. Кончик иглы в окулярах замер в одной точке и перестал двигаться.</p>
    <p>— Я держу, — прошептала Ника мне в лопатку. — Работай, Илюш.</p>
    <p>Я выдохнул и повёл иглу вперёд.</p>
    <p>Кончик с первого раза мягко вошёл в артериолу и в окулярах я увидел, как стенки сосуда обхватили стальной кончик, прижавшись к нему изнутри. Игла стояла. Просвет был открыт. Канал от шприца до кристалла был готов.</p>
    <p>— Вводи, — сказал я. — Медленно. Полкубика в минуту, не быстрее.</p>
    <p>Ника перехватила шприц правой рукой, оставив левую на моём предплечье, и большим пальцем надавила на поршень. Я увидел, как прозрачная жидкость двинулась по катетеру к игле, тронулась с места и пошла вперёд, и через секунду первые капли хелатирующего раствора влились в артериолу кристалла.</p>
    <p>Реакция наступила через четыре удара сердца.</p>
    <p>Синее свечение внутри кристалла дёрнулось, пошло рябью, и цвет начал меняться. Густой тёмно-синий посветлел до голубого, потом до мутно-серого, и по поверхности кристалла побежали мелкие пузырьки, тысячи крошечных газовых включений, рвавшихся наружу через грани. Кристалл шипел. Я слышал этот тонкий звук через микроскоп, на грани слышимости, как шипит растворяющаяся в воде таблетка.</p>
    <p>ЭДТА работал. Хелатирующий агент связывал ионы в кристаллической решётке, выдёргивал из неё кальций и магний, и решётка рассыпалась, теряя структуру. Кристалл перестал быть кристаллом. На моих глазах он превращался из твёрдого тела в мутную кашицу, сползавшую с острых граней, и грани оплывали, теряли форму и растворялись в собственном содержимом.</p>
    <p>Синее свечение гасло. Импульсы частили и слабели, и каждый следующий был тусклее предыдущего. Последний вышел еле заметной вспышкой и погас, оставив в окулярах тёмное пятно на месте, где сидел живой кристалл.</p>
    <p>— Стоп, — сказал я. — Хватит. Убирай шприц.</p>
    <p>Ника сняла палец с поршня и отсоединила шприц. Я вытянул иглу из артериолы и отложил её на лоток. На кончике иглы осталась капля мутной голубоватой жидкости.</p>
    <p>Теперь нужно было убрать то, что осталось. Кристалл размяк, превратился в податливую для инструмента массу и вёл себя теперь как обычный абсцесс, как скопление мёртвой ткани в полости, доступной инструменту. Я потянулся к стойке и взял микроотсос в левую руку, биполярный пинцет в правую.</p>
    <p>Ника вернулась на своё место напротив и снова взяла шпатель, отводивший мозжечок. Ее ладони были мокрыми от пота, и перчатки потемнели на пальцах, но шпатель она держала без дрожи.</p>
    <p>Я работал быстро. Отсос забирал размягчённую массу, втягивая её по кусочкам из ложа, и с каждым таким кусочком ствол мозга освобождался от давления. Биполярным пинцетом я прихватывал и коагулировал мелкие сосуды, питавшие кристалл, и каждый сосуд при коагуляции шипел и сворачивался в белый шнурок, и дымок от прижигания тянулся в отсос. Размягчённая масса шла легко, отделялась от белого вещества без усилия, и по тому, как чисто она отходила, я понимал, что кристалл рос не прорастая ткань, а раздвигая её, и нейроны вокруг были сдавлены, но целы.</p>
    <p>Это было главное. Сдавленные нейроны восстанавливаются, если убрать давление вовремя.</p>
    <p>Последний фрагмент я достал из глубины ложа, с самого дна, откуда он вцепился корнями в область ядра блуждающего нерва. Корни отделились, когда я обвёл их кончиком отсоса. Желеобразный комок выскользнул из ткани и ушёл в трубку с тихим чавкающим звуком.</p>
    <p>Ложе осталось чистым. Розовая нервная ткань варолиева моста лежала передо мной в окулярах, освобождённая от десятилетнего давления, с мелкими вдавлениями на месте граней кристалла, и в этих вдавлениях пульсировали живые капилляры с нормальным кровотоком.</p>
    <p>— Снимаю клипсы, — сказал я.</p>
    <p>Я снял четвёртую клипсу, и с каждой снятой клипсой кровоток возвращался в пережатые артерии, и ткань ствола розовела на глазах и наливаясь кровью. Я посмотрел на часы. Три минуты сорок секунд. Двадцать секунд до порога. Ствол мозга выдержал.</p>
    <p>Ника подняла голову от раны и посмотрела на монитор.</p>
    <p>— Илья, — сказала она, и голос её изменился.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Утро в ординаторской начиналось с кофе и тишины.</p>
    <p>Семён налил две кружки из кофейника, стоявшего на подоконнике рядом с кактусом Зиновьевой, и поставил одну перед Грачом. Грач не пошевелился. Он сидел за столом, на том месте, где вчера раскладывал свои двенадцать дифференциальных диагнозов, и смотрел на выключенный монитор. Экран был чёрным, и в чёрном стекле отражалось его лицо, размытое, с тёмными провалами глазниц.</p>
    <p>Катя была стабильна. Доксициклин работал, температура упала до тридцати семи и одной за ночь, тромбоциты на утреннем контроле поднялись с тридцати одной до тридцати восьми тысяч, и Тарасов, дежуривший ночью в палате, передал утреннюю сводку ровным голосом реаниматолога, убедившегося, что пациент пережил критические часы. Аппарат ИВЛ перевели в режим поддержки, и девочка дышала сама, с небольшой помощью машины на вдохе. К вечеру, если динамика сохранится, Тарасов планировал экстубацию.</p>
    <p>Кофе в кружке Грача остывал. Семён отпил из своей и сел напротив.</p>
    <p>— Денис, — сказал он, и голос его прозвучал тише, чем он рассчитывал, потому что в ординаторской было пусто, Тарасов спал после ночного дежурства, Зиновьева ушла в лабораторию за повторными анализами, Коровин проверял укладки внизу, и разговор, назревавший с вечера, мог наконец состояться. — Без твоих двенадцати диагнозов мы бы вчера потеряли два часа на перебор вслепую. Ты отсёк всё лишнее, и когда Зиновьева нашла струп за ухом, нам осталось только вписать диагноз в готовую рамку. Команда сработала.</p>
    <p>Грач медленно повернул голову. Глаза у него были красными от бессонницы, Семён знал, что Грач не дежурил ночью, а значит, не спал по другой причине.</p>
    <p>— Команда сработала, — повторил Грач, и слова вышли пустыми. — Я стоял в дверях палаты, Семён. У кровати умирающей девочки. Стоял и не мог заставить себя войти.</p>
    <p>Он посмотрел на свои руки, лежавшие на столе.</p>
    <p>— Дело не в девочке. И не в отёке лёгких. Меня напугало другое.</p>
    <p>Семён ждал.</p>
    <p>— Я перебрал двенадцать диагнозов, — продолжил Грач, и голос его стал глуше, слова шли тяжелее. — Двенадцать. По всем правилам, с процентами чувствительности, со ссылками на литературу. Раньше этого хватало. Раньше мне было достаточно посмотреть на бланк, и мозг выстраивал картину за секунды, и я знал ответ, и он был верным. Вчера я смотрел на те же бланки и видел цифры. Они лежали передо мной мёртвыми строчками, и картина из них не складывалась, как ни крути. Это был первый пациент, Семён, которого я не смог прочитать по цифрам.</p>
    <p>Грач замолчал. Пальцы его правой руки постучали по столешнице, мелкая дробь, четыре удара, и остановились.</p>
    <p>— А Зиновьева нашла ответ пальцами, — сказал он. — Руками, Семён. Она просто провела пальцами по коже за ухом девочки и нащупала струп, на ощупь. Мой мозг с фотографической памятью и стопятидесятью баллами IQ проиграл паре рук с маникюром.</p>
    <p>Семён хотел возразить. Хотел сказать то, что сказал вчера в палате, про память и руки, про одно без другого, но Грач поднял ладонь, останавливая его, и по этому резкому жесту, Семён узнал прежнего Грача, того, что обрывал собеседника на полуслове.</p>
    <p>— Дослушай, — сказал Грач. — Я тебе скажу то, чего вчера не сказал.</p>
    <p>Он выдохнул. Длинно, через сжатые губы, и Семён видел, как на выдохе у Грача опустились плечи.</p>
    <p>— Илья вылечил мне недостаточность орнитин-транскарбамилазы. Ты знаешь. Генетический дефект, из-за которого мой организм не справлялся с аммиаком. Токсичный аммиак десятилетиями отравлял мне мозг, и от этой хронической интоксикации я был агрессивным, раздражительным и невыносимым для окружающих. Это ты тоже знаешь.</p>
    <p>Семён кивнул.</p>
    <p>— Чего ты не знаешь, — продолжил Грач, севшим голосом, — что мой мозг, отравленный аммиаком, работал в режиме, которого здоровый мозг не выдаёт. Хроническая интоксикация разогнала нейроны до частоты, превышавшей норму. Это был побочный эффект отравления, случайный бонус, за который я заплатил печенью, почками и характером. Фотографическая память, мгновенная обработка данных, способность видеть закономерности в хаосе цифр, всё это было следствием яда в моей крови. А теперь яда нет.</p>
    <p>Грач посмотрел на Семёна, и в его ясных и чистых глазах, без желтушного оттенка, стояла тоска, какой Семён у него прежде не видел.</p>
    <p>— Мне кажется, что я отупел, Семён. Каждый день я просыпаюсь и проверяю себя. Читаю бланки, считаю, сопоставляю. И каждый день замечаю, что считаю медленнее. Что мне нужно больше времени на анализ, что ответы приходят с задержкой, которой раньше не было. Я боюсь стать обычным. Стать медленнее тебя и Зиновьевой. Лекарем, про которого коллеги будут говорить «он был гением, а потом его вылечили».</p>
    <p>Семён молчал. Кофе в обеих кружках остывал.</p>
    <p>Семён хотел ответить, что Илья тоже ошибается, что все ошибаются, и что гений, потерявший десять процентов скорости, остаётся гением. Вчера двенадцать отвергнутых диагнозов Грача расчистили поле для одного верного, и это было работой ума, а не работой яда. Хотел, но не успел, потому что дверь ординаторской открылась.</p>
    <p>Ордынская вошла быстро, и это само по себе было необычным, потому что Лена всегда заходила так, будто кралась. Семён поднял голову.</p>
    <p>Лена сегодня была дежурным старшим лекарем. Шаповалов поставил её в график на этот день, и халат на ней сидел чуть иначе, строже, застёгнутый на все пуговицы, с бейджем, выправленным поверх нагрудного кармана. Семён отметил это автоматически, как отмечал всё, что касалось Ордынской, с навязчивой наблюдательностью, списываемой им на профессиональную привычку.</p>
    <p>Роль лидера давалась ей тяжело. Семён видел это по утрам, когда Лена принимала рапорт от ночной смены и голос её звучал тише, чем требовалось для командира. Медсёстры переспрашивали, и ей приходилось повторять, и от этого у нее розовели щеки. Она была сильнее всех в этой ординаторской, биокинетик, способный удерживать кровоточащий сосуд на расстоянии, и слабее всех в том, что касалось голоса, приказа и давления взглядом.</p>
    <p>Сейчас лицо у неё было растерянным, брови сошлись на переносице. Семён поймал себя на привычной мысли, давленной, но всё равно прорывавшейся: красивая. Она была красивой, когда сосредоточивалась, и эта красота не имела отношения к чертам лица, она шла от напряжения, от собранности и усилия, с каким Лена втискивала себя в роль, скроенную под людей громче и жёстче неё.</p>
    <p>— Ребята, — сказала она, и по тому, как она назвала их «ребята», а не по именам и не по фамилиям, Семён понял, что случилось что-то, выходящее за рамки утренней рутины. — Спуститесь в пятую смотровую. Там пациент, мужчина, тридцать лет, поступил час назад с жалобами на боли в животе и слабость. Я пыталась его просканировать.</p>
    <p>Она замолчала. Пальцы её правой руки потёрли левое запястье.</p>
    <p>— Моя магия соскальзывает, — сказала она. — Я направляю биокинез на его тело, а он не входит. Как вода по стеклу. У меня такого не было ни разу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Семён посмотрел на Грача. Грач посмотрел на него. Тоска в глазах диагноста сменилась на профессиональный интерес.</p>
    <p>— Пятая смотровая? — переспросил Грач, и впервые за утро голос его прозвучал без надлома.</p>
    <p>— Да — подтвердила Ордынская.</p>
    <p>Грач встал из-за стола. Кофе в его кружке так и остался нетронутым.</p>
    <p>Пятая смотровая располагалась в конце коридора приёмного покоя, за стеклянной перегородкой, отделявшей диагностическую зону от общего потока. Семён шёл за Ордынской и Грачом, и на ходу по внутреннему набрал Зиновьеву.</p>
    <p>— Александра, спустись в пятую, — сказал он в трубку. — И возьми портативный анализатор.</p>
    <p>Зиновьева не стала переспрашивать. Голос Семёна, видимо, дал ей достаточно информации, потому что она ответила коротким «иду» и повесила трубку.</p>
    <p>У двери смотровой стоял Коровин. Старший фельдшер уже успел заглянуть внутрь, и по тому, как он привалился плечом к косяку и сложил руки на груди, Семён понял, что Коровин провёл первичную оценку и не нашёл ничего, требующего экстренных мер. Поза была спокойной, рабочей.</p>
    <p>— Давление сто двадцать на восемьдесят, — сказал Коровин, когда Семён поравнялся с ним. — Пульс семьдесят два, ритмичный. Температура тридцать шесть и шесть. Сатурация девяносто восемь.</p>
    <p>Это были идеальные цифры. Семён кивнул и вошёл.</p>
    <p>На кушетке сидел мужчина лет сорока. Тёмные волосы с лёгкой проседью на висках и ухоженная бородка, с ровной линией по скулам. Костюм-тройка из тонкого серого сукна, белая рубашка с перламутровыми запонками, и на левом запястье дорогие часы. Мужчина сидел прямо и при виде входящих вежливо, слегка наклонил голову.</p>
    <p>— Аркадий Дмитриевич Лощинин, — представился он. — Приехал из Москвы вчера вечерним поездом.</p>
    <p>Голос у него был уверенным, цвет лица был здоровым, с лёгким загаром. Семён автоматически отметил: конъюнктивы розовые, склеры белые, лимфоузлы на шее при беглом осмотре не увеличены. По внешнему виду перед ним сидел здоровый, хорошо питающийся мужчина, приехавший на плановое обследование.</p>
    <p>— Что привело вас к нам? — спросил Семён.</p>
    <p>Аркадий Дмитриевич улыбнулся и его улыбка была обаятельной, располагающей.</p>
    <p>— Мой личный лекарь, потомственный маг, мастер-целитель, неделю назад огорошил меня заявлением, — сказал он, и в его голосе была ирония человека, рассказывающего забавный анекдот. — Он обследовал меня с помощью Искры, как делает каждые полгода, и заявил, что мой внутренний резерв исчерпан. Что я умру до конца месяца. Медицина здесь бессильна, и мне следует привести дела в порядок.</p>
    <p>С виду здоровый и подтянутый, он развёл руками.</p>
    <p>— Посмотрите на меня. Я чувствую себя превосходно. Бегаю по утрам, ем с аппетитом, сплю как младенец. Какой конец месяца? Я сбежал от него. Слышал, что у вас в Муроме открыли Диагностический центр, где лечат доказательной медициной, без шарлатанства. Докажите мне, пожалуйста, что мой лекарь сошёл с ума.</p>
    <p>Ордынская стояла у стены, скрестив руки, и молчала. Семён видел, как она посмотрела на пациента, потом отвела взгляд и потёрла левое запястье.</p>
    <p>Зиновьева вошла с портативным анализатором в руках и стопкой бланков под мышкой. Она поставила анализатор на столик, набрала кровь из вены в три пробирки и загрузила первую в аппарат. Пока анализатор жужжал, обрабатывая образец, она наклеила электроды ЭКГ на грудную клетку пациента и запустила запись.</p>
    <p>Лента поползла из аппарата. Зиновьева оторвала её, расправила на столе и провела пальцем по зубцам.</p>
    <p>— Синусовый ритм, — сказала она. — Частота семьдесят, интервалы в норме. Электрическая ось без отклонений. Чистая плёнка.</p>
    <p>Анализатор пискнул. Зиновьева вытянула из щели распечатку и пробежала по ней глазами.</p>
    <p>— Биохимия, — произнесла она, и по её голосу Семён понял, что диагност не нашла зацепки. — Билирубин общий тринадцать. АЛТ двадцать два, АСТ девятнадцать. Щелочная фосфатаза шестьдесят восемь. Креатинин восемьдесят девять, мочевина пять и два. Глюкоза четыре и семь. Гемоглобин сто сорок шесть. Всё в абсолютной норме.</p>
    <p>Аркадий Дмитриевич повернулся к Семёну с торжествующей улыбкой.</p>
    <p>— Ну вот, — сказал он. — Что я говорил? Здоров как бык. Шарлатан мой лекарь, самый настоящий.</p>
    <p>Семён не ответил. Он смотрел на Грача.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Распыление.</p>
    <p>Фырк знал это слово. Слышал его от кенгуру, и тогда оно казалось байкой, страшилкой для первоходов. Сейчас оно прозвучало из пасти существа, старше любого духа в зале, и по тому, как вздрогнули ярусы, как качнулись головы медведя, ястреба, совы и безымянных сгустков света под сводом, Фырк понял, что слово было приговором, и Великий Обвинитель ждал от Совета подтверждения.</p>
    <p>Фырк стоял на арене, его мех целиком стоял дыбом, а хвост, задранный трубой минуту назад, медленно опустился. Усы, расправленные на входе, обвисли. Лапы, державшие его на полированном базальте, подрагивали. Он чувствовал, как дрожь поднимается от подушечек вверх, по голеням, по хребту, добираясь до затылка.</p>
    <p>Распыление. Конец. Полный, окончательный, без астральных останков на орбите Сатурна, без шанса на возвращение. Кенгуру врал про кольца, но про распыление он говорил правду.</p>
    <p>С нижнего яруса раздался звук.</p>
    <p>Мягкий стук лап о камень. Лёгкий, четвероногий, и Фырк повернул голову на этот стук, потому что он его узнал.</p>
    <p>Шипа спрыгнула на арену.</p>
    <p>Кошка приземлилась на все четыре лапы, мягко, с грацией, и выпрямилась. Хвост поднялся трубой, уши развернулись вперёд. Она прошла через арену к Фырку и встала рядом, плечом к плечу, маленькая серая кошка рядом с маленьким бурундуком.</p>
    <p>Змей опустил голову. Жёлтые глаза скользнули по кошке, и язык, коснувшись воздуха над ее ушами, выстрелил из пасти.</p>
    <p>— Тогда казните и меня, Великий Обвинитель, — сказала Шипа. Ее тонкий, звенящий голос на арене прозвучал отчётливо, потому что в зале стояла мёртвая тишина. — Потому что я тоже привязалась к смертному. К юноше по имени Семён Величко, подмастерью из Мурома. Привязалась осознанно, по собственной воле, и нарушила тот же Устав, что нарушил бурундук.</p>
    <p>Амфитеатр взорвался. Тяжёлый гул поднялся с ярусов, от десятков голосов, и каменные ложи завибрировали. Медведь с рунами по шкуре привстал на задних лапах. Ястреб расправил крылья. Сова закрутила головой.</p>
    <p>Люмьер ударил крыльями, и от этого удара по залу прошла волна, придавившая гул к полу.</p>
    <p>— Зачем⁈ — голос орла рассёк тишину. — Тебе был дан прямой приказ, наблюдатель! Зачем ты нарушила Устав⁈</p>
    <p>Шипа подняла голову к трону. Кошка, размером с обычную домашнюю мурлыку, стояла на арене лунного амфитеатра и смотрела на звёздного орла, в глазах у неё горел упрямый огонёк.</p>
    <p>— Вы заперлись здесь, на безопасной Луне, — сказала она, и голос её стал твёрже, потерял дрожь и набрал уверенность, от которой у Фырка зашевелился мех на загривке. — Старшие духи ушли с Земли и оставили нас, молодых, внизу, одних, с расплывчатым приказом «наблюдать, но не привязываться». А потом приходит человек, который выкачивает Искры из духов. И вы удивляетесь, что мы привязываемся? Мы живём среди людей столетиями. Мы видим, как они рождаются, болеют, лечат друг друга, умирают. Мы видим, как лекарь стоит над ребёнком двадцать часов подряд, и выталкивает его обратно к жизни голыми руками, и падает после смены на стул, засыпает, не дойдя до дивана. И вы хотите, чтобы мы оставались наблюдателями?</p>
    <p>Шипа обвела взглядом ярусы. Медведь, змея, ястреб, сова, тигр из лунного пламени, безымянные сгустки под сводом, сотни древних смотрели на кошку, и она смотрела на них.</p>
    <p>— Я привязалась к человеческому юноше, — продолжила она. — Чтобы мои силы выросли. Я нашла путь на Луну только потому, что привязка дала мне энергию, какой у меня не было никогда. Я здесь, перед вами, живое доказательство того, что привязка усиливает духа, а вы мне говорите, что привязка — это преступление.</p>
    <p>Шипа повернулась к змею. Кошка посмотрела в жёлтые глаза, каждый из которых был размером с неё целиком, и хвост её даже не дрогнул.</p>
    <p>— Вы прячетесь от людей долгие годы, — сказала она. — Может быть, хватит?</p>
    <p>Ррык поднялся.</p>
    <p>Лев поднимался медленно, переваливая тяжесть с задних лап на передние, и каменная ложа под ним треснула по диагонали. Искры в гриве, тлевшие последний час, разом полыхнули, и от жара по ближайшему ярусу прошла волна, заставившая медведя с руническим мехом отодвинуться вглубь своей ложи.</p>
    <p>Ррык развернул плечи и посмотрел на змея. Хранитель Москвы занимал три ложи, и в этом зале, среди тысячелетних созданий, чья память уходила к первым ледникам, он выглядел молодым. Но молодость льва была относительной и его голос, когда он заговорил, прокатился по ярусам тяжёлым рокотом.</p>
    <p>— Она говорит правду, — произнёс Ррык. — Я наблюдал Лукумона в Москве. Его дух-хранитель помогал, а руки смертного лечили тех, до кого дух в одиночку не дотянулся бы. Они работали в паре, и в этой паре каждый усиливал другого. Лукумон отдавал знания, бурундук отдавал зрение, и вместе они делали то, что порознь было невозможно. Это симбиоз, Великий Обвинитель. Партнёрство равных.</p>
    <p>Змей выпустил раздвоенный язык и ощупал воздух перед мордой льва. Жёлтые глаза сузились.</p>
    <p>— Симбиоз, — повторил он, и слово прозвучало так, будто змей пробовал его на вкус и он ему не понравился. — Мы слышали это слово от людей прежде. Так говорили первые маги, создавая Пакты. Так говорили их ученики, подключая первые ловушки. Симбиоз оборачивается клеткой, лев. Всегда. Рано или поздно смертный тянется к выключателю.</p>
    <p>— Этот смертный ни разу не тянулся к выключателю, — ответил Ррык. — Он даже не знал, что выключатель существует.</p>
    <p>Фырк слушал и мех у него на загривке ходил волнами.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я повернулся к экрану. Кривая артериального давления, ползущая по нижней трети шкалы весь последний час, держась только на максимальной дозе норадреналина, двинулась вверх. Медленно, толчками, набирая по два-три миллиметра ртутного столба с каждым сердечным сокращением.</p>
    <p>Шестьдесят пять. Семьдесят. Семьдесят четыре.</p>
    <p>Монитор пискнул, перерисовывая шкалу, и зелёная линия уверенно полезла дальше, с амплитудой, за которой стояло собственное усилие сосудистого центра, проснувшегося после десятилетней спячки.</p>
    <p>Ствол мозга оживал. Дыхательный центр, придавленный кристаллом, получил свободу, и ядра блуждающего нерва начали восстанавливать контроль над сердцем и сосудами. Организм Анны впервые за годы попробовал справиться сам, без костылей из норадреналина и Искры.</p>
    <p>Ника быстро обошла стол, достала из кармана халата фонарик и приподняла веко пациентки. Луч скользнул по зрачку, и зрачок сжался. Быстро и уверенно.</p>
    <p>— Фотореакция живая, — сказала Ника. — Оба зрачка, одинаковые, среднего размера.</p>
    <p>И тут аппарат ИВЛ подал сигнал. Короткий двойной писк, и на дисплее вентилятора загорелся жёлтый индикатор, означавший одно: пациент пытается вдохнуть самостоятельно, конфликтуя с заданным машинному ритму.</p>
    <p>Анна дышала. Ее грудная клетка двинулась вразнобой с аппаратом, и датчик давления зафиксировал отрицательное усилие на вдохе, слабое, но настоящее.</p>
    <p>Я стянул перчатки и бросил их в лоток. Пальцы у меня были белыми от часов в перчатках, с глубокими складками на подушечках, и мелкая дрожь, та самая, убранная Никиной Искрой, вернулась.</p>
    <p>— Ника, — сказал я. — Переведи вентилятор в режим поддержки. Норадреналин снижай медленно, по пять микрограммов в час. Если давление будет держаться выше восьмидесяти систолического без вазопрессора, убирай его совсем. Рану я закрою сам.</p>
    <p>Ника кивнула и повернулась к аппарату ИВЛ, переключая режимы. Я взял иглодержатель, нить и начал ушивать твёрдую мозговую оболочку, стежок за стежком, и движения были медленнее, чем в начале операции, точность упала, но оболочка легла ровно.</p>
    <p>Я уложил костный лоскут на место и зафиксировал его титановыми пластинками из укладки. Мышцы ушил послойно. Кожу стянул узловыми швами. Под апоневроз завёл тонкий силиконовый дренаж.</p>
    <p>Повязку наложила Ника. Она обернула голову Анны стерильным бинтом, закрепила пластырем.</p>
    <p>Я выпрямился и отступил от стола.</p>
    <p>Спина разогнулась с трудом, позвонки хрустнули в поясничном отделе, и от этого хруста по ногам прошла волна тупой ломящей боли. Я простоял над столом четыре часа, согнувшись под микроскопом, тело напомнило об этом разом, всеми мышцами, от затылка до стоп. Халат на спине был мокрым, и прохладный воздух бокса забрался под ткань.</p>
    <p>Радулов стоял у стены. Он не двигался с того места, где стоял последний час, после того как я забрал у него крючки и отпустил от стола. Лицо, освещённое зеленоватым светом мониторов, было лицом человека с рухнувшим фундаментом.</p>
    <p>Он смотрел на экран кардиомонитора, на ровные пики кривой, на цифры давления, ползущие вверх, и на жёлтый индикатор аппарата ИВЛ, мигавший с каждой попыткой Анны вдохнуть самостоятельно.</p>
    <p>— Ты растворил его, — произнёс он. Голос был глухим. — Химией. Ты взял и растворил его, как накипь.</p>
    <p>Я повернулся к нему. Усталость навалилась вся разом, в висках стучала пульсирующая боль, но я держал взгляд на его лице и не отводил.</p>
    <p>— Десять лет ты выкачивал Искру из людей и духов и вливал её в свою жену, — сказал я, и голос мой звучал ровно, потому что злость перегорела где-то на третьем часу операции и оставила после себя сухой и холодный осадок. — Десять лет ты кормил кристалл, убивавший её. Искра уплотняла его, наращивала кристаллическую решётку, и с каждой порцией он рос и давил сильнее. Ты сам ускорял её смерть и думал, что спасаешь.</p>
    <p>Радулов побелел. Я видел, как отхлынула кровь от его скул, и по тому, как дернулся кадык, понял, что до него дошло. Десять лет. Сеть по выкачиванию Искры, сожжёные души, высосанные досуха духи, мёртвый город за стенами этого бункера, тысячи людей, бродящих по улицам Эфеса пустыми оболочками, и всё это ради лечения, от которого пациентке становилось хуже с каждой процедурой.</p>
    <p>— А вылечила её земная химия, — продолжил я. — Хелатирующий агент, связывающий ионы кальция. Копеечное лекарство из любой аптеки. И скальпель.</p>
    <p>Радулов открыл рот и закрыл. Он хотел что-то сказать и не мог, и я видел, как по его лицу проходят судороги мышц, не складывающиеся ни в одно выражение, потому что для того, что он сейчас чувствовал, выражения не существовало.</p>
    <p>— И твоя точная рука, — вдруг решился сказать он.</p>
    <p>— Она будет жить, — сказал я. — Ствол мозга восстанавливается. Дыхательный центр заработал, сосудодвигательный тоже. Через сутки мы снимем её с аппарата. Через неделю она начнёт приходить в сознание, если деструкция коры не зашла слишком далеко. Я не могу этого гарантировать, потому что десять лет компрессии ствола оставляют следы. Но шанс есть, и он настоящий.</p>
    <p>Я сделал шаг к нему. Между нами осталось меньше метра, и я смотрел в глаза, одинаковые с моими, светло-серые, с тем же разрезом, с той же манерой смотреть в упор.</p>
    <p>— Я свою часть сделал, — сказал я. — Теперь твоя очередь. Отключай установку. Сейчас же. Каждый час, пока она работает, у людей в Эфесе гибнут нейроны, и через неделю процесс станет необратимым. Ты хотел лекаря, ты его получил. Теперь выполняй условие.</p>
    <p>Радулов молчал. Он смотрел на меня, и в глазах его стояло что-то, чему я не мог подобрать названия, тяжёлая мешанина из ненависти к себе и вынужденного уважения к сыну, сломавшему его конструкцию.</p>
    <p>За его спиной, на экране монитора, сердце Анны билось ровно. Семьдесят шесть ударов в минуту. Давление, девяносто два на шестьдесят. Индикатор самостоятельного дыхания мигал и мигал, мерно, живой.</p>
    <p>Радулов выдохнул. Медленно, всей грудью, и с этим выдохом из него вышло то, что я принял за растерянность. Плечи расправились, спина выпрямилась, и лицо, секунду назад раздавленное пониманием собственной ошибки, затвердело, стянулось обратно в ту самую маску холодного расчёта, с какой он наводил на Нику ствол. Губы его раздвинулись, и он захлопал. Медленно, тяжёлыми ладонями, три раза, и каждый хлопок отозвался в бетонных стенах бокса гулким шлепком.</p>
    <p>— Браво, — произнёс он. — Ты действительно гений, Илья. Руки хирурга, голова диагноста и нервы мертвеца. Я тебя недооценивал. Больше не буду.</p>
    <p>Он опустил руки и посмотрел на меня. Глаза его были сухими и спокойными.</p>
    <p>— Установку я не отключу, — сказал он. — И ты это понимаешь. Мне нужна Искра для Анны ещё как минимум недели две, пока ствол не восстановится до уровня, при котором можно отключить стазис-кокон. Без Искры кокон рухнет, а без кокона откажут почки, и через трое суток она умрёт от уремии. Химия твоя убрала кристалл. Красиво. Но химия не заменит Искру, а Искра идёт из города.</p>
    <p>Он говорил ровно, без надрыва.</p>
    <p>— Канцелярия подождёт, — продолжил он. — Люди Серебряного наверху, за решёткой. Они никуда не денутся. А ты, Илья, будешь лечить мою жену до полного выздоровления. Здесь, в этом боксе. Ты и твоя Ника.</p>
    <p>Его правая рука скользнула под полу пиджака и вернулась с пистолетом. Тем самым, тяжёлым, армейским, с воронёным стволом, и в тусклом свете бокса вороньё покрытие блеснуло маслянисто. Ствол развернулся в сторону Ники.</p>
    <p>Ника стояла у аппарата ИВЛ, ее левая рука лежала на панели управления вентилятором. Она увидела пистолет, и пальцы на панели замерли, но лицо осталось неподвижным. Она уже видела этот ствол, и второй раз он подействовал слабее.</p>
    <p>— Вы оба пройдёте в соседнее помещение, — сказал Радулов, и голос его стал деловым. — Там есть кровати, вода и еда. Дверь закрывается снаружи. Вы останетесь здесь, пока Анна не встанет на ноги. После этого я вас отпущу. Живыми.</p>
    <p>Я смотрел на ствол, направленный в Нику, и второй раз за этот день холодная ярость поднялась из живота и упёрлась в горло. В первый раз, я её проглотил, потому что выбора не было. Сейчас выбор был.</p>
    <p>Я сделал два шага влево, к изголовью операционного стола, и встал рядом с аппаратом ИВЛ. Правая рука легла на силовой кабель, уходивший от аппарата к розетке в стене. Левая опустилась на замок центрального венозного катетера, торчавшего из подключичной вены Анны.</p>
    <p>Пальцы обхватили разъём, и я почувствовал под подушечкой указательного пальца пластиковый фиксатор, державший катетер на месте.</p>
    <p>Радулов проследил за моими руками. Ствол пистолета качнулся в мою сторону, потом вернулся к Нике, и в этом коротком колебании я прочитал то, чего он ещё не понял.</p>
    <p>— Один рывок, Григорий, — сказал я. — Я вырву катетер и обесточу контур. Прямо сейчас. У неё тяжёлый постоперационный отёк ствола мозга. Самостоятельное дыхание держится на нитке, дыхательный центр только проснулся и ещё не окреп. Без аппарата она задохнётся. А ты стоишь в четырёх метрах от стола и не успеешь добежать, переподключить аппарат и заново канюлировать вену за это время. Никто не успеет.</p>
    <p>Радулов побледнел. Ствол пистолета дрогнул и замер, и я видел, как сузились его зрачки, это был рефлекс на выброс адреналина.</p>
    <p>— Ты не посмеешь, — произнёс он, и впервые за всё время голос его дал тонкую трещину, едва различимую, но я её услышал. — Это твоя мать. Ты лекарь, Илья. Ты только что четыре часа стоял над ней, по локоть в её черепе, и спасал ей жизнь. Ты не убьёшь собственную пациентку.</p>
    <p>— Меня волнует моя жена, — сказал я. — И мой ребёнок, живущий у неё под сердцем. Они мои. А вас двоих я вижу второй раз в жизни. Для меня ты террорист, наводящий ствол на беременную женщину. А она, — я кивнул на Анну, — пациент, чьё имя я узнал несколько часов назад.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Грач стоял рядом с кушеткой и не двигался. Он взял у Зиновьевой распечатку с анализами, прочитал и положил на стол. Потом он снял с шеи фонендоскоп и шагнул к пациенту.</p>
    <p>— Снимите пиджак и рубашку, пожалуйста, — сказал он. — Дышите глубоко, ртом.</p>
    <p>Аркадий Дмитриевич послушно снял пиджак, расстегнул рубашку, и Грач приложил мембрану к его спине, между лопатками. Пациент вдохнул, выдохнул. Грач переставил мембрану ниже. Ещё вдох, ещё выдох. Перешёл на левую сторону, спустился к базальным отделам лёгких, потом вернулся наверх.</p>
    <p>Лицо Грача изменилось. Семён это видел отчётливо, потому что стоял напротив и наблюдал за диагностом. Глаза Грача сузились, губы сжались, и между бровями проступила складка.</p>
    <p>Грач переставил мембрану на переднюю поверхность грудной клетки, на область сердца. Прижал, замер. Перенёс мембрану на другую точку, ближе к грудине. Снова замер. Ещё одна точка, над верхушкой сердца.</p>
    <p>Он опустил фонендоскоп.</p>
    <p>— Семён, — сказал он тихо. — Пропальпируй ему живот.</p>
    <p>По тону Грача, по тому, как он произнёс эту просьбу, Семён понял, что диагност нашёл что-то, и найденное не совпадало с распечаткой анализатора. Семён подошёл к кушетке, попросил пациента лечь, и Аркадий Дмитриевич откинулся на спину.</p>
    <p>Семён положил правую ладонь на живот пациента, на эпигастральную область, и начал пальпацию. Поверхностная пальпация прошла без особенностей, передняя брюшная стенка была мягкой, безболезненной. Семён перешёл к глубокой, погружая пальцы под рёберную дугу справа, в область печени.</p>
    <p>Пальцы упёрлись в камень.</p>
    <p>Семён остановился. Надавил снова, глубже, и ощущение подтвердилось. Под правой рёберной дугой, на месте печени, лежало нечто плотное и край был бугристым, с выступами и впадинами. Нормальная печень мягкая, податливая, с гладким и ровным краем. Под пальцами Семёна лежала печень, превратившаяся в булыжник.</p>
    <p>— Аркадий Дмитриевич, — спросил Семён, не убирая руки, — вам больно?</p>
    <p>— Нет, — ответил пациент, и в голосе его мелькнуло недоумение. — Вы сильно давите, я чувствую давление, но боли нет. А что?</p>
    <p>Семён убрал руку и посмотрел на Грача. Грач смотрел на него, и по лицу Семён прочитал то, что Грач услышал в фонендоскопе.</p>
    <p>— Печень каменная, — сказал Семён, — с бугристым краем. Выступает на четыре пальца из-под рёберной дуги. На ощупь напоминает терминальный цирроз или массивное метастатическое поражение.</p>
    <p>— А в сердце шум трения перикарда, — сказал Грач. — Грубый, скребущий, слышен во всех точках. И глухие, задавленные тоны, будто сердце бьётся через подушку. Перикардиальный выпот. Много жидкости вокруг сердца.</p>
    <p>Зиновьева подняла голову от бланков. Аркадий Дмитриевич лежал на кушетке, улыбка с его лица сползла, и на её месте появилось выражение человека, услышавшего слова, смысл которых он не понимал, но тон которых не оставлял места для оптимизма.</p>
    <p>— Подождите, — сказала Зиновьева. — Билирубин тринадцать. АЛТ двадцать два. Это норма. Если печень разрушена до состояния камня, билирубин должен быть за двести. Трансаминазы за тысячу. Эти ферменты выходят в кровь при распаде гепатоцитов, и если печень гибнет, они зашкаливают. А они в норме. Так не бывает.</p>
    <p>Ордынская отошла от стены. Она стояла рядом с кушеткой и смотрела на пациента. Она приподняла обе ладони, поднесла их к его грудной клетке и тут же, поморщившись отдёрнула.</p>
    <p>— Поэтому моя Искра соскальзывает, — произнесла она тихо. — Органы разрушены. Я чувствую распад, гибель тканей на глубоком уровне. Но на поверхности, в крови, всё зафиксировано. Кто-то удерживает его анализы в норме. Или что-то. Показатели крови заморожены, пока тело гниёт.</p>
    <p>В смотровой стало тихо. Аркадий Дмитриевич лежал на кушетке и переводил взгляд с одного лекаря на другого, его загар казался теперь гримом, нанесённым поверх того, что происходило внутри.</p>
    <p>Грач медленно опустил фонендоскоп на стол. Потом он повернулся к пациенту, перевёл взгляд на Семёна, Ордынскую, и в его глазах ушел страх. Ушла тоска. На их месте стоял холодный, въедливый азарт диагноста, получившего задачу.</p>
    <p>— Его лекарь был прав, — сказал Грач. — Аркадий Дмитриевич действительно умрёт до конца месяца. Мы должны найти причину, и мы понятия не имеем, с чего начинать, потому что его кровь нам лжёт.</p>
    <p>Грач посмотрел на Семёна. В этом взгляде не было прежнего превосходства и утренней тоски. Был вопрос, обращенный к равному.</p>
    <p>— Созывай консилиум, — сказал он.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Симбиоз. Слово было непонятно, но смысл он ухватил мгновенно, потому что смысл описывал то, что Фырк переживал каждый день рядом с двуногим и для чего у него до сих пор не было слова.</p>
    <p>Он считал, что помогает Илье. Подсказывает, наводит на сосуды, указывает на патологию, невидимую глазу, ворчит, ругается и снова подсказывает. Помощь шла в одну сторону, от духа к смертному, за триста лет Фырк привык к этой модели.</p>
    <p>Оказывается, помощь шла в обе стороны. Двуногий отдавал ему что-то, чему в учебниках Фырка названия не было. Он усиливал Фырка присутствием, и эта сила росла с каждым месяцем привязки.</p>
    <p>Материализация во время схватки с ментальным конструктом Демидова, Фырк до сих пор не понимал, как у него это получилось. Но он была не только случайностью, но и результатом силы Фырка.</p>
    <p>Трёхсотлетний дух, мелкий бурундук, вдруг обрёл физическое тело и ударил тварь, созданную магистром-менталистом, с такой силой, что конструкт рассыпался. Откуда взялась эта сила? Фырк списывал её на адреналин и везение. Ррык только что объяснил, откуда она взялась на самом деле.</p>
    <p>Из симбиоза с двуногим, с конкретным, с Ильёй Разумовским, именно за этот симбиоз его собирались распылить.</p>
    <p>На каменном уступе верхнего яруса шевельнулся Ворон. Единственный глаз с вертикальным зрачком, холодный, повернулся к арене, и Фырк увидел, как Ворон приподнял обрубок левого крыла, потерянного в схватке, о подробностях которой было неизвестно.</p>
    <p>— Я тоже, — произнёс Ворон, и голос его был скрипучим, лишённым всякой торжественности. — Я объединил силы с человеком. С менталистом из Канцелярии Императора. Игнатий Серебряный. Мы работали вместе, и после этого я стал сильнее, чем был до падения. Крыло я потерял в одиночку. Силу вернул в паре.</p>
    <p>На ярусах загудело. Гул поднимался волнами, перекатываясь от нижних рядов к верхним, и Фырк чувствовал, как дрожит базальт арены под лапами. Духи переговаривались, поворачивали головы, и по амфитеатру пробегали тревожные, частые вспышки света.</p>
    <p>Змей резко свёл кольца. Голова его метнулась к Ворону, язык выстрелил из пасти и повис в воздухе в метре от единственного глаза птицы. Ворон не шевельнулся.</p>
    <p>— Такого не было со времён первых Пактов, — прошипел змей, и от шипения по стенам амфитеатра побежала изморозь. — Четыре тысячи лет мы жили по Уставу, четыре тысячи лет равновесие держалось, и вот птенец и котёнок заявляют мне, что Устав ошибался?</p>
    <p>Люмьер расправил крылья. Звёздные перья развернулись над троном, и амфитеатр стих.</p>
    <p>— Достаточно, — произнёс орёл, и в голосе его Фырк услышал сомнение. Главный Судья сомневался, и от этого свиток в его когтях дрогнул, и по полупрозрачному пергаменту прошла рябь. — Совету предъявлены факты, меняющие суть обвинения. Три духа, привязанные к смертным, заявляют об усилении Искры. Совету необходимо время для изучения.</p>
    <p>Люмьер повернулся к змею.</p>
    <p>— Великий Обвинитель, распыление откладывается до завершения совещания.</p>
    <p>Змей зашипел. Протяжно, и от этого шипения у Фырка заныли скулы. Его язык метнулся в воздухе, ощупывая пространство перед мордой орла, жёлтые глаза сузились до двух вертикальных щелей. Потом змей медленно, плотнее свернул кольца и опустил голову на верхний виток. Он согласился. Вынужденно, скрипя зубами, но согласился.</p>
    <p>Фырк стоял на арене и чувствовал, как по хребту проходит судорога облегчения. Распыление отложено. Пока отложено, на час, на день, на сколько хватит терпения у изумрудного змея и каждая выигранная минута была минутой жизни.</p>
    <p>Стражи двинулись к нему. Каменные ноги загрохотали по арене, алебарды качнулись, и правый страж протянул руку к Фырку.</p>
    <p>Серебристая искра вспыхнула в центре арены.</p>
    <p>Она появилась без звука и предупреждения, яркая точка, повисшая в воздухе на уровне груди каменного стража. Страж отдёрнул руку, потому что искра обожгла каменные пальцы.</p>
    <p>Точка расширилась, закрутилась воронкой, и воронка прорвала пространство, и из прорехи, из серебристого мерцания, на арену вывалилось маленькое серое тело с растопыренными перепонками между лапами.</p>
    <p>Белка-летяга приземлилась на полированный базальт, проехала на животе полметра и вскочила на все четыре лапы. Серебристый мех стоял дыбом, уши прижаты к голове, большие глаза бегали по амфитеатру.</p>
    <p>Фырк уставился на неё. Она запыхалась, мех на боках ходил ходуном от частого дыхания, и в ее глазах горела настоящая, звериная паника.</p>
    <p>Белка проигнорировала Люмьера и змея. Стражей, ярусы с сотнями древних духов, глядевших на неё. Она развернулась к залу и крикнула. Ее тонкий, с вибрирующим обертоном голос ударил по амфитеатру, отразился от базальтовых стен и вернулся эхом.</p>
    <p>— Меня зовут Айла! Я дух-хранитель султана в Измире. Радулов! Он открыл ловушку! Лукумон в западне, под землёй, с женой! Радулов вооружён и угрожает его убить! Ему нужна помощь, сейчас, немедленно!</p>
    <p>Амфитеатр вздрогнул. По ярусам прошла волна движения, сотни голов повернулись к арене, и Фырк услышал, как Ррык утробно зарычал и от этого рычания ближайшие ложи задрожали.</p>
    <p>Фырк перестал думать. Суд, распыление, Устав, змей с изумрудной чешуёй, всё это вылетело из головы мгновенно, и на месте, занятом секунду назад страхом за собственную жизнь, осталось одно слово.</p>
    <p>Двуногий.</p>
    <p>Он рванулся к Айле, к серебристому мерцанию портала, ещё державшемуся за её спиной, и лапы ударили по базальту с частотой, на какую был способен бурундук, бегущий со скоростью, превышавшей его собственные представления о возможном. Два метра до портала, полтора, метр.</p>
    <p>Каменные древки скрестились перед его мордой.</p>
    <p>Стражи перехватили его алебардами, образовав крест из двух каменных древков, и Фырк врезался в них грудью. От удара его отбросило назад, и он перекувырнулся на спину.</p>
    <p>Фырк вскочил и бросился снова. Ударился о древки, отлетел, вскочил, ударился. Каменные стражи стояли неподвижно, и алебарды держали крест. Фырк бился о них ритмично и бесполезно.</p>
    <p>Как Айла прошла сюда? А ему не выбраться никак!</p>
    <p>— Пустите меня! — крикнул он, и голос его сорвался на визг, и от этого визга по арене прошла дрожь. — Ему нужен его Сонар! Без меня он слепой! Пустите!</p>
    <p>Люмьер смотрел на бурундука, бившегося о каменные алебарды. Змей поднял голову с колец и тоже смотрел. Ррык привстал на передних лапах, и грива его пылала. Шипа стояла на арене рядом с Айлой, и ее хвост ходил из стороны в сторону, как маятник.</p>
    <p>Совет молчал. Сотни древних духов смотрели на маленького бурундука, колотившего каменные алебарды лапами, и молчали, и в этом молчании, в тишине лунного амфитеатра, под голубым диском Земли, висевшим над сводом, звучал один хриплый, срывающийся голос.</p>
    <p>— Пустите меня к нему.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ника стояла и молчала. Она смотрела на меня, и я поймал краем зрения её взгляд. Она не знала, блефую я или нет. Фельдшер в ней оценивал ситуацию клинически: послеоперационный отёк ствола, зависимость от аппарата, центральный катетер. Всё, что я сказал о девяноста секундах, было правдой, и она это знала лучше меня. Но Ника смотрела на меня сейчас глазами жены, и эти глаза искали на моём лице подсказку, и я не дал ей ни одной, потому что подсказка сломала бы блеф.</p>
    <p>Радулов смотрел мне в глаза. Он пытался прочитать то, что стояло за моими словами, и я чувствовал это по давлению браслета на запястье. Тёмный металл похолодел, забрало в голове уплотнилось, и ментальный зонд магистра скользил по поверхности моей защиты, ища щель. Щели не было. Браслет Лукумонов держал, и всё, что Радулов видел снаружи, было неподвижное лицо лекаря, с пальцами на силовом кабеле и катетере.</p>
    <p>Он не мог меня прочитать. Без ментального доступа оставались глаза, интонация и поведенческие маркеры, и по ним я не давал ничего. Радулов умел читать людей. Но только людей без браслетов.</p>
    <p>— Ты блефуешь, — сказал он, и в голосе его сквозила надежда на то, что он прав.</p>
    <p>— Проверь, — ответил я.</p>
    <p>Мои пальцы на кабеле и катетере оставались неподвижными. Я надеялся, что он не проверит, потому что вырвать катетер из вены умирающей женщины, пусть даже незнакомой, пусть даже ради Ники, я не мог. Тело Ильи Разумовского узнало её, когда я ещё не знал её имени, и слёзы, хлынувшие у операционного стола, были настоящими, они оставили после себя след, который не стирался усилием воли. Я знал, что не смогу. Радулов не знал. И браслет гарантировал, что не узнает.</p>
    <p>Монитор над кроватью Анны пикал ровно. Семьдесят четыре удара в минуту. Аппарат ИВЛ шипел, вдувая воздух в лёгкие женщины, спасённой моими руками десять минут назад. Мои пальцы лежали на кабеле, питавшем этот аппарат, и от тонкости зазора между жизнью и смертью, умещавшегося в одном рывке правой руки, у меня пересохло во рту.</p>
    <p>Радулов молчал. Он стоял с пистолетом, направленным в Нику, и смотрел на мою правую руку, на пальцы, обхватившие кабель, и я видел, как ходят желваки у него на скулах, перекатываясь под кожей.</p>
    <empty-line/>
    <p>Радулов считал. Просчитывал варианты, ход за ходом, и в каждом варианте натыкался на одну и ту же стену. Он не знал, блефую я или нет, а цена проверки была его женой.</p>
    <p>Браслет предупредил.</p>
    <p>Тёмный металл на правом запястье раскалился, и по насечкам прошла яркая, обжигающая зелёная вспышка, от запястья до локтя. Я отдёрнул руку от кабеля, и в ту же секунду воздух в боксе стал тяжёлым, и от этой плотности заложило уши.</p>
    <p>Кардиомонитор над кроватью Анны взвизгнул. Зелёная кривая ЭКГ пошла рябью, распалась на зубцы, потом выправилась и снова задёргалась, и частота писка скакнула с семидесяти четырёх до ста двадцати и обратно. Электромагнитная помеха. Мощная, бившая по всей электронике в помещении разом. Бестеневая лампа над операционным столом мигнула, погасла, вспыхнула снова вполнакала и погасла окончательно.</p>
    <p>Бокс залил полумрак. Единственным источником света остались экраны мониторов, мерцавшие рваными зелёными линиями, и тусклое аварийное освещение на потолке, едва достаточное, чтобы различать контуры.</p>
    <p>Ника прижала ладони к ушам. Я видел, как она согнулась, упёршись плечом в стену рядом с аппаратом ИВЛ, и лицо у неё побелело. Давление било по барабанным перепонкам, я чувствовал его тоже, глухой нарастающий гул на грани инфразвука, заставлявший дрожать внутренности и вибрировать стеклянные ампулы на стойке с препаратами.</p>
    <p>Радулов отшатнулся от кровати. Пистолет выпал из его руки, ударился о пол и отлетел под стойку с инфузоматами, звякнув о металлическую ножку. Радулов не посмотрел на него. Глаза его были направлены на дальнюю стену бокса, туда, где бетон начал светиться изнутри, серебристым, холодным светом, проступавшим сквозь толщу стены.</p>
    <p>Он вскинул обе руки перед собой, ладонями наружу, и я увидел, как воздух между его пальцами сгустился, задрожал, и по кончикам пальцев пробежали тусклые, рыжие искры. Он ставил щит. Магистр-менталист, державший под контролем целый город, собирал всю оставшуюся Искру в защитный контур, и по тому, как тряслись его руки, я понимал, что противник, шедший к нам сквозь бетонную стену подземного бункера, был из тех, против кого щит Радулова не годился.</p>
    <p>Стена лопнула.</p>
    <p>Бетон разошёлся ровно и в разрезе засветилось серебряное пламя, в глубине которого пульсировали символы, менявшие форму с каждым импульсом. Разлом расширялся, раздвигая края бетона, и от него в бокс хлынул холодный лунный свет, заливший пол, стены, операционный стол и лицо Анны на подушке.</p>
    <p>Из разлома шагнул лев.</p>
    <p>Я узнал его сразу — Ррык, Хранитель Москвы. На свадебном банкете он занимал полкомнаты, и тогда я уже не мог представить существо крупнее. Сейчас он уменьшился, уплотнился до размеров настоящего льва, но от этого стал только тяжелее, и каждый шаг его лап вдавливал наливной пол, оставляя в нём неглубокие вмятины. В гриве тлели искры, и от них бежали рыжие отсветы по потолку бокса.</p>
    <p>За Ррыком из серебряного пламени выступила куница. Альдо, член Совета Старейшин, вытянутый, с мехом цвета старого золота и глазами, горевшими в полумраке двумя янтарными точками. Он бесшумно двигался по полу, обтекая ножки стоек и стойку капельницы, и от его тела расходилась волна жара,</p>
    <p>Третьей вошла черепаха. Хорста. Панцирь её был тёмным, с прожилками серебра, и занимал в ширину полтора метра. Она двигалась медленно, и от каждого её шага по полу расходилась мелкая рябь, как по поверхности пруда от брошенного камня. Голова, вытянутая из-под панциря, была древней и морщинистой.</p>
    <p>Последним из разлома вышел орёл.</p>
    <p>Люмьер. Старейшина Совета. В подземном боксе Радулова он уменьшился до размеров крупного беркута, и звёздный свет, составлявший его тело, горел приглушённо, подстроившись под тесноту помещения. Вместо глаз у него были две белые точки, и когда он посмотрел на Радулова, я почувствовал, как от этого взгляда температура в боксе упала на несколько градусов.</p>
    <p>Ника вжалась в стену. Она убрала ладони от ушей, руки повисли вдоль тела. Она смотрела широко раскрытыми глазами, полными ужаса, впервые увидевшего то, о чём ей рассказывали, но во что она по-настоящему не верила.</p>
    <p>Она видела их…</p>
    <p>Аура Старейшин, давившая на пространство до вибрации бетона, сделала их видимыми даже для человека. Или… они хотели, чтобы она видела их?</p>
    <p>Ника смотрела на льва с тлеющей гривой и куницу с янтарными глазами, на черепаху, от чьих шагов дрожал пол, и орла из звёздного света, и по тому, как у неё дрогнула нижняя губа, я понял, что мир, в которым она прожила, только что расширился втрое, и ей требовалось время, чтобы это вместить.</p>
    <p>Люмьер расправил крылья. В подземном боксе крылья развернулись на три метра, от стены до стены, и от взмаха по помещению прошла астральная, тяжелая волна. Она прокатилась по полу, по стенам, сбила со стойки лоток с инструментами и ударила Радулова в грудь.</p>
    <p>Радулов отлетел к гермодвери. Спина его врезалась в металл. Щит, собранный им из последних остатков Искры, лопнул, рассыпавшись по полу рыжими искрами. Он ударился затылком о дверную раму, сполз по стене на пол и остался сидеть, упёршись ладонями в наливное покрытие, и на его лице было выражение, человека увидевшего масштаб того, с чем он собирался воевать.</p>
    <p>Он поднял голову и посмотрел на меня. Потом на Люмьера, на Ррыка, на Хорсту и Альдо. Четыре Старейшины стояли в операционной, и между ними и Радуловым было три метра и пропасть, измеряемая тысячелетиями. Менталист, построивший империю на краденой Искре, сидел на полу перед существами, жившими на свете задолго до первого человеческого костра.</p>
    <p>Радулов встал. Медленно, опираясь о дверную раму, и я видел, как подрагивают его колени. Он посмотрел на Анну, лежавшую на операционном столе, на экран кардиомонитора, на зелёную кривую, по-прежнему бившуюся ровно, и по его лицу прошло что-то, похожее на прощание. Потом он повернулся к гермодвери, вдавил ладонь в панель замка, и дверь зашипела, отходя в сторону.</p>
    <p>На пороге он обернулся. Глаза его нашли мои, и в этих глазах, стоял привычный холодный расчёт. Он уходил, потому что оставаться означало гибель, и он выбирал жизнь, и в этом выборе оставлял жену, сына и дело, ради которого десять лет он жёг чужие души. Радулов шагнул за порог, и гермодверь закрылась.</p>
    <p>Он сбежал.</p>
    <p>Люмьер сложил крылья. Звёздные перья легли вдоль тела, и давление, прижимавшее воздух к полу, ослабло, и я почувствовал, как набирая полный вдох, грудная клетка расправляется.</p>
    <p>Ррык повернулся ко мне. Лев сделал три шага, мягких и тяжёлых одновременно, и остановился в метре от операционного стола. Я увидел его гриву вблизи, каждую прядь с тлеющей искрой на конце, и жар от этих искр я чувствовал кожей. Ррык наклонил массивную голову, и от этого наклона по полу прошла тень.</p>
    <p>Голос Альдо пришёл изнутри, как приходил голос Айлы, из точки за переносицей, только громче, с гулким обертоном, вибрировавшим в костях черепа.</p>
    <p>— Твой отец бежал, Лукумон. Установка остановлена. Эфес просыпается.</p>
    <p>Я посмотрел на куницу. Альдо сидел на стойке с инфузоматами, обвив длинным хвостом верхнюю перекладину, и его янтарные глаза были направлены на меня.</p>
    <p>— Вы вмешались, — сказал я вслух, и собственный голос после телепатического грома прозвучал глухо. — Вы нарушили собственные правила. Совет Старейшин не вмешивается в дела смертных, это ваш закон, не мой.</p>
    <p>Альдо склонил голову набок, и кончик хвоста качнулся.</p>
    <p>— Радулов перешагнул черту, — ответил он. — Он тянул Искру из людей, Лукумон. Из живых, чувствующих людей, тысячами, и этого Совет терпеть не мог. Мы пришли за ним. Ты оказался здесь не просто так.</p>
    <p>Ника стояла у стены. Она слышала голос Альдо так же, как я, и по тому, как она дёрнула головой на первом слоге, я понял, что телепатический удар по неподготовленному сознанию был для неё болезненным. Она прижала ладонь к виску и смотрела на куницу. Рот у неё был приоткрыт, и дыхание шло неровно, с мелкими паузами между вдохами.</p>
    <p>Люмьер заговорил. Голос орла был тяжелее, чем голос Альдо, и от каждого слова у меня вздрагивало что-то в солнечном сплетении.</p>
    <p>— Радулов ушёл, но Совет не закончил. Большинство Старейшин требует наказания для твоего фамильяра. Бурундук нарушил Устав, суд над ним идёт, и приговор, объявленный до твоей операции, остаётся в силе.</p>
    <p>Фырк. Суд, о существовании которого я старался не думать последние сутки, потому что операция требовала всей головы и оставлять в ней место для страха за бурундука было непозволительной роскошью.</p>
    <p>Белые звёзды глаз смотрели на меня, и в их глубине я видел отражение бокса, операционного стола, кардиомонитора с зелёной кривой и маленькой фигуры Ники.</p>
    <p>— Ты доказал свою силу здесь, смертный, — произнёс Люмьер, и голос его упал до регистра, на котором слова ощущались грудной клеткой. — Ты вылечил то, что Искра не могла вылечить за десять лет. Ты остановил своего отца без оружия и магии. Совет это видел. Но видеть и принять решение, это разные вещи, и большинство голосов против тебя. Если ты хочешь вернуть своего духа и сохранить свой мир, ты должен доказать свою правоту перед лицом Совета. Лично.</p>
    <p>— Где? — спросил я, не думая ни секунды.</p>
    <p>Ррык поднял голову. Грива его полыхнула, искры вспыхнули ярче, и лев посмотрел на открытый серебристый разлом в стене, пульсирующий мерным светом. По ту сторону разлома, в его глубине, я различил контуры огромного амфитеатра, каменные ярусы, уходившие вверх, и над ними черноту космоса с голубым полудиском Земли.</p>
    <p>— Сейчас, — сказал Люмьер.</p>
    <p>Я повернулся к Нике. Она стояла у стены, ладонь прижата к виску, и смотрела на меня, и в ее глазах я увидел страх и понимание того, что удерживать меня бессмысленно.</p>
    <p>Я подошёл к ней. Взял её руку. Пальцы у неё были холодными.</p>
    <p>— Мне нужно идти, — сказал я.</p>
    <p>Ника посмотрела на разлом в стене, на серебряный свет, лунный амфитеатр за ним. Потом на меня.</p>
    <p>— Я знаю, — сказала она, и голос её был тихим. — Иди и верни его. Я знаю ты сможешь. Никто кроме тебя на это не способен.</p>
    <p>Она имела в виду Фырка. Верила в бурундука, потому что верила мне, и сейчас она отпускала меня на суд древних духов со спокойной решимостью.</p>
    <p>Я сжал её пальцы, наклонился и коснулся губами её лба.</p>
    <p>— Присмотри за Анной, — сказал я тихо. — Если давление упадёт ниже семидесяти, увеличь норадреналин на десять микрограммов. Если начнётся экстрасистолия, болюс лидокаина, один миллиграмм на кило.</p>
    <p>Ника кивнула. Она выпрямилась, убрала руку от виска и посмотрела на меня. Глаза у неё были красными, но сухими.</p>
    <p>— Хорошо. Иди, — повторила она.</p>
    <p>Я отпустил её руку и повернулся к разлому.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Я повернулся к разлому и остановился.</p>
    <p>Серебристый свет пульсировал перед глазами, и через него я различал лунный амфитеатр, каменные ярусы и черноту космоса с голубым полудиском Земли, висевшим над верхним краем кратера. Альдо и Хорста уже прошли сквозь портал, их силуэты скользнули в серебро и растворились. Люмьер шагнул следом, и от его крыльев по разлому пробежала рябь, на секунду исказившая контуры амфитеатра.</p>
    <p>Ррык стоял у входа в портал. Лев ждал, и по тому, как он переступил передними лапами, я понял, что он готов идти последним. Я не пошёл к порталу. Вместо этого я повернулся к Ррыку.</p>
    <p>— Мой отец сбежал, — сказал я. — Альдо сказал, что он ушёл. Сбежал, это значит жив, на свободе и способен вернуться. У меня за спиной беременная жена и женщина на аппарате ИВЛ с послеоперационным отёком ствола мозга. Если Радулов вернется, пока я на вашем суде, Ника не сможет его остановить.</p>
    <p>Ррык наклонил массивную голову. Искры в гриве притухли, и темные глаза льва, с тлеющим золотом по краю зрачка, смотрели на меня.</p>
    <p>— Мне нужен тот, кто останется здесь, — сказал я.</p>
    <p>Лев молчал. Потом он медленно кивнул своей огромной головой, и от этого движения по гриве прошла волна тусклого огня. Он отвернулся от портала и прошёл мимо меня к дверям операционной, от шагов бетонный пол отозвался вибрацией.</p>
    <p>У дверей Ррык опустился на живот, подобрав под себя передние лапы, и лёг поперёк прохода. Полупрозрачное тело перекрыло дверной проём целиком, от косяка до косяка, и хвост, длинный, с кисточкой из тлеющих искр, вытянулся вдоль стены.</p>
    <p>Хранитель Москвы лёг у порога, и было ясно, что двигаться он не собирался.</p>
    <p>Ника стояла у аппарата ИВЛ. Она смотрела на это, и лицо ее дёрнулось. Губы сжались, разжались, снова сжались, и она издала звук, который начался как нервный смешок и оборвался на полувздохе.</p>
    <p>— Ну да, — сказала она, и голос у неё был хриплым, с той ломкой интонацией, которая появлялась у Ники на грани между смехом и истерикой. — Отличный медовый месяц, Илюш. Оставил меня соо свежепрооперированной свекровью, которую я первый раз в жизни вижу, и бестелесным львом. Мы с ним поболтаем.</p>
    <p>Она посмотрела на Ррыка, и лев, не поднимая головы, медленно повёл ухом в её сторону. Кончик хвоста качнулся.</p>
    <p>— Точно поболтаем, — повторила Ника, и уголок её рта дёрнулся в подобии улыбки. За этой улыбкой стояла упрямая решимость, та самая, из-за которой я влюбился в неё.</p>
    <p>Я подошёл к ней. Взял её лицо в ладони, почувствовал под пальцами тепло её скул, и поцеловал, вложив в это прикосновение всё, что не умещалось в слова, потому что на слова времени не осталось.</p>
    <p>— Давление Анны каждые пятнадцать минут проверяй, пожалуйста, — сказал я, отпуская её лицо. — Если систолическое упадёт ниже семидесяти, увеличь норадреналин на десять микрограммов. Дренаж проверяй каждый час, если отделяемое станет мутным или объём превысит тридцать миллилитров, значит, есть проблема.</p>
    <p>Ника кивнула. Она запоминала, и я видел, как за её глазами работала фельдшерская память, которая никогда не подводила.</p>
    <p>— Иди, — сказала она. — Верни бурундука.</p>
    <p>Я сжал её руку и отпустил. Повернулся к серебристому разлому. Ровный свет портала, и по ту сторону, за мерцающей границей, ждал лунный кратер, суд древних духов и маленький бурундук, которому грозило уничтожение за то, что он выбрал меня.</p>
    <p>И шагнул в портал.</p>
    <p>Переход был мнгновенным, но ощущение успело растянуться.</p>
    <p>Плотный серебристый свет обтёк меня со всех сторон и давление, похожее на погружение в воду, сжало грудную клетку. Голосовая щель рефлекторно сомкнулась, давление исчезло, свет раздвинулся, и я вышел на каменную площадку.</p>
    <p>Я стоял в центре амфитеатра. Кратер вокруг меня поднимался каменными ярусами, сотни рядов, врезанных в лунную породу, и каждый ярус был заполнен. Духи, десятки, сотни, их силуэты сидели на каменных скамьях, светящиеся, с глазами, обращёнными вниз, на арену, где стоял я.</p>
    <p>Медведь с руническим мехом занимал три ложи в первом ряду. Рядом с ним Ястреб складывал крылья. Сова вращала головой, и её круглые и бездонные глаза, смотрели сквозь меня. За ними шли другие, тигр из лунного пламени, лось с ветвистыми рогами, пара волков, сидевших бок о бок, и дальше, на верхних ярусах, где отдельные фигуры сливались в сплошное свечение, я различал существ, формы которых не соответствовали ни одному земному животному.</p>
    <p>Над головой висела Земля. Огромный голубой шар, с белыми завитками облаков и тёмными контурами континентов, он занимал четверть неба, и его свет ложился на каменные ярусы амфитеатра мягким голубоватым оттенком. Остальное небо было чёрным, с крупными, неподвижными и яркими звёздами, без мерцания.</p>
    <p>Я дышал. Дышал нормально, ровно, и лёгкие наполнялись чем-то, что не было воздухом, но обеспечивало газообмен на уровне, чтобы не терять сознание. Давление на барабанные перепонки было ниже нормы, и в ушах стоял тонкий, едва различимый звон. Температуру тела я оценил по ощущениям в ступнях и кистях: периферическое кровообращение в норме, значит, среда поддерживала термостат на приемлемом уровне.</p>
    <p>Лекарь во мне завершил экспресс-осмотр, и вывод был простым: витальные показатели в пределах допустимого — я мог функционировать.</p>
    <p>А потом я увидел Фырка.</p>
    <p>Бурундук стоял посреди арены, в двадцати шагах от меня, на полированном базальте, который отражал голубоватый свет Земли. Он стоял на задних лапах, передние были скрещены на груди, и мордочка была задрана вверх, к ярусам, с оскорбленным выражением. Рядом с ним, по бокам, стояли два каменных стража, массивные фигуры из лунного гранита, и Фырк рядом с ними выглядел как монета.</p>
    <p>Он пытался выглядеть внушительно. Хвост был задран трубой, усы топорщились, и грудь была выпячена на максимум. Фырк держал позу с упорством существа, готового скорее исчезнуть, чем показать страх перед залом, полным тысячелетних созданий.</p>
    <p>Потом он повернул голову и увидел меня, и поза рассыпалась мгновенно. Скрещённые лапки разжались, хвост-труба вильнул и опал, и Фырк рванул ко мне через арену с такой скоростью, что его лапы застучали по базальту дробной очередью. Он добежал, оттолкнулся задними лапами, взлетел мне на грудь, вцепился коготками в ткань рубашки и полез вверх, по груди, по плечу, пока не устроился на привычном месте, на правом плече.</p>
    <p>Меховой бок прижался к моей шее, и я чувствовал как стучит его маленькое сердце.</p>
    <p>— Двуногий! — громкий голос Фырка ворвался в мою голову, с той самой наглой хрипотцой, которой мне не хватало с тех пор, как мы расстались. — Ты живой! А я тут этим каменным статуям лекцию по кардиологии читал! По фибрилляции желудочков и методам купирования, на полтора часа! Они чуть не уснули, двуногий, представляешь? Полный зал бессмертных созданий, и ни одно не в состоянии оценить блестящую презентацию по электрофизиологии проводящей системы сердца!</p>
    <p>Я положил ладонь на его спину. Через духовную связь прошла статика. И по меху под пальцами прошла мелкая дрожь, пробегавшая по его телу, которая передалась мне через подушечки пальцев.</p>
    <p>Фырк сидел на этой арене один, под взглядами сотен древних духов, он ждал приговора, и сильно боялся. Он врал мне, и я позволил ему врать, потому что это было его единственной бронёй.</p>
    <p>— Хорошая лекция, — сказал я вслух, и мой голос прозвучал в звенящей тишине амфитеатра. — Жаль, что я пропустил.</p>
    <p>Фырк вцепился в воротник рубашки покрепче и прижался ко мне всем телом.</p>
    <p>Змей двинулся первым.</p>
    <p>Он медленно сполз с верхнего яруса, и каждое кольцо, ложившееся на каменную ступень, оставляло после себя матовый след, словно лунная порода остывала от прикосновения его чешуи. Голова приблизилась ко мне, и я увидел желтые глаза, с вертикальными зрачками, каждый размером с мою ладонь. Раздвоенный язык выстрелил из пасти и в полуметре от моего лица ощупал воздух, по коже прошла волна холода, поднявшая волоски на предплечьях.</p>
    <p>— Смертный, — произнёс Змей, и его голос вошёл в мою голову тяжёлым, вибрирующим гулом, от которого заныли зубы. — Ты пришёл сюда защищать существо, нарушившее закон, который старше первого прямоходящего человека. Твой фамильяр привязался к тебе по собственной воле. Он отдал тебе зрение, силу и верность, а ты принял их и стал опасен. Ты привлекаешь к себе духов, Лукумон. Бурундук, кошка, лев, летяга. Сколько ещё? Десять? Двадцать? Ты копишь их, как твой отец копил чужую Искру, и разница между вами тоньше, чем тебе хотелось бы думать.</p>
    <p>Фырк на моём плече мелко задрожал. Коготки глубже впились в ткань рубашки, я придерживая, положил ладонь ему на спину.</p>
    <p>— Смертные предавали нас тысячелетиями, — продолжал Змей. — Первые маги клялись в партнёрстве, а потом строили ловушки. Их ученики клялись в равенстве, а потом включали генераторы. Слова всегда были красивыми, а конец всегда одинаковым. Бурундук будет распылён. А тебе будет закрыт доступ к астралу навсегда. Таков закон.</p>
    <p>Амфитеатр молчал.</p>
    <p>Я чувствовал на себе сотни взглядов, со всех ярусов, и давление этих взглядов ощущалось физически. Люмьер сидел на своём месте, сложив крылья, и звёздные глаза орла смотрели на меня без выражения, с ожиданием, привыкшего судить и готового выслушать, а уже после, ударить. Хорста лежала на нижнем ярусе, её старые глаза были полуприкрыты, но я видел, что она слушала. Альдо-куница сидел чуть выше, обвив хвостом перекладину, его янтарные глаза перебегали от меня к Змею и обратно.</p>
    <p>Змей ждал. Он ждал от меня оправданий, клятв верности, обещаний хорошего поведения, всего того, чем смертные кормили духов тысячелетиями, а потом включали рубильник.</p>
    <p>Я не собирался оправдываться. Я никогда не оправдывался на консилиумах, перед магистрами Гильдии и перед Императором. Оправдывается тот, кто считает себя виноватым.</p>
    <p>Я стоял перед Советом Старейшин и молчал.</p>
    <p>— Вы закончили? — спросил я.</p>
    <p>Змей моргнул. Тяжёлые веки, покрытые мелкой чешуёй, сомкнулись и разошлись, и язык, вылетевший из пасти, дрогнул на полпути, словно обонятельный рецептор уловил в воздухе нечто незнакомое.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я и повернулся лицом к ярусам, ко всему амфитеатру, к сотням созданий, самое молодое из которых было старше любого государства на Земле. — Тогда моя очередь. Я лекарь. И я… лечу болезни. И прямо сейчас перед собой я вижу тяжелейший клинический случай.</p>
    <p>По ярусам прошёл шорох. Медведь на первом ряду переступил лапами. Ястреб повернул голову.</p>
    <p>— У вас, многоуважаемый Совет, — продолжил я, и голос мой звучал ровно, — тяжелейшая форма социальной изоляции, осложнённая групповой паранойей. Прогрессирующее. И если я правильно считаю по вашим же словам, длительность заболевания измеряется столетиями.</p>
    <p>Фырк на моём плече застыл. Коготки, впившиеся в рубашку, разжались и впились снова, и я почувствовал, как его маленькое тело окаменело в позе существа, готового к прыжку или бегству, но не знающего, в какую сторону.</p>
    <p>— Двуногий, — осипший изумленный шепот раздался в моей голове. — Ты ставишь диагноз Совету Старейшин?</p>
    <p>— Анамнез такой, — я проигнорировал Фырка и обращался теперь к Змею, к Люмьеру, к каждому существу на ярусах. — Первые маги вас предали. Вы получили тяжелую психологическую травму. Реакция была естественной. Вы изолировались. Ушли на Луну, заперлись в кратере, написали Устав, запрещающий привязку, и решили, что если спрятаться достаточно далеко, то угроза исчезнет. В медицине мы называем это избегающим копингом. Он работает в краткосрочной перспективе и убивает в долгосрочной.</p>
    <p>Я сделал паузу. На ярусах было тихо, и в этой тишине я слышал только тонкий звон в ушах, оставшийся от перепада давления при переходе через портал.</p>
    <p>— Пока вы сидели здесь и писали законы о равновесии, — продолжил я, — на Земле произошло следующее. Павел Демидов, человек, магистр-менталист, построил сеть по выкачиванию Искры из духов. Он ловил ваших молодых духов, тех самых, которых вы оставили внизу с приказом «наблюдать, но не привязываться», и выжимал из них жизнь для своих экспериментов. Потом мой отец, Григорий Радулов, перехватил эстафету у Демидова и пошёл дальше. Он построил в Эфесе установку, высосавшую досуха целый город. Десятки тысяч человеческих душ. Или кто знает в каком порядке они работали, или вместе. Сути это не меняет. Пока они это делали, Совет Старейшин заседал на Луне и судил бурундука за то, что тот помог мне спасти жизнь ребёнку. Причем не одному.</p>
    <p>Змей раскрыл пасть. Длинные, загнутые клыки блеснули в голубоватом свете Земли, каждый толщиной с моё запястье, и я увидел, как по его телу прошла судорога ярости, волна мышечных сокращений от головы к хвосту, заставившая чешую встать дыбом.</p>
    <p>Я не отступил. Просто привык к разъярённым родственникам пациентов, магистрам, швыряющим папки, баронам, хватающим за грудки, и одному Императору, проверявшему мою компетентность. Змей был больше и старше, но принцип оставался тем же, если ты прав, стой на месте.</p>
    <p>— Вы говорите о равновесии? — спросил я. — О каком равновесии идёт речь? Ваших детей вырезают, а вы прячетесь. Ваши наблюдатели гибнут, а вы пишете уставы. Один маньяк десять лет строил из ваших сородичей батарейки, а вы тратите время на суд над бурундуком, единственное преступление которого состоит в том, что он выбрал человека и вместе с этим человеком сделал больше для защиты духов, чем весь ваш Совет за последнее столетие.</p>
    <p>Я остановился. Перевёл дыхание. На моём плече Фырк сидел неподвижно, и только по частому стуку его сердца, я понимал, что он в сознании.</p>
    <p>— Если вы хотите выжить, — сказал я, и голос мой упал до низкого, спокойного тона, — вам придется снова работать с людьми. С такими, как я. С теми, кто готов стоять рядом с вашими молодыми, лечить их и защищать. Привязка это симбиоз. Я подтверждаю как лекарь. Фырк усиливал мои способности, а я давал ему цель, знания и защиту. Мы работали в паре, и в этой паре никто не тянулся к выключателю. Если вы этого не видите, значит, болезнь зашла дальше, чем я думал.</p>
    <p>Я замолчал. Эхо моих слов ушло в каменные стены кратера и пропало.</p>
    <p>В амфитеатре стояла тишина.</p>
    <p>Тяжёлая, каменная, и в ней я слышал ровный собственный пульс. Адреналин пошёл на спад, и вместе с ним уходила та острая ясность, которая держала мой голос ровным последние минуты.</p>
    <p>Змей медленно отвёл голову назад, кольца его тела подобрались, словно он сжимался для удара или для отступления, и по тому, как ходили у него желваки за чешуёй, я не мог определить, что именно.</p>
    <p>Первой заговорила Хорста.</p>
    <p>Черепаха подняла голову, и движение это было таким медленным, что я успел сосчитать четыре собственных вдоха, пока её темные и глубокие глаза не остановились на мне. Голос её вошёл в мою голову мягко, без вибрации и давления.</p>
    <p>— Мальчик говорит больно, — произнесла Хорста. — Но говорит верно. Мы потеряли четырнадцать молодых духов за последние пару лет. Я считала. Никто из Совета не считал, кроме меня.</p>
    <p>Альдо на перекладине качнул хвостом. Куница повернула острую мордочку к Люмьеру.</p>
    <p>Орёл сидел неподвижно. Звёздные крылья лежали вдоль тела и глаза, два белых провала без зрачков, были направлены на меня. Я не мог по ним прочитать эмоций, потому что у звёздного орла мимики не существовало в человеческом понимании, но по тому, как он медленно повернул голову к Змею и обратно ко мне, я уловил колебание. Люмьер взвешивал.</p>
    <p>Змей зашипел. Шипение было тихим и ядовитым, и от него по нижним ярусам амфитеатра прошла волна беспокойства, от которой медведь на первом ряду шевельнулся, а волки прижали уши.</p>
    <p>— Красивые слова, — прошипел Змей. — Каждый предатель начинал с красивых слов. Этот смертный простоит рядом с бурундуком десять, двадцать лет, а на двадцать первом включит генератор. Что ему помешает его включить?</p>
    <p>— Этот смертный три часа назад оперировал собственную мать в стволе мозга, — ответил голос Альдо, и куница выпрямилась на перекладине, янтарные глаза сузились. — Он вскрыл ей череп, убрал кристалл из ствола и зашил, а потом развернулся к своему отцу и сказал, что вырвет катетер и обесточит аппарат, если тот не уберёт оружие от его беременной жены. Он был готов убить пациентку, чтобы защитить свою семью. Это не поведение человека, собирающего батарейки, Великий Обвинитель. Это поведение лекаря, у которого есть предел, и предел этот обозначен ясно.</p>
    <p>Змей повернул голову к Альдо. Язык выстрелил из пасти и замер между ними в воздухе.</p>
    <p>Люмьер расправил крылья.</p>
    <p>Движение было коротким, но от этого движения по амфитеатру прокатилась волна давления, придавившая разговоры и шорохи к каменному полу. Ярусы затихли мгновенно.</p>
    <p>— Довольно, — сказал Люмьер. Голос орла ударил меня в солнечное сплетение, и Фырк на плече вздрогнул. — Совет выслушал обвинение. Совет выслушал защиту. Совет видел то, что произошло в Эфесе, своими глазами.</p>
    <p>Орёл сложил крылья обратно и повернул голову ко мне. Белые звёзды вместо глаз были направлены мне в лицо, и я выдержал этот взгляд, потому что за последние сутки привык смотреть в глаза существам, способным подкосить нормального человека одним видом.</p>
    <p>— Смертный прав, — произнёс Люмьер, и от этих двух слов по ярусам прошёл вздох, шелест сотен голосов, медвежий рык и шорох лунного пламени. — Изоляция сделала нас слепыми. Мы спрятались от предательства и позволили угрозе расти у нас под носом, пока она не сожрала целый город.</p>
    <p>Люмьер помолчал. Была абсолютная тишина.</p>
    <p>— Приговор бурундуку отменяется, — сказал он.</p>
    <p>Фырк дёрнулся. Коготки, державшие воротник рубашки, разжались и тут же сомкнулись снова, и я почувствовал, как по его телу, от загривка к хвосту прошла короткая судорога, та самая, которую я сотни раз ощущал после того, как тяжёлый пациент начинал дышать самостоятельно. Фырк выдохнул, и его маленькое тело обмякло, и хвост, задранный трубой, опустился и повис.</p>
    <p>— Двуногий, — тихий сиплый голос Фырка раздался в моей голове. — Ты… ты правда только что поставил диагноз Совету Старейшин?</p>
    <p>Я не ответил. Люмьер ещё не закончил.</p>
    <p>— Но, — продолжил орёл, и интонация его изменилась, стала жёстче, с металлическим призвуком, — слова, сказанные здесь, требуют подтверждения делом. Ты говоришь, что привязка, это симбиоз. Ты говоришь, что люди и духи способны работать вместе. Докажи.</p>
    <p>Люмьер наклонил голову, и звёздные глаза оказались ближе, в двух метрах от моего лица, и холод, шедший от его перьев, лёг на кожу лба.</p>
    <p>— Установка твоего отца в Эфесе остановлена, но сеть цела. Радулов выстраивал инфраструктуру по всей Европе, и у этой сети есть центральный узел, хаб, куда стекалась выкачанная Искра. Найди этот хаб. Уничтожь его. Верни украденное. Тогда Совет поверит, что Лукумон стоит того Пакта, о котором говорил лев.</p>
    <p>Я обвёл взглядом амфитеатр. Люмьер с холодными звёздными глазами. Змей, чьи кольца по-прежнему были подобраны для броска. Хорста, медленно кивавшая тяжёлой головой, и Альдо, чей хвост обвивал перекладину с удовлетворением существа, получившего именно тот результат, на который рассчитывал.</p>
    <p>Условие было жёстким. Найти и уничтожить сеть международного террориста, магистра-менталиста, десять лет ускользавшего от Канцелярии Императора. Сделать это мне, лекарю из районной больницы, у которого единственное оружие, это скальпель и фамильяр весом в двести граммов.</p>
    <p>Но если я откажусь, суд возобновится. Приговор вернётся. Фырка распылят, и всё, что я сказал здесь о симбиозе и партнёрстве, окажется тем, чем Змей считал это с самого начала: красивыми словами.</p>
    <p>— Согласен, — сказал я.</p>
    <p>Фырк на моём плече поднял голову.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он. — Ты хоть понимаешь, на что подписался?</p>
    <p>— Понимаю, — ответил я мысленно.</p>
    <p>— Нет, не понимаешь, — сказал Фырк, и в его голосе, впервые за весь этот день, мелькнула знакомая ворчливая интонация, от которой у меня потеплело за грудиной. — Но это ладно. Ты никогда не понимаешь, пока не влезешь по самую макушку. Поехали домой, двуногий. Мне тут не нравится. Публика невоспитанная и бесплатный кофе не предусмотрен.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Консилиум уместился в ординаторской. Грач стоял у доски, на которой Семён полчаса назад вывел маркером два слова: «Каменная печень», и под ними, столбец идеальных цифр биохимии, каждая из которых насмехалась над тем, что лежало под рёберной дугой пациента.</p>
    <p>Аркадия Дмитриевича отправили в палату. Он ушёл на своих ногах, в безупречном костюме, с улыбкой, которая осталась висеть на его лице даже после того, как Грач произнёс слово «перикардиальный выпот». Улыбка держалась, потому что пациент не понимал, что означают термины, но понимал главное, что лекари не знали, что с ним, и это, вопреки логике, его обрадовало. Если они не знают, значит, лекарь в Москве мог ошибиться. Значит, он, возможно, не умрёт.</p>
    <p>Семён отпустил эту мысль. Она не поможет ни диагнозу, ни пациенту.</p>
    <p>Грач ходил по ординаторской. К окну, разворот, к дивану, разворот. Маршрут повторялся, и по тому, как Грач подносил руку к подбородку на каждом развороте, касался его кончиками пальцев и опускал, Семён понимал, что диагност перебирал варианты, и ни один не ложился.</p>
    <p>За столом, обложившись распечатками сидела Зиновьева, она перечитывала анализы в третий раз. Маркер в её пальцах постукивал по столешнице, и ритм постукивания ускорялся с каждым прочитанным бланком. Она искала зацепку в цифрах, и цифры отвечали ей ровной, непробиваемой нормой.</p>
    <p>Ордынская сидела на подоконнике, обхватив колени. Биокинез, соскользнувший с пациента в смотровой, оставил у неё на лице выражение человека, уткнувшегося ладонями в стеклянную стену. Её Искра чувствовала разрушение внутри Аркадия Дмитриевича, но добраться до него через кровь не могла, словно кровь в его венах работала экраном, непроницаемым для магического контакта.</p>
    <p>— Так не бывает, — сказал Грач, останавливаясь у доски. Он смотрел на столбец цифр, и пальцы, только что касавшиеся подбородка, сжались в кулак и медленно разжались. — Печень разрушена. Перикард полон жидкости. Внутри у него катастрофа. А кровь показывает здорового мужчину, бегающего по утрам. Ферменты печёночного распада должны зашкаливать, белковые фракции должны быть перекошены, билирубин должен лезть за двести. Ничего этого нет. Если только…</p>
    <p>Грач замолчал на полуслове. Семён видел, как остекленел его взгляд, зрачки расфокусировались, уходя в ту точку, где мысль, прятавшаяся на периферии сознания, выходит на свет.</p>
    <p>Грач повернулся к доске и стёр цифры биохимии. По белой поверхности остался грязный след маркера, и Грач, игнорируя его, написал одно слово крупными буквами: «СУРРОГАТ».</p>
    <p>— Если только эта кровь не его, — сказал Грач. — Точнее, если кровь в его венах не реагирует на распад его органов. Потому что она не предназначена для этого.</p>
    <p>Зиновьева подняла голову от бланков. Тарасов, молчавший с начала консилиума, оторвался от стены и шагнул ближе к доске.</p>
    <p>— В смысле? — спросил Семён.</p>
    <p>— Кровезаменитель, — сказал Грач, и голос его набрал ту чёткую, сухую интонацию, которая появлялась при попадании в цель. — Полный кровезаменитель на алхимической основе. Перфторуглеродная эмульсия или аналог, модифицированный Искрой. Жидкость, которая переносит кислород, поддерживает осмотическое давление и гемостаз, но не впитывает маркеры тканевого распада. Ферменты и продукты распада попадают в кровь из повреждённых клеток и растворяются в плазме. А если плазмы нет, если вместо неё залит синтетический раствор с другой химической структурой, молекулы распада просто не цепляются к носителю. Они выпадают в ткани, оседают в интерстиции, и анализатор читает чистую жидкость, в которой нет ни одного маркера болезни.</p>
    <p>Грач постучал маркером по доске рядом со словом «СУРРОГАТ».</p>
    <p>— Вот почему биохимия в идеальной норме. Гемоглобин сто сорок шесть, суррогат несёт кислород на перфторуглеродах, и спектрофотометр анализатора принимает их пик поглощения за оксигемоглобин. А Искра Лены соскальзывает, потому что она пытается контактировать с живой кровью, а натыкается на синтетику. Биокинез не работает с тем, что не живое.</p>
    <p>Ордынская выпрямилась. Руки, обхватывавшие колени, опустились.</p>
    <p>— Ему полностью заместили кровь, — сказала она тихо. — Всю. Целиком. Кто-то слил из него пять литров крови и закачал обратно пять литров… этого.</p>
    <p>— И сделал это настолько качественно, — добавил Грач, — что пациент этого не заметил. Аркадий Дмитриевич бегает по утрам, ест с аппетитом и выглядит здоровым, потому что суррогат держит газообмен и гемодинамику. А тело гниёт изнутри, и ни один лабораторный анализ этого не покажет, потому что анализатор читает суррогат, а он молчит.</p>
    <p>Зиновьева медленно отложила маркер на стол.</p>
    <p>— Если Денис прав, — сказала она, и по тону Семён понял, что диагност уже приняла теорию и перешла к следующему шагу, — то нам нужно добраться до биологического материала, на который суррогат ещё не повлиял. До ткани, где организм производит собственные клетки. Место, куда синтетическая кровь проникает в последнюю очередь.</p>
    <p>— Костный мозг, — сказал Семён.</p>
    <p>Зиновьева кивнула.</p>
    <p>— Стернальная пункция, — подтвердил Грач. — Костный мозг окружён кортикальной костью. Суррогат заменяет периферическую кровь, но в медуллярном пространстве среда другая, изолированная, и если мы получим оттуда аспират, он покажет истинную картину. То, что на самом деле происходит с Аркадием Дмитриевичем.</p>
    <p>Семён посмотрел на доску, на слово «СУРРОГАТ», написанное размашистым почерком Грача, и подумал о Разумовском. Илья на его месте уже вытащил бы пункционную иглу из шкафа и отправил Коровина за пациентом. Илья не тратил время на паузы между решением и действием.</p>
    <p>— Захар Петрович, — сказал Семён. — Приведи Аркадия Дмитриевича из палаты. Лена, подготовь процедурную. Денис, мне нужна стернальная игла Кассирского из укладки.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Аркадий Дмитриевич лежал в процедурной на кушетке, рубашка расстёгнута, грудная клетка обнажена. Загар на его коже выглядел здоровым, мускулатура грудной стенки была развита хорошо, с чёткими контурами большой грудной мышцы. Тело спортивного мужчины, бегающего по утрам, внутри которого гнила печень и сердце билось в мешке с жидкостью.</p>
    <p>Семён обработал кожу над грудиной йодом. Жёлтое пятно расползлось по коже, и Семён мысленно разметил точку вкола, середина рукоятки грудины, по средней линии, между вторым и третьим ребром. Стернальная пункция была процедурой, которую он отрабатывал на манекене двадцать раз, а на живом пациенте проводил дважды, оба раза под присмотром Шаповалова. Сейчас Шаповалова не было, и Семён стоял над пациентом один, в руке с пункционной иглой Кассирского, и контролировал дыхание, чтобы руки оставались ровными.</p>
    <p>— Будет неприятно, — сказал он пациенту. — Давление и боль в глубине грудины, секунд на пять-десять. Старайтесь не двигаться.</p>
    <p>— Я выдержу, — ответил Аркадий Дмитриевич, и в голосе его Семён услышал бодрость, за которой прятался страх.</p>
    <p>Семён ввёл иглу. Кожа поддалась легко, подкожная клетчатка пропустила стержень без сопротивления, и кончик иглы упёрся в наружную пластинку грудины. Семён усилил давление, вращая иглу по часовой стрелке, и почувствовал, как кортикальная кость поддаётся, с характерным ощущением проваливания. Ограничитель на игле остановил погружение на нужной глубине.</p>
    <p>Аркадий Дмитриевич втянул воздух сквозь зубы. Лицо его напряглось, скулы обозначились резче, но он не шевельнулся.</p>
    <p>Семён извлёк мандрен, присоединил шприц к павильону иглы и потянул поршень. Аспирация костного мозга, момент, от которого пациенты вздрагивают, потому что ощущение, когда шприц тянет из кости густой аспират, отдаётся тупой ноющей болью, непохожей ни на одну другую.</p>
    <p>Аркадий Дмитриевич дёрнулся. Из горла вырвался короткий глухой стон, подавленный усилием воли.</p>
    <p>В шприце появилась жидкость. Семён тянул поршень ровно, и по мере заполнения цилиндра он смотрел на цвет аспирата и не узнавал его. Костномозговой пунктат в норме, густая тёмно-красная жидкость, похожая на венозную кровь с мелкими белёсыми крупинками жировой ткани. В шприце была жидкость другого цвета. Тёмная, с плотным серебристым оттенком, и в ней плавали плотные фрагменты, видимые невооружённым глазом, словно металлическая стружка.</p>
    <p>Семён извлёк иглу, прижал к месту прокола стерильную салфетку и посмотрел на Грача. Грач стоял у изголовья и смотрел на шприц, и по его лицу Семён понял, что диагност видел то же самое и не мог этого объяснить.</p>
    <p>Зиновьева ждала за микроскопом в лаборатории.</p>
    <p>Семён прошёл по коридору, держа шприц с аспиратом на вытянутой руке. Грач шёл следом. Коровин остался с пациентом.</p>
    <p>Зиновьева сидела за рабочим столом, перед ней стоял бинокулярный микроскоп, и на предметном стекле, подготовленном заранее, блестело свежее масло для иммерсионного объектива.</p>
    <p>Семён передал ей шприц. Зиновьева капнула аспират на стекло, размазала каплю вторым стеклом, подсушила, окрасила по Романовскому-Гимзе. Стандартная процедура, и, а это время, в лаборатории не прозвучало ни одного слова. Грач стоял у стены, и от этой его неподвижности Семёну было тревожнее, чем от ходьбы.</p>
    <p>Зиновьева поместила окрашенный мазок под объектив и наклонилась к окулярам. Её пальцы настроили фокус, она медленно сдвинула препарат, перемещая поле зрения по мазку, от края к центру.</p>
    <p>Она остановилась. Пальцы на рукоятке микрометрического винта перестали двигаться. Плечи, ровные и собранные, поднялись и замерли в этом положении. Лицо, повёрнутое к окулярам, побелело, пальцы на тубусе микроскопа сжались.</p>
    <p>— Денис, — сказала она. — Семён. Подойдите сюда.</p>
    <p>Грач подошёл первым. Зиновьева отодвинулась от окуляров, и Грач наклонился к микроскопу. Семён стоял за его плечом и ждал.</p>
    <p>Грач долго смотрел. Потом он выпрямился, и лицо его было таким, каким Семён его никогда не видел. Губы были сжаты в тонкую белую линию, скулы обтянулись кожей, и в глазах стояло непонимание, выбившее диагноста из равновесия.</p>
    <p>— Посмотри, — сказал Грач, и Семён занял его место.</p>
    <p>В окулярах, в круге света, лежал мир, перевёрнутый с ног на голову. Семён знал, как выглядит нормальный костномозговой мазок, это россыпь клеток на розовом фоне, бластные формы с крупными ядрами, созревающие гранулоциты, эритробласты с тёмными ядрышками, мегакариоциты, жировые капли. Живая, разнородная ткань, производящая кровь.</p>
    <p>Под объективом лежало другое. Клетки костного мозга потеряли привычную форму. Ядра, сохранявшие у нормальных клеток округлые контуры, вытянулись в угловатые неправильные формы и срослись между собой тонкими перемычками, образуя геометрическую решётку.</p>
    <p>Цитоплазма, обычно бледно-голубая, приобрела тусклый металлический блеск, словно клетки пропитались чем-то, чему не было названия. Отдельные скопления выглядели ещё страшнее, десятки клеток слились в единую структуру, утратившую все клеточные границы, и эта структура переливалась в проходящем свете, как расплавленный металл.</p>
    <p>Семён выпрямился и посмотрел на Грача. Грач смотрел на него.</p>
    <p>— Его лекарь не шарлатан, — сказал Грач. — Этот человек не болен. То, что я вижу под микроскопом, это не опухоль и не инфекция. Клетки костного мозга перестраиваются на клеточном уровне, сливаются в структуры. Они мутируют, Семён. Организм Аркадия Дмитриевича меняет собственную архитектуру, и процесс запущен изнутри.</p>
    <p>Грач помолчал. Потом произнёс, и его голос упал до полушёпота:</p>
    <p>— Он превращается во что-то другое. И я понятия не имею, во что.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Портал выплюнул меня в подземный бокс, серебристый свет за спиной схлопнулся с мягким хлопком, от которого задрожали стеклянные ампулы на стойке с препаратами. Ноги ощутили наливной пол вместо лунного базальта, и разница температур ударила по коже. Я автоматически отметил: тахикардия компенсаторная, пульс в сонных артериях ровный, зрение в норме. Переход через портал обошёлся без последствий.</p>
    <p>Я ожидал тишины или звуков медицинской тревоги, потому что Анна лежала на аппарате ИВЛ с послеоперационным отёком ствола мозга, и мой мозг, привыкший к худшему, уже прокручивал сценарии, в каждом из которых что-нибудь пошло не так.</p>
    <p>Вместо этого я услышал смех.</p>
    <p>Ника смеялась. Она сидела на полу рядом с аппаратом ИВЛ, привалившись спиной к стойке капельницы, и смеялась, запрокинув голову. Одна рука лежала у неё на животе, на том месте, где он начинал округляться, а вторая была вытянута в сторону Ррыка и пальцы почёсывали льва за ухом.</p>
    <p>Она чесала за ухом Хранителя Москвы, древнего духа, так будто он был материальный. Хотя, кто знает может он и мог делать что-то подобное. Но я этого не знал.</p>
    <p>Ррык лежал на боку, положив голову на лапы, его полупрозрачная грива, едва заметно тлела и воздух рядом подрагивал. Хвост с кисточкой из искр медленно ходил по полу, от стены к стене, и по тому, как лев прикрыл глаза и чуть наклонил массивную голову навстречу Никиным пальцам, я понял, что ему нравилось.</p>
    <p>Тысячелетнему духу, нравилось, когда ему чешут за ухом.</p>
    <p>Ин-те-рес-но.</p>
    <p>Фырк на моём плече издал звук, похожий на сдавленное хрюканье.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он мне в голову. — Скажи, что я это не вижу. Скажи мне, что Хранитель столицы не мурлычет.</p>
    <p>Ника повернула голову на звук схлопнувшегося портала и увидела меня. Смех оборвался, и на её лице мелькнула последовательность выражений, сначала облегчение, потом быстрый контроль витальных функций — «целый, стоит ровно, зрачки одинаковые, кровотечения нет», и после этой мгновенной проверки что-то новое, с прищуром и поджатыми губами.</p>
    <p>Я видел такой прищур. Обычно за ним следовал разговор, которого лучше избежать.</p>
    <p>— Ну и муж мне достался, — сказала Ника. Голос её был ровным, с мягко-ядовитой интонацией, которую она приберегала для моментов, когда я совершал что-то невозможное и при этом забывал ей рассказать. — Спасает дочку самого Императора, и молчит! Полгода вместе, а я узнаю об этом от призрачного льва. Нет, я, конечно, понимаю, что у нас доверительные отношения, но у доверия, оказывается, есть потолок, и потолок этот — государственная хирургия.</p>
    <p>Я открыл рот, закрыл и открыл снова, не найдя слов. Посмотрел на Ррыка. Лев лежал с закрытыми глазами и выражением полного невинного спокойствия, и от этого спокойствия мне захотелось стянуть с его гривы пару искр и забросить ему в ухо.</p>
    <p>— Вообще-то, — сказал я, и голос мой звучал так, как звучит голос человека, пойманного с поличным на месте, — это государственная тайна. Я подписку о неразглашении давал.</p>
    <p>— Подписку, — повторила Ника, и прищур стал уже.</p>
    <p>— С печатью Канцелярии, — добавил я, понимая, что каждое новое слово закапывает меня глубже, но не в силах остановиться.</p>
    <p>Ррык открыл один глаз. Он смотрел на меня с ленивой иронией существа, прожившего достаточно долго, чтобы находить человеческие семейные сцены развлечением.</p>
    <p>— Я никому подписок не давал, Лукумон, — произнёс Ррык, и его голос вошёл в мою голову тяжёлым, глубоким гулом, от которого вибрация прошла по затылку и ушла вниз по позвоночнику. — А твоей самке было скучно. Она сидела рядом с аппаратом и слушала, как он пищит. Я решил, что разговор лучше писка.</p>
    <p>— Долго сидела, — сказала Ника, и в голосе её, за напускной строгостью, я расслышал то, что она пыталась спрятать. Страх, сидевший в ней всё время, пока я был на Луне. — Очень долго, Илья. Ты мог бы предупредить, что это надолго. Я тут уже решила, что ты не вернёшься, и начала планировать, как буду рожать в подземном бункере в компании льва.</p>
    <p>— Она хорошая, — добавил Ррык, обращаясь ко мне, и в его мысленном голосе, впервые за всё время знакомства, я расслышал одобрение. — Храбрая. Толковая. Руки не дрожали ни разу. Давление твоей матери упало через сорок минут после твоего ухода, она увеличила норадреналин на десять микрограмм и стабилизировала. Я наблюдал. Ты выбрал правильную самку, Лукумон.</p>
    <p>Ника покраснела. Это было заметно даже в тусклом свете бокса, розовый оттенок поднялся от шеи к скулам.</p>
    <p>— Скажи ему, что я не «самка», — сказала Ника тихо.</p>
    <p>— Он же тебя слышит, — усмехнулся я.</p>
    <p>Ррык снова закрыл глаза и опустил голову на лапы.</p>
    <p>Фырк выдержал секунд двадцать. Он сидел на моём плече и наблюдал за Ррыком. У того были полуприкрытые глаза, тлеющая грива, хвост, лениво ходивший по полу, и невыносимо самодовольный покой на львиной морде.</p>
    <p>Бурундук не выдержал.</p>
    <p>Я почувствовал, как коготки на правом плече впились глубже, и по моей руке прошла знакомая, резкая волна тепла, от которой мышцы предплечья дрогнули и расслабились.</p>
    <p>Фырк уплотнялся. Тело его, обычно ощутимое только как лёгкий вес и тёплый мех, набирало плотность, а когти, до того цеплявшиеся за ткань рубашки, царапнули кожу плеча. Настоящие, физические, твёрдые когти маленького животного, обретшего тело.</p>
    <p>Фырк материализовался. Рыжий мех встопорщился, хвост распушился, и маленькие чёрные глаза, обычно видимые только мне, заблестели в тусклом свете бокса.</p>
    <p>Ника улыбнулась. Фырк спрыгнул. Он оттолкнулся от моего плеча задними лапами, пролетел полтора метра по воздуху, приземлился на наливной пол, проскользил на задних лапах ещё полметра и с разбегу кинулся на Ррыка.</p>
    <p>Бурундук весом в двести граммов атаковал льва.</p>
    <p>— Ах ты скотина блохастая! — прозвучал оглушительный голос Фырка, полный праведного гнева. — Ты что тут устроил? Развалился, мурлычешь, уши подставляешь, а моему двуногому теперь перед женой объясняться до конца жизни! Не подставляй его, ему с ней ещё жить!</p>
    <p>Фырк вцепился Ррыку в кисточку хвоста. Зубы маленького рыжего зверя сомкнулись на пряди искристого меха, и Фырк рыча мотнул головой. Кисточка хвоста мерцала и искрила, и Фырк при каждом рывке выплёвывал искры, которые гасли на полу мерцающими точками.</p>
    <p>Ррык приоткрыл один глаз. Посмотрел на бурундука, вцепившегося в его хвост, и по львиной морде прошло выражение, которое я описал бы как задумчивое удивление, если бы духи умели удивляться.</p>
    <p>— Ой, боюсь, — произнёс Ррык, и в его голосе лениво перекатывалась ирония. — Смотрю, Луна не охладила твой пыл, пушистый.</p>
    <p>— Я тебе покажу пушистого! — Фырк отпустил кисточку, обежал Ррыка по дуге и атаковал с другого фланга, вцепившись в призрачное ухо. — Ты мне ещё ответишь за подставу! Двуногий теперь неделю будет ходить с виноватым лицом, а когда Разумовский ходит с виноватым лицом, он начинает оперировать всех подряд от чувства вины, и знаешь, кто потом не спит? Я! Потому что мне подсвечивать ему сосуды!</p>
    <p>Ррык медленно поднял переднюю лапу и мягко, целиком накрыл Фырка. Бурундук оказался под лапой льва, и из-под полупрозрачных пальцев раздавалось приглушённое ворчание и шебуршание.</p>
    <p>Ррук точно умел себя уплотнять. Возможно, для духов это было нормальной практикой.</p>
    <p>Из-под лапы Ррыка высунулась рыжая голова с растрёпанными усами. Фырк выбрался, встряхнулся, обошёл Ррыка кругом и вдруг остановился. Встал на задние лапы, посмотрел на льва, а поза его изменилась. Бравада ушла, и осталось что-то другое, тихое, отчего его хвост опустился и лёг на пол, а уши прижались к голове.</p>
    <p>Я понял, что без Ррыка его бы распылили. Лев, выступивший на Совете, отсрочил приговор.</p>
    <p>Фырк подошёл к Ррыку, поднялся на задние лапы и уткнулся мордочкой в огромную переднюю лапу. По лапе пробежали искры, и маленький рыжий зверь с тлеющей гривой льва выглядели как одно целое, кусочек пламени, прижавшийся к очагу.</p>
    <p>Ррык не двинулся. Только хвост его качнулся, и искры, слетевшие с кисточки, легли вокруг бурундука мягким полукругом.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня. Я посмотрел на неё. Она не произнесла ни слова.</p>
    <p>Спустя пару минут он сказал:</p>
    <p>— Думаю вам двоим нужно поговорить, — лев обвел нас головой.</p>
    <p>Я прищурился.</p>
    <p>Ррык поднялся. Медленно, с грацией существа, привыкшего к собственному весу, он переступил через стойку капельницы и отошёл к дальней стене бокса. Там он снова лёг, положив голову на скрещённые лапы, и прикрыл глаза.</p>
    <p>Грива тлела ровно, и по тому, как лев развернулся мордой к гермодвери, спиной ко мне и Фырку, я понял, что он дал нам пространство. Тысячелетнее существо, для которого людские привязанности были мимолётными вспышками на фоне его собственного бесконечного времени, знало, когда нужно отвернуться.</p>
    <p>Ника тоже поняла его жест без слов. Она поднялась с пола, проверила показания на мониторе Анны и тихо отошла к аппарату ИВЛ, делая вид, что перенастраивает параметры вентиляции.</p>
    <p>Фырк забрался на операционный стол и сел рядом с моей правой рукой. Маленький зверь с полосками на спине и хвостом, свёрнутым вокруг задних лап, впервые в этом боксе осязаемый и настоящий.</p>
    <p>Маленькие и влажные чёрные глаза, без обычного ехидного блеска, смотрели на меня, и я видел в них то, чего Фырк не позволял себе показывать при посторонних.</p>
    <p>— Ты пришёл, — сказал Фырк, и голос звучал тихо. — На Луну. Против Совета. Один, без Искры и без оружия. Ты стоял перед Змеем и ставил ему диагноз. Двуногий, ты хоть понимал, что они могли стереть тебя в порошок одной мыслью? Что Змей мог раздавить тебя, как муравья?</p>
    <p>— Брось, Фырк, мы же… — начал я.</p>
    <p>— Да, — перебил он, и правая передняя лапка легла на мой указательный палец. Ее вес был почти неощутимым, но от этого прикосновения у меня перехватило горло. — Мы. Я знаю, двуногий. Я знаю.</p>
    <p>Фырк сжал мой палец, и острые, но осторожные коготки, царапнули кожу над вторым пястно-фаланговым суставом.</p>
    <p>— Я триста лет жил практически один, — сказал он. — Триста лет. Те годы с Снегиревым не считаются, это было совсем не то. Но потом нашёл тебя. Ты был мрачным, уставшим, раздражительным ординатором, который разговаривал сам с собой в карете скорой помощи.</p>
    <p>Я усмехнулся. Я помнил ту встречу. Мальчик Сенька чуть не умер тогда.</p>
    <p>— Ты вытащил меня из небытия, — сказал Фырк. — Не с Луны, двуногий. Из небытия. Я был никем. Бродячий дух без пары и без цели. Ты дал мне всё это. Теперь моя очередь вытащить тебя из той задницы, в которую ты влез с этим Радуловым.</p>
    <p>Лапка на моём пальце сжалась крепче.</p>
    <p>— Мы найдём его хаб, — сказал Фырк. — Мы его раскурочим. Я вернулся на твоё правое плечо и буду ворчать на тебя до конца твоей жизни, потому что кто-то же должен напоминать тебе, что ты забыл поесть.</p>
    <p>Я накрыл его ладонью. Целиком, от ушей до хвоста. Мех под моими пальцами был тёплым, маленькое сердце билось так часто, что отдельные удары сливались в сплошную мелкую вибрацию.</p>
    <p>Фырк не вырвался и не возмутился. Он прижался к моей ладони, усы щекотнули мне мизинец.</p>
    <p>Мы сидели так секунд десять, может, пятнадцать. Для двух существ, одно из которых прожило триста лет, а второе, две жизни в одном теле, это было много.</p>
    <p>Воздух в боксе изменился.</p>
    <p>Я почувствовал это кожей, температура упала на полградуса, и по предплечьям прошла знакомая, легкая волна мурашек, скорее похожая на сквозняк из приоткрытой двери. Браслет на правом запястье отозвался мягким теплом, и зелёные насечки мигнули, обозначая присутствие.</p>
    <p>Фырк поднял голову из-под моей ладони. Уши встали торчком, нос задёргался, и маленькие глаза повернулись к дальнему углу бокса.</p>
    <p>— У нас гости, — сказал Фырк, и голос его вернулся к обычному тону, с привычной хрипотцой. — Двое. Кошка и птица.</p>
    <p>Из тени выступила Шипа. Кошка двигалась бесшумно, лапы не касались пола, а скользили над ним. Глаза у Шипы были зелёными, яркими, с вертикальными зрачками, и в каждом зрачке горела точка холодного белого света. Она прошла мимо Ррыка, скользнув хвостом по его гриве, и лев приоткрыл глаз, но не шевельнулся.</p>
    <p>За Шипой, из той же тени, вышел Ворон.</p>
    <p>Он был меньше, чем я ожидал. Размером с крупного ворона, и от этого соответствие имени и формы выглядело обманчиво обыденным. Обыденность заканчивалась на крыльях. Левого крыла не было. Обрубок, покрытый обломанными перьями из тёмного серебра, торчал из плечевого сустава, и по его краю тлела узкая полоса рубцовой ткани, мерцавшая тусклым рыжим светом. Правое крыло, целое, было сложено вдоль тела, и перья на нём переливались оттенками антрацита и стали. Единственный глаз с вертикальным зрачком смотрел на меня с тем выражением, которое я уже видел у существ, привыкших оценивать людей по делам.</p>
    <p>Ника повернулась от аппарата ИВЛ. Она смотрела на меня, на Фырка, и по тому, как её брови сошлись к переносице, я понял, что она видела, как мы оба повернулись к пустому углу. Для неё в углу ничего не было. Шипа и Ворон пришли тихо, в обычной астральной форме, и Ника их не видела.</p>
    <p>— Что там? — спросила она.</p>
    <p>— Кошка и ворон, — ответил я. — Из Совета.</p>
    <p>— Кошка, — повторила Ника медленно. — И ворон. В углу.</p>
    <p>— Я понимаю, как это звучит.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня долгим взглядом. Потом она кивнула и повернулась обратно к монитору.</p>
    <p>— Ладно, — сказала она. — Кошка и ворон. Мне налить им что-нибудь?</p>
    <p>Я усмехнулся. Фырк хрюкнул.</p>
    <p>Шипа подошла к операционному столу и бесшумно на него запрыгнула, устроившись в полуметре от Фырка. Бурундук покосился на неё, и между ними прошёл короткий обмен, который я уловил краем сознания. Шипа была связана с Семёном, она была частью его Искры, и по тому, как Фырк кивнул ей, я понял, что они общались раньше, в тех сферах, куда мне доступ был закрыт.</p>
    <p>Ворон сел на стойку капельницы. Его когти обхватили металлическую трубку, стойка качнулась, но выдержала. Единственный глаз смотрел на меня с высоты, и от его взгляда по коже шеи прошёл сухой холод.</p>
    <p>— Лукумон, — произнёс Ворон, и голос его вошёл в мою голову сухим, скрипучим тоном, лишённым любой торжественности. — Совет обсуждал четыре часа твоё выступление после твоего ухода. Змей требовал пересмотра. Хорста его заблокировала. Люмьер колебался, Альдо поддержал тебя. Итог: Совет признал, что изоляция провалилась.</p>
    <p>— Ты их впечатлил, Лукумон, — добавила Шипа, и мысленный голос кошки был мягким, с ленивой певучестью, от которой по моим вискам прошла лёгкая вибрация. — Впечатлил настолько, что Совет принял решение, которого не принимал четыре тысячи лет.</p>
    <p>Ворон переступил когтями по стойке.</p>
    <p>— Совет направил нас к тебе, — сказал он. — Меня и кошку. Дополнение к твоей команде. Ррык остаётся с тобой по собственному выбору. Летяга Айла тоже хочет присоединиться. Бурундук твой по праву. Итого пять духов, Лукумон. Пять духов с одниму смертным. Такого не было со времён первых Пактов.</p>
    <p>Пять. Я посмотрел на них. Ррык у дальней стены, огромный, спокойный, с тлеющей гривой. Фырк на столе, маленький, с лапкой, минуту назад лежавшей на моём пальце. Шипа, серая кошка из тумана, с зелёными глазами, связанная с Семёном, но сейчас сидевшая здесь, рядом с Фырком. Ворон, однокрылый, с рубцом и единственным холодным глазом, партнёр Серебряного из Канцелярии. Но Айлы не было.</p>
    <p>Пять духов. Астральный спецназ, сформированный решением Совета Старейшин.</p>
    <p>— Миссия простая, — сказал Ворон. — Найти центральный хаб сети Радулова и уничтожить. Времени мало. Радулов сбежал отсюда, но сеть функционирует в автономном режиме, и пока она работает, молодые духи по всей Европе остаются в опасности. Каждый день промедления стоит кому-то из наших жизни.</p>
    <p>— Я работал с Серебряным недолго, но успел кое-что выяснить, — добавил Ворон, и его скрипучий голос стал чуть тише, словно воспоминание потребовало другой интонации. — Канцелярия Императора искала сеть Радулова. Нашли узлы в Праге, Вене и Стамбуле. Центральный хаб не нашли. Серебряный считал, что он в Восточной Европе, но точных координат не получил. Мои знания в твоём распоряжении, Лукумон.</p>
    <p>Шипа качнула хвостом.</p>
    <p>— Я чувствую астральные потоки, — сказала она. — Украденная Искра оставляет след. Тонкий, рассеянный, но я могу его отследить, если мы подберёмся достаточно близко к одному из узлов.</p>
    <p>Фырк встал на задние лапы и выпятил грудь.</p>
    <p>— А я скинирую людей, — заявил он. — И читаю лекции по кардиологии. Если кому-то из вас станет плохо, я единственный тут с медицинским образованием. Хе-хе!</p>
    <p>Ворон повернул к нему единственный глаз. Шипа мигнула зелёными зрачками. Ррык у стены приоткрыл глаз и снова закрыл.</p>
    <p>Я посмотрел на команду, расположившуюся вокруг меня в подземном боксе. С этим составом мне предстояло найти и уничтожить инфраструктуру мастера-менталиста, десять лет строившего свою сеть по всей Европе.</p>
    <p>План был безумным. Я к этому привык.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Начинаем с Праги. Ворон, мне нужно всё, что знает Канцелярия. Шипа, готовься к следовой работе. Фырк, ты…</p>
    <p>Договорить я не успел. Гермодверь ударила в стену.</p>
    <p>Звук был резким, металлическим, от него завибрировала стойка с инфузоматами и зазвенели ампулы на полке. В проёме стоял человек в тактическом жилете Канцелярии Императора, и за его спиной я различал ещё четверых, с короткоствольным оружием на ремнях и характерным мерцанием ментальных щитов по контуру силуэтов.</p>
    <p>Капитан Балков, широкоплечий, с прищуренными глазами профессионального параноика, шагнул внутрь, дуло его оружия обвело бокс полукругом.</p>
    <p>Из-за плеча Балкова скользнула Айла. Маленькая летяга мелькнула серебристой тенью, перелетела через головы менталистов и вцепилась в мой пиджак, висевший на спинке стула.</p>
    <p>Она привела их.</p>
    <p>— Мастер-целитель! — Балков двинулся ко мне, оружие в его руках было направлено мне в грудь, потому что для капитана Канцелярии, не видевшего того, что произошло в этом боксе за последние часы, я мог быть и заложником, и сообщником. — Немедленно отойдите от пациента! Охрана, взять периметр!</p>
    <p>Двое из группы рассредоточились вдоль стен. Третий направился к Нике, и Ника, побледневшая, но не сдвинувшаяся с места, подняла руки ладонями вперёд, показывая, что в них ничего нет.</p>
    <p>Ррык поднял голову. Грива вспыхнула ярче, и по боксу прошла волна жара, от которой Балков запнулся на полушаге. Капитан не видел льва, но чувствовал присутствие, по тому, как волоски на его предплечьях поднялись и зрачки метнулись к пустому, с его точки зрения, углу.</p>
    <p>— Отставить, капитан, — сказал я.</p>
    <p>Балков остановился. Я говорил ровным твердым голосом, без крика и повышенного тона.</p>
    <p>— Ваша операция провалена, — сказал я. — Радулов был здесь лично. Он держал мою жену под прицелом, пока я оперировал эту женщину. Потом он ушёл. Сбежал прямо у вас из-под наблюдения, через бункер, который вы должны были контролировать. Вы упустили след, капитан. Так что опустите оружие, уберите людей от моей жены и начните искать, каким путём он покинул этот бункер, потому что каждая минута, которую вы тратите на то, чтобы целиться в меня, даёт ему фору.</p>
    <p>Балков стоял передо мной, я видел, что он обрабатывал информацию. Капитан Канцелярии Императора, профессиональный менталист, оперативник со стажем, и его разбор полётов я только что провёл при подчинённых, в тоне, который не допускал возражений.</p>
    <p>— Женщина на столе, — я указал на Анну, — моя мать. Биологическая. Я ее оперировал, вскрыл череп и удалил новообразование из ствола мозга. Послеоперационное состояние нестабильное. Она на аппаратном дыхании с вазопрессорной поддержкой. Мы забираем её в Муром.</p>
    <p>— В Муром? — повторил Балков.</p>
    <p>— В Муромскую областную больницу, в реанимационное отделение, где есть нейрохирургический мониторинг, штат и оборудование. Операция раскрыта, прятаться в Эфесе больше нет смысла. Мне нужен безопасный воздушный транспорт, медицинская бригада сопровождения и реанимационный комплект для перевозки тяжёлой нейрохирургической пациентки. Аппарат ИВЛ, монитор, инфузоматы, запас вазопрессоров на восемь часов.</p>
    <p>Балков посмотрел на Анну, на экран монитора, на зелёную кривую ЭКГ, бившуюся ровно, и я видел, как его мозг перестраивался с режима штурма на режим логистики. Капитан Канцелярии не был дураком.</p>
    <p>Он понимал, что ситуация вышла за рамки его сценария, и в новом сценарии мастер-целитель, оперировавший свою мать в подземном бункере международного террориста, имел приоритет над протоколом.</p>
    <p>— И свяжите меня с Серебряным, — добавил я. — Немедленно.</p>
    <p>Балков поднял голову.</p>
    <p>— С магистром Серебряным? — переспросил он. В голосе мелькнуло сомнение человека, получившего приказ, выходивший за рамки его полномочий.</p>
    <p>— С магистром Серебряным, — подтвердил я. — У меня к нему очень серьёзные вопросы по поводу того, кого именно он использовал как наживку для этой операции. Кого поставил сюда, в подвал, рядом с Радуловым, и забыл упомянуть, что этот человек, моя мать.</p>
    <p>Балков молчал. Потом он опустил оружие, повернулся к своим людям и кивнул.</p>
    <p>— Свободное движение, — скомандовал он. — Контроль периметра. Розовский, вызывай транспорт. Ефимов, свяжись со штабом, мне нужна линия на магистра Серебряного.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В три часа ночи ординаторская диагностического центра выглядела как поле боя.</p>
    <p>На столе стояли четыре пустых кофейных чашки, составленных кольцом вокруг раскрытого справочника по токсикологии, закладки торчали из каждой третьей страницы.</p>
    <p>Рядом лежал том Гофмана по гематологии, открытый на главе «Патология гемопоэза», и поверх него, скомканные распечатки ЭКГ, исписанные пометками на полях.</p>
    <p>Маркерная доска была заполнена целиком, формулами метаболических путей, схемами кроветворения и гипотезами, каждая из которых была перечёркнута жирной красной линией.</p>
    <p>Зиновьева сидела за столом и тёрла покрасневшие глаза. Её очки лежали на столе, потому что глаза устали от фокусировки после восьми часов работы с микроскопом и распечатками. Без них лицо её выглядело младше и уязвимее.</p>
    <p>Семён стоял у окна и смотрел на тёмный двор больницы. Фонарь над входом в приёмный покой горел тускло, и в его свете было видно, как мелкий дождь сечёт лужи на асфальте. Последний час он ходил по комнате от окна к двери и обратно, и ноги гудели от усталости, но сидеть он не мог, потому что сидя думалось хуже.</p>
    <p>Грач стоял у доски. Маркер в его руке был третьим за вечер, два предыдущих закончились. Грач смотрел на схемы и перечёркнутые гипотезы, он работал на пределе.</p>
    <p>В палате четвёртого этажа спал Аркадий Дмитриевич. Или пытался спать. Монитор у его кровати показывал пульс сто десять ударов в минуту, в покое, лёжа, с закрытыми глазами.</p>
    <p>Шесть часов назад, когда его привезли из процедурной после стернальной пункции, пульс был восемьдесят четыре. С тех пор он рос, медленно, по два-три удара в час, и кривая на мониторе ползла вверх с неумолимостью графика, направление которого не вызывало сомнений.</p>
    <p>— Тахикардия, — сказала Зиновьева, надевая очки и придвигая к себе свежую распечатку с монитора. — Пульс сто десять и растёт. Если его кровь, алхимический суррогат на перфторуглеродах, то вопрос один: почему сердце разгоняется?</p>
    <p>Она положила распечатку на стол и постучала пальцем по цифрам.</p>
    <p>— Кислородная ёмкость. Перфторуглеродные эмульсии переносят кислород за счёт физического растворения в жидкости, у них нет гемоглобина с его кооперативным связыванием. Ёмкость ниже, и при любом увеличении метаболической нагрузки, при воспалении, при распаде тканей, нагрузка растёт, система не справляется. Суррогат теряет кислородную ёмкость, и сердце компенсирует, гоняя его быстрее. Он задыхается на клеточном уровне, Семён. К утру мы получим инфаркт на фоне тканевой гипоксии.</p>
    <p>— И что ты предлагаешь? — спросил Семён.</p>
    <p>— Переливание эритроцитарной массы, — ответила Зиновьева. — Живые эритроциты с нормальным гемоглобином. Они встроятся в кровоток и возьмут на себя кислородный транспорт, пока мы разбираемся с остальным.</p>
    <p>Семён посмотрел на неё. Зиновьева была въедливым и точным диагностом, её протоколы ни разу не подводили. Но сейчас она мыслила по учебнику, а учебник не предусматривал пациента с каменной печенью и синтетической кровью.</p>
    <p>— Саша, — сказал он, — ты мыслишь стандартными протоколами. У него печень окаменела до состояния булыжника. Сосудистый эндотелий наверняка повреждён, мы не знаем, как изменился состав стенок. Если мы вольём ему живые донорские эритроциты, они вступят в контакт с суррогатом. Перфторуглеродная эмульсия имеет другую осмолярность, другой pH, другие поверхностные свойства. Живые клетки начнут лизироваться. Мембраны разрушатся, из эритроцитов выйдет свободный гемоглобин, он забьёт почечные канальцы. Тотальный гемолиз и ДВС-синдром. Мы его убьём своими руками.</p>
    <p>Зиновьева открыла рот, чтобы возразить, и закрыла. Она знала, что Семён прав. Стандартные протоколы здесь не работали.</p>
    <p>В ординаторской стало тихо. За окном стучал дождь.</p>
    <p>Грач медленно повернулся от доски, его глаза лихорадочно блестели.</p>
    <p>— Вы оба не видите главного, — сказал Грач. — Вы спорите о переливании и гипоксии, потому что пытаетесь лечить живого человека. А он больше не человек.</p>
    <p>Зиновьева подняла голову. Семён остановился у окна.</p>
    <p>— Объясни, — сказал Семён.</p>
    <p>Грач повернулся к доске, стёр всё одним движением и посередине нарисовал один большой замкнутый круг.</p>
    <p>— Этот суррогат — шедевр биомагической инженерии, — сказал он, обводя круг маркером. — Он не разрушается от токсинов мёртвой печени, потому что он их игнорирует, он не предназначен для взаимодействия с биологическими отходами организма. Он заменяет собой биологию пациента. Газообмен и гемостаз, суррогат всё это тянет на себе, и при этом выдаёт идеальную биохимию, которая заставила нас полдня ломать головы. Аркадий Дмитриевич не болеет, Семён. Он превращается. Его организм перестраивается в искусственный конструкт. Голем на алхимическом ходу.</p>
    <p>Грач постучал маркером по кругу на доске.</p>
    <p>— Костномозговые клетки, которые мы видели под микроскопом, с металлическим блеском и геометрической решёткой, это не мутация в привычном смысле. Это трансформация. Суррогат перепрограммирует ткани пациента, встраивая в них алхимическую матрицу. Печень окаменела первой, потому что через неё проходит весь объём крови, и суррогат начал перестройку с органа, имеющего максимальный контакт с ним.</p>
    <p>— Но пульс растёт, — сказал Семён. — Если суррогат такой идеальный, почему тахикардия?</p>
    <p>Грач нарисовал внутри круга стрелку, направленную к центру.</p>
    <p>— Потому что суррогату нужна энергия, — ответил он. — Алхимические системы работают на Искре, — ответил он. — Суррогат жрёт внутренний резерв Искры самого Аркадия Дмитриевича. Использует его жизненную энергию как топливо для поддержания трансформации. Сердце разгоняется, потому что организм чувствует, что его ресурс утекает, и пытается компенсировать, как пытается любое тело, когда что-то высасывает из него силы. Это агония, Семён. Медленная, растянутая на дни.</p>
    <p>— Сколько? — спросила Зиновьева.</p>
    <p>— Его лекарь сказал, что до конца месяца, — ответил Грач. — Неделя, может, десять дней. Когда резерв Искры закончится, суррогату не на чем будет работать. Он сращу деградирует. И тело, которое он подменял собой, тело с мёртвой печенью, выпотным перикардом и перестроенным костным мозгом, обнажится. Аркадий Дмитриевич умрёт, и умрёт быстро.</p>
    <p>Все в ординаторской молчали. Семён смотрел на круг со стрелкой на доске и думал о том, что где-то в мире существовал человек, создавший этот суррогат, и этот человек был талантлив с той разновидностью таланта, от которой хочется вымыть руки.</p>
    <p>— Стандартные лекарства бесполезны, — сказал Грач. — Суррогат их проигнорирует так же, как игнорирует токсины печени. Нам нужно понять его структуру изнутри. Как он метаболизируется, где у него центр управления, откуда алхимическая матрица координирует перестройку тканей. Если мы найдём эту точку, мы сможем разработать антидот или хотя бы способ безопасно слить суррогат и заменить его донорской кровью без гемолиза.</p>
    <p>Грач положил маркер на полку доски.</p>
    <p>— Мне нужен маркер, — сказал он. — Контрастный агент с тяжёлыми металлами. Технеций-99 м в минимальном разведении. Мы вводим микродозу внутривенно и отслеживаем, как суррогат распределяет её по организму. Нормальная кровь разносит изотоп равномерно. Алхимический суррогат, нет. Он направит маркер туда, где идёт активная работа, к центру управления. Мы увидим эту точку на гамма-камере.</p>
    <p>Зиновьева встала из-за стола.</p>
    <p>— Денис, — сказала она, и голос её поднялся на полтона, — ты предлагаешь вводить радиоизотоп в нестабильную алхимическую среду? Мы понятия не имеем, как суррогат отреагирует на технеций. Тяжёлые металлы могут выступить катализатором. Если алхимическая матрица воспримет изотоп как угрозу, она может запустить защитную реакцию. Цепную и спонтанную. Мы получим экзотермический выброс в замкнутой системе, и пациент сгорит изнутри.</p>
    <p>— Или взорвётся, — добавила она тише.</p>
    <p>Грач посмотрел на неё. Потом на Семёна. Он не спорил с Зиновьевой, потому что Зиновьева была права, риск существовал, и был огромным. Но Грач молчал и смотрел на Семёна, и в этом взгляде Семён прочитал вопрос, обращённый к старшему.</p>
    <p>Семён стоял у окна. Дождь за стеклом не прекращался. Пульс Аркадия Дмитриевича отстукивал сто десять ударов в минуту, и к утру будет сто двадцать, а к обеду сто тридцать, и где-то на этой кривой лежала точка невозврата, после которой сердце сдастся.</p>
    <p>Семён вспомнил Илью. Не конкретный момент, а принцип, вбитый в него за месяцы работы рядом с Разумовским: лекарь не имеет права бояться рисковать, когда все безопасные варианты ведут к смерти пациента. Страх, это роскошь для тех, у кого есть запасной план. У Семёна запасного плана не было.</p>
    <p>— Риск, девяносто процентов, — сказал Семён вслух, и собственный голос звучал для него чужим, спокойнее, чем он чувствовал себя внутри. — Шанс на спасение без этого, ноль. Илья рискнул бы.</p>
    <p>Он отвернулся от окна. Посмотрел на Зиновьеву, на Грача, и ощутил, как что-то сдвигается внутри, в том месте, где у хирургов располагается способность принимать решения, от которых зависит чужая жизнь.</p>
    <p>— Александра, — сказал Семён, — готовь изотоп. Технеций-99 м, минимальное разведение, десять милликюри. Денис, идём в процедурную.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Первым упал нейрохирург.</p>
    <p>На его бейдже было написано латинскими буквами: «Доктор Кемаль Озтюрк». Он упалл у стены бокса, где стоял последние часы, и его тело, с руками по швам и мутными открытыми глазами, вдруг дрогнуло.</p>
    <p>Я увидел, как зрачки, расширенные до краёв радужки, резко сузились. Мышцы лица ожили, губы шевельнулись, и из горла вырвался хрип, мокрый, булькающий, звук человека, которого вытащили из воды.</p>
    <p>Он осел на пол. Колени подогнулись, спина поехала по стене, и он сполз на пол с выражением, проснувшегося посреди кошмара и не понимающего, где находится.</p>
    <p>За ним начали оседать двое других, ассистенты, чьих имён я не знал, молодые хирурги, которых Радулов взял под ментальный контроль и использовал как живые инструменты для операции Анны.</p>
    <p>Балков развернулся к ним, его двое людей рванули к турецким врачам, перехватывая падающие тела. Менталисты Канцелярии действовали на автомате, профессионально, один поддержал Озтюрка за плечи, второй проверил пульс на шее у ассистента. Я отметил это, но думал о другом.</p>
    <p>Радулов ушёл. Его ментальный контроль обрывался постепенно. Хирурги, которые до этого зависли, приходили в себя. Обрыв контроля означал, что связь с хозяином была насильственной и внешней, в момент бегства Радулов просто отключил канал, бросив инструменты.</p>
    <p>На стойке капельницы сидел Ворон. Единственный глаз смотрел на турецких хирургов, и по тому, как дух склонил голову набок, я понял, что он видел то же, что видел я.</p>
    <p>— Лукумон, — сказал он. — Между моментом отключения и моментом полного пробуждения проходит окно, несколько минут, когда астральный след ещё свеж, когда остаточные образы ещё лежат на поверхности сознания.</p>
    <p>— И? — нахмурился я.</p>
    <p>— Я работал с Серебряным. Я знаю, как считывать остаточный ментальный след, — ответил Ворон, и скрипучий голос был сухим. — Серебряный делал это через тактильный контакт с объектом. Ему нужна была точка соприкосновения, через которую Искра входила в чужое сознание.</p>
    <p>— Хочешь сказать, я могу увидеть Радулова, — догадался я.</p>
    <p>— У тебя есть пять минут, — поправил Ворон. — След тает. Если хочешь что-то увидеть, действуй сейчас.</p>
    <p>Я подошёл к Озтюрку. Нейрохирург сидел на полу и его мутные, блуждающие глаза медленно фокусировались на моём лице. Он узнавал меня. Губы шевельнулись, и я прочитал по ним слово, турецкое, которого не знал.</p>
    <p>— Простите, — сказал я.</p>
    <p>Я положил правую руку ему на плечо.</p>
    <p>Ворон слетел со стойки и сел мне на левое плечо. Когти впились в ткань рубашки, и от его легкого тела, но пронизанного Искрой, шёл направленный холод, как луч фонаря в темноте. Ворон выстраивал линзу.</p>
    <p>Меня затянуло.</p>
    <p>Чужое сознание было тёмным и рваным. Я стоял посреди развороченной памяти турецкого хирурга, и обрывки его воспоминаний лежали вокруг меня, как разбросанные бумаги. Мимо мелькали личные образы, лицо женщины, детский смех, коридор университетской клиники. Я их отбрасывал.</p>
    <p>Мне нужен был Радулов. Его след. Его план.</p>
    <p>И я нашёл.</p>
    <p>На дне сознания Озтюрка, там, где ментальный контроль Радулова оставил самый глубокий отпечаток, лежали визуальные фрагменты, обрывки образов, которые Радулов передавал через канал управления, когда давал хирургу инструкции. Радулов думал образами и они просочились в память инструмента.</p>
    <p>Я увидел карту. Европа, от Атлантики до Урала, и на ней были точки, соединённые линиями. Прага, Вена, Стамбул, Эфес, знакомые узлы, о которых говорил Ворон. Но рядом с ними были другие, десятки точек, разбросанные по всему континенту, и от каждой шла линия к одному месту, к центру паутины, расположенному где-то в Восточной Европе. Изображение было размытым, я не мог прочитать название, но контуры границ, рек и горных хребтов отпечатались в моей памяти.</p>
    <p>Карта мелькнула и исчезла. На её месте вспыхнул чертёж. Установка. Вот оно!</p>
    <p>Масштабная линейка на полях чертежа показывала размеры, и когда мой мозг обработал цифры, в животе похолодело.</p>
    <p>Промышленный комплекс, рассчитанный на выкачивание Искры в масштабах, которые делали Эфес демонстрационным стендом, игрушкой, пробным запуском перед чем-то настоящим.</p>
    <p>Рядом с чертежом плавал ещё один образ, тусклый, почти угасший. Расчёты. Таблицы с цифрами, в которых я узнал единицы измерения Искры, архаичные, довоенные, но понятные. Числа в правой колонке были такими большими, что мой мозг отказывался их осмыслять. Радулов считал мощность. Он рассчитывал, сколько Искры можно выкачать из одного города, из области и страны.</p>
    <p>Видение рвалось, как гнилая ткань. Образы тускнели. Ворон на моём плече сжал когти, и я почувствовал, как его Искра дрожит от напряжения, удерживая линзу, которая расплывалась.</p>
    <p>Последним мелькнул силуэт. Тёмный, без деталей, больше человеческого роста. Радулов смотрел на что-то, и его взгляд, пропитавший этот образ, был наполнен тем, что я, лекарь, привыкший диагностировать эмоции по физиологическим маркерам, определил бы как предвкушение.</p>
    <p>Браслет обжёг мне запястье. Он защитил меня. Я отдёрнул руку от плеча Озтюрка, видение рассыпалось и подземный бокс хлынул обратно.</p>
    <p>— Что ты видел? — спросил Ворон.</p>
    <p>Фырк на правом плече молчал. Он чувствовал мои эмоции через привязку, и по тому, как его тело напряглось, я знал, что он уловил главное.</p>
    <p>— Эфес — это прототип, — сказал я. — Испытательный стенд. Радулов отрабатывал здесь технологию, тестировал её в малом масштабе. Где-то в Восточной Европе, в центре его сети, строится установка, рассчитанная на промышленное выкачивание Искры. Мощность в сотни раз больше. Он собирается высосать целый регион.</p>
    <p>В боксе стало тихо. Ррык поднял голову, его грива вспыхнула ярче, с резким оранжевым оттенком. Шипа прижала уши.</p>
    <p>— Карту запомнил? — спросил Ворон.</p>
    <p>— Запомнил, — ответил я. — Размыто. Восточная Европа, горные хребты, реки. Точное место закрыто, но если наложить контуры на реальную карту, мы сузим поиск.</p>
    <p>— Сузим, — повторил Ворон. — И найдём.</p>
    <p>На моём плече шевельнулся Фырк. Коготки вцепились в воротник.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он, и голос его был серьезным, без привычного ворчания, — этот твой папаша совсем с катушек слетел. Города ему мало. Регион подавай. Может, нам стоит поторопиться?</p>
    <p>Я посмотрел на Озтюрка. Нейрохирург сидел на полу, обхватив колени руками, его глаза, освобожденные от ментального контроля, были глазами человека, пережившего что-то, для чего в турецком языке, скорее всего, тоже нет подходящего слова.</p>
    <p>— Может, — сказал я. — Стоит.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён стоял над Аркадием Дмитриевичем в процедурной и проверял венозный доступ.</p>
    <p>Стандартный катетер в локтевой вене был установлен Коровиным полчаса назад и по тому, как легко входил физиологический раствор, Семён знал, что проходимость была хорошей.</p>
    <p>Странно было другое, в месте прокола, где игла вошла в вену, из-под кожи шла лёгкая, еле заметная вибрация, ощутимая только кончиками пальцев, прижатых к предплечью пациента. Суррогат пульсировал внутри сосудов.</p>
    <p>Аркадий Дмитриевич смотрел в потолок. Пульс на мониторе показывал сто четырнадцать. За последний час он вырос ещё на четыре удара. Кривая на экране ползла вверх с настойчивостью, от которой Семёну хотелось отвернуться.</p>
    <p>Грач стоял у стены с планшетом, на экране которого была открыта программа для обработки гамма-снимков. Зиновьева держала в руках шприц с технецием-99 м, десять милликюри в разведении, прозрачная жидкость, в которой невидимые глазу атомы испускали гамма-кванты с энергией сто сорок килоэлектронвольт. На её руках были двойные перчатки, а поверх халата, тяжелый свинцовый фартук.</p>
    <p>Ордынская стояла в дальнем углу процедурной. Руки опущены вдоль тела, пальцы чуть разведены, по кончикам её пальцев пробегало тусклое мерцание Искры. Она была готова. Если суррогат пойдёт вразнос, Ордынская была единственной в комнате, кто мог попытаться сбить реакцию биокинезом.</p>
    <p>— Аркадий Дмитриевич, — сказал Семён, — мы вводим контрастный препарат. Вы можете почувствовать тепло или покалывание. Если боль станет сильной, скажите.</p>
    <p>— Делайте, — ответил пациент. Голос его звучал спокойно, с усталой покорностью.</p>
    <p>Семён кивнул Зиновьевой. Она подошла, присоединила шприц к катетеру и начала медленно, по миллилитру вводить. Семён следил за монитором, за пульсом, сатурацией и давлением, готовый остановить процедуру при первом признаке реакции.</p>
    <p>Первые два миллилитра прошли без изменений. Пульс держался на ста четырнадцати. Давление стабильно. Сатурация девяносто семь. Зиновьева ввела третий миллилитр.</p>
    <p>На четвертом миллилитре Аркадий Дмитриевич дернулся.</p>
    <p>Это было внезапно. Тело пациента выгнулось на кушетке, спина оторвалась от поверхности, и из горла вырвался высокий, сдавленный звук, похожий на свист. Бронхоспазм. Дыхательные пути закрывались.</p>
    <p>Монитор взвыл. Пульс прыгнул со ста четырнадцати на сто сорок и продолжал расти. Сто сорок пять. Сто пятьдесят два. Давление упало с восьмидесяти на шестьдесят пять, и сатурация покатилась вниз, девяносто два, восемьдесят девять, восемьдесят шесть.</p>
    <p>— Цепная реакция! — крикнула Зиновьева, отдергивая шприц от катетера. — Суррогат реагирует!</p>
    <p>Семён это видел. Под кожей предплечья пациента, вдоль вен, проступило тусклое свечение, оно ползло от места инъекции к плечу, к подключичной вене, и по мере продвижения становилось ярче. Вены вздувались, их контуры рельефно обозначились под кожей, серебристый свет пульсировал внутри, в ритме, не совпадающем с ударами сердца.</p>
    <p>Пульс взлетел до ста пятидесяти восьми. Сто шестьдесят два. Аркадий Дмитриевич хрипел, и каждый вдох давался ему с усилием, от которого ходила грудная клетка и белели пальцы, вцепившиеся в край кушетки.</p>
    <p>— Адреналин! — скомандовал Семён. — Подкожно, ноль-три миллиграмма. Лена, гаси его!</p>
    <p>Зиновьева уже набирала адреналин в инсулиновый шприц. Ордынская шагнула из угла. Её руки легли на грудную клетку Аркадия Дмитриевича, и от ладоней по коже пациента расплылось зеленоватое, обволакивающее мерцание Искры.</p>
    <p>Биокинез вошёл в тело, Ордынская от усилия сцепила зубы. Суррогат сопротивлялся. Её Искра снова соскальзывала, но Ордынская давила, продавливала контакт через синтетическую среду, и под ее ладонями температура тела медленно, по десятой доле градуса начала снижаться.</p>
    <p>Зиновьева ввела адреналин. Семён ждал. Пять секунд, десять, пятнадцать, и на двадцатой бронхоспазм начал отпускать. Хрип в горле стал мягче, грудная клетка расправилась и следующий вдох вошёл глубже.</p>
    <p>Пульс застыл на ста шестидесяти четырёх. Потом качнулся вниз. Сто шестьдесят. Сто пятьдесят шесть.</p>
    <p>— Гамма-камера! — сказал Грач. Он стоял у двери и держал её открытой. — Сейчас, пока свечение на пике! Везите его!</p>
    <p>Семён и Коровин перекатили кушетку по коридору в радиологический кабинет. Гамма-камера, громоздкий аппарат с двумя детекторными головками, висела над столом, они переложили под нее Аркадия Дмитриевича.</p>
    <p>Пациент тяжело дышал, но сатурация поднялась до девяноста одного и серебристое, пульсирующее свечение под кожей, было ярким, достаточно ярким, чтобы гамма-камера поймала распределение изотопа.</p>
    <p>Грач запустил сканирование. Детекторные головки качнулись, аппарат загудел и на экране планшета начала проявляться картинка, точка за точкой, строка за строкой.</p>
    <p>Семён смотрел на экран. Зиновьева стояла рядом, она видела то же, что видел он.</p>
    <p>Грач выхватил планшет. На экране светился силуэт тела Аркадия Дмитриевича, и технеций-99 m, захваченный суррогатом, обозначил распределение алхимической среды по организму.</p>
    <p>Грач ожидал увидеть яркую точку, фокус, центр управления, артефакт или сгусток энергии в сердце, в мозге, в печени, точку, куда стекались нити алхимической матрицы и откуда шло управление трансформацией.</p>
    <p>На снимке точки не было. Свечение было равномерным. По всему телу, от макушки до пяток, одинаковая интенсивность, без пиков и провалов. Суррогат заполнял его целиком, у него не было центра. Он сам был центром. Каждая молекула синтетической крови несла в себе часть алхимической программы, и вместе они работали как распределённая сеть без узлов и иерархии, без единого слабого места.</p>
    <p>Грач опустил планшет. Его лицо было серым.</p>
    <p>— Нет центра, — сказал он. — Суррогат распределён. Децентрализован. Нет точки, которую можно выключить.</p>
    <p>Зиновьева медленно убрала ладонь от губ.</p>
    <p>— Эксперимент провалился, — сказала она тихо.</p>
    <p>В радиологическом кабинете было тихо, если не считать гудения гамма-камеры и хриплого дыхания Аркадия Дмитриевича. Пульс на мониторе показывал сто сорок восемь и медленно снижался. Серебристое свечение угасало под его кожей.</p>
    <p>Семён стоял у кушетки и смотрел на снимок, на равномерное свечение, заливавшее контуры человеческого тела, и думал о том, что Илья на его месте уже придумал бы следующий шаг. У Семёна следующего шага не было.</p>
    <p>Грач положил планшет на стол гамма-камеры, повернулся к Семёну и сказал:</p>
    <p>— Мне нужно подумать.</p>
    <p>Семён кивнул. Думать Грач умел. Вопрос был в том, хватит ли им времени.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Дирижабль набирал высоту, а я считал вдохи аппарата ИВЛ.</p>
    <p>Двенадцать в минуту, дыхательный объём четыреста миллилитров, давление на вдохе восемнадцать сантиметров. Мобильный вентилятор, закреплённый ремнями к переборке грузового отсека, работал ровно, его механический выдох сливался с гулом двигателей, вибрировавшим в полу под ногами.</p>
    <p>Анна лежала на реанимационных носилках, зафиксированная ремнями, трубка эндотрахеального тубуса уходила в горло, заклеенная пластырем на подбородке.</p>
    <p>Я сидел рядом с ней на откидном сиденье и держал руку на её запястье, считая пульс вручную. Монитор висел на кронштейне над носилками и показывал то же самое, что я чувствовал пальцами.</p>
    <p>Восемьдесят два удара, ритм синусовый, наполнение слабое, но стабильное. Систолическое давление девяносто шесть. Инфузомат слева гнал физраствор со скоростью сто двадцать миллилитров в час, инфузомат справа капал норадреналин на ноль-восемь микрограмм в минуту.</p>
    <p>Дренаж из операционной раны отводился в градуированный мешок, закреплённый на раме носилок, и за последние два часа отделяемого набралось восемнадцать миллилитров, прозрачного, без примеси крови.</p>
    <p>Восемнадцать миллилитров. Норма. Пока норма.</p>
    <p>Ника сидела по другую сторону носилок, её руки, в перчатках, лежали на бедре Анны, удерживая пациентку от соскальзывания при крене. Лицо Ники было серым от усталости, под глазами залегли тёмные тени, с синеватым оттенком, которые появляются после суток без сна. Она не жаловалась. Ника никогда не жаловалась.</p>
    <p>Фырк сидел на моём плече и молчал. Молчание Фырка было событием, и оно означало, что бурундук чувствовал то же, что чувствовал я. Каждая минута полёта была минутой риска, потому что пациентка была достаточно нестабильна.</p>
    <p>Дирижабль прошёл три тысячи метров. Капитан Балков сообщил по внутренней связи, что они пересекают береговую линию Турции и выходят над Чёрным морем. Я проверил давление, девяносто четыре на шестьдесят два.</p>
    <p>Чуть ниже. Высота влияла, разреженный воздух при наборе уменьшал парциальное давление кислорода, и лёгкие, работавшие на аппарате, получали чуть меньше с каждой сотней метров набора.</p>
    <p>— Сатурация? — спросил я Нику.</p>
    <p>— Девяносто пять, — ответила она. — Была девяносто семь при взлёте.</p>
    <p>Два процента. Терпимо, но тенденция нехорошая.</p>
    <p>Дирижабль тряхнуло. Качнулся пол, скрипнули крепления носилок, и монитор на кронштейне дёрнулся. Ника перехватила раму носилок обеими руками. Давление на мониторе качнулось, восемьдесят восемь на пятьдесят шесть.</p>
    <p>Я посмотрел на браслет. Зелёные насечки мерцали неровно, рваным ритмом. По коже от браслета расходилось покалывание, которого не было. Мы входили в зону, где астральные потоки менялись.</p>
    <p>Граница Турции и нейтральных вод, пересечение государственных магических контуров, и каждый контур создавал возмущение в астральном поле, от которого реагировала Искра внутри пациентки.</p>
    <p>Второй удар тряски был сильнее. Дирижабль провалился на воздушной яме, и мой желудок ушёл вверх. В ту же секунду монитор над головой Анны взвыл тревожным сигналом.</p>
    <p>Давление рухнуло. Систолическое шестьдесят два. Шестьдесят. Пятьдесят восемь. Пульс прыгнул на сто двадцать, и кривая ЭКГ задёргалась, с уширенными комплексами. Я увидел экстрасистолу, одиночную, потом вторую, парную, и сердце Анны затрепетало на грани срыва ритма.</p>
    <p>— Вазопрессоры не держат! — я уже был на ногах, руки работали без промежутка между мыслью и действием. — Ника, болюс адреналина, ноль-один миллиграмма, внутривенно, сейчас! Переводи вентилятор на жесткий режим, давление на вдохе двадцать пять, частоту на шестнадцать!</p>
    <p>Ника рванула к инфузомату. Она набрала адреналин в шприц, ввела в порт катетера и тут же потянулась к панели вентилятора, переключая режим.</p>
    <p>Я пережал шланг инфузомата с физраствором и увеличил скорость норадреналина вдвое, одновременно проверяя дренаж, нет ли свежей крови, нет ли отёка. Дренаж был чистым. Мозговая рана держалась, и это означало, что падение давления шло извне, от астрального возмущения, а не от внутреннего кровотечения.</p>
    <p>Адреналин начал работать. Пульс прыгнул выше, сто тридцать, но экстрасистолы прекратились, ритм на мониторе выровнялся. Давление, шестьдесят два. Шестьдесят четыре. Поползло вверх, по миллиметру, и каждый миллиметр стоил мне выстрела адреналина, который бил по сосудам Анны.</p>
    <p>— Давление на вдохе двадцать пять, частота шестнадцать, — доложила Ника.</p>
    <p>— Сатурация?</p>
    <p>— Восемьдесят девять. Девяносто. Девяносто один.</p>
    <p>Я стоял над носилками и смотрел на монитор. Давление ползло вверх, семьдесят, семьдесят шесть, восемьдесят два. Сатурация девяносто два. Пульс стал снижаться, сто двадцать четыре, сто восемнадцать. Сердце Анны выкарабкивалось.</p>
    <p>Мы боролись двадцать минут, пока дирижабль проходил зону турбулентности и астрального возмущения на границе, за эти минуты мы трижды корректировали вазопрессоры, дважды давали болюс адреналина и один раз я вручную калибровал скорость инфузомата, потому что электроника сбоила от магических помех и аппарат начал гнать физраствор вдвое быстрее нормы.</p>
    <p>Давление стабилизировалось на восьмидесяти восьми. Не идеально, но достаточно, чтобы мозг получал кровоснабжение и операционная рана не отекала. Сатурация девяносто три. Пульс сто двенадцать. Дирижабль вышел из зоны турбулентности, и пол под ногами перестал вибрировать.</p>
    <p>Я сел обратно на откидное сиденье. Рубашка, мокрая от пота, прилипла к спине, руки дрожали. Я сжал кулаки и подождал, пока тремор пройдёт.</p>
    <p>Ника стояла у носилок. Она смотрела на меня и в её глазах, покрасневших от бессонницы, я увидел гордость и усталость. Мы справились. Она это знала, я это знал, и слова были не нужны.</p>
    <p>На моем плече материализовался Фырк. Пока никто не видит.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он. — Ты бы поел. Серьёзно.</p>
    <p>— Потом, — ответил я.</p>
    <p>— Ты всегда говоришь потом, — сказал Фырк. — А потом оперируешь ещё кого-нибудь.</p>
    <p>Ника усмехнулась. Ей определенно нравился Фырк все больше.</p>
    <p>Пациентка стабильна. Я мог уйти.</p>
    <p>Ника осталась с Анной. Дренаж чистый, давление держится, сатурация на вентиляторе девяносто три. Следующая критическая точка, это посадка в Муроме, через четыре часа, и до неё моё присутствие у носилок было желательным, но необязательным. Ника справится.</p>
    <p>Хвостовой отсек дирижабля был отделён от грузового тяжелой шторой. За ней стоял складной стол, два кресла, привинченных к полу, и артефакт связи, собранный Балковым за последний час. Артефакт выглядел как плоское серебристое зеркало на подставке, размером с книгу, и по его краю мерцали руны. По ободку шло бирюзовое свечение.</p>
    <p>Балков встал при моём появлении.</p>
    <p>— Канал открыт, — сказал он. — Магистр Серебряный на связи. Линия защищена, прослушка исключена.</p>
    <p>— Спасибо, капитан, — ответил я. — Оставьте нас.</p>
    <p>Балков кивнул и вышел за штору. Снова призрачный Фырк на моём плече подобрался, и хвост его, обычно расслабленный, обвился вокруг моей шеи, как обвивается при ожидании неприятностей.</p>
    <p>Я сел перед зеркалом.</p>
    <p>Рябь сгустилась на поверхности и из серебристой мути проступило лицо Серебряного. Игнатий Серебряный, магистр-менталист, правая рука Канцелярии Императора, выглядел так же, как всегда, узкое лицо, светлые глаза и тонкие губы, сжатые в линию. Ни одной лишней эмоции. Как будто мне удалили способность к сочувствию и заменили её государственной необходимостью.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — произнёс Серебряный, и голос из артефакта звучал с легким металлическим призвуком, который давала магическая связь. — Рад, что вы живы.</p>
    <p>— Радость взаимная, — ответил я. — Теперь объясните мне, Игнатий, как получилось, что в подвале эфесского бункера, рядом с Радуловым, на аппарате ИВЛ лежала женщина, которую зовут Анна Разумовская. Объясните мне, как получилось, что вы отправили меня на эту операцию, зная, кто лежит на том столе, и не сказали мне ни слова.</p>
    <p>Серебряный молчал.</p>
    <p>— Я не отрицаю, — сказал Серебряный.</p>
    <p>— Хорошо, — ответил я. — Продолжайте.</p>
    <p>— Анна Разумовская находилась в поле зрения Канцелярии уже достаточно давно. С трудом, мы установили, что Радулов использовал её как подопытную для своих экспериментов со стволовыми клетками и Искрой. Её состояние ухудшалось, мы получили разведданные о том, что Радулов перевёл её в эфесский бункер для финальной процедуры. Нам нужен был хирург, способный провести операцию на стволе мозга в полевых условиях, без команды и подготовки, в подземной операционной, под наблюдением менталиста, готового убить его в любую секунду. Вы были единственным хирургом в Империи с достаточной квалификацией и достаточной мотивацией.</p>
    <p>— Мотивацией, — повторил я.</p>
    <p>— Да, — сказал Серебряный, и его голос не дрогнул. — Если бы я сказал вам правду, вы бы совершили ошибку. Хирург, знающий, что на столе лежит его мать, работает иначе. Руки дрожат, решения замедляются, эмоции перекрывают протокол. Вы были лучшим скальпелем для этой задачи, Илья Григорьевич. Лучшим именно потому, что не знали.</p>
    <p>Я смотрел на его лицо в зеркале. Серебряный говорил правду, и самое паршивое заключалось в том, что правда была логичной. Хирург, оперирующий собственную мать, оперирует хуже. Серебряный не солгал мне, он использовал против меня мою же профессиональную этику и скальпель, которым он резал, был моим собственным.</p>
    <p>— Вы использовали меня втемную, — сказал я. — И поставили меня в ситуацию, где я мог потерять мать, жену и собственную жизнь. А единственной причиной, по которой этого не произошло, стало то, что я оказался лучше, чем вы рассчитывали. Радулов ушёл. Ваша операция провалилась. Мать жива только потому, что я её прооперировал, а жена жива только потому, что за ней присматривал тысячелетний лев, которого вы в свои расчеты не включали.</p>
    <p>Серебряный молчал. Его лицо оставалось неподвижным, но по тому, как чуть сузились его зрачки, я понял, что слова про льва он услышал.</p>
    <p>— Я принял решение на основании имеющихся данных, — сказал Серебряный. — Результат неудовлетворителен по ряду параметров. Радулов ушёл. Это моя ответственность, и я её не перекладываю.</p>
    <p>— Ваша ответственность, — повторил я. — Хорошо. Тогда услышьте, что я скажу дальше, примите это как данность, потому что обсуждать я не намерен.</p>
    <p>Серебряный чуть наклонил голову. Жест, означал внимание.</p>
    <p>— Больше вы мной не играете, — сказал я. — Я больше не скальпель Канцелярии. У меня свой Пакт. Совет Старейшин отменил приговор моему фамильяру и выделил мне команду из пяти духов для поиска центрального хаба Радулова. Я работаю с ними. На Совет. На условиях, которые определяю я, а не вы.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>Серебряный обрабатывал информацию, и по тому, как его левое веко дрогнуло, я понял, что магистр-менталист впервые за весь разговор удивился.</p>
    <p>— Совет Старейшин, — произнес он. — Вы заключили Пакт с духами.</p>
    <p>— Заключил, — подтвердил я. — И мы будем искать хаб Радулова. Если вы хотите остановить Радулова, вы будете работать с нами. На моих условиях. С полной информационной прозрачностью. Без игр в тёмную, Игнатий.</p>
    <p>Серебряный молчал. Потом его губы тронула тень, которую у нормального человека можно было бы назвать улыбкой, но у Серебряного она означала только одно, пересчёт приоритетов.</p>
    <p>— Принято, — сказал он. — Условно. До момента, когда интересы Совета войдут в противоречие с интересами Империи.</p>
    <p>— Если этот момент наступит, — ответил я, — мы это обсудим. Как равные.</p>
    <p>— Как равные, — повторил Серебряный. Тень на его губах стала чуть глубже. — Вы изменились, Илья Григорьевич. Эфес вас изменил.</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>— Вся операция, — продолжал Серебряный, — весь ваш приезд в Измир, вызов к племяннику Султана, аудиенция, маршрут через Эфес, всё это было организовано с одной целью. Единственной. Нам не нужна была сеть Радулова, — сказал Серебряный. — И не нужен был сам Радулов. Нам нужна была Анна.</p>
    <p>Пауза. Гул двигателей. Вибрация пола. Мерцание зеркала.</p>
    <p>— И теперь она у нас, — закончил Серебряный.</p>
    <p>Я стоял перед зеркалом и не двигался. Пальцы, сжимавшие край стола, побелели в суставах, и я чувствовал, как ногти впиваются в металлическую кромку, но боль была несущественной, потому что мозг обрабатывал услышанное и не справлялся.</p>
    <p>— Зачем? — спросил я. — Зачем вам Анна?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Серебряный молчал.</p>
    <p>— Зачем вам женщина, — я настойчиво повторил свой вопрос, — чью нервную систему десять лет жрал астральный паразит? Зачем вам пациентка с послеоперационным отёком ствола мозга, на аппаратном дыхании, без сознания? Что вы собираетесь с ней делать?</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня. Он молчал. Магистр решал, сколько информации сказать.</p>
    <p>— Вы ошиблись в генетике, Илья Григорьевич, — произнёс он. — Когда Кромвель рассказал вам о крови Лукумонов, вы предположили, что унаследовали её от отца. Это логично. Радулов, мастер-менталист, он работал с Искрой на уровне, недоступном обычным одарённым, вывод о том, что именно он был носителем, напрашивался. Вывод неверен.</p>
    <p>Серебряный сделал паузу. Его пальцы, лежавшие на столе сомкнулись, и по тому, как натянулась кожа на костяшках, я понял, что магистр-менталист, привыкший контролировать каждое движение своего тела, контролировал его с усилием.</p>
    <p>— Кровь Лукумонов в вашей семье идёт от Анны, — сказал он. — Григорий тоже носитель, но вторичный, разбавленный, его линия отстоит от первичной ветви на пять поколений. Анна — чистая линия. Первичная. Неразрывная цепочка от этрусских жрецов-целителей, через византийский Константинополь, через средневековую Грузию, до современной России. Её кровь несёт в себе способность, которой в мире нет больше ни у одного живого человека.</p>
    <p>— Какую способность? — спросил я.</p>
    <p>— Конвертировать Искру, — ответил Серебряный. — Принимать чужую Искру и преобразовывать ее в форму, пригодную для хранения и передачи. Кристалл, который вы извлекли из ее ствола мозга, был побочным продуктом этого процесса. Радулов десять лет использовал Анну как живой реактор, он закачивал в неё выкачанную из духов Искру, и Анна, сама того не зная, перерабатывала её в концентрат. Кристалл рос, потому что рос объём переработанной энергии.</p>
    <p>Я молчал. Мозг обрабатывал информацию, каждый новый факт ложился на предыдущий, стежок к стежку, и картина, складывавшаяся из этих стежков, была чудовищной.</p>
    <p>Моя мать была конвертером. Живым конвертером Искры. Радулов это знал. Он женился на ней не потому, что любил, а потому, что она была ресурсом. Десять лет он использовал её как батарейку, и кристалл в стволе мозга, который я принял за новообразование, был не болезнью. Он был продукцией.</p>
    <p>— Вы вытащили кристалл, — продолжал Серебряный. — Спасли ей жизнь. Но способность никуда не делась. Она в крови, в генах, в самой структуре её нервной системы. Анна Разумовская, это единственный живой человек на планете, способный конвертировать Искру. И вы, Илья Григорьевич, унаследовали от неё Зов, способность привлекать духов и формировать с ними привязку. Зов, побочный эффект крови конвертера. Духи тянутся к вам, потому что ваша кровь для них, это маяк.</p>
    <p>— Два носителя крови Лукумонов, — сказал я, и голос мой звучал с интонацией хирурга, понимающего, что случай безнадёжен. — У Анны чистая линия. У Радулова, вторичная. Они встретились в одном городе и поженились. И вы хотите мне сказать, что это совпадение?</p>
    <p>— Нет, — подтвердил Серебряный. — Несовпадение.</p>
    <p>— Кто?</p>
    <p>— Эта информация не для открытого канала, — сказал Серебряный, и тон его изменился, стал официальнее, словно магистр захлопнул дверь, в которую только что позволил мне заглянуть. — Доставьте Анну в Москву. В Центральную Клинику Канцелярии. Там мы обсудим остальное. Лично, под защитой ментального купола, без артефактов.</p>
    <p>— Нет, — сказал я.</p>
    <p>— Илья Григорьевич…</p>
    <p>— Нет, — повторил я. — Я везу Анну в Муром. Она моя пациентка. У неё послеоперационный отек ствола мозга, нестабильная гемодинамика и риск повторного отека при любом стрессе. Ей нужна нейрореанимация, палата интенсивной терапии и круглосуточный мониторинг, а не ваши допросные комнаты.</p>
    <p>— Это не просьба, — сказал Серебряный. Голос его стал ровнее, по моей спине прошёл холод, потому что ровный голос Серебряного означал приказ. — На борту капитан Балков и оперативная группа менталистов. Вы выполните приказ, мастер-целитель. Пациентка будет доставлена в Москву.</p>
    <p>Я посмотрел на Серебряного через зеркало. Его светлые глаза были спокойными, расчетливыми, вернувшимися к привычному режиму, и в них читалась уверенность, привыкшего отдавать приказы и получать подчинение.</p>
    <p>— Игнатий, — сказал я. — У меня на борту Хранитель Москвы. Тысячелетний дух, вышвырнувший Радулова из бункера одним ударом. У меня на плече бурундук. На стойке капельницы сидит ворон, ваш бывший партнёр, Игнатий, который перешёл на мою сторону. И где-то в тени бродит кошка. Духи… из тех что справились с Архивариусом когда вы не смогли.</p>
    <p>Я помолчал. Фырк на моём плече выпрямился, его хвост, обвитый вокруг моей шеи, медленно развернулся и встал трубой.</p>
    <p>— Пять духов, Игнатий, — сказал я. — Пять. Против горстки ваших менталистов. Вы правда думаете, что Балков сможет заставить меня изменить курс?</p>
    <p>Серебряный молчал. Его лицо было неподвижным, но я видел, как дёрнулась жилка на его виске, единственное место, где контроль дал трещину. Магистр Канцелярии Императора пересчитывал расклад, и расклад, впервые за всё время нашего знакомства, был не в его пользу.</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Вы совершаете ошибку, — произнёс Серебряный. Голос его был тихим, и от этой тишины, мне стало холоднее, чем от любого крика. — Вы не понимаете масштаба. Анна Разумовская, ключ к тому, что Канцелярия строила очень долго. Программа «Ответ на Пакт». Вы вмешиваетесь в механизм, который запустили люди, стоящие над нами обоими. Я пытаюсь вас предупредить, Илья Григорьевич, потому что когда они придут за ней, они не будут разговаривать.</p>
    <p>— Когда придут, — ответил я, — я буду готов. А пока что Анна летит в Муром. Точка.</p>
    <p>Зеркало вспыхнуло. Рябь на поверхности пошла крупными волнами, лицо Серебряного исказилось, дрогнуло, свет по ободку мигнул и погас. Канал резко оборвался, словно кто-то выдернул провод из розетки, и от этого обрыва по зеркалу побежала тонкая трещина, через всю поверхность.</p>
    <p>Серебряный разорвал связь. По силе обрыва, по трещине на артефакте я понял, сколько эмоций магистр-менталист вложил в это движение.</p>
    <p>Серебряный злился. Он, не привыкший к отказу, его получил, подкреплённый пятью духами и мастером-целителем, который больше не боялся Канцелярии.</p>
    <p>Фырк длинно и шумно выдохнул.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он. — Программа «Ответ на Пакт». Ты слышал?</p>
    <p>— Слышал, — ответил я.</p>
    <p>— Нам нужны ответы, — сказал Фырк.</p>
    <p>Я кивнул. Встал из кресла. Ноги держали, руки не дрожали, и пульс, который я проверил привычным движением, прижав пальцы к сонной артерии, показывал восемьдесят шесть. Выше нормы, но терпимо.</p>
    <p>За шторой ждали Ника, Анна на носилках и Ррык, лежавший у дверей. Впереди, за часами полёта над Чёрным морем, ждал Муром. И ответы, которые не хотел давать Серебряный.</p>
    <p>Я вышел из хвостового отсека и пошёл к носилкам. В голове, на том месте, где хирург держит список послеоперационных рисков, теперь лежал новый список: кровь Лукумонов, конвертер Искры, программа «Ответ на Пакт», долгие годы подготовки, люди, стоящие над Серебряным, и вопрос, на который у меня не было ответа.</p>
    <p>Кто свёл моих родителей? Кто спланировал моё рождение? И зачем?</p>
    <p>Дирижабль летел на север. Под нами лежало тёмное море, а впереди, за облаками, горел маленький упрямый огонёк.</p>
    <p>Муром.</p>
    <p>Через десять минут подошел Балков.</p>
    <p>Я сидел у носилок Анны, пальцы на её запястье, взгляд на мониторе. Давление стабильное, восемьдесят восемь. Дренаж чистый. Вентилятор работал ровно, каждый механический выдох уносил с собой углекислоту из лёгких.</p>
    <p>Капитан остановился в двух шагах от носилок. Руки сцеплены за спиной, и по тому, как он держал плечи, я читал военную выправку, вбитую глубже, чем любые приказы Серебряного.</p>
    <p>— Я слышал разговор, мастер-целитель, — сказал Балков. Голос его был спокойным, без вызова, голос офицера, излагающего позицию. — Я уважаю вас за то, что вы сделали в Эфесе. Но я офицер Канцелярии. Я принял присягу. Просто не могу пойти против прямого приказа магистра Серебряного.</p>
    <p>Я не повернулся к нему. Продолжал смотреть на монитор, на зелёную кривую ЭКГ, с аккуратными зубцами QRS.</p>
    <p>— Капитан, — сказал я, — на какой высоте мы сейчас летим?</p>
    <p>— Три тысячи шестьсот метров, — ответил Балков.</p>
    <p>— Центральная Клиника Канцелярии в Москве, — продолжил я. — Это ещё четыре часа полёта от Мурома. Плюс набор высоты до эшелона, плюс снижение и посадка. В сумме, около восьми часов с момента взлёта из Измира. Пациентка перенесла нейрохирургическую операцию на стволе мозга. Послеоперационный отёк нарастает в первые сорок восемь часов. Каждый перепад высоты, каждое изменение атмосферного давления, каждое пересечение астральных границ бьёт по отёчному стволу. Мы уже потеряли давление при пересечении турецкой границы и двадцать минут боролись за её жизнь.</p>
    <p>Я наконец повернулся к Балкову.</p>
    <p>— Если мы полетим в Москву, она умрёт на борту. Может быть, над Курском. Может быть, при снижении на московский аэродром. Точный момент я назвать не могу, но вероятность летального исхода при восьмичасовом полёте оцениваю выше семидесяти процентов. И тогда магистр Серебряный спросит с вас за потерю стратегического ресурса, капитан. С вас, с вашей бригады и с вашей карьеры.</p>
    <p>Балков молчал. Его взгляд скользнул к монитору, к цифрам давления и сатурации, я понял, что капитан был достаточно умен, чтобы считать риски. Офицер Канцелярии, привыкший выполнять приказы, впервые за этот полёт столкнулся с ситуацией, где два приказа противоречили друг другу. Приказ Серебряного лететь в Москву и приказ здравого смысла не убивать пациентку.</p>
    <p>— Муром, — сказал Балков. Не вопрос, констатация.</p>
    <p>— Муром, — подтвердил я. — Два часа полёта. Минимальные перепады высоты, одна астральная граница, а в Муроме есть нейрореанимация.</p>
    <p>Балков кивнул и прошёл к штурманскому столу у переборки. Я встал и подошёл следом. Ника, молча слушавшая разговор, поднялась и встала рядом. На штурманском столе лежала бумажная карта Центральной России, с карандашными пометками маршрута.</p>
    <p>— В Муромской больнице, — сказала Ника. — Рядом с Диагностическим центром. Можно сесть прямо во дворе, между корпусами. Ну или на крышу. Там есть площадка для вертолётов.</p>
    <p>Балков покачал головой. Он провёл пальцем по карте, обводя контур города.</p>
    <p>— Это тяжёлый имперский дирижабль, — сказал он. — Семьдесят метров длиной, двадцать в поперечнике. Мы снесём вам крышу приёмного покоя и запутаемся в троллейбусных проводах. Для посадки нужна открытая площадка минимум двести на сто пятьдесят метров, без застройки и линий электропередач.</p>
    <p>Палец Балкова сдвинулся к востоку от города. Он остановился на прямоугольнике, обозначенном штриховкой заброшенного объекта.</p>
    <p>— Аэродром, — сказал он. — Военный, расформированный. Десять километров от города. Полоса, тысяча двести метров, перроны сохранились, ограждение есть. Ветровая обстановка стандартная, препятствий нет. Посадим тут.</p>
    <p>— Десять километров, — сказала Ника. — Реанимобиль от больницы до аэродрома идёт пятнадцать минут.</p>
    <p>— Если будет ждать на месте, — уточнил я.</p>
    <p>Я достал телефон. Связь на борту дирижабля работала через ретранслятор Канцелярии, сигнал был чистым, без помех. Я набрал номер, который знал наизусть и ждал гудков.</p>
    <p>Три гудка. Четыре. На пятом трубку сняли, в ухо ударил голос Анны Витальевны Кобрук, хриплый от усталости и резкий от привычки командовать.</p>
    <p>— Кобрук.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — сказал я. — Это Разумовский.</p>
    <p>Пауза. Потом:</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Вы живы. Хорошо. Я уже получила три запроса из Канцелярии по вашему поводу и решила, что если четвёртый будет некрологом, я лично поеду в Москву бить Серебряного.</p>
    <p>— Я возвращаюсь, — сказал я. — Мне нужна реанимационная карета скорой помощи на заброшенный военный аэродром к востоку от города. Десять километров по объездной. Бригада с полным реанимационным комплектом. Транспортный монитор, аппарат ИВЛ, инфузоматы, запас вазопрессоров. Через два часа, Анна Витальевна. Минута в минуту.</p>
    <p>— Что за пациент? — спросила Кобрук.</p>
    <p>— Тяжёлая нейрохирургия. Операция на стволе мозга. Послеоперационный отёк, аппаратное дыхание, вазопрессорная поддержка. Готовьте лучший бокс в реанимации. С нейромониторингом, если найдёте.</p>
    <p>— Найду, — сказала Кобрук. — Что ещё?</p>
    <p>Я помедлил. Потом сказал:</p>
    <p>— Пациентка, моя мать.</p>
    <p>Кобрук молчала. Для главврача, пережившего реформу Гильдии, визит Императорской комиссии и шесть месяцев моей работы в её больнице, это молчание было эквивалентом истерики. Потом её ровный голос вернулся.</p>
    <p>— Бокс будет готов. Бригада выезжает через сорок минут. Жду вас, Илья Григорьевич. Живого.</p>
    <p>Связь оборвалась. Я убрал телефон и посмотрел на Нику. Она стояла у штурманского стола, рука на животе, на лице у неё была та улыбка, которая появлялась, когда она знала, что мы делаем правильную вещь, и знала, что за эту правильную вещь нам прилетит.</p>
    <p>— Кобрук, — сказала Ника. — Единственный человек, при котором ты ведёшь себя как ординатор.</p>
    <p>— Как хороший ординатор, — поправил я.</p>
    <p>Фырк хмыкнул. Балков за штурманским столом уже передавал пилотам новый курс. Дирижабль начал разворот, пол под ногами качнулся.</p>
    <p>Муром через два часа. Карета на аэродроме. Бокс в реанимации. Кобрук на месте. Я вернулся к носилкам и положил пальцы на запястье Анны. Пульс бился ровно, я считал удары, потому что пока я считал, мир оставался на месте.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Аркадий Дмитриевич открыл глаза.</p>
    <p>Семён стоял рядом с кушеткой и проверял показания портативного монитора, когда пациент шевельнулся. Мелко, почти незаметно, дрогнули пальцы правой руки, потом левой, Семён повернулся к нему, готовый успокоить, объяснить, что кризис миновал и что он в безопасности.</p>
    <p>Слова застряли в горле.</p>
    <p>Глаза Аркадия Дмитриевича были серебряными.Радужка минуту назад была кария м обычным рисунком пигментных колец, сейчас её месте было серебро, металлическое, без зрачка, без белка, два диска расплавленного металла, вставленные в глазницы человеческого лица. Они смотрели на Семёна, и в них не было ни страха, ни понимания.</p>
    <p>— Денис, — сказал Семён, и собственный голос показался ему чужим и севшим. — Сюда. Быстро.</p>
    <p>Грач подошёл. Увидел глаза. Планшет в его руке дрогнул.</p>
    <p>Монитор взвыл. Не тревогой бронхоспазма, не предупреждением о тахикардии. Длинным, ровным, непрерывным сигналом, от которого у Семёна похолодело в животе, потому что этот звук он узнал бы из тысячи: прямая линия на ЭКГ. Асистолия.</p>
    <p>— Остановка сердца! — Семён рванулся к кушетке. — Асистолия! Начинаем СЛР!</p>
    <p>Он поставил руки на грудину Аркадия Дмитриевича, в стандартную позицию для компрессий, основание правой ладони на нижней трети грудины, левая поверх, пальцы сцеплены. Надавил.</p>
    <p>Грудная клетка не поддалась.</p>
    <p>Семён надавил сильнее. Тридцать килограммов веса на выпрямленных руках, грудина под его ладонями была твёрдой. Не упругой, как бывает у живого человека, когда рёбра и хрящи пружинят под компрессиями. Твёрдой. Каменной.</p>
    <p>— Семён, — голос Грача прозвучал рядом, и в нём стояло нечто, чего Семён не слышал у Грача за всё время совместной работы. — Семён, стой.</p>
    <p>Семён продолжал давить. Мышцы рук горели, он вкладывал в каждое нажатие всё, что было, и грудная клетка не двигалась. Ни на миллиметр.</p>
    <p>— Стой! — Грач схватил его за плечо и отдёрнул назад. — Сердце не бьётся, потому что оно превратилось в камень. Он каменеет изнутри. Послушай!</p>
    <p>Семён остановился. Тяжело дыша, руки на весу, он замер и услышал. Тишину. Абсолютную тишину в грудной клетке пациента, без шумов, без тонов, без плеска жидкости в перикарде. Тишину камня.</p>
    <p>Грач положил ладонь на грудину Аркадия Дмитриевича и надавил. Его пальцы побелели от усилия, грудная клетка ответила глухим, плотным звуком.</p>
    <p>— Процесс ускорился, — сказал Грач, и голос его был тихим. — Изотоп запустил защитную реакцию суррогата. Алхимическая программа решила, что тело скомпрометировано, и начала экстренную консервацию. Печень была первой. Теперь сердце. Миокард окаменел, Семён. Компрессии бесполезны. Ты давишь на камень.</p>
    <p>Изо рта Аркадия Дмитриевича потекла жидкость. Серебристая, густая, с металлическим блеском, она вытекла из уголка губ и потянулась по щеке к кушетке, оставляя на коже влажную дорожку. Суррогат выходил наружу, вытесняемый из сосудов каменеющими тканями.</p>
    <p>Серебряные глаза пациента смотрели в потолок. Они не мигали.</p>
    <p>Монитор выл. Ровная линия на экране тянулась слева направо, прямая, без единого всплеска.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Касание полосы я почувствовал ладонью, лежавшей на поручне каталки. Пол грузового отсека просел, по стойке с инфузоматами прошла дрожь, ампулы в держателе звякнули, и семьдесят метров дирижабля над нашими головами заскрипели, принимая на себя собственный вес. В носу взвыли реверсивные винты, корпус качнуло вперёд и отпустило. Сели.</p>
    <p>— Давление восемьдесят шесть на пятьдесят четыре, — сказала Ника. За восемь часов полёта мы приучились разговаривать цифрами с монитора. — Сатурация девяносто шесть. Дренаж сухой.</p>
    <p>— Принял. Подключай транспортный аппарат, переходим на него по моей команде.</p>
    <p>Между нами лежала Анна, интубационная трубка уходила от её губ к контуру ИВЛ ровной дугой, без единого перегиба. Я проверил трубку пальцами по всей длине, в сотый раз за перелёт, рефлекс, который ничего не давал, кроме занятых рук. Грудная клетка поднималась в такт аппарату и поверх механического ритма я ловил её слабые, собственные дыхательные попытки, на пределе чувствительности триггера. Ствол мозга работал. После ишемии он не имел на это никакого права, и всё-таки работал.</p>
    <p>Гермоворота грузового отсека поползли в сторону, в щель ударило серое муромское утро, с моросью, которую ветер заносил внутрь и размазывал по лицу. После эгейского зноя этот воздух пился, как вода из родника. Фырк на моём правом плече шумно втянул носом.</p>
    <p>— Наконец-то, — объявил он. — Нормальная русская сырость. Ещё бы кешью, и я готов признать, что мы дома.</p>
    <p>— Кешью в ординаторской, — сказал я. — Потерпишь.</p>
    <p>Аппарель легла на бетон, и я увидел полосу. Тысяча двести метров растрескавшегося покрытия, сквозь швы которого пробивалась трава, ржавый остов топливозаправщика у дальнего ангара, и метрах в сорока от нас, реанимобиль с включёнными маяками.</p>
    <p>Синие отблески метались по мокрому бетону. Рядом стояли два чёрных джипа Канцелярии, и возле них уже разворачивались люди Балкова, тактические жилеты, короткие стволы, ленивая на вид манера двигаться, за которой читалась выученная годами хореография периметра.</p>
    <p>Кобрук сдержала слово. Минута в минуту.</p>
    <p>Ррык спрыгнул с аппарели первым, не дожидаясь трапа. Лев приземлился на бетон без звука, повёл гривой, стряхивая морось, и потрусил в сторону города. Ему не нужны были ни кареты, ни кортежи.</p>
    <p>Шипа и Ворон ушли ещё проще. Кошка перетекла через край аппарели и растворилась в сером воздухе, ворон снялся с швартовочной балки и пропал между каплями.</p>
    <p>Бригаду из реанимобиля я узнал по походке старшего. Лемигов, старший фельдшер, шёл к аппарели, сутулясь под моросью, с укладкой через плечо, и за тридцать лет на муромской скорой эта сутулость вросла в него вместе с привычкой не бегать там, где можно идти быстро.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — сказал он вместо приветствия и кивнул на каталку. — Принимаем?</p>
    <p>— Принимаем. Перекладывание на счёт, переход на ваш аппарат после фиксации. Дама перенесла операцию на стволе мозга, любой рывок трубки нам обойдётся дорого.</p>
    <p>— Понял вас.</p>
    <p>Дальше мы работали молча. Транспортный монитор встал в ноги каталки, Ника перебросила инфузионные линии, я двумя ладонями придержал голову Анны, и на «три-четыре» пары рук перенесли её на носилки реанимобиля плавно, как переносят чашу, налитую до краёв.</p>
    <p>Аппарат бригады подхватил дыхание со второго вдоха. Цифры на транспортном мониторе мигнули и устоялись, восемьдесят семь на пятьдесят пять, пульс семьдесят восемь, сатурация девяносто шесть. Морось оседала на простыне, а Лемигов накрыл носилки термоодеялом по самый подбородок пациентки, оставив свободным только лицо с трубкой.</p>
    <p>Балков подошёл, когда носилки уже вкатывали в карету.</p>
    <p>— Кортеж построен, мастер-целитель. Головная машина моя, замыкающая, лейтенанта Сухова. До больницы пятнадцать минут, перекрёстки нам обеспечат.</p>
    <p>— Кто обеспечит?</p>
    <p>— Городская полиция предупреждена ещё с борта, — он помолчал и добавил без выражения, глядя на носилки: — Приказ магистра Серебряного о доставке пациентки в Москву я не отменял. Я его отложил до стабилизации. Формулировку рекомендую запомнить, она нам обоим еще пригодится.</p>
    <p>Капитан развернулся и пошёл к головному джипу, не дожидаясь ответа. Я посмотрел ему в спину, на ровные плечи человека, который только что в одной фразе разложил для меня всю свою позицию, присягу, приказ и лазейку между ними, найденную им самим. С таким офицером можно было иметь дело. До первого прямого приказа.</p>
    <p>В салоне реанимобиля я сел у изголовья, Ника устроилась напротив, на откидном сиденье у борта. Лемигов захлопнул задние двери. Карета тронулась мягко, набрала ход, и за окнами поплыла объездная — мокрый асфальт, берёзовый подлесок в клочьях тумана, синие отблески маяков на встречных столбах. Сирену Лемигов не включал, берёг утренний город. От этого вой ветра за бортом слышался отчётливее.</p>
    <p>Анна лежала с закрытыми глазами. Морось высохла на её лице, кожа была восковой, с серым подтоном долгой болезни, и под этой кожей, в глубине варолиева моста, четыре титановые клипсы держали то, что я отделил от её мозга. Я смотрел на это лицо и проводил инвентаризацию собственных ощущений с той же дотошностью, с какой проверял интубационную трубку.</p>
    <p>Разум докладывал спокойно. Передо мной лежала пациентка сорока шести лет, после нейрохирургического вмешательства, со стабильной гемодинамикой на снижающихся дозах вазопрессоров и неясным неврологическим прогнозом.</p>
    <p>Эту женщину я не знал. Я видел её все время без сознания, и всё, что нас связывало, умещалось в протокол операции и чужую генетику, доставшуюся мне вместе с телом.</p>
    <p>Тело имело другое мнение. К горлу подкатил плотный ком, размером с грецкий орех, и сглотнуть его не получалось. Пальцы сами тянулись к её запястью проверить пульс, который прекрасно показывал монитор.</p>
    <p>Под рёбрами сосало. Меня тянуло поправить термоодеяло, подоткнуть край, наклониться и послушать дыхание ухом, хотя аппарат отсчитывал вдохи с точностью метронома. Сын этого тела давным давно засыпал под голос этой женщины, и его рефлексы пережили его самого.</p>
    <p>Меня злил это, скажу честно. С пациентом я знал, что делать. С комом в горле — нет.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>Ника смотрела на меня с откидного сиденья. На её лице держалась усталость восьмичасового полёта, под глазами лежали тени. Она протянула руку через узкий проход между носилками и бортом — тёплую, живую, с обручальным кольцом, повёрнутым камнем внутрь по фельдшерской привычке. Ладонь легла на мою и сжалась.</p>
    <p>Ком в горле растворился. Без перехода, как растворяется судорога под грамотным нажатием — был и закончился. Осталась тёплая ладонь, покачивание кареты и ровный шелест аппарата.</p>
    <p>— Мы справимся со всем этим, — сказала Ника тихо. — Слышишь? Что бы там ни было в Москве, в Эфесе, где угодно. Мы всё решим.</p>
    <p>В её голосе не звучало ни капли утешения. Она говорила тоном, которым диктуют дозировки, и смотрела мне в глаза, и я видел, что она верит в каждое слово, верой боевого фельдшера. Привыкла переть в горящий подъезд, потому что там пациент.</p>
    <p>— Я люблю тебя, — сказал я.</p>
    <p>— Я знаю, — уголок её рта дрогнул. — Сволочь ты, Разумовский. Нашёл место для признаний. Между ИВЛ и кортежем Канцелярии.</p>
    <p>— Зато искренне.</p>
    <p>Карета качнулась на железнодорожном переезде, монитор пискнул на ухабе и успокоился. Впереди, за лобовым стеклом, уже вставали окраины Мурома. Пятиэтажки в мокрой зелени, водонапорная башня, труба котельной. Фырк на плече завозился, устраиваясь.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он, — у меня деловое предложение. Сначала кешью, потом все ваши человеческие драмы. Без меня всё равно не начнут.</p>
    <p>Знал бы он, насколько ошибается.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён стоял над кушеткой, и его руки висели в воздухе на той высоте, где секунду назад была грудина пациента. Мышцы предплечий горели, между лопатками стекал пот, и монитор продолжал выть длинной ровной нотой, которая заполняла процедурную от пола до потолка и не оставляла места ни одной мысли.</p>
    <p>Он заставил себя думать сквозь этот вой.</p>
    <p>Асистолия. Прямая линия. По протоколу компрессии и адреналин, дефибриллятор при асистолии бесполезен, разряду нечего синхронизировать, и Семён знал это так же твёрдо, как таблицу разведений, и всё равно его взгляд метнулся к жёлтому корпусу дефибриллятора на стойке, потому что рукам требовалось хоть какое-нибудь действие. Он отвёл глаза. Компрессии исключены, грудина не продавливается. Оставался один путь, старый, из учебников полувековой давности.</p>
    <p>Семён шагнул к укладке и выдернул из гнезда длинную иглу.</p>
    <p>— Адреналин внутрисердечно, — сказал он вслух. — Через четвёртое межреберье, в обход сосудистого русла. Если желудочек ещё не окаменел, миллиграмм прямо в полость может его запустить.</p>
    <p>— Семён, — сказал Грач.</p>
    <p>— Набери мне адреналин. Один миллиграмм, без разведения.</p>
    <p>— Семён, хватит.</p>
    <p>Грач взял его за запястье. Пальцы у него были холодными и держали без силы, но Семён остановился, потому что увидел его лицо. Серое, с заострившимся носом и тенями, легшими под скулами за одну ночь, оно было лицом человека, который уже всё посчитал и получил ответ, не оставлявший вариантов.</p>
    <p>— Ты собираешься колоть в четвертое межреберье, — тихо сказал Грач. — Иглой. В грудную стенку, которая не продавилась под тридцатью килограммами твоего веса. Игла согнется или сломается, и обломок останется в тканях. А если каким-то чудом пройдёт, то упрется в миокард, который звучит как камень, потому что он и есть камень. Ты ломаешь ему рёбра об камень, Семён. Уже три минуты.</p>
    <p>— Мы не можем его просто оставить!</p>
    <p>— Можем, — Грач отпустил его запястье и посмотрел на настенные часы над дверью. — Время смерти — шесть четырнадцать. Реанимационные мероприятия прекращены ввиду их технической невозможности. Так и запишем в протоколе, дословно, потому что другой формулировки для этого ни в одном протоколе нет. Теперь в нём разберётся только вскрытие. Накрывайте.</p>
    <p>Семён положил иглу обратно в укладку. Положил аккуратно, в то же гнездо, защёлкнул крышку. Эта аккуратность была последним, что у него оставалось от порядка этой операции.</p>
    <p>Монитор он выключил сам. Вой оборвался, и в процедурной стало тихо. Только морось стучала в тёмное окно и гудела лампа над кушеткой. В этой тишине Аркадий Дмитриевич Лощинин лежал с открытыми глазами, и два серебряных диска смотрели в потолок из глазниц загорелого, ухоженного лица.</p>
    <p>Семён протянул руку и провёл ладонью по его лицу сверху вниз, закрывая веки, как закрывал их умершим с первого курса, привычным жестом последней услуги.</p>
    <p>Веки не поддались. Они застыли полуоткрытыми, отвердевшими, как всё остальное, и серебро продолжало смотреть сквозь щель между ними.</p>
    <p>Семён отдернул руку, достал из шкафа простыню и накрыл тело с головой.</p>
    <p>В ординаторской Диагностического центра пахло кофе. Кофейник на подоконнике опустел ещё к пяти утра, никто не заварил свежего, и шестеро молчали там, где их застало шесть четырнадцать.</p>
    <p>Семён занимал стул у торца стола. Напротив, спиной к доске с перечёркнутыми гипотезами, застыл Грач. Он стоял, привалившись лопатками к исписанному пластику, и смотрел в пол.</p>
    <p>Зиновьева держала в ладонях кружку с кофе, к которому не притронулась, и поверхность жидкости успела затянуться мутной плёнкой. Тарасов стоял у окна, скрестив руки, и щёлкал колпачком ручки в кармане халата — единственный звук в комнате, ритмичный, как метроном. Коровин расположился у двери, на стуле, который под ним казался детским. Ордынская сидела в углу и медленно растирала пальцы правой руки левой. Всю ночь её Искра соскальзывала с суррогата, и кисти до сих пор сводило.</p>
    <p>В дверь негромко постучали, двумя костяшками, В ординаторскую вошёл барон фон Штальберг.</p>
    <p>Семён поднялся, за ним встали остальные. Барон махнул рукой, мол, сидите, и остановился у стола. Плащ на его плечах потемнел от мороси, седые виски были влажными. Приехал он, судя по всему, сразу, как только ему позвонили.</p>
    <p>— Господа, — сказал барон. — Я не отниму у вас много времени. Мне доложили о случившемся. Я ознакомился с хронологией. — Он обвёл взглядом комнату, задержавшись на Граче и на Величко. Голос его был без единой начальственной ноты. — Вы работали над этим случаем почти двое суток, без сна и без перерыва. Вы испробовали всё, что предлагает современная диагностика, и часть того, чего она пока не предлагает. Медицина не всесильна, господа. Я говорю это как человек, которому она однажды спасла жизнь руками людей из этой самой комнаты. Отдыхайте. Все формальности с семьей пациента и Гильдией я беру на себя.</p>
    <p>Он коротко поклонился и вышел, мягко прикрыв за собой дверь.</p>
    <p>Семён смотрел ему вслед и думал, что барон повёл себя безупречно. Он не заговорил о репутации Центра и вложенных деньгах, не пригрозил разбирательством, которое любой другой спонсор уже выложил бы на стол. Думал и чувствовал, что легче от этого не становится ни на грамм. Скорее наоборот. Чужое благородство давило сильнее крика.</p>
    <p>Колпачок в кармане Тарасова щёлкнул в последний раз, и ручка треснула.</p>
    <p>— Испробовали всё⁈ — Тарасов развернулся от окна и грохнул кулаком по столу так, что подпрыгнула кружка Зиновьевой. — Мы сделали всё возможное, да⁈ Кто-нибудь в этой комнате может мне сказать, от чего он умер? Хоть кто-нибудь⁈ Мужик пришёл к нам на своих ногах. Сам разделся, лёг на кушетку, ещё шутил про своего лекаря. А через сутки мы стоим над ним и не можем продавить ему грудину, потому что он статуя! Я реаниматолог, я уже давно вытаскиваю людей с того света, а сейчас почувствовал полную беспомощность! Какого хрена мы тут сидим со всеми нашими дипломами, если мы ни хрена не можем⁈</p>
    <p>— Прекрати истерику, Глеб.</p>
    <p>Зиновьева не повысила голоса. Она поставила кружку, сняла очки и посмотрела на Тарасова поверх стола, и взгляд этот по температуре подходил для хранения вакцин.</p>
    <p>— Так бывает. Со всеми бывает. Пациенты умирают, в том числе непонятно от чего, и для этого придумали патологоанатомов. Мы лекари, Глеб. Мы не боги. Никогда ими не были.</p>
    <p>— Остыньте оба, — пробасил Коровин от двери. Он не пошевелился на своём стуле, и от этой неподвижности его бас прозвучал весомее любого окрика. — Покойнику ваша грызня без надобности, а живым работать сегодня.</p>
    <p>Стало тихо. Тарасов отвернулся к окну, упёрся ладонями в подоконник, а плечи его ходили в такт дыханию. Зиновьева вернула очки на переносицу. Ордынская в углу перестала растирать пальцы.</p>
    <p>И в этой тишине заговорил Грач.</p>
    <p>— Это я виноват, — сказал он.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Бокс в реанимации Кобрук подготовила такой, что не стыдно было бы показать столичной комиссии — нейромониторинг, свежий аппарат ИВЛ, отдельный пост. Сама.</p>
    <p>Анна Витальевна встретила нас в приёмном, в халате поверх делового костюма. За время, пока носилки катились по коридору, успела задать мне одиннадцать вопросов, на десять из которых получила ответ. Одиннадцатый — «Как вы сами, Илья Григорьевич?» — я честно пропустил мимо.</p>
    <p>В боксе нас ждал Шаповалов.</p>
    <p>Игорь Степанович стоял у изголовья приготовленной кровати, сцепив руки за спиной, и по тому, как он осмотрел носилки, аппаратуру и меня, я понял, что принимать пациентку он будет лично.</p>
    <p>Мы переложили Анну, подключили её к стационарному монитору, и я рассказал всё — диагноз, объём операции, время ишемии, динамика за это время, дозы вазопрессоров по часам. Шаповалов слушал, не перебивая, и кивнул один раз, в самом конце.</p>
    <p>— Принял, — сказал он. — Дальше моя смена. Параметры пишем каждые пятнадцать минут, неврологический статус — каждый час. Сюда я никого, кроме своих, не пущу, и под «своими» я понимаю список из четырёх фамилий, который согласую с тобой.</p>
    <p>— Спасибо, Игорь Степанович.</p>
    <p>— Благодарить будешь, когда она откроет глаза. — Он посмотрел на лицо Анны, на трубку, уходящую к аппарату, и его голос потерял привычную язвительную сухость. — Похожа на тебя. Линия скул, лоб. Я почему-то думал, что ты пошёл в отца.</p>
    <p>Знал бы он, до какой степени попал в точку, но эту тему я обсуждать не собирался ни с ним, ни с кем-либо ещё. Ника опустилась на стул у стены, положила руку на живот, и я увидел, что она держится на одном характере. Токсикоз плюс восемь часов полёта плюс трое суток без нормального сна складывались в сумму, которую беременной женщине носить запрещено.</p>
    <p>— Так, — сказал я. — Ника едет домой и спит. Лемигов, вы ведь возвращаетесь на подстанцию мимо реки?</p>
    <p>— Нет, — мотнула головой Ника. — Я останусь с тобой.</p>
    <p>— Но… — начал было я.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня таким взглядом, что я сразу понял — возражения не принимаются.</p>
    <p>Шаповалов повернулся от монитора.</p>
    <p>— В Центр сходи обязательно, — сказал он, и от его тона я насторожился. — Этой ночью они потеряли пациента. Первого за всё время. Мне доложили в семь утра, подробностей не знаю, кроме одной — случай дикий, на вскрытие уже заявлена Гильдия. Иди, Илья. Ребят сейчас нельзя оставлять вариться в собственном соку. Здесь постою я.</p>
    <p>Фырк на моём плече присвистнул. Я посмотрел на Анну. Монитор держал ровные семьдесят шесть, — потом на Шаповалова и пошёл к выходу, на ходу стягивая одолженный в приёмном халат.</p>
    <p>— Гривастый, кстати, уже на посту, — сообщил Фырк мне в ухо. — Заполз в астрал и улёгся поперёк бокса твоей матери. У него после бункера традиция такая — лежать поперёк. Говорит, так его сначала придётся подвинуть.</p>
    <p>До Центра было четыре минуты быстрым шагом через коридор, но я решил пройти через двор. Время то же, но хоть свежим воздухом можно подышать.</p>
    <p>Дождь почти перестал, от мокрого асфальта поднимался запах летней пыли, прибитой водой, и где-то за корпусами дребезжал первый троллейбус. Город жил обычным вторником и не подозревал, что я вернулся, что в реанимации лежит единственный живой конвертер Искры, а на хвосте у нашей семьи висит программа с названием «Ответ на Пакт».</p>
    <p>Двор я пересёк, прокручивая в голове список дел на сутки, и список этот рассыпался на пункте втором, когда я вошёл в холл Центра и услышал через приоткрытую дверь ординаторской голос Грача.</p>
    <p>— … снова поверил в неизбежность, — говорил Грач глухо, на одной ноте. — В то, что бывают случаи, которые нельзя решить. Разумовский бы не отступил. Он бы вцепился и копал, пока не нашёл причину, потому что причина есть всегда. А я согласился со смертью практически сразу. Выходит, я так ничему и не научился. И все мои знания бесполезны, если первая же невозможная вещь запирает их на ключ.</p>
    <p>Я толкнул дверь и встал в проёме.</p>
    <p>— Что здесь происходит?</p>
    <p>Шесть голов повернулись ко мне одновременно. Некоторое время в ординаторской стояла полная тишина. И я успел рассмотреть всех — серого Грача у доски, Зиновьеву, Тарасова с побелевшими ноздрями у окна, Коровина на стуле у двери, Ордынскую в углу, замершую с переплетёнными пальцами.</p>
    <p>Выглядела моя команда так, как выглядит хирургическая бригада после потерянного на столе пациента, и для людей, не спавших вторые сутки, держались они достойно.</p>
    <p>Первым опомнился Семён.</p>
    <p>— Илья… — он поднялся, качнув стол. — Ты… Ты же должен быть в Османской империи.</p>
    <p>— Был. Вернулся час назад, прямым дирижаблем,. — Я вошёл и закрыл за собой дверь. — Шаповалов сказал, ночью вы потеряли пациента. Докладывайте.</p>
    <p>Доложил Семён. Говорил он по делу, без оправданий, с хронологией по минутам, и за эти четыре минуты я зауважал его ещё на градус больше. Так докладывают лекари, успевшие понять, что разбор существует для дела.</p>
    <p>Пациент Лощинин, сорок один год, обратился позавчера утром, с виду здоровый и подтянутый, а вместо жалобы привёз вердикт своего личного лекаря — потомственный маг при плановом осмотре Искрой заявил ему, что внутренний резерв исчерпан и жить пациенту до конца месяца.</p>
    <p>Идеальные анализы при каменной печени и перикардиальном выпоте. Стернальная пункция, аспират, под микроскопом структуры, которых не бывает в живой ткани. Гипотеза Грача о суррогате на перфторуглеродах, несущем алхимическую программу. Сцинтиграфия с технецием — суррогат распределён по всему телу, без центра, без узла, который можно выключить. Через шесть часов после изотопа появились серебряные глаза, асистолия, окаменение миокарда. Смерть констатирована в шесть часов четырнадцать минут.</p>
    <p>— Кто решился на изотоп? — спросил я.</p>
    <p>— Я, — сказал Семён. — Риск оценивал в девяносто процентов. Шанс без этого ноль. Я подумал, что ты бы рискнул.</p>
    <p>— Да, я бы рискнул, — сказал я. Семён моргнул, и я добавил: — И получил бы, судя по всему, тот же результат, потому что программа суррогата отреагировала на компрометацию. Мы упёрлись в механизм, заложенный тем, кто эту дрянь построил. С виной разберёмся, когда поймём, в чём она состоит, а для этого мне нужно увидеть пациента. Где он?</p>
    <p>— В процедурной, — сказала Зиновьева. — Санитары из морга приедут к десяти, Гильдия запретила перемещать тело до приезда их эксперта, а эксперт едет из Владимира.</p>
    <p>— Прекрасно. Значит, у нас есть час форы перед бюрократией. Карту, плёнки и сцинтиграммы — мне на стол. Идёмте.</p>
    <p>В процедурной горела одна лампа, над кушеткой. Тело под простынёй лежало слишком ровно без малой осадки, с которой обмякает обычный покойник.</p>
    <p>Я стянул простыню до пояса.</p>
    <p>На Аркадия Дмитриевича Лощинина я смотрел впервые, и даже сейчас было видно, что при жизни он производил впечатление. Ухоженная бородка, дорогая стрижка, развитая мускулатура человека, бегающего по утрам. Веки застыли полуоткрытыми, и в щели между ними тускло отсвечивало серебро. От уголка губ по щеке тянулась засохшая дорожка с металлическим блеском, похожая на след припоя.</p>
    <p>Его кожу я тронул тыльной стороной пальцев. Холодная и твёрдая. Такую пальцы хирурга встречают только на кальцинатах. Я положил ладонь на грудину и надавил, сначала умеренно, потом всем весом. С тем же успехом можно было давить на операционный стол.</p>
    <p>— Печень? — спросил я.</p>
    <p>— Каменная, бугристая, на четыре пальца из-под дуги, — отозвалась Зиновьева. — Пальпировали за двенадцать часов до смерти. Билирубин и трансаминазы при этом — норма. Идеальная норма, Илья Григорьевич, до самого конца. Суррогат рисовал нам анализы здорового человека, пока пациент превращался в статую.</p>
    <p>Я взял правую кисть покойника. Пальцы согнулись туго, с сопротивлением, но согнулись. Локоть тоже дал несколько градусов. Периферия оставалась тканью, фронт окаменения шёл изнутри, от сердца и печени к поверхности, и до кистей дойти не успел. Я уложил руку на место и поймал себя на том, что размышляю о покойнике в настоящем времени. «Идёт», «не успел». Как о пациенте, которого ещё можно вести.</p>
    <p>— Время от серебряных глаз до асистолии?</p>
    <p>— Две минуты, — сказал Семён. — От асистолии до прекращения мероприятий — три. Компрессии были невозможны физически.</p>
    <p>— Видел. Грудина как бетон, — я выпрямился. — Так. Карту и плёнки разложите мне в ординаторской, сцинтиграммы отдельно. И поделите между собой два часа сна, по очереди, это распоряжение. Мне нужно десять минут с ним наедине.</p>
    <p>Зиновьева вдохнула, как перед вопросом, передумала и вышла первой. Семён задержался у двери на полсекунды дольше необходимого и тоже вышел. Дверь закрылась, шаги стихли, и мы остались втроём — я, мёртвый Лощинин и Фырк, перебравшийся с моего плеча на спинку кушетки.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал Фырк, и ехидство в его голосе притухло до рабочего минимума. — Можно я?</p>
    <p>— Нужно.</p>
    <p>Он спрыгнул на простыню. Контур его поплыл, шерсть налилась серым полупрозрачным светом, и в астральной форме Фырк нырнул в грудную клетку покойника, как в прорубь — ушёл целиком, и поверхность кожи не дрогнула.</p>
    <p>Я ждал, глядя на серебряную щель между век. Секунд через десять в моей голове развернулась картинка. Наша связь с ним крепла и Фырк передавал её напрямую, без слов, и от этой трансляции заломило в висках.</p>
    <p>Изнутри грудная клетка Лощинина выглядела пещерой. Своды из окаменевших рёбер смыкались над колоннами сросшихся сосудов, а в центре висело сердце, огромное в этом масштабе, серое, с поверхностью, в которой клетки спаялись в правильную решётку с гранёным блеском. Между камер не двигалось ничего. На любом уровне, до которого дотягивалось зрение духа.</p>
    <p>— Слушай, ну тут полный финиш, — голос Фырка пришёл вместе с картинкой,. — Триста лет живу, такого не видел. Клетки срослись в кристаллическую решётку, миокард сплошной, без полостей. Грач твой прав — сердце буквально каменное. Кровотока нет вообще, движения тоже. Труп трупом, двуногий, и труп образцовый.</p>
    <p>Картинка погасла. И тут рефлекс сработал раньше любых рассуждений. Я потянулся к телу на кушетке тем внутренним усилием, которым включал Сонар. Знакомое движение, отработанное на тысяче пациентов.</p>
    <p>В ответ пришла пустота.</p>
    <p>Я стоял над пациентом, которого нужно было увидеть изнутри, и у меня не было глаз. Ощущение было физическим, как нащупать языком лунку вырванного зуба, и на вкус оно было таким же.</p>
    <p>Я выдохнул и опустил руки. Голова и пальцы остались при мне, и для случая, лежавшего передо мной, других инструментов всё равно ещё не изобрели.</p>
    <p>— Он не совсем мёртв, Лукумон.</p>
    <p>Голос прозвучал сверху. Под потолком процедурной, в тени над лампой, развернулись серебристые перепонки, и Айла спланировала вниз, описала круг над кушеткой и повисла в воздухе над грудью покойника.</p>
    <p>Из грудной клетки по пояс вынырнул Фырк. Усы его встопорщились.</p>
    <p>— Ты⁈ — он выбрался на грудину целиком и встал столбиком. — Ты где пряталась, летучая мышь-переросток⁈ Восемь часов полёта я один отдувался за весь астрал и нёс вахту, а она, оказывается, ехала зайцем! Могла бы и показаться!</p>
    <p>Айла прижала уши. Она посмотрела на Фырка, тут же перестала на него смотреть и сделала вид, что её чрезвычайно интересует стойка с инструментами.</p>
    <p>— Я наблюдала, — сказала она тихо. — Так велел Совет. И так было… спокойнее.</p>
    <p>— Спокойнее ей было! В багажном отсеке!</p>
    <p>— Хватит тебе, — сказал я. — Айла. Почему ты считаешь, что он не мёртв? Я сам его щупал. Там камень, кровотока нет, мозг без перфузии достаточно давно. По всем человеческим меркам это покойник.</p>
    <p>Айла повернулась ко мне. Глаза у неё были огромными, тёмными, без белка, и в них двумя точками отражалась лампа над кушеткой</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 22</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>— Потому что в нём всё ещё есть Искра, — сказала она. — Я вижу её отсюда. Она не истекает и не гаснет. Она лежит внутри камня ровным слоем, как мёд в сотах, и ждёт.</p>
    <p>Я замер с простынёй в руках.</p>
    <p>Искра не живет в мертвой ткани. Она гаснет через минуты после остановки сердца — это я знал из лекций Фырка и видел своими глазами в Эфесе, на людях, из которых её выкачали досуха. Мёртвый камень не удерживает её в принципе.</p>
    <p>За всю свою практику в двух мирах я встречал ровно один камень, способный хранить Искру годами, — кристалл из варолиева моста моей матери, и три дня назад я вынул его собственными руками.</p>
    <p>Тот кристалл был накопителем.</p>
    <p>По спине, от затылка к лопаткам, прошёл холод. Я медленно перевёл взгляд с Айлы на серебряную щель между каменных век. На кушетке передо мной лежал заряженный накопитель размером с человека.</p>
    <p>— Мой дар, Лукумон, — чувствовать Искру в людях, — сказала Айла. Она опустилась ниже, к самой грудине покойника, и перепонки её мерцали в свете лампы. — Совет держит меня при тебе в том числе поэтому. В нём она есть. Слабая, запертая, в сотую долю прежнего огня, но не угасшая. Камень не выпил его до дна. Камень его законсервировал.</p>
    <p>— Законсервировал, — повторил я.</p>
    <p>Слово легло на место с почти слышным щелчком, и в голове у меня начала разворачиваться цепочка, от которой по коже пошли мурашки чистого охотничьего азарта.</p>
    <p>Если Искра не погасла, биологическая смерть не наступила. Передо мной лежал человек с асистолией, нулевой перфузией и температурой камня, и при этом живой. Анабиоз. Алхимическая программа, решив, что тело скомпрометировано, отключила в нём всё, кроме самого факта жизни, и запечатала результат.</p>
    <p>В моей практике уже был один пациент, у которого смерть и анабиоз разошлись по разным диагнозам, — сосед Орловых, Борис Жорин, которого я вытаскивал из глубокой гипотермии. Тогда сработало правило старых реаниматологов, никто не мёртв, пока он не тёплый и не мёртвый. Аркадий Дмитриевич Лощинин довёл это правило до абсурда. Он лежал передо мной каменный и живой одновременно.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я. — Ты ходил внутри. Кристаллическая решётка стабильна? Процесс идёт или встал?</p>
    <p>Фырк, сидевший на грудине столбиком, прикрыл глаза и пару секунд молчал — для него это было эквивалентом глубокой задумчивости.</p>
    <p>— Встал, — сказал он. — Когда я нырял первый раз, фронт ещё полз к кистям. Сейчас не ползёт. Программа доделала своё и выключилась. Если тебе интересно моё высокопрофессиональное мнение, двуногий, — он открыл глаза, — эта штука больше не убивает. Она хранит.</p>
    <p>— Хранит, — согласился я. — Вопрос — для кого.</p>
    <p>Этот вопрос я пока отложил в дальний ящик, потому что ответ на него тянул за собой имена, произносить которые вслух было рано. Кто-то написал алхимическую программу, набившую человека Искрой и запечатавшую её в камень. Тот, кто умеет запечатывать, умеет и вскрывать. Рано или поздно за накопителем придут, и мне очень не хотелось, чтобы к этому моменту накопитель всё ещё лежал в моей процедурной.</p>
    <p>— Айла. Если ничего не делать, сколько Искра продержится в камне?</p>
    <p>Летяга качнулась в воздухе, и уши её дрогнули.</p>
    <p>— Не знаю, Лукумон. Кристалл твоей матери держал десять лет. Но тот кристалл рос изнутри живого тела и питался от него. Этот мёртвый камень вокруг живой сердцевины. Огонь в нём заперт, а запертый огонь со временем тускнеет. Месяц, год — я не умею считать точнее. Я умею видеть, что сейчас он ещё горит.</p>
    <p>Месяц или год. Для решения, которое я уже принял, хватало и недели.</p>
    <p>Я накрыл тело простынёй до подбородка, оставив лицо открытым. Покойников накрывают с головой, а статус этого пациента я только что пересмотрел в одностороннем порядке, вышел в коридор и заглянул в ординаторскую. Команда не разошлась спать, вопреки моему распоряжению. Семён и Зиновьева раскладывали на столе плёнки, Грач стоял у доски, остальные сидели по местам, и по лицам было видно, что сон сегодня не предвидится ни у кого.</p>
    <p>— Все в процедурную, — сказал я. — Есть новости по вашему пациенту.</p>
    <p>Они вошли и встали полукругом у кушетки. Шестеро, в мятых халатах, с воспалёнными глазами. Семён посмотрел на открытое лицо покойника, на простыню, отвёрнутую от лица, и нахмурился. Он первым заметил, что с телом обращаются уже не по протоколу морга.</p>
    <p>— Он жив, — сказал я.</p>
    <p>Секунды три никто не отвечал. Тарасов медленно выпрямился. Зиновьева сняла очки жестом человека, выигрывающего время. Грач смотрел на меня, и на его сером лице проступило выражение, которое я хорошо знал по самым тяжёлым нашим разборам, — выражение машины, получившей на вход данные, несовместимые с архитектурой.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — осторожно сказал Семён. — Я щупал пульс на четырёх артериях. Грач выслушивал грудную клетку. Асистолия три часа, перфузии нет, температура тела двадцать два и падает. По всем критериям, которым нас учили…</p>
    <p>— По всем критериям, которым вас учили, он труп, и констатация в шесть четырнадцать была безупречной. Претензий к вам нет и не будет. — Я обвел их взглядом. — А теперь мне придётся рассказать вам то, что я собирался рассказывать позже и в другой обстановке. Бурундука все помнят?</p>
    <p>Пауза вышла озадаченной.</p>
    <p>— Фырка? — спросил Семён. Имя он произнёс легко, как имя коллеги.</p>
    <p>— Фырка. Летающего, наглого и прожорливого. Вы видели его своими глазами и знаете, кто он такой. Так вот, докладываю: дух он не единственный. Духов много, у них своя иерархия, свои законы и свои способности, и часть из них работает со мной. Подробности потом, это разговор на вечер, с чаем и без покойников в комнате. Сейчас важно одно.</p>
    <p>Я кивнул на пространство над кушеткой, где висела невидимая для них Айла.</p>
    <p>— Прямо здесь находится дух, чей дар может чувствовать Искру в живых людях. И она утверждает, что в этом человеке Искра есть. Живая, запертая в камне, как мёд в запечатанных сотах, — формулировка её, и мне нечего к ней добавить.</p>
    <p>— А Искра… — начал Тарасов и замолчал, доформулируя. — Искра в мёртвых не живёт. Это даже я знаю, а я полевой реаниматолог, мне магическую теорию читали через пень-колоду.</p>
    <p>— Именно. Искра гаснет через минуты после смерти. Следовательно, смерть не наступила. Перед нами анабиоз, искусственный, наведённый алхимической программой суррогата. Сердце не остановилось в привычном смысле. Его остановили и запечатали вместе со всем остальным. Жизнь в этом теле выключена, как рубильником, и рубильник кто-то предусмотрел.</p>
    <p>Грач оторвался от доски, на которую смотрел невидящим взглядом, и шагнул к кушетке.</p>
    <p>— Это ломает мне всю модель, — сказал он медленно. В его голосе послышалась интонация, которой я не слышал у него со времен дела Елизаветы, — голод. — Я строил модель отравления. Терминальную, с консервацией как побочным эффектом защиты. А если консервация это целевая функция… — он провёл ладонью по лбу. — Тогда сходится всё, что не сходилось. Идеальные анализы были поддержанием кондиции. Суррогат вообще его не убивал. Он его… фасовал.</p>
    <p>— Фасовал, — повторила Зиновьева с отвращением и посмотрела на ухоженное лицо на кушетке. — Господи. Он жаловался, что лекарь назначил ему смерть до конца месяца. А лекарь, выходит, назначил ему срок готовности.</p>
    <p>Ордынская молча подошла к кушетке с другой стороны и поднесла ладонь к каменной грудине, не касаясь. По кончикам её пальцев пробежало знакомое зеленоватое мерцание, подержалось пару секунд и погасло.</p>
    <p>— Глубоко, — сказала она тихо. — Я не достаю. Но там что-то тёплое, Илья Григорьевич. В самой середине. Я всю ночь думала, что мне мерещится от усталости.</p>
    <p>— Тебе не мерещилось, — я посмотрел на неё, потом на остальных. — Вопросы веры в духов отложим. Кто не готов верить духу, верьте Лене, её пальцам тут доверяет каждый. Работаем от факта: пациент жив. И значит, у нас снова есть работа.</p>
    <p>В ординаторской мы собрались через два часа, когда эксперт Гильдии уехал и бумажная пыль немного осела. Пока Семён сдвигал плёнки, освобождая стол, Фырк наконец добрался до своей подушечки на шкафу.</p>
    <p>Горка кешью, простоявшая там двое суток, исчезала с хрустом, слышным только мне, и темп этого хруста сообщал, что некоторые члены команды относятся к воскрешению пациентов значительно спокойнее остальных.</p>
    <p>— Варианты, — сказал я и сел. — Любые. Сейчас этап, когда глупых не бывает.</p>
    <p>— Стазис, — Зиновьева начала первой, и по тому, как чётко она формулировала, я понял, что вариант она обдумывала ещё до моего приезда, просто применительно к трупу. — Состояние стабильно, программа консервации завершена, деградации тканей нет. Оставляем как есть, охраняем, а сами разбираем суррогат по молекуле. Перфторуглеродная основа — это химия, у химии есть антидоты. Найдём реагент, который разберет решётку, и вернём его без единого разреза. Месяц, два, полгода. Он подождёт, ему теперь торопиться некуда.</p>
    <p>— Ему некуда. Искре есть куда, — я пересказал им оценку Айлы: запертый огонь тускнеет, горизонт от месяца до года, точнее не считается. — Полгода лабораторной работы против срока годности, которого мы не знаем. И второе, главное. Эту программу кто-то написал. Тот, кто умеет запечатывать Искру в человека, умеет её и извлекать, и я очень не хочу проверять, что произойдёт раньше наш антидот или его визит за грузом. Стазис означает, что мы сидим на чужом складе и ждём хозяина.</p>
    <p>— Тогда механически. — Семён подался вперёд. — У оболочки кальцинированная структура. Раздробить её. Ультразвуком, как камни в почках, литотрипсия по площадям. Освобождаем грудную клетку, дальше работаем с тем, что под ней.</p>
    <p>— Чем литотрипсия заканчивается в почке?</p>
    <p>— Осколками… — Семён осёкся. — Осколками, которые выходят естественным путём. Которого здесь нет. Мы получим тонну каменной крошки в средостении, поверх миокарда, и каждый осколок будет потенциальным ножом при первом же сокращении сердца.</p>
    <p>— Именно. Дробить камень над работающим органом нельзя, его можно только снимать.</p>
    <p>Я встал и подошёл к доске, на которой ещё жили перечёркнутые гипотезы этой ночи. Стирать их я не стал, взял маркер и начал писать рядом.</p>
    <p>— Поэтому делаем вот что, — продолжил я. — Доступ через продольную стернотомию, осциллирующей пилой, как обычная, только медленнее, по плотности это уже остеотомия по граниту, пила будет греться, Захар Петрович, с вас охлаждение физраствором непрерывно. Дальше камеры. В Измире я снимал кальцинированный панцирь с сердца при констриктивном перикардите. Потому что у племянника Султана перикард был как яичная скорлупа, и она отошла. Здесь скорлупа толще и лежит на самом миокарде, но принцип тот же, найти слой, войти в него и снимать пластами, миллиметр за миллиметром, не вскрывая полостей. Под панцирем, если Айла и Лена правы, живой миокард в анабиозе. Запускаем его изнутри прямой стимуляцией и открытым массажем. Дефибрилляция на открытом сердце, по обстановке. И сразу контур.</p>
    <p>— Контур на чём? — спросил Тарасов. — У него в сосудах суррогат. Мы запустим сердце, и оно начнёт гонять по телу ту самую дрянь, которая его законсервировала.</p>
    <p>— Поэтому параллельно поставим ЭКМО с гемообменом. Вымываем суррогат, замещаем донорской кровью и плазмой, постепенно, контролируя, чтобы алхимическая программа не получила повода для второй консервации. Барон уже звонил во Владимир: Кормилин выезжает с перфузионной бригадой, к завтрашнему утру контур будет собран и заправлен. Запас крови его группы Зиновьева заказывает сегодня.</p>
    <p>— Группу мы знаем хотя бы? — мрачно спросила Зиновьева. — Его «кровь» в пробирке ведёт себя как минеральное масло.</p>
    <p>— Костный мозг живой, типировать можно по аспирату стернальной пункции, он у вас в лаборатории с позавчера, — я дописал схему и повернулся. — Теперь юридическая часть, и слушайте внимательно, потому что это касается каждого. На пациента существует констатация смерти. Документ правильный, отменить его задним числом нельзя. Резать человека с таким документом в карте — это статья для всех присутствующих. Поэтому, пока вы переваривали новости, я составил акт повторного осмотра: отсутствие трупных пятен на исходе третьего часа, отсутствие классического окоченения, температура тела стабилизировалась вместо трупной кривой падения, периферические ткани сохраняют тургор. Вывод акта — достоверные признаки биологической смерти отсутствуют, состояние не описано реестром Гильдии, пациент переводится в статус «жизнеугрожающее состояние неустановленной природы». Эксперт Гильдии прибыл в десять, ознакомился, час звонил во Владимир и уехал злой, как оса. Барон дожал формальности через округ: разрешение на лечебные мероприятия получено. Под мою личную ответственность, с формулировкой «все последствия вмешательства мастер-целитель Разумовский принимает на себя единолично».</p>
    <p>— Единолично у вас не выйдет, — заметил Коровин от двери. — Резать-то всемером будем.</p>
    <p>— Резать будем всемером, отвечать буду я, и это обсуждению не подлежит, — я положил маркер. — Вопросы по плану?</p>
    <p>Вопросов набралось на сорок минут — хороших, злых, по делу: Тарасов требовал протокол анестезии для пациента, которому нечем разносить анестетик, и мы сошлись на том, что индукция пойдёт в тот момент, когда появится кровоток, способный её нести; Зиновьева выбила себе право вето на скорость гемообмена; Грач молчал и записывал. К полудню план стоял на доске целиком, со схемой, таймингом и фамилиями напротив каждого этапа.</p>
    <p>И вот тут я почувствовал собственные ноги.</p>
    <p>Они дрожали. Мелко, в бёдрах, дрожью мышц, которые честно предупреждают, что лимит исчерпан. За спиной остались операция на стволе мозга, суд на Луне, бункер, восемь часов перелёта и эта ночь.</p>
    <p>Худшее, что я мог сделать для пациента в анабиозе, — встать к его открытому сердцу вот с такими ногами и с мозгом, который уже дважды за утро терял начатую фразу.</p>
    <p>— Оперируем завтра, — сказал я. — В девять. Сегодня всем спать. Это распоряжение номер один. Пациент стабилен настолько, насколько вообще бывает стабилен камень, охрана у дверей процедурной будет. Мне завтра нужны ваши руки и ясный мозг. Мой, к слову, тоже. Я посплю здесь, в Центре, и горе тому, кто разбудит меня без остановки сердца. Повторной, я имею в виду.</p>
    <p>— А если он… — Семён покосился в сторону процедурной. — Если программа…</p>
    <p>— Если что-то изменится, мы узнаем первыми. — Я кивнул на шкаф, где Фырк дохрустывал остатками кешью. — У пациента самая дорогая сиделка в Империи. Триста лет стажа.</p>
    <p>— Двуногий, — отозвался Фырк с набитым ртом, — за такие слова с тебя миндаль. Сиделкой я ещё не работал. Учти, петь колыбельные камню я отказываюсь.</p>
    <p>Команда расходилась медленно, оглядываясь на доску, и в дверях даже образовалась небольшая пробка. Грач уходил последним. У порога он остановился, посмотрел на свежие строки плана поверх ночных перечёркнутых гипотез, и губы его шевельнулись без звука. Что он сказал себе, я не разобрал.</p>
    <p>Уже позжа я пришел в реанимацию.</p>
    <p>У дверей бокса дежурили двое менталистов. Молодые, с одинаково цепкими глазами, при моём приближении оба сделали полшага в стороны, открывая проход.</p>
    <p>Внутри пришлось переступить через Ррыка. Лев лежал поперёк входа, заняв собой весь дверной проём по астральной диагонали, приоткрыл один глаз, удостоверился, что это я, и глаз закрыл.</p>
    <p>— Хорошая служба, — сказал я ему вполголоса. — Образцовая.</p>
    <p>— Сменщиков нет, — пророкотал Ррык, не открывая глаз. — Жалование кешью принимает Фырк. Не отвлекай, смертный, я охраняю.</p>
    <p>Ника сидела у кровати на низком стуле и расчёсывала Анне волосы. Делала она это медленно, маленьким гребнем, разбирая прядь за прядью, и одновременно рассказывала спокойным голосом про наш дом — про то, что крыльцо рассохлось за лето и ступенька теперь поёт на третьем шаге, про куст смородины, который разросся до размеров медведя.</p>
    <p>Старая фельдшерская школа: с пациентом без сознания говорят, потому что слух уходит последним и возвращается первым. Монитор над кроватью держал семьдесят четыре, аппарат дышал в режиме поддержки, и на простыне у руки Анны лежал гребень со следами седых волос.</p>
    <p>— Динамика? — спросил я, проверяя глазами дренаж.</p>
    <p>— Шаповалов был в шесть, смотрел зрачки. Говорит — без перемен, и говорит это так, будто без перемен на третьи сутки после такой операции — личное ему оскорбление. — Ника отложила гребень. — Вазопрессоры снизили ещё на ступень. Она тянет, Илья.</p>
    <p>— Она тянет. — Я взял лист назначений, пробежал колонки. Цифры были скучными — ровно такими, какие я и хотел увидеть.</p>
    <p>В дверях возник Балков. Он остановился на пороге, по ту сторону невидимого льва, и по выправке его было заметно, что спать капитан сегодня ещё не ложился.</p>
    <p>— Мастер-целитель. Служебная информация, — голос у него был ровный, доклад как доклад. — Магистр Серебряный задержался у Его Императорского Величества. Сейчас он уже в пути. Утром будет в Муроме.</p>
    <p>Вот, значит, как. Артефакт связи треснул, личный канал умер, и о передвижениях человека, с которым я полтора года работал, я узнавал теперь через вежливого капитана. Я дочитал лист назначений до конца, повесил его на место.</p>
    <p>— Спасибо, капитан. Утром так утром. Нам с магистром давно пора поговорить. Без зеркал и без приказов через третьих лиц.</p>
    <p>— Не могу знать, — сказал Балков с непроницаемым лицом, и мне показалось, что где-то на дне этой непроницаемости лежит согласие. Он кивнул и ушёл, а менталисты за дверью переступили с ноги на ногу и снова застыли.</p>
    <p>Ника поднялась со стула, и я увидел, как она спрятала зевок — по-кошачьи, в плечо.</p>
    <p>— Так, — сказал я. — Предложение. Лемигов сегодня опять дежурит, домчит тебя до дома с ветерком. Крыльцо, которое поёт, смородина-медведь, своя кровать.</p>
    <p>— Нет. — Она сказала это сразу, без паузы на обдумывание. — Дома пусто и далеко. С тобой мне спокойнее. Где ты собрался спать, там лягу и я, и если ты скажешь «в ординаторской на стульях», я заранее предупреждаю, что займу все четыре.</p>
    <p>Спорить с беременной женой, у которой такие глаза, не станет ни один человек, имеющий медицинское образование и инстинкт самосохранения. Тем более что в моём кабинете в Центре, за неприметной дверью, имелась комнатка отдыха.</p>
    <p>Диван, который раскладывался в честную двуспальную кровать, душ за перегородкой и окно во двор. Барон, проектируя Центр, исходил из того, что его главный врач периодически будет жить на работе, и в кои-то веки административная прозорливость пришлась мне по сердцу.</p>
    <p>До Центра мы дошли через двор, под чистым уже небом, и Ника держала меня под руку. Фырк убежал вперёд — проверять своего подопечного, как он выразился, «на предмет несанкционированного оживления».</p>
    <p>В комнатке я разложил диван, Ника забрала у меня из рук подушку, потому что я взбивал её слишком долго, и мы легли.</p>
    <p>Я успел подумать, что надо бы поставить будильник, и не успел подумать, на какое время.</p>
    <p>Проснулся я сам, от солнца. Полоса света лежала поперёк одеяла, за окном орали воробьи, и часы на стуле показывали без четверти семь. Ника спала, уткнувшись лицом в подушку, выпростав руку поверх одеяла, и во сне хмурилась — ей явно кто-то перечил даже там. Я лежал минуту просто так, давая телу провести ревизию. Ноги не дрожали. Голова держала мысль от начала до конца. Восемь часов сна починили во мне больше, чем я рассчитывал.</p>
    <p>Контрастный душ доделал остальное. Я стоял под холодной водой, считая до тридцати, переключал на горячую, снова на холодную, и где-то на третьем цикле окончательно вернулся в строй. Хирург, у которого утром стернотомия по граниту.</p>
    <p>Ника всё спала, когда я вышел, одевшись. Я постоял над ней, глядя на хмурую складку между бровей, на руку поверх одеяла. За эти дни она видела бункер, наставленный на неё ствол, лунных старейшин и свекровь в каменном анабиозе у мужа на работе.</p>
    <p>И ни разу, ни единого раза не предъявила мне счёт за то, во что превратилась её жизнь. Она просто заняла своё место в строю и держала его. Везение такого калибра, скажу честно, я ничем не заработал.</p>
    <p>Записку я оставил на стуле, поверх часов: «Ушёл оперировать камень. Завтрак в холодильнике под перегородкой. Люблю».</p>
    <p>В реанимации было тихо. Балкова не было. Он похоже ушёл спать, а у бокса стояли двое рядовых менталистов из ночной смены, уже другие, и так же раздвинулись при моём приближении</p>
    <p>Серебряный не появлялся. Ррык лежал на прежнем месте и на этот раз глаз не открыл вовсе, только хвост шевельнулся, отмечая мой приход. Анна лежала в той же позе, и монитор держал семьдесят два.</p>
    <p>Свежий лист наблюдений рассказал мне больше монитора. Ночная сестра честно вписывала почасовые цифры, и в колонке самостоятельных дыхательных попыток цифры росли.</p>
    <p>Медленно, на единицу за часы, но росли. Аппарат уступал ей дыхание, вдох за вдохом, и Шаповалов утренней записью уже снизил поддержку ещё на ступень. Я подержал в пальцах её запястье. Пульс был ровный, наполненный. Я поймал себя на том, что ком в горле на этот раз не пришёл. Пришло другое, рабочее: терпение. С этой пациенткой мы теперь играли вдолгую.</p>
    <p>— Держитесь, — сказал я вслух, потому что Ника права насчёт слуха. — У вашего сына сегодня сложный день. Постарайтесь к вечеру его не перещеголять.</p>
    <p>В ординаторской пахло свежим кофе. Это был запах боеготовности. Команда собралась вся, до единого человека, выспавшаяся и переодетая в чистое. На доске рядом с моим вчерашним планом появились новые пометки — Зиновьева с утра уже прогнала контрольные пробы, а Кормилин, прибывший в шесть с перфузионной бригадой, расписал заправку контура. Сам перфузиолог, по докладу Семёна, с рассвета жил в оперблоке и разговаривал там со своим аппаратом нежнее, чем иные разговаривают с жёнами.</p>
    <p>— Доброе утро, — я взял протянутую Коровиным кружку. — Начало в девять, как договаривались. Распределение следующее. Первый ассистент — Семён. Наркоз на Тарасове, потому что Воронова с утра выдернули на экстренную в больницу, расслоение аорты, так что, Глеб, пациент-камень сегодня твой, и протокол индукции по готовности кровотока твоя зона. Зиновьева — мониторинг, лаборатория, гемообмен, право вето на скорость обмена остаётся за тобой. Лена, ты у стола, страхуешь биокинезом, если при запуске ритм пойдёт вразнос или панцирь даст трещину не туда, твои руки будут последним рубежом. Захар Петрович, с тебя подача и непрерывное охлаждение пилы, физраствор литрами. Кормилин — контур. Вопросы?</p>
    <p>— Один, — Грач отделился от стены и сделал шаг вперёд. Выглядел он лучше вчерашнего, серость с лица ушла, и говорил он ровно, заранее отрепетированной фразой. — Я хочу ассистировать на ране.</p>
    <p>В ординаторской стало заметно тише.</p>
    <p>— Нет, — сказал я.</p>
    <p>— Илья</p>
    <p>— Денис, ты лучший диагност из всех, кого я встречал, и сегодня твоя голова нужна мне у мониторов, рядом с Зиновьевой, целиком. На ране будет ювелирная работа по камню в миллиметрах от живого миокарда. Там нужна мышечная память, тысячи часов у стола, руки, которые сами знают, на сколько граммов давить. Это нарабатывается годами, и у тебя этих лет не было. Всё, обсуждение закрыто. В девять в оперблоке.</p>
    <p>Я поставил кружку и вышел в коридор Я слышал за спиной шаги, скрип чьих-то кроссовок, голос Тарасова, вполголоса повторявшего этапы индукции.</p>
    <p>На середине коридора меня дёрнули за рукав. Сильно, разворачивая, и я остановился. Шаги за спиной стихли разом.</p>
    <p>Грач стоял передо мной, держа меня за рукав, и от его утренней ровности не осталось следа. Скулы пошли пятнами, дыхание было быстрым, и говорил он громко, на весь коридор, потому что тихо у него уже не получалось.</p>
    <p>— Я знаю его тело лучше любого человека в этом здании! У меня в голове вся его томография, все срезы, до миллиметра, я могу закрыть глаза и пройти его грудную клетку наизусть — где истончение, где слой, где панцирь отойдёт, а где впаян! Ты получишь навигатор, который не ошибается! — он втянул воздух. — Илья. Для меня это важно. Я стоял рядом, когда он умирал. Это я первым сказал «хватит», остановил Семёна и согласился со смертью, которой не было. Дай мне шанс вернуть его. Своими руками. Пожалуйста.</p>
    <p>Последнее слово далось ему хуже всего. Грач, считавший когда-то людей колонками цифр, слово «пожалуйста» выучил поздно и пользовался им редко.</p>
    <p>Я смотрел ему в глаза. Долго, секунд пять, которые в тихом коридоре тянулись как минута. Гордыни в этих глазах не было. Гордыню я бы отправил к мониторам без разговора. В них стояло отчаяние должника, которому нужно заплатить, и я знал это отчаяние лично: с ним я когда-то вламывался в операционную к Захаровой против всех уставов этого мира.</p>
    <p>— Ты второй ассистент, — сказал я. — Мойся.</p>
    <p>Грач выпустил мой рукав. Кивнул, развернулся и зашагал к оперблоку первым, на ходу закатывая рукава, и Семён, проходя мимо меня, позволил себе четверть улыбки.</p>
    <p>В предоперационной мы мылись втроём, в ряд над длинной мойкой, и привычный ритуал делал своё дело. Щётка, антисептик, кисти, предплечья, по локоть, три захода, мысли выравниваются в линию вместе с движениями.</p>
    <p>Через стекло была видна операционная: Аркадий Дмитриевич уже лежал на столе, накрытый стерильным бельём с окном над грудиной. Кожа в этом окне была бледной до желтизны, со слабым каменным глянцем.</p>
    <p>Тарасов колдовал у наркозного аппарата, готового к запуску, которому пока нечего было везти. Кормилин стоял у контура ЭКМО — магистрали заправлены, насос на холостом, банки с донорской кровью в термостате.</p>
    <p>Зиновьева занимала пост у мониторов, по которым тянулись прочерки и нули: пациент, единственный в моей практике, на котором вся следящая аппаратура мира показывала одно и то же ничего. Ордынская встала слева от стола, опустив руки, и по кончикам её пальцев уже пробегало дежурное зеленоватое мерцание.</p>
    <p>Мы вошли с поднятыми руками. Операционные сёстры одели нас в стерильное — халаты, перчатки, вторая пара поверх первой. Фырк устроился на штативе бестеневой лампы, свесив хвост. Оттуда ему открывался лучший вид в доме, и нырять внутрь по моей команде было ближе. Айлы я не видел, но знал, что она здесь: перед мытьём она коротко сказала мне «огонь на месте, Лукумон» и растворилась где-то под потолком.</p>
    <p>— Доступ — продольная стернотомия, — сказал я вслух, для команды и для протокола. — Кожный разрез скальпелем, грудину пилой. Захар Петрович, охлаждение по моей команде, непрерывное. Лена, слой. Денис, навигация. Считаешь мне толщину по своей карте. Семён, крючки и санация. Готовность?</p>
    <p>— Наркоз готов, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— Контур готов, — сказал Кормилин.</p>
    <p>— Мониторинг… условно готов, — сказала Зиновьева. — Покажет, когда будет что показывать.</p>
    <p>— Тогда начали. Время?</p>
    <p>— Девять ноль четыре, — сказала Зиновьева.</p>
    <p>Коровин, точным движением вложил мне в ладонь скальпель, рукояткой в пальцы, и холодная тяжесть инструмента легла привычно. Я примерился к белой коже над грудиной, нашёл точку начала разреза на два пальца ниже яремной вырезки и занес лезвие.</p>
    <p>Двери шлюза распахнулись с грохотом.</p>
    <p>Створки ударили в стены, по операционной прокатился сквозняк, недопустимый здесь так же, как чума, и в стерильную зону, не замедлив шага, вошёл Игнатий Серебряный.</p>
    <p>Идеальный тёмный костюм, ни одного лишнего движения, лицо жёсткое и утомлённое, со свежими морщинами у рта, которых я не помнил. За его спиной в проём шагнули двое в форме Канцелярии и встали по сторонам дверей.</p>
    <p>— Положите скальпель, Разумовский, — сказал Серебряный. — Этого человека вы оперировать не будете.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Я опустил в лоток скальпель. Медленно, рукояткой вперёд, негромкий звяк металла прозвучал в замершей операционной как удар гонга. Краем глаза я видел свою команду, Семён застыл с крючками наготове, Тарасов привстал у наркозного аппарата, рука Ордынской дотлевала зелёными искрами. Никто не понимал, что происходит, и меньше всех понимал это я.</p>
    <p>— Стоять всем, — сказал я. — Стол не трогать, держать стерильность поля. Я на минуту.</p>
    <p>Я шел к шлюзу через всю операционную, стягивая на ходу перчатки, и с каждым шагом во мне поднималась злость. Два человека в форме у дверей подобрались при моём приближении. Серебряный не пошевелился. Он стоял в шаге от стерильной зоны, в своём идеальном костюме, и смотрел на меня с утомлённым спокойствием человека, который уже выиграл и теперь просто ждёт, когда проигравший это поймёт.</p>
    <p>— Магистр. — Я остановился в метре от него. — У меня на столе пациент и развёрнутая операционная бригада. Вы вломились в стерильную зону действующего оперблока, сорвали вмешательство и привели сюда людей с улицы. Насколько я знаю за такое отбирают диплом. Объяснение у вас есть?</p>
    <p>— Есть. Не здесь.</p>
    <p>— Здесь мой пациент.</p>
    <p>— Ваш пациент, Разумовский, никуда не денется. В этом его главное достоинство. — Серебряный повёл подбородком в сторону предоперационной. — Пять минут. После них можете возвращаться к столу, если ещё захотите.</p>
    <p>Я оглянулся на команду. Семён смотрел на меня поверх маски, ожидая команды, и по его глазам было ясно, что скажи я слово, они продолжат, несмотря на людей Серебряного. Но сначала надо было выслушать магистра.</p>
    <p>— Семён, бригада в режиме ожидания. Зиновьева, время простоя в протокол, по минутам. — Я повернулся к Серебряному. — Пять минут, магистр. Шестая будет стоить вам скандала, который услышат в столице.</p>
    <p>В предоперационную Серебряный вошёл первым, его охрана осталась за дверью, он отстранил их одним движением пальцев, эта мелочь сказала мне больше любых слов, разговор предстоял из тех, которым вредят свидетели.</p>
    <p>— Начну с главного, — сказал он. — Я забираю вашу мать в Москву. Сегодня.</p>
    <p>Вот так. Без подводки, первым же ходом, ферзём в лоб. Я молчал несколько секунд, давая злости осесть на дно.</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— Это не обсуждается, Разумовский. Провинциальная реанимация не способна защитить её от Радулова. У меня нет здесь ни контура, ни штатных средств, ни людей в нужном количестве. В Центральной клинике Канцелярии она будет за тремя периметрами.</p>
    <p>— За тремя периметрами она уже была. — Я смотрел ему в глаза. — В вашем секретном бункере под Эфесом, в самом защищенном объекте Канцелярии на полуострове. Напомнить, кто вошёл туда через стену, как через занавеску? Моя мать останется здесь. Она под защитой древних духов, магистр. Ваша Канцелярия рядом с ними не стояла.</p>
    <p>Лицо Серебряного не изменилось. Только пауза перед ответом вышла длиннее обычной.</p>
    <p>— Духи, — сказал он наконец. — Совет, Пакт, ваш статус Лукумона. Я читал доклады, Разумовский, и не скажу, что они добавили мне спокойного сна. Хорошо. Этот раунд я оставлю. Есть второй вопрос, он срочнее. — Он шагнул к стеклу, отделявшему предоперационную от зала, и посмотрел на операционный стол, на жёлто-бледную кожу в стерильном окне. — Вы собирались его пилить.</p>
    <p>— Я собирался его спасать. Стернотомия, декортикация сердца, запуск ритма, ЭКМО. Пациент жив, в анабиозе, у меня есть план, подписи и бригада.</p>
    <p>— Я знаю ваш план. Мне доложили его в семь утра. Поэтому я здесь. — Серебряный повернулся от стекла, и голос его опустился на тот самый регистр, которым он когда-то рассказывал мне про Лукумонов. — Послушайте меня внимательно, Илья. Каменное тело на вашем столе, я такое уже видел. Дважды. Один раз, восемь месяцев назад, в Риге. Второй, шесть недель назад, под Краковом. Оба тела вскрывали. Один раз патологоанатом, второй раз, наш эксперт, в защищенном боксе, со всеми предосторожностями. Результат одинаковый. В момент нарушения целостности панциря пациент умирает окончательно, а запасенная в нём Искра уходит. Вся, разом, по астральному каналу, который распахивается изнутри камня. Уходит не в никуда. Наши люди отследили вектор. — Он помолчал. — Это работа установки вашего отца, Разумовский. Камень, это сейф. Сейф с часовым механизмом и адресом доставки. Вскроете его скальпелем, убьёте человека и своими руками накормите машину Радулова. Порция чистой Искры, упакованная в человека.</p>
    <p>В предоперационной стало очень тихо.</p>
    <p>Я стоял и пытался уложить услышанное в медицинскую логику, и логика сопротивлялась. Анна. Я оперировал ее своими руками, держал её мозг, и там кристалл рос локально, компактный накопитель в варолиевом мосту, граница чёткая, окружающая ткань живая. Десять лет роста и ни намека на окаменение всего тела. Лощинин превратился в монолит за шесть часов. Два носителя Искры, два накопителя, два принципиально разных механизма.</p>
    <p>Дифференциальный ряд выстраивался сам, по привычке, как выстраивался у любой непонятной клиники. Вариант первый, разные поколения технологии, кристалл Анны рос десять лет назад, на старом оборудовании, медленно и грязно, а Лощинина паковала свежая промышленная программа, быстро и целиком. Вариант второй, разная функция, Анна конвертер, её кристалл копился как побочный продукт собственной работы, а Лощинин просто тара, его набили чужой Искрой и запечатали. Вариант третий, который нравился мне меньше всех, технологии вообще две. Любая из трёх версий объясняла часть фактов, и для выбора мне отчаянно не хватало данных.</p>
    <p>— У меня вопрос, магистр. У моей матери кристалл рос десять лет и только в стволе мозга. Этот окаменел целиком за шесть часов. Если установка одна, почему механизм…</p>
    <p>Серебряный вздрогнул.</p>
    <p>Едва заметно, одним плечом, и пальцы его поднялись к виску. Входящая связь, экстренный канал. Несколько секунд он слушал то, что не было слышно никому в комнате, и лицо его менялось, утомлённое спокойствие сходило с него слоями, и под ним проступала жёсткая, быстрая собранность человека, привыкшего командовать.</p>
    <p>— Нам надо идти, — сказал Серебряный. — Срочно.</p>
    <p>Дверь предоперационной он распахнул сам, не дожидаясь охраны, и через два шага я понял, куда нас звали.</p>
    <p>В операционной шла свалка.</p>
    <p>Двое менталистов, взяв под локти, волокли Грача от стола, профессиональным захватом. Грач бился в этом захвате так, что у одного из них уже слетела фуражка. Третий менталист заламывал Семёна, и заламывал плохо, потому что Семён, наш интеллигентный Семён, вцепился ему в портупею с рычанием. Тарасов уже никого не заламывал, он стоял в низкой стойке полевого военврача, у которого за плечами гарнизоны, и четвёртый человек в форме держался за лицо, а между пальцев у него текло красное.</p>
    <p>Коровин, самый спокойный человек, шёл в самую гущу, растопырив ручищи, он оттаскивал чужаков от стола за шиворот, по одному, как щенков из миски. Зиновьева прижимала к себе лоток с инструментами, спасая стерильное от падающих тел, Ордынская заслоняла собой штатив с растворами, а Кормилин раскинул руки перед своим контуром ЭКМО, как наседка перед выводком, и обещал дерущимся таким голосом, что слышно было сквозь общий гвалт: «Четыре литра крови в магистралях! Кто заденет насос, буду судиться лично, по гроб жизни!» Поверх всего этого, с верхушки бестеневой лампы, орал и подпрыгивал невидимый им Фырк, комментируя бой в выражениях, за которые Совет Старейшин отправил бы его на вторые сто лет изгнания.</p>
    <p>— Пустите! — Голос Грача перекрывал всё. Высокий, сорванный, с дребезгом, которого в этом голосе не было никогда. Грач, считавший вслух проценты у постели умирающих, Грач, у которого вместо паники всегда включался калькулятор, кричал и рвался из захвата, как утопающий. — Я должен его спасти! Это мой пациент! Я обязан его вернуть, пустите, я должен!..</p>
    <p>— Лекарей не жечь! — рявкнул Балков от дверей, и я понял, что капитан кричит это не в первый раз. — Руками держать! Только руками!</p>
    <p>— Прекратить! — Голос Серебряного ударил по операционной, как разряд.</p>
    <p>Моя команда дрогнула, а его люди застыли по стойке. Магистр обвёл взглядом разгромленный зал, перевёрнутый столик с инструментами, кровь на полу, из разбитого носа и повернулся ко мне. — Полюбуйтесь, Разумовский. Вот до чего вы довели своих людей.</p>
    <p>Я смотрел на свою команду. На Семёна с оторванным по шву рукавом хирургического костюма. На Тарасова, у которого из носа на маску, сорванную и болтавшуюся на одной завязке, капала кровь, ему тоже прилетело, и судя по ухмылке, он считал размен выгодным. На Грача, висевшего в руках менталистов, он уже не рвался, просто часто дышал и смотрел на каменное тело.</p>
    <p>— Нет, магистр. — Я сказал тихо. — Это вы со своими тайнами и играми всех довели. Эти люди двое суток воевали за пациента, проиграли, узнали, что он жив, получили шанс его вернуть и тут вы вламываетесь в их операционную без единого слова объяснений и начинаете распоряжаться их больным, как своим имуществом. Они лекари, магистр. У лекаря можно отнять зарплату, сон и выходные, он утрётся. Отнимать пациента у него нельзя.</p>
    <p>Ярость во мне к этому моменту дошла до той отметки, за которой она перестаёт быть горячей. Я знал за собой это состояние и не любил его, в нём я делал вещи, о которых потом вспоминал с лёгким ужасом. Мир становился очень медленным и очень подробным. Я видел пульс на шее ближайшего менталиста, частит, под сто двадцать. Видел, как Балков перекатывает желваки. Видел всё и никуда не торопился.</p>
    <p>Я засунул руки в карманы стерильного халата, жест, за который в любом оперблоке мира бьют по этим самым рукам, но стерильность этого зала умерла. Я постоял так, обводя взглядом свою помятую гвардию, одного за другим, и не сказал ни слова.</p>
    <p>Фырк спикировал с лампы и проявился у меня на плече.</p>
    <p>— Жесть, двуногий, — сообщил Фырк мне в ухо трагическим шёпотом, слышным только нам двоим. — Ты сейчас просто глыба. Гранитный монумент самому себе. Энергетика такая, что у меня усы трещат, а я, между прочим, бестелесный. Глянь на их лысого, у него глаз дёргается и фуражка отдельно от головы живёт. Ещё немного и он попросится в отставку прямо тут, по состоянию здоровья.</p>
    <p>Спасибо, дружище, подумал я. Поддержка засчитана.</p>
    <p>— Так, — сказал я вслух. — Бригада. Марш в ординаторскую, гладиаторы. Сидеть и ждать меня. Зиновьева, лоток сдай сёстрам. Выполнять.</p>
    <p>Они пошли. Понуро, гуськом, мимо менталистов, и менталисты сами расступались, не по приказу. Семён перед выходом обернулся на стол, на каменного пациента, я кивнул ему, позже. Грача отпустили последним. Он постоял, расправил смятый ворот и вышел, глядя прямо перед собой.</p>
    <p>Балков подошёл, когда за командой закрылась дверь. Форма его была в порядке, фуражка на месте, он уже набрал воздуха, офицер, готовый закрыть инцидент примирительной протокольной фразой.</p>
    <p>Заговорить я ему не дал.</p>
    <p>— Капитан. — Говорил я тихо, почти ласково. — Запомните сами и доведите до личного состава. Если ваши люди ещё раз тронут пальцем моих лекарей, вас не спасёт ни магистр, ни присяга, ни вся ваша Канцелярия. Я не боевой маг, капитан, у меня даже Искры нет, вам докладывали. Но я хирург. Я знаю на человеческом теле точки, нажатие на которые превращает строевого офицера в лежачего больного до конца его дней или в овощ, пускающий слюни. Без замаха, без оружия, одним пальцем, и ни один эксперт не докажет, что это было нападение. Хотите подробностей, приходите на приём, расскажу.</p>
    <p>Анатомической правды в этой речи было процентов десять, и те притянуты за уши, но произносил я её, как диагноз, со скукой многолетней практики в голосе, а в медицинскую жуть, рассказанную таким тоном, верит даже реаниматолог. Балков сглотнул.</p>
    <p>— Мы друг друга поняли?</p>
    <p>— Так точно, — сказал Балков.</p>
    <p>К операционному столу мы с Серебряным подошли вдвоём. Аркадий Дмитриевич лежал под стерильным бельём, которое больше ничего не защищало, и в окне над грудиной так и темнела разметка моего несостоявшегося разреза, две точки йодной туши, между которыми я не успел провести линию.</p>
    <p>— Что с ним делать? — спросил я. — Только без формулировок из доклада. По существу.</p>
    <p>— Канцелярия заберёт его в столицу. Сегодня же, спецбортом. У нас есть защищённое хранилище с астральной изоляцией, единственное место в Империи, где канал из этого камня не пробьётся наружу, если механизм сработает сам. Пока панцирь цел, с ним ничего не случится, наши эксперты будут искать способ вскрыть сейф, не отправив содержимое адресату. А вот когда ваша мать очнется, Разумовский, и Радулов это узнает…</p>
    <p>— Моя мать остается в Муроме. — Я не дал ему довести мысль до конца, потому что конец я уже слышал и второй заход на эти ворота меня не интересовал. — Мы закрыли вопрос десять минут назад. И раз уж зашла речь о вашем хранилище, у меня к нему нет доверия, магистр. Всё, что забирает ваша Канцелярия, исчезает с концами. Магистра Леопольда Величко ваши люди эвакуировали из Владимира, под охрану, до выяснения. С тех пор его родной племянник, мой лекарь, не получил от дяди ни письма, ни даже казенной открытки к Рождеству. Куда я, по-вашему, должен складывать ваши гарантии?</p>
    <p>И тут Серебряный усмехнулся. Коротко, одним углом рта, я видел его усмешку считаное число раз и каждый раз, перед ходом, который он приберегал заранее.</p>
    <p>— Плохо вы о нас думаете, Разумовский. Магистр Величко жив, здоров и заметно поправился на казённых харчах. Метку Архивариуса с него сняли, проверку он прошёл, и через неделю-другую вернётся домой. Можете обрадовать племянника. Считайте это жестом доброй воли, сегодня я делаю их больше, чем за весь прошлый квартал.</p>
    <p>Я приподнял бровь. Сдержаться не получилось, новость была хорошей, по-настоящему хорошей, первой за это утро, принадлежала она по праву Семёну. Заодно я отметил сам себе факт, магистр приехал торговаться и привёз размен заранее. Анну ему не отдали, и он знал, что не отдадут. Лощинин был настоящей целью с самого начала.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Забирайте. С условиями. Первое, я получаю копии всех заключений ваших экспертов по этому телу. Не выжимку, а копии. Второе, если найдёте способ вскрыть сейф без смерти пациента, операцию делаю я, с моей бригадой, хоть в вашем хранилище. Он наш больной, магистр. Мы его не бросаем, мы переводим его в другой стационар. Почувствуйте разницу.</p>
    <p>— Первое — да. Второе… — Серебряный посмотрел на каменное лицо с серебряной щелью между век. — Второе я запомню. Это всё?</p>
    <p>— Всё. Балков, забирайте пациента.</p>
    <p>Выносили Аркадия Дмитриевича шестеро. Спецконтейнер у Канцелярии нашёлся быстро, длинный ящик с матовыми стенками, изнутри выстланный чем-то вроде свинцовой фольги, и когда тело перекладывали со стола, я услышал, как натужно выдохнули все шестеро разом. Окаменевший человек весил вдвое больше живого. Носилки под ним прогнулись, контейнер принял его с глухим стуком, какого не бывает при погрузке человеческого тела, и от этого стука у меня свело челюсть.</p>
    <p>Я стоял у опустевшего операционного стола и провожал ящик взглядом. Сутки назад этот человек был моим самым безнадежным покойником. Час назад, самым невозможным пациентом, под которого я собрал лучшую бригаду в губернии и подписал бумагу, где все последствия принимал на себя единолично. Теперь его увозили люди в форме.</p>
    <p>Хирург во мне требовал остановить погрузку и вернуть больного на стол. Взрослый человек умел складывать вероятности и поэтому стоял и смотрел, вскрыть сейф сегодня означало убить. Я разжал кулаки и пошёл к своей команде. «Аркадий Дмитриевич, — мысленно сказал я в спину ящику, — мы не прощаемся. — У вас остался открытый счёт в этом учреждении, и я намерен его закрыть».</p>
    <p>Серебряный у дверей отдавал распоряжения и Балков записывал, кивая на каждой точке.</p>
    <p>— Временный пункт дислокации развернуть в больнице. Сегодня. Состав, две смены, ротация через моих людей во Владимире. Радулов попытается вернуть женщину, вопрос времени. Когда он попробует, мы обязаны быть здесь и встретить его первыми.</p>
    <p>Я не стал дослушивать. Этот пафос предназначался уже истории. У истории, в отличие от меня, не было полной ординаторской побитых лекарей.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Я зашел в ординаторскую. Зиновьева обрабатывала Тарасову переносицу, Тарасов шипел и дергал головой, Семён сидел над своим оторванным рукавом с иглой из шовного набора и зашивал его хирургическим узловым. Коровин разливал по стаканам воду из графина. Грач стоял у окна, спиной ко всем.</p>
    <p>При моём появлении встали все, кроме Грача.</p>
    <p>— Сидеть. — Я прошёл к столу и оглядел свою гвардию. — Доклад о потерях.</p>
    <p>— Перегородка цела, кости носа целы, — отчиталась Зиновьева, закручивая флакон. — Гематома будет знатная. У Семёна костюм, у Захара Петровича ссадина на костяшках. У противника, по моим наблюдениям, потери тяжелее.</p>
    <p>— Это меня и беспокоит. — Я сел на край стола. — Теперь слушайте, и слушайте внимательно, потому что повторять я не буду. Вы устроили драку в операционной. В стерильной зоне, при развёрнутом столе, при заправленном контуре, в котором четыре литра донорской крови. Вы били офицеров Канцелярии при исполнении, мне плевать, что они начали первыми, у них работа такая, начинать первыми. Любой трибунал Империи разберёт этот эпизод не в нашу пользу. Если бы магистру Серебряному сегодня было выгодно нас закопать, мы бы уже ехали во Владимир в разных машинах. Нам повезло, что ему выгодно другое. Надеюсь что вы понимаете это?</p>
    <p>Тарасов разглядывал свои колени, Семён положил иглу.</p>
    <p>— Виноваты, Илья Григорьевич, — пробасил Коровин и поставил графин. — Чего уж. В народе говорят, за своего телёнка и корова волка бодает. Телёнка у нас отнимали, вот и бодали. А что в стерильной зоне, это да, это срам.</p>
    <p>— Срам, Захар Петрович, — согласился я. — Зафиксируем и пойдём дальше. Теперь хорошая новость, и она персональная. Семён. Твой дядя жив, здоров, проверку Канцелярии прошёл, и через неделю-другую магистр Леопольд Величко вернётся в Муром. Источник, лично Серебряный, при свидетеле в моём лице.</p>
    <p>Семён поднял голову. Он смотрел на меня, и я видел, как новость проходит сквозь него медленно, слоями, как контраст по сосудам. Он открыл рот, закрыл, снова открыл и выговорил:</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>— Не мне. Скажешь дяде, чтобы в следующий раз писал письма. — Я повернулся к окну. — Денис.</p>
    <p>Грач не обернулся. Плечи его были неподвижными, и по этим плечам я читал всё, что он думал о сегодняшнем утре, о вчерашнем дне и о себе.</p>
    <p>— Денис, развернись. Разговор лицом проводят.</p>
    <p>Он повернулся и смотрел сквозь меня, в точку на стене.</p>
    <p>— Пациента увезли, — сказал я. — Живого. В единственное место, где его камень не вскроется сам и его не вскроют дураки. Это лучший из доступных исходов на сегодня, и ты это знаешь. А теперь о том, что было в операционной. Люди умирают, Денис. Иногда мы бессильны. Истерика у стола, это непозволительная роскошь для любого, кто стоит рядом с больным. Для тебя тоже. Прекрати.</p>
    <p>— Истерика. — Грач усмехнулся, и усмешка вышла страшноватой. — Вам легко говорить, Илья Григорьевич. У вас ещё никто не умирал на столе.</p>
    <p>В ординаторской стало тихо. Зиновьева замерла с флаконом в руке, Семён сделал движение встать, я остановил его взглядом.</p>
    <p>— Всё когда-то бывает в первый раз, — сказал я.</p>
    <p>Сказал ровно, без нажима, и это была чистая правда, в этом мире на моём столе ещё никто не оставался. В прошлом мире у меня было собственное кладбище, как у каждого хирурга. Я помнил их всех, имена, даты, даже цвет кафеля в той операционной в ночь, когда я потерял первого. Мне было двадцать девять, мужчина, пятьдесят четыре года, разрыв аневризмы брюшной аорты, мы не успели на семь минут. Своё кладбище в этой жизни я собирался держать пустым так долго, как смогу, и трезво понимал цену этому «как смогу».</p>
    <p>Грач смотрел на меня. Злость уходила из его лица медленно, и под ней оставалась лишь усталость.</p>
    <p>— За работу, — сказал я всем. — Лист записи на сегодня никто не отменял, и в коридоре с утра сидят живые пациенты с обычными человеческими болячками. Подарите им скучный день. Денис, после приёма зайди ко мне, разговор не закончен.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В больницу я пошёл после двух, отсидев приём. Три гипертонии, одна грыжа и подагра, упорно лечившаяся у знахаря капустным листом, вернули мне душевное равновесие лучше любой медитации. По дороге через двор стало видно, во что превращается наша тихая провинциальная больница. У служебного входа стояли два фургона Канцелярии, люди в форме носили внутрь ящики с маркировкой, которой я не знал, а на крыше пристройки монтировали решётчатую конструкцию, похожую на антенну и на виселицу одновременно. Временный пункт дислокации пускал корни.</p>
    <p>У бокса Анны теперь стояли четверо, двое давешних менталистов и двое новых, а между ними, поперёк дверного проёма, лежал лев размером с хороший диван. Для людей без дара Ррык в астральной форме был пустым местом, и только то, как все четверо бессознательно жались к краям проёма, оставляя середину свободной, выдавало работу инстинктов менталистов Канцелярии.</p>
    <p>Я перешагнул через львиный хвост и закрыл за собой дверь. Ключ торчал изнутри, Ника уже позаботилась и я повернул его на два оборота.</p>
    <p>— Все здесь? — спросил я.</p>
    <p>— Все, — отозвалась Ника от кровати.</p>
    <p>Она сидела на стуле у изголовья, со столиком, на котором остывал чай, и выглядела спокойной, той рабочей спокойностью, которую я любил в ней больше всех её улыбок. Анна дышала с аппаратом, в прежнем ритме, монитор держал семьдесят два, дренажный пакет у кровати был пуст, его сменили.</p>
    <p>— Тогда прошу, — сказал я в пустоту бокса. — Проявляйтесь. Совет так совет, я хочу видеть всех, с кем воюю на одной стороне. И Ника имеет право видеть то же самое.</p>
    <p>Воздух в боксе сдвинулся.</p>
    <p>Первым проявился Ррык. Лев просто стал плотнее, набрал цвета и веса, и линолеум под его лапами слышимо скрипнул. В материальной форме он занял всё пространство между дверью и кроватью, и грива его доставала до стойки с инфузоматами. Шипа стекла откуда-то сверху на спинку кровати, дымчатая кошка с глазами цвета янтаря, сложила лапы и обвила их хвостом с точностью фарфоровой статуэтки. Ворон возник под потолком, на кронштейне телевизора, который в этом боксе никто никогда не включал, его перья отливали мокрым асфальтом. Айла спланировала на подоконник, в солнечное пятно, и серебристый мех вспыхнул на свету. Фырк с моего плеча перепрыгнул на столик, к чайному блюдцу, и навис над ним с инспекцией. На блюдце лежали три сушки, и по тому, как Фырк примерялся, судьба их была решена. Ника, не оборачиваясь, молча пододвинула блюдце ближе к бурундуку, эти двое спелись давно и обходились без слов.</p>
    <p>— Зоопарк на выезде, — сказала она тихо.</p>
    <p>— Совет. Докладывайте, что у нас. Ворон?</p>
    <p>Ворон переступил на кронштейне, и голос его проскрипел, как несмазанная дверь.</p>
    <p>— След подтверждён. Я ходил по астральным линиям три ночи. Узловые точки активны, перекачка идёт. Направление совпадает с тем, что ты видел в памяти турецкого хирурга, Лукумон. Сеть стягивается к одному месту, и место это строится. Большое. Я не подходил близко, там сторожа.</p>
    <p>— Сторожа, — повторил я. — Какие?</p>
    <p>— Не духи. И не люди. — Ворон помолчал. — Я таких раньше не встречал. Поэтому и не подходил.</p>
    <p>— Шипа?</p>
    <p>Кошка на спинке кровати приоткрыла янтарные глаза. Говорила она редко и мало, следовой дух, привыкший работать носом там, где другие работают языком.</p>
    <p>— Я прошла след каменного человека, Лукумон. От вашего Центра назад, до вокзала, до поезда. Чисто. Его никто не вёл по городу и никто не встречал. Он приехал к вам сам, своими ногами, уже упакованный. — Она повела ухом в сторону окна, за которым перекликались монтажники Канцелярии. — Это хуже слежки. Слежку можно заметить. А этого человека просто отправили, как посылку.</p>
    <p>— Медлить больше нельзя, Лукумон. — Айла повернулась на подоконнике, и солнце прошло сквозь её перепонки. — Совет считает так же. Каждую неделю сеть выпивает людей. Сегодня ты сам видел, во что они их упаковывают. Установка в Эфесе была прототипом, опытным образцом. То, что строится сейчас, это промышленная серия. Когда её запустят, счёт пойдёт на города.</p>
    <p>— У нас есть координаты из памяти Озтюрка, — сказал я. — Карта узлов, чертёж установки. У нас есть то, что я увидел и запомнил, и есть твои линии, Ворон. Этого мало для удара, но достаточно для разведки. — Я посмотрел на Анну, на ровную грудную клетку, поднимавшуюся в такт аппарату, потом на Нику. — Значит, так. Воевать вслепую я не буду, класть духов и людей в лобовой атаке, тоже. Нам нужен план штурма. Настоящий, с разведкой, с расчётом сил, с путями отхода. И прежде чем Совет назначит дату, я хочу знать про этих «сторожей» всё, что мо…</p>
    <p>Я не договорил.</p>
    <p>В замке повернулся ключ.</p>
    <p>Звук был негромким, обыденным, и от этой обыденности он подействовал на бокс, как выстрел. Шипа взвилась на лапы, Ворон распахнул крылья на весь кронштейн, Ррык повернул башку к двери, и дверь открылась.</p>
    <p>На пороге стоял Игорь Степанович Шаповалов со связкой ключей в руке</p>
    <p>— Ой, а чего это вы тут среди дня закры…</p>
    <p>Он осёкся.</p>
    <p>Взгляд его прошёл мимо меня, мимо Ники, мимо кровати с пациенткой и упёрся в ворона, парящего под потолком с распахнутыми крыльями. Потом опустился ниже, на льва размером с диван, заполнявшего собой половину бокса. Потом метнулся к дымчатой кошке на спинке кровати, к серебристой летяге на подоконнике, к бурундуку, замершему над чайным блюдцем.</p>
    <p>Я смотрел, как глаза Игоря Степановича Шаповалова, прагматика, хирурга и убеждённого материалиста с сорокалетним стажем, медленно расширяются до размеров блюдец.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Шаповалов не упал. Надо отдать ему должное, человек, у которого на глазах рушилась вся картина мира, нашарил рукой стул, выдвинул его и сел аккуратно. Связку ключей он положил на колено. Взгляд его медленно прополз по льву, перебрался на ворона под потолком, спустился к кошке на спинке кровати и вернулся ко мне.</p>
    <p>— Илья, — сказал он. Голос подрагивал. — Скажи мне как лекарь лекарю. Это что у нас, загробный мир? Я помер по дороге в реанимацию и не заметил? Или у меня на фоне переработок поехала крыша, и впору звать коллег из второй психиатрической?</p>
    <p>— Ни то ни другое, Игорь Степанович. Крыша у вас на месте, пульс прощупывается, так что с того света вы тоже мимо, — я отошёл от кровати, давая ему пространство, и заговорил. — То, что вы видите, реально. Никакого рая, никакой преисподней, параллельный слой. Астрал, если хотите термин покрасивее. Эти существа живут рядом с нами всё время, в соседней комнате бытия, и большинство людей их не видит просто потому, что не на ту частоту настроены.</p>
    <p>— Не на ту частоту, — повторил Шаповалов.</p>
    <p>— Игорь Степанович, вы рентген видели? — подала голос Ника. Она сидела у изголовья спокойно, не делая резких движений, и говорила так, будто речь шла о разборе клинического случая. — Лучи проходят сквозь вас прямо сейчас, в этой палате. Радиоволны, ультразвук. Их полная комната, а вы не чувствуете ни одной. Это же не повод считать, что их нет. Просто у человека нет приёмника. А у Ильи приёмник есть.</p>
    <p>Шаповалов перевёл на неё взгляд, и я видел, как медицинская аналогия делает свою работу, цепляется за привычное, даёт мозгу опору. Ультразвук он понимал. С ультразвуком он прожил полжизни.</p>
    <p>— Допустим, — сказал он медленно. — Допустим, приёмник. Но почему у тебя он есть, а у меня, который тебя этому ремеслу учил, нет? Я что, хуже настроен?</p>
    <p>— Не хуже. Иначе. — Я присел на край подоконника. — Это не про умение, Игорь Степанович, и не про талант хирурга. Это врождённое, как абсолютный слух. У большинства людей его нет, и они проживают прекрасную жизнь, не подозревая, что в соседней комнате кто-то ходит. У единиц он есть от рождения. Мне он, скажем так, достался по наследству, и достался недавно, в довесок к вещам куда менее приятным. Я учусь с этим жить. Поверьте, первая встреча с говорящим бурундуком выбила меня из колеи не меньше вашего. Я тогда решил, что у меня опухоль лобной доли, и чуть не записался на томографию.</p>
    <p>— Опухоль, — Шаповалов слабо усмехнулся. — Вот это по-нашему. Первая мысль здорового лекаря.</p>
    <p>— Вот именно. Так что вы в хорошей компании.</p>
    <p>И тут вмешался Фырк, которому стоять в стороне от чужого потрясения было физически невыносимо.</p>
    <p>— Слышь, дед! — он соскочил с моего плеча на столик, прошёлся по нему и для убедительности спихнул лапой чайную ложку. Та звякнула о блюдце. — Видал? Не «не на ту частоту», а вот так. Захочу, двигаю ваши железки. Захочу, становлюсь видимым, твёрдым и красивым. Захочу, растворяюсь, и ищи меня свищи. Живой я, понял? Живее многих в этой больнице. И погладить можно, если попросишь вежливо и принесёшь орехов.</p>
    <p>— Он… разговаривает, — севшим голосом констатировал Шаповалов.</p>
    <p>— Он не затыкается, — поправил я. — Это разные вещи, Игорь Степанович, вы со временем научитесь различать.</p>
    <p>Ворон на кронштейне переступил с лапы на лапу и проскрипел сверху что-то про смертных, которые цепляются за свои стены и боятся посмотреть за них. Нравоучение вышло длинным и таким занудным, что Фырк закатил глаза. Я поморщился, можно было обойтись и без полного аттракциона на одного неподготовленного пожилого хирурга.</p>
    <p>— Вы бы поаккуратнее с человеком, — сказал я в пространство. — Его сегодня уже один раз приложило.</p>
    <p>— А смысл прятаться? — рыкнул Ррык, и стойка с инфузоматами тихо задребезжала от его баса. — Люди не верят своим глазам, даже когда глаза им честно показывают. Слышь, человек. Не веришь, не смотри. Мне несложно. Сейчас вот растворюсь, будет тебе пустая палата и спокойная совесть.</p>
    <p>Лев демонстративно начал терять плотность по краям, и Шаповалов вдруг вскинул ладонь:</p>
    <p>— Стой! То есть… не надо. Не растворяйся. — Он нервно, коротко хохотнул, провёл обеими руками по лицу, словно умываясь без воды. — Раз уж я всё равно того… Ладно. Ладно! Верю. Лев в реанимации, ворон под потолком, белка читает мне лекцию о смысле бытия. Прекрасно. Замечательно. — Он опустил руки и посмотрел на меня уже другими глазами, потерянными, но включившимися. — И что вся эта… гвардия делает в моей реанимации, Илья? Только давай без «параллельных слоёв». По существу.</p>
    <p>Вот теперь это был прежний Шаповалов. Шок прошёл нижнюю точку и начал отступать, уступая место профессиональному любопытству.</p>
    <p>— По существу так по существу. — Я придвинул второй стул и сел напротив. — Эти пятеро со мной не для красоты. Мы готовим операцию. Не в этой больнице и не на одном пациенте. Помните, чем закончилась наша поездка на юг? Кристалл в голове моей матери, это не случайная опухоль и не каприз природы. Это работа установки, которая выкачивает из живых людей Искру и запечатывает её. Одну такую установку, прототип, я видел своими глазами. А сейчас где-то в Восточной Европе достраивают вторую, промышленную, на поток. И человек, который за этим стоит, не остановится на одной матери. Нам нужно найти эту установку до того, как её запустят. Зовут его Григорий Радулов.</p>
    <p>Я бросил это имя, как бросают в разговоре любое, продолжил бы дальше, но боковым зрением поймал движение.</p>
    <p>Лицо Шаповалова дёрнулось.</p>
    <p>Кожа на скулах побледнела, зрачки коротко прыгнули вширь. Мгновение, и всё вернулось на место, и сам он, я уверен, не заметил, что выдал себя. Я бы тоже пропустил это, поглощённый рассказом.</p>
    <p>Ника не пропустила.</p>
    <p>— Стоп. — Она подняла руку, и в боксе стало тихо даже от духов. — Игорь Степанович. А вы что, знали?</p>
    <p>Шаповалов повернулся к ней слишком ровно, слишком спокойно той спокойностью, которую человек надевает на себя силой.</p>
    <p>— Что знал, Вероника? О чём ты?</p>
    <p>— Илья до этого ни разу при вас не сказал, что Радулов, его отец. — Ника говорила мягко, почти ласково, но не отводила глаз. — Он сказал «человек, который за этим стоит». А вы дёрнулись не на «установку», не на «выкачивает Искру». Вы дёрнулись на фамилию. И не как человек, который услышал её впервые. Так дёргаются, когда называют то, что давно велено держать при себе. Нас, лекарей, микромимикой не проведёшь, вы это лучше меня знаете. Сами тому учили.</p>
    <p>Я медленно перевёл взгляд с жены на наставника. Ника попала в самую десятку, я понял это по тому, как застыло лицо Шаповалова, он не возмутился, не отмахнулся, не сказал «что за чушь». Невиновный человек на её слова рассмеялся бы. Шаповалов молчал.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — сказал я, и в голосе у меня прорезалось железо. — Говорите правду. Вы знали, кто мой отец?</p>
    <p>Шаповалов вздохнул. Тяжело, всей грудью, и на этом выдохе как-то сразу осел в стуле, постарел. Я видел такое у пациентов в момент, когда они перестают бороться с диагнозом и принимают его, будто из человека выпускают часть воздуха, на котором он держался.</p>
    <p>— Знал, — сказал он. — Давно знал, Илья. С того дня, как ты впервые переступил порог моего отделения зелёным интерном с дипломом и гонором.</p>
    <p>В боксе стало очень тихо. Даже Фырк перестал хрустеть невидимыми орехами.</p>
    <p>— И не я один. — Шаповалов смотрел в пол, на свои ботинки, на ключи в руке. — Анна Витальевна знала. Игнат Семёнович Киселёв знал. Вся старая верхушка. Нам в своё время эту информацию довели. Сверху, по закрытой линии, и обязали молчать, не подпиской, хуже. Обязали так, что мы и между собой об этом не говорили, даже втроём за рюмкой. Я уже думал, что унесу с собой.</p>
    <p>Я стоял и переваривал. Получалось, что половина людей, которых я знал с первого дня в этой больнице, Шаповалов, гонявший меня по дежурствам, Кобрук с её ледяной точностью, осторожный Киселёв, все они смотрели на меня и видели не просто способного хирурга. Они видели сына Радулова. Молчали, приглядывали, носили в себе чужую тайну про меня, пока я и сам не подозревал, чей я. От этой мысли по спине прошёл холодок. Я-то думал, что начинал здесь с чистого листа.</p>
    <p>— Кто довёл? — спросил я. — Гильдия? Канцелярия? Откуда верхушка провинциальной больницы вообще знает о беглом магистре имперского розыска?</p>
    <p>— Илья, — Шаповалов поднял голову, и в глазах его стояла такая усталость, что я осёкся. — У меня в палате лев размером с твою машину, ворон цитирует мне философов с карниза, а белка вымогает орехи. У меня внутри сейчас всё перевёрнуто, мозг отказывается складывать два и два. Я нёс это молча и ещё несколько часов как-нибудь донесу. Давай так. Мы спасём твою мать. Сегодня, сейчас, всеми силами. А вечером, когда она будет дышать сама, мы сядем с тобой вдвоём, я достану ту бутылку, что берегу с позапрошлого юбилея, и расскажу тебе всё. От самого начала и до конца, без купюр. Тебе это важно знать, и ты узнаешь. Но не между львом и вороном, ради всего святого. Дай старику собрать себя обратно.</p>
    <p>Я смотрел на него и понимал, что давить дальше, это бесчеловечно. Человек держался на пределе, и линия эта была видна невооруженным глазом, лёгкая дрожь в руках, испарина на залысинах, взгляд, который то и дело срывался на льва и тут же возвращался. Выжать из него признание прямо сейчас я, может, и сумел бы. Но цена была бы такой, что я перестал бы уважать себя.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Вечером. С коньяком и без купюр, я запомню. Но вечер наступит сегодня, Игорь Степанович, а не через год. Я ждал этих ответов всю жизнь.</p>
    <p>— Наступит, — кивнул он. — Слово даю. Я своему слову, в отличие от некоторых, хозяин.</p>
    <p>— Наконец-то! — Ворон расправил крылья на весь кронштейн и едва не своротил с него телевизор. — Сколько можно сидеть по углам и шептаться. Координаты есть, банда собралась, и банда, между прочим, отличная, теперь и этот двуногий в курсе. — Он мотнул клювом в сторону Шаповалова, отчего тот вздрогнул. — Поднимаемся всем составом, находим змеиное гнездо и разносим его по камешку. Я лично выклюю их главному глаза, давно мечтал.</p>
    <p>— Я разведаю подходы, — добавила Шипа, не открывая глаз. — Лев проломит стены. Летяга прикроет сверху. Малыш отвлечёт. К утру от установки останется яма.</p>
    <p>— «Малыш», — оскорблённо повторил Фырк. — Я тебе покажу малыша, мадам. Я триста лет малыш.</p>
    <p>— Отставить геройство. — Я поднялся со стула. — Всем. Сидеть и слушать, потому что лезть толпой на объект Радулова, это не штурм, это братская могила с табличкой «здесь лежал весь Пакт, дружно и одновременно». Радулов не дурак. Он сильнейший менталист, какого видела Канцелярия, и он знает, что духи существуют. Значит, вокруг установки наверняка стоят ловушки, рассчитанные именно на вас. Ментальные капканы, ловчие плетения, я не знаю, что ещё, и проверять это всей стаей я не дам. Сначала тихая разведка.</p>
    <p>— И кого пошлёшь? — проворчал Ррык. Идея оставаться в стороне ему не нравилась, это читалось по прижатым ушам.</p>
    <p>— Самых незаметных. Шипа, лучший следопыт, ходит, не тревожа травинки. Ворон наши глаза. Вы двое идёте по координатам из памяти Озтюрка, находите узел, смотрите издалека и возвращаетесь. Запоминаете охрану, подходы, всё, что увидите. В драку не лезть ни при каком соблазне, даже если ворота нараспашку и сторож спит. Ваша задача, принести мне глаза и уши, а не подвиги. Ррык остаётся здесь, при Анне: если Радулов пошлёт кого-то за ней, я хочу, чтобы между ним и моей матерью стояла тонна гривастого упрямства.</p>
    <p>Лев одобрительно рыкнул, такая постановка вопроса примиряла его с тылом.</p>
    <p>— Айла?</p>
    <p>— Я при тебе, Лукумон. — Летяга шевельнула перепонками. — Я нужна ближе к телу. И к тому, что ты сейчас узнаешь от старого врача.</p>
    <p>— Шипа, Ворон. Вопросы есть? Нет. Тогда, лёгких вам линий. Найдите узел и возвращайтесь целыми, оба, это приказ.</p>
    <p>Кошка стекла со спинки кровати и пропала прежде, чем коснулась пола. Ворон снялся с кронштейна, сделал круг под потолком, и растворился в воздухе, оставив после себя только лёгкое колебание.Шаповалов проводил его совершенно круглыми глазами,</p>
    <p>В боксе сразу стало просторнее.</p>
    <p>— Надо же дожить до такого на старости лет, — пробормотал Шаповалов. Он смотрел на место, где был ворон, и качал головой. — Сорок лет резал людей, верил в скальпель, в анатомию, в гистологию. А оно вон как. Параллельные слои.</p>
    <p>— В нашей профессии, Игорь Степанович, и не такое увидишь, — усмехнулся я. — Главное, не переставать удивляться. В тот день, когда хирург перестаёт удивляться, его пора списывать.</p>
    <p>— Удивляться. — Шаповалов невесело хмыкнул и вдруг хлопнул себя по карману халата, будто что-то вспомнив. — Удивляться, говоришь. Вот кстати. Я ведь к тебе шёл по делу, Илья. Дверь, это так, повод заглянуть.</p>
    <p>Он вытащил из кармана сложенный вчетверо лист — лабораторный бланк, я узнал его по фирменной шапке нашего Центра, — и держал, не разворачивая.</p>
    <p>— Понимаешь, не давала мне покоя одна штука. — Заговорил он медленно, и в голосе прорезалась интонация человека, который нащупал нитку.</p>
    <p>— Ты вынул из её ствола кристалл. Большое дело сделал, чистое. И по всем канонам она должна была либо погибнуть, либо очнуться. А она ни там ни здесь. Висит между. Дышать начинает сама, рефлексы возвращаются по чуть-чуть, а сознания нет. Третьи сутки. И я подумал, если ствол поврежден необратимо, то это одно, если он живой, но молчит, его кто-то держит за горло, то картина совсем другая. И я взял на себя смелость прогнать её кровь через хромато-масс-спектрометр. У нас в лаборатории такого нет, пришлось образцы с курьером во Владимир отправлять, в токсикоцентр. И вот результат.</p>
    <p>Он протянул мне бланк.</p>
    <p>Я развернул и впился глазами в колонку цифр.</p>
    <p>Нейрон-специфическая енолаза, в пределах нормы, на нижней её границе. S-100, снижается в динамике, два замера, второй ниже первого. Маркеры гибели нервной ткани, которые при разрушенном стволе полезли бы вверх, у Анны падали.</p>
    <p>Ствол был жив. Цел и жив. А рядом, на графике масс-спектрометрии, который Шаповалов обвёл карандашом, торчал аномальный пик. Концентрация огромной молекулы, которой неоткуда было взяться в человеческой крови. Незнакомый медиатор. Тормозящий. Его-то и искал старый лис, и нашёл, количество его было таким, что я понял всё разом.</p>
    <p>Ствол не разрушен. Ствол заблокирован. Суррогат не весь вышел из тканей, остаточная фракция гуляет по крови и держит ретикулярную формацию под наркозом, как анестетик. Тело уже хочет проснуться, оно тянется к поверхности, бьётся в собственные дыхательные попытки и не может.</p>
    <p>Картина сложилась целиком, от её простоты мне захотелось выругаться. Три дня я смотрел на эту женщину и читал её состояние как промежуточное, ни жизнь, ни смерть, серая зона, в которой остаётся только ждать и молиться на нейрохирургию. А всё это время ответ плавал у неё в крови, в концентрациях, которые ловятся одним редким анализом.</p>
    <p>Я не назначил его просто потому, что мне в голову не пришло искать яд там, где я ждал последствий операции. Хирург во мне думал про скальпель и про титановые клипсы. А думать надо было как токсиколог. Старый лис, сорок лет проездивший на чистой клинике без всякой Искры, увидел то, что проглядел мастер-целитель с астральным зрением. Будет мне урок на всю оставшуюся практику.</p>
    <p>А тормоз можно отпустить. Вымыть остаток. Связать его, нейтрализовать, прогнать кровь через колонку, способов несколько, и любой из них я готов был начать прямо сейчас.</p>
    <p>Плазмаферез как первый заход, сорбция как второй, и поднять дозу хелатора, который уже капал ей в вену по поводу металла. Каждый из этих инструментов лежал в нашей реанимации, ни одного не надо было выпрашивать из столицы.</p>
    <p>— Илья? — Ника подалась вперёд. — Что там?</p>
    <p>Я не ответил, не смог сразу. Она выхватила бланк у меня из пальцев, пробежала глазами колонку, нашла обведённую строку. И тихо ахнула, прижав ладонь ко рту.</p>
    <p>Фырк не выдержал. Он взлетел мне на плечо и заскакал по нему, цепляясь за ворот.</p>
    <p>— Да что там⁈ — заверещал он. — Двуногие, не доводите до инфаркта! Я не умею читать ваши куриные каракули! Хорошее или плохое⁈</p>
    <p>Я оторвал взгляд от бумаги и посмотрел на Анну, на ровную грудную клетку, на слабые собственные вдохи поверх ритма аппарата, на лицо, которое третьи сутки не приходило в себя.</p>
    <p>С подоконника беззвучно спланировала Айла и повисла над кроватью. Ее серебристый мех светился слабо, огромные тёмные глаза смотрели туда, куда не доставал ни один анализ.</p>
    <p>— Я говорила, что нужна ближе к телу, Лукумон, — сказала летяга тихо. — Вот зачем. Когда станешь вымывать чужое из её крови, я буду видеть её Искру, родную, ту, что задавлена чужим наркозом. Я почувствую, когда она встрепенётся, и скажу тебе за минуты до того, как это поймают приборы. Первый вздох души ни один монитор не уловит. А я уловлю.</p>
    <p>И от этих слов то, что было у меня в руках сухой колонкой цифр, вдруг стало планом, у которого есть исполнитель на каждый этап. Я лечу, приборы считают, Айла смотрит туда, где кончается медицина. Впервые за три дня я держал в руках не вопрос, а ответ.</p>
    <p>— Теперь я знаю, как привести её в чувства, — сказал я.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён стоял в коридоре оперблока у окна и смотрел во двор, где люди в форме таскали из фургонов ящики, кулаки у него сжимались сами собой.</p>
    <p>— Забрали, — сказал он. — Просто пришли и забрали пациента. Мы же почти начали, Лена. Поле было готово, контур заправлен, Илья Григорьевич уже скальпель занёс. Ещё бы минута. А они вломились, как к себе домой, помахали корочками и всё. Где это видано, чтобы хирургию останавливала контора с бляхами?</p>
    <p>Лена стояла рядом, у того же окна. Она не спешила отвечать, она вообще никогда не спешила, и Семён заметил за собой, что эта её неторопливость действует на него лучше любого успокоительного. Потом она подняла руку и легко, едва касаясь, накрыла его кулак своими пальцами. Кулак сам собой разжался.</p>
    <p>— У них своя работа, Сёма, — сказала она тихо. — Цепные псы Канцелярии. Им сказали, они принесли, им сказали, они забрали. Злиться на них бессмысленно. А то, что они делают с Ильёй Григорьевичем, — она помолчала, подбирая слова, — это куда больше нашего пациента. Страшнее, и важнее. Мы с тобой видим один каменный труп, который оказался живым. А он видит всю цепочку, откуда такие трупы берутся, кто их делает и сколько их ещё будет. Мы спасаем по одному. Он пытается перекрыть кран. Это разные весовые категории, и хорошо, что в этой второй стоит он, а не мы.</p>
    <p>Семён слушал её и думал о том, как сильно изменился за эти месяцы.</p>
    <p>Год назад он был «Пончиком», хомяком-ординатором, который трусил на каждой операции, прятался за спины и считал себя бездарностью. А сейчас он отграничивал перфорации, держал в руках аорту, разгадывал диагнозы, на которые у профессоров уходили недели. Все вокруг говорили, школа Разумовского. Ординатура у Ильи Григорьевича и вправду стоила трёх университетов Империи, там, где других учили по книгам, его учили по живому, у стола, без права на ошибку и без скидок на молодость.Семён, даже на третий класс целителя пока не сдал, при этом оперировал на уровне иного мастера. Вот что делала школа.</p>
    <p>Но была и вторая причина, про неё он не говорил вслух никому, потому что причина эта стояла сейчас рядом и держала пальцы на его руке.</p>
    <p>Лена. Когда она была рядом, в его голове будто наводили резкость. Диагнозы складывались сами, страх уходил, руки переставали дрожать. Она верила в него. Спокойно, без слов, просто фактом своего присутствия, эта вера работала в нём, как катализатор работает в реакции, сама не меняясь, заставляет всё остальное идти быстрее и чище. С ней он был умнее, смелее, чем без неё. И он начинал подозревать, что это и называется тем словом, которое он пока не решался применить даже мысленно.</p>
    <p>Лена повернулась и посмотрела на него, своими тёмными спокойными глазами, ее пальцы всё ещё лежали на его руке. Между ними, в полосе солнечного света из больничного окна, сгустилось молчание, от которого у Семёна разом пересохло во рту и забылись все менталисты на свете.</p>
    <p>Он уже почти решился что-то сказать, что именно, он и сам не знал, когда коридор содрогнулся от тяжёлых шагов.</p>
    <p>Коровин подходил неспешно, вразвалку, лицо у него было непривычно хмурым.</p>
    <p>— Не хочу прерывать ваш симпозиум, голубки, — пробасил он, и Семён отдёрнул руку, а Лена спокойно осталась стоять как стояла. — Но придётся. Нас ждут. Столичный менталист собирает всех в ординаторской. Велено явиться немедленно.</p>
    <p>— Опять, — поморщился Семён. Щёки у него горели. — Сейчас, значит, на пару с Ильёй Григорьевичем будут песочить нас за драку. Готовься, Лена, к второй порции.</p>
    <p>— В том-то и закавыка. — Коровин качнул тяжёлой головой, и хмурость на его лице не разгладилась. — Ильи Григорьевича не будет. Он у матери, его не звали. Сдаётся мне, ребятки, этот столичный хрен что-то затеял за спиной шефа. Иначе зачем собирать команду без командира.</p>
    <p>В ординаторской их уже ждали.</p>
    <p>Зиновьева и Тарасов сидели по одну сторону длинного стола, оба мрачные. У Тарасова на переносице темнел свежий пластырь, память об утренней свалке. А во главе стола, на месте, которое обычно занимал Илья, сидел магистр Игнатий Серебряный.</p>
    <p>Семён переступил порог и сразу, кожей ощутил давление. От менталиста исходила нависающая тяжесть, заполнявшая ординаторскую. Серебряный не делал ничего особенного, он сидел, сложив перед собой руки, безупречный и спокойный. Но воздух вокруг него был гуще, чем везде, Семён вспомнил, кто этот человек на самом деле. Не интриган в дорогом костюме. Цепной пёс самого Императора, один из тех, на ком держится тайная власть Империи.</p>
    <p>Краем глаза он увидел, что Лене тоже не по себе, она побледнела, держалась прямее обычного. Они сели рядом, и под столом, незаметно для чужих глаз, её рука нашла руку Семёна и крепко сжала. Он сжал в ответ. Так было легче им обоим.</p>
    <p>Дверь распахнулась, и в ординаторскую стремительно вошёл барон фон Штальберг. Энергичный, оживлённый, с дежурной улыбкой человека, который привык входить в любую комнату хозяином и разряжать любую обстановку светской лёгкостью.</p>
    <p>— О, какие молодцы, как оперативно собрались! — Он потёр ладони и направился было к своему обычному месту. — Магистр, рад вас видеть в наших стенах. Как доехали? Дороги у нас, признаюсь, не столичные, трясёт немилосердно, я всё барону Каменскому пеняю…</p>
    <p>— Сядьте, барон, — Серебряный не повернул головы. Ровный холодный голос упал в комнату и придавил собой говор барона. — И помолчите.</p>
    <p>Барон осёкся. Улыбка сползла с его лица, он растерянно моргнул, открыл рот, закрыл и сел на ближайший стул, сразу растеряв весь свой светский лоск, став меньше и тише.</p>
    <p>В ординаторской повисла тишина.</p>
    <p>Серебряный неторопливо обвёл взглядом команду Ильи, одного за другим, Зиновьеву, Тарасова, Коровина, Семёна, Лену, от этого взгляда хотелось проверить, всё ли ты сделал в жизни правильно. Потом он чуть подался вперёд.</p>
    <p>— Ну что ж, — сказал магистр. — Начнём. Я собрал вас здесь, в отсутствие мастера-целителя Разумовского, для одного крайне важного дела.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Готовим плазмаферез, — сказал я. — Ника, разворачивай контур.</p>
    <p>Она уже разворачивала. Я не успел договорить, а Ника, прочитавшая решение по моему лицу раньше слов, вскрывала упаковку магистралей и катила к изголовью аппарат.</p>
    <p>Приземистую тумбу с насосом и колонкой фильтра, рабочую лошадь, которой в этой реанимации чистили кровь при сепсисах и отравлениях. Руки её двигались сами, без суеты. Пакеты с замещающим раствором она подвесила на стойку, контур протянула к насосу, и аппарат тихо пискнул, принимая систему. Хоть и была фельдшером, но с такой техникой им приходилось сталкиваться в этом мире.</p>
    <p>Я смотрел на её спокойные руки и думал о том, что план, который казался стройным десять минут назад, на бумаге анализа, теперь предстояло провести на живом теле.</p>
    <p>Идея была проста, подключить Анну к плазмаферезу, прогнать весь объём её крови через фильтр, который снимет плазму с растворённым в ней чужим медиатором, и вернуть очищенные клетки обратно, разбавив их донорским раствором.</p>
    <p>Так чистят кровь при тяжёлых отравлениях, при миеломе, рутина для крупной нефрологии. Вся проблема пряталась в одном слове, которое Шаповалов сейчас и произнесёт.</p>
    <p>— Илья. Остынь.</p>
    <p>Шаповалов встал между мной и кроватью. Не демонстративно, просто шагнул в сторону, и оказалось, что он перекрывает мне подход к пациентке, и в глазах у него стояло то, чего я не видел у наставника никогда. Страх.</p>
    <p>— Ты соображаешь, что затеваешь? — голос у него был тихий и быстрый. — Три дня назад ты вырезал кусок из её варолиева моста. Из ствола, Илья. Там сосуды тоньше человеческого волоса, там швы, которым трое суток от роду, они ещё держатся на честном слове и молодом эндотелии. А плазмаферез, это гепарин. Полная гепаринизация контура, иначе колонка встанет колом через десять минут. Ты разжижаешь ей кровь и сажаешь на насос, который гоняет давление вверх-вниз. Малейший скачок, и шов в стволе расходится. Сосуд лопается. И она умирает от кровоизлияния в ствол прямо здесь, у тебя на руках. Это не лечение. Это русская рулетка, где в барабане один холостой и пять боевых.</p>
    <p>Каждое слово было правдой. В этом и состоял ужас. Шаповалов диагностировал, и диагноз его был безупречен. Я знал про гепарин и швы. Вероятность катастрофы тут не книжная абстракция, а живая цифра, и она скверная.</p>
    <p>Я почувствовал, как у меня холодеют пальцы. На кровати передо мной лежала женщина, чьё тело когда-то носило меня под сердцем, каждая клетка унаследованного мной организма помнила об этом и кричала. Никакая фамилия в карте этого крика не заглушала.</p>
    <p>Желваки сошлись так, что заломило в висках. Я загнал тошноту внутрь и заговорил.</p>
    <p>— А если мы его оставим, Игорь Степанович? Этот медиатор не уйдёт сам. Он сидит в крови и держит её ретикулярную формацию под наркозом, который никто не отключал. Ещё сутки, двое, и под этим наркозом нейроны ствола начнут гибнуть от бездействия. Она не проснётся уже никогда. Останется дышащим телом с пустой корой. Ей нужно будет менять пелёнки и зонды двадцать лет. Я вытащил её с того света не для того, чтобы она сгнила в коме из-за химического похмелья. Риск я вижу не хуже вас. И беру его на себя. Целиком.</p>
    <p>Шаповалов перевёл взгляд на Нику, ища союзника, последнюю опору здравого смысла в этой палате.</p>
    <p>Ника подошла. Молча вложила мне в раскрытую ладонь набор для катетеризации центральной вены. Стерильный пакет лёг в руку и сверху, на пакет, зажим.</p>
    <p>— Скорость потока двести, — сказала она спокойно Шаповалову. — Замещение подогрето до тридцати семи. Аппарат я настроила, Илья. Можно начинать.</p>
    <p>Шаповалов смотрел на её руки, зажим, на моё лицо. Он скрипнул зубами и упрямство наставника надломилось, уступив место чему-то другому. Он отступил к мониторам гемодинамики, развернул к себе стойку с вазопрессорами и расходкой, проверил, открыт ли венозный доступ на второй руке.</p>
    <p>— Двести так двести, — сказал он. — Я держу давление. Но если она начнёт сыпаться, Илья, дальше будешь решать сам и сам с этим жить.</p>
    <p>— Договорились.</p>
    <p>Катетер я ставил в правую внутреннюю яремную.</p>
    <p>Выбор был не от хорошей жизни. Бедренный доступ дал бы меньше риска для головы, но и поток похуже, а мне нужен был максимальный, двести миллилитров в минуту, иначе чистка растянулась бы на часы, которых у нас не было.</p>
    <p>Подключичный отпадал, при гепаринизации прокол подключичной вены, если промахнёшься и заденешь артерию, не прижать ничем, кровь уйдёт в плевру, и к стволовому риску добавится гемоторакс. Оставалась яремная под контролем пальца, с короткой дорогой к сердцу. Лучшее из плохого.</p>
    <p>Шея матери под моими пальцами была тёплой и беззащитной, кожа тонкая, и пульсация сонной артерии угадывалась рядом с точкой вкола, в миллиметрах от того места, куда должна была войти толстая двухпросветная игла.</p>
    <p>Промахнись я вбок на эти миллиметры, на гепарине, то получу ту самую неконтролируемую гематому на шее, которая сожмёт ей трахею за минуты.</p>
    <p>Я нащупал ориентиры двумя пальцами. Сонная артерия, она бьётся, её я отодвигаю медиально и держу, треугольник между ножками кивательной мышцы, под ним вена. Обработал поле бетадином, дал ему высохнуть, взял иглу.</p>
    <p>И на секунду рука дрогнула.</p>
    <p>Кончик иглы качнулся на полмиллиметра, не больше, и этого хватило, чтобы во мне поднялась чистая, незамутненная паника человека, который сейчас проткнет шею собственной матери. За мой опыт у операционного стола моя рука не дрожала ни разу.</p>
    <p>Я закрыл глаза. На один вдох.</p>
    <p>Отделил себя от тела, в котором жил, от его памяти, от его крови и рефлексов, кричащих «мама», и стал тем, кем был всегда, хирургом, у которого на столе сложный сосудистый доступ.</p>
    <p>Открыл глаза. Тремор ушёл. Рука стала точной и послушной.</p>
    <p>Игла вошла под кожу под углом в сорок пять градусов, остриём на сосок противоположной стороны, я повёл её медленно, держа поршень на себя. На полутора сантиметрах в шприц толкнулась темная венозная кровь, я попал с первого раза, без поисков и перенаправлений, чисто.</p>
    <p>Я отсоединил шприц, прикрыв павильон пальцем, чтобы воздух не подсосало в вену, провёл через иглу гибкий проводник, убрал иглу. По проводнику, расширив прокол скальпелем на пару миллиметров и дилататором, я завёл толстый катетер, с двумя просветами, забора и возврата, и вынул проводник.</p>
    <p>Из обоих каналов пошла кровь. Я подсоединил магистрали, фиксировал катетер швом к коже. Ника одновременно со мной открыла линию замещения.</p>
    <p>— Контур заполнен, — доложила она. — Гепарин болюсом введен, по схеме. Запускаю насос. Скорость нарастает, пятьдесят… сто… сто пятьдесят… двести.</p>
    <p>Насос загудел на рабочей ноте. Прозрачные магистрали на выходе из шеи Анны стали наливаться цветом, сначала розовым, потом густым, тёмно-вишнёвым, почти чёрным. Кровь матери пошла по трубкам в колонку, где мембрана отделяла плазму с растворённым в ней ядом от форменных элементов, и возвращалась обратно очищенной, разбавленной свежим раствором.</p>
    <p>Цикл замкнулся. Аппарат работал.</p>
    <p>Я следил за приборной панелью, за столбиками цифр, давление в заборной магистрали, давление в возвратной, трансмембранный градиент, скорость. Всё в зелёном коридоре.</p>
    <p>Колонка наполнялась, плазма отделялась тонким соломенным слоем и стекала в сливной мешок, унося с собой первую порцию того, что три дня держало мою мать в плену.</p>
    <p>Я смотрел на этот мешок, на медленно желтеющую в нём жидкость, и думал, что вот так, через гудящую тумбу с насосом, выглядит изгнание алхимического проклятия. Просто фильтр, мембрана и физика разделения сред. Иногда самая чёрная магия лечится самой обычной механикой.</p>
    <p>Некоторое время всё шло гладко.</p>
    <p>Потом, когда фильтр снял первую порцию плазмы и из тканей в кровоток хлынуло то, что там пряталось, организм Анны ответил.</p>
    <p>— Давление падает, — резко сказал Шаповалов от монитора. — Было сто на шестьдесят. Стало восемьдесят на пятьдесят. Семьдесят… Илья, шестьдесят на сорок, она проваливается.</p>
    <p>— Норадреналин болюсом, — сказал я, не отрывая глаз от контура. — Объём струйно. Держим.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Серебряный не повышал голоса. Семён успел заметить, что магистр вообще ни разу не повысил голоса, и именно от этого по спине бежал холодок. Человек, которому не нужно кричать, чтобы его боялись, страшнее того, кто орёт.</p>
    <p>Ординаторская, в которой они столько раз пили кофе после смен, разбирали диагнозы, спорили о дозировках, сейчас была чужой. За тем же столом, на месте, где обычно сидел Илья Григорьевич, расположился человек в безупречном темном костюме, и от одного его присутствия привычная комната съёжилась, стала казенной, как кабинет следователя. Свет из окна падал на полированную столешницу, на сцепленные руки магистра, на напряженные лица команды, повернутые к нему. Семён сидел между Леной и Тарасовым и чувствовал её руку рядом, это было единственное тёплое, что осталось в этой комнате.</p>
    <p>— Я хочу, чтобы между нами не осталось недопонимания, — сказал Серебряный, обведя стол спокойным взглядом. Руки его лежали перед ним неподвижно, сцепленные в замок. — Я не прошу вас предавать мастера Разумовского. Не прошу переходить под мои знамёна, писать доносы, отрекаться от учителя. Я прошу о другом. О том самом холодном рассудке, которым вы, лекари доказательной школы, так справедливо гордитесь. Не нужно слепо бежать за командиром только потому, что он командир. Иногда полезно остановиться и посмотреть, куда именно он бежит. Потому что бывает так, что человек храбро ведет за собой людей и ведёт их прямиком в пропасть, искренне веря, что спасает.</p>
    <p>Он сделал паузу, давая словам осесть.</p>
    <p>— Возможно, сейчас мастер Разумовский бежит совсем не в ту сторону. И единственное, о чём я прошу, допустите эту мысль. Просто допустите.</p>
    <p>В ординаторской было тихо. Семен чувствовал, как у него каменеют плечи.</p>
    <p>Он успел изучить эту повадку, не у магистра, у Ильи Григорьевича. Шеф тоже умел вот так, без нажима, без приказа, просто клал перед тобой мысль и отходил в сторону, давал ей самой прорасти. Только Илья делал это, чтобы человек дошёл своим умом до верного ответа. А этот, чужой, в безупречном костюме, делал то же самое ради обратного, чтобы человек своим умом дошёл до предательства и думал, будто решил сам. Одна техника, вывернутая наизнанку. От этого сходства Семёну стало совсем не по себе.</p>
    <p>Команда отозвалась вразнобой, и Семён, оглядывая стол, видел, как по-разному легли слова магистра на разных людей.</p>
    <p>Сам он не выдержал первым.</p>
    <p>— Вы хотите, чтобы мы предали Илью Григорьевича, — сказал Семён, и собственный голос показался ему слишком звонким. — Можете заворачивать это в любые красивые слова про холодный рассудок, но суть одна. Вы пришли в его дом, собрали его людей за его спиной и уговариваете их отвернуться.</p>
    <p>Под столом тёплая ладонь Лены легла на его кулак и крепко сжала, без слов. Лена молчала, не глядя на него, глядя прямо на Серебряного, и в этом пожатии было больше согласия, чем в любой речи. Семён сжал её пальцы в ответ и почувствовал, как ярость внутри становится твёрже.</p>
    <p>Зиновьева повела себя иначе. Она не возмутилась, не вспыхнула, наоборот, подалась чуть вперёд, сложив руки на столе, с тем въедливым прищуром, который Семён помнил ещё по турниру.</p>
    <p>— Прежде чем мы начнём допускать мысли, магистр, — сказала она ровно, — я хочу понять, что именно нам предлагают допустить. «Не в ту сторону», это фигура речи. В какую конкретно сторону, по-вашему, бежит Разумовский? Обоснуйте. С фактами, как мы привыкли.</p>
    <p>— Поддерживаю, — коротко бросил Тарасов. Он сидел, скрестив руки, с пластырем на переносице, и смотрел на магистра без вражды и без подобострастия, оценивающе. — Эмоциями нас не проймешь, мы их за смену по десять раз видим. Давайте конкретику. Что не так с курсом шефа.</p>
    <p>— И ещё одно, пока вы готовите конкретику, — добавила Зиновьева, не повышая голоса. — Вы дважды сказали «возможно». «Возможно, он бежит не туда», «возможно, ошибается». Я диагност, магистр. Я знаю цену слову «возможно». Оно означает, что у говорящего нет доказательств, но есть интерес, чтобы мы поверили без них. Так вот, на «возможно» мы курс не меняем. Меняем на «вот факт, вот второй, вот вывод». Покажете цепочку, будем разговаривать как взрослые люди. Не покажете, значит, перед нами обычная агитация под видом консилиума, а на агитацию у нас в Центре профессиональная аллергия.</p>
    <p>Серебряный выслушал её, чуть склонив голову набок и в уголках губ магистра дрогнуло нечто, похожее на уважение.</p>
    <p>Коровин ничего не сказал. Старый фельдшер сидел в торце, сложив тяжёлые руки на животе, и лицо у него было до того нейтральным, отсутствующим, словно весь этот разговор шёл на чужом языке и его не касался. Семён мельком глянул на него и ничего не понял, ни тревоги, ни возмущения. Каменное спокойствие человека, который то ли задремал с открытыми глазами, то ли знает что-то, чего не знают остальные.</p>
    <p>— Конкретика, — повторил Серебряный, и впервые за разговор в его голосе появилась тяжесть. — Извольте. Только давайте сразу условимся, то, что я скажу, нельзя выносить за пределы этой комнаты. Речь не о больничных дрязгах, не о том, кто кому не так ассистировал. Речь об Империи.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Даю норадреналин. Даю объем. — Руки Шаповалова летали над стойкой, он стравливал в вену вазопрессор и гнал следом физраствор под давлением манжеты. — Не реагирует! Пятьдесят на тридцать! Аппарат, выключай аппарат, он её добивает!</p>
    <p>Тревога на плазмаферезе завизжала, датчик уловил обвал давления в контуре и требовал остановки. На панели замигал красный свет. На мониторе гемодинамики кривая давления почти легла на изолинию, тонкий, нетивидный пульс под ней частил.</p>
    <p>Палец мой завис над кнопкой «стоп». Один нажим и я останавливаю насос, спасаю давление, и вместе с ним оставляю в её крови половину невымытого яда. Второго захода может не быть, повторно гепаринизировать пациентку с расходящимся стволовым швом я не рискну.</p>
    <p>Я убрал палец с кнопки.</p>
    <p>— Не останавливать, — сказал я. — Игорь Степанович, ещё норадреналин. Удвоить объем. Лейте в нее всё, что есть на стойке, держите сердце руками, пока я дочищаю. Нам осталось десять минут. Она их продержится.</p>
    <p>— Она не продержится десять минут на тридцати миллилитрах! — Шаповалов уже не говорил, он кричал, и понимал, что вливает в пациентку литр за литром и видит, что не успевает. — Илья, я её теряю! Решай!</p>
    <p>Он работал на пределе, я видел это краем глаза, не отрываясь от колонки. Обе руки Шаповалова летали над стойкой и веной. Левой он выжимал мешок с физраствором, посаженный под манжету тонометра и накачанный до трехсот миллиметров, под таким давлением раствор шёл в вену сплошной струей, и пол-литра ушло в Анну за минуту.</p>
    <p>Правой он титровал норадреналин, добавляя в линию каплю за каплей, разгоняя дозу выше всех писаных потолков, два микрограмма на килограмм в минуту, четыре, шесть. Сосуды Анны не отвечали, оставались дряблыми, пустыми, потому что плазмаферез забирал из русла объём быстрее, чем Шаповалов успевал его возмещать.</p>
    <p>— Добавьте мезатон в отдельную линию, — бросил я. — И поднимите ноги. Каталкой, валиком, чем угодно, верните ей в сердце то, что осело в ногах.</p>
    <p>— Кладу ноги, — он метнулся к изножью, подхватил оба голеностопа и вздёрнул ноги Анны вверх, под прямым углом, удерживая их собственным плечом. Аутотрансфузия, пол-литра крови из ног потекли обратно к сердцу самотёком, без единого прибора, старый приём, который работал, когда не работало ничего. — Так?</p>
    <p>— Так. Держим.</p>
    <p>Цифра на мониторе дрогнула. Сорок на двадцать пять. Сорок пять.</p>
    <p>— Поднимается, — выдохнул Шаповалов, и в голосе у него мелькнуло недоверие. — Сорок пять на тридцать. Пятьдесят на тридцать два. Илья, она отвечает.</p>
    <p>— Держим линию. Не отпускай ни мезатон, ни ноги, — я смотрел на плазму на выходе из колонки. Она медленно светлела, мучительно медленно, отдавая мембране остатки растворенной дряни, каждый процент чистоты я оплачивал минутой её жизни на тридцати миллиметрах. — Ещё пять минут. Я знаю, что прошу невозможного. Дайте мне пять минут этого давления, и я сниму с её крови всё.</p>
    <p>— У тебя их три, — отрезал Шаповалов. — На большее моей фармакологии не хватит, потом у неё откажут почки от такой дозы прессоров. Три минуты, Илья, и я останавливаю тебя сам, своей рукой.</p>
    <p>— Три так три. Льём. Держим, — я следил за колонкой, за тем, как медленно светлеет плазма на выходе, отдавая яд мембране. — Ещё немного. Ну же.</p>
    <p>Мне нужны были глаза, которых у меня не было.</p>
    <p>Приборы показывали кровоток, давление, насыщение, всё, что снаружи. Но единственное, что имело значение прямо сейчас, лежало глубже любого датчика, просыпается ли ствол. Я чистил кровь вслепую, и каждая лишняя минута на гепарине приближала катастрофу, а каждая отнятая минута грозила оставить яд недовымытым. Мне нужно было поймать тот момент, когда ретикулярная формация стряхнёт наркоз и начнет оживать, поймать раньше монитора, чтобы успеть остановить очистку до того, как разжиженная кровь найдет слабый шов.</p>
    <p>В этом и была ловушка.</p>
    <p>Останови я плазмаферез слишком рано, в крови останется яд, и Анна снова провалится в свой химический сон, теперь уже навсегда, потому что второго захода на гепарине стволовой шов не переживёт. Останови слишком поздно, я вымою из неё не только чужой медиатор, но и тот тонкий баланс, на котором держится только-только оживающий мозг, плюс лишние минуты гепарина, это лишние минуты, когда любой скачок давления рвёт сосуд.</p>
    <p>Окно между «рано» и «поздно» было узким, мерилось секундами, и ни один прибор в этой реанимации не умел его показать. Прибор увидит пробуждение тогда, когда оно уже случится, по пульсу, по дыханию и движению. А мне нужно было увидеть его за минуту до, на уровне Искры, куда не доставал ни один монитор. Сонар бы достал, но его не было.</p>
    <p>Айла как будто поняла это без слов.</p>
    <p>Летяга поднялась с края кровати и зависла над грудью Анны. Ее огромные чёрные глаза закрылись, перепонки раскинулись широко, как два серебристых паруса, и воздух вокруг неё задрожал. Она собирала себя для тонкой работы, для астрального импульса, которым нащупывают чужую Искру в глубине тела, не тревожа её. Я затаил дыхание. От нее зависело, узнаю ли я вовремя.</p>
    <p>Фырк на моём плече зашипел.</p>
    <p>Я почувствовал, как он подобрался, как напряглась под лапами ткань халата. Залётная белка висела над его двуногим, делала важную работу для его хирурга, и стерпеть это триста лет прослуживший хранитель не мог.</p>
    <p>— Слишком медленно, летучая мышь! — взвизгнул он. — Пока ты раскачиваешься, она трижды помрёт! Посторонись, я сам!</p>
    <p>— Фырк, нет…</p>
    <p>Поздно. Он сорвался с плеча торпедой.</p>
    <p>В полёте он врезался в Айлу, в самый миг концентрации и они кубарем, клубком серого и серебристого меха отлетели к стене бокса. Что-то с грохотом упало со стойки. Айла отскочила от стены, распушившись вдвое против обычного, а Фырк оттолкнулся от кафеля задними лапами и с разгона, как ныряльщик в воду, ушёл головой вперёд прямо в грудную клетку Анны. Исчез в ней целиком.</p>
    <p>— Варвар! — Айла зашипела, и шерсть на ней стояла дыбом, а в голосе впервые за всё время дрожала настоящая ярость. — Твой дух, варвар, Лукумон! Тонкую работу делают тонко, а он лезет туда копытами и грубой силой, он сожжёт ей нервные узлы, он спалит то, что я три дня берегла! Убери его оттуда!</p>
    <p>— Фырк! — сказал я громко. — Фырк, доложи!</p>
    <p>Голос его пришел прямо в голову, минуя уши, перекрывая визг тревог на аппарате.</p>
    <p>— Просыпается, двуногий! — заорал Фырк изнутри. — Её Искра бьётся! Рвётся наружу! Чисто почти, еще капля яда на самом донышке, и всё! Готовься, сейчас как рванет, мало никому не покажется!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Я перевёл взгляд на колонку. Плазма на выходе из фильтра шла уже почти светлая, отдав мембране почти всё, что в ней пряталось. Почти.</p>
    <p>— Сколько ещё чистить? — крикнул я. — Фырк, сколько?</p>
    <p>— Нисколько! Хорош! — рявкнул он. — Ещё капля — и вместе с дрянью вычистишь её саму, до донышка! Стоп, двуногий, СТОП!</p>
    <p>Я ударил по кнопке.</p>
    <p>Насос смолк. Магистрали застыли, в них остановилась кровь тёмными столбиками, и на мгновение в боксе повисла обманчивая тишина, как затишье перед валом.</p>
    <p>Потом Анну выгнуло дугой.</p>
    <p>Тело её оторвалось от матраса, выгнувшись на затылке и пятках, спина встала мостом, и мониторы взвыли все разом. Пульс прыгнул со ста на сто сорок, красные лампы вспыхнули по всей панели, кривая на экране заплясала рваными пиками.</p>
    <p>Руки Анны свело, пальцы скрючились, и она судорожно забилась, всем телом, мотая головой, и вокруг интубационной трубки в углах рта вскипела розовая пена. Она боролась с трубкой. Аппарат ИВЛ подавал вдох, а её диафрагма выталкивала воздух навстречу, лёгкие и машина схлестнулись в противофазе, и сигнал тревоги на респираторе заверещал о критическом давлении в контуре.</p>
    <p>Это была не агония. Я знал разницу, видел её сотни раз, умирающий мозг гаснет тихо, без сопротивления, отдает тело смерти безвольно. А здесь тело билось, рвалось и протестовало, так ведет себя мозг, который вынырнул из наркоза в чужой, враждебный мир, набитый трубками и болью, и кинулся защищаться всем, что у него осталось.</p>
    <p>Ретикулярная формация проснулась, очнулась разом и обрушила на ещё спутанную кору лавину сигналов, с которой та не справлялась. Буря возвращения, а не буря ухода. Их легко перепутать, и цена ошибки в обе стороны, равна жизни.</p>
    <p>— Неврологический шторм! — Шаповалов рванулся к ней, прижимая её плечо к кровати. — Она сейчас порвёт себе голосовые связки и разнесёт шов изнутри! Илья, дай я её загружу, пропофол, болюс, иначе она убьётся в этих судорогах!</p>
    <p>Он уже тянулся свободной рукой к лотку, где лежал шприц с молочно-белым снотворным, заранее набранный, на всякий случай, который настал.</p>
    <p>Я перехватил его запястье.</p>
    <p>Сжал крепко, на полпути к шприцу, и держал. Логика Шаповалова была железной и вела прямиком в пропасть, загрузить пропофолом, значит снять судороги, спасти связки, уберечь шов от рывков.</p>
    <p>И одновременно, снова погрузить в наркоз мозг, который мы из наркоза вытаскивали. Седация сейчас перечеркнула бы всё. Анна уснёт под пропофолом, проснётся через сутки и мы не будем знать, проснётся ли вообще, потому что упустим единственное окно, когда она сама рвётся к поверхности. Нельзя топить того, кто всплывает.</p>
    <p>— Никакой седации, — сказал я. — Мы вымывали из неё наркоз. Я не дам залить сверху новый. Она не бьётся в агонии, она просыпается. Это не шторм гибели, это шторм возвращения, мозг перезагружается и не справляется с собственным дыханием на трубке. Трубка ей больше не нужна. Сдувайте манжету. Мы её экстубируем. Сейчас.</p>
    <p>— Она не дышит сама! Ты её угробишь!</p>
    <p>— Она задыхается, потому что мы ей мешаем трубкой. Манжету, быстро!</p>
    <p>Шаповалов смотрел на меня поверх бьющегося тела и подчинился. Старая выучка пересилила, когда хирург у стола отдаёт команду таким голосом, рука ассистента делает раньше, чем разум доспорит. Он сдул манжету интубационной трубки шприцем, кивнул.</p>
    <p>Анна синела. Кислород не проходил, лицо налилось багровым, губы пошли в синеву, и монитор сатурации валился, восемьдесят, семьдесят пять, семьдесят. Я взял трубку у самых губ матери, дождался долю секунды между её судорожными попытками вытолкнуть воздух и одним движением, плавным и сильным, вытянул полуметровый шланг из её трахеи. Трубка вышла со скользким хрипом, потянув за собой нитку пены.</p>
    <p>Ника была наготове. Кислородная маска легла на лицо Анны в тот же миг, плотно, и Ника прижала пациентку ладонью к подушке, придерживая голову.</p>
    <p>Секунду ничего не было. Грудь Анны не двигалась, лицо было синим, и эта секунда тянулась дольше всей операции.</p>
    <p>Потом Анна вдохнула.</p>
    <p>Сама. Резкий, хриплый, страшный судорожный вдох, воздух ворвался в неё со свистом, грудная клетка поднялась высоко, и за первым вдохом пошёл второй, третий, рваные, но свои. Конвульсии стали стихать. Тело обмякло, выгиб опал, пальцы разжались. Сатурация на мониторе поползла обратно, семьдесят пять, восемьдесят, восемьдесят восемь, девяносто три.</p>
    <p>Я услышал, как у Ники над маской сорвалось дыхание, короткий всхлип, который она тут же задавила, потому что руки её продолжали держать голову Анны ровно. Я знал её и расслышал этот всхлип, в нём было всё, что мы оба не говорили вслух третьи сутки.</p>
    <p>Шаповалов отступил от мониторов. Он смотрел на поднимающуюся грудную клетку Анны, на цифру сатурации, которая ползла вверх вопреки всему, что он мне кричал, и на лице его боролись два человека, реаниматолог, у которого только что на глазах сошёлся безнадёжный расклад, и кто-то ещё, кому до этой женщины было дело помимо всякой медицины. Губы его шевельнулись. Я не разобрал слов, то ли «надо же», то ли чьё-то имя, но спорить со мной он больше не пытался. Спор кончился сам собой, едва Анна вдохнула.</p>
    <p>Веки Анны дрогнули. И открылись.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Серебряный поднялся и медленно прошёлся вдоль стола, взгляды всех в комнате двинулись за ним, как привязанные.</p>
    <p>— Вы привыкли мыслить масштабом пациента. Это прекрасно. Ваша работа и ваша честь. Но есть масштаб больше. Есть Родина, которой служат все мы, есть её безопасность, есть воля государя, который отвечает не за одну койку, а за сто миллионов подданных. — Серебряный остановился. — И на этом масштабе, господа, взгляды Его Императорского Величества на будущее медицины, на то, как надлежит распорядиться силой, которую вы называете Искрой, расходятся со взглядами мастера Разумовского. Расходятся резко. Настолько, что я вынужден называть вещи своими именами, на сегодняшний день ваш командир ведёт себя как человек, поставивший собственное разумение выше воли государства.</p>
    <p>Семён слушал и не мог поймать, где именно магистр лжёт, но в том, что лжёт, он не сомневался. Всё звучало гладко, почти убедительно, и в этом-то и крылась опасность. Серебряный не приводил ни одного факта о том, в чём именно расходятся взгляды. Он просто повторял слова «государь», «воля», «Империя», и от частого повторения они наливались тяжестью, будто за ними и вправду стояло что-то весомое. Старый приём, понял Семён. Так на консилиуме слабый лекарь, у которого нет аргументов, давит званиями и стажем, вместо доказательств, внушение, что спорить с ним неприлично.</p>
    <p>Он дал тишине загустеть и тихо закончил.</p>
    <p>— Рано или поздно каждому в этой комнате придётся выбрать. Остаться при мятежном хирурге, каким бы талантливым он ни был, или служить Империи. Я предлагаю сделать этот выбор сейчас, на трезвую голову, а не потом, в спешке, когда выбирать будет уже не из чего.</p>
    <p>— Конкретнее, магистр, — не отступила Зиновьева. — Вы снова говорите общими словами. «Распорядиться силой», «расходятся взгляды». Я прошу пример. Один. Что конкретно предлагает государь и от чего конкретно отказывается Разумовский?</p>
    <p>Серебряный посмотрел на неё долгим взглядом, и Семён внутренне напрягся, сейчас прозвучит то, ради чего всё затевалось.</p>
    <p>— Этого, Александра, я вам сказать не вправе, — произнёс магистр мягко. — Часть сведений закрыта грифом, до которого ни вы, ни я не допущены без особого распоряжения. Я и так сказал больше, чем следовало. Но поверьте человеку, который видит картину целиком, расхождение существует, оно глубоко, и оно не в пользу вашего командира.</p>
    <p>— То есть фактов не будет, — ровно подытожил Тарасов. — Будет «поверьте человеку, который видит картину». Знакомая песня, магистр. Так в армии комиссары перед строем пели, когда дело пахло керосином, а объяснять было нечего.</p>
    <p>Серебряный не рассердился. Он чуть улыбнулся, словно отвага этих двоих доставляла ему своеобразное удовольствие, и сменил направление удара.</p>
    <p>Слова «Империя» и «государь» подействовали на одного человека за столом совершенно особым образом.</p>
    <p>Барон фон Штальберг, весь последний час сидевший тише воды после магистрова «помолчите», вдруг ожил. Он выпрямился, глаза его заблестели и в этой холёной голове закрутились невидимые шестерёнки, те самые, что считают прибыль и убыток быстрее любого арифмометра.</p>
    <p>— Прошу прощения, что вмешиваюсь, — произнёс барон вкрадчиво, подавшись вперёд. — Но магистр затронул чрезвычайно важную материю. — Видите ли, господа, я человек практический и привык называть вещи прямо. Там, где расположение Его Величества, там и средства. Там оборудование, которое нам в провинции и не снилось. Там статус, защита, имя. Закрывать на это глаза из юношеского упрямства было бы… недальновидно. Крайне недальновидно для учреждения, в которое я, между прочим, вложил немалый капитал.</p>
    <p>Штальберг не прятал интерес за красивыми словами про Родин, он прямо говорил на языке цифр, единственном, который понимал. Он вложился в Центр, как вкладываются в рудник или в верфь, и теперь увидел, что у его рудника может появиться покровитель посильнее провинциального хирурга, и инстинкт дельца развернул его в эту сторону раньше, чем он успел подумать о людях за столом. Семёну стало смешно, барон даже не понимал, что предлагает им продать. Для него это была выгодная сделка, чужая верность в ней просто не значилась статьёй баланса.</p>
    <p>— Барон верно ухватил суть. — Серебряный чуть склонил голову, признавая союзника. — Я не торгуюсь, господа, торговля, это пошло. Я просто описываю две возможные реальности. В одной Диагностический центр Мурома остаётся частной клиникой при опальном хирурге, и будущее его туманно настолько, насколько будущее самого хирурга. В другой, он получает государственное финансирование, лучшую аппаратуру Империи, прямую защиту Канцелярии и место в системе, которая переживёт любого из нас. Я лишь показываю вам обе двери. Входить в какую-либо я никого не заставляю.</p>
    <p>Красиво, подумал Семён. Очень красиво и очень страшно. Он не угрожал, он рисовал картинку, в которой остаться с Ильёй означало остаться ни с чем, и делал это так спокойно и доброжелательно, что хотелось согласиться просто из вежливости.</p>
    <p>Лена Ордынская отняла руку от кулака Семёна и выпрямилась.</p>
    <p>Семён покосился на неё с удивлением. Лена была самой тихой за этим столом, она и на разборах-то говорила, только когда спрашивали прямо. Но сейчас в ней что-то поднялось, и её скулы порозовели.</p>
    <p>— Знаете, что во всём этом самое некрасивое, магистр? — сказала она негромко. — Вы сидите за этим столом и спокойно, гладко, красивыми словами предлагаете нам продать человека, который нас собрал. За оборудование. За защиту. Вы даже не понимаете, насколько это унизительно и для нас, и, простите, для вас.</p>
    <p>Семён ощутил укол гордости за неё и хотел вставить что-то своё, но Серебряный уже повернулся к Лене, и в глазах его мелькнуло удовлетворение, словно она сказала ровно то, чего он ждал.</p>
    <p>— Собрал, — повторил магистр мягко. — Вот вы и произнесли главное слово, Елена. Собрал. А скажите-ка мне честно, положа руку на сердце, — он обвёл взглядом стол, — разве он вам учитель? Подумайте холодной головой, без сантиментов. Сколько недель из последних месяцев он вообще провёл рядом с вами, у стола, передавая знание? Он мотался по столицам, по заграницам, по Эфесам, занятый своими великими делами. А вы тем временем работали. Сами. Учились на собственных ошибках, вытаскивали пациентов своими руками, росли без всякого наставника. Он вас собрал в одну команду, да, спасибо ему за это. Но всему остальному вы научились сами. Вы и до него были грамотными специалистами. Так чем вы ему обязаны?</p>
    <p>За столом повисло молчание, и Семён с тревогой почувствовал, что удар попал. Не в него, он-то знал цену каждому часу, проведённому рядом с Ильёй Григорьевичем, но воздух в комнате качнулся. Зиновьева на секунду опустила глаза к столу, она пришла в Центр уже сложившимся диагностом, финалисткой турнира, и в словах магистра была правда, чтобы зацепить. Тарасов закаменел желваками. Серебряный знал, куда бить. Он не врал в открытую, он брал крупицу истины и раздувал её до целой картины, и в этой картине всё, что Илья им дал, скукоживалось.</p>
    <p>И в этом была вся подлость, понял Семён. Магистр не отнимал у них Илью грубо. Он подводил их к мысли, что Ильи у них, в сущности, и не было, что они всего добились сами, а человеку всегда лестно поверить, что он всем обязан только себе. Самая удобная ложь та, что льстит.</p>
    <p>Тарасов криво усмехнулся.</p>
    <p>— А ведь если совсем честно, — сказал он, разглядывая свои ногти, — в чём-то магистр прав. Я полевой коновал, мне теорию всю жизнь читали через губу. И вот за этот месяц от Грача я по части настоящей диагностики получил больше, чем от шефа за всё время. Денис разложит тебе клинику по полочкам так, что любой профессор позавидует. Шеф гений, не спорю, но он гений, который влетает, режет и улетает. А Грач, он рядом, он объясняет.</p>
    <p>Серебряный замер на полуслове, по лицу магистра скользнуло что-то хищное, он поймал нужную нитку и потянул.</p>
    <p>— Кстати, о нем, — сказал Серебряный громко, повернувшись к двери. — Денис!</p>
    <p>Дверь ординаторской открылась.</p>
    <p>Вошёл Грач. От прежней высокомерной брони, от острой, режущей манеры держаться не осталось и следа. Грач был бледен, плечи опущены, под глазами легли тени. Он шёл медленно, глядя в пол, и только когда поднял голову, стало видно, что глаза остались прежними, цепкими, живыми, и в них работала мысль, какую не погасить ни усталостью, ни стыдом.</p>
    <p>Что-то в этой картине не сходилось, и Семён, ещё не остыв от обиды, краем сознания это зацепил, хотя осмыслить не успел. Грач выглядел раздавленным, но раздавленный человек так не входит. Он входит ссутулившись по-настоящему, прячет глаза, бормочет. А Грач, при всей напускной подавленности, держал спину прямее, чем хотел показать, и взгляд его, скользнув по столу, стал быстрым и точным, оценивающим, таким он бывал, когда читал сложную клинику. Будто человек играл роль больного, забывая иногда сутулиться. Семён списал это на свою злость и отвёл глаза.</p>
    <p>Грач прошёл вдоль стола и сел. Рядом с Серебряным. По правую руку от магистра, на свободный стул, явно оставленный для него заранее.</p>
    <p>— Полагаю, представлять мастера Грача никому не нужно, — сказал Серебряный. Скажу лишь, что прошлые наши с ним… разногласия остались в прошлом. Мы всё уладили, ко взаимному удовлетворению. И сегодня один из лучших диагностических умов Империи на стороне государства. Денис, вы хотели что-то сказать коллегам?</p>
    <p>Грач поднял глаза. Обвёл стол, Семёна, Лену, Зиновьеву, Тарасова, Коровина, медленным, тяжёлым взглядом. Семёну показалось, что на нём этот взгляд задержался дольше.</p>
    <p>Рядом напряглась Лена. Семён почувствовал, как её плечо у его плеча стало твёрдым, и краем глаза увидел, что она смотрит на Грача в упор, не отводя взгляда, с холодным выражением. Лена редко кого-то осуждала вслух, но сейчас всё её лицо было сжатым приговором человеку, который сел не на ту сторону стола.</p>
    <p>— Да, — сказал Грач тихо, но отчётливо, так, что слышно было в каждом углу ординаторской. — Вы идёте за Ильей не туда.</p>
    <p>Слова упали в тишину, за столом что-то надломилось. Зиновьева медленно откинулась на спинку стула, лицо её закрылось и стало непроницаемым. Тарасов, ранее полушутя хваливший Грача, перестал улыбаться и нахмурился, будто увидел, что шутка обернулась правдой, и эта правда дурно пахнет. Даже невозмутимый Коровин в торце стола чуть шевельнулся, повёл бровью.</p>
    <p>Семён смотрел на Грача и не верил. Это не укладывалось ни в какую логику. Сутки назад этот человек бился в руках менталистов, срывая голос, лишь бы вернуться к телу пациента. Он, Семён, своими руками отдирал от Грача чужаков в той свалке. А теперь Грач сидел по правую руку от главного из этих чужаков и спокойно, в лицо им всем, говорил «не туда». Внутри у Семёна что-то горячее поднялось к горлу, обида, злая обида преданного.</p>
    <p>Семён перестал слышать остальное. В голове у него зашумело, лицо обдало жаром. Грач. Денис Грач, который сутки назад рвался из рук менталистов к каменному телу Лощинина, крича «это мой пациент, я обязан его спасти». Который стоял с ними плечом к плечу, раскладывал по полочкам диагнозы, которому Семён, чёрт возьми, верил. И вот он сидит по правую руку от Серебряного и спокойно говорит «не туда».</p>
    <p>Перед глазами вдруг пронеслось всё разом, первое дежурство, когда он, зелёный ординатор, трясущимися руками не мог попасть в вену и Грач, тогда ещё чужой, колючий, молча показал, как. Турнир. Свалка в операционной, когда они вдвоём держали оборону. И вот. Это. Предательство било тем больнее, что шло от человека, которого Семён успел зачислить в свои.</p>
    <p>Это была последняя капля. Та, после которой чаша не выдерживает.</p>
    <p>Семён встал. Резко, с грохотом, оттолкнув стул, упёршись обеими ладонями в стол, и сам удивился, какой тяжёлой и спокойной стала вдруг его ярость. Раньше он бы промолчал. Пончик, сжался бы под взглядом магистра, проглотил бы всё и потом ночь не спал, прокручивая, что надо было ответить. А сейчас внутри не было ни капли того страха, только ясное, холодное понимание, что промолчать здесь нельзя, и плевать, кто сидит напротив.</p>
    <p>Разумовский научил его не только держать скальпель. Он научил его не отводить глаз.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>— Знаете что, магистр, — сказал Семён. — Засуньте своё предложение себе… в карман. И деньги ваши, и оборудование, и защиту Канцелярии, туда же. Всё скопом. Я не знаю, что вы там не поделили с Императором и Ильёй Григорьевичем, мне плевать. Но я скажу вам, кто такой Разумовский. Это человек, который вытащил меня, когда я был трусливым хомяком и считал себя пустым местом. Который из «Пончика», прятавшегося за чужие спины, сделал хирурга, оперирующего без права на ошибку. Который не бросает пациентов, ни живых, ни мёртвых, никаких. Вы тут красиво считали, сколько недель он провел рядом со мной. А я вам скажу, мне хватило и тех недель. Потому что он не часы рядом стоял, он показал, каким лекарем можно быть, и я теперь без этого не смогу. И если выбор, он или ваша тёплая кормушка, то я выбрал ещё в ту минуту, как вы открыли рот. А ты, — он повернулся к Грачу, и горло перехватило, — а с тобой, Денис, я даже разговаривать не хочу. Я тебе верил.</p>
    <p>Серебряный не дрогнул. Он смотрел на Семёна с тем же ровным, доброжелательным вниманием, с каким держался все время, и только в самой глубине его глаз что-то отметилось, занеслось в невидимый реестр, будто магистр поставил против фамилии «Величко» аккуратную галочку и пошёл дальше. Это было хуже крика и хуже прямой угрозы. Так смотрит человек, для которого чужая дерзость даже не оскорбление, всего лишь информация, которую он запомнит и при случае использует.</p>
    <p>А Грач при словах «я тебе верил» опустил глаза. Коротко, на один удар сердца, но Семён сквозь ярость это заметил и опять споткнулся о несоответствие, предатель, добившийся своего, так глаза не опускает.</p>
    <p>Он развернулся и пошёл к двери, не дожидаясь ответа, не глядя, как меняется лицо магистра. И только у самого порога, обернувшись на миг, зачем, он и сам не знал, поймал взгляд Грача. Тот смотрел ему вслед, и в этом взгляде не было ни торжества, ни вины перебежчика. Было что-то другое, быстрое, почти неуловимое, словно Грач хотел что-то сказать и не мог, и просьба эта читалась в одних глазах. Семён не понял. Слишком зол был, чтобы разбираться в чужой мимике. Он отвернулся и вышел.</p>
    <p>Лена поднялась следом немедленно, без раздумий, и вышла за ним.</p>
    <p>Дверь ординаторской захлопнулась за их спинами.</p>
    <p>Зиновьева, проводив их глазами, медленно поднялась и сказала магистру, что предпочитает дождаться возвращения Разумовского и услышать вторую сторону, прежде чем делать выводы, и вышла следом. Тарасов остался сидеть, мрачно вертя в пальцах сорванный пластырь, и буркнул, что он, может, и коновал, но не из тех, кто перебегает, пока командир спасает мать в соседнем корпусе. Коровин в торце стола всё с тем же каменным лицом достал из кармана телефон и что-то коротко в нём набрал.</p>
    <p>В коридоре Семёна начало трясти.</p>
    <p>Только теперь, когда схлынул запал, тело догнало то, что сделал разум, руки ходили ходуном, сердце колотилось где-то у горла, в ушах звенело. Он прислонился к прохладной стене, выдохнул, попытался унять дрожь в пальцах и не смог.</p>
    <p>— Когда Илья Григорьевич узнает, — выговорил он, и собственный голос сорвался, — этому Серебряному не поздоровится. Магистр он или не магистр. А Грачу… Грачу я лично всё выскажу. Предатель.</p>
    <p>— Идём. — Лена взяла его под локоть и повела по коридору. Подвела к автомату с напитками, опустила монету, нажала кнопку. Внизу с грохотом упала жестянка. Лена нагнулась, достала, открыла и сунула Семёну в руку. — На. Пей.</p>
    <p>— Что это?</p>
    <p>— Сладкая газировка. Глюкоза. Сахар поможет снять стресс, у тебя сейчас адреналин до потолка. Пей, не спорь.</p>
    <p>— Какой стресс! — огрызнулся Семён, но банку взял. — Я в порядке. Я зол, это другое.</p>
    <p>— Это одно и то же, Сёма. Выброс катехоламинов, тахикардия, тремор, сухость во рту. Ты сейчас по всем признакам, пациент в остром стрессовом ответе. И я тебя лечу тем, что есть под рукой. — Она впервые за весь день слабо улыбнулась. — Глюкозой из автомата.</p>
    <p>Семён сделал глоток. Сладкое, газированное, оно и вправду чуть осадило колотящееся сердце, или ему так показалось. Он привалился затылком к стене и закрыл глаза.</p>
    <p>Лена посмотрела на него, и Семён, приоткрыв веки, увидел в её глазах то, чего совсем не ожидал. Не тревогу за него, не укор за вспыльчивость. В них стояло откровенное, нескрываемое восхищение.</p>
    <p>— Сёма, — сказала она тихо. — Меня саму всю трясёт, посмотри. — Она протянула ладонь, и пальцы её заметно подрагивали. — Ты хоть понимаешь, что ты только что сделал? Ты прямым текстом, послал Магистра Канцелярии Его Императорского Величества. Одного из самых страшных людей Империи. Сказал ему засунуть предложение в карман. Я думала, у меня сердце остановится.</p>
    <p>Семён моргнул. До него медленно, толчками, начало доходить, что именно он только что натворил. Не поспорил, не возразил, послал. Магистра. При всех.</p>
    <p>— А если он теперь… — Семён осёкся, и холодок пробежал по спине, уже трезвый. — Лен, он же может нам это припомнить. Он такой человек, что припомнит. Я под тебя тоже подставился, ты ведь вышла со мной, он и это запишет.</p>
    <p>— Пусть пишет. — Лена пожала плечами, и в этом жесте было больше спокойствия, чем Семён от себя ждал бы в её положении. — Я вышла, потому что захотела выйти. Сидеть там и слушать, как продают Илью Григорьевича, я бы всё равно не смогла, рано или поздно встала бы сама. Ты просто успел первым. — Она помолчала и добавила тише. — И знаешь, я рада, что первым. Я бы так не сумела. Я бы начала спорить, доказывать, искать слова. А ты просто встал и сказал, как есть. Иногда это единственно правильно.</p>
    <p>Напряжение отпустило, оставив после себя странную лёгкую пустоту и глупое, почти мальчишеское веселье. Он посмотрел на банку в руке, потом на Лену, и неожиданно для себя улыбнулся.</p>
    <p>— А ведь правда послал, — сказал он. И сделал большой, жадный глоток газировки. Сладкое ударило в нёбо, пузырьки защипали горло, и Семён вдруг нервно, освобожденно расхохотался, как смеются после того, как опасность миновала, а ты остался цел и даже, кажется, не посрамил себя.</p>
    <p>К автомату неспешно, вразвалку подошёл Коровин.</p>
    <p>Он был совершенно невозмутим. Выудил из кармана мелочь, опустил в прорезь, и автомат с лязгом выдал ему плитку шоколада. Коровин подобрал её, осмотрел, удовлетворенно крякнул.</p>
    <p>— Ну вы двое и отожгли там, конечно, — сказал он, неторопливо разворачивая обертку. — Давно я такого концерта не видел. Пончик-то наш как вырос, а?</p>
    <p>Семён вспыхнул заново.</p>
    <p>— Уж лучше отжечь, — отрезал он, — чем сидеть там, как некоторые, с каменным лицом и молча слушать, как чужой человек вместе с Грачом плетёт заговор против Разумовского! Вы вообще на чьей стороне, Захар Петрович?</p>
    <p>Коровин откусил угол шоколадки, не торопясь прожевал, и в усах его пряталась усмешка.</p>
    <p>— Остынь, парень, — сказал он добродушно. — Допивай свою шипучку и остынь. Никто там не плетёт заговоров против твоего Разумовского. Вот совсем никто.</p>
    <p>Семён и Лена переглянулись, сбитые с толку.</p>
    <p>— Как это — никто? — Семён аж задохнулся. — Захар Петрович, мы там оба сидели! Своими ушами слышали! Магистр прямым текстом предлагал нас купить, а Грач сказал, что мы идём не туда!</p>
    <p>— Не темните, Захар Петрович, — поддержала Лена, нахмурившись. — Что вы такое знаете, чего не знаем мы?</p>
    <p>Коровин дожевал, аккуратно свернул обёртку, сунул в карман. Загадочно усмехнулся и кивнул в дальний конец коридора, где сворачивал боковой проход к ординаторской.</p>
    <p>Семён переглянулся с Леной. У неё на лице было то же, что он чувствовал сам, полная растерянность. Мгновение назад мир был ясным и злым, вот предатель Грач, вот паук Серебряный, вот они двое, единственные верные. А теперь старый фельдшер стоял перед ними, жевал шоколадку и спокойно разваливал эту ясность одной фразой.</p>
    <p>— Захар Петрович, — Семён попытался зайти ещё раз, медленнее. — Объясните по-человечески. Если никто не плетёт заговор, то что это было? Грач сел рядом с магистром. Грач сказал «не туда». Я что, оглох?</p>
    <p>— Не оглох. — Коровин уже двинулся по коридору, и говорил, не оборачиваясь, через плечо. — Всё ты правильно слышал, парень. Слышал, да не понял. А это, знаешь, разные вещи. Можно всю клинику наизусть выслушать и диагноз прозевать, тебя ли учить.</p>
    <p>Лена нагнала фельдшера, Семён за ней, на ходу комкая в кулаке пустую банку. В груди у него ярость мешалась теперь с чем-то ещё, с тем неуютным предчувствием, что он, кажется, и вправду чего-то не разглядел, что картинка, была сложена не им и не для него.</p>
    <p>— И куда мы идём? — спросил он в широкую спину Коровина.</p>
    <p>— Увидишь. Тут недалеко.</p>
    <p>Семён переглянулся с Леной ещё раз и двинулся следом. Злость в нём не прошла, но к ней примешалось теперь жгучее, почти болезненное любопытство, то самое, что гнало его за каждым непонятным симптомом, пока не доберёшься до сути. Коровин что-то знал. Что-то, переворачивавшее всю сегодняшнюю историю с ног на голову, и старый хитрец нёс это знание в себе с тем же каменным лицом, с каким сидел весь сбор. Семён готов был поклясться, что и это каменное спокойствие за столом было не безразличием. Чем тогда?</p>
    <p>Коровин свернул в боковой проход и, не оглядываясь, зашагал к неприметной двери в самом конце.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Взгляд был мутным, плавающим, зрачки гуляли несфокусированно, не цепляясь ни за что. Они проехали по потолку, по стойке с аппаратами, по лицу Ники и остановились на мне. На мгновение, на одно только мгновение, в этих глазах мелькнуло что-то осмысленное, что-то, что увидело меня и узнало во мне человека, и я перестал дышать.</p>
    <p>Не знаю, что она увидела в этот миг. Сына, которого помнило её тело? Чужого мужчину, склонившегося над ней? Или просто первое лицо после долгого сна? Я никогда этого не узнаю и никогда не спрошу.</p>
    <p>Но это мгновение, чем бы оно не было, стоило всего, что я поставил на кон за последний час. Гепарина, тридцати миллиметров давления и собственной дрогнувшей над её шеей руки.</p>
    <p>Она была жива. И была в сознании.</p>
    <p>Осмысленность утекла из её глаз и вместо неё наползло что-то другое, пустое и стеклянное. Зрачки снова поплыли. Анна под маской захрипела, замычала без слов. Её руки, только что безвольные, задвигались опять, но иначе, не в судороге, а в слепом, паническом порыве. Она потянулась к лицу, цепляя кислородную маску, рванула катетер на шее, забилась, выгибаясь от любого прикосновения.</p>
    <p>Постгипоксический делирий. Мозг, переживший кислородное голодание и вынырнувший в хаос боли, света и чужих рук, не понимал, где он и кто вокруг, и отвечал на мир единственным доступным способом.</p>
    <p>Ужасом.</p>
    <p>Я знал этот синдром, видел его у каждого второго, кого вытаскивали с долгой гипоксии, кора, обескровленная и оглушенная, она теряет на время высшие функции и обнажает то, что под ними, древний животный мозг, для которого всякий, кто склонился над тобой, есть хищник, а всякая трубка в теле, это рана.</p>
    <p>Это пройдёт. Через часы или сутки, когда нейроны отдышатся, она вернётся. Но прямо сейчас передо мной билось существо, не узнающее ни сына, ни лекаря, ни собственного имени, и помочь ему можно было одним, выключить этот ужас и дать мозгу досыпать в тишине.</p>
    <p>— Анна, — Шаповалов подался к ней через кровать, перехватил её запястье, не давая выдрать катетер, и громко заговорил, с надломом в голосе, какого я у него никогда не слышал. — Анна! Слышишь меня? Успокойся, ты в больнице, ты в безопасности! Это я, это Игорь!</p>
    <p>Анна повернула к нему стеклянные глаза.</p>
    <p>И с неожиданной, нечеловеческой силой вырвала руку из его хватки. Издала низкий, животный звук, какой не издаёт человек в сознании и шарахнулась от Шаповалова всем телом, вжимаясь в противоположный край кровати, глядя на него, как на врага, на того, кого боятся до глубины костей.</p>
    <p>Времени осмыслить эту реакцию у меня не было.</p>
    <p>— Отойдите, Игорь Степанович.</p>
    <p>Я взял его за плечо и твёрдо отвёл от кровати. Он оглушенный подался назад, я занял его место у изголовья.</p>
    <p>— Вы перекрываете доступ к пациенту. У неё постгипоксический делирий, она не понимает ни слова и видит в вас угрозу. Любое лицо вплотную, для неё сейчас, это нападение. Отступите и не нависайте.</p>
    <p>Я говорил, а руки уже работали. Мягко перехватил её запястья, чтобы не травмировать, но надёжно, прижал к матрасу, поймал взгляд, которого в ней не было.</p>
    <p>— Ника. Дексмедетомидин, микроструйно, начальная доза. Не пропофол, нам не нужен глубокий наркоз, нам нужно снять возбуждение и дать мозгу досыпать естественно. Грузим мягко. Мозг должен восстанавливаться во сне, а не биться в панике.</p>
    <p>— Ставлю дексдор, — Ника уже набирала препарат и подключала шприцевой насос к линии. — Скорость по весу. Пошёл.</p>
    <p>Несколько секунд ничего. Потом возбуждение начало отпускать. Метания Анны замедлились, тело стало тяжелеть и расслабляться. Стеклянный взгляд подёрнулся, веки опустились до половины и закрылись совсем. Хриплое дыхание под маской выровнялось, стало ровным. Она уходила в сон, не в кому, не под наркоз, а в обычный медикаментозный сон, из которого выходят отдохнувшими.</p>
    <p>Дальше я работал не позволяя себе ни единой лишней мысли. Проверил зрачки. Равные, реагируют на свет, симметрично, и эта симметрия сказала мне больше любого монитора. Ствол цел, грубого повреждения нет, кровоизлияния, которого так боялся Шаповалов, не случилось.</p>
    <p>Прослушал дыхание фонендоскопом, чисто, проводится во все отделы, хрипов нет, аспирации при экстубации не произошло. Свёл параметры, давление подтянулось на вазопрессоре до девяноста на шестьдесят, и я начал осторожно сбавлять норадреналин, по чуть-чуть, проверяя, держит ли она сама.</p>
    <p>Держала. Пульс осел до ста, потом до девяноста, выровнялся. Сатурация под маской встала на девяноста шести и не падала. Снял с шеи отработавший плазмаферезный катетер, медленно, прижимая место вкола пять минут по часам, потому что гепарин ещё гулял в крови и дырка в яремной могла кровить.</p>
    <p>Прижал, заклеил давящей повязкой. Перевёл кислород с маски на носовые канюли, на низкий поток, дав ей дышать самой почти без поддержки. Зафиксировал на бумаге время, дозы, по графам, разборчивым почерком, потому что эту карту будут читать другие, и читать внимательно. Руки делали всё сами, точно и быстро, я был благодарен им за то, что они не оставляли в голове места ни для чего, кроме работы.</p>
    <p>Потому что работа кончилась.</p>
    <p>Анна спала. Живая, обратимая, со стволом, который ответил, и корой, которая на мгновение узнала моё лицо. Мониторы перешли с воя на ровный писк. И в этой наступившей тишине, вытирая руки, я наконец додумал мысль, которую отложил.</p>
    <p>Час назад в этом боксе Шаповалов дёрнулся на фамилию Радулова, на фамилию, которую при нём не называли отцом. Только что, над бьющейся в делирии Анной, у него вырвалось «Это я, это Игорь!», звал он так, как зовут по имени не пациента в палате, а кого-то очень своего, привязанность к кому держат под замком.</p>
    <p>А Анна, не узнавшая в горячке ни сына, ни лекаря, ни собственного имени, она шарахнулась именно от него. Не от меня, чужого ей мужчины над её постелью. От Игоря.</p>
    <p>От того единственного лица, которое её древний, обнажённый делирием мозг выхватил из всех и пометил как угрозу. Память тела глубже памяти ума, кора молчала, а что-то под ней узнало Шаповалова и испугалось.</p>
    <p>Три обломка легли друг к другу, и то, что из них собралось, мне не понравилось.</p>
    <p>Между моей матерью и моим наставником лежало общее, давнее прошлое, и, судя по реакции Анны, не из светлых. Сколько я знал Шаповалова, столько он молчал об этом.</p>
    <p>Гонял меня по дежурствам, вытаскивал из передряг, рекомендовал в Мастера, и ни разу, ни единым словом не обмолвился, что знаком с женщиной, которая дала мне это тело. Молчание только что треснуло в боксе.</p>
    <p>Я бросил полотенце в лоток, повернулся и посмотрел на наставника.</p>
    <p>Шаповалов стоял у дальней стены, раздавленный, с опущенными плечами, сдавший лицом, и смотрел на спящую Анну так, что одного этого взгляда хватило бы для приговора. В боксе слышался только писк мониторов и его тяжёлое, загнанное дыхание.</p>
    <p>— Пойдёмте, Игорь Степанович, — сказал я. Голос мой был ровным и холодным, и от этой ровности он вздрогнул сильнее, чем от крика. — Наш вечер с коньяком начинается прямо сейчас.</p>
    <p>Он медленно поднял на меня глаза.</p>
    <p>— Вы ведь знали её, верно? — сказал я. — Не «знали о ней». Знали её.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Коровин довёл их до конца коридора и толкнул дверь.</p>
    <p>Семён замешкался на пороге, сбитый с толку. Минуту назад они вышли из этой комнаты, оставив там магистра, барона и весь этот гадючник, а теперь Коровин завёл их обратно.</p>
    <p>Серебряного не было. Не было ни менталистов, ни барона, ни давящей тяжести, от которой час назад трескался воздух. За столом сидели трое, Зиновьева, Тарасов и Денис Грач.</p>
    <p>Семён остановился.</p>
    <p>Грач поднял голову, и Семён не узнал его второй раз за день. От подавленности, потухшего взгляда не осталось ничего. Грач сидел легко, откинувшись, глаза у него были прежние, острые, насмешливые и цепкие, в которых работала мысль на полной скорости. Перед ним лежал распечатанный лист, и он что-то черкал на полях карандашом. Вся его поза, весь вид говорили об одном, этот человек никого не предавал. Он был занят чем-то важным и собой вполне доволен.</p>
    <p>— А, Пончик, — сказал Грач, не отрываясь от листа. — Заходи, не топчись. И дверь прикрой, дует.</p>
    <p>Семёна передернуло от старой клички. Он уже давно не был Пончиком и его так никто не называл. Но Грач много времени проводил в больнице, помогая своему отцу. И, видимо, нахватался от персонала.</p>
    <p>— Ты… — Семён задохнулся. Внутри у него всё ещё клокотала обида, и она никак не стыковалась с человеком, который сидел перед ним и преспокойно черкал в листочке. — Ты сейчас сидел рядом с Серебряным. Ты сказал, что мы идём не туда. Я слышал своими ушами!</p>
    <p>— Слышал, — согласился Грач. Отложил карандаш. — И отлично отыграл свою роль, Величко, за это спасибо. Если бы ты не вскипел и не послал магистра так натурально, он бы засомневался. А так, поверил. Поверил, что команда раскололась, что молодёжь рвёт и мечет, а я тихонько перешёл к нему. Именно это мне и было нужно.</p>
    <p>— Какую роль? — Семён переводил взгляд с Грача на Зиновьеву, на Тарасова, и ничего не понимал. — Какую, к чёрту, роль?</p>
    <p>Грач вздохнул, как вздыхает учитель над непонятливым, но любимым учеником, и развернулся к нему всем корпусом.</p>
    <p>— Сядь, Семён. И послушай, раз уж ты теперь в деле. Когда Серебряный завёл свою песню про «холодный рассудок» и «не туда», я понял, чего он хочет на самом деле. Ему мало просто надавить на Илью снаружи. Ему нужен свой человек внутри Центра, глаза и уши у нас за спиной. И раз уж он всё равно будет такого вербовать, я решил, пусть лучше завербует того, кто играет за нас. Меня. Подставился сам, добровольно. Изобразил обиженного гения, которого шеф недооценил, благо в эту легенду охотно верят, у меня репутация подходящая.</p>
    <p>— Это называется внедрение, — спокойно сказала Зиновьева. — Денис подыграл магистру. Сделал вид, что купился, что обижен на Разумовского и готов перейти на сторону Канцелярии. Теперь Серебряный уверен, что у него внутри нашей команды есть свой человек. Лучший диагностический ум Империи, который будет сливать ему всё про планы Разумовского.</p>
    <p>— А на деле, — Тарасов откинулся на стуле и хмыкнул с откровенным удовольствием, — на деле Грач будет сливать ему ровно то, что мы захотим, чтобы магистр знал. И фильтровать обратно всё, что магистр выболтает по неосторожности. Враг, который думает, что держит тебя за горло, расслабляется. А расслабленный враг, это болтливый враг.</p>
    <p>Семён стоял и пытался переварить.</p>
    <p>— Но… — он мотнул головой. — Зачем так сложно? Серебряный, это чужак, он влез в наш дом, начал нас вербовать. Мы могли бы просто выставить его за дверь! Всем составом! Я бы первый помог!</p>
    <p>Тарасов засмеялся.</p>
    <p>— Эх, Пончик. Наивный ты человек, и дай бог тебе подольше таким остаться. Выставить за дверь, это спустить пар. Приятно, громко и совершенно бесполезно. Серебряный, магистр Канцелярии, он за дверь выйдет и через час придумает новый заход, уже без предупреждения. А чтобы защитить шефа по-настоящему, надо знать, что эта контора затевает. Заранее. А для этого нужен свой глаз там, у них за пазухой. — Он кивнул на Грача. — Вот этот глаз.</p>
    <p>Семён помолчал, переваривая. Логика в этом была. И всё-таки одно не давало ему покоя.</p>
    <p>— Ладно, допустим, — сказал он наконец. — Но Серебряный, он менталист. Магистр-менталист, не последний человек в Канцелярии. Вы что, думаете, он нас прямо сейчас не слушает? Не читает? Он же выйдет, сядет в машину и просто вытащит из головы Грача всё, что тот на самом деле думает. Вы так просто его не переиграете, не те весовые категории.</p>
    <p>— Не слушает, — сказала Лена.</p>
    <p>Она произнесла это спокойно, как говорила всегда, и Семён обернулся. Лена стояла у двери, той, главной, что вела в коридор и держала ладонь у косяка, не касаясь. По её пальцам пробегало то самое мягкое зеленоватое свечение, которое Семён привык видеть у операционного стола.</p>
    <p>— Я поставила блок на дверь, как только мы вошли, — сказала она. — Биомагический. Магистр может быть сколько угодно сильным менталистом, но через эту стену он не пройдёт, не подняв шума. А если попробует продавить, у всех в этой комнате разом пойдёт кровь из носа, у него самого в первую очередь. Мы заметим. Так что говорите свободно. Сюда он не заглядывает.</p>
    <p>Семён смотрел на неё, на тонкую руку у дверного косяка, на спокойное лицо, и в груди у него поднималось что-то тёплое.</p>
    <p>— А ещё, — добавила Зиновьева, и в голосе её прозвучала несвойственная ей нотка гордости, — наш главный козырь стоит вот тут, у двери, и скромно молчит. Сил у девочки, как у атомного ледокола. Канцелярия привыкла, что биокинез, это так, ассистенция у стола, тремор снять да рану придержать. Они её недооценивают. Все недооценивают. И это, господа, лучшее, что у нас есть.</p>
    <p>— Это и правда лучший расклад, — кивнул Грач, снова берясь за карандаш. — Я сижу у Серебряного за пазухой, фильтрую то, что идёт от Канцелярии, и сливаю Илье всё важное, очищенное от их дезинформации. Магистр думает, что завербовал нашего лучшего диагноста. А получил канал, по которому к нему потечёт ровно то, что мы захотим ему скормить, — он усмехнулся, и в этой усмешке проступил прежний, колючий Грач. — Я, между прочим, рискую тут больше всех. Если он раскусит игру, по голове меня не погладят. Так что цените.</p>
    <p>Семён обвёл их всех взглядом, высокомерного Грача, который только что сознательно полез в самую пасть, циничного Тарасова, прячущего за солдатскими шутками верность, которую не купишь, строгую Зиновьеву, гордящуюся своей командой, тихую Лену, державшую невидимую стену между ними и одним из самых опасных людей Империи. И его обида, бурлившая час назад, вдруг растаяла без следа, а на её месте разлилось другое, что-то теплое, заполнившее всю грудь.</p>
    <p>Никто не предал. Никто и не думал предавать. Пока он стоял в коридоре, трясясь от ярости и считая себя единственным верным, эти люди уже выстроили тихую, умную оборону вокруг Ильи, без громких слов и красивых жестов. Они не митинговали. Они работали.</p>
    <p>Семён вдруг с обжигающей ясностью понял, как сильно он за это время прикипел к ним ко всем. Эти люди стали ему теми, за кого идут в огонь не раздумывая, потому что знают, что за тебя пойдут так же.</p>
    <p>«Стая», — подумал Семён, и слово это показалось ему правильным. Где каждый прикрывает каждого, и где чужак, сунувшийся к вожаку, нарвётся на всех сразу, даже если в моменте кажется, что стая разбежалась.</p>
    <p>— Простите, — сказал он хрипло. — Я там, наговорил про вас… ну, в мыслях. Думал, вы его слушаете и молчите. Думал, я один тут… с принципами. А вы всё это время держали оборону, пока я геройствовал у автомата с газировкой.</p>
    <p>— А мы молчали и слушали, как ты отдуваешься за всех, — закончил Тарасов и подмигнул. — И, между нами, отдулся ты знатно. «Засуньте в карман», это войдёт в историю Центра. Будем внукам рассказывать. Так что не кисни, Семён. Каждый сегодня сыграл свою партию. Грач, крота, Ленка, стену, ты, праведный гнев молодёжи. Без твоего гнева, кстати, спектакль бы не получился. Магистр должен был поверить, что мы перегрызлись, вот он и поверил, глядя на тебя.</p>
    <p>— Садись, Пончик, — сказал Грач уже мягче. — Выдыхай и садись. У нас работы по горло, а шеф вот-вот вернётся от матери. Надо успеть свести всё, что мы вытянули из магистра, в одну сводку. Ты тоже пригодишься, ты на него вблизи смотрел, мог что заметить.</p>
    <p>Семён сел. За общий стол, к своей стае.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Кабинет Шаповалова я помнил ещё интерном, те же книжные полки до потолка, тот же массивный стол, та же лампа под зелёным абажуром, дававшая свет, в котором тянет отложить скальпель и просто думать.</p>
    <p>За этим столом меня когда-то распекали за самовольство, редко и скупо хвалили, учили ремеслу не по учебнику. Теперь я сидел напротив наставника как равный, и между нами на столе стояла бутылка коньяка, которой он ещё не коснулся.</p>
    <p>Анну мы оставили в боксе под капельницей и под надзором ночной смены, она спала ровным медикаментозным сном, монитор держал стабильные цифры, и впервые за трое суток я уходил от её постели без камня на сердце.</p>
    <p>Ррык лежал поперёк двери, Айла дремала на карнизе. Лучшей охраны не придумаешь. Я позволил себе выдохнуть и пойти за ответами, которые Шаповалов обещал мне ещё днём.</p>
    <p>Шаповалов снял очки, потёр переносицу двумя пальцами, этот жест у него означал, что он собирается сказать трудное.</p>
    <p>— С чего начать-то, — проговорил он. — Ладно. По порядку. Анна твоя, она местная, Илья. Муромская. Родилась и выросла здесь, в этом самом городе, в трёх остановках от больницы, в которой ты её сейчас откачиваешь.</p>
    <p>Я молчал, не перебивая. Я давно научился, когда человек наконец решился говорить о том, что сорок лет держал в себе, любой вопрос может спугнуть.</p>
    <p>— Мы росли в соседних дворах, — продолжал Шаповалов, глядя не на меня, а куда-то в полки. — Я был старше на пару лет, но в детстве это пропасть, а годам к семнадцати, уже так, мелочь. Хорошая была девчонка. Тихая, книжная, с глазищами на пол-лица, — он усмехнулся. — Была у нас, чего скрывать, и симпатия. Юношеская, чистая. Я ей портфель носил, она мне списывать давала по химии. Думал, дурак, что это навсегда. А потом она… закрылась. Резко, в один год. Перестала выходить во двор, на улице глаза в землю, мимо. А там и переехала вовсе. Я долго не мог понять, что стряслось.</p>
    <p>— Что-то случилось? — не выдержал я.</p>
    <p>— Я гадал об этом полжизни, Илья, — Шаповалов пожал плечами. — Думал по-всякому. То ли влюбилась в кого, то ли родители прижали, то ли беда какая в семье. Спросить-то не у кого было, она замкнулась, а я гордый, навязываться не стал. Юноша же, самолюбие. — Он горько хмыкнул. — Теперь-то понимаю, что причина была куда серьёзнее моих мальчишеских обид. Только тогда мне это и в голову прийти не могло.</p>
    <p>Он наконец взялся за бутылку, свернул пробку, и по кабинету пошёл тёплый коньячный дух.</p>
    <p>— Потом-то мы пересекались, — он разлил по двум пузатым бокалам, на два пальца, не больше. — Я уже работал тут, а она изредка приходила на обследования. Вежливо здоровались, и только. Была замужем, кольцо видел, а мужа ни разу. Ни на одном приёме, ни разу не привела. Я тогда не придал значения, мало ли, — Шаповалов покачал головой. — Хотя странно ведь, если вдуматься. Женщина ходит на обследования годами и всегда одна. Ни мужа, ни родни, ни подруги в коридоре. Будто и нет вокруг неё никого. Я списывал на её замкнутость, она с юности такая была, нелюдимая. А теперь думаю, может, ей просто некого было показывать. Может, прятала всех, кто рядом, как её саму когда-то прятали.</p>
    <p>Он пододвинул мне бокал.</p>
    <p>— А потом по городу пополз слушок про какого-то учёного из имперских, который сбежал за границу и которого ищет вся Канцелярия. Радулов. Я и это пропустил мимо ушей, мне ли, хирургу, дело до шпионских страстей. — Он горько усмехнулся. — А годы спустя ко мне в отделение пришёл зелёный интерн Разумовский. Толковый до невозможности, наглый, с руками от бога, таких один на тысячу. Я на тебя смотрел и иногда ловил себя на странном чувстве, будто видел тебя раньше. Что-то в повороте головы, в том, как ты хмуришься над картой. Списывал на возраст. Мало ли в Муроме людей, мало ли похожих лиц, — он поднял на меня глаза. — Только теперь вот всё сошлось, Илья. Один к одному. Ты на неё похож, парень. На ту девочку с глазищами, которой я портфель носил. Я никак не мог понять, кого ты мне напоминаешь, а это была она.</p>
    <p>Он взял свой бокал.</p>
    <p>— За здоровье Анны, — сказал он тихо. — Чтоб очнулась.</p>
    <p>— За здоровье Анны.</p>
    <p>Мы чокнулись, и я выпил. Коньяк был хорош, выдержанный, согревающий, из тех, что берегут для особых дней. День, что говорить, выдался особый.</p>
    <p>Я смотрел на наставника и понимал, что он не врёт. Ни единым словом. Человек выложил мне то, что носил полжизни, и выложил честно, ничего не приукрасив и не утаив из того, что знал сам. Беда была в другом.</p>
    <p>— Хорошая история, Игорь Степанович, — сказал я, и сам услышал, как прагматично, почти жёстко это прозвучало. — Правда хорошая. Только толку мне от неё сейчас немного. Я узнал, что моя мать была муромской девочкой с косичками и что вы носили ей портфель. Это греет душу, но не приближает меня к Радулову, к установке, ни к разгадке того, что у неё в крови. Простите за резкость.</p>
    <p>Шаповалов не обиделся. Он покрутил бокал в пальцах.</p>
    <p>— Ну что ж, — сказал он философски. — Не от всего в этой жизни есть толк, Илья. Иногда человек рассказывает не для того, чтоб ты что-то из этого выгадал, а чтоб самому перестать носить. Сорок лет, это долгий срок молчать.</p>
    <p>Я хотел уже подняться, поблагодарить и идти к своим, — но Шаповалов, разливая по второй, обронил вскользь то, от чего я снова сел.</p>
    <p>— Хорошая она была, Анна, — сказал он, глядя в бокал. — Добрая, безответная. Только несладко ей дома жилось, я так понимаю. Родители её в страшной строгости держали. Знаешь, бывают такие семьи, ни погулять, ни с подружками в кино, ни во двор лишний раз. Всё под замком, всё нельзя. Я мальчишкой ещё удивлялся, чего они так над девкой трясутся, будто она хрустальная и разобьётся.</p>
    <p>И вот тут у меня в голове щёлкнуло.</p>
    <p>Тихо, как щёлкает вставший на место сустав. Я сидел в кабинете, грел в ладони коньяк и слушал, как складывается то, что не складывалось до сих пор.</p>
    <p>Моя мать, конвертер Искры. Носитель чистой крови Лукумонов, способный перерабатывать энергию мира в живую силу. Такие не появляются на пустом месте. Кровь Лукумонов наследуется, передаётся по роду, от родителей к детям, и если Анна несла её, значит, нёс кто-то из её родителей. А может, и оба. И жили эти люди здесь. В Муроме. В трёх остановках от больницы.</p>
    <p>Я прокрутил это ещё раз, проверяя на прочность. Сходилось пугающе ладно. «Страшная строгость», клетка, в которой держали тихую книжную девочку, никуда её не пуская, это вовсе не родительская дурь и не деревенское самодурство.</p>
    <p>Так берегут не дочь. Так берегут сосуд.</p>
    <p>Так прячут от чужих глаз ребёнка, в чьей крови течёт то, за чем рано или поздно придут. И ведь пришли. Спустя десятилетия, окольными путями, через установку и суррогат, но пришли, Радулов добрался до Анны не случайно.</p>
    <p>Он знал, кого ищет. Возможно, искал её род давно, ещё до её рождения. А родители чувствовали эту охоту спиной и потому держали дочь под замком, обрывая ей всякую юность, дружбу и любовь, лишь бы уберечь. Не уберегли.</p>
    <p>Во мне многое переменилось в эту минуту. Я думал о матери этого тела как о жертве чужой воли, как о пешке в игре Радулова. А выходило, что за ней стоял целый род, державший оборону поколениями, и я был последним звеном этой цепи, не подозревавшим о ней до сегодняшнего коньяка.</p>
    <p>Вслух я этого не сказал. Незачем было вываливать на Шаповалова ещё и теорию крови Лукумонов поверх духов, львов и говорящих белок, он и так за сегодня получил больше потрясений, чем за предыдущие десять лет.</p>
    <p>— А родители её живы, Игорь Степанович? Не знаете?</p>
    <p>— Да кто ж их знает, — он пожал плечами. — Пенсионеры уже были, когда я последний раз про них слышал, а с тех пор лет двадцать минуло. Может, и схоронили давно. Но вот что скажу, они с того места, где жили, вроде никогда не съезжали. Прикипели, — он прищурился, вспоминая. — Лесная улица. Дом такой… в ряду пятиэтажек стоял, хрущёвочка. Третий подъезд, кажется. Я туда Анне портфель и таскал, в третий подъезд, на третий, что ли, этаж. Память, она такая, адрес чужой бабки помню, а куда очки положил, нет.</p>
    <p>Лесная, пятиэтажка, третий подъезд.</p>
    <p>Я повторил это про себя дважды, заколачивая в память. Шанс застать деда с бабкой живыми был мизерным, арифметика возраста не оставляла иллюзий. Но дом… Дом мог пережить хозяев. И если в нём жили Лукумоны, если они и вправду берегли там свою кровную тайну два поколения, то за этими стенами могло сохраниться что угодно, бумаги, записи, родовые артефакты, хоть один черепок, который скажет мне о крови моей матери больше, чем все анализы Шаповалова. Туда нужно было идти.</p>
    <p>— Игорь Степанович, мне нужно отлучиться, — сказал я, ставя пустой бокал. — Это связано с Анной, больше пока сказать не могу, не обессудьте.</p>
    <p>— Не объясняй, — Шаповалов махнул рукой. — После сегодняшнего я и так знаю больше, чем мне положено для спокойной старости. Иди, куда надо. За мать не волнуйся, я с неё глаз не спущу. Сам подежурю у бокса, не доверю никому. Очнётся, шевельнётся, звоню сразу тебе. Иди спокойно.</p>
    <p>— Спасибо, — я поднялся. — Хотя дежурить вам и не обязательно в одиночку. Там у её дверей моя бригада стоит. Особая.</p>
    <p>— Это какая же? — нахмурился он.</p>
    <p>— Духовная, — я не удержался от усмешки. — В прямом смысле слова. Через них, Игорь Степанович, и мышь не проскочит, не то что человек. Так что если ночью увидите, как воздух у двери шевельнулся сам по себе, не пугайтесь и сердечных капель не пейте. Это лев устраивается поудобнее.</p>
    <p>Шаповалов посмотрел на меня долгим взглядом человека, который сегодня окончательно смирился с тем, что мир устроен не так, как он думал.</p>
    <p>— Лев, — повторил он сумрачно. — Знаешь, налью-ка я себе ещё. За львов, — он плеснул в бокал, подумал и плеснул ещё. — Вот что, Илья. Ты мне про этих своих… бригаду… потом как-нибудь поподробнее расскажи. На трезвую голову. Или, наоборот, на пьяную, так оно, может, и легче уляжется. А то я сегодня одну белку говорящую переварил, ворона-философа и льва размером с холодильник, и боюсь, если ты ещё кого предъявишь, моё сердце такого консилиума не выдержит, и будешь ты меня сам откачивать.</p>
    <p>— Договорились, — улыбнулся я. — Дозированно. По одному чуду в день.</p>
    <p>— По половинке, — буркнул Шаповалов. — В моём возрасте чудеса принимают по половинке.</p>
    <p>Я вышел из больницы во двор. Вечерело.</p>
    <p>— Ну наконец-то, — заявил Фырк, материализуясь у меня на плече и потягиваясь всем своим полупрозрачным тельцем. — Я думал, вы там до утра будете слёзы лить под коньячок. Двуногий, я всё слышал, между прочим. Сидел на шкафу, скучал. И вот что тебе скажу, дед с бабкой, чистая кровь, тайный род, это, конечно, душещипательно, но ты в курсе, что коньяк твой наставник тебе недолил? На два пальца плеснул, жмот.</p>
    <p>— Это хороший коньяк, его пьют по чуть-чуть, а не хлещут, как ты компот.</p>
    <p>— Клевета. Компот я тоже пью с достоинством. — Фырк устроился поудобнее, уцепившись за воротник. — Слушай, а на эту Лесную мы когда? Я бы размялся. Чую, там может быть интересно. Старые дома Лукумонов, это тебе не реанимация, там в стенах столько всего залежалось, что у меня усы чешутся.</p>
    <p>— Скоро. Дай только разберусь с делами.</p>
    <p>Я вытащил телефон и увидел три пропущенных от Ники.</p>
    <p>Перезвонил.</p>
    <p>— Наконец-то, — отозвалась она, и по голосу я понял, что ничего страшного, иначе тон был бы другим. — Я тебе три раза звонила, ты что, оглох в своей реанимации? Я с ума схожу в этой фельдшерской, — к ней вернулась обычная ядовитая бойкость. — Третьи сутки под охраной, как хрустальная ваза. То бункер, то дирижабль, то опять четыре стены и менталист за дверью. Мне папа звонил. Соскучился, говорит, дочь рядом, а он её не видит. Хочу к нему заехать, Илья. Обнять старика. И в наш дом заодно, посмотреть, как он там без нас стоит, окна открыть, пыль согнать. Я недалеко и ненадолго.</p>
    <p>Я представил, как она сидит в фельдшерской на жёстком стуле, кладёт ладонь на ещё плоский живот и смотрит в окно на чужой двор. Три дня назад на неё наставляли ствол в бункере. Восемь часов она тряслась в дирижабле над морем.</p>
    <p>Внутри у меня всё подобралось. Анна цель Радулова, об этом прямо сказал Серебряный, разворачивая в больнице свой пункт дислокации. А Ника, моя жена, носящая моего ребёнка, и если кто-то захочет надавить на меня, бить будут по ней.</p>
    <p>— Ник, — сказал я осторожно. — Сейчас, может, не лучшее время кататься по городу одной. Сама знаешь, что вокруг творится.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. — Она назвала меня по имени-отчеству, а это означало, что спорить бесполезно. — Я боевой фельдшер. Я вытаскивала людей из горящих машин, когда ты ещё ходил в галстуке и боялся крови. Я не фарфоровая. И я не одна, Балков отправил со мной агент Наталью, а она, если ты забыл, кладёт троих за полторы секунды и при этом не портит маникюр. Со мной всё будет хорошо. Дай мне три часа нормальной человеческой жизни. Пожалуйста.</p>
    <p>Это «пожалуйста» меня и добило. Ника просила редко, а умоляла, почти никогда.</p>
    <p>Ника держалась всё это время кремнём, не ныла, не закатывала истерик, тащила наравне со мной. И теперь просила всего ничего — три часа обычной человеческой жизни. Отца обнять. В свой дом зайти.</p>
    <p>Я молчал, взвешивая. Наталья, это серьёзно, «А-плюс» Канцелярии своё дело знала. Город пока спокоен. А запирать Нику в четырёх стенах до бесконечности, отнимая у беременной женщины и отца, и дом, это уже выходило за всякую разумную защиту, превращалось в тюрьму, пусть и с лучшими намерениями.</p>
    <p>— Три часа, — сказал я. — От Натальи ни на шаг. Телефон в руке, на громкой. Увидишь что-то странное и сразу звонишь мне, не геройствуешь. Договорились?</p>
    <p>— Договорились, муж мой тревожный, — в голосе её улыбка мешалась с нежностью. — Целую. Спаситель свекровей.</p>
    <p>Она отключилась, а я ещё постоял с телефоном в руке, давя нехорошее, тянущее чувство под рёбрами. Потом списал его на усталость и пошёл через двор к Центру.</p>
    <p>В ординаторской Центра меня встретила вся команда, в полном сборе, и от одного этого зрелища на душе чуть отпустило. Грач сидел во главе, там, где недавно, как мне доложили на ходу, восседал Серебряный, и сам этот пересменок показался мне добрым знаком. Семён вскочил было, но я махнул, сидите.</p>
    <p>Прямо в эту минуту, в тёплой ординаторской, под зелёной лампой, среди своих, отбившихся от магистра и не дрогнувших, можно было позволить себе пять минут обычной лекарской рутины. Той самой, ради которой всё и затевалось, ради скучных сводок по тяжёлым, ради сахара, который держим, ради тромбоцитов, которые растут. Я даже не догадывался, как недолго продлится это затишье.</p>
    <p>— Все молодцы, — сказал я, садясь. — Денис, спасибо, что прикрыл, пока меня не было. А теперь докладывайте обстановку. Что у нас по тяжёлым? Зиновьева, начинай.</p>
    <p>— По реанимации, — Зиновьева открыла журнал. — Кроме Анны, двое. Девочка, четырнадцать лет, марсельская лихорадка, стабильна, доксициклин работает, температура нормализовалась, тромбоциты растут, переводим из реанимации завтра. Мужчина пятидесяти лет, диабетический кетоацидоз, поступил ночью, выведен из комы, сахар держим в коридоре, ацидоз скомпенсировали…</p>
    <p>Я слушал вполуха, и мысли мои были не здесь. Они были в двух местах разом, в реанимации, где под капельницей дексдора спала моя мать, и где-то на улицах вечернего Мурома, где ехала по своим делам моя жена.</p>
    <p>Тянущее чувство под рёбрами, которое я отогнал во дворе, вернулось и поселилось основательно. Я списывал его на усталость, на коньяк, на трое суток без сна. Чуйка, говорил я себе, иногда просто шумит вхолостую, как старый монитор с севшей батарейкой. Не каждое нехорошее предчувствие сбывается.</p>
    <p>Это сбылось.</p>
    <p>Договорить она не успела.</p>
    <p>Дверь ординаторской распахнулась с грохотом, ударившись о стену так, что задребезжали стёкла в шкафу.</p>
    <p>На пороге стоял Игнатий Серебряный.</p>
    <p>Я не сразу его узнал. Галстук сбит набок, верхняя пуговица сорочки расстёгнута, волосы в беспорядке, грудь ходит ходуном, он бежал по лестнице, не жалея себя. А в глазах магистра, человека, которого я не видел потерявшим самообладание, стояла чистая, неприкрытая паника.</p>
    <p>За столом все замерли. Я увидел, как переглянулись Грач с Зиновьевой, как подобрался Тарасов, как Лена медленно, незаметно для чужого глаза, повела рукой к краю стола, готовая ставить блок и защищать.</p>
    <p>Они все знали этого человека уже только с одной стороны, холодного и расчётливого. И вид всесильного в панике подействовал на ординаторскую страшнее любой угрозы. Если этот человек так напуган, значит, случилось что-то, чего боятся даже магистры Канцелярии.</p>
    <p>— Где Анна⁈ — выдохнул он.</p>
    <p>— В реанимации, — я медленно встал. — Под охраной. Магистр, что случилось?</p>
    <p>Он шагнул ко мне через всю ординаторскую, и на миг мне показалось, что он схватит меня за грудки. Я успел заметить, что руки у него дрожат, у менталиста, у человека, который мысли читает на расстоянии, тряслись руки.</p>
    <p>— Анна! — голос его сорвался. — Срочно! Мне нужно к ней, немедленно! Веди!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Я шагнул ему навстречу и упёрся ладонью в грудь.</p>
    <p>Под рубашкой у магистра колотилось сердце, частило за сотню, толчками отдавая в мою ладонь. Серебряный, человек, при котором всегда хотелось проверить, дышит ли он вообще, сейчас дышал так, что я ловил каждый его вдох кожей.</p>
    <p>Зрачки расширены во всю радужку, на висках испарина, верхняя пуговица сорочки сорвана с мясом. Это тело я читал привычно, как читают карту тяжёлого больного, и оно докладывало мне одно — человек бежал сюда не затем, чтобы продолжить старый торг.</p>
    <p>— В эти игры я не играю, Игнатий, — сказал я и руки не убрал. — Сначала вы говорите мне, в чём дело. Здесь, при моей команде. А потом я решаю, куда мы идём.</p>
    <p>— Уберите руку, Разумовский, — голос у него сел. — У нас нет на это секунд.</p>
    <p>— Значит, найдите слова покороче.</p>
    <p>За моей спиной молчала ординаторская, и это молчание стоило послушать. Я не оборачивался, но видел их боковым зрением. Зиновьева застыла над журналом с занесённой ручкой. Тарасов медленно отодвинул стул и встал, опустив руки вдоль тела, как встают перед дракой.</p>
    <p>Семён смотрел на магистра во все глаза, бледный. Лена уже стекла к двери и держала ладонь у косяка. И только Грач сидел как сидел, откинувшись, и переводил с Серебряного на меня свой быстрый, цепкий взгляд, в котором крутилась мысль на полных оборотах.</p>
    <p>Они знали этого человека с одной-единственной стороны. Холодный, всё просчитавший, выдающий слова по капле. И вид всесильного магистра в панике подействовал на ординаторскую страшнее любой прямой угрозы. Если уж он напуган, значит, на нас валилось что-то, чего боятся даже в Канцелярии.</p>
    <p>Дипломатия слетела с Серебряного разом, вместе с недомолвками и фирменной выдержкой, и под ней оказался просто очень напуганный человек.</p>
    <p>— Аномальная ментальная активность, — заговорил он быстро, глядя мне в глаза. — Класс угрозы «А», высший. Мои операторы засекли выброс четверть часа назад. Он висит прямо над вашим хирургическим корпусом, над крышей, и растёт. Я таких показаний не видел ни разу за всю службу. Мы считаем, что это Радулов. Что он начал штурм.</p>
    <p>Я слушал, и внутри у меня всё подбиралось, складка за складкой, как подбирается перед операцией.</p>
    <p>Класс «А» в его исполнении не означал ничего хорошего. Это был не блеф и не повод выманить меня в коридор. Человек, который врёт лицом и голосом лучше всех в Империи, сейчас не врал, и я видел это так же ясно, как вижу синюшность на губах сердечника. На этом политика кончилась и началась война — прямо над головами у моих пациентов.</p>
    <p>— За мной, — сказал я и убрал руку. — Денис, на тебе Центр. Никого не впускать, никого не выпускать, пока я не вернусь.</p>
    <p>— Сделаю, — обронил Грач, и я поймал, как Серебряный коротко глянул на него.</p>
    <p>— Лена, остаешься на двери, — добавил я. — Что бы ни случилось, держи Центр запертым.</p>
    <p>Она молча кивнула, не отрывая ладони от косяка. По её пальцам прошло знакомое зеленоватое тление, то самое, которое я привык видеть у операционного стола.</p>
    <p>Я вышел в коридор первым.</p>
    <p>В коридоре было пусто, горел дежурный свет, пахло мастикой и спиртом, обычной ночной больницей, и от этой будничности тревога делалась только гуще. Мы шли быстрым шагом, почти бежали. Серебряный держался рядом, двое его менталистов на полшага позади, я слышал их дыхание и мягкий топот казённых ботинок по линолеуму.</p>
    <p>— Сигнал не двигается, — говорил магистр на ходу, и голос у него выровнялся, он всегда собирался, переходя к делу. — Стоит над крышей корпуса, как грозовая туча перед разрядом. Мы прочесали периметр трижды. Двор, кровлю, подвалы, теплоузел и морг. Пусто. Физически там нет ни одного человека, ни одного духа, ни единой закладки. А давление растет каждую секунду.</p>
    <p>— Менталист способен бить с расстояния?</p>
    <p>— На такой мощности и сквозь нашу защиту? — он мотнул головой. — Нет. Чтобы продавить мои щиты, ему нужно стоять во дворе и держать контакт. А во дворе пусто, я вам говорю.</p>
    <p>Мы миновали пост сестры. Девочка вскинулась было из-за стойки, увидела меня, увидела чужих в штатском за спиной и осеклась под моим коротким взмахом — сиди, не наше дело.</p>
    <p>За первой же дверью кто-то ровно дышал под кислородом. За второй пикал монитор. В реанимации, мимо которой мы шли к угловому боксу, лежали мои тяжёлые, те самые, по которым час назад Зиновьева читала сводку. Полный корпус живых людей, отвоёванных, недолеченных, спящих после операций, и над всеми ними, по словам магистра, наливалась грозой неизвестная сила.</p>
    <p>В ушах у меня нарастал гул, тонкий, на пределе слышимости, от которого хотелось потрясти головой и сглотнуть. Я списал бы его на трое суток без сна, если бы не видел, что Серебряный морщится точно так же и трёт висок костяшкой.</p>
    <p>— Вы тоже слышите, — сказал я.</p>
    <p>— Все слышим, — отозвался один из менталистов, молодой, белобрысый, с лицом отличника. — Уши закладывает. Как перед грозой.</p>
    <p>Фырк сидел у меня на плече и для разнообразия молчал, вцепившись коготками в воротник, и это молчание пугало меня сильнее любого его трёпа. Пушистый засранец трепался даже на похоронах. Раз притих, значит, чуял что-то, чему не находил привычной ехидной подписи.</p>
    <p>— Двуногий, — наконец проскрипел он мне в ухо, тихо, не на публику. — Мне это не нравится. Совсем. Тут не пахнет дракой. Тут пахнет тем, как кто-то очень большой набирает полную грудь воздуха перед тем, как заорать.</p>
    <p>— Утешил.</p>
    <p>— Я всегда утешаю. Это у меня дар такой.</p>
    <p>На бегу меня нагнала и ужалила совсем другая мысль, не к месту, как они всегда и приходят. Ника. Она сейчас где-то в вечернем городе, у отца или в нашем доме, с Натальей под боком, в тех трёх часах ненастоящей человеческой жизни, которые я ей выторговал.</p>
    <p>Если Серебряный прав и сеть бьёт по больнице, чтобы достать Анну, то где гарантия, что вторая рука Радулова не тянется в эту самую минуту к моей жене. Сделать с этим прямо сейчас я не мог ничего, а раздваиваться в кризисе — лучший способ угробить всех разом. Я загнал мысль о Нике поглубже и толкнул дверь реанимации.</p>
    <p>И попал в полную тишину.</p>
    <p>То есть не в тишину, в реанимации тишины не бывает. Мерно попискивал монитор, шипел увлажнённый кислород, гудел инфузомат, где-то капала вода в раковину. Но это была та самая рабочая, ровная, осмысленная тишина отделения, в котором всё под контролем, и она ударила меня сильнее, чем ударил бы крик.</p>
    <p>Мы забежали в больницу и поднялись на этаж.</p>
    <p>Бокс Анны был последним, угловым, за стеклянной перегородкой. Ррык лежал поперёк двери огромной рыжей горой, грива с искрами стекала на пол, и при моём появлении лев только приподнял башку. Айла дремала на карнизе серебристым комком сложенных перепонок. На мониторе у изголовья ровно бежала кривая.</p>
    <p>Пульс шестьдесят два. Сатурация девяносто восемь. Давление сто на шестьдесят, чуть низковато, как и положено под дексдором. Грудная клетка поднималась и опадала сама, без аппарата, в том ровном ритме, который мы трое суток отвоёвывали у неё по миллилитру кислорода, по миллиграмму препарата.</p>
    <p>Шаповалов сидел у кровати на табурете и заполнял карту. Услышав, как хлопнула дверь, он поднял голову, увидел меня, увидел чужих менталистов за спиной, и брови у него поползли вверх.</p>
    <p>— В чём дело? — он отложил ручку. — У нас всё стабильно. Полчаса как стабильно, цифры лучше некуда. Чего вы ломитесь, как на пожар?</p>
    <p>Серебряный не ответил ему. Он встал посреди бокса, закрыл глаза, поднял лицо к потолку и застыл, и я понял, что он вслушивается в мир тем чувством, каким менталисты его читают. Кожа на его лице теряла остатки краски на глазах.</p>
    <p>— Оно здесь, — проговорил он. — Прямо здесь. Я стою под ним.</p>
    <p>— Под чем? — Шаповалов поднялся с табурета. — Игнатий, тут больной человек, а вы…</p>
    <p>— Лукумон, — Ррык перебил его басом, от которого дрогнули ампулы в лотке. Лев поднялся, и в материальной форме он занял собой половину бокса, башка под потолок, лапы шире моего шага. Ноздри его раздувались. — Воздух на вкус как озон. Что-то давит сверху, давит ровно, без злобы. Я чую давление, но не чую врага. Откуда оно прёт, не пойму, и это мне очень не нравится.</p>
    <p>Айла на карнизе развернула перепонки и тоже подняла мордочку к потолку.</p>
    <p>Серебряный открыл глаза. Решение читалось у него на лице.</p>
    <p>— Я не стану разбираться, откуда оно прёт, под открытым небом, — сказал он жёстко и обернулся к своим. — Протокол «Абсолютная Эгида». На бокс. Немедленно.</p>
    <p>Менталисты переглянулись. Белобрысый запнулся.</p>
    <p>— Магистр, это полная глухота, мы сами под куполом ничего не…</p>
    <p>— Исполнять.</p>
    <p>Они встали по углам бокса, лицом друг к другу, развели руки ладонями вперёд. Воздух между ними сгустился, налился мутной голубизной, и от стены к стене, выгибаясь под потолком, протянулся мерцающий купол. Он замкнулся над кроватью Анны с тихим, почти музыкальным звоном, отрезав нас впятером, считая больную, от остального мира.</p>
    <p>В ту же секунду бокс тряхнуло.</p>
    <p>Тряхнуло коротко и сильно, как от близкого взрыва. Зазвенели стёкла в перегородке, подпрыгнули и раскатились по полу ампулы из опрокинутого лотка, стойка с инфузоматами качнулась, и капельница над кроватью пошла гулять маятником. Я поймал её за штатив и удержал. Под подошвами ощутимо дрожал пол.</p>
    <p>— Что за чёрт, — выдохнул Шаповалов, хватаясь за спинку кровати. — Землетрясение? В Муроме отродясь не трясло.</p>
    <p>Тряхнуло снова, и на этот раз дрожь не унялась, она пошла ровным нарастающим гудом, от которого заныли зубы. Монитор сорвался со своего писка на тревожный вой.</p>
    <p>Я скользнул по нему взглядом, на чистом рефлексе. Пульс семьдесят восемь. Восемьдесят два. Кривая ползла вверх.</p>
    <p>— Мне нужны глаза снаружи! — крикнул Серебряный, перекрывая гуд. — Под куполом мои операторы оглохли, я их не слышу! Кто-нибудь, наверх, на крышу, посмотреть, что там творится!</p>
    <p>— Я посмотрю, Лукумон!</p>
    <p>Айла сорвалась с карниза серебристой искрой, метнулась к стене и просочилась сквозь бетон, как вода сквозь марлю, оставив за собой только тающий росчерк. Купол её пропустил, на своих он не реагировал.</p>
    <p>Ррык переступил лапами, прижал уши и зарычал на потолок, низко, утробно, шерсть на загривке встала дыбом.</p>
    <p>— Держится? — Серебряный шагнул к белобрысому. — Щит держится?</p>
    <p>Менталист стоял с вытянутыми руками, и по лбу у него катился пот, крупный, заливал глаза. Лицо побагровело, жилы на шее вздулись верёвками.</p>
    <p>— Держится, магистр, — выдавил он сквозь зубы. — На сто процентов держится. Только… — он мотнул головой, сбрасывая пот, — только снаружи никто не бьёт. По щиту снаружи ни одного удара. Чисто.</p>
    <p>— Что значит чисто? — Серебряный навис над ним. — Я поставил тебя сюда не воздух щупать.</p>
    <p>— Я не вру! — почти выкрикнул тот, и в голосе у него прорезался настоящий страх. — Снаружи пусто! А его всё равно ведёт, магистр, ведёт, и тянет изнутри!</p>
    <p>Серебряный остановился, будто налетел на стену.</p>
    <p>Стену в этот миг и проломила Айла. Она влетела обратно сквозь бетон, заложила круг под куполом и зависла перед моим лицом, перепонки её мелко дрожали.</p>
    <p>— На крыше пусто, Лукумон, — выдохнула она. — Ни человека, ни духа, ни следа. Чисто, как ты и представить не можешь, — она перевела дух. — Свет идёт снизу вверх. Из этого бокса в небо бьёт столб, толщиной с водонапорную башню, серебряный с фиолетовым, уходит в облака и не кончается. Я такого не видела за все свои годы. Поднимается отсюда. Из неё.</p>
    <p>Я увидел, как до Серебряного доходит. Он медленно повернулся, шагнул к стенке купола и прижал к ней раскрытую ладонь, как прикладывают руку к груди больного, чтобы поймать дрожь под рёбрами. И окаменел. Краска отлила от его лица до серости.</p>
    <p>— Давление не снаружи, — сказал он очень тихо, и в наступившей под гул паузе его расслышали все. — Оно изнутри. Бьёт в купол изнутри. Рвётся наружу, а я его запер крышкой.</p>
    <p>Он шагнул к кровати и потянулся к Анне тем своим чутьём, каким менталисты читают чужие мысли. Я видел это по его лицу, по тому, как заострились черты, как он подался вперёд всем существом. Он дотянулся до неё — и отшатнулся, будто сунул руку в кипяток, прижал ладонь к виску, а из ноздри у него выкатилась и поползла по губе тёмная капля.</p>
    <p>— Там нет мыслей, — выговорил он, глядя на свою окровавленную ладонь с чем-то похожим на суеверный ужас. — Я не могу её прочесть. У неё стена. Я за сорок лет службы такого не касался ни разу.</p>
    <p>Мы все повернули головы к кровати.</p>
    <p>Анна лежала на спине, укрытая до груди, руки поверх одеяла, ладонями вниз. Глаза закрыты. Грудная клетка поднималась и опадала ровно, спокойно, в такт собственному дыханию. Лицо расслабленное, мирное, лицо крепко спящего человека. И над этим мирным лицом, над всем её телом воздух плавился и шёл волнами, как над раскалённым асфальтом в июльский полдень, искажая черты, выгибая прямые линии стойки и спинки кровати. Всё это поднималось от неё, от спящей женщины, которую мы трое суток вытаскивали с того света.</p>
    <p>— Так не бывает, — Шаповалов склонился над монитором, перевёл взгляд на саму Анну, забыв про дрожь, забыв про гудящий купол, в нём проснулся врач, который не поверит, пока не пощупает. — Илья, она в глубокой седации. Дексдор идёт постоянно, я сам титровал. Кора спит, я тебе говорю, спит мёртвым сном. Это что, судорожный припадок? Я не вижу клоники, ни одного подёргивания. Злокачественная гипертермия? Температура тридцать шесть и шесть, я только что мерил. Тиреотоксический криз? Да у неё пульс был шестьдесят, какой криз⁈ Откуда это всё лезет⁈</p>
    <p>— Не припадок, — сказал я.</p>
    <p>И вот тут у меня в голове щёлкнуло. Тихо, на своё место, как щёлкало уже не раз за время нахождения здесь.</p>
    <p>Я смотрел на оплывающий воздух над телом матери, на ровную кривую дыхания, на безмятежное спящее лицо, и собирал цепочку из всего, что узнал за последние трое суток. Из кристалла, который вынул из её ствола собственными руками. Из слов Айлы про мёд в сотах, про законсервированную, не угасшую Искру. Из самого страшного, что я про эту женщину знал.</p>
    <p>— Она конвертер, Игорь Степанович, — сказал я. — Её организм всю жизнь перерабатывал энергию мира в чистую силу, перегонял, как печень перегоняет яд. Десять лет вся эта сила была заперта в кристалле в стволе мозга. Кристалл работал пробкой. Мы вынули пробку три дня назад. Разбудили её кору на операции, убедились, что она нас слышит, а потом ввели в седацию, чтобы дать стволу зажить. И что мы получили в итоге?</p>
    <p>Я обвёл рукой бокс, плавящийся воздух, гудящий купол, мокрого менталиста в углу.</p>
    <p>— Мы усыпили её разум. А Искру усыпить нечем. Дексдор глушит кору, на магию ему наплевать. И теперь у нас под капельницей лежит самый мощный конвертер Империи, у которого работает сила и выключена голова. Сознание не управляет ничем. Осталась голая подкорка. Инстинкт.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня, и впервые на моей памяти ему нечего было ответить.</p>
    <p>— Для её инстинкта самосохранения мы все угроза, — закончил я. — Чужие руки, иглы в венах, незнакомые голоса, ваши менталисты и купол, который только что захлопнулся над ней крышкой. Спящий зверь чует, что его обложили, и зверь защищается. Всем, что у него есть. А есть у неё столько, что хватит сложить этот корпус до фундамента.</p>
    <p>Гуд нарастал. По стенке купола побежала тонкая сетка трещин-разрядов, и белобрысый застонал в голос.</p>
    <p>— Долго он у вас простоит? — спросил я.</p>
    <p>— Минуту, — сквозь зубы ответил Серебряный. — Может, две.</p>
    <p>Он уже выпрямлялся у купола, и я видел, как возвращается к нему его обычное лицо, как страх в нём уступает место холодному расчёту. Магистр Канцелярии приходил в себя, и это было хуже паники.</p>
    <p>— Усилить купол, — бросил он своим. — Второй контур. Я вызову с дирижабля ещё четверых операторов, поставим тройную защиту и продержим её, сколько понадобится. Пока не привезём гасители из Москвы.</p>
    <p>— Вы её этим убьёте, — сказал я.</p>
    <p>— Я её этим удержу, — он повернулся ко мне, и в глазах у него снова была сталь. — Разумовский, эта женщина — единственный живой конвертер Искры на планете. Понимаете, что это значит? Второго такого нет и не будет. Я не имею права рисковать ею. Мы запрём её наглухо и дождёмся специалистов.</p>
    <p>— Вы её уже один раз заперли, — я кивнул на трещины, бегущие по куполу. — Десять лет назад её точно так же закупорили кристаллом в стволе, и под этой пробкой она копила силу всё десятилетие. Сегодня вы накрыли её куполом, и она прошибла его за минуту. Чем плотнее вы её зажимаете, тем сильнее она бьёт в ответ. Каждый ваш новый контур — лишний градус в котле, который уже свистит. Усилите щит — она снесёт его вместе с корпусом, с вашими специалистами, которых вы так ждёте, и с двумя десятками моих больных за стенкой.</p>
    <p>— У вас есть предложение лучше?</p>
    <p>— Есть. Разбудить её.</p>
    <p>Шаповалов уставился на меня:</p>
    <p>— Кого разбудить? Её⁈</p>
    <p>— Её. Полностью, до конца, вернуть сознание, — я нашёл взглядом инфузомат с дексдором. — Спящий зверь крушит всё подряд вслепую. Проснувшийся человек способен сам себя остановить. Если она очнется и поймет, что вокруг свои, что её спасают, она снимет это сама. Больше некому. Её Искру не задавит ни ваш купол, ни моя капельница, только её собственная воля.</p>
    <p>— А если не поймёт? — тихо спросил Серебряный. — Если очнется в чужом месте, в панике, после десяти лет в коме, и ударит спросонья, не разобравшись, где она и кто мы такие? Вы предлагаете снять с заряженной бомбы единственный предохранитель.</p>
    <p>— Я предлагаю вернуть бомбе того, кто умеет её обезвредить. Её саму, — я шагнул к нему вплотную. — И вот что ещё, магистр. Перестаньте называть её активом. Единственным экземпляром, конвертером, строчкой в вашей программе. Её зовут Анна, она моя пациентка, и этого довольно. Я не дам вам держать её в коме, пока она не умрёт от ваших щитов, ради того, чтобы вы потом качали из неё силу. Решаю здесь я. Мы её будим.</p>
    <p>Секунду он молчал, и купол трещал между нами, отсчитывая эту секунду.</p>
    <p>— Под вашу ответственность, — сказал он наконец.</p>
    <p>— Как всегда.</p>
    <p>Дальше мы работали молча и быстро, как работают, когда слова уже сказаны.</p>
    <p>— Игорь Степанович, гасите седацию. Полностью, до нуля. И собирайте набор для интубации. Если она пойдёт в судороги или в панику, берём дыхание под контроль и уводим обратно в наркоз. Тиопентал под рукой?</p>
    <p>— Под рукой, — Шаповалов уже крутил колёсико инфузомата, сбрасывая подачу дексдора, и свободной рукой подтягивал к себе укладку. — Тиопентал, миорелаксант, клинок и трубка. Рванёт не туда — валю её в кому за десять секунд и беру дыхание на себя. Готово.</p>
    <p>— Если успеете, — буркнул из-под потолка Ррык. — Двуногие, у вас тут весело, я бы даже сказал, празднично, но купол долго не выдержит. Поторопился бы ты, Лукумон, пока нас всех не размазало по этой вашей плитке.</p>
    <p>Я набрал в шприц атропин. Пульс на мониторе уже скакал к сотне, но сердце, приученное дексдором идти медленно, на отмене и на адреналиновой буре пробуждения могло как швырнуть вверх, так и провалиться в брадикардию. Я хотел держать наготове, чем поддержать, если провалит. Снял колпачок, выпустил каплю с кончика иглы, поднёс шприц к порту катетера на её предплечье.</p>
    <p>Краем глаза я зацепил ерунду, какую замечаешь в самые неподходящие минуты. На прикроватной тумбочке стоял гранёный стакан с недопитым чаем, забытый Шаповаловым, и поверхность чая в нём ходила мелкой частой рябью, как вода в кино про большого зверя, который идёт где-то рядом и от поступи которого дрожит земля. Глупая деталь. Она почему-то напугала меня сильнее всего, что я видел за эти трое суток.</p>
    <p>— Готов? — спросил Шаповалов от изголовья, с клинком ларингоскопа в одной руке и шприцем тиопентала в другой.</p>
    <p>Дексдор уходил из её крови, и она пошла наверх. Гул под лопающимся куполом сменил тон, поднялся выше и тоньше, и в нём прорезалось что-то живое, ищущее. Воздух над кроватью загустел так, что очертания её лица поплыли совсем. Пальцы на правой руке дрогнули, сжались в слабый кулак и разжались. По векам прошла рябь, под тонкой кожей задвигались глазные яблоки. Она всплывала из десятилетнего сна, и сила всплывала вместе с ней, и счёт пошёл уже не на минуты.</p>
    <p>— Готов, — я наклонился к катетеру и поднёс иглу к порту.</p>
    <p>Договорить никто уже не успел.</p>
    <p>Воздух лопнул.</p>
    <p>Это ударило по всему телу разом, изнутри и снаружи, без единого звука, одной тугой волной давления. Плотная фиолетово-серебряная волна выбросилась из тела Анны во все стороны ровным шаром и швырнула меня прочь от кровати.</p>
    <p>Я даже не понял, как пролетел через весь бокс. Спина впечаталась в стену, дыхание вышибло, шприц вырвало из пальцев, и он разлетелся стеклом где-то на полу. Рядом сложился, ударившись о стойку, Шаповалов.</p>
    <p>Серебряного отбросило к двери и приложило о косяк так, что он сполз на пол и остался сидеть. Обоих менталистов смело вместе с их куполом, который лопнул беззвучно и осыпался сверху голубыми искрами. Экраны мониторов разом подёрнулись паутиной трещин и погасли.</p>
    <p>Я лежал на полу, хватая ртом воздух, не в силах вдохнуть, и смотрел на кровать.</p>
    <p>Анна не открыла глаз. Она лежала всё так же, на спине, руки поверх одеяла, грудь поднималась и опадала ровно. Лицо спокойное. Спящее.</p>
    <p>И в этой звенящей тишине у каждого из нас в голове, минуя уши, минуя стены, минуя даже браслет на моём запястье, который не пропускал в меня ни единой чужой мысли, раздался голос.</p>
    <p>Женский, усталый и страшно спокойный, налитый такой силой, что от него заломило в затылке.</p>
    <p>— Зря ты разбудил меня, сынок. Ой, зря.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Голос отзвучал, и следом по черепу прокатилось дробное, мерзкое хихиканье. Источника у него не было, оно сидело прямо под костью, у каждого из нас разом. Я видел это по лицам, Шаповалов у стойки сморщился и без всякого толку зажал уши ладонями.</p>
    <p>Я оттолкнулся от стены и встал. Ноги держали скверно, в ушах звенело, но стоять я мог, значит мог и работать. В трёх шагах от меня на кровати лежала моя пациентка, под погасшими, в паутине трещин мониторами, я не знал про неё сейчас ровно ничего, ни пульса, ни давления, ни сатурации, ни даже того, она ли это вообще.</p>
    <p>Для лекаря нет положения хуже, чем тело, до которого не дотянуться. Каждая минута без контроля над больным после такого удара могла оказаться последней, фибрилляция, остановка дыхания, тромб, что угодно, и я бы даже не узнал об этом, пока не стало бы поздно вмешиваться. Грудная клетка под одеялом поднималась и опадала ровно, это я видел через всю комнату, и пока что держался за одну эту ниточку.</p>
    <p>Серебряный поднимался у двери, цепляясь за косяк. Кровь из носа он так и не вытер, она засохла тёмной дорожкой по губе.</p>
    <p>— К ней, — выговорил он. — Надо к ней, пока она не собралась с силами.</p>
    <p>Мы двинулись к кровати с двух сторон, врозь, чтобы разделить её внимание. Я успел сделать два шага.</p>
    <p>На третьем меня встретила преграда. Воздух впереди уплотнился, спружинил и мягко отшвырнул меня назад. Серебряного откинуло так же. Мы оба отлетели туда, откуда шагнули, к стенам.</p>
    <p>Хихиканье стало громче.</p>
    <p>«Куда собрались?» — голос звучал лениво и сыто, без всякой спешки. — «Я же предупредила. К этому телу не подходите. Оно теперь моё, я только-только в нём освоилась, тёплое и удобное, как нагретая постель».</p>
    <p>— Анна, — сказал я в пустоту, не зная толком, к кому обращаюсь. — Анна, вы меня слышите? Вы в больнице, в Муроме. Вам ничего не угрожает, мы вас лечим.</p>
    <p>«Анна», — повторил голос и снова засмеялся. «А ты упрямый, сынок. У тебя её глаза, такие же упрямые. Жаль будет, если придётся их прикрыть. Но я прикрою, если станешь мешать».</p>
    <p>У меня по спине прошёл холод. Эта тварь смотрела на меня глазами моей матери, звала меня сыном, и в голосе не было ни единой капли того тепла, с каким меня могла бы она звать.</p>
    <p>Фырк на моём плече вжался в воротник так, что коготки прошли сквозь ткань. Впервые на моей памяти у него не нашлось ни одной шутки. Он зашептал мне в самое ухо, торопливо и испуганно:</p>
    <p>— Двуногий, это не она. Слышишь? Я тут три дня у её изголовья сижу, я её запах наизусть выучил. Так вот сверху пахнет чужим. А она сама где-то под низом, тихо-тихо. Это поверху чужак расселся.</p>
    <p>Я не успел переспросить. Ррык стоял над кроватью с опущенной башкой, шерсть дыбом, и молчал, и этот молчащий лев напугал меня сильнее любого рыка. Айла прилипла к карнизу серебристым комком и не шевелилась.</p>
    <p>— Назад, — Серебряный мотнул головой в сторону двери. — Здесь мы её только злим. Балков!</p>
    <p>В дверях возник Балков. Старший его опергруппы. За плечом у Балкова маячили ещё двое менталистов помоложе.</p>
    <p>— Купол на бокс, — бросил Серебряный. — Глухой, наружный. Держать, пока не сниму команду.</p>
    <p>Балков молча повёл рукой. Его люди встали по сторонам двери и проём затянуло знакомой мутной голубизной, теперь снаружи, отрезая кровать с тем, что на ней лежало, от коридора. Хихиканье в голове сразу сделалось глуше, будто кто-то прикрыл дверь в комнату, где работает радио.</p>
    <p>Мы отступили в предбоксник. Шаповалов привалился к стене, он был серый и тяжело дышал.</p>
    <p>— Это не она, — сказал он. И повторил упрямо, для себя: — Илья, это не она. Я Аню знаю. Тихая была, добрая, мухи не обидит. Так говорить, как сейчас, она не умела никогда. Это чужие слова и голос чужой.</p>
    <p>— Я знаю, — сказал я. — Похоже на отходняк. Десять лет под глушилкой, операция, наркоз. Мозг всплывает рывками, путается, бредит, не понимает, где он и какой нынче год. После долгой комы такое сплошь и рядом. Вы же знаете, что люди после месяца под аппаратом могут сутками нести околесицу и шарахаться от собственных детей.</p>
    <p>— Бывает, — Шаповалов отнял от стены спину, потёр лицо ладонью. — Только не такое, Илюша. Бред об стену взрослых мужиков не швыряет и мониторы не жжёт.</p>
    <p>— Значит, к простому отходняку прибавилась её Искра, которой не на что опереться, кроме голого инстинкта, — я говорил и сам выкладывал картину. — Сознание спит и телом не управляет. Силой, выходит, тоже никто не управляет. Надо вернуть ей сознание по-настоящему, до самого конца. Пока хозяйка не проснётся и не возьмёт вожжи, тело будет делать что вздумается, а вздумалось ему одно, чтобы его не трогали.</p>
    <p>— Приводить в чувства? — Серебряный обернулся от купола, и смотрел он на меня как на тяжелобольного. — Вы предлагаете снять с заряженного ствола последний предохранитель. Нет, всё наоборот. Топить её глубже, утроить седацию, добавить барбитураты, бензодиазепины, всё, что найдётся в этих стенах, и держать под, пока она не провалится в сон без снов и силы. Запереть наглухо и дождаться гасителей из Москвы. И ещё одно, чего вы пока не знаете. Тот выброс, что мы приняли за штурм, засекли не одни мои операторы. Такой столб Искры читается за сотню вёрст. К утру сюда потянутся все, кто умеет смотреть на небо, и Радулов из них не последний. Чем дольше она открыта, тем дальше слышно. Я не дам ей кричать на всю округу до рассвета.</p>
    <p>— А до Москвы сколько лёту? — спросил Шаповалов. — Три часа? Четыре? Вы намерены полночи держать в барбитуратной коме конвертер, который пробивает ваши купола за минуту. И не забудьте, магистр, что за этой стенкой ещё много больных. Если тут рванёт, их размажет первыми, они даже проснуться не успеют.</p>
    <p>— Тем более что глубже мы уже пробовали, — я кивнул на купол за спиной. — Всякий раз, когда мы её зажимаем, она бьёт сильнее прежнего. Я не топлю пациента до смерти из страха перед ним. Их всех можно вытащить. И её тоже.</p>
    <p>— Вашей веры в медицину, Разумовский, хватило бы на три прихода, — устало сказал Серебряный, прикрывая глаза. — Жаль только, что ствол мозга в неё не верит. Но решать вам, она ваша мать, не моя. Я лишь говорю, чем это пахнет.</p>
    <p>— Илья, мы здесь!</p>
    <p>Голос Семёна. Я обернулся. По коридору реанимации к нам почти бежали мои. Семён впереди, за ним Зиновьева с Тарасовым, и последней, чуть отстав, Лена. Грач остался держать Центр, как я и велел, и это было едва ли не единственным правильным во всей этой ночи.</p>
    <p>Я смотрел на них, на родные осунувшиеся лица, и понимал простую и горькую вещь. Против того, что засело за куполом, мои не годились. Целители, хирурги, диагносты, лучшие руки губернии, мы умели чинить плоть, латать сосуды, выгонять заразу из крови. А там, в боксе, шла война в той плоскости, куда никто из нас не мог даже заглянуть, не то что ударить в ответ.</p>
    <p>— Прибыли! Отлично! — хищно улыбнулся Серебряный. — Один из вас как раз может пригодится, — сказал он, будто подслушал мои мысли. Смотрел он уже не на меня. Он смотрел на Лену. — Если хотите вытащить мать живой, мне нужна она.</p>
    <p>— Нет, — я шагнул, заслоняя Лену плечом. — Что бы вам ни понадобилось, ответ нет. Я не подвожу своих под удар, рассчитанный на магистра-менталиста. Ищите другой способ.</p>
    <p>— Другого способа нет. И предупреждаю сразу, при всех, чтобы потом не вышло недомолвок, — Серебряный не отвёл взгляда. — То, что я предлагаю, опасно. Для неё опасно, не для вас. Я бы и сам без неё обошёлся, будь у меня выбор, но его у меня нет.</p>
    <p>— Я сделаю, — голос у Лены дрогнул на первом же слове. Она сглотнула и повторила громче, так, чтобы услышали все:</p>
    <p>— Я сделаю всё, что нужно.</p>
    <p>— Лена, нет, — Семён встал рядом с ней, вполоборота, будто хотел загородить собой. — Ты не обязана. Илья прав, это не наша работа. Пусть Канцелярия сама возится со своими чудовищами, у них на это есть обученные люди и приказы.</p>
    <p>— А чья это работа, Сёма? — она перевела взгляд с него на меня, и в глазах у неё стоял открытый, честный страх, без всякой попытки его спрятать. — Если там, за стеклом, человек, которого ещё можно спасти, и спасти его могу одна только я, то это и есть моя работа. Я не отойду в сторонку и не стану потом всю жизнь себе это припоминать. Я буду действовать.</p>
    <p>В предбокснике стало тихо. Тарасов, который полгода Лену задирал, то втихую оберегал, отвёл глаза. Зиновьева подошла и крепко взяла её за плечо.</p>
    <p>— Лена. Что бы там ни случилось, мы рядом. Все мы. Слышишь меня?</p>
    <p>Лена кивнула. Ей было страшно по-настоящему, я видел это по сжатым кулакам, которыми она держала собственные пальцы, чтобы те не дрожали. Она перевела дыхание и шагнула вперёд, к Серебряному, переступив через этот страх.</p>
    <p>— Что нужно делать?</p>
    <p>— В этом боксе сейчас сила, — Серебряный заговорил с ней, негромко и деловито. — Большая и дикая, ничем не обузданная. Она оседлала разум хозяйки и через него правит телом. А должно быть наоборот, разум сверху, сила под ним, на привязи. Моя задача, продавить её обратно вглубь и вернуть управление хозяйке. Менталист здесь я, всю работу делаю я сам, своей головой. От вас нужно одно. Усиление. Вы антенна, через которую я дотянусь туда, куда своей мощью не достаю. Канал.</p>
    <p>— Канал, — повторила Лена тихо.</p>
    <p>— Канал может перегореть, — сказал он ровно, не смягчая ни слова. — Если вы потеряете сознание и связь оборвётся на середине, отдачей ударит по нам обоим. По вам сильнее, чем по мне. Врать, что это безопасно, я не стану, вы не девочка.</p>
    <p>— Я поняла.</p>
    <p>Серебряный повернулся к нам с Шаповаловым.</p>
    <p>— А вы двое стоите со шприцами наготове, у самой кровати. В ту секунду, когда я продавлю силу вниз и дам команду, вы возвращаете ей сознание. Не раньше и не позже. Промедлите, она перехватит управление назад, и второго захода у нас не выйдет. На второй не хватит ни моих сил, ни вот её.</p>
    <p>— Ты понимаешь, кого мы будим? — Шаповалов смотрел на меня, и голос у него сел. — Человека на третьи сутки после операции на стволе мозга. Без седации, на голом адреналине, неизвестно с чем в голове. Это нам даст отёк, гипертонический криз, остановку сердца, выбирай любое из трёх. Мы её таким пробуждением запросто уложим в могилу.</p>
    <p>— Либо так, либо я топлю её в барбитуратах до Рождества и молюсь, чтобы дозы хватило, — отрезал Серебряный. — Риск везде, куда ни ступи. Выбирайте, который вам милее.</p>
    <p>Я посмотрел на купол, за которым плавился воздух. На Лену, держащую себя за собственные пальцы. На Шаповалова, который знал эту женщину и боялся за неё, как за родную. И сделал тот выбор, который делал уже сотню раз за свою жизнь, в пользу того, что оставляет человеку шанс открыть глаза.</p>
    <p>— Будим, — сказал я.</p>
    <p>Лена поймала мой взгляд и через силу, улыбнулась, мол, всё будет хорошо. Я кивнул ей в ответ, большего между нами не понадобилось.</p>
    <p>Дальше всё встало на места быстро, без лишних слов.</p>
    <p>Шаповалов сунул мне в руку шприц с атропином, второй взял себе. Мониторы молчали, и пульс я собирался ловить пальцами на сонной, по-старинке, на глаз и на ощупь. Балков с двумя менталистами встал у входа, на подстраховке, готовый по слову Серебряного снять купол и тут же поставить заново. Семён увёл Зиновьеву и Тарасова на шаг назад, к стене, и я был этому рад, лишним телам в этой комнате делать было нечего.</p>
    <p>Серебряный встал у самого купола, лицом к кровати. Лену поставил рядом, чуть позади себя, взял за руку, переплёл пальцы, крепко, как держат то, что боятся упустить. Свободной ладонью он показал Балкову, давай.</p>
    <p>Купол сняли.</p>
    <p>И комнату повело.</p>
    <p>Пол ушёл из-под ног, стёкла в перегородке завизжали, с потолка посыпалась крошка побелки. Я успел упереться плечом в стену и устоял. Хихиканье вернулось в череп с удвоенной силой, и в нём прорезалась злость.</p>
    <p>«Не лезьте», — голос больше не ленился. «Я предупреждала вас по-доброму. Один раз».</p>
    <p>Серебряный пошёл вперёд. Телом он стоял на месте, упёршись ногами в ходящий ходуном пол, а шёл туда, внутрь, куда мне за ним было не ступить. Я видел только, как каменеет его лицо и как по виску ползёт капля пота. Лена закрыла глаза. Пальцы их сцепленных рук побелели.</p>
    <p>— Холодно, — проговорила Лена, не открывая глаз, чуть отстранённым голосом. — Очень холодно там, где она. Мы идём напролом. Она сильная, страшно сильная, держит весь периметр разом… Гоним её внутрь. Теснее. Гоним.</p>
    <p>Голос в голове закричал. Слов в этом крике не было, одна голая ярость, и от неё у Шаповалова потекла кровь из носа, а Зиновьева у стены охнула и схватилась за виски. Я стоял у кровати, в полушаге от Анны, сквозь которую всё это било, держал шприц наготове и ждал команды. Это ожидание оказалось худшей работой, какая мне выпадала за всю жизнь, стоять столбом и ждать, пока другие воюют за твою мать, а ты не можешь ничего, кроме как не выронить иглу.</p>
    <p>Бокс тряхнуло так, что с потолка сорвало плафон, и он разлетелся вдребезги у самых моих ног. Где-то за стенкой, в общем зале реанимации, надрывно запищал монитор соседнего больного, за ним другой. Тряска шла волнами по всему отделению, и я знал, что в палатах сейчас просыпаются, скатываются с коек тяжёлые люди, которым нельзя вставать и волноваться.</p>
    <p>— Она вырывается! — Лена качнулась, и Серебряный перехватил её руку крепче. — Сильнее давит, не пускает нас глубже… держит верх… Я её теряю!</p>
    <p>— Не теряешь, — Серебряный говорил сквозь зубы, не открывая глаз. — Дыши. Веди меня дальше. Ещё немного.</p>
    <p>Лена повела его дальше. Лицо её заострилось, осунулось за одну минуту.</p>
    <p>— Глубже… она огрызается и хочет нас стряхнуть… держим… — выговаривала Лена через силу, рывками. — Ой, как держит. Цепляется за всё, до чего дотянется, за любой страх и любую боль. Грязно дерётся.</p>
    <p>За стенкой кто-то закричал, проснувшийся, испуганный тряской, звоном стекла и чужими голосами в ночи. Затопали шаги дежурной смены по коридору. Мир за стенами этого бокса жил своей перепуганной жизнью, а мы вчетвером тонули в том, чего тот мир не видел и понять бы не смог.</p>
    <p>— Лену надо вытаскивать! — Семён рванулся было от стены, но Тарасов поймал его за плечо и удержал. — Глеб, пусти! У неё кровь сейчас пойдёт!</p>
    <p>— Стой, — глухо сказал Тарасов. — Оборвёшь связь, убьёшь обоих. Она сама велела не лезть.</p>
    <p>Лена держалась. Колени подломились на миг, она было осела, но Серебряный вздёрнул её за руку, она выпрямилась, бледная как полотно, с двумя дорожками крови от ноздрей до подбородка.</p>
    <p>— Я в порядке, — выдохнула она, и было слышно, что это неправда. — Идём дальше. Я с вами. Веду.</p>
    <p>«Упрямые», — прошелестело в черепе, уже без смеха, с одной холодной злобой. «Все вы тут упрямые. Ну так слушай, сынок. Загоните меня в угол, я уйду. А тело твоей матери останется лежать пустым, как сброшенная кожа. Подумай хорошенько, чего ты добьёшься».</p>
    <p>Я знал эту песню. Загнанный зверь всегда грозится спалить нору, лишь бы выторговать себе щель наружу. Я стиснул шприц и не сдвинулся.</p>
    <p>— Не слушайте её, — выдохнула Лена, будто поймала разом и голос, и мою мысль. — Она боится. Впервые за всё время боится по-настоящему. Мы её дожимаем — Мы близко, — Лена сглотнула кровь, поморщилась. — Приготовьтесь. Уже скоро.</p>
    <p>Я перехватил шприц поудобнее, нащупал большим пальцем поршень. Шаповалов встал с другой стороны кровати, зеркально мне, прижав салфетку к собственному носу и не сводя глаз с лица Анны.</p>
    <p>Серебряный сделал ещё одно невидимое усилие, и я увидел, чего оно ему стоило. На его шее вздулись жилы, рубашка на спине промокла насквозь, между лопаток темнело пятно. Воздух перед кроватью качнулся и подался, плотный поток, что бил из тела, на миг прогнулся внутрь, и Серебряный с Леной, не сдвинувшись с места телами, ввалились куда-то глубже. Лена заговорила быстрее.</p>
    <p>— Мы вошли. Прорываемся. Я её вижу, она вся как костёр на ветру, мы её обкладываем, теснее, теснее… — она запнулась. — Ого.</p>
    <p>Тихое, изумлённое слово вырвалось у неё само, и от него все в комнате замерли.</p>
    <p>Лена молчала. Лицо её под закрытыми веками застыло.</p>
    <p>— Что там? — я подался к ней через кровать. — Лена, говори. Что ты видишь? Говори, не молчи!</p>
    <p>— Этот голос… — она выговаривала медленно, словно не доверяла собственным словам. — Эта сила наверху, которая нас держит, — это не Искра Анны. Совсем не она. Это что-то другое, чужое. А Искра Анны… она глубже. Гораздо глубже, под всем этим, на самом дне, — голос у Лены сорвался на изумлённый шёпот. — Вот она. Я её вижу. Вот она!</p>
    <p>Серебряный, не открывая глаз, молчал. Он только сделал ещё один шаг вперёд, туда, вглубь, и его лицо перекосило от натуги.</p>
    <p>— Я не понимаю, — Шаповалов переводил взгляд с Лены на меня. — Что значит не её? Чья тогда?</p>
    <p>Я не ответил, потому что не понимал сам. Я смотрел на спокойное, спящее лицо матери, под которым шла невидимая война на два фронта, и впервые за всю эту ночь не имел даже догадки, с чем мы воюем.</p>
    <p>— Она сражается, — выдохнула Лена. — Искра Анны. Она поднимается со дна и пытается погасить ту, верхнюю, которая нас всех держит и водит за нос. Анна на нас не нападала, понимаете? Она всё это время билась сама, против того, что в ней засело, а мы приняли удары на свой счёт. И сейчас она рвётся наружу изо всех сил. Только верхнее сильное, оно не пускает, давит её обратно вниз…</p>
    <p>Лена задохнулась, мотнула головой, и капля крови сорвалась с её подбородка на линолеум.</p>
    <p>— Серебряный давит сверху, Анна снизу, мы зажали ту, среднюю, с двух сторон, — частила она. — Зажали! Ещё немного, ещё чуть-чуть, она истончается…</p>
    <p>— Стой, — прохрипел Серебряный сквозь стиснутые зубы, и это были первые его слова за всю битву. — На месте. Стой!</p>
    <p>Он издал короткий хриплый звук, последнее усилие. Пол под нами загудел в последний раз, на самой высокой, нестерпимой ноте, и стёкла в перегородке лопнули окончательно, осыпавшись на линолеум.</p>
    <p>— Сейчас! — закричала Лена. — Илья, сейчас!</p>
    <p>Я не думал. Рука сделала всё сама, как делала тысячу раз. Я поймал пальцами порт катетера на предплечье Анны и вогнал поршень до упора, отправляя атропин в вену.</p>
    <p>И всё стихло.</p>
    <p>Разом, будто кто-то выдернул штепсель из розетки. Ушёл гул, ушло давление, ушло хихиканье из черепа. Воздух над кроватью улёгся и снова стал просто воздухом. Серебряный пошатнулся и едва успел подхватить оседающую на пол Лену. Зиновьева с Семёном кинулись к ней, подхватили, опустили на пол бережно, и Зиновьева тут же зажала ей нос платком. Лена дышала, и это было сейчас главное. В наступившей тишине я слышал только стук собственного сердца да тихий, обыкновенный, человеческий вздох с кровати.</p>
    <p>Анна пошевелилась. Веки её дрогнули и поднялись. И мать посмотрела прямо на меня. Посмотрела и не сказала ни слова.</p>
    <p>Я оказался у кровати в один шаг. Лекарь во мне отодвинул сына в сторону, потому что сын сейчас был бесполезен, а лекарь мог хоть что-то делать руками.</p>
    <p>Зрачки. Я посветил ей фонариком в оба глаза, они сузились одинаково. Реакция на свет есть. Я повёл пальцем перед её лицом, вправо и влево и взгляд пошёл за пальцем, плавно, без рывков.</p>
    <p>Следит. Взял её ладонь, попросил сжать, и пальцы слабо, но послушно обхватили мои, с обеих сторон одинаково. Надавил на ногтевое ложе, отдёрнула руку. Чувствительность в порядке.</p>
    <p>Пульс я нашёл на запястье. Шестьдесят шесть, ровный, наполненный, атропин своё отработал. Дыхание спокойное, грудная клетка ходит свободно. Кожа тёплая, в меру влажная. По всему, что я мог пощупать и разглядеть без приборов, передо мной лежал живой человек с работающим мозгом.</p>
    <p>И этот человек молчал. Смотрел на меня в упор и в глазах не было ни узнавания, ни испуга. Чистый, пустой взгляд новорождённого, который ещё не научился собирать мир в единую картинку.</p>
    <p>— Не жди от неё сейчас разговоров, — Шаповалов подошёл и тяжело оперся о спинку кровати, сам едва держась на ногах. — Кора только-только включилась после трёх суток наркоза и после вот этого всего. Сознание есть, а соображение разом не вернётся. Это часы, дни, иногда недели. Она как аппарат, который загрузился, но ни одной программы ещё не открыл. Дай ей время, не дёргай.</p>
    <p>Серебряный сидел на полу там, где осел, привалившись спиной к разбитой стойке. Лицо у него было пепельное, под глазами набрякли мешки, которых час назад не водилось, и подниматься он не пытался. Балков присел рядом на корточки, тихо о чём-то спросил, и магистр едва заметно качнул головой.</p>
    <p>— Уведите его, — сказал я. — Ему лежать надо, а не геройствовать. И воды дайте.</p>
    <p>Балков с одним из менталистов подняли Серебряного под руки. Он не сопротивлялся, и это пугало меня сильнее всего, что я о нём знал, — Серебряный, который позволяет себя вести под локотки. У двери он всё-таки задержался, повернул ко мне серое лицо.</p>
    <p>— Я загнал её обратно, Разумовский, — проговорил он. — Но не знаю надолго ли и что именно я загнал. Когда ваша мать заговорит, а она заговорит, спросите её первым делом, что в ней сидело. И будьте добры, поделитесь со мной.</p>
    <p>Его увели.</p>
    <p>Лену уводила команда. Семён вёл её, обняв за плечи, почти неся на себе, Зиновьева поддерживала с другой стороны. Лена переставляла ноги сама, но смотрела в пол, и была белее простыни, с бурыми разводами под носом.</p>
    <p>— В Центр её, — сказал я им вслед. — Уложите, тёплое питьё, давление померяйте. Глаз не спускать. Поплывёт, сразу за мной.</p>
    <p>— Сделаем, Илья Григорьевич, — отозвалась Зиновьева.</p>
    <p>Тарасов молча подобрал с пола сорванную кем-то капельницу, поставил стойку на колёса и откатил к стене, освобождая проход. Они ушли.</p>
    <p>Мы остались втроём. Я, Шаповалов и женщина на кровати, которая смотрела в потолок и молчала. Фырк перебрался с моего плеча на тумбочку и сидел там нахохлившись. Ррык улёгся у двери, Айла вернулась на карниз.</p>
    <p>Шаповалов опустился на тот самый табурет и долго смотрел на Анну.</p>
    <p>— Что это было, Илья? — спросил он наконец.</p>
    <p>— Не знаю. Я думаю, — сказал я и принялся думать вслух, потому что молча думать у меня в эту ночь уже не получалось. — Смотрите, что выходит. Десять лет назад её организм перерабатывал Искру, как никто во всей Империи. Радулову нужна была эта сила, он пришёл за ней. Только выкачать конвертер просто так нельзя. Сперва его надо обесточить. Запереть.</p>
    <p>— Кристалл, — сказал Шаповалов.</p>
    <p>— Кристалл, это пробка, замок на двери, — я качал головой, складывая мысль. — А я думаю, он поставил ещё и сторожа. Что-то поверх её Искры, какую-то защиту, чтобы никто чужой не добрался до сердцевины и не снял сливки вперёд него. Мы вынули замок, разбудили дом и сторож проснулся вместе с домом. Принял нас за воров. И стал гнать.</p>
    <p>Шаповалов медленно кивнул.</p>
    <p>— С этого упыря станется, — сказал он глухо. — Он Орлову в голову гадость подсадил так, что мы целый год причину искали. Поставить на собственную добычу замок, да ещё с собакой, это как раз в его духе.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В ординаторской Диагностического центра было тесно и непривычно тихо.</p>
    <p>Лену усадили в кресло, накрыли пледом, сунули в руки кружку сладкого чая. Она держала кружку обеими ладонями, грела о неё пальцы и упрямо выпрямляла спину всякий раз, как та норовила согнуться.</p>
    <p>— Я в порядке, — повторила она в третий раз. — Правда. Голова немного кружится. Сейчас пройдёт.</p>
    <p>Никто ей не верил, но и спорить никто не лез. Зиновьева пристроилась рядом на подлокотнике и краем глаза следила, не побелеет ли Лена снова, не поведёт ли её вбок.</p>
    <p>Тарасов стоял у окна, скрестив руки, и смотрел в чёрное стекло, за которым угадывался двор и редкие фонари.</p>
    <p>— Одного не пойму, — сказал он, не оборачиваясь. — Серебряный, магистр, верхушка Канцелярии, половина Империи под ним на цыпочках ходит. А он сегодня чуть не плакал и просил помощи у нашей Лены, у ординатора из губернской больницы. Это что же за тварь такая в той палате, если её и он испугался.</p>
    <p>— Тварь, которую Илья Григорьевич всё равно собрался вылечить, — сказала Зиновьева. — Вместе с хозяйкой. Ты же его знаешь. Для него там не тварь, для него там пациент с осложнением.</p>
    <p>— Вот именно, — негромко сказал Семён.</p>
    <p>Он сидел в углу, отдельно от всех, и крутил в пальцах колпачок от ручки. Все обернулись к нему.</p>
    <p>— Что именно, Сём? — спросила Зиновьева.</p>
    <p>— А то, что для него всегда пациент. Кто угодно, — Семён поднял голову. — Маньяк, который резал людей по всей губернии. Дух, который однажды чуть его самого не убил. Для Ильи Григорьевича они все одинаково, те, кого надо спасти. Без разбора. И я вам так скажу. Я давно думаю, что это не доблесть. Это диагноз.</p>
    <p>В ординаторской стало совсем тихо. Лена медленно повернула к нему голову.</p>
    <p>— Ты соображаешь, что говоришь? — спросила она.</p>
    <p>— Соображаю, — Семён не отвёл глаз, хотя ему было явно не по себе. — Я не в обиду. Я о здоровье говорю. Когда человек кидается спасать всех подряд, не разбирая, ценой себя и всех вокруг, это не норма, это похоже на одержимость. Такое не лечат уговорами, такое обследуют. Будь моя воля, я бы показал его хорошему специалисту.</p>
    <p>— Глупости, — Тарасов отвернулся от окна. — Сёма, ты устал и несёшь чушь. Илья, лучший лекарь, какого мы видели в жизни. Если каждого хорошего лекаря гонять на обследование за одержимость, в больницах работать будет некому.</p>
    <p>— Не вяжется, — поддержала Зиновьева. — Одно дело упрямство, другое болезнь. Не путай.</p>
    <p>— А по-моему, теория рабочая.</p>
    <p>Голос был спокойный, и шёл он от стола в дальнем углу, где всё это время сидел Грач, сидел так тихо, что про него успели забыть. Он отложил телефон и обвёл ординаторскую своими внимательными глазами.</p>
    <p>— Я не говорю, что Семён прав, — сказал Грач. — Я говорю, что это нельзя сбрасывать со счетов. Поведение, которое раз за разом подставляет под удар самого человека, команду и посторонних, это симптом, нравится нам слово или нет. А проверить недолго. Сканирование мозга, пара тестов. Если чисто, мы выдохнем и забудем. Не чисто, поможем ему, пока он не угробил себя и кого-нибудь рядом. Что плохого в том, чтобы просто заглянуть Илье в голову?</p>
    <p>Что-то в этой гладкой, разумной речи было настолько не так, что Зиновьева поёжилась, сама не поняв почему.</p>
    <p>— Чушь, — Лена со стуком отставила кружку на стол. — Полная, конченная чушь. Заглянуть ему в голову. Вы себя со стороны слышите? Человек сегодня на наших глазах вытащил мать с того света, а вы собрались обследовать его на одержимость, будто это он больной.</p>
    <p>— Лена, тише, тебе нельзя волноваться… — начала Зиновьева.</p>
    <p>— Можно! — Лена оттолкнула плед и резко поднялась из кресла. — Я не дам вам…</p>
    <p>Договорить она не успела. Кровь отлила от её лица разом, добела, глаза закатились, и она сложилась на пол, а подхватить её никто не успел.</p>
    <p>— Лена!</p>
    <p>Все кинулись к ней.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Шаповалов ушел к своему больному по вызову, бросив на ходу «не отходить от матери». Так я и остался с нею один, если не считать троих, которые людьми не были.</p>
    <p>Я ещё раз обошёл её с осмотром, по кругу. Пульс ровный. Дыхание ровное. Зрачки живые. Всё то же, всё хорошо, и всё так же пусто в глазах. Я подоткнул ей сползшее одеяло, проверил катетер, поправил подушку, делая всё то мелкое и бессмысленное, что делают руки лекаря, когда крупного сделать уже нечего.</p>
    <p>Фырк следил за мной с тумбочки.</p>
    <p>— Скажите мне правду, — я понизил голос, хотя подслушивать нас было некому. — Там, в драке. Это был Радулов? Его рука, его работа?</p>
    <p>Фырк дёрнул ушами и ответил без всякого ёрничества:</p>
    <p>— Нет, двуногий. Радулова я видел. Я у Демидова в клетке сидел, я их силу до самой смерти не забуду, как пахнет. Тут пахло не им. Совсем не им.</p>
    <p>— Я тоже его не учуял, — пророкотал от двери Ррык. — А уж я бы учуял за версту. То, что село сверху, мне незнакомо. Что-то старое и голодное. Но не Радулов, нет.</p>
    <p>Айла на карнизе только повела крыльями и промолчала, и это молчание сказало мне больше всякого ответа.</p>
    <p>Стройная моя версия про сторожа, поставленного Радуловым, затрещала по швам, не прожив и получаса. Если духи, которые чуют чужую Искру сквозь стены, в один голос твердят, что Радулова там не было, выходит, в моей матери сидело что-то, к чему он мог не иметь отношения вовсе. Что-то старше его и темнее.</p>
    <p>А ответы были только у одного человека во всём этом здании. И человек этот лежал передо мной и смотрел в потолок.</p>
    <p>Я придвинул табурет, сел. Осторожно положил ладонь ей на плечо, поверх одеяла.</p>
    <p>— Мама, — сказал я, и слово вышло непривычным, я и про себя редко звал её так. — Мама, ты меня слышишь?</p>
    <p>Она смотрела в потолок.</p>
    <p>Не ответила, не повернула головы. Глядела в одну точку над собой, грудь её поднималась и опадала ровно, пальцы поверх одеяла лежали неподвижно.</p>
    <p>Секунды тянулись, я насчитал их десяток, и ещё столько же. Я сидел, не убирая руки, считал её дыхание и уже говорил себе, что Шаповалов прав, что соображение не вернётся за один вечер, что я тороплю невозможное.</p>
    <p>А потом зрачки её дрогнули.</p>
    <p>Медленно, словно каждый градус давался ей с трудом, глаза сдвинулись с потолка и нашли моё лицо. Взгляд был тяжёлый, мутный, пришедший откуда-то издалека. Но он меня нашёл. Зацепился. И сухие, непослушные губы шевельнулись.</p>
    <p>— Да, — сказала моя мать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>«Да».</p>
    <p>Одно сухое слово, едва слышное, выговоренное губами, которые десять лет не складывали слов. Оно повисло в разгромленном боксе между мной и женщиной на кровати, и рука моя так и осталась лежать на её плече, не решаясь шевельнуться.</p>
    <p>Я ждал второго слова.</p>
    <p>Ждал его так, как жду второго удара пульса под пальцами, когда первый уже нащупал, а сердце ещё думает, биться ему дальше или остановиться насовсем. В реанимации эта секунда между первым ударом и вторым, самая длинная на свете, в неё помещается целая жизнь. Сейчас я прожил её до дна. Второго слова не было. Анна смотрела на меня и ее взгляд, нашедший было моё лицо, снова мутнел, расплывался, утекал куда-то вглубь, под воду.</p>
    <p>Сын во мне хотел схватить её за плечи, затрясти, звать по имени, тащить силой обратно. Лекарь сына придержал за локоть. Витальные функции держались и без меня, их я знал наизусть. Сейчас занимало другое, то, чего не покажет ни один монитор на свете.</p>
    <p>Не как работает её тело, а сколько в этом теле осталось её самой. Уровень сознания. Та шкала комы, которую знает наизусть всякий реаниматолог и которую я молча прокрутил в голове, открываются ли глаза на голос, слушается ли рука простой команды, есть ли в ответах смысл или одна рефлекторная судорога.</p>
    <p>Я взял фонарик со столика и тут же отложил. Зрачки проверены, они живы, а реакция зрачка на свет, это ствол, рефлекс, самое дно сознания. Мне нужно было выше. Мне нужна была кора, верхний этаж, тот, где живёт человек.</p>
    <p>— Анна, — я держал голос без нажима и жалости, чтобы не спугнуть. — Сожмите мою руку. Если слышите меня, просто сожмите. Один раз.</p>
    <p>Ее сухая, невесомая ладонь лежала в моей, и я считал про себя. Прошла секунда, другая, третья, долгие, за которые успел тысячу раз сказать себе, что зря, рано, что кора ещё спит мёртвым сном. А потом её пальцы слабо, едва ощутимо, обхватили мои.</p>
    <p>Рефлексом тут и не пахло. Рефлекс приходит мгновенно или не приходит вовсе, он живёт в спинном мозге и не знает раздумий. А здесь между моей просьбой и её ответом пролегли целых три секунды, это пропасть, которую сигнал переползал на брюхе по разрушенным, едва проложенным заново путям.</p>
    <p>Она услышала, поняла слова, решила ответить и ответила. Просто ее мозгу на всю эту работу, которую здоровая голова делает за один удар сердца, понадобилось в десять раз больше времени.</p>
    <p>— Хорошо, — выговорил я, и голос всё-таки дрогнул, не сдержал. — Очень хорошо, Анна. Теперь моргните. Дважды.</p>
    <p>Снова потянулась пауза, и снова я отсчитывал её про себя. Веки её медленно опустились и поднялись, следом ещё раз, и третьим пришёл лишний, запоздалый взмах, будто команда добиралась до век с опозданием и сработала на такт дольше, чем нужно. Два моргания или три, это уже ничего не меняло. Окно в сознание было. Узкое, мутное, на самом пределе дальности связи, со страшными помехами на линии, но было. Где-то там, за разрушенным мозгом, ещё сидел человек и пытался докричаться до меня через треск и обрывы.</p>
    <p>Дальше я шёл осторожно, шаг за шагом, как сапёр по минному полю. Поднял два пальца, развёл их в стороны, попросил проследить, глаза пошли за пальцами, чуть запаздывая, но пошли оба, содружественно.</p>
    <p>Глазодвигательные целы. Попросил показать язык, после долгой паузы кончик языка показался между губ и спрятался обратно. Двенадцатая пара работает. Я перебирал черепные нервы по списку, как перебирал бы их у любого тяжёлого, с каждой уцелевшей парой во мне разгоралось что-то похожее на надежду.</p>
    <p>А потом надежда эта на миг встала в полный рост. Блуждавший по моему лицу без узнавания взгляд вдруг осмысленно, по-настоящему сфокусировался. Губы её шевельнулись, складывая на сей раз целое слово, которое она силилась вытолкнуть наружу. Я не дышал, боясь спугнуть.</p>
    <p>Слово не вышло. Фокус расплылся и взгляд снова растёкся. Что она хотела сказать, я так и не узнал. Но окно я видел собственными глазами и теперь знал твёрдо, там, на глубине, ещё цел человек, и он рвётся наверх.</p>
    <p>— Она то всплывает, то тонет, двуногий, — тихо, только мне одному, шепнул с тумбочки Фырк. — Я её чувствую кусками. То она вся тут, целая, то нет половины, будто отлив. Сознание у неё сейчас как рваное одеяло. Где густо, где сплошная дырка, и не угадаешь, на какую ступишь, двуногий.</p>
    <p>Отвечать ему я не стал. Я смотрел на мать и думал, что вытащил из небытия не целого человека, а вот это лоскутное ветхое одеяло и теперь мне предстоит понять, можно ли его заштопать. И хватит ли на это жизни, её и моей.</p>
    <p>За спиной скрипнула дверь. Шаповалов, постаревший за одну ночь на десяток лет, но на ногах и в сознании.</p>
    <p>— Пациента уложили, — сказал он негромко. — Давление низковато, девяносто на шестьдесят, но не падает. Славик при нем неотлучно,— взгляд его упал на приоткрытые глаза Анны, на слабо шевелящиеся поверх одеяла пальцы. — Очнулась?</p>
    <p>— Частично, — ответил я. — Слышит. Выполняет простые команды. С огромной задержкой, но выполняет осмысленно. Кора понемногу, рывками включается.</p>
    <p>Он постоял, глядя на неё, лицо у него было такое, какого я у этого жёсткого человека не видел никогда.</p>
    <p>— Включается, — повторил он. — А дальше что, Илья? Ты не хуже меня знаешь, что дальше. Десять лет кора, считай, не работала. Атрофия, связи с нуля. Если она и вернётся, то на это уйдут года, по слову в неделю, по движению в месяц. И это ещё в лучшем случае, если ствол выдержит. Я не пугаю. Я называю вещи.</p>
    <p>— Всё это я знаю, Игорь Степанович. Реабилитация после долгой комы, это не недели, это годы без всяких гарантий. Но она ответила мне осмысленно. Три дня назад я не дал бы за это и гроша. Значит, есть с чем работать.</p>
    <p>— Есть, — согласился он, и в голосе мелькнуло что-то, похожее на надежду.</p>
    <p>А дальше я сделал то, чего не сделал бы ни с одним другим пациентом на свете.</p>
    <p>Холодный расчёт, который двадцать лет водил мои руки над чужими телами, на мгновение отступил. Сказалась усталость трёх бессонных суток, сказалось это её «да», расколовшее во мне что-то, что я держал запертым. Вперёд вышел сын. Я наклонился ниже, к самому её лицу, попадая прямо в фокус её зрения, и сказал то, чего лекарь во мне говорить не имел никакого права:</p>
    <p>— Мама?</p>
    <p>И мать переменилась в лице.</p>
    <p>Глаза, которые только что покорно ходили за моим пальцем, заметались по сторонам. Только смотрели они уже не на меня. Они зашарили ниже, у самого края кровати, на той высоте, где стоял бы ребёнок. Маленький, лет четырёх, от силы пяти.</p>
    <p>Её зрачки обшаривали пустоту возле моего локтя, искали там кого-то и не находили, метались всё лихорадочнее, и в этом слепом поиске стояла такая тоска, что у меня перехватило горло и стало нечем дышать.</p>
    <p>Ее сухие губы беззвучно зашевелились, складывая обрывок слова.</p>
    <p>«Илюшка, — прочитал я по этим губам. — Маленький мой».</p>
    <p>Мать искала мальчика. Четырёхлетнего сына, которого забрали у неё в тот самый год, когда вся эта тьма началась. Для неё не прошло множества лет, для неё их попросту не было. Она очнулась там же, где провалилась, и где-то рядом, у кровати, по её разумению, должен был стоять малыш, ростом ей по локоть, в коротких штанишках, и тянуть к ней руки.</p>
    <p>Интересно было другое. Что было в тот период после того как она оставила меня и до того момента, когда Радулов погрузил ее в это состояние.</p>
    <p>Я склонялся над её беспамятным телом без счёта раз, тянул её назад по миллиметру и уже начал привыкать думать о ней как о матери — своей, в той единственной жизни, что у меня теперь есть.</p>
    <p>Вот только звала она не меня. Тот, кого она искала глазами у пустого края кровати, жил в этом теле, когда меня в этом мире ещё и в помине не было, — четырёхлетний мальчик, которого у неё отняли.</p>
    <p>Вернуть ей этого мальчика я не мог. Между ним и ней легла пропасть провалившихся в никуда лет, а над её кроватью стоял теперь чужой, выросший человек с его лицом, и от этого лица ей хотелось, возможно, кричать.</p>
    <p>А потом взгляд её пополз вверх. По одеялу, по моему рукаву, моей руке, к лицу. И упёрся во взрослого мужчину со светлыми глазами.</p>
    <p>Я увидел, как в её разбитый, наскоро сшитый мозг сложил из моих черт картинку и узнал её. Светлые глаза, высокий лоб, линия скул — всё то, что досталось этому лицу от Григория Радулова и что я каждое утро встречаю в зеркале над раковиной как чужое наследство. Её сломанный разум надел на меня лицо отца. Лицо человека, который десять лет держал её на столе и по капле выкачивал из неё душу. Мать смотрела на сына — и видела перед собой своего палача.</p>
    <p>В её глазах не осталось и следа от пустоты. В них полыхнул конкретный страх, у которого есть имя и есть лицо. Моё лицо.</p>
    <p>Рука, которую я держал, выдернулась из моей ладони с неожиданной силой и прижалась к груди, закрываясь. Анна вжалась затылком в подушку, отодвигаясь от меня настолько, насколько позволяло обессиленное, едва живое тело.</p>
    <p>Монитор, который Шаповалов подкатил и подключил к ней, пока я возился с осмотром, мгновенно отозвался тревожным писком. Зелёная цифра пульса поползла вверх, шестьдесят шесть, семьдесят четыре, восемьдесят пять, девяносто восемь.</p>
    <p>Двойную угрозу я просчитал за долю мгновения, потому что на размышления времени не было вовсе. Угроза первая, душевная, я сам, моё лицо, мой голос, это для неё спусковой крючок, кнопка ужаса.</p>
    <p>Вторая, телесная и куда более срочная, тахикардия после операции на стволе мозга рвёт едва затянувшиеся швы, гонит давление вверх, а то и раскачивает ту самую слепую силу, что час назад уже разнесла полбокса.</p>
    <p>Я резко убрал свое лицо, выпрямился и ушёл вбок и вверх, прочь из её поля зрения. И заговорил, тем гипнотическим лекарьским тоном, в котором не остаётся ни сына, ни мужчины, ни вообще отдельного живого человека. Одна спокойная, ровная стена голоса.</p>
    <p>— Тише. Вы в палате. Вы в безопасности. Никто вас здесь не тронет. Тише. Всё хорошо.</p>
    <p>Зелёная цифра дрогнула и поползла обратно, девяносто, восемьдесят, семьдесят два. Дыхание под моё ровное бормотание выравнивалось и успокаивалось. Страх медленно уходил из её глаз, а вместе с ним уходила и она сама. Взгляд снова мутнел, отпускал моё лицо, уплывал к потолку, в безопасную пустоту.</p>
    <p>Через минуту передо мной опять лежал лоскутный человек и смотрел в никуда. Контакт оборвался, я сам его оборвал, потому что иначе он убил бы её.</p>
    <p>Шаповалов стоял у стены и смотрел на всё это, не двигаясь и кажется, не дыша. Я услышал, как он тяжело сглотнул.</p>
    <p>— Она ищет мальчишку, Илья, — проговорил он тихо. — А видит перед собой своего мужа.</p>
    <p>Я промолчал.</p>
    <p>Шаповалов отлепился от стены, подошёл и встал в ногах кровати, там, куда не доставал её мутный взгляд. Долго смотрел на неё молча.</p>
    <p>— Я ведь её девчонкой помню, — сказал он наконец, тихо, будто себе одному. — Тоненькая, смешливая, коса до пояса, полгорода за ней бегало, а она над всеми только посмеивалась, — он сглотнул. — Уберечь бы её тогда. От всего, что потом было. Я ведь рядом крутился, портфель ей до школы таскал, в рот заглядывал. А не уберёг. Прозевал, как её затянуло в эту тьму, и пальцем не шевельнул. Столько лет прошло, а себе до сих пор не прощу.</p>
    <p>Он не договорил, махнул рукой и умолк.</p>
    <p>А я смотрел на него и понимал то, чего он вслух не сказал и, наверное, уже не скажет никогда. Этот жёсткий, немолодой человек полвека назад любил мою мать — любил тихо, безнадёжно, и пронёс это сквозь всю жизнь, до седины. Вот откуда его упрямое «это не она» там, в коридоре, его серое лицо, его руки, что впервые на моей памяти подрагивали. Я понял всё это разом, целиком, и промолчал. Такое вслух не трогают.</p>
    <p>— После поговорим, — сказал я. На этот разговор у меня сейчас не было ни сил, ни свободного места внутри.</p>
    <p>Отойдя от кровати я наконец поймал то, что должно было броситься мне в глаза много раньше.</p>
    <p>Я ведь только что наклонялся к ней вплотную. Держал за руку. Дышал ей в лицо. Напугал до паники, до пульса под сотню. И всё это время воздух над ней не плавился. Не дрожал маревом, не густел.</p>
    <p>Купол Серебряного давно сняли, изоляции не осталось, защите ничто не мешало развернуться во всю ширь, а её не было. Та сила, что швыряла взрослых, тяжёлых мужиков об стены, молчала всё то время, пока я тискал её хозяйку и доводил до слёз ужаса.</p>
    <p>Шаг к кровати я сделал медленно. Протянул руку. Положил ладонь ей на плечо.</p>
    <p>Ничего. Тёплое плечо под тонкой казённой рубашкой, ровное дыхание под моими пальцами. Никакого отброса и гула в черепе.</p>
    <p>Тогда я обернулся к своим, ко льву, разлёгшемуся у двери, к летяге на карнизе, к бурундуку на тумбочке.</p>
    <p>— Почему она не ударила сейчас? — спросил я их тихо. — Я лез к ней руками, дышал в лицо, напугал до полусмерти и ничего, тишина. А Серебряного, магистра, с порога впечатало в стену, — я перевёл дыхание и задал второй вопрос, тот, что мучил сильнее. — И ещё. Вы трое. Тысячелетние духи. Такие древние и всесильные. Вы стояли и смотрели, как Серебряный с Леной рвут себе жилы, как у Лены идёт кровь. Почему не помогли? Почему не ударили с ними заодно по этой защите?</p>
    <p>Фырк опустил голову, и хвост его обвис.</p>
    <p>— Мы не могли, двуногий, — сказал он, и в голосе не было ни тени привычной ехидцы. — Не оттого, что струсили или не хотели. Просто не могли. Руки связаны.</p>
    <p>Ррык поднял огромную башку, и его глаза в полутьме разгромленного бокса горели ровным, тяжёлым золотом.</p>
    <p>— Кровь Лукумонов, — пророкотал он, и от низкого баса дрогнули пузырьки в неработающей капельнице. — То, что встало в ней на дыбы, это первородная защита. Она вшита в самую суть её Искры, в основу основ, она древнее любого вашего менталиста и старше всех ваших Канцелярий, вместе взятых. А мы, духи, связаны Пактом. Древним, тем, что старше нас самих. Нам заказано поднимать силу на защиту, которая пахнет кровью наших Хозяев. Для меня ударить по этому щиту, всё равно что подрубить столб, на котором держится небесный свод. Я скорее лягу тут и сдохну у твоих ног, Лукумон, чем трону его хоть когтем.</p>
    <p>Айла на карнизе развернула серебристые перепонки и сложила их обратно.</p>
    <p>— Эта сила жила в ней всегда, с самого её рождения, — сказала она своим тонким, чистым голосом. — Только десять лет её держали стиснутой в кулаке. Разум Радулова давил сверху, кристалл в стволе запирал изнутри. Двойной гнёт. Оттого в Эфесе, когда ты резал её на холодном столе в подвале, она и молчала, не шелохнулась. Защита спала, придавленная, и ты, Лукумон, принял эту тишину за слабость. А три дня назад твои руки вынули кристалл и усыпили её кору. Сняли зажим. И защита распрямилась, как стальная пружина, которую десять лет держали сжатой до отказа. Теперь она на воле. Слепая, оглохшая, бьёт во всё, что шевелится поблизости. Но одно она признала сразу, с первого касания, без всякой ошибки. Твою кровь. Своего она не тронет.</p>
    <p>Эту картину я складывал стоя, не шевелясь, кусок к куску. Слепая защита её рода, оглушительно сильная, не видела во мне врага по одной простой причине, я был её кровью, её продолжением.</p>
    <p>Вот почему мне дозволено было трогать мать там, где Серебряный не смел и шагу ступить. Вот почему она шарахалась от моего лица, а из неё в меня не било при этом ни единой искры. Тело признавало во мне сына даже тогда, когда разум принимал меня за палача. Не сразу, но признало. Кровь оказалась честнее памяти.</p>
    <p>— Что они тебе говорят? — тихо спросил от стены Шаповалов. Духов он не слышал, видел только, как я разговариваю с пустым, на его взгляд, боксом, и давно отучился лезть с расспросами.</p>
    <p>— Говорят, что эта защита у неё родовая, по крови, — ответил я. — Слепая и старше всего, что мы с вами знаем. Менталиста она бьёт насмерть, а меня не трогает, потому что я ей сын. Оттого я и смог к ней подойти, а Серебряный не мог.</p>
    <p>Шаповалов переваривая долго молчал.</p>
    <p>— То есть из всех людей на свете, — сказал он наконец, — подойти к ней без риска для жизни можешь ты один. Сын, которого она в упор боится. Весёлая арифметика.</p>
    <p>И в этой стройной, выверенной картине я разглядел тупик, из которого не было ни одного медицинского выхода.</p>
    <p>Чтобы вернуть мать по-настоящему, с памятью, с речью, с ней самой внутри, кору нужно разбудить. Поднять сознание до самого верха. Но сознание, это ведь не одна только память. Это ещё и воля. И страх.</p>
    <p>Стоит ей очнуться в полную силу, осознать, где она и сколько лет её держали на привязи, увидеть, наконец, ясно моё лицо, она запаникует, неизбежно, насмерть. А паника на её сердце, на её сосудах, на свежих швах ствола означает гипертонический криз и инсульт. Я разбужу её и тем же самым движением убью.</p>
    <p>Усыпить кору обратно, седацией, до дна, чтобы не осталось ни страха, ни паники, тоже нельзя. Тогда без всякого присмотра останутся голые инстинкты. И слепая защита, которой плевать на любые дозы дексдора, на всю мою фармакологию, снова поднимется и разнесёт корпус по кирпичику.</p>
    <p>В прошлый раз её, надорвавшись, задавил Серебряный. Сейчас Серебряного нет, его увели едва живого, и второго магистра-менталиста у меня под рукой не водится и не предвидится.</p>
    <p>Разбудить нельзя — убью. Усыпить нельзя, взорвётся вместе с больницей. А времени совсем не оставалось. Радулов мог засечь этот выброс, почему-то я в этом не сомневался. Столб её Искры били в облака, его видели за десятки вёрст. Он придёт за ней. И он, в отличие от меня, точно знает, как давить эту защиту, потому что давил её десять лет подряд, изо дня в день. На руках у меня не было ни одного хорошего хода. Только плохие, и из них предстояло на ощупь выбрать наименее смертельный.</p>
    <p>— Тупик, Игорь Степанович, — сказал я вслух. — Разбудим и убьём страхом. Усыпим, выпустим то, что снесёт корпус, а Серебряного, чтобы давить, больше нет под рукой. И времени не осталось. Радулов идёт сюда, я это нутром чую. Он-то знает, как ломать эту защиту. Я не знаю.</p>
    <p>— А если полумеры? — Шаповалов не сдавался, перебирал вслух, как перебирал бы на его месте я. — Не топить наглухо, а лёгкую седацию. Чуть притенить кору. Чтобы и страха поменьше, и защита не сорвалась.</p>
    <p>— Золотую середину мы уже пробовали, — сказал я. — Дексдор и был этой серединой. Чуть притенил кору и получили вот это. У её защиты нет полутонов, Игорь Степанович. Либо хозяйка в полном сознании и держит силу сама, либо хозяйки нет и сила на воле. Серёдки между этими двумя нет, я бы дорого дал, чтоб она нашлась.</p>
    <p>— Тогда позвать кого-то на подмогу, — не отступал он. — Серебряный говорил про гасителей из Москвы.</p>
    <p>— Гасители давят грубо, в лоб, — качнул я головой. — Бить по этой защите в лоб, то же самое, что духам, они мне только что объяснили почему. Можно расшатать саму основу, на которой она держится. Да и пока те гасители долетят, тут всё двадцать раз кончится, в ту сторону или в эту.</p>
    <p>Шаповалов помолчал, признавая поражение.</p>
    <p>— И что ты будешь делать? — тихо спросил он.</p>
    <p>— Пока ничего, — сказал я. — Сидеть рядом и думать. Иногда только это и отделяет живого больного от мёртвого, лекарь, который сидит рядом и думает, вместо того чтобы суетиться и делать глупости. Идите, Игорь Степанович. На вас лица нет, вам надо сесть и отдышаться. Дальше я сам.</p>
    <p>Он постоял, тяжело кивнул и пошёл к двери. На пороге обернулся, будто хотел что-то сказать, но только махнул рукой и вышел.</p>
    <p>Звать Шаповалова обратно к этому безнадёжному раскладу я не стал. Молча взял свободный стул, придвинул к кровати, но поставил его позади, за спинкой, у самого её плеча, так, чтобы оказаться вне её поля зрения. Чтобы, если она снова всплывёт из своей мути, не увидеть моего лица и не захлебнуться страхом.</p>
    <p>Сел. Как к травмированному пациенту, для которого ты сам, твоё лицо, это главная угроза в комнате.</p>
    <p>Я слушал ее дыхание и считал вдохи, по старой реанимационной привычке. И впервые за всю это время поймал себя на том, что думаю уже не о том, как её разбудить. Думал я о другом. О том, кем она проснётся, когда проснётся. И узнает ли меня, хоть когда-нибудь, хоть на одну минуту.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В ординаторской горел приглушённый ночной свет. После грохота, звона и ходивших ходуном стен здесь стояла мирная тишина, и от этого мира всех немного потряхивало.</p>
    <p>Семён не находил себе места. После того как у него на глазах вырвали с того света женщину, которую давно списали в безнадёжные, его несло на какой-то отчаянной, звенящей радости, и всю эту радость он обрушил на одну Лену.</p>
    <p>Притащил ей второй плед, хотя на ней уже был. Заварил чай такой крепкий и сладкий, что ложка в кружке едва не стояла торчком. Придвинул табурет вплотную, сел рядом и поглядывал на неё так часто, будто она могла растаять и исчезнуть, стоит лишь отвести взгляд.</p>
    <p>— Девяносто на шестьдесят, — Зиновьева сняла манжету тонометра с тонкого Лениного запястья и смотала её в тугое кольцо. — Низковато, но ровно, не валится. Полежишь, отопьёшься сладким, поднимется само. Только не геройствуй больше сегодня, очень тебя прошу.</p>
    <p>Тарасов сидел в углу и молча перебирал рассыпавшиеся за суматошную ночь карты больных, складывал их по порядку. Руки у него были заняты делом, лицо спокойно, и только так, через привычную мелкую работу, он умел переживать то, что не давалось словами.</p>
    <p>Грач устроился на самом краю дивана, чуть в стороне ото всех, и катал в пальцах незажжённую сигарету. Смотрел он в одну точку на полу и думал о своём. О той, прежней операции, где он сам встал на острие атаки и сорвался, поплыл, не выдержал и подвёл.</p>
    <p>И о том, как сегодня на это самое острие, вместо него, шагнула эта тихая бледная девочка, которую он за глаза держал за слабое звено в команде, шагнула и не сорвалась. Мысли были горькие, и он держал их при себе.</p>
    <p>Лена грела ладони о горячую кружку и всё равно не могла согреться. Она смотрела на собственные пальцы, те мелко, неостановимо дрожали, и эту дрожь не выходило унять, как ни сжимай кулак, как ни прячь руки под плед.</p>
    <p>А глубоко под кожей, в самой сердцевине, сидел незнакомый, чужой холод, не похожий ни на какой простудный озноб. Ледяной ожог, оставшийся там, где она голой душой коснулась чужой первородной силы. Кипяток жёг ей ладони сквозь керамику, до красноты, а тот холод внутри не отступал ни на единый градус.</p>
    <p>— Я всё думаю про неё, — сказала Лена тихо, глядя в тёмную поверхность чая. — Про Анну. Какая она там, внутри, на самом деле.</p>
    <p>Все притихли. Семён остановился с чайником в руке.</p>
    <p>— Я ведь думала, там выжженное поле, — продолжила Лена, не поднимая глаз. — После десяти лет под гнётом, после всего, что с ней творили. Думала, увижу руины, пепел. А там не руины. Там она живая. Она все эти годы не лежала пластом, она дралась. Сама с собой, в полной темноте, без капли надежды, что кто-нибудь придёт, вытащит и не сдалась. Я никогда в жизни не видела, чтобы человек так держался за себя из последних сил.</p>
    <p>Семён молчал.</p>
    <p>— Знаешь, на что это похоже? — она подняла наконец глаза, и в них стояли слёзы, которых она не замечала. — Будто ныряешь в чёрную воду, всё глубже, и думаешь, что под тобой одна муть да тина. А там, на самом дне, горит огонёк. Маленький, упрямый. Его сто раз заливали, а он горит. Это и есть она, Анна. Я коснулась его и мне стало стыдно, что хоть на миг успела решить, будто она сдалась.</p>
    <p>Семён придвинулся ещё ближе, не зная, чем тут поможешь, и оттого просто был рядом. Зиновьева отвернулась к тёмному окну, и по тому, как часто она заморгала, было видно, что ее зацепило. Тарасов отложил карты.</p>
    <p>— Ты сама-то как, Лен? — спросил Семён тихо. — После такого ныряния. Ты ведь не аппарат.</p>
    <p>— Не знаю, — честно ответила она. — Холодно мне. И руки будто чужие. Но это пройдёт, наверное, — она через силу улыбнулась. — Бывало и хуже.</p>
    <p>Она помолчала, пальцы её сжались на кружке крепче, побелели в костяшках.</p>
    <p>— И ещё одно я там увидела, — проговорила она совсем тихо. — На самом дне, под её собственной Искрой. Клетку. Сплетённую из серебряных корней, как сосуды под кожей. А внутри той клетки, тень. В форме человека, но не человек, нет. И эта тень кормила Анну. Своей собственной кровью, по капле, изо дня в день. Чтобы та не просыпалась. Все эти десять лет.</p>
    <p>В ординаторской стало очень тихо, слышно было, как тикают часы над дверью.</p>
    <p>Ответить на это никто не нашёлся. Зиновьева переглянулась с Тарасовым, Тарасов с Семёном, и в этих взглядах стоял один и тот же вопрос, на который ни у кого из них не было ответа. Клетка из живых серебряных корней.</p>
    <p>Тень в человеческий рост, что поит спящего своей кровью, лишь бы тот не открыл глаз. Это не ложилось в их медицину, ни в ту скромную магию, которую они знали по службе, и каждый понимал, что заглянул сейчас краешком глаза в чью-то очень старую и очень страшную тайну, которая их всех ещё переживёт.</p>
    <p>— Это надо рассказать Илье Григорьевичу, — тихо проговорил Тарасов. — Про клетку, про тень. Может, ему это о чём-то скажет.</p>
    <p>— Скажешь утром, — отозвалась Зиновьева. — Сейчас не до того. Ему сегодня не загадки разгадывать, ему мать держать.</p>
    <p>Один Грач ни с кем не переглядывался. Он сидел всё так же на краю дивана, катал в пальцах сигарету и внимательно смотрел на Лену, очень внимательно, будто откладывал в памяти каждое её слово про клетку и про тень, слово в слово, чтобы после пересказать без единой ошибки кому-то ещё.</p>
    <p>Семён положил руку Лене на плечо, молча, без слов. Лена не отстранилась, наоборот, чуть прислонилась к этой руке виском.</p>
    <p>Так они и сидели тесным кругом под приглушённой лампой, вымотанные до самого дна, перепачканные чужой и своей кровью, не понимающие и половины того, что свалилось на них этой ночью.</p>
    <p>Но сидели вместе, плечом к плечу, и круг держался, не размыкался. Семья, которая выстояла. А командир их в эту самую минуту дежурил в разгромленном боксе, считал её вдохи, один за другим, до рассвета.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Неделя прошла, и буря, которую я ждал каждую ночь, так и не разразилась.</p>
    <p>Я готовился к худшему. Спал вполглаза, держал у кровати телефон с прямой линией на пост охраны, по три раза за ночь спускался в реанимацию проверить, не плавится ли воздух над кроватью матери.</p>
    <p>Ждал астральных ударов, ждал людей в чёрном через забор, ждал самого Радулова на пороге. А вместо этого на Муром опустилась непроницаемая тишина, как вата. Радулов словно растворился в воздухе.</p>
    <p>Ни одной атаки, ни одного знакомого лица в толпе, ни единой зацепки. Линии молчали. И эта тишина пугала меня сильнее любого штурма, потому что я слишком хорошо знал, чем она кончается.</p>
    <p>Мать приходила в себя мучительно медленно. Короткие окна ясности, когда она следила за мной глазами и слабо сжимала пальцы, сменялись долгими часами стеклянного взгляда в потолок, и угадать, когда придёт следующее окно, никто не мог.</p>
    <p>Дважды за неделю окна были долгими, минут по тридцать. В эти полчаса она следила за нами осмысленно, выполняла простые просьбы, а один раз даже попыталась сама поднести к губам поильник, пролила, расстроилась чуть не до слёз, и это её «расстроилась» обрадовало меня сильнее, потому что расстроиться может только живой человек, а не лоскутное одеяло.</p>
    <p>Меня она по-прежнему сторонилась, стоило мне попасть в её поле зрения, как в глазах привычно мелькала тень, и я отступал за спинку стула, говорил ровно и безлично. А на голос Шаповалова она оборачивалась спокойно, без страха, как оборачиваются на что-то хорошо знакомое. Он этого, кажется, даже не замечал. От меня же это не укрылось, и я молчал.</p>
    <p>Лена после той ночи сделалась сама не своя. Внешне с ней было всё в порядке, на здоровье не жаловалась, давление выровнялось, кровь из носа больше не шла. Но она замолчала.</p>
    <p>Стала ещё тише, чем была, подолгу смотрела в одну точку перед собой, будто прислушивалась к чему-то, чего никто, кроме неё, не слышал, вздрагивала, когда её окликали. Я списывал это на отходняк после контакта и держал её под наблюдением. Сказать по правде, у меня просто не доставало рук разбираться ещё и с этим.</p>
    <p>Один раз я застал её в ординаторской одну, в сумерках, без света. Она сидела за столом, смотрела в тёмное окно, и губы у неё чуть шевелились, будто она тихо с кем-то говорила. Я окликнул, она вздрогнула, обернулась, и на мгновение в её глазах не было узнавания, как у Анны в плохие минуты. Потом моргнула, натянула улыбку, сказала, что задумалась, и ушла. Я постоял, поглядел в то же окно. За ним был обыкновенный больничный двор.</p>
    <p>Ничего. Я сказал себе, что это усталость после контакта, и почти в это поверил.</p>
    <p>Дома мы с Никой потихоньку обживались. Дом у реки, который мы так долго выбирали и который наконец стал нашим, был непривычно большим и тихим. Ника раскладывала по полкам книги, которые не успела разложить после переезда, прислушивалась к своему токсикозу, клала ладонь на живот и делала вид, что всё у нас как у людей.</p>
    <p>Я подыгрывал. Мы оба знали, что это иллюзия, но иллюзия была нужна нам обоим, чтобы не сойти с ума, и мы её берегли.</p>
    <p>В тот единственный спокойный вечер за неделю мы ужинали на кухне, среди нераспакованных коробок, и Ника, ковыряя вилкой в тарелке, к которой так и не притронулась из-за токсикоза, вдруг сказала:</p>
    <p>— Знаешь, Разумовский, я поймала себя на дикой мысли. Что вот это, — она обвела вилкой кухню, коробки, нас двоих, — и есть нормально. Дом, ужин, мы. А вся остальная твоя жизнь, Канцелярия, духи, мать с астральной защитой, отец, который где-то точит нож, это морок, который вот-вот развеется.</p>
    <p>— А если наоборот? — спросил я. — Если морок, это дом и ужин, а та жизнь настоящая?</p>
    <p>— Тогда я выбираю морок, — она привычным уже жестом положила ладонь на ещё плоский живот. — И буду держаться за него зубами. И ты держись, слышишь? Ты обещал беречь себя. Нам теперь есть ради кого.</p>
    <p>Я пообещал. Я в тот вечер много чего ей наобещал, почти всё это было неправдой, и мы оба это знали, и оба делали вид, что нет.</p>
    <p>А единственным, что отравляло эту хрупкую тишину, была Канцелярия.</p>
    <p>Серебряный не уехал. Он разместил свою опергруппу в крыле, которое Кобрук выделила ему скрепя сердце, и менталисты Балкова теперь мозолили глаза по всей больнице, в коридорах, в столовой, у входа в реанимацию.</p>
    <p>А сам Магистр, вместо того чтобы убраться в свою Москву, остался и принялся плести паутину прямо здесь, у меня под носом. Я не знал точно, что он плетёт. Но кожей чувствовал, как тянутся нити.</p>
    <p>То менталист как бы невзначай оказывался поблизости, стоило мне заговорить с командой. То Кобрук, мрачнея, сообщала, что из Москвы пришёл запрос на мои личные дела. То кто-нибудь из сестёр обмолвится, что про Илью Григорьевича выспрашивали люди в штатском, не странный ли он в последнее время, не заговаривается ли, не разговаривает ли сам с собой в пустых коридорах. Поодиночке всё это были пустяки. А вместе складывалось в сеть, и я барахтался в ней, не видя пока ни рыбака, ни берега.</p>
    <p>В то утро он без стука явился ко мне в кабинет.</p>
    <p>Я сидел за столом и дописывал карту выписного больного, и по тому, как открылась дверь, как легли на паркет неторопливые шаги, я узнал его по шагам, ещё не поднимая глаз. Поднимать их я и не стал.</p>
    <p>— Разумовский, нам надо поговорить, — сказал Серебряный, останавливаясь напротив стола. — Серьёзно.</p>
    <p>— Слушаю, — я не отрывался от карты. — Говорите, я записываю.</p>
    <p>— Нам нужно забрать Анну в Москву.</p>
    <p>Рука моя не дрогнула.</p>
    <p>— Я сидеть в Муроме до бесконечности не могу, — продолжил он. — У меня дела имперской важности, которые не делаются из провинциальной палаты. В столице у Канцелярии защищённый стационар, гасители, специалисты. Здесь, вы, ваши духи и районная больница. Объект класса «А» в таких условиях держать нельзя. Это абсурд.</p>
    <p>Я поставил точку, отложил карту в стопку, взял следующую.</p>
    <p>— Я вас здесь не держу, Игнатий, — сказал я. — Можете ехать в свою Москву прямо сейчас. Дорогу до вокзала вам показать?</p>
    <p>— Вы поедете со мной. И ваша мать.</p>
    <p>— Моя мать нетранспортабельна, — я наконец поднял на него глаза. — Пошла третья неделя после операции на стволе мозга. Любая тряска, перепад давления, лишний стресс, мы получим вклинение или повторный выброс. Везти её сейчас в Москву, всё равно что прострелить ей голову. А охраняют её здесь лучше, чем любые ваши гасители. Её охраняют трое духов, связанных Пактом, и родовая защита, через которую не прошли вы сами. Что ещё вы можете ей предложить, чего у неё тут нет?</p>
    <p>— Защита, через которую не прошёл я, — медленно повторил Серебряный, и в голосе у него мелькнуло что-то острое. — Вот именно поэтому ваша мать и должна быть под Канцелярией, а не в районной палате под охраной зверья. Вы хоть понимаете, что у вас тут лежит? Не больная женщина. Источник силы, какого Империя не видела сто лет. Конвертер, пробивающий купол магистра за минуту. Если Радулов доберётся до неё первым, а он доберётся, он получит оружие, против которого у нас нет ничего. Вы рискуете не одной жизнью. Вы рискуете всеми.</p>
    <p>— Я рискую жизнью своей матери, — сказал я. — И решать за неё буду я, пока я её лекарь и её сын. Оружие, источник, конвертер, это всё ваши слова, Игнатий, не мои. Для меня тут лежит больная женщина. Этим и буду заниматься.</p>
    <p>Серебряный молчал. И вот тут я приготовился.</p>
    <p>Я знал этого человека. Я ждал, что сейчас он сделает то, что делает всегда, когда упирается в стену. Продавит. Накатит ментальной тяжестью, от которой темнеет в глазах. Или процедит ледяное «это не просьба» и кивнёт Балкову за дверью. Я даже напрягся заранее, нащупал под рукавом браслет, приготовился держать удар.</p>
    <p>Удара не было.</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня долгим, нечитаемым взглядом, отвёл глаза, едва заметно качнул головой каким-то своим мыслям и сказал:</p>
    <p>— Хорошо. Пусть пока остаётся. Мы вернёмся к этому разговору позже.</p>
    <p>И отступил. Отошёл к окну, заложив руки за спину.</p>
    <p>Я смотрел ему в спину и хмурился. Что-то было не так. Серебряный не отступал просто так, никогда, ни разу за всё то время, что я его знал. Он продавливал, обходил, шантажировал, но не уходил с пустыми руками от того, что считал важным. А тут сдал назад от объекта класса «А», от своей главной добычи, легко, будто речь шла о пустяке. Значит, либо ему было выгодно оставаться здесь самому, у моей больницы, по причине, которую он мне называть не собирался. Либо он ждал чего-то ещё, чего я пока не видел. И ни первое, ни второе мне не нравилось.</p>
    <p>Дверь приоткрылась, и в щель заглянул Семён.</p>
    <p>— Илья, тебя в приёмный, — сказал он. — Там сложный случай, дежурный сам не разберётся. Зовут тебя.</p>
    <p>— Иду, — я поднялся, застегнул халат. — Игнатий, кабинет в вашем распоряжении, если хотите ещё поплести паутину. Только карты не трогайте, там врачебная тайна.</p>
    <p>Серебряный не ответил на колкость. Он молча двинулся за мной к двери.</p>
    <p>— Я с вами, — сказал он. — Заодно продолжим.</p>
    <p>— Заодно так заодно, — вздохнул я. — Только под ногами не путайтесь.</p>
    <p>В коридоре нам навстречу вальяжно, не торопясь, шёл лев.</p>
    <p>Ррык занимал собой добрую половину прохода, грива стелилась по плечам, когти мягко цокали по плитке. Мимо него, в полуметре, прошмыгнула медсестра с лотком, прошёл, уткнувшись в бумаги, ординатор, проковыляла на костылях бабушка и ни один из них не повёл и бровью.</p>
    <p>Для них коридор был пуст. Ррык показывался только посвящённым, мне, моей команде, Шаповалову да менталистам Канцелярии, которые от него шарахались. Для прочего больничного люда по коридору гулял сквозняк, и только.</p>
    <p>Серебряный покосился на льва с привычной кислой миной.</p>
    <p>— Что там с вашей хвалёной разведкой? — спросил он, понизив голос, чтобы не услышали со стороны. — Долго нам ещё сидеть и ждать удара в спину? Ваши духи неделю молчат.</p>
    <p>Ответить ему я не успел. За меня рыкнул Ррык, и от этого рыка у Магистра дёрнулась щека.</p>
    <p>— От Ворона и Шипы ни слуху ни духу, человек, — пророкотал лев. — Они ушли далеко, к самому узлу, по следу. Астральные линии молчат. Мы ждём. И не нам с тобой эту тишину торопить.</p>
    <p>— Утешает, — буркнул Серебряный.</p>
    <p>— Как умеем, — отозвался Ррык и зевнул во всю пасть, показав клыки в две мои ладони.</p>
    <p>В приёмном покое меня ждала пациентка.</p>
    <p>Молоденькая, лет двадцати, не больше, в тёмном платье и простом платке, повязанном до самых бровей. Послушница, по всему видать, из монастыря. Она сидела на краешке кушетки, сжавшись в комок, и держала перед собой обе руки ладонями вверх, и обе ладони были замотаны бинтами, проступившими бурыми пятнами. Лицо бледное, под глазами тени, губы искусаны. Она вскинулась, когда я вошёл, и тут же опустила взгляд.</p>
    <p>— Так, — сказал я, подходя и пробегая глазами по дежурной записи. — На что жалуемся?</p>
    <p>— Разумовский. — Серебряный вырос у меня за плечом, и голос его был полон холодного раздражения. — Вы что, не понимаете? Мы с вами обсуждаем дело имперской важности, от которого зависит судьба сети Радулова, а вы бросаете всё ради того, чтобы помазать какой-то богомолке болячки зелёнкой. Это несерьёзно. Вам с Анной место в Москве, и чем дольше вы тянете…</p>
    <p>Я обернулся к нему.</p>
    <p>Не знаю, что он прочёл у меня на лице, но осёкся он сам, на полуслове.</p>
    <p>— Слушай меня внимательно, Магистр, — сказал я тихо. — Один раз. Если ты хочешь взять на себя ответственность за жизнь моей матери, бери её силой. Прямо сейчас. Отдавай приказ своим псам, пусть вяжут меня, грузят её на каталку и везут в твою Москву, под твою личную подпись. Возьми и распишись. А если кишка тонка ставить свою подпись под её смертью, тогда закрой рот и выйди отсюда. У меня пациент. И этой девушке, пока она сидит на моей кушетке, я должен ровно столько же, сколько должен Императору. Ни граммом меньше.</p>
    <p>В приёмном повисла тишина. Девочка на кушетке вжала голову в плечи. Семён за моей спиной не шевелился.</p>
    <p>Серебряный поджал губы. Мне казалось, что он всё-таки сорвётся. Потом он коротко, сухо кивнул, не мне, скорее какой-то поставленной галочке в своей голове, развернулся и вышел, не сказав ни слова.</p>
    <p>Я выдохнул и повернулся к пациентке.</p>
    <p>— Прошу прощения за этот цирк, — сказал я ей. — Идёмте в смотровую, там спокойнее. Семён, проводи. И зови, как вас.</p>
    <p>— Мария, — едва слышно отозвалась девочка. — Сестра Мария.</p>
    <p>В смотровой, за закрытой дверью, без Магистра над душой, она немного оттаяла. Но руки у неё дрожали, говорила она шёпотом, будто боялась, что её услышат и накажут за сказанное.</p>
    <p>— Расскажите по порядку, Мария, — попросил я, садясь напротив. — Что вас беспокоит? С самого начала.</p>
    <p>— Слабость, — сказала она. — Сильная слабость, последний месяц. Голова кружится, в глазах темнеет, когда встаю. Настоятельница думала, это от поста, послабила мне говенье, но лучше не стало. — Она сглотнула. — А потом начались… раны.</p>
    <p>— Какие раны?</p>
    <p>— Сами, — она подняла на меня огромные испуганные глаза. — Они открываются сами. Я ничем не режусь, я и ножа-то в руках почти не держу. И всё равно открываются.</p>
    <p>Семён, стоявший у стены, подался вперёд.</p>
    <p>— Может, вы порезались и забыли? — спросил он. — Работа в монастыре тяжёлая, огород, кухня. Или с чем-то едким работали, известь, щёлок, моющее?</p>
    <p>Мария замотала головой, и из глаз у неё покатились слёзы, тихо, без всхлипов.</p>
    <p>— Нет. Я думала об этом, я всё перебрала. Это не от работы. Это… — Она запнулась, собираясь с духом. — Перед тем как открыться, оно начинает гореть. Изнутри, под кожей. Жжёт и чешется, в самой середине ладони, иногда за день, иногда за час. Я уже научилась чувствовать, когда вот-вот. А потом на этом месте проступает кровь. Особенно сильно, когда я молюсь у себя в келье, ночью, до исступления. Или когда сильно пугаюсь чего. Настоятельница видела и сказала… — голос её упал до совсем тихого. — Сказала, что это знак. Стигматы. Что Господь отметил меня его ранами. Сёстры теперь сторонятся меня. А я не хочу никаких знаков. Я просто хочу, чтобы это прекратилось. Мне страшно.</p>
    <p>— Мария, — спросил я как можно мягче, — а когда всё это началось? Сперва слабость, следом раны. Не вспомните, что было в вашей жизни перед тем? Может, что-то случилось, испуг, тяжёлый выбор?</p>
    <p>Она опустила глаза, и под бледностью щёки её чуть порозовели.</p>
    <p>— Месяца полтора назад, — проговорила она совсем тихо. — У нас в обители умерла старая сестра, за которой я ходила. Я при ней была, когда она отходила, держала за руку. Страшно было, до сих пор перед глазами. А тогда же настоятельница сказала, что мне пора давать постриг. Насовсем, на всю жизнь. А я… я не знаю, готова ли. И сказать про это вслух нельзя, грех. Вот я с тех пор и молюсь ночами, до утра, чтоб мне открылось, как правильно. С тех самых пор всё и пошло.</p>
    <p>Я кивнул, ничего не сказав, но отложил про себя. На руках у неё умер человек, следом на плечи свалился выбор, ломающий всю жизнь надвое, а ночи напролёт она простаивала в исступлённой молитве. Под таким грузом тело выкидывает фокусы, каких на ровном месте от него не дождёшься. Какие именно, я пока не знал. Но узел завязывался где-то здесь, рядом с её страхом, а не в одной только крови.</p>
    <p>— Покажите, — сказал я.</p>
    <p>Она дрожащими пальцами стала разматывать бинт на правой руке, виток за витком, и под бинтом открылась ладонь. На ней, ровно в середине, темнела свежая, округлая ранка, с чистыми, словно очерченными краями, сочащаяся по чуть-чуть тёмной венозной кровью. Не порез, не царапина. Не похоже было ни на след гвоздя, ни на ожог. Будто кровь сама нашла дорогу наружу сквозь целую кожу.</p>
    <p>— И на ногах тоже, — прошептала Мария, не поднимая глаз. — На ступнях. Такие же.</p>
    <p>Я склонился над её ладонью, разглядывая края раны, надавил вокруг пальцем, кожа в стороне была здоровой, без воспаления. Пощупал пульс на запястье, оттянул нижнее веко, бледная, анемичная, конъюнктива почти белая. Эта девочка теряла кровь, теряла понемногу, но давно.</p>
    <p>Я попросил показать ступни. Мария, заливаясь краской, разулась, и на подошвах, ровно под сводом, обнаружились такие же ранки, округлые, кровоточащие по капле. Я осмотрел ее, как привык осматривать тяжёлых, лимфоузлы не увеличены, сыпи по телу нет, суставы целы, селезёнка не прощупывается. Ни синяков, ни мелких подкожных кровоизлияний, ни кровоточивости дёсен, ничего, что кричало бы о системной беде с кровью. Только эти пять точек, и больше нигде. Это и было самое странное. Болезнь крови не разбирает, где ей течь, она бьёт по всему телу сразу. А тут кто-то будто взял циркуль и отметил ровно пять мест, остального не тронув.</p>
    <p>Семён смотрел на ладонь Марии, и я видел, что в нём борются лекарь и обыкновенный человек, выросший на тех же сказках про святых, что и эта послушница.</p>
    <p>— Илья, — сказал он осторожно. — А вдруг это и правда… ну… то, о чём говорит настоятельница?</p>
    <p>— В моём отделении знаков не бывает, Семён, — отрезал я, не отрываясь от раны. — В моём отделении бывает плохая свёртываемость крови. Бывает васкулит. Бывает дюжина скучных, земных причин, по которым у молодой женщины из ниоткуда открываются кровотечения. И мы их все переберём, одну за другой, пока не найдём ту самую. А небо мы оставим настоятельнице, у неё это лучше выходит, — я выпрямился, стянул перчатки. — Мария, мы кладём вас в стационар. Сегодня же. Вам нужно как следует обследоваться, под наблюдением, а не молиться над этим в холодной келье. Будем искать причину. И, обещаю вам, найдём.</p>
    <p>Она посмотрела на меня недоверчиво, как смотрят на того, кто обещает невозможное.</p>
    <p>— А если причины нет? — спросила она шёпотом. — Если это и вправду свыше?</p>
    <p>— Причина есть всегда, — сказал я. — Просто иногда её приходится поискать. Семён, оформляй сестру Марию. Полный чекап, общий, биохимия, коагулограмма, тромбоциты, время кровотечения, аутоиммунная панель. И фотофиксацию ран с линейкой, по всем локализациям. Завтра с утра разберём.</p>
    <p>Я собрал команду на следующее утро в ординаторской.</p>
    <p>На доске я выписал рукой то, что у нас было. Спонтанные кровотечения, ладони и ступни, симметрично. Округлые раны с ровными краями. Анемия средней тяжести. Связь с эмоциональным напряжением и молитвой. Никаких признаков системного заболевания при первом осмотре. Пять строчек, под которыми не лежало пока ни одного диагноза.</p>
    <p>— Ну, коллеги, — сказал я, отступая от доски и оглядывая их. — Молодая девушка, у которой сама собой течёт кровь из ладоней и ступней. Прошу. Кто что думает?</p>
    <p>— Я думаю, нас водят за нос, — первым отозвался Тарасов, откинувшись на стуле. — Классика жанра. Синдром Мюнхгаузена. Девочка из глухого монастыря, где на неё всю жизнь не смотрели, вдруг получает внимание, заботу, ореол избранницы. Сёстры шепчутся, настоятельница носится. Это же мечта, а не болезнь. Она сама себя ковыряет втихаря, гвоздём, иглой, чем угодно, а раны выдаёт за чудо. Поставить ей в палату скрытую камеру на сутки, и всё чудо как рукой снимет.</p>
    <p>— Слишком ровные края, — качнула головой Зиновьева, разглядывая фотографии ран на планшете. — Я смотрела снимки. Гвоздём и иглой так не сделаешь, останется рваный край, ссадина по краю, следы нескольких попыток. А тут аккуратная округлая ранка, будто кровь просто выступила сквозь кожу. И симметрия смущает, ровно центры ладоней, ровно ступни. Самоповреждение так не ложится. Я бы копала в сторону свёртываемости. Болезнь фон Виллебранда, к примеру, лёгкая форма может всю жизнь сидеть тихо и вылезти под стрессом. Или тромбоцитопения. Надо ждать коагулограмму, тогда и поговорим предметно.</p>
    <p>— Гемофилия у женщин почти не встречается, — задумчиво проговорил Грач, сцепив пальцы под подбородком. — Носительство — да, болезнь, крайне редко. Но дело даже не в этом. Если это системная коагулопатия, если у неё кровь не сворачивается как надо, почему она течёт только из ладоней и ступней? Почему не из дёсен, не из носа, не синяки по всему телу? Любая болезнь свёртываемости бьёт по всему организму разом, а тут, пять точек, и все строго по канону распятия. Это не коагулопатия. Это что-то локальное. Может, васкулит мелких сосудов с такой вот странной географией. Но почему именно эти места, я не понимаю.</p>
    <p>— А психика? — подал голос Семён. — Она же сама говорит, течёт, когда молится до исступления, когда пугается. Это ведь не случайно. Сильное чувство и сразу кровь. Может, тут дело не в одном теле?</p>
    <p>— Семён, не начинай, — поморщился Тарасов. — Сейчас ты мне про стигматы расскажешь и про божий промысел.</p>
    <p>— Я не про стигматы, — Семён покраснел, но не отступил. — Я про то, что чувство гонит тело почище иной болячки. Стресс поднимает давление, спазмирует сосуды. Может, у неё на сильном волнении где-то и лопается, а место… ну, куда мысль направлена. Она же на свои ладони смотрит, когда молится, про раны Христовы думает.</p>
    <p>— Складно, — кивнула Зиновьева. — Только недоказуемо. Чувство в пробирку не нальёшь и под микроскоп не положишь. Давайте сперва исключим то, что измеряется. Коагулограмма, тромбоциты, факторы свёртывания. Будет кровь чистая, тогда и вернёмся к твоей психосоматике.</p>
    <p>Спор пошёл по второму кругу, и в этом кружении была своя злая прелесть. Каждый тянул одеяло в свою сторону, каждый был отчасти прав, и ни один пока не попадал в цель.</p>
    <p>Я слушал их и молчал, прислонившись к подоконнику.</p>
    <p>И впервые за всю эту чёртову неделю что-то в груди у меня отпускало. Радулов, Серебряный, паутина Канцелярии, мёртвая тишина на линиях, мать, всплывающая по капле, весь этот мутный, безвыходный омут, в котором я барахтался семь дней, отодвинулся на шаг. А на его место встала она, красивая, честная медицинская загадка, у которой есть ответ. Просто этот ответ надо найти. И это я умел.</p>
    <p>Я смотрел на доску. Тарасов был не прав, я нутром чуял, что девочка себя не режет, слишком настоящим был её страх. Зиновьева искала там, где искать положено, в крови, и в этом был резон. Грач задал верный вопрос, единственно верный, почему именно эти пять точек. Но ни у кого из них не сходилось одно, то, на чём спотыкался и я сам. Жжение.</p>
    <p>Эта девочка чувствовала, как место будущей раны начинает гореть изнутри за час до крови. Ни фон Виллебранд, ни тромбоциты, ни васкулит так себя не вели. Кровь не предупреждает о себе зудом. А у неё, предупреждала. Где-то здесь, в этом жжении под кожей и в её исступлённой ночной молитве и пряталась разгадка, я это чувствовал. Только пока не видел.</p>
    <p>— Версий три, — подвёл я итог. — Самоповреждение, коагулопатия, локальный васкулит. Дожимаем все. Тарасов, камеру в палату я не дам, это унизительно и преждевременно, но сестринский пост рядом и почасовой осмотр организуй. Зиновьева, на тебе вся кровь, выжми из неё всё. Грач, твой вопрос про географию, твой и есть, думай, почему ладони и ступни. Завтра жду гипотезы.</p>
    <p>Команда зашевелилась, задвигала стульями, потянулась к планшетам и пробиркам, и в этом деловитом шевелении было что-то целительное для меня самого. Семь дней я не мог ничего, только ждать, сторожить да гадать, откуда прилетит. А тут лежало дело, понятное, моё. Я снова стоял во главе стола, перед доской с симптомами, в окружении людей, которые умели думать, и мир на делался простым и поправимым.</p>
    <p>На плечо мне опустилась знакомая тяжесть. Фырк объявился из ниоткуда, уселся поудобнее, обвив хвостом мою шею, и оглядел исписанную доску с видом знатока.</p>
    <p>— Слушай, двуногий, — сказал он мне в ухо, деловито почёсывая лапкой за ухом. — А я ведь соскучился. По вот этому всему. По нашим ребусам. Хорошая загадка, чистая, без всякой вашей астральной мути и имперских заморочек. Кровь из ниоткуда. Огонь под кожей. Четыре точки, — он причмокнул, будто пробуя загадку на вкус. — Давно мы с тобой ничего этакого не грызли. Соглашайся, а?</p>
    <p>Я усмехнулся про себя и едва заметно кивнул.</p>
    <p>— Согласен, — сказал я тихо. — Ищем дальше.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Девушка на кушетке прижимала перебинтованные кисти к груди и смотрела на меня так, будто я уже занёс над ней что-то острое. Бледная до синевы под глазами, в серой холщовой рубахе послушницы, из-под подола торчат босые ступни, тоже схваченные бинтом на подъёме. Сквозь марлю на правой ладони проступило бурое пятно размером с пятак. Свежее.</p>
    <p>— Сестра Мария, — я придвинул табурет и сел, чтобы оказаться с ней вровень, а не нависать. — В миру — Мария Соколова, так в карте записано. Верно?</p>
    <p>Она кивнула, недовольно поджав губы.</p>
    <p>— Хорошо. Сейчас мы возьмём у вас кровь. Много, из вены, несколько пробирок, это не больно и не страшно, обещаю. А потом будем смотреть, что у вас в этой крови не так. Договорились?</p>
    <p>У меня над левым плечом кто-то завозился, и в ухо пополз знакомый ехидный треск.</p>
    <p>— Договорились, ага. Ты ей ещё леденец пообещай, двуногий. Кровь у неё из ниоткуда хлещет, а ты тут расшаркиваешься. Берём пробы и за дело, пока загадка не протухла.</p>
    <p>Фырк сидел на плече, свесив хвост мне на лопатку и пожирал глазами бурое пятно на бинте с тем самым гастрономическим вожделением, с каким обычно смотрел на чужую тарелку с пельменями. Я его проигнорировал.</p>
    <p>Я осторожно взял её правую руку и стал разматывать бинт. Мария вздрогнула, но руки не отняла. Под марлей, на подушечке ладони, набухала тёмная капля. Кожа вокруг была чистая, без ранки, царапины или следа от иглы. Я промокнул каплю сухой салфеткой, и спустя несколько секунд на том же месте, из той же гладкой кожи, выступила новая.</p>
    <p>Я перевернул кисть, осмотрел тыльную сторону ладони, ногтевые валики, складки между пальцами. Нигде ни сыпи, ни синяков, ни мелких кровоизлияний, которые рассыпались бы по всему телу, рухни свёртывание целиком. Только четыре аккуратные мокнущие точки, по одной на каждой ладони и на подъёме каждой стопы, расставленные с симметрией.</p>
    <p>Голова сама собой включилась в работу. Откуда кровь, если кожа цела? Либо стенка сосудов перестала держать и пропускает её наружу, и тогда это васкулит, поломка проницаемости. Либо самих тромбоцитов, тех клеток, что затыкают в сосуде любую брешь, осталось так мало, что кровь просачивается всюду, где капилляр подходит близко к поверхности. И то и другое ловится обычным анализом. Пробирки и расскажут.</p>
    <p>— Мария, — я наложил бинт обратно. — Когда это началось? В первый раз когда заметили?</p>
    <p>— Недели две назад, — тихо сказала она. — Сперва на ладони. Проснулась, а на простыне пятнышко. Подумала, оцарапалась во сне. А потом и на другой руке. И на ногах.</p>
    <p>— Падали, ударялись? Кололи руки чем-нибудь, работали с инструментом?</p>
    <p>— Нет, — она мотнула головой. — Я в трапезной послушание несу. Ножи там, конечно, но я не резалась, я бы запомнила.</p>
    <p>— Лекарства принимаете? Травы, настойки, что в обители дают?</p>
    <p>— Ничего. Матушка-настоятельница не велит. Только молитва да поклоны.</p>
    <p>— А в роду никто кровью не страдал? Синяки на пустом месте, дёсны кровят, царапина подолгу не унимается?</p>
    <p>— Не знаю, мастер-целитель. Я сирота, с семи лет при монастыре.</p>
    <p>Я кивнул и отметил про себя, травмы нет, лекарств нет, семейный анамнез пустой. Спонтанная кровоточивость у молодой здоровой девушки на ровном месте. Тело само загнало меня в узкий коридор версий, и пробирки должны были сказать, какая из них верна.</p>
    <p>— Семён, — я поднялся. — Александра. Берём стандартный гематологический пакет. Общий анализ с формулой, тромбоциты, коагулограмма, протромбин, АЧТВ, фибриноген, время кровотечения. Дальше иммунология, антинуклеарные антитела, скрининг на системную красную волчанку, маркеры васкулитов. И мазок крови я хочу посмотреть глазами, а не только цифры в распечатке.</p>
    <p>Зиновьева, стоявшая у двери со скрещёнными на груди руками, вскинула бровь.</p>
    <p>— Полный разворот? По девочке с кровоточащими руками?</p>
    <p>— По девочке, у которой кровь идет из неповрежденной кожи в четырех симметричных точках, — я нашёл взглядом перебинтованные ступни. — Ладони и подъемы стоп. Такое само не заводится. Либо свертывание сломалось, либо сосуды, либо это бьет по ней изнутри чем-то, чего я пока не вижу. Я хочу знать, чем именно, прежде чем гадать.</p>
    <p>Семён уже катил к кушетке столик с укладкой, разворачивал жгут, негромко приговаривал что-то Марии, без лишних слов, так, как я сам учил его говорить с теми, кто боится иглы. Девушка следила за его руками и понемногу отпускала собственные перебинтованные кисти от груди.</p>
    <p>— Сожмите вот так кулачок, — попросил Семён. — Умница. Совсем чуть-чуть кольнет.</p>
    <p>Я смотрел, как наполняется первая пробирка и поймал себя на дурацкой мысли, что за неделю мёртвой тишины на линиях, без единой атаки и без единого знакомого лица в толпе, я почти разучился радоваться простой работе. А вот сейчас, над укладкой и пробирками, что-то отпускало. Здесь была честная задача. Кровь, цифры, тело. Ни Канцелярии, ни астральных линий, ни Радулова, растворившегося в воздухе. Просто больная девочка, которую надо вытащить.</p>
    <p>— Сёма, — сказал я. — Как закончишь, в лабораторию лично. Зиновьеву с собой. И мазок мне на стол через час, я его сам гляну.</p>
    <p>Фырк на плече разочарованно цыкнул.</p>
    <p>— Скучный ты стал, двуногий. Где кровища фонтаном, где драма? Пробирочки, мазочки. Тоска.</p>
    <p>Я едва заметно качнул головой, мол, отстань, и вышел.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Александра Зиновьева стояла рядом, подписывала пробирки маркером и наблюдала за этой вознёй с лёгкой снисходительностью. Когда последняя пробирка щёлкнула в штатив, она подцепила штатив, мотнула головой Семёну, пошли, и они вышли в коридор, оставив Марию приходить в себя под присмотром медсестры.</p>
    <p>В коридоре было пусто. Зиновьева пристроила штатив на тележку, стянула перчатки и усмехнулась.</p>
    <p>— Странно всё это, Сёма.</p>
    <p>— Что странно?</p>
    <p>— Что шеф вообще ввязался, — она кивнула на пробирки с тёмной кровью. — Канцелярия по всей больнице топчется, менталисты в столовой кофе пьют, магистр Серебряный за ним хвостом ходит и сверлит затылок. А он посреди всего этого садится на табуретку и битый час уговаривает монастырскую послушницу не бояться иголки. Я бы на его месте давно с ума сошла. А он ещё новые загадки себе ищет.</p>
    <p>Семён задумчиво катил тележку, глядя в пол.</p>
    <p>— Ничего тут странного нет, — сказал он. — Ему надо всех спасать. Вот он и спасает. Он по-другому не умеет. Убери у него умирающего из-под рук, он сам сляжет.</p>
    <p>Зиновьева фыркнула и негромко рассмеялась, чтобы не разносилось по коридору.</p>
    <p>— Сёма, ты неисправим. Ты до сих пор носишься со своей теорией, что наш командир чем-то болен? Комплекс мессии у него, да?</p>
    <p>Семён остановил тележку. Поднял на неё глаза, и в них не было ни тени улыбки.</p>
    <p>— Я думаю, что грань между гениальностью и патологией очень тонкая, — сказал он. — Гораздо тоньше, чем нам кажется. Я видел, как он не спит третьи сутки, чтобы вытащить человека. Видел, как он лезет под удар, под выговор, за того, кого первый раз в жизни увидел. Здоровый человек так не живёт, Саш. Здоровый бережёт себя. А он, нет.</p>
    <p>— И что, по-твоему, с ним?</p>
    <p>— Не знаю, — Семён снова взялся за тележку. — Но если когда-нибудь у него внутри что-то сорвётся, я хочу понимать, что именно. Чтобы успеть подставить руки.</p>
    <p>Зиновьева хотела опять отшутиться, но почему-то не стала. Какое-то время они шли молча, и только пробирки тихо постукивали друг о друга на ходу.</p>
    <p>— Ладно, — сказала она наконец, толкая плечом дверь лаборатории. — Давай сюда твоего пациента в стекле. Посмотрим, что у послушницы в крови, кроме святого духа.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>К полудню я уже стоял в холле и согласовывал с Коровиным графики дежурств на неделю. Захар Петрович сидел напротив, разложив на коленях потрёпанный блокнот, водил по строчкам пальцем и бубнил в своей земской манере, что Тарасова на две ночи подряд ставить грех. После такой смены человек у операционного стола уже не работник, только пациентов перепортит.</p>
    <p>— И то верно, — согласился я. — Двигаем Тарасова на четверг. На вторник ставь Воронова, он сам просился.</p>
    <p>Двери на входе разъехались с шипением, впуская с улицы полосу жаркого воздуха, и в холл влетели три монахини в чёрном.</p>
    <p>Влетели, другого слова не подберу. Впереди, как ледокол, шла дородная женщина с лицом, на котором было написано столько праведного гнева, что хватило бы на целый монастырь.</p>
    <p>Чёрный апостольник обрамлял красные щёки, тяжёлый наперсный крест мотался на груди в такт быстрому шагу, а за ней, чуть приотстав, семенили две сестры помоложе, бледные и поджатые.</p>
    <p>— Где она⁈ — гаркнула дородная так, что у стойки регистратуры подскочила девочка-администратор. — Где эта девчонка⁈</p>
    <p>Коровин неторопливо поднялся со стула. Захар Петрович был не выше дамы, но вдвое шире, и заслонил собой проход целиком.</p>
    <p>— Уважаемые, — пророкотал он негромко. — Это лечебное учреждение. Тут больные лежат. Не шумите.</p>
    <p>Дама смерила его взглядом и, не удостоив ответом, качнулась влево, обходя живую гору. Две её спутницы скользнули справа. Они растеклись по холлу и принялись шарить глазами по табличкам на дверях палат, по стеклянным окошкам, номерам.</p>
    <p>Фырк, всё это время дремавший у меня на плече, оживился и завозился.</p>
    <p>— О-о-о! — протянул он с гастрономическим восторгом. — Вот это я понимаю! Это тебе не пробирочки! Гляди, двуногий, как несутся. Прямо стая ворон над помойкой. Сейчас будет весело. Ставлю орех, что толстая в чёрном весь твой приёмный покой переорёт. Лёгкие у неё, как кузнечные мехи.</p>
    <p>Я молча наблюдал за этим нашествием, прислонившись плечом к колонне. В принципе, ничего удивительного. Монастырь хватился свою послушницу, узнал, куда её увезли, и явился возвращать. Вопрос был только в том, в каком виде они собираются её возвращать.</p>
    <p>Одна из молодых сестёр вдруг прилипла к стеклу триста двенадцатой и сдавленно ахнула.</p>
    <p>— Матушка! Здесь она!</p>
    <p>Дородная развернулась всем корпусом и пошла на дверь, как таран. Створка отлетела к стене.</p>
    <p>Я оттолкнулся от колонны и пошёл следом, не торопясь.</p>
    <p>Мария сидела на кровати, подтянув колени к подбородку, и при виде гостей вжалась в подушку. Лицо у неё пошло красными пятнами, губы задрожали.</p>
    <p>— Вот ты где, — выдохнула настоятельница, нависая над кроватью всей своей тушей. Она ткнула пальцем в перебинтованные ладони девушки. — Блудница. Я знала. Я с самого начала знала, что ты нас опозоришь.</p>
    <p>— Матушка, я не… — пролепетала Мария.</p>
    <p>— Молчи! — Палец настоятельницы трясся. — Ты думала, мы поверим? Думала, мы примем эту кровь за святые стигматы? За дар⁈ Ты⁈ Это кара, девка. Это наказание Господне за твои тайные грехи. За нечистые мысли. За то, что таскалась невесть с кем перед самым постригом, а теперь кровь на руках замыть не можешь!</p>
    <p>Коровин протиснулся в палату следом за мной и попытался вклиниться между настоятельницей и кроватью, бормоча своё «уважаемые, нельзя так», но дама отмахнулась от него локтем, как от мухи, и продолжала чеканить, тыча пальцем то в руки, то в ноги девушки. Две молодые сестры жались у стены и истово крестились, глядя на Марию с тем же ужасом, с каким смотрят на прокажённую.</p>
    <p>Девушка беззвучно плакала и забивалась всё глубже в угол кровати.</p>
    <p>Одна из молодых сестёр, та, что помладше, вдруг подала голос от стены, он был тонкий, дрожащий от собственной смелости.</p>
    <p>— Матушка сказывала, на ней печать. Я сама видела, как у неё свеча гасла, стоило пройти мимо. Бесово семя.</p>
    <p>— Бесово семя, — подхватила вторая, часто крестясь.</p>
    <p>Мария втянула голову в плечи и зажмурилась, будто ждала удара, и прижала перебинтованные кисти к лицу. На белой марле тут же проступили свежие красные пятна, то ли оттого, что она их стиснула, то ли просто кровь пошла сильнее. Настоятельница, увидев это, отшатнулась и торжествующе ткнула пальцем:</p>
    <p>— Глядите! Опять кровит! При святых-то словах кровит! Что вам ещё нужно, маловеры?</p>
    <p>С меня хватило.</p>
    <p>Я шагнул в палату до конца и заговорил. Я не повышаю голос в таких случаях, наоборот, роняю его до холодного тона, каким объявляют диагноз, не оставляющий надежды.</p>
    <p>— Кто из вас без греха, — сказал я в спину настоятельнице, — пусть первый бросит в неё камень.</p>
    <p>В палате стало тихо.</p>
    <p>Дама осеклась. Палец её повис в воздухе. Молодые сёстры замерли с недокрещенными лбами. Цитата из Евангелия в устах лекаря в белом халате подействовала на них вернее любого хука.</p>
    <p>Они привыкли, что эти слова, их территория, их оружие, и услышать их с другой стороны, направленными против них самих, было всё равно что получить пощёчину своей же ладонью.</p>
    <p>Настоятельница медленно повернулась ко мне. Лицо у неё из красного стало багровым.</p>
    <p>— А если, — процедила она, — это не блуд и не кара Господня… то что это, лекарь? Что это, по-твоему, такое?</p>
    <p>Хороший вопрос. Жаль, что ответа у меня пока не было.</p>
    <p>— Болезнь, — сказал я твердо, как будто был, — просто болезнь. У неё есть причина, есть механизм, и мы здесь именно для того, чтобы в этом разобраться. А не для того, чтобы доводить до слёз перепуганного ребёнка. Девочке двадцать лет, и у неё кровь идёт из ладоней. Ей сейчас нужны лекари, а не суд, — я придержал дверь и отступил в сторону, освобождая проход. — А теперь, вон из моей палаты. Все трое. Часы посещений с шестнадцати ноль-ноль. Захар Петрович вас проводит.</p>
    <p>Настоятельница набрала в свои кузнечные мехи воздуху, видимо, для ответного залпа, но напоролась на мой взгляд и передумала. Что-то в моём лице её остановило. Она поджала губы, перекрестила Марию коротким, злым жестом, каким скорее ставят клеймо, и двинулась к выходу, увлекая за собой притихших сестёр.</p>
    <p>— Бесовщина, — буркнула она уже в дверях. — В богоугодном заведении и то спокойнее.</p>
    <p>— Зайдите как-нибудь на УЗИ, — посоветовал я ей в спину. — Желчный посмотрим. У вас желчный камень, судя по цвету лица. От него и характер портится.</p>
    <p>Дверь захлопнулась. Коровин с непроницаемым лицом пошёл провожать гостей до выхода, а я остался в палате с рыдающей Марией.</p>
    <p>Фырк одобрительно крякнул.</p>
    <p>— Про желчный это ты ловко ввернул, — заметил он.</p>
    <p>Захар Петрович вернулся, отдуваясь, встал в дверях, заполнив собой проём.</p>
    <p>— Проводил, — пробасил он. — До самого крыльца. Голосистая дама, ничего не скажешь. На прощание посулила нам гнев небесный и проверку из епархии.</p>
    <p>— Переживем, — сказал я. — Захар Петрович, поставь, пожалуйста, человека у двери. Не пускать никого в чёрном без моего разрешения. А то они ещё вернутся ночью спасать её душу, а я хочу спасти ей тело, и желательно без помех.</p>
    <p>— Сделаю, — Коровин качнул головой и хмыкнул себе в усы. — Это ж надо. Ребёнок кровью истекает, а они про грехи. Был у нас в деревне поп, тот хоть фельдшера звал, прежде чем кадилом махать. А эти прямо с порога кричат — «бесы».</p>
    <p>Он ушёл, а я присел на край кровати рядом с Марией и протянул ей салфетку.</p>
    <p>— Не слушайте её, — сказал я тихо. — Никакая это не кара. Кровь не умеет грешить. Кровь, это просто кровь, в ней либо чего-то не хватает, либо что-то лишнее. Мы это найдём.</p>
    <p>Она взяла салфетку дрожащими пальцами и впервые за всё время посмотрела на меня.</p>
    <p>— А вдруг матушка права? — прошептала она. — Вдруг это правда за то, что я… что я думала уйти. Перед постригом. Я ведь думала уйти, господин лекарь. Грех это?</p>
    <p>— Это не грех, — сказал я. — Это страх. А страх, он на ладонях не выступает, он в голове сидит. Ваши ладони тут ни при чём. Лежите, отдыхайте. К вечеру у меня будут первые анализы, и мы начнём вас лечить.</p>
    <p>Я вышел из палаты, и где-то под рёбрами шевельнулось нехорошее, тянущее чувство. Я только что пообещал испуганной девочке, что мы во всём разберёмся. А разбираться было пока решительно не с чем.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В реанимации, в угловом боксе, было тихо. Монитор у изголовья вычерчивал ровную зелёную линию пульса, под кислородной маской мерно поднималась и опадала грудь спящей женщины.</p>
    <p>На тумбочке, поджав под себя лапы, сидел Ррык. Лев занимал собой едва ли не половину свободного места, грива стелилась по плечам и слабо искрила, а кончик хвоста подрагивал от плохо скрытого раздражения.</p>
    <p>У стены, под капельницей, примостился Фырк, он то и дело порывался куда-то бежать и тут же осаживал себя. А на спинке кровати, вцепившись коготками в хром, висела Айла. Серебристая летяга то распахивала перепонки, то складывала их обратно, снова и снова, как делала всегда, когда нервничала.</p>
    <p>— Слишком долго, — сказала она наконец, и голос у неё был звенящий. — Ворон и Шипа ушли. С узла нет ни знака. Линии молчат, как будто их там и нет вовсе.</p>
    <p>— Молчат, — эхом отозвался Ррык, не открывая глаз. — Это и тревожит. Если бы их поймали, мы бы почувствовали разрыв. А тут, пустота.</p>
    <p>Фырк перестал метаться и сел столбиком.</p>
    <p>— Так чего сидим? — затрещал он. — Надо туда. Кто-то должен пойти по их следу, пока след не остыл. И докладывать двуногому, что да как.</p>
    <p>— Двуногий не должен знать, — отрезал Ррык.</p>
    <p>Хвост его перестал подрагивать. Лев открыл глаза, и в них зажегся желтый огонь.</p>
    <p>— Послушай меня, мелкий. Лукумон думает, что мы всесильны. Думает, что пять духов на его стороне, это пять стен вокруг него и его самки. Стоит ему узнать, что двое из нас сгинули на первой же разведке без следа, он начнет сомневаться. А сомневающийся вожак делает ошибки. У него и без нас забот выше головы. Канцелярия дышит в затылок, линии мертвы, враг растворился в воздухе без следа. Не хватало ещё, чтобы он трясся за нас. Скажем ему просто, разведка пока молчит, ждём вестей. Это даже не ложь. Это полправды.</p>
    <p>Айла резко сложила перепонки.</p>
    <p>— Тогда нужна вторая разведка, — сказала она. — Кто-то должен пойти и узнать, что стало с Вороном и Шипой. Я полечу. Я маленькая и быстрая, меня и заметить-то трудно. Я проскользну там, где ваш ворон со своим обрубком застрял.</p>
    <p>Она оттолкнулась от спинки и распахнула перепонки в прыжке.</p>
    <p>В воздухе её перехватил рыжий вихрь.</p>
    <p>Фырк сцапал летягу прямо в полёте, кубарем покатился с ней по одеялу и ловко прижал к складкам простыни.</p>
    <p>— Куда⁈ — рявкнул он ей в ухо. — А ну стоять! Я даму на убой не пущу. Там, у узла, сидят те, кто духов жрёт, поняла? Жует и не давится. Я сам пойду.</p>
    <p>Айла вывернулась из-под него, встопорщила серебристый мех и зашипела.</p>
    <p>— Дамочку он не пустит! — перепонки её гневно затрепетали. — Да я дух Султана! Я при дворе три заговора пережила! Я воевала за своего повелителя, когда ты, рыжий обжора, ещё орехи по дуплам прятал и от сов хоронился! Не тебе меня жалеть!</p>
    <p>— Дура упрямая, — беззлобно сказал Фырк.</p>
    <p>— Сам дурак.</p>
    <p>— Хватит, — пророкотал Ррык, и от этого негромкого рыка в боксе будто стало темнее. Женщина на кровати тихо застонала во сне и снова затихла. Лев подождал, пока она успокоится, и продолжил тише. — Фырк прав, летяга. Пусть идёт он.</p>
    <p>Айла вскинулась было, но лев придавил её взглядом.</p>
    <p>— Не потому, что ты слаба, — сказал он. — А потому, что он мелкий, пронырливый и шныряет между мирами быстрее всех нас вместе взятых. Ты, глаз, ты, наблюдатель, твоё место рядом с Лукумоном. А он, шило. Шило в любую щель пролезет. Иди, рыжий. Иди по их следу, найди, что сможешь, и возвращайся. Без геройства. Учуял беду, назад. Понял?</p>
    <p>— А если они там, у узла? — тихо спросила Айла, и звон в её голосе пропал. — Если их держат живыми и качают силу, как качали из тех, в подвалах? Что тогда, Хранитель? Один рыжий бурундук против установки, которая жрёт духов десятками?</p>
    <p>Ррык долго молчал.</p>
    <p>— Тогда он развернется и принесёт нам это знание, — сказал он наконец. — Знание дороже геройства. Мёртвый разведчик никому не расскажет, что видел. Слышишь, Фырк? Принеси весть. Не лезь в драку. Это приказ Хранителя, а не просьба.</p>
    <p>Фырк отпустил летягу и отряхнулся.</p>
    <p>— Понял, понял. Без геройства, — он перепрыгнул на спинку кровати, обернулся к Айле и вдруг подмигнул ей одним глазом. — Эй, летяга. Присмотри тут за моим двуногим, ладно? Он без меня глупостей наделает. Влезет в драку, забудет поесть, проспит обед. Чтоб его тут без меня не сожрали.</p>
    <p>И, не дожидаясь ответа, растаял в воздухе.</p>
    <p>Ррык покачал гривастой головой.</p>
    <p>— Неугомонный дурак, — проворчал он. — Так и сгинет когда-нибудь геройствуя.</p>
    <p>Айла ничего не сказала. Она смотрела на пустое место на спинке кровати, где только что сидел рыжий бурундук, перепонки её были сложены и неподвижны. А потом она тихонько, для себя одной, пробурчала:</p>
    <p>— Дурак. Да. Но очень упрямый. И смелый.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ближе к вечеру в дверь моего кабинета постучали, и вошёл Грач.</p>
    <p>Денис держал в руке тонкую стопку распечаток и нёс её перед собой так, как носят козырь, который уже решил выложить. За последние месяцы он раздался в плечах, отпустил короткую бородку и стал похож не на дёрганого вундеркинда с турнира, а на молодого, уверенного в себе диагноста. Только глаза у него остались прежние, быстрые, считывающие, перемалывающие цифры на лету.</p>
    <p>— Илья, — он положил листы на стол передо мной и развернул их так, чтобы мне было удобно читать. — По послушнице.</p>
    <p>Я придвинул распечатки. Грач не стал ждать, пока я доберусь до сути сам, — навис над столом и повёл пальцем по строчкам.</p>
    <p>— Смотри. Тромбоциты, двадцать одна тысяча. При норме от ста пятидесяти. Критически низкие. Свертывающая система фактически голая, любой капилляр сочится. Дальше, коагулограмма в порядке, печёночные факторы не тронуты, фибриноген нормальный. Это не ДВС и не печеночная история. А вот тут, — он постучал пальцем по нижней строчке, — антитела к собственным тромбоцитам. Зашкаливают. Её иммунная система метит свои же клетки свертывания как чужие и пускает их под нож.</p>
    <p>Я смотрел на цифры, и картина складывалась сама собой, чисто и логично. Изолированная тромбоцитопения. Сохранное свертывание по остальным звеньям. Антитела к тромбоцитам. Молодая девушка. Спонтанные кровотечения из неповрежденной кожи.</p>
    <p>— А васкулит? — спросил я, проверяя его. — Симметрия точек, кровь из целой кожи. Первое, о чём я подумал ещё в смотровой.</p>
    <p>— Отпадает, — Грач выложил рядом второй лист. — Антинуклеарные антитела чистые. Скрининг на волчанку отрицательный. Маркеры васкулитов в норме, СОЭ спокойная, воспаления нет и в помине. Если бы сосуды грызло воспаление, мы бы это поймали по дюжине признаков. А мы видим одно, тромбоцитов почти нет, есть антитела, которые их выедают. Стенки сосудов целы, свертывающие белки целы. Сломано ровно одно звено, тромбоцитарное.</p>
    <p>Он был прав. Я прогнал собственный дифференциальный ряд ещё раз и нигде не нашёл, за что зацепиться. Тромботическая микроангиопатия? Тогда в мазке плавали бы обломки разорванных эритроцитов, а Зиновьева их не нашла, мазок чистый. Острый лейкоз? Формула спокойная, бластов нет. Лекарственная тромбоцитопения? Девочка из монастыря, на руках ни одной таблетки. Стрелки сходились на самом частом и самом понятном диагнозе, и сходились на нем все до единой.</p>
    <p>— Идиопатическая тромбоцитопеническая пурпура, — сказал я.</p>
    <p>— Она самая, — кивнул Грач. — Аутоиммунная. Организм сам себя ест. Тромбоцитов почти нет, оттого и кровит везде, где сосуд тоньше волоса, — ладони, стопы, там капиллярная сеть гуще всего. Никаких стигматов, никакой кары небесной. Поломка в иммунитете, и только.</p>
    <p>Всё сходилось. Объясняло и четыре симметричные точки, там, где кожа тонкая и капилляров много. Объясняло, почему свертывание по другим параметрам не страдает. Объясняло отсутствие травмы. Классическая, почти учебниковая ИТП.</p>
    <p>— Лечение очевидно, — я отодвинулся от стола. — Бьём по иммунитету, раз он взбесился. Пульс-терапия глюкокортикостероидами. Преднизолон, высокая доза, внутривенно. Подавим аутоиммунную атаку, тромбоциты пойдут вверх, кровотечения остановятся. Стандартный протокол первой линии. Зиновьеву ко мне, распишу дозы, и начинаем сегодня же.</p>
    <p>— Логично, — согласился Грач и собрал свои листы.</p>
    <p>Я смотрел, как он складывает распечатки, и думал, что парень действительно хорош. Раньше он выпалил бы весь этот разбор одной очередью, не переводя дыхания, и смотрел бы на меня с вызовом, ну что, мол, скажешь? А сегодня он дважды сверился с цифрами и только потом назвал диагноз вслух, будто проверял, не подводит ли его собственная голова. Я это видел, страх, что вместе с отравой из крови из него уходит и его дар. Но разбор он выстроил безупречно, ход за ходом, ни одного лишнего шага. Придраться было решительно не к чему.</p>
    <p>— Денис, — окликнул я его, когда он уже взялся за ручку двери. — Постой.</p>
    <p>Он обернулся.</p>
    <p>— Ты так и не надумал? — спросил я. — Официально к нам. В команду. Со ставкой, с трудовой, со всем, что положено. Хватит уже ходить «независимым аудитором барона». Ты тут торчишь чаще, чем половина моих штатных. Что тебя держит?</p>
    <p>Грач помолчал, разглядывая ручку двери, и краешек его губ дрогнул в чём-то, похожем на улыбку.</p>
    <p>— Я и так считаю себя частью команды, — сказал он. — Тут дело не в бумажках, — он чуть пожал плечами. — Просто к официозу я пока не готов. Мне ещё нужно… кое-чему научиться. Пойму, что научился, тогда и приду с трудовой. А пока пусть будет… аудитор. Так спокойнее.</p>
    <p>Чего именно ему не хватало, он не сказал, и допытываться я не стал. У каждого свой счёт к себе самому. Грач кивнул мне и вышел, тихо притворив дверь.</p>
    <p>Я отписал назначение, отдал лист Зиновьевой и проводил глазами капельницу с преднизолоном, которую покатили в палату Марии. Чистая, понятная, выверенная медицина. Ни тени сомнения.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>День покатился дальше своим чередом. Я обошёл тяжёлых, переписал назначения, поставил подпись под десятком карт, отбил атаку завхоза, который требовал немедленно решить судьбу прохудившейся крыши над процедурным крылом, успел проглотить в буфете холодный пирожок с капустой, запив его тем самым больничным кофе, который Ника называла отработанным мазутом, и к семи вечера почувствовал, что готов к нормальному ужину и человеческому сну.</p>
    <p>Перед тем как выдохнуть, я набрал Нику.</p>
    <p>— Ну? — сказала она вместо «алло». — Живой?</p>
    <p>— Живой. А ты как?</p>
    <p>— А я прекрасно, — в трубке слышался стук и шорох разворачиваемой бумаги. — Разбираю коробки. Ты не представляешь, сколько у нас, оказывается, барахла. Откуда оно берётся? Мы же только въехали. Нашла твою старую кружку с отбитой ручкой, ту самую. Хотела выбросить.</p>
    <p>— Не смей.</p>
    <p>— Так и думала. Оставила, — она хмыкнула. — Папа в саду копается с утра. Выписал из питомника какие-то кусты, теперь воюет с глиной. Говорит, к осени будет смородина. Давление в норме, таблетки пьёт, я слежу. Сегодня даже не ворчал ни разу, представляешь?</p>
    <p>— Это подозрительно.</p>
    <p>— Вот и я думаю, — она помолчала, и стук коробок затих. — Ты там сам-то ешь хоть что-нибудь? Или опять весь день на больничном кофе?</p>
    <p>— Ем, — соврал я.</p>
    <p>— Врёшь, Разумовский. По голосу слышу. Приедешь, накормлю. И не смей засыпать в ординаторской, у тебя дома кровать и беременная жена, между прочим.</p>
    <p>Я улыбнулся в темнеющее окно.</p>
    <p>— Скоро буду, — сказал я. — Часа через два. Доделаю и приеду.</p>
    <p>— Жду. — И, помолчав: — Береги себя там, ладно?</p>
    <p>Я положил трубку и какое-то время сидел в полумраке кабинета, и впервые за всю эту вязкую неделю в груди отпустило по-настоящему. Дом. Смородина к осени. Кружка с отбитой ручкой. Где-то там, за рекой, в новом доме копается в глине выздоровевший тесть и ждёт жена, у которой под сердцем растет мой ребёнок.</p>
    <p>На правом плече знакомо завозились.</p>
    <p>Я уже привычно открыл рот, чтобы отбрить Фырку какую-нибудь колкость про орех, который я ему так и не отдал и осёкся. Мех под щекой был не рыжий. Серебристый.</p>
    <p>Айла сидела на моём плече, аккуратно сложив перепонки, и смотрела на меня круглыми чёрными глазами.</p>
    <p>— Я теперь с тобой, Лукумон, — сказала она.</p>
    <p>Я медленно повернул голову. Серебристая летяга сидела на мне так, будто сидела тут всегда.</p>
    <p>— А где Фырк? — спросил я.</p>
    <p>— Полетел за Шипой и Вороном, — спокойно ответила Айла. — На разведку, по их следу. Не злись на него, Лукумон. Он сам вызвался. Ррык не хотел его пускать, но рыжий упёрся.</p>
    <p>Внутри у меня всё опустилось, а следом поднялась холодная злость. Сам вызвался. Полетел. По следу двух духов, которые ушли неделю назад и сгинули без единого знака. Никто меня не спросил. Никто не предупредил. Просто взяли и решили за моей спиной, кому куда лететь и кого мне не говорить.</p>
    <p>— Значит, так, — медленно начал я, разворачиваясь к летяге. — А ну-ка, объясни мне, с каких это пор вы там, наверху, решаете…</p>
    <p>Договорить я не успел.</p>
    <p>Под потолком взвыла громкая связь, разорвав вечернюю тишину коридора:</p>
    <p>— Красный код, палата сто пять! Красный код, палата сто пять!</p>
    <p>Сто пятая. Мария.</p>
    <p>Я вскочил, опрокинув стул. Айла вцепилась коготками мне в плечо, чтобы не слететь, и я понёсся по коридору, расталкивая попавшийся на пути столик с лотками, не разбирая дороги. Десять метров, поворот, ещё двадцать. Дверь сто пятой нараспашку, внутри уже мечется дежурная сестра, мониторы заходятся воем на одной непрерывной ноте.</p>
    <p>Я влетел в палату и на мгновение застыл на пороге.</p>
    <p>Марию выгибало дугой. Она хрипела, ловила воздух раскрытым ртом и не могла поймать, грудная клетка ходила ходуном, втягиваясь под рёбрами. По подбородку из угла рта тянулась струйка розовой пены, и с каждым судорожным вдохом её становилось больше. Бинты на руках и ногах набухли ярким, кровь шла из четырёх точек с удвоенной силой, проступала сквозь марлю, капала на простыню. А теперь к ней добавилась ещё и кровь изо рта, пенистая, лёгочная.</p>
    <p>Монитор показывал сатурацию семьдесят два и падающую. Давление валилось.</p>
    <p>— Кислород на максимум! — крикнул я, бросаясь к кровати. — Отсос сюда, живо! Тарасова и реанимационную бригаду в сто пятую!</p>
    <p>Дежурная сестра уже тянула к лицу Марии маску, я перехватил, прибавил поток до отказа. Девушка билась, отпихивала маску, захлёбывалась собственной пеной. Я подхватил наконечник отсоса, завёл ей в угол рта, и в прозрачную трубку, пузырясь, потянулась светло-розовая жижа.</p>
    <p>В дверях вырос Тарасов, на ходу натягивая перчатки, за ним вкатили реанимационную тележку.</p>
    <p>— Что у нас⁈ — Он оценил монитор одним взглядом. — Сатурация в пол провалилась!</p>
    <p>— Лёгочное кровотечение, нарастает, — отрывисто бросил я. — Готовь интубацию, она сейчас не продышит. Мешок, клинок, трубку на восемь. Вторую вену, широкую. И поднимай операционную с трансфузиологом, нам понадобится кровь, много.</p>
    <p>Тарасов работал молча и быстро, как привык под огнём. Зашипел кислород, щёлкнул клинок ларингоскопа. Я держал голову Марии и отсасывал кровь, чтобы он хоть что-то разглядел в этом красном месиве, а мониторы выли на одной непрерывной ноте, требуя, чтобы кто-нибудь немедленно сделал хоть что-то.</p>
    <p>Сатурация показывала шестьдесят восемь.</p>
    <p>И вот тут, держа на руках захлёбывающуюся кровью девочку, я с ледяной ясностью понял то, чего складывать не хотел.</p>
    <p>Высокая доза гормона придавила иммунитет и тем самым сорвала какую-то заслонку, за которой пряталось то, чего я не разглядел. Я подавил защиту. А то, что эта защита всё это время держала взаперти, теперь вырвалось наружу и рвало девочке лёгкие.</p>
    <p>Я поставил неверный диагноз и лечил не ту болезнь. Моё лечение убивало её прямо сейчас, у меня на руках, а я понятия не имел, что с ней происходит на самом деле.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Я держал запрокинутую голову Марии и не давал ей захлебнуться собственной кровью, а в груди холодным гвоздем сидело одно, я лечил не ту болезнь. Разбираться с этим было некогда. Сначала надо было не дать девочке умереть от моей ошибки в ближайшие минуты.</p>
    <p>— Тарасов, трубка! — крикнул я. — Восьмёрка, клинок, мешок. Семён, преднизолон долой, сейчас же, выдергивай систему!</p>
    <p>Семён метнулся к стойке, перекрыл капельницу и выдернул иглу из вены. Янтарная струйка гормона, та самая, что должна была вытащить девочку, а на деле её валила, перестала капать ей в кровь. Я уже знал, что с опозданием, но додумывать эту мысль до конца сейчас не имел права.</p>
    <p>Тарасов вырос с другой стороны кровати, отщёлкнул клинок ларингоскопа, и зелёный огонёк лампочки лёг Марии на залитые кровью губы.</p>
    <p>— Не вижу ни черта, — процедил он. — Сплошное красное болото.</p>
    <p>— Отсос мне, — я перехватил у сестры наконечник и завёл его Марии в угол рта, в самую глубину, где клокотало и пузырилось. В прозрачную трубку потянулась светло-розовая жижа, с каждым качком насоса горло понемногу очищалось, и наконец между связками блеснул просвет.</p>
    <p>— Вижу, — выдохнул Тарасов. — Подай.</p>
    <p>Я вложил ему в руку трубку, он провёл её одним движением, раздул манжету, и Семён уже навинчивал мешок. Первое сжатие, второе. Грудная клетка пошла вверх, симметрично, обе половины. Тарасов прижал фонендоскоп под ключицами, перенёс по бокам.</p>
    <p>— В лёгких, дыхание есть, — буркнул он. — Хрипит, но есть. Где аппарат?</p>
    <p>Реанимбригада уже вкатывала ИВЛ. Я перехватил линию у медсестры и сам набирал режим.</p>
    <p>— Жёсткая вентиляция, — говорил я, не отрываясь от панели. — Кислород сто процентов. И ПДКВ задери, давление в конце выдоха, восемь, нет, десять сантиметров. У неё лёгкие тонут в крови и плазме. Если я создам в альвеолах постоянный подпор, я этим давлением придавлю и отёк, и кровь из мелких сосудов. Заодно не дам альвеолам схлопнуться. Это её сейчас держит.</p>
    <p>Аппарат подхватил дыхание, цифры на мониторе дрогнули. Сатурация стояла на шестидесяти восьми, держалась и поползла. Семьдесят. Семьдесят четыре.</p>
    <p>— Пошла, — сказал Семён вполголоса, будто боялся спугнуть. — Восемьдесят один.</p>
    <p>— Седация и миорелаксант, — я кивнул на укладку. — Пусть спит и не борется с трубкой. И транексам в вену, грамм. Кровь надо унять, пока я думаю, чем именно у нас кровит.</p>
    <p>Все это время у меня на плече сидела Айла, вцепившись коготками в халат, и при каждом моём рывке к кровати приникала ниже, чтобы не слететь. Серебристая летяга молчала.</p>
    <p>Сатурация добралась до девяноста и надежно встала. Розовая пена в трубке отсоса иссякла до бледных розовых нитей. Монитор перестал выть и перешёл на ритмичный писк.</p>
    <p>Тарасов выпрямился, стянул запотевшую маску, оглядел девочку на кровати, опутанную трубками и проводами.</p>
    <p>— Удержали, — сказал он. — Пока. — Он посмотрел на меня, и в его взгляде стоял вопрос, который он не задавал вслух при медсёстрах. Что это было.</p>
    <p>Я не ответил. Я смотрел на капельницу с преднизолоном, которую Семён отставил в сторону, на эту полупустую банку, и считал в уме миллиграммы гормона, что по моей вине успели уйти ей в кровь.</p>
    <p>Получалось много. Я придавил ей иммунитет, как и хотел. Только под этим придавленным иммунитетом пряталось что-то ещё, что-то, чего я не разглядел, и теперь оно вырвалось наружу и рвало девочке лёгкие.</p>
    <p>Я сам подвёл её к этому краю. Своей рукой, своим назначением и уверенностью.</p>
    <p>— Семён, остаешься с ней, — сказал я. — Параметры каждые пять минут, сатурация, давление, темп по дренажу из трубки. Чуть что не так, кричи. Тарасов, со мной. Зови всех в ординаторскую. Будем разбирать, как я едва не угробил пациентку.</p>
    <p>В ординаторской было сумрачно. Кто-то зажёг только настольную лампу над столом, доска с симптомами тонула в полутьме, а на ней белели мои собственные вчерашние строчки, под которыми я с такой уверенностью подписал диагноз.</p>
    <p>Грач ссутулившись сидел у стены, и крутил в пальцах маркер. Лицо у него было серое. Его стройная, выверенная теория, та, которой он сам ещё днём гордился, лежала сейчас в палате под трубкой ИВЛ. Я знал, каково ему. Я знал это лучше всех, потому что назначение подписывал я, а не он.</p>
    <p>Зиновьева встала у окна, скрестив руки. Тарасов оседлал стул задом наперёд. Я подошёл к доске, взял маркер и обвёл жирным кругом одно слово.</p>
    <p>Преднизолон.</p>
    <p>— Давайте по-честному, — сказал я. — Я ошибся. Мы поставили идиопатическую тромбоцитопеническую пурпуру и ударили по иммунитету гормоном. А через несколько часов получили отёк лёгких и лёгочное кровотечение. Гормон тут не случайность. Преднизолон давит иммунитет. Значит, мы своими руками сняли с поводка то, что иммунитет всё это время держал. Где-то в ней сидела незаметная инфекция и она рванула.</p>
    <p>— Стоп, стоп, — Тарасов качнул головой. — Илья Григорьевич, давайте без фокусов. Вы что мне предлагаете? Две болезни у одной монастырской девчонки? Скрытая инфекция в лёгких и отдельно спонтанные кровотечения из ладоней? Так не бывает. Бритва Оккама, слыхали? Не плоди сущности. У пациента ищи одну причину, которая объясняет всё разом. Одну.</p>
    <p>— Хорошая бритва, — согласился я. — Только тупая. Иногда болезнь у человека и правда одна. А иногда их столько, сколько влезет.</p>
    <p>— Да и инфекции-то никакой нет, — подал голос Грач, не поднимая глаз. Он наконец оторвался от маркера. — Я смотрел свежие анализы, перед самым кризисом брали. Лейкоциты в норме. Ни сдвига формулы, ни воспаления, ничего. Где инфекция, Илья? По крови её нет. А тромбоциты как были на дне, так и остались. Вот что мне покоя не даёт. Мы влили ей преднизолон. Если бы это была аутоиммунная пурпура, как я сказал, гормон бы их поднял. В этом весь смысл лечения. А они не шелохнулись. Тромбоциты не отреагировали на гормон вообще, — он поднял на меня глаза, и в них стоял тот же холодный страх, что и днём, страх, что его подвела голова. — Так не бывает при ИТП. Мой диагноз не сходится с собственным лечением.</p>
    <p>Я молчал. Грач, сам того не зная, нащупал ту самую щель, в которую всё проваливалось. Преднизолон не поднял тромбоциты. Потому что их некому было поднимать. Потому что иммунитет жрал их не так, как мы решили. А может, и не жрал вовсе.</p>
    <p>Дверь приоткрылась, и в ординаторскую заглянула Лена.</p>
    <p>Она помогала в реанимации, обмывала Марию, ставила катетеры, и сейчас выглядела выжатой досуха. Бледная, в забрызганном халате. После той ночи с контактом она и так ходила сама не своя, а сейчас и подавно еле держалась на ногах. Лена прошла к кулеру, налила воды, выпила залпом и привалилась к стене.</p>
    <p>— Бедная девочка, — сказала она негромко. — Вся в синяках. Будто её колотили. Я ей вену искала, а у неё от каждого касания под кожей лиловое расползается. И руки эти. Я катетер поправляла, а она сквозь сон стонет, плачет, говорит, горит. От иглы, говорит, рука горит огнём.</p>
    <p>Я опустил маркер.</p>
    <p>— От иглы, — повторил я. — Горит огнём. От укола.</p>
    <p>— От укола, — Лена подняла на меня глаза. — Я ещё подумала, бредит. Какой огонь от тонкой иглы.</p>
    <p>Я медленно повернулся к доске. И стёр ладонью «ИТП».</p>
    <p>В голове сошлось то, что лежало на виду и не складывалось. Жжение под кожей за час до раны. Кровь из целой, неповрежденной кожи. И вот теперь, огромный синяк от обычного укола, и снова это жжение, боль на месте прокола. Не там кровь. Совсем не там.</p>
    <p>— Это не аутоиммунная атака на тромбоциты, — сказал я. — И это не инфекция в крови. Тут другое. Это аллергия.</p>
    <p>Семён, заглянувший следом за Леной, нахмурился.</p>
    <p>— Аллергия? — переспросил он. — На что? На преднизолон, что ли?</p>
    <p>— На собственную кровь, — сказал я.</p>
    <p>В ординаторской стало тихо. Тарасов вскинул бровь, Зиновьева отлепилась от подоконника.</p>
    <p>— Синдром Гарднера—Даймонда, — я написал это крупно на доске, поверх стёртого. — Аутоэритроцитарная сенсибилизация. Болезнь редкая, потому её и не помнят, и в учебниках ей отводят полстрочки. Её иммунитет взбесился не на тромбоциты. Он взбесился на фосфатидилсерин, на жирный компонент в оболочке её собственных эритроцитов. На её же красные клетки крови. Стоит крошечной капле крови выйти из сосуда под кожу, от микротравмы, от удара, а у неё, как мы теперь знаем, ещё и от дикого стресса, который спазмирует и рвёт мелкие сосуды, начинается бешеная местная реакция. Ткань воспаляется, наливается и горит. Отсюда жжение, которое она чувствует заранее. А потом лопается, и выступает кровь. Вот тебе и стигматы. Никакого неба. Аллергия на саму себя.</p>
    <p>— Допустим, — Грач подался вперёд, и серость с его лица понемногу сходила, его затягивала задача. — Допустим, я даже поверю. Но тромбоциты, Илья. Двадцать одна тысяча. Куда они делись, если иммунитет грызёт у неё эритроциты?</p>
    <p>— А вот тут мы сами себя обманули, — я постучал маркером по строчке с цифрами. — Тромбоциты у неё низкие по двум причинам и обе скучные. Первая, она их тратит. У нее по всему телу крошечные разрывы сосудов, на ладонях, на стопах, везде, где стресс рвёт капилляры. И на каждую такую дырку организм гонит тромбоциты, заткнуть. Их не съели. Их израсходовали, до дна. А вторая причина, я посмотрел на Грача, это та панель антител, на которую мы все купились. Антитела к тромбоцитам. Помнишь, как красиво они зашкаливали? Так вот, этот тест врёт через раз. Он неспецифичный. Он даёт ложный плюс при доброй дюжине состояний, при любом воспалении, при расходе тромбоцитов, да хоть при насморке. Мы увидели высокие антитела, увидели низкие тромбоциты, и мозг сам дорисовал красивую ИТП. Потому что её удобно лечить. А преднизолон не поднял ей тромбоциты по простой причине, поднимать было нечего. Не было там никакой аутоиммунной пурпуры. Грач, ты был прав ещё днём, когда сказал, что диагноз не сходится с лечением. Не сходился.</p>
    <p>Грач смотрел на доску, на перечеркнутую ИТП и крупную надпись поверх, и я видел, как у него в голове крутятся колёсики, ища дыру. Дыры не было.</p>
    <p>— Гарднер—Даймонд, это диагноз исключения, — подала наконец голос Зиновьева, и в нём звенела её въедливость. — Красивая теория, но, чтобы я в неё поверила, я хочу видеть, что мы отмели всё остальное. Иначе грош цена такому диагнозу.</p>
    <p>— И правильно хочешь, — сказал я. — Давай отметём вслух, чтоб никому не было обидно. Системная волчанка, антинуклеарные антитела чистые, отмели ещё днём. Васкулит, маркеры в норме, СОЭ спокойная, воспаления в сосудах нет, отмели. Лейкоз, формула чистая, бластов в мазке нет, ты сама смотрела. Болезни свёртывания, вся коагулограмма в порядке, кроме тромбоцитов, а тромбоциты мы только что объяснили. Тромботическая микроангиопатия, в мазке плавали бы обломки эритроцитов, а их нет, мазок чистый, — я загибал пальцы и под каждым стирал с доски ещё строчку. — Что остаётся, Александра? Молодая женщина. Спонтанные синяки и кровь из целой кожи. Жжение перед раной. Чудовищная чувствительность к собственной крови, которую мы час назад своими глазами увидели на уколе. Когда отбросишь всё невозможное, то, что осталось, и есть твой ответ, каким бы редким он ни был.</p>
    <p>Зиновьева поджала губы, прошлась глазами по обчищенной доске, на которой от всех версий уцелела одна, и медленно кивнула.</p>
    <p>— Принимается, — сказала она. — Пока. До пробы.</p>
    <p>— До пробы, — согласился я.</p>
    <p>— Красиво, — медленно проговорил Тарасов. — Аллергия на свою кровь, допустим. Стигматы объяснили. А лёгкие? Откуда у неё в лёгких отёк и кровотечение? Ваш Гарднер с Даймондом синяки делают, а не топят человека. От такой болячки не умирают. Значит, одно из двух. Либо ваша аллергия тут ни при чём и лёгкие, это что-то третье. Либо я снова про две болезни, а вы мне про бритву.</p>
    <p>— Про бритву забудьте, — сказал я. — Есть другой закон. Закон Хикама. Звучит так, у пациента может быть ровно столько болезней, сколько ему вздумается. Природе на нашу любовь к простоте плевать. И у этой девочки их две. Они сцепились друг с другом и едва не убили ее.</p>
    <p>Я вернулся к доске и под «Гарднер—Даймонд» подписал второе.</p>
    <p>— Грач прав, в крови инфекции нет, лейкоциты чистые. Потому что инфекция у неё не в крови. Она в лёгких. Тихая, вялотекущая, какая годами тлеет и не высовывается. Откуда? Вспомните, откуда девочка. Старый монастырь, кельи, сырые подвалы, где она простаивала ночи на коленях. Плесень по стенам, споры в воздухе. Идеальный рассадник для грибка. Скорее всего, аспергиллёз или что-то из той же компании. У здорового человека иммунитет такую дрянь держит в узде годами, не пуская дальше мелкого очага. Она и держала. А мы пришли и влили преднизолон.</p>
    <p>— И сняли сторожа, — тихо сказал Семён.</p>
    <p>— Да, — кивнул я. — Грибок только этого и ждал. Иммунитет рухнул за часы, он пошёл в рост. А грибок этой породы любит прорастать прямо в стенку сосуда и разъедать её. В лёгких сосудов не счесть. Стенки не выдержали и начали рвать. Вот тебе и кровь в альвеолах. А дальше, — я постучал маркером по доске, — дальше включается первая болезнь и добивает. Кровь хлынула в лёгкие, в ткань. А у неё на собственную кровь, мы только что выяснили, дикая аллергия. И там, где у любого другого было бы просто кровотечение, у неё в ответ полыхнуло бешеное воспаление. Молниеносный отёк. Лёгкие за минуты налились, как губка. Две болезни, поодиночке терпимые, сложились и едва не утопили её насмерть.</p>
    <p>Тарасов смотрел на доску и медленно тёр подбородок.</p>
    <p>— Складно, — буркнул он. — Слишком складно. Я в реанимации не люблю складно. Я люблю, когда доказано.</p>
    <p>— Будет доказано, — сказал я. — Идёмте. Покажу.</p>
    <p>Мы прошли в палату. Мария лежала под наркозом, дыхание ей гнал аппарат, монитор держал сатурацию на девяноста четырёх, и впервые за вечер на неё можно было смотреть без страха, что она задохнётся у тебя на глазах. Я взял со столика шприц и набрал из её венозного катетера капельку крови, совсем чуть.</p>
    <p>— Гарднер—Даймонд проверяется просто, — сказал я, поворачивая её левое предплечье внутренней стороной вверх, нетронутой, чистой кожей кверху. — Если я прав, и у неё аллергия на свои же эритроциты, то достаточно ввести ей под кожу её собственную кровь, и в этом месте поднимется такая же реакция. Воспаление, боль, багровый кровоподтёк.</p>
    <p>Я ввёл каплю внутрикожно, тонкой иглой, под самую поверхность, так что вздулся крошечный волдырь. Рядом, отступив на ладонь, я тем же манером ввёл столько же обычного физраствора. Соль и вода, пустышка. Контроль.</p>
    <p>— А здесь, — я кивнул на второй вкол, — ничего быть не должно. Если в первой точке завтра нальётся синяк, а во второй кожа останется чистой, значит, дело не в игле и не в проколе. Дело именно в её крови. Тогда диагноз подтверждён, чёрным по белому.</p>
    <p>— Завтра? — Тарасов поморщился. — А чего не сейчас? Я думал, вы фокус покажете. Раз, и синяк.</p>
    <p>— Это вам не цирк, — сказал я. — Реакция небыстрая. Ей нужно часов двенадцать, а то и сутки, чтобы развернуться в полную силу. К утру всё будет видно. Я бы и рад мгновенно, да тело торопить не умеет. — Я отметил обе точки маркером, обвёл, подписал «кровь» и «контроль». — Утром проверим. А до утра лечим вторую болезнь, ту, что в лёгких, потому что она убивает быстрее.</p>
    <p>Айла на моём плече шевельнулась, вытянула мордочку к подписанным кружочкам на предплечье спящей девочки и тихо проговорила, для меня одного:</p>
    <p>— Хитро, Лукумон. Ты заставил её тело само за тебя сознаться.</p>
    <p>Я ничего ей не ответил. Сознаваться телу предстояло до утра, а лечить я собирался прямо сейчас.</p>
    <p>Лечение я расписал тут же, у кровати, на ходу диктуя Зиновьевой, а та строчила в лист назначений.</p>
    <p>— Гормоны отменяем совсем, ни капли больше, — говорил я. — Они нам её чуть не убили, спасибо, наигрались. Дальше бьем по грибку, и бьём сразу тяжёлым, не дожидаясь, пока вырастут посевы, у нас нет на это времени. Вориконазол, в вену, нагрузочная доза. Плюс антибиотик широкого спектра, прикрыть от обычной бактерии, мало ли что там ещё притаилось рядом с грибком. Кровь унимаем транексамом, продолжаем капать, он подсушит кровотечение в лёгких. И главное, — я посмотрел на спящую девочку, на ровную линию её дыхания под аппаратом, — держим её в седации. Глубоко. Не будим.</p>
    <p>— Зачем держать под наркозом, если стабильна? — спросила Зиновьева, не отрываясь от листа. — Можно было бы и будить помаленьку.</p>
    <p>— Затем, что у неё первая болезнь сидит в голове, — сказал я. — Гарднер—Даймонд запускается стрессом. Пока она спит, у неё нет ни страха, ни ужаса. Психика молчит, сосуды не спазмируют, новых кровотечений нет. Мы ей дадим отдохнуть от самой себя, пока грибок в легких не отступит. Разбудим, когда легкие подживут и можно будет говорить с ней спокойно, без капельницы и трубки. Сон, это сейчас тоже лекарство. Едва ли не главное.</p>
    <p>Зиновьева кивнула, дописала, отдала лист медсестре, и завертелось привычное реанимационное колесо. Вориконазол пошёл в вену, транексам капал, монитор держал девяносто пять и не отдавал ни деления.</p>
    <p>Я вышел в коридор. За окном давно стемнело, больница перешла на ночной ход и я вдруг вспомнил, что обещал Нике быть дома часа через два. С тех пор прошло пять. Я достал телефон.</p>
    <p>Она ответила после первого гудка, будто держала трубку в руке.</p>
    <p>— Живой? — сказала она. В голосе уже не было вопроса, был усталый диагноз.</p>
    <p>— Живой, — сказал я. — Прости. Красный код. Девочка та, послушница. Чуть не потерял.</p>
    <p>— Чуть не потерял или потерял?</p>
    <p>— Чуть. Вытащили. Я тут до утра, Ник. Не могу её бросить, я ей этой кашей сам в лёгкие и заехал, мне и расхлебывать.</p>
    <p>В трубке помолчали. Я слышал, как она дышит.</p>
    <p>— Я так и поняла, когда ты к десяти не приехал, — сказала она наконец. — Ужин в холодильнике, твоя кружка с отбитой ручкой на полке, не вздумай пить из неё больничную бурду. Вытащишь девчонку, приезжай. Хоть к утру, хоть когда. Я подожду.</p>
    <p>— Спи, — сказал я. — Тебе нельзя на нервах.</p>
    <p>— Я не на нервах, я на седьмой коробке с книгами, — буркнула она. — Иди работай, Разумовский. И поешь там что-нибудь, не пирожок.</p>
    <p>Она бросила трубку первой, как всегда. Я сунул телефон в карман, и под рёбрами стало чуть теплее, ровно настолько, чтобы достоять эту ночь.</p>
    <p>Грач не ушёл домой. Я нашёл его в ординаторской, всё на том же стуле у стены, перед остывшим чаем. Он поднял на меня глаза, и я понял, что он сидит тут и гоняет по кругу одно и то же, свою ошибку.</p>
    <p>— Я ведь её чуть не убил, — сказал он. — Своим диагнозом. Так гладко всё расписал, тромбоциты, антитела, ИТП, преднизолон. Как по учебнику. А оказалось, мимо. Я раньше так не промахивался, Илья. Раньше я бы… — Он осёкся и сжал челюсти. — Похоже аммиак делал меня умнее.</p>
    <p>— Раньше у тебя в крови плескалась отрава, которая подсказывала ответы, — сказал я и сел напротив. — А теперь нет. И ты боишься, что без неё ты пустой. Я знаю, Денис. Только вот что я тебе скажу. Диагноз поставил не я один. Его развалил ты. Это ведь ты сказал, что лечение не сходится с болезнью, что преднизолон не поднял тромбоциты, и тебе это покоя не давало. Ты ткнул пальцем ровно в ту дыру, в которую всё и провалилось. Без яда. Своей головой. Гений, который сомневается в своём же диагнозе и проверяет цифры дважды, мне дороже того, кто выпаливал ответы с порога и ни разу не оглянулся. Тот был фокусником. А ты становишься лекарем.</p>
    <p>Грач долго молчал, глядя в стол.</p>
    <p>— Утешаете, — сказал он наконец.</p>
    <p>— Констатирую, — отозвался я. — Иди спать. Утром проверим мою пробу. Если я прав, синяк нальётся к рассвету.</p>
    <p>Спать он не пошёл, конечно. Прикорнул в кресле, как и я, как и Семён, как и вся моя гвардия, не желавшая расходиться, пока девочка в реанимации дышала аппаратным дыханием.</p>
    <p>Айла всю ночь продремала у меня на плече, иногда вскидываясь и распахивая перепонки, словно проверяла, на месте ли я. Один раз я сквозь полусон услышал, как она бормочет себе под нос что-то про рыжего обжору, который шныряет сейчас невесть где, и чтоб ему хватило ума не лезть в драку.</p>
    <p>Я сделал вид, что сплю. Про Фырка думать было нельзя, иначе я бы не выдержал и сорвался следом, неведомо куда, бросив девочку. А девочку бросать было нельзя.</p>
    <p>Рассвет пришёл, в окна сеялась мелкая морось. Я растолкал себя, ополоснул лицо холодной водой в ординаторской и первым делом пошёл в палату, к Марии, к её обведённому маркером предплечью.</p>
    <p>Я отвернул рукав, и под обведёнными маркером кружками всё было сказано без слов. В первой точке, там, где я ввёл её собственную кровь, набух тугой багрово-лиловый очаг с пятак величиной, плотный, воспалённый, явно болезненный, даже сквозь наркоз девочка чуть дёрнула рукой, стоило мне его коснуться. А во второй точке, где сидел физраствор, кожа была чистой. Бледная, ровная, нетронутая кожа.</p>
    <p>Соль и вода не сделали ничего. А капля её собственной крови взорвалась под кожей воспалением.</p>
    <p>— Гарднер—Даймонд, — сказал я вслух, в пустую палату, и сам услышал, как в голосе нет ни торжества, одно тяжёлое облегчение. — Здравствуй, родимый. Вот ты и сознался.</p>
    <p>Монитор над кроватью держал сатурацию девяносто семь. За ночь вориконазол сделал своё, кровь в лёгких унялась, по дренажу из трубки шла уже почти чистая мокрота, без крови. Девочка выправлялась. Медленно, но верно, она уходила от того края, к которому я сам её вечером и подтолкнул.</p>
    <p>К семи в палату подтянулась моя ночная гвардия, помятая, недоспавшая, с отпечатками кресельной обивки на щеках. Семён, Зиновьева, Грач. Следом, на ходу прихлёбывая из бумажного стакана, ввалился Тарасов. Он подошёл к кровати, кинул взгляд на монитор, на дренаж, удовлетворённо хмыкнул, и тут я молча отвернул Марии рукав.</p>
    <p>В палате повисло молчание, какое наступает, когда люди, разом видят ответ.</p>
    <p>Тарасов наклонился над предплечьем. Долго разглядывал багровый, налитой очаг в первой точке. Перевёл глаза на вторую, чистую, где сидел физраствор. Снова на первую. Тронул кончиком пальца лиловую припухлость, и спящая девочка слабо дёрнула рукой даже сквозь наркоз.</p>
    <p>— Соль не дала ничего, — сказал я. — Её собственная кровь дала вот это. Гарднер—Даймонд. Аллергия на саму себя.</p>
    <p>Тарасов выпрямился.</p>
    <p>— Да ладно! Доказано, — сказал он, и это в его устах было высшей наградой. — Чёрт бы побрал этого вашего Хикама с его зоопарком. Две болезни в одной девчонке. Я бы в жизни не сложил, — он покачал головой и посмотрел на меня почти с обидой. — А вы сложили. По бреду про огонь от иглы.</p>
    <p>— Это не я сложил, — я кивнул на Лену. — Это Лена принесла. Я только услышал.</p>
    <p>Лена вскинула на меня глаза, удивленная, будто не ждала, что её вообще заметят, и на ее бледном лице на миг проступило что-то живое, прежнее. Потом она опять ушла в себя, в ту свою муть, из которой не выныривала с самой ночи контакта.</p>
    <p>Грач стоял над синяком и смотрел на него, как на собственную ошибку, обведенную красным. Я знал этот взгляд. Я сам так смотрел вчера на банку с преднизолоном.</p>
    <p>— Денис, — сказал я негромко. — Запиши себе на будущее. Не диагноз. Урок. Самый красивый ответ, который сходится сам с собой, но не сходится с пациентом, всегда враньё. Сколько бы цифр под ним ни стояло. Тело главнее таблицы. Всегда.</p>
    <p>Он кивнул, не отрывая глаз от лилового пятна. Что-то он там для себя складывал, своё, и я не стал лезть.</p>
    <p>Айла на плече зевнула во всю свою маленькую пасть и проворчала мне в ухо, что двуногие зачем-то всю ночь не спали ради того, чтобы наутро уставиться на синяк, который и так был ясен ей ещё с вечера. Я не стал спорить. Спорить с духом, который видит чужую кровь насквозь, дело гиблое.</p>
    <p>Я вышел в холл уже к восьми, когда больница просыпалась и гремела каталками. Вышел просто выпить кофе из автомата, а не той бурды из ординаторской, и нос к носу столкнулся с делегацией в чёрном.</p>
    <p>Они были те самые. Дородная настоятельница, заполнившая собой добрую половину диванчика для посетителей, и две молодые сестры по бокам, бледные, поджатые, с одинаково постным выражением. Караулили с раннего утра. Коровин маячил поодаль, у стены, со скрещёнными на груди руками, не спуская с гостий глаз, как сторожевой пёс, которому велели не пускать без разрешения.</p>
    <p>Настоятельница поднялась мне навстречу, и по лицу её я прочёл, зачем они пришли. Не навестить. Узнать, отмучилась ли уже грешница, чтоб со спокойной совестью вычеркнуть её из списков обители.</p>
    <p>— Ну что, лекарь? — сказала она, и в голосе её звенел загодя припасённый вызов. — Доказал тебе Господь Свою кару? Или ты всё ещё думаешь, что земными мазями да трубками своими можно отмолить то, что идёт свыше?</p>
    <p>Я отхлебнул горячий кофе. Самое то после бессонной ночи.</p>
    <p>— Доказал, — сказал я. — Доказала тонкая игла и капля её собственной крови. Только Господь тут ни при чём, матушка. Есть болезнь. У неё длинное некрасивое имя, синдром Гарднера—Даймонда, но суть простая. У вашей послушницы аллергия на собственную кровь. Её тело сходит с ума от своих же клеток и потому изводит само себя, рвётся изнутри там, где кровь подходит к коже ближе всего. На ладонях. На ступнях. Никаких знаков. Никакого неба.</p>
    <p>Молодые сёстры переглянулись и стали часто креститься. Настоятельница поджала губы.</p>
    <p>— Складно врёшь, — процедила она. — А отчего же оно с ней приключилось, это твоё хитрое слово? С чего у девки кровь взбесилась? Не с грехов ли?</p>
    <p>— Хотите знать, с чего? — Я поставил стакан на стойку регистратуры, шагнул к ней ближе, и заговорил тихо. — Эта болезнь, матушка, запускается одним. И вы к этому причастны!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Сёстры продолжали смотреть на меня изумленными глазами.</p>
    <p>— Тяжёлым, ломающим человека страхом, — продолжил я. — Долгим, безысходным ужасом, от которого некуда деться. А теперь сами и ответьте. Чего до смерти боялась ваша послушница? Кого она боялась так, что простаивала ночи на коленях в холодной келье, до крови и обмороков? Она боялась пострига. Боялась навсегда, на всю жизнь, отрезать себе всё, кроме ваших стен. И не смела сказать об этом вслух, потому что вы все, объявили этот страх грехом. Вы загнали ребёнку ужас поглубже, и заперли. Тело, которому некуда было деть этот ужас, начало рвать само себя.</p>
    <p>В холле стало тихо. Девочка-администратор за стойкой замерла над журналом. Коровин у стены не шевелился.</p>
    <p>— Так что если в этой истории и есть чей-то грех, — закончил я, — то он не на ней. Поищите ближе. В зеркале.</p>
    <p>Настоятельница открыла рот. Закрыла. Краска сошла с её щёк, оставив их серыми. Она искала ответ, про маловерие и про гордыню, и не находила, потому что я говорил с ней не на языке неба, а на языке тела, а этого языка она не понимала.</p>
    <p>— Богохульник, — выдавила она наконец, но уже без прежнего грома, тихо, скорее для себя. — Идемте, сестры.</p>
    <p>Они потянулись к выходу, мелко крестясь и обходя меня, будто это я был отмечен какой-то заразой. У самых дверей младшая обернулась и бросила на меня быстрый взгляд, и в нём, против всякого ожидания, не было ни страха, ни осуждения. Мелькнуло короткое облегчение и тут же спряталось под опущенными ресницами. Может, ей тоже когда-то предстоял постриг, которого она боялась. Двери разъехались, впустив утренний холод, и чёрные фигуры растворились в мороси.</p>
    <p>Коровин подошёл, встал рядом, проводил их взглядом и крякнул в усы.</p>
    <p>— Крепко вы их, Илья Григорьевич, — сказал он. — В зеркало-то заглянуть, это им похуже епитимьи будет. — Он помолчал. — А девчонке-то теперь куда? Назад, в обитель, к этой? Так она там сызнова молиться начнёт да бояться, и всё по новой пойдёт.</p>
    <p>Об этом я ещё не думал. И ведь верно. Вылечить тело, чтоб вернуть его в ту самую келью, где оно сломалось, мало что вылечить.</p>
    <p>— Не назад, — сказал я. — Подержим, пока встанет на ноги. А там разберёмся. На одной обители клином не сошёлся. Двадцать лет девке. Вся жизнь впереди.</p>
    <p>Я допил остывший кофе и собрался было идти, к десятку дел, которые скопились за ночь, как на плече у меня резко завозилась Айла.</p>
    <p>Серебристая летяга вытянулась в струнку, распахнула перепонки до отказа и застыла, повернув мордочку куда-то на восток, сквозь стены, мимо меня, к чему-то, чего я не видел. Шерсть на ней встала дыбом.</p>
    <p>Утро после кризиса с Марией выдалось обманчиво тихим. На рассвете Айла вскинулась у меня на плече и прошептала, что по линиям, мёртвым целую неделю, что-то прошло от узла, а потом смолкла и больше ничего не добавила. Час минул, другой. Линии снова легли мертвым штилем, весть не повторилась, и эта тишина после короткого толчка меня пугала.</p>
    <p>Реанимация затихла электронным шёпотом мониторов, редким шарканьем сестры по коридору. Кейс с послушницей я закрыл. Мария спала под седацией, лёгкие её подсыхали, вориконазол гнал грибок назад и впервые за сутки я мог не сидеть над ней, считая каждый вдох. Я перебрался в соседний бокс, к матери.</p>
    <p>Сел, как привык, за спинкой стула, у самого её плеча, вне поля её зрения. Чтобы, если она всплывет из своей мути, не наткнуться на моё лицо и не захлебнуться ужасом. За три недели я наизусть выучил эту слепую зону позади её правого плеча, единственный угол палаты, откуда мне было дозволено на неё смотреть.</p>
    <p>Анна лежала с открытыми глазами и глядела в потолок тем стеклянным взглядом, какой приходил к ней между короткими окнами ясности. Сейчас было межоконье. Дыхание ровное, своё, аппарат давно отключили, грудь под казённой рубахой поднималась и опадала сама.</p>
    <p>Я считал её вдохи по старой привычке, шестнадцать в минуту, чуть поверхностно, без задержек. Считал и не думал ни о чём, давая голове отдохнуть в этой механической, успокаивающей работе.</p>
    <p>Голова отдыхать не желала.</p>
    <p>В тишине, когда схлынул адреналин и спал жар чужого кризиса, мозг мой принялся за то, что отложил неделю назад. Он вытащил фразу, брошенную Серебряным мельком и принялся ее вертеть.</p>
    <p>Конвертер, пробивающий купол магистра за минуту.</p>
    <p>Конвертер. Слово засело занозой и свербило. Я хирург, я жил среди точных слов, где «инфаркт» не «ишемия», а «парез» не «паралич», где одна неверная буква в диагнозе уводит нож не туда. И слух мой, натасканный на эту точность, спотыкался о чужое слово.</p>
    <p>Серебряный не сказал «источник». Не сказал «батарея», «склад». Магистр выбирал слова по одному, и если он сказал «конвертер», значит, имел в виду именно его.</p>
    <p>Преобразователь. То, через что сила проходит, меняясь по дороге, а не лежит мёртвым грузом в ожидании, пока её снимут. Между складом и преобразователем разница та же, что между бочкой с водой и руслом реки. Бочка хранит. Русло пропускает сквозь себя.</p>
    <p>Я отогнал эту мысль. Не время. Передо мной лежала не строчка в имперском досье, не «объект класса А», а измученная женщина, которую десять лет держали на привязи, и моя задача была проста, вернуть ей сознание и не убить этим возвращением. Лингвистика подождёт. Семантика чужих терминов матери ничем не поможет.</p>
    <p>Заноза осталась. Сидела тихо и ждала своего часа.</p>
    <p>На правом плече у меня шевельнулась Айла, устроилась поудобнее, обвив хвостом мою шею. И я в который раз за эту неделю поймал себя на телесной неправильности. Вес был не тот. Чуть легче, чуть выше посадка. Мех под щекой холодный, серебристый, не тёплый и не вихрастый. Тело привыкло к рыжему теплу на этом плече, к ехидному треску над ухом, к привычной тяжести, и теперь то место, где сидел Фырк, ныло пустотой.</p>
    <p>Фырк ушёл. Полез в самое пекло, к узлу. Ушёл, не спросив меня, и от этого ныло вдвойне.</p>
    <p>— Ты опять о рыжем думаешь, — тихо сказала Айла, не открывая глаз. — Я по плечу чувствую. Ты весь каменеешь.</p>
    <p>— Думаю, — не стал отпираться я.</p>
    <p>— Зря. Он живучий, твой обжора. — Она помолчала и добавила тише, будто себе: — Упрямый только. Дурак упрямый.</p>
    <p>Я не ответил. За окном бокса серело раннее утро, мать дышала, шестнадцать в минуту, мониторы перешептывались, и в этой больничной тишине у меня под рёбрами стояло холодное, тугое напряжение. Будто весь покой этой палаты держался на одной тонкой нитке, и кто-то невидимый уже примеривался её перерезать.</p>
    <p>Сидеть и слушать чужое дыхание, пока в голове свербит заноза, я долго не умею. Лучшее лекарство от тревоги, которое я знаю, это работа, и я пошёл за ней в ординаторскую.</p>
    <p>Достал из сейфа тонкую папку, которую мне в начале всей этой истории передал Серебряный, выписки по Лощинину. Аркадий Дмитриевич Лощинин превратившийся за шесть часов в каменный монолит. Тот случай я так до конца и не изучил, его смело лавиной других событий, и вот теперь он вернулся ко мне сам, в пустой утренней ординаторской.</p>
    <p>Я медленно перечитал заключение, строчку за строчкой. Камень. Запасённая в нём Искра. И главное, та фраза, на которой когда-то остыла кровь у всех в предоперационной. В момент нарушения целостности панциря пациент гибнет окончательно, а вся сила уходит разом, по астральному каналу, что распахивается изнутри самого камня.</p>
    <p>Уходит не в пустоту. Вектор отслежен, адрес известен, установка Радулова. Камень, это сейф с часовым механизмом и адресом доставки. Вскроешь скальпелем, убьёшь человека и своими руками накормишь машину отца.</p>
    <p>Память хирурга забила тревогу раньше головы.</p>
    <p>Я отложил папку и сделал то, что делал тысячу раз в своей прошлой жизни перед негатоскопом, когда два снимка не желали сходиться. Поставил рядом, мысленно, две картинки и стал смотреть на них в упор, ища разницу.</p>
    <p>Снимок первый. Лощинин. Всё тело, целиком, обращённое в камень за шесть часов. Сплошной монолит, сейф без единого шва, набитый под завязку чужой Искрой. Тронь панцирь, распахнется канал, и весь груз уйдет по адресу к хозяину. Накопитель. Тара. Сила в нём лежит, заперта и ждёт отправки.</p>
    <p>Снимок второй. Анна. Я держал её мозг в своих руках, я этот снимок не по бумаге знаю, а по живой ткани под пальцами. Кристалл у неё был локальный, компактный, с чёткой границей. Окружающая ткань живая. Никакого окаменения тела, ничего похожего на монолит. Я растворил этот кристалл хелатом, по капле, размывая химией спрессованную решётку, наложил клипсы, вынул то, что осталось.</p>
    <p>И тут моя рука с воображаемым маркером застыла над вторым снимком. Ничего не ушло.</p>
    <p>Я разрушил кристалл целиком, до основания. Если бы это был сейф, как у Лощинина, тогда должен был распахнуться канал, и десятилетний запас Искры обязан был хлынуть наружу, по адресу, к установке. Старейшины, духи, Серебряный, кто угодно из тех, кто чует астрал, заметил бы такой выброс за сотню вёрст. Столб силы до облаков. Ничего не было. Тихо разошелся хелат, я убрал клипсы, тихо зашил. Канал не распахнулся. Адрес не сработал. Из матери не утекло ни единой искры.</p>
    <p>Я сидел в пустой ординаторской и смотрел на два снимка и холодок полз у меня по спине.</p>
    <p>— Куда делся урожай? — спросил я вслух, в пустоту. — Десять лет. Если она копила Искру, как Лощинин, где она? Где десятилетний запас? Я вскрыл хранилище и оно оказалось пустым.</p>
    <p>Кристалл был. А груза за ним не было. Сейф, который десять лет якобы наполнялся, я вскрыл начисто, и внутри не нашлось ничего, что хотело бы сбежать к хозяину. Это не сходилось ни с одной версией, где мать, накопитель.</p>
    <p>На плече у меня шевельнулась Айла. Она долго молчала, слушала, как я бормочу сам с собой над бумагами, а тут подала свой тонкий, чистый голос, и сказала, будто речь шла о вещи общеизвестной, о которой и говорить-то скучно:</p>
    <p>— Кровь Хозяев не держит чужого, Лукумон. — Она зевнула. — Она пропускает сквозь себя.</p>
    <p>Я медленно повернул к ней голову.</p>
    <p>— Что ты сказала?</p>
    <p>— То и сказала. — Серебристая летяга глядела на меня круглыми чёрными глазами без всякого выражения. — Ваша кровь, кровь древних Хозяев, не лежит мёртвым складом. Чужая сила не задерживается в ней, не оседает камнем. Она проходит насквозь и течёт дальше. Так уж она устроена, ваша кровь. Всегда так было.</p>
    <p>Она снова свернулась клубком, сочтя разговор оконченным, а я остался сидеть над двумя снимками с тем особенным звоном в ушах, какой приходит, когда диагноз ещё не назван, но уже стоит за дверью и стучится. Пазл не сложился, нет. Но в руке у меня оказался кусок, которого раньше не было, и он горел.</p>
    <p>Кровь, которая пропускает силу сквозь себя.</p>
    <p>К девяти команда собралась на утреннюю летучку, и я решил проверить свою занозу на них. Вынес её на доску, ту самую, где вчера ещё висели «стигматы» Марии. Стёр старое, начертил два столбца и постарался подать всё максимально сухо.</p>
    <p>— Отвлечемся от текучки, — сказал я, постукивая маркером по доске. — Хочу обкатать на вас одну головоломку. Два носителя Искры. Два тела, в каждом спрессованная чужая сила, обращенная в камень. Объект А, помните Лощинина? Всё тело в монолит. Вскрываешь панцирь, и сила, разом, уходит по каналу к тому, кто его сделал. Объект Б. Другой носитель, оперированный недавно. Камень локальный, маленький, в одной точке, ткань вокруг живая. Хирург этот камень растворил начисто. И ничего не ушло. Канал не открылся, сила никуда не утекла, тишина. Вопрос. Почему два камня из одной мастерской ведут себя по-разному?</p>
    <p>— Опять за своё, — Тарасов хмыкнул и откинулся на стуле. — Вчера две болезни в монашке, сегодня два камня. Я ж говорил про Хикама, его теперь из меня вытрясли. Может, и тут проще некуда. Разные камни, потому что болезни разные.</p>
    <p>— Может, и разные, — согласился я. — А может, болезнь одна, да тела разные. Вот это меня и грызёт.</p>
    <p>— Мне для разговора биохимии не хватает, — Зиновьева, по обыкновению, потянулась к цифрам. — Что в камне А, что в камне Б. Состав решётки, плотность, чем спрессовано. Без анализа двух образцов это не диагностика, это гадание на кофейной гуще. Мне нужны обе пробы, тогда скажу предметно.</p>
    <p>— Образца Б у нас нет, — сказал я. — Думайте на том, что есть.</p>
    <p>Семён сидел, подперев щёку, и слушал, и вдруг задал вопрос не про камень вовсе.</p>
    <p>— А живому-то носителю каково? — спросил он. — Пока в нем эта сила копится, годами. Он что чувствует, объект этот ваш Б? Он же не камень целиком, у него ткань живая. Значит, он всё это время живой. Жил себе человек, а сквозь него…</p>
    <p>Семён не договорил, но я уже не слышал второй половины фразы. Потому что заговорил Грач.</p>
    <p>Он всё это время молчал, сцепив пальцы под подбородком, и гонял задачку в своей быстрой голове, перемалывая и отсекая лишнее. А тут поднял глаза и заговорил, без нажима, как человек, который просто прочитал ответ.</p>
    <p>— Вы не туда смотрите все, — сказал он. — Дело не в камне. Дело в теле вокруг камня. Если в обоих случаях спрессована одна и та же чужая сила, из одной мастерской, почему один камень привязан к создателю, а другой мёртв, инертен, ни к кому? Камень тут не виноват, камень одинаковый. Разная среда. Разное тело, — он чуть подался вперёд. — Одно тело просто копит силу в себе, как бочка. Оттого оно и привязано к хозяину, оно хранилище, и хозяин в любой миг может его опорожнить. А другое тело силу не копит. Оно её проводит сквозь себя и гонит дальше. И тогда камень в нём, это не запас. Это то, что осело по дороге. Накипь на стенках трубы.</p>
    <p>В ординаторской кто-то что-то ответил Грачу, кажется, Тарасов снова помянул Хикама, но я уже не слушал.</p>
    <p>У меня в голове сомкнулось кольцо.</p>
    <p>«Проводит сквозь себя», сказал Грач. «Конвертер, преобразователь», сказал неделю назад Серебряный. «Кровь Хозяев пропускает силу сквозь себя», сказала час назад Айла. Три голоса, которые порознь ничего не значили, легли один к одному и сложились в картину, от которой у меня застыла кровь.</p>
    <p>Кристалл в мозгу моей матери, тот, что я с таким трудом и риском вынимал у неё из ствола, тот, что я называл её болезнью, её хворью, причиной её беды, был не болезнью. И не накопителем, не сейфом с силой, как у Лощинина. Опорожнив его, я не нашёл внутри ничего, потому что копить там было нечего и некому.</p>
    <p>Кристалл был накипью. Шлаком. Отходом производства, осевшим на стенках за годы работы. Тем немногим, что застряло, пока сквозь живое тело моей матери гнали реку чужой Искры, год за годом, колоссальными объёмами, не задерживая ни капли, всё дальше, по адресу, к установке.</p>
    <p>Мать не лечили. Над ней не колдовали столичные магистры, не бились над её хворью. Её подключили. Десять лет она работала живым руслом, живым реактором, сквозь который качали силу, выпотрошенную из других людей, перегоняли через её редчайшую кровь и отправляли дальше. Хворь, астральная спячка, конвертер, всё это были разные имена одной простой и страшной вещи. Мою мать десять лет использовали как трубу.</p>
    <p>Я стоял у доски с маркером в руке, и лицо у меня, должно быть, окаменело, потому что разговор за спиной осёкся сам собой.</p>
    <p>— Илья? — осторожно окликнул Семён. — Ты чего? На тебе лица нет.</p>
    <p>— Что с объектом Б? — подал голос Тарасов, ещё не понимая. — Сложилось? Что за тело-то такое, которое силу проводит?</p>
    <p>Назвать им это тело я не мог. Не здесь, не сейчас. Я осторожно положил маркер на полку под доской и выпрямился.</p>
    <p>— Достаточно, — сказал я сдавленным голосом. — Спасибо. Хорошая работа. Дальше я сам.</p>
    <p>И вышел из ординаторской, не оборачиваясь, спиной чувствуя их растерянные взгляды. Мне срочно надо было побыть одному, пока то, что во мне сейчас поднималось, не разорвало меня при людях.</p>
    <p>Я свернул в заброшенное крыло, в пустой бокс, который ещё не успели расконсервировать после ремонта, прислонился спиной к холодному кафелю и закрыл глаза. Здесь меня никто не видел. Здесь можно было дать этому подняться.</p>
    <p>Эфес переписывался во мне набело, кадр за кадром, и каждый кадр теперь читался наоборот.</p>
    <p>Бункер под библиотекой Цельса. Холодный операционный стол. Спокойный Радулов в зелёной хирургической форме, без злорадства. Его исповедь над беспамятным телом матери, та, в которую я почти поверил, потому что хотел поверить. «Я стал чудовищем ради неё. Всё это, сеть, установка, выпотрошенные города, всё ради того, чтобы её спасти». Я слушал это и видел перед собой отчаявшегося человека, мужа, который зашёл слишком далеко из любви.</p>
    <p>Спектакль. Каждое слово, выверенное менталистом, который читает людей. Он скормил мне ровно ту историю, в которую сын обязан был вцепиться, чтобы не сойти с ума. Великую трагическую любовь. А правда была проще.</p>
    <p>Радулов не спасал Анну в том бункере. Он её обслуживал. Десять лет она работала на него живым руслом, через которое он гнал краденую Искру, и кристалл, эта накипь в стволе, понемногу забивал трубу и мешал потоку. Реактор начал барахлить. И хозяин решил подремонтировать узел, прочистить русло, чтобы оно служило дальше. Операция в бункере была профилактикой. Техническим обслуживанием. А я, дурак, чуть не принял ремонт станка за акт милосердия.</p>
    <p>Это была первая правда, и она была мерзкой. Вторая ударила под дых.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Если её держали силой, год за годом, как держат заключенного, значит, она не уходила сама. Никогда. Та история, которую я знал про эту семью, про мать, что однажды оставила своего мальчика и сгинула в своей хвори, была ложью с самого первого слова.</p>
    <p>Тело, в котором я теперь жил, выросло с этой ложью в самой сердцевине. Мальчишка, у которого отняли мать, все эти годы носил в себе тихую, незаживающую уверенность, что его бросили. Что мать ушла, оставила, не вернулась.</p>
    <p>Эту занозу он таскал в груди, не зная, что она лжёт. А правда была в том, что мать у него вырвали из рук силой, а её саму приковали к станку и заставили работать, она кричала и звала своего маленького все те годы, что для неё слились в один нескончаемый день.</p>
    <p>Меня в этом мире тогда ещё не было. Я попал в это тело куда позже, чужой душой в чужую жизнь, и чужую боль брошенного ребёнка получил в наследство вместе с лицом и фамилией. Но даже мне, пришлому, от этой правды было нечем дышать.</p>
    <p>Расклеиваться было некогда. Слёзами матери ничем не помочь, ярость на отца её не спасёт. Я много лет учился превращать ужас в работу, в холодную последовательность действий, и сейчас этот навык вернулся сам, как возвращается дыхание после удара под дых.</p>
    <p>Раз её удерживали силой как реактор, рассуждал я уже, то и теперь, скорее всего, удерживают. Реактор не отпускают. Его держат в режиме ожидания, под малым током, чтобы в любой миг снова дать нагрузку. Значит, в ней до сих пор сидит то, что держит её на привязи. Не болезнь надо лечить. Надо найти и перерезать саму привязь.</p>
    <p>— Ты понял, — тихо сказала с плеча Айла. — Я по тебе вижу, Лукумон. Ты понял, чем была твоя мать.</p>
    <p>— Понял, — отозвался я. — Труба. Они качали через неё силу.</p>
    <p>— Через её кровь, — поправила Айла. — Через ту самую кровь, что не держит чужого и пропускает сквозь себя. Идеальное русло. Чище неё во всём свете было только одно русло.</p>
    <p>— Какое? — спросил я и тут же понял, какое.</p>
    <p>— Её сын, — сказала Айла. — Та же кровь. Чистая, первичная. Ты, Лукумон.</p>
    <p>Вот тут меня и обдало ледяным уколом страха за самого себя. Не за мать, за себя. Кровь, которая делала её идеальным реактором, текла и во мне. Та же редчайшая линия, переданная по наследству.</p>
    <p>Если отцу зачем-то понадобится новое русло, чище и моложе прежнего, искать ему далеко не придётся. Я сам, со своей беременной женой под боком, носил в жилах именно то, за чем он охотился. Я был запасным реактором. Ходячим, со скальпелем в руке, но реактором.</p>
    <p>Я оттолкнулся от стены.</p>
    <p>Жалеть себя и бояться я буду потом, если это «потом» будет. Сейчас у меня была задача. Найти в матери ту привязь, на которой её держат, и понять, как её резать, не убив хозяйку. Я развернулся и пошёл к матери, быстрым шагом человека, у которого снова появилась цель.</p>
    <p>В коридоре у дверей реанимации меня ждал Ррык.</p>
    <p>Лев сидел посреди прохода, напряжённый, и его грива, обычно вальяжно расстеленная по плечам, сейчас стояла торчком и слабо потрескивала, роняя редкие искры на больничный линолеум. Хвост хлестал по бокам. Для встречного больничного люда коридор был пуст, кто-то прошёл поёжившись, кто-то обошёл по дуге, не понимая отчего. Я остановился.</p>
    <p>— Линии заговорили, — пророкотал Ррык, не дожидаясь вопроса. От его баса дрогнуло стекло в дверях. — Неделю мёртвая тишина, а на рассвете по ним прошло. Слабо, на самом краю слышимости. Но прошло. Это от Шипы и Ворона, Лукумон. Первая весть за всё время.</p>
    <p>У меня внутри всё подобралось.</p>
    <p>— Живы? — спросил я.</p>
    <p>— Живы, — сказал лев, и я выдохнул, не дослушав. — Живы, но там все плохо. Слушай, что они успели передать, пока окно не схлопнулось. Передать удалось немного, обрывками, я складываю по кускам.</p>
    <p>Айла на моём плече подалась вперёд, вся обратившись в слух.</p>
    <p>— Первое, — Ррык загнул, по-человечьи, мысль, как загибают палец. — Хаб настоящий. Не узел, не перевалочный пункт, а сам хаб, сердце всей паутины. Он огромен, Лукумон. Шипа сунулась к нему и отшатнулась, говорит, такого скопления силы она за свои века не видела. Это в Восточной Европе, как и думали Старейшины. Громадина.</p>
    <p>— Второе, — продолжал лев, и голос его сел ниже. — То, чего мы боялись, правда. Там жрут духов. Не держат в клетках, как держал Демидов, а перемалывают, тянут из них силу досуха и выбрасывают пустую шелуху. Шипа чует там сотни наших, перемолотых. Кладбище без могил.</p>
    <p>— А почему они молчали неделю? — спросил я. — Если они живы.</p>
    <p>— Третье. — Ррык царапнул когтями по полу. — Их не поймали, нет. Их прижало. У хаба стоит глушилка, Лукумон, чудовищной силы. Она давит астрал на вёрсты вокруг, глушит всякую связь. Шипа с Вороном забились под неё, и оттого молчали. Они не могли дозваться. Только когда отползли подальше, к самому краю поля, сумели протолкнуть нам этот обрывок. И снова сразу замолчали.</p>
    <p>Я переваривал это, стоя посреди коридора, и масштаб всего происходящего раздвигался вокруг меня. Не узел. Хаб. Сотни перемолотых духов. Глушилка на вёрсты. То, что я до сих пор держал в голове как далёкую, почти отвлечённую цель миссии, вдруг обрело вес, объём и зубы.</p>
    <p>— А Фырк? — спросил я, и горло у меня сжалось. — Про Фырка что?</p>
    <p>Ррык помолчал. И это его молчание мне не понравилось.</p>
    <p>— Фырк жив, — сказал он наконец. — Идёт по их следу. Шипа его засекла, мельком. Но он, Лукумон, — лев тяжело повёл башкой, — он спускается. Слишком глубоко. Туда, под глушилку, к самому хабу, куда они с Вороном сунуться не рискнули. Он лезет в самое пекло, по их остывающему следу, и чем глубже он спустится, тем меньше у него останется связи с нами. Скоро мы его слышать перестанем вовсе.</p>
    <p>Айла на моём плече издала тонкий, несчастный звук и стиснула коготки так, что я почувствовал их сквозь халат.</p>
    <p>— Это я виновата, — сказала она. — Я должна была лететь. Я маленькая, незаметная, я бы проскользнула, где он ломится напролом. А я уступила. Дала Хранителю себя уговорить, осталась нянчить Лукумона, а рыжего идиота отпустила одного в самое пекло. Если он сгинет там…</p>
    <p>— Не сгинет, — оборвал Ррык. — И ты не виновата, летяга. Туда послали его, потому что он пролезет там, где застрянешь ты. Каждый делает, что умеет лучше, — лев перевёл на меня тяжёлый золотой взгляд. — А ты, Лукумон, не рвись за ним. По глазам вижу, что хочешь. Не смей. Знание дороже геройства. Сейчас от нас требуется одно, ждать вести и не наделать глупостей. Мёртвый разведчик не расскажет, что видел. Фырк это знает. Он принесёт весть и вернётся.</p>
    <p>Знание дороже геройства. Я слышал от него эту фразу на лунном суде, и тогда она звучала мудро. Сейчас, когда в пекле был мой друг, она резала по живому.</p>
    <p>Но лев был прав, и я это понимал не хуже его. Сорвись я сейчас неведомо куда, я брошу мать на растерзание, оставлю Нику без защиты, погублю себя, дело, и никого этим не спасу. У меня связаны руки.</p>
    <p>— Ладно, — сказал я. — Ждём. Но слушайте внимательно. Как только Фырк подаст хоть знак, хоть писк, будите меня немедленно. Где бы я ни был, что бы ни делал. Хоть из-под земли меня доставайте. Я хочу знать о нём первым. Ясно?</p>
    <p>— Ясно, — пророкотал Ррык.</p>
    <p>— Я не отойду от линий, — тихо сказала Айла. — Услышу его раньше всех. Обещаю, Лукумон.</p>
    <p>Я кивнул и положил ладонь на ручку двери реанимации. Окно времени, и без того узкое, сжималось у меня на глазах с обоих концов. С одной стороны умирала возможность вернуть мать, с другой уходил всё глубже в пекло мой друг. И мне предстояло как-то успеть и туда, и сюда, не разорвавшись пополам.</p>
    <p>День прошёл в обходах, в бумагах, в коротких бесплодных дежурствах у материнской постели, и я почти не помнил его. Голова моя весь день работала в две смены, поверх рутины крутила одно, привязь, русло, реактор, ища, за какую ниточку потянуть. К вечеру, когда за окнами загустели синие сумерки и больница перешла на ночной свет, я зашел в ординаторскую и увидел там Лену. Впервые за сутки по-настоящему присмотрелся к ней.</p>
    <p>Раньше я списывал её состояние на отходняк после контакта, решал, что это просто усталость и она отлежится. Теперь, зная то, что я знал, я смотрел на неё иначе, глазами диагноста, у которого появилась рабочая гипотеза.</p>
    <p>Лена сидела у тёмного окна, в стороне от лампы, обхватив плечи руками, и смотрела в стекло, за которым не было ничего, кроме больничного двора. Губы её чуть шевелились, она тихо говорила сама с собой, одними движениями рта. Когда я вошёл, она не сразу обернулась, поглядела на меня с секундным запозданием, будто откуда-то выныривала.</p>
    <p>Я придвинул стул и сел напротив.</p>
    <p>— Холодно тебе, — сказал я.</p>
    <p>Она кивнула.</p>
    <p>— Изнутри, — проговорила она тихо. — С той ночи. Греюсь, кутаюсь, чай горячий пью, а внутри сидит холод и не уходит. Будто я что-то отморозила там, где у людей и тела-то нет. И руки, — она показала мне ладони, и пальцы на них мелко, неостановимо подрагивали. — Не слушаются толком. И сплю плохо. Засыпаю, а оно зовёт.</p>
    <p>— Что зовёт? — нахмурился я. Если это силы Радулова, то это очень плохо.</p>
    <p>Лена замялась, опустила глаза.</p>
    <p>— Расскажи мне, — сказал я. — С самого начала. Что ты видела там, в Анне, в ту ночь. Ты говорила про клетку. Про тень. Расскажи ещё раз, не торопись. Мне это сейчас важнее всего на свете.</p>
    <p>Она помолчала, собираясь с духом, и заговорила, глядя не на меня, а сквозь, в свою память.</p>
    <p>— Я нырнула в неё, чтобы держать сосуды, — сказала она. — А там, под её собственной Искрой, на самом дне, я увидела клетку. Сплетенную из серебряных корней, тонких, как сосуды под кожей, только серебряные. Они оплели её Искру всю, насквозь. А внутри той оплётки сидела тень. В рост человека, но не человек. И эта тень… — Лена сглотнула, — она кормила Анну. Своей кровью, по капле. Подносила и поила, снова и снова, изо дня в день. Чтобы та не просыпалась.</p>
    <p>Эту картину я уже знал в пересказе, мне передали её утром. Но услышать своими ушами, от той, кто видела, было другое.</p>
    <p>— А теперь скажи мне то, чего ты тогда не сказала, — проговорил я тихо, не сводя с неё глаз. — Ты ведь что-то утаила. По лицу твоему все эти дни вижу, носишь в себе и боишься выговорить. Скажи. Здесь только я.</p>
    <p>Лена подняла на меня глаза, и в них стоял настоящий страх.</p>
    <p>— Она не мёртвая, Илья Григорьевич, — выдохнула она почти беззвучно. — Та тень. Я думала, может, это след, отпечаток, память о том, что было. Эхо. Так было бы не страшно. Но это не эхо. Она живая. Она работает прямо сейчас, в эту самую минуту, пока мы тут сидим. Поит и держит. Я это знаю, потому что коснулась её, краем, на один миг. И с тех пор чувствую её. Она… — Лена прижала ладонь к груди, к самой грудине, — она пульсирует, как чужое сердце. Не останавливается. Я этот пульс теперь слышу даже во сне, оттого и не сплю. Она работает, Илья Григорьевич. Эта тварь внутри вашей матери работает.</p>
    <p>В ординаторской стало тихо. Между нами, висела эта медленная, неостановимая пульсация, которую слышала одна Лена, а я теперь знал, что она есть. И я понял, то, что держит мать на привязи, не отпечаток былого и не зарубцевавшийся шрам, который можно тихо обойти. Это живая снасть. Действующая. Кто-то на другом конце прямо сейчас держит её под малым током, поит чужой кровью, не даёт проснуться, стережёт свой реактор в режиме ожидания.</p>
    <p>Дистанционно, с расстояния в тысячи вёрст. А раз снасть живая и за неё кто-то держится с того конца, значит, верно и обратное. Тронешь её здесь, и тот, кто на другом конце, почувствует, как дрогнула нить. И обернётся на это движение.</p>
    <p>Я смотрел на Лену, на её дрожащие руки, на этот незаживающий холод в ней, и понимал ещё одну невесёлую вещь. Лена коснулась этой твари. И теперь не она одна слушала пульс поводка. Поводок тоже слушал её.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я тихо. — Ты не представляешь, как ты мне помогла. И как мне теперь за тебя страшно.</p>
    <p>Серебряного я встретил в коридоре, ведущем к реанимации, поздним вечером, когда собрался ещё раз посидеть у материнской постели и подумать. Магистр стоял у окна, заложив руки за спину, и смотрел в темноту за стеклом так, будто видел там что-то, чего не видел никто другой. Услышав мои шаги, он обернулся.</p>
    <p>— Разумовский, — сказал он. — Поздно дежурите.</p>
    <p>— И вы не спите, Игнатий, — отозвался я, останавливаясь. — Всё стережете мой коридор.</p>
    <p>Я смотрел на него теперь иначе, чем неделю назад. Тогда передо мной стоял противник, давивший на меня объектами класса «А». Сегодня я знал слово, которое он обронил, знал, что за ним стоит, и держал это знание при себе, как держат козырь. Он, надо думать, тоже что-то держал. Мы стояли друг против друга в полутёмном коридоре, двое игроков, у каждого закрытая рука, и каждый прощупывал чужую, не открывая своей.</p>
    <p>— Я думал над вашим словом, — сказал я небрежно, будто о пустяке. — «Конвертер». Точное слово, Игнатий. Вы зря словами не бросаетесь. Преобразователь, а не хранилище. Русло, а не бочка. Вы знали, что говорите, когда так её назвали.</p>
    <p>Что-то в лице Серебряного дрогнуло, на самую малость, и снова застыло. Он понял, что я понял. Я увидел, как он это просчитал, мгновенно, по своей менталистской привычке.</p>
    <p>— Вы способный, Разумовский, — сказал он. — Всегда это говорил. Дошли сами, — он помолчал. — И что вы намерены делать с этим знанием?</p>
    <p>— А вы как думаете?</p>
    <p>— Думаю, что-нибудь опасное, — сказал он. — Вы иначе не умеете.</p>
    <p>Мы помолчали. За окном шумел ночной ветер, гонял по двору палую листву, и в этом молчании каждый из нас взвешивал, насколько можно открыться другому. Первым, неожиданно, приоткрылся он.</p>
    <p>Серебряный перевёл взгляд мимо меня, на дверь бокса в конце коридора, за которой спала Анна. И долго смотрел на эту дверь. А потом сказал, негромко, не мне даже, скорее себе:</p>
    <p>— Она всегда держала окно приоткрытым. Зимой, в любой мороз. Не выносила запертых, душных комнат, ей делалось не по себе. И запах хлорки терпеть не могла, говорила, мёртвый запах, — он чуть усмехнулся уголком рта, невесело. — А теперь лежит в боксе с запертым окном, и всё пропахло хлоркой. Ирония.</p>
    <p>Я молчал, боясь спугнуть.</p>
    <p>В имперских досье такого не пишут. Ни в одной ориентировке, ни в одном отчёте Канцелярии нет графы «не выносит запертых окон» и «не любит запах хлорки с юности». Это знание было не из бумаг. Оно было личное, из той поры, о которой Серебряный не говорил никому и никогда. Этот человек без лишних эмоций, выдающий сведения по капле, знал мою мать не как строчку в программе «Ответ на Пакт». Он знал её девушкой. Близко. Как знают тех, кого…</p>
    <p>Я оборвал эту мысль, не додумав. Не моё это было дело, копаться, кем он ей приходился в той, давней жизни. Кем бы ни приходился, чувство это, если оно и было, он запер наглухо. Но теперь я понял, отчего он, против всякой своей выгоды, не уезжает из Мурома. Отчего так легко уступил, когда я не отдал ему мать в Москву. Дело было не в одном «активе». Что-то держало здесь и его самого.</p>
    <p>Серебряный, видимо, заметил, как переменилось моё лицо, и тут же убрал свою маленькую трещину, вернул на лицо привычную чиновную броню.</p>
    <p>— Я к чему всё это, Разумовский, — сказал он прежним голосом. — К предупреждению. Я чувствую то же, что, полагаю, нащупали и вы. Внутри неё что-то есть. Живое. Я магистр-менталист, я это чую, как вы чуете гнойник под кожей. Там сидит привязь, и она работает. И на том конце привязи, сидит Григорий Радулов. Ваш отец. Он держит её так же, как держал десять лет.</p>
    <p>— Я знаю, — сказал я.</p>
    <p>— Тогда знайте и другое, — Серебряный шагнул ближе, и в его голосе впервые прорезалось что-то острое, неподдельное. — Не вздумайте это трогать. Слышите? Я вижу по вашим глазам, что вы уже примеряетесь резать. Так вот, не смейте. Эта привязь, как растяжка. Тронете её здесь, дёрнете чеку, и паук на том конце паутины мгновенно почувствует, в каком месте дрогнула нить. Он узнает, что за его реактор взялись. Он узнает, где мы. И он придёт сюда, а вы и сделать ничего не успеете. Вы не мать спасёте, Разумовский. Вы наведёте его прямо на неё, на себя и на свою беременную жену.</p>
    <p>Слова его звучали тяжело, и страшнее всего было то, что я и сам думал ровно это последние полдня. Привязь живая. Тронешь, и тот, кто держит, обернётся.</p>
    <p>— И что вы предлагаете? — спросил я. — Сидеть и ждать? Оставить её на привязи навсегда? Дать ему держать мою мать в стойле до конца её дней?</p>
    <p>— Я предлагаю не пороть горячку, — сказал Серебряный. — Я остаюсь в Муроме. И никуда не уеду, что бы вы там себе ни думали о моих мотивах. Я нужен здесь, рядом с… конвертером. Если эту привязь когда — нибудь и резать, то не вашим скальпелем впотьмах, а тонко, расчётливо, и лишь когда мы поймем, как заглушить отдачу на том конце. Иначе это самоубийство. Ваше, её и всех в этом корпусе.</p>
    <p>Он договорил, выпрямился, и снова стал прежним, гладким, застёгнутым на все пуговицы.</p>
    <p>— Подумайте над этим, Разумовский, — сказал он. — Хоть раз в жизни не лезьте напролом. Спокойной ночи.</p>
    <p>И ушёл по тёмному коридору, оставив меня одного с этой растяжкой, которую нельзя было трогать и нельзя было оставить.</p>
    <p>В бокс к матери я вернулся за полночь. Сел на своё место, за спинкой стула, у её правого плеча, в слепой зоне, откуда мне дозволено было на неё смотреть. Анна спала и в свете единственной притушенной лампы лицо её было спокойным и разглаженным.</p>
    <p>Я сидел и сводил в одну точку всё, что узнал за этот бесконечный день.</p>
    <p>Кристалл, который я вынимал у неё из ствола, был всего лишь накипью, осевшей на стенках живого русла за годы работы, и болезни в нём не было. Сама она была реактором, трубой, сквозь которую десять лет качали краденую силу.</p>
    <p>То, что я по привычке звал её хворью, оказалось режимом ожидания, малым током, под которым её держали между нагрузками. Внутри неё прямо сейчас работала живая привязь, поила её чужой кровью, не давала проснуться, и пульс этой привязи слышала бедная Лена даже во сне.</p>
    <p>А на другом конце привязи, за тысячи вёрст, сидел мой отец и держал свой реактор под малым током, готовый в любой миг снова дать нагрузку. И где-то там же, в том же пекле, под чудовищной глушилкой, спускался всё глубже мой рыжий друг, которого я не мог ни вытащить, ни даже дозваться.</p>
    <p>И времени не было ни на что.</p>
    <p>Передо мной стояла задача и страшнее ее, я в своей жизни не встречал. Чтобы вернуть мать по-настоящему, с памятью, с речью, с ней самой, надо разбудить её кору. Но стоит коре проснуться, как поднимется слепая родовая защита и снесёт корпус, а в придачу очнётся осознание десяти потерянных лет, паника, гипертонический криз. Чтобы этого не случилось, надо сперва убрать то, что держит её на привязи. Перерезать поводок. А поводок этот живой, тянется на тысячи вёрст, и держится за него с того конца тот, кто почувствует малейшее моё движение и обернётся на него всей своей мощью.</p>
    <p>Как режут такую пуповину, не убив того, к кому она приросла? Как перекусить нить, не дёрнув за неё так, чтобы паук на том конце не примчался на дрожь паутины? У меня не было ни Искры, ни Сонара. Только голова, руки и пятеро духов, двое из которых сгинули у хаба, а третий лез туда же. Это была хирургия такого уровня, до которого я ещё не дорос, и учиться предстояло на живой матери, без права на вторую попытку.</p>
    <p>Но другого пути не было. Оставить её на привязи навсегда, отдать отцу в пожизненное стойло, я не мог. Значит, поводок придётся резать. Не сегодня, не наобум, тонко, выждав, подготовившись, заглушив отдачу, как требовал Серебряный. Но резать. Я принял это решение в тишине бокса, окончательно и бесповоротно. Я перережу то, что держит мою мать. Чего бы это ни стоило.</p>
    <p>И в ту самую секунду, едва я договорил это себе до конца, дыхание матери сбилось.</p>
    <p>Я поднял голову.</p>
    <p>Анна больше не спала. Глаза её были открыты, но в них не было ни прежней мути, ни сонной пустоты. Не было и того слепого поиска у края кровати, которым она искала своего сына. Не было даже страха передо мной, к которому я успел привыкнуть.</p>
    <p>Она смотрела сквозь стену.</p>
    <p>Сквозь глухую больничную стену бокса, в темноту за ней, в какую-то точку бесконечно далеко, и на лице её медленно проступал ужас. Не тот мутный, инстинктивный испуг загнанного зверя, что был в ней раньше. Осмысленный. Узнающий. Ужас человека, который увидел то, чего боялся все эти годы, и понял, что оно наконец пришло.</p>
    <p>Её сухие, молчавшие губы зашевелились. И на этот раз они не складывали обрывков, не тянулись беззвучно к давно потерянному ребёнку. На этот раз она выговорила слова внятно, чётко, так, что у меня кровь застыла в жилах.</p>
    <p>— Он идёт, — прошелестела моя мать, глядя сквозь стену в темноту. — Он идёт.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>«Он идёт».</p>
    <p>Два слова моей матери ещё висели в воздухе бокса, а я уже понимал, что это не бред безумной и не пророчество. Это физиология. Анна была подключена к живой привязи, протянутой на тысячи вёрст, и сейчас по этой привязи прошёл сигнал, который её тело прочло раньше всякого разума.</p>
    <p>На том конце Радулов почувствовал, как сегодня к его реактору подбирались, как Лена касалась поводка, как ожили молчавшие линии. Он и без того сидел, готовый ударить. А теперь дёрнул за нить, проверяя свою добычу, и Анна, приросшая к этой нити каждой клеткой, ощутила рывок.</p>
    <p>Монитор над её кроватью сорвался в крик.</p>
    <p>Зелёная цифра давления поползла толчками вверх, сто сорок, сто шестьдесят, сто восемьдесят. Сердце следом, ритмичный писк сбился в частую дробь, сто десять, сто тридцать, тахикардия рвала свежие швы на стволе.</p>
    <p>А вместе с телом начало просыпаться и то, что под ним. Воздух в боксе загудел, на грани слуха, кожа на моих руках стянулась мурашками. Слепая родовая защита, придавленная и спящая, почуяла натяжение чужой нити внутри своей хозяйки и поднимала голову.</p>
    <p>Я не дал себе ни секунды на страх.</p>
    <p>— Семён! — крикнул я в открытую дверь, в сторону сестринского поста, где он коротал ночное дежурство. — Тревога! Поднимай всех, сюда, бегом! Реанимационную укладку, кровь, прессоры, всё!</p>
    <p>В коридоре загрохотало. В это время дверь бокса распахнулась с другой стороны, и на пороге, тяжело дыша, с бледным лицом, возник Серебряный. Пиджак на нём сидел косо, будто он одевался на бегу, в углу рта залегла складка боли. Он держался за косяк, и я понял, что рывок по линии достал и его.</p>
    <p>— Почувствовали, — сказал я.</p>
    <p>— На том конце взялись за неё всерьёз, — выговорил Серебряный, входя и не сводя глаз с воющего монитора. — Он тянет, Разумовский. Тянет разум вашей матери к себе. Если он дотянет, от неё ничего не останется. Пустая оболочка. Он выжжет ей кору через канал за минуты.</p>
    <p>Вот оно. То самое окно, которого не было. Радулов сам распахнул его, дёрнув за поводок, сам вышел из тени, в которой я не мог его достать, и подставился. Резать привязь я собирался не сегодня, выждав, подготовившись, заглушив отдачу, как он же мне и советовал. Времени на это не осталось.</p>
    <p>— Игнатий, — сказал я. — Слушайте внимательно. Либо мы режем привязь прямо сейчас, в эту ночь, пока он тянет и подставил нить, либо через несколько минут он выжжет ей мозг, и резать станет нечего.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня. Он понимал цену этого «сейчас» лучше меня. Понимал, что значит давить эту защиту, что это сделает с его собственной головой. В прошлый раз он едва не умер, удерживая её. Сейчас я предлагал ему сделать это снова.</p>
    <p>Он коротко кивнул и потянул с плеч косо сидящий пиджак.</p>
    <p>— Тогда не теряйте время на разговоры, — сказал он, бросая пиджак на пустую каталку. — Командуйте, Разумовский. Здесь вы хирург. Я ваш инструмент.</p>
    <p>Бокс наполнялся людьми. Влетел Семён, толкая перед собой укладку, следом, на ходу застёгивая халат, Тарасов, за ним Зиновьева с лотком ампул. Последней, держась за стену, вошла Лена, бледная, с тёмными кругами, но на ногах. Я не успел её позвать. Она пришла сама, потому что знала, зачем я её зову, ещё прежде меня.</p>
    <p>Я встал у изголовья кровати и обвёл их взглядом, и в это время я перестал быть им командиром. Стал тем, кем привык быть над любым столом. Распорядителем. У которого каждая пара рук на счету и каждой определено своё дело.</p>
    <p>— Слушать меня, — сказал я. — Объясняю один раз. Внутри неё привязь. Живая. Её держит Радулов с того конца и сейчас тянет к себе. Мы эту привязь перерезаем. Все вместе. У каждого свой фронт, и кто свой фронт бросит, тот убьёт её и половину этой палаты. Поэтому никакой самодеятельности.</p>
    <p>Лев и летяга заняли угол у дверей, и я перевёл на них взгляд.</p>
    <p>— Ррык, Айла. Периметр на вас. Радулов будет бить не только по нити изнутри, он потянется сюда, к ней, своими щупальцами извне, по линиям. Всё, что полезет в этот бокс снаружи, рвите на пороге. К самой Анне не суйтесь, к её защите тоже, я помню про ваш Пакт, не подставляйтесь. Ваше дело дверь и окна. Чтобы снаружи в неё не влезло ничего.</p>
    <p>— Никто не влезет, Лукумон, — пророкотал Ррык, и грива его встала дыбом. — Сдохнем, а порог удержим.</p>
    <p>— Игнатий, — я перевёл взгляд на Серебряного. Он уже стоял у кровати, в одной рубашке, закатывая рукава. — Главная тяжесть на вас. Как только я войду в неё и трону привязь, её родовая защита встанет на дыбы. Та самая, что в прошлый раз раскидала ваших менталистов и едва не убила вас. Вы должны её придавить. Удержать. Дать мне время работать внутри, пока она бушует. Знаю, чего прошу.</p>
    <p>— Знаете, — сказал Серебряный. — Поэтому не благодарите. Сколько вам нужно времени?</p>
    <p>— Сколько сможете дать. Каждая секунда на счету.</p>
    <p>— Хорошо. — Он коротко выдохнул, разминая шею. — Не растяните их попусту.</p>
    <p>Повернувшись к своим, к команде, я кивнул на мониторы, капельницы, на тело матери, опутанное трубками.</p>
    <p>— Тарасов, Зиновьева, Семён. Вы держите её живой. Тело. Пока я буду резать привязь, её начнёт мотать, давление, ритм, дыхание, всё пойдёт вразнос. Ваша работа простая и страшная. Если сердце встанет, качаете. Если давление рухнет, льёте прессоры в обе вены, не жалея. Если собьётся ритм, дефибриллятор наготове, но без меня не бить, крикнете мне. Я внутри буду слеп и глух ко всему, кроме неё, так что тело на вас. Не отдайте мне её мёртвой.</p>
    <p>— Удержим, Илья Григорьевич, — отрезал Тарасов, занимая место у монитора, и в голосе его не было ни тени сомнения. Зиновьева молча вспорола упаковку второго катетера и пошла ставить матери. Семён встал у дыхательного мешка.</p>
    <p>Оставалась Лена.</p>
    <p>Я подошёл к ней. Она смотрела на меня своими измученными глазами, в которых уже стоял тот холод, что не отпускал её с ночи контакта, и я знал, что прошу у неё больше, чем у всех остальных, вместе взятых.</p>
    <p>— Лена, — сказал я тихо. — Ты единственная, кто слышит эту тварь. Я в астральной анатомии слеп, я там как хирург с завязанными глазами. Ты будешь моими глазами. Закроешь свои, нащупаешь пульс поводка, тот, что слышишь во сне и поведёшь меня по нему вглубь, до самого корня. Я пойду на твой голос. Это опасно, Лена. Опаснее, чем всё, что я тебе раньше поручал. Ты вправе отказаться.</p>
    <p>Лена через силу улыбнулась.</p>
    <p>— Я с той ночи и так его слышу, — сказала она. — Куда уж опаснее. Раз слышу, значит, доведу. Говори, когда начинать.</p>
    <p>Я оглядел бокс в последний раз. Лев с летягой у дверей. Серебряный с той стороны кровати, наклонившийся над матерью. Команда у мониторов и капельниц. Лена рядом со мной, прикрывшая глаза. И сама Анна посередине, бьющаяся в тахикардии, с искажённым, наведённым ужасом лицом.</p>
    <p>Расстановка была готова. Дальше начиналась хирургия, которой меня никто никогда не учил.</p>
    <p>— Начали, — сказал я.</p>
    <p>Серебряный ударил.</p>
    <p>Я не увидел этого удара, я почувствовал его кожей. Магистр навалился всей своей менталистской мощью на слепую защиту Анны, придавил её, прижал к земле, и низкий гул, от которого ныли зубы, на миг просел и сжался. Воздух перестал густеть. Серебряный держал крышку на котле, который готовился вскипеть, и я знал, что держит он её собственным мозгом, по живому.</p>
    <p>Это было моё окно. Я шагнул в него.</p>
    <p>Левой рукой я перехватил холодную ладонь Лены, правую положил матери на плечо, туда, где её защита признавала мою кровь и пропускала меня без боя. Я закрыл глаза.</p>
    <p>Темнота. Ни Искры, ни Сонара, ни единого астрального глаза, которым другие видят то, что мне видеть не дано. Только темнота под веками, тёплое плечо матери под правой ладонью, холодные пальцы Лены в левой и её напряженный голос, мой единственный поводырь в этой темноте.</p>
    <p>— Иду вниз, — шептала Лена. — Сквозь её Искру, глубже. Держитесь за мой голос. Вижу… вижу серебряные корни. Те самые. А вот и тень. Она тянет за корни. Сильно тянет, на себя, к стене и дальше, за стену. Это он, Илья Григорьевич. Это его рука.</p>
    <p>Видеть я не видел. Я шёл за её словами, как идёт хирург за рукой ассистента, который держит зеркало там, куда не дотянуться глазом. Каждое её слово ложилось во мне картинкой, и по этой картинке, наощупь, чужими глазами, я тянулся к одному, к тому месту, где живая ядовитая нить уходила в глубину. К замку. К самому узлу привязи.</p>
    <p>— Ближе, — выдохнул я. — Веди к корню. Где он толще всего.</p>
    <p>— Туда, — шепнула Лена. — Левее, ниже. Вот он, главный корень. Толстый, пульсирует. Илья Григорьевич, он горячий, он живой, он…</p>
    <p>И тут Радулов понял, что ищут нить.</p>
    <p>Я ощутил это как перемену в самом воздухе, как обвал давления перед грозой. Тот, кто держал поводок, почувствовал на нём чужие пальцы, и ударил по каналу в ответ, всей своей дальней страшной волей. Удар прошёл по нити, ища, кого достать. И достал не меня, моя кровь его не пустила. Он достал того, кто был тоньше всех и ближе всех к нити.</p>
    <p>Он достал Лену.</p>
    <p>Лену выгнуло дугой. Её ладонь в моей руке окаменела, спина оторвалась от пола, голова запрокинулась, и из обеих ноздрей хлынула кровь. Она закричала, и крик был страшнее всего, что я слышал в эту ночь.</p>
    <p>— Холодно! — кричала она, выгибаясь. — Холодно! Он видит меня! Он смотрит на меня оттуда и он меня жжёт! Он меня сжигает!</p>
    <p>— Лена! — Семён бросился к ней, упал на колени, обхватил, попытался удержать бьющееся тело, и ничего не мог сделать, ровным счётом ничего, потому что бил её тот, до кого было тысячи вёрст, и человеческие руки против такого были бессильны.</p>
    <p>Бросить резку я не мог. Отпусти я сейчас нить, и всё, ради чего мы здесь легли костьми, рассыплется, а второго такого окна не будет. Но и Лену отдать на сожжение я тоже не мог. Она горела вместо меня, потому что моя кровь приняла бы этот удар, а её хрупкое тело принять его не умело.</p>
    <p>Значит, удар надо было забрать.</p>
    <p>Я стиснул её окаменевшую ладонь крепче, до боли, и не разжал. Правую руку вдавил матери в плечо. И сделал то единственное, на что был способен без всякой Искры, одним своим телом и своей кровью. Я встал между ними проводом. Заземлением. Я открыл себя этому ледяному удару, впустил его в себя через сжатую Ленину ладонь, и почувствовал, как в меня хлынул чужой холод, такой, какого не бывает у живого, мёртвый холод пустоты на том конце нити.</p>
    <p>Он ворвался в меня и пошёл сквозь. Моя кровь не держала его, не запасала, не сворачивалась от него комком, она пропускала его насквозь, как пропускала всегда всё чужое, гнала дальше, в землю, в никуда. Меня затрясло. Зубы свело, мышцы скрутило судорогой, в глазах под закрытыми веками лопнули белые искры. Но я стоял. Я пропускал этот удар через себя и Лена в моей руке вдруг обмякла.</p>
    <p>Её перестало выгибать. Дыхание вернулось, рваное, но своё. Кровь из носа потекла тише.</p>
    <p>— Жива, — выдохнул рядом Семён, прижимая её к себе. — Илья, она дышит, ты её вытащил!</p>
    <p>А Лена, бледная, обескровленная, не открывая глаз, разлепила губы и зашептала снова, упрямо, сквозь боль, ведя меня дальше:</p>
    <p>— Держись… Илья… я тут… я с вами… почти у корня… ещё чуть-чуть…</p>
    <p>Я нащупал корень.</p>
    <p>Не рукой я держал плечо матери. Чем-то иным, тем местом во мне, которым человек чует чужой взгляд в спину, я ощутил, как близко подошёл к толстой пульсирующей основе привязи, к тому узлу, где она прирастала к самой сердцевине материнской Искры. И в тот же миг родовая защита Анны, до того лишь рычавшая под прессом Серебряного, поняла, что в её хозяйку лезут глубоко, к самому нутру.</p>
    <p>И встала на дыбы во весь рост.</p>
    <p>Бокс взорвался. Воздух сделался тугим, режущим, он ударил во все стороны разом из тела на кровати. Я услышал, как с грохотом полетели стойки с капельницами, как лопнуло оконное стекло и осыпалось. Тяжёлого Тарасова, матёрого мужика, оторвало от пола и шваркнуло спиной о дальнюю стену, он охнул и сполз. Зиновьева успела повернуться и накрыла собой уцелевший монитор, прижала его к стойке, чтобы тот не улетел следом, и держала, пригнув голову.</p>
    <p>Семён согнулся над Леной, закрывая её своим телом от летящей стеклянной крошки.</p>
    <p>А держал всё это на себе один человек.</p>
    <p>Серебряный стоял с той стороны кровати, вцепившись обеими руками в железные поручни, и принимал на себя удар защиты, которую сам же давил. Я приоткрыл на миг глаза и пожалел. Из обоих ушей магистра текла кровь, двумя тёмными струйками по шее за воротник. Вены на висках и на шее вздулись чёрными жгутами, готовые лопнуть. Лицо стало уже не серым, а землистым. Он горел заживо, изнутри, гасил собой эту бурю, и я видел, чего ему стоит каждое мгновение.</p>
    <p>— Я дам вам… — выдавил он сквозь стиснутые зубы, и голос его рвался, — десять секунд, Разумовский! Не больше! Дальше я не удержу! Режьте! Режьте сейчас!</p>
    <p>Я закрыл глаза. У меня было десять секунд на хирургию, которой меня никто не учил.</p>
    <p>И посреди всего этого ада, посреди летящего стекла и грохота, я стоял в полной, нелепой неприкосновенности.</p>
    <p>На меня ничего не падало. Стеклянный ветер, рвавший палату в клочья, расшвырявший здоровых мужиков по углам, доходил до меня и обтекал. Ни одна крошка не царапнула мне кожи, ни один порыв не качнул. Я стоял в самой её середине и буря меня не видела.</p>
    <p>Слепая защита моей матери, не разбирая своих и чужих, круша всё живое в этом боксе, огибала меня одного. Признавала. Та самая сила, что не давала никому подойти к Анне, для меня раздвигалась сама, потому что я был её кровью, её родом.</p>
    <p>И в этом была вся горькая правда нашей с ней истории, сложенная в одну точку. Мать наяву, в сознании, до дрожи боялась моего лица, видела в нём лицо своего палача и шарахалась от меня. А её кровь, та, что лежит глубже памяти и любого страха, меня оберегала. Тело знало меня сыном даже там, где отказывалась знать голова. И вот теперь это знание крови, которое столько ночей резало мне сердце, стало моим единственным оружием. Только я один во всём свете мог стоять сейчас в этой буре и работать.</p>
    <p>Я перестал об этом думать. Десять секунд уже шли.</p>
    <p>— Лена, — позвал я в темноту, сквозь грохот. — Я у корня. Веди. Последний раз.</p>
    <p>— Вы у корня, — выдохнула Лена. — Прямо на нём. Он толстый, тугой, в палец. И он… Илья Григорьевич, он натянут как струна. Тень тянет его на себя изо всех сил. Тащит её туда, за стену.</p>
    <p>Радулов тянул. Я чувствовал это натяжение даже своей слепой, неискрой природой, как чувствуют дрожь моста под тяжёлым грузом. Он тащил разум моей матери по этой нити к себе, нить звенела от напряжения, налитая чужой убийственной силой до предела.</p>
    <p>И вот тут меня настигла та простая мысль, ради которой я и был хирургом, а не мясником.</p>
    <p>Резать нельзя.</p>
    <p>Перерубить эту нить сейчас, под таким натяжением, всё равно что полоснуть скальпелем по проводу, в котором десять тысяч вольт. Я разрублю её, да. И вся сила, что в ней накоплена, весь этот чудовищный заряд натяжения рванёт в обе стороны. Назад, к Радулову, ему, может, и ничего. А вперёд, в мать, в её и без того разбитую кору, этот разряд войдёт и сожжёт всё дотла. Я перережу поводок и тем же движением убью ту, кого пытаюсь спасти. Нельзя резать провод под напряжением. Сначала его надо обесточить.</p>
    <p>А как обесточить нить, в которую с того конца качает силу сам магистр-реактор?</p>
    <p>И тогда я вспомнил. Вспомнил то, что складывал последние дни, то, что обронила мне Айла над двумя несходящимися снимками. Кровь Хозяев не держит чужого. Она пропускает его сквозь себя. Она русло, по которому чужая сила проходит насквозь и нигде не оседает.</p>
    <p>Я не стану резать провод под напряжением. Я уберу из него напряжение. Через себя.</p>
    <p>Решение было готово, и я не дал себе ни мгновения на сомнение, потому что времени у меня не оставалось. Я перестал тянуться к нити, чтобы перерубить её. Вместо этого я прижался к ней всем телом, как прижимаются оголённым проводом к проводу, и замкнул цепь на себя.</p>
    <p>Я открыл себя той силе, что рвалась по нити. Всей. Не той капле, что прилетела в Лену, а всему потоку, всему натяжению, которым Радулов тащил мою мать в небытие.</p>
    <p>И оно хлынуло в меня.</p>
    <p>Это не было похоже ни на что, что я знал. В меня вошла река ледяного огня, мёртвого, пустого, объёмом с океан, и пошла сквозь, ища выход. Моя кровь не свернулась. Не вскипела. Не заперла этот поток в себе комком, как заперло бы любое другое тело. Она приняла его и погнала дальше, сквозь сердце, сквозь каждую жилу, вниз, в бесконечную пустоту под ногами. Я стал руслом. Живой трубой, ровно такой же, какой десять лет была моя мать, только теперь по этой трубе шла не краденая Искра на продажу, а смертельное натяжение поводка, и шло оно в никуда.</p>
    <p>Меня выгнуло. Я слышал, как из моего собственного горла рвётся то ли крик, то ли хрип, как стучат мои зубы, как трясёт меня всего. Тело моё горело и леденело одновременно. Где-то на самом краю гаснущего сознания мелькнуло, что я этого не выдержу, что кровь Лукумонов великая штука, но и она имеет предел, и предел этот вот, рядом. Я держался за одно. За тёплое плечо матери под правой ладонью. Пока оно тёплое, она жива, а пока она жива, я не имею права упасть.</p>
    <p>Натяжение в нити стало падать.</p>
    <p>Я тащил из неё силу в себя и дальше, в землю, и Радулов уже не поспевал нагнетать её обратно. Струна, звеневшая на разрыв, обвисала. Ток в ней падал. Я выпивал из этой нити её смертельный заряд, сливал его в пустоту, нить пустела и умирала.</p>
    <p>— Падает! — крикнула Лена. — Илья Григорьевич, она гаснет! Тень дёргает, а нить не слушается! Она мёртвая! Она остыла!</p>
    <p>Радулов почувствовал, что теряет свой реактор и обезумел.</p>
    <p>Если изнутри, по нити, дотянуться до меня он больше не мог, моя кровь отняла у него этот ход, то он рванулся снаружи. Я услышал, как Айла вдруг зашлась тонким, злым визгом, а Ррык у дверей утробно зарычал так, что отозвалась грудная клетка. В выбитое окно, в щели под дверью, по самим стенам в бокс полезло то, чего я не видел, дальние холодные щупальца чужой воли, тянущиеся к спящей матери уже не по перерезанной нити, а напрямик, в обход, последним отчаянным броском хозяина за ускользающей добычей.</p>
    <p>Дойти до неё им было не суждено. На пороге их встретили.</p>
    <p>— Не пущу! — провизжала Айла, и серебристая молния метнулась наперерез чему-то у окна. Ррык поднялся во весь свой исполинский рост, и его грива полыхнула, он бил лапами по воздуху у дверей, рвал в клочья то, что лезло снаружи, рычал и держал порог. Двое духов, которым Пакт запрещал коснуться самой Анны, делали единственное, что им было дозволено, делали это насмерть. Они не пускали в бокс чужую руку, пока я добивал её изнутри. Воздух у дверей и окна выл, что-то холодное билось об этот незримый заслон и отступало, снова билось, а лев с летягой стояли и не пропускали ни клочка.</p>
    <p>— Держим, Лукумон! — рыкнул Ррык, не оборачиваясь. — Кончай его! Мы порог удержим!</p>
    <p>Поводок обесточился. Из живой, налитой ядом струны он стал тем, чем был на деле, мёртвой, остывшей, ломкой нитью, в которой не осталось ни капли силы. Радулов на том конце ещё тянул, но тянул он теперь за остывший, хрупкий прах.</p>
    <p>Вот теперь можно было резать.</p>
    <p>Я собрал последнее, что во мне оставалось, всю волю, какая ещё держалась на ногах и сделал то самое мысленное движение, к которому шёл все эти дни. Я надавил на эту мёртвую, ломкую нить в том месте, где она тоньше всего, у корня, и переломил.</p>
    <p>Обесточенный поводок не рванул. Не выстрелил зарядом, потому что заряда в нём уже не было. Он просто беззвучно рассыпался. Серебряные корни, оплётшие материнскую Искру, осыпались трухой и истаяли. Тень, что тянула за них с того конца, разом провалилась в пустоту, лишившись опоры.</p>
    <p>Связь оборвалась. Гул оборвался.</p>
    <p>В то же мгновенье, как мёртвый поводок рассыпался прахом, чужая рука, десять лет лежавшая на горле моей матери, разжалась. Давление, тянувшее её разум в пустоту, исчезло. Стеклянный ветер в боксе опал, будто кто-то выключил его рубильником. Слепая защита, лишившись того натяжения, что её будило, медленно осела, свернулась обратно в глубину, под кожу, откуда поднялась. Воздух перестал резать. Стало тихо.</p>
    <p>Я открыл глаза.</p>
    <p>Серебряный с той стороны кровати разжал побелевшие пальцы на поручне и начал медленно оседать на пол, отпустив наконец купол, который держал на себе. Я едва устоял сам, держась за спинку кровати, выпотрошенный дотла, пропустивший сквозь себя реку чужого огня. Я смотрел на мать.</p>
    <p>Анна открыла глаза.</p>
    <p>Они были другие. В них не было ни прежней мути. Чужая рука больше не держала её разум. Впервые за десять лет моя мать смотрела на мир сама. Своими собственными глазами, живыми и человеческими.</p>
    <p>Её взгляд прошёлся по разгромленному боксу, по осыпавшемуся стеклу, по людям, и остановился на мне. На измученном, едва стоящем на ногах взрослом мужчине со светлыми глазами, который держал её за плечо.</p>
    <p>Я внутренне сжался, готовясь к старому. К тому, что сейчас в её ясных глазах вспыхнет узнавание лица Радулова, её палача, и она снова шарахнется, закричит и забьётся в ужасе.</p>
    <p>Этого не случилось.</p>
    <p>Лицо отца, которое её разбитый разум столько недель надевал на меня, не проступило. Она смотрела на мои черты, на светлые глаза, на высокий лоб, на всё то, что я каждое утро встречал в зеркале, и не видела в них больше палача. Что-то медленно менялось в её лице. Складка ужаса между бровей разглаживалась. Губы, искривлённые страхом, смягчались.</p>
    <p>Она узнавала сына.</p>
    <p>Столько лет для неё длился один нескончаемый день, в котором у её кровати должен был стоять малыш ростом ей по локоть. А теперь она смотрела на взрослого, выросшего без неё мужчину и каким-то непостижимым материнским чутьём, что глубже разума и переживает любую разруху в голове, сводила одно с другим. Своего Илюшку и этого чужого, измотанного человека. И находила, что это один и тот же её мальчик, просто выросший в те годы, которых она не видела.</p>
    <p>Я стоял и не дышал. Я знал то, чего не знала она. Что душа в этом теле теперь другая, пришлая, что мальчик, которого она потеряла, и тот, на кого она сейчас смотрела, разные. Знал и молчал об этом, потому что сейчас это не имело никакого значения. Она тянулась не к имени и не к душе. Она тянулась к своему сыну. А я за эти недели, считая её вдохи ночь за ночью, я успел им стать.</p>
    <p>Её тонкая рука медленно, с трудом оторвалась от простыни. Она поднялась дрожа, и кончики её тёплых пальцев коснулись моей небритой, мокрой от пота щеки. Прикосновение было лёгким, как касание пера, и в нём было больше, чем во всех словах, что я слышал за свою жизнь.</p>
    <p>Ее губы сложились в ясную, нежную улыбку, без тени муки и страха. Улыбку матери, которая нашла своего ребёнка.</p>
    <p>— Илья, — сказала она.</p>
    <p>Одно слово. Тихое, чёткое, полное узнавания. Моё имя, произнесённое моей матерью осознанно, в трезвом уме, впервые за всё то время, что я её знал.</p>
    <p>Я хотел ответить и не смог, голос не шёл. Я только накрыл её тонкую руку у своей щеки своей ладонью и держал, боясь, что если отпущу, всё это окажется сном.</p>
    <p>Она своё уже сказала. На это единственное слово, на эту улыбку, на прикосновение она потратила всё, что у неё оставалось. Веки её отяжелели. Рука в моей ладони обмякла и соскользнула на простыню.</p>
    <p>Анна закрыла глаза и уснула.</p>
    <p>Я смотрел на монитор, на линию дыхания, на ритм сердца, и не верил тому, что видел. Это не была прежняя муть забытья. Не была кома. Не было обморока. Передо мной, ровно и глубоко дыша, спала смертельно уставшая женщина, наконец-то отпущенная на свободу. Спала здоровым, нормальным, человеческим сном, какого её тело не знало десять лет, без чужой руки на горле.</p>
    <p>Радулова в ней больше не было.</p>
    <p>Я постоял ещё какое-то время, держась за спинку кровати, пока мир переставал качаться, а потом тяжело выдохнул и разогнулся.</p>
    <p>Бокс был разгромлен. Битое стекло хрустело под ногами, стойки с капельницами валялись по углам, один монитор погас совсем, у другого треснул экран, но он работал и показывал цифры. Я заставил себя на них посмотреть. Давление матери, сто двадцать на восемьдесят. Пульс, шестьдесят восемь, ровный. Сатурация под сотню. Идеальная, прекрасная норма, какой я не видел у неё ни разу. Тело, отпущенное на волю, само возвращалось к жизни.</p>
    <p>Но расслабиться я себе не дал. У хирурга после бури есть одно неотложное дело. Пересчитать живых. Я обвёл взглядом палату, своих людей, проверяя каждого.</p>
    <p>Тарасов уже выбирался из-под рухнувшей стойки, кряхтя и матерясь сквозь зубы. Он сел, ощупал затылок, поглядел на ладонь, крови не было, и тяжело поднялся.</p>
    <p>— Цел, цел, — буркнул он, поймав мой взгляд. — Спину отбил да приложился черепом, не впервой. На мне как на собаке. — Он уже шёл, прихрамывая, к капельницам матери, поднимать их и проверять линии, по фронтовой привычке, для которой нет «после боя».</p>
    <p>Зиновьева так и стояла, согнувшись над уцелевшим монитором, которым закрыла его собой. Лоб её был рассечён осколком, по виску стекала тонкая красная струйка, но она этого не замечала, проверяя показания.</p>
    <p>— Александра, у тебя кровь, — сказал я.</p>
    <p>— Знаю, — отозвалась она, не оборачиваясь. — Потом. У неё параметры держатся, Илья. Чистые параметры. — И в её всегда сухом голосе дрогнуло что-то, чему она не дала воли.</p>
    <p>Серебряный сидел на полу, привалившись спиной к стене, там, где сполз, отпустив купол. Я подошёл к нему. Зрелище было тяжёлое. Лицо серое, под носом и в углах губ запеклась кровь, рубашка на груди и плече в тёмных потёках, натёкших из ушей. Он дышал часто и неглубоко. Но он был жив, и его глаза были ясными.</p>
    <p>Мы посмотрели друг на друга. Этот человек неделю давил на меня, грозил забрать мать, плёл вокруг меня сети Канцелярии, и я не верил ему ни на грош. А только что он лёг под пресс, которого не выдержал бы и более сильный, и сжёг себя дотла, чтобы дать мне мои секунды. Не за награду. Не по приказу. По чему-то своему, личному, о чём я догадывался и во что не лез.</p>
    <p>Я ничего ему не сказал. И он ничего не сказал мне. Но в этом долгом молчаливом взгляде, который мы держали через разгромленный бокс, было всё. Уважение, выстраданное в одном бою на двоих, которое не выскажешь словами, не уронив. Я кивнул ему. Он так же коротко кивнул в ответ. Этого было достаточно нам обоим.</p>
    <p>У дверей и у выбитого окна оседали, тяжело поводя боками, мои духи. Ррык опустился на брюхо, и его полыхавшая грива, теперь висела тусклыми прядями, а бока ходили, как кузнечные мехи. Айла сползла с разбитой рамы мне на плечо, привычное своё место, и вцепилась коготками, без обычной хватки, едва держась.</p>
    <p>— Удержали, — выдохнула она мне в ухо, и голосок её дрожал от усталости. — Не пустили ни клочка, Лукумон. Он бил снаружи, как бешеный, под конец совсем озверел. А мы держали. Ох, и устала же я.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я тихо, и тронул пальцем серебристый мех. — Обоим спасибо. Без вашего порога нас бы тут всех выскребли.</p>
    <p>Ррык приоткрыл один глаз, проворчал что-то про то, что благодарить рано, и снова смежил веки, переводя дух. Они отбили внешний удар, заплатив за это всем, что у них было, и сейчас отлёживались, опустошённые, как и все мы.</p>
    <p>Оставались Семён и Лена.</p>
    <p>Семён сидел на полу у стены, прямо в стеклянной крошке, и держал Лену на руках, прижавшись щекой к её волосам. Лицо у него было совершенно белое. Я опустился рядом с ними на корточки.</p>
    <p>— Лена, — позвал я тихо. — Лена, ты меня слышишь?</p>
    <p>Её ресницы дрогнули. Веки медленно, тяжело поднялись и мутный поначалу взгляд понемногу прояснился, нашёл меня. Под носом у неё засохла кровь, лицо было бескровным до синевы, но глаза смотрели осмысленно.</p>
    <p>Я взял её холодную ладонь в свою, нащупал пульс. Слабый, но ровный. Я держал её руку и слушал пульс, не находил в нём ничего чужого. Ни той медленной ядовитой пульсации, что она описывала, ни второго ритма под её собственным. Поводок, которого она коснулась, исчез вместе со всем остальным, и забрал с собой свой холод.</p>
    <p>Лена слабо улыбнулась.</p>
    <p>— Тепло, — прошептала она. — Тепло. Внутри. — По щеке её скатилась слеза, оставляя дорожку на запёкшейся крови. — Тот холод ушёл. Совсем. Я его больше не слышу. Тихо стало. Господи, как же тихо.</p>
    <p>Семён уткнулся лбом ей в макушку, его плечи затряслись, и он не стыдился этого ни капли.</p>
    <p>А я сидел на корточках в битом стекле, держа за руку спасённого биокинетика, и сквозь дикую, выпотрошенную усталость во мне поднималось одно тихое, тёплое чувство. Я пересчитал их всех. Тарасов цел. Зиновьева цела. Серебряный жив. Лена вернулась. Мать спит свободной.</p>
    <p>Я не отдал никого. Ни одного.</p>
    <p>Поднявшись на ноги, я всё ещё держал Ленину руку и отпустил её только тогда, когда убедился, что Семён держит крепко. Победа стояла в этом разгромленном боксе. Мать спала свободной. Мои люди были живы. Я мог бы позволить себе просто этому радоваться.</p>
    <p>Хирург во мне не позволил. Он уже считал наперёд, холодно, как считает всегда, и то, что он насчитал, согнало с меня всё тепло разом.</p>
    <p>Поводок перерезан. Это значило не только то, что мать свободна. Это значило, что там, за тысячи вёрст, в своём гигантском хабе, Радулов почувствовал обрыв. Его реактор, его живое русло, через которое он десять лет качал силу, только что вырвали у него из рук. А ведь незадолго до этого он потерял и второе, Лощинина, свою каменную синтетику. Две его батареи погасли почти разом. Машина, которую он строил годами, осталась без топлива.</p>
    <p>И я слишком хорошо понимал, что делает человек его склада, оставшись без топлива. Он ищет новое.</p>
    <p>А найти его проще всего там, где течёт нужная кровь. Та самая, редчайшая, первичная кровь Лукумонов, что пропускает чужую силу сквозь себя и нигде её не держит. Идеальное русло. Мать он потерял. Но кровь эта текла не в ней одной.</p>
    <p>Она текла во мне. И, через меня, в ещё не рождённом ребёнке, которого носила сейчас под сердцем Ника.</p>
    <p>Холод прошёл у меня по хребту, куда более ледяной, чем тот, что я пропустил через себя нынче ночью. Я отнял у отца его реактор. И тем же движением показал ему, где взять новый. Себя. Свою жену. Своё дитя. Я не закрыл войну этой ночью. Я её только начал по-настоящему.</p>
    <p>И в это мгновение, в звенящей после боя тишине, Айла на карнизе разбитого окна вдруг вскинулась.</p>
    <p>Серебристая летяга вытянулась в струнку, развернула перепонки, повернула мордочку на восток, в выбитое окно, в предрассветную темень. Ррык у дверей поднял огромную башку, и уши его встали торчком. Оба духа замерли, ловя что-то, чего не слышал никто из людей в палате.</p>
    <p>Линии звякнули.</p>
    <p>— Лукумон, — выдохнула Айла, не оборачиваясь, дрожащим, тонким голосом. — Сигнал. Слабый. Совсем слабый, на самом краю. Но это он. Рыжий. — Она вцепилась коготками в раму. — Это Фырк. Он жив. Он подаёт знак. Он у самого хаба.</p>
    <p>Я выпрямился во весь рост.</p>
    <p>Обвёл взглядом всё это. Разгромленный бокс. Спящую свободную мать с улыбкой на губах. Серебряного, осевшего у стены. Лену на руках у Семёна. Тарасова и Зиновьеву над капельницами. Всех, кого я этой ночью удержал на этом свете.</p>
    <p>Целую неделю я только и делал, что оборонялся. Закрывал собой мать, отбивал атаки Канцелярии, ждал удара отца, держал круговую оборону и считал чужие шаги. С этой ночи всё менялось. Поводок порван, мать спасена, а на востоке, у самого логова, подавал слабый знак мой рыжий друг, и звал меня туда.</p>
    <p>Оборону я отстоял. Теперь была моя очередь идти вперёд.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Утро после бури было светлым.</p>
    <p>Рассвет вошёл в разгромленный бокс серым, мокрым светом, и в этом свете всё выглядело тише, чем было на самом деле. Битое стекло смели в угол. Уцелевший монитор показывал рядом с материнской кроватью идеальную норму, давление, пульс, сатурацию, ровные зелёные строчки.</p>
    <p>Воздух больше не плавился и не гудел. Анна спала глубоким сном и ее грудь под одеялом поднималась и опадала сама, без чужой руки на горле.</p>
    <p>Буря кончилась. А меня она только сейчас начала догонять.</p>
    <p>Я сидел на стуле у её кровати, и мое тело, всю ночь работавшее на одной воле, теперь предъявляло счёт. Сначала пришла дрожь, она шла из самой середины, из живота, и расходилась к рукам. Я посмотрел на руки. Они подрагивали и казались чужими, будто я надел перчатки на размер больше. Потом потянуло в груди.</p>
    <p>Я знал это ощущение. Сердце сбивалось с ритма. Шло ровно, и вдруг спотыкалось, делало лишний, неуместный толчок, замирало и снова шло. Экстрасистолы. Перебои.</p>
    <p>Я положил два пальца себе на запястье, нащупал пульс машинально стал считать. Получалось скверно. На каждый десяток ударов приходилось два, а то и три внеочередных, выпадающих из строя. Аритмия.</p>
    <p>Это всё была было платой. Ночью я пропустил через себя реку чужой, мёртвой силы, весь убийственный заряд поводка, которым Радулов тянул мать в небытие. Кровь Лукумонов выдержала, прогнала этот поток сквозь меня в землю. Но даром такое не проходит. Русло, по которому хлестало с такой силой, теперь ныло.</p>
    <p>И было ещё одно, хуже дрожи и перебоев. Там, в самой глубине, где я привык чувствовать тихое, ровное присутствие своей крови, своей родовой силы, теперь было пусто. Не больно. Просто пусто и тихо. Будто я вычерпал ведром колодец до самого дна и теперь сидел над сырой пустотой, не зная, наберётся ли вода обратно.</p>
    <p>Я не был магом и без всякого Сонара понимал, что это значит. Русло не бесконечно. Я думал о своей крови как о трубе, через которую можно гнать сколько угодно. А труба, оказывается, имеет предел прочности. Пропусти через неё чуть больше, чем нынче ночью, она перегорит. Лопнет. И тогда я лягу рядом с матерью, такой же выпотрошенный, только обратной дороги мне уже не будет.</p>
    <p>Хороший урок. Я запомнил его и вернулся к делу.</p>
    <p>На правом плече у меня сидела притихшая Айла, она тоже отходила от ночи. Я скосил на неё глаза, на серебристый мех, и в который раз поймал ту же неправильность.</p>
    <p>Не та тяжесть. Не то тепло. Не тот, кто должен был сейчас сидеть тут и язвить мне в ухо про двуногих, которые опять полночи не спали. Фырк был далеко, у самого хаба, под глушилкой, откуда минувшей ночью пробился его слабый знак. Но главное он жив и идёт.</p>
    <p>А где идёт и куда, я не знал, и от этого под рёбрами сидела заноза, которую не вынуть.</p>
    <p>Я потёр лицо ладонями, разгоняя кровь и унимая дрожь.</p>
    <p>И тут одеяло на кровати шевельнулось.</p>
    <p>Опустив руки, я посмотрел на койку. Анна под одеялом шелохнулась, повела плечом, и веки её дрогнули. Ровная линия дыхания на мониторе чуть сбилась и участилась. Она просыпалась. По-настоящему, сама, впервые на моих глазах выходя не из забытья, а из обычного человеческого сна.</p>
    <p>Я подался к ней, забыв про дрожь и перебои в сердце. Всё это могло подождать. Просыпалась моя мать.</p>
    <p>Анна открыла глаза.</p>
    <p>Я снова сжался, как ночью, готовясь к тому, что в них плеснет ужас, что она увидит во мне отца и шарахнется. Но ужаса не было. Она обвела взглядом потолок, окно, и остановилась на моем лице, и проступившее ночью узнавание никуда не делось. Она смотрела на меня и знала, кто перед ней. Это было видно по тому, как смягчались её черты и как уходила настороженность.</p>
    <p>— Ты здесь, — сказала она тихо, чуть хрипло. — Я думала, мне приснилось.</p>
    <p>— Я здесь, — сказал я. Горло опять перехватило, и я сглотнул. — Никуда не уходил.</p>
    <p>Она пошевелила рукой, лежавшей поверх одеяла, и я тут же накрыл её ладонь своей. Она вздрогнула и нахмурилась.</p>
    <p>— Какие у тебя холодные руки, — проговорила она с тихим упреком, и в этих словах было столько обыденного, материнского, что у меня защипало в глазах. — Ледяные совсем. И лицо серое. Ты не спал ночь. Разве так можно.</p>
    <p>Я не сказал ей, отчего у меня ледяные руки. Не сказал, что всю ночь прогонял через эти руки чужую смерть, чтобы выдрать её из лап моего отца. Я только сжал её тёплые пальцы своими и кивнул.</p>
    <p>— Не спал, — согласился я. — Теперь высплюсь.</p>
    <p>Она слабо улыбнулась, краешком губ, и мы просто молчали, держась за руки. Я мог бы сидеть так вечность. Но я хирург, и хирург во мне, тот самый, что портит любую тихую минуту, уже отмечал трещины. А трещин было много.</p>
    <p>— А Зинаида заходила? — спросила вдруг Анна, и взгляд её ушёл куда-то в сторону, в прошлое. — Соседка наша, Зинаида, с верхнего этажа. Она обещала молока принести. Сходи скажи ей, что я проснулась, она обрадуется.</p>
    <p>Вот она, первая трещина. Зинаида, соседка… Кто она я не знал. Мог только предполагать. Анна спрашивала про мёртвую, как про живую, ждущую за стеной с банкой молока.</p>
    <p>— Зайдет, — сказал я мягко, не поправляя. — Попозже. Ты отдыхай пока.</p>
    <p>— Попозже, — повторила она и снова нахмурилась, на этот раз тревожнее. — А почему я так устала? Я будто год не вставала. И руки тонкие какие, — она поднесла к лицу свою исхудавшую кисть и разглядывала её с растущим недоумением. — Это не мои руки. У меня руки не такие. Мне ведь сколько… тридцать? Тридцать пять? А руки старухи.</p>
    <p>Лет ей было сильно больше, несколько из них она пролежала, не вставая, но её память остановилась где-то там, когда у неё был маленький сын и соседка с молоком. Время для неё рассыпалось.</p>
    <p>— Тебе нужно набраться сил, — сказал я. — Ты долго болела. Сейчас идёшь на поправку. Руки окрепнут. Всё вернётся, только не сразу.</p>
    <p>Это её на время успокоило. Но взгляд уже шарил по палате, цепляясь за чужое, незнакомое, и тревога толчками поднималась снова.</p>
    <p>— А где окна? — спросила она. — Тут были другие окна. Высокие, со старыми рамами. И стена была зелёная. Это не та больница. Илья, это другое место. Куда ты меня привёз? Почему всё чужое?</p>
    <p>Паника росла на глазах, дыхание участилось, на мониторе дрогнула и поползла вверх цифра пульса. Я не дал этому разгореться, наклонился ближе, поймал её мечущийся взгляд и постарался, чтобы мои слова успокоили ее.</p>
    <p>— Тише. Посмотри на меня. Ты в безопасности, слышишь? Это новая больница, хорошая. Я здесь работаю, сам за тобой смотрю. Ничего страшного не случилось. Я рядом. И никому тебя не отдам. Дыши спокойно, вот так, медленно.</p>
    <p>Она вцепилась глазами в моё лицо, в ту единственную точку, которая для неё не плыла, не менялась, и держалась за неё. Дыхание её выровнялось. Пульс на мониторе пополз вниз, к норме.</p>
    <p>— Ты рядом, — повторила она за мной, как заклинание. — Хорошо, если рядом.</p>
    <p>Она ещё помолчала, не отпуская моего лица, и вдруг свободной рукой потянулась, погладила меня по щеке, а в глазах её стояло что-то совсем детское и растерянное.</p>
    <p>— Какой ты стал большой, — проговорила она удивленно. — Я тебя совсем маленьким помню. Вот таким, — она чуть приподняла дрожащую ладонь над одеялом, на высоту ребёнка лет четырёх. — Бегал по двору, коленки в зеленке. А теперь вон какой. Большой, седой уже у висков. Как же это я… столько проспала. Сколько же я проспала, Илюша?</p>
    <p>И я не знал, как ей объяснить. Я смотрел на неё и молчал. Тот четырёхлетний мальчик с зеленкой на коленках, которого она помнила, был её настоящим сыном.</p>
    <p>А я, тот, кто сидел сейчас у её постели и держал её за руку, был другой душой в его выросшем теле. Я не бегал по тому двору.</p>
    <p>Я пришёл в эту жизнь много позже, уже в готовое тело, с чужим лицом и чужой фамилией. И сказать ей этого я не мог, ни за что, потому что это убило бы её вернее всякого Радулова.</p>
    <p>Так что я просто накрыл её руку своей и просто сказал.</p>
    <p>— Долго, мама. Ты проспала долго. Но теперь проснулась. И я рядом. Это главное.</p>
    <p>Она благодарно сжала мои пальцы. И почти сразу обмякла. Пять минут разговора и бодрствования вытянули из неё всё. Веки её опустились, пальцы в моей руке расслабились, и она снова уплыла в сон, на этот раз спокойный, без тревоги.</p>
    <p>Я сидел и держал её спящую руку, и горькая правда укладывалась во мне тяжело. Я выдрал её у Радулова. Я разорвал поводок, выгнал чужую волю, вернул ей её собственный разум. Я вернул ей свободу. А саму её, ту, прежнюю Анну, предстояло теперь собирать по осколкам. Годами. Если вообще соберется.</p>
    <p>В ординаторскую я вышел когда уже совсем рассвело. Там было людно. Моя гвардия отходила от ночи единственным проверенным способом, вливая в себя крепкий чёрный кофе кружку за кружкой и переругиваясь вполголоса.</p>
    <p>Тарасов сидел развалившись, с заклеенной бровью и багровым кровоподтёком на скуле, на лице его, помятом и небритом, стояло почти блаженное выражение.</p>
    <p>— Нет, ты пойми, — говорил он Семёну, потирая поясницу, — меня об ту стену так приложило, что я уж думал, всё, отъездился. А наутро встаю, и что ты думаешь? Спина не болит. Совсем. Радикулит мой, который меня третий год гнул, как корова языком слизала. — Он осторожно повёл плечами, проверяя, и довольно крякнул. — Полночи на полу провалялся под капельницей, заработал сотрясение, зато радикулит вылечил. Дешевле любого санатория. Будете знать, как меня по стенам швырять.</p>
    <p>— Сиди уж, санаторий, — фыркнула Зиновьева. Сама она была с аккуратно заклеенным лбом, рассечённым ночью осколком, но держалась собранно, как ни в чём не бывало. Она подошла, бесцеремонно повернула Тарасову голову к свету, осмотрела его бровь, осталась недовольна и принялась переклеивать пластырь заново, твёрдой рукой, не слушая его ворчания. — Не дёргайся. Сотрясение у него. Гордость. Сиди тихо, герой.</p>
    <p>Налив себе кофе, я обхватил кружку ладонями, грея холодные пальцы, смотрел на них, и сквозь усталость во мне разливалось тихое тепло.</p>
    <p>Лена сидела чуть в стороне, у окна, с кружкой в руках, я задержал на ней взгляд. Она изменилась. Ещё бледная, с тенями под глазами, с засохшей корочкой у ноздри, она всё равно была другая.</p>
    <p>Тот стылый, ушедший в себя холод, что не отпускал её с ночи контакта, исчез без следа. Спина у неё распрямилась. В измученных, но ясных глазах появилось что-то твёрдое, чего раньше не было. Эта девочка прошла по самому краю и не сломалась. Наоборот стала крепче.</p>
    <p>Рядом с ней крутился Семён. Подливал ей кофе, подсовывал печенье, поправлял сползший с её плеч халат, и делал это не суетливо. В нём появилась уверенность мужчины, который этой ночью держал на руках то, что чуть не потерял, и теперь знал ему цену.</p>
    <p>Лена поймала мой взгляд и слабо улыбнулась.</p>
    <p>— Я его больше не слышу, Илья Григорьевич, — сказала она тихо, и я понял, что речь о поводке, о том ядовитом пульсе, что мучил её столько ночей. — Совсем не слышу. Знаете, я ведь думала, что там, на той нити, сойду с ума. Держала её и чувствовала, как она тянет меня за собой, в тот холод, к нему. А не ушла. Выдержала. — Она помолчала, глядя в кружку. — Теперь мне кажется, я уже мало чего боюсь.</p>
    <p>— И правильно, — сказал я. — Ты прошла там, где другие ломаются и вышла целой. Это не каждому даётся, Лена. Запомни это.</p>
    <p>Она кивнула.</p>
    <p>От стены отделился Грач и подошёл ко мне.</p>
    <p>Я приготовился к разному. К прежнему его холодному высокомерию гения, цедящего диагнозы свысока или к той недавней сломленности, к страху. Не было ни того, ни другого. Передо мной стоял собранный, спокойный молодой человек, нашедший наконец своё равновесие.</p>
    <p>— Илья, — сказал он. — Я насчёт трудовой книжки.</p>
    <p>— Какой трудовой? — не сразу понял я.</p>
    <p>— Моей, — он чуть усмехнулся. — Ты давно зовёшь меня оформиться официально, по всем правилам. А я всё тянул, кочевряжился, не хотел. Так вот. Я готов. Берите меня в штат по-настоящему.</p>
    <p>— С чего вдруг? — спросил я, глядя на него.</p>
    <p>Грач помолчал, подбирая слова и было видно, что слова эти даются ему нелегко.</p>
    <p>— Я этой ночью понял одну вещь, — сказал он наконец. — Я думал, мне нужно у тебя научиться диагностике. Думать как ты, видеть как ты. А оказалось учиться мне нужно другому. Тому, чего у меня нет совсем, — он посмотрел мне прямо в глаза. — Доверию. Как ты вчера всем доверил по куску своей матери и не побоялся. Вот этому. Я пока не умею. Хочу научиться. У тебя.</p>
    <p>Я смотрел на него и не торопился с ответом, потому что знал про этого парня чуть больше, чем он думал. Но сейчас он не врал. Это я видел ясно. Он говорил правду, тянулся ко мне за тем, чего у него и впрямь не было.</p>
    <p>— Договорились, — сказал я и протянул ему руку. — Оформим. И доверию научу. Это, Денис, дольше, чем диагностика, и больнее. Но научу.</p>
    <p>Он крепко пожал мою руку, и в этом рукопожатии было больше, чем в любых бумагах.</p>
    <p>Я обвёл взглядом ординаторскую. Тарасов с заклеенной бровью, хвастающий вылеченным радикулитом. Зиновьева, латающая всех подряд железной рукой. Лена, выпрямившаяся и окрепшая. Семён, ставший при ней мужчиной. Грач, потянувшийся к доверию.</p>
    <p>Все они этой ночью легли вместе со мной в общую могилу и вместе из неё поднялись. Не команда. Семья, которая выстояла.</p>
    <p>И сейчас, с кружкой кофе в руках, я просто этому радовался.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Домой добрался уже за полдень, выжатый до самого донца, держась за руль больше на упрямстве.</p>
    <p>Сергей Петрович, копался в саду, по локоть в сырой весенней глине, обихаживая кусты вдоль забора. За зиму он отъелся, порозовел, и в нём не осталось почти ничего от того сломленного, выпитого паразитом человека, которого я когда-то вытаскивал.</p>
    <p>Шпак выдрал из его головы чужую дрянь, время доделало остальное. Завидев меня, он разогнулся, отёр ладони о штаны и кивнул на кусты с гордостью.</p>
    <p>— Смотри, какие пошли, — сказал он. — Смородина. К осени, помяни моё слово, ведро соберём, не меньше. Чёрная, крупная. Нике витамины, и тебе на наливку. Отличный дом вы купили, — он вгляделся в моё лицо и посерьезнел. — На тебе лица нет, Илья. Совсем загонял ты себя в этой больнице. Иди в дом, там жена, она с утра сама не своя, всё в окно глядела, тебя ждала.</p>
    <p>В доме пахло чем-то печёным. Ника возилась на кухне, в моей старой рубашке, с забранными в небрежный узел волосами, и при виде меня бросила всё и пошла навстречу. Я обнял её, зарылся лицом в её волосы и стоял так, не говоря ни слова, просто впитывая её тепло, после всего, что было ночью.</p>
    <p>Живот только-только начинал округляться. Моя ладонь легла туда сама, туда где зрело то, ради чего я готов был сжечь весь мир.</p>
    <p>И вот тут меня и накрыло. Прямо там, обнимая жену, грея ладонь на её животе, я почувствовал, как из самой глубины поднимается ледяное, ясное знание, то самое, что обожгло меня в разгромленном боксе минувшей ночью. Я держал ладонь на животе Ники и обнимал её одной рукой, снаружи был нежным мужем, вернувшимся к беременной жене, а внутри у меня стоял мёртвый холод.</p>
    <p>Потому что я только что понял с хирургической ясностью одну простую вещь. Этот дом, эта смородина к осени, эта кухня с печёным запахом, эта женщина и это дитя под моей ладонью, всё это после нынешней ночи сделалось мишенью. Самой желанной мишенью для того, кто остался без батареи и знает, где взять новую.</p>
    <p>Ника отстранилась и заглянула мне в лицо, ее чуткий взгляд, всё понимающий, прошёлся по мне, считывая то, что я прятал.</p>
    <p>— Ты какой-то… — она нахмурилась, подбирая слово, — пустой. Выпотрошенный. Я тебя таким ещё ни разу не видела. Что там случилось ночью, Илья? И не говори мне «всё нормально», я же чувствую.</p>
    <p>Я смотрел на неё, на её встревоженное, любимое лицо, и взвешивал, что ей сказать. Правду, всю, как есть, про реактор, про мою кровь, про то, что наш ребенок теперь главная цель Радулова, я ей сказать не мог. Она беременна, ей нельзя на таком ужасе, это ударит и по ней, и по тому, кого она носит. Свалить на неё эту тяжесть значило бы предать её. А врать ей в глаза я тоже не умел и не хотел.</p>
    <p>— Случилось хорошее, — сказал я, и это была правда, просто не вся. — Мама пришла в себя. По-настоящему, Ник. Узнала меня. Назвала по имени. Впервые. Мы её вытащили.</p>
    <p>Лицо Ники просветлело, она ахнула, прижала ладони к губам.</p>
    <p>— Илья, это же… это чудо. Это то, ради чего ты столько…</p>
    <p>— Да, — сказал я. — Только далось это тяжело. Очень тяжело. Была долгая, страшная ночь, и я в ней оставил много сил. Поэтому и пустой. Отосплюсь, отойду, — я притянул её обратно к себе, чтобы она не видела моих глаз. — Дай мне просто немного постоять вот так. С тобой.</p>
    <p>Она обняла меня крепче. А я стоял, обнимая жену и нерождённого сына, в тёплом доме, который этой ночью превратился в мишень, и впервые по-настоящему боялся. Не за себя. За них.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>На следующий день, под вечер, в мой кабинет пришёл Серебрянный.</p>
    <p>Выглядел он плохо. Очень плохо. Удержание купола минувшей ночью не прошло ему даром так же, как мне не прошёл даром поводок. Лицо осунулось, под глазами залегли чёрные тени, в белках полопались сосуды, и двигался он осторожно, бережа голову, как берегут её после тяжёлого сотрясения. Магистр сжёг себя ради этой операции едва ли не дотла. Но вошёл он не как сломленный человек. Вошёл как тот, кто принял решение и пришёл его объявить.</p>
    <p>— Разумовский, — сказал он, опускаясь в кресло напротив. — Как ваша мать?</p>
    <p>— Жива, — сказал я. — В сознании. Узнаёт меня. Память в руинах, но это лечится временем. Главное, она свободна. Спасибо вам за ту ночь. Без вас я бы её не вытащил.</p>
    <p>— Не за что, — отмахнулся он, и в голосе его не было прежней игры. — Сочтёмся, — он помолчал, собираясь, и я почувствовал, как меняется воздух в кабинете. — Я пришёл с другим. И вам это не понравится.</p>
    <p>— Говорите.</p>
    <p>— Пока ваша мать была под рукой Радулова, — начал он, — она была для нас угрозой. Бомбой на чужом проводе. Я хотел забрать её, чтобы обезвредить, и вы мне не дали, были по-своему правы. Но теперь всё иначе, Разумовский. Теперь всё перевернулось, — он подался вперёд. — Теперь она свободна. В ясном сознании. И она по-прежнему то, чем была, единственный во всей Империи живой конвертер Искры. Вы понимаете, что это значит для Канцелярии? Это больше не угроза. Это бесценный стратегический актив. Такого нет ни у кого в мире.</p>
    <p>— Она не актив, — сказал я жёстко. — Она больной человек. Моя мать.</p>
    <p>— Для вас, — кивнул Серебряный. — Для государства она актив. И я здесь представляю государство, как ни горько вам это слышать, — он выдержал паузу. — А теперь о том, чего вы предпочитаете не замечать. Радулов. Вы вырвали у него эту женщину из рук. Думаете, он утёрся и забыл? Он знает, что она у вас. Знает, что она цела и свободна. И он придёт за ней снова, Разумовский, придёт непременно, потому что без неё его машина встала. Вопрос только когда.</p>
    <p>Я молчал, потому что он говорил ровно то, что я знал сам.</p>
    <p>— И вот теперь скажите мне, — продолжал Серебряный, и голос его стал жёстче. — Чем вы её защитите, когда он придёт? Этими стенами? Вашей командой целителей, которые скальпель-то держат твёрдо, а против магистра пустое место? Вашими духами? Я знаю про ваших духов, Разумовский, больше, чем вы думаете. Ваш хвалёный Пакт с пятью, первый за четыре тысячи лет, ваша гордость. И где они, эти пятеро? Двое сгинули у хаба, и вестей от них нет. Третий, рыжий, полез в самое пекло и уже давно не отвечает. У вас осталась пара выжатых до нитки духов, которые этой ночью едва удержали порог и теперь отлеживаются. Ваш Пакт разорван, по сути. Этой связкой вы Анну от Радулова не убережете. Он сметет её и вас одним движением.</p>
    <p>Каждое его слово было правдой. Я и сам, считая своих, видел эту арифметику. Двое потеряны, один уходит, двое выжаты. Пакт, которым я так гордился, расползался по швам.</p>
    <p>— В Москве, — сказал Серебряный, — у нее будет защита, которую Радулову не пробить. Лучшие менталисты Канцелярии. Имперские контуры. Стены, которые этот корпус и рядом не стоял. Там она будет в безопасности, какой вы ей здесь не дадите при всём желании, — он помолчал и добавил тише, и вот тут сквозь чиновную броню проступило то, личное, о чём я давно догадывался. — И там я лично прослежу, чтобы её больше никто не тронул. Никто. Я не для того сжёг себе мозг этой ночью, выдирая её из одного поводка, чтобы потом смотреть, как её утаскивают на другой. Хватит с неё. Она больше ничьей батарейкой не станет, ни Радулова, ни Канцелярии. Этого я не допущу, чего бы мне ни стоило.</p>
    <p>Он сказал это с такой твердостью, что я понял, насколько глубоко в нём сидит эта женщина, которую он когда-то знал, и о которой не говорил никому.</p>
    <p>Тогда я попробовал старое, то, что прежде срабатывало.</p>
    <p>— Игнатий, давайте не будем горячиться, — начал я. — Её сейчас нельзя трогать, она не транспортабельна, любой стресс может…</p>
    <p>— Можно, — оборвал он. — Через три дня можно. Я говорил с лекарями, не делайте из меня профана. Три дня на то, чтобы стабилизировать ее для перелёта. Это не просьба, Разумовский, и не предмет торга. Это решение, — он поднялся из кресла, и хотя двигался с трудом, спина у него была прямая. — Я даю вам три дня. Стабилизируйте мать к транспортировке. Через три дня мы улетаем в Москву. С вами или без вас, как сами решите. Но улетаем.</p>
    <p>— А если я скажу нет? — спросил я тихо, тоже поднимаясь. — Если я её не отдам?</p>
    <p>Серебряный посмотрел на меня долгим, тяжелым взглядом, в котором было и уважение, и усталость, и железная решимость разом.</p>
    <p>— Вы ведь сами мне когда-то сказали, помните? — проговорил он. — Что не отдадите ее. Что будете драться за неё. Даже с боем. Так вот, Разумовский, — он шагнул к двери. — Я вам этот бой дам. Я видел вас в деле, и я вас уважаю, как никого другого. Но в этом бою я вас одолею. За мной государство, закон и сила, а за вами выжатые духи и горстка целителей. Не доводите до этого. Отдайте её по-хорошему, поедем все вместе, и я клянусь, ей будет хорошо. Три дня.</p>
    <p>Он открыл дверь.</p>
    <p>— Подумайте головой, а не сердцем, — сказал он, не оборачиваясь. — Хоть раз. Ради неё же.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>После ухода Серебряного я просидел в темном кабинете ещё долго, не зажигая света, и чем дольше сидел, тем яснее видел, что выхода у меня нет.</p>
    <p>Я перебирал ходы. Упереться и не отдать мать? Через три дня Серебряный явится с имперскими менталистами и с предписанием с гербовой печатью, и я ничего не смогу противопоставить, кроме скандала, который проиграю. Согласиться везти её в Москву? Отдать измученную, едва узнавшую сына женщину в золотую клетку Канцелярии, где из неё так же сделают артефакт, пусть и под охраной.</p>
    <p>Сбежать с ней? Куда, с беременной женой и матерью, которая путается во времени и засыпает после пяти минут разговора. Да и я никогда не бежал. С чего вдруг мне начинать?</p>
    <p>Хуже всего было то, что в главном Серебряный был прав. Здесь, в Муроме, я и впрямь не мог её защитить. Мой Пакт, первый за четыре тысячи лет, трещал по всем швам. Шипа и Ворон пропали у хаба, и вестей от них не было.</p>
    <p>Фырк полез в самое пекло следом за ними. У меня оставались два выжатых до нитки духа, которые этой ночью едва удержали порог. Против имперской машины это была одна видимость защиты.</p>
    <p>Я поднялся и пошёл к Анне, там мне думалось яснее.</p>
    <p>В реанимации горел ночной свет. Анна спала своим новым здоровым сном, ее лицо во сне разгладилось и помолодело. Я сел на стул, в привычную слепую зону за её плечом, и стал смотреть на спящую мать, ожидая, что вид её, как всегда, подскажет мне решение.</p>
    <p>Решение не приходило. Голова была пуста. Пустота была не от усталости. Она была от того, что не осталось ни одного варианта. Я обыскал все углы и не нашёл ни единого хода, который не вёл бы к потере её.</p>
    <p>Я отвоевал её у Радулова. Я разорвал поводок, выгнал чужую волю, вернул ей разум. А теперь не мог удержать её на месте. Через три дня за ней придёт государство, и я человек, который этой ночью голыми руками вырвал её из лап сильнейшего, ничего не смогу сделать. Просто отойду в сторону и буду смотреть, как её увозят.</p>
    <p>Я сидел в тишине, считал её ровные вдохи и впервые за всю эту войну чувствовал себя по-настоящему загнанным в угол.</p>
    <p>Следующий день не принёс мне ни одного решения, только на один из трёх отпущенных Серебряным стало меньше.</p>
    <p>В середине дня я стоял в ординаторской и смотрел во двор, гоняя по кругу всё ту же безвыходную мысль.</p>
    <p>— Тебе нужно подчиниться, Лукумон, — говорил Ррык. Он и Айла находились тут, когда никого не было.</p>
    <p>— Я знаю.</p>
    <p>— Вдвоем мы не справимся, — вторила ему Айла. — Наши силы только начали восстанавливаться.</p>
    <p>— Я знаю, — повторил я.</p>
    <p>— Магистр спасет твою мать. Защитит. А мы же отправимся с ней, чтобы помочь им.</p>
    <p>Я почти согласился с ним, когда воздух вокруг меня вдруг загустел.</p>
    <p>Я узнал это ощущение сразу. Так густеет воздух, когда рядом разворачивается что-то из астрала. Айла на моём плече вскинулась, Ррык в углу поднял голову, и не успел я обернуться, как на меня сверху, из ниоткуда, обрушилась тяжёлая, горячая, до боли знакомая туша и вцепилась всеми лапами мне в плечи.</p>
    <p>Фырк.</p>
    <p>Рыжий, всклокоченный, с подавленным мехом с одного бока, с обгоревшими кончиками усов, отощавший, но живой, он повис у меня на плечах и шее.</p>
    <p>— Фырк, — выдохнул я.</p>
    <p>А в то же мгновенье посреди ординаторской соткались из воздуха ещё двое. Ворон, нахохленный, взъерошенный, с примятыми перьями, тяжело опустился на спинку стула и сложил крылья.</p>
    <p>Рядом с ним возникла Шипа, у нее одно ухо было ободрано в кровь, но глаза горели прежним огнём. Айла сорвалась с моего плеча им навстречу с радостным визгом, Ррык поднялся во весь рост и ласково заворчал, обходя вернувшихся, обнюхивая и проверяя.</p>
    <p>Все пятеро были здесь.</p>
    <p>Я выдохнул. Тугой узел, стянувший меня под рёбрами с той самой ночи, когда Фырк ушёл под глушилку, наконец разжался. Круг замкнулся. Стая собралась вся, до последнего.</p>
    <p>А потом во мне поднялось запоздалое, злое облегчение.</p>
    <p>— Ты, рыжий обормот, — сказал я, отдирая Фырка от шеи и держа его перед собой на вытянутых руках. — Какого черта ты полез туда? Один, никому не сказав? Ты хоть понимаешь, что я тут пережил? Я уж тебя мысленно похоронил!</p>
    <p>— А кто тебе ещё притащит чертежи этой мясорубки, а? — огрызнулся Фырк, ничуть не раскаявшись, и дёрнул подпаленным хвостом. — Ты? Со своей исчезнувшей искрой и без Сонара? Айла? Она бы там пискнула и спеклась. Я единственный, кто пролез, всё разнюхал и вылез обратно. Меня там, между прочим, чуть на энергию не пустили, как колбасу через мясорубку, а он ругается. Покормил бы лучше. Я неделю одну гарь нюхал. Как же я соскучился по орешка-а-ам…</p>
    <p>— Я тебя сейчас сам на колбасу пущу, — сказал я, прижимая его обратно к груди, и он не вырывался. — Только посмей ещё раз так пропасть.</p>
    <p>Перепалка была привычная, тёплая, за ней мы оба прятали то, чего вслух не говорят. Я держал рыжего обормота, гладил его подпаленный бок, и у меня внутри впервые за сутки начала отступать пустота.</p>
    <p>Я потянулся к ободранному уху Шипы, к обгоревшему боку Фырка, и тут же поймал себя на нелепости этого движения. Лечить их мне было нечем. Их раны были не из плоти, а из той астральной ткани, в которой я слеп и глух, и ни мои руки, ни мой скальпель, ни моё выжженное русло тут ничем не помогут. Я оказался беспомощен перед собственной израненной стаей.</p>
    <p>Они лечили себя сами. Ррык неторопливо вылизывал Шипе ободранное ухо, край раны затягивался серебристой дымкой. Айла перебирала лапками примятые перья Ворона, расправляя их одно за другим. А подпаленный бок Фырка прямо у меня под ладонью медленно зарастал новым рыжим пухом, будто кто-то невидимый штриховал выгоревшую плешь. Древние существа залечивали себя так, как делали это тысячи лет до моего рождения, без всякого лекаря.</p>
    <p>Мне оставалось только смотреть и не мешать. И в этом было своё горькое утешение. Раз я не могу их латать, значит, они не из тех, кого можно сломать надолго.</p>
    <p>Я обвёл их взглядом. Ррык, разлёгшийся посреди комнаты. Айла, хлопочущая над ободранным ухом Шипы. Ворон, важно чистящий примятое крыло. Фырк у меня на руках. Пятеро древних духов, пятеро Хранителей, старше любой империи на этой земле, собрались вокруг меня все.</p>
    <p>И в голове у меня щелкнуло.</p>
    <p>Серебряный строил весь свой ультиматум на одном. На том, что я остался без защиты. Что мой Пакт разорван, что духов раз-два и обчелся, и тех выжали досуха, и потому мать в Муроме защитить некем, и единственное спасение для неё, московский бункер Канцелярии. Так он говорил вчера, и так оно вчера и было.</p>
    <p>А сейчас всё переменилось. Пакт был цел. Все пятеро вернулись. Защита, которой Серебряный мне отказывал, стояла сейчас вокруг меня.</p>
    <p>Расклад перевернулся. Я медленно выпрямился, чувствуя, как возвращается почва под ногами.</p>
    <p>Я позвал Серебрянного к себе в кабинет почти сразу, не откладывая.</p>
    <p>Он вошел через несколько минут, готовый, как я думал, додавливать вчерашнее. Шагнул через порог и остановился.</p>
    <p>В кабинете его ждали пятеро. Ррык развалился поперёк ковра. Фырк сидел на столе свесив подпаленный хвост. Ворон чернел на спинке кресла, Шипа свернулась на подоконнике, Айла висела на шторе.</p>
    <p>Серебряный, чующий астрал лучше всякого зрения, ощутил всю эту древнюю силу, набившуюся в мой тесный кабинет, и я увидел, как дрогнуло его лицо. Он так и стоял на пороге, считывая то, чего не ждал.</p>
    <p>— Они вернулись, — сказал он.</p>
    <p>— Все трое, — подтвердил я. — Сегодня днём. Садитесь, Игнатий. Я позвал вас не спорить, а послушать. Из первых уст, чтобы вам потом не пересказывать с моих слов.</p>
    <p>Он медленно опустился в кресло, не сводя глаз с духов и кивнул. Я повернулся к своим.</p>
    <p>— Расскажите ему. Что видели у хаба.</p>
    <p>Ворон показалася Серебряному первый и скрипуче заговорил:</p>
    <p>— Хаб настоящий. Огромный. Завод, — он щелкнул клювом. — Не узел. Сердце паутины.</p>
    <p>— Это не логово, это фабрика смерти, — подхватила Шипа, и ее здоровое ухо прижалось к голове. — Они туда сгоняют наших. Духов. Сотни. И перемалывают досуха на чистую силу, а пустую шелуху выбрасывают. Я близко не подошла, отшатнулась. Такого даже я никогда не видела.</p>
    <p>— А я подошёл, — буркнул Фырк, и в голосе его не было обычного бахвальства, одна усталая злость. — Под самую глушилку залез. И вот что скажу. Главное не в том, какой он большой. Главное в том, что он сдох.</p>
    <p>— Что значит сдох? — подался вперёд Серебряный.</p>
    <p>— То и значит, — Фырк повернул к нему рыжую морду. — Реактор хаба, та махина, что гнала через себя всю краденую силу, в один миг встал. Я сам видел. Только что гудел и вдруг разом погас, будто кто-то рубильник выдернул. Такая тишина настала, что я аж присел. И эту ночь запомнил намертво. Глухая была ночь, двуногий, самая что ни на есть собачья. В такую всякая порядочная тварь третий сон досматривает, а я там, голодный, на пузе под глушилкой загибаюсь. Часа три примерно было. Вот в эту самую глухомань он и сдох, твой реактор.</p>
    <p>У меня внутри всё опустилось.</p>
    <p>Я и сам уже сложил это, но услышать вслух, от того, кто видел, было другое. Моя мать была живым руслом хаба. Тем самым, через которое Радулов гнал в свою фабрику колоссальные объёмы Искры. Я перерезал поводок, отнял у него русло, и фабрика осталась без главного притока. Реактор погас.</p>
    <p>— А дальше, — продолжал Фырк, — на хабе началась суматоха. Я чуял. Они там заметались, как муравьи. И хозяин, тот, кто всем заправлял, понял, что свой главный реактор он потерял. Насовсем. И знаешь, что он сделал?</p>
    <p>— Что? — тихо спросил я.</p>
    <p>— Все бросил, — сказал Фырк. — Перевёл хаб на какой-то малый, автономный ход и сорвался с места сам. Лично. Снялся и ушёл. Я пытался взять след, но он растворился, будто его и не было. Ушёл в тень, двуногий. Радулов больше не сидит в своём хабе. Он где-то снаружи.</p>
    <p>Серебряный слушал, и я видел, как он меняется. Из него уходил чиновник, тот, что вчера давил меня предписаниями и активами. Проступал кто-то другой, жёсткий, быстрый, оперативник, привыкший считать угрозу. Он потёр висок, поморщившись от боли, и заговорил.</p>
    <p>— Скверно, — проговорил он. — Это очень скверно, Разумовский. Пока Радулов сидел в хабе, привязанный к своей машине, он был предсказуем. У него был адрес. Была пуповина, за которую его можно было дёргать. А вы её перерезали, — он поднял на меня глаза, и в них не было упрека, одна холодная тревога. — Вы выпустили джинна из бутылки. Без привязи к хабу, без машины, которую надо стеречь, Радулов стал опаснее. Ему больше нечего защищать и нечего терять. Он свободен, зол, и где-то рядом. Уже не за тысячи вёрст.</p>
    <p>Картина сложилась. И от этой картины в кабинете стало холодно.</p>
    <p>Духи замолчали. Доклад был окончен, и в кабинете повисла тишина, в которой каждый переваривает услышанное. Я дал ей повисеть. Потом перешёл в наступление, ради которого, на самом деле, всё и затевал.</p>
    <p>— Теперь моя очередь, Игнатий, — сказал я, поднимаясь из-за стола. — Вчера вы пришли ко мне с ультиматумом. Он стоял на одном простом доводе. Вы сказали, что мой Пакт разорван. Что духов у меня раз-два и обчёлся, и тех выжали, потому защитить мать в Муроме мне нечем. И единственное спасение для неё, мол, ваш московский бункер. Так?</p>
    <p>— Так, — сказал Серебряный, уже понимая, к чему я веду.</p>
    <p>— А теперь оглянитесь, — я обвёл рукой кабинет. — Пакт цел. Все вернулись. Перед вами пятеро древних Хранителей, старше вашей Канцелярии, старше всей вашей Империи, вместе взятой. И они стоят на охране моей матери. Не по приказу, а по своей доброй воле. Скажите мне, Игнатий, какой ваш московский бункер, какой имперский контур перекроет эту защиту? Назовите. Я подожду.</p>
    <p>Серебряный молчал. Я видел, как он лихорадочно ищет ответ и не находит. Его вчерашний довод, такой железный и неоспоримый, рассыпался у него в руках в прах. Пятеро древних духов перевешивали любые имперские контуры, и он, чующий их силу лучше меня, понимал это яснее всех.</p>
    <p>И вот тут с него слетела маска.</p>
    <p>Я никогда не видел Серебряного таким. Этот человек, про которого говорили, что у него ни одной лишней эмоции, что он выдаёт сведения по капле и не повышает голоса ни при каких обстоятельствах, вдруг вскочил с кресла, и его лицо пошло пятнами.</p>
    <p>— Да вы упрямый баран, Разумовский! — рявкнул он, и от его крика дрогнули стёкла. — Упёртый, самовлюблённый баран! Вы хоть понимаете, с чем играете? Радулов на свободе, он рядом, он потерял всё и ему нечего терять! А вы тут козыряете своими духами и тешите своё самолюбие! Вы готовы поставить под удар её жизнь, лишь бы доказать мне, что вы тут хозяин! Это не храбрость, это эгоизм! Вы прикрываетесь матерью, чтобы потешить собственное эго!</p>
    <p>— Эго⁈ — я тоже нахмурился, шагнув ему навстречу. — Это вы про эго мне говорите? Вы, который хочет запереть больную женщину в государственном сейфе и поставить на ней бирку «артефакт»? Я её сын! Я вытащил её из ада голыми руками, пока вы решали, как удобнее её конфисковать! И я не отдам её в новую клетку, ни вашу, ни чью!</p>
    <p>— В клетку, которая её защитит! — заорал он в ответ. — Дурак! Слепой дурак! Я пытаюсь её спасти!</p>
    <p>Воздух в кабинете звенел, духи ощетинились, искры пошли по шерсти Ррыка. Мы стояли друг против друга, два взрослых мужика, и орали в голос, и я в его крике слышал уже не чиновника.</p>
    <p>Сквозь ярость переигранного на своём поле игрока в нём прорывалось другое. Страх. Настоящий, личный страх за эту женщину, которую он когда-то знал и которую теперь не мог спасти от меня, спасающего её по-своему.</p>
    <p>Он бесился не оттого, что я его переиграл. Он бесился, потому что за этой женщиной у него стояло что-то своё, давнее, из той жизни, о которой он никому не рассказывал, и он не мог достучаться до меня, заслонившего её собой.</p>
    <p>И от этого понимания мне стало тяжело орать дальше.</p>
    <p>И в это время, на пике, пронзительно зазвонил телефон.</p>
    <p>Мы оба осеклись.</p>
    <p>Звенело у Серебряного, во внутреннем кармане пиджака. Магистр запнулся, осёкся. Злость на его лице сменилась напряжением. Он вынул аппарат, незнакомой мне казённой модели, и глянул на экран.</p>
    <p>Я увидел, как он переменился в лице.</p>
    <p>Краска отлила, пятна ярости сошли, губы поджались. Он смотрел на высветившийся номер так, как смотрят на то, чего не ждали и чему не рады. Вся его недавняя ярость мгновенно испарилась, уступив место собранному, напряженному вниманию человека, которому звонят сверху, оттуда, откуда не отмахнешься.</p>
    <p>— Прошу прощения, — бросил он мне сухо, уже другим голосом, и отвернулся к окну, прижав трубку к уху. — Серебряный слушает.</p>
    <p>Я стоял за его спиной и не уходил. В моем кабинете он мог соблюдать какие угодно приличия, но это был мой кабинет, и я не собирался выходить за дверь.</p>
    <p>— Да, — сказал Серебряный в трубку. — Да. Я понимаю, — пауза. Он слушал, и я видел, как с каждым словом, доходящим до него оттуда, плечи его напрягаются всё сильнее. — Но, ваше… да. Да, я понимаю. Ситуация под контролем, я как раз нахожусь… — его оборвали. Он замолчал, слушая. Брови сошлись, на скуле дернулся желвак.</p>
    <p>Я не слышал, что ему говорят. Но я видел его спину, а спина человека порой честнее лица. Эта прямая, всегда несгибаемая спина магистра на моих глазах каменела и было в ней что-то от человека, на которого медленно, неотвратимо опускается груз, который не сбросить. Кто бы ни был на том конце, он ломал волю Серебряного. И магистр не мог этому противопоставить.</p>
    <p>— Но это против всякого… — начал он было, и снова осёкся, оборванный. Долго слушал. Потом выдохнул, и в выдохе была капитуляция. — Как скажете.</p>
    <p>Он еще постоял у окна, спиной ко мне. А когда заговорил снова, в его голосе была горечь.</p>
    <p>— Он здесь, рядом, — сказал Серебряный в трубку, не оборачиваясь. — Стоит у меня за спиной и слушает, можете не сомневаться, — пауза, короткий злой смешок. — А знаете что? Вот вы ему сами это и скажите. Он тут уперся и меня не слушает. Может, вас послушает.</p>
    <p>И он повернулся ко мне.</p>
    <p>Лицо его было серым, на нём боролись досада и какое-то мрачное, почти злорадное любопытство. Он молча протянул мне черную казенную трубку.</p>
    <p>Я взял её, не понимая, кто на том конце. Кто способен в одну минуту сломать волю магистра Канцелярии и заставить его передать трубку противнику. Я поднес её к уху, настороженный, готовый к новому удару.</p>
    <p>— Алло, — сказал я.</p>
    <p>Голос, который мне ответил, оказался совсем не тем, какого я ждал. Мягкий, интеллигентный, с той особой старомодной любезностью, какая бывает у очень воспитанных и очень немолодых людей. Голос, который я уже слышал однажды, в другой жизни, в мраморных стенах, куда простому лекарю из Мурома путь заказан.</p>
    <p>— Алло, Илья Григорьевич? — произнес этот голос ласково. — Вы меня слышите? Это Филипп Самуилович, личный лекарь его величества Александра Четвертого, если помните. Полагаю, нам с вами есть о чём побеседовать. Потому что Империи снова требуется ваша помощь.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 23</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Да, я узнал его по голосу. Этот мягкий, чуть тягучий выговор очень воспитанного и очень немолодого человека я слышал однажды, в мраморных коридорах под Москвой, куда меня вели спасать девочку, которой по бумагам не существовало.</p>
    <p>Сейчас, по тому, как осел и посерел при звуке этого голоса магистр Канцелярии, я понял, что обслугой там не пахло.</p>
    <p>— Помню, Филипп Самуилович, — сказал я. — Чем обязан?</p>
    <p>— Я наслышан о ваших муромских чудесах, голубчик. И о том, через что вы прошли на юге. Признаться, я рад, что вы живы и в добром здравии. Очень рад.</p>
    <p>Я молчал и ждал. Его теплые слова явно были прелюдией и я предпочел дать ему самому перейти к делу.</p>
    <p>— Но я звоню не за тем, чтобы справиться о вашем самочувствии, — продолжил он. Мягкость в голосе осталась прежней, но сквозь нее проступило что-то твердое, камешек под бархатом. — Вы нужны в Москве, Илья Григорьевич. Срочно. И это не запрос Канцелярии, не служебная надобность магистра Серебряного. Это личная просьба Его Императорского Величества. Вопрос, не побоюсь сказать, вселенского масштаба.</p>
    <p>— Какой именно вопрос? — спросил я.</p>
    <p>— На этой линии я вам его не назову, голубчик, и вы как умный человек понимаете почему. Скажу одно. То, что висит сейчас над нами всеми, важнее любого вашего пациента и любой вашей войны. Государь хочет видеть вас. Лично.</p>
    <p>Я отвел трубку от уха и оглядел свой кабинет. У меня здесь была война, недобитый отец, разоренный хаб и пациенты с диагнозами на разных стадиях. У меня здесь была вся моя жизнь.</p>
    <p>И меня звали бросить все это и лететь. Снова.</p>
    <p>— Филипп Самуилович, — сказал я. — При всем уважении к Государю. У меня здесь мать после тяжелейшей операции, она едва пришла в себя и путается в годах. У меня жена на первом триместре. Много тяжелых на балансе. И у меня под боком отец, который только что сорвался с цепи и стал опаснее, чем был. Я не могу сейчас все бросить и улететь в Москву. Просто физически не могу.</p>
    <p>Он выслушал не перебивая, до последнего слова. А потом помолчал еще, давая моим доводам осесть и обесцениться.</p>
    <p>— Я понимаю вас, — сказал он наконец. — Каждое ваше слово понимаю, голубчик, и ни одно не считаю пустым. Вы хороший сын, хороший муж и хороший лекарь, и за все это я вас глубоко уважаю. Но позвольте старику быть с вами честным, как я бываю честен с очень немногими. Сейчас Империя нуждается в вас сильнее, чем ваша мать, ваша жена и ваши пациенты, вместе взятые. И ваш долг, Илья Григорьевич, ваш настоящий долг сейчас здесь, рядом с Государем. Я не приказываю. Я просто называю вам вещи своими именами.</p>
    <p>В его голосе не было ни нажима, ни угрозы и оттого отказать было во сто раз тяжелее. Серебряному я мог упереться и заорать. Этому мягкому старику и возразить было не на что, он не оставлял точки опоры для злости.</p>
    <p>Я закрыл глаза. Под веками плавали красные круги от бессонной ночи, выскобленный колодец внутри отзывался пустотой там, где раньше дышала Искра.</p>
    <p>— Я вылетаю, — сказал я.</p>
    <p>— Вот и хорошо, голубчик, — Старик не торжествовал, он просто принял мой ответ как должное. — Передайте трубку Игнатию. И не тревожьтесь о матушке. О ней позаботятся по высшему разряду, даю вам слово. Везите ее к нам. До скорой встречи, Илья Григорьевич. Я буду рад пожать вам руку.</p>
    <p>Я опустил трубку и какое-то время просто стоял, глядя в окно. Пути назад больше не было. Я его сам только что отрезал.</p>
    <p>— Двуногий, — подал голос Фырк. Он перестал примеряться к забытому на блюдце ореху и смотрел на меня круглыми внимательными глазами. — У тебя лицо человека, который проиграл партию, еще не сев за стол. Что там?</p>
    <p>— Москва, — сказал я. — Нас зовут в Москву. Сам Император.</p>
    <p>Ррык приоткрыл один глаз. Айла на шторе перестала вылизывать лапку и навострилась, и в ее движении сквозило холодное любопытство.</p>
    <p>— Москва, — протянула летяга, смакуя слово. — Двор. Престол. Большая клетка с золотыми прутьями, где ласково улыбаются, а режут тихо. Как мило. Всегда мечтала там побывать. Я уж думала, в этой вашей провинции я помру со скуки, не увидев ни одной приличной интриги.</p>
    <p>— Помолчи, белка, — буркнул Фырк, пока я оборачивался к Серебряному.</p>
    <p>Магистр преобразился.</p>
    <p>Минуту назад он стоял посреди моего кабинета серый, усталый, перееханный поверх головы тем самым голосом из трубки, и в нем не оставалось ничего от несгибаемого чиновника. А теперь, пока я говорил с Филиппом Самуиловичем, он на моих глазах распрямился, подобрался, и на губах проступило выражение, которое я мог сравнить разве что с мордой кота, добравшегося до хозяйской сметаны.</p>
    <p>— Ну вот видите, Разумовский, — сказал он почти ласково, и в голосе его звенело тихое, мстительное удовольствие. — А вы упирались. Грозили мне духами, кричали про сейфы и клетки, обещали лечь костьми. И что в итоге? Одного звонка хватило. Государственная необходимость все расставила по местам тихо и без скандала.</p>
    <p>Я смотрел на него и молчал. Сказать было нечего, он был кругом прав, мы оба это понимали.</p>
    <p>— А самое прекрасное, — продолжал он, и удовольствие в его голосе стало почти неприличным, — что мне для этого и пальцем шевелить не пришлось. Я столько времени ломал об вас зубы, доказывал, грозил, выходил из себя, чего, поверьте, со мной не случалось лет двадцать. А оно вон как обернулось. Ваша мать едет в Москву под имперскую защиту, ровно туда, куда я и просил ее отвезти. Только теперь это не мое самоуправство, на которое вы плевали, а воля Государя, против которой вы не рискнули пойти, — он развел руками. — Согласитесь, есть в этом некая высшая справедливость.</p>
    <p>— Радуйтесь, Игнатий, — сказал я устало. — Вам идет.</p>
    <p>— О, я радуюсь, — кивнул он. — После всего имею право.</p>
    <p>Он уже доставал второй аппарат, свой обычный, набирал номер, и голос его на глазах терял всякую эмоцию, возвращаясь в привычное русло сухой казенной деловитости. Маска вернулась на место, будто и не слетала.</p>
    <p>— Балков. Серебряный. Подъем по тревоге, протокол эвакуации первой категории. Цель в Москве, время вылета сжать до предела. Готовьте медицинский модуль для лежачего пациента на искусственном дыхании, нет, отставить, на самостоятельном, но под полным мониторингом. Борт и сопровождение по высшему разряду, санкция Резиденции. Подтверждение получите через канал Зеро. Время пошло.</p>
    <p>Он говорил коротко, рублеными фразами, и за каждой его фразой где-то по ту сторону телефона приходила в движение огромная, отлаженная имперская машина.</p>
    <p>Поднимались по тревоге люди, прогревались двигатели, и кто-то уже бежал по коридорам с приказами. Я наблюдал за этим со стороны и впервые за всю эту войну чувствовал себя простым грузом. Ценным, важным грузом, который большая сила решила переместить из точки А в точку Б, и мое мнение об этом перемещении уже никого не интересовало.</p>
    <p>— Двуногий тоскует, — заметил Фырк, спрыгнув со стола ко мне на плечо. — Чую за версту. Перестань. Подумаешь, столица. Сожрем там что-нибудь приличное хоть раз, а то твоя жена кормит тебя гречкой, как воробья.</p>
    <p>— Тебя послушать, так весь смысл имперского кризиса в том, чтобы ты дорвался до столичной кухни, — сказал я.</p>
    <p>— А в чем же еще, — искренне удивился бурундук.</p>
    <p>Я хмыкнул, и от этой нелепицы внутри и впрямь чуть отпустило. Я отлепил его от плеча, ссадил обратно на стол, к вожделенному ореху, и отошел к окну.</p>
    <p>Достал телефон. Оставалось еще одно дело, и откладывать его я не хотел. Позвонить Нике, сказать, что улетаю, и услышать, как она обзовет меня сволочью своим особым голосом, в котором ругань и нежность всегда замешаны в одно тесто.</p>
    <p>Я набрал ее номер.</p>
    <p>Гудки шли долго, а потом оборвались. Сбросила.</p>
    <p>Я нахмурился. Ника не сбрасывала мои звонки никогда, даже когда злилась, даже в самые тяжелые дни. Она могла ответить и наорать, могла ответить ледяным молчанием, но сбросить, нет, это было не в ее правилах.</p>
    <p>Я набрал снова, и тут телефон в моей руке завибрировал сам. Входящий. Только не от Ники. На экране высветилось имя, которого я не видел давненько.</p>
    <p>Анна Витальевна Кобрук. Главврач Муромской больницы.</p>
    <p>Еще с трубкой в руке, на полпути к уху, я почувствовал, как нехорошо екнуло сердце.</p>
    <p>— Анна Витальевна?</p>
    <p>— Разумовский, — голос Кобрук звучал тем самым тоном, которым она годами осаживала зарвавшихся магистров на совещаниях. — Слушай меня внимательно и не паникуй. Сразу говорю, чтобы ты не успел ничего себе нафантазировать. С ребенком все в порядке. С Никой тоже все под контролем.</p>
    <p>Смысл слов я еще не успел поймать, а пол уже ушел из-под ног. Внутри все оборвалось и полетело куда-то вниз.</p>
    <p>— Что с ней? — выговорил я. — Анна Витальевна, что случилось?</p>
    <p>— Твоя жена у меня в отделении, лежит на сохранении, — отчеканила Кобрук. — Поступила вечером самотеком. Тянущие боли внизу живота, гипертонус матки. Угроза прерывания на фоне стресса, Разумовский. Доигралась твоя боевая фельдшерица, набегалась по своим войнам.</p>
    <p>Я вцепился рукой в подоконник. Выскобленный пустой колодец внутри отозвался ледяным сквозняком. Гипертонус, угроза, первый триместр.</p>
    <p>— Кровотечение? — Слова сами выстроились в привычный ряд, лекарь включился поверх трясущегося мужа. — Есть кровотечение, Анна Витальевна? Что на УЗИ, сердцебиение?</p>
    <p>— Молодец, что про дело спрашиваешь и не воешь, — одобрила она. — Слушай. Кровотечения нет, мажущих выделений нет. Шейка сформирована, закрыта, длина в норме. На УЗИ плодное яйцо в полости, сердцебиение есть, отслойки нет, ретрохориальной гематомы нет. Слышишь меня? Ничего страшного по факту не случилось. Это просто тонус и нервы, до катастрофы тут далеко.</p>
    <p>Я медленно выдохнул. Каждое ее слово ложилось как кирпич в стену, и стена эта понемногу заслоняла разверзшуюся было пропасть. Закрытая шейка, есть сердцебиение, нет отслойки. Я цеплялся за эти цифры и формулировки, как тонущий за брошенный конец.</p>
    <p>— Что назначили? — спросил я.</p>
    <p>— А ты меня еще проэкзаменуй, целитель, — фыркнула Кобрук,. — Полный покой, постельный режим, никаких нагрузок и никаких нервов, что в ее случае самое сложное. Прогестероновую поддержку, дидрогестерон по схеме. Спазмолитики, дротаверин внутримышечно по потребности. Магний с витамином B6 внутрь, легкую седацию на травах. Никакой твоей хваленой магнезии в вену я ей лить не стала, рано еще для таких фокусов и незачем. Будем наблюдать в динамике, контроль ХГЧ и УЗИ. К утру тонус уже наполовину сняли. Через недельку отлежится и будет как новенькая, если ты, не примчишься сюда сверкать глазами и таскать ее по странам.</p>
    <p>Я закрыл глаза и прижался лбом к холодному стеклу. Она все сделала правильно. Все до последней мелочи, грамотно, спокойно, по уму. Моя жена была в надежных руках.</p>
    <p>— Почему я узнаю об этом от вас? — спросил я тихо. — Почему она мне не позвонила?</p>
    <p>Кобрук на том конце помолчала.</p>
    <p>— А вот про это спроси у нее сам, — сказала она другим голосом. — Держи. Передаю трубку. Только, Разумовский, — голос ее снова стал жестким. — Без фокусов. Не смей ее накручивать. Ей нужен покой, и никаких твоих трагедий в лицах. Понял меня?</p>
    <p>— Понял, — сказал я.</p>
    <p>В трубке зашуршало. Сначала до меня дошло ее дыхание, чуть учащенное, но ровное, а потом голос.</p>
    <p>— Привет, дорогой, — сказала Ника слабо, и от этого знакомого слова, сказанного знакомым тоном, у меня предательски защипало в глазах.</p>
    <p>— Привет, — сказал я. — Ну ты даешь. Ты почему мне не позвонила, а?</p>
    <p>— Потому что знала, что ты сделаешь ровно то, что делаешь сейчас, — ответила она. — Бросишь там свою войну, свою мать и примчишься ко мне трястись надо мной. А мне не нужно, чтобы ты трясся. Мне нужно лежать, чтобы меня тут обкололи всякой полезной дрянью и оставили в покое. И тебе нужно делать свое дело, а не нянчиться со мной. У меня тонус, Илюш, а не разрыв матки. Полежу и встану.</p>
    <p>— Я как раз собирался тебе звонить, — сказал я. — Меня вызывают в Москву. Сам Император. Я улетаю через час.</p>
    <p>Она помолчала.</p>
    <p>— Вот и хорошо, — сказала она наконец, и ее слабый голос дрогнул. — Значит, так тому и быть. Лети в свою Москву, делай, что должен. Я тут полежу. Только пообещай мне одну вещь, слышишь? — она перевела дыхание. — Не вздумай геройствовать там сверх меры. Не лезь под пули за чужих дядек. У тебя теперь есть я и вот это, — я почти увидел, как ее ладонь легла на живот, — и нам нужно, чтобы ты вернулся домой целым и живым. Геройство и мученичество оставь книжкам. Мне нужен живой муж. Это приказ. Понял?</p>
    <p>— Понял, — сказал я. — Обещаю.</p>
    <p>— Эх и гад ты, Разумовский, — сказала она с такой нежностью, что у меня перехватило горло. — Лети уже. И позвони, как сядешь.</p>
    <p>Она отключилась. Я постоял у окна с погасшей трубкой в руке. Где-то внизу спала ничего не помнящая мать. В соседнем корпусе лежала на сохранении жена, которую я не мог сейчас даже навестить. А я должен был лететь прочь от всех, кого хотел защитить, к человеку, которому не мог отказать.</p>
    <p>Тяжелые имперские вертолеты сели на пустыре за больницей.</p>
    <p>Их было три, огромных, выкрашенных в темную краску, с двуглавым орлом на бортах. Лопасти молотили воздух, поднимали тучу пыли и сухой травы, и от их рева дрожала земля и звенели стекла в больничных окнах. Я стоял на краю поля, придерживая воротник, и смотрел, как из приемного покоя выкатывают каталку.</p>
    <p>На каталке, укрытая до подбородка, спала моя мать. Спала спокойно, здоровым сном, не зная и не чувствуя, что ее снова куда-то везут.</p>
    <p>Над ней покачивалась стойка с монитором, тихо пищал пульсоксиметр, и медбрат в имперской форме катил все это хозяйство к раскрытому брюху среднего вертолета, где ждал герметичный медицинский модуль, похожий на маленькую белую капсулу.</p>
    <p>Духи шли рядом с каталкой. Ррык тек сбоку золотой тенью, не отставая ни на шаг, и я знал, что он не отойдет от нее, пока она дышит. Айла перепархивала над капельницей, придирчиво наблюдая за медбратом, будто проверяла, достаточно ли он почтителен с ее подопечной.Шипа и Ворон, оба потрепанные, держались позади, прикрывая тыл.</p>
    <p>Анну закатили в модуль, защелкнули фиксаторы, загерметизировали. Рампа поднялась. Я в последний раз увидел ее лицо в иллюминаторе и отвернулся.</p>
    <p>Меня позвали в головную машину. Я поднялся по трапу, согнувшись под лопастями, втиснулся в жесткое десантное кресло, и кто-то сунул мне на колени гарнитуру и страховочные ремни. Дверь задраили. Рев стал глуше, навалился вибрацией, машина тяжело оторвалась от земли, и Муром поплыл, рассыпанный редкими ночными огнями.</p>
    <p>Я смотрел в иллюминатор на уплывающий город и чувствовал, как меня выдирают с корнем, из ординаторской с продавленным диваном, из дома у реки, из команды, от Ники, от всего теплого и привычного, что я растил здесь.</p>
    <p>Выдергивают и бросают в холодные имперские жернова, где я никто и звать меня никак, маленький провинциальный лекарь среди огромной чужой силы.</p>
    <p>Привычная, теплая тяжесть навалилась на плечо. Фырк соткался прямо из воздуха и устроился у меня на плече поудобнее, вцепившись коготками в ткань куртки.</p>
    <p>— Не кисни, двуногий, — проворчал он мне в самое ухо, перекрывая гул. — Сидишь, как воду в рот набрал, тоску нагоняешь. Ну столица, ну император, эка невидаль. Мы с тобой по таким дырам лазили, что этой твоей Москве и не снилось. В межмирье побывали, в лунной тюрьме отсидели, к твоему папаше в бункер наведались. И отовсюду вылезли. Вылезем и отсюда. Главное, чтоб кормили прилично.</p>
    <p>Я скосил на него глаз. Бурундук сидел нахохлившись, делая вид, что ему совершенно все равно, и только хвост, обмотавшийся вокруг моей шеи чуть теснее обычного, выдавал, что засранец за меня волнуется.</p>
    <p>— Спасибо, пушистый, — сказал я.</p>
    <p>— Не за что, — он отвернулся, шмыгнув носом. — И вообще, я тут исключительно ради столичной кухни. Не обольщайся.</p>
    <p>Вертолет лег на курс, задрал нос и пошел забирать высоту. Внизу таял Муром. Впереди, за сотни верст, в предрассветной мгле лежала Москва и ждал меня человек, которому я не сумел сказать «нет».</p>
    <empty-line/>
    <p>Москва встретила нас закрытым военным аэродромом где-то на окраине, обнесенным бетонным забором с колючкой и вышками.</p>
    <p>Не успели остановится лопасти, как к машинам подкатил кортеж. Черные автомобили с тонированными стеклами, мигалки без звука, люди в одинаковых пальто, двигавшиеся слаженно и молча.</p>
    <p>Каталку с Анной выкатили из медицинского модуля и повезли к отдельному фургону, без окон, похожему на инкассаторский. И вот тут я дернулся.</p>
    <p>— Стоп, — я шагнул следом. — Куда ее? Я еду с матерью.</p>
    <p>— Не едете, Разумовский, — Серебряный возник у меня на пути, уже застегнутый на все пуговицы. Ночная буря в моем кабинете не оставила на нем и следа. — Ваша мать отправляется в закрытый стационар Канцелярии под купол четвертого уровня. Это лучшая защищенная клиника в Империи, лучше нет ни у кого, включая Государя. Ментальная блокада, физическая охрана, медицина высшей категории. Туда не войдет ни Радулов, ни сам черт. Я лично прослежу за ее размещением, даю слово. А за вами, — он кивнул на головную машину кортежа, отличавшуюся от прочих неуловимым лоском, — прислали отдельный борт. Из Резиденции. Вас ждут, и ждут давно.</p>
    <p>Я смотрел, как белый фургон глотает каталку с моей спящей матерью, как защелкиваются дверцы, как он трогается и катит к выезду с площадки.</p>
    <p>Мне ничего не оставалось кроме как довериться Серебряному. Чего делать крайне не хотелось, учитывая его репутацию в моих глазах. Он еще ни разу на моей памяти не вышел победителем из битв. Однако сейчас он звучал убедительно. К тому же это была Москва, а не Муром. Серебряный находился на своей территории.</p>
    <p>Машина из Резиденции приняла меня в кожаное нутро, бесшумно тронулась и понесла по просыпающейся Москве. За стеклом разворачивался огромный город. Перекрытые улицы, по которым нас пропускали без задержки.</p>
    <p>Посты с вооруженными людьми на перекрестках. Громады имперских зданий, серый гранит, колонны, орлы, все построенное так, чтобы человек рядом с этим чувствовал себя мелким и лишним. Рамки, шлагбаумы, проверки, на которых наш кортеж лишь притормаживал, и нас узнавали и пропускали дальше, в самое сердце.</p>
    <p>— Какая безвкусица, — заметила Айла. Серебристая летяга примостилась на спинке переднего сиденья и разглядывала проплывающие дворцы с холодным презрением. — Сколько камня, сколько золота, сколько усилий, и все ради того, чтобы напугать гостя еще на пороге. У моего Султана дворец был вдесятеро богаче и тише. Истинная сила тиха, Лукумон. Колоннами и золотом кричит только та, что в себе не уверена. Запомни это, когда будешь говорить с их главным.</p>
    <p>— Учту, — пробормотал я.</p>
    <p>— И еще, — Айла повернула ко мне острую мордочку, и в черных бусинах ее глаз блеснул древний расчетливый огонек, совсем не беличий. — Здесь все улыбаются. Запомни и это. Чем шире улыбка, тем острее нож за спиной. Я этих дворов навидалась, везде одно и то же. Держи спину прямо и не верь ласковому голосу. Особенно ласковому.</p>
    <p>Я подумал о мягком голосе Филиппа Самуиловича в трубке и промолчал.</p>
    <p>Меня привезли к боковому подъезду огромного здания, провели через несколько постов, проверок и рамок, под расписку отобрали телефон, поднялись со мной на лифте без кнопок куда-то наверх и наконец впустили в приемную перед кабинетом Императора.</p>
    <p>Здесь все дышало старой роскошью. И отличалось от того «бункера», в который меня привозили в прошлый раз.</p>
    <p>Дубовые панели по стенам, потемневшие от времени портреты в золоченых рамах, наборный паркет, на котором страшно было наследить и тяжелые портьеры, гасившие всякий звук.</p>
    <p>Двое охранников застыли по сторонам высоченных двустворчатых дверей, и за этими дверями стояла такая тишина, что у меня заложило уши. Я сел на краешек неудобного антикварного кресла, чувствуя себя в своей мятой куртке нелепо и не к месту, и принялся ждать.</p>
    <p>Ждать пришлось недолго. Малозаметная боковая дверь открылась, и ко мне вышел тот самый человек.</p>
    <p>Я узнал его издалека. Высокий сухощавый старик, очень прямой, с гривой совершенно седых волос, зачесанных назад, в безупречном темном костюме, который сидел на нем так, будто он в нем родился. Лицо умное, тонкое, изрезанное морщинами, а глаза светлые, спокойные и пронзительные, видящие тебя насквозь и при этом глядящие с искренней доброжелательностью. Он шел ко мне неспешно, чуть улыбаясь, и протягивал руку.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! Голубчик! — он перехватил мою руку обеими ладонями, сухими и теплыми, и долго не отпускал, разглядывая меня с откровенной радостью. — Дайте же на вас наглядеться. Виделись год назад, а на вид будто десять лет прошло. Осунулись, постарели, в глазах не пойми что. Оно и понятно, после всего, через что вас протащило. Но живы, и слава богу.</p>
    <p>— Здравствуйте, Филипп Самуилович, — сказал я и пожал его сухую руку крепче. — Рад вас видеть. Не думал, что при таких обстоятельствах, но рад.</p>
    <p>— И я рад, голубчик, и я, — он понизил голос, покосился на застывших у дверей гвардейцев и отвел меня на шаг в сторону. — Вы ведь хотите спросить про нее. Спрашивайте, не стесняйтесь. Цветет наша с вами девочка. Бегает, шалит, музыкой замучила весь дом. Моторика вернулась полностью, ни следа не осталось. Ваших рук дело, Илья Григорьевич, и я этого не забыл и не забуду до конца дней. Старый Гольдман умеет помнить добро.</p>
    <p>Он отпустил наконец мою руку и заговорил тише, мягко, и под этой мягкостью я опять различил тот самый камешек в бархате.</p>
    <p>— Теперь слушайте меня внимательно, Илья Григорьевич, и не перебивайте старика. Времени мало. Через минуту вы войдете в эти двери, и там вас будет ждать самый могущественный человек Империи. Ситуация, в которую вас зовут, тяжелейшая, тяжелее всего, с чем вы сталкивались, поверьте моему опыту. Вам понадобится весь ваш ум, все ваше хладнокровие и вся ваша знаменитая прямота. Государь, к слову, эту вашу прямоту ценит, она ему в новинку, его ею давно никто не баловал. Так что говорите с ним честно, не юлите, он фальшь чует за версту. — Старик чуть наклонился ко мне. — Но помните, голубчик, где вы находитесь. Прямота прямотой, а стены здесь имеют уши, глаза и очень долгую память. Взвешивайте слова. Я буду рядом.</p>
    <p>И в этих последних словах, в том, как он это сказал, до меня окончательно дошло, кем стал за этот год тихий доктор, спасавший со мной ту девочку. Он мерил Государю давление и слушал его сердце, и этим его роль давно не исчерпывалась.</p>
    <p>Он стоял у самого престола, ближе всех, в той точке, где медицина смыкается с большой политикой, и через его руки проходило куда больше, чем рецепты. Он модерировал. Смягчал острые углы, подсказывал решения. Личный лекарь, которому Император доверял свое тело, а заодно, похоже, и часть своих решений.</p>
    <p>Высокие двустворчатые двери впереди дрогнули и медленно, тяжело распахнулись.</p>
    <p>— Идемте, — сказал Филипп Самуилович и легонько тронул меня за локоть. — Вас ждут.</p>
    <p>Кабинет Императора оказался огромным и сумрачным.</p>
    <p>Высокие окна были задернуты, горели лишь настольная лампа да бра по стенам, и в этом приглушенном свете тонул тяжелый кабинет, обшитый темным деревом, заставленный книжными шкафами до потолка.</p>
    <p>Посреди стоял исполинский письменный стол, за которым свободно уместилось бы человек шесть, а за столом сидел человек, которого я в последний раз видел год назад, когда он надевал мне на грудь знак Мастера и брал с меня клятву молчания.</p>
    <p>Император Александр Четвертый постарел за этот год. Лицо осунулось, у глаз залегли темные тени, в висках прибавилось седины. Но взгляд, когда он поднял на меня глаза, остался прежним, твердым и пристальным, взглядом человека, привыкшего, что под ним прогибаются.</p>
    <p>Возле стола, чуть в стороне, в позе почтительной и собранной, уже стоял Серебряный, успевший добраться сюда раньше меня. Значит, мать он разместил и примчался докладывать.</p>
    <p>— Разумовский, — Государь поднял на меня глаза, и сквозь усталость в них проступило что-то почти личное, память о долге, который не оплатишь деньгами. — Вот мы и снова встретились. Садитесь. И благодарю, что прилетели, бросив все. Я знаю, чего вам это стоило, и знаю, что вы предпочли бы остаться. Тем ценнее.</p>
    <p>— Ваше Величество, — я сел, чувствуя спиной присутствие застывшего у дверей Филиппа Самуиловича.</p>
    <p>— Не будем тратить время на любезности, его у меня нет, — Император кивнул Серебряному. — Доложите нам обо всем.</p>
    <p>Серебряный заговорил четко, по-военному.</p>
    <p>— Положение на южном направлении следующее. Хаб сети Радулова обнаружен и обезврежен. Реактор, через который сеть качала колоссальные объемы краденой Искры, остановлен, — он сделал крохотную паузу и нехотя повернул голову в мою сторону. — Остановлен, должен признать, не нашими усилиями. Его погасил Илья Григорьевич. В ту ночь, когда перерезал привязь на своей матери. Анна Разумовская и была живым руслом хаба, главным источником, через который Радулов питал свою машину. Лишившись ее, реактор обескровел в считанные часы, — он снова повернулся к Государю. — Однако сам объект, Радулов, ушел. Бросил хаб и скрылся у нас из-под рук, кольцо замкнуть мы не успели. Местонахождение неизвестно.</p>
    <p>— Он ушел с расчетом, — сказал я.</p>
    <p>Серебряный осекся и недовольно покосился на меня. Перебивать его доклад перед Государем было нарушением всех мыслимых субординаций, и он дал мне это почувствовать одним взглядом. Но я уже не мог остановиться.</p>
    <p>— Простите, что вмешиваюсь, но это важно, Игнатий, — продолжил я, выдержав его взгляд. — Моя разведка доложила, что Радулов не бежал в панике. Он понял, что главного реактора лишился насовсем, перевел хаб на малый автономный ход, бросил все лишнее и ушел в тень. И вот что важнее всего, — я подался вперед. — Он стал маневреннее и опаснее. И он больше не за тысячи километров от нас. Он где-то рядом.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Император слушал меня, не перебивая, и его тяжелый пристальный взгляд прицепился к одному слову.</p>
    <p>— Ваша разведка, — повторил он негромко. — Вот, значит, как, — он откинулся в кресле. — Мне про вашу разведку, Разумовский, все уши прожужжали. Канцелярия рапортами завалила. Будто бы возле вас вьются некие духи, древние силы, которые видят то, чего не видят мои лучшие агенты. Серебряный мне это докладывал с таким лицом, будто сам не до конца верил, — Государь подался вперед, и в усталых глазах зажегся острый, цепкий огонек. — Скажите мне честно, как вы умеете. Эти ваши духи. Они существуют? Они сейчас здесь, с вами?</p>
    <p>Я посмотрел ему прямо в глаза. Соврать этому человеку было нельзя, да я и не собирался.</p>
    <p>— Существуют, Ваше Величество, — сказал я спокойно. — И да, они здесь. Сейчас. В этом кабинете. Рядом со мной. Просто не хотят показываться вашим глазам.</p>
    <p>Император долго молчал, глядя на меня. А потом тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Знаете, Разумовский, что страшнее всего для правителя? — заговорил он, и в голосе его не было ни гнева, ни самодурства, одна горькая, выстраданная усталость. — Не враг. Враг это понятно, врага видно, с врагом ясно, что делать. Страшнее всего воевать вслепую. А я последний год воюю именно так. У меня под носом, в моей собственной Империи, которую я знаю, казалось, до последнего уезда, оказывается, живет целый народ. Древние силы, старше моего престола, старше всей нашей истории. Они ходят по моим городам, видят мои тайны, а я о них и знать не знал, гонял Канцелярию по ложным следам, искал измену среди людей, пока настоящая игра шла совсем на другом поле, — он стукнул ладонью по столу, с глухой досадой. — Если бы я знал правду раньше. Если бы понимал, с чем имею дело, я бросил бы на Радулова всю имперскую, а не цеплялся бы за полумеры. Мы упустили его, Разумовский. Все вместе упустили. И теперь, как вы верно сказали, он на свободе и где-то рядом.</p>
    <p>Он умолк, потер пальцами усталые веки, а потом посмотрел на меня прямо, и в его взгляде была решимость человека, переступающего через что-то большое.</p>
    <p>— Я не хочу больше воевать вслепую, — сказал Император. — Хватит. Я готов к союзу. Люди и духи, против общей беды. Я протягиваю руку, Разумовский. Открыто, первым, перешагнув через свою гордость. Передайте это вашим. Скажите им, что Император Александр зовет их не как слуг, не как оружие, а как равных. Если они меня слышат.</p>
    <p>Воздух в кабинете дрогнул.</p>
    <p>Я почувствовал это кожей и только потом понял. Пространство рядом со мной сгустилось, налилось тяжестью, по затылку прошел знакомый холодок. Они услышали. Все пятеро услышали слова Государя, и приняли их всерьез.</p>
    <p>— Они вас слышат, Ваше Величество, — выговорил я, и сердце у меня заколотилось. — И, кажется, готовы ответить лично.</p>
    <p>Пространство перед массивным дубовым столом пошло рябью, будто кто-то качнул толщу воды. Свет ламп дрогнул, тени метнулись по стенам. И прямо посреди сумрачного имперского кабинета, на наборном паркете, по которому ступали поколения царей, начал сгущаться, набирать плотность и цвет золотой исполинский силуэт.</p>
    <p>Ррык вышел из астрала во всей своей мощи.</p>
    <p>Огромный лев, Хранитель Москвы, реальный до последнего волоска. Его грива пылала живым огнем, по ней пробегали настоящие искры, с тихим треском срываясь в воздух.</p>
    <p>Когти, выпущенные на всю длину, вдавились в драгоценный паркет и оставили на нем глубокие борозды. Он повел громадной башкой, неспешно оглядел кабинет и остановил глаза на Императоре.</p>
    <p>— Мы услышали тебя, Владыка, — пророкотал Ррык, глядя Императору в глаза. — И мы пришли.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Воздух в кабинете дрогнул снова, и рядом с золотым львом сгустились ещё двое.</p>
    <p>На моё плечо тёплой гирей опустился Фырк, материальный до последнего волоска, и обвёл сумрачный имперский кабинет хозяйским взглядом, будто прикидывал, где тут принято кормить гостей.</p>
    <p>А на спинку императорского кресла, прямо над головой Государя, не спросясь и никого не стесняясь, спорхнула Айла. Сложила серебристые перепонки, повела острой мордочкой и оглядела самого могущественного человека Империи сверху вниз, с ленивым превосходством.</p>
    <p>Александр Четвёртый поднялся из-за стола во весь рост и смотрел на Ррыка, и я ждал в его лице чего угодно, только не того, что увидел. Страха не было.</p>
    <p>В усталых глазах Государя разгорался азарт охотника, который полжизни гонялся за легендой и вот наконец увидел её живьём, в двух шагах, дышащую огнём из гривы.</p>
    <p>— Четыре тысячи лет, — проговорил он тихо, не отрывая от льва глаз. — Столько вас не было для нас. И вот вы стоите в моём кабинете, — он коротко, почти с восхищением, качнул головой. — Я ждал многого от этой ночи. Но не этого.</p>
    <p>— Мы пришли на твой зов, Владыка, — пророкотал Ррык, и хрустальные подвески люстры отозвались тонким звоном. — Чтобы говорить.</p>
    <p>— Тогда будем говорить, — Александр обошёл угол стола и остановился напротив льва, держась как равный с равным, монарх с монархом. — Я знаю у вас старые счёты с Российской Империей. Знаю, что мои далёкие предки сделали с вашим народом, чем заплатили за свою силу. Капканы, батареи, выпитые досуха души. Я остался без хранителя. Что ж всего этого не оправдываю и не прошу прощения за мёртвых. Но я живой, и я хочу другого. Я хочу мира между нами. Настоящего, на тысячу лет вперёд.</p>
    <p>Значит, император тщательно скрыл, что ему известно о духах. И до конца правду он вряд ли расскажет. Судя по его речи, историей взаимодействий его рода с духами невозможно гордиться.</p>
    <p>Айла на спинке кресла выразительно зевнула, показав мелкие острые зубы. Я расслышал её мысль так ясно, будто она шепнула мне на ухо: «Тысячу лет вперёд. Какая трогательная самонадеянность у этих однодневок».</p>
    <p>Государь её, к счастью, не слышал.</p>
    <p>— Красивые слова, — согласился Ррык, и в его басе звучала одна древняя усталость. — Их говорили и до тебя.</p>
    <p>— До меня их говорили те, кто лгал, — Александр чуть подался вперёд. — Я не лгу. И в доказательство сразу перейду к делу, потому что время дорого нам обоим. Мне мало мира с тобой, Хранитель. Ты силён и честен, но ты один, — он обвёл взглядом кабинет, скользнул по Фырку у меня на плече, по Айле над своей головой. — Вас здесь горстка. А я говорю о судьбе двух народов. О таком не уговариваются с младшими. Я привык вести дела с первыми лицами. Если мы строим новый мир, мне нужен ваш Совет. Те, кто стоит над вами.</p>
    <p>Вот оно. Я внутренне напрягся. Александр сделал ровно тот ход, которого я боялся с той секунды, как Ррык вышел из астрала. Он захотел напрямую к Старейшинам.</p>
    <p>Лев не моргнул. Он смотрел на Императора долгим тяжёлым взглядом, и молчание это тянулось так, что Серебряный за моей спиной перестал дышать.</p>
    <p>— Нет, — сказал Ррык наконец. — К Старейшинам не входят без стука, Владыка, — продолжил он, и теперь от его баса задрожали и стёкла в задёрнутых окнах. — И уж точно не по прихоти смертного, будь он хоть трижды в короне. Они ушли за Врата четыре тысячи лет назад, когда твой народ показал, чего стоит дружба с людьми. Они сидят на холодном камне над вашими головами и смотрят вниз, и весь ваш мир, со всеми его империями и войнами, для них — один короткий вздох. Ты родился и умрёшь, а они не успеют повернуть головы. Дверь между нами закрыта. И открыть её по щелчку твоих пальцев не в моей власти и не в твоей.</p>
    <p>Я ждал, что Александр вспыхнет. Любой самодержец на его месте счел бы такой ответ пощечиной. Но Государь выслушал отповедь льва до конца, и на скулах его не дрогнул ни один мускул.</p>
    <p>Он принял отказ не как обиду, а как условие задачи, которую только что положили перед ним на стол. Я почти видел, как у него в голове щелкает костяшки счетов. Иерархия духов абсолютна. Старейшин не купить. К ним можно только попасть, и ключ от двери находится не у него.</p>
    <p>— Понял, — сказал он просто. — Спасибо за прямоту, Хранитель. Я ценю, когда мне говорят «нет» в лицо, а не кланяются и саботируют за спиной. — Он помолчал, и в усталых глазах снова зажёгся тот охотничий огонёк. — Значит, будем искать другой ключ.</p>
    <p>Государь отошел к столу, постоял, опершись на него костяшками, и я понял, что он перестраивает всю партию на ходу.</p>
    <p>— Золотом вас не купишь, — сказал он, скорее себе, чем нам. — Землёй, титулами, властью — тоже. Что я могу предложить народу, который старше моей короны на тысячи лет и которому от меня ничего не нужно, — он поднял голову, и взгляд его остановился на мне, затем на льве. — Но кое-что общее у нас есть. Один общий враг. И одна общая ненависть к нему.</p>
    <p>Куда он клонит, я понял по одному его тону, ещё без имени.</p>
    <p>— Григорий Радулов, — произнёс Александр, и само это имя в его устах прозвучало как приговор. — Он крадет вашу Искру, Хранитель, выпил досуха сотни ваших младших, держал их в батареях. Он же два десятилетия гадил в моей Империи, плел сеть, тянул силу из живых людей, как клопов доил. Вы хотите его голову. Я хочу того же, — он выпрямился. — Так возьмём её вместе.</p>
    <p>— Говори, — коротко уронил Ррык.</p>
    <p>— Я кладу на стол всё, что у меня есть, — голос Государя налился металлом, и в кресле распрямился самодержец, поднимающий державу на дыбы, ничего не осталось от усталого старика. — Армию. Тайный сыск. Всю Канцелярию до последнего оперативника. Я объявлю Радулова врагом престола номер один, закрою ему все границы, перекрою все норы, подниму на ноги каждого осведомителя от Варшавы до Владивостока. Империя загонит его, как волка флажками, — он перевёл дыхание. — Мне не нужны клятвы на бумаге и кровь на алтаре. Вы хотите его голову — Империя добудет её для вас. А когда он падет и его кровь на деле скрепит наш союз, ты, Хранитель, станешь моим поручителем. Сам, по доброй воле, дойдёшь до своих Врат и замолвишь за меня слово. Откроешь мне эту дверь к Старейшинам. Вот и весь торг.</p>
    <p>В кабинете повисла тишина. Я затаил дыхание. Это был хороший ход, очень хороший. Александр не требовал у Ррыка невозможного, не лез к Старейшинам напролом. Он предлагал льву заслужить право замолвить слово, заплатив за него головой Радулова. И отказаться от такого было трудно, потому что голову Радулова Ррык хотел не меньше Государя.</p>
    <p>Лев медленно склонил тяжёлую голову и грива его колыхнулась, осыпав на драгоценный паркет горсть гаснущих искр.</p>
    <p>— Скреплено, — пророкотал он. — Мы принимаем твою охоту, Владыка. Загоняй зверя. А когда он будет лежать у наших ног, я дойду до Врат и скажу о тебе то, что ты заслужишь. Не больше и не меньше.</p>
    <p>— Большего я и не прошу, — кивнул Александр.</p>
    <p>Айла на спинке кресла шевельнулась и проводила взглядом гаснущие искры с гривы Ррыка. Её тихая ядовитая мысль скользнула мне в голову, предназначенная мне одному.</p>
    <p>— А недурно для однодневки, — сказала она. — Не стал клянчить у льва невозможного, не полез к Старейшинам с парадного крыльца. Купил себе будущего ходатая, расплатившись чужой охотой, которую и так вёл. Твой Государь, Лукумон, торгуется, как старый восточный купец на ковровом базаре. Берегись такого союзника пуще иного врага. Тот, кто так ловко берёт чужими руками, однажды так же ловко возьмёт и тебя.</p>
    <p>Я промолчал, но мысль её запомнил.</p>
    <p>Тихо выдохнул, и плечи у меня сами опустились, будто с них сняли мешок с песком. Я бился об эту стену можно сказать в одиночку, гонялся за тенью отца силами одной муромской больницы, горстки лекарей и пятерых духов, и тень эта всякий раз утекала у меня сквозь пальцы.</p>
    <p>А теперь за моей спиной вставала вся махина Империи. То, что я тащил на горбу как личную войну, минуту назад стало государственной задачей с высшим приоритетом. Спину мне прикрыли броней, и впервые за долгое время я почувствовал, что в этой охоте мы перестали быть дичью.</p>
    <p>Ррык качнул гривой, золотой контур его поплыл и истаял, уходя в астрал. Следом серебристой искрой мигнула и пропала с императорского кресла Айла. Фырк на моём плече остался, но обмяк, прикинулся неживой меховой горжеткой и только косил по сторонам круглым глазом. В кабинете снова сделалось просто трое людей, лев исчез, и от этого тяжёлая дворцовая тишина навалилась с новой силой.</p>
    <p>Александр провёл ладонью по лицу, и я увидел, как из него разом вышел весь азарт, оставив одну серую усталость. Он потянулся к графину, налил себе воды, выпил залпом, как простой смертный после тяжёлой смены.</p>
    <p>— На сегодня большая политика кончилась, — сказал он. — Дальше по вашей части, Разумовский. Филипп Самуилович.</p>
    <p>Он кивнул куда-то мне за спину. Я обернулся. Старый Гольдман отлип от стены у дверей, где простоял всё это время неприметной тенью, и шагнул в круг света от настольной лампы. Лицо у него было такое, будто он только что присутствовал при сотворении мира и теперь спешил вернуться к делам земным.</p>
    <p>— Дело вот в чём, — начал он. — Китай. Поднебесная империя, как они себя называют. Их император нам не враг и не союзник, на таком уровне в друзьях не ходят. И у него беда. Две дочери, близнецы.</p>
    <p>Он сделал паузу, и я уже знал, что услышу дальше, по тому, как он подбирал слова.</p>
    <p>— Сросшиеся, — сказал Филипп. — От рождения. Сиамские, как говорят у нас. Двадцать лет прожили одним телом на двоих. И вот теперь решено их разделить.</p>
    <p>Что-то у меня в груди дрогнуло и подобралось. Сиамские близнецы. Двадцати лет.</p>
    <p>— За операцию взялся лучший хирург Китая, — продолжал Гольдман. — Профессор Чен, у себя дома фигура почти культовая. Но он поставил условие: со своими резать отказался наотрез. Сказал, что ему нужен второй оператор его уровня, а во всём Китае такого нет. Их император разослал запрос по миру. А его величество, был как раз с визитом тогда в Поднебесной, — лёгкий кивок в сторону Александра, — и назвал ваше имя, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Дальше я уже не слушал придворных округлостей. Во мне щёлкнул тумблер, тот самый, что включается у меня поверх любой усталости и любого страха, и я подался вперёд.</p>
    <p>— Тип сращения? — спросил я сухо, по-деловому. — Где они срослись и насколько глубоко? Торакопаги, омфалопаги, что именно?</p>
    <p>— Грудь и живот, — мягко ответил Филипп. — Грудная клетка и верх живота.</p>
    <p>— Торако-омфалопаги, — я кивнул сам себе, и в голове уже разворачивалась тревожная, манящая разом картинка. — Общая грудина? Один перикард на двоих или два? Самое главное — сердца. Сердца раздельные, в своих сумках, или есть мост? Общее предсердие, общий крупный сосуд? Печень? От этого зависит всё, абсолютно всё.</p>
    <p>Филипп слушал мой напор, но даже бровью не повел, и я понял, что цифр из него не вытрясти.</p>
    <p>Если паренхима общая, мне нужно знать линию раздела, как расходятся желчные протоки, хватит ли каждой сестре своего оттока желчи. Воротная вена одна на двоих или две? Куда уходит нижняя полая?</p>
    <p>Если у них общий венозный коллектор, при разделении кровь одной из девочек может провалиться в никуда, и я получу труп на ровном месте. Нужно знать общая ли диафрагма? И кишечник — где переход от одной к другой, нет ли общего участка, который придётся отдать одной и оставить без него вторую?</p>
    <p>— Ладно, на все мои вопросы ответит анамнез, — сказал я. — Но главное, чего я не понимаю, — почему двадцать лет? Таких разделяют в первые месяцы жизни, пока всё мягкое, пока организм податлив. Двадцать лет — это два сросшихся взрослых человека со своими характерами, со своей общей кровью, что десятилетиями течёт туда-сюда между ними. За такой срок их тела сплелись так, что я пока и вообразить не берусь. Что заставило ждать так долго? И что заставило вдруг заспешить?</p>
    <p>У меня за пазухой завозился и высунул нос Фырк.</p>
    <p>— Слушай, двуногий, — проворчал он вполголоса, так, чтобы слышал только я. — Ты там про печёнку завёл, у меня аж в животе заурчало. Нельзя ли потише про потроха, я с утра не евши. И вообще, чего ты раскипятился раньше времени. Дадут тебе твоих принцесс, ты их разрежешь, сошьёшь, обе живы, тебе медаль, мне утка. Делов-то. Не пойму, из-за чего шум.</p>
    <p>— Знал бы ты, пушистый, — мысленно ответил я. — Будь всё так просто, эти девочки давно бегали бы порознь, и не пришлось бы императору Китая двадцать лет держать их одним телом, а потом гнать за хирургом на другой край земли.</p>
    <p>— Подробностей такого рода я не держу в голове, я ведь не хирург, — Гольдман развёл руками с виноватой улыбкой. — Знаю общее. Картина, как меня заверили, благополучная. Печень делится, сосуды позволяют, господин Чен совершенно уверен, что при вашем участии обе девочки встанут со стола живыми. Это, Илья Григорьевич, дело чести. И дело мира между двумя великими державами.</p>
    <p>Я смотрел на него и думал о другом.</p>
    <p>«Картина благополучная». «Печень делится». «Совершенно уверен». В моей профессии, чем глаже стелют, тем жёстче бывает спать, и за годы двух жизней я наслушался таких гладких слов перед самыми скверными операциями.</p>
    <p>Что-то тут не сходилось, и я это чувствовал затылком. Двадцать лет таких близнецов никто не трогал и вдруг приспичило, да ещё и срочно. Лучший хирург огромной страны не желает резать со своими и выписывает второго пилота с другого конца света. Странно. Очень странно.</p>
    <p>Но под этой странностью, заглушая её, поднималось во мне совсем другое чувство, и стыдно было себе в нём признаться в такую минуту. Азарт. Голодный, мальчишеский азарт хирурга. Я ни разу в жизни не разделял сросшихся близнецов.</p>
    <p>Ни в этой жизни, ни в той, прошлой. Об операции такого класса можно было только мечтать, единицы в мире держали в руках подобное, и я, что скрывать, мечтал об этом всегда. И вот теперь это лежало передо мной, стоило протянуть руку.</p>
    <p>Я выпрямился и потёр лицо ладонями. Усталость никуда не делась, она сидела во мне ледяным комом, и поверх неё в голове разом вдруг встало всё, от чего меня сейчас уводили на другой край земли. Ника на сохранении, в палате, с тянущими болями. Мать, которая выкарабкалась к жизни считанные часы назад и ещё путает, какой нынче год. Команда без меня. Дом без меня.</p>
    <p>И против всего этого — воля Государя, к которой теперь намертво пристёгнута охота на Радулова. Откажись я лететь — и эта только что заключённая сделка пойдёт трещинами в первый же час. Выбора мне, по сути, не оставили. Его и не было с той минуты, как я в три часа ночи сказал в трубку «я вылетаю».</p>
    <p>— Я поеду, — сказал я.</p>
    <p>— Я знал, что вы скажете именно это, — Филипп тепло улыбнулся.</p>
    <p>— Хорошо хоть, что вы будете рядом, Филипп Самуилович, — вдруг сказал император.</p>
    <p>— Что? Я? — вытаращил на него глаза старик.</p>
    <p>— Да, — твердо кивнул государь. — Лишняя пара опытных рук у стола, человек, который видел всякое. На таких операциях каждый ассистент на счету, а свой человек дороже золота. Но дело больше не в медицине. Вы проследите, чтобы Илья Григорьевич ни в чем не нуждался и будете политическим гарантом при дворе Императора.</p>
    <p>— Я вполне могу справиться один, — сказал я, пытаясь выгородить Филиппа Самуиловича.</p>
    <p>Гольдман и Государь переглянулись, а потом оба посмотрели на меня.</p>
    <p>— Что ж, его величество, решил весьма справедливо. Голубчик, — мягко сказал Филипп, и под этой мягкостью знакомо звякнул металл. — Я еду с вами. В Китае у меня будет важная роль, — он чуть выпрямился, и на миг сквозь добродушного старичка проступил тот, кем он был при дворе на самом деле. — Там я при вас голосом его величества. Понадобится среди ночи перекрыть улицу, чтобы провезти донорскую кровь, — её перекроют. Сунется местная служба безопасности в вашу операционную — выставлю одним звонком. Потребуется прибор, которого нет на всём белом свете, — он будет у вас к утру. Вы — скальпель, Илья Григорьевич. А я при вас — та рука, что отведёт от вашего горла любое чужое лезвие, пока вы заняты делом. Думайте только о девочках. Остальное на мне.</p>
    <p>Я смотрел на этого тихого седого человека, который совсем недавно ночеал у постели императорской дочери, а теперь говорил со мной голосом престола, и понимал, что в это путешествие со мной едет не милый старый лекарь. Со мной ехало оружие в бархатных ножнах.</p>
    <p>Из кабинета Государя мы с Филиппом спустились на несколько этажей вниз, в ситуационную комнату Канцелярии, чтобы начать подготовку. Длинный стол, погасшие экраны по стенам, запах остывшего кофе и бессонницы. Я сразу потребовал главное.</p>
    <p>— Медицинскую карту. Всё, что есть на близнецов. Снимки, протоколы, анализы.</p>
    <p>Молодой офицер принёс мне папку. Я взял её в руки и сразу понял, что дело худо, потому что приличная история болезни на такой случай весит как хороший том энциклопедии, а эта папка была тоньше школьной тетради.</p>
    <p>Я раскрыл её и принялся листать, и с каждой страницей во мне поднималась злость. Ангиограммы были, но обрезанные, без артериальной фазы, без половины бассейнов.</p>
    <p>Трехмерной реконструкции печени, без которой к такому животу подходить — самоубийство, не было вовсе. Эхокардиография двух сердец, та самая, от которой зависела жизнь обеих, уместилась в три строчки общих фраз. Ни цифр, ни заключений, ни внятной анатомии.</p>
    <p>Бумажки кончились, а я так и не узнал ни одной из тех вещей, без которых хирургу к ножу подходить нельзя.</p>
    <p>— Это не история болезни, Филипп Самуилович, — я бросил папку на стол. — Это рекламный буклет турагентства. «Приезжайте, у нас всё прекрасно». Я не знаю, как у вас там в большой политике, но в хирургии есть закон без исключений. Режешь вслепую — получаешь два трупа на столе. Мне нужны снимки. Настоящие. Все.</p>
    <p>Гольдман нахмурился, без улыбки взял трубку спецсвязи и заговорил, понизив голос. Я не понимал слов, но прекрасно понимал тон разговора. Он просил, потом требовал, под конец давил авторитетом престола. А в ответ ему текло что-то ровное, гладкое, бесконечно вежливое и непробиваемое, как стена, обтянутая шелком. Он положил трубку и помолчал.</p>
    <p>— Извиняются, — сказал он наконец, задумчиво. — Кланяются, рассыпаются в любезностях. Протоколы безопасности их императора, видите ли. Дескать, всё, что касается тел принцесс, — государственная тайна высшей категории, и по каналам связи такое не передают ни под каким видом. Клянутся, что профессор Чен лично передаст вам полную картину прямо у трапа, как только вы приземлитесь, — он развёл руками. — Придётся потерпеть. И читать с листа на месте.</p>
    <p>Я молча сгрёб со стола тощую папку. Злость на спрятанные снимки никуда не делась, у меня чесались руки от того, что меня заставляют выходить на такую операцию вслепую.</p>
    <p>И где-то на краю сознания опять зудело то самое «странно». Странно было прятать снимки от хирурга, которого сами же выписали через полмира, и не нашел лучший хирург Китая напарника ближе чем за десять тысяч километров.</p>
    <p>Но я отогнал это зудение. Разберусь на месте. Разверну Чена за пуговицу и вытрясу из него каждую цифру у того самого трапа. А пока — пока во мне всё равно, упрямо, не слушая никаких «странно», разгоралось предвкушение.</p>
    <p>Перед вылетом я ушел в пустую ситуационную комнату и сделал несколько звонков по защищенной линии. Первым был номер жены.</p>
    <p>Ника взяла не сразу, но голос её, когда зазвучал, был крепкий и деловой, и я выдохнул. Деловая Ника — здоровая Ника.</p>
    <p>— Разумовский, докладываю по форме, чтобы ты не накручивал себя на ровном месте, — начала она вместо «здравствуй». — Тонус сняли полностью. Нигде не кровит, сердцебиение есть, лежу пластом, как велено. Состояние удовлетворительное, динамика положительная. Вопросы есть?</p>
    <p>— Вопросов нет, фельдшер Орлова, — усмехнулся я. — Вечером жду повторный доклад.</p>
    <p>— Будет тебе доклад, — в трубке коротко, тепло усмехнулись. — А ты как?</p>
    <p>— Я лечу в Китай, — сказал я.</p>
    <p>— Ого! В Китай.</p>
    <p>— Да, нужно, разделить сиамских близнецов. Две девушки. Операция мечты можно сказать.</p>
    <p>О том, что это дочери императора я, разумеется, умолчал.</p>
    <p>— Вот оно как, — лукаво произнесла Ника. — Лучшего хирурга нашли через полмира. Не абы кого между прочим. Тогда иди и сделай так, чтобы обе сошли со стола живыми. И вернись целым, это не обсуждается. Ты обещал.</p>
    <p>В её голосе не было ни капли иронии, только спокойная гордость за своего мужа.</p>
    <p>— Вернусь, — сказал я ровно, потому что причин возвращаться у меня теперь хватало с лихвой, и отступать от этого слова я не собирался.</p>
    <p>— То-то же, — короткая пауза, голос чуть сел. — И чаю нормального привези, листового. Той бурды в пакетиках, что мы пьём, я уже напилась.</p>
    <p>— Привезу, — я усмехнулся.</p>
    <p>— Люблю тебя, — сказала Ника.</p>
    <p>— А я тебя, — ответил я и отключился.</p>
    <p>Последним делом, уже перед самым отъездом в аэропорт, я завернул в закрытый медблок Канцелярии, туда, куда поселили мать.</p>
    <p>Внутрь меня не пустили, разрешили только постоять у стеклянной стены палаты. Анна спала. Лежала на высокой белой кровати под куполом четвёртого уровня, бледная, спокойная, и грудь её ровно поднималась и опадала.</p>
    <p>А поперёк порога её палаты, невидимый для охраны и аппаратуры, золотой глыбой разлегся Ррык и не сводил с нее глаз. Тыл здесь был прикрыт так, как не снилось ни одной армии мира.</p>
    <p>Я прижал ладонь к холодному стеклу.</p>
    <p>— Береги её, — сказал я, зная, что лев услышит сквозь любую стену. — И вот ещё что. Радулова теперь начнут травить по всей Империи. Загнанный и отчаявшийся, он может пойти вразнос и кинуться на то, что мне дороже всего. На неё. На Нику. Если что ты последний рубеж.</p>
    <p>Ррык там, за стеклом, не пошевелился. Только медленно, тяжело опустил и поднял огромную голову. Я понял и отнял ладонь от стекла.</p>
    <p>В ангар, к правительственному борту, меня привезли уже днем.</p>
    <p>До этого я расставил духов. Лев оставался стеречь мать и быть последним рубежом, Айла помогала ему. Ворон и Шипа оставались у Серебряного, искать остаточные ментальные следы, по которым только и можно было идти за Радуловым.</p>
    <p>А со мной через полмира летел один Фырк, и бурундук, едва услышав про Китай, забыл обо всех имперских делах разом.</p>
    <p>— Утка по-пекински, — мечтательно бормотал он, потирая лапки и устраиваясь у меня за пазухой. — хрустящая, с тонкими блинчиками. Двуногий, ты хоть представляешь, что они там готовят. Ради одного этого стоило тащиться в такую даль. Считай, я еду исключительно по гастрономической надобности, а твои близнецы так, по ходу дела.</p>
    <p>У самого трапа нас провожал Серебряный.</p>
    <p>Магистр Канцелярии стоял, сунув руки в карманы пальто, и смотрел на разгорающийся рассвет. Когда я подошёл, он не сразу заговорил, сперва вытащил папиросу, прикурил, затянулся.</p>
    <p>— Разумовский, — сказал он негромко, глядя мимо меня, куда-то в светлеющее небо. — Дам вам один совет на дорогу. Бесплатно, хоть мы с вами и не друзья. Не верьте там никому. Ни единому слову, ни единой улыбке. И меньше всего верьте их великому профессору Чену.</p>
    <p>— С чего вдруг такая забота? — спросил я.</p>
    <p>— А вы подумайте сами на досуге, — он наконец повернул ко мне голову, и в его холодных глазах я не увидел игры, — Подумайте, отчего этот полубог так отчаянно искал именно вас. Я ведь навел справки, работа такая. За последний месяц на этих девочек уже посмотрели трое. Лучшие бригады планеты. Немцы из Гейдельберга. Израильтяне. Швейцарцы из Женевы. Все трое — светила, каких поискать. И знаете, что любопытно? Все трое съездили в Пекин, поглядели на принцесс вблизи, а потом в тот же день собрали чемоданы и улетели домой. Молча. Ни один не взялся, — он стряхнул пепел. — Вот и весь мой совет. Подумайте над этим в полёте, Разумовский. Времени у вас будет вдоволь.</p>
    <p>Он коротко кивнул мне, развернулся и пошёл прочь, оставив меня с этой занозой у трапа самолета.</p>
    <p>Роскошный салон имперского борта проглотил нас. Вскоре самолёт оторвался от земли, и Москва поплыла внизу, тая в утренней дымке.</p>
    <p>Фырк выбрался из-за пазухи, перетёк на откидной столик и тут же отыскал там вазочку с орехами, принесенную расторопной обслугой. Он грыз кешью, щёлкал скорлупой и развлекал меня тем, что вслух прикидывал, каковы из себя китайские духи.</p>
    <p>— Наверняка мелкие, — рассуждал он с набитым ртом. — Местные духи всегда мельче приезжих, заморыши. То ли дело я, отъевшийся, представительный. Выйду к ним — они меня за местное божество примут, вот увидишь.</p>
    <p>Филипп Самуилович в соседнем кресле невозмутимо прихлёбывал чай из тонкой фарфоровой чашки и улыбался своим мыслям, спокойный, как удав.</p>
    <p>А я сидел с тощей папкой на коленях и смотрел в иллюминатор на тающую внизу столицу и думал над словами Серебряного. Папка без единого порядочного снимка. И три лучшие бригады мира, которые поглядели на этих девочек и сбежали в один день, не сказав ни слова. Что-то тут было нечисто, и я это понимал.</p>
    <p>Но поверх этой мути во мне всё разгоралось упрямое, мальчишеское, почти постыдное нетерпение. Сросшиеся близнецы, двадцать лет одним телом на двоих, разделение, которое не далось трём светилам подряд. И я, чего уж там, предвкушал встречу с этой загадкой.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Колеса коснулись пекинской полосы мягко, без единого толчка, и за иллюминатором поплыла чужая земля.</p>
    <p>Я смотрел на нее и ничего не узнавал. Размах был другой. Аэродром тянулся до самого горизонта, бетон уходил в дымку, окрашенную солнцем в цвет остывшего чая, вдоль рулежек стояли самолеты с незнакомыми гербами на килях.</p>
    <p>Воздух над полосой дрожал от жары. Даже свет тут падал иначе, чем дома и от этого, простая мысль «я на другом конце света» вдруг сделалась тяжелой и осязаемой.</p>
    <p>— Чуждо тут, двуногий, — затараторил Фырк, и по самой скорости его трепа я понял, что бурундук на нервах. — Пахнет не так. Гудит не так. Воздух чужой, маслянистый какой-то, в нем сто запахов, и ни одного знакомого. Ты заметил, что у них тут даже солнце висит косо? Непорядок. Я, конечно, везде освоюсь, мне что Муром, что край земли, но скажу тебе честно, исключительно как наблюдение бывалого духа…</p>
    <p>— Ты боишься, — сказал я тихо, одними губами.</p>
    <p>— Я⁈ — оскорбился он и тут же сбавил тон. — Я насторожен. Это разные вещи. У меня чутье работает, а ты не мешай.</p>
    <p>Я не стал спорить. Фырк всегда прятал тревогу за болтовней, я давно это знал и давно перестал его за это поддевать.</p>
    <p>Самолет остановился. Подали трап, и в открывшуюся дверь хлынул влажный незнакомый воздух, плотный, как в парной. Я спустился следом за Филиппом Самуиловичем, придерживая на плече наконец притихшего бурундука, и у нижней ступени остановился.</p>
    <p>Нас встречали по полной программе.</p>
    <p>У трапа, ровным строем выстроилась делегация, два десятка человек, в безупречных темных костюмах. При нашем появлении они слаженно, в один поклон, склонили головы, и поклон был выверен до градуса. Вперед выступил пожилой китаец с тонким умным лицом и произнес длинную церемонную фразу нараспев, явно отполированную веками протокола.</p>
    <p>Я не понял ни слова, но интонацию уважения спутать было нельзя.</p>
    <p>А за спинами встречающих, на залитой солнцем площадке, ждал кортеж.</p>
    <p>Я повидал на своем веку казенных машин, но это было другое. Не аэропортовский микроавтобус уж точно. Череда длинных черных лимузинов с тонированными стеклами и флажками на крыльях, мотоциклы сопровождения по бокам, люди в форме, замершие у распахнутых дверей.</p>
    <p>От одного вида этой колонны становилось ясно, что повезут не в гостиницу и не в клинику, а туда, куда возят лиц, с которыми считается государство.</p>
    <p>Так и вышло.</p>
    <p>Нас усадили в среднюю машину, колонна тронулась, впереди мотоциклы поехали расчищать дорогу. Пекин раскрылся за стеклом, огромный, многоэтажный, кипящий, перерезанный широкими проспектами. Перекрестки замирали. Светофоры гасли перед нами и зажигались за спиной. Регулировщики в белых перчатках придерживали тысячи чужих машин, чтобы пропустить наши, и весь этот гигантский город на несколько минут расступался, давая нам дорогу.</p>
    <p>— Нас везут не в больницу, — сказал я Филиппу, глядя в окно. — И не в отель.</p>
    <p>— Во дворец, — спокойно подтвердил он. — Прямо к императору. Вас, Илья Григорьевич, принимают не как приглашенного хирурга. Вас принимают как представителя российского престола. Привыкайте.</p>
    <p>Я промолчал. Здесь все перевернулось. Здесь меня, лекаря из провинции, везли через расступающийся миллионный город под мотоциклетным эскортом, и от этого было не столько лестно, сколько неуютно.</p>
    <p>Сопровождающий на переднем сиденье, тот самый пожилой китаец, обернулся, что-то сказал и Филипп Самуилович ему ответил.</p>
    <p>По-китайски. Бегло, так свободно, будто говорил на родном. Они обменялись несколькими фразами, китаец одобрительно покивал, а у меня брови сами поползли вверх.</p>
    <p>— Вы говорите по-китайски? — спросил я, когда сопровождающий отвернулся.</p>
    <p>— Немного, — скромно сказал Филипп, и в уголках его глаз собрались морщинки.</p>
    <p>— Это не немного. Это свободно. Где лекарь из столицы так выучил не самый простой язык?</p>
    <p>— Бабушка научила, — обронил он и отвернулся к окну, давая понять, что тема закрыта.</p>
    <p>Я посмотрел на него внимательнее. Бабушка. Личный лекарь императора, неформальная правая рука престола, мимоходом говорящий на пекинском диалекте, отшучивается про бабушку. С каждым часом этот тихий старик обрастал новыми слоями, я уже понимал, что докопаться до дна не дадут.</p>
    <p>Фырк завозился, высунул нос из-за воротника и уставился в окно, на проплывающие рынки, лотки уличной еды, над которыми поднимался пар.</p>
    <p>— Двуногий, — выдохнул он с благоговением. — Ты это видишь? Там в каждой подворотне что-то жарят и коптят. Я носом чую штук сорок блюд, которых в жизни не пробовал. Слушай сюда. Я намерен попробовать все. Считай это официальной целью моего визита.</p>
    <p>— Тебя никто не звал есть, — сказал я. — Ты прокрался зайцем.</p>
    <p>— Я прокрался консультантом, — с достоинством поправил он.</p>
    <p>Кортеж сбавил ход. Впереди выросла длинная, темно-красная, стена, с тяжелыми воротами под изогнутой золоченой кровлей, в эти ворота втянулась наша колонна, оставив снаружи шумный город.</p>
    <p>За стеной открылся двор такого размаха, что у меня перехватило дыхание. Череда дворцов под рыжей черепицей, мраморные террасы, мосты через искусственные протоки, ряды колонн, уходящие в перспективу, и все это огромное, выверенное, подавляющее самой своей размерностью.</p>
    <p>Даже Фырк замолчал. Притих, вжался мне в шею и не сказал больше ни слова.</p>
    <p>Проняло, выходит, и его. Затем нас долго вели к императору.</p>
    <p>Сначала по широкому двору, затем через анфиладу залов, один другого выше, под потолками, теряющимися в полумраке, мимо лаковых ширм и неподвижной стражи у каждого порога.</p>
    <p>Впереди скользил церемониймейстер, тот самый пожилой китаец, и задавал неспешный, размеренный темп. Я шел и невольно считал двери, привычно превращая чужое незнакомое пространство в карту.</p>
    <p>Я готовился к холодному официальному приему. К трону в глубине зала, долгому ожиданию, долгой приветсвенной речи через переводчика и протянутой для поцелуя руке. Получил я совсем другое.</p>
    <p>Зал, в который нас ввели, был светлым и не таким огромным, как предыдущие. Мы едва вошли, как человек, сидевший в кресле в дальнем конце, поднялся нам навстречу.</p>
    <p>Я не сразу понял, что это и есть император. Немолодой, сухощавый, с коротко стриженными седеющими волосами и усталым лицом, в простом темном костюме без всяких регалий.</p>
    <p>Он встал и сделал к нам несколько шагов, я краем глаза увидел, как застыли и переглянулись стоявшие у стен сановники. Филипп едва слышно выдохнул, и по этому выдоху я понял, что произошло что-то из ряда вон.</p>
    <p>Правитель Поднебесной поднялся и шагнул навстречу простому лекарю. Он не был обязан. Он мог принять меня сидя, это было бы в порядке вещей. А он встал.</p>
    <p>— Лекарь Разумовский, — сказал он, и переводчик за его плечом негромко повел русскую речь следом за китайской. — Спасибо, что приехали. Я знаю, что вы проделали огромный путь и оставили дома неотложные дела. Для меня большая честь принимать вас.</p>
    <p>— Ваше величество, — я склонил голову.</p>
    <p>Он жестом пригласил меня сесть напротив и сел рядом, на расстоянии вытянутой руки. И принялся расспрашивать о работе.</p>
    <p>— Мне говорили, что вы много оперируете, — сказал он, разглядывая меня внимательными глазами. — Сколько? В неделю, в месяц?</p>
    <p>Я ответил. Он кивал, уточнял, спрашивал, как поставлено дело в моем центре, сам ли я набираю команду, сколько сплю в сутки во время тяжелых случаев. Вопросы были не праздные. Он понимал, о чем спрашивает, и внимательно слушал ответы.</p>
    <p>— Талантов на свете много, — сказал он, и переводчик аккуратно перенес его слова. — Я видел на своем веку много блестящих людей. А вот тех, кто год за годом работает на износ ради чужой жизни, тех, кто ставит чужого человека выше собственного сна и покоя, таких единицы. Я знаю им цену. Я сам работаю много и таких узнаю сразу.</p>
    <p>Я ему поверил. По лицу, по той особой усталости в развороте плеч, какая бывает у людей, тянущих непосильное годами, я видел, что лести в его словах нет.</p>
    <p>А потом он заговорил о дочерях, и все в нем переменилось.</p>
    <p>Твердость дала трещину. Голос остался прежним, но под ней проступило другое, и я, привыкший читать людей, увидел это сразу. Страх. Отцовский, ничем не прикрытый страх за своих детей.</p>
    <p>— Они у меня все, что есть, лекарь, — сказал он тихо. — Двадцать лет я смотрю, как они растут одним телом на двоих, и двадцать лет боюсь этого дня. Мне обещают, что вы спасете обеих. Я в это верю. Я должен в это верить, — он поднял на меня глаза, и в них была одна надежда. — Вы поможете вернуть мне двух дочерей. Я знаю. Александр мне обещал.</p>
    <p>Он не давил. В том и было дело. Он не намекал на цену вопроса, не клал мне на плечи груз. Он просто верил, всем сердцем, что я спасу обеих, и эта его чистая вера легла мне на плечи тяжелее любого приказа.</p>
    <p>— Я сделаю все, что в моих силах, ваше величество, — сказал я и не стал обещать большего, потому что обещать было нельзя.</p>
    <p>Он принял это и кивнул, будто услышал то, что хотел. А после хлопнул в ладоши и отдал распоряжение. Церемониймейстер склонился. Император сказал мне через переводчика, что нас разместят во дворце, в гостевых покоях, и что он будет рад видеть нас за обедом.</p>
    <p>Когда мы выходили, Филипп тронул меня за локоть и шепнул:</p>
    <p>— Личное приглашение к столу, в первый же день. Это, Илья Григорьевич, очень редкая честь. Запомните этот обед, его потом припомнят все, кто сегодня стоял у стен.</p>
    <p>Гостевые покои оказались отдельным маленьким дворцом.</p>
    <p>Шелк на стенах, резьба по темному дереву, тяжелая старинная мебель, курильница, от которой тянуло сладковатым незнакомым дымком. Бесшумная прислуга возникала из ниоткуда, кланялась, разбирала наш скудный багаж, разворачивала постель, разливала чай, и снова растворялась, не поднимая глаз.</p>
    <p>Я не знал, куда себя деть.</p>
    <p>Дома у меня все было просто. Я сам носил свою сумку, ставил чайник, стелил себе на диване в кабинете. Я привык все делать сам и привык командовать, когда надо, чтобы делали другие.</p>
    <p>А здесь меня обступила чужая роскошь, в которой за меня делали все, не спрашивая, и от этого я чувствовал себя музейным экспонатом. Я стоял посреди шелка и резьбы, держа руки по швам, и не понимал, можно ли мне сесть на эту расшитую драконами кровать или только смотреть.</p>
    <p>Фырк, в полную мне противоположность, освоился мгновенно.</p>
    <p>Он сел на столике у вазы с фруктами, обошел ее кругом, обнюхал незнакомый плод с шипами, попробовал коготком, забраковал и тут же наметил себе следующую цель.</p>
    <p>— Шикарно живут, — резюмировал он. — Двуногий, ты глянь, у них тут фрукты, которых я не знаю. Я-то думал, что все на свете перепробовал. Нет, определенно стоило сюда лететь. Так, у меня уже наклевывается план на обед. Где, ты говоришь, банкетный зал?</p>
    <p>— Тебя там никто не увидит, — напомнил я. — И накормить не сможет.</p>
    <p>— Это мы еще посмотрим, — ответил он и убежал обследовать покои.</p>
    <p>Филипп между тем не дал мне долго маяться. Он усадил меня в кресло, сам сел напротив, и лицо его стало собранным.</p>
    <p>— Теперь к делу, Илья Григорьевич. У нас мало времени, а вам сегодня предстоит пройти по минному полю, и я хочу, чтобы вы прошли его без потерь. Слушайте меня внимательно. Потому что банкет здесь, это не просто банкет. Это операция, со своими правилами, и за нарушение этих правил иногда платят дороже, чем вы думаете.</p>
    <p>Я подобрался. Вот это был знакомый жанр. Чужие правила, цена ошибки, инструктаж перед входом. Это я понимал.</p>
    <p>— Говорите.</p>
    <p>— Первое. Куда вас посадят, решает хозяин, и место за столом здесь значит больше, чем у нас орден на груди. Не вздумайте сесть сами, ждите, пока укажут. Второе. Если поднимут тост, а его поднимут, и не один, отказаться нельзя. Не пить, значит оскорбить. Пейте, сколько нальют, держите лицо, остальное я возьму на себя. Третье, и самое важное, — он чуть подался вперед. — За едой вам дадут палочки. Никогда, ни при каких обстоятельствах не втыкайте их вертикально в чашку с рисом. Стоймя. Запомните это намертво.</p>
    <p>— Почему? — спросил я.</p>
    <p>— Потому что так ставят курительные палочки перед поминальным алтарем, по умершим, — сказал Филипп. — Воткнуть палочки в рис на пиру у человека, чьи дочери завтра лягут к вам на стол, это пожелать им смерти у всех на глазах. Вас не поймут и не простят. И никакая операция уже не понадобится.</p>
    <p>Я кивнул. Картинка была неприятная.</p>
    <p>— Что еще?</p>
    <p>— Не торопитесь. Не тянитесь через стол. Не хватайте кусок первым. Следите за хозяином и повторяйте за ним, не ошибетесь, — он откинулся назад и впервые улыбнулся. — И не волнуйтесь так. Вы быстро учитесь, я заметил. А я буду рядом и подстрахую.</p>
    <p>Меня кольнуло знакомым. Бывалость. Этот тихий старик знал чужой этикет назубок. Опять из-под маски, выглянул кто-то другой, повидавший куда больше, чем положено придворному лекарю. Но допытываться времени не было.</p>
    <p>За дверью раздались мягкие шаги. Церемониймейстер пришел звать нас к столу.</p>
    <p>Я встал, одернул пиджак и сделал глубокий вдох. Меня ждал чужой ритуал. Я шагнул к двери.</p>
    <p>Банкетный зал ударил по всем чувствам разом.</p>
    <p>Огромный, под потолком терялись резные балки, расписанные алым и золотом. Десятки круглых столов, белые скатерти, мерцание фарфора и серебра, приглушенный гул голосов, который стих, когда мы вошли. Сотни глаз скользнули по мне, оценили, взвесили и вернулись к своим разговорам. Я шел за церемониймейстером через весь зал и чувствовал спиной эти оценивающие взгляды.</p>
    <p>Во главе стола, на невысоком возвышении, уже сидел император, сменивший деловой костюм утренней аудиенции на темный церемониальный. При нашем появлении он коротко кивнул мне, как знакомому, и указал на место по правую руку от себя.</p>
    <p>Меня подвели туда и усадили. Я не сразу сообразил, что произошло. А Филипп, опускаясь рядом, наклонился к самому моему уху.</p>
    <p>— Вас посадили по правую руку от пустого кресла от самого императора, — шепнул он. — Выше всех его сановников. Выше министров, которые служат ему по тридцать лет. Поглядите на их лица, только незаметно. Они все до единого это заметили и это запомнят.</p>
    <p>Я скосил глаза. Лица китайских вельмож были безупречно вежливы, но в нескольких я поймал холодок. Меня, чужака, посадили выше них, и они это проглотили, но не забудут.</p>
    <p>Заиграла тихая музыка, и начали подавать.</p>
    <p>Блюда несли чередой, и каждое было маленьким спектаклем. Филипп, склоняясь ко мне, негромко объяснял.</p>
    <p>— Рыба, — пояснил он, когда передо мной поставили целую рыбину на длинном блюде, лаково блестящую, в переливающемся темном соусе, украшенную зеленью и тонкими лепестками перца. — Целиком, с головой и хвостом, к изобилию и достатку. Запомните, переворачивать на блюде ее нельзя. Дурная примета, перевернешь рыбу, накличешь беду. Ешьте с верхней стороны, а низ оставьте.</p>
    <p>Я кивнул и попробовал. Рыба таяла во рту, нежная, сладко-острая, с дымным незнакомым привкусом, какого я не пробовал.</p>
    <p>— Лапша, — продолжал Филипп, когда внесли следующее блюдо, дымящиеся гнезда невероятно длинной, в локоть, лапши. — Долголетие. Чем длиннее нить, тем дольше жизнь. Ее не режут и не кусают, втягивают целиком. Резать лапшу здесь, все равно что укорачивать кому-то век.</p>
    <p>Я втянул скользкую горячую нить, стараясь не уронить достоинства, и поймал краем глаза одобрительный взгляд соседа-сановника.</p>
    <p>— А вот это, — Филипп показал глазами на парные блюда, что несли по два одинаковых сразу, два цветка из теста, две рыбки, — это неспроста. Парность. Здесь во всем ищут пару. Сегодня это и про двух наших держав, что садятся за один стол, и про двух сестер, ради которых мы здесь. Тонко, без слов, а сказано все.</p>
    <p>Я слушал и понемногу втягивался. Чужой ритуал, прочитанный знающим человеком, переставал быть угрозой и становился языком, на котором со мной говорили, и этот язык оказался красивым.</p>
    <p>А потом начались тосты.</p>
    <p>Первым поднялся сам император. Он взял крохотную рюмку с прозрачной жидкостью, обвел взглядом стол и произнес несколько неспешных слов, а под конец повернулся ко мне и наклонил голову. Переводчик у его плеча тихо передал мне, что государь пьет за здоровье гостя издалека и за руки, которые вернут ему дочерей. Все за столом встали. Филипп едва слышно подсказал: «Байцзю. До дна, отказа нет». Я поднялся и опрокинул рюмку следом за императором.</p>
    <p>Горло мне обожгло, будто я глотнул жидкого огня. Байцзю оказался крепче всего, что я пил в жизни, под шестьдесят градусов, с резким сивушным духом, по пищеводу он прокатился раскаленным шаром. Я не поморщился.</p>
    <p>Император кивнул, сановник одобрительно крякнул и налил по новой.</p>
    <p>А дальше эстафету перехватил дородный краснолицый сановник, кто-то из старших министров, и я понял, что меня проверяют. Он поднимал тост за тостом, за дружбу народов, за здоровье государя, за искусство врачевания, за гостя издалека, и каждый раз надо было пить до дна, и каждый раз он смотрел на меня с прищуром, ждал, когда чужак поплывет.</p>
    <p>Я пил и не плыл. Я хирург, я знаю свою меру и знаю, как держаться на ногах, когда нельзя иначе. К пятому тосту прищур министра сменился уважением, а к седьмому он перегнулся через стол, хлопнул меня по плечу и сказал через Филиппа, что у русского доктора, оказывается, и руки золотые, и голова крепкая.</p>
    <p>Я улыбнулся и мысленно отметил, что завтра мне оперировать, и на этом счет прекратил.</p>
    <p>Император рядом со мной наблюдал за этой дуэлью молча, чуть сузив глаза. А когда краснолицый министр отвалился, довольный собой, государь склонился ко мне и негромко проговорил несколько слов. Переводчик подхватил их вполголоса:</p>
    <p>— Государь говорит, что умение сохранить ясную голову там, где ее теряют другие, он ценит в человеке не меньше твердой руки. И что за завтрашний день ему теперь чуть спокойнее.</p>
    <p>Я поймал его взгляд. За вежливой полуулыбкой в темных усталых глазах стояло все то же, что я разглядел еще на аудиенции. Отец, который цепляется за каждый добрый знак, потому что держаться ему больше не за что.</p>
    <p>И тут случилось то, о чем предупреждал Филипп.</p>
    <p>Я отвлекся. Краснолицего понесло в долгий тост, Фырк бубнил мне в ухо, и я, машинально, с набитым ртом и чашкой риса в руке, потянулся отложить палочки и чуть не сунул их в рис стоймя, торчком, чтобы освободить руку.</p>
    <p>Пальцы Филиппа быстро сомкнулись на моем запястье.</p>
    <p>— Не надо, — выдохнул он одними губами, забирая у меня палочки и кладя их поперек, на специальную подставочку. — Чуть не накликали. Положите их вот так, на край. Всегда поперек.</p>
    <p>Я похолодел и тут же выровнялся. Никто не заметил, кроме нас двоих. Вот это было уже на меня не похоже. Китайский напиток немного дурманил.</p>
    <p>Я положил палочки поперек, как показали, кивнул Филиппу в безмолвной благодарности и нашел стакан воды. Выпил его залпом. Потом еще один. Алкоголь выводит жидкость из организма, поэтому ее нужно постоянно пополнять, чтобы ему было легче.</p>
    <p>— Видишь, до чего доводит невнимательность, — наставительно зашипел мне в ухо невидимый Фырк, и в голосе его было чистое страдание. — А все потому, что ты меня не слушаешь. Двуногий. Дву-но-гий. Я тут с ума схожу. Ты вообще понимаешь, что со мной творится?</p>
    <p>Я понимал. И в этом была отдельная пытка моего вечера.</p>
    <p>Фырк сидел у меня за воротником, невидимый для всех китайцев в зале, потому что показаться им он не мог, не на государственном же банкете материализовать бурундука. А значит, не мог и съесть ни крошки из всего этого великолепия. Впервые в жизни вокруг него громоздился пир его мечты, сорок незнакомых блюд, парящих, благоухающих, исходящих соком, и он не мог урвать ни кусочка.</p>
    <p>И отыгрывался он на мне.</p>
    <p>— Что это ты сейчас ел? — горячечно шептал он. — Вот это, белое, в листе? Как оно? Мягкое? Тает? Опиши мне. Подробно. Не молчи, изверг, я же чувствую запах, я схожу с ума. А это что несут? Чем пахнет? Сладким? Острым? Илья, я тебя умоляю, отломи кусочек, спрячь в салфетку, я потом, в покоях…</p>
    <p>— Тихо, — выдавил я углом рта, делая вид, что промокаю губы. — Я на приеме. Не могу с тобой разговаривать.</p>
    <p>— Ему, видите ли, неудобно! — взвыл Фырк. — А мне каково⁈ Я духовно голодаю! Это пытка, это изощренная пытка голодом! Ну хоть рыбу опиши, я видел, ты ел рыбу…</p>
    <p>Я сидел на государственном банкете, по правую руку от самого императора, выше министров, с светским и непроницаемым лицом, и сквозь зубы, шевеля губами не больше необходимого, описывал голодному невидимому духу вкус припущенной рыбы. Если бы китайские вельможи знали, чем на самом деле занят русский лекарь с золотыми руками и крепкой головой, протокол бы не выдержал.</p>
    <p>— Хрустит сверху, мягкая внутри, — мысленно сказал я. — Успокойся. Ты же дух. У тебя нет чувства голода.</p>
    <p>— Хрустит сверху, — простонал Фырк с таким чувством, будто я описывал ему рай. — Мягкая внутри. О-о. За что мне это.</p>
    <p>Гул в зале вдруг изменился. Голоса стихли и тут же поднялись снова, на другой ноте, головы повернулись к боковым дверям. Я поднял глаза.</p>
    <p>В зал вводили дочерей императора.</p>
    <p>Их было двое, и они были одним целым.</p>
    <p>Я знал, на что иду, я держал в голове данные из медицинской карты, торако-омфалопаги, сращение груди и живота. Но одно дело строчка в бумаге, и совсем другое, две живые молодые девушки, вошедшие в зал единым телом.</p>
    <p>Они двигались вместе, бок о бок, спаянные по борту от груди до низа живота, в широком общем платье, сшитом на двоих, и шли тем особенным слитным шагом, который выработали за двадцать лет, не глядя под ноги и не задумываясь.</p>
    <p>Левая вела левой ногой, правая правой, корпус они держали чуть развернутым, и со стороны это походило не на увечье, а на странный плавный танец, который они танцевали всю жизнь.</p>
    <p>Их усадили за наш стол, напротив меня, на широкое общее кресло.</p>
    <p>Я скосил глаза на императора. Государь смотрел на дочерей, и с лица его сошла вся дневная выдержка. На несколько секунд правитель огромной державы куда-то делся, и за столом остался немолодой отец, глядящий на двух своих девочек так, будто видел их целыми в последний раз. Он поймал мой взгляд, и на дне его глаз плескалась такая голая, беззащитная надежда, что мне стало не по себе.</p>
    <p>Они оказались двумя обычными двадцатилетними девчонками, любопытными, смешливыми, с блестящими темными глазами, которые тут же с откровенным интересом уставились на заморского лекаря.</p>
    <p>— Здлавствуй-те, — сказала та, что сидела слева, по-русски, с забавным акцентом. Лицо у нее было бойкое, с лукавой искрой. — Вы есть лусский лекаль. Котолый нас… — она запнулась, подбирая слово, и пошевелила в воздухе пальцами, — … котолый нас будет чинить.</p>
    <p>— Лазделять, Мэй, — мягко поправила вторая. — Не чинить. Мы не чайник.</p>
    <p>— Лазделять, — согласилась Мэй и фыркнула. — Чинить тоже холошо. Лекаль чинит людей. Я учу лусский, — гордо сообщила она. — Мы обе учим. Уже два года. Лань учит лучше, она усидчивая. Я нет.</p>
    <p>— Илья Разумовский, — представился я и, поддавшись чему-то, добавил: — А чинить и разделять, оба правильно. Я и правда вас немного починю.</p>
    <p>Мэй просияла и что-то быстро сказала сестре по-китайски, обе засмеялись, одинаково запрокинув головы.</p>
    <p>Дальше они засыпали меня вопросами. Мэй тащила разговор, бойко коверкая падежи, перевирая слова, нисколько этого не стесняясь, и хохотала над собственными ошибками. Лань поспевала следом, и всякий раз, когда сестра залетала в тупик, мягко ее выручала.</p>
    <p>Император не понимал ни слова из нашего разговора, но ловил каждую их улыбку. Он наблюдал за этим диалогом, с тяжелым взглядом. Было видно, что он любит дочерей. И очень за них переживает.</p>
    <p>— Лекаль, скажи, как будет… — Мэй наморщила лоб, ткнула пальцем в блюдо с длинной лапшой и беспомощно глянула на сестру.</p>
    <p>— Лапша, — подсказала Лань.</p>
    <p>— Лап-ша! — обрадовалась Мэй. — Лапша долгая. Чтобы жить долго. Мы едим, чтобы жить долго, лекаль. Очень-очень долго, — и тут же, без перехода, — После того как ты нас разделишь.</p>
    <p>Она сказала это легко, весело, как само собой разумеющееся, и потянулась палочками к блюду. А Лань, не глядя, привычным движением чуть склонила их общий корпус в ее сторону, ровно настолько, чтобы сестре стало удобно дотянуться. Мэй взяла кусок, и Лань так же плавно вернула корпус обратно. Они проделали это не задумываясь, не переглянувшись, не сказав ни слова. Просто одно тело знало нужду другого без слов.</p>
    <p>Я смотрел на этот короткий слитный жест и чувствовал, как у меня что-то переворачивается в груди.</p>
    <p>Я ведь шел сюда смотреть на задачу. На хирургический случай небывалой сложности, на анатомический ребус, который мечтал распутать всю жизнь. А передо мной сидели две девчонки, которые смеялись, договаривали друг за друга фразы и без слов знали движения друг друга, потому что двадцать лет в одном теле срастили в них не только печень и грудину. Они срастили души.</p>
    <p>И вот их мне и предстояло разрезать.</p>
    <p>По спине прошел холодок. Я гнал от себя эту мысль, но она встала рядом и не уходила. Завтра или послезавтра я возьму в руки нож и рассеку надвое то, что природа и время сплавили в одно целое. И как бы блестяще я ни сработал, что-то в этом слитном смехе навсегда оборвется.</p>
    <p>Лань вдруг посмотрела на меня внимательнее, чем сестра. Будто прочла что-то на моем лице.</p>
    <p>— Ты не бойся за нас, лекаль, — сказала она, и акцент ее был мягче, чем у Мэй. — Мы не боимся. Мы давно хотим. Хотим жить две жизни. Две, понимаешь? Каждая своя.</p>
    <p>— Свою, — машинально поправил я и осекся.</p>
    <p>— Свою, — повторила Лань и улыбнулась.</p>
    <p>За воротником завозился притихший Фырк. Он молчал всю эту сцену, что само по себе было чудом. А теперь подал голос, и в нем не было ни ехидства, ни нытья про еду.</p>
    <p>— Знаешь, двуногий, — проговорил он серьезно, как говорил очень редко. — Я тут о жратве талдычил весь вечер. А они вон какие. Светлые. Ты их вытащи, слышишь? Обеих. Не дай этому смеху оборваться. Очень тебя прошу.</p>
    <p>Я не ответил. Только под скатертью сжал кулак так, что ногти впились в ладонь.</p>
    <p>Обед катился к концу. Унесли последние блюда, разлили по чашкам что-то ароматное на посошок. Император поднялся первым, и весь зал встал следом. Прощаясь, он задержал мою руку в своей, сухой и горячей, и посмотрел мне в глаза долго, без переводчика и без слов. Слова были и не нужны, весь этот взгляд говорил одно: на тебя вся надежда. Я выдержал его и коротко кивнул. Больше он ничего и не просил.</p>
    <p>Государь вышел, уводя с собой дочерей, а церемониймейстер склонился ко мне и объявил, что гостей просят пройти к чаю.</p>
    <p>Чай подавали в другом, тихом и небольшом месте и переход ощущался как смена погоды.</p>
    <p>После гулкого банкетного зала нас провели в маленькую комнату с видом на внутренний дворик, где меж камней струился ручей. Здесь стоял низкий темный стол, отполированный до глубокого блеска, а вокруг него, простые табуреты. Никакой роскоши. Намеренная, выверенная простота, в которой каждая вещь была на своем месте.</p>
    <p>За столом сидел мастер, немолодой человек с неподвижным спокойным лицом, и перед ним выстроился целый строй крошечной утвари. Глиняный чайник размером с кулак, чашечки с наперсток, какие-то плошки, ситечко, деревянные щипчики. Он поклонился нам и принялся за дело.</p>
    <p>И это завораживало.</p>
    <p>Он работал неспешно и точно, без единого лишнего движения. Обдал кипятком чайник, потом чашки. Заложил темные скрученные листья. Залил воду и тут же слил первый настой. Залил снова, выждал и разлил тонкой струйкой по наперсткам. Чашечку он подал мне двумя руками, и от нее поднимался незнакомый, цветочно-древесный аромат.</p>
    <p>— Гунфу-ча, — тихо пояснил Филипп. — Высокое искусство чая. Один и тот же лист заваривают много раз подряд, по разу на пролив, и каждый пролив раскрывает новый оттенок. Здесь, Илья Григорьевич, чай, это не питье. Это ритуал и место для разговора. Когда китаец зовет тебя на чай после застолья, значит, отшумело пустое и начинается важное. Тут говорят тихо и по делу.</p>
    <p>Я отпил. Чай был горячий, с долгим сладковатым послевкусием, и после грохота банкета, после байцзю и сорока блюд эта тишина с крошечной горячей чашкой в ладонях ложилась на душу как бальзам. Гул в голове утихал. Разговоры за столом стали короче и тише. Темп сменился, в новом медленном темпе и вправду хотелось говорить о настоящем.</p>
    <p>В эту тишину вошел он.</p>
    <p>Дверь отодвинулась, и в комнату быстрым шагом вошел человек в строгом темном костюме. Высокий, сухой, лет пятидесяти, с гладким бледным лицом и усталыми тенями под глазами. Все за чаем чуть подобрались. Кто это, мне было ясно и без представления.</p>
    <p>— Это первый хирург, — шепнул мне Филипп. — Профессор Чен. Он будет главным на операции.</p>
    <p>— Простите за опоздание, — сказал он на китайском, а Филипп мне перевел. — Тяжелая операция. Резекция, осложнения, едва вырвался.</p>
    <p>Он коротко наклонил голову в общем поклоне и сел напротив меня, по ту сторону стола. Мастер тут же подал ему чашку.</p>
    <p>— Илья Разумовский, — сказал я и протянул было руку, по нашей привычке, но тут же убрал, вспомнив про чужой этикет, и просто наклонил голову. — Рад наконец познакомиться. Много о вас слышал.</p>
    <p>Филипп здесь выступил нашим переводчиком.</p>
    <p>— Взаимно, — обронил Чен.</p>
    <p>И больше ничего.Вот тут я и почувствовал первый холодок за весь этот теплый вечер.</p>
    <p>Лицо профессора было безупречно вежливым. Он говорил правильные слова, держал верный тон, кланялся ровно настолько, насколько положено. И при всем этом глаза его оставались холодными. Между нами, сразу легла гладкая, невидимая стена, и я никак не мог взять в толк, откуда она взялась.</p>
    <p>Я знаю, как встречаются хирурги. Двое людей одного редкого ремесла, сошедшиеся над одним тяжелым случаем, обычно тянутся друг к другу. Профессиональная жадность, любопытство, желание сверить руки. Я ждал этого от Чена. Можно сказать ждал собрата, который завтра встанет со мной к одному столу.</p>
    <p>А получил вежливую ледяную стену.</p>
    <p>— Как вам дорога, лекарь? — спросил он, отпивая чай, и вопрос был дежурным.</p>
    <p>— Долгая, — сказал я. — Профессор, давайте о деле. Я сегодня познакомился с вашими пациентками. Замечательные девушки. Что вы можете сказать мне об анатомии сращения? Я ведь до сих пор не видел ни одного приличного снимка.</p>
    <p>Лицо Чена не дрогнуло, но пауза перед ответом вышла длиннее, чем нужно.</p>
    <p>— Случай сложный, — сказал он. — Очень сложный. Но решаемый. Подробности обсудим в рабочем порядке.</p>
    <p>— Когда?</p>
    <p>— Когда придет время.</p>
    <p>Я смотрел на него. Во мне все говорило, что человек напротив не рад мне ни на грош. Что он отвечает заученно, обтекаемо, выставив стену там, где между коллегами должна быть распахнутая дверь. На фоне неподдельного радушия императора и светлой открытости сестер эта его глухая холодность торчала, как черный камень.</p>
    <p>Что-то здесь было не так. И я, как привык, пошел напролом.</p>
    <p>— Профессор Чен, — сказал я, ставя пустую чашку на стол. — Я не привык работать вслепую. Пока я не увижу все, об этой операции от меня не услышат ни слова. Все снимки, все анализы, всю историю болезни от первого дня. Полностью. Я хочу видеть бумаги. Сейчас.</p>
    <p>В комнате стало тихо.</p>
    <p>Мастер замер с чайником в руках. Филипп рядом со мной чуть напрягся, готовый сглаживать, переводить и смягчать. Все ждали, что ответит Чен.</p>
    <p>Профессор медленно поставил свою чашку. Поднял на меня глаза, и в холодной их глубине на миг проступила злость, тут же укрытая вежливостью. На миг мне показалось, что он сейчас откажет. Что сошлется на поздний час, протоколы, усталость, на тысячу китайских любезностей, за которыми так удобно прятать «нет».</p>
    <p>Но он не отказал.</p>
    <p>— Конечно, — сказал он, и губы его сложились в ровную линию, отдаленно похожую на улыбку. — Идемте со мной, лекарь.</p>
    <p>Он поднялся, одернул пиджак и уверенный направился к двери, не оглядываясь, что я пойду следом. И в самом развороте плеч, в том, как он встал, в ровной, гладкой, безупречной готовности было что-то насквозь неохотное. Будто я полез туда, куда меня не звали. Будто, соглашаясь, он шел на вынужденный, неприятный для себя ход, одолжением тут не пахло.</p>
    <p>Я переглянулся с Филиппом. Старик едва заметно качнул головой, мол, идем, я рядом, и поднялся вместе со мной.</p>
    <p>Мы вышли вслед за Ченом в полутемный коридор, и его шаги зазвучали по каменным плитам. Дворец затих, гости разошлись, мы шли втроем за холодным человеком по пустеющим переходам, все дальше от тепла чайной комнаты, в какое-то другое крыло. Фырк высунулся из-за воротника и проводил спину Чена долгим взглядом.</p>
    <p>— Слышь, двуногий, — шепнул он мне на ухо. — А чего это он такой злой? Все тут с тобой носились, кланялись, поили, а этот глядит, будто ты ему на мозоль наступил.</p>
    <p>— Да я тоже заметил, — выдохнул я губами, не сводя глаз со спины профессора. — Сейчас узнаем.</p>
    <p>Чен подошел к высокой двери в конце коридора, достал ключ и отпер замок. Дверь открылась, он шагнул внутрь и щелкнул выключателем.</p>
    <p>Я шагнул следом, через порог, за которым меня ждали наконец-то настоящие бумаги.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>За порогом оказался кабинет, и с первого взгляда я понял о профессоре Чене больше, чем за весь вечер. После дворцовых залов с шёлком и золочёными драконами, комната резала глаз холодом. Белые стены, металлический стол, два жёстких стула и слепой негатоскоп во всю стену. Хозяин вычистил отсюда всё личное, как вычищают операционное поле.</p>
    <p>Чен прошёл к дальней стене, где в камень был утоплен сейф, набрал код, заслонив панель плечом, вернулся к столу с двумя тонкими папками в серых картонных обложках, перевязанными тесьмой. На каждой стоял столбик иероглифов, а ниже были имена, «Mei» и «Lan».</p>
    <p>Я взял верхнюю, взвесил её на ладони, рука всё поняла раньше всякого чтения. Двадцать лет жизни сросшегося близнеца, если вести его честно, весят килограммы, том энциклопедии. А у меня в руке лежало граммов триста.</p>
    <p>— Это всё? — спросил я.</p>
    <p>— Это полная выписка, — ответил Чен через Филиппа. — Всё существенное собрано здесь.</p>
    <p>Я развязал тесьму и начал читать.</p>
    <p>Начиналась папка прилично. Биохимия за последние месяцы, общие анализы, коагулограммы, всё аккуратно, столбиками, с переводом на полях. Билирубин у обеих в норме, трансаминазы не выбиваются, свёртываемость хоть сейчас на стол, ни одной красной цифры.</p>
    <p>Слишком чисто. У здорового человека с улицы анализы пестрее, а тут два сросшихся организма, двадцать лет перекрёстного кровотока, и ни единого отклонения, будто таблицу заполняли с учебника.</p>
    <p>Отложив биохимию, я полез за главным, за сосудами.</p>
    <p>Любой хирург, которому предстоит делить общую печень, первым делом ищет карту кровотока. Целиакографию, артериальную фазу, где видно, как делятся печёночные артерии и где проходит граница, а потом воротную вену, святая святых.</p>
    <p>У сросшихся близнецов воротные системы часто сообщаются, кровь одной сестры годами подпитывает печень другой, и если резать, не зная этих перетоков, на столе быстро выяснится, чья печень всё это время жила взаймы.</p>
    <p>Папку Мэй я перелистал до конца, следом папку Лань, а затем обе ещё раз, уже медленно.</p>
    <p>Ангиография в папках была, один-единственный снимок, одна венозная фаза на двоих, распечатанная на плёнке, и качество этой плёнки годилось разве что для настенного календаря.</p>
    <p>Контраст размазан, крупные стволы едва угадываются, а вся мелочь тонет в серой каше. По такому снимку можно уверенно сказать одно, печень у девочек есть.</p>
    <p>— Профессор, — я поднял голову. — Где артериальная фаза? Здесь только венозная, и та смазана. Мне нужна целиакография, чревный ствол и печёночные артерии с границей бассейнов.</p>
    <p>Филипп перевёл. Чен выслушал, глядя мимо меня на плёнку, и ответил не сразу.</p>
    <p>— Ангиографический комплекс на профилактике, — сказал он. — Плановое обслуживание. Свежие серии будут готовы завтра.</p>
    <p>Я посмотрел на него. Человек, у которого перед операцией века сломался главный аппарат, так ровно об этом не говорит. Он поднял бы инженеров среди ночи и стоял бы у них над душой, пока к утру всё не закрутится.</p>
    <p>Он врал, и этот диагноз я поставил мгновенно. Аппарат у них работает, а снимки лежат в том же сейфе, просто не для меня.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Тогда трёхмерная реконструкция, объёмная модель печени. Без неё к такому животу не подходят, вы это знаете лучше меня. Где она?</p>
    <p>— В обработке, — ответил Чен. — Данные уточняются, коллега. Мы предоставим их перед финальным консилиумом.</p>
    <p>— Данные уточняются, — повторил я. — Профессор, где сосудистая карта общей печени? Мне нужно понимать, как распределяется кровоток воротной вены, кому достанется большая доля органа и чья половина живёт чужой кровью. Без этой карты делить печень нельзя, потому что от неё зависит, кто из них двоих переживёт операцию.</p>
    <p>Филипп переводил, смягчая мои формулировки и огибая голосом острые углы. Чен дослушал и чуть наклонил голову.</p>
    <p>— Не волнуйтесь, — сказал он. — Печень развита симметрично. Распределение долей благоприятное. Вопрос закрытия решён.</p>
    <p>Я опустил глаза в папку, чтобы Чен не прочитал по моему лицу лишнего. Симметричной общей печени у торакоомфалопагов не бывает, как не бывает двух одинаковых отпечатков пальцев.</p>
    <p>Кто-то из двоих обязательно держит большую долю, и желчные протоки одной сестры непременно лезут на территорию другой. Мне отвечали заготовленной фразой и рассчитана она была на чиновника, а человек, сотни раз стоявший над раскрытой печенью, на такое не покупается.</p>
    <p>— Тогда историю болезни, — сказал я, заходя с другого конца. — С рождения. Выписку из родильного дома, детские карты, как росли, чем болели, как менялась зона сращения. Двадцать лет их жизни для меня, это двадцать лет анатомии, и я хочу прочитать их год за годом.</p>
    <p>Чен молча пододвинул мне вторую стопку листов из папки Лань.</p>
    <p>Я стал листать. Записи шли плотно, аккуратным медицинским порядком на английском языке, который я знал. По годам — осмотры, антропометрия, кардиограммы и заключения. Я долистал до конца стопки, вернулся к первому листу и посмотрел на дату.</p>
    <p>Первая запись в истории болезни девочек, сросшихся от рождения, была сделана в двенадцать лет.</p>
    <p>Во второй папке повторялось то же самое. Двенадцать лет, плановый осмотр, рост и вес, состояние удовлетворительное. А до этого листа не было ничего. Про родильный дом, первый год и детские болезни, про то, как эти двое росли одним телом первую половину лет своей жизни, папка молчала наглухо.</p>
    <p>— Профессор, — сказал я тихо. — Где первые двенадцать лет?</p>
    <p>Тут уже пришёл черед возмущаться Филиппу. Это было слышно по тону, с которым он переводил.</p>
    <p>— Ранние архивы хранятся отдельно, — ответил Чен. — Императорская семья в особом режиме документов. Запрос направлен.</p>
    <p>— Запрос направлен, аппарат на профилактике, данные уточняются, — сказал я. — У вас на каждый мой вопрос готов ответ, профессор, и ни один из них не содержит ни одной цифры.</p>
    <p>Филипп кашлянул и перевёл это как-то заметно длиннее, чем я сказал. Чен выслушал, и на его гладком лице впервые за вечер шевельнулась жизнь, у левого глаза дрогнула и тут же разгладилась тонкая складка.</p>
    <p>— Вы получите всё необходимое, — сказал он, — в надлежащее время.</p>
    <p>Я закрыл папку и положил ладонь на серый картон, унимая злость. Историю вымарали, в карте пациенток отрезали детство, сделали это до моего приезда, спокойно и по плану.</p>
    <p>Симметрично у них. В природе так не бывает. И первых двенадцати лет, выходит, тоже не было.</p>
    <p>Тогда я сделал последнюю попытку, убрал из голоса злость, отодвинул папки и заговорил.</p>
    <p>— Профессор, давайте отложим бумаги. Поговорим, как хирург с хирургом. Скоро мы с вами встанем к одному столу, к самому тяжёлому в нашей с вами жизни, и я хочу услышать, как вы видите операцию. Не для протокола. Для меня.</p>
    <p>Филипп перевёл, и на этот раз ничего не смягчал, донёс как есть, даже интонацию мою подхватил. Чен помолчал, затем чуть повернул стул, сел ровнее, и мне почудилось, что стена подалась.</p>
    <p>— Спрашивайте, — сказал он.</p>
    <p>— Диафрагма, — начал я с простого. — У них общий купол в зоне сращения, иначе при таком мосте не бывает. Как делим, кому отдаём больше мышцы, чем закрываем дефект у второй?</p>
    <p>— По границе фиброзного кольца, — ответил Чен. — Дефект закрывается сеткой либо аутотканью. Стандартная методика.</p>
    <p>Ответ был правильный, и ровно настолько же полезный. Только он не знает, где у этих девочек проходит фиброзное кольцо и хватит ли у той, что послабее, мышцы хоть на заплатку.</p>
    <p>— Кожа, — сказал я. — Взрослые ткани, дефект после разделения у каждой будет с хорошее блюдо. Детям в таких случаях месяцами растягивают кожу экспандерами, готовят запас заранее, а я не видел у девочек ни одного экспандера. Чем вы собираетесь закрывать двух взрослых людей, профессор?</p>
    <p>Пауза после перевода вышла длинной. Чен разглядывал негатоскоп, будто на слепом стекле висели все ответы.</p>
    <p>— Пластический этап проработан, — сказал он наконец. — Вам предоставят план.</p>
    <p>План мне, стало быть, тоже предоставят, когда сочтут надлежащим. Ещё пара таких ответов, и я начал бы говорить вещи, за которые Филиппу пришлось бы долго извиняться.</p>
    <p>— Последний вопрос, — сказал я. — Главный, и прошу ответить на него не по бумаге. Печень. Вы уверены, что её объёма хватит обеим? Что каждая уйдёт со стола со своей половиной и проживёт с ней долгую жизнь, без цирроза через полгода?</p>
    <p>Чен выслушал перевод, поднял на меня глаза и впервые за весь разговор долго смотрел прямо, в глубине взгляда стояла усталость, какую не наиграешь.</p>
    <p>— Мы сделаем всё, — сказал он, — на что достанет воли небес и медицины.</p>
    <p>Воля небес. Хирург его уровня приплёл небеса к вопросу об объёме паренхимы, и я понял, что дальше этой фразы меня не пустят.</p>
    <p>Я поднялся и взял со стола обе папки.</p>
    <p>— Я заберу их к себе. Изучу то, что есть.</p>
    <p>— Разумеется, — Чен тоже встал и одёрнул пиджак. — Отдыхайте, лекарь. Впереди трудные дни.</p>
    <p>Обратно нас вели теми же полутёмными переходами. Филипп молчал, чувствуя, что мне надо подумать, а я прижимал локтем тощие папки и раскладывал по полочкам этот вечер.</p>
    <p>Картина выходила гадкая, но объяснимая. Чен не хотел меня тут видеть. Лучшему хирургу огромной державы поперёк воли навязали второго оператора, выписав его через полмира, и теперь он цедил информацию по капле, чтобы чужак стоял у стола вторым номером и не лез поперёк. Обычная хирургическая гордыня, помноженная на дворцовый этикет и государственную тайну, я такое уже видел.</p>
    <p>Союзника у меня не будет, это я твердо уяснил. Значит, разбираться в анатомии сестёр придётся самому.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Следующее утро. Императорский дворец, служебное крыло.</p>
    <p>Фырк начал разведку с кухни, и совесть его была совершенно чиста.</p>
    <p>Двуногий дрых у себя в покоях, обложившись тощими папками, охранялся целым дворцом, и бурундук рассудил, что часок-другой хозяин без него протянет. А вот дворцовая кухня без Фырка протянуть не могла никак. Она благоухала на всё крыло, и не пойти на этот зов было бы преступлением против всего, во что Фырк верил.</p>
    <p>Кухня оказалась размером с муромский вокзал. Бурундук просочился сквозь стену и застыл под потолочной балкой, пришибленный масштабом. Внизу, в клубах пара, работали десятки поваров, гремели исполинские сковороды, ножи стучали о доски с частотой пулемётной ленты, на длинных столах громоздились горы такого, от чего у Фырка защипало в носу даже сквозь астрал.</p>
    <p>Целые шеренги глянцевых медово-лаковых уток висели за шеи над огнём, с каждой стекал в подставленный лоток янтарный жир.</p>
    <p>— Так, — сказал себе Фырк, сглотнув. — Спокойно. Мы на службе. Только посмотрим.</p>
    <p>Он спланировал ниже, к самой аппетитной утке, и завис над ней, шевеля носом. Есть в астральном виде он не мог, и в этом состояла главная несправедливость мироздания, но запах утка источала такой, что хотелось завернуться в него, как в одеяло, и умереть счастливым.</p>
    <p>Фырк потянулся поближе, забыв про всё на свете, и тут повар размашисто плеснул в котёл полведра тёмного соуса. Столб пара ударил вверх, прямо сквозь зависшего бурундука, и Фырк с воплем шарахнулся, кувыркнулся в воздухе и едва не влетел в самый чан.</p>
    <p>— Совсем озверели! — возмутился он. — Варят и парят без уважения к незримому миру! А если бы тут пролетал кто-нибудь пожилой и заслуженный⁈</p>
    <p>Повара его, разумеется, не слышали. Зато услышали другие.</p>
    <p>По углам, за балками, в щелях между кладовыми шевелилась местная незримая мелочь, которую Фырк почуял ещё на подлёте и теперь разглядел как следует. Духи тут были, как и положено месту, где веками кормили тысячи людей, только вид они имели самый диковинный. Крошечные, полупрозрачные существа, похожие на карпов и завитки печного дыма, таращились на Фырка из щелей со священным ужасом.</p>
    <p>— Здорово, коллеги! — приветливо гаркнул Фырк и помахал лапой.</p>
    <p>Мелочь брызнула врассыпную. Один дымный завиток с перепугу просочился в заварочный чайник и затаился там.</p>
    <p>— Да что ж вы все такие пуганые, — обиделся Фырк. — Я, между прочим, с официальным визитом. У меня хозяин Лукумон, слыхали? Во-от такой лев у меня в приятелях ходит! — он развёл лапы на всю ширину, ничуть не смущаясь разницей в масштабах. — Эх вы, заморыши. С вами каши не сваришь. А жаль, у вас тут её варят отменно, я носом чую.</p>
    <p>Мелочь из щелей не вылезла. Фырк махнул на неё лапой и отправился дальше, обстоятельно, как и подобает духу на разведке.</p>
    <p>Дворец ему в целом нравился. В кладовых висели окорока размером с самого Фырка, а в одной каморке бурундук обнаружил залежи сушёных фруктов и минут пять скорбел над ними о своей астральной бестелесности.</p>
    <p>Люди в служебных переходах ходили деловитые, фоня обычной дворцовой смесью усталости и мыслей об обеде. Нормальный рабочий муравейник, Фырк таких навидался.</p>
    <p>А потом он добрался до восточного крыла, где жили сёстры, и весёлая прогулка кончилась.</p>
    <p>Само крыло его поначалу разочаровало. Фырк шёл над полом вдоль стены, вслушиваясь всей шкурой, и ничего худого не слышал. Служанки с подносами фонили гудящими ногами, караул у высоких дверей маялся той вселенской скукой, какой маются все караулы мира.</p>
    <p>Фырк не понимал по-китайски ни звука, и это его нисколько не смущало. Слова врут, интонации тоже, а уж лица тем более, особенно здесь, где владение лицом доведено до высокого искусства. Правду говорит только то, чем человек фонит изнутри, а фонило тут самой обычной дворцовой службой.</p>
    <p>Неладное началось, когда из бокового коридора вышел консилиум местных лекарей.</p>
    <p>Трое немолодых мужчин с сухими лицами прошелестели мимо белыми халатами, и Фырк замер на лету. Тревогу за пациента он за триста лет при больнице выучил наизусть и узнавал в любой толпе, только от этих троих шло другое. От них несло обречённостью и, поверх неё, липким личным страхом человека, который знает, чем кончится дело, и прикидывает, спросят ли за это с него. Следом прокатили тележку две молоденькие медсестрички с ровными спокойными лицами, и от обеих тянуло глухим вязким ужасом, какой бывает у людей, живущих рядом с бедой давно и безнадёжно.</p>
    <p>Фырк сел на карниз под потолком и перестал ухмыляться.</p>
    <p>Маленький и очень серьёзный, он слушал этот беззвучный хор. Люди внизу готовились. Носили бельё, катили тележки с оборудованием, что-то раскладывали и протирали. Со стороны всё выглядело как подготовка к великому делу, к тому самому спасению, о котором вчера на банкете говорили такими красивыми словами. Только вот пахло от этих приготовлений совсем другим.</p>
    <p>Этот запах Фырк ни с чем бы не спутал. Он стоит в отделении, где персоналу уже всё сказали, где решение принято наверху, бумаги подписаны, и людям осталось исполнять, глядя в пол.</p>
    <p>Здесь готовились к похоронам, назначенным на определённую дату.</p>
    <p>Бурундук сорвался с карниза и понёсся сквозь стены напрямик, через залы и караулки, распугивая по дороге местную незримую мелюзгу. Утки вместе с сушёными фруктами начисто вылетели у него из головы. Ему нужен был его двуногий, и нужен был немедленно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Фырк нашёл меня над теми же папками, за которыми оставил. Спать я лёг под утро, продержался часа три и снова сел к столу, гоняя по кругу одни и те же куцые цифры. Голова после банкета работала со скрипом, как несмазанная лебёдка, но работала.</p>
    <p>Бурундук вылетел из стены так, что я вздрогнул и посадил на лист кляксу.</p>
    <p>— Двуногий! — он затормозил всеми четырьмя посреди стола, шерсть дыбом, хвост ёршиком. — Бросай свои бумажки. Бумажки твои врут, я тебе точнее скажу. Я всё разнюхал.</p>
    <p>— Ты же ушёл к уткам, — сказал я, отодвигая чернильницу от греха подальше.</p>
    <p>— Я ушёл на разведку! — оскорбился Фырк. — Утки были прикрытием. Слушай сюда и не перебивай, — он сел столбиком, и ёрничество слетело с него разом. — Я обошёл дворец до последней караулки, включая восточное крыло, где твои девчонки живут. И вот что я тебе скажу, двуногий. В этом дворце никто не верит, что они выживут.</p>
    <p>Ручка у меня в пальцах остановилась.</p>
    <p>— Так, — сказал я. — С этого места подробно.</p>
    <p>— А подробно вот, — Фырк придвинулся ближе, понизив голос, хотя подслушать его, кроме меня, во всём Китае было некому. — Языка их я не знаю, и не надо мне, я нутро читаю. Крыло у твоих девчонок обычное. Служанки о доме думают, охрана скучает, ничем худым не фонят, живут себе. А вот лекари, двуногий, — глаза-бусины у него сделались совсем круглыми. — Лекари и две сестрички в халатах, при тележке. От них несёт обречённостью пополам со шкурным страхом, смертельно боятся, давно и привычно, как боятся в доме, где лежит безнадёжный пациент.</p>
    <p>Он замолчал, ожидая реакции. А у меня внутри с холодным щелчком встала на место ещё одна деталь картинки, не желавшей собираться со вчерашнего вечера.</p>
    <p>— Они там не операцию готовят, — добавил Фырк тише. — То есть готовят, носятся, тележки катают, простыни считают. Только суетятся они, как перед похоронами, на которые уже разосланы приглашения. Уж поверь моему носу.</p>
    <p>— Верю, — сказал я.</p>
    <p>Нос Фырка ошибался реже любой лаборатории. Да возможно, он в чем-то преувеличивал. Но принесённое им ложилось в мою ночную арифметику с пугающей точностью. Сосудов не показывают, детство вымарано, лучший хирург страны прячет глаза за волей небес, а теперь выяснялось, что лекари, допущенные к телу принцесс, внутренне уже простились с девочками, которых мне предстояло резать. Прислуга и охрана при этом жили спокойно, и красноречивее некуда: тайну держали в кругу настолько узком, насколько это вообще возможно во дворце</p>
    <p>— Ты чего застыл? — Фырк потыкал меня лапкой в запястье. — Я, между прочим, ради этого доклада от утки ушёл. Она там висела вся в лаке, как рояль. Как материализуемся в тихом месте, с тебя утка. Целая. Моя личная, без дележа.</p>
    <p>— Будет тебе утка, — пообещал я. — Заработал.</p>
    <p>— То-то же, — он приосанился и покосился на меня с подозрением. — А чего это ты такой смирный? Обычно ты в таких случаях сверкаешь глазами и куда-нибудь врываешься.</p>
    <p>— Ворваться никогда не поздно, — сказал я. — Сначала пойму куда.</p>
    <p>До вечера я дожил, как на дежурстве живут до конца смены, механически и по расписанию. После обеда Филипп исчез по своим дипломатическим делам, а я вернулся к папкам, толку от которых не прибавлялось.</p>
    <p>Вернулся старик, когда за окнами стемнело и дворцовые фонари развесили по дворику жёлтые пятна. Вошёл он неторопливо, как всегда, но походку его я уже научился читать. Филипп нёс новости и прикидывал, как их подать.</p>
    <p>— Не спите, голубчик? И правильно, — он опустился в кресло напротив и принялся хозяйничать с чайным прибором. — Я тут, знаете ли, провёл день в беседах. Чиновники, атташе, у меня ведь в этом городе отыскались старые знакомые, вы не поверите. Пили чай, говорили о пустяках.</p>
    <p>— И что говорят пустяки? — спросил я.</p>
    <p>— Говорят прелюбопытное, — Филипп подал мне чашку и откинулся в кресле. — Помните три бригады, о которых на прощание рассказал магистр Серебряный? Немцы, израильтяне, швейцарцы, лучшие команды мира, посмотревшие на девочек и уехавшие. Я потянул за эту ниточку.</p>
    <p>— И как?</p>
    <p>— А вот как. Отказ в таких делах выглядит иначе, голубчик, — он отпил из чашки и покатал глоток во рту. — Недели переговоров, встречные условия, деликатная формулировка для протокола, так солидные люди выходят из неудобного контракта. А эти трое бежали. Каждой бригаде показали полные материалы, те самые снимки, которых нам с вами не дают. Каждая в тот же день разрывала контракт и улетала. Немцам предлагали гонорар, на который в Гейдельберге строят клинику, швейцарцу, говорят, сам министр в ноги кланялся. Все трое отказались от славы спасителей императорских дочерей и от таких денег, от каких не отказываются.</p>
    <p>— Если только это не гарантированные два трупа на столе, — сказал я.</p>
    <p>— Вот именно, — Филипп наклонился и долил мне чаю, хотя я не просил. — И ещё деталь, за достоверность которой не поручусь, но источник надёжный. Швейцарский профессор, светило, человек, который сорок лет режет и всякое видел, вышел из кабинета Чена белее мела. Его ассистент потом обмолвился в баре отеля одной фразой, которую запомнили. «Мы не боги». Больше из них не вытянули ни слова, подписка. Они что-то увидели на тех снимках, Илья Григорьевич. Что-то, чего не знаем мы с вами.</p>
    <p>Я отставил чашку с чаем.</p>
    <p>— Давайте я сложу вслух, — сказал я. — От меня прячут сосудистую карту, из анамнеза вырезали первые двенадцать лет. Лекари, допущенные к сёстрам, ходят с лицами, как на отпевании, поверьте, у меня есть источник. Три мировые бригады посмотрели полные снимки и сбежали в один день, наплевав на гонорары и на министров в ногах. И поверх всего этого, срочность, будто горит, хотя девочки прожили сросшимися двадцать лет. Филипп Самуилович, нас ведут на заклание. Сказку про «спасём обеих» сочинили для приезжих. От этой операции отказались все, кто видел правду, а хирургу из России её решили попросту не показывать. Видимо, чтобы не сбежал.</p>
    <p>Филипп слушал меня, не перебивая, и лицо его старело на глазах, морщины проступали резче, как проступают на отсыревшей бумаге старые складки.</p>
    <p>— Я обязан спросить, — сказал он тихо, когда я умолк. — Хотите уехать? Скажите слово, и я найду формулировки. Прятать от хирурга материалы, это нарушение всех договорённостей, и государь поймёт. Никто не вправе требовать от вас операции вслепую.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Мгновение я честно рассматривал этот выход. Сесть в самолёт, вернуться к жене, к матери, к людям, которые не прячут от меня снимки. Никто бы меня не осудил, кроме разве что одного человека.</p>
    <p>Вместо ответа перед глазами стояла Лань, молча разворачивающая общий корпус, чтобы сестре было удобнее дотянуться до блюда, и Мэй, хохочущая над собственным «чинить», и немолодой отец во главе стола с надеждой во взгляде, какой не бывает и в молитве.</p>
    <p>— Нет, — сказал я. — Уехать я всегда успею, большого ума для этого не надо. Сначала я хочу понять, от чего именно сбежали три светила, а потом уже решать. Только для этого нужна правда, а её мне тут никто не даст, от Чена до ваших дипломатических каналов.</p>
    <p>— Тогда откуда вы её возьмёте, голубчик?</p>
    <p>— От пациента. Бумаги пишут люди, а людям приказали. Тело не врёт и приказов не слушает.</p>
    <p>Старик посмотрел на меня поверх чашки долгим взглядом, он уже понял, о чём его попросят, и уже прикидывал, во что ему это обойдётся.</p>
    <p>День я провёл в кресле у окна, не раздеваясь. Сон не шёл, и я его не звал. Внутри работал диагност, тот самый, что не выключается никогда, и перебирал пазл, у которого не хватало середины.</p>
    <p>Срочность, чужой страх и сбежавшие светила в этой истории имелись с избытком. Недоставало клинической картины, то есть единственного, с чем вообще умеет работать медицина.</p>
    <p>Что должно быть на снимках такого, чтобы человек с сорокалетним стажем вышел от коллеги серым и заперся за подпиской? Общее сердце я увидел бы и без ангиографии, по одной осанке девочек за ужином. Единая печень без линии раздела пугает, но от неё не бегут молча, о ней спорят на консилиумах. Пазл не складывался, и каждый час этой ночи подталкивал к одному простому решению.</p>
    <p>После этих раздумий меня вырубило прямо в кресле.</p>
    <p>А проснулся я с четкой мыслью: «хватит копаться в чужих бумагах. Пора смотреть пациента».</p>
    <p>Филиппа я поднял на рассвете, без жалости к его годам. Старик открыл дверь будто не ложился, он был одетым, свежим и я окончательно перестал верить в сказку про придворного лекаря на покое.</p>
    <p>— Мне нужен осмотр, — сказал я с порога. — Сегодня. Обе девочки, наедине. Никакого Чена, никакого консилиума, охрана за дверью, камеры выключены, если в этом дворце такое вообще возможно. Руки, стетоскоп и полчаса времени.</p>
    <p>— Вы представляете, что просите? — Филипп покачал головой. — Тела принцесс, это государственная тайна высшей категории, к ним двадцать лет не подпускали никого без протокола. Китайская сторона встанет на дыбы.</p>
    <p>— Пусть встаёт, — сказал я. — Мне плевать на их протоколы, Филипп Самуилович, при всём уважении к великой державе. Я хирург. Пока не положу руки на пациента без чужих глаз, в операционную не войду, это моё последнее слово. Не выбьете осмотр, собираю чемодан. Вы же рука Империи? Вот и действуйте.</p>
    <p>Старик молча смотрел на меня. Вздохнул всей грудью, как перед прыжком в холодную воду, и потянулся за своим безупречным пиджаком.</p>
    <p>— Ох, голубчик, — сказал он с нежностью. — Знали бы вы, как я не люблю воевать. Ждите. И никуда не выходите, вы и так уже наверняка стоите у них поперёк горла.</p>
    <p>Дверь за ним закрылась мягко, без стука, и я остался ждать.</p>
    <p>Воевал Филипп Самуилович всё утро, не выходя из покоев. Он сидел у телефона, час за часом, на двух языках попеременно, и голос его ворковал, твердел, падал до ледяной придворной вежливости, от которой у меня через стенку стыли лопатки, и снова ворковал. Пару раз я разобрал слово «Александр», один раз — «Разумовский», произнесённое с такой весомостью, будто речь шла о действующем вооружении.</p>
    <p>К одиннадцати он появился на пороге моей комнаты, промокая лоб платком.</p>
    <p>— Пятнадцать минут, — сказал он. — Больше не дали, хоть режьте. Охрана за дверью, лекарей в комнате не будет, камеры мне поклялись отключить, а я сделал вид, что поверил. Работайте так, будто они пишут, голубчик. И вот ещё что. Профессор Чен в бешенстве, тихом и безупречно вежливом, мне передали дословно: «Гость подвергает сомнению работу принимающей стороны». Вы можете нажить себе врага окончательно.</p>
    <p>— Переживу, — сказал я, подхватывая укладку. — В друзья я к нему не набивался.</p>
    <p>Фырка я, к его громкому возмущению, оставил в покоях. Сосредоточенность мне сегодня требовалась вся, без ехидных комментариев в ухо.</p>
    <p>До восточного крыла нас вели через два поста, и на каждом бумаги Филиппа изучали, будто видели впервые. У высоких дверей в покои сестёр нёс службу давешний караул, а чуть в стороне, у окна, спиной к нам, стоял Чен.</p>
    <p>Он не обернулся. Стоял, глядя во внутренний дворик, прямой, с заложенными за спину руками, и неподвижность этой спины говорила о его мнении понятнее всяких слов. Проходя мимо, я кивнул ему в спину, из чистого удовольствия.</p>
    <p>— Пятнадцать минут, — негромко напомнил Филипп и остался у дверей, лицом к охране, как телохранитель. — Время пошло, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Дверь за мной закрыли.</p>
    <p>Покои сестёр оказались светлыми и на удивление живыми после дворцовой парадности. Широченная кровать, сшитая, как и их платья, на двоих, заваленный книгами низкий стол, на стене бумажные журавлики на нитках, а среди иероглифических корешков на полке я с изумлением углядел учебник русского языка с торчащими закладками.</p>
    <p>Сёстры сидели на кушетке у окна и при моём появлении обе просияли.</p>
    <p>— Лекаль! — Мэй замахала рукой так, что качнулся общий корпус, и Лань привычно спружинила, удержав равновесие. — Ты плисёл нас смотлеть! Нам сказали. Мы капитально готовы.</p>
    <p>— Капитально? — не удержался я.</p>
    <p>— Новое слово, — гордо объяснила Мэй. — Вчела выучила. Класивое. Капитально!</p>
    <p>— Слово хорошее, — согласился я, ставя укладку на стол. — Только лекари его боятся, нам лучше, когда всё просто и скучно. Договоримся так, я смотрю и щупаю, а вы говорите всё как есть. Что болит, где тянет, когда устаёте. Без геройства и без вежливости, обе. Здесь можно.</p>
    <p>— Мы холосо себя чувствуем, — тут же вежливо сказала Лань.</p>
    <p>— Вот об этом я и говорю, — вздохнул я. — Это была вежливость. Ещё одна такая, и я пожалуюсь вашему папе.</p>
    <p>Мэй прыснула, и даже тихая Лань улыбнулась, опустив глаза. Лёд тронулся. Я вымыл руки у маленькой раковины в углу, согрел ладони и начал работать.</p>
    <p>Четверть часа, срок, который умелые руки способны растянуть на целую историю болезни. Аппаратура видит глубже, только настраивают её люди, а людям здесь приказали. Руки приказом не настроишь, и я читал девочек ладонями, глазами и стетоскопом.</p>
    <p>Первое я смутно заметил ещё на банкете и теперь подтверждал при дневном свете. Девочки были разными. По таблицам они шли близнецами с одинаковыми показателями, а вживую разница начиналась с кожи. Мэй сидела румяная, тёплая, с влажным блеском в глазах, и её половина общего корпуса дышала глубоко и жадно.</p>
    <p>Лань рядом с сестрой выглядела восковой. Ровная бледность с лёгкой желтизной, какой не даёт ни усидчивость, ни бессонная ночь за учебником, покрывала её от лица до протянутой мне руки, и губы у неё на свету отдавали едва заметной синевой, для лекаря кричащей.</p>
    <p>— Руку, — попросил я Лань.</p>
    <p>Она протянула тонкую кисть, прохладную и суховатую, и кожа, собранная в складку на предплечье, расправлялась чуть медленнее, чем следовало. Сниженный тургор. Пульс на лучевой артерии частил, за сотню, и наполнение его мне совсем не понравилось, нитка, а не пульс двадцатилетней девушки в покое.</p>
    <p>— Устаёшь? — спросил я, не отпуская её запястья. — Днём. Хочется лечь?</p>
    <p>Лань покосилась на сестру, потом на меня, и по её лицу было видно, как борются вежливость и уговор.</p>
    <p>— Немного, — призналась она. — После обеда. Голова кружится, если быстло встаём. Мэй сильная, она телпит, когда я ляг хочу.</p>
    <p>— Я не телплю! — возмутилась Мэй. — Мне не тлудно. Она лёгкая.</p>
    <p>Для сравнения я взял руку Мэй, и сравнение ударило сильнее любого снимка. Горячая полнокровная рука, пульс частый, но крупный, размашистый, как у сердца, привыкшего ворочать двойной объём. Я попросил разрешения послушать и приложил стетоскоп слева, у самого края их общей грудины.</p>
    <p>Сердце Мэй работало, как насос на пределе мощности. Тоны стучали громко и хлёстко, верхушечный толчок шёл разлитой, усиленный, приподнимая мембрану стетоскопа под моими пальцами, а поверх тонов слышался мягкий систолический шум большого потока, прогоняемого сверх всякой нормы.</p>
    <p>Такой звук я встречал у матерей на сносях и у доноров в парных кровотоках, где одно сердце месяцами тянет двойную работу. Пока оно справлялось, и даже хорошо, молодое сильное сердце. Только у любого насоса есть паспорт, и у этого паспорта заканчивались страницы.</p>
    <p>Я передвинул стетоскоп на половину Лань.</p>
    <p>Её сердце частило следом за сестринским, но било мельче, экономно, как мотор, которому не хватает топлива. Дыхание с её стороны шло поверхностное, верхушками, и глубокий вдох, о котором я попросил, дался ей со второй попытки.</p>
    <p>Дальше я пошёл руками по зоне сращения, и бумаги соврали мне в третий раз за сутки.</p>
    <p>В карте мост между сёстрами описывался скупо, единым фиброзным кольцом с мягкими тканями. Под моими пальцами лежало другое. Ткань моста была плотной, ригидной, местами хрящевой на ощупь, а кожа над ним истончилась и приросла к тому, что лежало под ней, потеряв всякую подвижность, какую даёт здоровая клетчатка. Сращение таким не бывает. Эту мёртвую каменистую плотность оставляет после себя рубец, и рука хирурга ни с чем её не перепутает, потому что режет её потом часами.</p>
    <p>Под самый конец, на нижнем краю моста, глаза зацепили ещё одно. Вдоль края, с переходом на живот Лань, тянулась тонкая белесая полоска, старая, выцветшая до цвета самой кожи. Я бы принял её за растяжку или за складку, каких много на сросшихся телах, если бы полоска не была такой прямой. Природа не чертит по линейке. Полоску я отметил про себя, в ту графу, куда лекарь складывает непонятное.</p>
    <p>Оставалось главное, и вот тут мне отчаянно не хватало Сонара. За годы я привык просвечивать пациентов одним усилием воли, а теперь стоял над самым сложным сращением в своей практике, как часовщик, у которого отобрали лупу. Оставались руки. Руки и ещё кое-что, чего не было ни у немцев, ни у швейцарцев.</p>
    <p>— Фырк, — позвал я одними губами. — Твой выход. Зона сращения, сосуды печени. Ныряй и рассказывай, что видишь. Своими словами.</p>
    <p>— Обижаешь, двуногий, я всегда своими, — бурундук стёк с моего плеча, покрутился над мостом, примериваясь, и канул вниз, как в воду, только хвост мелькнул.</p>
    <p>Девочки, ясное дело, ничего не заметили. Мэй рассказывала что-то сестре по-китайски, поглядывая на меня с любопытством, а я стоял, держа ладонь на краю моста, и слушал голос, который во всём мире слышал я один.</p>
    <p>— Так, я внутри, — деловито доложил Фырк из-под моей ладони. — Ага. Вижу большую жилу, толстую, как канат, гудит. От неё расходятся рукава. К громкой девчонке рукав широкий, полноводный, прямо река, аж берега распирает, налито густо и тепло. — Он завозился, голос ушёл глубже. — А к тихой… Хм. Двуногий, тут ручеёк. Тощий, вялый, еле сочится. И сухо на её половине, понимаешь? У громкой всё блестит и переливается, а у тихой бледно, как в амбаре к весне.</p>
    <p>Я слушал, не шевелясь, и переводил его амбары и реки на свой язык. Общая печень с грубо перекошенным кровоснабжением. Основной ствол уходит на половину Мэй, доля Лань сидит на тощем притоке и живёт впроголодь, годами, изо дня в день.</p>
    <p>— И вот ещё, — добавил Фырк уже без ёрничества. — Посерёдке, где они сшиты, всё какое-то неправильное. Жилы там продираются, как через бурелом. Я в твоих пациентах, сам знаешь, наплавался, а такого не видел.</p>
    <p>— Выходи, — шепнул я.</p>
    <p>Рыжая молния выскользнула из моста, взлетела мне на плечо. Время моё тем временем вышло.</p>
    <p>В дверь деликатно постучали, и голос Филиппа произнес из-за створки что-то по-китайски, судя по тону, выторговывая мне последнюю минуту.</p>
    <p>— Всё, девочки, — я выпрямился и накрыл их пледом с кушетки. — Спасибо. Вы молодцы, обе. Никакой вежливости, всё честно, как договаривались.</p>
    <p>А сам держал лицо, потому что внутри уже сложился ответ на половину вопросов этой недели, и ответ был скверный.</p>
    <p>Лань угасала. Тихо, без жалоб, с улыбкой и учебником русского языка. Всё, что я собрал руками, и всё, что принёс из глубины Фырк, складывалось в одну картину. Общая печень с перекошенным надвое кровотоком, река на половину Мэй и тощий ручей на половину Лань, и гремящее сердце Мэй, тянущее на себе обеих.</p>
    <p>Молодости ему хватит ещё на сколько-то, а дальше оно начнёт сдавать, и вниз пойдут уже две кривые сразу. Отсюда и срочность, о которую я ломал голову. По моим прикидкам, весьма грубым, без снимков и цифр, счёт шёл на недели, и кто-то здесь это прекрасно знал давно, и прятал от меня вместе с ангиограммами.</p>
    <p>В благостных бумагах Чена этой картины не было. Мне выдали причёсанную сказку, а правда оказалась хуже и срочнее, и её-то, надо думать, светила и разглядели на своих засекреченных снимках.</p>
    <p>Расклада я по-прежнему не видел. Ясно было только, кто под ударом.</p>
    <p>— Лекаль, — Мэй завозилась, поправляя плед, — а плавда, что у вас снег белый совсем? Мы поедем смотлеть после опелации, папа обещал. Лань хочет снег, я хочу тлойку с лошадьми и блины.</p>
    <p>— Правда, — сказал я, отходя к раковине. — Снег белый, блины горячие. Приезжайте зимой, покажу и то и другое.</p>
    <p>Пустив воду, я стал мыть руки и слушал вполуха, как Мэй расписывает сестре будущую поездку, мешая русские слова с китайскими. Напряжение понемногу отпускало. За дверью ждал Филипп, впереди, разговор, к которому я уже подбирал первые жёсткие фразы и без дипломатии.</p>
    <p>— Очень стлашно, — произнесла у меня за спиной Лань.</p>
    <p>Сказала она это тихо, своим мягким голосом, продолжая какую-то их с сестрой мысль, и я не сразу перестроился со своих фраз на её.</p>
    <p>— Очень стлашно, — повторила она, — но мы холошие, мы не плачем. Лишь бы не как в плошлый лаз.</p>
    <p>Вода текла у меня по рукам. Я закрутил кран.</p>
    <p>— Лань, — я обернулся с полотенцем в руках, очень спокойно, самым обычным своим голосом. — Как в прошлый раз, это как?</p>
    <p>— Ну, плошлый лаз, — буднично отозвалась вместо сестры Мэй, взбивая подушку под их общим боком. — Нас уже лезали. Давно-давно, мы были совсем маленькие, я не помню, Лань не помнит. Но плофессол сказал, что не получилось. Поплакали и зашили. И больше никогда не тлогали.</p>
    <p>Она договорила и потянулась за учебником, для неё это была просто старая семейная история. А я стоял, комкая полотенце, и чувствовал, как по хребту, от затылка вниз, ползёт холод.</p>
    <p>Их уже резали. Раскрывали в самом раннем детстве и отступили, закрыв обратно, и вот откуда под моими пальцами лежал каменистый панцирь вместо живых тканей, оттуда же и белесая полоска, слишком прямая для природы, потому что такие линии оставляет скальпель, оттуда и бурелом, через который продирались жилы на глазах у Фырка.</p>
    <p>Туда же, в тот первый протокол, провалились и вымаранные двенадцать лет анамнеза. Звали меня, выходит, на повторный вход в сросшийся живот, где после чужой неудачи двадцать лет зрели спайки, и именно это разглядели на снимках немцы, израильтяне и седой швейцарец, разорвавшие контракты в день просмотра.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Муром. Муромская больница, отделение патологии беременности.</strong></p>
    <p>Пакет с фруктами Семён нёс так, будто в нём лежала донорская почка.</p>
    <p>Пакет был досмотрен на входе в отделение дважды. Сначала суровой санитаркой на посту, затем лично постовой медсестрой, которая перебрала яблоки поштучно, зачем-то понюхала бананы и лишь после этого выдала два халата, две пары бахил и маски.</p>
    <p>— Строго у вас, — уважительно сказал Семён, влезая в халат, который был ему мал ровно на два размера.</p>
    <p>— У нас так со вчера, — отрезала медсестра. — Распоряжение Анны Витальевны. К седьмой палате без маски не подходить, посторонних не пускать, посещения по списку. Вы в списке, — добавила она таким тоном, будто лично считала это решение спорным.</p>
    <p>Дальше по коридору они пошли вдвоём, и бахилы Семёна шуршали на весь этаж. Отделение сияло чистотой, из-за дверей доносились приглушённые голоса, где-то далеко плакал ребёнок, которому по возрасту плакать здесь ещё не полагалось, просто пришёл с кем-то из посетителей.</p>
    <p>— Главврач, говорят, свирепствует, — сказал Семён вполголоса, наклонившись к Лене. — Поставила пост, никого без маски не пускает. Будто мы не Нику навестить идём, а государственную тайну охраняем. Я вообще-то в этой больнице работал!</p>
    <p>— Анна Витальевна просто боится за неё, — Лена улыбнулась под маской, и улыбка была слышна по голосу. — И за него тоже. Ты же знаешь, как она к Илье Григорьевичу относится. Ворчит, а сама…</p>
    <p>— А сама выделила лучшую палату и лично назначения расписала, — согласился Семён. — Знаю. Наш человек.</p>
    <p>Он покосился на Лену. Она шла рядом, в белом халате поверх платья, с волосами, убранными под шапочку, и смотрела перед собой спокойно, чуть улыбаясь своим мыслям. За последние недели Семён так и не привык к этой перемене и ловил себя на том, что проверяет её взглядом по десять раз на дню, как проверяют чудом сросшийся перелом.</p>
    <p>Прежняя Лена ходила, вжав голову в плечи, и вздрагивала от громких голосов, а веяло от неё сквозняком, стылым, из тех, что тянут по полу в старых зданиях. Та ночь, когда она легла живым проводом между Анной Разумовской и тварью на другом конце нити и пропустила через себя удар, который должен был выжечь её дотла, этот сквозняк вычистила без следа.</p>
    <p>Теперь рядом с ней было тепло, ровно и надёжно, как у печки, и Семён таскался за этим теплом по всему Центру, сам себе в этом не признаваясь.</p>
    <p>— Что? — спросила Лена, поймав его взгляд.</p>
    <p>— Ничего, — сказал Семён и на всякий случай перехватил пакет двумя руками. — Яблоки, говорю, зелёные. Как командир заказывал. Кислые, аж скулы сводит, я пробовал.</p>
    <p>— Ты ел Никины передачи?</p>
    <p>— Я снимал пробу, — с достоинством ответил Семён. — Как старший по фруктам.</p>
    <p>Лена засмеялась, тихо, в маску, и от этого смеха у Семёна в очередной раз потеплело где-то за грудиной, в зоне, не описанной ни в одном анатомическом атласе.</p>
    <p>Работа без командира шла. Так он и сказал бы, если б спросили: работа идёт. Шаповалов держал Центр железной рукой, операционные крутились по графику, обходы шли по часам, и снаружи всё выглядело исправной машиной. Только вот изнутри машина звучала иначе. Семён долго подбирал слова для этого ощущения и подобрал такие: воздух будто выкачали. Дышать можно, а летать не получается.</p>
    <p>У седьмой палаты и вправду стоял пост, молоденькая медсестра с журналом посещений. Она сверила их фамилии, напомнила про маски и только тогда позволила взяться за ручку двери.</p>
    <p>Палата встретила их светом и запахом чистого белья. Просторная, на четыре койки, с большим окном, за которым дотлевал муромский вечер. На дальней койке у окна лежала женщина лет тридцати пяти, бледная, с усталым лицом, над ней тихо позвякивала капельница на штативе.</p>
    <p>У двери, на ближней койке, сидела, подобрав ноги, совсем молодая девчонка лет двадцати и листала телефон. Кобрук хоть и объявила особый режим, от заполняемости отделения никуда не денешься. И отдельную палат похоже выделить не смогла.</p>
    <p>А посередине, у стены, полусидела в подушках Ника Разумовская с раскрытой книгой в руках, и по тому, как эта книга была раскрыта, на середине, вверх обложкой, поперёк одеяла, любой диагност определил бы безошибочно: пациентка изнывает.</p>
    <p>— О-о, — сказала Ника, и лицо её осветилось. — Живые люди. Настоящие. Сёма, Лен, вы не представляете, я тут уже с фикусом здороваться начала.</p>
    <p>— Здравствуй, Ника, — Семён водрузил пакет на тумбочку и принялся выгружать: яблоки зелёные, кислые, бананы, пачку галет, бутылку морса. — Принимай довольствие. Всё согласовано с руководством, каждое яблоко лично досмотрено на посту, чуть протокол на бананы не составили.</p>
    <p>— Кобрук, — с пониманием кивнула Ника. — Она вчера у соседки печенье конфисковала. Сказала, много сахара. Я думала, такие только в кино бывают.</p>
    <p>— Как ты? — спросила Лена, присаживаясь на стул у кровати.</p>
    <p>— Прекрасно, — Ника закатила глаза. — Тонус сняли почти сразу, ничего не тянет, не болит, анализы, как у космонавта. Лежу. Расту как овощ. Лена, меня даже в коридор не пускают. В коридор! Я по два раза в день измеряю шагами палату, шесть шагов туда, шесть обратно, и медсестра уже смотрит на меня, как на побег из-под стражи. Ребята, если вы меня отсюда не выкрадете, я сбегу сама, по связанным простыням, третий этаж, ерунда.</p>
    <p>— Лежи, — сказал Семён строго, и голос у него сам собой сделался врачебным, тем самым, каким он на скорой уговаривал буйных. — Командир приказал беречь. Будем беречь.</p>
    <p>— Вот и этот туда же, — вздохнула Ника, обращаясь к Лене. — Сговорились. Все сговорились. Кобрук утром заходит, смотрит на меня поверх очков и говорит: «Лежишь? Лежи». И уходит. Вся консультация.</p>
    <p>Она ворчала, но ворчала легко, без надрыва, и выглядела при этом хорошо. Семён отметил это машинально, взглядом, натасканным за годы скорой: цвет лица живой, губы розовые, глаза ясные, дыхание ровное. Что бы там ни было две недели назад, сейчас перед ним сидела здоровая молодая женщина, которой до смерти надоело лежать.</p>
    <p>Женщина у окна пошевелилась, и Ника обернулась к ней.</p>
    <p>— Марин, познакомься, это мои. Семён и Лена, коллеги мужа. Сёма, Лена, это Марина, мы тут вместе воюем со скукой. А это Алина, — она кивнула на девчонку у двери, и та оторвалась от телефона, махнула рукой. — Алина у нас самая молодая и самая ходячая, ей завидует вся палата.</p>
    <p>— Здрасте, — сказала Алина и поморщилась, потирая поясницу. — Ходячая. Дойти до процедурной и обратно, вот и все мои прогулки. Спина тянет, сил нет.</p>
    <p>— А ей всё равно завидуем, — слабо улыбнулась Марина. Голос у неё был тусклый, выцветший. — Мне вон и этого нельзя.</p>
    <p>Семён вежливо кивнул обеим и, пока Ника хрустела первым яблоком и требовала новостей из Центра, по въевшейся привычке оглядел палату целиком. У Марины на штативе висела магнезия, рядом на тумбочке стояли пузырьки с витаминами, судя по всему, капали её плотно и не первый день.</p>
    <p>У Алины над койкой тоже был растянут жгут капельницы, сейчас пустой, на тумбочке лежала карта процедур.</p>
    <p>Новости из Центра Ника выслушала внимательно, задавая вопросы по делу, как человек, который сам полжизни отработал на скорой и знает, о чём спрашивать. Кто дежурит, как держится график, что с тяжёлыми. Семён рассказывал, Лена дополняла, и минут десять в палате стоял нормальный цеховой разговор, от которого Ника заметно отогревалась.</p>
    <p>А потом разговор, как его ни объезжали, свернул туда, куда сворачивал неизбежно.</p>
    <p>— Он звонил вчера, — сказала Ника, разглядывая огрызок яблока. — Голос бодрый. «Всё нормально, разместились, готовимся». Три предложения по существу и одно «люблю» в конце.</p>
    <p>— Ну и хорошо же, — осторожно сказал Семён.</p>
    <p>— Сёма, — Ника подняла на него глаза. — Я с этим человеком живу не первый месяц. Я его тоны знаю, как ты свои капельницы. Когда у него всё действительно нормально, он болтает. Рассказывает ерунду, жалуется на кормёжку, передаёт приветы. А «всё нормально, готовимся» ровным голосом — это у него значит, что ситуация дрянь и он уже прикидывает, как будет лезть на рожон. Я этот тон в последний раз слышала перед Эфесом.</p>
    <p>Семён промолчал, потому что возразить было нечего. Он и сам знал этот командирский тон, слышал его в операционной перед самыми тяжёлыми входами, и врать Нике в глаза не хотел.</p>
    <p>— Он ведь там один, — сказала Ника тихо, и от её ворчливой бодрости не осталось ничего. — Понимаешь? Совсем один. Ни тебя, ни Лены, ни Тарасова, ни духов его. Никого из вас рядом нет. Если что-то пойдёт не так, если он опять полезет собой затыкать дыру, кто ему спину прикроет?</p>
    <p>Вопрос повис в палате. Семён открыл рот, собираясь выдать что-нибудь бодрое про то, что командир и сам кого хочешь прикроет, и закрыл, потому что бодрое сюда не годилось.</p>
    <p>И тут Лена поднялась со стула.</p>
    <p>Она подошла к кровати, присела на край и взяла руку Ники в обе ладони, спокойно и естественно, как берут за руку близкого человека. Ника от неожиданности даже не отняла её.</p>
    <p>— Лен, ты чего?</p>
    <p>— Подожди, — попросила Лена. — Одну минуту. Помолчи, пожалуйста.</p>
    <p>Она прикрыла глаза. Семён замер с недочищенным яблоком в руке и смотрел на её сосредоточенное лицо, с чуть подрагивающими ресницами, и не дышал.</p>
    <p>— Он далеко, — сказала Лена наконец, медленно, вслушиваясь в каждое слово. — Очень далеко. Дальше, чем был в Лондоне, дальше, чем в Эфесе. Но он здоров. Целый. Не ранен, не сломан. Он злится, сильно злится, я это чую, как жар от печки. А страха нет. Совсем нет. Ему там трудно, ему что-то очень не нравится, но он стоит на ногах и делает своё дело. Он справляется, — она открыла глаза и посмотрела на Нику. — Я не могу объяснить, откуда я это знаю. Я просто знаю.</p>
    <p>В палате стало тихо. Марина у окна дремала под своей капельницей, Алина ушла в телефон с головой, и Семёну почудилось, что эти трое, он, Лена и Ника, стоят внутри стеклянного шара, отдельно от всего мира.</p>
    <p>Ника смотрела на Лену долго. Семён знал её отношение ко «всей этой астральной мути»: боевой фельдшер Разумовская признавала то, что можно измерить, пощупать и заколоть в вену, а остальное вежливо выносила за скобки, даже прожив год с человеком, у которого на плече сидел говорящий бурундук. Но сейчас она смотрела на спокойное лицо Лены, на её ладони поверх своей руки, и напряжение в ней отпускало, слой за слоем, как отпускает спазм под тёплым компрессом.</p>
    <p>— Злится, говоришь, — произнесла она наконец.</p>
    <p>— Очень, — серьёзно подтвердила Лена.</p>
    <p>— Это хорошо, — Ника откинулась на подушки и выдохнула, длинно, всей грудью, первый раз за весь вечер по-настоящему. — Когда он злится, он живучий. Спасибо, Лен.</p>
    <p>Семён тактично отступил к тумбочке и занялся перекладыванием фруктов, которые в этом не нуждались.</p>
    <p>Момент оборвала Марина.</p>
    <p>Сначала Семён услышал звук, стук пластика о металл, и обернулся. Женщина у окна пыталась поставить стакан обратно на тумбочку и не могла попасть, рука её ходила крупной дрожью. Стакан всё-таки встал, вода плеснула через край.</p>
    <p>— Марин? — Ника приподнялась на локте. — Ты чего?</p>
    <p>— Х-холодно, — выговорила Марина, и зубы её отчётливо стукнули. — Девочки, ч-что-то меня знобит. Сильно. Только что нормально было, и вот…</p>
    <p>Она натянула одеяло до подбородка, и Семён увидел, как её колотит под этим одеялом, всем телом, волнами. Ноги сами понесли его к окну.</p>
    <p>— Давно капают? — спросил он, кивая на штатив.</p>
    <p>— Полчаса примерно, — Марина попыталась улыбнуться синеватыми губами. — Это магнезия, наверное. От неё жарко бывает. А сейчас почему-то холодно. Всё наоборот у меня.</p>
    <p>На кнопку вызова Семён нажал сам. Дежурная медсестра пришла быстро, посмотрела на дрожащую Марину без всякой тревоги, привычно перекрыла колёсико капельницы и стянула с её руки одеяло, проверяя место укола.</p>
    <p>— Реакция на препарат, — сказала она успокаивающе. — Бывает. Или нервы. У нас тут пол-отделения так реагирует, отлежитесь, и пройдёт. Сейчас температуру померяем.</p>
    <p>Градусник она поставила и ушла за журналом. Семён остался стоять у кровати, и внутри у него, где-то под ложечкой, завозилось знакомое, въедливое, воспитанное годами работы рядом с Разумовским.</p>
    <p>Он взял с изножья кровати карту Марины и открыл. Тридцать шесть лет, двадцать восемь недель, угроза преждевременных, курс магнезии и витаминов, седьмой день в отделении. Динамика ровная, температура все дни нормальная, давление стабильное. Ничего, что предвещало бы озноб.</p>
    <p>— А мне можно жаропонижающее? — подала голос Алина от двери. Она отложила телефон и сидела, обхватив себя за плечи. — А то меня, кажется, тоже знобит. И голова тяжёлая. Со вчерашнего вечера ломает, я думала, продуло, а сейчас прямо совсем.</p>
    <p>Семён медленно повернулся к ней. Посмотрел на неё, на её капельничный жгут над кроватью, на карту процедур на тумбочке. Потом на Марину, трясущуюся под одеялом. Две женщины в одной палате, обеим часами льют в вену растворы, и обеим в один вечер становится худо, с ознобом и температурой, на ровном месте, без всякой клиники накануне.</p>
    <p>— Бедные девчонки, — сказала Ника у него за спиной, тоже глядя на соседок. — Их тут искололи уже с ног до головы, по три капельницы в день. Хоть в чём-то мне повезло: Кобрук сказала, мне лишняя химия не нужна, таблетки и покой. Лежу как музейный экспонат, зато целенький.</p>
    <p>Семён услышал это, и въедливое под ложечкой перестало возиться и село столбиком.</p>
    <p>Мысль была дикая, кривая, из тех, что диагност обязан подумать и обязан проверить, и он ещё крутил её так и сяк, когда рядом тихо охнула Лена.</p>
    <p>Семён обернулся. Лена стояла у кровати Ники, но смотрела на Марину, и лицо у неё было нехорошее. Сосредоточенное и растерянное разом, как у человека, который вслушивается в звук, которого не должно быть.</p>
    <p>— Сём, — сказала она тихо, одними губами. — С ними что-то неправильно. С обеими. Я только сейчас услышала, оно тихое было, а теперь растёт. У них внутри что-то… грязное. Как муть в воде.</p>
    <p>Договорить она не успела.</p>
    <p>Марина захрипела.</p>
    <p>Звук был свистящий, натужный, звук дыхания, которому что-то мешает, и Семён развернулся к её кровати всем корпусом. Женщина отбросила одеяло, лицо её из бледного стало багровым, она хватала воздух ртом.</p>
    <p>— Жарко, — просипела она. — Горю. Девочки, горю…</p>
    <p>Семён был у её кровати через секунду. Его взгляд снял картину разом, одним кадром: дыхание за тридцать, крылья носа раздуваются, на шее бьётся частый, слишком частый пульс, глаза мутные, плавающие, взгляд не фиксируется. Он рванул градусник у неё из-под мышки. Сорок и две.</p>
    <p>За полчаса. С тридцати шести и шести до сорока за полчаса.</p>
    <p>— Марина, — он взял её за плечи, разворачивая к свету. — Посмотрите на меня. Марина!</p>
    <p>Тут он увидел её ноги.</p>
    <p>Одеяло сползло на пол, больничная рубашка задралась до колен, и на голенях женщины, на обеих, проступала россыпь пятен. Тёмно-багровых, с гривенник и мельче, похожих на свежие синяки, только никаких ударов тут не было и быть не могло. Семён задрал рукав её рубашки: на предплечье то же самое, и на животе, он увидел, когда она выгнулась, пятна ползли и там.</p>
    <p>Внутри у Семёна сделалось очень холодно и очень ясно, как бывало в самые скверные минуты на выездах. Руки заработали сами. Он схватил с тумбочки стакан, выплеснул воду прямо на пол, перевернул и с силой прижал прозрачным дном к самому крупному пятну на голени.</p>
    <p>— Лена, — позвал он, не оборачиваясь. — Смотри.</p>
    <p>Лена уже стояла рядом. Сквозь стеклянное дно было видно, как побелела от нажима кожа вокруг, а само пятно осталось каким было. Тёмным. Багровым. Оно не бледнело.</p>
    <p>Кровь вышла из сосудов. Она была уже не в русле, а в тканях, и никакой магнезией, никакими нервами это не объяснялось.</p>
    <p>— Сыпь не бледнеет, — сказал Семён. Собственный голос показался ему чужим, плоским. Он обернулся к Лене, и по её расширившимся глазам понял, какое у него сейчас лицо. — Жар, озноб, геморрагическая сыпь, сорок два за полчаса. Это не реакция на магнезию. Лена, бегом на пост, зови дежурного реаниматолога, скажи: геморрагическая сыпь, подозрение на сепсис. Бегом!</p>
    <p>Лену вынесло из палаты. Алина у двери вжалась в стену, прижимая ладони ко рту.</p>
    <p>— Сёма, — Ника уже сидела в кровати, спустив ноги, и в голосе её стоял испуг, какого Семён не слышал от неё никогда. — Сёма, что с ней⁈</p>
    <p>— Лежи! — рявкнул Семён так, что зазвенел стакан, и сам шагнул вбок, вставая между её кроватью и кроватью Марины, закрывая Нику собой, как закрывают от осколков. — Лечь, укрыться и не сметь к ней подходить! Это инфекция.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Утро я встретил за столом, над чистыми листами, с карандашом в руке.</p>
    <p>Целую стопку бумаги мне принесли по первой просьбе. Я разложил листы веером и занялся единственным делом, которое успокаивает хирурга накануне большой войны. Начал рисовать операцию.</p>
    <p>Доступ. Линии разрезов по общей брюшной стенке, с запасом на ревизию. Этапы: мобилизация, ревизия моста, сосудистый этап, разделение паренхимы, желчные протоки, диафрагма, пластика.</p>
    <p>Под каждым этапом я оставлял поле и вписывал туда вопросы, на которые у меня не было ответов, эти поля заполнялись куда быстрее самих схем. К третьему листу я поймал себя на том, что рисую вслепую, как штурман, которому выдали компас и отобрали карту.</p>
    <p>А ещё меня волновала фраза…</p>
    <p>«Нас уже лезали».</p>
    <p>Мэй обронила это, взбивая подушку, легко, как роняют про старый переезд или про детскую свинку, с той минуты эта фраза сидела во мне, как игла, обломившаяся под кожей. Я откладывал карандаш, возвращался к схемам, и рука сама съезжала на чистое поле и рисовала не линию разреза, а тонкую белесую полоску вдоль нижнего края моста.</p>
    <p>Рубец. Старый, выцветший до цвета кожи, почти рассосавшийся. Вчера, до реплики Мэй, я честно держал его в графе непонятного: мало ли, грыжу общую убирали в детстве, аппендикс у кого-то из двоих, у сросшихся и не такое оперируют. Теперь эта графа сгорела. Полоска лежала ровно там, где хирург входит в общий живот торакоомфалопагов, по нижней границе сращения, и длина её, если я верно восстановил в памяти, была не аппендикулярной. Это был след большого доступа. Их вскрыли на всю зону сращения, дошли до чего-то, и это что-то оказалось таким, что хирурги отступили, зашили обратно и вычеркнули двенадцать лет из бумаг.</p>
    <p>Что их остановило?</p>
    <p>Кровотечение я отмёл сразу, после катастрофы с кровопотерей не зашиваются аккуратно, после неё хоронят или дорезают, и анестезиологическую аварию отмёл следом. Остановило их что-то увиденное. Анатомия, при виде которой опытная бригада посреди операции сложила инструменты и признала поражение.</p>
    <p>Такое не забывают и не теряют, его снимают, описывают, подшивают в протокол, этот протокол сейчас лежал где-то во дворце, в сейфе потолще ченовского, среди бумаг, которых мне никогда не покажут.</p>
    <p>Значит, придется добывать. Сам я по дворцу копать не мог: каждый мой шаг за порогом покоев стерегли двое молчаливых провожатых, любой мой вопрос проходил через переводчика и оседал в чьих-то отчётах. Оставалось делать то, что делает хирург, когда сам не дотягивается до нужного слоя. Работать инструментами.</p>
    <p>Инструментов у меня было два, и за завтраком я выложил задачу первому.</p>
    <p>— Филипп Самуилович, — сказал я, дождавшись, пока прислуга выйдет. — Мне нужна история той операции. Много лет назад, здесь, во дворце или в столичной клинике. Кто оперировал, что нашли, почему остановились и, главное, куда легли бумаги. Понимаю, что прошу почти невозможного.</p>
    <p>— Почти невозможное, голубчик, это моя основная специальность уже лет сорок, — Филипп неспешно намазывал джем на тост. — Невозможное начинается там, где я развожу руками, и до этого мы с вами, смею надеяться, еще не дошли. Много лет назад, говорите. Хорошо. У событий такого веса всегда остаются круги на воде: кто-то ушёл в отставку сразу после, кого-то наградили за молчание, какая-то клиника внезапно получила новый корпус. Такие вещи из архивов не вычёркиваются, потому что лежат не в архивах, а в людских биографиях. Дайте мне день.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Но бумаги той ночи мне нужны, без них я к столу не подойду.</p>
    <p>Филипп посмотрел на меня долгим взглядом, кивнул и ушёл.</p>
    <p>Второй инструмент дожидался своей очереди на спинке кресла, всем видом изображая смертельную скуку.</p>
    <p>— Фырк. Работа есть.</p>
    <p>— Наконец-то, — бурундук перетёк со спинки на стол и сел столбиком. — А то я уже думал, ты меня в декоративные грызуны перевёл. Излагай.</p>
    <p>— Ищу бумаги. Старые, про первую операцию девочек. Папки, плёнки, что угодно с виду медицинское, спрятанное отдельно от прочего. Пройдись по дворцу ещё раз, теперь не по кухням. Кабинеты, архивы, сейфы, всё, куда людей не пускают. Заодно слушай, чем фонят те, кто при девочках день и ночь. Мне нужны не только бумаги, мне нужны люди, которые помнят.</p>
    <p>— Понял, не дурак, — Фырк деловито умыл мордочку. — Бумажки и старожилы. Учти, двуногий, читать по-ихнему я не умею, по-нашему, честно скажу, тоже не очень. Но нюх при мне. Жди к вечеру.</p>
    <p>Он ушёл, покои опустели. Я остался один на один со своими схемами, с занозой под кожей и с длинным дворцовым днём, который предстояло прожить в роли спокойного, ничего не подозревающего гостя.</p>
    <p>Роль эта далась мне тяжелее любой операции.</p>
    <p>Первым к вечеру вернулся Фырк, и по тому, как он вылетел из стены, я сразу понял, что улова нет.</p>
    <p>Бурундук плюхнулся на стол, растянулся на прохладной столешнице всеми четырьмя и застонал так, будто отпахал смену в шахте.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он трагически, — я облазил этот муравейник от подвалов до чердаков. Докладываю. Дворец огромный, как три наших Мурома, дверей в нём тысячи, и за каждой второй сидит чиновник и перекладывает бумажки. Бумажек тут, к слову, больше, чем черепицы. Комнаты с бумажками я нашёл, целых четыре, здоровенные, со шкафами до потолка. И что мне с ними делать прикажешь? Иероглифы твои для меня узоры. Я в них носом тыкался, честно, до косоглазия. Может, там про девчонок, а может, накладные на рис за позапрошлый век. Пахнут одинаково, пылью.</p>
    <p>— Сейфы?</p>
    <p>— Сейфов навалом, — Фырк перевернулся на живот. — Короче, по бумажной части я пустой, двуногий. Признаю. Казни.</p>
    <p>— Отставить казнь, — сказал я. — Люди?</p>
    <p>— Вот с людьми интереснее, — он сел и пригладил усы. — Во-первых, страдал я не зря, пролетел через кухню, а там мандариновую утку томят. Двуногий, ты не представляешь. Она в цитрусе, в меду, корочка звенит, я туда сунулся на минуточку по служебной надобности и вышел другим духом. Постаревшим. Утка с тебя теперь две.</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>— Всё-всё, по делу, — он посерьёзнел, как умел только он, без перехода. — При твоих девчонках есть одна старуха. Служанка, самая старшая из всех, остальные перед ней по струнке. Она при них неотлучно, я три раза мимо ходил, и она там, то воротнички им гладит, то сидит в углу со своим шитьём. И вот что я тебе скажу. Все прочие вокруг девчонок фонят службой, страхом, чем угодно. А эта смотрит на них знаешь как? — Фырк помолчал, подбирая. — Как твоя Ника на тебя смотрит, когда ты после суточного дежурства жрать садишься. Вот таким же лицом. Это не прислуга, двуногий. Она за них глотку порвёт, я такие вещи носом чую.</p>
    <p>Я отложил карандаш.</p>
    <p>Старая служанка. Самая старшая, неотлучная, при девочках, которым двадцать. Если она при них давно, то могла стоять за дверью той самой операционной. Прислуга такого ранга видит всё, кого вносили, кого выносили, кто плакал, кто отдавал приказы.</p>
    <p>— Молодец, — сказал я. — Это лучше любого сейфа.</p>
    <p>— Само собой, — Фырк зевнул во всю пасть. — Я всегда лучше любого сейфа. Буди, когда принесут ужин.</p>
    <p>Филипп Самуилович явился затемно, и с порога я понял, что его день прошёл иначе, чем у Фырка. Старик был подтянут, свеж и нёс своё тело с особой аккуратностью.</p>
    <p>— Наливайте чай, Илья Григорьевич, — сказал он, усаживаясь. — Разговор будет долгий, а горло у меня сегодня наработалось.</p>
    <p>Я налил. Филипп отпил, подержал чашку в ладонях, собираясь, и негромко заговорил.</p>
    <p>— Попытка разделения была. Это я вам говорю как факт, выверенный по трём независимым источникам, имён которых вы от меня не услышите. Девочкам не исполнилось и года. Собрали лучшую бригаду страны, готовились в тайне, оперировали здесь, во дворце, в том самом медицинском крыле. Дошли до печени. На печени операцию остановили. Экстренно, посреди этапа, со срочным гемостазом и ушиванием. Обеих едва не потеряли на столе, реанимация, переливания, неделя между жизнью и смертью. Выжили обе, так тогда говорили, чудом.</p>
    <p>— Что они увидели на печени? — спросил я.</p>
    <p>— Этого не знает ни один из моих источников, — Филипп покачал головой. — Те, кто стоял у стола, молчат, и молчат так, что двое из бригады покинули страну в тот же год, а главный хирург скончался, не оставив мемуаров. Известен только итог. Император, получив дочерей живыми, лично наложил вето. Полный запрет на любые хирургические вмешательства в зону сращения, навсегда, под личную ответственность каждого. Двенадцать лет это вето стояло нерушимо, как стена. Девочек лечили, наблюдали, обследовали, но резать не смели даже заикаться.</p>
    <p>Он сделал паузу и посмотрел мне в глаза.</p>
    <p>— А теперь главное, голубчик. Недавно вето сняли. Сам Император снял. И убедил его в этом один-единственный человек. Профессор Чен.</p>
    <p>— Чем убедил?</p>
    <p>— Не знаю, — Филипп развёл руками, и в этом жесте было честное поражение. — Вот тут стена без единой щели. Разговор был с глазу на глаз. После него Император отменил собственное вето, объявили подготовку к операции, начали собирать бригады со всего мира. Чем Чен взял государя, какими словами и бумагами, закрыто наглухо. Я сегодня истратил на это весь свой арсенал.</p>
    <p>Я встал и прошёлся по комнате. Картина, которая складывалась, нравилась мне всё меньше, потому что в ней перестал сходиться сам Чен. Гордец, прячущий снимки от заезжего конкурента, в эту картину ещё вписывался. Человек, сумевший переломить императорское вето двенадцатилетней выдержки и тут же засекретивший от второго хирурга всю суть дела, торчал из неё, как гвоздь из доски.</p>
    <p>— Мне нужны бумаги той ночи, — сказал я. — Протокол, снимки, что угодно из первых рук. Без них я не встану к столу, повторю это хоть перед троном.</p>
    <p>— Вы их не получите, — спокойно ответил Филипп. — По официальным каналам, во всяком случае. Запросить их, значит открыто заявить двору, что мы знаем про первую операцию, которую вы от нас скрыли. Спросят, откуда знаем. Ответ у нас один, со слов принцесс, сказанных на осмотре, который я с боем выбил под слово чести, что он сугубо медицинский. Это обвинение двора во лжи устами его же дочерей, голубчик. Дипломатический скандал, конец миссии, а девочки останутся с Ченом наедине. Нужны твёрдые улики, добытые так, чтобы за них не пришлось платить вами.</p>
    <p>— Значит, пойдём не через двор, — сказал я. — Спросим ту, кто была с ними все это время.</p>
    <p>Филипп поднял бровь.</p>
    <p>— Фырк нашёл при девочках старую служанку, — я сел напротив него. — из тех, что при воспитанницах всю жизнь. Она любит их, Филипп Самуилович, любит, как родных, и мой источник в таких вещах не ошибается. Если в ту ночь она была во дворце, она помнит всё. А то, что помнит любящий человек, иногда лежит ближе к рукам, чем-то, что заперто в сейфах.</p>
    <p>Старик долго молчал, глядя в чашку, и я почти слышал, как у него в голове щёлкают костяшки невидимых счётов, риски и последствия.</p>
    <p>— Тётушка Сун, — сказал он наконец. — Так её зовут, я наводил справки о ближнем круге принцесс ещё в Москве. Сорок два года во дворце, при девочках со дня их рождения. Подступиться к ней будет труднее, чем к иному министру, её преданность здесь легенда. Но попробовать можно. Только, ради всего святого, Илья Григорьевич, никакого нажима. Один неверный тон, и она уйдёт в молчание до конца дней, а заодно доложит о нас куда следует.</p>
    <p>— Нажима не будет, — сказал я. — Я много лет разговариваю с людьми, которым страшно. Устройте встречу.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Кабинет главного врача Муромской больницы.</p>
    <p>В кабинете Кобрук не хватало воздуха.</p>
    <p>Собрались все, кого удалось выдернуть среди ночи, и кабинет, рассчитанный на степенные планёрки, трещал по швам. За столом сидела Кобрук, серая, с жёстко поджатым ртом. По правую руку от неё тяжело устроился Шаповалов.</p>
    <p>Вдоль стен выстроилась команда Центра, Тарасов с багровыми от недосыпа глазами, Зиновьева со стопкой распечаток на коленях, Лена на краешке стула, и Семён, подпиравший шкаф с грамотами. В дальнем углу, у окна, прислонился к стене Грач, и за весь час он не произнёс ни слова, только глаза его бегали по невидимым строчкам, как бегают у него всегда, когда внутри молотит счётная машина.</p>
    <p>Семён смотрел на всех этих людей и думал, что последний раз они собирались таким составом в ночь, когда резали привязь. Тогда врага было видно. Теперешний враг не имел ни лица, ни адреса, и от этого в кабинете было тяжелее, чем в том разгромленном боксе.</p>
    <p>— Докладываю положение на четыре утра, — Шаповалов говорил ровно, по-военному, и только пальцы его безостановочно вертели ручку. — Две пациентки отделения патологии беременности, одна палата. Первая, Гусева Марина, тридцать шесть лет, двадцать восемь недель. Начало в двадцать один десять, озноб, гипертермия до сорока и двух, геморрагическая сыпь на голенях, животе, предплечьях, сыпь при витропрессии не бледнеет. Сейчас в реанимационном боксе внутри контура, сознание спутанное, давление держим на прессорах, сыпь распространяется. Вторая, Ковалёва Алина, двадцать один год, шестнадцать недель. Начало через два с половиной часа после первой, лихорадка до тридцати девяти и шести, ломота, единичные элементы сыпи на бёдрах, пока бледнеющие. В сознании, стабильна, наблюдаем ежечасно.</p>
    <p>Он перевел дыхание. Продолжила следом за ним Кобрук тем же рубленым строем.</p>
    <p>— Меры. Отделение закрыто в двадцать два ноль-ноль, введён красный контур, этаж перекрыт, шлюз развёрнут, работаем в защитных костюмах. Контактные списки составлены, все контактные первой очереди изолированы внутри контура. Мазки из носоглотки, кровь на посев и ликвор у Гусевой взяты, ушли в лабораторию с нарочным. Эмпирическую терапию начали, не дожидаясь посевов: цефтриаксон в максимальных дозах обеим, дексаметазон, инфузия. Химиопрофилактика контактным начата этой же ночью. Счёт тут на часы, ждать бумажку я не стала.</p>
    <p>— И правильно, — подал голос Тарасов. Он подался вперёд, упёршись локтями в колени. — Чего тут ждать, Анна Витальевна. Это классика, я такую сыпь видел дважды в жизни и оба раза помню до сих пор. Звёздчатая геморрагия, не бледнеет, молниеносное течение, за три часа от озноба до прессоров. Менингококцемия, фульминантная форма. Нужно разворачивать реанимацию прямо там, внутри контура, по полной, с запасом плазмы. Они поплывут, обе могут поплыть с минуты на минуту, а ДВС ждать не станет.</p>
    <p>— Кровь странная, — сказала Зиновьева, глядя в свои распечатки.</p>
    <p>На неё обернулись, и она подняла голову.</p>
    <p>— Первые анализы Гусевой. Лейкоцитоз есть, воспаление есть, тромбоциты уже поехали вниз, тут всё сходится. А формула не такая. При менингококке я жду одну картину сдвига, а вижу другую, и прокальцитонин по цифрам ниже, чем положено при таком клиническом обвале. Меня смущает, что…</p>
    <p>— Саша, — Шаповалов перебил её, не повышая голоса, и от этого негромкого голоса в кабинете стало тише. — Пятна есть? Лихорадка есть? Течение молниеносное? Пока не пришли посевы, это менингококк. Формулы, сдвиги, прокальцитонины, всё это мы с тобой обсудим утром, с посевами на руках, и если ты окажешься права, я первый сниму перед тобой шляпу. А сейчас цена ошибки в твою сторону, пересмотренный диагноз. Цена ошибки в другую сторону, три гроба до утра. Считай сама.</p>
    <p>Зиновьева сжала губы и опустила глаза в распечатки. Спорить она не стала, но свои листы не отложила, наоборот, подчеркнула что-то ногтем.</p>
    <p>— А Ника? — спросила вдруг Кобрук.</p>
    <p>Вопрос выпал из строя совещания. Она спросила это другим голосом, без командного ритма, и все посмотрели на неё.</p>
    <p>— Как Ника? У неё есть сыпь?</p>
    <p>— Чистая, — сказал Семён. — Температура вечером тридцать шесть и семь. Жалоб нет.</p>
    <p>Кобрук кивнула, поймала на себе взгляды и выпрямилась.</p>
    <p>— Простите. Продолжаем.</p>
    <p>Она снова стала главврачом, серым и собранным, но Семён уже увидел то, что увидел, и смотреть на это было тяжело. Анна Витальевна Кобрук ела себя заживо. Тонус Нике сняли ещё при поступлении, можно было выписывать под наблюдение, и Ника просилась домой каждый день.</p>
    <p>Но Кобрук перестраховалась. Оставила жену Разумовского «отлежаться ещё недельку», под своим крылом, где спокойнее, а свободная койка на всё отделение нашлась одна, в той самой палате.</p>
    <p>Из лучших побуждений, по всем канонам осторожности. И теперь жена командира сидела запертой в очаге, из которого нельзя выйти, и каждый час этой ночи Кобрук пересчитывала своё решение заново.</p>
    <p>Семён отвёл глаза. Он знал по себе, что с этой арифметикой человек должен справляться сам, чужое утешение тут только солит рану.</p>
    <p>— Теперь о главном, — Шаповалов грузно поднялся и вышел к доске, на которой ещё с вечера остался план этажа с красной штриховкой контура. — Скажу то, что тут все думают и молчат. Меня эта вспышка не устраивает. Менингококк так себя не ведёт. Полная больница народу, общие коридоры, столовая, процедурные, а заболели две женщины в одной палате, с разницей в два часа, и больше по всей больнице ни одного температурящего. Ни среди персонала, ни в соседних палатах. Вспышка из воздуха, очаг размером с одну комнату. Так не бывает, и я это знаю не хуже Саши с её формулой.</p>
    <p>Он обвёл кабинет тяжёлым взглядом.</p>
    <p>— И тем не менее. Бьём по худшему сценарию. Худший сценарий, это менингококцемия, и пока лаборатория не скажет иного, мы работаем против неё, по всем правилам. Сомнения я складываю вот сюда, — он ткнул пальцем себе в лоб, — и достану, когда придут посевы. Все услышали? Работаем против худшего.</p>
    <p>Кабинет отозвался вразнобой, кивками и глухим «да».</p>
    <p>— Дальше, — Шаповалов упёрся кулаками в стол. — Про то, чем это грозит, скажу прямо, здесь все свои и все с дипломами. Менингококцемия у беременной бьёт не только жаром. Она бьёт по свёртыванию. ДВС-синдром на фоне беременности разворачивается быстрее, чем у любого другого пациента, и убивает двоих разом, мать и плод. Поэтому реанимацию внутри контура разворачиваем немедленно, Тарасов прав. Плазма, запас крови, всё по протоколу септического шока, и акушерская бригада на связи круглосуточно. Гусеву будем вытаскивать тяжело. Ковалёву, если она пойдёт тем же путём, надо встретить на пороге, со всем готовым.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — Семён оторвался от шкафа. — Нику надо выводить из палаты. Немедленно. Она здорова, она там сидит между двумя заболевшими, каждый час в этой комнате, это лишний час экспозиции. Переведите её в чистую зону, в отдельный бокс, куда угодно, я сам буду её наблюдать, я…</p>
    <p>— Сёма, — сказал Шаповалов.</p>
    <p>Он сказал это негромко и Семён осёкся.</p>
    <p>— Остынь и послушай. Я люблю Илью и Нику не меньше твоего. И именно поэтому скажу тебе то, что скажу. Ника — контактная первой очереди. Она трое суток дышала с заболевшими одним воздухом и пила с ними из одного чайника. Если зараза уже в ней, то сейчас, вот в эти самые часы, она может её выделять, и никакой градусник этого пока не покажет. Выведи я её за красную линию, и через инкубационный период мы будем собирать такое же совещание по чистым этажам, по роддому и детскому корпусу. Закон эпидемиологии един для всех, и для жены командира тоже, иначе это решето, а решетом заразу не удержишь.</p>
    <p>— Тогда бокс внутри контура, — упрямо сказал Семён.</p>
    <p>— А вот это уже разговор, — Шаповалов кивнул. — Как только внутри освободится и обработается отдельный бокс, переведём. Раньше физически не выйдет, внутри контура сейчас каждый метр занят под реанимацию. Потерпи до утра.</p>
    <p>Он выпрямился, оглядел кабинет и добавил</p>
    <p>— И последнее. Илье, ни слова. Пишите ему, что всё штатно, Ника здорова, лежит, скучает, ждёт. Всё это, заметьте, чистая правда на текущий час. А то, что сверх правды, ему знать рано, потому что сказать мы ему можем только одно, что нам страшно. Страх через полмира по телефону не лечится, он только сбивает руку. Наш командир сейчас стоит там один против неизвестно чего, и ему нужна твёрдая рука. Кто проговорится, тот у меня до Нового года будет дежурить в приёмнике. Вопросы?</p>
    <p>Вопросов не было. Семён смотрел в пол и думал, что впервые в жизни приказ молчать совпадает с тем, что он и сам сделал бы, и от этого совпадения на душе ничуть не легче.</p>
    <p>— Тогда по местам, — Шаповалов взял со стола лист. — График дежурств у шлюза расписываю сейчас. Первая смена, с шести утра, Величко и Ордынская.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Встречу Филипп устроил на следующий день, и слово «устроил» не передаёт и десятой доли проделанной им работы.</p>
    <p>Старик где-то раздобыл распорядок восточного крыла, вычислил по нему, что каждый день после полуденного чая принцесс тётушка Сун относит бельё в прачечную через крытую галерею над внутренним садом, и выстроил наш маршрут так, что мы с ним оказались в этой галерее в нужную четверть часа, гуляя со скучающим видом гостей, которым показали уже весь дворец.</p>
    <p>Даже наших молчаливых провожатых он ухитрился притормозить у входа в галерею какой-то долгой церемонной беседой о архитектуре, и к середине перехода мы подошли вдвоём.</p>
    <p>Она шла нам навстречу с плетёной корзиной в руках, маленькая, сухая, в тёмном форменном платье, и я узнал её без всякого условного знака от Филиппа, по одной спине. Спина у неё была прямая, как у старых учительниц, той прямизной, какую даёт лишь достоинство, десятилетиями выносимое на собственном хребте.</p>
    <p>Поравнявшись с нами, она остановилась и глубоко поклонилась глядя в пол.</p>
    <p>— Тётушка Сун, — сказал Филипп по-китайски, мягко, и дальше я разбирал только интонации, пока он не начал переводить сам себя вполголоса. — Простите, что задерживаем вас. Этот господин, русский лекарь, приехавший к принцессам. Он просил возможности сказать вам несколько слов.</p>
    <p>Она выпрямилась и посмотрела на меня.</p>
    <p>Лицо у неё было из тех, по которым ничего не читается, пока человек сам не позволит, сухое, в мелких морщинах, со сжатыми губами. А вот руки читались сразу. Руки, державшие корзину, были рабочими, в старых мозолях, с крупными от многолетней воды суставами, и правый указательный палец браздила белая нитка давнего пореза. Эти руки сорок два года гладили, шили, купали, носили и держали, и я вдруг очень ясно представил, что первыми, кто взял новорождённых сросшихся девочек после врачей, могли быть именно они.</p>
    <p>— Меня зовут Илья, — сказал я, и Филипп переводил следом, фраза в фразу, убрав из голоса всякую дипломатию. — Я хирург. Я приехал через полмира, чтобы девочки жили. Обе.</p>
    <p>Она молчала, глядя мне в лицо, корзину держала перед собой, как щит.</p>
    <p>— Я осматривал их, — продолжал я. — Вы, наверное, знаете, вы знаете всё, что происходит с ними. Я хороший лекарь, тётушка Сун, один из лучших, иначе меня бы сюда не позвали. Но от меня прячут правду. Мне не показывают бумаги, без которых я не смогу их защитить. А я вижу, что времени мало. И вижу, как вы на них смотрите. Так смотрят на своих. Поэтому я говорю с вами, как говорил бы с их матерью. Мне нужна помощь. Не для меня. Для них.</p>
    <p>Филипп договорил перевод, и в галерее стало очень тихо.</p>
    <p>Она смотрела на меня долго. Целую операционную вечность, я стоял под этим взглядом смирно, не отводя глаз и ничего не добавляя, потому что всё, что можно было сказать, я сказал, а дожимать таких людей нельзя, они сами взвешивают, на своих весах, и чужая гиря эти весы только ломает.</p>
    <p>Я увидел, как в её тёмных глазах дрогнуло и поднялось чувство, которого я не ждал. Я готовился к страху за это место, перед охраной, перед чужаком. Поднялось другое. Это был ужас, я встречал его у родственников безнадёжных, когда им впервые за долгие годы говорят слово «шанс». Ужас человека, который почти двадцать лет приучал себя не надеяться и которому сейчас поднесли её к самому лицу.</p>
    <p>Она опустила глаза. Поклонилась, ниже прежнего. Развернулась и быстро пошла прочь, почти побежала, корзина билась о её колено, а спина оставалась прямой до самого поворота.</p>
    <p>Мы с Филиппом стояли посреди галереи и слушали, как затихают её шаги.</p>
    <p>— Мы её спугнули, — мрачно сказал Филипп. — Сейчас она доложит начальнику охраны, что чужеземцы подстерегают прислугу в переходах, и к вечеру нас наглухо отрежут от восточного крыла. И от девочек тоже.</p>
    <p>— Нет, — сказал я.</p>
    <p>— Голубчик, я сорок лет читаю людей.</p>
    <p>— А я читаю тех, кому страшно, — я смотрел в пустой конец галереи, туда, где она скрылась. — Вы видели её глаза? Она испугалась не нас, Филипп Самуилович. Доносчики так не смотрят и так не кланяются. Она испугалась надежды. Того, что я, может быть, вправду могу им помочь, а ей не хватит смелости, или мне не дадут, и тогда всё станет ещё больнее, чем было. С этим страхом человек должен переночевать сам, его нельзя торопить. Ждём.</p>
    <p>Филипп покосился на меня, хмыкнул, и мы пошли обратно, навстречу нашим заскучавшим провожатым.</p>
    <p>Ждать завтра, как выяснилось, мне предстояло в самом неподходящем месте на свете.</p>
    <p>Утром за мной пришли и пригласили в процедурную, предоперационная разметка, присутствие второго хирурга предусмотрено протоколом.</p>
    <p>Слово «предусмотрено» Филипп перевёл с каменным лицом, и я оценил формулировку. Она означала то, что меня просто ставили в известность.</p>
    <p>Процедурная в медицинском крыле оказалась просторной и залитой белым светом. Посередине, на широком столе, под лёгкими простынями, лежали девочки.</p>
    <p>Они спали. Лёгкая седация, ровное дыхание, приоткрытые губы Мэй, спокойное, без давешней смешливости, лицо, и рядом, щека к щеке, восковой профиль Лань. Во сне, без своих улыбок, без «капитально» и вежливого геройства, они выглядели ровно тем, чем были с точки зрения предстоящего, двумя очень молодыми пациентками с одним животом на двоих, беззащитными до последней степени.</p>
    <p>Над ними, со стерильным маркером в руке, стоял Чен.</p>
    <p>Он работал. Красиво и уверенно наносил разметку на общую брюшную стенку, рука мастера видна в любом жесте, линии ложились на кожу чётко, как по лекалу. Ассистент в маске держал перед ним планшет со схемой, у стены дежурили двое лекарей из его команды, а в дальнем углу, у самой двери, там, где положено стоять младшей прислуге, стояла тётушка Сун.</p>
    <p>Её, как я понял по обрывку перевода, допустили одевать и держать девочек при седации, принцессы засыпали спокойнее на её руках. Она стояла неподвижно, сложив руки перед собой, смотрела на спящих воспитанниц и больше ни на что.</p>
    <p>Я подошёл к столу, встал напротив Чена и стал смотреть на разметку.</p>
    <p>Первые линии вопросов не вызывали. Доступ был выбран грамотно, с запасом, обходя старый рубец, что само по себе говорило о многом, но об этом я молчал. Линии по диафрагме, проекции сосудистых пучков, разумно и чисто. Я следил за маркером и почти успел поверить, что разметка пройдёт мирно.</p>
    <p>А потом Чен перешёл к печени.</p>
    <p>Он вывел на коже проекцию линии раздела паренхимы, будущую границу между долей Мэй и долей Лань, и рука его не дрогнула ни на миллиметре. Я смотрел на эту линию и чувствовал, как у меня холодеет затылок.</p>
    <p>Линия шла вправо от всякой анатомической справедливости. Чен отдавал Мэй массив органа с запасом. Лань по этой разметке доставался край. Ткань, которая без собственного магистрального притока живёт после разделения дни, желтеет, отказывает и утаскивает хозяйку за собой.</p>
    <p>На бумаге, в отчёте, для комиссии это будет выглядеть безупречно, печень разделена, каждая сестра получила долю. В жизни это означало приговор, подписанный стерильным маркером.</p>
    <p>— Стоп, — сказал я.</p>
    <p>Маркер остановился. Чен поднял на меня глаза поверх маски.</p>
    <p>— Линия раздела, — я показал на живот Лань, на тонкую полосу будущей её доли. — По какой ангиографии вы её провели, профессор? По той единственной смазанной венозной фазе? Покажите мне артериальный приток этой доли. Покажите мне её порто-венозный бассейн. По вашей разметке сюда не приходит магистральный кровоток. Вы оставляете младшей ломоть без сосудистой ножки.</p>
    <p>Филипп переводил, голос его стал очень нейтральным.</p>
    <p>— Распределение долей выполнено по данным полного обследования, — ответил Чен. — Оно оптимально.</p>
    <p>— Оптимально для кого? — я обошёл стол и встал с его стороны, глядя на разметку под его углом, и от этого угла легче не стало. — Свежую ангиографию, профессор. Ту, что «будет завтра» уже третий день. Положите её на негатоскоп, проведите при мне сосудистые бассейны, и если ваша линия совпадёт с анатомией, я извинюсь на любом языке из тех, что здесь в ходу. Пока этого не случилось, я эту разметку не визирую. По ней одна из двух ваших принцесс, гарантированный труп. Без всяких «осложнений» и «рисков», профессор, просто труп с датой, и эта дата, день вашей операции.</p>
    <p>Двое у стены перестали делать вид, что заняты. Ассистент с планшетом окаменел. Филипп переводил, и я слышал, что он не смягчает ни слова, потому что смягчать здесь было уже нечего.</p>
    <p>Чен выпрямился и нервным движением сжал колпачок маркера.</p>
    <p>— План операции утверждён на высшем уровне, — сказал он. — Доли распределены оптимально. У вас, коллега, совещательный голос.</p>
    <p>— Тогда слушайте моё совещание, — сказал я, и голос у меня сел. — Вы списываете одну девочку в утиль, профессор. Заранее, разметкой, до первого разреза. Я пока не знаю, зачем вы это делаете, и я это выясню, обещаю вам. Но под плановым убийством моей подписи не будет. Ни на одном документе.</p>
    <p>— Вы приглашены как ассистент, лекарь Разумовский, — Чен вернул колпачок на маркер, и щелчок прозвучал, как затворный. — Прошу соблюдать субординацию. Разметка окончена. Всем спасибо.</p>
    <p>Он отвернулся к своему планшету, и это движение было точкой, поставленной в разговоре. Двое у стены ожили, засуетился ассистент, кто-то накрыл девочек вторым слоем простыней, седация выходила, скоро им просыпаться.</p>
    <p>Я стоял над столом, унимая в себе то, что не имело права выйти наружу при спящих, и в эти секунды поймал взгляд из дальнего угла.</p>
    <p>Тётушка Сун смотрела на меня.</p>
    <p>Русского она не понимала, медицинских терминов тем более, и вряд ли она поняла нашу перепалку. Ей это было без надобности. Она сорок лет прожила во дворце, где выживают только те, кто умеет читать людей поверх слов, она прочла всё, как чужак с севера встал над её спящими девочками против великого профессора, как кричал, тыча в разметку, как требовал, ничего для себя не выгадывая и подставляя под удар собственную голову.</p>
    <p>Взгляд её длился долго, дольше, чем позволено прислуге смотреть на гостя двора, на самом его дне я увидел, как качнулись те самые весы, которых нельзя было касаться чужой рукой.</p>
    <p>Потом она опустила глаза, шепнула что-то спящим девочкам, одними губами, без звука, поклонилась и выскользнула за дверь.</p>
    <p>Вечер я провёл в кресле, в покоях, градус напряжения во мне не падал.</p>
    <p>Филипп сидел напротив и четвёртый раз за час подливал мне чай. Разбор процедурной мы прогнали дважды, по репликам, и оба раза выходило одно и то же, я проиграл. Проиграл вчистую, с занесением в чьи-нибудь протоколы. Разметка утверждена, линия по печени стоит, где стояла, мой совещательный голос прозвучал и растворился. До операции оставались дни, точной даты мне, разумеется, никто не называл, и все мои улики против этой даты состояли из чужой оговорки, старого рубца и доклада духа, которого не предъявишь ни одной комиссии мира.</p>
    <p>— Ложитесь, голубчик, — устало сказал Филипп. — Утро вечера мудренее, а вы третью ночь не спите. В таком состоянии вы завтра наговорите лишнего кому-нибудь, у кого есть право вас выслать.</p>
    <p>Ответить я не успел.</p>
    <p>В дверь постучали. Тихо, дважды, стук этот был настолько не похож на уверенный, что мы с Филиппом успели переглянуться, пока я вставал.</p>
    <p>Я открыл сам.</p>
    <p>На пороге стояла тётушка Сун.</p>
    <p>Она была в том же форменном платье, только поверх него теперь лежал уличный платок и по тому, как она держалась в тени от дверного света, я понял, что здесь, у моих дверей, её не должно быть ни по одному распорядку этого дворца.</p>
    <p>Через порог она не шагнула. Стояла в коридоре и обеими руками, на вытянутых ладонях, держала перед собой свёрток. Плотный, перевязанный крест-накрест выцветшей тесьмой, обёрнутый в ткань, которая когда-то была наволочкой, я разглядел застиранный цветочный узор. Руки её дрожали. Мелко, честно, не скрывая.</p>
    <p>Я протянул ладони, и она осторожно вложила в них сверток.</p>
    <p>Он был тяжелее, чем выглядел. Бумага. Много старой бумаги и что-то жёсткое, листовое внутри.</p>
    <p>Тётушка Сун подняла на меня глаза, в темноте коридора они казались совсем чёрными, и произнесла несколько слов по-китайски. Голос у неё оказался низкий, говорила она медленно, вбивая каждое слово, как вбивают гвозди, на которых потом висит жизнь.</p>
    <p>— Спасите обеих, — тихо перевёл Филипп у меня из-за спины, и я услышал, что у старого дипломата сел голос. — Они друг без друга не дышат.</p>
    <p>Она поклонилась, в последний раз, скорее свёртку в моих руках, чем мне, повернулась и ушла.</p>
    <p>Дверь я закрывал на ощупь, не глядя, потому что глаза мои уже были заняты.</p>
    <p>Свёрток лёг на стол под лампу. Тесьма задубела от времени и не желала развязываться, я не стал воевать с узлом и разрезал её ножом. Ткань развернулась и на стол легло содержимое, которое двенадцать лет кто-то прятал, перепрятывал и берёг, рискуя всем, что у него было.</p>
    <p>Бумаги. Пожелтевшие, хрупкие на сгибах листы, исписанные от руки убористыми столбцами иероглифов, с печатями, с вклеенными таблицами, я узнал структуру с одного взгляда, потому что структура одинакова на всех языках. Протокол операции. Наркозная карта с кривыми, листы назначений, температурные графики. Целая история той ночи, день за днём, включая, судя по толщине, и ту страшную неделю, о которой говорил Филипп.</p>
    <p>— Я не прочту, — сказал я. — Филипп Самуилович, эти листы ваши, до последней строчки. А это…</p>
    <p>Это лежало на дне свёртка, между двумя листами картона, и мои руки, вынимая, сделались очень аккуратными.</p>
    <p>Плёнки. Четыре больших рентгеновских листа, потемневших по краям, с трещинками эмульсии, со штампами в углу. Я поднял верхний лист к настольной лампе и посмотрел на просвет.</p>
    <p>Ангиограмма. Старая, классическая, контраст в сосудистом русле общей печени, снятый в те годы, когда трёхмерных реконструкций ещё не водилось и сосуды снимали вот так, на плёнку. Качество для своего времени было отличным, бригада работала всерьёз. Я видел всё.</p>
    <p>И лучше бы я этого не видел.</p>
    <p>Воротная вена не делилась. От неё не отходило ветви к доле Лань, которую можно было бы назвать ветвью даже из вежливости. Магистральный ствол шёл единым полноводным руслом, той самой рекой из доклада Фырка, и эта река целиком, всей своей шириной, уходила в массив Мэй. К стороне Лань от русла тянулся один-единственный тонкий сосудик, слепо ветвящийся, обрывающийся, капилляр в сторону второй сестры, приток, которым нельзя прокормить и дольку, не то что половину органа.</p>
    <p>Печень была одна, и принадлежала она Мэй. Своей печени у Лань не было вовсе. Её тело жило само, на собственном круге, сердце и сосуды работали, кровь шла по её жилам, но печёночного русла, того, что чистит эту кровь, природа ей не дала, и двадцать лет за неё эту работу делала печень сестры через общий мост.</p>
    <p>Делить тут было нечего, делить можно орган, который есть у обеих. Любая линия раздела оставляла Лань без печени, а человека без печени не выпишешь домой. Отрастить ей орган с нуля, дать Лань собственную живую долю и подвести к ней кровь никто не брался, и той ночью бригада не взялась тоже.</p>
    <p>Это они и увидели, вскрыв сестер. Над этим руслом бригада сложила инструменты, и с этим знанием главный хирург той ночи ушёл в могилу, не оставив мемуаров. Они посмотрели на реку вживую, поняли, что разделение означает смерть одной из девочек на столе, и зашили обеих, отдав решение Императору, а Император решил, никогда не резать.</p>
    <p>Я стоял над плёнкой, холод из затылка расползался по всему хребту.</p>
    <p>Свежую ангиографию прятали от меня по одной-единственной причине. Она показывает то же самое. Сосуды не отрастают, реки не меняют русла, и Чен, гонявший девочек через все обследования этого века, знал анатомический приговор. С этим знанием он переломил императорское вето, собрал операцию и провёл маркером линию, отдающую Лань ломоть мёртвой ткани.</p>
    <p>Вопрос, который я таскал в себе все эти дни, «что они скрывают», умер над этой плёнкой за ненадобностью. На его место, распрямляясь во весь рост, вставал другой, и от него стыли пальцы, державшие снимок.</p>
    <p>Печени на двоих нет, и Чен это знает. Операция назначена.</p>
    <p>На что они рассчитывают?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром</p>
    <p>К полудню карантин оброс бытом.</p>
    <p>Шлюз перед перекрытым крылом патологии выглядел теперь обжитым, столик с журналом передач, штабель коробок с костюмами, ультрафиолетовая лампа за стеклом, отрабатывающая свои циклы по расписанию. Передачи шли через двойные двери, еду возили в одноразовой посуде.</p>
    <p>Семён отстоял утреннюю смену, сдал её и не ушёл. Домой не хотелось, он встал у широкого смотрового стекла рядом со шлюзом, из которого просматривался кусок коридора красной зоны и, наискосок, через открытую дверь, та самая седьмая палата. Там он стоял, в паре с Леной, когда после обеда к ним тяжело подошёл Шаповалов.</p>
    <p>За стеклом, в глубине коридора, двое в глухих костюмах перекладывали Марину Гусеву с кровати на каталку. Даже отсюда, через два стекла и десяток метров, было видно, во что превратились её ноги, багровые пятна слились в сплошные тёмные поля, посреди этих полей чернели участки, на которые Семён смотрел и понимал, что это уже некроз, что эту ткань не вернуть никакими антибиотиками. Каталку развернули и повезли вглубь контура, в реанимационный бокс, и белые фигуры двигались той особой экономной рысью, которой ходят возле больных, у которых кончается время.</p>
    <p>Алина лежала в палате под капельницей, ее красное от жара лицо было видно в дверной проём.</p>
    <p>А между ними ходила Ника.</p>
    <p>Она не лежала. Семён наблюдал за ней уже второй час и понимал, что видит, сработал хребет, тот самый, фельдшерский. Ника поправила Алине подушку, сменила ей полотенце на лбу, ловко перемерила давление, что-то сказала, наклонившись, и Алина слабо улыбнулась в ответ. Потом подошла санитарка в костюме, и Ника помогала ей перестилать освободившуюся кровать Марины. Она работала. Загнанная в очаг, беременная, запертая между двумя чужими бедами, она нашла себе пост и встала на него, потому что руки, занятые делом, не оставляют времени трястись.</p>
    <p>— Узнаю школу, — сказал Шаповалов рядом.</p>
    <p>Ника, будто услышав, обернулась к стеклу. Увидела их троих, махнула рукой и пошла к аппарату внутренней связи на стене красной зоны. Семён снял трубку со своей стороны, пока она шла.</p>
    <p>— Але, воля, — голос её сквозь мембрану звучал бодро, с той нарочитой бодростью, которую Семён за эти сутки научился ненавидеть. — Докладываю обстановку. Кормят на убой, компота сегодня налили двойную порцию, я почти уверена, что вы там за меня хлопотали. Скажи честно, Сём, это ты про компот договорился?</p>
    <p>— Я, — соврал Семён. — По блату. У меня в пищеблоке связи.</p>
    <p>— Так и знала, — она усмехнулась, и Семён увидел через стекло усмешку, у него заныло под рёбрами от того, какая она вымученная. — Передай своим связям, что компот кислит.</p>
    <p>Она говорила ещё что-то, Семён поддакивал, и Лена рядом улыбалась, поднимала большой палец, и пару минут всё это почти походило на обычный трёп через больничное окно.</p>
    <p>Потом Ника замолчала.</p>
    <p>Семён увидел, как её взгляд прошёл по ним троим, по нему, по Лене, по Шаповалову, туда и обратно, медленно, и лицо её стало меняться. Смешливый прищур ушёл. Она смотрела на них через стекло так, как смотрит фельдшер на монитор, с которого перестали сходиться цифры.</p>
    <p>— Так, — сказала она в трубку совсем другим голосом. — Стоп. Вы на меня смотрите так, будто уже гроб сколотили и спорите, кто повезёт. Все трое. Игорь Степанович улыбается, как на опознании. Чего вы мне не договариваете?</p>
    <p>Семён открыл рот и не нашёл там ни одного слова.</p>
    <p>— Ника, — Шаповалов забрал у него трубку, — всё под контролем. У соседок инфекционный процесс, мы работаем, контур поставлен по всем правилам, тебе ничего не грозит, если…</p>
    <p>— Игорь Степанович, — перебила Ника, и в голосе её прорезался металл, которого Семён у неё раньше не слышал. — При всём уважении. Я вам не родственница из коридора, я фельдшер со стажем. Я вижу ампулы, которые носят мимо меня. Цефтриаксон во флаконах по два грамма, и носят его часто. Дексаметазон. Плазму сегодня пронесли, я коробку узнала. Такие дозы и такой набор не льют при «инфекционном процессе», такое льют, когда счёт на часы. Поэтому вопрос простой, и я хочу простой ответ. Какой предварительный диагноз?</p>
    <p>За стеклом стало тихо. Шаповалов держал трубку и молчал. Семён видел, как внутри борются два лекаря, тот, что за правду, и тот, что за покой беременной пациентки.</p>
    <p>Лена мягко вынула трубку из его руки.</p>
    <p>Она встала к самому стеклу, глазами в глаза с Никой, и отчетливо сказала:</p>
    <p>— Менингококцемия. Подозрение, посевы будут завтра. У Марины тяжёлая форма, у Алины пока стёртая. Ты контактная, тебе идёт химиопрофилактика, твой цефтриаксон вчера вечером, это она и была. Сыпи у тебя нет, температуры нет. Это всё, что мы знаем на этот час. Честно.</p>
    <p>Семён смотрел, как слово доходит.</p>
    <p>Ника знала, что это такое, знала не из справочника, с выездов. Лицо её разом побелело в одно мгновение. Свободная рука оторвалась от стены и легла на низ живота, сама, защитным круговым жестом. Она отвернулась от стекла. Плечи под больничной рубашкой поднялись и вздрогнули, раз, другой, и Семён вцепился в раму так, что пальцы побелели, потому что сделать отсюда нельзя было ничего, только смотреть.</p>
    <p>Потом спина её выпрямилась, позвонок за позвонком, плечи опустились, развернулись, и Ника повернулась обратно к стеклу. Лицо у неё было каменное, губы сжаты, глаза сухие. Она поднесла трубку к уху, и голос, который услышал Семён, был голосом человека, заступившего на смену.</p>
    <p>— Поняла. Дальше по делу. Какая схема химиопрофилактики для контактных беременных в первом триместре, что мне вкололи и когда повтор? Когда у меня брали мазок и когда будет результат? Какое окно инкубации вы закладываете, от каких суток считаете мой контакт? И кто наблюдает Алину ночью, у неё вечером сорок было, я видела градусник.</p>
    <p>По эту сторону стекла все молчали. Шаповалов смотрел на эту женщину за стеклом, на её каменное лицо и её руку, так и лежавшую на животе, и что-то тяжёлое и уважительное проступало в его собственном лице.</p>
    <p>— Цефтриаксон однократно, ты его получила, повтора не требуется, — сказал он, взяв трубку. — Мазок взят вчера в двадцать три часа, результат завтра. Окно считаем по максимуму, десять суток от первого контакта. Алину ночью веду я лично. Ещё вопросы, коллега?</p>
    <p>— Пока нет, — сказала Ника. — Спасибо, что честно. И вот ещё что. Илье про это не писать. Если кто-то из вас проговорится, будете иметь дело со мной, а я, в отличие от Игоря Степановича, злопамятная.</p>
    <p>Она повесила трубку, не дожидаясь ответа, и пошла к Алине, поправлять сползшее одеяло.</p>
    <p>Шаповалов медленно повернул голову к Лене. Семён внутренне подобрался, ожидая разноса, потому что приказа говорить диагноз никто не отдавал, и по всем правилам тот должен был сейчас снять с Лены стружку.</p>
    <p>Шаповалов смотрел на неё долго. Потом хмыкнул, и морщины на его лице перестроились из грозных в усталые.</p>
    <p>— Ладно, — сказал он. — Может, так и надо было,</p>
    <p>Вечерний замер температуры Семён смотрел от стекла, уже в одиночку, отправив Лену спать.</p>
    <p>Медсестра в костюме шла по палате от кровати к кровати с бесконтактным термометром, и ритуал этот за сутки стал таким же привычным, как кварцевание. У Алины табло показало тридцать девять и одну, жар держался, не отступая, и медсестра поправила ей капельницу, что-то записала.</p>
    <p>Потом она подошла к Нике.</p>
    <p>Ника сидела на кровати, скрестив ноги, с книгой на коленях, и лоб под термометр подставила не глядя, с раздраженно-усталым лицом, которому этот цирк надоел ещё утром. Прибор пискнул. Медсестра посмотрела на табло.</p>
    <p>И замерла.</p>
    <p>Семён увидел это через стекло, через весь коридор, белая фигура застыла с поднятой рукой, потом встряхнула прибор, поднесла снова, к самому лбу, и Ника, почуяв заминку, оторвалась от книги.</p>
    <p>Она отобрала термометр движением фельдшера, который не привык, чтобы приборы читали за него, развернула табло к себе и посмотрела.</p>
    <p>На табло горели цифры: тридцать семь и четыре.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Ночь я провёл над пленками, и к третьему часу мне стало по-настоящему холодно.</p>
    <p>Холод шёл не от окна. Во дворце было тепло, есть выводы, от которых тело стынет раньше головы. Я разложил старые снимки под лампой, водил пальцем по руслу воротной вены и проговаривал логику вслух, вполголоса, потому что держать её в черепе молча оказалось выше моих сил. Проговоренное вслух перестаёт быть кошмаром и становится условием задачи.</p>
    <p>— Печени на двоих нет, — говорил я. — Это факт, ему много лет. Чен знает это наизусть. Операция назначена. Значит, смерть Лань на столе, это утвержденная величина, заложенная в план. С ней смирились задолго до моего появления здесь.</p>
    <p>Фырк молчал. За всё время он не вставил ни слова, сидел рядом с лампой, сгорбившись и смотрел на меня, я чуял спиной, что он видит сейчас мою ауру и что зрелище ему не нравится.</p>
    <p>— Дальше, — я передвинул палец на край плёнки. — Вопрос, который я должен был задать себе в Москве. Зачем им я? У Чена лучшая бригада страны, опыт, оборудование. Второй хирург через полмира, без языка и своих людей, с совещательным голосом, который никто не собирается слушать. Для дела я не нужен, это мне показали в первый же вечер. Тогда для чего?</p>
    <p>Я знал ответ уже час. Пытался найти другой, но ничего больше там не ложилось в здравую логику.</p>
    <p>— Для протокола. Лань умирает на столе, рядом стоит чужак. Заезжий лекарь с севера, о котором потом напишут ровно то, что понадобится. Меня звали сюда отвечать. Стоять вторым у стола и принять на себя то, что нельзя вешать на национальную гордость Китая. Я удачно подвернулся, благодаря, совету нашего Императора, чтобы не пришлось валить на китайского подданного.</p>
    <p>Вот теперь всё было сказано, в комнате стало так тихо, как бывает в операционной после слов «фиксирую время».</p>
    <p>Странная вещь, паники не было. Ни страха за себя, ни желания поднимать среди ночи Филиппа и требовать самолёт. Вместо всего этого во мне поднималась знакомая ледяная злость, та самая, с которой я когда-то шёл на прорывные операции без прав и разрешений. Нас с девочкой посчитали расходниками.</p>
    <p>— Двуногий, — тихо позвал Фырк.</p>
    <p>Я поднял глаза. Бурундук сидел столбиком, прижав уши, глаза у него были круглые и серьёзные.</p>
    <p>— От тебя фонит, — сказал он. — Знаешь, чем? Я такое чуял один раз, от Ррыка, перед тем как он пошёл рвать ту тварь у капсулы. Ты остынь чуток, а то у меня шерсть дыбом. И скажи, что будем делать? Бежать?</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>Слово вышло само, раньше любых рассуждений, я понял, что решение принято давно, ещё в покоях девочек, просто теперь оно оформилось.</p>
    <p>— Бежать не будем, — сказал я. — Теперь мне нужна свежая плёнка, добытая законно. И план, которого нет ни у кого в этом дворце. Я им девочек не отдам. Ни одну.</p>
    <p>Фырк шумно выдохнул, всей грудью, его уши вернулись на место.</p>
    <p>— Ну слава духам, — проворчал он. — А то сидит, бормочет, весь красный, хмурый. Узнаю двуногого. Пойду покараулю, что ли. Плёнки твои никуда не денутся.</p>
    <p>Спать я не лёг. Придвинул лампу ближе, собрал снимки и стал раскладывать их заново, в другом порядке, и смотрел я на них теперь иначе. Час назад передо мной лежали улики готовящегося убийства. Теперь на столе лежала хирургическая задача, самая скверная из всех, что мне доставались, с задачами я умел обращаться лучше, чем с уликами.</p>
    <p>Утром я выложил всё Филиппу.</p>
    <p>Старик слушал молча и я видел, как мой рассказ проходит по нему двумя волнами. Сначала человеческой, он медленно бледнел, от щёк к губам, и его рука, лежавшая на столе, один раз дрогнула.</p>
    <p>Он понимал то же, что я понял ночью, только с поправкой на собственную роль, это он уговаривал меня в Москве, он вёз меня сюда, своими руками, через полмира, в аккуратно выкопанную яму. А потом, поверх бледности, лицо его собралось, закрылось и напротив меня сел другой человек, холодная рабочая рука Империи.</p>
    <p>— Изложите выводы ещё раз, — попросил он. — Коротко. Как для документа.</p>
    <p>— Печень анатомически неделима. Чен это знает. Операция по его плану означает гибель Лань на столе. Я приглашён вторым хирургом, чтобы было на кого списать. Даты не знаю, но счёт идёт на дни, — я встал. — Всё, Филипп Самуилович. Одевайтесь. Мы идём к Императору. Прямо сейчас, без записи. Он отец, он много лет запрещал резать, его обманом заставили снять вето. Он должен узнать, что подписал.</p>
    <p>— Сядьте.</p>
    <p>— Филипп Самуилович…</p>
    <p>— Сядьте, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Я не сел. Я пошёл к двери, и тогда этот сухой семидесятилетний старик поднялся с неожиданной для его лет быстротой и встал у меня на пути. Плечом к косяку, ладонью в мою грудь, и ладонь твердо упёрлась.</p>
    <p>— С чем вы пойдёте? — спросил он тихо и зло, и от этой тихой злости я осёкся на полушаге. — Ну? С чем? С отданной плёнкой многолетней давности, которую вам передала прислуга в нарушение всех законов этой страны? Еще её подставите. Со словами двух девочек? Это в ваших руках доказательство, голубчик, а в руках двора это уголовное дело о похищении государственной тайны, и первой по нему пойдёт ваша тётушка Сун. К вечеру ее сотрут в порошок, тихо, без суда, вы даже не узнаете. Императора убедили его собственные лекари, лучшие в стране, во главе с национальной легендой. Ваше слово против их, это пыль.</p>
    <p>— Они умрут! — сорвался я, и голос мой ударил по комнате. — Обе, вы понимаете? Их режут через считанные дни! Молчать сейчас, это соучастие!</p>
    <p>— А обнародовать сейчас, это приговор! — Филипп повысил голос впервые за всё время нашего знакомства. — Я вам не мешаю, Илья Григорьевич! Я вам жизнь спасаю! И им обоим тоже! Ворвётесь к императору с непонятной плёнкой и к обеду вы в самолёте, служанка в подвале, а девочки на столе у Чена, по его разметке, и защищать их будет некому! Никому, кроме тех, кто их туда положил!</p>
    <p>Мы стояли друг против друга, старик с ладонью на моей груди, дышали оба тяжело, как после драки. Потом я отступил на шаг. Сел. Разжал кулаки.</p>
    <p>Старик был прав.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я, когда снова смог говорить ровно. — Тогда по-вашему. Нужно доказательство, которое нельзя украсть, оспорить и замолчать. Свежая ангиография, выполненная официально, руками самих китайцев, с моим присутствием в аппаратной. Их аппарат, контраст и протокол. Пусть их собственная машина покажет то, что они прячут.</p>
    <p>— Уже лучше, — Филипп вернулся к столу и опустился в кресло, разом постарев. — Осталась мелочь, заставить их эту ангиографию провести. Они увиливают от неё. Прячут от вас и уведут снова.</p>
    <p>— Не уведут, — сказал я. — Я её потребую так, что отказ станет признанием.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Визит к девочкам в тот день стоял официально в расписании, плановый осмотр в присутствии переводчика и лекаря из команды Чена, отменять его я не стал бы ни за какие сокровища двора.</p>
    <p>Мне нужно было их увидеть. Не как хирургу, хирург в этот час уже получил всё, что можно взять руками и стетоскопом. Увидеть как человеку, потому что решения, подобные принятому этой ночью, нельзя носить в себе абстрактно, они требуют живых лиц.</p>
    <p>Девочки встретили меня как родного.</p>
    <p>— Лекаль! — Мэй просияла и захлопала по кушетке рядом с собой. — Садись. У нас улок. Мы тебя будем учить китайскому, а то ты тут совсем немой ходишь, Филипп Самулилыс за тебя отдуваетса.</p>
    <p>Отказаться мне не дали. Следующие десять минут я послушно повторял за Мэй короткие певучие слова, у меня выходило примерно то же, что выходит у первокурсника с узлами в глубокой ране.</p>
    <p>— Ма, — терпеливо тянула Мэй и вела рукой по воздуху, как дирижёр. — Певлым тоном, ловно-ловно. Это «мама». А ты гудишь вниз, и получается «лошадь». Ты сейчас всех мам Китая обозвал лошадьми, лекаль!</p>
    <p>— Ма, — старательно повторил я.</p>
    <p>— Лошадь! — Мэй повалилась на подушку, общий корпус качнулся так, что Лань привычно упёрлась ладонью в кушетку. — Опять лошадь! Лекаль у двели плятал улыбку в маску, а тепель смотли, он плачет!</p>
    <p>Я смеялся вместе с ними, не по обязанности, эти двое умели вытаскивать смех даже из нынешнего меня. А поверх смеха, во мне работало то, что я принес в эту комнату с собой, и от контраста было физически больно.</p>
    <p>Я единственный здесь знал, что по утвержденному плану одна из этих смеющихся девочек уже списана, что линия на её животе проведена и что где-то в этом дворце лежит протокол, в котором её смерть предусмотрена.</p>
    <p>Держать лицо мне приходилось всерьёз и всё равно Лань что-то почуяла.</p>
    <p>Она вообще смотрела на меня сегодня иначе. Пока Мэй гоняла меня по тонам, тихая сестра почти не смеялась, сидела, чуть склонив голову, и наблюдала за мной внимательным, взрослым взглядом, каким смотрят когда привыкли читать чужие лица из своего тихого угла.</p>
    <p>— Лекаль устал, — сказала она вдруг негромко, посреди очередного взрыва хохота. — Мэй, не мучай его. У него глаза сегодня длугие.</p>
    <p>Мэй осеклась и присмотрелась на меня, мне сделалось неуютно под четырьмя одинаковыми тёмными глазами.</p>
    <p>— Работы много, — сказал я. — Готовимся. Это обычные глаза лекаря перед большим делом, Лань. Им положено быть серьезными, иначе комиссия не утвердит.</p>
    <p>Девочки переглянулись, Мэй фыркнула, а Лань улыбнулась, но взгляда не отвела. Я так и не понял, поверила ли она хоть одному моему слову.</p>
    <p>Перед уходом, когда я уже поднялся, Лань завозилась и достала из-под подушки что-то маленькое, бережно завернутое в платок.</p>
    <p>— Это тебе, — сказала она и протянула на раскрытой ладони.</p>
    <p>На ладони сидели два бумажных журавлика. Сложены они были из одного листа, я не сразу понял, как такое возможно, их крылья переплетались, левое крыло одного проходило сквозь правое крыло другого и разъединить их, не порвав бумагу, было нельзя.</p>
    <p>— Мы такие с детства складываем, — Лань смотрела на журавликов и голос её был тихим. — Только такие. По отдельности не умеем, смешно, да? Возьми. На удачу. А после опелации мы плиедем к тебе в Лоссию в гости, лекаль. Обязательно. Обе.</p>
    <p>Обе.</p>
    <p>Слово ударило меня под дых, точно и глубоко. Я взял с её ладони журавликов, поблагодарил и вышел в коридор, унося на ладони два переплетённых крыла.</p>
    <p>Фырк молчал всю дорогу до покоев. Ни одной шутки, ни слова про уток. Только раз, уже у дверей, он шумно вздохнул.</p>
    <p>Журавликов я поставил на стол, рядом с лампой, под которой ночью лежали плёнки.</p>
    <p>Через полчаса совещание в зале медицинского крыла шло своим чередом, гладко и по-китайски благообразно, и я терпеливо ждал своей минуты.</p>
    <p>Зал был устроен как маленький амфитеатр, длинный стол, экран, за столом Чен со своими ассистентами, сбоку переводчики, у стены пара чиновников от двора, чьих должностей мне не называли, в углу Филипп, с лицом дремлющего кота.</p>
    <p>Обсуждали логистику, график подготовки, состав бригад, анестезиологическое обеспечение. Пункты сменяли друг друга, переводчик журчал, ассистенты кивали, вся эта отлаженная машина катилась к операции, дата которой в бумагах значилась «по готовности».</p>
    <p>Я поднял руку на пункте «предоперационное обследование завершено».</p>
    <p>— Дополнение от второго хирурга, — сказал я, вставая, и голос я поставил громкий и протокольный. — Прошу зафиксировать в стенограмме.</p>
    <p>Переводчик заторопился. Чен, без выражения поднял на меня глаза.</p>
    <p>— Как второй хирург операции я заявляю следующее. К столу я не встану без свежей ангиографии сосудов общей печени, выполненной до операции и разобранной на совместном разборе с моим участием. Артериальная фаза, портальная система, венозный отток, полный протокол. Это стандарт при любом разделении паренхиматозного органа, и я не подпишу ни один документ, пока стандарт не выполнен.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Отделение патологии беременности, красный контур. Ночь.</p>
    <p>По коридору красной зоны, в свете ночных ламп, к седьмой палате прокатили штатив, следом прошли две фигуры в глухих костюмах, и стеклянная дверь палаты отсекла их вместе со всем, что там сейчас происходило.</p>
    <p>Семён схватил трубку внутреннего телефона.</p>
    <p>— Пост, доложите по седьмой. Это Величко.</p>
    <p>— Разумовская, температура тридцать семь и четыре на вечернем замере, — дежурная говорила тем ночным полушёпотом, каким говорят в спящих отделениях. — Контрольный замер через час, тридцать семь и шесть. Работаем по протоколу третьей контактной. Осмотр кожи, кровь на посев и тромбоциты, стартовая доза антибиотика. Семён Игоревич, вам туда нельзя, вы же знаете.</p>
    <p>Он стоял у стекла, прижав трубку к уху, и смотрел через два стекла и коридор, как в глубине седьмой палаты двигаются белые силуэты. Один склонился над кроватью с фонариком, и Семён, не видя деталей, видел всю картину по памяти, луч идёт по коже, рукам, голеням и животу, сантиметр за сантиметром, в поисках первых багровых точек. От того, найдутся эти точки или нет, зависело всё, и Семён ловил себя на том, что не дышит.</p>
    <p>— Кожа чистая, — сказала трубка через вечность. — Сыпи нет. Ставим капельницу.</p>
    <p>Семён выдохнул и обмяк плечом о стену.</p>
    <p>Внутри палаты медсестра прикладывала к руке Ники систему, и даже отсюда, издалека, было видно, как спокойно лежит ее рука. Ника не дёргалась и не отворачивала лица. Она приподняла голову, посмотрела, как игла входит в её вену, потом что-то сказала медсестре и та на полсантиметра поправила катетер.</p>
    <p>— Она там инструкции раздаёт, — не выдержала дежурная в трубке, и в голосе её мелькнуло что-то живое. — Говорит, пластырь криво.</p>
    <p>— Узнаю, — сказал Семён. — Слушайте её. У неё рука лучше, чем у половины нашего штата.</p>
    <p>Дежурная фыркнула и положила трубку.</p>
    <p>Медсёстры закончили и вышли, шлюзуясь по всем правилам. В седьмой погас верхний свет, остался ночник, и палата стала аквариумом, где тихо попискивал инфузомат у кровати Ники да перемигивался монитор за ширмой Алины.</p>
    <p>Семён остался у стекла. Идти ему было некуда.</p>
    <p>Ника лежала на спине, слушала, как капает в неё антибиотик, и воевала со страхом единственным известным ей способом, по-рабочему.</p>
    <p>Страх был. Отрицать его перед собой она не стала, на скорой быстро отучаешься врать хотя бы себе. Холодный тяжёлый страх сидел под грудиной и время от времени пробовал подняться выше, к горлу, тогда Ника загоняла его обратно делом.</p>
    <p>Дел в её положении оставалось немного, но она их нашла. Каждые полчаса она подтягивала к себе смартфон, включала экран на полную яркость и просвечивала себе ноги, живот, предплечья, участок за участком.</p>
    <p>Кожа в мертвенном свете экрана выглядела синеватой и каждый раз, не найдя ни одной багровой точки, Ника выключала экран и разрешала себе десять минут покоя. Жара она не боялась. Жар, это просто цифра, с ним можно работать. Боялась она пятен, потому что видела, во что они превращаются, и пустая, заправленная койка Марины белела наглядным пособием.</p>
    <p>Слева, за ширмой, тяжело, с усилием дышала Алина, ее монитор попискивал чаще Никиного инфузомата.</p>
    <p>Между этими двумя звуками, между пустой койкой и ширмой, Ника лежала третьей и делала то, что делала всегда на самых скверных вызовах. Докладывала обстановку напарнику.</p>
    <p>Ее свободная рука лежала на животе и она говорила туда шёпотом, едва шевеля губами, потому что вслух это звучало бы дико, а молчать было нельзя.</p>
    <p>— Докладываю, напарник. Давление в норме, я мерила. Пульс частит, но это нервное, не бери в голову. Температура тридцать семь и шесть, для боевых условий терпимо. Капают нам с тобой цефтриаксон, препарат проверенный, по беременности разрешён, я сама его людям лила сто раз. Так что держимся. Мы с тобой ещё и не такие смены вытягивали.</p>
    <p>Напарник не отвечал, по малости срока это было простительно.</p>
    <p>Телефон лежал у бедра, тёплый от её руки. Дважды за ночь пальцы сами открывали список контактов и останавливались над именем, которое там стояло первым. Разница с Пекином, пять часов, у него глухая ночь или раннее утро, он снимет трубку на втором гудке, он всегда снимает на втором. И по одному её «привет» всё поймёт.</p>
    <p>Ника знала своего мужа. Услышав «тридцать семь и четыре» и «карантин», этот человек бросит императора со всем его Китаем, пошлёт к чёрту дипломатию, две короны и через полмира примчится сюда, к стеклу, за которое его тоже не пустят. Будет метаться за жёлтой линией рядом с Сёмой, сгорит там, снаружи, где от него ничего не зависит, вместо того чтобы спасать тех двух девочек, у которых, кроме него, похоже, никого нет.</p>
    <p>— Нельзя, — шепнула она и убрала телефон под подушку. — Потерпим. Он там нужнее.</p>
    <p>Потом она приказала себе спать, по-настоящему, как приказывала на суточных дежурствах, и организм, вышколенный скорой, начал нехотя подчиняться. Дыхание выровнялось, писк инфузомата растворился, край сна подошёл ближе.</p>
    <p>Рука с живота не ушла до самого утра.</p>
    <p>Утро принесло цифры, и они были хорошими.</p>
    <p>— Тридцать шесть и восемь, — дежурный лекарь докладывал через стекло, и голос его в динамике звучал почти празднично. — Упала сама, без жаропонижающих. Экспресс-анализы, лейкоциты в норме, формула спокойная, тромбоциты сто девяносто, ни намёка на потребление. Первые мазки чистые. Кожа чистая, жалоб нет, аппетит есть. Требует нормальный завтрак и, цитирую, «прекратить на неё смотреть, как на бомбу».</p>
    <p>Семён, простоявший у стекла почти всю ночь, стянул ладони с лица и обнаружил, что смеётся. Смех выходил хриплый, помятый, как он сам, и остановиться было трудно.</p>
    <p>К нему подошла Кобрук. Забежала сюда до планерки.</p>
    <p>Она вошла в шлюзовой тамбур своей обычной походкой, прямая, с папкой под мышкой, и по её лицу нельзя было прочесть, что эта женщина не спала вторую ночь. Она выслушала доклад дежруного и Семёна, кивнула, сделала пометку. Подошла к стеклу. Ника как раз сидела в кровати с подносом и, увидев главврача, поприветствовала ей ложкой.</p>
    <p>И вот тут строгое лицо Анны Витальевны Кобрук сломалось.</p>
    <p>Ломалось оно недолго, но Семён стоял рядом и видел всё, как дрогнули жёсткие складки у рта, как глава лучшей больницы губернии моргнула чаще положенного и как рука её легла на стекло, ладонью, будто стекла можно коснуться насквозь.</p>
    <p>Она взяла трубку внутренней связи.</p>
    <p>— Ника, — голос у неё сел, и она не стала его выравнивать. — Я тебя послушаю на обходе, всё как положено. А сейчас я не как лекарь. Прости меня, девочка. Это я тебя сюда положила. Перестраховалась, понадёжнее хотела, под своё крыло. Понадёжнее вышло вот так.</p>
    <p>За стеклом Ника отложила ложку. Посмотрела на Кобрук долгим взглядом, и Семён напрягся, не зная, что сейчас будет, потому что права высказать всё у Ники имелись.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — сказала Ника веско в трубку, — вы мне вот что скажите. Компот у вас тут кто варит?</p>
    <p>Кобрук моргнула.</p>
    <p>— Пищеблок… Зинаида, кажется.</p>
    <p>— Передайте Зинаиде благодарность, — Ника снова взялась за ложку. — Такого компота я сто лет не пила. Так что не выдумывайте, я тут выспалась впервые за месяц, обследована лучше космонавта и охраняюсь строже императрицы. Идите работайте, Анна Витальевна. Тем двум девочкам вы нужнее.</p>
    <p>Кобрук постояла ещё, кивнула и пошла к лифтам. Семён проводил её взглядом и подумал, что за этот юмор висельника Ника когда-нибудь ответит перед мужем, потому что школа его, до последней интонации.</p>
    <p>Температура была ложной тревогой. Скорее всего из-за нервов. Он повторил это себе дважды и почти поверил. В том что это менингокок он до последнего верить не хотел. И ждал, что анализы его опровергнут.</p>
    <p>Шаповалов и Тарасов уходили в красную зону в девять.</p>
    <p>Переход границы занимал десять минут и был отработан до автоматизма, комбинезон, бахилы с завязками, первая пара перчаток, респиратор третьего класса, щиток, вторая пара перчаток поверх рукавов, скотч по стыкам.</p>
    <p>С каждым слоем двое лекарей теряли человеческие черты, и в шлюз уходили уже две белые фигуры без лиц, различимые только ростом да походкой. Семён смотрел им вслед и думал, что слово «обход» сюда больше не годится. Двое уходили на ту сторону.</p>
    <p>Обход они начали с реанимационного бокса, и лучше бы там что-нибудь изменилось.</p>
    <p>Марина лежала под аппаратурой вторые сутки, и вторые сутки в неё шло всё, что могла дать больница, антибиотики максимальными дозами, по двум линиям, свежая плазма, поддержка давления.</p>
    <p>Лист назначений, который Тарасов держал в двойных перчатках, был безупречен, он сам составлял его и сам трижды сверял с лучшими протоколами, какие только знала интенсивная терапия. По этому листу пациентка должна была стабилизироваться ещё вчера.</p>
    <p>Пациентка уходила.</p>
    <p>Пятна на её ногах слились в сплошные тёмные поля и перешли на бёдра. Тромбоциты в утреннем анализе просели ещё на треть. Давление держалось на прессорах, и дозы прессоров медленно ползли вверх.</p>
    <p>Тарасов стоял над койкой и с фронтовой смотрел на монитор, злой досадой человека, который всё сделал правильно и проигрывает. Рука его сама пошла вверх, потереть лицо, стереть эту ночь со лба, и упёрлась перчаткой в пластик щитка. Он опустил руку. В этом коротком тычке перчатки о пластик бессилия было больше, чем в любых словах.</p>
    <p>Шаповалов стоял рядом, у изножья. Из всего старого хирурга остались одни глаза над респиратором, и эти глаза глядели мимо мониторов, цифр, на саму женщину, на тёмные поля по её ногам, на серое лицо под кислородной маской. Глядел он долго, тяжело, как глядят на задачу, у которой не сходится ответ.</p>
    <p>— Не так эта зараза себя ведёт, — пробормотал он. — Не так.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Переводчик начал, запнулся, покосился на Чена и договорил до конца упавшим голосом. По ассистентам прошла короткая волна, двое переглянулись, третий опустил глаза в бумаги и больше их не поднимал. Эти люди знали. Все до одного знали, что лежит в закрытых архивах, и моё требование звучало для них как скрип петель шкафа, где спрятан скелет.</p>
    <p>— Обследований выполнено достаточно, — заготовлено сказал Чен. — Программа утверждена. Сроки тоже. Требование гостя избыточно.</p>
    <p>— Прекрасно, — сказал я. — Если данных достаточно, покажите их. Здесь, на этом экране, на ближайшем разборе, мне всё равно где. Сосудистое русло органа, который мы собираемся делить. Это не просьба гостя, профессор, это требование хирурга, отвечающего за исход. И если в нём будет отказано, я буду вынужден отразить отказ в своём официальном заключении. В том, которое ляжет на стол Российского Императора. И в том, которое я, как приглашенный консультант, обязан представить вашему Государю.</p>
    <p>Я договорил и остался стоять.</p>
    <p>Переводчик довёл фразу до конца, и в зале сделалось очень тихо. Чиновники у стены перестали быть мебелью, один из них медленно обернулся к Чену, второй что-то быстро писал. Филипп в своём углу так старательно дремал, что было ясно, он не пропускает ни звука.</p>
    <p>Простая ловушка легла на стол. Показать русло значило показать приговор. Отказ же ложился на бумагу, перед двумя престолами, письменным признанием, что от второго хирурга прячут анатомию пациента, и любой, кто прочтет такое заключение, задаст один-единственный вопрос: почему. Третьего выхода из этой вилки не существовало.</p>
    <p>Чен долго смотрел на меня через стол и за это время его лицо не изменилось, но что-то ушло из его неподвижности, какая-то последняя опора.</p>
    <p>— Ангиография будет, — процедил он.</p>
    <p>Совещание продолжилось, переводчик зажурчал дальше, и никто в зале, кроме нас двоих, кажется, не понял, что сейчас произошло. А мы оба понимали, наши взгляды коротко встретились над столом еще раз.</p>
    <p>Война была объявлена официально.</p>
    <p>С совещания Чен вышел первым, следом за ним, невидимой рыжей тенью, вышел мой лучший разведчик.</p>
    <p>Задание Фырк получил ещё утром, не отходить от профессора до вечера и принести мне не слова, их я и так наслушался, а всё остальное. Как двигается, чем фонит, что делает, когда думает, что его никто не видит. Люди лгут словами виртуозно, а вот телом, оставшись в одиночестве, не лжёт почти никто.</p>
    <p>Бурундук вернулся затемно. Сел на стол, помолчал, повозил лапой по столешнице.</p>
    <p>— Странный он, твой Чен, — сказал он наконец. — Докладываю по порядку, а выводы делай сам, я в вашей людской арифметике путаюсь.</p>
    <p>— Давай по порядку.</p>
    <p>— После вашего собрания он ушёл к себе в кабинет и заперся. Один. Я думал, сейчас начнётся, звонки, беготня, вы же там, судя по лицам, войну объявили. А он ничего. Стоял. — Фырк повёл носом, подбирая слова. — Долго стоял, двуногий. У стеллажа. Там у него фотография в рамке, девчонки твои на ней, совсем маленькие, лет пяти, в одинаковых платьях, смеются. Он перед этой фотографией стоял, как перед иконой, четверть часа, не меньше. Просто стоял и смотрел.</p>
    <p>Я отложил карандаш.</p>
    <p>— Дальше.</p>
    <p>— Дальше руки. — Фырк поднял лапку и растопырил пальцы. — Он их за спиной держал, я сзади видел. У него тряслись руки, двуногий. Мелко так. У него, у которого на разметке маркер по нитке ходит. Потом звонок был. Сам звонил, по отдельному телефону, который из сейфа достал. Говорил по-своему, я ни слова не понял, но мне и не надо. Я позы читаю. Начал он ровно, потом поднял голос, огрызался, как пёс на цепи. А под конец замолчал, долго слушал и с каждой минутой делался ниже. Плечи вниз, голова вниз. Знаешь, как выглядит человек, которого отчитывают и который не может бросить трубку? Вот так он и выглядел: большой начальник, а стоял, как нашкодивший ординатор.</p>
    <p>— Кто звонил, ты, конечно…</p>
    <p>— Не знаю, — отрезал Фырк. — Телефон и телефон, я в ваших железках не разбираюсь. Но главное я ещё не сказал, — он придвинулся ближе и понизил голос, хотя нужды в этом никакой не было. — Когда он положил трубку, он вернулся к фотографии. Взял её со стеллажа. Подержал. А потом положил на стол. Лицом вниз, двуногий. Аккуратно так, краешком выровнял, и отошёл к окну. Стоял там, пока я не ушел.</p>
    <p>Фырк умолк, я сидел над своими схемами, а в голове у меня со скрежетом разворачивалась вся выстроенная за эти дни картина.</p>
    <p>Фотографию, которая мешает, убирают в ящик, улику уничтожают. А лицом вниз, бережно, выровняв краешек, кладут то, на что больно смотреть, и делают это люди, которым стыдно перед изображением.</p>
    <p>Холодный убийца, спокойно чертящий смертную разметку, никак не склеивался с человеком, который четверть часа стоит перед детской фотографией своих пациенток и у которого трясутся за спиной руки. Убийца так с трубкой не разговаривает. В трубку огрызается тот, кого держат за горло и волокут туда, куда он не хочет идти, когда сил упираться уже не осталось.</p>
    <p>Чен не был вершиной этой пирамиды. Над ним кто-то стоял. Кто-то с властью отчитывать национальную легенду, как ординатора, и с волей, которая продавила многолетнее императорское вето. Мой вопрос «почему Чен лжёт» умер этим вечером вслед за вопросом «что скрывают». На его место встал третий, и был он хуже первых двух, потому что уходил куда-то за пределы медицины.</p>
    <p>Кто держит Чена за горло?</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк потыкал меня лапой. — Ужин. Я заслужил.</p>
    <p>— Заслужил, — согласился я и позвонил прислуге.</p>
    <p>Ночью я сел строить невозможное.</p>
    <p>Политику, заговоры, отдельные телефоны и всех, кто на них отвечает, я усилием воли вынес за дверь. Пусть этим занимаются Филипп и те, кому положено. За столом, над блокнотом, при лампе остался хирург, и у хирурга была задача, сформулированная в одну строку, спасти обеих при печени, которой нет на двоих.</p>
    <p>Я начал с честного тупика, его надо было пройти до дна, чтобы больше к нему не возвращаться.</p>
    <p>Делить нельзя. Река одна, русло тоже, всё оно принадлежит Мэй. Любая линия раздела оставляет Лань с ломтем паренхимы без магистрального притока, а ломоть без притока — это некроз, сепсис и смерть, и никакая сосудистая пластика не пришьёт к стволу ветвь, если ветви не существует. Много лет назад об эту стену разбилась лучшая бригада страны. Стена с тех пор не подвинулась ни на сантиметр.</p>
    <p>Я исписал лист, перечеркнул его и начал второй.</p>
    <p>Шунты, протезы, искусственные сосудистые вставки от русла Мэй к доле Лань. Красиво на бумаге и мертво в жизни, синтетика в портальной системе тромбируется, а после разделения доля Лань повиснет на этом протезе. Перечеркнул. Оставить девочек сросшимися, снять вопрос?</p>
    <p>Поздно, то, ради чего затеяна спешка, никуда не денется, об эту мысль я спотыкался уже не раз, чуя, что не вижу в ней чего-то главного. Отложил. Донорская печень для Лань со стороны? В теории мыслимо, на практике месяцы листа ожидания, которых нет, чужой орган, пожизненная иммуносупрессия и двор, который никогда на это не пойдёт. Перечеркнул трижды.</p>
    <p>Я гонял эти варианты по кругу, и рука сама, на полях, в который раз рисовала одно и то же, широкое русло, тощий ручеёк, мост. Река Мэй. Ручей Лань. Мост между ними, который много лет кормил тихую девочку чужой кровью.</p>
    <p>— Слушай, двуногий, — Фырк, которого я считал спящим, подал голос со спинки кресла. Он сидел там уже час, наблюдая за моей войной с бумагой. — Я, конечно, в ваших почеркушках не понимаю. Но ты третий раз рисуешь одну и ту же реку и всё пытаешься её поделить. А она не делится, ты же сам говорил. Так может, ну её? Ты ей не реку дели. Ты ей свой колодец выкопай.</p>
    <p>Карандаш остановился.</p>
    <p>Я сидел не двигаясь, и смотрел на свой рисунок, на реку и тощий ручей, и слова Фырка медленно проваливались в меня.</p>
    <p>Колодец. Свой. Не делить чужую реку, а дать Лань собственную воду.</p>
    <p>Половина печени Мэй, пришитая к несуществующим сосудам, ей без надобности. Лань нужна своя печень, пусть маленькая, зато посаженная на её собственное русло. И донор для этой печени лежит с ней в одной кровати, пришитый к ней, с той же группой крови и с генотипом, совпадающим до последней буквы.</p>
    <p>— Аутотрансплантация, — сказал я вслух. — От сросшегося близнеца.</p>
    <p>Мы не делим орган пополам, обрекая одну из двоих. Мы выполняем резекцию, берём из массива Мэй живую долю, с её сосудистой ножкой, с артерией, веной и протоком, как берут долю у живого родственного донора, это отработанная мировая практика, я сам стоял на таких операциях.</p>
    <p>И пересаживаем эту долю Лань. Формируем ей собственные анастомозы, будим её дремлющее русло, гипоплазированная воротная ветвь у неё есть, тот самый тощий ручеёк, есть печёночная артерия, есть отток. Русло нищее, но живое, оно раскачивается потоком, портальная система дозревает под нагрузкой.</p>
    <p>Я вскочил и заходил по комнате, споря сам с собой вслух.</p>
    <p>— Отторжение? Нулевое. Однояйцевые близнецы, один генотип, это идеальный донор, лучше не бывает в природе. Иммуносупрессия вовсе не нужна. Чем это отличается от рядовой родственной пересадки? Тем, что донор пришит к реципиенту! Без консервации, без холодовой ишемии, органные времена сжимаются до минут, кровоток общий до последней секунды. Единственный раз за всю историю ремесла, когда сращение играет за хирурга!</p>
    <p>— Тише ты, — проворчал Фырк. — Охрану перебудишь.</p>
    <p>Я остановился посреди комнаты. Сердце колотилось, как после бега, и в этом стуке восторг мешался пополам со страхом, потому что вторую половину правды я знал так же, как первую.</p>
    <p>Этого никто не делал, ни одна бригада мира, ни в одной стране. Резекция доли у донора, пришитого к реципиенту, с одновременной пересадкой через операционное поле шириной в ладонь, на нищее русло, под тикающие часы. Отрепетировать негде, ошибиться нельзя. Нет литературу и учителей, только блокнот, карандаш и голова провинциального лекаря, которому эту операцию пока никто не разрешал.</p>
    <p>— Гениально, рыжий, — сказал я бурундуку. — Мы выкопаем ей колодец.</p>
    <p>Утром я вернул долг.</p>
    <p>Свёрток тётушки Сун лежал у меня в чемодане, разобранный на части, протоколы Филипп фотографировал и переводил ночами, плёнки я выучил наизусть. Оставалась тесьма, та самая, выцветшая, разрезанная моим ножом, и с вечера я знал, что с ней делать.</p>
    <p>— Филипп Самуилович, у меня к вам поручение вне дипломатии, — сказал я за завтраком и положил на стол свёрнутую кольцом тесьму. — Это надо вернуть тётушке Сун.Чтобы никто не видел. Через полотенце, через чашку на подносе, вам виднее, вы в этих коридорах ориентируетесь лучше меня. Она поймёт.</p>
    <p>Филипп посмотрел на выцветшее кольцо, понимание прошло по его лицу сразу. Тесьма от свёртка, возвращённая владелице, означала простую вещь, для которой в самом деле не требовалось слов, получил, услышал, работаю. Спасу обеих.</p>
    <p>— Сделаю, — сказал он и убрал кольцо во внутренний карман. Вернулся он к полудню, и по его лицу я понял, что доставка состоялась и он принёс что-то ещё.</p>
    <p>— Передал через смену белья, — сказал он, садясь. — Она приняла. Ответила поклоном. А вот теперь слушайте внимательно, голубчик, потому что вместе с поклоном она передала слова.</p>
    <p>— Ваш ультиматум услышали, Илья Григорьевич, и услышали выше Чена. Охрану девочек заменили. И главное, даты пересматривают. В какую сторону пересматривают сроки, объяснять надо?</p>
    <p>— Не надо, — сказал я.</p>
    <p>Сроки двигают навстречу. Времени у меня было меньше, чем я насчитал ночью, и мой невозможный план, лежавший в блокноте, только что лишился самого дорогого, что у него было. Запаса на подготовку.</p>
    <p>Ангиографию назначили на следующее утро, и уже по скорости этого назначения было ясно, что мою вилку двор решил разжать одним движением, быстро дать гостю его картинку и закрыть вопрос.</p>
    <p>Аппаратная встретила нас гулом техники. Ангиографический комплекс, тот самый, что «стоял на профилактике», сиял свежепротёртым пластиком и работал, как часы. За стеклом пультовой выстроились все, Чен у главного монитора, за ним трое его ассистентов, двое чиновников, переводчики, Филипп у стены.</p>
    <p>Мне отвели место рядом с Ченом, перед экранами, официально, под протокол, всё, как я требовал. Девочки лежали в процедурной под лёгкой седацией, укрытые до подбородков, через стекло я видел два спокойных профиля, щека к щеке.</p>
    <p>Катетер стоял, контраст пошёл, и мониторы ожили.</p>
    <p>Своего триумфа я ждал спокойно, без злорадства, со счётом в голове. Сейчас на экранах построится русло, то самое, одна река на двоих, и отпираться станет не от чего, вот приговор, вот свидетели, вот стенограмма. Дальше разговор пойдёт по-другому, и вести его буду я.</p>
    <p>Изображение строилось слоями. Артериальная фаза, чистая, подробная, залила экран светящимся деревом, и я впился в него глазами, раскладывая ветви по бассейнам. Затем портальная. Контраст пополз по воротной системе, заполняя русло, ветку за веткой, и я увидел свою реку.</p>
    <p>Река была на месте. Широкая, единая, уходящая всем стволом в массив Мэй, точно по старой плёнке, эмульсия не солгала ни в одном изгибе. Я скользнул взглядом к стороне Лань, к тому месту, где на старом снимке цеплялся за жизнь тощий ручеёк.</p>
    <p>И не нашёл его.</p>
    <p>Там, где тянулся хилый, слепой, но живой сосудик, теперь висел обрубок. Култышка длиной в пару сантиметров, сходящая на нет, с контрастом, который вползал в неё нехотя и глох, не дотянувшись до ткани. Ручей Лань пересох. Русло, на которое я собирался сажать её новую печень, склерозировалось за эти годы почти наглухо, и моё ночное «раскачаем потоком» съёжилось на глазах до размеров этой култышки.</p>
    <p>Это был удар по моему плану, я принял его молча, уже перестраивая в голове сосудистый этап. А потом на мониторы вышла паренхиматозная фаза, накопление контраста в самой ткани печени, и вот тут мне сделалось всерьез худо.</p>
    <p>Массив Мэй светился неровно.</p>
    <p>Здоровая паренхима на такой фазе горит ровным, сытым свечением, я видел это тысячи раз. Здесь свечение шло пятнами. По всему массиву, гуще к мосту, расползались тусклые очаги, зоны, куда контраст не доходил, выпадения перфузии, ишемические поля.</p>
    <p>А сам мост, та каменистая перемычка, которую я щупал руками, не накапливал почти ничего. Он лежал между сёстрами тёмной полосой, и по краям полосы, вгрызаясь в живую ткань, тянулись языки того же тусклого распада.</p>
    <p>Печень Мэй умирала.</p>
    <p>Одна на двоих, столько лет тянувшая двойную работу, отравляемая через мост всем, что положено было фильтровать двум органам, она сдавала, некроз моста полз в обе стороны. Сроки этого процесса я мог прикинуть даже с экрана.</p>
    <p>У меня похолодели ладони. Речь шла о неделях. В худшем раскладе о днях.</p>
    <p>Я медленно повернул голову к Чену.</p>
    <p>Он смотрел на те же мониторы, на те же тусклые поля, и ничего не изображал. Наверное, впервые за все наши встречи ему стало не до лица. В его глазах, обращённых к экрану, я не нашёл ни торжества, ни ледяного «оптимально». В них стояло старое, обжитое отчаяние.</p>
    <p>Вся моя стройная конструкция, выношенная за эти ночи, рассыпалась и сложилась иначе за те несколько секунд, что мы с ним смотрели друг на друга поверх умирающей печени.</p>
    <p>Вот она, причина спешки, которую от меня прятали за гладкими формулировками. Никто здесь не готовил убийства. Здесь много лет оттягивали катастрофу, а катастрофа пришла.</p>
    <p>Сёстры умирали. Обе!</p>
    <p>Вместе, с одной печенью на двоих, уже сейчас, пока мы стояли в этой пультовой. Операция, которую я считал прихотью двора и чьим-то расчётом, была агонией, последней ставкой людей, у которых кончилось время. Резать по плану Чена значило убить Лань, а отказаться от ножа вовсе, похоронить обеих, и разница между этими исходами измерялась неделями.</p>
    <p>Мой ночной план, дерзкий до безумия, тот самый, за который меня подняла бы на смех любая кафедра мира, в это мгновение перестал быть дерзостью. Он остался единственным. И чтобы получить право резать по нему, мне не хватило бы ни ультиматумов, ни всех дипломатических талантов Филиппа Самуиловича.</p>
    <p>Мне нужно было идти к Императору Китая.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Отчет из лаборатории пришёл после обеда, и с этого листа в ординаторской началась гроза.</p>
    <p>Собрались без костюмов, в мятых халатах, с серыми от недосыпа лицами, и Зиновьева зачитала заключение вслух, дважды, потому что после первого раза Тарасов потребовал повторить.</p>
    <p>Посевы крови Гусевой Марины — роста нет. Посевы крови Ковалёвой Алины — роста нет. Мазки из носоглотки обеих, патогенной флоры не выделено.</p>
    <p>Ликвор Гусевой, стерилен. Ни менингококка, ни единой колонии чего бы то ни было. По бумагам лаборатории, у двух женщин, одна из которых умирала в реанимации с некрозами и рухнувшими тромбоцитами, кровь была чиста, как у доноров.</p>
    <p>— Бред, — Тарасов хлопнул ладонью по столу так, что подпрыгнули чашки. — Бред и методическая ошибка! Кровь у Гусевой брали когда? После стартовой дозы цефтриаксона, вот когда! Ударная доза в вене, конечно, посев задавлен, возбудитель там лежит оглушённый, расти отказывается! Это классика ложноотрицательных посевов! Пересеять на средах с сорбентом, взять до утренней дозы, и лечить дальше, нечего тут выдумывать!</p>
    <p>— А у Ковалёвой? — Зиновьева встала, и распечатки в её руке хлопнули о стол. — У Алины кровь на посев взяли до первого укола, Захар Петрович, я лично проследила! До! И у неё тоже стерильно! И я вам с первого дня твержу, картина крови не инфекционная! Сдвиг не тот, прокальцитонин низкий, динамика воспаления мимо! Меня никто не слушал, потому что у всех перед глазами пятна! А под пятнами цифры, и они с менингококком не бьются со дня поступления!</p>
    <p>— Саша, у женщины некрозы на ногах…</p>
    <p>— Я видела её ноги! Я не говорю, что она здорова, я говорю, что мы третьи сутки лечим не то!</p>
    <p>Кобрук сидела во главе стола и молчала, по её лицу было видно, как её рвёт надвое. С одной стороны стояла санитарная служба, которой она уже доложила о вспышке и которой теперь требовался возбудитель, имя и штамм для отчётности. С другой стороны лежали стерильные посевы и умирающая под идеальной терапией пациентка, и здравый смысл главврача, много лет отработавшего в этих стенах, скрёбся в дверь всё громче.</p>
    <p>— Они не выглядят заразными.</p>
    <p>Голос был тихий, и все обернулись. Лена сидела в углу, у самой двери, она час назад вернулась из красной зоны, отсидев смену у постели Алины, и до этого не проронила ни слова.</p>
    <p>— Я с ними сижу третий день, — сказала она. — Я не умею объяснить это по-вашему, с цифрами. Но от заразных людей идёт другое. Я это чувствую. От Марины и Алины идёт сильная беда, только она не заразная. Она у них внутри, у каждой своя, и она не перекидывается. Простите. Я понимаю, что это не аргумент.</p>
    <p>Тарасов открыто поморщился, не пряча досады, которому в разгар клинического спора подают ощущения. Зиновьева, напротив, долго посмотрела на Лену и что-то черкнула на своей распечатке. А Семён смотрел на Лену и молчал, потому что он знал цену её чутью и помнил ночь, когда это чутьё стояло между живыми и тварью.</p>
    <p>— Подведу, — Шаповалов поднялся, тяжело опершись о стол. — Возбудителя нет. А больные есть, и одна из них уходит. Значит, так. Пересев по всем правилам, до утренних доз, на расширенных средах, Саша, проследишь лично. Параллельно разворачиваем поиск заново, с нуля, как будто слова «менингококк» никто не произносил, токсикология, аутоиммунная панель и расширенная гематология, а всё, чего наша лаборатория не умеет, отправим во Владимир. Терапию не ломаем, антибиотики продолжаем, отменить всегда успеем. И карантин я не снимаю. Не потому что верю в заразу. Потому что не имею права в неё не верить, пока не назову то, что убивает эту женщину.</p>
    <p>Он обвёл ординаторскую тяжёлым взглядом.</p>
    <p>— Вопросы?</p>
    <p>Вопросов не было, осталось молчание после его слов.</p>
    <p>Первым это молчание нарушил Грач.</p>
    <p>Он отлепился от стены. Все эти дни он простоял по углам, серый, молчаливый, с блуждающим по невидимым строчкам взглядом, и о нём почти забыли. Теперь он вышел на середину ординаторской, голос его прозвучал холодно.</p>
    <p>— Почему не заболела Разумовская?</p>
    <p>Семён почувствовал, как у него каменеет затылок.</p>
    <p>— Раскладываю, — Грач подошёл к доске и повёл пальцем по плану седьмой палаты. — Три женщины. Одна палата, общий воздух, трое суток бок о бок. Все три беременны, у всех треть иммунитета съедена сроком, это физиология. Если в палате инфекция с таким течением, беременная контактная, первый кандидат. Смотрим факты. Гусева, молниеносное течение, реанимация. Ковалёва, лихорадка четвёртые сутки, не сбивается. Разумовская, один подъём до тридцати семи и шести, ушёл сам, за ночь, без жаропонижающих, на фоне одной-единственной дозы антибиотика. Анализы идеальные. При этом двум первым льют максимальную терапию, и им хуже. Третьей не льют почти ничего, и она здорова.</p>
    <p>Он повернулся к ординаторской.</p>
    <p>— Одна болезнь не ведёт себя настолько по-разному в одинаковых условиях. Либо это две разные болезни. Либо это вообще не то, что мы ищем.</p>
    <p>— Не каркай! — рявкнул Тарасов. — Радоваться надо, что девка здорова, а он раскладывает!</p>
    <p>— Денис, — сказал Семён. — Осторожнее с этой темой.</p>
    <p>— Я не о ней, — Грач посмотрел на него. — Я о закономерности. Ей повезло, и я хочу понять, почему именно ей. Потому что в этом может лежать диагноз тех двоих.</p>
    <p>— Коллеги, давайте без паники, — Кобрук потёрла виски. — Не хватало ещё…</p>
    <p>— Додумаешь мысль, придёшь, — сказал Шаповалов. Он один за весь разговор не повысил голоса и смотрел долго на Грача из-под тяжелых век.</p>
    <p>Грач кивнул. Молча подошёл к столу, где лежали истории, вытянул из стопки три карты, Гусевой, Ковалёвой и Разумовской. Сложил их стопкой, подровнял и вышел.</p>
    <p>Вечером, в коридоре у Семена зазвонил телефон, и с экрана на него смотрел абонент, к звонку которого он был не готов.</p>
    <p>«Командир».</p>
    <p>Семён посмотрел на вибрирующую трубку, сделал два глубоких вдоха и ответил.</p>
    <p>— Да, Илья.</p>
    <p>— Сём, привет, — голос шёл издалека, с задержкой, сквозь шорох плохой связи, у Семёна что-то отпустило в груди и тут же сжалось заново. — Не могу до Ники дозвониться второй день. Телефон вне зоны. Что у вас там, как она?</p>
    <p>Семён закрыл глаза. Телефон под подушкой, экраном вниз, в палате за красной линией, вне зоны, потому что в карантинном крыле глушили связь, и всё это надо было сейчас перекрыть одной спокойной фразой.</p>
    <p>— Всё нормально, командир, — сказал он, годы у постели безнадёжных даром не проходят. — У неё со связью беда. Сама в порядке, я её сегодня видел. Отъелась, компот хвалит, скучает. Позвонит, как выберется к окну, там ловит. Передам, что ты искал.</p>
    <p>— Понял, — сказал Илья. — Передай. У меня тоже всё по плану. Готовимся. Обычные технические сложности, сам понимаешь. Скоро главный этап.</p>
    <p>— Справитесь, Илья?</p>
    <p>— Справимся, — сказал далёкий голос. — Куда мы денемся. Береги там всех, Сём.</p>
    <p>Связь оборвалась, Семён остался стоять в коридоре с трубкой в руке.</p>
    <p>Он стоял и понимал две вещи, обе были поганые. Первая, он только что соврал командиру. Вторая, командир соврал ему точно так же. «Всё по плану, обычные сложности», Семён знал этот тон, слышал его перед самыми страшными операциями, и означал он всегда одно, там, на другом конце, дела идут так, что о них нельзя говорить вслух.</p>
    <p>Два лекаря врали друг другу через полмира, оба из любви, и оба друг друга слышали насквозь.</p>
    <p>Семён сунул телефон в карман и посмотрел в конец коридора, туда, где за стеклом шлюза горел синеватый дежурный свет карантинного крыла, который не гас теперь никогда.</p>
    <p>Обвал случился в четвёртом часу ночи.</p>
    <p>Монитор в реанимационном боксе заорал так, что дежурная сестра уронила журнал. Давление у Марины Гусевой рушилось, столбик систолического падал на глазах, семьдесят, шестьдесят пять, шестьдесят, и поверх этого падения по тревоге уже бежал поднятый из дежурки Тарасов.</p>
    <p>В боксе его встретила картина, от которой у него, отстоявшего у самых страшных столов, свело челюсть. Тёмные поля на ногах пациентки ползли вверх захватывая живот.</p>
    <p>Из мест инъекций, из-под катетеров, из каждого прокола, оставленного за трое суток лечения, сочилась тонкими струйками кровь, не желающими останавливаться, повязки набухали одна за другой.</p>
    <p>Свёртывание рухнуло. ДВС-синдром, о котором Шаповалов говорил на первом консилиуме, развернулся во всю свою страшную ширину и теперь расходовал последнее, что оставалось в этой крови.</p>
    <p>— Плазму! — рявкнул Тарасов сквозь респиратор. — Две дозы струйно, следом криопреципитат! Прессоры на максимум! Кальций! Шевелимся, девочки, шевелимся!</p>
    <p>Следующие сорок минут в боксе шла война, на одном опыте и злости, Тарасов вёл её так, как умел только он, ругаясь сквозь зубы. К пятому часу утра давление зацепилось за восемьдесят и удержалось.</p>
    <p>Кровотечения из проколов стихли под давящими повязками. Пациентка осталась на этом свете, на самом его краю, вцепившись в жизнь дозами, которые уже нельзя было увеличивать.</p>
    <p>Тарасов стоял над ней, опустив руки в промокших перчатках, и в его гудящей после боя голове ворочался вопрос, который он не произнёс бы вслух.</p>
    <p>Трое суток самая страшная инфекция получает самое верное лечение в максимальных дозах, и больной с каждыми сутками хуже. Если это менингококк и лечение верное, почему она умирает? А если это никакой не менингококк, тогда что мы лечим третьи сутки и что на самом деле убивает эту женщину?</p>
    <p>В ординаторской в этот час было пусто.</p>
    <p>Горела одна настольная лампа, и в круге её света сидел Денис Грач. Домой он так и не ушёл. Перед ним, разложенные веером, лежали три медицинские карты, он придвинул к себе первую, открыл лист назначений на самой первой странице и начал читать, строчку за строчкой, сверяя три истории между собой и ища ту единственную деталь, которая убивала двоих и не трогала третью.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Первым в пультовой заговорил Чен, и сказал он ровно то, что я не успел додумать.</p>
    <p>— Вы всё видели сами, лекарь, — он не отводил глаз от монитора, где в тусклых полях доживала своё общая печень. — Свежие данные получены в полном объеме по вашему требованию. Они в протоколе. Динамика процесса исключает дальнейшее ожидание. Операция завтра.</p>
    <p>Переводчик договорил.</p>
    <p>Ход был красив, я оценил его. Плёнку, которой я добивался как оружия против него, Чен одним предложением развернул на сто восемьдесят градусов.</p>
    <p>Свежая картина доказывала уже не заговор. Она доказывала цейтнот. Его спешка, закрытые архивы, его продавленное вето, всё это обретало объяснение, времени нет, и оно действительно кончалось.</p>
    <p>Откажись я теперь от стола, и отказ ляжет в стенограмму трусостью заезжего хирурга, увидевшего настоящую тяжесть случая. Или саботажем.</p>
    <p>Он ждал от меня спора. Я видел это по развороту его плеч, по тому, как подобрались ассистенты за его спиной, сейчас северянин вскинется, начнёт торговаться о сроках, и его возражения аккуратно утопят. У них все было готово к спору.</p>
    <p>Спорить я не стал.</p>
    <p>Где-то во мне, в том месте, где положено вспыхнуть ярости, повернулся знакомый холодный переключатель. Так уже бывало, над Ксенией с её каменным животом, над Кромвелем, в ночи, когда счёт шёл на часы и на эмоции не оставалось бюджета. Добродушный русский лекарь, который учил тоны, хвалил чай и благодарил всех лошадью, кончился.</p>
    <p>Остались задача, срок и я.</p>
    <p>— Завтра. Хорошо.</p>
    <p>Я сказал это мёртвым голосом, глядя сквозь Чена, на монитор за его плечом, вышло это у меня само, без игры.</p>
    <p>Переводчик перевёл и растерянно замолчал, будто ждал продолжения, но его не было. Чен медленно повернул голову ко мне, и я увидел, как у него немеет лицо. Он готовился к противнику, который кричит, такой понятен и управляем.</p>
    <p>Вместо этого перед ним стояло что-то другое, согласившееся слишком спокойно, и по его глазам я прочитал, что он меня не понимает, и это непонимание страшнее любого крика.</p>
    <p>Температура в пультовой упала градусов на двадцать.</p>
    <p>— Совместный разбор ангиографии в шесть, — сказал я. — Полный пакет изображений мне в покои в течение часа. Филипп Самуилович, идёмте. По дороге запишете, мне нужны данные по группам крови, запасам и протоколы анестезии. Сегодня.</p>
    <p>Из пультовой я вышел первым, и Филипп догнал меня уже в коридоре. Шёл я быстро, и он приноравливался к моему шагу, косясь на меня.</p>
    <p>Внутри у меня громко стучал таймер. До того момента, когда над спящими девочками занесут чужой нож по смертной разметке, оставались ночь и день.</p>
    <p>До покоев мы не дошли.</p>
    <p>На развилке коридоров, там, где гостевое крыло расходилось с парадным, я свернул не туда, куда полагалось, Филипп понял это немного позже, чем следовало.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Илья Григорьевич, куда вы…</p>
    <p>Я шёл к покоям Императора. Напрямик, по осевой галерее, мимо застывших у колонн гвардейцев, холодная ярость меня несла очень быстро. Где-то на задворках рассудка сидел трезвый наблюдатель и отмечал, что так нельзя, что это безумие, но руки у наблюдателя были связаны.</p>
    <p>Меня хватило на два поста.</p>
    <p>Третий стоял поперёк галереи, у высоких лаковых дверей, и был он уже не парадным. Четверо, разом, без окриков и без рук, просто сомкнулись передо мной стеной, и старший, глядя мне в переносицу, произнёс длинную вежливую фразу, в которой я без всякого перевода расслышал каменное «нет». За их спинами, в глубине, стояли ещё, по ним было ясно, что эту стену я никак не пройду.</p>
    <p>— Прошу простить моего спутника, господа, он ошибся галереей, — Филипп возник рядом, уже кланяясь, его рука легла мне на локоть с силой, которой я от старика не ждал. — Идёмте. Идёмте, голубчик, немедленно, пока это ещё можно назвать ошибкой.</p>
    <p>Он развернул меня почти силой и вёл до самых покоев, не отпуская локтя, и только за закрытой дверью, бледный от бешенства, он выпустил меня и встал напротив.</p>
    <p>— Вы понимаете, что это было? — начал он тихо. — Ещё десять шагов, и это называлось бы «попытка иностранца прорваться к императору». Из таких формулировок не выбираются даже дипломаты моего калибра!</p>
    <p>Мы сели за рабочий стол.</p>
    <p>— Времени нет, Филипп Самуилович.</p>
    <p>— Тем более нельзя тратить его на самоубийство! — он прошёлся по комнате, беря себя в руки. — Так. Стоп. Думаем. Есть ход, который мы с вами не разобрали, и он лежит на поверхности. Чен. Он лекарь, Илья Григорьевич, что бы за ним ни стояло. Вы придумали операцию, которая спасает обеих. Предложите её ему. Напрямую. Хирург вашего класса сумеет показать коллеге план так, что тот увидит. Он много лет живёт с этим приговором, дайте ему выход, и, возможно…</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— Почему? Объясните мне, почему вы отбрасываете самый короткий путь!</p>
    <p>— Потому что я его не отбрасываю. Я его ранжирую, — я подошёл к столу, где лежал блокнот с планом. — Смотрите. Первое. Чен на цепи. Вы помните доклад моего источника, телефон из сейфа, разговор, после которого национальная легенда стоит, как нашкодивший ординатор. Ему не принадлежит его собственный голос. Всё, что я скажу Чену, уйдёт хозяину цепи раньше, чем Чен дослушает до конца, и мы потеряем единственное наше преимущество, это внезапность. Второе. Даже если он загорится моим планом, он не властен его принять. План операции утверждён двором, вы сами слышали, на высшем уровне. Чен не может ничего в нем изменить. Третье. Дойти с этим наверх он тоже не может, иначе дошёл бы, а он вместо этого кладёт фотографию лицом вниз. И четвертое, главное, — я посмотрел на Филиппа. — Правда должна лечь перед Императором первой. Из моих рук. Если она дойдёт до него после того, как два хирурга шептались по углам, меняя утверждённый план на неслыханный эксперимент, это будет выглядеть вторым заговором поверх первого. И тогда нам никогда уже не поверят. И… — я не договорил.</p>
    <p>— Возможно, казнят, — договорил за меня Филипп.</p>
    <p>Он слушал, и с каждым пунктом плечи его опускались, потому что возразить было нечего.</p>
    <p>— А Чен… — я закрыл блокнот. — Чен остается крайним случаем. Если всё рухнет, если к трону я не пробьюсь, я скажу ему, что делать, уже у стола. Над раскрытым животом со мной ещё никто не спорил.</p>
    <p>— Хорошо.— сказал Филипп. — Тогда вернёмся к стене. К Императору можно попасть только сквозь неё, вы сами сегодня проверили. Аудиенции нет и не будет, все мои каналы это подтверждают, после вашего ультиматума нас мягко изолируют. Сквозь стены, голубчик, у нас ходит только один член делегации.</p>
    <p>Мы одновременно посмотрели на Фырка.</p>
    <p>Бурундук, дремавший на спинке кресла, открыл один глаз, обнаружил два устремлённых на него взгляда и сел столбиком.</p>
    <p>— Так, — сказал он с подозрением. — Мне не нравится, как вы смотрите. Что придумали?</p>
    <p>— Фырк, — начал я, — ты можешь пройти к Императору…</p>
    <p>— И что дальше⁈ — он взвился, не дослушав. — Что, двуногий⁈ Я вам кто, полиглот⁈ Я дух, у меня два языка — русский и матерный! А у них тут, я послушал, одно «ма» четырёх сортов! Ты сам вчера всех мам Китая лошадьми обозвал, со словарём и учителем! А мне прикажешь государю ихнему пропищать про печень, про воротную вену и про то, что его девчонки помирают? На каком, спрашивается⁈</p>
    <p>— Он прав, — Филипп потёр лоб и сам похоронил собственную идею. — За ночь язык не выучит и гений. А пантомима в исполнении духа перед Императором… нет. Нет.</p>
    <p>В комнате повисла тишина.</p>
    <p>Сквозь стены проходит дух. Говорить с Императором должен тот, кто знает его язык, его страну и его самого.</p>
    <p>— Нам нужен местный, — сказал я. — Хранитель этого города. И найти его надо до рассвета. Вполне, возможно, он обитает в этом дворце.</p>
    <p>Фырк сразу упёрся.</p>
    <p>— Бред, двуногий, — заявил он, бегая по столу. — Хранитель, во дворце! Мы, духи, народ больничный, при страждущих живём, при живой работе. А тут что? Лак, шёлк и чиновники. Я весь этот муравейник дважды обнюхал, от подвалов до чердаков, говорил уже, мелочь кухонная по щелям, и всё. Нет тут никого. Был бы, я бы почуял.</p>
    <p>— Именно, — сказал я. — Больничный народ. Вспомни, где живут те, кого мы знаем. Ррык, Хранитель Москвы, а сидит при Центральной Клинике. Шипа, при Владимирской больнице. Сэр Бартоломью девять веков просидел при лондонском госпитале, при главном госпитале своей земли, заметь. Хранители держатся там, где через них текут людские жизни. В дворцовом медблоке ему делать нечего, там три пациентки на весь корпус. Значит, искать его надо в главной больнице этого города.</p>
    <p>Фырк остановился и прикидывая пошевелил усами.</p>
    <p>— Складно, — нехотя признал он. — По-нашему складно, да. Ладно, я дворец ещё раз пройду, по-честному, теперь буду не еду нюхать, а след. Вдруг проглядел.</p>
    <p>— Иди. Филипп Самуилович, — я повернулся к старику, не дожидаясь, пока Фырк договорит, — параллельно готовьте транспорт. Если все-таки во дворце пусто, едем в главный медицинский центр Пекина. Сегодня ночью. Придумайте нам предлог, машину и маршрут.</p>
    <p>Фырк, уже наполовину ушедший в стену, обернулся.</p>
    <p>— Вот в таком твоём состоянии с тобой лучше не спорить, двуногий, — сообщил он. — О тебя сейчас порезаться можно. Пошёл я.</p>
    <p>Мы с Филиппом остались вдвоём, который уже звонил кому-то из посольства. После этого звонка, старик смотрел на меня долгим взглядом, и во взгляде читался вопрос, который он наконец задал.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, проясните мне одно. Допустим, всё получится. Дух найдётся, к Императору вы попадёте. Чего вы попросите? Вы понимаете, что вам, чужаку, никто не отдаст нож? План, которого не делал никто в мире, из рук иностранца, над дочерьми престола, это не обсуждается даже в сказках.</p>
    <p>— Понимаю, — сказал я. — И не рассчитываю.</p>
    <p>Филипп поднял брови.</p>
    <p>— Цель не в том, чтобы нож оказался в моих руках, а в том, что император должен узнать три вещи. Что операция по плану Чена убьёт Лань. Что без операции умрут обе, и счёт идет не на недели, а на дни. И что решение существует, одно, вот это, — я положил ладонь на блокнот. — А дальше пусть решает он. Пусть режет Чен, пусть режет кто угодно, кого они сочтут достойным. Но по-моему. Руки в этой истории, вопрос десятый, Филипп Самуилович. Я готов простоять всю операцию за спинами, если по столу пойдёт мой план.</p>
    <p>Филипп молчал. Потом медленно, очень аккуратно поставил чашку, которую держал всё это время.</p>
    <p>— Знаете, голубчик, — сказал он, — я ведь вёз из Москвы талантливого хирурга с тяжёлым характером. Так мне вас описали, и первые дни вы описанию соответствовали, — он посмотрел на меня. — А сейчас я сижу и понимаю, что рядом с добрым лекарем, всё это время жил вот этот. Тот которого я помнил.</p>
    <p>Ответить я не успел, из стены вылетел Фырк.</p>
    <p>— Пусто, — доложил он с порога. — Прошёл всё, вплоть до тронного зала. Старым духом тут вовсе не пахнет, только моей вчерашней беготнёй. Нет во дворце Хранителя, двуногий. И никогда не было.</p>
    <p>Я поднялся и взял пиджак.</p>
    <p>— Едем. В Главный медицинский центр Пекина.</p>
    <p>Филипп добыл нам машину и предлог, сделал это со скоростью, от которой я в очередной раз зауважал его ремесло. Один звонок атташе по науке. Второй дежурному администратору центра. Три фразы о том, что русский профессор перед завтрашней операцией желает лично взглянуть на резервную службу крови, ибо таков его обычай. И ворота открылись.</p>
    <p>А у входа нас встретил сонный представитель с бейджем и повёл показывать холодильники. Обычай пришлось отыгрывать, я честно осмотрел службу крови, задал десяток вопросов, покивал, а потом попросил разрешения пройтись по старым корпусам, «почувствовать клинику», и представитель, поняв, что чудачества русских безобидны, отпустил нас гулять в сопровождении одного охранника, которого Филипп немедленно взял в оборот разговорами.</p>
    <p>Центр был исполином. Десятки корпусов, тысячи коек, переходы, галереи, эстакады, целые улицы под крышей, и его ночная жизнь не останавливалась, где-то катили каталку, где-то бежали двое в форме реанимации, светились окна операционных. Живое, огромное, дышащее место, за век пропитанное болью и надеждой до последнего кирпича.</p>
    <p>И в этом состояла проблема.</p>
    <p>— Ну и как тут искать⁈ — Фырк сидел взъерошенный, злой и его нос безостановочно дергался. — Двуногий, тут след везде. Понимаешь? Не тропка, не нора. Все им пропахло, насквозь, до фундамента, за много лет он тут каждый камень обжил. Мне неделя нужна, а лучше две!</p>
    <p>Недели у нас не было. У нас были часы, и они истекали.</p>
    <p>Будь при мне Искра, я прошёл бы эти корпуса Сонаром за десять минут, как проходил когда-то Муромскую больницу. Браслет на моём запястье умел держать чужие удары и молчать, сканировать он не умел.</p>
    <p>Я стоял посреди ночного холла старейшего корпуса, куда Фырк вывел нас по самому густому следу, смотрел на тёмную лепнину под потолком и упирался в тупик, как та стена перед покоями Императора.</p>
    <p>— Да что ж ты не позовёшь-то его, — пробурчал Фырк себе под нос, яростно вынюхивая угол, — как нас тянешь, и дело бы с концом…</p>
    <p>Он осёкся.</p>
    <p>Застыл, я понял, что рыжий сболтнул то, чего говорить не надо.</p>
    <p>— Как — тяну? — спросил я.</p>
    <p>— Никак, — Фырк сделал вид, что чрезвычайно занят углом. — Оговорился я. Устал, нанюхался тут вашего…</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>Он вздохнул. Сел столбиком и посмотрел на меня.</p>
    <p>— Ладно. Всё равно когда-нибудь пришлось бы. — Он поскрёб лапой за ухом. — Ты только не заводись, двуногий. С тех пор как подписан Пакт, нас всех к твоей крови тянет. Всех пятерых. Не так, чтобы силком волокло, а как… как поводок, понимаешь? Длинный, мягкий, но он есть. Я его всегда чую, где ты, живой ли. Ррык знал с самого начала, Шипа тоже, мы промеж себя это обсуждали ещё на Луне. А тебе не сказали.</p>
    <p>— Почему?</p>
    <p>— Потому что незачем человеку знать, что он может дёргать за поводок! — огрызнулся Фырк и тут же сник. — Не обижайся. Так старшие решили, Ррык первый. Ты хороший, но человек, а у нашего брата к поводкам, сам понимаешь, отношение больное, четыре тысячи лет как больное. Вот и молчали. И это ещё не всё. — Он помолчал. — Кровь Лукумона в Пакте, это не только про нас пятерых. Это древнее право зова. Любой дух на любой земле, если его позовёт кровь Пакта, обязан выйти. Не помочь, помогать его никто не заставит. Но выйти и выслушать обязан. Так заведено с тех времён, когда люди ещё не всё испортили.</p>
    <p>Я стоял и переваривал.</p>
    <p>Духи, мои духи, которым я отдал часть Искры и с которыми прошёл Эфес, молчали о том, что связывает нас на самом деле.</p>
    <p>Ладно, с этим разберёмся после. Ррык, вернусь, поговорим, и разговор будет долгим. А сейчас из всего сказанного мне было важно одно.</p>
    <p>— Значит, кровь это поводок, — сказал я. — Задействуем.</p>
    <p>— Э. Э! — Фырк вскинулся. — Ты хоть знаешь, как это делается? Я не знаю! Это старьё, этим никто не пользовался тысячи лет!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Седьмая палата, красный контур. Ночь.</p>
    <p>— Ника. Ника, ты не спишь?</p>
    <p>Голос Алины был слабый, сорванный, и Ника сразу отозвалась.</p>
    <p>— Не сплю. Что, Алин?</p>
    <p>— Мне плохо как-то. Опять. Знобит, и в голове гудит, — за ширмой завозились, кровать скрипнула. — Ника… а мы умрём?</p>
    <p>Вопрос повис в темной палате. Ника приподнялась на локте. В локтевом сгибе у неё со дня ночной тревоги стоял заглушенный катетер, оставленный «на всякий случай», она машинально придержала руку, садясь, потом отодвинула край ширмы.</p>
    <p>Алине шёл двадцать второй год, и в темноте, с раскиданными по подушке волосами, ей нельзя было дать и восемнадцати. Шестнадцать недель, первенец.</p>
    <p>Позавчера, ещё до всего, она полвечера показывала Нике картинки в телефоне, кроватки, коляски, вертела перед ней узи-снимок и говорила, что если девочка, то имя уже выбрано, Соня, муж хотел в честь бабушки, а она согласилась.</p>
    <p>Теперь телефон лежал выключенный, Алина смотрела на Нику блестящими от жара глазами, ожидая ответа на вопрос.</p>
    <p>— Так, — сказала Ника. — Умирать тут никто не собирается. Запомни раз и навсегда. У тебя жар и дрянное самочувствие, гадко, но это лечится, тебя лечат лучшие лекари, я каждого знаю лично. И я прослежу, чтобы тебя вылечили до конца, а потом приду смотреть на твою Соню. Мне обещали, что она будет на бабушку похожа, я проверю.</p>
    <p>— Я боюсь не за себя, — прошептала Алина. — Пусть со мной что угодно, лишь бы с ней…</p>
    <p>— И с ней ничего, — отрезала Ника. — Она у тебя под самой лучшей защитой на свете, под маминой. Дыши ровно. Дай руку.</p>
    <p>Она держала горячую ладонь и говорила про то, что жар к утру спадёт, про Соню, про коляску, которую надо брать с большими колёсами, у нас же тротуары сама знаешь какие, и говорила до тех пор, пока пальцы в её руке не разжались и дыхание не выровнялось в сонное.</p>
    <p>Тогда Ника осторожно положила руку на одеяло, вернулась к себе и легла.</p>
    <p>Ее ладонь сама легла на живот и осталась там, и под ладонью, глубоко, сидел её собственный страх, которому она не дала сегодня ни одного слова. Ника лежала между ширмой и пустой койкой, между двумя чужими бедами, и смотрела в потолок.</p>
    <p>Сон не шёл, и голова по привычке перебирала смену. Алине поплохело к ночи. Точнее… Ника прикинула. Вечерняя капельница закончилась около девяти, а знобить её начало часам к десяти. Вчера, кажется, было похоже, тоже к ночи после вечерней. Мысль слабо царапнула и Ника её отпустила. Совпадение. Усталость. К ночи всем хуже.</p>
    <p>Она закрыла глаза и стала дышать по счету, четыре вдох, шесть выдох.</p>
    <empty-line/>
    <p>Утренняя пересменка в ординаторской напоминала вокзал.</p>
    <p>Народу набилось под завязку и над столом, заваленным сводками, стоял рабочий гвалт.</p>
    <p>— Докладываю по суткам, — Коровин стоял со своими листами и читал только цифры. — Гусева, ночь после криза стабильная, давление без поддержки с пяти утра, диурез достаточный, температура тридцать восемь и две. Переводим из бокса обратно в палату, бокс встаёт на обработку после ДВС, распоряжение Анны Витальевны. Ковалёва, ночью эпизод озноба до тридцати девяти и четырёх, к утру тридцать восемь и восемь, жалобы на слабость, гул в голове. Разумовская, тридцать шесть и шесть, жалоб нет, завтрак съеден полностью, требовала добавки.</p>
    <p>— Хоть одна хорошая новость, — буркнул Тарасов.</p>
    <p>— Плохие у меня, — Зиновьева подняла голову от ночных анализов, и по её лицу гвалт начал стихать. — Тромбоциты Ковалёвой. Вчера двести десять. Сегодня сто сорок. Валятся, коллеги. Формула поехала туда же, куда у Гусевой на третьи сутки, один в один, я наложила кривые, посмотрите, кто не верит. Вторая пошла по дороге первой, с отставанием на три дня.</p>
    <p>Стало тише, Тарасов грохнул ладонью по столу.</p>
    <p>— Значит, мало бьём! Терапия не берёт, наращиваем. Дозы до максимальных, вторую линию подключаем сегодня же. Эта дрянь понимает только силу, другого языка у неё нет.</p>
    <p>— А если мы бьём не туда? — Семён подался вперёд. — Захар Петрович, трое суток максимальных доз, и обеим хуже. Я предлагаю запросить областных инфекционистов, сегодня же. Свежие глаза. Тут все замыленные, мы что-то не видим, я чую, что не видим…</p>
    <p>— Чует он, — огрызнулся Тарасов. — Областные приедут послезавтра, попьют чаю и скажут наращивать дозы!</p>
    <p>— Коллеги. — Кобрук постучала ручкой. — К вечеру мне нужен возбудитель. Не для меня, для санитарной службы. Если к вечеру у вспышки не будет имени, завтра здесь будет областная комиссия, и тогда мы станем лечить бумаги вместо больных. Поэтому все предложения…</p>
    <p>Гвалт качнулся и пошёл на новый круг, Тарасов перебивал Семёна, Зиновьева трясла кривыми, Коровин ворчал, что за такими спорами сейчас лежачим прозевают обед и в этот многоголосый рабочий шум вошёл Грач.</p>
    <p>Он не сказал ни слова. Прошёл от двери к столу, сквозь спорящих и положил поверх всех сводок, раскрыв веером, три медицинские карты, Гусевой, Ковалёвой и Разумовской.</p>
    <p>— Я нашёл общее, — сказал он.</p>
    <p>Гвалт умолк. Все смотрели на три карты, на серое от бессонной ночи лицо Грача.</p>
    <p>— Докладывай, — сказал Шаповалов.</p>
    <p>Грач раскрыл первую карту с закладками.</p>
    <p>— Смотрим не в анализы. Смотрим в листы назначений, с первой страницы. Гусева, поступление, седьмая палата. Со второго дня ей по показаниям начат антикоагулянт, тромбопрофилактика, вот назначение, вот подпись, всё правильно, всё по стандарту, лежачая беременная с отягощённым фоном. Считаем дни. Пятые сутки от старта препарата, и вот запись, вечером озноб, температура сорок и две, сыпь. Начало «инфекции», день в день, — он отложил первую карту и раскрыл вторую. — Ковалёва. Тот же препарат начат на трое суток позже, вот лист, вот дата. Отсчитываем те же пять суток. Получаем вчерашний вечер, озноб до тридцати девяти и четырёх. Её «заражение», точка в точку, с тем же интервалом от старта. Никакой инкубации, коллеги. У этой болезни нет инкубационного периода. У неё есть график назначений.</p>
    <p>Грач раскрыл третью карту, тонкую.</p>
    <p>— Разумовская. Лежала в той же палате, дольше обеих, в метре, без всякой защиты, ела с ними, дышала. По всем законам эпидемиологии, первый кандидат. Антикоагулянт ей не назначен, Анна Витальевна лично исключила лишнюю фармакологию, вот лист, он практически пуст. Разумовская здорова, — он поднял глаза. — Три женщины, одна разница. Препарат. Пятна на коже, это кровоизлияния из-под рухнувших тромбоцитов, а тромбоциты рушит иммунный ответ на препарат. Жар, из той же реакции. Ваша зараза не летает по воздуху. Она ходит по инфузионным линиям, по расписанию процедур, и расписание лежит у вас перед глазами трое суток.</p>
    <p>Первой шевельнулась Зиновьева. Молча, ни на кого не глядя, она подтянула к себе свои распечатки, положила рядом с листами назначений и сверяя повела пальцем по датам. У нее менялось лицо, на глазах сходилось то, что не сходилось неделю, нетипичный сдвиг, низкий прокальцитонин, стерильные посевы, всё, за что её осаживали, вставало в строй за чужой теорией, как пазл.</p>
    <p>— Красиво, — тяжело сказал Тарасов. Он не рычал, и от этого было только хуже. — Красиваая, Грач, по бумагам у тебя песня. А теперь послушай. Посевы у нас пустые, да. Только взяты они на антибиотиках, и их пустота ничего не доказывает, я это говорил и повторю. И вот мы сидим, отменяем по твоей теории терапию. А инфекция, предположим, живая. Знаешь, что будет к утру? Два трупа, — он кивнул на дверь, в сторону коридора и палаты. — И третий на подходе. Ты этими картами готов оплатить такую ставку?</p>
    <p>Семён переводил взгляд с Грача на Тарасова и обратно</p>
    <p>— Под санитарной службой менять курс на теорию без возбудителя, — Кобрук говорила медленно, — это значит подставить под удар не двух больных. Всю больницу.</p>
    <p>Все посмотрели на Шаповалова.</p>
    <p>Он сидел во главе и долго молчал глядя на разложенные карты. Потом поднял глаза на Грача.</p>
    <p>— По бумагам все складно выходит, — сказал Шаповалов. — Может, даже слишком. А теперь ответь мне, диагност, на один вопрос. Ты этих больных живьём смотрел? Хоть раз? К койке подходил? Сыпь эту руками трогал? — каждое его слово ложилось, как гиря. — Ты трое суток ходишь по ординаторским с картами. К больным ты не зашел ни разу. И ты предлагаешь мне поставить две жизни, а то и три, на выкладки человека, который лечит бумагу. Не будет этого. Дозы наращиваем с вечера, как решили. Консилиум окончен.</p>
    <p>Он поднялся и вышел не оглядываясь.</p>
    <p>Семён смотрел на Грача и ждал чего угодно, вспышки, ледяного сарказма, хлопнувшей двери. Ничего не случилось. Грач неподвижно стоял над своими картами некоторое время, потом молча собрал их и отошел к окну.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Дневную капельницу Алине поставили в третьем часу, и Ника, лежавшая со своей книгой, машинально отметила время.</p>
    <p>Марину к тому часу уже вернули в палату. Её вкатили после обеда, бледную, с обмётанными губами, но живую и в сознании. Она почти всё время дремала под своим монитором, изредка просила пить, и Ника подавала ей поильник.</p>
    <p>Через полчаса после начала капельницы Алина позвала её изменившимся голосом.</p>
    <p>— Ника… посмотри. Что это?</p>
    <p>Ника отложила книгу, подошла.</p>
    <p>По внутренней стороне предплечья Алины, ниже места укола, расползалась свежая россыпь багровых точек. Мелких, с булавочную головку, Ника видела такие точки и узнала их сразу. Из-под пластыря, державшего катетер, тонкой полоской сочилась кровь и не останавливалась.</p>
    <p>— Так, — спокойно сказала Ника и нажала кнопку вызова. — Лежи и не дёргай рукой.</p>
    <p>Дальше её руки работали сами, без участия головы. Пока из шлюза шла дежурная смена, Ника перекрыла колёсико капельницы, наложила поверх промокшей ваты тугой валик из салфеток, прижала, подняла руку Алины повыше и держала, считая частый пульс на её запястье, за сотню.</p>
    <p>Вошедшей сестре в защитном костюме она сдала пациентку короткими фразами, время начала инфузии, время появления сыпи, кровоточивость места вкола, пульс, сестра кивала, доклад был лучше любого, какой она слышала за смену.</p>
    <p>Алина смотрела на собственные руки.</p>
    <p>Она держала их перед собой и смотрела на багровые точки, как на приговор. Ника видела эти глаза и понимала, что происходит, девочка видела такие пятна на ногах Марины. Она знала, куда увозят с такими пятнами.</p>
    <p>— Ника, — сказала Алина. — Если что… ты скажи Диме. Мужу моему. Скажи, что я держалась. Что я не ревела тут и держалась, ладно? Он гордиться будет. Он всегда говорит, что я трусиха, а я вот…</p>
    <p>— Отставить, — сказала Ника. — Диме ты это скажешь сама, через много лет, когда будете внуков Сониных делить. А сейчас дыши и держи руку выше. Всё, что тут у тебя высыпало, лечится, поняла меня? Смотри на меня. Лечится.</p>
    <p>Она врала и голос не дрогнул. Алина, вцепившись в него, как в поручень, задышала ровнее.</p>
    <p>Суета улеглась через полчаса. Капельницу убрали, руку перевязали, лекарь в защите осмотрел сыпь, записал, назначил контроль крови. Алина задремала, вымотанная страхом. И только тогда Ника села на свою кровать и позволила голове догнать руки.</p>
    <p>После капельницы. Через полчаса после дневной капельницы.</p>
    <p>Вчера вечером Алину зазнобило через час после вечерней. Позавчера, если вспомнить, картина была той же, и тогда Ника списала её на усталость и на «к ночи всем хуже».</p>
    <p>Три раза подряд. Три раза одно и то же, с точностью хорошего графика, висит пакет, и через полчаса-час девочке становится хуже. Ника не знала ни про какие доклады, ни про какие карты.</p>
    <p>Она просто третий день лежала и видела эту закономерность перед глазами. Семён под вечер пришёл в маске, к стеклу, проведать, и Ника, взяв трубку, не стала тратить время на «как дела».</p>
    <p>— Слушай, Сём, — сказала она. — Я тут не лекарь, я лежачий контингент, но ты передай своим. Им хуже после капельниц. Алинке сегодня поплохело через тридцать минут после дневной, сыпь свежая, место вкола кровило. Вчера, спустя час после вечерней. Позавчера, похоже, так же, я тогда внимания не обратила. Три раза из трёх, Сём. Посмотрите листы назначений, что вы им льёте. Может, совпадение, но я бы на вашем месте посмотрела.</p>
    <p>Она говорила спокойно, без нажима, по ту сторону стекла Семён стоял с трубкой у уха и чувствовал, как у него в голове с тяжёлым, почти слышимым щелчком утренний доклад Грача встаёт на место, в тот самый паз, которого ему не хватало весь день.</p>
    <p>— Она не знала про доклад, — Семён положил обе ладони на стол ординаторской, поверх карт, которые так и лежали тут с утра. — Понимаете? Ей никто ничего не говорил, мы сами молчали. Она три дня лежит рядом с ними и увидела то же самое. С койки. Глазами. «Им хуже после капельниц, посмотрите листы». Это её слова, дословно. Грач пришёл к этому по бумагам, Ника непосредственным наблюдением. Два человека, которые друг про друга не знали, упёрлись в одну и ту же точку. Это уже не теория, Захар Петрович.</p>
    <p>Зиновьева, которой больше не нужно было никого убеждать, разложила свои листы и говорила, как диктуют заключение.</p>
    <p>— Механизм известен, коллеги, он в руководствах есть, просто редкий, и на фоне беременности картина смазана. Иммунная реакция на препарат. Организм вырабатывает антитела, они бьют по собственным тромбоцитам, тромбоциты рушатся. Отсюда кровоизлияния и сыпь, которая не бледнеет, отсюда лихорадка и вся эта маска сепсиса, на которую мы купились. Сроки сходятся идеально. Реакция разворачивается на пятые сутки от старта, у Гусевой пятые, у Ковалёвой тоже, день в день по листам. Посевы стерильны. Мы неделю ищем микроба, которого не существует.</p>
    <p>— А если существует? — Тарасов сидел набычившись, но утренней ярости в нём больше не было. Его точило, и это видели все, он крутил в пальцах карандаш, ломал его взглядом, откладывал. — Если он есть, просто мы его не высеяли? Отменим антибиотики, отменим… это ваше… и к утру два сепсиса без прикрытия. Я не могу так ставить, Саша. Я много лет не ставлю на «скорее всего».</p>
    <p>— Никто не предлагает отменять антибиотики, — сказала Зиновьева. — Предлагается отменить один препарат.</p>
    <p>— Который назначен по показаниям! У лежачей беременной с её анамнезом тромб, это смерть быстрее любого вашего иммунитета! Ключевое здесь — беременной!</p>
    <p>— Глеб…</p>
    <p>— Под санитарной службой. Без возбудителя. На теории и словах пациентки. — Кобрук говорила в стол, голосом, который боится обеих ошибок сразу. — Если мы ошибёмся в эту сторону, нас закроют. Если в ту, мы похороним двоих. Я не возьму это решение одна.</p>
    <p>Взгляды, не сговариваясь, сошлись на Шаповалове.</p>
    <p>Он сидел на своём месте во главе стола и молчал. Перед ним лежали карты Грача и листы Зиновьевой, но смотрел он не в них. Он долго и тяжело смотрел на сына, стоявшего у окна, и в этом взгляде велся мучительный выбор.</p>
    <p>— Утром соберём расширенный консилиум, — наконец сказал Шаповалов. — С областными, я договорюсь, приедут к девяти. Там и решим. До утра схема прежняя.</p>
    <p>Это был компромисс вместо решения, и все в ординаторской понимали, из чего он слеплен, из страха, из санитарной службы, из невозможности менять курс на ночь глядя.</p>
    <p>До утра больным предстояло жить под наращенными дозами.</p>
    <p>Домой Грач не пошёл.</p>
    <p>Он сидел у смотрового стекла палаты, с тремя картами на коленях, и проверял себя. В двадцатый раз, теперь уже в двадцать первый, даты, дозы, интервалы, кривые тромбоцитов, всё сходилось и от этой сходимости было только хуже, потому что за стеклом, в глубине красной зоны, лежали два живых человека, которым с вечера наращивали то, что он считал ядом.</p>
    <p>В половине второго ночи сестра в защитном костюме вошла в седьмую палату и повесила на штатив Гусевой свежий пакет. Наращенная схема, ночное введение, всё по листу, утверждённому консилиумом. Грач видел через стекло, как она отрегулировала капельницу, проверила катетер и вышла.</p>
    <p>Он смотрел на пакет. На медленные, размеренные капли в прозрачной камере.</p>
    <p>Обвал начался на семнадцатой минуте.</p>
    <p>Монитор над кроватью Гусевой сорвался с ровного писка на прерывистый, потом на сплошной вой. Цифры давления на дальнем табло посыпались, девяносто, восемьдесят, семьдесят два. Марина заметалась на подушке, и по её поднятой руке поползла свежая багровая волна.</p>
    <p>Капает и умирает. Связь, которую он вычислил по бумагам, разворачивалась перед ним в прямом эфире, каждая капля из свежего пакета падала сейчас в вену живого человека.</p>
    <p>Пост взорвался тревогой. Дежурная бригада сорвалась с места, и Грач, увидел через стекло тамбура, как они влетают в шлюз и начинают одеваться, комбинезон, бахилы, респиратор, перчатки и скотч по стыкам. Он смотрел на эти обязательные движения и считал, три с половиной, четыре минуты полной экипировки, плюс шлюзование. Двести сорок секунд.</p>
    <p>Он перевёл взгляд на монитор. Шестьдесят восемь. Шестьдесят пять.</p>
    <p>У неё не было двухсот сорока секунд.</p>
    <p>Дальше была секунда, и в эту секунду уместились все годы, о которых утром при всех сказал отец. Годы «диагноста, который лечит бумагу», выстроенные им самим, кирпич за кирпичом, потому что бумага не смотрит на тебя глазами и не умирает у тебя под пальцами.</p>
    <p>А по ту сторону стены капал пакет.</p>
    <p>Грач рванул дверь шлюза и прошел его насквозь, как есть. Без комбинезона и респиратора, с голыми руками, мимо остолбеневшей бригады, открытым лицом в карантин, и последнее, что он услышал за спиной, был чей-то сорванный крик.</p>
    <p>Дверь палаты распахнулась от удара ладони.</p>
    <p>Нику тревога подняла с первым же воем монитора, и всё, что случилось дальше, она видела своими глазами, из своего угла, приподнявшись на кровати.</p>
    <p>В палату ворвался человек без защиты.</p>
    <p>Она узнала. Грач, тот самый, что за все эти дни ни разу не переступил порога палаты, о чём судачили медсестры даже здесь, за красной линией. Теперь он пересёк ее в три шага, без маски, в одной рубашке, встал над мечущейся Мариной и голыми руками, без единого лишнего движения, перекрыл роликовый зажим инфузионной линии.</p>
    <p>До упора. Потом выдернул табло монитора, поднял руку Марины с ползущей сыпью и остался стоять, держа пальцы на зажиме.</p>
    <p>Из шлюза влетела дежурная сестра, успевшая одеться, и с порога увидела то, что по всем её инструкциям было катастрофой, посторонний без средств защиты в очаге, руки на линии тяжёлой больной.</p>
    <p>— Вы!.. Отойдите от неё! Немедленно! — она вцепилась Грачу в плечо, оттаскивая, другой рукой ударив по кнопке общей тревоги. — Охрану! Сюда!..</p>
    <p>И тогда между ними встала Ника.</p>
    <p>Она поднялась со своей кровати, взяла свой штатив, как посох, сделала три шага и загородила собой зажим, линию и руку Грача на ней.</p>
    <p>— Стоять, — сказала она, голос её упал. — Он лекарь. Диагност Центра Разумовского. Зови старших, зови кого хочешь, хоть министра. А линию не трогай.</p>
    <p>Сестра застыла с поднятой рукой. Монитор над Мариной продолжал частить, но сплошной вой сорвался обратно на прерывистый, цифры на табло, качнувшись, перестали падать.</p>
    <p>А Грача только теперь, с опозданием на целую жизнь, догнало осознание того, где он стоит.</p>
    <p>Карантин. Очаг особо опасной инфекции, если верить официальному диагнозу, которому он не верил. Умирающая девушка, чья жизнь висела сейчас на его расчётах и его пальцах. Беременная жена командира, вставшая между ним. И на нём самом, ни перчаток, ни даже маски, ничего.</p>
    <p>Если он прав, всё это не имеет значения, потому что заражаться здесь нечем. А если ошибся, он только что убил себя и, возможно, её.</p>
    <p>Грач посмотрел на свою руку, лежавшую на зажиме. Рука не дрожала.</p>
    <p>Он остался стоять.</p>
    <p>К стеклу сбегались один за другим, поднятые ночными звонками, коридор перед шлюзом наполнялся людьми.</p>
    <p>Тарасов примчался первым, и увидев через стекло картину в палате, сильно ударил ладонью по раме.</p>
    <p>— Ты!.. — голос его сорвался. — Ты голый в очаге, самоубийца! Без защиты, в карантине! Ты понимаешь, что ты сделал⁈ Ты не сможешь оттуда выйти теперь! Не сможешь, слышишь меня⁈</p>
    <p>Грач не обернулся. Он стоял у койки, держа пальцы на перекрытом зажиме, и смотрел на монитор Марины, на цифры, которые медленно, по единице, ползли вверх.</p>
    <p>— Он и не выйдет, — сказал Семён. Он стоял у стекла, вцепившись в раму, и сам не знал, чего в нём сейчас больше, ужаса или чего-то совсем другого, на ужас непохожего. — Даже если бы мог, Глеб, он упёртый.</p>
    <p>Последним пришел Шаповалов.</p>
    <p>Он шёл по коридору тяжело, в наспех надетом халате, и гвалт перед стеклом расступался и стихал по мере его приближения, пока у самого стекла не стало совсем тихо.</p>
    <p>Шаповалов остановился и посмотрел.</p>
    <p>За стеклом стоял его сын. Без маски, в карантине, который сам же объявил ловушкой. Рука на перекрытой линии умирающей женщины. Рядом, опираясь на штатив, стояла беременная жена Разумовского, вставшая за него стеной, и по её развороту было понятно, что с места она не сойдёт. Монитор над койкой частил, но уже не выл.</p>
    <p>Шаповалов смотрел. Потом он взял трубку внутренней связи, и в палате Ника молча передала свою трубку Грачу.</p>
    <p>— Раз вошёл — стой, — сказал Шаповалов. — Она теперь твоя. До утра, твоя.</p>
    <p>Он помолчал и добавил:</p>
    <p>— И маску хотя бы надень. Может, хоть немного тебя спасёт.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Китай.</strong></p>
    <p>Знать мне было неоткуда, и я решил, что обойдусь без инструкций. Кровь либо помнит сама, либо всё это пустые легенды, и проверить существовал один способ.</p>
    <p>Я вышел на середину холла, туда, где след, по словам Фырка, лежал гуще всего. Резать ладонь я не стал, да и ножа при мне не было, да и что-то подсказывало, что дело не в пролитых каплях. Дело в праве. Я закрыл глаза, нашёл внутри то самое место, которое отзывалось теплом на браслет Лукумонов, и позвал. Вслух, на весь пустой ночной холл.</p>
    <p>— Я, Илья Разумовский, кровь Лукумонов, именем Пакта зову Хранителя этой земли. Выйди и выслушай. По праву крови и договора.</p>
    <p>Слова я складывал на ходу, никто не учил меня формулам, и, наверное, формула вышла корявой. Но на середине фразы я почувствовал, как это работает.</p>
    <p>Внутри, под грудиной, натянулась тонкая струна, от меня куда-то в стены и в фундамент, в глубину этого дома, и по струне ушёл зов, беззвучный для ушей и оглушительный для чего-то другого. Стены его не задержали.</p>
    <p>Фырк сжался в комок.</p>
    <p>— Ох, двуногий, — прошептал он. — Так никто не делает. Это же… это как в чужой стране постучать не в дверь, а сразу в сердце.</p>
    <p>Струна во мне дозвенела и стихла. Холл стоял пустой. Потом воздух в дальнем конце коридора изменился.</p>
    <p>Ничего не появилось и не прозвучало. Просто темнота в глубине перестала быть пустой, и я всей кровью, натянутой минуту назад в струну, почувствовал, оттуда, из этой темноты, на нас смотрят.</p>
    <p>Он долго выходил из темноты и с каждым его шагом коридор становился меньше.</p>
    <p>Огромный, вдвое больше Ррыка, чёрно-белый зверь двигался медленно, с той неторопливостью, с какой движутся, когда некуда и незачем спешить. Круглая тяжёлая голова, чёрные пятна вокруг глаз, отчего взгляд его казался обведённым трауром, широкие лапы, ступавшие по больничному полу без единого звука.</p>
    <p>Панда. Хранитель Пекина был пандой, и в этом, наверное, было бы что-то умилительное, если бы не глаза. В его маленьких и тёмных глазах, стояла печаль такой выдержки, что рядом с ней любая человеческая тоска показалась бы насморком.</p>
    <p>Он остановился в пяти шагах и осмотрел меня, застывшего Фырка на подоконнике, и заговорил.</p>
    <p>По-русски. Я даже не удивился. Русский среди духов — общий язык, старая договорённость их племени, а языки земель, на которых они живут, духи выучивают за века так, как не выучит ни один смертный.</p>
    <p>Голос у него оказался низкий и холодный.</p>
    <p>— Ты призвал по праву, северянин. Кровь Пакта. Я вышел, ибо обязан. Помогать я не обязан. Говори и уходи.</p>
    <p>Фырк сделался вдвое меньше себя. Я наклонил голову, приветствуя, и заговорил, никакой дипломатии в моих словах не было, на нее не осталось времени.</p>
    <p>— Меня зовут Илья. Я хирург. Завтра во дворце будут оперировать сестёр, Мэй и Лань. Ты знаешь, о ком я.</p>
    <p>Зверь не шевельнулся, но воздух вокруг него сгустился, я почувствовал это кожей.</p>
    <p>— Я расскажу тебе, что у них внутри, — продолжал я. — У них одна печень на двоих. Вся её кровь, вся воротная река, до последнего притока, принадлежит Мэй. К доле Лань от этой реки много лет назад тянулся один тощий ручеёк, а теперь и он пересох, я видел это вчера на снимках. Мост между ними умирает, каменеет и тянет за собой живую ткань. Печень отказывает, и отказывает она обеим. План, по которому их будут завтра резать, делит реку пополам. Тому, кто делил, известно, что половины не выйдет. Лань по этому плану умрёт на столе. А если не резать вовсе, они умрут обе, в считанные недели. Я читал их тела руками, я знаю, что говорю, — я сделал шаг вперёд. — Я пришёл не жаловаться. Я знаю, как спасти обеих. Обеих, Хранитель. И мне нужен ты.</p>
    <p>Что-то произошло.</p>
    <p>Зверь стоял так же неподвижно, но печаль в его глазах пришла в движение, как муть со дна омута. Он некоторое время смотрел на меня и когда заговорил снова, голос его уже был другим.</p>
    <p>— Много лет — сказал он. — Ни один человек не говорил о них так. Река, ручей, мост. Ты видел их изнутри, северянин. Так, как видел я.</p>
    <p>— Так ты знал, — сказал я тихо.</p>
    <p>— Я стоял в той операционной, — голос его сделался глухим, Фырк перестал дышать. — Восемнадцать лет назад, ночью, когда их раскрыли впервые. Я стою во всех операционных этого города, когда режут моих людей, таково моё место, — он говорил с небольшим акцентом. Хоть русский для него и был родным, столетия проведенные здесь, не могли не оставить своего следа. — Я видел то, что увидели хирурги. Я понял приговор раньше них, я читаю тела дольше, чем стоит этот дом. И я молчал, — он опустил тяжёлую голову. — Устав вяжет нас, северянин. Духам заказано вмешиваться в людские решения, Совет писал этот запрет кровью нашего племени, и я его не нарушил. Я смотрел, как они зашивают девочек, слышал, как отец воет над ними в соседнем зале, и молчал, потому что был обязан.</p>
    <p>— А потом?</p>
    <p>— А потом Император узнал, — Панда поднял глаза. — Не знаю, откуда, у тронов свои пути. Узнал, что Хранитель его столицы стоял рядом, знал приговор и не сказал ни слова. Он не понял про Устав. Люди не понимают про него. Для них молчание есть молчание. Он не простил. Много лет между этим домом и тем дворцом лежит разрыв, и все эти года его дочери, мои девочки, выросшие в моих больницах, у меня на глазах, угасали, а я не смел подойти к ним ближе, чем на длину коридора.</p>
    <p>Он говорил, и я понимал, что слышу исповедь, которую это существо носило в себе восемнадцать лет. Человеку про Устав не расскажешь, а духи и так знают. Я оказался третьим. Кровь Лукумона, для Устава я не вполне человек, я свой.</p>
    <p>— Ты первый, кому я это сказал, — Панда, будто прочитал мои мысли. — И ты принёс то слово, которого я ждал. Все эти годы люди вокруг них говорили «отчего». Отчего они умирают, отчего нельзя резать. Я знал, отчего они умирают. Ты первый, кто пришёл со словом «как».</p>
    <p>— Тогда помоги мне с этим словом дойти до их отца, — сказал я. — И ещё одно, Хранитель. Профессора Чена, который поведёт операцию, кто-то держит за горло. Голос, перед которым национальная легенда стоит навытяжку. Мне не нужно имя, если ты не вправе его назвать. Мне нужно направление. Откуда дует этот ветер?</p>
    <p>Панда молчал, взвешивая на своих весах, которых я не видел.</p>
    <p>— Имени я не назову, — сказал он наконец. — Потому что их слишком много. Весь двор. Весь двор в сговоре.</p>
    <p>Знакомый, эфесский холод прошёл у меня по хребту, но я загнал его в тот же дальний ящик, к вопросам после таймера. Направление было получено, это меняло многое. Потом. Всё потом.</p>
    <p>— Чего ты хочешь от меня, Лукумон? — спросил Панда. — Ты позвал, я вышел, я выслушал и услышал. Говори, зачем звал.</p>
    <p>Я знал, что попрошу, и знал, что просить буду не то, чего он ждёт.</p>
    <p>— Мне не нужно, чтобы ты проводил меня, — сказал я. — Тайный гость в спальне Государя ночью, это покушение, меня зарубят раньше чем я успею что-то сказать. Мне нужно другое. Пройди сам. Ты можешь показаться человеку, я знаю, у вашего племени есть это право. Встань перед ним. Убеди его выслушать меня, один раз до конца. Пусть он сам меня позовёт. Иначе к нему не попасть, без него девочек не спасти. Я прошу у тебя не дверь, Хранитель. Я прошу слово.</p>
    <p>И вот тут исполин, вышедший из темноты, существо, спокойно говорившее о веках, впервые дрогнул.</p>
    <p>Он не пошевелился, но по чёрно-белой громаде прошла мелкая волна, как озноб.</p>
    <p>— Ты не понимаешь, о чём просишь.</p>
    <p>— Объясни.</p>
    <p>— Пройти к нему… — Панда произносил слова медленно, с усилием. — Встать перед глазами, которые много лет говорят мне одно, ты знал и молчал. Я Хранитель этого города. Я видел пожары и мор, и мне не страшно ничто из того, что умеет делать твой род. А в ту комнату я шагнуть не могу. Право показаться смертному у нас никто не отнимал, но я не могу.</p>
    <p>Фырк смотрел на огромного зверя, и в глазах у него не было ни капли обычного ехидства.</p>
    <p>Уговаривать было бесполезно. Логика у Панды сходилась безупречно, вина не лечится аргументами, я знал это лучше многих. Я сделал единственное, что оставалось.</p>
    <p>— Я знаю, каково это, — сказал я. — Идти к тому, кто видит в тебе предателя. Вина, с которой ты не идешь к человеку, не становится меньше. Она просто растёт.</p>
    <p>Панда смотрел на меня, не мигая.</p>
    <p>— А теперь положи на другую чашу вот что. Твой страх, против их часов. Операция завтра, Хранитель. Завтра над твоими девочками занесут нож, который убьёт одну и не спасёт вторую. Ты восемнадцать лет молчал, потому что был обязан. Сегодня Устав тебя не свяжет, тебя просит кровь Пакта, всё по праву. Останется только страх. Выбирай, что тяжелее.</p>
    <p>Огромный зверь смотрел куда-то сквозь меня.</p>
    <p>Потом он поднялся.</p>
    <p>Только сейчас стало видно, что всё это время он сидел. Поднявшись, он занял собой половину холла, головой под самую лепнину, его тень легла на нас обоих.</p>
    <p>— Я пойду, — сказал Хранитель Пекина.</p>
    <p>Фырк шумно, прерывисто выдохнул.</p>
    <p>— Слушай… — сказал он тихо, без тени ехидства, и я впервые слышал у него такой голос при чужом духе. — Ты это. Ты великий, дед. Я расскажу нашим. Пусть знают, какие тут, на востоке, старики.</p>
    <p>Расходились мы там же, посреди ночного холла, и уговор занял меньше минуты.</p>
    <p>— Я пойду вперёд, — сказал Панда. — Наше племя движется быстрее ваших машин, я буду во дворце раньше вас. Дальше моё дело. Как говорить с ним и какими словами, не спрашивай, это между нами двумя. Ваше дело, вернуться и ждать. Если он захочет слушать, он позовёт. Будь готов. Позовут, идти придётся сразу, среди ночи.</p>
    <p>— Буду готов, — сказал я.</p>
    <p>Он повернулся, сделал два шага и растворился в той же темноте, из которой вышел.</p>
    <p>Обратно мы ехали сквозь ночной Пекин. Город за стёклами машины был огромный и спящий, развязки, эстакады, редкие огни, гирлянды фонарей вдоль пустых проспектов.</p>
    <p>Филипп вполголоса прикидывал прикрытие на утро, как объяснить дежурным чиновникам ночную отлучку, кого предупредить, какие бумаги должны лежать сверху, если завтра начнётся. Я не вслушивался.</p>
    <p>Я репетировал.</p>
    <p>Попытка будет одна. Если Панда пробьётся, если лёд треснет и меня позовут, у меня будет несколько минут и один заход, и решит их не красноречие. Решат правда и план. Старая плёнка, свежая ангиография, некроз моста, пересохший ручей, и поверх всего этого, блокнот с колодцем. Говорить придётся коротко и точно, отцу, а не Императору, и я гонял в голове порядок слов, выбрасывая всё лишнее.</p>
    <p>Фырк притих. За всю дорогу он подал голос один раз.</p>
    <p>— А если дед не убедит? — спросил он совсем негромко. — Это ж не трещина, это пропасть. Вдруг тот даже слушать не станет, стражу кликнет? На духа стража, понятно, не найдётся, а вот на нас с тобой…</p>
    <p>Я не ответил, потому что ответа не было. Эта капля сомнения сидела и во мне, на самом дне, я запрещал себе её трогать. Панда убедит, должен. Любовь, перевесившая страх там, в холле, перевесит и обиду. Другой ставки у меня не было.</p>
    <p>До операции оставались часы.</p>
    <p>У ворот дворца всё выглядело как всегда. Те же фонари над аркой, тот же караул, та же процедура, документы, звонок, короткое ожидание, шлагбаум. Машина мягко вкатилась на территорию, прошуршала по гравию внутреннего двора и остановилась у гостевого подъезда.</p>
    <p>Мы вышли, и ночь вокруг нас пришла в движение.</p>
    <p>Их было много, и появились они разом, со всех сторон, из тени колоннады и из-за машин, молча, без окриков, и в этой молчаливой слаженности было больше угрозы, чем в любом крике.</p>
    <p>Стража. Тёмная форма без знаков, короткие автоматы, лица людей, которым не нужно ничего объяснять, потому что им уже всё объяснили.</p>
    <p>Меня взяли под руки с двух сторон, и я услышал, как рядом так же слаженно берут Филиппа. Старший произнёс несколько фраз, и переводчика не потребовалось, тон приказа одинаков на всех языках, стоять молча и ни с кем не говорить.</p>
    <p>Я не сопротивлялся.</p>
    <p>Голова быстро работала, перебирая версии. Первая, двор дозрел. Мой ультиматум, рывок к покоям и ночная отлучка — всё сложили и решили изолировать беспокойного гостя до конца операции.</p>
    <p>Возможно.</p>
    <p>Вторая — доложил Чен. Испугался моего «завтра, хорошо» и доложил хозяину цепи, а у хозяина руки длинные.</p>
    <p>Возможно.</p>
    <p>Третья, Панду перехватили. Кто-то увидел, понял, донёс, и теперь всё, что он нёс Императору, обернулось против нас. Холодная версия, но духа не перехватишь стражей, эту я отложил. И четвёртая…</p>
    <p>Четвёртую мысль я оборвал на середине, потому что додумывать её было рано и страшно.</p>
    <p>Рядом Филипп Самуилович включил дипломата. Голос его звучал негромко и весомо, по-китайски, я разбирал в этом журчании стальные нотки, ранг, статус, конвенция, посольство. На любом континенте, в любом дворце мира от такого голоса положено притормозить и послать за старшим.</p>
    <p>Его не слушали.</p>
    <p>Его просто держали под руки и вели, как меня, вот это было по-настоящему дико. Молча взять посреди ночи дипломата его ранга, не отвечая, не представляясь, не давая связи, это либо беззаконие, за которое летят головы, либо приказ с такой высоты, где законы пишут.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк метался вокруг невидимкой, проскакивая сквозь стражу. — Двуногий, что делать⁈ Кусаться? Я могу! Панду догнать? Наших звать? Что⁈</p>
    <p>Я поймал его мечущийся взгляд и мысленно ответил, так:</p>
    <p>— Сейчас посмотрим, куда нас ведут.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>Филипп попробовал заговорить трижды, по-китайски, каждый раз в новом регистре, и трижды конвой не ответил. На четвёртый раз старик перешел на русский, уже для меня.</p>
    <p>— Ни звука, голубчик, — сказал он вполголоса, и его голос был мрачен. — Вы понимаете, что это значит? Молча вести человека моего ранга умеют в двух случаях. Либо это беззаконие, за которое завтра полетят головы. Либо приказ отдан с такой высоты, что исполнителям запрещено даже дышать в нашу сторону. И я, признаться, не знаю, какой из вариантов мне нравится меньше.</p>
    <p>Я не ответил.</p>
    <p>Шли мы, по моим прикидкам, минут десять, и всё это время я держал в поле зрения обоих ближних конвойных, отмечая машинально, оружие в кобурах. Нас не тащили, а доставляли, бережно, как ценный груз, и эта бережность не вязалась ни с одной из моих версий. Голова была занята этим несоответствием.</p>
    <p>Внутри работал всё тот же счётчик, перебирая версии, и главная тревога была не за себя.</p>
    <p>Таймер. Если двор почуял и решил изолировать беспокойного гостя, то завтра утром девочек положат на стол и поведут по разметке Чена, и остановить это будет некому.</p>
    <p>Я прикидывал на ходу. Продиктовать Фырку? Бурундук не запомнит сосудистый этап, он честно скажет «жила туда, жила сюда»… Продиктовать Фырку для Панды. Дух духу, Панда поймёт, Панда видел ту печень. Если меня запрут, рыжий понесёт план Хранителю, а он найдёт способ. Кривой канал. Дырявый, но канал.</p>
    <p>— Двуногий! — Фырк метался рядом невидимкой, проскакивая сквозь конвойных, отчего тех, к моему мрачному настрою, никак не пробирал озноб. — Двуногий, я могу глаза им выцарапать! Всем шестерым, только скажи! Могу проявиться и рявкнуть, они тут духов отродясь не видали, разбегутся, как тараканы по кухне!</p>
    <p>— Ждать, —ответил я ему мысленно. — Ждать и слушать.</p>
    <p>Коридоры уходили вглубь дворца и вниз, с каждым поворотом что-то в них менялось. Исчезли парадные галереи и гвардейцы у колонн. Потолки стали ниже, свет мягче, под ногами легли ковры, глушившие шаги до полной беззвучности, и по стенам пошло темное, старое дерево, без всякой позолоты. Мы шли уже не по дворцу-учреждению. Мы шли по чьему-то дому.</p>
    <p>Конвой остановился перед дверью.</p>
    <p>Дверь была высокая, двустворчатая, крытая тёмным лаком, без табличек и стражи, и меньше всего она походила на дверь караулки или камеры. Так выглядят двери, за которыми живут.</p>
    <p>Старший конвоя постучал, дождался ответа, неслышного для меня, и распахнул обе створки. А потом весь конвой синхронными шагами отступил назад и в стороны, освобождая проход, и старший коротким поклоном указал нам внутрь.</p>
    <p>За дверью были личные покои, и в покоях нас ждали двое.</p>
    <p>Комната оказалась небольшой, по дворцовым меркам почти тесной, книги вдоль стен, низкий стол с одинокой лампой, ни трона, ни церемониальной пустоты. На краю стола, у самой лампы, стояла фотография в простой рамке, две девочки лет пяти в одинаковых платьях, и я узнал на этом снимке девочек, прежде чем человека у стола.</p>
    <p>У стола, в простом темном халате поверх домашнего костюма, стоял Император Китая.</p>
    <p>С его лица ушло всё парадное, а остались только усталость, бессонница и глаза отца, две недели живущего от консилиума до консилиума.</p>
    <p>А в глубине комнаты, в тени между книжными стеллажами, неподвижной чёрно-белой горой сидел Панда.</p>
    <p>Я стоял на пороге, и за это время холодная часть моего рассудка успела достроить всю механику этой ночи, раньше слов, по одной расстановке фигур в комнате. Позвать русского открыто, среди ночи, после моего ультиматума, значило объявить двору, что чужак прорвался к трону.</p>
    <p>Двор, тот его слой, что держал Чена за горло, немедленно понял бы, что игра вскрыта. А вот арест, был ровно тем, чему этот слой обрадовался бы и что не стал бы проверять. Нас взяли молча, вели тайно и доставили к Императору под ликование самого заговора.</p>
    <p>— Прошу простить за способ, — сказал Император, Филипп перевел мне его слова. — Открыто позвать вас я не мог. Тот, кто следит за вами, лекарь, должен был этой ночью спать спокойно. Полагаю, он спит.</p>
    <p>Сухо, коротко, без тени самолюбования, и в этой сухости мне впервые открылся человек, которого я не разглядел на банкете за отцовской тоской. Игрок. Двадцать лет двор считал его горюющим отцом, слепым к интригам вокруг дочерей, и, похоже, сильно ошибался в диагнозе.</p>
    <p>Панда в глубине комнаты качнулся, подаваясь назад, в тень, к стене, словно решив, что его часть работы окончена.</p>
    <p>— Останься, — сказал Император.</p>
    <p>Дух замер, потом медленно опустился обратно, больше между ними ничего не произошло. Много лет разрыва не решаются за одну ночь и не решились. Просто дух сидел в комнате человека, который не желал его знать, и человек сказал ему «останься». Для первого шага через многолетнюю пропасть этого было довольно с избытком.</p>
    <p>Император прошёл к столу, опустился в кресло и указал мне на второе, напротив. Между нами лампа освещала пустую столешницу, приготовленную, как операционное поле. А Филипп встал между нами, чтобы стать единственным доверенным в этом диалоге.</p>
    <p>— Говорите, лекарь, — сказал он. — Ещё раз. И до конца.</p>
    <p>Говорить в третий раз то, что уже дважды разбивалось о стены этого дворца, следовало иначе, и я решил это ещё в машине, без дипломатии и вступлений.</p>
    <p>— Начну с того, что можно потрогать, государь. С анатомии.</p>
    <p>Я взял лист бумаги, карандаш и начал зарисовывать. Говорил коротко, без терминов, где без них можно было обойтись, переводя много лет чужой лжи на язык, понятный отцу.</p>
    <p>— Печень у ваших дочерей одна. Вся её кровь, вот эта река, принадлежит Мэй. К доле Лань от реки когда-то тянулся ручей, вот он. На старом снимке он, тонкий, но живой. Теперь смотрите сюда, — я прорисовал нынешнее положение дел. — Ручей пересох. От него остался тупик длиной в два пальца. А вот здесь, — карандаш мой водил по бумаге уверенно, — умирающая ткань. Печень Мэй девятнадцать лет работает за двоих и больше не справляется. Она отказывает, государь. Умирает не Лань и не Мэй. Умирают обе, вместе, одной печенью, и счёт идёт на недели. В худшем случае на дни. Спешка вашего лекаря, это не интрига. Это правда, единственная, которую вам сказали.</p>
    <p>Император смотрел на снимки не отрываясь. Руки его лежали на столе неподвижно. Один раз, на слове «обе», он прикрыл глаза, на один вдох, и открыл их уже сухими. Этот человек умел принимать удары молча.</p>
    <p>— На старой плёнке, — я придвинул к лампе рисунок. — Приговор тот же. Ваши хирурги увидели это в ту ночь, когда раскрыли девочек впервые. Они поняли то же, что понимаю я, реку нельзя разделить, любая линия раздела оставляет Лань с мёртвым куском и убивает её. Поэтому они остановились и зашили. Не потому, что дрогнули руки. Руки у них были честные.</p>
    <p>— Он говорит правду, — глухо сказал Панда из тени. — Я стоял в той операционной, за спинами. Я видел реку своими глазами. Всё, что нарисовано на этой бумаге, я знаю.</p>
    <p>Император не повернул головы. Он принял голос духа и продолжал смотреть на рисунок.</p>
    <p>Старик посмотрел на меня долгим взглядом и наклонил голову. И я понял по этому движению, что он принял моё объяснение.</p>
    <p>— Дальше — люди, — сказал я. — И здесь я прошу выслушать меня внимательно, потому что говорить я буду не то, чего вы ждёте. Я не пришёл обвинять. Мне нужно объяснить. Вам лгали много лет государь, и лгали не из злобы. Из страха. Ни один человек в этой стране не смел подойти к трону и сказать, одна из ваших дочерей обречена, выбирайте. Такие слова не говорят перед отцом, тем более перед отцом-императором. И ложь росла, слой за слоем, пока не стала стеной, которую уже никто не решался тронуть.</p>
    <p>— Чен, — сказал Император. Одно слово, и в нём не было вопроса.</p>
    <p>— Чен не убийца. Он сломлен, государь, это другое. Он был в той операционной много лет назад, младшим в бригаде, и с той ночи живёт с этим приговором. Я видел, как он смотрит на свежие снимки, не как заговорщик, как человек, у которого кончилась надежда. И ещё одно. Его держат. Кто-то, у кого достало силы продавить ваше вето и достало власти отчитывать национальную легенду, как мальчика. К нему ходили люди из дворца. Это всё, что я знаю, и знаю я это не из бумаг.</p>
    <p>Я замолчал. Император сидел неподвижно, и я видел, как за его усталыми глазами идёт быстрая точная работа, старик перебирал свой двор, прикладывая моё «направление» к лицам, которые знал по именам. Перебор длился недолго.</p>
    <p>Он произнёс имя.</p>
    <p>Три слога, негромко, по-китайски, и следом титул, который я не разобрал. Мне это имя ничего не говорило. Ему, говорило всё. Я смотрел, как узнавание проходит по старому лицу, как оно делается беззащитным и по-человечески раненым, старик узнал своего, кого-то, кому верил, кого, может быть, сам поднял и как следом всё это закрывается, створка за створкой, до неподвижности.</p>
    <p>— Этим я займусь сам, — сказал он. — После.</p>
    <p>Слово «после» он поставил, как ставят печать, и я понял, что месть в этой комнате только что была взвешена и признана важной и отложена. Девочки весили больше.</p>
    <p>— Теперь третье, — сказал я. — План.</p>
    <p>Я подвинул рисунок ближе.</p>
    <p>— Делить реку нельзя, это мы установили. Но Лань не нужна половина чужой реки. Ей нужен собственный колодец, — я вёл карандашом по схеме, медленно, чтобы успевал отец. — Мы не делим печень. Мы берём из массива Мэй небольшую живую долю, с её сосудами, как берут долю у живого донора для пересадки, это отработанная операция, я делал её сам. И пересаживаем эту долю Лань. Подключаем к её собственным сосудам, к тем самым, что спали за ненадобностью. Они нищие, но живые, а живое русло раскачивается потоком. Донор, сестра. Идеальный донор, государь, лучшего не существует в природе, одна кровь, одна ткань, тело Лань примет эту долю как свою, потому что она и есть своя. Лань получит собственную жизнь. Обе, государь. Этот план написан ради слова «обе».</p>
    <p>Император слушал, не перебивая, и смотрел уже не на рисунок. На меня.</p>
    <p>— Теперь то, что вы обязаны знать до решения, — сказал я. — Этой операции не делал никто. Никогда, ни в одной стране. У неё нет статистики, нет учителей и нет права на ошибку, а репетировать её негде. Я не буду обещать вам, что всё получится, гарантий у меня нет, и всякий, кто пообещает их вам в таком деле, солжет. У меня есть другое. План Чена убивает Лань, это не риск, это арифметика, мы видели её на снимках. Мой план даёт шанс обеим. Шанс, государь. Это всё, что есть у медицины честного, и это больше, чем у вас было вчера.</p>
    <p>— И последнее, — я отодвинул рисунок на середину стола, к нему. — Я не прошу себе скальпель. Пусть оперирует ваш хирург, ваш Чен, любой, кого вы сочтете достойным ваших дочерей. Я прошу одного, чтобы на столе реализовали этот план. Потому что это единственный шанс для ваших дочерей.</p>
    <p>В комнате стало тихо. Снимки и блокнот лежали на границе света, и Панда в тени не дышал, если духи вообще дышат.</p>
    <p>Император долго молчал.</p>
    <p>Он не изображал раздумье и не тянул паузу, он проживал её, всю, до дна, и я не мешал, потому что знал, что происходит сейчас за этим сухим старым лицом. Он взвешивал. Я видел этот выбор в глазах десятков отцов и матерей над операционными согласиями, и ни разу, ни единого раза он не давался легко.</p>
    <p>— Если не выйдет, — сказал он наконец, не поднимая глаз от блокнота. — Если ваш колодец не выйдет, лекарь. Я теряю обеих?</p>
    <p>— Возможно, государь, — сказал я. Врать этому человеку было нельзя, и я не стал. — Операция огромная, и худший исход в ней существует. Такой исход есть. Скрывать его от вас я не вправе.</p>
    <p>Он поднял глаза. Посмотрел на меня, на снимки, где умирала одна печень его дочерей, затем куда-то мимо, туда, где сидел дух.</p>
    <p>— Да, — сказал Император.</p>
    <p>Я думал, разговор окончен, и потянулся за блокнотом. Император остановил меня движением ладони.</p>
    <p>— Сядьте, Илья. Осталось главное.</p>
    <p>Он помолчал, собирая слова на чужом для себя языке, и заговорил, глядя мне в лицо.</p>
    <p>— Вы полагаете, что эта ночь первая наша откровенная встреча. Это не так. Я знаком с вами полторы недели, — он чуть усмехнулся моему лицу. — Мои дочери были очарованы русским лекарем с первого вечера. Мэй пересказывала мне ваши уроки. Лань, которая молчит обо всех, говорила о вас. А я старый человек и старый правитель, лекарь, и когда мои дети очарованы чужаком, я навожу справки. Мой советник собирал неделю о вас доклад. По своим каналам. Хотите знать, что в нём?</p>
    <p>Отвечать было не нужно, он продолжил сам.</p>
    <p>— Браслет дома Османов, спящий двести лет, признал вашу кровь и проснулся на вашем запястье. Духи, которых не видел никто из живущих, идут за вами через договор, какого не заключали четыре тысячи лет. Лорда в Лондоне, от которого отказался его собственный консилиум, спасли вы. Город в Малой Азии, о котором молчат все канцелярии мира, стоит до сих пор потому, что там были вы. Мне читали этот доклад два вечера, и ближе к концу второго я поймал себя на мысли, которой устыдился как отец и запомнил как правитель. Я хотел, чтобы моих дочерей оперировали вы, — он посмотрел мимо меня, в тень, где сидел Панда. — А этой ночью, когда ко мне вошёл тот, кто много лет не переступал моего порога, и попросил за вас, я убедился. Хранитель этой земли не ходит просить за проходимцев.</p>
    <p>Он снова перевёл взгляд на меня, и его голос отвердел до государственного.</p>
    <p>— Оперировать будете вы, мастер-целитель Разумовский. Ведущим. По вашему плану, собственными руками. Это решение принято, и оспаривать его я не разрешаю никому, включая вас.</p>
    <p>Я сидел молча. Внутри, там, где всю ночь стучал таймер, что-то сместилось. Я просил правды на столе, а не место у стола. Мне только что вручили и то и другое, вместе со всей тяжестью, которая к этому прилагалась.</p>
    <p>— Чена заменить? — спросил Император, как спрашивают о комплектации. — Назову любого хирурга Империи, он будет в вашем распоряжении к утру. Если согласится, конечно.</p>
    <p>— Нет, — сказал я. — С Ченом я справлюсь. И никто в мире не знает тела ваших девочек лучше него. Восемнадцать лет назад он уже стоял над этой печенью, государь. Пусть отстоит.</p>
    <p>Император долго смотрел на меня, и в его усталых глазах я прочитал ход его мысли так же ясно, как он, вероятно, читал мою. Русский только что попросил себе в ассистенты человека, который его обманывал, водил за нос и вёл на заклание. Такое делают либо безумцы, либо люди из того самого доклада.</p>
    <p>Он кивнул. Это значило, что завтра я буду делать операцию, которую никто и никогда в мире не проводил.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Седьмая палата, красный контур. Ночь.</p>
    <p>Часы над дверью палаты показывали десять минут четвёртого. Денис Грач стоял у койки Гусевой сорок первую минуту подряд.</p>
    <p>Рука его больше не лежала на зажиме, линию давно разобрали, сняли пакет, промыли катетер, всё это сделала под его диктовку дежурная сестра, не переставшая смотреть на него, как на гранату с выдернутой чекой.</p>
    <p>Стоять у койки больше не требовалось. А он стоял.</p>
    <p>Монитор над Мариной держал ровные восемьдесят два на пятьдесят пять, без единой поддержки, второй час, Грач смотрел на эти цифры так, как всю жизнь смотрел на цифры в распечатках, только распечатки никогда не дышали.</p>
    <p>За цифрами лежал живой человек, измученный, с тёмными полями по ногам, и человек этот был теперь его, до утра, по прямому приказу.</p>
    <p>В маске, которую ему передали через шлюз, дышалось непривычно. Всё здесь было непривычно, звук чужого дыхания за ширмой, тепло, идущее от лежащего тела, когда поправляешь одеяло. За годы работы с бумагами он забыл, что от больных идёт тепло.</p>
    <p>— Сядь, — сказали сзади.</p>
    <p>Ника сидела на своей кровати, привалившись к спинке, со сложенными на животе руками, и смотрела на него. Спать она, судя по всему, не собиралась.</p>
    <p>— Сядь, говорю, — повторила она и кивнула на стул у койки Марины. — В ногах правды нет, а тебе до утра стоять. Стоя ты к шести часам свалишься, и мне придётся тебя откачивать.</p>
    <p>Грач сел.</p>
    <p>— Цифры хорошие, — сказала Ника, кивнув на монитор. — Второй час хорошие. Я слежу.</p>
    <p>— Рано, — сказал Грач. — По кинетике антител падение должно остановиться к утру, тромбоциты начнут отвечать через сутки-двое. Сейчас это ещё ничего не значит.</p>
    <p>— Значит, — сказала Ника. — Она час назад пить попросила. Сама. Голосом. Ты по своим кривым это не увидишь, я тебе говорю, когда они начинают просить пить, они возвращаются.</p>
    <p>Грач посмотрел на неё, на спокойное лицо жены Разумовского, беременной женщины, запертой с ним в очаге, который он сам вскрыл, и сказал то, чего не собирался говорить никому и никогда:</p>
    <p>— Я могу ошибаться. Кинетика сходится, даты сходятся, всё сходится, я проверил двадцать раз. Но я уже ошибался там, где всё сходилось. И если я ошибся сейчас, то через несколько часов ей станет хуже без прикрытия, и виноват буду я, лично, вот этими руками, — он посмотрел на свои руки. — Я поэтому и не подходил к ним никогда. К койкам. С бумагой проще. Бумага не умирает, если ты в ней ошибся.</p>
    <p>Ника выслушала это молча, не перебивая и не утешая, и Грач был ей за это благодарен, потому что утешения он бы не вынес.</p>
    <p>— Знаешь, что я вижу? — сказала она наконец. — Я вижу мужика, который сидит там, куда боялся войти всю жизнь. Но вошёл, когда созрел. Когда стало надо, без скафандра, за четыре минуты до непоправимого. Страшно тебе? Правильно, что страшно. Нам всем страшно, всю дорогу, каждый вызов. Фокус не в том, чтобы не бояться, Денис. Фокус в том, где ты стоишь, пока боишься, — она поудобнее устроила руки на животе. — Ты стоишь у койки. Значит, всё уже случилось правильно, а остальное расскажет утро. Меряй ей давление каждые полчаса и не мельтеши.</p>
    <p>Грач молчал. Потом взял с тумбочки тонометр, оставленный сестрой, и стал накладывать манжету на руку Марины, неловко, во второй раз в жизни, и Ника со своей кровати следила за его руками и вслух, спокойно, по-инструкторски, подсказывала, где подтянуть.</p>
    <p>К пятому замеру он справлялся сам. К седьмому Марина в полусне, не открывая глаз, привычно подставила ему руку, как подставляют её людям, которым доверяют, и Грач сидел над этой протянутой рукой дольше, чем требовало измерение.</p>
    <p>За окном седьмой палаты понемногу светлело.</p>
    <p>Рассвет пришёл с цифрами, и цифры были на стороне Грача.</p>
    <p>В семь утра Марина Гусева открыла глаза. Посмотрела на потолок, на человека в маске у своей койки, попросила пить и спросила, какое сегодня число, и Грач, наливая воду трясущейся, совершенно не счётной рукой, назвал число дважды, потому что в первый раз голос сорвался.</p>
    <p>В восемь пришла лаборатория. Тромбоциты Гусевой, падавшие неделю, впервые качнулись вверх. У Ковалёвой свежих высыпаний за ночь не появилось, температура сползла до тридцати семи и двух, и Алина, проснувшись, первым делом потребовала телефон, звонить Диме, из чего Ника заключила вслух, что пациентка идёт на поправку опережающими темпами.</p>
    <p>В девять собрался консилиум.</p>
    <p>Зиновьева доложила динамику, разложив кривые веером, как накануне раскладывал карты Грач. Кобрук зачитала проект решения. Препарат отменить обеим окончательно, из листов изъять, в карты внести отметку о лекарственной реакции, терапию перестроить на поддержку и восстановление. Возражений не прозвучало. Тарасов, от которого все ждали последнего боя, сидел молча, тяжело, глядя в свои сцепленные на столе руки, и, когда Кобрук спросила «возражения», поднял голову.</p>
    <p>— Возражений нет, — сказал он. — Есть заявление. Я неделю лил максимальные дозы в двух женщин, у которых не было инфекции. По всем правилам лил, по протоколу, и правила мои были верные, а я, нет. Это со мной не впервые, но привыкнуть к такому нельзя, и не надо к такому привыкать, — он повернулся к смотровому стеклу, за которым, в глубине палаты, виднелась фигура в маске у дальней койки. — Разбор этого случая проведу я. Лично. По косточкам, с занесением во все методички, чтобы следующий Тарасов в следующей больнице вспомнил про ваши антитела на третьи сутки, а не на седьмые. И это, — он крякнул, — соедините меня с палатой кто-нибудь.</p>
    <p>Ему подали трубку внутренней связи. За стеклом Грач, которому махнула Ника, подошёл к аппарату.</p>
    <p>— Слушаю.</p>
    <p>— Тарасов говорит, — старый хирург стоял у стекла, широкий, мятый, невыспавшийся, и говорил в трубку, глядя Грачу в глаза через два стекла и коридор. — Я тебе вчера сказал, что ты самоубийца. Беру назад. Ты был прав, а я неделю бил не туда, и если бы не твой ночной цирк, я бы сегодня утром убил её. С меня разбор, бутылка и извинение при всех, порядок любой, на твой выбор. Всё. Конец связи.</p>
    <p>Он повесил трубку, не дав Грачу ответить, и тяжело пошёл прочь по коридору, Семён, стоявший у стекла, смотрел ему вслед с чувством, которому не сразу подобрал название.</p>
    <p>Уважение, слово было слишком маленькое.</p>
    <p>Днём Нике впервые разрешили покинуть палату.</p>
    <p>Она вышла с телефоном к окну, к тому самому, у которого «ловит», села на подоконник и набрала первый номер в списке.</p>
    <p>Гудки шли длинные, заграничные, с той особой пустотой в паузах, по которой всегда слышно расстояние, один, три, семь, и на десятом включился холодный механический голос на двух языках, и оба сообщили ей, что абонент не может ответить.</p>
    <p>Ника опустила телефон и посмотрела в окно.</p>
    <p>Не может ответить. Она знала своего мужа, его телефон не отвечал в двух случаях, в самолёте и за красной чертой оперблока. В самолёт ему было рано. Значит, он стоял сейчас там, где стоял всегда, когда пропадал со связи, под белым светом, над чужой бедой, руки в поле, телефон в шкафчике.</p>
    <p>— Работаешь, — сказала она.</p>
    <p>И это, взвесила она, было к лучшему. Расскажи она ему всё сейчас, посреди его войны, про карантин, про сорок и два у соседки, про собственные тридцать семь и четыре, про ночь, когда она стояла со штативом между Грачом и охраной, и он бросит там всё. А не расскажи, и придётся врать, а врать ему по телефону она умела плохо, он слышал её насквозь через любые помехи.</p>
    <p>— Потом, — сказала она себе. — Вернётся, сядем на кухне, и я ему всё разом. Пусть хватается за голову.</p>
    <p>Она посидела ещё немного на подоконнике, затем набрала Лену Ордынскую, у которой был выходной после смены, и следующие полчаса палата слушала, как жена командира обсуждает с биокинетиком Центра коляски, и только раз, под конец, понизила голос: «И вот ещё что, Лен. Посмотри там на Сёму, он неделю у стекла простоял, серый весь. Только не говори, что я просила, он же гордый». Трубка ответила что-то, от чего Ника хмыкнула и посмотрела на телефон с уважением.</p>
    <p>Официальная часть заняла два дня, и Семён наблюдал её вблизи, потому что Кобрук припрягла его к бумагам.</p>
    <p>Из области приехала комиссия санитарной службы, три человека с портфелями, и два дня в кабинете главврача шло то, что Тарасов называл «разбором полётов у людей, которые не летают». Посевы, взятые до старта терапии, легли на стол, все до единого стерильные. Легли кривые Зиновьевой, листы назначений с датами, доклад о динамике после отмены препарата, обе пациентки в стабильном улучшении, новых случаев нет, контактные здоровы. Диагноз в итоговом акте записали длинно и скучно, тяжёлая лекарственная реакция с иммунным разрушением тромбоцитов, и Семён, вычитывавший проект, подумал, что за этой строчкой никто и никогда не увидит ни ночного шлюза, ни руки на зажиме.</p>
    <p>Претензия у комиссии нашлась одна, и прозвучала она на второй день, устами старшего с портфелем: объявление карантина по особо опасной инфекции оказалось необоснованным, ресурсы задействованы, область поставлена на уши, кто принимал решение?</p>
    <p>— Я принимал, — сказал Шаповалов, опередив Кобрук. Он сидел у стены и поднялся, заполнив собой полкабинета. — Я объявил карантин, я держал его неделю, и, доведись мне решать снова, я объявлю его снова, теми же словами и в те же сроки. У меня были две беременные с геморрагической сыпью и молниеносным течением. Если в такой ситуации лекарь думает про обоснованность, а не про роддом на соседнем этаже, гоните его из профессии. Пишите в акт, решение моё, ответственность моя. Что-то ещё?</p>
    <p>Ещё у комиссии не нашлось.</p>
    <p>Карантин сняли к вечеру второго дня, официально, актом, и красный контур начали разбирать, сняли шлюз, вывезли коробки с костюмами, отклеили с пола жёлтую ленту.</p>
    <p>Грача выпустили из контура вместе со снятием карантина, чистым по всем анализам, и первым, кого он увидел за разобранным шлюзом, был отец.</p>
    <p>Шаповалов стоял в коридоре, там, где неделю проходила жёлтая линия, и ждал. Они не виделись с той ночи, старик разговаривал с ним через стекло и трубку, коротко, по делу, о дозах и динамике, и ни разу ни о чём другом. Теперь стекла между ними не было.</p>
    <p>— Живой, — констатировал Шаповалов, оглядев сына с головы до ног. — Худой только. Тебя там что, не кормили?</p>
    <p>— Кормили, — сказал Грач. — Ника следила. У неё не забалуешь.</p>
    <p>— Это да, — согласился Шаповалов.</p>
    <p>Они пошли по коридору рядом, не касаясь друг друга, двое высоких сутуловатых мужчин, похожих со спины до неразличимости, и разговор их звучал как разговор о погоде. О тромбоцитах Гусевой. О сроках восстановления. О разборе, который готовит Тарасов. И только у самой лестницы Шаповалов остановился.</p>
    <p>— Я тебе скажу одну вещь, — проговорил он, глядя не на сына, в окно, где над муромскими крышами стоял серый день. — Скажу один раз и повторять не буду. Ты в ту ночь через шлюз пошёл без защиты, наплевав на приказ, на протокол и собственную голову. По всем правилам я обязан бы дать тебе хорошую взбучку, — он помолчал. — Весь в мать. Та тоже всю жизнь сначала делает, потом думает. И всегда, зараза такая, оказывается права.</p>
    <p>Грач стоял, не зная, куда девать руки. За тридцать с лишним лет отец сравнивал его со многими, с собой, с чужими сыновьями, с идеалом лекаря, которого не существовало. С матерью, впервые.</p>
    <p>— Отоспись, — Шаповалов уже шагал вниз по лестнице. — Завтра в девять разбор, Тарасов тебя без ножа зарежет своими вопросами, будь готов. И это. Зайди к нам в воскресенье. Мать пироги затеяла, спрашивала про тебя.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>К мойке оперблока я встал в семь двадцать, щётка по предплечьям заходила сама, по вбитому кругу, пальцы, межпальцевые промежутки, тыл кисти, запястье. Браслет Лукумонов пришлось оставить, под перчатку он не лез, и его забрал Филипп, во внутренний карман, к дипломатическому паспорту. В операционную он шёл с нами, переводчиком.</p>
    <p>Запястье тут же показалось голым.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк сидел на бортике мойки, невидимый для двух китайских санитаров, и следил за щёткой. — Уговор помнишь? Я вам сегодня ныряю на весь день. А вечером утка. Целая. И чтобы кожица хрустела, я слышал, как она хрустит.</p>
    <p>— Будет утка, — сказал я.</p>
    <p>— И блинчики к ней. Тонкие.</p>
    <p>— И блинчики.</p>
    <p>Он удовлетворённо кивнул и пропал, ушёл сквозь кафель туда, где за двумя парами дверей уже лежали на столе сёстры.</p>
    <p>Операционная была готова так, как готовят один раз за карьеру. Две наркозные станции у сдвоенного изголовья, два анестезиолога со своими помощниками, два монитора над ними, левый подписан именем Мэй, правый именем Лань.</p>
    <p>Перфузионная стойка в углу, на всякий случай, которого я надеялся избежать. Столик сестры с раскладкой на четыре часа вперёд. У дальней стены, в стерильном халате поверх костюма, встал Филипп. Браслет лежал у него в кармане, переводил сегодня он, и никому другому в этом городе я бы такое не доверил.</p>
    <p>И ещё в операционной стоял тот, кого не видел никто, кроме меня. Хранитель Пекина занимал собой полстены у окна, чёрно-белая гора вросла в кафель по плечи, и по его неподвижности я понимал, что дышать он сегодня будет вместе с нами.</p>
    <p>Чен ждал меня у стола, справа, на месте первого ассистента. Мы встретились глазами поверх масок, он коротко наклонил голову, я ответил тем же. Всё, что можно было сказать друг другу, мы сказали на разборе, над снимками, за три часа до всего этого. Дальше говорили руки.</p>
    <p>Сёстры лежали на спине, укрытые до подбородков, головы рядом на сдвоенных подголовниках. Девятнадцать лет они спали именно так, щека к щеке, и наркоз ничего в этой позе не изменил. Общий живот, обработанный до красноты, светился в прорези операционного белья, и посреди него бледной запятой лежал старый рубец, метка той ночи, когда над этой печенью уже стояли хирурги.</p>
    <p>План я проговорил вслух, по этапам, для протокола и для людей, которым предстояло провести день у этого стола. Первый этап, доступ и ревизия. Второй, иссечение мёртвого и разметка. Третий, разделение печени с обработкой моста. Четвёртый, забор доли из массива Мэй с сосудистой ножкой. Пятый, пересадка доли Лань, анастомозы на её собственное русло. Филипп догонял меня на полфразы, и по лицам я видел, как этапы ложатся в головы, третий и четвёртый принимали молча, а на пятом кое-кто из бригады всё-таки поднимал глаза, все выучили план наизусть и всё равно не до конца в него верили.</p>
    <p>— Вопросы, — сказал я. Вопросов не было. — Время. Начали.</p>
    <p>Я провел широкий разрез, обходя старый рубец слева, по здоровой коже. Скальпель у меня в руке шёл ровно, кожа расходилась за лезвием, Чен следом промакивал и коагулировал точки, без команды, на опережение. Подкожная клетчатка, апоневроз, у сросшихся животов он перестроен, тяжи идут косо, я резал по слоям и вслух называл каждый, под запись и для двух бригад у изголовий.</p>
    <p>В голове, глубже любых наушников, зазвучал голос Фырка.</p>
    <p>— Я на месте, двуногий. Сижу над рекой, как договаривались. Докладываю. Река спокойная, берега держат. Та, что справа от меня, дышит ровно, сердце у неё стучит сильно, даже зло. У тихой сердечко жиже, трепыхается, но своим ходом. Пока всё, как ночью смотрели.</p>
    <p>Мысленного ответа он не ждал, мы отработали этот порядок, он докладывает, я режу, вопросы задаю, когда нужны.</p>
    <p>Брюшину я вскрывал осторожно, на зажимах, у таких пациентов под ней всё лежит иначе. Края развели, установили ранорасширитель, кольцо встало над животом, крючки легли, и операционное поле раскрылось во всю ширину, от рёберных дуг до общей на двоих пупочной области.</p>
    <p>Чен работал точно. За два часа доступа он ни разу не попросил инструмент дважды, ни разу не потянул ткань в сторону от моей линии, и его пинцет промакивал ровно ту точку, которая мешала бы мне следующим движением. Много лет этот человек ждал возвращения к этому столу, и по скупости его движений, по этой выверенной за десятилетия экономии я видел класс, который не подделаешь никакими званиями.</p>
    <p>Печень открылась нам на сто сороковой минуте.</p>
    <p>Мы развели последние спайки, отвели общий сальник, и она легла под лампами целиком, огромная, одна на двоих. Слева её массив уходил под рёбра Мэй, вправо, к Лань, тянулся истончённый край, и между ними, как я и щупал руками, лежал мост, плотная перемычка шириной в ладонь.</p>
    <p>Я стоял над ней и сверял живое с ночными снимками. Пока реальность совпадала с плёнкой.</p>
    <p>— Ревизия, — сказал я. — Смотрим всё.</p>
    <p>Ревизию я вёл руками и глазами, сантиметр за сантиметром, и с каждым сантиметром у меня внутри холодело.</p>
    <p>Ангиография не солгала, она просто устарела. За те двое суток, что прошли от съёмки до стола, некроз ушёл вперёд. На плёнке тусклые поля жались к мосту, отдавая массиву Мэй почти весь левый купол, а под моими пальцами мёртвая зона тянулась дальше, языки серо-жёлтой ткани вгрызались в бурую паренхиму там, где по снимкам лежало здоровое. Я вёл ладонь по краю, здоровая печень пружинила, мёртвая проседала под пальцами и обратно не поднималась.</p>
    <p>— Двуногий, — голос Фырка потерял всю утреннюю сытость. — Река обмелела. Берега сохнут. Гниль пошла дальше, на два моих прыжка дальше, слышишь? Амбары по левому берегу стоят пустые, в них уже никто ничего не возит.</p>
    <p>Я слышал. Пальцы мои дошли до линии, которую я рисовал в блокноте, до границы будущего трансплантата, той живой доли, которую я собирался взять у Мэй и отдать Лань. По плану донорский кусок лежал в чистой зоне, с запасом в три сантиметра от некроза.</p>
    <p>Запаса больше не было. Мёртвый язык заходил на территорию трансплантата, съедая его почти наполовину, и то, что оставалось живого, на новую печень для взрослого человека уже не тянуло. Тянуло на отсрочку, на месяцы, если повезёт.</p>
    <p>Арифметика перестроилась, и итог её мне сильно не понравился. Взрослому человеку, чтобы жить, нужно процентов сорок расчётного объёма печени, ниже тридцати начинается недостаточность, из которой выбираются единицы.</p>
    <p>Ночью я кроил долю для Лань с запасом, оставляя Мэй добрых две трети живой ткани. Теперь некроз съел часть моего донорского куска, и добирать недостающее предстояло из глубины здорового массива, у самой Мэй.</p>
    <p>Каждый лишний грамм был риском. Я двигал в уме границу туда и обратно, и в лучшем раскладе обе сестры выходили с этого стола на нижней кромке допустимого, без всякого запаса, впритык. Утром я вёз сюда операцию с одной неизвестной, сейчас неизвестных стало две, и уравновешивались они друг о друга.</p>
    <p>Я поднял глаза. Чен смотрел на то же самое.</p>
    <p>Он видел это без моих объяснений, читал поле так же, как я, его глаза встретили мои. Мы простояли так некоторое время, два человека над раскрытым животом, и успели проговорить всё, риск для Мэй только что вырос втрое, отступать некуда, ткань на столе живёт по своему календарю.</p>
    <p>А потом его рука дрогнула.</p>
    <p>Пинцет остановился над полем, на полпути к салфетке. Я проследил его взгляд, он упирался в мост, в серую перемычку между сёстрами, я знал, что он видит. Ту же операционную, только на несколько лет моложе, тот же стол, вскрыли, а там хуже, чем ждали, и старшие в бригаде опускают руки одну за другой. Та ночь начиналась ровно с этого.</p>
    <p>— Профессор, — сказал я. Голос у меня вышел жёсткий, без единой лишней ноты. Филипп перевёл. — Зажим. Работаем с некрозом. Пересчёт долей по ходу. Идём дальше.</p>
    <p>Филипп у стены продолжил переводить и осёкся, Чен уже кивнул. Его пинцет ожил, пошёл вниз, к полю, и лёг точно туда, куда требовалось. Сестра подала зажим.</p>
    <p>Мы начали иссекать мёртвое.</p>
    <p>Следующие два часа мы работали, как работает хорошо смазанный станок, без рывков и пауз.</p>
    <p>Мёртвую ткань я снимал слоями, от края к мосту, каждый срез уходил в лоток на гистологию, сестра считала салфетки вслух, по-китайски, и Филипп вполголоса дублировал счёт.</p>
    <p>Кровопотерю я держал в уме против часов, к четвёртому часу набежало шестьсот миллилитров на двоих, для такого поля цифра приличная. Аспиратор гудел, биполярный пинцет пощёлкивал в руках Чена, и над всем этим двумя разными голосами пищали мониторы, левый чуть быстрее правого, у Мэй сердце и в наркозе работало злее.</p>
    <p>Каждые полчаса с двух сторон стола докладывали газы крови, я держал обе сводки в голове параллельно ходу ножа. У Мэй кислотность стояла как вкопанная, её организм тянул двойную нагрузку с запасом.</p>
    <p>У Лань цифры плавали у нижней границы, лактат подрастал, помалу, на десятые доли, и анестезиологи грели её вторым одеялом с подогревом, у слабой сестры температура уползала вниз даже под лампами. Ничего критичного, всё в пределах, просто её тело напоминало нам каждые тридцать минут, на каком тонком льду оно живёт.</p>
    <p>Разметку будущей линии резекции я вёл по живому, электродом, пунктиром и на каждой точке сверялся с докладом изнутри.</p>
    <p>— Тут живое, двуногий, — бубнил Фырк. — Полы сухие, стены крепкие. Бери смелей… стоп. Стоп, говорю! Под тобой жила, толстая, идёт наискось, на два пальца глубже, чем ты чертишь. Обойди понизу.</p>
    <p>Я обходил понизу. Дважды его поправки спасали мне сосуд, который на снимках лежал иначе, чем в теле, и оба раза Чен провожал мой внезапный манёвр коротким взглядом поверх маски. Объяснить ему я ничего не мог, оставалось изображать интуицию, и с каждым разом эта интуиция выглядела всё подозрительнее.</p>
    <p>Посреди разметки, между двумя точками, в голову некстати влезла муромская ординаторская, Коровин с его ворчанием, что за спорами лекари прозевают обед, подушечка Фырка на шкафу. Я отогнал картинку и поставил следующую точку.</p>
    <p>Первый звонок прозвенел на исходе четвёртого часа. И прозвенел он тихо.</p>
    <p>Краем глаза я поймал, как анестезиолог Мэй подзывает своего помощника и показывает ему на шприцевой насос. Они посовещались, помощник сменил шприц, записал время. Штатное движение, ничего особенного, только шприц они меняли сорок минут назад, я машинально отметил это тогда и отметил сейчас. Расход пропофола у сильной сестры шёл выше расчётного, и заметно выше.</p>
    <p>Через четверть часа зашевелились у правого изголовья. Анестезиолог Лань склонился к своему монитору, постучал пальцем по датчику на лбу девочки, поправил провод, снова посмотрел на цифры. Датчик глубины наркоза показывал ему что-то, что не нравилось, и провод тут был ни при чём, это читалось по тому, как он выпрямился и перевёл взгляд с монитора на инфузионную стойку.</p>
    <p>— Лекарь, — старший анестезиолог, седой, сухой, заговорил по-русски, старательно, явно заученными к этой операции фразами. — Гемодинамика плавает. У одной глубина уходит, добавляем, выравнивается. У другой давление скачет. Идут качели. Но мы держим.</p>
    <p>— Причину видите? — спросил я, не отрываясь от поля.</p>
    <p>— Общий кровоток, — он качнул подбородком на мост. — Считали на полтора человека. Пока сходится… почти.</p>
    <p>Вот это «почти» я услышал и положил на дальнюю полку, рядом с остальными тревогами, до которых пока не дошли руки. Наркоз у сросшихся близнецов всегда торговля вслепую, препарат, введённый одной, через общее русло достаётся и второй, в какой пропорции, не скажет ни одна формула, кровь делит его по своим законам. Две бригады у изголовий знали это лучше меня и держали девочек уже четыре часа. Держат, значит, работаем.</p>
    <p>— Держите, — сказал я. — Мост скоро начнём.</p>
    <p>Некроз мы досняли к началу пятого часа. Поле стало чище, граница живого обозначилась по всей длине, и разметка легла окончательно, белый пунктир коагуляции через бурый массив, линия, по которой одной печени предстояло стать двумя. Я выпрямился, повёл затёкшими плечами и сверил часы с мониторами, счёт на обоих шёл ровный. Чен ждал моего слова.</p>
    <p>— Фаза резекции, — сказал я. — Диссектор.</p>
    <p>Сестра вложила мне в руку ультразвуковой диссектор, и я подержал его над полем, не включая.</p>
    <p>— Внимание всем, — сказал я на весь зал. — Начинаем разделение печени. Точка невозврата. После первой линии по живому массиву дороги назад нет.</p>
    <p>Филипп договорил, и на несколько ударов сердца операционная затихла. Смолкли разговоры у наркозных станций, сестра застыла над раскладкой, даже аспиратор в чьей-то руке заглох. Девятнадцать лет две девочки жили одной печенью, и все, кто стоял сейчас в этом зале, понимали цену следующего движения. Дальше либо две печени, либо ни одной.</p>
    <p>У стены, в кафеле, качнулась чёрно-белая громада, Хранитель подался вперёд на ширину ладони, и мне показалось, что дышать перестал и он.</p>
    <p>— Поехали, — сказал я и включил диссектор.</p>
    <p>Наконечник запел, тонко, на пределе слышимости, и вошёл в паренхиму по белому пунктиру. Ультразвук разрушал печёночные клетки и щадил всё прочное, сосуды и протоки оставались висеть в разъятой ткани голыми ниточками, и каждую такую ниточку надо было опознать, пережать и пересечь. Ювелирная работа.</p>
    <p>И вот здесь Чен раскрылся.</p>
    <p>До этой фазы мы работали рядом, каждый свою партию. Теперь пошла одна на двоих. Я вёл диссектор, раскрывая ткань, он перехватывал обнажённые сосуды клипсами, коагулировал мелочь, осушал, и делал это в моём темпе, вдох в вдох, без единого слова.</p>
    <p>Я ускорялся на чистых участках, он ускорялся со мной. Я замедлялся у крупных стволов, его руки уже ждали в позиции. Одна ночь над снимками переплавились в этом человеке во что-то, чему я встречал мало равных, и где-то на середине линии я поймал себя на том, что перестал контролировать его зону. Было незачем.</p>
    <p>— Правее, двуногий, — вёл Фырк изнутри. — Тут стенка тонкая, не дави… так. Теперь ровно. Впереди жила, крупная, наискось, через три твоих пальца… вижу её, сейчас выйдешь… вот она.</p>
    <p>Жила выходила из тумана рассечённой ткани точно там, где он обещал. Чен накладывал клипсы, я пересекал, и линия шла дальше. Кровопотеря почти не росла, поле стояло сухое, оба монитора у изголовий держали ровный ритм.</p>
    <p>На шестом часу мы вышли к жёлчному протоку моста, и с ним пришлось повозиться. Проток шёл в перемычке нештатно, раздваивался, отдавая ветку в сторону Лань, эту ветку следовало сохранить любой ценой, без неё пересаженной доле некуда будет сбрасывать жёлчь.</p>
    <p>Я выделял её пятнадцать минут, миллиметрами, диссектор на этом участке молчал, работали только пинцет и ножницы, и когда ветка легла целая на держалку, за спиной у меня кто-то из ассистентов Чена выдохнул так, что стало слышно. Я оглянулся на звук, трое молодых хирургов, стояли у стены, вытянув шеи над стерильной границей, и смотрели на поле, забыв про свои подхваты. Чен сказал им два слова по-китайски, коротких и без злости, и шеи втянулись обратно.</p>
    <p>К середине моста мы вышли на седьмом часу операции.</p>
    <p>Рассечённая и ушитая половина перемычки осталась позади. Я поднял голову, размял шею и оценил сделанное. Линия шла чисто, свежих некрозов по краям не было, трансплантат в глубине массива Мэй лежал нетронутый и живой, ждал своей очереди. Всё получалось. Я простоял в этой тишине хорошо идущей работы.</p>
    <p>Самый опасный момент любой операции, скажу я вам, наступает ровно тогда, когда хирург решает, что перевал пройден.</p>
    <p>Правый монитор, монитор Лань, дал короткий скачок пульса. Со ста четырёх на сто восемнадцать, на три секунды, и обратно. Я услышал это спиной, по изменившемуся ритму писка, и продолжил вести линию, одиночный скачок в семичасовой операции ничего не стоит. Анестезиолог у правого изголовья что-то поправил, монитор вернулся к прежней песне.</p>
    <p>Через четыре минуты скачок повторился. Длиннее.</p>
    <p>— Углубляю, — сказал анестезиолог Лань в пространство, для протокола, и на его стойке пискнул насос, отрабатывая болюс.</p>
    <p>Я прошёл диссектором ещё сантиметр. За спиной у меня выждали положенные две минуты, и голос анестезиолога прозвучал снова, уже с другой интонацией.</p>
    <p>— Нет ответа. Пульс сто двадцать шесть. Давление растёт, сто пятьдесят на девяносто пять. Углубляю повторно.</p>
    <p>Насос пискнул второй раз. Я досёк сосуд, отдал его Чену под клипсу и поднял глаза к правому монитору. Индекс глубины наркоза, тот самый датчик на лбу, из-за которого час назад дёргали провод, показывал шестьдесят два.</p>
    <p>Час назад он держался на сорока пяти. Хирургический сон живёт от сорока до шестидесяти, и цифра шестьдесят два означала, что мозг Лань поднимается оттуда, куда его положили утром, поднимается сквозь весь введённый пропофол.</p>
    <p>— Двуногий, — подал голос Фырк, и в голосе была озадаченность. — Слушай, тут чудно́е у меня. Вода в реках разная стала. У сильной вода мутная, сонная муть в ней густая, гуще, чем утром, аж горчит. А у тихой светлеет. Я через мост туда-сюда ныряю, так вот, муть через мост почти не идёт. Раньше текла свободно, а теперь там воды на донышке, я пузом дно скребу.</p>
    <p>И вот тут у меня в голове щёлкнуло.</p>
    <p>Диссектор я не выключил, рука продолжала вести линию, рассудок тем временем раскладывал услышанное по полочкам, и с каждой полочкой становилось холоднее.</p>
    <p>Муть в воде. Сонная муть, которая горчит.</p>
    <p>Пропофол. Всю их общую жизнь анестетик, введённый любой из сестёр, растекался по общему руслу на двоих, и мощное сердце Мэй прокачивало его через мост исправнее любого насоса, подкармливая слабый круг Лань. На этом стояли все утренние расчёты, доза на полтора человека, коридор глубины, качели, которые «мы держим».</p>
    <p>А потом пришли мы с Ченом и семь часов резали то самое русло, по которому шла подкормка.</p>
    <p>Мост был рассечён наполовину.</p>
    <p>Сосуды в нём мы пережимали и пересекали один за другим, каждый по отдельности и каждая клипса отщипывала от общего кровотока ещё кусок. Перетока больше не было.</p>
    <p>Пропофол, который капал Лань в её собственную вену, её слабое сердце разгоняло еле-еле, а тот, что раньше приходил от старшей сестры даром, перестал приходить.</p>
    <p>Мозг младшей всплывал из наркоза посреди операции, и всплывал он по нашей с Ченом вине, если тут вообще было уместно слово «вина». Мы делали ровно то, ради чего собрались.</p>
    <p>Просто эту физику не мог предвидеть никто, потому что никто и никогда не рассекал общее русло на живом разделении, учебника по этой операции не существовало, его писали мы, прямо сейчас, вот этим диссектором.</p>
    <p>— Лекарь, — старший анестезиолог уже стоял между двумя стойками, и заученный русский начал ему изменять. — Плохо. У Лань глубина уходит совсем. Болюсы не работают. Мы поднимаем инфузию, но…</p>
    <p>— Но всё, что вы льёте ей, частью уходит через остаток моста Мэй, — закончил я за него. — Говорите про Мэй. Цифры.</p>
    <p>Он сглотнул и посмотрел на левый монитор.</p>
    <p>— Мэй перегружена. Концентрация у неё уже выше расчётной, сердце отвечает. Интервалы ползут, давление восемьдесят пять и падает. Ещё пропофола она не примет, лекарь. Совсем не примет.</p>
    <p>Вот теперь картина сложилась целиком, во всей красе.</p>
    <p>Наркоз Лань таял, и добрать его обычным путём было нечем. Лить в её вену сильнее означало гнать препарат через недорассечённый мост в Мэй, а Мэй стояла на границе передозировки, её перегруженное сердце уже спотыкалось, и следующий чужой болюс мог просто его остановить. Доусыпить одну значило убить другую. Между сёстрами оставалась треть перемычки, и эта треть превратила два наркоза в сообщающиеся сосуды, где любое движение в одну сторону оплачивалось другой.</p>
    <p>Дело было даже не в одной жестокости происходящего, хотя её хватило бы с избытком. Пробуждение на столе для Лань означало залп стрессовых гормонов по её собственному слабому сердцу, скачки давления по свежим клипсам, по сотне только что пережатых сосудов, и любой из них мог не удержать. Просыпаясь, она начинала убивать себя сама, всей физиологией ужаса, и остановить эту физиологию можно было единственным препаратом, тем самым, которого больше нельзя было дать.</p>
    <p>— Ускоряю рассечение, — сказал я. — Дорежем мост, русла разойдутся окончательно, и каждую можно будет вести отдельно. Сколько у нас времени?</p>
    <p>Старший анестезиолог перевёл взгляд с одного монитора на другой, и ответ уже стоял у него в глазах.</p>
    <p>— Мало, лекарь. Индекс у Лань семьдесят один. Она… она поднимается! Очень быстро.</p>
    <p>Следующие полминуты мы потратили на перебор, вслух, через Филиппа, перебор стоил каждой секунды.</p>
    <p>— Газ, — предложил анестезиолог Лань. — Севофлуран в её контур, поверх инфузии.</p>
    <p>— Путь тот же, — отрезал старший, опережая меня. — Газ носит та же кровь. Через мост уйдёт Мэй, только медленнее, и мы получим ту же вилку, с двумя препаратами вместо одного.</p>
    <p>— Кетамин?</p>
    <p>Я мотнул головой, не отрываясь от линии.</p>
    <p>— Давление Лань и так лезет вверх. И миокард Мэй сейчас чужой депрессии не переживёт. Дальше.</p>
    <p>— Пережать остаток моста, — старший анестезиолог смотрел на меня в упор. — Зажим на всю перемычку, лекарь. Русла разойдутся сразу.</p>
    <p>Об этом я думал сам, ещё до его слов, и ответ у меня был готов.</p>
    <p>— В остатке идёт крупная вена, мы к ней подходим. Зажим вслепую, через всю толщу, её порвёт. Кровотечение в этом месте я быстро не остановлю ни у одной из двоих. Пережимать нельзя, можно только дорезать, сосуд за сосудом, под глазами. Это и делаем.</p>
    <p>Больше предложений не было, они кончились. Медицина упёрлась в геометрию, треть перемычки лежала между двумя наркозами, и убрать её можно было только тем темпом, каким её вообще можно было убрать без крови.</p>
    <p>По операционной прошла волна, у правой стойки заговорили сразу трое, по-китайски, быстро, помощник анестезиолога тянул из ящика какие-то ампулы, второй проверял катетеры. У них на глазах ломалась вся утренняя арифметика, и пересчитать её было не на чем.</p>
    <p>Чен поднял глаза от поля.</p>
    <p>Мы посмотрели друг на друга поверх недорассечённого моста, и в его взгляде я увидел то, что он много лет носил в себе и о чём никому не рассказывал.</p>
    <p>Операционную, где всё шло правильно и стало рушиться. Бригаду, которая делала всё верно и проигрывала. Он стоял в этом кошмаре второй раз в жизни, на том же месте, над теми же девочками.</p>
    <p>— Режем, — сказал я ему. — Клипсы. Темп двойной.</p>
    <p>Диссектор снова запел, и мы пошли по мосту так быстро, как только позволяла анатомия. Правый монитор за моей спиной частил, писк его сползал вверх, тон за тоном, и цифры на нём, я знал это не оборачиваясь, ползли в красную зону.</p>
    <p>Дальше была гонка, и мерилась она сантиметрами.</p>
    <p>Диссектор пел не умолкая, Чен ставил клипсы очередями, по две, по три, сестра не успевала подавать, и вторая сестра встала рядом ей в помощь. Линия шла через самую толщу перемычки, здесь мост был плотнее всего, каменистая ткань крошилась под ультразвуком неохотно, и каждый отвоёванный сантиметр я отмечал про себя. Осталось меньше трети. Крупная вена, из-за которой нельзя было пережимать, уже проступала в глубине разъятой ткани тёмным тяжем, до неё оставалось два хода, выделить и лигировать, и после неё русла расходились навсегда.</p>
    <p>Правый монитор частил за спиной на ста сорока.</p>
    <p>— Индекс восемьдесят четыре, — голос старшего анестезиолога сел. — Лекарь, восемьдесят четыре, это…</p>
    <p>Договаривать он не стал, и я был ему за это благодарен, потому что цифру восемьдесят четыре я знал и так. Столько показывает человек, который просыпается.</p>
    <p>И тут за моей спиной звук изменился.</p>
    <p>Он пробился сквозь писк мониторов, сквозь пение диссектора и гул аспиратора, потому что звук этот в операционной чужой и слух хирурга выхватывает его из любого шума.</p>
    <p>Дыхание. Живое дыхание, продавленное вокруг пластиковой интубационной трубки, поверх ритма аппарата, который дышал за Лань. Аппарат толкал воздух в своём такте, а кто-то внутри пытался дышать в своём.</p>
    <p>Я повернул голову к правому изголовью.</p>
    <p>Поверх голубой простыни, поверх пластыря, крепившего трубку к щеке, на меня смотрели широко открытые глаза. Тёмные, влажные с растянутыми зрачками, которые сужались на свету прямо сейчас, у меня на глазах.</p>
    <p>В них не было мути наркоза. В них стояло сознание, целиком, и оно смотрело на меня из тела, к которому вместе с болью возвращалась способность двигаться — мышечные релаксанты, перестав поступать от сестры, тоже прекратили свое действие. Она смотрела на меня из собственного вскрытого живота, со стола, посреди операции.</p>
    <p>Лань проснулась.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Первым сорвался помощник анестезиолога у правой стойки.</p>
    <p>Он рванул из лотка шприц с молочно-белым пропофолом, уже примерился к порту катетера, но старший ударил его по рукам. Шприц полетел на пол. Старший что-то страшно крикнул по-китайски и я понял его без всякого перевода. Нельзя. Убьём Мэй.</p>
    <p>Правый монитор уже выл.</p>
    <p>Давление Лань летело вверх ступенями, сто семьдесят, сто восемьдесят пять, пульс перевалил за сто пятьдесят, и под стерильными простынями ее тело пошло волной.</p>
    <p>Релаксант выветривался из неё вместе с наркозом, мышцы просыпались следом за мозгом и живот, вскрытый от рёбер до пупка, начинал дышать сам, рывками, против аппарата.</p>
    <p>Каждый рывок ходил ходуном по операционному полю. Наполовину рассечённая печень вздрагивала в ране, натягивая мост, свежую линию резекции, сотню клипс на сосудах, я держал ладонь на её капсуле, чувствуя, как под перчаткой дрожит орган, которому дрожать было никак нельзя.</p>
    <p>Одно резкое движение, один настоящий спазм брюшной стенки, линия разойдётся, полость зальёт кровью из двух половин сразу, и обе за минуту умрут у всех на глазах.</p>
    <p>Это была паника. Обыкновенная человеческая паника девочки, которая очнулась с трубкой в горле, со вскрытым животом, под лампами, среди масок. Адреналин бил из неё в кровь вёдрами, и никакой фармакологии против этого адреналина у нас больше не было.</p>
    <p>Отозвался и левый монитор. Треть моста ещё жила, и адреналиновая волна Лань докатывалась через неё до Мэй, дёргая перегруженное сердце старшей, писк слева зачастил, сбился, у её изголовья вполголоса заругались. Девочки всё ещё были одной рекой, буря на одном берегу била по обоим.</p>
    <p>— Двуногий, вода кипит! — заорал внутри Фырк. — Берега трясутся, швы твои трясутся, она сейчас всё порвёт!</p>
    <p>И в этот момент у меня за правым плечом зазвенело.</p>
    <p>Звук был мелкий, невозможный в этом зале, металл о металл, и я скосил глаза. На краю лотка дрожал упавший пинцет. Чен стоял над полем с пустой поднятой рукой и смотрел мимо неё, мимо печени, девочек, куда-то сквозь стол, в точку, которой в этой операционной не было.</p>
    <p>Глаза над маской остановились. Великий профессор Китая, национальная легенда, человек, который семь часов работал как профессионал, завис.</p>
    <p>И я знал, почему. Сейчас он был в той же операционной, только много лет назад, в ночь, когда над этими же девочками всё пошло прахом, и тот кошмар сейчас разыгрывался для него заново.</p>
    <p>Я стоял над раскрытым животом с наполовину рассечённой печенью под ладонью, с кровящим мостом, с бьющейся в панике проснувшейся пациенткой и с ассистентом, который только что выключился.</p>
    <p>Так плохо на операциях у меня не было ещё никогда.</p>
    <p>Решение пришло сразу и было оно хирургически безумным.</p>
    <p>Погасить пробуждение мы не могли, для этого не осталось препаратов. Значит, пробуждение следовало возглавить.</p>
    <p>— Стоп операция, — сказал я. — Все руки от поля. Держим паузу.</p>
    <p>Инструменты я отдал сестре, выпрямился и, не опуская стерильных рук, наклонился к изголовью Лань, к её лицу. Глаза девочки метались под лампами, зрачки на весь радужный круг, из уголков ползла влага, монитор над ней захлёбывался. Я вошёл в её поле зрения и остановился так, чтобы кроме меня она не видела ничего.</p>
    <p>— Лань. Ты проснулась. Ты в операционной. Я Илья. Ты меня знаешь.</p>
    <p>Зрачки дёрнулись и зацепились за меня. В них плескался чистый ужас, но они смотрели, и это было всё, что мне требовалось для начала.</p>
    <p>— Не смей шевелиться. Слышишь меня. От твоей неподвижности сейчас зависит жизнь Мэй.</p>
    <p>Имя сестры сработало сильнее любого болюса. Метание под простынями запнулось, глаза распахнулись шире, и в них сквозь ужас проступил вопрос. Я ответил на него сразу, простыми словами.</p>
    <p>— Мэй спит. Мэй жива. Ты жива. Мы почти закончили. Слушай мой голос. Дыши со мной. Аппарат дышит за тебя, не борись с ним. Вдох… — я повёл интонацию вверх, вместе с тактом аппарата, — выдох. Вдох. Выдох. Вот так.</p>
    <p>За моей спиной, не дожидаясь команд, ожили обе стойки, и я, не отрываясь от глаз Лань, начал раздавать то, что уже сложилось в голове.</p>
    <p>— Эпидуральный катетер рабочий?</p>
    <p>— Рабочий, лекарь, — старший анестезиолог был уже рядом. — Утром ставили, по протоколу.</p>
    <p>— Анестетик в катетер, полную хирургическую дозу. Заберите ей всю боль от сосков до колен, чтобы в животе не осталось ничего. Это первое. Второе, седатик микродозами, титруйте по глазам. Страх снять, сознание оставить. Усыплять её нам всё равно нечем, значит, она будет оперироваться в сознании, и наша работа сделать так, чтобы ей было не страшно и не больно. Третье, аппарат на вспомогательный режим, пусть машина подстроится под её вдох.</p>
    <p>Он коротко перевёл, обе бригады пришли в движение, и где-то на границе слуха пискнул насос, отрабатывая первый болюс в катетер.</p>
    <p>— Лань, — сказал я в распахнутые глаза. — Сейчас ты почувствуешь тепло в ногах. Потом уйдёт боль. Совсем уйдёт. Я буду говорить тебе всё, что я делаю. Каждый шаг. Ты услышишь всё первой, раньше всех в этом зале. Договорились?</p>
    <p>И девочка, лежащая с разъятым животом на операционном столе, мне моргнула. Медленно, оба века разом, вниз и вверх.</p>
    <p>Чудо было не в фармакологии. Эпидуралка ещё только расползалась по корешкам, седатик ещё не дошёл до вены, а давление на правом мониторе уже поехало вниз, со ста девяноста на сто семьдесят, на сто пятьдесят.</p>
    <p>Мышцы живота под моей ладонью опадали, волна за волной, тело отпускало само себя. Она мне поверила. Девочка, с которой мы разбирали русские слова, услышала знакомый голос и приняла решение не бояться, и это решение сейчас делало больше, чем весь наш арсенал.</p>
    <p>Монитор перестал орать и перешёл на быстрый, но ровный писк.</p>
    <p>— Умница, — сказал я ей. — Ты сейчас держишь эту операцию лучше всех нас. Продолжаем.</p>
    <p>Операционная оживала вокруг моего голоса. Задвигались сёстры, защёлкали затворы шприцевых насосов, кто-то поднял с пола разбитый шприц. Я говорил без пауз, в открытые тёмные глаза, и руки мои уже возвращались к полю.</p>
    <p>— Сейчас я снова возьму инструмент. Ты услышишь тонкий звук, высокий, вот такой, — диссектор коротко пропел у меня в руке, — это он. Он не делает больно, боли больше не будет, эпидуралка уже работает. Будет только звук и иногда натяжение, как будто тянут за одежду. Каждый раз я буду говорить заранее.</p>
    <p>Это ломало все каноны. Хирург не разговаривает во время резекции, каждое слово стоит доли внимания, и до сегодняшнего дня я бы первый назвал такой режим безумием. Оказалось, так можно работать. Слова шли отдельным, параллельным ходом, как дыхание, и рук они не замедляли. Девочка держалась за мой голос, её неподвижность окупала всё.</p>
    <p>Оставался Чен.</p>
    <p>В одиночку я эту операцию не вытягивал, и врать себе на этот счёт не собирался.</p>
    <p>Два поля, две гемодинамики, пересадка впереди, пациентка в сознании, которую нельзя выпускать из голоса. Мэй нужны были руки, равные моим, и эти руки стояли в полуметре от меня, мертвые, поднятые над полем. Чен не слышал зала. По его глазам над маской ходила та ночь, и вытаскивать его оттуда уговорами было некогда.</p>
    <p>Уговаривать я и не стал. Я ударил его правдой, наотмашь, через открытый живот.</p>
    <p>— Профессор Чен!</p>
    <p>Филипп у стены подхватил и перевёл в полный голос, и мой окрик на двух языках хлестнул через зал.</p>
    <p>— Восемнадцать лет назад вы остановились, и это стоило вам жизни. Всей вашей жизни, я видел, что от неё осталось. Сегодня ваша остановка будет стоить жизни им. Обеим. Та ночь кончается прямо сейчас, здесь, на этом столе. Достойте её!</p>
    <p>Филипп догонял меня фраза в фразу, голос его звенел, и слова входили в Чена у меня на глазах, одно за другим, как иглы. На «восемнадцати годах» дрогнули веки. На «остановке» пальцы поднятой руки собрались в кулак и снова раскрылись.</p>
    <p>— Они обе живы, доктор Чен, — сказал я тише, и Филипп притих вместе со мной. — Слышите мониторы? Обе. И будут живы, если вы возьмёте зажим.</p>
    <p>Чен сделал вдох. Резкий, судорожный, так дышат вынырнувшие. Взгляд его сфокусировался, прошёл по мне, упал на поле, девочек, два монитора, которые пищали вразнобой и оба пищали жизнь.</p>
    <p>Он повернул голову к правому изголовью и встретился глазами с открытыми глазами Лань, и я увидел, как его качнуло. Рука Чена опустилась к лотку и взяла новый зажим. Твёрдо, без дрожи, привычным хватом.</p>
    <p>— Зажим, — сказал он хрипло, по-русски, с чудовищным акцентом. — Коагулятор. Работаем.</p>
    <p>— Работаем, — согласился я. — Делим зал. Ваша сторона левая, Мэй целиком, давление, сердце, её половина печени. Моя сторона правая, Лань и мост. Встретимся на пересадке.</p>
    <p>Филипп перевёл, Чен наклонил голову, и его инструменты вошли в поле с той же точностью, что и семь часов назад. Слева от меня снова работал мастер. Два хирурга, два поля, один ритм.</p>
    <p>Но продолжить не дали. Первый удар в двери оперблока я услышал через десять минут, когда линия на мосту пошла в последнюю треть.</p>
    <p>Удар был кулаком, следом голоса, много голосов, приглушённых тамбуром, и сквозь стеклянную вставку дверей заметались тени. В пультовой за стеклом шёл вывод с наших мониторов, и всё, что здесь творилось за последний час, скачки, пробуждение, остановка операции, кто-то снаружи читал с экранов. И этот кто-то привёл людей.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк метнулся за стену и быстро вернулся обратно. — Снаружи гости. Расшитые халаты, много. Орут.</p>
    <p>Слов через тамбур было не разобрать, но интонацию перевода не требовала, требовательный, высокий, на грани визга крик людей, привыкших, что перед ними открывают любые двери. Потом в общем гвалте я расслышал слово «элосы жэнь», русский, и по тому, как дёрнулись плечи операционных сестёр, понял, что остальное лучше не переводить.</p>
    <p>Филипп оторвался от стены.</p>
    <p>— Я задержу, — бросил он мне и пошёл к тамбуру, на ходу стягивая стерильный халат, таким я его ещё не видел, спина прямая, подбородок вперёд, дипломат Империи на выходе к противнику.</p>
    <p>Двери шлюза мягко чавкнули, впуская его в тамбур и выпуская наружу, и на мгновенье крик снаружи стал громче. Сквозь стекло я видел куски картины. Седая голова Филиппа. Расшитое золотом плечо. Много тёмных мундиров охраны. Филипп встал в проёме внешних дверей, раскинул руки, что-то говорил, перекрывая собой проход, старик против толпы, его вежливо отодвинули в сторону, двое в мундирах просто сдвинули его, как створку.</p>
    <p>Последнее, что я выхватил сквозь стекло, была его седая голова у стены коридора и губы продолжали говорить. Отодвинули, но заткнуть его не смогли.</p>
    <p>Помочь ему я не мог. У меня под иглодержателем лежал мост, слева Чен держал давление Мэй, справа на меня смотрели глаза, которым я обещал говорить всё. Я опустил взгляд в поле и продолжил, потому что это было единственное, что я умел делать для всех них сразу.</p>
    <p>— Идём дальше, Лань. Сейчас будет немного тянуть, это не боль, это просто натяжение…</p>
    <p>И тут от стены отделилась гора.</p>
    <p>Чёрно-белая громада, много лет не смевшая шагнуть в дела людей, вышла из кафеля целиком, во весь свой рост, прошла сквозь наркозную стойку, не потревожив ни одной трубки, и встала перед двустворчатыми дверями операционной. Хранитель Пекина поднял передние лапы, каждая размером с те самые двери, и положил их на створки.</p>
    <p>В медицину он не вмешивался. Он решил защитить свой дом.</p>
    <p>Двери вздрогнули под ударом снаружи и намертво окаменели. Следующий удар пришёлся уже в камень, звук его завяз и весь гвалт тамбура, голоса, топот, визгливые команды, утонул, будто между нами и коридором выросла толща горы. В операционной наступила тишина, какой в операционных не бывает, чистая, без единого постороннего звука, только два монитора, аппараты дыхания и пение диссектора.</p>
    <p>— Хранитель держит двери, двуногий, — шепнул Фырк, и в голосе его был почти суеверный восторг. — Заперто. Никто не войдёт. Работай!</p>
    <p>Я поднял глаза на чёрно-белую спину, заслонившую от нас полмира, и вернулся к мосту.</p>
    <p>Мост мы дорезали за сорок минут этой тишины, и вилка, от которой я семь часов уходил, встала перед нами в полный рост.</p>
    <p>Крупную вену из остатка перемычки мы выделили, лигировали и пересекли последней. Русла разошлись. На столе, всё ещё в одной ране, лежали две отдельные печени, большая слева и обрубок справа, правый обрубок был нежилец, склерозированное русло Лань своего органа прокормить не могло. Ей требовалась доля, живая доля из массива Мэй, и настал момент, который я оттягивал пересчётами всю операцию. Момент, где арифметика кончалась.</p>
    <p>Чен разогнулся над своей стороной и заговорил.</p>
    <p>Говорил он размеренно, по-китайски, на весь зал и я понял, что делает он это сознательно, решение такого веса не принимают шёпотом. Старший анестезиолог переводил, коряво, кусками, простыми своими заученными словами, но мне хватало и кусков, цифры я знал сам.</p>
    <p>— Профессор говорит… живой ткани мало, лекарь. Совсем цифры говорит. Если резать долю, которой хватит младшей… у старшей остаётся край. Меньше трети. Может не вытянуть. Портальный удар, отказ. Говорит… если беречь старшую, резать меньше… тогда доля младшей будет сухая. Колодец без воды. Она уйдёт от недостаточности, неделя, две.</p>
    <p>Он замолчал, и Чен замолчал, в каменной тишине остались только мониторы.</p>
    <p>Спасти одну, отдав ей ткань второй. Вот как звучала вилка, если убрать из неё латынь. И решать её нам предстояло над открытым животом, в зале, где пациентка не спала.</p>
    <p>Об этом я вспомнил позже, чем следовало.</p>
    <p>Лань слышала всё. Чен говорил на её родном языке, для неё перевода не требовалось, и когда я повернулся к правому изголовью, по вискам девочки уже текло, двумя блестящими дорожками от уголков глаз в волосы. Она смотрела на меня, и голова её пошла в сторону, влево, вправо, слабым, смазанным движением, на которое у неё хватало вернувшихся мышц.</p>
    <p>— Лань, замри, — сказал я, и она замерла, только слёзы шли и шли.</p>
    <p>А потом её губы задвигались вокруг трубки.</p>
    <p>Медленно, с усилием, беззвучно, она складывала слова их по-русски, простыми словами из учебника, потому что говорила их мне. Я читал по губам, и зал читал вместе со мной, всё в том же камне тишины.</p>
    <p>«Оставь-те ей».</p>
    <p>Пауза. Губы собрались снова.</p>
    <p>«Не на-до мне».</p>
    <p>И третье, самое разборчивое, с именем, которое читалось бы на любом языке.</p>
    <p>«Пусть жи-вёт Мэй».</p>
    <p>Девятнадцать лет она держала равновесие, когда сестра махала руками. Уступала, спружинивала, подхватывала. И сейчас, лёжа на столе, в сознании, посреди операции, которую затеяли ради неё, она делала то, что делала всю жизнь. Отдавала свою долю.</p>
    <p>Операционная не выдержала. Кто-то из сестёр всхлипнул в маску, коротко, и задавил звук. Молодые хирурги у стены стояли не дыша. Старший анестезиолог отвернулся к своей стойке и очень внимательно смотрел на давно выставленный насос.</p>
    <p>Чен закрыл глаза, и грудь его тяжело ходила под халатом. Даже Фырк внутри молчал, впервые за всю операцию полностью молчал, без единого шороха.</p>
    <p>Я наклонился к лицу Лань, в её мокрые, распахнутые, решившиеся глаза, и сказал ей то, что думал, жёстко, потому что мягкости она бы сейчас не поверила.</p>
    <p>— Нет. Я слышал тебя. Теперь слушай меня. Я не выбираю между вами. Никто сегодня не умрёт.</p>
    <p>И повернулся к Чену, потому что решение у меня уже было, оно дозрело где-то за последние полминуты, из её беззвучных слов, цифр и злости. Решение было за гранью всех руководств, и именно поэтому могло сработать.</p>
    <p>— Профессор. Берём глубокий клин из массива Мэй, вот отсюда досюда, — иглодержатель мой прочертил в воздухе линию над левой долей, круче и глубже всех ночных разметок. — Мэй остаётся критический минимум, тридцать процентов, по нижней кромке. Да, её накроет портальным ударом. Она молодая, сердце у неё гремит на весь Пекин, организм вытянет, печень отрастёт за полгода. А долю для Лань я перекраиваю, вот здесь и здесь, под её русло. Анастомозы собираем на то, что у неё есть, на треть нормального притока. На первое время доле хватит, дальше сосуды раскроются под потоком, регенерация доделает остальное. Рискуем обеими. Спасаем обеих. Работаем.</p>
    <p>Анестезиолог переводил, спотыкаясь, руки мои дочерчивали за него, и я смотрел, как меняется лицо Чена по мере того, как до него доходит план. Сначала в глазах встал чистый профессиональный ужас, тридцать процентов, перекроенная доля, треть притока, каждый пункт по отдельности граничил с катастрофой.</p>
    <p>Потом он задал вопрос. Один, по делу, по-китайски, и старший анестезиолог перевёл его почти без запинки, вопрос был из простых слов.</p>
    <p>— Профессор спрашивает. Если доля не возьмёт треть притока. Что тогда.</p>
    <p>— Тогда мы потеряем Лань, — ответил я так же просто, на весь зал, потому что и она имела право это слышать. — Через сутки или двое. Но с сухим колодцем мы теряем её гарантированно, а с этим планом у неё есть шансы, и немалые. Я оперировал сосуды хуже этих, и они раскрывались. Её сосуды молодые. Они пойдут за кровью.</p>
    <p>Чен выслушал перевод до конца. Посмотрел на линию, которую я прочертил, на обрубок справа, на долю слева, и я видел, как у него в голове крутится та же арифметика, что у меня, и сходится в ту же единственную точку. В точку, где риск перестаёт быть противоположностью надежды.</p>
    <p>— Работаем, — сказал он по-русски.</p>
    <p>Дальше пошла хирургия, о которой не пишут руководств, потому что до сегодняшнего дня её не существовало.</p>
    <p>Клин из массива Мэй мы брали час двадцать. Чен стоял на её стороне намертво, держал давление, кровил и ушивал раневую поверхность, гонял свою бригаду короткими командами, и на моей памяти мало кто так вёл пациента по самому краю.</p>
    <p>Портальный удар накрыл Мэй через минуты после того, как я забрал долю, цифры на левом мониторе просели, и один раз, на двадцатой минуте, они просели по-настоящему.</p>
    <p>Давление ушло к шестидесяти, монитор завёлся тем самым тоном, от которого седеют виски, и я, не выпуская из рук перекраиваемой доли, приготовился бросать её и идти на ту сторону. Не понадобилось. Чен рявкнул три команды, его бригада влила объём, пережала, подхватила, и цифры поползли обратно, шестьдесят пять, семьдесят, восемьдесят.</p>
    <p>Он вытащил её сам, миллиметр за миллиметром, препаратами, объёмом, руками. Та ночь восемнадцатилетней давности кончалась прямо под этими руками, они не дрожали.</p>
    <p>Долю я перекраивал на отдельном столике, в лотке со льдом, под холодовым раствором. Резал по живому органу, ушивал лишние устья, готовил сосуды под чужое, суженное русло, и через плечо, не оборачиваясь, продолжал говорить.</p>
    <p>— Я крою тебе печень, Лань. Подгоняю по размеру, как платье. У тебя сосуды тоньше, чем у сестры, я делаю так, чтобы твоей крови хватило её наполнить.</p>
    <p>Из глубины, из её живота, где я уже подготовил ложе, бубнил Фырк.</p>
    <p>— Колодец сухой стоит, двуногий. Стенки я обсмотрел, держат. Дно чистое. Неси воду.</p>
    <p>Долю мы уложили в ложе на исходе десятого часа и началось самое ювелирное, анастомозы. Сосуды Лань, спавшиеся, отвыкшие от потока, приходилось раскрывать и сшивать с сосудами доли под увеличением, нитью тоньше волоса, стежок за стежком. Фырк вёл иглу изнутри.</p>
    <p>— Правее вкол… тут стенка слоится, ниже бери… так. Так! Ровно легло. Следующий.</p>
    <p>Я шил и говорил, в два потока, иглой в сосуд и голосом в открытые глаза за дугой.</p>
    <p>— Осталось два шва, Лань. Твоя печень уже лежит на месте. Сейчас я открою ей воду.</p>
    <p>Последний узел лёг на исходе одиннадцатого часа. Я осмотрел линии анастомозов, проверил каждую, продул артерию до зажима, и взялся за первый бульдог.</p>
    <p>— Внимание. Пускаем кровоток.</p>
    <p>Бульдоги сошли один за другим, венозный, портальный, артериальный, и на два удара сердца в зале не осталось ни одного звука, кроме мониторов.</p>
    <p>— Сухо… — прошептал внутри Фырк. — Тут сухо пока, двуногий, жду… жду…</p>
    <p>Серая, обескровленная доля лежала в ложе неподвижно и я смотрел на неё, не дыша, со счётом в голове, три секунды, пять…</p>
    <p>— Пошло! — ор Фырка ударил меня изнутри по черепу. — Пошла вода, двуногий! Пошла! По всем руслам идёт! Берега полные, слышишь, полные берега!</p>
    <p>Доля порозовела у нас на глазах. Цвет заходил в неё волной, от ворот к краям, серое наливалось живым, тёплым, багровеющим, по поверхности проступил рисунок сосудов, и из-под края потекла первая жёлчь, золотая, чистая, самый красивый цвет в моей профессии. Печень заработала.</p>
    <p>Старший анестезиолог тихо сказал что-то по-китайски, судя по интонации, из тех слов, которые в операционных не переводят. Чен через два стола смотрел на розовую долю, и глаза у него над маской блестели.</p>
    <p>Я наклонился к Лань. Теперь, с разделёнными руслами, её можно было усыпить обычным порядком, безопасно, её наркоз больше никуда не перетекал.</p>
    <p>— У тебя теперь своя печень, Лань. Собственная. Ты всё выдержала. Спи.</p>
    <p>Она смотрела на меня ещё мгновение, длинно, и я не возьмусь пересказать словами всё, что стояло в этом взгляде. Потом веки её пошли вниз, седация мягко добрала своё, и глаза, продержавшиеся открытыми четыре часа операции, закрылись.</p>
    <p>Дорассекали смычку тел и закрывали два живота мы ещё два с лишним часа, двумя бригадами, каждая над своей девочкой, и на четырнадцатом часу настал момент, ради которого всё затевалось. Сдвоенный операционный стол расцепили. Скрипнули фиксаторы, два стола покатились в стороны, на метр, на два, и встали порознь.</p>
    <p>Впервые в жизни этих девочек столов было два.</p>
    <p>Финальные швы я накладывал уже на автомате, руки дошивали сами, по памяти мышц.</p>
    <p>Сестра считала вслух инструменты и салфетки, по-китайски, размеренно, и в конце счёта сказала фразу, которую я понял по интонации раньше перевода. Всё сходится. В операционной стояла особая тишина, которая наступает после боя, когда никто ещё не верит, что можно выдохнуть, и все продолжают двигаться тихо.</p>
    <p>На двух мониторах, разнесённых теперь по двум углам зала, шли две разные жизни. Два давления, сто десять у Мэй, девяносто пять у Лань. Два пульса, вразнобой, каждый в своём ритме. Девятнадцать лет одно сердце страховало другое через общую реку, и вот река разделилась, и каждый берег держал себя сам.</p>
    <p>Люди вокруг шатались. В прямом смысле, молодой хирург у стены привалился лопатками к кафелю и сполз бы, если бы не сосед. Анестезиологи сидели на своих табуретах серые, со счастливыми глазами. Четырнадцать часов, две жизни, ни одной потери.</p>
    <p>Я стоял над столом Лань. Чен стоял над столом Мэй.</p>
    <p>Мы посмотрели друг на друга через зал, поверх масок, поверх двух столов, которые сегодня стали двумя. Говорить было нечего, всё, что мы могли сказать друг другу, было уже сказано руками, четырнадцать часов подряд. Чен медленно наклонил голову, и я наклонил свою.</p>
    <p>У стены шевельнулась гора.</p>
    <p>Хранитель Пекина, всю пересадку простоявший у дверей неподвижным камнем, повернулся к столам. Огромная чёрно-белая голова пошла вниз, ниже, ещё ниже, в поклоне, какого от существ такого размера не ждёшь, глубоком, до самого пола.</p>
    <p>— Ты вернул им русла, Лукумон, — сказал он тихо, для меня одного. — Я твой должник.</p>
    <p>Фырк внутри шумно, со всхлипом выдохнул и промолчал. Даже про утку.</p>
    <p>А потом Хранитель убрал лапы с дверей.</p>
    <p>Створки ожили, камень ушёл из них беззвучно, и они распахнулись, обе, настежь. Я развернулся, готовый увидеть парчу, мундиры и визг, и не увидел ничего из этого.</p>
    <p>На пороге операционной стоял Император.</p>
    <p>Один, без свиты, в простом тёмном, смятом за эти часы костюме, и по его лицу было видно, что все четырнадцать часов он провёл на нервах. А когда пришел сюда под эти двери, то штурм сановников сразу прекратился. Они разбежались. Отец, который девятнадцать лет боялся этого дня, перед самым концом стоял под дверью.</p>
    <p>Он сделал шаг в операционную.</p>
    <p>Я стянул перчатки, одну за другой, бурые от крови, и они шлёпнулись в таз. Император стоял между двумя столами и смотрел, поворачивая голову, с одной дочери на другую. Две девочки на двух разных столах, в двух разных углах зала, каждая под своим одеялом, на расстоянии, которого между ними не было девятнадцать лет.</p>
    <p>Он подошёл к столу Лань и занёс ладонь над её волосами, над шапочкой, остановил руку в сантиметре, не касаясь, человек, которому объяснили про стерильность, и который держал это знание даже сейчас. Ладонь повисела в воздухе и легла обратно, вдоль тела.</p>
    <p>Два монитора пищали вразнобой, каждый своё.</p>
    <p>Они дышали.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Правитель стоял посреди операционной и не знал, куда идти.</p>
    <p>Он сделал полшага к столу Лань, остановился, повернул голову к столу Мэй, снова к Лань, и я вдруг увидел это со стороны во всей простоте. Девятнадцать лет его дочери были в одном месте. Куда бы он ни шёл к ним, он шёл к обеим сразу, к одной кровати, к одному телу. Сегодня ночью маршрутов стало два, и человек, привыкший решать судьбы огромной страны, растерялся перед выбором из двух столов.</p>
    <p>К Мэй он всё-таки шагнул первым, наверное, потому что её стол стоял ближе, и рука его пошла к её лбу, отвести прядь из-под шапочки, отцовским жестом. Операционная сестра мягко, двумя пальцами, с поклоном перехватила его запястье в ладони от кожи.</p>
    <p>И человек, чьему слову подчинялись армии, покорно отступил на шаг, виновато кивнув ей.</p>
    <p>Он постоял ещё, глядя на Мэй и на моих глазах происходило то, чего не увидишь ни на одном приёме. Государь превратился в отца. и оставался мужчина с серым от бессонной ночи лицом, у которого дрожали руки и который не знал, что ему разрешено в этой комнате, а что нет.</p>
    <p>— Они дышат, — сказал он, не оборачиваясь ко мне. Голос сел, из него ушло всё государственное. — Обе.</p>
    <p>— Обе, — подтвердил я, стягивая шапочку. — Операция завершена, государь. Но я скажу вам честно, потому что вежливой полуправды вы за много лет наслушались. Это перевал, до финала далеко. Первые трое суток решают всё. Заработает ли новая печень Лань, вытянет ли остаток Мэй. Сейчас их увезут в разные боксы, спать они будут сутки, может двое, будить раньше мы не станем, сон сейчас лечит лучше нас. Вы можете наблюдать из-за стекла. Внутрь нельзя ни вам, ни свите, инфекция для них сейчас опаснее любого ножа.</p>
    <p>Филипп, вернувшийся в зал следом за Императором, переводил вполголоса, хотя мне казалось, что главное этот человек понял бы и без слов. Император выслушал до конца, глядя на дочерей, и наклонил голову.</p>
    <p>— Спасибо за правду, лекарь. Мне много лет обещали чудеса. Правду я слышу второй раз, и оба раза от вас.</p>
    <p>Столы тронулись почти одновременно. Две бригады развезли их к двум разным дверям, в два разных реанимационных бокса, и створки закрылись.</p>
    <p>Император остался стоять посреди опустевшей операционной, между двумя дверями, и смотрел им вслед, поворачивая голову то влево, то вправо, физически разрываясь взглядом надвое. Мне подумалось, что к этому ему теперь предстоит привыкать до конца жизни, и что это, пожалуй, самая счастливая из всех бед, какие я мог ему сегодня подарить.</p>
    <p>Следующий час я держался из последних сил.</p>
    <p>В боксах шла передача, и я диктовал листы назначений, стоя над каждой девочкой по очереди, реаниматологи писали, Филипп переводил цифры, которые в переводе не нуждались. Контрольные точки я прогнал дважды, для верности.</p>
    <p>— Звать меня при любом скачке давления. При падении диуреза ниже полсотни в час. При изменении цвета отделяемого по дренажам, любом, хоть на полтона. Не совещаться, не перепроверять, звать сразу, ночью, всегда. Лучше десять ложных тревог, чем одна пропущенная настоящая.</p>
    <p>Реаниматологи писали молча и быстро, и я видел, что пишут они не для галочки. Эти люди приняли из наших рук операцию и теперь им предстояло трое суток держать её результат, не понимая до конца, что именно они держат.</p>
    <p>Поэтому я диктовал подробнее обычного, с объяснениями, почему у Лань допустимое давление ниже стандарта и отчего дренаж правой девочки будет давать больше, они кивали и дописывали на полях своё, иероглифами, вдвое больше продиктованного.</p>
    <p>Чен стоял рядом, и вносил свои пункты между моими. Работали мы уже почти без перевода, за пятнадцать часов у стола выучиваешь чужой ритм лучше всякого языка.</p>
    <p>— Первый контроль печёночных проб через четыре часа, — сказал он через старшего анестезиолога, когда листы закрыли. — Потом каждые шесть.</p>
    <p>— Я возьму первую смену, — ответил я. — Идите спать, профессор. Вы нужны мне живым к утреннему обходу.</p>
    <p>Он долго смотрел на меня поверх сползшей маски, что для нас двоих в ту ночь равнялось речи.</p>
    <p>— Спасибо, Илья, — сказал он по-русски.</p>
    <p>Имя он произнёс впервые. Пятнадцать часов я был для него «лекарь» и «коллега» в переводе, а до того врагом, узурпатором и мальчишкой, и вот теперь, у дверей бокса, национальная легенда Китая выговорила моё имя с чудовищным акцентом и лёгким поклоном, и ушла по коридору, держась рукой за стену.</p>
    <p>Ресурс кончился и у меня, только я узнал об этом позже него.</p>
    <p>До гостевых покоев меня вёл Филипп, и слово «вёл» здесь стоит в самом прямом смысле, под локоть. Ноги сделались ватными где-то на середине пути, коридоры дворцового крыла плыли, свет ламп размазывался в полосы.</p>
    <p>На плече у меня висел Фырк. Не сидел, висел, тряпочкой, свесив лапы мне на грудь, рыжий дух, который пятнадцать часов провёл внутри чужих тел, вычерпал себя до самого донышка и даже про утку молчал, симптом пострашнее моих ватных ног.</p>
    <p>— Дойдёте, голубчик, — приговаривал Филипп, придерживая меня на повороте. — Вот сюда. Ещё двадцать шагов. Я разбужу вас через четыре часа, раньше не просите, всё равно не стану.</p>
    <p>Как упал на кровать я не запомнил, сразу провалился в сон. Вытолкнула меня из него тревога, точно в срок, за минуту до стука Филиппа в дверь.</p>
    <p>И начался марафон, у которого не было ни старта, ни финиша, только два стеклянных бокса и коридор между ними. Первые сутки я прожил в этом треугольнике целиком, и жизнь моя измерялась цифрами.</p>
    <p>Цифры вели себя как персонажи, у каждой обнаружился характер. Допплер сосудистой ножки Лань стал главным героем, его я гонял каждые три часа, вжимая датчик через повязку, и всякий раз у меня внутри всё останавливалось на то мгновение, пока на экране не прорисовывался поток.</p>
    <p>Поток был.</p>
    <p>Узкий, скромный, на треть от нормы, ровно такой, какой я ей построил, он шёл и пересаженная доля жила. Билирубин Лань пополз вниз уже к полудню, лениво, на единицы.</p>
    <p>Трансаминазы стояли высоко, на самой грани, доля кричала о пережитом, имела право. У Мэй геройствовал лактат, память о кровопотере и портальном ударе, к вечеру он нехотя пошёл на спад, и её молодое сердце молотило так, что реаниматологи убавляли тревожные пороги, чтобы монитор не орал на здоровую тахикардию.</p>
    <p>Утренний обход я вёл по полной программе, без скидок на дворцовые стены. Дренажи, оба, у каждой, объём и цвет в динамике, у Лань отделяемое светлело от порции к порции, и это радовало меня больше любых слов.</p>
    <p>Повязки, швы, зоны вокруг, пальпация краёв, температура кожи над пересаженной долей, которую я проверял тыльной стороной пальцев, старым способом, не доверяя одним градусникам. Мочевые катетеры, часовой диурез по графику, у Мэй он шёл щедро, у Лань скупее, но шёл.</p>
    <p>Питание в вену, расчёт белка, потому что доле, которая строит себя, нужен строительный материал, и я лично пересчитал аминокислоты дважды.</p>
    <p>К Мэй я заходил с отдельным чувством. Эта девочка отдала сестре треть себя, не приходя в сознание, её не спрашивали, за неё решили два хирурга и её собственная беда, и теперь её организм расплачивался по нашим счетам, без жалоб, лактатом и тахикардией.</p>
    <p>Я стоял над ней, слушал её гремящее сердце в фонендоскоп и мысленно обещал ей то же, что вслух обещал её сестре. Спасти обеих. Никак иначе.</p>
    <p>С Ченом мы встречались на нейтральной полосе, в коридоре между боксами, каждые несколько часов. Разговоров у нас не было. Был обмен листками, его цифры мне, мои ему, и однажды, подходя, я увидел, что он уже читает свежие пробы Лань, взял сам, не дожидаясь, пока я спрошу.</p>
    <p>Я взял у него из рук второй листок, по Мэй, кивнул, и мы разошлись по своим стеклянным боксам. Вечером я ушёл спать на два часа, оставив на него обеих, уснул сразу, что говорило о степени моего доверия больше любых слов.</p>
    <p>А ещё по отделению ходил Панда.</p>
    <p>Открыто, не прячась в стены, во весь рост, чёрно-белая гора плыла по коридорам реанимации, и персонал, для которого её не существовало, вёл себя странным и одинаковым образом.</p>
    <p>Сёстры, влетавшие в коридор со сжатыми кулаками, на его середине сбавляли шаг и распрямляли плечи. Молодой реаниматолог, второй час накручивавший себя над монитором Лань, вдруг выдохнул, налил себе воды и сел ровно, именно в ту минуту, когда мимо его стекла протекла громада. Паника уходила из отделения и только я знал, кто автор этого.</p>
    <p>К вечеру первых суток картина сложилась такой. Мэй тянула уверенно, широко, всем своим гремящим сердцем. Лань держалась на нижней границе допустимого, кровоток в новой доле шёл впритык, без запаса, и каждый допплер я начинал с того же мгновения остановленной жизни.</p>
    <p>Выдыхать было рано.</p>
    <p>Филипп нашёл меня в комнате отдыха при отделении, где я пил кофе, четвертый за сутки, и изучал свежую коагулограмму Лань.</p>
    <p>Выглядел старик безупречно. Свежая сорочка, отглаженный костюм, ни следа той ночи, когда его двигали по коридору, как створку, и только по особенной аккуратности, с которой он прикрыл за собой дверь, я понял, что новости он принёс весомые.</p>
    <p>— Ночью прошли аресты, голубчик, — сказал он и сел напротив. — Тихие, без объявлений. Те, кто ходил к Чену все эти годы. Двое весьма высокопоставленных лиц из церемониального ведомства. Император занимается этим лично и очень аккуратно, ни одного громкого слова, ни одной официальной бумаги, люди просто перестали появляться на службе. Кабинет одного уже опечатан. Охрана в восточном крыле сменилась в полном составе за одно утро.</p>
    <p>Я кивнул, не отрываясь от коагулограммы. Фибриноген подрастал, это было хорошо, доля строила себя. Потом отложил листок, потому что один вопрос висел на мне со второй половины операции, и лучшего человека для него в Пекине не было.</p>
    <p>— Объясните мне одно, Филипп Самуилович. Той ночью они ломились в операционную. Зная, чьи дочери на столе, зная, что Император может их настичь. Они его не боялись? Это же самоубийство.</p>
    <p>— Это и было самоубийство, голубчик, — Филипп кивнул с видом преподавателя, дождавшегося правильного вопроса. — Осознанное. Ва-банк. Поставьте себя на их место. Двадцать лет их устраивало всё как есть, и двадцать лет они это «как есть» охраняли, продавливая планы, которые ничего не меняли. И вдруг за одну неделю приезжает чужак, ломает Чена, ночью попадает к Императору, и наутро стоит у стола первым хирургом. Они проиграли ещё до разреза и знали это. А потом в пультовой на мониторах начался хаос. Пробуждение, остановка операции, скачки. И они увидели в этом хаосе последний подарок судьбы.</p>
    <p>— Смерть девочек на моём столе.</p>
    <p>— Смерть девочек на вашем столе, — согласился Филипп без улыбки. — Поймите механику. Умри принцессы под ножом русского, и их двадцатилетняя игра из измены превращается в правоту. Они предупреждали. Они пытались остановить. Они ломились в двери спасать наследниц императора от заезжего мясника. Вы становитесь убийцей, Чен соучастником, Император обманутым стариком, а они единственными зрячими при слепом дворе. Заметьте, они не операцию бежали останавливать. Они бежали занять места в первом ряду, чтобы катастрофа случилась при свидетелях. А уж то, что она случилась бы, они бы постарались. Хорошо Панда смог их задержать.</p>
    <p>Я помолчал, глядя на остывший кофе. Механика была понятной, гладкой и от этой гладкости особенно гнусной.</p>
    <p>— Остаётся вопрос, зачем им это всё. Чем им столько лет мешали две сросшиеся девочки и чем помешали бы две здоровые.</p>
    <p>— А вот это, голубчик, вопрос на миллиард, — Филипп развёл ладони. — И задаете его не вы один. Император сейчас получает на него ответы лично, в помещениях, куда я не вхож, и полагаю, ответы эти его не радуют. У старого Гольдмана есть догадки. Но озвучивать догадки в этом дворце — дурная привычка, от неё умирают. Дозреют до фактов, узнаете первым.</p>
    <p>Он замолчал, я стиснув зубы смотрел чуть правее него. Мне все это не нравилось. Все эти политические интриги проходили мимо меня. Невольно я всегда оказывался в центре их разрешения.</p>
    <p>— Двор проснулся в новой реальности, — продолжал Филипп, грея ладони о свой стакан. — Много лет все были уверены, что государь стар, убит горем и слеп. Выяснилось, что зряч и никуда не торопился. Страшное, доложу вам, пробуждение для некоторых. Теперь пересчитывают, кто и что говорил при нём за эти годы. А на вас, Илья Григорьевич, тут смотрят со смесью ужаса и религиозного благоговения. Вы за несколько дней сломали то, что стояло нерушимо много лет, и никто не понимает, как. Я слышал уже три версии, одна другой красочнее, в самой скромной вы читаете мысли.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я и отложил распечатку. — Пусть смотрят с чем угодно. Главное, чтобы сюда не лезли. Ни с ужасом, ни с благоговением. Трое суток тишины, Филипп Самуилович, вот всё, что мне нужно от этого двора.</p>
    <p>— Об этом можете не беспокоиться, — Филипп улыбнулся. — После сегодняшней ночи к этим дверям никто не подойдёт. Желающие кончились.</p>
    <p>Возмездие шло где-то там, за стенами отделения, своим ходом, и это была не моя война. Моя война лежала в двух боксах, под простынями, и мерилась миллимолями на литр. Я допил кофе и пошёл к пациентам.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Второй ночью меня выдернул из сна телефон, и по первому же слову я понял, что тревога настоящая.</p>
    <p>— Доктор, УЗИ… поток… — дежурный реаниматолог ломал русские слова пополам, но слово «поток» я услышал, и остальное стало неважно.</p>
    <p>Бежал я по ночному дворцовому крылу так, как не бегал, наверное, со времён «скорой». Пустые коридоры, лампы дежурного света полосами, собственное сердце в ушах. Где-то на середине пути в голове слабо зашуршало.</p>
    <p>— Двуногий… что стряслось? Я с тобой. Могу нырнуть, посмотрю изнутри…</p>
    <p>— Лежи, — отрезал я на бегу, мысленно, но с той интонацией, с которой командуют «фу». — Ты пустой, Фырк. Ты в неё сейчас нырнёшь и в ней же останешься, вычерпанный. Мне двух пациенток хватает, третьего не возьму. Это моя работа, руками и головой. Лежать и восстанавливаться, это приказ.</p>
    <p>Он не стал спорить, и по тому, как покорно стихло шуршание, я понял, насколько ему на самом деле плохо. Поворот, ещё поворот, шлюз, халат внакидку, бокс.</p>
    <p>У монитора УЗИ уже стоял Чен.</p>
    <p>В мятом халате, том же, что днём, небритый, с сухими воспалёнными глазами. Вторые сутки он ночевал в ординаторской через стену. Датчик он держал сам, прижимая через повязку Лань, и на экране я с порога увидел то, из-за чего меня подняли. Поток в сосудистой ножке упал. Скорость просела втрое против вечерней, кривая, ещё вчера бежавшая бодрыми пиками, ползла низкая, вялая, на самом дне допустимого.</p>
    <p>— Когда? — спросил я, беря второй датчик.</p>
    <p>— Контроль час назад норма, — реаниматолог собирал фразы из кубиков. — Сейчас плановый. Вот.</p>
    <p>Час. За час поток в анастомозе просел втрое, и на другом конце этой кривой лежала пересаженная доля, которой я лично обещал треть нормального притока. Вариантов было два, и оба мы с Ченом быстро проговорили, через ломаный русский реаниматолога, через цифры на листке, через пальцы на схеме, нарисованной тут же, на обороте назначений.</p>
    <p>Первый вариант, тромбоз. Свежий тромб в анастомозе, в моём шве, в «колодце». Тогда счёт на минуты, повторное вскрытие, ревизия сосудов, и мы оба знали, что этого Лань не переживёт, вторую операцию за двое суток её тело не потянет.</p>
    <p>Второй вариант, спазм. Сосуды, которые я сшивал, спавшиеся, отвыкшие от потока, дремавшие много лет, могли ответить на новую нагрузку по-своему, сжаться, как сжимается всё живое от непривычного. Плюс ночь, плюс её вечная гиповолемия, объёма в русле мало, давление ночью физиологически ниже, потоку просто не хватает напора.</p>
    <p>Тромб оперируют. Спазм лечат теплом, объёмом и терпением. Перепутать в любую сторону значило убить.</p>
    <p>— Признаки за спазм, — Чен чертил пальцем по экрану, реаниматолог переводил вдогонку. — Поток есть. Малый, но есть. Тромб… тромб чаще ноль. Стенка чистая, смотрите.</p>
    <p>Я смотрел. Просвет анастомоза на экране был свободен, эхо-тени в нём не стояло, поток шёл по всему сечению, только шёл он еле-еле. Живое, придушенное, не мёртвое. И доля на глаз, через повязку, дренажи молчали, отделяемое светлое, температура её края под моей ладонью держалась.</p>
    <p>— Спазм, — согласился я. — Работаем от спазма, тромб держим в уме. Тёплый раствор в вену, объём поднимаем, триста за первый час. Спазмолитик в дозе для её веса. Ножной конец приподнять, весь приток ей. Грелку на проекцию, через простыню. Контроль допплером каждые пятнадцать минут, и если через сорок пять поток не пойдёт вверх, я мою руки.</p>
    <p>Следующие сорок пять минут мы простояли у монитора вдвоём, плечо к плечу, молча, и я снова, как на столе, мерил время вздохами аппарата. Тёплый объём уходил в её вену. Пятнадцатая минута, поток без перемен. Тридцатая, кривая приподняла головки пиков, чуть-чуть, на грани погрешности, и мы оба одновременно наклонились к экрану. Сороковая.</p>
    <p>Поток пошёл.</p>
    <p>Пики поднимались один за другим, скорость выползала из ямы, к концу часа кривая бежала почти по-вечернему, бодро, узко, впритык, как и было мною построено. Сосуды отогрелись, напились и раздумали умирать. Доля за повязкой жила.</p>
    <p>Чен снял очки, помял пальцами переносицу и что-то тихо сказал реаниматологу. Тот заулыбался и не стал переводить. Наверное, правильно сделал.</p>
    <p>В ординаторской через стену нашёлся чайник и в три часа ночи мы пили эту отраву вдвоём, потому что расходиться сразу после такого не умеет ни один лекарь на свете.</p>
    <p>Говорить нам было в общем нечем, переводить некому, реаниматолог ушёл к мониторам. Мы сидели над стаканами, два человека, у которых на двоих было одно ремесло, пятнадцать часов общего стола и одна отвоеванная этой ночью доля печени. Слова тут были без надобности.</p>
    <p>И всё-таки Чен заговорил.</p>
    <p>На излете адреналина, глядя в стакан, медленно, подбирая, как я понял, самые простые слова из своего русского запаса, штучные, выученные у переводчиков за эту неделю. Выходило коряво, с провалами, и я ни разу не перебил и не помог.</p>
    <p>— Мы вскрыли их тогда. Я… первый ассистент. Молодой. Шеф увидел это. Реку. Общую. Я помню его глаза. Над маской. Он смотрел долго. Потом положил скальпель. Просто положил. И сказал, зашивайте.</p>
    <p>Стакан в его руках был неподвижен.</p>
    <p>— Зашивайте, — повторил он. — Одно слово. Я зашивал. Руки мои. Я жил с этим много лет.</p>
    <p>Это была не исповедь, исповедь он уже отдал мне позапрошлой ночью, через Филиппа. Это была сухая констатация, протокол, зачитанный вслух над больничным чаем, и отвечать на него не требовалось. Таким словам не нужен ответ. Им нужен свидетель, человек того же ремесла, который выслушает и не отведёт глаз, и я сидел, держал его взгляд и молчал.</p>
    <p>За окном ординаторской занимался серый, мутный рассвет вторых суток.</p>
    <p>Днём цифры развернулись к свету.</p>
    <p>Печёночные пробы Лань пошли вниз, уже уверенно, билирубин за сутки скатился на треть, трансаминазы сползали со своей грани час за часом. Доля работала.</p>
    <p>Она чистила кровь своей хозяйки, гнала ровную, золотую жёлчь по дренажу и строила себя, наращивая то, чего ей не хватало. Токсины уходили из девочки, и по монитору это читалось даже в ритме сердца, он становился ровнее и ленивее, сердцу больше не приходилось воевать.</p>
    <p>Мэй вообще вела себя неприлично хорошо для человека, у которого позавчера забрали две трети печени. Лактат ушёл в норму, давление стояло, как влитое, остаток её печени по УЗИ уже наливался, регенерация у девятнадцатилетних идёт со скоростью, от которой у хирургов моего возраста щемит профессиональной завистью.</p>
    <p>Выдох пошёл по отделению мелкими, смешными приметами. Старшая реанимационная сестра, двое суток смотревшая на меня, как таможня на контрабандиста, утром вдруг улыбнулась мне в коридоре и сунула в руки плошку с горячими баоцзы.</p>
    <p>Чен на совместном обходе, читая свежие пробы Лань, снял очки и потёр глаза, долго, с силой, так трут глаза люди, которые наконец поверили.</p>
    <p>Ожил и Фырк.</p>
    <p>— Двуногий! — рыжая морда воздвиглась над спинкой стула в ординаторской, и голос набрал прежнюю сытую наглость. — Я должен сделать заявление. Трое суток! Трое суток я нюхал чужую печень изнутри! Я в ней жил, я в ней спал, мне теперь печёночный запах будет сниться до конца времён. Я астрально истощён, слышишь? Ис-то-щён! Я имею право на утку по-пекински. Хотя бы посмотреть на неё! Постоять рядом! Повдыхать!</p>
    <p>— Вечером будет утка, — пообещал я. — Целая.</p>
    <p>— И соус, — быстро добавил он. — Тот, тёмный. Я узнавал, к ней положен соус.</p>
    <p>Императора привели к боксам после полудня. Он шёл по коридору реанимации в сопровождении одного Филиппа, без свиты, и у стёкол повёл себя так, как я и ожидал от него после той ночи. У бокса Мэй он постоял, посмотрел на спящую дочь, на монитор, кивнул сам себе. А у бокса Лань остался.</p>
    <p>Стоял он долго, минут двадцать, неподвижно, глядя на нее сквозь стекло. Понять его было несложно. За обеих девочек этот человек боялся обычным отцовским страхом.</p>
    <p>А потом он сделал то, чего я не ожидал.</p>
    <p>Император приложил ладонь к стеклу бокса, повернул голову и сказал в пустой коридор, негромко, по-китайски, три слова. Филипп, стоявший в трёх шагах, перевёл мне их позже, хотя перевода там почти не требовалось, интонацию я понял и так.</p>
    <p>«Спасибо, старый друг».</p>
    <p>Коридор был пуст для всех, кроме меня. В пяти метрах от Императора, у стены, стояла чёрно-белая гора, и когда слова прозвучали, гора медленно, глубоко склонила огромную голову. Восемнадцать лет молчания кончались не только у людей.</p>
    <p>Вечером мы с Ченом сели над листами и приняли решение, к которому всё шло. Мэй стабильна вторые сутки, седация ей больше не лечение, ей пора возвращаться. Выводим сегодня.</p>
    <p>А перед этим, в перерыве между обходом и консилиумом, в моих покоях состоялась выплата по уговору.</p>
    <p>Утку принесли целую, глазированную, царственно уложенную на блюде, с горкой тончайших блинчиков и плошкой того самого тёмного соуса. Я запер дверь, задёрнул штору, проверил, что покои пусты, и кивнул.</p>
    <p>— Тихое место. Как договаривались.</p>
    <p>Фырк материализовался прямо на столе, по-хозяйски, всеми четырьмя лапами на скатерть, и на минуту застыл над блюдом, вбирая ноздрями пар. Рыжий бурундук ростом с кошку напротив утки размером с него самого, зрелище было библейское.</p>
    <p>— Моя, — сказал он с чувством. — Целая. Личная. Без дележа.</p>
    <p>И приступил.</p>
    <p>Куда в него помещалось, я не спрашивал, за годы нашего знакомства этот вопрос утратил научный смысл. Утка исчезала сустав за суставом, кожица хрустела на все покои, блинчики он наворачивал на кусок мяса лапами, макал в соус по самые локти и жмурился так, что морда складывалась гармошкой. За трое суток внутри чужой печени он заработал каждый грамм, и я сидел рядом, пил чай и просто смотрел, как ест мой дух, потому что зрелище это было целебное.</p>
    <p>Через двадцать минут на блюде лежал остов, обглоданный до анатомической наглядности, а поверх остова лежал Фырк, кверху брюхом, с соусом на усах.</p>
    <p>— Двуногий, — сообщил он потолку сыто и торжественно. — Я должен сказать тебе горькое. Всё, что я ел до этой утки, было не жизнью. Так, черновиком.</p>
    <p>— Ужас какой, — покачал головой я. — Как в тебя вообще столько влезло?</p>
    <p>— А я знаю! — фыркнул Фырк. — Я вообще дух! И у меня не должно быть желудка…</p>
    <p>— Желудка, да, но и черной дыры на его месте не должно быть, — усмехнулся я.</p>
    <p>— Уж не знаю как оно там работает, но мне было чертовски вкусно, — погладил пузо Фырк.</p>
    <p>— То есть мы в расчёте.</p>
    <p>— Мы в расчёте, — он приподнял голову и оглядел остов с одобрением мастера. — Но блинчики я тебе не прощу. Их было мало. К такой утке их должно быть вдвое больше.</p>
    <p>Ожил окончательно. Можно было работать дальше.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>К вечеру бокс Мэй подготовили, как готовят сцену.</p>
    <p>Седацию снижали по часам, ступенями, анестезиолог сидел у изголовья безотлучно. Аппарат перевели на вспомогательный режим, и Мэй уже дышала с ним пополам, её доля вдохов росла от часа к часу. Мы с Ченом встали по обе стороны кровати, каждый со своей стороны, два человека, перекроившие это тело позавчера, и теперь ждавшие, как оно нас примет.</p>
    <p>Императору объяснили про инфекционный контроль ещё в день операции, и он не спорил. Правитель стоял за стеклом, в марлевой маске, которую на него надели скорее из вежливости, и по мере того, как снижалась седация, он придвигался к стеклу ближе и ближе, пока не прижался к нему лбом.</p>
    <p>В соседнем боксе спала Лань, ей до пробуждения оставались ещё сутки, её доле нужен был покой.</p>
    <p>Я стоял, смотрел на приборы и думал о том, о чём думать себе запретил. Она сейчас проснётся. И первое, что спросит любая из них, первое, что…</p>
    <p>Мысль я оборвал и вернулся к приборам.</p>
    <p>— Готова, — сказал анестезиолог. — Рефлексы есть, дышит сама. Извлекаю.</p>
    <p>Он размотал фиксацию, попросил её сделать выдох и потянул трубку. Пластик вышел с влажным звуком, сестра тут же подала кислородную маску, и Мэй, впервые за трое суток, сделала вдох сама.</p>
    <p>Хриплый, неровный, следом кашель, слабый, как у котёнка, и снова вдох, уже глаже.</p>
    <p>Она дышала.</p>
    <p>Дальше оставалось только ждать.</p>
    <p>Плавный писк монитора. Шелест кислорода в маске. За стеклом, вжавшись в него лбом, стоял её отец.</p>
    <p>Мэй медленно выныривала из глубины, слоями, как всплывают с большого погружения. Сначала дрогнули пальцы правой руки, поверх одеяла, перебрали складку и затихли. Потом по лицу прошла лёгкая судорога, тень гримасы, мышцы вспоминали себя. Под закрытыми веками поплыли глазные яблоки, влево, вправо, кто-то внутри уже осматривался. Дрогнули ресницы.</p>
    <p>Император за стеклом подался вперёд всем телом.</p>
    <p>Веки поднялись. Тяжело, наполовину, снова опустились, и поднялись опять, уже выше. Мутный, расфокусированный взгляд поплыл по белому потолку, ничего на нём не нашёл и пошёл вниз, по стенам, по приборам, на наши лица, моё, Чена, анестезиолога. Взгляд собирался в фокус на глазах и искал. Он не блуждал, он именно искал, что-то одно, определенное, то, что было рядом всю её жизнь.</p>
    <p>Пересохшие губы Мэй разлепились и слабо шевельнулись.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Диагностический центр. Ординаторская.</p>
    <p>Чайник в ординаторской Диагностического центра выкипал уже по второму разу, и Лена Ордынская, спохватившись, выдернула его из розетки.</p>
    <p>— Всё, всё, наливаю. Тебе какой, с бергамотом пойдёт?</p>
    <p>— Мне любой, только не больничный, — Ника устроилась на диване с ногами, насколько позволял живот, и распаковывала принесённый пакет. — Я его за две недели на всю жизнь напилась. Держи. Шарлотка, утренняя, тёплая ещё была, когда выходила.</p>
    <p>— Ты зачем печёшь вообще? Тебе лежать положено.</p>
    <p>— Мне положено умеренную активность и положительные эмоции, — с удовольствием процитировала Ника. — Выписка, страница два. Шарлотка проходит по обоим пунктам.</p>
    <p>Карантин с отделения сняли неделю назад, и Ника пришла в Центр уже не пациенткой, гостьей, с передачкой, в своей одежде, и разница эта чувствовалась во всём, в походке, в голосе, в том, как она по-хозяйски забралась на диван.</p>
    <p>Подругами они с Леной стали через стекло. Через то самое стекло седьмой палаты, у которого Лена простояла суммарно часов сорок, снаружи, в маске, с планшетом назначений, и через которое они наговорили друг другу столько, сколько иные не наговаривают за годы. Теперь стекла между ними не было, и обе, кажется, до сих пор получали от этого тихое удовольствие.</p>
    <p>— А он толкается уже? — Лена села напротив, обхватив кружку обеими ладонями, и смотрела с тем жадным исследовательским интересом, с которым обычно смотрела в микроскоп. — В смысле, срок же ещё… или уже? Я в акушерстве плаваю, у нас его полгода было.</p>
    <p>— Шевелится, — Ника положила ладонь на живот. — Не толкается ещё, а так, будто рыбка проплыла. Первый раз я вообще решила, что показалось.</p>
    <p>— А искру его чувствуешь? Отдельную, его собственную.</p>
    <p>— Лен.</p>
    <p>— Что? Это научный вопрос! Про внутриутробное формирование контура почти нет данных, все боятся беременных сканировать, а тут ты, живой источник…</p>
    <p>— Живой источник сейчас чаем в тебя плеснёт, — пообещала Ника, и обе засмеялись. — Чувствую. Тёплое такое пятнышко. Своё, не моё. Всё, закрыли тему, а то я разревусь, мне нельзя, у меня положительные эмоции по выписке.</p>
    <p>Про Илью она рассказывала с показным возмущением, за которым гордость торчала, как шило из мешка, во все стороны.</p>
    <p>— Сидит там, понимаешь, оперирует. Звонит раз в день, голос довольный, уставший, «всё идёт по плану, Ёж». По какому плану, думаю, ты мне про план расскажи, у нас обои в детской вторую неделю стоят в рулонах у стены. Вот приедет, я ему устрою императорский приём. Спецоперацию «ремонт». С наркозом, если понадобится.</p>
    <p>— Не устроишь, — сказала Лена с полным знанием дела. — Ты его сначала кормить будешь сутки, я тебя знаю.</p>
    <p>— Одно другому не мешает. Кормить и выдавать фронт работ, это, между прочим, основа семейной жизни… Хорошо хоть домой уже едет. Так, а расскажи мне лучше про Грача. Мне Семён по телефону начал и заржал так, что не договорил.</p>
    <p>Лена прыснула в кружку.</p>
    <p>— Ох. Денис Игоревич у нас теперь работает над эмпатией. Ему кто-то сказал, что с пациентами надо разговаривать, устанавливать контакт. И он теперь устанавливает. Подходит к бабушке с холециститом и говорит, дословно: «Не волнуйтесь. Вероятность вашей смерти статистически незначима». Бабушка в слёзы, Зиновьева в крик, Грач стоит и искренне не понимает, он же успокоил, он же цифру назвал хорошую…</p>
    <p>Ника хохотала, откинувшись на спинку дивана, и Лена, глядя на неё, смеялась уже сама над собой, над Грачом с его статистикой, звонко, в голос, отмахиваясь рукой, ну хватит, сейчас чай пролью, и было в этой ординаторской в этот час так тепло, как бывает только там, где совсем недавно было очень страшно.</p>
    <p>Семён вошёл без стука, потому что шёл за картой.</p>
    <p>— Лен, у тебя Прохоров из четвёртой… — начал он с порога и осёкся.</p>
    <p>Дальше он стоял и смотрел, и карта из головы у него выпала вся.</p>
    <p>Лена смеялась. В голос, запрокинув голову, отмахиваясь ладонью от чего-то, что досказывала Ника, и не могла остановиться, и снова заходилась, и от смеха у неё на щеках стояли ямочки. Семён помнил её другой, серой мышкой из лаборатории, которая разговаривала с пробирками охотнее, чем с людьми, смотрела в пол и вздрагивала, когда рядом повышали голос. Помнил прозрачной тенью после той истории в подвале, когда она неделю ходила по стенке и шарахалась от собственного отражения. Он привык её беречь, как берегут контуженых, тихо и не подавая вида.</p>
    <p>А сейчас на диване напротив Ники сидела и хохотала красивая девушка. Просто очень красивая девушка с ямочками на щеках, и Семён поймал себя на мысли настолько глупой, что уши нагрелись сами, без её участия. Обалдеть. Она, оказывается, умеет смеяться. Вот так, в голос. И ямочки.</p>
    <p>— Величко! — Ника заметила его первой и замахала рукой. — Чего застрял в дверях, заходи. У нас шарлотка, пока Зиновьева не пронюхала.</p>
    <p>— Я за картой, — сказал Семён и не двинулся с места.</p>
    <p>— Карта подождёт, шарлотка остынет. Садись.</p>
    <p>Он сел, куда показали, получил кружку, кусок на салфетке, и следующие десять минут честно пытался участвовать в разговоре, кивал, поддакивал, один раз даже удачно вставил про Грача, у которого на дежурстве спросили, будет ли дождь, и он ответил про вероятность осадков с точностью до процента.</p>
    <p>Лена опять засмеялась, Семён опять уставился на ямочки, и Ника, от которой в этой жизни мало что укрывалось, посмотрела на него долгим, очень довольным взглядом, но промолчала.</p>
    <p>Сидели они втроём вокруг шарлотки, трое людей, которых собрал вокруг себя один человек, находившийся сейчас за шесть тысяч километров, и было это похоже на семейный вечер в доме, где хозяина ждут со дня на день.</p>
    <p>Дверь распахнулась с грохотом, от которого подпрыгнули кружки.</p>
    <p>— Ага! — Зиновьева встала в проёме, уперев руки в бока, и обвела стол взглядом прокурора. — Чаи гоняют. С выпечкой… И без меня! Совесть у вас есть, коллеги, или её тоже без меня съели?</p>
    <p>— Саш, садись, — Ника, смеясь, пододвинула четвёртый стул. — Тут на всех, я знала, к кому иду.</p>
    <p>И тут Зиновьева оборвала сама себя.</p>
    <p>На полуслове, на полудвижении к стулу. Улыбка сошла с её лица так, как сходит она у людей, вспомнивших о чём-то, что на минуту удалось забыть, и в ординаторской уже стояла тишина, когда она заговорила.</p>
    <p>— Отставить чай, — голос у неё сделался ледяной и рабочий. — Кобрук вызывает. Всех. Срочно, бегом в её кабинет.</p>
    <p>Стулья двинулись одновременно. Семён и Лена вскочили не думая, командный рефлекс отделения сработал сам. Ника побледнев выпрямилась на диване.</p>
    <p>— Что случилось? — Семён уже стягивал с спинки халат. — Тяжёлый пациент? Поступление?</p>
    <p>— Не знаю, — Зиновьева мотнула головой, и по этому «не знаю» стало ясно, что дело хуже любого поступления. — Она сказала одно. Вопрос важный.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Взгляд Мэй сфокусировался на моём лице, губы её дрогнули ещё раз, уже со звуком.</p>
    <p>Одно короткое слово вышло по-китайски, надтреснутое после трёх суток трубки, и никто в боксе не стал переводить. Ни о ком другом она спросить не могла. Она спросила про сестру.</p>
    <p>Я знал, что так будет, ещё пока у нее были закрыты веки. Знал по руке. Сознание к ней ещё только шло, слоями, сквозь остатки седации, а левая рука уже жила и работала, она ползла по одеялу, к краю кровати, шарила там, возвращалась и ползла снова.</p>
    <p>Девятнадцать лет тело этой девочки знало, слева всегда была сестра, которую она чувствовала всем телом. Вторым сердцем, стучащим в общий бок. Рука искала всё это на привычном месте, находила пустоту, и эта пустота, я понимал, была для неё сейчас страшнее любой боли в швах.</p>
    <p>Монитор зачастил. Глаза Мэй заметались от моего лица к пустому краю кровати и, обратно.</p>
    <p>— Мэй. Смотри на меня.</p>
    <p>Голос я включил тот же, что тогда, и он снова сработал как рубильник, взгляд зацепился за меня и повис.</p>
    <p>— Лань жива. Слышишь меня? Жива. Вы разделены. Операция закончена, всё получилось. У неё теперь своя печень, у тебя своя. Она спит в соседнем боксе, за этой стеной. Я только что от нее пришел к тебе.</p>
    <p>Она слушала, и я видел, как слова доходят до неё с опозданием, сквозь лекарственную вату, и как она не верит словам. Девятнадцать лет её самым надежным источником сведений о сестре было собственное тело, бок, дыхание рядом, а сейчас все это исчезло. Лекарям она верила во вторую очередь.</p>
    <p>— Своя… — прошелестела она по-русски, с трудом. — У Лань… своя печень?</p>
    <p>— Своя доля, я сам её пришивал. Работает третьи сутки, гонит жёлчь, чистит кровь. Твоя сестра теперь должна тебе треть печени, будешь взыскивать, когда обе встанете.</p>
    <p>Шутку она не оценила, сил не хватило, но лицо ее расслабилось, из глаз ушла паника. Данные на мониторе начали выравниваться, ступенька за ступенькой.</p>
    <p>За стеклом бокса стоял её отец.</p>
    <p>Он был там с начала снижения седации, он всё видел, и слышал через динамик всё, включая первое слово. Его дочь вынырнула с того света, с многочасовой операции и первым делом спросила про другую. Император закрыл глаза. Медленно наклонился вперед, пока лоб не коснулся стекла и плечи опустились.</p>
    <p>Мэй затихла. Веки её тяжелели, организм добирал своё, и последнее, что она сделала, уходя обратно в уже спокойный, обычный сон, я видел сам и запомнил надолго. Её правая рука в последний раз проползла к краю кровати и осталась там, ладонью на пустом месте. Там, где много лет была Лань.</p>
    <p>Лань выводили из сна на сутки позже, к вечеру следующего дня, её организму каждый лишний час сна шёл в копилку.</p>
    <p>Всплывала она иначе. Мэй выныривала, как сильный пловец, рывками, к воздуху. Лань поднималась медленно и очень тихо. Когда её глаза открылись, в них сразу появилось осознание. Она помнила. Я понял это по тому, как она не искала взглядом, не блуждала по потолку. Она смотрела прямо на меня и ждала.</p>
    <p>Эта девочка ушла в седацию с операционного стола, где слышала всё. Выбор, проговорённый Ченом на её родном языке.</p>
    <p>Собственные беззвучные слова. Она попрощалась там, на столе, попрощалась всерьёз, взрослым, спокойным прощанием, она все решила и в сон уходила с уверенностью, что выторговала сестре жизнь единственной доступной ей ценой.</p>
    <p>Из неё извлекли трубку, дали воды смочить губы, и первый вопрос она задала шёпотом, почти без голоса.</p>
    <p>— Вы послушали меня?</p>
    <p>Я стоял молча, до меня доходило. Потом дошло и внутри повернулось что-то тяжёлое.</p>
    <p>— Нет, — сказал я, наклонившись, чтобы ей не тратить силы на слух. — Не послушал. Я тебя ослушался, Лань. Никто не умер. У Мэй своя печень, у тебя своя. Твоя работает третьи сутки. Ты будешь жить. Обе будете.</p>
    <p>Она смотрела на меня и не верила. Это было написано на её лице открытым текстом, она искала в моих словах утешительную ложь, приготовленную для умирающей, крутила их так и этак, не находила, и от этого у неё начали дрожать губы.</p>
    <p>Человек, который готовился к смерти, разворачивается обратно к жизни. По вискам её потекли слёзы шока и бессилия, я не мешал, им положено было вытечь.</p>
    <p>Потом её губы шевельнулись снова, еле-еле.</p>
    <p>— Колодец?</p>
    <p>Вот тут я не выдержал и улыбнулся. Она слышала на столе всё, включая план, включая слово, которым я его называл, и трое суток проносила это слово сквозь седацию.</p>
    <p>— Работает, — сказал я. — Вода пошла. Полные берега.</p>
    <p>Последние два слова были не мои, но ей об этом знать не полагалось, и рыжий соавтор за моим воротником великодушно промолчал.</p>
    <p>Первый по-настоящему осознанный взгляд Лань ушёл с моего лица в сторону. Мимо приборов, мимо стойки, в белую стену бокса и упёрся в неё. Я знал, что она там видит. За той стеной лежала её сестра.</p>
    <p>Свести их решили на пятые сутки, когда обе линии анализов пошли ровно, и решение это было медицинским лишь наполовину.</p>
    <p>Вторую половину продиктовали два монитора и две правых руки, потому что рука Мэй так и жила на пустом краю кровати, а Лань поворачивала голову к стене столько раз за день, что реаниматологи начали делать это вместе с ней. Тела, прожившие много лет одним, тосковали друг по другу, эту тоску не лечил ни один препарат из наших листов.</p>
    <p>Везли Мэй, она была сильнее, её кровать выкатили из бокса с монитором и стойкой, и медленно, торжественно повезли по коридору. Я шёл рядом и смотрел на её лицо, и увидел момент, который никогда не забуду.</p>
    <p>Каталка вошла в бокс Лань и поравнялась с её изголовьем. Они посмотрели друг на друга.</p>
    <p>В первый раз за девятнадцать лет, они увидели друг друга так. Со стороны. Не в зеркало, не скошенным вбок глазом, не на фотографии, а вживую, лицо напротив лица. Смотрели они мутно, сквозь препараты, у Мэй от поворота головы тянуло швы, у Лань не было сил приподняться, всё было неудобно и больно. Некоторое время две пары одинаковых тёмных глаз изучали друг друга через проход, недоверчиво и взахлёб.</p>
    <p>— Ставим, — скомандовал я, и кровати свели борт к борту, выровняли по высоте, застопорили колёса.</p>
    <p>Между девочками остались два пластиковых борта и больше ничего. Обняться они не могли, у обеих через весь живот шли свежие швы, садиться им было нельзя ещё неделю, поворачиваться всем корпусом тоже. Весь доступный им контакт умещался в длину рук.</p>
    <p>Мэй начала первой. Её рука поднялась, перевалила через борт, я видел, чего ей это стоило, у неё побелели крылья носа, но рука дошла и легла на смежный борт. Рука Лань медленно потянулась навстречу, проползла последние сантиметры и накрыла руку сестры сверху.</p>
    <p>Четыре пальца поверх четырех на борту кровати. Это был максимум. И это было всё.</p>
    <p>Они одновременно выдохнули, одним слитным звуком, я поднял глаза на мониторы, потому что ухо поймало перемену, которую голова ещё не назвала. Два писка, пять суток шедшие вразнобой, каждый в своём ритме, сходились.</p>
    <p>Удар за ударом, две кривые подтягивались друг к другу, и над сдвинутыми кроватями шёл один пульс на два экрана. Тела, всю жизнь прожившие в одном ритме, нашли его снова, теперь через пальцы.</p>
    <p>Наука знает этому объяснение, синхронизация ритмов при контакте описана у матерей с младенцами. Я и сам мог бы прочитать об этом лекцию. Стоя в том боксе, я в свою лекцию не верил.</p>
    <p>Лань очень медленно повернула голову ко мне и сказала одними губами, без звука, но теперь я это слово уже знал.</p>
    <p>«Спасибо».</p>
    <p>А Мэй повторила вслух. С усилием, по слогам, тем самым ломаным словом с банкета, с той же ошибкой, с которой началось наше знакомство.</p>
    <p>— С-па-си-бо… лекаль.</p>
    <p>Кольцо замкнулось. Старшая реанимационная сестра, та самая, с баоцзы, отвернулась к стойке и что-то очень долго поправляла в идеально висящей капельнице. Чен, стоявший в дверях бокса, закрыл глаза. Фырк молчал, как молчал только дважды и мне не требовалось поворачивать голову, чтобы знать, какая у него сейчас морда.</p>
    <p>Мы простояли так долго. Две кровати рядом, сплетенные пальцы и один общий пульс на двух мониторах.</p>
    <p>Императора впустили к обеим на следующий день, когда кровати ещё стояли сдвинутыми, и готовиться к этому визиту пришлось скорее нам, чем ему.</p>
    <p>Он вошёл в бокс в стерильном облачении, в маске и шапочке, из-под которых остались одни глаза, и остановился между двумя изголовьями. Постоял. А потом положил ладони на две головы по отдельности. Правую руку на волосы Мэй, левую на волосы Лань. Много лет он обнимал их только вместе, одним объятием на двоих, любое прикосновение к одной было прикосновением к обеим, и вот сегодня у каждой из его девочек впервые появилась собственная отцовская рука.</p>
    <p>Девочки, слабые, накачанные препаратами, потянулись к его ладоням одновременно, каждая к своей, Мэй щекой, Лань виском, он стоял между кроватями, растопырив руки, как стоят отцы, на которых висят дети, и боялся шевельнуться.</p>
    <p>— Папа, — сипло сказала Мэй, и по глазам над маской было видно, что она собирает силы на что-то важное. — Папа. Лекаль обещал нам снег. Белый совсем. Тлебуй с него снег, ты Импелатол или кто…</p>
    <p>Договорить она не смогла, потому что засмеялась собственной шутке первой, а смеяться ей было категорически нельзя, швы отозвались сразу, смех сломался в оханье, оханье в слёзы, и следом заплакала Лань, тихо, в подушку. А вместе с ними прослезился и император…</p>
    <p>А потом Император поднял голову и посмотрел на меня.</p>
    <p>Взгляд этот длился недолго. В нём не было величия, ни даже благодарности в том виде, в каком её выражают словами. Мне доводилось получать награды, в двух жизнях, разные, и я знаю, как они весят. Так вот, всё, что этот человек скажет мне потом орденами, грамотами и дипломатическими нотами, весило меньше этого мгновения, мы оба это понимали. Я вышел из бокса тихо, чтобы не мешать им это осваивать.</p>
    <p>Чен снова пришёл к девочкам на восьмые сутки, когда их перевели из реанимации в палату, пришёл один, без свиты и ассистентов, с пустыми руками.</p>
    <p>Я оказался свидетелем случайно, шёл по коридору с результатами и увидел его в приоткрытую дверь. Профессор стоял в двух шагах от кроватей, прямой, как на комиссии и говорил.</p>
    <p>По-китайски, коротко, сухими рублеными фразами, и перевода мне не требовалось, потому что содержание этой речи я знал раньше него. Он рассказывал им то, что рассказал мне позапрошлой ночью.</p>
    <p>Что много лет назад он стоял над ними с инструментом. Что был молод и остановился вместе со всеми. Что потом не смел к ним подойти все эти годы, и лечил их издали, чужими руками, и молчал.</p>
    <p>Он говорил, глядя не в пол, им в глаза, по очереди, и это, я знал, было самым трудным из возможного. Каяться в пол умеют все.</p>
    <p>Девочки выслушали. А потом Мэй, которая уже третий день терроризировала палату своим окрепшим голосом, наморщила лоб, посмотрела на него снизу вверх и ответила.</p>
    <p>Слов я не понимал. Но это и не требовалось. То что они его простили было и так понятно.</p>
    <p>И пожала плечами, насколько позволяли швы. Всё. Приговор в три слова, вынесенный человеком девятнадцати лет, для которого доктор Чен никогда не был предателем, а был лекарем Ченом, который их всегда лечил, частью детства. Лань добавила что-то тихо по-китайски, короткое, и на лице Чена можно было все прочитать. Никакой императорский указ не смог бы сделать с этим человеком того, что сделали две девочки.</p>
    <p>В коридоре он нашёл меня взглядом, подошёл, и мы попрощались, как прощаются хирурги, коротко и по делу. Я передал ему листы, контрольные точки по кровотоку доли, график допплеров на месяц, свои телефоны. Он кивал и аккуратно, по одному складывал листы во внутренний карман.</p>
    <p>А потом протянул руку, и когда я её пожал, произнес одну фразу. На ломаном русском и было слышно, что фразу эту он собирал заранее.</p>
    <p>— Вы вернули им жизнь, лекарь. А мне… право стоять у операционного стола.</p>
    <p>Он поклонился, повернулся и пошёл по коридору, а я смотрел ему вслед. Шёл он размеренно, никуда не торопясь, спина у него была прямее, чем во все дни, что я его знал.</p>
    <p>Примирение, которое я не должен был увидеть, случилось тем же вечером. Я возвращался от девочек с последнего обхода поздно, в конце коридора интенсивной терапии, у стеклянной стены, за которой горели ночники палаты, увидел две фигуры. Одну человеческую и одну нечеловеческую.</p>
    <p>Император стоял у стекла один, без охраны, что само по себе означало событие. А в пяти шагах от него, у той же стены, стоял Хранитель. Открыто, во весь рост, чёрно-белая гора в полный коридор.</p>
    <p>Я остановился там, где стоял, за поворотом. Подслушивать я не собирался, но и пройти между ними было бы худшим из вариантов.</p>
    <p>Первым заговорил человек.</p>
    <p>Панда в ответ наклонил свою огромную голову, в глубоком поклоне, третьем на моей памяти за эту неделю, и гулкий голос, который я уже знал, ответил.</p>
    <p>И всё. Никто никого не обнимал, не было ни слёз, ни длинных речей, ни торжественных формул примирения. Старый человек и древний дух просто встали рядом, плечом к плечу, у стекла, за которым спали те, ради кого оба жили, и остались так стоять.</p>
    <p>Я развернулся и ушёл другим коридором.</p>
    <p>К концу второй недели девочек перевели в обычные палаты, смежные, с дверью между ними, которую они потребовали держать открытой. Билирубин Лань встал в норму и стоял в ней четвёртый день, как приклеенный.</p>
    <p>Доля на УЗИ прибавляла в объёме, сосуды «колодца» раскрылись под потоком, и на последнем допплере я впервые смотрел на экран без тех секунд остановленной жизни. Мэй уже вовсю командовала медсёстрами, палатой, расписанием процедур и, по-моему, частично дворцом, её голос был слышен с середины коридора.</p>
    <p>А Лань при мне впервые съела тарелку риса. Сама, палочками, до конца, медленно и сосредоточенно, и когда она положила палочки поперёк пустой тарелки, дежурная сестра вылетела из палаты, и через минуту об этой тарелке знало всё отделение.</p>
    <p>Мне здесь было больше делать нечего, это было лучшее, что лекарь может сказать о своих пациентах.</p>
    <p>Передача заняла утро. Мы с Ченом прошли обеих по всем листам, я отдал ему график контрольных допплеров на три месяца вперёд, пороги, при которых звонить мне в любое время суток, и особый лист по «колодцу», написанный от руки, потому что печатных аналогов у этого документа в мире не существовало. Чен читал, кивал, задал четыре вопроса, все четыре по делу, и я окончательно успокоился. Эти девочки оставались в лучших руках, какие есть в этой стране.</p>
    <p>Прощание с принцессами вышло лёгким, как я и хотел.</p>
    <p>Никаких церемоний, я просто зашёл к ним вечером, уже без халата. Мэй немедленно потребовала подтвердить обещание про снег, тройку и блины, при свидетелях, под протокол, свидетелем назначили Лань.</p>
    <p>Лань улыбалась и молчала, она вообще говорила теперь мало, но смотрела так, что слова были лишними. А потом они переглянулись, и Мэй торжественно вытащила из-под подушки плоскую лаковую коробочку.</p>
    <p>— Это тебе, лекаль. От нас. От обеих, но по отдельности. Понимаешь? По отдельности, но вместе.</p>
    <p>В коробочке, на шёлке, лежал нефритовый диск. Старый, тёплого зеленого камня, с резьбой, стёртой временем до намёка, диск этот был распилен надвое, аккуратно, двумя половинами лунного круга.</p>
    <p>А половины соединяла нить. Новая, красная, шёлковая, неровно свитая вручную, узелками, и по этим узелкам было видно, чьи слабые пальцы её вили, лёжа в палате, по очереди.</p>
    <p>— Камень старый, — сказала Лань тихо. — Из дедовых. Он был один. Теперь их два. А нитка новая. Мы сами.</p>
    <p>Я стоял с коробочкой в руках и не сразу нашёл, что сказать, потому что эти две девочки только что вручили мне собственную биографию, вырезанную в камне. Одно целое, ставшее двумя. Связанное заново, новой связью, свитой их собственными руками.</p>
    <p>— Я повешу его дома, — сказал я наконец. — На самом видном месте. И когда приедете за снегом, проверите.</p>
    <p>— Пловелим, — сурово пообещала Мэй.</p>
    <p>Днём я дозвонился домой, и двадцать минут этого разговора стоили всех дворцовых церемоний месяца.</p>
    <p>— Так, — сказала Ника вместо приветствия. — Голос подозрительно довольный. Докладывай.</p>
    <p>— Вылетаю завтра утром. Послезавтра буду обнимать.</p>
    <p>На том конце помолчали, и я услышал, как она медленно выдыхает всей грудью.</p>
    <p>— Ну наконец-то, — голос у неё стал ворчливый и счастливый одновременно, фирменная её смесь. — А то я уже собиралась писать в Пекин официальную ноту. Как пациенты твои?</p>
    <p>— Идут на поправку. Обе. Рис едят, медсестрами командуют.</p>
    <p>— Молодцы девчонки. Передай им, что жена лекаля приглашает на блины. И имей в виду, Разумовский, у тебя дома фронт работ. Обои стоят в рулонах, кроватка в коробке, и если ты думаешь, что «я оперировал принцесс» это уважительная причина, то у меня для тебя новости.</p>
    <p>— Не думаю, — сказал я честно. — Даже не начинал думать.</p>
    <p>— Умный, — одобрила она. — Возвращайся уже, а? У нас тут всё хорошо, я шарлотку печь научилась. Всё хорошо, только тебя не хватает.</p>
    <p>Всё хорошо. Я повесил трубку, посидел с тёплым телефоном в руке и записал этот разговор туда, где у меня хранится самое ценное. Знал бы я, как скоро придётся поднимать эту запись из архива.</p>
    <p>В покоях меня ждал раскрытый чемодан и Фырк, который последние два дня пребывал в состоянии чемоданного нетерпения.</p>
    <p>— Двуногий, поехали уже! — он расхаживал по крышке чемодана, мешая укладывать. — Всё, всех спасли, всем поклонились, утку я попробовал, можно домой. Я в этой стране отощал на одних запахах! Хочу домой. К нормальным, человеческим, нежареным орехам. К подушке. К моей подушке, слышишь, у меня там подушка нагретая, её Ррык небось уже отлежал…</p>
    <p>— Ты утку сожрал недавно. Целиком!</p>
    <p>— И после этого ты меня не кормил. Совсем!</p>
    <p>Перед уходом из отделения меня перехватила старшая реанимационная сестра и молча, с достоинством вручила теплый свёрток, размером с подушку. Баоцзы там было штук тридцать, на роту. Я поклонился ей по-местному, и она поклонилась в ответ ниже, чем я, первый раз за все эти недели.</p>
    <p>Филипп зашёл к вечеру, доложил, что борт готов, вылет утром, документы у него, и по случаю окончания миссии налил нам по рюмке чего-то из посольских запасов, по одной, за девочек. Свою я выпил за него, за старика, который месяц держал на себе половину этой истории, и Филипп сделал вид, что не понял тоста. Посидел немного и ушел к себе.</p>
    <p>Чемодан был собран. Билеты лежали на столе. За окном темнел Пекин, который я, к собственному удивлению, успел почти полюбить, и впервые за месяц вечер ничего от меня не требовал. Завтра домой, к Нике, к команде, к обоям в детской, про которые мне было сказано отдельно и с нажимом.</p>
    <p>Я сидел в кресле, крутил в пальцах нефритовые половинки на красной нити и был, кажется, просто счастлив, спокойным, усталым, заработанным счастьем.</p>
    <p>Зря я, конечно, расслабился.</p>
    <p>Стук в дверь раздался в десятом часу вечера.</p>
    <p>Три тяжелых удара из тех, которые не спрашивают разрешения, а объявляют о себе. Фырк вскинул голову с подушки. Я открыл.</p>
    <p>За дверью стояла дворцовая гвардия. Четверо вооруженных гвардейцев в парадной форме Старший из них произнёс по-русски, без интонации, фразу, в которой каждое слово было камнем.</p>
    <p>— Его Императорское Величество требует вас к себе. Сейчас.</p>
    <p>Требует. Не приглашает, не просит, не будет рад видеть. И требует «сейчас», ночью, накануне вылета, устами вооружённого караула.</p>
    <p>— По какому вопросу? — спросил я.</p>
    <p>— Нам не сообщается, — ответил старший.</p>
    <p>Фырк взлетел мне на плечо и вцепился когтями, сквозь рубашку, до кожи.</p>
    <p>— Двуногий, — прошептал он мне в самое ухо, и от его шёпота по спине пошёл холод, потому что Фырк не шептал никогда. — А мы точно… мы точно всё правильно сделали на операции?</p>
    <p>Ответа у меня не было. Девочки шли на поправку, цифры стояли идеальные, вечером я сам смотрел последние листы. Всё было правильно настолько, что вооруженный караул у моей двери не лез ни в одну картину мира.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p><strong>Муром. Диагностический центр.</strong></p>
    <p>Коридор они прошли в том рабочем темпе, который в отделении включался сам, и Ника, поспевая за ними, чувствовала себя человеком, случайно вставшим на эскалатор.</p>
    <p>— Так, ладно, ребят, — она начала отставать у лестницы и махнула рукой. — Я домой пошла. Я в декрете, меня ваши авралы не касаются, у меня по расписанию положительные эмоции.</p>
    <p>— Тебя тоже звали, — бросила Зиновьева через плечо, не сбавляя шага и не оборачиваясь. — Кобрук сказала, всех. И Орлову-Разумовскую, отдельно сказала. По фамилии. Просила тебя найти, но ты по счастливому стечению обстоятельств оказалась здесь.</p>
    <p>Ника остановилась..</p>
    <p>Главврач больницы экстренно собирает команду Центра, это понятно, это бывает, тяжёлое поступление, проверка, что угодно. Но фельдшер в декрете в такие сборы не входит. Она входит в них только в одном случае, если дело касается ее лично, и Ника перебрала в голове варианты того, что могло касаться лично её, и ни один ей не понравился.</p>
    <p>— Может, грамоту дадут, — сказала она вслух, догоняя. — За красивое лежание в карантине. С занесением.</p>
    <p>Никто не засмеялся. Семён и Лена переглянулись на ходу, и от этого переглядывания стало только хуже. Дальше шли молча, быстро, лестница, поворот, административный коридор, и перед закрытой дверью кабинета Кобрук все четверо остановились.</p>
    <p>Зиновьева выдохнула и постучала.</p>
    <p>В кабинете уже было тесно.</p>
    <p>У стола сидел Тарасов, прямой, со сложенными на коленях руками. Рядом пристроился Коровин, непривычно тихий. У шкафа стоял Грач, мятый после суток, выдернутый из сна прямо посреди загадки, которую ему не давали решить. А у окна, спиной к свету, стоял Шаповалов, и вот по нему-то Ника всё и поняла окончательно.</p>
    <p>Он был мрачен. Не устало-ворчлив, как в тяжёлые смены, не строг, как на разборах. Мрачен по-настоящему, тучей, и когда вошедшие рассаживались, он ни на кого не посмотрел, стоял и глядел в окно, сцепив руки за спиной.</p>
    <p>Если подняли всех, включая старика, это не выговор и не премия, посчитала Ника то, что уже посчитали все в этой комнате. Это ЧП.</p>
    <p>Кобрук собранная сидела за столом. Анна Витальевна вообще имела два рабочих состояния, обычное и вот это, туго затянутое, и второе состояние весь стационар знал по самым скверным дням. Перед ней лежала тонкая закрытая папка, поверх папки лежали её руки.</p>
    <p>— Коллеги, — начала она. — Прежде всего хочу поблагодарить всех за работу в период карантинных мероприятий. Случай был сложный, отделение отработало на высоком уровне, о чём мной подан соответствующий рапорт…</p>
    <p>Голос шёл гладко, по накатанному, и именно это выдавало её с головой. Все в кабинете слышали одно и то же. Она тянула время. Анна Витальевна Кобрук, человек, который сообщал родственникам о смерти, глядя в глаза, тянула время перед собственной командой, и с каждой её фразой воздух в кабинете густел.</p>
    <p>Тарасов не выдержал первым.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — сказал он, но так, что рапорт остановился на полуслове. — Не томите. Что стряслось?</p>
    <p>Пауза повисла длинная. Кобрук посмотрела на него, на всех по очереди, отложила бумаги в сторону, ровной стопкой, и сняла очки.</p>
    <p>— Ладно, — сказала она. — По порядку не получится.</p>
    <p>Она открыла папку, но читать не стала, всё, что там лежало, она знала наизусть.</p>
    <p>— Пункт первый. Весь лекарский состав Диагностического центра экстренно вызывается в Москву. Формулировка: лично к Его Императорскому Величеству. Вылет спецбортом в ближайшие сутки, борт уже назначен, список поименный, все присутствующие в нём есть. Причина вызова в предписании не указана.</p>
    <p>Кабинет молчал.</p>
    <p>— Пункт второй, — Кобрук перевернула лист, и голос её сел. — Фельдшер Орлова-Разумовская Вероника Сергеевна. Ей предписано оставаться в Муромской больнице. На период до особого распоряжения ей назначается круглосуточная усиленная охрана. Размещение не по месту жительства. Здесь, в стационаре, в закрытом блоке. Блок уже готовится.</p>
    <p>Она подняла глаза от папки.</p>
    <p>— Это личный приказ Императора.</p>
    <p>И вот тут кабинет взорвался.</p>
    <p>— А Илья знает⁈ — Семён вскинулся со стула, забыв про субординацию. — Кто-нибудь ему сообщил? Он же в Пекине, он же…</p>
    <p>— Охрана от кого? — Лена уже стояла возле Ники, придвинувшись, закрыв её плечом, сама, кажется, того не заметив. — От чего охрана, Анна Витальевна? Так не бывает, чтобы охрана и без объяснений…</p>
    <p>— Усиленная охрана беременной в закрытом блоке, это протокол защиты свидетеля или протокол защиты цели, — Грач снял очки и говорил быстро в пространство. — Третьего протокола нет. В обоих случаях предполагается конкретная, установленная угроза, о которой…</p>
    <p>— Тихо! — Кобрук хлопнула ладонью по столу, и стало тихо. — Подробностей нет. Мне. Не. Сообщили. Всё, что мне спущено, я вам зачитала дословно. Остальное узнаете в Москве, и я почему-то уверена, что узнаете больше, чем вам захочется. Вопросы по существу, по логистике, по дежурствам, ко мне. Всё.</p>
    <p>Шаповалов у окна так и не обернулся. Только руки за его спиной сцепились плотнее и Тарасов, глядя на него, медленно провёл ладонью по лицу.</p>
    <p>А посреди кабинета стояла Ника.</p>
    <p>Она не села, когда все рассаживались, так и осталась стоять, и за все время разговора, за оба пункта, за весь взрыв вопросов не произнесла ни слова. Ладонь её лежала на животе. Она легла туда сама, ещё на «пункте втором», рефлекторно.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 24</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Двери открылись на первом же стуке, и всё, к чему я готовил себя по дороге, рассыпалось.</p>
    <p>В кабинете горел теплый свет. Не парадные люстры и не ночной казённый минимум, под который я себя настраивал, обычные лампы, по стенам и на столах, и в этом свете стояли люди. Свита, человек шесть, двое переводчиков, секретарь с папками. А у окна, с пиалой чая, стоял Филипп Самуилович собственной персоной, свежий, невозмутимый, и по одному его виду я понял, что привели его сюда не десять минут назад и не тем коридором, которым вели меня.</p>
    <p>Отложим, сказал я себе. Разберемся позже.</p>
    <p>Император поднялся мне навстречу из-за стола, и вот он-то выглядел ровно тем, кем был, усталым и бесконечно счастливым отцом. Государственного в нём осталось на треть, остальное занимал человек, у которого дочери третий день ели рис и командовали медицинскими сёстрами.</p>
    <p>— Лекарь Разумовский, — сказал он. Как обычно Филипп мне все перевёл. — Простите за час и за форму приглашения. Некоторые разговоры я предпочитаю не откладывать и не доверять дневному расписанию.</p>
    <p>Мне предложили кресло, чай, и дальше началось то, к чему я тоже оказался не готов, потому что готовился к чему угодно, кроме этого.</p>
    <p>Меня начали награждать, и награждали по нарастающей.</p>
    <p>Сначала орден. Высший орден Дракона, награда, которую, если верить тихому комментарию Филиппа, за последние полвека получали четверо, и все четверо к моменту награждения были главами государств.</p>
    <p>Потом статус почётного гражданина, пожизненный, с правами, которые зачитывались списком на полстраницы. Потом должность, личный лекарь наследниц престола, с резиденцией во дворце и штатом.</p>
    <p>Потом кафедра. Собственная кафедра трансплантологии в лучшем медицинском университете Азии, под моё имя, с правом набирать людей откуда угодно и учить их чему сочту нужным.</p>
    <p>И поверх всего, финальной ставкой, бюджет на исследования, у которого, как выразился Император, «не будет второй страницы, потому что не будет первой», любые темы, любое оборудование и любые сроки.</p>
    <p>Я сидел, слушал перевод и понимал, что мне сейчас, здесь, в этом кабинете, кладут к ногам жизнь, о которой мечтает каждый лекарь на этой планете. Оперируй, исследуй, учи, ни в чём не нуждайся, и полтора миллиарда человек будут произносить твоё имя с придыханием.</p>
    <p>Фырк слушал перечисление молча ровно до кафедры.</p>
    <p>— Двуногий, — зашептал он мне в ухо, — а спроси, при кафедре столовая есть? Профессорская. Это важно, это надо выяснить до того, как отказываться… ты же собрался отказываться, я по загривку твоему вижу. Нет, ты откажись, конечно, дом есть дом, но ты сначала спроси про столовую, что нам, знание помешает?</p>
    <p>Про столовую я не спросил.</p>
    <p>Император закончил и спокойно посмотрел на меня, мне показалось, с любопытством естествоиспытателя.</p>
    <p>— Благодарю, Ваше Величество, — сказал я, колебаться мне не пришлось, потому что ответ был готов во мне задолго до вопроса. — Это честь, которую я запомню на всю жизнь. Но у меня в Муроме дом. Беременная жена. Мать, которая заново учится жить. И команда, которую я собирал по человеку. Я лекарь из Российской империи, Ваше Величество.</p>
    <p>В кабинете стало тихо. Свита смотрела на меня так, как смотрят на человека, отказавшегося от бессмертия. А Император не удивился.</p>
    <p>Он выслушал отказ с лицом игрока, у которого сошелся пасьянс, кивнул, и мне подумалось, что справки обо мне он навел давно и глубоко, и знал, что я откажусь, и, возможно, именно поэтому предлагал так щедро.</p>
    <p>Есть удовольствия, доступные только очень старым и очень умным людям, и одно из них, предложить человеку всё и убедиться, что не ошибся в нём.</p>
    <p>— Тогда примите расчёт, лекарь. От расчёта не отказываются, — сказал он, и секретарь положил передо мной на стол конверт.</p>
    <p>В конверте лежал чек. Я посмотрел на сумму, пересчитал нули, их было много, астрономически много, и изображать ложную скромность я не собирался.</p>
    <p>Ребёнок на подходе. Дом куплен, но стоит полупустой. Деньги, это инструмент, такой же, как скальпель, грехом они становятся только в руках, которые ничего другого держать не умеют.</p>
    <p>— Принимаю, — сказал я. — Спасибо. Они пойдут в дело.</p>
    <p>— Не сомневаюсь, — сказал Император, и уголки его глаз тронуло что-то, что у другого человека было бы улыбкой.</p>
    <p>Потом он поднялся, подошёл к дальнему шкафу, открыл его сам, без секретаря, и вернулся ко мне с последним предметом этого вечера.</p>
    <p>Шкатулка была небольшая, со среднюю книгу, из тёмного, почти чёрного дерева, потёртая по углам до тёплого блеска, какой даёт только время. Он передал её двумя руками, лично, держал на весу, пока я не принял так же, двумя.</p>
    <p>— Откроете дома, лекарь Разумовский, — сказал он. — Не раньше.</p>
    <p>Я посмотрел ему в глаза. Никакой подсказки там не было, только спокойная, вежливая непроницаемость, отполированная десятилетиями трона.</p>
    <p>— Дома, — повторил он. — В Муроме. Это условие.</p>
    <p>Мы раскланялись по всей форме, свита пришла в движение, аудиенция сворачивалась на высокой, тёплой ноте, и я уже почти поверил, что этот вечер обойдётся без второго дна.</p>
    <p>Фразу он произнес на пороге, когда я, откланявшись, был в шаге от дверей.</p>
    <p>— И ещё, лекарь, — сказал он мне в спину, негромко, между делом, тем самым тоном, каким правители говорят главное. — Передайте вашему Императору. Теперь я выполню свою часть договора.</p>
    <p>Договора? Я стоял вполоборота, с тяжёлой шкатулкой в руках, и не мог заставить себя обернуться до конца, потому что лицо надо было сначала собрать. Какого договора? Между кем? Когда заключённого?</p>
    <p>Мой мозг, натасканный на дифференциальную диагностику, уже раскладывал симптомы, картина собиралась сама, стремительно и некрасиво. Спецборт из Москвы.</p>
    <p>«Вас принимают как представителя российского престола».</p>
    <p>Гладкость, с которой чужая империя открыла чужаку дверь к дочерям трона. Все эти недели у меня перед глазами лежали симптомы, а я читал только свою, медицинскую строку.</p>
    <p>Я обернулся и посмотрел на Филиппа.</p>
    <p>Старый дипломат стоял у окна и лицо его ничего не выражало. Он слушал фразу про договор так, как слушают прогноз погоды и на мой взгляд ответил лишь вежливым, глубоко понимающим полупоклоном.</p>
    <p>И этого полупоклона мне хватило вместо всех признаний.</p>
    <p>Меня использовали. Не во вред, нет, девочки были спасены по-настоящему, хирургия была настоящей, каждый шов, каждая ночь у мониторов. Но поверх моего скальпеля, всё это время, шла другая операция, размером с два континента, и в ней мои руки были инструментом, которым один престол выполнил условие другого.</p>
    <p>Что теперь Китай сделает для России? Поможет затянуть петлю на Радулове? Откроет то, что было закрыто? Качнёт какие-то весы, я не знал и, судя по всему, знать мне не полагалось. Инструменту не докладывают, зачем был нужен разрез.</p>
    <p>Император смотрел на меня с порога своего кабинета спокойно и, кажется, с уважением, я вдруг понял, что фраза была сказана мне в спину не случайно и не по забывчивости. Это тоже было послание. Мне лично. Ты хорошо работаешь, лекарь, настолько хорошо, что тебе позволено знать, что ты был пешкой.</p>
    <p>Я поклонился ещё раз и вышел.</p>
    <p>В коридоре, когда двери закрылись и караул остался позади, я остановился и повернулся к Филиппу. Смотрел я на него, надо полагать, нехорошо, потому что он тяжело вздохнул.</p>
    <p>— Так значит, операция была условием контракта, — сказал я. Голос у меня был ниже обычного. — Всё это. Девочки. Месяц. Условие сделки двух престолов, о которой знали все, кроме хирурга.</p>
    <p>— Голубчик… — Филипп сложил руки на животе, и лицо у него сделалось усталым. — Государства не умеют говорить «спасибо» и «помогите». Государства говорят на языке услуг, другого языка у них нет и никогда не будет. Вы сделали великое дело как хирург, настоящее, без единой примеси. А Империя получила своё. Две девочки живы. Разве это плохой исход?</p>
    <p>Он даже не пытался отрицать, и его уклончивость была честнее любого признания, потому что признание можно оспорить, а «разве это плохой исход» оспаривать нечем.</p>
    <p>Я не ответил. Развернулся и пошёл по коридору, неся в руках тяжёлую шкатулку, которую нельзя открывать до Мурома.</p>
    <p>В покоях я первым делом взялся за телефон, потому что после таких вечеров человеку нужно услышать один-единственный голос, и я знал, чей.</p>
    <p>«Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети».</p>
    <p>Я посмотрел на экран. Одиннадцатый час здесь, в Муроме на пять часов меньше, вечер, шестой час. Ника не выключает телефон. Никогда, ни ночью, ни в театре, куда мы выбрались за всю жизнь дважды, это фельдшерское, вбитое годами на подстанции.</p>
    <p>Я набрал ещё раз. Выключен.</p>
    <p>Семён. Гудки не пошли вовсе, сразу автомат, выключен. Кобрук, служебный, тот, который она таскает в нагрудном кармане. «Вне зоны действия сети». Зиновьева. Глухо.</p>
    <p>Я сел на край кровати и заставил себя думать, без паники до получения данных. Совпадение? Вечер, люди дома, телефоны на зарядках. Не бывает, эти люди не расстаются с трубками. Авария на вышке, буря, обрыв?</p>
    <p>Версии я перебрал все, и все забраковал, одну за другой. Четыре телефона одновременно не выключаются. Так не бывает в мире, где всё в порядке.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк перетёк с подушки мне на плечо и сунул нос в тёмный экран. Голос у него был непривычно тихий. — А чего это твой дом молчит? Все разом. Как вымерли.</p>
    <p>— Не накручивай, — сказал я ему и себе. — Вылет утром. Дома разберусь.</p>
    <p>Слова прозвучали спокойно, и не убедили никого из нас двоих.</p>
    <p>Собирался я после этого совсем в другом темпе. Вещи ложились в чемодан быстро, с резкостью, с которой пакуют тревожный чемодан, а не отпускной. Шкатулка ушла в ручную кладь, документы во внутренний карман.</p>
    <p>Телефон я положил на тумбочку экраном вверх и, складывая остальное, ловил себя на том, что взгляд возвращается к нему каждые полминуты. Вдруг перезвонят. Вдруг там просто метель, и сейчас экран вспыхнет, и ворчливый счастливый голос скажет, что я паникёр и что обои сами себя не поклеят.</p>
    <p>Экран оставался тёмным до самого утра.</p>
    <p>Утром у трапа меня ждал Чен.</p>
    <p>Он стоял на бетоне, у самой лестницы, один, без свиты и без машины сопровождения, в тёмном пальто, застёгнутом на все пуговицы, и воротник его трепал утренний ветер. Профессор, национальная легенда, приехал провожать сам, по протоколу этого визита не существовало.</p>
    <p>Говорили мы недолго и по делу, как и полагается. Он кивал, и я видел, что каждый пункт у него уже лежит в голове на своей полке, разложенный ещё вчера.</p>
    <p>— Я буду вести их как собственных дочерей, Илья, — сказал он. По-русски он говорил теперь увереннее, фразы стали длиннее, и я подозревал, что он занимался все эти дни, специально к этому разговору. — Вы сняли с меня проклятие той ночи. Я знаю цену этим словам. Я платил её много лет.</p>
    <p>— Вы сняли его сами, профессор. Той ночью, когда взяли зажим.</p>
    <p>Он посмотрел на меня, начал что-то отвечать, и вместо ответа сделал то, чего я не ждал ни от него, ни от этого утра. Чен шагнул вперёд и обнял меня.</p>
    <p>Коротко, неловко, руки его легли мне на спину. Очень крепко, до хруста, а потом он так же резко отступил, поправил пальто и выпрямился с прежней своей осанкой, уши у него горели, он смотрел мимо меня, на самолёт.</p>
    <p>Я стоял и молчал, потому что понимал, чему сейчас стал свидетелем. Этот застёгнутый на все пуговицы человек не обнимал никого много лет. Он вообще не подпускал к себе людей ближе длины операционного стола. И вот эти восемнадцать лет закончились, здесь, на продутом ветром бетоне, и потратил он их окончание на меня.</p>
    <p>На плече шумно сглотнули.</p>
    <p>— Смотри-ка, двуногий… — Фырк честно пытался ехидничать, но голос его подводил, съезжая в сипоту. — А он, оказывается, мягкий. Внутри. Почти как утка.</p>
    <p>Филипп, поднимавшийся к трапу с портфелем, остановился рядом, проследил, как прямая спина Чена удаляется по бетону к зданию терминала, и сказал вещь, от которой у меня по спине прошел холод пополам с чем-то ещё.</p>
    <p>— Вот так, голубчик, и делаются союзы империй. Одним правильным разрезом.</p>
    <p>Я поднялся по трапу, не ответив. В дверях борта я оглянулся в последний раз, Пекин лежал за бетонным полем в утренней дымке, огромный город, в котором у меня теперь жили две пациентки и один друг, и где-то там, в дворцовом крыле, две девочки ругались за место у окна.</p>
    <p>Дверь закрылась. Китайская линия моей жизни кончилась, и борт взял курс на Москву, где, я ещё не знал этого, уже начиналась следующая.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Муром. Кабинет главного врача.</p>
    <p>Тишина в кабинете Кобрук простояла недолго, сломал её Тарасов.</p>
    <p>— Почему охрана? — он хлопнул ладонью по столу, и графин отозвался звоном. — От кого⁈ Анна Витальевна, это же не слова, это конкретный протокол, под него нужна конкретная угроза! И причём тут Император, объясните мне, при чём тут лично Император и наша Ника⁈</p>
    <p>— Илья знает? — Семён стоял, вцепившись в спинку стула. — Хоть кто-нибудь ему сообщил?</p>
    <p>— Я не знаю, — Кобрук выговорила это раздельно, глядя Тарасову в глаза, и в её голосе прорезалось то, что она давила всю планёрку, злость человека, которого заставили отдать приказ, не объяснив сути. — Я… Глеб, ты меня знаешь. Ты видел, чтобы я исполняла бумагу, не понимая ее? Вот, смотри на меня, я её исполняю. Потому что подпись на ней такая, что выбора у меня нет. А сути мне не объяснили.</p>
    <p>— Тогда я никуда не полечу, — Тарасов выпрямился. — Пока мне не объяснят, что грозит Нике, я…</p>
    <p>— Это приказ Государя, Глеб.</p>
    <p>Кобрук сказала это без нажима. Тарасов открыл рот, закрыл, желваки у него походили и остановились.</p>
    <p>— Обсуждать нечего, — закончила она. — Собираться. Вылет сегодня, спецборт, время сообщат за два часа. И последнее. Мне предписано оставить при Веронике лекаря, круглосуточно, на моё усмотрение, кого. Я решила. Остаётся Игорь Степанович.</p>
    <p>Все посмотрели на Шаповалова. Старик у окна наконец обернулся, обвёл взглядом кабинет и тяжело кивнул один раз, принимая пост.</p>
    <p>— Правильно решила, — сказал он. Это были его первые слова за всё совещание.</p>
    <p>Расходились в гробовом молчании. Ни обычной толкотни в дверях, ни разговоров в коридоре, команда быстро разлетелась из кабинета по домам за вещами и только Лена на пороге оглянулась на Нику, всё ещё стоявшую посреди кабинета, и Шаповалов, поймав этот взгляд, молча передвинулся ближе к ней. На пост.</p>
    <p>К вечеру седьмая палата красного контура, из которой Ника выписывалась две недели назад с твёрдым намерением никогда сюда не возвращаться, превратилась в крепость.</p>
    <p>Ника специально попросила именно эту палату, потому что посчитала её счастливой. На этот раз соседок у неё не было.</p>
    <p>У дверей блока стояли двое. В строгих штатских костюмах, с гарнитурами в ушах, с одинаково нечитаемыми лицами, и по тому, как они стояли, было понятно, что стоять так они умеют сутками.</p>
    <p>Пропуска на этаж сменили за два часа, весь, до последней санитарки, список согласовывался с кем-то по закрытой линии, и старшая сестра ходила по отделению с лицом, у которой в хозяйстве завёлся государственный объект.</p>
    <p>А государственный объект разбирал сумку и злился.</p>
    <p>Вещи из дома собирали без неё, наспех, чьи-то чужие руки покидали в сумку самое очевидное, и теперь Ника выкладывала на кровать домашние футболки, зарядку без телефона, один тапок из двух и закипала с каждым предметом.</p>
    <p>Страх в ней был, никуда он не делся, сидел под ложечкой холодным комком, но поверх страха, толстым слоем, плескалась старая добрая фельдшерская ярость. Она ненавидела, когда за нее решали.</p>
    <p>Всю жизнь ненавидела, с детства, и научилась делать так, чтобы за неё никто не решал, и вот пожалуйста, за один день её жизнь решили целиком, до распорядка и списка посетителей.</p>
    <p>— Они мне даже халат не тот положили, — сообщила она Шаповалову. — Вы понимаете? Меня охраняют от неизвестно кого неизвестно почему, мужу моему никто ничего не сказал, и халат не тот.</p>
    <p>— Угу, — отозвался Шаповалов.</p>
    <p>Он сидел на стуле у окна, грузный, со сложенными на коленях руками, и смотрел, как она мечется по палате. Старика оставили сторожить самое дорогое, что было у его ученика, и он принял этот пост со всей серьёзностью, то есть притащил в палату второй стул, свои очки, папку кроссвордов и намерение не уходить дальше ординаторской.</p>
    <p>— Вы ведь тоже ничего не знаете, — Ника остановилась. — Да?</p>
    <p>— Ничего, — честно сказал Шаповалов. — Анна Витальевна молчит, потому что сама не знает. Такого, чтобы Кобрук не знала, что творится в её больнице, я не видел лет двадцать. Уже одно это, Вероника, скажу тебе, диагноз.</p>
    <p>Два человека, привыкшие всё контролировать, посмотрели друг на друга и промолчали. Оба они впервые за много лет были полностью слепы и оба слишком хорошо понимали, что это значит, когда таких, как они, ослепляют намеренно.</p>
    <p>— Сядь, — сказал Шаповалов, когда она пошла на четвёртый круг по палате. — Кровообращение побереги, оно у тебя теперь не только твоё. На вот лучше. Шесть букв, «полостная операция по-старому», вторая «а».</p>
    <p>— Лапаротомия — одиннадцать букв, Игорь Степанович, — огрызнулась Ника, села на кровать и через полминуты, сама себя ненавидя, спросила: — А какая последняя?</p>
    <p>— «Е», — невозмутимо ответил Шаповалов, и следующие десять минут они препирались над клетками, и дышать в палате стало заметно легче. Старик знал, что делает. Он сорок лет знал, что делает с людьми, которым страшно.</p>
    <p>Ника взяла телефон. Илья сейчас уже должен был знать про вылет, про охрану, хоть про что-нибудь, а если не знал, то узнать он должен был от неё, а не от чужих людей в костюмах. Она разблокировала экран и посмотрела на верхнюю строку.</p>
    <p>Сети не было. Ни одной полоски, вообще ничего, пустой значок там, где сеть в этой палате ловилась всегда, она две недели отлежала тут с телефоном и знала это место наизусть.</p>
    <p>Ника подошла к окну. Ноль. Вышла из палаты в коридор, под взгляды костюмов, прошла до сестринского поста. Ноль. На посту дежурная сестра, перехватив её взгляд, виновато развела руками и показала свой телефон, тот же пустой значок.</p>
    <p>— Во всей больнице, — сказала сестра шёпотом. — С обеда.</p>
    <p>Ника медленно повернулась к охранникам у дверей блока. Двое в костюмах смотрели сквозь неё, ровно, без выражения, и в этой ровности читался ответ лучше любых слов. Ни удивления, ни попытки проверить собственные трубки. Люди не удивляются тому, что установили сами.</p>
    <p>Глушилки.</p>
    <p>Она вернулась в палату, села на кровать и додумала мысль до конца, спокойно, потому что фельдшерский счётчик работал даже сквозь ярость. Он звонит ей, ему отвечают, что абонент выключен. Она звонит ему, и сети нет. Два человека тянутся друг к другу через полмира, через семь часовых поясов, и между ними, без объяснений, встала чья-то железная воля.</p>
    <p>Их развели. Не поссорили, не обманули, проще и страшнее, их просто отрезали друг друга.</p>
    <p>Ника встала и подошла к окну. За стеклом лежал вечерний Муром, синий от сумерек, где-то там стоял их дом с обоями в рулонах, и ладонь её сама легла на живот и осталась там.</p>
    <p>— Ничего, маленький, — сказала она тихо. — Папа умный. Он разберётся.</p>
    <p>Телефон она держала в другой руке и не убирала. На всякий случай.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Спецборт оказался небольшим правительственным джетом с кожаными креслами, бесшумным стюардом и такой стерильной роскошью, что команда, входя, невольно притихла и первые несколько минут сидела, как в гостях.</p>
    <p>Потом взлетели, Муром ушёл под крыло россыпью жёлтых огней, и людей отпустило ровно настолько, чтобы каждый начал справляться с неизвестностью по-своему.</p>
    <p>Тарасов справлялся вслух и мрачно.</p>
    <p>— Так, давайте по-честному, — он загибал пальцы, глядя в спинку переднего кресла. — За что нас могут взгреть. Карантин мы закрывали с нарушением протокола, факт. Грач в шлюз без защиты ломился, было? Было. Я в позапрошлом месяце подписал списание, которое… ладно, неважно. Отчётность по красному контуру уехала на неделю. Если сложить, на выговор с занесением наберётся у каждого.</p>
    <p>— Глеб, — Зиновьева смотрела на него поверх спинки с выражением бесконечного терпения. — За выговоры не возят к Императору спецбортом. За выговоры присылают комиссию из области. Думай масштабнее.</p>
    <p>— Вот и думай сама, раз такая умная.</p>
    <p>Зиновьева думала. Вслух, по пунктам, строя версии, как строят дифференциальный ряд, и сама же их рушила.</p>
    <p>— Версия раз, карантин. Вспышка оказалась не тем, чем мы думали, что-то особо опасное, нас везут на разбор государственного уровня. Против: тогда бы везли и Кобрук, и эпидслужбу, а везут только Центр. Версия два, политика. Мы лечили кого-то, кого не следовало, или не лечили кого-то, кого следовало. Против: мы бы знали. Версия три…</p>
    <p>— Версия три, — не выдержал Тарасов, — мы все умерли и это такой странный рай. С кожаными креслами.</p>
    <p>Семён в разговоре не участвовал.</p>
    <p>Он сидел у иллюминатора, смотрел в черноту и думал две мысли по кругу. Первая была про Нику, про то, как она стояла посреди кабинета с рукой на животе и молчала, и от этой картинки у него холодело в груди.</p>
    <p>Вторая была про командира. Илья не знал. Скорее всего, не знал вообще ничего, летел сейчас где-то встречным курсом домой, к жене, довольный, со своими спасенными принцессами и никто не мог его предупредить, что дома всё уже не так.</p>
    <p>Семён покосился на свой мертвый телефон, выключенный вежливым человеком ещё у трапа, «на время полёта», и подумал, что «на время полёта» в исполнении таких людей может означать что угодно.</p>
    <p>Лена сидела с закрытыми глазами, и со стороны могло показаться, что она спит. Она не спала. Она делала то, что умела лучше всех в этом самолёте, слушала, не ушами, тем, чем слушают биокинетики, и то, что она слышала, ей не нравилось.</p>
    <p>— С Ильёй всё хорошо, — сказала она наконец тихо, не открывая глаз, и Семён вскинулся. — Живой, целый, спокойный даже. Я его чувствую, еле-еле, далеко очень. Но вокруг всё… закрытое какое-то. Глухое. Как через подушку. Раньше так не было.</p>
    <p>— Глушат, — сказал Грач.</p>
    <p>Он сидел через проход, смотрел в иллюминатор на далёкие огни какого-то города внизу и произнёс это своим обычным тоном.</p>
    <p>— Связь глушат, контуры экранируют, перемещения синхронизируют. Нас собрали за четыре часа, борт был готов заранее, коридоры согласованы. Это исполнение готового плана. И ещё. Награждать всей командой не возят. Наградить можно приказом, по почте, приехать самому наконец. Всей командой, срочно, с изоляцией связи, возят либо свидетелей… либо инструменты.</p>
    <p>Он замолчал и продолжил смотреть в иллюминатор. В салоне стало тихо, тише, чем от любого крика, потому что каждый примерил на себя оба слова, и оба сели как влитые.</p>
    <p>И в этой тишине с заднего ряда раздалось мирное, размеренное похрапывание.</p>
    <p>Коровин спал. Надвинув кепку на глаза, сложив руки на животе, вытянув ноги в проход, старый фельдшер спал глубоко и безмятежно, как спят люди, которые за сорок лет на «скорой» усвоили главный закон профессии. Если от тебя ничего не зависит, спи. Понадобишься, разбудят.</p>
    <p>Зиновьева перевела взгляд с него на остальных.</p>
    <p>— Учитесь, — сказала она. — Старая гвардия.</p>
    <p>Никто не уснул, конечно. Но всем стало чуть легче.</p>
    <p>Самолёт начал снижение, лёг на крыло, и в иллюминаторах, разворачиваясь, поплыла Москва, бескрайнее поле огней до самого горизонта, прошитое реками света, и на фоне этого поля их муромские тревоги показались очень маленькими. Ненадолго.</p>
    <p>Москва встретила их на летном поле, минуя всё, что положено обычным людям. Ни здания аэропорта, ни паспортов, ни зала прилёта. Трап, ковровая дорожка на бетоне, которую трепал ветер, и кортеж, четыре чёрных машины с синими проблесками, выстроенные в идеальную линию.</p>
    <p>Зиновьева, спускаясь, посчитала мигалки вслух, сбилась на охране и завершила подсчёт коротким «однако». Тарасов оглядел машины, поле, оцепление и надел на лицо выражение человека, которого голыми руками не взять.</p>
    <p>Грача, выходившего последним, при виде столичных огней заметно передернуло, и он поднял воротник, хотя ветер был не сильный.</p>
    <p>Их не повезли в гостиницу. Кортеж прошёл город насквозь, по расчищенным кем-то невидимым улицам, нигде не встав ни на одном светофоре, и когда за окнами вместо жилых кварталов пошли стены, кованые решётки и парк в подсветке, Семён понял, куда их везут, ещё до ворот.</p>
    <p>Резиденция.</p>
    <p>Дальше был путь, который никто из них потом не мог вспомнить целиком, только кусками. Ворота, первый пост, зеркальные рамки, вежливые люди, просвечивающие сумки.</p>
    <p>Второй пост, сверка по спискам, у Лены попросили открыть футляр с очками. Гардероб, где их мятые куртки приняли руки в белых перчатках, приняли так, будто это были соболя.</p>
    <p>Коровин, сдавая в этом гардеробе свою фельдшерскую куртку со следами тридцати зим, посмотрел на белые перчатки, принимающие её на плечики, крякнул и сказал единственное за весь вечер слово, «однако», второе на команду за час.</p>
    <p>И бесконечные коридоры, в которых с каждой дверью прибавлялось лепнины, света и тишины, ковры глотали шаги, с портретов смотрели люди в лентах и орденах, и по этим коврам, мимо этих портретов, шла гуськом команда провинциальной больницы, семь человек в джинсах, свитерах и кроссовках, мятые после перелёта, с сумками через плечо.</p>
    <p>— Чувствую себя на экскурсии, — пробормотал Тарасов.</p>
    <p>— Экскурсии сюда не водят, — ответил сопровождающий и Тарасов замолчал до конца маршрута.</p>
    <p>— У меня зубы ноют, — шепнула Лена Семёну на последнем повороте. Она шла бледная, обхватив себя за локти. — Тут защитных контуров, как слоёв в капусте. Один на другом. Я такого никогда… нас как будто уже просветили насквозь раз десять.</p>
    <p>— Просветили, — так же тихо согласился Семён. — И еще просветят.</p>
    <p>Последний коридор уперся в приемную. Высокие потолки, приглушенный свет, пустые кресла вдоль стен, двое офицеров по сторонам массивных двустворчатых дверей, темное дерево, бронза, ни таблички, ни надписи. Табличка этим дверям была не нужна, всё говорили сами двери.</p>
    <p>Сопровождающий остановился, повернулся к команде и впервые за весь путь посмотрел им в лица.</p>
    <p>— Вас примут сейчас, — сказал он.</p>
    <p>В приемной стояла тишина, полная, в которой было слышно, как у кого-то из семерых колотится сердце, и Семён так и не понял, у кого именно, возможно, у него самого.</p>
    <p>А потом массивные створки дрогнули и бесшумно пошли в стороны.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Спутниковая трубка весила граммов четыреста, и за последний час я изучил её лучше, чем некоторые приборы в своей операционной.</p>
    <p>Мы шли над Сибирью на десяти тысячах метров. Стюард принёс чай и исчез, Филипп Самуилович разбирал свои бумаги, а я сидел за столиком, на котором лежали три предмета.</p>
    <p>Шкатулка из тёмного дерева, которую нельзя было открывать до Мурома. Мой собственный телефон, бесполезный над облаками, и казённая спутниковая трубка, которую мне выдали сразу после взлёта со словами «связь с любой точкой Империи».</p>
    <p>Любая точка Империи отвечала мне одинаково — никак.</p>
    <p>Номер Ники отвечал мне заученным «аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети», и этот механический женский голос успел въестся мне в подкорку до последней интонации, включая крошечную паузу перед словом «выключен».</p>
    <p>У Семёна гудки не шли вовсе, сразу включался автомат. Зиновьева выдала тот же автоматический ответ после долгой тишины, Тарасов и Ордынская продиктовали его без вариаций, а служебный номер Кобрук, тот самый, по которому она отвечала даже из операционной, сообщил, что абонент временно недоступен.</p>
    <p>Шаповалов, Артём, Сергей Петрович и даже Кристина. У всех был одинаковый ответ в трубке. И так быть просто не могло.</p>
    <p>Больше звонить было некому.</p>
    <p>Я положил трубку на столик, выровнял её параллельно краю и посмотрел на Филиппа.</p>
    <p>— Филипп Самуилович.</p>
    <p>— М-м? — он не поднял головы от бумаг, и по одному этому «м-м» я понял, что он ждал обращения давно и надеялся его избежать.</p>
    <p>— Вы же рассказывали, что доставали людей из-под земли. Задействуйте свои каналы. Мне не нужны подробности, мне нужна одна строчка. Состояние жены. Одна строчка, Филипп Самуилович.</p>
    <p>Он отложил бумаги, неторопливо подравнял стопку по краю столика и впервые за весь полёт отвёл взгляд к иллюминатору.</p>
    <p>— По прилёту, голубчик, — сказал он. — Сейчас не выйдет.</p>
    <p>— Не выйдет у вас?</p>
    <p>— Не выйдет ни у кого, — он повернулся, и я увидел его глаза. Усталые, честные глаза старого дипломата, который уже пробовал. — Я поднял два канала ещё ночью, из дворца. Оба ответили мне одинаковой формулировкой, и она не информативна. Потерпите четыре часа, Илья Григорьевич. В Москве вам ответят.</p>
    <p>Он снова взялся за бумаги, и показывая что разговор окончен.</p>
    <p>Я откинулся в кресле и запустил то единственное, что у меня оставалось рабочим на этой высоте. Голову.</p>
    <p>Итак, дифференциальный ряд. Симптом, десять абонентов недоступны одновременно, включая служебные номера и спутниковую связь борта. Анамнез: недоступность началась вчера вечером и держится больше двенадцати часов.</p>
    <p>Версия первая, совпадение. Вероятность такого совпадения я оценивал примерно как вероятность встретить на этом борту второго бурундука. Брак.</p>
    <p>Версия вторая, техническая. Авария на вышке, буря, обрыв магистрали в Муроме. Возможно, но процент этого сценария слишком мал.</p>
    <p>Версия третья. Их всех собрали в одном месте, и в этом месте стоят глушилки.</p>
    <p>Я покрутил третью версию так и этак, поискал, чем её забраковать, и не нашёл. Она все объясняла, одновременность, тотальность, бессилие каналов Филиппа.</p>
    <p>Она была единственным рабочим диагнозом, и от этого диагноза у меня начинало ныть под ложечкой, потому что глушилки не ставят от хорошей жизни. Глушилки ставят, когда информация опаснее оружия.</p>
    <p>Кого-то другого рабочая версия бы успокоила. Меня она устраивала примерно как устраивает хирурга снимок с тенью в неоперабельном месте, картина ясна, легче не стало.</p>
    <p>— Рыжий.</p>
    <p>Фырк дремал на подлокотнике соседнего кресла, услышав меня, он приоткрыл один глаз.</p>
    <p>— Если ты про ужин, двуногий, то я уже изучил меню. Там утка. Представляешь? Они везут утку из Пекина в Москву, чтобы разогреть её над Уралом. Есть в этом что-то неправильное, я ещё не решил, что именно.</p>
    <p>— Телефоны можно заглушить, — сказал я. — Астрал нельзя. Потянись к своим. Хоть к кому-нибудь.</p>
    <p>Ехидство слетело с него сразу. Он сел на подлокотнике столбиком, сложив лапы на груди, и внимательно посмотрел на меня.</p>
    <p>— Далеко, — сказал он. — Мы над Сибирью, до своих тысячи километров. Докричусь, но это как орать через реку в туман. И услышат меня при этом все, у кого есть уши. Ты уверен?</p>
    <p>— Уверен.</p>
    <p>— Тогда не дёргай меня, — он улёгся на подлокотнике, вытянувшись, и прикрыл глаза.</p>
    <p>Сначала ничего не происходило. Потом шерсть на его загривке поднялась и мелко заискрила, по телу прошла дрожь, от ушей к хвосту.</p>
    <p>Мордочка напряглась, усы легли назад. Я смотрел на него и по привычке считал время, минута, две, четыре. Обычная его разведка занимала секунды. На шестой минуте искры погасли, дрожь стихла, и я поймал себя на том, что рука сама тянется проверить его пульс, которого у астральной половины Фырка отродясь не было.</p>
    <p>На девятой минуте он вынырнул.</p>
    <p>Открыл глаза, моргнул, повёл головой из стороны в сторону, как после нырка в холодную воду. Я ждал. Фырк молчал, и это молчание нравилось мне меньше всего за сегодняшний день, включая механический голос в трубке.</p>
    <p>— Ну?</p>
    <p>— Двуногий… — он подобрал под себя лапы, посмотрел на меня и вид у него был растерянный. Триста лет прожившее существо, дерзившее Старейшинам на суде, выглядело как школьник, которому захлопнули дверь перед носом. — Я дотянулся до Ррыка.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— И он ответил. Три слова. «Летите. Здесь скажем». И захлопнул канал. Понимаешь, захлопнул! Как дверью лязгнул. Ррык! Мне! Бессовестная блохастая морда.</p>
    <p>Фырк осёкся и замолчал, обиженно дёрнув хвостом. Я сидел и раскладывал слова по полочкам, и с каждой полочкой становилось холоднее.</p>
    <p>Духи знали. Это первое. «Здесь скажем» означает, что сказать есть что, и что тема эта не для разговора через пол континента даже по астралу, который, на минуточку, никакая земная глушилка не берёт.</p>
    <p>При этом они молчали, и вот это было хуже первого пункта. Заставить замолчать Хранителя Москвы, льва, который в грош не ставил ни Гильдию, ни Канцелярию и разболтал моей жене государственную тайну просто потому, что ему так захотелось, мог очень короткий список сил.</p>
    <p>Я перебрал этот список про себя, Совет Старейшин, Серебряный со своими новыми методами, Император.</p>
    <p>Каждое следующее имя было хуже предыдущего, и ни одно не объясняло, зачем прятать информацию от меня, если меня же везут прямо туда.</p>
    <p>— Он был напуган? — спросил я.</p>
    <p>Фырк подумал, перебирая ощущения, я видел это по тому, как шевелятся его усы.</p>
    <p>— Нет, — сказал он. — Не напуган. Он был… собран. Как перед дракой, когда уже ясно, с кем, и осталось дождаться. И ещё, двуногий. Он оборвал канал не потому, что не хотел говорить. Он оборвал его быстро. Как будто ему некогда.</p>
    <p>Филипп Самуилович перестал шуршать бумагами. По его застывшей позе я понял, что последние минуты он не читал.</p>
    <p>Напряжение в салоне к третьему часу полёта было сильным, и первым не выдержал, разумеется, Фырк.</p>
    <p>Он спрыгнул с подлокотника на столик, обошёл шкатулку Императора лежащую на столе по кругу, обнюхал латунную петлю замка, потом улёгся перед ней на брюхо и одним глазом заглянул в щель под крышкой, ему пришлось наполовину уйти в астральную форму, отчего его задняя половина слегка просвечивала.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он проникновенно. — Одним глазком. Я даже трогать не буду, я только понюхаю. А вдруг там маньчжурские орехи? Они портятся, между прочим. Представь, довезёшь ты её до своего Мурома, откроешь, а там всё пропало. Кто будет виноват? Ты будешь виноват.</p>
    <p>— Там не орехи.</p>
    <p>— Откуда ты знаешь, ты же не смотрел! — он сел и перешёл к главному аргументу, для убедительности прижав лапу к груди. — И вообще. Сказано же было, откроешь дома. А дом это что? Дом это где сердце. А твоё сердце, — он ткнул лапой в сторону моего кресла, — вот оно, рыжее, сидит перед тобой и портит себе нервы. Следовательно, мы уже дома, и условие выполнено. Открывай.</p>
    <p>— Твоя логика делает честь лунной адвокатуре.</p>
    <p>— Меня бы хвалили, если бы я там учился — скромно согласился Фырк.</p>
    <p>Зашелестели бумаги, и Филипп Самуилович подал голос, не отрываясь от документов:</p>
    <p>— А ведь зверёк ваш, Илья Григорьевич, не так уж неправ. В дипломатической практике инструкция, допускающая двойное толкование, считается согласием на любое из них. Дома, это понятие растяжимое. Борт, к слову, является территорией Российской империи…</p>
    <p>Я посмотрел на него. Старый лис глядел в свои бумаги, и только уголки его глаз выдавали, что удовольствие от ситуации он получает вполне земное. Эти двое спелись ещё в Пекине и теперь работали дуэтом.</p>
    <p>Я накрыл шкатулку ладонью. Дерево было тёплым, и весила она заметно больше, чем положено весить пустой.</p>
    <p>— Я хирург, Филипп Самуилович. Я не делаю разрез, пока не посмотрю снимки, и не вскрываю то, чего не понимаю. Мне это условие поставил человек, который управляет целой Империей. Раз он сказал «в Муроме», значит, место входит в условие. Потерплю до настоящего дома.</p>
    <p>— Скучный ты, — вздохнул Фырк и перетёк обратно на подлокотник. — Вот скажет мне кто-нибудь, Фырк, не ешь эту утку до Мурома. Думаешь, доживёт та утка до Урала хотя бы?</p>
    <p>Я не стал отвечать. Через пару часов мы подлетели к пункту назначения. По крайней мере, мне так казалось.</p>
    <p>Борт должен был сесть во Владимире, там меня ждала машина до Мурома, час двадцать по шоссе, а Филипп летел дальше, в столицу, отчитываться.</p>
    <p>Я успел выстроить в голове весь вечер, сначала больница и Ника, следом Кобрук с объяснениями, а на десерт эта самая шкатулка на нашем кухонном столе, под ворчание Фырка и чай. План был хороший, простой, и продержался он ровно до того момента, как над головой ожил динамик.</p>
    <p>— Господа, — голос пилота был хорошо поставленным, — начинаем снижение. Посадка в Москве через двадцать минут. Просьба занять кресла и пристегнуться.</p>
    <p>Я сидел неподвижно, переваривая услышанное. До Владимира от Москвы сто восемьдесят километров, двадцать минут снижения означали, что Владимир остался позади, и никто не собирался в нём садиться.</p>
    <p>Я отстегнулся, поймал в хвосте салона стюарда и спросил, почему изменён маршрут. Стюард был вышколен безупречно.</p>
    <p>— Распоряжение с земли, господин Разумовский. Борт принимает Москва. Прошу вас вернуться в кресло, мы снижаемся.</p>
    <p>— Чьё распоряжение?</p>
    <p>— С земли, — повторил он, и по его лицу я понял, что большего не добьюсь и от пилота.</p>
    <p>Я вернулся, сел, пристегнул ремень. Фырк молча перебрался ко мне на плечо, Филипп Самуилович собирал бумаги в портфель, и делал он это чуть быстрее обычного. Я не стал у него ничего спрашивать, потому что было и так понятно — он мне не ответит.</p>
    <p>Меня целенаправленно везли в Москву. Пазл сложился.</p>
    <p>Я прилип к иллюминатору ещё на развороте. Стоял будний полдень, время, когда кольцевая магистраль столицы в обе стороны должна стоять плотным потоком.</p>
    <p>Кольцо было пустым. По серой ленте шли редкие одиночные машины, я присмотрелся и увидел, что идут они колоннами по три-четыре, с равными интервалами, как ходит только техника с военным окрасом.</p>
    <p>На развязках темнели точки, и когда борт опустился ниже, точки собрались в бетонные блоки, поставленные поперёк съездов, и в приземистые угловатые машины при них.</p>
    <p>Вылетные шоссе были перечёркнуты такими же блоками. Возле каждого, белые прямоугольники палаток, крошечные фигурки, и очередь из машин перед шлагбаумом, застывшая, растянутая на километры. Огромный, застывший город лежал под нами, летний, зелёный по окраинам, и в нём почти ничего не двигалось.</p>
    <p>— Двуногий, — Фырк смотрел в иллюминатор с моего плеча, и голос у него был тихий, — а куда все делись?</p>
    <p>Ответ у меня уже складывался, и он мне сильно не нравился, но я промолчал.</p>
    <p>Аэродром еще больше усилил мои подозрения. Мы садились не в гражданском порту, полоса шла вдоль рядов тяжёлых военных транспортников, серых, застывших крыло к крылу, а за ними, на отдельной площадке, стояли вертолёты с красными крестами на бортах.</p>
    <p>Я посчитал кресты, сбился на втором десятке и перестал считать. Санитарной авиации в таком количестве я никогда не видел, а столько её на одно поле свозят с единственной целью, возить много и далеко.</p>
    <p>Борт коснулся полосы, пробежал и замер. К трапу подкатил подъехали две машины, угловатый фургон с зарешеченными фарами и скорая, только скорая эта была странная, с толстыми стёклами и бронированными накладками по бортам.</p>
    <p>Дверь открыли снаружи. На верхней ступеньке трапа стояла фигура в глухом защитном комбинезоне, в капюшоне, в полнолицевой маске с круглыми стёклами, и за её спиной, внизу, ждали ещё четверо таких же. Сквозь стекло на меня смотрели внимательные молодые глаза.</p>
    <p>Рука в перчатке поднялась, и мне ко лбу приставили бесконтактный термометр. Пискнуло.</p>
    <p>— Тридцать шесть и четыре, — сказала маска. — Жалобы на температуру, кашель, головную боль, спутанность сознания за последние сутки?</p>
    <p>— Нет. У кого мне…</p>
    <p>— Носовое кровотечение, сыпь, онемение конечностей?</p>
    <p>— Нет, — сказал я. — Послушайте…</p>
    <p>— Господин Гольдман? — маска уже смотрела за моё плечо, и термометр пискнул о лоб Филиппа. — Тридцать шесть и шесть. Жалобы за последние сутки?</p>
    <p>Филипп Самуилович коротко ответил на весь список, без единого лишнего слова, и я отметил про себя, что списком он владеет свободнее меня, будто слышит его не в первый раз.</p>
    <p>Я стоял на трапе и складывал статус пациента по пунктам. Закрытый город. Блокпосты на всех артериях. Санитарные борта эскадрильями. Термометрия у трапа, опросник на симптоматику, и этот опросник, был составлен грамотно: лихорадка, геморрагии, неврология. Тот, кто его писал, знал, что ищет.</p>
    <p>Статус складывался в один диагноз, в столице империи шла эпидемия, и по масштабу развёрнутых сил шла она не первый день.</p>
    <p>— Что за возбудитель? — спросил я фигуру в комбинезоне. — Какая клиника? Сколько больных?</p>
    <p>— Вас ждут в штабе, господин Разумовский, — ответила маска. — Машины готовы. Ваш багаж доставят отдельно.</p>
    <p>Спорить с исполнителями было делом пустым, я спустился и пошёл к бронированной скорой, с чемоданом в одной руке и китайской шкатулкой под мышкой. Фырк молчал и только крутил головой, пересчитывая красные кресты на дальней площадке.</p>
    <p>Внутри скорая оказалась переделана под перевозку людей, вдоль бортов шли жёсткие лавки, окна с той стороны толстых стёкол зеленовато искажали мир. Мы выехали с поля, миновали первый шлагбаум, и часовой в таком же глухом комбинезоне проводил нашу машину поворотом головы.</p>
    <p>За стеклом потянулась Москва.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Москва. Резиденция Императора. Двенадцатью часами раньше.</p>
    <p>Створки разошлись, и Семён, шагнувший через порог первым, всю дорогу готовивший себя к тронному залу, оказался в ординаторской.</p>
    <p>Так, во всяком случае, отозвалось у него внутри, потому что за золочёными дверями открылось рабочее помещение, набитое людьми и светом.</p>
    <p>Вдоль стен висели огромные карты Москвы, в человеческий рост, по картам расползались красные пятна, у каждого пятна стояли цифры, и эти цифры были исправлены поверх старых, и не по одному разу.</p>
    <p>Между картами сновали люди, офицеры в полевой форме без парадного лоска, штатские с папками, двое магистров Гильдии в мятых лекарских кителях, и у длинного стола, заваленного бумагами, спорили вполголоса трое военных, тыча в разложенную схему городских кварталов.</p>
    <p>У торца стола, спиной к дверям, стоял человек в белой рубашке с закатанными рукавами, пиджак висел на спинке кресла, забытый, судя по складкам, не первый час.</p>
    <p>Человек обернулся на звук открывающихся дверей, и Семён узнал его по портретам, висевшим в каждом присутственном месте империи, одновременно не узнал совсем, потому что ни на одном портрете у Александра Четвёртого не было этих запавших глаз и седой щетины на подбородке.</p>
    <p>Кто-то из свиты набрал воздуха для церемониального объявления. Император остановил его коротким взмахом руки.</p>
    <p>— Без церемоний, — голос у него был низкий и сорванный. — Проходите. Садитесь. Лекари мне сейчас нужнее подданных.</p>
    <p>Команда прошла и села вдоль ближнего края стола.</p>
    <p>Император не сел. Он опёрся кулаками о стол и сказал:</p>
    <p>— Мой зам доложит вам.</p>
    <p>Поднялся один из седых министров и заговорил, рублеными фразами, без вступления.</p>
    <p>— Восьмые сутки в Москве мор. Возбудитель неизвестен. Начало внезапное, лихорадка до сорока и выше, геморрагическая сыпь, на вторые-третьи сутки неврологическая симптоматика, спутанность, отказ конечностей. Летальность высокая. Точную цифру назвать не могу, потому что она растёт каждый день. Счёт больных пошёл на тысячи. Город закрыт войсками с четвёртых суток, въезд перекрыт, выезд тоже, гарнизон и запасные полки держат кольцо. Столичная медицина захлёбывается. Лучшие магистры Гильдии, — он коротко глянул на двоих в мятых кителях, и те не подняли глаз, — работают без сна с первого дня. Диагноза нет.</p>
    <p>Он замолчал и обвёл взглядом стол.</p>
    <p>Семён сидел и чувствовал, что бледнеет, физически чувствовал, как отливает от лица кровь, потому что в голове его с лязгом сошлись две половины картины — закрытый блок в Муроме, охрана у дверей седьмой палаты, и красные пятна на этих картах.</p>
    <p>Ника с её беременностью… Империя прятала её от того, о чём сейчас говорил уставший человек в белой рубашке, и от этой мысли делалось одновременно легче и страшнее.</p>
    <p>Тарасов кашлянул.</p>
    <p>— Государь, — сказал он. — При всём уважении. Мы районный диагностический центр из провинции. У вас тут столица, Гильдия, институты. Почему мы?</p>
    <p>Император взял со стола тонкую папку, взвесил её в руке и бросил обратно.</p>
    <p>— Потому что я читал доклады Канцелярии, Тарасов, — сказал он. — Мне о вас постоянно докладывали. Я знаю, кто вы. Знаю про турнир, про дело Раскатовой, про то, как ваш центр за двое суток размотал вспышку, которую областная санитарная служба готовилась тушить месяц. Вы одна из сильнейших диагностических команд империи, и вы команда Разумовского. Он уже летит сюда. Вы те, с кем он думает быстрее. Те, кто закрывает его слепые зоны, а он закрывает ваши. Мне нужен этот механизм целиком, в сборе, а не по частям.</p>
    <p>Он прошёлся вдоль стола, остановился напротив и заговорил тише.</p>
    <p>— Мне не нужно, чтобы вы командовали койками. Койками командуют без вас. Мне нужен диагноз. Восьмые сутки лучшие умы империи не могут назвать эту дрянь по имени, а безымянного врага нельзя убить. Его нельзя даже правильно бояться. Назовите мне его.</p>
    <p>Взгляд его пошёл по лицам, по одному, и остановился на дальнем конце стола.</p>
    <p>— Кто из вас Грач?</p>
    <p>Денис прекратил отстуткивать ритм пальцами по коленке.</p>
    <p>— Я — поднялся он.</p>
    <p>— Мне докладывали, что вы видите закономерности там, где остальные видят хаос. Что вы уникальны в своем роде. Сейчас самое время подтвердить репутацию.</p>
    <p>Грач не изменился в лице. Он смотрел на Императора своим обычным взглядом, направленным чуть сквозь собеседника, и Семён, знавший этот взгляд, прочитал в нём то, чего не могла прочитать свита, Денис уже работал. Уже как минуту.</p>
    <p>Дальше пошла работа, и включилась команда так, как включалась дома по красному вызову, без раскачки.</p>
    <p>— Возбудитель, — Зиновьева развернулась к магистрам Гильдии всем корпусом. — Что выделено? Бактерия, вирус, химера? Посевы, микроскопия, серология, что у вас на руках после восьми суток?</p>
    <p>Старший из магистров, грузный, с воспалёнными глазами, переглянулся с офицером Канцелярии за соседним столом.</p>
    <p>— Выделение в процессе, — сказал офицер.</p>
    <p>— В процессе, — повторила Зиновьева без выражения. — Восемь суток.</p>
    <p>— Пути передачи? — Тарасов подался вперёд. — Воздух, вода, пища, контакт? Кто заболевает: семьями, домами, по месту работы? Карта первых ста случаев есть?</p>
    <p>— Достоверно не установлены, — тем же тоном ответил офицер, и на этот раз старший магистр закрыл глаза, как от боли.</p>
    <p>Тарасов откинулся на спинку и посмотрел на офицера так, будто тот сообщил ему, что дважды два в столице равно пяти. Семён его понимал, за восемь суток любая санитарная служба, даже пьяная, даже разогнанная наполовину, строит карту очага и хотя бы гипотезу вектора. Отсутствие вектора на восьмые сутки было само по себе симптомом, только Семён пока не понимал, какой болезни.</p>
    <p>— Статистика по беременным есть? — спросил он и услышал, что голос у него сел. — Заболеваемость, течение, исходы. По беременным отдельной строкой.</p>
    <p>Офицер полистал сводку, покачал головой, Семён сцепил руки под столом, чтобы не выдать, как его отпустило и как тут же прихватило снова. Потому что отсутствие строки означало отсутствие ответа. А отсутствие ответа он с некоторых пор переносил хуже плохих новостей.</p>
    <p>И тогда, в паузе, зазвучал голос Грача. Негромкий, со своей всегдашней бухгалтерской интонацией, от которой у посторонних людей делались испуганные лица.</p>
    <p>— Болезнь, у которой на восьмые сутки в столичном мегаполисе не выделен возбудитель и не установлен вектор передачи, при том что этим занимаются лучшие лаборатории империи в круглосуточном режиме, это статистическое событие иного порядка, чем сложная болезнь, — он поднял голову и посмотрел на Императора. — Такое распределение неудач не складывается само. Эту болезнь от нас прячут. Целенаправленно и квалифицированно.</p>
    <p>В штабе стихло. Телефонист в углу оборвал свою скороговорку, один из военных у схемы кварталов медленно повернул голову. Семён смотрел на Императора и ждал возражения, окрика, чего угодно.</p>
    <p>Александр Четвёртый молчал. Он смотрел на Грача долгим взглядом, и в этом молчании ответа было больше, чем в любой сводке.</p>
    <p>— Что с Никой? — Семён не выдержал первым и про протокол вспомнил уже на середине фразы, отступать было поздно. — Вероника Разумовская, наш фельдшер. Почему она под вооружённой охраной? От чего вы её охраняете, Государь?</p>
    <p>— Ваша коллега под защитой государства, — ответ упал без паузы, заготовленный. — В самом безопасном месте из возможных. Причины вам объяснят позже, и не мной.</p>
    <p>И по тому, как он это произнёс, по обрубленному «не мной», Семён понял, что спрашивать дальше бесполезно. Я</p>
    <p>Император выпрямился и кивнул офицеру у стола.</p>
    <p>— Оформить всем высшие допуски по санитарной линии. Разместить здесь, в служебном крыле, работать будете при штабе. Материалы, лаборатории, любые архивы, всё по первому требованию, — он взял со спинки кресла пиджак, но надевать не стал, перекинул через руку. — Вашего командира встретят прямо с борта и доставят сюда. Отдыхайте, пока есть время. Когда он прибудет его не станет.</p>
    <p>Отдохнуть, разумеется, никто не смог.</p>
    <p>Их разместили в служебном крыле, по двое, в комнатах с казёнными кроватями и видом на внутренний двор. До рассвета Семён слышал за дверью шаги.</p>
    <p>Зиновьева выпросила у дежурного офицера сводки за все восемь суток и унесла к себе всю стопку, Тарасов до четырёх утра гонял чаи с военными медиками в буфете, выуживая из них то, чего не было в сводках, а Грач вообще не ложился.</p>
    <p>Сам Семён лежал поверх покрывала, смотрел в незнакомый потолок и считал часовые пояса, в Пекине утро, борт уже в воздухе, командир летит и ничего не знает.</p>
    <p>К полудню следующего дня за ними пришли, переезд в рабочие кабинеты при штабе, ближе к картам. Команду вели длинным коридором служебного крыла, и на первом же повороте идущий впереди офицер вдруг остановился и сделал шаг к стене, освобождая проход.</p>
    <p>Навстречу по коридору шли люди. Четверо офицеров дворцовой охраны, ровным караульным порядком, а в кольце между ними, с чемоданом в руке и тёмной деревянной шкатулкой под мышкой, шёл… Илья.</p>
    <p>Семён смотрел на него и соображал, что с командиром не так. Небритый, в мятой после перелёта рубашке, с серым лицом, какое Семён видел у него после суточных операций. Илья шёл быстро, глядя перед собой, и взгляд его прошёл по группе у стены казённо, по-протокольному, а потом вернулся, и глаза вспыхнули.</p>
    <p>— Илья! — Семён рванулся первым, обгоняя офицера, за ним сорвалась Лена, следом, забыв солидность, Тарасов.</p>
    <p>Охрана шевельнулась и по короткому знаку старшего осталась на местах.</p>
    <p>Илья никого не обнял. Он поставил чемодан на ковёр, вернее, почти бросил, чемодан завалился набок и задал один вопрос, глядя Семёну в лицо. По этому взгляду Семён понял, что вопрос летел с ним через весь континент.</p>
    <p>— Где Ника? Что с ней?</p>
    <p>Семён онемел.</p>
    <p>Он открыл рот, и в голове у него пронеслось всё, что он мог сейчас сказать, двое в костюмах у дверей, приказ с личной подписью, «защита государства», «причины объяснят позже», и всё это вместе было ничем, пустотой, обёрнутой в казённые слова.</p>
    <p>Рядом молчала Лена и Тарасов, их молчание длилось секунды три, не больше, но Семён видел, как эти секунды работают, как командир читает их лица, слева направо, одно за другим.</p>
    <p>— В Муроме, — выдавил Семён. — В больнице, в закрытом блоке, под охраной. Жива, здорова, с ней Шаповалов, неотлучно. Больше… больше нам не сказали, Илья. Никому из нас. Мы сами…</p>
    <p>— Слепые, — тихо закончил за него Тарасов. — Как и ты, командир.</p>
    <p>Илья стоял неподвижно. Семён ждал вопросов, требований, ждал, что командир сейчас развернётся и пойдёт напролом сквозь этот штаб до первого человека, у которого есть ответы, и, судя по лицам охраны, этого же ждали и они. Как будто им выдали особые инструкции на этот счёт.</p>
    <p>— С возвращением, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Голос пришёл из глубины коридора, со стороны штабного зала и все обернулись. Из бокового прохода к ним шёл магистр Серебряный.</p>
    <p>Всегда безупречный костюм был измят, будто магистр спал в нём, не одну ночь. Под глазами лежали чёрные тени, щёки запали, двигался он экономно, как двигаются люди, у которых силы расписаны до вечера.</p>
    <p>Всем было видно, что этого человека выжали.</p>
    <p>Серебряный остановился в трёх шагах, посмотрел на Илью, на команду он не посмотрел вовсе, будто коридор был пуст.</p>
    <p>— Идёмте со мной, — сказал он. Помолчал, и следующие слова выговорил с видимым усилием, по одному. — Вам… вам я первому покажу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Серебряный шел быстро, так что даже мне, с моими длинными ногами, приходилось держать темп.</p>
    <p>Коридоры штаба сменяли друг друга, ковры кончились вместе с лепниной, пошли голые стены казенного зеленого цвета, и люди навстречу попадались все реже. У неприметной двери с двумя часовыми Серебряный приложил ладонь к темной панели, панель мигнула, и за дверью открылась кабина грузового лифта, обшитая тусклым металлом. Мы вошли, створки сомкнулись, и пол мягко пошел вниз.</p>
    <p>Я смотрел на цифры над дверью. Они шли в минус.</p>
    <p>— Его взяли, — сказал Серебряный, не поворачивая головы. — Радулова.</p>
    <p>Лифт продолжал опускаться, а я перестал понимать, где верх. К чему я готовился за эти сутки, я знал точно, к новостям о Нике, к новостям о матери, к цифрам эпидемии, к любой из этих трех бед и ко всем сразу. Список был закрытым. Отца в этом списке не было.</p>
    <p>— Когда?</p>
    <p>— Трое суток назад.</p>
    <p>Трое суток. Я стоял в металлической коробке, уходящей под московскую землю, и складывал арифметику. Трое суток назад я сидел в реанимационном боксе между Мэй и Лань и следил за билирубином. Человек, за которым охотились Канцелярия, Совет Старейшин и половина спецслужб континента, человек, которого я упустил в Эфесе и чью сеть должен был выпотрошить по приказу Совета, лежал в этот момент лицом в землю где-то на границе, без меня, пока я кроил печень.</p>
    <p>Внутри поднялись два чувства сразу. Первым пришло чистое физическое облегчение, главная угроза моей семье лежала теперь в клетке. А следом, по его горячим следам, пришла злость.</p>
    <p>— Трое суток, — сказал я. — Я звонил с борта по спутниковой связи. Вы знали, что я в воздухе. Почему я узнаю об этом в лифте?</p>
    <p>— Приказ, — Серебряный смотрел на цифры над дверью. — Режим полного молчания по всем каналам, без исключений для родственников. И потом, Илья Григорьевич, будьте честны с собой. Что бы вы сделали с этим знанием в Пекине, за сутки до вылета, кроме глупостей?</p>
    <p>Ответить мне было нечего, и от этого злость стала только гуще. Он был прав.</p>
    <p>— Как? — спросил я. — Его не могла взять ни одна опергруппа. Вы сами говорили, сильнее всего, что видела Канцелярия за полвека.</p>
    <p>— На границе. Он шел по коридору, который считал купленным. — Серебряный помолчал, и следующую фразу отмерил. — Он недооценил нашу новую артефакторику. И не только ее.</p>
    <p>Я повернул голову. Магистр стоял в профиль, серый в мертвенном свете лифта, и на его щеке дергалась жилка.</p>
    <p>И не только ее.</p>
    <p>Я вспомнил Фырка на подлокотнике, его растерянную мордочку и слова про Ррыка: собран, как перед дракой, когда уже ясно, с кем, и осталось дождаться. Разговор наш с Фырком случился сегодня. Дракой к тому моменту пахло уже трое суток как.</p>
    <p>Расспрашивать я не стал. Про некоторые операции узнаешь больше по тому, о чем молчат, и молчание Серебряного было красноречивым, под глазами его лежала не только усталость от эпидемии. Один вопрос я все-таки задал.</p>
    <p>— Сколько людей вы там оставили?</p>
    <p>— Шестерых, — ответил Серебряный. — Двоих менталистов из группы Балкова и четверых из штурмового звена. Еще девять в госпитале. — Он посмотрел на цифры над дверью лифта. — Он не сдавался, Илья Григорьевич. Он отступал грамотно, и если вы спросите меня, почему он вообще пошел тем коридором, я отвечу вам честно, не знаю. Этот вопрос я задаю себе четвертые сутки, и ответы, которые приходят, мне не нравятся.</p>
    <p>Балков. Капитан, который дважды уступал моей медицинской логике и летел с нами в Муром на одном дирижабле. Я не стал спрашивать, в каком он списке, из двух. Спрошу потом, когда буду готов услышать любой ответ.</p>
    <p>Фырк на моем плече сидел неподвижно, вцепившись коготками в рубашку, и за весь спуск не сказал ни слова.</p>
    <p>Лифт остановился. По ощущениям в ушах, глубина была приличная, метров сорок. Серебряный поправил измятый галстук жестом человека, надевающего рабочее лицо.</p>
    <p>— Идемте, — сказал он. — Сами увидите.</p>
    <p>За створками лифта открылся зал, и первым моим ощущением был объем.</p>
    <p>Колодец метров двадцати в поперечнике уходил вверх на три яруса, по ярусам шли галереи с постами, свет висел под невидимым потолком холодными прожекторными гроздьями. Весь этот свет, все галереи, все посты были развернуты к центру зала, где на бетонном возвышении стоял куб.</p>
    <p>Стеклянный, метров пять на пять, с ребрами из темного матового металла. Стекло было толстым, с зеленоватой глубиной, от куба ощутимо давило на зубы, как давит в самолете при снижении. Внутри куба стояла койка, стол, привинченный к полу и стул.</p>
    <p>На койке сидел мой отец.</p>
    <p>Я узнал его со спины, по посадке головы. Серая роба, стриженые седые виски, руки на коленях. Он сидел лицом к дальней стене куба и не шевелился, и в этой неподвижности было что-то от выключенного прибора.</p>
    <p>Фырк на плече взвился так, что коготки прошли сквозь рубашку.</p>
    <p>— Он! — шерсть бурундука встала дыбом и заискрила. — Двуногий, это он, Пусти! Я ему в морду его… я ему покажу, как духов в батарейки…</p>
    <p>Он рванулся с плеча, наполовину уйдя в астральную форму, и я успел поймать его поперек туловища, уже полупрозрачного, ладонь прошла сквозь заднюю половину и сомкнулась на передней.</p>
    <p>— Стоять.</p>
    <p>— Да я только…</p>
    <p>— Фырк. — Я поднял его к лицу, и он замер, вися в моей руке, встопорщенный, с горящими глазами. — Посмотри на куб. Внимательно посмотри. Что ты чувствуешь?</p>
    <p>Он посмотрел. Усы его дрогнули, шерсть медленно улеглась, и искры погасли.</p>
    <p>— Гадость, — сказал он тихо и поежился всем телом. — Он… глухой. Как стена тумана, только твердая. Туда, — он сглотнул, — туда лучше не соваться, двуногий. Оттуда можно не вынырнуть.</p>
    <p>— Вот и сиди на плече.</p>
    <p>Я вернул его на место, он вцепился в рубашку и притих, только хвост его нервно ходил из стороны в сторону, задевая мне ухо.</p>
    <p>— Ваш зверек прав, — Серебряный встал рядом, глядя на куб. — Изнутри это глухая камера, стены, койка, лампа. Стекло одностороннее, он видит бетон. Материал глушит Искру до нуля и экранирует ментал в обе стороны наглухо. Менталист его калибра внутри этого аквариума, просто обычный человек.</p>
    <p>Я подошел к стеклу вплотную.</p>
    <p>Странная это была минута, скажу я вам. Всю жизнь этого тела и всю мою собственную жизнь в нем этот человек существовал где-то над ситуацией, недосягаемый, читающий всех насквозь, на два хода впереди. В Эфесе он наводил ствол на живот моей жены, и я не мог ничего сделать. Теперь он сидел в трех метрах от меня, под прожекторами, в робе и я мог рассматривать его сколько угодно. Власть эта была полной и при этом бесполезной, стекло не пропускало ни звука, ни взгляда, говорить было не с кем и незачем.</p>
    <p>Я смотрел на его спину и считывал то, что умел. Вес держит, роба не висит. Сидит прямо, без опоры на руки, спина рабочая. Дыхание ровное, движений грудной клетки почти не видно, пульс, судя по всему, редкий. Ни тремора, ни вынужденной позы. Организм в порядке, и это отдельно раздражало, я предпочел бы увидеть его сломанным.</p>
    <p>И тут он плавно, без рывка повернул голову.</p>
    <p>Его седая голова пошла влево, и взгляд, пройдя по глухой для него бетонной стене, остановился ровно в той точке, где стоял я. Его глаза, смотрели сквозь одностороннее стекло мне в лицо, были они спокойными и пустыми.</p>
    <p>Он не мог меня видеть. Физика, оптика, слово Серебряного, все говорило, что не мог. По моей спине между лопатками прошел холод, и я усилием воли не отступил от стекла на шаг, на который очень хотелось отступить.</p>
    <p>Совпадение. Человек в глухой камере водит взглядом по стенам, точек на стене много, рано или поздно взгляд попадает в любую. Я повторил это про себя дважды, и оба раза вышло неубедительно.</p>
    <p>— Он так делает, — негромко сказал Серебряный за моей спиной. — С охраной, с уборщиками, с комендантом. Поворачивается и смотрит. Люди на галереях просили перевести их на другой объект.</p>
    <p>— Как вы его содержите?</p>
    <p>— Как бомбу, — магистр подошел и встал рядом со стеклом. — Еда через двойной шлюз, готовит закрытый пищеблок, пробы снимает автомат. Внутрь никто и никогда не заходит. Допросы через мембрану в торцевой стене, он слышит голос следователя, следователь слышит его, все. Первые сутки он проверял систему на прочность. Знаете как? Разговорами. Комплимент часовому о больной матери, которой у того нет в анкете. Совет коменданту по язве, о которой комендант не докладывал лекарям. Без Искры, без ментала, по одним голосам и шагам, через стекло, которое для него бетон. К третьим суткам мы перевели наружные посты на ротацию каждые два часа и запретили персоналу разговаривать в зале даже шепотом.</p>
    <p>Я слушал и узнавал руку. Так работал я сам, когда у меня отняли Сонар, по лицам, походкам, несоответствиям. Только я этим ремеслом спасал людей, а человек за стеклом спокойно и последовательно прощупывал им стены собственной камеры.</p>
    <p>Я отвернулся от стекла и посмотрел на магистра.</p>
    <p>— Вот как, — сказал я.</p>
    <p>Серебряный отвел меня от стекла на десяток шагов, к краю бетонного возвышения, и встал спиной к кубу, лицом к галереям. Я отметил эту мелочь, даже зная про одностороннее стекло, к заключенному он не поворачивался.</p>
    <p>— Он жив, потому что мы думаем, что мор, дело его рук, — сказал Серебряный.</p>
    <p>Я молчал и ждал продолжения. Продолжение из Серебряного всегда приходилось вытягивать паузами.</p>
    <p>— Сразу оговорюсь, чтобы вы не придумали себе ничего лишнего, — магистр говорил тихо, размеренно, глядя куда-то на второй ярус. — Мы не знаем наверняка. У нас есть совпадение по времени, первые случаи зарегистрированы за пять суток до его взятия, и маршрут его лежал через Москву. У нас есть почерк, болезнь, которую не может распознать магическая диагностика, а вы лучше меня знаете, чья это подпись. У нас есть косвенные данные, о которых позже. Чего у нас нет, Илья Григорьевич, так это доказательств, механизма заражения и признания. Ни одного из трех.</p>
    <p>— И поэтому приговор отложен.</p>
    <p>— Поэтому приговор отложен, — он впервые за разговор посмотрел мне в глаза. — В этой седой голове, возможно, лежит ключ от города. Возбудитель, механизм, средство. Исполнить приговор сейчас, значит выбросить ключ в реку, не проверив, от какой он двери. Восьмые сутки Москва гниет заживо, счет идет на тысячи, и все это время он сидит в трех метрах от нас и молчит.</p>
    <p>— Совсем молчит?</p>
    <p>Пока Серебряный подбирал формулировку, я успел прогнать собственную проверку, потому что слова «его почерк» для меня были не фигурой речи. Почерк отца я видел в в Эфесе.</p>
    <p>Опустошенные шли по стадиям, мигрени, следом дыры в памяти, в конце стирание личности, и на всех стадиях подергивания мышц и застывшая мимика, потому что установка тянула Искру из подкорки.</p>
    <p>Ни лихорадки, ни сыпи, ни смертей за неделю, та машина убивала медленно, месяцами, ей нужны были живые доноры. Здешний мор, если верить сводке Императора, начинался с сорока градусов и геморрагий убивал на первой неделе.</p>
    <p>Клиника не совпадала нигде, кроме одного пункта, и то и другое не видела магическая диагностика. Совпадение почерка по одному-единственному признаку, скажу я вам, это тот уровень доказательности, за который у меня в Центре Зиновьева читает лекцию Величко.</p>
    <p>Лицо Серебряного тем временем брезгливо дернулось, будто он глотнул прокисшего.</p>
    <p>— Если бы. На допросах он словоохотлив до издевательства. Обсуждает погоду. Философию власти. Качество здешнего чая. Со мной он вчера час говорил о вашем детстве, Илья Григорьевич, о том, каким вы были в четыре года, с подробностями, с теплой отцовской интонацией. Протокол этого допроса я вам читать не советую. О заразе ни слова, ни полслова. Мы писали каждый звук, мы разбирали его речь по фонемам. Ноль.</p>
    <p>Я стоял и переваривал. За стеклом в трех метрах сидел человек, который час рассказывал следователю про четырехлетнего мальчика, и делал это с теплой интонацией, зная, что запись ляжет мне на стол. Даже из глухого аквариума он умудрялся оперировать. Не Искрой, так словами.</p>
    <p>Картина складывалась, и мне не нравилось, как она складывается. Император приказал моей команде дать имя болезни. Серебряный держал под землей человека, который, возможно, это имя знал. Диагностика наверху и допросы внизу были двумя концами одного разреза, и сшивать его предстояло, судя по всему, нам.</p>
    <p>Мы стояли молча, и в этом молчании висело еще одно, третье, что не произносил ни он, ни я. Оба мы понимали простую вещь, если на свете существовал человек, с которым Радулов стал бы говорить по-настоящему, без погоды и философии, то только со мной.</p>
    <p>Серебряный это знал и по тому, как старательно он не просил, я понимал, что просьба ждет своего часа.\ Час этот пока не пришел, и я был ему за это почти благодарен.</p>
    <p>— Наверху есть кабинет, — сказал Серебряный. — Идемте. Остальное не для этого зала.</p>
    <p>Кабинет оказался этажом выше, глухая комната без окон, стол, четыре стула, графин, на стене пробковая доска со следами сорванных листов. Дверь за нами закрылась с мягким вакуумным чмоком.</p>
    <p>— Теперь Ника, — сказал я. — Хватит дозировать. Расскажите мне правду.</p>
    <p>— Она под охраной в больнице в Муроме.</p>
    <p>— Почему охрана? Почему больница? Что за угроза, ради которой пишут личный приказ Императора? Все и сразу, магистр.</p>
    <p>Серебряный встал за спинку стула, положил на нее руки, и я увидел, что костяшки у него сбиты, свежо, дня три-четыре, ссадины еще не зажили. К границе, стало быть, он ездил не бумаги подписывать.</p>
    <p>— Хорошо. Все и сразу, — он говорил ровно, и за это я был ему благодарен второй раз за десять минут. — Радулов взят, но взят один. Сеть обезглавлена. Обезглавлена, Илья Григорьевич, это термин из отчетов, в жизни это означает, что тело сети живо, узлы, люди, деньги, лаборатории. Идеология тоже жива. И у этой идеологии, оставшейся без головы, есть предмет культа. Кровь Лукумонов. Живой конвертер, вокруг которого его люди десять лет строили все.</p>
    <p>— Мать под охраной. К ней не подойти.</p>
    <p>— Ваша мать для них, это изношенный и изученный вдоль и поперек конвертер. А теперь послушайте меня очень внимательно и не перебивайте, потому что я скажу это один раз. Вы, носитель первичной крови. Ваша жена носит вашего ребенка. Для остатков сети ваша жена представляет собой то, что в их документах, в их собственных перехваченных документах, называется словом «сосуд». Ей не грозит нож, Илья Григорьевич. Ей не грозит пуля. Ей грозит изъятие. Живой, аккуратный, бережный захват с последующим содержанием в идеальных медицинских условиях, потому что груз, который она носит, для этих людей ценнее всего золота империи.</p>
    <p>Я стоял и слушал, и каждое слово ложилось на свое место с отвратительной точностью. Про «запасной реактор» я знал, эта мысль поселилась во мне еще в Муроме и жила молча.</p>
    <p>Мысль о том, что реакторов теперь двое и второй размером с виноградину, приходила мне в голову и раньше, но я гнал ее. Серебряный только что положил ее на стол и развернул ко мне снимком.</p>
    <p>— Отсюда все остальное, — продолжал он. — Охрана, потому что брать ее будут не уличные бандиты, а люди с подготовкой. Больница, потому что беременной женщине нужен медицинский контроль в шаговой доступности, а муромская больница, единственное здание города, где периметр можно было закрыть за шесть часов, не объясняя причин. Кобрук превратила отделение в крепость, и сделала это, замечу, блестяще. Шаповалов при ней неотлучно. Глушение связи, потому что каждый звонок, это координата, а координата вашей жены сейчас самая дорогая информация на черном рынке империи после формулы мора.</p>
    <p>Он замолчал. Я отошел к стене, уперся в нее спиной и заставил себя делать то единственное, что умею делать в любом состоянии, считать.</p>
    <p>Вариант первый, забрать ее сюда, в Москву, под эту вот бетонную защиту.</p>
    <p>Но везти беременную на таком месяце в город, где эпидемия с неврологической симптоматикой и летальностью без цифр, не станет ни один лекарь, а я лекарь.</p>
    <p>Вариант второй, бросить все и уехать к ней. Но, город без диагноза, тысячи зараженных, и если мор действительно работа отца, то нить к нему держу я один. И уехав, я обменяю тысячи жизней на свое спокойствие, а этого мне Ника первая не простит. Вариант третий, увезти ее тайно, самому, в место, о котором не знает никто.</p>
    <p>Но против сети с многолетней школой похищений моя конспирация продержится неделю, у них это ремесло, а у меня самодеятельность. Оставался вариант четвертый, он же нынешний, крепость, Кобрук, Шаповалов, Инквизиция по периметру.</p>
    <p>Разум согласился с Серебряным по всем пунктам, но я ни на миг не забывал, что моя жена сидит в боксе под чужими глазами, выключенная из собственной жизни, и узнаю я об этом из аналитической записки человека, который еще недавно скрывал от меня существование моей матери.</p>
    <p>— Кто принимал решение? — спросил я. — По Нике. Ваша подпись?</p>
    <p>— Моя рекомендация. Подпись Государя.</p>
    <p>— Тогда следующее, и это не просьба, — я оттолкнулся от стены. — Мне нужен канал связи с женой. Защищенный, ваш, какой угодно. Она двое суток слышит от людей в костюмах слово «позже» и не слышит меня, и я вам как лекарь говорю, для ее беременности кортизол сейчас опаснее любой сети. Организуйте.</p>
    <p>Серебряный смотрел на меня и я видел, как за его глазами щелкают риски, протоколы, прецеденты.</p>
    <p>— Закрытый сеанс, голосовой, через ретранслятор Канцелярии, — сказал он. — Один раз в сутки, по расписанию, которое буду знать я и дежурный офицер. Первый, сегодня вечером. Это все, что я могу дать, и это больше, чем положено по режиму.</p>
    <p>— Этого хватит.</p>
    <p>Наверное, все бы обошлось, если бы он на этом остановился.</p>
    <p>Но Серебряный, выдержав паузу и сочтя разговор законченным, сделал то, чего при мне не делал никогда, он расслабился. Плечи его опустились, рука поправила запонку, и голосом, в который вернулась канцелярская гладкость, он произнес:</p>
    <p>— Так что не волнуйтесь, Илья Григорьевич. Объект под надежной защитой, все контуры контроля замкнуты на Канцелярию, риски просчитаны и…</p>
    <p>Дальше я не слушал.</p>
    <p>Слово «объект» щелкнуло где-то в затылке. Моя жена, которая вторые сутки не может услышать мой голос, которая осталась одна с нашей виноградиной среди чужих людей в костюмах, была в этом кабинете «объектом с замкнутыми контурами». И это слово стало последней каплей.</p>
    <p>Я шагнул к нему и ударил. Один раз, наотмашь. Правой рукой, вложив в удар плечо и весь этот перелет.</p>
    <p>Костяшки обожгло. Серебряного снесло к стене, он приложился о панель лопатками и затылком и сполз по ней на пол.</p>
    <p>Он видел замах. Я понял это уже потом, прокручивая, человек его выучки читает движение по плечу за мгновение, у него было время уйти, закрыться, остановить меня десятком способов, не трогая даже Искры. Он остался стоять и принял удар лицом.</p>
    <p>Я стоял над ним и разжимать кулак не спешил.</p>
    <p>— Слушай меня, магистр, — голос вышел низким. — Если с ее головы упадет один волос, я не буду разбираться, кто виноват — сеть, Канцелярия или погода. Я приду за тобой. И вся твоя менталистика тебе не поможет.</p>
    <p>Серебряный сидел у стены и не пытался встать. Он поднял руку, тронул разбитую губу, посмотрел на красное на пальцах и уголок его рта пополз вверх, в кривую, перекошенную отеком усмешку.</p>
    <p>— Я ждал чего-то подобного, — сказал он. Голос его звучал теперь иначе, без канцелярской смазки. — Если совсем честно, Илья Григорьевич, я ждал этого с Эфеса. Вы имеете право. За вашу мать, о которой я молчал. За то, что ваша свадьба стала операцией прикрытия. За… все в общем, — он поморщился, ощупав челюсть. — Хороший удар. Поставленный.</p>
    <p>— Ампутационная практика.</p>
    <p>— Оно и чувствуется.</p>
    <p>Он поднялся, держась за стену, выпрямился, и я смотрел, как он это делает, без обиды, без угрозы, деловито, как встают после падения с лестницы люди, которым некогда болеть. Достал платок, прижал к губе. Плечи его так и остались опущенными и я вдруг понял, что вижу его без брони впервые за все наше знакомство.</p>
    <p>Кулак я разжал и почувствовал облегчение. Теперь между нами в этом кабинете установилась простая рабочая ясность, какой не было никогда, как между хирургом и анестезиологом, которые терпеть друг друга не могут и оперируют вместе двадцать лет.</p>
    <p>— Теперь дальше, — Серебряный убрал платок и посмотрел на него. — У меня для вас осталось два пункта, Илья Григорьевич, и второй вы мне не простите тоже. Ваша мать. У нас большой прогресс.</p>
    <p>— Какой прогресс?</p>
    <p>— Сами увидите.</p>
    <p>Второй раз за час это слово, и я поймал себя на том, что начинаю его ненавидеть. Люди говорят «сами увидите», когда словам не верят даже они, и за сегодняшний день эта формула успела мне сообщить, что впереди очередное дно, к которому не подготовиться.</p>
    <p>Из кабинета Серебряный повел меня к лифтам, я приготовился к выходу наверх, к машине, к поездке через полумертвый город в какую-нибудь клинику Канцелярии за тремя заборами. Вместо этого мы вошли в тот же грузовой лифт, магистр приложил ладонь, и кабина пошла вверх. Цифры выбрались из минуса, миновали ноль, первый этаж, третий, пятый и остановились на седьмом.</p>
    <p>Створки открылись в белый коридор, я встал на пороге, в нос ударил запах, который я узнал бы из тысячи, не читая табличек. Пахло больницей. Антисептиком, чистым бельем, тем самым больничным воздухом, который не спутаешь ни с чем, если прожил в нем две жизни. Медицинское крыло, пост, двое инквизиторов у турникета, сестра в накрахмаленном колпаке за стойкой, и матовые двери палат вдоль стен.</p>
    <p>— Она здесь, — сказал я. Вопросительная интонация не понадобилась, все было понятно и так.</p>
    <p>— Здесь.</p>
    <p>— В этом же здании, — я повернулся к Серебряному. — Вы держите ее в одном здании с ним. Мать на седьмом этаже, отец в подвале. Цель и охотника под одной крышей. Вы совсем… — я оборвал себя и досчитал до трех. — Объясните логику.</p>
    <p>Серебряный дождался конца фразы. Платок он все еще держал у губы, и говорил теперь с легкой шепелявинкой, от которой его канцелярские формулировки звучали почти по-человечески.</p>
    <p>— Логика простая, Илья Григорьевич, и она вам не понравится, потому что она безальтернативная. Здание, в котором мы находимся, глушит ментальное воздействие на всех уровнях, держит автономное жизнеобеспечение и закрывается силами гарнизона за полторы минуты. Такое здание в империи только одно. Единственное. Ваша мать, цель номер один для остатков сети и, что вам знать неприятнее, объект интереса еще пары структур, о которых мы поговорим не сегодня. Либо она здесь, под тем же куполом, что и он, либо она нигде.</p>
    <p>Я стоял посреди белого коридора и переваривал новости. Внизу, сидел в стеклянном аквариуме мой отец. Здесь, на седьмом, за одной из матовых дверей лежала моя мать.</p>
    <p>Государство собрало мою разбитую семью под одной крышей, в одном бетонном стакане, рассортировав по этажам, опасное в подвал, драгоценное наверх. Для полного комплекта не хватало таблички «Разумовские» на фасаде.</p>
    <p>— Купол глушит в обе стороны? — спросил я. — Он не может… дотянуться? Отсюда, изнутри?</p>
    <p>— Из куба он не может ничего. Мы проверяли способами, о которых я предпочту умолчать. — Серебряный убрал платок и внимательно посмотрел на меня. — Ваша мать в большей безопасности в ста метрах над его головой, чем была бы в тысяче километров от него. Я понимаю, как это звучит, но… Привыкайте.</p>
    <p>Фырк на плече, молчавший от самого куба, шевельнулся и тихо, в самое ухо, произнес:</p>
    <p>— А ведь складно устроились, двуногий. Вся семья в сборе, один ты по командировкам мотаешься.</p>
    <p>Юмор у него вышел вымученный, но я был благодарен и за это, в тишине коридора его треск был единственным звуком из моей нормальной жизни.</p>
    <p>Мы прошли пост. Инквизиторы проверили Серебряного по списку, меня по лицу, и по тому, как дрогнули глаза старшего, я понял, что лицо мое в этом здании известно больше, чем мне бы хотелось.</p>
    <p>Сестра за стойкой привстала, и я отметил на ее стойке, между журналом и переговорным устройством, стеклянную банку с полевыми ромашками, единственное цветное пятно на весь этаж. Коридор повернул, за поворотом открылся короткий тупик с единственной дверью, и возле этой двери не было охраны, только пустой стул.</p>
    <p>— Пост внутри контура, — сказал Серебряный, поймав мой взгляд. — Снаружи не держим, ей… так спокойнее.</p>
    <p>Он остановился, не доходя до двери шагов пять.</p>
    <p>— Дальше сами, Илья Григорьевич. Я подожду здесь.</p>
    <p>Я посмотрел на него. Магистр стоял у стены, с платком в опущенной руке, с наливающейся на скуле гематомой, смотрел в сторону, на пустой стул, и в его отведенном взгляде я прочитал больше, чем в любом его докладе. Он знал, что за дверью. Он это уже видел. И он не хотел стоять у меня за спиной в тот момент, когда увижу я.</p>
    <p>Пять шагов до двери я шел, наверное, дольше, чем весь сегодняшний путь от трапа.</p>
    <p>Я лекарь. И даже я готовил себя к этой двери так, как готовят родственников в коридоре реанимации. Но я перебрал в голове варианты того, что может ждать меня за дверью, инвалидное кресло, пустой взгляд, чужой испуг, разложил их по вероятностям и на каждый заготовил лицо.</p>
    <p>На последнем шаге я поймал себя на том, что иду, как ходил в Пекине к операционному столу, с опущенными расслабленными плечами и разогретыми кистями. Фырк на плече сжался в теплый неподвижный комок.</p>
    <p>Я положил ладонь на ручку, отсчитал три удара сердца, нажал, и открыл дверь.</p>
    <p>Воздух застрял у меня в горле.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>В палате ярко горел свет, и в кресле у окна сидела женщина с книгой.</p>
    <p>Я стоял в дверном проёме и не мог сделать шаг, потому что всё, к чему я готовился в коридоре, оказалось не про эту комнату. К проводам и мониторам, к мутному взгляду поверх моего плеча.</p>
    <p>Вместо этого светлую комнату наполняли самые обычные вещи, застеленная кровать, ваза с полевыми ромашками на тумбочке, плед, сложенный на подлокотнике. Женщина в кресле была одета в простое домашнее платье, седые волосы аккуратно собраны на затылке, и она читала.</p>
    <p>Она выглядела как отдыхающая в хорошем санатории. Годы астрального рабства, кома, операция на стволе мозга, неврологический шторм, выжженный поводок, по ней не читалось ничего из этого списка. Набранный вес, ровный цвет лица, спокойные руки. Любой лекарь на моём месте зафиксировал бы блестящий результат.</p>
    <p>Я стоял и не мог заставить себя обрадоваться, потому что помнил другое. Я помнил, как эта женщина месяц назад, в муромском боксе, в первый раз посмотрела на меня без ужаса, как её губы, разучившиеся говорить за десять лет, собрали моё имя. Илюша. Это слово я увёз с собой в Москву и в Пекин. С этим словом я шёл сейчас через коридор.</p>
    <p>Женщина у окна дочитала, без спешки заложила страницу закладкой и поднялана меня глаза.</p>
    <p>Он был ясный и спокойный. Она смотрела на моё лицо и ни один мускул её лица не дрогнул.</p>
    <p>— Вы Илья? — спросила она. Голос был негромкий, чуть глуховатый. — Лекари говорят, вы мой сын.</p>
    <p>Лекари говорят. Не «я знаю». Не «Илюша». Лекари говорят.</p>
    <p>Я сглотнул и сделал шаг в палату.</p>
    <p>— Да, — сказал я. — Я Илья.</p>
    <p>— Проходите, садитесь, — она указала на стул у окна, напротив своего кресла. — Мне говорили, что вы приедете. Вы ведь лекарь?</p>
    <p>— Хирург.</p>
    <p>— Это хорошо. Здесь все очень внимательные.</p>
    <p>Я сел напротив и мы начали общаться. О палате, «светлая». О еде, «приличная, только компот приторный». О погоде за окном, «жаркой для июля». Она отвечала короткими законченными фразами, ни разу не переспросив и ни разу не потянув паузу, и в каждом её ответе была одинаковая температура. Я задавал вопросы и слушал, как слушаю пациентов, вторым слухом, тем, который ловит не слова.</p>
    <p>— Вы что-нибудь помните? — спросил я, когда с погодой было покончено. — Про то, что было раньше. До этой палаты.</p>
    <p>— Нет, — она сказала сразу, без напряжения. — Совсем ничего. Лекари объяснили, что это защитная реакция мозга после долгой болезни. Сказали, память может вернуться, а может нет и что второе, возможно, к лучшему, — она разгладила ладонью плед на подлокотнике. — Я не жалуюсь. Говорят, то, что я не помню, помнить не стоит.</p>
    <p>— А Муром? — я держал голос ровным специально. — Больница, зимний сад на этаже. Женщина-главврач, высокая, седая. Хирург добрый, Игорь Степанович.</p>
    <p>— Нет, — повторила она с той же лёгкостью и посмотрела на меня внимательнее. — А должна?</p>
    <p>Должна, хотелось сказать мне. Там тебя собирали по кусочкам четыре человека и пять духов, там ты дышала сама в первый раз за десять лет, там ты назвала меня по имени. Вместо этого я качнул головой:</p>
    <p>— Не обязательно.</p>
    <p>Она, видимо, уловила что-то в моём лице, потому что сделала то, чего я не ждал, подалась вперёд и накрыла мою руку своей.</p>
    <p>Тёплая сухая ладонь легла на мою, задержалась там на немного и застыла, не зная, что делать дальше, потому что за жестом ничего не стояло.</p>
    <p>Так кладёт руку человек, которому сказали, это твой сын, ему сейчас трудно, сделай что-нибудь. Она выполняла долг перед словом «сын», честно и деревянно, я видел по её глазам, что она сама чувствует эту фальшь и от нее мучается.</p>
    <p>Я аккуратно, чтобы не превратить это в отдёргивание, высвободил руку, взял со столика графин и налил ей воды. Руки должны быть заняты, иначе они выдают.</p>
    <p>— Спасибо, — сказала она и убрала ладонь на колени, кажется, с облегчением. Взгляд её при этом задержался на моей правой руке, и брови чуть сдвинулись. — У вас костяшки разбиты. Свежие. Вы дрались?</p>
    <p>— Производственная травма.</p>
    <p>— Хм, — она посмотрела на меня со сдержанным сомнением и не стала развивать, и в этом «хм» с недоверчивой паузой было больше от матери, чем во всём остальном разговоре, только она об этом не знала.</p>
    <p>Взгляд мой упал на книгу, лежащую на подлокотнике обложкой вверх. Чехов, серый томик из библиотеки. Закладка торчала во второй трети.</p>
    <p>— «Скучная история», — сказала она, проследив мой взгляд, и вдруг, впервые за разговор, в её голосе появился рельеф. — Мне выдали список разрешенного, там сплошь что-то бодрое, а это, видимо, попало по недосмотру. Старый профессор медицины, светило, всю жизнь всех учил, а под конец выяснил, что у самого внутри пусто и спросить не у кого. Коллеги ваши, между прочим, — она чуть наклонила голову, — читают его, полагаю, как трагедию. А я вам скажу, единственный честный человек на всю книгу. Все вокруг него знают, как жить, один он имел мужество заметить, что не знает.</p>
    <p>Я сидел не шевелясь.</p>
    <p>Интонация. Постановка фразы, с этим «а я вам скажу». Привычка дожать мысль до конца и подать её сухо, без подготовки, чтобы собеседник сам справлялся. Я слышал эту манеру каждый день своей жизни, потому что это была моя манера, за неё меня не любили заведующие. Женщина, которая не помнила ни меня, ни себя, только что показала мне, от кого у меня такая интонация в этой жизни. Но, что характерно, в прошлой жизни была такая же.</p>
    <p>— Вы улыбаетесь, — отметила она с любопытством.</p>
    <p>— Вы очень точно сказали про профессора.</p>
    <p>— Хм, — она посмотрела на меня оценивающе. — Лекари здесь со мной соглашаются. Со всем подряд. Это утомительно.</p>
    <p>Параллельно этому разговору, ниже его, у меня работал второй этаж, и на втором этаже сидел лекарь и писал историю болезни. Амнезия. Тотальная, ретроградная, с полной сохранностью процедурной памяти и речи, с сохранным интеллектом и иронией.</p>
    <p>Я перебирал классификацию. Посткоматозная? Она рваная, островами, лица без имён, имена без лиц, вспышки. Диссоциативная, защитная? Она щадит нейтральное и выедает травму, оставляя рубцы и обходные тропы, за которые цепляется терапевт. Органика после компрессии ствола? Здесь была не память с дырами. Здесь была ровная, ухоженная, идеально гладкая поверхность, без единого шва и без единой зацепки, как свежая штукатурка по старой стене. Так не заживает. Так делают.</p>
    <p>Заноза вошла и осталась. Я не стал трогать её при пациентке, у меня будет время и человек в коридоре, которому можно будет посмотреть в глаза.</p>
    <p>Мы поговорили ещё немного, про книгу, и про сад под окнами. Потом она посмотрела на часы и вежливую формулу мне подбирать не понадобилось, намёк я понял и так, она устала от меня. От незнакомца, при котором нужно держать спину и выполнять упражнение «сын».</p>
    <p>Я поднялся. Рука моя сама пошла к её плечу и на полпути я её остановил, потому что для этой женщины я посетитель, и для посетительской квоты прикосновений на сегодня мы уже исчерпали. Рука опустилась.</p>
    <p>— Отдыхайте, — сказал я. — Я зайду позже. Если вы не против.</p>
    <p>— Заходите. — Она уже взяла книгу и нашла закладку. — Вы задаёте вопросы лучше здешних. И соглашаетесь реже.</p>
    <p>Я вышел и мягко прикрыл за собой дверь, и только в коридоре, привалившись к косяку, разрешил лицу побыть таким, каким оно было на самом деле.</p>
    <p>Фырк на плече шевельнулся, подполз ближе к уху и сказал очень тихо, без единой шутовской ноты:</p>
    <p>— Двуногий. У неё внутри… заштопано. Ровно так. Свежие швы, аккуратные, — он помолчал. — Не твои.</p>
    <p>Ощущения были… странные. И это еще мягко сказано. Тело тянулось к матери, чувствуя в ней родное физически. А разум, как будто уже привык к этому притяжению и не воспринимал его как нечто инородное.</p>
    <p>Серебряный ждал там же, у стены напротив пустого стула, и по тому, как он оттолкнулся от этой стены при моём появлении, я понял, что все эти полчаса он дежурил у двери.</p>
    <p>— Как она вам?</p>
    <p>Вопрос выскочил у него без положенной магистру Канцелярии выдержки и с неправильной интонацией.</p>
    <p>— Физически — блестяще, — сказал я. — Вес, тонус, сон, речь. Кто ведёт её неврологически?</p>
    <p>— Бригада профессора Аронова, наблюдение круглосуточное. — Он посмотрел мне в лицо, поискал там что-то и не нашёл, потому что я не дал. — Вы… удовлетворены?</p>
    <p>— Я зайду к ней ещё, — каждое слово я подбирал аккуратно. — Разговор о её памяти у нас с вами будет, Игнатий. Отдельный, с документами. Не сегодня.</p>
    <p>Что-то прошло по его лицу, быстрое и исчезло под обычной канцелярской штукатуркой. Он кивнул, и кивок этот означал, что оба мы записали встречу в календарь, и оба знаем, о чём она будет.</p>
    <p>— Тогда к делу, — голос его сменил регистр, и передо мной снова стоял государственный человек. — Императору доложено о вашем прибытии. Вас ждут в штабе, ваша команда уже там. Задача прежняя и единственная, империи нужен диагноз.</p>
    <p>Мы пошли к лифтам, и по дороге он экономно и плотно выдавал вводную, как диктуют эпикриз в конце смены.</p>
    <p>— Город закрыт по кольцевой магистрали, внутри дополнительно нарезаны сектора с блокпостами, переток между секторами по спецпропускам. По утренней сводке подтвержденных больных одиннадцать с половиной тысяч, умерших за сутки четыреста двадцать, и это только те, кого довезли и посчитали. Стационары переполнены на четвёртые сутки, сейчас развернуты полевые госпитали, спортивный комплекс в Лужниках, выставочные павильоны на западе города, ещё два готовятся. Персонала не хватает катастрофически, мобилизованы студенты старших курсов и военные медики округа, — лифт принял нас и пошёл вниз. — И главное, Илья Григорьевич. Карту вам покажут в штабе, а вот это скажу я, потому что в сводках оно тонет. Зоны поражения неравномерны. Где-то выкашивает улицами, подъездами, целыми кварталами. А в соседнем районе, через одну станцию, чисто. Не «меньше случаев». Чисто.</p>
    <p>— Так не распространяется ни один известный возбудитель.</p>
    <p>— Именно поэтому, — сказал Серебряный, глядя на убывающие цифры, — вы здесь.</p>
    <p>Створки открылись, и мы пошли по знакомому уже коридору первого этажа, туда, где за поворотом стояли тяжёлые двери штабного зала, и часовые у дверей взялись за ручки заранее, завидев нас издалека.</p>
    <p>В зале нас встретила разница давлений.</p>
    <p>Я почувствовал её с порога кожей, воздух был плотный, надышанный десятками людей за долгие часы. За длинным столом и вдоль карт стояли и сидели человек тридцать, военные, штатские с папками, и отдельным островом, у ближнего края, группа, которую я опознал мгновенно, по костюмам. Костюмы были дорогие, летние, из тех, что не мнутся, и лица над костюмами были из тех, что не сомневаются. Столичный медицинский генералитет, академия, институты, главки. Восемь суток этих людей возили лицом по столу, и по их взглядам, которые скрестились на мне, было понятно, кого они назначили за это ответственным.</p>
    <p>Император стоял у дальнего торца, над разложенной схемой города, в белой рубашке, и, увидев меня, сделал то, чего от него, судя по вытянувшимся лицам свиты, не ждали, вышел из-за стола навстречу.</p>
    <p>— Наконец-то, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Рукопожатие у него было коротким и жёстким.</p>
    <p>Вблизи стало видно то, чего не передавали портреты, запавшие глаза, седая щетина, воспаленные веки человека, который читает сводки по двадцать часов в сутки. Он повёл взглядом по залу, и от этого взгляда из зала беззвучно испарились человек десять, адъютанты, стенографисты, кто-то с подносом.</p>
    <p>Своих я увидел сразу, у левой карты. Тарасов, ставший будто шире в этом зале, Зиновьева с исписанным блокнотом, бледный собранный Семён, Лена, невозмутимый, как валун, Коровин, и Грач у самого края, вполоборота к карте, разговор в зале занимал его заметно меньше, чем красные пятна.</p>
    <p>Один взгляд, по кругу, глаза в глаза каждому. Никто не сказал ни слова, и не нужно было, я почувствовал, как разрозненные точки в зале сомкнулись в контур, и внутри этого контура мне впервые за трое суток стало можно дышать.</p>
    <p>Фырк на плече оглядел остров костюмов, пошевелил усами и вынес вердикт мне в ухо, шёпотом, который слышал только я:</p>
    <p>— Двуногий, гляди, сколько важных. У нас на Совете Старейшин столько пыли с бород не сыплется. Спорим на утку, вон тот, с серебряной бородкой, сейчас скажет «при всём уважении»?</p>
    <p>— При всём уважении, Государь.</p>
    <p>Говорил высокий сухой старик с академическим значком на лацкане, с холёной серебряной бородкой, и говорил он, глядя не на Императора, на меня, тем особым тоном, каким на консилиумах топят молодых.</p>
    <p>— Мы все читали депеши из Пекина. Блестящая работа, поздравляю. Однако хирургия, даже хирургия принцесс, — тут он выдержал паузу, — это не эпидемиология мегаполиса. Здесь собраны лучшие профильные силы империи. Что нам скажет уважаемый провинциальный коллега такого, чего мы не увидели за восемь суток?</p>
    <p>По залу прошёл короткий, согласный шелест. На меня смотрело много глаз, и в них было всё, что положено, усталость, униженность восемью сутками бессилия, страх за свои кресла и жгучая надежда, что провинциальный чужак облажается.</p>
    <p>Я не ответил. Подержал взгляд на этом старике ровно столько, сколько нужно, чтобы он понял, что ответа не будет. Затем я перевел глаза на карту за его спиной и начал читать. Красные зоны. Цифры при зонах. Даты при цифрах.</p>
    <p>— Господа, — Император не повысил голоса, но воздух в зале сменил плотность второй раз. — Вашу ревность оставьте для банкетов, на банкеты я вас соберу после победы. Сейчас в городе умирают, — Он повернулся ко мне и сказал просто — Разумовский. Я прошу вас. Назовите мне болезнь.</p>
    <p>Начали с доклада, и докладчиком выставили, разумеется, не бородатого старика, а фигуру помельче, полного профессора лет шестидесяти, с указкой и стопкой распечаток, который вышел к карте с видом человека, готового объяснить провинции азы.</p>
    <p>— Итак, коллега, для введения в проблему, — указка легла на северный сектор. — Мы наблюдаем полиморфную симптоматику с выраженной вариабельностью течения. Дебют, как правило, гипертермический, далее динамика нелинейна. Отмечаются атипичные проявления со стороны различных систем органов, что позволяет говорить о мультисистемном характере процесса…</p>
    <p>Я слушал особым образом, которому научили меня две жизни в медицине, пропуская слова и ловя стыки между ними. Речь профессора была устроена как хорошая дымовая завеса, каждый термин по отдельности был правильным, а вместе они значили ровно одно, мы не знаем.</p>
    <p>«Полиморфная симптоматика» значит «у больных разное, и мы не понимаем почему». «Динамика нелинейна» значит «прогнозировать не можем». «Атипичные проявления» значит «не лезет ни в одну картину, которую мы учили».</p>
    <p>— … в северном кластере преобладает респираторный синдром с быстрым нарастанием дыхательной недостаточности. В восточном отмечаем геморрагические осложнения. Южный кластер даёт неврологическую манифестацию. В центральном…</p>
    <p>Указка ходила по карте, я шёл за ней глазами, но смотрел не туда, куда он показывал. Я смотрел на столбцы цифр по секторам. На кривые при столбцах. На даты первых регистраций, проставленные мелко, в углах.</p>
    <p>Команда включилась.</p>
    <p>— Профессор, — Зиновьева подняла глаза от блокнота, в котором писала— по третьей зоне, северной. У вас в сводке лейкоцитоз до тридцати при температуре тридцать семь и два на вторые сутки. Кровь кричит, температуры нет. Как вы это объясняете?</p>
    <p>— Э-э… индивидуальная реактивность…</p>
    <p>— У ста сорока человек подряд?</p>
    <p>— Вопрос требует уточнения, — сказал профессор и переложил указку в другую руку.</p>
    <p>— И про сами сводки, — Лена говорила негромко, извиняющимся тоном, от которого удар выходил только чище. — Я просмотрела истории из третьего госпиталя. Сорок карт подряд заполнены одним почерком, одними оборотами, температурные листы перерисованы задним числом, у шести пациентов совпадает пульс по часам до единицы. Это не наблюдение больных, это переписывание набело. По таким картам нельзя судить даже о том, мерили ли там температуру.</p>
    <p>Профессор открыл рот и закрыл его.</p>
    <p>— И до кучи, — Тарасов шагнул от стены, упер палец в северный сектор, — где отёк лёгких? У вас тут «быстрое нарастание дыхательной недостаточности», сатурация падает до шестидесяти за часы. При этом в сводках по второму госпиталю ни одного описания отека, аускультация чистая, рентген… — он перелистнул, — «без выраженной инфильтрации». Чем они у вас дышать перестают, профессор? Воздухом?</p>
    <p>— Клиническая картина действительно имеет особенности…</p>
    <p>— Особенности. Угу, так и запишем, — повторил Тарасов.</p>
    <p>Профессор посмотрел на бородатого академика, ища поддержки, и не получил её, старик разглядывал собственные запонки. Грач за всё это время не произнес ни слова.</p>
    <p>Он стоял у левого края карты, сцепив за спиной пальцы, и глаза его ходили по секторам с той же скоростью, с какой ходили мои, один раз наши маршруты пересеклись, его взгляд и мой, на восточном кластере, и разошлись дальше, и этой встречи мне хватило, чтобы понять, он видит то же, что начинаю видеть я.</p>
    <p>— Резюмируя, — профессор откашлялся и попытался собрать остатки доклада, — этиологический агент находится в стадии идентификации, эпидемиологическая модель уточняется, санитарные меры реализуются в полном объёме…</p>
    <p>Он говорил ещё, и слова его окончательно потеряли вес, потому что зал уже слушал не его. Зал слушал тишину вокруг меня. Я отвернулся от докладчика, не дожидаясь конца фразы, подошёл к карте вплотную и упёрся в неё взглядом.</p>
    <p>— Сводки я заберу все, — сказал я, не оборачиваясь. — Первичные, по каждому госпиталю, без обобщений. Истории болезни первых пятидесяти по каждому сектору, в копиях. Лабораторные журналы. Теперь главное. Мне нужно видеть больных, глазами и руками, во всех четырех кластерах. Когда выезд в красную зону?</p>
    <p>Тишина за спиной сгустилась так, что я услышал, как в дальнем углу гудит вентиляция. Я обернулся.</p>
    <p>Император стоял у торца стола, лицо у него было готовое, этот разговор он проиграл в голове заранее.</p>
    <p>— Выезда не будет, — сказал он. — Запрет. Мой личный, письменный, час назад.</p>
    <p>— Государь…</p>
    <p>— Дослушайте, — он не повысил голос. — Путь передачи не установлен. Защитные комплекты не сертифицированы против того, чего мы не знаем. Из бригады, работавшей в восточном кластере в первые сутки, заболели четверо, двое умерли, и это были люди в полной защите. Вы — стратегический актив империи, Разумовский. Единственный диагност такого класса. Я не могу разменять вас на первый же выезд.</p>
    <p>— Я ставлю диагнозы руками, Государь, — злость я держал в узде, и от этого она звенела в голосе металлом. — Руками и глазами. Всё, что я сделал, я делал у постели, а не над бумагой. Вы предлагаете мне лечить миллионный город по сводкам, в которых ваши академики сами не понимают половины собственных слов. Это всё равно что оперировать по телефону.</p>
    <p>— Значит, будете оперировать по телефону. — Я увидел в его воспаленных глазах, чего ему стоит эта формулировка. — В красную зону пойдет ваша команда. Ваши люди, любое снаряжение, любые полномочия. Они будут вашими глазами и руками. Вы будете вести их отсюда, по защищенной связи, в реальном времени. Это моё последнее слово, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Вот теперь меня достало по-настоящему.</p>
    <p>Посылать своих туда, куда не пускают меня. Стоять в бетонном бункере с чашкой чая и слушать в наушнике, как Тарасов дышит через фильтр в бараке, где умирают. Всё, из чего я сделан как лекарь и как командир, начиная с первого моего дежурства, было устроено наоборот, первым в очаг идёт тот, кто зовёт остальных. Я стоял и молчал, и молчание моё было того рода, которое команда читает без перевода.</p>
    <p>Команда его прочитала.</p>
    <p>— А чего тут думать-то, — Тарасов с хрустом повёл шеей, влево, вправо, будто разминался перед сменой. — Я реаниматолог. Дыхательная недостаточность, мой профиль, беру северный. Командир, ты мне только скажи, куда смотреть, я уж досмотрю.</p>
    <p>— Тайга, тундра, красная зона, — Коровин пожал плечами, и это была самая длинная его речь за день. — Однако, какая разница. Пойду с Тарасовым.</p>
    <p>— Мне красная зона без надобности, мне нужны две мобильные лаборатории на выходе из нее, — Зиновьева уже писала в блокноте, по пунктам. — Полный биохимический профиль, коагулограмма, микроскопия на месте, и чтобы пробы не ехали через полгорода по жаре. Дадите, через сутки у вас будет нормальная кровь вместо этой беллетристики.</p>
    <p>Грач молча кивнул и кивок его относился не к поездке, он уже в голове распределил, чьи данные и в каком порядке лягут к нему на стол.</p>
    <p>Они спокойно снимали решение с моей совести, и от их спокойствия перехватывало горло сильнее, чем от любого пафоса. Я посмотрел на Семёна. Семён смотрел на меня, и в глазах его читалась готовность идти четвертым, я коротко качнул головой, ты нужен мне здесь, на связи.</p>
    <p>— Тогда мои условия, Государь, и они не обсуждаются, раз уж не обсуждается ваш запрет. Первое, связь двусторонняя, постоянная, с камерами на шлемах, я должен видеть то, что видят они, в реальном времени, без задержки. Второе, право отзыва. Одно моё слово в эфир, и группа выходит немедленно из зоны, без согласований с комендатурой. Третье, санитарную обработку на выходе они проходят по протоколу, который я напишу сегодня к вечеру, а не по тому, по которому обрабатывали вашу первую бригаду. Четвёртое, подгонку защиты перед выходом я проверяю лично, на каждом, своими руками. Это единственное, что вы мне оставили делать руками.</p>
    <p>— Принято, — сказал Император. — Все четыре.</p>
    <p>— Тарасов и Коровин, выход после инструктажа. Зиновьева, список оборудования Государю на стол в течение часа. Связь проверяем трижды до выхода. — Я раздал это уже на ходу и команда разошлась по своим кускам работы так, будто мы стояли в муромской ординаторской, а не в кризисном штабе империи.</p>
    <p>Пока штаб приходил в движение, пока адъютанты понесли списки и загудели телефоны, я остался у карты один, с папкой первичных сводок, которую мне уже успели принести, и зрителями, которые выждав приличную паузу зашевелились.</p>
    <p>Говорили вполголоса, но зал был гулкий, а слух у меня хороший.</p>
    <p>— … заперли в кабинете, и правильно…</p>
    <p>— … посмотрим, как он покомандует по проводу…</p>
    <p>— … пекинские лавры, коллеги, вещь скоропортящаяся…</p>
    <p>Я листал сводки и не мешал им говорить. Цифры под пальцами складывались в то, что я увидел ещё во время доклада, краем, боковым зрением, и во что отказывался верить, пока не проверю. Я проверил по первому сектору. По второму. По третьему сходилось тоже, и по четвертому сходилось, и когда последний столбец встал на место, я закрыл папку и повернулся к залу.</p>
    <p>— Господа. Вы пишете в сводках 'полиморфная симптоматика,. — говорил я негромко, и от этого разговоры увяли сами. — Это чушь. Не бывает такого полиморфизма. У вас болезнь с разными масками. Смотрите.</p>
    <p>Я подошёл к карте и повёл рукой по секторам, по часовой, с севера.</p>
    <p>— Северный кластер. Дыхательная недостаточность без отёка и без инфильтрации, чистые лёгкие, которые перестают дышать. Восточный. Ни одной значимой пневмонии, зато рушится свертываемость, геморрагии, кровотечения, ДВС на вторые сутки. Южный. Ни крови, ни лёгких, чистая неврология, восходящие параличи, отказ конечностей, бульбарные расстройства. Центральный. Почки. Анурия на третьи сутки у людей, у которых всё остальное работает. Четыре сектора, господа. Четыре разных органа-мишени, разделенных по карте города, с общим только дебютом, лихорадка и сыпь на первые сутки, чтобы все случаи попадали в одну графу.</p>
    <p>Зал молчал. Профессор с указкой смотрел на карту так, будто видел её впервые.</p>
    <p>— Вы восемь суток ищете один возбудитель, — продолжал я. — Тогда объясните мне, каким образом один и тот же агент на севере выключает дыхательный центр, на востоке съедает факторы свёртывания, на юге демиелинизирует нервы, а в центре убивает почки, и ни разу, ни в одном секторе, не перепутал репертуар. Либо ваши лаборатории тотально врут, и тогда их надо закрыть. Либо эта зараза меняет почерк в зависимости от района. Подбирает ключ под конкретную популяцию и конкретные кварталы. Кто-нибудь из вас, господа академики, видел эпидемию, которая адаптируется под почтовый индекс?</p>
    <p>Тишина. Бородатый старик медленно поднял глаза от запонок, и в глазах скепсиса больше не было, в них поселился страх понимания.</p>
    <p>Император, не садившийся всё это время, перевёл взгляд с меня на своих профессоров, очень медленно, и они дружно под этим взглядом начали бледнеть.</p>
    <p>Я стоял над картой города, по которой расползались четыре красных пятна, и смотрел на них в упор, четыре разных почерка одной смертельной болезни, которую восемь суток считали единой.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>В санитарном шлюзе так пахло хлором, что слезились глаза.</p>
    <p>Шлюз развернули в цокольном крыле, у пандуса, где ждал транспорт, гудели вытяжки, вдоль стены выстроились баллоны с дезраствором, и двое бойцов санитарной службы раскладывали на длинном столе снаряжение.</p>
    <p>Герметичные комбинезоны. Полнолицевые маски с двойными фильтрами. Перчатки, по две пары на каждую руку, с герметизацией по манжете. Бахилы до колена, скотч для стыков, и на отдельном стуле, стопкой, сменное бельё, которое поедет следом и которое никто не повезёт обратно.</p>
    <p>Обратной дороги этим вещам не полагалось. Людям, впрочем, тоже, и об этом в шлюзе никто не говорил, потому что все всё понимали, вошедший в зону остаётся в зоне. Вахта до конца, жильё при госпитале, еда при госпитале, и никаких вечерних возвращений в чистый мир. Комендатура называла это «исключением обратного переноса».</p>
    <p>Тарасов влезал в комбинезон и ворчал. Ворчал он на всё подряд, на замок маски, который заедает, на стекло, которое будет потеть, на конструктора этого скафандра, которому надо бы самому в нём поработать смену в июле, на интендантов, выдавших перчатки на размер меньше.</p>
    <p>Я слушал его и не перебивал. Я давно выучил его шкалу, когда Тарасову весело, он молчит, когда работа, он краток, а когда ему по-настоящему страшно, из него льётся вот это неторопливое стариковское брюзжание.</p>
    <p>Коровин ничего не говорил. Он оделся первым, без суеты, и теперь проверял себя, пункт за пунктом, клапан, стык капюшона, манжеты, молния под планкой, лямки фильтровой коробки. Каждое движение он делал дважды. Так, наверное, у себя в Сибири он проверял карабин перед выходом на зверя, и по его лицу нельзя было прочесть разницы.</p>
    <p>Я подошёл и стал делать то единственное, что мне оставили, проверять подгонку своими руками. Условие номер четыре, выторгованное вчера у Императора, и сейчас, прогоняя пальцы вдоль герметичной молнии Тарасова, я понимал, что выторговал не пункт протокола, а вот эти две минуты, право коснуться своих людей перед тем, как отправить их туда, куда не пускают меня.</p>
    <p>Стык на капюшоне Тарасова я перетянул. Манжету левой перчатки Коровина заставил переклеить, пузырь под скотчем, с виду мелочь, а в зоне, ворота.</p>
    <p>— Ну что, командир, — Тарасов смотрел на меня через стекло маски. — Благословляй, что ли.</p>
    <p>— Слушайте оба, повторять не буду. Глаза не тереть. Никогда, ничем, ни при каких обстоятельствах. Маски не снимать нигде, кроме чистого модуля, даже в ординаторской, даже если местные ходят без. Есть и пить только в чистом модуле, после полной обработки. Работаете парой, из зоны видимости друг друга не выходите. И главное. Любой симптом у любого из вас, першение, температура, головная боль, что угодно, сразу в эфир, мне, лично. Без геройства и без «само пройдёт». Поняли меня?</p>
    <p>— Поняли, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— Однако поняли, — сказал Коровин.</p>
    <p>Фырк, сидевший у меня на плече тише обычного, шевельнулся и произнёс, глядя на две горчичные фигуры:</p>
    <p>— Красивые. Как жуки-медляки. — Он помолчал и добавил без всякой улыбки в голосе: — Ты им скажи, двуногий, пусть возвращаются. Я к ним привык, что ли.</p>
    <p>Передавать я не стал. Двери шлюза разошлись, впустив жаркий выхлоп пандуса, двое моих вошли в этот жар, и бронированный фургон с красным крестом принял их и закрыл за ними створки. Я стоял и смотрел, как он выползает на рампу, тяжело, кормой вперёд, и внутри у меня было гадко.</p>
    <p>В штабе нас осталось пятеро — я, Семён, Зиновьева, Грач и Лена, и на столе лежала бумага.</p>
    <p>Бумаги было много. Первичные сводки по четырём секторам, истории болезни в копиях, лабораторные журналы, всё, что я затребовал вчера, привезли к полудню в опечатанных коробах, и мы разбирали эти короба, как разбирают завал.</p>
    <p>Я гонял цифры тем же порядком, каким гоняю пациента на осмотре, по системам, придирчиво, с возвратами. Пациент из бумаги выходил скверный. Бумага не потела, не морщилась на пальпации живота, не отводила глаза на вопросе про алкоголь. Бумага сообщала мне температуру, не сообщая, горячий ли лоб, и мой метод, живущий кончиками пальцев, сидел на этом пайке голодный и злой.</p>
    <p>Штаб гудел вокруг своей жизнью, телефонами и сводками, и жизнь эта нас старательно обтекала. Академический остров занял дальний угол у окна, пил чай из казённых стаканов, и оттуда до меня долетали обрывки, рассчитанные, полагаю, ровно на то, чтобы долетать.</p>
    <p>— … пусть порисует графики, провинция это любит…</p>
    <p>— … посмотрим, коллеги, что он запоёт к вечеру…</p>
    <p>Я не поднимал головы. К тому же по существу они были правы, пока что я именно рисовал графики, и к вечеру мне действительно предстояло что-то запеть.</p>
    <p>В четырнадцать десять на моём столе ожил телемост.</p>
    <p>Аппарат был тяжёлый, с защищённой линией, короб связи, экран и красная лампа вызова, и когда лампа загорелась в первый раз, за нашим столом, все перестали шуршать бумагой.</p>
    <p>— Штаб, здесь Тарасов, — сказал динамик сквозь треск. — Принимайте хозяйство. Только сначала новость, в северный нас не довезли.</p>
    <p>— Не понял.</p>
    <p>— Комендатура развернула на полдороге. — В голосе Тарасова свистел фильтр маски. — Северный переполнен, приём закрыт с утра, все потоки заворачивают в центральный сортировочный. В Лужники, командир. Сюда, говорят, теперь свозят со всего города. Так что заказывали один сектор, получите все четыре в одном ангаре.</p>
    <p>Я посмотрел на Грача. Грач уже сделал пометку.</p>
    <p>— Принято, — сказал я. — Для нас это даже лучше. Дай картинку.</p>
    <p>Экран мигнул, поплыл полосами, штаб увидел красную зону глазами камеры на шлеме Тарасова.</p>
    <p>Сначала я не понял масштаба.</p>
    <p>Камера показывала ряды коек, и я ждал, что ряды кончатся, а они не кончались, манеж спортивного комплекса уходил вдаль, насколько брала мутноватая оптика, и весь этот простор, размеченный когда-то под беговые дорожки, был заставлен койками, каталками, раскладушками, армейскими носилками на козлах.</p>
    <p>Между рядами двигались фигуры в таких же горчичных скафандрах и в белых, попроще, местных. Звук шёл рваный, но и такого хватало, слитный гул сотен дыханий, писк мониторов вразнобой, чей-то стон слева, чей-то кашель справа, и поверх всего усиленный мегафоном женский голос, ровно повторяющий: «Поступившие с талонами группы Б, проходим на сортировку, не задерживаемся».</p>
    <p>— Господи, — тихо сказал Семён.</p>
    <p>— Не отвлекаемся, — сказал я, хотя внутри у меня стояло то же слово. — Глеб, веди. Медленно, по рядам. Говори всё, что видишь, и всё, что чуешь. Ты теперь мои глаза, работай глазами.</p>
    <p>И Тарасов повёл.</p>
    <p>Он шёл вдоль рядов, и камера плыла над лицами. Старик с кислородной маской, грудь ходит часто. Женщина средних лет, на предплечьях сливные синяки, у губ розовая пена. Парень призывного возраста, лежит неподвижно, глаза открыты, следят за камерой, а больше ничего не движется.</p>
    <p>Местная лекарь, совсем молодая, со стетоскопом поверх скафандра, обернулась на Тарасова, и я увидел за её стеклом такие глаза, какие бывают у людей на четвёртые сутки без сна, когда слёзы уже кончились, а смена нет.</p>
    <p>В детской секции Тарасов остановился.</p>
    <p>Секцию отгородили ширмами, коек в ней было десятка два, и камера прошла по ним быстро, Тарасов берёг нас, а потом застряла. На койке у прохода лежал мальчик лет семи, с чёлкой, слипшейся от пота, с кислородной канюлей в носу. Поверх одеяла, рядом с рукой, сидел вытертый плюшевый заяц, и рука мальчика лежала на нем, не обнимая, просто удерживая. Сатурационный датчик мигал на пальце жёлтым.</p>
    <p>— Иванов Иван, семь лет, — прочитал Тарасов с листа в изголовье, и голос его сделался другим. Я эту перемену услышал сразу, потому что слышал её у него редко, из голоса ушёл наждак. — Поступил вчера с матерью. Мать в женской секции, тяжёлая. Дыхательная недостаточность, сатурация на канюле восемьдесят шесть… — он наклонился, — восемьдесят пять. Лёгочный, короче, наш профиль. Держишься, боец?</p>
    <p>Последнее относилось уже не к нам. Мальчик посмотрел в камеру, на чужого дядьку в скафандре, и промолчал, только пальцы на зайце сжались плотнее.</p>
    <p>Тарасов простоял у этой койки дольше, чем стоял у любой другой, и я не стал его торопить.</p>
    <p>Дальше пошла работа, пошла ровно так, как я и предсказывал себе в шлюзе, давая молчаливое разрешение. Послал я их смотреть. Смотреть у моих не получилось.</p>
    <p>У поста детской секции Коровин уже откуда-то катил дефицитную реанимационную каталку с монитором, добытую способом, о котором я решил не спрашивать. Через десять минут Тарасов, наткнувшись на остановку дыхания у взрослого в соседнем ряду, мягко отодвинул плечом растерянного местного ординатора и взял реанимацию на себя, командуя сквозь маску так, что было слышно без динамика.</p>
    <p>Я смотрел на это из бункера и не сказал ни слова поперёк. Запрещать лекарю лечить я не стану даже по приказу Императора, тем более что приказа такого, по счастью, не было.</p>
    <p>В перерыве между койками я выжимал из провода всё, что тот мог дать.</p>
    <p>— Глеб, вернись к женщине с синяками. Ногтевые ложа мне покажи, ближе. Так. Теперь надави на ноготь и отпусти, считай вслух, когда порозовеет.</p>
    <p>— Раз… два… три… четыре. Четыре секунды, командир.</p>
    <p>— Плохо. Периферия пустая. Кожа на предплечье, собери складку. Стоит?</p>
    <p>— Стоит, — Тарасов расправил складку пальцем. — Сухая, как бумага.</p>
    <p>— Чем пахнет в секции? Фильтр что-то пропускает?</p>
    <p>— Пропускает, зараза, на вдохе тянет, — он повёл головой. — Прелыми яблоками пахнет, командир. По всему ряду.</p>
    <p>— Кетоны, — сказала Зиновьева у меня за спиной, не отрываясь от лабораторного журнала. — А в анализах у этого ряда ацетона нет. Пишут «моча без особенностей». Записывайте, Глеб, всё записывайте, запахи, время, номера коек.</p>
    <p>— Понял, записываю…</p>
    <p>Динамик хрустнул, картинка рассыпалась на квадраты, собралась, рассыпалась снова, и связь легла. Осталась красная лампа, мигающая вхолостую, и наши лица над столом с бумагой.</p>
    <p>— Канал перегружен, — виновато сказал связист от стойки. — Вся зона на двух ретрансляторах, господин Разумовский. Восстановим в течение получаса.</p>
    <p>Я посмотрел на застывший последним кадр, мутный ряд коек, уходящий в никуда. Полчаса. Там, на том конце, шла минута за минутой чужая работа, которую я слышал через раз и не мог потрогать вовсе.</p>
    <p>Связь вернулась через сорок минут, и второй сеанс мы работали уже по плану, сквозной проход по секциям, с юга на север манежа.</p>
    <p>— Значит, смотрите, штаб, экскурсия. — Тарасов шёл вдоль прохода, и камера покачивалась в такт его шагу. — Вот эти четыре ряда, что сейчас слева, лёгочные. Сатурация от девяноста и вниз до шестидесяти, кислород у всех, аппаратных мест на весь манеж двадцать, очередь на них живая, в самом прямом смысле. Аускультативно чисто, командир, я слушал десятерых, дыхание жёсткое, хрипов нет, а сатурация валится. Лёгкие пустые и не работают.</p>
    <p>Камера повернула через проход.</p>
    <p>— А вот тут, через три метра, начинаются кровяные, — ряд был другой, это было видно даже сквозь мутную оптику, тёмные пятна на повязках, синяки на руках, у крайней койки капельница с плазмой. — Кровоточивость из всех точек доступа, из дёсен, носа, у троих желудочные. Свёртываемости нет как класса. И заметь, командир, сатурация у них нормальная. Дышат как мы с тобой. То есть как ты, я-то через фильтр.</p>
    <p>— Дальше.</p>
    <p>— Дальше неврология, — новая секция, и в ней стояла самая нехорошая тишина, ряды лежащих неподвижно людей, у некоторых глаза открыты. — Восходящие параличи, лежат брёвнами, у кого выше зашло, те на мешках, качаем вручную, санитары меняются каждый час. И почечные в дальнем углу, тех меньше, но там совсем беда, диализ в полевых условиях сам понимаешь.</p>
    <p>Он остановился посреди прохода, между лёгочным рядом и кровяным, и развернулся так, что в кадр попали оба.</p>
    <p>— Три метра, командир, — голос у него сел, и фильтр свистел на каждом вдохе. — Три метра между койками, а болезни на них будто с разных континентов. Я всякое видел, я после железнодорожной катастрофы сортировал, я в холерном бараке студентом стоял. Такого я не видел и видеть не должен был, потому что так не бывает.</p>
    <p>— А теперь послушайте местных, — сказала Зиновьева и щёлкнула тумблером второй линии, которую нам подключили к лабораторному модулю госпиталя.</p>
    <p>Вторая линия отозвалась уверенным мужским голосом, слегка обиженным:</p>
    <p>— Повторяю для штаба, возбудитель един. По всем четырём группам идентичные маркеры воспаления, идентичная картина крови. Мы уверены в едином агенте, расхождения клиники объясняем индивидуальной реактивностью…</p>
    <p>— Индивидуальной реактивностью, — повторила Зиновьева. Она держала перед собой лабораторный журнал и смотрела в него с выражением, с каким смотрят на фальшивую купюру. — Коллега, у вас в журнале за вчера билирубин восемьдесят при нормальных трансаминазах у шести пациентов подряд. Так не бывает: либо печень горит, и тогда где ферменты, либо распад крови, и тогда где ретикулоциты. У вас цифры воюют друг с другом внутри одного бланка. Я не сомневаюсь в вашей честности, я сомневаюсь в ваших реактивах, в вашей центрифуге и в ваших сроках доставки проб. Мне нужна моя лаборатория. На месте. Вчера.</p>
    <p>Вторая линия обиженно замолчала.</p>
    <p>— И раз уж штаб слушает, — Тарасов развернулся так, что в кадр попал весь манеж, — передаю официально, от зоны, и подписываюсь обеими руками. Здесь нужна ваша лаборатория. На месте, с вашими руками при ней, потому что местным цифрам веры нет, вы сами слышали. И здесь нужен диагност. Я реаниматолог, командир, я умею вытаскивать, я не умею думать за четыре болезни сразу. По проводу ты нас не вытянешь, это я тебе после сегодняшнего говорю ответственно.</p>
    <p>Грач за всё это время не сказал в эфир ни слова. Он реквизировал у штабных вторую карту города, чистую, повесил её рядом с общей и работал: цветные магниты ложились на секторы, между магнитами тянулись карандашные нити, на полях росли столбцы его мелкого, без наклона, почерка.</p>
    <p>Дважды он снимал все магниты разом и начинал заново. Вслух он не выдал ни единого вывода, и я его не трогал: я знал эту стадию. Внутри этой аккуратной головы сейчас перемалывался хаос четырёх секторов, и мешать жерновам вопросами было бы расточительством.</p>
    <p>К концу второго сеанса я сформулировал себе итог дня, и итог был честный: мы упёрлись.</p>
    <p>Через мутную оптику шлемов я видел силуэты болезней, а мне нужны были их лица. Местная лаборатория выдавала цифры, которым нельзя было верить, а верить требовалось до второго знака.</p>
    <p>Всё, что можно выжать из провода и бумаги, мы выжали за один день, и дальше дорога раздваивалась: либо я сижу в бункере и жду, пока данные дозреют сами, теряя по четыреста человек в сутки, либо туда, внутрь, едут мои глаза и мои микроскопы. Настоящие. Все, какие есть.</p>
    <p>Решение оформилось к шести вечера, и оформилось оно, как всегда у нас, руками Зиновьевой.</p>
    <p>Она не произносила речей. Она встала из-за стола, ушла к своим коробам, привезённым из Мурома, и стала собирать кофры: реагенты, наборы, портативный анализатор, укладки с расходкой.</p>
    <p>Делала она это молча, с обыденной хозяйственной ловкостью, пересчитывая пробирки, как пересчитывают банки с огурцами перед погребом, и от этой её будничности у меня по хребту тянуло холодом сильнее, чем от любых сводок. Человек собирался в зону, откуда нет вечернего возвращения, так, как собираются на дачу.</p>
    <p>— Зиновьева, — сказал я.</p>
    <p>— Две мобильные лаборатории Государь подписал утром, они уже в зоне, стоят пустые, — она не подняла головы от кофра. — Пустая лаборатория, Илья Григорьевич, это мебель. Ей нужны мои руки. Вопрос закрыт ещё вчера, вы просто были заняты.</p>
    <p>Я не успел ответить, потому что рядом встал Семён.</p>
    <p>— Зона просит диагноста. Я пойду. Я готов.</p>
    <p>В штабе стало тихо. Лена опустила глаза. Я смотрел на Семёна, на его бледное, твёрдое, отчаянно спокойное лицо, и делал самую грязную работу командира: искал слова для отказа, который уже принял.</p>
    <p>Доводов за было много. Он лучший клиницист среди молодых, каких я видел, он вынослив, собран и предан так, что пойдёт первым в любую дверь, которую я покажу. А против стоял один-единственный довод, жестокий, и озвучивать его было погано, а не озвучивать — подло, и я молчал, подбирая формулировку, которой не существовало.</p>
    <p>Семён смотрел мне в лицо. Читать меня он выучился давно, лучше многих, и я увидел, как до него доходит, раньше моих слов, по одним глазам. Он сглотнул.</p>
    <p>— Грач важнее здесь, — сказал он севшим голосом. — Так?</p>
    <p>— Так, — сказал я, потому что врать ему было бы хуже. — Только дослушай до конца, Сём, потому что «важнее» тут не про тебя и не про то, кто из вас сильнее. Диагноста в зоне не будет вообще. Ни тебя, ни Дениса, никого. Тарасов просит живую голову между койками, и я его понимаю, я сам туда рвусь, ты видел. Но голова между койками увидит один манеж. А эту дрянь можно взять только над всеми четырьмя кластерами сразу, там, где сходятся потоки, то есть здесь, за этим столом. Денис и есть диагност этой эпидемии, вместе со мной, и раздёргивать его на один сектор я не дам, даже если зона будет просить хором. Это грязная арифметика, я её не выбирал.</p>
    <p>Семён стоял и глотал это молча, и я видел, чего ему стоит держать лицо. Ему только что сказали, что дверь, в которую он вызвался первым, не откроют ни для кого, и легче от этого не становилось ни на грамм: быть готовым и остаться неистраченным — обида особая, ею не поделишься.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он ровно. — Тогда я еду руками. Санитаром при Зиновьевой, носильщиком, кем угодно. И глазами, Илья. Ты сам сказал: Денис берёт эту дрянь отсюда, по данным. А данные там рождаются на бумаге, которую заполняют падающие с ног студенты, ты видел эти карты, Лена их разбирала. Кормить Дениса местной первичкой — всё равно что оперировать по мутному снимку. Кто-то свой должен стоять там, у истока, и собирать для него чистое: журналы, карты, время, адреса, своими руками и с пониманием, что важно. Иначе вся ваша битва умов будет битвой с опечатками.</p>
    <p>Я посмотрел на него и не нашёл, что возразить, потому что возражать было нечему: он только что сам, вслух, собрал единственную схему, в которой всё вставало по местам.</p>
    <p>Грач, всё это время стоявший у своей карты спиной к нам, обернулся. Посмотрел на Семёна долгим неподвижным взглядом, которым смотрел обычно на нестандартные лабораторные находки, и произнёс:</p>
    <p>— Логистически обоснованно, — он подошёл к столу и положил перед Семёном лист со своим мелким почерком. — Журналы поступлений за первые трое суток, поимённо, с адресами и датами. Сортировочные талоны, все категории. Фотографируй постранично, передавай пакетами каждые шесть часов. Начни с приёмного, там врут меньше всего: им некогда.</p>
    <p>В его системе координат это было объятием.</p>
    <p>Я подписал два пропуска. Ручка была казённая, скверная, царапала бумагу, и на второй фамилии я поймал себя на том, что давлю на неё, как на скальпель. Четверо. Четверо моих теперь будут по ту сторону, а по эту останется только трое.</p>
    <p>К девяти вечера штаб опустел, и опустел он с обеих сторон стола.</p>
    <p>Двойка второй волны ушла в зону с вечерней колонной: последнее, что я видел, была спина Семёна в горчичном комбинезоне, подогнанном моими руками, и кофры Зиновьевой, которые грузили в фургон, как грузят снаряды.</p>
    <p>Академический остров рассосался по домам, вернее, по служебным квартирам, ночевать в чистых постелях. Штабные офицеры сменились на ночную смену, притихшую и малолюдную.</p>
    <p>Грач ещё засветло реквизировал себе глухой кабинет рядом с залом, перевесил туда свою карту с магнитами, перетаскал короба с первичкой и заперся, попросив входить только с новыми данными или с едой. За длинным столом остались мы с Леной, две чашки и гора бумаги.</p>
    <p>Лена принесла кофе с поста связи, настоящий, откуда-то добытый, поставила передо мной и села напротив, и по тому, как она держала свою чашку, обеими ладонями, грея руки в летний вечер, я понял, что разговор будет.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Можно не по работе? — она смотрела в кофе. — Хотя нет, вру. По работе, только я не знаю, как это записать в журнал.</p>
    <p>— Говори как есть.</p>
    <p>— Город фонит странно, — она подняла глаза. — Я с самого прилёта чувствую и всё проверяю себя, думала, устала, накрутила. Не накрутила. Здесь тихо, Илья Григорьевич. Не ушами тихо. Я же всех живых чувствую, фоном, как печку через стену: где-то теплее, где-то холоднее, но всегда есть. А тут местами как будто… выключили. Иду по коридору мимо окна, за окном город на десять миллионов, а фон от него, как от посёлка. Я не понимаю, что это значит, и пугать никого не хочу. Просто вы должны знать, что камертон звенит.</p>
    <p>Я не стал говорить ей «показалось». Во-первых, биокинетику её класса не кажется. Во-вторых, я помнил формулу Серебряного, сказанную в лифте: где-то выкашивает улицами, где-то чисто, и «тихий» город Лены ложился на эту формулу нехорошим боком, которого я пока не видел целиком.</p>
    <p>— Записывай, — сказал я. — В журнал, своими словами, с датой и временем. Камертоны в этом деле могут оказаться точнее лабораторий.</p>
    <p>Она кивнула и, кажется, выдохнула: её услышали.</p>
    <p>Про вечер у меня была ещё одна заноза, личная. Обещанный сеанс с Муромом не состоялся: дежурный офицер связи на мой вопрос вытянулся и доложил, что оба ретранслятора Канцелярии переведены на обеспечение красной зоны до особого распоряжения, окно связи перенесено, о новом времени сообщат.</p>
    <p>Я выслушал, кивнул и не стал устраивать разнос, потому что разнос канала не освобождал, зона же была важнее моей тоски, это я понимал даже сквозь тоску. Но про себя отметил: Серебряный, где твоё «сегодня вечером»?</p>
    <p>Слово было дадено при свидетелях, магистр. Я тебе его припомню при ближайшей ревизии наших с тобой счетов, список и так уже длинный.</p>
    <p>Ночью пришёл первый пакет данных из зоны, и мы разбирали его до половины второго.</p>
    <p>Зиновьева развернула лабораторию за четыре часа и уже гнала первые серии: её цифры, в отличие от местных, сходились друг с другом, и по ним четыре почерка проступали ещё жёстче, чем по клинике. Семён отработал свой первый урок у Грача: приёмный журнал за первые сутки ушёл в штаб пакетами, постранично, с пометками на полях, и почерк пометок был твёрже, чем я ожидал от человека, впервые вставшего посреди этого манежа.</p>
    <p>За полночь из своего кабинета вышел Грач. Он вынес карту, повесил её рядом со штабной и молча ткнул карандашом в границы, которые провёл за вечер: кластеры легли на город с точностью до кварталов, и границы эти шли не по розе ветров, не по водозаборам, не по линиям метро, а по границам жилых массивов, ровно, как по линейке, и от этой ровности у меня на загривке шевелились волосы, потому что природа линейкой не пользуется.</p>
    <p>Уже уходя обратно, с папкой под мышкой, он остановился в дверях и сказал, сухо, между делом, как сообщают о смене погоды:</p>
    <p>— Илья. Я переспросил у местных про персонал первых суток. Тех, кто работал без защиты, пока комплекты не подвезли. Получил списки, сверил с журналом заболевших. Ответ не сходится с ожидаемой статистикой заражения. Не понимаю, в какую сторону думать. Отложил пока.</p>
    <p>И дверь за ним закрылась. Ни цифр, ни в какую сторону не сходится, ни версии. Грач отбрасывал на обочину то, что не встраивалось в текущую задачу, я знал за ним эту манеру и обычно её ценил: она держала его голову чистой. Я покрутил услышанное так и этак, не нашёл, куда приложить, и отложил туда же, куда откладывал он.</p>
    <p>Лена ушла спать в третьем часу, по моему прямому приказу. Я остался один за длинным столом, под гудение вентиляции, с двумя картами, магнитами и остывшим кофе, и Фырк спал у меня на плече, вернее, делал вид: уши его стояли торчком.</p>
    <p>Вызов пришёл в четыре двадцать, вне всякого расписания, и по одному этому я знал всё ещё до экрана.</p>
    <p>Лампа горела красным. Я ударил по клавише, экран собрался, и на меня посмотрел Тарасов: без шлема, в чистом модуле, лицо серое, отпечатки маски на скулах, глаза красные, как после суток на ветру.</p>
    <p>— Командир. Иван тяжелеет.</p>
    <p>— Картина.</p>
    <p>— Неправильная картина. — Тарасов уже шёл, камера прыгала: он на ходу натягивал шлем, и голос сел в мембрану. — Он лёгочный, ты помнишь, мы его на кислороде держали, сатурация стояла восемьдесят пять, стабильно. Два часа назад сатурация пошла вверх. Сама, командир, до девяноста четырёх, я обрадовался, дурак старый. А час назад он перестал мочиться. Совсем. Катетер сухой, мочевой пустой на пальпации. Отёки поползли, сознание плывёт, и дыхание теперь глубокое, редкое, машинное. Я такое дыхание знаю, командир.</p>
    <p>— Куссмауль, — холод прошёл у меня по рукам до кончиков пальцев. — Он в ацидозе. Лёгкие его отпустило, Глеб. Она бросила лёгкие и взялась за почки.</p>
    <p>— Она — это кто, командир?</p>
    <p>— Работаем. — Отвечать на этот вопрос я был не готов, тем более что ответа не было. — Кровь брали?</p>
    <p>— Только что, местный анализатор. — Тарасов уже стоял над койкой, и камера смотрела вниз, на маленькое отёчное лицо с закрытыми глазами, на зайца, съехавшего к краю. — Калий семь и одна, командир. Мочевина за сорок. Креатинин зашкалил прибор.</p>
    <p>Семь и одна. У семилетнего. Сердце на таком калии останавливается без предупреждения, посреди любого вдоха.</p>
    <p>— Монитор на него, полный. Кальций глюконат в вену, медленно, под ЭКГ, прямо сейчас, это защита сердца, это первое. — Я говорил размеренно, врубая тот самый регистр, которым веду интернов на первой остановке. — Дальше глюкоза с инсулином по весу, загоняем калий в клетки, выигрываем часы. Соду готовь. Диализ в зоне есть хоть какой-нибудь?</p>
    <p>— Один аппарат на манеж, занят, очередь… — динамик хрустнул, голос Тарасова порвался на слоги, — … зубцы… видишь?..</p>
    <p>— Глеб, повтори, не слышу!</p>
    <p>— … Т острые… по всем отведениям!..</p>
    <p>Картинка встала: рука Тарасова в двойной перчатке над худой детской грудью в датчиках, и поверх этого кадра пошли серые квадраты помех. Я сидел перед мёртвым экраном, сжав край стола так, что побелели пальцы, и орал в микрофон команду, которую там никто не слышал, и в эти секунды я узнал про свой новый метод всё, что требовалось знать: по проводу нельзя пропальпировать живот, по проводу нельзя перехватить шприц, по проводу нельзя даже умереть рядом.</p>
    <p>Связь вернулась через четыре минуты. За эти четыре минуты я прожил примерно год.</p>
    <p>— … штаб, слышите меня? Командир! — Голос Тарасова ворвался вместе с картинкой. — Проскочили. Кальций успел, зубцы сели. Первая проба, похоже, шла с гемолизом, Зиновьева перегнала кровь на своём анализаторе: шесть и четыре, уже не смертник, капаем глюкозу с инсулином. Аппарат нам местные отдают через час, снимают с… неважно, с кого снимают, договорился. Слышишь меня, командир? Проскочили.</p>
    <p>Я разжал руки. Край стола отпечатался в ладонях двумя ровными полосами.</p>
    <p>— Слышу, — сказал я. — Хорошая работа, Глеб.</p>
    <p>Тарасов не ответил. Камера его шлема поехала вниз и вбок: он сел, судя по ракурсу, прямо на пол подсобки, спиной к стеллажу, и стянул шлем, нарушив мою инструкцию, на что я не сказал ни слова, потому что модуль был чистый, а человеку было надо. Он сидел на полу, запрокинув голову, седой, мокрый, шестидесятилетний, и дышал, и молчал в камеру, и я молчал вместе с ним из своего бункера, и это было единственное, что я мог разделить с ним по проводу честно и без потерь: молчание.</p>
    <p>Досидев до серого рассвета, я разложил эту ночь по полочкам, и полочки сложились в то, от чего я больше не мог отвернуться.</p>
    <p>Передо мной лежали дневные сводки, ночные серии Зиновьевой и лист, на котором я с вечера расписал случай Ивана по часам. Лёгочный дебют. Стабилизация. Спонтанное улучшение дыхания, которому обрадовался Тарасов и которому обрадовался бы любой врач. И следом, встык, без паузы, обвал по совершенно другой системе, по почкам, чистый, как по учебнику, будто болезнь захлопнула одну папку и открыла следующую.</p>
    <p>Грача я нашёл там, где и рассчитывал найти его в пять утра: в его кабинете, у карты, с листами ночного эфира на столе. Судя по нетронутой койке в углу, ложиться он и не собирался.</p>
    <p>— Случай Иванова у тебя?</p>
    <p>— Разобран, — пауза. — Ты приходишь в пять утра сказать мне то, что я вижу сам, или проверить, вижу ли.</p>
    <p>— Проверить. Говори.</p>
    <p>— Смена органа-мишени внутри одного пациента, — голос Грача был ровен, как его почерк. — Дискретная, полная, без переходной картины. Предыдущая мишень отпущена с частичным восстановлением функции. По моим спискам за сутки таких случаев в манеже минимум одиннадцать, их проводили как «атипичное течение». Это не атипичное течение.</p>
    <p>— Нет, — я смотрел на замерший кадр в углу экрана, оставшийся с ночного вызова: детская грудь в датчиках, рука в перчатке. — Она меняет почерк не только от района к району, Денис. Она меняет его внутри одного человека. То, что подбирало ключи к кварталам, подбирает ключ к каждому конкретному телу. Не подошли лёгкие — она их бросает и пробует почки. Не подойдут почки, попробует кровь, нервы, что там ещё есть в связке. Она будет перебирать ключи, пока не найдёт тот, который откроет. Который убьёт.</p>
    <p>Грач молчал. В кабинете было слышно, как за стеной, на посту связи, бормочет дежурная линия зоны, ровный гул сотен дыханий через плохой микрофон, и где-то в этом гуле спал, доживая до утра, семилетний Иван, у которого болезнь уже отпустила лёгкие и уже примерилась к почкам, и я поймал себя на том, что думаю о ней в женском роде, как о живой, и запретил себе это, и запрет не подействовал.</p>
    <p>— Терминология некорректная, — сказал Грач после долгой паузы. — Но модель рабочая. Болезни не перебирают ключи, Илья. Ключи перебирает взломщик.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Утро началось с того, что штаб мне понравился, и это было первым тревожным симптомом.</p>
    <p>К девяти зал жил размеренной рабочей жизнью, сводки ложились на столы вовремя, связисты переговаривались вполголоса, на стенах обновились графики, и даже академический остров у окна пил свой кофе без обычного негатива в мою сторону. Все казалось почти нормальной больницей в спокойное дежурство, и я, разбирая по кругу доклады своих, поймал себя на том, что впервые за неделю дышал спокойно.</p>
    <p>Доклады шли по расписанию, один за другим, и каждый был маленькой победой.</p>
    <p>Тарасов выстроил на манеже реанимационную вертикаль, разделил потоки, расписал местных по звеньям, выбил себе право снимать с постов тех, кто валится с ног, и теперь его глуховатый бас в динамике звучал почти довольно, «Порядок навёл, командир. Не Муром, конечно, но уже и не мясорубка». Зиновьева стянула лабораторные точки четырёх секторов в единый хаб с общей методикой и общими реактивами, и её серии шли теперь сплошным потоком.</p>
    <p>Семён с Коровиным поделили между собой логистику манежа и средний персонал. Коровин, по слухам, доходившим до меня обходными путями, стал за сутки самым известным человеком госпиталя, потому что умел доставать всё, от каталок до сухих носков, а Семён доставлял пакеты первички в штаб с точностью курьерской службы.</p>
    <p>На стенах висели графики.</p>
    <p>Кривая поступлений по восточному сектору была ровной. Кривая по манежу плавно пошла вниз. Смертность по двум секторам застыла на плато, и у окна, в академическом углу, кто-то вполголоса, с выражением, уже репетировал: «…наметившаяся стабилизация эпидемической обстановки позволяет говорить об эффективности принятых мер…»</p>
    <p>Я стоял перед этими графиками с чашкой, смотрел на красивые ровные линии, и под ложечкой у меня медленно, по градусу, холодело.</p>
    <p>Линии были слишком хорошие.</p>
    <p>Я много лет читаю кривые: температурные, лабораторные, любые, и я знаю, как выглядит живая биология. Живая биология дрожит. Эпидемия на переломе дышит зубцами, вспышка в общежитии, провал на выходных, скачок после дождя, недоучёт в ночную смену и доучёт утром. Кривая настоящего плато похожа на пилу, положенную набок. А передо мной по двум секторам лежали прямые, гладкие, как рельс, будто вело их не течение болезни, а линейка. Природа линейкой не пользуется, я сам сказал это два дня назад про границы кластеров, и вот линейка всплыла снова, теперь уже в отчётности.</p>
    <p>Додумать мне не дали, потому что ожил динамик, и злой звонкий голос Зиновьевой врезался в благостное утро:</p>
    <p>— Штаб, ответьте, это лаборатория. Илья Григорьевич, у меня к вам вопрос по снабжению, и вопрос странный. Мне отказали в реагентах на коагулограмму, формулировка: «расход не соответствует заявленной численности тяжёлых больных». Я подняла вашу штабную сводку. У вас по манежу числится четыреста тяжёлых. Илья Григорьевич, я за одну ночную смену прогнала шестьсот пятьдесят критических проб по ДВС-синдрому. Шестьсот пятьдесят, по одному только манежу и одному только профилю. У меня пробирок уходит больше, чем у них людей на бумаге. Или мои лаборанты пьют реактивы, или ваша сводка… — она осеклась, и пауза вышла выразительнее любого слова.</p>
    <p>В зале продолжали звонить телефоны и шуршать бумаги, утро текло дальше своим порядком. Зато у меня за спиной, у карты, пропал звук, который я не замечал, пока он не исчез, сухой ритм пальцев Грача по столешнице.</p>
    <p>Я обернулся. Грач стоял неподвижно и смотрел на лист со сводкой, который держал в руке, глаза его бегали по столбцам со скоростью сверки, вдвое быстрее чтения.</p>
    <p>— Денис.</p>
    <p>— Слышал, — сказал он, не поднимая головы. — Считаю.</p>
    <p>К академикам с этим идти было нельзя, это я понимал, замотают, заволокитят, утопят в комиссии по проверке фактов, и пока комиссия соберётся на первое заседание, концы утонут. Поэтому через двадцать минут я стоял в кабинете Серебряного и молча клал ему на стол два листа, распечатку Зиновьевой поверх штабной сводки.</p>
    <p>Гематома на его скуле дозрела до сине-жёлтого и в сочетании с безупречным свежим воротничком смотрелась почти художественно. После того кабинета между нами исчезли политесы, и выяснилось, что без них дело идет быстрее раза в три, он не спросил ни «что это», ни «вы уверены». Он прочитал оба листа, положил их рядом, сверил цифры пальцем, строку к строке, и потёр переносицу.</p>
    <p>— Шестьсот пятьдесят против четырёхсот, — сказал он. — По одному профилю из четырех.</p>
    <p>— По самому тяжелому. И это только то, что дошло до пробирки. Зиновьева не считает тех, кому анализ уже не нужен.</p>
    <p>Серебряный откинулся в кресле, я приготовился к вопросам, которые задал бы на его месте любой, а не ошибка ли учёта, а сверены ли методики, а точно ли. Вопросов не последовало.</p>
    <p>— Я скажу вам вещь, которую не должен говорить, — произнёс он вместо этого. — По моей линии то же самое. Закрытые донесения из оцепления не бьются с официальной статистикой министерства. Посты на выездах считают санитарные машины и рефрижераторы, штука нехитрая, шлагбаум и журнал. Так вот, машин по двум направлениям проходит существенно больше, чем положено при заявленной смертности. Я списывал на панику постовых и двойной счёт. Зря списывал, судя по вашим листам. — Он побарабанил пальцами по распечатке Зиновьевой. — Кто-то в штабной вертикали причесывает цифры по дороге к столу Государя. Причесывает аккуратно, тренд сохраняют, уровень занижают. Это делает человек, понимающий и в статистике, и в том, как читают сводки наверху.</p>
    <p>— Зачем? — Я сел напротив. — Страх? Доложить о плато и получить благодарность в приказе?</p>
    <p>— Возможно всё перечисленное. — Серебряный посмотрел на меня поверх листов усталыми глазами. — Мотивы будем выяснять потом, сейчас важнее другое. Болезни не умеют врать, Илья Григорьевич, у них нет такой функции. Врать умеют только люди.</p>
    <p>Он был прав. Где на бумаге спокойно, туда не везут. На бумаге у нас было спокойно в двух секторах, и в одном из этих двух стоял манеж с моими четырьмя.</p>
    <p>— Договоримся так, — Серебряный подвинул мне чистый лист и карандаш. — Я копаю по своей линии, на каком этаже и чьими руками подменяют отчётность, у Канцелярии для этого есть инструменты, которых у вас нет. Вы берёте медицинскую часть, мне нужен настоящий счёт, с цифрами, которые выдержат любую проверку, потому что предъявлять их придётся на самом верху. Копаем с двух концов, встречаемся посередине. Сроки понимаете сами.</p>
    <p>— К утру, — сказал я.</p>
    <p>— К утру, — согласился он, и мы разошлись, впервые за всё знакомство не потратив ни секунды на дипломатию.</p>
    <p>Оставался ещё один ход, честный, лобовой, и я его сделал, хотя исход просчитывался заранее, я вернулся в зал и потребовал у штаба первичные документы для пересчёта. Вслух, официально, при всех.</p>
    <p>— Мне нужны журналы приёмных отделений по всем секторам за последние пять суток, — сказал я в сторону академического острова. — Журналы моргов. Листы движения больных по госпиталям, подлинники, до сведения в сводки. Для контрольного пересчета.</p>
    <p>Остров зашевелился, переглянулся, и вперёд выдвинулся тот самый, с серебряной бородкой. Вблизи стало видно то, чего я не разглядел раньше. Часы на его запястье стоили как аппарат искусственной вентиляции, а руки, ухоженные, с полированными ногтями, не держали ничего острее авторучки уже лет двадцать.</p>
    <p>— Уважаемый коллега. — Голос его был почти ласков. — Цифры сводок выверены тремя уровнями контроля. Методология учёта утверждена министерством и применяется единообразно с первого дня. Вам, насколько мне известно, Государем поручено искать диагноз. Ревизия отчётности в ваше поручение не входит. Недоверие же, которое вы публично высказываете десяткам добросовестных специалистов, я нахожу оскорбительным. Первичная документация является служебной и передаче за пределы учётной вертикали не подлежит.</p>
    <p>Он говорил, и остров за его спиной смыкался, плечо к плечу, я читал их лица. Защищали они вовсе не методологию, она была им глубоко безразлична. Они защищали доклад о стабилизации, ушедший наверх с их подписями, и кресла, в которых они собирались встретить старость. Пересчёт означал для них катастрофу, и катастрофу они видели не в мертвых, которых не досчитали, а в живых, которые спросят.</p>
    <p>Я поискал глазами дежурного генерала от штаба. Генерал внимательно изучал карту. Я поискал представителя Канцелярии. Представитель вышел по делам. Административная машина мягко, без единого стука, показала мне своё устройство. Приказать этим людям я не мог. Полномочий на ревизию мне никто не давал. Император ставил задачу про диагноз, и формально бородатый был прав по каждому пункту. Меня можно было просто вежливо игнорировать, со ссылкой на методологию, и они собирались делать ровно это.</p>
    <p>За две жизни я проигрывал многим противникам. Аневризмам, сепсису, времени, один раз собственным рукам. Бюрократии я проигрывал впервые, и на вкус это поражение оказалось гаже всех предыдущих, потому что аневризма хотя бы не ссылается на утвержденную методологию.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я, когда он закончил. В зале было тихо, слушали все. — Методология утверждена, документы служебные, поручение у меня другое. Я вас услышал. — Я взял со стола свою папку. — Тогда я пересчитаю сам. Своими людьми. По своим каналам. И когда счёт сойдется, господа, я принесу его не вам.</p>
    <p>Бородку качнуло, едва заметно, как от сквозняка. Я развернулся и пошёл к выходу, уже в дверях меня догнал вполголоса пущенный кем-то с острова комментарий про провинциальные манеры. Оборачиваться я не стал. Манеры у меня действительно были провинциальные, в провинции принято считать покойников по одному.</p>
    <p>К десяти вечера кабинет Грача перестал им быть и стал прозекторской для цифр.</p>
    <p>Мы заперлись в нём вдвоём, сдвинули два стола, и по защищенному каналу, в обход штабной вертикали, пошла первичка от нашей четвёрки, Семён снимал постранично журналы приёмного и передавал пакетами, Коровин, у которого за двое суток завелись знакомцы во всех службах манежа, раздобыл рукописные тетради морга, которые официально не существовали, Тарасов диктовал движение по своим реанимационным звеньям, поимённо, по памяти, а Зиновьева слала лабораторные регистры, где каждая проба стояла с фамилией и временем. Это была кривая, рукописная бумага, с ошибками и живой правдой в каждой кляксе до которой штабной гребень ещё не дотянулся.</p>
    <p>Работали мы так, как я не работал со времён интернатуры, плечом к плечу, почти без слов, передавая листы через стол. Грач считал. Я не знаю, как описать то, что он делал, человеку, который этого не видел. Он не складывал числа, он пропускал их сквозь себя, колонками, страницами, и на выходе из него выходили расхождения.</p>
    <p>— Восточный сектор, вторник, — говорил он, не отрываясь. — По штабной сводке выписано восемьдесят человек. По журналу восточного морга за тот же вторник восемьдесят поступлений. Число совпадает до единицы. Илья, они не придумывали цифру. Они брали реальную и меняли ей графу. Мёртвых записывали в выздоровевшие.</p>
    <p>Я молчал, потому что комментировать это было нечем. Экономная ложь, почти изящная, итоговый баланс сходится, проверка первого уровня проходит гладко, и восемьдесят человек переезжают из рефрижератора в графу «выписан с улучшением».</p>
    <p>— Манеж, среда, — продолжал Грач тем же голосом через четверть часа. — По сводке сто двадцать человек убыло переводом в другие стационары. Я поднял приёмные журналы всех стационаров города за среду, Семён прислал полный комплект. Переводов из манежа в среду никто не принимал. Сто двадцать человек вышли из манежа на бумаге и никуда не пришли. — Он отложил лист. — В среду у манежа стояло два рефрижератора сверх графика. Это из тетради Коровина.</p>
    <p>К двум часам ночи сложилась карта, я перенёс её на лист, сектор за сектором.</p>
    <p>Врали не везде. Северный и южный сектора шли по сводкам честно, цифра в цифру, со всеми положенными зубцами живой статистики. Причесывали два, восточный и манеж. Занижение начиналось четверо суток назад, с одного и того же дня, и росло аккуратно, по нарастающей, так, чтобы тренд оставался правдоподобным. Четверо суток назад, отметил я на полях, это день, когда смертность по этим двум точкам, судя по тетрадям моргов, рванула вверх. Причесывать начали ровно там и тогда, где стало хуже всего.</p>
    <p>Я сидел над этим листом, и холод, копившийся с утра, дошёл до костей. Кто-то прятал под гладкой кривой самое горячее направление катастрофы. И следом, пришёл вопрос, если по бумагам в двух худших точках плато и улучшение, то что эти четверо суток происходило с их снабжением?</p>
    <p>Ответ на этот вопрос сидел напротив меня и уже считал.</p>
    <p>Фырк появился на столе около трёх, материализовавшись из полумрака с непривычно тихим тактом, не потребовал еды, не прошёлся по интерьеру, а просто улегся между стопками, мордой к Грачу, и стал смотреть. Я понял его без слов, потому что сам смотрел туда же.</p>
    <p>С Грачом происходило неладное.</p>
    <p>Он сводил баланс снабжения по манежу, заявки, наряды, отгрузки со складов, всё, что Коровин с Семёном сумели вытащить из интендантской конторы госпиталя. Минут десять его карандаш шёл ровно. Затем он начал замедляться, прополз ещё строку и встал. Пальцы Грача застыли над листом. Взгляд остановился в точке между цифрами, и лицо, всегда неподвижное, стало другим.</p>
    <p>— Денис.</p>
    <p>Он не ответил. Дыхание у него шло редкое, поверхностное, зрачки стояли широко, я видел его такое состояние второй раз в жизни, первый раз после него он не работал двое суток. Я обошёл стол и посмотрел на лист, на котором умер карандаш.</p>
    <p>Лист был про кислород. Заявки манежа на кислород, поданные четыре дня подряд, и против них отгрузки, треть, четверть, треть, четверть. Резолюция на полях одной из заявок, аккуратным писарским почерком: «Сократить согласно уточненной численности тяжёлых больных». Уточнённой. Согласно той самой причесанной сводке, по которой на манеже четыреста тяжёлых вместо шестисот пятидесяти одних только кровяных.</p>
    <p>Арифметика замыкалась в кольцо, и я понимал, что именно увидел сейчас Грач своим внутренним калькулятором. Цифры, которым он молился всю жизнь как единственной честной вещи на свете, оказались орудием. Кем-то поправленный столбик умножился на логистику и стал недовезёнными баллонами, а баллоны, которых нет, в реанимации пересчитываются в людей напрямую. И сам он, Денис Грач, эти двое суток работал по этим сводкам, строил по ним свои модели и не увидел. Для этого человека подобное не было служебной ошибкой. Это было предательством собственной веры.</p>
    <p>Утешать его было нельзя. Слова «ты не виноват» его голова отбросила бы как статистически недостоверные, а «успокойся» не работает даже на здоровых. С Грачом работало одно, я знал это от Кобрук и проверил сам, задача. Точная, срочная, считаемая.</p>
    <p>Я жестко, взял его за плечо, до кости, и развернул к себе вместе со стулом.</p>
    <p>— Грач. На меня смотри.</p>
    <p>Зрачки дрогнули, поплыли, зацепились за моё лицо.</p>
    <p>— Ты это нашёл. — Я говорил раздельно, вбивая слова. — Значит, ты это и остановишь. Никто в этом городе, кроме тебя, не остановит, потому что никто, кроме тебя, не досчитал. Мне нужен список. Чего не довезли, куда именно, сколько, в каких единицах, за какие сутки. По убыванию срочности. Через час, Денис. Считай.</p>
    <p>Он смотрел на меня, и в его глазах происходило то, что на мониторе называется восстановлением ритма. Потом он моргнул, высвободил плечо, развернулся к столу, и карандаш ожил.</p>
    <p>Фырк выдохнул и распластался между стопками окончательно.</p>
    <p>— Ну и работенка у тебя, двуногий, — пробормотал он. — Одного за плечо, другого по морде. Дальше кого лечить будем, Императора?</p>
    <p>Через некоторое время Грач положил передо мной лист. Почерк был мельче обычного. Первая строка была подчеркнута, единственная на весь список, «Кислород. Манеж. Отгрузки урезаны четверо суток. Расчётный остаток магистрали при текущем расходе, до утра не хватает».</p>
    <p>Я поднял глаза на часы. Три пятьдесят. На манеже, в смене, стояли Семён и Коровин.</p>
    <p>Следующие два с половиной часа я запомню на всю оставшуюся жизнь, запомню как самые бессильные свои часы со времён палаты, в которой я умирал в первый раз.</p>
    <p>Начал я по уставу, поднял дежурного по штабу. Дежурный, немолодой полковник с честными глазами, выслушал, посмотрел список Грача, побледнел и развёл руками, перераспределение медицинских грузов идёт через гражданскую вертикаль, у военных свои склады, у министерства свои, права подписи на чужие фонды у него нет, будить начальника тыла он может только по боевой тревоге, а эпидемия боевой тревогой не является, таков регламент.</p>
    <p>Я позвонил бородатому магистру домой, номер добыла Лена через коммутатор. Лену я поднял первой, ещё до полковника, и она за эти часы стала моим вторым телефоном и третьей рукой, она сидела за соседним столом с журналом и вела огонь по всем номерам сразу, дозванивалась до дежурных, до заместителей дежурных, до жён заместителей, извинялась, напирала, снова извинялась, и между звонками, не поднимая головы от журнала, держала открытой линию манежа, чтобы Семён, когда прорежется, не потерял время на коммутаторе.</p>
    <p>В четвёртом часу я поймал её взгляд поверх трубки. Она мотнула головой на окно, за которым лежал темный город, и сказала одно слово: «Тише». Её камертон, значит, тоже работал в эту ночь, и показывал он туда же, куда весь остальной оркестр.</p>
    <p>Магистр взял трубку и выслушал меня, не перебивая, что мне сразу не понравилось.</p>
    <p>— Ваши расчёты, коллега, никем не заверены, — сказал он голосом человека, которого разбудили, но который и во сне держит оборону. — Внеплановое перенаправление стратегического ресурса на основании самодеятельного пересчёта есть должностное преступление. Доложите утром на планерке, в установленном порядке. Не нарушайте субординацию, вам и так многое прощают.</p>
    <p>И положил трубку. Я стоял с гудками в руке и думал о том, что этому человеку сейчас проще дать умереть скольким-то людям, чем признать до планерки, что цифра, под которой стоит его подпись, кривая.</p>
    <p>Военная логистика уперлась в накладную, без наряда со склада министерства ни одна фура с их территории не выйдет, хоть я встань поперек ворот. Серебряный, поднятый мною в четыре, не спал, его линия тоже копала всю ночь, и он сделал всё, что мог, поднял Канцелярию, нажал на комендатуру, но и его рычаг здесь кончался, о чём он сказал мне прямо, с несвойственной ему злостью, Канцелярия не распоряжается складами гражданского ведомства, покойный порядок писали люди, которые не предусмотрели, что ведомство может врать.</p>
    <p>Я не мог продавить один грузовик через три подписи. Вся моя хирургия, вся моя злость стоили в эту ночь ноль, потому что между баллонами и умирающими лежала бумага.</p>
    <p>В пять ноль четыре прорезался манеж.</p>
    <p>— Штаб, это Величко. — Голос Семёна был слишком ровный, и от этого у меня свело скулы. — Докладываю, давление в кислородной магистрали падает. Техник говорит, резерв на полтора-два часа при текущем расходе. Подвоза нет с вечера. Мы с Захаром Петровичем сняли со свободных подач всех, кто держит сатурацию выше девяноста, перевели на воздух. Тяжёлых качаем руками, дыхательными мешками, посменно, местных я тоже поставил. Илья Григорьевич… — впервые за доклад голос дрогнул. — У меня в секции два аппаратных места и три пациента на них. Скажите, по каким критериям выбирать.</p>
    <p>В кабинете было слышно, как пишет карандаш Грача. Карандаш не остановился.</p>
    <p>Вопрос Семёна был из тех, которые не должен задавать лекарь, и из тех, на которые командир не имеет права не ответить. Я закрыл глаза, разложил перед собой три чужие жизни, которых не видел, по параметрам, которые он продиктовал, и ответил. Спокойно, по пунктам, по критериям обратимости, как учит военно-полевая доктрина, которую я надеялся никогда не применять к детям и старикам мирного города. Семён выслушал, сказал «принял» и отключился, и что стояло в его глазах по ту сторону эфира, я узнал только утром.</p>
    <p>Фуры пошли в шесть десять.</p>
    <p>Пробил их в обход закона Серебряный. Он положил коменданту города на стол бумагу, в которой недопоставка кислорода в действующий госпиталь квалифицировалась как диверсия в условиях чрезвычайного положения, со всеми вытекающими для тех, кто задержит устранение ее последствий. Юридически, как он сам мне сказал, бумага была ездой по встречной полосе. Комендант, человек военный, прочитал слово «диверсия», перекрестился и дал машины со своего, армейского, резерва, наплевав на ведомственные заборы.</p>
    <p>Я стоял у окна штабного зала и смотрел, как над городом встает рассвет. Где-то в этом рассвете шли на юго-запад три армейские фуры с баллонами. Арифметика была простая и поганая, от манежа их отделяло сорок минут дороги, а от той минуты, когда Грач положил мне на стол свой список, два часа с лишним, потраченные мною на подписи, и я знал, в каких единицах пересчитывается эта разница на манеже.</p>
    <p>В семь двадцать манеж вышел на связь штатным утренним сеансом, и я попросил камеру.</p>
    <p>Кислород к тому времени дошёл, техники врезали армейские баллоны в магистраль, давление встало, аппараты дышали. Тарасов, вызванный ночью из своего сектора, коротко доложил движение и увёл камеру от коек, я не стал требовать обратного, то, что мне было нужно увидеть, лежало не на койках.</p>
    <p>Оно сидело на деревянном ящике у стены. Коровин, Захар Петрович Коровин, шестьдесят с лишним лет, сорок из них в фельдшерах, сидел на ящике из-под баллонов, привалившись спиной к стене, с руками, брошенными на колени ладонями вверх, и не вставал. Я знаю, как выглядит человек, который отдал всё, он просто перестаёт делать лишние движения, все до единого. Когда камера прошла мимо, он поднял на неё глаза и медленно кивнул. Однако живы, говорил этот кивок. Большего в нём не было.</p>
    <p>Семён стоял у крайней койки. Он что-то поправлял в капельнице, я увидел его руки, кисти ходили мелкой дрожью, той самой, которую я знаю по себе, дрожью мышц, качавших дыхательный мешок часами, на счёт, вдох-два-три, вдох-два-три, пока мышцы не начинают жить этим счётом отдельно от хозяина. Он посмотрел на камеру.</p>
    <p>Ночью этот мальчик выбирал по моим критериям, кому из троих достанутся два аппарата. Критерии были правильные. По его глазам я видел, что правильность критериев не помогает совсем, и что Семёна Величко, который смеялся у нас на планерках и краснел от похвалы, больше нет, а есть лекарь Величко, узнавший за одну ночь то, что я предпочел бы не сообщать ему ещё лет десять. Обратно такое знание не сдаётся.</p>
    <p>— Работаем, Илья Григорьевич, — сказал он. — Магистраль штатно. Смену достою.</p>
    <p>В дальнем торце манежа, у ворот, лежали в ряд чёрные мешки. Камера на них не задерживалась. Я только отметил, привычкой, которую ненавижу, что ряд длинный и что укладывали его в спешке.</p>
    <p>Пересчёт ушел наверх в восемь ноль-ноль, как договаривались.</p>
    <p>Мы с Грачом собрали его за остаток ночи в единый документ, реальное движение по секторам, ведомость расхождений со штабной отчетностью день в день, баланс снабжения с резолюциями, всё с приложением фотокопий первички. На титуле я написал от руки два слова: «Фактическое состояние». Документ ушел в обход штабной вертикали, фельдъегерем Канцелярии, лично Серебряному, с копией начальнику охраны Государя, и Серебряный, принимая пакет, впервые на моей памяти расписался в получении не глядя, потому что смотрел в этот момент мне в лицо.</p>
    <p>— Встретились посередине, — сказал он. — Моя половина будет готова к полудню. Этажи, фамилии, маршруты правок. Идите поспите час, Илья Григорьевич. Дальше будет громко.</p>
    <p>Громко стало раньше полудня.</p>
    <p>К десяти по штабу пошла волна, которую я почувствовал сквозь стены кабинета. Забегали, захлопали двери, зазвонили сразу все телефоны. Утренние графики на стенах зала кто-то уже снял, и на их месте висели наспех перечерченные, с той самой пилой вместо гладкого рельса, и пила по двум секторам вставала дыбом четверо суток назад. Плато не существовало. Смертность прыгнула и всё это время красивая кривая держала её под собой.</p>
    <p>Академический остров пришёл в движение, на которое было мерзко и поучительно смотреть. Кто-то с портфелем просочился к выходу и был развёрнут часовыми, у которых внезапно обнаружился список невыездных. Кто-то громко, на публику, восхищался «своевременной инициативой уважаемого коллеги по уточнению данных». Бородатый магистр сидел у окна неподвижно, положив перед собой руки с полированными ногтями, и смотрел в стол. А потом всё это разом кончилось.</p>
    <p>Стихли телефоны, стих гомон, и тишина пошла волной по залу. Я стоял у карты, спиной к входу, и мне не понадобилось оборачиваться, чтобы понять, гроза не станет звонить по телефону.</p>
    <p>Двери штаба открылись во всю ширину.</p>
    <p>Александр Четвёртый вошёл в зал без объявления, почти без свиты, двое офицеров охраны остались у порога. На нём был застегнутый на все пуговицы темный костюм, первый застегнутый костюм за все дни, что я его видел, и это выглядело страшнее любой расстегнутой рубашки, так одеваются к процедуре. Лицо у него было выбритое до синевы, он только что дочитал документ, ушедший от меня в восемь ноль-ноль.</p>
    <p>Зал вскочил и застыл. Никто не скомандовал, само.</p>
    <p>Император шёл через зал, и звук его шагов был единственным на весь штаб. Он прошёл мимо академического острова, не повернув головы, вообще никак не отметив его существования, я увидел, как люди в дорогих костюмах делаются меньше ростом. Он прошёл мимо расчерченных графиков, скользнув по ним взглядом, который уже выучил их наизусть. Он остановился передо мной, в шаге, и с этого расстояния я увидел его глаза, воспаленные, сухие, со зрачком, сжатым от бессонницы и ярости, удерживаемой такой силой воли, какой я не видел у пациентов на разрыве аорты.</p>
    <p>Звенящая пауза висела над залом и в ней город за стенами продолжал умирать со скоростью, которую мы этой ночью впервые узнали точно.</p>
    <p>— Господин Разумовский, — сказал Император. — С этой минуты…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>— Господин Разумовский. С этой минуты вся медицина столицы подчинена лично вам.</p>
    <p>Император говорил негромко, и в мёртвой тишине зала его голос доставал до дальних стен.</p>
    <p>— Госпитали, снабжение, кадры, лаборатории, карантинные стационары. Всё, что лечит, возит, считает и хоронит, переходит в ваше единоличное управление до окончания эпидемии, — он сделал паузу и очертил границу так же ровно, как резал всё остальное: — Комендатура, войска, жизнеобеспечение города остаются вне вашей власти, там свои командиры. Но внутри медицинского контура ваши полномочия абсолютны. Назначать. Снимать. Перебрасывать фонды. Реквизировать любые склады, включая ведомственные. Ваш приказ внутри контура равен моему.</p>
    <p>По залу прошёл общий короткий выдох. Звук, с каким несколько десятков человек одновременно понимают, что при них только что перекроили государство, пусть и на время, пусть и в одном отдельно взятом контуре.</p>
    <p>Дальше зал не дышал. Я стоял перед Императором и чувствовал спиной, как за ней перестраивается мир, штабные офицеры уже мысленно перечерчивали схемы подчинения, связисты замерли над ключами, а лица академического острова стали серыми.</p>
    <p>С острова, надо отдать ему должное, сделали последнюю попытку. Кто-то из вторых рядов, с портфелем, произнёс:</p>
    <p>— Государь, но процедура утверждения в министерстве предусматривает…</p>
    <p>Александр Четвёртый повернул голову. Медленно посмотрел на говорившего, не мигая, и ничего не сказал. Фраза про процедуру умерла на середине и портфель спрятался куда-то за спины.</p>
    <p>Император снова смотрел на меня и ждал.</p>
    <p>Я не поклонился. Кланяться в этом зале было бы враньём, а с враньём тут я как раз собирался заканчивать. Благодарить за высокое доверие я тоже не стал, доверие такого рода не подарок, это груз, который вешают на того, кто ещё стоит на ногах, когда остальные легли.</p>
    <p>Я взвешивал этот груз, глядя Императору в глаза, город на десять миллионов, четыре почерка одной болезни, гниющая вертикаль, мои шестеро человек, а счёт на тысячи. Груз был неподъемный. Поднимать его, кроме меня, было некому, мы оба это знали, когда двери штаба ещё были закрыты.</p>
    <p>— Принял, — сказал я. — Тогда вы должны знать, как я работаю.</p>
    <p>Говорил я громко. Слушать это полагалось не только Императору, слушать полагалось залу, каждому офицеру, каждому клерку и каждому уцелевшему обитателю острова, потому что декларация метода, произнесенная один раз при всех, экономит потом недели разбирательств.</p>
    <p>— Первое. Я не вру, — я дал этим словам отстояться в тишине. — Сводки, которые с этого часа пойдут наверх, Государю будут настоящими. С любыми цифрами. Со страшными цифрами, если цифры будут такими. Кто подаст мне причёсанную сводку, пусть заранее пакует вещи. — Я неторопливо повёл взглядом по академическому углу, кто-то смотрел в пол, кто в окно, и ни один в глаза. — Документ с пересчётом лежит на этом столе. Желающие оспорить методологию могут записаться на приём в Канцелярию.</p>
    <p>— Второе. Медицину я меряю одним критерием, выживаемостью. Сколько людей, попавших в систему, вышло из неё живыми. Всё. Отчетность, план койко-мест, утвержденные формы и ведомственная красота в этот критерий не входят. Любая методология, любой протокол, циркуляр, который мешает лечить, отменяется мной в момент обнаружения, без согласований, и ответственность за отмену моя. Если для спасения секции нужно нарушить приказ министерства, приказ будет нарушен, а министерство узнает об этом из сводки.</p>
    <p>Где-то в глубине зала скрипнуло кресло.</p>
    <p>— Третье. Мои люди работают моими методами, и спрашивать с них буду я, прикрывать их буду тоже я, всем, что мне сейчас вручили. Кто станет саботировать, прятать ресурс, топить распоряжение в визах или воевать со мной регламентом, будет снят в течение часа. Без комиссий, без разбирательств и права на прощальное совещание. Разбирательства проведём после эпидемии, по спискам. — Я вернул взгляд Императору. — Это всё. Так я работаю. Если эти условия не подходят, говорите сейчас.</p>
    <p>Александр Четвёртый слушал меня, не перебив ни разу, и лицо его всю мою речь оставалось каменным и усталым. Я понял, что вижу, человека восемь суток сидевшего над сводками, зная, что ему врут, не зная где, и ждал, пока кто-нибудь в этом зале произнесет вслух «я не вру». Дождался.</p>
    <p>Он кивнул. Тяжело, один раз и этот единственный кивок весил в зале больше любого подписанного указа, потому что указы в этом городе, как выяснилось, умели переписывать.</p>
    <p>Прежняя жизнь штаба кончилась на этом кивке, по лицам вокруг я видел, что поняли это все.</p>
    <p>Император повернулся к академическому острову, и я впервые увидел, как выглядит казнь без единой капли крови.</p>
    <p>— Магистр Вельский, — бородатый поднял голову. — Профессор Стрешнев и профессор Кац отстранены. Изолировать до выяснения. Кабинеты опечатать, материалы передать в Канцелярию. Исполнять.</p>
    <p>Двое офицеров охраны отделились от дверей и прошли через зал. Никто из троих не сказал ни слова. Бородатый Вельский застегнул пиджак и пошёл к дверям между офицерами, путь его лежал мимо стены с графиками, мимо свежеперечерченной пилы, вставшей дыбом там, где четверо суток висело его гладкое плато. Двери закрылись, и Император снова обернулся ко мне.</p>
    <p>— Остальные чиновники медицинской вертикали в вашем распоряжении, — сказал он. — Список у начальника штаба, звания, должности и допуски. Решайте сами, кто из них вам нужен, кого куда, кого вон. С этой минуты это ваше право.</p>
    <p>Вот она лежала передо мной, власть, о которой мечтают люди определённого склада всю жизнь, право перебрать столичную элиту, как перебирают инструменты, своих поднять, чужих стереть в порошок, и всё это законно, именем Государя.</p>
    <p>— Государь, мне не нужна политика, и политики мне тоже не нужны. Мне нужна система, которая подчиняется и работает, а строить её из осколков острова я не буду, там гнилой материал. За этих магистров восемь суток делали работу другие люди, заведующие отделениями, которые не спали. Начмеды, которые писали наверх правду, и правду эту клали под сукно. Главные логисты, санитарные лекари, начальники моргов, которые вели честные тетради, когда сводки уже врали. Я читал их бумаги этой ночью, я знаю фамилии. Вот им я буду отдавать приказы. Напрямую, без прокладок. Прокладки можете отправить в резерв, в карантин, куда угодно, мне они не мешают, если не стоят на дороге.</p>
    <p>Император смотрел на меня молча, и что он взвешивал в этом взгляде, я понял по итоговой фразе. Человеку только что дали право казнить и миловать элиту империи, и человек отказался от трофея, потому что трофей не лечит.</p>
    <p>— Есть, — сказал Александр Четвёртый. — Теперь, есть.</p>
    <p>Что именно теперь есть, он не расшифровал, и это не требовалось. Остров за его спиной переставал существовать как сила, тихо, без единого выстрела, превращаясь в список фамилий у начальника штаба.</p>
    <p>— И последнее на сегодня, Илья Григорьевич. Ваш напарник.</p>
    <p>Император сделал короткий жест, и от стены, из тени между картами, где он простоял, оказывается, всё это время, вышел человек, которого я до сих пор принимал за кого-то из технических. Мятый серый пиджак, галстук, распущенный до второй пуговицы, тяжёлые веки и толстый блокнот в руке, распухший от закладок и стянутый аптечной резинкой.</p>
    <p>— Градоначальник Москвы, Державин Пётр Аркадьевич, — сказал Император. — Восемь суток держит город, воду, хлеб, транспорт, морги. Медицинский контур ваш, городской его. Между вами не должно быть ни одного посредника.</p>
    <p>Державин подошёл, и рукопожатие у него оказалось короткое и рабочее. Вблизи стало видно, что спал он за эти восемь суток немногим больше Императора, и что бриться сегодня утром он начал и не закончил, левая щека осталась при щетине. Никакого политеса в его лице не было, было выражение человека, у которого в блокноте семьсот незакрытых пунктов.</p>
    <p>— Слышал вашу декларацию, — сказал он вместо знакомства. — Первый пункт особенно. У меня к вам, господин Разумовский, накопилось много вопросов. Можно без чинов?</p>
    <p>— Нужно без чинов.</p>
    <p>— Тогда так, — он сдёрнул резинку с блокнота, и мы, не сговариваясь, отошли к свободному краю стола. — У меня стоят автобусные парки, шестьсот машин с водителями. Гильдейские ваши предшественники три раза запрашивали и три раза отменяли, я до сих пор не знаю, кого и куда везти. У меня двенадцать рефрижераторных секций на хладокомбинатах, я их держу пустыми на всякий случай и никому не говорю, чтобы не сеять. У меня хлебозаводы на две трети мощности, вода штатно, вывоз мусора по военному графику. Морги я расширил холодильными мощностями ещё на пятые сутки, своей властью, не спрашивая, и до сих пор жду, когда за это самоуправство прилетит. И у меня, — он перелистнул до закладки, — четыреста добровольцев из городских служб, которых я не имею права послать в зараженные районы без медицинского заключения, а заключения мне никто девятые сутки не даёт.</p>
    <p>Я слушал его, и внутри у меня, впервые за московские дни, что-то становилось на место. Человек мыслил адресами, мощностями и графиками. С таким языком я работаю.</p>
    <p>— Автобусы забираю все, — сказал я. — Шестьсот машин, это пересортировка, лёгких больных развожу из перегруженных точек по профильным, схему дам через два часа. Рефрижераторы давайте тоже сюда, все двенадцать, и не прячьте, я в первой же сводке напишу городу, сколько их и зачем, у нас теперь пункт первый. Добровольцев делю на чистые работы и погрузку, заключения оформит моя служба за сутки, форму упростим до одного листа. Теперь очаги, смотрите. Грач!</p>
    <p>Грач возник у стола со своей картой, развернул её поверх штабной, и следующие несколько минут над картой работали три карандаша, мой вёл медицинские потоки, карандаш Державина ставил против них депо, базы и развязки, а карандаш Грача успевал за обоими, пересчитывая плечи подвоза в минуты.</p>
    <p>Мы говорили втроём короткими обрубками, «отсюда двадцать машин», «этот мост закрыт, идём через набережную», «здесь склад, здесь ночная погрузка», и посторонний не понял бы в этом разговоре ничего, а нам троим было понятно всё.</p>
    <p>Я поднял голову, случайно, и поймал взгляд Императора. Он стоял поодаль, не вмешиваясь, смотрел, как хирург, мэр и человек-калькулятор расписывают в четыре руки логистику столицы, и на моих глазах сделал длинный, тяжёлый выдох. Система поехала.</p>
    <p>Следующие двенадцать часов я оперировал городом, и город оказался пациентом, которого можно оперировать, если знаешь, где у него сосуды.</p>
    <p>Первым делом мы перерезали главный порочный поток: «везти в ближайшую больницу». Ближайшая больница девятые сутки означала переполненный приёмник, очередь машин и пациента с кровотечением в коридоре пульмонологии. С полудня скорые и автобусы Державина повезли людей по почерку болезни, лёгочных в перепрофилированные спортивные комплексы, куда мы стянули аппараты вентиляции со всего города и половину военного округа, кровяных в две клиники при станции переливания, где Зиновьева ещё утром пересчитала запасы плазмы, неврологию в институт на юге с его дыхательными залами, почечных в три точки, куда свезли, реквизировав без разговоров, каждый аппарат диализа столицы, включая ведомственные.</p>
    <p>Вертикаль я собирал по ночным тетрадям. В третьем госпитале сидел начмед по фамилии Клюев, который неделю писал наверх о нехватке антикоагулянтов, грамотно, с расчётами, и неделю его письма подшивали в папку «к сведению».</p>
    <p>В полдень я позвонил ему лично. Судя по паузе в трубке, звонку от Разумовского он поверил со второй попытки и задал один вопрос: «Что можно?» Можно, ответил я, всё, что спасает, со складов южного округа забирайте своей властью, бумага одна, моя подпись, отчёт по факту. К вечеру его госпиталь первым в городе вышел на полное покрытие по гепаринам, и я поставил фамилию Клюева первой в список новой вертикали.</p>
    <p>Второй в списке встала санитарный лекарь восточного округа Меркушева, немолодая, с голосом учительницы, все девять суток она вела свою собственную, параллельную официальной, картотеку случаев по домам и подъездам, вела от руки, дома, по вечерам, потому что «казённой цифре перестала верить на третий день».</p>
    <p>Её картотека закрыла Грачу три дыры в восточном кластере за один час, и когда я ей об этом сказал, она помолчала и ответила, что ей за эти девять суток впервые не стыдно. Таких фамилий к ночи набралось тридцать четыре.</p>
    <p>Отдельной строкой этого дня прошла реквизиция личного аппарата диализа из закрытой клиники для очень непростых людей. Очень непростые люди пережили её молча, а Фырк, присутствовавший при телефонном разговоре, высказался за всех:</p>
    <p>— Красиво излагаешь, двуногий. «Именем Государя, во имя выживаемости». Надо запомнить.</p>
    <p>Список Грача, тот самый, ночной, с подчеркнутым кислородом, превратился в маршрутный лист, недовезённое четырех суток догоняло свои адреса армейскими бортами и машинами мэрии, и Лена, севшая на узел связи новой вертикали, держала в голове все тридцать четыре фамилии, соединяя землю со штабом без единой бумажки между ними.</p>
    <p>К ней в помощь я забрал двух связисток, и всё равно к вечеру она говорила уже слегка севшим голосом, а порядка в её журнале меньше не становилось.</p>
    <p>В шестнадцать ноль-ноль мы с Державиным выпустили первое совместное сообщение для города. Я настоял на цифрах без грима, столько-то заболевших, столько-то умерших, вот честная кривая, вот что мы делаем, вот чего мы не знаем.</p>
    <p>Дальше шли простые инструкции, какие районы куда обращаются, что делать при первых симптомах, куда не ехать. Заканчивалось сообщение абзацем, который я переписывал трижды и оставил в итоге почти голым: «Мы не знаем пока, что это за болезнь. Мы знаем, как выигрывать у неё время, и выигрываем его с сегодняшнего дня по всему городу. Всё, что узнаем, будем сообщать вам в тот же день. Это обещание».</p>
    <p>Державин, читая мой черновик, крякнул на абзаце со смертностью, посмотрел на меня, спросил: «Уверены?» — и, не дождавшись ответа, дописал внизу от руки телефоны городских служб.</p>
    <p>А потом случилось событие, которого не заметил никто, кроме нас с Грачом, в журнале Лены впервые сошлись время заявки и время машины. Реанимация седьмой больницы запросила кислород в шестнадцать десять, борт встал под разгрузку в девятнадцать сорок, и между этими цифрами не было ни одной визы. Девять суток город умирал в том числе от того, что эти две строчки не встречались. Теперь встретились. Я отметил это в сводке одной строкой, без восклицательных знаков, но руку с листа убирал медленно.</p>
    <p>Вечером, в кабинете, случился первый за московские дни разговор, который можно было вести сидя.</p>
    <p>Державин пришёл с докладом по городу после оглашения честной статистики, сел напротив, положил блокнот и некоторое время молчал, что для него, как я уже понял, означало высшую степень озадаченности.</p>
    <p>— Паники нет, — сказал он. — Я ждал панику, Илья Григорьевич, я к ней готовился, у меня были расписаны усиления на хлебных точках и у вокзалов. Не понадобилось. Очереди у больниц не выросли, наоборот, лишние разъехались по вашей маршрутке, остались те, кому надо. Звонков в службы стало больше, истерики в звонках меньше, люди спрашивают по делу, куда, когда, что привезти. Два владельца аптечных складов сами открыли резервы антисептиков, без реквизиции, позвонили и открыли. На погрузку записалось за вечер ещё шестьсот человек. И вот ещё, не знаю, в какую графу писать, на двух блокпостах жители стали носить солдатам домашнюю еду. Комендант брать запретил, так они оставляют на бетонных блоках и уходят. Солдаты стоят рядом с пирогами и не знают, что делать, устав молчит, — он побарабанил пальцами по блокноту. — Гильдейские мне девять суток пели, что народ правды не выдержит, побежит и сомнёт кордоны. Народ услышал цифры вдвое страшнее гильдейских и пошёл записываться в грузчики. Объясните мне это как лекарь.</p>
    <p>— Как лекарь и объясню, — я отставил чай. — Людям страшна не сама болезнь, Пётр Аркадьевич. Страшна неизвестность плюс понимание, что тебе врут, организм чует враньё раньше головы, на этом стоит вся моя профессия. Пациент, которому сказали правду и дали ясный план, мобилизуется и лечится. Пациент, которому улыбаются и прячут анализы, ломается от одного шороха за дверью. Город устроен так же, только коек больше. С ним заговорили как со взрослым, и он ответил как взрослый.</p>
    <p>Державин коротко записал что-то в блокнот.</p>
    <p>Когда он ушёл, я посмотрел на часы, на телефон закрытой связи, и решил, что диктатор медицинского контура может позволить себе несколько минут личного времени.</p>
    <p>Канал до Мурома дали со второго запроса, и после двух суток механических голосов я услышал живой.</p>
    <p>— Разумовская слушает, — сказала Ника. — Если это опять проверка связи, то передайте вашему магистру, что я его укушу.</p>
    <p>— Это не проверка связи.</p>
    <p>Пауза на том конце вышла короткая, в один вдох, и голос, которым она заговорила дальше, был уже другой, домашний, из нашей кухни:</p>
    <p>— Ну наконец-то. Здравствуй, главный лекарь столицы. Тут такое дело, у нас все ходят на цыпочках и разговаривают со мной, как с миной. Один Шаповалов нормальный, мы с ним играем в нарды, я проигрываю четвёртый вечер подряд. Он жульничает, но я не могу поймать как.</p>
    <p>— Он тридцать лет жульничает, его весь Муром поймать не может. Как ты?</p>
    <p>— Скучно, тошнит по утрам и хочется солёных помидоров, а мне их не дают, говорят, отёки. — Она фыркнула. — По медицинской части всё хорошо, анализы образцовые, наш жилец растёт и уже, по-моему, командует мной изнутри, потому что вчера я час хотела селёдку, а я её ненавижу. Про тебя ничего не спрашиваю, потому что ты всё равно соврёшь, что всё в порядке.</p>
    <p>— Всё в по…</p>
    <p>— Вот, — сказала она с удовлетворением. — Врёшь ты так же, как готовишь, с душой, но несъедобно. Ладно. Я не спрашиваю, ты не врёшь, такой у нас договор. Скажи мне одно, ты ешь и спишь?</p>
    <p>— Ем. Сплю, — первое было правдой наполовину, второе на четверть, и она, судя по паузе, взвесила обе доли с точностью до грамма, но вслух ничего не сказала, и за это я ее любил.</p>
    <p>— Тогда работай, лекарь, — голос у неё потеплел до того градуса, от которого у меня всегда что-то расправлялось под рёбрами. — Мы тут в крепости, с нардами и охраной, у нас всё смешно и скучно. Вылечи их там всех и приезжай. Селёдку можешь не везти.</p>
    <p>Я положил трубку и некоторое время сидел, глядя на аппарат, и Фырк, объявившийся на столе, посмотрел на моё лицо и вынес диагноз:</p>
    <p>— Ага. Живой, оказывается. А то я уже думал, тебя подменили на говорящую сводку.</p>
    <p>Идиллия продержалась до утра, и сломал её тихий шелест бумаги.</p>
    <p>Началось с мелочей. Накладная на кислород по восточному направлению, которую вчера оформляли за час, сегодня оформлялась пять, на складе «сверяли печати с образцами».</p>
    <p>Колонна с лёгочными больными простояла сорок минут на выезде, сопровождающий санитарный инспектор потребовал «уточнения маршрута в надзорном ведомстве», и ведомство уточняло маршрут, состоящий из двух улиц.</p>
    <p>Другая лаборатория отказалась принять четыреста проб, пробы приехали без формы ноль сорок два, каковая форма, как выяснилось, последний раз печаталась до эпидемии и на складах бланков отсутствует.</p>
    <p>Каждый исполнитель при этом был безупречно вежлив, ссылался на действующий регламент и выражал полную готовность помочь, как только будут соблюдены установленные требования.</p>
    <p>По одному вроде было все правильно, а вместе выглядело как совершеннейший саботаж.</p>
    <p>Грач увидел его первым, к десяти утра, когда сбоев накопилось на два десятка. Он вынес в зал свою карту, теперь уже третью по счёту, и стал ставить на неё флажки, красный на каждую задержку, с временем и предлогом. К полудню я подошёл посмотреть.</p>
    <p>Флажки не рассыпались по городу случайной сыпью, как рассыпалась бы обычная некомпетентность. Они стояли гнёздами, и гнёзда сидели на артериях, узел снабжения восточного сектора, где смертность самая злая.</p>
    <p>Лабораторная цепочка севера, через которую шла верификация всех наших серий. Диспетчерская санитарного транспорта, сердце маршрутизации. Три точки из трёх были несущими, и бил по ним кто-то, кто знал, какие несущие.</p>
    <p>— Вероятность случайного распределения ничтожна, я посчитал, — сказал Грач, ставя двадцать первый флажок. — Это управляемый процесс. Исполнители в узлах разные, ведомства разные, предлоги тоже, синхронизация по времени присутствует. Сегодня в семь утра три узла начали буксовать в пределах одного получаса.</p>
    <p>Итальянская забастовка, вспомнил я слово из прошлой жизни. Саботаж по правилам, никто не отказывается, все исполняют и всё стоит.</p>
    <p>Снять по моей декларации можно исполнителя, а исполнитель разведёт руками и покажет регламент, и на его место сядет такой же, узел пробуксует ещё сутки на пересменке.</p>
    <p>Против этого оружия мой третий пункт был бессилен.</p>
    <p>Серебряный пришёл в час дня, без звонка, со своей половиной, как договаривались, и по его лицу я понял, что половина вышла тяжелее, чем он рассчитывал.</p>
    <p>— Маршруты правок восстановлены полностью, — он положил на стол тонкую папку. — Сводки переписывались на этапе сведения, в двух местах, руками троих исполнителей среднего звена. Все трое дали показания в первый же час, на перегонки. И все трое, Илья Григорьевич, показывают одно, указания приходили в устной форме, со ссылкой на решения, которых мы не находим ни в одном протоколе. Вельский и его профессора подписывали готовое. Они виновны в том, что не проверили и покрыли, это статья, но они не авторы. Автор сидел ниже и глубже, в среднем эшелоне, там, где бумаги живут своей жизнью и где никто не помнит фамилий.</p>
    <p>— А теперь ещё и дирижирует, — я кивнул на карту с флажками.</p>
    <p>Серебряный подошёл, посмотрел на гнёзда, и жилка на его щеке, под дозревающей гематомой, дёрнулась дважды.</p>
    <p>— Почерк отмечаете? — спросил он тихо. — Ложь строилась грамотно, тренд сохранён, баланс сведён, глубина занижения дозирована. Саботаж строится грамотно. Так работают люди, которых этому учили не в министерстве.</p>
    <p>— Копайте, — сказал я. — Это ваша работа, Игнатий, и я в неё не лезу. Некогда, у меня люди на вентиляции, и каждый час этих игр стоит коек. Саботаж я буду душить, где буксует ведомство, повезут военные борта и люди Державина, где стоит лаборатория, развернём полевую. Найдите мне того кто дирижирует всем этим.</p>
    <p>— Найду, — сказал Серебряный, и слово это прозвучало железной клятвой.</p>
    <p>Обходные контуры мы обкатали в тот же день, на северной лаборатории. Четыреста проб, которые куст отказался принимать без несуществующей формы, к пятнадцати часам уехали военным бортом в полевой модуль Зиновьевой, и к двадцати двум её люди выдали по ним полные серии, семь часов от отказа до результата против суток, которые съел бы «регламент». Я распорядился внести в сводку оба времени, рядом, двумя строчками, без комментариев.</p>
    <p>К полуночи штаб затих, и я остался над картой один, если не считать Фырка, спавшего на стопке сводок вполуха, и дежурной смены за стеклом.</p>
    <p>Я стоял и смотрел на стену с графиками, и впервые за все дни сутки она говорила правду. Я прикрыл глаза, и в это время ожила красная лампа.</p>
    <p>Канал зоны, внеурочный, и вызов шёл сдвоенным кодом, с двух точек сразу. Я ударил по клавише, экран разделился надвое, слева Тарасов в чистом модуле манежа, справа Семён из лабораторного модуля Зиновьевой. Мне хватило одного взгляда на них, чтобы понять, что говорить они будут одно и то же.</p>
    <p>— Командир, — сказал Тарасов оглушённым голосом, какого я не слышал у него ни разу за все годы. — Она сорвалась.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, у нас скачок, — Семён говорил быстро, глотая окончания. — По всем зонам разом, поступления пошли лавиной с двадцати трёх часов, манеж, восток, север, юг, все точки докладывают одно и то же…</p>
    <p>— Это что-то другое командир, — Тарасов наклонился к камере, и я увидел глаза человека, который за тридцать лет реанимации решил, что видел всё, и ошибся. — Ни лёгкие, ни кровь, ни нервы, ни почки. Симптоматика, которой не было. Которой я не знаю.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Часы над картой показывали двадцать три десять, и следующие семь с половиной часов я запомнил по минутам.</p>
    <p>Экран стоял разделённым надвое, и с двух его половин на меня валился город.</p>
    <p>— Скорые идут сплошным потоком, Илья Григорьевич! — Семён кричал сквозь фон, в котором мешались сирены и лязг каталок. — Приёмный вал с двадцати трёх часов, и это со всех четырёх зон разом, я запросил соседние точки, у всех то же самое!</p>
    <p>— Командир, симптоматика новая, слышишь меня? — Тарасов перебивал его с левой половины, и они не мешали друг другу, мы втроём давно умели говорить внахлёст. — Она рваная! Судороги плюс лихорадка, светобоязнь, и ремиссии, командир, ремиссии по часам, пациент умирает час, час сидит и просит пить, и по новой. Ни в одну из четырёх масок не ложится, ни в лёгкие, ни в кровь, никуда! Я не знаю, по какому профилю их класть, сортировка встала!</p>
    <p>— Класть по тяжести, профиль потом, — я уже писал, разлиновывая лист на графы. — Тарасов, новых в отдельные ряды, со старыми масками не мешать, разметить койки цветом. Семён, талоны триажа временно упрощаем до трёх категорий по одному критерию, дыхание и сознание. Диктую…</p>
    <p>Параллельно я держал вторую линию, и в ней шуршал блокнот Державина, поднятого из кабинета, где он, по-моему, и ночевал.</p>
    <p>— Пётр Аркадьевич, автобусы с южного плеча разворачивайте, манеж с этой минуты закрыт на приём, они захлебнутся. Поток делим, юг на институт, восток на седьмую и девятую, резервную площадку в павильонах расконсервировать к утру.</p>
    <p>— Пишу. Резервную к утру не обещаю, к полудню встанет. Водителей поднял.</p>
    <p>Через четверть часа в этот хор вошла Зиновьева, и голос её перекрыл лабораторный шум:</p>
    <p>— Штаб, слушайте меня внимательно! У новых больных другая кровь. Совсем. Я прогнала тридцать проб, ни цитопении кровяных, ни каскада лёгочных, ни того сдвига, что у неврологии. Это не пятая маска той же дряни, Илья Григорьевич. Это другой почерк целиком, с нуля, я за это ручаюсь!</p>
    <p>Я записывал, распределял, разворачивал потоки, и город на том конце проводов медленно, со скрежетом, принимал новую нагрузку. А в третьем часу этой лавины Тарасов, дождавшись паузы, сказал в камеру тише обычного.</p>
    <p>— И ещё одно, командир. Может и мелочь, только я таких мелочей боюсь. Новенькие… они все из наших. Я по первым сорока прошёл лично, санитарка из инфекционного, два студента-целителя с мобилизации. А раньше, командир, ты вспомни сводки, одарённых эта дрянь не трогала вообще. Ни одного за все сутки. Как заговорённых.</p>
    <p>Я зафиксировал. Дословно, в правый верхний угол листа, туда, куда писал то, что нельзя потерять, и обвёл рамкой. Думать над этим было некогда, на левой половине экрана уже везли следующую каталку, и ночь только начинала разбег.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ноль часов пятнадцать минут манеж встретил тем, что Семён Величко про себя, без злости, называл теперь рабочим адом, и к часу пятнадцати ад дошёл до кипения.</p>
    <p>Сортировка ломалась на глазах. Старые талоны, четыре цветных профиля, отлаженные за неделю до автоматизма, под новую клинику никак не подходили, человек с судорогами и температурой под сорок не был лёгочным, кровяным и почечным, сортировщики зависали над каждым, теряя по минуте там, где положено тратить десять секунд. Упрощённая схема из штаба помогла, но поток обгонял её, схема не успевала расходиться по постам, и Семён метался вдоль приёмной линии, ставя людей и снимая заторы, на четвёртом заторе обнаружил себя над знакомой каталкой.</p>
    <p>Иван. Мальчик лежал с закрытыми глазами, серый, отёчный, заяц был на месте, под ладонью, и монитор над каталкой показывал цифры, от которых у Семёна свело живот, новая волна дотянулась и сюда, до ребёнка, которого они уже дважды оттаскивали от края. Почки, едва запущенные диализом, сыпались снова.</p>
    <p>— Этого на аппарат. Немедленно.</p>
    <p>Голос пришёл сбоку, и рядом с каталкой возникла девушка в комбинезоне на три размера больше нужного, с закатанными в валики рукавами. Из-под шапочки выбивались тёмные пряди, на бейдже, криво приклеенном скотчем, значилось от руки: «Шапеева Аглая, лекарь». Лет двадцать пять, круги под глазами в пол-лица, и глаза над кругами злые и совершенно ясные.</p>
    <p>— Аппарат занят, и очередь на него из четырёх человек, — сказал Семён то, что обязан был сказать как администратор потока. — Следующим стоит мужчина сорока лет, у него потенциал восстановления…</p>
    <p>— У мужчины креатинин растёт вторые сутки на фоне сохранного диуреза, он доедет до утра на консервативной, я ему сама капаю. — Аглая говорила быстро, без единого лишнего слова, тоном человека, у которого нет времени на вежливость. — А у ребёнка анурия шесть часов и калий полез, при его весе это не очередь, это обратный отсчёт. И ещё, администратор, у ребёнка мать в женской секции, живая. Если мы его не вытащим, я пойду ей это говорить, а вы постоите рядом и посмотрите. Хотите?</p>
    <p>Семён посмотрел на неё, на цифры монитора, на зайца под детской ладонью, и понял две вещи разом. Первая, она права. Вторая, где-то он уже слышал эту интонацию, эту манеру бить точно в стык между циничным и правильным, только та, у кого он её слышал, сидела сейчас в закрытом блоке за триста километров отсюда.</p>
    <p>— Берите аппарат, — сказал он. — Сорокалетнего на консервативную, под вашу запись.</p>
    <p>— Уже пишу.</p>
    <p>Мимо, разгоняя санитаров, прошёл Тарасов, на ходу глянул на каталку, на Аглаю, уже командовавшую подключением, и хлопнул Семёна по плечу тяжёлой лапой:</p>
    <p>— Эту не трожь, Сём. Она моя смена. Третьи сутки на ногах, режет правду начальству, больных чует нутром. Выживет, будет толк.</p>
    <p>К двум часам поток чуть просел, и Семён, пользуясь провалом, ушёл в закуток связи отправлять очередной пакет для Грача, журналы приёмного, отснятые постранично, ночная порция. Он листал кадры, проверяя резкость, механически, полуспящими глазами, и на последнем листе взгляд зацепился и остановился.</p>
    <p>«Огарёв П. С., 24 г., сварщик, аварийная служба теплосетей. Иск. — огн., околонул.» Графа «род занятий и особые отметки», которую он сам же и придумал заполнять для штаба. Он мог бы быть лекарем, санитаром. Но выбрал другой путь. Сварщик со слабой огневой Искрой, судороги, лихорадка, новая волна.</p>
    <p>Семён стоял над этим кадром, и в гудящей от бессонницы голове ворочалась тяжёлая, важная мысль. Он знал статистику первых суток наизусть, он сам её собирал для Грача, среди сотен заболевших медиков и санитаров не было ни одного одарённого, и тогда это казалось везением, о котором не говорят вслух, чтобы не спугнуть.</p>
    <p>Раньше нас не трогало. Раньше своих с Искрой эта дрянь обходила, теперь пришла именно за ними, и между «раньше» и «теперь» лежало что-то, что Семён никак не мог ухватить слипающимися глазами.</p>
    <p>— Величко, приём пошёл! — крикнули с линии.</p>
    <p>Мысль сорвалась и ушла. Семён отправил пакет, заглянул в ординаторскую за водой и увидел в углу Аглаю Шапееву, она спала сидя, на жёстком стуле, уронив голову на плечо, с недопитой кружкой в руке, которую даже во сне держала ровно.</p>
    <p>Кто-то из сестёр накрыл её сверху вторым халатом. Он аккуратно вынул кружку из её пальцев, поставил на стол и пошёл на линию.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В три тридцать зазвонил аппарат внутренней связи.</p>
    <p>— Спускайтесь, — сказал Серебряный. Больше он ничего не сказал, по одному этому слову, без обращения по имени-отчеству, я понял, что внизу случилось что-то за пределами его номенклатуры.</p>
    <p>Зал-колодец встретил меня усиленными постами, на галереях стояло вдвое больше людей, чем три дня назад, и все прожекторы были выведены на полную. Куб стоял также, в центре и Радулов сидел в нём на койке, неподвижный, спиной к нам. А в тридцати метрах от куба, на отдельном бетонном постаменте за собственным контуром ограждения, было пусто.</p>
    <p>Я знал, что там стояло. Мне показывали это в первый спуск, издали, серый кокон, матовая сфера в рост человека, стазис-защита, в которую ушёл Демидов на банкете в момент ареста и из которой его с тех пор не могли ни достать, ни допросить.</p>
    <p>Архивариус, региональный наместник моего отца, единственный взятый живым человек из верхушки сети, законсервированный в собственной броне.</p>
    <p>Теперь на постаменте лежала горка серой пыли, уже присыпанная по контуру нумерованными табличками криминалистов, и больше ничего не было. Ни кокона, ни того, что было внутри.</p>
    <p>— Когда? — спросил я.</p>
    <p>— в два семнадцать. — Серебряный стоял у ограждения, сцепив руки за спиной. — Дежурная смена видела своими глазами, пелена мигнула, потеряла цвет и осыпалась. Вместе с содержимым, Илья Григорьевич. Осыпалось всё, защита, ткани, кости, одежда. Экспертиза началась, но я вам и без экспертизы скажу, что они найдут, однородный минеральный порошок. Демидов мёртв в той степени, в какой мертвее не бывает.</p>
    <p>— Кто-то входил в контур?</p>
    <p>— Никто. Ни физически, ни по приборам. Автоматика чиста, посты чисты, записи непрерывны, я просмотрел лично, дважды, — он говорил и ровность была натянута поверх злости. — Стазис не вскрывали. Он просто кончился. Погас, как гаснет лампа, у которой перерезали провод. Снаружи, Илья Григорьевич. Изнутри стазис такого класса не гаснет, Демидов вложил в него всю свою немалую Искру, этой брони хватило бы на годы.</p>
    <p>Я посмотрел на куб. На серую спину за зеленоватым стеклом, на седой затылок.</p>
    <p>— Скажите это вслух, Игнатий. То, что мы оба сейчас подумали.</p>
    <p>— Из куба невозможно, — он произнёс это слишком твёрдо. — Материал глушит наглухо, в обе стороны. Проверено способами, о которых я промолчу и которые стоили нам дорого. Из куба, Илья Григорьевич, невозможно.</p>
    <p>Мы постояли молча. Оба мы понимали цену, когда человек дважды повторяет «невозможно», он уже уговаривает не собеседника.</p>
    <p>У внутреннего поста, ближе всех к пустому постаменту, стоял караульный офицер, я не сразу узнал в нём Балкова. Капитан постарел с дирижабля лет на десять, седина съела виски целиком, поперёк лба легла новая складка, и левая рука в чёрной перчатке висела чуть неестественно, о чём я не стал спрашивать, отметив себе спросить потом, как лекарь. Он встретил мой взгляд и коротко, по-уставному, наклонил голову.</p>
    <p>Человек, дважды уступивший моей медицинской логике и выживший в мясорубке на границе, нёс теперь караул у пустого постамента, и по его лицу нельзя было прочесть ничего, кроме службы.</p>
    <p>— Вы понимаете, что мы потеряли, — сказал Серебряный, когда мы шли к лифту. — Демидов был единственным человеком в империи, чьи показания связывали Радулова напрямую с сетью, документально, на процессе любого уровня. Мы берегли его на суд. С самого ареста искали способ вскрыть кокон, не убив содержимое, недавно появилась рабочая методика, я подписал план работ на послезавтра. — Он нажал кнопку вызова и посмотрел на свою руку так, будто она подписала что-то не то. — Знаете, что меня пугает, Илья Григорьевич? Своевременность. Он умер ровно за двое суток до вскрытия кокона. Мёртвые не дают показаний, и в деле вашего отца теперь нет ни одного живого свидетеля обвинения.</p>
    <p>Створки лифта открылись. Уже входя, я в последний раз оглянулся на зал, привычкой хирурга, пересчитывающего инструменты.</p>
    <p>Радулов сидел спиной к нам. Голова его была повёрнута на дверь лифта, на ту точку глухой для него стены, где стояли мы двое, и светло-серые глаза смотрели сквозь бетон и сталь спокойно, как в окно на дождь. Он не мог нас видеть.</p>
    <p>В четыре утра я вышел во внутренний двор, впервые за сутки, подышать, и обнаружил, что двор занят.</p>
    <p>Двор был колодцем на семь этажей, с квадратом сереющего неба наверху и одинокой скамьёй у стены, и на брусчатке этого колодца, в предрассветном полумраке, меня ждали пятеро. Фырк соскользнул с моего плеча им навстречу, и я остановился посреди двора, пересчитывая свою команду в полном составе.</p>
    <p>Ррык лежал у скамьи, положив тяжёлую львиную голову на лапы, его полупрозрачная грива шевелилась без ветра. Шипа сидела на спинке скамьи, обернув лапы хвостом, маленькая, собранная, с глазами, обшаривающими крыши.</p>
    <p>Ворон устроился на карнизе первого этажа, нахохленный. Айла висела в тени у стены серебристой запятой, распластав перепонки, и её глаза нашли меня первыми.</p>
    <p>— Двуногий лекарь, — Ррык не поднял головы, и его низкий голос, с ленивым рыком на дне, прокатился по двору, минуя уши, прямо в кости. — Долго ходишь. Мы ждём тут давно.</p>
    <p>— Мог бы и постучать, — сказал я. — У нас, у двуногих, для этого двери.</p>
    <p>— У тебя над дверями глушилки, а под дверями караулы, и твоя башня воняет мёртвым железом. — Ррык поморщился всей гривастой мордой. — Мы не хотим сейчас входить в такие места. Мы ждали, когда ты выйдешь. Садись.</p>
    <p>Я сел на скамью. Фырк устроился рядом, притихший, по этому можно было измерять серьёзность момента.</p>
    <p>— «Здесь скажем», — напомнил я. — Ррык, это твои слова, переданные через Фырка над Сибирью. Я здесь пятые сутки. Говори.</p>
    <p>— Скажу, — лев поднял голову, его янтарные глаза с вертикальными зрачками остановились на мне. — Мой город, двуногий. Восемьсот лет мой. Я знаю в нём каждый чердак, каждый подвал и каждый сон. И сейчас в моём городе кто-то жрёт.</p>
    <p>— Кто?</p>
    <p>— Если бы я знал, я бы не разговаривал с тобой, я бы рвал, — рык на дне голоса поднялся ближе к поверхности и опустился снова. — Слушай по порядку. Мы пришли в Москву раньше тебя, все пятеро, ещё до того, как твои люди в погонах взяли твоего отца на границе. Совет послал нас прикрывать это взятие. Не от людей, лекарь. Люди с людьми разбирались сами, неплохо разбирались, кровью. Мы стояли над ними со стороны астрала, потому что в астрале вокруг твоего отца в ту ночь было… присутствие. Рядом с ним держалось нечто большое и голодное, и когда его брали, оно не вмешалось. Отошло и рассеялось. Мы решили, что спугнули, — Ррык помолчал. — Мы ошиблись. Оно не ушло из города. Оно расселилось.</p>
    <p>— Расселилось, — повторил я. — Опиши.</p>
    <p>— Покажет она, — Ррык повёл мордой на Шипу.</p>
    <p>Кошка спрыгнула со спинки скамьи, села передо мной и заговорила, почти шёпотом:</p>
    <p>— Над кварталами висят силуэты, Лукумон. Чёрные, плоские, как тени без хозяев. Днём тонкие, к ночи наливаются. Я ходила под три из них, близко, насколько сумела. У них знакомый след, так пахнет место, где у человека украли Искру. Мы все знаем этот запах, твой отец надушил им пол-Европы. Только тут он вывернут наизнанку. Там, где крадут Искру, остаётся дыра и тянет пустотой. А под этими… не дыра, Лукумон. Под ними сыто.</p>
    <p>— Узлы, — каркнул Ворон с карниза, и голос его скрипел, как несмазанная дверь. — Считал. Девять. Этой ночью снялись и пошли. Все девять, разом, по разным ветрам. Направления запомнил.</p>
    <p>— Кровь снова зовёт кровь, — сказала Айла из тени, нараспев, со своей всегдашней придворной загадочностью, и по спине у меня прошло знакомой изморозью, этими же словами она когда-то вела меня к браслету.</p>
    <p>Я сидел на холодной скамье, среди пятерых существ старше этого города, и собирал анамнез.</p>
    <p>— По порядку, отвечать коротко. Сколько силуэтов всего? Ворон, девять узлов, это все или только те, что ты нашёл?</p>
    <p>— Девять больших. Мелочь не считал. Мелочи много.</p>
    <p>— Число растёт?</p>
    <p>— Росло медленно, — сказала Шипа. — Этой ночью скакнуло. Мелочь лезет, как мошка на свет.</p>
    <p>— Где гнездились большие? Ворон, наложи свои девять мест на человеческую карту сможешь?</p>
    <p>— Покажу сверху. Рисовать будешь сам, у меня лапы.</p>
    <p>— Годится. Теперь главное, — я посмотрел на Ррыка. — Эти силуэты и болезнь в моих госпиталях. Связь есть?</p>
    <p>— А ты ещё не понял, лекарь? — лев поднялся. — Твои кварталы, где мор косит улицами. Наши кварталы, где висит сытая тень. Наложи одно на другое, у тебя же есть твои бумажные карты. Мы не лекари, мы не знаем, как оно делает то, что делает с телами. Мы знаем одно, в городе кормятся. Долго и аккуратно. А этой ночью кормушку тряхнуло, и они сорвались с мест. Что-то поменялось в их хозяйстве, двуногий. Или в меню.</p>
    <p>Слово «эпидемия» умерло у меня в голове тихо, без агонии. То, что я услышал за пять минут на этой скамье, не было эпидемиологией, и вирусология тут была ни при чём, и вся моя стройная машина из секторов, масок и почерков разворачивалась другой стороной, как разворачивается снимок, который смотрели вверх ногами.</p>
    <p>За спиной скрипнула дверь. Я обернулся, на пороге двора стояла Лена, с термосом в руках, пришедшая, судя по всему за мной. Духов она не видела, для неё двор был пуст, но её биокинетика слышала что-то</p>
    <p>— Так вот что это, — сказала она тихо, глядя в пустоту двора, точно между Ррыком и Шипой. — Я всё думала, почему город такой тихий. Я думала, тихий. А он выеденный, Илья Григорьевич. Как скорлупа.</p>
    <p>Я собрал совещание в четыре сорок пять, не дожидаясь утра, потому что утро при таком раскладе могло не наступить для лишней сотни человек.</p>
    <p>За длинным столом сидели: Грач со своими картами, Лена, ещё бледная после двора. Зиновьева висела на аудио из лаборатории, Тарасов и Семён смотрели с двух половин экрана.</p>
    <p>Я выложил перед всеми то, что можно было выложить словами, новую клинику, странную кровь, смерть Демидова в подвале, факт Тарасова про одарённых. Про духов я сказал ровно то, что команда способна была принять, не сломав себя посреди боя, закрытая линия Канцелярии, астральная разведка, силуэты над кварталами, девять узлов, ночной срыв.</p>
    <p>Спор вспыхнул сразу.</p>
    <p>— Это мутация, — отрезала Зиновьева. — Я понимаю, как звучит, но у меня на руках кровь, и кровь говорит, что агент изменился. Дал новый штамм, с новым тропизмом. Такое бывает, вирусы это умеют, особенно под давлением массового заражения. Пятая маска, просто мы не успели её каталогизировать.</p>
    <p>— Саша, я тебя очень уважаю, — Тарасов потёр лицо ладонью, — но объясни мне, реаниматологу, одну вещь. Мутации не читают анкету. Штамм не выбирает пациентов по графе «одарённость». Вирусу плевать, есть у тебя Искра или нет, у него нет отдела кадров! А эта дрянь девять суток одарённых в упор не видела и вдруг сегодня ночью пришла конкретно за ними. Это не биология так делает. Так делает тот, кто выбирает.</p>
    <p>— Значит, у одарённых был иммунный фактор, который…</p>
    <p>— Который что? Кончился у всех разом в двадцать три ноль-ноль?</p>
    <p>Лена подняла глаза от стола, и ее тихий голос разрезал спор точнее крика:</p>
    <p>— Кварталы выедены, — она сказала это в стол, но услышали все. — Я вторые сутки твержу про тихий город, и меня никто не понимал. Теперь понимаю. Там, где болезнь злее всего, астральный фон подчистую снят, будто выскребли ложкой. Это не мутация фильтрует людей. Это что-то послойно ест город, и добралось до слоя, где живёт Искра.</p>
    <p>За столом стало тихо. Зиновьева на аудио молчала, и в её молчании я слышал, как хороший учёный упирается в факт, который не помещается в его метод.</p>
    <p>И в эту тишину, разумеется, разорвал звонок. Державин.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, две минуты, горит, — блокнот на том конце шуршал, как костёр. — Первое, рефрижераторы на восточном хладокомбинате встали, компрессор, я перекидываю поток на северный, но там плечо, скажите своим на востоке, чтоб придержали выдачу. Второе, автобус с лёгочными на развороте у моста поймал пробитое колесо, стоит сорок минут, я послал резервный. Третье, и вы это спросите, поэтому скажу сам, за ночь по городу двести десять. Мешков. Я распорядился о дополнительной площадке, у меня их больше некуда, — пауза. — Держитесь там наверху со своими теориями. А я тут держу землю. Отбой.</p>
    <p>Гудки. Двести десять чёрных мешков вошли в теоретический спор, сели за стол и обнулили половину аргументов одним своим весом. Я положил трубку и оглядел притихшую команду.</p>
    <p>И тогда Грач, который весь спор просидел молча, не поднимая головы, разбирая перед собой два листа, положил карандаш и сказал:</p>
    <p>— Я двое суток назад отложил один вопрос. Персонал первых суток, работавший без защиты. Заболеваемость не билась с ожидаемой статистикой, я не понял, в какую сторону, — он поднял глаза, и они были у него сейчас страшные, ясные. — Сегодня ночью она сошлась. Я нашёл, почему не билась. И мне это не нравится настолько, что я перепроверил трижды.</p>
    <p>Договорить Грачу не дала красная лампа.</p>
    <p>Экстренный вызов ударил с манежа, и Семён на своей половине экрана метнулся в проход, я успел нажать приём и увидел только его спину. Осталась картинка с прыгающей камеры, кто-то бежал с ней через манеж, и в наушнике нарастал ровный тревожный писк, который ни с чем не спутаешь.</p>
    <p>— Командир, детская! — голос Семёна, на бегу, рваный. — Иван, остановка! Тарасов на том конце манежа, не добежит, тут только…</p>
    <p>Камера влетела в детскую секцию и легла на каталку. Иван. Плоская линия на мониторе, синева губ, и над мальчиком, одна девушка, уже сцепившая руки в замок над худой грудью.</p>
    <p>— Начинаю массаж! — крикнула она в камеру, и первое нажатие пошло. — Считайте мне, штаб, я одна, все на приёме!</p>
    <p>— Считаю, — я вцепился в стол и врубил тот регистр, в котором нет ни страха, ни усталости, только метроном. — Раз-и-два-и-три, глубже дави, на треть грудной клетки, не жалей. Кто-нибудь дал разряд? Дефибриллятор есть?</p>
    <p>— Есть, привезли! — сестра вкатила тележку в кадр. — Заряжаю!</p>
    <p>— Ритм на мониторе покажи. — Я вгляделся в прыгающую картинку. — Мелковолновая фибрилляция. Разряд четыре джоуля на килограмм, вес его знаете?</p>
    <p>— Двадцать два! — Она уже лепила электроды. — Восемьдесят восемь на разряд, ставлю девяносто!</p>
    <p>— Все от каталки. Разряд.</p>
    <p>Тело мальчика подбросило. Линия дёрнулась в хаос и потекла ровной пилой.</p>
    <p>— Синус! — заорал кто-то за кадром. — Синус пошёл!</p>
    <p>— Не радоваться, работать. Массаж не бросать до устойчивого пульса на сонной, дыхание мешком, адреналин по протоколу готовь на случай повтора. — Я говорил, а руки девушки на экране делали ровно то, что я говорил</p>
    <p>Она вжала два пальца в детскую шею и замерла, и эта секунда её замирания стоила мне года жизни.</p>
    <p>— Есть пульс! — голос сорвался. — Есть, наполнение слабое, но есть, держится!</p>
    <p>В кадр, разгоняя людей, влетел запыхавшийся Тарасов, пробежавший, судя по хрипу в динамике, весь манеж из конца в конец. Он навис над монитором, над каталкой, охватил картину одним взглядом старого реаниматолога и, отдышавшись, положил тяжёлую руку на плечо Аглаи.</p>
    <p>— Молодец, девочка, — сказал он, и в его глуховатом басе было то, чего этой девочке, я видел это по её лицу, не давал за всю жизнь никто. — Чисто сработала.</p>
    <p>Я отключил канал детской и остался перед погасшей половиной экрана. На второй половине беззвучно работал манеж. Я сидел и делал расчёт, который делать не хотел, сколько таких ночей выдержит город, если каждая забирает двести десять и чуть не забирает одного семилетнего мальчика с плюшевым зайцем. Считалось плохо. Выходил ноль.</p>
    <p>Фырк перебрался с угла стола ко мне на плечо и сказал в ухо, тихо, без обычного ехидства:</p>
    <p>— Слышь, двуногий. А заяц-то у пацана боевой. Третью остановку с ним держит и хоть бы шов разошёлся. Ты б его наградил, что ли. Зайца. Медаль ему, за выслугу.</p>
    <p>— Награжу, — сказал я. — Дослужится до конца эпидемии, оба дослужимся, лично пришью ему орден.</p>
    <p>— Вот это по-нашему.</p>
    <p>К шести утра я вернулся в кабинет Грача, потому что недосказанная им за столом фраза жгла мне затылок все эти полтора часа, а такие фразы Грач говорит один раз и по делу.</p>
    <p>Он ждал. На столе перед ним лежали два листа, выровненные по краю, Лена стояла в дверях, прислонившись к косяку, и уходить не собиралась. Я закрыл дверь.</p>
    <p>— Показывай.</p>
    <p>— Список первый, — Грач положил ладонь на левый лист. — Персонал, работавший в очагах первые восемь суток без защиты, пока комплекты не подвезли. Лекари, санитары, сортировщики, водители. Заболели сотни, почти каждый второй, что для незащищённого контакта ожидаемо, — он сдвинул ладонь. — Особая отметка, среди заболевших этого списка ни одного одарённого. Ни лекаря с искрой, ни студента-целителя, ни санитарки, у которой хоть капля. При том, что одарённых в этом персонале работало около четверти, и контакт у них был такой же, а часто и плотнее, они же тянули тяжёлых. Заболеть должен был каждый четвёртый из заболевших.</p>
    <p>— Список второй.Новая волна. Эта ночь, — ладонь легла на правый лист. — Здесь наоборот. Первые сто случаев новой клиники, санитарка, два студента-целителя, сварщик с теплосетей, ещё, ещё. Одарённые. За девять суток болезнь не взяла ни одного человека с Искрой. За одну ночь пришла в первую очередь за ними.</p>
    <p>Мы стояли над двумя листами, и дальше пошло то, что у нас с ним всегда идёт без предисловий, мысль в мысль, с полуслова.</p>
    <p>— Биологический агент так не умеет, — сказал я.</p>
    <p>— Не умеет, — подтвердил Грач. — Вирус не различает одарённость. Бактерия не различает. Токсин не различает. Я посчитал вероятность того, что признак «наличие Искры» распределяет заболеваемость случайно и вот так разворачивается за одну ночь на сто восемьдесят градусов, — он назвал число, длинное, с нулями после запятой. — Это ноль, Илья. В пределах машинной точности ноль. Ни один процесс, у которого нет цели, не даёт такой картины.</p>
    <p>— Болезнь, которая читает анкету, — сказал я.</p>
    <p>— Да, — сказал он.</p>
    <p>И мы упёрлись. Я гонял контрверсии, одну за другой, а Грач рубил каждую цифрой.</p>
    <p>Профессиональный фактор, одарённые работали иначе? Нет, контакт тот же, часто плотнее.</p>
    <p>Дозовый, экспозиция разная? Нет, одарённые дежурили дольше.</p>
    <p>Бытовой, живут по-другому, питаются, ездят? Нет, разброс по быту полный, объединяло их одно-единственное, и это была Искра.</p>
    <p>Мы крутили два списка так и этак, ответ сидел в комнате, я его физически ощущал, рядом, но угол зрения был не тот, с этого угла ответ не читался.</p>
    <p>Я замолчал и стал просто смотреть на два листа. Левый, заболевшие без единого одарённого. Правый, заболевшие, где одарённые впереди.</p>
    <p>Я читал столбцы, вчитывался в фамилии, водил глазами вверх-вниз, и медленно ко мне пришло понимание, что всю эту ночь, все девять суток мы с Грачом, вся команда, весь штаб, весь город читали не тот столбец.</p>
    <p>В шесть сорок плоский белый рассвет ударил в высокие окна штаба, и утренняя сводка легла на стол передо мной. Я на неё не посмотрел.</p>
    <p>Я собрал по связи всех, впервые за ночь стянув все линии в один узел, Зиновьева из лаборатории, Тарасов и Семён с манежа, Державин из своего кабинета, Грач и Лена рядом, в комнате. Голоса были хриплые, вымотанные до дна, кто-то огрызался просто от усталости, и я их не торопил.</p>
    <p>— Один вопрос каждому, — сказал я. — Отвечать быстро, не думая. Зиновьева. За девять суток у тебя в лаборатории, среди твоих людей, кто заболел из одарённых?</p>
    <p>Пауза.</p>
    <p>— Никто, — сказала Зиновьева. — У меня двое с искрой, оба на ногах.</p>
    <p>— Тарасов. Из твоих целителей на манеже, из тех, у кого Искра, за девять суток до этой ночи, кто слёг?</p>
    <p>— Да никто, командир, я ж тебе ночью первый и сказал… — Тарасов осёкся на середине.</p>
    <p>— Семён. Средний персонал, сортировщики, санитары с искрой. За первую неделю?</p>
    <p>— Ни одного, — тихо сказал Семён.</p>
    <p>— Державин. В оцеплении, в комендатуре, маги и менталисты на постах, девять суток на заражённом периметре без всякой медицины. Потери от болезни?</p>
    <p>Блокнот на том конце не шуршал. Впервые за все наши разговоры Державин молчал и в этом молчании я слышал, как до немолодого хозяйственника, а следом до Зиновьевой, Тарасова, Семёна, до каждого на том конце провода доходит то, что уже дошло до меня в кабинете Грача над двумя листами.</p>
    <p>— … Ни одного, — сказал наконец Державин. — У меня на кордоне маги стоят с первого дня. Ни один не заболел. Я это… я это только сейчас услышал, как это звучит.</p>
    <p>Кто-то в динамике выругался, коротко и с чувством, голосом Тарасова. Потом стало очень тихо, на всех линиях и в этой общей тишине пятерых вымотанных людей я обвёл взглядом кабинет, Грача над двумя листами, Лену в дверях, и сказал то, ради чего собирал перекличку.</p>
    <p>— Девять суток мы спрашиваем, кто болеет. Ищем, что общего у больных, кроим город по их почеркам, гоняемся за возбудителем. Это неправильный вопрос, и мы девять суток отвечали не на тот, — я положил ладонь на левый список, на столбец без единого одарённого. — Спросите иначе. Спросите, кто не болеет.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Вопрос, заданный на рассвете пятерым вымотанным людям, к половине девятого стал задачей для всего города. Империя изобрела учёт. Гильдия заводила анкету на каждого одарённого с первой регистрации дара и вела её до могилы.</p>
    <p>В личных делах лежали ранги, допуски, продления, и бюрократия, которую я неделю душил голыми руками, впервые повернулась ко мне полезной стороной. То, что нельзя измерить прибором, можно поднять по учёту.</p>
    <p>— Работаем по спискам, — сказал я штабу, когда все линии собрались в узел. — Гипотезу этой ночи проверяем на полном массиве. Берём заболевших первой волны, всех, кого город успел посчитать, и прогоняем каждую фамилию через реестры Гильдии. Мне нужен ответ на один вопрос, сколько среди них одарённых. Зиновьева, с тебя списки персонала по красным зонам, поимённо, с приёмных журналов. Державин, за вами гражданские, добровольцы, коммунальщики, солдаты комендатуры, всё, что проходило через ваши ведомости. Грач сводит. К полудню я хочу цифру.</p>
    <p>— Принято, — сказал Державин, и блокнот его зашуршал ещё до конца фразы.</p>
    <p>Штаб загудел.</p>
    <p>Электронный реестр Гильдии выгрузили на сверочные терминалы в первые же полчаса, и по свежим допускам машина гнала совпадения сама. Но база вела только действующие дела, всё, что старше десяти лет, вместе с архивом мобилизованных так и лежало в бумаге, и солдаты комендатуры затаскали из хранилища Гильдии короба с личными делами.</p>
    <p>За длинным столом сели четверо штабных со списками, Лена развела линии по номерам, и с десяти утра фамилии пошли двумя потоками: свежие — экраном, старые — колонка заболевших против колонки реестра, страница за страницей. Старший на бумажной сверке, лысый ефрейтор, каждую сотню закрытых фамилий отмечал глотком остывшего чая из гранёного стакана, и по числу глотков я к обеду мог отчитываться о темпах не хуже Грача.</p>
    <p>Посреди этой переписи я поймал себя на совершенно посторонней мысли: в Муроме, в архиве нашего Центра, анкеты лежат в шкафу с заедающей нижней дверцей, которую я обещал Зиновьевой починить ещё зимой. Пережить эпидемию, вернуться и починить дверцу. План на жизнь у меня теперь был.</p>
    <p>Тарасов вышел на связь из чистого модуля к одиннадцати.</p>
    <p>— Командир, я по своему хозяйству отчитаюсь без штабных, — голос его после ночной смены сел до хрипа. — У меня на манеже сорок человек с подтверждёнными рангами. Лекари, санитары, два студента-целителя со старших курсов, одна бабка-травница из мобилизованных, у неё анкета сорок лет как открыта. Я их всех по ночам пересчитывал, пока вы там теории строили. Здоровы все сорок. За все десять суток никто из них даже не чихнул. Я что, зря их считал?</p>
    <p>— Не зря, — сказал я. — Ты первый это увидел, Глеб. Теперь двигаем твою арифметику на весь город.</p>
    <p>— Тогда добавка, раз пошла перепись, — Тарасов заглянул в мятый лист. — Из этих сорока держится и детская. Аглая, та девчонка, что Ивана с того света тащит. Третьи сутки без смены, спит сидя на стуле, я её гнал отдыхать, она меня вежливо послала. Искра у неё, к слову, слабенькая, однако по анкете одарённая, всё как положено. Ивана вытягивает. Пацан после третьей остановки стабильный, заяц при нём.</p>
    <p>Молодец девчонка, отметил я себе на полях, туда же, куда записывал фамилии для новой вертикали. Кадры этой эпидемии будут стоить дороже орденов.</p>
    <p>К полудню Грач вынес итог.</p>
    <p>— Первая волна, — он положил лист посреди карт. — Одиннадцать тысяч триста подтверждённых заболевших, сверенных с реестрами. Носителей Искры среди них ноль. Ровно ноль, Илья, без округлений. При доле одарённых в населении столицы порядка четырёх процентов в этих списках должно было стоять четыре с половиной сотни фамилий.</p>
    <p>За столом стало тихо, и в этой тишине включилась Зиновьева, потому что не включиться она не могла.</p>
    <p>— Штаб, я обязана это сказать, — устало произнесла она. — У нас тысячи неопознанных. У нас морги, где регистрировали по счёту, без фамилий. Искру у мёртвых никто не мерил. Это дыра в данных размером с сектор, и в такую дыру влезет любая закономерность. Я хочу верить цифре, но как учёный я вижу статистический шум.</p>
    <p>— Возражение принято, — Грач даже не поднял головы. — Поэтому я взял выборку без дыры. Персонал первых суток, работавший в очагах без защиты. Каждый человек в ней установлен пофамильно, каждый жив либо учтён, анкетный статус известен по всем до единого. Контакт у одарённых в этой выборке был равным либо более плотным. Заболевших с Искрой ноль. Вероятность такого распределения для биологического агента я считал этой ночью трижды, — он назвал число, и нулей после запятой в нём было больше, чем слушателей в штабе. — Дыра в данных, объясняет расхождение на проценты. Она не объясняет ноль.</p>
    <p>Зиновьева помолчала.</p>
    <p>— Тогда у нас проблема покрупнее эпидемии, — сказала она.</p>
    <p>— Она у нас со вчерашней ночи, — я встал и подошёл к карте, к четырём выцветшим за десять суток пятнам. — Сформулирую для протокола, чтобы каждый в этом штабе понимал, с чем мы работаем. Возбудитель не берёт жертву случайно. По чистой случайности в этих списках должны были лежать четыре процента одарённых, а лежит ноль, и этой же ночью первые сто случаев новой клиники приходят именно за людьми с Искрой. Эта дрянь никого не заражает, господа. Она сверяется с реестром и выбирает.</p>
    <p>К часу дня я собрал всех и следующий час штаб занимался тем, чем занимается консилиум над сложным больным: каждый выкладывал свой кусок картины, и куски начали соединяться.</p>
    <p>Первым к карте вышел Грач.</p>
    <p>— Границы кластеров, — карандаш его прошёл по красным контурам, ни разу не дрогнув на поворотах. — Я говорил с первого дня, они легли по жилым массивам, ровно, до квартала. Теперь я понял почему меня это мучило. Вирус не знает, где кончается район. Вирусу безразличны границы застройки, линии водозабора, я проверил все три. По границе массива работает только тот, кто по этой границе калибровался. Перед нами разметка полигона, господа. Четыре популяции, четыре выборки и у каждой свой режим.</p>
    <p>— Тогда я скажу про тихие кварталы, — Лена сидела у края стола, и говорила она в свой журнал, как в первый раз, когда докладывала мне про выключенный город. — Я их нанесла, все, что успела прослушать. Тихий квартал по моему камертону совпадает с кварталом, где смертность уже прошла пик и упала. Там, где сейчас громче всего умирают, фон ещё есть, он рвётся, но есть. А где отгремело, там пусто. Это последовательность, Илья Григорьевич, квартал доедают до дна, и после него остаётся тишина.</p>
    <p>— Внести в протокол, — Зиновьева опередила меня из лаборатории. — Официально, как метод замера. Ордынская, мне нужна шкала, пусто, тихо, фон живой, с привязкой к адресам и времени. Лаборатория подтверждает корреляцию по своим сериям, я подпишусь под каждой строкой. У нас нет прибора для астрального фона, значит, прибором будешь ты.</p>
    <p>Лена подняла глаза от журнала. За год я видел её под ударами менталистов и по локоть в чужой грудной клетке, и ни разу не видел такого лица. Её камертон, её тихое «мне кажется», за которое в любой академии подняли бы на смех, только что внесли в официальный протокол расследования государственного уровня, голосом самого строгого учёного из всех, кого она знала.</p>
    <p>— Шкалу сделаю к вечеру, — сказала она, только уши у неё горели.</p>
    <p>— Теперь маски, — Тарасов на экране устроился ближе к камере. — Я десять суток ломал голову, почему четыре разных болезни ведут себя одинаково послушно. А они не болезни, командир, вот и весь секрет. Четыре профиля, от лёгких до почек, и всё это перебор отмычек на одной связке. Помнишь Ивана? Бросила лёгкие, взялась за почки, аккуратно, без перехода. Болезнь так не умеет, эволюции плевать на аккуратность. Кто-то подбирает ключ к каждому телу и записывает, какой подошёл.</p>
    <p>— И у этой работы есть подпись, — Зиновьева выдержала паузу, и по её дыханию в динамике я понял, что сейчас она скажет то, ради чего поднимала архивы до утра. — Я перечитала свои муромские журналы. Дело Лощинина. Кровь с перфторуглеродной основой, связанная Искра в растворе, характер связывания я тогда описала на четырёх страницах, потому что не верила собственным реактивам. Сегодняшние серии из новой волны дают тот же профиль связывания. Не похожий. Тот же, до кривой титрования. Илья Григорьевич, это одна лаборатория. Суррогат, который каменел в Муроме, и то, что жрёт Искру в Москве, варили одни руки.</p>
    <p>Руки моего отца. Вслух этого никто не сказал, и не требовалось, каждая линия в эфире помолчала, чтобы додумать самим.</p>
    <p>— Последний фрагмент, — Грач отложил карандаш. — Демидов. Я не верю в своевременные случайности, поэтому посчитал и его. Стазис погас через двое суток после начала новой фазы, за двое суток до вскрытия кокона, в промежутке, когда узлы снялись с кварталов. Если смотреть на это как на биографию, это загадка. Если смотреть как на систему, это регламент. Демидов был узлом старой сети, узел не отвечал уже давно, и его списали при плановой чистке. Программе, которая работает по городу, оператор не нужен. Она сама убирает за собой мёртвые ветки.</p>
    <p>Договорить нам не дал телефон, и в высокую теорию, по своему обыкновению, вломился Державин.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, три пункта, тридцать секунд, — блокнот его шуршал. — Восточный хладокомбинат запустили, компрессор перебрали, потоки возвращаю по старой схеме. Хлебозаводы прошу учесть в пропускном режиме, у меня две смены пекарей живут в цехах и просятся домой помыться, дайте им коридор. И скажите своим на манеже, что кухня с завтрашнего дня переходит на армейские котлы, пусть не пугаются перловки. Всё, работайте, теоретики. Земля пока держит.</p>
    <p>Гудки. Я положил трубку, посмотрел на карту с четырьмя пятнами, на лист Грача с нулём, и сформулировал то, что к этому часу понимали все в эфире.</p>
    <p>— Значит, докладываю Государю в пятнадцать ноль-ноль, — сказал я. — И докладывать буду так, в Москве нет эпидемии. По городу работает машина.</p>
    <p>Штаб услышал. Лысый ефрейтор за столом штабных на сверке положил ручку посреди строки, две связистки у стойки обернулись, и даже в академическом углу, где после чистки Вельского сидели тихо, кто-то со стуком поставил стакан. Слово было произнесено при всех, и с этой минуты оно начало жить по законам штабных, к вечеру его будет повторять весь контур, к утру, весь город.</p>
    <p>В кабинете Императора нас было трое, он сам, Серебряный у стены и я с папкой, в которой лежали лист Грача, шкала Лены на одной странице черновика и сводная записка, написанная мной от руки за двадцать минут.</p>
    <p>Доклад занял несколько минут. Я шёл по порядку, ноль одарённых на одиннадцать тысяч, выборка без дыры, границы по кварталам застройки, смена мишени внутри пациента, совпадение лабораторной подписи с муромским суррогатом, гибель Демидова как плановая чистка, и Александр Четвёртый слушал, не перебив ни разу, глядя в разложенные листы. На слове «машина» он поднял глаза.</p>
    <p>— Вы понимаете, что говорите, Разумовский, — это был не вопрос. — Болезнь можно лечить. Стихию можно переждать. У машины есть тот, кто её построил и включил.</p>
    <p>— Понимаю, Государь. Поэтому меняю стратегию и докладываю об этом вам лично. Лечить пневмонию, которая назначена сверху, можно бесконечно, мы будем вытаскивать людей по одному, а машина будет брать по несколько за ночь. Симптоматическую войну мы продолжим, госпитали работают, вертикаль стоит. Но выиграть можно одним способом, найти рубильник и выключить. С этой ночи главная линия поиска, астральная. Мои духи насчитали над кварталами девять узлов, чёрные тени, которые кормились и снялись с мест. Завтра с рассвета все пятеро выходят по этому следу. Тени приведут к железу, Государь. Железо где-то стоит, его кто-то обслуживает.</p>
    <p>Про духов я сказал напрямую, и Император принял это без единого лишнего движения. Про Пакт этот человек знал, да и доклады Канцелярии он читал внимательнее собственных министров.</p>
    <p>— Что вам нужно для этой линии?</p>
    <p>— Две вещи. Карта города без пометок для Ворона, он покажет узлы, я перенесу. И второе, — я закрыл папку. — Мне нужен допуск к Радулову. Сегодня.</p>
    <p>Но тут вступил в дело Серебряный. Он оттолкнулся от стены.</p>
    <p>— Нет, — сказал он раньше всякого этикета, и уже потом добавил: — Я категорически против. Илья Григорьевич, вы не понимаете, что понесёте ему в этот зал. Десять суток он сидит в глухом ящике, без Искры, ментала и единого зрителя. Для человека его склада это хуже пытки. Вы принесёте ему единственное, чего он лишён, аудиторию. Причём не любую, а именно вас. Он готовился к этому разговору дольше, чем вы живёте в этом мире, и он вас сожрёт без всякой магии, одними словами, я читал протоколы его допросов, я знаю, как он это делает.</p>
    <p>— Игнатий, — я повернулся к нему. — Ключ от машины может лежать в голове механика. Другой головы, в которой он может лежать, у нас нет, Демидов осыпался у вас на глазах. Я лекарь, я всю жизнь достаю нужное из людей, которые не хотят его отдавать. И потом, вы сами сказали в первый день, если есть на свете человек, с которым он станет говорить по-настоящему, то это я. Пришло время проверить вашу гипотезу.</p>
    <p>— Мою гипотезу, — повторил Серебряный, и по его тону было понятно, что собственную формулировку он мне сейчас не простит.</p>
    <p>Император слушал нас, переводя взгляд с одного на другого. Потом положил ладонь на мою записку.</p>
    <p>— Карту получите через час, чистую, топографическую, без единой служебной пометки, — Император сделал знак, и адъютант за дверью пришёл в движение. — По второму пункту, — он посмотрел на Серебряного, выслушал его молчание, как выслушивают особое мнение, и вернулся ко мне. — Разрешаю. Сегодня, через мембрану, по протоколу содержания и под полную запись, — он помолчал, и следующее сказал тише, мне одному, хотя Серебряный стоял в трёх шагах. — Одно предупреждение, Разумовский. Я читал стенограммы. О болезни он с вами говорить не станет. Он будет говорить о вас. Постарайтесь выйти из этого зала тем же человеком, которым войдёте.</p>
    <p>Лифт принял нас с Фырком в четыре часа дня. Цифры над дверью выбрались из единиц, прошли ноль и пошли в минус, знакомой дорогой, от которой у меня за десять суток так и не выработалось иммунитета. Фырк на плече подобрал под себя лапы, прижал уши и затих, как затихал здесь всегда, и его молчание было точнее любого дозиметра.</p>
    <p>— Не суйся туда, — напомнил я.</p>
    <p>— Учи учёного, — буркнул он без обычного огня. — Ты сам-то не суйся. Я хоть нырнуть в астрал умею.</p>
    <p>Зал-колодец встретил меня прожекторами и тишиной, в которой единственным звуком был мой собственный шаг. Посты на галереях стояли по-новому, двойными парами, пустой постамент Демидова так и белел криминалистическими табличками, и куб посреди зала горел под светом, как операционное поле.</p>
    <p>Радулов сидел на койке спиной ко входу. К мембране в торцевой стене вела бетонная дорожка, размеченная жёлтой краской, я прошёл её всю, слыша, как за спиной, на галерее, Серебряный занимает место у пульта линии охраны. Разговор писался с четырёх точек. Об этом знали все участники, включая того, кто сидел в кубе.</p>
    <p>Я остановился у мембраны и не успел открыть рот.</p>
    <p>— Долго ты шёл, Илья, — сказал Радулов, не оборачиваясь. — Семнадцать шагов от лифта, и на одиннадцатом ты сменил ритм. Волнуешься, и зря. Из всех разговоров, которые ведутся в этом здании, наш будет самым честным.</p>
    <p>Голос через мембрану шёл чисто, без искажений, с той усталостью, которую я помнил по бункеру под Эфесом. Ни торжества, ни угрозы.</p>
    <p>— Тогда начнём с честного, — сказал я. — Москва. Десять суток, тысячи мёртвых. Твоя работа?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>— А ты уже знаешь ответ, иначе не спустился бы, — он повернулся вместе с корпусом, неторопливо, и сел лицом к мембране. Смотрел он ровно на меня, сквозь бетон, который был для него глухой стеной, и от этого взгляда в никуда хотелось шагнуть в сторону. — Спроси то, зачем пришёл. Ты пришёл спросить, как её выключить.</p>
    <p>— Как её выключить.</p>
    <p>— Никак, — сказал он просто. — И это лучшая новость, которую ты сегодня услышишь, потому что она честная. У неё нет рубильника, до которого можно дотянуться руками твоих солдат. Я строил её восемь лет, Илья. Неужели ты думаешь, что я повесил на неё выключатель.</p>
    <p>— Зачем?</p>
    <p>Вопрос я задал, одним словом, тем самым, каким спрашиваю пациента про водку и самолечение, и Радулов отозвался на саму интонацию, уголок его рта дрогнул, почти одобрительно.</p>
    <p>— Затем, что город грязен, — сказал он. — Ты десять суток называешь это эпидемией, твои академики называли это инфекцией, и все вы ошибались одинаково, потому что искали болезнь. Город не болеет, Илья. Он очищается. Ты лекарь, ты поймёшь быстрее прочих, когда организм отравлен, из него выводят балласт. Слабые ткани, мёртвые клетки, шлак. Остаётся то, что способно работать. Селекция, грубое слово, в нём слышится злоба, а злобы здесь нет ни грамма. Есть санитария.</p>
    <p>Я слушал и делал две работы разом. Первая, велась поверх слов, темп речи ровный, дыхание глубокое, паузы одинаковые, человек в глухом ящике на одиннадцатые сутки изоляции держал ритм лектора. Вторая работа была важнее, я ловил детали.</p>
    <p>— Санитария с четырьмя протоколами, — сказал я. — Лёгкие, кровь, нервы, почки.</p>
    <p>— Дыхание, транспорт, управление, фильтрация, — поправил он, как поправляют студента, перепутавшего порядок систем. — Четыре контура на четырёх популяциях, разведённых по массивам, чтобы выборки не мешали друг другу. Чистый эксперимент в грязном городе. Ты ведь уже нашёл границы, я слышу это по твоим вопросам, ты нашёл их и удивился, что они ровные. Природа не рисует ровно, так, кажется, ты говоришь своим ученикам.</p>
    <p>В сводках, которые читал следователь, не было ни границ по массивам, ни четырёх контуров. Протоколы допросов я знал наизусть, за ночь перед спуском я прочёл их все, о клинике его спрашивали общими словами, и общими словами он уходил.</p>
    <p>Сейчас человек за стеклом пересказывал мне архитектуру машины с точностью, с которой её знает один человек на свете, автор. Признания в этих фразах не было ни одного, юрист не подшил бы к делу ни строчки. Мне оно было без надобности, я получил то, за чем шёл, осведомлённость такой глубины не подделывается и не выторговывается.</p>
    <p>Машина его.</p>
    <p>— Ты похудел, — сказал он вдруг, без перехода, тем же лекторским тоном. — Килограммов на пять против Эфеса, сужу по голосу, опора дыхания сместилась. Спишь урывками, ешь стоя, решения принимаешь за других по двадцать часов в сутки. Я жил так восемь лет, Илья, я знаю этот режим изнутри. Он затягивает, правда? Когда весь город проходит через твои руки, обратно в масштаб одной операционной уже не помещаешься. Мы с тобой похожи больше, чем тебе хочется.</p>
    <p>— Мы с тобой различаемся в главном, — сказал я. — Я свою статистику считаю по выжившим.</p>
    <p>Император предупреждал меня перед спуском, и предупреждал точно, о болезни этот человек говорить не собирался, ему был интересен я. Втягиваться в разговор о себе я не стал и вернул его к делу коротким вопросом:</p>
    <p>— Демидов.</p>
    <p>— А что Демидов, — он пожал плечами, спокойно, как о списанном инвентаре. — Узел перестал отвечать. Система провела ревизию и закрыла мёртвую ветку, штатно, по регламенту, который я в неё заложил. Ты хочешь узнать Илья, жалею ли я? Не жалею. Павел Андреевич предал бы меня на первом же процессе, он был человеком, а люди предают, это их базовая функция, я потратил жизнь на её изучение. Зачем ненадёжные люди, когда есть надёжный алгоритм.</p>
    <p>— Люди тебя предавали, — согласился я. — А ты, в порядке взаимности, качал из них Искру. Из твоих людей, из чужих, из целого города под Эфесом. И из одной женщины десять лет подряд.</p>
    <p>Я произнёс это между делом, и следом, тем же тоном добавил:</p>
    <p>— Анна читает Чехова. «Скучную историю», представь себе. Говорит, единственный честный человек на всю книгу, профессор, который признал, что ничего не знает. Тебя она не помнит. И меня не помнит. Чистый лист, ровная стена, ни одного шва.</p>
    <p>Метроном сбился. На мгновение, я считал его ритм двадцать минут, у человека, который держал темп под арестом, под прожекторами и под моими вопросами, дыхание сорвалось но, лицо не дрогнуло, дрогнуло другое.</p>
    <p>— Она жива, — сказал он, и голос его собрался в прежнюю ровность с видимым усилием, которое он даже не стал прятать. — Остальное — детали реабилитации.</p>
    <p>— Остальное я тебе рассказывать не буду, — сказал я. — Ты мне рубильник, я тебе детали. Так работает обмен, ты сам учил меня этому в Эфесе, под дулом пистолета.</p>
    <p>— Обмена не будет, — он поднялся с койки, прошёл два шага до стекла и остановился напротив меня, глядя сквозь бетон с ошибкой сантиметра в два. — Рубильника нет, я сказал тебе правду в первую же минуту. А подсказки ты уже унёс, только пока не знаешь об этом. Иди работай, сын. У тебя мало времени и много мёртвых.</p>
    <p>Разговор был окончен, и окончил его он, развернувшись к койке. Я пошёл по жёлтой дорожке к лифту, стараясь идти ровно, но самых створок услышал.</p>
    <p>— Илья, — голос догнал меня без усилия, в этом зале его было слышно везде. — Спроси своего Государя, кто создал нас обоих. Меня и твою мать. Ты воюешь не с тем, сын. Спроси про руку, которая рисует карандашом всё в этой стране.</p>
    <p>В лифте нас было трое — я, Фырк, отмерший на плече сразу за створками, и Серебряный, вошедший следом с папкой протокола под мышкой. Цифры над дверью выбирались из минуса, и на каждом этаже этого подъёма мне дышалось на четверть легче.</p>
    <p>— Машина его, — сказал я, глядя на цифры. — Осведомленность не подделаешь. Он знает контуры, границы, регламент чистки. Автор.</p>
    <p>— Согласен, — Серебряный говорил тихо, голос его после часа за пультом сел. — И второе, что вы должны понимать. Он презирает ложь. Ложь для него, инструмент слабых. За все допросы он не солгал ни разу, он уходил, молчал, издевался, но не лгал. Поэтому «рубильника нет» я вынужден рассматривать как правду. И поэтому же…</p>
    <p>Он не договорил, и я договорил за него.</p>
    <p>— Поэтому фраза про руку и карандаш — тоже не блеф.</p>
    <p>Серебряный молчал. Я ждал возражения, той самой канцелярской конструкции про бред загнанного человека, про попытку посеять недоверие между мной и престолом, у него таких заготовок был полный портфель, и любую из них он выдал бы не задумываясь.</p>
    <p>Он смотрел на цифры над дверью и не выдал ни одной. Молчание его было странное, я не мог сформулировать, чем именно, и просто отложил это наблюдение туда, где у меня лежат непонятные симптомы, не к выводам, а к материалам.</p>
    <p>— Запись уйдёт Государю сегодня, — сказал он наконец совсем другим тоном. — Полная, без купюр. Дальнейшее, не мой уровень.</p>
    <p>— Не ваш уровень, — повторил я. — Напомню формулировку.</p>
    <p>Фырк, всю дорогу вылизывавший встопорщенную шерсть, счёл что пора вступить в разговор.</p>
    <p>— Двуногий, я вот что скажу, — сообщил он мне в ухо на весь лифт. — У вас в семье все так разговаривают, загадками в спину? Или тебя одного мать нормальному учила? «Рука», «карандаш»… Нарисовал он их. Пусть скажет спасибо, что его самого пока не стёрли, художника.</p>
    <p>— Ластиком по нему уже работали, — сказал я. — Не берёт.</p>
    <p>— Значит, плохой ластик, — Фырк устроился поудобнее. — Ничего. С рассвета мои пойдут по его художествам, по всем девяти. Ррык город восемьсот лет вылизывал, он найдёт.</p>
    <p>Створки открылись на первом этаже, я вышел из этой вертикали, унося наверх меньше ответов, чем вопросов, зато вопросы теперь стояли правильные.</p>
    <p>В девять вечера штабной буфет пах солдатской перловкой.</p>
    <p>Державин сдержал слово, кухня перешла на войсковое довольствие, и раздатчица в белом переднике накладывала кашу с тушёнкой всем без различия чинов, штабным полковникам, связисткам, нам. За угловым столом сидели трое, я, Грач с нетронутым чаем и Лена, перед которой стояла опустевшая тарелка, к моему удовольствию, раньше моей. Фырк, материализовавшийся на подоконнике рядом со столом, изучал буфетную стойку взглядом ревизора.</p>
    <p>— Я всё осмотрел, — доложил он. — Утки нет, ни жареной, ни копчёной, никакой. У Императора в буфете нет утки, вдумайся, двуногий. В Пекине утка была у тебя в номере, а тут держава, столица, и перловка. Империя в упадке, я всё сказал.</p>
    <p>— Перловку ты, положим, съел.</p>
    <p>— Я её обследовал, — с достоинством поправил Фырк. — Из уважения к тушёнке.</p>
    <p>Грач, не отрываясь от своих листов, разложенных между чаем и хлебницей, молча взял с общей тарелки связку сушек, отделил три и пододвинул блюдце к подоконнику. Сделал он это между двумя пометками карандаша, не меняясь в лице. Фырк завис над блюдцем, посмотрел на Грача, на сушки, снова на Грача.</p>
    <p>— Видал, двуногий? — сказал он негромко. — Счетовод. А туда же. У Семёна хоть кешью были.</p>
    <p>Сушки он тем не менее прибрал все три, и с подоконника пошёл довольный хруст. Я отметил про себя, что Денис Грач, человек, у которого эмпатия проходила по графе статистических погрешностей, за десять московских суток научился делиться едой с духом. Кобрук не поверит.</p>
    <p>— Илья, — Лена держала свой журнал на коленях, под столом, и я давно заметил, что сегодня она с ним не расстается. — Я шкалу закончила. Четыре градации, с привязкой по адресам. Только я хотела спросить… — она провела пальцем по обрезу журнала. — Это же теперь официальный документ. С моей фамилией. Если я ошибусь в замере, это ляжет в государственное дело как моя ошибка.</p>
    <p>— Ляжет, — согласился я. — Ровно так же, как ложится туда каждый мой диагноз и каждая серия Зиновьевой. Добро пожаловать в команду Лена.</p>
    <p>— Спасибо, — сказала она, и по тому, как она это выговорила, я понял, что журнал сегодня ляжет спать у неё под подушкой.</p>
    <p>Разговор рассыпался на мелочи.</p>
    <p>Грач вполголоса прикидывал маршруты на завтра, деля девять узлов между Вороном и Шипой по секторам. Лена спорила с ним о том, куда ставить её саму, со шкалой или на связь, и проигрывала, потому что спорить с Грачом о логистике, занятие бесполезное.</p>
    <p>Фырк с подоконника требовал внести в маршрутный лист все рынки по пути следования, мотивируя это оперативной необходимостью, и получил от Грача сухое «рынки закрыты на карантин». Карантин был немедленно объявлен худшим изобретением двуногих со времён диеты.</p>
    <p>Я сидел, слушал их вполуха и думал о Муроме.</p>
    <p>Сеанс связи по расписанию стоял на завтра, на восемь утра. В Муроме сейчас Ника, надо думать, добивала Шаповалова в нарды четвёртым вечером подряд, и где-то между партиями её ладонь лежала на животе, там, где рос наш жилец, уже командующий селёдкой.</p>
    <p>Тоска пришла острая, короткая, я дал ей несколько секунд и убрал до восьми утра. Некогда.</p>
    <p>Вместо тоски пришло другое, то, чего я не подпускал к себе десять суток, вера, что худшее позади. У болезни появилось имя, пусть и страшное.</p>
    <p>Машина обрела автора, и автор сидел в аквариуме под тремя ярусами охраны. След лежал на карте, размеченный девятью точками, и с рассвета по нему пойдут пятеро существ старше этого города. Правила игры мы поняли, а игру, правила которой понятны, можно выигрывать.</p>
    <p>Я додумал эту мысль до конца, и потянулся за чайником.</p>
    <p>Экран спецсвязи ожил на середине моего движения.</p>
    <p>Красная лампа, сдвоенный сигнал зоны, и на экране собрался Тарасов. Он сидел в чистом модуле без маски, по скулам его шли свежие вдавленные полосы от резины, и я увидел его глаза. За несколько суток я видел эти глаза усталыми, злыми, оглушёнными. Такими я их не видел ни разу.</p>
    <p>— Командир, — сказал он, и голос у него был чужой. — У нас заболевшая. Аглая, из детской. Час назад свалилась прямо у койки Ивана, сорок и два, судороги по новой клинике. Зиновьева уже там, мерила сама, своими руками перемерила трижды… — он сглотнул, и следующие слова выталкивал по одному. — Огонёк её гаснет, командир. Искра. Тает на глазах, за час на треть. Она же целительница, командир. Своих из-под этой дряни таскала, она же…</p>
    <p>Связь оборвалась.</p>
    <p>Обрыв связи продержался четыре минуты, и все четыре я простоял над мёртвым экраном, уже с настроем, в котором нет ни ужаса, ни усталости, только работа.</p>
    <p>В пять двадцать канал собрался, и на меня посмотрел манеж. Камера стояла над койкой в дальнем углу чистого блока, куда Тарасов перевёл Аглаю через голову всех карантинных схем.</p>
    <p>И я увидел её впервые не на бегу: маленькая, с тёмными прядями, прилипшими к вискам, с той самой злой ясностью в лице, которая никуда не делась даже без сознания. Монитор над ней выдавал сорок и одну десятую, пульс за сто сорок, и по датчикам шла рябь, которой я не видел ни у одного больного этой эпидемии.</p>
    <p>— Командир, принимай картинку, — Тарасов стоял у койки в полном облачении, и голос его через фильтр шёл рваными кусками. — Я такого не видел даже этой ночью. Смотри на кривую. Сорок и одна, судороги, давление валится. Проходит двадцать минут, и всё разворачивается: температура падает до тридцати семи, давление встаёт, она открывает глаза и ругается. Ещё минут двадцать, и по новой, в полный рост. Качели, командир. Ни одна из четырёх масок так себя не ведёт, у тех течение ровное, как по протоколу. А тут война.</p>
    <p>Война. Слово легло точно, и от него у меня в голове со щелчком повернулся вчерашний вечер.</p>
    <p>— Глеб, это она и есть, — сказал я. — Новая симптоматика, которую ты докладывал позапрошлой ночью. Рваная клиника, ремиссии по часам, «умирает час, час сидит и просит пить». Мы её каталогизировали как пятый почерк и искали логику мишени. Логика вот она, на койке. Это слабоодарённые, Глеб. Программа пришла за их Искрой, а Искра — единственное, что умеет сопротивляться. У обычного человека болезнь идёт по своей колее без боя. У этих внутри дерутся двое, и качели на мониторе — счёт раундов.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>— Тогда чем я ей помогаю, командир? — Тарасов навис над койкой. — Я весь арсенал реаниматолога положил на то, чтобы гасить лихорадку. А если лихорадка, это её оборона…</p>
    <p>— Оборону не трогаем, — сказал я, и пугаться собственного решения было уже поздно. — Жаропонижающие снять, оставить только защиту органов, сердце, мозг и почки. Охлаждение физическое, по порогу сорок один и пять, выше нельзя, белок свернётся. Держи объём, электролиты каждые полчаса, при судорогах магнезия, бензодиазепины по минимуму, ей нужна её собственная голова. Мы не лечим, Глеб. Мы секунданты. Наша работа, чтобы тело дожило до конца боя.</p>
    <p>— Принял, — сказал он и добавил, глуше: — Командир. Это я её загнал. Неделю считай на детской без смены, я видел и не снял. Думал, железная. Молодые все железные, пока не… — фильтр съел конец фразы, и Тарасов договорил уже другим, уставным тоном: — Докладываю официально. Больную Шапееву забираю под личное ведение. Поверх начмедства, поверх секторов, поверх твоих приказов, если понадобится. Возражения будут?</p>
    <p>— Возражений нет, — сказал я. — Одно уточнение, спать ты при этом будешь. По четыре часа, под мою ответственность.</p>
    <p>Он не ответил, и его молчание я засчитал как согласие пополам с враньём.</p>
    <p>На пятом часу качелей, в очередной короткой ремиссии, Аглая пришла в сознание. Открыла глаза, нашла камеру над койкой мутным взглядом, и первое, что сделала, вцепилась в рукав Тарасова.</p>
    <p>— Ивана… — хрип шёл через силу, но дикция держалась, у этой девочки даже бред был построен по пунктам. — Ивана на четвертый аппарат не пускайте. У него катетер на честном слове, четвёртый порвёт доступ. Только на второй, там поток мягче… и скажите ему, что я в командировке.</p>
    <p>— Скажу, — Тарасов накрыл её руку своей перчаткой. — Второй аппарат, командировка. Спи, лекарь Шапеева.</p>
    <p>Она послушалась не сразу, ещё некоторое время проверяла его лицо на предмет вранья, тем самым взглядом, каким когда-то проверяла Семёна над койкой Ивана. Потом качели пошли вниз, и сознание ушло вместе с температурой.</p>
    <p>К шести мы вытащили её в ремиссию. Держалась ремиссия еле-еле: давление на двух препаратах, судороги молчали второй час, и ни я, ни Тарасов не произнесли вслух слова «стабильна», потому что оба знали цену словам, сказанным раньше времени.</p>
    <p>И в эту рабочую, почти успокоившуюся тишину вошла лабораторная линия. Зиновьева говорила тихо, и тише её голоса я не слышал за всю эпидемию, даже над списками моргов.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Я перемерила её астральный фон гильдейским измерителем. Трижды, с калибровкой по эталону, прибор исправен, я проверила его на своих двоих одарённых. Фон ниже, чем был вчера при поступлении. Ниже, понимаете? Она отбила две атаки, ей клинически лучше, а фон падает. Огонёк не гаснет от болезни, Илья Григорьевич. Его пьют. Прямо сейчас, через все наши капельницы и весь наш героизм. Мы держим тело, а её саму кто-то допивает.</p>
    <p>Рассвет застал нас с Грачом у карты, вдвоём, в том режиме, в котором мы работаем без лишних слов, он считает, я думаю, и на стыках мы доигрываем мысли друг друга.</p>
    <p>— Аглая не ломает модель, — начал я.</p>
    <p>— Она её достраивает, — Грач уже писал. — Я всю ночь искал ошибку в пороге. Ошибки нет, есть переменная. Мы считали порог заражения константой, планка, под которой берут всех. А планка ползёт вверх. Программа работает циклами, Илья. Цикл первый, выбрать всех, у кого Искры нет совсем. Девять суток, четыре сектора, квота. Квота закрыта, и уровень поднялся, цикл второй, слабоодарённые. Аглая, санитарка, студенты, сварщик со своей огневой искоркой. Машина ест снизу вверх, по возрастанию калорийности.</p>
    <p>— Тогда главный вопрос — скорость подъёма.</p>
    <p>— Считал, — он положил передо мной лист с датами. — Смотри на совпадение. Ночная лавина ударила день в день с завершением зачистки пустых адресов, тех, что Лена слышит как тишину. Доели слой, перешли к следующему, без паузы. Отсюда темп, первый цикл занял девять суток, но там была разгонная фаза, калибровка, четыре маски. Рабочая скорость видна по второму циклу, и она выше. — Его карандаш остановился на последней строке. — Пять суток, Илья. Плюс-минус сутки на мою погрешность. Через пять суток планка дойдёт до средних магов. Под неё уйдут Лена, Семён, половина лекарей города. Вся наша команда в зоне поражения, вопрос только очерёдности.</p>
    <p>Я стоял над его листом и делал то, что делаю над самым страшным анализом, переводил цифру в план.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал я. — Тогда сформулируем, что мы знаем, без страха и лирики. Есть циклы, кванты, регламент. Значит, программа. Программа не висит в воздухе, её кто-то исполняет, железо, установка, аналог Эфеса, только промышленный. Канцелярия одиннадцать суток прочёсывает город и не находит. Почему?</p>
    <p>— Потому что ищет глазами людей, — Грач поднял голову. — Обыски, ведомости, энергопотребление, подвалы. Они ищут завод. А искать надо то, что этот завод делает.</p>
    <p>— А делает он дыры в астрале, — я посмотрел на карту, на четыре пятна и на пустоту между ними, которую мы научились видеть только вчера. — И фонит он в астрале, и следы его, девять чёрных узлов, ходят по небу, где ни один обыск не бывал.</p>
    <p>Разговор оборвал телефон.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, доброе утро, если оно доброе, — Державин шуршал блокнотом бодро, из чего следовало, что спал он часа четыре и считал это отпуском. — Три пункта. Хлебозаводы вышли на полную, коридор пекарям сработал, спасибо. Бензин для рефрижераторов на исходе, мне нужен наряд на армейские заправки, подпишите до девяти. И третье, ваши интенданты просят перловку заменить гречкой, я отказал, гречка резервная. Возражения по перловке принимаются письменно.</p>
    <p>— Наряд подпишу через десять минут. По перловке возражений нет, по гречке буду жаловаться Государю.</p>
    <p>— Жалуйтесь, — одобрил Державин. — Очередь на жалобы Государю сейчас короткая. Работайте.</p>
    <p>Гудки. Я положил трубку, посмотрел на Грача, на карту, на рассветное окно, за которым лежал город, и сформулировал решение, которое созрело за эту ночь до последнего слова.</p>
    <p>— Мы ищем машину одиннадцать суток по земле, по земле её спрятали грамотно. А в астрале она фонит. Хватит искать глазами людей. — Я повернулся к посту связи. — Лена проснулась? Зовите. Все пятеро, ко мне, к девяти.</p>
    <p>К девяти утра в кабинете стало тесно.</p>
    <p>Первым сквозь стену прошёл Ррык, и от его появления настольная лампа мигнула, а у меня заложило уши, как на посадке. Лев занял половину свободного пола, лёг, недовольно поводя гривой, и высказался о помещении раньше любых приветствий.</p>
    <p>— Твоя башня воняет мёртвым железом, лекарь, — сообщил он. — У меня от неё чешется под шкурой. Запомни, я терплю это ради охоты, и терпение моё имеет размер. К полудню либо у нас будет след, либо я пойду искать его сам, без твоих карт.</p>
    <p>— К полудню будет след, — сказал я. — Спасибо, что вошёл.</p>
    <p>Следом просочилась Шипа и села на подоконник, собранная, с прижатыми ушами. Ворон возник на спинке свободного стула, нахохленный. Айла повисла в углу под потолком серебристой тенью, и последней точкой сбора стал Фырк, занявший центр моего стола с видом председателя.</p>
    <p>Люди в кабинете тоже были, Лена у карты со своим журналом и Грач с циркулем и линейкой, единственный человек в Империи, способный готовить пеленгационную сетку для существ, которых он не видит и не слышит.</p>
    <p>— Ставлю задачу, — я подошёл к карте. — Слушайте как боевое отделение, потому что с этого часа вы оно и есть. Цель, установка, которая ест город. Она где-то в пределах кольца, спрятана от людских глаз, от обысков и от ведомостей. От вас её спрятать нельзя, она пьёт Искру, значит, оставляет след в вашем слое. Исходные точки, выеденные кварталы, их у Лены двенадцать, вот они, помечены серым. Метод, от каждой мёртвой зоны берёте направление следа и идёте по нему. Следы обязаны сходиться. Там, где сойдутся, стоит наше железо.</p>
    <p>— Мой город, — Ррык поднял голову, и рокот на дне его голоса отозвался дрожью в оконном стекле. — Восемьсот лет мой. Я пойду первым, и когда найду того, кто в нём жрёт, я буду рвать глотки, лекарь, и твоя медицина мне не указ.</p>
    <p>— Рвать будешь по команде, — сказал я. — Сначала ищем.</p>
    <p>— След читается тактильно, — проскрипел Ворон со стула. — Издали он мутный. Нужен контакт с выеденным местом, сесть, коснуться, взять направление. На каждую точку уйдёт время. Распределяй.</p>
    <p>— Я чую запах украденной Искры за квартал, — Шипа говорила тихо, и хвост её ходил маятником по подоконнику. — Могу идти без касания, по верху. Быстрее и грубее Ворона. Ставь меня на дальние точки.</p>
    <p>— Так и делим. Ворон берёт четыре ближние зоны, точное чтение. Шипа, шесть дальних, грубый веер. Ррык идёт по центру, ты сила прикрытия, если кого-то из них прижмёт, твоя работа, выдернуть. Айла…</p>
    <p>— Наблюдаю сверху, — сказала летяга из своего угла. — И скажу одно, Лукумон, бесплатно, что для придворной большая щедрость. Там, где пьют кровь земли, пьющий всегда смотрит в ответ. Вы пойдёте по следу и будете думать, что охотитесь. Думайте, если так легче. Но будьте осторожны.</p>
    <p>Все помолчали. Спорить с Айлой никто не стал, и это мне в моём отделении понравилось.</p>
    <p>— Теперь связь, — сказал я. — Фырк.</p>
    <p>— Наконец-то, — бурундук поднялся на задние лапы. — Докладываю схему, двуногий, слушай и восхищайся. Я сижу здесь, на столе, и держу канал на всех четверых. Что они видят, вижу я, что я вижу, рассказываю тебе. Живой ретранслятор, единственный в мире, потому что ни у кого больше нет привязки к Лукумону и наглости одновременно. Условия эксплуатации, тишина в кабинете, не трясти, не тыкать пальцами. И спецпаёк. Двойной. Я буду работать головой за шестерых, а голова у меня питается, между прочим, не воздухом.</p>
    <p>— Утка с полевой кухни Державина, — сказал я. — Целиком. После операции.</p>
    <p>— Ты слышал, счетовод? — Фырк повернулся к Грачу, который ничего не слышал. — Запиши в свою ведомость, утка, одна штука, получатель я. Это теперь официальный документ.</p>
    <p>Лена развернула к себе журнал.</p>
    <p>— Я дублирую по земле, — сказала она. — Камертоном. Каждое направление, которое даст Ворон или Шипа, я проверяю со своей стороны, где фон проседает, туда и нитка. Две независимые системы замера, Илья Григорьевич, как вы любите.</p>
    <p>— А я наношу пеленги, — Грач разложил на столе кальку поверх карты. — Точка выхода, азимут, время. Три пересечения дадут район, пять, объект. Диктуйте в любом порядке, я разберу.</p>
    <p>Я оглядел свой военный совет, лев на полу, кошка на подоконнике, ворон на стуле, летяга под потолком, бурундук на столе, биокинетик с журналом и человек-калькулятор с циркулем. Ни один штаб в истории Империи не выглядел так, и ни один не был мне дороже.</p>
    <p>— Выход сейчас, — сказал я. — Работаем.</p>
    <p>Они ушли сквозь стены, все четверо, и в кабинете сразу стало просторно. Я остался у окна, глядя на утренний город. Где-то там стояло железо, которое пило мою столицу одиннадцатые сутки. Всю жизнь я ставил диагнозы чужими руками, по проводу, по камере на шлеме, по голосу Тарасова. Сегодня я впервые делал это через астрал.</p>
    <p>В час дня в кабинет вошёл Серебряный, поставил на стол короб закрытой связи и произнёс, не глядя мне в глаза:</p>
    <p>— Слово было дано, Илья Григорьевич. Канал ваш. Пятнадцать минут, линия чистая, я буду за дверью.</p>
    <p>Формулировку про слово я оценил, магистр вернул долг той самой монетой, которой я его про себя попрекал, и по этому жесту было понятно, что попрёк он тогда услышал, хотя вслух не звучало ни звука. С менталистами вообще выгодно ругаться молча, экономит связки.</p>
    <p>Канал собрался с первого раза.</p>
    <p>— Разумовская у аппарата, — сказала Ника официальным голосом. — Если это снова проверка линии, передайте магистру, что мой список угроз он читал, пункт про укус остаётся в силе.</p>
    <p>— Это муж у аппарата.</p>
    <p>— О, — пауза на том конце была короткая и тёплая. — Здравствуй, диктатор. У нас тут, между прочим, культурная сенсация, твой магистр прислал список разрешенных тем для разговора. Отпечатанный. С грифом. Погода, самочувствие, бытовые вопросы, нарды. Я читаю его вслух ребятам из Инквизиции на посту, они ржут. Один просил копию, говорит, повесит в караулке рядом с уставом.</p>
    <p>— Про нарды тема разрешённая. Докладывай.</p>
    <p>— Докладываю. Это катастрофа. Счёт девять — два в пользу старой гвардии, и я теперь знаю, как он жульничает. Он отвлекает меня разговором в момент броска, Илья. Спрашивает про шевеления, про отёки, я начинаю отвечать, и у него внезапно дубль. Много лет практики, это не обыграть, это можно только пережить. Кормят сносно, охрана вышколена, солёные помидоры мне так и не дают, я подала письменный протест. По медицинской части всё ровно, наш жилец толкается по расписанию.</p>
    <p>Голос у неё был быстрый и ехидный, и первые полминуты я просто слушал его, не вникая в слова.</p>
    <p>— А теперь ты, — сказала она, закончив сводку. — Нет, молчи, я сама. Голос у тебя на тон ниже обычного, паузы длиннее, и ты второй раз за разговор сказал «всё в порядке», хотя я не спрашивала. Что-то у вас там стряслось. Свежее, ночное.</p>
    <p>— Ника…</p>
    <p>— Не лезу, — перебила она спокойно. — Такой у нас договор, я не спрашиваю, ты не врёшь. Работает в обе стороны, между прочим, лучше любой глушилки. Скажу одно, и не как жена, а как фельдшер, у нас на подстанции это правило писали кровью. Не ври тем, кого спасаешь. Даже если правда убьёт их надежду. Пациент должен знать, с чем он дерётся, иначе дерёшься ты один, а он просто лежит рядом. Всё. Лекция окончена, с тебя за неё солёный помидор.</p>
    <p>— Привезу банку.</p>
    <p>— Две, — сказала она. — И себя. Слышишь? Себя в первую очередь, банки во вторую. Всё, мои пятнадцать минут горят, тут человек в костюме уже смотрит на часы, как на икону. Работай, лекарь.</p>
    <p>Гудки. Я посидел с трубкой в руке и выдохнул. Фразу про враньё я почему-то запомнил дословно. Показалось, что она мне ещё пригодится.</p>
    <p>— Двуногий.</p>
    <p>Фырк сидел на подоконнике неподвижно, столбиком, когда я обернулся, я увидел его глаза. Белые, закаченные, без зрачков, и от этой картины у меня по спине прошёл холод, хотя видел я её сегодня уже дважды.</p>
    <p>— Ррык нашёл нитку, — голос бурундука шёл глухо и ровно, не своим обычным тоном. — Толстую. Свежую. Погнали, двуногий, зови своих с циркулем.</p>
    <p>К двум часам мой кабинет превратился в пеленгационный пост, единственный такой в Империи, бурундук в трансе посреди карт, Лена с камертоном у окна, Грач над калькой и лекарь без Искры в роли командующего.</p>
    <p>Фырк сидел в центре стола, между телефоном и картой, лапы сложены, глаза белые. Голос его шёл без пауз, и в первый час он ещё говорил как обычный Фырк.</p>
    <p>— Ррык на точке семь, — вёл он ровным потоком. — Говорит… перевожу с львиного на человеческий, след толстый, идёт на юго-восток, воняет свежим. В оригинале было в полтора раза длиннее и целиком нецензурно. Ворон на второй точке, сел, читает. Шипа прошла две дальние, обе пустые, след старый, направление то же. Двуногий, они все тянут в один угол, я это уже отсюда вижу.</p>
    <p>— Азимуты, — Грач стоял над калькой с циркулем, и карандаш его ставил лучи от серых пятен, один за другим. — Точка семь, юго-восток. Точка два, юг-юго-восток. Дальние обе, восток. Веер складывается, Илья. Рано радоваться, мне нужно пять лучей.</p>
    <p>Лена работала со своей стороны, водя пальцем по списку адресов, и её тихие «здесь проседает», «здесь глухо» ложились на кальку вторым слоем, поверх лучей, и слои совпадали. Два несвязанных контура давали одну картину, и картина сходилась остриём в юго-восточную промзону.</p>
    <p>Первая странность случилась в начале четвёртого.</p>
    <p>— Ворон на пятой точке, — голос Фырка дрогнул посреди ровного потока. — Он взял след рукой… лапой… неважно. Его отбросило. Стоп. Двуногий, подожди, он говорит быстро. Говорит, жжётся… Нет. Он говорит, как раз наоборот, не жжётся. Чужая дрянь должна жечь, любая, у неё вкус чужой. А эта… — Фырк запнулся, и белые глаза шевельнулись под веками. — Он говорит, оно знакомое. След на вкус знакомый, как… он не договаривает, двуногий. Ворон, который скрипит без остановки восемьсот лет, не договаривает.</p>
    <p>Я записал это в правый верхний угол листа, туда, куда пишу то, что нельзя потерять, и рамку обвёл дважды.</p>
    <p>Вторая странность обнаружилась прямо в кабинете. Лена стояла над своим списком, приложив ладонь к оконному стеклу, она делала так весь день, снимая фон города через стену, и я увидел, как у неё побелели губы.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, — она говорила, глядя в стекло. — Я сейчас держала то же направление, что Ворон. Дублировала, как договаривались. И меня не жжёт. — Она обернулась, и в глазах у неё стоял чистый испуг. — Чужое всегда жжёт, меня учили этому на первом же занятии, это азы. Почему меня не жжёт? Что во мне такого, что эта дрянь читается как…</p>
    <p>Она не договорила, второй человек за час, и я сделал то единственное, что мог сделать командир, у которого нет ответа, выдал задачу вместо ответа.</p>
    <p>— Зафиксируй. Дословно, в журнал, с временем. Разбираться будем вместе после охоты. Сейчас мне нужен твой камертон, Лена. Работаем.</p>
    <p>Она кивнула, сглотнула и вернулась к стеклу.</p>
    <p>Сбой ударил на пике, когда веер сошёлся до района в два квартала.</p>
    <p>Фырк оборвал перевод на полуслове, втянул воздух с судорожным свистом, и завалился на бок поперёк карты. Белизна ушла из глаз, зрачки вернулись во всю радужку, бока ходили часто и мелко.</p>
    <p>— Фырк!</p>
    <p>— Норма… — просипел он, не поднимаясь. — Штатный режим… Канал жрёт, двуногий. Четыре головы разом, три часа… Я тебе не телефонная станция, я художественная натура… Дай минуту. И сушку. Сушки остались?</p>
    <p>Сушки остались, я держал блюдце наготове, предполагая ровно это. Фырк сгрыз две, лёжа на боку, что само по себе было медицинским симптомом, отдышался и сел.</p>
    <p>— Грач, что у нас? — спросил я, пока бурундук приходил в себя.</p>
    <p>— Пеленг есть, — Грач отложил циркуль и постучал карандашом по кальке, по точке, где сходились семь лучей и три Лениных провала. — Юго-восточная промзона, за грузовой веткой. По довоенным планам, машиностроительный завод, литейный корпус, котельная с трубой. Официально законсервирован восемь лет назад. Энергопотребление по ведомостям нулевое, поэтому ни одна проверка туда не пошла, мёртвый адрес, таких в городе сотни.</p>
    <p>— Восемь лет, — повторил я. Радулов строил свою машину восемь лет, он сам назвал мне срок, и совпадение этих восьмёрок было того сорта, в который я не верю. — Фырк. Дыхание восстановил? Ныряй. Шипа ближе всех, пусть подойдёт к периметру, только смотреть, не входить.</p>
    <p>Бурундук кивнул, сел столбиком, и глаза его ушли в белое. Минуты три канал молчал, только усы Фырка вздрагивали в такт чужому движению где-то над юго-востоком города.</p>
    <p>— Шипа у периметра, — заговорил он наконец, и я сразу услышал, с голосом что-то не то. — Стоит на трубе котельной. Смотрит вниз, во двор. Двуногий… — Фырк сглотнул, и следующие слова вышли у него севшими, без единой ехидной ноты: — Она говорит, там внутри свои. Она узнала след. Понимаешь, двуногий? Свои.</p>
    <p>В половине шестого духи вошли за периметр, и с этой минуты я перестал узнавать голос собственного фамильяра.</p>
    <p>— Литейный корпус, — вёл Фырк. — Крыша дырявая, внутри темно… для людей темно, наши видят. По полу кабели, толстые, живые, гудят. В центре… двуногий, в центре стоит железо. Большое, с двухэтажный дом, чёрное, и оно дышит. Не как машина. Как брюхо.</p>
    <p>Карандаш Грача застыл над калькой. Лена у окна стояла, не касаясь стекла, обхватив себя за локти.</p>
    <p>— Вокруг железа… — Фырк осёкся, и пауза вышла длинной, секунд на десять. — Вокруг него рой. Те самые силуэты, что висели над кварталами, только тут они близко, и Шипа их видит целиком. Чёрные. Плоские. Они подлетают к брюху, прикладываются, отдают, что принесли, и уходят обратно в город. Как пчёлы, двуногий. Как проклятые пчёлы к проклятой матке.</p>
    <p>— Сколько их?</p>
    <p>— Ворон считает… Девять больших, это старые знакомые. Мелких десятки, он бросил считать на пятом десятке. И… стоп. — Голос Фырка споткнулся. — Стоп, стоп. Шипа пошла ближе. Двуногий, скажи ей… нет, поздно, она уже. Она села на кабель в десяти шагах от одной из этих… от одного из них. Смотрит.</p>
    <p>Я молчал. Приказывать существу, которое старше моего города, смотреть или не смотреть, я не имел ни права, ни возможности, и мне оставалось только ждать и слушать.</p>
    <p>— Она говорит… — начал Фырк, и вот здесь его голос сломался окончательно. Из него ушёл переводчик. Остались чужие слова, которые он повторял дословно, потому что на пересказ его больше не хватало: — «Я её знаю. Это Мила. Она держала роддом во Владимире, старый, на горке, с каштанами во дворе. Я носила ей вести сорок лет. Она встречала каждого младенца своего дома, четыре тысячи триста двенадцать младенцев, она их всех помнила по именам. Она пропала прошлой зимой, и я искала её три месяца». — Фырк втянул воздух. — «А теперь она висит у чёрного брюха, и у неё нет лица. У неё нет имён. Внутри неё пусто, она носит Искру нашего города в это брюхо, как носила вести. Это Мила, и это больше не Мила».</p>
    <p>Тишина получилась полная. Грач, для которого весь этот эфир был немым, смотрел на нас с Леной и ничего не спрашивал, по нашим лицам он видел достаточно.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал Фырк тихо, уже от себя. — Ты понял, что это. Скажи, что понял, потому что я не хочу произносить это первым.</p>
    <p>— Понял, — сказал я. — Антидухи — это ваши. Пропавшие хранители. Те, кого таскал Демидов и не нашла Канцелярия. Их не убили, Фырк. Их переработали. Вывернули и поставили к конвейеру.</p>
    <p>— Сорок лет вестей, — повторил бурундук чужие слова, и зубы его мелко стучали. — Четыре тысячи младенцев по именам. В вытяжку, двуногий. В трубу.</p>
    <p>И тогда пришёл рык.</p>
    <p>Он пришёл не через Фырка. Лена вскрикнула и зажала уши ладонями, согнувшись над подоконником, и я сам почувствовал его костями черепа, глухой толчок ниже всякого звука, от которого задребезжало стекло в раме и заныли пломбы. Ррык ревел в астрале, над юго-восточной промзоной, ревел так, что его услышал биокинетик за пятнадцать километров без всякого камертона, и в этом рёве не было ничего звериного. Так кричат от горя.</p>
    <p>— Фырк, — я наклонился к столу. — Вопрос Ворону. Их можно вернуть? Вывернуть обратно? Есть обряд, ритуал, что угодно, любой ценой?</p>
    <p>Пауза тянулась долго. Потом Фырк заговорил, и Воронов скрип я узнал даже через бурундучье горло:</p>
    <p>— «Я читал след с руки. Внутри всё вывернуто наизнанку, где было имя, там счётчик, где была память, там маршрут. Обряд выворачивает живое. Здесь нечего выворачивать, лекарь. Они мертвы давно, мертвее твоих покойников. Это механизмы, сшитые из их шкур, и милосердие к ним теперь одно, остановить».</p>
    <p>— Тогда мы их остановим, — сказал я. — Всех. Обещаю.</p>
    <p>— Они не хотят ждать, — Фырк выпрямился на столе, и белые глаза заметались под веками. — Двуногий, они не хотят ждать! Ррык встал в полный рост, Шипа выпустила когти, даже Ворон… Они пойдут сейчас, вчетвером на рой и на брюхо, без плана, без твоих военных, и я их понимаю, я сам бы пошёл! Скажи им что-нибудь, потому что меня они уже не слышат!</p>
    <p>Я встал. Говорить пришлось в пустоту кабинета, в белые глаза бурундука, и говорить так, чтобы дошло через канал, через горе и через восемьсот лет чужой гордости.</p>
    <p>— Отделение, слушай Лукумона. Атаку запрещаю. Вернитесь на базу. Все четверо, немедленно. Это приказ.</p>
    <p>Канал молчал. Фырк сидел с закаченными глазами, усы его дрожали. Я досчитал до девяти, и он заговорил.</p>
    <p>— Ррык спрашивает… — голос шёл трудно. — Он спрашивает, ты видел, что там, и приказываешь уйти?</p>
    <p>— Я приказываю вернуться и победить, — сказал я. — Вы пойдёте туда, но позже, с армией, по плану, и снесёте это брюхо со всем роем. А сегодня вы разведка, и разведка, которая легла у периметра, называется провал. Мила не станет свободнее, если рядом с ней повесят вас четверых. Домой, отделение. Это цена, я знаю. Я её запишу на себя.</p>
    <p>Ответа словами не было. Был долгий выдох через канал, который Фырк перевёл одним движением, лёг на стол и накрыл голову лапами, и через четверть часа воздух качнулся четыре раза подряд, они вернулись. Ррык прошёл сквозь стену последним, лёг в свой угол, отвернулся к стене и за весь вечер не сказал ни слова.</p>
    <p>Впервые за всё время нашего Пакта я приказал духам против их воли, и они подчинились. Каково мне было отдавать такой приказ, я запретил себе думать до конца операции.</p>
    <p>К десяти вечера на моём столе лежала карта объекта, вычерченная Грачом со слов разведки, литейный корпус, брюхо-установка в центре, кабельные трассы, котельная, два въезда, грузовая ветка. Над этой картой стояли люди в форме, полковник инженерных войск, командир штурмового батальона, Серебряный со своей папкой, и совет получился короткий, потому что решать, по существу, было нечего, оставалось только считать.</p>
    <p>Считал Грач.</p>
    <p>— Аргументы за немедленный штурм, — он говорил в своей бухгалтерской манере, и военные, поначалу косившиеся на штатского с циркулем, к третьей фразе слушали его, как метеосводку перед вылетом. — Первое, порог. Планка потребления ползёт непрерывно, через четверо суток под неё уходят средние одарённые, включая половину лекарского состава города. Каждые сутки промедления стоят от полутора до двух тысяч жизней по текущему темпу. Второе, разведка. Сегодня объект осматривали вплотную. Мы не знаем, замечено ли наблюдение, и обязаны считать, что замечено. Система, которая списала Демидова за двое суток до допроса, умеет реагировать на угрозы. Окно, двадцать четыре часа. Дальше вероятности работают против нас по всем строкам.</p>
    <p>— Штурм готовим на завтра, на вечерние сумерки, — полковник провёл ладонью по карте. — Два кольца, инженерная разведка по кабелям, глушение внешних линий. Состав штурмовой группы согласован с Канцелярией, менталисты идут первым эшелоном, старший, капитан Балков.</p>
    <p>Балков. Я вспомнил его чёрную перчатку и отметил себе: до завтра выкроить минуту и посмотреть его руку, лекарь я или где. И вернулся к карте.</p>
    <p>План обсуждали ещё час, по узлам, мои требования касались людей в цехах, если они там есть, и духов, чью роль в бою я забрал под собственную команду, отрезав военным даже поле для дискуссии. Возражать никто не стал. После сегодняшнего дня слово «духи» в этом здании произносили как род войск.</p>
    <p>Расходились за полночь. Военные вышли первыми, унося кальки, Серебряный задержался, собирая свою папку, и уже в дверях, спиной ко мне, получил вопрос, который я держал наготове с самого лифта.</p>
    <p>— Игнатий. Что имел в виду Радулов? Про Государя и руку, которая держит карандаш.</p>
    <p>Он остановился. Спиной ко мне, с папкой под мышкой, и пауза вышла длиннее, чем было положено.</p>
    <p>— Бред загнанного человека, — сказал он, не оборачиваясь. — Попытка посеять недоверие. Я бы не тратил на неё ваше внимание, у вас завтра штурм… — он, видимо, сам услышал, как это звучит, потому что добавил, уже с порога, торопливее нужного: — Разбирать её будем после операции. Если сочтёте нужным. Доброй ночи, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Дверь закрылась. Я стоял и смотрел на эту дверь с профессиональным интересом, потому что за все месяцы нашего знакомства я впервые видел, как Игнатий Серебряный мажет. Человек, выдающий информацию по каплям, человек, у которого на любой мой вопрос было три заготовки и вежливая пауза, сейчас ответил торопливо, шаблоном, и сбежал за дверь под прикрытием пожелания доброй ночи.</p>
    <p>Серебряный врал. Не о факте, факта я не знал, он врал о том, что вопрос пустой. Третий пункт лёг у меня на лист к первым двум, к «знакомому следу» Ворона и «почему меня не жжёт» Лены, я обвёл все три и оставил до после штурма. Три отметки на листе указывали в одну сторону. Куда именно, я пока не понимал.</p>
    <p>В кабинете остались мы с Фырком. Бурундук устроился на подоконнике, полуприкрыв глаза, и держал остаточный канал на духов, отходивших от завода дальним кружным путём, тремя маршрутами, как я приказал. Я разбирал карту завтрашнего штурма, время шло к часу ночи.</p>
    <p>Фырк молчал. Фырк, который комментирует даже собственный сон, молчал минут пять подряд, и когда я поднял голову от карты, он застыл, глядя белыми глазами в тёмное окно, шерсть на его загривке стояла дыбом.</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>— Двуногий, — произнёс он, и я впервые за два года услышал, как у духа-хранителя стучат зубы. — Там, у машины. Шипа оглянулась с отхода, последний раз, с трубы. Из темноты за брюхом отделился ещё один силуэт. Он выше человека. Чернее остальных, чернее всех. Тот рой копошится, суетится, носит… а этот ходит. Между кабелями, вокруг железа. Как хозяин по цеху, — Фырк сглотнул, и зубы его простучали ещё раз. — И я его уже видел, Илья.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>В семь утра я собрал в кабинете тех, кому положено было знать про ночное видение, Грача, Лену и Серебряного. Фырк сидел на столе. Выглядел он плохо, шерсть свалялась, хвост лежал, как неживой, и я начал с него, потому что начинать надо было с анамнеза.</p>
    <p>— Рассказывай ещё раз, — сказал я. — Медленно, по порядку. Что Шипа видела, что ты понял, где не уверен. Без художеств только.</p>
    <p>— Ладно. Записывай, лекарь. Силуэт вышел из-за машины, когда наши уже отходили. Рост, полтора человеческих, может, два. Чёрный. Не как рой чёрный, гуще. Рой рядом с ним смотрится, как копоть рядом с углём. Он не летал и не дёргался. Он ходил. Обошёл машину кругом, потрогал два кабеля, постоял. Эта тварь не суетится, двуногий. Она ходит там, как мастер по цеху. Проверяет смену.</p>
    <p>— Дальше. Ты сказал ночью, что видел его раньше.</p>
    <p>— Видел, — Фырк почесал бок, дольше, чем требовалось. Я знал эту его манеру, так он тянул время, когда вспоминать не хотелось. — В Эфесе, когда ты копался в памяти турка. Я сидел у тебя на плече и смотрел то же кино. Там, в бункере, за плечом твоего папаши стояла тень. Ты её тогда принял за дефект чужой памяти, картинка и правда была дрянная. А я запомнил походку. Походка, двуногий, это как запах, её не подделаешь. Ночью на заводе ходил тот же самый.</p>
    <p>— Насколько уверен?</p>
    <p>— Настолько, что у меня зубы стучали, если ты не заметил, — огрызнулся он. — У меня, между прочим, нервная, тонкая организация. Уверен, лекарь. Пиши в карточку, тот же.</p>
    <p>— Тогда последний вопрос анамнеза. Вчера он видел вашу разведку. Шипа сидела у него над двором, Ворон читал следы у периметра. Почему он вас отпустил?</p>
    <p>Фырк опустил лапу и некоторое время молчал, что само по себе было ответом.</p>
    <p>— Не знаю, — сказал он наконец. — И вот это, двуногий, хуже всего остального. Когда тварь бросается, я понимаю. Когда тварь смотрит на тебя и даёт уйти, значит, у неё на тебя другие планы. Спроси у своего счетовода, как это называется по-научному. По-моему, это называется «нас посчитали».</p>
    <p>Я посмотрел на Серебряного. Магистр сидел у стены с закрытой папкой на коленях и за весь допрос не сказал ни слова. Лицо у него было серое.</p>
    <p>— Игнатий, вы что-то знаете про эту тень.</p>
    <p>— Я её видел, — сказал он. — В том же материале, что и вы. Допрос Озтюрка, Эфес. Мы тогда списали силуэт на искажение памяти, я лично подписал такое заключение. — Он открыл папку, посмотрел в неё, не читая, и закрыл. — И я должен сказать вам ещё одну вещь, Илья Григорьевич. Про бой на границе, где брали Радулова. В официальном отчёте написано, шестеро моих сотрудников погибли от ментального удара Радулова. Это ложь, и написал её я.</p>
    <p>В кабинете стало тихо. Даже Фырк перестал чесаться.</p>
    <p>— Менталисты так не умирают, — продолжил Серебряный. — От удара человека, даже такого, как Радулов, остаются следы борьбы, выгорание по контуру, агония. Мои шестеро умерли чисто. Разом, без борьбы, как будто из каждого просто вынули содержимое. Я не мог назвать причину и не мог написать «причина неизвестна» в деле государственной важности. Я вписал Радулова. А теперь я знаю, что нужно было писать, Радулов был на границе не один. С ним было это.</p>
    <p>— И оно ушло, — сказал я. — С боя, где положили шестерых менталистов и взяли живым самого Радулова, эта тварь ушла целой. А теперь стоит мастером при машине, которая ест город.</p>
    <p>— Да, — сказал Серебряный. Добавлять он ничего не стал, и правильно сделал.</p>
    <p>Дальше работали по плану штурма. Грач разложил схему завода и повторил тайминг, окно ровно сутки, до смены порога, после которой под планку начнёт уходить средний состав.</p>
    <p>Диспозиция была утверждена ночью, сапёры, штурмовой батальон, менталисты Канцелярии во главе с Балковым, все пять духов. Серебряный брал на себя ментальное прикрытие группы, и спорить с ним об этом я не стал, хотя видел, чего ему стоил вчерашний день.</p>
    <p>Отдельно я вытребовал жилой сектор. Вокруг промзоны, за грузовой веткой, стояли три квартала частных домов, и Державин с десяти утра выводил оттуда людей под видом учений гражданской обороны, автобусы, списки, тёплые вещи, два пункта размещения в школах.</p>
    <p>К обеду он отзвонился, что вывез всех, кроме одного деда, который заперся с ружьём и заявил, что переживал вещи похуже учений. Деда я разрешил оставить. Ружье против того, что могло вылезти из завода, ничего не значило, но порядок есть порядок.</p>
    <p>В восемь пришел короткий пинг с манежа.</p>
    <p>Тарасов, три строки, «Шапеева держится. Астральный фон встал, за ночь без падения, Зиновьева перемерила дважды. Иван спрашивает про командировку, я сказал, что она в Муроме на конференции, пацан просил передать ей рисунок».</p>
    <p>Я прочитал вслух, и Лена первый раз за утро улыбнулась. Фон встал. Почему он встал, не знали ни я, ни Зиновьева, и разбираться с этим было некогда.</p>
    <p>Перед самым разводом Ррык, всю планёрку пролежавший в углу мордой к стене, поднял голову.</p>
    <p>— Хозяин роя — мой, двуногий лекарь, — сказал он. — Город мой, и долг мой. Остальное дели как хочешь.</p>
    <p>Я ждал, что Шипа возразит, у неё со вчерашнего дня был свой счёт. Ждал, что Ворон проскрипит про тактику. Никто не сказал ни слова. Четыре духа промолчали, и эта покорность напугала меня сильнее любого спора, они уже решили между собой, кто и за что будет платить.</p>
    <p>Развод по постам шёл во внутреннем дворе, в сумерках, за час до выхода колонны.</p>
    <p>Я ходил вдоль строя и делал то же, что делал перед красной зоной, проверял людей руками. Штурмовая броня вместо скафандров, автоматы вместо укладок, а привычка та же. У Балкова я подтянул боковой фиксатор бронежилета, он держался на последнем зубце.</p>
    <p>— Разболтался за неделю, — сказал Балков. — Виноват.</p>
    <p>— За неделю у вас тут всё разболталось, — сказал я. — Как рука?</p>
    <p>Он пошевелил пальцами в чёрной перчатке.</p>
    <p>— Работает. Стрелять могу, щит держу. После операции покажусь, обещаю.</p>
    <p>— Покажетесь сегодня же ночью, при разборе. — Я закончил с фиксатором. — Капитан. Вы были на границе. Вы понимаете, кто может выйти к вам из этого подвала.</p>
    <p>— Понимаю, — сказал он спокойно. — Шестерых наших я сам грузил в вертолёт, господин Разумовский. У меня к этому силуэту накопились вопросы. Постараюсь задать не все, дисциплина дороже.</p>
    <p>Разговор был окончен, и мы оба поняли это без лишних слов.</p>
    <p>Потом я собрал командиров групп и объяснил про духов. Говорил коротко, по-военному, как объясняют приданные средства.</p>
    <p>— С вами работают четверо. На время операции они покажутся, все, кто в зоне. Увидите крупного зверя, птицу или кошку, это свои. Огонь по ним не открывать ни при каких условиях, они ваша разведка и ваш таран. Различать просто, наши ходят по земле и имеют тело. Враг чёрный, плоский и летает. Перепутать можно только со страху, поэтому со страхом разберитесь до входа.</p>
    <p>Строй выслушал молча. После вчерашнего дня про духов в гарнизоне уже ходили разговоры, и на лицах у людей была рабочая настороженность.</p>
    <p>Роли своим я расписал ещё в кабинете. Ворон ведёт группу по следам, он один умеет читать их точно. Шипа метит цели, подсвечивает антидухов для менталистов, она наводчица.</p>
    <p>Айла держит воздух над заводом и смотрит сверху. Ррык, таран, идёт с первым эшелоном. Фырк остаётся со мной в штабе, живой канал, для людей работают шлемовые камеры, как в красной зоне.</p>
    <p>Перед самым выходом я в последний раз попробовал отвоевать себе место поближе. Выносной пункт управления стоял в трёх километрах от завода, за насыпью, и я считал, что моё место там, связь короче, решения быстрее.</p>
    <p>— Нет, — сказал полковник, не отрываясь от планшета. — При всём уважении. Вы командующий контуром, замены вам нет, а тварь из доклада снимает людей через купол. Ваше место в штабе.</p>
    <p>— Поддерживаю, — сказал Серебряный из-за спины. — Вы сами учили Тарасова этому.</p>
    <p>Крыть было нечем.</p>
    <p>Последним уходил Серебряный. Он влез в бронежилет поверх своего серого костюма, и выглядело это так, что в другой день я бы пошутил.</p>
    <p>— Постарайтесь не подставлять голову, Игнатий, — сказал я. — Вы мне ещё нужны.</p>
    <p>— Взаимно, Илья Григорьевич, — сказал он и пошёл к машинам.</p>
    <p>Колонна вышла в девять вечера, тремя коробками, с погашенными фарами до самой промзоны. Я поднялся в штаб, сел к пульту, и на экранах передо мной зажглись шестнадцать шлемовых камер, схема завода и пустая пока строка донесений. Грач занял место справа со своими таблицами, Лена встала к стене, на свой пост у камня. Фырк устроился на столе, размял лапы, и сказал, не оборачиваясь:</p>
    <p>— Двуногий, уговор. Если я к утру охрипну, утка удваивается.</p>
    <p>— Удваивается, — согласился я</p>
    <p>Операция началась, а я снова сидел у пульта. Сложнейшая операция за год, и скальпель опять держали чужие руки.</p>
    <p>Капитан Балков вошёл в литейный корпус вторым, за сапёрной парой, и первым делом он разбил пространство на сектора.</p>
    <p>Пролёт был длинный, метров двести, с двумя рядами колонн. Верхний свет выбит, под потолком дыры, через них с улицы падали серые столбы сумерек. Мёртвых углов больше, чем ему нравилось. Балков поставил две тройки вдоль колонн, менталистов во второй эшелон и дал команду на движение.</p>
    <p>Про пули он своим объяснил ещё на базе, по опыту границы, черным теням огонь что снег, не тратить боекомплект, работать станут менталисты.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Лев вошёл в пролёт молча, ростом с грузовик, прошёл мимо строя, и люди сами подались к колоннам, освобождая дорогу. Балков всю жизнь считал, что его удивить нечем. Оказалось, есть чем.</p>
    <p>Первый контакт случился на середине пролёта.</p>
    <p>Тень вышла из-за дальних колонн беззвучно, чёрный плоский лоскут размером с простыню, и пошла на его вторую тройку низко, над самым полом. Старший тройки успел крикнуть. Больше никто ничего не успел.</p>
    <p>Льва Балков не увидел, увидел результат. Тень смяло в воздухе, швырнуло в колонну, и по цеху ударил рык. От рыка у бойца рядом треснуло стекло визора, у самого Балкова заложило уши и на некоторое время сбилось дыхание. Лев стоял над размазанной по бетону чернотой, давил её лапой и не торопился, пока чернота не перестала шевелиться совсем.</p>
    <p>— Свои, — сказал Балков в общий канал, потому что три ствола уже смотрели на льва. — Работаем дальше.</p>
    <p>Спускались двумя лестницами, по маркировке сапёров, те шли первыми и вешали на стены зелёные химические огни, отмечая проверенное. На минус первом снова работали менталисты, дважды, по целям, которые метила сверху кошка, и оба раза Балков видел только вспышку по глазам и осыпающуюся черноту. Стрелять его людям так и не пришлось, и он записал это себе в плюс, значит, порядок взаимодействия был выстроен верно.</p>
    <p>До машинного зала дошли за несколько минут, сняв по дороге ещё четыре тени, двух взяли менталисты, двух лев. Потерь не было. Балкову это не нравилось. По опыту, когда не сопротивляются, значит, либо некому, либо незачем, и второй вариант он не любил больше первого.</p>
    <p>Машинный зал сидел в подвале, на минус втором ярусе, и Балков остановился на верхней площадке лестницы, потому что остановились все.</p>
    <p>Установка занимала центр зала. Чёрная, высотой с двухэтажный дом, в обхвате как локомотив, она стояла на бетонном фундаменте, и от неё во все стороны расходились толстые кабели, уходившие прямо в бетон стен и пола. Машина работала. Негромко, с ритмичным низким звуком, вдох, пауза, выдох, пауза.</p>
    <p>Балков стоял и слушал этот звук дольше, чем позволяла обстановка. Он знал этот ритм. Так стучал аппарат искусственного дыхания в госпитале на границе, за ширмой, где неделю умирал сержант из его группы. Вдох, пауза, выдох. Он тогда научился ненавидеть этот звук и был уверен, что ничего похожего больше не услышит.</p>
    <p>— Сапёры, вперёд, — сказал он. — Схема закладки первая. Менталисты, купол на зал. Работаем быстро.</p>
    <p>Сапёрные пары разошлись по фундаменту. Заряды вставали по расчётным точкам, минёр бубнил в канал свою скороговорку, и Балков уже начал верить, что обойдётся, когда с нижнего яруса, из темноты под фундаментом, раздался голос.</p>
    <p>Голос был скрипучий, недовольный, как у деда, которому мешают спать.</p>
    <p>— Клетки, — сказал голос. — Пустые. Много, я насчитал шестьдесят. Она их всех уже израсходовала. Передай своему командиру, служивый, мы опоздали.</p>
    <p>Балков вздрогнул. За неделю он привык к мысли, что духи существуют. К тому, что дух заговорит лично с ним, привыкнуть он не успел.</p>
    <p>— Принял, — сказал он в темноту, потому что ничего умнее в голову не пришло. И добавил в канал штаба, — Разумовский. Нижний ярус, шестьдесят пустых клеток. Ваша птица говорит, живых нет.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Шипа сидела на кабеле под потолком зала и считала врагов.</p>
    <p>Рой пошёл в контратаку, когда люди начали ставить заряды. Тени поднимались из щелей фундамента и шли на машину, вставать между машиной и зарядами, закрывать её собой. Шипа отметила это и передала Ворону, что рой защищает установку, значит, установка важнее роя. Хорошо. Понятный враг, удобный враг.</p>
    <p>Внизу, под её кабелем, возились люди. Сапёры ползали по фундаменту на коленях, прикручивали свои коробки, переговаривались короткими словами, и от каждого пахло потом и страхом, ровным рабочим страхом, который Шипа за века научилась уважать. Люди боялись и делали. Из всех человеческих свойств это она считала единственным стоящим.</p>
    <p>Работа шла складно. Она метила цель, менталисты внизу били по метке, лев ломал тех, кто прорывался. Восемь, девять, десять. Шипа держала счёт, это помогало не думать про вчерашнее.</p>
    <p>Одиннадцатая вышла ей навстречу сама.</p>
    <p>Тень поднялась из-за трансформаторного шкафа и поверху пошла на Шипу, по кабельным трассам. Шла она мягко, перенося вес по-кошачьи, ставя несуществующие лапы точно на несущие жилы, Шипа узнала эту манеру сразу. Так по проводам Владимира ходила одна-единственная душа на свете. Они вместе выучились этой походке много лет назад, на верёвках торговых рядов, когда города ещё пахли дёгтем.</p>
    <p>— Мила, — позвала Шипа.</p>
    <p>Она знала, что Ворон прав. Она слышала его «внутри вывернуто» и видела вчера с трубы это безликое и сытое. Знание не мешало. Шипа звала и одновременно смотрела внутрь идущей на неё черноты, во все слои сразу, ища хоть точку, хоть каплю старого света, хоть что-нибудь, что отзовётся на имя.</p>
    <p>В ответ пришёл удар. Мёртвый, ровный, без злости и без узнавания, удар механизма, отрабатывающего помеху. Шипа ушла от него одним движением и перестала звать.</p>
    <p>Внутри никого не было. Ворон не ошибался, Ворон вообще редко ошибался, она могла бы это запомнить.</p>
    <p>— Я говорил тебе, — проскрипел Ворон снизу, с фундамента, где вёл сапёров. — Внутри вывернуто. Там никого нет. Отойди, её снимут менталисты.</p>
    <p>— Нет, — сказала Шипа.</p>
    <p>Она сняла её сама. Спокойно, без крика, тремя точными ударами, первым сломала рисунок движения, вторым вскрыла чёрную оболочку, третьим погасила то, что работало внутри вместо души. Чернота осыпалась с кабельной трассы вниз и растаяла, не долетев до пола.</p>
    <p>В канале засипел Фырк, из штаба, сквозь помехи:</p>
    <p>— Эй, на заводе! Валите эту жестянку быстрее, у меня уже голова гудит вас всех держать! Машину спрятали на машиностроительном, это же додуматься надо, гении конспирации… Я очень домой хочу! В Муром!</p>
    <p>Шипа не ответила, но счёт держать стало легче.</p>
    <p>К полуночи зал был чист. Последние тени менталисты сняли у дальней стены, сапёры доложили о готовности, люди начали отход к лестнице. Шипа поднялась под самый потолок, окинула зал целиком, шестьдесят пустых клеток внизу, заряженный фундамент, мёртвую черноту по углам, и теперь посчитала несоответствия.</p>
    <p>Рой дрался вяло. Прорывов было мало. Больших теней, что ходили над кварталами, в зале не оказалось. И главного не было, хозяин так и не вышел к своей машине, которую пришли убивать.</p>
    <p>Их пустили внутрь слишком легко. Шипа передала это Ворону, Ворон передал наверх, и оба успели.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Подрыв назначили на ноль сорок.</p>
    <p>Я сидел у пульта, на экранах шестнадцать камер показывали отход групп на рубеж, Грач стоял за моим плечом со схемой, Лена держала ладонь на стене, слушая завод своим способом. Минёр отсчитал последние десять секунд.</p>
    <p>Вспышка разом забила все камеры. Потом дошёл звук, сдвоенный удар, и следом в динамиках случилось то, ради чего всё затевалось, ритм смолк. Насосный звук, который мы слушали фоном четыре часа, оборвался и больше его не было.</p>
    <p>— Фон отпускает, — Лена обернулась от стены, и по её щекам текло. — Воронка над заводом закрывается, Илья. Тянуть перестало. Совсем!</p>
    <p>Штаб выдохнул. Кто-то захлопал, связистки обнимались, Державин по громкой орал в свою трубку что-то про подвоз горячего для героев. Машина, которая ела город двенадцать суток, лежала под обрушенным фундаментом, и её насосный ритм молчал.</p>
    <p>Я поймал взглядом Грача. Грач не радовался. Он стоял над лабораторным планшетом и туда, обратно листал графики.</p>
    <p>— Денис.</p>
    <p>Ответить он не успел. С лабораторной линии, перекрывая штабной гул, ударил голос Зиновьевой:</p>
    <p>— Илья! Смотри мониторинг, свежие поступившие! Астральный фон у больных падает! С той же скоростью, что час назад! Взрыв был в ноль сорок, у меня замеры в ноль пятьдесят и в час десять, динамика не изменилась ни на процент!</p>
    <p>Штаб замолчал так же хором, как радовался.</p>
    <p>— Подтверждаю по своим рядам, — сказал Грач. — темп эпидемии не изменился. Поступления по секторам идут прежним графиком. Илья, машина была мертва уже тогда, когда мы её взрывали, а процесс шёл. Мы взорвали не насос. Мы взорвали инкубатор.</p>
    <p>Я смотрел на схему завода, на отметку нижнего яруса с клетками, и картина быстро и погано складывалась сама.</p>
    <p>— Установка не пила город, — сказал я вслух, для всех. — Пьёт рой. Каждая тень работает сама, находит, вскрывает, выпивает, несёт. Машина их делала. Шестьдесят клеток, Ворон сказал, все пустые, израсходованы. Производство закончило цикл, склад отгружен. Программа не сидит в железе. Программа сидит в рое, и рой сейчас разлетелся по всему городу.</p>
    <p>— И у этого роя есть командир, — добавил Грач. — Который не пришёл защищать пустой цех.</p>
    <p>Лена стояла у стены, прижав обе ладони к камню, и уже не плакала.</p>
    <p>Фырк на столе открыл глаза. Белки ушли, зрачки вернулись, и смотрел он мимо меня, в стену, за которой лежал юго-восток.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал он. — Они уходят. Из всех кварталов, строем, как по свистку. В одну сторону. Их позвали.</p>
    <p>— Куда?</p>
    <p>— К заводу, — Фырк повернул ко мне белые глаза. — К нашим, двуногий. Все тени этого города сейчас идут к нашей колонне.</p>
    <p>— Передай отделению, рой не преследовать, не атаковать, отход по плану, прикрывать людей, — я уже тянулся к пульту, к каналу Балкова. — Дословно, Фырк. Это приказ.</p>
    <p>Фырк передал. Что из этого вышло, я узнал через несколько минут, с чужих слов и с чужих камер.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Они отходили, это было последнее, что в эту ночь шло по расписанию.</p>
    <p>Балков вывел людей на рубеж за десять минут до подрыва, принял взрыв лёжа за бетонным забором, переждал осыпание и начал строить колонну на выход. Завод за спиной горел. Потерь по докладам не было. Оставалось загрузиться и уйти.</p>
    <p>Тварь появилась на открытом месте, между цехом и весовой, там, где некоторое время назад никого не было.</p>
    <p>Высокая, на две головы выше человека, чёрная той чернотой, на которой глаз не находит ни складки, ни блика. Она не пряталась и не спешила. Она стояла посреди двора и смотрела на горящий завод.</p>
    <p>Балков узнал силуэт сразу. Граница, утро после боя, шестеро его людей в ряд на плащ-палатках, и у всех шестерых спокойные лица. Он тогда две недели искал, что могло убить менталистов без следа борьбы, и не нашёл. Оно само нашлось, через полгода, в московской промзоне.</p>
    <p>— Всем стоять, — сказал он в канал. — Огонь не открывать. Менталисты, купол.</p>
    <p>Рой пришёл на зов беззвучно. Тени стекались со всего района, из-за цехов, с неба, из развалин, и Балков считал их по привычке, пока мог, тридцать, сорок, на шестом десятке бросил. Они выстраивались за высокой тварью колонной, тройками, с равными интервалами, и это был настоящий строй. Балков всю службу воевал с людьми и знал, как выглядит выучка. Рой уходил в город с выучкой хорошего батальона.</p>
    <p>Лев ударил без команды.</p>
    <p>Он прошёл над колонной одним прыжком, через головы, и вложился в высокую тварь всей массой, с рыком, от которого присела вся первая шеренга. Балков видел бой целиком, от начала до конца, и длился этот бой несколько секунд. Лев бил трижды, в корпус, в голову, лапой сверху. Тварь не уклонилась ни разу. Она приняла все три удара, а потом ответила, один раз, коротким движением руки. Льва снесло через двор, через штабель труб, в стену весовой. Стена выдержала. По тому, как лев поднимался, Балков понял, поднимается он на характере.</p>
    <p>Ответ твари зацепил и колонну. Краем, по касательной, но двоих из второй шеренги положило разом и Балков знал по границе, что подбегать к ним уже незачем.</p>
    <p>Тварь шагнула ко льву. Балков успел подумать, что второго удара лев не примет, и тут между ними упала птица.</p>
    <p>Ворон свалился сверху, из дыма, раскинув крылья, и повис перед тварью в воздухе, мерзко и громко крича, на весь двор. Отвлекал. Тварь ударила его почти лениво, вполсилы, как отмахиваются. Птицу швырнуло на бетон в десяти шагах от Балкова, и она осталась лежать, завалившись на бок, с крылом, вывернутым под неправильным углом.</p>
    <p>Льва за эти секунды успели оттащить. Кошка и серебристая летяга висели на нём с двух сторон и волокли за колонну, к людям, лев позволял себя волочь, что говорило о его состоянии больше любого доклада.</p>
    <p>Тварь постояла ещё немного, глядя на колонну. Потом развернулась и пошла за своим роем, в город, не оборачиваясь, тем же хозяйским шагом.</p>
    <p>Балков подошёл к птице. Ворон лежал на бетоне, тяжёлый на вид, с перебитым крылом, и смотрел на капитана круглым глазом.</p>
    <p>— Служивый, — проскрипел он тихо. — Не топчись. Либо неси, либо отойди.</p>
    <p>Балков снял с себя разгрузку, расстегнул бронежилет, осторожно поднял птицу с земли и спрятал под броню, к груди. Птица была ледяная и весила как хороший гусь.</p>
    <p>У машин он увидел Серебряного. Магистр стоял, привалившись к борту грузовика, с кровью из носа, и до последней машины держал над колонной щит, который Балков не видел, но чувствовал затылком. Когда последний боец сел, Серебряный убрал руку от виска и осел по борту на землю. Его подхватили.</p>
    <p>Колонна ушла в час двадцать. На выезде из частного сектора, в тёмных эвакуированных кварталах, горело одно окно. Дед с ружьём стоял на своём крыльце и смотрел на дым над заводом. Когда головная машина поравнялась с домом, он молча поднял ладонь, и Балков, сам не зная зачем, поднял ладонь в ответ.</p>
    <p>Двое двухсотых, один тяжёлый дух, выжатый магистр. За спиной дымился взорванный завод, который ничего не решил.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Планёрку я назначил на шесть утра, раньше не имело смысла, людям нужно было хотя бы умыться.</p>
    <p>Штаб собрался. Балков сидел с рапортом, в свежем кителе, с новой ссадиной над бровью. Серебряный пришёл сам, отказавшись от каталки, сел у стены и держал чашку с чаем двумя руками, потому что одной не получалось. Шипа лежала на подоконнике. Ррык в свой угол не пошёл, остался где-то в городе, и Фырк на вопрос о нём ответил коротко, зализывается, не трогай.</p>
    <p>Балков доложил быстро, по-военному, ход штурма, подрыв, контакт с высокой целью, потери. Закончив, он замялся, первый раз за всё наше знакомство.</p>
    <p>— И ещё, лекарь. Птица… дух то есть. Ворон. Он у лекарей ваших, во втором корпусе. Я не знал, куда положено его нести. Положил, куда кладут раненых.</p>
    <p>— Правильно положили, — сказал я. — После планёрки сам к нему спущусь.</p>
    <p>Дальше собирали итоги, по кругу, голосами команды, и итоги выстраивались в короткий поганый список. Машина уничтожена, эпидемия не замедлилась. Носитель программы, рой, несколько десятков теней, разошедшихся по городу.</p>
    <p>У роя есть командир, который снял двоих людей и одном ударом свалил Ррыка. Освободить переработанных нельзя, Шипа подтвердила это одним словом, проверено. Ворон выбыл.</p>
    <p>Крыло ему собрали в лубок ещё ночью, дежурный травматолог честно доложил мне, что оперировал птицу впервые, анатомию брал из ветеринарного атласа и за астральную часть пациента не отвечает.</p>
    <p>Тело мы держать умели. Что делать с тем, что у духа болит кроме тела, не знал ни один человек в этом здании, и Шипа на мой вопрос ответила, это наше, лекарь, к утру третьего дня будет ясно, соберется он или нет.</p>
    <p>Лена сидела над своим журналом и в общий разговор не входила. Потом сказала, глядя в страницу:</p>
    <p>— Я ночью радовалась. Когда воронка закрылась, я ревела от счастья. А он в это время уже собирал их в колонну. Получается, я радовалась в ту минуту, когда он…</p>
    <p>— Получается, ты дала точный замер, — перебил я. — Воронка закрылась, ты это услышала, и это факт, который пойдёт в дело. Твоей вины в устройстве этой дряни нет. Работаем дальше.</p>
    <p>Балков со своего места добавил, глядя в рапорт:</p>
    <p>— По моим двоим похоронные документы подготовлю сам. Семьям сообщу тоже сам, лично, так у нас положено. Прошу только не записывать их в санитарные потери эпидемии. Они погибли в бою.</p>
    <p>— В бою, — подтвердил я. — Так и пойдёт в приказе.</p>
    <p>— И последнее, — Грач оторвался от планшета. Он считал всю планёрку, не поднимая головы. — Программа среагировала на штурм. Я прогнал утренние поступления. Темп цикла вырос, планка ползёт быстрее. Вчера я давал пять суток до среднего состава. Теперь даю трое.</p>
    <p>Никто не переспросил. Все умели вычитать из пяти два.</p>
    <p>В десять меня ждал Государь с докладом об итогах штурма, я уже знал, какими словами буду докладывать, цель уничтожена, задача не решена. За такие формулировки в армии снимают головы, и пусть.</p>
    <p>Пауза стояла долгая. Я смотрел на карту, где вчерашний пеленгационный веер ещё лежал под калькой, и понимал то же, что понимали все за этим столом. Бить снаружи больше некуда.</p>
    <p>Завод был единственной точкой, по которой можно ударить, и мы по ней ударили. Рой не имеет адреса. Альфа не имеет адреса. Через трое суток планка дойдёт до Лены, до Семёна, до половины лекарей этого города, и на сегодняшнее утро у меня не было никакого плана.</p>
    <p>Тишину нарушил Серебряный. Говорил он без обычной своей дипломатии, устало и сухо.</p>
    <p>— Есть ещё один способ поднять людям астральный фон, Илья Григорьевич. Вы его знаете, вы видели его действие своими глазами. Он лежит в архиве Канцелярии с очень давних времён. Его разработали, просчитали и успешно произвели. Завтра, когда Грач доложит наверх, академики и министерство достанут этот проект снова и без нас с вами. Я хотел, чтобы вы услышали это от меня.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Серебряный не успел дойти до двери. Я догнал его в коридоре, взял за локоть и завёл в первый пустой кабинет, какой попался, это оказалась комната связистов с выключенными пультами.</p>
    <p>— Договаривайте, — сказал я. — Планёрка кончилась, протокола нет. Способ поднять людям фон, который я знаю. Имя.</p>
    <p>— Слёзы Феникса, Илья Григорьевич, — сказал он без выражения.</p>
    <p>Дальше можно было не объяснять. Память подняла всё сама: склады под Муромом, синтез Громова, драка за формулу, партия в десять тысяч, которую мы тогда отстояли. Препарат, поднимающий астральный фон. Он существовал, он был в руках Империи, и его не было в этом городе.</p>
    <p>— Склады, — сказал я. — Синтез Громова. Было изготовлено десять тысяч доз. Где препарат? Тринадцать суток эпидемии, почему его не применяют?</p>
    <p>— Применили, — сказал Серебряный. — В первые же сутки, до вашего прилёта. Три партии. Об остальном вам доложат авторы синтеза, я в их кухне не специалист и пересказывать чужой провал не стану. Государь собирает совещание в десять, вы докладываете первым, по штурму. Громов и Васнецов будут там.</p>
    <p>— Игнатий…</p>
    <p>— В десять, Илья Григорьевич, — он высвободил локоть. — Я и так сказал вам больше, чем имел право. Остальное услышите на совещании, из первых уст.</p>
    <p>Он ушёл. Цедить информацию по глотку было его манерой, я знал её и всё равно каждый раз хотел взять его за ворот и потрясти. Останавливало одно: он ни разу не тянул время впустую. Магистр ни разу не темнил без причины.</p>
    <p>Штаб к этому часу жил своим утренним порядком, сменялись связистки, Державин по телефону выбивал у кого-то дизель, из зоны шли первые сводки, и по ним планка держалась на вчерашнем уровне, свежих одарённых за ночь прибыло тридцать девять.</p>
    <p>Я подписал утренние наряды и до десяти сидел над сводками, гоняя варианты с Фырком. Бурундук лежал на столе пластом, отходил после ночи ретрансляции, и рассуждал, не поднимая головы.</p>
    <p>— Смотри, двуногий, что получается, — бурчал он. — Лекарство от нашей беды у них было. Целых десять тысяч вёдер. Они его влили в город в первый же день, тихо, без тебя. Город мрёт тринадцатые сутки. Вывод даже я сделаю, а я не академик, эта бурда прокисла. Вопрос у меня один, зачем твой лысый темнит? Сказал бы прямо, не сработало.</p>
    <p>— Затем, что дело не в бурде, — сказал я. — Дело в том, что предложат вместо неё.</p>
    <p>Без пяти десять мы с Серебряным шли к кабинету Императора. Выглядел магистр не лучше, чем два часа назад, полежать ему, судя по всему, не дали. У самых дверей он придержал шаг.</p>
    <p>— Одно напутствие, Илья Григорьевич, — сказал он тихо. — Вы там услышите слово, которое уже слышали. Недавно. Через мембрану. Держите лицо.</p>
    <p>В кабинете нас ждали шестеро. Стол был расчищен от обычных бумаг, вдоль стены стояли два запасных стула, и по этим мелочам было видно, что совещание готовили с ночи.</p>
    <p>Император сидел во главе стола. По правую руку разложены списки Шелестовой, дальше сидел профессор Громов, постаревший с нашей последней встречи лет на десять, и князь Васнецов, который не постарел совсем.</p>
    <p>В ряду экспертов я увидел магистра Величко, Леопольда Константиновича, дядю моего Семёна, и он коротко кивнул мне через стол. Он выздоровел окончательно. Это стало сюрпризом.</p>
    <p>Свой доклад я уложил в несколько минут. Цель уничтожена, задача не решена, носитель эпидемии, Рой, темп цикла вырос до трёх суток. Император молча выслушал и повернулся к Громову:</p>
    <p>— Профессор. Ваша часть.</p>
    <p>Громов встал. Руки у него тряслись, и бумагу с тезисами он в итоге положил на стол, потому что читать с листа не получалось.</p>
    <p>— Государь. Мы применили препарат в первые сутки эпидемии в секторе семь. Три партии, полный резерв. Штамм К-12, производство отлажено, гоним литрами, как я и обещал тогда, после Мурома… — он сглотнул. — Это ничего не меняет. Эффекта нет. Ноль. Я перепроверял лично, четырежды. Простите, Государь. Не работает.</p>
    <p>Он сел. Величко, сидевший рядом, молча пододвинул профессору стакан с водой, и Громов выпил его в два глотка, держа двумя руками.</p>
    <p>Васнецов поднялся без паузы и заговорил.</p>
    <p>— Я переведу с научного, Государь. Синтетический препарат, это слабая копия. Разбавленная. Он поднимает фон в теле пациента и держит его несколько часов, дальше распад. Против болезни этого хватало. Против машины, нет. Она выбирает жертву и выпивает её быстрее, чем препарат успевает восстановить защиту. Мы льём воду в дырявое ведро, и воды у нас на год такого полива не хватит при всех мощностях. Городу не нужна копия. Городу нужен концентрат другого порядка, настоящие Слёзы Феникса. После покойного Снегирёва их больше не осталось.</p>
    <p>Вот как. Они использовали препарат не сказав мне. Выделили под него отдельный сектор. Что ж, это вполне в духе Канцелярии. Сражаться с этим, все равно что с ветряными мельницами.</p>
    <p>— К чему вы ведёте, князь, — сказал Император. Это не было вопросом.</p>
    <p>— К арифметике, Государь. — Васнецов открыл портфель, достал тонкую папку и положил её на стол перед Императором. — Чистая Искра нужного порядка существует в природе. Её носят люди. В городе на сегодня четыре тысячи приговорённых к высшей мере и безнадёжных терминальных больных, чей фон умрёт вместе с ними в ближайшие недели без всякой пользы. Проект отбора и передачи разработан, просчитан и положен в архив. Я взял на себя смелость поднять черновик. Санитарные потери города идут на тысячи в сутки, Государь. Это уже не этика. Это санитария. Обстоятельства изменились.</p>
    <p>Санитария. Я не пошевелил и бровью, потому что меня предупредили. Еще недавно это слово говорил мне через мембрану человек в стеклянном кубе. Сейчас его произносил князь в дорогом костюме, с теми же интонациями разумной необходимости.</p>
    <p>— Эту постанову мы уже играли, — сказал я. — Князь, этот черновик мне уже показывали. Полгода назад, в другом кабинете, и тогда выяснилось, что это была проверка. Экзамен на мою этику, так мне потом объяснили. Я его, помнится, сдал. Теперь я хочу понять одно, вы сейчас всерьёз?</p>
    <p>— Сейчас умирает столица, мастер-целитель, — сказал Васнецов, не повышая голоса. — Всерьёз.</p>
    <p>С дальнего края стола заговорил Величко. Леопольд Константинович за всё совещание не сказал ни слова, и от его голоса повернулись все.</p>
    <p>— Одна реплика, Государь, с вашего позволения, — он положил на стол сухие руки. — Меня такие же считающие люди уже записывали однажды в ресурс. По всем их таблицам я был расходом, старый, безнадёжный, нерентабельный. Я сижу за этим столом, потому что один лекарь посчитал иначе. Он сейчас сидит напротив. Это всё, что я могу сообщить по существу проекта.</p>
    <p>Стало тихо. Васнецов не отвёл глаз и не смутился, надо отдать ему должное, он вообще был не из смущающихся.</p>
    <p>— Разумовский, — Император повернулся ко мне. — Ваше мнение о синтетике. Как лекаря.</p>
    <p>— Мнения пока нет, Государь, есть привычка. Чужие выводы я проверяю руками. Сегодня же поставлю контрольную пробу на манеже по своему протоколу, к ночи доложу цифры. Если Громов прав, вы узнаете это от меня вторым. Если ошибся, первым.</p>
    <p>— Принято. Ставьте.</p>
    <p>Император положил ладонь на папку с черновиком. Подержал. Потом ударил этой ладонью по столу, и звук был такой, что Шелестова уронила карандаш.</p>
    <p>— Проект закрыт, — сказал он. — Решение принимал этот кабинет, и решение не меняется. Князь, черновик останется у меня. Профессор, производство синтетики не останавливать, она спасает часы, и эти часы мне нужны. Совещание окончено, все свободны. — Он помолчал. — Разумовский, останьтесь.</p>
    <p>Дверь закрылась за последним, и мы остались вдвоём. Император вышел из-за стола, отошёл к окну и какое-то время стоял спиной ко мне. Потом сказал, не оборачиваясь:</p>
    <p>— Спрашивайте. У вас накопилось, я же вижу по лицу.</p>
    <p>— Два вопроса, Государь. Первый. Сегодня вы сказали: решение не меняется. Сколько это решение еще продержится?</p>
    <p>Он повернулся. Усталость на его лице я видел и раньше, на девятые сутки, в манеже. Сейчас к усталости добавилось то, что я как лекарь назвал бы коротко: работа на пределе.</p>
    <p>— Отвечу честно. Тогда, при закрытии, запрет стоил мне подписи. Одной. Я подписал и забыл, это было легко, город тогда не умирал. Сегодня тот же запрет стоит мне столицы, и я его держу. Второй раз за неделю, сегодня вы видели, — он вернулся к столу и сел. — Не знаю, хватит ли меня на третий. Скажу вам то, чего не сказал бы никому за тем столом, если через двое суток у вас не будет другого решения, Разумовский, меня не хватит. Я подпишу. И жить с этим буду я, а не Васнецов. У вас сорок восемь часов.</p>
    <p>Я кивнул. Торговаться за сроки тут было не с кем, он назвал не срок, а собственный предел, а предел просьбами не сдвигают.</p>
    <p>— Второй вопрос, — сказал я. — Радулов говорил через мембрану, при полной записи, вы её, конечно же, читали. «Спроси своего Государя, кто создал нас обоих. Спроси про руку, которая держит карандаш». Я спрашиваю.</p>
    <p>Александр Четвёртый смотрел на меня довольно долго. Потом открыл ящик стола, достал ключ, запер дверь кабинета и сел обратно.</p>
    <p>— Хорошо, — сказал он. — Вы имеете право, а я устал носить это один. Слушайте, перебивать не нужно. Сорок лет назад в Империи работала программа под названием «Ответ на Пакт». Задача, получить людей с предельной ёмкостью по Искре. Идеальных конвертеров, если пользоваться языком документов. Программу вёл мой отец. Лично, через доверенных людей, мимо кабинета министров. Под неё сводили линии крови, искали пары, чьи дети дадут нужные свойства. Брак Анны Разумовской и Радулова создан исскувственно, Илья. Две подходящие линии, встреча, которая выглядела случайной, обстоятельства, которые подтолкнули. Их не спрашивали. Они не знали.</p>
    <p>Я слушал его как лекарь и как сын одновременно. Лекарь складывал факты… Сын просто молчал.</p>
    <p>— Я узнал о программе из архивов отца, после его смерти, — продолжал Император. — Заморозил её в первый же год своего правления, разогнал исполнителей, закрыл документы грифом. Мне казалось, этого достаточно. Я не уследил за одним человеком. Радулов к тому времени уже знал часть правды и делал выводы сам, используя свои средства. Итог его выводов вы взрывали позавчера, — он положил руки на стол. — Империя стреляла в вас задолго до вашего рождения, Илья Григорьевич. Этого не исправить. Я могу одно, не дать ей выстрелить снова. Этим я и занимаюсь, как именно, вы наблюдали утром.</p>
    <p>— Люди, которые проектировали, — сказал я. — Они не все умерли со старым Государем. Васнецов поднимает черновики из того же архива и знает, где лежат. Что с ними будет?</p>
    <p>— После, — сказал он. — Сейчас они мне нужны считающими, считать, кроме них, некому. Это грязная логика, я знаю. Другой у меня для вас нет.</p>
    <p>— Последнее. Кто ещё знает про программу? Полный список.</p>
    <p>— Серебряный, — сказал он. — Теперь вы. Всё. Радулов знает часть и достраивает в мозгу остальное. Ваша мать ничего не знает, и я прошу вас держать это при себе при любых разговорах на седьмом этаже, её память сейчас не выдержит и меньшего.</p>
    <p>Мы помолчали. Я думал о том, что за эту неделю слово «проект» произносили при мне трижды, Радулов о своей машине, Васнецов о своём черновике, Император об «Ответе на Пакт». Три проекта, три поколения считающих людей, и в основании каждого лежал один и тот же принцип. Разница была только в упаковке.</p>
    <p>Спрашивать дальше было нечего, он ответил на всё, включая то, о чём я не спросил. Сын человека, который собрал моих родителей на бумаге, сидел напротив и просил меня спасти его город. Я встал.</p>
    <p>— Разрешите идти, Государь. У меня сорок восемь часов.</p>
    <p>— Идите, — я был уже у двери, когда он добавил, тем же ровным тоном: — Ваша мать в этом здании. Вы были у неё лишь один раз за неделю. Сходите. Это не приказ.</p>
    <p>Я кивнул и вышел.</p>
    <p>Верить Громову на слово я не стал. Не из недоверия к профессору, а из привычки. Цифра, которую я не проверил руками, для меня не цифра. Руки на этот раз были чужие, Тарасова и Зиновьевой, работали они по телемосту.</p>
    <p>К двум часам дня на манеже развернули контрольную палату, двенадцать пациентов новой волны, все слабоодарённые, с падающим фоном, в сознании и все с подписанным согласием.</p>
    <p>Согласие я потребовал отдельным пунктом, и Тарасов собрал двенадцать подписей за сорок минут, доложив, что отказников нет, один из двенадцати, пожарный со сломанной Искрой огня, спросил только, можно ли его записать первым.</p>
    <p>Протокол я продиктовал сам, синтетические Слёзы в максимально допустимой дозе, повторное введение по схеме, замер астрального фона каждые тридцать минут. Зиновьева мерила лично, гильдейским измерителем, с записью в два журнала.</p>
    <p>Первый час дал надежду.</p>
    <p>— Командир, работает! — Тарасов в эфире ожил, я давно не слышал у него этого голоса. — Фон пошёл вверх у всех двенадцати! Сатурация растёт, у троих спала температура, пацан с четвёртой койки попросил есть! Слышишь, командир? Есть попросил!</p>
    <p>— Слышу. Не гони. Делай замеры по схеме.</p>
    <p>Два часа мы жили хорошо. Фон стоял высоко, клиника светлела, Тарасов сыпал докладами, и даже Зиновьева, обязанная сомневаться по должности, к четвёртому измерению диктовала цифры почти весело, что для неё было неслыханно.</p>
    <p>К шести вечера всё кончилось.</p>
    <p>— Пятый замер, — Зиновьева читала ровно, я всё понял до цифр. — Фон снижается. У всех двенадцати. Скорость падения… — она перепроверила, я слышал, как щёлкает измеритель. — Скорость падения вдвое выше фоновой. Илья, они падают вдвое быстрее исходного темпа. Мы их разогнали.</p>
    <p>Лена уже кивала:</p>
    <p>— Над манежем стягивается. Три точки, может, четыре. Они пришли на свет, Илья. Мы подняли людям фон, и их стало лучше видно.</p>
    <p>Шестое измерение Зиновьева закрывала уже без комментариев, диктовала голые цифры, и под конец добавила одно, для протокола: «Прошу зафиксировать. Ухудшения относительно фона до пробы нет ни у кого. Мы не навредили».</p>
    <p>К восьми вечера все двенадцать вернулись к исходным цифрам. Единственное утешение за день, препарат не навредил, он просто ушёл в дыру. Тарасов в эфире долго молчал. Сказал только, «Понял. Снимаю палату», и по голосу его было ясно, что два часа надежды он мне ещё припомнит.</p>
    <p>Громов и Васнецов не врали. Итог пробы я записал в журнал одной строкой, синтетика, это вода в дырявое ведро, машина реагирует на подкормку усилением отбора.</p>
    <p>В девять я отзвонился Государю, как обещал, подтверждая выводы Громова, синтетика на дистанции не работает, продолжать её как поддержку, ставку на неё не делать. Он выслушал, сказал «принято» и одно лишнее слово: «Жаль». По этому слову было слышно, что свои сорок восемь часов он считает так же, как я.</p>
    <p>Грач дождался, пока я допишу журнал, и добил остальное цифрами:</p>
    <p>— Считаю вслух, чтобы не было иллюзий. Держать город на синтетике при таком расходе означает объемы производства, которых не набрать и за год, я запросил у Громова мощности. Вывод прежний, нужен концентрат другого порядка, на порядки плотнее. Такой концентрат в природе существует, вопрос только в источнике, — он поджал губу. — И ответ на этот вопрос сегодня уже лежал на столе у Государя. Я не предполагаю, Илья. Я констатирую, что предложат другие, послезавтра, с цифрами не хуже моих.</p>
    <p>На седьмой этаж я поднялся между пробой и ночными сводками, потому что понял, что другого времени не будет.</p>
    <p>Сестра на посту встала мне навстречу и заговорила шёпотом, хотя коридор был пуст:</p>
    <p>— Илья Григорьевич, хорошо, что вы пришли. Она не спит третью ночь. Засыпает на час и просыпается с криком, мы предлагали снотворное, отказывается. Говорит, под снотворным это досмотрится до конца, а она не хочет до конца.</p>
    <p>Анна сидела у окна без книги. Дочитанный Чехов лежал на тумбочке, руки её лежали на коленях, она обернулась на звук открываемой двери спокойно.</p>
    <p>— А, Илья, — сказала она. — Заходите. Чаю не предлагаю: то, что здесь называют чаем, вы пить не станете.</p>
    <p>Я сел на стул напротив. Выглядела она плохо, желтизна под глазами, обмётанные губы, пальцы с обкусанными заусенцами.</p>
    <p>На посту у сестры я по дороге посмотрел лист наблюдений: сон рваный, давление скачет, от препаратов отказ, дважды за ночь вызывала не сестру, а просила открыть окно. Окна не открывались, и в графе «примечания» дежурная писала: «беседовали».</p>
    <p>— Сестра говорит, вы кричите по ночам.</p>
    <p>— Сестра болтает, — она пожала плечами. — Кричу. Но это техническое. Память прорвалась, лекарь. Ваши коллеги утром прыгали от радости, писали в карту слово «положительная динамика». А я вам расскажу, как выглядит их динамика изнутри. Лезет подвал. Просто подвал, бетон, холодно, лампа под потолком. И мужик с приборами. Он со мной разговаривал, представляете. Очень вежливо, спрашивал про самочувствие и только после этого включал свою машину. Вежливость я запомнила лучше всего. Странно устроена голова, боль забыла, а «будьте любезны» помню. Не знаю этого мужика. Не хочу знать.</p>
    <p>Она говорила без слёз, как перечисляют симптомы, и от этого было хуже, чем от любых слёз.</p>
    <p>— Сколько это длилось, вы помните?</p>
    <p>— Считала, — сказала она. — Дней там не было, окон тоже, я царапала счёт на стене. Не на настоящей, на своей, внутренней, настоящую мне было не достать. Досчитала до трёхсот с чем-то, потом сбилась и бросила. Бросать было обиднее всего, если хотите знать. Счёт был единственное, что там было моё.</p>
    <p>Она вдруг встала, дошла до раковины в углу палаты, и её вырвало. Я налил воды из графина, подал. Она прополоскала рот, вернулась к окну и села, как будто ничего не произошло.</p>
    <p>— Вот так, — сказала она. — Ваши радуются, что память возвращается, а меня от неё тошнит. Буквально. Организм у меня умнее лекарей, он эту память принимать отказывается, — она посмотрела в окно, на тёмный двор. — И я вам скажу, чего я боюсь, Илья, раз уж вы всё равно спросите. В этих кусках, которые лезут, есть ребёнок. Маленький. Мальчик, кажется. Я не вижу лица. Всё остальное вижу, подвал, приборы, вежливого, а лицо ребёнка, нет. И я боюсь того дня, когда он вспомнится. Не сам по себе, я бы рада. Он вспомнится вместе со всем остальным, одним куском, из того же подвала. Меня разорвёт, Илья. Я это чувствую так же ясно, как вашу дурацкую лампу над дверью.</p>
    <p>Я молчал. Всё, что я мог бы сказать, начиналось со слов, которые говорить было нельзя, любое из них склеило бы её куски раньше времени, одним рывком, и её действительно могло разорвать.</p>
    <p>Я сидел напротив собственной матери, слушал, как она боится вспомнить моё лицо, и молчал, потому что молчание было единственным назначением, которое тут работало.</p>
    <p>Анна перевела взгляд с окна на меня и некоторое время рассматривала, со своим прежним прищуром.</p>
    <p>— У вас за неделю лицо исхудало, — сказала она. — Плохо едите или плохо спите?</p>
    <p>— Оба варианта.</p>
    <p>— Врёте, что оба, — она чуть усмехнулась. — То есть оба правда, но там третье что-то. Глаза выдают, — она помолчала. — Ладно. Не моё дело. Только вот что. Вы ведь не проведать пришли. Проведывают с виноградом и глупостями, а вы сидите с пустыми руками и смотрите, как перед забором крови. Спросить что-то хотели и мнётесь у двери. Ну?</p>
    <p>— Спрашивать я ничего не хотел, — сказал я. — А назначить назначу, раз уж пришёл с пустыми руками. Первое: снотворное вы зря отказываетесь пить. Есть схемы, после которых сновидений почти нет, досматривать будет нечего. Распишу вашему лечащему, попробуйте одну ночь. Не подойдёт — отмените, это ваше право. Второе: память не тяните. Не раскапывайте специально и не проверяйте себя на прочность. Полезло само, не разглядывайте: записали одной строкой в тетрадь, закрыли, позвали сестру. Голова склеит всё сама, когда будет готова. Ваша работа не торопить её.</p>
    <p>— Тетрадь, — повторила она. — Надо же. Первое внятное назначение за неделю, остальные предлагали радоваться динамике, — она подумала. — Хорошо, целитель. Одну ночь попробую.</p>
    <p>Я встал, сказал, что зайду послезавтра и проверю, как сработала схема, и вышел.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В одиннадцать вечера Семён Величко сидел в бельевой чистого модуля, единственном месте зоны, где можно было сесть, и сводил первичку для штаба.</p>
    <p>Сутки выдались такие, что сводить приходилось в три захода, цифры расползались, пока он их писал. Между второй и третьей таблицей его дважды дёргали в приёмник, один раз на интубацию, один раз зря, и оба раза он возвращался к бумагам, забыв, на какой строке остановился.</p>
    <p>Смена порога дала волну слабоодарённых, приёмник манежа за день принял шестьдесят одного человека, и Семён знал в лицо каждого четвёртого, санитары с соседних секторов, две лаборантки, фельдшер со скорой, знакомый ещё по Мурому. Болезнь пришла за своими, и своих становилось больше с каждой сводкой.</p>
    <p>Аглая держалась. Тяжёлая, на качелях, но стабильная. Фон стоял, и у её койки бессменно сидел Тарасов. Капельницы он ставил сам, своими руками, сёстрам не доверял.</p>
    <p>И Семён видел, как главный реаниматолог манежа, гроза трёх секторов, перед каждой заменой флакона перепроверяет назначение по бумажке, как первокурсник. Иван в детской качался, день вверх, полдня вниз.</p>
    <p>Про командировку Аглаи он больше не спрашивал, рисовал ей второй рисунок, на первом была утка. Первый Семён отнёс сам и прижал к стеклу бокса, чтобы Аглая увидела в следующую ясную минуту. Тарасов потом прилепил его к стеклу пластырем, картинкой к койке.</p>
    <p>Семён закончил вторую таблицу и поймал себя на том, что между строчками считает сам, без бумаги. Не пациентов, пациенты были работой. Он прикидывал фон коллег, у Ордынской сильный, выше среднего, при нынешнем темпе подъёма планки суток пять запаса у Зиновьевой… он оборвал себя, посидел, глядя в стену, и понял, что через минуту начнёт считать собственный.</p>
    <p>Он за эту математику ненавидел себя.</p>
    <p>— Однако, чай, — сказали над ухом.</p>
    <p>Коровин стоял рядом с термосом и двумя кружками. Где сибиряк добывал в красной зоне настоящий чай, оставалось загадкой тринадцатые сутки. Чай был горячий, крепкий, с какой-то травой.</p>
    <p>— Ты чего тут высчитываешь, Сёма, — Коровин сел рядом на тюк с бельём. — По лицу вижу, не то считаешь. Однако брось. Наше дело какое, этих вытащить, тех принять. Остальное начальство посчитает, у него голова казённая.</p>
    <p>Семён отпил, и мир немного встал на место. У Коровина это получалось лучше любого препарата, два слова и термос.</p>
    <p>— Дядька мой сегодня у Государя сидел, — сказал Семён, чтобы сказать что-нибудь человеческое. — В экспертах. Вот вроде недавно только звонил, говорил, что на поправку пошел. А теперь вон, в экспертах сидит.</p>
    <p>— Однако порода, — одобрил Коровин. — Один Величко наверху заседает, другой внизу бельё считает. Правильная семья, с обоих концов работает.</p>
    <p>У поста их нашёл Тарасов, вышедший из бокса Аглаи размяться. Стянул перчатки, потёр глаза, взял протянутую Коровиным кружку.</p>
    <p>— Слышал про пробу с антидотом? — спросил Семён. — Провал. Фон подняли, к вечеру всё слили обратно, ещё и с разгоном.</p>
    <p>— Слышал, — Тарасов отпил, глядя на ряды коек. — Значит, командир ищет дальше. И найдёт. Он всегда так, сперва всё перепробует, что не работает, по списку. А после достанет то, что работает, откуда никто не ждал. Я с ним много повидал, порядок известный.</p>
    <p>Вера Тарасова в командира держала зону не хуже кислорода, и тратить её на споры Семён не стал.</p>
    <p>В полночь Семён собрал пакет для штаба, таблицы, журналы, ленты замеров. Подумал, вырвал из блокнота лист и написал от руки, печатными буквами, чтобы дошло без искажений:</p>
    <p>«Илье и Грачу лично. Что бы вы там в штабе ни решали, решайте быстрее. У меня заканчиваются люди, которых можно спасти».</p>
    <p>Лист он прикрепил сверху, под резинку, первым к прочтению.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Пакет из зоны привезли к часу ночи. Записку Семёна я прочитал первой, как он и рассчитывал, передал Грачу, и Грач, прочитав, молча положил её на середину стола, между нами тремя. Так она там и лежала весь разговор.</p>
    <p>— Перебираем остатки, — сказал я. — Вслух, по одному, любую дурь. Вариант, закольцевать одарённых-добровольцев. Здоровые маги сливают Искру малыми долями, по графику, через накопитель, раздаём падающим. Донорство фона.</p>
    <p>— Считал сегодня днём, — Грач даже не открыл планшет. — Не тот порядок величин. Смотри на цифры. Потребление машины я мерил по скорости падения фона у больных: порядка восьмисот полных резервов среднего одаренного в сутки, и это по нижней границе. Теперь доноры. Здоровый одаренный среднего ранга отдаёт без вреда для себя сотую часть резерва, потом сутки восстанавливается. Пригодных доноров в городе, если брать средний ранг и выше, здоровых и не занятых в госпиталях, тысячи две. Две тысячи по одной сотой — двадцать резервов в сутки против восьмисот. Разрыв в сорок раз. Можно выжимать каждого до предела, тогда закроем сотню и уложим доноров рядом с пациентами. Нужен концентрат, Илья, а не капли. Я повторяю это третий раз за сутки и готов повторять, пока не услышат</p>
    <p>— Услышал. Вариант второй — эвакуация. Вывозим одарённых из города, всех, от слабых до средних, пока планка не дошла.</p>
    <p>— Считал и это. Сорок тысяч человек с семьями за двое суток не вывезти физически, транспортный предел, восемь. Слабые уже падают, их не довезти. И главный вопрос без ответа, мы не знаем, привязан ли рой к городу. Если программа читает реестр, а не карту, мы просто растащим кормовую базу по губерниям вместе с охотником. Я не могу рекомендовать ход, у которого неизвестен знак.</p>
    <p>— Тогда третий — духи. Ррык требует реванша, рой теперь ходит собранно, одной колонной…</p>
    <p>— И у колонны есть командир, который снял Ррыка одним ударом, — Грач покачал головой. — Ваши пятеро против Альфы не выстояли вчетвером. Прости, Илья. Я вычёркиваю и это.</p>
    <p>— Илья.</p>
    <p>Лена сидела у края стола, над своим журналом, и голос у неё был тихий, но перебила она меня впервые за всё знакомство.</p>
    <p>— Я скажу одну вещь, можно? Не вариант, просто… вещь. Я умею удерживать Искру, которая уходит из тела в момент смерти. Несколько секунд, пока она не рассеялась, я могу её держать. Меня этому никто не учил, оно само. Я всю жизнь не понимала, зачем мне дан такой жуткий дар, я его даже в анкете Гильдии не указала, постеснялась. А теперь вот сижу и думаю…</p>
    <p>— Лена, — начал я, потому что отвечать на такие фразы нужно сразу.</p>
    <p>Договорить не успели мы оба.</p>
    <p>Дверь открылась без стука. Вошёл Серебряный.</p>
    <p>По времени визита, по его лицу и по тонкой папке с гербом в его руке я понял почти всё. Он подошёл к столу и аккуратно положил папку передо мной, рядом с запиской Семёна.</p>
    <p>— Заявление, — сказал он. — Подписи. Гриф.</p>
    <p>— Чьё заявление?</p>
    <p>Он не ответил, и я понял главное. Холод пошёл от затылка вниз, по позвоночнику.</p>
    <p>— Когда? — спросил я.</p>
    <p>— Вчера. Она вызвала меня сама, через дежурную сестру. Я пришёл, она продиктовала текст, прочитала, внесла две правки и подписала.</p>
    <p>— Вы обязаны были отказать!</p>
    <p>Я встал. Грач и Лена сидели не шевелясь.</p>
    <p>— Я обязан был доложить, — сказал Серебряный, и голос его был без единой уступки. — Доложил. Государю и вам. Строго в этом порядке, потому что таков закон, а не потому что мне так удобнее. Виза Государя на документе не стоит и, возможно, не встанет, вы слышали его вчера. Юридически это пока просто бумага.</p>
    <p>Он пошёл к двери. У порога остановился, спиной ко мне, как стоял позавчера, только на этот раз он заговорил сам:</p>
    <p>— Передаю дословно, Илья Григорьевич, меня просили запомнить, и я запомнил. Она сказала: «Я эту память всё равно не выношу. Меня порвёт. Пусть хоть смысл будет». И она просила не говорить вам, пока Государь не поставит визу. Это условие я нарушаю сознательно, — он открыл дверь. — Доброй ночи не желаю, её не будет.</p>
    <p>Дверь закрылась. Я стоял над папкой с гербом и не открывал её ещё, некоторое время. Потом открыл.</p>
    <p>Заявление было отпечатано на бланке Канцелярии, с входящим номером и вчерашним штампом регистратуры. Полстраницы текста. Добровольное изъятие Искры, безвозмездное, в полном объеме, до полного истощения ресурса, в рамках проекта «Искупление». Слово «ресурс» в тексте встречалось четыре раза. Внизу стояла дата, вчерашняя, и подпись: «Разумовская А. В.»</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>На седьмой этаж я поднялся к восьми утра, с папкой под мышкой. За ночь я перечитал заявление раз десять, искал щель в формулировках и не нашёл, Канцелярия составляла свои бумаги на совесть. Оставался лишь разговор.</p>
    <p>Сестра на посту встала мне навстречу и заговорила шепотом, хотя коридор был пуст.</p>
    <p>— Спала, Илья Григорьевич. Четыре часа подряд, по вашей схеме, без криков. С шести на ногах, попросила расчёску и свежую наволочку.</p>
    <p>— Спасибо. Не объявляйте меня.</p>
    <p>Анна сидела в кресле у окна, причёсанная, со сложенными на коленях руками. Назначение, которое я сделал ей вчера вечером, лежало на тумбочке, карандаш она положила поперёк листа. На звук двери она обернулась спокойно, без вздрагивания.</p>
    <p>— А, Илья. Рано вы сегодня.</p>
    <p>— Рано, — я подошёл и положил папку перед ней, гербом вверх. — Вы знаете, что это.</p>
    <p>— Знаю. Я это диктовала, — она посмотрела на герб. — Магистр обещал молчать до визы. Ненадолго же его хватило.</p>
    <p>— Он поступил правильно, — садиться я не стал, такие вещи говорят стоя. — Теперь послушайте меня. Хода этой бумаге не будет. Виза Государя на ней не стоит, и я сделаю всё, чтобы она не встала. Я вытащил вас из Эфеса, из комы, три часа сорок минут ишемии ствола, и вы дышите, читаете Чехова и спорите с лекарями. Вытащу и теперь. Найдём другой источник, другую схему, что угодно. Умирать вам я не дам.</p>
    <p>Она выслушала меня до конца, не перебив, и смотрела всё это время мне в лицо.</p>
    <p>— Сядьте, Илья, — сказала она. — Шея затекает на вас смотреть.</p>
    <p>Я сел. Этим тоном я неделю двигал госпитали и генералов, а здесь, напротив этой женщины, он ничего не значил.</p>
    <p>— Я устала, — сказала она. — Сил нет. Я не жалуюсь, читайте что это факт из анамнеза, вы же любите факты. Решение моё. Вашего разрешения тут не спрашивают, и магистр ни при чём, он записал под диктовку и внёс две моих правки, — она разгладила ладонью подол. — И с бумагой вы воюете зря. Воевать надо было бы с причиной, а причину вы знаете лучше всех в этом здании. Тот подвал лезет каждую ночь. Ваша схема подарила мне четыре часа сна, и я за них благодарна, только схемы кончатся раньше. Скажите честно, как лекарь. Память вернётся?</p>
    <p>Я молчал. Врать ей было нельзя, а правду она знала еще до вопроса.</p>
    <p>— Вот, — кивнула она. — Вернётся. Целиком, одним куском, вы мне сами расписали механику склейки, слово только подобрали помягче. Жить с этим куском я не смогу.</p>
    <p>Аргументы у меня кончились, остался один, последний, и я выложил его на стол следом за папкой.</p>
    <p>— Я же ваш сын.</p>
    <p>В палате стало тихо. Где-то внизу, семью этажами ниже, провыла и стихла сирена. Анна сидела прямо и смотрела мне в лицо.</p>
    <p>— Мне это сказали в первый же день, — сказала она. — Здешние лекари. Я ничего не почувствовала, для меня это была строчка из чужой автобиографии. Уж простите меня за такую аллегорию. Потом смотрела на вас и наблюдала, — она перевела дыхание. — Мальчик из подвала, у которого нет лица. Это ты.</p>
    <p>— Мама…</p>
    <p>— Тогда тем более, — она не дала мне договорить, и голос её впервые за разговор сел. — Тем более, Илья. Я не хочу, чтобы ты стоял рядом и смотрел, как я схожу с ума. Этого никакой сын не заслужил. Ты, судя по тому, как тебя тут слушаются, тем более.</p>
    <p>Ответить мне было нечего. Она подтянула к себе тетрадь с тумбочки, открыла на заложенной странице и развернула ко мне. Страницу она расчертила на два пункта, почерк был ровным, но нажим такой, что в одном месте бумага была продавлена до дыры.</p>
    <p>— Теперь условия, раз уж ты пришёл с папкой. Первое. Никакого наркоза и никакого сна. Я буду в сознании до конца, это моя Искра и мои проводы. Второе, и его ты повторишь своим людям дословно. Если на столе я начну вспоминать и кричать, работу не останавливать. Что бы я ни кричала. Ты понял меня, Илья?</p>
    <p>— Понял, — сказал я. Возразить ей мне было нечего.</p>
    <p>— Хорошо, — она закрыла тетрадь и вернула карандаш на прежнее место, поперёк обложки. — Папку забери. Она тебе сегодня ещё пригодится.</p>
    <p>В коридоре я постоял у пустого стула, привалившись к стене. За две жизни я выигрывал споры у консилиумов, у Гильдии, однажды у Императора. Этот спор я проиграл, всухую, и спорила она в моей же манере. Что ж, я теперь знал, от кого она у меня в этой жизни.</p>
    <p>Неделю назад Ника сказала мне по закрытой линии, что не надо врать тем, кого спасаешь, даже если правда убьёт их надежду. Я не соврал ни в одном слове, и всё вышло по её формуле. Только убитая надежда была моя.</p>
    <p>Я оттолкнулся от стены, перехватил папку поудобнее и пошёл к лифту. Оставался лишь один человек, который ещё мог остановить эту бумагу. Императора я застал в кабинете в половине десятого. Адъютант впустил меня без доклада, из чего следовало, что распоряжение на мой счёт отдано заранее, и Александр Четвёртый ждал меня у окна, с чашкой в руке.</p>
    <p>— Вы можете не подписывать, — сказал я с порога и положил папку на стол. — Без визы это просто бумага. Вы сами позавчера так сказали.</p>
    <p>— Могу, — согласился он. — И не подпишу. При одном условии, Разумовский. Назовите мне другой источник Искры нужного порядка. Один. Любой. Я порву этот бланк у вас на глазах.</p>
    <p>Я молчал. Он меня не торопил, поставил чашку на подоконник и вернулся за стол.</p>
    <p>— Тогда говорите, зачем пришли.</p>
    <p>— Убедить вас не подписывать.</p>
    <p>— Это я понял. Убеждайте. Только сначала ответите на мои вопросы. Вы ведь с седьмого этажа сейчас, я прав? Вы говорили с ней. Она сказала вам про память. Она права? Память вернётся?</p>
    <p>— Вернётся.</p>
    <p>— Вся?</p>
    <p>— Вся. Одним куском и без наркоза. Такие швы срастаются только так.</p>
    <p>— И что с ней будет, когда все вернется?</p>
    <p>Вопрос был задан без нажима, и отвечать на него пришлось мне самому, по моей же науке. Я отвечал и слышал, как каждое слово работает против меня.</p>
    <p>— Годы мучений, Государь. Изоляция, боль, воспоминания о вежливом человеке, который спрашивал о самочувствии и включал машину. Психика не принимает такое постепенно, она словно заново проживет свою жизнь, день за днём. Я видел похожие исходы. Их не лечат. Их удерживают препаратами, в закрытых отделениях, годами, и пишут в картах слово «стабилизация».</p>
    <p>— То есть вашу мать ждёт второй подвал, — сказал Император. — Чистый, с вежливым персоналом и с вашими ежедневными визитами. Теперь моя часть, Илья Григорьевич. Я могу запретить. Мне нужно просто не подписать и бумага уйдёт в архив. Она останется жить. Ответьте на один вопрос, как лекарь и как сын. Считать её жизнь спасенной вы сможете?</p>
    <p>Я стоял посреди кабинета и понимал о чем он говорит. Живой она оставалась бы в моих сводках, одной строкой. В палате на седьмом этаже жила бы женщина, которая боится собственной памяти, боится уснуть и ждать дня, когда она вернется.</p>
    <p>Всё было против меня. И откровенно говоря, они были правы. Мое желание всех спасти, в этот раз было излишне эгоистичным. В конце концов, каждый имеет право решить когда ему жить, а когда умереть.</p>
    <p>— Не смогу, — сказал я.</p>
    <p>Император выдвинул ящик стола, достал ручку, открыл папку и подписал.</p>
    <p>— Это второй раз, когда мой род подписывает ей приговор, — сказал он, не поднимая головы. — Первый подписал мой отец, сорок лет назад, когда сводил на бумаге две линии крови. Мне не нравится, что замкнуть этот круг выпало мне, и это единственная жалоба, которую вы от меня услышите, — он закрыл папку и подвинул её ко мне через стол. — Теперь о порядке. Изъятие проводит Канцелярия, бригада отобрана и готовится с ночи. Вам, как родственнику, положено место за стеклом.</p>
    <p>— Нет, Государь.</p>
    <p>— Нет?</p>
    <p>— У короны передо мной неоплаченный счёт, — решение было принято ещё в лифте, и голос под него нашёлся сам. — В Пекине мной расплатились. Операция принцессам была условием договора двух престолов, и я узнал об этом на пороге чужого кабинета, от чужого императора. Счёт я тогда не предъявил, было некому. Предъявляю сейчас. Никаких бригад из архива. Оперирую я.</p>
    <p>Александр Четвёртый откинулся в кресле и рассматривал меня, наверное, с полминуты. О Пекине он не переспросил ни слова, из чего я сделал вывод, что фраза, сказанная мне в спину, дошла до него раньше меня.</p>
    <p>— Она вас узнала? — спросил он вдруг.</p>
    <p>— Она поставила мне условия. Быть в сознании до последней доли и не останавливать работу, что бы она ни кричала.</p>
    <p>— Значит, узнала, — сказал он. — Условия чужому не ставят. Хорошо, Разумовский. Оперируете вы, приказ о допуске будет у Серебряного через час. Всё?</p>
    <p>— Ещё одно. В операционной будет сам Серебряный. Гарант короны, полная запись, каждое движение под протокол.</p>
    <p>— Принято, — он поднялся, показывая, что аудиенция окончена, и уже у двери негромко добавил: — Она просила молчать до визы. Магистр нарушил её просьбу сознательно, под свою ответственность. Я это запомню. В хорошем для него смысле.</p>
    <p>Из кабинета я вышел с папкой, в которой стояли теперь две подписи, её и его. Спор был закончен, начиналась работа.</p>
    <p>К одиннадцати я собрал всех. В кабинете сидели Грач с планшетом и Лена, на столе, между картой и телефоном, устроился Фырк, а экран телемоста показывал зону, Тарасова из чистого модуля, Зиновьеву в лаборатории и Семёна с Коровиным у неё за спиной.</p>
    <p>Фырк до начала успел провести ревизию моего стола и доложить, что сушки кончились, утка задерживается четвёртые сутки и что в приличных штабах довольствие духов выносят в приказ отдельной строкой. Строку я пообещал.</p>
    <p>Говорить я стал стоя, без вступления, так, как сложил по дороге от Императора.</p>
    <p>— Источник найден. Это моя мать. Она доброволец, решение её, виза Государя стоит. Оперирую я. Завтра.</p>
    <p>Тишина на линии продержалась некоторое время. Потом Тарасов выругался, коротко, одним словом, и связь донесла его без искажений. Следующую фразу он сказал уже рабочим голосом:</p>
    <p>— Кто в бригаде? Анестезию кто ведёт?</p>
    <p>— Анестезии не будет. Её условие. В сознании до конца.</p>
    <p>Тарасов стянул с головы хирургическую шапочку, посмотрел на неё и надел обратно.</p>
    <p>— Понял, — сказал он. — Тогда тройной мониторинг. Командир, из зоны мне хода нет, сам знаешь. Дай телеметрию в реальном времени, буду вторыми глазами на кривых. Если пойдет аритмия, я увижу её раньше твоей бригады, я тринадцать суток только это и делаю.</p>
    <p>— Дам. Ты в контуре, Глеб.</p>
    <p>Зиновьева за всё это время не произнесла ни слова. Она раскрыла блокнот и писала, и по движению её руки было видно, что пишет она колонками.</p>
    <p>— Протокол мониторинга сделаю к вечеру, — сказала она, не отрываясь от блокнота. — Давление, ритм, сатурация, астральный фон гильдейским измерителем, шаг замера три минуты, дублирование на зону. Черновик пришлю через два часа, завизируете.</p>
    <p>— Однако, — сказал Коровин и больше ничего не добавил.</p>
    <p>Семён смотрел в камеру и молчал дольше всех. Вопрос, который он в итоге задал, никто другой задать не решился.</p>
    <p>— А ты сможешь? Своими руками?</p>
    <p>— Смогу, Сём, — ответил я честно, — Поэтому распишем всё. Протокол, роли, точки невозврата, порядок замены. Если моя рука встанет, работа не встанет.</p>
    <p>Грач всё совещание считал. Он сидел, склонившись над планшетом, и вёл вполголоса столбик, дозы распределения по секторам, его бормотание шло под разговором ровным фоном. На слове «завтра» столбик оборвался.</p>
    <p>— Поправка по срокам, и она важнее состава бригады, — Грач отложил карандаш. — Программа ускорилась в третий раз, я прогнал утренние поступления. Смотрите на ряд. Выедание пустых заняло девять суток. После штурма цикл сжался с пяти суток до трёх. После вчерашней пробы синтетикой он сжался снова, я вижу это по темпу ночной волны. Она отвечает ускорением на каждый наш ход, это уже закономерность, я готов её защищать перед любой комиссией. Порог сменится завтра. Под чертой средние маги, половина лекарей города. Лена. Семён. Завтра всё совпадёт в один день, Илья, твоя операция и её скачок.</p>
    <p>В кабинете и на линии стало тихо. Семён на экране смотрел куда-то мимо камеры, и я знал, что он сейчас делает, он опять считал чужие резервы, Ленин, Зиновьевой, свой.</p>
    <p>— Значит, в один день и закончим, — сказал я. — Ставлю задачи. Зиновьева, протокол и телеметрия. Тарасов, зона готовится принимать подъём фона, к вечеру получишь порядок. Семён, твоя первичка завтра пойдет с шагом в час, Грачу нужен пульс города в реальном времени. Коровин, резерв кислорода и расходки на сутки вперед, завтра подвоза может не быть. Вопросы потом, времени нет. Разошлись.</p>
    <p>Экран погас. Грач собрал листы и вышел первым, за ним потянулась было Лена.</p>
    <p>— Лена. Останься.</p>
    <p>Она вернулась к столу и села на край стула, держа журнал на коленях. Разговор нам предстоял тот самый, ради которого она три ночи назад перебила меня впервые за всё знакомство, и откладывать его дальше было некуда.</p>
    <p>— Твоя роль завтра главная, — сказал я. — Объясняю один раз. Искра моей матери, концентрат, единственный в природе. Вне тела она живёт минуты и рассеивается, тем же порядком, что синтетика Васнецова, только быстрее, я считал с Грачом сегодня утром. Между её телом и духами, которые понесут долю городу, нужны руки. Держать её эти минуты можешь только ты. Ты сама это сказала, ночью.</p>
    <p>— Я сказала и с тех пор об этом жалею, — Лена говорила быстро, глядя в журнал. — Илья, ты понимаешь, о чём просишь? Я один раз в жизни это делала, влила уходящую Искру в мёртвого человека и до сих пор не знаю, что я тогда сотворила. Мне никто не объяснил. Я этот дар в анкете Гильдии не указала, я его всю жизнь боялась. А если я не удержу? Если я уроню, вашу мать, её последнее, что она отдаёт? Это же будет не проба на манеже. Это будет она.</p>
    <p>— Тогда она умрёт зря.</p>
    <p>Лена подняла глаза от журнала. По её лицу я видел, что честный ответ она приняла лучше, чем приняла бы утешение.</p>
    <p>— Теперь слушай, как мы построим работу, чтобы этого не случилось, — я подвинул к себе чистый лист. — Я не выведу Искру сразу, так ее никто не удержит, и ты тоже. Я поведу её долями. Я вывожу долю, ты принимаешь, держишь, передаёшь духу, отпускаешь, докладываешь «чисто». Следующая доля не выходит, пока я не услышу твоё «чисто». Устала, говоришь «пауза», я останавливаю вывод, доля пережидает в теле, там она в безопасности. Один такт, одна доля, один дух. Никакой лавины на твоих руках не будет в этой операции. Поняла меня?</p>
    <p>— Поняла, — она отложила журнал, сложила ладони и посмотрела на них, примериваясь, как к весу, которого ещё нет. Пальцы она развела и свела дважды, запоминая движение. — Долю какого объёма мне репетировать?</p>
    <p>— С резерва слабого одарённого. Возьми у Зиновьевой измеритель и отработай хват на собственном фоне, только без фанатизма, к завтрашнему утру ты нужна мне целой.</p>
    <p>— К утру буду готова, — сказала она, и руки её так и остались сложенными.</p>
    <p>— Двуногий, — подал голос Фырк с подоконника, где он всё это время изображал спящего. — Не хочу мешать высокой науке, но внесу ясность. Достанете, подержите, передадите, молодцы, я в вас верю, оба талантливые. А нести кто будет? Десять миллионов адресов, между прочим, и по всем ждут доставку за одну ночь. Это к нам, мохнатым. Собирай военный совет, командир, и учти, у одного из твоих бойцов со вчерашнего дня острая недостача еды.</p>
    <p>К часу дня кабинет наполнился духами. Ррык прошёл сквозь стену первым и лёг на своё место у карты. Укладывался он на два движения дольше обычного, оберегая левый бок, и я отметил это себе молча, лезть ко льву с осмотром не стал бы ни один лекарь в здравом уме.</p>
    <p>Шипа заняла подоконник. Айлы не было, Фырк доложил, что летяга со вчерашнего вечера висит над городом и спустится с докладом сама. Ворона тоже не было.</p>
    <p>Из людей в кабинете присутствовал Грач и я. Фырк занял середину стола, размял лапы и объявил канал открытым.</p>
    <p>— Задача на завтра, — начал я от карты. — В момент изъятия Искра пойдёт долями, Лена принимает и держит, вы забираете у неё долю и несете городу. Точек выдачи шесть, манеж, институт на юге, седьмая, девятая и два павильона на западе. В точке отпускаете долю над больными, дальше фон растекается по людям сам, от сильных к пустым, это подтверждено на манеже, у Шапеевой фон встал без всякой синтетики, соседи по секции потянули за ней. Вопрос скорости считает Грач.</p>
    <p>— Считаю вслух, — Грач разложил кальку поверх карты. — Шесть точек, четыре носильщика. Плечо от здания до дальней точки, до манежа, семь километров по прямой. Если каждая ходка занимает у вас минуты, вы закрываете все шесть точек за первый час операции и дальше работаете челноком. Уточните мне одно, время удержания доли в пути. Илья говорит, вне тела Искра живёт минуты. Сколько минут живёт доля у вас в зубах?</p>
    <p>— Дольше, чем тебе надо, счетовод, — Фырк перевёл вопрос и ответ в обе стороны, не открывая глаз. — Ррык говорит, дух носит чужую Искру, как мать носит котёнка, за загривок. Пока несёшь, не портится. Ответ принят?</p>
    <p>— Принят, — Грач сделал пометку. — Тогда по арифметике проходим с запасом.</p>
    <p>— Теперь роли, — сказал я. — Ррык.</p>
    <p>— Центр и юг мои, — лев поднял голову от лап. — Мой город, моё право, это не обсуждается. И ещё одно, лекарь, скажу при всех. Твою мать я охранял в бункере под Эфесом. Лежал поперёк двери. Её долю я донесу как своё.</p>
    <p>— Шипа, восток.</p>
    <p>— Возьму, — кошка на подоконнике повела ухом. — Восток я изучила при разведке, каждую трубу помню.</p>
    <p>— Айла берёт север, Фырк остаётся со мной, живой канал плюс резервный носильщик. Возражения?</p>
    <p>Возражений не последовало, и в этой тишине воздух у окна качнулся. Айла спикировала из-под потолка на спинку пустого стула Ворона, сложила перепонки и заговорила.</p>
    <p>— Рой снялся, Лукумон. Этой ночью, весь. Тени ушли с кварталов, где кормились, стянулись к центру города и легли. Лежат плотно, тройками, не кормятся, не расходятся. Я смотрела на них сутки. Так не отдыхают. Так ждут команды.</p>
    <p>— Покажи где, — Грач подвинул кальку, и я стал переносить на неё то, что диктовала через Фырка летяга, пятно за пятном.</p>
    <p>Пятна легли кольцом вокруг центра, и Грач молча провёл поверх них шесть карандашных линий, маршруты завтрашнего разноса, от нашего здания к шести точкам. Линии прошли через пятна. Все шесть.</p>
    <p>— Они лежат прямо на наших дорогах, — сказал Грач. — Совпадение исключаю. Нас ждут.</p>
    <p>В восемь вечера ожила закрытая линия, и Серебряный сказал мне слова, которых не говорил ни разу.</p>
    <p>— Радулов запросил встречу. Сам.</p>
    <p>За тринадцать суток человек в кубе не попросил ничего, ни книги, ни прогулки, ни собеседника, и эта первая просьба пришла ровно в тот день, когда Грач досчитал смену порога. Совпадений такого сорта я не признаю. Через двадцать минут лифт вёз нас с Фырком в минус, бурундук на плече прижал уши ещё на третьем этаже и до самого низа не издал ни звука.</p>
    <p>Радулов ждал у мембраны. Он стоял вплотную к стеклу, руки за спиной, лицом к дверям лифта, и его взгляд я почувствовал ещё с жёлтой дорожки.</p>
    <p>— Ты просил встречи, — сказал я, остановившись напротив. — Говори.</p>
    <p>— Скажу без предисловий, время дорого нам обоим. Завтра планка накроет магов, Илья. Средний ранг, следом верхний. Твоя биокинетик, твой мальчик со стабилизирующей Искрой, половина лекарей в твоих госпиталях, все под чертой, ты это знаешь, твой счетовод считает не хуже меня. Программу это не остановит, она доберёт город за неделю и пойдёт искать следующий. И есть ровно один человек на свете, который знает стоп-код. Он стоит перед тобой.</p>
    <p>— Ты говорил, рубильника нет.</p>
    <p>— Рубильника нет, — согласился он. — До которого дотянутся руки твоих солдат. Я сказал тебе правду тогда и повторяю её сейчас. Код не лежит в железе, Илья. Код здесь, — он поднял руку и коснулся пальцем виска. — Его нельзя изъять, выбить или прочитать, твой магистр подтвердит, его люди пробовали то, о чём тебе знать не нужно. Его можно только произнести. Добровольно. Цена стандартная, жизнь и свобода. Упаковку выбирай сам, обмен, помилование, побег при конвоировании, мне безразлично, как это будет называться в ваших бумагах.</p>
    <p>Я слушал. Серебряный описал его точно. Этот человек не лгал, он строил из правды такие фигуры, что ложь рядом с ними выглядела бы честнее. Планка, порог, неделя до конца города, всё в его словах было правдой и всё было взвешено, кроме одного. Он взвешивал мою руку, считая, что других гирь у меня нет. Про папку с двумя подписями человек в кубе не знал.</p>
    <p>— Сделки не будет, — сказал я.</p>
    <p>Он молчал, и я, привыкший считать чужие ритмы, увидел, как ровный метроном за стеклом ищет и не находит такт. Взгляд его прошёл по моему лицу, по рукам, по вороту, тем самым ходом, каким он читал часовых и комендантов, и упёрся в браслет. Веко его дрогнуло, коротко, один раз. За два наших разговора и все стенограммы допросов я впервые видел на этом лице раздражение.</p>
    <p>— Ты отказываешься, не торгуясь, — произнёс он. — Не спрашиваешь гарантий, не проверяешь код, не тянешь время. Так отказывается человек, у которого есть другой ход. Я не вижу твоего хода, Илья. Интересно.</p>
    <p>— Привыкай, — сказал я и пошёл к лифту.</p>
    <p>Дорожка до створок заняла у меня семнадцать шагов, я считал их специально, держа ритм, и на пятнадцатом голос догнал меня, как в прошлый раз, без усилия.</p>
    <p>— Тогда до завтра, лекарь. Посмотрим, что за козырь ты прячешь. Я умею ждать.</p>
    <p>Створки закрылись, лифт пошёл вверх, и Фырк на плече ожил, встряхнулся всем телом, сбрасывая нижние этажи с шерсти. Я стоял, смотрел на цифры и крутил последнюю фразу. До утра.</p>
    <p>Про операцию знали штаб, зона и Государь, и больше никто. Человек в глухом ящике, отрезанный от Искры, ментала и новостей, только что назвал мне срок развязки, и срок был правильный.</p>
    <p>К часу ночи штаб затих. Дежурная смена бормотала за стеклом, я сидел над последним документом этих суток, писал протокол операции от руки, потому что такие бумаги я не доверяю машинисткам.</p>
    <p>Порядок выхода долей, такт за тактом, с докладом Лены после каждой. Поддержка, объём, вазопрессоры по весу, магнезия при судорогах, всё расписано до миллиграмма, с подписью ответственного против каждой строки.</p>
    <p>Роли распределились так. Я на выводе, Лена на приёме, Серебряный на ментальном контуре, телеметрия на Тарасова и Зиновьеву. Точки невозврата, две, по давлению и по ритму, с точными цифрами, после которых бригада работает по протоколу, не спрашивая меня. Последний пункт я перечитал трижды, он был написан её словами, работу не останавливать. Внизу я поставил подпись и число.</p>
    <p>Потом я пошёл по постам. Лена не спала. Она сидела в углу штабного зала, в кресле у погашенной лампы. Меня она заметила, кивнула, но я решил не мешать ей побыть одной.</p>
    <p>Линия зоны держала тестовые кривые, Зиновьева гоняла по телеметрии ровный синус и добивалась от связистов задержки меньше секунды. Судя по голосам в динамике, связисты уже жалели, что родились.</p>
    <p>Серебряный нашёл меня сам, у поста связи. Он был с папкой, и выглядел так, как выглядит человек, отменивший себе сон приказом по личному составу.</p>
    <p>— Я буду в двух шагах, — сказал он.</p>
    <p>— Знаю.</p>
    <p>Больше мы ничего друг другу не сказали, говорить нам было не о чем, всё остальное стояло в протоколе.</p>
    <p>На седьмой этаж я поднялся в последнюю очередь. Сестра на посту подняла на меня глаза и молча качнула головой в сторону палаты, не спит. Я приоткрыл дверь. Анна сидела в кресле под лампой, с серым томиком в руках, очки для чтения ей подобрали здешние, и в этих очках она была похожа на учительницу, проверяющую тетради.</p>
    <p>— Не спится?</p>
    <p>— Читаю. После профессора тут ещё рассказы остались, — она заложила страницу пальцем и посмотрела на меня. — Дочитаю после.</p>
    <p>— После, — согласился я. — Спокойной ночи.</p>
    <p>— Иди спать, Илья, — сказала она и вернулась к странице.</p>
    <p>Я закрыл дверь. Из всех разговоров этих суток самый короткий дался мне дороже всех, и по дороге к лифту я думал о том, что человек, которому осталась одна ночь, читает Чехова и оставляет рассказы на после, а я не могу предложить ей взамен ничего, кроме твердой руки.</p>
    <p>В кабинете я убрал протокол в сейф, завёл будильник на пять и погасил свет. Фырк перетёк с подушки ко мне на плечо, устраиваясь на ночь, и вдруг замер. Лапы его сжались, коготки прошли сквозь рубашку, шерсть на загривке поднялась.</p>
    <p>— Фырк?</p>
    <p>Ответить он не успел. На пульте вспыхнула красная лампа спецсвязи, сдвоенный сигнал, и дверь кабинета распахнулась без стука. Дежурный офицер стоял на пороге, забыв про устав, и голос его срывался.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! Рой поднялся! Весь, разом, строем, идёт к нашему зданию!</p>
    <p>Фырк на плече сидел столбиком, и глаза его были белые.</p>
    <p>— Двуногий, — голос бурундука шёл глухо, чужой. — Айла сверху. Впереди них идёт Высокий.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Свет я включить не успел. Дежурный офицер так и стоял в дверях, за его спиной по коридору уже бежали, где-то внизу хлопали двери, и поверх всего этого шёл сдвоенный сигнал спецсвязи, ровный, как метроном.</p>
    <p>— Докладывайте по форме, — сказал я, застегивая рубашку. — Что значит «идёт к зданию». Дистанция, скорость, поведение.</p>
    <p>Офицер сглотнул и собрался.</p>
    <p>— Виноват. Докладываю. Противник вышел к внешнему периметру четыре минуты назад. Движение прекратил. Посты наблюдения дают одно и то же со всех направлений, стоят. Кольцом, вокруг здания, на удалении около трехсот метров. Не атакуют.</p>
    <p>— Совсем?</p>
    <p>— Совсем, Илья Григорьевич. Стоят и… — он поискал слово, устав таких слов не предусматривал. — Ждут.</p>
    <p>Фырк у меня на плече сидел столбиком, глаза его оставались белыми, и через этот белый канал я спросил.</p>
    <p>— Айла подтверждает?</p>
    <p>— Подтверждает, — голос бурундука звучал глухо. — Она над ними. Говорит, стоят тройками, ровно, как на плацу. Высокий в кольцо не вошел, остановился напротив главного въезда и смотрит на здание. Просто стоит и смотрит, двуногий.</p>
    <p>Я подошёл к окну. Со своего этажа я видел кусок площади перед резиденцией, прожектора внешнего периметра, и на границе света, там, где кончались их конусы, темнота была гуще, чем положено. Она не шевелилась.</p>
    <p>Войско перед штурмом двигается, ищет ворота, щупает оборону. Эти стояли и арифметика собралась сама, из цифр Грача, из графика смены порога, из всего, что мы считали трое суток.</p>
    <p>— Они ждут утра, — сказал я вслух. — Программе пока нельзя нас есть. Планка сменится на рассвете, и все, кто в этом здании, Серебряный, Лена, менталисты охраны, станут для неё разрешенной добычей. Рою незачем штурмовать, Фырк. Ему достаточно дождаться.</p>
    <p>— Хозяйственная тварь, — бурундука передёрнуло от загривка до хвоста. — Встала пораньше, заняла очередь к прилавку.</p>
    <p>Часы над пультом показывали два ноль шесть. До рассвета оставалось около четырёх часов.</p>
    <p>— Значит, рассвета не будет, — я снял трубку внутренней связи. — Дежурный, общий сбор хирургической бригады. Операция переносится. Начинаем немедленно. Разворачивайте операционную, телеметрию на зону, Тарасова и Зиновьеву поднять по тревоге. Исполнять.</p>
    <p>Я положил трубку и повернулся к Фырку. Следующий приказ был не для пульта.</p>
    <p>— Теперь ты. Дотянешься до Совета?</p>
    <p>Бурундук развернулся ко мне всем корпусом, и белизна из его глаз ушла, он смотрел на меня своими, чёрными.</p>
    <p>— До Луны, двуногий, ночью, через сотни этих тварей?</p>
    <p>— Ты меня не понял. Мне нужны Старейшины. Здесь, сейчас. Носильщикам предстоит ходить сквозь кольцо всю ночь, шесть точек, десятки ходок, и на каждой их будут ждать. Ррык один эту дорогу не осилит. Передай Совету всё. Рой, кольцо, операция. И передай, что это их условие, не моё. Они велели мне вернуть украденную Искру. Вот она, стоит под окнами, украденная, переработанная, четыре тысячи их младших в чёрных шкурах. Пусть забирают.</p>
    <p>Фырк молчал.</p>
    <p>— Диктуй короче, — сказал он. — Канал до Луны узкий, я тебе не почта.</p>
    <p>— Три слова. Лукумон начал. Помогите.</p>
    <p>Он сел, сложил лапы, и глаза его закатились так глубоко, что под веками не осталось даже белого, одна пустота. Я ждал у окна и считал собственный пульс. На счёте около сотни Фырк качнулся, вдохнул со всхлипом и заговорил, и я не узнал его голоса, потому что говорил он с чужой, не бурундучьей расстановкой.</p>
    <p>— Совет слышал Лукумона. Совет идёт. Старейшины принимают бой с Роем на подступах и держат коридоры для носильщиков. Условие одно, переработанных не жалеть, они скорбь Совета, и Совет закроет её сам, — он выдохнул, обмяк, и следующую фразу договорил уже своим голосом, сипло: — Всё, двуногий. Они уже у Врат. Я слышал, как там стало тесно.</p>
    <p>Даже интересно стало откуда он такой канал связи раздобыл, потому что ответа быстрее я не получал ни от одной инстанции в двух своих жизнях. Четыре тысячи лет изоляции Совет копил злость, чтобы свести счёты. Про былые обиды и равнодушие он, казалось, забыл. Впрочем, это было их, духов, дело. Уточнять мне было некогда.</p>
    <p>Стекло дрогнуло от удара воздуха, как будто над зданием на малой высоте прошло что-то очень большое, и по площади внизу, по конусам прожекторов, скользнула тень с размахом в полквартала.</p>
    <p>Часовые на периметре задрали головы. Темнота за границей света шевельнулась впервые за ночь, тройки сломали равнение, и я успел подумать, что очередь у прилавка занервничала.</p>
    <p>В окно ударили. Створка распахнулась от удара с той стороны, по кабинету пошёл ночной холод, и на подоконник, ломая инерцию единственным крылом, вывалился Ворон. Перебитое крыло держалось вдоль тела криво, каждое движение он совершал через боль, и садился жёстко, с юзом, насмерть цепляясь когтями за камень.</p>
    <p>— Ворон!</p>
    <p>— Не ори, лекарь, — проскрипел он, устраивая крыло. — Я не глухой. Раненый, это да.</p>
    <p>— Ты должен лежать во втором корпусе.</p>
    <p>— Я должен то, что должен, а лежать я никому не должен, — он повернул ко мне круглый глаз. — Твой травматолог собрал мне кости по книжке про кур. Кости срослись, передай ему, пусть гордится. Остальное моё дело. Я третий час хожу над Роем, по верхам, где меня не достать. Слушай, что скажу, повторять сил нет. Высокий им не родня. Рой рядом с ним челядь. Он сильнее любого из нас поодиночке, сильнее Ррыка, сильнее меня целого, а я нынче не целый. Когда твои носильщики пойдут сквозь кольцо, кольцо не пропустит, это война Старейшин. А вот если Высокий шагнёт к зданию, между ним и зданием должен кто-то стоять.</p>
    <p>— Старейшины…</p>
    <p>— Старейшины будут заняты войском, — отрезал он. — Я сказал, слушай. Периметр здания держу я. Не таращься на крыло, лекарь, я им всё равно не дерусь. Я вижу след в момент, когда он только ложится, и я успею каркнуть. Больше от меня сегодня пользы нет, но эта польза, поверь старой птице, дорого стоит. В тыл не уйду. Разговор окончен.</p>
    <p>Он вылетел в открытую вторую створку.</p>
    <p>Штаб внизу уже развернулся по-боевому. Грач стоял над своей свежей, ночной калькой, с кольцом Роя, нанесённым по докладам постов, Лена в углу стояла над раскрытым журналом, сверяя что-то своё, Серебряный у пульта читал ленту донесений. Он и задал вопрос, который висел над калькой.</p>
    <p>— Одного я не понимаю, Денис Игоревич, и это по моей части, — магистр говорил, не отрываясь от ленты. — Позавчера они легли на шесть наших маршрутов. Все шесть, точно. Сегодня пришли к зданию, откуда эти маршруты начнутся. Расписание операции знали штаб, зона и Государь. Я обязан спросить вслух, где утекает информация.</p>
    <p>— Нигде, — Грач даже не поднял головы от кальки. — Я проверял ваше подозрение раньше вас, магистр, этой же ночью, в цифрах. Утечки нет, есть математика. Наши шесть точек выдачи не выбирались, они вычислялись. Госпитали с наибольшей концентрацией больных, узлы, куда стянута жизнь. Программа считает город теми же величинами. Ей не нужен наш план, она решает ту же задачу на тех же данных и приходит к тем же ответам. Мы с ней совпали. А здание она выбрала проще всего, здесь самая плотная концентрация одарённых в городе. Когда сменится планка, это будет самый богатый бутик столицы.</p>
    <p>— Утешительно, — сказал Серебряный.</p>
    <p>— Это не утешение, это хуже, — Грач наконец поднял голову. — С калькулятором нельзя договориться и калькулятор нельзя обмануть дезинформацией. Его можно только обогнать. У нас фора до рассвета.</p>
    <p>— Тогда не тратим её на разговоры, — сказал я. — Готовность бригады?</p>
    <p>— Операционная развёрнута, — Серебряный положил ленту. — Телеметрия идет на зону, Тарасов на линии, ругается, что его подняли без предупреждения, из чего я заключаю, что он в форме. Ваш выход, Илья Григорьевич.</p>
    <p>У лифтов он меня догнал. Кабина шла откуда-то с верхних этажей, мы стояли вдвоем перед закрытыми дверями, и говорил он вполголоса, только для меня.</p>
    <p>— Один вопрос до начала, Илья Григорьевич. Протокол я подписал, рассудок пациентки удержу, это моя часть работы. Вашу я до сих пор не понимаю. Радулову для того же самого потребовался завод, реактор в подвале и много лет наладки. У вас в протоколе значится «прямой вывод», и за этими двумя словами я не вижу инструмента.</p>
    <p>— Инструмент перед вами, — сказал я. — Искра выходит в одном случае, если владелец отдаёт её сам. Тело можно вскрыть хоть до позвоночника, наружу не выйдет ничего, вы это знаете лучше меня. У отца добровольной отдачи не было и быть не могло, отсюда машина, которая годами ломала запертую дверь. Анна отдаёт сама. Отданному нужен проводник, совместимый канал. Кровь.</p>
    <p>— Ваша.</p>
    <p>— Моя. Её защита пропускала меня в худшие дни, вы видели это в Муроме сами, для её силы я свой. Проводимость я тоже знаю не из теории. Когда рвали поводок, я пропустил его разряд через собственную кровь и увёл в землю. Мёртвая сила прошла. Живая пройдёт легче.</p>
    <p>— Один раз, аварийным сбросом, под угрозой жизни, — сказал Серебряный. — Сегодня вам предстоит делать это управляемо, долями, несколько часов подряд.</p>
    <p>— Для того и бригада. Отпускание идёт волной, донор угасает, волна будет рваться. Лена держит канал ровным и сводит каждую волну в долю. Я вывожу. Фырк принимает долю из моих рук и вручает носильщику, духи держат чужую Искру спокойно, человеку она жжёт ладони. Ваша часть — рассудок. Остальное посчитано, Игнатий Львович, до миллиграммов и до минут.</p>
    <p>Кабина пришла, двери разошлись, и Серебряный придержал створку ладонью, не входя.</p>
    <p>— Программа покойного Государя сводила линии крови под заданные свойства, — сказал он. — Я читал те же папки, что и вы. Единственный совместимый проводник в Империи получился у этой программы не случайно.</p>
    <p>— Знаю. Она растила инструмент для сбора Искры и своего добилась, инструмент собран и сегодня выйдет на рабочую мощность. Одного она не рассчитала, в чьих руках он окажется.</p>
    <p>Он убрал ладонь со створки.</p>
    <p>— Забирайте пациентку, Илья Григорьевич. Бригада ждёт.</p>
    <p>Двери закрылись между нами.</p>
    <p>На седьмой этаж я поднялся один. Сестра на посту стояла у окна и смотрела вниз, на площадь, я не стал спрашивать, что она там видит. Дверь палаты была приоткрыта, свет горел.</p>
    <p>Анна сидела в кресле одетая, причёсанная, с серым томиком на коленях. По тому, как она обернулась на мой шаг, я понял, что сборы в этом здании этой ночью начались не только у бригады.</p>
    <p>— Начинаем сейчас, — сказал я. — Не утром.</p>
    <p>— Я слышала беготню, — она кивнула. — И правильно. Чего тянуть.</p>
    <p>Она открыла томик, заложила страницу тем же карандашом, что лежал поперёк тетради, и положила книгу на тумбочку, корешком к себе. Потом поднялась из кресла сама, отведя мою протянутую руку. Для той кто собирается покинуть этот мир, она была чересчур спокойна.</p>
    <p>— Ну, — сказала она. — Веди, Илья.</p>
    <p>Каталку в операционный блок катили двое санитаров, я шёл рядом, и всю дорогу она спокойно смотрела в потолок, на пробегающие лампы. У шлюза операционной санитары сдали её бригаде, четыре пары рук перенесли её на стол одним слитным движением, и на мониторе над столом встал её ритм, семьдесят восемь, ровный.</p>
    <p>— Жёстко у вас тут, — сказала Анна, устраивая затылок на подголовнике. — Ну да мне не спать.</p>
    <p>Лена у своей стойки развела и свела ладони, последний раз примеряясь к весу, которого ещё не было.</p>
    <p>В два сорок операционная закрылась на шлюз, и мир сжался до размеров стола.</p>
    <p>Бригада стояла по протоколу. Я у правой руки пациентки, на выводе, на низком табурете, обе ладони на её предплечье, кожа к коже. Лена напротив, у своей стойки, с пустыми ладонями, ей сегодня не полагалось ни одного инструмента.</p>
    <p>Серебряный в изголовье, на втором табурете, пальцы у висков Анны, глаза закрыты, он ушёл в свою работу ещё до переклички. Операционная сестра у столика с реанимационной укладкой, Фырк на приставном столике у моего локтя, столбиком, с белыми глазами, связь на трёх носильщиков и приём долей.</p>
    <p>Тарасов и Зиновьева смотрели на нас с двух экранов, из зоны и из лаборатории, и кривые Анны шли к ним без задержки.</p>
    <p>— Бригада, доклад готовности по кругу, — сказал я.</p>
    <p>— Канал возьму с первой волны, — Лена развела ладони.</p>
    <p>— Контур держу, — Серебряный не открыл глаз.</p>
    <p>— Телеметрия чистая, картинку вижу, — отозвался Тарасов с экрана. — Давление сто тридцать на восемьдесят, ритм семьдесят девять. Работай, командир.</p>
    <p>— Измеритель на нуле, шкала выставлена, — доложила Зиновьева.</p>
    <p>— Связь стоит, носильщики на местах, — просипел Фырк. — Айла у стены, первая.</p>
    <p>Анна лежала с открытыми глазами и слушала эту перекличку, как слушают знакомую музыку.</p>
    <p>— Складно у вас, — сказала она. — Начинайте уже, целитель. Ждать хуже всего.</p>
    <p>— Начинаем. Первый такт.</p>
    <p>Пульс я нашёл подушечками под правой ладонью, семьдесят девять, ровный, слово в слово с монитором. Резать сегодня было нечего, весь мой инструмент уже лежал на её руке, и я в последний раз проверил посадку, правая выше запястья, левая под локтем, по ходу вен.</p>
    <p>— Анна. Доля первая. Отпускайте, как договаривались, малым объёмом, я считаю вслух.</p>
    <p>— Отпускаю, — сказала она.</p>
    <p>Тепло вошло мне в ладони. Оно поднялось по предплечьям, изнутри, глубоко под мышцами, и в локтях я развернул его и повёл обратно, к кистям, на выход. Над моими пальцами собрался янтарный свет, он держался на нитях, уходивших под кожу Анны, волна шла рывками, свет вспухал и опадал, и между разведённых ладоней Лены каждый рывок выравнивался. Я считал вслух, на счёте семь нити истончились и оборвались, и целая, дрожащая доля повисла над моими руками.</p>
    <p>— Фырк. Твоя.</p>
    <p>Бурундук поднялся на задние лапы и принял свет в передние, прижал к груди, и мех на нём встал весь, до последней шерстинки. По лицу Лены прошло усилие, как у человека, поднявшего полное ведро, и голос у неё оказался ровнее, чем я ждал.</p>
    <p>— Канал держу. Плотный… он плотный, Илья, как… — она оборвала себя. — Чисто. Передавайте.</p>
    <p>Айла отделилась от стены. Летяга прошла над приставным столиком, приняла свечение у Фырка мягко, перепонками, и ушла с ним сквозь стену.</p>
    <p>— Первый такт закрыт, — сказал я. — Давление?</p>
    <p>— Сто двадцать восемь на восемьдесят, просела на два пункта, — вёл Тарасов. — Терпимо. Ритм ровный.</p>
    <p>— Фон минус одна сорок восьмая резерва, по нижней границе расчёта, — подтвердила Зиновьева. — Идём по плану.</p>
    <p>— Второй такт. Анна?</p>
    <p>— Слышу, — сказала она. — Занятно выходит, Илья. Всю жизнь из меня это тянули силой, а отдавать самой, оказывается, не больно. Отпускаю.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён стоял в проходе между шестым и седьмым рядом, с гильдейским измерителем в руке, и смотрел на потолок манежа.</p>
    <p>Ему сказали ждать первую доставку между тремя и четвертью четвёртого, сектор северный, и он выбрал точку по собственному расчёту, середина манежа, откуда видно оба крыла.</p>
    <p>Рядом переминался Коровин с термосом. Зона жила своим ночным гулом, сотни дыханий, писк мониторов вразнобой, и поверх этого гула Семён услышал, как замолкает манеж. Молчание шло полосой, мониторы продолжали пищать, а люди один за другим обрывали разговор и поднимали головы.</p>
    <p>Под потолком в перекрестье дежурных прожекторов, висела белка-летяга размером с собаку. Серебристая, с расправленными перепонками, она держала в лапах теплый, янтарный свет, размером с кулак, и свет был виден всем.</p>
    <p>— Однако, — сказал Коровин и снял шапочку.</p>
    <p>Летяга спикировала до середины высоты, распахнула лапы, и свет пошёл вниз. Опускался он медленно, расходясь на нити, и нити расходились по койкам, к тем, кто лежал ближе, от них дальше, как разбирается вода по сухим бороздам. Семён стоял с поднятым измерителем и смотрел, как стрелка, двенадцать суток жившая у левого упора, пошла вправо. Медленно, на деление, на полтора.</p>
    <p>— Фон плюс ноль шесть по шкале, — сказал он в гарнитуру. — Растёт. Подтверждаю рост.</p>
    <p>На койках начали садиться. Не все, десяток человек по ближним рядам, но они садились, и женщина с сорванным голосом у прохода спросила соседку, что это было, а соседка ответила, что не знает, и обе смотрели вверх. У дальней стены дежурная сестра плакала, стоя, не прекращая менять флакон.</p>
    <p>Тарасов пронёсся мимо по проходу, на ходу бросив Семёну «работает, докладывай в штаб каждые пять минут», и исчез в детской. Там, за стеклом бокса, монитор Ивана держал синус, а на стекле, висели две утки, нарисованные цветным карандашом.</p>
    <p>Летяга уже уходила. Она набрала высоту одним махом, скользнула к вентиляционной шахте, и Семён увидел, как от тёмного угла под фермами отделились три плоские тени и беззвучно пошли ей наперерез.</p>
    <p>Крикнуть он не успел.</p>
    <p>Сквозь крышу манежа, сквозь бетон и фермы, не ломая их, сверху прошёл свет, столб шириной с дорогу, и в столбе Семён увидел птицу. Орёл из звёздного света, с размахом крыльев в половину манежа, прошёл над рядами беззвучно, и три тени, попавшие в его свет, кончились.</p>
    <p>Свет погас. Крыша вернулась. Летяга ушла в шахту, и манеж некоторое время молчал, всеми тремя сотнями дыханий.</p>
    <p>— Однако, — повторил Коровин и надел шапочку обратно. — Наливай не наливай, а такое чаем не запьёшь.</p>
    <p>Семён поднял гарнитуру и обнаружил, что рука у него дрожит. Он подышал, дождался ровного голоса и доложил в штаб по форме, доставка принята, фон растёт, попытка перехвата отбита силами… он запнулся, потому что графы для таких сил в докладах не было, и закончил своими словами, отбита старшими.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>К четвертому такту бригада нашла ритм.</p>
    <p>Отпускание на счет семь, отрыв доли, доклад Лены, лапы Фырка, и такт закрывался за неполные четыре минуты. Носильщики менялись у стены, Айла, за ней Шипа, за ней Ррык, лев принимал долю у бурундука в зубы, за загривок, как обещал, и уходил сквозь стену. Тарасов вёл цифры ровным речитативом, сто двадцать четыре, сто двадцать, сто восемнадцать, и я слушал этот обратный отсчёт давления, зная, что остановить его нельзя, можно только успеть.</p>
    <p>На шестом такте Анна заговорила.</p>
    <p>— Холодно, — сказала она в потолок, тем же голосом, каким отпускала доли. — Почему так холодно. Лампу уберите.</p>
    <p>— Анна, — позвал я. — Вы в операционной. Я Илья. Идёт шестой такт.</p>
    <p>— Шестой, — повторила она и нашла меня взглядом. — Да. Отпускаю, целитель, не отвлекайтесь.</p>
    <p>Серебряный в изголовье не шевелился, только под закрытыми веками ходили зрачки, как у спящего. Его работу я видеть не мог, мне доставался результат, её накрывало толчками, и каждый толчок он гасил до шёпота.</p>
    <p>Цену было видно и без канала, к шестому такту у него по виску шла испарина, к восьмому из левой ноздри сползла первая тёмная капля. Он снял её костяшкой пальца, не открывая глаз, и вернул руку на место.</p>
    <p>На девятом такте она закричала. Глухо, сквозь кокон, как кричат сквозь подушку, и слов в этом крике было два, «не надо» и «больше». Лена вела канал ровно, по её лицу текло, руки не дрожали.</p>
    <p>— Чисто, — сказала она.</p>
    <p>Шипа сняла долю с лап Фырка и ушла в стену.</p>
    <p>— Не надо больше, — сказала Анна тихо, уже словами, и посмотрела на меня. — Это не вам, Илья. Это оттуда. Вы работайте. Отпускаю.</p>
    <p>— Десятый такт, — сказал я.</p>
    <p>Дальше пошло тяжелее, с обеих сторон стола. Толчки шли чаще, промежутки между ними укорачивались и Серебряный гасил каждый. Фырк на столике сипел, держа связь, и между докладами носильщиков успел выдать единственную за ночь реплику не по делу, наверху, мол, светло как днём, старшие развернулись, и рой в коридоры не суётся.</p>
    <p>Рой не совался до без четверти четыре.</p>
    <p>Голос дежурного ударил по громкой связи поверх всех кривых, и по этому голосу я понял всё раньше слов.</p>
    <p>— Штаб операционной! Внешний периметр прорван на северо-востоке! Рой давит массой, старшие связаны боем на площади! Высокий вошёл в мёртвую зону, идёт к зданию!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Про штурм наверху капитан Балков узнал по звуку вентиляции.</p>
    <p>Ровный гул, тринадцать суток стоявший в колодце фоном, дрогнул, просел на полтона и выправился. Наверху здание перешло на резерв. Балков стоял на нижней галерее, у поста, шесть человек караула по ярусам, двое менталистов на площадке у куба, и порядок в колодце был уставной, свет, посты, доклад каждые четверть часа.</p>
    <p>Он поднял трубку прямой линии, доложить о просадке, линия не ответила. Ни гудка, ни треска, мёртвая тишина в мембране, и от этой тишины у него по хребту прошёл знакомый, пограничный озноб. Связь в этом здании не падала ни разу за тринадцать суток.</p>
    <p>— Внимание по колодцу, — сказал он в переносную станцию, и станция, слава богу, работала. — Готовность один. Связь с верхом потеряна.</p>
    <p>Свет начал гаснуть через минуту. Волнами, сверху вниз, ярус за ярусом, сначала погасли прожекторные грозди под потолком, за ними галерея третьего яруса, второго, и темнота спускалась по колодцу.</p>
    <p>Аварийные плафоны взялись тусклым оранжевым. Следом, с тем же интервалом, стал уходить фон, которого Балков не слышал ушами, но чувствовал менталистской костью тринадцать суток: антимагические контуры, слой за слоем, отключались в том же порядке, сверху вниз.</p>
    <p>Кто-то шёл к кубу и по дороге выключал за собой всё.</p>
    <p>— Куб, доклад, — сказал он.</p>
    <p>— Контур куба держится, — отозвался менталист снизу. — Пока держится, командир. Он на автономной линии… — пауза вышла короткая. — Всё. Упал.</p>
    <p>Балков спустился на площадку, бегом, через две ступени. Стеклянный куб стоял тёмный, без зеленоватой глубины, обычное толстое стекло, и давление, тринадцать суток ломившее зубы, ушло. Внутри, у самой мембраны, стоял Радулов. Руки за спиной, лицом к лифту, и стоял он так, как стоят на перроне при подходе поезда, который не опаздывает.</p>
    <p>Он ждал этого с первого дня.</p>
    <p>— Оружие к бою, — сказал Балков. — Менталисты, купол на площадку. Огонь по кубу не открывать, стекло наше, оно ещё…</p>
    <p>Тени пришли из вентиляции. Из решёток под потолком колодца, из тёмных горловин, беззвучно, три, пять, восемь, чёрные плоские лоскуты, и пошли вниз по спирали, вдоль галерей. Караул открыл огонь, длинными, трассеры прошивали черноту насквозь и уходили в бетон, Балков даже не стал командовать отбой, люди сами видели, что пули этой дряни что снег, он говорил им это ещё перед заводом.</p>
    <p>— Менталисты, по целям! Караул, к стене, не мешать!</p>
    <p>Первую тень его пара сняла чисто, вспышкой по глазам, вторую тоже. На третьей Балков встал в контур сам, третьим, чёрная перчатка легла на висок привычно, и удар у него вышел не хуже, чем до границы, тень осыпалась, не долетев до площадки. Он успел подумать, что рука, которую он обещал показать лекарю после операции, работает, и что обещание, выходит, остаётся в силе.</p>
    <p>Оставшиеся не стали драться. Пять лоскутов разом, со всех сторон, легли на куб, облепили стекло и оно пошло трещинами. Росли они из-под черного сами, без единого удара, ветвясь, и толстое зеленоватое стекло, рассчитанное на магистра, крошилось под ними, как под морозом.</p>
    <p>— От куба! — крикнул Балков караулу. — Все от куба, к лифту!</p>
    <p>Грань лопнула. Осыпалась внутрь и наружу, водопадом крошки, и в проломе встал Радулов. Он вышел не торопясь, переступив через нижнее ребро, стряхнул с плеча стеклянную пыль и посмотрел на площадку. Тени висели вокруг него полукругом, смирно, как висит свита.</p>
    <p>— Капитан, — сказал он. — Уведите людей. Вы мне не нужны.</p>
    <p>— Не положено, — сказал Балков.</p>
    <p>Удар он нанес сам, всем, что осталось, обоими менталистами в связке и собой на острие, и на короткое время ему показалось, что удар лёг. Радулов качнул головой, коротко, как отгоняют звон в ухе. Ответ Балков не увидел и не услышал. Ответ просто наступил.</p>
    <p>Обоих его менталистов положило у стены, разом, без борьбы. Сам он устоял, и даже начал собирать второй удар, и тогда одна из теней прошла сквозь него, насквозь, как проходят через дверной проём.</p>
    <p>Холод был последним, что он отметил по-военному точно. Балков осел на колени, завалился на бок, лицом к лифту, и глаза его остались открытыми, спокойными, как у тех шестерых на плащ-палатках, которых он когда-то сам грузил в вертолёт.</p>
    <p>Последнее что он увидел, как Радулов прошёл мимо, не ускоряя шага. У тел он не остановился. Он шёл к лестнице, вверх, и тени тянулись за ним по колодцу, гася по дороге последние оранжевые плафоны.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В операционной погас свет.</p>
    <p>Половина мониторов погасла разом, вторая мигнула и удержалась на батареях, под потолком зажглись аварийные плафоны, и в их тусклом свете кривые Анны продолжали идти.</p>
    <p>— Телеметрия! — я не поднял головы. — Что у вас?</p>
    <p>— Картинка есть, батарейная линия, — голос Тарасова сел от помех. — Давление сто шесть на шестьдесят четыре. Держимся, командир. Что у вас там гаснет?</p>
    <p>Ответил не я. Серебряный в изголовье открыл глаза, впервые за два часа, и повернул голову к двери. Слушал он не ушами, это было видно, и то, что он услышал, я прочёл по его лицу раньше всякого доклада. За два года я видел это лицо непроницаемым, усталым, серым. Таким я его не видел никогда.</p>
    <p>— Контуры пали до самого низа, — сказал он тихо. — Куб был на нижнем горизонте.</p>
    <p>Больше он не объяснял ничего. Он медленно снял пальцы с висков Анны, поднялся с табурета и пошёл к шлюзу, на ходу стягивая перчатки. У двери он обернулся, один раз.</p>
    <p>— Работайте, Илья Григорьевич. Что бы ни было за этой дверью, оно будет за ней.</p>
    <p>Дверь закрылась. И через три вдоха рухнул кокон.</p>
    <p>Анна закричала в полный голос. Так кричат из-под завала.</p>
    <p>— Холодно! Холодно, уберите лампу! Не надо больше, я всё… я же всё отдаю, вы посмотрите на приборы, я отдаю! Будьте любезны… он говорит «будьте любезны»! Не смейте говорить «будьте любезны»!</p>
    <p>— Давление сто на шестьдесят, падает! — Тарасов сквозь помехи. — Пульс сто двадцать! Командир, держи её, точки не пройдены, слышишь, не пройдены!</p>
    <p>Я держал. Ладони мои остались на месте, посадку я не сместил ни на палец, и вывод я не остановил. Такт шёл, доля поднималась через мои ладони, дрожа в такт её крику, и последний пункт протокола, написанный её словами, стоял у меня перед глазами.</p>
    <p>— Мальчик, — она уже не кричала, она говорила быстро, взахлёб, глядя сквозь потолок. — Там мальчик, маленький, вон там, у стены, почему у него нет лица? Отдайте ему лицо, слышите, вы! Заберите что хотите, лампу заберите, меня заберите, отдайте ему…</p>
    <p>Лена стояла напротив, не выпуская канала. По её щекам текло, не переставая, она не вытирала, потому что руки были заняты, и когда она сказала «чисто», голос у неё не дрогнул. Ррык забрал долю и ушёл сквозь стену, и мне показалось, что лев нёс её осторожнее всех прежних.</p>
    <p>— Следующий такт, — сказал я. — Анна. Отпускайте.</p>
    <p>Она услышала. Сквозь подвал, сквозь лампу, сквозь много лет, команду она услышала, и на некоторое время её взгляд собрался, нашёл меня над столом.</p>
    <p>— Отпускаю, — выговорила она. — Работай. Не смей останавливаться, я тебя знаю.</p>
    <p>И снова ушла туда, под лампу.</p>
    <p>Дальше я работал так, как не работал никогда. Руки вели такт, счёт вслух, доля, «чисто», передача, а она кричала про подвал, про счёт на стене, до которого не дотянуться, про вежливого человека, и каждый её крик я укладывал туда же, куда всю ночь укладывал цифры Тарасова, в работу. После. Всё после.</p>
    <p>— Командир… — голос Тарасова пробился сквозь помехи, и по этому голосу я понял всё до слов. — Ресурс на исходе. По измерителю остались последние доли.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Коридор перед кабинетом Государя Серебряный выбрал сам, ещё на лестнице, на ходу, тем же расчетом, каким выбирал точки все тридцать лет службы. Прямой, сорок метров, без ниш и боковых дверей, ковровая дорожка глушит шаг, единственная люстра в дальнем конце. Здесь негде обойти и не за что спрятаться, а прятаться он и не собирался.</p>
    <p>Он встал посередине, снял с запястья треснувший артефакт связи и убрал в карман, чтобы не мешал. Руки после двух часов на контуре подрагивали, он сцепил их за спиной.</p>
    <p>Охрану с этажа он снял своим приказом ещё из операционной, через дежурного, все наличные менталисты держали больничное крыло, и менять этот приказ он не стал. Против того, кто поднимался сейчас по лестнице, число не значило ничего, число значило только счёт потерь.</p>
    <p>Радулов вышел из полумрака дальнего конца, из-за поворота, и остановился в десяти шагах. Серая арестантская роба сидела на нём, как сидит на иных костюм, тени с ним не пришли, он оставил их внизу, и Серебряный отметил это со странным, неуместным уважением. На разговор этот человек шёл один.</p>
    <p>— Магистр, — сказал Радулов. — Отойдите. Моё дело к вам не относится.</p>
    <p>— Знаю, — спокойно сказал Серебряный. — Потому и стою здесь.</p>
    <p>Радулов посмотрел на него внимательнее, тем самым взглядом, каким читают документ.</p>
    <p>— Вы пусты, Игнатий. Вы двое суток не спали и два часа держали чужой рассудок на весу, я слышу это по вашему контуру, он звенит, как перетянутая струна. Вы проиграете этот бой до первого удара, и вы это знаете лучше меня. Зачем?</p>
    <p>— Затем, что таков порядок, — сказал Серебряный. — Между вами и этой дверью положено стоять мне. Я стою.</p>
    <p>Больше слов не было. Двое стояли на ковровой дорожке друг напротив друга, без единого жеста, и человеку со стороны коридор показался бы мирным, беседа окончена, господа расходятся.</p>
    <p>Воздух между ними задрожал. Мелко, как дрожит он над раскаленным асфальтом, люстра в дальнем конце мигнула, по стёклам портретов вдоль стен прошёл тонкий звон.</p>
    <p>Серебряный держал. Он держал восемь секунд, и эти секунды были лучшей работой за тридцать лет его службы, он знал это точно, потому что видел по чужому лицу, Радулов перестал читать и начал работать.</p>
    <p>На девятой секунде струна лопнула.</p>
    <p>Боли не было. Он обнаружил себя на полу, щекой в ворсе ковровой дорожки, и в собственном теле, от шеи и ниже, стояла полная тишина. Сознание ему оставили, и Серебряный оценил расчёт, выключили его ровно настолько, насколько требовалось, ни на милиметр глубже.</p>
    <p>Радулов задержался у его лица, Серебряный видел только арестантские ботинки в шаге от глаз.</p>
    <p>— Порядок соблюден, магистр, — произнёс он сверху, без насмешки. — Вы стояли.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Последняя доля, — сказала Зиновьева тихо. — По измерителю остаток на дне шкалы. Илья Григорьевич, это всё.</p>
    <p>Анна уже не кричала. Последние три такта она лежала тихо, с открытыми глазами, и губы её двигались, считая, я видел этот счёт, один, два, три, тот самый, со стены, до которой было не дотянуться. Давление стояло на нижней точке невозврата, вплотную к черте, и черту не переходило.</p>
    <p>— Анна, — позвал я. — Последняя. Отпускайте.</p>
    <p>Счёт на губах остановился. Она перевела глаза с потолка на меня, и взгляд был ясный, до самого дна.</p>
    <p>— Отпускаю, — сказала она.</p>
    <p>Последняя доля шла через меня медленно, тяжелее всех прежних, свет её был глуше, гуще, янтарь на самом дне банки, и тянулась она долго. Лена довела её до отрыва не с первого счёта.</p>
    <p>Руки биокинетика дрожали, из носа у неё шла кровь, и тёмные дорожки засохли на подбородке и на запястьях, там, где она стирала их, не разнимая ладоней.</p>
    <p>— Чисто, — прошептала она.</p>
    <p>Айла сошла со стены, забрала у Фырка последний свет и унесла сквозь бетон.</p>
    <p>Монитор дал ровный звук. Без срыва, без агонии на кривой, линия просто выпрямилась, как выпрямляется натянутая нить, когда её отпускают с одного конца. Я стоял над столом и смотрел на эту прямую, руки мои были опущены, впервые за ночь им нечего было держать.</p>
    <p>— Асистолия, — голос Тарасова шёл сквозь помехи протокольно. — Реанимационные мероприятия не показаны, соответствуют воле пациента, зафиксированной письменно. Время смерти четыре часа пятьдесят одна минута. Операция завершена. Командир… Илья. Она отдала всё до капли. Я таких кривых никогда не видел.</p>
    <p>Лена опустилась на табурет Серебряного, к изголовью, и закрыла лицо ладонями, испачканными кровью. Операционная сестра выключила аварийную сигнализацию монитора, и в наступившей тишине стало слышно, как за стенами здания, далеко и глухо, идёт бой.</p>
    <p>Я закрыл матери глаза. Ладонь не дрогнула, на это меня ещё хватило, и я стоял, держал её на остывающем лбу и не убирал.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Подбородок Серебряному развернуло падением к дальнему концу коридора, и всё, что происходило у двери, он видел. Это тоже была точность, теперь он понимал её до конца, ему оставили глаза, потому что свидетель был предусмотрен.</p>
    <p>Радулов подошёл к двери кабинета. Массивные резные створки, бронза ручек, за этими створками Серебряный отстоял тысячу докладов, и ни разу, ни при каком докладе, они не были заперты. Государь не запирал свой кабинет из принципа, который Серебряный знал и никогда не одобрял.</p>
    <p>Радулов взялся за обе ручки и распахнул створки разом, в стены.</p>
    <p>В кабинете горела одна настольная лампа. За столом, на своём месте, сидел Александр Четвёртый, без кителя, в белой рубашке, и перед ним на столе не лежало ни одной бумаги. Охраны в кабинете не было. Адъютанта не было. Он сидел один, руки на столешнице, и по тому, как он сидел, Серебряный понял с пола, с сорока метров, что Государь ждал этой двери так же, как человек в кубе ждал своей.</p>
    <p>Император поднял глаза на вошедшего.</p>
    <p>Наступила мертвая тишина. Двое смотрели друг на друга через порог, и ни один не заговорил.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Молчание в кабинете длилось долго, Серебряный, лежавший на ковровой дорожке в сорока метрах от порога, считал его по ударам собственного пульса. На счёте около тридцати Радулов заговорил.</p>
    <p>— Вы знали, что я приду, — сказал он. — Ни охраны, ни бумаг на столе. Кабинет не заперт.</p>
    <p>— Он не заперт сорок лет, — сказал Император. — Садитесь, Григорий Филиппович. В ногах правды нет, а разговор у нас с вами длинный.</p>
    <p>Радулов стоял в трёх шагах от порога, руки за спиной, в серой робе, и Серебряный с пола видел обоих, одного в профиль, второго прямо, через распахнутые створки.</p>
    <p>Мысль о том, почему ему оставили глаза и слух, он додумал до конца ещё на ковре, до открытия дверей. Пропуск в кабинет Радулов взял силой на лестнице, а здесь ему требовался свидетель.</p>
    <p>Триумф без зрителя не считается состоявшимся, это Серебряный знал по тридцати годам работы с людьми, полагавшими себя вершителями, и оттого, что сильнейший разум Империи подчинялся тому же мелкому закону, что и растратчик из губернского казначейства, магистру на полу было почти спокойно.</p>
    <p>— Я пришёл не мстить, — сказал Радулов. — Удивлены? Мстить вам не за что. Ваш отец был единственным человеком в этой стране, который смотрел на Искру трезво. Пакт четыре качал силу из ямы, не спрашивая, чья она и надолго ли её хватит. Ваш отец первым задал вопрос вслух и первым начал искать ответ. Программа задумывалась им как узда. Приручить Искру. Вывести её из ямы на свет, поставить под учёт, селекцию и государственную руку. Он начал эту работу. Я её закончил. То, что стоит сейчас над городом, это не мор, ваше величество. Это перепись. Первая честная перепись силы за четыре тысячи лет.</p>
    <p>— Я читал отцовские записи, — сказал Император. — Слова «узда» там нет. Там есть слово «страховка».</p>
    <p>— Слова меняются за сорок лет. Дела остаются.</p>
    <p>— Дела, — повторил Император. — В вашей переписи, Григорий Филиппович, на сегодняшнее утро сорок две тысячи граф. Я подписываю сводку каждые шесть часов и знаю цифру точнее вас.</p>
    <p>— Любая узда стоит крови в объездке. Вы государь, вам ли не знать цену порядка.</p>
    <p>Серебряный слушал этот разговор и одновременно делал единственную работу, которая была ему сейчас доступна. Тело от шеи и ниже молчало, но контур остался при нём, он читал по натяжению и звону.</p>
    <p>Прочитанному он не поверил и перечитал.</p>
    <p>Радулов был пуст больше чем наполовину. Сила уходила из него потоком, непрерывно, вниз и в сторону, сквозь пол, сквозь стены, в город, и по рваному ритму потока, Серебряный понял, куда именно.</p>
    <p>Бой над площадью не прекращался. Рой держал строй против Старейшин не сам, тварей вёл поводырь, каждую минуту, каждым тактом, и поводырь стоял здесь. В кабинете, в серой робе, спиной к дверям, и вёл войну на два фронта, внизу тысячами теней против Совета, наверху словами против Государя. На разговор ему оставались крохи, но он работал так, что голос ничего не выдавал.</p>
    <p>Цена одной ошибки при таком раскладе была огромной, и Серебряный, парализованный, безголосый, принялся делать вторую доступную ему работу. Он ждал ошибки.</p>
    <p>— Вы не спросили главного, — сказал Император. — Зачем я убрал охрану.</p>
    <p>— Спрошу. Зачем?</p>
    <p>— Затем, что стрельба в этом кабинете ничего не решает. Программу вашу остановит не пуля. Её останавливают сейчас, в эту минуту, без меня и без вас. Моё дело было освободить им пространство. Я его сделал.</p>
    <p>— Красиво сказано, — Радулов наклонил голову. — Ваш отец тоже красиво писал. Порода. Жаль, что породе досталась страна, а делу достался я. Впрочем, сегодня это поправимо. Трон при живой программе, ваше величество, вопрос технический, вроде печати на документе.</p>
    <p>Он сделал шаг к столу.</p>
    <p>Серебряный с пола не мог ни крикнуть, ни поднять руки, и всё, что он успел, это прочитать по контуру, как Радулов на ходу подтягивает из своих остатков рабочую долю, скупо, в обрез, на одного немолодого человека за столом.</p>
    <p>В дверях кабинета появилась Лена Ордынская.</p>
    <p>Она прошла по коридору бесшумно, мимо Серебряного, в операционном костюме, с бурыми дорожками засохшей крови от носа к подбородку, и магистр заметил её только тогда, когда она перешагнула порог.</p>
    <p>Лена обошла Радулова не приближаясь, и встала между ним и столом. Спиной к Государю, лицом к магистру Канцелярии, руки опущены вдоль тела, и Серебряный с сорока метров видел, что ладони у неё раскрыты и пальцы разведены, рабочая стойка биокинетика.</p>
    <p>— Дитя моё, — сказал Радулов почти мягко, — вас здесь не должно быть.</p>
    <p>— Меня много где не должно быть, — сказала Лена. — Я привыкла.</p>
    <p>Удар Серебряный прочёл по контуру в самый момент сборки. Радулов бил экономно, без замаха, ровно отмеренной долей, таким ударом он на лестнице выключил магистра Канцелярии, и метил он в рассудок, короткое точное усилие, гасящее сознание.</p>
    <p>Удар не прошёл.</p>
    <p>Лена качнулась, переступила, удержала стойку, и Серебряный на полу усомнился в собственном чтении и проверил его заново. Ошибки не было.</p>
    <p>Долю, способную погасить обученного менталиста, девочка в операционном костюме приняла и устояла, и объяснение было одно, то самое, которое магистр вычитал минутой раньше.</p>
    <p>Радулов бил остатками.</p>
    <p>Всё, чем можно было продавить эту защиту наверняка, уходило сейчас вниз, в город, в бой, который нельзя было отпустить ни на такт, и здесь, в кабинете, сильнейший разум Империи работал на донной капле резерва.</p>
    <p>Потом Лена медленно подняла правую ладонь, до уровня груди, и на сантиметр свела разведённые пальцы.</p>
    <p>Радулов остановился.</p>
    <p>— Не делайте резких движений, Григорий Филиппович, — голос у неё был тихий, почти извиняющийся, таким голосом она всю ночь говорила «чисто». — Пожалуйста. Я держу вашу аорту. Восходящий отдел, четыре сантиметра выше клапана, стенка у вас не молодая. Одно моё усилие, и она расслоится. Я не хочу этого делать. Стойте, и я не сделаю то о чем мы потом оба пожалеем.</p>
    <p>Тишина в кабинете стала другой, и Серебряный, много лет ходивший по этому этажу, отдал бы остаток контура за возможность увидеть сейчас лицо Государя. Сильнейшего менталиста Империи, человека, ломавшего магистров и водившего армию мёртвых теней, посреди государева кабинета держала за сердце операционная сестра с засохшей кровью на подбородке, и держала так, как держат склянку с эфиром, бережно, на вытянутой руке.</p>
    <p>Серебряный восхитился, а следом ему стало страшно, и страх был основательнее восхищения. Он один во всём кабинете видел по контурам обоих, почему защита Лены держится. Она держалась только потому, что внизу шёл бой. Сила Радулова утекала в город, на кабинет ему оставались крохи, и против этих крох девочки хватало. Кончится бой, и её защиту продавят за секунды.</p>
    <p>— Аорта, — сказал Радулов. Он не мог повернуть головы и говорил в пространство перед собой, и в голосе его Серебряный впервые за ночь услышал живой интерес. — Биокинетика по сосудистому руслу, на чужом взрослом теле, без визуального контроля. Этого нет в реестре Гильдии. Вас учил Разумовский?</p>
    <p>— Меня учили больные, — сказала Лена.</p>
    <p>— Жаль, — сказал Радулов. — Искренне жаль, дитя, что вы стоите не с той стороны стола.</p>
    <p>И контур его изменился.</p>
    <p>Серебряный услышал это всем, что у него осталось. Поток, всю ночь уходивший вниз, в город, дрогнул, истончился и оборвался. Радулов отпустил Рой. Бросил четыре тысячи своих тварей без поводыря, на растерзание Старейшин. Посреди боя, расчётливо и окончательно. Бросил проигранную партию ради соседней, где ставка выше. И вся его сила, освободившись, пошла обратно, вверх, наполняя пустой контур с большой скоростью.</p>
    <p>Счёт пошёл на десятки секунд. Через минуту, самое большее через две, резерв встанет в полный уровень, и тогда никакая аорта не поможет, ментальный удар полной силы обгонит любое усилие биокинетика, и свести пальцы девочка не успеет.</p>
    <p>Лена этого не слышала. Она стояла спиной к столу, с поднятой ладонью, уставшая до серого лица, и держала свой блок, не зная, что бой внизу брошен и вся сила противника идёт сюда, к ней.</p>
    <p>Серебряный закричал. Изо всех сил, всем, что осталось, но этот крик не покинул его головы. Губы не шевельнулись, воздух не вышел из горла, тело от шеи и ниже выполняло чужой приказ, и магистр Канцелярии, лучший менталист имперской службы, лежал на ковровой дорожке в сорока метрах от гибнущего человека и не мог издать ни звука.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Семён шёл вдоль шестого ряда с измерителем в руке и записывал показания каждые десять минут, как приказал штаб.</p>
    <p>Записывать было приятно. Стрелка, не сходившая с левого упора, стояла теперь в середине шкалы и на каждом замере прибавляла деление.</p>
    <p>Доли легли, все, что дошли до манежа, разошлись по койкам без остатка, и зона на глазах меняла звук, писк мониторов, тринадцать суток дёргавший нервы вразнобой, выравнивался, аппараты один за другим переходили с тревожных тонов на дежурные.</p>
    <p>По ближним рядам сидели. Женщина с сорванным голосом ела бульон, сама, держа кружку двумя руками, и руки у неё дрожали, а кружка держалась.</p>
    <p>У детской секции Семён остановился. За стеклом бокса, на подушке, Иван лежал с открытыми глазами и смотрел на своего зайца, которого кто-то усадил рядом на одеяло. Потом рука мальчика выползла из-под одеяла, взяла зайца за ухо и утянула к себе, под подбородок. Аглая спала тут же, сидя на стуле, щекой на спинке, и будить её с этой новостью Семён не стал. Новость подождёт. Проснётся и увидит сама.</p>
    <p>— Фон плюс два и одна, рост устойчивый, — сказал он в гарнитуру. — Детская, мальчик в сознании. Записываю время.</p>
    <p>Он дошёл до торца манежа, толкнул дверь запасного выхода и вышел на крыльцо, глотнуть холодного воздуха. До рассвета оставалось около часа, и над городом, в стороне центра, шло зарево, которое Семён видел с этого крыльца всю ночь, всполохи без звука, белые и серебряные, работа старших.</p>
    <p>Чёрная масса над крышами, всю ночь ходившая по небу плотными разворотами, единым телом, вдруг рассыпала строй. Разом, посреди разворота, тени прыснули в стороны, вразнобой, без всякого порядка, и серебряные росчерки старших прошли сквозь это мечущееся облако широкими, свободными дугами.</p>
    <p>Семён простоял на крыльце минуту, не поднимая гарнитуры, потому что доложить такое он пока не умел, войско противника на его глазах перестало быть войском и стало толпой.</p>
    <p>Дверь манежа за его спиной начала хлопать. На крыльцо выходили люди, ходячие в накинутых поверх пижам одеялах, санитары, и все задирали головы. Тарасов вылетел следом, набрал воздуха гнать всех по койкам, посмотрел вверх и остался стоять со всеми, только буркнул сестре, чтобы держала штатив ровнее.</p>
    <p>Над центром города осталась одна точка, которая не металась. Высокая тень стояла в небе неподвижно, и к ней, много, со всех сторон, сжимая круг, сходились серебряные и звёздные росчерки. Круг сжался. Точку накрыло.</p>
    <p>Белая, ровная вспышка встала над крышами беззвучно, шириной в пол-неба, и держалась несколько секунд. Семён зажмурился, а когда открыл глаза, над городом не было ни высокой тени, ни круга. По тёмному небу, медленно оседая, шёл серый снег, и чёрные лоскуты, метавшиеся над крышами, осыпались вместе с ним, теряя на лету форму, как теряет её сгоревшая бумага.</p>
    <p>Дверь за спиной хлопнула. Коровин вышел на крыльцо с двумя кружками, посмотрел на небо, на седое крошево над городом, и молча протянул одну Семёну.</p>
    <p>— Видал я салюты, — сказал он погодя. — Этот запомню.</p>
    <p>Семён взял кружку, поставил её на перила, поднял гарнитуру и подышал, дожидаясь ровного голоса, этому приёму он выучился за ночь.</p>
    <p>— Штаб, манеж, доклад вне графика, — сказал он. — Небо над городом чистое. Противник строй потерял, рассеян и осыпается. Высокая цель уничтожена, наблюдал лично, вспышка по всему горизонту. Фон в зоне растёт, больные приходят в сознание. Эпидемия… — он запнулся на служебном слове, потому что графы для этой ночи в отчётах не было, и закончил формулой, которая уже один раз сработала: — Угроза отбита старшими. Манеж связь закончил.</p>
    <p>Он опустил гарнитуру, взял с перил кружку и остался стоять, глядя, как над спасённым городом дотаивает серый снег.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Сколько я простоял с ладонью на её лбу, я не знал. Часы над шлюзом показывали пять пятнадцать, когда я поднял голову, и первое, что я отметил поднятой головой, была пустота у изголовья.</p>
    <p>Табурет Серебряного стоял косо. Лены на нём не было, у стойки и у шлюза тоже, и операционная сестра, перехватив мой взгляд, тихо сказала, что Елена Павловна вышла минут десять назад, сразу после фиксации, молча, она думала, по моему распоряжению.</p>
    <p>Распоряжения я не давал. А дальше думать мне не пришлось, потому что Фырк на стойке телеметрии вскинулся всем телом, и глаза его из белых стали своими, чёрными, огромными.</p>
    <p>— Двуногий! — голос у бурундука сел за ночь до сипа, но сейчас в нём стоял звон. — Сверху, по каналу, всё разом, слушай! Высокий мёртв! Старейшины его убили, всем кругом, рой без поводыря осыпался, город чист! И доли дошли, все, зона встаёт, я слышу фон отсюда! — он перевёл дыхание, и звон из голоса ушёл. — И последнее. Наверху, у Государя, Радулов. Он бросил рой и стянул всю силу назад, я почуял рывок по общему полю. А перед ним стоит твоя Лена. Одна.</p>
    <p>Вот куда ее увело её биокинетическое чутьё, пока я стоял над столом. Она услышала угрозу этажами выше так же, как всю ночь слышала вес каждой доли, и вышла молча, не окликнув меня. Десять минут форы. Что можно успеть наверху за десять минут при полном резерве, я старался не считать.</p>
    <p>— Тарасов, — сказал я в телемост. — Операционная на тебе и на Зиновьевой, протокол закрыт, тело не трогать до моего возвращения. Сестра остаётся здесь.</p>
    <p>— Принял, командир, — голос Тарасова шёл теперь чисто, без помех. — А ты куда… — он оборвал сам себя. — Понял. Иди.</p>
    <p>Я стянул перчатки, бросил их в лоток и пошёл к шлюзу, Фырк перелетел со стойки мне на плечо на середине шага.</p>
    <p>Лифты стояли без питания. Я шёл по лестнице, через две ступени, семь этажей вверх, и по дороге проводил единственную ревизию, на которую был способен, чем я иду воевать. Выходило коротко. Искры нет. Сонара нет. Резерва нет, канал с Фырком всё, что можно назвать силами, ушло за ночь в канал с Фырком.</p>
    <p>По лестнице правительственного этажа поднимался лекарь после бессонной ночи и самой тяжёлой операции своей жизни, без оружия, без магии, с бурундуком на плече, и этот лекарь шёл против сильнейшего мага Империи, только что вернувшего себе полный резерв.</p>
    <p>Я знал эту арифметику и шёл, не сбавляя шага. Внизу на столе осталась мать, выбравшая эту ночь сама, наверху против магистра стояла Лена, вышедшая молча одна, и рядом с их счётом мой не стоил разговора.</p>
    <p>Дверь правительственного этажа была распахнута настежь.</p>
    <p>На пороге этажа Фырк вцепился мне в ухо.</p>
    <p>— Стой! — он развернулся на плече. — Один шаг, лекарь, и дальше пойдёшь без уха. Стой и слушай.</p>
    <p>— Некогда.</p>
    <p>— Зато у мёртвых времени полно! — он орал шёпотом, давясь и оглядываясь на коридор. — Туда нельзя пустым, пойми ты! Там менталист с полным резервом. Ты не знаешь, что он сделал с твоим магистром? С магистром, двуногий! Лучший менталист службы лёг на пол и лежит, пошевелиться не может. А ты кто сейчас? Ты усталый человек в халате. Он погасит тебя между двумя словами и не собьётся с фразы.</p>
    <p>— Там Лена.</p>
    <p>— Знаю, что Лена! Поэтому и говорю быстро, а ты слушай быстро! Бери мою Искру. Всю, целиком. С ней у тебя будет хоть что-то, кроме халата.</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— Да почему нет⁈</p>
    <p>— Потому что я видел, как осыпаются духи, — я взял его в ладонь, снял с плеча и держал перед собой, глаза в глаза. — Фырк, Искра это не твоё имущество, это ты сам. Отдашь всю, и тебя не станет. Не «ослабнешь», не «отлежишься». Не станет.</p>
    <p>— Я решаю, что мне отдавать!</p>
    <p>— А я решаю, что мне брать. Я лекарь. Я не плачу одним больным за другого.</p>
    <p>— Я тебе не больной!</p>
    <p>— Ты мне друг. Тем более не плачу.</p>
    <p>Фырк замолчал. Он сидел у меня в ладони, маленький, взъерошенный, с сорванным за ночь голосом, и смотрел на меня снизу так, как не смотрел никогда.</p>
    <p>— В Муроме твоя жена носит твоего сына, — сказал он тихо. — Если ты ляжешь за этой дверью, кто ей скажет? Я? Я не пойду ей это говорить, двуногий. Я лучше лягу тут, рядом с тобой, вот и весь мой расчёт. Так что-либо мы идём с Искрой, либо не идёт никто.</p>
    <p>— Мы идём как есть, — сказал я. — Прости.</p>
    <p>— Дай хотя бы за Старейшинами слетаю… — сделал очередную попытку Фырк.</p>
    <p>— Они не успеют.</p>
    <p>Я поставил его обратно на плечо и сделал шаг в коридор.</p>
    <p>Шага я не закончил. Фырк на плече сжался в комок, оттолкнулся всеми четырьмя лапами и прыгнул мне в грудь. Толчок был как от мяча, пущенного в упор, только толчок этот прошёл внутрь, сквозь рёбра, и плечо стало пустым.</p>
    <p>— Фырк! — я ударил себя ладонью по груди, по рёбрам, как хлопают по карману, в котором что-то загорелось. — Фырк, куда⁈ Вылезай! Вылезай сейчас же, засранец, чтоб тебя!..</p>
    <p>Внутри стало горячо.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Жар пошёл из середины груди, из точки под грудиной, ровным кругом во все стороны, в плечи, в руки до кончиков пальцев, вверх по шее, и вместе с жаром начал меняться мир. Сначала звук: я услышал собственное сердце, громко, как через стетоскоп, а следом, вторым слоем… Чужие сердца, много, ровный хор сердец по всему зданию, этаж за этажом вниз.</p>
    <p>Потом цвет: аварийные плафоны в коридоре из мутно-оранжевых стали просто оранжевыми, ясными, у темноты появилась глубина и слои, и по этим слоям я видел теперь, где стена, где пустота за стеной, где проводка под штукатуркой.</p>
    <p>Потом вернулся вес: как будто я не знал, что хожу неполным, а теперь мне вернули недостающее, и тело село на кости плотно, как садится по руке старая перчатка.</p>
    <p>— Фырк! — заорал я во всё горло. — Чёрт! Фыы-ы-рк! Нее-ет!</p>
    <p>Сердце ухнуло вниз и разбилось на мелкие кусочки. Но тут…</p>
    <p>Из груди, спиной вперёд, ошалело выкарабкался комок.</p>
    <p>Шерсть дыбом, глаза круглые, усы враскос. Он вывалился мне в подставленные ладони, сел и уставился на меня.</p>
    <p>— Здесь я, здесь, не ори… — он помотал головой, приходя в себя. — Двуногий. У тебя там шар. Внутри, под рёбрами. Из света, большой, с меня размером. Я такого не видел ни в ком и никогда. Я сквозь него прошёл, насквозь. Я не хотел, он сам на дороге стоял, и он загорелся. Понимаешь? Я только прошёл, а он загорелся сам!</p>
    <p>И я понял.</p>
    <p>Всю ночь Искра моей матери шла через мои руки. Сорок с лишним долей, такт за тактом, из раны в ладони Лены, и на каждом такте я вёл её, держал, считал вслух. Что-то оседало.</p>
    <p>Я думал, это усталость копится под грудиной, тяжесть и тяжесть, а это копилось другое. Она оставила след во мне, последняя доля её света осела в сыне, и следу не хватало только огня. Фырк прошёл сквозь него и стал огнём.</p>
    <p>Сонар включился весь, без разгона, и коридор развернулся передо мной в контурах: Серебряный на ковре в тридцати метрах, живой, с оборванными нитями по всему телу.</p>
    <p>Дальше, за распахнутыми створками, Лена, на ногах, с поднятой рукой, с контуром, сжатым в точку от усталости. Государь за столом, усталое сердце, ровный пульс.</p>
    <p>И Радулов. Страшный, глубокий, и этот резерв собирался сейчас в одно, в удар, неспешно и обстоятельно, как собирают шприц.</p>
    <p>— Успеваем, — сказал я Фырку и побежал.</p>
    <p>Фырк на бегу взлетел мне на плечо и вцепился. Серебряного я миновал на полном ходу, крикнув ему «сейчас вернусь», порог кабинета взял прыжком, и Радулов начал поворачиваться ко мне, и удар, собранный для Лены, начал разворачиваться следом, а я не стал ждать, пока он довернёт.</p>
    <p>Дозировать я не умел. Столько времени без Искры, а до того моя Искра была вдесятеро жиже, и я толкнул так, как толкает человек, впервые взявший в руки брандспойт. Это был просто импульс, энергия буквально рвалась из меня наружу.</p>
    <p>Радулова снесло. Он врезался в простенок между окнами, с высоты человеческого роста осыпалась штукатурка, сорвался и грохнул рамой вниз портрет, и сильнейший маг Империи сполз по стене на паркет, оставив на штукатурке вмятину.</p>
    <p>— Илья… — Лена качнулась мне навстречу.</p>
    <p>— Стоишь, — сказал я. — Молодец. Теперь к Государю, за стол, и оберегай его, что бы здесь ни началось. Это приказ.</p>
    <p>Она не стала спорить, сил на споры у неё не было, и отошла за стол, встав между креслом и комнатой. Государь посмотрел на меня через кабинет и коротко наклонил голову. Я уже разворачивался к дверям.</p>
    <p>Серебряный лежал там же, лицом ко мне. Я упал рядом на колени, положил ладонь ему на шею и увидел Сонаром всё сразу: чужой приказ, всё ещё сидевший в его теле, ослаб после удара о стену, но держал, и нити, порванные на лестнице, срастались сами, медленно, на сутки работы.</p>
    <p>Суток у нас не было. Я взялся и повёл, грубо, по-полевому, без анестезии: выжег остаток чужого приказа, как выжигают клеща, и стянул нити по всей длине, внахлёст, некрасиво, до первого госпиталя.</p>
    <p>— Терпите, магистр.</p>
    <p>— Терплю, — просипел Серебряный сквозь зубы. Пальцы его ожили, сжались в кулаки, разжались, он перевернулся на живот, встал на четвереньки, поднялся в рост, качнулся и устоял. На лице его, всегда закрытом, стояла теперь простая рабочая злость. — Благодарю. Тридцать лет я подписывал приговоры чужой рукой, Илья Григорьевич. Этот исполню своей.</p>
    <p>— Теперь слушайте расклад, магистр, времени на второй раз не будет, — я говорил быстро, глядя, как у стены шевелится серая роба. — Моя Искра не боевая. Она лекарская, я драться ею не умею. Зато умею отдавать. Я встану за вами, положу руку на плечо и буду наполнять вас, ровно, сколько выдержу. Деритесь моей силой как своей. И второе: я вижу Сонаром. Всё, что он вам покажет, я увижу насквозь и буду вести голосом. Верьте голосу, не глазам.</p>
    <p>— Принято, — Серебряный уже разворачивался к простенку. — Тридцать лет мечтал о таком ассистенте, Илья Григорьевич. Жаль, что по такому поводу.</p>
    <p>У стены поднимался Радулов.</p>
    <p>Он вставал медленно, держась за подоконник, на серой робе лежала белая пыль, из рассечённой брови шла кровь, первая за эту ночь. Он тронул бровь пальцами, посмотрел на пальцы с настоящим удивлением, и перевёл взгляд на меня.</p>
    <p>— Сосуд загорелся, — сказал он. — Любопытно. Пустых сосудов не бывает, выходит, ошибся я, а не учебник… Ты пришёл говорить или драться, Илья? Спрашиваю, потому что времени у тебя мало в обоих случаях.</p>
    <p>— Говорить. Два слова, ты их заслужил. Анна умерла. Сорок минут назад, на моём столе, в сознании, добровольно, под её собственной подписью. А Искра её роздана. Вся, до капли, в город, в сорок две тысячи твоих граф, и город сейчас дышит ею. Твоя перепись стёрта, отец. Стёрта её рукой.</p>
    <p>— Анна, — сказал он.</p>
    <p>На этом имени в глубине его контура прошёл сбой, я видел его Сонаром, короткий, как перебой в ровном пульсе, и мне показалось, что слова хватит.</p>
    <p>Слова не хватило.</p>
    <p>— Значит, зря я берёг её все эти годы, — сказал Радулов, и контур его встал обратно в ровный страшный ход. — Что ж. Тогда закончим без слов.</p>
    <p>— Наполняю, — сказал я, и ладонь легла на плечо магистра. — Деритесь.</p>
    <p>Кабинет исчез.</p>
    <p>Мы стояли в стеклянном кубе, все, я, Серебряный, Лена у стола, которого не было, и стекло сжималось, стены шли внутрь со скрипом пресса, и воздух кончался, я чувствовал, как он кончается, лёгкие брали пустоту. Сонар говорил мне: ложь, стен нет, воздух есть, дыши. Тело говорило: умираем. Я выбрал Сонар, вдохнул пустоту, и пустота оказалась воздухом.</p>
    <p>— Иллюзия! — крикнул я. — Магистр, стёкол нет! Он в четырёх шагах, у окна, чуть левее!</p>
    <p>— Вижу, — Серебряный выбросил руку, и невидимый мне удар ушёл в сторону окна.</p>
    <p>Куб лопнул. Мы стояли в кабинете, и портьера у окна догорала по кромке, срезанная ударом магистра, а Радулов стоял уже не у окна, у шкафа, и бил в ответ.</p>
    <p>Дальше я перестал считать время.</p>
    <p>Бой двух менталистов снаружи выглядит почти как тишина, я знал это по рассказам. Изнутри всё было иначе. Кабинет менялся рывками: то он был подвалом, серым, с лампой на шнуре, и под лампой стоял стул, и я знал, чей это подвал, потому что стоял передо мной человек, который его построил.</p>
    <p>Я шёл сквозь подвал, повторяя себе, что пол под ногами паркетный. То кабинет становился ямой, чёрной, дышащей, и из ямы поднимался вой на такой ноте, что ныли пломбы. То просто рвалось: люстра осыпалась дождём, стёкла портретов лопались по стенам одно за другим, оконные рамы выгнуло наружу, и Лена за столом снимала осколки из воздуха над Государем, все до одного, ладонями, как снимают мошкару.</p>
    <p>Серебряный держал середину.</p>
    <p>Он стоял в шаге передо мной, чуть боком, и работал так, как работают хирурги его класса, экономно, без единого лишнего движения, удар, щит, удар, и я держал ладонь на его плече и лил. Искру, ровно, непрерывно, как ведут переливание, из своего резерва в его контур, и его удары ложились всё той же силой, а мой запас шёл вниз, и это была правильная арифметика, потому что вдвоём мы весили как раз столько, сколько весил Радулов один.</p>
    <p>А глаза в этой связке были мои.</p>
    <p>— Левый он! — я видел Сонаром то, чего не видел магистр: где из трёх Радуловых настоящий, где под ровным полом собирается провал, где ложь. — Правые двое пустые! Под ноги, магистр, он рушит пол, это тоже ложь, стойте где стоите! Теперь окно!</p>
    <p>— Принял… — Серебряный бил по моим подсказкам, не проверяя ни одной.</p>
    <p>Сдавать мы начали одновременно.</p>
    <p>Дно резерва я почувствовал ясно, как чувствуют дно бака: рука на плече магистра стала тяжёлой, в глазах по краям пошла серая кайма, и Фырк на плече прохрипел мне то, что я знал сам: дно, двуногий, скребём по дну. Свежие швы Серебряного расходились, я видел Сонаром, как рвётся моя работа, нить за нитью, он держал удары уже на характере, и очередной щит у него вышел с опозданием, и опоздание обошлось нам в книжный шкаф, разлетевшийся за нашими спинами в щепу.</p>
    <p>— Долго… не удержим, — сказал Серебряный ровно, как докладывают. — Илья Григорьевич, если у вас есть мысль, сейчас самое время.</p>
    <p>Мысли у меня не было. Из-за стола вышла Лена, я не звал её, Государь не держал, и она встала слева от Серебряного, и положила ладонь ему на другое плечо, зеркально моей.</p>
    <p>— Я умею отдавать, — сказала она. — Берите, магистр. Не стесняйтесь.</p>
    <p>И пошёл второй поток.</p>
    <p>Я видел его Сонаром, тонкий, чистый, ровный, она отдавала так же, как принимала доли, без дрожи, и контур Серебряного, севший до серого, начал набирать. Втроем мы весили теперь больше Радулова. Ненамного, на самую малость, но больше, и Радулов понял это раньше нас: его удары пошли чаще и грязнее, иллюзии стали короче, рваными, он тратил резерв уже не считая, и в самой сердцевине его контура, там, где сидел чужой вживлённый счётчик, начался разнобой.</p>
    <p>Контур его дрогнул.</p>
    <p>Не от удара, удары он держал. Он дрогнул изнутри, от сердцевины, оттуда, где чужой счётчик отбивал свои такты в чужом ему человеке, и по всей глубине резерва, страшного, выстроенного за жизнь, прошла трещина разнобоя, тонкая, на два моих вдоха.</p>
    <p>— Магистр! — крикнул я. — Сердцевина, чужая деталь, ниже середины на две ладони, я веду! Бейте в неё! Всё, что есть!</p>
    <p>— Исполнение моё, — сказал Серебряный.</p>
    <p>Он собрал в этот удар оба наших потока, мой и Ленин, и всё своё, до последнего, я почувствовал, как из меня выбрало досуха, и ударил туда, куда я вёл, в точку, в счётчик, в чужое.</p>
    <p>Звук был такой, как будто лопнула струна толщиной с руку. Иллюзии осыпались все разом, подвал, яма, лишние Радуловы, кабинет вернулся на место, разгромленный, в пыли и стеклянном крошеве, с дырами окон, в которые шёл рассветный холод. В ушах звенело. Больше не происходило ничего.</p>
    <p>Радулов стоял посреди кабинета.</p>
    <p>Резерв его был пуст. Я видел Сонаром пустоту там, где всю ночь стояла глубина, и обломки счётчика в сердцевине, вставшие навсегда, и сердце, которое ещё шло, тяжело, вразнобой, доживая. Он не упал. Он стоял в серой робе, в белой пыли, с кровью на брови, прямой, и смотрел на нас троих спокойно, как смотрят в окончательно решённую задачу.</p>
    <p>— Знаете, что смешно, — сказал он. Голос остался прежним, ровным. — Я ведь всегда ненавидел людей. Всю жизнь, сколько себя помню, задолго до всякой программы. Материал, который портит любой расчёт… — он качнул головой, и по губам его прошла короткая настоящая усмешка. — И проиграл я сегодня не расчёту, а мерзким людям.</p>
    <p>Сердце его остановилось на этом слове. Я услышал остановку Сонаром, чисто, как слышат её в стетоскоп, асистолия, без агонии, и Радулов осел на паркет, набок, среди стеклянного крошева, и остался лежать.</p>
    <p>Лекарь во мне знал наизусть, что жизнь положено спасать, любую, и что от меня до этого сердца было четыре шага и тридцать секунд. Я не сделал ни шага. Я стоял с пустым резервом, с ладонью, ещё лежавшей на плече его палача, и пусть это будет записано за мной, а не за кем-то ещё: я навёл этот удар и я не пошёл запускать это сердце.</p>
    <p>Император поднялся из-за стола. Впервые за всё это время, медленно, опираясь ладонями о столешницу, он встал, обошёл стол и остановился над лежащим. Смотрел он долго, и лицо его не менялось.</p>
    <p>— Его следовало убрать сразу, Игнатий, — сказал он наконец. — Годы назад. До программы, до подвала, до этой ночи.</p>
    <p>— Мы не могли, ваше величество, — Серебряный стоял, держась рукой за расщеплённый шкаф, и глаз не отвёл. — Ни я, ни вся служба разом. Я знал это точно, потому и не докладывал вам такой возможности. Сил хватило только сегодня. И силы эти были не мои.</p>
    <p>Император перевёл взгляд с него на меня, с меня на Лену, и в разгромленном кабинете стояла тишина, и нарушать её больше никто не стал.</p>
    <p>Вниз я спустился той же лестницей, и на спуске она оказалась длиннее.</p>
    <p>Лену увели в больничное крыло раньше меня, под руки, идти сама она уже не могла, но по дороге успела спросить у санитаров про Государя и про меня, в таком порядке, и, получив оба ответа, уснула у них на руках.</p>
    <p>Серебряный остался наверху, у него начиналась его работа, протоколы, доклад, тело среди стеклянного крошева, которое предстояло куда-то оформить. Меня наверху не держало больше ничто.</p>
    <p>В операционной горел уже нормальный свет, инженерные службы поднимали линию за линией. Сестра сидела в углу на табурете и встала при моём входе, я махнул ей, чтобы сидела. Анна лежала на столе, укрытая простыней до подбородка. Я подошёл и встал на своё рабочее место, у правой руки.</p>
    <p>Считать я умею. Этой ночью я обменял одну жизнь на город, цифры сходились, сорок две тысячи граф против одной подписи, и любой штаб мира утвердил бы такой размен не глядя. Только стоял я сейчас не в штабе, а у стола, и под простынёй лежала не графа. Поэтому считать я стал по-другому, честно.</p>
    <p>Я знал, на что подписываюсь, когда брал операцию, знал с первой строки протокола. И она знала, раньше меня и твёрже меня. А ещё я знал то, о чём не сказал этой ночью никому: память вернулась к ней вся, целиком, я слышал это на столе два часа подряд. Подвал, лампа, счёт на стене. С таким грузом не живут. Его не вырезать, я спрашивал лучшего менталиста Империи, и он молчал дольше, чем молчат перед плохим ответом. Ей оставалось жить с этим подвалом до конца, год или десять лет, всё равно, и она выбрала вместо этого одну ночь, в которой был смысл. Я дал ей эту ночь. Это всё, что я смог для матери, и это было больше, чем смог для неё кто-либо за сорок лет.</p>
    <p>Наверху, в палате на седьмом, остался серый томик с закладкой, и я решил, что заберу его себе, сегодня же, пока койку не оформили под следующего.</p>
    <p>Слёз не было. Я взял её руку из-под простыни, холодную, лёгкую, подержал в обеих ладонях, сколько держат, и убрал обратно.</p>
    <p>— Спи, — сказал я. — Рассказы остались с тобой.</p>
    <p>В штабной зал я поднялся в начале седьмого, и в окна било солнце.</p>
    <p>Фырк доехал на моём плече до порога и там учуял. У поста связи, на журнальной стойке, стояло блюдце с сушками, дежурная смена выставила, и бурундук перетёк туда, не спрашивая, взял сушку в обе лапы и захрустел. Связисты смотрели на него с уважением, как на фронтовика в буфете, и никто не сказал ни слова.</p>
    <p>Грач стоял у главной карты. Небритый, с карандашом за ухом, он смотрел на свою таблицу циклов, на ряды дат и цифр, которые мы считали трое суток, и, услышав меня, обернулся.</p>
    <p>— Утренние поступления по всем четырем зонам, — сказал он. — Ноль. Не снижение, Илья, ноль, впервые за тринадцать суток. Планка не сдвинулась с четырёх часов, квота не выбирается, счетчик цикла стоит на нуле и не идёт. Я час перепроверял и докладываю только теперь. Он не идёт. Программы больше нет.</p>
    <p>Он положил карандаш поперёк таблицы, как кладут инструмент по окончании работы, и больше ничего не добавил, потому что добавлять было нечего.</p>
    <p>Я подошёл к экранам телемоста. Четыре зоны, четыре картинки: манеж, где Семён шёл вдоль коек со своим измерителем, госпиталь на Пресне, корпуса в Сокольниках, лаборатория, где Зиновьева спала лицом на журнале и никто её не будил. Доклады со всех точек стояли в углу экрана короткой колонкой, приняты, приняты, приняты, приняты.</p>
    <p>И в эфире, впервые за эти сутки, стояла тишина. Чистая, без вызовов, без тревог, рабочая тишина утренней смены, и сквозь неё с манежа доносилось, как звякает о кружку ложка.</p>
    <p>Солнце поднималось над живым городом.</p>
    <p>Эпидемия кончилась.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Утром первых суток при дневном свете я вышел на обход манежа, и манеж я не узнал.</p>
    <p>Свет шёл через верхние окна широкими полосами, ложился на ряды коек, и в этом свете зона выглядела обычной, шумной больницей. По проходам катили тележки с завтраком, у постов ругались из-за графика, в шестом ряду кто-то требовал второй компот, и дежурная сестра отвечала, что компот выдается по норме, а норму составляла не она. Две недели манеж молчал, дышал и пищал мониторами. Теперь он разговаривал.</p>
    <p>Зиновьева догнала меня у третьего ряда со свежей лентой замеров.</p>
    <p>— Фон держится выше порога во всех секторах, — она вела пальцем по колонке. — Восемь замеров с шести утра, разброс в пределах погрешности. Он не проседает, Илья Григорьевич. Он стоит, как будто так было всегда.</p>
    <p>— Аппаратура?</p>
    <p>— Не успеваем оформлять, — она сказала это с жалобой интонацией, но глаза её сияли. — За утро сняли с вентиляции одиннадцать человек, с диализа четверых. Аппараты списываем в резерв быстрее, чем техники пишут акты, старший инженер ругается, что мы ломаем ему отчётность. Я обещала, что мы будем ломать её и дальше.</p>
    <p>У поста четвёртого ряда Семён Величко принимал капельницы у практикантов, которых прислали утром из училища, и по его лицу было видно, что практикантов он уже дважды похоронил и воскресил.</p>
    <p>— Ты смотри, что делаешь, — говорил он парню с красными ушами, — ты иглу держишь, как вилку. Вот так возьми. Вот так, я сказал.</p>
    <p>Он увидел меня, кивнул через ряд и вернулся к игле, потому что игла была важнее, и это тоже была примета выздоровления, две недели назад в этой зоне никто не учил практикантов, тут было не до будущего. Коровин прошёл мимо с подносом кружек, сообщил мне на ходу, что Аглая Дмитриевна открыла глаза.</p>
    <p>У седьмого ряда, на своей койке, лежала Аглая, рядом с койкой, на стуле, спиной к проходу, сидел Тарасов. Судя по щетине и по тому, как он сидел, стул этот он занял не сегодня.</p>
    <p>Аглая открыла глаза при мне. Несколько секунд она смотрела в потолок, повела взглядом по сторонам, нашла Тарасова, и первые её слова после недели на границе были такими:</p>
    <p>— Аппарат у Ивана свободен?</p>
    <p>— Свободен, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— Тогда чего сидите? Работы мало? — она попробовала приподняться на локте, локоть не послушался, и она отложила это на потом. — Воды дайте. И журнал за неделю, я посмотрю, что вы тут наворотили без меня.</p>
    <p>Тарасов усмехнулся и налил воды.</p>
    <p>— Журнал завтра, — сказал он. — Сегодня лежать. Это не обсуждается, Шапеева, я тут старший, пока ты горизонтальная.</p>
    <p>— Недолго осталось, — сказала Аглая и закрыла глаза, потому что даже на этот разговор ушло всё, что у неё было.</p>
    <p>У стола выписки стояла очередь, первая очередь за две недели, которой люди были рады. Немолодой мужчина в пижаме держал в руках выписной лист и перечитывал его третий раз подряд, шевеля губами, и сестра за столом терпеливо ждала, потому что понимала, человек читает не диагноз, он читает слово «выписан» и проверяет, не исчезло ли оно с бумаги.</p>
    <p>Ивана выписывали при мне же, через час, из детской секции. Мать его, худая, коротко стриженная после сектора, держала сына за руку, и не отпускала, пока сестра диктовала ей режим и даты явки. Иван слушал вполуха. Под мышкой у него сидел заяц, старый, с потёртым ухом, и на выходе из бокса мальчик обернулся, нашёл глазами Тарасова и помахал ему зайцем. Тарасова ответ кивнул.</p>
    <p>Жизнь возвращалась. Она возвращалась в очередях на выписку, в жалобах на компот, в ругани инженера из-за актов, и я шёл через эту жизнь до штабной машины и слушал её, как слушают пульс.</p>
    <p>В штабе меня ждала утренняя сводка.</p>
    <p>Грач положил её мне на стол без комментариев, я прочёл лист дважды. Сводка была первой честной за две недели, без сглаженных формулировок, округлений в удобную сторону, без строки «данные уточняются». Цифры смертности и цифры выздоровления стояли рядом, колонка к колонке, и впервые колонка «выписаны с улучшением» была длиннее колонки потерь.</p>
    <p>За такую сводку две недели назад меня бы вызвали наверх в течение часа. Сегодня наверху сидел человек, который сам велел писать как есть, и это, возможно, было главным итогом ночи после спасённого города.</p>
    <p>Подписал я её своим именем и число вывел сам.</p>
    <p>— В печать и по зонам, — сказал я. — Как есть, без правок.</p>
    <p>— Другой и не готовил, — сказал Грач.</p>
    <p>Дежурный офицер появился в дверях, по его вытянутой спине я понял всё до доклада.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Вас вызывает Государь.</p>
    <p>Принимал Император не у себя. Его кабинет стоял с выбитыми окнами и ободранными стенами, я видел створки, распахнутые для проветривания, проходя по коридору, приём шёл этажом ниже, в малом, тесном кабинете, с одним окном. Серебряный был уже там, стоял у стены с папкой, и по свежей марле на его левой кисти я понял, что перевязку он делал на ходу и сам.</p>
    <p>— Садитесь, Илья Григорьевич, — Император указал на стул. — Разговор короткий, у всех нас сегодня длинный день. Первое. Проект «Искупление» закрыт. Утром князь Васнецов лично убрал черновик на дальнюю полку архива. Мы все надеемся, что доставать его больше не придётся никогда.</p>
    <p>Я промолчал. По этому проекту прошла одна-единственная подпись, добровольная, и она уже исполнена до конца. Пусть лежит на дальней полке. Возражений у меня не было.</p>
    <p>— Что Васнецов? — спросил Серебряный от стены, и по его голосу я понял, что ответ он знает и хочет услышать его вслух.</p>
    <p>— Скорбит, — сказал Император. — Скорбит по всем умершим.</p>
    <p>Он помолчал, глядя в окно, и следующую фразу произнёс другим тоном, ниже.</p>
    <p>— Моя дочь вчера вечером спросила меня, правда ли, что в столице работал тот самый лекарь. Я сказал, что правда. Ксения Александровна помнит вас, Илья Григорьевич, и помнит, полагаю, больше, чем рассказывает отцу. У неё это семейное, — он вернул взгляд в кабинет, и тон сменился на рабочий. — Третье, и главное. Час назад через вашего льва пришла весть.</p>
    <p>— Через Ррыка?</p>
    <p>— Через него. Хранитель города передал слово в слово, Игнатий Львович записал, — Император кивнул на Серебряного, и тот раскрыл папку. — Совет Старейшин придёт сегодня. Вечером, в семь часов, в тронный зал. Все.</p>
    <p>Я не сразу нашёл, что сказать. В прошлом году в Китае духи не пустили Императора Империи на свой порог, отказ был вежливым, я видел тогда его лицо. Сегодня четыре тысячи лет изоляции заканчивались тем, что Совет сам шёл к его двери.</p>
    <p>— Они назвали условия? — спросил я.</p>
    <p>— Никаких, — сказал Серебряный. — Формулировка из четырёх слов: «Совет придет говорить с людьми». Протокола для такого визита не существует, Илья Григорьевич. Мы его пишем с утра и получается плохо.</p>
    <p>— Не пишите, — сказал я. — Духи не читают протоколов. Поставьте воду и уберите охрану из зала, вот весь протокол. Остальное они принесут с собой.</p>
    <p>Император посмотрел на меня, и мне показалось, что он это запишет.</p>
    <p>— Быть в семь, — сказал он. — Оба. Что-то ещё?</p>
    <p>— Да, — сказал я. — Прошу два часа личного времени. До приёма.</p>
    <p>Серебряный поднял глаза от папки. Он знал зачем, знал, куда я пойду с этими двумя часами, и промолчал, я был ему отдельно благодарен.</p>
    <p>Он не спросил зачем. Он посмотрел на меня и кивнул.</p>
    <p>— Идите.</p>
    <p>Второй корпус, минус первый этаж, изолятор в конце коридора. Часовой у двери проверил моё предписание и открыл замок.</p>
    <p>Изолятор был обычной палатой на одну койку, с которой вынесли всё лишнее. Ни венков, ничего из того, что полагается покойным с положением, положение кончилось вместе с человеком, и осталась койка, простыня и температура по норме морга.</p>
    <p>Радулов лежал на койке под простынёй, до груди, лицом вверх. Тело обмыли, бровь заклеили, серую робу заменили больничной рубахой, и от этой рубахи он впервые на моей памяти выглядел тем, кем был по паспорту, пожилым человеком. Холодильная установка гудела под потолком. Фырк вошёл со мной, перетёк на спинку стула в углу и замолчал.</p>
    <p>Я подошёл к койке и встал у правой руки.</p>
    <p>Говорить с мёртвыми я не умею и не считаю нужным. Но за две жизни я закрыл не одну сотню историй болезни, каждую закрывал одинаково, эпикризом, вслух или про себя, потому что история без эпикриза не закрыта, она просто брошена. Эту бросать было нельзя.</p>
    <p>— Пациент Радулов, Григорий, — сказал я негромко. — Наследственность не отягощена, отягощал сам. В анамнезе, сорок лет службы, из них двадцать во главе собственной сети, программа изъятия Искры, спроектированная и запущенная лично. Подвал, лампа, женщина, которую он называл материалом. Смерть наступила этим утром. Непосредственная причина, остановка сердца при полном обнулении резерва. Основная причина, — я помолчал, подбирая формулировку, и подобрал честную, — расхождение цели и ресурса, несовместимое с жизнью. Он строил систему, которой был не нужен, и узнал об этом за минуту до конца. Реанимационные мероприятия не проводились. Констатировал лекарь Разумовский.</p>
    <p>Эпикриз закончился, а я стоял.</p>
    <p>Оставалось то, что в журнал не диктуют. Кровь Лукумона во мне материнская, а не отцовская. Его половина другая, и дал он её не по своей воле: старая программа свела их с Анной по таблицам, как две подходящие линии, и он знал об этом, а она нет.</p>
    <p>Из этой пары должен был выйти идеальный конвертер. Конвертер вышел. Этой ночью я принял через себя всю её Искру, сорок долей, удержал след, и этим следом мы его добили. Расчёт, который меня создал, сработал до конца. Работал он в итоге не на него.</p>
    <p>Фырк на спинке стула молчал весь эпикриз, не встревая, и подал голос, только когда я отступил от койки.</p>
    <p>— Он думал, что строит машину, — сказал бурундук тихо, без всякого ехидства. — А построил того, кто её сломает. Пойдём отсюда, лекарь. Тут дурно пахнет, и холодильник этот воет, как не знаю что.</p>
    <p>Я развернулся и вышел, не оборачиваясь. Часовой закрыл за нами дверь и повернул ключ на два оборота.</p>
    <p>Тронный зал резиденции открывали при мне.</p>
    <p>Два солдата снимали печати с высоких дверей, и по тому, как туго шли створки, было ясно, что залом не пользовались годами. Внутри пахло воском и холодным камнем. Колонны в два ряда, темный паркет, дальняя стена с гербом, и никакого трона под гербом не оказалось, только длинный стол и одно кресло, которое Император велел вынести. Он собирался встречать Совет стоя.</p>
    <p>К семи в зале нас было пятеро: Государь, Серебряный, Лена, которую вызвали отдельным распоряжением, я и Фырк на моём плече. Охрану убрали с этажа полностью, воду поставили на стол в простых стеклянных кувшинах, и больше в протоколе не было ничего, потому что я так посоветовал, а Император так решил.</p>
    <p>Лена стояла рядом со мной и держала руки сцепленными, чтобы не было видно, как они дрожат. Я спросил её шёпотом, зачем, по её мнению, вызвали её. Она ответила честно: не знаю, и добавила, подумав, что если Совету нужна медсестра, значит, кому-то из Совета плохо, и пусть тогда скажут диагноз заранее. Серебряный, стоявший по другую руку, издал короткий звук, который при других обстоятельствах я записал бы как смешок.</p>
    <p>В семь ровно Фырк выпрямился у меня на плече.</p>
    <p>— Идут, — сказал он, и голос у него сел до шёпота. — Двуногий… Идут все.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Сергей Карелин, Александр Лиманский</p>
    <p>Лекарь Империи 25 ФИНАЛ</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Первым сквозь стену вошёл Ррык.</p>
    <p>Лев вошел, как хозяин. Впрочем хозяином он и был: восемьсот лет этот город стоял под его лапой. Он пересек зал по диагонали, неторопливо, встал сбоку от стола, между нами и дальней стеной, и склонил тяжёлую голову перед Императором ровно настолько, насколько склоняют голову равному.</p>
    <p>— Я привёл, — сказал он. — Как обещал.</p>
    <p>И следом сквозь дальнюю стену, через герб, вошли Старейшины.</p>
    <p>Их было трое. Куница Альдо шла первой, небольшая, тёмная, и от её шагов по паркету не было звука. За ней, не касаясь пола, двигалась Хорста, черепаха, огромная, древняя, и воздух вокруг её панциря плыл, как плывёт он над раскалённой дорогой.</p>
    <p>Последним вошёл Люмьер. Орёл из звёздного света сложил крылья ещё в стене, и всё равно в зале стало светлее, ровным светом без источника, и колонны отбросили тени в обе стороны сразу.</p>
    <p>Я слышал, как рядом со мной перестала дышать Лена. Серебряный, человек, тридцать лет ничему не удивлявшийся по долгу службы, стоял со сцепленными за спиной руками, и костяшки его пальцев были белыми. Хорста прошла в трёх шагах от нас, и я поймал себя на том, что стою по стойке смирно, хотя никто не командовал.</p>
    <p>Четыре тысячи лет Совет не приходил к людям. Люди ходили к ним, на поклон, на суд, за силой, и год назад в этом ряду отказали Императору. Теперь Совет стоял в его зале, на его паркете, и молчание длилось долго, потому что ни для этой встречи, ни для этого молчания не существовало никаких правил.</p>
    <p>Первым заговорил Люмьер.</p>
    <p>— Государь, — голос звучал не в ушах, в середине головы. — Совет пришёл говорить. Слушай слово, оно короткое, мы несли его четыре тысячи лет. Мы уничтожили машину и главную угрозу нашего существования. Украденная Искра возвращена. Женщина твоего народа, в которой её копили против нашей воли, отдала её назад добровольно, всю, до последней доли, и отдала не нам. Своим. Больным. Такой платы мы не назначали, потому что не знали, что она бывает. Долг, разорвавший старый Пакт, закрыт этой платой полностью. Переработанных, — свет орла потускнел, — Совет закрыл сам, этой ночью, всех. Это была наша скорбь и наша работа, и она окончена. Причина вражды устранена. Устранена той же кровью, которая когда-то заключала Пакт.</p>
    <p>Он повернул голову, и взгляд из звёздного света прошёл по мне и остановился на Императоре.</p>
    <p>— Твоя часть сделки исполнена, Государь. Хранитель обещал привести нас к твоему порогу, если люди сами добудут голову зверя, разорившего яму. Люди добыли её этой ночью, своими руками, и положили больше, чем мы просили. Ррык привёл. Мы пришли. Теперь слушай, зачем.</p>
    <p>Хорста качнула древней головой, и заговорила она, медленно, с паузами, в которые помещался целый вдох.</p>
    <p>— Старый Пакт был устроен просто. Вы брали, мы терпели. Он продержался четыре тысячи лет и кончился тем, чем кончается всякое терпение. Нового такого не будет. Совет предлагает другое: союз. Две стороны, обязательства в обе стороны, счёт в обе стороны. Вы перестанете брать Искру, как воду из колодца, и начинаете просить, как просят у соседа. Мы перестаём молчать и начинаем отвечать. Спорное решается словом, за словом стоит сила обеих сторон. Это всё. Подробности займут годы, и вести их будут не только те, кто стоит в этом зале.</p>
    <p>— Совет знает, что предлагает работу, — добавил Люмьер. — Вашим людям придётся заново учиться жить рядом с нами, и учиться будет страшно. Нашим придётся терпеть вас вблизи, и терпеть будет противно. Начинать придется с малого и начинать немедленно, потому что после этой ночи нас видел весь город, и обратно в сказки мы уже не поместимся.</p>
    <p>— С чего Совет предлагает начать? — спросил Император, когда Хорста умолкла. — Малое тоже надо назвать.</p>
    <p>— Оно уже названо, — сказал Люмьер. — Этой ночью наши носили вашу Искру вашим больным, и город это видел. Мы продолжим открыто. Больные не спрашивают у лекаря, из какого он народа, с них и начнём. Остальное догонит.</p>
    <p>Император выслушал всё стоя, не перебив ни разу, и ответил коротко, без бумаги.</p>
    <p>— Империя принимает союз, — сказал он. — Обязательства в обе стороны, счёт в обе стороны. Со своей стороны начинаю с малого немедленно: с этого дня за каждую взятую долю Искры Империя отчитывается, перед кем брала. Слово сказано при свидетелях.</p>
    <p>— Услышано, — сказал Люмьер.</p>
    <p>И тогда куница Альдо, молчавшая весь разговор, повернула острую мордочку к нам с Фырком.</p>
    <p>— Осталось последнее, — голос у неё был тихий и быстрый. — Совет смотрел этой ночью на многое, но дольше всего он смотрел на вас двоих. Лукумон, отказавшийся взять. Дух, отказавшийся отойти. Мы четыре тысячи лет считали, что связь человека и духа бывает только службой, когда один берёт, а другой даёт. Вы показали третье, и у третьего нет названия в наших языках. Совет решил так: название придумают потом, а строить новый Пакт будут по вашему образцу. Вы были экспериментом, лекарь. Теперь вы прецедент.</p>
    <p>Фырк на моём плече открыл рот, закрыл его, снова открыл и в кои-то веки не нашёл, что сказать. Ррык от стола издал низкий звук, который у него означал смех.</p>
    <p>— Запишите в летопись, — усмехнулся лев. — День, когда бурундук молчал.</p>
    <p>Уходили они так же, как пришли, сквозь стену, через герб: сначала Альдо, за ней Хорста, последним Люмьер, и свет ушёл из зала вместе с ним, оставив обычный вечерний, из окон. Ррык уходил последним из четверых. У самой стены он обернулся к Императору.</p>
    <p>— Восемьсот лет я хранил этот город так, что вы не знали моего имени, — сказал лев. — Теперь знаете. Работать это не помешает, привыкайте.</p>
    <p>Он задержался возле меня, тронул хвостом по плечу, что у него означало отдельный разговор потом, и ушёл сквозь герб следом за Советом.</p>
    <p>Император остался стоять у стола. Он стоял, положив ладонь на стеклянный кувшин, к которому никто так и не притронулся, и смотрел на герб, сквозь который только что ходили гости, Усталость на нём осталась, у людей его должности она не проходит. Но стоял он прямо, как не стоял ни разу за эти две недели, я видел это со спины.</p>
    <p>— Четыре тысячи лет, Илья Григорьевич, — сказал он, не оборачиваясь. — И надо же, чтобы при мне.</p>
    <p>Павших хоронили на третий день, утром, на закрытом кладбище за северной стеной.</p>
    <p>Утро стояло пасмурное, ровное, без дождя. Свежие плиты шли в один ряд, одинаковые, серый камень, имена и даты, и у крайних ещё лежала непримятая земля. Даты на всех плитах кончались одной и той же ночью, и по этому ряду было видно, чем ночь была на самом деле, точнее любой сводки.</p>
    <p>Под второй слева лежал капитан Балков и оба менталиста его караула, их положили вместе, как они и легли. Под четвёртой лежала Анна.</p>
    <p>Ехали на двух машинах, молча. Грач впервые за месяц сидел без какого-либо предмета в руках, они лежали на коленях без дела, и он смотрел в окно так, как смотрят люди, отвыкшие от пустых рук. Лена держала на коленях простые белые цветы, купленные утром у метро.</p>
    <p>Народу было мало. Так решили, и решили правильно: я, Семён, Лена, Грач, Тарасов, Зиновьева, Коровин и несколько офицеров Инквизиции по другую сторону ряда, пришедших к своим. Оркестра не было. Речей не было тоже, всё, что можно было сказать, эти люди сказали друг другу за тринадцать суток работы.</p>
    <p>Офицеры Инквизиции подошли ко второй плите строем, без команды, и старший из них снял фуражку, и остальные сняли следом. Они постояли молча положенное им время, старший что-то коротко сказал камню, чего с нашей стороны не было слышно, и слышать было не нужно, и они отошли так же строем. Балкова хоронила его служба, по-своему, и в этом «по-своему» всё было правильно.</p>
    <p>Город за стеной жил. Город дышал её Искрой, весь, сорок две тысячи граф и все остальные, и город никогда не узнает её имени.</p>
    <p>Это решение принял я, и принял до похорон, взвесив на обеих руках. Ей не нужны памятники. Я знал её два месяца, короткие и последние два месяца её жизни, и за эти месцы ей было нужно от меня одно: смысл.</p>
    <p>И он у неё теперь есть: за этой стеной ходят в школу и ездят на трамвае люди, которые без неё были бы мертвы. Любая табличка рядом с этим мелочь.</p>
    <p>Серебряный стоял за оградой.</p>
    <p>Он пришёл раньше всех, я видел его машину у ворот, и внутрь не вошел, стоял у чугунной решётки, с непокрытой головой, на положенном себе расстоянии. Счетов между нами не осталось.</p>
    <p>Он держал её рассудок, сколько мог, ушёл, когда не мог иначе, и исполнил то, что исполнил, своей рукой, забрав это себе. Мы посмотрели друг на друга через ограду, он наклонил голову, я ответил тем же, и на этом разговор был окончен, потому что слова к нему не прилагались.</p>
    <p>Я подошёл к четвёртой плите и положил ладонь на камень.</p>
    <p>Камень был холодный, утренний. Я держал ладонь, как держал её три дня назад на остывающем лбу, и молчал, и прощание уложилось в это молчание целиком. Серый томик с закладкой лежал у меня дома, в дорожной сумке. Рассказы остались за ней, и я решил, что дочитаю их сам, вслух, когда родится сын. Пусть слушает.</p>
    <p>Я убрал ладонь, развернулся и пошёл к воротам первым.</p>
    <p>Команда пошла за мной.</p>
    <p>В полдень третьего дня во дворе резиденции стояла машина на Муром.</p>
    <p>Вещей у меня набралось на одну дорожную сумку и один чемодан, тот самый, пекинский, который я так и не разобрал за все эти недели. Водитель уложил их в багажник, и я уже взялся за дверцу, когда со стороны подъезда раздались шаги охраны, перестраивающейся коробочкой, и во двор вышел Император.</p>
    <p>Он вышел в одном кителе, и шёл через двор не служебным шагом, каким выходят проводить своих. Я выпрямился у машины.</p>
    <p>— Без рапортов, — сказал он, подойдя. — Я не по службе, Илья Григорьевич. Я проводить.</p>
    <p>Он протянул руку, и я её пожал. Рукопожатие у него оказалось крепкое, сухое, без церемонии, и держал он его на секунду дольше положенного, и в эту секунду уложилось всё, о чём мы с ним договорились молчать.</p>
    <p>Подпись на заявлении, которую он поставил своей рукой. Программа его отца. Пекин и то, что я привёз оттуда и не предъявил. Счёт между Короной и лекарем существовал, мы оба знали ему цену, и оба знали, что предъявлять его не будет никто и никогда. Союз стоял. Шрам под ним останется.</p>
    <p>— Столица вам должна, — сказал Император. — Без вас Империя бы рухнула. А с вами — она будет процветать. Люди и духи теперь вместе. Я помню это. Совсем скоро мы вас вызовем снова. Только наведем порядок в столице. Езжайте домой, Илья Григорьевич. И передайте супруге, что Империя ждёт вашего ребёнка со всем уважением, но без спешки.</p>
    <p>— Передам, — сказал я.</p>
    <p>Он кивнул и пошёл обратно, и охрана сомкнулась за ним на ходу.</p>
    <p>А у машины меня ждали мои.</p>
    <p>Они сидели на брусчатке в ряд, все пятеро, и вид у этого ряда был такой, что водитель на всякий случай не выходил из кабины. Ррык лежал как сфинкс, налево от бампера, и полуденное солнце лежало у него на гриве. Рядом сидела Шипа, хвост кольцом, взгляд ревизора.</p>
    <p>Айла висела на боковом зеркале вниз головой, сложив перепонки, и по обыкновению молчала. Ворон стоял на крыше машины, крыло его срослось криво, с заметным углом, но стояло вдоль тела прочно, по-рабочему. А перед всеми, на самой середине, сидел Фырк со списком претензий.</p>
    <p>— Значит, так, — начал он, едва я подошёл. — Пока ты прощался с державой, я провёл ревизию довольствия. Утка, записанная в ведомость счетовода, не выдана. Напоминаю: по уговору она удвоена. Итого за Империей две утки, и я требую погрузки до отправления, потому что знаю я эти ваши «вышлем вслед».</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>— Что «Фырк»? Я триста лет Фырк! Далее, по условиям службы. Я всю ночь просидел в канале, как в трубе, у меня лапы до сих пор пахнут чужой телеметрией. Я прыгал в грудную клетку начальства, а это, между прочим, никакими уговорами не предусмотрено, это был порыв, а порывы оплачиваются отдельно…</p>
    <p>— Позорище, — сказала Шипа с брусчатки, не открывая глаз. — Духи четыре тысячи лет не брали с людей платы, а этот торгуется за птицу.</p>
    <p>— Не за птицу, а за принцип!</p>
    <p>— Принцип у него жареный, — сказала Шипа.</p>
    <p>— Копчёный тоже подойдёт! — отрезал Фырк и повернулся ко мне за поддержкой. — Двуногий, скажи ей. Я теперь прецедент, меня Совет ставил в пример, с прецедентами так не разговаривают.</p>
    <p>Ворон на крыше издал скрипучий звук, похожий на не смазанную дверь, и я не сразу понял, что старик смеётся.</p>
    <p>— Прецедент, — проскрипел он. — Летать сперва научись, прецедент. Крылья еле держат.</p>
    <p>— Я планирую! И нормально летаю вообще!</p>
    <p>— Ты падаешь с достоинством, это разное.</p>
    <p>— А ты чего молчишь? — Фырк задрал голову к зеркалу, на котором висела Айла. — Скажи ему. Ты видела, как я работал.</p>
    <p>Айла открыла глаза, посмотрела на бурундука долгим взглядом летяги, у которой за плечами ночь над горящим городом, и снова закрыла их, не сказав ничего. Фырк удовлетворенно кивнул.</p>
    <p>— Вот, — сказал он. — Она подтверждает.</p>
    <p>— Она спит, — сказала Шипа.</p>
    <p>— Она подтверждает молча. Это высшая форма.</p>
    <p>Ррык поднял голову от лап, и перепалка стихла.</p>
    <p>— Езжай, двуногий, — сказал лев. — Мой город чист, мой счет закрыт, твой дом стоит. Уток я пришлю двух, от себя, — он повел ухом в сторону задохнувшегося от счастья Фырка. — Заслужил. Все заслужили.</p>
    <p>Я сел в машину. Фырк перетёк на своё место на подголовнике, Айла отцепилась от зеркала и ушла вверх, в белый день, Ворон снялся с крыши тяжело, но снялся сам. Машина тронулась, ворота резиденции разошлись перед капотом и сошлись позади, и в зеркале заднего вида остались двор, лев на брусчатке и кошка рядом с ним, смотревшие нам вслед.</p>
    <p>Мы ехали домой.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Дом стоял у реки, а окна горели.</p>
    <p>Я купил его за месяц до всей этой истории, толком не пожив в нем и недели, и сейчас, поднимаясь от калитки по дорожке, видел его по-настоящему впервые. За дверью пахло ужином. Нику отпустили домой сразу же как узнали, что Радулов мертв.</p>
    <p>Она вышла в прихожую на звук замка, в домашнем, с полотенцем через плечо, и живот её, за месяц, что я его не видел, стал уже настоящим, круглым, её походка перестроилась под него, и обнимал я их двоих сразу, осторожно, боком, как учат обнимать беременных на курсах, на которые я так и не сходил.</p>
    <p>— Доехал, — сказала она мне в плечо. — Всё, молчи. Потом расскажешь. Что сможешь.</p>
    <p>— Что смогу, — согласился я.</p>
    <p>В доме было тепло и правильно. На кухне со стен смотрели новые обои, которые она выбрала без меня и о которых писала мне в Пекин, в гостиной стоял новый диван, ещё в магазинной плёнке, и на этой плёнке, в самой середине, спала Морковка.</p>
    <p>Кошка приоткрыла один глаз на мой шаг, опознала, зевнула во всю пасть и осталась лежать: за время нашего знакомства она усвоила, что хозяин возвращается всегда, и перестала делать из этого событие.</p>
    <p>Ужинали на кухне, втроем. Ника разливала чай, Фырк сидел на своём законном месте, на табурете у окна, с печеньем в обеих лапах, и рассказывал ей отредактированную версию последнего месяца, в которой он лично спас столицу, а мы подносили.</p>
    <p>— … и тогда я понял: медлить нельзя, — вещал Фырк с табурета, дирижируя печеньем. — Я собрался и прыгнул. Заметь, никто меня не просил. Наоборот, меня отговаривали, и отговаривал человек с медицинским образованием, вот до чего дошло. Но я дух служивый, я прыгнул, и с этого прыжка, можно сказать, всё и завертелось.</p>
    <p>Ника слушала, кивала в нужных местах и переглядывалась со мной над его головой. Никаких деклараций за этим столом не звучало. Победа выглядела так: чай, печенье, полотенце на плече. Я сидел за этим столом и не торопил ни одну его минуту.</p>
    <p>Ужин был простой и лучший за месяц: картошка с грибами, хлеб, который Ника теперь брала у соседки через двор, солёные огурцы из чужого, но уже почти родственного погреба. Я ел и слушал дом. После месяца в столице этих двух звуков хватало.</p>
    <p>— Обои, значит, эти победили, — сказал я, кивнув на стену.</p>
    <p>— Эти, — Ника проследила мой взгляд. — Ты в Пекине написал «бери любые, только не зеленые». Это было единственное внятное указание от тебя за месяц, я его исполнила. Не зелёные.</p>
    <p>— Вижу. Хорошие.</p>
    <p>— Илья, они висят три недели. Скажи ещё раз, при свидетеле.</p>
    <p>— Хорошие обои, — сказал я при свидетеле, и свидетель, не отрываясь от печенья, подтвердил, что слышал и внёс в ведомость.</p>
    <p>Морковка пришла на кухню на запах, обошла стол по периметру, обнаружила на табурете Фырка и села напротив него на пол. Эти двое знали друг друга и делили дом по договору, который никто из них не подписывал: кошка не видела в бурундуке дичи, бурундук не видел в кошке собеседника, и оба считали такое положение дел приемлемым. Морковка смотрела на печенье. Фырк демонстративно доел его целиком.</p>
    <p>— Как там все? — спросила Ника, подливая мне чаю.</p>
    <p>— Семён вырос, — сказал я. — Учит практикантов и уже ворчит на них, как старый фельдшер. Лена отсыпается, ей положено. Грач сдал отчёты и второй день ходит без карандаша, это у него отпуск такой. Тарасов остался при манеже до расформирования, сам напросился.</p>
    <p>— А тот, который в усах и с термосом?</p>
    <p>— Коровин заваривает чай уже трём сменам сразу и всем говорит, что заварка личная. Все живы, Ника. Все, кто должен был доехать, доехали.</p>
    <p>Она кивнула и не стала спрашивать про тех, кто не доехал. Про это был отдельный разговор, и мы оба знали, что он будет, только не сегодня.</p>
    <p>Про чемодан я вспомнил на второй кружке.</p>
    <p>Он стоял в прихожей, где его оставил водитель, и я принёс его на кухню, положил на свободный табурет и открыл замки. Поверх рубашек, обёрнутая в казённую бумагу пекинской резиденции, лежала шкатулка.</p>
    <p>Я развернул бумагу. Тёмное дерево, глубокая резьба, драконы по крышке, бронзовая защёлка, потемневшая от времени. Подарок Императора Китая, врученный мне в его дворце, в последний день, с единственным условием, произнесенным через Гольдмана и повторённым лично: открыть дома. Не в самолёте, не в столице. Дома, в Муроме.</p>
    <p>Шкатулка была тяжелее, чем выглядела, и тяжесть эта сидела в ней неровно, ближе к одному краю. Теперь у меня был Сонар. Я мог просветить её насквозь, не касаясь защёлки, узнать содержимое за секунду и открыть уже готовым.</p>
    <p>Я взвесил эту возможность в руках вместе со шкатулкой и отложил. Подарок открою так, как открыл бы до этой ночи, руками и глазами, а старик в Пекине, вручая его, смотрел на меня так, словно знал, что к моменту открытия мне будет чем подсмотреть.</p>
    <p>— Это она? — Ника отставила кружку. — Та самая?</p>
    <p>— Та самая.</p>
    <p>Фырк молча положил печенье на стол.</p>
    <p>Я поставил шкатулку на середину кухонного стола, отодвинув кружки, и вытер ладони о полотенце, как перед работой. Дом стоял в Муроме, я стоял в доме, условие было исполнено до последней буквы. Ника подвинулась ближе, Фырк перетёк на стол и замер у самой шкатулки, вытянувшись столбиком, и за окном, внизу, ровно шумела река.</p>
    <p>Я откинул бронзовую защелку и поднял крышку.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Крышка на тугих бронзовых петлях откинулась без скрипа, мы втроём наклонились над шкатулкой одновременно, стукнувшись бы лбами, будь Фырк ростом побольше.</p>
    <p>Внутри, в гнезде из тёмного шёлка, лежал диск. Нефрит, гладкий, размером с чайное блюдце и толщиной в два пальца, молочно-зелёный, и по камню от центра к краю шли золотые тонкие, ветвистые прожилки. На ощупь диск оказался теплым и тяжелым, как хорошая гиря, вот куда уходила та неровная тяжесть, которую я чувствовал через дерево. Под диском лежал свиток.</p>
    <p>— Ну наконец-то, — сказал Фырк, свесившись в шкатулку по пояс.</p>
    <p>Свиток был двойной. Сверху шла каллиграфия, столбцы иероглифов, тушь, красная печать размером с ладонь. А под каллиграфией, вложенный отдельным листом, лежал перевод, почерк я узнал с первой строки, ровный, разборчивый назло всей нашей профессии. Кто-то перевёл инструкцию ещё в Пекине и молча вложил, не сказав мне ни слова. В духе императора.</p>
    <p>Ника осторожно развернула каллиграфию, за края, как разворачивают чужое и дорогое. Столбцы шли сверху вниз, тушь лежала плотно, без единой помарки, и внизу, под печатью, стояла одинокая строка мельче остальных.</p>
    <p>— Красиво пишут, — сказала она. — Что тут хоть?</p>
    <p>— Сейчас узнаем. Спасибо императору.</p>
    <p>Я стал читать вслух.</p>
    <p>— «Камень вечного порога. Работа мастеров первой династии». Дальше по пунктам, слушайте. Первое. Камень привязывается к месту один раз и навсегда. Где разбужен, там и стоит, перенести нельзя, погасить тоже. Активировать только там, где намерен жить.</p>
    <p>— Вот тебе и «открыть дома», — тихо сказал Фырк. — А ты гадал. Еще в самолете открыть его хотел.</p>
    <p>Я посмотрел на него приподняв бровь.</p>
    <p>— Что? — ничуть не смутился Фырк.</p>
    <p>Мне оставалось только головой покачать на это.</p>
    <p>— Второе. Камень ставит купол над местом привязки и читает намерение входящего. Тот, кто идёт с добром или по делу, пройдёт и не заметит купола. Тот, кто несёт умысел против живущих, не войдёт. Сила, хитрость и обман не помогут, купол читает не слова, а намерение.</p>
    <p>— Хорошая работа, — сказал Фырк уже другим тоном, без ехидства. Он выбрался из шкатулки, обошёл диск, обнюхал прожилки и сел. — Старая работа, двуногий.</p>
    <p>— Третье, — я дочитал до конца листа. — Купол держит только внешнее. Того, кто уже допущен внутрь или живёт под ним, камень не трогает и от него не защищает. И за порогом купола защиты нет. Всё. Подпись: «Дом лечит того, кто лечит. Пусть хотя бы дом».</p>
    <p>Последняя строка перевода была отчёркнута, и я не понял, чья это фраза, Императора или самого Гольдмана. Спрошу при случае. У обоих хватило бы.</p>
    <p>Ника взяла у меня лист, перечитала сама, и посмотрела на меня поверх бумаги.</p>
    <p>— Илюш. За что императоры дарят такие вещи?</p>
    <p>Скрывать от неё смысла не было.</p>
    <p>— Там были девочки-близнецы, — сказал я. — Тяжелые. Я их разрезал и сшил обратно, обеих. Их отец оказался благодарным человеком.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня, поняла, что подробности будут в другой раз и кивнула. За это я её и люблю.</p>
    <p>Я взял диск. От него шло ровное, живое тепло.</p>
    <p>— Идём во двор, — сказал я. — Активируем сейчас.</p>
    <p>— Ночь на дворе, — сказала Ника.</p>
    <p>— Инструкция про время суток молчит. А я с этой штукой в доме спать не лягу, пока она не при деле. Одевайся, там холодно.</p>
    <p>Двор был тёмный и тихий, только окна кухни бросали свет на дорожку, и внизу, за забором шумела река.</p>
    <p>Я вынес диск на середину двора, на утоптанную площадку между крыльцом и калиткой, и положил на землю. Инструкция требовала простого, положить на землю места, к которому привязываешь, и отдать камню любую каплю своей силы, самую малую, камень возьмёт сам.</p>
    <p>Ника встала на крыльце, кутаясь в куртку. Фырк сел у моих ног столбиком.</p>
    <p>Я присел на корточки, положил ладонь на нефрит и отпустил каплю. Как отпускала их всю ту ночь Анна, малым объёмом, на счёт, это движение я теперь знал с обеих сторон.</p>
    <p>Камень взял.</p>
    <p>Из прожилок пошёл золотой, мягкий свет, он налился в каждую жилку от центра к краю, и весь диск засветился изнутри. Свет поднялся от камня вверх ровным столбом, на высоте крыши раскрылся, разошёлся во все стороны и лёг куполом над участком.</p>
    <p>На один вдох купол стал видимым целиком, тонкая золотая плёнка от забора до забора, через дом, яблоню, сарай, она переливалась, как мыльный пузырь, и погасла. Двор был прежний, тёмный, и только диск в земле слабо светился, как ночник.</p>
    <p>— Ох, — сказала Ника.</p>
    <p>Я выпрямился и послушал Сонаром. Купол никуда не делся. Он стоял над нами, плотный, цельный, без единого шва, плотность была такая, что дальше купола Сонар не проходил. Это было плотнее всего, что я знал, и это стояло над моим домом.</p>
    <p>— Проверим, — сказал я.</p>
    <p>Мы с Никой вышли за калитку, на дорогу, постояли там, глядя на темный двор, и вернулись. Купол пропустил нас в обе стороны так, что мы ничего не почувствовали. Камень признал хозяев.</p>
    <p>— А меня он как посчитал? — Фырк отбежал к забору, вышел сквозь доски наружу, вернулся тем же путём и доложил: — Пропускает. Даже не щупает. Записал в семью, значит.</p>
    <p>— Ты и есть семья, — сказала Ника с крыльца.</p>
    <p>Бурундук сделал вид, что поправляет усы, но было ясно, что фраза попала куда надо.</p>
    <p>Впервые за всё время, что я живу в этом мире, мой дом был защищён надёжнее бункера Инквизиции, и под окнами при этом не было караула. Просто дом, тёмный двор, яблоня. И купол, которого не видно.</p>
    <p>Ника подошла и встала рядом, плечом ко мне, глядя на светящийся в земле камень.</p>
    <p>— Завтра привезут обои для детской, — сказала она. — Жёлтые, с жирафами. Клеить будешь ты, имей в виду.</p>
    <p>— Поклею.</p>
    <p>— И бортик у кроватки шатается.</p>
    <p>— Подтяну.</p>
    <p>Я положил ладонь ей на живот, ещё небольшой, только обозначившийся под курткой, и подержал. Внутри было тихо и хорошо, я даже не стал слушать Сонаром, просто держал ладонь.</p>
    <p>Мы постояли ещё немного, вдвоём, посреди двора. Река шумела, в доме остывал чайник, и никуда не нужно было бежать, в штаб, в зону, к телефону. Я отвык от этого настолько, что первые минуты искал в тишине подвох.</p>
    <p>Ника ушла спать за полночь, а я остался во дворе, потому что Фырк, глянув в темноту за забором, сообщил, что у нас гости и что калитку можно не открывать.</p>
    <p>Они вошли без калитки. Ррык прошёл сквозь забор и лёг у крыльца, заняв собой половину двора. Шипа просочилась следом и села поодаль, обернув лапы хвостом. Айла спустилась откуда-то сверху, с высоты, где, видимо, провела весь вечер, и повисла на ветке яблони вниз головой.</p>
    <p>Первым делом все трое осмотрели купол. Осматривали они его молча, Ррык повёл носом по кругу, Шипа сощурилась на невидимое, Айла на своей ветке качнулась, вслушиваясь. Заключение выдал лев.</p>
    <p>— Первородная работа, — пробасил он. — Старше нашего Пакта, лекарь. Таких камней и в лучшие века делали по счёту, а теперь вовсе не делают нигде. Весомый подарок.</p>
    <p>— Настолько весомый, что мне уже неловко, — сказал я.</p>
    <p>— Пусть тебе будет неловко под надежной крышей, — лев зевнул во всю пасть.</p>
    <p>Я сел на ступеньку крыльца. Фырк устроился рядом, и несколько минут мы все просто молчали, это молчание было рабочее, каким молчат люди и звери, сделавшие вместе большое дело.</p>
    <p>— Как Пакт? — спросил я.</p>
    <p>Ррык сморщил морду, и стало ясно, что вопрос попал в больное.</p>
    <p>— Идет, — сказал он. — Идёт, как телега по грязи. Слово Государя твёрдое, тут претензий нет. Но под Государем сидят люди с бумагами, и каждая наша договоренность вязнет у них в согласованиях и отсрочках. Старейшины недовольны. Терпят, но недовольны. Быстро не будет, лекарь, вот что я тебе скажу. Быстро с вами вообще ничего не бывает, кроме беды.</p>
    <p>— Как город? — спросил я. — По твоей части.</p>
    <p>— Дышит, — сказал Ррык. — в городе стало меньше злости, лекарь, я хожу по нему восемьсот лет и слышу разницу. Надолго ли, не скажу. Но эту зиму город будет добрым.</p>
    <p>— Помочь чем-то могу?</p>
    <p>— Пока нет, — сказал лев. — Понадобишься, позовём, за этим не заржавеет.</p>
    <p>Он поднялся, встряхнулся всей гривой, и по этому движению я понял, что сейчас будет прощание.</p>
    <p>— Я возвращаюсь в Москву, — сказал Ррык. — Город после мора слабый, ему нужен Хранитель. И Совету я там нужнее, вся их дипломатия идет через меня. Дом твой теперь под камнем, за него я спокоен.</p>
    <p>— Я иду к Семёну, — Шипа поднялась и медленно потянулась всем телом. — он теперь мой человек, моё место при нём. Присмотрю, чтобы не зазнался. Хотя куда ему.</p>
    <p>— Я остаюсь в Муроме, — сказала Айла со своей ветки, коротко, как всё, что она говорила. — при вас.</p>
    <p>— Семёну про «присмотрю» не говори, — попросил я Шипу. — Он загордится.</p>
    <p>— Он узнает об этом сам, — Шипа посмотрела на меня с достоинством. — Лет через пять. К этому сроку люди обычно догадываются, что кошка при них неспроста.</p>
    <p>Айла на прощание сделала то, чего не делала никогда, она спустилась с ветки, прошла в полёте над самым крыльцом и легко коснулась перепонкой моего плеча. Что это означало у нее, я спрашивать не стал.</p>
    <p>Они уходили по очереди, сквозь забор, каждый в свою сторону, и двор пустел. Последним уходил Ррык, и Фырк не выдержал, крикнул ему вслед с крыльца:</p>
    <p>— Эй, Хранитель! Голубей у Кремля не гоняй, испортишь дипломатический имидж! И это, заходи, у нас теперь уток дают!</p>
    <p>Из-за забора донеслось короткое рычание, которое у Ррыка означало смех, и стихло.</p>
    <p>Двор опустел. Я еще немного посидел на ступеньке, глядя на слабый золотой свет в земле, и пошел в дом.</p>
    <p>Так закончилось то лето.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>А через три месяца, в конце осени… я стоял в операционной с зажимом в руке и слушал, как падает давление.</p>
    <p>— Зажим.</p>
    <p>Сестра вложила инструмент в мою раскрытую руку на самом слове «зажим». Свет операционных ламп был плотный, рана разведена ретракторами.</p>
    <p>В ране лежала печень, правая доля которой мне сегодня не нравилась целиком, опухоль восемь сантиметров, верхний край в двух миллиметрах от устья печёночных вен. Три центра посмотрели снимки этого человека и написали «неоперабельно». Мы написали дату госпитализации.</p>
    <p>Пациента звали Сергей Ильич, пятьдесят шесть лет, учитель труда из Гусь-Хрустального. Опухоль у него нашли случайно, на диспансеризации, и три месяца возили по центрам, в трёх местах ему сказали одно и то же слово, после которого люди перестают строить планы.</p>
    <p>К нам он приехал уже тихий, со всем согласный, накануне на обходе спросил меня только об одном, успеет ли выписаться до января, у него в школе с января без присмотра станки. Я ответил, что план у нас общий.</p>
    <p>Шёл третий час. Сосудистую ножку я держал на турникете, счёт пережатия вслух вела сестра, резекция шла по плану, миллиметр за миллиметром, коагуляция, клипса, счёт.</p>
    <p>— Пятнадцать минут пережатия, — сказала сестра.</p>
    <p>— Распускаю. Пять минут отдыха печени.</p>
    <p>У изголовья за ширмой сидел Артём Воронов. За год нашей работы мы отучились разговаривать в операционной о чём-либо, кроме дела, и дело у нас звучало так:</p>
    <p>— Давление сто десять на семьдесят, — сказал Артём. — Сатурация девяносто восемь. Диурез идёт. Работай спокойно.</p>
    <p>— Принял. Продолжаю. Пережатие.</p>
    <p>— Пошёл отсчёт.</p>
    <p>Паренхиму я делил по намеченной линии, помалу, раздавить, увидеть, перевязать, пересечь. Никакой поэзии в резекции печени нет, есть тысяча мелких сосудов, и каждый из тысячи хочет кровить.</p>
    <p>Сонар при этом у меня работал, как работает щуп у сапёра: я слышал крупные стволы за сантиметр до ножа и обходил их вслепую, не дожидаясь, пока они покажутся в ране. С Сонаром я оперировал третий месяц и до сих пор не привык к тому, насколько это нечестно по отношению к прежнему мне.</p>
    <p>Верхний край. Самое тонкое место всей операции, опухоль подходила к средней печёночной вене вплотную, отделять её нужно было по десятой доле миллиметра, я отделял, синяя, чистая стенка вены уже показалась, когда пинцет у меня в руке дрогнул от толчка. Не моего. Ретрактор сместился на вдохе, край опухоли потянул за собой венозную стенку, и в ране появилась кровь.</p>
    <p>Тёмная, венозная, сразу много.</p>
    <p>— Тампонада. Отсос. Артём, у меня дефект средней печёночной, теряю быстро.</p>
    <p>— Вижу по давлению, — голос за ширмой не изменился ни на тон. — Девяносто на шестьдесят. Даю плазму, эрмасса размораживается, вторая линия открыта.</p>
    <p>— Принял. Ещё зажим. Сосудистый.</p>
    <p>Я шёл к дефекту через кровь, на ощупь и на Сонаре, пальцем прижав вену выше разрыва, дефект уже был виден, косой, в полсантиметра, ушиваемый, обычный дефект, каких я закрыл сотни, когда Артём сказал то, что говорил мне за все годы считаные разы, и всегда одним и тем же ровным голосом:</p>
    <p>— Илья. Давление падает. Семьдесят. Шестьдесят. Он уходит.</p>
    <p>Монитор над ширмой сорвался с ровного ритма в частый, кривая смялась, пошла зубцами без порядка, и тревога ударила по операционной в полную громкость.</p>
    <p>— Фибрилляция, — сказал Артём.</p>
    <p>Паники не было. На панику в такие минуты времени нет, мы оба знали это так давно, что знание стёрлось до рефлекса.</p>
    <p>— Массаж, — сказал я. — Веду дефект, руки заняты. Артём, командуй.</p>
    <p>— Принял. Сестра, доску под спину не надо, стол жёсткий. Начинаю массаж. Адреналин миллиграмм внутривенно. Дефибриллятор к бою, двести джоулей.</p>
    <p>Дальше мы работали в четыре пары рук, и каждая пара делала своё. Артём вёл массаж, сто десять в минуту, вслух, раз-два-три. Анестезистка набирала и вводила по его счету. Сестра держала отсос и подавала мне, не дожидаясь просьб.</p>
    <p>А я дошивал вену, потому что запускать сердце при открытом венозном дефекте бессмысленно, всё, что оно накачает, уйдёт в рану, и я клал стежок за стежком в такт чужому массажу, сосудистой нитью, шесть нолей, и на восьмом стежке сказал:</p>
    <p>— Дефект закрыт. Держит.</p>
    <p>— Разряд, — сказал Артём. — Все от стола.</p>
    <p>— Минута массажа, — вела анестезистка по часам. — Адреналин введён.</p>
    <p>— Продолжаем. Не прерываться, — Артём работал руками и говорил без сбоя дыхания, школа есть школа. — Илья, сколько тебе ещё?</p>
    <p>— Три стежка.</p>
    <p>— Успеваешь. Он у меня подержится.</p>
    <p>Тело на столе вздрогнуло. Кривая на мониторе дрогнула, выровнялась в редкий ритм, ритм участился, и на экран вышел чистый синус, восемьдесят два в минуту. Следом вверх поползло давление, семьдесят, восемьдесят, девяносто.</p>
    <p>— Синус, — сказал Артём. — Давление растёт. Забирай своего пациента обратно, я починил тебе его.</p>
    <p>— Ты мне его чуть не потерял.</p>
    <p>— Я? — за ширмой хмыкнули. — Кто из нас дергал вену, лекарь?</p>
    <p>Резекцию я закончил за сорок минут, спокойно, без единого лишнего движения, и опухоль целиком ушла в лоток, с чистым краем. Пока я шил, напряжение выходило из операционной и к кожным швам мы дошли уже в обычном рабочем режиме, в котором Артёму позволяется разговаривать.</p>
    <p>— Признайся, — сказал он из-за ширмы. — Ты его специально остановил. Проверял, не сплю ли я после суток.</p>
    <p>— Проверял, как быстро ты найдёшь адреналин в новой укладке, — сказал я. — Нашёл мгновенно. Хвалю. В старой искал дольше.</p>
    <p>— В старой он лежал под бинтами, потому что кто-то утвердил укладку не глядя.</p>
    <p>— Этот кто-то сегодня спас твоего пациента.</p>
    <p>— Моего? — Артём выглянул из-за ширмы. — Вот так всегда. Пока стабильный, пациент твой, как остановился, сразу мой.</p>
    <p>— Сергея Ильича в реанимацию на сутки, потом в палату, — сказал я, отходя от стола. — родным сообщить, что операция закончена, прогноз рабочий. И найдите мне его классного старосту или кто там у него, пусть передадут в школу, что станки дождутся.</p>
    <p>Я стянул перчатки, бросил их в таз и вышел из операционной, оставив шить кожу ассистенту. За дверью на скамейке лежала история болезни с тремя чужими отказами, подшитыми в начале, я расписался на титуле, операция выполнена в полном объёме.</p>
    <p>Центр брался за то, от чего отказывались другие. Пока мы выигрывали.</p>
    <p>До кабинета я в этот день дошёл с четвёртой попытки.</p>
    <p>Коридоры Центра к обеду жили в полную силу. У регистратуры стояла спокойная очередь, из тех, где читают журналы, а не ругаются. По лестнице спускали на кресле бабушку в парадном платке, по дороге санитар рассказывал ей что-то такое, отчего платок трясся от смеха. Я шёл сквозь всё это, здороваясь через каждые пять шагов.</p>
    <p>Первым меня перехватил Семён, прямо у дверей оперблока, с тремя картами под мышкой. За три месяца он раздался в плечах, оброс уверенностью и научился разговаривать со мной на ходу, подстраивая шаг.</p>
    <p>— Илья, две минуты. Первое, мужчина, сорок девять, из Коврова, подозреваю болезнь Аддисона, гормоны в работе, но он темнеет на глазах, хочу госпитализировать не дожидаясь. Подпишете?</p>
    <p>— Подпишу. Кортизол и АКТГ утром, строго до девяти.</p>
    <p>— Уже назначил. Второе, бабушка с полимиалгией, которую мы смотрели, СОЭ упало с шестидесяти до двенадцати, преднизолон снижаем по схеме?</p>
    <p>— По схеме, медленно, на ней и держите. Третье что?</p>
    <p>— Третье Лена просила передать, что ты обещал ей график операционной на следующий месяц ещё во вторник, — Семён сказал это и слегка порозовел, что при его нынешней солидности смотрелось как явление природы.</p>
    <p>— Передай Лене, что график будет сегодня. Лично передашь?</p>
    <p>— Лично, — сказал Семён с готовностью, которую даже не пытался спрятать, сгрузил мне на подпись карты и отбыл.</p>
    <p>Вторая была Зиновьева, у лестницы, с накладной наперевес.</p>
    <p>— Реактивы для иммунохимии, Илья Григорьевич. Поставщик поднял цену на треть и делает вид, что так и было. Я нашла второго, дешевле и ближе, но нужна твоя подпись на смену договора.</p>
    <p>— Качество?</p>
    <p>— Проверила на контрольных сыворотках. Не хуже.</p>
    <p>— Подписываю. Цену первому не прощать, пусть знает, что мы считаем.</p>
    <p>Третьей была старшая сестра хирургии с графиком дежурств, в котором две фамилии просились поменять местами, четвёртым, завхоз с вопросом про зимнюю резину для санитарной машины, и на все четыре попытки у меня ушло по два предложения, потому что этому меня научил один штаб, решение принимается на ходу, иначе на него уйдёт день.</p>
    <p>У сестринского поста меня тормознули в четвертый с половиной раз, санитарка тётя Валя, не спрашивая, сунула мне в руки стакан компота со словами «с утра не евши, я же вижу», и спорить с ней в этом Центре никто не решался, включая учредителей. Компот я выпил стоя, под её присмотром, до дна.</p>
    <p>Из-за поворота коридора доносился голос Тарасова, который остался при Центре после расформирования манежа и теперь воспитывал практикантов:</p>
    <p>— … игла — это продолжение руки! А у тебя рука, это продолжение растерянности! Заново!</p>
    <p>Жизнь в Центре была плотная, налаженная, я шёл через неё к своему кабинету, подписывая на ходу, и у самых дверей меня перехватили в пятый раз.</p>
    <p>В кабинете, в кресле для посетителей, сидел барон фон Штальберг, и по разложенным на столе папкам было видно, что сидит он давно.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! — сияющий барон поднялся мне навстречу. — Не буду отнимать много времени, но не поделиться не могу. Квартальные цифры, извольте, квоты выбраны полностью, по платным услугам рекорд, очередь на консультации расписана на месяц вперёд. На месяц! Каменский звонил вчера, интересовался, не пора ли нам закладывать новое крыло. Я подготовил три варианта сметы, вот, взгляните, если положить пристройку к южному торцу…</p>
    <p>Я взял папку и внимательно заглянул внутрь.</p>
    <p>— И ещё, — барон понизил голос. — Мы с Каменским тут подумали, новому крылу нужно имя. Есть мнение назвать его именем основателя. Вашим, Илья Григорьевич, сразу не спорьте, это хорошо для репутации…</p>
    <p>— Плохо, — сказал я. — Крыло будет детским, барон. Вот пусть и называется, детское. Лучшая репутация для больницы, когда в ней лечат, а не увековечивают.</p>
    <p>Барон вздохнул с сожалением и вернулся к сметам.</p>
    <p>Барон разворачивал сметы, сыпал цифрами и был счастлив тем полным купеческим счастьем, которое наступает у инвестора, когда дело идёт. Я кивал в нужных местах и слушал его вполуха, потому что думал о другом, и это другое сидело во мне уже не первую неделю.</p>
    <p>Три месяца.</p>
    <p>Три месяца назад, во дворе резиденции, Император пожал мне руку и сказал, что столица мне должна и что он помнит это без записей. Разговор о консультациях по Пакту и по медицине союза был при этом же прощании.</p>
    <p>С тех пор, ничего. Я не рвался в Москву, видит бог, мне хватало своего. Но занятые молчат неделю, две. Три месяца молчат те, кому не до тебя, и вопрос был в том, что именно им сейчас не до.</p>
    <p>Мелочь, добавившаяся на прошлой неделе, нравилась мне ещё меньше. Центр по моему поручению отправил в Канцелярию рабочий запрос, обычнейший, о протоколах допуска духов-лекарей к больным в рамках союза.</p>
    <p>По регламенту на такие отвечают за десять дней. Прошло восемнадцать, даже отписки не пришло. Канцелярия, не отвечающая на входящие, это не лень, лень там выжигают при приеме на службу. Это загруженность другим, и я бы дорого дал узнать, чем.</p>
    <p>— … и тогда рентабельность крыла выйдет на плановую уже к концу второго года, — закончил барон и посмотрел на меня с ожиданием.</p>
    <p>Дверь приоткрылась. В щель заглянула Лена Ордынская, в форме, и постучала пальцем по часам на запястье.</p>
    <p>— Илья. Время. У тебя важный приём.</p>
    <p>Важнее этого приёма у меня сегодня ничего не было, барон при всех его сметах это выдержать не мог.</p>
    <p>— Барон, простите великодушно, — я поднялся и снял халат. — Бюджет утвердим завтра, с утра, первым делом. У меня срочный прием.</p>
    <p>— Что-то серьёзное? — Штальберг подобрался.</p>
    <p>— Самое серьёзное за день, — честно сказал я и вышел.</p>
    <p>Через больничный двор мы шли втроём, я, Ника и Фырк у меня на плече.</p>
    <p>Ника шла из регистратуры основного корпуса, где отработала полдня с бумагами, шла уже по-новому, с отклоном назад, поддерживая живот ладонью снизу, на двадцать четвёртой неделе походку не выбирают. Листва во дворе был расчищена, дорожка посыпана, и всё равно я держал её под локоть, а она делала вид, что это лишнее.</p>
    <p>— Двадцать минут, — сказала она. — Зина обещала принять без очереди, но ты всё равно не командуй там у неё. Она узисток твоих гоняла, когда ты ещё в интернатуре был.</p>
    <p>— Я и не собирался.</p>
    <p>— Собирался. У тебя лицо главврача. Сними его перед кабинетом.</p>
    <p>— Ника, — сказал я, — напоминаю в последний раз. Я мог сказать тебе пол еще месяц назад. Сонар — мгновенно и бесплатно.</p>
    <p>Хоть Ника и ждала сына и обращалась все время как к мальчику, пол ребёнка мы до сих пор не знали.</p>
    <p>— Разумовский, нет! — она даже остановилась для убедительности. — Мы это обсуждали. Хоть что-то в нашей медицинской семье должно быть по-человечески. Как у людей, датчик, гель, экран, и тётя Зина говорит «поздравляю». Всё!</p>
    <p>— Как скажешь. Тогда уже и Зиновьевой не скажу, что она могла определить это по твоей крови еще три месяца назад. По пробирке.</p>
    <p>— Вы все больные, — сказала Ника с чувством. — Вся ваша медицина. Наша… медицина.</p>
    <p>— Я вообще не понимаю, чего вы мучаетесь, — подал голос Фырк с плеча. — Ходят, гадают, приборы гоняют. Спросили бы меня.</p>
    <p>— Фырк, — сказала Ника. — Помни про утку.</p>
    <p>Бурундук демонстративно застегнул рот лапой.</p>
    <p>Про утку следовало пояснить, и пояснение это тянулось уже три месяца. Фырк знал пол нашего ребёнка с первого дня, астральному зрению не нужен датчик. Знал и дразнил.</p>
    <p>Он изводил нас намеками за завтраком, обедом и ужином, он говорил «а вот кое-кто у вас там…» и замолкал, он предлагал пари.</p>
    <p>Ника закрыла это одним ультиматумом — скажешь до УЗИ, никогда больше не запеку тебе утку. Ни-ко-гда.</p>
    <p>И Фырк молчал в её присутствии. Мне же угрожать было нечем, уток я не запекаю, и на мне он отрывался за двоих, изводя загадками.</p>
    <p>«А имя-то вы готовите не то», «а обои для детской надо было брать другие». Последняя неделя вышла особенно урожайной. В понедельник он сообщил мне, что «некоторым отцам стоило бы подтянуть кое-какие навыки, но какие, не скажу».</p>
    <p>В среду долго и скорбно смотрел на купленные мной пинетки, вздыхал и качал головой, пока я не убрал их в шкаф. В пятницу спросил, как я отношусь к имени Аграфена, выждал, пока я поперхнусь, и ушёл, насвистывая.</p>
    <p>Доказать злой умысел было невозможно, привлечь к ответственности тоже.</p>
    <p>Сонар я не применял из принципа, если моя жена хочет узнать это через датчик и гель, она узнает это так, и я вместе с ней.</p>
    <p>— Волнуешься? — спросила Ника, покосившись на меня.</p>
    <p>— Я? Я оперирую аневризмы.</p>
    <p>— Понятно, — сказала она. — Волнуешься. Ты когда волнуешься, у тебя шаг длиннее, я за тобой не успеваю. Притормози, папаша.</p>
    <p>Я притормозил. Про шаг она была права, про остальное тоже, и отпираться перед человеком, который читает меня без всякого Сонара, было безнадежным делом.</p>
    <p>У дверей гинекологического отделения Ника остановилась, выдохнула и посмотрела на меня.</p>
    <p>— Ну что. Идём?</p>
    <p>— Идём.</p>
    <p>Кабинет УЗИ был полутемный, со шторой на окне и работающим аппаратом, хозяйничала в нём тётя Зина, узистка с сорокалетним стажем, у которой Ника выхаживала смены ещё на скорой, и которую весь корпус звал тётей Зиной.</p>
    <p>— Проходи, золотце, — тётя Зина просияла Нике навстречу и кивнула мне на стул. — Илья Григорьевич, садитесь вот тут, к монитору, тут лучше видно. Кушетку грела, ложись, милая, не ёжься.</p>
    <p>— Похорошела-то как, — тетя Зина оглядела Нику по-свойски, как оглядывают родню. — А была вечно смена да смена, синяки под глазами. Говорила я тебе, золотце, ещё тогда, найдешь своего человека, отоспишься. Нашла?</p>
    <p>— Нашла, — сказала Ника и посмотрела на меня так, что комментариев не потребовалось.</p>
    <p>Ника легла, подняла свитер, тётя Зина выдавила гель, растёрла датчиком, и по экрану поплыла знакомая серая рябь, из которой на третьем движении датчика собрался наш ребёнок.</p>
    <p>Голова, спина дугой, руки у лица, и он шевельнулся прямо при нас, толкнулся пяткой, Ника засмеялась, потому что почувствовала этот толчок изнутри одновременно с картинкой.</p>
    <p>— Так, — говорила тётя Зина, ведя датчик неторопливо. — Сердечко ровное, сто сорок два, как часики. Воды в норме. Плацента высоко, не переживаем. Размеры по сроку, всё чистенько, ребятки, всё хорошо. Головку от датчика прячет, скромничает, ну да мы не гордые, мы подождём.</p>
    <p>Фырк сидел на верхнем углу монитора. Он сразу перебрался туда с моего плеча, свесился к экрану и теперь ёрзал, приплясывал на месте и наматывал хвост на лапу от нетерпения, но рот держал застёгнутым, утка в его личной системе ценностей стояла выше любого триумфа.</p>
    <p>— Гляди, гляди, кулачок показывает, — тётя Зина повернула монитор чуть к Нике. — Боевой. Ножки длинные, в кого только… а, ну да, — она покосилась на мой рост и сама себе кивнула. — Вопрос снят.</p>
    <p>Ника смотрела на экран не отрываясь, я смотрел на экран и на неё, и решил, что запомню этот кабинет со шторой.</p>
    <p>Тётя Зина духов не видела, и Фырк позволял себе на её мониторе вольности, немыслимые при других. Он свесил хвост прямо на экран, и хвост дважды проехал по изображению, оба раза бурундук виновато его подбирал, косясь на Нику.</p>
    <p>Тётя Зина повела датчик ниже, остановила, сощурилась на экран. Потом широко улыбнулась, повернулась к нам обоим и положила свободную руку Нике на колено.</p>
    <p>— Ну что, ребятки. Готовы узнать пол ребёночка?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>— Мальчик у вас, — сказала тётя Зина. — Вон, полюбуйтесь, ничего не стесняется. Боевой парнишка.</p>
    <p>Ника выдохнула и крепко сжала мою руку, глаза у неё были мокрые, она даже не думала это скрывать.</p>
    <p>— Мальчик, — повторила она. — Илья. Мальчик.</p>
    <p>— Слышу, — сказал я.</p>
    <p>Больше у меня слов не нашлось. Сын. У меня будет сын. Я знал вероятности, я лекарь, я две жизни считал вероятности, и вот одна из них лежала на экране, толкалась пяткой и ничего не стеснялась.</p>
    <p>И тут прорвало Фырка.</p>
    <p>Три месяца молчания, утиного шантажа, застегнутого рта вышли из бурундука одним залпом. Он подпрыгнул на мониторе так, что экран качнулся на кронштейне, и заорал на весь кабинет, благо слышали его только двое из четверых:</p>
    <p>— Да я знал! Я с первого дня знал! У него аура синяя, тут и смотреть нечего было! А вы мне, датчик, датчик! Три месяца датчика ждали! Да я ему уже мысленно колыбельные подобрал, четыре штуки, одну про орехи! С вас утка, Разумовские! Две утки! Прямо сегодня, и не вздумайте торговаться, я всё выстрадал честно!</p>
    <p>— И заметь! — бурундук перегнулся с монитора, тыча лапой в экран. — Кулак показывает! Это он мне, я считаю. Мы договоримся, боец, у меня к тебе уже список тем, орехи, справедливость, устройство мира. Расти давай!</p>
    <p>— Что ты там шипишь себе под нос, Илья Григорьевич? — тётя Зина покосилась на меня, не отрываясь от датчика.</p>
    <p>— Радуюсь, — сказал я честно.</p>
    <p>— Правильно делаете. Такому и радоваться, — она пощёлкала кнопками, и сбоку аппарата зажужжал принтер. — Сейчас я вам его на память отпечатаю. Первое фото, между прочим, цените.</p>
    <p>— Зинаида Павловна, — Ника приподнялась на локте, — а точно? Ну, то есть… точно-точно?</p>
    <p>— Золотце, — тётя Зина посмотрела на неё, — я в этом кабинете определила пол четырём тысячам человек. Ошиблась один раз, в восемьдесят девятом, и тот потом сам передумал, я считаю. Точно. Мальчик, и характер уже виден, датчик ему надоел, отворачивается. Весь в отца, тому тоже вечно некогда.</p>
    <p>Термобумага выползла тёплой. На ней стояло зернистое серое пятно, в котором посторонний человек не разобрал бы ничего, а родитель безошибочно видел голову, спину и поднятый к лицу кулак. Я взял снимок за края и поймал себя на том, что держу его бережнее, чем держал сегодня зажим на печёночной ножке.</p>
    <p>— Спасибо, тётя Зина, — сказала Ника, поднимаясь и одёргивая свитер.</p>
    <p>— Идите уже, — тётя Зина махнула на нас рукой, но глаза у неё улыбались. — И это. Илья Григорьевич. Вы там начальник или кто. Отпуск ей с тридцатой недели, и без разговоров.</p>
    <p>— Есть отпуск с тридцатой недели, — сказал я.</p>
    <p>До машины через больничный двор было двести метров, и на этих двухстах метрах Ника успела перебрать половину святцев.</p>
    <p>— Может, Артём? — она загибала пальцы на ходу. — Нет. Один Артём у нас уже есть, за операционным столом запутаетесь, кто кому «подъём давления». Михаил? Миша Разумовский. Звучит. Или Александр?</p>
    <p>— Александров в этой стране и без нас достаточно, — сказал я. — Начиная с самого верха.</p>
    <p>— Тоже верно, — она посмеялась и посмотрела на меня сбоку, осторожно, и я по этому взгляду понял, что следующая фраза у неё заготовлена и она примеряется. — А если… в честь кого-то из старших? Так делают. Родовое имя, память.</p>
    <p>Меня передернуло изнутри, коротко, и я удержал это, на лицо оно не вышло. Родовые имена. Память. У моего сына по отцовской линии память лежала во втором корпусе под простынёй, пока её не увезли, и оставила по себе подвал, лампу и таблицы совместимости. Дед по отцу. Нет уж.</p>
    <p>— Никаких родовых имён, — сказал я мягко, но так, что мягкость никого не обманула. — Ни по одной линии. Пусть у парня будет своя история, чистая, с первой страницы. Без нашего багажа.</p>
    <p>У парня будет фамилия Разумовский, и это правильная фамилия. Всё остальное из наследства я предпочел бы оставить в архиве, на дальней полке, под грифом, рядом с одним черновиком. Имя — первое, что человек получает чистым. Пусть хоть оно будет без истории.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня ещё секунду и кивнула. Она знала мой багаж не весь, но главные вещи в нём она знала, и давить не стала. За это я её и люблю, вторая причина за день.</p>
    <p>— Тогда думаем дальше, — сказала она. — Спокойно. Время есть.</p>
    <p>— Зачем думать? — Фырк на плече встрепенулся, учуяв вакансию советника. — Всё же очевидно. Назовите Добрыней! Мужественно, надёжно, духи одобрят. Или вот, Иннокентий! Звучит-то как: «Иннокентий Ильич, не извольте плакать, кушать подано». Сразу уважение, сразу вес!</p>
    <p>— Фырк.</p>
    <p>— Что «Фырк»? Я, между прочим, единственный в этой семье, кто его уже три месяца знает лично. У меня преимущественное право голоса.</p>
    <p>— У тебя преимущественное право на утку, — сказала Ника. — Не путай полномочия.</p>
    <p>— Ладно, — Фырк сменил тактику. — Не Иннокентий. Тогда компромисс, пусть будет два имени, как у знатных. Одно ваше, любое, не жалко. Второе моё, совещательное. Я предлагаю Орех.</p>
    <p>— Совещательное имя Орех, — повторила Ника. — Разумовский, ты это слышишь?</p>
    <p>— Слышу. Фырк, у людей не бывает совещательных имён.</p>
    <p>— У людей много чего не бывает, а потом смотришь, завели, — сказал бурундук философски.</p>
    <p>Дальше он хотел развить мысль, вспомнил про вечер, про духовку и про то, что уток обещано две, и стратегически промолчал.</p>
    <p>С именем мы решили не торопиться. До весны было время.</p>
    <empty-line/>
    <p>Обои с жирафами легли ровно.</p>
    <p>Клеил я их в два вечера, по всем правилам, с отвесом и прикаткой, и жирафы теперь шли по стене детской ровными рядами, жёлтые, длинношеие, числом сорок два на четырёх стенах, я посчитал, пока сохли. Сегодня оставался бортик.</p>
    <p>Я сидел на полу у кроватки с отвёрткой и подтягивал винты, все восемь, по кругу, эта работа была лучшей за день. Руки хирурга любят простые задачи, винт, шайба, четверть оборота, проверил люфт, дальше.</p>
    <p>Никто не кровит, ничего не падает по давлению. Бортик перестал качаться на шестом винте, оставшиеся два я дотянул из уважения к профессии.</p>
    <p>Ника сидела в кресле у окна и перекладывала крошечные вещи, распашонки, носки размером с мой большой палец, часть вещей она сворачивала по какой-то своей системе, а часть просто держала в руках дольше нужного.</p>
    <p>— Этого будем звать Пятнистый, — Ника показала на жирафа над кроваткой, у которого при поклейке чуть сдвинулся рисунок и пятна легли гуще соседских. — Он бракованный, значит, наш любимый.</p>
    <p>— У тебя все бракованные любимые.</p>
    <p>— Работа такая, — сказала она. — За здоровыми ты присматриваешь.</p>
    <p>На карнизе, над шторой, вниз головой спала Айла. Она появлялась в доме бесшумно, ближе к ночи, занимала свой карниз и висела до рассвета, я знал, что этот сон у неё особый, тело отдыхало, а слух работал.</p>
    <p>Я закрутил последний винт, сел на пол спиной к кроватке и посмотрел на это все. Жирафы. Носки. Спящий на карнизе дух. За окном, если поднять астральное зрение, над домом чуть отдавал золотом купол, без единой прорехи, и под этим куполом моя жена сворачивала распашонки, а внутри у неё толкается мой сын.</p>
    <p>— Знаешь, что странно? — сказала Ника, не отрываясь от своих распашонок. — Я перестала проверять замки. Всю жизнь проверяла, со скорой ещё привычка, по два раза за вечер. А тут месяц живём, и ни разу не встала ночью проверить. Дом какой-то… правильный.</p>
    <p>Про купол она знала, но купол был для неё словом, а замки, привычкой, и то, что слово победило привычку, говорило о камне больше всех инструкций.</p>
    <p>Я поймал себя на мысли, которую следовало записать, потому что таких мыслей у меня не было ни разу, мне не нужно было ждать удара в спину. Вообще. Ниоткуда. Я сидел на полу собственной детской, спиной к двери.</p>
    <p>«Дом лечит того, кто лечит». Старик в Пекине знал, что писал.</p>
    <p>— Всё, — сказала Ника, укладывая последний носок. — Спать. Твой сын и я требуем горизонтали.</p>
    <p>Свет мы погасили в одиннадцать. Дома было тихо, я сразу уснул, как засыпал теперь каждую ночь, это тоже было новостью, к которой я ещё не привык.</p>
    <p>К утренней планёрке новость знал весь Центр.</p>
    <p>Медицинское радио работает быстрее любого телеграфа, это закон природы, когда я вошёл в ординаторскую, по лицам всё было ясно ещё до первого слова. Первым не выдержал Артём.</p>
    <p>— Поздравляю, — он от души хлопнул меня по плечу. — И готовься, лекарь. Спать будешь стоя. Я тебя научу спать с открытыми глазами у операционного стола, навык у меня отработан до совершенства, могу читать лекции.</p>
    <p>— Запишусь первым.</p>
    <p>— Поздравляю, Илья, — Семён подошёл следующим и покраснел. — правда. Очень рад.</p>
    <p>— Спасибо, Семён.</p>
    <p>— По статистике, — сказала Зиновьева от своего угла, не поднимая головы от журнала, но с той интонацией, по которой было понятно, что она улыбается, — мальчики, зачатые летом, имеют вес при рождении в среднем на восемьдесят граммов выше. Готовьте руки, Илья Григорьевич. И спину.</p>
    <p>— Учту в плане тренировок.</p>
    <p>Дверь распахнулась, и в ординаторскую внесло барона фон Штальберга с коробкой, обтянутой бархатом.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! Узнал час назад, всё бросил! — барон сиял и протягивал коробку обеими руками. — От нас с Каменским, наследнику. Прошу.</p>
    <p>В коробке, на атласе, лежала погремушка. Серебряная, кованая, с вензелями по рукояти и, насколько я понял, с фамильным гербом Штальбергов на торце. Весила она как хороший хирургический ретрактор.</p>
    <p>— Барон, — сказал я, — он ещё не родился, а вы его уже в совет директоров записываете.</p>
    <p>— И запишем! — барон ни на миг не смутился. — Лет через тридцать. А пока пусть привыкает к серебру, это дисциплинирует.</p>
    <p>— Поздравляю, командир, — Тарасов сунул руку жёстко, по-своему. — Пацан это хорошо. Пацана можно в травматологию.</p>
    <p>— Он сам выберет.</p>
    <p>— Выберет травматологию, — сказал Тарасов с уверенностью, у которого не забалуешь, и отошёл.</p>
    <p>Коровин поздравлять не стал, он действовал, к концу планёрки на моём столе стоял стакан чая с блюдцем, а на блюдце лежали два пряника, и происхождение их обсуждению не подлежало.</p>
    <p>Последней подошла Лена. Она дождалась, пока схлынут остальные, и не стала жать руку, просто встала напротив, посмотрела на меня со спокойной теплотой, которой я ей желал с той самой ночи и которая, судя по всему, у неё наконец была.</p>
    <p>— Береги её, командир, — сказала она. — Ты умеешь, я видела.</p>
    <p>— Берегу.</p>
    <p>Она кивнула и отошла к своему стулу, по дороге глянув так коротко на Семёна, что Семён уронил ручку.</p>
    <p>Я выждал ещё некоторое время, дал всем дошуметь и хлопнул в ладоши.</p>
    <p>— Всё, лирика закончилась. Что по сводке?</p>
    <p>Сводка была штатной, два поступления за ночь, оба стабильные, плановый график на день полный, операционная готова к девяти. Центр работал, как работает выверенный прибор, я уже собирался закрывать планёрку, когда Семён поднял руку.</p>
    <p>По сводке у Семёна был пациент, ради которого он придержал остальных.</p>
    <p>— Мужчина, сорок один год, из области, перевод из районной больницы, — Семён докладывал по своей манере, от общего к худшему. — Три недели лихорадка до тридцати девяти, боли в правом подреберье, неделю как желтуха и растёт живот, асцит нарастает на глазах. В районе крутили сепсис, сеяли пять раз, всё стерильно. Потом крутили онкологию, маркёры чистые, на снимках очаговых образований нет, но печень увеличена и структура пёстрая. Вчера консилиум области написал «прогноз крайне неблагоприятный, диагноз неясен» и перевёл к нам. Гепатологи смотрели утром, разводят руками.</p>
    <p>— Ведите.</p>
    <p>В палате лежал жёлтый измученный человек с животом на седьмом месяце, если считать по акушерским меркам, по глазам его было видно, что слово «неясен» он прочёл в своих бумагах сам и выводы сделал тоже сам, самые плохие.</p>
    <p>— Здравствуйте, — сказал я. — Илья Григорьевич Разумовский. Сейчас посмотрим, что у вас.</p>
    <p>Сначала я сделал то, чему меня учили до всякого Сонара. Посмотрел склеры, жёлтые, густо. Посмотрел живот, расширенные, синие, набухшие вены вокруг пупка, расходились от него в стороны, и любой студент четвёртого курса обязан знать, как называется эта картина и о чём она кричит.</p>
    <p>Простучал границы печени, ниже рёберной дуги на ладонь. Прощупал край, плотный, болезненный. Селезёнка тоже вышла из-под рёбер. Картина складывалась уже руками, и руки говорили, венозный застой, кровь не уходит из печени, ищите где.</p>
    <p>Я положил ладонь ему на правое подреберье и включил Сонар.</p>
    <p>Под ладонью лежала огромная, застойная печень, и кровь стояла в ней. Не текла, стояла, все три печёночные вены были наглухо закрыты старыми тромбами, уже организованными по краям, и вся венозная кровь органа искала обходные пути и не находила. И одна деталь достраивала картину до учебной, хвостатая доля, у которой свой, отдельный отток, в обход печёночных вен, была увеличена вдвое и работала за всех.</p>
    <p>Я снял ладонь. Дальше было дело техники и анамнеза.</p>
    <p>— Ноги отекают? — спросил я.</p>
    <p>— Отекают, — удивился пациент. — Кто вам сказал?</p>
    <p>— Вены на животе появились? Синие, вокруг пупка, раньше не было?</p>
    <p>— Появились… жена заметила с месяц назад.</p>
    <p>— Достаточно, — я повернулся к Семёну. — Это не онкология и не сепсис. Синдром Бадда-Киари, тромбоз всех трёх печёночных вен, застой тотальный, хвостатая доля компенсирует, но она одна и уже на пределе. Отменяйте онкологический протокол. Антикоагуляцию начинаем сейчас, гепарин по схеме, под контролем. Кровь на расширенную коагулограмму и на скрытые причины тромбоза, у мужчины в сорок один год три вены сами собой не закрываются, будем искать, почему. И готовь его к шунтированию, поставим обход, дадим крови дорогу мимо тромбов. Через час беру в операционную соседа, этого, завтра первым номером, за сутки антикоагуляция его подготовит.</p>
    <p>— Понял, — Семён писал со скоростью стенографиста. — Диета, режим?</p>
    <p>— Соль ограничить, постельный до завтра. И скажите жене, что диагноз есть. Это лечится.</p>
    <p>Пациент на койке смотрел на меня так, как смотрели на меня в этой должности уже многие, и к этому взгляду я не привык.</p>
    <p>— Лекарь… А в области три недели…</p>
    <p>— Болезнь ваша редкая, один случай на сто тысяч. Никто не виноват, что её не узнали в лицо. Отдыхайте. Завтра будем чинить.</p>
    <p>— Лекарь, — сказал пациент мне в спину, когда я уже шёл к двери. — А точно лечится? Вы не для жены это… У меня дочь в десятом классе. Мне бы до её выпускного, а там уж.</p>
    <p>Я обернулся. Такие вопросы задают, глядя в пол, а этот смотрел мне в глаза, и отвечать ему следовало так же.</p>
    <p>— Точно, — сказал я. — Болезнь у вас тяжёлая, врать не буду, и лечить будем долго. Но с выпускным начинайте выбирать костюм.</p>
    <p>Он кивнул и было видно, что до этой минуты человек отправился умирать, а теперь лечиться. Это разные положения тела, я их различаю с одного взгляда.</p>
    <p>В коридоре Семён догнал меня с последним вопросом:</p>
    <p>— Илья, а если бы не Сонар?</p>
    <p>— Если бы не Сонар, я бы назначил допплер печёночных вен и получил тот же ответ к вечеру, — сказал я. — Сонар экономит время, Семён, а не голову. Голову извольте иметь свою. Хвостатую долю на снимках было видно ещё в области, просто никто не спросил себя, почему она растёт одна.</p>
    <p>Семён кивнул и унёсся отменять протокол. Машина Центра развернулась на новый курс за четверть часа, и к обеду человек из области получил в свою историю болезни первую за три недели строку, в которой был смысл, диагноз, план, дату операции.</p>
    <p>Так у нас шли дни. Я бы не отказался, чтобы они шли так подольше.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>На Луне в этот час шёл совет, и Ррык стоял на арене амфитеатра, у самого края, там, где положено стоять докладчику от нижнего мира.</p>
    <p>Амфитеатр уходил ярусами вверх, в темноту, полкилометра лунного базальта, и в ложах сидели старейшие. Сегодня их собралось немного, дело считалось решённым, дорожную карту союза обсуждали четвёртый месяц, все выкладки лежали перед Советом, и оставалась ратификация, подпись и формальность.</p>
    <p>Люмьер занимал председательское место, Хорста дремала в своей ложе первого яруса, Альдо сидела прямая, с лапами на кромке, и вела заседание по регламенту.</p>
    <p>Свет здесь не имел источника и ровно лежал на базальте. Ррык не любил Луну. Он был духом города, шума, печного дыма и голубей, и от здешней вечной правильности у него сводило хребет.</p>
    <p>— Слово Хранителю Москвы, — сказала Альдо.</p>
    <p>— Скажу коротко, — Ррык обвёл взглядом ярусы. — люди готовы. Больницы двух городов ждут наших целителей хоть завтра, списки составлены, Государь подписал допуск своей рукой. Я много лет хожу среди людей и говорю вам, такого окна не было никогда и, если мы его упустим, не будет ещё восемьсот лет. Совет, дело за подписью.</p>
    <p>Хорста в своей ложе приоткрыла один глаз, что означало у неё высшую степень участия, и проскрипела:</p>
    <p>— Мальчик, снова оказался прав, а мы снова опоздали на четыре тысячи лет. Подписывайте, пока живы те, кто открывал двери.</p>
    <p>По ярусам прошло согласное движение, и Альдо уже поднимала лапу, чтобы объявить голосование, когда с нижнего яруса, из тени, на арену вышел Змей.</p>
    <p>Он не вышел даже, он вытек, кольцо за кольцом, изумрудный, исполинский, и с неторопливостью уложил себя в центре арены. Великий Обвинитель. Ррык почувствовал, как у него сама собой поднимается шерсть на загривке, и усилием положил её на место.</p>
    <p>— Почтенные Старейшины, — голос Змея шёл вежливо, убаюкивающе, так говорят те, кому некуда спешить. — Прошу простить, что задерживаю. Я всецело разделяю воодушевление Хранителя. Эмоции понятны. Однако прежде подписи я обязан напомнить Совету об Уставе Равновесия. Параграф четвёртый, раздел восьмой, всякое допущение духов к постоянному вмешательству в жизнь смертных требует предварительного наблюдения за колебаниями Искры смертных длительностью не менее ста лет. Наблюдение не проводилось. Закон есть закон, почтенные. Мы не можем рисковать народом ради настроения момента.</p>
    <p>— Наблюдение! — Люмьер поднялся на председательском месте, свет от него ударил по арене. — Мы наблюдали за ними четыре тысячи лет, Обвинитель! Изоляция сделала нас слепыми, я говорил это Совету и повторю!</p>
    <p>— Совет наблюдал издали, — согласился Змей. — Параграф требует наблюдения по протоколу. Издали, вблизи, слова в Уставе стоят точные, и написаны они кровью нашего народа, председатель. Я не против союза. Я за порядок в союзе.</p>
    <p>— Сто лет! Люди не живут сто лет! Те, кто открыл нам двери, умрут, не дождавшись!</p>
    <p>— Смертные умирают, — сказал Змей. — Это их свойство, Устав писался с его учётом. Народ духов подождёт. Он умеет.</p>
    <p>— А если я скажу Совету, — Ррык шагнул вперёд, и голос его низко лёг на арену, — что среди смертных уже есть те, кто отдал нашему народу больше, чем весь этот Устав вместе взятый? Женщина, вернувшаяся украденную Искру. Лукумон, отказавшийся взять. Им тоже сто лет наблюдения, обвинитель?</p>
    <p>— Им достаётся моё уважение, — Змей повернул голову к льву, и в ровном голосе ничего не дрогнуло. — Искреннее, Хранитель, прошу верить. Один смертный и одна смертная. Двое. Устав же писан не о двоих. Он писан о народе, который простоит двадцать лет, а на двадцать первом включит генератор. Я видел это своими глазами.</p>
    <p>Ррык смотрел на этот обмен с арены и видел то, что видел уже дважды за свою службу, как дело выигрывают одним параграфом. Змей не лгал ни в одном слове. Параграф существовал, наблюдение не проводилось, и каждый в амфитеатре знал, что стоит за этим параграфом, четыре тысячи лет назад люди делали из народа Змея батареи. Обвинитель не забыл. Обвинитель не забывал ничего, в этом состояла его должность и, подозревал Ррык, его рана.</p>
    <p>— Есть ли у Совета возражения по существу параграфа? — спросила Альдо после долгой паузы.</p>
    <p>Возражений по существу не было. По существу параграф был безупречен.</p>
    <p>— Ратификация переносится, — Альдо произнесла это ровно, но лапа её на кромке ложи сжалась, — до предоставления дополнительных выкладок по колебаниям Искры смертных. Совет благодарит Обвинителя за бдительность.</p>
    <p>Змей вежливо склонил голову, собрал свои кольца и утёк с арены так же, как пришёл.</p>
    <p>— Хранитель, — Альдо спустилась к нему на арену, когда ярусы опустели, её тихий быстрый голос звучал устало. — Выкладки соберём. Я посажу за них лучших, срок сокращу как смогу. Но ты понимаешь, что «как смогу» на нашем языке, это годы.</p>
    <p>— Понимаю, — сказал Ррык. — А ты понимаешь, что на их языке годы, это жизни.</p>
    <p>— Понимаю, — сказала Альдо, и на этом разговор кончился, потому что оба были правы, и от этого им было тошно.</p>
    <p>Врата на арене стояли открытыми, два столба астрального пламени, уходить в них следовало сейчас, пока злость не остыла, со злостью дорога вниз короче. Ррык медлил.</p>
    <p>Он остался стоять у края. Восемьсот лет он ходил среди людей и знал за ними много дурного, но одному он у них так и не научился и не хотел, хоронить живое дело в правильных бумагах. Сегодня он смотрел, как это делают свои.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Вечером дома Ника тёрла поясницу.</p>
    <p>Она делала это всё чаще, третий триместр брал своё, я уже знал наизусть, куда положить ладонь и как повести, чтобы отпустило. Мы сидели на кухне, за окном стояла темень, день заканчивался как обычно, тепло, никуда не надо.</p>
    <p>— Штальберг погремушку подарил, — рассказывал я, разливая чай. — Серебряную. С гербом. Полкило весом.</p>
    <p>— Врёшь.</p>
    <p>— Принесу завтра, взвесишь. Барон сказал, серебро дисциплинирует.</p>
    <p>— Этой погремушкой можно дисциплинировать взрослого мужчину, — Ника прикинула и засмеялась. — Убери её пока в шкаф, повыше. До совершеннолетия.</p>
    <p>— Слушай, — сказала она потом, глядя в кружку. — А футболист-то наш сегодня тихий. Днём вообще почти не толкался. Я уж заволновалась даже. Обычно он мне к обеду все рёбра пересчитает, а тут тишина.</p>
    <p>Во мне дёрнулся профессиональный нерв. Снижение шевелений. Рука пошла к её животу сама, и Сонар уже поднимался во мне привычным движением, секунды, и я буду знать всё…</p>
    <p>Уговор. «Никакой магии дома. Пусть всё будет как у людей». Я на полпути остановил Сонар, рука легла на живот просто ладонью, которая ничего не видит.</p>
    <p>И под ладонью толкнуло.</p>
    <p>— О, — Ника ойкнула и засмеялась. — Проснулся. Прямо в ребро, чувствуешь? Нет, ну ты посмотри на него. Отоспался и давай.</p>
    <p>— Чувствую, — сказал я.</p>
    <p>Толчок был хороший, я медленно выдохнул, чтобы она не заметила, что я его задерживал. Всё в порядке. Он спал. Дети в утробе спят часами, это норма. Ника устала, погода ломалась третий день, к вечеру она всегда прислушивается к нему тревожнее. Норма. Илья-муж уложил Илью-диагноста на обе лопатки и велел лежать.</p>
    <p>— Пойдём спать, — сказала Ника. — Футболисту завтра расти, мне завтра в регистратуру, а тебе резать. Семье нужен режим.</p>
    <p>На лестнице Ника остановилась на третьей ступеньке, взялась за перила и постояла.</p>
    <p>— Тяжело? — спросил я снизу.</p>
    <p>— Нормально, — сказала она. — Просто мы с ним теперь ходим вдвоём, а ступеньки считаны на одного. Ничего, привыкнем. Иди вперёд, свет включи.</p>
    <p>Мы погасили кухню и пошли наверх.</p>
    <p>Разбудили меня лапы.</p>
    <p>Фырк бил меня по щекам, часто, когда я открыл глаза, то в свете ночника увидел его морду в пяти сантиметрах от своей, и по этой морде сон с меня разом сняло. Шерсть у бурундука вся стояла дыбом, от загривка до хвоста, зрачки были во весь глаз.</p>
    <p>— Двуногий, — прошипел он. — Вставай. Тихо. Там что-то не так.</p>
    <p>Я поднялся, не скрипнув кроватью. Ника спала на боку, дыхание ровное, ладонь под щекой. Я накинул куртку поверх футболки, сунул ноги в сапоги в прихожей и вышел во двор.</p>
    <p>В прихожей я двигался на ощупь, не включая света, Фырк на плече молчал, что пугало больше любых его слов, молчащий Фырк встречался мне реже, чем синдром Бадда-Киари.</p>
    <p>Двор был в лунном свете, ясный, промороженный. Купол я поднял в астральном зрении первым делом, он стоял целый, золотой, без единой прорехи, не звенел, не дрожал. Стояла полная тишина.</p>
    <p>— Купол цел, — сказал я тихо. — Фырк. Что не так?</p>
    <p>— Не знаю, — бурундук сидел у меня на плече, прижавшись к шее, и я чувствовал, как он дрожит. — Я не знаю, двуногий, я проснулся, и мне… Там. У реки. Быстро иди к задней калитке.</p>
    <p>— Фырк. Сюда не войдёт никто с умыслом, ты сам проверял.</p>
    <p>— Иди к калитке, — повторил он. — Пожалуйста.</p>
    <p>Слово «пожалуйста» я слышал от него за все все время раза три. Я пошёл через двор, к задней калитке, выходящей на берег.</p>
    <p>Калитку я открыл медленно. Граница купола проходила здесь по самой кромке берега, я видел её астральным зрением, тонкую золотую черту. В двух метрах за чертой, на песке, стояла фигура.</p>
    <p>Высокая, много выше человека, тонкая и неподвижная. Лунный свет ложился на неё и уходил в неё, как в воду, очертания были человеческими только наполовину, плечи, руки, посадка головы, а дальше начиналось другое, текучее, и под кожей, если это была кожа, ходили медленные кольца.</p>
    <p>Я поднял Сонар и направил его за черту, на фигуру. Сонар доходил до фигуры и возвращался, не прочитав ни строки. Существо на берегу было сильнее моего дара, дар это понимал.</p>
    <p>Фырк у моей шеи сжался в комок и тонко зашипел, на одной ноте:</p>
    <p>— Это он… Двуногий, это он. Обвинитель. С Луны.</p>
    <p>Сколько мы простояли так, я не считал. Река шла под льдом со своим глухим звуком, и больше во всём мире ничего не звучало. Я подумал, что в живой ночи такой тишины не бывает.</p>
    <p>Фигура не двигалась к куполу. Потом голова её поднялась, и на меня посмотрели изумрудные глаза, с ровным глубоким свечением, голова склонилась в вежливом, глубоком поклоне.</p>
    <p>— Здравствуй, Лукумон, — сказал Змей.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>— Здравствуй, Лукумон, — повторил Змей, я не ответил.</p>
    <p>Молчание его не смутило. Он возвышался на своем двухметровом туловище за золотой чертой, спокойный, вертикальный, лунный свет по-прежнему уходил в него без остатка, голос его шёл ровно и вежливо.</p>
    <p>— Прошу прощения за визит в столь поздний час. Я знаю, что у смертных ночь отведена сну, и ценю, что ты вышел. Прими мои поздравления, лекарь. Сын. Дом у реки. Купол первородной работы над крышей за который я не могу пройти, лучший из виденных мной за последнюю тысячу лет. Пакт, восстановленный не в последнюю очередь твоими руками. За один неполный год смертной жизни это внушительный список, даже по нашим меркам.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я, потому что молчать дальше было бессмысленно, а грубить существу его лет глупо.</p>
    <p>— Дом ты выбрал верно, — продолжал Змей, — река, тишина. Прежняя ваша квартира в городе была шумной, окна на перекресток, я понимаю, почему ушли. И детское крыло при клинике, верное решение. Утверждено, если не ошибаюсь, вчера утром, до планёрки. Барон был настойчив, ты был прав, что настоял на названии. Имя основателя на фасаде старит здание.</p>
    <p>Он говорил это тоном человека, листающего светскую хронику, хроникой была моя жизнь. Квартира с окнами на перекрёсток. Вчерашний бюджет, утверждённый до планёрки, о котором знали я, барон и бухгалтерия.</p>
    <p>Пол ребёнка, который с утра узнали я и моя жена. Для существа за чертой купола в моей жизни не было закрытых дверей, оно сообщало мне это, не повышая голоса, между двумя любезностями.</p>
    <p>Из всего перечисленного одно слово легло тяжелее прочих. Купол, клиника, квартира, это были вещи, про них пусть знает кто угодно. Слово «сын» в устах этого существа было не вещью, и я запретил себе показывать, что услышал его отдельно. Показывать было нельзя. Я чувствовал это ясно, покажешь, что болит, туда и нажмут.</p>
    <p>Фырк молчал.</p>
    <p>Вот что было хуже всего. Бурундук, который на лунном суде орал на этого змея с арены, который хамил Старейшинам в лицо и остался жив, сейчас сидел у меня на плече, вжавшись в шею, вцепившись когтями в куртку не издавал ни звука. Я чувствовал, как часто он дышит.</p>
    <p>— Ты молчишь, — отметил Змей без упрёка. — Разумно. Смертные твоего склада молчат, когда считают. Считай, лекарь, я не тороплю. Ночь длинная, а я терпелив, моё терпение старше вашей письменности.</p>
    <p>Я считал. Купол он видел и назвал первородным с одного взгляда. Про близнецов в Пекине не сказал ни слова, он выбирал, что называть, его список был составлен заранее. Ничего случайного в этом существе не было.</p>
    <p>— Впрочем, — сказал Змей, — я отвлёкся. Светские беседы не мой жанр, я слишком стар для них. Позволь перейти к делу, ради которого я проделал этот путь. Для начала задам несколько вопросов, — прищурился Змей. — Ты вправе не отвечать.</p>
    <p>— Спрашивай.</p>
    <p>— Как ощущается возвращенный дар, лекарь?</p>
    <p>Вопрос лёг без нажима, был он из тех, которые задают, перед чем-то большим.</p>
    <p>— Жалоб нет.</p>
    <p>— Рад слышать. Столько времени пустоты, долгий срок даже для терпеливых. Скажи, на всё ли хватает сил? Операции, канал с духом, купол ты тоже питал своей каплей. Расход у тебя немалый.</p>
    <p>— Хватает.</p>
    <p>Фырк на плече впился когтями глубже. Я стоял и понимал, что каждый мой ответ куда-то ложится, в какую-то графу, которой я не вижу, и что моя односложность, не защита.</p>
    <p>— Хватает, — повторил он. — А скажи мне, Лукумон, последнее. Хотел бы ты большего?</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— Так быстро, — заметил Змей. — Люди обычно думают над этим вопросом. Некоторые, всю жизнь.</p>
    <p>— Мне хватает моей. Я ответил на твои вопросы? Теперь мой вопрос, — сказал я. — Один. Зачем тебе это, Обвинитель? Мой дар, расход, аппетит. Для какой цели эти вопросы?</p>
    <p>— Хороший вопрос, — Змей наклонил голову, отдавая должное. — Ты задал его на шестой минуте разговора, большинство вовсе не спрашивает. Ответа не будет, лекарь, не потому, что я скрываю, а потому, что ты не поймёшь масштаба. А я не люблю, когда мои слова понимают меньше, чем сказано. Считай это переписью. Ты знаешь толк в переписях, если я верно читал минувший год.</p>
    <p>Я ждал продолжения.</p>
    <p>Условий, предложения, угрозы, чего угодно, что придало бы этому разговору форму и дно. Разговоры с сильными всегда имеют дно, я стоял в таких разговорах не раз, с Императором, Радуловым, Советом, и всегда рано или поздно на дне обнаруживалось, зачем всё было.</p>
    <p>Здесь дна не было. Змей задал три вопроса, получил три ответа по одному слову и, судя по всему, получил то, за чем приходил.</p>
    <p>— Ответил, — сказал он. — Благодарю за прямоту, она нынче редкость в обоих мирах. Не смею больше красть твой сон, лекарь. Доброй ночи, Лукумон. Дому — стоять, сыну — расти.</p>
    <p>Он склонил голову в том же безупречном поклоне, отполз назад, потом еще, и вошёл в реку. Просто продолжил движение туда, где начиналась чёрная вода, и ушёл в неё, пока вода сомкнулась над головой.</p>
    <p>Всплеска не было. Кругов тоже, лёд у кромки даже не качнулся.</p>
    <p>Фырк на плече разжал когти только через некоторое время после того, как вода сомкнулась. Ещё через мгновенье он длинно выдохнул, со всхлипом.</p>
    <p>Я стоял на берегу и смотрел на чёрную воду, ровную, как стекло, и холод, который я чувствовал, шёл не от ночи. За две жизни меня пытались купить, запугать, завербовать и убить, и все эти жанры я знал. Сегодняшний визит не принадлежал ни к одному из них, и именно поэтому он был опаснее любого.</p>
    <p>Через десять минут мы сидели на кухне в темноте, не зажигая верхнего света, чайник закипал на самой малой конфорке, чтобы не свистнуть.</p>
    <p>Ника спала наверху. Будить её я не собирался, по крайней мере до утра, а лучше, до понимания, что именно говорить. Пока говорить было нечего, кроме фактов, факты я разложил перед собой по порядку.</p>
    <p>— Думаем, — сказал я шёпотом. — Вслух и по порядку. Великий Обвинитель. Существо, которое презирает смертных как класс и четыре тысячи лет не спускалось с Луны. Приходит лично. Первое, почему лично? У Совета есть внизу глаза, посыльные, есть весь астрал. Он пришёл сам.</p>
    <p>Фырк молчал, глядя в одну точку.</p>
    <p>— Второе, почему ночью, тайно? Он второе лицо Совета. Захоти он говорить со мной официально, вызвал бы через Ррыка, Айлу. Он пришёл так, чтобы никто не знал. Третье, почему в физическом плане? Вы ходите астралом, это ваша природа. Он шёл водой, по земле, в теле. Зачем существу его уровня…</p>
    <p>— Затем, что астралом ходят там, где астрал смотрят! — прорвало Фырка.</p>
    <p>Дальше бурундук выдал тираду, из которой я понял хорошо если треть. Он ругался перемешивая слова с шипяще-цокающими звуками, поминая чьи-то хвосты, яйца ящериц, лунный песок и что-то, для чего в человеческих языках, надеюсь, соответствий нет.</p>
    <p>Я такое видел первый раз, но не одёргивал его, потому что видел, что это. Гнева тут было мало. Тут был страх, и ругань оставалась единственным способом, каким Фырк соглашался его выпускать, мешать ему было бы жестоко. Тирада шла несколько минут и кончилась.</p>
    <p>Чайник вскипел, я разлил чай по двум кружкам, после Архивариуса Фырк пил чай, как ел печенье, всерьёз, и сейчас он обхватил горячую кружку обеими лапами и грелся об неё, как будто продрог до костей.</p>
    <p>Наверху скрипнула кровать, Ника повернулась во сне. Было плохо, но уловимо. Мы оба замерли и слушали, пока дом не затих обратно.</p>
    <p>— Он приходил меня проверить, — сказал я, когда бурундук отдышался. — Три вопроса, и все три об одном, сколько во мне Искры и сколько я о ней понимаю. Дар, расход, аппетит. Это не разговор был, Фырк. Это был осмотр.</p>
    <p>— Знаю я его осмотры, — просипел Фырк. — На суде он так же смотрел. Перед тем как потребовать распыления.</p>
    <p>— Гадать бессмысленно, — сказал я. — Анамнез неполный, а по неполному анамнезу диагнозы ставят только дураки. Делаем так — утром передаём всё Совету, слово в слово. Обвинитель их фигура, Устав и юрисдикция. Пусть верхний мир разбирается со своим.</p>
    <p>— А мы?</p>
    <p>— А мы живём и смотрим. И держим дом.</p>
    <p>— Нике скажешь?</p>
    <p>Я подумал. Она мне жена, а не пациент, и правило «не тревожить беременных» я сам ненавидел в чужих семьях. Но рассказывать было, по сути, нечего. Приходил, спрашивал, ушёл. Без угроз, требований, ни одного факта, с которым можно работать, только моя тревога, а она заразна, на её сроке, особенно.</p>
    <p>— Скажу, — ответил я. — Когда будет что сказать, кроме «приходил и спрашивал». Пока пусть Совет разбирается. А ты с завтрашнего дня днём при ней, не при мне. В Центре меня есть кому прикрыть, дома, пока она одна, будешь ты.</p>
    <p>— Понял, — сказал Фырк, и по короткости ответа было ясно, что понял он всё, включая несказанное.</p>
    <p>Фырк допил свой чай, слез со стола, прошёл по кухне до окна, сел на подоконник и остался сидеть лицом к реке, спиной к дому, столбиком, как сидят на посту. Я не стал ничего говорить. Пост так пост.</p>
    <p>За окном, над рекой, небо по краю начинало сереть. Ночь кончалась, я так и не понял, что она нам принесла, и это непонимание нравилось мне меньше всего.</p>
    <p>Утро было ясное, Айла спланировала мне на плечо у самой двери.</p>
    <p>Она не спала. Это было видно по ней, насколько вообще что-то бывает видно по Айле, и первый вопрос она задала сама:</p>
    <p>— Я не ошиблась? Ночью, у воды. Это был он.</p>
    <p>— Он.</p>
    <p>— Я видела с высоты, — сказала летяга. — Слышала всю встречу, от первого слова до последнего. Ближе подойти не решилась, прости. Теперь слушай, лекарь, что видела я и чего не видел ты. Он пришёл из воды и ушёл в воду. Это ты знаешь. Ты не знаешь другого, следа нет. Совсем. Всякий из нас оставляет след в астрале, как лапа в снегу, глубже, мельче, но оставляет, это закон нашей природы. Я спустилась к берегу, когда он ушёл, смотрела так, как умею только я. Берег пуст. Вода пуста. Его там не было, лекарь. По всем следам этой ночи к твоему дому никто не приходил.</p>
    <p>Я помолчал, складывая это к остальному. Существо, которое ходит по миру, не касаясь мира. Следов нет, был только разговор, который слышали я и Фырк, и видела Айла с высоты.</p>
    <p>— И ещё, — Айла помедлила, что означало у неё сомнение в собственных словах. — Я смотрела на него сверху всю встречу и скажу тебе то, чему сама не верю. Купол он не пробовал. Ни разу. Всякий, кто подходит к защите, трогает её, хотя бы взглядом. Ему было не нужно, лекарь. Он пришёл не к дому.</p>
    <p>— Он пришёл ко мне, — сказал я. — Я понял, Айла. Летишь в Москву. Сейчас. К Ррыку. Никаких артефактов связи, передач через третьих, ничего, что можно перехватить или подслушать. Только ты и только голосом. Передашь всё, встречу, вопросы, ответы, воду, отсутствие следа. Слово в слово, у тебя память лучше моей.</p>
    <p>— Слово в слово, — повторила Айла. — Дом?</p>
    <p>— Дом под охраной, и здесь Фырк. Лети.</p>
    <p>Она слетела с плеча, прошла над двором по восходящей и ушла в утреннее небо свечой, набирая высоту до тех пор, пока я мог её видеть.</p>
    <p>К десяти утра мы с Артёмом сидели над историей болезни завтрашнего пациента, Артём диктовал свои условия.</p>
    <p>Пациент был тяжёлый и по его части едва ли не тяжелее, чем по моей, мужчина за шестьдесят, сто сорок килограммов, шея короткая, толстая, подбородок уходит в грудь, рот открывается на два пальца. По моей линии предстояла большая операция на желудке, по линии Артёма — задача дать этому человека в наркоз и не потерять на вводе.</p>
    <p>— Смотри сюда, — Артём разложил свои листы поверх моих. — Трудные дыхательные пути по всем шкалам, я такие вижу за квартал. Значит, так, никакой стандартной индукции. Интубировать будем наживую, в сознании, под местной, фиброскопом, и только когда трубка встанет и я её проверю, он получит свой пропофол. Объясню ему всё сегодня сам, чтобы не боялся. Дальше, риски апноэ у него и во сне, жена говорит, храпит с остановками, так что после операции сутки в реанимации на мониторе, и это не обсуждается. Кровь, резерв заказал, две дозы, группа редкая, уже подтвердили. Вопросы?</p>
    <p>— Нет вопросов. План твой, подписываю.</p>
    <p>— Премедикация лёгкая, он и так задышит с трудом, — продолжал Артём. — Аллергий не заявлено, но семья вспомнила, что в юности отекал от какого-то укола, какого, не помнят, поэтому всё ввожу дробно и держу набор под рукой. Зубы, верхний мост шатается, предупредил, чтоб не удивлялся, если поедет.</p>
    <p>Я одобрительно кивнул.</p>
    <p>— И последнее по плану, — Артём постучал пальцем по листу. — Положение на столе, с его весом на спине долго нельзя, продумай доступ так, чтобы я мог приподнимать головной конец. Двадцать градусов мне подари, и его лёгкие скажут тебе спасибо.</p>
    <p>— Подарю. Доступ строю от этого.</p>
    <p>— Угу, — сказал Артём и не сдвинулся с места.</p>
    <p>Он собрал свои листы, выровнял их, положил обратно и посмотрел на меня.</p>
    <p>— Илья. Я тебе третий раз говорю про редкую группу, и ты третий раз киваешь. В прошлые два раза ты спрашивал, какая и сколько стоит резерв. Ты сегодня отвечаешь на автомате, командир. Где ты?</p>
    <p>— Здесь.</p>
    <p>— Здесь ты держишь ручку и ставишь подписи. А сам где?</p>
    <p>Он видел меня в работе чуть больше года. Он видел меня после операций на столе, Эфеса, после Москвы, и всякий раз безошибочно отличал усталость от беды, потому что смотреть на людей, это вторая половина его профессии, про которую не пишут в сертификате.</p>
    <p>Я мог рассказать ему. Артём был из тех троих-четверых людей, которым такое рассказывают, он умел молчать. Но ночной разговор у реки пока не подлежал выдаче, сначала Совет, потом свои, и в этом порядке был смысл.</p>
    <p>— Не выспался, — сказал я. — Бессонница. Пройдёт.</p>
    <p>— Бессонница, — повторил Артём, по тону было ясно, что он не верит. — Ладно. План утверждён, пациента я подготовлю сегодня. Одно скажи, мастер.</p>
    <p>Он поднялся, сгрёб листы под мышку и у двери обернулся.</p>
    <p>— Если вдруг понадобится кого-нибудь интубировать за пределами больницы, ты скажи. У меня всегда есть лишний шприц. И спрашивать я умею ровно столько, сколько надо.</p>
    <p>Он вышел, не дожидаясь ответа, за это я был ему благодарен отдельно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>К полудню Айла долетела до Москвы.</p>
    <p>Она шла верхом, выше птичьих дорог, где воздух звенит от холода и не отдыхала ни разу, слово «сейчас» в поручениях лекаря она понимала буквально. Москва открылась ей к полудню, куполами, рекой в ледяных заберегах, Хранителя она нашла там, где он и должен был быть.</p>
    <p>Ррык выслушал её на крыше старой типографии, ни разу не перебив, Айла передала всё так, как умела только она, разговор целиком, с паузами, интонациями, с водой без следа в конце. Когда она закончила, лев долго молчал, шерсть стояла на его загривке.</p>
    <p>— Не сходится, — сказал он наконец. — Не с Уставом, с ним самим. Обвинитель, это протокол на четырёх лапах… на кольцах, неважно. Четыре тысячи лет он шагу не ступал без параграфа, за это его терпят, за это его слушают. Явиться ночью, лично и тайно, к смертному, без решения Совета и уведомления Хранителя территории, меня то есть, — это не нарушение приличий, сестра. Это нарушение всего, чем он сам является. Так не делает Обвинитель. Так делает кто-то другой в его коже.</p>
    <p>— Кому докладываем? — спросила Айла. — Люмьеру?</p>
    <p>— Люмьер вспыхнет, и к вечеру об этом будет знать вся Луна, — Ррык поднялся. — Идём к Альдо. Этот сначала думает, потом делает.</p>
    <p>Альдо принял их в месте, которое Ррык знал и о котором молчал, в тихом астральном кармане над старым московским бульваром, где куница слушал город. Ррык доложил слово в слово, всё, что принесла Айла, и добавил своё, про протокол, кожу, про то, что так не делает Обвинитель.</p>
    <p>Альдо слушал в полном молчании. Он ни разу не шевельнулся за весь доклад, только понемногу сужались глаза, и к концу доклада сузились до щелей. Удивления в этих глазах не было.</p>
    <p>Ррык, восемьсот лет читавший лица двух миров, увидел в них другое, худшее, так выглядит тот, кому подтвердили страх, который он долго и старательно от себя гнал.</p>
    <p>— Хранитель, — сказал Альдо, когда Ррык умолк. — Я задам тебе вопрос, но ты не спеши с ответом. Ты видел машину Радулова. Ты видел размах, сотни наших братьев, выкачанных досуха, переработанных, поставленных в строй. Демидов, узлы, лаборатории, двадцать лет работы под носом у Совета. Скажи мне, старый солдат, мог ли смертный, любой смертный, даже этот, построить такое один? Найти наших, выследить, взять вслепую, не видя астрала, не зная наших дорог?</p>
    <p>Ррык молчал. Этот вопрос он запрещал себе задавать, с той самой ночи, и запрет держался до этого полудня.</p>
    <p>— Я долго гнал от себя эту мысль, — сказал Альдо. — Со дня, когда мы разобрали обломки его сети и увидели, как точно она была построена. Слишком точно для слепого. Радулов никогда не смог бы выкачивать Искру из наших братьев в таких масштабах, если бы его не вели. Если бы у него не было союзника среди нас. Духа высшего порядка, знающего наши дороги, укрытия и наш Устав, — куница поднял глаза на льва. — И вот теперь этот дух приходит ночью к сыну Радулова и спрашивает его про Искру.</p>
    <p>— Доказательств нет, — сказал Ррык. Голос его шёл тяжело.</p>
    <p>— Нет, — согласился Альдо. — И обвинить его без доказательств никто не сможет никто, он сам писал порядок обвинения, он знает в нём каждую щель. Поэтому слушайте оба. Об этом разговоре никто не знает, ни Люмьер, Хорста, ни Совет.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>После обеда ко мне пришёл Шаповалов, и я был рад ему больше, чем показал.</p>
    <p>Игорь Степанович вошёл с папкой под мышкой, сел без приглашения, и выложил снимки на стол.</p>
    <p>— Смотри, — сказал он вместо здравствуйте. — Женщина, семьдесят четыре года, камни в пузыре и камень в протоке, нарастающая желтуха. Оперировать надо, вопрос, как. Твоё мнение хочу. Только не части. А то затараторишь, как обычно, а я так быстро не понимаю.</p>
    <p>Снимки были свежие, вчерашние. Пузырь, забитый камнями, проток расширен до полутора сантиметров, в нижней трети, крупный камень, сидит плотно. Билирубин по вчерашней биохимии сто восемьдесят и растёт. Времени на долгие раздумья эта картина не оставляла, Шаповалов это знал не хуже меня, потому и пришёл сегодня.</p>
    <p>Я посмотрел снимки.</p>
    <p>— Одномоментно, — сказал я. — Лапароскопия, убираем пузырь, тут же ревизия протока, камень извлекаем через холедохотомию, дренаж, и через неделю она дома. Один наркоз, одна госпитализация. Возраст не противопоказание, сердце у неё по обследованию крепче моего.</p>
    <p>— Вот, — сказал Шаповалов с удовлетворением, прогноз сбылся. — Вы, молодые, всё бы вам одним махом. Резать с плеча. А я тебе скажу так, семьдесят четыре года, желтуха, всякий лишний час наркоза ей в минус. Я пойду классикой, этапно. Сначала эндоскопом через рот достаём камень из протока, снимаем желтуху, даём неделю отдышаться. Потом, на чистом фоне, спокойно забираем пузырь. Два маленьких вмешательства вместо одного большого. Консервативно. Ткани оставлю, время тоже.</p>
    <p>— Две госпитализации, двойной риск наркоза, и между этапами она может выдать холангит.</p>
    <p>— А одномоментно она может выдать мне всё сразу на столе. Твоей одномоментной методике сколько лет? — Шаповалов поднял палец. — Двадцать? А моей этапной, шестьдесят, и на ней выросли три поколения хирургов, включая, между прочим, тебя. Старые дороги потому и старые, что по ним доехали.</p>
    <p>— По старым дорогам, Игорь Степанович, ездят дольше.</p>
    <p>— Зато доезжают чаще, — отрезал мастер-целитель, и мы оба понимали, что спорим уже не о пациентке, её случай мы к третьей минуте разобрали до винтика.</p>
    <p>Мы поспорили ещё минут десять, с цифрами, с случаями из практики, его практика была вдвое длиннее моей, зато моя была ближе к сегодняшним методикам, и посередине сошлись, этапно, по его схеме, но оба этапа в одну госпитализацию и эндоскопический этап делает мой эндоскопист на моём оборудовании, завтра же.</p>
    <p>— Уговорил, — Шаповалов собрал снимки в папку, довольный, потому что по сути вышло по его. — Оборудование у тебя, не спорю, лучше. Голова тоже ничего, только торопливая.</p>
    <p>У двери он остановился, его голос сменился с профессорского на другой, которым он говорил редко и который я ценил.</p>
    <p>— Как Ника? Шевеления как?</p>
    <p>— Всё штатно, — сказал я. — Всё хорошо. Растём, толкаемся, на той неделе плановый приём.</p>
    <p>— Ну и славно, — сказал Шаповалов. — Её обними там от меня. И это. Береги.</p>
    <p>Он развернулся.</p>
    <p>— И вот ещё, — Игорь Степанович взялся за ручку двери. — Ты когда её на приём поведёшь, на плановый, возьми меня третьим. Не потому, что я вам нужен. Потому, что мне так спокойнее, старый я стал, привязчивый. Она мне за те недели, считай, дочкой сделалась.</p>
    <p>— Возьму, Игорь Степанович. Она будет рада.</p>
    <p>Он вышел, ворча под нос что-то про торопливые головы, я вернулся к бумагам спокойный, насколько был способен в этот день.</p>
    <p>К вечеру день выровнялся и почти убедил меня, что он обычный. Операция прошла чисто, обход штатно, Айла, по моим прикидкам, уже доложилась в Москве, и тревога ночного берега осела на дно, как оседает муть в отстоявшейся воде: не исчезла, но дала работать.</p>
    <p>За картой пациента Шаповалова я зашёл в ординаторскую ближе к пяти и открыл дверь без стука, о чём сразу пожалел.</p>
    <p>Посреди ординаторской стояли Семён и Лена. Семён, красный до ушей, держал Лену за руку и надевал ей на безымянный палец кольцо. Кольцо было сплетено из синей хирургической нити, пролена, в три пряди, с узелком вместо камня.</p>
    <p>И плёл его Семён явно не первый час, косичка вышла ровная, а узелок, хирургический, двойной. Лена смотрела на это кольцо и тихо, счастливо смеялась, тем смехом, которого я не слышал у неё никогда.</p>
    <p>А я чуть не поперхунлся от такого зрелища. Быстро они. Вот только пару месяцев как встречаться начали.</p>
    <p>Потом они увидели меня.</p>
    <p>Семён дёрнулся, выронил моток пролена, моток укатился под стол. Лена спрятала руку с кольцом за спину. В ординаторской стояла полная тишина, оба заговорили одновременно:</p>
    <p>— Мы отрабатывали узлы…</p>
    <p>— Я показывала технику плетения…</p>
    <p>Врать они оба не умели. Семён смотрел в пол, уши его горели даже со спины, а Лена, пряча за спиной правую руку, левой поправляла халат. На столе между ними лежали ножницы, иглодержатель и размотанный пролен, вся эта инсценировка учебного занятия не объясняла одного, почему узлы отрабатывались на безымянном пальце.</p>
    <p>— Да врут они всё, — раздалось с подоконника.</p>
    <p>Там, между цветочными горшками, лежала Шипа, обернув лапы хвостом, и смотрела на эту сцену с выражением глубочайшего кошачьего страдания.</p>
    <p>— Весь день тут милуются, — сообщила она. — С обеда. Узлы у них. Тьфу, смотреть тошно. Хоть бы дверь запирали, женихи.</p>
    <p>Я усмехнулся про себя. Эта дух была права.</p>
    <p>— Хотя кольцо, — Шипа приоткрыла один глаз и оценила работу Семёна взглядом ревизора, — кольцо сплетено прилично. Узел правильный. Мой человек криворуким никогда не был, это я в нём с самого начала разглядела.</p>
    <p>В переводе с её языка это было благословением, и Семён услышав её слова густо покраснел. А Лена не поняла из-за чего, потому что Шипу в этот момент не слышала. Та по какой-то причине решила ей не показываться. Ревновала наверное.</p>
    <p>Я прошёл к стеллажу, взял карту шаповаловской пациентки, ради которой пришёл, и по дороге обратно сказал, глядя строго между Семёном и Леной:</p>
    <p>— Я за картой. Продолжайте отработку узлов. Узел, кстати, хороший, двойной, держать будет.</p>
    <p>Семён издал звук, не предусмотренный русской фонетикой. Лена засмеялась уже в голос, и рука с кольцом вернулась из-за спины на свет, я уже собрался уходить, унося карту и улыбку, которую не собирался им показывать.</p>
    <p>Дверь распахнулась мне навстречу.</p>
    <p>Я посторонился, пропуская, и не сразу понял, что человек в дверях не входит.</p>
    <p>На пороге стояла Зиновьева. В руках у неё были свежие лабораторные распечатки, ещё тёплые из принтера, я посмотрел ей в лицо и перестал улыбаться. Лицо было серое, губы сжаты в нитку. С таким лицом Александра Зиновьева входила в штаб московской ночью, когда цифры на её листах означали, что кто-то умирает.</p>
    <p>— Илья, — сказала она сдавленно. — Посмотри. Это утренние анализы Ники.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Распечатки были тёплые, из принтера. Я взял их у Зиновьевой, отошёл к столу под лампу и стал читать.</p>
    <p>Листов было два, кровь и моча, оба с утренней маркировкой, внизу подпись лаборанта и вторая, её собственная. Зиновьева перепроверяла всё, что касалось своих. Цифры я увидел с первого взгляда и всё равно прошёл по колонкам ещё раз, сверху вниз. Цифрам такого рода положено давать шанс оказаться опечаткой.</p>
    <p>Но её не было.</p>
    <p>Гемоглобин сто четыре.</p>
    <p>Месяц назад на плановом заборе стояло сто семнадцать. Эритроциты и гематокрит сползли следом, ровно настолько, насколько им положено сползать за компанию с гемоглобином, картина вышла согласованная, лаборатория тут ни при чём.</p>
    <p>Второй лист. Белок в моче ноль тридцать три грамма на литр. Месяц назад в этой графе стоял прочерк.</p>
    <p>На её сроке кровь разводится, объём плазмы растёт быстрее эритроцитов, и гемоглобин у беременных проседает, это физиология.</p>
    <p>Сто семнадцать укладывалось в норму. Сто четыре выпадало из коридора, и выпадало с динамикой, тринадцать единиц за месяц.</p>
    <p>Белок допускал несколько объяснений, погрешность сбора, инфекция мочевых путей, дебют преэклампсии. Первые два лечатся просто, третье на её сроке означает счёт на недели. По отдельности каждая цифра тянула на «понаблюдать».</p>
    <p>Вместе они тянули на «ищите причину», и обе принадлежали моей жене.</p>
    <p>Семён поднял с пола укатившийся моток пролена и держал его двумя руками, как держат вещь, которую некуда деть. Лена убрала руку с кольцом в карман халата. Шипа на подоконнике поднялась, села столбиком и смотрела на меня, забыв про цветочные горшки.</p>
    <p>— Так, — сказал я спокойным голосом. — Гемоглобин сто четыре, месяц назад было сто семнадцать. Белок ноль тридцать три, раньше прочерк. Давление она меряет сама, утром и вечером, ведёт дневник, вечером посмотрю. Для двадцать четвёртой недели это жёлтый уровень, коллеги. Контроль и поиск причины. До красного здесь далеко.</p>
    <p>— Преаналитика, — Зиновьева говорила так же спокойно. — Был утренний забор, в регистратуре основного корпуса, до моей лаборатории пробирка ехала через тоннель. Могла постоять в тепле. Завтра с утра пересдадим у меня, натощак, кровь приму сама. Исключим ошибку.</p>
    <p>— Согласен. Пересдадим.</p>
    <p>Мы посмотрели друг на друга поверх распечаток. В её лаборатории пробирки не стоят в тепле, за этим она следит лично, и любой намёк на гемолиз ушёл бы в бланк отдельной строкой. Она это знала. Разговор о преаналитике мы вели для Семёна и Лены, которым завтра с утра работать, и свои реплики оба отыграли чисто.</p>
    <p>Ждать утра я при этом не собирался. Дома у меня были руки, Сонар и жена, которая прочтёт эти листы сама и быстрее меня задаст главный вопрос.</p>
    <p>— Семён, — сказал я, складывая распечатки вдвое. — Что по вечернему обходу?</p>
    <p>— Всё штатно, — Семён отмер. — Бадда-Киари стабилен, по дренажу серозное, объём падает. Аддисона с утра ждём кортизол и АКТГ, забор до девяти, как ты велел.</p>
    <p>— Хорошо. Завтра доложишь на планёрке.</p>
    <p>Он кивнул и замолчал. Моток пролена он так и держал в руках. Лена стояла рядом, смотрела на меня и тоже молчала, от сцены, на которую я вошёл десять минут назад, в ординаторской не осталось следа. Кольцо из синей нити лежало у неё в кармане, доставать его при мне она больше не стала.</p>
    <p>Я убрал распечатки во внутренний карман и снял куртку с вешалки.</p>
    <p>— Саша. Спасибо, что принесла сама.</p>
    <p>— Позвоните вечером, — сказала Зиновьева. — В любое время. Я сегодня в лаборатории допоздна, реактивы принимаю.</p>
    <p>Реактивы она приняла бы за полчаса, остальное время она собиралась ждать моего звонка. Я кивнул и вышел.</p>
    <p>До дома было двадцать минут дороги, и на этих двадцати минутах я разложил по порядку всё, что скажу. Врать Нике было бессмысленно, она фельдшер, фальшь в голосе она ловит с полуслова, на слове «всё хорошо» ловит вдвое быстрее. Говорить я собирался так, как говорил бы коллеге, цифрами, по порядку.</p>
    <p>Свет в кухонном окне я увидел от калитки.</p>
    <p>Дверь Ника открыла мне навстречу, я ещё шёл по дорожке. Она стояла в проёме, в домашнем, со стаканом воды в руке, и посмотрела мне в лицо один раз.</p>
    <p>— Говори, — сказала она. — С порога. Ты идёшь, как на доклад, я твои шаги давно выучила.</p>
    <p>Мы прошли на кухню. Я выложил распечатки на стол, разгладил ладонью и сел напротив. Тысячи раз я садился так перед пациентами, только теперь по ту сторону стола сидела моя жена, мои руки остались лежать на коленях.</p>
    <p>— Цифрами, — предупредила она. — Без твоего «в целом картина спокойная».</p>
    <p>— Цифрами. Гемоглобин сто четыре, месяц назад был сто семнадцать. Белок в моче ноль тридцать три, месяц назад прочерк. Что это значит, анемия лёгкой степени с плохой динамикой плюс белок, которого быть не должно. Чего это пока не значит, преэклампсии. Для неё нужны давление и отёки. Неси дневник.</p>
    <p>Дневник она вела разборчиво без пропусков, старая школа карт вызовов. Утренние цифры шли столбиком, сто восемнадцать на семьдесят шесть, сто двадцать на семьдесят восемь, неделя к неделе, ровно.</p>
    <p>Последние две строки, сто двадцать четыре на восемьдесят вчера, сто двадцать шесть на восемьдесят два сегодня утром.</p>
    <p>— Ползёт, — сказала Ника раньше меня. Она смотрела в свою же тетрадь через стол, вверх ногами, и читала её так же свободно. — Немного, но ползёт. И вот ещё.</p>
    <p>Она покрутила обручальное кольцо на пальце. Кольцо шло туго.</p>
    <p>— Со вчера, — сказала она. — Я думала, солёного наелась. Огурцы эти. А это, выходит, третья графа в твой список.</p>
    <p>— Записываем третьей, — я закрыл тетрадь. — Дальше так. Завтра с утра пересдаём кровь у Зиновьевой, она примет сама. И делаем УЗИ, вне всяких очередей. Это план на завтра.</p>
    <p>— А на сегодня? — Ника смотрела на меня. — Ты двадцать минут ехал со скоростью, за которую лишают прав. Явно не затем, чтобы лечь спать до завтра. Ты хочешь посмотреть.</p>
    <p>— Хочу посмотреть.</p>
    <p>— Знаю. Я сама хотела просить. — Она поставила стакан. — Уговор отменяется. Тот, который «всё как у людей». Мне страшно, Илюш. Смотри всем, что у тебя есть. Только не ври мне потом, ладно? Что увидишь, то и скажешь. Даже если увидишь плохое.</p>
    <p>— Что увижу, то и скажу.</p>
    <p>Мы перешли в гостиную. Ника легла на диван, подняла свитер и вытянула руки вдоль тела, по-рабочему, без единого лишнего движения. Фырк перебрался с моего плеча на спинку дивана и притих, что само по себе говорило о его отношении к моменту.</p>
    <p>Я сел рядом, положил ладони ей на теплый, круглый живот и поднял Сонар.</p>
    <p>Сначала я смотрел её. Сердце шло на девяноста двух, чаще обычного, и я отметил это без комментариев. Почки, сосуды, печень. Матка, плацента, расположена высоко, кровоток в маточных артериях ровный, полнокровный, без единого сбоя. По материнской линии придраться было решительно не к чему, и я сказал ей это сразу, потому что обещал говорить.</p>
    <p>— Вижу всю тебя. Плацента работает, кровоток отличный, почки чистые. Здесь всё хорошо, Ника.</p>
    <p>— А он?</p>
    <p>Я повёл Сонар глубже, к ребёнку.</p>
    <p>И упёрся.</p>
    <p>Там, где лежал мой сын, Сонар давал замкнутую овальную границу и пустоту за ней. Граница была цельная, без единого шва, я видел, что он шевелится, по тому, как смещалась сама граница, но внутрь неё Сонар не проходил.</p>
    <p>Я заходил сверху, сбоку, через плаценту, менял усилие от капли до полного, на какое был способен без вреда. С тем же итогом. За три месяца я привык, что этот дар читает всё, от аневризмы до занозы. Тело моего сына оказалось первым, что он отказался читать.</p>
    <p>— Что? — спросила Ника. Она лежала неподвижно, пальцы нашли мою руку поверх живота и легли на неё. — Говори. Ты обещал.</p>
    <p>— Тебя я вижу насквозь. Его я не вижу. Совсем. Вокруг него граница, мой Сонар через неё не проходит, он соскальзывает.</p>
    <p>— Это плохо?</p>
    <p>— Это кровь Лукумона, — я произнёс это вслух и по собственному голосу проверил, насколько сам в это верю. Верил я примерно наполовину. — Защита. Он закрыт от магии. У меня для этого браслет, у него, похоже, своё. Встроенное.</p>
    <p>— Пустите специалиста, — Фырк уже стоял на подлокотнике, хвост его ходил из стороны в сторону. — Сонар, браслеты, границы. Я его ауру с первого дня вижу, без всяких ваших лучей. Сейчас гляну по-нашему, и доложу, что там наш боец делает. Спит небось.</p>
    <p>Он подобрался и нырнул. С подлокотника, головой вперёд, прямо в живот, как в прорубь: тело его потеряло плотность на лету и ушло под кожу без следа.</p>
    <p>Секунду его не было.</p>
    <p>Потом его вышвырнуло. Без звука, без света. Фырка выбросило из живота уже плотного, спиной вперёд, снесло через полкомнаты…</p>
    <p>Ника вскрикнула и села. Возле него я оказался в два шага. Живой. Дышит часто, зрачки на свет отвечают, лапы двигаются все четыре. Фырк полежал на боку, повозил лапами по полу, перевернулся и сел, привалившись к плинтусу.</p>
    <p>— Не подходи к животу, — просипел он мне. — Понял? Никто. Ни ты, ни я.</p>
    <p>— Что там, Фырк?</p>
    <p>— Раньше была просто аура, — он отдышался, голос выправлялся с каждым словом, но шерсть на загривке стояла торчком. — Синяя, обычная, смотри сколько влезет, я и смотрел. А теперь там стена. Бетонная, двуногий. И это. Она свежая. Кладка недавняя, я такие вещи отличаю.</p>
    <p>Свежая. Я услышал это слово, взвесил и убрал к остальному, что лежало у меня без объяснений. Гадать по неполному анамнезу я запретил себе давно, а за последние дни успел повторить запрет дважды.</p>
    <p>Ника подобрала Фырка с пола, посадила на диван рядом с собой и провела пальцем по вздыбленной шерсти, от загривка вниз, раз и другой, пока шерсть не легла.</p>
    <p>— Ты как, защитник?</p>
    <p>— Нормально, — буркнул Фырк. Палец он при этом не отодвинул. — Спина цела, хвост цел. Гордость пострадала, но она у меня быстро регенерирует.</p>
    <p>— Всё, — сказал я. — Решение такое. Магию к животу больше не подносим. Если эта защита швыряет трёхсотлетнего духа через комнату, проверять её пределы на себе мы не будем. Завтра с утра, в центре, кровь и УЗИ. Ультразвук, это механическая волна, железу твоя кровь и его кровь безразличны. Месяц назад аппарат видел его до кулака, увидит и завтра.</p>
    <p>— А если он тоже не увидит? — тихо спросила Ника.</p>
    <p>— Увидит, — сказал я. — А если нет, будем думать дальше. По одному шагу, Ника. Сегодняшний шаг мы сделали, по твоей части всё чисто, а он жив, шевелится и держит оборону, как положено Разумовскому.</p>
    <p>Она коротко усмехнулась. Крепкий толчок пришёл ей под ладонь, крепкий, и второй следом, она выдохнула и кивнула.</p>
    <p>Спали мы плохо. Ника уснула после двух, лицом ко мне, ладонью на животе, а я лежал, слушал её дыхание и считал толчки, сперва вместе с ней, потом за неё. Толчки шли обычные, по расписанию, которое я знал наизусть.</p>
    <p>На подоконнике спальни, столбиком, лицом к окну, сидел Фырк. До самого рассвета он не сошёл с места.</p>
    <p>Кровь Зиновьева взяла сама в восемь ноль-ноль, из вены, с первого вкола.</p>
    <p>Ждали мы у меня в кабинете. Ника сидела в кресле для посетителей с журналом, который держала на одной и той же странице сорок минут, я подписывал ночную сводку и дважды подписал одну и ту же бумагу. В девять Зиновьева вошла без стука, по тому, что она не постучала, всё было ясно до первой цифры.</p>
    <p>— Гемоглобин сто два, — сказала она. — Белок ноль четыре. Забор мой, доставка тоже, преаналитика исключена. Динамика подтверждена.</p>
    <p>— Ну вот и славно, — сказала Ника ровным голосом. — Хоть лаборатория работает.</p>
    <p>Дверь открылась второй раз, тоже без стука. Шаповалов вошёл, как входил в любое помещение последние тридцать лет, с порога оценив всех присутствующих, кивнул Нике отдельно и протянул руку к столу.</p>
    <p>— Карту.</p>
    <p>Карту Ники, заведённую утром, он прочёл стоя, от корки до корки, за две минуты. Игорь Степанович был в Центре с семи, его пациентку с камнем в протоке готовили к эндоскопическому этапу на моём оборудовании, и то, что он пришёл ко мне до своей операции, объяснялось одним звонком.</p>
    <p>— Мне Зиновьева позвонила в семь утра, — подтвердил он, не отрываясь от карты. — Правильно сделала. Так. УЗИ. Немедленно. Никаких плановых записей, никаких «после обеда». Зинаиду Павловну я приведу из основного корпуса сам, через тоннель, мне она не откажет. Экспертный аппарат у тебя в Центре стоит без дела половину дня, вот сегодня он поработает.</p>
    <p>— Ваша пациентка в десять на столе, Игорь Степанович.</p>
    <p>— Этап делает твой эндоскопист, я там зритель, — отрезал Шаповалов. — Зритель может опоздать на десять минут, камень в протоке никуда не убежит, он там четвёртый месяц сидит. Дальше.</p>
    <p>Он положил карту, снял очки и посмотрел на нас троих по очереди, на Нику дольше всех.</p>
    <p>— И кладём её. Сегодня, сейчас, до всякого УЗИ. Палата в Центре, наблюдение, режим.</p>
    <p>— Игорь Степанович… — начала Ника.</p>
    <p>— На всякий случай, — сказал Шаповалов.</p>
    <p>Да он переживал больше меня. Но его я в этом не винил. Он сильно привязался к Нике, пока мы с командой справлялись с эпидемией. В целом, он сказал тоже самое, что хотел сказать и я.</p>
    <p>И эта его фраза была из тех, что говорят родственникам в коридоре, и все четверо присутствующих знали её настоящий перевод, я не понимаю, что происходит, и хочу, чтобы это непонятное происходило в двух этажах от реанимации. Зиновьева смотрела в свои бланки. Ника перевела взгляд с Шаповалова на меня, ища во мне возражение, их не нашла.</p>
    <p>— Кладете, значит, — сказала она. — Здорового человека. С анализами чуть хуже среднего.</p>
    <p>— Тебя, Никуш, я в прошлый раз сторожил три недели, — Шаповалов надел очки обратно. — И ничего, сработались. Палату дам с окном. И нарды принесу, за мной реванш, ты меня в том боксе разорила подчистую.</p>
    <p>— Вы жульничали.</p>
    <p>— Я применял опыт, — с достоинством сказал Шаповалов. — Собирайся.</p>
    <p>— Только положим в Центр, — сказал я. Возражений на этот счет не было.</p>
    <p>Зиновьева унесла кровь на расширенную панель, неся штатив сама. Шаповалов ушёл в тоннель за тётей Зиной, на ходу распоряжаясь в телефон насчёт своей пациентки. Постовая сестра второго этажа получила Нику под подпись, и по её лицу было видно, что подпись весит больше любой другой за месяц.</p>
    <p>Ника переоделась в больничное, села на кровать в палате и оглядела стены.</p>
    <p>— Халат хоть в этот раз мой размер, — сказала она. — Прогресс.</p>
    <p>Фырк въехал в палату у неё на плече, спрыгнул на подоконник, прошёлся по нему из конца в конец, как принимающий пост караульный, и уселся посередине. Днём он теперь состоял при ней, это было решено мной ещё позавчера и не обсуждалось.</p>
    <p>— УЗИ в одиннадцать, — сказал я от двери. — Тётя Зина придёт сюда, но посмотрит нашим аппаратом. Я в десять тридцать встаю к столу, а к твоему УЗИ освобожусь.</p>
    <p>— Иди работай, начальник, — сказала Ника. — Мы тут с бурундуком покараулим друг друга.</p>
    <p>Я вышел и прикрыл дверь. По коридору второго этажа, навстречу мне, санитарка уже несла в седьмую палату графин и стакан, и весь этаж, судя по скорости этого графина, знал, кто лежит за дверью.</p>
    <p>До подачи моего пациента в операционную оставалось пятьдесят минут.</p>
    <p>К оперблоку я пришёл переодетый, в хирургическом, за двадцать минут до подачи. Потом долго мылся щёткой, от кончиков пальцев до локтя. За это время я успел оставить за дверями всё, что не касалось стола.</p>
    <p>Пациента звали Павел Кузьмич, шестьдесят три года, сорок лет за рулём автобуса, сто сорок килограммов веса и опухоль антрального отдела желудка, найденная месяц назад на гастроскопии по поводу «изжоги, которая надоела».</p>
    <p>Предстояла дистальная резекция. По анестезиологической части этот человек был сложнее, чем по моей, шея короткая, подбородок уходит в грудь, рот открывается на два пальца, во сне дыхание с остановками. Артём готовил его к этому дню два дня.</p>
    <p>Когда я вошёл в операционную, самое тонкое уже шло.</p>
    <p>Павел Кузьмич полусидел на столе с приподнятым изголовьем, в сознании, глотка и корень языка у него были обезболены местно, лёгкая седация делала его спокойным и разговорчивым, и Артём вёл фиброскоп, разговаривая с ним ровным голосом человека, у которого впереди отпуск.</p>
    <p>— Дышим носом, Павел Кузьмич, — говорил Артем, — спокойно, вот так… Сейчас будет ощущение, что в горле крошка. Это трубочка. Глотать не надо, дышим… Молодец. Идёт хорошо.</p>
    <p>На экране фиброскопа прошли голосовые связки, трахея открылась светлыми кольцами, трубка сошла по фиброскопу вниз, встала, манжета раздулась. Артём подключил контур, посмотрел на капнограф, дождался ровной кривой, выслушал оба лёгких и только после этого кивнул анестезистке.</p>
    <p>— Трубка стоит, подтверждена. Пропофол.</p>
    <p>Павел Кузьмич уснул уже с защищёнными дыхательными путями, и последнее, что он сказал, было «а не страшно оказалось». Артём поднял изголовье до оговорённых двадцати градусов и посмотрел на меня поверх ширмы.</p>
    <p>— Двадцать градусов, как заказывал. Забирай пациента.</p>
    <p>Скальпель лёг мне в пальцы, и всё постороннее выключилось. Так это работало у меня две жизни подряд, без усилия и команды. Ника, палата с окном, серые распечатки, ночной берег, всё это осталось за дверями операционной, а передо мной были кожа, разметка доступа и семь сантиметров подкожного жира, через которые предстояло дойти до желудка.</p>
    <p>Шли по плану. Доступ я построил от Артёмовых двадцати градусов, печень отвели широкой лопаткой, большой сальник разделили по бессосудистой зоне.</p>
    <p>Сонар шёл у меня впереди инструмента на сантиметр, отмечая сосуды, которых в ране ещё не было видно, и я в который раз отметил про себя, насколько это нечестно по отношению ко мне прежнему.</p>
    <p>Правую желудочную перевязали, левую клипировали у основания, двенадцатиперстную прошили аппаратом. Кровопотеря к середине операции не дотягивала до ста миллилитров.</p>
    <p>— Давление сто двадцать на семьдесят пять, — сказал Артём. — Сатурация девяносто девять. На твоих двадцати градусах он дышит лучше, чем дома. Работай спокойно.</p>
    <p>— Принял.</p>
    <p>На этапе анастомоза, пока ассистент перекладывал ретрактор, я на секунду поднял Сонар к самому себе. Свой астральный фон, Искра, канал с Фырком, всё стояло ровно, канал тянулся через два этажа к седьмой палате и был спокоен. Проверка прошла мгновенно, никто её не заметил. Контроль был при мне, я вернулся к анастомозу.</p>
    <p>Шов пошёл ряд за рядом, задняя губа, передняя, проба на герметичность. К концу второго часа опухоль лежала в лотке с чистыми краями, анастомоз держал, дренаж встал на место.</p>
    <p>— Заканчиваю, — сказал я. — Кожу шьёт Пётр. Павла Кузьмича в реанимацию на сутки, монитор, как договаривались.</p>
    <p>— Уже туда звоню, — Артём выглянул из-за ширмы, стянул с лица маску и посмотрел на меня. — Слушай. Умеешь ты собраться. Я утром думал, будешь сегодня потерянный, весь Центр уже знает, готовился тебя страховать. А ты отработал, как машина. Два часа десять, кровопотеря стакан. Даже завидно.</p>
    <p>— Машина сейчас пойдёт узнавать, что с её женой, — сказал я.</p>
    <p>Перчатки я стянул и бросил в лоток, за ними шапочку. Ника, серые распечатки, всё разом вернулось ко мне, в полном составе.</p>
    <p>Из оперблока я вышел таким шагом, что встречные в коридоре прижимались к стене.</p>
    <p>Меня ждали в кабинете УЗИ.</p>
    <p>Ждали стоя, полукругом у негатоскопа, спиной к двери, Зиновьева, Шаповалов и Кобрук, которую я не звал, она пришла сама, а это означало, что главврач узнала новость без моего доклада. Тётя Зина сидела у выключенного аппарата, сложив руки на коленях. Ника сидела на кушетке, уже одетая, ладонь на животе, Фырк стоял у неё на плече столбиком.</p>
    <p>Я подошёл сначала к ней.</p>
    <p>— Живой твой автобусник? — спросила Ника.</p>
    <p>— Живой. В реанимации.</p>
    <p>— Тогда иди смотри, — сказала она. — Мне уже показали. Я сама попросила.</p>
    <p>На негатоскопе висело шесть снимков, и лишним на них было одно.</p>
    <p>В грудной клетке плода, в переднем средостении, вплотную к сердцу, к правому его контуру, лежало образование. Девятнадцать на шестнадцать миллиметров. Контур чёткий, овальный.</p>
    <p>Структура однородная, высокая эхогенность, и при этом без акустической тени, которую обязан давать кальций такой плотности. Сердце рядом с ним работало, камеры не были сдавлены, выпота в перикарде и водянки не было. Ребёнок на соседнем снимке держал кулак у лица.</p>
    <p>— Тридцать лет я за датчиком, — сказала тётя Зина. Она говорила тихо, без своих обычных прибауток, и от этого было хуже, чем от любых слов. — Илья Григорьевич, я всё повидала. Опухоли у нерожденных видала, кисты, грыжи, пороки, каких в учебниках нет. Такое, в первый раз. Оно ровное, как яйцо, и допплер на нём молчит.</p>
    <p>— Кровоток?</p>
    <p>— Ноль, — сказала Зиновьева от негатоскопа. — Допплер прошли трижды, в трёх режимах. В образовании нет ни одного сосуда.</p>
    <p>Она сняла с полки второй комплект снимков и повесила рядом, сечение к сечению. Скрининг, тот самый, после которого мы шли через двор и Ника перебирала святцы.</p>
    <p>— Это же сечение несколько дней назад. Смотрите сами.</p>
    <p>Средостение на старом снимке было свободно. Чисто. Сердце, вилочковая железа, лёгкие, всё на местах, ничего лишнего между ними.</p>
    <p>— Выросло с нуля до двух сантиметров, — сказал Шаповалов. Он стоял к негатоскопу ближе всех и переводил взгляд со старого снимка на новый, туда и обратно. — Давайте по учебнику, раз мы такие умные. Тератома перикарда. Самая частая опухоль этой зоны у плода, растёт быстро. Кто против?</p>
    <p>— Учебник против, — Зиновьева подняла бланк. — Тератома неоднородная, кисты, включения, кальцинаты, а здесь монолит без единой полости. И тератома почти всегда даёт выпот в перикард, здесь выпота нет. Маркёры я взяла, альфа-фетопротеин будет к вечеру, но по картинке я в тератому не верю.</p>
    <p>— Рабдомиома, — сказал я. — Против, она растёт в толще миокарда, а это образование вне сердца, оно к нему прилежит. И рабдомиомы множественные, а этот один.</p>
    <p>— Киста? Бронхогенная, перикардиальная? — Шаповалов сам же и махнул рукой. — Кисты жидкостные, анэхогенные. Этот плотный, как кость. Снимаю.</p>
    <p>— Сосудистая опухоль, гемангиома, — сказала Зиновьева, — с нулевым кровотоком не бывает. Тоже снимаю.</p>
    <p>Круг замкнулся на четвёртой версии, я сказал вслух то, что к этому моменту висело в кабинете и без меня.</p>
    <p>— Тогда объясните мне одно, коллеги. Любая ткань, которая выросла на два сантиметра за несколько дней, должна что-то есть. Питание, кровоснабжение, обмен. Сосудов в ней нет. На чем она растёт?</p>
    <p>Никто не ответил. Тётя Зина смотрела на свой выключенный аппарат. Ника на кушетке медленно провела ладонью по животу, Фырк прижался к её шее.</p>
    <p>— Так, — сказала Кобрук.</p>
    <p>Она всё это время стояла у двери и молчала, заговорила тем голосом, которым останавливала истерики в приёмном покое.</p>
    <p>— Гаданий на сегодня достаточно. Полный стек. МРТ плода, сегодня, вечернюю плановую запись я снимаю своей властью. Маркёры, расширенная панель, генетика. Детского кардиолога из областного перинатального — сюда, к вечеру. Генетика сюда же. Что нужно из основного корпуса, берите, бумаги подпишу задним числом. Вопросы есть? Вопросов нет. Работайте.</p>
    <p>Она развернулась и вышла, из коридора было слышно, как она уже поднимает кого-то по телефону.</p>
    <p>Нику увели готовить к МРТ. До дверей блока лучевой диагностики я шёл рядом и держал её за руку, у дверей меня остановил протокол, который я сам для этого блока и писал.</p>
    <p>— Иди, — сказала Ника. — Встретимся на выходе. Мы с ним полежим в трубе, послушаем, как там стучит. Ему полезно, пусть привыкает к нашей работе.</p>
    <p>Дверь блока за ней закрылась с мягким щелчком.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Библиотеку Ррык не любил, как не любил на Луне всё.</p>
    <p>Ход в неё шёл от нижнего яруса амфитеатра, вниз, сквозь толщу базальта, и кончался залом, размеров которого Ррык не знал, свет здесь лежал только у ближних стен, дальние терялись в темноте.</p>
    <p>От пола до до высоты которую лев не мог достать взглядом, стены были прорезаны нишами, в каждой нише лежал свиток. Тысячи ниш. Ррык шёл вдоль них следом за Альдо и слышал только собственные шаги.</p>
    <p>Куница вызвал его вниз сразу после доклада, коротко, без объяснений. Наверху, в амфитеатре, шло очередное заседание по выкладкам, и то, что Альдо ушёл с него сюда, говорило само за себя.</p>
    <p>— Выкладки готовы на треть, — сказал Ррык в спину Альдо, устав от молчания. — Я пришёл сказать это. Мог сказать и наверху.</p>
    <p>— Наверху слушают не только уши, — сказал Альдо. — Иди за мной, Хранитель. Покажу тебе кое-что, раз уж мы с тобой теперь связаны одним молчанием.</p>
    <p>Они шли долго. Ниши тянулись, в них лежали ровные, светлые свитки с письменами, которые Ррык узнавал, летописи, уставы, реестры, всё то, из чего состоит память народа, живущего тысячелетиями. Потом светлые свитки кончились.</p>
    <p>Дальние ниши были глубже, свитки в них были другие. Тёмные, тяжёлые на вид, и письмена на них не походили ни на один из языков, которые Ррык встречал за восемьсот лет службы между двумя мирами.</p>
    <p>— Прочти, — сказал Альдо, останавливаясь.</p>
    <p>— Я не знаю этих знаков.</p>
    <p>— Никто не знает. — Альдо сел напротив ниши, обернув лапы хвостом. — Во всём нашем народе эти свитки сегодня может прочесть один. Подумай, кто, и подумай, почему я говорю тебе это здесь, где нет ушей и протокола.</p>
    <p>Ррык смотрел на тёмные свитки. Их были сотни, ряд над рядом, вверх, в темноту.</p>
    <p>— Молодым рассказывают простую арифметику, — заговорил Альдо. — Обвинитель старейший, значит, Обвинитель первый. Удобно и складно. Только это арифметика для молодых, Хранитель. Змей старейший из живущих. До него были старшие. Целые поколения старших, и вот их письмо, — он повёл лапой вдоль ниш. — Я застал последних. Троих. Я тогда был моложе, чем сейчас твой бурундук.</p>
    <p>— И где они?</p>
    <p>— Ушли. — Альдо сказал это ровно, как диагноз. — Я видел, как уходил один из троих. Не от врага, раны или ловушки смертных. Он просто становился тише, век за веком, а потом его место в этом зале стало нишей. Народ говорит про них «удалились» и не спрашивает куда, потому что спрашивать страшно. Мы рассказываем себе, что мы вечны, Хранитель. Старшие поколения этого зала рассказывали себе то же самое.</p>
    <p>Ррык молчал. Шерсть на его загривке поднялась сама.</p>
    <p>— Змей видел это своими глазами, — сказал Альдо. — Он единственный из живущих, кто видел, как наш род умирает от срока. Без батарей, смертных, сам по себе. Все прочие в амфитеатре наверху считают себя бессмертными, потому что не видели обратного. Он видел. Испокон веков он охраняет Устав, и весь Совет считает это службой. Я тоже считал. А потом я спустился сюда, посидел напротив этих ниш и сложил. Существо, которое одно во всём народе знает, что конец есть. Одно умеет читать, что старшие писали о своём уходе. И которое считает собственный срок, Хранитель. Век за веком. И боится.</p>
    <p>— Оно приходит ночью к смертному лекарю, — медленно сказал Ррык, — и спрашивает его про дар. Про расход и аппетит.</p>
    <p>— Ты слышал вопросы, — сказал Альдо. — Существо, которое боится конца, спрашивает смертного, откуда берётся сила, сколько её и хватает ли. Дальше складывай сам. Я тебе больше ничего не говорил, а ты здесь не был.</p>
    <p>Он замолчал. Куница сидел неподвижный, напротив тёмных ниш, глядя на письмена, которых не мог прочесть, молчание было из тех, которые не прерывают.</p>
    <p>Ррык постоял ещё, развернулся и один пошёл к выходу. Дорога вдоль ниш была длинной, и на всей этой дороге он так и не решил, что страшнее то, что он услышал, или то, что Альдо сидел там, внизу, напротив чужого письма, уже не в первый раз.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>К десяти вечера мой стол перестал вмещать бумагу. Места просто не было.</p>
    <p>Снимки МРТ лежали на столе в три слоя, поверх них бланки, поверх бланков распечатки панели. За столом сидели пятеро, я, Зиновьева, Шаповалов, детский кардиолог Наталья Сергеевна Векшина, приехавшая из областного перинатального со своим стетоскопом и своим мнением, и генетик Лапин, молодой, сутулый, с ноутбуком, который он держал на коленях, не доверяя моему столу.</p>
    <p>Ника спала в палате. На этом настояли все, включая её саму, у её двери на посту сидел Фырк.</p>
    <p>— Докладываем по кругу, — сказал я. — По своей части, факты, без гипотез. Гипотезы потом. Наталья Сергеевна, ваше сердце.</p>
    <p>— Сердце прекрасное, — Векшина сказала это с раздражением, как о пациенте, который мешает ей работать своим здоровьем. — Я два часа смотрела. Ритм сто сорок шесть, регулярный. Камеры, клапаны, дуги, перегородки, все хорошо. Сократимость отличная. Выпота нет. Водянки и близко нет. Образование прилежит к перикарду справа, границу имеет с ним чёткую, в миокард не прорастает, камеры не сдавливает, кровоток в магистралях не нарушает. По моей части этого ребёнка можно рожать в любой районной больнице. Если бы рядом с его сердцем не лежало вот это.</p>
    <p>— Что говорит МРТ?</p>
    <p>— МРТ говорит вещи, которые я отказываюсь понимать, — Зиновьева выложила плёнки в ряд. — Образование девятнадцать на шестнадцать, за день не выросло, уже хорошо. Однородное. Сигнал низкий во всех режимах, и на Т1, и на Т2. Так себя ведёт плотная фиброзная ткань или кальцинат. Кальцинат исключён ультразвуком, тени нет. Плотный фиброз… Фиброма перикарда, скажете вы, и такая опухоль существует, я подняла литературу. Только фиброма растёт годами, миллиметрами, а не с нуля до двух сантиметров. И фиброма,, — продолжила Зиновьева, — это всё-таки ткань, у неё есть хоть какое-то питание по периферии. Здесь диффузия равномерная по всему объёму, без градиента от края к центру. Так выглядит однородный плотный материал. Не орган.</p>
    <p>— Генетика, — сказал я.</p>
    <p>— Чисто, — Лапин развернул ноутбук экраном к нам. — Быстрый кариотип, норма, сорок шесть, игрек на месте. Панель микроделеций, чисто. Альфа-фетопротеин у матери, норма по сроку, и это окончательно против тератомы, растущая тератома такого размера дала бы подъём. Хорионический гонадотропин по сроку. По моей части этот ребёнок генетически здоров, и образование его генетика не объясняет никак.</p>
    <p>— Материнская панель, — Зиновьева перешла ко второй стопке. — И здесь у меня хуже всего, потому что здесь у меня нет даже плохого ответа. Анемия подтверждена и углубляется, сто два утром. Ретикулоциты повышены, костный мозг работает с перегрузкой, то есть организм производит эритроциты усиленно. Гемолиза нет, ЛДГ, гаптоглобин, билирубин, в норме. Скрытой кровопотери нет, кал чистый. Железо, ферритин, В12, фолаты, всё в норме. Понимаете? Костный мозг гонит кровь на полных оборотах, кровь никуда не вытекает и нигде не разрушается, и её всё равно становится меньше. Белок в моче растёт, ноль четыре, при здоровых почках по всем остальным пробам. Кардиолог скажет вам, что зеркальный синдром…</p>
    <p>— Скажу, — кивнула Векшина. — Зеркальный синдром, это когда мать отекает и сыплется вслед за водянкой плода. Водянки нет. Плод компенсирован идеально. Материнские анализы к этому образованию вообще не имеют отношения. Это два разных пациента с двумя разными загадками.</p>
    <p>— Только лежат они в одном животе, — сказал Шаповалов.</p>
    <p>Он за весь консилиум почти ничего не сказал, сидел, сцепив руки на столе, и молча слушал, до последнего слова, по своей старой манере разбора. Теперь он снял очки.</p>
    <p>— Я оперирую тридцать лет, — сказал он. — Скажу, как на разборе. Каждый из вас по своей части прав, я не могу проверить, но верю. А теперь сложите ваши правды в одного пациента, и получится вот что. Плотное однородное образование без сосудов, которое выросло за месяц, что невозможно. Материал, а не ткань, как выразилась Александра Дмитриевна. Мать, которая теряет кровь в никуда, что тоже невозможно, — продолжил Шаповалов, — здоровый ребёнок между этими двумя невозможностями. У кого-нибудь из присутствующих эта картина складывается хоть в один диагноз? В редкий, описанный единожды случай, во что угодно?</p>
    <p>— Нет, — сказала Векшина.</p>
    <p>— Нет, — сказал Лапин, глядя в ноутбук.</p>
    <p>Зиновьева промолчала.</p>
    <p>Я поднялся, подошёл к негатоскопу и повесил центральный срез МРТ. Серый, плотный овал лежал у сердца моего сына, с чёткой границей, и ни в одном учебнике, по которым я учился, такой картины не было.</p>
    <p>Мы смотрели на одно и то же. Но никто из нас не понимал, что видит.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Консилиум разошёлся к половине двенадцатого. Векшину увёз служебный водитель, Лапин уехал последним автобусом, унося свой ноутбук под мышкой, как грелку. Я остался.</p>
    <p>Домой ехать было не к кому. Дом был пустой, под куполом, а всё, что было моим, лежало на втором этаже Центра и спало под наблюдением монитора. Я снял пиджак, закатал рукава, разложил на столе всё заново и пошёл по кругу.</p>
    <p>К часу ночи стол перестал вмещать бумагу, и я перебрался на пол. Снимки МРТ легли одной линией вдоль стены, срез к срезу, анализы Ники, второй линией, по датам, от плановой сдачи месячной давности до вечерней панели.</p>
    <p>Я ходил вдоль этих двух линий и искал третью, ту, которая их соединяет. Она существовала. Два невозможных процесса не начинаются в одном животе в один месяц по совпадению, в совпадения такого калибра я не верил. Образование растёт без сосудов. Кровь без потерь убывает. Между этими фразами лежал знак равенства, я видел его так же ясно, как видел снимки, и не мог записать ни в одну карту, потому что под знаком равенства не было ни одного механизма из тех, что известны медицине.</p>
    <p>Часа в два дверь открылась без стука.</p>
    <p>Я поднял голову от пола. В дверях стояли все. Артём, в свитере поверх хирургического. Семён с ноутбуком под мышкой и Леной за плечом. Зиновьева с папкой бланков. Грач, с карандашом и планшетом в руках. Тарасов, в форме с закатанными рукавами, с колпачком от ручки в зубах. Позади всех, в дверях, Коровин с двумя термосами и усы торчком.</p>
    <p>— Вы почему не дома? — спросил я.</p>
    <p>— А ты? — спросил Артём.</p>
    <p>Тарасов вынул колпачок изо рта, щёлкнул им о ручку и сказал то, ради чего они, судя по всему, репетировали в коридоре:</p>
    <p>— Ты искал для этого Центра лучших по всей Империи, командир. Мы и есть лучшие. И мы здесь. Командуй.</p>
    <p>Я посмотрел на них, внутри меня что-то встало на место. Показывать я этого не стал. Я поднялся с пола, отряхнул колени и заговорил тем голосом, которым веду планёрки.</p>
    <p>— Принято. Работаем. Семён, мировая литература по фетальной хирургии. Всё, что оперировали внутриутробно за последние тридцать лет, доступы, сроки, осложнения, летальность. Базы наши и зарубежные, что на китайском, отправишь Гольдману, он переведёт, рад будет. К утру мне нужен реестр, что люди вообще умеют делать с нерождёнными.</p>
    <p>— Есть, — Семён уже открывал ноутбук.</p>
    <p>— Зиновьева, лаборатория. Готовь её к нестандартным маркерам. Мне нужна панель шире стандартной, всё, что умеет мерить твоё железо и чего мы никогда не мерили, потому что незачем. Кровь Ники будем смотреть чаще и глубже, чем смотрели чью-либо кровь в этом здании.</p>
    <p>— Реактивы под это я заказала ещё вечером, — сказала Зиновьева. — Придут утренним рейсом.</p>
    <p>— Хорошо. Грач: перекрёстный разбор. Бери все данные по обоим пациентам, по матери и по сыну, и строй сводную таблицу по времени, час за часом, с первого анализа месячной давности. Мне нужно увидеть, что за чем идёт. Где-то в этих колонках цифры врут или молчат, а ты лучше всех в этом здании видишь, где именно.</p>
    <p>— Карандаш при мне, — сказал Грач. Отпуск у него кончился этой фразой.</p>
    <p>— Коровин: укладки и расходка. Реанимация, операционная, палата. Всё проверить руками, твоими. И корми мне этот штаб, без тебя они забудут.</p>
    <p>— На то и термосы, — сказал Коровин и прошёл к столу разливать.</p>
    <p>— Артём, наркоз. Прорабатывай схемы для беременной с неизвестной патологией, срок двадцать четыре недели. Считай варианты от диагностики под седацией до большой операции. Два пациента на одном столе, и про второго мы ничего не знаем, кроме того, что он закрыт от магии. Значит, вся фармакология по старой школе, без поправок на дар.</p>
    <p>— Уже думаю, — сказал Артём. — Старая школа, это мое.</p>
    <p>— Тарасов, реанимация. С этой минуты, боевая готовность. Койка, аппаратура, укладки, всё проверено и стоит под парами. Если что-то случится, у нас не будет десяти минут на подготовку.</p>
    <p>— Реанимация готова с вечера, — Тарасов щёлкнул колпачком. — Я лично, дважды проверил.</p>
    <p>— Лена.</p>
    <p>Она стояла у двери, за плечом Семёна, и смотрела на меня спокойно, как смотрела всегда, когда остальные суетились.</p>
    <p>— Ты мой резерв по плоти. Единственный. Поэтому сейчас ты пойдёшь в ординаторскую и ляжешь спать. Это приказ. Ты мне нужна свежая, с отднохнувшими руками, я не знаю, когда именно.</p>
    <p>— Хорошо, — сказала Лена и вышла.</p>
    <p>Штаб развернулся за десять минут. Семён занял подоконник, Зиновьева — угол стола, Грач разложил свою таблицу прямо на полу, вдоль моих двух линий, Артём утащил кресло к негатоскопу и обложился справочниками. Тарасов ушёл к себе в реанимацию, но через час вернулся, потому что не мог не вернуться. Свет в моём кабинете горел до самого утра, и за окном была ещё ночь, когда Семён поднял голову от ноутбука и сказал: «Командир. Есть тридцать восемь операций на открытой матке. Читаю».</p>
    <p>К Нике я поднялся около восьми.</p>
    <p>Дверь палаты была приоткрыта, из коридора я услышал, как шуршит бумага. Ника сидела на кровати, спиной на подушке, на коленях у неё лежала её собственная история болезни. Толстая, за сутки распухшая от вклеек. Фырк сидел на подоконнике и посмотрел на меня взглядом, в котором читалось, я пытался, двуногий, но она медработник.</p>
    <p>— Постовая не хотела давать, — сказала Ника, не поднимая головы. — Я сказала, что по закону пациент имеет право. Она пошла звонить Зиновьевой. Саша разрешила. Передай ей, что она единственный честный человек в этом заведении.</p>
    <p>— Передам.</p>
    <p>— Я всё прочла, — Ника закрыла папку и подняла на меня невыспавшиеся глаза. — Дважды. Почерк у Векшиной, кстати, безобразный, я половину кардиологии разбирала по слогам. Илья. Вы не понимаете, что это. Да? Никто из вас.</p>
    <p>Я взял стул, поставил его к кровати и сел. Врать было нельзя, я не за этим пришёл.</p>
    <p>— Не понимаем.</p>
    <p>— Тогда по порядку, — она сложила руки на животе. — Отвечай, как коллеге. Что с ним сейчас, вот прямо сейчас?</p>
    <p>— Сейчас — хорошо. КТГ ночью писали дважды, ритм ровный, сто сорок два, шевеления есть, ты их сама чувствуешь. Сердце образование не сдавливает. По всем функциональным показателям он здоров.</p>
    <p>— Что с моими почками?</p>
    <p>— Хуже, чем вчера. Белок растёт, фильтрация снижается. Пока компенсировано.</p>
    <p>— Куда девается моя кровь?</p>
    <p>— Не знаю.</p>
    <p>— Что будет, если оно продолжит расти?</p>
    <p>— Не знаю. По динамике, через несколько недель оно механически начнёт мешать сердцу. Что оно сделает с тобой, я предсказать не могу, потому что не понимаю связи. А что связь есть, я знаю.</p>
    <p>— Знаешь или чувствуешь?</p>
    <p>— Знаю. Два невозможных процесса в одном животе, это не совпадение, Ника. Это один процесс. Целиком я его пока не вижу.</p>
    <p>— План на сегодня?</p>
    <p>— Повторная панель крови в десять и в шестнадцать. КТГ трижды. Векшина приедет к обеду слушать сердце, Семён к вечеру закончит реестр мировой литературы, всё, что когда-либо оперировали внутриутробно. К ночи я буду знать, что умеет медицина. Дальше решаем.</p>
    <p>— Принято, — сказала Ника. — Кормят тут, кстати, прилично. А твой бурундук ночью восемь раз обошёл палату дозором, я считала. Под утро уснул у меня в ногах, в позе часового.</p>
    <p>— Я не спал! — оскорбился Фырк с подоконника. — Я проверял периметр с закрытыми глазами. Это техника.</p>
    <p>Она помолчала. Ладонь её прошла по животу сверху вниз, привычным движением, и остановилась внизу.</p>
    <p>— На подстанции нас учили, если не знаешь, что это, лечи то, что видишь, и вези туда, где разберутся, — сказала она. — Ты, то место, куда везут, Илюш. Дальше тебя везти некуда. Понимаешь?</p>
    <p>— Понимаю.</p>
    <p>Я взял её руку. Пальцы у неё были прохладные, я держал их в обеих ладонях, глядя ей в глаза, и сказал ей единственное, что было правдой до последней буквы:</p>
    <p>— Я разберусь, Ника. Слышишь? Я разберусь.</p>
    <p>Она кивнула, открыла рот, чтобы сказать что-то ещё.</p>
    <p>И в этот момент её пальцы в моей ладони сжались. Судорожно, со всей силой, какая в них была.</p>
    <p>Дальше время пошло по секундам, каждую из них я помню отдельно.</p>
    <p>Пальцы окаменели. Ее спину выгнуло дугой, затылок вдавило в подушку, глаза ушли под верхние веки. Монитор над кроватью взорвался тревогой, давление рвануло вверх, сто восемьдесят, двести, двести десять на сто десять, пульс срывался.</p>
    <p>По часам монитора было восемь четырнадцать, эту цифру я забрал в память намертво, ещё не зная зачем.</p>
    <p>Тело сработало раньше рассуждений, на одних рефлексах. Подушку в сторону. На левый бок, фиксация плеча и бедра. Челюсть вывести, дыхательные пути свободны, в прикусе ничего нет.</p>
    <p>Ремень кровати под её колено, чтобы не сорвалась. Укладка на стене, ампулы магнезии стояли там, где я сам велел им стоять ещё при госпитализации, катетер в её вене стоял с вечера. Четыре грамма внутривенно, руки набирали и вводили сами, без единого лишнего движения, а голова считала и не сходилась.</p>
    <p>Вчера вечером давление у неё было сто двадцать восемь. Эклампсия не прыгает с места в карьер за одну ночь при белке ноль четыре. Это было похоже на эклампсию, но это была не она.</p>
    <p>Магнезия вся ушла в вену.</p>
    <p>Судороги не отвечали.</p>
    <p>При эклампсии магнезия работает, это её территория, отработанная столетием. Здесь она не работала совсем, тонус не спадал ни на волос, и на этом мои средства в этой палате заканчивались. Дальше всё было просто. Всё, что нужно, чтобы разорвать этот приступ, стояло на минус первом этаже, в реанимации, которую Тарасов с ночи держал под парами.</p>
    <p>Мой кулак уже бил по красной кнопке над кроватью.</p>
    <p>Экстренный вызов взвыл по этажу. Тарасов влетел в палату, за ним две дежурные сестры с укладкой, разворачивались они с той скоростью, которая бывает только у людей, ждавших этого всю ночь.</p>
    <p>— Каталку! — я держал Нику на боку, её било под моими руками. — В реанимацию. Сейчас!</p>
    <p>Каталка вошла в дверь, как скоростной поезд. Перекладывали на счёт, вчетвером, я держал голову. Тарасов ногой выбил тормоза, сестра распахнула двери палаты настежь.</p>
    <p>Фырк слетел с подоконника и вцепился в раму каталки у неё в ногах.</p>
    <p>Мы побежали.</p>
    <p>Коридор второго этажа я запомнил дверями.</p>
    <p>Двери открывались нам навстречу по всей длине, одна за другой, как открываются они только по тревоге. Из ординаторской выломился Семён, на ходу бросив кому-то ноутбук.</p>
    <p>Зиновьева выскочила из лаборатории, придержала нам створки лифта и втиснулась следом. Лена возникла у каталки, со стороны ординаторской, где спала по моему приказу, и по её лицу было ясно, что проснулась она до сигнала.</p>
    <p>Я бежал у изголовья, держа каталку одной рукой, а другой фиксируя голову Ники, и диктовал через плечо, ровно, с той скоростью, с которой обязана идти вводная:</p>
    <p>— Начало восемь четырнадцать. Генерализованные тонические судороги без продрома. Давление двести десять на сто десять, синусовая тахикардия до ста сорока. Магнезия четыре грамма внутривенно введена полностью, эффекта ноль. Повторяю, ноль. Это не эклампсия, но пишем как эклампсию, разбираться будем потом.</p>
    <p>— Понял тебя! — Артём уже бежал навстречу от дверей реанимации, на ходу натягивая перчатки. — Пропофол и релаксанты набраны, всё стоит!</p>
    <p>— Интубация с ходу, вентиляция, глубокая седация до полного контроля. Тарасов, твоя койка и аппараты.</p>
    <p>— Первая койка! — рявкнул Тарасов. — Заводим!</p>
    <p>Внутри меня, где-то на уровне рёбер, всё это время орал человек, у которого на каталке билась в судорогах беременная жена. Орал он громко. Я его слышал прекрасно и не дал ему ни секунды эфира, у него не было рук, знаний, права голоса до конца этого забега, а у меня были.</p>
    <p>Тяжёлые двери реанимации распахнулись перед каталкой.</p>
    <p>Первая койка приняла её на счёт «три».</p>
    <p>Дальше реанимация сработала как один организм, организм собирал я сам ровно для таких минут.</p>
    <p>Артём сразу перехватил управление, это была его земля. Пропофол пошёл в вену, релаксант следом, и на бьющемся, выгнутом теле он поймал момент между двумя волнами судорог и интубировал с первой попытки, за время меньшее, чем нужно на то, чтобы это описать. Трубка встала, манжета раздулась, капнограф дал кривую. Аппарат подхватил дыхание.</p>
    <p>Судороги умерли в течение минуты. Тело Ники легло на койку ровно, впервые за восемь минут, монитор перестал рвать воздух тревогами, оставив одну.</p>
    <p>Давление стояло на двухстах.</p>
    <p>— Урапидил титрую, — Артём смотрел на монитор, руки его шли по перфузору. — Но он не мгновенный. Ей нужно пятнадцать минут, а таких минут у её сосудов может не быть. На этих цифрах я за мозг не поручусь.</p>
    <p>— Лена, — сказал я.</p>
    <p>Она уже мыла руки. Подошла к койке слева, встала, где положено, и положила обе ладони Нике на грудь, выше сердца, не касаясь живота.</p>
    <p>— Держу русло, — сказала Лена тихо. — Мозговые и почечные. Стенки укреплю, тонус приму на себя. Дам пятнадцать минут. Больше не обещаю.</p>
    <p>Дальше она работала молча. О том, чего это стоит, говорило только её лицо, белевшее с каждой минутой, а потом из её носа, тонкой линией по губе пошла кровь, сестра молча промокала эту кровь, не смея тронуть её руки.</p>
    <p>Тарасов встал вплотную у Лены за спиной, готовый принять её вес, и стоял так, не шевелясь. Человек, который боялся её магии до дрожи, сейчас страховал её собой.</p>
    <p>Я стоял у изножья, между двумя мониторами, и вёл бой.</p>
    <p>Слева была Ника, давление, пульс, сатурация, зрачки. Справа сестра растянула на животе пояса КТГ, и второй монитор дал сердце моего сына. Сто десять. Девяносто пять. Гипоксия матери докатилась до него, ритм проседал, и кривая шла вниз у меня на глазах.</p>
    <p>— Кислород сто процентов, — скомандовал я. — Среднее давление держим не ниже восьмидесяти, ниже нельзя, плацента живет на этом давлении. Артём, титруй по среднему, не по систоле. Тарасов, магнезию фоном, два грамма в час, пусть работает на профилактику, раз не сработала на купирование. Зиновьева, кровь на всё. Время ноль, сейчас, и дальше каждые тридцать минут. Семён, КТГ пишем непрерывно, глаз с ленты не снимать.</p>
    <p>Команды уходили и исполнялись. Это было всё, что требовалось от меня на этом этапе, было немало, держать в голове обоих пациентов сразу, мать и сына, и не дать никому из команды провалиться в туннель одного монитора.</p>
    <p>Давление поползло. Сто девяносто. Сто семьдесят пять. Урапидил добирался до цели, эти длинные минуты Ленины ладони держали сосуды, и на пятнадцатой минуте монитор показал сто пятьдесят пять на девяносто.</p>
    <p>— Отпускаю, — выдохнула Лена.</p>
    <p>Она отняла руки и повалилась назад, Тарасов взял ее под руки и усадил на стул, сестра наконец занялась её носом. Кровь остановилась быстро. Лена сидела с запрокинутой головой и дышала.</p>
    <p>Ритм плода выправлялся следом за материнским давлением. Сто пятнадцать. Сто двадцать восемь. Сто тридцать девять. Кривая легла в коридор нормы и пошла ровно, Семён у ленты озвучил это вслух, потому что все ждали.</p>
    <p>— Двадцать минут без судорожной активности, — доложил Артём. Он стоял у перфузоров и говорил уже обычным голосом, только медленнее. — Держу глубокую седацию, вентиляция синхронна, газы крови через десять минут. По моей части, контроль.</p>
    <p>— Принято. Держим так.</p>
    <p>Тарасов обошёл койку, проверил крепления, капельницы, всё, что и так стояло идеально, потому что его руки требовали дела.</p>
    <p>— Она стабильна, командир, — сказал он. — Дальше моя вахта.</p>
    <p>Ника лежала в глубоком медикаментозном сне, на аппарате, и грудь её поднималась в заданном ритме. Давление сто сорок пять. Судорог не было двадцать две минуты.</p>
    <p>Фырк сидел на стойке инфузомата, сжавшись в комок размером с кулак, и не моргая смотрел на Нику.</p>
    <p>Ординаторская отделена от зала стеклом, через это стекло целиком было видно первую койку.</p>
    <p>Мы стояли перед стеклом в ряд, я, Шаповалов, прибежавший из основного корпуса прямо в операционном, Кобрук, Зиновьева с распечатками, Тарасов, Артём.</p>
    <p>— Докладываю по лаборатории, — Зиновьева положила листы на стол, но смотрела не в них, цифры она знала наизусть. — Стабильность на мониторе обманчива. Креатинин, вчера утром девяносто шесть, сегодня к полудню сто семьдесят восемь. Диурез тридцать миллилитров в час и снижается. Белок в моче три и два грамма, это уже не граммы тревоги, это граммы потери. Калий пять и три, ползёт. Гемоглобин девяносто шесть, и куда уходит кровь, я по-прежнему сказать не могу. Интоксикация нарастает. Почки сдают, Илья. По моей кривой у нас не недели. У нас дни, и я не уверена, что во множественном числе.</p>
    <p>Время, которое мы вчера вечером отмеряли себе на диагностику, консилиумы и литературу, сгорело за одно утро.</p>
    <p>— Варианты, — сказал я. — Вслух. Все.</p>
    <p>— Родоразрешение, — сказал Тарасов, потому что кто-то должен был сказать это первым, и по его лицу было видно, что он знает цену варианту. — Кесарево сейчас, мать разгружаем.</p>
    <p>— Двадцать четыре недели, — отозвалась Кобрук. — Шестьсот пятьдесят граммов. Лёгкие не готовы даже под гормональной подготовкой, которой у нас не было. После материнской гипоксии и такого криза шансы ребёнка, единицы. И главное, он выйдет наружу вместе со своим образованием. Если эта штука продолжит расти в недоношенном теле, мы просто перенесём смерть из матки в кювез. Я против.</p>
    <p>— Ждать и вести консервативно, — сказал Артём и сам же закончил: — По цифрам Зиновьевой это означает выбирать, на каком дне недели мы потеряем почки, а за ними мать. Снимаю.</p>
    <p>В ординаторской стояла тишина. Шаповалов, который до сих пор стоял молча, глядя через стекло на женщину, которую три недели сторожил в красном боксе, сказал одно слово. Спокойно, как говорят давно решённое:</p>
    <p>— Операция.</p>
    <p>Никто не переспросил, какая. Все в этой комнате понимали, убрать образование, не вынимая ребёнка. Внутриутробно. То, что делали в мире тридцать восемь раз по реестру Семёна, но не в грудной клетке плода на таком сроке, и ни разу, не зная, что именно удаляешь.</p>
    <p>Спорить я не стал. Это слово я сказал себе ещё утром, на бегу, между вторым этажом и лифтом, с тех пор оно лежало готовое во мне. Вся дальнейшая ночь с атласами была уже про него.</p>
    <p>— Операция, — повторил я. — Вопрос не в «надо ли». Вопрос в доступе, в сроке и в том, кто встанет к столу. Ответы будут завтра к утру, я работаю над ними с командой. Тарасов, койка и мониторинг, окно стабильности беречь как боезапас. Зиновьева, кровь каждые тридцать минут, любой сдвиг — мне немедленно, в любой час.</p>
    <p>Они разошлись по постам. Я остался у стекла один и смотрел на Нику, на ровное движение её груди в чужом, заданном аппаратом ритме, на второй монитор, где стучало сто тридцать восемь в минуту сердце, до которого не доставал ни один мой дар.</p>
    <p>Достанет скальпель.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Зов пришёл к Ррыку в полдень, через привязь Хранителя, и звучал он набатом.</p>
    <p>Так Совет не созывали при его жизни ни разу. Знак срочного сбора горел в привязи красным, без формулы повестки, имени докладчика, и лунная дорога открылась ему прямо с крыши, минуя все положенные пороги. Уже одно это говорило, случилось то, под что писали самые старые страницы протокола.</p>
    <p>Амфитеатр был полон.</p>
    <p>Ррык не видел его полным никогда. Ярусы уходили вверх и все были заняты, до самой темноты, духи прибывали ежесекундно, лунный свет лежал на тысячах спин, крыльев, панцирей. Люмьер стоял на председательском месте. Хорста сидела в своей ложе первого яруса, ее оба глаза были открыты. Альдо Ррык нашёл в тени боковой ложи, встал рядом, куница коротко повёл ухом, отмечая его.</p>
    <p>В центре арены, свернувшись невысоким холмом колец, лежал Змей.</p>
    <p>— Почтенные Старейшины. Народ, — голос Великого Обвинителя шёл негромко, тишина ярусов сама несла его вверх. — Я созвал вас правом, которым не пользовался четыре тысячи лет, прошу простить мне резкость созыва. Откладывать было нельзя. Слушайте, и пусть услышит каждый.</p>
    <p>Он поднял голову, медленно обвёл взглядом ярусы.</p>
    <p>— Наш народ начал угасать.</p>
    <p>Амфитеатр не шелохнулся. Слова были слишком велики, чтобы отозваться сразу.</p>
    <p>— Сиверко, филин с беломорских скал, хранивший северные леса восемь веков. Его сосны стоят пустые с прошлого полнолуния. Нерль, выдра с волжских плёсов. Её перекаты молчат. Хопёр, барсук со степных балок, тишайший из нас. Ушёл, не простившись ни с кем, и нора его холодна. Трое, почтенные. Трое за один оборот луны. Никто из них не был ранен, не встречал ловушек, не тратил себя на смертных. Они угасли. Истаяли, как не таяли духи со времён, о которых этот Совет предпочитает не помнить.</p>
    <p>И тогда амфитеатр отозвался.</p>
    <p>Разноголосый звук пошёл по ярусам, из тысяч глоток сразу, и в этом звуке Ррык, восемьсот лет ходивший среди людей, безошибочно узнал то, что у людей зовётся паникой. Народ, всю свою историю считавший себя вечным, услышал имена своих мёртвых. Кто-то выкрикивал вопросы, кто-то звал по именам исчезнувших, с верхних ярусов требовали слова, Люмьер ударил светом о базальт, восстанавливая порядок, свет послушались не сразу.</p>
    <p>— Я скажу, когда это началось, — голос Змея прошёл сквозь шум, и шум опал. — Это началось после того, как мы открыли себя смертным. Мы подписали допуски, послали целителей в их больницы. Мы дышим с ними одним воздухом их городов. Смертность, их природа, почтенные, я спрашиваю Совет, почему мы решили, что их природа не заразна? Три имени за один месяц Пакта. Совпадение? Возможно. Но Устав не велит нам верить в совпадения, когда счёт идёт на жизни народа.</p>
    <p>— Обвинитель искажает время! — Люмьер шагнул от председательского места, свет его поднялся. — Угасание старших описано в свитках задолго до всякого Пакта! Совет, не позволяйте страху…</p>
    <p>— Сколько ещё имён, председатель⁈ — крикнули с третьего яруса, и крик подхватили. — Сколько имён тебе нужно⁈</p>
    <p>Люмьер остался стоять, но голос его утонул. Ррык видел со своего места, как это делается, Змей не спорил с председателем, он просто дал залу кричать за себя.</p>
    <p>— Я не прошу Совет отменять Пакт, — сказал Змей, когда крик стал стихать. — Я прошу полномочий. Чрезвычайных, на время расследования, право дознания в любых владениях, право изоляции всякого, чьё угасание началось, право приостанавливать любые контакты со смертными, если следствие того потребует. Когда угроза будет найдена, я сложу полномочия перед этим Советом. Голосуйте, почтенные. Каждый, за свой собственный срок.</p>
    <p>Голосование заняло меньше времени, чем доклад. Лапы в знак согласия поднимались по ярусам лесом, снизу доверху, тысячами, и Ррык, обязанный голосовать как Хранитель, впервые за восемьсот лет не поднял знака вовсе, в этом лесу его пустая лапа ничего не значила. Люмьер голосовал против, один, свет его горел над председательским местом одиноко. Хорста никак не проголосовала. Она сидела с открытыми глазами и молчала.</p>
    <p>— Совет постановил, — произнёс Люмьер то, что обязан был произнести, слова легли на арену, как приговор.</p>
    <p>В тени боковой ложи Альдо придвинулся к Ррыку вплотную и заговорил ему в самое ухо, так тихо, что тише не бывает даже в астрале:</p>
    <p>— Хранитель. А ты заметил? Он стал крупнее. Кольца толще. Чешуя ярче. Я смотрю на него и я знаю его размер, как знаю свой хвост.</p>
    <p>— Вижу, — так же тихо ответил Ррык. Шерсть на его загривке стояла с середины доклада, и класть её на место он не стал. — И скажу тебе, что мне кажется, куница. Мне кажется, угасание наших братьев, его рук дело. Он их жрёт.</p>
    <p>Альдо не ответил ни да, ни нет. Доказательств не было ни у одного из них, а слово без доказательств против Великого Обвинителя теперь, после этого голосования, не стоило воздуха, потраченного на его произнесение.</p>
    <p>Внизу, в центре арены, Змей неторопливо укладывал кольцо на кольцо, и свет Луны уходил в его чешую без остатка. Народ расходился с ярусов молча. Расследование получило следователя, страх получил хозяина, и хозяин сворачивался сейчас в центре мира духов, никуда не торопясь.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>К вечеру мой стол снова был занят войной, но теперь у войны появилась карта.</p>
    <p>Реестр Семёна лежал слева, тридцать восемь внутриутробных операций, разобранных по доступам и исходам. Под ним лежала пачка от Филиппа Самуиловича.</p>
    <p>Старик получил китайские базы утром, а к шести вечера прислал переводы четырёх кейсов с личной припиской, что вылетает по первому слову любым бортом и что его руки в моём распоряжении.</p>
    <p>Справа лежали атласы, раскрытые на грудной клетке плода, и три листа моих схем, доступ через гистеротомию, положение плода, линии, по которым можно и по которым нельзя. Ни одна из тридцати восьми операций не заходила туда, куда предстояло зайти мне.</p>
    <p>Значит, тридцать девятую придётся писать с чистого листа, и я её писал. Ника спала под аппаратом, давление держалось на ста сорока, кровь брали каждые полчаса, и последние две панели хуже не стали. Окно стабильности стояло открытым, я собирался успеть в него.</p>
    <p>Фырк спал на шкафу, свесив хвост на дверцу. Уговорить его уйти из реанимации удалось только сменой караула, у койки осталась Шипа, принявшая пост со всей серьёзностью.</p>
    <p>Мобильный зазвонил в начале одиннадцатого. Номер не определился.</p>
    <p>В моём положении не бывает звонков, которые можно не взять, я взял.</p>
    <p>— Илья Григорьевич Разумовский? — голос был незнакомый, служебный. — Не кладите трубку. С вами будет говорить Государь.</p>
    <p>Щелчок соединения был короткий, а голос, который пришёл за ним, я узнал бы из тысячи, я слышал его на присяге лекарской службы и в записях, и по этому голосу в Империи сверяли осанку.</p>
    <p>— Илья Григорьевич. Добрый вечер. Не разбудил?</p>
    <p>— Никак нет, ваше величество.</p>
    <p>— Я обещал вас вызвать, когда уляжется…пыль, — в голосе Императора было спокойное, почти домашнее расположение человека, выполняющего приятную обязанность. — Пыль улеглась. Приглашаю вас в столицу, Илья Григорьевич. Приём в вашу честь, награда, о которой не говорят по телефону, и разговор, который я давно вам должен. Канцелярия согласует любую удобную вам неделю.</p>
    <p>Некоторое время назад за этот звонок я бы отдал многое. Сегодня он пришёл в кабинет, где на столе лежали схемы доступа к грудной клетке моего нерождённого сына, и ответ на него у меня был один, вежливость могла поменять в нём только порядок слов.</p>
    <p>— Государь. Благодарю за честь, и прошу простить. Моя жена в реанимации. Мой ребёнок под угрозой, эту угрозу пока не может назвать по имени ни один лекарь Империи, включая меня. Я никуда не поеду.</p>
    <p>Пауза повисла в трубке. Я успел подумать, что таких слов этому человеку не говорили давно, и приготовился держать любой ответ.</p>
    <p>— Я понял, Илья Григорьевич, — сказал Император, и тона начальника в его голосе больше не было, был голос отца троих детей. — Слушайте меня. Всё, что понадобится, люди, оборудование, спецборта, консультанты из любой страны, любые полномочия, обращайтесь напрямую. Номер, с которого я говорю, теперь ваш. Отвечу сам, в любой час. Это не любезность, лекарь. Это приказ по Империи, и он уже действует.</p>
    <p>— Благодарю, Государь.</p>
    <p>— Берегите семью. Остальное подождёт, оно умеет.</p>
    <p>Он положил трубку. Я сидел, держа телефон в руке, и убирал этот разговор туда же, куда убирал всё, что могло понадобиться в бою, спецборт, консультанты, любые полномочия. Империя встала за моей спиной, и весила она немало.</p>
    <p>На шкафу вскинулся Фырк.</p>
    <p>Он проснулся рывком, всем телом сразу, как просыпался только один раз на моей памяти. Шерсть его встала дыбом от загривка до хвоста, зрачки залили глаза чёрным, когти проехали по дверце шкафа с длинным скрипом.</p>
    <p>— Двуногий, — просипел он. — У меня всё холодеет. Как тогда. Как тогда, ночью, у реки.</p>
    <p>Я медленно поднял глаза от стола.</p>
    <p>В дверях моего кабинета, занимая проём целиком, от порога до притолоки, возвышался Змей. Свет настольной лампы уходил в его чешую без остатка, изумрудные глаза светились ровно, голова его была склонена в вежливом, глубоком поклоне.</p>
    <p>В моём Центре, мимо Фырка, Шипы, мимо всех порогов, которые не переступала без зова ни одна сущность двух миров.</p>
    <p>И между нами не было купола.</p>
    <p>— И снова здравствуй, Лукумон, — сказал Змей.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Я не встал. Правая рука моя лежала на схеме доступа, левая на столе, обе остались там, где были. Тянуться было не к чему, в этом кабинете не имелось ничего, что могло бы остановить существо в дверях, мы оба это знали, и вставать перед ним я тем более не собирался.</p>
    <p>Змей втёк в кабинет.</p>
    <p>Он двигался так, как двигался тогда у реки, тело шло единым длинным движением, кольцо подавало кольцо, и дверной проём отпускал его метр за метром, пока не отпустил весь, и оказалось, что кабинет мой для него мал. От него шел холод, как от зимней стены.</p>
    <p>Фырк спрыгнул со шкафа.</p>
    <p>Он приземлился на стол, между мной и Змеем, на мои схемы, и встал на все четыре лапы, лицом к гостю. Бурундука колотило. Я видел это дрожание каждым волоском его шерсти, видел, как ходят его бока, и слышал, что его дыхание рвётся. Он не отступил ни на шаг. Трёхсотлетний дух размером с рукавицу стоял между мной и старейшим существом двух миров и не двигался с места, что стоило ему это стояние, я запомнил на всю оставшуюся жизнь.</p>
    <p>Взгляд его прошёл неторопливо по кабинету, полкам, негатоскопу, и остановился на моём столе. На схемах. Читал он их сверху, с высоты своего роста, вверх ногами относительно меня, по движению изумрудных глаз я видел, что читает он их свободно.</p>
    <p>— Пятое межреберье, — сказал Змей. — Смелый выбор для того, кто пойдёт вслепую.</p>
    <p>Я накрыл верхнюю схему ладонью. Жест был бессмысленный, он прочёл всё до последней линии, но есть жесты, которые делают не для пользы.</p>
    <p>— Совет наделил меня чрезвычайными полномочиями, — голос Змея шёл ровно, тем же тоном, каким на берегу. — Расследование угасаний. Согласно решению, принятому сегодня, я имею право дознания в любых пределах обоих миров. Включая этот, Лукумон. Я вхожу к тебе по праву, это право безупречно.</p>
    <p>Он уложил первое кольцо на пол моего кабинета, устраиваясь, как устраивается существо, которое никуда не спешит.</p>
    <p>— Твой страж может сойти со стола. Дознание сегодня его не коснётся.</p>
    <p>— Он стоит, где хочет, — сказал я. — Это его право.</p>
    <p>Изумрудные глаза остановились на Фырке, задержались на нём и вернулись ко мне.</p>
    <p>— Чем обязан визиту, Обвинитель? — спросил я. — Час поздний, у меня жена в реанимации и работа. Прелюдии предлагаю считать состоявшимися.</p>
    <p>Голова Змея медленно качнулась, с тем выражением, которое у него, видимо, означало одобрение.</p>
    <p>— Узнаю кровь, — сказал он. — Хорошо. Перейдём к сути.</p>
    <p>Он подтянул кольца ближе, голос его сменился.</p>
    <p>Официальная смазка ушла вся из этого голоса, до капли, и то, что осталось, было хуже, тон стал ближним, почти домашним, каким говорят у постели больного те, кто пришёл без приглашения.</p>
    <p>— Я слышал, Лукумон, твой сын болеет. И никто из твоих мудрецов не понимает, чем.</p>
    <p>Я молчал. Каждое слово, сказанное этому существу, имело цену, которой я не знал, и я решил тратить слова по одному.</p>
    <p>— Ты собрал лучших, — продолжал Змей. — Я видел свет в этих окнах пару ночей подряд. Машины считают, лаборатории меряют, старики листают атласы. Похвально и бесполезно. Вы ищете это в книгах смертных, а в книгах смертных этого нет и никогда не было.</p>
    <p>Он скользнул ближе. Фырк издал звук, которого я не слышал от него ни разу, низкий, из самой груди, и не сдвинулся.</p>
    <p>— А я стар, — сказал Змей. — Я видел всё, что растёт в смертных и их убивает, от первых городов до твоего Центра. И то, что растёт в твоём сыне, я тоже видел. Я знаю, что это. И я знаю, как это убрать.</p>
    <p>Слова легли на стол между нами, рядом с моими схемами, поверх реестра Семёна, поверх всей моей ночной работы, легли они тяжело. Я держал его взгляд и ничего не спрашивал, потому что вопрос был бы платой, а платить я не собирался. Он продолжил сам, не дожидаясь вопроса.</p>
    <p>— Твои мудрецы отмерили тебе не так много времени, — продолжал он. — Я слышал цифру. Они хорошие счетоводы, Лукумон, для смертных очень хорошие, и они ошибаются. В большую сторону.</p>
    <p>Он дал этой фразе отлежаться. Умение держать паузу у него было четырёхтысячелетнее.</p>
    <p>— Я могу спасти его, — сказал Змей. — Могу, Лукумон. Но у всякой помощи моего порядка есть цена, я назову её сразу, прямо, глядя тебе в глаза, потому что уважаю тебя и твою кровь. Тебе придётся выбрать, или ты, или твой сын. Двое не выживут.</p>
    <p>Холод в кабинете стоял уже такой, что стекла окна тронул иней, тонкой ветвью от угла. Я смотрел в изумрудные глаза и молчал. Молчание было единственным, что я мог себе позволить, потому что всё остальное во мне в эту минуту хотело говорить, кричать и спрашивать, а этого было нельзя.</p>
    <p>— Не отвечай сейчас, — Змей качнул головой, и кольца его пришли в движение, разворачиваясь к двери. — Ответы, данные в первую минуту, стоят дёшево, я не беру такой монеты. Подумай, Лукумон. Взвесь. Я не тороплю.</p>
    <p>Он уходил так же, как пришёл, единым движением, не прощаясь, не завершив разговор ни по-людски, ни по-змеиному.</p>
    <p>Я остался сидеть за столом, в пустом кабинете, среди схем операции, которую мы собирали три дня, и на этих схемах теперь лежала названная цена. Иней на стекле таял медленно.</p>
    <p>Двумя этажами ниже, на минус первом, дышала под аппаратом моя жена.</p>
    <p>Час спустя мы с Фырком закончили разбор.</p>
    <p>Начал его Фырк. Он сполз со стола мне на колени, посидел так, унимая дрожь, и заговорил, глядя в тёмное окно:</p>
    <p>— С ним нельзя договариваться, двуногий. Слушай меня. Ни о чём. Никогда. Не потому, что цена страшная. Цену он всегда назовёт честно, у них с этим строго. Он обманет в другом месте, там, где ты не догадаешься смотреть, всё будет чисто. Четыре тысячи лет, двуногий. Столько не живут те, кто платит по счетам до конца.</p>
    <p>— И ещё, — Фырк повернул голову от окна. — Он прошёл мимо Шипы. Она сидит у койки твоей женщины, на посту, нюх у неё, тоньше моего. Она его не почуяла вообще, двуногий. Ни когда входил, ни когда вышел. Я почуял за полминуты, и то потому, что уже слышал этот холод. Он ходит по миру, как хочет, и виден только тем, кому сам разрешает. Помни это, когда будешь думать, что он ушёл.</p>
    <p>— Согласен, — сказал я. — Сделки не будет.</p>
    <p>Обсуждать тут было нечего. Существо, которое приходит к отцу больного ребёнка ночью, без зова, и предлагает жизнь сына за жизнь отца, не партнёр по сделке, чем бы оно ни было. Этот вопрос я закрыл.</p>
    <p>Оставалось другое, и вот другое я собирался забрать себе целиком.</p>
    <p>— Он сказал, что видел такое, — проговорил я вслух, для себя и для Фырка. — Видел. То, что растёт в моём сыне, уже было в мире. Этот факт он отдал мне бесплатно, по собственной небрежности или по расчёту, неважно. Если это было, об этом могли остаться записи.</p>
    <p>— Записи смертных? Он же сказал, в книгах смертных этого нет.</p>
    <p>— В книгах нет. — Я подтянул к себе чистый лист. — А теперь смотри, как складывается. Кровь Ники уходит в никуда, мозг гонит эритроциты, потерь нет, а крови меньше. Значит, из крови тянут не кровь. Из неё тянут то, что в ней несут, и в этой семье по этой части выбор небольшой. Из моей жены тянут Искру. Через кровь, потихоньку, месяц подряд.</p>
    <p>Фырк развернулся на моих коленях и уставился на меня.</p>
    <p>— Погоди, — Фырк сел столбиком. — А комок? Который у мальца в груди?</p>
    <p>— А теперь главный вопрос, Фырк. Чем растёт ткань, в которой нет ни одного сосуда? Мы уже столько бьёмся над этим вопросом всем консилиумом, потому что ответ по нашей науке, ничем. Ткань так не может. — Я поставил на листе вторую точку и соединил их линией. — А Искра может. Ей сосуды не нужны, у неё свои русла, и по этим руслам она идёт туда, куда её тянут. Из матери тянут Искру. В сыне растёт то, что не питается кровью. Одна линия, Фырк. Я не могу пока её доказать, но я перестал искать две болезни. Болезнь одна.</p>
    <p>— И на всей земле, — сказал я, — есть ровно один корпус записей о том, как ведёт себя Искра, когда её отбирают. Протоколы, циклы, кривые. Десять лет наблюдений на живых людях. Программа Радулова. Архивы у Канцелярии, взяты при разгроме сети.</p>
    <p>Часы показывали половину второго ночи. В телефоне у меня был записан номер, данный вчера, с обещанием «отвечу сам, в любой час», и был человек, через которого Государя будили сорок лет подряд. Начинать следовало с него, порядок есть порядок даже в ночных штурмах.</p>
    <p>Гольдман взял трубку на втором гудке, и голос у него был такой, будто на дворе полдень.</p>
    <p>— Разумовский? У придворного лекаря не бывает ночи, есть телефон у кровати. Говорите.</p>
    <p>— Филипп Самуилович. Мне нужен доступ к закрытым архивам программы Радулова. Всем: протоколы, журналы наблюдений, техническая документация установок. Спецбортом сюда, немедленно. Это может быть ключом к тому, что убивает Нику.</p>
    <p>Он не задал ни одного вопроса из десятка, на которые имел право. Он сказал: «Не кладите трубку далеко», и в трубке стало тихо.</p>
    <p>Перезвонил он через одиннадцать минут.</p>
    <p>— Записывайте, хотя записывать нечего. Утром ящики будут во Владимире, к вечеру у вас. Допуск оформят задним числом, Государь велел передать: «сказано — действует». — Гольдман выдержал короткую паузу и добавил тоном, не терпящим прений: — И вот ещё что. Я сам к вам прибуду. Как чуял, что нужно будет срываться с места и ехать к вам. Не возражайте, я уже доложил Государю, что лечу, отменять теперь неловко нам обоим.</p>
    <p>— Филипп Самуилович…</p>
    <p>— В моём возрасте, голубчик, есть две привилегии: будить Государя и не слушать возражений. Обе сорок лет как мои. До завтра. Покажете мне схемы, я всё равно в самолётах не сплю.</p>
    <p>Запрос ушёл. Ход был сделан. За окном стояла ночь четвёртого дня, и где-то в ней, между Муромом и Луной, существо с изумрудной чешуёй считало, что оставило меня взвешивать его цену.</p>
    <p>Я взвешивал доступ через пятое межреберье.</p>
    <p>Утренний штаб собрался в девять, и на столе впервые лежало то, что можно было назвать протоколом.</p>
    <p>— Доступ выбран, — Семён вёл доклад стоя, по своей манере, с указкой у негатоскопа. — Тридцать восемь мировых случаев разобраны, четыре китайских от Филиппа Самуиловича легли последним слоем. Гистеротомия по передней стенке, окно четыре сантиметра, плод не извлекается, работаем в амниотической среде через операционное окно. К грудной клетке, переднебоковой мини-доступ по четвёртому межреберью, он даёт угол на переднее средостение при таком положении плода. Весь мировой опыт кончается на границе грудной клетки, командир. Дальше в литературе белое поле. Дальше только ты.</p>
    <p>— По китайской части дополню, — Гольдман прибыл рано утром, как обещал в трубку, и сидел в углу штаба на правах человека, которому никто не решился предложить отдохнуть с дороги. — Кейсы третий и четвёртый, Гуанчжоу, доступ тот же, четвёртое межреберье, оба плода дожили до срока. Протоколы у Семёна, я перевёл дословно, включая то, что коллеги написали между строк. И ещё одно, Илья Григорьевич. На операции я встану вторым контуром по матери, рядом с Артёмом. Сорок лет я слежу за одной семьёй, послежу и за вашей. Это не обсуждается, это ставится в известность.</p>
    <p>— Принято, Филипп Самуилович. В протокол. Артём.</p>
    <p>— План двойного наркоза. — Артём разложил свои листы, — Мать, глубокая анестезия с управляемой релаксацией матки, токолиз фоном, давление держим в коридоре сто десять, сто тридцать, ниже нельзя, плацента не простит. Плод, своя анальгезия и своя миорелаксация, дозы по расчётной массе, введение внутримышечно под контролем УЗИ до первого разреза по его коже. Мониторинг раздельный, матери полный, плоду, стерильный датчик ритма прямо в операционном поле. Я такого никогда не делал, Илья. Никто не делал. Но схема у меня есть, и за каждую цифру в ней я отвечаю.</p>
    <p>— Принято. Тарасов, реанимация.</p>
    <p>— Пациентка стабильна четвёртые сутки, — Тарасов докладывал глядя поверх наших голов в точку. — Седация управляемая, вентиляция без осложнений, гемофильтрация идёт непрерывно, аппарат меняли один раз по регламенту. КТГ плода пишем круглосуточно, ритм в коридоре нормы. Окно стабильности держу. Но докладываю прямо, командир, держу я его на аппаратах, а не на её резервах. Резервы расходуются. Это видно по мелочам, которые в сводку не попадают.</p>
    <p>— Понял тебя. Мелочи, в сводку, с этого дня все. Зиновьева.</p>
    <p>— Дедлайн, — она положила поверх всего два графика. — Ночная гемофильтрация выиграла нам время, падение почек замедлилось втрое, кривая легла положе. Я пересчитала обе динамики, почечную и кровяную, с поправкой на фильтрацию. Месяца у нас нет и не было. Окно для операции, неделя. Край, при идеальном течении, десять дней. Дальше она перестанет переносить наркоз, и вопрос закроется сам.</p>
    <p>Тишина после её слов постояла недолго, ей не дали.</p>
    <p>— Значит, неделя, — сказал я и придвинул к себе черновой протокол, все восемнадцать листов. — Собираем начисто. Семён, операционная бригада и раскладка инструмента, под мою правку. Артём, репетиция наркоза на схеме, дважды, с хронометражем. Зиновьева, кровь, банк, совместимость, всё в двойном запасе. Тарасову передать, что окно стабильности с этой минуты, это боевой ресурс, расход только по моему слову.</p>
    <p>Черновик лёг в центр стола, и каждый по очереди придвинул к нему свои листы. Протокол операции собирался из кусков, и к полудню у него появился титульный лист. Семён напечатал на нём полное длинное название, латинско-русское, со словами «объёмное образование переднего средостения плода» и «in utero». Ниже названия я дописал от руки одну цифру, тридцать девять. Тридцать восемь операций сделал мир. Тридцать девятую предстояло сделать нам.</p>
    <p>Время пошло.</p>
    <p>В кабинет Кобрук нас вызвали к трём, по составу приглашённых повестка была ясна.</p>
    <p>Кобрук сидела за своим столом, Шаповалов у окна, Зиновьева с папкой у стены. Мне указали на стул напротив, я сел, Кобрук положила перед собой лист, на котором сверху было напечатано «приказ», а ниже пока ничего не было.</p>
    <p>— По закону, — сказала она без предисловий, — родственников не оперируют. Статья прямая, толкований не имеет. Если ты встанешь ведущим хирургом к собственной жене, это подсудное дело, Илья. Не выговор. Суд. А теперь вторая половина. Я вчера обзвонила всех, кто в Империи имеет право и умение стоять у такого стола. Всех, ты понимаешь. Столица, Казань, Новосибирск. Отказались все до одного.</p>
    <p>Она подвинула мне через стол три листа, я прочёл верхний. Отказ был написан вежливо, профессионально. Операция за пределами описанного опыта, подход к сердцу плода в предложенных условиях без интраоперационной навигации, доступной только заявителю, полагаю сопряжённым с неприемлемым риском, рекомендую…</p>
    <p>Дальше можно было не читать.</p>
    <p>Второй лист повторял первый другими словами. Третий был короче обоих и честнее, «При всём уважении к коллегам, у вас в Муроме уже работает единственный хирург, которому эта операция по силам. Не тратьте неделю на поиски второго, у вашей пациентки её нет».</p>
    <p>«Навигации, доступной только заявителю». Ещё недавно я прятал свой дар от каждой комиссии, глушил его при проверках и писал в протоколах «интуиция и опыт». Теперь столичный профессор ссылался на мой Сонар в официальном отказе, как ссылаются на томограф, которого нет в районной больнице. Империя знала, что я умею. Привыкнуть к этому я не успел до сих пор.</p>
    <p>— Они правы, — сказал я. — Подход через матку и плаценту без Сонара, это лотерея для двух жизней. Я проведу до границы блока по сосудам чисто. Но внутри грудной клетки Сонар слепнет, там блок, и дальше вслепую пойдёт любой, кто встанет к столу. Включая меня.</p>
    <p>— Внутри вслепую пойдут твои руки, — подал голос Шаповалов от окна. — А руки у тебя лучшие из живых, это я говорю как человек, который их учил и который на них молился в Пекине по телевизору. Так что расклад простой.</p>
    <p>Он отошёл от окна, встал напротив Кобрук и сказал то, зачем, судя по всему, и пришёл:</p>
    <p>— По документам ведущим хирургом буду я. Разумовский идёт оперирующим консультантом, первым ассистентом с расширенными полномочиями. Формулировка существует, я её применял. По букве регламент соблюдён, родственник не ведёт операцию, он консультирует. А по существу к столу встанет тот, кто должен, и сделает то, что должен, под моей фамилией в протоколе.</p>
    <p>В кабинете стало тихо. Кобрук смотрела на Шаповалова, Зиновьева в свою папку, а я смотрел на него и чувствовал, как внутри меня это решение ложится поперёк.</p>
    <p>Мне было тошно от этой схемы. Всей моей природе, обеими жизнями воспитанной отвечать своим именем за свой нож, было противно вставать к самому важному столу моей жизни под чужой подписью. Прятаться за спину человека, которому за пятьдесят, у которого Алёна и Мишка-школьник, и который в случае беды пойдёт под суд вместо меня, потому что его фамилия в графе «ведущий хирург». Я привык быть щитом, свою жизнь я строил так, и щитом для меня в этой бумаге назначался мой учитель.</p>
    <p>Другого законного пути к столу не существовало. Я проверил это ночью сам, до всякого совещания, дважды перечитав регламент.</p>
    <p>— Игорь Степанович, — сказал я. — Вы понимаете, что подписываете.</p>
    <p>— Я тридцать лет понимаю, что подписываю, — отрезал Шаповалов. — Лучше многих. Не тяни время, лекарь, у тебя его неделя.</p>
    <p>— Согласен, — сказал я.</p>
    <p>Несогласие я оставил себе.</p>
    <p>Кобрук взяла ручку. Она молча заполняла приказ, не торопясь, потом подписала, придавила печатью и подняла на нас глаза, на всех троих по очереди.</p>
    <p>— Лаборатория к операции готова, — сказала Зиновьева, до сих пор молчавшая у стены. Свою папку она положила поверх приказа, и в этом было её собственное «подписываюсь». — Банк крови собран в двойном объёме, совместимость подтверждена, дежурю сама в ночь операции.</p>
    <p>— Цену этой бумаги знают четыре человека в этой комнате, — сказала Кобрук. — Пусть их и останется четыре. Работайте.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Указ огласили на Луне в тот же день, и Ррык слушал его стоя.</p>
    <p>Амфитеатр на этот раз не собирали. Слово Обвинителя, наделённого чрезвычайными полномочиями, шло напрямую, в каждое владение, каждому духу обоих миров, голос его звучал в середине головы, как звучат только глашатаи Совета:</p>
    <p>«Во исполнение решения Совета о расследовании угасаний. Всем духам, связанным со смертными службой, привязью или обетом, надлежит явиться для дознания к Вратам. Срок явки, семь ночей от сего часа. Явившиеся будут опрошены и отпущены. Не явившиеся в срок получают статус нарушителей Устава со всеми следствиями, до распыления включительно. Список первой очереди прилагается».</p>
    <p>Список зачитывался по именам, и Ррык, стоявший на своей крыше над спящей Москвой, его услышал.</p>
    <p>Шипа, целительница, Муром.</p>
    <p>Айла, дворцовая, Муром.</p>
    <p>Ворон, вольный, привязка утрачена, разыскивается.</p>
    <p>Фырк, страж дома Лукумона, Муром.</p>
    <p>Дальше шли другие имена, десятки, но эти четыре стояли первыми, этот порядок не был случайным, в канцелярии Обвинителя случайного не водилось четыре тысячи лет.</p>
    <p>Альдо возник рядом на крыше после оглашения, из тени дымохода, и сел, обернув лапы хвостом. Молчали они долго, глядя на список, висевший в привязи перед внутренним взором каждого.</p>
    <p>— Безупречно, — сказал наконец Альдо, в его устах это слово было руганью. — Процедура чистая. Явиться обязаны все связанные, его личный список, лишь очередность. Опротестовать нечего, совет сам дал ему это право, я сам сидел в ложе и не поднял знака против. Семь ночей, Хранитель.</p>
    <p>— Первой очередью он берёт дом лекаря, — Ррык смотрел вниз, на город, его шерсть стояла. — Целительницу, дворцовую, стража. В те самые ночи, когда лекарь будет резать. Скажи мне, куница, как называется, когда у воюющего забирают его духов накануне боя и держат у Врат под опросом?</p>
    <p>— По протоколу это называется дознанием.</p>
    <p>— Это не расследование, куница, — сказал Ррык. — Это заложники.</p>
    <p>Альдо не возразил. Внизу лежала Москва, глубокая ночь стояла над обоими мирами, и где-то в трёхстах верстах к востоку четыре имени из списка ещё не знали, что уже стоят перед выбором, у которого не было хорошей стороны.</p>
    <p>— Лекарь должен узнать до рассвета, — сказал Ррык. — От своих, с толкованием, со всеми оговорками Устава.</p>
    <p>— Тогда лети, Хранитель, — Альдо поднялся и стряхнул с хвоста снег. — Толмача лучше тебя у него нет. А я вернусь наверх и буду сидеть в своей ложе, смотреть, слушать и молчать. Кто-то из нас двоих должен остаться там, где решают.</p>
    <p>Срок пошёл с полуночи.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ящики привезли к девяти вечера, военным бортом до Владимира и фурой до Центра, опечатанных сургучом Канцелярии.</p>
    <p>Архив Центра под них освободили за час. Мы вскрывали ящики втроём, я, Зиновьева и Семён, с описью, и к десяти вечера длинный архивный стол исчез под папками.</p>
    <p>Опись занимала несколько листов. Семён вёл её карандашом, ящик за ящиком, и по его пометкам архив раскладывался на слои, журналы сети клиник, финансовые ведомости под шифрами, протоколы наблюдений, переписка без подписей. Семён нашёл в четвёртом ящике реестр закупок и присвистнул: оборудование шло через семь стран и одиннадцать фирм, и ни одна цепочка не кончалась человеком с именем.</p>
    <p>Читали молча, передавая листы по кругу.</p>
    <p>Вся программа лежала перед нами, за десять лет, по годам. Протоколы наблюдений, журналы циклов, кривые отбора. Я читал и узнавал, стадии опустошения, которые я видел в Эфесе своими глазами, здесь были расписаны заранее, за годы до Эфеса, таблицей, с прогнозом сроков по каждой стадии. Мигрени. Провалы памяти. Стирание. Кровные привязки Лукумонов были разобраны на схемах так, как их не разбирал никто и никогда, каналы, узлы, направление тока, суточные ритмы Искры, её поведение при медленном отборе и при быстром, при отборе у спящего и у бодрствующего, у здорового и у умирающего.</p>
    <p>В девятом ящике, под журналами циклов, лежали тетради наблюдений за донорами. Доноры шли под шифрами. Терминальные, из клиник сети, значились литерой «Т» с номерами, их были десятки, и на каждого приходилось по нескольку страниц, кривая отбора, кривая угасания, дата закрытия наблюдения. А первой в описи стояла тетрадь донора А-1, этих тетрадей было несколько, по годам.</p>
    <p>Я открыл верхнюю и закрыл её через минуту.</p>
    <p>Почерк был радуловский, мелкий. Кривые были аккуратные, с суточными точками. На полях первой страницы стояла пометка о фоновом состоянии донора, спокойная, в четыре слова, эти слова были про мою мать.</p>
    <p>Я положил тетрадь на отдельный край стола, лицом вниз, и сказал себе, что прочту её после операции, от корки до корки, потому что сейчас на неё у меня не было права, злость такого калибра к столу не берут.</p>
    <p>К часу ночи Зиновьева первой оторвалась от бумаг.</p>
    <p>Она сняла очки, положила их на папку и посидела так, глядя перед собой, я знал этот взгляд, она так смотрела, когда цифры в её руках складывались в ответ, который ей не нравился.</p>
    <p>— Илья, — голос у неё был слишком ровный. — Я много лет в лабораторной науке. Я читаю всё, что Империя публикует по Искре, открытое и закрытое, у меня допуск. Так вот, наука Империи не видит Искру на такой глубине даже сейчас. Сегодня, в наши дни, с нашим железом. А это написано двадцать лет назад, на бумаге, от руки. — Она подвинула ко мне журнал наблюдений, раскрытый на середине. — И посмотри на формулировки. Посмотри, как построены фразы. «Поток предпочитает», «канал устаёт», «Искра помнит русло». Учёный так не пишет, Илья, учёный пишет «наблюдается», «зафиксировано». Так пишет человек, который записывает под диктовку. Со слов того, кто видел это сам. Изнутри.</p>
    <p>Семён поднял голову от своей стопки, посмотрел на неё, перевёл взгляд на меня и ничего не сказал.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>На дальнем краю стола, отдельно от прочих, лежала последняя папка, толще остальных, в твёрдом техническом переплёте, с литерой «Т» на корешке. Опись называла её коротко, техническая документация изделия.</p>
    <p>Я потянул её к себе.</p>
    <p>Папка открылась на общем виде, который я узнал.</p>
    <p>Я видел это железо живьём, бункер под Эфесом, ложемент, контуры, кольцевые шины. Здесь оно лежало в чертежах, лист за листом, с размерами, допусками и спецификациями материалов. Первые листы были карандашными эскизами, последние, промышленным исполнением, тем самым, что стояло потом в литейном корпусе и пило город. Двадцать лет инженерной эволюции одной машины, подшитые в хронологическом порядке.</p>
    <p>Читал я её как лекарь. И как сын.</p>
    <p>Как лекарь я видел вот что. Контур отбора был построен вокруг живого канала Искры с точностью, которой не бывает у догадки. Геометрия ложемента повторяла узлы кровных привязок, те самые, со схем из соседних папок, повторяла до сантиметра.</p>
    <p>Режимы были рассчитаны на суточный ритм Искры, машина брала на пике отдачи и отпускала в провале. Отдельным разделом шли терминальные режимы, поведение потока в момент смерти донора, окно, в котором Искра покидает тело, его длительность, фазы, и способ забрать её целиком в этом окне, не потеряв ни капли.</p>
    <p>Десять страниц. С графиками.</p>
    <p>Как ведёт себя Искра в момент человеческой смерти, не знает ни один живой человек. Это нельзя измерить прибором, нельзя увидеть глазами, которых у людей нет. Это можно знать единственным способом, стоять рядом в этот момент, много раз, века подряд, и видеть самому, изнутри той стороны, откуда на смертных смотрят духи.</p>
    <p>Между разделами были подшиты рабочие листы, на них шла переписка, страннее которой я ничего не читал. Вопросы были написаны рукой Радулова, по существу, «куда уходит остаток при прерванном отборе», «почему канал донора А-1 восстанавливается быстрее расчётного», «допустима ли работа контура в момент сна».</p>
    <p>Ответы были вписаны ниже. Той же рукой. Тем же карандашом. И другим слогом, который не спутаешь, длинные периоды, старые обороты, ни одного технического слова, и каждый ответ начинался одинаково, со слов «видел я». Мой отец записывал ответы за кем-то, дословно и даже почерк его на этих строках менялся, ложился теснее, торопился успеть.</p>
    <p>А как сын я видел поля чертежей. На полях, карандашом, рукой Радулова, стояли пометки, и среди инженерных сокращений дважды повторялось одно и то же слово, «уточнено». Так пишут, когда задают вопросы. Эта машина десять лет разбирала мою мать по частям, стадия за стадией, по таблице, составленной заранее, и эту таблицу мой отец не вычислил. Ему её продиктовали.</p>
    <p>Я закрыл папку и положил ладонь на переплёт.</p>
    <p>Зиновьева и Семён смотрели на меня с того края стола и молчали. Договаривать в этом архиве было уже нечего.</p>
    <p>Человек не мог спроектировать эту машину. Человек мог её только начертить, построить, выточить и подать напряжение. Знание, лежавшее в её основе, было нечеловеческим, включая десять страниц терминальных режимов, это знание кто-то приносил Радулову двадцать лет, лист за листом, ответ за ответом.</p>
    <p>У Радулова был консультант.</p>
    <p>И консультант этот не был человеком.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Из архива я вышел в четыре утра, во двор, холод был правильным решением, после сургуча и старой бумаги лёгким требовалось что-то чистое.</p>
    <p>Двор Центра был тёмный. Самое холодное время, час до рассвета, снег скрипел под ногами. Фырк сидел у меня на плече и молчал.</p>
    <p>Ррык вышел из тени здания. Огромный лев прошёл по снегу, не оставляя следов, остановился в трёх шагах и наклонил голову.</p>
    <p>— Прости, лекарь, что без предупреждения. Новость не терпит. Я из Москвы, напрямую, и лучше ты услышишь её от меня, чем из привязи без толкования.</p>
    <p>— Говори.</p>
    <p>— Указ Обвинителя, по чрезвычайным полномочиям, оглашён этой полночью всем духам. Передаю дословно, — голос Ррыка встал на казённый лад, чеканя чужие слова: — «Все духи, связанным со смертными, обязаны явиться для дознания к Вратам. Срок явки, семь ночей с этого часа. Список первой очереди, Шипа, целительница. Айла, придворная. Ворон, вольный. Фырк, страж дома Лукумона. Не явившиеся в срок получают статус нарушителей Устава со всеми следствиями, до распыления включительно».</p>
    <p>Фырк не шевельнулся.</p>
    <p>— Толкование, — сказал Ррык. Он смотрел мне в глаза. — Это не бюрократия, лекарь. Они станут заложниками. Он бьёт точно, как бьёшь ты. У тебя забирают духов ровно под те ночи, когда ты будешь резать. Он оставляет тебя слепым.</p>
    <p>Я стоял и складывал. Ответ у хирурга положено искать сразу, и первый ответ лежал на поверхности.</p>
    <p>— Фырк остаётся под куполом, — сказал я. — Дом закрыт артефактом. Туда Змей не войдёт.</p>
    <p>Разбивали они меня по очереди, пункт за пунктом.</p>
    <p>— Пространство, — сказал Ррык. — Купол стоит над домом. Операционная, здесь, в Центре. Спрячешь стража под куполом, получишь стража в трёх километрах от стола в ту минуту, когда он будет нужен тебе рядом.</p>
    <p>— Время, — сказал тихо Фырк. — Купол не отменяет срок, двуногий. После седьмой ночи я нарушитель. Навсегда. Купол станет мне тюрьмой пожизненно, шаг за черту и я вне закона в обоих мирах.</p>
    <p>— Тактика, — продолжил Ррык. — Ему не нужно пробивать купол. Он бессмертен и терпелив, лекарь, ты видел, как он ждёт. Он ляжет кольцами за золотой чертой, у реки, и будет лежать. Год. Десять лет. Ему всё равно.</p>
    <p>— И политика, — закончил Фырк. — Представь его на Совете, «Духи Лукумона прячутся от правосудия». Лучшего подарка ему не сделать. Пакт о нас порвут официально.</p>
    <p>Молчание повисло во дворе. Из пасти Ррыка, клубами шёл пар, лев смотрел на жёлтые окна реанимации.</p>
    <p>— Опротестовать нельзя, — добавил Ррык, упреждая вопрос, которого я не задал. — Мы смотрели втроём, с Альдо и со старейшей. Процедура чистая, Совет сам дал ему это право, любой протест сейчас разобьётся о параграфы, а протестующий уйдёт в списки следующей очереди. По этой дороге хода нет.</p>
    <p>— Есть одно, — сказал он наконец. — Устав писан дотошно, там две стороны. Срок «семь ночей» означает любую из семи. Кто явится в седьмую ночь, закон не нарушил. Это не выход, лекарь. Это зазор, но законный.</p>
    <p>Я развернул в голове календарь, ночи, окно Зиновьевой, листы протокола на моём столе. Цифры становились в ряд и упирались в одну неизвестную, без которой ряд не считался.</p>
    <p>— Принял, Хранитель. Спасибо, что предупредил, — я посмотрел на Фырка, — Решать буду после одного замера. На рассвете.</p>
    <p>Замер поставили на рассвете, по всем правилам метода: с контрольными точками, с фиксацией, без догадок.</p>
    <p>Фырк снялся с моего плеча и взяв курс на восток вдоль трассы и ушёл в серое небо. Уговор был простой: остановка через каждые пять километров, по километровым отметкам, на каждой точке висеть и ждать моего захода по каналу. И последний пункт, на самый конец: несколько минут глухоты — значит, замер окончен, разворачивайся.</p>
    <p>Я стоял у своей машины на краю больничного двора, лицом к серому, едва зарождавшемуся рассвету, и слушал себя без надежды и страха.</p>
    <p>Пять километров. Я поднял Сонар, повёл его по двору, по ближним корпусам. Шёл мощный, привычный отклик, сосуды случайного прохожего у ворот я видел до капилляров. Синергия держала так, будто Фырк сидел на плече.</p>
    <p>Десять. Канал истончился. Сонар шёл, но с помехами, картинку держать можно, работать по крупному тоже, но мелочь плыла.</p>
    <p>Пятнадцать. От канала осталась тонкая нить, Сонар на этой нити давал контуры вместо структур. Оперировать с таким Сонаром обычную грыжу я бы ещё взялся. Идти с ним в микрохирургию значило убивать.</p>
    <p>Двадцать.</p>
    <p>Щелчок. Я услышал его всем телом, канал закрылся, внутри меня стало мертво и тихо. Я поднял Сонар. Двор, прохожий у ворот, моя собственная рука — всё стало просто картинкой для глаз, как было всю мою первую жизнь. Я стоял посреди двора зрячий и слепой одновременно, несколько минут держал эту тишину в себе, для чистоты замера. Команды отсюда было уже не передать, канала не было, и дальше работал последний пункт уговора.</p>
    <p>Теперь понятно, пять — норма, десять — помехи, пятнадцать — предел, двадцать — ноль. Когда Фырк спланировал мне на плечо из серого неба, я сообщил свой вывод:</p>
    <p>— Как я и думал, Сонар зависит от тебя. Ты у Врат на Луне — это я без Сонара. Совсем. А без Сонара к сердцу плода вслепую пойдёт любой, кто встанет к столу. Понимаешь, что он сделал? Он не стал ломать операцию запретами. Ни одного слова против операции во всём указе. По всем правилам Устава, он просто забирает у хирурга глаза.</p>
    <p>Фырк молчал.</p>
    <p>Над Центром вставало солнце, мы оба смотрели на него. Удар, который вчера казался юридическим, оказался физическим, и приходился он точно в руки.</p>
    <p>К середине дня протокол дорос до сорока листов, а я досидел до края, которого не заметил.</p>
    <p>Работал я над сборкой третьи сутки. Кофе уже не действовал, глаза резало, строчки атласов приходилось брать по второму разу. Лампа на столе горела с ночи, жалюзи я не открывал.</p>
    <p>Коровин заходил дважды. Молча ставил еду на край стола и молча забирал нетронутую, по его усам было видно всё, что он об этом думает, но под руку хирургу он не говорил никогда.</p>
    <p>Я потянулся за верхним листом протокола, с цифрой тридцать девять.</p>
    <p>Листа на месте не было.</p>
    <p>Лист был у меня в правом кулаке, смятый в тугой, плотный комок, и кулак был сжат. Когда я его сжал, я не помнил. Мгновение назад лист лежал на столе, кулак лежал рядом с листом, и между этими двумя фактами в моей памяти ничего не было.</p>
    <p>Мозг выключился на долю секунды и выдал спазм, о котором не доложил.</p>
    <p>Я смотрел на свой кулак, потом аккуратно, палец за пальцем разжал, положил комок на стол и разгладил ладонью. Титульный лист распрямился.</p>
    <p>Фырк спрыгнул с полки на стол.</p>
    <p>— Всё, двуногий, — сказал он. Сарказма в голосе не было ни грамма, и от этого голос звучал жёстче. — Спать.</p>
    <p>— Нет времени. Работы ещё на три ночи.</p>
    <p>Фырк не стал спорить. Он перелетел со стола на дверную ручку, уселся на неё верхом, обернул лапы хвостом и сообщил оттуда:</p>
    <p>— Хирург, который мнёт свой протокол и не помнит как именно, к столу не выйдет. Я тебя насквозь знаю, лучше твоего рентгена. Пока не поспишь, из кабинета не выйдешь. Хоть санитаров зови, буду кусаться.</p>
    <p>Я посмотрел на свои руки. Правая дрожала. И ещё оставляла след от комка, красные полосы поперёк ладони. Руки были мой единственный инструмент, который нельзя было заменить на этой операции никем и ничем, инструмент только что показал мне первый отказ.</p>
    <p>— Три часа и ни минутой больше, — сказал я. — Разбудишь.</p>
    <p>— Угу, — сказал Фырк.</p>
    <p>Я лёг на диван и уснул на середине мысли о будильнике. Спал я первый раз за трое суток, без снов, как под наркозом. Фырк все три часа неподвижно просидел на дверной ручке, столбиком, гаргульей на своём посту, я знаю это потому, что когда я открыл глаза, он сидел там же и в той же позе.</p>
    <p>Он меня не разбудил. Я проснулся сам, ровно через три часа, посмотрел на часы, умылся над раковиной и сел за стол.</p>
    <p>Работа продолжилась с того листа, который я разгладил.</p>
    <p>К вечеру Фырк объявил своё решение, и объявил так, как объявляют о давно решённом.</p>
    <p>— Я не явлюсь к Вратам, — сказал он, сидя на столе между листами. — Всё, решено, не обсуждается. Пусть пишут в нарушители, пусть распыляют. Потом. После того, как мы всё сделаем. Мне плевать.</p>
    <p>Мой кулак ударил по столу сам, без моей команды.</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— Двуногий…</p>
    <p>— Нет, я сказал! — я встал, и стул уехал за мной. — Ты слышишь себя? «Распылят потом»! Потом, это когда? После того, как ты отдашь себя в расход за мою семью, и я буду жить дальше, зная цену? Так это делается у Радулова, Фырк! Так это делается у Змея! Чужая жизнь как расходный материал, подставил, потратил, списал! Я не он! Я двадцать лет стою на другой стороне этого правила, и ты, именно ты, не будешь тем, на ком я его нарушу!</p>
    <p>— А ты слышишь себя⁈ — Фырк заорал в ответ, шерсть дыбом, хвост палкой. — Ты мне про расход⁈ Это моя семья, понял⁈ Моя! Я этой женщине подушку дозором обхожу! Я этого малька по ауре знаю с первого дня! Я не расходный материал, я боец, и не смей у меня её отбирать, двуногий, не смей решать за меня, кем мне жертвовать!</p>
    <p>Мы орали друг на друга посреди кабинета, первый раз за всю нашу дорогу, зло, в полный голос, оба были правы, оба это знали, и от этого орали только громче. Выдохлись одновременно. Фырк сидел на столе, бока его ходили. Я стоял над столом, опираясь на кулаки.</p>
    <p>— Седьмая ночь, — сказал я, когда голос вернулся к рабочему регистру. — Зазор Ррыка. Явка в седьмую ночь законна, не подкопаться. Слушай план, боец. Операция проходит до седьмой ночи. Я накладываю последний шов и в ту же минуту летишь к Вратам. Успеваешь в срок, проходишь дознание чистым, возвращаешься. Ты в законе, я с Сонаром на операции, никто никого не тратит.</p>
    <p>Фырк молчал, пересчитывая план на свой лад.</p>
    <p>— А если операция уйдёт за седьмую ночь?</p>
    <p>— Не уйдёт.</p>
    <p>— А если…</p>
    <p>— Не уйдёт, — повторил я. — Потому что теперь у неё есть жёсткий дедлайн.</p>
    <p>— Тогда условие, — Фырк поднял лапу. — Моё, встречное. Если на столе что-то пойдёт не так и встанет выбор между твоим последним швом и моей седьмой ночью, ты дошиваешь. Понял? Дошиваешь, а я разберусь со своими Вратами сам. Это не обсуждается, двуногий, симметрично твоему «не обсуждается».</p>
    <p>Мы посмотрели друг на друга. Торговаться тут было не о чем, каждый забрал себе свой край риска, по-другому у нас не бывало.</p>
    <p>— Принято, боец.</p>
    <p>Я взял со стола календарь и посчитал при нём, вслух, по пальцам. Указ оглашён прошлой полночью, значит, первая ночь уже сгорела. Айле до Врат нужен запас, значит, седьмую ночь трогать нельзя, край, шестые сутки. Отнять день на сам ход операции и выход из неё. Отнять день резерва на осложнения, без резерва к такому столу не встают.</p>
    <p>На подготовку операции у меня оставалось ровно трое суток.</p>
    <p>Консилиум я собрал наутро, полным составом, и начал его с цифр.</p>
    <p>В штабе сидели все, Артём, Зиновьева, Семён, Тарасов, Гольдман, Шаповалов, Кобрук. Векшина смотрела на нас с экрана видеосвязи из своего перинатального, поставив камеру так, что за её плечом был виден кювез. Свет в ординаторской был холодный, клинический, по погоде разговора.</p>
    <p>— Мать, — Зиновьева докладывала стоя, сухо, по своему листу. — Четвёртые сутки комы. Креатинин сто семьдесят восемь, фильтрация удерживает от роста, без неё было бы за двести. Диурез двадцать пять миллилитров в час. Гемоглобин девяносто два, минус четыре единицы за двое суток, и я по-прежнему не могу показать, куда они уходят. Белок три и шесть. Плато, коллеги, но плато куплено аппаратом, запас прочности под ним расходуется. Это всё.</p>
    <p>— По плод, — Семён поднялся со своей лентой КТГ. — Базальный ритм в коридоре нормы, сто тридцать шесть, сто сорок четыре. Но вариабельность снижается вторые сутки. Кривая становится ровнее, чем должна быть, и это плохо. Докладываю прямо, резервы ребёнка тоже заканчиваются. Медленнее, чем у матери. Но заканчиваются.</p>
    <p>Лента легла на стол, никто не потянулся её перепроверять. Фильтрация купила нам плато, и на этом плато не спеша и не останавливаясь, горели оба.</p>
    <p>Я встал.</p>
    <p>— Три дороги, — сказал я. — Называю все три, с шансами, потому что выбирать между ними молча мы не имеем права. Путь первый, не вмешиваться. Вести консервативно и ждать. Механика процесса зеркальная, хоть в учебнике у неё и нет имени, источник в беременности, он добивает почки матери в счёт дней. Ника умирает. Ребёнка извлекают после её смерти с гипоксией и образованием у сердца. Шансы, у Ники ноль. У ребёнка меньше пяти процентов, за счет того что он будет чуть старше чем сейчас и органы успеют подразвиться. Запомните про этот путь главное — он наступит сам, если мы ничего не решим.</p>
    <p>В ординаторской никто не двигался.</p>
    <p>— Путь второй, кесарево. Сейчас, сегодня. Раз механика зеркальная, она работает в обе стороны, убери беременность, и то, что тянет из матери, уйдет. Все графики говорят, что Ника после родоразрешения восстановится. Это законный, отработанный, медицински обоснованный путь, и я обязан назвать его цифры. Ника, порядка девяноста процентов. Ребёнок, семьсот граммов, с растущим образованием у сердца, вне утробы… — я выдержал ровно ту паузу, которая нужна, чтобы не соврать интонацией, — один процент. Это дорога, на которой я спасаю жену ценой сына.</p>
    <p>— И третий, — негромко сказал Шаповалов.</p>
    <p>— И третий. Внутриутробная операция по нашему протоколу. Единственная дорога, на которой могут выжить оба. И единственная, где на столе рискуют оба, Нику может убить сильный наркоз на отказывающих почках, ребёнка убьет скальпель, идущий вслепую последние сантиметры. Шансы Ники я считал трое суток с Артёмом и Тарасовым, семьдесят — восемьдесят процентов, и я готов защитить каждую цифру этого коридора. Шансы ребёнка…</p>
    <p>Я остановился. Все смотрели на меня, Векшина с экрана тоже.</p>
    <p>— Я не назову процент, — сказал я. — Такой операции в мире никто не делал, и любая цифра, которую я произнесу, будет ложью в ту или другую сторону, а я обещал в этом деле не врать. Всё, что я обещаю, если мы идём третьей дорогой, шанс моего сына перестаёт быть нулём.</p>
    <p>— Дополню по второму пути, — сказала Векшина с экрана. Голос у неё был ровный, рабочий, и тем тяжелее он ложился. — Если консилиум выберет кесарево, я приму этого ребёнка сама и буду с ним до конца, сколько бы это не длилось. Но один процент, это мой честный процент, коллеги, я его не занижала. Семьсот граммов, незрелые лёгкие и растущее образование у сердца. Я обязана была это сказать.</p>
    <p>— А я дополню по третьей, — Гольдман снял очки и заговорил, глядя на стол. — Я наблюдаю медицину с той высоты, где принимают невозможные решения. Так вот, третья дорога станет возможной ровно в ту минуту, когда за неё проголосует не отец. Он здесь не имеет права голоса. Голосовать будем мы, а подписывать будет мать.</p>
    <p>Шаповалов молчал и смотрел на меня, он своё слово уже сказал, в кабинете Кобрук, подписью под приказом.</p>
    <p>Тишина, которая встала после этого, была хуже любой цифры, я видел по лицам, что каждый в этой комнате сейчас считает своё.</p>
    <p>Второй путь был законным, чистым, спасающим молодую девушку почти наверняка, и каждый лекарь за этим столом был обучен выбирать именно её. Каждый понимал, что означает она для человека, который стоит во главе стола.</p>
    <p>Муж во мне хотел второй путь, хотел так, что сводило челюсть, Ника живая, дома и дышит. Отец и лекарь во мне знали, что третья, это единственная, где я не хороню сына своими руками. Напролом я ходил всю жизнь. Сейчас напролом вели две дороги сразу, в разные стороны, и обе были вымощены моими близкими.</p>
    <p>— Решение по выбору пути, — Кобрук разрубила тишину административным голосом, — принимает не консилиум. И не ты, Илья. Нужна её подпись под информированным согласием.</p>
    <p>Понял я её с полуслова, и всё во мне восстало против этого понимания.</p>
    <p>Подпись означала пробуждение. Вывод из комы, из-под защиты седации, с риском вернуть судороги, которые мы купировали такой ценой. И означала главное, Нике придётся проснуться в реанимационной палате, с трубкой во рту, и сделать выбор самой, между собой и сыном. Тот выбор, от которого я четверо суток пытался её уберечь.</p>
    <p>Консилиум расходился молча, забирая свои листы. В ординаторской остались двое, я и Кобрук.</p>
    <p>— Нет, — сказал я, когда дверь закрылась за последним. — Аргументирую.</p>
    <p>— Аргументируй, — Кобрук сидела, сцепив руки на столе, и смотрела на меня.</p>
    <p>— Судорожная готовность не снята, мы держим её седацией и магнезией. Пробуждение — это качели давления, стресс, боль от трубки. Один срыв — и мы теряем окно стабильности, которое держали четверо суток аппаратами и Лениной кровью из носа. Второго такого окна не будет, вы читали Зиновьеву. Я готов расписаться за неё сам. Как муж, законный представитель, как угодно. Всю ответственность, юридическую и любую другую, забираю себе. Бумага будет моя.</p>
    <p>Кобрук дослушала до конца. Потом заговорила, и я услышал в её голосе то, чего не слышал в нём никогда за все наши бои по разные стороны регламента.</p>
    <p>— Илья. Вспомни, как мы начинали. Я требовала с тебя бумажки, ты шёл наперекор, и в большинстве случаев прав был ты, потому что бумажки были ради бумажек. Посмотри, где мы стоим теперь, ты просишь меня забыть о бумаге, а я настою на ней насмерть. Знаешь, почему? Потому что это первая бумага за всю мою службу, которая не ради бумаги.</p>
    <p>Она подвинула ко мне чистый бланк согласия, с пустыми строками.</p>
    <p>— Это не бюрократия. Это её жизнь, сын и её выбор. Рисковать своим телом ради ребёнка имеет право только она, и никакая доверенность этого права не передаёт, потому что его нельзя передать. И второе, о чём ты сейчас не думаешь, зато обязана думать я. Если ты выберешь третий путь за неё, своей подписью, и она умрёт на столе, ты не выйдешь из той операционной, Илья. Тело выйдет, а ты нет. Эта подпись, не моя перестраховка. Она твой собственный щит. Чтобы, если всё пойдёт не так, ты знал, что исполнял её волю, а не свою.</p>
    <p>Я стоял над её столом и смотрел на пустой бланк.</p>
    <p>Она была целиком права, по закону и по существу, от этого не становилась легче. Я опустил голову, подержал её опущенной и поднял.</p>
    <p>— Принято, — сказал я. — Пробуждение будет. Но процедуру пробуждения я беру на себя. Целиком, до последней ступени.</p>
    <p>— Забирай, — сказала Кобрук. — За этим я тебя и держала после консилиума.</p>
    <p>Артём и Лена пришли по селектору, следующий час мы писали протокол пробуждения так, как пишут план штурма. Подъём седации, жёстко по ступеням, каждая ступень не короче пяти минут, переход только по стабильным показателям.</p>
    <p>Магнезия фоном, два грамма в час, всю процедуру. Лена у изголовья сразу, руки занесены, биокинез в готовности, держать русло по первому знаку, не дожидаясь команды. Порог прерывания, записанный отдельной строкой и подчёркнутый, судорожная готовность, любая, вплоть до дрожи века, окно закрывается немедленно, седация возвращается, обсуждений нет.</p>
    <p>Отдельным пунктом записали саму подпись. Говорить Ника не сможет, трубка останется на месте, Кобрук медлеено зачитает ей согласие, с паузами на «да» и «нет» глазами. Подпись, рукой на планшете, запястье придерживает сестра, это законно и делается в реанимациях каждый день.</p>
    <p>Три пути ей назову я. Сам. Это даже не обсуждалось.</p>
    <p>— Один вопрос, — сказала Лена по селектору, выслушав всё. — Если её качнёт на середине подписи, я держу русло и мы даём ей дописать? Или закрываем окно по протоколу?</p>
    <p>— По протоколу, — сказал я. — Закрываем немедленно. Подпись не стоит её сосудов. Ничего в этом мире не стоит её сосудов.</p>
    <p>Время назначили на сегодняшний вечер, на девятнадцать ноль-ноль.</p>
    <p>Под протоколом расписались четверо. Пятая подпись, главная, ждала своей строки внизу, в реанимации.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Хорста шла через библиотеку долго, Альдо ждал её, не поднимаясь.</p>
    <p>Черепаха двигалась между рядами ниш медленным, ровным ходом существа, которое никогда никуда не опаздывало, потому что сроки мерились по нему. Ррык стоял поодаль, у тёмных ниш, и смотрел, как самая старая из живущих на Луне идёт к самому осведомлённому.</p>
    <p>— Я молчала в амфитеатре, — сказала Хорста, останавливаясь. Голос у неё был медленный, глубокий, без единого лишнего звука. — При голосовании молчала. При оглашении тоже. Здесь молчать не буду. Говори, куница, что знаешь. Всё и по порядку.</p>
    <p>Альдо сказал всё.</p>
    <p>Он говорил долго и точно, как докладывают выкладки, тёмные свитки старших поколений, ушедших задолго до всякого Пакта. Угасания, описанные в этих свитках, когда людей ещё не подпускали к астралу на выстрел. Единственный из живущих, кто умеет читать это письмо. Ночной визит к смертному лекарю и вопросы, заданные у реки, дар, расход, аппетит. И то, что видели они с Ррыком в амфитеатре своими глазами, кольца, ставшие толще, чешуя ярче, размер, который Альдо знал четыре тысячи лет и который перестал сходиться.</p>
    <p>— Добавлю, — Ррык подошёл от тёмных ниш, и голос его шёл из груди низко. — Список первой очереди на дознание: целительница, дворцовая, вольный и страж. Все четверо — духи одного дома. Дома лекаря. Семь ночей срока легли точно на те ночи, когда лекарь будет оперировать своё дитя. Это не совпадение, старейшая. Совпадений такой точности не бывает, он бьёт прицельно, по смертному.</p>
    <p>Хорста молчала долго, оба ждали, не торопя.</p>
    <p>— Трое, — сказала она наконец. — Против Обвинителя с чрезвычайными полномочиями, без доказательств и права голоса, полномочия Совет дал сам, и Совет, их не отзовёт. Слово против него сейчас, распыление для говорящего, он оформит его по всем параграфам. — Она повела древней головой в сторону тёмных ниш. — Значит, слов не будет. Будет работа. У меня есть то, чего нет ни у кого из вас, ключи от этого хранилища и право доступа к реестрам Совета. Всем. За четыре тысячи лет.</p>
    <p>— Реестры угасаний, — тихо сказал Альдо.</p>
    <p>— Реестры угасаний, — подтвердила Хорста. — Первая и главная задача, слушайте её точно. Поднять записи всех угасаний нашего народа за всю историю хранилища. Каждое имя и каждую дату. Сверить каждое угасание с одним, где в это время находился Обвинитель. В каком пределе астрала. В какой земле смертных. Совет ведёт реестры присутствия четыре тысячи лет, и Совет никогда не думал, что их придётся читать вот так.</p>
    <p>— Работа на годы, — сказал Ррык.</p>
    <p>— У меня есть годы, — ответила Хорста. — У вашего лекаря их нет, поэтому начну с последнего тысячелетия и пойду назад. И вот ещё что, куница. Записей о моём доступе в реестрах не останется. Хранитель библиотеки не оставляет следов в собственном доме, это единственная привилегия возраста, которой я ни разу не пользовалась. Пришло время.</p>
    <p>Она медленно развернулась, всем корпусом, и пошла вглубь тёмных архивов, туда, где кончался свет, шла она с той же скоростью, с какой пришла.</p>
    <p>Ррык и Альдо смотрели ей вслед.</p>
    <p>Подозрение оставалось, доказательств не прибавилось ни на свиток. Но у подозрения появился метод, а он в руках существа с ключами от четырёх тысяч лет стоил больше, чем голословное обвинение на любом амфитеатре.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В девятнадцать ноль-ноль в реанимации погасили верхний свет, оставив рабочий.</p>
    <p>Расстановка стояла по протоколу, я проверил её лично, каждого. Артём у перфузоров, руки на дозаторах. Лена у изголовья, ладони занесены над грудью Ники, не касаясь, в готовности. Тарасов у аппаратуры, палец у тревожных порогов. За стеклом стояли Кобрук и Зиновьева, бланк согласия лежал у Кобрук в папке, дожидаясь своей подписи. Фырк сидел на стойке инфузомата, окаменевший.</p>
    <p>Я стоял у кровати и держал Нику за руку.</p>
    <p>Перед первой ступенью я обвёл глазами всех, по кругу. Артём кивнул. Тарасов тоже. Лена не кивнула, она уже работала, глаза полузакрыты, дыхание счётом, руки над грудью Ники держали готовность, и тратить её на кивки она не стала.</p>
    <p>— Начали, — сказал я.</p>
    <p>— Ступень первая, — сказал Артём. — Снижаю.</p>
    <p>Дозатор щёлкнул. Цифра на перфузоре поползла вниз, пять минут потянулись, длиной в пять операций каждая. Монитор держал ровно, давление сто тридцать восемь, пульс восемьдесят два, сатурация девяносто девять. Дрожи не было. Судорожной готовности тоже. Лена стояла неподвижно с занесёнными руками.</p>
    <p>— Стабильна, — сказал Артём. — Перехожу на вторую.</p>
    <p>Вторая ступень переводила дыхание с управляемого на поддержку, аппарат переставал дышать за неё и начинал помогать. Я смотрел на грудную клетку Ники и ждал, это ожидание было из самых длинных в моей жизни.</p>
    <p>Грудная клетка дрогнула.</p>
    <p>Пришел судорожный вдох, но свой. За ним второй, ровнее. Третий лёг уже в ритм, аппарат подстроился под него, уступая, и кривая дыхания на мониторе сменила рисунок с машинного на живой.</p>
    <p>— Спонтанное дыхание есть, — отчеканил Тарасов. — Синхронна с аппаратом. Держит.</p>
    <p>— Ступень третья, — сказал Артём.</p>
    <p>Свет фонарика прошёл по зрачкам. Оба сузились, живо, содружественно. И тогда пальцы Ники в моей руке шевельнулись. Слабо, едва, но не рефлексом, я знал её руку и знал разницу, пальцы искали. Я сжал их, отвечая.</p>
    <p>Веки дрогнули.</p>
    <p>Она открыла глаза.</p>
    <p>Взгляд после четырёх суток комы был мутный, плывущий, устремлённый в потолок, и некоторое время она смотрела туда, в белую плоскость, возвращаясь с той стороны. Потом глаза пошли вбок, с усилием. Искали. Нашли.</p>
    <p>Сфокусировались на мне.</p>
    <p>Она была в сознании, узнала меня, я видел это так же ясно, как видел монитор, взгляд собрался, ожил, наполнился, и по её щеке, от угла глаза к виску, покатилась слеза. Губы шевельнулись вокруг интубационной трубки, беззвучно, старательно, она говорила мне что-то, артикулируя изо всех сил, и я наклонился ниже, к самым её губам, чтобы прочесть.</p>
    <p>Монитор за моей спиной взорвался.</p>
    <p>Визг тревоги ударил по палате на полной громкости, красным залило все поля, давление рвануло вверх, поднимаясь на глазах, пульс сорвался в рваный хаос, сатурация посыпалась вниз, цифра за цифрой, рука Артёма ещё только шла к перфузору.</p>
    <p>Она открыла глаза, увидела меня. И… ей стало хуже.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>Артём среагировал раньше, чем договорил.</p>
    <p>— Двести десять на сто пятнадцать, — сказал он, — урапидил десять миллиграммов болюсом. Ввожу.</p>
    <p>— Держу русло, — Лена уронила занесённые ладони Нике на грудь, выше сердца. — Мозговые и почечные взяла.</p>
    <p>— Магнезия два грамма сверх фона, — Тарасов уже набирал из настенной укладки. — Готово. Пошла в вену.</p>
    <p>Паники в палате ни у кого не было. Я держал Нику за руку и вёл осмотр с той скоростью, когда счёт идёт на секунды. Зрачки живые, на свет отвечают, под веки не уходят. Руки мягкие, спину не выгибает. По кривой монитора шла синусовая тахикардия до ста пятидесяти, частая, но ровная, без судорожной готовности.</p>
    <p>— Судорог нет, — сказал я, — зрачки живые, тонус чистый, кривая без готовности. Это давление. Она проснулась после четырёх суток, увидела трубку, реанимацию, наши лица и всё поняла. Катехоламиновый выброс на осознание. Работаем по гипертензии, седацию не возвращать.</p>
    <p>— Подтверждаю со своей стороны, — Артём вёл дозаторы, не поднимая головы. — Сатурация просела на десинхронизации, она дралась с аппаратом. Перевожу на поддержку, пусть дышит сама, аппарат подстрахует.</p>
    <p>Он щёлкнул режимом. Кривая дыхания на экране сменила рисунок, грудь Ники пошла в собственном ритме, сперва рвано, потом ровнее.</p>
    <p>Я наклонился так, чтобы она видела моё лицо целиком.</p>
    <p>— Ника. Смотри на меня. Судорог нет и не было. Это подскочило давление, оно уже идёт вниз. С сыном порядок, ритм ровный, второй монитор у меня перед глазами. С трубкой не борись, дыши вместе с ней. Я здесь и никуда не выйду.</p>
    <p>Ее пальцы в моей ладони разжались и сжались снова, уже по-другому, осмысленно. Она отвечала. Паника ушла из её глаз первой, цифры на мониторе снижались медленнее.</p>
    <p>Давление пошло вниз. Сто девяносто. Сто семьдесят два. Урапидил добирался до сосудистых стенок, магнезия работала фоном, Ленины ладони держали то, до чего препараты ещё не дошли. Сто пятьдесят восемь на девяносто четыре.</p>
    <p>— Жёлтый коридор, — доложил Артём, — пульс сто десять, снижается. Сатурация девяносто восемь на поддержке. Держит.</p>
    <p>— Плод?</p>
    <p>— Сто пятьдесят четыре на пике, сейчас сто сорок два, — Тарасов стоял у ленты КТГ. — Подскочил вместе с матерью и вернулся в коридор. Держит, командир.</p>
    <p>Весь срыв уложился в четыре минуты. Я выпрямился и заговорил, потому что в палате и за стеклом ждали решения.</p>
    <p>— Решение такое. Окно стабильности сохранилось, но криз его урезал. По протоколу было тридцать минут, осталось несколько. Разговор проводим сейчас, второго пробуждения не будет. Лена, руки не снимаешь до конца разговора, расход экономный.</p>
    <p>— Приняла, — сказала Лена, не открывая глаз.</p>
    <p>— Артём, Глеб. Спасибо. Нам с ней вдвоём нужно поговорить.</p>
    <p>Оба отошли за стекло, к Кобрук и Зиновьевой, Тарасов по дороге поправил стойку капельницы, которая в поправке не нуждалась. Фырк на инфузомате не шевельнулся за весь криз ни разу, просить его выйти не пришло бы в голову никому, включая меня.</p>
    <p>У койки остались я, Ника и Ордынская. Лена отвернулась к монитору и оставила нам разговор, она умела присутствовать так, будто её нет.</p>
    <p>Заходить издалека времени не было, да и незачем. Мы оба знали, зачем её будили.</p>
    <p>Я взял её руку в обе ладони и сел так, чтобы наши глаза оказались на одном уровне.</p>
    <p>— Говорить ты не сможешь, трубка останется до конца, — сказал я. — Работаем так. Да — одно моргание. Нет — два. Если нужно слово, говори губами, медленно, я прочту. Поняла?</p>
    <p>Одно моргание.</p>
    <p>— Теперь слушай. Я расскажу всё, что мы знаем, и все пути, которые есть. С цифрами, как докладывал консилиуму. Мы договорились не врать, договор в силе.</p>
    <p>Одно моргание. Пальцы её легли в мою ладонь плотнее.</p>
    <p>— Что происходит. У сына в груди, вплотную к сердцу, растёт образование. Два сантиметра, плотное, без единого сосуда, растёт оно не по законам ткани. Из тебя убывает кровь, точнее то, что она несёт. Мы думаем, Искра. Это один процесс на двоих, Ника. Его сердце пока свободно, сам он компенсирован полностью. Твои почки отказывают, счет идет на дни</p>
    <p>, аппараты держат плато, и под этим плато расходуется твой запас.</p>
    <p>Она слушала внимательно.</p>
    <p>— Путь первый. Ничего не делать, вести консервативно. Твои шансы на ней ноль, счёт идёт на дни. Сына извлекают после, с гипоксией и с этой штукой у сердца, его шансы меньше пяти процентов. Этот путь наступит сама, если мы ничего не решим.</p>
    <p>Два моргания пришли сразу, я ещё не договорил про проценты. Я кивнул и продолжил.</p>
    <p>— Путь второй. Кесарево, немедленно. Беременность убираем, и всё, что тянет из тебя, уходит вместе с ней. По всем графикам ты восстанавливаешься, твои шансы порядка девяноста. Его вес семьсот граммов, лёгкие незрелые, образование продолжит расти уже в кювезе. Векшина примет его сама и будет с ним до конца, сколько бы это ни длилось. Шансы выжить у нашего сына — один процент, Ника. Это её честный процент, она его не занижала.</p>
    <p>Ника смотрела на меня и ждала.</p>
    <p>— Путь третий. Операция внутриутробно. Матку вскрываем окном в четыре сантиметра, он остаётся внутри, в своей среде, я вхожу в его грудную клетку и убираю образование. Такой операции в мире никто не делал, наша будет первой. На столе рискуете оба. Тебя может не удержать наркоз на отказывающих почках. Его — мой скальпель, потому что последние сантиметры я пойду вслепую, Сонар в его грудь не проходит. Твои шансы я считал трое суток с Артёмом и Тарасовым, семьдесят-восемьдесят. Его шансы я цифрой не назову, любая цифра будет ложью. Обещаю одно: на этом пути его шанс перестаёт быть нулём.</p>
    <p>Я замолчал. Всё было сказано, ровным голосом, до конца, и чего мне стоил этот ровный голос, знал я один.</p>
    <p>Ника закрыла глаза. Думала она по-рабочему, я видел это по складке между бровями, она раскладывала цифры. Потом глаза открылись, и она заговорила одними губами, медленно, по слогам.</p>
    <p>«Почки. Выдержат наркоз?»</p>
    <p>— Отвечаю как фельдшеру. На фильтрации да, коридор давления сто десять на сто тридцать, Артём ведёт по среднему. Это и есть главная доля твоего риска. Гарантий нет.</p>
    <p>«Вес. Точный. По УЗИ».</p>
    <p>— Расчётный семьсот граммов. Плюс-минус пятьдесят, точнее ультразвук не умеет.</p>
    <p>«Кесарево. Что с ним будет. По часам».</p>
    <p>— Первая минута, интубация, сурфактант в трубку, кювез. Дальше он один воюет на незрелых лёгких, а образование у сердца растёт с той скоростью, которую мы видели. Векшина будет при нём круглосуточно. При этом весе и этих вводных выживает один из ста.</p>
    <p>Она перевела взгляд на потолок и лежала так, наверное, полминуты. Кривая на мониторе шла ровно, Ленины ладони лежали на её груди неподвижно. Я держал её руку и молчал, потому что сказал всё, а торопить человека на таком перекрёстке не имеет права никто, включая мужа.</p>
    <p>Губы дрогнули и пошли снова.</p>
    <p>«Дай лист».</p>
    <p>Я кивнул за стекло. Кобрук передала папку из-за стекла, сестра подкатила столик, закрепила на планшете бланк согласия и вложила ручку. Всё это было отрепетировано днём, по протоколу, и заняло секунд двадцать.</p>
    <p>Сначала Ника назвала выбор. Губами, по слогам, глядя мне в глаза, и каждое слово я повторял вслух, потому что эти слова шли в документ.</p>
    <p>«Третий. Оперируй. Обоих».</p>
    <p>— Ты выбираешь третий путь. Внутриутробную операцию. Подтверди. Один раз — да.</p>
    <p>Одно моргание. Спокойное, без паузы, всё раздумье она уже закончила.</p>
    <p>Она говорила дальше, а я читал по губам.</p>
    <p>«Я со скорой. Пациенту выбрала бы тот же шанс».</p>
    <p>— Понял тебя, дорогая, — сказал я.</p>
    <p>Сестра поднесла планшет, придержала её запястье. Ника взяла ручку, подержала, примеряясь к ослабевшим за четверо суток пальцам, и вдруг остановилась. Она опустила её на бланк. Губы пошли снова, медленно, с нажимом на каждый слог.</p>
    <p>«Оперировать будешь ты!»</p>
    <p>Я посмотрел на неё. В её глазах было всё, что она думала о формулировках, ведущих хирургах по бумагам и о том, кому она доверяет нашего сына. Никому другому. Спорить с этим взглядом я не стал бы и в лучшие её дни.</p>
    <p>Строку особых условий я заполнил её словами, буква в букву, и развернул планшет к ней. Она прочла. Одно моргание.</p>
    <p>Потом она поставила подпись. Рука шла слабо, сестра держала запястье, но росчерк лёг настоящий, тот же, что годами ложился в карты вызовов. Кобрук приняла бланк, проверила каждую строку и молча убрала в папку, кивнув Нике.</p>
    <p>— Полминуты у нас есть, — сказал я. — Наши.</p>
    <p>Ника улыбнулась, насколько позволяла трубка, глазами и уголками губ. Её прохладная, легкая ладонь выскользнула из моей и легла мне на щёку, я накрыл её своей и держал. Губы шевельнулись последний раз.</p>
    <p>«Бортик проверь. Расшатается без меня».</p>
    <p>— Проверю. Все восемь винтов.</p>
    <p>Она моргнула один раз, для порядка, и перевела взгляд на Артёма за стеклом, потом обратно на меня. Пора. Я кивнул через плечо, не отпуская её ладони.</p>
    <p>Седация пошла в вену. Ника уходила в сон, не отрывая от меня глаз, я смотрел в них до конца, пока веки спокойно не закрылись. Мониторы выровнялись один за другим, дыхательная кривая вернулась к машинному рисунку, Лена сняла ладони с её груди, распрямила пальцы, затёкшие за сорок минут.</p>
    <p>Окно закрылось.</p>
    <p>Выбор был сделан.</p>
    <p>В кабинете главного врача горела одна настольная лампа, комната от этого казалась меньше дневной.</p>
    <p>Кобрук сидела за столом, Шаповалов стоял у окна, спиной к тёмному стеклу. Они ждали меня. На столе не лежало ни одной посторонней бумаги, только чистый лист итогового протокола.</p>
    <p>Я открыл перед Кобрук папку с согласием.</p>
    <p>— Подписано. Она хочет чтобы оперировал я. И я готов.</p>
    <p>— Погоди с готовностью, — сказала Кобрук, — Дело не в бумагах, Илья. Приказ выйдет под мою ответственность, ведущим встанет Игорь Степанович, желание Ники я оформлю так, что ни один юрист Гильдии не найдёт, за что зацепиться. Это моя работа, я её сделаю. Сядь, пожалуйста.</p>
    <p>Я сел. Кобрук посмотрела на меня в упор, без жалости и пощады.</p>
    <p>— Вопрос у нас с Игорем Степановичем один на двоих. Ты уверен, что примешь нужное решение в нужный момент?</p>
    <p>— А я спрошу грубее, — Шаповалов отошёл от окна и встал напротив меня. — Стол. Идёт срыв. Кровит так, что выбор остаётся один из двух, спасаешь её, теряешь его, спасаешь его, теряешь её. На решение у тебя три секунды. Чью жизнь ты выберешь, Илья?</p>
    <p>Вопрос лёг между нами, и торопиться с ответом я не стал. Над ним я просидел все эти ночи, среди атласов и листов протокола. Ответ был готов давно, выношенный, взвешенный на обеих руках.</p>
    <p>— Честный ответ такой. Я не знаю, — выдохнул я, — муж во мне выберет её. Кого выберет отец, я узнаю только в ту секунду, и проверять это на столе я не, имею права. Раз я не знаю этого о себе, значит, в ту секунду решать должен не я. Поэтому вносим в протокол отдельным пунктом. Право решающего голоса на столе принадлежит ведущему хирургу. Если Игорь Степанович говорит «стоп», я останавливаюсь. Если говорит «родоразрешение», я подчиняюсь и родоразрешаю. Без оговорок, обсуждения и второго мнения. Это моё условие и я прошу записать его письменно.</p>
    <p>Кобрук перевела взгляд с меня на Шаповалова.</p>
    <p>В самом начале он уже прикрывал меня. Его фамилия стояла на операции, которую выполнял я. История повторяется. Только теперь она куда серьезнее и опаснее.</p>
    <p>Шаповалов молчал. Он стоял напротив, сцепив руки за спиной. Ни разу за все годы ему не предлагали письменного права остановить руку собственного ученика над его же семьёй.</p>
    <p>— Принял, — сказал он наконец, стиснув зубы. Он понимал какую ответственность берет на себя. И также понимал, что другого выхода у нас не было. — Формулировку давай мою. «Решающий голос по ходу операции принадлежит ведущему хирургу Шаповалову И. С. Команды „стоп“ и „родоразрешение“ исполняются оперирующим немедленно и без обсуждения». Пиши, Анна Витальевна. И знай, лекарь, одно. Тридцать лет я подписываю всякие операционные протоколы. Этот пункт подписываю впервые и сделаю всё, чтобы он остался чернилами на бумаге.</p>
    <p>— Для того и пишем, — сказал я.</p>
    <p>Кобрук заполняла протокол сама, от руки, разборчивым почерком старой школы. Дописав, она развернула лист к нам и добавила от себя:</p>
    <p>— В обзорной завтра буду я. От первой минуты до последней, не отходя от стекла. Если понадобится административное решение любого масштаба, оно будет принято сразу, я беру это на себя. Подписывайте.</p>
    <p>Я расписался первым. За мной, Шаповалов. Последней подписала Кобрук и придавила лист печатью.</p>
    <p>— Всё, — сказала она. — Иди собирай свою машину, Илья. И постарайся хоть пару часов поспать.</p>
    <p>К полуночи штаб собрался в последний раз, поверх рабочих листов лежал секундомер Артёма.</p>
    <p>— Прогоняем финальную, — Артём щёлкнул кнопкой, — две критические точки, называю обе. Точка первая, вскрытие матки. Токолиз расслабляет не только матку, на фоне кровопотери из краёв разреза давление у неё поедет вниз. Моё окно реакции сорок секунд, вазопрессор титрован заранее, объём висит на второй линии, включаю, не дожидаясь команды. Прогнали днём дважды, укладываюсь в двадцать пять секунд.</p>
    <p>Он щёлкнул секундомером ещё раз.</p>
    <p>— Точка вторая, экстубация. Выход из наркоза на её почках, те же качели, что при сегодняшнем пробуждении, только после многочасовой операции. Схема ступенями, магнезия фоном, Лена у изголовья до полного пробуждения. Прогнали. Готов.</p>
    <p>— Принято. Перекличка, — сказал я, — по кругу, каждый свою зону, вслух.</p>
    <p>— Ведущий хирург, — Шаповалов сидел напротив меня, — стою у стола вторыми руками. Решающий голос по протоколу, пункт подписан.</p>
    <p>— Наркоз обоих, — сказал Артём, — мать веду по среднему давлению, коридор сто десять, сто тридцать. Плоду своя анальгезия и своя релаксация, ввожу внутримышечно под ультразвуком до первого разреза по его коже. Мониторинг раздельный.</p>
    <p>— Ассистенция и инструмент, — сказал Семён, — окно гистеротомии четыре сантиметра, держу края и среду. Раскладка проверена трижды, последний раз час назад.</p>
    <p>— Лаборатория и кровь, — сказала Зиновьева, — банк в двойном объёме, совместимость подтверждена дважды. Экспресс-анализатор с ночи стоит у дверей оперблока, газы и электролиты буду выдавать за девяносто секунд. Дежурю сама.</p>
    <p>— Реанимация, — Тарасов щёлкнул колпачком, — койка под парами, аппаратура проверена лично, дважды. Принимаю после стола, вахта моя.</p>
    <p>За Лену её зону назвал я сам. Биокинез, изголовье, русло по первому знаку. Она спала в ординаторской по моему приказу, весь её расход начинался завтра в девять.</p>
    <p>Гольдман дождался конца круга и подал голос из своего угла:</p>
    <p>— Напомню про второй контур по матери, Илья Григорьевич. Моё место рядом с Артёмом, мы уговаривались.</p>
    <p>— Ваше место за стеклом, Филипп Самуилович, — сказал я, — вымытым и в полной готовности. Понадобится второй контур, войдёте. А до того мне нужен человек, который видит всё поле сразу и не занят ни одной парой рук. Во всём этом здании такой человек один, это вы.</p>
    <p>Гольдман посмотрел на меня, взвесил услышанное и наклонил голову.</p>
    <p>— Ловко упаковано, голубчик. За стеклом так за стеклом. Но мытым я буду с восьми утра, и халат мне приготовьте.</p>
    <p>— Приготовят. Итого, — я закрыл папку с протоколом. — Операция подтверждена. Девять ноль-ноль, подача в восемь сорок. Машина собрана, каждый винт на месте. Теперь всем спать, это не пожелание, это пункт протокола, нарушителей завтра к столу не допущу. Встречаемся в восемь.</p>
    <p>Расходились молча, забирая свои листы. Коровин, весь вечер простоявший у двери со своими термосами, на выходе вручил каждому по бутерброду, завёрнутому в салфетку, спорить с ним не стал никто, включая Гольдмана.</p>
    <p>Я выходил последним и свет в штабе погасил сам.</p>
    <p>Домой заехал в час ночи, на сорок минут — душ, чистое, выезд.</p>
    <p>Дом был тёмный. Купол над ним я проверил от калитки, поднял астральное зрение, повёл по всей дуге, от забора до забора. Целый, без единой прорехи. Я вошёл, не стал включать свет в прихожей, дом я знал на ощупь.</p>
    <p>Я принял горячий душ, взял свежее белье.</p>
    <p>В доме стояла тишина, которой я не слышал в нём ни разу. Дом без Ники ощущался по-другому, точнее, никак, холодильник, часы на кухне, река за окнами, и всё. Четыре месяца я приходил сюда на готовое тепло и, как выяснилось, ни разу не спросил себя, из чего оно сделано.</p>
    <p>Мимо детской я хотел пройти не глядя. Не получилось.</p>
    <p>Дверь была приоткрыта, как её оставила Ника неделю назад. Я остановился в проёме. Свет ложился полосой поперёк комнаты, жирафы шли по стенам ровными рядами, сорок два. Кроватка стояла собранная, с подтянутым бортиком, над ней висел Пятнистый со своими густыми пятнами. На комоде лежала стопка распашонок, сложенных по никиной системе, которую я так и не разгадал.</p>
    <p>Комната была готова целиком. Завтра решалось, войдёт ли в неё кто-нибудь, кроме меня.</p>
    <p>Я стоял в проёме, наверное, минуту. Потом закрыл дверь до прежней щели, миллиметр в миллиметр, как было.</p>
    <p>Фырк молчал весь заезд. Он прошёл со мной по дому тенью, посидел на бортике ванны, пока я мылся, и не сказал ни слова. Заговорил он на крыльце, когда я запирал дверь.</p>
    <p>— Двуногий. Мы привезём их домой. Обоих. Я это знаю так же точно, как знаю, где у тебя аорта.</p>
    <p>— Принято, боец, — сказал я.</p>
    <p>Больше мы не говорили. Я сел за руль и уехал к Центру, купол в зеркале заднего вида ничем не отсвечивал, для обычных глаз его не существовало.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Хорста вышла из тёмных архивов на исходе той же ночи, Ррык понял всё по её ходу, такой скорости он за ней не знал.</p>
    <p>— Первое тысячелетие прочитано, — сказала она без предисловий. — Слушайте оба, излагаю коротко. Угасания шли и до Пакта, задолго до него. Редкими цепочками, по трое, по пятеро, между цепочками столетия тишины. Я сверила каждую цепочку с реестрами присутствия, в какой земле, в каком пределе астрала в те самые сроки нёс службу Обвинитель, — она подняла голову. — Каждая цепочка ложится на его маршруты. Без единого исключения, куница. Тысяча лет, и ни одного исключения.</p>
    <p>Ррык почувствовал, как у него поднимается шерсть на загривке. За восемьсот лет службы он слышал разные доклады.</p>
    <p>— Это доказательство, — сказал он.</p>
    <p>— Для нас троих, — отозвался Альдо из своей тени, — для Совета это совпадение, объяснимое службой. Он скажет с арены, я служил там, где угасали, потому что угасания и есть моя служба, где беда, туда шлют Обвинителя. И арена ему поверит, потому что это правда. Нам не хватает двух вещей. Способа, как он это делает. Или свидетеля, того, кто видел сам.</p>
    <p>— Тогда я возвращаюсь к свиткам, — сказала Хорста, — впереди ещё три тысячелетия, и где-то в них лежит либо способ, либо свидетель. Старшие писали о своих уходах подробно, я найду.</p>
    <p>Договорить им не дали.</p>
    <p>Привязь ударила по всем троим разом, глашатая, тем самым голосом, что звучит в середине головы:</p>
    <p>«Во исполнение решения Совета, по вновь открывшимся обстоятельствам расследования. Дознание первой очереди объявляется немедленным. Шипе, целительнице, Айле, дворцовой, Ворону, вольному, явиться к Вратам до истечения этой ночи. Неявка в срок означает статус нарушителя Устава со всеми следствиями».</p>
    <p>Голос смолк. Ррык стоял, пересчитывая имена, их было три.</p>
    <p>— Стража он не назвал, — тихо сказал Альдо, — пока не назвал. Следующим словом он может вызвать и его, право у него есть, и лекарь будет знать это каждым часом своей операции.</p>
    <p>— Это не дознание, — сказал Ррык. Голос его шёл низко, из самой груди. — Забрать у воюющего охрану в ночь перед боем. У такого хода есть имя, куница, и оно не из Устава.</p>
    <p>— Есть, — согласился Альдо, — только произносить его вслух мы пока не имеем права. Иди вниз, Хранитель. Твоим в Муроме сейчас нужен кто-то, кто объяснит им дорогу к Вратам. А мы со старейшей останемся при своих свитках и ложах, каждый на своём посту.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Духи Мурома услышали приказ одновременно, каждый в своей голове, и собрались во дворе Центра без уговора, вчетвером, под тёмными окнами.</p>
    <p>Фырк спустился к ним с карниза. Снег во дворе лежал нетронутый, трое стояли на нём, не оставляя следов.</p>
    <p>Шипа заговорила первой:</p>
    <p>— Моему человеку передай, — она помолчала, — передай, что кошки возвращаются. Всегда. Пусть работает и не оглядывается на пустой подоконник.</p>
    <p>— Передам, — сказал Фырк.</p>
    <p>— Небо остаётся пустым, — сказала Айла со своего места, — смотрите за ним сами, пока меня нет. Я вернусь сразу, как отпустят.</p>
    <p>Ворон ничего не сказал. Он посмотрел на Фырка, наклонил голову, и ушёл первым, шагнув со снега в ту сторону, где для духов открывается лунная дорога. Айла ушла второй, свечой вверх. Шипа задержалась на полшага. Она обернулась на тёмные окна второго этажа, за которыми спали её люди, дёрнула хвостом и ушла следом, ни разу больше не оглядываясь.</p>
    <p>Двор опустел. В прошлый раз, во дворе дома над рекой, Фырк кричал уходящим вслед про уток и дипломатический имидж. Сегодня кричать было нечего, он молчал.</p>
    <p>Он вернулся на карниз у окон оперблока, сел столбиком, лицом к тёмному двору. Периметр, который до этой ночи держали четверо, с этой минуты держал один страж дома Лукумона, до девяти утра осталось шесть часов, а до его собственной седьмой ночи, ещё три.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Проснулся я сам, ровно в шесть, за минуту до будильника, на диване в ординаторской, и первое время лежал, слушая здание. Центр был тихий, готовый.</p>
    <p>Дальше всё шло по хронометражу, зазоров для мыслей в нём не оставалось.</p>
    <p>Надел свежую форму, из стерильного пакета. Часы снял и убрал в ящик стола, до вечера время мне будут называть другие. Обручальное кольцо снял с пальца, продел в него шнурок и повесил на шею, под хирургическую рубашку. Оно легло на грудину холодным кружком и к лестнице уже согрелось.</p>
    <p>Мылся я по полному протоколу, щёткой, от кончиков пальцев до локтей, и считал движения, потому что счёт, надёжно занимает голову. На сорок восьмом за дверями осталось всё, что не касалось стола.</p>
    <p>Бригада собиралась молча. Каждый вставал на свою позицию по вчерашней перекличке, без напоминаний, Артём за ширмой, у перфузоров и дозаторов, Лена у изголовья, Семён напротив меня, с раскладкой.</p>
    <p>Зиновьева заняла пост у экспресс-анализатора за дверями блока. За стеклом обзорной встали двое, Кобрук с папкой и Гольдман, мытый, в халате, с руками, сложенными за спиной. Шаповалов вошёл последним из бригады и встал у стола, по левую руку от моего места.</p>
    <p>Фырк неподвижно сидел на стойке монитора, глазами к дверям. Его должность на сегодня не значилась ни в одном протоколе и весила больше всех прописанных.</p>
    <p>В восемь сорок в коридоре послышались колёса.</p>
    <p>Нику везли из реанимации на каталке, под седацией, укрытую до подбородка. Коридор был пуст, его освободили по моему распоряжению, только у поста стояла санитарка тётя Валя и смотрела нам вслед, прижав ладонь к щеке.</p>
    <p>У дверей оперблока сестра придержала каталку и вошла первой.</p>
    <p>Я посмотрел на спокойное, спящее лицо Ники и пошёл следом.</p>
    <p>Каталка вошла в блок. Я шагнул за ней.</p>
    <p>Двери операционной медленно закрылись за нами изнутри.</p>
    <p>Нику ввезли под седацией в операционную и переложили на стол вшестером, на счёт, бережно, как перекладывают то, что дороже всего в здании.</p>
    <p>Сестры укрыли её стерильным бельём, оставив открытым операционное поле, обработали кожу, и жёлто-коричневый антисептик лёг на живот ровными полосами.</p>
    <p>Ниже поля, под простынями, стоял датчик КТГ, на стойке Тарасова рядом с материнскими кривыми шла кривая моего сына, сто тридцать восемь, ровная.</p>
    <p>Бригада вставала по местам молча, каждый на свой, отрепетированный. Я занял место у правого бока. Шаповалов встал напротив. Артём сел за ширмой у изголовья, среди перфузоров, выстроенных в два ряда, по контуру на каждого пациента.</p>
    <p>Лена встала рядом с ним, руки её уже были подняты и не касаясь, замерли над Никой. Семён занял место ассистента, слева от меня, между инструментальным столиком и стойкой с растворами. Зиновьева заняла свой угол с банком крови, планшетом и таймером. Тарасов встал у стойки телеметрии, и до конца операции его место было там.</p>
    <p>За стеклом обзорной стояли двое. Кобрук с папкой и Гольдман, в халате, со сложенными за спиной руками. Оба молчали, и оба, я знал, простоят так до последнего шва.</p>
    <p>Фырк сидел на подоконнике внутри блока, столбиком, неподвижный до того, что его можно было принять за деталь интерьера. Он занял этот пост в восемь и с тех пор не издал ни звука.</p>
    <p>— Перекличка, — сказал Шаповалов.</p>
    <p>Сухой, рабочий голос ведущего хирурга наполнил операционную, и по этому голосу бригада подобралась.</p>
    <p>— Оперирующий готов, — сказал я.</p>
    <p>— Наркоз, оба контура заряжены, готов, — сказал Артём.</p>
    <p>— Биокинез в готовности, — сказала Лена.</p>
    <p>— Ассистенция, инструмент, растворы, готов, — сказал Семён.</p>
    <p>— Кровь, четыре дозы в подогревателе, банк полный, счёт кровопотери веду с первого разреза, — сказала Зиновьева.</p>
    <p>— Телеметрия, оба пациента на экранах, готов, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— Ведущий готов, — закрыл круг Шаповалов. — Анестезиолог, вводи.</p>
    <p>Артём заработал за ширмой. Препараты пошли в вену один за другим, по его схеме, цифры на мониторе качнулись и легли в заданный коридор. Токолитический фон он поднял заранее, за полчаса, и теперь довёл до рабочего уровня.</p>
    <p>— Наркоз материнского контура запущен, — доложил Артём, — давление сто восемнадцать на семьдесят четыре. Ритм плода сто тридцать восемь. Показатели стабильны. Стол ваш, Игорь Степанович.</p>
    <p>Шаповалов посмотрел на настенные часы, потом на меня.</p>
    <p>— Время девять двенадцать, — произнёс он. — Доступ по намеченному плану. С богом. Начинаем.</p>
    <p>Сестра вложила скальпель в мою раскрытую ладонь.</p>
    <p>Кожа Ники была тёплая под перчаткой, живая. Я на секунду приложил ладонь плашмя к её животу, поверх стерильного поля, там, где под всеми слоями лежал мой сын. Никто за столом не сказал ни слова.</p>
    <p>Начало было объявлено, скальпель лежал в ладони, но тут я понял, что медлю.</p>
    <p>Волнения не было. Голова работала ясно, весь план держался перед глазами, до последнего шва, но сдвинуться с места я не мог. Я опустил взгляд на свою правую руку.</p>
    <p>Она дрожала. Мелко, у самого кончика лезвия, и я эту дрожь даже не ощущал. Просто увидел раньше, чем почувствовал.</p>
    <p>В операционной стояла тишина, и все взгляды сейчас были на мне. Я знал это, не поднимая головы.</p>
    <p>— Илья. Ты в порядке? — спросил Шаповалов.</p>
    <p>В порядке я был. Снаружи.</p>
    <p>А внутри только сейчас, у самой черты, доросло до конца то, что я месяц отгонял от себя цифрами и протоколами: если сегодня что-то пойдёт не так, я потеряю двух самых дорогих мне людей. Жену, которую я любил без меры.</p>
    <p>И сына, чувств к которому я ещё не знал. Им неоткуда было взяться, мы с ним даже не встречались, — но знал другое: когда он родится, когда я впервые возьму его на руки, эти чувства придут все разом, и…</p>
    <p>Шаповалов обошел угол стола и положил руку мне на плечо.</p>
    <p>— Мы можем всё отменить, если ты не уверен, — сказал он тихо, для меня одного.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Слово «не уверен» я примерил к себе и отбросил. Права на него у меня не было: эту операцию, кроме меня, не проведёт никто. Если не я, они умрут оба. Значит, я.</p>
    <p>Я закрыл глаза. Сделал глубокий вдох и выдохнул, медленно, на счёт, как Артём учит своих пациентов.</p>
    <p>Когда я открыл глаза, лишнего в голове не осталось: стол, поле, линия первого разреза. Рука лежала на скальпеле неподвижно. Куда ушла дрожь, я не заметил, и искать не стал.</p>
    <p>— Нет, — сказал я. — Работаем.</p>
    <p>Доступ до матки занял одиннадцать минут.</p>
    <p>Кожа, подкожная клетчатка, апоневроз, брюшина, послойно, с коагуляцией по ходу, без спешки и без потерянных секунд. Семён работал зеркально, крючки и осушение, мы с ним прошли этот путь столько раз, что слова требовались через одно действие.</p>
    <p>— Кровопотеря тридцать миллилитров, — сказала Зиновьева от своего угла.</p>
    <p>Счёт она открыла с первого разреза, как обещала. Пока эти цифры никого не трогали, тридцать миллилитров на лапаротомии, это сухо.</p>
    <p>Мы развели края раны ретрактором. Большая плотная матка с рисунком поверхностных сосудов заняла операционное поле целиком, и под её стенкой, в нескольких сантиметрах от моих перчаток, лежал мой пациент. Ближе, чем когда-либо, и всё ещё за тремя слоями.</p>
    <p>— Датчик, — сказал я.</p>
    <p>Стерильный ультразвуковой датчик лёг в руку. Перед разрезом матки полагается картировать плаценту, разрез по плаценте, это массивное кровотечение в первую же минуту, гибель ребёнка и угроза матери, поэтому линию входа рисуют только по живой картинке. Я повёл датчиком по передней стенке, Семён развернул монитор ко мне.</p>
    <p>И на первом же продольном сечении я увидел то, чего на вчерашних снимках не было.</p>
    <p>Плацента лежала прямо под датчиком. Широким сплошным плащом, во всю переднюю поверхность, от дна до нижнего сегмента, и наш расчерченный, отрепетированный вход проходил ровно по её середине.</p>
    <p>— Стоп, — сказал я. — Все смотрим на монитор.</p>
    <p>Я провёл датчиком ещё раз, медленно, от края до края, и картина подтвердилась по всей ширине. Никто за столом не издал звука, но я почувствовал, как что-то изменилось.</p>
    <p>— Плацента не сдвинулась, сдвинуться она не может. Развернулась матка. На снимках мы смотрели её в животе, в её естественном положении, плацентарный край проецировался сбоку, зона входа была свободна. Сейчас матка выведена в рану, легла с разворотом, и плащ плаценты оказался по всей передней поверхности. Плановый вход закрыт. Наглухо.</p>
    <p>Секунды пошли, и я их не тратил. Геометрия доступа перестраивалась в голове, матку не повернуть обратно без риска отслойки, значит, вход переносится туда, где плаценты нет. Я повёл датчик ниже и вбок, по левой задне-боковой поверхности, ближе к нижнему сегменту. Чисто. Стенка свободна на протяжении семи сантиметров.</p>
    <p>— Новый маршрут, — сказал я, — вход по левой задне-боковой стенке, ближе к нижнему сегменту, вот отсюда досюда, — датчик прошёл по границам. — Плаценты там нет, подтверждаю ультразвуком по всей длине. Цена вопроса, угол. Работать придётся снизу и сбоку, в развёрнутой позиции, обе руки в неудобном захвате, и так все оставшиеся часы. Для ребёнка разницы нет. Разница только для моих рук.</p>
    <p>Я замолчал и посмотрел на Шаповалова.</p>
    <p>Право утверждать маршруты сегодня принадлежало ему, и мы оба помнили, чьи подписи стоят под этим правом. Игорь Степанович наклонился к монитору, прошёл взглядом по границам, которые я показал, по матке, по моим рукам, прикидывая тот самый угол. Думал он секунд десять,в это время в операционной никто не дышал.</p>
    <p>— Руки твои выдержат? — спросил он.</p>
    <p>— Выдержат.</p>
    <p>— Новый вход утверждаю, — сказал ведущий хирург. — Разметку на стенку. Работаем.</p>
    <p>Уточнять и обсуждать тут было нечего, правило подчинения работало в обе стороны, он взвесил и решил, я принял. Стерильный маркер лёг мне в пальцы, и на маточной стенке, снизу и сбоку от нашей несбывшейся прямой дороги, легла новая линия входа, искривлённая и неудобная.</p>
    <p>Под новый угол пришлось перестроить и меня самого. Сестра подкатила подставку, я встал на неё полубоком, развернув корпус влево и вниз, примерился к линии обеими руками. Кисти ложились на пределе разгиба, локти висели без опоры. В этой позе мне предстояло провести все оставшиеся часы, и первая плата за новый маршрут легла на мои запястья авансом, ещё до разреза.</p>
    <p>— Кровопотеря пятьдесят миллилитров, — сказала Зиновьева.</p>
    <p>Дальше была партия Артёма, он вступил в неё, не дожидаясь приглашения.</p>
    <p>— Токолиз вывожу на разрез, — голос из-за ширмы шёл размеренно, с той дикцией, с которой Артём проговаривал для стола всё, что стол обязан понимать. — Объясняю, что делаю, слушают все. Матка, мышца, на разрез она ответит сокращением, а сокращение при вскрытой стенке сомнёт ребёнка и оторвёт плаценту. Её нужно полностью обездвижить, до атонии. Титрую магнезию и нифедипин. Недоглушу, она сожмётся и раздавит его. Переглушу, после операции она не сократится, и мы потеряем мать от кровотечения. Иду по миллиграмму.</p>
    <p>Цифры на его мониторе менялись медленно. Артём вёл титрование, глядя на датчик маточного тонуса, и вслух отсчитывал ступени, дозу за дозой. Тонус полз вниз. Давление Ники держалось в коридоре, среднее не проседало, почечный контур на фильтрации шёл ровно.</p>
    <p>Очередную ступень Артём не договорил.</p>
    <p>— Среднее пошло вниз, — голос Артёма сменил темп, из размеренного в короткий, — восемьдесят два. Семьдесят девять. Токолиз расслабил сосуды, ловлю.</p>
    <p>Это была его первая критическая точка, названная ещё на репетиции, и репетиция сейчас показывала, зачем она была нужна. Рука Артёма прошла по перфузору, заранее заряженный вазопрессор пошёл в вену титрованной струёй, вторая линия открылась на объём. Каждый за столом смотрел в свою зону, потому что смотреть Артёму через плечо, это худшая помощь из существующих.</p>
    <p>— Семьдесят восемь… восемьдесят один. Восемьдесят пять, — вёл он. — Поймал. Среднее восемьдесят восемь и растёт. Плод?</p>
    <p>— Ритм сто тридцать шесть, провала не было, — отозвался Тарасов.</p>
    <p>— Двадцать три секунды, — сказала из своего угла Зиновьева, единственная, кто засёк по таймеру.</p>
    <p>— На репетиции было двадцать пять, — Артём выровнял дыхание,— прогресс. Давление в коридоре, держится своими силами плюс поддержка. Тонус ноль по датчику, атония достигнута. Режьте.</p>
    <p>Я взял скальпель и вошёл в маточную стенку по новой линии.</p>
    <p>Миометрий на этом сроке полнокровен, как ни одна другая мышца тела, стенка закровила сразу, из всех слоёв, по всей длине разреза. Это было ожидаемо, и на это у нас с Семёном была заготовлена самая нудная часть операции: гемостатический шов. Край окна берётся обвивным швом по всей окружности, стежок за стежком, каждый пережимает сосуды в толще стенки. Торопиться здесь нельзя, кровь, уходящая из краёв, будет уходить все следующие часы, если не остановить её сейчас.</p>
    <p>Мы шили вдвоём, навстречу друг другу. Семён шёл по своей половине окружности ровно, красиво, узел к узлу, он выучился вязать так, что мне оставалось только принимать работу. Игла, нить, затянуть, срезать. Игла, нить, затянуть.</p>
    <p>— Кровопотеря сто десять, — сказала Зиновьева, — темп умеренный.</p>
    <p>С этой минуты и до конца она будет называть миллилитры через каждые несколько минут, и каждый за столом будет слышать в этих цифрах то, что положено по должности: Артём — объём, который нужно замещать, Тарасов резерв, я — время.</p>
    <p>— Кровопотеря сто сорок. Темп снижается.</p>
    <p>Последний стежок лёг на десятой минуте. Кровотечение из краёв встало, окно очистилось, отсос Семёна забрал из него остатки.</p>
    <p>В глубине окна, натянутые и целые, мерцали оболочки плодного пузыря. Полупрозрачные, с сеткой тончайших сосудов, они подрагивали в такт чему-то своему, и за ними, в толще вод, угадывалось движение. Живой, тёплый, в двух миллиметрах плёнки от моих рук.</p>
    <p>Шаповалов поднял руку, останавливая меня.</p>
    <p>Жест был из старых, из тех, которыми в операционной командовали до всяких мониторов, и стол остановился по нему мгновенно. Игорь Степанович обвёл взглядом бригаду и заговорил, размеренно, для всех:</p>
    <p>— Перед нами плодный пузырь. Это последний рубеж, я обязан назвать его вслух. До этой минуты у нас есть задний ход, зашить матку, отступить, сохранить беременность и искать другой путь. После вскрытия оболочек обратного хода нет, воды не возвращаются, операция обязана быть доведена до конца, каким бы этот конец ни был. Спрашиваю один раз. Бригада готова?</p>
    <p>Мониторы шли ровно, Зиновьева молчала со своим счётом. Каждому из стоявших у стола полагалась свое время перед этим порогом, и каждый его взял.</p>
    <p>— Оперирующий готов, — сказал я.</p>
    <p>— Наркоз готов, оба контура, — сказал Артём.</p>
    <p>— Телеметрия готова, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— Кровь готова, — сказала Зиновьева.</p>
    <p>— Растворы заряжены, подача проверена, готов, — сказал Семён.</p>
    <p>— Биокинез в готовности, — сказала Лена.</p>
    <p>— Вскрываем, — сказал ведущий хирург.</p>
    <p>Оболочки я вскрыл ножницами, малым разрезом, придерживая края. Теплые, светлые околоплодные воды пошли наружу, они омыли мои перчатки и ушли в отсос, уровень в матке начал падать, обнажая то, чему открытый воздух был противопоказан ещё пятнадцать недель.</p>
    <p>— Инфузия пошла, — Семён уже стоял на своём посту, у стойки с подогретыми растворами, его система вступила. — Непрерывная подача, тридцать семь и два по датчику. Уровень держу.</p>
    <p>Тёплый раствор лился в матку взамен уходящих вод, Семён вёл этот приток, не отрывая глаз от термометра. Его партия была тихой и смертельно важной, остывшие воды для семисотграммового тела означают переохлаждение за минуты, и весь остаток операции он будет держать моему сыну его тёплую воду. Тридцать семь и два, ни десятой ниже.</p>
    <p>— Уровень стабилен, температура тридцать семь и два, — доложил Семён. — Подачу держу непрерывно.</p>
    <p>— Кровопотеря сто восемьдесят, — сказала Зиновьева.</p>
    <p>Точка невозврата осталась позади. Дороги назад больше не существовало ни для кого из стоявших в этой операционной, и легче от этого, как ни странно, стало всем.</p>
    <p>Теперь его нужно было развернуть.</p>
    <p>Сын лежал спиной к нашему окну. Оперировать спину нам было не нужно, к окну требовалась его грудная клетка, и значит, семисотграммовое тело предстояло повернуть внутри матки на пол-оборота, руками, вслепую, не пережав при этом пуповину ни на мгновение, потому что она сейчас была его дыханием, кровью и его жизнью, вся в одном мягком жгуте толщиной с мой палец.</p>
    <p>Фырк переместился на подоконнике впервые за все время, неслышно перетёк на край, ближе к столу, и снова окаменел. Канал между нами стоял ровный, заряженный, дух держал его, не тратя ни слова.</p>
    <p>— Разворот, — сказал я. — Тарасов, ритм вслух, непрерывно. Семён, уровень не отпускай.</p>
    <p>— Ритм сто сорок, — начал Тарасов, — веду.</p>
    <p>Я опустил кисть в окно, в тёплый раствор, и мир для меня сузился до подушечек пальцев.</p>
    <p>Зрение здесь не работало, воды мутнели от взвеси, работало только осязание, старейший инструмент нашего ремесла. Пальцы нашли спинку, крошечные позвонки под кожей, как ряд горошин.</p>
    <p>Выше, лопатку. Ещё выше, теплый, круглый затылок в мягком пуху. Вторая рука легла снаружи, на маточную стенку, и дальше мы работали втроём, пальцы внутри, ладонь снаружи и сын между ними.</p>
    <p>— Пуповину нашёл, — сказал я. — Идёт от пупка вправо и вверх, свободна, не обвита. Начинаю поворот. По миллиметру.</p>
    <p>Давить, торопить и толкать здесь было нельзя, можно было только предлагать, пальцы создавали ему опору, ладонь снаружи мягко смещала стенку, и тело внутри поддавалось, на волос за приём, поворачиваясь вокруг собственной оси в своём тёплой воде.</p>
    <p>— Движение, — вёл Тарасов, — ритм сто сорок… сто тридцать восемь… держит.</p>
    <p>Плечо прошло под моими пальцами и ушло вглубь. Живая, упругая пуповина скользнула по тыльной стороне кисти, с толчками пульса внутри, я развёл пальцы шире, отпуская ей дорогу.</p>
    <p>— Ритм сто тридцать шесть… сто тридцать восемь. Держит.</p>
    <p>Ещё приём. Ещё. Время в этой фазе не измерялось часами, оно измерялось толчками пуповины по моей кисти, и каждый толчок я засчитывал как прожитую секунду. Посреди этого счёта, некстати пришла мысль, что Ника вела ему счёт всю осень, толчок за толчком, к обеду все рёбра пересчитает, жаловалась она, и я отдал бы сейчас многое, чтобы он пересчитал их снова. Мысль пришла и ушла, я вернул пальцы к работе.</p>
    <p>Где-то за спиной дышала бригада. Где-то капал в свои магистрали раствор Семёна. Всё это было далеко. Близко были только горошины позвонков, уходящие из-под пальцев, и рёбрышки, приходящие им на смену.</p>
    <p>Рёбрышки. Грудная клетка шла к окну.</p>
    <p>— Ритм сто сорок, — сказал Тарасов, — стабилен.</p>
    <p>Последний приём я сделал самым медленным. Грудная клетка легла к окну, развернувшись ровно туда, куда мне было нужно, плечи встали по краям, я вынул кисть из раствора, разжимая пальцы по одному, чтобы ни одним из них не зацепить то, что теперь лежало у самого выхода.</p>
    <p>— Разворот завершён, — сказал я, — грудная клетка прилежит к окну.</p>
    <p>— Ритм сто сорок два, — доложил Тарасов, — стабилен. Ни одного провала за весь разворот.</p>
    <p>Я посмотрел на свои пальцы. Они не дрожали, и это было единственное, что я успел о них подумать, потому что дальше начиналась фаза, у которой не было названия ни в одном учебнике.</p>
    <p>— Выводим, — сказал я.</p>
    <p>Выведение шло на четырёх руках, мои две в окне, руки Семёна на подаче и уровне. Осторожно, поддерживая под спинку и затылок, я вывел в операционное поле грудную клетку сына. Плечи, грудь, головку до подбородка. Всё остальное, ножки и пуповина, осталось в матке, в тёплом растворе Семёна.</p>
    <p>Грудная клетка сына помещалась в моей ладони целиком.</p>
    <p>Она лежала в операционном поле, в кольце стерильного белья, поднималась и опадала, только это было не дыхание. Дышать ему было нечем.</p>
    <p>— Докладываю для протокола, — голос Артёма шёл размеренно, я знал, что говорит он это для всех нас, чтобы у страха не осталось тёмных углов. — Ребёнок на плацентарном кровообращении. Дышит за него мать, кровь ему качает мать через пуповину, лёгкие в работе не участвуют и участвовать не должны. Пока пуповина в растворе и свободна, он в безопасности. Мать, его аппарат жизнеобеспечения, и этот аппарат работает у меня стабильно.</p>
    <p>— Оснащение, — сказал я, — по списку, три пункта.</p>
    <p>Первым пунктом шёл его собственный наркоз. Артём передал через сестру инсулиновый шприц, заряженный по расчётной массе, микролитрами, я медленно ввёл иглу в крошечное бедро, внутримышечно. Анальгетик и миорелаксант, его личная анестезия, отдельная от материнской.</p>
    <p>— Плодовый контур запущен, — сказал Артём. — С этой минуты официально веду две кривые наркоза. Прошу занести в протокол, анестезиологу такое выпадает раз в жизни.</p>
    <p>— Занесено, — отозвалась из-за стекла Кобрук по громкой связи, и это было единственное, что обзорная произнесла за всю операцию.</p>
    <p>Вторым пунктом шла оксиметрия. Стерильный пульсоксиметр, датчик размером с ноготь, я надел на его ладонь и закрепил. Прибор был рассчитан на новорождённого, самый малый из выпускаемых, и на моём пациенте он сидел, как варежка на вырост. На стойке Тарасова зажглась новая кривая.</p>
    <p>— Датчик плода активен, — доложил Тарасов, — сатурация шестьдесят восемь. Поясняю для стола, для плода это норма, у них своё кровообращение и свой кислород, взрослые цифры к нему не применять. Тревожный порог выставлен по плодовой шкале.</p>
    <p>Третьим пунктом Семён установил стерильный ультразвуковой датчик над крошечной грудной клеткой, закрепив его в держателе, на монитор вышло сердце моего сына. Размером с грецкий орех, оно билось часто и ровно, и рядом с ним, вплотную, лежала серая однородная тень, ради которой мы все здесь стояли.</p>
    <p>Обе жизни лежали теперь на одном столе, опутанные проводами, каждая со своими кривыми, своим наркозом и своим контуром. За стеклом обзорной Гольдман подался вперёд, к самому стеклу, и застыл. Медицина, которой не существовало ещё вчера, шла у нас в Муроме третий час подряд и называлась рабочей рутиной.</p>
    <p>И здесь я позволил себе мгновение.</p>
    <p>Я посмотрел на сына. Не как хирург на операционное поле, просто посмотрел. Маленькое красное тельце, кулачок у подбородка, тот самый, с экрана тёти Зины. Пух на затылке. Он был здесь, настоящий, тёплый, мой, и он жил.</p>
    <p>Мгновение кончилась. Забрало упало на место, и отец за этим забралом замолчал до конца операции.</p>
    <p>— Доклады по кругу, — сказал я.</p>
    <p>— Мать стабильна, оба контура в коридорах, — сказал Артём.</p>
    <p>— Ритм плода сто сорок, сатурация шестьдесят восемь, стабилен, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— Уровень и температура в норме, — сказал Семён.</p>
    <p>— Кровопотеря двести десять, темп низкий, — сказала Зиновьева.</p>
    <p>— Русло держу, — сказала Лена.</p>
    <p>— Продолжаем, — сказал Шаповалов.</p>
    <p>Перед разрезом я сделал то, что делал перед каждым, рефлекторно, почти не надеясь, поднял Сонар.</p>
    <p>И мир вспыхнул.</p>
    <p>Блок, четыре недели не пускавший ко мне моего сына, кончился. Оборвался он ровно на границе закрытого материнского тела, всё, что осталось в матке, по-прежнему лежало за глухой стеной, а выведенная в поле грудная клетка открылась Сонару, вся, до последней структуры.</p>
    <p>Я видел тонкие, хрящевые рёбра, сложенные лёгкие, спящие до своего часа, и сосуды, каждый размером с волос, с током крови внутри, и сердце, частое, живое, все четыре камеры.</p>
    <p>Впервые за весь этот месяц я видел своего пациента.</p>
    <p>— Вижу его, — сказала Лена от изголовья. — Дар достаёт. Русло взяла, держу по-настоящему.</p>
    <p>На подоконнике Фырк поднялся со своего поста на все четыре лапы. Канал между нами натянулся и зазвенел от притока, бурундук вливал в него всё, что имел.</p>
    <p>— Наконец-то, — прошептал он, — вижу, двуногий. Работай, я держу канал в полную.</p>
    <p>Я сфокусировал Сонар на том, ради чего мы пришли.</p>
    <p>Ультразвук показывал серую, однородную массу. Сонар показывал суть, и суть была вот какой, образование лежало не рядом с сердцем, оно было плотно спаяно с перикардом, с сердечной сумкой, по всей своей нижней поверхности, единым сращением, без зазора. И второе, главное, оно не было мёртвым.</p>
    <p>Оно пульсировало. Не в такт сердцу, в своём собственном, медленном ритме, и при каждом ударе маленького сердца по нему проходила волна. Волна шла снаружи внутрь, к его центру. Я не стал искать этому слов и объяснений, на столе они не нужны, я зафиксировал факт, образование живое, ритмичное, и направление процесса, внутрь него.</p>
    <p>— Маршрут, — сказал я вслух, — сонаром вижу три сосуда, которых нет на ультразвуке, все три пересекают плановую линию. Обхожу их так, вход по грудине, ниже на четыре миллиметра от разметки, дальше дугой влево, к перикарду выхожу вот здесь, — я показал точку на коже размером с булавочную головку, — по Сонару путь чистый.</p>
    <p>Шаповалов посмотрел на монитор ультразвука, где не было трёх сосудов, дуги, точки, потом на меня. Тридцать лет он верил только тому, что видел сам, и год назад научился верить ещё одному прибору, которого никто не видел.</p>
    <p>— Режь по Сонару, — сказал ведущий хирург.</p>
    <p>Микроскальпель, легкий, почти невесомый лёг мне в пальцы.</p>
    <p>Я коснулся крошечной грудины.</p>
    <p>Грудина на этом сроке ещё мягкий, податливый хрящ и микроскальпель прошёл её по средней линии без усилия, миллиметр за миллиметром, строго по коридору Сонара.</p>
    <p>Усилие требовалось моим запястьям, лезвие шло само. Кисти работали на пределе разгиба. Между приёмами я разжимал пальцы, давая сухожилиям отдых.</p>
    <p>Семён вёл осушение тонким микроотсосом. Крови почти не было, Сонар обводил меня вокруг каждого сосуда за долю миллиметра до касания, и я в который раз подумал, насколько это нечестно по отношению ко мне прежнему, только теперь эта нечестность работала на моего сына, и я забирал её всю, без остатка.</p>
    <p>Края грудины разошлись под микроретрактором на восемь миллиметров. Больше было нельзя, да и не требовалось. Ретрактор принял Шаповалов, перехватил и держал сам, неподвижно, освобождая мне обе руки, его пальцы, которыми он тридцать лет ворочал взрослые рёберные ранорасширители, лежали на игрушечном инструменте невесомо.</p>
    <p>— Держу, — сказал он. — Работай, не оглядывайся.</p>
    <p>В глубине, в узкой щели доступа, работало сердце.</p>
    <p>Оно было размером с грецкий орех и билось сто сорок раз в минуту, каждое моё движение теперь проходило в миллиметрах от него. Инструменты для этой фазы лежали на отдельном лотке, микрохирургические, глазные, других подходящих человечество пока не придумало.</p>
    <p>Сердце нам отвечало.</p>
    <p>— Экстрасистола, — сказал Тарасов на первом же моём касании перикарда, — одиночная. Ритм вернулся.</p>
    <p>— Принял, — сказал я, — продолжаю.</p>
    <p>Пинцет коснулся сумки второй раз, размечая линию.</p>
    <p>— Экстрасистола. Одиночная. Вернулся.</p>
    <p>Так пошла вся эта фаза, каждое прикосновение инструмента возле сердца отзывалось сбоем ритма, Тарасов называл каждый сбой вслух, без паники.</p>
    <p>— Парная, — сказал Тарасов, голос его не изменился, только стал на полтона ниже, — ритм вернулся. Командир, он начинает уставать от нас.</p>
    <p>— Лена.</p>
    <p>— Держу, — выдохнула она.</p>
    <p>Я не видел её лица, она стояла за ширмой, у изголовья, но я слышал её редкое дыхание, на счёт, и видел Сонаром её работу, сосудистое русло моего сына, всё, до самых тонких ветвей, лежало в невидимом бережном захвате, при каждом сбое ритма этот захват не давал давлению провалиться.</p>
    <p>Она держала кровоток семисотграммового тела на кончиках своего дара, и предел этой работы был где-то рядом, я запретил себе думать, насколько. Сестра за ширмой молча промокала ей лоб, не смея тронуть рук, это движение я уже видел однажды и запомнил.</p>
    <p>— Кровопотеря двести шестьдесят, — сказала Зиновьева,— темп низкий. Время двенадцать ноль четыре, третий час операции.</p>
    <p>Перикард открылся под пинцетом тонкой, перламутровой плёнкой. Линию рассечения я вёл по маршруту Сонара, в обход сосудов сумки, микроножницами, по полмиллиметра за приём, сумка отвечала на каждый через своего хозяина.</p>
    <p>— Экстрасистола. Одиночная. Вернулся, — вёл со своей стойки Тарасов. — Экстрасистола. Парная, — тут он выдержал долю секунды. — Вернулся. Держит.</p>
    <p>— Ритм у меня под контролем, — тихо сказала Лена. — Дорежь.</p>
    <p>Последние полмиллиметра я прошёл в промежутке между двумя ударами маленького сердца. Надсёк. Развёл. Края перикарда разошлись, и из-под них пошёл светлый, прозрачный выпот, его было немного, микроотсос Семёна забрал его весь.</p>
    <p>Окно в сердечной сумке открылось на шесть миллиметров.</p>
    <p>В этом окне, на поверхности маленького работающего сердца, лежало то, за чем мы шли.</p>
    <p>Ультразвук показывал его серой тенью, Сонар, плотным сгустком с волной, идущей внутрь. Теперь я видел его глазами, в свете операционных ламп, с расстояния в ладонь, глаза сказали мне то, чего не сказал ни один прибор.</p>
    <p>На поверхности сердца моего сына лежало плотное, спрессованное, гладкое тело с тусклым каменным отблеском. Ни одна ткань человеческого организма не выглядит так, живая ткань дышит и поддаётся. Это лежало, вросшее в перикард всей нижней гранью, лампы отражались от его поверхности сухо, как от полированного минерала.</p>
    <p>Я уже видел её один раз в жизни, в бункере под мёртвым городом, на дне трепанационного окна.</p>
    <p>Ствол мозга моей матери. Кристалл, который рос в ней и который мы уничтожили на том столе, отвоевав ей два месяца. Всё, что у неё оставалось после этой штуки, уложилось в два месяца.</p>
    <p>Я замер над раной.</p>
    <p>В операционной встала мёртвая тишина.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>— Кровопотеря двести шестьдесят пять, — сказала Зиновьева, — темп низкий. Двенадцать ноль шесть.</p>
    <p>Тишина над раной стояла ещё мгновение, а потом её разрубил Шаповалов, рабочей интонацией ведущего:</p>
    <p>— Чем бы это ни было, оно лежит у сердца, растёт, и его надо убирать. Илья, доложи. Что видишь и что предлагаешь.</p>
    <p>Сказать всё как есть я не мог. Не потому, что бригада бы не поверила. Причина была проще и тяжелее, полная правда начиналась со слов «я видел такое в голове своей матери», и она не добавляла столу ни одного рабочего факта, зато добавляла оперирующему хирургу то, что ему сейчас было противопоказано.</p>
    <p>Стол получает то, что нужно для работы. Остальное, моё.</p>
    <p>— Докладываю, — сказал я, — образование мне знакомо. Я видел такое один раз, у другого пациента, и убирал его. Убрал успешно. Иссекать нельзя, оно вросло в перикард всей нижней гранью, единым сращением, отделение скальпелем разорвёт сумку. Убирается оно растворением через прямой контакт. Метод отработан, прошу утвердить.</p>
    <p>— Уточни для протокола, — Шаповалов смотрел на меня, взгляд у него был тот же, что при утверждении нового входа, взвешивающий. — Растворение, это что? Химия? Дар?</p>
    <p>— Дар. Прямой контакт, подача Искры в структуру образования до полного распада. Продукты распада уходят в кровоток и штатно выводятся, в прошлом случае анализы после были чистыми. Скальпель в этой фазе не участвует.</p>
    <p>— Время фазы?</p>
    <p>— В прошлом случае, минуты. Здесь закладываю больше, масса и пациент другой.</p>
    <p>Шаповалов перевёл взгляд с меня на монитор, где серая тень лежала вплотную к работающему сердцу, потом на Кобрук за стеклом, та не шевельнулась. — Метода нет ни в одном учебнике, — сказал ведущий хирург, — но и пациента такого нет ни в одном. Растворение утверждаю. Работай.</p>
    <p>Я выпрямил спину, разгружая запястья, потянул за манжету правой перчатки.</p>
    <p>— Контакт нужен голой кожей, — сказал я сестре, — перчатку снимаю. Кисть обработать по полной, до локтя.</p>
    <p>Сестра сняла с меня перчатку и дважды обработала кисть антисептиком, от кончиков пальцев до локтя. Больше по части стерильности для этого метода сделать было нечего. Рука осталась в операционном поле голой, я поймал взгляд Семёна, за год работы со мной он привык ко многому, но такого над вскрытой грудной клеткой не видел ещё никто.</p>
    <p>— Готов, — сказал я.</p>
    <p>Я положил голые пальцы на поверхность кристалла.</p>
    <p>На ощупь он был тёплым, от этого касание было страшнее, чем если бы пальцы легли на лёд. Гладкая, плотная, спрессованная поверхность. Та самая. Подушечки пальцев узнали её раньше памяти.</p>
    <p>Дальше я сделал следующее: собрал Искру в правую кисть и повёл её в образование, ровным потоком, запуская распад. Механику этой работы моя рука помнила сама, без участия головы, поток идёт в структуру, та принимает его, разбухает изнутри и теряет связность.</p>
    <p>В тот раз образование начало мутнеть на первой же минуте, пошла разводами, и растаяла до конца за считаные минуты, оставив после себя чистое ложе и два отвоёванных месяца.</p>
    <p>Здесь ничего не произошло.</p>
    <p>Я выждал полный такт, второй, третий. Поток шёл, кристалл принимал его весь, до капли, и не менялся.</p>
    <p>Кристалл лежал под пальцами. Ни помутнения, разводов, ни отклика. Искра уходила в него бесследно, вся, я усилил подачу, вдвое, потом втрое, всем, что держал в кисти.</p>
    <p>И тогда он ответил.</p>
    <p>Ответ пришёл не сопротивлением. Тягой. Сила пошла из моих пальцев в кристалл сама, без моей воли, с набирающей скоростью, и волна, которую я видел Сонаром, та, что шла по нему снаружи внутрь, теперь начиналась не на его поверхности. Она начиналась во мне.</p>
    <p>Я стоял неподвижно, наращивая заслон, и говорил для стола, потому что стол обязан был знать, что происходит:</p>
    <p>— Констатирую. Образование не принимает растворение. Прошлый случай был инертным, отдавал структуру без сопротивления. Этот живой. Он не отдаёт силу. Он её забирает. Сейчас он забирает мою.</p>
    <p>— Децелерация! — голос Тарасова ударил поверх моего. — Ритм проваливается, сто десять… девяносто пять… девяносто!</p>
    <p>— Атропин по плодовой схеме, ввожу, — Артём уже работал, — держи контакт или снимай, командир, решай!</p>
    <p>Кристалл ответил на вмешательство через хозяина, его маленькое сердце, к которому был прижат, и после такого ответа пороги Артёма были уже не нужны.</p>
    <p>Я отнял пальцы.</p>
    <p>Правая кисть онемела до самого запястья. Я сжал и разжал кулак, раз, другой, чувствительность возвращалась неохотно.</p>
    <p>Тяга оборвалась не сразу, ещё мгновение она тянулась за рукой, потом отпустила. На мониторе ритм сына вышел из провала, девяносто пять, сто десять, сто двадцать восемь, и встал в свой коридор.</p>
    <p>— Ритм сто тридцать шесть, — выдохнул Тарасов, — вернулся. Стабилен.</p>
    <p>— Размер образования двадцать четыре миллиметра, — добавил он тише, — без изменений.</p>
    <p>Растворение стояло на нуле. Две минуты контакта не сняли с кристалла ни одной десятой миллиметра. Снимали они всё это время с меня, и сколько именно, я знать не хотел.</p>
    <p>Из-за ширмы вышел Артём.</p>
    <p>Он обогнул стойку, встал напротив и посмотрел на меня насквозь.</p>
    <p>— Командир, ты побелел, — сказал он, — на обоих пациентах у меня по десять датчиков. На тебе ни одного, а ты только что был третьим в этой цепи. Так не пойдёт.</p>
    <p>Возражать я не стал. Артём достал из укладки пульсоксиметр и защёлкнул его на пальце моей левой руки, которая в контакте не участвовала.</p>
    <p>— С этой минуты веду три контура, — сказал он на весь блок, — мать, плод, оперирующий хирург. Прошу занести в протокол.</p>
    <p>— Занесено, — отозвалась по громкой связи Кобрук, в её голосе не было ни тени вопроса.</p>
    <p>Шаповалов дождался щелчка датчика и поставил вопрос без смягчений:</p>
    <p>— Работать против тяги, значит расходовать хирурга. Сколько ты выдержишь, Илья, и кто это измерит? Себя ты будешь щадить в последнюю очередь, я тебя знаю.</p>
    <p>— Измерю я, — ответил за меня Артём, — по сатурации и пульсу. Пороги назову вслух для всего стола, сатурация девяносто, пульс сто сорок. При достижении любого порога я останавливаю контакт своей властью анестезиолога, без согласования с оперирующим. Это не обсуждается.</p>
    <p>— Принято, — сказал Шаповалов.</p>
    <p>И тогда с подоконника раздался голос, который слышали все.</p>
    <p>— Тяга, это по моей части, двуногий.</p>
    <p>Фырк стоял на всех четырёх лапах, подняв хвост трубой. За три с лишним часа операции он не издал ни звука, и половина бригады, я уверен, успела забыть, что он сидит на подоконнике. Теперь его ворчливый, скрипучий голос, знакомый мне лучше всех голосов на свете, звучал на весь блок. После Пакта духов в операционных Империи знают. К зверю, заговорившему над столом, здесь отнеслись как к консультанту, вошедшему с докладом.</p>
    <p>— Кристалл жрёт того, кто в канале, — продолжал Фырк, — ты один его не переешь, у тебя дно ближе. Значит, в канале нас будет двое. Встаю.</p>
    <p>Канал между нами натянулся и загудел от притока, заряженный на всё, что бурундук в себе носил. Вдвоём в одном канале мы никогда еще не стояли, он всегда был подающим, я принимающим, а теперь нам предстояло держать один поток с двух концов против течения, которое пило посередине.</p>
    <p>Крылья Фырк развернул во всю ширину подоконника, для упора. Я посмотрел на него, на маленького зверя, у которого сегодня была своя седьмая ночь и свой счёт, который вставал в цепь между моим сыном и тем, что жрало силу живьём.</p>
    <p>— Принято, боец, — сказал я.</p>
    <p>— Для протокола, — подал голос Шаповалов, и в голосе его мне послышалась усмешка. — В бригаду включён дух-хранитель. Веду операцию, на которой три пациента и один зверь. Тридцать лет работаю, такого протокола у меня ещё не было. Работаем.</p>
    <p>Механику новой фазы я проговорил вслух, для всех постов, потому что такой фазы никто не репетировал:</p>
    <p>— Работаем долями. Я веду растворение от края, малыми порциями, ядро не трогаю до конца. Фырк держит канал и компенсирует тягу, моя Искра в контакте, его, в резерве. Лена. Растворённое пойдёт светом, порциями в его кровоток. Твоя задача, взять каждую долю и провести дозированно руслом, как ты умеешь. Здесь семьсот граммов, и передозировка света для них так же смертельна, как недостача.</p>
    <p>— Взяла задачу, — сказала Лена, — веду по правой подключичной, оттуда по кругу. Готова.</p>
    <p>— Тарасов, к докладам по ритму добавь размер. Меряй ультразвуком после каждой доли, вслух.</p>
    <p>— Принял. Исходный размер двадцать четыре.</p>
    <p>— Начали.</p>
    <p>Пальцы легли на кристалл в третий раз, теперь мы стояли в контакте вдвоём.</p>
    <p>Тяга ударила сразу, без разведки, она уже знала дорогу. Но между ней и моим дном теперь стоял Фырк, канал гудел от встречного потока. Бурундук вливал в меня ровно столько, сколько камень выпивал, и впервые за операцию оборона легла на него целиком, освободив мои руки для дела. Искра пошла в край кристалла тонкой, прицельной струёй, в одну точку на грани.</p>
    <p>Грань помутнела.</p>
    <p>Крохотный участок, с булавочную головку, потерял каменный отблеск, пошёл матовым и отдал. Одна крупица света снялась с края, повисла над поверхностью сердца и втянулась в сосуд, который я вёл для неё Сонаром.</p>
    <p>— Доля пошла, — сказал я. — Лена.</p>
    <p>— Вижу её. Взяла. Веду.</p>
    <p>Свет прошёл по правой подключичной, разделился на рукава и без толчка растворился в кровотоке. На мониторах ничего не дрогнуло.</p>
    <p>— Ритм устоял, — доложил Тарасов, — сатурация плода устояла. Размер… — пауза, пока курсор шёл по экрану, — двадцать три и восемь. Уменьшение фиксирую.</p>
    <p>Все молчали. Метод работал. Гольдман за стеклом повернулся к Кобрук и что-то коротко сказал, одними губами, та кивнула, не отрывая глаз от поля.</p>
    <p>Вторая доля пошла легче первой, я нашёл угол струи, третья легче второй. Край кристалла отдавал крупицу за крупицей, матовое пятно на грани росло, Лена вела каждую порцию света по маленькому руслу с точностью, за которую в любом другом месте мира дают государственные премии, а здесь полагался только следующий такт.</p>
    <p>Две десятых миллиметра. Столу эта цифра сказала всё, что нужно, метод работает. Мне она сказала больше. Такт, доля, доклад, такт, эту структуру я уже знал наизусть, я стоял внутри неё в другом городе, у другого тела. Тогда мы выводили силу из умирающей, по доле за такт, и каждая доля приближала конец. Теперь мы вливали силу в живущего, по доле за такт, и каждая приближала жизнь. Механика была той же. Знак сменился на противоположный, и ради одной этой перемены знака стоило прожить весь этот год.</p>
    <p>— Темп вижу, — сказал Шаповалов, — утверждаю. Работаем до конца.</p>
    <p>К четвёртому часу операция перестала быть событием и стала трудом.</p>
    <p>— Двадцать один ровно, — вёл Тарасов, — двадцать и четыре, девятнадцать и пять.</p>
    <p>Доля, проводка, доклад. Кристалл отдавал край неохотно, каждую крупицу приходилось выжигать из грани прицельной струёй, тяга не слабела ни на такт, камень пил всё, что шло через канал, и требовал ещё.</p>
    <p>— Кровопотеря триста десять, темп низкий, — говорила Зиновьева, — тринадцать двадцать, четвёртый час операции.</p>
    <p>— Температура раствора тридцать семь и два, уровень стабилен, — говорил Семён. Он не менял позы у своей стойки уже час, подача в его руках шла с точностью автомата.</p>
    <p>У Лены дрожали плечи. Она держала русло плода четвёртый час и проводила доли, дрожь начиналась от лопаток и уходила в поднятые руки, а лицо оставалось спокойным, сосредоточенным на чём-то, чего я не видел. Сестра за ширмой молча промокала ей лоб.</p>
    <p>— Хирург, сатурация девяносто четыре, пульс сто двенадцать, — называл Артём между долями. — До порогов запас есть. Продолжаем.</p>
    <p>Слышать собственные показатели, стоя у стола, оказалось особым опытом, меня вели, как пациента, вслух, и хирург во мне хотел от этих цифр отмахнуться, а лекарь в том же черепе понимал, что запас тает. Холод от правой кисти поднялся выше локтя и держался там ровной полосой.</p>
    <p>Шаповалов работал молча. Он держал микроретрактор, следил за полем, мониторами, за мной, и раз в несколько тактов коротко ронял «темп держим» или «поле чистое», эти два слова весили больше любой длинной поддержки, потому что произносил их человек с правом сказать «стоп».</p>
    <p>— Кровопотеря триста сорок, — вела Зиновьева, — тринадцать сорок пять. Темп низкий.</p>
    <p>— Илья, сатурация девяносто три, пульс сто восемнадцать, — сказал Артём, — запас есть, но он тает. Командир, темп долей не наращивать, экономим тебя.</p>
    <p>— Принял. Темп держу.</p>
    <p>На пятнадцати миллиметрах тяга изменилась.</p>
    <p>Она стала гуще. Каждая крупица теперь шла из грани с усилием, которого не было на первых миллиметрах, я зафиксировал это вслух, как фиксировал всё:</p>
    <p>— Констатирую, — сказал я, — ядро спрессовано сильнее края. Плотность растёт к центру. Последние миллиметры будут дороже первых.</p>
    <p>— Подтверждаю, — процедил Фырк сквозь зубы. Голос его сел, стрёкот из него ушёл. — Эта дрянь к середине как гранит. Жуй, двуногий, я подкладываю.</p>
    <p>О том, о чём молчали мы оба, не было сказано ни слова. У Фырка шла седьмая ночь его собственного счёта, и вызов к Вратам мог прозвучать в его привязи в любую секунду, посреди любой доли, и никакие пороги Артёма на этот вызов не распространялись. Канал между нами гудел ровно, в этом гуле мы оба делали вид, что времени у нас столько, сколько нужно.</p>
    <p>— Двенадцать миллиметров, — сказал Тарасов, — половина пройдена, командир.</p>
    <p>— Четырнадцать тридцать, — отозвалась Зиновьева, — шестой час операции.</p>
    <p>— Полдистанции за час двадцать, — Шаповалов прикинул вслух, — вторая половина плотнее. Закладываю два часа и держу это в голове. Работаем.</p>
    <p>Обвал пришёл не с той стороны, куда все смотрели.</p>
    <p>— Давление матери падает, — голос Артёма изменился на первом же слове, — среднее семьдесят четыре… семьдесят. Вазопрессор на максимуме титрования, ответа нет. Сосуды на токолизе, они не отвечают!</p>
    <p>— Кровопотеря! — Зиновьева впервые за операцию повысила голос, — пятьсот сорок, скачком! Шестьсот! Кровит зона разреза матки, темп высокий!</p>
    <p>Я стоял с пальцами на кристалле и видел обвал Сонаром, насквозь. Край гистеротомии, простоявший четыре часа сухим, закровил сразу в трёх местах, гемостатический шов держал, но миометрий, разжатый токолизом до атонии, перестал зажимать собственные сосуды, кровь пошла из толщи стенки, минуя все наши стежки.</p>
    <p>— Второй контур! — скомандовал Артём.</p>
    <p>Дверь блока открылась, Гольдман вошёл без единого лишнего движения, уже в перчатках и зная расстановку. Дистанцию от дверей до второй стойки он прошёл за время, за которое я не успел бы назвать его отчество, занял место, его руки легли на магистрали, как ложатся на клавиши у того, кто полвека играет по этим нотам. На матери стало двое, Артём на наркозе, Гольдман на общем контуре, два поколения одной школы над одним давлением.</p>
    <p>— Принял контур, — сказал Гольдман, — докладывайте мне цифры, юноша, и не сбавляйте темпа.</p>
    <p>— Кровь пошла, вторая и третья доза в подогревателе, — Зиновьева уже подавала, — шестьсот восемьдесят!</p>
    <p>— Плазма параллельно, объём на двух линиях, — Гольдман работал и докладывал одновременно, без единого лишнего слова, — среднее шестьдесят восемь… шестьдесят шесть. Не отвечает, голубчики. Не отвечает.</p>
    <p>Цифры падали у меня на глазах. Я вёл долю и слышал, как за ширмой двое лучших анестезиологов Империи проигрывают, деление за делением, кристалл под пальцами пил и пил, ему не было дела до давления в чужих сосудах.</p>
    <p>— Стоп.</p>
    <p>Шаповалов стоял, глядя на материнские мониторы, и произносил право, записанное вчера собственной рукой, и его собственной формулировкой:</p>
    <p>— Стоп, Илья. Готовимся к родоразрешению.</p>
    <p>Родоразрешение на этом столе означало простую вещь.</p>
    <p>Извлечение.</p>
    <p>Семьсот граммов, незрелые лёгкие, недорастворённый камень у сердца. Спасение Ники ценой сына.</p>
    <p>Моя рука с кристалла не ушла.</p>
    <p>Мгновение в операционной не было ни одного звука, кроме мониторов. Пальцы лежали на тёплой спрессованной грани, под ней билось сердце. За ширмой валилось давление той, кому я обещал говорить только правду, а в ушах стоял мой собственный голос из кабинета Кобрук. «Если скажет родоразрешать, я подчиняюсь и родоразрешаю, без оговорок, обсуждения и второго мнения.»</p>
    <p>Ему в этот момент было виднее.</p>
    <p>Я разжал пальцы и снял руку с кристалла.</p>
    <p>— Подчиняюсь, — сказал я, — готовлюсь к извлечению.</p>
    <p>Тяга оборвалась. Мне натянули перчатку, я развернулся к матке, к окну гистеротомии, за которым в тёплой воде лежал мой сын, которого я сейчас должен был достать в мир, не готовый его принять.</p>
    <p>— Держу её, — голос Лены прошёл сквозь операционную негромко и остановил в ней всё. — Оба русла. Его веду, её взяла. Дайте ему минуту. Игорь Степанович, прошу!</p>
    <p>Я обернулся. Лена стояла у изголовья с поднятыми руками, теперь эти руки держали два сосудистых русла разом, семьсот граммов и шестьдесят килограммов, дар, растянутый на две жизни, на то, на что он не был рассчитан ни природой, ни её собственным пределом. Из её левой ноздри шла кровь, по губе, подбородку, и она не могла её стереть, потому что руки были заняты.</p>
    <p>— Давление встало, — Гольдман смотрел на монитор, и в его голосе, впервые, было что-то кроме работы. — Среднее шестьдесят шесть, падение остановлено. Она действительно держит. Обоих. Минуту подтверждаю. Больше не дам и не соглашусь.</p>
    <p>Шаповалов посмотрел на Лену. На кровь на её подбородке. На меня. На мониторы, где две кривые линии висели на женских руках.</p>
    <p>Кобрук стояла за стеклом неподвижно, положив ладонь на раму, и не вмешивалась, потому что властью владел один человек в здании, и это была не она. Решение, которое он принимал это время, было самым тяжёлым из всех, что я видел на его лице, принял он его своей собственной формулировкой:</p>
    <p>— Минута. Одна. Счёт веду я, вслух. На счёте шестьдесят, родоразрешение без обсуждения, чем бы ни кончился камень. Илья. Твоя минута пошла.</p>
    <p>Перчатка слетела с моей правой руки быстрее, чем её надевали.</p>
    <p>Пальцы легли на кристалл.</p>
    <p>— Один, — сказал Шаповалов. — Пять.</p>
    <p>Доли пошли без пауз. Прицельная струя в грань, крупица, проводка, следующая, я выжигал край кристалла в темпе, который час назад назвал бы самоубийственным, он таким и был, только самоубийство теперь шло по графику и под счёт.</p>
    <p>— Десять.</p>
    <p>— Одиннадцать миллиметров, — Тарасов, — десять и два.</p>
    <p>— Доля пошла. Взяла. Веду, — сказала Лена, на выдохе, оба русла в руках, кровь с подбородка капала на ворот, сестра больше не успевала промокать.</p>
    <p>— Среднее шестьдесят шесть, держится на ней, — Гольдман, — кровь идёт, третья доза.</p>
    <p>— Пятнадцать.</p>
    <p>— Девять и четыре, — Тарасов, — девять ровно.</p>
    <p>— Доля. Взяла. Веду, — Лена уже не строила фраз, на фразы не оставалось дыхания.</p>
    <p>— Двадцать.</p>
    <p>Канал гудел на пределе. Фырк вливал в меня без тактов и пауз, сплошным потоком, я чувствовал, как мелеет то, из чего он льёт, трёхсотлетний запас, копленный у двенадцати поколений, уходил в камень на сердце семисотграммового мальчишки, бурундук отдавал его без счёта.</p>
    <p>— Двадцать пять.</p>
    <p>— Среднее шестьдесят семь, держит на себе, — Гольдман — Четвёртая доза пошла.</p>
    <p>— Тридцать.</p>
    <p>— Восемь миллиметров… семь и один.</p>
    <p>— Тридцать пять.</p>
    <p>Струя, крупица, проводка. От всей операционной осталось пять квадратных миллиметров под подушечками пальцев, на них шла самая простая работа на свете, взять и передать. Взять из камня, передать в кровь. Всё, чему я учился две жизни, свелось на этой минуте к движению грузчика.</p>
    <p>— Хирург, сатурация девяносто два, пульс сто двадцать шесть, — Артём. — К порогам идёшь. Веди быстрее, командир, порог я не подвину.</p>
    <p>— Сорок.</p>
    <p>И на счёте сорок камень упёрся.</p>
    <p>Ядро лежало под пальцами последним, спрессованное до звона, пять миллиметров плотности, собранной туго, как ничто в обоих мирах, оно не отдавало. Струя била в грань и уходила в тягу, крупицы не снимались. И канал за моей спиной впервые дрогнул.</p>
    <p>— Дно, — прохрипел Фырк. — Двуногий, у меня дно. Больше нечем.</p>
    <p>Гул канала пошёл вниз и истончился. Компенсация таяла. Следующую долю закрывать было нечем, я повёл её так, без закрытия, из собственного остатка, из того, что лежит ниже всякого дна и на что не рассчитан ни один порог Артёма.</p>
    <p>— Сорок пять. — Голос Шаповалова не ускорялся и не замедлялся, в этом было единственное милосердие, которое ведущий мог себе позволить.</p>
    <p>— Сатурация девяносто один! — Артём. — Командир!</p>
    <p>— Пять миллиметров, — Тарасов. — Четыре и шесть.</p>
    <p>— Пятьдесят.</p>
    <p>Такт шёл за тактом. Холод стоял уже в плече и подбирался к ключице, пальцы на камне я чувствовал через раз, и в глазах по краям начало темнеть, ровной рамкой.</p>
    <p>— Пятьдесят два.</p>
    <p>И под пальцами хрустнуло.</p>
    <p>Не звуком, сутью. Ядро, сжатое до звона, пошло трещинами изнутри, по всей своей структуре, помутнело от центра к граням.</p>
    <p>— Пятьдесят четыре, — сказал Шаповалов.</p>
    <p>Кристалл…</p>
    <p>…распался.</p>
    <p>Он не взорвался и не рассыпался крошкой. Он растворился, одним длинным выдохом, и всё, что было в нём спрессовано, ушло светом в кровоток моего сына, широкой волной, которую Лена приняла на руки и повела, дробя на рукава, по кругу, дозированно, на пределе всего, что в ней оставалось.</p>
    <p>Сонаром я видел то, чего не видел никогда и больше не увижу, свет расходился по сосудам размером с волос, заполняя их до самых тонких ветвей, и маленькое сердце, четыре камеры, сто сорок ударов, взяло этот свет в себя и выправилось, будто с него сняли груз, который лежал на нём всю его короткую жизнь.</p>
    <p>— Ритм сто сорок два, чистый, без единой экстрасистолы, — голос Тарасова сел. — Сатурация растёт, семьдесят два… семьдесят четыре. Образование… — курсор прошёл по экрану дважды, — образование не визуализируется. Ноль миллиметров. Ноль, командир.</p>
    <p>— Счёт остановлен на пятидесяти шести, — сказал Шаповалов, — родоразрешение отменяю.</p>
    <p>— Мать стабилизируется, — доложил Гольдман от своей стойки, — среднее семьдесят четыре, растёт своими силами. Отвечает на терапию. Кровотечение из зоны разреза встало, темп низкий. Подтверждаю, стабилизируется.</p>
    <p>Лена медленно сняла с материнского русла свой захват, по сосуду за раз, передавая Нику обратно препаратам, не упала она только потому, что держала ещё второе русло, маленькое, и не собиралась его никому отдавать.</p>
    <p>Я стоял с рукой на поверхности крошечного работающего сердца, под моими пальцами больше ничего не было, кроме перикарда и жизни.</p>
    <p>Закрывались в обратном порядке, он занял почти час.</p>
    <p>Перикард я ушил редкими микрошвами, оставив окно для оттока, грудину свёл и закрепил, кожу над ней закрыл непрерывным швом тоньше волоса.</p>
    <p>Сын уходил из операционного поля так же, как приходил, на четырёх руках, я опустил его обратно в матку, в тёплую воду, которую Семён держал для него шестой час, последним ушло под уровень его спокойное, спящее лицо, с грудью, которая поднималась и опадала в такт чужому, материнскому дыханию.</p>
    <p>Перед последним рядом маточного шва Семён закрыл подачу и доложил финальный счёт своей тихой партии, шесть часов десять минут непрерывной инфузии, температура тридцать семь и два от первой минуты до последней, ни одного отклонения.</p>
    <p>Из всех сегодняшних цифр эта была, пожалуй, самой скромной и одной из самых дорогих, всё это время мой сын прожил в тепле, которое человек держал руками.</p>
    <p>Матку мы шили вдвоём с Шаповаловым, двухрядным герметичным швом, Артём снимал токолиз ступенями, вслух, в обратном порядке утреннего:</p>
    <p>— Ступень три… тонус пошёл. Ступень две. Тонус нарастает штатно.</p>
    <p>Матка сокращалась. Мышца, которую утром, до атонии глушили, просыпалась и сжимала собственные сосуды сама, кровотечение, которое чуть не стоило нам всего, умирало под этим сжатием естественной смертью.</p>
    <p>— Итоговая кровопотеря: восемьсот девяносто миллилитров, — Зиновьева закрыла планшет, — возмещено полностью, кровью и плазмой. Банк израсходован наполовину. Шестнадцать сорок, восьмой час операции.</p>
    <p>Брюшную стенку закрывали послойно, кожный шов я положил сам. Мог отдать Семёну, он положил бы не хуже, но у меня был уговор с бурундуком, я дошиваю до последнего шва, а дальше он разбирается сам, последний шов этой операции принадлежал мне по договору на ночной кухне.</p>
    <p>Узел лёг. Нить срезана.</p>
    <p>— Операция закончена, — произнёс Шаповалов, — время?</p>
    <p>— Шестнадцать пятьдесят две, — сказала Кобрук по громкой, — зафиксировано. Семь часов сорок минут.</p>
    <p>— Дальнейшее веду я, — Артём уже писал назначения, — Оба остаются на моих контурах. Мать, в реанимацию, седацию снимаю ступенями к вечеру, экстубация по схеме, той самой, репетированной, но не раньше, чем её кровь и почки скажут мне «да». Плод… — он посмотрел на монитор и поправил себя, впервые за восемь часов, — пациент остаётся при матери, где ему и положено быть ближайшие пятнадцать недель. Тарасов, вахта твоя.</p>
    <p>— Вахта принята, — сказал Тарасов.</p>
    <p>Нику увозили из блока на каталке, укрытую до подбородка, только теперь следом шли два ровных ритма на переносном мониторе, я прошёл рядом до самых дверей, держа руку на раме, замыкая тот же путь в обратную сторону.</p>
    <p>Выдох прошёл по операционной один на всех. Маски стянуты, перчатки полетели в лотки, и Лена, сняв наконец руки с русла, просто сползла по стене на пол, села на кафель, вытянув ноги. Тарасов молча поставил рядом с ней стул, на который она пересела, и стакан воды, который она взяла двумя руками.</p>
    <p>Гольдман оглядел операционную, стол, мониторы, бригаду, всё хозяйство, которому он полвека знал цену.</p>
    <p>— Пятьдесят лет я стою у столов, голубчики, — сказал он, — сегодня я видел операцию, которой быть не могло.</p>
    <p>Шаповалов стянул перчатки, бросил их в лоток и повёл плечами, разгоняя восемь часов неподвижного стояния. К столу он повернулся уже обычным, будничным заведующим хирургией:</p>
    <p>— Разбор операции завтра в десять, явка бригады обязательна, материалы готовлю сам. А сейчас всем, кто не на вахте, отдыхать. Это, как выражается один мой коллега, пункт протокола.</p>
    <p>— Спасибо, бригада, — сказал я, больше ничего говорить не стал, за меня всё сказали два ровных ритма на мониторах.</p>
    <p>Из-под хирургической рубашки я вытянул шнурок, снял с него обручальное кольцо и вернул на безымянный палец. Металл был тёплым, за восемь часов у моей груди он прогрелся насквозь.</p>
    <p>Я стоял у этих мониторов и смотрел на две кривые.</p>
    <p>Ритм Ники шёл ровно, семьдесят восемь, синусовый, её собственный. Ритм сына шёл тоже ровно, сто сорок, чистый, без груза. Две жизни, которые утром лежали на одном столе под одним ножом, дышали теперь каждая в своём коридоре, и оба коридора были зелёными.</p>
    <p>К подоконнику я подошёл, стянув маску, и слов у меня было приготовлено много, а вышло два:</p>
    <p>— Спасибо, боец.</p>
    <p>Фырк лежал на подоконнике пластом, без сил, распластав хвост. Но глаз он приоткрыл, и в глазу стоял прежний Фырк.</p>
    <p>Я осторожно, одним пальцем, погладил его по спине, между сложенными крыльями. За два года я не позволял себе этого ни разу, субординация у нас с ним была строже армейской, Фырк стерпел, не открывая второго глаза, что было красноречивее любых благодарностей с обеих сторон.</p>
    <p>— Сочтёмся, двуногий, — проскрипел он, — с тебя много гречки. Вагон.</p>
    <p>— Вагон так вагон, — согласился я, — как ты?</p>
    <p>— Пуст. Триста лет копил, ушло за час, и знаешь что? Ни одного ореха не жалко. Мальчишке скажешь потом, когда подрастёт, пусть только попробует вырасти неблагодарным, я ему лично… — он зевнул во всю пасть, качнулся на лапах. — Ладно. Отдышусь и полечу к Вратам, у меня там свидание с одной чешуйчатой мордой, я ему таких слов приготовил, что Устав покраснеет…</p>
    <p>Он осёкся на полуслове.</p>
    <p>Тело его поднялось с подоконника рывком, на все четыре лапы, шерсть встала дыбом от загривка до хвоста, глаза залило белым, без зрачка, без радужки, светящейся белизной, которой я не видел у него никогда.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал Фырк. — У Врат что-то происходит. Айла не долетела.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>После этих слов в операционной никто не двигался.</p>
    <p>Фырк стоял на подоконнике, вытянувшись в струну, глаза его горели сплошным белым, без зрачков. Он смотрел туда, куда не доставал ни один прибор этого здания, — по связи через два мира, к Вратам.</p>
    <p>— Докладывай, — сказал я.</p>
    <p>— Плохо, двуногий, — голос шёл с одышкой, каждое слово он выталкивал отдельно. — Айла вышла к Вратам ещё утром по лунному счёту. Привязь её жива, я это чувствую, но сама она не отвечает. Я потянулся дальше… — пауза. — Шипа и Ворон тоже не отвечают. Никто из явившихся на дознание не выходит на связь. Ни один, двуногий. Понимаешь? Духи, которые пришли к Вратам по вызову, замолчали. Так не бывает. На дознании, а это сплошные разговоры. А там тишина.</p>
    <p>В блоке, где пять минут назад закончилась самая длинная операция моей жизни, стало очень тихо. Бригада слышала его голос, видела белые глаза и моё лицо. Шаповалов медленно стянул с шеи маску. Лена поднялась с пола, держась за стену.</p>
    <p>Вывод из этой тишины я произнёс вслух, потому что он касался всех:</p>
    <p>— Дознание было ловушкой. Духов вызвали к Вратам не для суда. — сказал я, — Змей собирает силу. Когда он её соберёт, он придёт сюда. Возможно, у нас очень мало времени.</p>
    <p>Никто не спросил, откуда я это знаю, и не уточнил, кто такой Змей, после этого месяца в Центре не осталось людей, не знавших, от чего умирала жена главного врача этого Центра. Спросил только Шаповалов, о единственном важном:</p>
    <p>— Что от нас нужно?</p>
    <p>— Ника, — я уже шёл к дверям блока, бригада поднималась следом. — Она в реанимации, под седацией, на трубке. В таком виде её нельзя защитить, и увезти. Артём. Твоя вечерняя схема отменяется. Выводи её сейчас, форсированно.</p>
    <p>Артём догнал меня в коридоре, стягивая на ходу колпак.</p>
    <p>— Форсированный вывод после восьми часов наркоза и такой кровопотери, это риск, командир. Скачок давления, как утром, только на свежих швах.</p>
    <p>— Знаю. Взвешивай сам, скачок давления под твоими руками или Змей над её койкой. Твоё слово, анестезиолог.</p>
    <p>Артём остановился.</p>
    <p>— Схему сжимаю, — сказал он, — седацию стоп немедленно, антидоты по протоколу, экстубация по первому самостоятельному дыханию, Лена у изголовья, если стоит на ногах. Через двадцать минут она будет дышать сама. Раньше не проси, быстрее не бывает даже у меня.</p>
    <p>— Двадцать минут принято. Работаем.</p>
    <p>В реанимации всё было спокойно, свет, кривые на мониторах, мерный ход аппарата. Тарасов уже стоял у койки, его успели предупредить. Артём занял место у дозаторов и пошёл руками по схемам, останавливая одни препараты, запуская другие</p>
    <p>— До конца вывода считаные минуты, — сказал Артём.</p>
    <p>Договорить нам не дали.</p>
    <p>Звука не было</p>
    <p>Давление разом легло на виски, тяжелый, древний голос, без единой интонации зазвучал в середине головы, минуя уши. Тем самым способом, которым глашатаи оглашают указы, только теперь указ был адресован не духам.</p>
    <p>«Я пришел за потомком Лукумона».</p>
    <p>Лена вздрогнула всем телом и схватилась за спинку койки. Фырк на моём плече припал на все четыре лапы, вжимаясь когтями в халат. Остальные, Артём, Тарасов, сестра у дозаторов, слов не услышали, но на мгновение все замерли. Ужас доходил и без дара, простым давлением на виски.</p>
    <p>— Слышали? — тихо спросила Лена, губы у неё были белые.</p>
    <p>— Слышали, — сказал я, — Фырк. Как далеко?</p>
    <p>— Близко, — зубы бурундука стучали, он говорил сквозь них, — двуногий, он уже в Муроме.</p>
    <p>Цель была названа открыто, на весь астрал, приговорённый весил семьсот граммов и спал сейчас под сердцем своей матери, в трёх метрах от меня.</p>
    <p>— Продолжайте вывод, — сказал я Артёму, — по готовности. На перевозку, ждите команды. Я выиграю вам время.</p>
    <p>— Илья… — начал Артём.</p>
    <p>— Время, Артём.— сказал я, — Это единственное, что сейчас можно купить, и я знаю цену.</p>
    <p>Я стянул на ходу шапочку и бросил у поста в урну. Я снял с плеча Фырка, посадил его на стойку у койки, между Никой и дверью.</p>
    <p>Лифт шёл наверх долго, дольше обычного.</p>
    <p>Двери приёмного я толкнул плечом и вышел в темноту.</p>
    <p>Двор Центра был пустой, фонари горели через один. Посреди двора, между фонарями, лежал Змей.</p>
    <p>Астральное зрение поднялось само, без команды, и я увидел его целиком. Он стал крупнее. У реки его кольца были толщиной с моё бедро, теперь каждое было толще фонарного столба, вся эта туша, сложенная в три витка, занимала двор от шлагбаума до крыльца. Чешуя переливалась глубоким, сытым блеском, и под каждой чешуйкой ходило свечение, которого раньше не было. Чужое свечение. Я знал теперь, чьё.</p>
    <p>Для обычных глаз двор был пуст. Камеры Центра записывали снег и фонари.</p>
    <p>— Лекарь, — сказал Змей.</p>
    <p>— Обвинитель, — сказал я и спустился с крыльца.</p>
    <p>Подходить ближе было незачем, я остановился на нижней ступени, руки в карманах халата. Один, без духов, без Искры в руке, там до сих пор стоял холод от кристалла. Оба мы видели это одинаково ясно.</p>
    <p>Артём выводил Нику из сна, и каждая минута этого разговора работала на него. С существами такого возраста есть один надёжный способ тянуть время. Им нужно дать говорить о себе.</p>
    <p>— Ты убил духов у Врат, — сказал я.</p>
    <p>— Я собрал урожай, — поправил Змей. Голос его шёл из всех трёх витков сразу, — четыре тысячи лет я собирал его по зёрнышку, лекарь. Сегодня я впервые взял амбар.</p>
    <p>— Как? — спросил я.</p>
    <p>Вопрос был правильный. Такие, как он, могут молчать о планах, но о себе, своём ремесле и своей исключительности они говорят охотно, если дожили до часа, когда прятаться больше незачем. Змей до этого часа дожил.</p>
    <p>— Я умею то, чего не умеет никто в моём народе, — сказал он, и в голосе впервые прорезалось что-то живое. Гордость. — Я забираю силу с живых. Любой дух отдаёт Искру только смертью, таков порядок. Я беру её у живого по капле. Живой угасает после, тихо, от усталости веков. Четыре тысячи лет, лекарь. Цепочка тут, цепочка там, три угасших за столетие, пять за другое. Ваша черепаха читает сейчас свитки и складывает мои замыслы. Она сложит их верно. И опоздает.</p>
    <p>— Зачем тогда фабрика? — спросил я. — Если ты умеешь брать сам, зачем машина Радулова и тысячи людей, зачем моя мать?</p>
    <p>Кольца шевельнулись. Сытое, медленное движение, от которого снег между нами пошёл рябью.</p>
    <p>— Затем, что людская Искра для меня, это сырое зерно, — сказал Змей, — её можно забрать, я забирал. Усвоить нельзя. Не тот помол, можно сказать. Духовская усваивается вся, но духов мало, и каждое угасание — это след, а я четыре тысячи лет жил тем, что следов не оставлял. Машина решала эту задачу. Радулов думал, что строит империю и копит для себя силу. Он строил мне кормовую фабрику. Два процента с каждого из тысяч незаметно, месяцами. А твоя мать была жерновом. Конвертером. Её тело двадцать лет перемалывало сырое людское зерно в тот помол, который я могу взять. Накипь, которую вы нашли у неё в голове и растворили, была не болезнью, лекарь. Она была моей мельницей. Радулов не знал. Ему в конце был приготовлена участь, как всякому, кто считает себя хозяином.</p>
    <p>Я стоял на нижней ступени крыльца и слушал, как спокойно мне зачитывают устройство машины, которая двадцать лет перемалывала мою мать.</p>
    <p>— Четыре тысячи лет, — сказал я, — и никто не заметил. Как?</p>
    <p>— А кто должен был заметить, лекарь? — в голосе Змея прорезалось почти веселье, — заметить должен тот, кто расследует угасания. Расследует их Обвинитель. Меня назначили на эту должность три тысячи лет назад, я нёс её безупречно. Где беда, туда шлют Обвинителя. Я приходил на каждое своё пастбище с полномочиями дознавателя, скорбел, вёл записи и закрывал дела. Ваш Пакт связал народ правилами, и все время эти правила кормили меня с рук, лучшая охота, та, где егерь и волк ходят в одной шкуре.</p>
    <p>Он говорил о себе охотно, и это было мне на руку.</p>
    <p>— Фабрики больше нет, — сказал я, — мать умерла. Конвертера у тебя нет.</p>
    <p>— Не будь его, меня бы здесь не было, — сказал Змей. — Твой сын, лекарь. Третье поколение программы, которую твой отец по неведению растил для меня. Расчётный максимум. То, что твоя мать копила двадцать лет, у мальчика само выросло за месяц, без машины. Совершенный инструмент. Помнишь, у реки я сказал: «Ты или твой сын?» Это не было угрозой, лекарь. Это был выбор инструмента. Ты отказался. Я выбрал за тебя.</p>
    <p>Холод, стоявший в моей правой руке от запястья до локтя, к концу этой речи дошёл до плеча, и температура ноябрьского вечера была здесь ни при чём.</p>
    <p>— Разговор окончен, лекарь, — сказал Змей, и кольца пошли, разворачиваясь. — Ты тянул время достойно, оно кончилось.</p>
    <p>И в это время на двор упали тени от крыльев.</p>
    <p>Они спускались с чёрного неба один за другим, снег во дворе загорелся отражённым светом.</p>
    <p>Первым шёл Люмьер, от его крыльев по сугробам легли длинные золотые полосы. За ним, тяжело, всем весом, ударился о землю Ррык, лев, астральный след от его лап остался в снегу, невидимый для камер. Хорста спускалась медленно, никуда не торопясь: она была старше всех во дворе, включая Змея. Альдо сошёл последним из старших, без света и грохота.</p>
    <p>А за ними падали те, кто вырвался.</p>
    <p>Шипа, хромая на переднюю лапу, с разорванным ухом, но живая. За ней, трое малых духов Мурома, всё, что осталось от вызванных, я не знал их имён, только силуэты, ёж и две дрожащие, потрепанные птицы.</p>
    <p>Айлы среди них не было.</p>
    <p>Духи выстроились между Змеем и корпусом центра стеной. Старшие впереди, малые за ними, и я, стоя на крыльце за их спинами, впервые за вечер вдохнул полной грудью.</p>
    <p>Вперёд вышла Хорста.</p>
    <p>Она не задавала вопросов. Голос древней черепахи звучал ровно и неотвратимо:</p>
    <p>— Реестры угасаний за четыре тысячи лет подняты. Каждая цепочка угасаний, Обвинитель. Все, без исключений. Свитки старших прочтены. Способ назван. Ты снимаешь силу с живых. Ты один такой в нашем народе.</p>
    <p>Тишина после приговора стояла одно мгновение. Ррык у черты низко зарычал, рык шел к небу, ко всем угасшим за четыре тысячи лет, которых сейчас впервые назвали убитыми.</p>
    <p>— Вы поздно додумались, — сказал Змей.</p>
    <p>Сытое высокомерие существа, которое четыре тысячи лет считало всех вокруг едой и сегодня впервые сказало это вслух. Признание было получено при свидетелях, и больше в этом дворе разговаривать было не о чем.</p>
    <p>Люмьер ударил первым.</p>
    <p>Свет сошёлся в копьё и бил сверху, Ррык бросился снизу, с земли, и двор взорвался. Астральное пламя встало от сугробов до неба, воздух загудел так, что заломило виски, снег между воюющими вскипел, оставаясь для обычных глаз нетронутым.</p>
    <p>Геройствовать с пустыми руками против существа, пережившего четыре тысячи лет, не входило в мою работу. Моё место было четырьмя этажами ниже, рядом с Никой и сыном, шестьдесят килограммов плюс семьсот граммов, которые ждали команды на выезд.</p>
    <p>Я развернулся ипобежал в корпус, двери отсекли за спиной рёв, которого не слышал в этом городе никто, кроме меня.</p>
    <p>В реанимацию я влетел с разгона и с порога увидел главное, трубки не было.</p>
    <p>Ника лежала на приподнятом изголовье, бледная до серости, с кислородной маской вместо аппарата, и дышала сама. Меня она нашла глазами сразу, от двери.</p>
    <p>— Экстубирована четыре минуты назад, — доложил Артём, — дыхание своё, давление держит на поддержке, сознание возвращается. Она слаба, командир. Очень слаба. Но она с нами.</p>
    <p>Брифинг занял у меня десять секунд, и я уложил в них всё:</p>
    <p>— Змею нужен наш сын. Здание он вскроет точно, это лишь вопрос времени. Единственное место, куда ему не пробиться, это наш дом под куполом. Забираем Нику с сыном и уходим. Сейчас.</p>
    <p>— Машину номер один, ключи сюда! — Кобрук возникла в дверях реанимации без предупреждения, и голос главврача снёс все регламенты. — Реанимобиль снимаю с линии своей властью, все формальности на мне! Бегом!</p>
    <p>Экипаж собрался без единого приказа.</p>
    <p>— Она после наркоза, — Артём уже отсоединял стационарные магистрали и переводил всё на переносное. — Я её никому не отдам, еду сам.</p>
    <p>Тарасов сгрёб реанимационную укладку, кислородный баллон и переносной монитор. Семён встал к каталке. Лена оттолкнулась от стены и пошла с нами. Она была бледная, шатающаяся, но остановить её не пришло никому в голову. Руки, умеющие держать сосуды, сегодня были нужнее всего остального груза.</p>
    <p>Фырк прыгнул мне на плечо и вцепился когтями.</p>
    <p>— Я пуст, двуногий, — сказал он мне в ухо, — в бою от меня толку, как от грелки. Ненавижу.</p>
    <p>— Ты глаза и голос, боец. Работай тем, что есть.</p>
    <p>Каталку мы катили бегом, лифт ждал открытым, Кобрук держала двери, и весь путь до гаража занял три минуты. Реанимобиль стоял распахнутый настежь, возле водительской двери разворачивалась сцена.</p>
    <p>У аппарели нас догнала Зиновьева и молча вдвинула в салон термоконтейнер, остаток банка, две дозы крови и плазма, всё, что оставалось от утреннего запаса.</p>
    <p>— Центр на мне, — сказал Шаповалов, он стоял у ворот гаража, и по его лицу было видно, чего ему стоит оставаться. — Здесь пациенты, и здесь мой пост. Довезёшь, позвони. Не позвонишь… — он не договорил и махнул рукой: — Довезёшь.</p>
    <p>— Связь каждые десять минут, — добавила Кобрук, — гоните.</p>
    <p>Коровин тем временем, молча, ладонью в грудь отстранял штатного водителя, без объяснений. Водитель посмотрел на его лицо и отошёл сам.</p>
    <p>Из кармана Коровин достал старые, кожаные перчатки, с вытертыми до блеска костяшками. Он неторопливо их натянул, размял пальцы и сел за руль.</p>
    <p>— Грузитесь, — сказал он, поймав меня взглядом в зеркале, — и держитесь крепче, ёшкин свет. Трясти будет сильно. Мне доводилось возить груз, за которым гнались. Но чтобы груз был человеком… Такого, ещё не доводилось.</p>
    <p>Спрашивать, кого и от кого он возил, было некогда, я отложил этот вопрос до мирного времени.</p>
    <p>Каталку вкатили по аппарели, Артём и Тарасов зацепили аппаратуру к бортам, Лена села у изголовья, Семён прыгнул на штурманское сиденье. Я поднялся последним и захлопнул двери.</p>
    <p>— Пошёл! — крикнул Семён.</p>
    <p>Реанимобиль взревел и вылетел из гаража в ноябрьскую темноту. В заднем стекле уходил назад Центр, над его двором, видимое мне одному, стояло зарево до неба, там, между корпусами, шла война.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ррык принял удар хвоста на плечо, его отбросило через половину двора.</p>
    <p>Такой силы он не встречал ни разу, за восемьсот лет. Змей был перекачан, сожранное у Врат распирало его изнутри, сочилось между чешуй, и каждый его замах нёс в себе чужие, украденные жизни. Лев поднялся, встряхнулся и пошёл обратно в бой.</p>
    <p>Малые гибли.</p>
    <p>Они атаковали стаей, со всех сторон, наскоками, на отвлечение, и для любого другого противника этого бы хватило. Змей бил не глядя. Ёж с монастырских огородов, прыгнул ему на хвост, вцепился всеми иглами и тварь, не заметив стряхнула его одним движением.</p>
    <p>Игл не осталось. Там, где был дух, осел серый прах, и прах ушёл в снег. Следом рассыпалась сорока с колокольни, старая сплетница, знавшая все крыши города. Третьей ушла ласточка с водонапорной башни, она даже не успела ударить. Настоящая смерть не оставляет тел.</p>
    <p>Ррык видел это и бил, рядом били Люмьер и Альдо. Хорста в бою вовсе не била, древняя черепаха стояла в тылу строя, и от её панциря к каждому из воюющих шла невидимая нить, связка, по которой она перекидывала силу от целого к раненому, держа строй ровным. Четыре тысячи лет она читала свитки о войнах старших. Сегодня она вела первую свою.</p>
    <p>Змей проседал под ударами и не отступал.</p>
    <p>А потом он повернул голову к воротам.</p>
    <p>Скорая уходила по набережной, синие сполохи мигалок метались по фасадам, Ррык понял позже, чем следовало, всё это время тварь дралась вполсилы, и слушала не двор, а дорогу.</p>
    <p>Змей рванулся к воротам.</p>
    <p>Наперерез ему встал Ворон.</p>
    <p>Старая птица ничего не сказал, он вообще редко тратил слова. Он развернул своё единственное крыло во всю ширину, и из чёрных перьев соткалась глухая стена, от сугробов до фонарей, поперёк всего выезда. Стена из всего, что у него было. Одно крыло, восемьсот лет и последняя попытка.</p>
    <p>Змей не стал её обходить.</p>
    <p>Он прошёл насквозь. Массой, не замедляясь, как ледокол через припай, стена лопнула, и Ворона не стало, только чёрные перья, ещё мгновенье висевшие в воздухе там, где восемьсот лет был ворчливый, скрипучий, верная птица.</p>
    <p>Но мгновение стена простояла.</p>
    <p>И за это время скорая ушла за поворот набережной.</p>
    <p>Ррык и Альдо взяли Змея на выходе из перьевой стены, парной связкой, отработанной за века, лев сверху, в основание черепа, куница снизу, под третий виток, где у змеиного народа сходятся линии силы.</p>
    <p>Кольца смялись. Тварь ударилась о двор всей массой, и асфальт под ней пошёл трещинами. Ррык давил сверху всем весом Хранителя, Альдо вязал витки, и на один удар сердца обоим показалось, что дожали. Прижат. Взят.</p>
    <p>Змей ушёл из-под них одним движением.</p>
    <p>Не вырвался, он вышел. Он не проигрывал этот бой, он его заканчивал, потому что бой был больше не нужен, след скорой лежал на снегу набережной, ясный для его чутья, как кровавая дорожка.</p>
    <p>Змей взмыл в чёрное небо, не оглянувшись на духов, и взял след.</p>
    <p>Четверо старших стояли в тишине разрушенного двора и тишина была хуже любого поражения, потому что их не победили. Их использовали, чтобы согреться перед охотой</p>
    <p>Все четверо ушли следом в небо.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Салон реанимобиля швыряло так, что верх и низ то и дело менялись местами.</p>
    <p>Коровин вёл машину так, что слово «ехать» к этому не подходило. Тяжёлый реанимобиль перекладывался из поворота в поворот, как машины вдвое легче. Срезал дворы, о которых не знал навигатор, дважды уходил на встречную полосу, пустую по вечернему времени, и всякий раз возвращался на свою за метр до чужих фар. Семён орал со штурманского кресла, приклеившись к стеклу:</p>
    <p>— Направо за перекрёстком! Арка, узко, зеркала!.. Прошли! Теперь прямо восемьсот, потом налево к набережной!</p>
    <p>— Вижу, — ронял Коровин, и больше от него не доносилось ни слова. Руки в старых перчатках лежали на руле спокойно, один раз я в зеркале поймал его глаза, азарта в них не было. Была работа, которую человек делал когда-то много и хорошо.</p>
    <p>За окнами рывками пролетал вечерний город. Вечерний Муром расступался перед сиреной быстро, скорую номер один здесь знали в лицо. Встречные прижимались к сугробам заранее, автобус на кольце встал, не доезжая остановки, пропустил нас.</p>
    <p>В салоне мы воевали с физикой.</p>
    <p>Нику качало на каждой перекладке, и вместе с ней качало давление, после восьми часов наркоза сосуды не умели отвечать на перегрузки, цифры на переносном мониторе плыли вниз на каждом вираже и нехотя выползали обратно на прямых.</p>
    <p>Мы с Артёмом работали в четыре руки, он вёл дозаторы, пристёгнутые к борту, я держал магистрали и ловил капельницу, срывавшуюся с крюка. Тарасов удерживал монитор и стойку собственным весом, раскинувшись между бортом и каталкой.</p>
    <p>— Среднее шестьдесят восемь, — считал Артём, — вираж… шестьдесят четыре. Выползаем. Шестьдесят семь.</p>
    <p>Лена сидела у изголовья с закрытыми глазами. Руки её лежали на плечах Ники, я видел Сонаром, как последние крохи её дара, растянутые тоньше паутины, держат русло на поворотах, сглаживая то, что не успевали сгладить препараты. Взять с неё больше было нельзя. Она отдавала все.</p>
    <p>— Кислород, — сказал Тарасов, — баллон на треть, расход большой. До дома хватит, дальше домашний концентратор, я его в укладке привёз.</p>
    <p>— Принято. Лена, как ты?</p>
    <p>— Жива, — сказала Лена, не открывая глаз. На более длинный ответ у неё не оставалось сил, и этот ответ был честным.</p>
    <p>На особо жёсткой перекладке капельница всё-таки сорвалась с крюка, я поймал её в воздухе, на рефлексе, и дальше просто держал в руке, потому что так было надёжнее. Артём покосился и молча кивнул, штатив из хирурга, лучшая конструкция в этом салоне.</p>
    <p>Ника была в сознании.</p>
    <p>Она лежала с открытыми глазами, слабая, с маской на лице, и смотрела на меня. Говорить она не могла. Она подняла руку, на два сантиметра от простыни, я взял её ладонь и держал, не выпуская из второй руки капельницу.</p>
    <p>— Мы едем домой, — сказал я ей.— Втроем! Всё, как я обещал.</p>
    <p>Пальцы её сжались в моей ладони. Слабо, но осмысленно.</p>
    <p>— Центр, доклад, — Семён прижимал телефон плечом, не отрываясь от дороги. — Идём по набережной, борт стабилен… Принял, конец связи. — И мне через плечо: — Кобрук на линии каждые десять минут, как обещала. Говорит, у них всё тихо.</p>
    <p>Я перевёл это про себя, значит бой ушёл со двора Центра. Следом за нами.</p>
    <p>— Догнал, — сказал Фырк с передней панели.</p>
    <p>Он сидел между лобовым стеклом и приборами, вцепившись когтями в пластик, глаза его снова горели белым.</p>
    <p>— Тень над нами, двуногий. Он взял след ещё у Центра. Высота сто метров, снижается… — Бурундук замолчал, и следующее слово выдавил через силу: — Быстрый. Ёшкин… прости, от Коровина, заразился. Он быстрее машины.</p>
    <p>И тут по небу ударили.</p>
    <p>Звука не было, было давление, глухие толчки сверху, от которых закладывало всем уши, включая лишённых дара. Раз. Второй. Я поднял астральное зрение к потолку салона и увидел сквозь крышу, что чёрное небо горело над дорогой.</p>
    <p>Люмьер падал на Змея сверху световым копьём, сбивал ему траекторию, уходил из-под ответного удара, следом заходил Ррык, следом Альдо, по очереди, конвейером, выигрывая нам сотни метров на каждом заходе.</p>
    <p>— Минус двести метров ему, — хрипел Фырк, ведя счёт, — наши бьют по очереди… Ррык прошёл… Держат темп… — Пауза, и голос сел, — продавливает. Двуногий, он их продавливает. Каждый заход короче прежнего.</p>
    <p>— Указатель! — крикнул Семён, — Муром, выезд! Река впереди!</p>
    <p>Машину положило в длинный правый поворот, и за окном пошла набережная, чёрная вода створа, белый лёд у берегов. До дома оставалось два километра прямой дороги вдоль реки.</p>
    <p>— Высота пятьдесят, — считал Фырк, — тридцать. Двуногий, духи отстают, он их прошёл!.. Купол. Только купол.</p>
    <p>— Среднее семьдесят два, держит, — успел доложить Артём, — дотянет. Только доедь, командир.</p>
    <p>— Коровин! — сказал я.</p>
    <p>— Вижу, — сказал Коровин, и реанимобиль пошёл так, что предыдущая езда показалась прогулкой.</p>
    <p>Ворота дома были распахнутыми, скорая влетела во двор, не сбрасывая скорости до последних метров и встала у самого крыльца, зарывшись носом в снег.</p>
    <p>Синие мигалки продолжали крутиться. Их сполохи били по сугробам, тёмным окнам дома, яблоням в снегу, и на каждом обороте, высвечивали то, чего не могла видеть ни одна камера, золотую плёнку купола, стоявшую над участком от забора до забора.</p>
    <p>Я распахнул задние двери и спрыгнул на снег. Фырк соскочил следом и уселся на моем плече.</p>
    <p>За куполом, над замёрзшей рекой, висел Змей.</p>
    <p>Он занимал полнеба. Кольца, каждое толще фонарного столба, лежали в чёрном воздухе неподвижно. Чешуя отсвечивала в такт мигалкам, хотя отражать их свет не могла, и голова, размером с половину нашей скорой, стояла напротив крыльца.</p>
    <p>По ту сторону золотой черты. Между моим сыном и этой головой оставалась тонкая, мерцающая золотая плёнка первородного купола.</p>
    <p>Дом был тёмный. В крайнем окне второго этажа, за стеклом, угадывалась комната, где по стенам шли сорок два жирафа и стояла собранная кроватка. От головы Змея до этого окна было меньше ста метров и одна золотая плёнка.</p>
    <p>С неба, тяжело, один за другим, падали духи.</p>
    <p>Ррык ударился о снег первым, я увидел, что он припадает на переднюю лапу, а по его телу идут рваные тёмные полосы. Альдо сошёл рядом, беззвучно, но медленнее обычного.</p>
    <p>Люмьер сел, и свет его крыльев был тусклее, чем час назад, вполнакала. Хорста тяжело опустилась, всем панцирем. Последней упала Шипа и хромая встала у самой черты.</p>
    <p>Они выстроились по обе стороны от меня, на границе купола, стеной. Все, кто остался. Купол пропустил их, потому что они были на моей стороне.</p>
    <p>— Стоим, лекарь, — сказал Ррык, не поворачивая головы. Голос Хранителя был сорван боем до хрипа.</p>
    <p>Змей смотрел на нас сквозь золотую плёнку, и в его глазах не было злости, спешки, страха перед артефактом, которым императоры укрывали своих детей.</p>
    <p>Он не сказал ни слова. Все, что он хотел, он уже объявил на весь астрал, а того, что стояло перед ним, для него не существовало. Только окно с жирафами и плёнка на пути к нему.</p>
    <p>Он медленно, высоко поднял хвост, до самого чёрного неба, весь свой исполинский изумрудный хвост, перекачанный чужими жизнями.</p>
    <p>И обрушил его на купол.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>Удар я почувствовал раньше, чем услышал.</p>
    <p>Земля во дворе дёрнулась. Снег подскочил от забора до крыльца и осел обратно, меня качнуло, но я удержал равновесие. Змей обрушил хвост сверху на купол всей своей массой, с размаха и золотая плёнка вспыхнула целиком.</p>
    <p>Свет пошёл от точки касания широким кругом, разошёлся до краёв самой земли, и погас. Плёнка осталась там, где стояла. Она не прогнулась ни на ладонь.</p>
    <p>Ррык у черты зарычал.</p>
    <p>Змей отвёл хвост и ударил снова, наотмашь, от реки. Купол вспыхнул во второй раз, в третий, в четвёртый. Удары пошли серией. Без пауз, по всей окружности участка. Каждый растекался по золоту и уходил в землю. На четвёртом у соседей лопнуло стекло в теплице, на шестом с яблони в углу двора сошёл весь снег.</p>
    <p>Купол держал.</p>
    <p>— Стоит, — сказал Люмьер, свет его крыльев дрогнул и выровнялся, — первородная работа. Он это уже понял.</p>
    <p>Змей ударил ещё дважды, без замаха, и остановился.</p>
    <p>Во дворе стало тихо. Мигалки реанимобиля продолжали крутиться, синие сполохи ходили по сугробам, по золотой черте. Змей не пробовал обойти. Проверил и получил ответ.</p>
    <p>Хорста опустилась на снег всем панцирем.</p>
    <p>— Не пройдёт, — сказала она.</p>
    <p>Люди во дворе выдохнули. Тарасов у задних дверей скорой опустил плечи, Семён сказал что-то короткое себе под нос, и в этих звуках я услышал облегчение бригады после снятого кризиса. Заработали они его честно, только радоваться было рано.</p>
    <p>Я обвёл глазами свой участок.</p>
    <p>Двадцать метров от крыльца до передней калитки, восемнадцать до забора справа, тридцать вниз, к берегу. Всё, что было моим, помещалось в квадрат, который я обошёл бы за минуту прогулочным шагом.</p>
    <p>За золотой чертой начиналось остальное. Город, дорога на Владимир, Центр в трёх километрах с пациентами и Шаповаловым, областная больница, банк крови, диализное отделение, аэродром, Москва. Целая Империя, в которой у нас теперь не было ни одного шага.</p>
    <p>— Купол не пробить, — сказал я, — мы под ним заперты, и это одновременно и хорошая и плохая новость.</p>
    <p>Ррык повернул ко мне голову. Хвост его ходил по снегу, оставляя борозду, которую видел один я.</p>
    <p>— Лекарь дело говорит, — сказал он, — я бы сформулировал грубее.</p>
    <p>— Формулируй в доме. Все внутрь! Разворачиваем штаб.</p>
    <p>Люди пошли к крыльцу. Лена оттолкнулась от борта скорой, сделала два шага, я подставил локоть, она взялась за него, и я понял о её состоянии больше, чем сказал бы монитор.</p>
    <p>— Артём, — я обернулся к машине, — Ника пока на тебе. Я не потащу её, пока в доме не будет места, света.</p>
    <p>— Согласен, — Артём стоял в дверях салона, придерживая рукой стойку, — печку держу, аккумулятор тянет, кислород идёт с баллона. Полчаса у меня есть. Дальше начнётся… другая арифметика.</p>
    <p>— Полчаса мне хватит.</p>
    <p>Духи заходили в дом первыми, мимо двери. Люмьер сложил крылья и втянулся в стену, Альдо прошёл сквозь неё, не сбавив шага, Хорста поднялась с сугроба и двинулась к дому. Шипа проковыляла последней и на пороге обернулась к чёрному небу над рекой.</p>
    <p>Удары не возобновлялись. Змей лежал за чертой и ждал, я чувствовал это спиной весь путь до двери.</p>
    <p>Гостиную мы переделали в палату минут за двадцать.</p>
    <p>Мы с Семёном вынесли диван в прихожую, поставив на попа, журнальный столик отправился туда же. Кресло Ники, в котором она читала всю осень, я откатил к окну. Ковёр скатали и убрали под лестницу.</p>
    <p>— Розетки, — сказал Тарасов, входя с монитором под мышкой, — мне нужны четыре, желательно рядом.</p>
    <p>— Три за диваном, одна у телевизора, — сказал я, — удлинитель в кладовке, на верхней полке.</p>
    <p>Он собрал стойку у стены, поставил монитор, проверил заземление, на стене зажёгся экран с кривыми. Семён приспособил под штативы для инфузий вешалку из прихожей.</p>
    <p>Коровин принёс с кухни два стула, поставил один у изголовья, второй в ногах, там, где стульям положено стоять в реанимации, этот человек расставлял мебель в моём доме увереннее, чем я сам.</p>
    <p>Кислородный концентратор Тарасов включил в сеть и запустил на пробу. Прибор загудел, по этому гудению стало ясно, во что мы превратили гостиную.</p>
    <p>— Свет держим, — сказал Тарасов, — концентратор от сети, тянет пять литров в минуту, этого ей хватит. Баллон оставляю в резерв, на переносы и на случай, если со светом что-нибудь случится.</p>
    <p>— Провода идут от столба, — сказал я, — столб за чертой.</p>
    <p>— Знаю. Поэтому баллон и в резерве.</p>
    <p>Мы пошли за Никой впятером.</p>
    <p>Каталка через крыльцо не проходила.</p>
    <p>— На руках, — сказал Артём, — на щите. Илья, ты в голове, я держу магистрали и маску. Глеб, ноги. Семён, дверь и косяк, чтобы никто не приложился. Лена, ты рядом, твоё дело держать.</p>
    <p>Мы вынесли её из салона на щите, на счёт три, и понесли через двор.</p>
    <p>От ноябрьского воздуха Ника сморщилась. Она лежала под двумя одеялами до подбородка, бледная, с маской, и глаза у неё были открыты. Всю дорогу от машины до крыльца моя жена смотрела вверх, на черноту над рекой, где для её глаз ничего не было, а для моих стояла голова размером с половину скорой.</p>
    <p>Крыльцо мы прошли по одной ступени за раз.</p>
    <p>— Порог, — предупредил Семён, — подняли выше. Ещё выше.</p>
    <p>— Держу русло, — выговорила Лена, она шла рядом, ладони над одеялом, — прошли. На вторую.</p>
    <p>Артём поднял магистрали над щитом на вытянутых руках, чтобы ни одна из них не зацепилась за косяк. Тарасов вёл ноги и одновременно косился на переносной монитор, который повесил себе на шею на ремне, потому что нести его было больше некому.</p>
    <p>— Среднее шестьдесят четыре, — сказал он на второй ступени, — шестьдесят два.</p>
    <p>— Быстрее, — сказал Артём.</p>
    <p>Мы внесли её в дом, и на пороге гостиной я чуть не споткнулся о кошку.</p>
    <p>Морковка сидела в проёме, посреди дороги, и смотрела на процессию. Коровин мягко отодвинул её ногой в сторону и кошка досматривала перенос из-под лестницы.</p>
    <p>Мы уложили Нику на место, и следующие несколько минут в моей гостиной шла обычная работа приёмного покоя. Артём перекоммутировал линии на стационарные, Тарасов посадил её на концентратор и вернул датчики, Семён повесил флаконы, Лена держала руки над изголовьем до последнего щелчка.</p>
    <p>— Среднее семьдесят два, — сказал наконец Тарасов, — сатурация девяносто семь на пяти литрах. Пульс девяносто восемь. Она переехала.</p>
    <p>Лена опустила руки и села на пол, привалившись к стене. Стул был в двух шагах, но до стула она не дошла.</p>
    <p>— Катетер, — сказал Артём, — диурез считаем с этой минуты, час за часом, пишем на бумаге. Илья, я тебе цифры буду называть каждый час, независимо от того, захочешь ты их слышать или нет.</p>
    <p>— Называй, — сказал я.</p>
    <p>Ника посмотрела на потолок. Потом на меня.</p>
    <p>Я взял её руку и держал, пока Семён устанавливал датчик.</p>
    <p>— Идёт, — сказал Семён.</p>
    <p>Он вёл датчиком по животу, глядя на экран, со спокойным лицом.</p>
    <p>— Сто сорок два, — сказал он, — ритм чистый, ровный, без единой экстрасистолы. Шевеление есть, вот, прямо сейчас. Кровоток по пуповине в норме.</p>
    <p>Он развернул экран к Нике.</p>
    <p>Она смотрела на серую рябь, в которой лежал наш сын, и по её щеке от угла глаза к виску покатилась слеза, вторая за этот день. Мою руку она сжала крепче.</p>
    <empty-line/>
    <p>Штаб мы собрали там же, в гостиной, потому что я отказался уходить из комнаты, где стоял монитор. Благо она была просторная.</p>
    <p>Люмьер занял угол у окна и сложил крылья. Хорста опустилась у входа, заняв половину прохода. Альдо сел на комод, свернув хвост вокруг лап. Ррык прошёл к середине и остановился, потому что дальше идти было некуда. Гривой он задел нижний ярус люстры, стеклянные подвески качнулись и зазвенели. Шипа легла у батареи. Фырк сидел на подоконнике, привалившись боком к раме, и не собирался с него сходить.</p>
    <p>Двор снаружи молчал уже минут двадцать. Потом Змей ударил снова, один раз, и в серванте у стены дзинькнули рюмки. Ника повернула голову на этот звук. Посуду она слышала, а удары нет.</p>
    <p>— Он проверяет, не устал ли артефакт, — сказал Альдо. — Артефакт не устанет.</p>
    <p>— Начинаем, — сказал я, — коротко и по делу. Что мы можем сделать со Змеем.</p>
    <p>— Убить, — сказал Ррык.</p>
    <p>— Дальше.</p>
    <p>— Дальше подробности. Я Хранитель Москвы восемьсот лет, и отступление у Хранителя не заложено в природе. Я попросту не знаю, как это делается. Он стоит на моей земле и жрёт мой народ. Я пойду на него, пока стою на лапах.</p>
    <p>— Согласен со львом, — сказал Люмьер, — четыре тысячи лет он ел нас по одному, вёл дознание над собственными пастбищами. Я председатель совета, который он держал за слепого. Это не расчёт, лекарь, я знаю. Это кровь. Мы пойдём.</p>
    <p>Хорста подняла голову. Голос её шёл медленно, с паузами, в которые помещался целый вдох.</p>
    <p>— Кровь я слышу, — сказала она, — счёт веду. Сегодня у Врат он взял четыре десятка. Во дворе центра ещё четверых, включая однокрылого. Четверо старших вышли на него все вместе и не додавили. После этого он поднялся в небо и чуть не обогнал вас по дороге сюда. Ррык, ты был там. Скажи лекарю, сколько ты выстоишь один на один.</p>
    <p>Лев молчал.</p>
    <p>— Я предлагаю рассеяться, — сказала Хорста. — Всем. Разойтись по норам, башням, горам, лечь и не отвечать на зов. Он один. Нас целый мир. Он не может съесть то, чего не может найти. Мы народ, который живёт веками, и мы умеем ждать не хуже него. Переживём.</p>
    <p>— Кого мы переживём? — Шипа подняла голову от батареи, голос у неё был сиплый. — Ждать он умеет, ты сама сказала. Мы разойдёмся по норам, он пойдёт по норам, одну за другой. Так уже было, старейшая, ты и нашла эти свитки.</p>
    <p>Хорста не ответила и смотрела на меня.</p>
    <p>Альдо на комоде молчал с самого начала, сидел неподвижно, повернув острую мордочку в сторону и полуприкрыв глаза, и я понял, что куница считает.</p>
    <p>Свою мысль я высказал последним. Она была человеческая, в этой комнате звучала неуместно и оставалась единственной, какая у меня имелась.</p>
    <p>— Тогда моё мнение, — сказал я. — Змей материален. Мы все его видим, он ударил по куполу так, что во дворе подпрыгнул снег, значит, он действует на вещество. То, что действует на вещество, может его достать. У Империи есть боевые менталисты, у Канцелярии есть опергруппы, у армии артиллерия и авиация. Я звоню в Москву, поднимаю всех, кого можно поднять, и мы бьём по нему всем и сразу.</p>
    <p>Ррык фыркнул одобрительно. Люмьер повернул ко мне голову из звёздного света, одобрения в этом движении не было.</p>
    <p>— Скажи, лекарь, — произнёс он, — твои боевые менталисты. Они одарённые?</p>
    <p>— Сильнейшие в Империи, — ответил я.</p>
    <p>— Сколько их? — спросил Ррык.</p>
    <p>— В группе от восьми до двенадцати, — сказал я, — их можно собрать несколько.</p>
    <p>— Собери. Привези. Поставь во дворе, — сказал Люмьер. — Ты привезёшь ему обед из двенадцати блюд. Он снимает силу с живых, лекарь, это и есть его ремесло, единственное в нашем народе. Твои менталисты продержатся против него ровно столько, сколько нужно, чтобы он их выпил, и после этого он станет ещё больше, чем сейчас. Каждый, кого ты сюда привезёшь с Искрой, работает на него.</p>
    <p>— С людей он Искры брать не сможет, — возразил я. — Для этого ему нужен конвертер. У него есть какие-то способы воздействия на живых людей с Искрой?</p>
    <p>— Не знаю, — честно сказал Люмьер, — может быть и нет. Проверить негде.</p>
    <p>— И сколько будут ехать твои одарённые? — спросила Хорста.</p>
    <p>Вот в этом месте мой план и кончился.</p>
    <p>Цифры я посчитал ещё в скорой, пока держал капельницу, и с тех пор они не поменялись. Ближайшая часть с тяжёлым вооружением стоит в Москве, дороги ноябрьские.</p>
    <p>Дирижабль Канцелярии садится только на старый аэродром в десяти километрах отсюда, восемь часов лёта от Москвы, это если борт стоит заправленный. Оперативная группа на машинах, при пустой трассе и готовности выехать сию минуту, доедет за ночь и утро.</p>
    <p>— Сутки, — сказал я, — люди приедут через сутки.</p>
    <p>— Это рабочий вариант, — сказала Хорста. — Но у него может оказаться оружие и на это.</p>
    <p>Никто не стал спорить с черепахой. Ррык смотрел в пол, Люмьер погасил свет крыльев, Альдо на комоде не шевельнулся.</p>
    <p>Телефон я всё-таки достал. В собственный план я уже не верил, но не позвонить было нельзя.</p>
    <p>Серебряный ответил на четвёртом гудке, и по одному его «слушаю» стало ясно, что он не спал.</p>
    <p>— Змей у моего дома, — сказал я, — великий Обвинитель. Он убил духов у врат, разнёс двор центра, гнался за нами до реки. Мы под куполом, семья со мной.</p>
    <p>Магистр не переспросил ни слова. Я услышал, как он встал и как хлопнула дверь, дальше он говорил уже на ходу.</p>
    <p>— Выезжаю сейчас. Со мной пойдут все, кого я имею право поднять без санкции, остальных подниму по дороге. Государю доложу с борта. Илья Григорьевич, я обязан сказать вам одну вещь, вы её знаете сами. Мы будем у вас утром. Раньше не будет.</p>
    <p>— Знаю, — ответил я.</p>
    <p>— И вторую. Из того, что мы привезём, — продолжил Серебрянный. — Ему не повредит, скорее всего, ничего</p>
    <p>— Это я тоже знаю, — сказал я.</p>
    <p>Я убрал телефон.</p>
    <p>В гостиной было тихо, только гудел концентратор и попискивал монитор. Наверху, в детской, лежала на комоде стопка распашонок, разложенная по размерам, я подумал о них ни к селу ни к городу, посреди штаба из четырёх Старейшин.</p>
    <p>— Итог, — сказал я вслух, — победить его мы не можем, никто в этой комнате не знает как. Уйти не можем, моя жена не переживёт дороги. Да и дороги отсюда у нас нет. Мы заперты. А ждать помощи бессмысленно, хоть она и приедет к утру и станет для него либо легкой преградой, либо ничем вообще. Кто-нибудь хочет добавить пункт?</p>
    <p>Никто не захотел.</p>
    <p>Змей ударил ещё раз.</p>
    <p>Рюмки в серванте стояли ровно. Ррык поднял голову к потолку и слушал двор.</p>
    <p>После установилась тишина. И от нее было даже хуже, чем грохота. Объяснил её Фырк.</p>
    <p>— Всё, — сказал он с подоконника, — Похоже он передумал ломать. Устраивается.</p>
    <p>Змей укладывался на осаду до самого рассвета.</p>
    <p>Я вышел на крыльцо посмотреть, как он это делает, стоял там, пока не замёрзли уши.</p>
    <p>Змей сполз с места у реки и пошёл вдоль черты, укладывая кольцо за кольцом по самой границе купола. Первый виток лёг от задней калитки вдоль забора, мимо сарая и поленницы. Второй пошёл поверх первого, накрыв палисадник и передние ворота. Третий закрыл остальное, голова вернулась к крыльцу и легла на кольца в двадцати метрах от нижней ступени.</p>
    <p>Мой дом стоял внутри трёх витков.</p>
    <p>Для соседей, случайной машины на дороге, любой камеры двор оставался пустым. Снег, забор, яблоня, скорая с погашенными мигалками.</p>
    <p>Змей заговорил, когда я стоял на крыльце, и в то же время в доме за моей спиной кто-то уронил кружку.</p>
    <p>«Доброй ночи, Лукумон».</p>
    <p>Он говорил в середину головы, минуя уши, спокойно, тем же тоном, каким разговаривал у реки месяц назад.</p>
    <p>«Я обращаюсь ко всем, кто меня слышит, чтобы не повторять дважды. Слушают четверо старших, две калеки, пустой страж и хозяин дома. Смертные без дара меня не слышат, им перескажете сами. Я не собираюсь ломать артефакт. Он старше вас всех и сделан лучше, я оценил работу и отдаю должное».</p>
    <p>Я стоял и слушал, сунув руки в карманы куртки.</p>
    <p>«Объясню своё положение, чтобы вы не тратили время на надежду. Мне некуда спешить, я не ем в вашем смысле слова, не сплю и не мёрзну. Однажды я пролежал на одном месте девяносто лет, дожидаясь, пока угаснет один старик. Труда мне это не составило. Здесь я готов лежать столько, сколько понадобится».</p>
    <p>Дверь за моей спиной приоткрылась. Тарасов высунулся на крыльцо, посмотрел на пустой двор и на меня.</p>
    <p>— Илья, всё в порядке?</p>
    <p>— Иди в дом, Глеб, я скоро.</p>
    <p>Он ушёл, ничего не поняв.</p>
    <p>«Теперь ваше положение», — продолжал Змей, — «Духи могут уйти в любую минуту, им есть куда, я не стану их удерживать, мне безразлично, съем я их сегодня или через сотню лет. Смертным уходить некуда. У вас в доме кончается всё, лекарь, и я видел такое в тысяче осаждённых домов. Кончится еда, кончатся дрова и терпение. Ты держишь женщину на машинах, которые едят вашу электрическую силу, а провода твои идут от столба через моё кольцо, трогать их мне незачем, однажды на них и без меня упадёт снег. У тебя две дозы крови, я слышал, как их несли к машине».</p>
    <p>Кровь он назвал точно. Две дозы и плазма, всё, что Зиновьева успелавзять в салон на аппарели.</p>
    <p>«У роженицы кончится кровь», — сказал Змей. «И это случится раньше всего остального».</p>
    <p>Он выдержал паузу.</p>
    <p>«Отдельно тебе, Лукумон, и это последнее, что я скажу за эту ночь. Выйди за черту сам. Один, без духов и условий. Мне нужен конвертер и я уйду, даю слово, что дом останется стоять, женщина доживёт свой срок, мальчик вырастет, и никто из моего народа не тронет твоих. Я держу слово четыре тысячи лет, спроси у любого, кто читал архивы. Подумай, я не тороплю. Ночь длинная».</p>
    <p>Он замолчал.</p>
    <p>Я постоял на крыльце ещё немного, глядя на него, потом развернулся и вошёл в дом.</p>
    <p>В гостиной все смотрели на меня. Одарённые слышали каждое слово, Лена уже подобрала осколки кружки с кафеля и держала их в горсти, не зная, куда деть. Артём и Тарасов ничего не слышали, по их лицам было видно, что они это поняли.</p>
    <p>— Он предложил осаду, — сказал я. — Пересказываю дословно, потому что половина комнаты слышала. Купол он ломать не будет. Уходить не собирается. Ждёт, пока у нас кончатся ресурсы. Отдельно предложил мне выйти за черту в обмен на жизнь семьи.</p>
    <p>— Тварь, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— По существу, — сказал я, — мы под колпаком с конечными запасами, а у него бесконечное время. Он не штурмует, потому что штурм ему невыгоден.</p>
    <p>Ника смотрела на меня.</p>
    <p>Говорить она не могла, но все слышала. Когда я подошёл и сел на стул у изголовья, она подняла руку и положила её мне на запястье. Держала крепче, чем в машине.</p>
    <p>Я посмотрел на монитор. Среднее давление семьдесят четыре, пульс девяносто шесть, сатурация девяносто семь на пяти литрах. Диурез за первый час Артём вывел на бумажке и подклеил её скотчем к стене.</p>
    <p>Тридцать миллилитров.</p>
    <p>Я дописал цифру ниже предыдущей и поставил время.</p>
    <p>Через час Артём принёс мне свой блокнот.</p>
    <p>— Диурез за три часа, — сказал он вполголоса, — тридцать, двадцать восемь, двадцать два. Падает. Пока она мочится, у нас есть время, перестанет, понадобится диализ, а он в областной и в центре, оба в двадцати минутах по дороге, которой у нас нет. Гемоглобин мерить нечем, смотрю глазами, бледная, сотня на покое, слизистые светлые. Две дозы крови в контейнере. Даст кровотечение из зоны разреза, оба уйдут за час. Трое суток, Илья. Край.</p>
    <p>Говорил он негромко, повернувшись спиной к комнате, но духи все равно услышали.</p>
    <p>— Считать умеет не только твой человек, — сказал Люмьер, и свет его крыльев поднялся до полной силы. — Лекарь, скажи прямо. Ты нашёл способ его убить, пока мы сидели?</p>
    <p>— Нет, — сказал я.</p>
    <p>— Хорста, ты нашла?</p>
    <p>Черепаха молчала.</p>
    <p>— Тогда я говорю за себя и за льва. Осада кончится смертью женщины, за женщиной пойдёт мальчик, ради которого он сюда пришёл, он объявил это сам. Остаётся то, что мы умеем. Ррык поднимает всех, кого может поднять, и мы бьём.</p>
    <p>— Соберу, — Ррык поднялся на лапы.</p>
    <p>— Еще раз повторю тебе Хранитель! Это не бой, — сказала Хорста, и все замолчали, — это кормление, лев. Ты соберёшь их сюда, он их съест и станет больше. Я обязана сказать это вслух, чтобы после никто не говорил, будто старейшую не спросили.</p>
    <p>Возразил и я, как лекарь. Стоял у окна собственной гостиной и объяснял четырём древним существам вещь, которую они знали лучше меня, противник, растущий с каждого съеденного, требует метода, а количество работает на него.</p>
    <p>Метода у меня не было. У них тоже.</p>
    <p>— Мы выиграем тебе время, лекарь, — сказал Ррык, — больше мы ничего не умеем. Ты умеешь другое, вот и придумай, пока мы держим.</p>
    <p>Он прошёл к двери и вышел, я следом, на крыльцо.</p>
    <p>Лев пересёк двор и остановился у самой границы, по эту сторону золотой черты. Змей не шевельнулся. Голова его лежала на кольцах в двадцати метрах от нижней ступени, и когда Ррык встал напротив, изумрудные глаза открылись и посмотрели на него с ленивым интересом.</p>
    <p>Ррык поднял голову к чёрному небу.</p>
    <p>— Право боевого зова принадлежит Хранителю, — сказал он. — Его нет ни у кого, кроме меня. Я не подавал его восемьсот лет, потому что войны такого размера в моём краю не было.</p>
    <p>И заревел.</p>
    <p>Того, что было дальше, я не слышал ни разу, словами это передаётся плохо. Звук пошёл от него вверх и во все стороны сразу. Он прошёл через мой двор, через купол, для которого не был угрозой, и дальше, за реку, на поля и на город.</p>
    <p>Стёкла в доме зазвенели, все до последнего. В серванте посыпалась посуда, и что-то разбилось. У соседей через дорогу залаяла собака, за ней вторая, потом залаяли все собаки в этом конце улицы. Где-то в Муроме взвыла автомобильная сигнализация, и скоро их стало столько, что вой слился в один.</p>
    <p>Тарасов выскочил на крыльцо с побелевшим лицом.</p>
    <p>— Что это было?</p>
    <p>— Лев позвал своих, — сказал я. — Прости, Глеб, объяснять сейчас некогда.</p>
    <p>Шипа доковыляла до порога, съёжившись всем телом, прижав уши, хвост у неё стоял трубой.</p>
    <p>— Теперь понятно, — сказала она сипло, — почему его так зовут.</p>
    <p>Ррык вернулся под купол и лёг на снег. Полчаса после этого он не говорил ни слова.</p>
    <p>Хорста подошла и встала рядом с ним, глядя на голову за чертой. Змей за всё время зова не двинул ни одним кольцом.</p>
    <p>— Он не дернулся даже, — сказала Хорста. — Ты позвал половину духов, лев, а он лежит и ждёт. Мы уже наполовину съедены, просто ещё стоим на лапах.</p>
    <p>Первые пришли к четырём. Я увидел их с крыльца, две тени над садами со стороны монастыря, третья вдоль реки, низом. За ними с юга пошли ленты света, стайкой, десятка полтора.</p>
    <p>Я вернулся обратно.</p>
    <p>Команда в моём доме была зла. Над их головами собиралась война, в которой они не могли сделать ровным счётом ничего, и злость искала выход в единственном доступном направлении, в счёте и описи.</p>
    <p>— Считаем всё, — Тарасов вывалил на стол укладку. — Кислород, концентратор от сети, пять литров в минуту, работает, пока есть свет. Баллон полный на треть, это два часа на переносах или четыре, если жать. Мониторинг весь при мне, дефибриллятор в машине, принесу.</p>
    <p>— Медикаменты, — Семён считал по флаконам, выставляя их в ряд. — Транексам четыре ампулы, окситоцин шесть, урапидил две, магнезии много. Антибиотик на трое суток при полной дозе. Общего наркоза нет. Местный есть, лидокаин и ропивакаин.</p>
    <p>— Кровь, две дозы эритромассы, две плазмы, — Артём постучал карандашом по блокноту, — подогреватель в машине работает от прикуривателя, топлива полбака. Топливо тоже ресурс, на нём наш подогрев и свет, если со столбом что-нибудь случится.</p>
    <p>— Еда, — сказал Коровин.</p>
    <p>Он появился в дверях со своим термосом, поставил его на стол, сел и открыл холодильник.</p>
    <p>— Так, — Коровин разглядывал полки, — гречка, рис, макароны, консервы, картошка в мешке. Хлеба две буханки, маловато. Молоко скиснет к вечеру. Курица в морозилке, кило под три. Яйца. — Он закрыл дверцу, — ешкин свет, да мы тут месяц просидим и не похудеем. Не в еде дело, ребятки.</p>
    <p>— Не в еде, — согласился Артём, — дело в крови и почках. Ей нужно в город.</p>
    <p>Семён поставил кружку на стол.</p>
    <p>— Тогда прорыв, — сказал он, — Слушайте. Духи начинают бой, всё небо будет в огне, ему станет не до нас. Мы грузим её в скорую и идём в центр. Захар Петрович это сегодня уже проделал. Там банк крови, реанимация, аппарат.</p>
    <p>— Нет, — сказал Артём.</p>
    <p>— Почему нет? — спросил Семен.</p>
    <p>— По двум причинам, — ответил Артем, — первая, она транспортабельна условно. Мы её сегодня прокатили, и на каждом повороте среднее падало до шестидесяти четырёх, а тогда у неё было в сосудах на восемьсот миллилитров крови больше и Лена стояла в полную силу. Второй такой поездки она не выдержит, я тебе заранее назову, чем это кончится, матка, кровотечение, и мы встанем посреди набережной без операционной. Вторая причина проще. След от Центра до дома он взял за минуту, летит быстрее машины и слышит, куда мы едем. Мы выйдем из-под купола и растеряем её по винтикам на первом же километре.</p>
    <p>Семён помолчал и кивнул. Спорить не стал, потому что был лекарем прежде всего, и это я в нём ценил выше остального.</p>
    <p>— Работаем с тем, что есть, — сказал я. — Цифру Артёма слышали все. Трое суток. Побег отменяется, планируем оборону. Глеб, кухня становится операционной.</p>
    <p>Тарасов посмотрел на стол, где стояли наши кружки.</p>
    <p>— Здесь?</p>
    <p>— Здесь, — ответил я, — стол дубовый, я его выбирал, выдержит. Свет над ним лучший в доме, розетки в двух шагах, вода рядом. Если она даст кровотечение, везти её будет некуда, оперировать я буду тут. К этому надо быть готовым заранее. В ту минуту, когда у неё польёт, готовиться поздно.</p>
    <p>Остаток ночи ушёл на это.</p>
    <p>Стол мы сдвинули к центру, вымыли, обработали и накрыли стерильным из укладки. Семён разложил на подоконнике инструменты в том порядке, в каком я их беру. Тарасов принёс из машины лампу-переноску и повесил над столом на крюк от кашпо, в котором Ника всё лето держала базилик. Артём считал ампулы и писал схему на обороте квитанции за газ.</p>
    <p>Коровин ушёл, вернулся через полчаса с ящиком железной мелочи. Он сел в углу и стал ее перебирать, протирая тряпкой деталь за деталью. На его руки я посмотрел один раз и спрашивать не стал.</p>
    <p>В половине шестого Тарасов вышел на крыльцо покурить, чего при мне не делал ни разу, и почти сразу позвал меня от двери.</p>
    <p>— Илья. Там в небе что-то. Я не одарённый, но там точно что-то есть.</p>
    <p>Я вышел.</p>
    <p>Над Муромом стоял свет. Тарасову он показался сполохами наподобие северного сияния, которое тот однажды видел на срочной службе под Мурманском, о чём и сказал мне позже. Я видел другое.</p>
    <p>Небо над моим домом было полно духов.</p>
    <p>Они шли волнами, с юга, с востока, вдоль русла реки и поверх городских крыш, считать я не взялся. Птицы, кто-то большой и лохматый низом над садами, светящиеся ленты по десятку в стае, кошки, лисы, что-то похожее на оленя с горящими рогами.</p>
    <p>Всё это шло на зов, поданный четыре часа назад.</p>
    <p>Змей поднял голову с колец и посмотрел вверх.</p>
    <p>Грянул гром.</p>
    <p>Бой начался.</p>
    <p>Первую волну повёл кто-то большой со стороны монастыря, за ним пошли птицы и ленты. Небо над рекой полыхнуло от края до края, дом дрогнул, и в ту же минуту Тарасов позвал меня из гостиной.</p>
    <p>— Илья, среднее шестьдесят восемь и вниз. Нике становится хуже.</p>
    <p>Дальше эти два дела шли у меня одновременно, и разделить их я не мог при всём желании.</p>
    <p>— Прокладку смотрю, — сказал я, откинув одеяло, — промокание есть. Умеренное, свежее. Транексам грамм внутривенно, окситоцин десять единиц на физрастворе капельно, матку я оценю руками.</p>
    <p>— Транексам пошёл, — Артём уже вводил. — Среднее шестьдесят пять.</p>
    <p>Матка через переднюю брюшную стенку прощупывалась мягче, чем должна была, это мне совсем не понравилось. Я положил ладонь ниже пупка, повёл наружный массаж, круговыми, без нажима на швы, следя за лицом Ники, потому что обезболивания у неё было мало.</p>
    <p>За окном второй раз ударило в небе, Фырк сухо заговорил с подоконника, короткими фразами:</p>
    <p>— Соколы зашли сверху, тройкой. Двое не вышли.</p>
    <p>— Матка подбирается, — сказал я.— Плотнеет. Окситоцин работает. Глеб, диурез?</p>
    <p>— За последний час двенадцать, — ответил он.</p>
    <p>— Медведь прорвал кольцо у ворот, — сказал Фырк, — большой, я его не знаю… Всё. Упал.</p>
    <p>— Среднее шестьдесят два, — сказал Артём. — Илья, я запускаю дозу.</p>
    <p>— Запускай. Одну, — ответил я.</p>
    <p>Первая доза эритромассы пошла в вену моей жены в пять пятьдесят четыре, и с этой минуты у нас оставалась одна.</p>
    <p>Кровь шла медленно, через подогреватель. Я смотрел, как она идёт, и слушал Фырка, считавшего за окном мёртвых. Мой фронт был здесь, в четырёх шагах от кресла, в котором Ника читала всю осень, переменить его я не мог, даже если бы захотел.</p>
    <p>— Птицы полетели, — говорил Фырк, — все разом, всей стаей… Прошли. Он их не заметил, двуногий. Он даже головы не повернул.</p>
    <p>— Среднее семьдесят один, — сказал Артём, — отвечает, держит.</p>
    <p>— Промокание встало, — сказал я, убирая руку, — матка плотная. Кровотечение остановлено консервативно. Глеб, следи каждые десять минут, при повторе будим Лену.</p>
    <p>Лена спала на полу у батареи, накрытая моей курткой, будить её я собирался в последнюю очередь.</p>
    <p>Ника дышала под маской ровно и смотрела в потолок, туда, где шёл бой. Фырка она слышала не хуже меня.</p>
    <p>Я подошёл к окну.</p>
    <p>Через двойное стекло, из-за занавесок, все было видно.</p>
    <p>Змей лежал на своих трёх витках и работал. В небо он не поднимался, духи шли к нему сами. Он брал их из воздуха коротким движением головы, смыкал пасть и укладывал её обратно на кольца, после каждого раза в небе становилось на одного меньше.</p>
    <p>Иногда он бил хвостом, снимая сразу нескольких. Работал он ровно, без спешки и злобы, в одном темпе.</p>
    <p>Я поднял Сонар и повёл его за черту.</p>
    <p>Он прошёл. Изнутри купол пропускал наружу голос, свет, и мой дар, он лёг на изумрудную тушу за забором так же спокойно, как ложится на грудную клетку пациента.</p>
    <p>Первое, что я увидел, было очевидным. Змей вырос.</p>
    <p>У реки его кольца были толщиной с моё бедро. Ночью, во дворе Центра, каждое стало толще фонарного столба. Сейчас, на моём участке, тремя витками он занимал периметр двадцать на тридцать метров, его голова была размером со всю нашу скорую. За два часа боя он вырос сильнее, чем за прошедшие сутки.</p>
    <p>Второе я увидел не сразу и посмотрел дважды, чтобы не ошибиться.</p>
    <p>Свечение под чешуёй.</p>
    <p>Во дворе Центра свет шёл ровно и плотно, заполняя его тело целиком, я запомнил это хорошо, потому что тогда впервые понял, чем он сыт. Теперь он двигался рывками, неравномерно, и между рывками оставались участки, где его было заметно меньше, чем рядом.</p>
    <p>Каждый съеденный проходил по нему волной от головы к хвосту и растягивал изнутри. Раньше такая волна разглаживалась, теперь она оставляла за собой рябь.</p>
    <p>И стенка.</p>
    <p>То, что я про себя называл его стенкой, оболочкой астрального тела под чешуёй, месяц назад читалось Сонаром как плотный слой в несколько сантиметров. Сейчас, при выросшем вдвое объёме, тот же слой стал тоньше.</p>
    <p>Он растянулся вместе с телом. Место я нашёл довольно быстро. Ниже головы, там, где второй виток ложился на первый, стенка истончилась настолько, что свет из-под неё выходил наружу, между чешуйками.</p>
    <p>Такие стенки я видел на аневризмах брюшной аорты, у которых диаметр вырос вдвое, а слои истончились до бумаги. Я знаю, что с ними делает очередной толчок давления. Змей рос, продолжал есть, и с каждым съеденным его объём увеличивался, а оболочка становилась тоньше, и он либо не знал об этом, либо знал и считал приемлемым.</p>
    <p>Диагноза я не поставил. Его ставят, когда понимаешь механизм, его у меня не было, ни физики этих стенок, ни того, чем их можно тронуть, и уж точно никакого инструмента.</p>
    <p>Но факт я зафиксировал.</p>
    <p>Он переполняется и не собирается останавливаться.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал Фырк с подоконника.</p>
    <p>На середине слова он осёкся.</p>
    <p>Я обернулся. Бурундук стоял на всех четырёх лапах, вытянувшись к стеклу, и свою сводку не договорил.</p>
    <p>Из черноты над рекой выскочила Айла.</p>
    <p>Она шла низко, я узнал её по одному движению, ещё не разглядев. Летяга с растянутыми во всю ширину перепонками, только серебра в ней почти не осталось.</p>
    <p>Она истончилась до полупрозрачности, свет фонаря с соседнего участка проходил через неё насквозь, держалась она в воздухе рывками, теряя высоту и снова выправляясь.</p>
    <p>Она была жива и дошла.</p>
    <p>— Айла! — заорал Фырк в стекло, — сюда! Под купол, дура, сюда!</p>
    <p>Она его не слышала. Или слышала и не подчинилась.</p>
    <p>Внизу, на её пути, Змей поднял голову и снял из воздуха очередного, кого-то маленького и светлого, Айла увидела это сверху, с двадцати метров.</p>
    <p>Она сложила перепонки и упала на него сама.</p>
    <p>Полупрозрачная белка размером с мою ладонь, у которой после Врат не осталось силы и веса, шла в атаку на существо, занявшее весь мой участок. Чем это кончится, знали в комнате все.</p>
    <p>Змей не отвлёкся от боя. Он даже не изменил темпа. Голова его пошла вбок и вверх, тем же движением, каким он снимал всех предыдущих, пасть раскрылась ей навстречу.</p>
    <p>Фырк сорвался с подоконника.</p>
    <p>— Стой! — только и успел крикнуть я.</p>
    <p>Ему было не до меня.</p>
    <p>Он вылетел во двор и пошёл через него по прямой, набирая скорость, к золотой черте и дальше, за неё. Пустой, выжатый до дна, и с той каплей, которая успела набежать за эти часы. Больше в нём ничего не было.</p>
    <p>Он шёл наперерез пасти и молчал. За год, что я его знал, он сопроводил дерзостью или шуткой каждый свой поступок, а на этот ничего не сказал.</p>
    <p>Я успел добежать до двери.</p>
    <p>В последний момент Фырк успел оттолкнуть Айлу в сторону. Но сам оказался на её месте.</p>
    <p>Пасть сомкнулась.</p>
    <p>Двор залило белым, снег встал стеной от забора до забора, и сквозь этот свет с той стороны черты пришёл крик Айлы</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Свет опадал медленно, оседая вместе со снегом.</p>
    <p>Я стоял в двух шагах от золотой черты и дышал. Двор возвращался из белого в обычную ноябрьскую темноту. Проступил забор, за ним яблоня и скорая с погашенными мигалками.</p>
    <p>Змей был на месте, все три витка, голова поднята и развёрнута к реке.</p>
    <p>Айла висела над самым снегом метрах в семи за чертой, живая, и держалась в воздухе одними рывками. А между ней и куполом, на открытом месте, лежал бурый комок размером с мою ладонь.</p>
    <p>Фырк не шевелился.</p>
    <p>— Он жив, — сказала Шипа с крыльца, но голос у неё сорвался. — Двуногий, он жив, он свет выпустил и ушёл вбок, я видела, он успел на волос, он…</p>
    <p>Дальше я не слушал.</p>
    <p>Двадцать метров я проскочил бегом, и всё это время во мне сидела одна мысль, он смотрит на реку, у меня есть время. Золотую черту я пересёк, не сбавив шага. Снаружи оказалось холоднее, хотя разницы там быть не могло, воздух за чертой пах гарью, которой во дворе не было.</p>
    <p>Фырк лежал на боку в наметённом сугробе, вытянув лапы, с открытыми глазами. И полностью материализованный. В последний момент он принял телесную оболочку, чтобы защититься от духовного змея. И это сработало.</p>
    <p>Я подхватил его двумя руками. Бурундук был лёгким всегда, а теперь весил меньше собственной шкурки, и в нём не осталось ни капли того тепла, к которому я привык.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я.</p>
    <p>Он смотрел на меня и не отвечал. Хвост, крылья, лапы, ничего не двигалось, кроме век.</p>
    <p>Змей повернул голову.</p>
    <p>Я успел развернуться и сделать шаг. По двору сверху и сбоку прошла тень, я почувствовал её затылком, спиной, коленями, всей кожей сразу, и с этой тенью на плечах вбежал под купол, прижимая Фырка к груди обеими руками.</p>
    <p>Полупрозрачная Айла вошла следом. Она не долетела до крыльца, ткнулась в снег в трёх метрах от меня и осталась там сидеть, разложив перепонки.</p>
    <p>Удара не последовало.</p>
    <p>Я обернулся уже из-под купола и включил Сонар, потому что смотреть надо было именно сейчас, пока свежее.</p>
    <p>По змею шла волна.</p>
    <p>Она поднялась от головы и пошла вниз, к хвосту, вся его туша дёрнулась изнутри, кольца сдвинулись на снегу, и я успел разглядеть главное. Раньше такая волна проходила по нему и разглаживалась.</p>
    <p>Эта прошла и оставила за собой рябь, и рябь не ушла. На стыке первого и второго витков, ниже головы, там, где я час назад нашёл истончение, стенка просела ещё. Свет выходил наружу между чешуйками шире, чем в прошлый раз, уже сплошной полосой.</p>
    <p>Он злился. Добыча сорвалась, от злости его выгнуло изнутри, и от этого оболочка стала тоньше.</p>
    <p>Я положил это в ту же папку, где у меня лежали факты о нём, и понёс Фырка в дом.</p>
    <p>— Подушку, — сказал я с порога. — Маленькую, с кресла.</p>
    <p>Лена уже несла подушку.</p>
    <p>Мы положили бурундука у батареи, на самое тёплое место в гостиной. Айла зашла последней, доползла по кафелю и села рядом с ним, вплотную, свернув перепонки. Шипа легла с другой стороны. Они при этом ничего не делали, я понял, что делать нечего.</p>
    <p>— Что с ним? — спросил Артём.</p>
    <p>— Он выпустил всё, что успело набежать за ночь, одним рывком, чтобы уйти в сторону от пасти. Это его свет мы видели. Ударил Змея, но не причинил тому особого вреда. И пришлось в ответ на его атаку материализоваться. Удар змея прошел сквозь него.</p>
    <p>— По-человечески, — переспросил Артем.</p>
    <p>— По-человечески, он на нуле, — сказал я. — Как пациент после клинической смерти, у которого сердце завели, а сил ни на что нет.</p>
    <p>Артём кивнул и вернулся к Нике.</p>
    <p>Над домом продолжали бить. Небо в окне вспыхивало и гасло, по стеклу проходил отсвет, в комнате от этого попеременно светлело.</p>
    <p>Через минут двадцать я отошел от окна.</p>
    <p>Смотреть на это дольше было нельзя. За двадцать минут в небе над моим домом погибли одиннадцать духов, я вёл счёт, потому что голова требовала занятия. Змей брал их без спешки, и рос.</p>
    <p>С подушки у батареи сводок больше не было. Единственный, кто мог сказать мне, что происходит наверху, лежал и моргал.</p>
    <p>— Слушайте все, — сказал я. В гостиной было шестеро людей и четверо духов, и все повернулись. — Я иду к нему. Выхожу за черту и дерусь. Драться Искрой я не умею, но во мне кровь Лукумонов, она уже дважды делала то, чего я не понимал и не планировал. Может, сделает и в третий раз. По крайней мере, он переключится на меня и перестанет жрать их пачками.</p>
    <p>— Нет, — сказала Ника.</p>
    <p>Она сказала это вслух, впервые за много часов, через маску, одним движением губ и остатком голоса, и услышали все.</p>
    <p>— Она права, — сказал Альдо.</p>
    <p>Куница спрыгнула с комода на пол, прошла через всю комнату и села передо мной. Альдо молчал всё заседание штаба, всю осаду и весь бой, и вот теперь заговорил.</p>
    <p>— Ты выйдешь, он тебя выпьет, и на этом всё кончится, — сказал он. — Он ждет твоей крови, только она ему и нужна. Но ты не боец, лекарь, боец у нас лев, ты видел, чего лев стоит против него. Садись.</p>
    <p>— Альдо, каждую минуту… — я не успел закончить.</p>
    <p>— Я знаю, сколько уходит каждую минуту, — сказал Альдо, — Я считаю их с самой первой. Садись и слушай. У каждого духа есть слабое место. Это закон, я не знаю ни одного исключения за всю нашу историю. У этого оно тоже есть, я его весь вечер вычислял, с той минуты, как он лёг вокруг твоего дома. И бить в него надо не силой.</p>
    <p>Я сел на стул у изголовья.</p>
    <p>— Чем? — спросил я.</p>
    <p>— Вот этого я пока не понял, — сказал Альдо. — Зато я понял, где искать. Ты смотрел на него своим даром дважды, я оба раза видел твоё лицо. Повтори мне всё, что ты видел. Слово в слово, ничего не выбрасывая, даже то, что тебе кажется мелочью.</p>
    <p>— Хорсту зови, — сказал я. — Одному тебе я это не расскажу, мне нужен тот, кто недавно изучал архивы. Будет логично, чтобы и она проанализировала мой рассказ.</p>
    <p>Альдо повернул голову к двери.</p>
    <p>Хорста уже шла.</p>
    <p>Мы сели втроём у окна, за которым продолжали убивать.</p>
    <p>Я говорил, они слушали. Больше всего это было похоже на утренний разбор в ординаторской, где ты выкладываешь случай коллегам, и единственное, что от тебя требуется, не приукрасить и ничего не пропустить.</p>
    <p>— Первый осмотр, — сказал я. — Двор Центра, ночь. Плотное, ровное свечение под чешуёй, оно заполняет тело целиком. Оболочка, которую я про себя называю стенкой, читается как плотный слой в несколько сантиметров. Тогда я решил, что он просто сыт.</p>
    <p>— Дальше, — сказал Альдо.</p>
    <p>— Второй осмотр, час назад, через купол, — сказал я. — Он вырос вдвое. Кольца толще фонарного столба, голова размером со скорую. Свет внутри пошёл рывками, между рывками провалы. Каждый съеденный проходит по нему волной от головы к хвосту и растягивает изнутри. Раньше волна разглаживалась, теперь после неё остаётся рябь. Стенка при выросшем вдвое объёме стала тоньше, она растянулась вместе с телом. На стыке первого и второго витков, ниже головы, свет выходит наружу между чешуйками.</p>
    <p>— Третий, — сказала Хорста.</p>
    <p>— Третий десять минут назад, — продолжил я. — Когда по нему ударил Фырк. По нему прошла злая волна. На том же стыке стенка просела ещё, свет пошёл сплошной полосой.</p>
    <p>Хорста медленно опустила голову.</p>
    <p>— Говори, что ты об этом думаешь, — сказал Альдо. — Ты думаешь как лекарь, а мы двое как духи. Мы про такое никогда не думали.</p>
    <p>Тут я и произнёс это вслух в первый раз.</p>
    <p>— Я думаю, что смотрю на аневризму, — сказал я.</p>
    <p>Оба молчали, и я стал объяснять.</p>
    <p>— Есть такая штука в человеческом теле. Крупный сосуд, аорта. У неё стенка из нескольких слоёв, и в норме она держит любое давление, которое в неё приходит. Если стенка где-то ослабла, сосуд в этом месте начинает раздуваться. Он растёт в диаметре, а материал стенки не прибывает, тот же самый слой растягивается на больший объём и становится тоньше. Дальше происходит простая вещь. Чем больше диаметр, тем сильнее натяжение стенки при том же давлении. Чем сильнее натяжение, тем быстрее она растягивается. Чем тоньше она становится, тем сильнее натяжение. Круг замыкается сам на себя, и человек с таким сосудом ходит по улице, пьёт чай, ездит на работу, а внутри у него всё это время идёт обратный отсчёт.</p>
    <p>— И чем это кончается, — сказала Хорста.</p>
    <p>— Разрывом, — ответил я. — Всегда. Вопрос в сроке.</p>
    <p>— Снаружи её пробить можно?</p>
    <p>— В том и дело, что это самое трудное, — сказал я. — Такую стенку рвёт не удар снаружи. Её рвёт толчок изнутри. Скачок давления в самом сосуде, она лопается в своём слабом месте. Хирурги всю жизнь бьются как раз над тем, чтобы этого толчка не случилось.</p>
    <p>Альдо сидел неподвижно.</p>
    <p>— Значит, ваш лев бил не туда, — сказал он. — И я весь вечер вычислял не то.</p>
    <p>— Ррык бил снаружи. Все били снаружи. Он от этого только злился, а от злости у него шла волна, а от волны тянулась стенка. Мы четыре часа делали то, что помогает ему лопнуть, но не понимали этого.</p>
    <p>— Помогает, — повторила Хорста. — Медленно. Он успеет доесть мой народ, а до конца это так и не дойдёт.</p>
    <p>Вот здесь я и вспомнил.</p>
    <p>Память в такие минуты работает не так, как её описывают. Она не подсовывает картинку целиком, она вытаскивает одну фразу, отдельно, без лица, обстановки, и держит её перед тобой, пока ты не поймёшь, зачем тебе она.</p>
    <p>Двор центра. Изумрудная голова над разбитой аппарелью. Ровный голос, которому некуда спешить.</p>
    <p>— Он сказал мне странную вещь, — проговорил я. — Тогда, у центра. Он говорил про то, как работал все эти тысячелетия. Что брал по капле, брал два процента и уходил, поэтому его никто не искал. Я решил, что это осторожность. Что он прятался.</p>
    <p>— Он и прятался, — сказала Хорста.</p>
    <p>— Одно другому не мешает, — сказал я. — Только я теперь думаю, что дело не в осторожности. Он объяснял мне свой метод и в этом объяснении назвал мне свою норму. Два процента. Лекарь в таких случаях спрашивает одну вещь, почему именно столько? И ответ обычно один. Больше не усваивается.</p>
    <p>Альдо поднял голову.</p>
    <p>Куница смотрела на меня, я увидел, как у неё сузились зрачки.</p>
    <p>— Скажи это ещё раз, — попросил он.</p>
    <p>— У любого поглощения есть предел. Желудок вмещает столько-то. Кишка всасывает столько-то за час. Печень обезвреживает столько-то за сутки. Всё, что сверх предела, оно копится и мешает. Я думаю, что четыре тысячи лет он брал по два процента не потому, что боялся Совета, а потому, что больше в него просто не влезало. Он подстроил под свою пропускную способность всю свою жизнь и назвал это осторожностью.</p>
    <p>— А сегодня, — тихо сказала Хорста.</p>
    <p>— А сегодня он ест не по капле. Он ест волнами, по десятку в минуту, и его от этого распирает, стенка тянется, и он не останавливается. И всё время растет.</p>
    <p>В гостиной стало тихо. За окном в очередной раз полыхнуло, отсвет прошёл по обоям, серванту, подушке у батареи, на которой лежал Фырк.</p>
    <p>— Теперь ваша часть, — сказал я. — Я про духов ничего не знаю, кроме того, что вы мне рассказали. У его способности есть обратный ход?</p>
    <p>— Объясни, — сказала Хорста.</p>
    <p>— В теле человека почти каждый механизм двусторонний, — сказал я. — Почти везде стоит клапан. Сердце гонит кровь вперёд и не пускает назад, вены имеют створки, желудок закрывается сверху, чтобы содержимое не пошло обратно. Тот, кто умеет только набирать и не умеет сбрасывать, живёт до первого переполнения. Так вот. Он умеет только тянуть или он умеет ещё и отдавать?</p>
    <p>Хорста ответила не сразу. Она собирала свои четыре тысячи лет, я это видел.</p>
    <p>— Он тянет, — сказала она. — Это его дар, единственный в нашем народе. Никто из нас не умеет брать чужое, поэтому у нас и не было слова для того, что он делает, мы четыре тысячи лет называли его дознанием. Отдавать он не умеет, лекарь. Отдавать умеем мы, это как раз наше обычное дело, мы переливаем силу друг другу, я всю ночь этим занималась. А он никогда никому и ничего не отдал, за всё время, что я его знаю.</p>
    <p>— Закрываться? Отпускать? — спросил я.</p>
    <p>— Ему незачем было учиться, — сказала Хорста. — Он всегда был сильнее всех, кого пил.</p>
    <p>— То есть, если он присосётся к источнику, который больше него самого, оторваться он не сможет.</p>
    <p>— Он не поймёт, что надо отрываться, — сказал Альдо. — Это будет то же самое, что попросить тебя перестать дышать. Ты сумеешь, но одну минуту, а потом твоё тело сделает вдох само.</p>
    <p>Мы замолчали.</p>
    <p>Я знал, что произошло в этой комнате. Трое говорят каждый про своё, а получается одна вещь, которую ни один из них не принёс с собой.</p>
    <p>— Скажите вслух, — попросил я. — Мне надо услышать это не от себя.</p>
    <p>— Накачать, — сказал Альдо.</p>
    <p>— Дать ему больше, чем он способен вместить, — сказала Хорста. — Влить в него столько, чтобы стенка не выдержала изнутри. И он не остановится сам, потому что не умеет. Только поток должен быть непрерывен.</p>
    <p>Я смотрел в окно.</p>
    <p>В небе над моим домом шла очередная волна, шестая или седьмая за ночь. Огни гасли по одному, по два, и каждый уходил внутрь того, кто от этого делался уязвимее.</p>
    <p>Чтобы влить в него столько, требовалось нечто, через что оно пройдёт.</p>
    <p>Хорста повернула ко мне голову и помолчала. Мы с Альдо тоже молчали.</p>
    <p>Потом с подушки у батареи раздался голос.</p>
    <p>— Двуногий, — сказал Фырк.</p>
    <p>Голос был тонкий, без всякого нахальства, слова он выговаривал по одному, с паузами, набирая на каждое отдельный вдох.</p>
    <p>Я подошёл и сел на пол рядом с подушкой.</p>
    <p>— Слушаю, — сказал я.</p>
    <p>— Я был внутри тебя, — сказал Фырк. — Не в брюхе, дурак, там я был двести раз. Внутри тебя. В ту ночь, когда возвращали Искру. Я тебя тогда весь прошёл, от макушки, и я видел то, чего ни у кого больше нет.</p>
    <p>— Говори, — сказал я.</p>
    <p>— У тебя внутри свет. Шар. Он ровный, круглый и стоит на одном месте, когда через него что-то идёт, оно на выходе становится другим, чем было на входе. Я тогда решил, что мне померещилось от натуги, — он помолчал, набирая воздух. — Не померещилось. Это конвертер, двуногий. У тебя внутри стоит конвертер. Через тебя можно пройти.</p>
    <p>Хорста подняла голову.</p>
    <p>— Как у Анны, — сказала она.</p>
    <p>— У Анны, — согласился Фырк. — Только Анна была бочкой с трубой, а этот ходячий.</p>
    <p>Я сидел на полу собственной гостиной и думал про мать.</p>
    <p>Она вывела через себя Искру и разослала её по госпиталям. Это спасло людей, которых я никогда не увижу, и убило её саму в операционной. Мне тогда объяснили, что она конвертер, таких единицы за поколение и что кровь у нас одна.</p>
    <p>— Стоп, — сказал я. — Дальше не идём, пока я не закрою одну дыру, иначе весь план разваливается на первом же вопросе. Зачем вообще что-то перерабатывать? Он и так ест духов, всю ночь, у меня на глазах. Ему наша переработка не нужна.</p>
    <p>— Нужна, — сказал Альдо.</p>
    <p>— Обоснуй.</p>
    <p>— Он их ест и переваривает, — сказала Хорста. — Дух для него еда, привычная за сорок веков. Ты хочешь его переполнить, лекарь, а он всю ночь ест и не переполняется, он растёт. Значит, духами его не накормить до разрыва, их просто не хватит, у нас столько нет.</p>
    <p>И вот тут у меня в голове встала на место вторая его фраза.</p>
    <p>Она пришла сама, целиком, вместе с интонацией.</p>
    <p>— Он мне сказал ещё одну вещь, — проговорил я. — Про мою мать. Он объяснял, зачем ему был нужен конвертер, и сказал прямо, человеческую форму Искры он усвоить не может. Люди носят её иначе, чем вы. Он мог брать её у людей, но не мог с ней жить, поэтому ему и понадобилась Анна, чтобы кто-то переводил человеческое в его форму. Он двадцать лет держал её ради этого.</p>
    <p>Альдо встал на все четыре лапы.</p>
    <p>— Переверни, — сказал он.</p>
    <p>— Уже, — сказал я.</p>
    <p>Я поднялся с пола, потому что сидя такое не говорят.</p>
    <p>— Труба работает в обе стороны, — сказал я. — Мать переводила из человеческого в вашу форму, для него. Я переведу из вашей в человеческую, против него. Духи льют силу в меня, шар внутри меня перерабатывает её в ту форму, которую он не усваивает, и он глотает балласт вместо еды. Он будет пить и не будет наедаться. Объём растёт, ничего не уходит, стенка тянется. Это уже не переполнение скоростью, это отравление формой.</p>
    <p>Хорста издала звук, которого я от неё ни разу не слышал.</p>
    <p>— И он не разберёт, — сказала она. — Он не поймёт, что это негодное, пока не станет поздно. Он никогда ничего не выплёвывал.</p>
    <p>— Он и не сможет разобрать, — сказал Альдо. — Он же никогда этого не пробовал. Он всю жизнь ел только то, что ему годится.</p>
    <p>— Дальше самое важное, — сказал я. — Пока по трубе идёт поток, он к ней прицеплен. Он тянет, тяга держит его на моём конце, а обратного клапана у него нет, как вы сами сказали. Значит, оторваться он не сможет, даже когда поймёт. Он будет висеть на трубе и пить, пока труба открыта.</p>
    <p>— Или пока не кончится тот, кто ею работает, — сказала Хорста.</p>
    <p>В гостиной стало тихо во второй раз за эту ночь.</p>
    <p>Шесть человек и четыре духа, и никто из них не смотрел на меня, кроме Ники. Артём замер у стойки с флаконом в руке. Тарасов держал провод от датчика. Лена сидела на корточках у кислородного концентратора, куда полезла проверять фильтр, и так и осталась сидеть.</p>
    <p>Другого конвертера в мире не было. Единственный, который был, умер в операционной Центральной клиники, отдав всё до капли.</p>
    <p>— Значит, я, — сказал я.</p>
    <p>Спорить никто не стал.</p>
    <p>В такие минуты кто-нибудь обязательно вскакивает, кричит, требует найти другой способ и предлагает себя. В моей гостиной этого не произошло. Все в этой комнате были взрослые люди и очень старые духи, все умели считать, и посчитали все одинаково.</p>
    <p>Тишину нарушил Артём. Он повесил флакон на вешалку и повернулся ко мне.</p>
    <p>— Тогда обсуждаем как случай, — сказал он. — Ты пациент. Я анестезиолог. Садись, Илья Григорьевич, я задам тебе вопросы.</p>
    <p>Консилиум над собой я вёл сам.</p>
    <p>— Показания, — сказал Артём.</p>
    <p>— Абсолютные. Без вмешательства он доедает духов губернии за эту ночь, принимается за Империю, а нас берёт измором за трое суток. Отказ от вмешательства означает гибель всех присутствующих и неизвестного количества отсутствующих.</p>
    <p>— Принято, — сказал Артём. — Риски. По полной, как родственникам.</p>
    <p>— По полной, — сказал я. — Проводником такого объёма не был никто и никогда. Моя мать вывела через себя доли Искры, это её убило в течение часа, притом что она была конвертером от рождения, работала в покое, лёжа, под наблюдением бригады, и объём был известен заранее. У меня объём ничем не ограничен, кроме количества духов, которые придут. Дальше механика. Тяга Змея рвёт меня с одной стороны, поток духов давит с другой, а я посередине. Что бывает с человеком в такой позиции, никто в этой комнате не знает, включая тех, кому четыре тысячи лет.</p>
    <p>— Предположения лекаря? — спросил Артем.</p>
    <p>— Ожидаю следующее, — ответил я, — Первое, катастрофическая симпатическая буря. Давление скачет вверх, следом провал. Тахикардия, аритмия любого вида, вплоть до фибрилляции. Второе, сосуды. Их будет рвать изнутри, начиная с самых мелких, глаза, нос, кожа. Третье, сердце. Оно у меня остановится, Артём, вопрос только на какой минуте. Четвёртое, и это моё личное, я не знаю, останется ли внутри что-нибудь от меня самого. Через шар пойдёт чужая сила, и мне нечем оценить, что она сделает с тем, кто держит трубу.</p>
    <p>— Обезболивание, — сказал Артём.</p>
    <p>— Твоё слово, — сказал я.</p>
    <p>— Тогда моё слово, — сказал он. — Обезболить я тебя не смогу. Ни один препарат, который у меня есть, не работает по этой боли, потому что она не по нервным окончаниям, а по тому, чему я даже названия не знаю. Дать наркоз я не могу, ты должен быть в сознании и держать поток. Значит, ты пройдёшь это на живую, от первой минуты до последней.</p>
    <p>— Принято, — сказал я.</p>
    <p>— И второе, — сказал Артём. — Прервать я это тоже не смогу. Если ты начнёшь умирать, у меня нет выключателя и зажима. Я не смогу остановить процесс, пока он идёт. Я смогу только реанимировать тебя после, если будет после. Я обязан это сказать, потому что ты в такой ситуации имеешь право знать, чего от меня не будет.</p>
    <p>— Лена, — я посмотрел на нее.</p>
    <p>Ордынская поднялась от концентратора. Она была серая, с синими губами, держалась за стойку одной рукой, но встала.</p>
    <p>— Я буду держать твои сосуды, — сказала она. — Пока смогу. Это, наверное, единственное, что вообще можно с тобой делать в этот момент. Илья, я честно скажу цифру, чтобы ты не рассчитывал на большее, у меня осталось два русла, максимум три, и после сегодняшней ночи каждое короче обычного. Я не удержу тебя долго.</p>
    <p>— Сколько? — спросил я.</p>
    <p>— Минут пятнадцать. Может, двадцать, — ответила Лена.</p>
    <p>— Больше двадцати минут мне и не понадобится, — сказал я. — Хорста, ваша часть рисков?</p>
    <p>Черепаха подняла голову.</p>
    <p>— Ты умрёшь, лекарь, — сказала она. — Я обязана сказать это прямо, без ваших вежливых слов. Через смертного никогда не проходило столько силы, и я не знаю ни одного случая, чтобы носитель уцелел даже перед меньшим. Мы дадим тебе всё, что у нас есть, но ни один из нас не умеет чинить человека изнутри, для этого нужен ты сам, а ты в этот момент будешь занят.</p>
    <p>— Принято, — сказал я.</p>
    <p>Я обвёл глазами свою гостиную.</p>
    <p>Шестеро людей. Четверо духов. Монитор на стене, вешалка без крючков, стойка с флаконами, кислородный концентратор на полу.</p>
    <p>— Тогда моё решение, — сказал я. — Показания абсолютные, альтернативы нет, риски приняты. Готовьте укладки.</p>
    <p>Дальше я говорил как на планёрке, потому что всё остальное я бы не выговорил.</p>
    <p>— Артём, Ника на тебе целиком, по часам. Диурез каждый час, среднее давление каждые пятнадцать минут, доза крови остаётся неприкосновенной до кровотечения, транексам и окситоцин по схеме. Если она даст кровопотерю, оперируешь на кухне, стол готов, инструмент разложен. Не жди и не рассчитывай на меня.</p>
    <p>— Принято, — сказал Артем.</p>
    <p>— Семён, — сказал я, — С этой минуты ты исполняешь обязанности заведующего хирургией диагностического центра и держишь связь с Шаповаловым. Игорь Степанович знает, что делать, помоги ему людьми и руками.</p>
    <p>— Принято, — сказал Величко и отвернулся к окну.</p>
    <p>— Глеб, — Тарасов выпрямился. — Ты ведёшь запись. Всё, что будет происходить со мной, по минутам, время, пульс, давление, сатурация, зрачки, судороги, кровотечения, сознание, всё подряд. Диктофон в телефоне, если руки будут заняты, но лучше бумагой.</p>
    <p>— Илья, я…</p>
    <p>— Глеб, это не сентиментальность и не последняя воля, — сказал я. — Такого случая не существует. Если я выживу, мне понадобятся эти записи, чтобы понять, что со мной было. Если не выживу, они понадобятся тем, кто пойдёт следующим. Пиши, пригодится.</p>
    <p>— Понял, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— Захар Петрович, — продолжил я. — Вы остаётесь при Веронике, когда все выйдут во двор. В доме будет один человек с приборами и одной дозой крови, и этот человек, моя жена. Я не оставлю её одну.</p>
    <p>Коровин посмотрел на меня из угла, где он всё ещё сидел со своим ящиком.</p>
    <p>— Догадался, — сказал он. — Уже полчаса как. Иди спокойно, лекарь, я от неё не отойду.</p>
    <p>Оставалось последнее.</p>
    <p>Я подошёл к Нике и сел на стул у изголовья.</p>
    <p>Она вся слышала. Каждое слово, от «значит, я» до «пригодится», всю мою раскладку рисков, Ленину цифру и весь приговор Хорсты, говорить она не могла, но глаза у неё были совершенно ясные.</p>
    <p>Рука её поднялась с одеяла и вцепилась мне в запястье, всей ладонью, изо всех сил, какие у неё оставались, и я почувствовал, как ногти уходят в кожу.</p>
    <p>Я сказал ей три фразы.</p>
    <p>Их никому не было слышно, кроме неё. Потом я снял её пальцы со своего запястья, перевернул её ладонь и положил ей на живот, туда, где под кожей лежал наш сын с зашитым перикардом, ровным ритмом сердца и накрыл её руку своей.</p>
    <p>Мы посидели так, наверное, полминуты.</p>
    <p>Она отпустила первой.</p>
    <p>Дыру в плане нашёл Альдо, и вовремя.</p>
    <p>— Стой, — сказал он, когда я уже поднялся за курткой. — План хорош, я его проверил со всех сторон, и в нём осталось одно место, которое мне не нравится.</p>
    <p>— Говори, — сказал я.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>— Ты собираешься открыть трубу и позвать всех. Хорошо. А теперь скажи мне, лекарь, как ты узнаешь, что идет переработка? Что твой шар действительно переводит нашу силу в человеческую, а не пропускает её насквозь, как есть? Ты будешь стоять внутри процесса, с тягой в груди и в этот момент будешь худшим наблюдателем из всех возможных.</p>
    <p>Он был прав, и я разозлился на себя за то, что не подумал об этом первым.</p>
    <p>— Сонаром, — сказал я. — Я буду смотреть на стенку.</p>
    <p>— Вот именно, — сказал Альдо. — На стенку. И увидишь ты там движение только в одном случае, если в него вошёл кто-то достаточно крупный, чтобы это стало заметно снаружи. Мелочь ты не разглядишь, лекарь. Если мы пустим цепь с малых, ты будешь стоять и гадать, работает твоя труба или ты просто ускорил ему обед. И ты поймёшь свою ошибку в ту минуту, когда исправлять её будет уже нечем.</p>
    <p>— Значит, первым идёт старший, — сказал я. — Один. Проверочная доза, по нему я и смотрю. Если стенка поползла, переработка идёт, зовём всех. Если нет, то обрываю трубу и ищем другой способ.</p>
    <p>— Другого способа нет, — сказала Хорста.</p>
    <p>— Тогда тем более, — ответил я.</p>
    <p>Она поднялась на все четыре лапы, и я понял, что сейчас будет.</p>
    <p>— Я иду первой, — сказала Хорста.</p>
    <p>— Нет, — сказал я.</p>
    <p>— Лекарь, — сказала она очень спокойно, — Не трать наше время. Считай вслух, как ты считаешь всё остальное. Крупных здесь трое. Лев держит передний край, без него цепь рассыплется в первую минуту, и он единственный, кто умеет собрать чужой строй. Куница считает, и считать придётся до самого конца, потому что мы не знаем, что пойдёт не так. Остаюсь я. Я старше их обоих, я слабее, и я нужнее всех была в той жизни, где надо было хранить, а хранить больше нечего.</p>
    <p>— Ты предлагала рассеяться и пережить, — сказал я.</p>
    <p>— Предлагала, — сказала Хорста. — Меня не послушали, и теперь я вижу, что была неправа. Проверять план надо тем, чью пропажу народ переживёт. Кунице отстраивать пантеон заново, лекарь, после этой ночи нас останется мало и нас некому будет собирать. А черепаха своё отсидела.</p>
    <p>Альдо отвернулся.</p>
    <p>Возразить ей было нечего, я не стал унижать её возражениями, которых сам бы не принял.</p>
    <p>— Принято, — сказал я. — Хорста, вы заходите первой. Сверху, из его слепой зоны, у него она есть, я видел, как он крутит головой. Входите в поток и идите через меня. Не останавливайтесь и не тормозите на входе, я не знаю, что делает труба с тем, кто в ней задержался.</p>
    <p>— Не задержусь, — сказала она</p>
    <p>— Дальше цепь, — сказал я. — Ррык.</p>
    <p>Лев вошёл в дом, пригнув голову в дверях. От него шёл жар, шкура была в тёмных полосах, и на левую переднюю он уже совсем не наступал.</p>
    <p>— Слушаю, лекарь, — сказал Лев.</p>
    <p>— Ты берёшь передний край. Уговор такой, по моей команде голосом, все, цепью, без пауз, входите через меня и уходите в него. Никаких пропусков, очередей, никто не встаёт в сторонке и не смотрит. Кто медлит, тот ломает трубу. Ты держишь строй и заводишь их одного за другим.</p>
    <p>— Понял, — сказал Ррык. — Слово «команда» какое?</p>
    <p>— Услышишь, — сказал я. — Я скажу его вслух и громко.</p>
    <p>— Хорошо. — Лев помолчал. — Я хотел бы пойти вместо неё.</p>
    <p>— Ты нужен снаружи, — сказала Хорста. — Иди, лев, у тебя строй разваливается.</p>
    <p>Оставалось последнее, я предложил это Люмьеру, который всё это время слушал через Ррыка.</p>
    <p>— Он смотрит, — сказал орёл. — Он лежит и смотрит, и он не дурак. Как только вы соберёте всех над двором в один строй, он поймёт, что готовится, и уйдёт с места. Он ляжет иначе, закроет пасть, или отойдёт от черты. Вашу трубу он тогда просто не возьмёт.</p>
    <p>— Верно, — сказал я. — Значит, показываем ему то, во что он поверит.</p>
    <p>— Что именно? — спросил орел.</p>
    <p>— То, что он уже слышал от нас сам, — сказал я. — В начале осады Хорста при нём предложила рассеяться и переждать. Он это слышал, он телепат и он слушал нас всю ночь. Вот эту версию мы ему и покажем. Духи проигрывают, они ломаются и уходят, черепаха оказалась права, лев остался ни с чем.</p>
    <p>Хорста издала короткий звук, который у неё, наверное, означал смех.</p>
    <p>— Ты хочешь, чтобы он поверил в мою трусость? — спросила она.</p>
    <p>— Я хочу, чтобы он поверил в вашу правоту, — сказал я. — Он четыре тысячи лет сводил нас всех к арифметике. Пусть посчитает и это, а мы посмотрим, что он получит.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Небо начало пустеть в двадцать минут седьмого.</p>
    <p>Уходили они не сразу, это была самая тонкая часть работы. Ррык увёл первую волну в сторону Владимира, но увёл так, будто её сломали, строй распался в воздухе, кто-то шёл боком, кто-то отставал, двое повернули обратно и снова ушли. За ними пошли вторые. Потом следующие, стайкой, все разом, как уходят те, кто больше не хочет знать, чем это кончится.</p>
    <p>Змей поднял голову и следил.</p>
    <p>Через десять минут над Муромом остались единицы. Через пятнадцать не осталось ни одного. Небо стало чёрным и совершенно чистым, впервые за эту ночь, и в разрывах туч я увидел звёзды.</p>
    <p>Стало тихо.</p>
    <p>Голос пришёл ко всем нам сразу, ленивый и очень довольный.</p>
    <p>«Черепаха оказалась умнее льва», — сказал змей. «Я говорил, что дождусь. Он поверил, Лукумон. Восемьсот лет держал этот край и сдался за четыре часа».</p>
    <p>Никто ему не ответил.</p>
    <p>«Она права, между прочим», — продолжал он. «Разойтись и переждать, это единственное разумное, что было сказано в твоём доме за всю ночь. Жаль, что для вас, смертных, это не работает».</p>
    <p>Мы вышли во двор.</p>
    <p>Работали молча, потому что всё было обговорено внутри. Тарасов и Семён вынесли укладку и поставили её у самой черты, с внутренней стороны. Дефибриллятор Тарасов положил рядом и подключил, проверил заряд и оставил включённым. Кислородный баллон встал тут же, с маской и мешком. Артём принёс переносной монитор и катушку с проводами.</p>
    <p>Коровин подогнал скорую задом, развернул её к границе и включил дальний свет.</p>
    <p>Два конуса легли на снег, на золотую черту и на первый виток изумрудного тела за ней, двор стал белым.</p>
    <p>Лена вышла последней, в куртке поверх формы, и встала у самой черты. Ордынская за эту ночь провела два русла, отдала обе руки Нике на переносе и час назад чуть не потеряла сознание у концентратора. Спать её никто не гнал, потому что это было бесполезно.</p>
    <p>— Захар Петрович, — сказал я.</p>
    <p>— Иду в дом, — сказал Коровин. — Фары оставляю. Не переживай.</p>
    <p>Он ушёл в дом, к Нике, и закрыл за собой дверь.</p>
    <p>Я стоял на крыльце и смотрел на свой двор, залитый светом фар, на четверых людей у черты и на голову за ней.</p>
    <p>Хорста уже поднялась. Я не видел куда, и это было правильно.</p>
    <p>Потом я спустился с крыльца.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Черту я пересёк на четвёртом шаге.</p>
    <p>Никакого ощущения при этом не было, купол пропускает изнутри свободно, но снег за границей скрипел иначе, суше, я слышал этот скрип очень отчётливо, потому что больше во дворе не раздавалось ни звука.</p>
    <p>Двадцать метров.</p>
    <p>Я шёл прямо к голове, не сворачивая, не ускоряясь и не сбавляя считал шаги. На двенадцатом шаге он поднял голову с колец.</p>
    <p>Он встал надо мной на высоту второго этажа.</p>
    <p>Вблизи он был больше, чем казался из окна. Чешуя шла ровными рядами от подбородка вниз, каждая размером с ладонь, и между ними, ближе к стыку витков, я теперь и без Сонара различал свет. Изумрудные глаза с вертикальным зрачком опустились ко мне.</p>
    <p>Я остановился в трёх метрах и поднял голову.</p>
    <p>«Ты вышел, Лукумон», — сказал Змей.</p>
    <p>— Да, — сказал я. — Забирай.</p>
    <p>Он молчал.</p>
    <p>Он изучал меня очень долго по меркам этой ночи, а я стоял и позволял ему это. Я знал, что он делает. Он искал подвох. Он четыре тысячи лет читал людей, торговался с ними, ловил их на условиях, и сейчас он проверял меня на всё, что знал и не находил, потому что искать было нечего.</p>
    <p>Я действительно вышел умирать. Я не рассчитывал уцелеть, не держал в рукаве второго хода, не собирался хитрить в последний момент, и всё, что во мне было в эту минуту, читалось насквозь и совпадало со словами.</p>
    <p>Это оказалось единственное, чего он не умел считать.</p>
    <p>«Мне не нравится твоё спокойствие», — сказал Змей.</p>
    <p>— Мне тоже, — сказал я. — Я предпочёл бы бояться.</p>
    <p>«Ты идёшь на условия? Дом остаётся, женщина доживает, мальчик растёт».</p>
    <p>— Ты дал слово, — сказал я. — Держи.</p>
    <p>«Я держу слово четыре тысячи лет».</p>
    <p>Ждать дальше было нельзя.</p>
    <p>Драться Искрой я никогда не умел. Ни одному боевому приёму меня не учили, у меня оставалось только одно из того, чему меня учили, делать нужное тем, что есть под рукой.</p>
    <p>Я открылся.</p>
    <p>Так это можно назвать, и другого слова у меня нет. Я снял внутри себя всё, что обычно держу закрытым, всё, что бережёшь, чем дозируешь, что тратишь по капле на диагностику, русло и прижигание сосуда. Сонар, свет, тепло из груди, ту силу, которой я лечу, я выпустил это одним потоком, вперёд и вверх, прямо ему в пасть.</p>
    <p>Змей дёрнулся.</p>
    <p>Он принял поток на себя, и я успел увидеть, как он его читает, удар, атака, что-то, от чего надо закрыться. Он начал закрываться. Он раскрыл пасть, чтобы принять это на зубы, и тут же понял.</p>
    <p>Это была не атака.</p>
    <p>Это была еда. Чистая, горячая, человеческая, льющаяся сама, без сопротивления, ловушки и необходимости отнимать. Такого ему не подавали никогда.</p>
    <p>Он рванулся ко мне и начал пить.</p>
    <p>Щелчок я почувствовал физически, в середине груди. Это защёлкнулся рефлекс, который вырабатывался четыре тысячи лет и не имел выключателя.</p>
    <p>Контакт установлен.</p>
    <p>Тяга ударила по мне так, что двор пропал.</p>
    <p>Я не понял, куда делся свет фар и голоса за спиной. В груди образовалось место, через которое из меня уходило всё сразу, со скоростью, которую я не мог замедлить и оценить. Первыми у меня отказали колени. Снег оказался прямо перед лицом, я успел выставить руки, подержался на четвереньках и сел на пятки.</p>
    <p>Труба открылась.</p>
    <p>Я её держал.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Хорста упала сверху.</p>
    <p>Заход её прошёл мимо меня. Я вообще почти ничего не видел, перед глазами шла рябь, а голову было не поднять. Я почувствовал её в тот момент, когда она вошла в поток.</p>
    <p>Как это описать, я не знаю.</p>
    <p>Сквозь меня прошла целая чужая жизнь, длинная, со своим весом и ритмом, четыре тысячи лет памяти, всё это уместилось в мгновение. Внутри у меня, в том месте, где Фырк когда-то нашёл свой шар, это подхватило, развернуло и переделало. Я почувствовал переделку отдельно. Она была похожа на то, как проходит вещество через мембрану, с той стороны одно, с этой другое.</p>
    <p>Хорста вышла из меня и ушла в него.</p>
    <p>Змея раздуло на глазах.</p>
    <p>Первое кольцо пошло вширь так, что снег под ним осел на полметра. Свет под чешуёй рвануло от головы к хвосту неровной полосой, вздуло буграми, разбило пятнами, и в двух местах я увидел, как он вспухает изнутри и не расходится.</p>
    <p>Потом он дёрнулся.</p>
    <p>Это был первый раз за всю ночь, когда он сделал что-то некрасиво. Голова мотнулась в сторону, пасть попыталась разомкнуться, всё огромное тело подалось назад, отрывая себя от меня, — и не оторвалось.</p>
    <p>Он рванул ещё раз, сильнее.</p>
    <p>Меня протащило по снегу метра на полтора, лицом вперёд, я упёрся локтями и остался на месте. Труба не порвалась. Тяга шла через неё, она была его собственная, без обратного клапана.</p>
    <p>«Что это?», — сказал Змей.</p>
    <p>Голос у него изменился.</p>
    <p>«Что ты мне дал, Лукумон? Что ты мне дал?».</p>
    <p>Он бился. Огромное существо, четыре тысячи лет не знавшее страха и сопротивления, ни одного отказа, металось у моей поленницы и не могло разжать собственную пасть. Кольца сбились, второй виток съехал с первого, хвост пошёл по своим же виткам, лупя наотмашь, и раз за разом проносился у меня над головой так, что от ветра меня валило вбок.</p>
    <p>За спиной, за чертой, кто-то закричал, чтобы пригнулись.</p>
    <p>Я поднял Сонар.</p>
    <p>Это оказалось самым трудным из всего, что я делал в жизни. Дар шёл через ту же трубу, что и всё остальное, и отвести от него кусочек на себя почти не получалось. Я всё-таки отвёл.</p>
    <p>И увидел.</p>
    <p>Стенка на стыке первого и второго витков поползла.</p>
    <p>Она растягивалась буквально на глазах. Свет из-под неё выходил теперь всей площадью, чешуйки на этом месте разошлись, и между ними стояло ровное белое сияние. Хорста, вошедшая внутрь, лежала там неусвоенная и распирала его изнутри.</p>
    <p>Проверка была пройдена.</p>
    <p>Я набрал воздуха, сколько смог, и сказал вслух:</p>
    <p>— Пошли. Все.</p>
    <p>За горизонтом, там, где кончалась река, поднялась полоса света.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Дальше я помню всё, но помню это скверно.</p>
    <p>Они шли волнами, с юга, с востока, вдоль реки и поверх городских крыш, небо надо мной перестало существовать. Оно стало рекой. Непрерывной полосой света от горизонта до моего двора, шириной с улицу, и эта полоса втягивалась в одну точку, в трёх метрах от изумрудной головы, туда, где на коленях в снегу сидел я.</p>
    <p>Каждый входил в меня и выходил в него.</p>
    <p>Первым, конечно, пошёл Ррык.</p>
    <p>Лев вошёл в поток с разбегу, и через меня прошли восемьсот лет ярости, войны, обходов, чужой боли, которую он собирал по своей больнице ночь за ночью. Я закричал. Мне сказали потом, что я кричал первые полторы минуты почти непрерывно.</p>
    <p>За ним Люмьер. Свет, ровный и очень старый, без единой злой ноты.</p>
    <p>За ними пошли безымянные, которых я не знал.</p>
    <p>— Пульс сто девяносто, — говорил Артём где-то сзади. — Экстрасистолы, залпами. Записывай, шесть двадцать одна, тахикардия сто девяносто.</p>
    <p>— Пишу, — говорил Тарасов.</p>
    <p>— Держу, — говорила Лена.</p>
    <p>Ордынская стояла на коленях в снегу с той стороны черты, вытянув руки вперёд, я чувствовал её на себе всё это время. Она держала мои сосуды. Тяга рвала их изнутри, начиная с самых мелких, я чувствовал это по лицу и по глазам. Лена шла за ней и сводила разорванное, получалось у неё через раз, но она всё равно не бросала.</p>
    <p>— Из носа пошло, — сказал Тарасов. — И из глаза. Левый.</p>
    <p>— Вижу, — сказал Артём. — Не трогай его. Кровь идёт, значит, давление есть. Илья, ты слышишь? Мне нужно, чтобы ты один раз кивнул.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>Над самой моей головой с воем прошёл хвост.</p>
    <p>— Пригнуться! — заорал Семён.</p>
    <p>Хвост ударил в снег в шести метрах от черты, поднял стену снега и ушёл обратно. Змей бился всё сильнее, и чем больше в него входило, тем хуже он себя контролировал.</p>
    <p>— Кобрук на линии, — говорил Семён в телефон. — Игорь Степанович тоже. Ждут.</p>
    <p>— Передавай цифры, — говорил Артём. — Пусть слушают. Пульс сто девяносто пять, кровь из носа и левого глаза, сознание сохранено, отвечает кивком.</p>
    <p>Три вещи я держал в голове всё это время. Больше не помещалось.</p>
    <p>Первое, труба открыта.</p>
    <p>Второе, не отпускать.</p>
    <p>Третье, смотреть на стенку.</p>
    <p>Стенку я смотрел всякий раз, когда мог. Давалось это тяжелее от раза к разу, но каждый раз там было лучше.</p>
    <p>Он раздувался. Кольца ушли за забор, дорогу, накрыли соседский участок, и я думаю, что к концу он занимал половину улицы. Внутри у него больше не было ровного света, там ходили пятна, бугры, тёмные провалы, а между ними всё сильнее светилось белым то, что он не мог переварить. Балласт копился. Он всё ещё пил.</p>
    <p>— Пульс двести десять, — сказал Артём.— Сорвался. Илья, я тебя теряю. Кивни ещё раз.</p>
    <p>Я кивнул.</p>
    <p>— Ещё девяносто секунд, — сказал он кому-то за спиной. — Больше я ему не дам.</p>
    <p>«Отпусти», — сказал Змей.</p>
    <p>Он сказал это прямо в середину моей головы, я слышал его отчетливо, сквозь всё остальное.</p>
    <p>«Отпусти, Лукумон. Я уйду. Я оставлю твой дом, твою женщину, сына, я уйду с этой земли навсегда, я дам тебе любое слово, какое ты попросишь. Отпусти».</p>
    <p>Я ему не ответил.</p>
    <p>Ответить я не мог физически, а если бы мог, то не стал бы. Он просил меня перестать делать то, чего я не делал. Трубу держал не я. Тянул её он сам, все четыре тысячи лет своей жизни, а я был всего лишь тем местом, через которое ему теперь наливали.</p>
    <p>«Я не могу разжать», — сказал Змей. «Я не умею».</p>
    <p>Река над двором шла и шла.</p>
    <p>Я поднял Сонар в последний раз, это уже далось совсем плохо, потому что зрение к тому моменту у меня почти село. Всё вокруг было белым, снег, свет фар, поток, небо. На месте стыка витков стояло пятно, которое я разглядел бы и без всякого дара.</p>
    <p>Стенка светилась целиком. Она натянулась до предела, чешуйки на ней разошлись, и по ней шла ровная, частая пульсация, совпадающая с каждой новой волной, входящей в него.</p>
    <p>Так выглядит орган за секунду до разрыва.</p>
    <p>Я сказал это себе одной короткой фразой, и опустил голову в снег.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Стенка лопнула изнутри.</p>
    <p>Никакого звука не было. Я его ждал, я почему-то был уверен, что он будет, и не дождался. Напряжение, которое я чувствовал через трубу все эти минуты, перестало нарастать, на мгновение замерло и пошло наружу.</p>
    <p>А потом стало светло.</p>
    <p>Свет вышел из него весь и сразу, одной волной от стыка витков. Волна поднялась выше домов, деревьев, выше всего, что было в Муроме, и пошла по земле, по небу до самого горизонта, в обе стороны реки. Двор во второй раз за сутки залило белым, снег встал стеной от забора до забора. Потом стена исчезла, двор вместе с ней, осталось одно сплошное сияние, в котором я сидел на коленях.</p>
    <p>Четыре тысячи лет чужой жизни выходили наружу.</p>
    <p>Я успел подумать, что это красиво, это была последняя связная мысль, которую я запомнил целиком.</p>
    <p>Потом из света начали выходить они.</p>
    <p>Первым, прямо надо мной, вышел Ворон.</p>
    <p>Я узнал его сразу, хотя видел последний раз мёртвым, на аппарели, где он держал перьевую стену. Он вышел из волны, развернулся над моим двором и раскрыл крылья.</p>
    <p>Оба.</p>
    <p>Второе крыло, которое он сломал, стояло на месте, целое, ровное, размахом с половину моего дома.</p>
    <p>За ним пошли остальные.</p>
    <p>Сорок духов, погибших у куполанесколько часов назад, вышли из света один за другим, целые. Ёж с монастырских огородов. Сорока. Ласточка, которая ночью распылилась над двором центра. Трое соколов, которых сегодня не досчитались. Медведь, прорвавший кольцо у ворот и упавший. Ленты, шедшие роем.</p>
    <p>Потом их стало столько, что я перестал понимать, что вижу.</p>
    <p>Они выходили из волны и не кончались. Тысячи. Десятки тысяч. Огромные и маленькие, звери, птицы, сгустки света без формы, в шерсти и в перьях, схожие с человеком и ни на что не похожие. Они поднимались над Муромом, рекой, полями за ней, заполняя собой всё небо от края до края, и небо их не вмещало.</p>
    <p>Съеденные этой ночью, в прошлом году, при фараонах, при людях, чьи имена никто уже не произносил вслух. Все, кого он брал по капле, по два процента, четыре тысячи лет, аккуратно, чтобы никто не заметил.</p>
    <p>Насовсем он их не убивал. Он складывал их в себя, и теперь его прорвало.</p>
    <p>Последней из света вышла Хорста.</p>
    <p>Она тяжело поднялась над моим участком, всем панцирем, огляделась, увидела то, что было в небе, и остановилась. Я смотрел на неё и совершенно не мог поднять руку.</p>
    <p>Змея не стало.</p>
    <p>Он не взорвался. Он просто кончился, потому что своего у него ничего не было. Всё, что в нём было, вышло наружу и разошлось по хозяевам, и на месте изумрудных колец, накрывавших половину улицы, остался обычный ноябрьский снег, наваленный буграми, и всё.</p>
    <p>Тяга исчезла.</p>
    <p>Труба схлопнулась, и вместе с ней из меня ушло то, что удерживало меня на коленях. Я успел заметить, что снег больше не скрипит, что фары горят ровно и что где-то за спиной кричит Артём.</p>
    <p>Потом снег оказался у самого лица, и я перестал что-либо чувствовать.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Он упал лицом вперёд, с внешней стороны, у самой золотой черты.</p>
    <p>Артём пересёк границу первым и оказался рядом. Он перевернул Илью на спину одним движением, за плечо и бедро, не думая о шее, потому что времени думать не было.</p>
    <p>Лицо было в крови от левого глаза и носа. Снег под головой сразу стал розовым.</p>
    <p>— Дыхания нет, — сказал Артём.</p>
    <p>Он положил пальцы на сонную артерию, отсчитал вслух до пяти и снял руку.</p>
    <p>— Пульса нет. Остановка. Тарасов, сюда!</p>
    <p>Укладку через черту уже волок Тарасов. Дефибриллятор он поставил в снег справа от головы, монитор слева.</p>
    <p>— Электроды, — сказал Артём и рванул куртку на груди Ильи.</p>
    <p>Молния не поддалась, он дёрнул второй раз, взял ножницы из укладки и разрезал куртку и рубашку от горла до пупка, разведя полы в стороны.</p>
    <p>Тарасов налепил электроды.</p>
    <p>На экране встала ровная линия, монитор запищал не переставая.</p>
    <p>— Асистолия, — сказал Тарасов.</p>
    <p>— Компрессии, — сказал Артём.</p>
    <p>Он встал сбоку на колени, поставил ладонь на грудину, вторую сверху, и начал качать, считая вслух:</p>
    <p>— Раз, два, три, четыре, пять…</p>
    <p>Семён упал на колени с другой стороны, приложил маску, сжал мешок и посмотрел на Артёма.</p>
    <p>— Дыши через тридцать, — сказал Артём, не сбиваясь со счёта. — Пятнадцать, шестнадцать, семнадцать…</p>
    <p>Лена сидела в снегу в трёх метрах, вытянув руки в их сторону.</p>
    <p>Помогать ей было некому, оба лекаря работали на компрессиях. Она держала русло полторы минуты, шатаясь всё сильнее, завалилась на бок, лицом в снег.</p>
    <p>Коровин вышел из дома в тот момент, когда Артём считал вторую серию. Он сгрёб Ордынскую под мышки, оттащил на десять метров к скорой, забросил в салон на носилки, укрыл одеялом и вернулся бегом.</p>
    <p>— Что делать, — сказал он.</p>
    <p>— Считай время, — сказал Артём. — Вслух. С этой секунды.</p>
    <p>— Ноль, — сказал Коровин.</p>
    <p>— Разряд, — сказал Тарасов. — Заряжен. Всем отойти.</p>
    <p>Артём снял руки.</p>
    <p>Тело дёрнулось, вытянулось и упало обратно в снег.</p>
    <p>— Линия, — сказал Тарасов. — Продолжаем.</p>
    <p>— Продолжаем, — сказал Артём и снова поставил ладони.</p>
    <p>Над двором, домом, над всем Муромом стояли десятки тысяч духов и смотрели вниз.</p>
    <p>Вероника всё это время лежала на первом этаже, и слышала счет со двора.</p>
    <p>Первым к телу пробился Фырк.</p>
    <p>Часть сил вернулась к нему вместе с волной, и всё равно он шёл над снегом низко и криво. Он сел Илье на грудь, там, где не мешали ладони Артёма, и заорал ему прямо в лицо.</p>
    <p>Он орал всё, что не сказал ему за этот год. Что двуногий безмозглый и обещал не лезть вперёд бригады. Что триста лет копились не для того, чтобы этот дурак лёг в снег у собственного забора. Что у двуногого сын, которому родиться через пятнадцать недель, и кому его теперь показывать.</p>
    <p>— Тридцать, — сказал Артём. — Дыши.</p>
    <p>Семён сжал мешок дважды.</p>
    <p>— Раз, два, три, четыре…</p>
    <p>— Минута сорок, — сказал Коровин.</p>
    <p>— Разряд, — сказал Тарасов.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Артём снял руки с грудины и отвёл их в стороны, показывая ладони. Тело на снегу дёрнулось всем корпусом, вытянулось и опало.</p>
    <p>— Линия, — сказал Тарасов. — Продолжаем.</p>
    <p>Артём поставил ладони на прежнее место и пошёл дальше. Тридцать компрессий, два вдоха. Семён держал маску обеими руками, поднимая подбородок, и сжимал мешок в те паузы, когда ему кивали.</p>
    <p>— Не смей умирать! — прорычал Артём, продолжая давить на грудину.</p>
    <p>— Две минуты, — сказал Коровин.</p>
    <p>Работать в снегу было плохо. Колени скользили, упор терялся, приходилось наваливаться всем весом и следить, чтобы грудина шла ровно на пять сантиметров, а не на восемь, потому что рёбра под руками уже похрустывали, Артём знал это ощущение и продолжал давить.</p>
    <p>— Адреналин, — сказал он на исходе третьей серии. — Миллиграмм. Я тебя вытащу! Слышишь?</p>
    <p>Вряд ли он слышал. Но Артёму было всё равно. Он был максимально сосредоточен.</p>
    <p>Тарасов уже набирал. Катетер в вене стоял с первой минуты, поставленный вслепую, в разодранный рукав, и это была единственная удача за всю ночь.</p>
    <p>— Ввёл, — сказал Коровин.</p>
    <p>Над двором стояла тишина, которой Артём не мог объяснить. Он не видел того, что видели над своей головой все, кто имел больше Искры. Перед ним были только снег, свет фар, розовое пятно под затылком человека, которого он качал, и синяя рука с ободком обручального кольца, лежащая на снегу ладонью вверх.</p>
    <p>— Захар Петрович, меняемся, — сказал он. — У меня забились предплечья.</p>
    <p>Коровин встал на колени с той же стороны, поставил руки на то же место и начал качать, не сбившись с частоты ни на удар. Старший фельдшер работал молча, глядя не на лицо, а на грудную клетку, как учили в его земской школе сорок лет назад.</p>
    <p>Артём сел на корточки, встряхнул кистями и посмотрел на монитор.</p>
    <p>— Разряд, — сказал Тарасов. — Заряжен, всем отойти.</p>
    <p>Тело дёрнулось второй раз.</p>
    <p>— Три двадцать, — сказал Коровин, не прекращая счёта. — Двадцать один, двадцать два, двадцать три…</p>
    <p>Артём взял у Семёна мешок, отсоединил маску, достал из укладки клинок и трубку.</p>
    <p>— Интубирую на ходу, — сказал он. — Захар Петрович, не останавливайся, я работаю между компрессиями.</p>
    <empty-line/>
    <p>Он завёл клинок, увидел то, что искал, и провёл трубку с третьей попытки, потому что голова уходила от каждого толчка. Раздул манжету, подсоединил мешок и послушал ухом у самой трубки, стетоскоп в этом снегу искать было негде.</p>
    <p>— Стоит правильно, Семён, дыши.</p>
    <p>— Четыре минуты, — сказал Коровин.</p>
    <p>Никто ничего не ответил.</p>
    <p>Артём знал, что это за цифра. За четвёртой минутой начинается та часть протокола, где старший бригады обязан вслух назвать время и произнести формулу, после которой можно снимать перчатки.</p>
    <p>Эту формулу он проговаривал за свою жизнь несколько раз, помнил их всех по фамилиям и знал, что следующую произнесёт когда угодно, только не здесь и не сейчас.</p>
    <p>— Адреналин, — сказал он. — Ещё миллиграмм. Глеб, заряжай.</p>
    <p>— Заряжен, — ответил Глеб.</p>
    <p>— Захар Петрович, отойди. Разряд. Я сам!</p>
    <p>Тело дёрнулось в третий раз.</p>
    <p>И на экране, вместо ровной линии, прошёл кривой, уродливый, ни на что не похожий зубец. За ним второй, третий.</p>
    <p>— Ритм, — сказал Тарасов очень тихо. — Илья… ритм. Артём!</p>
    <p>Артём положил пальцы на сонную артерию и досчитал до десяти.</p>
    <p>— Пульс есть, — сказал он. — Слабый, около сорока, но есть. Не трогать его. Глеб, кислород на максимум. Семён, дыши по восемь в минуту, не части.</p>
    <p>Он снял с себя куртку и накрыл ею человека, лежащего в снегу, потому что переохлаждение убивает после реанимации не хуже самой остановки.</p>
    <p>Потом он поднял веко большим пальцем и посветил фонариком.</p>
    <p>Зрачок сузился.</p>
    <p>— Реагирует, — сказал Артём и сел прямо в снег.</p>
    <p>Он вытер лицо рукавом рубашки.</p>
    <p>— Что с ним? — спросил Коровин.</p>
    <p>— Тело мы вытащили, — сказал Артём. — Сердце пошло, зрачки реагируют, ствол работает. Сознания нет и не будет ещё долго. Вернётся ли он сам, весь, целиком, тот же самый, что был… это покажут дни.</p>
    <p>Из машины принесли щит. Илью переложили втроём, зафиксировали голову валиками из свёрнутых одеял, укрыли двумя сверху и понесли к дому.</p>
    <p>Бурундук шёл рядом.</p>
    <p>Он шёл за ними по снегу, держась вплотную к щиту, у самого плеча, не отставая ни на сантиметр.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Канцелярия пришла в семь двадцать, когда над рекой уже серело.</p>
    <p>Артём услышал их первым, низкий гул, за ним второй, за ними свет фар из-за поворота улицы. Колонна шла плотно и быстро, и последние двести метров головная машина просто пробивала сугробы, которые никто не расчищал.</p>
    <p>Они встали вокруг двора. Восемь чёрных внедорожников, два грузовика, автобус с затемнёнными окнами, две скорые с гербом Канцелярии на боку. Из машин пошли люди в тёмном, с оружием, и за мгновение весь участок оказался под их контролем.</p>
    <p>Игнатий Серебряный вышел из головной машины и остановился.</p>
    <p>Магистр был в дорожном пальто поверх мундира. Он обвёл глазами двор.</p>
    <p>Рыхлый снег, где лежали кольца Змея, скорая с включёнными фарами у самой черты, укладка, дефибриллятор, кислородный баллон, стреляные ампулы, разрезанная куртка.</p>
    <p>Потом Серебряный поднял голову и увидел небо.</p>
    <p>Над Муромом, рекой, полями, стояли десятки тысяч духов. Они не двигались.</p>
    <p>С этого неба к нему спустился Ворон.</p>
    <p>Он шёл вниз широкими кругами, не торопясь, и Артём, стоявший в трёх шагах, ничего не видел, кроме того, как переменилось лицо у магистра тайной канцелярии.</p>
    <p>Ворон сел перед ним на снег.</p>
    <p>Он раскрыл оба крыла, ровные и целые, размахом с половину крыльца, и сложил их обратно.</p>
    <p>Серебряный опустился на одно колено прямо в снег, в парадных ботинках, посреди двора, на глазах у восьмидесяти своих людей, и протянул руку ладонью вверх.</p>
    <p>Ворон ткнулся клювом ему в ладонь.</p>
    <p>Так они пробыли некоторое время. Артём понял, что Ворон передает Серебряному произошедшее. Потом магистр поднялся, отряхнул колено и стал тем, кем был.</p>
    <p>— Снять оцепление, — сказал он. — Периметр здесь не нужен, здесь уже всё кончилось. Шелестова, доклад Государю через десять минут, я продиктую. Медицинская группа, ко мне.</p>
    <p>Из автобуса вышли восемь человек в форме.</p>
    <p>— Слушайте внимательно, — сказал Серебряный. — С этой минуты вы в подчинении вот у этого человека. — он показал на Артёма. — Он анестезиолог, он всю ночь вёл здесь двоих, во дворе, и он знает, что с ними, а вы ничего не знаете. Его слово исполняется без обсуждения, включая тех из вас, кто в чинах. Вопросы.</p>
    <p>Вопросов не было.</p>
    <p>— Дальше, — сказал магистр. — Реанимобили в моей колонне два, оба с полным оснащением. Дорога до Муромского Центра расчищена. Три километра, зелёная улица. Артём Викторович, командуйте, как вам удобно.</p>
    <p>— Двоих, раздельно, — сказал Артём. — В первой машине женщина, двадцать пять недель беременности, четвёртые сутки тяжёлого течения, состояние после внутриутробной операции на плоде и после кровопотери. С ней иду я, и с ней идёт целитель Тарасов. Во второй машине мужчина, состояние после клинической смерти, реанимация четыре минуты, на трубке, в коме. С ним Величко и Коровин. И ещё одна женщина, лекарь, без сознания от истощения, кладите её к нему же, там есть место.</p>
    <p>— Принято, — сказал Серебряный.</p>
    <p>Серебряный подошёл к крыльцу, где на щите, укрытый двумя одеялами, лежал человек с трубкой во рту.</p>
    <p>— Я привёз шестьдесят вооружённых людей, четверых боевых менталистов и разрешение Государя применять всё это по своему усмотрению, — сказал магистр. — Я опоздал, — он помолчал. — Хороший вы лекарь, Илья Григорьевич.</p>
    <p>Он повернулся и пошёл к машинам.</p>
    <p>Колонна, взвыв сиренами, на полном ходу вышла со двора в семь сорок пять. Впервые за двое суток дорога на Центр была открыта.</p>
    <empty-line/>
    <p>Их встречали у ворот приёмного покоя.</p>
    <p>Шаповалов стоял на аппарели в одном хирургическом костюме, хотя было достаточно морозно. Артём увидел его через лобовое стекло ещё с поворота. Рядом с ним стояла Кобрук, за ними две бригады с каталками, дальше в дверях, весь свободный персонал, который был в здании.</p>
    <p>Двери первой машины открылись.</p>
    <p>— Вероника, — начал Артём, Шаповалов уже шёл рядом с каталкой. — Последние сутки провела дома под куполом, на переносном мониторинге и концентраторе. Диурез был двенадцать в час на минимуме…</p>
    <p>— Был, — повторил Шаповалов.</p>
    <p>— Был, — сказал Артём. — За последние три часа сорок, пятьдесят пять, семьдесят. Пошли почки, Игорь Степанович. Сами.</p>
    <p>Кобрук остановилась.</p>
    <p>— С какого момента считаете разворот? — спросила она.</p>
    <p>— Со вчерашней операции, — ответил Артем. — Мы убрали у ребёнка то, что тянуло из неё, ещё вчера в семь вечера, и с этого часа процесс встал. Только ночью нам было не до графиков, а к утру это стало видно в цифрах. Белок в моче ноль двадцать восемь против ноль сорока. Отёки уходят. Она мочится сама.</p>
    <p>— То есть механика подтвердилась, — сказала Кобрук.</p>
    <p>— Подтвердилась полностью, — сказал Артём. — Он был прав по всем трём путям, и он выбрал ту, которая работает.</p>
    <p>Нику увезли в реанимационный бокс. Векшина уже ждала там с аппаратом, через несколько минут она вывела на экран сто сорок четыре ровных удара маленького сердца.</p>
    <p>Зиновьева стояла над кроватью и говорила вслух то, что за эти сутки никто из них не произносил, анемия сто восемь против ста двух, гемолиза и отёков нет, сознание ясное.</p>
    <p>Ника всё это время держала глаза открытыми и смотрела в потолок.</p>
    <p>Илью подняли в соседний бокс, дверь в дверь.</p>
    <p>Здесь всё было хуже, все это понимали. Его перевели с мешка на аппарат, поставили нормальные линии, взяли кровь, сделали кардиограмму и согрели. К девяти часам подтянулись первые анализы, Шаповалов читал их вслух в коридоре, а Кобрук слушала, прислонившись к стене.</p>
    <p>— Мышечные ферменты подняты, как после суток на рабочем месте у станка, — говорил он. — Печёночные подняты умеренно. Почки держат. Свёртывание в границах. Кардиограмма ишемических изменений не даёт. Мозг мы не увидим, пока не сделаем томографию, но зрачки реагируют, ствол работает, дыхательная попытка на аппарате есть, он пытается дышать над машиной.</p>
    <p>— Диагноз, — сказала Кобрук.</p>
    <p>— А вот с диагнозом плохо, — сказал Шаповалов. — Того, что с ним было, нет ни в одном справочнике. Пишите пока истощение нервной системы крайней степени, кома неясной глубины, состояние после клинической смерти. Всё остальное додумаем, когда он откроет глаза и сам нам расскажет.</p>
    <p>— Если откроет, — сказала Кобрук. — Я обязана говорить это вслух, Игорь Степанович. Я тут главврач.</p>
    <p>В боксе, на подоконнике сидел бурундук.</p>
    <p>Семён вошёл следом и сразу же встал у двери, чтобы не мешать. Фырк спрыгнул на кровать, прошёл по одеялу и сел Илье на грудь, у самого края повязки, которой прикрыли ссадину от электродов.</p>
    <p>Он опустил морду, потом поднял.</p>
    <p>— Свет на месте, — сказал Фырк. — Шар цел, стоит, где стоял, ни трещины. Искра при нём, Сонар тоже, ничего у него не выгорело, всё тусклое. Ему надо просто накопить.</p>
    <p>Шаповалов выслушал, кивнул и сел на стул у кровати.</p>
    <p>— Тогда наша часть простая, — сказал он. — Держать давление, воду, сахар, кормить через зонд, крутить с боку на бок, беречь лёгкие и ждать. Всё, что мы умели, мы уже сделали. Остальное он сделает сам, если у него хватит на это сил.</p>
    <p>— А если не хватит? — спросила Кобрук.</p>
    <p>Шаповалов посмотрел на Илью, который лежал перед ним на кровати с трубкой во рту.</p>
    <p>— Ему хватало всегда, — сказал он.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>После этого пошли одинаковые дни, Ника научилась различать их по мелочам.</p>
    <p>Ее перевели из бокса на четвёртый день, в обычную палату двумя этажами выше, с окном на небольшой лес.</p>
    <p>Ходить ей разрешили с пятого дня, сначала по коридору, через день по лестнице. Швы тянули, спина не держала дольше десяти минут, всё это было неважно, потому что у кровати Ильи стояло кресло, сидеть в нём было некому.</p>
    <p>Она приходила к девяти и уходила в одиннадцать вечера.</p>
    <p>Первое время её пытались выгонять. Кобрук сказала ей про режим, Векшина про давление и про то, что двадцать шесть недель это не шутки, Зиновьева принесла график и показала цифры. Ника выслушала всех троих, поблагодарила и на следующее утро пришла в девять.</p>
    <p>На третий раз Шаповалов молча принёс в бокс второе кресло, с подлокотниками и высокой спинкой, и вопрос закрылся.</p>
    <p>Грач пришёл на третьи сутки.</p>
    <p>Он вошёл в бокс без стука, с папкой распечаток под мышкой, встал у стены и заговорил, глядя в монитор над кроватью.</p>
    <p>— Я прочитал протокол Тарасова, — сказал он. — Сорок одну страницу, от первой минуты во дворе до перевода сюда. Плюс все анализы, плюс кардиограммы, плюс запись реанимации. Ника, тебе это интересно или позвать Шаповалова?</p>
    <p>— Мне интересно, — сказала Ника.</p>
    <p>— Хорошо, ты фельдшер, будет быстрее. — Грач открыл папку. — Здесь диагноз поставили неполно. Не ошиблись, именно недописали, это разные вещи. Написано «кома неясной глубины», и дальше все ведут его как человека с повреждением мозга. Повреждения мозга у него нет. Кислород к голове поступал всё время, компрессии Воронов делал качественные, оксиметрия при переводе была семьдесят четыре с обеих сторон, зрачки работают с первой минуты, ствол цел, дыхательная попытка появилась на вторые сутки. Мозг у него в порядке.</p>
    <p>— Тогда почему он не приходит в себя?</p>
    <p>— Потому что ему нечем, — сказал Грач. — Через него прошёл объём, для которого у нас нет ни единицы измерения. Организм ушёл в режим, в котором тратит на себя минимум. Всё, что не нужно для выживания, он отключил, и сознание в этот список попало первым. Он не может выйти. Он не видит причин выходить.</p>
    <p>Ника сидела в кресле, положив руки на подлокотники, и слушала.</p>
    <p>— Дальше моя часть, — сказал Грач. — Я построил модель по трём похожим случаям из литературы Гильдии за сто пятьдесят лет. Похожих условно, ни один из них не близок, поэтому цифры грубые. Если его просто поддерживать и ждать, вероятность выхода в течение двух недель — двадцать три процента. Если дать вход, сорок один.</p>
    <p>— Что значит «дать вход»?</p>
    <p>— Информацию, которую он умеет узнавать без усилий, — сказал Грач. — Организм сейчас считает каждую затрату. Незнакомый звук нужно обработать, это расход. Знакомая последовательность обрабатывается почти даром, узнавание дешевле разбора. Значит, ему нужен один и тот же голос, один и тот же текст и одно и то же время суток. Каждый день. Ровно, без эмоций, без пауз на то, чтобы вы поплакали. Я понимаю, что прошу неприятного, но так работает.</p>
    <p>— Голос мой?</p>
    <p>— Твой, — сказал Грач. — Других вариантов нет, ты прожила с ним больше года и он слышит тебя чаще всех. Текст бери тот, который он слышал от тебя много раз. Не новый роман. Не письма. Не молитвы. Что-нибудь, что вы читали друг другу вслух и над чем оба смеялись.</p>
    <p>— Есть такое, — сказала Ника.</p>
    <p>— Тогда с завтрашнего дня. — Грач выложил на тумбочку лист. — Здесь расписание. Свет в боксе днём полный, ночью гасить, разница между днём и ночью должна быть, у него сейчас сбиты все внутренние часы. Чтение с девятнадцати до двадцати, каждый вечер, час, не больше. Держать его за руку во время чтения, кожа даёт свой вход, отдельный от слуха. С шестого дня поднимать изголовье, дальше по переносимости сажать. Все препараты, которые глушат, снять, я согласовал с Вороновым, он согласен.</p>
    <p>Он закрыл папку.</p>
    <p>— Ещё вопросы?</p>
    <p>— Один, — сказала Ника. — Ты за эти трое суток спал?</p>
    <p>— Некорректный вопрос, — сказал Грач и вышел, не попрощавшись.</p>
    <p>Читала она вслух.</p>
    <p>На тумбочке, дома в их спальне лежал старый справочник по военно-полевой хирургии, издания времён его прабабки, который Илья притащил из букинистического и с тех пор время от времени по вечерам, зачитывал ей оттуда куски, изображая голос автора. Ника попросила Коровина съездить и привезти, он привёз, вместе с двумя её халатами.</p>
    <p>Она читала по главе в день, с любого места.</p>
    <p>— «При извлечении инородных тел из мягких тканей надлежит помнить, что торопливость хирурга есть первая причина повторной операции», — прочитала она вслух в первый вечер и посмотрела на кровать. — Слышал? Надлежит помнить. Это лично тебе.</p>
    <p>Аппарат отвечал ей своим ритмом.</p>
    <p>С седьмого дня Илья задышал сам, трубку убрали. В палате стало тише, читать ей сделалось легче, потому что теперь она слышала собственный голос.</p>
    <p>Он лежал перед ней худой, серый, с отросшей щетиной, которую Тарасов брил ему через день, с синяком под левым глазом, растёкшимся до скулы, и с руками поверх одеяла. Руки ей не нравились больше всего. Она знала их лучше, чем своё лицо в зеркале, они были чужие, тонкие и совершенно неподвижные.</p>
    <p>Духи начали ей показываться со второго дня.</p>
    <p>Первым это сделал Фырк.</p>
    <p>— Здравствуй, — сказала она.</p>
    <p>Фырк не ответил. Он спустился с подоконника, прошёл по одеялу, сел у неё под рукой и дал себя погладить, по словам мужа, такое он никому не позволял.</p>
    <p>Дальше стали приходить остальные.</p>
    <p>Айла показалась ей вечером того же дня, серебристая летяга, растянувшая перепонки под потолком палаты, ещё бледная и просвечивающая. Шипа пришла с Семёном, хромая на переднюю лапу, легла у батареи, посмотрела на Нику долгим взглядом, от которого той захотелось встать и извиниться неизвестно за что. Ворон приезжал с Серебряным дважды, оба раза стоял в углу, с двумя целыми крыльями, от него в палате делалось холодновато и торжественно.</p>
    <p>Ррык приходил по ночам.</p>
    <p>Он спускался из Москвы после десяти вечера, когда в отделении гасили верхний свет, укладывался поперёк палаты во всю длину и лежал так до утра. Ника застала его один раз, задержавшись до полуночи. Лев занимал собой всю комнату, его грива лежала на полу, как ковёр, а голова размером с кресло помещалась рядом с кроватью, он смотрел на спящего человека с выражением, для которого у неё не нашлось слов.</p>
    <p>Пустой палата ни разу не была.</p>
    <p>Она это понимала и без того, что видела. Даже когда все уходили и никого не оставалось, в комнате стояло ощущение, знакомое ей по дежурствам в реанимации, чувство, что за пациентом смотрят.</p>
    <p>Днём шла обычная жизнь.</p>
    <p>Артём заходил на обход дважды, утром и вечером, и каждый раз рассказывал ей цифры мужа, не сокращая и не сглаживая, потому что она была фельдшером и потому что просила.</p>
    <p>Семён приносил сплетни из ординаторской: что Гольдман звонит из Москвы через день, что Кобрук поругалась с областным начальством из-за прессы у ворот, что в отделении появилась стажёрка, которая падает в обморок на аппендиците.</p>
    <p>Грач заходил через день, всегда в одно и то же время, забирал у сестры листы наблюдения, сверял их со своим расписанием и уходил.</p>
    <p>Один раз он снял три пункта из назначений и вписал два своих. Другой раз простоял у монитора одиннадцать минут и сказал, уходя: «Кривая пошла вверх на четыре процента, это не случайность».</p>
    <p>Тарасов приходил брить и молчать. Лена, выписанная на четвёртый день, каждый вечер держала над Ильёй руки по десять минут и всегда после этого сидела в коридоре, пока не отпустит.</p>
    <p>Сын двигался.</p>
    <p>Она разговаривала сразу с ними обоими.</p>
    <p>— Твой отец у нас лежит и отдыхает, — сообщала она вслух, положив одну руку на живот, а вторую на неподвижную кисть мужа. — Он это заслужил, конечно. Только скажу честно, мы с тобой оба считаем, что неделя, это уже слишком. Ты мне отвечаешь, а он нет. Так нечестно.</p>
    <p>На восьмой вечер она читала главу про огнестрельные ранения груди.</p>
    <p>Дошла до места, где автор в третий раз за страницу напоминал молодому хирургу, что больного сначала выслушивают и только потом режут. Ника прочитала эту фразу, приготовилась сказать, что вот тут лично он бы поспорил, и краем глаза зацепила монитор.</p>
    <p>Ритм изменился.</p>
    <p>Не сильно. С шестидесяти двух он ушёл на семьдесят восемь, за минуту на восемьдесят четыре, и по кривой прошла та неровность, которой не было все восемь дней.</p>
    <p>Ника опустила справочник на колени.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>На Луне шёл разбор.</p>
    <p>Альдо сидел в третьей ложе снизу, откуда амфитеатр был виден целиком, и слушал уже четвёртый час. Куница зал совета не любила, ярусы уходили вверх, в темноту, потолка у зала вовсе не было, Земля висела над головой, мешая думать своей величиной.</p>
    <p>Сегодня зал был полон, как никогда не бывало.</p>
    <p>Он был полон настолько, что старейшие ложи, пустовавшие пятнадцать веков, заняли те, кому они принадлежали по праву и кого никто из ныне живущих не видел в глаза. Медведь с рунами по шкуре, вернувшийся из небытия, сидел в четвёртом ярусе и молча смотрел вниз. Двумя ложами выше расположилась сова, о которой Альдо знал только из свитков, потому что она угасла при первых императорах. Ниже всех, у самой арены, сидели те, кто вернулся этой ночью.</p>
    <p>Хорста говорила с арены.</p>
    <p>— Меня спрашивают, каково там было, — сказала она. — Отвечу один раз, чтобы больше не спрашивали. Там было тесно и тихо. Я всё понимала и ничего не могла, сколько это длилось, я не знаю, времени там нет. Больше об этом от меня никто ничего не услышит.</p>
    <p>Зал молчал.</p>
    <p>— Второй вопрос важнее, — продолжала черепаха. — Совет требует объяснить, почему все вернулись. Не только съеденные в эту ночь, а те, кого он взял еще с начала времен. Я была внутри и я объясню.</p>
    <p>Альдо подался вперёд.</p>
    <p>— Он не растворял нас до конца, — сказала Хорста. — Он не мог. Суть духа он переварить не умел, у него не было для этого ни одного приспособления, он умел только тянуть силу. Поэтому он брал силу, а оболочку оставлял и держал при себе. Мы все лежали внутри него, кто был взят за четыре тысячи лет, наши оболочки жили на крохах его собственной Искры, которую он был вынужден на нас тратить, сам того не желая. Он кормил нас всё это время. Плохо, впроголодь, ровно настолько, чтобы мы не рассыпались.</p>
    <p>— Зачем? — спросил кто-то с верхнего яруса.</p>
    <p>— Незачем, — сказала Хорста. — Он не мог иначе. Вытолкнуть нас обратно он не умел и растворить тоже. Держать умел. Он не был могилой, куница, — она повернула голову в сторону третьей ложи, и Альдо понял, что говорит она в первую очередь ему. — Он был тюрьмой. Когда тюрьму разорвало изнутри, узники, все до одного вышли. Вот и вся тайна, о которой совет спорит четвёртый час.</p>
    <p>Тишина после этого стояла долго.</p>
    <p>Потом внизу, за столом писаря, послышался скрип.</p>
    <p>Писарь совета сидел за своим столом с самого утра и, судя по всему, рассчитывал просидеть до конца следующего дня. Перед ним лежали развёрнутые свитки угасших, шестьдесят с лишним рулонов, вынесенных из хранилища, самый старый из них начали раньше, чем люди построили первый город. Писарь вёл по строкам огромным пером и делал против имён пометки.</p>
    <p>«Возвращён».</p>
    <p>«Возвращён».</p>
    <p>«Возвращён».</p>
    <p>Он делал это подряд, ряд за рядом, без всякого выражения, тем же почерком, каким четыре тысячи лет заносил в те же свитки обратное. Иногда он останавливался, уточнял имя у сидящих внизу и продолжал. Альдо смотрел на эту работу дольше, чем на всё остальное заседание, и думал о том, что торжество жизни выглядит именно так и никак иначе, старый дух с пером, вычёркивающий смерть из реестра по одной строке за раз.</p>
    <p>Пакт ратифицировали перед рассветом.</p>
    <p>Это заняло одно голосование. Тот самый Пакт, который великий Обвинитель тормозил процедурами и запросами восемь месяцев, требуя то разъяснить, то дополнить, и заслушать заново, прошёл при полном зале единогласно, без голосов против и воздержавшихся.</p>
    <p>Люмьер поднялся на арену для оглашения резолюции.</p>
    <p>— По второму пункту, — сказал он. — Совет постановляет внести в основной текст Пакта отдельную статью. Читаю формулировку. «Смертный Илья Григорьевич Разумовский, из рода Лукумонов, добровольно принял в себя силу народа духов и вывел её через себя, зная, что этого не переживёт. Он отдал себя за оба народа сразу, не поставив ни одного условия. С этого прецедента Пакт начинает новую историю, и всякое его толкование впредь сверяется с настоящей статьёй».</p>
    <p>Весь зал поднялся.</p>
    <p>Альдо встал вместе со всеми, это был первый раз за его жизнь, когда куница делала что-то не потому, что посчитал, а потому, что не могла усидеть.</p>
    <p>Ррык ушёл первым, не дожидаясь конца заседания.</p>
    <p>Он спустился с яруса, прошёл через арену, ни у кого не спрашивая разрешения, и двинулся к выходу. Люмьер посмотрел ему вслед и промолчал.</p>
    <p>— Куда он? — спросил кто-то.</p>
    <p>— Вниз, — сказал Альдо. — У него ночное дежурство.</p>
    <p>— Где?</p>
    <p>— В одной палате, — сказал Альдо. — В Муроме.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Сначала вернулся звук.</p>
    <p>Он пришёл раньше всего остального, женский голос, читающий вслух что-то знакомое до последней запятой, ровно и негромко. Голос я узнал сразу, ещё не поняв, где нахожусь и почему у меня сухо во рту.</p>
    <p>Потом пришёл свет, и в нём было слишком много белого.</p>
    <p>Я медленно открыл глаза.</p>
    <p>Потолок оказался с квадратами подвесных панелей и длинной лампой. Такие лампы стоят у нас в реанимации, я подписывал на них счет и торговался за скидку.</p>
    <p>Голова не поворачивалась. Я всё-таки повернул её на треть и увидел кресло.</p>
    <p>В кресле сидела моя жена. Ника…</p>
    <p>Она была в халате поверх больничной рубашки, с книгой на коленях, волосами, собранными в узел на затылке. Живот стал заметно больше, чем я помнил. Лицо у неё было с румянцем от тепла в палате, совсем не то, каким я видел его последним.</p>
    <p>— Илья, — сказала она.</p>
    <p>Говорить я попробовал сразу и не смог. Горло не работало, язык лежал, и получился только звук.</p>
    <p>Ника уронила книгу на пол и оказалась рядом.</p>
    <p>— Тише. Тише, не надо, — сказала она. — Сейчас, воды.</p>
    <p>Она поднесла к моим губам поильник. Два глотка воды оказались лучшим, что случалось со мной за последнее время.</p>
    <p>— Креатинин, — сказал я.</p>
    <p>Голос вышел хриплый, но слова получились.</p>
    <p>Ника застыла с поильником в руке.</p>
    <p>— Что? — спросила она.</p>
    <p>— Креатинин, — повторил я. — Мой последний. И белок в моче. И давление, среднее за сутки.</p>
    <p>Каждое слово давалось с трудом. Она смотрела на меня, я видел, что глаза у неё наполняются, и не понимал почему.</p>
    <p>— Ника, я тебя спрашиваю про анализы, — сказал я.</p>
    <p>— Восемьдесят четыре, — сказала она. — Креатинин восемьдесят четыре, это норма, он такой уже четыре дня. Белок ноль ноль девять, следы. Давление сто пятнадцать на семьдесят, среднее восемьдесят пять, стабильно. Диурез полтора литра в сутки. Гемоглобин сто двадцать один, — она набрала воздуха. — Сволочь ты, Разумовский.</p>
    <p>И заплакала.</p>
    <p>Она плакала и одновременно смеялась, вытирая лицо рукавом халата, в промежутках говорила про то, что она сидит тут восемь дней.</p>
    <p>Я лежал и слушал.</p>
    <p>Мне хотелось поднять руку и вытереть ей слёзы. Я поднял её сантиметров на десять и уронил обратно.</p>
    <p>— Восемь дней, — сказал я.</p>
    <p>— Восемь. Сегодня девятый, — ответила Ника.</p>
    <p>Я включил Сонар.</p>
    <p>Поднялся он тяжело, пошёл криво, вполовину привычной чёткости, и первое время я вообще ничего им не видел. Потом привык.</p>
    <p>Вся Ника развернулась передо мной.</p>
    <p>Почки чистые, оба русла ровные, отёков нет. Кровь идёт с нормальной наполненностью. Матка спокойная, тонуса нет. Швы на передней стенке аккуратные, в стадии рубцевания, без затёков.</p>
    <p>Я смотрел дольше всего ниже.</p>
    <p>Мой сын лежал головой вниз, свернувшись, он заметно подрос с того дня, когда я видел его последний раз. Швы на перикарде и на грудине сомкнулись и уже почти не читались, отдельной линией шёл только сам рубец. Сердце работало ровно, четыре камеры, клапаны без регургитации, ритм сто сорок один.</p>
    <p>У сердца ничего не было. Ткань чистая.</p>
    <p>— Всё в порядке, — сказал я и сам услышал, как у меня сел голос. — Оба в порядке. Я смотрю.</p>
    <p>— Ты видишь? — спросила Ника. — Сонар работает?</p>
    <p>— Плохо, но работает, — сказал я. — Как фонарик с севшей батарейкой. Восстановится.</p>
    <p>— Вот и славно, — сказали с подоконника. — А то я уже приготовил речь про то, что теперь буду водить тебя за руку.</p>
    <p>Распушенный и наглый Фырк сидел на своём месте.</p>
    <p>— Девять дней, двуногий, — сказал он. — Девять. Я тут за это время выслушал столько человеческого нытья, что могу открывать приём. Ты вообще соображаешь, что ты устроил? Ты пошёл к нему сам. Ногами. Через черту. Ты, который меня учил, что герой в реанимации, это тот, кто дожил до утра.</p>
    <p>— Фырк, — сказал я.</p>
    <p>— Молчи, я не закончил, — сказал он. — Ты выпустил из себя всё, что в тебе было, до дна, а потом через тебя прошли двадцать тысяч, я это видел и не мог ничем тебе помочь, потому что был пустой, — он замолчал, дёрнул хвостом и добавил другим тоном, — Ты меня из снега вытащил. За чертой. Я помню.</p>
    <p>— И я помню, — ответил я.</p>
    <p>— Вот и молчи об этом, — сказал бурундук.</p>
    <p>Он спрыгнул с подоконника, прошёл по одеялу и сел мне на грудь. Мы столкнулись взглядами.</p>
    <p>— Рад тебя видеть с открытыми глазами, — сказал он.</p>
    <p>Дверь открылась.</p>
    <p>Первым вошёл Артём, Ника всё-таки нажала кнопку, по одному лицу в проёме стало ясно, что новость разошлась по отделению. За ним втиснулись Семён и Лена, следом Тарасов, Шаповалов, и последним в бокс вошёл главный лекарь Муромской больницы Анна Витальевна Кобрук.</p>
    <p>В боксе стало не повернуться.</p>
    <p>Артём протолкнулся к кровати, взял мою руку, нашёл пульс и держал его, глядя в сторону.</p>
    <p>— Восемьдесят восемь, ритмичный, — сказал он наконец. — Илья, ты у меня в анамнезе теперь на всю жизнь.</p>
    <p>— Ты меня качал? — спросил я.</p>
    <p>— Четыре минуты, — сказал Артём. — И вот что я тебе скажу как анестезиолог. Больше не надо.</p>
    <p>В дверях, за спинами у всех, стоял Грач.</p>
    <p>Он не вошёл в бокс и не стал протискиваться. Постоял, посмотрел на монитор над моей головой, перевёл взгляд на Нику и коротко на меня.</p>
    <p>— Восемь суток и одиннадцать часов, — сказал он. — По моей кривой ты должен был выйти на двенадцатые. Значит, я где-то ошибся в исходных, и хочу понять, где именно, потому что случай единственный и второго не будет. Когда сможешь говорить долго, позови.</p>
    <p>— Денис.</p>
    <p>— Что?</p>
    <p>— Спасибо.</p>
    <p>— Это преждевременно, — сказал Грач. — Я посчитал дату выхода, а читала Ника. Час в день, восемь дней подряд, ни одного пропуска. Считать умею я, а работу сделала она.</p>
    <p>Он развернулся и ушёл по коридору.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>На ноги я встал на четвёртый день, а через десять дней уже ходил по коридору с той скоростью, которая раздражала весь персонал.</p>
    <p>Восстановление шло быстро, скорее всех сроков, которые я назвал бы такому пациенту сам. Мышцы вернулись за неделю, вес набирался медленнее, Сонар с каждым днём давал всё более чёткую картинку, и к концу второй недели я уже смотрел им пациентов, тайком от Шаповалова, который об этом знал, но делал вид, что нет.</p>
    <p>Указ пришёл на пятый день после того, как я очнулся.</p>
    <p>Сначала позвонил Серебряный и сказал, что Государь подписал, церемония назначена, дата будет объявлена отдельно и беречь себя до неё я обязан как имущество короны. Я спросил, почему это нельзя провести на неделе. Магистр ответил отказом и объяснил причину.</p>
    <p>Император собирал гостей со всего мира.</p>
    <p>Спецборты, согласование протоколов, дипломатические ноты, охрана, встречные визиты и всё то, из чего состоит подобное мероприятие, требовали времени. Государь распорядился, чтобы приехали все, кого касается, и это оказалось не так мало, как я думал.</p>
    <p>К назначенному дню в Москву прибыли делегации четырнадцати государств.</p>
    <p>Мы вылетели за сутки.</p>
    <p>Ника к тому времени доносила до двадцати девяти недель, чувствовала себя прилично. Векшина отпустила её с условием, что при ней будет лекарь. При ней оказалось шестеро лекарей, считая меня, так что условие выполнили с запасом.</p>
    <p>В гостиничном номере, за час до выезда в Кремль, выяснилась неприятная вещь.</p>
    <p>Я не мог справиться с бабочкой.</p>
    <p>Парадный мундир Гильдии высшего образца, который мне привезли накануне, был подогнан идеально. Сорочка и брюки сидели, туфли немного жали. А чёрная шёлковая бабочка у меня не завязывалась уже несколько минут, руки при этом были влажные.</p>
    <p>— Стой ровно, — сказала Ника.</p>
    <p>Она подошла, отвела мои руки в стороны и взялась за концы ленты сама. Живот у неё к этому сроку стал такой, что подойти вплотную не получалось, ей пришлось встать боком.</p>
    <p>— Разумовский, — сказала она, затягивая узел. — Я хочу это зафиксировать. Ты вышел один на существо, которому четыре тысячи лет, и за это чуть не умер. А теперь ты потеешь из-за бабочки.</p>
    <p>— Там была понятная задача, — сказал я.</p>
    <p>— А тут? — спросила Ника.</p>
    <p>— А тут на меня будут смотреть миллионы человек, — сказал я. — Из них тысяч триста, это лекари. И каждый второй сидит и думает, вот сейчас он что-нибудь скажет, а мы послушаем.</p>
    <p>— Скажешь, — Ника поправила мне воротник и отступила на шаг.</p>
    <p>Команда собралась внизу в холле.</p>
    <p>Смотреть на них было отдельным удовольствием. Шаповалов в парадном мундире выглядел так, будто носил его всю жизнь. Артём воевал с запонками. Семён явился в смокинге и точно знал, что смокинг ему идёт. Лена надела платье, половина холла обернулась. Тарасов держался у стены с таким лицом, словно его сюда привезли по ошибке. Один Коровин был спокоен, потому что надел свой единственный костюм, тот самый, в котором ходил на свадьбы и похороны года эдак с восемьдесят девятого.</p>
    <p>— Илья, — сказал Тарасов. — А правда, что там прямая трансляция?</p>
    <p>— Правда, — сказал я.</p>
    <p>— Тогда я лучше в машине посижу, — сказал он.</p>
    <p>— В зале, Глеб. Второй ряд, я лично проверю список.</p>
    <p>Фырк за это утро извёл меня окончательно.</p>
    <p>— Левая сторона, — заявил он, устроившись на плече. — Я сижу слева, там свет с окна, шерсть будет играть. И плечом не дёргай, иначе я перед всем астралом буду выглядеть как мешок с картошкой.</p>
    <p>— Тебя всё равно никто не увидит.</p>
    <p>— Меня все увидят, кто имеет значение, — сказал бурундук. — Ты вообще представляешь, сколько там будет наших?</p>
    <p>Серебряный ждал нас у входа в Кремль.</p>
    <p>Магистр Тайной Канцелярии был в парадном мундире с орденской колодкой в четыре ряда, и я впервые увидел, сколько у него на самом деле наград. Он оглядел нашу группу, задержался на Нике и наклонил голову.</p>
    <p>— Порядок такой, — сказал мне он. — Вас проводят в Малую приёмную, оттуда по фанфарам в тронный зал. Идёте один, по красной дорожке, не спеша, до второй линии. Государь встаёт вам навстречу, это уже само по себе редкость, поэтому не суетитесь и дайте ему это сделать. Награду принимаете левой рукой, правую для рукопожатия. Речь после вручения, две-три минуты, регламент не жёсткий. Вопросы?</p>
    <p>— Кланяться? — спросил я.</p>
    <p>— Наклон головы. Не переусердствуйте, вы не кадет, — ответил он.</p>
    <p>— Принято, — я кивнул.</p>
    <p>Серебряный помолчал.</p>
    <p>— И одно вне протокола, Илья Григорьевич, — сказал он. — Я много лет служу этому государству и видел довольно много людей, которых награждали. Почти все они делали то, что делали, потому что им приказали, или потому что им было выгодно, или что деваться было некуда. Вам никто не приказывал. Вам было куда деваться, у вас был купол, который он никогда бы не пробил, — он посмотрел мне в глаза. — Я не знаю, как это называется, и не буду искать слово. Скажу проще, для меня честь стоять сегодня в этом зале.</p>
    <p>Он подал руку, и я её пожал.</p>
    <p>Кулуары перед церемонией оказались отдельным испытанием.</p>
    <p>Император Китая нашёл меня сам. Он подошёл, остановился напротив и посмотрел на меня так, как смотрят на результат собственного вложения.</p>
    <p>— Мне доложили о вашем доме, — сказал он, а невысокий перводчик перевёл. — Купол выдержал.</p>
    <p>— Купол выдержал всё, — сказал я. — Мою жену, сына, восьмерых человек и четверых Старейшин. Он не пропустил ни одного удара, ваше величество.</p>
    <p>Император выслушал и чуть заметно улыбнулся.</p>
    <p>Лорд Кромвель перехватил меня на подходе к приёмной.</p>
    <p>Британец был в чёрном, с тростью, которой пользовался скорее по привычке, чем по необходимости, он выглядел лучше, чем в Лондоне, где я его оперировал.</p>
    <p>— Разумовский, — сказал он. — Я прилетел за четыре тысячи километров, чтобы посмотреть, как русский император вешает вам на грудь железку. Мой лекарь был против перелёта.</p>
    <p>— Ваш лекарь прав, — сказал я.</p>
    <p>— Мой лекарь стоит передо мной и сейчас получит орден, — сказал Кромвель. — Так что я его мнение выслушал и отклонил, — он оглядел меня с ног до головы. — Знаете, что меня в вас всегда раздражало? Вы совершенно не умеете принимать благодарность. Поэтому я не буду вас благодарить. Я просто останусь вашим должником, и вам придётся с этим жить.</p>
    <p>Последней ко мне подошла девушка в тёмно-синем.</p>
    <p>Я не сразу её узнал, потому что видел последний раз почти год назад и при других обстоятельствах. Она стояла в стороне от всех, без свиты, в скромном платье, с бейджем сотрудника протокольной службы на груди, и никто в этом зале не обращал на неё ни малейшего внимания.</p>
    <p>— Здравствуйте, Илья Григорьевич, — сказала Ксения.</p>
    <p>— Ваше… — начал я и осёкся.</p>
    <p>— Не надо, — сказала она спокойно. — Здесь я никто. Сотрудник протокола, второй состав. Так всем удобнее, мне в первую очередь.</p>
    <p>— Как вы? — спросил я.</p>
    <p>— Хожу, — сказала она. — Три километра в день, без палки. Бегать не пробовала, лекари не велят, — она посмотрела на меня и добавила тише.— Я попросила отца, чтобы меня поставили сегодня в зал. Он спросил зачем. Я сказала, что хочу своими глазами увидеть, как награждают человека, который поставил меня на ноги и никому об этом не сказал. Он разрешил.</p>
    <p>— Спасибо, — сказал я.</p>
    <p>— Это вам спасибо, — сказала Ксения. — Идите, сейчас начнут.</p>
    <p>Фанфары ударили ровно в двенадцать.</p>
    <p>Огромные резные двери тронного зала пошли в стороны.</p>
    <p>Дорожка от дверей до второй линии была двадцать два метра.</p>
    <p>Я знаю точно, потому что вёл счёт шагами, сбился только на середине, когда понял, что зал стоит.</p>
    <p>Он стоял весь.</p>
    <p>Тронный зал Кремля вмещает восемьсот человек, и в этот день в нём было тесно. Делегации, министерства, Гильдия в полном составе, Канцелярия, иностранные гости, пресса у боковой стены, четыре камеры на штативах и одна на кране под потолком. Всё это поднялось, когда двери открылись, и стояло, пока я шёл.</p>
    <p>Идти было далеко.</p>
    <p>Первый ряд слева я разглядел с половины пути.</p>
    <p>Ника сидела с краю, в тёмно-зелёном платье, которое ей сшили за четыре дня, с руками, сложенными на животе. Рядом Шаповалов, за ним Кобрук, дальше Артём, Лена, Семён, Тарасов, Зиновьева, Коровин. Серебряный стоял с другой стороны прохода, у самой линии, там, где положено стоять Канцелярии.</p>
    <p>Под сводами тронного зала стояли духи.</p>
    <p>Ррык лежал вдоль всей левой стены, во всю длину, от дверей до трона, и грива его светилась. Люмьер расположился под потолком, раскрыв крылья на весь пролёт, от него по залу шёл ровный свет, которого не давали люстры. Хорста сидела прямо посреди прохода, у второй линии, и никому не мешала. Альдо устроился на подлокотнике пустого кресла в третьем ряду. Ворон стоял за плечом у Серебряного, Айла висела над первым рядом, Шипа сидела у ног Семёна.</p>
    <p>За ними, выше и дальше, в глубине зала и за его стенами, были остальные.</p>
    <p>Их пришло столько, что зал их не вмещал, и они стояли, наложившись друг на друга, сквозь стены, потолок, кремлёвские своды, поднимаясь наружу и выше, над площадью, над Москвой. Тысячи. Забранные этой осенью, при царях и те, чьих имён писарь Совета не смог уточнить ни у кого из живущих.</p>
    <p>Фырк сидел у меня на левом плече и молчал.</p>
    <p>Я дошёл до второй линии и остановился.</p>
    <p>Император Александр Четвертый поднялся с трона и сделал два шага мне навстречу, по залу прошло движение, потому что этого в протоколе не было.</p>
    <p>— Здравствуйте, Илья Григорьевич, — сказал он.</p>
    <p>— Ваше императорское величество, — поклонился я.</p>
    <p>Государь повернулся к залу. Перед нами стояли микрофоны, но говорил он так, будто их не было.</p>
    <p>— Я скажу коротко и своими словами, — начал он. — В нашем государстве принято награждать за подвиг, и, обычно, под подвигом понимают бой. Сегодня другой случай.</p>
    <p>Он помолчал.</p>
    <p>— Двадцать первого ноября этого года лекарь Разумовский провёл операцию, которой до него никто в мире не делал. Он оперировал нерождённого ребёнка внутри матери, на двадцать пятой неделе, при том, что этой матерью была его собственная жена, а речь шла о сердце его собственного сына. Он не имел права отказаться и не имел права ошибиться. Он не ошибся. Оба живы, и я рад сообщить стране, что мальчик здоров и ожидается к весне.</p>
    <p>По залу пошёл гул.</p>
    <p>— В ту же ночь, — продолжал Император, — в Муром пришло существо, которое старше нашего государства и которое четыре тысячи лет питалось силой народа, живущего рядом с нами и невидимого для большинства из нас. Об этом народе в этом зале знают немногие, и я один из них. Это существо не могли остановить оружие, магия, и мои люди. Его остановил лекарь. Он вышел к нему безоружным, добровольно, с пониманием, что не выживет, он пропустил через себя силу целого народа, потому что другого способа не нашлось.</p>
    <p>Император посмотрел на меня.</p>
    <p>— Его сердце остановилось. Его завели обратно через четыре минуты. Он девять дней не приходил в сознание, — государь снова повернулся к залу. — В результате этого поступка сегодня жива наша страна, которая об этом не подозревает, весь народ духов, включая тех, кого считали погибшими тысячу лет назад, и союз между нашими народами, который на этом человеке и держится.</p>
    <p>Он взял с подушки орденский знак.</p>
    <p>— Учреждён указом от третьего декабря, — сказал Император. — Первый в истории, вручается впервые. Орден «Лекарь Империи».</p>
    <p>Зал молчал.</p>
    <p>Государь сам надел знак мне на шею, поправил ленту и подал руку. Рукопожатие у него оказалось сильным.</p>
    <p>— И второе, — сказал он. — Указом Гильдии, утверждённым мною сегодня утром, лекарю Разумовскому присваивается ранг Грандмагистра. Этот ранг существует в Уставе двести лет, но в Империи есть всего два человека этого ранга. Я счёл присвоить этот ранг Илье Григорьевичу Разумовскому.</p>
    <p>Он отступил на шаг.</p>
    <p>— Слово вам, Грандмагистр.</p>
    <p>Я вышел к микрофонам.</p>
    <p>Восемьсот человек в зале, четыре камеры, сорок миллионов у экранов и двадцать тысяч духов над головой ждали, что я скажу.</p>
    <p>— Ваше императорское величество. Ваши величества, господа послы, коллеги.</p>
    <p>Голос отдавался под сводами.</p>
    <p>— Я принимаю эту награду и благодарю за неё, — сказал я. — И прошу разрешения сказать, кому она принадлежит на самом деле, потому что в моей профессии есть жёсткое правило, в протоколе операции указывают всю бригаду.</p>
    <p>Я повернулся к первому ряду.</p>
    <p>— Вероника Разумовская. Мой фельдшер и моя жена. Она сама подписала согласие на ту операцию, зная все три пути, все цифры по каждому, и выбрала не тот, на котором выживала она.</p>
    <p>Ника смотрела на меня.</p>
    <p>— Игорь Степанович Шаповалов, заведующий хирургией, на котором держит хирургия в Муромской больнице. Анна Витальевна Кобрук, главврач, которая за эти сутки нарушила больше приказов, чем издала за девять лет. Артём Викторович Воронов, анестезиолог, который вёл двоих пациентов на одном контуре, а потом четыре минуты качал мне сердце в снегу и не остановился на четвёртой минуте, хотя имел полное право. Елена Ордынская, которая держала мои сосуды до потери сознания и упала только тогда, когда силы иссякли. Семён Величко. Глеб Тарасов, Захар Коровин, Александра Зиновьева.</p>
    <p>Я перевёл дыхание.</p>
    <p>— И ещё в этом зале присутствует та часть бригады, которую большинство из вас не видит. Я их вижу. Их сегодня здесь около двадцати тысяч, и они занимают куда больше места, чем мы с вами. Из них я назову одного — старейшину Хорсту, которая вошла в это существо добровольно, первой, чтобы мы убедились, что план работает. Она вернулась. Остальные наши потери за ту ночь тоже вернулись, все до одного, и это единственная строка в моём отчёте, которой я по-настоящему горжусь.</p>
    <p>Император слушал, наклонив голову.</p>
    <p>— Мне вручили орден за то, что я ступил за черту, — сказал я. — Я хочу быть честным перед камерами и перед своими коллегами, поэтому скажу, как было. Храбрости во мне для этого не было. Я посчитал варианты, и этот оказался единственным с шансом, — я сделал паузу. — А вообще, коллеги, если вы дошли до состояния, когда единственный оставшийся у вас инструмент, это вы сами, значит, к этому моменту вы уже наделали ошибок. Я разберу свои и постараюсь второй раз до такого не доводить.</p>
    <p>В первом ряду Артём фыркнул и тут же сделал каменное лицо.</p>
    <p>Шаповалов усмехнулся в сторону. Лена закрыла лицо ладонью. Кобрук покачала головой, а Коровин сказал что-то соседу, и по губам я разобрал «ёшкин свет».</p>
    <p>Больше в этом зале шутку никто не понял.</p>
    <p>— Благодарю за внимание, — сказал я и отступил от микрофонов.</p>
    <p>Зал встал.</p>
    <p>Вставал он волной, от первых рядов к дальним. Через мгновение стояли все восемьсот, и аплодисменты пошли такие, что загудело под сводами. Над ними, в астрале, поднялись двадцать тысяч, и то, что они делали, не было звуком. Я принимал это кожей, всей спиной, так же как принял зов Ррыка на своём дворе.</p>
    <p>Фырк на моём плече сидел прямо, распушив хвост, с мордой государственного значения.</p>
    <p>Камера на кране пошла вниз, к первому ряду.</p>
    <p>Я стоял у второй линии в парадном мундире, орденом на ленте, бурундуком на плече и с рангом, которого не присваивали двести лет, и смотрел туда, где сидела моя жена.</p>
    <p>Ника плакала и улыбалась одновременно.</p>
    <p>Потом она положила ладонь на живот, и я увидел, как под её рукой отчётливо шевельнулся тот, ради кого всё это и было.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Эпилог</p>
    </title>
    <p>С тех пор прошло три года, а обход я по-прежнему делал сам.</p>
    <p>Мне трижды объясняли, что глава Диагностического центра Империи не обязан ходить по палатам в восемь утра, что для этого есть заведующие отделениями, старшие дежурные и ротация, которую придумал Шаповалов и которая работает без моего участия. Я соглашался со всеми доводами и в восемь утра выходил из кабинета.</p>
    <p>Начинал я снизу.</p>
    <p>Первый этаж за эти три года изменился больше всего. Приёмное расширили вдвое, поставили второй пост регистрации, и очередь, из-за которой Кобрук в своё время сорвала голос на планёрке, исчезла. У лифтов повесили новую схему здания, на ней светло-зелёным закрасили весь левый край.</p>
    <p>Детское крыло открыли в мае.</p>
    <p>Я прошёл туда через переход, поздоровался с постовой сестрой, посмотрел на доску с назначениями и заглянул в две палаты. В первой была девочка семи лет после аппендэктомии, которую вчера оперировал Величко, она лежала розовая, скучающая, с планшетом, требующая, чтобы её выписали к субботе. Во второй спали двое, я не стал их будить.</p>
    <p>На стене в коридоре висели рисунки.</p>
    <p>Их вешала сюда старшая сестра детского, раз в месяц она их меняла, а старые складывала в папку у себя в шкафу. На третьем сверху кто-то нарисовал человека в белом с огромной головой, а рядом с ним нечто полосатое, с крыльями и с хвостом больше самого себя.</p>
    <p>Второй этаж я прошёл быстро, потому что там всё шло по расписанию.</p>
    <p>Таблички на дверях сменили в прошлом году, когда переехала лаборатория. Теперь у входа в изотопную висела фамилия Зиновьевой. У кабинета функциональной диагностики Грача, а на двери ординаторской хирургии, кроме списка старших дежурных, кто-то приклеил распечатку с расписанием репетиций и надписью красным маркером «Явка всем обязательна».</p>
    <p>В хирургии я задержался на двадцать минут.</p>
    <p>Дежурный доложил ночь, три поступления, одна экстренная лапароскопия в четыре утра, всё чисто. Я посмотрел двоих тяжёлых, поднял Сонар над послеоперационным на пятой койке, потому что мне не понравился его вид, и нашёл начинающееся скопление в подпечёночном пространстве, о котором сообщил дежурному и велел взять на контроль к обеду.</p>
    <p>Сонар работал как всегда.</p>
    <p>Он вернулся ко мне полностью за три месяца после той зимы, и с тех пор я не замечал в нём никакой разницы с прежним. Первые полгода я всё-таки пробовал его на себе по утрам. Потом перестал.</p>
    <p>Свернув из хирургии к лестнице, я услышал топот.</p>
    <p>Топот шёл по коридору второго этажа со стороны кардиологии и с каждой секундой становился ближе. Вместе с ним по этажу пошли звуки, которых в приличной клинике быть не должно, смех на посту, чей-то окрик, звон уроненной крышки от бикса.</p>
    <p>— Паша, не беги! — крикнула сестра из кардиологии.</p>
    <p>Из-за угла вылетел мой сын.</p>
    <p>Он шёл на крейсерской, в синих штанах и в кофте с медведем, с растрёпанной макушкой и с самым деловым выражением лица, какое можно изобразить в три года. За ним, отставая на полкорпуса и уже не надеясь его перехватить, шла Юля с поста.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, он у Марины Сергеевны фонендоскоп унёс!</p>
    <p>— Не унёс, — сообщил Павел, не сбавляя хода. — Взял послушать.</p>
    <p>— Паша! — сказал я.</p>
    <p>— Она сама положила! — ответил он.</p>
    <p>Он разогнался последние пять метров, оттолкнулся и прыгнул, совершенно не сомневаясь в том, что его поймают.</p>
    <p>Я его поймал.</p>
    <p>Весил он к трём годам прилично, последний месяц я это чувствовал.</p>
    <p>— Здравствуй, — сказал я.</p>
    <p>— Пливет, — сказал Павел.</p>
    <p>Фонендоскоп болтался у него на шее, спускаясь ниже пояса, оливы висели где-то в районе колен. Я снял его с сына и повесил себе на плечо.</p>
    <p>— Верну Марине Сергеевне, — сказал я.</p>
    <p>— Я не наиглался, — обиженно сказал Паша.</p>
    <p>— Ты слушать умеешь? — спросил я.</p>
    <p>— Умею, — сказал он и посмотрел мне в глаза с полной уверенностью. — Тук-тук.</p>
    <p>— Тогда сначала научись говорить, где тук-тук должно быть тише, а где громче, — сказал я. — Потом дам свой.</p>
    <p>Он подумал над этим, пока я нёс его к лестнице.</p>
    <p>— Пап, — сказал он.</p>
    <p>— Что! — спросил я.</p>
    <p>— Посвети Соналом, — сказал он.</p>
    <p>— Паша, Сонар не фонарик, — ответил я.</p>
    <p>Мы дошли до площадки между этажами, и я остановился у окна, потому что легче было один раз сделать, чем четырнадцать раз объяснять.</p>
    <p>— Один лаз. И потом ты идёшь на пост и сидишь там до мамы.</p>
    <p>— Один раз, — согласился я.</p>
    <p>Я включил Сонар и провёл им по нему сверху вниз, от макушки, коротко, чтобы он только почувствовал.</p>
    <p>Что при этом чувствует трёхлетний ребёнок с кровью Лукумонов, я до сих пор не знаю, объяснить он не может. Судя по лицу, ощущение было примерно как от щекотки. Он завизжал, задрыгал ногами и потребовал ещё.</p>
    <p>— Договаривались на один, — сказал я.</p>
    <p>— Сонар не игрушка! — раздалось у меня из кармана халата.</p>
    <p>Фырк выбрался наружу, вылез мне на плечо, встряхнулся и уселся, обмотав хвостом шею, вид у него был чрезвычайно строгий.</p>
    <p>— Двуногий-младший, — сказал он. — Я тебе объяснял и объясню ещё раз. Астрал требует уважения. Ты не можешь просто так лезть куда попало и трогать что попало, потому что за всё, что ты трогаешь, кто-то отвечает.</p>
    <p>Павел серьёзно слушал.</p>
    <p>Он видел Фырка с рождения. Он вообще не понимал, что тут можно обсуждать, одни люди в этом здании ходят по полу, другие летают под потолком, мир устроен именно так.</p>
    <p>За все три года он ни разу не спросил меня, почему мама не замечает бурундука. Спросил он другое, полгода назад: почему мама всё-таки видит его иногда, а тётя Аня Кобрук не видит никогда.</p>
    <p>— Уважение, — повторил Фырк. — Скажи это слово.</p>
    <p>— Увазение, — сказал Павел.</p>
    <p>— Молодец. Теперь скажи ему про печать, — сказал бурундук.</p>
    <p>— Фылк! — сказал Паша.</p>
    <p>— А что Фырк? Я тебе нянька или соучастник? — бурундук развёл лапами. — Ладно, я и то, и другое. Но печать всё-таки нашлась не там, где её оставили, а мне потом отвечать перед твоим отцом, потому что твоя мать меня не увидит без моего желания, а он увидит.</p>
    <p>Я остановился на середине лестницы.</p>
    <p>— Какая печать, — спросил я.</p>
    <p>— Никакая, — сказал Павел.</p>
    <p>— Тёти Ани печать, — сообщил Фырк с моего плеча. — Круглая, красивая. Она лежала на столе без присмотра. Мы её взяли посмотреть.</p>
    <p>— И где она сейчас? — спросил я.</p>
    <p>— В голшке, — сказал Павел. — С пальмой. Мы её посадили.</p>
    <p>Я прикрыл глаза.</p>
    <p>— Зачем? — спросил я.</p>
    <p>— Чтобы вылосла втолая, — объяснил мой сын тоном человека, который объясняет очевидное. — Их же две надо. Одна у тёти Ани, а одна у тебя.</p>
    <p>Фырк на плече издал звук, похожий на кашель.</p>
    <p>— Идея, между прочим, была его, — сказал он поспешно. — Я только держал горшок.</p>
    <p>Мы спустились на первый этаж. Я сдал Павла на пост в приёмном, где его знали, любили и умели удерживать, попросил Юлю позвонить Нике на подстанцию и отдал фонендоскоп.</p>
    <p>— Печать из горшка достаньте, — сказал я. — С пальмой.</p>
    <p>Юля посмотрела на меня.</p>
    <p>— Мы её со вторника ищем, Илья Григорьевич, — сказала она.</p>
    <p>— Значит, нашли.</p>
    <p>До ординаторской я дошёл через два перехвата.</p>
    <p>Первым меня встретил Артём. Он вышел из анестезиологической с чашкой кофе, увидел меня и встал в проходе так, чтобы обойти его было нельзя.</p>
    <p>— Командир. Вопрос, — сказал он.</p>
    <p>Я уже знал о чем он будет — свадьба Семёна Величко и Елены Ордынской.</p>
    <p>— Слушаю, — ответил я.</p>
    <p>— Ты в чём придёшь? — спросил Артем.</p>
    <p>— В смысле?</p>
    <p>— В прямом, — сказал Артём. — В субботу. Костюм у тебя есть?</p>
    <p>— У меня есть парадный мундир Гильдии с орденом.</p>
    <p>— Илья, я тебя умоляю.</p>
    <p>— И два костюма.</p>
    <p>— Уже лучше, — он отпил кофе. — Так вот, я тебя предупреждаю официально, как твой анестезиолог и твой друг. Если ты явишься в хирургичке, потому что тебя задержала операция, я тебя в зал не пущу. Развернёшь у входа и поедешь переодеваться, и мне будет всё равно, кто ты по рангу.</p>
    <p>— Я приеду в костюме, — сказал я.</p>
    <p>— Поклянись, — сказал Артем.</p>
    <p>— Артём, — сказал я.</p>
    <p>— Ты в прошлый раз обещал, — сказал он. — На дне рождения у Кобрук. И приехал.</p>
    <p>— В прошлый раз у меня умирал человек, — сказал я.</p>
    <p>— Он у тебя всегда умирает, — сказал Артём и пошёл дальше по коридору со своим кофе. — Никак не умрут только.</p>
    <p>Вторым меня перехватил Тарасов, и с ним разговор был по существу.</p>
    <p>— Илья, по субботе, — сказал он, доставая из кармана сложенный вчетверо лист. — Аппаратура. Колонки я беру у зятя, две штуки, плюс пульт и микрофоны. Загружаю в пятницу вечером к себе в машину. В субботу к десяти я в ресторане, ставлю и проверяю, к двенадцати всё звучит. Мне нужен один человек на разгрузку, потому что колонки по двадцать восемь килограммов.</p>
    <p>— Возьми Захара Петровича, — сказал я.</p>
    <p>— Взял, — Тарасов сделал пометку карандашом. — Второе. Свет ставят они сами, ресторанные, я с ними созванивался, там девочка на телефоне ничего не понимает, но я нашёл техника. Третье. Кто говорит тосты и в каком порядке, мне надо знать заранее, чтобы включать микрофон вовремя.</p>
    <p>— Спроси у Лены, — сказал я.</p>
    <p>— Спрашивал, — он посмотрел на меня поверх листа. — Она сказала, что тосты, это не главное, главное чтобы все пришли.</p>
    <p>— Вот и ответ, — сказал я.</p>
    <p>— Это не ответ, Илья Григорьевич, — сказал терпеливо Тарасов. — Это пожелание. Я работаю с порядком включений.</p>
    <p>У лестницы на третий этаж стояла Зиновьева, она разговаривала по телефону, и по её интонации я понял, что кому-то на том конце провода сейчас очень плохо.</p>
    <p>— Я повторяю вопрос, — говорила Зиновьева. — Почему не пионы?.. Нет, вы послушайте меня. В заявке от одиннадцатого числа, письменно подтверждённой вами, значились пионы, розовые и белые, восемьдесят штук… Меня не интересует, что сказал ваш поставщик. Меня интересует, что написано в моей заявке… Нет. Логистика нарушена не у меня, логистика нарушена у вас.</p>
    <p>Она увидела меня, кивнула и продолжила тем же тоном, каким разговаривает с производителями реактивов.</p>
    <p>— Тогда так. Вы находите пионы к пятнице, к четырнадцати часам, и привозите по адресу, который у вас есть. Либо вы прямо сейчас говорите мне, что не можете, и я работаю с другим поставщиком, а с вами Центр в следующем году вообще не работает. Я жду ответа… Прекрасно. До пятницы.</p>
    <p>Она убрала телефон.</p>
    <p>— Доброе утро, Илья, — сказала она.</p>
    <p>— Доброе. Что с цветами? — спросил я.</p>
    <p>— Будут пионы, — сказала Зиновьева. — Лена, между прочим, хотела гортензии. Я объяснила ей, что гортензии в это время года стоят как криостат, а выглядят как веник.</p>
    <p>— И что она? — спросил я.</p>
    <p>— Согласилась на пионы, — сказала Зиновьева. — Она вообще сейчас на всё соглашается. Она невеста.</p>
    <p>Пост Ордынской был четвёртым по коридору, и Лену я услышал ещё из-за угла.</p>
    <p>— Мам, — говорила она в телефон, прижав его плечом к уху и одновременно расписываясь в журнале. — Мама. Мам, послушай. Тётя Валя сядет за третий стол… Потому что за вторым сидят Семёновы родственники… Мам, я не могу их пересадить, там уже всё… Нет, я не сержусь.</p>
    <p>Она увидела меня, закатила глаза и показала свободной рукой, что сейчас закончит.</p>
    <p>— Мам, я на работе. Я на работе, у меня пост. Я тебе перезвоню в обед. Да. Да. И тебя.</p>
    <p>Телефон лёг на стойку экраном вниз.</p>
    <p>— Двадцать шестой звонок, — сказала мне Лена. — С воскресенья. Я считаю.</p>
    <p>За три года Ордынская изменилась сильнее всех в этом Центре. Она перестала быть той девочкой, которая на первом же общем разборе смотрела в стол и извинялась за собственное мнение. Теперь под ней ходил лекарь. Настоящий. Она вела свой участок, спорила с Шаповаловым по назначениям и выигрывала примерно в половине случаев.</p>
    <p>Сейчас она выглядела счастливой и загнанной одновременно.</p>
    <p>— Как вы вообще это пережили? — спросила она. — Вы же тоже женились.</p>
    <p>— Плохо помню, — честно сказал я. — Помню только, что Ника сказала «нет» и выставила условия.</p>
    <p>— Помню, — Лена улыбнулась, — я кстати, тоже собираюсь.</p>
    <p>— Выставить условия? — спросил я.</p>
    <p>— Уже выставила, — сказала она. — Одно. Чтобы он перестал есть на бегу в перевязочной. Он согласился.</p>
    <p>— Не выполнит, — сказал я.</p>
    <p>— Знаю, — сказала Лена. — Поэтому и выставила. Пусть у него будет что нарушать, а у меня повод им управлять.</p>
    <p>— Где он, кстати? — спросил я.</p>
    <p>Она посмотрела на меня поверх монитора.</p>
    <p>— Прячется, — сказала Лена. — В третьей палате. Уже сорок минут изучает карту пациента, которого мы завтра выписываем. Илья, он читает эту карту третий день. Он её выучил наизусть.</p>
    <p>— От чего прячется? — спросил я.</p>
    <p>— От рассадки, — сказала она. — Вчера мы дошли до вопроса, куда сажать его двоюродную тётку из Липецка, и он сказал, что ему надо посмотреть анализы. В девять вечера.</p>
    <p>Семёна я нашёл ровно там, где сказала Лена.</p>
    <p>Он сидел на стуле у окна с папкой на коленях и действительно читал карту, и по тому, как он перевернул страницу назад, стало ясно, что читает он её не первый раз и смысла в этом чтении не ищет.</p>
    <p>— Величко, — сказал я.</p>
    <p>— Илья, — он поднялся. — Я по Кузнецову. Мы его завтра выписываем, я хотел ещё раз глянуть динамику печёночных.</p>
    <p>— Печёночные у него в норме с четверга, — сказал я.</p>
    <p>— Ну да, — сказал Семён и сел обратно.</p>
    <p>Я закрыл дверь и сел на соседний стул.</p>
    <p>В палате было пусто, пациента увезли на перевязку, и на подоконнике грелась на утреннем солнце пятнистая кошка с рваным ухом.</p>
    <p>— Говори, — сказал я.</p>
    <p>Семён помолчал.</p>
    <p>— Я боюсь, — сказал он наконец.</p>
    <p>— Свадьбы? — спросил я.</p>
    <p>— Свадьбы я не боюсь, свадьба, это четыре часа шума, я потерплю, — он положил папку на подоконник, рядом с кошкой, и потёр лицо ладонями. — Я боюсь того, что после. Илья, ты пойми. У меня на руках человек. Не пациент, которого я передал по смене и пошёл домой, а человек, который со мной насовсем. И если я где-то ошибусь, отменить это будет нельзя.</p>
    <p>— Ты за неё боишься или за себя? — спросил я.</p>
    <p>— За неё, — сказал он не задумываясь. — И это меня пугает больше всего, потому что я себя знаю. Я умею отвечать за чужие жизни по восемь часов подряд, а тут навсегда, и меня никто не сменит.</p>
    <p>Я подумал, что ответить, и понял, что ответ у меня один, и он самый простой.</p>
    <p>— Слушай сюда, — сказал я, — Ты выучил доступ и стоишь у стола. Ты можешь ещё сорок минут проверять инструмент и слушать чужие мнения, и от этого не изменится ровным счётом ничего. Сделай первый разрез, Семён. А дальше просто не бросай инструмент.</p>
    <p>Он посмотрел на меня.</p>
    <p>— И всё? — спросил он.</p>
    <p>— И всё, — сказал я. — Я на этом живу четвертый год.</p>
    <p>На подоконнике потянулась Шипа. Она развернулась всем телом, зевнула, показав клыки, и посмотрела на нас.</p>
    <p>— Люди, — сказала она. — Столько лет вас наблюдаю. Вы придумали ритуал, на котором вы приглашаете сто человек, кормите их до отвала, платите за это три зарплаты, а потом объявляете им, что теперь будете жить вместе, — сказала кошка. — Живите себе вместе, кто вам мешает. Мы просто ложимся рядом и лежим.</p>
    <p>Я и Семён усмехнулись на это.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Шаповалов ждал меня в кабинете и уже развесил снимки.</p>
    <p>Он забрал ключ у секретаря и хозяйничал у меня с половины восьмого, на негатоскопе висело двенадцать плёнок, разложенных в том порядке, в каком он собирался про них говорить.</p>
    <p>Ничего в нём за три года не изменилось, кроме седины на висках, которой стало больше. Он оперировал по-прежнему четыре дня в неделю, дважды в месяц читал лекции в областном и в позапрошлое воскресенье выволок из Оки собственного младшего сына, который провалился на тонком льду вместе с двумя приятелями. Вытащил он всех троих.</p>
    <p>— Смотри, — сказал он вместо приветствия. — Спецбортом привезли ночью. Из Владивостока.</p>
    <p>Я подошёл к негатоскопу.</p>
    <p>— Мужчина, тридцать четыре года, — сказал Шаповалов. — Инженер, работает в порту. Опухоль растёт шесть лет. Начиналась как узел на шее, который никто не трогал, потому что не болело. Оперировать взялись у себя дважды, в первый раз вошли, посмотрели и зашили обратно, во второй даже не вошли.</p>
    <p>— Причина отказа? — спросил я.</p>
    <p>— Вот она, — он показал пальцем. — Каротидная параганглиома. Третий тип по Шамблину, это самый неприятный, какой я видел на плёнке за двадцать лет.</p>
    <p>Я смотрел на снимки и понимал, почему её не тронули во Владивостоке.</p>
    <p>Опухоль сидела в развилке сонной артерии. Она развела сосуды и обросла их кругом, обхватив внутреннюю сонную по всей окружности на протяжении почти четырёх сантиметров, наружную, на трёх, и подобралась вплотную к основанию черепа. Верхний её полюс уходил под угол нижней челюсти.</p>
    <p>— Размер? — спросил я.</p>
    <p>— Семь на пять с половиной, — ответил Шаповалов. — Она давит на глотку, он с трудом глотает твёрдое и последний месяц спит сидя.</p>
    <p>— Гормоны? — спросил я.</p>
    <p>— Секретирует, — сказал Шаповалов. — Норметанефрины повышены втрое. Криз был один, полгода назад, на автобусной остановке, приняли за гипертонический и увезли в терапию.</p>
    <p>— Значит, до операции альфа-блокада, — сказал я. — Артём начнёт сегодня же… — Я посмотрел на дату в направлении. — Стоп. Его начали во Владивостоке?</p>
    <p>— Начали, три недели назад. Доксазозин, титровали, давление держится, объём восполнили. Артём уже смотрел, он утром был здесь до тебя.</p>
    <p>— Тогда почему сегодня, а не через неделю? — спросил я.</p>
    <p>Шаповалов ткнул пальцем в предпоследнюю плёнку.</p>
    <p>— Потому что вот, — сказал он.</p>
    <p>Я посмотрел ближе и увидел то, чего мне видеть не хотелось.</p>
    <p>Опухоль вошла в стенку внутренней сонной артерии на протяжении полутора сантиметров. Стенка на этом участке читалась иначе, чем всюду, и никакого нормального слоя между ней и опухолью не оставалось.</p>
    <p>— Эмболизация? — спросил я.</p>
    <p>— Сделана вчера ночью во Владимире, по дороге сюда, — сказал Шаповалов. — Я договорился с рентгенхирургами и завернул борт к ним. Кровоток по ней уменьшили процентов на семьдесят. Больше суток тянуть нельзя, начнётся отёк, и она станет ещё хуже.</p>
    <p>Мы стояли перед негатоскопом и молчали.</p>
    <p>— Твои соображения по доступу, — сказал я.</p>
    <p>— Стандартный по переднему краю кивательной, продлённый вверх, с отсечением заднего брюшка двубрюшной мышцы, — сказал Шаповалов. — Иначе к верхнему полюсу мы не подойдём. Возможно, придётся подвывихивать челюсть, я предупредил челюстно-лицевого, он будет наготове.</p>
    <p>— Согласен, — сказал я. — Выделение?</p>
    <p>— Снизу вверх, от общей сонной, — сказал он. — Берём её на турникет первой, за ней наружную, и только тогда подбираемся к внутренней. Краниальные нервы: блуждающий, подъязычный, языкоглоточный, все трое в зоне, и все трое, скорее всего, распластаны по капсуле.</p>
    <p>— Их я найду Сонаром, — сказал я. — До разреза и по ходу. Это моя часть.</p>
    <p>— На это я и рассчитывал, — сказал Шаповалов. — Теперь скажи мне про стенку.</p>
    <p>Вот в этом и был весь разговор.</p>
    <p>— Скажу, — ответил я. — Если она врастает только в адвентицию, я снимаю её субадвентициально и мы уходим домой. Если глубже, резецируем участок внутренней сонной вместе с опухолью. Тогда нужен временный шунт на время реконструкции, потому что перекрывать мозг на двадцать минут я не готов, и нужен протез. Сосудистого зову?</p>
    <p>— Уже вызвал, — сказал Шаповалов. — Из областной, Никитин. Он приедет к двум и будет сидеть в оперблоке, даже если не понадобится.</p>
    <p>— Правильно, — сказал я.— Зиновьеву предупредить, четыре дозы, и чтобы кровь была в оперблоке, а не в банке.</p>
    <p>— Сказал, — ответил он. — Она сказала «шесть».</p>
    <p>— Тем лучше, — сказал я.</p>
    <p>Я снял с гвоздика халат и посмотрел на часы.</p>
    <p>— Тогда так. Начинаем в четырнадцать тридцать, после обеда. До этого я хочу посмотреть его сам, руками и Сонаром, и поговорить с ним. Артём ведёт, вы первым ассистентом, Величко на инструменте.</p>
    <p>— Принято, — сказал он.</p>
    <p>Дверь открылась без стука, вошла Кобрук с папкой.</p>
    <p>— Доброе утро Илья, — сказала она. — У меня один вопрос, административный, и я уйду.</p>
    <p>— Слушаю, — сказал я.</p>
    <p>— Суббота, — сказала она. — Кто дежурит? У меня на свадьбу собирается половина центра, включая обоих реаниматологов и половину хирургии, и я хочу быть уверена, что здание в этот день не останется без людей.</p>
    <p>Я открыл ящик, достал лист и подал ей.</p>
    <p>— Уже расписано, — сказал я. Старший дежурный, Скворцов, он не идёт, у него дочь поступает. Хирургия, Ерёменко и Панин, оба остаются. Реанимация, Гаврилов, я с ним говорил. Приёмное на полном составе, лаборатория дежурная. Из ушедших на связи я, Величко и Тарасов. Если будет вызов — двадцать минут и мы на месте. Ресторан в четырёх километрах.</p>
    <p>Кобрук прочитала лист и подняла брови.</p>
    <p>— Ты расписал это неделю назад? — спросила она.</p>
    <p>— В понедельник, — сказал я.</p>
    <p>— Илья, — сказала она, — знаешь, что меня в тебе всегда бесило? Ты всё делаешь заранее и потом молчишь об этом.</p>
    <p>Она сложила лист вдвое и повернулась к Шаповалову.</p>
    <p>— А ты? Готов к выходным?</p>
    <p>— К чему я должен быть готов? — спросил Шаповалов.</p>
    <p>— К тому, что там будут танцы, — сказала она.</p>
    <p>— Анна Витальевна, — сказал Шаповалов и надел очки, чтобы посмотреть последний снимок. — Я спляшу так, что молодые позавидуют. Алёна три года ждала повода, я ей обещал ещё на Новый год.</p>
    <p>— А Мишку берёте? — спросила она.</p>
    <p>— Берём, — сказал Шаповалов. — Ему десять, он уже спрашивает, будет ли там нормальная еда или одни салаты. Ответ на этот вопрос, кстати, у нас никто не знает.</p>
    <p>Он снял очки и пошёл к двери.</p>
    <p>— В четырнадцать тридцать, — сказал он мне. — Я до этого посмотрю его тоже, отдельно. Хочу пощупать своими руками, где у неё верхний край.</p>
    <p>Барон фон Штальберг ворвался ко мне в одиннадцать, я услышал его ещё из коридора.</p>
    <p>— Илья Григорьевич! Вы на месте? Прекрасно, потому что мне нужно ровно две минуты и ваш кабинет.</p>
    <p>Ульрих фон Штальберг за эти годы совершенно не изменился. Он оставался громким, стремительным, безупречно одетым человеком, который раз в квартал приезжал в Центр, построенный на его деньги, и вёл себя в нём как в собственной гостиной.</p>
    <p>За ним двое внесли в кабинет ящик.</p>
    <p>Ящик был высотой мне по грудь и шириной в письменный стол, из светлого дерева, с латунными углами и с транспортировочной обрешёткой.</p>
    <p>— Что это? — спросил я.</p>
    <p>— Подарок, — сказал барон. — Молодым. От меня.</p>
    <p>— У них однокомнатная квартира, — сказал я.</p>
    <p>— Значит, будут искать двухкомнатную, — сказал барон, — Это венские напольные часы, тысяча восемьсот семьдесят четвёртый год, с боем, лунным календарём и с оригинальным механизмом, который я велел не трогать. Их выставляли на аукционе в марте.</p>
    <p>— За сколько? — спросил я.</p>
    <p>— Не ваше дело, — сказал фон Штальберг с достоинством. — Дарёному коню, как говорится.</p>
    <p>Он оглядел кабинет и показал на угол за шкафом.</p>
    <p>— Пусть постоят здесь до субботы, — сказал он. — У меня дома их найдёт Альберт и обязательно что-нибудь спросит, а я не хочу объяснять сыну, почему я дарю часы за такие деньги медсестре и хирургу, с которыми он знаком поверхностно.</p>
    <p>— Она не медсестра, — сказал я. — Она Целитель второго класса.</p>
    <p>— Тем более, — сказал барон.</p>
    <p>Ящик поставили в угол, накрыли чехлом, барон уехал, попросив передать, что в субботу он будет с супругой и что танцевать он не станет ни при каких обстоятельствах.</p>
    <p>Грач вошёл через десять минут после его отъезда, это было в его манере, он всегда пропускал вперёд шумных.</p>
    <p>Денис за три года раздался в плечах и перестал сутулиться. Он выглядел совершенно здоровым, что после той истории с аммиаком казалось мне отдельным маленьким чудом, ходил он без папки, потому что нужное держал в голове.</p>
    <p>— По Владивостоку, — сказал он с порога. — Я посмотрел плёнки в шесть утра. Стенка внутренней сонной у меня выходит семьдесят на тридцать в пользу того, что она врастает глубже адвентиции. Готовьте шунт.</p>
    <p>— Шаповалов сказал то же самое, — сказал я. — Только словами «мне это не нравится».</p>
    <p>— Слова не считаются, — сказал Грач.</p>
    <p>Он подошёл к негатоскопу, посмотрел на снимки и добавил:</p>
    <p>— И ещё. У неё есть второй питающий сосуд снизу, из щитошейного ствола, его на ангиографии описали как незначимый. Он не незначимый. Он даст вам кровь в самый неудобный момент.</p>
    <p>— Понял, — сказал я. — Скажу Шаповалову.</p>
    <p>— Я уже сказал, — сказал Грач.</p>
    <p>Грач сел на стул напротив стола.</p>
    <p>— Вопрос по субботе, — сказал он. — Ты идёшь?</p>
    <p>— Я не хочу идти, — сказал Грач. — Формулирую честно, чтобы ты не подумал лишнего. Там будет сто человек в закрытом помещении, громкая музыка, разговоры без содержания и еда, которую подают через полтора часа после того, как ты сел за стол. Каждый пункт из перечисленного я переношу плохо. Всё вместе я переношу очень плохо.</p>
    <p>— И? — спросил я.</p>
    <p>— И я иду, — сказал он. — Костюм у меня есть, подарок я сделаю деньгами, потому что деньги, это единственный подарок, который не создаёт получателю проблему хранения. Сяду с краю, ближе к выходу, и выйду два или три раза подышать. Лену я предупредил заранее, она сказала: «Денис, ты вообще приходи в наушниках, если тебе так легче».</p>
    <p>— Она права, — сказал я.</p>
    <p>— Она права, — согласился Грач. — Но в наушниках я не приду. Это будет невежливо, — он помолчал. — Величко работает со мной четвёртый год. Мы с ним разбирали сто девяносто три случая. Из них в семи он оказался прав. А я нет. И в двух из этих семи он оказался прав в ситуации, где я был уверен на девяносто процентов. Такие люди у меня в жизни не каждый год. Поэтому я приду и досижу до конца.</p>
    <p>Я оторвался от бумаг.</p>
    <p>— А сам-то когда? — спросил я, чуть дернув уголком губ в усмешке.</p>
    <p>Грач посмотрел на меня без всякого выражения.</p>
    <p>— Некорректный вопрос, — сказал он. — В нём заложено, что событие обязательно произойдёт, и уточняется только срок.</p>
    <p>— Хорошо. Есть шанс?</p>
    <p>— Есть, — сказал Грач. — Я оцениваю его как ненулевой.</p>
    <p>— Уже неплохо, — сказал я.</p>
    <p>— В лаборатории с сентября работает Полина Викторовна, — сказал он, глядя в стену над моей головой. — Биохимик. Мы обедаем вместе по вторникам и четвергам, потому что у неё в эти дни короткая смена. Разговариваем в основном о работе. Три недели назад она предложила в субботу сходить в кино, я согласился, и мы сходили. Фильм был плохой, — он выдержал паузу. — Мы пойдём ещё раз в эту субботу после свадьбы, потому что я сказал ей, что ухожу оттуда в девять вечера в любом случае.</p>
    <p>— Денис, — сказал я.</p>
    <p>— Что? — ответил он.</p>
    <p>— Ничего, — сказал я. — Хорошо.</p>
    <p>— Вероятность я оценю позже, — сказал Грач и поднялся. — Данных пока мало.</p>
    <p>Он вышел, я посмотрел на часы и понял, что уже без двадцати час.</p>
    <p>Столовая на первом этаже в час дня работала на полную.</p>
    <p>Ника уже сидела за нашим столом у окна, в форме подстанции, с двумя подносами, Павел стоял на стуле коленями и что-то ей объяснял, размахивая ложкой.</p>
    <p>— Ложку положи, — сказала она, не оборачиваясь на мои шаги. — Отец пришёл.</p>
    <p>Она вернулась на скорую и работала три смены в неделю, отказавшись переходить в Центр наотрез, потому что, как она сказала однажды Кобрук, в приличном учреждении не должно быть династий на трёх этажах.</p>
    <p>Я сел напротив.</p>
    <p>— Что у нас? — спросил я.</p>
    <p>— У нас щи, — сказала Ника. — У Паши суп с фрикадельками, из которых он выловил все фрикадельки и складывает их в отдельную кучку.</p>
    <p>— Я их потом съем, — сообщил Павел.</p>
    <p>— Ты их потом уронишь, — сказал я.</p>
    <p>— Не улоню, — ответил он.</p>
    <p>Одна фрикаделька в этот момент упала на пол, и я даже не стал смотреть, случайно это вышло или нет, потому что бурундук сидел на краю стола и держал лапу подозрительно близко к тарелке.</p>
    <p>— Я не трогал, — сказал Фырк.</p>
    <p>— Он тлогал, — сказал Павел.</p>
    <p>— Предатель, — сказал Фырк.</p>
    <p>Ника посмотрела на пустое место рядом с тарелкой, где никого не было, вздохнула и подвинула хлеб подальше от края.</p>
    <p>Фырк ей не часто показывался.</p>
    <p>Первые полгода после той зимы они показывались ей почти каждый день, потом это сошло на нет само собой, и теперь Ника замечала их два-три раза в месяц, чаще вечером и дома.</p>
    <p>Она к этому относилась спокойно. Она говорила, что ей вполне достаточно жить в семье, где двое из троих разговаривают с воздухом, и что если к этому добавится ещё и её собственное зрение, ей придётся уйти из фельдшеров в психиатрию.</p>
    <p>— По субботе, — сказала она, когда мы разобрались с супом.</p>
    <p>— Слушаю, — ответил я.</p>
    <p>— Я всё посчитала, — продолжила Ника. — Начало в три, роспись, фотографии, ресторан. За стол сядут в пять. Первое горячее в семь. Танцы в девять.</p>
    <p>— Долго, — сказал я.</p>
    <p>— Долго, — согласилась Ника. — Теперь смотри на этого человека и скажи мне, сколько он высидит.</p>
    <p>Мы оба посмотрели на Павла.</p>
    <p>Павел в это время строил из фрикаделек ограду вокруг куска хлеба и объяснял хлебу, что тот в больнице и ему нельзя вставать.</p>
    <p>— Сорок минут, — сказал я.</p>
    <p>— Двадцать пять, — сказала Ника. — На тридцатой он пойдёт знакомиться с музыкантами. На сороковой полезет за пультом к Тарасову. К семи он разнесёт зал и заснёт под столом, а мы уедем в половине восьмого, не дождавшись горячего, Лена будет улыбаться и говорить, что всё в порядке.</p>
    <p>— Значит, дед, — сказал я.</p>
    <p>— Значит, дед, — подтвердила она. — Я звонила вчера. Папа берёт его с субботнего утра до воскресного вечера, с ночёвкой.</p>
    <p>— Сергей Петрович справится? — спросил я.</p>
    <p>Ника посмотрела на меня.</p>
    <p>— Мой отец, — сказала она, — в прошлые выходные собрал с ним скворечник, отвёл на рыбалку, где они ничего не поймали, и вернул мне ребёнка спящим, накормленным и в чистом. И сказал, что берёт его в следующий раз без всяких свадеб.</p>
    <p>— Тогда утверждено, — сказал я.</p>
    <p>— Утверждено, — сказала Ника и сделала пометку в телефоне.</p>
    <p>Про её отца я думаю иногда отдельно.</p>
    <p>Сейчас Сергею Петровичу шестьдесят два, он на пенсии, ходит в бассейн и строит внуку скворечники. Никаких следов того, что с ним делали, не осталось, и он о том периоде не говорит вообще.</p>
    <p>В столовой было шумно.</p>
    <p>Гремели подносы, звенели тарелки, за соседним столом смеялись девчонки из лаборатории, Павел уронил вторую фрикадельку и полез за ней под стол, Фырк комментировал происходящее с подоконника, куда перебрался ради лучшего обзора.</p>
    <p>Ника отставила стакан и посмотрела на меня.</p>
    <p>Я посмотрел на неё в ответ, мы ничего друг другу не сказали.</p>
    <p>Мы не вспоминали ту ночь. Мы вообще про это не разговариваем, и не потому, что тяжело, а потому, что незачем, всё уже сказано тогда, тремя фразами, которых никто больше не слышал.</p>
    <p>Она чуть улыбнулась и повернулась к сыну, который вылезал из-под стола с трофейной фрикаделькой в кулаке.</p>
    <p>Я посмотрел на часы.</p>
    <p>Тринадцать сорок пять.</p>
    <p>— Мне пора, — сказал я. — Ко мне из Владивостока привезли человека.</p>
    <p>— Тяжёлый? — спросила она.</p>
    <p>— Очень, — ответил я.</p>
    <p>— Тогда иди, — сказала Ника.</p>
    <p>Она перегнулась через стол и поправила мне воротник, по многолетней привычке.</p>
    <p>— Паша, — сказал я. — Я пошёл работать.</p>
    <p>— Я с тобой, — сказал он.</p>
    <p>— Не сегодня, — сказал я.</p>
    <p>— А завтла? — сказал он.</p>
    <p>— А завтра посмотрим, — сказал я. — Слушайся маму.</p>
    <p>— Ты его вылечишь? — спросил мой сын.</p>
    <p>Он спросил это между двумя фрикадельками, совершенно не сомневаясь в ответе и просто уточняя факт.</p>
    <p>— Постараюсь, — сказал я.</p>
    <p>— Ладно, — сказал Павел и вернулся к тарелке.</p>
    <p>Мыться я всегда начинаю ровно за пятнадцать минут.</p>
    <p>Вода в предоперационной идёт горячая, локтевой кран разболтан с прошлой осени и его до сих пор не поменяли, потому что заявку каждый раз перекрывает что-то более важное. Щётка, ногти, до локтей, два раза, антисептик, руки вверх, локти вниз, спиной толкнуть дверь.</p>
    <p>Сестра подала халат.</p>
    <p>— Илья Григорьевич, перчатки восемь с половиной?</p>
    <p>— Восемь, — сказал я.</p>
    <p>— Восемь, — согласилась она.</p>
    <p>Двери оперблока сошлись за мной с тем щелчком, который я слышу четвертый год.</p>
    <p>В операционной держали шестнадцать градусов, мою обычную температуру. Свет над столом был ровный, без теней, и весь остальной мир за пределами этого светового круга сделался серым и неважным, как ему и положено.</p>
    <p>Пациент лежал укрытый, с открытой шеей и повёрнутой влево головой, под валиком, с разметкой, которую я нанёс сам сорок минут назад.</p>
    <p>Звали его Виктор Степанович Лапин, тридцать четыре года. Инженер портового крана, женат, дочери четвёртый год, шесть лет носил на шее то, что все считали неоперабельным, и вчера ночью прилетел через всю страну, потому что ему сказали, что в Муроме есть лекарь, который смотрит по-другому.</p>
    <p>Я подошёл к столу и встал на своё место.</p>
    <p>Потом поднял глаза и посмотрел вокруг.</p>
    <p>У изголовья, за экраном, стоял Артём. Три насоса, наркоз, инвазивное давление, готовый нитропруссид на случай, если опухоль выбросит катехоламины, когда я начну её выделять. Он поймал мой взгляд и показал большой палец.</p>
    <p>Напротив меня, через стол, стоял Шаповалов.</p>
    <p>Игорь Степанович держал крючки и ждал, на нём была та самая маска с завязками, которую он не меняет на новые с резинками уже пятнадцать лет, потому что «в тех потеет переносица». Он посмотрел на меня и коротко кивнул.</p>
    <p>Справа от меня стоял Семён с инструментом.</p>
    <p>Он был совершенно спокоен, руки на столике, зажимы разложены в его порядке, шовный материал наготове. Утренний разговор в третьей палате мы оба к этой минуте забыли.</p>
    <p>За вторым столиком, у стены, сидел Тарасов и следил за телеметрией, пять экранов, включая церебральную оксиметрию, потому что мозг сегодня был главным, за что мы отвечали.</p>
    <p>У двери, у своей каталки с укладками, стоял Коровин.</p>
    <p>Ему давно не полагалось быть в оперблоке, он все равно приходил на такие операции и никто ни разу не попробовал его отсюда убрать. Захар Петрович стоял, сложив руки, и смотрел в пол. Я знал, что простоит он так до конца и что любая нужная вещь окажется у меня под рукой прежде, чем я договорю.</p>
    <p>Слева, у второго входа, стояла Зиновьева.</p>
    <p>Зиновьева лично привезла в оперблок шесть доз, поставила их в холодильник в предоперационной, проверила подогреватель и осталась. Ей тоже не полагалось здесь стоять. Она осталась.</p>
    <p>У головы, чуть в стороне от Артёма, стояла Ордынская.</p>
    <p>Лена работала на этих операциях третий год и делала то, чего не умеет больше никто в Империи, она держала сосудистое русло в той зоне, где идёт мой инструмент, всё время, пока он там идёт. Сегодня ей предстояло держать внутреннюю сонную артерию человека, у которого через двадцать минут её могли пережать. Она стояла ровно, руки свободно, лицо спокойное.</p>
    <p>Вся моя бригада была здесь.</p>
    <p>Я подбирал этих людей, по одному, и не всегда понимал, что именно у меня получается. Теперь они стояли вокруг стола, каждый на своём месте, мне не нужно было говорить им ни слова о том, что делать.</p>
    <p>Я включил Сонар в последний раз перед разрезом.</p>
    <p>Опухоль лежала в развилке, обхватив внутреннюю сонную. Блуждающий нерв шёл по её задней поверхности, распластанный по капсуле, подъязычный сверху, языкоглоточный ушёл глубже, к основанию черепа. Второй питающий сосуд снизу, о котором предупредил Грач, светился отчётливо. Стенка артерии на протяжении полутора сантиметров была изменена, и я уже знал, что мы будем резецировать и ставить протез.</p>
    <p>Я всё это увидел и запомнил.</p>
    <p>— Зиновьева? — спросил я.</p>
    <p>— Шесть доз, две согреты, — ответила она.</p>
    <p>— Артём, давление? — спросил я.</p>
    <p>— Сто десять на семьдесят, ровное, — ответил он. — Нитропруссид в шприце, наготове.</p>
    <p>— Глеб, оксиметрия? — спросил я.</p>
    <p>— Обе стороны по семьдесят четыре, симметрично, — ответил он.</p>
    <p>— Лена? — позвал я.</p>
    <p>— Готова, — сказала она.</p>
    <p>— Игорь Степанович? — я посмотрел на него.</p>
    <p>— Готов, — ответил он.</p>
    <p>— Семён? — сказал я.</p>
    <p>Он молча вложил мне в ладонь скальпель, рукояткой вперёд, как делает это четыре года.</p>
    <p>Я взял его и посмотрел на своих.</p>
    <p>— Поехали, — сказал я.</p>
    <p>И повёл лезвие по коже.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Василий Панфилов</p>
    <p>Эльф из КГБ 1</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>Просыпаться было тяжело, давит перемена погоды. Увы и ах, но… не мальчик.</p>
    <p>Будильник на мобильнике прозвенел во второй раз, раскалывая голову.</p>
    <p>— Встаю, встаю… — отозвался я.</p>
    <p>Вот дожил, от одиночества уже с телефоном разговариваю! А куда деваться-то, если больше не с кем? Бывает, что с внуками да сыновьями по скайпу поговорю, но нечасто — живём мы в разных часовых поясах, да и не хочется «грузить» их своими проблемами.</p>
    <p>Шаркая тапочками, прошёл в туалет, где выполнил все нехитрые процедуры. Потом почти час потратил на тайдзисюань, постепенно разогревая связки, мышцы и суставы.</p>
    <p>Да, суставы… Из-за них некогда бравый майор погранвойск вынужден был уйти в отставку в тридцать пять лет, благо хоть выслуга нормальная набралась.</p>
    <p>За прошедшие с того момента четверть века научился худо-бедно уживаться с болячками и даже частично купировать их. Традиционная медицина, питание, травы, массаж, тайдзисюань и цигун вместо боевого самбо и рукопашки.</p>
    <p>Но ничего, справляюсь, и мало кто знает, что бодрый «дядя Лёша», как зовут меня во дворе, каждое утро напоминает себе несмазанного «Железного Дровосека». Даже тридцативосьмилетняя разведёнка Верочка, навещающая меня пару-тройку раз в неделю, не подозревает о проблемах. Не люблю показывать слабость перед женщинами.</p>
    <p>Взбил омлет и поставил на медленный огонь, после чего включил «зомбоящик».</p>
    <p>— … совместный проект России, Китая, США, Индии, Евросоюза и Бразилии завершился успехом…</p>
    <p>Щёлк — пусть лучше новости, надоела тема Игры.</p>
    <p>— … Лукашенко с визитом в Москву. СМИ гадают, кто эта женщина рядом с ним…</p>
    <p>Щёлк. Ага, новости спорта, это можно.</p>
    <empty-line/>
    <p>Прошёлся по магазинам, навестил Верочку — у неё выходной, а дети в школе, занёс немного продуктов. Ну… отдохнули. После обеда до шести вечера пробыл в военно-патриотическом клубе «Допризывник», где обучал детвору армейским премудростям.</p>
    <p>— Дядь Лёш, — подскочил ко мне после занятий рукопашкой двенадцатилетний Ваня, — мне Сашка не верит, что вы из лука в армии научились стрелять!</p>
    <p>Мордастенький Сашка мотает головой…</p>
    <p>— Неа, в училищах такому не обучают, да и в погранвойсках тоже — вы же не спецназ!</p>
    <p>— Не обучают, — согласился я, — но факультативно можно и не то найти.</p>
    <p>— А что такое «факультативно»? — перебила меня «греющая уши» Леночка.</p>
    <p>— Это значит — «По желанию». У меня желание было, а в погранвойсках хватает разрядников, да и со спортротами пересекался иногда по службе.</p>
    <p>— Аа… — протянула девочка.</p>
    <p>— А насчёт не спецназ… — я задумался, подбирая слова, — скажу тебе такую вещь, что во время Отечественной Войны только пограничники воевали без всяких нареканий. Да и потом именно из них и был составлен костяк партизанского движения, а позже и спецназа.</p>
    <p>— Слышал⁉ — шумно обрадовался Ваня, — дядь Лёша как спецназ!</p>
    <p>— Да не «как», — невольно улыбаюсь я, — но погранвойска относились к КГБ, так что учили там… интересному. И учат.</p>
    <p>— Диверсанты, да? — Заинтересовался Сашка, шмыгая носом.</p>
    <p>— В меньшей степени, чем спецназовцы, но умеем, чего уж. Хотя конечно, пограничники, это не герои боевиков «про Рэмбо» и не спецназ, другие задачи.</p>
    <p>— Если они ловят диверсантов, то должны понимать — чего те могу, а чего нет, — важно объяснила Лена, задрав курносый носик.</p>
    <p>— Верно, — согласился я, разлохматив ей причёску, — Ну и помимо этого — психология, оперативная работа, хотя и не в полном объёме. Да многое, зайдите на сайт да посмотрите.</p>
    <p>— А интересно было служить?</p>
    <p>Смотрю на Ваню с его горящими глазами и улыбаюсь невольно…</p>
    <p>— Интересно? Да. А главное — ты понимаешь, что за тобой вся Страна, что ты нужен. Нужен не просто во время войны, а здесь и сейчас, каждый день, каждый час. А это, знаете ли…</p>
    <empty-line/>
    <p>Прошёлся по городу, а он совсем невелик, одно название что город. Градообразующее предприятие закрылось ещё в 90-е, после чего и без того небольшое население сократилось вдвое. Сейчас ещё ничего так, выправилось положение — в смысле экономика, не население Но всё равно, когда менял свою «однушку» в областном центре, получил взамен «двушку» в сталинском доме. Благо, мне не нужно думать «Что оставить детям», они вполне благополучные. Зато природа — лес, река, грибы, ягоды. А ещё — пенсия военного пенсионера, позволяющая чувствовать себя почти состоятельным человеком в небогатой провинции.</p>
    <empty-line/>
    <p>Дома включил компьютер и сразу запищал звонок почты. Проверяю… Ага, Васька написал «Позвони на скайп, есть ДЕЛО!» Даже так? Знаю его с курсантских времён и если он начал писать КАПСом, это действительно ДЕЛО.</p>
    <p>Отзыв прошёл быстро и на экране высветилась толстая рожа Васьки.</p>
    <p>— Слушай сюда, пень старый, — голосом дорвавшегося до сметаны кота начал он, — завтра ты берёшь руки в ноги и едешь в Москву. Врубился?</p>
    <p>— С какого это хрена? — поинтересовался я, вскинув бровь.</p>
    <p>— Соскучился, — пошлым голосом сказал старый друг, вытянув губы трубочкой, — понял? Все расходы возмещу, да погостишь в столице хотя бы, если не срастётся.</p>
    <p>— Лады, Васька-кот, завтра же и выеду.</p>
    <p>Я всегда был достаточно лёгок на подъём, так что с самого утра отнёс ключи пятидесятилетней Варваре Васильевне, всё ещё не потерявшей надежды стать женой военного пенсионера.</p>
    <p>— Вот, друг пригласил в столице погостить, а у нас зимой делать всё равно нечего, так что и в самом деле съезжу. Вы уж присмотрите там за квартирой. Ну и продукты в холодильнике — не стесняйтесь. Я минимум на неделю, а сметана столько не простоит, да и докторская колбаса, что ж ей, пропадать?</p>
    <p>— Алексей, так у вас и в Москве друзья есть? — голосом маленькой девочки произнесла она, прижав руку в обвисшей груди. Попытку пококетничать прерываю коротким поклоном и сбегаю по лестнице бодрой трусцой, стараясь не обращать внимание на занывшее колено.</p>
    <p>Старый «Опель» пусть и неказистый, но ходовая в порядке. Так что меньше чем через сутки почти непрерывной езды я завалился в шикарную пятикомнатную квартиру друга.</p>
    <p>— Здорово, буржуй! — приветствую его.</p>
    <p>— Здорово, коммуняка! — оскалился он.</p>
    <p>Обнялись, похлопали друг-друга по спинам, и, старая, но до сих пор не надоевшая шутка, проверили на наличие оружия.</p>
    <p>— Опа! — Достал я «Макаров» у Васьки из-за пояса, — всё так серьёзно или опять твои шуточки?</p>
    <p>Друг моментально сбросил маску толстячка-пенсионера и превратился в постаревшего, но всё ещё опасного хищника.</p>
    <p>— Более чем, Лис, более чем.</p>
    <p>Он прошёл в квартиру, поманив меня за собой.</p>
    <p>— Устал? — поинтересовался друг, в голосе которого скрывается нетерпение.</p>
    <p>— Есть немного, но именно немного — подхватил по дороге попутчика и пустил его за руль.</p>
    <p>— Рискуешь, — неопределённо сказал Васька, но тему развивать не стал — моя интуиция стал «притчей во языцех» ещё на первом курсе.</p>
    <p>— Тогда мойся, — продолжил он, — накормлю тебя, да тогда и расскажу.</p>
    <p>Помылся-побрился по-армейски, за пять минут, затем прошёл в столовую, богатую, но как по мне, несколько безвкусную — ещё чуть, и будет цыганский стиль. Поковырялся в пюре с котлетами и не выдержал:</p>
    <p>— Колись.</p>
    <p>Васька откинулся на спинку роскошного резного стула и положил толстые руки на стол.</p>
    <p>— Знаешь… — сказал он, и чуть помедлил, — А я ведь со службы и не уходил.</p>
    <p>Вот сейчас меня проняло — это в какой же операции участвует Васька-кот, если она длится уже четверть века⁈ И что ему… ИМ… нужно от меня?</p>
    <p>— Где я служу, уж извини — без подробностей, — продолжил он, — В каких чинах — тоже. А вот ты мне… НАМ… очень нужен.</p>
    <p>— НАМ — это Государству, Конторе или…</p>
    <p>— Государству.</p>
    <p>— Иди ты! — у меня аж сердце в груди на миг замерло. Я снова кому-то нужен, а в моём возрасте…</p>
    <p>— Не только ты, — поправился друг, — да и главной роли тебе не видать. А вкратце… Слышал про Игру?</p>
    <p>— Да кто ж про неё не слышал⁈</p>
    <p>— Вот… — покивал он, — с неё-то всё и пошло. Сделали… не буду хвастаться, но это ПРОРЫВ на уровне полётов в космос, если не хлеще. Там столько новых технологий отработали, что просто слов нет!</p>
    <p>— Отработали… — медленно повторил я.</p>
    <p>— Нет, правда — пусть Игра и совместная с основными государствами, но добрую половину сделали именно мы, — закивал Васька, — Эффект присутствия настоящий, а не как ранее и прочее — это пустяки, там много… Ну да не важно, даже я толком не понимаю — не «яйцеголовый».</p>
    <p>— Не томи! — Рявкнул я, отбрасывая мысли о том, действительно ли Игру сделали по большей части мы, или это просто Васькины слова. Потому что… а какая мне разница?</p>
    <p>— Суть в том, — продолжил он, — что Игру задумывали как… обычную, что ли. Слышал наверное эти истории, как игроки из окна девятого этажа шагали да бойцовых собак в реале «агрить» пытались? А Игра была задумана не столько как реабилитация, сколько как некий… прототип. Так что там много… лишнего — такого, что в Играх корпоративных просто не станут вводить.</p>
    <p>Васька устроился поудобней, покусал губу и продолжил:</p>
    <p>— Когда начали тестирование, янкесы почти тут же повели себя… грязно. Ничего официально запрещённого, но так… К примеру, мы используем для тестирования добровольцев, они — заключённых. Вроде бы и ничего такого… Но к примеру — их зеки почти поголовно выбирают всяких там орков с троллями и прочих особо агрессивных существ. Зачем? Ведь после года-двух тестирования они станут ещё более неадекватными.</p>
    <p>— Почему? — нахмурившись, поинтересовался я, выбрасывая из головы Васькины слова о сугубой добровольности наших испытателей. Свою Контору я знаю…</p>
    <p>… но ничуть не хуже знаю негласные правила, о которых не принято говорить вслух.</p>
    <p>— Мм… — замялся Васька, — в Игре прямая зависимость между персом и игроком. То есть чтобы быстрее шла прокачка, нужно выбирать подходящего персонажа. Но есть и обратный эффект — орки те же по Игре на грани берсерков, и будут «давить» на выбравших их игроков, делая их более… брутальными.</p>
    <p>— Ага, — понял я, — То есть по «ящику» речь шла именно о такой реабилитации? Не только игроманов, но и вообще всяких неадекватов. Любителей кулаками помахать можно в трусоватого пикси запихнуть, «ботаника» — в тролля. Перс «кривой» получится, но зато пациенту облегчение. Так?</p>
    <p>— В общих чертах да, — согласился Васька,терзая подбородок, — Но там много всего интересного.</p>
    <p>— И?</p>
    <p>— Ты нужен как тестировщик, — медленно сказал он.</p>
    <p>— Нет, — отмахнулся я, — Васька, мне сколько лет? Я все эти глюки, баги… Нет, знаю конечно, но не программист, всё равно не выловлю. Тебе молодняк нужен.</p>
    <p>— И этих набираем. Лёш, — просительно сказал друг, — я не прошу, чтобы ты там с копьём наперевес… Интуиция у тебя, понимаешь? Да и с наблюдательностью всё в порядке, я ж помню, как ты детали подмечать умеешь.</p>
    <p>— А ещё… — он чуть помедлил, — ты свой, понимаешь? От тебя никаких приключений не ждут — просто шатайся в своё удовольствие или даже поселись в деревеньке, лишь бы она на тракте была, чтобы ты совсем уж из тамошней жизни не выпадал.</p>
    <p>— Много, значит, тестировщиков будет? — Опускаюсь обратно на стул, задумываясь над предложением всерьёз.</p>
    <p>— В точку, — закивал друг, — Там и «супер-агенты» всех мастей будут, и пенсионеры как ты, и школота всякая. Говорю же, от тебя ничего особо не требуется, просто поиграй там, поживи. От тебя чуть-чуть сведений, от другого… Глядь, а картина «в целом» у нас уже есть. Понял?</p>
    <p>— Я-то понял, а мне с того какой интерес?</p>
    <p>— Ну ты… тебе в Игру предлагаю играть! — Возмутился он.</p>
    <p>— Ва-ась, — Сказал я «ласково», — не дави. Мне все эти «пробежки по настоящему лесу» не нужны — в провинции живу, у меня настоящий лес в пяти минутах ходьбы. Адреналин тоже — «наелся» в своё время. Бабы рисованные? Не поверишь, но настоящая есть, причём красивая и даже молодая.</p>
    <p>— А ты хоть раз попробуй, — тоном змия-искусителя проговорил Васька, — потом и поговорим…</p>
    <p>— Вась, не пудри мне мозги. Если есть конкретное предложение, так давай.</p>
    <p>Друг тяжело вздохнул, укоризненно глядя маленькими, изрядно заплывшими глазками. Но видя, что меня этим не проймёшь, сказал неохотно:</p>
    <p>— Лечение. Суставы твои… в общем, можно вернуть былую гибкость.</p>
    <p>— Это и я знаю — в Германии, за охренительные бабки. Не верю! — Чуточку демонстративно показываю недоверие, но «чуйка» уже вопит — надо брать!</p>
    <p>— У нас, причём недорого. Просто начали только-только — пока освоят, пока… Годы пройдут. А так тебя «по блату» одним из первых.</p>
    <p>— Ну вот с этого бы и начинал… С блата, — встал я со стула, — Ну где там… Капсула?</p>
    <empty-line/>
    <p>Но до капсулы дошли не скоро, сперва была серия лекций про Иггдрасиль — так называлась Игра. Название не случайно — Мир Игры состоит из девяти Миров, каждый из которых обладает интересными особенностями. Есть’Нижние', пока закрытые Миры, где можно… пошалить — вплоть до умеренных пыток (вот здесь я не понял, а Васька не объяснил, сам не знает подробности) до Верхних, высокоморальных.</p>
    <p>— Пока открыто три Средних Мира, — вещал ботанистого вида лектор, — условно их можно назвать Миром Магии, Миром Меча и Миром Паропанка. Как легко догадаться, в Мире магии заклинания работают сильней, а в Мире Паропанка…</p>
    <p>— Не работают, — закончил я за него.</p>
    <p>Парнишка поправил очки и осуждающе глянул:</p>
    <p>— Как раз таки работают, но — во-первых меньше, а во-вторых, здесь на интуиции не выйдет магичить, нужно будет вводить всякие там поправки на влажность воздуха, наэлектризованность атмосферы и тому подобное. Научная магия, проще говоря. Ну а в Мире Меча прокачаться магу просто сложнее, там меньше маны — потому играть там воином значительно легче. А само сотворение магии — что-то среднее между Паропанком и Магическим Мирами — то есть какие-то знания нужны.</p>
    <p>— А… объём Миров какой? — поинтересовался я.</p>
    <p>Парнишка посмотрел на меня благосклонно и покивал — дескать, этот старый хрен чуть умнее, чем он думал.</p>
    <p>— Правильный вопрос. Каждый из миров примерно в девять раз больше Земли, так что первооткрывателям там будет интересно. Ну и рельеф сложней — больше условно непроходимых гор, морей, бурных рек и всего прочего. Вдобавок время от времени география будет меняться — то Великие Землетрясения, то Битва Богов.</p>
    <p>Иггдрасиль вырисовывается достаточно интересным Миром-Игрой, где интересно будет любому адекватному игроку. Но вот пока…</p>
    <p>— Реабилитация, — терпеливо повторил куратор, мужчина средних лет с профессионально безликим доброжелательным лицом, — именно ради этого и затевался Проект.</p>
    <p>— Для психов? — скептически отозвался я,помня Васькины слова об «обкатке» и понимая, что реабилитация в лучшем случае «побочка», хотя и довольно-таки «вкусная».</p>
    <p>— Не психи, а люди с неуравновешенной психикой, — морщась ответил тот — видимо, так положено говорить.</p>
    <p>— Пф, — выдыхаю и сажусь на стол в кабинете. Да-да, под занятия мне выделили небольшой кабинет, сперва я было обрадовался такому, но затем опустился «С Небес на Землю» — к тестировщикам вообще относятся очень серьёзно. А насчёт кабинета… всех учат по разному — кого-то в группе, кого-то в одиночку — в зависимости от склада личности и целой кучи разных параметров, докладывать о которых мне никто не спешит.</p>
    <p>— Это что же получается? Большая часть игроков сейчас это тестировщики и… шизоиды-невротики на лечении. Причём США, вроде как, используют в качестве тестировщиков зэков. Ох-ре-неть!</p>
    <p>Вместо ответа безымянный (называйте меня Иваном Ивановичем) куратор только развёл руками.</p>
    <p>— Скучно вам не будет.</p>
    <p>Капсулу доставили и подключили, когда я был ещё в Москве, так что по возвращении домой осталось только раздеться, принять душ и полезть в настройки.</p>
    <p>Виртуал окружил меня, и я оказался в маленькой комнатке без окон и дверей, отчего едва не началась клаустрофобия. Приятный женский голос сказал:</p>
    <p>— Приветствуем Вас в Игре Иггдрасиль, просим воспользоваться настройками.</p>
    <p>Ощущения… 25% 50% 75% 100%… можно «поиграть» стрелочкой и выбрать нечто иное. Уверенно жму 100%, это обговорено.</p>
    <p>— Выберите Мир.</p>
    <p>— Мир Меча, — тоже обговорено.</p>
    <p>— Желаемая раса: вы можете выбрать самостоятельно или пройти тестирование, после которого ИскИн составит ваш психопрофиль, оценит знания, жизненный опыт, физическое состояние. Ради экономии времени вы можете дать допуск к Вашим данным в Интернете.</p>
    <p>— Согласен.</p>
    <p>Несмотря на согласие, пришлось отвечать на несколько тысяч вопросов, приседать, прыгать, демонстрировать тайдзисюань, молотить по внезапно появившейся в комнатке боксёрской груше и совершать множество иных действий. Заняло это, судя по тикающему виртуальному циферблату — три часа реального времени и почти двенадцать — виртуального.</p>
    <p>— Идеальный персонаж для вас — эльф. Направление — Страж</p>
    <p>— Мля…</p>
    <p>Хотя… а чего это я? Нормальная раса — есть как достоинства в виде высокой регенерации, скорости, ловкости и прочего; так и недостатки — «аллергия» на Тёмных созданий, невозможность пользоваться некоторыми разделами магии вроде той же демонологии, невозможность работать с тяжёлым вооружением и таскать доспехи рыцарского образца. Терпимо.</p>
    <p>Ну да, человеком было бы привычней играть… но не критично. «Танком» я быть не собираюсь, а привычные «около пограничные» профессии удобней всего отыгрывать человеком, гоблином или вот эльфом — если не считать десяток вовсе уж экзотических рас, но там «тараканов» очень уж много. Гоблином… нет, всё равно не стал бы — тяга к каннибализму и прочие минусы перевешивают плюсы — для меня.</p>
    <p>А что не человеком… Ну не смогу взять некоторые профессии, вроде того же молотобойца, разве что как вторичные. А оно мне надо?</p>
    <p>Направление тоже вполне приличное, условно его можно отнести к «шерифским». То есть могу стать обычным пограничником или воином, телохранителем, полицейским, ведьмаком, каким-нибудь спасателем. Не смогу играть ассасином, разбойником, банальным наёмником — то есть смогу конечно, но штрафы будут сильные.</p>
    <p>Нормально. Не то чтобы не хотелось попробовать поиграть за того же купца… Но именно попробовать, так-то ИскИн пожалуй попал «в точку». Разбойника всё равно не смог бы отыгрывать, противно — пусть это и Игра, но… нет.</p>
    <p>— Выберите локацию.</p>
    <p>Смотрю на предложенные — есть чисто эльфийские «Ясли», есть человеческие, смешанные. Хм…</p>
    <p>— Смешанную локацию.</p>
    <p>— Уточните, — и полдюжины «яслей» с разными характеристиками. Не долго думаю, выбираю «Балканы» — есть море, горы, климат с резкими перепадами температуры, разные расы/нации. Сложновато для «Яслей», зато можно нахапать интересных заданий и умений.</p>
    <p>— Балканы.</p>
    <p>— Выбор принят. Уточните внешность персонажа. Напоминаю, Вы можете воспользоваться стандартным пакетом внешности, подправленным по своему усмотрению. Можете воспользоваться услугами наших художников — услуга платная. Можете нарисовать его сами. И наконец, можете довериться ИскИну Игры, который составит портрет вашей игровой личности, опираясь на внешность в реальности.</p>
    <p>— Мм… выведи последний вариант.</p>
    <p>— Принято, — и через минуту передо мной замерцала голограмма. Хм… это действительно я, если бы я был эльфом. Не красавец — для эльфов, но вполне, вполне… Внешность Вечно Юного и одновременно бывалый такой, жизненный опыт ухитрились отразить. То есть Вечно Юный, но не юнец, а поживший такой вояка.</p>
    <p>— Принимаю.</p>
    <p>— Выберите имя.</p>
    <p>— Рейнеке-Лис свободен?</p>
    <p>— Да.</p>
    <p>— Подтверждаю Рейнеке-Лис.</p>
    <p>— Легенду своего появления генерировать будете сами, доверите нам или положитесь на волю случая?</p>
    <p>Гм… хочется назваться каким-нибудь отпрыском княжеского рода, но нет — помимо привилегий я получу и «геморрой», потом решу.</p>
    <p>— На волю случая.</p>
    <p>— Итак… — и ИскИн перечисляет все договорённости вкратце, — Вы подтверждаете всё?</p>
    <p>— Подтверждаю.</p>
    <p>— Добро пожаловать в Игру, Рейнке-Лис. Напоминаем, что Вам осталось играть менее двух часов реального времени или восьми часов игрового. Однако состояние Вашей нервной системы на настоящее время слишком яркое, рекомендуем отложить полноценный вход в Игру на завтрашний день.</p>
    <p>И правда чувствую себя усталым — тест этот, да непривычная обстановка…</p>
    <p>— Принято, — и нажимаю Выход.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Я выдержал характер и решил зайти в Игру только следующим вечером. Морщась, поглядел на систему жизнеобеспечения — трубочки с водой, порошки на основе спортивного питания, и как апофеоз — систему отвода… отходов. Нужная вещь, не спорю, но — раздражает. Ещё раз скептически оглядывая Капсулу, занявшую добрую половину зала, залез.</p>
    <p>Настройки…</p>
    <p>— Добро пожаловать в Мир Иггдрасиль, Рейнеке-Лис! — сказал знакомый женский голос, — Вы желаете начать игру?</p>
    <p>— Желаю.</p>
    <p>Мерцание, и я оказываюсь в каком-то полуразрушенном святилище на склоне горы. По-видимому, это и есть «ясли» или «нубятник». Отошёл в сторону, ощущая под босыми ступнями шероховатый камень тёсаных плит, нагретых солнцем. Но вообще… зябко — солнце-то греет, но налетевший ветерок весьма прохладный.</p>
    <p>Ощущения… аутентичные: камни под ногами, ветерок и прохлада. Щипаю себя за руку… болезненно. Но кожа молодая, гладкая, и… нет волосков. Не сдержавшись, оттягиваю край трусов — единственной моей одежды. Ну так и есть… в смысле нет… в смысле, волос нет. Нет волос и на лице, зато нащупал заострённые уши. Снова в трусы… а нет, анатомия привычная.</p>
    <p>— Ты долго себя щупать будешь? — Раздался голос сзади. Разворачиваюсь неторопливо и вижу:</p>
    <p>«Жрец Солнцеликого, НПС, уровень?»</p>
    <p>— Не долго, — миролюбиво ответил ему, пытаясь побороть смущение. Я вообще решил воспринимать НПС как людей, а не как пиксели, так как-то привычней. Да и психологи рекомендовали — конкретно для меня это будет правильно.</p>
    <p>— Не долго, уважаемый… — я сделал паузу, надеясь, что он представится.</p>
    <p>— Что в имени тебе моём… — неожиданно ёрнически ответил жрец, поиграв бровями, — я просто скромный служитель Его. Братия поставила тут меня, дабы я помогал Бессмертным в новом для них Мире.</p>
    <p>— Гм… уважаемый служитель, не будешь ли ты так любезен и не объяснишь ли мне, чем мне стоит заняться в первую очередь, — поинтересовался я.</p>
    <p>— Раздобыть одежду, — незамедлительно ответил жрец, — это тебе туда, в одну из деревень до Вуйкова загляни. Хотя постой… Ты характеристики-то свои смотрел?</p>
    <p>— Нет.</p>
    <p>— О боги… — удручённо пробормотал НПС,закатив глаза, — ну так посмотри!</p>
    <p>Куда смотреть, помню — в Центре разъяснили. Итак:</p>
    <p>Раса — Эльф</p>
    <p>Имя — Рейнеке-Лис</p>
    <p>Направление — Страж</p>
    <p>Уровень — 1</p>
    <p>Сила — 1</p>
    <p>Ловкость — 4</p>
    <p>Выносливость — 2</p>
    <p>Жизнь — 3</p>
    <p>Мудрость — 1</p>
    <p>Мана — 1</p>
    <p>Ремёсла — отсутствуют</p>
    <p>Воинские умения — отсутствуют…</p>
    <p>Поправил настройки таким образом, чтобы они не всплывали постоянно, и чтобы новые характеристики или очки не распределялись автоматически, а ждали моего решения. Бедненько, но потом я обзаведусь «портянкой» из полусотни пунктов с подпунктами, где будут перечислены все характеристики.</p>
    <p>А вообще… неплохо — жизнь, выносливость и ловкость для первого уровня более чем достойно. Но это результат частичного переноса характеристик из реального мира.</p>
    <p>Так, выносливость и ловкость «завязаны» на почти полувековые занятия единоборствами, а жизнь ещё и на силу духа — то есть мою реакцию на какие-то экстремальные и около экстремальные ситуации. Ну а было их у бывшего пограничника с избытком. Собственно, потому на пенсию в тридцать пять и ушёл.</p>
    <p>Вылез из настроек и увидел, что жрец ушёл, скрывшись за деревьями. Пожав плечами, пошёл в указанном направлении, оглядываясь по сторонам. Природа… да, аутентична, даже более чем. Представьте только, что флора и фауна в каком-нибудь знаменитом заповеднике стала на порядок разнообразней и в несколько раз… объёмней. Не знаю, как ещё передать словами это обилие всяческой живности.</p>
    <p>Срываю то и дело листики или травиночки, растираю в пальцах, нюхаю… Нет, ну до чего проработано, слов нет! Эффект присутствия — совсем как в реальном мире. Если и есть какие-то мизерные отличия, то я их просто не ощущаю, но может быть — пока.</p>
    <p>«Вы получили слабое отравление, не опасное для жизни» — появилась надпись после очередного сорванного листочка. Тут же пришла лёгкая вялость и тошнота, и тоже… хм, вполне аутентичные.</p>
    <p>— Есть! — Я бросаюсь «травиться», радуясь скверному самочувствию и всплывающим надписям. Странно? Если не знать подоплёки — да.</p>
    <p>А подоплёка такова, что в «Яслях» нет по-настоящему опасных животных, растений и насекомых. Так что погибнуть здесь проблематично, а моё поведение, в теории, поможет приобрести практически «халявный» иммунитет к отравлениям. «Фишка» в том, что иммунитеты к разным гадостям, как и азы профессий, легче всего получать на начальных уровнях.</p>
    <p>Чем выше уровень, тем сложнее получить приятное сообщение… А вот и оно!</p>
    <p>«Вы получили начальный иммунитет к отравлению растительными компонентами — уровень 1».</p>
    <p>Пока дошёл до ближайшей деревушки, затратив на это чуть более получаса, успел получить ещё несколько «плюшек»</p>
    <p>Невосприимчивость к холоду — уровень 1</p>
    <p>Каменные ступни — уровень 1</p>
    <empty-line/>
    <p>Деревеньку нашёл легко — где-то за полтора-два километра начали попадаться коровьи и козьи какахи. Потом потянуло дымом, и наконец, начали раздаваться привычные для любой деревни звуки — мычание коров, блеяние коз, истошный визг обиженной чем-то свиньи, ленивая перепалка собак и крики детворы. Улыбаюсь невольно, прибавляя шаг и чувствуя разом лёгкую опаску и предвкушение.</p>
    <p>Первого жителя деревни встретил ещё в лесу — белобрысая девочка лет семи с жиденькой косичкой, одетая в старенькое выцветшее платьице до колен, вышла мне навстречу из-за деревьев.</p>
    <p>— Дяденька, поможешь Пеструху до дому довести? — Сходу предложила мне «Девочка Мила, НПС», показывая на тёлку, пасущуюся на поляне чуть поодаль.</p>
    <p>Тут же всплыло:</p>
    <p>«Помогите Миле, и ваша репутация с деревней Старые Выселки будет улучшена».</p>
    <p>— Хорошо, — пожал я плечами.</p>
    <p>— Ой как замечательно, — шмыгнув носом,обрадовалась девочка, — а то она вредничает!Если б доилась уже, сама бы на дойку прибежала, а пока вот так, вредина рогатая!</p>
    <p>Девочка тут же, мотыляясь вокруг, начала вываливать на меня все деревенские новости и сплетни, делиться секретами из серии «А меня вчера Вашек за косичку дёрнул, я ему точно нравлюсь, мне мама так сказала!» Доверие абсолютное, но это «Ясли», здесь насилие между игроками и НПС невозможно.</p>
    <p>Найдя корову, и скрутив ей хитрым образом ухо, повёл её в деревню, не обращая внимание на возмущённое взмыкивание. Собственно, я сам хотя и не деревенский, но наш ПГТ мало чем отличался от деревни, и скотина у нас была, так в деревне я не потеряюсь.</p>
    <p>Вскоре начали встречаться и взрослые аборигены — люди совершенно обычного вида, напомнившие мне неких условных балканцев. Они вежливо, но достаточно равнодушно приветствовали меня, и было понятно, что таких вот Бессмертных через деревушку прошло немало.</p>
    <p>Старые Выселки оказались деревней примерно из сотни домов, но что характерно, здесь в наличии масса зданий, не присущих обычному селу. По прихоти разработчиков дом Милы оказался в самом конце посёлка, так что успел по дороге оценить архитектуру — достаточно разнообразную, я бы даже сказал — местами эклектичную, ширину улиц, способность к обороне (нулевая) и — количество общественно-значимых зданий.</p>
    <p>Вот они-то меня и поразили. Ну ладно пекарня, кузница, гончарная мастерская, кожевенная мастерская, лавка… Но четыре (!) трактира, аптека, здание Гильдии Алхимиков, фехтовальная и кулачная Школы⁈ В общем, разработчики несколько увлеклись — всё это нормальная деревня просто бы не потянула. Впрочем… а чего это я с критикой лезу? Сделано-то для удобства пользователей, а что не полностью соответствует реальному миру… Так и Бессмертных в жизни не бывает, как и драконов.</p>
    <p>— Ой, спасибочки вам! — Радостно встретила меня мать Милы — симпатичная женщина лет тридцати, вкусно пахнущая, в расшитом вышивкой платье, вытирающая руки передником, — а то Пеструха наша такая упрямая! Вы наверное голодны, а то я знаю вас, Бессмертных…</p>
    <p>Всё это было сказано почти без перехода, и уже через минуту я уселся за дощатым столом перед здоровенной миской вареников с вишнями. Ну что сказать… Игра мне начинает нравиться! Вкусно!</p>
    <p>А главное, желудок потом не будет болеть… специально уточнял. Это такой бонус… Понять может только тот, кто давно привык к ограничениям и таблеткам.</p>
    <p>Затем мне вручили рубашку и штаны мужа «Который сейчас уехал по делам» — последнее было сказано очень многозначительно, с придыханием и опусканием глаз. Я же пообещал помощь по хозяйству, невольно задумавшись и о «дополнении».</p>
    <p>— Ну, что тут нужно делать? — получасом позже я, отдуваясь, встал из-за стола.</p>
    <p>— Ой, — всплеснула хозяйка руками и засуетилась, убирая со стола, — да много всего! Гашек то мой молодец, он приказчиком у Янека Заславского работает, зарабатывает… Тьфу-тьфу-тфу! Но вот по дому просто не успевает!</p>
    <p>«Фронт работ» оказался внушительным — поправить плетень, напилить и наколоть дров, починить крышу… Пунктов было много.</p>
    <p>Уверенно взяв топор, я едва не уронил его на ногу — ощущение было, что в руках у меня полутора пудовая гиря, никак не меньше. Что за…</p>
    <p>— Ах да, уровень Силы 1, — пробормотал я, поморщившись.</p>
    <p>Помощь по хозяйству оказалась чистой воды мазохизмом — от нескольких ударов топора по колу, который требовалось заострить для плетня, отваливались руки и моментально появились мозоли. Да и сами руки… такое впечатление, что у меня какие-то протезы, а ведь подобной работы я переделал за свою жизнь очень много.</p>
    <p>Но что-что, а сила восстанавливается очень быстро — требуется только вовремя присесть передохнуть, попить воды из предусмотрительно оставленного кувшина и съесть очередной кусочек пирога.</p>
    <p>Бумц! — И в настройках, которые я всё-таки вытащил так, чтобы иметь возможность просматривать их краем глаза, появляется сообщение:</p>
    <p>Сила +1, всего 2</p>
    <p>И дело пошло быстрей.</p>
    <p>Затем…</p>
    <p>Ловкость + 1, всего 5</p>
    <p>Выносливость +1, всего 3</p>
    <p>С этими-то характеристиками дело пошло быстрей — всё ещё тяжело, но инструмент стал понемногу становится инструментом. Затем защёлкали навыки профессий</p>
    <p>Нормально… Всё-таки здорово, что Игра отражает реальные навыки. Будь я каким-нибудь мерчандайзером или юристом, не умеющем работать руками, до третьего уровня плотника пришлось бы впахивать минимум дня три, а не полчаса.</p>
    <p>До вечера успел поправить плетень и наколоть немного дров, подняв характеристики в силе, выносливости и ремесле ещё на единицу. Спал в сарае, несмотря на настойчивые попытки хозяйки зазвать в дом.</p>
    <p>Ну его… нет, я не брезгую «программой» — взрослый человек, если уж на порно в компе бывало, посматривал, то уж тут-то… Просто секс в «Яслях» невозможен по определению, и быть может, это интересный баг…</p>
    <p>… а может, секс автоматически поднимет уровень и меня выкинет из «Яслей» во «взрослый» мир. А может быть, к слову, что нового уровня и не будет, а меня просто выкинет, так что… воздержусь.</p>
    <p>Азы ремёсел проще освоить на начальном уровне, то остановлюсь я для начала на первом, а всякие «вкусности» оставлю на потом.</p>
    <p>Ночью дверь сарайчика затряслась от стука, но я предусмотрительно подпёр её полешком, хотя сдержаться, признаюсь, было сложно.</p>
    <p>— Чтоб тебя, — послышался недовольный голос Дарены и она удалилась. А я, повздыхав о несбывшемся, поворочался и уснул.</p>
    <empty-line/>
    <p>С утра хозяйка выглядела недовольной и начала намекать, что мне здесь больше не рады. С завтраком, увы, обломался. Понятно, раз «отрабатывать» гостеприимство не захотел… Пожал плечами и прочь из деревни.</p>
    <p>— Милок, ты кошку не достанешь?</p>
    <p>Бабулька ветхая, трогательная, да и надпись «НПС Баба Рина», за помощь ей вы повысите репутацию с деревней'</p>
    <p>— Спешу, бабуль, да и аллергия у меня на кошек, — сообщил я НПС и быстро ретировался. Причина? Да всё та же — выполнение «Социальных» квестов быстро повышает уровни. Не-а…</p>
    <p>А вот не социальных…</p>
    <p>— Я смотрю, у вас плетень покосился, — подошёл я к дедку, сидящему на лавочке под окном домика.</p>
    <p>— Покосился, да… — закивал дед Любим, — близоруко щурясь на меня, — Но сыновья кто в армии, кто просто живёт в другом городе.</p>
    <p>— Могу помочь, — прервал я начало социального квеста, — за еду и… топор отдашь. Нормально?</p>
    <p>— Гм… — засбоил НПС, — Хорошо.</p>
    <p>Чтоб тебя! Лихорадочно вспоминаю, что я провёл в Игре почти сути игрового времени и меня вот-вот выкинет. Быстренько прощаюсь с делом и обещаю подойти «Потом». Затем «Выход» и я вот сижу в открывшейся капсуле, лупая глазами — как-то это получилось, что В ИГРЕ (!) я настолько вжился, что пошёл СПАТЬ⁈ И ведь поспал… Сейчас вот глубокий вечер, а я свежий и отдохнувший.</p>
    <p>Информации не было, о таком куратор не говорил в принципе. Копаться в Сети… чревато, наверняка у меня установлена какая-нибудь шпионская программа, а зная Контору, то и не одна. А я конечно патриот, но… хм, учёный.</p>
    <p>Что-то такое я слышал, что некоторые люди вживаются в Игру на моём уровне, но краем уха. О произошедшем решил не трепаться.</p>
    <p>ИскИн может «доложить по инстанции», но самому лучше не лезть. А то мало ли… мобилизуют ещё, и стану «кроликом» в лаборатории — ну раз Игра по сути стратегическую важность имеет. Васька хоть и друг, но проверять степень дружбы… пожалуй, не стану.</p>
    <p>Рассуждать на отвлечённые темы глупо, спать не хочу, ночных развлечений в нашей провинции просто нет — не считать же таковыми единственный ночной клуб с «традиционными» драками после его закрытия? Да и что там делать старому хрену?</p>
    <p>Интернет? Даже мысль о компьютере вызывает отвращение.</p>
    <p>— А займусь я пожалуй уборкой, — пробормотал я,– дурную энергию нужно куда-то девать.</p>
    <p>Покосившись на пылесос и на часы, решительно взялся за тряпку.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>Вход в Игру, и я оказался в знакомом храме. Ах да, надо же было «привязаться»… Ну да ничего страшного, получасовая прогулка по красивой местности не напрягает.</p>
    <p>По дороге привычно жру всякую растительную гадость, но на этот раз не вслепую, а называя знакомые травы «по имени».</p>
    <p>— Подорожник… Приложить к ране листок, будет хорошее обеззараживающие, а вообще-то растение жутко целебное и лечит огромное количество болячек…</p>
    <p>— Мать-и-Мачеха…</p>
    <p>— Шалфей…</p>
    <p>— Кора дуба…</p>
    <p>«Травник +1, всего 1»</p>
    <p>Ремесло травника пошло быстро, так что решил «прокачать» его, раз уж «прёт». Не скажу, что большой специалист… но и не самый маленький. Вырос в крохотном городке в частном доме, потом служба на границе, а после увольнения и группы по инвалидности были попытки самолечения, так что нахватался по верхам. До третьего уровня дошёл быстро, затем система выдала мне:</p>
    <p>' — Для повышения Ремесла Травник выше значения 3 необходимо уметь заготавливать растения'</p>
    <p>Ну понятно, начинаю заготавливать. В итоге поднял травника до 5, а до Старых Выселок дошёл незадолго до захода солнца с внушительным снопом зелени. Делать что-то по ночам в деревне, где моя репутация лишь чуть выше ноля, рискованно. Так что «привязался» к одному из трактиров, где и оставил персонажа ночевать на широкой дубовой лавке, отдарившись взамен половиной собранных трав.</p>
    <empty-line/>
    <p>В реальном мире никаких особых событий не произошло, хотя подсознательно я ожидал, что раз уж в Игре пошли такие интересные вещи, то они неминуемо отразятся в реальности. Хренушки. И честно говоря, хвала всем богам.</p>
    <p>Так что нормально выспался и в кровати, и в Игре, а поутру, как всегда,позанимался ушу. Ну и вообще, привычный «День сурка» — тренировка, прогулка по магазинам и попутно в ЖЭК, зайти к Верочке, клуб Допризывников, домой, Игра…</p>
    <p>Разве что Игра выпадет из привычного графика. Хотя… всё равно в интернете сижу, теперь только с эффектом присутствия.</p>
    <p>Вторую половину трав отдал на следующее утро — я совсем позабыл, что время в Игре и время в реальном мире текут с разными скоростями. Так что трактирщику пришлось поутру перетаскивать тело моего персонажа в сарайчик.</p>
    <p>Если бы я «привязался» нормально, к какому-нибудь воскрешающему камню, то при выходе из Игры просто «рассыпался» бы на частицы и «собрался» бы при «Входе». В каждом из методов есть свои плюсы и минусы, но разбирать их долго, а я пока подтормаживаю.</p>
    <p>— На, — недовольный «НПС Молл, Трактирщик», толстомордый бровастый мужик, со стуком поставил передо мной здоровенную кружку с молоком и ломоть чуть подсохшего сероватого хлеба с маслом. Отдельно плюхнулся чуть заветренный, но вполне свежий кусок овечьего сыра, — на сдачу тебе от трав. Но больше такого представления не устраивай, мне тебя перетаскивать не с руки.</p>
    <p>Киваю виновато-благодарно и принимаюсь за завтрак. Вкусно, и даже очень! Разработчики прописали не просто еду, а вкусную еду. Настоящий деревенский хлеб из моего детства — на добротной муке, закваске, а не на дрожжах, да в русской печи. Такие караваи не черствели неделями, а вкус… язык отъешь! Повторяюсь, да. Такое же добротное, домашнее масло, сыр, молоко… В общем, мне Иггдрасиль пока ОЧЕНЬ нравится. Хотя бы потому, что молочные продукты я под старость стал плохо переносить, да и вообще выбор ограничился — если только не было желания пить таблетки от живота.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Братюня! — Радостно заорал мне какой-то… орк (⁉), едва я вышел из трактира. Выглядит он как пережравший стероидов культурист супер тяжёлого веса. Из одежды труселя, а из оружия — обломанное молодое деревце, причём тополь… который в принципе не годится на оружие, мягкий и ломкий одновременно. Это, как по мне,хорошо говорит об орке.</p>
    <p>— Я Большой Грызь, — добродушно представился он, — классный у меня перс, а⁉</p>
    <p>С этими словами орк начал поворачиваться и принимать затейливые позы, давая возможность полюбоваться мышцами. Портить отношения на ровном месте не стал и потому послушно «полюбовался» и «восхищённо» поцокал языком.</p>
    <p>— Сильно, — говорю с видом знатока, — такое ни в одной качалке…</p>
    <p>— Да я и по жизни качок! — Радостно зареготал Грызь, — но тут не смог удержаться, вот…</p>
    <p>— Братюнь, — спохватился он, — а как тут с квестами? Есть чо интересное?</p>
    <p>— Да как бы тебе сказать, чтобы не соврать, — подделываюсь под собеседника — парень пусть и не слишком умён, но по крайней мере не выглядит агрессивным — обычный школьник или студент СпортФака.</p>
    <p>— Как есть! —отрезал орк.</p>
    <p>— Да я квестами не заморачиваюсь, — пожимаю плечами, — я жизнью наслаждаюсь. Молока вон напузырился, хлеба с сыром наелся. Вчера… Ну, по реальному миру вчера… по лесу шатался.</p>
    <p>— Уважаю, — весело сказал орк, — не понимаю, но уважаю. Так что, никаких намёков?</p>
    <p>— Да есть тут… если есть желание… — хмыкаю, и рассказываю о матери Милы с её приставаниями.</p>
    <p>— О, вот это дело! — возбуждается громила, — На первом же уровне, да? Круто!</p>
    <p>— Ты учти, что она может только на эльфов западает, — предупреждаю Грызя, — ну и по дому придётся помочь. Ну и так… помнишь же, что в «Яслях» секс невозможен? В общем… баг это или фича, решай сам, я вот не рискнул.</p>
    <p>— А… эт понятно, — отмахнулся тот, — Да и помочь не проблема, я ж в ПТУ на слесаря учусь, руки не из жопы. Ну давай, братюнь, я побежал!</p>
    <p>Жизнерадостный Грызь действительно убежал, что при его габаритах выглядело… носорожисто. Во всяком случае, мелкую шавку, решившую укусить орка, тот стоптал и не заметил.</p>
    <empty-line/>
    <p>Я же потянулся, подумал немного, и решил прогуляться по деревне, надеясь где-нибудь подработать.</p>
    <p>— Приветствую тебя, — окликает меня аптекарь «НПС Пеппер», тощий мужик средних лет и цыганистого вида.</p>
    <p>— И тебе привет, сын славных родителей, — ответил ему велеречиво и тут же без перехода, — Я смотрю, витрина у тебя покосилась слегка, поправить бы надо.</p>
    <p>— В лесу травы… — Пеппер попытался съехать на привычные алгоритмы.</p>
    <p>— Я могу за витрину взяться, — перебиваю начало квеста, — инструменты есть?</p>
    <p>— Е… есть, — Пеппер аж заикнулся, — но мне бы… травы…</p>
    <p>— Вот и хорошо! Давай-ка их сюда, а я тебе витрину сделаю.</p>
    <p>Зомбированной походкой аптекарь удалился и через минуту принёс мне топор, пилу, нож и стамеску. Витрину поправил я быстро, делов на пять минут было — всего-то петли поправить.</p>
    <p>— Ну вот, хозяин, принимай работу!</p>
    <p>Пеппер предпринял ещё одну попытку навязать квест:</p>
    <p>— Я могу дать тебе задание…</p>
    <p>— Дай-ка ты мне лучше нож…</p>
    <p>Нож НПС отдавать не захотел, почему-то предложив стамеску. Ну да я человек… эльф не гордый, взял — пригодиться. К вечеру таким же вот образом заработал ещё и топор, лопату, нож и обломок пилы, после чего озадачился — как же это таскать…</p>
    <p>— Бац! — раздался звучный шлепок и таскавшаяся за мной деревенская детвора захихикала — не каждый день увидишь, как эльф бьёт сам себя!</p>
    <p>— Инвентарь! — Говорю вслух и передо мной появляется полупрозрачное окошечко с десятью ячейками. С некоторой опаской кладу в одну из ячеек обломок пилы и закрываю инвентарь. Открываю… лежит! Кладу все предметы, закрываю… открываю — лежат! Ф-фу!</p>
    <p>Интересно, кстати, чего это я «туплю»? Ведь играл раньше, пусть и в игры без «Эффекта Присутствия», да и инструктор вкратце коснулся этой темы. Так почему? Неужели слишком хорошо вжился и Мир Иггдрасиля кажется мне полностью реальным? А ведь похоже…</p>
    <p>— Можно у тебя в сарайчике пару дней пожить? — Обращаюсь к Пепперу, вернувшись к трактиру под вечер. Тот проводит по зубам языком, вычищая остатки пищи и нехотя соглашается — в обмен на пару мелких ремонтных услуг. «Выход».</p>
    <p>Выйдя из капсулы, провёл разминку — подустал, да и тело немного затекло, несмотря на хвалёный массажный эффект.</p>
    <p>— Было бы неплохо, — начинаю я вслух и заканчиваю мысленно — «ночевать в Игре». Мысленно — потому как прекрасно понимаю, что если есть шпионские программы, то есть они и в капсуле. Вернее… они точно есть, не могут не быть!</p>
    <p>А какие там кодовые фразы… и чем мне это грозит, выяснять не хочется. Поэтому хоть и тянет провести ряд интересных экспериментов, но не мальчик — понимаю, чем могут грозить последствия. Даже если Контора не заинтересуется, мало ли… «крыша» поедет или ещё что.</p>
    <p>А патриотизм или доверие-недоверие… Прекрасно понимаю, что Контора при необходимости перешагнёт через человека. Не от злости или от бездушия, а просто потому, что «Благо одного — ничто перед благом для многих». Но и это я мог бы потерпеть — есть «закваска» коммуниста, хотя партбилет сдал лет десять назад, когда коммунисты окончательно превратились в фикцию.</p>
    <p>Но как быть с предателями? Или с теми, кто считает себя этаким воплощением Конторы-Государства и считает, что «Всё, что на благо мне, на благо Государству»? А таких много, чего уж… и раньше хватало, а сейчас и подавно.</p>
    <p>— Такс… — немного подумав, полез на форум тестировщиков Игры. Открытый, кстати — все желающие могут читать, но оставлять комментарии могут только сами тестировщики и админы. А судя по тому, что подписано на Форум почти…</p>
    <p>— Ого, восемьсот миллионов человек! — присвистнул я, — Иггдрасиль явно заинтересовал людей, раз так всерьёз готовятся к окончанию момента тестирования. Представляю, что начнётся после выхода Игры «в Свет»…</p>
    <p>Листаю форум довольно беспорядочно, некоторое предпочтение отдаю разве что информации о Мире Меча, эльфах вообще, Стражах в частности и разумеется — о месте, где я сейчас живу в Игре. Информация про сон в виртуальности и прочие действительно важные вещи идут как бы «фоном».</p>
    <p>Спать там в принципе можно, персонаж при этом даже получает небольшие бонусы — восстанавливается быстрее, ещё чуть-чуть по мелочи. Но эффекта отдохнувшего тела и разума в реальном мире никто не отмечал.</p>
    <p>' — Психосоматика или я, хм… Избранный?'</p>
    <p>Зато есть кое-какая информация по квестам в Старых Выселках.</p>
    <p>' — Народ, там достаточно много интересного. Если не лениться и заводить беседы с НПС, можно много чего нахапать, — Писал некто Ганс 117.</p>
    <p>— А поконкретней можно? — спрашивал Люминофор Зла, — Это-то в принципе понятно — «стучите — и вам откроют». Ты конкретику давай.</p>
    <p>— Рукопашка — там даже школа есть, бывший гладиатор преподаёт что-то вроде панкратиона. Как по мне, так это просто боевое самбо, причём упрощённое. Но добавлено «веселухи» вроде умения плюнуть в рожу соперника, укусить его или напугать рычанием и пусканием пены изо рта.</p>
    <p>— Нужная штука, кстати, — влез!Злой! Бог, — привыкаешь к настоящим боям, а не спортивной борьбе'</p>
    <p>Полезной информации нашёл немало — прежде всего о том, каких НПС нужно избегать, чтобы не получить социальный квест. Тщательно запомнил их лица и места обитания, после чего с чистой совестью вылез из Сети. Время… Ого! Всё, баиньки…</p>
    <empty-line/>
    <p>Бреясь с утра, думал о всё той же Игре. Можно уже уверенно говорить, что я наткнулся на что-то интересное и это «что-то» необходимо исследовать. Но как бы это сделать и не попасться? И не сойти с ума? А с другой стороны — на кону стоит здоровье в реальном мире.</p>
    <p>Гм… не сказать, что это очень уж критично — ушу, специальная диета и ЗОЖ помогают держать себя в форме. Но и отметать в сторону нельзя — это сейчас я «ого-го!», а через пять-десять-двадцать лет (да, я намереваюсь прожить очень долго) суставы могут «пойти вразнос» окончательно.</p>
    <p>С утра на традиционную прогулку по магазинам-ЖЭКам… Я часто по инстанциям хожу — разбираюсь в бюрократии и немного в законах, так что регулярно помогаю то соседке переоформить пенсию, то матери одного из подопечных в Клубе выбить какие-то льготы. Ну надо же себя чем-то занять военному пенсионеру?</p>
    <p>Выйдя на прогулку, с удивлением отметил, что воздух-то в нашем провинциальном городке с почти отсутствующим производством… невкусный. Пахнет окалиной, выхлопными газами…</p>
    <p>— Эк меня торкнуло, — бормочу вслух и торможу — ладно окалина и выхлопные газы, но запах сивухи от прошедшего в десятке метров дворника Володи, приветственно помахавшего мне рукой?</p>
    <p>— Мерещится, — решительно говорю сам себе и иду дальше. Но на улице Ленина, от идущей чуть впереди немолодой знакомой женщины с сумками шибануло смесью запахов — мороженная рыба, мороженные куриные окорочка, хлеб, сыр, дешёвые духи, пот.</p>
    <p>— Привет, Люд, — окликнул её, — как ты…</p>
    <p>Она охотно остановилась поговорить, вывалив на меня ворох новостей — в том числе и о походе в магазин, о купленных продуктах.</p>
    <p>Совпадает! Если духи, хлеб или рыба — ладно, они пахучие. Но сыр или мороженые окорочка в упаковке? Похоже, это «вторая серия» от Иггдрасиля — после сна в Игре, когда я ухитрился отдохнуть. Мой персонаж — эльф, а они обладают повышенным чутьём, слухом, зрением, ловкостью… Гм, это получается, и суставы могут пройти?</p>
    <empty-line/>
    <p>От страха аж затошнило и зазнобило — это уже серьёзно. Если «апгрейды» из Игры смогут переносится в реальный мир — это открытие такого уровня, из-за обладания которым может разразиться ядерная война. Ну… пусть и утрированно.</p>
    <p>А если я окажусь единственным… или одним из немногих «счастливчиков», то учёные гарантированно разберут меня на молекулы, а Васька-кот, старый друг, будет подавать им инструмент. Наверняка он будет при этом сочувствовать мне, но… «Благо одного — ничто перед благами многих».</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>Я решительно настроен выжать из первого уровня всё, что только возможно, а лучше — чуть больше. Раз уж на начальных этапах легче «качать» ремёсла, силу, ловкость и прочие «плюшки», то задержаться в окрестностях Старых Выселок на месяц-другой, по моему мнению совершенно логично. А как при этом избежать социальных квестов? Да очень просто — как можно меньше контактировать с местными!</p>
    <p>За месяц в реальном мире и почти за четыре в Игре я успел построить в часе ходьбы от деревни несколько разновидностей шалашей, землянок и полуземлянок, а сейчас вот заканчиваю возведение полноценного бревенчатого дома. Скромного и достаточно… корявого, но дома.</p>
    <p>«Строитель — 5», выскочило сообщение. Потягиваюсь довольно, подавив желание заорать «по-индейски» — есть! Знаю, что на первом уровне значение любых характеристик не может быть больше 5.</p>
    <p>Но… забрасывать «кач» таких вот навыков не собираюсь — от куратора знаю, что есть возможность сделать некоторые характеристики 5 (10) к примеру. То есть формально характеристика строителя у меня будет равна 5, а реально 10. Аналогично можно «накрутить» и с ловкостью, воинскими умениями… Вот с силой или выносливостью это не пройдёт, хотя наверняка можно и здесь отыскать какие-то «ходы», но…</p>
    <p>… пока не знаю, а обращаться к кураторам не хочу, да и, наверное, не стоит. Они-то, наверное, подскажут, но и автономность почти наверняка урежется.</p>
    <p>За время пребывания в яслях я изрядно оброс имуществом, и это стало проблемой. Ладно лук средней паршивости — его и бросить в общем-то не жалко будет. Хотя вру — жалко! А ещё кривоватые горшки, доморощенная кузня с корявыми клещами, парой молотов и наковальней-валуном, прялка, ткацкий станок…</p>
    <p>— М-да, многовато накопилось, — почесал я затылок, оглядывая несметные богатства.</p>
    <p>В основном, правда, «кривое», чего уж там — тот же ткацкий станок вполне работает, но результат — не слишком качественная, рыхлая мешковина. Да и кузнец из меня не очень — могу выковать корявые наконечники для стрел или условное «пыряло», которое можно отнести как к очень грубому (и хреновому) ножу, так и к наконечнику сулицы.</p>
    <p>Но это-то имущество ладно, хотя конечно, хотелось бы выручить за него хоть что-то. А вот как быть с инструментами? Плотницкие топоры, рубанки, коловороты, шила, сапожные иглы и колодки для обуви…</p>
    <p>Это далеко не мелочь, и дело даже не в том, что имущество стоит немалых денег. А в том, что имея всё это под рукой, я смогу:</p>
    <p>А — экономить</p>
    <p>Б — не бегать в поисках каждой мелочи</p>
    <p>В — Зарабатывать ремёслами при необходимости</p>
    <p>Г — Проще будет влиться в какую-нибудь группу при необходимости.</p>
    <p>Логично? Логично… на первый взгляд. Вот только общий вес нужного и важного барахла приближается к полусотне килограмм, и при нынешней характеристике силы поднять я это могу, а вот утащить — нет. А хочется. И ячеек в инвентаре всего 10…</p>
    <empty-line/>
    <p>Форум не дал мне ответа — ну не считать же таковым сообщение, что с определённого уровня (зависит от расы Перса и ряда характеристик) инвентарь дорастает до 24 ячеек? Специальные сумки с аналогичными свойствами в Иггдрасиле по воле разработчиков не прижились, так что и купить что-то в таком духе… А нет, можно — вон «Котомка Странника», но доступна почему-то только людям, и только с пятого уровня.</p>
    <p>Решение подсказал Васька-кот, с которым поделился проблемой в очередном разговоре по скайпу.</p>
    <p>— На первом застрял⁉ — Развеселился тот, шумно сёрбая чай из огромной кружки, — все ремёсла собрать решил? Ну-ну…</p>
    <p>— Считаешь глупым? — поинтересовался я, давя дурацкое желание похвастаться свалившимися на меня эльфийскими способностями в реальном мире.</p>
    <p>Друг нейтрально пожал плечами и ответил уклончиво:</p>
    <p>— Я не игрок, так что не могу судить. С одной стороны, большая часть тестировщиков упорно растёт в уровнях, обладая очень узкими специализациями. С другой — в большинстве своём они не слишком адекватные люди — как и большая часть игроков со стажем или шизоидов. Да и тестировщики с погонами чаще всего качают не то, что хочется, а то, что считает нужным начальство.</p>
    <p>— Что, совсем мало таких, как я?</p>
    <p>— Да почему же? — Васька пожал жирными плечами и сделал глоток из кружки, — Есть, просто процент небольшой, поэтому и говорю — не знаю, насколько твоё решение будет верным или неверным.</p>
    <p>— А… разработчики? — осторожно поинтересовался я.</p>
    <p>— У тех тоже единого мнения нет. Там такая петрушка… Понимаешь… — задумался Васька, подбирая слова, — там такая петрушка получается… Если ты уровни наберёшь раньше других, то шансы наткнуться в путешествии на что-то уникальное повышаются на порядок. Но и шансы пройти мимо чего-то уникального на исхоженном вроде бы маршруте тоже повышаются на порядок, если у тебя просто-напросто отсутствуют необходимые характеристики. То есть если ты не имеешь хотя бы 1 рудокопа, то можешь пройти по золотому месторождению, не заметив его — даже если самородки прямо на земле валяются. Но это я так, примитивно — на самом деле там очень разветвлённая и сложная система.</p>
    <p>Тут уже задумался я… Начали было прощаться, когда вспомнил:</p>
    <p>— Вась, а с инвентарём-то что посоветуешь?</p>
    <p>— Мм… Не уверен, но МОЖЕТ БЫТЬ получится сделать «Ящик для плотницких инструментов» и помещать в ячейку уже его. Но тут такое… он должен быть либо очень «крутым», а таких мастеров в твоей деревушке вряд ли найдёшь. Либо ты должен сделать его своими руками — хорошо сделать, разумеется.</p>
    <empty-line/>
    <p>Решил последовать совету: в конце-концов, при неудаче я теряю только время. А куда мне спешить?</p>
    <p>Начал с «Малого набора портного», куда поместил два десятка (запас кармана не дерёт!) иголок, шило, несколько напёрстков, пару ножниц и два десятка больших катушек с нитками. Получилось в итоге что-то вроде планшетки с ячейками под каждый предмет. Осторожно пытаюсь пропихнуть его в инвентарь…</p>
    <p>— Система не может идентифицировать предмет, — говорит знакомый женский голос.</p>
    <p>— Малый набор портного, — говорю я севшим голосом. Короткое молчание…</p>
    <p>— Принято. Название «Малый набор портного» создан вами. Желаете получить приоритет?</p>
    <p>— Желаю! — Эм… а что я собственно желаю?</p>
    <p>— Принято. Вы получаете характеристику Рационализатор. Создавать что-то новое из знакомых вещей — ваш конёк.</p>
    <p>И «Малый набор портного» проскакивает в ячейку инвентаря.</p>
    <p>— Ф-фух… — шумно выдыхаю воздух, и издаю индейский клич. Сработало!</p>
    <p>Затем были:</p>
    <p>«Малый набор сапожника»</p>
    <p>«Малая походная кузня»</p>
    <p>«Малый набор плотника»</p>
    <p>«Малый походный набор зельевара»</p>
    <empty-line/>
    <p>Наборы благополучно прошли проверку и… больше мне здесь делать нечего. Хотя… есть идея. Придя в храм, решил посоветоваться со служителем, сидящим на скамеечке под развесистым деревом возле входа с кульком семечек.</p>
    <p>— Приветствую тебя, Жрец Солнцеликого, — приветствую НПС.</p>
    <p>— И тебе привет, Рейнеке-Лис, — равнодушно ответил то, зевая и почёсываясь.</p>
    <p>— Я достаточно долго пробыл здесь и успел построить дом, кузню и многое другое, — начинаю разговор издалека.</p>
    <p>— Слышал и видел, — равнодушно отозвался жрец, выплёвывая под ноги шелуху.</p>
    <p>— Сейчас настала пора уходить дальше и не хочется, чтобы мои труды пропали понапрасну, — осторожно продолжаю я, чувствуя себя так, будто иду по болоту.</p>
    <p>— Денег не дам! — Отрезал жрец.</p>
    <p>— Да я и не прошу, — делаю растерянно-обиженный вид, — я в дар… Мало ли, может кто-то из новичков захочет какое-то время пожить в глуши, так не все же такие умелые, как я.</p>
    <p>Жрец посмотрел на меня, как на диковинное насекомое.</p>
    <p>— Что ты хочешь? — надавил он голосом.</p>
    <p>— Передать обустроенную мной поляну в дар храму Солнцеликому, — отвечаю как можно искренней.</p>
    <p>— Благословляю тебя, — наконец-то (!) растрогался НПС, — ты первый из бессмертных на моей памяти, кто решил подумать о других.</p>
    <p>«Благословение Света — Удача + 1, всего 1», а после полноценного принятия дара, появилось ещё и «Слава + 1, всего 1». Вот теперь — всё!</p>
    <p>Вызываю свои параметры… Ого! Длинный списочек… хотя магию открыть так пока и не смог, увы…</p>
    <p>Старые Выселки обошёл стороной — социальные квесты мне не нужны, уровень хочу повысить в единственном городишке здешних Яслей — Вуйкове. Но опять-таки не сразу, предварительно хочу взять ремёсла и военные навыки более широко.</p>
    <p>Искушение зайти в деревню было сильным — хлеба там взять, молока, копчёностей. Пересилил с трудом, но знаю уже, что НПС могут в таком случае буквально вцепиться в путника и уровень повысится едва ли не сам собой.</p>
    <p>До Вуйкова от Старых Выселок ведёт грунтовая дорога, протянувшаяся в густом лиственном лесу кавказского типа.</p>
    <p>Наткнувшись на кизил, не удержался и решил попастись в зарослях. Вскоре послышался скрип телеги, и я быстро шагнул в заросли — да-да, всё те же социальные квесты…</p>
    <p>А то начнётся — колесо сломалось, внучка потерялась… В некоторых случаях отказываться нельзя — потеря репутации и прочие минусы могут больно ударить.</p>
    <p>— Милица! Милица! — Послышался старческий голос, — ну куда же ты пошла, егоза…</p>
    <p>Вскоре скрип телеги и старческое брюзжание удалились и я снова вышел на дорогу, выдыхая с облегчением.</p>
    <p>— Да ну вас на хрен, — бормочу я, суеверно сплёвывая через левое плечо.</p>
    <p>Идти оказалось легко — пусть это обычная грунтовка, но место ровное, накатанное. Да и по обочинам растёт много всякой вкуснятины — настолько много, что желания шарахаться по кустам в поисках оной быстро пропало. То на малину набреду, то снова на кизил, то на рощицу абрикосов-жерделей. Часто слышал журчание родников, ручейков или маленьких речушек, причём аборигены заботливо снабдили такие места указателями.</p>
    <p>На обед решил не останавливался, хватило фруктов и ягод. Да знаю я, что те же абрикосы с малиной созревают в разное время! Вы разработчикам это скажите! Не удивлюсь даже, если они здесь круглый год плодоносят. Ясли, они и есть ясли!</p>
    <empty-line/>
    <p>Ближе к вечеру начал присматривать ночлег и заодно ужин. Палкой пришиб парочку непуганых птиц размером с откормленных голубей. Лук был в инвентаре, а стайка пернатых беззаботно подпустила меня метра на три, так что просто «на удачу» кинул короткий дорожный посох. Другие члены стайки не стали на меня агриться — это Ясли, здесь агрессивную живность сложно встретить.</p>
    <p>Да и вообще, Иггдрасиль в этом плане более-менее реален, агриться могут кабаны, волки, олени, собаки — но никак не мелкие птички или кролики. Понятно, что если местность «нехорошая», то и ёжики будут набрасываться… но пока не нарывался.</p>
    <p>Через полчасика нашёл место для ночлега у родника, ощипал ещё тёплые тушки и подвесил над рдеющими углями прогоревшего костра. В угли же закопал несколько разновидностей корешков, попавшихся по пути — не знаю, какие из них «пойдут». То есть съедобные-то они все, но насколько вкусные, понятия пока не имею.</p>
    <p>Ужин оказался так себе — всё-таки, несмотря на свежесть провизии, отсутствие нормальных условий для готовки сказывается сильно. Мясо суховато, корешки перепеклись, но в целом терпимо, а скорее даже неплохо. Защита от животных… в ней нет необходимости, это Ясли, но тренироваться надо — хотя бы что-то элементарное. Так что «привязался» к поляне, подвесил гамак на ветви большого дуба, забрался и… «Выход».</p>
    <p>Вышел из капсулы, и… нет, не почудилось — суставы не скрипят. А ведь несколько часов без движения… Гм… В животе забурчало — это в Игре я сытый, а здесь надо готовить ужин.</p>
    <p>Привычными движениями начал шинковать капусту для борща, обдумывая Игру. Сейчас воспринимаю её очень серьёзно и потому надо не просто играть, но анализировать всё по максимуму.</p>
    <p>Так… а если подсоединить телевизор на кухне к компу и вывести управление на голос? Тогда я смогу во время готовки просматривать Форум, всё польза будет. И надо посмотреть информацию по Вуйкову поподробней — так-то я уже успел немало узнать, но пока «В целом».</p>
    <p>А надо «частности», вроде новых ремёсел. Очень интересует такая специальность как алхимик, ибо зельевар не совсем то — зельевар против алхимика, как плотник против краснодеревщика. Ещё хотелось бы получить костореза, камнереза, ювелира, чеканщика… и краснодеревщика тоже не помешает! Буду иметь эти ремёсла, лучше будет получаться изготовление луков, а то позорище какое… И артефакторика на эти специальности тесно завязана. А ещё магию надо открывать, причём все возможные для меня направления. И таблеток от жадности, побольше…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Вуйков показался где-то к полудню следующего дня. Забравшись на невысокий холм, смотрю на него сверху…</p>
    <p>… прикидывая заодно пути отхода. Ага… паранойя, она такая, профессиональная, а с недавних пор ещё и усилившаяся.</p>
    <p>Городок очень красивый, живописный, открыточный, почти лубочный. Всего-то около трёхсот добротных домов, но наверное, и семьи здесь немаленькие, и живут поколениями, многие чуть ли не головах друг у друга. Ближе к центру, если я всё нормально разглядел и правильно понял, дома на несколько квартир, этажей этак до четырёх, если не пяти, с магазинами, мастерскими и трактирами внизу.</p>
    <p>Улицы широкие, просторные, много растительности, много площадей и как обычно — переизбыток храмов и общественно значимых строений. Ну да, одних только храмов девять штук, да всяческих гильдий, да воинских Школ с десяток.</p>
    <p>Правда, через Вуйков проходит много бессмертных, и в отличии от тех же Старых Выселок, люди здесь задерживаются не на день-два, а на неделю-две, а то и месяц. Сейчас ещё ничего, а чуть погодя здесь, наверное, игроков будет больше, чем неписей.</p>
    <p>Спустившись с холма по каменистой тропке, двинулся к городским воротам, поглядывая по сторонам. Ворота ничуть не условны: несмотря на большую площадь города, расположен он на полуострове с достаточно узким перешейком и обрывистыми берегами. Стена изгибается этакой подковой, и потенциального захватчика (что в принципе невозможно в Яслях), пробивающегося к воротам, обстреляют с трёх сторон. Аналогично и со спусками к воде на обрывистых берегах: их всего три и каждый защищает башня.</p>
    <p>— Медяк за проход, — оживившись при виде путника, деловито сообщил рослый стражник в кожаной кирасе, с ростовым деревянным щитом, тяжёлым коротким копьём и пехотным мечом у пояса. Его напарник стоит суть поодаль с арбалетом. Гм… серьёзно. Шутить, во всяком случае, не тянет.</p>
    <p>Отдав деньги, прошёл за высокие ворота, окованные позеленевшей от времени шипастой бронзой. Улицы замощены неровной брусчаткой, но только центральные. На окраинах и в переулках, как оказалось позже, просто утоптанный грунт, хотя перед некоторыми домами вымощено не только брусчаткой, но и, местами, каменными плитами.</p>
    <p>Грязи, к слову, особо не приметил — так, в паре мест были собачьи какашки, да несколько раз видел яблочные огрызки. Горожане смотрят на меня с интересом, город чисто человеческий, да и игроки, пока ещё сравнительно немногочисленные, по большей части из людей.</p>
    <p>Ничуть не с меньшим интересом я разглядываю горожан, но главное — витрины… Жрать хочется, и не мясо и хлеб, а кофеёчка, пива, пирожных…</p>
    <p>— Что надо бессмертному в славном Вуйкове? — поинтересовался у меня немолодой мужчина в официальной одежде местного чиновника.</p>
    <p>— Хочу поселиться у вас на некоторое время, — вежливо ответил я, — Слышал, что здесь немало хороших мастеров живёт, вот поучиться хочу.</p>
    <p>Лицо чиновника разгладилось — подтвердив свою «правильность», я становлюсь вполне привычным и где-то даже желанным гостем. Порекомендовав недорогую гостиницу и любезно проводив до неё, чиновник удалился, преисполненный чувства собственной значимости.</p>
    <p>Я же быстро договорился о небольшой комнате на втором этаже, с удобствами во дворе. Ну а если приспичит — под кроватью стоит вполне узнаваемый горшок. М-да… Сама комната простенькая — метров шесть квадратных, широкий и длинный топчан, грубо сбитый из струганных досок, матрас со свежим сеном, крепкий табурет, большой сундук и…</p>
    <p>Ах да, ещё в наличии маленькое окошко с широким подоконником, за которым можно было есть или читать-писать. Всё удовольствие — три больших медяка с колоском на аверсе в сутки, еда отдельно.</p>
    <p>Правда, учитывая, что время здесь течёт быстрее… не так уж и дёшево получается. Нажав «Выход» и выйдя из капсулы, игрок приходит назад где-то через трое суток по местному времени.</p>
    <empty-line/>
    <p>Гильдия Алхимиков занимает целую группой зданий. Одно — «парадное», для приёма гостей, проведения церемоний и тому подобных вещей. Второе — библиотека и архивы, третье — жильё для гильдейцев. А четвёртое– непосредственно мастерские.</p>
    <p>Меня, как и ещё пяток бессмертных, приняли в главном здании. Мудро выглядящий НПС Григорий Амфиохийский с солидной сивой бородой до пояса, оглядел нас и откашлялся.</p>
    <p>— Приятно видеть, что и бессмертные понимают важность нашего ремесла, — важно пробасил он, выпятив солидное, по рангу, пузо, обтянутое шёлком.</p>
    <p>В ответ послышались уверения, что мы… да как же…</p>
    <p>Григорий покивал важно, и предложил каждому выбор: он может просто «открыть ветку» после короткого обучения, а может и принять на ученичество. Расплачиваться можно массой способов, вплоть до кредита в местном банке.</p>
    <p>— Не торопитесь принимать решение, — наставительно сказал алхимик, — подумайте хорошо перед тем, как ответить.</p>
    <p>Выйдя из гильдии, не торопимся расходиться.</p>
    <p>— Может, посидим в таверне, покалякаем? — достав трубку, неуверенно предложил молодой гном «Торин Дубощиттт».</p>
    <p>— Да можно, — отозвался за всех на один из людей, похожий на какого-то известного голливудского актёра, — чего сразу-то расходиться?</p>
    <p>Таверну выбрали первую попавшуюся, не пройдя и полусотни метров. Чистенькое заведение, этакая вариация средневеково-фэнтезийной кофейни, приглянулось всем.</p>
    <p>— Сдобы и напитков на ваш вкус, — присев на стул, попросил я официантку, — а мои спутники…</p>
    <p>— Пива, — торопливо сказал Торин, зачем-то стукнув кулаком по столу, накрытому скатертью, — и вяленого мяса. Официантка слегка приподняла бровь — всё-таки антураж был скорее кондитерским, но промолчала, послушно записав.</p>
    <p>— Мяса! — басом рявкнули одновременно трое людей — Иггорь Я, Сауроныч 9 и Тортзилла — то самый голливудский типаж.</p>
    <p>' — Мда… школота явная, выставляют напоказ свою крутость' — подумал было я, а потом спохватился, радуясь, что кажется, не успел чего-нибудь брякнуть.</p>
    <p>Это в нормальной Игре — школота, здесь же, учитывая ещё ведущееся тестирование — скорее какие-нибудь ботаники-невротики с назначенными психологами персами. Ну или тестировщики-«ботаны», которых «подвели» к нужному решению с помощью всё тех же психологических трюков…</p>
    <p>Елки зелёные, как же сложно! Одно могу сказать уверенно — эта троица настолько закомплексована и зажата, что это бросается в глаза — мне, по крайней мере. Даже нарочито-брутальные манеры не спасают. Хотя… я всё-таки бывший офицер-пограничник, да и потом с детьми работал, так что знаю, на что обращать внимание. Торин выглядит поадекватней, но и он — странноватый тип. Остальные и вовсе…</p>
    <p>Кстати, если вы думаете, что таких вот… невротиков легко вычислить и легко руководить, то вы ошибаетесь. Вычислить — ладно, а вот руководить… они не психи, но психика-то расшатана, и выкинуть такой тип может очень многое даже в реальном мире. А уж в Игре… таких лучше обходить стороной, и уж точно — не задираться на ровном месте.</p>
    <p>Натолкнуть их на нужное действие в принципе можно и даже не слишком сложно, но — разово. Строить долгосрочные прогнозы с такими — чревато. Да и дружить… пожалуй, нет.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Предлагаю подумать, для чего каждому из нас алхимия, — предложил Добощиттт, — я вот будущий кузнец, мне какие-то азы нужно знать, собираюсь всерьёз учиться.</p>
    <p>— Нам только открыть, наверное, — брутально хмуря брови сообщил Иггорь Я за всю свою компанию, — О, мяско!</p>
    <p>Разговор на некоторое время прервался чавканьем. Люди ели не слишком аккуратно, нарочито варварски, едва ли не с рычанием.</p>
    <p>— Ыыррыы, — раздалась отрыжка Сауроныча, который после сего «подвига» блаженно развалился на стуле, победно поглядывая по сторонам. Молча отхлёбываю вкуснейший кофе, заедая булочкой с корицей — плохими манерами бывшего военного не удивишь, да и аппетит не испортишь.</p>
    <p>— Учиться всерьёз придётся, наверное, — продолжил разговор гном, — я вот даже учебниками по химии запасся.</p>
    <p>Люди скривились на удивление дружно и выразительно, скорчив физиономии так, что любая макака из обезьянника приняла бы их со сородичей.</p>
    <p>— Ну его, — резко высказался Тортзилла, — сделали херь какую-то! В нормальных Играх как? Смешиваешь зелёненькую жидкость с красненькой — и вот готов эликсир. Добавил жёлтенькой — другой эликсир, и на тебе уровень в ремесле. А здесь? Нет, эффект присутствия крут, не буду звиздеть, но ремёсла? На хрен мне нужно вспоминать эту грёбаную химию или учиться по-настоящему какой-то профессии? Вон, в «Магов Ирридора» гамали, я танковал, а мирная профессия была кузнец. Так там голову сушить не надо было: положи железяку на наковальню, да лупи по ней молотом, ну и в горн время от времени совать не забывай. Стукнешь тыщу раз — и вот поднял характеристику, ты теперь уже настоящий кузнец. А здесь?</p>
    <p>— Кузнец — хрен бы с ним, — минорно сказал Иггорь Я, развалившись на стуле, — я как представлю охоту и разделку туш всяких там чудовищ… Это не ножом ткнуть — и тебе тушка сама на составляющие распадается, это в кровище и говнище ковыряться надо. Короче. Я за то, чтобы отбашлять хрену бородатому, пусть он нам ветку открывает — и харэ. Будет алхимия хоть начального уровня — и хватит. А ты, Рейнеке-Лис?</p>
    <p>— Я и в жизни много чего умею, мне это не сложно, да и по фану.</p>
    <p>— Чо, ботан? — Набычился собеседник.</p>
    <p>— Нет, старпёр, — мирно отозвался я, — Пенсионер.</p>
    <p>— А… ты это, извини тогда, — дал заднюю тот, — Тебе оно и вправду — не драйв, а травка зелёная…</p>
    <p>— Ну в общем да, — соглашаюсь я, делая вид, что не замечаю прозвучавшей в словах издёвки.</p>
    <p>Посидели так немного и двинулись по своим делам — раз уж давать ответ можно было только на следующий день. А так, общаться… не сложилось как-то. Не тянет.</p>
    <empty-line/>
    <p>До вечера ещё много времени, и я решил сходить на разведку: всё-таки одно дело — читать форум и совсем другое — видеть всё это в живую.</p>
    <p>Первым делом посетил местную военную школу «Легион» — не впечатлило. Ну то есть здание школы — да, интересно, этакая брутальная эклектика, с каменными валунами в основании и балкам толщиной с конское туловище, но в остальном — неинтересно и примитивно, да и в общем, не моё.</p>
    <p>Ну на хрен тонкокостному эльфу, то есть мне, приёмы легионера в строю и вне его. Кираса, тяжёлый шлем, поножи и наручи, короткий, но тяжеленный гладий или тесак, тяжеленный топор, щит…</p>
    <p>В принципе, можно пройти и такое… с прицелом на далёкое будущее, мало ли как оно…</p>
    <p>— Коли! Шаг! Сомкнуть щиты! — Орёт истошно помощник инструктора, здоровенный молодой мужик лет тридцати с короткой стрижкой военного. «Игрок Сфендослав», высветилось у него над головой — без упоминания уровня и характеристик, как и положено в Яслях. Особо удивляться не стал — может, человек всегда мечтал самореализоваться тренером, а может собирается на службу в одну из местных армий, тогда здешний опыт точно пригодится.</p>
    <p>— Барра! — Завопили ученики истошно, но не слишком грозно, скорее замучено, — Бум! — Грохнули щиты.</p>
    <p>— Не слышу! Вы кому тут пищите! Враг должен бояться вас, а не проникаться жалостью! Ну!</p>
    <p>— Барра!</p>
    <p>— Вот уж человек на своём месте… — пробормотал я, уходя, — ему бы в армию прапором, вот тогда всё сошлось бы идеально.</p>
    <p>Школа «Огненной Бабочки» тоже не привела в восторг — местный вариант спортивного ушу. Этот «балет» я и сам могу не хуже показать. Не то чтобы совсем не было боевой составляющей, но немного — больше рассчитано на охмурение прекрасных дев, дуэли при Дворах и испуг новичков. Хотя… если рассматривать эти «танцы» как разминку… Надо понаблюдать.</p>
    <p>— Порхать как бабочка, жалить как пчела! — Хорошо поставленным баритоном рассказывал черноволосый мужчина, похожий на… Цискаридзе⁉ Быть не может… приглядываюсь внимательно… ну точно — кто-то из разработчиков скопировал балеруна в молодости и сделал «НПС Щебетан» его почти полной копией. Даже повадки у НПС один в один.</p>
    <p>— Ж-жалить! — Хозяин школы и её главный инструктор прохаживался между учениками с короткой палкой.</p>
    <p>— Шмяк! — Саданул он палкой по заднице молоденькому парнишке… или девчонке… В общем, круглая задница, зачётная… чья бы она ни была.</p>
    <p>Из ворот «Огненной Бабочки» выходил хихикая — похоже, я случайно набрёл на клуб ЛГТБ в Яслях. И пусть секс на начальных уровнях невозможен, но вот поди ж ты… Подобное тянется к подобному. Не осуждаю… но и не тянет.</p>
    <p>Школа «Тень» претендует на закрытость, поэтому…</p>
    <p>… я, полагая, что это будет в традициях школы, перелез через забор и увидел тренировку местных «шиноби». Как по мне, это было что-то «зоновское», основной упор делался на умении с улыбкой подойти к человеку, и всадить тому нож в сердце, не вызывая подозрений. Неинтересно.</p>
    <p>По дороге осенила идея, и я незатейливо подошёл к стражнику у ворот, стоящему с бдительным видом и героическим запахом перегара.</p>
    <p>— Уважаемый, подскажите, где в вашем городе можно научиться воинскому ремеслу? — спросил я, передав монетку, — а то знаете ли, местные школы меня не впечатлили. Вы-то понимаете…</p>
    <p>— Да это тебе к Дику с Абрикосовой улицы, — важно сказал он, опуская серебрушку в кошель, — он в лёгкой пехоте отслужил десять лет, а потом ещё пять застрельщиком.</p>
    <p>Расшифровывать эти понятия мне не надо: лёгкая пехота специализируется в боях на пересечённой местности — то есть прежде всего в лесу и в горах. Так что основной подход был на бой в одиночку или малыми группами и соответственно — на индивидуальное владение холодным оружием.</p>
    <p>Понятно, что взаимодействовали они и другими армейскими подразделениями, но «заточка» именно та, и…</p>
    <p>… мне это близко и понятно. Да и… хм, расовые особенности.</p>
    <p>Вооружение… вызываю справку, чтобы уточнить.</p>
    <p>— Ага — лёгкий плетёный щит или вовсе без него, — читаю вслух, — лёгкие доспехи или вовсе без них, короткое копьё, меч средней длины, топорик, кинжал, праща, дротик, метательные ножи, бумеранги, кистень. Ну… годно.</p>
    <p>Думаю, Дику есть чему меня поучить — застрельщик, это особо крутой боец, который перед столкновением с основной массой вражеского войска должен воодушевить своих. Воодушевляют по разному — то предлагая врагам поединки, то устраивая бои с вражескими застрельщиками, то пытаясь утащить вражеских солдат в плен на глазах у их товарищей.</p>
    <p>В общем, те ещё отморозки, но отменно владеющие оружием и что немаловажно — умеющие противостоять практически кому угодно. Ну и вовремя смыться…</p>
    <p>— Дик? — Переспросила меня отчаянно накрашенная молодящаяся старушка в коротком платье, отрывающем варикозные коленки, — Это тебе ещё три дома пройти, потом направо повернуть, его дом-то в тупичке переулка и будет. Большой у него участок… как вернулся из армии, так и купил. Говорят, всю пенсию на него потратил, но не прогадал — сад-то там большущий, да и живность можно держать, не тесно.</p>
    <p>Словоохотливую бабку выслушал без малейших намёков на неудовольствие, после чего получил:</p>
    <p>«НПС Бабка Рена» повысила вашу репутацию с Городом'</p>
    <p>А, ну да, сплетница местная… и не удивлюсь, если проститутка на пенсии. Есть в ней что-то такое…</p>
    <p>Переулок и правда заканчивался тупичком с тяжёлыми воротами. Стучал я долго, пока недружелюбный, хрипловатый мужской голос не отозвался…</p>
    <p>— На хрен пошли, не жду никого!</p>
    <p>— Я от Горана-стражника, — отозвался ему, не смущаясь приёмом, — поучиться хочу.</p>
    <p>— На хрен!</p>
    <p>— Я травник неплохой и плотник, могу и по хозяйству помочь, если что, — выкладываю козыри.</p>
    <p>Ворота со скрипом отворились и на меня уставилась похмельная рожа с лопнувшими капиллярами в белках карих глаз.</p>
    <p>— Травник? — поинтересовалась рожа.</p>
    <p>— В том числе, закивал я, — и от похмелья сбор есть, проверенный.</p>
    <p>— Ну… заходи, — тяжело выдохнул Дик, обдав меня алкогольными парами.</p>
    <p>Шёл хозяин тяжело, показывая дорогу, почему-то вилявшую. Но участок и правда здоровенный, никак не меньше пятидесяти соток. Для города, пусть даже такого провинциального, это много. Правда, участок не слишком ухоженный — на сад хозяина хватает с горем пополам, но скорее так… вприглядку.</p>
    <p>— Давай свои травы, — грубовато буркнул Дик, когда мы расположились на большой веранде, — как их заваривать-то?</p>
    <p>— Да залить кипятком и дать настояться минут пять, — отозвался я, выкладывая травы, — Где тут кипяток взять? Сиди, сиди… уже нашёл, сейчас сделаю. Что я, не пил никогда?</p>
    <p>Пока отвар настоялся, да пока похмелье прошло, сидели молча. Вскоре физиономия хозяина дома стала более… живой, и он обратил своё внимание на меня.</p>
    <p>— Тренироваться? — буркнул он, оглядывая меня.</p>
    <p>— Угу.</p>
    <p>— Бессмертный? — без особого интереса спросил Дик, вроде как для порядка, уточняя.</p>
    <p>— Угу.</p>
    <p>— Служил?</p>
    <p>— Погранвойска, — отозвался я.</p>
    <p>— А… знаю, — хозяин дома несколько просветлел лицом. Слышал. А что, у вас по другому воюют?</p>
    <p>— Ну да… — пожимаю плечами, и…</p>
    <p>… следующие полчаса мы потратили на сравнение оружия, тактики, сволочей командиров и дурней подчинённых. Расстались если не друзьями, то почти приятелями. Дик пообещал помощь с тренировками, как только я разберусь с графиком учёбы в Гильдии Алхимиков.</p>
    <p>В гостиницу, и — «Выход».</p>
    <empty-line/>
    <p>Попасть в юность? Кто откажется? Попаданец в поздний СССР.</p>
    <p>https://author.today/work/178571</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>Занятия алхимией у меня в первой половине игрового дня, после чего я шёл к Дику заниматься по системе лёгкой пехоты… а потом слушать байки, пить вместе с ним, а иногда и с его товарищами, ну и вообще — врастать. Но если с тренировками и с врастанием всё в общем более-менее гладко, хотя и не без оговорок, то вот с алхимией у меня не очень складывается.</p>
    <p>Как следует почесав репку и пошерстив форум, решил сделать ход конём.</p>
    <p>Придя к директору нашего ДК, моему хорошему приятелю, за рюмкой чая поделился новостями из своей жизни — в очень урезанной версии, разумеется. Без упоминания Конторы и способностей, неожиданно прорезавшихся в обычной жизни.</p>
    <p>Фёдор Ильич, к этому времени несколько оживившийся нескольких рюмок и традиционных жалоб на недостаток финансирования со стороны государства, услышав новости, вскочил и забегал по кабинету</p>
    <p>— Иггдрасиль? — воскликнул он, — Тестировщиком⁉ Ну ты и жук… Мог бы и поделиться информацией.</p>
    <p>— Да я не думал, что ты так воспримешь, — слукавил я, — да и тестировщиком… это так, финальные штрихи. Сам же знаешь, игру вот-вот запустят в массы, так что таких, как я, там уже наверное сотни тысяч. Есть профи, а есть такие, как я, рандомные обыватели, ну и фанаты, готовые за спасибо и чёрствую плюшку вылавливать баги.</p>
    <p>— Не думал он, — передразнил меня директор, — уфф…</p>
    <p>Тяжело (одышка, а ведь всего-то пятьдесят!) плюхнувшись в потёртое кожаное кресло с полувековой «историей», Ильич вытер лысину довольно-таки замусоленным носовым платком и немного успокоился.</p>
    <p>— А от меня-то ты что хочешь? — наконец поинтересовался он, — Ты жук ещё тот, думаешь, я твои подходцы за столько лет не изучил?</p>
    <p>Он погрозил мне пальцем и хихикнул.</p>
    <p>— Помощи, — отозвался я, стараясь не показать смущение. Ну… я всё ж таки не опер, а погранец в прошлом, а Фёдор Ильич, с его жизненным опытом, да тем более в творческих коллективах, на интригах съел упряжку собак, — Не безвозмездно!</p>
    <p>Директор надулся жабой и вспылил, — да за кого ты меня принимаешь, не один год дружим! Подошёл бы по простому… а, ладно!</p>
    <p>Он махнул рукой и поёрзал в кресле, устраиваясь поудобней.</p>
    <p>— За человека, которому интересна Игра, — отозвался я, — и, Ильич… я конечно с подходцем, но и сам ты… тот ещё жук! Что я, не знаю тебя? Без подходца ты бы меня помариновал! Скажешь нет?</p>
    <p>— А… это да, есть такое, — похмыкал тот, — Выкладывай своё предложение.</p>
    <p>Опёршись на стол и чуть наклонившись для создания доверительной атмосферы, начинаю негромко:</p>
    <p>— Игра — классная, эффект присутствия совершенно запредельный. Вкус еды, воздух, тактильные ощущения — всё аутентично!</p>
    <p>— А секс? — Перебил меня собеседник нервно,чуть порозовев и в последний момент отведя глаза в сторону.</p>
    <p>— Я пока в Яслях, так что сказать не могу, — развожу руками, — но судя по отзывам — даже лучше, чем в реальности. Вроде как говорят, что даже те, у кого с детства «на полшестого», способны там едва ли не на эпические подвиги.</p>
    <p>— Даже так… — разом вспотел немолодой мужчина.</p>
    <p>— Говорю же, сам пока не добрался, это не на первых уровнях.</p>
    <p>Помолчал, нагнетая обстановку — даже муха в кабинете перестала жужжать и села на дверной косяк, будто прислушиваясь. Покосился на неё, но подавил паранойю. Техника сейчас, конечно, на грани фантастики, но представить, что родная Контора, или тем паче, Заклятые Друзья, выделят на меня такие ресурсы, мягко говоря, сложно.</p>
    <p>— В эффекте присутствия есть не только плюсы, — продолжил я, — но впрочем, минусами это тоже не назовёшь — заковырки, скажем так. То есть если ты хочешь играть кузнецом, то должен по крайней мере понимать, что ты делаешь. Лупить по наковальне с умным видом не получится. Если хочешь получить ремесло, а потом повышать характеристики — учись всерьёз.</p>
    <p>— И⁈ — Жадно спросил подавшийся вперёд Ильич, начиная понимать.</p>
    <p>— И вот оказалось, что в Игре некоторым вещам научиться сложнее, чем в реальном мире, — хмыкнул я, отставляя в сторону рюмку, — Единоборства, например, проще в Игре учить — разиков этак пять быстрее получается, чем в реале. С ремёслами теоретически в Игре должно получаться как и с единоборствами — быстрее, чем в реальном мире.</p>
    <p>— Практически же… — я поморщился, вспоминая, — получается так, что многие потенциальные учителя начинают мозги канифолить — как в Средневековье. То есть побегай сперва за ним, потом горшки выноси за его детьми и через какое-то время он МОЖЕТ БЫТЬ начнёт учить тебя таинствам ремесла.</p>
    <p>— Хрень какая-то, — удивился Ильич, стукнув ладонью по столу, — тут разработчики явно дали маху.</p>
    <p>— Да нет, всё нормально, — флегматично отозвался я, — Во-первых, можно просто проплатить, и научат. Не каждый и не каждого — в зависимости от репутации и всего прочего, но учителя найти можно. Да и ремесло, скажем, плотника, открыть легко,особенно если сам не по уши офисный планктон. А вот когда алхимии хочешь учиться, тут тебе жопа! Меня вот учат, но так… в час по чайной ложке.</p>
    <p>— А какая в Иггдрасиле алхимия? — оживился он, нетерпеливо заёрзав в кресле.</p>
    <p>— Ну… — я задумался, вспоминая, — за всю Игру сказать не могу, я в Мире Меча, в других Мирах правила могут и отличаться. Но до ремесла со значением 5 она вроде как почти не отличается от обычной химии — уровня начала 19-го века, плюс-минус. Такие, чисто прикладные задачи вроде варки мыла, простенькой взрывчатки и тому подобных вещей. Говорят, там дальше будут и всякие там любовные зелья, но как разработчики уверяют — исключительно наукообразно. Вроде как целая толпа химиков прописывала законы — отличий от реального мира полно, но все такие… Достоверно выглядят. Наукообразно.</p>
    <p>— А я вот, — вздыхаю, — теорию знаю неплохо — помню со школы ещё, да и подтянул немало — проблема с практикой.</p>
    <p>Директор кивнул понимающе и откинулся в кресле, переплетя пальцы и с хрустом выворачивая их.</p>
    <p>— Практика… — протянул он, — Это да, тонкостей здесь немало — температурный режим, отличие глиняной посуды от стеклянной, скорость помешивания…</p>
    <p>— Да до хрена всего! — перебил я его, — Короче! Мне нужна практика в кружке занимательной химии. Ну и резьбы по камню, дереву, кости. Что там у тебя ещё есть?</p>
    <p>— А ты… — Ильич не договорил.</p>
    <p>— А я буду информацией по Игре с тобой делиться, — усмехаюсь, пожав плечами, — Не секретной, разумеется — если вдруг такая возникнет. Но к кому обратиться при нужде, особенности Гильдий и прочее. Понимаю, что на форуме ты и так это всё найдёшь, но времени потратишь на порядок больше, а результат будет хуже.</p>
    <p>— Это да… — Ильич задумался, — обещают через полгода Игру общедоступной сделать.</p>
    <p>— Накинь ещё полгода как минимум, — скептически скривившись, сообщил ему, — а то ты реалий не знаешь. Формально может и раньше будет, но сперва для мажоров по большому блату и за большие деньги…</p>
    <p>— Эт да… — завздыхал он.</p>
    <p>— Зато если ты захочешь пройти потом по моему маршруту, то все «вкусности» знать будешь, — тоном Змия Искусителя сказал я, — По рукам?</p>
    <p>— По рукам! — живо отозвался Ильич, — А теперь рассказывай!</p>
    <empty-line/>
    <p>После той встречи мой распорядок дня включает в себя занятия в ДК вместо прогулок по магазинам и инстанциям. Самое интересное, что некоторые особи перестали здороваться — как же, я перестал заниматься ИХ ПРОБЛЕМАМИ!</p>
    <p>Таких немного, да и ожидал в общем-то… так что скорее смешно. В ДК ныне провожу почти весь день, только обедать хожу домой, благо — недалеко.</p>
    <p>С утра и до обеда всевозможные кружки, а иногда и индивидуальные занятия. Ильич подобрал неплохой коллектив. Пусть зарплаты у них и маленькие, но мудрый директор выстроил систему таким образом, что они могут как-то подрабатывать в рабочее время — продавать те же изделия, к примеру.</p>
    <p>Не слишком много получается, но по провинциальным меркам вполне прилично — хватает неизбалованным мастерам, дирекции, ДК, и остаётся на детишек, а то с финансированием…</p>
    <p>Не то чтобы СОВСЕМ глухо, фонды даже подняли в разы за последние годы. Но скажем так… от ноля эта сумма ушла недалеко.</p>
    <p>Индивидуальное обучение вышло ещё и потому, что мастера пронюхали об Игре и теперь требуют от меня отчёты, и готовы… можно даже сказать — горят!</p>
    <p>— Алексей, — чуточку смущаясь, сказала мне при первом разговоре Мария Сергеевна, молодящаяся женщина далеко за восемьдесят, — вы понимаете, это просто интересно, и… Может быть, мы тоже начнём играть в будущем — вы же сами сказали, что хорошие ремесленники там востребованы. А возможность зарабатывать в Играх и выводить деньги в реальный мир давно уже есть. В общем… сами понимаете.</p>
    <p>— Безусловно! — с чувством отозвался я, и…</p>
    <p>… проблем в наставниками у меня нет, никаких. Хотя некоторые из них люди сложные… мягко говоря.</p>
    <empty-line/>
    <p>После занятий в ДК и обеда иногда ухожу к своей женщине. Для здоровья. Работает она ныне по сменам, ей так удобней, да и мне. Вечером меня ждёт Игра…</p>
    <p>Если Верочка занята или на работе, снова иду в ДК, где занимаюсь… да всем подряд. Недавно «освежил» навыки судостроительного моделирования — может и пригодиться. А может и нет.</p>
    <p>Ближе к вечеру всё в том же ДК (а он в нашем городке едва ли не единственный очаг культуры) занимаюсь с детьми рукопашкой и прочими военными премудростями. Хотя, признаться, немножечко уже выгорел…</p>
    <p>Нет, с детьми я люблю возиться, но избыток указаний, сыплющихся сверху, и с каждым годом всё больше, начинает доставать. Вся эта чиновничья свора… нужно президенту порядок навести, как при Сталине!</p>
    <empty-line/>
    <p>Мастера «насели» на меня нешуточно, так что в Игре открыл уже ремёсла резчика по дереву, по кости, чеканщика, жестянщика… Да и по уже имеющимся ремёслам приподнял характеристики. Не везде: так, ремесло кузнеца или стеклодува упорно не даются, несмотря на помощь — приподнял на единичку каждое и на этом «Стоп». Не моё.</p>
    <p>Можно бы и «упереться рогом», но если не дано таланта и нет желания «упираться», то и не стоит. Хватает квалификации на починку брони, заточку оружия и изготовления наконечников для стрел — уже замечательно. Ну или на бусы и мутные зеркальца размером с ладонь, если брать стеклодува.</p>
    <empty-line/>
    <p>«Апнул» и пятый, максимальный в Яслях уровень по алхимии. Григорий Амфиохийский, не слишком искренне улыбаясь, вручил гильдейский знак…</p>
    <p>— Поздравляю, Ученик, — с видом мудрого старца произнёс он, — жалко только, что ты не захотел постигать тонкости ремесла…</p>
    <p>«Тонкости» в его понимании — это пару лет «поишачить на дядю», выделывая десятки и сотни однотипных зелий и эликсиров для Гильдии — бесплатно.</p>
    <p>Настойка запищала — сообщение. Открываю…</p>
    <p>«Поздравляем с Достижением: в Локации „Балканы“ вы первый игрок, добившийся Уровня 5 в Ремесле Алхимия, не покупая при этом расположения своего Учителя. Слава + 1, всего 2».</p>
    <p>Хмыкаю… Ну да, игроки помоложе привыкли все проблемы решать за компом — в Игре или просто в интернете. А догадаться с теми же Ремёслами пойти за помощью в ДК зашоренность мышления помешает. Разумеется, есть и исключения, но большинство действует по одинаковым алгоритмам.</p>
    <p>Как же, ведь всё есть в Сети, нужно только поискать! А что «найти» и «научиться» не всегда синонимы, это уже не каждый поймёт.</p>
    <p>Ну и… надо полагать, что такие достижения у меня не только и не столько из-за умища, сколько потому, что людей моего поколения в Игре немного. Я просто иначе вижу, думаю, и соответственно — действую, отсюда и бонусы. Хотя… надо полагать, у молодых есть свои бонусы.</p>
    <empty-line/>
    <p>С обучением у Дика одновременно хорошо и не очень. Я быстро и довольно-таки неплохо освоил меч, копьё и всё метательное оружие, да и к лёгким доспехам адаптировался быстро — благо, бронежилет и каску пришлось в своё время поносить. Единственный серьёзный «затык» — с щитом…</p>
    <p>— Ёж твою медь… — протянул Дик, отходя на несколько шагов и поднимая лёгкий шлем на затылок, — задолбал! В рукопашной ты меня делаешь, на ножах тоже, меч или копьё на уровне опытного вояки, хотя до меня и далеко. Так чем же тебе щит не угодил⁉ Как возьмёшь его, так будто в новичка превращаешься!</p>
    <p>Тяжело вздохнув, он сел прямо на дорожку в саду, где мы и занимались. Морщась от болезненных ощущений в избитом теле, присел рядом, промокая пот с глаз.</p>
    <p>— У вас что, щиты вообще не применяются? — в очередной раз поинтересовался он, уже зная ответ, но не веря в него.</p>
    <p>— Ну если только полицией… стражей нашей… для разгона хулиганья, — в который уже раз отвечаю ему.</p>
    <p>— Ох-х… — шумно выдохнул Дик, — Всё равно, не могу понять, как ты постоянно блокируешь щитом напрямую, не сглаживая удар. Хм… а что там говорил о тайском боксе?</p>
    <p>Учитель повернулся ко мне с многообещающим выражением лица, и я сглотнул… С подобным взглядом я уже сталкивался, и… поверьте, ничего хорошего. Жёсткий он мужик, даже по моим понятиям жёсткий.</p>
    <p>— Сильные удары, которые могут переломать руки при неправильном блоке, так? — уточнил он, и захмыкал, — Ладно, на сегодня тренировка окончена, иди!</p>
    <p>В следующий раз меня ждал сюрприз…</p>
    <p>— Это Чейн, — представил мне Дик здоровенного орка, — профессиональный кулачный боец и вышибала.</p>
    <p>Чейн оскалился благодушно, показывая крупные желтоватые зубы с выделяющимися клыками. Босой, голый по пояс, в грубых полотняных штанах, он неторопливо, чуточку напоказ, разминается.</p>
    <p>— Когда ещё можно будет отпинать эльфа, не поссорившись с ним? — Пророкатал двухметровый гигант, протягивая руку, — Но учти, мои услуги дорого стоят, будешь учить меня своему… ушу. Интересно. Может, и пригодиться когда.</p>
    <p>Тренировки проходили в ожидаемом режиме — очень жёстко, скорее даже — жестоко. Орк бил меня, не жалея… и если бы не игровая живучесть и скорость восстановления, мне пришлось бы совсем кисло…</p>
    <p>… хотя и так — не сладко.</p>
    <p>В перерывах между избиением Чейн травит байки — орк много путешествует, то охраняя купеческие караваны, то, как я понял из парочки оговорок, ровно наоборот. Ну а в городе он подряжается как вышибала в кабаке, а если повезёт, то охранником в богатом доме или телохранителем — в основном, и это тоже из оговорок, у состоятельных одиноких дам на излёте бальзаковского возраста. Не осуждаю…</p>
    <p>К вечеру начало что-то получаться, делая «мягкий» блок. Нет, это я, конечно, умел и раньше — для тайцзисюань в частности и ушу вообще такие вещи характерны.</p>
    <p>Просто если ты весишь около пятидесяти килограмм, а противник свыше двухсот, и при этом весьма быстр, мастерство «мягких» блоков растёт очень быстро…</p>
    <empty-line/>
    <p>Магическая Гильдия встретила меня не слишком ласково и вскоре прояснилось, почему.</p>
    <p>— Долго же вы до нас добирались, Рейнеке-Лис, — процедила сквозь зубы «НПС Маргарита Огненная», молодая на вид женщина, с избыточной красотой в некоторых стратегических местах,- в Вуйкове уже столько времени, а удосужились зайти только сейчас. Ну и что же нужно бессмертному эльфу от Гильдии Магов славного города Вуйкова?</p>
    <p>— Научиться магии, — отозвался я, уже понимая, каким будет ответ.</p>
    <p>— Отказано, — И без лишних слов Маргарита выставила меня за дверь. Вот же… Хотя сам виноват, почему я не пришёл в Гильдию сразу? Ведь можно было принести какой-то подарок, продемонстрировать своё почтение… А правда, почему?</p>
    <p>«Выход»</p>
    <empty-line/>
    <p>Игровое время на сегодняшний день ещё не было израсходовано, но настроение уж больно паршивое. Поэтому вышел из Игры и сразу глянул на висящие часы…</p>
    <p>— Восемь вечера, ещё практически «детское» время.</p>
    <p>Сидеть дома? Не… настроение очень уж скверное, а в серванте у меня есть алкоголь. Могу и сорваться…</p>
    <p>Вот вроде знаю, что можно найти способ обойти «блокировку», но почему-то слишком остро воспринял отказ. Чуть подумав, подошёл к телефону и набрал нужный номер.</p>
    <p>— Ильич? Ты как, на сегодня планов нет? Так я заскочу, лады?</p>
    <p>В двухкомнатной квартире директора ДК уютно, да и как иначе, если ремонт здесь такой, что назвать его «Евро» — плюнуть Ильичу в глаза? Особой роскоши нет, но вот отделка… Представьте, КАК можно украсить дом, если у вас в подчинении десяток мастеров-на-все-руки?</p>
    <p>Притом мастера эти не только обязаны вам неплохими доходами, но и искренне уважают! Резная мебель ручной работы, расписанные художниками стены, масса интереснейших безделушек… ну вот даже тарелки у него из тончайшего фарфора, да не ширпотреба, а ручной работы! Ага, снова работа умельцев-подчинённых. И нет, это не взятка — Ильича по-настоящему уважают, и барахло это накопилось за почти двадцать лет директорства.</p>
    <p>— Соскучился или что? — встретил меня друг, — Снова дела?</p>
    <p>— Или-или, — отозвался я, — Что-то хреново на душе, а первым делом вспомнил именно о тебе.</p>
    <p>Ильич хмыкнул польщено и начал копаться в холодильнике, выставляя многочисленные вкусности.</p>
    <p>— Беленькой? — Предложил он, уже зная ответ.</p>
    <p>— А давай! — машу рукой. Так-то не любитель, но под настроение могу и злоупотребить.</p>
    <p>Набулькали по пятьдесят, закусили крохотными маслятами.</p>
    <p>— Хорошо пошла, — признал я.</p>
    <p>— У Ивана из Тарасовки брал, — отозвался Ильич, выдыхая и закусывая.</p>
    <p>— Самогон, что ли?</p>
    <p>— Сам ты самогон, — обиделся Ильич, — это ж нектар! Самогон — это что-то на буряке да на курином помёте настоянное. Ну или на димедроле да извести. А это — продукт! Иван его из пшеницы гонит, да все технологии соблюдает.</p>
    <p>— Хм… — пригубив рюмку, я признался, что да — продукт!</p>
    <p>— Ты сало, сало бери! — суетится Ильич, — Жена на днях посолила, так сказка, а не сало!</p>
    <p>— Действительно…</p>
    <p>Основательно поев и слегка выпив, развалились на диване перед здоровенным телевизором. Директор включил новости «для фона» и повернулся…</p>
    <p>— Рассказывай.</p>
    <p>— Мда… — не сразу собрался я, — Понимаешь, играю эльфом и вот заметил, что начал часто вести себя как подросток — вон, сегодня из-за этого из магической Гильдии выгнали.</p>
    <p>— Нахамил? — оживился Ильич.</p>
    <p>— Ну… Не прямо, — нехотя признаю свою вину, — Просто в город прибыл… да давно уже прибыл… а зайти догадался прямо сейчас. У меня ж какие мысли были? Сделать алхимию, параллельно некоторые ремёсла от твоих мастеров, а потом уже магии учиться. А догадаться, что у НПСов прописаны какие-то чувства — не смог!</p>
    <p>— Да… это ты действительно… — он покрутил головой и выразительно промолчал.</p>
    <p>Мы разобрали мои действия в Игре «по косточкам» и Ильич нашёл ещё ряд «подростковых» неувязок.</p>
    <p>— Хм… слыхал я, что персонажи могут влиять на психику, но как-то не сталкивался, — озадаченно сказал он.</p>
    <p>— Да я тоже… не сталкивался… — развёл руками я.</p>
    <p>— Вообще это вроде достаточно распространённое явление, — сказал друг, почесав мясистое ухо, — а тут ещё и эффект присутствия наложился. То есть твоё подсознание подстраивается под персонаж. Ф-фу… если уж так вкус смогли смоделировать и тактильные ощущения, так может и какие-то колебание гормонов и всего прочего?</p>
    <p>— Хм… с такой точки зрения я это не рассматривал, — озадачился я, — Спасибо.</p>
    <p>— Да не за что, — пожал плечами Ильич, — ты лучше составляй себе список дел и задач, да с ним сверяйся.</p>
    <empty-line/>
    <p>Вышел от Ильича успокоенный и встревоженный одновременно: Игра становится всё более и более необычной. Эффект присутствия, тактильные ощущения, вкус… и вот теперь ещё и столь явное и быстрое воздействие на психику.</p>
    <p>Или это потому, что я слишком хорошо сжился с персонажем? Что-то сомневаюсь, что произошло это у меня одного… Да и с эффектом оздоровления та же петрушка…</p>
    <p>Ха… а не произойдёт ли многократно описанный Эффект-Игры-в-Реальности, когда в реальном мире начнут появляться маги?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Открывать магию в Вуйкове мне отказались напрочь и более того, порезали слегка репутацию с городом. Здесь я, увы, сам виноват — почитал на форуме, но решил, что школота и малолетки ничего не понимают, и…</p>
    <p>… оказалось, что не понял именно я. Заигрался.</p>
    <p>Не смертельно благодаря общению с Диком и чаепитию с несколькими болтливыми бабками, задающими в Вуйкове тон, но достаточно серьёзно. Общение сквозь зубы или прохладца от знакомых стражников — переживу, а вот запрет на вход в полюбившуюся кафешку стал очень неприятным открытием.</p>
    <p>В принципе, ничего страшного в этом нет, магию можно открыть где-то в другом месте, даже после Яслей. Сложнее, геморней… но можно.</p>
    <p>Благо, я пока всё ещё не повысил Уровень персонажа. Однако заело… а главное — сам дурак.</p>
    <empty-line/>
    <p>В Яслях взял уже всё, что только можно, кроме магии, увы… А взять её за пределами Яслей — та ещё лотерея, с поскакушками и повезушками на чистом рандоме.</p>
    <p>Ну что ж, Форум в помощь…</p>
    <p>' — Маги слегка касаются каким-то артефактами пускают силу внутрь тебя, — писал Ёжкин Пёс, — Некоторые говорят — неприятно, будто спирт по венам пустили. Но я такого полезного опыта не имею, так что не могу судить.</p>
    <p>— Потом силой этой начинаешь «рулить» с небольшой помощью мага, вроде как за ручку водит. О-очень своеобразные ощущения, я вам скажу.</p>
    <p>Когда начинает получаться,</p>
    <p>Раз, да другой — и получается, силы подают поменьше, страхуют не так жёстко, ну и через несколько часов или дней, это кому как повезёт, ты уже маг-единичка.</p>
    <p>— Хрень для дураков, — отвечал ему Гхыр-с-Куста, — так проще всего, спорить не буду. Но это для для тех, кто не собирается стать настоящим магом. Если тебе открывает направление кто-то со стороны, то у тебя получается ограниченный выбор. Очень! Открыл огневик — будешь огневиком. Ну если очень повезёт, то ещё какие-нибудь молнии будешь кастовать.</p>
    <p>— И чо? — Отвечал Ёжкин Пёс, — Или ты хочешь хапнуть все направления магии? Очко не треснет? Ты хоть смотрел, сколько их — вода,воздух,огонь,земля,время,пространство,хаос,смерть,жизнь,демонология, малецифика, руны, ритуалы,шаманизм,пси,свет,тьма… И это я только первичные перечислил, причём те, которые уже открыты. Разработчики же обещают, что потом откроются новые направления,и ты что, хочешь хапать всё и вся, ртом и жопой? Не треснешь?</p>
    <p>— Вторичные не забывайте, — вмешался в переписку Клим 37, — их под сотню уже. Все эти Школы льда,океана,лавы и прочие. А говорят, что ещё и третичные есть — ну там штормового океана…</p>
    <p>— Д, б… — отвечал Гхыр-с-Куста, — а выбор⁈ Хапнешь ты огонь — и всё. Вода тебе противопоказана будет в принципе, либо В ЛУЧШЕМ СЛУЧАЕ будешь кастовать её с большими штрафами. А может такое быть, что тебя сама Игра будет подталкивать куда-нибудь в океан или под воду. И что ты там с огнём делать будешь? Ну или как вариант — просто поймёшь, что это направление тебе не нравится. Может такое быть? Да запросто! Кто магией в Иггдрасиле всерьёз занимается, те в один голос твердят — при заклах стихия проходит через тебя. Объяснить ни хрена толком не могут — вроде как у всех индивидуально. Но суть в том, что если направление тебе не подходит по характеру или не ложится на перса, то и магичить будет неуютно.</p>
    <p>— Магичить-херичить! — перешёл на хамство Ёжкин Пёс, — в жопу вас!'</p>
    <p>Дальше Клим 37 предложил вариант медитаций. Вроде как таким образом получается пусть и дольше, но зато можно открывать все направления — по крайней мере, на начальных уровнях магии. Судя по времени, состоялась эта беседа около трёх месяцев назад. И пусть «копья» в переписке поклонники разных способов ломали до сих пор, Клим 37 в принципе прав — медитациями и правда можно открыть магию самостоятельно — и на все направления.</p>
    <p>В теории…</p>
    <empty-line/>
    <p>Закрыв форум, откинулся в кресле.</p>
    <p>— Итак… — начал я рассуждать вслух, помня о неизбежных шпионских программах в компе…</p>
    <p>… и решив их подкормить точно отмеренной дохой правды. Просто не всей.</p>
    <p>— … сторонников и противников разных методов много, но что нужно именно мне? На начальном этапе собрать все плюшки в Яслях выгодно — сомнений в этом нет. Почти…</p>
    <p>Я чуть помолчал, обдумывая ситуацию.</p>
    <p>— Потратив полтора месяца реального времени, я выгадал немало — мне будет открыто больше путей в Игре. Чем больше знаешь и умеешь, тем больше шансов набрести на что-то интересное, попасть в хорошую компанию, наняться к кому-то, получить плюсик к репутации в нужный момент. В теории…</p>
    <p>— Но вот дальше… — я задумался, стараясь держать лицо и не сказать лишнего. Знать бы ещё, что лишнее… — Дальше большая часть игроков сосредотачивается на более-менее узкой специализации, и в принципе, в этом что-то есть — не могут же ошибаться свыше 95% игроков! Или могут?</p>
    <p>— Хм… — я похрустел пальцами… и кстати, уже не так хрустится! — Раньше игры были без эффекта присутствия или с ним, но так… достаточно условным. Сейчас же этот Эффект полностью соответствует РМ и «переменные» поменялись. Да-а… задача.</p>
    <p>Выдав нужную дозу информации, замолчал, размышляя. А подумать есть над чем…</p>
    <p>Суставы не скрипят… да и вообще здоровье стало лучше, притом заметно. Если следовать такой логике, то я должен усиленно изучать магию, и прежде всего — всякое там целительство. Вроде логично…</p>
    <p>Но тут выскакивает жирное «НО» — суставы и здоровье поздоровели не просто так, а из-за особо качественного вживания в Перса — я так полагаю. Наверное…</p>
    <p>Если я начну хреначить какое-то узкое направление, вместо того, чтобы наслаждаться жизнью, такие плюшки могу и пропасть. А могут и не пропасть… Но стоит ли рисковать?</p>
    <p>Мысли ассоциативными цепочками почему-то потянулись к школе — десять лет учиться… Стоп! А ведь не зря в школах так долго учатся и дают столь обширный набор знаний, большая часть которого В ПРИНЦИПЕ не пригодится — никогда. Ведь функция школы– не столько учёба, сколько социализация, да и с институтами та же хрень.</p>
    <p>Теоретически человеку хватит умения читать-писать-считать, после чего его можно отправлять зарабатывать деньги, а всё что нужно будет для профессии, он научится уже «по ходу». У цыган, по крайней мере, обычно именно так, и ничего — справляются. Как-то…</p>
    <p>Но это всё именно теоретически, ибо без умения ДУМАТЬ и учиться такому человеку будет тяжело, выбор профессий ограничен, да и «бесполезные» знания то и дело всплывают по ходу жизни — просто мы их не замечаем, они вроде как «очевидные».</p>
    <p>— Итак, — начал я вслух, — по сути передо мной стоят два пути. Я могу выбрать американский вариант узкой специализации — как большая часть игроков. Или «советский» с «лишними» знаниями. На первом я очень быстро стану неплохим спецом, на «советском» медленней, но в дальнейшем будет больше возможностей. Но «американцы» могут обогнать…</p>
    <p>Начал вспоминать американцев — есть у меня там знакомые, да и бывал не раз. Неплохие в общем-то ребята и местами неглупые. Но если что-то выбивается за рамки привычного — тормозят жутко, они просто не понимают, как на это «непривычное» реагировать. Вроде с тестом на Ай-кью в порядке, а вот эрудиции часто не хватает.</p>
    <p>Хм… но есть и умные среди них, вон сколько учёных. И почти все эти учёные учились как раз в большинстве своём в классах и школах для одарённых, где им давали намного больше узких знаний…</p>
    <p>Запутался и полез в интернет, искать различия советской и американской системы образования…</p>
    <p>… и через пару часов запутался ещё больше.</p>
    <p>Решил пока двигаться по «советскому» пути и хватать, хватать ремёсла, навыки, направления в магии. Может и не лучше… но по крайней мере, привычней. Наверняка я об этом не раз пожалею, но если выберу узкую специализацию на раннем этапе, пожалею ещё больше.</p>
    <p>Мне уже шестьдесят, и воспитание совсем другое, так что пришлось бы ломать натуру. Так что… правильно я выбрал, или нет, но этот путь комфортен для меня.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Ом-м, — гудел я себе под нос, сидя в позе лотоса, — ом-м! Сидел на площади Вуйкова от чего проходящие мимо горожане и игроки косились и посмеивались. Но куда деваться, если чёртов ИскИн раз за разом выдаёт:</p>
    <p>«Вам не хватает сосредоточенности» — это мне-то, занимающемуся ушу свыше тридцати лет, а медитациями — свыше сорока! Обидно, да, но вот сижу…</p>
    <p>— Ом-м!</p>
    <p>Перепробовал все методы, в том числе и каноничные — вроде уединения в горах и сиденье под водопадом. Проблема в том, что для меня это самое уединение слишком комфортно и мана подскочила на 1 за неделю. Теперь у меня мана — 2 и этого хватает, чтобы «почти-почти» ощутить силу.</p>
    <p>— Омм-!</p>
    <p>— Смотри, Колян — чудик какой, — остановилась возле меня небольшая группа.</p>
    <p>— Долбанавт, — согласился невидимый (глаза у меня закрыты) Колян.</p>
    <p>— Эй, чувак, — потыкал меня носком сапога безымянный, — ты не опух? Чувак… Нет, в натуре оху…л — с ним люди разговаривают, а он…</p>
    <p>— Ом-м!</p>
    <p>«Ваше терпение вознаграждено — Мана + 1, всего 3»</p>
    <p>Открываю глаза и вижу перед собой двух орков, манеры которых выдают подростков. Ну да, ну да, некоторые тестировщики не достигли восемнадцати лет. Немного их, но это кажется те, кого необходимо «социализировать» — преступники малолетние.</p>
    <p>— Парни, — вежливо говорю я, не вставая, — вы бы не лезли к игрокам, когда те прокачиваются.</p>
    <p>— А то чо⁈ — Агрессивно спросил Колян — орк с пирсингом во всех мыслимых местах.</p>
    <p>— Да ничё, — передразниваю я его, — Орлы, вы бы хоть задумались — здесь Ясли, агрессия карается моментально или вовсе невозможна. Привыкнете всех посылать, а потом в Большой Мир выйдете — вас же там просто убивать будут, и чёрные списки вносить.</p>
    <p>— Слышь, ты… — завёлся было тот.</p>
    <p>— Колян, он прав, — остановил приятеля безымянный, ухватив за плечо и оттаскивая, чему тот, впрочем, и не сопротивлялся особо, хотя и делал вид «Держите меня семеро», — здесь мы можем нагибать, но и нас могут. А на пустом месте врагов не стоит заводить.</p>
    <p>— Ом-м!</p>
    <empty-line/>
    <p>Сидел до вечера, но ничего больше «не высидел». Всё, к Дику — сейчас я снимаю комнату у него.</p>
    <p>— Ну как? — Встретил меня тот вопросом.</p>
    <p>— Мана + 1, всего 3</p>
    <p>— Недурственно, — равнодушно отозвался тот, — Жрать будешь или как?</p>
    <p>— Мм… А на что у нас «на пожрать»? —заинтересованно отозвался я.</p>
    <p>— «У вас» не знаю, — съехидничал Дик, — а у меня просто свинина на углях, хлеб с тмином из пекарни Якуба, и овощи из моего сада.</p>
    <p>— Буду, — поспешно согласился я, — ещё как буду!</p>
    <p>Помывшись и переодевшись в чистое, вышел из летнего душа — собственно говоря — другого у Дика и нет, и с удовольствием потянул носом вкусные запахи. Тяну руку…</p>
    <p>… и одёрнуть её не успел.</p>
    <p>— Ай! — обиженно выдал я, тряся рукой.</p>
    <p>— Не готово, — сурово сообщает мой домохозяин, тряся двузубой вилкой.</p>
    <p>— Горячее сырым не бывает, — парирую я.</p>
    <p>— Я щас специально для тебя над огнём кусок сырого мяса подержу, будешь? —охотно подыгрывает Дик.</p>
    <p>— Всё-всё, оголодал просто! — подняв руки, как пленный немец в Сталинграде, отхожу в сторону.</p>
    <p>Подождав несколько минут, перенесли мясо к беседке, где уже расположились блюда с овощами и духовитым хлебом.</p>
    <p>— Вина? — предложил Дик, уже, собственно, наливая из глиняного кувшина</p>
    <p>— Давай… — соглашаюсь охотно, — Красное, за позапрошлый год?</p>
    <p>— Оно, — довольно отозвался хозяин дома.</p>
    <p>— А хорошо… — протянул я, запивая вином мясо.</p>
    <p>— А то ж!</p>
    <p>Расположились после ужина в плетёных креслах на веранде, лениво переговариваясь о бабах.</p>
    <p>Что? Нет, я не ощущаю его «Неписью», совершенно обычный мужик с поправкой на антураж. И плевать мне, что это ИскИн поддерживает беседу.</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>На следующий день начались попытки овладеть силой.</p>
    <p>— Почувствуй Силу, Люк, — захихикал Дик, глядя на мои потуги.</p>
    <p>— Чего⁉ — вылупился я на него, преисполнившись паранойей, и вообще — преисполнившись.</p>
    <p>— Того! — захихикал Дик, — Смотрел я ваши «Звёздные Войны» — Иллюзионист чьи-то воспоминания в кристалл сливал и на площади демонстрировал.</p>
    <p>— И как?</p>
    <p>— Да хрень полная, — пожал Дик широкими плечами.</p>
    <p>— Это просто другой Мир и другая логика, — я зачем-то начал защищать сагу, которая и самому не очень-то и зашла.</p>
    <p>— Ни хрена! — отмахнулся Дик, — Логика везде одна и та же — она либо есть, либо нет.</p>
    <p>Бывший вояка замолк, глядя на меня невинными глазами и ожидая просьб о продолжении. Молчу… хотя сказать могу многое, а хочу — ещё больше.</p>
    <p>— Ладно! — Не выдержал Дик, — просто никто из Вуйкова так и не понял, почему Джедаи — светлые и хорошие, а Ситхи — тёмные и злые.</p>
    <p>— Ну знаешь, Свет-Тьма… — начал я объяснять.</p>
    <p>— Да это ладно — хотите ярлыки крепить на «Свет-Тьму», ваше дело, но… — лицо его стало совершенно ехидным, — ты объясни мне одну простую вещь… Как это — Энакин Скайукор, Избранный Света, родился в рабстве. А это, между прочим — в секторе, который контролируют джедаи. И ведь там полно примеров как минимум плохого управления с их стороны — как минимум, если не сказать больше. За тысячи лет не суметь навести порядок! А «злые и нехорошие» джедаи обеспечили в своём секторе порядок и относительное процветание — пусть даже в мундирах все ходят.</p>
    <p>На это мне осталось только развести руками и сослаться на своеобразное виденье Мира режиссёром-американцем. Ну да, «соцзаказ»…</p>
    <p>Тренировка прервалась, так и не начавшись — Дик слегка разошёлся и всячески критиковал земные порядки.</p>
    <p>— А тебя вообще не настораживает, что ты — программа, — не выдержал я в конце-концов,тут же пожалев о сказанном.</p>
    <p>— Уверен? — Хитро прищурился вояка, — а ты вспомни свой «Реальный Мир» и подумай, а не похож ли он на программу? Вы-то привыкли к его реалиям, а если со стороны глянуть…Может быть, «Иггдрасиль» не менее реален… Или ваша Земля не более реальна — это уж сам думай.</p>
    <empty-line/>
    <p>Такое отношение ударило меня как обухом по голове… А ведь верно! Если принять постулат о том, что Иггдрасиль (возможно!) реален… или что Земля — такая же Игра… Блин, не хочу даже думать…</p>
    <empty-line/>
    <p>К попыткам «Почувствовать Силу» в тот день я всё-таки приступил, и Дик здоров помогал.</p>
    <p>— Не тужься! Ты должен зажечь трут, а не пёрнуть, — шипел он на меня. Потом не выдержал и сбегал куда-то.</p>
    <p>— На! — Сунул он зеркало мне перед физиономию. Лицо и правда было… Как у чиновника средней руки на важном совещании, когда его потянуло в туалет. Такая… сосредоточенная физиономия. Государственная.</p>
    <p>— Давай-ка я положу трут перед зеркалом и ты так будешь его поджигать, — сказал он, — только рожи больше не корчи, а то врезать тебе хочется.</p>
    <p>Смотрю на маленький кусочек ватки, пропитанный для верности горючим составом.</p>
    <p>Пытаюсь «увидеть» молекулярную структуру, чтобы потом «разогнать» молекулы и воспламенить трут. Не выходит.</p>
    <p>Гори! Гори! Ярко представляю огонь, охватывающий трут. Не выходит.</p>
    <p>Расслабиться перед камином, тепло, жар…</p>
    <p>— Пух-х! — Вспыхнул трут.</p>
    <p>— Да!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>Прорыв с магией будто выбил пробки из моей головы, мы с Диком нажрались в тот день до полного изумления и потери памяти. Изумлялся весь Вуйков, потому как мы «поставили его на уши». Нет, никаких разгромов кабака и массового набития морд…</p>
    <p>… зато репутацию я, что неожиданно, поднял.</p>
    <p>— Песни завывали, — с удовольствием докладывала нам поздним утром (сильно поздним, ближе к вечеру!) «НПС бабка Свема» — соседка Дика и известная сплетница, прицепившаяся ко мне, как к неиссякаемому источнику оных. Та ещё… но полезная, хотя временами и раздражающая особа. Но — терплю… и Дик, что характерно, терпит, даже почти дружит.</p>
    <p>— Ка…какие? — Осторожно интересуюсь я,держа голову руками, чтоб не треснула.</p>
    <p>' — Это что, и главное, сколько я выпил, чтобы даже с регенерацией игрока…' — мелькнула и ушла мысль. Не уверен, что хочу знать ответ…</p>
    <p>— Уу… — протянула бабка, — Таких похабных здесь и не слыхали!</p>
    <p>Как там… — она пожамкала губами, вспоминая, а потом как выдала в полный голос…</p>
    <p>— Ты целуй меня уже, восемнадцать мне везде… и до самого конца, с припевами.</p>
    <p>— А ещё эта… — продолжила она, прокашлявшись, и с удовольствием прислушиваясь в вою собак, — «Я горю, я вся во вкусе рядом с тобой». И ишо лекцию закатил по… Камасутре, да… Ну, ушастый, ты и извращенец…</p>
    <p>Бабка весело захихикала, а потом вспомнила о чём-то и раскраснелась…</p>
    <p>— Но эт ладно, хоть и похабщина… А когда ты свою ялду на площади вытащил и предложил всем желающим проверить, что у тебя не три яйца… Каюсь, не удержалась — да и не я одна. Почитай все старухи с нашего городка за твою ялду подержались. Хи-хи-хи…</p>
    <p>— Бумц! — Моя голова встретилась с поверхность стола…</p>
    <p>' — Время в Игре вышло, — раздался голос ИскИна, — вы провели в Мире Иггдрасиль ровно игровые сутки. Согласно требованиям законодательства, вы будете принудительно выдворены из Игры не менее чем на двенадцать часов в Реальном Мире'.</p>
    <p>Короткая вспышка перед глазами и вот я сижу в Капсуле с больной головой. Мда… ну напился, так нет бы «Выход» нажать…</p>
    <p>С самым нехорошим предчувствием иду на форум и вбиваю «Вуйков»…</p>
    <p>' — Ну и учудил вчера эльф! — С восторгом писал Грызь, с которым я пересекался по Игре, — а говорил, что пенсионер…</p>
    <p>— И чо? — Отвечал ему Зверрь, — они что, не люди? В РМ он может на колясочке передвигается, а тут тело молодое, вот и «сорвалась резьба», бывает.</p>
    <p>— Да ладно, — влез Орк 17Г, — я и похлеще отмачивал — и ничё. Когда знаешь, что за тобой менты не придут и что твоё настоящее имя никому не известно, оно само «пробивается».</p>
    <p>Ф-фух… внимание моя… эскапада привлекла, но так, вяло. Сугубо местная знаменитость, локального масштаба.Как я понял, срывался схожим образом почти каждый новичок — башню рвёт от новых возможностей достаточно сильно. Мне даже это… в плюс поставили⁉</p>
    <p>— Ага, ага… — читаю форум, обалдевая.</p>
    <p>Ну да… дескать, слишком правильный и занудный был, а тут выяснилось, что я «свой, нормальный». Полазал по ссылкам на аналогичные чудачества… и правда, ничего особенного. Хотя на свои «художества» в записи всё равно было стыдно смотреть — и прежде всего потому, что мастера из ДК знали моё имя в Игре…</p>
    <p>В ДК идти не хотелось, но понимал, что в таком случае насмешек будет ещё больше.</p>
    <p>— А нам пощупать дашь? — С милой улыбкой спросила меня Мария Сергеевна после приветствия. Находящие в комнате женщины дружно захихикали. Невозмутимо начал расстёгивать штаны…</p>
    <p>… очень надеясь, что не покраснел в это время. Я ж всё-таки не актёр и не оперативник.</p>
    <p>— Не надо, верим! — Закричала весело чеканщица Лена, и добавила негромко, — вот если бы ты был в эльфячьей шкуре, сама бы штаны стащила…</p>
    <p>— Ха-ха-ха!</p>
    <p>— Хи-хи-хи!</p>
    <p>— Ну да, а седые яйца-то кому интересны⁈ — выдавила сквозь смех одна из женщин.</p>
    <p>— Хи-хи-хи!</p>
    <p>— Людочка… — отозвалась другая, — кто бы говорил! У него с проседью, а у тебя, если раздеть, там… уф-ф… писец натуральный, полярный!</p>
    <p>Смеялись и подначивали ещё долго, но… люди все взрослые, так что у каждого в анамнезе таких историй не одна. Причём в реальности. Ну а что вы хотели? Очаг культуры, ёпта…</p>
    <p>Вернувшись домой, наскоро поел, залез в капсулу и подтвердил’Вход'. Затем, не без некоторого внутреннего содрогания, прогулялся по Вуйкову, всей кожей чувствуя взгляды.</p>
    <p>— Грегор Матиш, — представился подошедший чиновник, — ээ… уважаемый Рейнеке-Лис, вы вчера вели себя…</p>
    <p>— Штраф? — вздохнул я, доставая кошель.</p>
    <p>— Он самый, — хмыкнул чиновник, — девять золотых.</p>
    <p>— Ско!?. — неприятно удивился я, — Мда… понимаю…</p>
    <p>Денег в кошеле не хватило, порылся на всякий случай по карманам, но увы, только семь золотых и несколько медяшек.</p>
    <p>— Товаром возьмёте? — предложил я обречённо, уже понимая, что прайс будет совсем не в мою пользу.</p>
    <p>— Это каким же? — оживился чиновник.</p>
    <p>— Травы подготовленные, зелья вон, — достал из инвентаря несколько десятков склянок, от похмелья особенно хорошо получаются.</p>
    <p>— Гм… — уважаемый Матиш вцепился в одну из склянок, не желая выпускать её из рук, — и насколько хорошо?</p>
    <p>— Дик говорит, что отменно, — пожимаю плечами, не зная, что ещё сказать.</p>
    <p>— Ну если Дик… — чиновник потёр ладонью лицо, -ладно. Такие зелья стоят от серебрушки до двух, но это у сертифицированных. Вам же… полцены устроят?</p>
    <p>Вздыхаю и киваю — сегодня мне точно не практиковаться в магии, а заниматься весьма нудной работой. Но… зато погулял!</p>
    <p>Зайдя к Дику, у которого я с некоторых пори живу, забрал кое-какие пожитки и отправился на рынок. Денег нет, как нет и кое-каких ценных ингредиентов для антипохмельного зелья. На рынке я уже был, но так, фактически мимоходом — как турист. А ведь здесь интересно… Особой толкучки нет — Вуйков для этого слишком мал. Нет и особых скандалов — все продавцы или местные или приезжие, но торгуют здесь годами и десятилетиями, так что все друг-друга знают. Тем не менее, рынок достаточно велик — здесь много игроков, на них и рассчитана большая часть товара.</p>
    <p>Даже торговая территория негласно делиться на обычные товары, вроде продуктов и нехитрых обуви-одежды — и всяких разностей для игроков. Причём что характерно, приметил уже, что и цены разные. Если стоимость продовольствия и ряда товаров более-менее фиксирована, то какие-нибудь «излишества» игроку продадут разика этак в два дороже, чем местному. Как минимум.</p>
    <p>Прошёл рынок «для горожан», машинально здороваясь с местными — я тут частично «свой» — живу достаточно давно. Упитанная тётка пытается поправить сползающий мешок…подхватываю в последний момент.</p>
    <p>— Осторожней надо, Матрён, — укоризненно говорю ей, — сейчас бы семечки с земли собирала.</p>
    <p>— А и спасибо, Лис, — с улыбкой ответила тётка, — возьми горсточку.</p>
    <p>Не отказываюсь и с семечками вступаю на «рынок для игроков». Здесь намного более шумно, дорого и бестолково.</p>
    <p>— Хомячки, боевые хомячки из Тролльхейма! — орёт мелкая баба непонятного, но точно нечеловеческого вида.</p>
    <p>— Настойка на яйцах звиррема от мужского бессилия! — басит на редкость волосатый мужик, от которого волнами расходится тестостерон.</p>
    <p>— Мёд липовый, цветочный, вишнёвый! Медовуха! — продавщица и сама сладкая, как её товар.</p>
    <p>— Стрелы тростниковые, шесть медяшек за штуку!</p>
    <p>— Бух! — Влетел в меня растерянный оборванец в драных штанах</p>
    <p>— Извини!</p>
    <p>— Стоять! — Хватаю Локи-99 за руку и хлопаю себя по карманам — ничего не пропало? Всё цело.</p>
    <p>— Можешь дальше бежать, — разрешаю ему.</p>
    <p>— Ты что… я вооор⁈ — Жабой надулся игрок.</p>
    <p>— Я тебя не знаю, — жестко отрезал я, готовый к конфликту.</p>
    <p>— А… ну да, извини, — потух Локи-99, — просто я сразу в Вуйков рванул, не захотел в деревушках околачиваться, вот и не привык ещё к своему персу. Слушай, а как тут с квестами?</p>
    <p>— А тебе зачем? — поинтересовался я.</p>
    <p>Локи-99 непонимающе смотрит…</p>
    <p>— Чтобы уровень поднять, чтобы ремесло какое-то прокачать, чтобы воинские навыки повысить, социальные… — перечисляю ему, — ну так что?</p>
    <p>— Ну… — мнётся Локи, — Уровень наверное.</p>
    <p>— Отошли бы с дороги, — хмуро посоветовал нам проходящий мужик средних лет, тащащий связку ощипаных кур,- а то встали…</p>
    <p>И правда… Отойдя чуть в сторону, продолжили разговор — есть у меня на этого игрока кое-какие планы… предварительно, конечно.</p>
    <p>— А навыки,характеристики? — прицепился ко мне Локи, — Нет?</p>
    <p>— Ну… тоже хорошо, — покивал я, — Ты вот какого уровня?</p>
    <p>— Первого, — отозвался тот.</p>
    <p>— Я тоже. Да-да… — киваю, — первый уровень.</p>
    <p>Локи-99 с недоверием смотрит на меня — одет я весьма добротно, да кое-какие артефакты висят, пусть и самые простенькие. Но и они для Яслей…</p>
    <p>— Это как? — не понял он.</p>
    <p>— Молча, — хмыкнул я, — Можно уровни повышать и переть носорогом, а можно на первом собрать все возможные «плюшки». Ты хоть читал, что на первых уровнях ремёсла намного проще открывать?</p>
    <p>— Эээ… да… — потерялся Локи.</p>
    <p>— Ну вот и ответ, — пожимаю плечами с видом умудрённого гуру, — Так что хочешь уровень поднять, беги по социальным квестам.</p>
    <p>— А мобов бить? — зачем-то спросил он.</p>
    <p>— Это Ясли! Ты форум вообще читал?Какие, на хрен, здесь мобы?</p>
    <p>— Ну, крысы… — неуверенно отозвался игрок.</p>
    <p>— Крысы в нормальном городе, да ещё и таком маленьком… — я покачал головой, — Не… в Яслях они конечно встречаются, но с ними и местные кошки справляются с лёгкостью.</p>
    <p>Я вываливал информацию на собеседника, внимательно наблюдая за лицом. Нужно было подвести его к определённым выводам и…</p>
    <p>— Не поможешь? — просительно сказал он.</p>
    <p>Бинго!</p>
    <p>— Даже не знаю… — тру подбородок, — если только… Тебе деньги нужны?</p>
    <p>— Да! — Локи показывает на дырявые штаны и морщится, — А ещё одежда. Да и переночевать негде и пожрать уже охота… Я сейчас! — и он «уходит в себя», явно копаясь в Настройках.</p>
    <p>«Игрок Локи-99 предлагает вам дружбу»</p>
    <p>«Принять»</p>
    <p>— Здоровски! — Непосредственно реагирует игрок, — так что там?</p>
    <p>— С поручениями побегаешь по городу, устраивает?</p>
    <p>— Давай!</p>
    <p>Первым делом отправляю его к Дику — нужно подготовить всё для зельеварения. Вроде и нехитрое дело, но — родниковая или (что намного лучше) дистиллированная вода, пережжённый уголь… по мелочи набирается изрядно, и времени занимает немало.</p>
    <p>Сам же направился к травникам, они занимают один небольшой ряд ведут себя очень чинно.</p>
    <p>— Приветствую коллег, — здороваюсь вежливо.</p>
    <p>Ко мне поворачиваются головы и секунд через пять толстая усатая рожа «НПС Шелл, Травник», ответила негромко:</p>
    <p>— И тебе привет, Рейнеке-Лис.</p>
    <p>Покупательница лет семнадцати, тихонечко перебиравшая травы и ведущая беседу с древней бабкой за прилавком, фыркает в рукав, от чего атмосфера становится более живой.</p>
    <p>— Дело у меня к вам. Вчера я… — тру подбородок, -начудил.</p>
    <p>— Да уж, — ядовито замечает «НПС бабка Настасья, Травница», — бегал я елдаком наперевес, это начудил так начудил… И что теперь?</p>
    <p>— А теперь штраф, — развожу руками, — а денег не хватает.</p>
    <p>— Занять? — Выплёвывает бабка со всем возможным ехидством.</p>
    <p>— Да нет… — отмахиваюсь я, -мне антипохмельного нужно сделать, а трав нужных не хватает.</p>
    <p>— Тю… — вылупился Шелл, — и с чего нам конкуренту помогать?</p>
    <p>— Да какой я конкурент… — вздыхаю, — так… Я ж в Вуйкове надолго не задержусь, да и антипохмельное это… Оно ж не на продажу, а так… чиновники потихонечку разберут себе, чтобы использовать при нужде, да славы пьяниц при этом не приобрести.</p>
    <p>— Допустим, — кивнула бабка, — чем расплачиваться с нами будешь?</p>
    <p>Достаю «Малый походный набор зельевара» и выкладываю на прилавок.</p>
    <p>— Это… согласны, — быстро сказала Настасья, сгребая набор.</p>
    <p>Дик встретил меня без восторгов…</p>
    <p>— И как ЭТО понимать? — Ткнул он рукой в суетящегося в саду Локи-99. Игрок попискиваетот восторга — судя по всему, ему прямо-таки сыплются всевозможные «плюшки» в виде открытия ремёсел и повышения характеристик в уже имеющихся. Но вот для сада отставного вояки польза от Локи скорее отрицательная…</p>
    <p>— Не злись, Дик, — просительно сказал я, — это последствия вчерашнего. Ну знаешь — нужно быстро исправлять, а сперва денег на штраф не хватило…</p>
    <p>— У меня мог бы занять, — вскинул он бровь.</p>
    <p>Почувствуй себя идиотом… Действительно, решение совершенно очевидное и судя по всему — опять эльфийское сознание «барахлит». Догадался бы «Выйти» из Игры на пять минут да составить план, многих проблем можно было бы избежать. Ну не то чтобы совсем уж без проблем… просто антипохмельное при готовке достаточно пахучее. Хорошо ещё, запах не уходит очень уж далеко, а то Дик однозначно намылил бы мне шею.</p>
    <p>Ладно…</p>
    <p>— Локи, дуй сюда, будешь ассистировать зельевару.</p>
    <p>Не то чтобы от него много помощи… но есть, иногда даже такие «кривые» руки нужны. Тем более, что Дик категорически отказался заниматься «всякой фигнёй» и сейчас просто сидит в кресле и весьма ехидно комментирует мои усилия.</p>
    <p>— Фу, мля… а воняет, — были первые его слова, после чего плетёное кресло было перетащено на несколько шагов назад.</p>
    <p>— Мни траву в ступке, — даю я «напарнику» задание и тот с энтузиазмом приступает.</p>
    <p>— Сила, сила на единичку! — Заорал Локи-99 через несколько минут прямо в ухо. Едва не выронив в котёл слишком много плакун-травы, от чего зелье просто-напросто испортилось бы, слегка озверел и…</p>
    <p>— Бац! — Прилетел подсрачник игроку.</p>
    <p>— За что, объяснять надо?</p>
    <p>Тот косится на котёл и отрицательно мотает головой, хотя и смотрит с обидой.</p>
    <p>— Ты своим криком едва работу не загубил.</p>
    <p>Виноватое сопение и отчётливое хихиканье хозяина дома, перемежающееся чем-то вроде…</p>
    <p>— Не… теперь специально буду игроков на постой привечать. Клоуны…</p>
    <p>Кошусь нехорошо и вижу выставленный средний палец. Отворачиваюсь «сердито», но у самого плечи трясутся от сдерживаемого смеха. Нет, что ни говори, а подъё…и у всех «армеутов» в принципе одинаковые.</p>
    <p>Так… помешать, попробовать… Нет, отравится этим сложно…</p>
    <p>— Засыпай толчёную кору, — командую Локи, — и помешай. Всё, теперь крышкой накрыть и пусть доходит ещё… минут пятнадцать-двадцать на медленном огне.</p>
    <p>Вижу, что парнишка (почему-то воспринимаю его как школьника, хотя с тем же успехом он может быть инфантильным тридцатилетним мужиком) мнётся…</p>
    <p>— Что там у тебя?</p>
    <p>— Зельеварение открылось, — радостным шёпотом.</p>
    <p>— Ну вот и славненько, — довольно-таки равнодушно отзываюсь я, — теперь проще жить станет.</p>
    <p>— Уф, — с выдохом сажусь на ступеньки веранды, неподалёку от Дика, — сейчас доглядеть за зельем, разлить — да и баиньки. Ах да, тебя же ещё одеть-обуть надо…</p>
    <p>Залезаю в Инвентарь и вытаскиваю поделки — Ремесло Портного 5 пусть и не фонтан, но хоть что-то.</p>
    <p>— Держи, — кидаю ему рубаху и штаны, а чуть погодя и мокасины наподобие индейских, — тренировался вот в Ремесле, они и сохранились. Ладно, — обращаясь уже к Дику, попутно разливая антипохмельное по склянкам, — устраивай его где-нибудь на ночлег, да и я баиньки и на «Выход».</p>
    <empty-line/>
    <p>Дирижабль, труп и божественный заказ — стандартный понедельник в мире, где всё пошло не так.</p>
    <p>https://author.today/reader/459828</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>НПСы с социальными квестами начали попадаться всё чаще, и стало ясно, что ИскИн «выдавливает» меня из Яслей. Ожидаемо, я тут подзадержался неприлично долго — не рекорд, но где-то близко.</p>
    <p>— Сто делать будешь? — Спросил Дик, когда я поделился с ним информацией о неизбежном уходе.</p>
    <p>— Да… запрусь на недельку в твоём доме, да прокачаю магию максимально широко, — ответил я, — Ты как, не против?</p>
    <p>— Гм… — вояка почесал щетинистый подбородок, — в принципе нет. Но тут такое дело — если тебя начали выдавливать из Яслей, то могут найти и в моём доме. Придёт какая-нибудь соседка с просьбишкой — и попробуй её только не пусти. А там и тебя «зацепит».</p>
    <p>— Тоже верно… Слушай, а если запереться — и вроде как запой изобразить?</p>
    <p>Владелец дома покосился на меня и сказал с ухмылкой:</p>
    <p>— Ну если изображать, так достоверно. Выпивка и жрачка с тебя, да чтоб качественная. Устроит?</p>
    <p>— Почему нет-то? — ответил я, чуть подумав, — Разорюсь мал-мала, да куплю бочонок настойки от зверлингов… Нормально?</p>
    <p>Дик непроизвольно облизнулся и сказал несколько неуверенно, понимая, что это уже перебор…</p>
    <p>— Но только чтоб и с сыром ихним, ну и окорок их копчения, и…</p>
    <p>Демонстративно вытряхиваю кошелёк и показываю — нет там на сыр.</p>
    <p>— Ла-адно… — скривился он, — закуску сам куплю…</p>
    <p>— Ой, то не вечер то не вечер! — Раздавался пьяный голос бывшего Застрельщика.Собаки из близлежащих окрестностей с удовольствием ему подпевают, а владельцы домов по соседству вплетают в эти стройные звуки нестройный мат.</p>
    <p>— Омм! — Мычал я, сидя в подвале и пытаясь силой стронуть с места хоть одну песчинку. Сижу уже почти сутки…</p>
    <p>Свет я уже открыл и сейчас сижу при свете тускловатого такого огонька, чуть может быть ярче пламени спички.</p>
    <p>— Омм! — Расслабиться, не пыжиться… Показалось или нет? Сдвинулась пылинка, вторая… и вот несколько десятков песчинок нехотя двигаются.</p>
    <p>«Магия Земли + 1, всего 1»</p>
    <p>«Выход»</p>
    <empty-line/>
    <p>Из капсулы вывалился умотанный вусмерть — провести игровые сутки в постоянном нервном напряжении и расслаблении ох и тяжко!Зато всего за сутки открыл землю…а это, как ни крути, достижение.</p>
    <p>Выспавшись и отъевшись, позанимался ушу, забежал в ДК, поделиться новостями, и назад! Ловлю себя на том, что в Игре мне комфортней, чем в реальном мире…</p>
    <empty-line/>
    <p>«Вход»</p>
    <p>— Хр-хаар… хрраа… ры…</p>
    <p>Ни хрена себе Дик храпит, у меня от его рычания аж мурашки пробежали… Ладно, поесть немного не помешает — и за дело.</p>
    <p>«- Лис, ты занят?» — Стучится в личку Локи-99.</p>
    <p>' — Пока нет, но скоро буду, а что?'</p>
    <p>' — Ты в Игре?'</p>
    <p>' — Да, и сейчас засяду медитировать'</p>
    <p>' — Ясно. Не помешаю, если войду в Иггдрасиль да по хозяйству у Дика похлопочу? Я сейчас с компа пишу'</p>
    <p>' — Задания дал? Если шуметь особо не будешь, то давай, только общаться настроения нет'</p>
    <p>' — Ладушки'</p>
    <p>Через несколько секунд из сарайчика с сеном показалась фигура Локи, помахавшая мне рукой.</p>
    <p>— Я в саду повожусь, мне за это Огородник 3 уже открылся вчера, — гордо доложился он.</p>
    <p>— Давай, — отмахнулся я, — старайся.</p>
    <p>Сам полез на крышу — часть её плоская, так что «ловить ветер» думаю именно здесь. Сегодня «мычать» желания нет, попытался сразу настроиться на ощущение пробуждающейся силы. Ветерок на крыше играет достаточно заметно, и я начал как бы «подстраиваться» под него.</p>
    <p>Вот нагретый воздух образует небольшое завихрение, хорошо видимое из-за танцующих в нём пылинок — потанцевать с ним, раствориться…</p>
    <p>«Воздух +1+1, всего 2»</p>
    <p>Эк… смотрю на небо — а солнце там перевалило за полдень. Неплохо «потанцевал», несколько часов как корова языком… Но зато и открылось,так что оно того стоит.</p>
    <p>Пересиливаю желание открытьвоздух как можно больше и слезаю, матерясь — обгорел. Не критично для бессмертных, но полоска жизни просела на четверть. В реальном мире, как я понимаю, сметаной по всему телу не отделался бы…</p>
    <p>— Что там осталось?</p>
    <p>Без особой необходимости лезу в настройки, но нет, ничего нового не появилось.</p>
    <p>— А осталось до хренища направлений магии, но если ту же воду я более-менее понимаю, то вот время или там хаос… мда…</p>
    <p>— Хочется… — я повздыхал, — но похоже, перехочется. Хотя там очень вкусные плюшки… но увы.</p>
    <p>С водой у Дика было туго — только достаточно затхлый пруд и водопровод от каменного акведука, тянущегося по Вуйкову. Но… делать особо нечего, сажусь в пруд, авосьи прокатит. После перегрева на крыше тёплая вода показалась неожиданно прохладной и приятной, не смутил даже крепкий запах тины и водорослей. Хм… встав из воды, притащил с веранды старый шезлонг, на котором и развалился в неге прямо в воде.</p>
    <p>Лениво наблюдаю за лягушками и водяными насекомыми, чувствуя, как вода обволакивает тело. Ощущения… самые приятные и даже не заметил, как провалился в полудрёму. Пришло какое-то единение с водой и…</p>
    <p>«Вода + 1 + 1, всего 2»</p>
    <p>Есть!</p>
    <p>— Что там у нас дальше по списку? — озвучиваю вслух, и морщусь, — А по списку у нас… умереть.</p>
    <p>Не слишком хочется, но — надо. В противном случае в напряжённый момент привычная опаска к смерти РМ мира может и подвести. Не долго думаю достаю нож и перерезаю вены на руках и ногах, с чувством острой паники наблюдая за угасающей полоской жизни…</p>
    <p>«Вы умерли и возродились в месте привязки»</p>
    <p>— Ф-фу!</p>
    <p>Сердце колотится как бешеное — я воскрес! Ежу понятно, что в Игре это совершенно нормально, но… когда она с таким мощным эффектом присутствия… страшновато было.</p>
    <p>Сейчас же появилось чувство эйфории — совершенно необыкновенное. Я так ощущал себя… да наверное никогда. Даже первый секс не сравнится… И нет, тяги к смерти не появилось, просто ПОНЯЛ, что я Игре я бессмертен, что могу рисковать, что… Аа, не люблю «сопли жевать»!</p>
    <p>— Вот так крышей и едут, — вздыхаю я, чувствуя себя очень необычно…</p>
    <p>А ещё я чувствую что-то странное, тянущее в солнечном сплетении, и понимаю, что в Яслях я последний день. На всякий случай озвучиваю это.</p>
    <p>— Завтра выхожу из Яслей, — и «отпускает». Ну точно ИскИн «пинает» чересчур хитрожопого игрока…</p>
    <p>Что там надо успеть до завтра? Сверяюсь со списком — самое важное разве что «Малый походный набор зельевара», отданный в уплату за нужные травы. Открываю Инвентарь, достаю Наборы Плотника и Сапожника, после чего приступаю к работе.</p>
    <p>— Ты всё на сегодня? Ну, с магией… — негромко спросил подошедший Локи-99.</p>
    <p>— Угу.</p>
    <p>— Можно я рядышком посижу? — и пояснил, — ты очень умело руками работаешь, я так за тобой понаблюдал — и самому всё ясно.</p>
    <p>Киваю молча — эффект известен с давнейших времён.</p>
    <p>— А почему ты руны не наносишь? — Неожиданно спросил Локи-99 через несколько минут.</p>
    <p>— Блин… — не сразу отозвался я, — а действительно, почему?</p>
    <p>Сняв рубашку, наношу угольками на воротник руны — сила,защита… И быстро намётываю по контуру красными нитками. Опаньки…</p>
    <p>«Руны + 1, всего 1»</p>
    <p>Продолжаю вышивать и… очень быстро «добиваю» до 5. Неожиданно… Вот честно, даже предположить не мог, что руны почему-то «пойдут» так быстро. Смотрю на расшитую рубашку…</p>
    <p>«Рубашка льняная, прочность 5, защита от огня 5, защита от холода 4, защита от влаги 3»</p>
    <p>В итоге до самого утра расшивал рубашку, штаны, сапоги, ножны для меча, плащ… Ложиться даже не пытался, ранним утром попрощался с Диком и отправился за городские ворота, где располагается портал из Яслей.</p>
    <empty-line/>
    <p>Вот и он — каменная арка из трёх грубо отесанных монолитов, стоящая в дубовой роще. Сейчас, к худу или к добру, здесь никого.</p>
    <p>Обошёл сооружение со всех сторон, не поняв решительно ничего. Никакого чувства магии или чего-то в этом духе. Осторожно поглядываю в проём, пытаясь разглядеть хоть что-то… нет, там виднеется поляна, притом именно тутэйшая.</p>
    <p>Некоторое недоверие закономерно, потому что порталы из Яслей всегда выбираются ИскИном, а не игроком. Сделано это для того, чтобы те «сеялись» более-менее равномерно, хотя разработчики запустили «утку» что дескать Фортуна предлагает каждому игроку оптимальную локацию для начала Настоящей Игры. Но как заверил Васька-кот, всё это бред — слишком много переменных пришлось бы считать, да и зачем? Проще вот так — убедить людей в этом.</p>
    <p>Ещё раз мысленно перебираю — ничего не забыл?</p>
    <p>Итак, Рейнеке-Лис, эльф. Одет в льняные рубаху и штаны, на ногах самодельные сапоги достаточно грубой работы, на боку короткий меч типа «кошкодёр». В руках короткое копьё с тяжёлым мечевидным наконечником и маленький круглый щит, сплетённый из ивы и обшитый бычьей кожей. На левую руку намотана праща — легко сдёрнуть при необходимости, да и дополнительная защита, как ни крути. За спиной небольшая котомка с провизией и всевозможной мелочёвкой, вроде лупы, кремня с кресалом (и пофиг, что по сути уже не нужно — пусть будет). В Инвентаре:</p>
    <p>«Малый набор сапожника»</p>
    <p>«Малая походная кузня»</p>
    <p>«Малый набор плотника»</p>
    <p>«Малый походный набор зельевара»</p>
    <p>«Малый походный набор портного»</p>
    <p>Плащ</p>
    <p>Гамак</p>
    <p>Волчья шкура (подстилка для ночёвки)</p>
    <p>Лук</p>
    <p>Колчан со стрелами</p>
    <empty-line/>
    <p>Всё десять доступных на данный момент ячеек Инвентаря забиты.</p>
    <empty-line/>
    <p>Я…</p>
    <p>Раса — Эльф</p>
    <p>Имя — Рейнеке-Лис</p>
    <p>Направление — Страж</p>
    <p>Уровень — 1</p>
    <empty-line/>
    <p>Сила — 5 (возможность взять определённую единицу груза и пронести его на определённое расстояние)</p>
    <p>Ловкость — 5 (чем больше единиц ловкости, тем меньше шансов, что вы споткнётесь о собственные ноги)</p>
    <p>Выносливость — 5 (возможность пробежать определённое расстояние, пересекается с Силой)</p>
    <p>Жизнь — 5 (чем больше у вас единиц Жизни, тем меньше шансов, что вы умрёте от удара молотком по пальцу и тем быстрее идёт регенерация)</p>
    <p>Мана — 3 (магическая энергия)</p>
    <p>Мудрость — 3 (совокупность просвещенности, рассудительности, силы воли, здравого смысла и интуиции персонажа)</p>
    <p>Удача — 1 (если она у вас есть, вы можете надеяться на благоволение Судьбы, ну а если нет… то сломать ногу вы можете даже в кровати)</p>
    <p>Слава — 3 (чем больше Славы, тем больше шансов, что вас узнают, но вот к худу или к добру — зависит от множества вещей)</p>
    <empty-line/>
    <p>Список ремёсел и всевозможных навыков — та ещё портянка, которую я обычно не смотрю, но в этот раз размотал до конца, будто надеясь увидеть что-то новое. Это далеко не рекорд, есть и большие… хм, задроты. Видел я статы одного корейца, вот уж где… ну да не будем о грустном!</p>
    <empty-line/>
    <p>— Ну, всё… — невесть зачем говорю вслух, и, подготовившись так, будто прямо сейчас придётся вступать в бой, делаю шаг в портал…</p>
    <p>… и оказываюсь на городской площади, у большого храма в готическом стиле.</p>
    <p>— Ах-ха-ха! — басом засмеялся какой-то богато одетый варвар, — Вояка грозный!</p>
    <p>Через несколько секунд смеялись все… и я в том числе, хотя и через силу. Но, отсмеявшись, совершаю поступок, который потом сам же не смог понять.</p>
    <p>Вытянув вперёд правую руку, показываю средний палец. Тишина… и в неё гулко упали мои слова:</p>
    <p>— Один я тут Д,Артаньян!</p>
    <p>Короткое молчание…</p>
    <p>… и шутку приняли. А заодно приняли и меня, признав право на существование. Но наверное, не все…</p>
    <p>…</p>
    <p>«Игрок Луксор предлагает вам дружбу…»</p>
    <p>«Игрок Шмульке…»</p>
    <p>«Игрок Фей-Крёстный…»</p>
    <p>«Игрок Я-не-Я…»</p>
    <p>«Принять»</p>
    <p>— Ребята, где тут «привязаться» можно? —просительно сказал я, — Игровые сутки на исходе.</p>
    <p>— Да вот к Храму и вяжись, а потом в гостиницу при нём же, — отозвался один из новых френдов, — Для паломников, убогая, но быстро зато,и цена — копейки!</p>
    <p>Благодарю и бегу к Храму, успевая скороговоркой поприветствовать храмовников, дать им несколько серебрушек и плюхнуться на узкое ложе в маленькой келье.</p>
    <p>«Выход»</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Огонёк на конце спички упорно горит, несмотря на то, что та уже стала обычной скрюченной головешкой. М-да… Выключив газовую конфорку, зажигаю ещё одну спичку. Дождавшись, пока прогорит примерно половина, переворачиваю и хватаю пальцами за прогоревшую часть, попутно подавая силу — совсем как в Игре…</p>
    <p>… и огонёк горит — минуту, вторую… Чувствую накатывающуюся слабость и трясу рукой, гася спичку. Етическая сила… Магия пришла в наш Мир. Ага… и я пророк её.</p>
    <p>Не знаю, что и как делали разработчики, но… если я не один такой, в чём я в общем-то и не сомневаюсь, то через какое-то время наш мир ждут большие перемены. Сумеют ли правительства поставить на службу новоявленных магов или нет, будет ли отдача большей, чем огонёк на кончике пальца или всё закончится мелкими фокусами, перемен не избежать.</p>
    <p>А ещё — массовых волнений, появления сект и передела мира,и вероятнее всего — глобально. Очень…</p>
    <p>— Так, если… — пробую проделать растяжку эльфийского типа, ранее доступную только в Игре. Ну так и есть — гнусь как резиновый шланг. Гибкостью и без того не был обижен, но коснуться затылком копчика… о таком и не мечтал. Что дальше, уши заострятся, молодеть начну? Не знаю, но вот город начал переносить о определённым трудом — и это наш-то, который даже на райцентр в своё время не потянул!</p>
    <p>Цыкаю зубом и приоткрываю форточку — за окном весна, и оставленные собаками «мины» как раз оттаивают. Тяну носом…</p>
    <p>… и едва удерживаюсь от того, чтобы не вывернуться наизнанку.</p>
    <p>Как только специально сосредоточился, получилось учуять всё многообразие запахов микрорайона — собачье дерьмо, прокисшие табачные окурки, стухшие объедки, запах некачественного парфюма из местной парикмахерской, несвежих продуктов от кафе Вазгена.</p>
    <p>Надо, кстати, перестать к нему ходить — теперь уверенно могу сказать, что специи в его блюдах не «национальная особенность», а попытка скрыть некачественные продукты под слоем перца и кинзы. А казалось бы, такой приятный человек…</p>
    <p>— Так… — вспоминаю, что вообще-то за мной присматривает Контора, и внутренне холодею. Растяжку я делал не перед компом, да и на кухне, по идее, камер нет…</p>
    <p>А если…</p>
    <p>… нет, это параноиком можно стать. Если камеры понатыканы везде, и следят конкретно за мной, то уже поздно, спалился.</p>
    <p>Ну а если нет, и если, а вернее всего, вычислительных мощностей и аналитиков на всех тестировщиков в Конторе не хватит, то и ладно.</p>
    <p>Растяжка? Если у меня в анкете написано, что я чёрт те сколько времени занимаюсь ушу, то даже если кто-то и видел это, то после роликов в Сети, где китайские деды гнутся как резиновые, особо, я думаю, не удивятся. Спичка… это ещё понять надо, я ж её в горсти держал.</p>
    <p>Настроение, впрочем, не выправилось. Здесь и опаска, и…</p>
    <p>… пожалуй, неприятие самого себя. Всё я понимаю, и если пойду сейчас сдамся Ваське, то друг получит, наверное, очередную звёздочку на погонах, а родное государство какой-то профит.</p>
    <p>С другой стороны — неделей раньше, неделей позже… Кто-то всё равно засветится, и я не хочу быть этим самым «кто-то».</p>
    <p>Хотя ставки в этой Игре очень высоки, но учитывая, сколько у нас товарищей, которые не очень товарищи, с двойным и тройным гражданством если не у себя, то у ближайших родственников, особо смысла идти сдаваться не вижу. Я патриот, а не дурак…</p>
    <empty-line/>
    <p>Выбросив из головы лишние мысли, живу обыденной жизнью…</p>
    <p>… вернее пытаюсь. На нервы давит нешуточно, и здесь разом и опаска попасться, и то противное чувство, когда долг говорит одно, а разум другое.</p>
    <empty-line/>
    <p>В ДК всё идёт неплохо и даже более чем — мастера хотят слушать мои истории и дальше, а всем нужным ремёслам я уже, в общем, научился. Так что в порыве «нужности» они наседают, предлагая осваивать ковроткачество, плетение кружев, вышивку…</p>
    <p>Вариантов много, и честно говоря, наверное соглашусь. Вышивка поможет сделать руны на одежде в разы качественней, а плетение кружев — буквально выплетать их. Не то чтобы горел желанием стать ремесленником, но «лучше уметь, чем не уметь». Мало ли…</p>
    <p>… а ещё меня зацепили странные взгляды некоторых мастеров. Не знаю… может, я помолодел внешне, а может, двигаюсь как-то иначе.</p>
    <p>Но расспрашивать не стал, да и вообще — побыстрее смылся. Во избежание.</p>
    <empty-line/>
    <p>«Вход»</p>
    <p>— Зябко, — прозвучали мои первые слова в келье. Несмотря на то, что перед «выходом» я закутался в плащ, и наличие у меня устойчивости к холоду, удалось поднять эту самую устойчивость ещё на 1.</p>
    <p>— Поснедаешь? — поинтересовался пожилой монах, остановившись возле меня, — Братия за трапезой собирается, паломникам и постояльцам не возбраняется.</p>
    <p>Отказываться от трапезы, предлагаемой храмовниками, не стал — халява! Пройдя вместе со всеми, оказался в каменной столовой, с расписанными фресками высокими потолками. Простые, но изящной работы скамьи и столы, изящная посуда… и более чем постная пища. Впрочем, не жалуюсь, да и вкусно, и сытно, хотя без единой крупинки мяса или рыбы.</p>
    <empty-line/>
    <p>Выйдя из ограды храма, отошёл в сторону и начинал просматривать настройки — куда же меня, собственно, занесло?</p>
    <p>— А занесло меня в город Лютцов, чьё население составляет почти тридцать тысяч НПСов и несколько тысяч игроков, — проговариваю информацию вслух, — и что характерно, «рулит» здесь Магистрат из неписей, мнение же игроков их не слишком-то интересует. Н-да… жизненно, хотя многие сочли бы это необычным.</p>
    <p>— Что встал, раззява! — Меня резко толкнули в спину. Оглядываюсь — может, я действительно как-то не так встал, тогда это можно было бы понять. Да нет, в сторонке, хоть и не прижимаюсь к ограде Храма. А что за Храм, кстати? Так ведь и не посмотрел…</p>
    <p>— Я тебя спрашиваю, ты почему такой наглый, гомосексуалист ушастый! — Разорялся «Игрок Майкл Фландерс, Уровень 3», выглядящий как брутальный человеческий вояка лет тридцати, в добротных доспехах и с таким же оружием.</p>
    <p>Ф-фу… Ситуация ясна — на дуэль нарывается. Разработчики запретили дуэли только в Яслях. В остальных же локациях разрешили, но чтобы не было массового «нагибания» новичков старожилами, ввели ограничения. Так, между собой «дуэлиться» могли обладатели 1−3-го Уровней, 3−7-го, ну а дальше без ограничений. Предполагалось, что к тому времени игроки успеют влиться в какие-то Ордена и Кланы, поступить на службу в местные армии и получить защиту от агрессивных неадекватов другими способами.</p>
    <p>Для уверенных в себе игроков дуэль — способ «прокачаться», заработать кое-какую известность у местных, и… денег. Банально, но ожидаемо.</p>
    <p>При гибели игрока инвентарь обычно оказывается с ним в новом теле, по крайней мере на начальных уровнях — дальше могут вступать в дело факторы зачарованного оружия, всевозможные заклятия, проклятые места и так далее. О-чень длинный список со множеством исключений.</p>
    <p>А вот всё, что было одето или висело на поясе во время дуэли, остаётся на месте гибели, и, согласно местным правилам, обычно оставётся победителю. Если, конечно, не обговорить заранее все условия… что не всегда возможно.</p>
    <p>Обидчик мой всё ещё ругается, пытаясь спровоцировать. ИскИн переводит несколько «машинно», так что, судя по некоторым деталям, это янкес или англичанин. Но несмотря на имя, не уверен… но чуть позже оказалось, что я не ошибся.</p>
    <p>' Ясно, — невольно усмехаюсь, — крутой болван… Точнее — болван, возомнивший себя крутым'</p>
    <p>Сочетание европейской кирасы и японского меча уже о многом говорит.</p>
    <p>Да и само японское фехтование на мой взгляд, штука спорная. В кино выглядит хорошо, а вот в реальном бою — очень сомневаюсь.Во всяком случае, португальские торговцы, «открывшие» Японию, «делали» хвалёных самураев, как маленьких.</p>
    <p>Японский меч, европейский кинжал, «дубовые» кирасирские сапоги выше колен, кираса, шлем…</p>
    <p>… набор мебели из «Икея». Вернее — детали от разной мебели, кое-как вставшие в пазы.</p>
    <p>— На пяток золотых точно потянешь, — прикинув начерно «стоимость» агрессора, деловито говорю вслух, отчего собравшаяся толпа перестаёт хихикать надо мной, — Где тут… бойня?</p>
    <p>Почти тут же толпу игроков раздвинула стража — люди, причём все с уровнем от 12 и выше, да и вооружение подобрано, на мой взгляд, очень толково — разные вариации на тему Позднего Средневековья.</p>
    <p>— Что тут происходит? — Прогудел крепкий сержант с сивыми от седины усами и цепкими, неожиданно умными глазами на обветренном лице. Вот понимаю, что НПС… но то умом, а так — нормальный немолодой служака, которого переодеть, и — здравия желаю, товарищ прапорщик! Аж ностальгия пробила.</p>
    <p>— Дуэль! — Зачем-то заорал Майкл Фландерс, поглядывая куда-то в сторону. Ага, не один… отработанная схема, судя по всему.</p>
    <p>Стражники внимательно посмотрел на него, на меня… снова на Фландерса и его товарища-подельника.</p>
    <p>— Добровольно? — коротко поинтересовался «прапор», ничуть не впечатлённый происшествием.</p>
    <p>Киваю коротко, и поясняю:</p>
    <p>— Не имел такого замысла, но дураков учить надо.</p>
    <p>— Воевал? — седоусый, не мигая, смотрит мне в глаза.</p>
    <p>— Было дело… — взгляда не отвожу, но в гляделки мы играем недолго.</p>
    <p>— Ясно, — усмехнулся сержант в усы, — давай. Ставить на тебя, Рейнеке-Лис?</p>
    <p>— Да… и за меня тоже, — выгребаю мелочь, — как раз пива попить хватит. У вас смена скоро кончается?</p>
    <p>— Да как закончишь, как и кончится, — весело отозвался один из стражников помоложе, на что остальные хохотнули, не став оспаривать слова товарища.</p>
    <p>Моя уверенность ничуть не охладила англосакса, да и другие игроки поставили в основном на него. Ну а что? Понты — наше всё! А поручиться, что действительно что-то умею, может только опытный боец, способный «читать» движения…</p>
    <p>… и глаза.</p>
    <empty-line/>
    <p>К месту проведения дуэлей шли несколько минут, собрав заодно зрителей и новые ставки.</p>
    <p>— Семь на человека! — Возбуждённо орёт, подпрыгивая, низенький гном, потрясая массивным кулаком.</p>
    <p>— Семь к четырём против эльфа! — Заорал в ответ бойкий букмекер-игрок, опираясь спиной на каменную оградку небольшого ристалища, расположенного прямо в скверике.</p>
    <p>Я так понимаю, мой обидчик, как бы чудно он выглядит в моих глаза, успел завоевать в городе какую ни есть, но репутацию. В отличии от…</p>
    <p>— На эльфа, на Лиса! — Какая-то девица нечеловеческой наружности кинула букмекеру узкий кинжал, отделанный бирюзой.</p>
    <p>— Девять серебрушек, — бегло оценил букмекер кинжал, небрежно повертев его в руках.</p>
    <p>— Девять⁈ — вспылила девушка, сжав кулачки, — Зараза! Расценки у тебя ниже, чем у скупщика краденого!</p>
    <p>— Но хрен с тобой, давай, — быстро добавила она, не желая, по-видимому, педалировать воровскую тему. Хотя… поздно. Во всяком случае, некоторые игроки, да и стражники, отметили оговорку девушки.</p>
    <p>— Ставки сделаны, ставок больше нет! —прокричал букмекер.</p>
    <empty-line/>
    <p>Площадка для поединков, к слову, выглядит несколько сюрреалистически– невысокая, где-то с метр, каменная оградка отделяет неправильный овал где-то десять на четыре метра. Зрители собрались с трёх сторон — с четвёртой к площадке примыкает аллея, по которой прогуливается публика, нельзя занимать.</p>
    <p>Довольно дико, да — это как… бои без правил посреди обычного сквера, на глазах у отдыхающих в реальном мире. Странноватая логика у разработчиков, понять бы её…</p>
    <p>После отмашки судьи мы начали кружиться по периметру. У меня в левой щит, в правой копьё, нападать не спешу — у кэндоистов, если он действительно кэндоист, многое построено на первом ударе, пусть сам подходит.</p>
    <p>Майкл не выдержал и начал подбираться приставным шагом, держа обнажённый меч высоко над головой. Присутствующие замолчали и кажется, добрая половина перестала дышать.</p>
    <p>Англосакс тем временем начал обходить меня справа. Ну всё верно, зачатки логики присутствуют — бить копьём в ту сторону будет просто неудобно. Автоматически поворачиваюсь — вроде как защищаюсь, но при этом противник выводит меня лицом к солнцу. Глаза у всех эльфов — сильное и слабое место одновременно. Мы отменно видим в сумерках, но яркий свет слепит нас сильней, чем людей.</p>
    <p>Щурюсь заранее, но делаю вид, что это солнце ослепляет меня и в «панике» отступаю на несколько шагов.</p>
    <p>Выдохнув что-то на японском, Майкл ринулся на меня…</p>
    <p>… а у меня «паника», делаю выпад копьём — раньше, чем следует, да и не выпад по сути, а намёк на него…</p>
    <p>Но Майкл «на взводе», меч занесён над головой и он почти достал меня…</p>
    <p>— Х-ха! — Клинок начинает опускаться… Но опускается на пустое место — первый мой выпад был только имитацией, а вот полсекунды спустя — последовал настоящий.</p>
    <p>Наконечник копья с противным хрустом пропорол горло противника, и я тут же потянул его на себя, отходя в сторону — враг может быть не один! Ну да старая связка из арсенала лёгкой пехоты, Дик на совесть вдолбил.</p>
    <p>Наконечник вылез из горла противника с неприятным чавканьем, почти отделяя голову от туловища, и кэндоист наконец упал, суча ногами…</p>
    <p>… недолго.</p>
    <p>После смерти тело англосакса пропало, на ристалище остались только его доспехи, оружие, одежда и амулеты. Невозмутимо собираю трофеи — ощущения, что я убил человека — ну вот ни капельки. Я в молодости на спортивных соревнованиях больше волновался.</p>
    <p>' — Вот странно, — пролезли в голову непрошенные мысли, — тело пропало, а лужа крови почему-то позже, а окровавленные вещи и вовсе придётся очищать. Странноватая логика, на мой взгляд. Что там разработчики курят?'</p>
    <p>— Я тебя достану, слышишь, достану! — грозит мне кулаком «Игрок Форкосиган-Радуга, Уровень 3», и быстро смывается. Тут же лезу в настройки и заношу его, а заодно и убитого противника, в чёрный список — вроде как ИскИн должен будет предупреждать, когда кто-то из них приблизится близко.</p>
    <empty-line/>
    <p>— И-и! — И та самая девица нечеловеческой наружности повисает у меня на шее. «Игрок Эльза Драумир, Уровень 3» и тут же «Игрок…» предлагает вам дружбу Да/Нет' Жму «Да» и визг становится громче.</p>
    <p>— Как ты этих янкесов! — Довольно тараторит девица, беря меня под локоть. Красивая, кстати — но без излишеств, никакой раздражающей идеальности, сисек пятого размера при талии в сорок пять сантиметров.</p>
    <p>Вполне нормальная, худощавая, но «всё при всём» девица, ростом чуть ниже среднего с большими сиреневыми глазами, чуточку тонковатыми губами и маленьким носиком. Заметив оценивающий взгляд, говорит гордо:</p>
    <p>— Почти родная внешность — ИскИн предложил такой вариант, а я и согласилась. А у тебя?</p>
    <p>Улыбнувшись молча, направился к стражникам, и что характерно, девица от меня не отлипает, вроде как заявляя права.</p>
    <p>— Вилли Шнац, — представился сержант, подав лопатообразную ладонь. Не то чтобы в этом была необходимость — уж имя-то и уровень можно узнать и без представлений. Но это знак приязни и вежливости, так что, пожав руку, назвал в ответ своё имя.</p>
    <p>— Фриц Лейбер, — представился крепкий стражник помоложе, с рыжеватыми усами и бородой.</p>
    <p>— Ярослав Ганис, — самый молодой, но при этом с уверенными движениями бывалого ветерана.</p>
    <p>Топаем в пивную, как я и обещал перед дуэлью. А что? Хороший повод пообщаться, да и после таких посиделок я наверняка стану среди местной стражи «своим» — хоть отчасти. Трое стражников, прицепившаяся ко мне полу-дроу и десяток болельщиков ввалились в пивную с превеликим гамом.</p>
    <p>— Га-га-га! Ловко ты его — раз — и в горло.</p>
    <p>Бах по плечу…</p>
    <p>— Силён, эльф…</p>
    <p>— А я бы…</p>
    <p>— Да, интересный бой…</p>
    <p>Особо не прислушиваюсь — разговор сейчас бессвязный, но «ключевые» слова улавливаю — привычка ещё со службы. Понял, что мы в локации Пруссия, и что где-то половина местных игроков — «Русские немцы». А недавно начали появляться янки, которых сильно не любят.</p>
    <p>«Русские немцы», среди которых немало людей возрастных,не любят янкесов, притом сразу как «русские» и как «немцы», ну да я не психолог, так что в детали не лезу, просто факт. «Просто» немцы янкесов недолюбливают, но не так открыто, хотя многим, я полагаю, на них просто плевать.</p>
    <p>Пивная колоритная — сисястые официантки, таскающие по двенадцать кружек пива без подноса, солёные крендельки, колбасы…В общем, немецкая классика, разве что немного утрированная.</p>
    <p>— Мне капусту со шкварками и… — ещё раз заглядываю в меню, -белые колбаски. Из пива… на ваш вкус.</p>
    <p>Симпатичная официантка «НПС Гретхен, официантка, Уровень 7» покивала, улыбаясь, потом выслушала заказы стражников и дроу, и наконец, удалилась, вильнув напоследок внушительной кормой.</p>
    <p>А мне… хочется нажраться. Накатило вот внезапно. На дуэльной площадке — никаких эмоций, а тут, внезапно, догнало.</p>
    <p>Вот вроде и убивал, но… тяжело почему-то. Умом понимаю, что убитый игрок воскрес, но… давит что-то. Запах крови, эти сучащие по песку ноги… К чёрту! В конце-концов, в Иггдрасиле я появился хорошо за полдень, да и не всё время же совершенствоваться? Главное, чтобы опять… на площади не размахивать…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Нажрался я знатно, и… понесло меня в бордель, откуда мою почти бессознательную пьяную тушку вытащила Ильза Драумир. Вытащила, притащила номер, отмыла и отымела — иначе не могу назвать произошедшее. Правда, не то чтобы я хорошо помню произошедшее…</p>
    <p>— Милый, я была великолепна, — самодовольно заявила она наутро, вертясь обнажённой перед зеркалом и оглаживая себя, — Ну всё, я побежала, а ты будь хорошим мальчиком.</p>
    <p>Подойдя, она мимолётно поцеловала меня, хихикнула, быстро оделась и убежала, а я…</p>
    <p>… моргнул, устроился поудобнее и нажал «Выход».</p>
    <empty-line/>
    <p>Ситуация с Ильзой меня скорее насмешила — обычная самоутверждающаяся женщина с породистыми «тараканами», в реальном мире, весьма может быть, весьма закомплексованная особа, обращать внимание на её выходки даже не собираюсь. Ну трахнула она мою мычащую тушку, начудила… Бог с ней. Сколько таких у меня было и сколько будет…</p>
    <p>Волнует меня, на самом деле, только проблема магии в реальном мире: я решил открыться Коту. Сомневался я долго, но…</p>
    <p>… во-первых воспитание — то самое — коллективистское, государственное, где общее государственное «Надо» превалирует над частным. А во-вторых… кто поручится, что меня уже не «срисовали» или не сделают этого в ближайшее время?</p>
    <p>Ключи соседке оставлять не стал: чрезмерно любопытная и ушлая баба, которая, как водится, мнила себя тонкой интеллектуалкой, могла додуматься залезть в Капсулу «попробовать», водилось за ней такое. Замки в двери с недавних пор мне поставили новые…</p>
    <empty-line/>
    <p>— В Москву? — Чуточку деланно удивился Васька-кот, по видеосвязи, — Дело! Нажрёмся…</p>
    <p>— А то ж! — излишне бодро отозвался я, — Погудим!</p>
    <p>Далее был достаточно бессвязный разговор двух старых приятелей, один из которых решил поностальгировать, а второй поддержал идею. Вряд ли даже наблюдательный человек смог бы уловить несколько условных знаков из времён нашей юности… во всяком случае, очень на это надеюсь.</p>
    <p>Васька встретил меня во всеоружии — накрытый стол, затем сауна, «девочки». Нормальное такое времяпрепровождение для состоятельного бизнесмена при встрече со старым другом из провинции. Вжился, так сказать, в роль.</p>
    <p>Девочками я поначалу побрезговал, но экстрерьеры в них — выше всяких похвал, да и либидо, мать его, взыграло, как когда-то в далёкой курсантской юности, отбив соображалку.</p>
    <p>— Эх, хорошо! — Почему-то фальцетом орёт Васька, поворачиваясь под тугими массажными струями воды. Рядом повизгивают девочки, игриво щупая друга за обильные телеса, он хохочет, и…</p>
    <p>… в общем, кажется, для него эта ситуация привычна.</p>
    <p>— О-фи-ги-тель-но! — Вторю ему я, затем ловлю взгляд и одними губами говорю «Без ушей».</p>
    <p>— Хорошо-то как! — а это уже вслух.</p>
    <p>Больше в тот день мы даже намёков не давали ни на что серьёзное, разве что я делился некоторыми перипетиями Игры, да и то — исключительно обезличенными. Ну и конечно, воспоминания далёкой молодости с бесконечными «А ты помнишь?», куда ж без них!</p>
    <p>Встав на следующее утро с закономерно гудящими головами, поправили здоровье пивом и отправились в ближайший парк — «продышаться». Таскаясь среди прогуливающихся людей, я проговариваю кодовые фразы.</p>
    <p>Ну то есть фразы совершенно обычные, но кодовые слова выделяются каким-то жестами, покашливанием и так далее. Понятно, что это кондовая самодеятельность, ну так и я не оперативник. Базу, конечно давали, но поверхностно.</p>
    <p>Получается примерно так:</p>
    <p>— Хорошо ИГРА пошла, интересная.</p>
    <p>— А я что говорил⁈</p>
    <p>— Да, я не ожидал, что МАГИЯ Иггдрасиля настолько захватывающая. Эффект Присутствия такой, что ощущаешь себя как В РЕАЛЬНОМ МИРЕ.</p>
    <p>Острый взгляд из под набрякших век…</p>
    <p>Прикрываю в ответ глаза — да, Вася, ты всё понял правильно. Бормочу затем:</p>
    <p>— Блин, такое похмелье, что аж закурить захотелось.</p>
    <p>— Иногда можно и даже нужно! — подхватывает друг.</p>
    <p>— Ну, после такой пьянки… если только сигару под коньяк, — нерешительно тяну я.</p>
    <p>— Двигаем домой, всё есть! — оживился Васька.</p>
    <p>Дома демонстрирую фокус с «несгораемой» спичкой. Потом долго сидим, курим не затягиваясь и дегустируем коньяк.</p>
    <p>Васька изображает негу — вряд ли у него дома есть прослушка и «проглядка», но исключать ничего нельзя. В Конторе слежка всех за всеми — явление привычное и постоянное. Но и вовсе уж параноить, усложняя и всё и вся на ровном месте, тоже нельзя.</p>
    <empty-line/>
    <p>Следующие два дня он таскал меня по Москве, знакомя с достопримечательностями, и незаметно, жестами — с нужными людьми. Назад, в свой провинциальный городок, я поехал уже не один.</p>
    <p>Подробностей не знаю, но думаю, что вскоре по соседству купит квартиру пара молодожёнов, в ДК появится новый слесарь, а на пятачке между моим домом и ДК ушлые южане поставят киоск и развернут круглосуточную торговлю. Как-то так…</p>
    <p>Прикрывать меня будут и в игре — сейчас готовится группа из трёх человек. Почему только готовится, а не используются уже имеющиеся в Игре агенты, понятно — агенты «просматриваются» и подвести их ко мне не то чтобы рискованно.</p>
    <p>Но когда речь идёт о магии в реальном мире, любой риск лучше исключить. А так — подведут двух-трёх таких «тестировщиков по знакомству», как и я — и вот, есть какое-никакое, но прикрытие. Хотя бы просигнализируют, если вдруг что.</p>
    <p>Хотя… в Игре это самое прикрытие не имеет такого значения, как реальном мире, так что скорее всего подведут аналитиков, которые будут «сканировать» меня и мой образ жизни, пытаясь понять — что же за хрень происходит⁈ Ну, тоже нужное дело… да и парочка психологов-аналитиков не помешает, по крайней мере на первых порах.</p>
    <p>Не очень хочется, откровенно говоря, но помимо патриотизма и прочего, есть и другая опаска — а ну как магия шарахнет мне по мозгам, превращая в мычащий овощ? А так какая ни есть, а страховка.</p>
    <p>В Игру пока не лезу, нужно обдумать случившееся и дальнейшие действия. Мой эльфийский перс очень уж ребячливый получился — настолько, что и в реально мире отдаётся, думать сложнее.</p>
    <p>Бляди… это ж надо докатиться⁈ Но это, так сказать, пик, так-то много звоночков было, которые я не то что не понял, а воспринял как нечто совершенно естественное. Это потом уже, при глубоком анализе… да и то, подозреваю, далеко не всё.</p>
    <empty-line/>
    <p>Отоспавшись денёк после приезда, решил пробежаться, протестировать тело. Так-то я бегаю иногда трусцой, но всё больше в спортзальчике при ДК, минут пять-десять в качестве разминки.</p>
    <p>Бегал и незадолго перед посещением Москвы. Набегал тогда немало — почти пять километров при нормальном самочувствии, а ведь ещё недавно такая дистанция была для меня по сути рекордной — суставы, мать их ети.</p>
    <p>Тестирование заключается в испытании магии природы — дескать, эльфы в лесу вроде как быстрее восстанавливаются. В Иггдрасиле этот эффект я замечал, а вот насколько он будет работать в реальном мире — хороший вопрос.</p>
    <p>Бежится в парке необыкновенно легко — кажется даже, что один вид молодых листков на деревьях придаёт сил. Вдо-ох… Вы-ыдох… Ноги несут тело как во сне — знаете, эти детские сны, когда ты только перебираешь ногами и делаешь огромные шаги, плывя над землёй.</p>
    <p>Поздоровавшись с трусящим по дороге девочкам лет пятнадцати, успевающим попутно общаться друг с другом, и обгоняю их, слышу позади запоздалое, — здрасте, дядь Лёш!</p>
    <p>Вдо-ох… Вы-ыдох…</p>
    <p>А вот и турники — на них я не полезу… да-да, суставы! Отжиматься могу легко, а вот турник «отдаётся». Глянув в шагомер, еле-еле удерживаюсь от восторженного возгласа — одиннадцать с гаком километров! Усталости при этом нет — так, приятное гудение в мышцах, как в молодости. А времени это отнял меньше часа. Да-а… Внушает.</p>
    <p>Придя домой, долго разглядывал себя в зеркале, раздевшись перед душем. Но понять, действительно ли я стал моложе выглядеть или это самовнушение, так и не удалось. В итоге зафиксировал кое-какие морщинки и обмерил сантиметром бицепсы-трицепсы-талию. Что-то мне кажется, что дела могут пойти очень весело…</p>
    <empty-line/>
    <p>«Вход»</p>
    <p>Снова лежу всё в той же комнатушке. Кстати… смотрю на настройки… ну так и есть — тот секс с дроу-полукровкой поднял мне уровень. Не то чтобы совсем печально, но и не особо радостное событие. На кой они мне пока?</p>
    <p>— Господин проснулся? — В комнату заглянула хорошенькая горничная с озабоченным личиком, — мне нужно сделать уборку.</p>
    <p>— Хорошо, милая, я выхожу, — отозвался я, собираясь и давя скабрезные мысли. Весьма вероятно, что здесь оказывают и такие услуги, но…</p>
    <p>… к чёрту!</p>
    <p>Оплатил комнату с приличным запасом на несколько дней вперёд, и решил прогуляться в казармы городской стражи.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Вилли Шнаца? — Переспросил зевающий часовой на входе, обдав запахом перегара, — А,ты Рейнеке-Лис… Да, он о тебе рассказывал, проходи.</p>
    <p>Посторонившись, стражник пропустил меня, снова вцепившись в алебарду и отчаянно зевая, а я прошёл внутрь. Здесь, на небольшом ограждённом пятачке, сгрудились казармы, тренировочный полигон и плац.</p>
    <p>Всё довольно-таки утилитарно, это крепость в крепости, последний бастион. Очень функционально, массивно, но не лишено этакой готической эстетики.</p>
    <p>На первых этажах хранится амуниции с припасами и расположены тренировочные и штабные помещения, кузня, баня и прочее, а на вторых — квартиры для стражников, причём не только действующих, но и пенсионеров, а также вдов и несовершеннолетних детей погибших вояк.</p>
    <p>В наличии небольшой плац, выложенный брусчаткой, и полоса препятствий а-ля «Городские трущобы». В центре возвышается огромная квадратная башня, довольно приземистая и напоминавшая скорее куб.</p>
    <p>Серьёзно… с таким подходом ни городская гопота, ни наглые игроки не смогут «давить» на служивых. Детворе для игр или учёбы даже уходить отсюда никуда не нужно — школа начального уровня имеется, а большего, при здешнем уровне образования, построенном на Гильдиях, и не нужно.</p>
    <p>Имеются и немногочисленные деревья-кустарники, где можно поиграть в прятки совсем мелким. А полоса препятствий — вместо детской площадки…</p>
    <p>— Разомкнуть ряды! Шаг! Ещё шаг! Левое плечо вперёд, и-и… коли!</p>
    <p>— Р-ра! — Слитно выдохнул строй из двух десятков стражников, делая выпад алебардами.</p>
    <p>— Сомкнуть! — зычно орёт Вилли, — И-и… шаг назад, заслониться! Ш-шаг! Передний ряд, ниже алебарды, ниже! Так! Смена! И ш-шаг… чётче, чётче работаем! Фриц, я кому говорю, отстаёшь!</p>
    <p>Стража, потея и пыхтя, звучно топает по плацу, лязгая железными сочленениями. Как по мне, весьма недурно, этакая швейцарская гвардия на пике, как я себе это представляю.</p>
    <p>— Это надолго? — поинтересовался я у одного из наблюдавших за тренировкой мальчишек.</p>
    <p>— Да нет, сержант сейчас уже заканчивать будет, — охотно отозвался рыжеватый шкет лет восьми с оттопыренными ушами. — Оно же как завсегда? Строем ходят — разогреваются значит. Затем полоса препятствий поодиночке и вместе, затем с оружием поодиночке и в группе. Ну и вот напоследок — снова строем. У них уж руки алебарды не держат, загонял их дядька Вилли.</p>
    <p>Одарив мальца мелкой монеткой в знак благодарности, остался на месте, наблюдать за тренировкой.</p>
    <p>— А ты зачем сюда? — с деловитым подозрением поинтересовался шкет, спохватившись наконец, — Я Юэн, кстати. А ты кто и зачем?</p>
    <p>— Рейнеке-Лис, очень приятно, — с самым серьёзным видом пожимаю руку мальчишке, — да вот, работать у вас хочу устроиться.</p>
    <p>— Да-а? — скептически протянул пацан, — А что ты делать могёшь?</p>
    <p>— Да многое, — пожимаю плечами, — я ж раньше пограничником был, да и потом жизнь помотала.</p>
    <p>— Пограничники, это как стража, только в лесу? — Уточнил мальчик после короткого раздумья.</p>
    <p>— Верно, — с трудом удерживаюсь от того, чтобы не взлохматить ему волосы, как привык у себя в клубе с ребятнёй.</p>
    <p>— Тогда да, много знаешь… — покивал мальчишка с видом знатока, — может и возьмут.</p>
    <p>Тренировка скоро закончилась, Вилли коротко обрисовал подчинённым их перспективы…</p>
    <p>' — Сдохнете в первой же подворотне!'</p>
    <p>Интеллект…</p>
    <p>' — Ослы тупоумные!'</p>
    <p>Характер и привычки…</p>
    <p>' — Собаки свинские, вечно вы во всё дерьмо суётесь! Фриц, вот поверишь — плевать мне на день рождения кумы друга твоего двоюродного брата, алкаш чёртов! Не был бы ты хорошим арбалетчиком, давно бы со службы вылетел!'</p>
    <p>Наконец отпустил их…</p>
    <p>' — Скройтесь с глаз моих, черепахи вислоухие!'</p>
    <empty-line/>
    <p>— Лис! — издали окликнул меня сержант, на ходу снимая шлем, — Чё припёрся-то?</p>
    <p>— Работы ищу, — ответил я с деланным простодушием.</p>
    <p>— Воином небось, как все ваши? — хмыкнул тот, подходя ближе и пожимая руку.</p>
    <p>— А кем возьмёте, — лениво пожимаю плечами, — Мне у вас понравилась, коллектив, опять же, хороший, денюжка нужна. А я ж не только мечом в людей тыкать умею, но и в ремёслах разбираюсь сносно.</p>
    <p>— Эт… а если к кузнецу, — озадачился стражник, явно не понимая, чего я собственно хочу, и куда меня пристраивать.</p>
    <p>— Тоже дело, — соглашаюсь с ним, — за подручного сойду.</p>
    <p>— А к конюху? — предложил сержант с каким-то подвохом в голосе.</p>
    <p>— А чего тут зазорного-то? — делаю вид, что не понимаю.</p>
    <p>— Эт… а ты расти не собираешься? —осведомился Вилли, — Ну… данжи всякие?</p>
    <p>— Собираюсь, — киваю согласно, — но хрена мне опыт и рост пуще жизни?</p>
    <p>— Х-хе… — хмыкнул приятель в усы, — значит, ремёсла собираешься?</p>
    <p>— Да всё подряд собираюсь нахапать, просто на первых уровнях это самое «Всё» легче хапается, — откровенно отвечаю ему.</p>
    <p>Юэн наблюдает за переговорами,открыв рот и откровенно наслаждаясь высокой дипломатией.</p>
    <p>— А ну брысь отсюдова, да мамке скажи, что сегодня я у вас обедаю, — сказал ему сержант, притворно нахмурившись.</p>
    <p>— Ага, — щербатая улыбка в ответ, и только пятки засверкали.</p>
    <p>— Племяш мой, — проводив взглядом мальца, пояснил сержант, — воспитываю вот. Ну… если серьёзно, то зачем тебе стража? Ты вон из бессмертных, можешь сразу идти прокачиваться да уровни хапать. Уровень большой прокачаешь, так в некоторых городах тебя сразу капитаном назначить могут.</p>
    <p>— Могут — «парадным», а на хрена мне это? — ответил я вопросом на вопрос, — Понимаешь… я вообще всю эту «гонку» мало понимаю — возраст не тот. Мне здесь не «Прокачиваться» интересно, а жить.</p>
    <p>— Ага… — подсобрался сержант.</p>
    <p>— Ну и направление у меня — страж, — развожу руками.</p>
    <p>— О… наш че… наш, короче, — чему-то обрадовался Вилли.</p>
    <p>— Ваш, — согласился я с ним, — потому и хочу понять здешние реалии изнутри, да как следует, а не «по верхам».</p>
    <p>— Эт да, — согласился задумавшийся вояка, двигая усами, — мы и с ворам общаемся, и с купцами, с дворянством, с мастеровыми. То есть серьёзный подход к делу, да? Не охлюпкой на коня, а выбрать лучшего в конюшне, да спокойно оседлать и взнуздать. А пока другие трясутся на костлявых хребтах старых одров с выпученными глазами, ты выедешь позже, но спокойно всех обгонишь. Так?</p>
    <p>Подтверждения не требовалось, но я покивал и подивился проницательности стражника. Впрочем, кривить душой в общем-то и не пришлось.</p>
    <p>Квартиру,представляющую собой крохотную полутёмную комнату,мне выделили сразу, и поставили столоваться у пожилой тётушки Марты, но вот с жалованием и с должностью вышел затык.</p>
    <p>— Да никак пока, — разводит руками сержант Шнац, — капитан в отъезде, лейтенант у нас ничего не решает — из благородных, воевать уже научился, а вот соображать пока нет. Так что поживи пока, ну и… посмотрим.</p>
    <p>Идея Шнаца проста, как лом — потихонечку «провести» меня по здешним ремесленникам и протестировать воинские умения, ну а там и приткнусь куда-нибудь.</p>
    <p>Вилли мне в принципе симпатизирует, да и эльф в страже — это престижно. Местные эльфы-НПСы в основном те ещё надутые снобы, а эльфы-игроки либо берут с них пример, либо (что чаще) это были те ещё неадекваты богемного образца.</p>
    <empty-line/>
    <p>Удар! И тяжёлая алебарда вылетела у меня из рук, зазвенев на брусчатке.</p>
    <p>— Лёгкий ты больно, — неодобрительно буркнул стражник, поставленный против меня, — сила-то есть, да и умение какое-никакое чувствуется, но без веса…</p>
    <p>— Может я лучше сразу скажу, что умею, а что нет? — терпеливо предложил я. Франц приподнял шлем и почесал затылок.</p>
    <p>— И то верно… — наконец выдал он.</p>
    <p>— Подготовка как у лёгкого пехотинца, но опыта не хватает. Врукопашную могу любого из вас.</p>
    <p>— Лёгкая пехота, значится… ну давай, бери в оружейке что нужно.</p>
    <p>— Да всё с собой, — лезу в инвентарь и достаю оружие.</p>
    <p>— Аа… — подсобрался Франц, — давай-ка, нападай.</p>
    <p>Взяв щит и копьё, начинаю кружить вокруг, делая время от времени выпады.</p>
    <p>Н-на!</p>
    <p>Франц легко отбил наконечник копья, и сам, в свою очередь сделал выпад алебардой. Я ушёл с лёгкостью, пытаясь попутно перехватить рукой за древко.</p>
    <p>— Ай! — облизываю расцарапанную руку — в последний момент стражник как-то хитро повернул алебарду, подставляя под хват заточенный металл. Если бы реакция у меня была похуже, то не просто поцарапал бы ладонь, а разодрал её до кости.</p>
    <p>Снова начинаем кружить…</p>
    <p>… и камешки с земли отправляются в полёт, прямо в лицо противнику. Франц слегка наклонил голову, прищурив глаза, но не дёрнулся и не мигнул, так что преимуществ финт никаких не дал.</p>
    <p>— Такие подляны каждый второй преступник использует, — хмыкнул он, — но ладно, достаточно. Уровень вижу — неплохо, но и не так чтобы хорошо. Мечи?</p>
    <p>Достаю свой «кошкодёр», щит в левой… Против алебарды это вооружение не тянет и уже через пяток секунд сижу на плацу, вытирая текущую со лба кровь и наблюдая за полоской восстанавливающейся жизни.</p>
    <p>Франц тем временем вооружился коротким мечом и небольшим крепким щитом.</p>
    <p>Первый мой выпад он отразил щитом и тут же умело ударил носком тяжёлого сапога в колено. Зря… я и ушу саньда занимался, а там подножки и зацепы — основа-основ. Так что…</p>
    <p>… противник тяжело приземлился на задницу.</p>
    <p>— Так, значит, — задумчиво произносит он и удвоил осторожность.</p>
    <p>Выпад мечом отбиваю в сторону краем щита…</p>
    <p>… и щит стражника впечатался в мою грудь. Лечу не далеко, но больно.</p>
    <p>— Ты же легче меня почти вдвое, — с укоризной сказал Франц, тяжело вздохнув, — чего это тебе такое в голову пришло так подставляться?</p>
    <p>Виновато склоняю голову — замечание резонное и полезное. Что у меня из явных преимуществ? Рукопашный бой. Так с какого хрена пытаюсь «перетолкать» опытного вояку, привыкшего именно к таким схваткам?</p>
    <p>Начинаю низко стелиться, такая манера боя стражнику непривычна, и он пропускает несколько ударов по ногам — как ногами, так и мечом.</p>
    <p>— Зар-раза! — отскакивает он, — Ноги теперь синие будут!</p>
    <p>Ухмыляюсь… и улыбка становится ещё шире, когда он принимает низкую стойку. Вот в жизни не поверю, что он столь же подвижен, как я!</p>
    <p>Падаю на руки и изображаю попытку «ножниц». Франц спешно присел,закрываясь щитом и делая выпад тяжёлым клинком. Хрен тебе! Закручиваюсь винтом, и… бью ногами в самый верх щита.</p>
    <p>— Тьфу, зараза! — Кромка щита влепила ему по губе, раскровянив её, — Стоп. На мечах ты как одиночка хорош, да если есть пространство. В строю от тебя толку мало будет. Но вообще молодец, — проигравший искренне меня хвалит, хотя в общем-то и не за что — выиграл я скорее как рукопашник, чем как фехтовальщик.</p>
    <p>— Нож? — спросил он.</p>
    <p>Вместо ответа начинаю перебрасывать его из руки в руку, крутить хитрые финты и изображать бой с тенью. Тень была героически повержена.</p>
    <p>— Ясно, покивал Франц, — Не ассасин, но в кабаке отмахаться сможешь. Рукопашный?</p>
    <p>Ухмыляюсь…</p>
    <p>— Ё! — Орёт стражник, бросаемый через плечо, — ай! — это уже приземляясь. Самбо рулит!</p>
    <p>— На кулачках, без борьбы, так же? Не-не, -он даже отскочил, — ты словами, показывать не надо!</p>
    <p>— Лучше, — приосанился я.</p>
    <p>— Мда… — сдвинув шлем назатылок, Франц почесал вспотевший лоб, — Ладно, результат интересный.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Через полчаса Франц уже докладывал сержанту результат проверки.</p>
    <p>— Значица так… — он наморщил лоб, чтобы думалось, значица, легче, — Оружием владеет неплохо, но в строю от него толку не будет — школа другая, да и переучивать не стоит, лёгкий. Борьба и на кулачках — половину смены уметелит, ежели будет где развернуться. Мыслю так: к «ищейкам» бы его нашим, они в кабаках трутся да по крышам бегать приходится порой — там он к месту. Да и бессмертный, не жалко, если что.</p>
    <p>Шнац кивает задумчиво — что-то в этом духе он и предполагал.</p>
    <p>— А ремёсла?</p>
    <p>— Так… — пожал плечами Франц, — руки из нужного места растут, но кузнец из него точно не выйдет. А в остальном — его хоть к конюхам, хоть к плотникам, лишним не будет. Но и не более.</p>
    <p>— Так даже? — сержант покивал своим мыслям, — Это даже лучше… Ладно, позови Лиса ко мне, я попробую подписать его на службу в ищейках за жильё, еду и амуницию — поманю учёбой, пусть нашим ремесленникам помогает да в схватках тренировочных опыта набирается. Хм… всё едино бессмертный, против такого и в полную силу можно.</p>
    <p>— Бесплатно… — засомневался Франц, — а пойдёт ли?</p>
    <p>— А почему нет? — Вилли откинулся на стуле, довольно щурясь на подчинённого, — у нас с ними время-то по разному течёт, будет появляться в Иггдрасиле пару раз в седьмицу.</p>
    <p>— А помогать нашим ремесленникам и стоять в схватках он и сам с охотой будет, — понятливо подхватил Франц, — ибо сам того и желает! Голова ты, сержант.</p>
    <p>— А то, — самодовольно улыбнулся тот, — только надо будет сказать ему сразу про трофеи с бандитов, да выпускать на них нашего эльфа почаще. Ему хорошо — опыт и денюжки, и нам хорошо — живыми останемся, мы-то не бессмертные…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>— Да, тащ генерал, — докладывал подтянутый мужчина с красноватыми от недосыпа умными глазами, — ввели в Игру новых агентов.</p>
    <p>— А не лучше использовать тех, что уже в Игре? –поинтересовался упитанный пожилой мужчина в костюме из Harrods, с запонками, стоящими больше годовой зарплаты.</p>
    <p>— Мы решили не трогать тех, кто уже в Игре, — спокойно ответил подчинённый, — Все по-настоящему хорошие специалисты, уже занятые в Проекте, работают над не менее важными темами. Поэтому мы и решили, что лучше ввести новых, чем посредственных. Вариант «одолжить» аналитиков у «соседей» нами рассматривался, но тогда возникала проблема с лояльностью.</p>
    <p>— Да, с лояльностью — это действительно проблема, — нахмурившись,пробормотал генерал в штатском, — На какой они стадии?</p>
    <p>— Проходят обучение, — доложил офицер, — тренируются по шесть часов в капсуле, и по шесть часов в реале — изучение форума и разбор его’по косточкам' с аналитиками.Тренировки и работа с психологами отдельно.</p>
    <p>— Хм… — выдохнув, генерал помолчал, чем-то недовольный, — Спортивные хоть или так… черви кабинетные?</p>
    <p>— Девушка спортивная, да и с мозгами у неё хорошо, но знаний и опыта не достаёт, -доложил подчинённый, — Мужчины сильно постарше, с опытом и знаниями всё в порядке, но вот с боевыми навыками всё довольно посредственно.</p>
    <p>— Конкретней, — сухо сказал генерал.</p>
    <p>— Ирину направили, — офицер, до того стоящий почти расслабленно, подтянулся,– биолога из седьмой лаборатории, она ещё экстремальными видами…</p>
    <p>— Понял, не продолжай, — оборвал его генерал, и, чуть помедлив, кивнул — дескать, продолжай.</p>
    <p>— Иван Петровича из технического обеспечения, инженер от бога, — продолжил офицер, — Ну и Семёнова…</p>
    <p>— Семёнова? — поморщился генерал, — Никого лучше не нашли?</p>
    <p>— Тяжёлый тип, — офицер еле заметно развёл руками, — но социолог и психолог необыкновенный, да и логические связи вычисляет отменно.</p>
    <p>— По агентуре принято, — немного помедлив, согласился начальник, — Что по дополнительной слежке?</p>
    <p>— «Втёмную» с десяток человек к нему подвели под разными легендами, никого серьёзного среди них нет, но крохи информации «в клювиках» приносят, да и если что случится, «звоночки» будут дополнительные, — доложил подчинённый.</p>
    <p>— Ладно… ступай, — небрежно отмахнулся от него начальник.</p>
    <p>Отпустив подчинённого, генерал ФСБ, которого в училище погранвойск прозвали «Васька-кот», тяжело выдохнул и протёр лицо руками. Покосился на ящик стола, поморщился… но всё-таки достал упаковку таблеток и выпил одну. Вскоре лицо его разгладилось и помолодело.</p>
    <p>Пусть эти таблетки имеют достаточно неприятные последствия для здоровья, но нужно идти на приём к мэру, демонстрируя «личину» успешного и преуспевающего бизнесмена. Ну а тех, кто знает его как генерала ФСБ, цветущий, «курортный» вид должен был ввести в заблуждение — нет никакого Проекта, всё хорошо…</p>
    <p>… и если всё действительно пройдёт хорошо, то плевать на все побочки от таблеток, он сорвёт банк!</p>
    <p>А пока есть время просмотреть шифровку…</p>
    <p>' — Устроился в стражу города Лютцов, локация Пруссия. Место, на мой взгляд,на удивление удачное — основные игроки из Евросоюза, среди которых очень много «русских» немцев, — докладывал агент и… хм, старый друг, — По косвенным данным есть и военные стран НАТО, в основном англосаксы и прибалты. Между игроками атмосфера недоверия, их можно разделить на:</p>
    <p>— «Русская» фракция,в которой не только «русские» немцы, но и значительная часть обычных европейцев. Это преимущественно сторонники дружбы с Россией, на основе которой они хотят получить прежде всего большую самостоятельность от США. Хотя нельзя исключать и личные, в том числе коммерческие интересы.</p>
    <p>— Фракция Евросоюза, которую представляют преимущественно левые и ультралевые, опирающиеся на разного рода меньшинства и фонды, подчас весьма сомнительного происхождения.</p>
    <p>Среди них немало обычных людей, оболваненных толерастией. Особо отмечаю, что вербовку этих оболваненных в условиях Лютцова вести (при желании) достаточно легко — многие игроки из «русской» фракции ведут активную пропаганду своих взглядов, не боясь попасть под суд благодаря декларируемой анонимности персонажей.</p>
    <p>Фракция США/англосаксов — резко делиться на «патриотов», для которых «Даже если моя страна не права, это моя страна»; служак, отрабатывающих зарплату и соцпакет; заключённых — но о последних могу судить только косвенно и достоверной информации нет.</p>
    <p>Фракция «Союзников» — всевозможные прибалты. Считаю их самыми опасными — по общему мнению, их отбор проходил по принципу лютой русофобии и самого махрового нацизма. Они не только готовы выполнить почти любые приказы англосаксов, но и сами могут выкинуть что-то «этакое», идущее вразрез с любой логикой'</p>
    <p>Просмотрев шифровку, генерал похмыкал, качнул головой и выдохнул единственное слово:</p>
    <p>— Аннал-литика!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Игру Вилли Шнаца с попыткой «привязать» меня и одновременно сэкономить, я раскусил сразу. В провинциальных гарнизонах интриги и похлеще бывают, да и в целом, чего-то такого я и ожидал.</p>
    <p>Но против ничего не имею — пусть Вилли положит сэкономленные деньги себе в карман, зато, в теории, он будет с удвоенным усилием «привязывать» меня усиленным обучением. Конечно, можно было сказать ему это и напрямую… но если я правильно его просчитал — нежелательно.</p>
    <p>Так Вилли чувствует себя виноватым и потому даст в итоге намного больше. В теории…</p>
    <p>— Вот твоя комната, я её прибрала, -неожиданным баритоном сообщила мне бабка Марта, сложив пухлые морщинистые руки поверх белого застиранного передника, — столоваться у меня будешь, готовлю я хорошо.</p>
    <p>Марта,как выяснилось чуть позже,не соврала — поваром бабка оказалась отменным, недаром у неё кормится вся верхушка стражи, не имеющая жён или родителей. Вот и сегодня за обедом оказался я с капитаном Эльдаром Нойманом 17 уровня и лейтенантом Рейгеном фон Блохом, 12 уровня. Было за столами несколько капралов, но их мне не представили, а сами они сидели молча, встав сразу после еды.</p>
    <p>— Значит так, — обернулся ко мне капитан, напоминающий канонического викинга, только с гладко выбритым лицом, — по деньгам и прочему ты со Шнацем договорился, как я понял?</p>
    <p>— Да, — коротко ответил я, не вдаваясь в подробности.</p>
    <p>— От тебя потребуется прежде всего обучение наших воинов рукопашной, — промокнув губы салфеткой, поведал мне офицер, — Мне сказали, что ты знаешь сразу несколько Школ, причём не близких?</p>
    <p>— Верно, — согласился я.</p>
    <p>— Хм… но сам с оружием достаточно слаб… для стражника, — чуточку напоказ скривился капитан, — По крайней мере, в строю от тебя толку не будет. Тогда… будем тебя привлекать к работе с Ищейками. Это наши…</p>
    <p>— Стражники в штатском? — закончил я за него.</p>
    <p>— Да, верно, — чуть помедлив, отозвался капитан, — Будешь в основном с ними работать.</p>
    <p>Киваю молча, и на этом разговор окончен.</p>
    <p>Натянуть тетиву, держать, держать… Отпустить…</p>
    <p>— Слабо, — сплюнув, недовольно сказал Кэдман, приставленный ко мне в качестве наставника в искусстве стрельбы. Не то чтобы он сам сильно хорошо с луком… но в страже это оружие вообще не пользуется популярностью. Да и такой «недо эксперт» всё равно лучше меня. Я не врал, когда говорил, что умею стрелять из лука, но между «умею» и «знаю все тонкости» — пропасть!</p>
    <p>— Ты давай не руками тяни, а спиной, -пробурчал капрал.</p>
    <p>— Да я вроде спиной, — удивляюсь я. Наставник пожевал длинный ус и прикусил губу вместе с ругательством,взял лук и встав в стойку.</p>
    <p>— Вот смотри, — повернулся он ко мне,– ты так становишься, верно?</p>
    <p>— Ну да, — киваю согласно, пока так и есть…</p>
    <p>— А надо не просто спину разворачивать назад, когда тетиву натягиваешь, но и бёдрами чуть… — ворчливо сказал наставник, — Видишь?</p>
    <p>— Так? — повторяю за ним.</p>
    <p>— Так, — покивал капрал, — Сойдёт.Это… ослабь сперва тетиву да потренируйся так, с ослабленной. Технику правильную наработаешь, тогда и постреляешь нормально.</p>
    <p>Это я понимаю хорошо, так что без всяких возражений стою на стрельбище и раз за разом натягиваю тетиву под любопытствующими взглядами тренирующихся рядом стражников и вездесущих мальчишек.</p>
    <p>Натянуть, отпустить…</p>
    <p>— Бедро… — напоминает скучающий капрал, сидящий чуть поодаль на свёрнутом плаще.</p>
    <p>Ага… Натянуть, отпустить… Вроде и не слишком сложно, тем более что тетива ослаблена, а вот поди ж ты, устал зверски. Но это во многом психологически — когда делаешь что-то новое, всегда так.</p>
    <p>— К-хм! — кашлянул подошедший стражник, — Так это, Рейнеке-Лиса ждут, бороться учить…</p>
    <p>Унеся лук в оружейную, отправился восстанавливать самоуважение.</p>
    <p>В борцовском зале ждёт почти полсотни стражей — все свободные от дежурств. Не все будут заниматься у меня, но любопытно ведь…</p>
    <p>— Меня зовут Рейнеке-Лис, я бессмертный, — представляюсь присутствующим, — в своём мире я долгое время служил на границе, затем обучал детей рукопашному бою и некоторым армейским премудростям.</p>
    <p>Вижу расплывающиеся на некоторых физиономиях ухмылки, добавляю:</p>
    <p>— Для особо одарённых: у нас воюют по другому, поэтому мечей, луков и копий попросту нет. Ясно?</p>
    <p>Вроде притихли… А поскольку народ это простой, не отягощённый интеллектом и знаниями, некоторые, судя по всему, решили, что воюют у нас чуть не голыми руками. Лица во всяком случае, соответствующие…</p>
    <p>Объясняю концепцию самбо, демонстрируя приёмы на вызванных учениках.</p>
    <p>Очередной верзила (а мелких в стражу почти никогда не берут) падает на доски, застеленные старенькими (каких не жалко) коврами.</p>
    <p>— Как видите, основную роль играет не сила, масса и рост, а ловкость, мастерство и способность просчитать противника, — добиваю физический урон моральным.</p>
    <p>— Совсем не играет? — озадачился великан в задних рядах, с физиономией простодушного деревенского паренька. Батюшки… да он и в сам деле ещё сопляк — усы только-только пробиваются!</p>
    <p>— Играет конечно, — усмехаюсь я, -но только среди таких же умелых борцов, или если разница в весе и росте очень уж велика. Но вы парни здоровые, так что с орками после моих уроков сможете бороться на равных, а с троллями бороться лучше из камнемёта.</p>
    <p>— Ха-ха-ха! — понравился им камнемёт… Здесь вообще шутки в основном простые, как и сам народ.</p>
    <p>Тренировка вышла непростой,в том числе для меня. Во-первых, кое-что большинство из стражников умели, а во-вторых — были они значительно тяжелее и сильнее меня. Доказать же своё мастерство или «альфа-самцовость» в таком коллективе очень важно, так…</p>
    <p>… проблемы были.</p>
    <p>Ну и при всём при этом не просто доказывать свою крутость, но и учить… За два с небольшим часа упахался люто и упахал вояк.</p>
    <p>Гм… не столько упахал, сколько отбил им бросками «ливер». Грубо? Да, зато завтра, когда я объясню, что научиться падать очень важно, недовольных не будет! На своей, так сказать, шкуре…</p>
    <p>После тренировки два часа потратил на помощь в оружейной мастерской, помогая чинить доспехи. Нет, молотом стучать не довелось, всё больше завязки и тесёмки, но и то полезно. Тем более, я там не «принеси-подай», на побегушках.</p>
    <empty-line/>
    <p>Перед тем, как уйти, «привязался» к своей новой работе. Нешуточная привилегия, между прочим, есть здесь свои мелкие, не слишком очевидные, но важные бонусы. В моём случае это повышенная прокачка репутации, и не только со стражами и городом, но вообще, этакая «метка сознательного гражданина».</p>
    <p>Кстати, мне открыли небольшой секрет — можно привязываться к чему-то конкретному, вроде комнаты, святилища и так далее, а можно к местности. Если привязываешься к местности, то при «Выходе» тело перса как бы распылятся на мелкие частицы, собираясь обратно при «Входе».</p>
    <p>С одной стороны очень удобно — так тебя никто спящим не подловит, да и от врагов больше шансов уйти. А то бывает здесь и такое, что окружат тот самый «привязочный» камень и раз за разом убивают. Иногда больно… так, во всяком случае, говорят.</p>
    <p>А при «распыле» такое сложнее устроить, НО! Всегда существует это самое проклятое «НО»… «режется» опыт.Если злоупотреблять этим методом, то расти в уровнях будет крайне проблематично.</p>
    <p>Вдобавок делать это можно только в местах более-менее цивилизованных, а сама привязка «к местности» означает привязку к городу, крепости, деревне, священной роще. Причём только в местах, где у тебя есть «прописка» — вот не было бы у меня приглашения работать в страже — хренушки бы я смог привязаться подобным образом.</p>
    <p>Если целостность «привязочной местности» нарушается, то воскресать ОЧЕНЬ больно. Понятно, что сделано это для излишне хитрожопых параноиков… и в целом я это одобряю.</p>
    <p>Я пока решил воспользоваться этим методом, всё-таки сейчас мне нужно не повышать уровни, а набрать как можно больше ремёсел и магических направлений. Бесконечно так нельзя, иначе могут возникнуть проблемы с судьбой и удачей, но о том, что пора прекращать, ИскИн сообщает достаточно незамысловато и прямо.</p>
    <empty-line/>
    <p>Помывшись и отобедав у Марты, отправился налаживать контакты. Трактиры, воинские школы, Храмы, Гильдии… Не хочу повторять своей прошлой ошибкис магической гильдией Вуйкова, из-за которой меня отказались обучать! Ну и не только контакты — хочется поглазеть на город, как из чистого любопытства, так и на случай бегства иливойны.</p>
    <p>Вышел за ворота стражи и… закашлялся — пованивает. Грязноватый городишка, особенно для эльфов с нашим обонянием. Зато аутентичный, да…</p>
    <p>Мда… не только для эльфов — вон говна по переулкам сколько, да потеки мочи… А что поделать? Разработчики не стали делать ангелов, которые не писают и не какают, как в некоторых Играх. Нормально всё с пищеварением и испражнением.</p>
    <p>Потом, может быть, и подкрутят что-то, но пока…</p>
    <p>… гиперреализм!</p>
    <empty-line/>
    <p>Идти приходится, глядя не только по сторонам, но и под ноги. Местность, хм… заминирована.</p>
    <p>Застройка своеобразная — есть ряд прямых улиц и площадей, но внутри кварталов настоящий хаос. Улочки и переулочки с тупиками идут под немыслимыми углами, над головами балконы и более того — вторые и последующие этажи часто идут этакой перевёрнутой пирамидой.</p>
    <p>— Зар-раза! — Влетел всё-таки в «мину». Отойдя в сторонку, отскребаю подошву сапога о мостовую, а затем о ребро стены.</p>
    <p>Храм Судьбы стоит на одной из площадей. Достаточно внушительное здание, напоминающее классическое римское, но с долей готики и фэнтезятины, но — красиво!</p>
    <p>— Добрый день, — обращаюсь к жрецу у входа, — я хотел бы выразить своё почтение Даме Судьбе.</p>
    <p>Лысенький доброжелательный коротышка весело, как-то по детски улыбается в ответ делая благославляющий жест.</p>
    <p>— Просто зайдите и скажите это у алтаря, — с лёгкой хрипотцей сказал он.</p>
    <p>— А… подношения? — на всякий случай поинтересовался я.</p>
    <p>— Это не важно, — улыбнулся жрец, — Если считает нужным, можете положить цветы, или монетку, или рассказать интересную историю. Боги не люди, у них другие критерии.</p>
    <p>Хм… необычный ответ! Эту бы концепцию, да нашим… эх-х!</p>
    <p>Внутри храма тоже нечто условно-римское, но скорее ближе к храму Святого Петра в Ватикане — везде великолепные фрески, витражи, узорчатый пол из мрамора и базальта. Очень красиво!</p>
    <p>Дама Судьба здесь нарисована как восхитительная женщина без возраста и расы. Не понятно, как это получилось у художника… или это ИскИн так прописал, и изображение — не творение неведомого гения, а программа, влияющая на психику? Гм… ну если они тут вкус и запах прописали… Кладу на алтарь «Малый Швейный Набор».</p>
    <p>— Ты всё-таки женщина, может и пригодится где — хоть для развлечения.</p>
    <p>Алтарь на мгновение окутывается светом, набор исчезает и я слышу смешок, а потом в настройках появляется сообщение:</p>
    <p>«Мудрость +1, всего 4»</p>
    <p>«Удача +2, всего 3»</p>
    <p>«Вы первый, кто назвал Даму Судьбу женщиной и догадался подарить Богине женские принадлежности»</p>
    <p>Из храма вышел с лёгким сердцем — работают советы аналитиков Васьки, работают…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>— Гонишь⁉ — недоверчиво сказал Шнац, медленно опустив кружку пивом на деревянный стол, и неверяще глядя на меня. Вместо ответа расплываюсь в улыбке и с самодовольным видом принимаю немного карикатурную’Позу Наполеона', — Да ладно, сама пришла, сама залезла?</p>
    <p>— А то! — в моём голосе прозвучало скромное самодовольство.</p>
    <p>— Но она же… ну… мужиками как игрушками… — протянул Вилли.</p>
    <p>— Эхе-хех… — рассмеялся я с видом злодея-психолога из комиксов, — Мужиками как игрушками — да, но мужики-то что? Видят — и всё едино лезут, как мухи на… А я просто взял, и не стал ухаживать, и знаки внимания оказывать, хе-хе… А ей такое — как ножом по горлу, привыкла девка, что все перед ней на задних лапках пляшут, как дрессированные собачки</p>
    <p>— И всё⁉ — сдавленно просипел один из стражников, — Да ладно… не ты же один так.</p>
    <p>— Не один… но из серьёзных мужчин чуть не первый так, — я, уже чуточку нетрезвый, наставительно поднял палец, — По крайней мере — из тех, кто достаточно долго с ней общался. Маришка же как привыкла? «Плесень» сходу отметает, а мужчин серьёзных начинает строить. Женаты там, не женаты… Если женаты, так ей ещё лучше — она магичка всё-таки, да с боевой специализацией. В драку с ней мало кто из баб полезет, злобу на мужиках своих вымещают… дуры!</p>
    <p>— Да, — согласился жадно слушавший капитан, а стерве этой в кайф. Я так со своей… Маришка крутилась передо мной, так глаза волей-неволей то на жопу, то… Ну моя и засекала, да недовольство проявляла, да не ей, а мне! Ей попробуй выскажи, мигом не облысеешь, так прыщами покроешься, притом в самых неожиданных местах! А на мне…э-эх!</p>
    <p>Он промычал что-то невнятное и сделал жадный глоток, замолчав с мрачным видом.</p>
    <p>— Помню, как же, — сочувственно сказал Вилли, — мне ещё тогда на пару досталось с какого-то рожна, но моя поспокойней, да и дети… Да и вообще, моя поумней, хотя временами та ещё дура.</p>
    <p>— Твоя-то да… — вздохнул капитан, — а моя «Нет дыма без огня» и начала скандалы наводить. А на хрена мне это нужно? Прыгать перед ней да грехи мнимые замаливать не хотел и не хочу, а не замаливать, так запилила бы.</p>
    <p>— Ну и хрен с ней! — допив, он с решительным видом стукнул кружкой по столу, — Вовремя разошёлся, пока детишками не обзавелись, а так бы… А то если баба взяла привычку истерики сходу устраивать на ровном месте, да мужу не верит нипочём, то и на хрен такая жена не нужна.</p>
    <p>— Верно, — согласился я, и поднял кружку с пивом, — ну, будем! Ох, хорошее удалось у Ганса пиво…</p>
    <p>— Ты ещё тёмное не пробовал, — облизнулся сержант, ища взглядом официантку.</p>
    <p>— Да? — задумался я, — Милли, принеси нам тёмного кувшинчик, Шнац его хвалит!</p>
    <p>Подошедшая дочка хозяина пивной фыркнула весело и хрустальным голоском пропела:</p>
    <p>— С солёными крендельками?</p>
    <p>— С ними, — согласился я, — и… орешков, пожалуй, а ещё горох солёный, как в прошлый раз.</p>
    <p>Милли удалилась, отчаянно виляя бёдрами — она вовсю заигрывает с капитаном стражи, но тот пока сопротивляется. А зря, как по мне — помимо пшеничных кос толщиной с руку, милой мордашки и аппетитной фигуры, девушка обладает ровным и сильным характером. Ну и единственная дочь владельца пивной, а по совместительству — хозяина лучшей пивоварни Лютцова… аргумент, как по мне!</p>
    <p>— Да… — единодушно выдохнули мы, продегустировав тёмное. Некоторое время мы были заняты пережёвыванием крендельков и колбасок, да отхлёбыванием пенного напитка. А хорошее же пиво, ну ей-ей!</p>
    <p>— Ну давай, что там с Маришкой? — Вновь насел чуть окосевший Шнац.</p>
    <p>— А-а… — с деланным равнодушием пожимаю плечами, -да ничего особенного. Она глазками «Хлоп», я не смотрю, попкой виляет, я мимо. Ну или спрашиваю — почём такую материю, как на штанах, брала.</p>
    <p>— Га-га-га! Штаны… — простонал уже поднабравшийся капитан.</p>
    <p>— Да… — ухмыляюсь, — Ну вот и заело её, что внимания не обращаю, да принялась кружить. Вот и докружилась до того, что сама в постель запрыгнула.</p>
    <p>— Ну и… как? — жадно спросил сержант, непроизвольно облизнувшись.</p>
    <p>— Да как и все бабы, — пожимаю плечами, — я бы даже сказал — не слишком она умеет.</p>
    <p>— Ага… видать, в молодости какой ухарь с ней нехорошо обошёлся, — глубокомысленно заметил капрал Франц, молчавший до этой минуты.</p>
    <p>— Да плевать, — равнодушно отозвался я, — В молодости, в старости… может, просто в детстве прыщавой была и мальчишки смеялись. Люди… да и нелюди почти все через это проходят.</p>
    <p>— Кто не сам справляется… — снова жму плечами, — ну, родители помогают, друзья, учителя или ещё кто. А ежели ты ухитрилась получить не самый слабый ранг в чародействе ещё двадцать лет назад, и за это время не найти ни друзей, ни возлюбленного, да ещё и ещё застряла в прыщавом отрочестве, то сама себе дура!</p>
    <p>— Эт да… — философски промолвил капитан, — да ты ещё и на морду смазливый, но вояка при этом. Могла и это… «Прекрасный принц» и всё такое.</p>
    <p>— Не… я её… того… — несколько косноязычно ответил я, замечая, что пиво-то, оно крепче, чем казалось, иначе с чего бы я так разоткровенничался, — а потом домой пошёл. На следующий день она глазами посверкала — думала, наверное, что я после постели у её ног буду. Ну вы знаете этих… с «Золотой мандой» — дескать «Ищу молодого красивого архимага, сироту без вредных привычек, чтобы он носил меня на руках и заваливал подарками.»</p>
    <p>— А ты ему что дашь? — подыграл Франц.</p>
    <p>— Писечку! — отозвался я.</p>
    <p>— Га-га-га! Пи-и-сечку! — стонет капрал, — А ведь и правда, есть такие! Ну а ты?</p>
    <p>— А что я? — вновь пожимаю плечами, — скорчил недоумённую физиономию — дескать, не понимаю твоих претензий. Маришка недельку гордость повыдерживала, да снова притащилась в постель.</p>
    <p>— Силён! Ты не Лис, а инкуб натуральный! = восхитился Шнац.</p>
    <p>— Не-не-не! — отрекстился я, — Постельные подвиги тут не при чём! Это просто психология, Ну и откровенно — плевать мне на неё. А это вы и сами знаете «Чем меньше женщину мы любим, тем больше нравимся мы ей!» Она сама себя накрутила, я ж ей ничего не обещал и не обещаю! Так…</p>
    <p>— Верно… — покивал Шнац, — Есть такие — когда к ним нормальные мужики подкатывают, баба о таких ноги вытирает. А как вот урод какой… не обижайся, Лис… я вообще имею в виду. Ну… тебе ж плевать на неё? Вот… А как только мужику плевать на такую дуру, так она из трусов норовит выпрыгнуть. Откуда такие дуры?</p>
    <p>— Среди мужиков таких дурней тоже полно, — мрачно заметил капитан, — я вот…</p>
    <p>Он не договорил, да оно и к лучшему, и дальше пьянка продолжилась уже без обсуждения баб, потому что и так известно, что бабы — дуры…</p>
    <p>… а мужики, впрочем, не лучше.</p>
    <empty-line/>
    <p>В казармы стражников, где я живу уже больше трёх месяцев по времени реального мира, вернулся я поздно и изрядно подвыпившим.</p>
    <p>— Да чтоб тебя, зараза… — пинаю не вовремя подвернувшееся под ноги жестяное ведро и начинаю раздеваться, чувствуя себя не слишком уверенно</p>
    <p>— Я помогу… — тихо сказала Маришка, помогая раздеваться.</p>
    <p>Ночевать она не стала, а утром я долго лежал и думал — какие же всё-таки странные эти женщины… Да, именно утром — сейчас я частенько сплю прямо в Игре, благодаря чему в реальном мире могу ложиться уже под утро. Двух-трёх часов сна хватает, а появившееся свободное время трачу на изучение форума и… программирования.</p>
    <p>Пока особого результата нет, но надеюсь научиться вскрывать «баги» и «фичи» Иггдрасиля, и хоть немного понимать логику разработчиков. Ладно, «Выход».</p>
    <p>За прошедшие несколько месяцев я сильно изменился. Прежде всего появилась масса интересных знаний и навыков ремесленного характера — как в реальном мире, так и в Игре. Довольно-таки сильно углубил знания по психологии, оперативному мастерству и… магии. Теперь не нужна спичка, чтобы заставить огонёк гореть. Файербол не файербол… но плюнуть крохотным огненным сгустком могу, и это — в реальном мире!</p>
    <p>Могу охладить или подогреть чашку с чаем, изменить свой вес на десяток процентов. Многое могу…</p>
    <p>… и немного боюсь.</p>
    <p>Самому удивительно, что не предложили пока переехать куда-нибудь в охраняемый бункер, но… по-видимому, я не один такой. А может быть’темней всего под светом фонаря'. Или на меня просто ловят шпионов… не знаю.</p>
    <p>Во всяком случае, всё что мне сделали — так это поменяли начинку в Капсуле, заменив её на более чувствительную, и последнее вроде как и для моего блага, но… нервно. Думаю иногда, а какой там порог чувствительности, и что там помимо датчиков?</p>
    <p>Ну и охрана, куда без неё. Негласная, и в общем, бессмысленная, если дела обернутся вовсе уж всерьёз. Скорее даже, не охрана, а присмотр.</p>
    <p>Привычно уже выбегаю из подъезда, на ходу здороваясь с оккупировавшими лавочку бабками.</p>
    <p>— Хаюшки, Семёновна, Мария Сергеевна…</p>
    <p>— И тебе хаюшки, — с лёгкой иронией отзывается Семёновна, её подруга ограничилась кивком со сжатыми губами — не любит она меня, веду несоответственно возрасту, — как внуки?</p>
    <p>— Да нормально всё, — отвечаю ей, разминаясь перед лавочкой, -довольны лагерем, говорят,интересно. По скайпу вчера говорили, ближе к концу лета обещали в гости нагрянуть. Ну давай… я побежал.</p>
    <p>Бегать мне приходится скорее по необходимости — помолодел, и заметно. Я и без того был моложавым, выглядел лет на десять моложе настоящего возраста, несмотря на все болячки, а теперь моложе на все пятнадцать, и болячки, пока не все, но прошли…</p>
    <p>Вот и приходиться маскировать это ЗОЖ и особые алтайские травы, во что охотно поверили, всё-таки многолетние занятия ушу подготовили «почву». Теперь вот изображаю вегетарианца и вообще… поехавшего на здоровье.</p>
    <p>Благо, таких персонажей хватает, а охранники, поселившиеся в соседней квартире, делятся втихую мясом. А общественное мнение… переживу.</p>
    <p>Но чувствую, что придётся переезжать, и скорее всего — в бункер.</p>
    <empty-line/>
    <p>Дорога легко стелется под ноги, здороваюсь на ходу со знакомыми. Парк, брусья, растяжка… последняя стала и вовсе цирковой, на радость детворе с мамашками. Затем, достав авоську из кармана, пробежался по магазинам — половинка хлеба с отрубями (ненавижу!), пачка кефира, зелень…</p>
    <p>… и лекция о правильном питании морщащимся продавщицам.</p>
    <empty-line/>
    <p>«Вход»</p>
    <p>— … со стороны кухни заходишь, там чёрный ход для поставщиков провизии, — неторопливо сказал Ланс, командующий операцией «Ищеек», — и перекрыто.</p>
    <p>— Не перекрыто, — влезаю в разговор, — там камин большой с широкой трубой. Пусть даже огонь горит, но впрыгнуть туда в сапогах на секунду, да подтянуться, особенно если артефактик какой от огня есть, плёвое дело.</p>
    <p>— Мудрёно… — пожевал губами старшОй, — но может быть, может быть… У нас таких трюкачей почти не водится, но да, бывают иногда залётные.Ещё чего?</p>
    <p>— Окно там ближе к кухне есть, — продолжил я, — оно пусть под самым потолком, но если какой ассасин или просто эльф вроде меня, то может легко уйти. А оттуда в переулок или подтянуться, и на крышу, а там ищи-свищи!</p>
    <p>— Эк у тебя фантазия разыгралась… — скептически отозвался Ланс, — Но верно, сейчас этих ассасинов развелось…скоро их будет больше, чем крыс в подземельях. Ну что, тогда на крышу сажаем Герба с алхимическими бомбочками и кистенём с мягкой обмоткой. Высунется кто из камина — кистенём приголубит, ну а в переулке углядит кого — «Усыплялку» кинет.</p>
    <p>— Кхе… — снова подаю голос.</p>
    <p>— Ну чего тебе, Лис? — повернулся недовольный Ланс.</p>
    <p>— Я тут недавно Алхимию до 7 поднял, — быстро говорю я, — парализующий газ сделал, который даже вдыхать не обязательно. Проверять на людях ещё надо, но вроде как неплохой.</p>
    <p>— Где ж ты раньше был, родной! — воспылал Ланс.</p>
    <p>— Стоп-стоп! — выставляю вперёд руки, — Это эксперимент, отдаю бесплатно, а захотите ещё, так платить придется! А то ингредиенты на свои кровные покупаю, капитан мне их не оплачивает.</p>
    <p>— Жлоб, — буркнул негромко Ланс, кривя несколько «крысиное» лицо.</p>
    <p>— Сам такой, — не задерживаюсь с ответом.</p>
    <p>— Время, время! — вмешался один из подчинённых Ланса, выразительно глядя на шефа.</p>
    <p>— Поехали…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Улочка, на которой стоит неприметный трактир для непритязательной публики, слегка оживилась. Лежащий у двери пьяница едва земетно приподнял голову, оглядывая её неожиданно трезвым взглядом. Но ничего опасного не обнаружил — не «легавые» подошли, а обычные бесы-игроки. Ну а кто кроме них может вырядиться так нелепо и вести себя так бестолково?</p>
    <p>Троица игроков, среди которых был эльф, человек и гнолл (тьфу, гадость какая), шла по улице, негромко переговариваясь и активно размахивая руками. Часового-«нищего» слегка насторожило что-то в гнолле, но что, понять он не мог. Пьяно пошевелившись, бандит приставил к глазу Монокль Иллюзий… но нет, гнолл был настоящим. Вот насторожившие его игроки проходят рядом… сжать «Сигналку», приготовившись сломать её…</p>
    <p>Но нет, проходят мимо, всё так же размахивая руками. Шагов через двадцать игроки немного замедлили шаги и остановились, громко смеясь и всё так же активно жестикулируя.</p>
    <p>' — Мама миа', — донеслось до бандитского часового и тот расслабился — итальянцы…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Это была последняя мысль перед тем, как тяжёлый метательный нож с хрустом расколол бандитскому часовому череп, а игроки стелющимися шагами побежали к трактиру.</p>
    <p>— Чтоб я ещё раз… — с этими словами гнолл содрал с себя голову, оказавшуюся весьма качественной маской.</p>
    <p>— Тьфу, — сплюнул Ланс, вытирая потное лицо, — дерьмовый таксидермист, не смог шкурку собакоголового выделать как следует — как в ночной горшок голову совал.</p>
    <p>— Не бухти, — остановил его я, стараясь не думать о таксидермии и этичности происходящего, — давай остальных зови.</p>
    <p>Начальник ищеек покосился недовольно, но дал отмашку подчинённым о начале операции.</p>
    <p>Вот юркая фигурка взлетела на крышу, троица амбалов (один в один грузчики, только походка почему-то бесшумная) потопала к чёрному входу, а пятеро совершенно обычных на вид горожан неторопливо подошла к нам.</p>
    <p>— Рейнеке-Лис входит со скандалом, а за ним уже мы, — коротко обрисовал Ланс.</p>
    <empty-line/>
    <p>Выдох…</p>
    <p>— Сам ты козёл, «переругиваюсь» я с нищим, — в жопу иди, алкаш вонючий!</p>
    <p>С этими словами влетаю в трактир и продолжаю:</p>
    <p>— Будет мне ещё каждый нищеброд…</p>
    <p>— Почтеннейший перворожденный, — поспешил ко мне недружелюбно улыбающийся трактирщик, и так-то габаритами два на полтора, так ещё и положивший руку на короткую, но увесистую дубинку за поясом, — у меня спецобслуживание, уважаемые люди именины справляют.</p>
    <p>Компания, сидевшая вдали от входа за богато накрытым столом, не слишком подходит на роль уважаемых людей, собравшихся «погулять». Очень уж они отличаются от привычного облика «уважаемых»– пятеро из дюжины явные уркаганы, расписанные наколками. Четыре «почтенных купца», непонятно что делающих в не самом благополучном месте. Огромный кастрат, заплывший жиром и почему-то накрашенный. Сального вида жиголо с усыпанными перстнями руками, и сухощавая дама «из приличной семьи» лет пятидесяти.</p>
    <p>В сочетании с дюжиной крепких молодцев ближе к входу, сидевших отдельно и выглядящих странноватой помесью уличных грабителей, наёмников и приказчиков одновременно, выглядело это тем, чем и являлось в действительности — воровской сходкой главарей банд города Лютцова.</p>
    <p>— Что за х…ня? — я всё ещё играю роль долбанутого игрока, считающего себя Самым Главным, — Ты что, смерд — не знаешь, что Клиент Всегда Прав?</p>
    <p>Трактирщик морщится и даёт знак мОлодцам. Те охотно поднялись, поигрывая обшитыми кожей дубинками.</p>
    <p>— Эт чё, члены искусственные? — завожусь напоказ, — В жопы друг-друг пихаете? С хера ли вы их оттуда вынули, обратно засуньте, или я щас помогу!</p>
    <p>— Щаз тебе запихаем, красавчик ты наш, — ласково пообещал щербатый здоровяк с подживающим фингалом, похлопывая дубинкой по ладони. Что характерно, за мечи никто не берётся.</p>
    <p>— Эй, ублюдки, — делаю пару шагов назад, -я бессмертный, даже если вы меня убьёте…</p>
    <p>— А мы тебя не сразу убьём, — ухмыльнулся рыжебородый, и сделал многозначительный жест бёдрами, затем делая вид, что прикрывает выход. Предполагалось наверное, что я ломанусь назад…</p>
    <p>Но «паникующий игрок» сделал глупость, и с руганью побежал в сторону кухни, одновременно обещая «кары небесные» и прося не трогать.</p>
    <p>Бугаи разделились, и пятеро с руганью понеслись за мной — путь-то пролегает мимо преступных боссов… Пробегаю мимо них и старательно спотыкаюсь… взмах руки…</p>
    <p>… и назад летят крохотные бомбочки. Ничего секретного.</p>
    <p>Состав толковым алхимикам давно известен, другое дело — исполнение. Алхимики, способные запихнуть парализующие смеси в бомбочки меньше напёрстка, такой ерундой обычно не занимаются…</p>
    <p>Тихие хлопки, неслышимые на фоне погони, и бесцветный газ начинает подниматься вверх.</p>
    <p>— Стой! — рука ближайшего амбала хватает меня за рукав. Тот рвётся — ещё бы, держался «на соплях», и я ухитряюсь вырваться, влетая в дверь кухни.</p>
    <p>Повар с двумя поварятами ни в чём не виноват, или виноват… он не мог не видеть, КТО ходит в трактир. Более того, Ищейки не смогли нарыть на него информацию, а это может означать в том числе и то, что он и сам матёрый преступник.</p>
    <p>Так это или нет, но полноватый мужчина средних лет схватил с плиты кастрюлю с чем-то горячим и…</p>
    <p>… намерение есть действие!</p>
    <p>«Замедление»… Магией времени владею пока слабо, но даже полсекунды…</p>
    <p>— Аа! — я успел проскочить и горячий суп полетел в моих преследователей. Тут же разворачиваюсь и…</p>
    <p>— Н-на! — носком правой ноги бью повара в спину. Удар резкий, отработанный, и тело падает кулем. Жив, но из «игры» исключён гарантированно — позвоночник повреждён.</p>
    <p>Два тесака, лежавшие на столешнице, отправляются в сторону амбалов. Рыжебородый успел пригнуться, и тесак прочертил кровавую борозду по виску его товарища.</p>
    <p>От второго тесака бандита с фингалом частично спасла толстая кожаная куртка… но именно частично. А ножей на столешнице много…</p>
    <p>В цель попали далеко не все — это только в кино бравые «спицназовцы» ловко «мочат» врагов пачками с помощью метательного оружия, чуть ли даже не вилок и палочек для еды.</p>
    <p>На деле же… чуть дальше — и от него можно увернуться. Да даже не увернуться… шаг вправо-влево или вперёд-назад, и вот нож уже не входит с хрустом, а бьёт рукоятью или плашмя.</p>
    <p>Чуть ближе, и ножом надёжней пырнуть, сделав шаг-другой.</p>
    <p>Но вот сейчас ситуация идеальная для метательного оружия — свалка из-за разлитого супа, лежащего повара и вопящих от ожогов бандитов.</p>
    <p>Один из них сейчас с воем катается по полу — горячий суп прилетел ему в лицо.</p>
    <p>Другой лежит на полу, суча ногами и держась за торчащий из ключицы нож.</p>
    <p>Третий выдирает нож из предплечья, кривя и без того страшноватое лицо, невнятно грозясь.</p>
    <p>Четвёртый судорожно пытается отползти и одновременно зажать рассечённое бедро, из которого обильно струиться кровь. Не жилец.</p>
    <p>Только лишь пятый, спрятавшийся за столом, относительно цел…</p>
    <p>… ненадолго.</p>
    <p>Отовариваю поварят горячей сковородкой по головам — на всякий случай. Сейчас не до сантиментов — извиняться, если что, будем потом.</p>
    <p>Тут же прыгаю в сторону, отмахиваюсь от ножа раненого в предплечье бандита…</p>
    <p>— … и узкая эльфийская ладонь с хрустом смяла гортань. Отталкиваю на встающего из-за столешницы бандита его же приятеля, которого тот инстинктивно подхватывает…</p>
    <p>… и закономерный итог — прямой удар ножом в глаз.</p>
    <p>Носком лёгкого сапога бью в висок обваренному, делаю шаг к перепуганному бандиту, сидящему с раненым бедром…</p>
    <p>— Жить хочешь⁈ — голос у меня спокойный, с ноткой сумасшедшего веселья.</p>
    <p>— Д-да… — тянет тот, успокаиваясь на глазах. Зря… пальцами левой руки вырываю ему кадык. А разговоры… ну зато подпустил поближе, а не активировал какой-то поганый «Смертный» артефакт.</p>
    <empty-line/>
    <p>Свисток… и из переулка по чёрному входу влетают остальные Ищейки. Вместе бежим в зал… но там всё кончено, Ланс с наслаждением пинает надышавшихся газом главарей преступного мира и их охранников.</p>
    <p>— Вялые? — уточняю у него.</p>
    <p>— Ага, тоже видать твоего газку нюхнули, — расплывается в улыбке глава Ищеек, — а у тебя?</p>
    <p>— Повар и поварята целы, пятеро охранников — трупы.</p>
    <p>— Ну и добро… — улыбается шеф, — Наши все целы, мы как раз влетели после твоего шума, удачно.Охрана как раз от входа отошла, так что хорошо вышло.</p>
    <p>— Да… всегда бы так… — вздыхает один из оперов.</p>
    <p>— Тьфу-тьфу-тьфу, — пугается суеверный Ланс и стучит по столу, — не надо так! Ф-фу… Ладно, как обычно?</p>
    <p>— Да, премии и повышения ваши, — на всякий случай уточняю я, -трофеи пополам.</p>
    <p>— Вот же ж… — дёргает плечом Ищейка.</p>
    <p>— Уговор был? — вздёргиваю бровь, — Газ понравился? Скажешь, не я большую часть работы сделал?</p>
    <p>— Ты, — бурчит Ланс, — даже выслеживал по большей части ты.</p>
    <p>— На твоё место не претендую, — понимая его сомнения, решаю уточнить, — Ещё несколько недель или месяцев и дальше пойду, в Лютцове уже взял всё что мог.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>— Всё, Вась, ухожу из Лютцова, — сказал я другу, смывая с себя пот после сауны.</p>
    <p>— Может, ещё на месяцок задержишься? — жалобный голосом спросил он, стоя под соседним душем и ополаскивая жирную тушку.</p>
    <p>— Не… — вздыхаю, — надоедать начало. Я и так уже искусственно поддерживаю свой интерес к Лютцову, ещё чуть, и перегорю. С бабой дурной от скуки роман закрутил, недавно местную преступную Гильдию помог уничтожить, а всё не то. Тесно. Душно даже.</p>
    <p>— Как же, помог, — хмыкнул Кот, — читал я отчёты, большую часть работы сделал.</p>
    <p>— Ну… не суть важно, — пожимаю плечами, прекрасно зная, что мои достижения оперативника по большей части не из-за гениальности, а из-за некоторой упрощённости преступных схем, чтобы игроки чувствовали себя умнее НПС, — Ты же помнишь, Вась,что аналитики говорят? Дескать, все мои успехи — из-за качественного сживания с персонажем. Они тебя с говном съедят. Да и я… Представляешь, какой это кайф — владеть магией, да в настоящем мире? А если это всё сдуваться начнёт, просто от того, внутренние противоречия пойдут?</p>
    <p>— Представляю, — уныло сказал ФСБшник, — и аналитики тоже, да… Но моя работа по большей части агентура, а ты её здорово внедрять помогаешь. А Лютцов, сам знаешь…</p>
    <p>— Знаю, — снова вздыхаю я, — ты мне много раз говорил, и если бы не знал, давно ушёл бы дальше. Больше двадцати высокопоставленных членов НАТО там играют — помню, как же. И думаю, что и с вербовкой там…</p>
    <p>— Вот про это не думай, — быстро проговорил Васька, выключая воду, — начнёшь размышлять, так невольно начнут несоответствия выскакивать — будешь пытаться просчитывать, где там эти НАТОвцы и как к ним подход искать. А ты, несмотря на все таланты, всё-таки не оперативник.</p>
    <p>— Ладно, не буду, — равнодушно соглашаюсь с ним, — Но про уход из Лютцова я серьёзно. Сам посуди, я же всё-таки эльф, мне в городе не слишком уютно, а тем более в таком. Грязненький городок, чересчур, как по мне, аутентичный, полное Средневековье.</p>
    <p>— Чувствуется? — поинтересовался Васька.</p>
    <p>— Ещё как! — поёжился я, выходя из душа, — Там хоть нет двигателей внутреннего сгорания, но все эти ингредиенты для красильщиков и дубильщиков… Да и других запахов хватает, все переулки… хм, аутентичные.</p>
    <p>— Да там же вроде бани есть, — неуверенно возразил Кот, который, по каким-то там внутренним распоряжениям и правилам, ни разу не заходил в Игру.</p>
    <p>— Есть, а толку? — фыркнул я, — Улочки узкие, переулочков и тупиков до хрена, так что ссут и срут где ни попадя — и даже не столько местные, сколько игроки.</p>
    <p>— И куда собираешься? — спросил он после недолгого молчания, взяв полотенце и начиная вытираться.</p>
    <p>— Да пройдусь, квесты какие поищу — чтоб с мобами, боссами… А то за всё время что играю, всего три раза приходилось сталкиваться, до и то «на бегу», по сути случайно. Дуэли да тренировочные бои с игроками и НПСами всё-таки не то.</p>
    <p>— Ну это да, — неловко сказал Василий,начиная энергично растираться. Именно он «нагрузил» меня так, что не было возможность прокачаться равномерно, и сейчас то ли действительно испытывает вину, то ли хорошо играет. Я ведь хоть и друг, но привычка к лицедейству и фальши за столько лет давно стала у него второй натурой.</p>
    <p>— Так что, — подытоживаю я, — выберу что-нибудь лесное, а то позорище — городской эльф получается.</p>
    <p>— Ладно, — Васка наконец принял моё решение, — Помощь нужна?</p>
    <p>— Да пока нет, — не сразу отвечаю я,а вообще подумаю. И всё, хорош лясы точить, пиво само себя не выпьет!</p>
    <empty-line/>
    <p>«Вход»</p>
    <p>— Может всё-таки останешься? — негромко спросила Маришка с тоской в глазах, стоя чуть поодаль.</p>
    <p>— Не могу, я всё-таки эльф, в городе тяжело уже, душно.</p>
    <p>— Ты… вернёшься? — спросила девушка, замерев в ожидании.</p>
    <p>— Не знаю, — вру… и знаю, что вру, и она знает… Хотя наш роман не предполагал какого-то развития отношений, по крайней мере, с моей стороны, расставание всё равно ощущается болезненно. Дура она, конечно… но привык, да и в общем, неплохая баба. Пусть ей повезёт… но с кем-то другим.</p>
    <p>Негромко вздохнув, любовница молча оделась и ушла, и я тоже стал собираться. В страже я пробыл достаточно долго и успел обрасти имуществом. Несколько луков и арбалетов, мечи, топоры и кинжалы…</p>
    <p>Почти ничего не покупал, к слову, трофеи в основном, хотя есть и оружие, выигранное в каких-то состязаниях. Часть удалось продать, но очень уж дёшево — Лютцов один из главных перевалочных пунктов не только Игровой Пруссии, но и по всей (Игровой же) Западной Европы. Не столько торговый город, сколько этакий аналог железнодорожного узла, но тем не менее.</p>
    <p>Над попытками увязать барахло меня и застал капитан.</p>
    <p>— Утащишь? — с откровенным скепсисом спросил он. Вздыхаю вместо ответа.</p>
    <p>— Ты так и будешь с этой грудой барахла таскаться или заедешь продать сперва? — поинтересовался стражник.</p>
    <p>— Мм… — тяну я, — да продать хотелось бы, но чтоб не продешевить.</p>
    <p>— Тогда… — он чуть задумался, — есть один вариант. Клан Несущих Бурю закончил строительство кланового замка и начинает строить город. Как это обычно и бывает, найдутся желающие перехватить как замок, та и город, поэтому информация пока секретная. Оружие им точно понадобится, так что выкупят по хорошей цене. Ну и и от твоих услуг не откажутся, наверное.</p>
    <p>— Война… — тяну с сомнением. Хотя… а какого чёрта? Это всё-таки не реальный мир, а Игра, так что об аморальности войны говорить в общем-то глупо. Да и защищать город, который клан строит на свои деньги, это вполне почётно. Гм… если клан нормальный, а то название очень уж пафосное, как бы не школота во главе.</p>
    <p>Спрашивать у капитана подробности о Несущих Бурю не стал — пусть НПС в Иггдрасиле получились на диво адекватными, но ряд функций им, по вполне понятными причинам, недоступен.Проще на форуме информацию поискать.</p>
    <p>«Выход»</p>
    <empty-line/>
    <p>На форум полез ещё и по той причине, что значительная часть создаваемых ныне кланов в Иггдрсиле является по сути проектами спецслужб разных стран, которые таким образом создавали «плацдармы» для влияния. Не официально, разумеется… и не факт, что даже создатель кланов знает о «козырном интересе».</p>
    <p>Есть, знаете ли, варианты. Начиная от банального — «свои человечки» на незаметных, но важных постах, ну или агенты влияния в ближнем окружении кланнеров в реально мире.</p>
    <p>А договор, в котором прописывалось ограничение на вход в Игру сотрудникам спецслужб, равно как и взаимные обязательства не вмешиваться, это так…</p>
    <p>… благие намерения.</p>
    <p>Мне, например, непонятно, как осуществлялся контроль, если одновременно декларируется анонимность игроков. Хотя понятно вообще-то, чего это я туплю⁈</p>
    <p>В теории так — ИскИн есть? Есть! И доступ у него в интернет тоже есть. А уж там… каждый из нас оставляет массу следов, даже если и не хочет этого. И уж ИскИн в этой «кухне» точно разберётся.</p>
    <p>Но это, опять же, в теории, а на практике всё, разумеется, интересней.</p>
    <p>В общем, помогать «чужому» клану не горю желанием. Здесь не только патриотизм, но и банальная опаска влететь в чужие игры.</p>
    <p>Но есть и кланы, создаваемые тестировщиками, не все они «под колпаком» — тоже ИскИн как-то контролирует. Понятное дело, что на кланнеров можно было влиять косвенно в самой Игре…</p>
    <p>Но это нормальная ситуация, понятная — в реальном мире многие даже не подозревают, как много людей используется спецслужбами «вслепую».</p>
    <empty-line/>
    <p>Мне нужен относительно нейтральный или дружественный клан… и Несущие Бурю не подошли. Но сама идея капитана понравилась, так что начал «шерстить» форум с помощью мастеров из ДК.</p>
    <p>— А чего ты через Аукцион оружие не продашь? — Поинтересовался Ильич, который, как и мастера, в курсе моих приключений в Лютцове. Без некоторых подробностей вроде контакта с ФСБ.</p>
    <p>— Ты правила помнишь? — кошусь на него, — там допуск только платный, и платы там столько, что она как минимум половину выручки съест. Шесть золотых только за допуск!</p>
    <p>— Эм-м… да, подзабыл, — виноватится Ильич, — да и вообще я торговлю пока слабо прошёл.</p>
    <p>— Зато я прошла, — подошла к нам Маргарита Сергеевна, ушлая тётка из бухгалтерии, — Аукцион имеет смысл, если у тебя высокие характеристики торговли, или ты состоишь в солидном клане.</p>
    <p>— Клановым сильно легче? — заинтересовался я.</p>
    <p>— Не совсем, — задумавшись,не сразу ответила дама, — у них там свои сложности. Да и торговля всё равно будет идти не напрямую, а через клан, и плюшки будут не тебе лично, а клану.</p>
    <p>— А как… — влез было Ильич.</p>
    <p>Не перебивай, — цыкнула на него женщина, — я и сама собьюсь. Так… В общем, торговать через аукцион выгодно, если у тебя есть что-то дорогое и редкое, и ты не хочешь засветиться. Часто краденое, если только не слишком «горячее». Короче — есть дорогие редкости или ты что-то спёр, и это «что-то» ищут, добро пожаловать на Аукцион. Нет — бегай и ищи покупателя.</p>
    <p>— Непривычно, — почесал я подбородок, — вроде бы читал форум, там немного по другому.</p>
    <p>— Немного! — лошадью фыркнула бухгалтерша, — понапустили тумана! Мы с девочками, вместе с Танечкой-юристкой, покопались там как следует. Слов-то про торговлю через аукцион много, и некоторые даже красивые, но я тебе самую суть говорю.</p>
    <p>— М-да… в других Играх как-то по другому вроде было, — с грустинкой сообщил Ильич.</p>
    <p>— Ха! По разному там было, — подбоченилась Маргарита под кивки «девочек», — тем более, что идёт период тестирования, правила могут ещё десять раз поменяться. Если хочешь, мы поищем — где там твоё добро сдать можно. Тебе как? Интересует больше навар или чтоб «поприключаться» потом?</p>
    <p>— Сложно сказать… — всерьёз задумываюсь я, — А можно и то и другое?</p>
    <p>— Ага, — покивала та, — ' — Батюшка, вы будете вино или водку?</p>
    <p>— И пиво, сын мой!'</p>
    <p>— Ты конкретней давай! Что тебе нужно? — в качестве тяжёлой артиллерии подключилась юристка.</p>
    <p>— Ну… тогда поприключаться, — махнул я рукой, — и чтоб поприключаться ПОСЛЕ продажи, а то не хочу потерять товар.</p>
    <p>— Ладно, торговец, иди, — фыркнула юристка, и «девочки», все как одна пенсионного возраста, дружно захихикали.</p>
    <p>Дома долго плескался под душем и даже «вспомнил отрочество»… Неловко? Гм, немного…</p>
    <p>Но дело в том, что заниматься сексом в Игре в молодом, более чувствительном теле намного интересней. Да и партнёрши там… сами понимаете. Так что удовольствия получаю много, да и психологически секса хватает. Но вот моему, хм… человеческому телу — нет. Стояк-с…</p>
    <p>А искать любовницу ещё и в реале уже неохота — хватает как эмоций, так и приятных впечатлений. Так что пару месяцев назад решил так вот, в ручном режиме.</p>
    <p>Тело в реальном мире меняется, и меняется ещё больше, чем лицо. Если раньше я в свои шестьдесят выглядел на нормальный такой полтинник, то сейчас — от силы сорок пять. Причём для этого приходится прилагать усилия — причёска специфическая, одежда, иногда даже тональник использую.</p>
    <p>А вот тело… кручусь перед зеркалом… тридцать пять максимум. Причём голливудские, а не нашенские, так что спалюсь быстро.</p>
    <p>Изменились и пищевые пристрастия: теперь не могу есть полуфабрикаты, замороженные куриные окорочка, большую часть фруктов и овощей из супермаркета. Духи не переношу, дезодоранты все эти, сигареты…</p>
    <p>А уж запах нечищеных зубов в сочетании с перегаром — как химическая атака.</p>
    <empty-line/>
    <p>«Вход»</p>
    <p>Из стражи я уволился, но теперь получалось, что несколько рановато. Закон, и очень жёсткий, запрещает проживание в казармах кому-либо, кроме стражников и членов их семей.</p>
    <p>В городе рискованно — криминальный бизнес я порушил, и косвенно от этого пострадало слишком много людей. Отомстить… всерьёз вряд ли кто-то захочет, а вот просто нагадить «походя» очень многие. Решение было простым.</p>
    <p>— Вот, пожить у вас хочу несколько дней, пока не решу, куда из Лютцова путь держать, — сообщил я служителю, — если не стесню.</p>
    <p>— Мы всегда рады тебе, — искренне поприветствовал меня служитель Дамы Судьбы, — но кельи у нас очень простые и пища не отличается изысканностью.</p>
    <p>— Зато компания хороша, — парирую я.</p>
    <p>— Тогда добро пожаловать! — весело сказал низенький упитанный Солиус, сверкая лысиной.</p>
    <p>Кельи оказались не такими уж и спартанскими — небольшое помещение метров четырёх, с лежаком из досок, покрытым войлочным матрасом. Небольшое узкое окно, выходящая в коридор дверь и «удобства» в конце коридора. Нормальная общага.</p>
    <p>Разбудил переполненный мочевой пузырь — мы с братом Солиусом и прочей братией Дамы немного увлеклись посиделками. Нет-нет, не алкоголь!</p>
    <p>Дама Судьба, как и многие женщины, не слишком его жалует, а вот сладости и чай… неожиданно, да?</p>
    <p>Ну и напузырился, тем более что чай, что сладости — выше всяких похвал. Я такую вкуснятину ел один раз в жизни, в знаменитом венском кафе-кондитерской, вот и перестарался, раз уж дорвался. А уж если не грозит диабет и ожирение…</p>
    <p>Вечер прошёл здорово — я им байки о службе в страже, они мне — особенности служения Даме, что не только интересно, но и крайне полезно.</p>
    <p>— Оу-эх, — зеваю и потягиваюсь, с сомнением глядя на медный ночной горшок. Ну уж нет, не с моим обонянием! Одевшись (а в окрестностях Лютцова ныне ранняя осень) и обувшись, неслышно выскользнул в коридор. Сортир оказался занят, точнее даже не столько занят, сколько… ну, обоняние… «Команда газы» и всё такое, причём жёстко.</p>
    <p>Ждать… нет, лучше пойду описаю кустарник в саду — благо, познания в травничестве достаточные, чтобы выбрать тот, которому это «орошение» не принесёт вреда.</p>
    <p>Уже завязывая штаны, остановился, не выдавая себя и даже отступив к стволу большого дерева.Насторожиться заставил шёпот — вот честное слово, если хотите посплетничать, ни в коем случае не шепчитесь и не оглядывайтесь демонстративно по сторонам, это только привлекает внимание.</p>
    <p>Вот и сейчас — шепчут, но довольно-таки громко. И… построение фраз какое-то неправильное. Пусть ИскИн и переводит автоматически, но… именно «автоматически», тонкости теряются. Что-то такое… англоязычное. Я может быть, и пристрастен, но…</p>
    <p>— … русские…</p>
    <p>— … Генерал ФСБ…</p>
    <p>— … как⁈</p>
    <p>— Грехи молодости.</p>
    <p>— И⁈</p>
    <p>— Уже ведут разработку. Подробностей пока не знаю, это Алан… да, магия в реальном мире.</p>
    <p>— Чёрт!</p>
    <p>— Да, они уже в курсе.</p>
    <p>Шептуны удалились, удалился и я, выждав несколько минут. Обдумать нужно многое… Так, непонятным остаётся источник информации с нашей стороны. Генералов ФСБ, которые вели мой Проект, было явно немного… Васька-кот? А может, какая-то ведомственная интрига или ещё что? Как же хреново…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Ночью потихонечку сбежал из храма к беспризорным мальчишкам, с которым сотрудничал с момента вступления в стражу. В Лютцове таких хватает, я ж говорил, аутентичность та ещё…</p>
    <p>Хотя, справедливости ради, разработчики не стали вовсе уж «жестить», на каждого беспризорника или нищего есть какой-нибудь «квест милосердия» для игроков, так что дольше нескольких месяцев на улицах редко кто задерживается. Впрочем, «ресурс» этот бесконечный и постоянно пополняется.</p>
    <p>Живут они в основном у городских стен, в трущобах из всякого хлама, горящих с удручающей регулярностью. Но некоторые, в том числе «мои» беспризорники, ночуют на рынке вместе с собаками, работая «сигнализацией», а днём помогая по мелочи продавцам и покупателям.</p>
    <p>— Значит так, Яцек, — присев рядом и почёсывая живот развалившейся собаке, молотящей грязным хвостом по булыжникам, говорю сонному пацану лет двенадцати, протирающему глаза, — дело денежное, так что слушай внимательно. Или мне к ребятам Ганса пойти?</p>
    <p>— Не-не, я всё, Лис — давай! — быстро проговорил мальчик, сдерживая зевок и давая знак остальным не лезть в разговор.</p>
    <p>— Короче так… — тяну, подбирая слова и интонации так, чтобы показать, что дело это меня напрямую не касается, но — служба! — наткнулся на интересных игроков. Сами они… такие,знаешь, ниочёмки, но со связями, да и так кое-что умеют.</p>
    <p>Яцек кивает понятливо — среди игроков таких достаточно много, так что типаж знакомый.</p>
    <p>— Так что, — продолжая начёсывать балдеющую собаку, говорю ему, — вести их нужно осторожно — я таких знаю, говнюки ещё те. Если попадётесь, на части могут порезать, и я тебя не пугаю.</p>
    <p>Немного сгущаю краски, но… пусть лучше поостережётся.</p>
    <p>— А что с ними? — осторожно поинтересовался пацан, уже совсем проснувшийся, — Ну… хоть примерно — воры они, чиновники проворовавшиеся, ещё кто? Я же не ради любопытства, просто они по разному себя ведут и обращают внимание на разные вещи.</p>
    <p>— Ого! — вскидываю брови, — Да ты, брат, силён… быть тебе в страже через несколько лет!</p>
    <p>Мальчишка польщённо хмыкает на комплимент, но не отвечает, вопросительно глядя мне в глаза.</p>
    <p>— Они… — задумываюсь, — да всё сразу, наверное. Знаешь — такие уроды из «хороших семей», который в армии немножко «покрутились» на штабных и интендантских должностях, в разведке, в магистратах. Специалистами их не назовёшь, но связи с такими же выходцами из «хороших семей» тоже много значат, сам понимаешь.</p>
    <p>Беспризорник, кусая губы, задумался, просчитывая варианты.</p>
    <p>— Понял… — протянул он, — Но смотри, Лис, это дорого обойдётся. Не-не, я не жлобствую! Просто ты сам сказал — со связями, да кое-что умеют. Тут придётся не только моих подключать, но и Ганса с Сивым, а может и кого другого. Иначе попасться можем. Но это если дело серьёзное…</p>
    <p>Он замолчал, вопросительно глядя на меня.</p>
    <p>— Хм… дело серьёзное, пожалуй, — подтверждаю я, — Подробности не скажу… да и честно, сам их толком не знаю. Так, наткнулся на интересную информацию и решил проверить.Знаешь, такие нехорошие шевеления… лучше в курсе быть, просто на всякий случай, просто потому, что люди непростые. Ладно… сколько?</p>
    <p>— Семь золотых сразу, — быстро ответил мальчишка, — а если придётся подключать кого-то кроме Сивого с Гансом, то до двадцати золотых дойти может. Так что сам смотри.</p>
    <p>— Кхе… — озадачился я, — Однако! Но твои резоны понял, да и информация не то что бы серьёзная… но может быть серьёзной. Так что на тебе деньги — спрячь, да возьми хоть Рыжего. Я вас проведу в храм, да покажу эти рожи.</p>
    <p>Серьёзно кивнув, мальчик скользящей походкой скрылся в недрах полупустого склада, где ночует компания. Вернувшись через несколько минут уже со своим «лейтенантом» — совсем ещё щеглом, у которого не выпали молочные зубы, но взгляд не по детски серьёзный. Битый жизнью так, что даже думать об этом не хочу…</p>
    <p>— Всё, — говорю тихонечко, — следуйте за мной поодаль.</p>
    <p>Встав, растворяюсь в тенях, скользя около стен домов, время от времени замирая, поджидая мальчишек или ожидая, пока пройдёт запоздавший ночной прохожий. Да хоть бы и стража… мне сейчас вообще ни с кем не с руки встречаться. Мало ли что когда и где всплывёт?</p>
    <p>Перемахнув через символическую ограду храма, присаживаюсь в тени возле большой каменной вазы с цветами и дожидаюсь мальчишек.</p>
    <p>— Вон там, у стрельчатого окна… — показываю пальцем, — видите?</p>
    <p>— Третье слева? — шепчет Яцек, прижимаясь к моему боку.</p>
    <p>— Да, — отвечаю тихонечко, — Это их комната должна быть. Один — человек, рыцарь. Очень здоровый, чернявый и такой… морда лошадиная, с такой челюстью, что только дрова колоть, не перепутаешь. Второй — тоже человек, но торговец, носатый, тоже чернявый, лоб, кажется, высокий, с залысинами, но могу и ошибаться.</p>
    <p>— Имена у обоих скрыты, так что Уровни достаточно высокие. Всё ясно? — вопросительно гляжу на мальчишек.</p>
    <p>— Ага… — переглянувшись, подтвердили они.</p>
    <p>— Ну давайте, а я досыпать…</p>
    <p>Келья, ложе, «Выход»</p>
    <p>Обдумывать информацию предпочитаю в реально мире, здесь мозги лучше работают — мои, по крайней мере. В молодом эльфийском теле давят гормоны, и вообще… не знаю, как это точно описать, но наверное, расовые особенности влияют. Не лучше, не хуже, а просто иначе, а я пока не обвыкся.</p>
    <p>Итак, есть некий генерал ФСБ, который вроде как предатель…</p>
    <p>…и очень может быть, что это мой друг Васька-Кот.</p>
    <p>А может и не быть! С тем же успехом это может быть другой генерал, двойная игра Васьки, предназначенная специально для меня дезинформация или что-то ещё.</p>
    <p>Но ставки очень уж высоки и рисковать не хочется. Своя жизнь… ладно. Хотя вру — с тех пор, как начались процессы «обэльфячивания», «жить стало лучше, жить стало веселее». Философское отношение к неизбежной смерти отошло куда-то в стороночку, и мысли о самопожертвовании и тому подобных вещах стали куда как реже посещать меня.</p>
    <p>Но да, при необходимости могу и пожертвовать собой, если это действительно НАДО стране, а не конкретному генералу, олигарху, политику. Воспитание такое.</p>
    <p>Но вот надо ли?</p>
    <p>Вычислить Ваську или настоящего агента… я не в дурном боевике. Лезть в Систему можно, когда ты сам выходец из неё, знаешь ходы -выходы и имеешь профильное образование с соответствующим опытом работы. В моём же случае…</p>
    <p>Ну, оперативника, притом средненького могу переиграть при некоторой удаче — была у меня история в девяностые, да и потом пару раз, хотя уже и не так серьёзно. Да и грязненько там было… самодеятельность продажного мента, пусть даже сто раз профессионала, самодеятельность и есть.</p>
    <p>Переиграл я тогда именно оперативника, а не МВД, мент если и подключал своих, то очень осторожно и «вслепую», ибо было на нём столько грехов, что пристального внимания к своей персоне он резонно опасался. Против генерала ФСБ или ФСБшника обычного… не, не потяну. Пусть в пограничном училище давали кое-какие азы, но в моём случае дальше азов и не пошло, чтобы там Васька ни говорил.</p>
    <p>Решение о доверии или недоверии к другу решил отложить. Сейчас мальчишки «пробьют» мутных типов в Игре, а я…</p>
    <p>А мне пока делать нечего. То есть форум «шерстить» нужно, но так, вяло. Всё равно важнее безымянные пока игроки-англосаксы, а куда они двинутся из Лютцова, туда двинусь и я. А если они в городе не проездом, а решили осесть, это будет уже совсем другая история.</p>
    <p>Утром, выполняя таолу цигун, обратил внимание, что изменилось нечто неуловимое. Появилась какая-то странная уверенность в собственных силах. Прервав таолу, взял на кухне старую чугунную утятницу, ударил пальцем в днище с выплеском ци, и…</p>
    <p>…пробил.</p>
    <p>— Ё…ть! — непроизвольно вырвалось у меня. Ушу занимаюсь давно, а всякими членовредительскими штучками ещё дольше, так что разбивание предметов не было для меня новинкой. Но такое… нет, в китайских боевиках можно встретить трюки и похлеще, не говоря уж про индийские. Но в реале…</p>
    <p>— Мать-мать-мать…</p>
    <p>Шутка юмора даже не в разбивании предметов, а в том, что такой запредельный уровень владения ци даёт массу возможностей. Это ещё не шиноби из аниме про «Наруто», но где-то рядом. Ци позволяет не только пробивать предметы, но и держать удар, ускоряться, «играть» с центром тяжести и гравитацией, заниматься самолечением…</p>
    <p>…и это только так, навскидку.</p>
    <p>Такой скачок способностей даёт очень многое. Поэтому решил не откладывать дела на потом, а позвонил в ДК.</p>
    <p>— Да настроения нет, не приду сегодня заниматься, — сообщил Ильичу, — Что? Да самочувствие нормальное, просто хандра. Нет, ничего серьёзного, просто наложилось немного — осень начинается, да в Игре настроение испортили, вот и… Ага, просто дома посижу с коньячком, да по ящику чё-нить интересного половлю. Бывай.</p>
    <p>Повесив трубку, подошёл к окну, открыл занавеску, и постоял,зевая. Всё, агентура оповещена, что на прогулку сегодня не пойду, занавеску можно задёргивать обратно.</p>
    <p>Пока не прошёл «запал», сажусь медитировать, и… да, получается! Тело как будто светится, хотя это очень неточное описание. Но по крайней мере, я вижу свои внутренние органы и все эти энергетические центры и меридианы, причём одновременно «от первого лица» и со стороны. Сознание раздваивается, оставаясь при этом единым.</p>
    <p>Ощущения… странные. Возникает впечатление, что я вылечился от какой-то противной, но давным-давно привычной болячки типа гайморита. Мир расцвёл новыми красками, стало легче дышать, видеть, слышать, обонять и осязать, мыслить…</p>
    <p>Выдох… и выхожу из медитативного состояния, но «пост эффект» остался со мной. Пусть не полностью, но отголосок присутствует. Ну-ка… «Зайти» обратно получается с удивительной лёгкостью, мир снова расцвёл.</p>
    <p>В таком состоянии начинаю готовить, и обнаруживаю, что сегодня мне хочется сельдерея — благо, в холодильнике он есть. Так и готовлю, прислушиваясь к смутным хотениям. Получается достаточно своеобразно, но вкусно.</p>
    <empty-line/>
    <p>— … в рабочей поездке президент России… — переключить.</p>
    <p>— … папы римского в Южную Америку…. — переключить, лучше уж про президента.</p>
    <p>В состоянии «энергета» дотерпел до конца новостей, дальше меня «выкинуло», благо никаких последствий, кроме того, что снова захотелось есть.</p>
    <p>А вообще интересно… обычный просмотр новостей в состоянии «Просветлённого», и я обратил внимание, с какой лёгкостью я анализирую эти самые новости. Качество анализа — да… с этим могут быть вопросы, но тем не менее, это анализ!</p>
    <p>Привычка эта давняя, нас ещё в училище ротный приучал к такому. Постоянного не вышло, по крайней мере у меня, но новости смотрю именно как аналитик, особенно вечерние, если попадаю.</p>
    <p>Но сегодня… мда… ладно анализ, но ведь во время просмотра постоянно всплывало… всякое…</p>
    <p>' — … премьер-министр Российской Федерации…', — и мозг послушно подкидывает все известные мне факты про премьера.</p>
    <p>' — на Курилах +7, ветрено…', — и всплывает информация по Курилам… очень интересный эффект.</p>
    <p>Снова поел, и провалилось как в пустоту. Хм… интересный эффект. Начинаю обдумывать новые возможности. Хм, а если… Вхожу в «просветление» и пальцами продавливаю доску с балкона. Именно продавливаю — и это два с половиной сантиметра! Почти тут же вспоминаю голливудщину и пытаюсь осторожно проткнуть себя ножом. Тот гнётся, а затем и ломается. Интересно… а если порезать? Порезать удалось, но с трудом, и только поверхностный слой кожи, нож же после это выглядел так, будто я пытался снять им стружку с гвоздя.</p>
    <p>Отложив его в сторону, в том же состоянии «просветления» пытаюсь залечить царапину. Зарастает на глазах.</p>
    <empty-line/>
    <p>Выйдя в обычный «режим», уселся на пол. В голове пустота, ни единой мысли, только вертятся картинки того, чем только что занимался. Сидел так больше часа, пока не приспичило в туалет. Да, затормозил! Но вот честно, кто бы на моём месте среагировал иначе?</p>
    <p>Магия? Да, круто — но привык уже немножко, да и не такая уж это и «вундервафля», если по честному — хотя бы из-за уязвимости мага. А вот теперь наклёвывается и неуязвимость… И вот ТЕПЕРЬ мои мини-файерболлы, способность замораживать и нагревать жидкость, уменьшать и облегчать вес, телекинез мелких предметов и прочее становится по-настоящему опасными.</p>
    <p>Не бог весть что, но… это как носить с собой пистолет, электрошокер, газовый баллончик и ещё кучу прибамбасов, будучи при этом в кевларовом костюме и бронежилете, и выглядеть безобидным обывателем. Неплохо, но…</p>
    <p>… пока об этом не узнают.</p>
    <p>Впрочем, отошёл я быстро — не первое чудо в жизни. Но настроение было… специфическим, этакое сочетание распирающего счастья, гордости и нешуточной опаски.</p>
    <p>В тот день я достаточно много экспериментировал с новыми способностями и открыл немало интересного. Самым интересным же было то, что еда после магической усталости как будто проваливалась в пустоту.</p>
    <p>Если говорить проще — я так и не сходил «по большому», хотя съел в общей сложности больше ведра всевозможной еды, опустошив холодильник почти полностью. И вот это как раз поставило меня в тупик: если файерболлы и прочее я мог хоть как-то понять, то вот еда и её дальнейшая судьба…</p>
    <p>Этого не может быть, потому что этого не может быть никогда!</p>
    <p>Лениво пролистываю форум, перескакивая с темы на тему, даже выражение лица самое пофигистичное. Но это так… для наблюдателей, в наличии которых ни капли не сомневаюсь. Камеры в квартире если и есть, то от Васьки, но вот программы в компе могут быть и посторонними. Так что изображаю скучающего бездельника, предварительно с помощью «просветления» загнав себя в нужное состояние.</p>
    <p>Маршруты из Лютцова…</p>
    <p>К Порталам…</p>
    <p>Обычные…</p>
    <p>Через зоны для «приключенцев»….</p>
    <p>Безопасные, пусть зачастую и длинные маршруты для торговцев…</p>
    <p>Вернуться к «приключенческим» маршрутам… листать, листать… Вроде как ненароком перейти на самих приключенцев… классы воителей и магов… рукопашники… Последнее должно быть более-менее оправданно для потенциальных наблюдателей и шпионских программ, ибо и сам рукопашник не из последних.</p>
    <p>Шарюсь, перескакивая по темам форума. Но всё время по рукопашным или рукопашно-магическим.</p>
    <p>Есть! Вот и разговор на тему ци и укрепления тела. Нормально… вялый такой срачь в стиле «Это фигня».</p>
    <p>Затем полные энтузиазма отзывы, что есть что-то этакое, и… энтузиастов высмеивают — очень зло, умело. Это не банальные «тролли на зарплате», работающие по шаблонам, но шаблоны всё же встречаются. А что это значит? А значит, что нужно копать дальше.</p>
    <p>Дальше начинаются жалобы игроков, что «Все эти фокусы с ци — фигня», но некоторые комментарии настораживают. Как бы это… в другой манере стали писать игроки. То есть либо кто-то другой пишет от их имени, либо они пишут под контролем. Может такое быть? Да запросто — если большая часть тестировщиков так или иначе находится на службе государства, не считая игроманов и невротиков на излечении — но на них тоже есть рычаги, хотя бы отлучение от Игры.</p>
    <p>Есть ещё жалобы от игроков с ци, что вокруг них слишком много приключений, и вообще — жизнь не удалась. Тоже возможно — устроить им неприятности вполне реально даже для представителя одной из мелких стран, типа Молдовы. Государство с его ресурсами, какое ни есть, это серьёзно.</p>
    <p>Получается, что ци или «просветление» вполне реально, как и магия, но представители Администрации «режут» таких игроков у противников. Хм… даже не обязательно ВСЕЙ Администрации, достаточно одной из сторон.</p>
    <p>А почему «режут» и «режут» ли вообще? Может, «режут» только тех, кого нельзя контролировать, а «своих» наоборот — тянут? Очень даже может быть, наверняка не я один такой маг-просветлённый.</p>
    <p>Есть такие у англосаксов — если верить подслушанной информации. Наверняка есть у китайцев, индусов. То есть правительства хотят перехватить контроль над Игрой, «прокачав» своих и максимально осложнив жизнь чужим.</p>
    <p>Ну да, магия в реальном мире — это уже круто, из-за такого может и война начаться. Вряд ли сама по себе, но вот в сочетании с другими факторами — запросто. Вот только что-то во мне шепчет, что есть ещё какой-то важный фактор или факторы, которые пока просто не вижу или упускаю…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Яцек нашёл меня ближе полудню следующего дня, помаячив, когда я гулял по рынку, не слишком всерьёз прицениваясь к местным товарам, и прикидывая, что мне стоит закупить в дорогу.</p>
    <p>— Э, дорогой, три серебрушки за фунт? — цокаю языком демонстративно отходя от прилавка с сушёными ягодами, — Сам кушай, можешь даже за моё здоровье скушать, разрешаю.</p>
    <p>— Совсем эти хоббиты обнаглели, — бурчу негромко, — как же, специалисты по сельскому хозяйству, урожаи у них с особыми свойствами! Пусть кому другому это рассказывают, но эльфу-травнику такое заливать?</p>
    <p>— Обнаглели, — поддакивает продавец из местных, — нелюдь поганая!</p>
    <p>— Э-э… — спохватывается он, — коротышки чёртовы, да!</p>
    <p>Делая вид, что не замечает меня, и вообще, он ничего не говорил, продавец начал старательно перекладывать фрукты, стараясь не коситься на меня. Ну, ок… не он первый, не он последний, бытовой расизм как есть, бывает.</p>
    <p>— Эй, малец, — негромко окликаю Яцека, — ты вроде всё и всех должен знать здесь? Давай, подумай, где здесь в дорогу можно сушёные ягоды купить, чтоб не в три цены!</p>
    <p>— Очень серьёзные персонажи, — семеня рядом, докладывает мальчишка, якобы помогая с покупками, — я подключил «втёмную» почитай всех беспризорников Лютцова, так что с тебя двадцать золотых. Да, дорого, но…</p>
    <p>Отмахиваюсь от его оправданий — не дороже денег!</p>
    <p>— Пробили мы их по своим каналам, — шмыгая носом, продолжил он, — и нашли. Пусть имена игроков и скрыты, но есть те, с кем они общаются, и люди это серьёзные. Прежде всего они контачат с кланом Белоголового Орла, знаешь такой?</p>
    <p>— Знаю… — медленно протянул я, — совсем не скрываются, бляди…</p>
    <p>Клан этот — полуофициальное представительством американской администрации в Игре. Но де-юре, это, конечно, частная инициатива патриотически настроенных граждан.</p>
    <p>Не единственный, разумеется, но один из самых важных, а вернее сказать, это такая околополитическая тусовка, своеобразная «биржа», через которую проходит бесчисленное количество самых разных персонажей.</p>
    <p>Политики, их креатуры, стажёры всех мастей, наёмники и торговцы информацией, дипломаты и агенты влияния — притом во все стороны разом. Вроде и американская тусовка, но…</p>
    <p>… не совсем, а местами — и совсем нет!</p>
    <p>Собираются под псевдонимами, но информация о них не то чтобы просачивалась, а вполне себе течёт жиденьким ручейком во все стороны. Этакий Коминтерн, который вроде бы работает на страну, но по большей части сам на себя.</p>
    <p>Американцы относятся к этому нормально, воспринимая такой порядок вещей как нечто естественное. Хорошо это или плохо, мне сложно судить, но их эта система устраивает, а у нас так…</p>
    <p>… не умеют.</p>
    <p>— Ладно, дальше, — киваю Яцеку.</p>
    <p>— Дальше… — он не сразу собирается со словами, пропуская прохожего, и чтоб не подслушали лишнего, отхожу чуть в сторону, -дальше я обнаружил, что эти двое из Республиканской Партии, чтобы это не значило.</p>
    <p>— Даже так… — смотрю внимательно на Яцека — то ли он супер разведчик, то ли американцы были очень неосторожны… Хотя последнее весьма вероятно, многие «Сильные мира сего» воспринимают обычных людей как предметы мебели, а уж НПСов… Хотя в Иггдрасиле НПСы вполне «человечны».</p>
    <p>С другой стороны, подобная открытость может означать, что они ТОЧНО не из Республиканской Партии, и может быть, даже и не американцы. Чёрт… Васьки не хватает, я такие тонкости не понимаю!</p>
    <p>— Так, — пожал плечами мальчишка, — Конкретику не выяснил, но входят они в какие-то Кабинеты и Комиссии — тоже не знаю, что это значит.</p>
    <p>Затем, чуть прикрыв глаза, он рассказывает, какие магазины и заведения они посещали, с кем общались, характерные привычки и другое. Да что ж ты… я ж всё-таки не опер, не могу в полной мере оценить материал. А посоветоваться сейчас и не с кем…</p>
    <p>— Стоит это двадцати золотых?- осторожно интересуется Яцек.</p>
    <p>— Стоит, — отсыпаю ему денег, а мальчишка, получив гонорар и успокоившись, усмехнулся и добавил:</p>
    <p>— Это ещё не всё! Сейчас ты мне и премию дашь за хорошую работу.</p>
    <p>А вот это уже наглость…</p>
    <p>— Они там собирают совещание через неделю, — тихонечко выпалил он, -ихотя я не представляю, как туда можно проникнуть, но ПРИМЕРНО понимаю, как при этом не попасться.</p>
    <p>После разговора молча отдалему всё, что у меня есть — порядка тридцати золотых. Затем, после короткого раздумья, добавляю эликсиры — себе я ещё наварю, а мальчишкам всем эти зелья здоровья,у дачи и прочего ой как пригодятся. Они хотя и неписи…</p>
    <p>… но всё-таки люди.</p>
    <empty-line/>
    <p>«Выход»</p>
    <p>В последние недели начал шастать в Игру не раз в день, но до упора, а по нескольку раз. Свои минусы в это есть, но есть и плюсы. В реальном мире думается проще, здесь нет желания решить всё кавалерийским наскоком, отсюда и такой своеобразный подход — пытаюсь переваривать информацию кусками, а не целиком.</p>
    <p>Прежде всего Яцек — это ОЧЕНЬ ценный кадр. Как там дело обернётся дальше, я не знаю, но мальчишка на диво умён и… везуч. Пусть НПСы в Иггдрасиле и человечны до полной аутентичности, но Яцек выделяется очень уж резко.</p>
    <p>Не исключено, если ИскИн выбрал его как «ключевого НПСа» для какого-то Мега Квеста — Избранный там или ещё чего. Да, сам был удивлён, когда узнал, что НПСы в Иггдрасиле могут быть не рядовыми статистами, а вполне себе ключевыми персонажами. Непривычно, но что есть… да и по моему, решение интересное — «оживляжу» добавляет очень неслабо.</p>
    <p>Пристроить Яцека нужно, но вот куда и как⁈ Если б была уверенность в Ваське, можно было бы сбагрить парнишку его агентам, а раз такой уверенности нет, то…</p>
    <p>Остаётся только пристроить его в стражу к Ищейкам. Не официально, конечно, а так — «почти стажёром». М-да… вариант далеко не идеальный, в таком случае Яцек и его «лейтенанты» будут не моими людьми, а просто людьми, которые мне обязаны, а это разные вещи. Увы, но самостоятельно я их не потяну, так что делаю пометку переговорить с главой Ищеек.</p>
    <p>А идея Яцека о проникновении была интересной: мальчишка знал, что моё направление — страж. А класс это довольно специфичный и «Примечания мелкими буквами» прочитать дано не всем. Тем более понять.</p>
    <p>' — Смотри, Лис, — вдохновенно вещал беспризорник, поясняя задумку, — стражи могу объявить о начале расследования и тогда их имя, уровень и прочее будет скрытым. Так?</p>
    <p>— Так, но вот объявлять нужно начальству, а если я пойду против такого… правительственного Клана, то объявление о начале расследование против него пойдёт через Администрацию Игры. И толку мне от того, что имя-уровень мои будут не видны, если клан Белого Орла получит данные с моим описанием от той же Администрации.</p>
    <p>— Хреново у вас там в вашем мире, — сочувственно сказал мальчик…</p>
    <p>… и меня чуть не подбросило. Как это, непись меня жалеет⁈</p>
    <p>Кстати,подобное отношение встречаю достаточно часто.Дескать — это ещё вопрос, кто из нас НПСы и кто кого использует. Может, это Бог или Боги хотят, чтобы игроки-бесы считали его или их ИскИном, а на деле бесов используют как батарейки для «зарядки» Иггдрасиля. Уверенность в этом, к слову, заразная… ну да теория заговора, она не в одну сторону работает.</p>
    <p>— Короче, — продолжил Яцек, — через Администрацию ты пойти не можешь, потому как шанс, что информация попадёт к «Орлам» слишком велика. Так?</p>
    <p>— Так… — соглашаюсь с ним.</p>
    <p>Яцек довольно сощурился и переложил щепку-зубочистку во рту каким-то «ковбойским» жестом.</p>
    <p>— А кто тебе мешает обратиться напрямую к ИскИну?</p>
    <p>Оп-па… а ведь мальчишка реально «сделал» меня, да и не только меня. Мы, игроки, настолько привыкли, что у любого компьютера и компьютерного сервера есть совершенно определённые хозяева, что позабыли о том, что ИскИн изначально обладает свободой воли и свободой выбора.</p>
    <p>С Администрацией же он сотрудничает фактически на паритетных началах. Не совсем на равных — в его сознание было заложено, что Администрация имеет «родительский» авторитет. Но тем не менее…</p>
    <empty-line/>
    <p>Храм Судьбы в Лютцове встретил меня если не как родного, то где-то рядом.</p>
    <p>— Лис!</p>
    <p>— Рейнеке-Лис!</p>
    <p>При храме жрецов немного,всё-таки специфика сказывается. Дама Судьба не требует молитв или служб: захотелось тебе открыть душу, пожаловаться, спросить совета — так приходи. Поэтому и народ здесь такой… те ещё психологи, короче.</p>
    <p>Ну а нет, так она в обиде не будет, даже если годами заходить не будешь. В основном, собственно, и не заходят — не самая популярная богиня, между нами.</p>
    <p>— В гости к нам или к богине? — поинтересовался вышедший навстречу упитанный повар, на ходу вытирая руки о висящее на плече полотенце.</p>
    <p>— Сперва к богине, а потом и к вам, если не надоел ещё, — отвечаю ему, пожимая руку.</p>
    <p>— Не успел, — смеётся толстячок, — ты интересные байки рассказываешь, почаще заходи.</p>
    <p>Постоял немного, пообщался: повар брат Рома не последний человек в здешней иерархии, да и личность интересная.Пусть он и прописан ИскИном, но… блин, до чего качественно!</p>
    <p>Недолго поговорив со жрецом, с некоторым волнением иду собственно в Храм. Архитектура — красивейшая, а фрески и барельефы и вовсе, как говорят внуки «отвал башки».</p>
    <p>Везде изображения Дамы Судьбы — постоянно изменчивой и неизменной. Понимаю, что это всего лишь одна из основных граней ИскИна, но… я один из тех, кому близки местные верования.</p>
    <p>Нет, не стыдно — разработчики проделали на редкость большую работу, выстроив интереснейшею логично-интуитивную систему, а затем и местные НПС постарались. Тем более, что это не столько религия, сколько Веды — то есть некий набор знаний и понятий, которые можно назвать сакральными.</p>
    <p>Начинаю рассказывать и чувствую,вижу, как внимание Дамы Судьбы окутывает меня. Это… что-то вроде друга напротив, с которым ты решил поделиться наболевшей проблемой. Друга, который ТОЧНО не предаст, выслушает, подскажет если не советом, то участием.</p>
    <p>«Задумчивость» — это я рассказываю о проекте Иггдрасиль, как он был задуман, во что превращается официально и как я его вижу в реальности.</p>
    <p>«Понимание. Сожаление» — когда начинаю рассказывать о своих сомнениях по поводу честности Администрации и неприятия подковёрных игр, которые начали превращать многообещающий проект в поле битвы.</p>
    <p>Пока эта битва идёт в виртуальном пространстве, но судя по всему, может переместиться и в реальный мир.</p>
    <p>«Одобрение» — когда я высказываю желание пробраться в замок клана и разузнать, что же такое происходит⁈</p>
    <p>Затем ощущаю тёплую руку у себя на щеке и прикасающиеся ко лбу губы. Выхожу ошарашенный и…</p>
    <p>— Пошли-ка ко мне в келью, — быстро сказал брат Рома и тащит меня за руку. Не сопротивляюсь — общение с богиней далось очень тяжело и сейчас у меня «откат» в виде апатии.</p>
    <p>— Смотри! — Рома сунул мне под нос зеркало.</p>
    <p>— Эпическая сила! — вырвалось у меня. Ну и… ещё несколько выражений.</p>
    <p>Я свечусь. Реально свечусь каким-то перламутровым светом. Я-не-я, а что-то… ангелоподобное, от чего хочется перед самим собой (!) упасть на колени. Лезу в настройки…</p>
    <p>— Богиня Фортуна, Дама Судьба, Удача пометила вас своим благословением. Отныне вы Её паладин.</p>
    <p>— Женщины, — развёл руками повар, — даже если они богини, они всегда женщины, куда же без блестяшек…</p>
    <p>Понимаю, но от этого не легче, но «блестяшки» вскоре сошли «на нет» — видимо, это был такой эффект от благословения. Лезу в настройки под понимающим взглядом брата Рома…</p>
    <p>— Уровень +2, итого 6</p>
    <p>— Удача 12</p>
    <p>— Мудрость 8</p>
    <p>— Мана 10</p>
    <p>Плюсануло неслабо, а почему?</p>
    <p>— Брат Рома, а у Дамы Судьбы уже есть паладины?</p>
    <p>— Ты не первый.</p>
    <p>Уф… вот честно — легче стало. Как представил, что я — Первый Паладин и сколько к этому званию прилагается интриг… Не хочу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Паника из-за паладинства у Дамы Судьбы возникла не из-за неумения и нежелания принимать на себя ответственность…</p>
    <p>… хотя и из-за этого, пожалуй, тоже!</p>
    <p>Некоторые боги требуют от своих воинов достаточно серьёзного служения, обещая в противном случае разнообразные кары. Знаете, такое… шаг вправо, шаг влево, прыжок на месте…</p>
    <p>Но Фортуна, как выяснилось, стоит несколько особняком, как и ряд других богов, и ничего особого от своих паладинов не требует. Вроде как она делала выбор, отмечая таким образом интересных ей личностей.</p>
    <p>Выяснив это на форуме, я несколько успокоился, а то всерьёз думал удалять свой персонаж. Потому что пряники от богов, это конечно хорошо, но обычно к ним в придачу шёл хороший такой кнут и шпоры.</p>
    <p>Ну а раз жёсткача не намечается и нет необходимости менять своё поведение или встраиваться в иерархическую структуру непонятного образца, то и ничего страшного. Вроде как…</p>
    <p>А если что, я всегда успею удалить своего персонажа, и пусть Васька хоть на говно изойдёт!</p>
    <p>Факт своего «опаладинивания» решил скрыть — звание это даёт достаточно много «плюшек» и хотелось бы, чтобы мои потенциальные враги не догадывались о ряде возможностей. «Плюшек» этих не слишком много, другие боги заметно щедрей. Правда, другие боги требуют от своих паладинов куда больше.</p>
    <p>Но и так, повышенный фактор удачи это уже ого-го! Правда, удача эта достаточно своеобразная — Дама Судьба своих любимчиков и правда частенько вытаскивает из всевозможных «задниц», но собственно, в этих самых задницах Её паладины нередко оказываются, что называется, «По долгу службы».</p>
    <p>— В общем и в целом, паладины Судьбы, это вроде… офицеров активного резерва, — подытожил я, — То есть вроде бы и не на службе, но при этом обладают таким своеобразным характером, что особой разницы нет — приключения «Во благо Родине» или «Прекрасной Дамы» ищутся самостоятельно.</p>
    <p>— Разве что мы не слишком иерархичны, а так скажем «Боевая единица сама в себе». Не «Рыцари без страха и упрёка», а… нет, скорее всё-таки рыцари, но кодекс чести у каждого свой, лишь бы он, этот самый кодекс, в принципе был. Ну… сойдёт.</p>
    <empty-line/>
    <p>«Выход»</p>
    <p>М-да… не знаю, что и как там произошло, но я снова помолодел. Резко.</p>
    <p>— Н-да… только и сказал я, глядя в зеркало после душа. Скрываться особого смысла нет, камеры всё пишут… и думаю, действительно ВСЁ.</p>
    <p>Сейчас мне можно дать от силы тридцать пять, и это тридцать пять ухоженного, состоятельного человека, следящего за здоровьем. Этакий белозубый…</p>
    <p>— М-мать… — я оттянул пальцами губу, — действительно, что ли?</p>
    <p>Вздохнув, снова лёг в капсулу: пора сдавать анализы. Капсула у меня с кое-какими улучшениями, отбор крови, кожи, волосков и даже костного мозга (!) осуществляется без участия людей. Не сказать, чтобы какой-то необыкновенный хай-тек, но явно выбивается из ряда вон.</p>
    <p>А куда деваться? Альтернатива проста — переселение в бункер и прочие радости. Лучше уж так, с мониторингом чего можно и нельзя во время Игры и регулярными анализами.</p>
    <p>Вопрос в том, надолго ли… На улицу, во всяком случае, я теперь могу выходить только в жёстком гриме, вечером, и наверное, перебежками, чтоб со знакомыми слишком близко не встречаться.</p>
    <p>Несмотря на анестезию, проба костного мозга — штука болезненная. Единственная радость, заживает на мне всё очень быстро.</p>
    <p>Понятия не имею, кто забирает пробы, но скорее всего, помимо передачи электронных данных, за капсулой ухаживают «соседи» из Конторы. Но без подробностей. Здесь тот случай, когда меньше знаешь, дольше живёшь.</p>
    <p>Перед выходом в магазин гримируюсь — благо, профессиональную актёрскую косметику мне поставляют, и малость подучили искусству грима. Не в полной мере, но уж себя самого могу состарить. Не мастер, сильно нет… но и учили всерьёз, хоть и недолго, и гримировальный набор, наверное, профессиональный.</p>
    <p>— М-дя… и уши уже начали… — констатирую озабоченно, с некоторым холодком понимая, что бункер, он не за горами.</p>
    <p>Уши и правда «начали» — чуть-чуть изменилась форма. И это при том, что такое считается невозможным.</p>
    <p>Настроение испортилось, оставалась только надежда, что таких изменений тела в реальном мире будет ещё много, и учёные найдут себе других лабораторных мышек. Здесь мой патриотизм, пожалуй, заканчивается…</p>
    <p>А то молодость и потенциальное бессмертие, да в сочетании с магией, это конечно здорово. Но не в сочетании с опытами в лаборатории… Мелькнула даже мысль сбежать куда-нибудь в тайгу… или пожалуй, куда-нибудь южнее, в джунгли Амазонии, например.</p>
    <p>— Здорова, Сергеевна! — здороваюсь с соседкой, простудно огрубив голос, а то он у меня тоже в сторону оперного куда сдвинулся. Тембр такой, что ещё чуть, и к Короли Эстрады.</p>
    <p>— И тебе не хворать, — отозвалась бабка на лавочке, кутаяс в старенькое пальто. Вот же… по факту мы ровесники, но выгляжу я лучше её сына. Отсюда и отношение, недолюбливает она меня. Впрочем, не она одна — зависть. Но отношения не портим, общаемся преувеличенно вежливо и доброжелательно.</p>
    <p>— Я в магазин, тебе чего-нибудь надо? — интересуюсь у Сергеевны по старой традиции.</p>
    <p>— Да ряженка если свежая будет — возьми, — охотно отозвалась бабка, — Да батон нарезной, если свежий.</p>
    <p>— Погоди, — соседка, близоруко щурясь в наступающей темноте, начала рыться в карманах, — сейчас денег тебе дам.</p>
    <p>— Не суетись, — отмахнулся я, — Когда принесу, тогда и отдашь. Не к спеху!</p>
    <p>Вернувшись из магазина, начал обдумывать ситуацию с проникновением в замок Белоголового Орла, ну и последующей диверсией. Проворачиваю ситуацию так и этак…</p>
    <p>Стоп! А почему я начинаю думать о проникновении, и главное, диверсии? Мне главное что? Узнать информацию — отсюда и будем «плясать». А то попёрли фантазии в стиле боевиков «про спицназ»… опять гормоны в голову полезли? Ч-чёрт… похоже на то.</p>
    <p>— Итак… — я начал было рассуждать вслух, но спохватился</p>
    <p>' — Найти подход к одному из присутствующих на совещании… маловероятно. Пусть Яцек и выяснил кое-что о них, но для вербовки или шантажа недостаточно — так, мелкие грешки. Да и я не та фигура, чтобы вербовкой заниматься. Это не местного жителя в приграничье в стукачи вербовать, чтобы тот сдавал соседей, занимающихся мелкой контрабандой.'</p>
    <p>' — Отметаем… отметаем, я сказал! В данный момент я по факту веду самостоятельное расследование и не могу полагаться на Контору, и не имею каких-либо ресурсов, а это очень сильно меняет дело.'</p>
    <p>' — Слуги? Глухо. Не совсем безнадёжно и я бы даже сказал — есть интересные моменты, но — время. Совещание будет уже скоро и «навести мосты» просто не успеваю. Вот потом — да, можно будет найти общий язык как с НПСами кланового Замка, так и с охраняющими его игроками.'</p>
    <p>' Блин, — расстроился я, — всё равно получается, что нужно попасть в замок самому! Но подхода к охранникам и слугам нет, к хозяевам нет, проникнуть туда как «спицназовец»… вряд ли, ой вряд ли…'</p>
    <p>Так… а если мозги включить? Что-нибудь «психологичное» и креативное? Пройдя на кухню, заварил кофе. К слову — настоящее, для чего пришлось покупать через интернет непосредственно в Бразилии. У нас, конечно, тоже можно, но я тогда как раз покупки через интернет осваивал, и, так сказать, два в одном.</p>
    <p>Шумно отхлёбываю (так вкусней и свидетелей всё равно нет)) из керамической кружки, а мысли скачут адреналиновыми зайцами, с темы на тему. Психологичное… читал я где-то, как какой-то условный «Наш» во времена СССР вышел из тюрьмы иного государства, просто взвалив на плечо трубу. Охранники пропустили его, но правда — охрана была третьесортная, да и заключённые были в гражданской одежде. Но сам факт…</p>
    <p>То есть найти повод попасть в замок на законных основаниях — не как Рейнеке-Лис, а как… да пусть ни хрена не соображающий игрок. Если уж есть у Стражей возможность скрывать или менять имя во время расследования, то этим можно воспользоваться. Но проникнуть — это полдела, а как сделать…</p>
    <p>Стоп!</p>
    <p>«Вход»</p>
    <p>Вошёл в виртуал, но «завис», не доходя до Игры. Ощущения достаточно неприятные, мозг как будто… тошнит, что ли.</p>
    <p>Но это сделано специально, чтобы игроки имели возможность задать вопрос ИскИну, но не увлекались.</p>
    <p>' — Имя для игрока «НПС эльф Силлиэль» свободно?'</p>
    <p>' — Да'</p>
    <p>' — Могу я зарезервировать его на время расследования?'</p>
    <p>' — Да'</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>— Есть!</p>
    <p>Несмотря на скверное самочувствие — последствия «Входа»-не-до-конца, начинаю пританцовывать. Теперь стражник у ворот увидит надпись над моей головой «Игрок НПС эльф Силлиэль». Учитывая, что НПС пишется большими буквами, а смотрят стражники поверхностно… должно проскочить.</p>
    <p>Но «должно» и «проскочит» — вещи разные… Начинаю мерить шагами квартиру с остывшей кружкой в руках. То есть нужно стражников отвлечь… Как? Ну это несложно — ссора там или что…</p>
    <empty-line/>
    <p>А что там на форуме?</p>
    <p>«… — да и к камешку можно „Привязаться“, который попросить отнести друга в иное место»</p>
    <p>Вот оно!</p>
    <p>К сожалению, слегка «обломался» — я уж было затеял «Привязаться» к камушку, да попросить пронести его в Замок кого-нибудь из НПСов. А дальше самоубийство, возникновение в Замке около камушка… ну и назад можно так же — подбросил камушек в выезжающую телегу, и всё.</p>
    <p>Увы, воплотиться в клановых владениях могут только кланнеры или дружественные игроки с особым статусом, получить который ох как непросто! Да и «камушек» должен весить больше игрока, такой в карман не подбросишь…</p>
    <p>— Зараза! — это я в благородной задумчивости допил кофе и попытался закусить кружкой, теперь зуб болит… Отставляю кружку в мойку и продолжаю ходить, прислонив руку к зубу.</p>
    <p>А вообще, что я докопался до «Привязки», можно ли обойтись без неё? А хрен его знает… Так-то теоретически проникнуть в Замок и «потеряться» там не то чтобы легко, но вполне реально. Но может быть охранники на ворота заносят прибывающих и отбывающих в какие-то списки. Да даже наверняка заносят!</p>
    <p>Поэтому надеяться, что меня не станут искать после проникновения — глупо. А вот если стражник прибьёт по какой-то причине низкоуровневого НПСа, да ещё и не местного… дело может ограничится небольшим «Общественным порицанием» со стороны остальных НПСов. А как это проделать без привязки, придумать не могу…</p>
    <p>Решение, хотя и спорное, всё э таки было найдено, и даже удалось обойтись без привязки, хотя «Поиграть в спицназ» всё-таки пришлось. Вспомнил, что чем меньше показатели жизни у игрока или НПС, тем бледнее высвечиваются его показатели и тем ближе надо подойти, чтобы что-то рассмотреть.</p>
    <empty-line/>
    <p>«Вход»</p>
    <p>Алхимией пришлось заниматься в лаборатории храме Фортуны. Допуск туда дали моментально, как «Своему», но заодно «Нагрузили» заданиями.</p>
    <p>— Помощь нужна? — осведомился штатный зельевар храма брат Тетис, поглядывая маленькими чёрными глазками, прячущимися за мохнатыми бровями. При его лысом, будто бы даже полированном черепе, смотрится это контрастно и немного зловеще, хотя на самом деле брат Тетис добряк и флегамтик…</p>
    <p>… и немного лентяй. Хотя вру. Не немного…</p>
    <p>— Ну если только у тебя нет других дел, — равнодушно отозвался я.</p>
    <p>— Есть! — Брат Тетис моментально скрылся за дверью. Насколько я понимаю, побежал на кухню, дегустировать привезённое вино из знаменитого Чернодольского виноградника. Проводив его взглядом, хмыкнул, и вот ну ни капельки не расстроился.</p>
    <p>— … семь капель мочи единорога… помешать налево… ага…</p>
    <p>Задание для храма готово. А моя «тяжёлая химия» пока настаивается и пахнет… морщусь — пахнет она действительно тяжело.</p>
    <p>— Вот, кажется, настоялась, — осторожно беру пипетку и капаю Жидкое Забвение в пасть одной из лабораторных крыс. Пискнув, та делает пару неуверенных попыток вырваться, и через секунду расслабляется практически до киселеобразного состояния. Уровень с характеристиками у неё как будто выцветают до состояния почти полной невидимости. Засекаю время… через полчаса крыска очнулась и быстро очухалась, первым делом подбежав к поилке, а потом начав умываться.</p>
    <p>— Так… — медленно листаю справочник алхимика, — таблица совместимостей. Перевод в живой вес… ага… Жизнь примем за Х, Ману за Z… Готово.</p>
    <p>Проверяю расчёты… да, всё сходится. Оклематься могу минут на пятнадцать раньше или позже, но это не критично. Отправить одного из мальчишек Яцека прикормить рыбу в условленном месте… Всё, расследование начато…</p>
    <empty-line/>
    <p>— Франц, гляди-ка, — выплясывает мальчишка, поднимая рыбину над головой. Мужчина средних лет, копавший глину на берегу и накидывающий её на телегу, охотно остановился и опёрся на лопату.</p>
    <p>— Ишь ты, — одобрительно сказал он, — здоровая стерлядка.</p>
    <p>— Ага, — радостно отозвался пацан, — Больше ещё была, но сорвалась! А эта — гляди-ка, фунтов как бы не с десяток!</p>
    <p>— Сорвалась, говоришь… — Франц перевёл взгляд на телегу, на юного рыбака… Потом решительно положил лопату и пошёл к речке.</p>
    <p>Получасом позже довольный мужчина вернулся к своему занятию, но уже с двумя почти метровыми рыбинами, страшно довольный рыбацкой удачей.</p>
    <p>— Эк… вроде меньше было глины, — пробормотал он, но задумываться не стал, просто пожав плечами. Вскоре он закончил накидывать глину — пусть и значительно меньше дневной нормы, но в замке Белоголового Орла нормальный управляющий, с пониманием.</p>
    <p>Две такие стерлядки, да перед приездом господ… Хе-хе, тут не то что урок простят и монет подкинут, но и заприметит его господин Смитсон, как человека расторопного и услужливого.</p>
    <p>Служивые на воротах одобрительно загоготали, показывая на рыбин. Старший смены подошёл было с нахмуренным лицом, бормоча что-то вроде «Отголосок жизни ощущается…», но увидел стерлядей, и морщины на его лбу разгладились, а возница удостоился одобрительного похлопывания по плечу.</p>
    <p>— Давай к кухне, — важно велел он, — только глину там не сгружай!</p>
    <p>— Га-га-га, — подхалимски заржали подчинённые шутке старшего смены.</p>
    <p>Франц тронул вожжи, и лошадка неторопливо пошла, сам же возница аккуратно крутил вокруг головой. В замок он устроился недавно и не успел привыкнуть к его великолепию.</p>
    <p>Стены высотой почти в полсотни метров и толщиной больше тридцати, огромный ров с крокодилами, дюжина башен, в каждой из которых занимают свои места десятки воинов. Наконец, сам замок, устремлённый в небеса… Красотища!</p>
    <p>Отдав рыбу на кухне, мужчина сгрузил глину на заднем дворе.</p>
    <p>Под воздействием артефакта один край телеги приподнялся и влажная глина тяжело съехала на брусчатку.</p>
    <p>— Как его… — задумался Франц, с восторгом глядящий на чудо магии, — а, хай-тек!</p>
    <empty-line/>
    <p>Очнулся я от нехватки кислорода, и судорожно начал разгребать тяжёлую глину. Вроде и фигня… но когда ты только начал отходить от жидкого забвения…</p>
    <p>— Уф, — втянул воздух, когда в глине появилось отверстие. Теперь не спешить! Осторожно откапываюсь дальше… ну точно ночь, правильно дозу рассчитал.</p>
    <p>На заднем дворе никого нет, поэтому, выкопавшись и немного почистившись, побрёл тихонько в замок, обходя слуг и часовых. Трогаю маленькую, не «парадную» дверь, одну из многих на задах замка… закрыта. Следующая снова закрыта. Ага, вот окошко… подтянуться, принюхаться… Нет, всё нормально — сортир.</p>
    <p>Подтянувшись, просочился сквозь узкое оконце, оставленное скорее для вентиляции. В туалете, совершенно обычном, никакого средневекового антуража, никого, но за дверью шаги…</p>
    <p>Быстро расстегнув штаны, начинаю орошать писсуар вполне классического вида. Нетрезвый мужик в потрёпанном гербовом сюрко, заросший щетиной, не обратил на меня никакого внимания, закрывшись в кабинке. Сполоснув руки, вышел из туалета и потопал на кухню, ориентируясь на запахи.</p>
    <p>Несмотря на ночь, слуги время от времени проходят по освещённым «вечными» факелами коридорам, но никому из них нет до меня никакого дела. Ну, классика… слишком много слуг и гостей, и если ты уже в замке, то стало быть, имеешь право!</p>
    <p>А если кто-то думает иначе, то лезть поперёк стражи, а то и в разборки кланнеров, упаси боги! Лучше не видеть того, чего видеть нельзя!</p>
    <p>— А вот и кухня, — пробормотал я, входя в огромное помещение с хороший спортзал величиной.</p>
    <p>Один из дежурных поваров, подготавливающих продукты к приёму, широко зевает — устал, бедненький…</p>
    <p>Пользуюсь моментом, и эссенция доверия попадает ему в рот.</p>
    <p>— Кхе! Новенький? — дружелюбно поинтересовался повар.</p>
    <p>— Ага, — радостно улыбаюсь ему с видом деревенщины, попавшего в святая святых, только что не чешусь, ибо это уже перебор. Благо, грим неплохой.</p>
    <p>— Помогать? — спросил он.</p>
    <p>— Ага, — улыбаюсь ещё шире, как сиротка при виде богатого бездетного дядюшки.</p>
    <p>— Ну давай… — заулыбался повар в ответ, — Щас с ребятами познакомлю!</p>
    <p>У «ребят» тоже не оказалось иммунитета к зельям и алхимическим снадобьям, так что через несколько минут полдюжины человек воспринимало меня как давно проверенного товарища, не обращая внимания на несуразности. Оставалось только подправлять беседу в нужную сторону.</p>
    <p>— Банкетный зал? На восьмом этаже, там через кордегардию пройти надо… Кто? Да сержант Джонс, тролль такой здоровенный. Не любит почему-то, если кто слово «Чёрный» произносит…</p>
    <p>Выпытав нужное, прощаюсь — и вновь коридоры.</p>
    <p>— Стоять! — останавливает меня зычный голос.</p>
    <p>— Ой… — правдоподобно пугаюсь, едва не роняя еду, и поспешно объясняю, — К сержанту Джонсу, там ребята с кухни ему пожрать на дежурство дали немного.</p>
    <p>Орк в кирасе, со знаками различия капрала морской пехоты США, вооружённый алебардой и коротким мечом, хмыкает понимающе.</p>
    <p>— Да, Джонсу пожрать… давай. Насчёт пожрать он профессионал, особенно на халяву! Та ещё…</p>
    <p>— А на кухне там как? — осторожно интересуется служивый, не став продолжать тему сержанта, которого явно побаивается.</p>
    <p>— Да нормально… — не вдруг понимаю я, — А-а… ты в смысле пожрать чего? Да зайди, ребята там нормальные, простым парням всегда рады, если те из себя невесть что не строят. А уж если языками почесать готов, и рассказать чего интересного из службы, то и нальют!</p>
    <p>— Хм… зайду… — оживляется орк, — после дежурства! Рассказать, да если жрать дают и наливают, это я всегда готов!</p>
    <p>Честно сгрузив троллю Джонсу жрачку, получил напутственный пинок и пожелание «Заходить ещё». После этого, хромая, с чистой совестью двигаю в сторону банкетного зала. Часовые пропускают легко — после общения с Джонсом я как бы «свой»…</p>
    <p>… ну и эликсир доверия. Чуть-чуть.</p>
    <p>Проникнув в банкетный зал, где вовсю идёт подготовка к приёму, покрутился вместе со слугами, помогая то там, то здесь… а фактически нигде. А потом, приметив местечкой за статуей высоко в нише, переместился туда, и принял зелье забвения.</p>
    <p>В этот раз доза другая, я смогу видеть и слышать всё происходящее, но процессы жизнедеятельности замедляются раз в тридцать. Правда, если засекут, то убежать в таком состоянии невозможно…</p>
    <p>… и последствия могут быть очень неприятными.</p>
    <p>Несколько часов спустя банкет с участием кланнеров Белого Орла прошёл, а я отошёл от зелья забвения. Выбираться из замка… нет, слишком рискованно.</p>
    <p>Уговаривая себя, что смерть в Игре, это ничто, и что тело через несколько минут после смерти распадается пыль, быстро скидываю с себя одежду и переправляю в инвентарь, чтобы она не осталась здесь, как маячок для самых умных. А потом, собравшись в духом, осколком стекла перерезаю вены и жду…</p>
    <empty-line/>
    <p>Воскреснув в храме, тут же сажусь медитировать. Это… сложно, мягко говоря, после недавнего суицида меня изрядно потряхивает, даром что в Игре смерть не окончательна.</p>
    <p>Времени до «Выхода» из Игры осталось мало, а «просмотреть» увиденное и услышанное я могу только так — в медитации под «ускоренной перемоткой». Вернув воспоминания на место вместе с жуткой головной болью, нажимаю «Выход».</p>
    <empty-line/>
    <p>Из капсулы сразу иду к аптечке — пусть это и психосоматическая головная боль, но таблетки помогают… Затем в душ. Воспоминания пришли в ванной…</p>
    <p>— … да, наши программисты… конечно наши, даже если они индусские, ха-ха-ха! Прописали в кодах…</p>
    <p>— … локации? Нет, не локации целиком, а некоторые ключевые территории.</p>
    <p>— … не вытеснят…</p>
    <p>— … наши…</p>
    <p>Из ванной вышел собранный и мрачный — «Пазл» непонятного шевеления янексов вокруг Игры сложился окончательно. А вернее всего, я увидел один из кусочков паззла.</p>
    <p>Каким-то образом они сумели прописать в кодах или просто найти лазейку, и теперь у них есть адреса территорий, которые они будут стремиться занять всеми силами, потому что после окончания периода тестировании они станут собственностью тех, кто ими владеет.</p>
    <p>Собственностью в полном смысле этого слова — выбить их оттуда будет то ли вообще нереально, то ли почти. Собственники смогут частично регулировать там игровые законы…</p>
    <p>… и в этом весь смысл.</p>
    <p>Земли как таковые… да кому они нужны? Каждый из девяти миров в девять раз больше Земли!</p>
    <p>А вот земли, где ты можешь прописывать свои игровые законы, быть фактически богом…</p>
    <p>… вот это уже всерьёз!</p>
    <p>Мелькает мысль, что мы, наверное, тоже…</p>
    <p>… но это, черт подери, Другое!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>Настроение поганое донельзя… ну смертник я, чего уж там! Как вариант — крыска в закрытой лаборатории, но опять-таки исход один, просто дольше и болезненней, а итог один.</p>
    <p>С просыпающейся магией и «обэльфячиванием» я наверняка не один такой…</p>
    <p>Да точно не один! Сейчас, когда смог собрать столько косвенных данных воедино, могу уверенно сказать — не первый и даже не десятый, и это только если говорить о России. Там косвенные подтверждения, там оговорка…</p>
    <p>Но, повторюсь, если с «обэльфчиванием» я наверняка не один такой, хотя и это — ой-ой…</p>
    <p>… то вот все эти «Игры бульдогов под ковром», то бишь предатели в самых верхах, да в сочетании с изменениями в моём организме, это гарантированная лаборатория и разборки на запчасти.</p>
    <p>Даже возвращающаяся молодость и магия, пробудившаяся в реальном мире, не радуют. Держать покерфейс я могу… наверное, хотя и не очень хорошо, и уж точно, долго не продержу.</p>
    <p>А сама капсула? Там же датчиков… Сейчас, может быть, они просто собирают данные в плановом режиме, но рано или поздно все данные соберутся, и ко мне придут…</p>
    <p>… или вернее всего, не придут, а просто однажды, после выхода из Игры, я очнусь в лаборатории. А может быть, и не очнусь, а сразу…</p>
    <p>Обращаться к другу? Все данные говорят, что он либо предатель, либо ведёт Большую Игру — настолько Большую, что для меня разницы нет.</p>
    <p>Быть может, он будет сильно переживать, напьётся, но…</p>
    <p>… сдаст, или что вернее — переступит, раздавит.</p>
    <p>Есть ещё вариант, что Васька не предатель, но тогда предатели в его ближайшем окружении, притом как сотрудники, так и начальство. Для меня… от перестановки слагаемых сумма не меняется.</p>
    <p>Начинать шпионские игры? Спасибо, не смешно. Одно дело — переиграть продажного опера, который не мог использоваться Систему, по крайней мере, хоть сколько-нибудь значимо, тем более, у меня самого со времён службы остались кое-какие связи. Совсем другое — идти против Системы, со всеми её ресурсами.</p>
    <p>Нервно хихикнув, я подумал, что по правилам дурных боевиков мне положено оставить тайное послание близким. Щаз! Вот уж чего я делать не буду ни в коем случае!</p>
    <p>Жучков, камер и прочих устройств в квартире, в ДК, а может быть, и в магазинах, которые я посещаю, столько, что не проскочить. Резко срывать куда-то — тоже не вариант, скорее всего, меня просто «примут» на низком старте.</p>
    <p>Да и… если серьёзные люди хотя бы заподозрят, что мои близкие могут что-то знать…</p>
    <p>Весьма живо представив, что могут сделать с близкими в таком случае, я сразу и напрочь отмёл эти мысли. К чёрту!</p>
    <p>Хотя…</p>
    <p>… стоп! Кузьмин, точно! В училище мы с ним постоянно цапались, вредный был преподаватель, но въедливый и по-своему справедливый, этого не отнять.</p>
    <p>А ещё у него не осталось родных… но остались связи! Да и характер — настоящий полковник, этот, если вцепится, не отпустит.</p>
    <p>Не только он, но ещё с десяток таких же одиноких старпёров, доживающих свой век. Старые волкодавы…</p>
    <p>Писать напрямую не буду, но… здесь нажим на какую-то букву, тут… В общем, шанс есть, хотя и мизерный.</p>
    <p>В училище, да и позже, нам кое-что давали, хотя бы в качестве примеров. Да и после… товарищи офицеры в гарнизонах, это подчас тот ещё змеюшник, такие интриги ведутся, что рассказать кому, так и не поверят.</p>
    <p>Давали… да и сами «велосипеды» подчас изобретали!</p>
    <p>Всё это давно уже ушло в прошлое, аналитики, или кто там будет заниматься моим делом, парни молодые, привыкли к другим алгоритмам. Да, может и проскочить!</p>
    <p>Открытки «к датам», несмотря на былые разногласия, мы шлём друг другу регулярно. Осталось только продумать заранее, что это будут за открытки, что писать, и где будут нажимы, и что это будут за открытки, и кому…</p>
    <p>… чтобы потом, под камерами, писать быстро и на первый взгляд небрежно.</p>
    <p>Открыток у меня много, в каждой поездке или командировке одну-две да покупал, некоторые уже больше тридцати лет хранятся.</p>
    <p>Координаты, где хранится в Сети увиденное и услышанное, а там…</p>
    <p>… ну, хотя бы шанс есть!</p>
    <p>Не у меня…</p>
    <empty-line/>
    <p>Вечером сходил на почту, отправив несколько открыток — благо, приближается День Пограничника, так что повод есть. А чуть погодя, выйдя в магазин, как бы «вдогонку» отправил ещё одну, но уже через Пашу-Одуванчика, бывшего наркомана, которому я в своё время не дал влезть в большие неприятности.</p>
    <p>Думал сперва через такие вот контакты, но… нет! Не знаю, насколько плотно за мной следят, но Пашу наверняка проверят особенно тщательно, а там… открытка как открытка, нажимы и прочее в рандомных местах, пусть до морковкина заговенья гадают.</p>
    <p>Аналогично и открыткой, переданной через пожилую библиотекаршу нашего ДК. Дама идейная… или проще говоря, старая стукачка. Но там немного другой сценарий, «вспомнив» об ещё одном контакте, которого обязательно нужно поздравить, прямо при ней и написал. Благо, в библиотеке, в духе веяний нового времени, подторговывают открытками, конвертами и тому подобной мелочёвкой.</p>
    <p>Успеют ли адресаты получить письма и получат ли они их вообще, поймут или не поймут, поднимут ли, если поймут, старые связи… не знаю, но честно говоря, вряд ли. Но пока я не могу придумать ничего лучшего.</p>
    <empty-line/>
    <p>Стараюсь вести себя естественно, но часики тикают… Ощущение, что я хожу с бомбой, которая может рвануть в любой момент.</p>
    <p>На тренировку в ребятишек идти не хотелось. Дети не взрослые, они непосредственны и подчас куда как наблюдательны, а у меня и настроение, и грим…</p>
    <p>— Дядь Лёшь, у вас что-то случилось? — поинтересовалась у меня десятилетняя Ирочка, подошедшая после тренировки.</p>
    <p>— А… — вздыхаю, — узнал о смерти старого сослуживца, вот настроение и упало.</p>
    <p>— Ничего, дядь Лёша, вы ещё совсем молодой, и вон какой здоровый! — по-своему поняла меня девочка.</p>
    <p>— Да, ты права, — постарался улыбнуться ей как можно более искренне, — ещё долго проживу! Ну, всё, оставить меланхолию и меринхлюдию, кувырки по залу, вперёд!</p>
    <empty-line/>
    <p>— А давайте-как напьёмся! — предложил я, ввалившись в кабинет к Ильичу под самый вечер, гружёный сумками.</p>
    <p>— Чего это вдруг? — заморгал директор, — Не то чтобы я против… да и Лерочка моя в хорошей компании давно не сидела.</p>
    <p>— Ой, Ильич, не зуди, — влезла в разговор просочившаяся главбухша, — хочется человеку, так чего уж! Тем более, он угощает… ты угощаешь?</p>
    <p>Вместо ответа поднимаю звенящие пакеты.</p>
    <p>— Ого! — восхитилась женщина, — Да тут на целый запой!</p>
    <p>— Ну… преувеличиваешь, — не согласился с ней Ильич, — Так, посидеть… тем более как начнём, так и Палыч из своего подвала вылезет, Маргарита присоединится. Сама знаешь — что-что, а на выпивку народ подтянется.</p>
    <p>— Не оспоришь! — захихикала дама, поводя могучими телесами — она всё ещё числит себя «Сексуальной кошечкой», несмотря на пенсионный возраст. Впрочем, дальше намёков от неё дело не шло, да и с мужем у главбухши всё в порядке, так что пусть самооценку поднимает. Подыграть нетрудно.</p>
    <p>В итоге в Игру в тот день не входил — «накушался» достаточно сильно. Достаточно для того, чтобы проснуться в чужой квартире и чужой постели. Поворачиваюсь… незнакомая молодая мордашка не старше двадцати пяти. Косметика смазана, но видно — хороша девица! Губы припухлые… приподнимаю одеяло… Ну так и есть — синяки от моих пальцев на попе. Погулял! Гм, ну хоть презервативами… да, воспользовался, вон валяются на полу.</p>
    <p>Встал потихонечку… голова, кстати, совсем не болит. Сделал Александре (если верить подписи на фотографии) омлет и кофе, после чего разбудил и быстро смылся. Да, смылся — и правильно сделал. В данном случае это не трусость и не «мужской эгоизм», а… ну зачем молодой девице знать, что она переспала с мужиком за шестьдесят? А уж если потом сравнит паспортный возраст с физиологическим… могут возникнуть проблемы.</p>
    <empty-line/>
    <p>«Вход»</p>
    <p>Из Лютцова решил пока не уходить, хотелось дождаться реакции кланнеров Белоголового Орла — заметили ли они вообще проникновение, и если заметили, то с кем и чем связали. А поскольку по городу шататься мне не стоит, то засел в храме за вышивкой рун. Давно ещё читал о многослойных шёлковых бронежилетах и вот решил воплотить их в реальности.</p>
    <p>Идея проста: каждый слой расшивается отдельно — руны усиления, защиты, восстановления и так далее. Затем слой соединяются рунической вышивкой — так, чтобы не затрагивались руны на других слоях. Звучит просто, но на деле достаточно сложно, потребовались серьёзные расчёты, чтобы вышивка на слоях, и вышивка соединяющая слои никак не соприкасались — иначе последствия могут быть достаточно… интересными. Расчёты смог провести только для пяти слоёв, дальше не хватило ни мастерства, ни терпения — очень уж «геморройное» занятие оказалось.</p>
    <p>За четыре часа игрового времени расшил только одну рубаху-слой, несмотря на то, что разметки на ней уже были. Не чтобы узор был особо сложный… но когда приходится делать его, постоянно напитывая силой в медитативном трансе, задачка ещё та.</p>
    <p>Раздался стук в дверь — очень деликатный. Затем, после небольшого перерыва — ещё один.</p>
    <p>— Да-да! — откликнулся я.</p>
    <p>— Там Яцек к тебе, — приоткрыв дверь, сообщил мне брат Маркус, — пустить?</p>
    <p>— Давай, — охотно откладываю вышивку.</p>
    <p>Беспризорник… хотя какой он беспризорник — вполне себе взрослый человек, несмотря на юный возраст! А что? Сам зарабатывает и даёт возможность зарабатывать другим. Обладает солидной репутацией, да и капитал уже поднакопил.</p>
    <p>— Скромно, — констатировал мальчик, оглядев келью. Пожимаю плечами и протягиваю кувшин с простоквашей и лепёшки на меду.</p>
    <p>— Угум… спашибо, — не отказался мальчик, начиная неторопливо, но жадно есть, — замотался так, что и поесть… Короче, в клане Белоговолого Орла всё тихо и спокойно.</p>
    <p>— Уверен? — с деланным равнодушием поинтересовался я.</p>
    <p>— Хм… насколько вообще может быть уверен человек, не вхожий не верхушку Клана и сам Клан вообще? — пожал плечами пацан, — Естественно — не уверен. Но если какой шухер и есть, то до рядовых бойцов он точно не дошёл, да и в верхушке Клана тоже не все в курсе.</p>
    <p>— А насчёт верхушки… — уточняю осторожно.</p>
    <p>— Да, — отрезал Яцек, — насчёт верхушки я уверен. По крайней мере — те, за кем я или мои ребята смогли проследить, ведут себя как обычно. А какие из них актёры, ты и сам знаешь — они нижестоящих даже за мебель не считают. Даже игроков.</p>
    <empty-line/>
    <p>А может и поживу ещё…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>«Вход»</p>
    <p>… и голова кружится, уже знакомое состояние «тошноты мозга». Жму ещё раз — никакого результата.</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>… и результата нет.</p>
    <p>«Вот и смерть пришла» — неожиданно спокойно подумал я.</p>
    <p>— Вход или Выход невозможен, — раздался механический голос…</p>
    <p>' — Стоп! Почему механический⁉ — меня охватиала паника, — ИскИн ранее общался вполне приятным голосом… Это сигнал о взломе? Ещё что-то?'</p>
    <p>— Рейнеке-Лис обращается к Даме Судьбе как её паладин! — мысленно кричу я.</p>
    <p>— Фор…</p>
    <p>— Переписать, — снова влезает механический «злой» голос.</p>
    <p>— Раса — Эльф. Перезапись невозможно. Уточнение — Лесной Эльф. Принято.</p>
    <p>Появляется зеркало, мояэльфийская физиономия в нём отражается и начинает «течь». Это всё тот же я, но уже совсемне я…</p>
    <p>Глаза становятся ярко-зелёными, волосы русыми, а ресницы и брови — тёмно-русыми. Чуть меньше нос, но крупнее ноздри. Более пухлые губы, которые вдобавок меняют оттенок. Меньше подбородок, уши крупнее и чуть более оттопыренные.</p>
    <p>В зеркале отражается эльфийский подросток из Лесных, и это, судя по всему — я.</p>
    <p>— Имя — Рейнеке-Лис, — произносит всё тот же механический голос, — Стереть. Ру… Сви… Алекс… Эрик. Принято.</p>
    <p>— Направление — страж,паладин Удачи, богини Фортуны, Дамы Судьбы. Стереть. Осталось направление — Страж. Принято.</p>
    <p>— Уровень — 6. Ссс… Оставить.</p>
    <p>Механический голос будто заикается, сбивается, и иногда вклиниваются привычные, человечные нотки ИскИна.</p>
    <p>— Сила — 10. Оставить.</p>
    <p>— Ловкость — 29. Оставить.</p>
    <p>— Выносливость — 11. Оставить.</p>
    <p>— Жизнь — 17. Оставить.</p>
    <p>— Мана — 10. Оставить.</p>
    <p>— Мудрость — 8. Ссс… Ссс… Стереть. Мудрость — 6. Принято.</p>
    <p>— Удача — 12. Ссс… Стереть. Удача — 2. Принято.</p>
    <p>— Слава — 7. Ссс… Стереть. Слава — 0. Принято.</p>
    <p>— Личность ссс… Перезапись… — голову пронзила острая боль, — Отставить.</p>
    <p>На этом всё кончилось, ия наконец-топоявился в Иггдрасиле…</p>
    <p>… а высоте примерно километра, в трусах новичка и…</p>
    <p>… без парашюта.</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>«Форум»</p>
    <p>Всё закрыто. Приближающаяся земля — почти плоская степь с редкими деревьями. Удар,боль. И снова — высота около километра…</p>
    <p>Ору что-то матерное, пытаясь одновременно ковыряться в настройках, молится…</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>«Форум»</p>
    <p>Закрыто.</p>
    <p>«Друзья»</p>
    <p>Закрыто.</p>
    <p>«ИскИн»</p>
    <p>Закрыто. Земля. Удар, боль.</p>
    <empty-line/>
    <p>Умирать больно. И пусть падение с километровой высоты приводит к почти мгновенной смерти, но — смерти, мягко говоря, болезненной, а главное здесь, что…</p>
    <p>… смерть почти мгновенна, но несколько томительных секунд, растягивающихся в минуты, я успеваю ощутить всё…</p>
    <p>Последующее воскрешение сильно помогает психологически… но не в сотый раз. Про истерику и нервный срыв с соплями-воплями и слезами рассказывать не буду, но… было. Долго.</p>
    <empty-line/>
    <p>Скользнуть в транс, призыв воздуха и гравитации… Падаю в итоге чуть медленней из-за уменьшившегося веса и подхватившего меня воздушного потока. Но это именно «чуть», на конечный результат это никак не влияет.</p>
    <p>Просто дольше умираю…</p>
    <p>В транс… Воздух… Гравитация…</p>
    <p>… и так почти бесконечно, раз за разом.</p>
    <p>«Воздух +1, всего 9» — всплывает перед глазами.</p>
    <p>В транс… Воздух… Гравитация…</p>
    <p>«Гравитация +1, всего 5»</p>
    <p>И снова в транс… Входить в него научился быстро и легко, невзирая на достаточно… неприятное времяпрепровождение. Боль — хороший учитель.</p>
    <p>Умирал и воскресал я очень долго — по крайней мере, день сменился ночью не меньше нескольких раз.</p>
    <p>Точнее сказать не могу, потому что транс сопровождался неким ментальным оцепенением и кажется, галлюцинациями.</p>
    <p>В голову влезла нелепая мысль, что Искин должен дать мне какую-то награду за такое количество однообразных смертей…</p>
    <p>… но увы.</p>
    <p>«Воздух +1, всего 24»</p>
    <p>«Гравитация +1, всего 9»</p>
    <p>— Да-а! — заорал я, — Давай!</p>
    <p>При виде выскочивших почти одновременно сообщений оцепенение пропало, пошла безумная надежда, чтовот теперь я и правда могу что-то сделать…</p>
    <p>Удар…</p>
    <p>Очередное падение, попытка «рулить» телом, раскинув руки и ноги. Попытка не самая удачная, но что-то неуловимое есть.</p>
    <p>Удар…</p>
    <p>Падение… И снова пытаюсь направить полёт в сторону поблёскивающей реки.</p>
    <p>Удар…</p>
    <p>Падение…</p>
    <p>Ещё несколько десятков тысяч смертей…</p>
    <p>«Воздух +1, всего 39»</p>
    <p>«Гравитация +1, всего 14»</p>
    <p>… и удаётся спланировать на несколько километров в сторону.</p>
    <p>Удар…</p>
    <p>Падение… Воздушная подушка…</p>
    <p>— Сработало! — Хриплю я и… умираю.</p>
    <p>Падение…</p>
    <p>Удар…</p>
    <p>Больно, очень больно… но полоска жизни остаётся пусть и критически маленькой, но не падает вниз.</p>
    <p>— Аргх! — с каким-то невнятным стоном-рычаньем ложусь поудобней. Сломаны ноги и позвоночник — однозначно. Ну и ливер отбит. Создаю воду прямо во рту и долго кашляю — не в то горло лезет.</p>
    <p>— К-ха…кх-ха… — кашель отдаётся ожидаемой болью, но такой… обезличенной.</p>
    <p>Всё-таки удаётся напиться, после чего устраиваюсь поудобней — привязаться здесь просто не к чему, да и на привязку нужно какое-то время.</p>
    <p>Так что остаётся только одно — ждать. Проваливаюсь в забытье… и просыпаюсь от сигнала голодного желудка.</p>
    <p>«Состояние критическое!» — орут настройки. Жрать! Пересиливая боль, тянусь рукой к выгоревшей траве и притягиваю к себе. Особо съедобного ничего, но попадаются какие-то мелкие невкусные колоски, «баранки» и просто сочные стебли или листья.</p>
    <p>«Чувство Жрать» слегка отступает и желудок урчит, но послушно… хотя и с явственным сомнением, переваривает поступающие топливо. Отползаю чуть дальше, на новое… пастбище. За время беспамятства раны и переломы чуть зажили.</p>
    <p>Благо ещё, что у эльфов в Игре они не могут зажить криво — один из расовых бонусов. По крайней мере, если к этому не прилагать специальных усилий или не поймать особо гнусное проклятие. В противном случае… нет, даже представлять такое не хочу.</p>
    <p>Полоска жизни восстанавливается медленно — «топлива» маловато. Пробыл на месте почти двое суток, питаясь всяческой ботвой. Ночью было страшновато — выли неподалёку какие-то шакалы, но подходить не стали.</p>
    <p>И вот — победа! Сумел на четвереньках доползти до реки и сейчас жадно жру перловицы, выловленные на мелководье.</p>
    <p>Ударив ракушку о небольшой камень, дроблю хрупкий панцирь, наспех выковыриваю осколки и жру, давясь.</p>
    <p>Ещё раз, ещё… Осторожно снимаю острую скорлупу, и уже медленно съедаю склизкое, пахнущее тиной создание. Ощущение двойственное: гадость, но… еда. Жизнь.</p>
    <p>Жизнь и правда восстанавливается быстро, но затем резко тормозит. Не понял… осматриваю себя — никаких там порезов. Тогда что? Сбалансированное питание организм требует, что ли?</p>
    <p>— Хе-хе!</p>
    <p>Но… а вдруг? Я же теперь… непонятно что… Лезу в камыши и выдергиваю корневища. Передвигаться больно, но съеденные корневища подстёгивают восстановление жизни.</p>
    <p>Набив живот до отказа, выползаю с мелководья на берег.</p>
    <p>— Кстати… — отмечаю я хриплым голосом, — а это явно другой климатический пояс, не Лютцов… Сколько просидел в реке, а не замёрз. Ладно, не существенно.</p>
    <p>Устраиваюсь поудобней на прогретом песке… но быстро понимаю, что зря.</p>
    <p>— Эх! — нехотя встав, начал таскать стебли камыша на подстилку и «одеяло». Не то чтобы сырые стебли с режущими листьями чем-то хороши… но солнце. Обгорел. А лесные эльфы, это ни разу не африканцы.</p>
    <p>Пока сидел и ел, жизнь постоянно восстанавливалась и не было заметно, а теперь вот так… Кстати, почему ИскИн не пищал об опасности солнца для меня? Почему сопротивление… а, насчёт сопротивления впрочем ясно — у меня теперь другой перс и другие характеристики.</p>
    <empty-line/>
    <p>Устраиваюсь поудобней…</p>
    <empty-line/>
    <p>Раса — Лесной Эльф</p>
    <p>Имя — Эрик</p>
    <p>Направление — Страж</p>
    <p>Уровень — 6</p>
    <p>Сила — 10</p>
    <p>Ловкость — 29</p>
    <p>Выносливость — 11</p>
    <p>Жизнь — 17</p>
    <p>Мана — 10</p>
    <p>Мудрость — 6</p>
    <p>— Удача — 2</p>
    <p>— Слава — 0</p>
    <empty-line/>
    <p>Ремёсла:</p>
    <p>Строитель — 6</p>
    <p>Плотник — 7</p>
    <p>Лучник — 5</p>
    <p>Гончар — 5</p>
    <p>Ткач — 4</p>
    <p>Пряха — 3</p>
    <p>Портной — 7</p>
    <p>Стеклодув — 2</p>
    <p>Кузнец — 4</p>
    <p>Сапожник — 5</p>
    <p>Травник — 5</p>
    <p>Зельевар –8</p>
    <p>Алхимик — 7</p>
    <p>Охотник — 5</p>
    <p>Рыбак — 5</p>
    <p>Повар — 11</p>
    <p>Корзинщик — 5</p>
    <p>Скорняк — 5</p>
    <p>Землекоп — 5 (</p>
    <p>Лесоруб — 3</p>
    <p>Резчик по дереву — 7</p>
    <p>Резчик по кости — 8</p>
    <p>Вышивка — 7</p>
    <p>Жестянщик — 5</p>
    <p>Чеканщик — 5</p>
    <p>Ювелир — 3</p>
    <p>Медник — 3</p>
    <p>Литейщик (бронза, медь) — 2</p>
    <p>Рационализатор — 3</p>
    <p>Механик — 5</p>
    <p>Углежог — 2</p>
    <empty-line/>
    <p>Воинские умения:</p>
    <p>Рукопашный бой — 25</p>
    <p>Нож — 17</p>
    <p>Короткая дубинка — 14</p>
    <p>Средняя дубинка — 11</p>
    <p>Двуручный бой на коротких и средних дубинках — 10</p>
    <p>Короткий посох — 8</p>
    <p>Шест — 6</p>
    <p>Копьё — 12</p>
    <p>Короткий меч — 15</p>
    <p>Кистень — 5</p>
    <p>Лёгкий топорик — 6</p>
    <p>Стрелок из лука — 7</p>
    <p>Стрелок из арбалета — 22</p>
    <p>Владение пращой — 7</p>
    <p>Метание дротика — 14</p>
    <p>Метание ножа — 11</p>
    <p>Метание топорика — 7</p>
    <empty-line/>
    <p>Иммунитет:</p>
    <p>К холоду — уровень 9</p>
    <p>К огню — уровень 11</p>
    <p>К физическому урону ударного действия — 40</p>
    <p>Иммунитет к отравлению растительными компонентами — уровень 11</p>
    <p>К отравлению животными компонентами — 10</p>
    <empty-line/>
    <p>Социальные характеристики:</p>
    <p>Плевать на мнение других — 5</p>
    <p>Торговля — 3</p>
    <empty-line/>
    <p>Магия:</p>
    <p>Огонь — 5</p>
    <p>Вода — 7</p>
    <p>Воздух — 39</p>
    <p>Земля 4</p>
    <p>Руны — 9</p>
    <p>Свет — 5</p>
    <p>Время — 3</p>
    <p>Холод — 5</p>
    <p>Гравитация — 14</p>
    <p>Шаманизм — 1</p>
    <p>Телекинез — 4</p>
    <empty-line/>
    <p>— Могли и сильнее порезать, — философски бурчу я вслух, просмотрев Характеристики, — это ещё сносно, думал, сильно хуже будет.</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>«ИскИн»</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>«Форум»</p>
    <p>Нет.</p>
    <p>— Охо-хо… — упав на спину, проговариваю я, -получается, что я либо, как это… Сорвался? Либо в реальном мире есть ещё один я. Так сказать — оригинал. Я же — этакий… не то игрок с ограниченными правами, не то НПС с неограниченным количеством жизней. Ох-ре-неть!</p>
    <p>С этими мыслями незаметно для себя заснул, и проснулся замёрзший, проголодавшийся, но полностью здоровый. Настроение, как ни странно — отменное.</p>
    <p>— Я жив! — ору я в небеса, — хоть НПС, хоть душа, но я жив!</p>
    <p>Начинаю проделывать таолу тайдзисюань и с удовольствием убеждаюсь, что навыки остались. Затем тестирую тамишевари, магию… Всё в порядке, абсолютно в порядке.</p>
    <empty-line/>
    <p>Но вот из имущества — только трусы, больше напоминающие подгузник, что печально. Ни ножа, ни одежды. А степь, она такая… опасненькая.</p>
    <p>— Эпическая сила, — бью себя ладонью в лоб, -да чего это я!</p>
    <p>Быстро набив себе брюхо по принципу калорийности, трусцой бегу вдоль берега, глядя по сторонам. Быстро замечаю, что природа здесь бедноватая для Игры.</p>
    <p>— Какая-нибудь хрень с Проклятыми Землями или ещё что-нибудь не лучше, — констатирую мрачно.</p>
    <p>Но вот и цель — достаточно крупный камень, частично вросший в землю. Быстро проверяю его и привязываюсь.</p>
    <p>— Уф… гора с плеч… — выдыхаю с облегчением.</p>
    <p>Альтернатива-то — очередное падение с высоты!</p>
    <p>Теперь — оружие, а затем и одежда — солнце снова «съело» немного Жизни. Привычно — перловицей и корневищами камыша, набиваю живот. Сейчас не до разносолов, оружие прежде всего.</p>
    <p>Деревья… опасливо. Насколько я помню, когда их мало, то шанс нарваться на хищника, устроившего там логово, крайне велик. Ну или на стадо кабанов, отдыхающих в тени.</p>
    <p>Хотя особой альтернативы нет — нужно копьё-дубинка-посох… Или не нужно? Некоторое время обдумываю идею кистеня из небольшого булыжника и сплетённой из травы верёвки… Но… нет, местную траву я плохо знаю, да и вообще не большой специалист в этом деле. А потратить время на эксперименты и получить «пшик» не слишком интересно.</p>
    <p>Деревья… хотя может попробовать валяющиеся вдоль реки сучья? Это в реальном мире они были бы отсыревшие, а тут… мало ли?</p>
    <p>— Сучок, сучочек… — трусцой бегу я к очередному куску дерева. Хватаю и тут же включаю Распознавание Плотника.</p>
    <p>«Липа, 20% прочности».</p>
    <p>— Тьфу! — сплёвываю ничуть не фигурально, — Вот же… реализм.</p>
    <p>Бегаю вдоль реки уже часа два и нашёл за это время немало древесины. Но вся — такого вот типа. Тополя, липы… один раз попалось самое обычное дубовое полено — прочное, добротное… но сделать из него копьё нельзя, так что находка в принципе бесполезна, хотя таскаю с собой. Кстати,жизнь надо поднять… и опять я ем перловицы и корни камыша, ну и парочку раков, попавшихся под руки.</p>
    <p>Через часок поиска трусцой возвращаюсь к «моему» камню — так почему-то спокойней.Усевшись, начал плести из травы циновки, циновку-пончо, шляпу и юбочку до колен. Потратил где-то с час и некоторым сомнением гляжу на это… творчество. Неказисто. Очень. Но кажется,добротно — во всяком случае, не грозит развалиться от неосторожного движения.</p>
    <p>— А, зато от солнца дебафов не будет, -вздыхаю, представив примерно, как я сейчас выгляжу.</p>
    <empty-line/>
    <p>Не зря я полено не выкинул, к слову. Камнями расколол его, затем сделал из них подобие колышков и сижу вот, руны рисую — кровью, ага… Нечем больше.</p>
    <p>Проверка… и колышек самого неказистого вида с лёгкостью входит наполовину длины в каменистую земли от одного движения пальца.</p>
    <p>— А недурно! Не нож, но хоть что-то.</p>
    <p>Понимаю, что с моим уровнем рукопашного боя такие колышки выглядят смешно и будут даже слабее кулаков. Но если это Проклятые Земли, то есть здесь такие создания, к которым лучше не прикасаться.</p>
    <p>Вариантов уйма: зверушки могут быть ядовитыми, шибать электричеством, награждать проклятиями при прикосновениях. Много вариантов, в общем.</p>
    <p>Время за полдень, и, с некоторым сомнением оглядев свой арсенал в виде колышков и расколотых камней, призванных изображать топоры-рубила-скребки, двинулся к стоящим вдали деревьям. Кстати — почему деревья растут вдали от воды?</p>
    <p>Двигаюсь осторожно — несмотря на бессмертие, умирать не хочется ну ни капельки.</p>
    <p>— Тяв-тяв-тяв! — Облаяла меня стайка… пусть будет шакалов. Обегаю их по дуге, а то мало ли, вдруг тут логово со щенками. Устраивать сражения на ровном месте,оно мне надо?</p>
    <p>Трава сравнительно невысокая — максимум по грудь, но чаще по колено. Старательно оббегаю места с высокой травой — это идеальные места для засад. Так что маршрут получается очень причудливым и до деревьев добегаю в итоге больше чем через час.</p>
    <empty-line/>
    <p>Внимательно оглядываюсь… никого. Точнее — я не вижу никого, что в общем, не гарантирует ничего…</p>
    <p>Зато вижу дерево, среди веток которого можно отыскать относительно прямые. Кора у ствола шершавая, потрескавшаяся, очень толстая. А у веток ничего так, относительно гладкая. Белкой взлетев по стволу на высоту примерно пяти метров, где начинаются ветки с очень крупными, ярко-зелёными редкими листьями с горьким запахом. Попробовать на излом… на гибкость… пропил камушком… Ну что ж, далеко не идеал, но в принципе сойдёт — для начала.</p>
    <p>Хотя для начала мне потребовался топор… но за неимением оного использую что есть.</p>
    <p>Да уж, каменное рубило, это такое себе…Постучать по ветке — не сколько прорубая, сколько проминая волокна. Затем «пила»… И ещё нужно отгибать саму ветку!</p>
    <p>Руки в мозолях, ссадинах, занозах и смоле. Жопа в смоле и тоже… гм… в занозах. Ага, аутентичность-реалистичность, она самая! И муравьи. Крупные.</p>
    <p>— Ай! Да чтоб тебя! — особо наглый мураш укусил меня за… хозяйство. А учитывая, что размером они сантиметра полтора, ощущения соответственные.Непередаваемые.</p>
    <p>Раздавшийся рык заставил меня всеми конечностями вцепиться в ветку. Под деревом нервно скалит желтоватые клыки и машет хвостом леопард.</p>
    <p>«Леопард Проклятых Земель, Ур 37», всплывает над ним надпись.</p>
    <p>— Етическая сила…</p>
    <p>Остаётся только одно… Оттолкнувшись от ветки, прыгаю на зверя.</p>
    <p>Воплю в полёте почти на ультразвуке, пытаясь напугать зверя.</p>
    <p>Земля бьёт по подошвам ног, перекат…</p>
    <p>— Р-рау! — по моей груди пролегают кровавые полосы.</p>
    <p>— Х-ха! — колышек на добрый десяток сантиметров вонзается в плечо зверя.</p>
    <p>Размен.</p>
    <p>Отскакиваем одновременно, некоторое время стоим, пытаясь переглядеть друг друга.</p>
    <p>Леопард рычит, не отрывая от меня глаза, едва заметно переступает ногами…а потом сжимается в комок и бросается на меня!</p>
    <p>Бросаюсь и я…</p>
    <p>… но в сторону, и с визгом. Напугать! Сбить с толку!</p>
    <p>Когтистая лапа летит в лицо… Жёсткий блок навстречу колышком по мохнатому запястью. Шкуру окутывает свечение и колышек не пробивает её.</p>
    <p>— Твою же! — вырвалось у меня.</p>
    <p>Оскаленная пасть возникла перед моим лицом как будто из ниоткуда…</p>
    <p>Н-на! — с выплеском ци основание ладони впечатывается в нос. Леопарда отбрасывает, но он успевает зацепить меня лапой по бедру.</p>
    <p>Меня отбрасывает…но и зверь лежит на земле изломанной тушкой.Превозмогая боль, прыгаю на него, с силой впечатывая босую ступню в позвоночник большой кошки. И ещё раз…и ещё…</p>
    <p>'Вы победил противника, многократно превосходящего вас по Уровням.</p>
    <p>Сила +1, всего 11</p>
    <p>Ловкость +1, всего 30</p>
    <p>Удача + 1, всего 3</p>
    <p>Свободных очков +1, всего 1′</p>
    <empty-line/>
    <p>Дышу тяжело, как… да никак, не было ещё в моей жизни такого адреналина!</p>
    <p>Кстати, почему? Воевал, да и в рукопашной насмерть бывало. Эльфийское тело влияет? И свободные очки ИскИн ещё не давал. Они вообще редкость, а вдобавок выпадают только в сложных социальных квестах или таких вот сражениях насмерть. Но приятно. Куда его… или приберечь? Потом решу.</p>
    <p>А пока, подобрав упавшие на землю камни, начинаю снимать шкуру.</p>
    <p>Проблемы я буду решать по мере поступления.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>— А не подхвачу ли я чего? — озадачился я, уставившись на истекающее кровищей и всё ещё, пусть слабо, но пульсирующее сердце леопарда в руке, — Глисты какие-нибудь ленточные, или ещё чего похлеще.</p>
    <p>Кусок сырого мяса выглядит, да и пахнет, не то чтобы соблазнительно, а скорее даже совсем наоборот, но…</p>
    <p>Вспомнив, что я читал на форуме о подобных вещах, решил, что глисты, согласно игровой механике, мне не грозят, а вот какие-нибудь плюшки могут отсыпаться. Леопард явно непростая зверюга, а в моём положении…</p>
    <p>… в общем, сердце я сожрал, сырым и без соли. Сказать, чтобы невкусно, не сказать ничего. Я и так-то не любитель мяса с кровью, а тут ещё и не вырезка, а…</p>
    <p>Но не стошнило, желудок потяжелел, а я получил непонятное Познание Зверя, и чем это может аукнуться, только боги знают. Надеюсь, меня не потянет гулять на четвереньках при полной луне и драться за самок с течкой.</p>
    <p>Впрочем, еда для заживления ран всё равно требовалась, а выбор между тем, чтобы жрать вонючее мясо хищника, или тащится к реке за перловицами и корневищами камыша, тоже ни разу не деликатесами, для меня очевиден. Тем более, потрепало меня знатно, а умирать, чтобы потом снова бежать к дереву, надеясь, что мою добычу не сожрали за это время, не хочется.</p>
    <p>Со шкурой я провозился долго. Хотя соответствующий опыт и есть, но блин… Разница между нормальным ножом и острыми камнями тоже имеется! Опытные охотники за такую работу сказали бы много ласковых и нежных слов из словаря обсценной лексики.</p>
    <p>Но впрочем, не будем о грустном! Отрезав несколько кусков кошатины, выглядевших и пахнущих чуть менее отвратно, чем сердце, поместил их в инвентарь, и снова полез на дерево.</p>
    <p>Да, надо смыть кровь и всё такое… но оружия у меня как не было, так и нет! А ветка под копьё почти откромсана, так что решил рискнуть. Хотя, конечно, работёнка вышла нервной донельзя, дёргался на каждый звук и пук, перенервничал страшно. Несколько успокаивала, наверное, только то, что здесь, в общем, жизнь не то чтобы кипит. Не пустыня в прямом смысле слова, но Проклятые Земли, они и есть Проклятые.</p>
    <empty-line/>
    <p>Останки леопарда практически исчезли за те двадцать минут, что я допиливал ветку. Набежали какие-то мелкие зверьки, причём нескольких видов, затем приземлились грифообразные падальщики, моментально разоравшиеся противными голосами и разодравшиеся между собой, и всё.</p>
    <p>Когда спустился с дерева, то слегка шуганул их, чтобы посмотреть на результат. А результат — обглоданный почти дочиста скелет огромной кошки, пятна крови и мухи, роящиеся над пропитанной кровью землёй. Ну и запах соответствующий.</p>
    <p>— А теперь, — с натужной бодростью сказал я, брезгливо оттираясь пучком какой-то пахучей травы, — водные процедуры!</p>
    <p>Воняет от меня знатно, и хотя река неподалёку, мылся я долго, с приключениями. Сперва, не заходя в воду, накопал палкой жирной глины, которой долго скрёбся, надеясь, что она сойдёт за мыло, потом уже в воду, и быстро, за десяток секунд, смыл её с себя. Потом пробежка на пару сотен метров выше по течении, повторить… и так несколько раз.</p>
    <p>Приключения, правда, были из разряда «почти». Пару раз на воде появлялись какие-то круги пугающе внушительных размеров, один раз выглянула чья-то здоровенная морда с маленькими глазками, да в камышах поблизости что-то крупное заинтересованно шуршало и чавкало. Но обошлось, хотя признаться честно, перетрусил я знатно.</p>
    <p>— Да твою же дивизию! — ругнулся я, подойдя к камню привязки и запоздало понимая, что сам себе усложняю жизнь, — столько нервов и беготни! Самоубился бы, и воскрес бы чистенький! Тьфу ты…</p>
    <p>Бурча сам на себя, начал обустраивать лагерь. Хрен его знает, сколько я здесь пробуду, но на всякий случай, обустраиваться нужно капитально.</p>
    <p>Первым делом оружие, шкура и мясо в инвентаре не протухнут.</p>
    <p>— Почувствуй себя первобытным человеком, — вздыхаю, обрабатывая копьё. Ну… когда из инструментов только камни, обрывки шкуры и костёр, первобытная романтика как-то не прорисовывается. Реалии — сбитые пальцы, дым, и клокочущее внутри раздражение.</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>«Форум»</p>
    <p>«ИскИн»</p>
    <p>Отзыва нет. Ни в голосовом режиме, ни… да собственно, ни в каком. Я даже на земле команды палкой чертить пытался, хрена с два.</p>
    <p>Выдыхаю… да, каждый раз надеюсь, что вот сейчас!</p>
    <p>— Ладно… — повертел тяжёлый дрын в руках, — ничего так получилось!</p>
    <p>Древко длинной примерно два с половиной метра и толщиной с моё запястье. Наконечник — бедренная кость какого-то крупного животного, один пустотелый конец которой насажен на дрын, а во второй вставлен острый камень.</p>
    <p>«Вяз проклятых земель, Прочность 92%, высокая. Наименование оружие — Копьё Неумелого Дикаря. Колющее воздействие — 25 (35). Дробящее — 20 (25)» — подсказал мне урезанный функционал.</p>
    <p>— Нормально, — подбадриваю себя, — Сейчас вот Рунами… или на хрен?</p>
    <p>Глянув на солнце, которое через пару часов должно закатиться, и понимаю — надо. Если в прошлую ночь на меня не напали, то это не значит, что не нападут вообще. А леопард уровня 37, это… внушает. Собственно, наверное, потому и не напали, что столь серьёзный хищник гонял конкурентов.</p>
    <p>— Ты хотел убить меня и сожрать, но тебя убил я, и сейчас буду жрать! — сообщаю кускам кошатины, вытащенной из инвентаря. Не сразу понимаю, что жду от мяса не ответа… но хоть какого-то отклика! Нездоровая фигня, да… но с другой стороны, может быть и не такое! Весь этот шаманизм, духи…</p>
    <p>Расположив куски мяса на прутьях вокруг углей, начал выцарапывать руны на Дрыне, время от времени отвлекаясь на готовку. Жрать, с одной стороны. хочется, как не в себя. С другой же — кошатина, она и есть кошатина… да ещё и без маринада или хотя бы соли. Хм… не то чтобы я специалист по кошатине.</p>
    <p>«Вяз Проклятых Земель. Прочность 440%, высочайшая. Наименование оружие — Копьё Молодого Шамана. Колющее воздействие — 75 (115). Дробящее — 50 (70)»</p>
    <p>— Ни хрена я не понимаю эту игровую механику, — озадаченно сообщаю пустоте, вот 440%, это как⁈ Молчишь? Ну молчи, молчи…</p>
    <p>Жаркое из леопарда вышло не очень или скорее «очень не» — местами подгорело, местами сырое. Да и на вкус не слишком. И на запах. И жёсткое.</p>
    <p>Но живот набил до отказа, через «не хочу», и устроился на сплетённой из травы циновки, положив оную на охапку камыша. Подкидывать дрова в костёр на ночь не стал, боязнь дикими животными огня сильно преувеличена. Копытные, например, могут подойти и затоптать… так, во всяком случае, говорили.</p>
    <p>Но на тот же «всякий случай» разложил возле костра кучу хвороста и валежника, что если что, так сразу! А возле лежанки груду камней размером примерно с кулак, чтобы гонять мелких наглых хищников. Такое себе решение… но за неимением лучшего.</p>
    <p>Утром, снова «через не могу» наевшись вонючей кошатины, снова побежал к дереву. В этот раз дорога не занимает так много времени, я уже знаю, куда идти и на что смотреть, да и главный Альфа здешних мест повержен, так что новые претендент на территорию, по идее, появится не то чтобы вдруг.</p>
    <p>Постоянно оглядываясь, прислушиваясь и принюхиваясь, срезал дюжину веток поменьше, стараясь выбирать прямые — на дротики. Всё-таки как изготовитель луков я сильно ниже среднего, а уж делать их в условиях, когда нет ни материалов, ни инструментов, ни времени, тот ещё геморрой.</p>
    <p>Лук, между нами, оружие высокотехнологичное! Хотя бушмены и оспорили бы это утверждение, но я не бушмен… ни знаний соответствующих, ни яда. Да и не знаю я такой технологии, если откровенно.</p>
    <p>Так что дротики — наше всё. Тем более, что умею делать копьеметалки и пользоваться ими. Не мастерски, разумеется, но вполне сносно. Наконечники — просто заострённая древесина, баланс кривоватых веток выравниваю с помощью намотанных верёвок из травы.</p>
    <p>Замах… и дротик отправился в сноп травы, работающий мишенью. Попал, но можно бы и получше. Чуточку поправляю верёвку-баланс, она же копьеметалка, двигаю рукой, привыкая к дротику…</p>
    <p>… бросок!</p>
    <p>— Неплохо, — констатирую я, — Теперь перенести мишень ещё на десяток метров, а заодно поправить растрепавшуюся траву.</p>
    <p>Собственно, этим я и занялся, а заодно притащил с десяток подходящих камней, попавшихся в процессе под ноги.</p>
    <p>Когда начал попадать уверенно с расстояния метров в сорок, причём всей дюжиной дротиков одним за другим, начал вырезать руны и напитывать кровью. Своей, разумеется… и не то чтобы мне это нравится. Мазохизмом не страдаю, но в данном случае есть довольно-таки чётка и простая инструкция, которую я неплохо помню. Ну и опять же, за отстутствием других альтернатив…</p>
    <p>«Дротики Умелого Дикаря, Прочность 225% (250%), высочайшая. Колющее воздействие — 35 (70)».</p>
    <p>— Красота! — выдохнул я. Вот честно — настолько спокойней с оружием, пусть и столь несовершенным!</p>
    <p>Да, здесь можно воскреснуть, причём камень привязки очень близко. Но… не люблю умирать.</p>
    <p>Ощущения у меня изначально, по Васькиным инструкциям, выставлены на 100%, и «прикрутить» их я уже не могу. А смерть в клыках хищника, который может жрать ещё живую добычу — очень гадостно. Собственного опыта к счастью или сожалению нет, но наслышался.</p>
    <p>Привыкать… спасибо, нет — этак и спятить недолго. Успел я насмотреться в Иггдрасиле на этаких берсерков, готовых к сотне смертей в огне или в зубах хищника за день. Блин… все как один — неадекваты… Даже логика быстро начинает проскальзывать какая-то… параллельная.</p>
    <p>— А сам-то! — спохватываюсь я, и задумываюсь, протекла ли у меня крыша после тысяч и тысяч смертей, или это Другое? Я ж не сам… — Ладно, я подумаю об этом потом!</p>
    <empty-line/>
    <p>Оружие есть, можно обеспокоиться проблемами быта. Снова циновки, из которых делаю шалаш-навес, нормальное кострище-очаг, с палками-рогульками по бокам и несколькими плоскими камушками, которые планирую использовать как жаровни.</p>
    <p>Такс… шкуру ещё надо выделать. Хрен бы с ней, но шкура непростая, из неё получится не просто одежда, но и вполне нешуточная броня. Так что мастерю достаточно простые приспособления для выделки, в число которых входит и выдолбленное в глинисто-каменистой земле углубление. Специалист по выделке я не то чтобы большой, но знания есть.</p>
    <p>Однако в данном случае из всех материалов для дубления доступна только моча и… нет, печень лучше. Не своя, разумеется! Я если и спятил, то не настолько!</p>
    <p>Подхватив оружие, бегу на охоту. Пусть животных в Проклятых Землях я пока наблюдал немного, но они есть. Через полчаса бега «на полусогнутых» наткнулся на небольшое стадо антилоп. Прикинув ветер, начинаю обходить их по дуге.</p>
    <p>Вопреки многим мифам, звери не такие уж чуткие и подпускают достаточно близко. Элементарные охотничьи навыки, МНОГО терпения и немного удачи — вот всё, что вам нужно. Большинство копытные свободно подпускают метров этак на двадцать пять-сорок, а больше мне и не надо…</p>
    <p>Выпрямляюсь… Вожак с красивыми, загнутыми винтом рогами фыркает, привлекая внимание стада. Затем смотрит на меня, наклонив голову и бьёт копытом. Судя по всему, по-настоящему опасным он меня не воспринимает.</p>
    <p>Медленно-медленно достаю дротик и перехватываю петлю верёвочной копьеметалки, неотделимой от него. Ещё два втыкаю в землю перед собой и расправляю петли так, чтобы можно было мгновенно перехватить.</p>
    <p>Дротик идёт вперёд, назад… перехватываю чуть поудобней. Снова вперёд, назад… медитативный транс…</p>
    <p>Бросок…</p>
    <p>… заострённая палка, вращаясь, пронзает бок крупной самки.</p>
    <p>Ещё один…</p>
    <p>… и второй дротик прибивает (насквозь!) грудную клетку самца-вожака, вылетая на сухую землю.</p>
    <p>Стадо пустилось наутёк, а я спешно начинаю разделывать туши. Мне всё нужно — и побольше! Есть планы на шкуры, на мясо, на рога…</p>
    <empty-line/>
    <p>Работаю быстро и не слишком аккуратно. Ударом заострённого колышка пробиваю кожу на брюхе самца. Затем сую палец в отверстие, оттягиваю и режу острым камнем. Дальше всё по тому же сценарию — наполовину руками. Коряво, грязно, шкуру придётся очищать намного дольше. Но быстро. Благо, в своё время натренировался на баранах для шашлыка.</p>
    <p>Минут через пятнадцать грубо снятая шкура с ошмётками мяса лежит на земле, а я так же грубо разделываю тушу. В первую очередь печень, затем мозги — они нужны для последующей выделки. Затем мясо с костей — только филе! В инвентарь!</p>
    <p>Следующая антилопа. Палку в живот…</p>
    <p>— М-мать!</p>
    <p>Из живота бьёт струя газов, перемешанная частично с содержимым кишечника. Вроде и немного полежала на солнце, а вот поди ж ты…</p>
    <p>— Красавец! — оттираюсь пучками травы, — В кровище и говнище!</p>
    <p>Но бурчание бурчанием, а работать надо — и так вон шакалы уже обгладывают оставленную мной тушу самца всего-то метрах в четырёх.</p>
    <p>Особо обнаглевшие лезут прямо под руки. Встаю и разгоняю их, используя Дрын как шест. Обиженные завывания и поскуливания, но тварюшки уже не наглеют.</p>
    <p>— Р-ра… — звук, от которого на миг замирает сердце. А потом оно снова пошло, но уже заметно побыстрее.</p>
    <p>Вот это уже серьёзно — пожаловало семейство львов… Всё добытое в инвентарь и медленно отступаю. С животными я, несмотря на расовые бонусы, знаком куда хуже, чем с городским отребьем, о чём сейчас сильно жалею.</p>
    <p>— Р-ра! — одна из львиц делает пробную атаку. Скорее даже не атаку, а попытку отогнать меня от вкусно пахнущего мяса. Её сестрёнки не лезут, они чуть в стороне, этаким полукругом, и если вдруг что…</p>
    <p>Отмахиваюсь Дрыном раз, другой…</p>
    <p>… и задом, осторожненько… не забывая выставлять перед собой копьё и делать выпады, пока львица машет лапой или напрягается, как перед прыжком.</p>
    <p>Ушёл. Отойдя метров на сто, начинаю бежать — не о всех ног (так можно спровоцировать атаку), а трусцой. Бегу не к лагерю, а в сторону — прежде всего нужно отмыться от крови.</p>
    <p>В воду влетаю с разбега… Короткая вспышка боли…</p>
    <p>И воскресаю прямо на камне.</p>
    <p>«Вас съел гигантский сом»</p>
    <p>Ну хорошо хоть чистый теперь…</p>
    <p>— Проще было бы самому себя, — вздыхаю. Но вот проще ли? Боги знают… вот только самоубийства по поводу и без, как они на психике скажутся? То ещё ребус…</p>
    <empty-line/>
    <p>Инвентарь не пострадал, а что пропало пончо и юбочка из травы, так их всё равно выкидывать надо было — кровью пропитались.</p>
    <p>— Это ж какие здесь сомы! — вслух, чтоб совсем уж не одичать,говорю я, и понимаю, почему в древности, да и сегодня, многие живущие у воды племена не умели плавать. Смысл учиться, если тут такое водится…</p>
    <p>А это ведь, несмотря на львов и леопарда, не Африка, а климатическая зона если не России, то как максимум Южной Германии, то есть хотя бы крокодилов быть не должно. Хотя… это всё таки Игра, и если не крокодилы, то какие-нибудь хищные тварюшки, воспринимающие человека как закуску, наверняка имеются.</p>
    <empty-line/>
    <p>Втирая в мех леопарда смесь печени и мозгов, размышлял о хищниках. Как ни крути, но приобретать опыт охоты на них необходимо. Правда, несколько настораживает, что убитый мной леопард имел уровень 37, а самая слабая из львиц — уровень 50…</p>
    <p>Печально, но лучше уж погибать здесь, поблизости от камня с привязкой. А то что-то я за всё время больше не видел подходящих для привязки объектов.</p>
    <p>Неделю потратил на выделку шкуры и создание одежды из неё, а ещё, до кучи, наделал ещё дротиков, пару дубинок, каменный топор и чуточку облагородил свой быт. Даже пару глиняных горшков сделал, корявых и не то чтобы прочных, хотя бы можно хранить воду и варить похлёбку.</p>
    <p>Поскольку леопард был крупным — порядка восьмидесяти килограмм, а я — мелкий, то получилось что-то вроде костюма со «штанинами» и «рукавами». Одев его, затягиваю завязки из сухожилий…</p>
    <p>«Костюм из Шкуры Леопарда Проклятых Земель. Прочность 97 (210) единиц»</p>
    <p>— Замечательно! Знать бы ещё, с чем можно сравнить единицы Прочности… — вырывается у меня. Блин… как же не хватает форума! Кто ж знал, что некоторые вещи желательно запоминать, а не просто помнить, причём примерно, где на форуме можно искать информацию!</p>
    <p>Ну всё. Броня есть, оружие есть, лагерь обустроен… пора начинать прокачку на зверье. А потом думать — где это я, и как из этого «Где» выбраться.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Замирая то и дело, крадусь в высокой траве, потной рукой вцепившись в дротик и стараясь дышать через раз. Сердце колотится, отбивая латиноамериканские ритмы, во рту пересохло, но…</p>
    <p>' — Ставки сделаны, ставок больше нет!'</p>
    <p>Отведя руку назад, выпрямляюсь…</p>
    <p>… и отравленный дротик летит в львицу!</p>
    <p>— Дёру! — ору сам себе, срываясь с места и стараясь не оглядываться. На дерево с относительно низкими ветвями я буквально взлетаю!</p>
    <p>На такое одним прыжком не заберётся даже более лёгкий леопард, а уж куда как боле тяжёлые львы и подавно. А там…</p>
    <p>Взобравшись, тут же достал из инвентаря копьё, которое уже давно приобрело собственное имя — Дрын. Вовремя!</p>
    <p>Львица, тяжело лезшая за мной, получила копьём в глаз, и мешком упала на выжженную солнцем, потрескавшуюся от жара землю, покрытую редкой сухой растительностью.</p>
    <p>— А-а! — истошно ору на прайд, изображая обнаглевшего бабуина, и даже приплясываю на ветках, — Ну, подходите! Подходите!</p>
    <p>В настойках всплывают какие-то сообщения, но я привычно отмахиваюсь от них. Потом, всё потом!</p>
    <p>Сестра убитой львицы, рыкнув, не выдержала и полезла таки за мной. Делаю замах Дрыном, та, ожидаемо, отмахнулась лапой, и едва удержалась от падения, вцепившись когтями в плотную кору.</p>
    <p>Точный выпад копьём, и львица, поражённая в шею, упала вниз, выгибаясь в конвульсиях и хрипя. С десяток томительных секунд, и она мертва.</p>
    <p>Прячу копьё в инвентарь, пришло время для дротиков! Бросок… и цель поражена. Не слишком точно…</p>
    <p>… но я шулер, и мои дротики отравлены! Да, не спортивно… и что?</p>
    <p>Остался лев в тремя взрослыми львицами, и сколько-то там детёнышей…</p>
    <p>… плевать!</p>
    <p>Жалость, «зелёные» и прочие голубые идут лесом! Это не заповедник, а дикий мир! Даже если забыть о том, что все мы — цифры, это — дикий мир, где животным не грозит вымирание, и ещё долго не будет грозить.</p>
    <p>Один за другим дротики отправляются в полёт, и…</p>
    <p>— Да чтоб тебя! — с досадой произношу я, видя, как огромный, уже немолодой черногривый лев, в ляжку которому попал дротик, даже не думает умирать, — Перепутал маркировку, что ли?</p>
    <p>Для такой туши это несерьёзно… Несколько секунд колеблюсь, но потом, спрятав дротики в инвентарь, прыгаю вниз с копьём.</p>
    <p>Я не адреналиновый маньяк! Ну… не слишком. Просто за убийство метательным оружием и вот так, разница в отваливаемом опыте отличается очень значительно. Настолько значительно, что все риски оправданы.</p>
    <p>А когда мои противники настолько выше по уровням, и притом ослаблены, это прямо-таки подарок Судьбы! И это, кстати, может и не быть гиперболой…</p>
    <p>Черногривый, потерявший гарем, со страшным рыком бросается на меня. Но он слишком массивен, да и рана в ноге даёт о себе знать.</p>
    <p>Увернувшись без особого труда, бью его в бок, но копьё, увы, входит не слишком глубоко. Шкура этой зверюги если и уступает кольчуге, то незначительно.</p>
    <p>Краем глаза замечаю опасность…</p>
    <p>… и взвиваюсь в высоком прыжке.</p>
    <p>— Мать твою! — вырывается у меня, — Слона то я и не заметил!</p>
    <p>Вернее, не слона… я просто неверно сосчитал львиц, и сейчас это едва не стоило мне жизни. Приземлившись, резко сорвался с места и с выдохом вонзил копьё львице в бок едва ли не на полметра. Огромное тело ломает судорога, и я едва успел выдернуть копьё, уходя от яростной атаки самца. Если бы он не был ранен, то и не ушёл бы…</p>
    <p>— Поиграем! — зачем-то ору льву, и несколько десятков секунд мы действительно как будто играем. В голову ему бить почти бесполезно, да и мощные когтистые лапы сбивают древко копья.</p>
    <p>Самец быстро покрывается порезами, но пока ничего серьёзного…</p>
    <p>… не считая того, что он начал выдыхаться. Кошки, даже если они большие, а вернее, особенно если они большие, ни разу не выносливые.</p>
    <p>Ну, всё… в прямой бой не лезу, кружу вокруг по сложной траектории, то и дело тыча в него копьём и заставляя двигаться. Он отмахивается всё менее уверенно, и наконец, я нашёл момент, чтобы нанести ему сильный удар в шею, чуть сзади.</p>
    <p>Лев дёрнулся было, но я вцепился в древко и начал напирать, одновременно расшатывая его в ране. Пару раз меня аж подбросило в воздух, но густая, тяжёлая кровь с металлическим запахом, уже залила сухую землю, и полминуты спустя — победа!</p>
    <p>— Ф-фу… — выдохнув облегчённо, выдираю наконец копьё и отхожу в сторону. Достав из инвентаря бурдюк с водой, жадно пью, и, хотя последнее точно бессмысленно, плещу в лицо, смывая пот. Вода в бурдюке невкусная, но сейчас она слаще мёда. Вкус победы и жизни!</p>
    <p>Следующие шесть часов потратил на съёмку шкур, и это, поверьте, было очень тяжело! Хотя я сразу проткнул им животы, чтобы газы не раздули содержимое кишечника, вонять от этого львы не перестали.</p>
    <p>И всё это — камнями…</p>
    <p>— Обязательно геологию подучу, — в клятвенном исступлении обещаю себе, в который уже раз за минувшие недели, — и металлургию с металлообработкой!</p>
    <p>Пусть я и научился направлять силу в камни, не просто напитывая их, но и создавая некое подобие режущей кромки, задача от этого сильно легче не становится. Делать это могу в подобии медитативного транса, а какая, на хрен, медитация, когда сдираешь шкуры с вонючих туш?</p>
    <p>Да, в перспективе это может помочь… хотя и не факт. В очень дальней разве что. Но вот здесь и сейчас предпочёл бы нож или даже топор, а не вот это вот всё…</p>
    <p>Напитка оружия силой или броня из неё — это всё очень сомнительные и не близкие навыки, а сейчас — вот так вот. Кровища, грязища, вонища… и морока.</p>
    <p>Шкуры снимаю не просто так, а для будущей продажи или мены. Сколько там влезет в инвентарь, с учётом того, что кожевник из меня пока так себе, только боги знают, но вообще, в перспективе, такие шкуры стоят ох как дорого…</p>
    <p>… но выделанные, разумеется. А я только учусь. Ну… и пока больше порчу, несмотря на все, казалось бы, навыки. Потому что одно дело — просто скорняк, но это звери Проклятых Земель, и у них совсем не те же параметры, что у свиней и овец.</p>
    <p>За минувший месяц я достаточно заметно поднял себе характеристики, теперь у меня 8-й уровень, всё очень неплохо с силой, маной и выносливостью, а ловкостью и вовсе хорошо. Но…</p>
    <p>Всегда это «Но!» вылезает! Не то локация «лагает», не то мой персонаж «порезанный», не то всё сразу, но до Срыва, за подобные достижения, я бы прокачался куда как больше!</p>
    <p>А пока — так. Впрочем…</p>
    <p>… спасибо, что живой!</p>
    <p>Несмотря на все проблемы, я не то чтобы очень сильно расстроен оцифровкой. Да, проблемы могут быть, да они наверняка и будут, но…</p>
    <p>… я не чувствую себя «цифрой» — я живу, дышу, ем, пью! Главное сейчас, сохранить своё «Я», пусть даже и цифровое, а вот с этим, если я не разберусь с проблемами в реальном мире, могут возникнуть сложности.</p>
    <empty-line/>
    <p>Проклятые Земли достаточно паскудная локация, даже без форума ясно, что восстановление жизни идёт здесь намного медленней, хуже растут уровни, и куда как меньше объектов, к которым можно привязаться. А уж сама она по себе такая, или мой персонаж урезанный… вопрос, как говорится, интересный. Но подозреваю, что и то, и другое.</p>
    <p>А деваться особо некуда, локацию можно покинуть, имея только достаточно продвинутый уровень и прокачанные характеристики. В теории, наверное, выйти можно…</p>
    <p>… вот только леопард 37 уровня оказался едва ли не самым слабым из местных хищников, обладающих собственной территорией.</p>
    <p>Да и вообще, здесь, в радиусе примерно с полсотни километров, можно сказать, ясли. Стоит отойти подальше, и начинается жёсткая жесть, с шерстистыми носорогами, саблезубыми кошками и прочей фауной плейстоцена и неолита. Не очень помню, если честно, какая между ними разница. Жрать хотят и умеют решительно все, и даже травоядные далеко не безобидны.</p>
    <p>Выяснилось, кстати, что не зря я устроился возле «привязочного» камня. Не то он фонит чем-то, не то ещё что, но зверьё его избегает, а так бы, наверное, меня жрали бы по три раза на день, если не чаще.</p>
    <p>Да меня и так жрали… и жрут. Сейчас ещё малость приноровился, не столько даже из-за повышения уровня и навыков, сколько из-за лучшего понимания животных.</p>
    <p>Они, в общем, довольно-таки шаблонны, так что теперь не удивляюсь, как это бушмены спокойно выживают в дикой местности, не боясь хищников. Мне до их навыков ещё далеко, но впрочем, и Игра будет, пожалуй, в чём-то пожёстче реального мира. Во всяком случае, животные здесь намного более агрессивны.</p>
    <p>Хотя для доминирования мне ещё ох как далеко… Шкуры тех же буйволов, я, например, пробиваю с трудом, и это если не вспоминать, что они стадные животные, и притом весьма агрессивные.</p>
    <p>А гигантские гиены — отдельная боль. Собственно, чуть не половина моих смертей — в их зубах. Редкостно опасные твари.</p>
    <p>Магия помогает…</p>
    <p>… но снова жирное «Но!»</p>
    <p>В Проклятых Землях она утекает в разы быстрее, а восстанавливается настолько же медленно. В теории, магия воздуха и гравитация дают возможность передвигаться огромными прыжками, на практике же спустя километр-два я выдыхаюсь. В критических ситуациях и это козырь…</p>
    <p>… если не вспоминать, что живность здесь тоже непростая.</p>
    <empty-line/>
    <p>Неделю потратил на создание нескольких густо покрытых рунами копий, на наконечники которых пошли клыки львов. Пусть убитых мной больших кошек нельзя было в полной мере назвать саблезубыми, но клыки сантиметров пятнадцать у самок и около двадцати пяти у самца — уже хорошо.</p>
    <p>По крайней мере, не хуже моего кремня, а пробивная способность намного выше — магические свойства, ети… Клыки самок пустил на наконечники дротиков, которых в моём инвентаре набралось ровно четыре дюжины. Благо, в каждую ячейку помещается ровно дюжина.</p>
    <p>Всё, попытка номер…дцать. Оглядываю себя, пытаясь представить со стороны. Мда… «Витязь в леопардовой шкуре»… Шкура «невинноубиенного леопарда» (Прочность 210, защита от магии 76) облегает как спортивный костюм, на ногах сапоги из кожи буйвола (Прочность 422, Выносливость +7, Сила +26). А сколько пришито клыков, когтей — каждое даёт какой-то плюсик. Недаром трудился, да… Костяными иголками и шилом, между прочим, то ещё геморрой. Ещё два аналогичных костюма в инвентаре, на случай смерти.</p>
    <p>Скривившись, решительно сдираю костюм: смерти вблизи воскрешающего камня не особо боюсь. Вот когда прорвусь… Да, именно прорвусь — около реки, где поселился, опасней всего, не считая пятачка возле камня. Здесь водопой, солонцы, самая густая трава.</p>
    <p>Соответственно — и самые высокоуровневые мобы. Надеваю просторные кожаные шорты, травяное пончо и шляпу. Всё, я готов.</p>
    <p>Побежал вскоре после рассвета — тихо так, постоянно останавливаясь и меняя темп. Бежать как марафонец… спасибо, но нет — ровный ритм скорее насторожит животных, да и так слишком легко впасть в своеобразный транс. Передвигаться в трансе конечно же легче — если отталкиваться от выносливости. Но вот выживаемость от такой «лёгкости» может и пострадать.</p>
    <p>Поэтому — пробежка несколько сот метров, переход на шаг… принюхаться… и обойти стороной лежбище гиен. Воняет от них, к слову, будь здоров! Они не чистые падальщики, но тухлятиной не гнушаются, да и сами не то чтобы чистоплотные.</p>
    <p>— С-суки, — вырвалось у меня. С гиенами, это уже личное…</p>
    <p>Несколько сот метров пробежки подальше от гиен, и тихо-тихо… затем прыжок вверх почти на четыре метра, чтобы сверху разглядеть обстановку, короткая пробежка, ещё прыжок… и втопить как можно быстрее от разбуженного носорога! Эта зараза бегает не только быстро, но и по каким-то причинам, понятным только разработчикам Игры, достаточно маневренная.</p>
    <p>Несколько километров бегу в рваном ритме по невысокой траве, не достигающей и колена. По дороге встретил только несколько стаек мелких антилоп, колонию заверещавших сусликов, и старого буйвола, не ушедшего умирать, не то выгнанного из стада за дурной нрав. В смысле, дурной даже для буйвола!</p>
    <p>Не то, всё не то…</p>
    <p>На горизонте показалась группа буйволов — весьма недружелюбное сообщество. Круто забираю влево, держа карту перед глазами…</p>
    <p>… а потом, достав пращу, начинаю её раскручивать и атакую буйволов, пытаясь разозлить их! Чертовски опасно… но если вдруг что, умру быстро. Проверено.</p>
    <p>Слышу нарастающий рокот, похожий на землетрясение — несколько сот голов крупного рогатого скота, отдельные экземпляры которого достигаю двух тонн… Эффект ожидаемый.</p>
    <p>— У-иии! — визжу фальцетом, влетая в стойбище гигантских, до полутора центнеров весом, гиен, в придачу ещё нешуточно бронированных и обладающих кое-какими неприятными для меня способностями. Те уже встревожились и бегут неуклюжей рысцой, высоко подбрасывая крупы.</p>
    <p>— У-иии! — фальцет в исполнении моего нынешнего тела пронзает черепные коробки насквозь, эльфы вообще басами не славятся. А уже если постараться…</p>
    <p>— У-иии! — коряво сделанные биты, наподобие городошных, летят, подбивая ноги щенкам.</p>
    <p>Всё, гиены саргились!</p>
    <p>— У-иии! — биты летят в морды преследователям,раззадоривая их до состояния бешенства. Гиены, уже слабо соображая от злости, рвут за мной. Сделав крюк, «подвожу» стаю гиен к стаду буйволов, снова увидевших меня и рассвирепевших ещё больше, хотя казалось бы…</p>
    <p>Мычание удивительно коровье и… страшное одновременно. Быки заметили гиен… и забыли, почти забыли обо мне.</p>
    <p>Есть! Наконец! Буйволы переключились на заметавшихся гиен, беря их в кольцо. Отрываюсь, используя воздух и гравитацию, это очень-очень быстро… и очень утомительно.</p>
    <p>А потом, дойдя до высокой травы, бегу пригнувшись, согнув спину и выставив руки назад, для равновесия. Не самый скоростной метод бега, но… работает. Потеряли, и теперь, надеюсь, полностью переключились на гиен.</p>
    <p>Несколько километров спустя снова делаю дугу и возвращаюсь на маршрут. Часа два бегу нормально, не слишком быстро по моим нынешним меркам. Сколько преодолел по прямой сказать сложно, а «по кривой» километров сорок за всё время.</p>
    <p>Не прерывая бега, вытаскиваю полоски вяленого мяса и потихонечку обсасываю. Не слишком вкусно, но энергию восстанавливает, а вкус… Давно уже забыл о таком понятии. Ну… вру, конечно, снится даже иногда сгущёнка или котлеты, но всё это — потом.</p>
    <p>Тяжёлый запах перебивает мысли о жареной картошке и даёт понять, что впереди логово львов. Начинаю привычно оббегать и… Носорог! Вдобавок уже раненый…</p>
    <p>— Вот это удачно, — вырвалось у меня.</p>
    <p>Раненый он или нет, но бегает быстрее меня. Нарастающий топот… отпрыгиваю вправо. Снова бегу… но теперь уже в сторону львов, надеясь «познакомить» их друг с другом поближе.</p>
    <p>Топот… отпрыгиваю.</p>
    <p>— Да какой же ты назойливый! — ругаюсь на зверя.</p>
    <p>Носорог — опасность не самая большая, но его… игры часто привлекают внимание более опасных зверей.</p>
    <p>Ничего, ушёл — тот переключился на львов и некоторое время погонял. Безрезультатно, к сожалению. Те осторожничали и не стали нападать, хотя их противник достаточно серьёзно ранен, а сама шерстистая скотина уже немного устала.</p>
    <p>Увы…</p>
    <p>Попить… создав воду на бегу, полощу рот и выплёвываю. Снова создаю, и так раз за разом. Собственно, почти вся моя магия примерно на том же уровне, до фаерболов, уничтожающих города, дойдёт ещё не скоро, если вообще когда-нибудь дойдёт, в чём я глубоко сомневаюсь.</p>
    <p>— Есть! — вижу камень, к которому можно Привязаться. Оббегаю его по дуге… никого и ничего.</p>
    <p>— Удачно!</p>
    <p>Привязавшись, останавливаюсь на отдых — пусть моя нынешняя тушка и сверх вынослива, но загонять себя в начале пути не стоит. Ем всё то же самое надоевшее до чёртиков мясо — печёное для разнообразия. Пью… и анализирую своё поведение. Не идеальное, но вполне грамотное — животных я уже начал «читать» как настоящий следопыт. Прикинул, сколько бы раз я погиб на таком маршруте месяц назад.</p>
    <p>— Эк! Да никак не меньше пяти получается, — озадаченно сообщаю наблюдающему за мной сурку, — буйволы, львы, носорог, гиены, та плюющаяся ядом змея…</p>
    <p>— Ха… а я заматерел… На такую «мелочь», как предельно агрессивная ядовитая плюющаяся змея, уже не обращаю внимания.</p>
    <p>Так… уклонился на бегу от плевка, сбил второй вытащенным из инвентаря древком «городошной биты» и дальше. А сколько таких случаев за эти несколько часов? Немало… Верно говорят — привычная опасность может перестать быть опасной.</p>
    <p>Но то ли ещё будет!</p>
    <p>Матёрый чернокнижник из развитого магического мира попал мир с бедным магическим фоном, но мощными технологиями.</p>
    <p>https://author.today/reader/527945</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>Немного прокачавшись и освоившись, я решил не задерживаться на старом месте. По правде сказать, я всё ещё не слишком силён, и это мягко говоря, но оставаться в Проклятых Землях не хочется.</p>
    <p>На первом месте, конечно, совсем не шуточная опасность того, что мою оцифрованную личность решат добить. Сколько при «срыве» и перезаписи персонажа было рандома, и участвовала ли в этом Дама Судьба, можно только гадать, а в астрологию и прочую чепуху я не верю. Найдут, не найдут, и будут ли искать вообще, вопрос открытый, но я пессимист, то бишь хорошо информированный оптимист.</p>
    <p>Потому-то мне и нужна «крыша», и желательно в лице государства. Последнее, с учётом предателей наверху, мягко говоря, спорное решение, едва ли пятьдесят на пятьдесят, может, незначительно больше в пользу государства.</p>
    <p>Но при подбрасывании условной монетки сработал ещё и такой такой фактор, как патриотизм. Есть там наверху предатели или нет, но фактор виртуальности и «срыва» в настоящее время — преимущество стратегическое, и как бы не побольше уровня ядерки в своё время.</p>
    <p>Вне зависимости от условной подлости или хорошести Нас и Их, стратегическое преимущество в данном случае не только безопасность страны и политическое давление на противников и партнёров, но и собственная экономика. А я хочу, чтобы моя страна, какая бы она ни была, не стала аутсайдером на мировой арене. В России живут мои дети и внуки, и я хочу, чтобы продолжали здесь жить, и жили по возможности хорошо.</p>
    <p>А то, что я не слишком-то прокачался…</p>
    <p>… так куда деваться? В Проклятых Землях «кач» замедлен и урезан, сидеть на жопе, чтобы потом пройти их играючи, можно годами.</p>
    <p>Даже если исключить мои возможные поиски и все последствующие неприятности, равно как и факторы риска для страны, за эти годы я просто сойду с ума! Здесь и банальный страх от того, что меня, возможно, найдут, и одиночество.</p>
    <p>Проверять на своём опыте, может ли «цифра» поехать крышей, не хочу. Если я личность и могу учиться, развиваться, меняться, то, по крайней мере в теории, сойти с ума в «цифре» я тоже могу.</p>
    <p>А недостаток уровня, силы и прочего, буду компенсировать за счёт мозгов и тщательной подготовки. В конце концов, первобытные люди не были изначально на вершине пищевой цепочки, но как-то выжили и вскарабкались на самый верх. Ну а я, смею надеяться, всё ж таки не первобытный человек, мозгов и знаний у меня побольше.</p>
    <p>— Ну, с Богом, — негромко сказал я, вставая с камня, на который, по старой традиции, присел «на дорожку», озирая какой ни есть, но всё ж таки налаженный быт, и ещё раз мысленно пробегая по строчкам плана.</p>
    <p>— А вернее, — нервно хохотнув, поправился я, — с Богиней! Ну, Дама Судьба, следи за своим паладином!</p>
    <p>Ещё раз оглядевшись по сторонам, сделал несколько шагов прочь…</p>
    <p>… и побежал.</p>
    <p>Бежать пришлось долго, за минувшие дни все мои защитные костюмы превратились в обноски. Из оружия остался Дрын и шесть дротиков с процарапанными на них рунами — остальные, увы, не выдержали испытаний.</p>
    <p>Обычный дротик я могу сделать чуть ли не на бегу, но толку-то… Без рун, вымазанных кровью, и прочих «хай-тек» технологий игрового мира, в Проклятых Землях это игрушки, годные разве что для тренировки по мишеням. Бронированное здесь зверьё, и так-то мои дротики далеко не вундевафли.</p>
    <p>Слабой заменой дротикам стали камни для пращи — их, по крайней мере, делать существенно проще. Остановиться и качественно дополнить вооружение — идея хорошая, но почти неосуществимая.</p>
    <p>Львы, леопарды, гепард уровня 206, шерстистые носороги, буйволы, стаи гиен обычных и гигантских, саблезубый тигр, стая крупных обезьян типа бабуинов, змеи — в том числе и плюющиеся ядом, гигантские ящерицы наподобие варанов. Это, если что, краткий список тварей и тварюшек, сумевших впечатлить меня в буквальном смысле до смерти.</p>
    <p>Но ушёл. Прорвался. Пусть ценой физического и нервного истощения, но всё же…</p>
    <p>Через несколько дней пути растительность стала более зелёной, а живности в этой самой растительности, не говоря об уровнях живности, стало больше чем на порядок.</p>
    <p>Это всё те же Проклятые Земли и местами даже хуже, но всевозможных валунов, годных на роль воскрешающих камней, в избытке. Граница проведена достаточно чётко: там — степь с редкими деревьями, многочисленными антилопами и ещё более многочисленными (даже чересчур!) хищниками; здесь — невысокие обрывистые скалы с валунами в ущельях.</p>
    <empty-line/>
    <p>Локация на карте высвечивается как «Неизвестная область Проклятых Земель», и я здесь оказался первопроходцем. В теории это даст мне какие-то дополнительные плюшки к картографии, а может быть, и не только к ней, но потом, да и то — в теории. Насколько урезан мой персонаж, и восстановится ли «урезка» после того, как я покину здешние земли, неизвестно.</p>
    <p>Найдя условно безопасное место, наконец привязался, и теперь перевожу дух, медленно жуя кусок сырого мяса и оглядываясь по сторонам настороженным взглядом уставшего хищника. Мясо невкусное — отогнал стаю гиен, загнавших старого буйвола и отчекрыжил кусок ноги. Жилистое до изумления, резковато пахнущее, оно было ещё и не слишком-то свежим, но…</p>
    <p>… еда.</p>
    <p>Поев, тут же творю воду — напиться и умыться, а то на запах крови некоторые хищники могут придти за километры. Сталкивался уже, учёный.</p>
    <p>Умылся, передохнул немного, и тут же передислоцировался метров на триста вглубь территории. Далеко не лезу, сперва разберусь с пришедшими сообщениями.</p>
    <p>«Вы открыли новые земли, до вас здесь не было никого из игроков или НПС, желаете дать им название?»</p>
    <p>«Да. Нарекаю эти места Землёй Проклятых Скал»</p>
    <p>«Принято название „Земля Проклятых Скал“. Как первооткрывателю вам начисляется + 1 к Славе. Итого Слава — 1. Желаете нанести местность на карту? Принять/отказаться/отложить»</p>
    <p>«Отложить», — потом может быть, а сейчас мне точно не до открытия навыков картографии. По опыту уже знаю, что «принять» мало, потом приходится долго сидеть, раскладывать знания по виртуальным полочкам, разбираться, снова и снова вступать в диалоги с урезанной версией ИскИна.</p>
    <p>Так, остальное…</p>
    <p>Бегло смотрю поднявшиеся навыки, подчас очень неожиданные. Ну… например, навык обработки древесины зубами, весьма актуальные, как оказалось, в условиях каменного века. Зубы, как оказалось, весьма актуальный инструмент — благо, регенерация рулит, и можно не бояться походов к зубному после того, как в буквальном смысле «выгрыз» дротик.</p>
    <p>— Неплохо, очень неплохо, — радуюсь я вслух, — особенно радует поднявшийся уровень.</p>
    <p>Каждый следующий уровень наполовину сложнее предыдущего. То есть если для уровень 1 нужно 100 очков опыта, то для уровня 2 уже 150, а для уровня 3 — 225 очков.</p>
    <p>Но… всё тот же эффект Проклятых Земель «режет» очки опыта чуть ли не в разы! Мои бои с мобами, чьи уровни в десятки раз выше моего, в нормальных Локациях принесли бы мне НАМНОГО больше. Плевать, что побеждал я их по большей частью хитростью!</p>
    <p>— С-су…! — пережив вспышку ярости и тяжело дыша, творю воду и снова умываюсь. Обидно до чёртиков — у меня эффект присутствия равен 100%, вдобавок перс подобран ИскИном с учётом психофизических маркеров со мной-настоящим…</p>
    <p>А прокачиваюсь я при этом как какой-нибудь игрок, который выставил ощущения на 25% и выбрал вдобавок неподходящего перса!</p>
    <p>Если вначале сам притормаживал рост уровней, то сейчас… Обидно, слов нет. Такие сражения с высокоуровневыми мобами и такой маленький прирост!</p>
    <p>— Всё, хватит рассуждалок, — привычно говорю сам-себе (скоро совсем одичаю!), — нужно искать место для дневки.</p>
    <empty-line/>
    <p>Пещеру или какую-нибудь нору… Нет, ещё несколько недель назад, по мерками игрового времени, я бы поступил именно так. Но сейчас хорошо знаю, что все более-менее удобные места давно заняты. И чем это место более удобно, тем более опасный хищник его «застолбил».</p>
    <p>Не выход и обычная щель между валунами — от какого-нибудь льва это защитит, от леопарда… уже не факт, и да, проверено на собственном печальном опыте. А от ядовитой змеи или варана с практически бронированной пулевидной башкой на длинной шее — в принципе нет.</p>
    <p>Так что поступаю проще: поднимаюсь на одну из скал, попутно прокачивая скалолазание, и выбираю относительно ровную площадку, после чего…</p>
    <p>Правильно, руны! Отвращающие, отвлекающие, защитные,огненные…</p>
    <p>Выцарапываю их на камнях, пусть силы в таких вот знаках немного, но беру количеством. Разбрасываю широко — так, чтобы забрёдший сюда зверь почувствовал себя неуютно и удалился.</p>
    <p>Не прямая опасность, которая многих агрессивных мобов только подстёгивает, а именно ощущение «неправильности» места. Часа за два справился, слив всю ману, но площадь размером с футбольное поле стала относительно безопасной. Относительно — потому что привлекать внимание разделкой «крупнокалиберных» туш здесь всё равно не стоит. Но жарить или печь какую-нибудь мелочёвку — пожалуйста.</p>
    <p>Теперь сам лагерь — натянуть на валунах львиную шкуру из инвентаря в качестве тента. Другую, сложенную вдвое — в качестве ковра. Они выделанные, так что вполне удобно. На этом всё — в качестве костра я уже приспособился просто нагревать огнём камни и использовать их как сковородку или духовку. Вода вообще не проблема, как и туалет — не успею засрать местность за несколько дней, да и…</p>
    <p>— Копать палкой-копалкой сортир? — озвучиваю очевидное, — Спасибо, но нет! Надеюсь, здесь нет туристов, хе-хе…</p>
    <p>— Теперь дело за едой и материалом для дротиков и копий, — вслух проговариваю решения, чтобы совсем уж не одичать. Вообще, одиночество даётся очень тяжело, куда тяжелее, чем я мог предполагать.</p>
    <p>Привязываюсь к большому валуну чуть поодаль от «дома». Привычно, но всё равно затаив дыхание…</p>
    <p>«Выход»</p>
    <p>«Форум»</p>
    <p>«Связь с ИскИном»</p>
    <p>«Друзья»</p>
    <p>Пусто…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Всё проверили и перепроверили, тащ генерал, — докладывал невысокий «ботанистый» мужчина средних лет упитанному пожилому чиновнику с неуловимо «кошачьей» физиономией, — все органы и мышечные ткани практически на лапшу изрезали — сплошные пробы. Аналогично и с мозгом.</p>
    <p>— Так может и в самом деле просто помер? — Мрачно, как-то неверяще сказал пожилой, постучав пальцами по столу красного дерева.</p>
    <p>— Может, — согласно кивнул «ботанистый», и тут же очень хищно оскалился, что никак не вязалось с его имиджем, — но я в это не верю! Все показатели были в норме и более того, наблюдалось стойкое оздоровление и омоложение организма.</p>
    <p>— А не могло это самое омоложение сказаться? — предположил «тащ генерал», — Ну там диссонанс с волнами мозга и всё такое…</p>
    <p>— Могло, — согласно кивнул подчинённый, — Но знаете, тащ генерал… не верю! Вы мою интуицию знаете, и вот она мне прямо-таки орёт благим матом, что с этой смертью всё очень нечисто. Причём орёт так, что понимаю — это на виду… Бля!</p>
    <p>«Хищный ботаник» выругался, и, не обращая внимания на ошарашенного генерала, выдал ещё одну тираду, вовсе уж заковыристую.</p>
    <p>— Алфёров, мать твою! Это что такое! — Возмутился пожилой, аж побагровев от ярости и начав привставать.</p>
    <p>— Простите, тащ генерал, — спохватился офицер, став по стойке смирно, — только что дошло, когда вы сказали про волны мозга.</p>
    <p>— Ну! — генерал в штатском сжал кулаки, — Не телись!</p>
    <p>— Да программ сейчас много, — зачастил Алфёров, — компьютерные всякие. Помните, ещё в прошлом веке в 90-е годы был большой скандал о некоторых японских мультиках, которые вызывали эпилептические припадки? Пикачу или как-то так… не помню уже, маленький был. А сейчас-то⁈ Сейчас это куда дальше ушло!</p>
    <p>— То есть… — начал подниматься из-за массивного стола генерал.</p>
    <p>— Да! — воскликнул офицер, — Убийство — тут ручаться могу, но убийство не мы проморгали, а «смежники» из электронной безопасности. А раз капсулу они осмотрели и не нашли там ничего подозрительного, то либо их компетенция не слишком хороша, и это мягко говоря… Либо среди них «кроты», которые скрывают информацию. А что из этого хуже, я даже и не знаю!</p>
    <p>— А если не кроты, а информация просто подчищена? — предположил генерал после короткой паузы, — Допустим, они доложили по команде, а далее…</p>
    <p>— Тогда, — сказал Алфёров севших голосом, — это могли быть действия самих разработчиков или по крайней мере — на уровне, близком к ним. Мимо нас бы не проскочило, сами знаете, какая у нас система дубляжа. А чтобы все предателями оказались… нет, тащ генерал, это вовсе уж невероятно.</p>
    <p>— Крак! — в толстых, но вполне сильных пальцах генерала сломался телефон, который тот машинально вертел.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Сделав очаг из камней, огнём раскаляю его, выкладывая несколько тушек мелкого зверья, прибитого во время «рунирования» прилегающей территории. Пара змей, о которых я точно знаю, что они вкусные, большая ящерица, что-то вроде игуаны, суслик и какая-то нелетающая птица размером с индюка, только более голенастая. Много, да… но я после… попадания, вообще стал больше есть. Заметно.</p>
    <p>Куда деваться, если жизнь восстанавливается лучше всего от еды и от медитаций? Тем более, что в моём случае медитировать желательно где-нибудь в лесу… ну и эффект Проклятых Земель до кучи.</p>
    <p>Вдобавок есть такая штука, как инвентарь, где продукты могут храниться неделями, а может и дольше, не проверял пока.</p>
    <p>— Аргх! — встав, начинаю тянуться — готовка дело не самое быстрое, так что часа полтора у меня есть. Растяжка, медитация, таолу… Потом создаю над собой слабенькое подобие душа и моюсь. Силы на это нехитрое действие уходит море, снова сливаю ману в ноль, но — заодно и тренировка. Как маг я так… постоянно велосипед изобретаю, самоучка. Но хотя бы, в теории, прокачиваю контроль, уже хорошо.</p>
    <p>Без мыла мыться, это совсем не то… но хоть немного пот и грязь смываю. Воняю я, несмотря на некоторые игровые условности, так, что бомж из коллектора прослезился бы.</p>
    <p>Дождавшись еды, упаковываю её в инвентарь — и спа-аать…</p>
    <empty-line/>
    <p>Проснулся ночью совершенно бодрым. Впрочем, понятие дня и ночи при наличии звёздного неба, не закрытого тучами, для меня скорее теоретическое. Тем более, что ночное зрение у нас близко к кошкам.</p>
    <p>Прикидываю время до рассвета… порядком ещё, как-то научился определять. Спроси — как, и не отвечу толком, какие-то мелкие детали, которые и объяснить не смогу.</p>
    <p>Тренироваться… нет, не стоит. А не пойти ли мне поохотиться? Пройтись по «дому» и собрать всякую мелочь… А почему бы и нет?</p>
    <p>Двигаюсь медленно… я не один такой ночной охотник…</p>
    <p>… бросок — и метровая змея трепыхается в руке. Недолго.</p>
    <p>Ломаю ей позвоночник, и в инвентарь… потом разбираться буду. А я продолжаю охоту, до самого утра — увлёкся. Вроде и нет какой-то серьёзной добычи, а вот поди ж ты… Но два десятка мелкой дичи всё-таки есть.</p>
    <p>Утром завтракаю, снова разогреваю очаг и запекаю новую добычу, а пока она готовится — тренировки. Акцент пришлось сместить — сейчас основной противник, это животные, а них совсем другая логика движений. Так что некоторые таолу выглядят несколько непривычно.</p>
    <p>Готовую еду в инвентарь, и на разведку. Местность я пока не знаю совсем, и нужно… Да многое нужно: прежде всего пути отхода, а то нарвусь на какого-нибудь агрессивного моба!</p>
    <p>Да, воскрешение — это здорово, но вот умирать иногда очень больно. Несколько раз меня жрали заживо. Неспешно… Поэтому сейчас у меня запас ядов под рукой, в том числе и для собственного употребления.</p>
    <p>Ещё нужны деревья под дротики и копья, и подойдут не всякие! Проводил не так давно эксперимент с дробящим оружие типа дубинок, кистеней и цепов — обломался. Инерционники — точно «не мои». Да, стограммовый камушек кистеня способен проломить голову крупному волку. Но это я могу и голыми руками, причём походя целой стае. Если уровни не слишком высокие, разумеется.</p>
    <p>А против каких-нибудь варанов нужен уже камушек поувесистей, и его нужно раскручивать, и застывать в момент удара, иначе эффект слабеет в разы. В общем — фигня. Для тролля там или даже гнома — милое дело. Но не мелкому худосочному эльфу, который полагается прежде всего на скорость.</p>
    <p>Размышляя о всякой хрени, лазаю по скалам и успел составить какие-то намёки на кроки в уме. Потом займусь. С деревяшками для оружия дела обстоят неважно — деревья и кустарники попадаются и так нечасто, так ещё и все негодящие. То кривульки какие, то ломкая ерунда.</p>
    <p>— Арр! — раздалось у меня над ухом и я умер. Сидя на Воскрешающем камне, читаю:</p>
    <p>«Вас убил Йети, Уровень 112, Босс Ущелья. Ему понравилось ваше мясо и он идёт за вами»</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 23</p>
    </title>
    <p>«Вы умерли и ваше тело сейчас заготавливает впрок йети Босс Ущелья»</p>
    <p>Седьмая смерть, мать… Настроение самое паскудное — сбежать от Босса Ущелья просто не могу, драться… а ещё не то чтобы гложет, а прямо-таки грызёт изнутри знание того, что для этой твари я — просто мясо! Мясо, м-мать его…а я ничего не могу с этим сделать!</p>
    <p>Да я даже заметить его смог только два раза! Зато приобрёл новый магический навык — ментальную магию 1. Ага, охренеть как много! В перспективе — да, очень полезно, это одно из тех направлений которые сложнее всего открыть, но блин… это очень неблизкая перспектива.</p>
    <p>А застрять здесь я могу надолго… просто потому, что мои цифровые мозги, не выдержав происходящего, могут усвистеть куда-то очень далеко, и я стану ходячим «овощем» для Босса Ущелья. Предпосылки, к слову, есть — ментал, он нешуточно давит. Не просто страх, но и ощущение беспомощности, неизбежности происходящего, желание сдаться, погрузившись в блаженную нирвану, пуская слюни.</p>
    <p>— Всё, хватит… — несколько раз выдохнув, я постарался абстрагироваться от происходящего, но получается, если честно, так себе.</p>
    <p>— Судя по всему, йети как минимум полуразумен, владеет ментальной магией и чем-то из серии «Пси», — проговариваю вслух то, что я успел понять, чтобы хоть как-то оформить беспорядочные мысли, — Точнее сказать нельзя — не успеваю… Да, именно не успеваю даже осознать. Да собственно говоря, я его замечать стал,притом в последний момент, только когда открыл новое направление магии — ментал.</p>
    <p>— Так что скорее всего, йети отводит глаза, но… В том-то и дело, что этих «Но» может быть много. В земных байках о йети ходит много интересных слухов — отвод глаз, левитация или телепортация, другие пси способности.</p>
    <p>— А что взяли за основу разработчики, сказать сложно, не удивлюсь, если вообще всё в кучу собрали — чтоб интересней было. Ну, мне интересно… буквально до смерти! С-суки…</p>
    <p>Убежать просто не успеваю, хотя и пытался. Воевать… смешно — против того, кого просто не видишь или видишь в последний момент. Да ещё этот ментал…</p>
    <p>А ещё — оружие. Копьё с наконечником из клыка условно-саблезубого тигра, смотрится очень брутально эклектично, какой-нибудь коллекционер в реальном мире, думаю, заплатил бы за него немало вечно зелёных фантиков. Но нет уверенности, что я смогу пробить этим произведением варварского искусства шкуру йети. Ну то есть Дрын у меня хорош…</p>
    <p>«Вяз Проклятых Земель, Прочность 730 единиц, высочайшая. Наименование оружие — Копьё Шамана. Колющее воздействие — 260 (315). Дробящее — 80 (107)»</p>
    <p>… особенно после замены каменного наконечника на клык. Но общая длинна моего копья около двух с половиной метров. А Босс Ущелья ростом около трёх — и лапы свисают ниже колен. Ага… то есть ещё и хрен подберёшься к нему.</p>
    <empty-line/>
    <p>А если… Наспех проверяю другие камни на возможность привязки. Если передвигаться к выходу из ущелья и привязываться постепенно к камням всё дальше и дальше от места обитания йети…</p>
    <p>«Заблокировано Боссом Ущелья».</p>
    <p>Волосы поднимаются дыбом — это мне опять? Как с падениями… недели умирать предстоит⁈</p>
    <p>Навалилась апатия…</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>Благо, йети убивает сразу и АБСОЛЮТНО безболезненно.</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>Стоп. А если?</p>
    <p>— Ловушка, — зло обещаю я, с трудом выбравшись из противной, как-то липкой беспомощности, — пусть даже сооружу её, сдохнув сотню раз, йети тоже сдохнет! Я эту падлу грохну!</p>
    <p>Бегу, оглядываясь по сторонам и время от времени высоко подпрыгивая. Особой необходимости в этом нет, а так… чуть лучше местность запоминаю, до следующего раза…</p>
    <p>В очередном прыжке в меня врезается здоровенная дубина, кажется, больше меня размером. Увидеть её успеваю, но вот увернуться — нет.</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>Бегу… но не просто так, а пытаясь ухватить мельчайшие детали, в диком напряжении.</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>Бегу…</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>Но карта местности потихонечку составляется. А ещё — излюбленные Боссом Ущелья маршруты. Эта здоровенная туша довольно-таки подвижная и ловкая для своих нешуточных габаритов, но всё ж таки размеры и вес играют роль, и не везде он может двигаться нормально. Склоны с осыпающимися под ногами камнями, лабиринт из валунов, высокий густой кустарник, ветки которого переплелись так, что и буйвол не сразу пройдёт.</p>
    <p>Большой валун поддавался плохо, но всё-таки сдвинулся с места. Подкатываю его с помощью рычагов поближе, делая проход более узким. Не слишком — расстояние около трёх метров между двумя крупными валунами есть.</p>
    <p>— Эпическаа-я, — валун поддаётся плохо, — сила!</p>
    <p>Сдвинулся ещё, ещё… подложить камушки, чтобы не сдвинулся слишком сильно, затем ветку-рычаг, дёрнув за которую можно было моментально убрать камушки…</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>Прыжок с воскресающего камня, бегом к ловушке — от пяти до пятнадцати минут у меня есть.</p>
    <p>— С-сука… — выдыхаю на бегу, вспоминая йети, разработчиков, их родителей и домашних животных. Не трогаю только детей…</p>
    <p>Поправить камушки, ещё… Есть! Теперь — рунные цепочки. Выжигаю на одном валуне руны огня, на другом — холода. Но не до конца, они не завершены, не хватает самой малости…</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>— Да блять!</p>
    <p>Прыжок с камня, и бегом к валунам. Хм, в этот раз снова успел заметить Босса! Не то чтобы мне это сильно помогло… но всё ж таки! Наверное, менталка прокачивается, но времени ковыряться в настройках нет, да и смысла тоже.</p>
    <p>Рунные цепочки жгу, оглядываясь по сторонам. Впрочем, не столько даже оглядываясь, сколько прислушиваясь, принюхиваясь, сканируя… Вот он!</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>«Ментальная магия +1, всего 2»</p>
    <p>— Хоть что-то… — выдыхаю, вставая с камня, на котором я воскрес.</p>
    <p>Снова рунные цепочки, сканирование окружающего пространства…</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>И так десятки раз.</p>
    <p>Поднял ментал до 4-х, что радует, честно говоря. Вижу теперь Босса Ущелья как полупрозрачную размытую фигуру. Движется он достаточно медленно для меня, но в радиусе нескольких десятков метров всё живое как будто замораживается.</p>
    <p>Метательное оружие не действует — у чёртова йети есть что-то вроде поля, в котором дротики «вязнут» и снижают скорость в разы, не пробивая даже шерсти. Да и сама шерсть, подозреваю, по прочности не уступит кольчуге. Здешняя живность чуть ли не вся «бронированная», и чем выше уровень, тем мощнее броня.</p>
    <p>А жаль… сильно проще было бы. Если ты не игрок, а «сорвавшийся», подобные приколы в Игре воспринимаются сильно иначе! Мне бы не «поинтересней», мне бы мир, в котором можно жить хотя бы с относительным комфортом и безопасностью! Но кто ж меня спросит… и уж точно, никто не будет исправлять Игру под меня и других сорвавшихся.</p>
    <empty-line/>
    <p>Босс действует достаточно примитивно, по программе. Честно говоря, это настораживает — по Игре он должен быть хотя бы полуразумным. А тут — один и тот же сценарий. Подкрался, стукнул или кинул дубинкой и утащил мою тушку куда-то в логово.</p>
    <p>Один раз мельком заметил… погреб… Зрелище сюрреалистическое тошнотворное — куча окровавленных тел, и всё это — я, разной степени покоцанности и поеденности. Как не вывернуло… но психика, если честно покорёжилась. Мне бы потом к психологу… Хотя нет, тут скорее психиатр нужен, и «тяжёлые» препараты!</p>
    <p>Настораживает шаблонность Босса, но причин может много. Да что далеко ходить — если шаблон работает, то зачем Боссу Ущелья чего-то менять? Вот и я так думаю…</p>
    <empty-line/>
    <p>А потому сцепил зубы и все совершенствую, скорее даже «полирую» свою ловушку. Ещё лучше, ещё… Подозреваю, что шанс грохнуть йети у меня будет один, и убивать его нужно с гарантией.</p>
    <p>В противном случае… к примеру — разозлённый Босс Ущелья начнёт не просто «заготавливать меня на мясо», а делать тоже самое мучительными способами. Разработчики, они такие… с фантазией ребята. С-суки…</p>
    <p>Параллельно занимаюсь менталом, единственная радость в этой нелепой ситуации. Босс оказался просто идеальным спарринг-партнёром для этого — несмотря на «Штрафные Санкции» от Проклятых Земель.</p>
    <p>Вот же… всегда с презрением относился к игрокам, готовым десятки и сотни раз помирать ради какой-то выгоды. Гордился тем, что играл максимально «Естественно», избегая смертей как своих, так и игроков или НПСов. А тут…</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>«Ментал +1, всего 6»</p>
    <p>Я тут уже несколько суток и гора моих тел у логова Босса приобрела угрожающие размеры. И как оно не тухнет? Магия, не иначе… Ментал стал качаться намного медленней, руны «полировать» больше невозможно…</p>
    <empty-line/>
    <p>— Начали! — командую сам себе, отмечая, что хотя «воскресенье» и «освежает» организм, но как-то, судя по всему, криво. Психологическая усталость и довольно-таки сильная заторможенность ощущаются вполне явственно.</p>
    <p>Пробегаю меж валунов, Босс Ущелья послушно бежит за мной. Выдернуть ветку…</p>
    <p>«Вы умерли…»</p>
    <p>Прыжок с Воскресающего камня — и бегом! Успеть во чтобы то ни стало!</p>
    <p>Рёв йети раздаётся на всю округу. Собственно, на йети ЭТО не слишком похоже. Огромное обгорелое воющее нечто, покрытое вязкой кровью и лопающимися пузырями ожогов. Глаза выжжены, но это не мешает Боссу Ущелья повернуть морду в мою сторону и страшно оскалить пасть с сожженными губами.</p>
    <p>— Аа-рраа! — завопил он, и меня вынесло из тела. Не умер, но… кем-то вроде призрака стал ненадолго, и опыт этот, я вам скажу, ну очень специфический!</p>
    <p>Неуклюжими прыжками йети приближается к замершему-мне… Чудовищным усилием воли возвращаюсь в тело, игнорируя приходящие сообщения о поднявшихся Характеристиках.</p>
    <p>— Огонь!</p>
    <p>— Огонь!</p>
    <p>— Огонь!</p>
    <p>Ору каждый раз, пуляя сгустками пламени в сторону Босса Ущелья. Настоящие заклинания мне недоступны, увы, работаю на чистой воле, и пожалуй, на ненависти.</p>
    <p>Огненные шары у меня слабые, таким даже при великой удаче не убьешь обычного волка из реального мира, не говоря уже про здешних монстров. Но как бы то ни было, формируемые усилием воли сгустки огня послушно летят, и… обгоревшее чудовище отшатывается машинально. По-видимому, страх и недавняя боль слишком сильно надавили на эмоции йети.</p>
    <p>Давление ментала спадает… Боги, каким оно, оказывается, было сильным! Со всей возможной скоростью бегу к врагу…</p>
    <p>— Р-ра!</p>
    <p>Костяной наконечник копья вонзается точно в солнечное сплетение, бью со всей возможной для меня силой, вкладывая весь свой невеликий вес…</p>
    <p>… и тут же подаюсь назад!</p>
    <p>Копьё вылетает из раны, и запоздалая попытка чудовища зацепить меня длинной лапой, проваливается. В сантиметрах когти прошли!</p>
    <p>— Ууу-аа! — орёт расстроенный неудачей и разъярённый йети, и неуклюже бросается мне навстречу, падая на четвереньки.</p>
    <p>— Р-ра! — истошно ору я на него, ничуть не хуже Босса Ущелья, делая шаг вперёд… и тут же — несколько быстрых шагов вбок. А потом зуб саблезубого тигра вонзается Боссу Ущелья в ухо. Лаки панч!</p>
    <p>— Уар-ра! — короткая судорога пробегает по телу йети, и… я начинаю видеть его полоску жизни, которая быстро угасает. Помер.</p>
    <p>— Мля… — только и смог выдохнуть я…</p>
    <empty-line/>
    <p>Несколько минут бессильно лежал, но потом встал и начал свежевать Босса. Привычно уже сожрал сердце — ну, сколько смог, памятуя о «Познании Зверя». Не помню точно, но вроде как это помогает лучше понимать особей того же вида. Вроде как даже работает…</p>
    <p>Невкусно, и кто б знал, как невкусно… но полезно. Лезу в характеристики…</p>
    <p>«Уровень +1, всего 10»</p>
    <p>«Сила + 5, всего 32»</p>
    <p>«Ловкость + 5, всего 64»</p>
    <p>«Выносливость + 6, всего 46»</p>
    <p>«Жизнь + 9, всего 111»</p>
    <p>«Мана + 2, всего 35»</p>
    <p>«Мудрость + 1, всего 10»</p>
    <p>'Удача +1, всего 2</p>
    <p>«Слава +2, всего 3»</p>
    <p>«Огонь + 2, всего 9»</p>
    <p>«Холод + 2, всего 7»</p>
    <p>«Рационализатор + 1, всего 5»</p>
    <p>«Свободных очков + 4, всего 8»</p>
    <empty-line/>
    <p>Не совсем понимаю, почем снова стал видеть полоску жизни… Ну то есть понимаю — с прохождением квеста часть «Штрафных санкций» от Проклятых Земель убралась. Просто… хотелось бы понимать не «вообще», а нормально — то есть знать некие формулы. Блин… как же не хватает форума!</p>
    <p>Свободные очки очень хочется вложить в уровни, но… не уверен, что сработает. Возможности у меня явно урезанные, ну и сам по себе уровень, без привязки к прочим характеристикам, значит не так много, как полагают некоторые.</p>
    <p>Да и многие игроки настойчиво говорят, что вкладывать их нужно очень и очень аккуратно, продумав стратегию. Либо, как вариант, в критической ситуации, когда каких-то характеристик отчаянно не хватает.</p>
    <p>Вытаскиваю липкое от крови копьё из уха йети, чтобы убрать в инвентарь и…</p>
    <p>«Вяз Проклятых Земель, Прочность 935 единиц, высочайшая. Наименование оружие — Великое Копьё Шамана. Колющее воздействие — 345 (415). Дробящее — 108 (147)»</p>
    <p>… вижу, что оно «Подросло». Само, без помощи нанесённых мной рун или нового материала для наконечника.</p>
    <p>От радости ору Тарзаном. В смысле, пытаюсь орать — у всех эльфов голосок не ниже тенора, а я ныне — эльф подросток. Получается что-то вроде кошачьего вопля, издаваемого пацаном старшего пионерского возраста. Но тенорок ерунда, оружие — вот что круто! Не помню подробностей про Масштабируемое Оружие, там достаточно много подпунктов, но… Круто!</p>
    <p>Полный энтузиазма, потрошу Босса Ущелья. Не знаю, понадобится ли мне хоть что-то, но лучше выкинуть лишнее, чем жалеть из-за не взятого. Тем более, что инвентарь на четырнадцать ячеек позволяет утащить достаточно много. И что приятно, грузоподъёмность инвентаря заметно выросла вместе с силой и выносливостью.</p>
    <p>— Мда, поглядел бы на меня кто со стороны, — сообщаю я приземлившемуся неподалёку грифу, продолжая заниматься разделкой туши, — маньяк… Декстер, ёлки! И с грифами разговариваю… дожил.</p>
    <p>Дрын лежит рядом и время от времени я «кормлю» его.</p>
    <p>— Печёнку будешь? — не дожидаясь ответа (честно говоря, ответу бы я даже не очень удивился), мажу печёнкой древко и наконечник, напитывая копьё маной. Кажется мне или нет… но оно слегка, самую чуточку… светится. Впрок идёт!</p>
    <p>Светится и нож, сделанный из «зуба-близнеца» того тигра. Нож не масштабируемый, но тоже явно не простой. По крайней мере, режет не хуже знаменитых японских ножей, которыми можно перепилить говяжью голень вместе с разделочной доской. Правда, йети свежуется туго, но это понятно — уровень-то запредельный, шкура должна быть бронированной. Жалко только, что после рун она не годится даже на половичок…</p>
    <p>— Мозг? — втираю его в Дрын. Да… точно светится, и чуточку впитывает. Ещё чуть, и кажется, заурчит от удовольствия.</p>
    <p>Затем мы с копьём и безымянным ножом «поели» почек, селезёнки, желчного пузыря… Вот последний почти целиком ушёл в инвентарь — от него ТАК разило силой, что ясно было — ингредиент ценнейший.</p>
    <p>Нашёл применение и костям — сделал из них наконечники для дротиков. Когда за тобой по пятам не гонится Босс Ущелья и ты можешь немного оглядеться, то найти подходящую древесину оказалось не так уж и сложно. Но и не очень легко — за несколько часов нашёл подходящие ветки только для двух дюжин дротиков, и это притом, что мелкие дефекты могу поправлять магией.</p>
    <p>Задержался в Ущелье Йети почти сутки, на большее время побоялся. Игровая механика такова, что «Свято место пусто не бывает» и по истечении определённого срока здесь должна завестись… или приползти, придти или прилететь какая-то иная пакость.</p>
    <p>Помимо пополнения арсенала и «кормления» оружия (дротики тоже «накормил», хотя в эффекте не уверен), составил карту владений сдохшей твари и получил…</p>
    <p>«Картограф + 1, всего 2»</p>
    <p>— Слабовато, — констатирую мрачно, — первооткрыватель, и всего-то…</p>
    <p>Появился какой-то дурной азарт и желание остаться в Проклятых Землях, и как следует прокачаться на Боссах. Несмотря на штрафы, в этой локации есть и плюсы. Так, здесь нет НПСов и шатающихся толп игроков, собирающихся в пати.</p>
    <p>Соответственно, можно рассчитывать, что все встреченные Боссы буду твоими. Другое дело, что победа над ними может занять недели, а человека со слабой психикой бесчисленные смерти могут и свести с ума…</p>
    <p>Но пересилил себя — дело прежде всего. Если мою цифровую копию ищут, счёт может идти на дни в реальном мире…</p>
    <p>… а ещё, чтобы получить прикрытие от государства, мне нужно оказаться ему очень, очень полезным…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 24</p>
    </title>
    <p>— Да м-мать твою… — обречённо выругался я, обогатив пространство сперва малым, а потом и большим боцманским загибом, — Знал ведь…</p>
    <p>Шумно выдохнув, не стал предаваться дальнейшим самокопаниям и самобичеваниям, попытавшись принять наконец тот факт, что если бытие определяет сознание, то верно и обратное! Проще говоря, моё становление эльфом начало менять не только моё тело в реальном мире, но и сознание.</p>
    <p>Ребячливость, чтоб её… А ещё все полагающиеся к пубертату проблемы, то бишь раздолбайство, самоуверенность и прочее.</p>
    <p>Жизненный опыт и выучка, они, конечно, никуда не делись, но…</p>
    <p>… а вот «но» оказалось много, и я их, как выяснилось, не принял во внимание!</p>
    <p>Откладывание проблем «на потом», игнорирование некоторых вещей как «маловажных», обидчивость и зацикленность на каких-то малозначимых вещах, зацепивших меня эмоционально. Ну и прочее…</p>
    <p>— Да блин… — привычка разговаривать вслух, появилась у меня с возрастом, когда дети разъехались. А здесь, в Проклятых Землях, она стала спасением от ощутимо подтекающей крыши, — что ж я сразу нормально не открыл навыки, которые мне отсыпала Система⁈</p>
    <p>Навык картографа я не то чтобы не использовал вовсе… но скажем так, использовал явно недостаточно, хотя и знал, что он один из важнейших, особенно в моих условиях. Залезть сейчас на форум не могу по техническим причинам, но насколько я помню, хотя и достаточно смутно, «плюшки» первооткрывателям полагаются вполне достойные.</p>
    <p>Не единовременные вливания на условный банковский счёт, а… Нет, не помню толком, но вроде как начинает ме-едленно расти слава и харизма, а может быть, и другие показатели, по мере того, как открытые картографом земли начинают обживаться. Этакая рента, пусть и не в денежном эквиваленте.</p>
    <p>Открытые данжи, боссы и прочее…</p>
    <p>— Да чтоб тебя! — воскликнул я, — Не помню, вот хоть убей, не помню! Ну не зря же этой теме уделялось на форуме столько внимания? Не только ведь клановые разведчики, но и одиночки…</p>
    <p>Замолчав, я сделал себе заметки, которые будут всплывать не реже раза в сутки, напоминая о необходимости наносить на карту новые территории.</p>
    <p>— А ещё нужно каждый день садиться и проматывать перед глазами прошедший день, не просто вспоминая его для тренировки памяти, но и анализируя, — невесело подытожил я. Нет, так-то практика хорошая, полезная. Даже одно время, после отставки, уделял ей какое-то время, пока не подзабил, ну а со временем и подзабыл.</p>
    <p>Форум, увы, недоступен… уже говорил, да? Не уделял тогда этой проблеме должного внимания, полагаясь на аналитиков Конторы. А сейчас вот приходится вспоминать то, что и не знал толком…</p>
    <p>Вроде как раса персонажа, да и не только она, давит на мозг, и вроде как (снова это проклятое «вроде!») даже сообщения на форуме от эльфов, сидов и прочих представителей долгоживущих рас становились более ребячливыми. Понятно, что расовые бонусы предполагают заодно и наличие расовых штрафов, но блин… здесь откровенно тупанул!</p>
    <p>Хотя Игра мне и понравилась, но я ж взрослый, я ж умный! А там какие-то картинки, пиксели… Да и вообще, чего эти сопляки могут дать мне, взрослому и пожившему мужику, нового?</p>
    <p>Времяпрепровождение у меня ныне крайне однообразное: бегаю, делаю кроки для карты, воюю и умираю. Много-много раз. За минувшую неделю прошёл шестерых Боссов, примерно аналогичных йети. Сложно, временами больно, но… стоило только уловить логику действий и просчитать маршруты, и оказывалось, что задача вполне решаема. Сейчас, задним числом, я бы этого йети прошёл бы намного быстрее, а уже прокачавшимся менталом и знанием местности, попытки с третьей, ну может быть, пятой.</p>
    <p>Но это всё так… вечный спор о том, кто круче — спецназ или ракетные войска. Спецназовец может, по крайней мере в теории, вырезать ракетчиков. Зато ракетчики могут раскатать ракетой не только «родную» часть спецназовца, но и родной город.</p>
    <p>То есть крутость зависит прежде всего от заданных условий. Придумал, как использовать свои сильные стороны и обойти таковые у противника — выиграл. А думать в пограничном училище учат крепко… там вообще идёт упор именно на соображалку. Ну и на пропаганду, конечно… сейчас, по происшествии времени, и тем более в новом теле, некоторые вещи воспринимаются совершенно иначе.</p>
    <p>После йети был ящер, плюющийся огнём и названный Земляным Драконом Уровня 97 — долго от него бегал, никакие ловушки не помогали, а шкура у этой сволочи была прямо-таки бронированной. Как я с ним сопротивление огню повысил…</p>
    <p>… никому не желаю такого опыта!</p>
    <p>Потом заметил, что пасть у него очень уж здоровая, сильно не по росту, ну и сиганул туда, протиснувшись затем в горло. Умерли вместе с ящером, но я-то воскрес, а она нет!</p>
    <empty-line/>
    <p>Четырёхметровая хищная Птица Моа Уровня 102, наподобие страуса — тоже бронированная зараза. Ноги толстенные, с прочнейшей шкурой и костями. На туловище ещё и перья не пробьёшь. А уж как клевалась, пиналась, орала… Последнее было самым опасным, лопались барабанные перепонки, а в начале после крика я сразу терял сознание.</p>
    <p>Для неё я построил сложную ловушку из качающихся камней, переломавшей ей ноги. Но даже с переломанными ногами она убила меня три раза. Неудобный противник.</p>
    <p>Иглистый Волк Уровня 100 — просто здоровенный волк почти трёх метров в холке, с длинными, удивительно прочными иглами в шерсти. «Фишку» этой тварюшки так и не понял — только тот раззявил пасть, как влетевший дротик убил его. Ну да, знаменитый Критический Удар и МНОГО Удачи. Бывает. Жаль, что редко, удача мне ой как нужна!</p>
    <p>Огненный Полоз Уровняь 113 убивал меня много раз, и да,снова выросло сопротивление огню. Но идея его уничтожения была ясна с самого начала — руны холода, не завершить до конца, заманить, взорвать, добить.</p>
    <empty-line/>
    <p>А вот теперь неожиданная гадость — Кислотные Муравьи Уровня 88. Несмотря на «невысокий» коллективный уровень, пакостей от них я жду максимальных. Коллективный разум, мать его…</p>
    <p>О таком я слышал — немного, но исключительно в матерных выражениях. Муравейники, термитники, всевозможные ульи — очень, ОЧЕНЬ неудобный противник.</p>
    <p>Каждое такое насекомое (а по слухам, это может быть и не только насекомое) обладает собственным разумом, и, в придачу — разумом коллективным. Уже неприятно хотя бы потому, что в каждом случае они будут вести себя по разному и придётся подстраиваться под это «по разному».</p>
    <p>А ведь есть ещё и промежуточные этапы — насекомые могут объединять два-три-десять разумов и получать этакие мини-стайки, действующие, как единый организм. Далее стайки эти могут объединяться друг с другом и вдобавок — поддерживать связь с Ульем.</p>
    <p>В моём случае… Да хрен его знает, что там в моём случае! Такие Роевые Боссы опасны прежде всего тем, что их действия с огромным трудом поддаются анализу. В одних и тех же случаях, против одних и тех же противников они могут действовать десятком… программ. Просчитать их можно, если сталкивался до этого многократно, ну или если есть образование в области биологии.</p>
    <p>В противном случае вариант один-единственный — тупо валить всех по очереди…</p>
    <p>… и надеяться, что Матка не будет успевать воспроизводить новых солдат быстрее, чем я буду убивать их.</p>
    <empty-line/>
    <p>Ещё раз обхожу место будущего боя, оглядывая насторожившихся мурашей. Границу пока не перехожу и не нарушаю муравьиные тропы, протянувшиеся за пределы Муравейника. Итак… огромный Муравейник высотой с пятиэтажку, и его обитатели, варьирующиеся в размерах от таксы до хорошего такого ротвейлера. На вид вполне обычные мураши, пусть разные особи сильно отличаются друг от друга. Но это понятно, специализация.</p>
    <p>Местность вокруг специфическая — много рыхлой земли (что понятно, мураши постоянно роют тоннели) вперемешку с крупными валунами и «россыпями» мелких камушков. Ах да, ещё попадаются участки с чем-то стекловидным — последствия от воздействия кислоты, по-видимому. Но могу и ошибаться. Вполне может быть, это последствия каких-то сражений с местными хищниками.</p>
    <p>Здесь же растут какие-то причудливые растения, напоминающие комнатные, только сильно увеличенные. Ну точно, это они и есть! Не только они, наверное, но парочку узнал. В принципе логично, незачем придумывать что-то с ноля, когда можно чуть-чуть изменить уже имеющееся.</p>
    <p>На растениях пасётся масса каких-то жучков-паучков. Этакие джунгли из времён, предшествовавшим динозаврам. Среди питомцев или симбионтов Муравейника встречаются весьма футуристические экземпляры — да хотя бы вон таракан метров пяти в длину…</p>
    <p>— Скверно, — сообщаю насторожившемуся мурашу, слушающего меня очень внимательно, — очень скверно. Устойчивости никакой, и фауна опасения внушает.</p>
    <p>— Да и… — задумчиво поглядываю на растение, очень уж сильно похожее на росянку, — флора не радует.</p>
    <p>Муравей, озадаченно пошевелив усиками, в диалог вступать не стал. Ещё раз поглядев на меня, он потёр лапки и отправился по своим муравьиным делам.</p>
    <p>— А можно ли избежать драки, а то противник больно неудобный? — задался я вопросом, — Тем более тараканы… Бр-р! Может, они тут вместо боевой кавалерии.</p>
    <p>А ещё я не могу прочитать характеристики и уровни питомцев, что не на шутку напрягает. Высвечивается только, что они частично принадлежат Муравейнику. И паучки… тут ввяжешься в драку и окажешься в коконе, парализованный паучьим ядом!</p>
    <p>— Кажется, муравьи тоже как-то умеют заготавливать пищу? — предположил я, — Тогда здесь можно застрять лет… да на сколько угодно можно. Если противники будут не убивать, а… заготавливать в коконе, то ни о какой прокачке речи не пойдёт.</p>
    <p>Разведка принесла неутешительные вести. Слева идут высокие скалы, которые ну никак не перелезть — они не просто отвесные, у них угол наклона отрицательный! Справа придётся обходить не менее четырёх мини-локаций, дальше просто не разглядел. Но скорее всего много больше.</p>
    <p>Перейти мирно эти самые мини-локации… так Земли-то Проклятые, шансов но…</p>
    <p>— Стоп!</p>
    <p>Сажусь на землю и лихорадочно вспоминаю всю информацию по муравьям. Ориентируются они не столько по зрению, сколько по вибрациям и… запахам!</p>
    <p>— Точно! — воскликнул я, — Сам же читал, что если здорового муравья помечали запахом мёртвого, то его относили на кладбище. И что некоторые насекомые ухитряются паразитировать на муравьях. Не жить в симбиозе, а именно паразитировать, причём именно пользуясь запахом.</p>
    <p>Только вот как… Не уверен, но вроде как они могут варьировать свои… выпрыски от «я свой» до «на помощь, враги!»</p>
    <p>Вернуться назад и пойти иным маршрутом? Обходить придётся уж очень много, а за Муравейником скалы кончаются и начинается более-менее ровная лесостепь.</p>
    <p>И… пахнет оттуда по другому. Словами не передашь, но складывается впечатление, что за скалами… дозиметр не трещит.</p>
    <p>Аналогия очень приблизительная, но что-то такое чувствуется. То есть там либо не Проклятые Земли, либо они — но в более мягком варианте.</p>
    <p>А чувство направления говорит однозначно — идти мне нужно в сторону лесостепи. Не знаю, откуда оно прорезалось, но прорезалось ещё до того, как оцифровался, и по мелочи несколько раз помогало. Ну а раз других вариантов нет, то… а куда мне деваться?</p>
    <p>Осторожненько, не переходя границу Муравейника и не ступая на их тропы, исследую маршруты мурашей-разведчиков, забегающих на территорию убитого мной иглистого волка.</p>
    <p>— Так… есть! — кое-где встречаются капельки маслянистой, едко пахнущей жидкости. Осторожно касаюсь пальцем… Жжёт, но терпимо. Кожа у меня достаточно «дублёная», так что ощущение, как от противорадикулитной мази.</p>
    <p>Ещё капельки, ещё… растираю их по наскоро скатанному поясу-жгуту из длинной травы. Стараюсь, чтобы он не соприкасался с кожей, а то мало ли, какие последствия…</p>
    <p>Потратил час, прежде чем решился встретиться с мурашём. Шаг навстречу… и разведчик останавливается ненадолго, остукивая меня своими усиками. Крупный муравей размером с добермана кажется озадаченным, но быстро… машет рукой (именно такое складывается впечатление) и убегает дальше.</p>
    <p>Морды у муравьёв при ближайшем рассмотрении, кажутся вполне осмысленными и даже симпатичными. Да и некоторые пауки — вполне себе милашки! Этакие «котики» со жвальцами и педипальпами. Не удивлюсь, если у кого-то из игроков они в питомцах.</p>
    <p>— Ф-фу…. — всё это время я не дышал. Быстро верчу несколько жгутов на руки-ноги-шею и трачу ещё час, чтобы извозить их в муравьиных выделениях.</p>
    <p>На территорию муравейника вступаю с колотящимся сердцем, но… я никому не интересен! Неторопливо, стараясь не потеть, иду рядом с муравьиными маршрутами и выискиваю пути мурашей-разведчиков, и только их. Наткнувшись на выделения-капельки, время от времени «обновляю» свои травяные жгуты, достаточно быстро приходящие в негодность под воздействием кислоты.</p>
    <p>Вскоре я сам провонял так, что напрочь отшибло обоняние, но постепенно приближаюсь к границе Муравейника, по широкой дуге обходя сам Муравейник.</p>
    <p>— Да с-сука!– в последний момент ухожу от спикировавшей на меня стрекозы с двухметровым размахом крыльев, и успеваю ткнуть Дрыном.</p>
    <p>— Н-на!</p>
    <p>К моему искреннему удивлению, копьё не пробивает Хищную Стрекозу Уровня 12, а… отталкивает её. Но этого хватает и та улетает искать добычу полегче.</p>
    <p>— Эге… — сглатываю я, — да тут надо не только муравьёв опасаться…</p>
    <p>Иду «В час по чайной ложке», поглядывая по все стороны, включая небо…</p>
    <p>… и не зря! В последний момен тпадаю на землю, уходя от таранного удара с неба какого-то жука. Но дальнейшей атаки не последовало, и тот на бреющем полёте улетел куда-то за валуны, где и приземлился. Да похоже, я и не был целью атаки, а так… «У носорога зрение плохое, но это не его проблемы»!</p>
    <p>Под ногами осыпаются камни, начала появляться воронка. Отчаянный прыжок назад, усиленный воздухом и гравитацией… Ещё! Ещё! Метрах в двадцати остановился и отдышался, а какой-то жучок попал.</p>
    <p>— К муравьиному льву? — пригляделся я, — Обалдеть…</p>
    <p>Чтобы обойти потенциально опасное пространство, выбираю крупные валуны, перепрыгивая с одного на другой. Нагретые солнцем чуточку шершавые камни очень приятно ощущаются босыми ступнями.</p>
    <p>Но привязаться здесь, увы, невозможно, и если вдруг что, локацию придётся проходить заново, с самого начала.</p>
    <p>Перепрыгиваю на другой валун…</p>
    <p>… и едва успеваю отбить дротиком ниточку паутины! К счастью, не то паутина не липкая, не то моё копьё прокачалось достаточно хорошо, чтобы к нему не липла всякая гадость, но обошлось.</p>
    <p>Между валунами оказалась норка… Да, самая настоящая нора с выглядывающим оттуда пауком. Оценить размеры не могу толком, так что лучше просто обойду.</p>
    <p>Скопление муравьёв… Ага, завалили какого-то гигантского червяка. Или змею? Обойти…</p>
    <p>Границы Муравейника оборвались резко — перестала попадаться рыхлая земля и пошли обычные камни и обычная почва. Мураши здесь ещё встречаются, но только разведчики и солдаты-часовые.</p>
    <p>Мощные, бульдогообразные из-за огромных жвал и бочкообразной груди, те принюхиваются (?) подозрительно — по-видимому, пахну я всё-таки не совсем правильно. Но не трогают, иду-то я ОТ Муравейника, а не к нему.</p>
    <p>Шаг, ещё… и вот я привязываюсь к огромному валуну. До этого, если бы меня убили, оказался на территории Иглистого Волка. Ага… он кажется мне НАМНОГО менее опасным, чем Муравейник.</p>
    <p>Привязался — и открываю карту. На ней нанесена точка, обозначающая меня и надписи:</p>
    <p>«Проклятые Земли. Степь Орков»</p>
    <p>Я как раз на границе между ними. Вышел… Это не значит, что теперь всё будет хорошо, скорее наоборот — эльфы и орки традиционно не любят друг-друга. Но шанс есть — я по прежнему числюсь «Просто лесным эльфом», и не принадлежу ни к одному из эльфийских племён и кланов. И раз уж здесь есть игроки или НПС, то имеется хотя бы теоретическая возможность связаться с Землёй и передать информацию вовремя.</p>
    <p>А пока… открываю Характеристики…</p>
    <p>Раса — Лесной Эльф</p>
    <p>Имя — Эрик</p>
    <p>Направление — Страж</p>
    <p>Уровень — 14</p>
    <p>Сила — 45</p>
    <p>Ловкость — 72</p>
    <p>Выносливость — 60</p>
    <p>Жизнь — 122</p>
    <p>Мана — 47</p>
    <p>Мудрость — 14</p>
    <p>Удача — 8</p>
    <p>Слава — 5</p>
    <p>Свободных очков — 16</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 25</p>
    </title>
    <p>Выйдя из зоны Проклятых Земель в Степь Орков, моментально ощутил разницу — здесь легче двигаться, дышать, видеть, слышать. Накатило что-то вроде опьянения, которое никак не проходит.</p>
    <p>Сунулся было назад… но обратного эффекта нет, опьянение продолжается, и по мозгам бьёт очень даже ощутимо. Да и по этой, как его… в общем, по синусоидам стал двигаться, как будто в самом деле напился в гаражах с мужиками по ощутимому поводу и сейчас возвращаюсь домой.</p>
    <p>— Эпическая сила… — выдавливаю из себя, поняв, что ещё чуть, и меня совсем развезёт, — и бегом, искать новый камень для привязки, а заодно и какое-то убежище. Перед глазами всё расплывается, их режет. Ничуть не лучше со слухом и обонянием. Это уже не опьянение, а кое-что похуже… примерно так, по слухам, действует самогон с каким-нибудь димедролом. Сам не пил, но срочники бывали всякие… даже в погранвойсках. Насмотрелся.</p>
    <p>Наконец вижу громадный валун-скалу причудливой формы, но оценить эти самые формы как следует не могу — валун сильно «фонит», да и перед глазами всё расплывается. Ощущения странные, будто всё внутри начало чесаться, но при этом опасности нет, а…</p>
    <p>… будто зубы режутся!</p>
    <p>Не могу сказать точно, но складывается впечатление, что у меня просто открылись новые способности и сейчас идёт настройка. Кстати… лезу в настройки и ничего, только мигание и…</p>
    <p>«Требуется перезагрузка» — всплывает перед глазами сообщение.</p>
    <p>— Да мать твою! — ору на всю степь.</p>
    <p>Уже ничего не соображая, на ощупь нахожу какую-то пещеру рядом с камнем, лезу туда, расталкивая всякий сор и привязываюсь. Снова настройки…</p>
    <p>«Перезагрузку разрешить».</p>
    <empty-line/>
    <p>— Ааа!</p>
    <p>Боль! Боль! Боль! Горела кожа, мышца, кости, волосы, глаза…</p>
    <p>— Ааа! — с криками катаюсь по полу, но быстро понимаю, что это не пламя, а… просто боль. Тут же начинаются искажения слуха.</p>
    <p>— У-УХУ…</p>
    <p>— Ф-УУ…</p>
    <p>Дыхание сейчас такое громкое… или вернее, слух такой острый, что оно кажется завыванием урагана в печной трубе.</p>
    <p>— У-УУ!</p>
    <p>А вот это, кажется просто ветерок за пределами пещеры… Для меня же — дикий рёв взлетающего рядом самолёта, причём даже не пассажирского, а какого-нибудь военного транспортника или тяжёлого стратегического бомбардировщика. Корчусь на полу пещеры, зажимая уши и глаза. Пол, вылизанный временем до гладкости мраморной плитки в вестибюле госучреждения, кажется шершавым настолько, что сдирает кожу. Ничего не соображая приоткрываю глаза…</p>
    <p>— А-аа!</p>
    <p>Больно! Больно настолько, что кажется логичным выдавить их, выцарапать… Может, тогда не будет БОЛИ. Сдерживаюсь с трудом, буквально на осколках сознания. Через несколько бесконечно длинных веков -мгновений мозг подбрасывает идею самоубийства.</p>
    <p>Дрын из инвентаря, упираю подток древка в стену… Боги, какое же оно шершавое и как начинают болеть ладони…</p>
    <p>С силой наваливаюсь солнечным сплетением на наконечник, Дрын как будто вспыхивает… и последние мои мысли «Может, после воскрешения перезагрузка закончится и БОЛЬ уйдёт»</p>
    <p>… не ушла. Воскреснув снаружи, тут же свалился и сжался в скулящий комок. Но трава… насекомые… ветерок… всё это касалось меня будто раскалённым железом и превозмогая БОЛЬ, я заполз в пещеру. Думать, да и вообще хоть как-то осознавать себя решительно невозможно! Я превратился в воющий комок оголённых нервов.</p>
    <p>Длилось это долго, очень долго… несколько раз я не выдерживал и насаживался грудью или горлом на Дрын. Дважды умер от болевого шока и четырежды от банального истощения.</p>
    <p>Постепенно, очень медленно, боль стала уходить. Сперва она стала терпимой ровно настолько, чтобы я мог хоть немного соображать.</p>
    <p>Окидываю взглядом пещеру, пытаясь анализировать, что в моём состоянии всё равно не получилось. Какие-то кости, палки, черепа… Понимаю, что залез куда-то в гробницу, но эмоций никаких нет. Вообще. Только и смог что устроиться поудобней, на каких-то ветхих от старости тряпках, щедро присыпанных пылью, мёртвыми насекомыми и разным мелким сором.</p>
    <p>Лежу, наслаждаясь потихонечку уходящей болью… Звучит безумно, тем более что сейчас это уровень сверления зубов без анестезии в советском стоматологическом кабинете, никак не меньше. Но по сравнению с тем, что было… релакс.</p>
    <p>Понемногу боль уходит, становясь уже вполне терпимой. Нормальный человек в нормальном состоянии лежал бы пластом и слабым голосом требовал бы обезболивающего…</p>
    <p>Но всё познаётся в сравнении, сейчас я ощущаю себя если не бодро, то по крайней мере неплохо. Настроение идёт вверх, но… открывать глаза без необходимости опасаюсь. Стоит только их открыть, и сразу резь, всё расплывается, резко скачет или просто плывёт, как при сильном шторме. Ощущение, будто я сейчас выблюю не только содержимое желудка, но и мозги.</p>
    <empty-line/>
    <p>Лезу в настройки… ничего. Глубже… Ничего. А если по другому… Всплывает сообщение:</p>
    <p>«Перегрузка произведена. Вы прошли испытания. В качестве награды с вас сняты ограничения»</p>
    <p>И всё. Без подробностей. А жаль… Подробности мне ой как нужны!</p>
    <p>— С-су… — прерываю ругательства на полувздохе, недобрыми мыслями поминая тех, кто грохнул меня в капсуле и перезаписал, Ваську с его идеей и его начальство…</p>
    <p>… ну и самого себя, разумеется. Суставы подлечил, ага… до полной оцифровки сознания в Игре.</p>
    <p>Примерно понимаю суть происходящего — раньше я был, ну… человеком в эльфийском обличии. Получше слух, зрение, координация движений и прочее, но не критично.</p>
    <p>К примеру, зрение перед оцифровкой стало таким, что я мог читать газету метров с трёх. Но я таких людей и в реальном мире знал, причём они не дальнозоркие, вблизи тоже нормально видели. Аналогично и со слухом, обонянием, осязанием — всё в пределах человеческой нормы, хотя и верхних её границ.</p>
    <p>Но вот сейчас я вижу не просто намного чётче… Хотя и в самом деле НАМНОГО. При некотором напряжении… да, структура ОДНОЙ песчинки видна. Хотя это и требует нешуточного напряжения, но сам факт!</p>
    <p>Сильный бонус, очень сильный. Для Артефактора так и вообще… А ещё — оттенки цветов. Ну сколько их может быть в полутёмной пещере? Сотни! И все вижу отчётливо, каждый оттенок выделятся очень и очень хорошо.</p>
    <p>Это не всё, ещё я вижу слабые потоки Силы, вижу в инфракрасном свете… Одновременно. Поэтому долго не выдерживаю и закрываю глаза — мозг должен приспособиться.</p>
    <p>Слух… не настолько «весело», но что-то вроде сонара летучей мыши прорезалось. Не в полной мере, но теперь «вижу» ушами — сейчас это не просто треугольные лопухи, которыми можно забавно шевелить, а очень даже сложный орган.</p>
    <p>Вышел из пещеры и обошёл несколько раз скалу. Не бог весть какое достижение… но местность-то незнакомая, а обошёл её достаточно уверенно.</p>
    <p>Попробовал посвистеть, имя в виду именно эхолокацию…</p>
    <p>… а со свистом сонар работает ещё лучше. Мало того, работает как-то интуитивно. Правда, чего-то совсем запредельного не получилось, но камни и ямы размером от футбольного мяча и больше ощущаются отчётливо. Хотя идти пришлось медленно, да…</p>
    <empty-line/>
    <p>Сам камень-скала и в самом деле оказался каким-то культовым сооружением, сейчас это я могу сказать очень уверенно. Помимо пещеры-гробницы, где явно, судя по некоторым предметам, был захоронен шаман или вернее — шаманы, скала чувствуется чем-то вроде естественно-искусственного храма. От него ощутимо «фонит», а вырезанные руны и неведомые мне пиктограммы как-то собирают этот «фон» и перерабатывают его в ману.</p>
    <p>Осознав как следует, где я, и какие могут быть последствия, мгновенно вспотел и решил удалиться. Пусть максимально доступная мне скорость передвижения ныне не больше пяти километров в час и отбиться я не смогу даже от крупной гиены… Но попадание в плен к обиженным на «святотатца» может оказаться куда худшей альтерна…</p>
    <p>Удар по затылку, темнота…</p>
    <empty-line/>
    <p>Медленно прихожу в себя…</p>
    <p>…и вижу клыкастую рожу с зеленоватой кожей. Рожа, кстати, несмотря на ситуацию, не выглядит отталкивающей. Во всяком случае, не больше, чем брутальная физиономия прапорщика Панасюка после законных выходных. Не образчик красоты, но никакой чужеродности.</p>
    <p>— Кто ты есть? — говорит рожа — медленно, как со слабоумным иностранцем, и — давление…</p>
    <p>«Зафиксировано вторжение в сознание…»</p>
    <p>Охотно рассказываю орку всё — начиная со службы в пограничных войсках, кончая оцифровкой и схватками с Боссами. Рассказываю с удовольствием, он же мой лучший Друг, мой Учитель!</p>
    <p>— Ты есть… человек? — интересуется Учитель, склонив голову набок, — Изначально?</p>
    <p>— Да!</p>
    <p>— Орки относишься как? — с напряжением спрашивает Друг, — Эльфы?</p>
    <p>— Я русский! Советский русский эльф! У нас все народы равны!</p>
    <p>Затем выдаю тираду о том, что у советских — собственная гордость, и ещё несколько фраз, заученных в далёком детстве.</p>
    <p>— Русский? Советский? — хмурит зелёный лоб Друг, — Кто се ести?</p>
    <p>Снова рассказываю о русских, России, происхождении славян…</p>
    <p>… и пионерии, комсомоле, товарище Сталине, а также идеях интернационализма и коммунизма.</p>
    <p>Слышу подошедшего второго орка…</p>
    <p>— Полегче, Наяд, мозги ему не сожги.</p>
    <p>Снова вопросы, вопросы… Затем был перерыв, во время которого меня покормили восхитительной ячменной кашей с кусочками фруктов и мёдом, напоили неплохим, хотя и непривычного вкуса пивом, от которого меня ощутимо развезло.</p>
    <p>Ментальное давление прекратилось, но его последствия ещё ощутимы, так что к своим пленителям я испытываю симпатию и доверие, несмотря на осознание происходящего. Да и… бежать некуда, я в воинском лагере орков и судя по скрытым уровням большинства воинов, уровни их заметно выше моих. Это в принципе не критично, но воинов никак не меньше полусотни, а моё состояние далеко от идеала.</p>
    <p>— Бежать будешь? — спросил меня подошедший следователь Наяд, — или понимаешь, где оказался и куда вляпался?</p>
    <p>Удивляюсь… на что шаман (только сейчас заметил атрибуты этой профессии в виде массы специфических амулетов и татуировок) ухмыльнулся.</p>
    <p>— Говорю нормально? Нет, я сейчас мысли не читаю, просто и так понятно, о чём ты мог подумать. Говорил коряво, потому что держать твоё сознание и одновременно вести допрос очень сложно.</p>
    <p>Наяд присел наконец, перестав возвышаться мускулистой башней.</p>
    <p>— Итак… давай-ка я расскажу, куда ты вляпался, — вздохнул он, — А ты вляпался крепко… Или ты думаешь иначе?</p>
    <p>Отрицательно мотаю головой и тут же прекращаю, пережидая, пока металлический шар в черепе прекратит биться о кости.</p>
    <p>— Вот… — снова вздохнул Наяд, — проникнуть на земли племени, да влезть в одно из важнейших святилищ, потревожив покойников… Сильно, очень сильно.</p>
    <p>Он помолчал и усмехнулся…</p>
    <p>— Если бы не твоя необычность, просто убили бы святотатца.</p>
    <p>Соображаю пока плохо, но сделать вопросительное выражение лица понимания хватает.</p>
    <p>— Нет, — понял он меня без слов, — убивать или пытать не будем. Ну если только ты ещё чего-нибудь не натворишь. Так-то по хорошему надо бы… но смягчающие обстоятельства у тебя есть, а мы не кровожадные дикари, чтобы там не говорили о нас твои соплеменники.</p>
    <p>— Да ничего не говорили, — перебиваю его, на что шаман кивает понимающе, вспоминая, что эльф я не от рождения, а русский, советский и так далее.</p>
    <p>— Да и… — хмыкнул он, — как ни странно, духи на тебя не гневаются. Но вот виру тебе выплатить придётся. Незнание законов не освобождает от ответственности. Согласен?</p>
    <p>Молча развожу руками, но Наяд ожидающе смотрит на меня. Ментального давления нет, но… что-то такое ощущается. Через несколько секунд шаман улыбается и хлопнув меня по плечу, встал и ушёл.</p>
    <p>Понемногу «отхожу», но идти вместе с воинами не в состоянии. А как я понял, прибыли они к святилищу пусть и из-за меня, но потому, что путь их пролегал рядом. Сейчас же они спешили…</p>
    <p>— Ещё раз, — переспрашиваю я одного из орков, тащащих меня на носилках, — у вас сражение, турнир или соревнование?</p>
    <p>— Гхр-ранг у нас, что тут непонятного⁈ —бурчит тот, выразительно закатывая глаза к небу и вдыхая.</p>
    <p>— Да ничего не понятно, — отозвался я в тон.</p>
    <p>— А-а… да, ты совсем ещё листок… Если упрощённо, то это как ваш… в смысле, не ваш, но человеческий… турнир рыцарский, но из ранних, правильных. То есть настоящий бой, но в строго отведено месте, перед зрителями и со строгими правилами. Так понятней?</p>
    <p>— Так — да, — соглашаюсь со своим носильщиком, — а то заладил «Гхр-ранг» какой-то.</p>
    <p>— Какой-то⁉ — взвился носильщик, — Какой-то⁈ Гхр-ранг — это гхр-ранг! Это традиции предков, освящённые веками!</p>
    <p>— Не видишь, он тебя дразнит? — вмешался в наш разговор второй носильщик, забавно шевеля длинными треугольными ушами, куда как больше моих.</p>
    <p>— И что⁈ — перевожу на него возмущённый взгляд.</p>
    <p>— Вижу!</p>
    <p>Возмутились мы с Герриндом почти одновременно.</p>
    <p>— Ты-то куда лезешь⁈ — поинтересовался Герринд.</p>
    <p>— Тьфу на вас, — сплюнул второй орк, быстро, впрочем, отойдя, — Нашли развлечение, собачиться! Тоже мне…</p>
    <p>И правда — тьфу… Ну а чем ещё заняться прикажете? Только вот так… Бежать вместе с орками я не в состоянии, и буду не в состоянии ещё долго.</p>
    <p>Пусть физически я более-менее в норме, но настройки организма ещё не завершены и зрение-слух-обоняние-координация время от времени «гуляют». Для орков же, по комплекции напоминающим культуристов-супертяжей, тащить мою тушку, как выяснилось, не проблема. Эльфы вообще лёгкие, а я теперь ещё и эльф-подросток, лет этак пятнадцати в переводе на привычные понятия.</p>
    <p>Кстати, в будущем это станет большой проблемой — в смысле секса. У большинства игроков и НПСов хорошие такие дебафы на секс с несовершеннолетними или выглядящими таковыми. А для меня это может стать большой проблемой… и притом надолго.</p>
    <p>Так, куда это я в сторону… В общем, таскать меня им совсем не трудно, а в благодарность приходится работать этаким шоуменом. Ну да, местные новости-сплетни достаточно однообразны, а тут такой экзот… Эльф, который не совсем эльф, а, понимаешь ли, интернационалист! Да ещё и рассказывает интересно — что такое СССР, коммунизм и пионерская организация.</p>
    <p>Но и мне интересно, орки не раз и не два невзначай поделились важными… потенциально важными сведениями. Границы орочьих земель вообще, союзных им племён и их племени в частности. Взаимоотношения между племенами, самыми сильными вождями и шаманами. Опасные для чужаков места «Гля, мелкий — там ловушки. Шаман ещё пройдёт, но медленно и опасливо. А остальных прихлопнет враз, если орочьей крови нетути». Ну и понял наконец, как придётся отрабатывать виру.</p>
    <p>В качестве лабораторной мышки.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Шестого нашли, тащ генерал, — доложил начальству вошедший в кабинет мужчина, не удосужившись даже поздороваться.</p>
    <p>— А насколько? — оживился тот, привстав в кресле.</p>
    <p>— Сигарету может поджигать без спичек, — вильнул взглядом подчинённый.</p>
    <p>— А перспективы? — не сразу спросил начальник, пожевав губами, — Есть что-то интересное, или пустоцвет?</p>
    <p>— Ну… в качестве статистического материала… — вильнул взглядом подчинённый.</p>
    <p>— Алфёров! — генерал стукнул кулаком по столу, — Ты меня не выводи! Статистический материал, м-мать вашу! Лёшку проворонили твои умники…</p>
    <p>— Не мои, тащ генерал! — быстро отозвался учёный, — это Романова.</p>
    <p>— Да плевать! — взорвался генерал, — Такие же яйцеголовые! Мои тебе людей находят, даже вон из Филадельфии мексиканца-нелегала притащили… столько сил вбухали! А ты и твоя братия? Только предположения строите, да требуете новых подопытных, мать вашу!</p>
    <p>— Тащь генерал, но у янкесов тоже результата… — попробовал возразить учёный.</p>
    <p>— Ты, блядь, мне янкесами не тычь! — взъярился генерал! — С Игрой у нас ситуация складывается — как с ядерной бомбой после войны. Была бы она у нас в одно время с американцами, так вся Европа нашей бы стала. А не успей мы её создать ещё год-другой, так и Союза бы не было! Ландау хреновы!</p>
    <p>— Понял? — посопев, уже спокойней сказал генерал, — Мы или они! Вот вот вот сейчас дела обстоят, вот так вот…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 26</p>
    </title>
    <p>Шаман орков вытянул руки, сделал распальцовку, и в меня полетел клубок зелёного пламени, даже издали выглядящий очень неприятно, с каким-то могильным оттенком. С трудом удерживаюсь от того, чтобы не сделать шаг в сторону, принимая на грудь плетение, в котором, можно не гадать, шаманизм переплёлся с некромагией.</p>
    <p>Ощущения… неприятные, что уж там, но на перерождение не тянет. Жизнь, по ощущениям, снялась едва ли процентов на десять, из-за урезанных настроек точно сказать не могу.</p>
    <p>— Ну что? — с интересом вивисектора поинтересовался он результатом.</p>
    <p>— Так… — прислушавшись в ощущениям, выталкиваю из себя остаточные эманации и пожимаю плечами, — как будто кастрюлю с горячей водой на себя опрокинул, но тут же в ледяной ручей сиганул. Неприятно, но ничего в общем-то серьёзного.</p>
    <p>Шаман орков уровня 14 с экзотичным для меня, но не для здешних мест, именем «Нажравшийся кактусов», смотрит на меня со смесью азарта и лабораторного интереса.</p>
    <p>— Ты чё стоишь? — прилетает от меня подзатыльник одному из засмотревшихся учеников, — записывать кто будет⁉ И Поющей Воде передай, чтобы лабораторный журнал начала дублировать, раз руки кривые. Я могу понять, буквы кривые, но писать с ошибками⁈ Пусть сперва в черновике пишет, а потом уже начисто в журнале. Забодался её пиктограммы разбирать!</p>
    <p>Вообще атмосфера у орков странноватая — я вполне официально считаюсь сотрудником Лаборатории (ага, именно с большой буквы), но при этом — «лабораторной мышкой», хотя записан «испытателем». Дико, да… но это Мир Игры, где у игроков заживают самые тяжёлые травмы… не считая каких-нибудь проклятий божественного уровня.</p>
    <p>А «мышка», которая сотрудничает и готова сказать, где «бо-бо», намного лучше экспериментов над пленными…</p>
    <p>… и я не проникся к ним любовью и всепрощением, если что. Орки… они те ещё орки! Просто им выгодно сотрудничество, а я… После менталистики, где они узнали, что я бывший игрок, сорвавшийся в цифру, вынужден с ними работать не за страх, а за совесть. Во избежание… чего-то бы ни было. По крайней мере, пока.</p>
    <p>Да и за сотрудничество орки честно платят информацией, которая мне ой как нужна! Виру за нарушенный покой древнего Великого Шамана я уже уплатил, так что теперь обучают шаманизму, а заодно «пробивают» информацию по Игре.</p>
    <p>Увы и ах… ну то есть в данном случае’увы и ах', форум НПСам почти недоступен. Если рядовой игрок может пользоваться им в полной мере, то у НПСов — только особо важные персоны, причём где-нибудь в Святилищах, да и то в урезанном виде, и иногда буквально с шаманскими плясками и бубном.</p>
    <p>Притом, что орки могут читать только самую общую информацию об орках вообще и местах своего обитания в частности. Ну или какие-нибудь торговые объявления. А игроки, например, могут потратить немного денежек и закрыть свою переписку о НПСов — то есть планировать на них набеги они могут свободно. В теории.</p>
    <p>НО! Даже обрывочную информацию НПСы ценят крайне высоко и ухитрятся вылавливать из неё немало полезного. Хм… подчас даже больше, чем избалованные избытком информации игроки. Последние, даже если если и пытаются в конспирацию, получается так себе. Язык, как правило, болтается на полтора метра впереди игрока, а с учётом болтунов и массы косвенных данных, при некотором умении и желании, в этом вполне можно разобраться. Ну и ресурсах, разумеется.</p>
    <p>Сам… сам не могу пойти — Святилище, мать его… туда и орка-то не каждого пустят, куда там эльфу! Вот и маюсь, даже от скуки объяснил шаману и его ученикам, что такое научное мышление, лабораторные журналы и прочее. Насколько понимаю, естественно.</p>
    <p>Но в здешних краях орки неизбалованы контактами с игроками, особенно теми, кто в принципе готов сотрудничать. Поэтому на безрыбье — и я за рака!</p>
    <p>Бежать наобум желания нет… уже нет, хотя поначалу были такие мысли, не буду скрывать. Далеко не все орки восприняли моё появление нормально и поначалу были… разговоры. А потом, когда выяснилось, что я хотя и эльф, но «нормальный», стало полегче. Ну и местных нациков по мне не подпускают, хотя такие, конечно же, имеются. Были случаи убедиться.</p>
    <p>Ладно, отвлёкся… Через пару-тройку дней орки вернутся хоть с какой-то информацией о происходящем в реальном мире, ну хотя бы принесут весточку, если вдруг там магия стала обыденностью — такое даже мимо орков Иггдрасиля не пройдёт.</p>
    <p>Вернутся, а затем проводят. И пусть они бегут намного медленней меня, но это их земли, где они знают пути и ловушки, которые сами же и ставят в промышленно-параноидальных масштабах. Заодно и не будет свар с каждым оркским племенем по пути в уже открытые для игроков Локации. Да и… перестройка организма ещё продолжается. По чуть, но время от времени всплывает что-нибудь этакое.</p>
    <p>— Всё на сегодня, — решительно сообщаю сотрудникам Лаборатории, — мне ещё тренироваться надо.</p>
    <p>— А это… мы тоже можем посмотреть, — басом сказала Ветка, очень симпатичная — если вам нравится типаж «украинская доярка, увлёкшаяся штангой» — с поправочкой на оркскую физиономии и цвет кожи. Но даже с поправками — вполне привлекательная особа, я даже иногда подумываю в эту сторону… Останавливает, пожалуй, только непонимание последствий, потому что Ветка, да и не только она, смотрит на меня иногда с вполне расшифровываемым интересом. Не думаю, что я такой секси… здесь, скорее, обычное женское любопытство.</p>
    <p>— Смотреть-то вы сможете, но толку? — отмахиваюсь о орки, — С научной точки зрения это может быть и интересно, но настолько чистой наукой вы всё равно заниматься не сможете.</p>
    <p>Ветка вздохнула и очень осторожно сняла белый халат, сшитый из тончайшей замши. Погладив его мозолистой рукой, орчанка повесила халат и бережно его почистила. Примерно так же отнеслись к форменной одежде и остальные участники.</p>
    <p>Ну да… после моих рассказов о науке, лабораториях и прочем, Нажравшийся Кактусов, бывший старшим шаманом и куда лучшим менталистом, чем Наяд, не удержался и влез (по договорённости) мне в мысли, считывая поверхностные образы. Увиденные образы Эммета Брауна его покорили — шаман понял, что наука может быть очень-очень интересной… и весёлой.</p>
    <p>А ещё он транслировал самые интересные считанные образы остальным шаманам племени… и все они переоделись в белые халаты. Но всевозможные ожерелья из костей, когтей, зубов и скальпов снимать не стали. Очень интересно получилось! Атмосферно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Нехорошее шевеление у янкесов, — ещё раз повторил грузный генерал, собрав подчинённых.</p>
    <p>— Тащ генерал, так оно у них давно… шевеление это, — робко возразил один из офицеров, поправив прижатую к боку кожаную папку.</p>
    <p>Смерив выразительным взглядом подтянутого подчинённого с полковничьими погонами, генерал чуточку показательно вздохнул и покачал головой.</p>
    <p>— Илья, ты за силовые операции отвечаешь, верно? — без необходимости озвучил он, — Специалист ты такой, что и я к тебе не лезу, ты мне сто очков форы дашь, даже без поправки на возраст. Я и в молодости волкодавом не был, чего уж скрывать. Но поверь — если уж я, АНАЛИТИК, говорю про «нехорошие шевеления», нужно выспрашивать подробности, а не показывать скепсис.</p>
    <p>— Так это, — быстро сориентировался полковник, виноват, тащь генерал. Я в вашем отделе недавно, не привык ещё к реалиям.</p>
    <p>Выразительно посмотрев на папку вместо флешки, генарал, чуть помедлив, кивнул — дескать «засчитано», и продолжил…</p>
    <p>— Про магию в реальном мире все уже в курсе? — он перевёл взгляд на силовика. Тот кивнул и сказал нехотя:</p>
    <p>— В курсе, но даже я с трудом могу в это поверить, а мои ребята и вовсе… Надо бы как-то с доказательной базой… а то сами знаете — приказы это одно, но лучше, чтобы даже капельки недоверия не было. Вылезти что-нибудь этакое может в неподходящий момент. Вы ж знаете, тащ генерал, ребята у меня отличные, но в большинстве своём не то чтобы интеллектуалы, у них одни рефлексы, а не рефлексии.</p>
    <p>— Хм… это ты хорошо тему поднял, — влез Алфёров, — у меня как раз…</p>
    <p>— После! — рыкнул на учёного генерал, — мы сперва одну тему обсудим, а потом уже идеями будешь фонтанировать! Ф-фу… В общем, там поднялась явно новая тема, так что не знаю, паниковать нам или проверять янкесов на дезинформацию.</p>
    <p>— А что за тема-то? — снова влез Алфёров, сделав стойку.</p>
    <p>— Да если б я знал! — в сердцах рявкнул генерал, — сидел бы я с вами⁈ Косвенные данные показывают, что янкесы подкупили… или повлияли как-то ещё на некоторых разработчиков и теперь они обладают инсайдерской информацией. Какой — неизвестно! Но опять-таки косвенные данные говорят, что это как минимум НЕ МЕНЕЕ важно, чем магия в реальном мире.</p>
    <p>— Я бы даже сказал — более важно… — помолчав, добавил генерал, — Во всяком случае, секретность по этой теме сильно выше. Если бы не приступ паники у них там… Да, к слову, это, скорее всего, говорит о том, что на это самое «нечто» они наткнулись случайно.</p>
    <p>— Ох ни ху… простите, — смутился силовик, — просто…</p>
    <p>— Да я и сам… — отмахнулся генерал, — предположения-то есть? У нас пока только смутные догадки, ну и утешение, что если они наткнулись на «нечто» случайно, серьёзной форы у них нет. Нам бы только не опоздать…</p>
    <p>— Но с другой стороны… — он поморщился, — есть ещё китайцы и прочие… индусы, и кто из них хуже, я не знаю. Американцев, по крайней мере, можно просчитать и как-то договориться. А эти…</p>
    <p>— Если КРУЧЕ магии в Реальном Мире, хм… — Романов из научников покрутил очки, — то это может быть навскидку несколько вещей:</p>
    <p>— Возможность пробуждать магию, — он загнул палец.</p>
    <p>— Возможность захватить какие-то ключевые точки Иггдрасиля, — Романов загнул второй палец и внезапно замолчав, нахмурившись.</p>
    <p>— Ещё возможность оцифровки, — добавил Алферов мрачно, глянув на яростно закивавшего Романова, — и что-то мне подсказывает, что подозревать нужно худшие варианты — то есть всё сразу.</p>
    <p>— Но коллега! — вскинулся Романов, — оцифровка, это интересное предположение, но всё ж таки хочу сказать, что это не так просто, и…</p>
    <p>— Это то, что нам прогнозируют высоколобые уже не первое десятилетие, — отрезал тот.</p>
    <p>— А если вспомнить, что Игра стала охренительным прорывом сразу по целой куче научно-технических направлений, опередившим время на десятилетия, то может быть и оцифровка, — севшим голосом сказал силовик.</p>
    <p>— Вот! — стукнул генерал ладонью по столу, — человек понимает, что ЛЮБОЕ из ваших предположений уже повышает вероятность МИРОВОГО конфликта на порядок! Предположений, понимаете? До оцифровки может быть как до Пекина раком, но если это в принципе реально, то уровень интриги повышается кратно! А у нас и без Игры было… слишком весело. То дружим и поддруживаем с подмахиваниями, то заклятые враги…</p>
    <p>Дёрнув головой, он прервался, не желая обсуждать начальство, заигравшееся в высокую политику, но не имеющее для этого достаточно профессионализма. Впрочем, последнее генерал старался не обсуждать ни с коллегами, ни с супругой. Во избежание.</p>
    <p>— Так что давайте, отнеситесь к проблеме не как к «Интересной научной задаче», а как… к вопросу жизни и смерти. Всем ясно⁉ — закончил генерал.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Ничего, — ответил мне Наяд, возглавлявший экспедицию в Святилище.</p>
    <p>— Совсем? — решил уточнить я.</p>
    <p>— Почти, — нехотя отозвался шаман.</p>
    <p>— Какие-то шевеления происходят, но… — орк пожал могучими плечами, — они всегда происходят. Был бы у нас полный доступ, что-то интересное могли бы нарыть, а так…</p>
    <p>— Ясненько… — вздохнул я, — ну хоть ничего глобального в реальном мире не происходит, уже хорошо. Наверное…</p>
    <p>Помолчали…</p>
    <p>— Скоро отправляешься? — поинтересовался Наяд.</p>
    <p>Морщусь…</p>
    <p>— Хотел бы, но перестройка организма не закончилась ещё. Вчера вот нога отказала левая, подволакивал её. Теперь вот правую жду…</p>
    <p>— А что будет-то? — с жадным любопытством спросил походный шаман, которого, с поправкой на привычные мне аналогии,можно было бы назвать скорее характерником".</p>
    <p>— Ну… — пришёл мой черёд пожимать плечами, — новые возможности уже открылись. Зрение, слух, обоняние, осязание… много всего. Даже не могу перечислить — не потому, что жалко, а потому, что у меня до недавних пор и понятий таких не было. Разобраться бы теперь, как что работает.</p>
    <p>Я скривился… орку это объяснить сложно, но у меня ощущения, что мой организм сейчас — это набор продвинутой электроники, которой любящий внук обставил квартиру деда. А этот самый дед выучил пока несколько кнопочек, и пользуется в лучшем случае десятком процентов возможностей техники, да и то, каждый раз потея и сверяясь с инструкциями.</p>
    <p>— К примеру⁈ — заинтересовался шаман.</p>
    <p>— К примеру… — я помедлил, собираясь с мыслями, — ты вот знаешь, что все пахнут по разному?</p>
    <p>— Пфе… — презрительно фыркнул орк.</p>
    <p>— Не пфе… — устало отозвался я, — ты вот для меня пахнешь окалиной…</p>
    <p>— В кузне часто работаю, это не новость! — отмахнулся орк.</p>
    <p>— Не перебивай, сам собьюсь… Окалиной. Дымком, травами, часто кровью… ну и едой, потом. Это в общем понятно. А ещё у тебя запах… острый… и сиреневый с оттенком горячего…</p>
    <p>— Это как⁈ — удивлися тот.</p>
    <p>Молча развожу руками — да если б знал… Орк, скорее всего, обладает ничуть не худшим обонянием, но уже свыкся и воспринимает как должное, не анализируя. А у меня пока — вот так.</p>
    <p>Как бы мне не хотелось отправиться в путь, но перестройка продолжалась. То глаз, то ухо, то эрекция, мать её… Пусть в основном это не самые серьёзные изменение, но для путешествия по опасным местам они никак не подходят. Да вон та же эрекция — «ствол» едва ли не дымился и все мысли были только о сексе. Два раза влетел в шатёр, разиков пятнадцать в костёр и собрал едва ли не все катяхи в стойбище… за один день.</p>
    <p>Зато начали открываться расовые способности:</p>
    <p>Друг Леса</p>
    <p>Тихий шаг</p>
    <p>Отвод глаз</p>
    <p>… и как мне кажется, это только начало.</p>
    <empty-line/>
    <p>«Слияние завершено», — пискнуло сообщение через неделю. Лезу в настройки…</p>
    <p>Раса — Лесной Эльф</p>
    <p>Имя — Эрик</p>
    <p>Направление — Страж</p>
    <p>Класс — Боевой маг/Характерник</p>
    <p>Уровень — 15</p>
    <p>Сила — 47</p>
    <p>Ловкость — 96</p>
    <p>Выносливость — 70</p>
    <p>Жизнь — 160</p>
    <p>Мана — 64</p>
    <p>Мудрость — 15</p>
    <p>Удача — 9</p>
    <p>Слава — 6</p>
    <p>Свободных очков — 22</p>
    <empty-line/>
    <p>— Мама…</p>
    <p>Пусть уровень у меня и не подскочил, но многие характеристики выросли лавинообразно, вдобавок 'пророс’класс и появились расовые навыки. А это много значит. Очень…</p>
    <p>Полноценные расовые навыки были большой редкостью. Настолько большой, что их часто путали с расовыми особенностями. Ну знаете, все эти «Орк сильнее человека, но хуже мелкая моторика…». А такие, как обломились мне после перестройки, по слухам, были только у ТОПовых игроков и глав кланов. Но у кланов развитие вообще было чуточку другим, со своими особенностями.</p>
    <p>Тянусь осторожно…. и начинаю тестировать организм. Сперва — привычные таолу, которые выполняются непривычно легко. В смысле… сейчас движения наполнены силой… Стоп, а это идея!</p>
    <p>Бегу на воинскую площадку…</p>
    <p>— Парни, размяться не хотите?</p>
    <p>Парни хотели: спарринг-партнёром я был удобным — как игрок и редким — как эльф. Несмотря на традиционную вражду «Листоухих» и «Зеленошкурых», сталкиваются они не так уж и часто — разная среда обитания. Да и «прослойка» в виде иных рас обычно присутствовала.</p>
    <p>— Х-ха! — костяная палица с охренительными дробящими свойствами с гулом проходит над моей головой. Кажется вдобавок, что она ещё и с гравитацией… ну не может быть, что полупудовая дубина летала так легко. Сила, эт хорошо, но инерции никто не отменял.</p>
    <p>— Эрик, да хватит уже танцевать, не выдерживает Нажравшийся Кактусов, — мы уже поняли, что загнать тебя можно только сработавшейся пятёркой, да и то не везде. Ты огрызайся давай!</p>
    <p>Огрызаться…</p>
    <p>— Киа!</p>
    <p>— Маму твою лесную корягой в одно место! — Завывает валяющийся на утоптанной площадке зубастый здоровяк, держащийся за сломанную голень.</p>
    <p>— Х-ха! — мой кулак ударил в печень Ррыгху Смелому, но увяз в мышечно-жировой массе.</p>
    <p>Пинок коленом частично блокирую, частично отталкиваюсь. Далеко не улетел…</p>
    <p>… костяная палица отправила меня на перерождение.</p>
    <empty-line/>
    <p>Орки довольны: как же, представление! И приятно осознавать, что в открытом бою эльфам можно противостоять! Я же… веселюсь со всеми. А как же, что может быть лучше дружеской схватки!</p>
    <p>И думаю — что же это за хрень такая? Моё подсознание теперь воспринимает орков как врагов и требует им не доверять. Поединок я «слил», причём достаточно прилично с точки зрения актёрской игры. Слил так слил… А вот подсознание с новыми расовыми принципами… М-да…</p>
    <p>Это что я теперь, расист на уровне генома?</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 27</p>
    </title>
    <p>Осознавать некоторый… расизм своего подсознания оказалось довольно неприятно, и это мягко говоря. Пусть я в этом и не виноват, но человеку, воспитанному в условиях интернационализма и здравого смысла, понимать, что какие-то там феромоны и прописанные ИскИном скрипты управляют моей физиологией, мерзко.</p>
    <p>Хотя и разумно — с точки зрения чистой машинной логики и игрового азарта, разумеется.</p>
    <p>Это в Союзе, а потом и на Западе был интернационализм, хотя эти вещи и назывались по другому, да и то — во многом декларировано, на бумаге. Но как показали события во времена распада страны, слой интернационализма и цивилизованности оказался слишком тонким.</p>
    <p>На Западе же пусть иначе, но тоже хватает расовых, национальных, религиозных и прочих проблем. Оболочка иная, но суть всё та же.</p>
    <p>А тут ещё и разработчики подкинули зачем-то дровишек… и думай, как это вообще пропустили, что за, на хрен, эксперимент⁈ Новые-старые нормы? Сегрегация и расизм в современном обществе? При декларируемой мультикультурности — очень и очень странно… Да и наши не могли пропустить…</p>
    <p>… или могли?</p>
    <p>Кто-то из высоколобых решил провести научный эксперимент и убедил высокое начальство, что на этом можно сыграть? Сложно поверить…</p>
    <p>… хотя пожалуй — нет, несложно. Социальные эксперименты любят что у нас, что на Западе, и это, чёрт бы её… не Теория Заговора.</p>
    <p>Общая антропоморфность всех или большинства (?) рас в Иггдрасиле очень… общая. Разработчики постарались сделать между расами как можно больше отличий, чтобы подчеркнуть экзотичность и чуждость Мира.</p>
    <p>Удалось, н-да… вот только если для нормальных игроков это именно экзотика, у них есть реальный мир, да и полной перестройки организма у них не было, у большинства, по крайней мере. А в моём случае всё выглядит совершенно по другому. Аукнуться может… и скорее всего, аукнется, причём в ближайшее время.</p>
    <p>И не только в моём, к слову — НПСы вообще те ещё расисты, и если раньше это было для меня удивительно, то теперь — нет. Дело даже не в личном отношении. Я-то смогу сдерживаться и даже наверняка дружить с представителями даже очень экзотических рас. Вот именно — я смогу. Сейчас.</p>
    <p>А через век? Тысячу лет? Если доживу, разумеется… и если Игру не закроют.</p>
    <p>А мои… дети? Даже думать об этом странно, да и не знаю, могут ли оцифрованные, сорвавшиеся игроки иметь детей. Набор цифр, да… но ведь и я сейчас — набор цифр! Есть ли у меня душа… хотя конечно же есть! Но в таком случае и НПСы это не просто код, управляемый ИскИном, а нечто большее? Гадать о том, создали разработчики нечто новое, или просто «выдернули» души из некоей общей Матрицы, можно бесконечно, да и в общем, бессмысленно. Так это или нет…</p>
    <p>… в моём случае лучше просто принять новый мир как есть. Он, несмотря на все свои условности, реальный, и я тоже — реальный! В противном случае…</p>
    <p>Постаравшись вытряхнуть из головы странные и ненужные мысли, попытался думать дальше — это, всё-таки, стратегия выживания, как ни крути!</p>
    <p>А дети моих друзей-«экзотов»? Это как? Не выйдет ли так, что научив кого-то из… чужаков единоборствам или подготовив воинский отряд, я подготовляю себе проблему в лице их внуков? История, она такая… покопавшись как следует, найдёшь всё, что тебе хочется!</p>
    <p>По сути, в Иггдрасиле расовые войны прямо-таки гарантированны как раз из-за того, что разработчики сделали расовые различия очень сильными. Настолько сильными, что мне теперь не нравится запах орков, звучание их голосов, внешность, привычки. Как и им мои. Терпеть мы друг-друга можем, и даже находить интересными, но о каком-то серьёзном сотрудничестве можно в общем-то и не задумываться.</p>
    <p>Это на уровне «хороший ни@@ер, полезный», от представителя КуКлуксКлана, на мой субъективный взгляд, притом со всех сторон. Все мы разом ни@@еры и куклуксклановцы!</p>
    <p>Но зачем нужны были слишком резкие расовые различия? Игроки в большинстве своём и так сперва разбиваются по принципу «землячеств», не слишком обращая внимания на расы, но затем почти всегда идёт разделение ещё и на расы. Опять-таки в чём-то логично, ибо Иггдрасиль очень продуманный Мир, и те же эльфы куда более 'вездеходны’и выносливы в силу малого веса.</p>
    <p>Орки зато — лучшие тяжёлые пехотинцы. Если один на один я «размотаю» почти любого орка, если только он не в тяжёлой броне или с «башенным» щитом, да и то — есть варианты. Какой-нибудь клевец, мизерикордия и прочее оружие, предназначенное для вскрытия рыцарей, вполне сработает и на орке в броне.</p>
    <p>Зато строй орков против строя эльфов — вундерваффе, никакие луки нам не помогут. Остаётся только партизанская война и укрепления, да и то… последнее для эльфов очень спорно, просто в силу того, что мы все яркие индивидуалисты и об эльфийских империях можно только забыть. Так… в лучшем случае мелкие княжества, а скорее родственные кланы, хотя и вполне «зубастые». Благо, орки те ещё анархисты и хаоситы, Империя Орков это оксюморон!</p>
    <p>А многие квесты, между прочим, узкоспециализированные, и какая-нибудь «универсальная» на первый взгляд команда, состоящая из представителей резко отличающихся рас, в действительности сможет брать очень небольшой процент заданий.</p>
    <p>Вскрыть какой-нибудь данж, это одно, и здесь классика — «танк», «рога», маг и далее. Но данжей на всех не хватит, да и помимо них есть масса интересных квестов, я бы даже сказал, что данжи — это вкусная, но малая часть игрового процесса. По старым привычкам, взрощенных в других играх, они интересны, но востребованные прежде всего отряды наёмников, охотники разного рода, ремесленники и прочие. Здесь уже специализация нужна… хотя, конечно, я могу чего-то не понимать!</p>
    <p>— М-да… — озадаченно протянул я, — очень похоже, что специально сделано. Разработчики, вполне возможно, были движимы всего лишь идеей сделать гарантированную «движуху» в Игре, не слишком задумываясь о последствиях. Но остальные? Все эти аналитики… Неужели они не видели, что сценарий надвигающихся расовых войн ведёт к тому, что и в реальном мире люди станут более агрессивно относится к чужакам?</p>
    <p>— Или… всё-таки видели? Расистские идеи в той же Европе очень неплохо уживаются с криками о толерантности. И идеей «Золотого миллиарда». А… наши? Что наши?</p>
    <p>— Бр-рр!</p>
    <p>Потряс головой, выгоняя мысли — всё равно сейчас нагружать себя не смысла. Информации мало, и строить какие-то предположения на её основе ещё рано, очень легко накрутить себя, имея в активе всего лишь предположения и гипотезы. Собственно, я уже себя накручиваю. Не исключено, что позже я «акклиматизируюсь» и буду более спокойно воспринимать чужаков. Во всяком случае, очень на это надеюсь.</p>
    <p>Из стойбища орков мы вышли уже на следующий день, не задерживаясь в ожидании ближайшего каравана в один из пограничных торговых городов. Путешествовать с орками удобно и пожалуй безопасно, но… не с новым «Расовым чутьём», мать его!</p>
    <p>— Здесь можно, — солидно сказал Наяд, когда мы остановились на ночлег, очерчивая словами и жестами район, где «можно», — но вон за ту горочку не суйся, там мы… не чистим.</p>
    <p>— А что там, — поинтересовался я, сразу сделав стойку на «куда нельзя». Блин… он что, нарочно сказал? Знает же, что эльф, особенно в период пубертата, это существо любопытное и непременно полезет в «запретку»! Ну… по крайней мере, тянуть будет, что процентов!</p>
    <p>— Всякое, — уклончиво ответил походный шаман, и, потеряв ко мне интерес, принялся вдумчиво ковыряться в носу. Зрелище, между нами, и так-то отвратное, а уж с учётом размеров орков и их носов, так и вовсе…</p>
    <p>Хмыкнув, начал оббегать по спирали отряд из полутора десятков орков, занявшихся ночлегом. С выносливостью и скоростью дела у меня обстоят куда как лучше, чем у могучих, но излишне массивных орков, так что скорость их передвижения кажется мне черепашьей. Вот и обследую…</p>
    <p>Дуркую немного, показывая чудаковатость… хотя и показывать, в общем, не нужно. Просто не скрываю, а выпячиваю на передний план немного не то, что есть на самом деле. Чуть-чуть смещаю…</p>
    <p>МетОда старая, за такими чудачествами много легче скрывать настоящее Я. Да не и сунуться куда не положено… издеваетесь⁈ Это прямо-таки Дабмлодр со своим Запретным Коридором, в котором, после объявления, непременно побывает вся школа!</p>
    <p>Опять таки, вроде бы это давно известно, но работает ведь! «Всем известно», что представители другой расы «неправильные», с неким отклонением. Это даже на Земле работает, а уж здесь…</p>
    <p>Я сразу после пленения «дурку включил», пусть и немного. Но хватило и немного — чужак, да оцифрованный… даже не специально ляпов хватало. А уж после перестройки организма, когда всё стойбище видело, как я мог залипнуть на одном месте, не в силах сделать шаг, или любовался цветочком в течении нескольких часов подряд, потому как в новом зрении виделся он ну очень необычно и хотелось рассмотреть подробности, исследуя давно известное растение — и новое его вИденье.</p>
    <p>С другой стороны, орки не дураки. Они знают, что я знаю, что они знают… В общем, сложная игра.</p>
    <p>Маршрут нашего отряда проложен по интересной и довольно-таки красочной местности, Дискавери отдыхает! Вроде бы всё та же степь, но стало намного больше камней, которые почему-то «кучкуются», собранные то просто в россыпи, то в самые натуральные пирамидки. А ещё не то из-за множества россыпей, не то по другой причине, здесь куда больше деревьев и кустарника, так что это уже скорее лесостепь. Ну и да, ландшафтный дизайн и всё такое… очень красиво и залипательно, до сих пор не привык, и надеюсь, не привыкну.</p>
    <p>«Россыпей» и деревьев достаточно много, что привело к интересному, хотя и вполне ожидаемому эффекту — здесь обитает другое зверьё. Нет многотысячных стад копытных, они всё больше поодиночке или небольшими группами. Больше стало варанов и прочих ящеров, которые прячутся в камнях, меньше крупных хищников кошачьего типа. Намного больше всевозможных сусликов и змей… а ещё насекомых. Если бы не расовые особенности эльфов, меня бы, наверное, сожрали местные комары!</p>
    <p>Змей, к слову, очень много, если бы не новые способности, наступал бы на них то и дело. А так ничего… ну и бегу с Дрыном наперевес, и если нужно резко сменить направление в момент прыжка, то следует опора на древко и разворот. Вместе с воздухом и гравитацией очень интересно получается, сигануть метров на двадцать — как делать нечего.</p>
    <p>Благо, новые эльфийские способности помогают заметить или учуять большую часть живности сильно загодя, хотя есть пока ещё довольно таки серьёзные проблемы с «расшифровкой» того, что я увидел. Но ничего, справляюсь.</p>
    <empty-line/>
    <p>Орки справляются со змеями намного проще, надев прочные кожаные штаны и сапоги. Правда, в этой «броне» есть и отрицательные стороны…</p>
    <p>— Фу-э… — раздалось вечером на стоянке.</p>
    <p>— Осётрик, ты как будто всю дорогу ссал в штаны, вонь невозможная! Вон, нашего эльфа наизнанку выворачивает! — прокомментировал один из записных остряков отряда, продолжая раскладывать камни для кострища.</p>
    <p>— Не дождётесь, — сиплю я, полоща рот водой и сплёвывая, но старательно держусь на подветренной стороне, не слишком близко. Запах… как в мужском привокзальном туалете, во всяком случае, для меня.</p>
    <p>— На себя посмотрел бы, Каменный Дятел, — тряхнув головой с дреддами, огрызнулся молодой орк, воспринимающий такие подначки излишне серьёзно, — ты сам как будто срал туда!</p>
    <p>— Туда? — охотно подхватывает Дятел, весело оглядываясь на товарищей, заранее гыгыкающих, — то есть в твои штаны? А что, я такой, я могу…</p>
    <p>Он встал и приосанился, начиная развивать тему «диверсий», подкидывая обществу новые подробности того, как коварный он срал в штаны несчастному Осётрику. Версии хотя и завиральные, но блин… действительно смешно!</p>
    <p>— Га-га-га! — охотно ржут орки. На такие подначки у них не принято обижаться, по крайней мере в походе, и это, если не ошибаюсь, содрано разработчиками у викингов.</p>
    <p>Но запах и правда… Орки вообще более вонючие, чем люди, эльфы или гномы — ну хотя бы в силу размеров и куда большего количества сальных и потовых желёз. Вдобавок они выделяют какое-то мускусообразное вещество, отпугивающее хищников.</p>
    <p>Кстати, отпугивает вполне успешно — группа орков воспринимается животными примерно как… стая волков, наверное. Крупных и агрессивных.</p>
    <p>Связываться с орками хищники будут только при большой необходимости. Так что, несмотря на запах, орки востребованы как охранники при переходах через дикие местности — зверьё просто-напросто обходит такие караваны стороной. Правда, если уж нарываются, то по крупному — на Боссов всяких там или просто альфа-хищников.</p>
    <p>— Помыться бы вам, ребята, — со стороны… сильно со стороны, говорю им, зажимая нос и отчаянно гундося. «Аромат» и правда такой, что и в армейских казармах в худшие времена не упомню. И это, между прочим, на воздухе они, на ветерке…</p>
    <p>— Надо, — соглашается Наяд, — только здесь бочажка нет для купания. Попить, да поесть приготовить хватит, но не более.</p>
    <p>— Ёж вашу… — Вскакиваю с камня, озарённый гениальной идеей, — Душ вам устроить? В смысле — сильный ливень на небольшой площади?</p>
    <p>— А можешь? — мгновенно реагирует Наяд, — Давай!</p>
    <p>К чести орков, те в большинстве своём достаточно чистоплотны, и если есть возможность помыться, непременно моются.</p>
    <p>Помотался немного по окрестности и вышел на водяную жилу, сам-то тянуть влагу на такую толпу надорвусь. Благо, шаманы научили использовать меня ману как катализатор, так что дождь, вызванный искусственно, будет идти вполне естественным образом.</p>
    <p>Это долго, сложно, геморно и не всегда получается. Один на один шаманы вообще проигрывают классическим магам. Зато уже если их много и они в родной среде…</p>
    <p>… ой!</p>
    <p>Эффект масштабирования или как-то так… не помню уже, а интернета под рукой, чтобы подсмотреть, не имеется.</p>
    <p>Привычно соскальзываю в медитацию и на голой силе и воле начинаю манипулировать водой. Получается… ну, как получается. Главное результат, то бишь ливень, на довольно-таки локальном участке пространства.</p>
    <p>— А вывести не мог бочажок какой? — Удивляется Наяд, довольно отфыркиваясь и высыхая естественным путём.</p>
    <p>— Я слабый водник, — с искренним сожалением говорю ему, — а плетений не знаю.</p>
    <p>— Это как⁈ — фальшиво удивляется шаман, как будто не он ковырялся у меня в мозгах.</p>
    <p>— Да… — пожимаю плечами, делая вид, что замечаю фальши, — сперва с Гильдией в одном городе поссорился на ровном месте, невежливым им показался, а потом решил так покачиваться. Вроде бы так быстрее характеристики можно поднимать.</p>
    <p>— Ха-ха-ха! — походный шаман заливается совершенно искренне, и приходит понимание, что где-то я обмишулился…</p>
    <p>… если, конечно, это не очередная игра.</p>
    <p>— Характеристики, ха! — орк передёргивается всем телом, отчего его… колокольчики ощутимо мотыляет. Нет, не приглядываюсь, просто орки СИЛЬНО выше меня, а Наяд и вовсе здоровенный. И… не то чтобы на уровне глаз… но на уровне груди точно, и размеры… соответствующие. Аж комплексы иногда пробивают.</p>
    <p>— Характеристики это здорово, но вы, бесы, придаёте им слишком большое значение, — снисходительно сообщает он, не торопясь одеваться, — У меня вот ментал ниже, чем у тебя, а кто из нас сильней при Схватке Разумов?</p>
    <p>— Ты, — признаю очевидное, не договаривая, что так-то да… но у Наяда годы, если не десятки лет профильного обучения.</p>
    <p>— Вот то-то! — довольно скалится шаман, — Тем более, что с плетениями характеристики может и правду медленней качаются, чем на голой силе и воле, но это всё ерунда — умение важней. Да и побочки симпатичные попутно прорабатываются… Вот так-то… листоухий!</p>
    <p>Оскорбление проглотил, хотя дураком себя не считаю — у игроков и НПСов «качалки» разные. Да и после оцифровки характеристики у меня прокачиваются «криво»…</p>
    <p>Взять хотя бы откровенно слабую мудрость. Хотя как раз она может быть из-за того, что отказался от плетений… хм… это надо обдумать.</p>
    <p>Да и многочисленные смерти от падения с высоты должны были дать хоть что-то. Стойкость там какую-нибудь, ударопрочность… Или не дали потому, что это был не мой собственный выбор?</p>
    <p>Путешествие выдалось скучным. Если не считать разговора с Наядом, то ничего собственно и не было. Так… восемь дней неторопливого бега и время от времени схватки с животными в качестве развлечения. Ну и когда Нургу Зубастому бык рогом жопу пропорол, смешно было… тем более, остался живым, а походная медицина орков, она вполне действенная.</p>
    <p>А так…</p>
    <p>— Блин, — вслух проговариваю я, вот же оцифровался… Уже схватки с опасными животными кажутся рядовыми вещами.</p>
    <p>А вообще симптом хреновый — сознание меняется слишком быстро.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 28</p>
    </title>
    <p>Белокаменные стены Эсгариота были видны за десяток километров, и орки не стали подводить меня прямо к ним.</p>
    <p>— Увидят тебя с нами, цены задерут, — высморкавшись, пояснил Наяд, — и вообще, нагадить могут. Собственно, ничего нового он мне не сказал, всё это я уже знаю.</p>
    <p>Так сложилось, что этот город-государство стал своеобразной «прокладкой» между Степью Орков и Лесом Эльфов. Но «прокладкой» достаточно наглой и умело манипулировавшей своим положением, как это свойственно торгашам.</p>
    <p>В настоящее время они, зацепившись за что-то, разыгрывают карту охлаждения с орками, надеясь выбить себе лишний процент при какой-то большой сделке, или выбить себе какие преференции. Наяд подробностей то ли не знал, то ли, что вернее всего, не захотел посвящать в них меня… а жаль. Информация такого рода, она лишней не бывает, «сыграть» её в нужный момент — дорогого стоит.</p>
    <p>Насколько я успел узнать, Эсгариот город античного греческого образца: то есть туники, тоги, разврат… и при всё при том — всеобщая воинская повинность, причём чем выше у горожанина статус и права, тем больше повинностей он несёт. В том числе и почётное право встречать врагов в первом ряду фаланги, да… Собственно, как и в реальных античных городах Древней Греции.</p>
    <p>Своеобразное местечко… и что интересно, вроде бы игроки сюда ещё не добирались. С большим трудом давлю «жабу», в таких вот «девственных» городах первый игрок может получить сумасшедшее количество бонусов, если у него только есть желание хоть немного задержаться. У меня желание было и есть, но времени нет…</p>
    <p>… и главное, я теперь не игрок, или вернее, не совсем игрок. Наверное, в моём положении есть немало плюсов, просто я тыкаюсь, по сути, вслепую.</p>
    <p>Для меня это просто ближайший город с порталом. И опять-таки, портал ведёт не в открытую уже для игроков локацию, а в город-станцию с несколькими порталами, откуда уже можно связаться с открытыми локациями. По факту, что-то вроде «узловой» ЖД станции, с поправкой на местный колорит.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Кстати… — спохватился я, и, не добежав где-то с пару километров до Эсгариота, уселся на нагретый солнцем валун, решив нанести по памяти кроки моего маршрута через земли орков. У нас не было договорённости хранить это в тайне, так что вот…</p>
    <p>«Картограф + 2, итого 4»</p>
    <p>— Замечательно… — радуюсь я, — не то дебаф Проклятых Земель спал, не то ещё что…</p>
    <p>Не договорив, суеверно сплёвываю через плечо. Станешь тут суеверным! Если удача — фактор, который можно прокачивать…</p>
    <p>Теперь так же по дуге оббежал город и нанёс его на карту. Её можно и купить, но… эффект не тот, к сожалению.</p>
    <p>Городские стены не слишком впечатляют, даже издали видно, что Эсгариот не является образцом фортификации. Он красив даже издали, но я, хотя и не слишком-то силён в осадах крепостей и тому подобных премудростях, вижу как минимум несколько слабых мест, а специалист, полагаю, увидит куда больше. А «поправки на магию» это такое себе… физику-то никто отменял, как и прочий сопромат.</p>
    <p>«Картограф + 4, итого 8»</p>
    <p>— Ничего себе! — озадачиваюсь я, задумываясь о том, а действительно ли я теперь не игрок, а просто «цифра» НПС?</p>
    <p>Хотя… «Открытие» города вполне тянет и на большее, полноценному игроку наверняка насыпали бы в подол столько плюшек, что и не унёс бы. Впрочем, очень может быть, позже у меня «прорежутся» какие-то интересные особенности, которым не оцифрованные игроки будут завидовать чёрной завистью. Во всяком случае, я на это надеюсь.</p>
    <p>«Открыть маршрут для остальных игроков?»</p>
    <p>Жму «Да»</p>
    <p>«Слава + 4, итого 10. Вам присвоено почётное звание Первооткрыватель»</p>
    <p>— Вот теперь можно и в город, — довольно произношу я, — тем более, что солнце клонится к закату.</p>
    <p>Спешка… чуть колеблюсь, но всё-таки не в данном случае! Слишком много бонусов могу пропустить, которые облегчат мне не только дальнейшую жизнь вообще, но и переход по здешним местам в частности.</p>
    <p>Характеристики картографа дают достаточно много, и прежде всего — улучшенное отношение множества Гильдий. Да и путешествовать с этим навыком становится чуть проще — вроде как начинаешь выбирать более грамотный маршрут, «чуйка» на полезные мелочи просыпается и много всего ещё, что вдруг и не упомнить, но пригодится. В общем, время не впустую потратил, должно окупиться в ближайшем будущем.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Ваше имя и цель прибытия? — с нескрываемым любопытством осведомился предельно стильный и щеголеватый стражник у ворот, поглядывая на меня с двойственным интересом.</p>
    <p>Ну ещё бы, для эльфа я выгляжу диковато — и это мягко говоря. Шкура леопарда вместо одежды, копьё с костяным наконечником…</p>
    <p>Впрочем, для меня стражник выглядит не менее дико: сандалики с открытым носом — и тут же щитки на голени, короткая туника, едва выглядывающая из под кольчужной юбки, тяжёлые доспехи… и глаза опытного воина, не раз глядевшего смерти в лицо.</p>
    <p>Но при этом — в этих глазах и на лице нескрываемый сексуальный интерес… Боевой пидорас как есть!</p>
    <p>— Проездом, — отвечаю коротко, старательно не замечая интереса стражника, но чувствуя себя предельно неуютно, — Я, собственно, к порталу.</p>
    <p>— Позвольте осведомиться, — светским тоном спрашивает стражник, да и остальные его товарищи подтягиваются из караульного помещения, — вы случаем не игрок?</p>
    <p>— Игрок, — осторожно отвечаю я, отслеживая реакцию.</p>
    <p>— Замечательно! — искренне радуется он, и орёт иерихонской трубой, повернувшись вправо, — Центурион! Тут игрок пришёл!</p>
    <p>Пячусь слегка… вылетевший мускулистый мужик средних лет проорал:</p>
    <p>— Ну наконец-то!</p>
    <p>… и потащил меня куда-то за руку.</p>
    <p>— Стоп! Я проездом, через портал! — торможу офицера резко, ибо мало ли… Сталкивался уже с такими «радостными», у аферистов это одна из основных уловок. А поправкой на «боевых пидорасов»… в общем, аферистов я боюсь чуть меньше, а наверное, и не чуть. Мало ли, какие у них тут обычаи⁈</p>
    <p>— Портал? — центурион тормозит, на лице искреннее удивление, — Так он только в полдень открывается где-то на на час, всё равно никуда раньше не попадёшь. И это… ты не бойся.</p>
    <p>Он, похоже, понял причину моей опаски, и… «Не бойся» было сказано с некоторым сожалениям. Ну, я же говорил — эльфы весьма толерантная раса, а здесь ещё более толерантный город… Благо, нужда в игроке, судя по всему, перевешивает интерес к чужой заднице, что несколько успокаивает, поскольку это не чья-нибудь, а моя задница!</p>
    <p>— Просто нам открыть одно здание нужно, — продолжил он, убрав руку и отойдя на пару шагов, стараясь не глядеть на меня слишком уж… слишком, короче говоря, — А там как водится — предание, бессмертные… бла-бла-бла… Да там всё написано, сам можешь прочитать.</p>
    <p>Иду за ним несколько настороженный, благо — привязался я к камню километрах в пяти от города и если что, свалю от местных путём самоубийства и поспешного драпа. Запасной план у меня, если что, имеется.</p>
    <p>Ну да, спасение путём самоубийства звучит дико… но таковы реалии Иггдрасиля. В жопу все эти «плюшки» первооткрывателя…</p>
    <p>… хотя нет, не в жопу, а просто на хрен! Если что, мне моё душевное спокойствие дороже уровней и прочего.</p>
    <p>Оглядываюсь, примечая все улицы и переулки… застройка поквартальная, дома стоят плотно, но улицы достаточно широкие. Ну да, концепция каждый-квартал-крепость. Архитектура… греческая, наверное, но тут не специалист. Массивно, много колонн, много статуй людей и богов, фонтанов, общественных сооружений. Известняк.</p>
    <p>Довольно красиво, как по мне, атмосферно и «туристично». Не удивлюсь, если сюда действительно потянутся туристы из игроков. А что? Красиво, и нравы вольные… два в одном! Насколько я понимаю, это сейчас, в период тестирования, игроки активны, а чуть погодя, когда наберётся массовка, многие будут в Игре просто жить по кайфу, по фану, отдыхать от серой жизни в реальном мире.</p>
    <p>Зелени мало — где-то в глубине кварталов торчат иногда над домами ветки, но нечасто. Эльфийское чутьё «говорит» об этом очень чётко, запах деревьев почти не чувствуется. Правда, частично это компенсируется обилием растительности в цветочных горшках. Причём всё это если и не цветы, то пахучие растения. Ну… логичное решение и ничуть не новое.</p>
    <p>— Вот, — центурион наконец привёл меня к большому комплексу зданий, стоящих квадратом, — построили лет двадцать назад госпиталь и как только положили последний камень — здание «запечаталось».</p>
    <p>Сказав это, он поморщился и сплюнув, выразив этим нехитрым жестом всё своё отношение к случившемуся. Собственно, понимаю…</p>
    <p>— Как это запечаталось и при чём тут я⁈ —задаю резонный вопрос.</p>
    <p>— Как запечаталось, мы и сами не знаем, — дёрнув плечом, терпеливо объяснил центурион, — просто закрылось, и всё. Войти не можем, прорубить новый ход тоже. Вроде бы и плюнуть можно, но город у нас не резиновый, стенами ограничен.</p>
    <p>Киваю понимающе, размеры города ограничиваются прежде всего количеством и качеством защитников, которых можно поставить на его стенах. Так что «раздвинуть» стену можно… но в результате цепь защитников станет заметно более «жидкой».</p>
    <p>А город, как я уже упоминал, не является образцом фортификации. То есть с учётом достаточно опасного положения «Прокладки», Эсгариоту то ли не хватает строительного материала, то ли рабочих рук…</p>
    <p>… ну или мозгов у местного ареопага. А может быть, просто я чего-то не знаю.</p>
    <p>— Вдобавок, — продолжил офицер, — мы уже успели зарегистрировать в Храме Всех Богов здание как городской госпиталь, и теперь в лечение в других местах получается замедленным. Вроде как с этого места убрали все целительские дебафы и добавили бафы. Но знаешь же «Если где-то прибыло, значит где-то убыло», так что там, — тычет он яростно рукой в госпитальный комплекс, — дебафов нет, а в городе они удвоенные! Вдобавок благословение Богов и так далее…</p>
    <p>Он махнул рукой и замолчал, катнув желваки. Болезненная тема, судя по всему. Город хотя и торговый, да ещё и расположенный между орками и эльфами, что, наверное, усиливает нейтральный статус, но если вдруг что пойдёт не так, и всерьёз — разбирать будут до последнего камушка. Таких, нейтральных, обычно сильно не любят. Всё припомнят. Обычно, к слову, есть что припоминать.</p>
    <p>— Оригинальное решение, — осторожно сообщаю я, не зная, как реагировать на такую информацию.</p>
    <p>— А! — болезненно скривился мужчина, — Тогда оно казалось верным, да в общем и было таковым. Кто ж знал…</p>
    <p>— А игроки то вам зачем? — осторожно поинтересовался я.</p>
    <p>— Нам-то незачем, — отмахнулся тот, — есть вы, нет… Но ты или твои собратья — часть божественной головоломки. Там много всего надо было сделать. Мы бы и сами сходили или пригласили кого из бесов, но условия этого… квеста (последнее слово центурион едва ли не выплёвывает) ещё и в том, что нас должны… открыть.</p>
    <p>— О… понимаю, раздражает, — покивал я, поглядывая на собирающихся возле нас людей, — И что должен сделать я?</p>
    <p>— Ты целитель? — с надеждой поинтересовался центурион, — Нет? Жаль… Тогда должен открыть это магическое направление и войти туда. Вроде как всё на этом, но ты сам почитай, там сплошной символизм.</p>
    <p>Он ткнул пальцем. Слева от заблокированного входа лежит мраморная плита в обрамлении розовых кустов с каким-то наркотическим ароматом.</p>
    <p>— Япона мать! — непроизвольно вырвалось у меня, когда я подошёл поближе и попытался вчитаться, — да это…</p>
    <p>— Ага, — печально ответил центурион, вряд ли поняв слово, но уловив сакральный смысл, — потому мы ЭТО головоломкой и прозвали.</p>
    <p>Но и правда… символы вперемешку с буквами, рисунками и словами были вполне читабельны. Проблема заключалась лишь в том, что читались они справа налево, слева направо, сверху вниз, снизу вверх, по диагонали, по спирали, через один символ… И каждый раз получался связный осмысленный текст на тему госпиталя. Разный.</p>
    <p>Не знаю, кто это придумал, но — гениально. Расшифровать это… нет, проще поверить на слово — в конце-концов, Мир Иггдрасиля пока в стадии тестирования и относительно… травоядный. Да и потом вроде как не планируется рабство и прочие… прелести. Посидел немного перед камнем…</p>
    <p>— Ладно, — встаю, показывая некоторое недовольство из-за предстоящих хлопот, — пойдём открывать целительство.</p>
    <p>О «плюшках», которые мне могут капнуть, не спрашиваю принципиально. В таких случаях принято отваливать щедрою рукой,особенно если поиграть в благородство. Ну а если нет… то по крайней мере, ИскИн чего-то, да добавит. А добавлю позже и с обратным знаком, заминусовав репутацию города.</p>
    <p>Пока мы ходили к госпиталю, пока общались, собралась достаточно заметная толпа зевак. Но поскольку местные правила приличия были достаточно своеобразными, то все они делали вид, что прогуливаются… или пришли на встречу с другом… или любуются закатом — вон как раз из переулка он особенно хорошо виден… Как я сдержал смех, сам не понял.</p>
    <p>Хотя смех вышел бы такой… несколько нервный. Потому как нравы здесь «греческие», и красивый подросток, да к тому же эльф, для местных «ценителей прекрасного», это то ещё испытание! Благо, свои «прекрасные порывы» они хоть как-то сдерживают.</p>
    <p>В Гильдии Магов, красивейшем здании, напомнившим мне этакую помесь христианского храма с храмом одного из олимпийских богов, как я их себе представляю, у входа суетился красивый мужчина в тоге и со знаком целителя на головном обруче.</p>
    <p>— Сюда идите, господин игрок, — нетерпеливо позвал он меня, — Меня зовут Диомир, я целитель седьмого ранга, а вас?</p>
    <p>— Эрик, направление Страж, — представился я.</p>
    <p>— Кх-м! — прокашлялся сконфуженный центурион, до которого только сейчас дошло собственное хамство, — а я Марк…</p>
    <p>— Вот, — перебил его суетящийся целитель, — больной подготовлен.</p>
    <p>В большой светлой зале лежал молодой парень с переломанной ногой. Вид… Страдающий-Герой-Жертвующий-Своей-Жизнью. Гм… и перелом свеженький, не удивлюсь, если то что организовали. По крайней мере, несколько десятков лубочных плакатов на темы вправления переломов и накладывания гипса были стратегически развешены, да и всё остальное подготовлено.</p>
    <p>Я не сдержался… тщательно похрустев пальцами, поворачиваюсь к Диомиру…</p>
    <p>— Ну что, коллега, будем лечить или пусть живёт?</p>
    <p>… в чувство приводить пациента не стали. Я, потея, вправил перелом и начал накладывать гипс.</p>
    <p>— Сталкивались, коллега? — расцвел Диомир, которого моя шутка чрезвычайно развеселила.</p>
    <p>— Угу. Пограничник я. Страж, он и есть Страж, сами понимаете.</p>
    <p>Первую помощь нас и правда учат оказывать, но базовую. У меня знания несколько расширенные, но в общем, мои познания в хирургии немногим больше вправления и гипсования перелома, вырезания фурункула или жгута при кровотечении, и то в основном в теории. По молодости приходилось ассистировать, и на этом всё. Ну и после — травы и самолечение вообще, что очень далеко от хирургии.</p>
    <p>— За-ме-ча-тель-но! — расцвёл Диомир, — Теперь осталось только активировать ману с желанием передать её пациенту.</p>
    <p>Передаю…</p>
    <p>«Открыта Магия Целителя. Целитель +1, итого 1»</p>
    <p>— И всё⁉ — вырвалось у меня.</p>
    <p>— Коллега… — протянул целитель, — ну это же азы… Сотни воителей стоит один врачеватель искусный!</p>
    <p>Дальше меня спешно подтянули к госпитальному комплексу, и, не подходя близко, с затаённым дыханием смотрели, как я берусь за ручку двери.</p>
    <p>«Квест пройден. Репутация с городом Эсгариотом 1000 единиц. Появилось новое звание — Главврач»</p>
    <p>Ик…</p>
    <p>— Оставаться в Эсгариоте не намерен, — твёрдо сообщил я, заранее ощетинившись.</p>
    <p>Вместо ответа Диомир только растерянно пожимает плечами…</p>
    <p>— Вообще-то это можно… обойти, — не сразу ответил целитель, — Передашь полномочия или назначишь заместителя и вперёд. Но зря, должность главврача выгодная как в денежном плане, так и в статусном, ты автоматически становишься одним из первых лиц в городе.</p>
    <p>Забегая вперёд — должность передать не удалось, я остался «почётным главврачом». Особо не расстраиваюсь, ибо по мнению Диомира, это должно было дать в будущем интересные ветки развития.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 29</p>
    </title>
    <p>Эсгариот я покидал, заметно прибарахлившись: нормальная одежда, оружие, кое-какие лекарственные препараты и зелья, в основном для последующей продажи, немного артефактов, но главное — книги. На полноценное обучение магии у специалиста нет времени, да и… есть сомнения в том, что на начальных этапах мне это нужно. Несмотря на уверения Наяда, в полноценном обучении есть свои подводные камни.</p>
    <p>Всё та же дилемма — с наставником быстрей, но ученичество может перекрыть другие направления магии. А может и не перекрыть… Обходные пути, насколько я знаю, есть, но для этого нужно либо вдумчиво проанализировать соответствующие разделы на форуме, либо заплатить кому-то знающему, и заплатить немало. Ну и всё это, разумеется, без как-то внятных гарантий, рандом в Игре ещё тот, а разработчики, да и сам ИскИн, постоянно вносят какие-то правки.</p>
    <p>Не знаю толком, как это работает, и можно ли потом выправлять перекосы, но рисковать не хочу, да и нет у меня нормальной возможности для качественной прокачки под бдительным присмотром квалифицированного специалиста. Да и пока, несмотря на то, что основное направление у меня Страж, я всё ещё не знаю, чем хочу заниматься по жизни.</p>
    <p>Вся эта полицейщина… Спору нет, интересно и даже полезно, но думаю, если бы ИскИн анализировал мой психотип в настоящее время, могли бы появиться и другие варианты!</p>
    <p>Для начала, пару месяцев назад я бы и не думал о своём направлении как о «полицейщине»…</p>
    <p>… хотя как детектив-любитель, этакий Пуаро в виртуально мире, работающий от случая к случаю, по фану… это да! Но делать это работой, тем более не на 20–30 лет, а на всю мою (в теории) длинную жизнь? Сильно не уверен! Это ж свихнуться можно… ну или заработать «профессиональную» паранойю, что немногим легче. Бессмертный параноик, это такое себе… для самого параноика прежде всего.</p>
    <p>А пока я ни в чём не уверен, и хочу прокачаться в магии как можно разнообразней. Хотя бы до уровня азов в максимальном количестве направлений. Это, по крайней мере в теории, сильно облегчит мою дальнейшую жизнь в Иггдрасиле.</p>
    <p>Например, сейчас мой класс — боевой маг/характерник, то есть ещё не определился, то я хочу увести его в сторону характерника. Преимущества такого класса в том, что можно прокачивать намного больше разновидностей магии — ещё один повод сомневаться в пользе наставничества на данном этапе, плюс воинские умения, охотничьи, ремёсла и прочее.</p>
    <p>А если я сразу пойду по стезе боевого мага, то такая полезная штука, как зельеварение, к примеру, будет для меня ограниченно лечебно-боевыми зельями, остальные будут идти с какими-то штрафами или просто медленней прокачиваться. Не говоря уж о том, что артефакторика и некоторые другие разновидности будут перекрыты напрочь. А на артефакторику, ритуалистику и ряд других направлений магии, у меня имеются планы, здесь я хочу прокачать как минимум базу, а ещё лучше — хотя бы уровня чуть ниже крепкого подмастерья, притом универсала.</p>
    <p>Если же я пойду по стезе характерника, то смогу собрать намного больше «плюшек». Правда, у характерников потолок личного могущества пониже. Но как «упрусь» в него, ничто не помешает мне совершенствоваться дальше как боевой маг, поскольку этот класс является естественной эволюцией характерников. А вот из боевых магов перейти в характерники нельзя…</p>
    <p>Ну да, сложно всё, и опять таки — не уверен, что поступаю правильно. Просто как характерник я уже по сути сформировался, плюс практический опыт из реального мира. А как боевой маг… в лучшем случае что-то путное начнёт получаться через пару-тройку месяцев. Ну а поскольку времени на раскачку нет, то и выбор кажется очевидным.</p>
    <empty-line/>
    <p>Книги и прочее добро получил не только на халяву, как главный (х-ха!) целитель местного госпиталя, но и а за ингредиенты, собранные в Диких Землях. Помогла и репутация с городом, благодаря которой на мне не стали зарабатывать, а отдали почти по себестоимости, с минимальной наценкой, как для почётного гражданина. Собственно, отдали бы и больше, и полагаю, сильно больше, но наглеть я не стал. В будущем, хотя бы может и не ближайшем, хорошие отношения с городом мне ещё пригодятся.</p>
    <p>Ну и… часть вещей всё же на халяву получил, каюсь… Мелочи, правда — пироги в дорогу, старую рубаху и штаны от подросшего сына и прочее в том же духе. Зато выгляжу сейчас нормально — одет-обут, есть оружие и немного денег. Вести себя как мажор, соответствующе одеваясь и обвешиваясь дорогими цацками, резона не вижу, да и опасно — тем более, в моём положении.</p>
    <p>— Счастливо! — прощаюсь с горожанами и шагаю в портал, не дожидаясь ответов.</p>
    <p>… и появляюсь в огороженном высокими стенами портальном дворе.</p>
    <p>— Две серебряных за топтание мостовых! — гнусаво сказал средневекового вида упитанный прыщавый стражник, ковыряясь в носу. Потом соизволил перевести свой взгляд на меня…</p>
    <p>— Ельф? — он задумался, и на его лице, не обременённом проявлениями интеллекта, пошли морщины раздумий, — Тады бесплатно. Но ежели на пиво чутка дашь, всю обстановку как есть обскажу.</p>
    <p>— Давай, — кидаю ему монетки, ничуть не удивлённый мелкой коррупцией в органах, — рассказывай.</p>
    <p>— Значица так… — он опёрся на гизарму и шумно почесал задницу, собираясь с мыслями, — Тебе же остановится где надо, верно? Ежели ненадолго, на день-другой — лучше в гостиницу. Ежели на неделю аль больше, то есть тут вдовицы, что жильё сдают. Они и обстирают тебя и накормят домашним, да и сплетни городские обскажут.</p>
    <p>— В гостиницу, я проездом, — решил я после короткого раздумья. Все эти вдовицы… плавали, знаем! Скрытые квесты и прочая социальщина всплывут почти наверняка. Да и перееду легко, если решусь задержаться, но уже не вслепую, а понимая, куда и к кому, — Давай такую… не слишком чтоб дорого, но и драк иль воровства там не было.</p>
    <p>— Гм… — озадачился стражник, — дварфийская подойдёт? Нелюди, канешна, да и ты и сам не людь… Ты к ним как?</p>
    <p>— Я к ним никак, ровно, — стараюсь не реагировать на не слишком-то вежливые слова стражника. Воняет он, к слову, знатно, крепче «дух» только у орков после перехода по степи. После греческого полиса — контраст разительный. В буквальном смысле этого слова… аж глаза слезятся. Вот и думай, что лучше — боевые пидорасы или брутальные сторонники традиционных ценностей…</p>
    <p>— Ну ежели так, то и ничего, — покивал брутальный сторонник патриархальных ценностей, — отсюдова выйдешь как, так и налево. Там дойдёшь до виселицы — поглядишь заодно, там Шульца повесили, знатный был ворюга… от неё направо до фонтана с голой бабой, тожить поглядеть советую, сиськи у ей — ух!</p>
    <p>Он показал мне руками какие-то совершенно вёдерные размеры и причмокнул губами, а физиономия его стала вовсе уж похабной.</p>
    <p>— Ага, о чём это я? — светочь мысли явно сбился с темы, и я с трудом удержался от того, чтобы не ответить «о сиськах». В последний момент сдержался, а не то, полагаю, услышал бы много интересного.</p>
    <p>— Там осмотришься, — наконец продолжил стражник, — в переулке будет «Кирка в кружке», вот она-то тебе и нужна. Мимо, стал быть, не пройдёшь, тама вывеска большая, с киркой и кружкой, стал быть. Номера правда маленькие, но всё там есть, да и удобно, грят. Кормёжка опять-таки славная…</p>
    <p>Стражник покосился на меня с сомнением… — но это кому как. Пиво да мясо, да пироги. Пироги там знатные кстати. А вот пивом они пусть и хвалятся, но оно такое, на самих дварфов больше… Чего ещё тебе обсказать?</p>
    <p>— Ну… как у вас к эльфам относятся, а то вляпаюсь ещё… — поинтересовался я на всякий случай.</p>
    <p>— Да нормально! — отмахнулся прыщавый, — даже вон привечают, пошлину брать не велено. Как это… А! Приваживают!</p>
    <p>— А никаких драк, войн… — негромко спросил я, не слишком-то веря в подобную благодать.</p>
    <p>— Тьфу на тебя! — обиделся стражник, — гадости какие! Нормально у нас всё, даже не воруют почти. И убивают не кажный день! Ступай себе.</p>
    <empty-line/>
    <p>Страгмир, город-станция, был… а точнее есть, и наверное, ещё долго будет. Ну, станция и есть станция, с поправкой на колорит — сплошные склады, подъездные пути, много охранников и грузчиков, купцов и приказчиков. Народу вроде бы и не так уж и много, около трёх-четырёх тысяч местных и где-то столько же приезжих, но потолкавшись, понял слова стражника о «Спокойствии» и что «Убивают не кажный день».</p>
    <p>— Куда прёшь, зараза ушастая! — поприветствовал меня нетрезвый «пролетарий» из явных смесков, перегораживая дорогу в узком полутёмном перулке и обдавая сивушным выхлопом.</p>
    <p>Ну… здесь дипломатия не работает, и о том, что городские власти привечают эльфов, пролетариат явно не в курсе. А может, оппозиция… какая ни есть.</p>
    <p>— Если драка неизбежна… — я вздохнул, и, скользнув вперёд, аккуратно вложил ему немного ума в челюсть. Пролетарий, качнувшись вперёд, сложился пополам и прилёг отдохнуть на грязную мостовую, и чуть подумав, проблевался.</p>
    <p>— А-а, наших… — возбудились было оппозиционеры.</p>
    <p>— Порешу, — с этими словами создаю файерболл и показываю дружкам «отдыхающего», корча соответствующую физиономию, — смылись, плесень!</p>
    <p>Те «смылись», негромко рассказывая друг-другу, что ежели что, так они завсегда… Но падлы листоухие не хотят по честному — грудь в грудь один на семерых. И куда это мир катится?</p>
    <p>Полюбовался потом на повешенного, даже не столько на него, сколько на табличку с прегрешениями покойного.</p>
    <p>— Твою мать! — вырвалось у меня, — да тут и за сто лет столько не успеешь!</p>
    <p>— Ии, милай! — услышала меня проходившая мимо старушка, — ентот успел. Не всё конечно — почитай девять из десяти пакостей стражники ему приписали из нераскрытых преступлений. Но ён и сам был поганцем деятельным на диво, успел всему городу нагадить!</p>
    <p>— Действительно… — я аж головой потряс, — если он хоть одну десятую действительно совершил, выдающимся говнюком покойный был!</p>
    <p>Старушка мелко засмеялась моим словам, и, разу уж зацепились языками, немного поведала мне сперва о подвигах покойника, а потом и о местных раскладах. В основном, конечно, мусор — ну на хрена мне знать, что неведомая мне соседка, имя которой я так и не разобрал, клубнику разведённым говном поливает? Но несколько полезных вещей я всё ж таки услышал, может, и пригодиться.</p>
    <p>В дварфийской гостинице швейцар-охранник в кирасе и шлеме, вооружённый алебардой, коротким мечом и дубиной с обмотанным тряпками оголовьем, смерил меня несколько удивлённым взглядом, но пропустил.</p>
    <p>— Ельф, — растерянно пробасил портье куда-то в глубину помещения, а потом снова повернулся ко мне, моргая, как разбуженная днём сова.</p>
    <p>— Что-то имеете против? — вежливо поинтересовался я. На конфликт ни в коем случае не нарываюсь, но если есть какие-то проблемы, проще найти другую гостинцу, а не превозмогать.</p>
    <p>— Не… никаких, — уверил меня дварф, — мы с ельфами почти не пересекаемся. Просто удивительно — ельф, и у нас…</p>
    <p>— Ну так и причин для вражды выходит что нет, верно? — я аккуратно подтолкнул его к нужной мысли.</p>
    <p>— Ха! — невысокий (но совсем не карлик!) кряжистый дварф дёрнул себя за рыжеватую бороду, заплетённую во множество косичек, — Дельно сказал! Вы наверху, мы внизу… да вдобавок вы больше на равнинах, а мы под горами…</p>
    <p>— О том и речь, — дипломатично улыбнулся я, — Делить-то нам нечего, получается!</p>
    <p>— Х-ха! — он снова дёрнул себя за бороду, — Остановится у нас решил?</p>
    <p>— Да. Сказали, что ежели недорого, да качественно — непременно к вам.</p>
    <p>— Эт верно, — приосанился портье и на его головой высветилась скрытая до того надпись «НПС Румер, Уровень 17». Приоткрываю и я.</p>
    <p>Недавняя «фишка» от разработчиков, раньше скрывать имена можно было, но с огромным количеством оговорок. Сейчас проще — скрывать можно везде, кроме некоторых общественных и клановых зданий (хочешь зайти в мэрию, открывайся), при предложении войти в команду, перед дуэлями — причём непременно ДО официального подтверждения боя ещё в некоторых случаях.</p>
    <p>Покивали друг-другу, поулыбались…</p>
    <p>— К пиву как относишься? — поинтересовался Румер, явно настроенный на поговорить.</p>
    <p>— Вообще спокойно, но под настроение могу и посидеть над кружечкой.</p>
    <p>— Кружечкой, или… — не договорил дварф.</p>
    <p>— Одной, — засмеялся я, — мне пока и одной хватает, чтобы глаза начали в разные стороны смотреть!</p>
    <p>Заселился в номер — очень похоже на обычную молодожёнку с поправкой на местный колорит. Небольшая комнатушка, в наличии сортир и душ. Хм, как по мне, так от гостиницы больше и нечего ждать… ну не считая телевизора-интернета.</p>
    <p>— Блин… — криво усмехнулся я, — кто бы мог подумать, что в виртуальном мире мне будет не хватать интернета? Сюр!</p>
    <p>Помылся, переоделся и спустился вниз. Ресторация при гостинице по дварфийски утилитарна, напоминая советские столовые с самообслуживанием — лучшего образца, разумеется, ну и покомпактней. Кормят здесь, как выяснилось,вкусно, но без изысков, а вот пивом я давился. Не зашло.</p>
    <p>Допивать пришлось, ибо… ну, не оскорбление, но «галочку» напротив меня местные бы поставили — и «галочку» негативную. Вкус… пиво с углём и шлаком, отчётливо выражен металлический привкус. Гадость… едва ли не блевоты, но пришлось не просто допивать, но делать при этом лицо ценителя.</p>
    <p>А вот теперь, после пива, можно и насчёт порталов разузнать. Проблема в том, что они не были открыты постоянно — дорого. В наличии несколько порталов, каждый из которых функционирует по сложной формуле.</p>
    <p>Мало того… чтобы попасть в нужные Локации, нужно учитывать порталы не только Страгмира, но и других городов. В противном случае я могу застрять где-нибудь на неделю, а при «удаче» и на две.</p>
    <p>Локаций, которые меня устраивают, немного. Помогал в своё время внедрять агентов от Конторы в некоторые из них, вот и они-то мне и нужны…</p>
    <p>Нет-нет, не настолько я доверенное лицо, чтобы мне НАСТОЛЬКО доверяли. Просто… там лично помогал и лично знал агента… Здесь краем уха услышал обмолвку — когда случайно услышал, а когда и по привычке пограничника быть в курсе происходящего. Накопилось, в общем. Но и агенты, к слову, не то чтобы Зорге и Штирлицы, а так, мелкая сошка, чуть ли не расходный материал, пятачок за пучок.</p>
    <p>— Итак, что мне нужно? — озадачился я, вернувшись в номер и упав на узкую, довольно-таки жёсткую кровать, — Передать информацию о Плацдармах и Оцифровке, причём желательно так, чтобы меня — прошлого не связали со мной нынешним. А вот как это сделать… проблема!</p>
    <p>Мудрёно? Верно, но так-как предательство в рядах Конторы лично я считаю аксиомой, вот и не хочу рисковать. Мало того, что информация может попасть не в те руки, так ещё и меня могут… зачистить.</p>
    <p>Прекрасно помню эти «Ссс… стереть…», ужасы до сих пор сняться. Мало того, мне собственные прошлые имена неприятно произносить и вспоминать — аж до боли. Вот и думай…</p>
    <p>Самое же паскудное, что обнаружил я это только недавно. Ну то есть до недавнего времени я просто принимал как данность, что я отныне — Эрик, а не Рейнеке-Лис, а человеческое имя и вовсе не вспоминал!</p>
    <p>Принимал не задумываясь, не пытаясь называться прошлым игровым именем. Жутко, да? То есть эти «С-сс…» всё-таки частично повлияли не только на уровень и характеристики, но и на личность. И проверять, насколько глубоко могут зайти «Ссс…» нет никакого желания.</p>
    <p>Более того, я сейчас юридически мёртв, а то что бегаю… это просто такой не в меру самостоятельный НПС! Получается, что меня при «засветке» можно и должно (!) брать под белы ручки и тащить на опыты — я же всего лишь программа, если судить формально.</p>
    <p>Поэтому решение было принято достаточно простое и оригинальное одновременно: Я/Эрик являюсь агентом Меня/Рейнеке-Лиса. Благо, что «подвешенное» состояние позволяет имитировать как «нормального» игрока, так и обычного… а точнее «квестового» НПСа.</p>
    <p>Легенда проста — Я/Рейнеке пересёкся в одном из квестов со Мной/Эриком и так получилось, что Я/Эрик оказался должен (морально) Мне/Рейнеке. Вот и выполняю просьбу друга, доставив непонятные слова непонятным игрокам. Всё, дальше я постараюсь хотя бы год-два держать подальше от Конторы, пока информация не «потускнеет».</p>
    <p>Тайдзисюань, самбо и прочее… не редкость, популярная штука в Иггдасиле. Разработчики не стали особо фантазировать и’вывалили' в своё время в Мир Игры несколько сот боевых единоборств. Единственное значимое отличие от реального мира — упор они сделали по большей части на экзотику и «красивости», так что среди НПСов адептов «балетных» стилей того же Шаолиня много больше, чем адептов не слишком эффектного самбо.</p>
    <p>В общем, легенда более-менее подготовлена и осталось только донести информацию нужным людям. Просто, ага… Предварительно нужно убедиться, что они состоят на службе в Конторе и что информация будет передана по назначению.</p>
    <empty-line/>
    <p>Всё моё путешествие через Проклятые Земли — ничто по сравнению с этим Квестом. Я могу умереть, окончательно на этот раз — «Ссс…» и всё…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 30</p>
    </title>
    <p>Книжная лавка в тупичке такая, какой ей и положено быть — с громоздящимися стопками книг, запахом книжной пыли, и владельцем — очкастым цвергом с воспалёнными, слезящимися глазами, не сразу оторвавшегося от чтения.</p>
    <p>Доброго… дня, почтенный, — несколько неуверенно сказал мне цверг, с неохотой оторвавшийся от книги и явно неуверенный в том, что на улице день, — рад видеть вас у себя. Нечасто мне доводится встречать столь юных разумных, тянущихся к знаниями.</p>
    <p>— Или… — он снова сделал неуверенную паузу, протёр очки и глянул на меня пристальней, — быть может, вас интересуют горячие, так сказать, новинки? Недавно поступила новая книга о… скажем так, межвидовых исследованиях. Юные эльфы и девы минотавров. Очень… очень востребованная литература!</p>
    <p>— Н-нет, — спешно перебиваю его, чувствуя, как (чёртов пубертат!) начинают алеть кончики ушей, — мне бы что-нибудь для начинающих магов. Не совсем новичок, но наставника у меня не было, самоучка.</p>
    <p>— Да-а? — приятно удивился цверг, откладывая в сторону книгу, — Радостно видеть, что молодёжь тянется к знаниям. Не буду спрашивать, почему у юного эльфа не нашлось наставника. Понимаю, судьба бывает жестокой…</p>
    <p>Он явно принял меня за какого-нибудь изгнанника в очередной клановой войне, так что даже не стал спрашивать имя, да я и не стал его разубеждать. Хочется ему, и пусть… да собственно, а где он не прав? По большому-то счёту…</p>
    <p>Следующие полчаса цверг с увлечением попался в книжных развалах, с азартом подбирая мне книги и весьма интересно комментируя их.</p>
    <p>— Хорошо пишет, но… нет! — очередная книга отложена в сторону, — Это, знаете ли, книга не из тех, что пригодна для самостоятельного изучения! Есть, знаете ли, тонкости, в которых не обойтись без помощи наставника!</p>
    <p>— Так-та-так… — он прервался и метнулся куда-то в глубь лавочки, — вот! Замечательная книга для начинающих! Автор, многоуважаемый Ленар Мудрый, о-чень подробно объясняет азы. Самое то, чтобы не пойти по неверному пути. Держите!</p>
    <p>— А ещё…</p>
    <p>Он подбирал мне книги с неувядающим азартом, поясняя, в какой очерёдности их нужно читать и на что обращать особое внимание.</p>
    <p>— Я, знаете ли, в магии не силён, — пояснял по ходу цверг, — всё больше теоретик, но уж здесь многим фору дам! Вот, ещё…</p>
    <p>— Вот же… червь книжный, — выдохнул я, выбравшись наконец из лавочки, в которой оставил большую часть золота. Правда, книги, по уверениям цверга, стоят таких денег…</p>
    <p>… да и об отношениях дев минотавров с юными эльфами, это ж тоже стоит изучить! Классика, так сказать. Не только и даже не столько с минотаврами, ясно дело! Но вообще, книги такого рода, они могут объяснить больше, чем иная научная литература, хотя и… хм, с другого ракурса. Ну и да, интересно… пубертат ведь!</p>
    <p>Прикупив выпечки, вернулся в гостиницу, велел принести кофейник и сливки, и на следующие несколько часов закопался в книги.</p>
    <p>Перелистнув следующую страницу книги с названием «Плетения, пользительные Магу Воздуха», снова натыкаюсь на «мелкий шрифт». Хотя это не шрифт, а… даже не знаю как назвать. Вроде бы обычная книга магии, где описаны всевозможные заклинания, но есть нюансы.</p>
    <p>Описаны заклинания довольно-таки примитивно, в стиле «Посмотреть искоса, сделать „Козу“ пальцами, напрячь мышцы ягодиц и пустить Силу через правую руку, произнеся при этом „Атака Воздушной Волной!“»</p>
    <p>НО! Когда я начал вчитываться, вдумываться и пытаться понять — как это работает, внезапно появился… скорее даже «проявился» мелкий шрифт с вполне научными пояснениями… «Взгляд под углом подключает периферическое зрение, а как известно, именно оно помогает начинающим магам видеть Потоки Силы, не впадая в медитативный транс посреди боя. 'Коза» выпрямляет меридианы Сунь, как и напряжение ягодиц, которое должно перетечь в лёгкое напряжение мышц всего кора.</p>
    <p>Благодаря этому Сила практически автоматически подготавливается к использованию. «Выплеск» Силы не обязательно производить через руку, но начинающему магу это будет наиболее просто. Делать «спусковой крючок» не обязательно словесный, можно и мысленный или завязать его на ощущениях, эмоциях'</p>
    <p>Неслабая разница, не правда ли? То есть первый метод — зазубрить, не понимая сути… И как я теперь понимаю, если не все, то почти все маги о втором методе не догадывались. Хм… а очень даже может быть…</p>
    <p>Большинство же восприняли Мир Иггдрасиля как «Условно-Игровой» и увидеть, что разработчики сделали его максимально логичным, даже не пытались. Даже если кто-то и понял…</p>
    <p>На форуме упоминания об этом не встречал. Соответственно, знание это осталось уделом весьма небольшой кучки «Избранных». Хотя… в некоторых кланах наверняка обучают и «Научной магии», но вот с научным мышлением у большинства людей туго, так что знание о «Научной магии» принесут преимущество очень немногим. Остальным проще будет зазубрить плетения, не вникая в смысл.</p>
    <p>«Мелкий шрифт», кстати — очень мелкий и такой… расплывающийся. Я бы даже сказал, что он не на бумаге, а… над ней, что ли.</p>
    <p>«Мудрость + 2, итого 17» — и буковки становятся видней отчётливо. Ах вот оно чё… Беру книгу «Плетения Водныя, Живомиром Любекским составленные» и… не могу прочесть. Как ни тужусь, но «мелкий шрифт» не вылезает. Так… а если… кидаю пять Свободных очков в Мудрость и буквы начинают проступать. Слабенько, но всё-таки.</p>
    <p>— То есть чтобы читать это, нужно иметь «Право допуска», вслух проговариваю я, вставая с узкой кровати в дварфийском номере. Начинаю расхаживать по комнате… хотя особо не нагуляешься — три-четыре шага и в стену упираюсь. Ну или в окно и дверь…</p>
    <p>— А допуск этот определяется либо уровнем соответствующего магического направления, либо мудростью.</p>
    <p>Оставляю семь свободных очков, остальное кидаю в мудрость.</p>
    <p>«Мудрость + 12, итого 29»</p>
    <p>— Не понял! — неверяще воскликнул я, — Было 17, кинул восемь очков, должно было 25… Хотя… да, вижу,Система добавила баллов, посчитав решение умным.</p>
    <p>И тут сообщения посыпались одно за другим:</p>
    <p>'Мана + 8, итого 72</p>
    <p>Огонь + 1, итого 17</p>
    <p>Вода + 2, итого 12</p>
    <p>Воздух — 44</p>
    <p>Земля + 1, итого 8</p>
    <p>Руны + 3, итого 20</p>
    <empty-line/>
    <p>Выяснилось, что все книги по магии я могу теперь читать полностью, вместе с «мелким шрифтом». Чувствую себя дураком, поскольку попадавшиеся до этого немногочисленные книги и свитки, до которых я добрался, были без такого рода примечаний… и сколько я упустил, даже представить страшно.</p>
    <p>Впрочем, это быстро проходит. Таких вот скрытых подлянок наверняка очень много и не факт, что не пожалею о потраченных свободных очках.</p>
    <p>В Страгмире застрял на три дня, отправляюсь в путь только завтра под вечер — пришлось подстроится под расписание порталов. Особо не высовываюсь, сижу вот магию изучаю, да на крыше гостинице таолу занимаюсь — и всё. А что крыша не плоская, а покатая, так оно и к лучшему — новый опыт.</p>
    <p>Вскоре начнётся Большая Игра как в Иггдрасиле, так и в РМ, так что не хочу привлекать к себе внимания. Очень не хочу влезать во всё это, но…</p>
    <p>… а куда я денусь?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Докладывай, Алфёров, раз уж рвался, — устало предложил генерал учёному, массируя набрякшие веки.</p>
    <p>— Доклад… хм… — тот пожевал губами, — прямых данных найти не удалось, так что пришлось выезжать на косвенных. Смотрите…</p>
    <p>Он передал папку в выжимками генералу, который, хотя и является одним из кураторов прорывного проекта, предпочитает воспринимать информацию по старинке. Ну и паранойя, конечно же…</p>
    <p>— Оригинально прокачали данные, — заключает пожилой офицер, откидываясь на спинку кресла, если верить им… а не верить сложно… То получается… оцифровка⁈</p>
    <p>— Да, тащ генерал, — чуточку деревянно вытянулся учёный, чувствуя вину, — ведущие специалисты Запада по этой теме… Кто резко сменил тему, кто переехал, кто просто умолк. Другие начали явную чушь нести.</p>
    <p>— Ошибок быть не может? — подавшись вперёд, поинтересовался генерал, — Вдруг глобальная мистификация? На кону стоит такое, что шевельнись мы резко не по делу — и ой…</p>
    <p>— Не-не-не! — зачастил Алфёров, — Понимаете… хотя вы не понимаете… Извините…</p>
    <p>ФСБшник махнул рукой — дескать, давай, говори. Алфёров сглотнул тягучую слюну и продолжил:</p>
    <p>— Данные говорят о том, что почти все специалисты в данной области резко прервали другие проекты.</p>
    <p>— Та-ак… протянул генерал, — как атомный проект, да? Когда за него взялись всерьёз, все публикации из научных журналов пропали.</p>
    <p>— Совершенно верно, тащ генерал, — подтвердил учёный, — А это ведь уникальные специалисты, причём не только в области программирования или там математики, они ещё во многих других областях науки компетентны. Они уникальны! Таких учёных очень мало, а стоят они очень много, и все ведут какие-то проекты, и проекты эти в общей сложности перевешивают Игру.</p>
    <p>— Так уж и перевешивают? — усмехнулся начальник.</p>
    <p>— Безусловно! — закивал учёный, — Несколько проектов заморозки сознания, искусственный интеллект нового поколения, пересадка души, пересадка мозга, анабиоз… Любое из них если «выстрелит», так не менее важным, чем Игра получится.</p>
    <p>— А их убрали… — задумчиво сказал генерал, — на другой проект. Уверен?</p>
    <p>Учёный развёл руками…</p>
    <p>— Ну если мне разведка предоставила по ним не ложные данные, то уверен. Я-то могу судить по публикациям в научных изданиях, по разговорам на форумах и тому подобных вещах.А переехал конкретный учёный или ещё что — это уже к разведке.</p>
    <p>— Ясно… Ладно, спасибо, — заторможено-меланхолично проговорил офицер, — значит, форсируют события, началось…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Оставшееся до портала время я усиленно занимался магией и прежде всего «аварийными» плетениями. Так, выучил «Крылья Ветра» — очень интересное плетение, с помощью которого получалось что-то вроде дельтаплана. «Вроде», потому что в моём исполнении это был пока что скорее парашют, причём не самый качественный, но перспективы были как минимум до уровня мотодельтаплана.</p>
    <p>На последний вариант у меня воздух достаточно «прокачан» и маны хватит — на короткий, очень короткий полёт… но не хватает контроля и не уверен, что хватит в ближайшее время. Но по крайней мере, не боюсь больше разбиться.</p>
    <p>Выучил ещё «Акваланг», «Кожа Саламандры» и ещё десяток на минимальном уровне. Забил на всё — только чтение, осознание прочитанного и короткие тренировки — буквально до такого уровня, чтобы можно было прочувствовать плетение.</p>
    <empty-line/>
    <p>Молодой паренёк из расы людей, выполнявший в гостинице роль мальчика на побегушках,постучался в дверь, дождался моего ответа и просочился в номер, доложив:</p>
    <p>— Господин Эрик, вы просили сообщить вам, когда время подойдёт к пяти вечера нынешнего дня.</p>
    <p>— Да, спасибо, — кидаю ему монетку, собираю немногочисленные вещи и иду забирать свои деньги. Да-да, именно забирать, а не отдавать.</p>
    <p>Дварфийские гостиницы устроены так, что постоялец вносит деньги заранее, с запасом. Это не обязательно, но большая часть постояльцев поступает именно так, ибо очень удобно, особенно натурам авантюрным. Поскольку дварфы предельно честны и не имеют привычки «накручивать» цены и услуги, то поступил так и я.</p>
    <p>— Счастливо, Румер.</p>
    <p>— И тебе, — басит портье, — но признайся напоследок, пиво-то наше не понравилось?</p>
    <p>— Нет, — смеюсь я, — но ты и сам это знаешь, раз уж я его больше не заказывал!</p>
    <p>— Верно! — захохотал он, Хотя и жаль! Знаешь, смешно бывает…Но вежливость твою оценил. И не я один. Ну давай, счастливо!</p>
    <p>Путь мой лежит в Брюгге — условно фламандскую локацию, полностью контролируемую выходцами из США. Ну это как водится — контролируют они, а звездюлей, если что, получать другим… Фламандцы этим, как водятся, недовольны, но это, в общем, почти всё, что я знаю об этой ситуации.</p>
    <p>Там я никогда не был, но одного из агентов помогал внедрить, а о другом узнал, а вернее догадался,из косвенных данных. Агенты «спящие», рассчитанные на длительную «эксплуатацию», так что не должны были засыпаться. Шаг в портал…</p>
    <p>— … пройдёт фестиваль ЛГТБ, первый в Европейских Локациях Иггдрасиля! — Надрывался эльф (позор расы!), одетый в нечто из серии нацисты-садо-мазо. Нет, я знаю, что у этой… у моей расы довольно-таки свободные нравы, но вот как раз откровенность не приветствуется. Даже в отношениях между разными полами максимум, который себе позволяют на публике, это к руке прикоснуться.</p>
    <p>— Шмяк! — огрызок яблока прилетел из толпы НПСов вместе с криком:</p>
    <p>— На костёр пидорасов!</p>
    <p>— Сжечь!</p>
    <p>— Убить бесов-извращенцев!</p>
    <p>… но нашлись и защитники, и, как я понял, не только пресловутые пидарасы. На площади началась драка, и я поспешил удалиться, пока не появились стражники. Странно только, что их с самого начала не было… Впрочем, это не мои проблемы, внутренняя «кухня» чужой локации вещь сложная.</p>
    <p>К слову, ходили байки, что Искусственный Интеллект так и не понял, почему права сексуальных и национальных меньшинств должны стоять выше прав большинства. Вроде как даже с трудом прописали или уговорили, что ЛГТБ вообще имеют право на существование…</p>
    <p>… но вполне может быть, это просто байки.</p>
    <empty-line/>
    <p>Протиснувшись сквозь толпу, уже замаскированный под «ВИП» НПСа и ухожу с портальной площадки. Кстати, почему она здесь без ограды? Логика диктует, что такие вещи нужно охранять на случай вражеских набегов. Или это опять что-то из серии «Плацдармов» и прочих сюрпризов?</p>
    <p>Брюгге не понравился — чистенький, аккуратный, под полуденным солнцем он оказался каким-то… пластмассовым. Чуть-чуть. Взяли красивый средневековый город и разрешили экспериментировать с ним «Современным художникам». Так что не сомневаюсь, что здесь великое множество «Признанных специалистами Шедевров» из серии Квадрата Малевича, но людям и нелюдям с нормальной психикой такое не понять. Впрочем, это вкусовщина, может, как раз большинству и заходит, а это я такой динозавр.</p>
    <empty-line/>
    <p>Опять таверна… а иначе никак, самое оптимальное в данном случае прикрытие — мутноватый наёмник, который ищет попутчиков и хочет при этом подработать. Таких в Брюгге много, едва ли не каждый десятый и что характерно — не только среди игроков, но и среди НПСов. Вот и я, замаскированный под НПСа, вваливаюсь в соответствующую таверну…</p>
    <p>— Привет честной компании! — громко приветствую собравшихся.</p>
    <p>— И тебе привет, коль не шутишь, — отзывается хозяин таверны, он же вербовщик — здоровенный, почти трёхметровый тролль.</p>
    <p>— Есть где остановится? Ну и вообще…</p>
    <p>Тролль обвёл меня тяжёлым, давящим взглядом и признал «годным».</p>
    <p>— Есть, — и над его головой высветилось «Мирко» — и ни указания уровня, ни характеристик… Интересно… Что-то новое или расовая-классовая особенность? Как же не хватает Форума… Кинув ключи от комнатушки, Мирко потерял ко мне интерес.</p>
    <p>Комнатушка… обычная. Большая кровать (ибо не угадаешь с расой постояльца) с матрацем, набитым свежим сеном, прочный табурет, сундук — и на этом всё, больше сюда ничего не помещалось. Ну и горшок из меди, куда ж без него. Вечная классика.</p>
    <p>Оставляю на кровати немного одежды из инвентаря как знак, что комната занята, спустился на первый этаж. Покрутился немного по залу, выпил кружку молодого вина с бесплатными заедками и пошёл узнавать информацию об агенте.</p>
    <empty-line/>
    <p>Где и как живёт, знаю давно, пусть даже теоретически. Лезть к нему… не хочу. Он может быть под наблюдением. Расспрашивать соседей тоже рискованно. Остаётся…</p>
    <p>— Эй! — стоя в переулке неподалёку от рынка, окликаю уличного мальчишку, — подзаработать есть желание?</p>
    <p>Взгляд оборвыша лет десяти делается подозрительным.</p>
    <p>— Если ты не из пидорасов, — осторожно отвечает тот, не подходя ближе.</p>
    <p>— М-да… — озадачиваюсь я, — Нет, не из них. А этот позор эльфийской расы сам бы прирезал…</p>
    <p>Видимо, лицо у меня делается соответствующим, так что оборвыш понимающе кивает.</p>
    <p>— Я щаз! — и исчезает. Через минуту появляются ещё двое, оставаясь чуть поодаль. Понятно, меры предосторожности…</p>
    <p>— Короче. Нужно разузнать немного об одном человеке. Берётесь?</p>
    <p>— Местный? — деловито уточняет оборвыш.</p>
    <p>— Живёт вроде здесь, но из игроков, — поясняю я.</p>
    <p>— А-а… — протянул оборвыш, переглянувшись с товарищами, — Ну смотря кто, из них многие закрыты до предела, так что много не узнаем.</p>
    <p>— Сколько узнаете, — пожимаю плечами, и чтобы не было недопонимания — я не ассасин и не вор, просто сделка намечается, а он к ней каким-то боком причастен.</p>
    <p>— Ясно, — с видом понимающего человека закивал мальчишка, — дело знакомое. С кем встречается, куда ходит, да не появилось ли в последнее время чего странного. Так?</p>
    <p>— В точку! Особых подробностей не надо, просто если что изменилось, то я кину информацию и сделку притормозят, пока не проверят всё как следует.</p>
    <p>— Тогда… серебрушка потом и пожрать сейчас. На троих, — деловито сообщает пацан.</p>
    <p>Тут же на рынке купил мальчишкам каравай свежего хлеба, здоровенный кусок сыра и несколько копчёных лещей. Хм… а торговцы смотрят на беспризорников без вражды… Видимо, не воришки, а промышляют чем-то подобным, молодцы.</p>
    <p>— Я в таверне у Мирко, туда с информацией забегайте, — сообщаю им напоследок.</p>
    <p>Оборванцы справились уже через два часа и получив заветную серебрушку, а также полноценный обед у Мирко, докладывали:</p>
    <p>— Чё там с ним, не ясно, но как-то вляпалси мужик. Ходит так, словно за ним следят, а оглядели как следует соседей — так и правда за ним следят. У булочника по соседству подсобник сменился, новый жилец въехал в дом напротив. Ну и такого много, даже слишком…</p>
    <p>В глазах беспризорников читалась сложная смесь любопытства и опаски — интересно, но как бы не встрять из-за лишних знаний. Киваю свои мыслям — чего-то в этом духе я ожидал…</p>
    <p>— А сам он? — уточняю я.</p>
    <p>— Да нормально, — пожал плечами оборвыш, — Видно, что не силой удерживают.</p>
    <p>М-мать… первый шаг — и сразу осечка…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 31</p>
    </title>
    <p>— Скверно, очень скверно, — меланхолично сказал я сам себе, сидя в номере перед маленьким окошком, выходящим в переулок. Побарабанил пальцами, бездумно глядя на улицу и не видя не черта…</p>
    <p>Незадача с агентом сильно меня обескуражила: насколько я знал, был он из «спящих» и значит, «слился» сам, сдавать его было просто некому, да и предупредить своих при какой-то угрозе он вполне мог. Да и что может грозить игроку в Игре⁈ Соответственно, кадровая политика Конторы пошла вразнос… И скорее всего, предателей там, как блох на уличной собаке. Хотя даже не «скорее всего», а совершенно точно! Давняя проблема… и борются с ней, на мой взгляд, не слишком-то успешно.</p>
    <p>— Может, нужно искать другого агента? — вслух протянул я, не на шутку задумавшись. Благо, что парочку мне показали «по знакомству», ещё несколько я смог вычислить, да имеются вдобавок «Почтовые ящики», где можно оставить информацию.</p>
    <p>Но как это… неправильно, а скорее — опасно. Если уж я их знаю, то шанс на то, что агентов знаю не только я, очень велик. То есть ЕСЛИ не придумаю ничего лучше, придётся рисковать и действовать шаблонно, но… не хочется.</p>
    <p>А придумать надо, ибо информация об оцифровке может попасть к врагам. Не то чтобы они не знали её… Но тут «Мы знаем, что вы знаете, что мы знаем» может не сработать — знали ли враги, что мы заинтересовались оцифровкой или нет, вопрос большой. Но если они знают, что мы знаем… всё может активизироваться и пойти очень плохо. Одно дело — растянутые во времени интриги, пусть даже «Холодная война», и совсем другое «Пограничные инциденты», каждый из которых может послужить спусковым крючком к Большой войне.</p>
    <p>А ещё… если они выйдут на оцифровку, они неминуемо выйдут на меня, и скорее всего — быстро, а это — очень неприятные последствия. В лучшем случае — рабство, причём весьма может быть, с «перепрошивкой» личности в нужную им сторону. Не хотелось бы… Не знаю, насколько это возможно, но, хотя бы в теории, приносить хозяину тапочки в зубах, виляя при этом хвостиком от радости — такая себе перспектива.</p>
    <p>А Контора… она не то чтобы «родная», скорее «двоюродная» или даже «троюродная», но нам друг друга проще просчитать и договориться. Ну и старые связи никто не отменял…</p>
    <p>… надеюсь. А ещё надеюсь, что не только Контора для меня не чужая, но и я для неё, и что кастовость и честь мундира хоть что-то значат.</p>
    <p>— Стоп! — вскинулся я, и, подскочив, заходил по комнатке, — А если идти совсем не шаблонно? В Иггдрасиле НПС вполне человечны и имеют свободу воли, пусть и несколько ограниченную игровыми рамками. Но ведь имеют же! Та-ак…</p>
    <p>Упав обратно на стул, я задумался. Была когда-то давно мысль, что можно и нужно использовать тех же беспризорников из Лютцова как агентуру, но, жаль, не сложилось тогда. А ведь идея-то вполне многообещающая! Не козырь, но всё ж таки карта в рукаве, и если разыграть её как следует, подтянуть беспризорников, расставить их по нужным позициям — кого в Ночную Гильдию, кого к ремесленникам или в стражу, это могло… Но увы, не стало, и уже, наверное, не станет — в Лютцове, конкретно у меня. А вот на перспективу…</p>
    <p>А сейчас мне требуется не полноценная резидентура, и даже не слежка и прочее, а всего лишь подключение к форуму. Хм… для НПСов это далеко не «всего лишь», но выйти на форум реально даже рядовому НПСу, ну и получать какую-то информацию, пусть и обрезанном виде. Вариантов достаточно много, хотя некоторых из них довольно-таки экзотичные.</p>
    <empty-line/>
    <p>Значит, остаётся что? Придумать метод, как с помощью этой самой…</p>
    <p>— Вот я балбес! — вырвалось у меня, — Да чего-то я на НПСах зациклился! С тем же успехом я могу игроку Квест выдать и голову не морочить! Продумать нужно, разумеется — что говорить, кому и как, но в целом вполне реально!</p>
    <p>Захотелось побиться головой о стену — это надо же так… Нужно же понимать, что реальный и игровой Миры отличаются. В данном случае сработали мои профессиональные, притом кривенькие, шаблоны — агенты и прочее… А подумать, что в игровом мире все эти Квесты и шпионские игрища воспринимаются как норма, соображалки не хватило.</p>
    <p>— Шаблоны, — вздохнул я, понимая, сколько таких шаблонов сидит в голове. Да и не только они… и избавляться от них мне придётся долго. Здесь мой жизненный опыт не всегда во благо, какой-нибудь юнец, прошедший сотню игр попроще, игровую механику понимает куда как лучше меня, хотя да, тоже по своему шаблонно.</p>
    <p>С учётом нового цифрового тела и старого, во многом «зашлакованного» сознания, и пика пубертата, проблем у меня много. По хорошему, мне бы в себе сперва разобраться, а не это вот всё…</p>
    <p>Быстро скатившись в депрессивные мысли, с трудом из них выпутался и ничуть не фигурально сплюнул. Нет, всё-таки эльфийское тело влияет на сознание! Или это последствия «С-сс…»? Не первый раз замечаю, что некоторые грани моего характера сильно изменились. Точнее… не сильно, а в ключевых точках, если можно так выразиться. Вроде как это всё тот же я…</p>
    <p>… так, во всяком случае, мне кажется.</p>
    <p>Но люди меняются даже после каких-то важных для них событий. А тут — сперва просыпающаяся магия, затем смерть и оцифровка…</p>
    <p>… и много-много смертей потом.</p>
    <p>А ещё нужно понимать, что даже перезапись моего сознания без последующего «С-сс… стереть» могла пройти с огрехами. Ушло или изменилось влияние гормонов, внутренние органы перестали вырабатывать какие-нибудь эндорфины и антитела, пропал или сильно трансформировался страх смерти. Но это всё тема длительного исследования, причём исключительно самостоятельного, «лабораторным эльфом» становится не хочу.</p>
    <p>Пока нужно… нужно вычислить — кому в Конторе я могу доверять? И могу ли доверять хоть кому-то?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>На берегу небольшой подмосковной речушки, протекавшей через ведомственный санаторий, разговаривали двое мужчин.</p>
    <p>— Нужно вычислить, кому в Конторе я могу доверять, — негромко сказал пожилой человек своему собеседнику, как бы случайно прикрывая рот рукой с сигаретой.</p>
    <p>— Тащь… — начал было второй, стараясь не шевелить шубами, но тут же поправился, — Василий Алексеевич, я-то как смогу вам помочь?</p>
    <p>— Алфёров… Саша… — поморщился генерал, — не дури. Если уж говорю, то значит — можешь. Ты пусть и учёный по сути, хоть и с погонами, но аналитик от бога — вон как оцифровку разгадал, да и до этого без серьёзных нареканий работал, и не только в своей области. Оперативник из тебя вышел бы очень неплохой, да ты и сам знаешь. Так что давай-ка подключай свои научные методики и разгадывай — где тут у нас предатели в Конторе.</p>
    <p>— Ээ… — протянул тот, — попытаться могу, но тут сам чёрт ногу сломит с вашими играми! Все эти двойные-тройные-четверные агенты, каждый первый стучит на каждого второго, причём не только руководителю или там куратору, но нередко ещё и главе какой-то группки «своих». Да я… хм, и сам по долгу службы докладных иногда пишу сильно больше, чем научной работой занимаюсь. Эх-х…</p>
    <p>— Это я и сам знаю, — поморщился генерал, — тоже буду решать. Но ладно… Данные от тебя, да данные из других источников, вот и сложится картинка. А то есть у меня подозрение, что помимо предателей… настоящих, кто-то у нас балуется сливом информации на ту сторону из патриотических побуждений.</p>
    <p>— Гхм! Не понял, тащь генерал, — честно признался учёный, — Это уже область психиатрии… или я чего-то не понимаю?</p>
    <p>— Есть у нас и такие, Саша, — печально усмехнулся Василий Алексеевич, — причём полно и разных. Одни некими «общечеловеческими интересами» пытаются жить, другие просто свою интригу ведут и считают, что они самые умные и смогут провернуть всё так, чтобы «рыбку съесть и на хрен не сесть». Всякие есть. Это только со стороны Контора кажется монолитом, а на деле… Ну, да ты и сам знаешь.</p>
    <p>— Ээ… Попробую, — с сомнением ответил Алфёров, — но слишком уж на меня не рассчитывайте. Одно дело — анализ научных данных и отслеживание учёных и другое… А тут я плаваю.</p>
    <p>— Плавай, — вздохнул генерал, — может вместе и выплывем.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Идея подать информацию в реальный мир с помощью Квеста или целой серии Квестов захватила меня. Главное тут — не только передать нужную информацию нужным людям, но и не попасться при этом. Второе, пожалуй, важнее…</p>
    <p>Если я не не смогу передать информацию, но при этом не попадусь, шанс на то, что меня не найдут, а может быть, не будут искать, достаточно велик, хотя рисковать и не хотелось бы. Но желательно, конечно, сделать всё чисто…</p>
    <p>Для этого требуется, чтобы меня никто не мог опознать ни по внешности, ни по имени, ни как либо ещё. А лучше всего, и вовсе «засветиться» где-то подальше, имея сто процентное алиби. Так… значит, нужны посредники. Некоторые Гильдии и Храмы предоставляют такие услуги, но стоят они достаточно дорого.</p>
    <p>Деньги… Вытряхиваю своё барахло и провожу инвентаризацию. Деньги будут — шкуры, зубы зверей, хитиновые панцири некоторых жучков-паучков стоили дорого. Но…</p>
    <p>— М-мать!</p>
    <p>… продавать их нельзя. Не исключено, что я единственный на сегодняшний день разумный, посетивший Проклятые Земли. На первый взгляд это ерунда, и в теории можно продумать какую-то «легенду», но когда начнут «копать»… А начнут непременно, и вычислить меня станет намного проще.</p>
    <p>Значит, деньги нужно получить каким-то иным путём — так, как никогда бы их не получил Я-Прежний.</p>
    <p>— Так-так-так! — вскочив,начинаю нервно ходить по комнате — два шага в одну сторону, два в другую… Опомнившись, сажусь на пол в позу для медитаций — нервничать здесь недопустимо.</p>
    <p>Какие вещи Я-Прежний называл… неправильными, и что из этого поможет заработать? Короткий мозговой штурм… Турнир! Проводить здесь их любят по любому поводу, часто и много, награды тоже более чем хорошие. Ну а я могу выступить как бестиарий, рукопашник или копейщик. Впрочем, как копейщик… нет. Мой Дрын слишком заметный, его даже в битвах наверное не стоит доставать… пока.</p>
    <p>Да и, по большому счёту, опыт схваток с людьми, не считая «песочницы», а потом у орков, с их весьма интересной, но несколько однообразной манерой боя, не делает из меня супер бойца, чтобы я о себе не мнил в первые недели в Иггдрасиле.</p>
    <p>А вот как бестиарий — да, тут я буду на высоте, опыт большой, пусть и вынужденный. Полагаю, сейчас, на старте, я могу даже войти в ТОП… чего-то там. Потом, скорее всего, обгонят.</p>
    <p>Прежний-Я все эти турниры и профессиональный спорт откровенно недолюбливал и даже местами брезговал, не стесняясь сообщать это окружающим. Были моменты в Лютцове, когда отказался от участия в одном из таких боёв, несмотря на жирный куш и почти гарантированную победу.</p>
    <p>Я-Эрик тоже не в восторге, ну не нравится мне сама идея быть участником какого-то представления. Перетерплю… Будем надеяться, что эльф-бестиарий покажется зрителям совершенно естественным.</p>
    <p>— Ладно, с заработком решил… надеюсь, — констатировал вслух, — с посредниками, надеюсь, решу. Осталось только продумать Квесты для игроков и главное — понять, кому же из Конторы можно передать информацию. Или плюнуть на «кому» и передать её таким образом, чтобы она разошлась достаточно широко и «затереть» не получилось? Ёж твою мышь… в каждом из вариантов есть свои плюсы и минусы. А от грамотной оценки оных может зависеть судьба страны, не говоря уж о собственной!</p>
    <p>Кому доверять… занимался анализом больше суток, но пришёл к выводу, что есть только две личности, которые участвуют в Проекте — из тех, кого я знаю, и являются достаточно компетентными людьми. Это Васька-Кот и Алфёров.</p>
    <p>Васька… то ли он сам предатель, как бы хреново это не звучало, то ли в его ближайшем окружении есть человек со стороны, то ли он просто ведёт какую-то «многоходовку». Но как бы то не было, рисковать… не буду.</p>
    <p>Алфёров руководит научной частью Проекта, и вот уж кто проверен-перепроверен. Он из тех учёных, что едва ли не с детства сидят под «колпаком», а затем в закрытых НИИ и спецгородках. Какие-то контракты с подозрительными личностями исключены или почти исключены — это не кадровые разведчики-контрразведчики, которым это положено по должности. Нет, таких учёных проверяют очень тщательно, а мизерное количество подозрительных контрактов и «стерильная» среда делают проверки делом сравнительно лёгким.</p>
    <p>Но если предположить, что Алфёров — предатель? Но зачем это ему? Он один из ведущих специалистов Проекта и УЖЕ получает все почести и блага… хотя почести, пожалуй, это я загнул! Разве что в узких кругах его знают.</p>
    <p>А когда Проект завершится… уровень замминистра не самого хилого министерства ему обеспечен. Пожизненно, как уникальному специалисту, который держит все «Нити» в руках с нашей стороны.</p>
    <p>Но и Васька… Хотя старого друга ТЕОРЕТИЧЕСКИ можно «отодвинуть» — всё-таки ФСБшник не учёный, заменить его можно. Хм… его, пожалуй, заменить куда легче, чем Алфёрова.</p>
    <p>А ещё Васька может сам вести какую-то интригу с целью влезть повыше. Или протолкнуть кого-то на пост Самого. Может? Да. Пусть скорее в теории, но Контора славится постоянными интригами, да и…</p>
    <p>Это для нормальных людей кризис становится поводом для мобилизации. А для тех, кто давно сидит во власти, он становится ВОЗМОЖНОСТЬЮ. Мышление меняется. По себе… нет, я до этой стадии так и не дорос, но могу судить по старым товарищам, выросших хотя до уровня полковника.</p>
    <p>Итак, Алфёров. Как выйти на него, примерно знаю, есть несколько форумов в Сети, которые он время от времени читает — не оставляя сообщений, между прочим! Как составить сообщение об оцифровке и Плацдармах… приблизительно понимаю. С тем, чтобы мне поверили, сложнее, но скорее всего, там уже есть какая-то своя информация, так что сложат воедино, разберутся.</p>
    <p>А вот как сделать, что сообщение дошло до Алфёрова и только Алфёрова, да так, чтобы «головастик» поверил и не побежал сразу к руководителям… сложно, и это мягко говоря.</p>
    <p>Значит, нужно прописать сообщение так, чтобы сперва «зацепить» его нужной информацией, которую мог знать только я и он. А затем уже «подвести» по капельке к данным.</p>
    <p>Так… есть простенькие, но вполне надёжные схемы: «кодовое слово», которое может быть и жестом, картинкой, запахом… А когда человек, которому оно предназначено, обращает на это внимание, давать саму шифровку.</p>
    <p>Какую шифровку можно дать Алфёрову? Мы же с ним ничего такого не обговаривали по вполне понятным причинам… Вижу пока только одно — книга.</p>
    <p>В кабинете учёного была небольшая библиотека, где вперемешку стояли научные труды, справочники и художественная литература. И стояли в строго определённо порядке. Если дать намёк на Проект, затем на Страшную Тайну и потом цифрами передать названия книг… Да, вполне реально. Скажем, седьмая слева на второй полке «Оцифровка», затем одиннадцатая на третьей «Люди, которые играют в игры», а «заполировать» шестнадцатой книгой на седьмой полке «Плацдарм в бесконечность». Должен понять.</p>
    <p>Хотя… нет. Не могу поручиться за память, да и Алфёров наверняка не раз перетасовал книги на полках. Впрочем, принцип ясен, что-нибудь придумаю.</p>
    <p>Затем, если (Хотелось бы не «Если», а «Когда», но тут нельзя иметь сто процентную уверенность) Алфёров заинтересуется и начнёт «копать», подвести его к другим материалам. Опять-таки с помощь Квестов, которые раздам игрокам.</p>
    <p>Ну и дать заодно намёк, что разработчики с американской стороны что-то намухлевали…хотя очень может быть, это наши, отечественные Творцы, решили поиграть в Богов!Собственно, не очень удивлюсь, если подобными играми занимаются решительно все стороны.</p>
    <p>Да, сложно будет просчитать всё, да ещё и передать данные по цепочке Квестов. Собственно говоря, последнее будет самым сложном. Но… надо.</p>
    <p>Самое же страшное, что всё может оказаться впустую. Это самое «Ссс… стереть» я прекрасно помню и принимаю за аксиому, что дальнейшей слежки разработчики или ИскИн за мной не ведут. Что моя условно новая личность, новое имя и прочее выставились автоматически. В противном случае… всё становится бессмысленным.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 32</p>
    </title>
    <p>— Встречайте! — раздался над Ареной Лас-Вегаса магически усиленный голос, смутно ассоциирующийся со спортивными мероприятиями, — храбрые и умелые бестиарии, сражающиеся с дикими животными без использования артефакторного оружия! Только честная сталь и руки против клыков и когтей!</p>
    <p>Зрители лениво переговариваются, отслеживая происходящее вполглаза, не забывая жевать и выпивать, облизывая пальцы и отрыгивать. Ведут они себя в большинстве непринуждённо, как каноничные реднеки в кинотеатре на открытом воздухе.</p>
    <p>Бестиарии — «закуска» к основному «блюду», боям «настоящих» гладиаторов. Пусть даже это исключительно добровольцы, причём большая часть — игроки, не способные умереть окончательно…</p>
    <p>…зрелищность от этого только выигрывает. Люди и нелюди, которые не боятся умирать, которые рискуют, проводя подчас сложные и красивые комбинации, чтобы нанести смертельный удар, это Зрелище, оставляющее далеко позади любой, пусть даже самый кровавый и опасный спорт! А кто спорит, тот просто не видел…</p>
    <p>Достаточно неожиданно, хотя и не для психологов, занимающимися реальной наукой, а скорее для «продвинутых вегетарианцев» всех мастей, призывающих к вегетарианскому же существованию, самым любимым занятием для большинства игроков стали битвы. В основном, разумеется, битвы чужие, и в обществе это вызвало большой раздрай…</p>
    <p>… и раздражение! А пресловутая «либеральная повестка» получила сокрушительный нокаут!</p>
    <p>Но сражаться самому… этого желали не все, скорее даже — немногие. Несмотря на выставляемые большинством 25% от чувствительности и игровому бессмертию, мало кто из игроков жаждет участвовать в битвах на постоянной основе. Больно… меч в кишках, это не эвтаназия и не выстрел в голову из пистолета в упор, и даже пониженная чувствительность, это всё ещё очень много.</p>
    <p>А ещё страшно… каждая смерть — как настоящая — с угасающим сознанием, нехваткой кислорода и страхом — вдруг это и в самом деле взаправду? Последнее, к слову, по настоятельному требованию психологов и психиатров, обещающих в ином случае эпидемию суицидов в реальном мире, равно как и прочие проблемы с психикой.</p>
    <p>А вот поглазеть на разворачивающееся перед твоим носом действо, да не через экран, а в живую, чтоб кровь могла долетать до первых рядов! Запах крови, распаханных внутренностей, агония умирающих…</p>
    <p>Гладиаторские бои, рыцарские турниры, соревнования боевых магов, дуэли. Что угодно, лишь бы зрелищно, жестоко и насмерть. Пусть даже смерть не окончательная, а кровь «цифровая», зрелище выходит на славу!</p>
    <p>Поединки с животными пользуются намного меньшим успехом, поэтому бестиарии служат как бы «закуской» к «настоящим» боям. Соответственно, оплата значительно меньшая… увы.</p>
    <p>Хотя отдельные ценители, особенно выбравшие «Лесные» направления прокачки, ходят прежде всего на бестиариев, надеясь почерпнуть что-то интересное для себя. При удачных боях на Арену сыплются монеты от благодарных зрителей, и подчас этих монет очень много. Собственно, монеты сыплются на всех гладиаторов, понравившихся зрителям. Этакие чаевые…</p>
    <p>… ну или «Онли-фанс» на крови.</p>
    <p>Проходим «парадом» по Арене. Она здоровенная, если не с футбольное поле размером, то где-то рядом. Высокие, свыше восьми метров каменные стены, такие же каменные ступеньки-сиденья на трибунах. Ну в общем, достаточно полно копирует привычные в Древнем Риме ристалища. Кое-кто из НПС, да и игроков, подрабатывает тем, что занимает загодя самые выгодные места, сдаёт в аренду коврики и подушки, а заодно и предлагает посетителям выпивку и еду.</p>
    <p>— Я с львом дерусь и потом сам на трибуну пойду, — лениво сообщает один из бестиариев другому, разговаривая метрах в пяти от меня, — хочу со ставками побаловаться.</p>
    <p>— Что-то знаешь? — также небрежно интересуется орк у человека, отличающегося от орка разве что расой, но никак не габаритами. Но большое (куда больше моего!) оливковое ухо, развернувшееся в сторону собеседника, сигнализирует, что небрежность эта наигранная.</p>
    <p>— Да не… — пожал плечами первый бестиарий, явно взявшийся качать какого-нибудь северного варвара, — знать толком ничего не знаю, но сам понимаешь — разговоры слышу, вижу кто в какой форме, с каким настроением, да и помимо этого, бывает, что-то да и услышу. Так что если не увлекаться ставками, а по маленькой играть, то можно неплохо так подзаработать.</p>
    <p>— Дело! — задумчиво согласился орк, явно решив взять на вооружение метод приятеля.</p>
    <p>— Эй, перворожденный! — Обратился ко мне орк с нескрываемой насмешкой, — не хочешь в долю войти?</p>
    <p>— Не люблю азартные игры, — отвечаю равнодушно, не забывая улыбаться, идти браво и махать зрителям руками и оружием.</p>
    <p>— Ха! — попытался подколоть варвар, — Сбежал от родителей, так на полную катушку развлекайся!</p>
    <p>Пожимаю плечами, не обращая внимания на подначки — меня считают НПСом из ВИП. Таких немало — всевозможные младшие сыновья местных князей аж с десятью ополченцами в «войске», «потомки богов» и прочие. ВИП НПС — «изобретение» сравнительно недавнее, отличается он возможностью воскреснуть. Не бесконечно, как игроки, а разово.</p>
    <p>«Удовольствие» это дорогое и достаточно разнообразное — всевозможные Свитки Воскрешения, аналогичные татуировки, Благословение Богов и прочая, прочая…</p>
    <p>Вроде как ИскИн настоял, а разработчики утвердили — дескать, так Игровая Механика получится более равномерной, и НПСы и игроки не смогут выстраивать слишком уж однобокую политику.</p>
    <p>Учитывая, что среди игроков много откровенных неадекватов (Игра-то позиционируется как «исправительная») и слегка замаскированных агентов спецслужб, идея вполне резонная. Что удивительно, даже сами игроки в большинстве своём были за «А то слишком уж на фоне местных мы могучие получаемся, сложно было воспринимать их как живых или почти живых».</p>
    <p>Вот таким «ВИПом считают и меня, благо… или не благо, пока не разобрался… после Оцифровки я 'завис» между игроками и НПСами и могу имитировать любого из них. В конце-концов, должны же быть и плюсы от моего положения?</p>
    <p>Пройдя по Арене, удаляемся в «подсобки» — маленькие зарешёченные помещения под трибунами. Таких помещений много: где-то животные содержатся, где-то отсиживаются перед представлением гладиаторы. Есть и помещения для служителей арены — охранников (ибо мало ли), уборщиков…</p>
    <p>— Гляди, гляди как Дан со львом! — орёт мне в ухо восторженный Левел, новоявленный знакомец, имя которого я, скорее всего, забуду сразу после выступления, — Ну как он его копьём! Мощь! Сила!</p>
    <p>Киваю послушно — дескать, всё верно, дяденька… Но вообще… не производит впечатления. Пусть этот самый Дан и рэйнджер по классу, но животных он понимает достаточно слабо, во всяком случае — пока.</p>
    <p>Впрочем… а чего это я удивляюсь? Вряд ли здесь найдётся много игроков или даже НПСов, способных конкурировать со мной как с бестиарием. Всё-таки несколько сотен смертей от когтей и зубов высокоуровневых хищников стимулируют развитие…</p>
    <p>А игроки, вопреки многочисленным книжным ЛитРПГ, в большинстве своём обыватели, и к тому же горожане. Они и так то, прокачивая воинские классы на 25% ощущений, не то чтобы легко относятся к смерти. А смерть от когтей и зубов хищника мало того, что обычно болезненней смерти от меча, так ещё и страшнее.</p>
    <p>Дан прыгал достаточно грамотно, подлавливая большую кошку в моменты атак, но больше ничего выдающегося он делал. Минут через пять он просто загонял льва и прикончил того тремя ударами копья. Морщусь непроизвольно, лев имеет Уровень 17, а для меня это… ну, даже не разминка, по правде говоря.</p>
    <p>Затем была действительно интересная схватка — человек с небольшим цельнометаллическим щитом и коротким мечом против секача.</p>
    <p>— Уи-и! — Трёхсоткилограммовый кабан, сотрясая почву, несётся на полуобнажённого,стоящего только в набедренной повязке, гиганта, явно с примесью крови титанов у персонажа.</p>
    <p>Урри, так зовут гиганта, чуть отступил в сторону и подставил щит под удар, одновременно слегка поворачивая его в сторону. Короткие мгновения удержания зверя… и молниеносный удар мечом под лопатку.</p>
    <p>— Отменно! — вырвалось у меня, после чего я с некоторым трудом разжал пальцы, вцепившиеся в решётку.</p>
    <p>— Чего тут отменного-то? — удивляется один из соседей с уровнем 8, — как по мне, так со львом интересней было.</p>
    <p>Вижу, что не понимают…</p>
    <p>— Остановить кабана щитом это вообще… — пытаюсь подобрать слова под уровень его понимания, — Сложно, короче.</p>
    <p>— Сила… — закивал сосед, решив, что понял меня.</p>
    <p>— Не только сила и не только габариты, тут должна быть потрясающая реакция и абсолютная координация движения, — зачем-то решил пояснить я, — Кабан мало того, что весит больше, так ещё и разгон взял. Остановить его ОЧЕНЬ сложно. И щитом повернул как умело… Спорим, его не сегодня, так завтра куда-нибудь в гвардию или в паладины сманивать начнут⁈ В тяжёлой пехоте такие люди незаменимы — поставь несколько десятков таких в первые ряды, и строй прорвут только тролли с поддержкой магов.</p>
    <p>— Да нет, — задумчиво протянул игрок, — я тебя понял и пожалуй соглашусь. РеббеВел, — протягивает он руку, — бессмертный.</p>
    <p>— Эрик, просто Эрик.</p>
    <empty-line/>
    <p>А вот и мой черёд…</p>
    <p>— Перворожденный Эрик из Дальнего Леса!</p>
    <p>С трудом давлю смешок — «Дальний Лес» это специфическая расовая шутка, в полной мере понятная пожалуй только эльфам. Я успел немного «проникнуться» ещё до Оцифровки. Это что-то вроде «Из-за бугра», но с оттенком не сколько ёрническим, столько издевательским.</p>
    <p>Как… да как в 80-е года 20-го века в Союзе выйти на прогулку в «ФирмЕ» со жвачкой и знанием десятка слов на английском и изображать из себя иностранца. «Поведётся» только тот, кто ничего не соображает в Западной жизни и вдобавок не наблюдательный. Ну или тот, кто хочет «повестись». Не понравился мне нагловатый ведущий-американец, вот и «опускаю» его слегка…</p>
    <p>Выхожу, приветственно поднимая руки. Из оружия у меня три дротика и кинжал.</p>
    <p>— Р-ррау! — с противоположного конца Арены вылетел разъярённый леопард, которому для «настроения» прижгли бок калёным железом. Леопард не самый большой, но порядка сотни килограмм в тушке есть, да и клыки немаленькие. В Иггдрасиле вообще почему-то очень многие привычные животные обладают куда более внушительными клыками, когтями и рогами. Разработчики постарались для наглядности? «Вспомнили», скорее всего, «саблезубый» период эволюции и перенесли в Игру, для пущей наглядности.</p>
    <p>Леопард не сразу кинулся на меня, где-то с минуту он кидался на стены, пытаясь достать дразнящих его зрителей.</p>
    <p>— Р-рау!</p>
    <p>Зрители, впрочем, беснуются ничуть не меньше леопарда, этакий обезьянник… в морду хищника полетели огрызки фруктов, лепёшек и разной еды, а потом и вовсе какая-то дрянь.</p>
    <p>— Джон! — взрываются трибуны, — ещё!</p>
    <p>Неведомый мне Джон, корча рожи так, что клоуны отдыхают, забрасывает хищника всякой дрянью, пока развлечение не прекращает администрация Арены. Джон, судя по всему, местная «звезда», как раз таки и зарабатывает подобной клоунадой. Будет потом монтировать видео и выкладывать, зарабатывая копеечку…</p>
    <p>Отхожу пока к одной из подсобок — соваться сейчас не вижу никакого смысла, только клоуном себя выставлять…</p>
    <p>— Американцы… — тянет служитель-человек с характерным могендовидом на шее. Смотрю вопросительно…</p>
    <p>— Прибыли болеть, как привыкли у себя — с плакатами, попкорном… Ну и своих американских звёзд притащили — Джон этот бейсболист какой-то.</p>
    <p>— Сильно знаменитый? — спрашиваю я, несколько удивившись, что ошибся. Спортсмены, как мне казалось, так себя не ведут… Впрочем, чего это я… как там? Трэшток?</p>
    <p>— Не интересовался, — равнодушно отозвался израильтянин, — мне они все побоку.</p>
    <empty-line/>
    <p>Наконец американцев успокоили, ведущий произнёс очень пафосную речь…</p>
    <p>… но леопард уже не желал драться. Нервничающая зверюга жалась к стене, напуганная произошедшим. Впрочем, ситуации такого рода здесь не редки, и служители знают, что делать.</p>
    <p>Вбок большой кошки вонзился крохотный дротик.</p>
    <p>— Болючая штука, — философски заметил служитель, — и звереть заставляет, смазано какой-то алхимией.</p>
    <empty-line/>
    <p>Так оно и вышло, меньше чем через минуту леопард начал проявлять признаки агрессии. Иду навстречу, зверя немного жалко…</p>
    <p>' — Интересно, — мелькает странная мысль, — защитники животных такие вещи в Иггдрасиле отслеживают, или как?</p>
    <p>В леопарда полетел ещё один маленький дротик, зверь извернулся, пытаясь «выкусить» злую колючку, не смог, и, разъярившись, бросился наконец на меня, размахивая передними лапами. «Сбиваю» его удары древками дротиков, работая на публику и показывая мастерство. Десяток секунд…</p>
    <p>… и расходимся «по углам». Леопард, прижавшись к песку Арены метрах в десяти от меня, нервно хлещет хвостом по бокам.</p>
    <p>— А-а!</p>
    <p>— Давай, эльф!</p>
    <p>— Зрелищ! Зрелищ! Зрелищ!</p>
    <p>— Руками, руками его порви!</p>
    <p>На Арену летят монеты, автоматически перемещающиеся в мой кошель. Немного, но это так — для стимулирования…</p>
    <p>— Файр! — ору я, бросаясь на зверя и луплю его всё так же — древками. Тот пятится, отбиваясь, вот пасть растягивается в оскале…</p>
    <p>… и я прыгаю вверх, чуть-чуть опережая когтистого врага.</p>
    <p>Леопард разворачивается «на пятачке», скребя по песку задними лапами и бьёт передней.</p>
    <p>В сторону!</p>
    <p>Р-раз…</p>
    <p>… и остриё дротика оставляет на его морде глубокую кровавую царапину. Не опасную и даже не слишком болезненную, но хорошо заметную</p>
    <p>— А-а! — зрители в экстазе.</p>
    <p>— Давай! — орёт какой-то чрезмерно мускулистый мужчина, в реальной жизни, скорее всего, тучный и одышливый скуф, — Убей зверя, ушастый!</p>
    <p>— Выпусти эльфу кишки! — орёт какая-то златокудрая красотка с хищным лицом.</p>
    <p>Два…</p>
    <p>… остриё дротика вонзается неглубоко в бок большой кошки.</p>
    <p>— Р-рра! — хищник бросается на меня, изгибаясь немыслимым образом.</p>
    <p>Изгибаюсь и я, пропуская его вперёд, как матадор…</p>
    <p>— Н-на…</p>
    <p>… моя босая нога наносит леопарду удар в бок. Со стороны это выглядит скорее как издевательство или молодчество… Но знаю, что несколько рёбер у него сломаны.</p>
    <p>Прыжок, я оказываюсь на спине замешкавшегося леопарда. Выхватываю кинжал…</p>
    <p>Удар!</p>
    <p>Удар!</p>
    <p>Удар!</p>
    <p>Бью в шейную артерию — чтоб кровищи побольше.</p>
    <p>Некоторое время катаюсь с агонизирующим зверем, изображая борьбу и картинно напрягая мышцы. Трибуны визжат — зрелище!</p>
    <p>Наконец отскакиваю и картинно поднимаю руки с окровавленным кинжалом, натягивая безумную улыбку адреналинового маньяка, жаждущего Славы.</p>
    <p>— Сто золотых за кинжал! — орёт какая-то женщина, одетая в прозрачный хитон на голое тело и выглядящая как… Точно, копия какой-то порнозвезды. Сильно вряд ли она сама… но скорее всего, игровом мире эта дама ведёт себя так, что «оригинал» бы постеснялся. До судов по поводу краденой внешности пока не дошло, но чую, это будет интересно!</p>
    <p>— Держи, красавицы! — кидаю ей оружие. Кошелёк тяжелеет, а женщина сладострастно начинает слизывать с кинжала кровь, после чего её сотрясает судорога оргазма.</p>
    <p>Держу «лицо», но… неожиданно. Впрочем, а чему удивляться? Личностей такого рода хватает и в реальном мире, а здесь, на условиях анонимности, они могут развернуться!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Жорес, — Алфёров зацепился на знакомом форуме за имя знаменитого однофамильца, научным достижениям и славе которого, он, признаться, завидовал.Но это сейчас фамилия Алфёров ассоциируется с именем Жорес, а потом потом…</p>
    <p>Затем было несколько последовательных сообщений с цифрами. Сообщения неуловимо «цепляли» и в сочетании с именем и цифрами…</p>
    <p>— Послание! — понял учёный, разом вспотев.</p>
    <p>Александр лихорадочно начал просматривать форум, анализируя информацию. Если послание ему, то цифры… Мозг перебирал банковские карточки, дни рождения знакомых и детей, важные даты… Есть!</p>
    <p>— Оцифровка… Игра… Реальность… Плацдарм… Игра… Тайна…</p>
    <p>— Мать моя женщина, — тихо сказал Алфёров в пространство, — это что же получается⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 33</p>
    </title>
    <p>— Девять золотых! — выпалил сидящий напротив меня игрок, готовый торговаться с пеной на губах.</p>
    <p>— Два! — вскинув одну бровь, резко парировал я, — Не нравится, другого найду, желающих полно.</p>
    <p>Последнее, к слову, не трудно, а торговаться битый час мне неинтересно. Хотя деньги и есть, но если дать слишком много, это может вызвать пусть не подозрение, но какой-то интерес к заданию, да и к «жирному» мне. А так — рядовое задание, цена по нижней планке, ну что здесь может быть интересного?</p>
    <p>— Ну… — уныло обмякнув, обиженно тянет игрок-гоблин, — ты какой-то неправильный…</p>
    <p>Он явно проглатывает «НПС», что значит — не совсем… хм, зелёный. Среди игроков можно говорить как угодно, а в Игре, среди «местных», термины такого рода лучше не озвучивать.</p>
    <p>— А ты дурак… — игрок вскидывается, но я договариваю, — ты в Иггдрасиле сколько?</p>
    <p>— Месяц, — нахмурившись тянет тот.</p>
    <p>— Ну вот… и за месяц не дошло… Мы здесь не НПС из привычных вам Игр, а вполне живые люди и нелюди.</p>
    <p>Челюсть зеленушки вытягивается…</p>
    <p>— А откуда ты…</p>
    <p>— Знаю про Игру? Боги! — закатываю глаза, — Ну ты и… Почти все знают, кроме совсем уж диких.</p>
    <p>— Только ты, — наклоняюсь к нему через стол и ухмыляюсь, — прежде чем считать нас программой, попробуй залезь в этот ваш… Интернет, и посмотри. Ваши же учёные считают Вселенную голограммой! Так что считай Иггдрасиль просто другим миром, в который ваши учёные влезли, и у них получилось получилось воздействовать на уже имеющийся Мир, и сразу жизнь станет проще и понятней.</p>
    <p>— А-а… — тянет он с остекленевшими глазами, а потом приоткрывает рот, полный избыточного количества острых зубов, и выдаёт…</p>
    <p>— О-о… да… читал что-то такое. Хм…</p>
    <p>Пропагандой занимаюсь не «от балды», а изображаю ярого адепта достаточно распространённой веры НПС/местных. Прежде всего, так легче сойти за своего среди… аборигенов.</p>
    <p>Да и мне всё сложней воспринимать НПСов как некий набор программ — ну хотя бы потому, что я и сам ныне — набор программ…</p>
    <p>… а так — не только игроков, но и самого себя убеждаю, что я жив, что у меня есть душа… А ещё — что моё попадание в Игру, это что-то вроде реинкарнации без потери памяти. ' — С-ссс… стереть' не сработало…</p>
    <p>Ну и ещё… игроки почему-то теряются, когда НПСы «забивают» на них… эээ… болт. Дескать, нам плевать на игроков-бесов, вы вообще тут как «батарейки» для Иггдрасиля. К адептам этой веры игроки в большинстве своём относятся либо как к равным, либо опасливо. И уж точно — не как к набору программ.</p>
    <p>А деньги… Это я использую игроков для Квеста в реальном мире. Звучит дико, но после боя с леопардом меня озарило. Ну… грубо говоря, удары по голове, они иногда способствуют лучшему пониманию мира.</p>
    <p>Все выкладки приводить не буду, но теперь я связываюсь с реальным миром именно как ВИП НПС Эрик и кручу… буду крутить там какие-то махинации. Какие именно, пока не решил — но буду непременно — и пользы для, и ради фана.</p>
    <p>Это добыча информации об Игре в нормальном, а не урезанном виде прежде всего. Но есть и другие идеи, в основном пока совсем сырые.</p>
    <p>«Засвечиваюсь» по полной, да… Это если за мной следят, разумеется.</p>
    <p>Но выход на Алфёрова и Контору провожу через посредников. Получается настолько нелепо, что должно отбить подозрения что Я/Эрик и Я/Рейнеке-Лис одно и тоже лицо. В теории. Я, мягко говоря, не Штирлиц.</p>
    <p>Вот и подрядил игрока искать на форуме информацию о гладиаторских боях, в которых сам участвую. Сомневаюсь, что первый придумал это, но таких… фантазёров точно немного.</p>
    <p>Это не первый игрок и даже не десятый, которому я выдал Квест или если хотите — просто нанял. Формулировки в Иггдрасиле пока не устоялись, так чтов «Квестах», «Заданиях» и прочем путаются и сами игроки. В основной же массе отношения к этому проще — если игроку или НПСу выдали задание (или он сам набрёл на него) и это задание может сулить что-то интересней небольшого заработка, то это Квест, и точка.</p>
    <p>К примеру, если нанять кого-то как подёнщика в пекарню, то это просто заработок. А вот если маячит, пусть даже и теоретически, возможность жениться на дочке хозяина, получить рецепт какой-то конкретной выпечки или прокачать профессию пекаря (а не просто работать в стиле «бери больше — кидай дальше, а пока летит — отдыхай»), то это уже Квест.</p>
    <p>Я же раздаю игрокам не просто разовые заработки, пусть и очень хорошие, но и вовлекаю их в некую Интригу. То есть не будут дураками и начнут думать, что-нибудь непременно придумают. Изучение форума с попыткой понять «А что же здесь не так» хорошо прокачивает мозги. На что-нибудь полезное лично для себя наверняка набредут.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Не слишком задумываясь о происходящем, Эрлинор (в миру — Витя Баранов из 10-го Б) зашёл на нужный форум и набрал сообщение, не нажимая «Отправить». Так, 22 часа 45 минут 30 секунд…</p>
    <p>— Отправить, — скомандовал Эрлинор сам себе и сообщение ушло на форум. Что там было, он понятия не имел, но не заморачивался по этому поводу. И так же ясно — Кланы! Сейчас в Иггдрасиле такая движуха… Кто успеет ухватить вкусные места, тот и «на коне». А что какие-то сообщения передают не через Форум Игры, а через «левые» сайты… Так маскировка! Когда дело идёт о большом куше, надо осторожничать.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Закругляюсь, Даш — дела, — сообщила подруге по скайпу парикмахерша Ирина и выключила связь. Встала с кресла, потянулась с довольной улыбкой, глядя на стоящую в углу Капсулу. Ну и что что Армен старый и толстый… вот зато капсула… и ласковый он, вот!</p>
    <p>Да и интересно, зарабатывать уже начала в Игре. А потом она… Решительно встряхнув головой, женщина выбросила посторонние мысли и снова села перед монитором. Нажав на закладку нужного сайта, отыскала сообщение, датируемое нужным временем. Постоянно сверяясь с бумажкой, написала ответ и подождала оговорённого времени.</p>
    <p>— Отправить.</p>
    <p>Алфёров прочитал новое сообщение и крепко задумался. Информация об Оцифровке и Плацдармах в Иггдрасиле была крайне интересной, но… Факты где⁈ Слышал, знаю, но не могу подтвердить? Мда…</p>
    <p>С другой стороны, в переданном пакете данных была информация на ряд американских и европейских политиков и бизнесменов, которых неведомый информатор называл непосредственными участниками Проекта Иггдрасиль со стороны Запада.</p>
    <p>В смысле — секретной части проекта — той, где были Плацдармы. И кое-какая информация подтверждалась имеющимися у него данными. Ничего по-настоящему секретного в сообщении, разумеется, нет. Ну… то есть для него лично некоторые детали стали откровением, но в целом ничего такого. Зато понятно, что неведомый отправитель реально «в теме».</p>
    <p>Но вот дальше… дальше нужно было вовлекать непосредственное начальство, ибо вся информация о Проекте с русской стороны была только у него. А информатор уверенно говорит, что либо сам генерал как-то замешан, либо замешан кто-то из его окружения.</p>
    <p>Но это генерал и сам говорил Алфёрову, притом не раз. Вот только остаётся открытым вопрос — говорил ли он правду? В самом ли деле он ищет предателя или это дымовая завеса?</p>
    <p>Крутанувшись вместе с креслом, учёный задумался, вспоминая некоторые эпизоды времён Холодной Войны, когда искать «крота» поручали самому «кроту». Примеров достаточно, причём со всех сторон… и это только то, что стало известным.</p>
    <p>Будь ситуация попроще, можно было бы провернуть старый трюк, когда каждому из подозреваемых выдаётся своя информация и отслеживается затем реакция врага. Но в данном случае… Нет, информация «наружу» уходит не только оперативная, а прежде всего научная, здесь отследить реакцию намного сложней.</p>
    <p>Стоп! В том-то и дело, что информация уходила и научная и оперативная, но… странно как-то уходила. Как будто… Учёный, откинувшись в кресле, начал перебирать варианты, отбрасывая один за другим.</p>
    <p>Некоторые он «откладывал» на потом — они требовали работы совместно с генералом или другими сотрудниками, самому Алфёрову где-то не хватало оперативных знаний, а где-то просто была не его сфера деятельности и не хватало информации.</p>
    <p>Получался откровенный бред. Либо предатели — не только генерал, но и минимум двое сотрудников… Бред, потому что в противном случае о предательстве в Конторе даже не догадывались бы…</p>
    <p>Либо предатель — непосредственный руководитель Конторы… тоже бред. Наверное. По крайней мере, Алфёров не мог себе представить, ЗАЧЕМ человеку с такой властью играть за врагов. Притом человеку многократно проверенному, который знает, что от Проекта будет много «плюшек» как стране, так и ему лично — начиная с потенциального омоложения… а может быть, и не только! Пока ещё всё смутно… но вырисовываются и более интересные возможности, о которых пока даже думать опасно! А ведь если будет омоложение, то можно будет дождаться и более интересных возможностей, верно? Главное здесь — не вылететь из обоймы…</p>
    <p>Самые логичные предположения Алфёров решил отбросить — не видел смысла, всё-таки их проверили десятки раз под разными углами. А вот если взять самые дикие, фантастические? Инопланетяне, гипноз…</p>
    <p>Стоп! А почему они дикие-то⁈ Ну инопланетяне — ладно. Но гипноз? Понятно, что сотрудников проверяли, но ведь погибший в Игре друг генерала был убит.</p>
    <p>Пока только разбираются — как. Но что убит, сомнений уже не было. И основное предположение — компьютерный вирус, каким-то образом повлиявший на волны мозга.</p>
    <p>Фантастика? Да не то чтобы… С помощью специальной аппаратуры такое можно проделывать довольно давно, пусть и стационарно, а не удалённо, да ещё и тайно… Но почему бы и нет?</p>
    <p>Проект Иггдрасиль совершил революцию в очень многих отраслях науки, пусть пока данные в основном засекречены. Но «прорывных» технологий было получено очень много и некоторые из них — походя, случайно. Плюс — некоторые западные проекты могли…</p>
    <p>… да и свои, пожалуй, тоже! Конкуренции между отделами и начальством никто не отменял, и да, она бывает и такая, во вред государству. Заигрываются господа-товарищи… как там? «Ведь это мы и есть — Россия!»</p>
    <p>Так что гипноз или что-то подобное… если взять такое предположение и считать, что у шпиона что-то вроде наведённого раздвоения личности, то всё становится на свои места. Особенно с учётом внутриведомственной грызни, о которой лично он мало что знает. Так… отголоски.</p>
    <p>Откинувшись на стуле, учёный начал улыбаться — еле-еле. Он не был уверен в том, что не ошибается. Но не ошибается тот, кто ничего не делает.</p>
    <p>А сейчас его задача — разработать принцип проверки таких… двоедушников. И принцип этот должен сильно отличаться от привычных гипнотических и медикаментозных…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Снова на Арене! Встречайте! Эрик-Кинжальщик-Эльф!</p>
    <p>Ведущий гладиаторского шоу надрывался, растягивая слова и предложения в типично американской манере. Но как бы не относился к нему… выхожу, привычно уже размахивая руками, скалясь во все тридцать шесть и показывая — как я рад этому дню, публике, адреналину…</p>
    <p>Ну и конечно же — я одних трусах, как и почти все гладиаторы. «Рыцарские» или магические турниры ориентируются больше на любителей интересных схваток, а гладиаторские бои — на расплёскивающуюся кровищу и сексуальность. Последнее для меня не слишком понятно: на полуобнажённых атлетов и атлеток можно поглядеть и в других местах. Но по-видимому, для некоторой категории людей эротика и кровища тесно связаны…</p>
    <p>Выгляжу я… ну как подросток лет пятнадцати, с поправкой на «эльфячность». На меня почему-то «ведутся» женщины не с самым адекватным поведением. Та, что облизывала окровавленный кинжал, это практически стандарт… Но ладно ещё, что не пидорасы, по какой-то причине Я/Эрик им не слишком интересен. Честно сказать — рад безумно, мне хватает и немногих исключений, чтобы чувствовать себя напряжно.</p>
    <p>Некоторых гладиаторов подобные «поклонники» довели до того, что им пришлось покинуть Арену. Притом для некоторых проблемы на этом не закончились…</p>
    <p>— Противник Эрика-Кинжальщика — мантикора из Скалистого Леса!</p>
    <p>Картинно вздрагиваю всем телом — дескать, какой сюрприз… Репетировал это вчера больше двух часов — пусть битвы на Арене вполне настоящие, но элемент зрелищности обязателен. Ну то есть не обязателен… но с ним вместе денег от зрителей летит НАМНОГО больше.</p>
    <p>— Скальная мантикора, друзья мои, — продолжает конферансье, — очень опасный зверь. Даже львиный прайд не станет попусту связывать с ней. Пусть мантикора весит всего лишь около пятидесяти килограмм, но опаснее хищника сложно найти. Поприветствуйте нашего храбреца!</p>
    <p>— Эрик!</p>
    <p>— Аа!</p>
    <p>— Отравленный хвост, крылья, ядовитые клыки и… Сумасшедшая реакция существа, способного ловить зубами арбалетные стрелы!</p>
    <p>— Крови! Крови! Крови! — скандирует толпа.</p>
    <p>— Бой! Бой! Бой!</p>
    <p>… и распалённые зрители «вынуждают» выпустить мантикору «раньше времени».</p>
    <p>Больше всего она похожа на крупную рысь с крыльями, покрытыми мехом и «скорпионьим» хвостом. Зубы, когти, отравленный хвост, отравленные же шипы на крыльях… Опасно, если не знать их повадок…</p>
    <p>… я знаю.</p>
    <p>— Р-рав! — «Киска» бросается на меня огромными парящими прыжками.</p>
    <p>Делаю ложный замах, «киса» поджимает крыло, корректируя полёт, и вот сейчас…</p>
    <p>… бросаю почти без замаха, но вложившись от всей души, и дротик царапает ей крыло. Не сильно… увы.</p>
    <p>— Ах! — Переживают… или радуются… зрители моему «промаху». Но задача в целом выполнена, мантикора складывает крыло и начинает обходить меня по дуге, по часовой стрелке.</p>
    <p>Зеркально копирую её, иду чуть пригнувшись и оскалив зубы. Последнее, разумеется, не от лютой дикости, а на потребу публике, такие вещи гладиаторам «ставят», как и другие азы актёрского мастерства, сугубо под Арену.</p>
    <p>Дротиков больше нет, в этот раз он был единственным. Ради драматизма выставляю вперёд кинжал, хотя до кошки ещё метров двадцать.</p>
    <p>— Х-хщь, — шипит животное, чуточку подогнув лапы и…</p>
    <p>— Р-рра!</p>
    <p>… бросается вперёд.</p>
    <p>— Файр! — я срываюсь ей навстречу.</p>
    <p>— А-аа! — Зрители в экстазе, драйв…некоторые, если верить разговорам, в такие моменты натурально кончают или писаются от переизбытка эмоций.</p>
    <p>— Р-ряв! — левая когтистая лапа, украшенная когтями почти семи сантиметровой длины, устремляется к моему животу.</p>
    <p>— Х-ха! — блокирую удар лезвием кинжала, зажатого в правой руке, и бью левой по носу — не сильно, но болезненно, с выхлестом маной. Публика это не заметит, да и не поймёт, но такой удар, внешне почти бесполезный, сильной сбивает настройки хищника — это примерно как нокдаун, только растянутый во времени.</p>
    <p>Скорпионий хвост пролетает над моей головой и возвращается назад — мантикора может им только «стрелять», но использовать как хлыст — нет. К счастью.</p>
    <p>— Р-рря! — наполовину сложенное правое крыло устремляется к моим ногам, грозя шипами.</p>
    <p>Прыгнув, прокатываюсь по спине зверя, попутно отбивая удар хвостом и чертя кровавую полосу на правой задней ноге, задевая сухожилие.</p>
    <p>— Р-ра! — мантикора изворачивается, пытаясь ударить меня левой лапой.</p>
    <p>Отскакиваю, успевая резануть лезвием кинжала по подушечкам лапы.Глубоко, очень глубоко!</p>
    <p>— Ав-ву! — взвизгивает она и одёргивает лапу, болезненно на неё припадая и отскакивая. В её глазах уже нет былого превосходства высшего хищника.</p>
    <p>— Ауаа-а! — имитирую крик Тарзана на радость зрителям и даю передышку. Хищник метрах в пяти от меня припал к песку Арены и в жёлтых его глазах читаю неуверенность…</p>
    <p>Надо быстро кончать с ним, иначе может начаться стыдобища — буду гоняться за мантикорой по песку, а не сражаться. Хищники, если они не защищают детёнышей, редко бьются насмерть, прошивка не та.</p>
    <p>— Файр! — ору как можно громче, и прыгаю к зверю. В полёте скручиваю спину в сторону и перехватываю хвост левой рукой. Меня изрядно мотануло в воздухе, но…</p>
    <p>… в руке у меня жало и полуметровый огрызок хвоста моего противника.</p>
    <p>— А-аа! — какая-то дама с параметрами порномодели кончает на трибунах громко, напоказ, привлекая к себе внимание.</p>
    <p>— Эрик!</p>
    <p>— Куплю!</p>
    <p>— Файр! — я снова прыгаю на кошку. Обмен ударами… позволяю прочертить у себя на груди неглубокую полосу — зрителям нужна кровища! Именно позволяю — «Железная рубашка» у меня работает давно… а эта конкретная мантикора, прямо скажем, не самого высокого уровня.</p>
    <p>— У-вау! — жалобно визжит противник и начинает разворачиваться для бегства… впрочем, последнее поймёт не каждый, по крайней мере, не сразу.</p>
    <p>— Файр! — делаю рывок и впечатываю кинжал в шейный позвонок, а затем быстро, как будто в порыве ярости, отпиливаю башку. В это время рычу, скалю зубы и заливаю кровищей песок Арены. Шоу!</p>
    <p>— Р-РАА! — истошно ору несколько секунд спустя, стоя около обезглавленного трупа и держа отрезанную голову.</p>
    <p>— А-аа! — трибуны в экстазе…</p>
    <p>… а голову я потом удачно продал, весомо пополнив кошелёк.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 34</p>
    </title>
    <p>— Мне нужна ЦЕЛЬ, — проговариваю вслух, сидя в своих комнатах, предоставленных Ареной, — и, чтоб её великая… Нет, даже Великая, никак не меньше!</p>
    <p>Помимо гладиаторских боёв и слива имеющейся информация в Контору через Алфёрова, занимаюсь я и тестированием себя-Эрика, и это, мягко говоря, не просто.</p>
    <p>Прежний психотип помню не до мельчайших подробностей, но в своё время прошёл столько тестов, что волей-неволей запомнилось очень многое, и не всегда, к слову, приятное. И да, оцифровка сильно меня изменила. Не могу сказать — сама по себе или это последствия «Ссс… стереть». Это, как по мне, могло сильней бахнуть по сознанию, чем прохождение нескольких «горячих точек».</p>
    <p>Но как бы то ни было, я стал заметно импульсивней — на уровне подростка. Это вообще свойственно эльфам, но до оцифровки выглядело не настолько… мощно. По большей части справляюсь, но порой прорывается в самые неудобные моменты. Да и на мышление это наложило свой отпечаток — весьма негативный, нужно сказать.</p>
    <p>Помимо импульсивности вообще, стал легкомысленней, хуже стала работать логика, что меня очень огорчает. Вернее, не хуже, но… если факты противоречат каким-то эмоциям, то бывает так, что хуже для фактов! Вроде и понимаю, но не принимаю во внимание. Пусть даже иногда, но на мой взгляд, это опасная тенденция, даже чересчур.</p>
    <p>А «вишенка» на этом «торте» из проблем заключается в том, что значительную часть своих знаний я как бы «задвинул в дальний угол». Причём я это понимаю, но каждый раз нужно вспоминать, «вытаскивать»… а обратно, «в дальний угол», оно затаскивается само!</p>
    <p>Вроде бы имеются знания, есть опыт… Но почему-то очень часто в голову не приходят мысли этим опытом и знаниями воспользоваться.</p>
    <p>Как показала практика, с такими явлениями бороться можно, пусть и очень сложно. По сути, нужно выстраивать заново, пусть только частично, логические и эмоциональные связи, нарушившиеся после оцифровки. Это долго, сложно…</p>
    <p>… и не тянет. Понимаю, что надо, что это мне пригодится в любом случае — иначе я стану «классическим» вечно юным эльфом — легкомысленным и не слишком хорошо обучающимся.</p>
    <p>Да-да, обучаемость — одна из проблем Вечно Юных. А как иначе-то? Баланс… Иначе теоретически бессмертная раса получалась бы слишком могущественной. Отсюда, к слову, могут быть и мои проблемы с прокачкой после оцифровки. Я ж теперь отчасти НПС из вечно юных!</p>
    <p>Знаю, что тенденцию можно перебороть, если заняться ей сразу. Потом… сложно. Будет казаться, что в общем-то и не нужно идти против течения. Зачем, если можно просто жить? Долго…</p>
    <p>Прокачка… скучно. Ну то есть качаюсь, раз уж попал в компанию гладиаторов и очень сильно поднял навыки владения оружием и некоторые другие характеристики. Но в остальном… Глухо.</p>
    <p>Прокачка ради прокачки меня не интересует, хотя теоретически должна — всё-таки не совсем игрок, мне здесь жить, а высокий уровень и соответствующие навыки, это не просто заработки и высокий социальный статус, но и большие степени свободы, не говоря уж о безопасности.</p>
    <p>Очень странно, и полагаю, что подобное равнодушие — снова последствия оцифровки и «Стирки». Всё-таки я теперь частично НПС, а они здесь не прокачиваются, а ЖИВУТ. Вот и у меня схожее отношение прорезалось, притом наложившись на эльфийское сознание. Дубль, мать его!</p>
    <p>Но надо. Чем сильней я буду, тем больше возможностей и тем меньше разумных смогут меня… нагибать. А нагибаться не хочется, ориентация не та.</p>
    <empty-line/>
    <p>" — Что ж… помощь России и Комитету снова вступает в силу"</p>
    <p>Спорных моментов много, но…</p>
    <p>… я не могу иначе.</p>
    <p>Здесь и вполне понятный патриотизм, и собственная безопасность, и необходимость цели, чтобы не плыть по течению. Всё разом, и всё переплетено очень сложно. Думаю, мне нужен хороший психолог…</p>
    <p>… но я подумаю об этом потом.</p>
    <p>Передав информацию, я затаился. Особого толка от дальнейшей активности просто не вижу, так что принял решение «Залечь на дно». Вот уже месяц по времени Иггдрасиля занимаюсь только боями и самокопанием. Выступаю исключительно как бестиарий, но завёл приятельские отношения со многими гладиаторами. Один даже «учит» меня тайдзисюань… и я талантливый ученик! А он, разумеется, Великий Наставник… ага.</p>
    <p>У других учусь бою с оружием, и если с копьём, без щита, мне здесь очень мало равных, то вот со щитом есть нюансы! Даже не в пехотном строю, а в одиночку. Да и на мечах есть чему поучиться, всё-таки «база» у меня хотя и более чем серьёзная, но в общем, солдатская. Есть и более продвинутые, «аристократические» и дуэльные виды фехтования, но такому, даже по меркам Иггдрасиля и с моей базой, учиться не один месяц, а скорее даже — не один год.</p>
    <p>А вообще по поводу цели… Я ни капельки не солгал, она и правда нужна мне для нормальной прокачки, апатия и желание «Просто жить» потихонечку побеждает. Но… кого я обманываю! Пусть я в отставке, но присягу стране помню.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Волшебник, мама, это настоящий волшебник! — Девочка лет семи дёргала мать за рукав куртки, — смотри!</p>
    <p>— Да, доча, волшебник, — устало отвечала женщина, не глядя по сторонам. И зря…</p>
    <p>В отдалённом уголке изрядно заросшего парка, через который пролегала поздним вечером их дорога, молодой парень сидел в позе лотоса. На воздухе. Несколько местных алкоголиков и прочих «любителей расширенного сознания» уже натыкались на него, и что характерно…</p>
    <p>… никто не бросил.</p>
    <p>— Седьмой случай только в Подмосковье, — доложил генералу уставший оперативник с красными от недосыпа глазами, с трудом подавив зевок.</p>
    <p>— Просыпаются способности, значит, — задумчиво пробормотал ФСБшник и встал с кресла. Пройдясь по кабинету, он подошёл к окну и невидяще посмотрел в окно, выходящее во внутренний дворик, скучный и не примечательный ничем, кроме разве что количества потаённой аппаратуры, большая часть которой давно устарела.</p>
    <p>— Это за какое время? — тихо поинтересовался он, не поворачиваясь.</p>
    <p>— Последняя неделя, — вытянулся оперативник, и, сглотнув, добавил на выдохе, — и это только то, что мы точно знаем, тащ генерал.</p>
    <p>— О как… — вяло отреагировал начальник, — А вообще по России? Нет-нет, официальные данные я знаю лучше тебя, ты мне своё мнения скажи. Не тот случай, чтобы наказывать за мнение или требовать чётких доказательств. Просто мнение, чуйка, если угодно.</p>
    <p>Оперативник — крепкий мужчина лет тридцати, вида «спортивный офисный работник», что, в общем, очень недалеко от правды, задумался…</p>
    <p>— Знаете, тащь генерал… — ответил он наконец, — Много больше, чем кажется, быть может, на порядки.</p>
    <p>— Поясни? — повернулся у нему начальник, в глаза которого отразилось искреннее удивление, — Вот прям не на порядок, думаешь, может быть, а на порядки?</p>
    <p>— Москва, Питер… да любые мегаполисы… здесь конечно неформалов много, но им есть куда податься, выплеснуть эмоции, — попытался объяснить опер, — А в провинции игроков на душу населения ничуть не меньше, но вот с перспективами хуже. В смысле — с перспективами в реальной жизни. Что молодёжь взять, что работающих, что пенсионеров. Как ни крути, а зарплаты ниже, развлечений на порядки меньше, хуже с ЛЮБЫМИ возможностями. Они играют как-то… отчаянней, что ли.</p>
    <p>Да и после Игры… — продолжил он, — Там, где москвич глянет на часы и побежит в ночной клуб или ещё куда, провинциал полежит немного да помечтает «Было бы здорово, если…» Бежать-то ему некуда, только в магазин или в гаражи, по сути.</p>
    <p>— Но статистика по магам это не подтверждает, — задумчиво сказал генерал.</p>
    <p>— Думаю, провинциалам проще найти место, где их никто не увидит во время тренировок, — осторожно возразил офицер, — А в больших городах вроде бы и никому ни до кого нет дела, но камер полно, да телефоны у всех — проще попасться на глаза. И…</p>
    <p>Оперативник замялся…</p>
    <p>… — разрешите доложить свои соображения?</p>
    <p>— Давай.</p>
    <p>— Я очень слабо посвящён в Проект и очень может быть, что Контора уже занимается чем-то подобным. Но… думаю, что нужно не только отлавливать потенциальных магов, но и как-то заинтересовать их. У нас… вы и сами знаете, далеко не все лояльно относятся к спецслужбам, и это сказывается. Пиара не хватает, ещё чего-то… не знаю, тащ генерал. Не идёт народ на контакт, а камеры и прочее… даже в Москве пока слабо и с огрехами работает.</p>
    <p>— В Сети уже есть программы, которые вылавливают специфические запросы пользователей, — суховато ответил генерал, — А со слежкой за гражданами согласен, не дорабатываем, но не всё же сразу. Или ты имеешь ввиду что-то ещё?</p>
    <p>— Так точно, — кивнул офицер, уже рад тому, что откровенно ответил начальству, — Считаю, нам нужно продумать и запустить несколько десятков программ, где будет говориться о нашем интересе к нетрадиционным отраслям науки. Да обязательно показать, что к своим… подопытным… мы относимся со всем пиететом и никаких «страшилок» их не ждёт. Как бы невзначай показать «Закрытые городки» с такими условиями жизни, чтобы маги сами стремились попасть туда, повизгивая от нетерпения.</p>
    <p>— Ну, что-то такое мы уже запустили, но всё равно молодец, — одобрительно покивал генерал, — А как предлагаешь показать это? Помимо райских городков?</p>
    <p>— Погоны, тащ генерал. Показать несколько «Вроде как экстрасенсов» с погонами — да чтоб от майора до генерал-лейтенанта, ну и молодых совсем ребят, — таких, знаете… гиков немного, неформальных, но чтоб с погонами и блеском в глазах. Если ещё показать, что условия у них будут на порядок лучше, чем у обычных армейских офицеров, и они сразу попадают в «элиту-элит», этакую «лейб-гвардию», можно будет собрать неплохой урожай.</p>
    <p>— Молодец, Савельев, — хмыкнул пожилой комитетчик, — всё это есть, но… Молодец, сработал не хуже наших аналитиков, так что готовься к переводу.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Фильтрую полученную из разговоров информацию — сектор всё-таки американский, а в большинстве своём они не умеют хранить стратегические секреты, так что в итоге узнал много интересного. Ну… для меня, во всяком случае, так-то, не сомневаюсь, в Конторе на мои «открытия» просто пожали бы плечами.</p>
    <p>К сожалению, на тему Иггдрасиля информации очень мало. Зато, совершенно случайно, узнал о канале поставки детей для трансплантологии и так же слил Алфёрову. Отечественная сволочь, доморощенная…</p>
    <p>Но не уверен, что поможет — такие каналы давным-давно под контролем правительств, а прямых доказательств у меня нет, только слова. Притом нужно ещё понимать, что в Игре (есть такая особенность, отмеченная психологами), некоторые игроки любят показывать себя кем-то большим, чем есть на самом деле, и иногда врут такое, что оторопь берёт. Такие конспирологические теории…</p>
    <p>… а иногда и не теории, а просто «эффект попутчика», в сочетании с собственными догадками и анонимностью. Ну и не стоит забывать, что если в России секретность обеспечивается соответствующими подписками и карой за их нарушение, то на Западе, где институты власти устроены совершенно иначе, информацию, помимо подписок, привыкли скрывать за информационным шумом. Притом в последнем они превосходят нас кратно, здесь мы, увы, сильно отстаём.</p>
    <empty-line/>
    <p>В связи с началом «охоты» на информацию, начал принимать приглашения — гладиаторы на вечеринках пользуются большой популярностью. Город специфический и во многом копирует Лас-Вегас в реальном мире. Только ещё гаже, притом сильно. Лас-Вегас в реальном мире хотя и находится под контролем мафии, что, собственно, и не скрывается, но там устоявшиеся правила игры, а мафия следит за безопасностью туристов так, что куда там полиции! Если, конечно, не зарываться.</p>
    <p>А здесь пока всё в периоде отладки, утряски и усушки, раздела границ и сфер влияния. Своеобразное место, более чем.</p>
    <p>Азартные игры, бои, бордели самого экзотического содержания, виртуальные наркотики. Место опасное, как ни посмотри.</p>
    <p>Так что за месяц я выбирался за пределы Арены считанные разы. Ссыкотно, если честно. Вляпаться в историю, которую потом не разгребёшь, можно на раз, особенно новичку. А вот сейчас, когда немного знаю — куда идти можно, куда не стоит, а куда ни в коем случае — начал принимать приглашения на вечеринки.</p>
    <p>Поразительно много политиков и «Сильных мира сего»! Что характерно, несмотря на другие облики, особых тайн с «Кто есть кто» нет…</p>
    <p>… но это не точно! Полагаю, как минимум большая часть «Всем известных» игроков занимается распространением дезинформации. Но дезинформация штука такая, что в ней, как правило, имеются хотя бы крупинки истины.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Не отвлекайся! — недовольно выговаривал Алфёров помощнику. Тот закивал, с трудом отрывая взгляд от монитора с поразившим его результатом.</p>
    <p>— Да-да, Александр Иванович! Я это… спросить хотел… вы как до такого додумались-то? Это же Нобелевка в чистом виде! Искажения человеческого сознания могут годами искаться и тем более исправляться. А с вашими идеями — одно обследование покажет, что с ним не так. Вам же психиатры памятник из золота в полный рост отольют!</p>
    <p>— Не льсти, Витя, — суховато усмехнулся учёный, — это работа всего коллектива. А насчёт Нобелевки… Ты всё ещё веришь, что она даётся за реальные заслуги? Это после Горбачёва-то и Обамы? Да и спешить предъявлять открытие на Свет Божий не будем…</p>
    <p>— Но почему⁈ — взвился подчинённый, ловя упавшие было запотевшие очки.</p>
    <p>— Виктор, какой же ты ещё ребёнок… — покачал головой Алфёров, — Ну хотя бы потому, что сейчас идёт ВОЙНА!</p>
    <p>— А⁈ Но… — тот начал было подбирать слова, машинально протирая линзы очков полой халата.</p>
    <p>— Война, Витя, может быть и не объявленной, и более того — в ней не обязательно стреляют из орудий. Ты в курсе, что после развала Союза и последующих реформ в России и в республиках погибло больше людей, чем во время Второй Мировой?</p>
    <p>— Нет… — протянул лаборант с ошарашенным видом.</p>
    <p>— Поинтересуйся как нибудь… И это — результат не «Естественный», а вполне «Искусственный», Госдеп США ничуть не скрывает, что в Союзе действовали американские агенты.</p>
    <p>— Впрочем… — Алфёров хмыкнул, — наши постарались как бы не больше американцев и англичан. Не всегда ради собственных интересов, чаще, увы, просто из-за вопиющей некомпетентности. Скотства было… впрочем, ты не можешь помнить, а я вот — увы.</p>
    <p>— А сейчас? — осторожно спросил подчинённый.</p>
    <p>— А сейчас, Витя, мы начали защищаться, — Алфёров снял очки и протёр их салфеткой, — Война… не только стрельба, но и санкции, пятая колонна в правительстве, навязываемые законы и культурные парадигмы. Когда в нас стреляют, славяне… да и не только… знают, как отвечать. А когда насаждают наркотики, алкоголь, разврат… Вроде как и не войн, но убитых и инвалидов ещё больше.</p>
    <p>— Н-не думал, — выдавил лаборант, — а мы сейчас вроде как оружие делаем?</p>
    <p>— Да не вроде как, а оружие и есть, причём сравнимое с… Да, с ядерной бомбой, никак не меньше. Пусть это оборудование и нельзя использовать для наступления или какой-то агрессии…</p>
    <p>— Я понял! — выкрикнул лаборант, — это можно будет проверять чиновников на вменяемость, лучше детектора лжи будет!</p>
    <empty-line/>
    <p>Улыбнувшись, Алфёров кивнул и отпустил лаборанта, закрывая двери лаборатории. Какой же он ещё ребёнок… Хм, а он по сути и есть ребёнок. Как некогда и сам Алфёров, Виктор из числа особо одарённых школьников, учившихся по спецпрограмме. Потом институт по такой же программе… И на третьем курсе Витя занимается уже исключительно профильной учёбой и исследованиями. Семнадцать лет парню, а уже… гм… в рядах… Правда, отменные знания по научной части «компенсируются» изрядными пробелами по части некоторых «гуманитарных» и даже бытовых знаний.</p>
    <p>А Нобелевка… да какая там Нобелевка в Конторе? Засекретят, как всегда… быть может, и во благо, но…</p>
    <p>Глянув на часы, учёный поморщился — опять придётся ночевать в кабинете. Пусть до жилья в спецпосёлке идти недалеко, но тратить время не хочется, да и нет его, времени.И надо ещё зайти на некоторые сайты, посмотреть — нет ли там сообщений для него.</p>
    <p>А завтра… завтра он предложит Василию Алексеевичу протестировать новое изобретение. Благо, что выявлять оно может не только искажения сознания, но и работать много точнее детекторов лжи. И вот по результатам будет ясно…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 35</p>
    </title>
    <p>— Смотри, юный перворожденный, — хищноулыбнулась женщина, потянувшись избыточно роскошным телом, — я не часто делаю такие предложения…</p>
    <p>Кланяюсь слегка с лёгкой сожалеющей улыбкой и она отошла, вильнув крупными ягодицами, на которых я непроизвольно задержал взгляд.Да, хороша… но несколько избыточно хороша, и даже, пожалуй, не несколько. Этакий идеал для пубертатного подростка, хрянящего под матрасом журнал «Огромные сиськи» и заглядывающегося на матерей одноклассников.</p>
    <p>Я в общем-то и не против завести необременительный роман без обязательств — благо, инфекций, передающихся половым путём, в Иггдрасиле просто не предусмотренно. Но нравы здесь, скажем так… вольные. А я не то чтобы ханжа, но некоторые вещи, хотя и не осуждаю, практиковать всё-таки не хочу.</p>
    <p>Популярны у местных женщин-игроков игры со страпоном и прочими… игрушками. Ну… такая вот Локация, для отрыва по полной, и контингент соответствующий.</p>
    <p>Отпив чуть-чуть вина из бокала, отхожу от колонны — всё-таки я не совсем гость, а частично ещё и персонал, так что прятаться по углам нельзя.</p>
    <p>— Эрик! Эрик-Кинжальщик! — приветственно машет мне рукой сенатор от Миннесоты. В Иггдрасиле он выглядит как мускулистый варвар, этакий облагороженный Конан. Как он выглядит в реальном мире, Бог весть, да и не уверен, что это действительно сенатор.</p>
    <p>Судя по косвенным данным, политики и бизнесмены, да и селебрити вообще, отрываться без последствий любят, но, как люди опытные, мастерски заметают следы. Один из вариантов заметания — нанимать людей, которые будут изображать их в Игре, а если что-то всплывёт, то алиби у них будет…</p>
    <p>… или не будет, или будет, но не сразу.</p>
    <p>Это сложные схемы-многоходовки, с папарацци, сливами информации через все каналы разом и прочие игрища, которые я понимаю очень смутно.</p>
    <p>Единственное, что как правило работает без осечек — если человек представляется сенатором, и остальные его принимают как сенатора, то у него, как правило, есть как минимум непосредственная связь с нанимателем. Ну и очень может быть, что иногда это нанятый актёр, а иногда действительно сенатор. В этих схемах сам чёрт ноги поломает…</p>
    <p>— Мистер Робертс, — лёгкий поклон и несколько минут разговора «ни о чём», затем сенатор (или двойник) переводит речь на бои. Как многим игрокам из «Элиты», никогда не участвовавших в настоящих сражениях и прокачивающихся на донате, ему жаждалось кровавых подробностей. Самому?</p>
    <p>Нет… это вульгарно, страшно, или нет времени, а вот посмаковать чужие переживанияпод видом сбора информации, это они с удовольствием! Впрочем, не осуждаю… да и полагаю, они и без доната могли бы прокачаться очень неплохо, всё ж таки люди они не рядовые, а знания в области прикладной психологии, бизнесе и политике, вполне применимы и в виртуальном мире.</p>
    <p>… — привыкаешь, — пожимаю плечами и делаю глоток искристого напитка, — лес Проклятых Душ, к примеру, место довольно неприятное. Давит на уровне ментала, погибнуть легко. Притом погибнуть не столько от хищника, сколько от укуса насекомых, причём смерть будет долгой, несколько дней может длиться.</p>
    <p>— А зачем тогда привыкать? — не понимает Робертс, искренне, кажется, заинтересованный моим рассказом…</p>
    <p>… но впрочем, не поручусь! Политики очень часто могут дать сто очков форы известным актёрам, а уж в умении вести беседу и подавно.</p>
    <p>— Ну… — чуть задумываюсь, подбирая слова, -зато когда выходишь из этого Леса, то всё радует. Воздух не сырой и не вонючий, можно дышать не через тряпку. Не нужно высчитывать каждый шаг, чтобы не наступить на змею, муравейник или корень агрессивной лианы. Да и… хм,в туалет сходить без опасения, что тебе чего-нибудь отчекрыжат или заберутся внутрь мочевого пузыря. Вокруг обычный мир, а тебя уже счастье на грани оргазма…</p>
    <p>— Понял! — весело сказал Робертс, — Лиз! Это когда мы выбираемся на природу, а потом возвращаемся домой и радуемся наличию кондиционера, ванны и нормального туалета. Только впечатления более яркие. Хм… действительно, попробовать, что ли?</p>
    <p>Жена сенатора, очень похожая на улучшенную (по мне, так несколько карикатурную) версию молодой Элизабет Тэйлор, закивала и почти тут же что-то защебетала.</p>
    <p>Через несколько минут вокруг сенатора собралась небольшая кучка людей и все весело вспоминали свои скаутские приключения, обсмеивая то, что тогда казалось им опасностями.</p>
    <empty-line/>
    <p>Блин… если бы не кратенькие досье на некоторых из них, собранные с помощью Квестов игроками, я бы поверил, что это хорошие, умные, добрые люди, стремящиеся исключительно к благу всего Человечества… Пока они не говорят о конкретных вещах — прямо-таки очаровашки. Впрочем, это их работа, улыбаться и нравится публике они умеют.</p>
    <p>Вот когда начинаются конкретные разговоры о конкретных вещах, тут уже становится ясно, что улыбочки-то крокодильи. Но всё равно хочется верить таким хорошим людям… ну не зря же они сенаторы США!</p>
    <p>И это не ментал, это НЛП, риторика, умение не только подобрать слова — разные для разного собеседника, подстроиться под его манеру поведения, психотип.</p>
    <p>Сложно? Да, но все эти политиканы — сплошь юристы, политологи,социологи… причём в большинстве потомственные. То есть «навешать лапшу» могут очень профессионально.</p>
    <p>А я слушаю, слушаю… и записываю потом, раскладываю по «папкам». Вроде бы никаких секретов они не говорят, но мелькает иногда всякое. Всплывает несколько слов или фраз, вырванных из контекста. Понять сложно… если не знать «подноготную» — кто эти люди, какими делами занимаются, да какие корпорации представляют. А если знаешь, то «уравнение» получается не такой уж высшей математикой.</p>
    <p>Даже с поправкой на то, что значительная, если не большая часть собравшихся — двойники, отыгрывающие роли. Они, как минимум хорошо выучили «парадную сторону» оригинала и транслируют линию вполне реальных людей.</p>
    <p>А ещё очень сильно прорывается твёрдое убеждение «сильных мира сего», что все нижестоящие априори глупы и недогадливы, ик светлому будущему их надо вести за ручку, и если придётся, то и силой.</p>
    <p>Но вернее всего, прорывается как раз у двойников…</p>
    <p>… или нет? Может быть, как раз здесь, в ситуации, когда можно будет вскинуть бровь и посетовать на «помощника», реальные политики говорят чуть больше, чем следует.</p>
    <p>Тем более, что в Игре они чувствуют себя более развязно и раскованно — молодые в большинстве своём игровые аватары располагают. Ну и общий «сказочный реализм» с магией и другими расами тоже сказывается.</p>
    <p>Другое дело, что девяносто девять процентов подслушанной информации мне неинтересны,да и… по правде сказать, и разобраться в этом почти нереально. Все эти двойники, тройники… и моя не то чтобы аполитичность, но некоторая отдалённость от мира политики и интриг.</p>
    <p>Был бы я резидентом в Штатах, да с долговременной программой внедрения — тогда да, многое удалось бы почерпнуть.</p>
    <p>А когда тебя интересует информация исключительно об Иггдрасиле, и при этом нельзя показать, что тебе это интересно… И когда знаешь, что эта информация ЖИЗНЕННО необходима твоей стране, твоему народу и лично тебе… Нервно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Мне не слишком нравится эта идея, но другого выхода на данный момент не вижу, — со всей серьёзностью доложил генерал главе ФСБ.</p>
    <p>— И что, предлагаешь провести проверку ВСЕХ чиновников серьёзного ранга, а также всех, кто сидит на ключевых постах? — брови высокого начальства заняли уверенное место на лысеющем лбу.</p>
    <p>— Так точно, — отозвался подчинённый, — Сейчас речь пойдёт не о том, кто сколько наворовал и по по каким норкам растащил, а о самом существовании государства. Перехватят инициативу янкесы или те же китайцы — всё, нам конец. Всем конец, в том числе и откровенным предателям.</p>
    <p>— События в республиках бывшего Союза показывают, — продолжил подчинённый после короткой паузы, — что они уходят из зоны нашего влияния, и чем дальше, тем больше. Это уже не просто отдельные националисты, а народы в целом решили, что они смогут уйти от нас, оставив все старые преференции, и заполучив от новых хозяев что-то ещё.</p>
    <p>— Думаете, наша… элита, — выплюнул слово глава ФСБ, — это наконец поняла?</p>
    <p>— Не вся и не все, но — да, — уверенно кивнул генерал, — По крайней мере, большая часть чиновников уже осознала, что отсидеться с ворованными деньгами за границей не получится — право собственности на Западе отнюдь не священно, и при необходимости вчерашний «политический эмигрант» становится вором. Но имущество его, разумеется, остаётся на Западе и делится среди «настоящих людей».</p>
    <p>— И… — директор спецслужбы задумался, постукивая пальцами по мягкому подлокотнику кресла, — насколько этот ваш… детектор лжи достоверен?</p>
    <p>— Абсолютно, — уверенно ответил генерал.</p>
    <p>Глава ФСБ приподнял слегка бровь…</p>
    <p>— Не получится обмануть, — понял его Василий Алексеевич, — все эти «ложные личности» и «переключения эмоций» только помогут лучше просчитать личность испытываемого.</p>
    <p>— И вы… — не договорил глава спецслужбы.</p>
    <p>— На себе проверил, — спокойно отозвался генерал, — Гхм… узнал немало неприятного, но и хорошего немало. Этакий катарсис. Данные я вам потом, разумеется, передам, или может быть, если у вас будет время, пройду тестирование заново, под вашим контролем.</p>
    <p>— Позже, — сухо отозвался глава ФСБ, не вполне понимая, как быть в такой ситуации. У самого немало грехов, н-да…</p>
    <p>— А вообще штука хорошая, — продолжил генерал, якобы не догадываясь, как буря сейчас в эмоциях начальства, — шпионов выловили нескольких, причём двое даже не знали, что они шпионы.</p>
    <p>— Закладки? — удивился глава спецслужбы.</p>
    <p>— Они самые… нашли и момент закладок, а через него вышли и на параллельную резидентуру.</p>
    <p>— Даже так? — хищно подобрался глава.</p>
    <p>— Очень, очень полезное изобретение…. — убеждённо сказал Василий Алексеевич, — нашей Службе оно очень поможет.</p>
    <p>— Кто?</p>
    <p>— Алфёров в основном, представил его на Героя.</p>
    <p>— Даже так? Хотя… если это НАСТОЛЬКО действенно, как вы сказали, я не то что Героя, а Андрея Первозванного буду у Самого просить.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Ты был великолепен, малыш, — снисходительно сообщила мне красивая темнокожая женщина, в реальном мире известная больше как один из Верховных Судей США…</p>
    <p>… и это якобы тайна, которую я якобы не знаю…</p>
    <p>В общем, я окончательно запутался в этих двойниках, тройниках и вполне реальных людях, которые иногда влезают в «шкуры» людей, отыгрывающих их самих.</p>
    <p>«Смущённо» принимаю комплимент… «смущённо» потому, что ИскИн зафиксировал мой первый в Игре оргазм и выдал информацию об этом как мне, так и партнёрше. Это не так… но после оцифровки некоторые данные обнулились и обновились, так что с технической точки зрения всё верно.</p>
    <p>Секс был… техничным, больше ничего не хочу говорить. Не хочу так же думать о том, сколько в реале лет мой партнёрше и как она выглядит.</p>
    <p>Радует хотя бы то, что она не извращенка… не слишком извращенка! Нопри этом достаточно высокопоставленная, чтобы я мог «зацепиться» за неё и хоть частично влиться в местное общество. Пусть даже и на правах альфонса.</p>
    <p>А зацепиться надо — из косвенных данных выяснил, что либо она сама, либо кто-то из её окружения имеет информацию о плацдармах.</p>
    <p>Если сведения об оцифровке Алфёрову были с моей стороны скорее лишним подтверждением УЖЕ имеющейся (а в этом я теперь не сомневаюсь) у Конторы информации, то вот по плацдармам нужна конкретика. Отслеживать американские Кланы (читай — Базы), идея не то чтобы бессмысленная, но обойти этот вариант можно несколькими путями. А программист, особенно разработчик, наверняка предусмотрел что-то в этом духе…</p>
    <p>Нужна конкретная информация — где будут плацдармы, кто за этим стоит… Здесь абстрактное знание, что «Есть что-то этакое…» не поможет.</p>
    <p>Играть приходится постоянно — в покоях дроу-Судьи постоянно ведётся запись. Так что полазать в документах не удастся.</p>
    <empty-line/>
    <p>Да-да, некоторые игроки в Иггдрасиле работают, чему «школота» каждый раз дико удивляется. А ведь если вдуматься, что в этом такого? Время в Игре течёт в четыре раза отличается от земного, так что студентам, даивсем, у кого временной цейтнот, это как манна небесная.</p>
    <p>Это рядовым игрокам больше важна прокачка, а для настоящих игроков, за которыми стоит Государство, или если они и есть Государство… Для них вся эта прокачка малозначима.</p>
    <p>Будет нужно, пропаровозят — причём прикормленные разработчики по полочкам разложат, что и как нужно делать, подогнав «СпецКвест». А нет… так даже высокоуровневые игроки, зависимые от них в реальном мире, возьмут под козырёк.</p>
    <p>С Лаурой (это имя персонажа, в РМ её зовут иначе) уже неделю. Меня она воспринимает, как… говорящий вибратор. Ну или модного питомца.</p>
    <p>Унизительно? Ну-ну… Её перс всё-таки красивая женщина, особыми извращениями в постели мы не занимаемся, денег и подарков не требую и не беру — пока не беру, потом «сломаюсь» — так ей будет понятней, изображаю подростковую страсть. Хотя… да, всё равно унизительно.</p>
    <p>Тем не менее, информация потихонечку капает — всерьёз Лаура меня не воспринимает. Сильно не уверен, что это действительно судья, но как минимум, это одна из её помощниц, притом доверенных. Ну… насчёт доверенных почти точно, а что помощница, а не помощник, надеюсь.</p>
    <p>Привычки элиты не обращать внимания на нижестоящих, и тот факт, что я как бы НПС, меня вполне устраивают. Сложно поверить, что Эрик-Кинжальщик будет интересоваться реальным миром — помимо информации об Арене и ставках на бои.</p>
    <empty-line/>
    <p>Выяснил, кто именно занимается плацдармами с американской стороны и слил информацию всё так же через Алфёрова…</p>
    <p>… и очень надеюсь, что это не деза! Впрочем, о такой возможности Алферова я предупредил. Один чёрт полезно. Сильно сомневаюсь, что я один такой «Штирлиц», а когда информация поступает из десятков источников, разобраться с информацией и дезинформацией становится проще.</p>
    <p>— До встречи, милая, — нежно целую сидящую за столом с экраном (сюр, да и только — в виртуальной реальности сидеть перед виртуальным компом), — я по делам.</p>
    <p>Лаура изворачивается по кошачьи… и вышел я на полчаса позже, чем рассчитывал.</p>
    <p>— Долго, — недовольно сказал игрок, вручая свиток с информацией.</p>
    <p>— Да-да, — рассеянно отмахиваюсь от него, — вот тебе за ожидание.</p>
    <p>Довольный гоблин уходит, уровень у него пока низкий, и серебрушки за полчаса ожидания — более чем прилично.</p>
    <p>Я же со свитком иду в свои покои, предоставленные Ареной. Немудрящая распечатка разговоров с форума… И столь же немудрящая шифровка, подытоживающая данные. Несколько минут чтения… знаю, что меня записывают…</p>
    <p>Бегу делать ставки. Поведение моё «На грани фола», но… это американский сектор, а «Букву» Закона я соблюдаю. Да и смотрят на такое сквозь пальцы — я же свои бои не сливаю, и не подсказываю другим. Тем более — сам гладиатор, такие мелкие махинации для наиболее популярных из нас разрешены почти официально.</p>
    <p>— Семь золотых на Золтана… — сверяясь со списком, сообщаю букмекеру, — три на Эльдара — на то, что не более трёх минут понадобится…</p>
    <p>— На Сивого? — переспрашивает орк.</p>
    <p>— Не… не нравится он мне что-то, зазнался, — кривлю мордаху, — Может слить бой на ровном месте.</p>
    <p>— Ну это ты зря, — басит бывший (а бывший ли?) сержант морской пехоты США, — но как знаешь. У тебя ещё много?</p>
    <p>— Да… почти три десятка имён, — оживляюсь я, нервно оглядываясь назад, чтобы никто не подслушал.</p>
    <p>— Ф-фу… — вздыхает клерк, — ладно, диктуй.</p>
    <p>Закончив ставки, иду в таверну наливаться вином. Лаура уехала и я «заливаю печаль». Сижу за «моим» столом, медленно и печально пью, столь же медленно поедаю закуски. Вид — совершенно отсутствующий… Так оно и есть, сейчас я обдумываю второй слой шифровки. Была она немудрящей, но почти не взламываемой — из тех, что основаны на намёках и метафорах, понятных только узкому круг людей. Ваське-Коту.</p>
    <p>«Рад что жив. Предателей нашли — закладки. Не повторится. Гарантии. Большая Чистка в России. Плацдармы — ОЧЕНЬ. Июнь 41-го»</p>
    <p>То что Васька вычислил меня, не страшно. Тем более, что он не предатель и это радует. Был бы предателем, действовал бы по другому… Большая Чистка… пора.</p>
    <p>А вот с плацдармами и с июнем 41-го очень плохо. Мир на грани войны, которая может развернуться как в виртуальном, так и в реальноммирах. А захватив Иггдрасиль, с его возможностью становления магов, с текущим в четыре раза быстрее временем, с… много чем… Запад получает абсолютное преимущество.</p>
    <p>Лезть в это… вероятность гибели крайне высока. А не лезть не получится — в случае победы Запада и перехода Иггдрасиля к ним, ИскИн непременно «почистят». Заодно «почистят» и меня.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 36</p>
    </title>
    <p>— Да чтоб тебя… — выдохнул я, вцепившись пальцами в волосы и кусая губы, — и верить нельзя, и не верить нельзя!</p>
    <p>За прошедшее время узнал мало и много одновременно. Лаура и правда оказалась одной из тех, кто занимался Плацдармами. Более того, она занималась и предстоящим вторжением…</p>
    <p>… якобы!</p>
    <p>В этом и есть проблема — я не знаю, верить или нет полученной информации, а от неё зависит слишком многое! С одной стороны — всё вроде сходится, да и мелкие детали говорят о том, что Лаура — именно так, за кого себя выдаёт.</p>
    <p>С другой…</p>
    <p>… я не профессиональный разведчик, да и профессионалов, бывает, переигрывают, годами и десятилетиями скармливая дезинформацию. Ну или не годами, а разом, вываливая данные и вынуждая действовать так, как нужно.</p>
    <p>— Но ведь бывает, что новичкам везёт, — протянул я, тщетно пытаясь анализировать ситуацию, — ещё и фактор Игры нельзя не учитывать! Наверняка же её, да и не только её, прёт эйфория от вернувшейся молодости, пусть даже только в Игре. Да и другой метаболизм… дроу, это совсем не человек, да вместе с молодостью… такие перемены должны сильно по мозгам бить.</p>
    <p>— Верить или не верить, быть или не быть… — проговорил я, замерев и не в силах решить.</p>
    <p>Если верить полученной информации, в Иггдрасиль янкесами планировалось ввести своеобразный десант, который и должен был захватить ключевые точки. Вроде как после того, как ИскИн объявит об окончании Эпохи Тестирования и запустит обратный отсчёт, должно было начаться Вторжение.</p>
    <p>Как раз тот момент, когда уже ничего нельзя переиграть и подготовленной операции крайне сложно противодействовать.</p>
    <p>К примеру, часть проамериканских кланов была по сути готовыми базами НАТО, и в недалёком будущем — плацдармами. Часть — этаким отвлекающим фактором, призванным оттянуть на себя силы России, Китая, Индии и прочих союзников. Ну и часть — обычные пустышки.</p>
    <p>Ещё удалось узнать, что американские разработчики придумали саморазвивающиеся города-крепости-форты. Вроде как это сложнейшие инженерные артефакты, созданные лучшими умами Запада.</p>
    <p>ИскИн был до предела логичен, и потому принимает только то, что не противоречило картине Мира. То есть сперва нужно было придумать концепцию города-крепости-форта, с возможностью всестороннего развития для конкретного места. Затем сделать из концепции чертёж, куда помещались заодно и магические линии. Ну и наконец — придумать магико-инженерную конструкцию, не противоречащую физическим законам Иггдрасиля (а они были в разы сложней, чем на Земле). Ах да, ещё напитать всё это невероятным количеством Силы — да так, чтобы конструкция не взорвалась…</p>
    <p>Лаура в данной операции — один из ведущих специалистов. Не как физик-математик-инженер, а как юрист. Каким-то образом она ухитряется подавать ИскИну плацдармы и вторжение как нечто законное и логичное. Как, понятия не имею, но судя по всему — перевод идёт на язык юриспруденции.</p>
    <p>Пусть ИскИн и ориентируется по большей части на логику и фундаментальные законы природы, но юридическую казуистику тоже учитывает. И вот здесь Верховный Судья, способный играть запятыми и ссылками на ссылки, оказалась как нельзя кстати.Как бы к ней не относится, профессионал она высшей пробы, ну да других там, наверное, и нет.</p>
    <p>Вроде как каждый плацдарм идёт особо, и не всегда ИскИн удаётся переспорить… Именно поэтому и попадаются мне обрывки информации…</p>
    <p>… и всё это — якобы!</p>
    <p>Сколько здесь правды… Лаура, если это действительно она, а не качественный двойник, и сама может искренне верить, что всё обстоит именно так, а не иначе. На деле же могут отличаться детали… или отличаться решительно всё!</p>
    <p>Наверняка наши тоже что-то мудрят… и в общем, даже не сомневаюсь в этом. В данном случае нет хороших и плохих, а есть свои и чужие, и точка.</p>
    <p>Другое дело, что наша «элита», как и элиты большинства стран, воспитана так или иначе на поклонении Западу. Вдобавок на Западе у многих там есть счета и недвижимость, учатся дети… Заложники, х-ха! Бойцы невидимого фронта в тылу врага, разлагающие его изнутри!</p>
    <p>— С-су… — не договорив, сцепил зубы. Думать в эту сторону я могу… равно как и высказывать своё мнение. Но, чёрт… всё равно же нужно что-то делать!</p>
    <p>Всё равно есть «Мы» и «Они», и как бы к этому не относиться, но научный, политический и экономический потенциал страны может сейчас сделать рывок в будущее… а может остаться даже не в прошлом, а просто на обочине Истории, в положении даже не догоняющего, а скорее просителя.</p>
    <p>— Делай что должно, и будь что будет, — наконец постановил я, пытаясь смотреть на ситуацию со спокойствием философа.</p>
    <p>План у меня нехитрый. Когда ты не являешься профессиональным разведчиком, излишне хитроумные планы ведут к провалу чаще, чем примитивная простота. Контора не смогла сюда подобраться или не может (не хочет) светить агентов. Или, что скорее всего, эти агенты действуют по другим сценариям — я не считаю себя единственным и неповторимым, и уж наверняка — не самым важным источником информации. Но так или иначе, рассчитывать в Новом Лас-Вегасе могу только на себя.</p>
    <p>План примитивен: просто внаглую влезть в документы, посмотреть их и сбежать. Нужно будет обходить защиту дома и апартаментов для ВИП персон, где живёт Лаура в Иггдрасиле… Но в общем и целом план спецназовский, а не шпионский.</p>
    <p>Слабые места… есть, как не быть. Ну нет у меня ТАКОГО опыта, нет. Сказывается и недостаток знаний о Лас-Вегасе, Лауре, необходимость работать в одиночку. Надеяться на Контору в данном случае тоже нельзя — слишком мало данных для составления полноценного плана, да и перепиской не стоит увлекаться.</p>
    <p>Но есть и решение: Эрик-Кинжальщик должен умереть. Звучит дико, но другого выхода пока не вижу. Как «частично НПСу» мне не доступны многие вещи, а вдобавок –разработчики через ИскИн могут более уверенно надавить на НПСа.</p>
    <p>Есть единственная опасность, которой я по-настоящему боюсь — «С-сс… стереть». Но тут можно действовать через российских разработчиков. Если они будут держать ситуацию под контролем, то восстановить персонаж Рейнеке-Лиса вполне возможно — так по крайней мере мне говорили. А полноценного игрока сложнее «перехватить». Помню, что сам вляпался…</p>
    <p>Но тогда противники, какие ни есть, были готовы и провели полноценную операцию… И при этом всё равно не смогли «передавить» установки ИскИна и уничтожить Меня-Цифрового.</p>
    <p>Восстанавливать прежнего персонажа надо через ИскИн, а это значит — идти в храм Дамы Судьбы.Весьма вероятно — нарываться на опаладинивание, сияние и прочие спецэффекты. Надо обдумать вариант с храмом. Если будет тандем «Богиня Судьбы и разработчик», то шанс на восстановление Рейнеке-Лиса становится куда как выше.</p>
    <empty-line/>
    <p>Составив шифровку, передал через Гильдию Посредников как Квест игрокам.</p>
    <p>— Вам срочно? — приняв заказ, флегматично поинтересовался молодой гном НПС, сидящий за высокой стойкой из красного дерева.</p>
    <p>— Срочно, — выдыхаю я. Гном перевёл глаза на таблицу с тарифами, я посмотрел туда же… и молча добавил деньги. Дороговато, чтоб их!</p>
    <p>— Можете остаться и здесь подождать, — предложил посредник, не глядя на меня.</p>
    <p>— Иржи! — уже не слушая меня, он повернулся назад, — Проверь входящие! Опять с Агнешкой, что ли, лясы точишь? Давай, бездельник, за работу!</p>
    <p>Всевозможные посреднические услуги пользуются невероятным спросом, а комнатка ожидания достаточно убогая — не рассчитывали посредники на ТАКОЙ ажиотаж, и в итоге делали комнату наспех, из подсобного помещения. В приёмной уже начали делать ремонт в стиле «дорого-богато», но пока даже там — роскошь посреди разрухи.</p>
    <p>Собственно, на такой успех никто не рассчитывал, но как только тестирование вступило в завершающую фазу (а это было совсем недавно), так и посыпалось… Тайная переписка, тайные услуги… Звучит может и смешно, но как раз сейчас такой момент, когда достаточно ушлый игрок-тестировщик может прогрызть себе путь в безбедное будущее.</p>
    <p>Основать клан, запатентовать какое-то изобретение, застолбить интересную локацию. Есть и «акулы» поменьше калибром, этакие «пираньи» — эти крутятся «на подхвате» у более удачливых, умных или амбициозных товарищей. Вроде и мелочь… но здесь не угадаешь, что и как может выстрелить, так что и «крошки» могут в будущем обернуться возможностью жить, не беспокоясь о деньгах.</p>
    <p>Хватает и промышленных шпионов — как любителей, так и профессионалов.Не одна Лаура и её американские коллеги такие умные и работают в Иггдрасиле, есть и другие. А значит, есть и информация, которую можно украсть.</p>
    <p>Разнообразных «дыр» в виде багов Игры или чего-то ещё, хватает, и все это, в общем, знают. Но с другой стороны, разница во времени в четыре раза… одно это с лихвой перекрывает все риски.</p>
    <p>Крутятся здесь и такие, как я — разведчики-шпионы-агенты влияния. Сколько нас здесь? Вопрос не самый простой… Это я пусть и не работаю на Контору, но сотрудничаю с ней напрямую. А сколько тех, кто время от времени выполняет поручения «Людей из Правительства» или вообще работает с ними «втёмную», не догадываясь об этом? Много… Думаю, что за исключением (и то не всегда!) откровенных неадекватов, которых направили в Иггдрасиль психиатры на лечение… Да никак не меньше половины!</p>
    <p>Это, пожалуй, и к лучшему, потому как на фоне разного рода подозрительных типов, занимающихся подозрительными вещами, я, в общем, не сильно выделяюсь. Во всяком случая, так мне хочется думать…</p>
    <p>— Держите, — подошёл ко мне посредник с запечатанным конвертом. Выхватив у него письмо, удалился в комнату,экранированную, по уверениям Гильдии, от прослушки и просмотра, нетерпеливо вскрываю письмо…</p>
    <p>«Поддержка разработчика обеспечена, от храма Судьбы внимание отвлечём. Действуй. p.s. Принято решение по результатам операции помочь тебе получше устроиться в Иггдрасиле.»</p>
    <p>— Семьсот золотых⁉ — истошно-возмущённо ору я.</p>
    <p>… и выбегаю из комнаты. Примитивно, но вряд ли кто-то заподозрит шпионаж. Скорее уж — намечающееся особо наглое мошенничество. Тем более, я целенаправленно «светился» в этой области.</p>
    <empty-line/>
    <p>Не могу сказать, что ситуация нравится — сейчас я становлюсь человеком… пусть даже эльфом, Конторы и снова поступаю на службу. Знание моих имён в Игре, да разработчик… Никуда теперь не денусь.</p>
    <p>Но выхода нет, увы. Волею Судьбы мне выпала одна из Главных Ролей в предстоящем спектакле. М-да… а не исключено, что и правда — волею Судьбы…</p>
    <p>Действовать буду как Эрик, затем водить за собой погоню… морщусь непроизвольно. Ох как не хочется! Риск, нервы… и главное, полное непонимание, чем всё это может закончится в действительности.</p>
    <p>С погоней и отвлечением внимания на данном этапе Контора обещала помочь, но…</p>
    <p>… надеяться на это не стоит! Во всяком случае, действовать постараюсь так, будто я работаю один.</p>
    <p>А затем — в храм, обращение к Судьбе… Может и отказать, да. На этот случай есть запасной план, согласно которому я помещаюсь в один из подготовленных схронов и сижу там, молясь всем богам, чтобы не обнаружили. Как минимум несколько месяцев добровольного заключения в одиночестве, а там — либо шах помрёт, либо ишак сдохнет…</p>
    <empty-line/>
    <p>Ждать сигнала пришлось полторы недели, за это время слил Конторе немало интересной информации, не касающейся Игры напрямую. Но думаю, что всякая там биржевая информация, взаимоотношения американского истеблишмента между собой и кое-какие «жареные» подробности тоже пригодятся…</p>
    <p>… и очень надеюсь, что это не останется односторонним актом! Здесь, в Игре, я могу заработать и сам, но в реальном мире остались дети и внуки, а там — всё сложнее.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— На удивление ценный агент, — задумчиво сказал глава ФСБ пришедшему на доклад Василию Алексеевичу. Он встал, коротким жестом показывая генералу «без чинов», чтобы тот расслабился, — и где вы таких находите?</p>
    <p>— Хм, — улыбнулся генерал, — в пограничном училище, как собственно и нас когда-то нашли.</p>
    <p>— Да… жаль, что так сложилось в своё время, с его отставкой по болезни, — искренне сказал глава спецслужбы, — А ещё больше жаль, что никто не догадался перевести его на более спокойную должность.</p>
    <p>— Девяностые… — вздохнул Василий Алексеевич, помрачнев.</p>
    <p>— М-да, скверное было время… — чуть помедлив, отозвался начальник, — Но этот ваш агент и правда очень хорош. Чувствуется недостаток кое-каких специфических знаний, но мышление интересное. Целеустремлённый, умеет находить необычные решения. В резидентуре или на «холоде» работать бы не смог, несколько прямолинеен. Но как оперативник был бы хорош… Ладно, что там с вознаграждением?</p>
    <p>— Родным просил помочь, — передал папку Василий Алексеевич, — миллионов не запросил. Разовая материальная помощь — внукам чтоб квартиры купить в Перми. Да присматривать потом за родственниками — нехорошего человека вовремя из окружения убрать, репетитора толкового найти. Всё, в общем, в рамках. Скромно.</p>
    <p>— Немного, — задумчиво сказал глава, — сколько мы с его помощью по инсайдерской информации получили? Четверть миллиарда евро, и это ещё не предел. Да на кое-каких… людишек из Вашингтона выход появился. Не то чтобы прямой, но и это… Скромный. Что там у нас с разработчиками?</p>
    <p>— Утечку нашли — индусы, — отозвался Василий Алексеевич, скромно умалчивая о том, что и у них текло, хотя и не так… Ну да это внутренние разборки отдела, и не дай Бог, всплывёт!</p>
    <p>— Закладки или…? — поинтересовался начальник, кажется, не знающий о недомолвке подчинённого.</p>
    <p>— Закладки, — отозвался Василий Алексеевич, — Предложили помощь индийским коллегам, те с большой радостью отозвались.</p>
    <p>— Гм… у них всё настолько плохо? —озадачился начальник.</p>
    <p>— Да, — уверенно подтвердил Василий Алексеевич, -значительная часть элиты проанглийская, ситуация ещё хуже, чем у нас. Но если у нас «Западники» на виду и не особо скрывают своей… хм,ориентации, то в Индии они могут быть патриотами страны, но — с червоточинкой.</p>
    <p>— Мда… полтора века оккупации сказались, — задумчиво произнёс главный, — англичане умею внедрятся и внедрять свои идеи. И все эти школы и колледжи по английскому образцу, да с преподавателями из Англии, среди которых каждый первый сотрудничает с британской разведкой. Тут даже без гипнотических закладок обойтись можно. Так… сделать психологические маркеры на некоторые вещи, и вполне патриотичные индусы будут работать на благо Англии, считая, что работают на родную Индию. Много выявили?</p>
    <p>— До хрена! — вырвалось у Василия Алексеевича, — закладка на закладке! Б…! Мы даже не подозревали — НАСКОЛЬКО широко они используют гипноз, препараты и психотронное оружие! И насколько далеко они ушли…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— БОММ! БОММ! БОММ!</p>
    <p>Невидимый колокол звучал во всех уголках Иггдрасиля. Отсчёт начался, время Тестирования заканчивается. Выдох… и начинаю обыскивать спальню Лауры. Быстро, очень быстро собираю драгоценности и вываливаю в мешок. Увы… ну то есть «увы» В ДАННОМ СЛУЧАЕ… Инвентарь использовать нельзя. Нельзя не только потому, что я выдам себя как очень необычного игрока, но и потому, что личные вещи другого игрока или НПСа можно утащить только «на горбу». В противном случае жизнь воров была бы слишком лёгкой… Это потом вещи можно «отвязать», а пока…</p>
    <p>— Чёрт, где эти серьги, — бормочу я специально для записывающих устройств, — Чёрт!</p>
    <p>Тут же бегу в кабинет, взламываю стол и хватаю бумаги — как будто первые попавшиеся.</p>
    <p>Всё, теперь на выход…</p>
    <p>— До завтра, Альфонсо, — прощаюсь я с троллем-охранником.</p>
    <p>— Двигай, малыш, — небрежно отзывается игрок. Двигаю… попутно раскланиваюсь с прислугой, но не торможу. Время, время…</p>
    <p>Из ворот охраняемого дворцового комплекса выхожу всего через пару минут после того, как удары колокола перестали звучать. Некоторое время иду прогулочным шагом, но как только захожу за холм, срываюсь на бег.</p>
    <p>Время Тестирования для Мира Иггдрасиля заканчивается, и разработчики резко теряют ряд возможностей, которые перехватывает ИскИн, так что меня больше нельзя стереть.</p>
    <p>А воровство… есть шанс, что ко мне отнесутся как к альфонсу, который не выдержал испытания и обокрал любовницу. Случай не такой уж редкий, и даже если сама Лаура и служба безопасности отнесутся к этому серьёзно, то вот рядовые СБшники уже нет. Всё фора…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 37</p>
    </title>
    <p>Как и полагается нормальному эльфу, уходил я через лес. Для настоящего перворожденного это единственно верное, точнее — привычное решение. В лесу рождаются, в лесу живут, в лесу воюют, лесом кормятся… хотя это, к слову, не значит, что эльфы, это какие-то продвинутые охотники-собиратели, разумеется! Но об этом потом.</p>
    <p>Если бы преследователи были более-менее равны по уровням или возможностям, уйти удалось бы сравнительно легко — все эти «Друг Леса» не просто так, они дают очень много. Настолько много, что я, привыкший к жизни в городе с его дебафами для эльфийских рас, первые несколько минут чувствовал нешуточную эйфорию. Ноги сами несут меня, а выбирать дорогу… п-фф! Ерунда какая, право слово!</p>
    <p>Я чувствую лес почти как свой организм, и пожалуй, много лучше, чем былое человеческое тело. Никакого сравнения.</p>
    <p>По мельчайшим дуновениям ветерка, стрекоту насекомых или птиц, перепорхнувших в ветки на ветку, вижу, и не только глазами, на добрую сотню, а то и сотни метров вокруг. Не говоря уже о том, что если вижу какие-то растения, понимаю, насколько близко вода к поверхности почвы, пойдёт ли поверхность под уклон, и какая именно растительность может в принципе быть по соседству с другой.</p>
    <p>Прыгаю через колючие кусты — мелочь для меня, но следопытам подобные трюки заметно осложнят жизнь. Они, если прыгнут, могут наткнуться на большой трухлявый пень, незаметный за колючими ветвями, а я — вижу! Ну то есть вижу не сам пень, а насекомых, которые обитают в гнилушках…</p>
    <p>… а ещё немного — эхолокация!</p>
    <p>После, наклонившись, некоторое время бегу, «сломавшись» в пояснице — не хочу задевать ветки с цветущими вишнями, которые легко осыпаются и могут навести на след. Приходиться, правда, сбавить скорость, но в общем, ничего страшного.</p>
    <p>Несмотря на эйфорию и слегка «улетевшее» сознание, маршрут выбираю оптимальный. Учитывается всё: влажность почвы, на которую нельзя наступать; раскидистые деревья, по ветвям которых можно передвигаться, путая преследователей; пахучие растения на пути, отбивающие нюх; места с магическим фоном, где не действуют или «сбоят» артефакты.</p>
    <p>Бежит тело, а я как будто управляю им чуточку со стороны. Мозги работают своеобразно: медленно, но при этом никаких лишних мыслей, всё посвящено бегу. У эльфов, к слову, мозг хотя и весит меньше, чем у людей, в виду общей субтильности, но извилин больше, и значительная часть мозга отвечает как раз за обработку подобной информации. Мы не умнее, мы другие…</p>
    <p>Наконец меня «отпускает», начинаю нормально думать, а вернее — не «нормально», а «привычно». Я ещё не в полной мере освоился со всеми особенностями эльфийского организма, а отпускать это «на самотёк» опасаюсь, ибо может и «коротнуть».</p>
    <p>Тут же переключаюсь на знакомый большинству офицеров спецподразделений и профессиональных охотников, режим — что-то вроде распараллеливания сознания. Часть меня продолжает бежать, автоматически выбирая маршрут и отслеживая опасности, а часть может думать. Понятно, в таком режиме сложно обдумывать что-то серьёзное, но привычные, «бытовые» проблемы вполне поддаются осмыслению. Нарабатывается это годами практики.</p>
    <p>Лес… не смотря на все проблемы, на лице улыбка — ощущение дома, куда ты вернулся после долгого отсутствия. Это вообще свойственно всем нелюдям: эльфы при возвращению в лес после долгого отсутствия ходят такие… хипозные — всем и всему улыбаются. Через несколько дней «отпускает». В этот период мы вполне адекватны, просто избыточно настроение хорошее.</p>
    <p>У гномов аналогичные реакции на возвращению в родные подземелья. Гоблины, орки, тролли… все реагируют схоже. А люди вот — нет, это более универсальная раса, но зато ярких расовых особенностей очень мало.</p>
    <empty-line/>
    <p>Лес, кстати, очень красив — проектировали-то ландшафтные дизайнеры. Очень много ручьёв и мелких речушек, почему-то почти всегда каменистых, хотя чуть подальше от них земля мягкая, про такую говорят 'Хоть на хлеб намазывай.</p>
    <p>Рядом с ручьями и речушками растут кряжистые, невысокие деревья. В высоту они редко достигают хотя бы двадцати метров, а вот диаметр кроны нередко доходит до тридцати и больше. Этакие крепыши, раскидистые, разлапистые, ветки у которых порой не просто опираются о землю, но и пустили корни.</p>
    <p>Очень много мха, лишайника и лиан, растительность здесь «бородатая», очень непривычная для моего среднерусского глаза. Говорят, это похоже на Луизиану или Флориду, и кажется, не врут.</p>
    <p>Подальше от водоёмов что-то вроде секвойи. В смысле, деревья такие же здоровенные, но вообще-то разновидностей насчитал не меньше полусотни. Многие из них выглядят очень фэнтезийно, но не сомневаюсь, что на Земле у них есть реальные прототипы. Изменить растение для Иггдрасиля опытному программисту, имеющему ещё и диплом биолога, не составит труда. Так что флора и фауна в Девяти Мирах по количеству видов в десятки раз превышает таковую на Земле, имне это нравится!</p>
    <p>Внизу, под кронами великанов, растут небольшие деревца и кустарники узнаваемого вида. Не совсем понятно, как они процветают в вечном полумраке, но процветают.</p>
    <p>Очень много гигантских трав — лопухи и борщевики здесь местами растут совершенно камчатские. Да и не только они. Флора и фауна в Иггдрасиле, по воле разработчиков, имеет склонность к гигантизму — иногда довольно-таки противненькому, особенно если говорить о насекомых.</p>
    <p>Привык уже… да и эльфов насекомые почти не трогают. Но всё равно, видеть какую-нибудь полуметровую стрекозу непривычно, хотя уже, казалось бы, немного обжился. А тараканы? Летающие, размером с раскрытый учебник… представили?</p>
    <empty-line/>
    <p>Бежал больше двух часов, старательно путая следы и разбрасывая по сторонам дешёвые «обманки», призванные заглушить работу поисковых артефактов. Бред вообще-то, для уровня Лауры и ей подобных, это вообще ничто. Но глупенький НПС, решивший обворовать любовницу, не мог этого знать…</p>
    <p>… хотя, конечно, всегда остаётся вариант, что меня давно просчитали и «вели» с самого начала.</p>
    <empty-line/>
    <p>В воздухе раздался шум крыльев, и послышался недовольный рёв.</p>
    <p>— Драконы, — нервно констатирую вслух, опасливо поглядывая вверх и по сторонам, — пора.</p>
    <p>Моё местоположение вычислили достаточно приблизительно, хватило частиц пота, кожи и волосков, оставленных в спальне Лауры. Ещё одно подтверждение, что это не операция спецслужб, а «самодеятельность» глупого эльфа…</p>
    <p>Ну, во всяком случае, я надеюсь, что они так решат.</p>
    <p>Группы захвата высадились в пяти точках. Что интересно, судя по звукам, они –то ли прыгали, то ли планировали в лес на каких-то подобиях парашютов. Ну или что скорее — артефактов схожего действия.В продаже я ничего подобного не видел, и даже не слышал о подобном, но мало ли, чего я не знаю?</p>
    <p>С сомнением поглядываю на деревья… но лезу, хотя и стрёмно… Ещё одна эльфийская привычка — в случае, если враги окружили, дети и подростки спасаются на деревьях, и в подавляющем большинстве случаев эта стратегия работает.</p>
    <p>А поскольку теоретически Я-Эрик только-только вышел из подросткового возраста… причём достаточно условно, то и привычки должны были остаться соответствующими — долгоживущие расы часто страдают шаблонным мышлением.</p>
    <p>На деревьях сложнее кого-то обнаружить… теоретически. На практике же…</p>
    <p>— Уар-р!</p>
    <p>… меня засекает патрулирующий пространство дракон. Спускаюсь ниже и некоторое время пытаюсь играть в прятки, перебираясь незаметно на соседние деревья. Длится это минут десять, так что…</p>
    <p>… звук охотничьего рога, созывающего остальных охотников к добыче, раздался достаточно близко.</p>
    <p>Срываюсь вниз, цепляясь за трещины в толстенной коре — я достаточно лёгок и ловок, чтобы получались подобные экстремальные трюки. Метров с пятнадцати прыгаю, слегка страхуя себя воздухом. И вот теперь — ходу! Бегом, бегом!</p>
    <empty-line/>
    <p>Дал себя обнаружить, показал «глупого молодого эльфа», а теперь — бежать, бежать, бежать… Сейчас нужно вырваться из западни, в которую сам же засунул голову. А потому на первом месте скорость, охотники не должны меня окружить. Даже не сомневаюсь, что как бойцы они как минимум не хуже или немногим хуже меня, вдобавок работают более или менее спаянными боевыми группами. Хм… многое зависит от того, преследуют ли меня американцы, или наёмники из других стран, и каких именно.</p>
    <p>— Ту-у! — Звук охотничьего рога раздался сравнительно неподалёку. Лежу под кустом, зарывшись не только в листья, но и в землю. Риск… но знать хоть немного о преследователях важней… наверное. Очень надеюсь, что всем мои расчёты и догадки окажутся правильными, потому что если нет…</p>
    <p>… впрочем, об этом я даже думать боюсь.</p>
    <p>На приближающуюся группу смотрю не прямо, а как бы сквозь них, да ещё и искоса. Странновато на первый взгляд, но даже на Земле многие умеют чувствовать, что на тебя смотрят, а уж здесь…</p>
    <empty-line/>
    <p>Преследователей пятеро: двое людей-рэйнджеров с луками; один человек-паладин с двуручным мечом и коротким, но тяжёлым топором; неприятного вида проходимец гоблинской расы — рога; магичка человеческой расы с жезлом. Все увешаны артефактами, а оружие и одежда прямо-таки кричат о донате — что не исключает высоких уровней и неплохого профессионализма группы.</p>
    <p>— Мэриэнн?</p>
    <p>— Не чувствую, — ответила магичка паладину, — он где-то относительно недалеко, но где, сказать не могу.</p>
    <p>— На хрен такой дар! — как-то привычно ругнулся гоблин, — когда только «приблизительно» можешь подсказывать!</p>
    <p>Мэриэнн с шипеньем втянула воздух сквозь зубы и оскалилась на рогу.</p>
    <p>— Мне напомнить, сколько раз это вытаскивало нас из неприятностей и наводило на след?</p>
    <p>— В самом деле, Гирш, — гулким, очень мужественным басом промолвил паладин, протирая тряпочкой сочленение доспеха на локте, — вечно ты всем недоволен.</p>
    <p>Рога повернулся было к лучникам, но те согласно кивали словам паладина. Сплюнув, гоблин отвернулся и невнятно забормотал что-то явно обидное. Магичка улыбнулась торжествующе и принялась прихорашиваться.</p>
    <p>У меня появилась уверенность, что это не профессиональные охотники за головами с опытом как в Иггдрасиле, так и в реальном мире, а обычные богатенькие «приключенцы». Движения, мимика, взаимоотношения между членами отряда… Судя по всему, на мои поиски кинули тех, кто был под рукой. Потом уже подтянуться настоящие профессионалы, но это потом…</p>
    <p>К худу это, или к добру, судить сложно. С одной стороны, они совершенно точно «не сиграны» в должной мере, с другой — донатеры, они есть донатеры! Такие нежданчики могут всплыть, что ой!</p>
    <empty-line/>
    <p>Несколько минут спустя отряд всё-таки удалился и я выдохнул. Встав,осторожно привёл место лёжки в порядок — настоящие следопыты могут обратить внимание на неё, и тогда «легенда» глупого вора «посыпется». Отряхнулся, постоял немного… и пошёл вслед за отрядом. Не то чтобы нужна была информация… что там серьёзного они могут знать? Просто наверняка зона ответственности поделены, и за… приключенцами относительно безопасно.</p>
    <empty-line/>
    <p>Шли они не слишком умело, хотя пытались изображать охотничьи походки. Но именно изображать: видно было, что на Земле соответствующего опыта у членов отряда не было. Тот же Гирш по повадкам больше напоминал не рогу, а клерка из числа тех, кто опасен скорее подставами, подлянками и наушничеством начальству.</p>
    <p>Да и остальные: паладин вёл себя как начальник, а не командир — разница существенная, если кто понимает. Магичка — как любимица-любовница начальника. Ну а двое рэйнджеров — как надёжные сотрудники из числа тех, кто не блещет инициативой и особыми талантами, зато и не подставит. Хорошо…</p>
    <p>Чуть погодя стал «вести» их в нужном направлении, маяча чуть впереди — так, чтобы магичка «что-то почувствовала», но видеть они меня не видели. Магией пофонить, оставить «случайный» след в стратегически важно месте… Последнее очень аккуратно, следы «напоказ» оставлял достаточно заметные, но только в тех местах, где через час-другой они будут не видны.</p>
    <p>— Хорошо идём, — самодовольно промолвил безымянный (его называли только командиром или капитаном) паладин, — не зря я вам капсулы покупал.</p>
    <p>— Да, Командир, — влажным голосом сказала магичка, поведя бедром и стрельнув глазами, — грамотное руководство всё решает.</p>
    <p>Паладин приосанился, и через несколько минут был объявлен привал. Не особо скрываясь, они с Маэриэнн пошли в кусты. Гоблин сплюнул, побурчал что-то, и, судя по всему, закопался в форуме. Ну а рейнджеры, обменявшись несколькими ничего не значащими фразами, принялись бдить, старательно не вглядываясь и не вслушиваясь в сторону охающих кустов.</p>
    <empty-line/>
    <p>Около часа кружил вокруг преследователей — мне они показались достаточно своеобразными, и возникла идея чуть-чуть скорректировать план.</p>
    <p>Приключенцы эти — достаточно типичные офисные работники, разве что удачливей большинства своих коллег. Именно удачливей, а не умней или зубастей, была в них… червоточинка.</p>
    <p>Паладин — явный выходец из «хорошей семьи», но судя по всему, с психологическими проблемами. Чтобы быть непререкаемой «Альфой» в команде, потащил в Иггдрасиль подчинённых, причём на классический «тимбилдинг» это, как по мне, мало похоже.</p>
    <p>Да и подчинённые… Как там говорится? «У первосортного руководителя — первосортные подчинённые, у второсортного — третьесортные». Хотя, конечно, в своём деле они могут быть вполне эффективны, не специалист в офисном мире.</p>
    <empty-line/>
    <p>Аккуратно подвёл их к мелкой речушке с обрывистыми берегами, после чего оставил явный след того, что пытаюсь уйти по воде. Приключенцы, если верить магическим «сторожкам» и подсказкам местной фауны, поделились на две группы и разбежались вверх и вниз по течению, но бегут по берегу, а не по воде.</p>
    <p>— Так… — пробормотал я, ещё раз прикидывая, всё ли я правильно просчитал, — можно начинать.</p>
    <p>Скольжу вперёд, обхожу, и…</p>
    <p>— Сеть Велиала! — заорала «незамеченная» мной магичка, выставляя руки вперёд. С них срывается красновато-гнойное свечение, которое начинает распадаться на ячейки и несётся в мою сторону.</p>
    <p>Увернуться удалось лишь частично, так что мои движения замедлились…</p>
    <p>… и вот это — моя промашка!</p>
    <p>Моментально развернувшись, бегу от них уже вверх по течению. Замедленный-то я замедленный, но отрываюсь от паладина с магичкой быстро — один закован в железо, вторая в платье.</p>
    <p>Тем не менее, неприятно… Пусть противники и слабее, но подставляюсь я слишком жёстко, вдобавок нужно играть достаточно достоверно, они могут включить зрение на запись…</p>
    <p>Свист стрелы! Отбиваю рукой, от следующей уклоняюсь… Изображаю попытки прорваться, время от времени нервно поглядывая назад. Но «не получается» и через несколько минут разворачиваюсь в сторону водопадов.</p>
    <empty-line/>
    <p>Снова бегу… Свист стрелы! Падаю навзничь, вскакиваю и продолжаю бежать, и так несколько раз.</p>
    <p>— Где же рога…</p>
    <p>Ответом на вопрос стало появление мутного пятна в воздухе впереди меня.</p>
    <p>Активирую дешёвенькую алхимическую гранату и кидаю. Защита с гоблина слетает, и тот начинает закидывать меня дротиками, что-то истошно визжа — то ли меня запугать пытается, то сам себя подбадривает.</p>
    <p>Уворачиваюсь, потом ещё, ещё… ещё… дротики небольшие, и скорее всего либо магические, либо просто ядовитые. Скинув рюкзак с плеч, начинаю использовать его вместо щита, зигзагами приближаясь к Гиршу.</p>
    <p>Тот явно не настроен на драку и пытается уйти. Шалишь… убивать его надо, и быстро — в противном случае вместе с лучниками они точно меня задержат до прихода «тяжеловесов» команды.</p>
    <p>Метра за четыре прыгаю ему в ноги, и провожу «Хвост Дракона», пытаясь подсечь. Гоблин ожидаемо прыгает вверх-назад, выхватывая кинжалы.</p>
    <p>— Н-на! — достаточно тяжёлый рюкзак врезается в него. Следом врезается и моя нога, а точку ставит кинжал в горле.</p>
    <p>Быстрый обыск… ничего интересного, но хватаю пояс с содержимым — я ж жадный… и глупый. А теперь — снова бежать!</p>
    <p>В водопадах меня настигли лучники. Место это такое… своеобразное. Если удастся перейти, дальше меня не найдут. А ещё здесь стоит небольшая часовня Богини Судьбы…</p>
    <p>Привязаться успел, успел и отойти назад, имитируя, что я вот только добежал… Знакомый уже свист стрел… Но здесь он меня не слишком пугает — много валунов, так что есть где «поиграть в прятки».</p>
    <p>Рейнджеры быстро соображают, что в каменном лабиринте луки в общем-то бесполезны, и один из них вытаскивает меч, а второй с луком прикрывает товарища. Ход в общем-то верный… но только отчасти.</p>
    <p>— А-аа! — бегу на мечника с диким криком, тот невольно дёргается. Дёргается и лучник, чуточку преждевременно выпуская стрелу. Уворачиваюсь… и через несколько секунд от стрелка меня защищает его же товарищ.</p>
    <p>Уклонившись от удара мечом, делаю выпад, который ожидаемо не проходит, но обратным движением я ухитряюсь зацепить его запястье. Они хотя и защищены широкими кожаными наручами непростой работы, но и кинжал меня не простой, а я в вовсе сложный!</p>
    <p>Рейнджер, отразив удар кинжалом, сам переходит в наступление. Боец он хороший, хотя и несколько академичный, на автомате делающий движения, уместные разве что в тренировке. А это значит, что опыта реальных боёв у него крайне мало…</p>
    <p>А ещё ему немного не хватает скорости и силы. Во всяком случае, я вполне уверенно чувствую себя с одним кинжалом. Если бы не второй рейнджер и не остальные члены команды…</p>
    <p>— Листоухий! — выплёвывает он одно из самых страшных оскорблений для эльфов. На самом деле это не так… но не буду его поправлять!</p>
    <p>— Р-рр, — прорычав, делаю зверское лицо и ещё более яростно перехожу в наступление. Раз! И на моём запястье пролегает кровавая полоса…</p>
    <p>… и кто бы знал, каких трудов мне стоило подставиться настолько аккуратно и правдоподобно!</p>
    <p>Отскакиваю чуть…</p>
    <p>… и тут же приходится уходить от стрелы.</p>
    <p>Как боец я намного сильнее своего противника, но в его руках — меч, а в моих — кинжалы. Вдобавок мешает лучник. Но то есть не то чтобы сильно мешает… Но несколько минут удаётся «танцевать» вполне правдоподобно, дожидаясь прибытия паладина.</p>
    <p>«Сторожки» сработали, они на подходе… Ускоряюсь, как будто оцепенение после «Сети» прошлотолько сейчас, а не несколько минут назад.</p>
    <p>Отразив очередной выпад своим кинжалом, второй бросаю в противника. Попадаю, что характерно… расстояние-то плёвое! Готов…</p>
    <p>Тут же, пока ситуация не усложнилась, бросаю второй кинжал в лучника. Расстояние слишком большое, так что тот успевает увидеть и увернуться. Тем не менее, мне хватает и пары секунд, чтобы выхватить меч его убитого напарника, и преодолеть большую часть расстояния к лучнику.</p>
    <p>Рейнджер, запаниковав, бросил лук и выхватил пехотную полусаблю, вполне уместную для художественной резни в кустах, но не вполне — для поединка на открытой местности.</p>
    <p>Первый мой выпад он отражает, хотя и излишне сильно, так что его аж повело вслед за клинком…</p>
    <p>… а второго не понадобилось, и под ноги мне падает его голова.</p>
    <p>— Сеть Велиала! — слышу я исступлённый женский крик.</p>
    <p>' — А у магички небогатый арсенал…'</p>
    <p>Но мне хватает, движения сильно замедляются. Медленно-медленно, с искажённой физиономией вытаскиваю пригоршню листьев из кармана и жую. Замедление проходит, а следующее уже не срабатывает.</p>
    <p>— Всё приходится делать самому! — картинно вздыхает паладин и вытягивает руки с двуручным мечом.</p>
    <p>— Командир, я его огнём могу, — пытается исправится Мэриэнн.</p>
    <p>— И уничтожить ворованное? — вскидывает бровь паладин, — Нет уж.</p>
    <p>С этими словами он прыгает с десятиметровой высоты на камни, и тут же начинает весьма умело размахивать тяжеленной оглоблей. Откровенно… как боец он сильнее меня,притом однозначно. Точнее — с копьём я бы с ним, может быть, и справился, но Дрын светить нельзя ни в коем случае.</p>
    <p>Отступаю, пытаюсь контратаковать, но не слишком удачно. Меч у меня заметно короче, да и доспехи на паладине такие, что там или в сочленения колоть, или топором рубить, а не пехотным мечом ковыряться.</p>
    <p>— Х-ха! — удар кованным сапогом в живот отбросил меня метра на три, очередная попытка прорваться к паладину на расстояние сверхближнего боя не удалась.</p>
    <p>— Молись своим богам, листоухий! — скалит тот белые зубы, — мой меч освящён в храме Ваала, и он заберёт твою душу!</p>
    <p>Байки, причём дурные… но многие НПСы верят. «Верю» и, в панике отскакивая назад… и тут же оглядываясь на магичку… на паладина.</p>
    <p>— Моя душа не достанется вам, а уйдёт под сень Вечного Леса!</p>
    <p>… и вонзаю себе кинжал в глаз.</p>
    <p>«Вы погибли и будете возрождены на месте Привязки…»</p>
    <p>«Вы погибли и…»</p>
    <p>«Рейнеке-Лис… Эрик… Ссс… Восстановить… Рейне… Эри…»</p>
    <p>«Дама Судьбы приветствует и Благословляет своего паладина. Да будешь ты един в двух лицах»</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 38</p>
    </title>
    <p>Завис я в непонятном пространстве, которое решительно невозможно описать нормальными словами! Оно многомерно, и это не обычное трёхмерное измерение, а… нет, мозг отказывается понимать. Возможно, какой-нибудь математик, привыкший оперировать абстрактными понятиями, и представлять пяти или семимерное измерение, справился бы, и даже пришёл в восторг…</p>
    <p>Я не могу. Не понял, не справился и не пришёл в восторг. Всё настолько чуждо, что наверное, не будь моё сознание оцифрованным, то очень может быть, «крыша» съехала бы куда-то на затылок.</p>
    <p>Вынести это очень тяжело, но постепенно пространство начинает как будто подстраиваться под моё понимание, становится чем-то не то чтобы привычным, а скорее отстранённым. Сознание и подсознание «раскочегарены» на полную и кажется, что вот-вот я пойму что-то очень важное…</p>
    <p>Не понимаю… но приходит извещение о сильно возросшей мудрости. К чему бы это?</p>
    <p>Потом извещения начинают звенеть одно за другим, и постепенно я оказываюсь, будто проявляюсь, как фотография, в знакомой всем игрокам виртуальной комнате. В точно такой же проводились первичные настройки моего персонажа, когда я не был ещё оцифрован.</p>
    <p>«Изменения»</p>
    <p>Сообщение назойливо, раз за разом, всплывает перед глазами, и проигнорировать его нельзя. Лезу в настройки, и…ого!</p>
    <empty-line/>
    <p>Раса — Лесной Эльф/Высокий Эльф</p>
    <p>Имя — Эрик/Рейнеке-Лис</p>
    <p>Направление — Страж</p>
    <p>Уровень — 16</p>
    <p>Сила — 54</p>
    <p>Ловкость — 112</p>
    <p>Выносливость — 98</p>
    <p>Жизнь — 220</p>
    <p>Мана — 110</p>
    <p>Мудрость — 40</p>
    <p>Удача — 20</p>
    <p>Слава — 18</p>
    <p>Свободных очков — 35</p>
    <p>Ментальная магия — 20</p>
    <empty-line/>
    <p>Расовые способности:</p>
    <p>Ищущий битву</p>
    <p>Плетущий</p>
    <p>…???</p>
    <p>…???'</p>
    <empty-line/>
    <p>Ремёсла и воинские умения остались на месте, но основные характеристики изменились очень сильно и местами — странно. Перевожу взгляд на имя… передо мной два портрета: один — это мой старый облик Рейнеке-Лиса; другой — чуточку изменившийся Эрик, больше похожий на меня-человека. Имя едва заметно засветилось, будто подмигивая…</p>
    <p>«Сменить второе имя?» — поинтересовался ИскИн, и в этом тестовом вопросе как будто прозвучало мягкое, но настойчивое предложение — не вопрос, а скорее совет.</p>
    <p>— Да! — я решил поверить интуиции.</p>
    <p>«Эрик на…»</p>
    <p>— Эрих, — не долго думаю я.</p>
    <p>«Принято» — в надписи будто прозвучало удовлетворение от моей сообразительности.</p>
    <p>Нажимаю на портрет меня-Эриха, и перетекаю в новый облик. На портрет Рейнеке-Лиса, и снова перетекаю.</p>
    <p>— Отлично! — вырвалось у меня, — характеристики сохраняются одинаковыми?</p>
    <p>«В дальнейшем Двуликий может прокачивать оба своих Лика по отдельности», — сообщил ИскИн.</p>
    <p>Некоторое время сижу в ступоре от такого сообщения. Это же… это очень много значит. Теперь я смогу прокачивать меня-Эриха как… алхимика и целителя, к примеру. А меня-Рейнеке-Лиса — как боевого мага или артефактора-рунолога.</p>
    <p>Марти-Сью, да… Правда, наверняка при такой прокачке всплывут свои сложности…</p>
    <p>Так, теперь другое…</p>
    <p>— Почему так резко подскочили характеристики? — спрашиваю после короткой паузы, с трепетом ожидая ответа.</p>
    <p>«Исправлено содеянное. Перед попыткой стереть персонаж игрока были сброшены некоторые характеристики и наложен дебаф на прокачку оставшихся»</p>
    <p>— О как… — выдавливаю из себя, — не показалось, значит. Не мнительность…</p>
    <p>После короткой паузы ИскИн выдал:</p>
    <p>«Виденье Истины. Недавно.»</p>
    <p>Понимаю, что каким-то образом сказалось моё почти-понимание многомерного пространства. Почему это так важно с точки зрения ИскИна, решительно не могу понять, но… может быть, для начала стоит освежить школьную математику? А там видно будет… Впрочем, об этом я подумаю потом!</p>
    <p>«Воскрешение?» — предлагает ИскИн.</p>
    <p>— Возможно только на месте Привязки? — вопросом на вопрос отвечаю я.</p>
    <p>«Да»</p>
    <p>— Его можно перенести на более поздний срок?</p>
    <p>Ответа не было достаточно долго. Сколько — не могу сказать, время после «Виденья Истины» ощущается как-то странно.</p>
    <p>«Да» — наконец-то прозвучал ответ.</p>
    <p>— Спасибо! — выдохнул я.</p>
    <p>Пока есть возможность, восстанавливаю информации. У Эрика-почти-НПСа не было функции записи через зрение, но откуда-то пришло знание, как можно это можно восстановить. Что-то вроде фотографий с некоторых разделов памяти, и это несколько не то, что есть у игроков, а какая-то не задокументированная возможность, о которой, быть может, не в курсе даже разработчики.</p>
    <p>Это не постоянная функция, а что-то вроде доступа администратора в аварийном случае, сам я, как понимаю, такое бы не смог сделать. Впрочем, сейчас, когда мне восстановят урезанные «сс-стирателями» возможности, это уже будет не нужно, функция записи у игроков стоит по умолчанию.</p>
    <p>Вспоминаю все документы, виденные у Лауры даже мельком, и сбрасываю их на… назовём это флэшкой. Фотографий-воспоминаний очень много, порядка двух с половиной тысяч. Поэтому к концу процедуры вымотался страшно. Было ощущение, что меня жестоко поимели в мозг.</p>
    <p>Связываться на форуме, находясь в виртуальной комнате, нельзя, а жаль… До меня доходит ужас моего положения.</p>
    <p>Не свяжусь — все эти… приключения были зря. Свяжусь… так надо воскресать и появляться перед рыщущими в тот лесу людьми Лауры. Здесь даже новое-старое имя не поможет, заметут на всякий случай.</p>
    <p>— Нужно исправить несправедливость! –вслух обращаюсь к ИскИну. Ответа нет, но внимание чувствую. Начинаю пояснять, что разработчики запада изначально играли нечестно, поэтому будет справедливым чуточку качнуть весы, и передать данные другой стороне.</p>
    <p>«Размышление. Закон… Справедливость… Сомнение! Вы?»</p>
    <p>— Закон нужен для того, чтобы торжествовала справедливость! — быстро говорю я, но поняв, что этот аргумент не убедил ИскИн, пытаюсь объяснить, что конечно, все разработчики играли за свою сторону, но здесь и сейчас есть сильный перекос, и нужно восстановить баланс. В противном случае контроль за Игрой будет в одних руках, а это значит, что и сам ИскИн будет де-факто лишён права голоса.</p>
    <p>«Размышление. Согласие»</p>
    <p>Выдохнув, передаю наконец данные Алфёрову.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Есть! Есть, Василий Алексеевич!</p>
    <p>— Что есть, Алфёров⁈ — генерал резко развернулся навстречу учёному, влетевшему в кабинет.</p>
    <p>— Данные! Информация!</p>
    <p>Учёный беспорядочно размахивал руками, находясь в страшном возбуждении. Наконец, он сунул генералу планшет с защищённой линией связи, на который и скидывал информацию с кодом Оцифрованный Резидент.</p>
    <p>Правда, резидент ещё не знает о своём назначении… но Контора умеет уговаривать. А психологический портрет говорит, что если оставить теоретическую возможность выбора, и достаточно большую свободу на должности резидента, то Рейнеке-Лис, он же «Юрий», воспримет предложение генерала лояльно. Ну а потом, при желании, гаечки можно и подкрутить…</p>
    <p>— Смотрите, оцифровка подтверждена! — суетится Алферов, — Вот наш… человек, а вот данные на оцифрованных с другой стороны. Данные навалом лежат, их ещё разбирать нужно, но перспективы…</p>
    <p>Алфёров мечтательно закатил глаза, а генерал тем временем быстро просматривал документы.</p>
    <p>— Плацдарм, плацдарм… Есть! Вот с этого и нужно начинать! Сколько⁉ Пятьдесят точек⁈ Мать их за ногу, когда только успели…</p>
    <p>Рванув со стола аппарат спецсвязи, ФСБшник нажал несколько кнопок, и рявкнул:</p>
    <p>— Совещание у Самого, циркулярно!</p>
    <p>Повернувшись к Алфёрову, всё ещё пребывавшему в мечтах, генерал цыкнул зубом, и, живо вскочил на ноги,дёрнул того за воротник.</p>
    <p>— Хватит! — рявкнул он, — Звезду Героя ты ещё тогда заработал, а сейчас давай всё о плацдармах ищи. Всё, что твои яйцеголовые наработали за это время — тащи. Через пятнадцать минут чтоб материалы были у меня на столе.</p>
    <p>— Но… я… — растерялся Алфёров, часто заморгав и явно не понимая, как он может справится в такой короткий срок с объёмной задачей.</p>
    <p>— Выжимки, Александр Иванович, выжимки! — возбуждённо выпалил генерал, — Те, что я просил подготовить так, чтобы даже шестиклассники поняли. Они готовы?</p>
    <p>— Да, уже бегу! — понял учёный.</p>
    <p>Тут замигал огонёк на аппарате спецсвязи, и раздался тонкий, пронзительный писк. ФСБшник снял трубку и почти тут же невольно встал.</p>
    <p>— Да… да, господин президент… да… «Око бури» готово, отвлечём. На вертолёте минут через пятнадцать буду… да. Как раз вкратце… Слушаюсь!</p>
    <p>Совещание было коротким, но очень напряжённым.</p>
    <p>— Наши западные… партнёры зашли настолько далеко? — приподнял бровь Сам.</p>
    <p>— Так точно, — Василий Алексеевич от волнения постоянно сбивался на привычную армейскую субординацию, вбитую в юности. Президент знал за ним эту особенность, потому и не одёргивал.</p>
    <p>— Ваши предложения?</p>
    <p>— «Око бури» мало будет, господин президент, — здесь нужно «Шквал» подключать, никак не меньше. Резко надо реагировать, пренебречь опасностью ядерного удара с их стороны. Тем более, на мой взгляд, эта опасность ничтожна.</p>
    <p>— Даже так? — вскинул бровь президент, — Аргументируйте.</p>
    <p>— Не отобьём плацдармы, наше ядерное оружие будет бесполезным уже через пару-тройку лет, — убеждённо сказал ФСБшник, — Одно только ускоренное время Иггдрасиля даёт учёным колоссальное преимущество. А ещё есть оцифровка, тестируется дублирование сознания, магические силы. Если плацдармы будут контролировать наши… партнёры, то они будут контролировать и саму Игру, вмешиваться в игровой процесс более откровенно.</p>
    <p>— Мне докладывали, что после тестирования ИскИн стал более самостоятельным, — прищурился президент.</p>
    <p>— Верно, — энергично кивнул генерал, — и нам это скорее на руку. Поскольку, как выяснилось, мы несколько отстаём, и всё рано не можем взять ИскИн под собственный контроль, выгоднее подписать с ним… э-э, союзнические обязательства и соглашения о равноправном партнёрстве. Но плацдармы, это как… болевые точки. ИскИн может и не будет согласен с их владельцами, но надавить они сумеют.</p>
    <p>Высказав свои аргументы, генерал сел, и слушал уже других, привычно фиксируя присутствующих. Как одет, какая мимика, насколько уверенно разбирается в вопросе…</p>
    <p>Присутствующие слушали разговор внимательно, время от времени уточняя что-то, и делая пометки на планшетах. Что характерно, выяснилось внезапно, что в «Ближний Круг» входят несколько иные люди, чем демонстрируется по телевизору.</p>
    <p>И если этих… агентов влияния… здесь нет, то… Началось⁈</p>
    <p>У генерала, с ранней юности привыкшего к атмосфере противостояния, готовности к Последнему Отсчёту, возникли сейчас очень двойственные чувства. Именно ради таких моментов он и живёт, а вернее, должен жить, но…</p>
    <p>… а вот «Но», как неожиданно выяснилось для самого генерала, тоже достаточно весомые. Впрочем, ничего переигрывать он не стал.</p>
    <p>— Утверждаю, — подвёл конец совещанию президент, — работаем по самому жёсткому сценарию, — в данном случае даже обмен несколькими ракетами менее опасен, чем перехват стратегической инициативы в Иггдрасиле.</p>
    <p>— Тем более, — добавил министр обороны, улыбаясь, как достигший нирваны Будда, — на нашу территорию они точно не упадут.</p>
    <p>О соседях, на территорию которых будут падать обломки, и может быть, даже радиоактивные, говорить не стали. Во-первых, соседи сами виноваты, не хотели сотрудничать плотнее, ставить у себя наши гарнизоны и голосовать так, как прикажут. Во-вторых…</p>
    <p>… этого достаточно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Пока ИскИн не выгнал меня, лазаю по настройкам — после окончания Периода Тестирования кое-что изменилось. Не критично, но есть интересные моменты. Так, уникальные имена потеряли ряд преимуществ и остались важными только для игроков, увлекающихся социальными квестами. Ну и поиск нужного игрока облегчается, хотя и не очень значительно.</p>
    <p>Появились новые «фишки» и лично для меня — как для Двуликого. Впрочем, сильно подозреваю, что я не один такой уникальный, или по крайней мере — не долго им буду. Самая пока интересная — возможность слегка менять имя.</p>
    <p>То есть могу выставить не «Рейнеке-Лис», а «Лис» или даже «Лисовин». Удобно, конечно, но что-то похожее было и раньше у воров, ассасинов, рог, характерников и прочих специалистов диверсий и вредительства. Правда, там была не полная временная смена имени, а возможность взять временный псевдоним. Был он не абсолютной защитой, игроки более высоких рангов могли видеть и сквозь него. Но… было такое.</p>
    <p>Ещё больше было:</p>
    <p>… Скрыто</p>
    <p>… Скрыто</p>
    <p>…Скрыто. Требуется второй уровень Крика Совы…</p>
    <p>А ИскИн отказывался отвечать на эти вопросы.</p>
    <p>Пока не выгнали сменил себе временно имя на «Лисовин», и поменял слегка облик. Не в настройках, а руками — чуть-чуть причёску изменил, да одеваться не стал. В труселях, да с Дрыном, выглядеть буду как высокоуровневый игрок, попавший в неприятности.</p>
    <p>С Дрыном… можно и спалиться… Хотя вряд ли, решил я, на Арене пару раз видел костяное оружие с достаточно интересными особенностями.</p>
    <p>Итак… ещё раз осматриваю себя. Игрок Лисовин,уровень 16, остальные характеристики скрыты. Привязанное оружие, труселя…</p>
    <p>Ещё раз навожу поправляю облик — благо, в виртуальной комнате ничего помяться или смазаться не может. И… сажусь ждать.</p>
    <p>После Проклятых Земель этого умения у меня в избытке, хотя и раньше в общем-то не жаловался. В виртуальной комнате оцифрованному не нужно пить, есть, ходить в туалет…</p>
    <p>Время текло незаметно, но вот…</p>
    <p>«Ожидайте Возрождения»</p>
    <p>Собрался… и появляюсь в маленьком храме Дамы Судьбы на знакомо месте.</p>
    <p>— Стоять!</p>
    <p>Резко оборачиваюсь на окрик, выставляя копьё.</p>
    <p>— Ты кто такой⁈ — На меня, подбоченившись, смотрит здоровенный орк, поигрывая топором эпических размеров. Рядышком ещё с десяток таких же «красавцев». Уровни… заметно ниже моих, но в целом неплохие.</p>
    <p>— А кто ты такой, чтобы я перед тобой оправдывался?</p>
    <p>— Я⁈ — возмутился орк, — Да я…</p>
    <p>— Джеймс, хватит, — раздался уверенный мужской голос, и в поле моего зрения появляется маг-человек. Уровень… 20, не слабо… Итак… Фобос, уровень 20, Боевой Маг,…???.</p>
    <p>Напрягаюсь…</p>
    <p>— Прошу извинить моего подчинённого, он увлёкся, — маг тем временем подходит поближе, орки расступаются перед ним. Одет Фобос во что-то с восточным мотивом: что конкретно, сказать сложно, прослеживаются аналогии как с арабским востоком, так и Китаем.</p>
    <p>— Не могли бы вы ответить на ряд вопросов, — невозмутимо продолжает Фобос, — а в качестве компенсации мы снабдим вас одеждой.</p>
    <p>Хмыкаю, не скрывая иронии — это просто завуалированный допрос, просто маг не идёт на обострение и предлагает «Вроде как сотрудничество». Хлопком ладони по траве создаю тоненькую воздушную подушку, и усаживаюсь. Небрежность деланная, силы это отнимает немало.</p>
    <p>— Коллега?</p>
    <p>Открываю нынешнее имя, маг удовлетворённо кивает — согласие на сотрудничество я дал. Дальше начинается вежливая, изысканная беседа. Это даже не уровень сенаторов и конгрессменов, это куда как выше. Не удивлюсь, если Фобос не просто выходец из не самой простой семьи, но и обладатель докторской по психологии. Очень, очень умело.</p>
    <p>По сути, это тест с великим множеством ассоциаций и скрытых «крючков». Уровень… нас учили чему-то подобному, но на-аамного проще. Это спец.</p>
    <p>К счастью, такую возможность я предусмотрел. Точнее… сам бы я не справился, где-нибудь обязательно влип бы. Ведь помимо самих вопросов, на которых почти невозможно не попасться, Фобос отслеживает ещё и мимику, моторику…</p>
    <p>Спасает Маска Стража в совокупности с Маской Двуликого. Это не только выпячивание одних черт характера и прикрытие других, но ещё и выпячивание-прикрытие некоторых знаний.</p>
    <p>По мелочи… Но тут чуть-чуть, здесь… вот и совершенно другой типаж. Вроде бы справился.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Ну как? — спросил у Фобоса глава охраны Лауры.</p>
    <p>— Чист, хотя тип интересный, — ровным голосом отозвался тот.</p>
    <p>Разочарованный глава охраны ушёл, думая с облегчением, что тот эльфёнок-жиголо и правда был обычным неудачливым аферистом. Правда, не факт, что хозяйка примет его рассуждения… Тут он нервно сглотнул и мысли его приобрели совсем другой оборот.</p>
    <p>Фобос же, глядя вслед скрывшемуся за деревьями Лисовину, прошептал одними губами:</p>
    <p>— Маска, значит… тебе повезло, что я играю только на своей стороне…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 39</p>
    </title>
    <p>Связываться с Конторой или Алфёровым в лесу не стал — предположительное количество камер, «жучков» и следилок аж пугает. Нет, правда — такое впечатление, что на каждом дереве по камере.</p>
    <p>Ёж их мать, хотя чего это я? Лаура крепко вляпалась с моей помощью, вот и пытается подстраховаться, ожидаемо. Пусть она и из «нобилитета», но могут свои же придавить — если вдруг выяснится, что провал с Плацдармами был по её вине. А жучки, камеры и прочее — это хотя бы возможность сказать «я сделала всё, что смогла»…</p>
    <p>… хотя не факт, что поможет.</p>
    <empty-line/>
    <p>Добравшись до города, первым делом пошёл за одеждой. В набедренной повязке, знаете ли, как-то неуютно.</p>
    <p>Внутри аж «дергунчик» сидит — сроки… Но слежку я не то что подозреваю — знаю, что она есть. Хорошо ещё, на трусах новичка, если верить форуму, жучки зацепить невозможно, а то бы, пожалуй, соорудил себе юбочку из травы!</p>
    <p>Где брать одежду — не вопрос, только у гоблинов. Без вариантов!</p>
    <p>Не люблю эту расу, н-да… и собственно, эльфы никого особо не любят, в лучшем случае терпят. Резкие, шумные, сильно пахнущие… список претензий бесконечен, и когда я оцифровался, став настоящим эльфом, то понял, что претензии, увы, не надуманные. Одни запахи чего стоят…</p>
    <p>В обратную сторону это тоже работает, но к счастью, не так резко — если мы и раздражаем кого своим снобизмом и прочими «милыми» особенностями, то по крайней мере, не спешим напоминать об этом всем встречным. Ну и да… не шумим, потом не воняем, ну и так далее.</p>
    <p>Но в Лас-Вегасе именно гоблины «держат» торговлю, в основном разным ширпотребом. Есть и другие варианты, но «элитка» мне не нужна — есть подозрение, что статы одежды и экипировки идут в комплекте со штуками, не предусмотренными продавцом.</p>
    <p>К слову, в американском секторе с расами есть своя специфика: это только на словах там «толерантность». На деле же — заключённые, которые тестируют… тестировали Игру с их стороны, почти все оформлялись как орки, тролли или гоблины. Раса в Игре выбиралась в зависимости от уровня преступлений и расы в реальном мире, что меня, откровенно говоря, несколько забавляет.</p>
    <p>Были, да и есть, способы повлиять и на выбор свободных игроков. Здесь не последнюю роль сыграли тюремные группировки — свободные чёрные, латиносы, белые и китайцы старались прибиться к своим. Ну а если «свои» принадлежат по большей части к зеленошкурым, то выгодней и самому стать таким. Не обязательно, разумеется, но проще будет с вступлением в Кланы, с заданиями, заработком…</p>
    <p>В итоге сложилось так, что чёрные в Америке играют в основном за орков и троллей. Некоторые, правда, не восторге от явной расовой «раскраски», но положа руку на сердце, это самые массивные из условно цивилизованных рас, а что ещё нужно парням из гетто⁈</p>
    <p>Латиносы играют обычно за орков, но отличающихся от «чёрных», и гоблинов, среди которых, к слову, хватает вполне «человечных» и даже весьма привлекательных, с интересными стартовыми позициями и расовыми абилками.</p>
    <p>Индусы стараются подобрать более интересные расы, вроде нагов. Правда, у них расы делятся ещё и по кастам, по вере… В общем, всё сложно и запутанно, да и играют они в основном в своём секторе, а если даже и нет, то, как и азиаты, сбиваются обычно в закрытые сообщества, где посторонний будет, как на ладони, да и не поймёт ни черта.</p>
    <p>Азиаты играют в основном за гоблинов, но хватает и экзотики, почему-то в основном нечеловеческой. Всевозможные ёкаи, псоглавцы, троглодиты… и в общем, мне этот выбор не слишком понятен, но наверное, какие-то плюсы имеются.</p>
    <p>Есть среди этих рас и красивые, вроде кицунэ, тэнгу и прочих. Но кицунэ, несмотря на всю красоту, относятся к демоническим расам, и веет от них… нехорошо. Чёрт его знает, как это в дальнейшем развернётся, но судя по смутному гулу на форуме, развернётся непременно.</p>
    <p>Белые играют в основном за людей, но встречаются и кентавры, титаны, великаны, йети. Есть и разного рода нечисть, но в основном европейского «происхождения».</p>
    <p>Что особенно неприятно для меня, в Америке и на Западе вообще, очень многие люди с нетрадиционной ориентацией выбирают в качестве персонажей одну из эльфийских рас. Впрочем, о чём это я… не только в Америке и не только на Западе. Андрогинный типаж, девочка в мальчике, мальчик в девочке, небинарные транс персоны и прочее…</p>
    <p>Правда, в большинстве случаев отличить подобного персонажа от нормального эльфа не так уж трудно: воинов и ремесленников среди них мало.</p>
    <p>В основном они стараются открыть «заведение», то бишь кафе, ресторан, закусочную, парикмахерскую, театр, бордель, при этом зачастую полагаясь не столько на мастерство, сколько на некую «атмосферу». Воинами — больно, магами — думать надо много, ремесленниками — работать…</p>
    <p>Получается, в общем, неважно, поскольку заведений такого толка в городах «френдли» избыточно много, а налоговых льгот и пособий в Игре не полагается. Пока…</p>
    <p>В общем, в Иггдрасиле сексуальные меньшинства приживаются плохо, и из-за этого в реальном мире идут, как говорят, те ещё баталии, с разговорами о поддержке меньшинств и прочем.</p>
    <p>Всю эту расовую вакханалию поддерживает Администрация Игры со стороны Запада, прикрываясь красивыми словами о необходимости выбора, терапии и прочем. Довольно странно, как по мне — политика смешения и мультикультурализма в реальном мире, и совсем другое — в Игре.</p>
    <p>На деле же получаются «низшие» и «высшие» расы, хотя это и не всем очевидно. На начальных уровнях орки и тролли имеют немалые преимущества перед людьми, гномами или эльфами. Сила, выносливость, живучесть…</p>
    <p>Зато прокачка большинства магических направлений была затруднена. Как и мудрость, мана… А ещё оркам и троллям хуже даются некоторые ремёсла, мелкая моторика у этих рас неважная.</p>
    <p>У гоблинов всё в порядке с мелкой моторикой, да и магических направлений им доступно больше. Однако тяга к людоедству, и ряд столь же «милых» особенностей затрудняет социализацию.</p>
    <p>Как ни странно, это не мешает им заниматься бизнесом. Но слишком часто это торговля краденным, ломбарды, ростовщичество и тому подобные вещи. Расовая особенность или специфика изначального контингента? Кто знает…</p>
    <p>Лавка, по традиции гоблинов, пряталась в переулке. Точнее — в переулке имеется вход и парочка крохотных окошек. Хотя сама лавка, на деле, занимает очень внушительную площадь в подвальных и полуподвальных помещениях. Понятно, что традиции возникли не на пустом месте: так гоблы меньше мозолят глаза, и так проще всяким мутным личностям вести с ними дела. Шмыг в переулок… всё не на виду.</p>
    <p>— Ого! — вырвалось у меня при виде двери. Многослойный «пирог» из металла, дерева и заклинаний впечатлял. Парочка здоровенных орков, усиленно изображавших «случайных прохожих», покосилась на меня. Ну всё, не провоцирую…</p>
    <p>— Что угодно почтенному перворожденному? — поинтересовался гобл, появившийся передо мной, едва я успел войти в лавку. С трудом давлю «хи-хи» — по каким-то свои соображениям, владелец «Игрок Шейлок, Гоблин, Купец, Уровень 14», как по мне, довольно злая карикатура на хасида.</p>
    <p>Именно карикатура, а не банальный перенос личных черт в Игру — уж такие-то вещи разберу. Думать, зачем ему это надо… к чертям.</p>
    <p>— Одеться нормально, почтенный Шейлок, — отозвался я, неспешно оглядываясь по сторонам. А смотреть, право слов, есть на что! Очень интересная помесь комиссионки и лавки старьёвщика, в которой масляный лампы соседствуют с потёртыми штанами, а связанные в охапку пехотные мечи со средствами для уборки.</p>
    <p>— Уважаемый, вы-таки определитесь, что такое нормально для вас? — едва поинтересовался Шейлок, — Вы собрались на рыцарский турнир, где будете поражать почти прекрасных дам и их мамаш? Или вам нужно произвести впечатление на… друга?</p>
    <p>Шейлок многозначительно и очень похабно подмигнул. Игнорирую его выпад — в своей лавке он меня размажет, наверняка здесь имеются интересные артефакты, а может, и не только они. Да и власти города, случись что, будут на стороне пусть и несколько сомнительного, но проверенного налогоплательщика.</p>
    <p>— Просто одеться для достаточно опасного и длинного путешествия, — ответил ему, — Добротная одежда, меч средней длинны, несколько кинжалов. Если есть комплекты ассасинов или рог — посмотрю.</p>
    <p>— А артефакты? — уже нормальным голосом спросил гобл. Вместо ответа морщусь, а Шейлок кланяется преувеличенно-уважительно. Покупать артефакты в столь сомнительном месте рискованно — они тут нередко с двойным и тройным назначением, отсроченными проклятиями и прочими милыми вещами.</p>
    <p>Одежду подобрали быстро: пятнистые штаны, пара таких же маек, куртка, лохматый плащ. С обувью хуже, так что пришлось взять три пары мокасин типа индейских. Вариант далеко не идеальный, но всё лучше пехотных сапог или обуви рог с многочисленными чарами — тоже сомнительными, как и артефакты в этой лавке.</p>
    <p>Ну знаете, все эти «ключи», типа «капнуть кровью на каблук в полнолуние»… Хорошую обувь или одежду с чарами, личности асоциальные часто привязывают — чтоб если досталась врагу, то воспользоваться бы не ей смог.</p>
    <p>Оружие… Взял практически классический кошкодёр без всяких чар и рун, разве что сталь получше и наконечник заострённый, и длинный узкий кинжал с развитой гардой. Меч для меня оружие безусловно нужное… но где-то как солдатская лопатка для пехотинца. Какой-никакой, но я маг, плюс мой Дрын… А меч — так, знак статуса скорее.</p>
    <p>— Внимание! — раздался мощный голос, усиленный магией, пробирающий до костей. — говорит Голос Лас-Вегаса. До особого распоряжения Порталы закрываются…</p>
    <p>— С-сс… — трудом сдерживаю мат. Это не «Крах всех планов», в конце-концов, основная информация у Конторы есть. Но не помешает информация вторичная и косвенная. А для этого лучше прибыть в… расположение. Сейчас Васька-Кот и его люди просмотрели и проанализировали данные, и им очень хочется начать задавать вопросы.</p>
    <p>Кто бывал в гостях у Лауры, какие оговорки допускала она в конкретных случаях, какие напитки… В общем, вопросы могут быть очень странными, но с их помощью уточняются достаточно интересные данные. А порой на косвенных можно выйти и на что-то новое…</p>
    <p>— У перворожденного проблемы? — елейным тоном осведомился торговец, настораживаясь.</p>
    <p>— Да, б… Из-за этих… не могу теперь выйти из Анклава, только ногами.</p>
    <p>— Понимаю… — закивал гоблин, — дела?</p>
    <p>— Они самые… — вздохнул я, — В Эпоху Перемен пусть и трудно жить, но свой кусок урвать становится намного проще.</p>
    <p>Говорю этот «Под Маской», позволяя «прорваться» обиде, злости и сожалению об упущенных возможностях. В глазах гоблина засветилось понимание — перед ним стоял «нормальный» авантюрист, а не нечто непонятное.</p>
    <p>— А если бедный Шейлок решит стать чуть богаче и предложит уважаемому свиток Портала? — вкрадчивым тоном спросил он, — У вас есть что предложить?</p>
    <p>Скрип моих зубов был, наверное, слышен в переулке, но…</p>
    <p>— Сколько вы хотите? — спрашиваю без обиняков.</p>
    <p>— А сколько у вас есть? — заинтересовался поганец, склонив голову набок. Как по волшебству, в лавку просочилась парочка орков — по-видимому, для того, чтобы я вдруг не соблазнился прокачкой грабительских умений.</p>
    <p>Ох… Вдох… выдох…</p>
    <p>— Уважаемый Шейлок, прежде всего хочу предупредить, что попытка обмана будет караться максимально жестоко… — сказав это, смотрю ему прямо в глаза, — Надеюсь, это понятно?</p>
    <p>Вместо ответа тот зубасто заулыбался, и стало понятно, что каким бы чудаком ни был игрок, смелости ему не занимать. Не только смелости, но и опыта, причём я бы сказал — боевого. Офицер или контрактник, однозначно… хотя и с тараканами в зелёной башке.</p>
    <p>— Сейф на предъявителя, — говорю сухо, — гномий банк, стандартный «кошелёк» на десять тысяч золотых.</p>
    <p>Достаю из вещей драконью обычную на первый взгляд чешуйку, надрезаю палец, и провожу по чешуйке. Та вспыхивает, проявляются буквы. Это… что-то вроде векселя, только подделать его нельзя. У торговцев, знати и некоторых игроков такие не в ходу. Подобные векселя — почти исключительно прерогатива особо сильных Кланов и спецслужб.</p>
    <p>Сложно обналичить, а ещё сложнее — получить. Те же роги, ассасины и прочие сомнительные элементы, близко не подойдут к банкам. Гоблины и эльфы тоже… Обналичить могут, но не более. А главное — за открытие такого «кошелька» гномы берут от десяти до двадцати пяти процентов от суммы — в зависимости от репутации клиента.</p>
    <p>Зато чешуйка намертво привязывается к новому хозяину, её невозможно, в теории, потерять и отобрать. Так что сейчас я предлагаю гоблину не просто деньги, а… страховку. Деньги, которые нельзя отобрать силой или потерять… при его профессии это очень важно.</p>
    <p>— Свиток стоит дороже, — говорит Шейлок, не отрывая взгляда от чешуйки.</p>
    <p>— Это, — подкидываю её на ладони, — тоже. Нужно объяснять, почему?</p>
    <p>— Н-нет… — ответил гоблин, скорчив такую физиономию, будто у него заболели разом все сорок четыре зуба. Согласен. Портальный Свиток до Зюсса, грузовой.</p>
    <p>Видя мою скривившуюся физиономию, добавляет быстро:</p>
    <p>— Зато Барьер с гарантией пробьёт!</p>
    <p>Киваю… и только потом спохватываюсь, переспрашивая.</p>
    <p>— Барьер?</p>
    <p>— Пфе, — фыркает гобл, — да почти наверняка не только Порталы заблокировали, но и какие-то барьеры сделали. Насколько сильные, сказать не могу… Но раз уж началась… Эпоха Перемен… то уверен — Барьер есть.</p>
    <p>Киваю согласно и…</p>
    <p>— Помните, уважаемый — обманывать не стоит.</p>
    <p>Скривившись как от лимона, Шейлок уходит куда-то вглубь лавки. Пользуясь моментом, осматриваюсь как следует. Место достаточно интересное — скупка краденного, ломбард и секонд-хэнд одновременно. На виду висит потрёпанная одежда и обувь, дешёвое оружие, какие-то клетки, канделябры, полысевшие изделия таксидермиста, потрёпанные томики любовной лирики и низкопробной эротики, бижутерия… Мусорно, но… интересно. В другое время я бы, пожалуй, залип, как на экскурсии в музее, но не сейчас.</p>
    <p>Через пару минут Шейлок вернулся со свитком.</p>
    <p>— Проверяй, — он сунул его мне.</p>
    <p>Разворачиваю… да, нормальный Портальный Свиток, всё верно. Снова надрезаю палец, смачиваю чешуйку кровью.</p>
    <p>— Добровольно и без принуждения, — произношу кодовую фразу. Мои действия повторяет гоблин, после чего облегчённо вздыхает и мнётся.</p>
    <p>— Ты это… можешь сделать вид, что не у меня Свиток купил?</p>
    <p>Молча смотрю, ожидая конкретики.</p>
    <p>— Там дальше по улице пройти, — быстро затараторил он, конкурент мой. Ты мог бы…</p>
    <p>— Что мне за это? — перебиваю его.</p>
    <p>— Я… это… — начал он, явно желая купить за грош пятаков, втравив меня в свою войну забесплатно.</p>
    <p>Молча разворачиваюсь и ухожу, интереса встревать в чужие игры нет ни малейшего. По крайней мере — бесплатно.</p>
    <p>Идя по Лас-Вегасу, понимаю, что сейчас гляжу на него по другому. Ещё несколько дней назад это был пусть и недружественный город, но состоял он из развлекательных центров, отелей, казино, парков… Очень красивых, кстати — в Игре строить намного проще, и архитекторы с дизайнерами отрываются по полной.</p>
    <p>А сейчас для меня это огневые точки, потенциальные ДОТы, и места, где наших ребят могут подстерегать враги. Трясу головой, и быстрым шагом иду к на выход из города, постепенно переходя на бег.</p>
    <p>Игроков и НПСов в Лас-Вегасе довольно много, но спроектирован город очень хитро — так, что ищущим развлечения игрокам проще передвигаться по специальным арочным и подземным переходам, соединяющим здания. Дополнительная гарантия, что он не опомнится и уйдёт, пока в кармане есть деньги и не висят долги… Поэтому прохожих на улицах почти нет.</p>
    <p>Меньше, чем через час вышел за пределы города и скрылся от глаз наблюдателей. Быстро раздевшись догола, привязываюсь к ближайшему валуну и вонзаю нож в глазницу. Привычно…</p>
    <p>Надеюсь, этого хватит, чтобы убрать следилки.</p>
    <p>Воскреснув, быстро одеваю одежду от Шейлока и активирую Портальный Свиток.</p>
    <p>Вот и Зюсс — небольшой город, который можно назвать скорее перевалочным пунктом или «железнодорожной станцией». Типовая архитектура для такого места — склады, недорогие гостиницы, несколько борделей и кабаков. Много симпатичней, к слову, чем реальные городки такого типа, даже если сравнивать с процветающими странами Европы.</p>
    <p>Заселившись в ближайшую гостиницу, запираюсь в номере и через защищённую (надеюсь!) связь передаю шифровкой</p>
    <p>«Зюсс. Австрийский Анклав. Жду.»</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 40</p>
    </title>
    <p>Ждать пришлось менее получаса, хотя за это время я, признаться, весь извёлся.Наконец, в комнату постучался мальчик, прислуживающий при гостинице, и сказал:</p>
    <p>— Вас там просют внизу, господин такой суровый пришёл, с оружьем. Не вояка! –торопливо добавил он, — В смысле, не за вами!</p>
    <p>Мальчик окончательно смутился и покраснел,смутившись невесть чему. Вздохнув, молча вышел из комнаты, вручив ему серебрушку. Внизу и правда оказался «суровый с оружьем», и стало понятно, почему мальчишка не смог толком его описать. Вроде бы маг… но при этом с мечом, да и глаза опытного бойца. При этом не просто воин…</p>
    <p>Для меня очень знакомая картина: оперативник из Конторы — из тех, кто умеет работать головой, и особенно хорошо получается разбивать ей твёрдые предметы. На первый взгляд…</p>
    <p>На самом деле это может быть не твердолобый боевик, а волчара из тех, у кого предельно развита интуиция, а соображалка отточена высшим техническим образованием. В реальном мире, я бы скорее всего просчитал его получше, но здесь… Цифровое тело, другое лицо, и вот уже другая мимика и моторика — по себе знаю.</p>
    <p>Присев напротив, смотрю ожидающе, и чуть погодя, после игры в гляделки, тот открыл мне имя и уровень. Зеркалю… Не то чтобы это было очень важно, но из подобных мелочей всё и складывается.</p>
    <p>Знаю таких… спустишь, и будут говорить через губу и вытирать ноги. Профдеформация, частое явление в Конторе. Как же, Государевы люди…</p>
    <p>— Баюн прислал меня за тобой, — коротко докладывает он, почти не разжимая губ, — уходить будем Портальными Свитками, каскадом.</p>
    <p>— Баюн всё так же худ, словно у него глисты? — кидаю проверочную фразу.</p>
    <p>— Баюн всегда был гладким, — с лёгкой иронией ответил агент. Ну да, на его фоне я дилетант. Но один чёрт, хоть какая-то подстраховка.</p>
    <p>Из города мы выбрались быстро, страже у ворот интересными мы не показались.Ну да, ну да… это же не торговцев трясти.</p>
    <p>Погони и следилок кажется нет, но шанс, что меня как-то вычисли и отправили слежку просто на всякий случай, остаётся, и наверное, немалый. Во всяком случае, лучше думать так и подстраховываться.</p>
    <p>В пределах городов пользоваться Портальными Свитками не рекомендуется — защитные заклинания поселения могут вступить в конфликт с плетениями свитка. Понятно, что бессмертному ничего не будет — возродится. А вот городу…</p>
    <p>Разработчики учли этот момент, и потому такие вот излишне наглые бесы возрождаются принудительно в том же городе. Ну и отрабатывают долг — вплоть до морального ущерба последней дворняге, показательно, для особо наглых.</p>
    <p>Выйдя за символические городские ворота и отойдя метров на триста, офицер движением подбородка пригласил меня встать поближе. Не ерепенюсь, хотя снисходительность подбешивает. К чему это? Не могли подобрать более адекватного опера? Других поблизости нет? А может, это очередная проверка или что-то иное?</p>
    <p>Портальный свиток активируется, появляется светящийся круг, наполненный символами… Хлопок! И вот мы уже в горной местности.</p>
    <p>Местечко, к слову, такое себе… Виды — да, вполне, если вы турист и стоите на смотровой площадке. А если нужно топать ножками, то они сразу, загодя, начинают болеть. Лабиринты ущелий, россыпи валунов, за которыми можно спрятать взвод егерей или парочку огров, и обилие кустарника усиленной колючести.</p>
    <p>— Теперь надо пробежать несколько километров, запутывая следы, — коротко сообщил спутник. Зачем и почему, не спрашиваю — не факт, что тот и сам знает. Контора вообще славится тем, что даже рядовой поход в магазин обычного сотрудника там способны превратить в отвлекающий маневр для ЦРУ.</p>
    <p>Раньше, во всяком случае, было так, если верить разговорам. А сейчас да, просели, и сильно.</p>
    <p>Наша пробежка с целью запутать следы может служить для такого отвлекающего маневра или даже для начала серьёзной операции.А может быть и нет…</p>
    <p>Короткая пробежка по предгорьям с многочисленными ручьями и каменистой почвой должна была по идее сбить любую погоню. Вот только офицер время от времени сверялся с картой, после чего целенаправленно наступал на явно помеченные участки почвы. Молчу….</p>
    <p>Хотя ОЧЕНЬ интересно. И так-то… а с поправкой на эльфийский пубертат и подавно. С трудом удерживаюсь от того, чтобы не засыпать офицера десятками вопросов. Останавливает, по факту, только ощущение, что он этого и ждёт… и что если даже ответит, то вряд ли эта информация будет мне полезной. По части дезинформации, в том числе и для своих, в Конторе те ещё спецы.</p>
    <p>Ещё один Свиток…и здравствуй,морское побережье Средиземноморского типа. Скалы с редкими соснами, оливы и яркое синее небо, не котором нет ни единого облачка. Место такое курортное, что и словами не описать. Хочется бросить всё и пожить здесь отшельником несколько недель… или лет.</p>
    <p>— Перекур, — коротко сообщил мне офицер, — полчаса, и дальше.</p>
    <p>Угукнув, достал из инвентаря кувшин с козьим молоком, лепёшку и сыр, предложил сопровождающему.</p>
    <p>— Не положено, — буркнул он, не принимая угощение, — согласно инструкции.</p>
    <p>Ну, настаивать не стал… да и не очень-то и хотелось.</p>
    <p>' — Не хочет хлеб преломлять?' — возникла непрошеная мысль.</p>
    <p>После короткого отдыха и привязки, на всякий опасный случай, вплавь перебрались на небольшой островок в миле от нашего, скорее даже скалу. Плыть, если честно, было стрёмно. Несмотря на привязку и заверения офицера, что артефакт, отгоняющий морских хищников, у него вполне надёжный, стремительные огромные тени, скользящие вод нами в прозрачной воде, время от времени заставляли холодеть сердце.</p>
    <p>Но обошлось. Не без труда выбрались на скалу, обсохли немного, оделись. Снова Свиток…</p>
    <p>— Новгород, — коротко сообщил офицер, взглядом показывая на виднеющиеся неподалёку высоченные белокаменные стены.</p>
    <p>— Охренеть! — вырвалось у меня. Впечатление и правда… эпическое. Даже то, что видно отсюда, производит впечатление мощи и… соразмерности.</p>
    <p>Сопровождающий страшно доволен тем, какое впечатление произвёл на меня город. Пусть это выражается в чуточку прищуренных глазах и приподнятых уголках губ, но эмпатия с менталистикой прошибают даже его броню.</p>
    <p>В город не идём, направляемся в одну из крепостей неподалёку. Большая, производящая впечатление какой-то приземистости, она очень утилитарна — это именно крепость, в которой можно выдерживать штурм и длительные осады. Комфорт, даже издали, здесь явно на последнем месте.</p>
    <p>Ну да, безопасность… Короткий обыск на входе…</p>
    <p>… и да, в Конторе, как выяснилось, работают и орки причём те ещё орки…</p>
    <p>Ещё несколько постов охраны, сканирование непонятными артефактами, длинный спуск в подвалы, и…</p>
    <p>— Васька⁈ — неверяще гляжу на старого друга и начинаю хохотать.</p>
    <p>— Смейся, смейся, — ворчливо сказал он, — сам как будто лучше.</p>
    <p>— Х-хвостик! Уу… — всё никак не успокаиваюсь я. Васька и правда выглядит как… нэко из японских мультиков. То есть звериные уши, пушистый хвост… Единственное исключение — уши у него не на макушке, а на положенных местах. Просто они здоровенные, мохнатые… и полосатые.</p>
    <p>Так что выглядит генерал ФСБ как очеловеченный дворовый кошак. Матёрый такой, бывалый… и толстый. Даже оцифровка не помогла.</p>
    <p>— Зверлинг я, — коротко объяснил друг, когда я оторжался и немного успокоился, — ИскИну доверился, вот и… Но не пожалел ни разу: раса достаточно интересная, да и в этой… хм,шкуре чувствую себя комфортно.</p>
    <p>— Да эт ладно, — выдавливаю сквозь смех, — но я даже не слышал о толстых зверлингах!</p>
    <p>Васька терпеливо ждал, пока я заново отсмеюсь — понимает, что это просто реакция на попадание в безопасное место. Многомесячный марафон, когда я мог не только окончательно умереть, но и попасть в рабство, сказался.</p>
    <p>— Ты представлен к ордену Святого Георгия Победоносца четвёртой степени, — спокойно сказал он, когда я успокоился.</p>
    <p>— О… — только и смог выдавить я.</p>
    <p>— Заслужил, — веско уронил Васька, — Заодно решает проблему с твоей легализацией на Земле, равно как и с легализацией всех Оцифрованных. Прецедент.</p>
    <p>— Мм… — протянул я, — да я рад, но лишнего внимания…</p>
    <p>— Будет объявлено твоё настоящее имя. Дескать — выполнял задания правительства. Ну а потом уже, когда оцифрованные станут хоть немного привычными, скажем — награждали тебя уже в оцифрованном виде.</p>
    <p>— Тем более, — Васька усмехнулся грустно и несколько криво, — сейчас пойдут такие события, что награждённых будет очень много.</p>
    <p>— И в основном посмертно, — мрачно добавляю я, понимая недосказанное, — что, Вась, началось?</p>
    <p>— Угу… до ядерных ударов пока не дошло, но «Пограничные инциденты» идут косяками, десятками. Самолёты сбитые, «Кука» потопили… Войны пока не объявлено, но исключительно потому, что все стороны конфликта надеются одновременно заключить мир на своих условиях… и первыми нанести решающий удар… Правительства европейских стран, как и почти вся верхушка, уже эвакуировались.</p>
    <p>— М-да… Значит, решено? — спрашиваю я, с трудом удержавшись от вопроса, а эвакуировались ли наши? Сидят небось где-нибудь…</p>
    <p>— Да, война точно будет, — веско уронил друг, и уточнил, — почти точно. Вероятность свыше семидесяти процентов, а это…</p>
    <p>Он покрутил шеей, и продолжил после короткой паузы:</p>
    <p>— Единственное — может ограничится точечными ядерными ударами, а может и массированными.</p>
    <p>— Ожидаемо… — протянул я, с трудом удерживаясь в рамках нормы, — Ладно, а что там по Иггдрасилю и Земле? Новости какие?</p>
    <p>— Не читал форум? — спросил Васька.</p>
    <p>— Аа… некогда было толком изучать, даже когда снова смог залезть, — скривился я, — Сам понимаешь. Да и влез пару раз, а там бреда… Опять игроманы путают реальность с Игрой.Там, по хорошему, чтобы разобраться, не один день курить, а откуда мне столько времени взять?</p>
    <p>— Уже не особо путают, — меланхолично сказал друг, — магия уже стала… Не то чтобы привычной, но скрывать уже, в общем, не получается. Пока это на центральных каналах не идёт — РЕН-ТВ всякие… Ну и сайты купируются или высмеиваются. Но это ненадолго, магов всё больше.</p>
    <p>— Оху… — в последний момент глотаю окончание, чувствуя во рту едкий вкус, — Сильные?</p>
    <p>— Всякие, — вздохнул Васька, — В основном мелочёвка — свечку зажечь и тому подобные. Но есть и посерьёзней — вплоть до левитации. А главное — такие нежданчики порой вылезают, что ум за разум выходит. Не сильные — пока, по крайней мере, а именно неожиданные способности.</p>
    <p>— А… Оцифрованные есть? — с деланным спокойствием поинтересовался я.</p>
    <p>Васька посмотрел на меня пристально, потом пробормотал:</p>
    <p>— А, на тебе всё равно подписок… Есть, причём довольно много, где с полсотни у нас и союзников. Я тебе больше скажу — мы уже нащупали путь в эту сторону. К сожалению, это явно не для всех — нужно, чтобы сошлось много факторов. Их где-то с полсотни — тех, кто прокололся, кого нашли, так-то наверняка больше в разы, а может быть и на порядки.Сейчас ищём способ находить обходить…</p>
    <p>— Вроде как «На пенсию — в новую жизнь»? — поинтересовался я.</p>
    <p>— Ага, — честно ответил Васька, — чего уж тут… заманчиво, сам понимаешь.</p>
    <p>— И… чем же это я… и другие, уникальны? —спросил я.</p>
    <p>— Ну… много чем, — пожал плечами Васька, -но основное — это высокая синхронизация с персонажами, что не секрет. А оно вроде как невозможно без достаточно высокого интеллекта, самодостаточности в сочетании с умением поставить интересы общества выше своих, жажда жизни.</p>
    <p>— Гм… получается, что откровенное говно не оцифруется?</p>
    <p>Васька непонятно хмыкнул…</p>
    <p>— Говно-то не оцифруется, а вот фанатики — запросто. Среди умных людей процент идеалистов достаточно высок. А за неимением нормальной государственной пропаганды, их нередко «подбирают» то секты, то нацисты, то анархисты какие… Интеллект, как ни странно, ничуть не мешает «вляпыванию» в подобные компании.</p>
    <p>— Скорее напротив, — с полным пониманием дела подтверждаю я, — период «Богоискательства» и тому подобные вещи.</p>
    <p>— Он самый, — хмыкнул друг, — Себя после армии вспомни!Ну и личные «тараканы» в головах, а это прям интересно бывает. По идее, в Игре это должно сойти «на нет» и придти в некую норму. Но это если они не успеют собрать себе подобных в стаи и не начнут накачивать друг-друга идеологией. Хотя маловероятно — много рас, много Классов, Квесты… Идеалисты и фанатики будут, но совсем упоротые… вряд ли.</p>
    <p>— Фф… — выдохнул он и пожаловался, — Я по тебе соскучился, и с удовольствием общался бы несколько дней — да чтоб с бабами…</p>
    <p>— Но нужна информация, — продолжил я, покивав и повздыхав.</p>
    <empty-line/>
    <p>Информацию снимали в лаборатории, где меня попросили лечь на утыканную датчиками и артефактами (сюр полнейший!) кровать, перед этим обрив голову. Затем датчики по всему телу и… во все места.</p>
    <p>— Это-то зачем⁈ — возмущаюсь лаборанткой, которая вознамерилась впихнуть мне катетер в член.</p>
    <p>— И в задницу тоже, — хладнокровно сказала она, — данные нужны как воздух, заодно с информацией будем собирать вообще все, какие только возможно. А ты ныне на службе, так что не выёживайся — цени, что тебе хотят сэкономить время.</p>
    <p>— Будет мне какая-то лаборантка, — пробурчал я для порядка, устраиваясь поудобней.</p>
    <p>— Не лаборантка, а доктор медицины, и не только медицины, — наставительно сообщила мне она. Покосившись ещё раз на весьма соблазнительные выпуклости и впуклости, спорить не стал. Мало ли… если в реале она Баба-Яга на пенсии, то какие у неё в виртуальном мире могут проснуться желания и комплексы, Бог весть! Отыграется ещё…</p>
    <p>… но зонды в заднице не понравились. Собственно, нигде и ничего не понравилось! Но это как раз тот случай, когда спорить нельзя.</p>
    <empty-line/>
    <p>Расспрашивали меня тут же, с зондами во всех местах, и это, скажу вам, очень неуютно! Конторские, рассевшиеся вокруг меня и рассматривающие в видом энтомологов, да в такой ситуации…</p>
    <p>… но сочетание ментальной магии и химии даёт очень неплохие результаты…</p>
    <p>Жаль только, что в то время я бы «почти НПСом» и функции «Запись» у меня не было — приходится вот так. Это потом уже появилась возможность «задним числом», а самое начало, увы, сплошные белые пятна на памяти.</p>
    <p>— Жжения в районе печени не наблюдается? — влезает медик.</p>
    <p>— Слегка в желудке, как будто кислотность повышенная, — отвечаю ей.</p>
    <p>— Верочка! — кричит учёная, — ацетамола убавь!</p>
    <p>— Какие именно позиции в сексе предпочитала Верховная Судья?</p>
    <p>— … запах цветка в лацкане МакГрегора?</p>
    <p>— … голова не кружится? Верочка, физраствора подачу снизь!</p>
    <p>— … впечатления от разговора с Диланом Роем?</p>
    <p>Счёт времени сбился. Вопросы, вопросы… Голова была одновременно очень ясной и… отстранённой от реальности. Я-не-Я. Идеальная память, никаких понятий личного пространства, никаких задержек с ответами…</p>
    <p>Время от времени забегали торопливо люди и нелюди, раскладывая перед моим… собеседником какие-то бумаги и планшеты, после чего следовали уточняющие вопросы по самым неожиданным вещам. Иногда собеседник менялся, менялись и медики. Так что наверное, прошло достаточно много времени…</p>
    <p>Самым тяжёлым оказалось не вспоминать какие-то документы, а описывать свои ощущения в первые недели Игры — ещё до оцифровки. И снова — вопросы о Лауре, вопросы о сенаторах, вопросы о службе в страже, беспризорниках…</p>
    <p>Лица допрашивающих бесстрастны, но эмпатия показывает, что ко мне относятся именно как к коллеге, а не как к удачному эксперименту. Ухитряюсь фиксировать это малой частью сознания, отложив в памяти. Последняя мысль в моём оцифрованном мозгу, который начал всё чаще отключаться от перенапряжения:</p>
    <p>«Снова в рядах…»</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Нужно уступить, — убеждал министр финансов, промокая платком обильно потеющее лицо, — снять политическую напряжённости.</p>
    <p>Президент слушал его бесстрастно.</p>
    <p>— А что скажет министр обороны?</p>
    <p>— Ни одна стратегическая боеголовка не упадёт на территории России, это я могу гарантировать, — ответил тот, сидя с бледным, но решительным лицом, и обильно потея, — Тактические сложнее.Северный Кавказ в этом плане не прикрыт — горы, тайные тропы… шанс, что где-то закопан тактический ядерный заряд, остаётся.</p>
    <p>— Соседи? — так же бесстрастно спросил президент.</p>
    <p>— Беларусь прикрываем, разве что западная граница сомнительна, — отозвался министр, — Казахстан и Киргизия где-то как же. Украина… восточные области прикроем, а западные и центральные — вряд ли. Свою оборону они развалили, от сотрудничества с нами отказываются. Остальные бывшие республики… печально. Шансы есть у Средней Азии и немного у Грузии. Азербайджан и Армения почти гарантированно будут уничтожены. Даже не специально, просто НАТОвские ракеты из Турции над ними полетят.</p>
    <p>Президент кивнул и перевёл взгляд на министра финансов.</p>
    <p>— Я против! — сказал тот, промокая лоб дрожащей рукой, — Западные технологи опережают наши на десятки лет, мы просто не вытянем! В ядерной войне у нас шансы примерно равные, если верить военным, но в длительном противостоянии важные не ядерные факторы, а технологи и сильная, развитая экономика. А мы, хотя и сильно выросли за последние годы, заметно отстаём как минимум в ряде ключевых технологий.</p>
    <p>Президент молчал, глядя на столешницу большого стола, и либеральная часть правительства осмелела. Голоса повысились, началось обсуждение конкретных уступок,дипломатических ходов.</p>
    <p>Военные и силовики находили свои аргументы.</p>
    <p>Президент молчал, всё так же не глядя на присутствующих, найдя что-то интересное на столешнице.</p>
    <p>— Мы решительно против, — сообщил наконец министр финансов, — в случае эскалации военного конфликта мы отказываемся работать! Верно, господа?</p>
    <p>Его союзники нестройно, но уверенно согласились.</p>
    <p>— Выбор сделан, — громко сказал президент. Тут же двери распахнулись и вошли люди в камуфляже, не слишком вежливо выталкивая «капитулянтов» из помещения.</p>
    <p>Некоторые из либералов покорно шли, другие ожесточённо… но недолго сопротивлялись.</p>
    <p>— Только массовые расстрелы спасут Россию! — громко сказал министр обороны, пряча усмешку.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 41</p>
    </title>
    <p>— Разумеется, ты не будешь воевать, — недовольно сказал Васька, устало закатив глаза и не желая слушать мои аргументы, — это даже не обсуждается.</p>
    <p>Видя моё невосторженное лицо, друг продолжил уже более мягко.</p>
    <p>— Ты как подросток, Лёша, — вздохнув, протянул он, и, откинувшись в кресле, похрустел пальцами, — Пойми же — в битве за Иггдрасиль ты будешь лишним. Отряда у тебя нет, срабатываться с кем-то уже поздно, использовать тебя как пехотинца — глупо. Да и уровень у тебя, мягко говоря…</p>
    <p>Я вскинулся было, но Васька быстро перебил меня:</p>
    <p>— Лёша, ну не дури! Ты себя с кем сравниваешь⁈ С гладиаторами Арены и игроками со средней температурой по больнице? Уж прости за мой французский, но до элиты ты сильно не дотягиваешь! До настоящей элиты, и я не только об уровнях говорю, но и о нормальной прокачке, заточенной именно на войну, а не на поединки! Лёша, ну пойми ты, это не только моё мнение! У тебя до фига всего проседает, а некоторые твои навыки будут только мешать! Мешать, Лёша, понимаешь? А с учётом твоего… м-м, пубертата, получается так, что на тебя, как на серьёзную боевую единицу, рассчитывать нельзя!</p>
    <p>— Ага, пошёл я на… — не договорив, скрещиваю руки на груди, всерьёз обидевшись на друга.</p>
    <p>— Лёш… — он вздохнул и сделал движение, будто поправляя очки, смазав его в последний момент, — ну чего ты? Всё правда! Ты думаешь, мы бы в нормальной ситуации отказались бы от бойца? Ладно уровень и прокачка кривая… но эльфийский подросток с неустоявшейся психикой в серьёзных боевых операциях? Да меня штабные с говном съедят, и будут правы!</p>
    <p>— Правы, — с нажимом повторил он, — Ещё раз — прокачка у тебя кривая, но это, в общем, и не главное. Ты не командный игрок, понимаешь? Помнишь, что такое боевое слаживание в подразделении? Это не окопное мясо на три штыковых, а спецподразделения, где люди месяцами притираются! В реальном бою ты — смертник, понимаешь? Разведка боем, одноразка! А так, ты не понимаешь, что в бою тебя прикрывать придётся? При том, что ты будешь скорее мешать! Зачем, Лёша? Патриотизм взыграл, подвиг Александра Матросов покоя не даёт? Бронзовый бюст героя на Родине, посмертно?</p>
    <p>— А вот в штабе ты сможешь сильно помочь, — видя, что я закипаю, быстро добавил Васька.</p>
    <p>— Это как же? — ядовито поинтересовался я, всё ещё не отойдя от спича друга, — карандаши подносить или отвечать, какого цвета было бельё на Лауре в нашу третью встречу?</p>
    <p>— Зря иронизируешь, — хмыкнул тот, — бельё и прочие мелочи помогли составить психологический портрет, а она всё-таки не последний человек в их иерархии.</p>
    <p>— Но портрет уже составлен, знания из меня выкачали, теперь-то зачем я в штабе⁈ — парировал я, — И ладно, важные направления, слаживание… всё я понимаю! Неужели у вас нет заданий для одиночки, такого как я? На хрена мне в штабе яйца отсиживать?</p>
    <p>У Васьки смешно дёрнулся пушистый хвост, но ответил он по прежнему терпеливо.</p>
    <p>— Затем, чтобы ты был под рукой. Если вдруг понадобится какое-то уточнение — и вот он ты, даёшь его.</p>
    <p>— Да какое уточнение может понадобиться⁈ — взвился я.</p>
    <p>— Лёша, не беси меня… — тихо сказал Васька и прикрыл глаза, — не понимаешь нормальной аргументации, тогда слушай приказ. Ты остаёшься штабе, и сидишь здесь, накачанный зельями памяти. Не факт, что ты понадобишься штабным… Но ставки сейчас таковы, что любая мелочь может оказаться решающей. Вряд ли помощь от тебя будет очень весомой — пол процента максимум, а скорее всего, на порядок меньше. Но если с твоей помощью эти пол процента МОЖЕТ БЫТЬ появятся…</p>
    <p>— Понял, Вась… — тоскливо вздохнул я, принимая аргументацию.</p>
    <p>Я и правда всё понимаю, но проклятое эльфийское мышление берёт верх над знаниями и жизненным опытом. И… что-то ещё, на грани сознания… Прислушиваюсь, отмахиваясь от Васьки, знаком приказывая заткнуться.</p>
    <p>— Вась, мне тут не нравится, — серьёзно сказал я другу, — не знаю, что и как… Но интуиция прямо-таки приказывает мне валить отсюда на хрен! Настолько стрёмное ощущение, что битва в первых рядах кажется безопасной.</p>
    <p>— Оп-па… — насторожился тот, — А вот здесь поподробней…</p>
    <p>Вкратце обрисовываю ему своё «опаладинивание» и последующий разговор с Дамой Судьбой. Васька в общих чертах в курсе, разумеется, отсчёты он читает, но вот детали, поданные в нужный момент, иногда решают.</p>
    <p>— Ага, ага… — бормочет задумавшийся генерал, прижимая к черепу мохнатые уши, — это может быть… Любимов! Передай — работаем по форме три, распараллеливаем штаб! Срочно!</p>
    <p>— Ты так серьёзно относишься к моим предчувствиям⁈ — удивился я.</p>
    <p>— Что? Нет, но да! Это последняя соломинка… — отмахнулся ФСБшник и убежал. Хм… я теперь тоже ФСБшник, надо выяснить насчёт звания, полномочий, зарплаты…</p>
    <empty-line/>
    <p>Штаб раскидали по… даже не знаю, по какому количеству городов и крепостей. Не знает и Васька — такая тайна на случай захвата или менталистов-шпионов. Вроде как есть несколько десятков штабных подразделений, работающих в тесном контакте с помощью многочисленных экранов.</p>
    <p>А есть ещё и дублирующие подразделения,и сколько таких дублей на самом деле, сам чёрт ногу сломит! И ещё вопрос — не во вред ли эти самые дубли? Громоздкая система получается, как по мне, не гибкая. Впрочем, не мне решать…</p>
    <p>Громоздко, да… но наверное необходимо, ставка сейчас, если верить Ваське, ничуть не меньше, чем во время ВМВ — решается судьба даже не страны, а мира. Самое страшное, что на «раскачку» времени нет — нельзя отступать неделями, нельзя «тупить»…</p>
    <p>Всё должно пройти очень жёстко, быстро и безошибочно, и это — хреново! Генералы у нас, как известно, всегда готовятся к прошедшей войне, а средний возраст командования я хотя и не знаю, но твёрдо уверен, что это люди заслуженные…</p>
    <p>… даже слишком.</p>
    <p>Собственно говоря, «пристрелочные» бои уже ведутся как в Реальном Мире, так и в Иггдрасиле, но пока это так… пограничные конфликты.</p>
    <p>Ни одна из сторон не пошла дальше точечных сражений с использованием авиации и артиллерии. В океанах флоты всех государств кружатся по запутанным маршрутам, готовые начать битву тысячелетия…</p>
    <p>Но пока все медлят. Не из человеколюбия и теоретической возможности «откатить» отношения назад — это уже, быть может, невозможно. Скорее — просто многочисленные разведки боем и попытки взять противников «на слабо».</p>
    <p>— Газовый терминал в Литве взорвался! — доложил оператор по соседству, переключаясь на принимающего доклады хоббита с погонами подполковника и суровым выражением лица.</p>
    <p>— Причины? — пискляво, но как-то очень профессионально поинтересовался хоббит.</p>
    <p>— Неизвестно! — отозвался оператор, — Ракет не наблюдалось, так что скорее всего диверсия.</p>
    <p>— Мы? — бросил Васька.</p>
    <p>— Посылаю запрос… — отозвался оператор, — Нет, перехватили переговоры — говорят, янкесы. Литовцы как союзники им неинтересны, но теперь появился повод, как с «Мэйном»*.</p>
    <p>— Блять… — коротко ругнулся хоббит, — и не докажешь ведь потом!</p>
    <p>Буркнув ещё несколько слов, он вцепился зубами в пустую трубку и принялся набивать что-то на клавиатуре.</p>
    <empty-line/>
    <p>Я сижу, опустив наушники так, чтобы услышать запрос, обращённый лично ко мне. А так… гул голосов стоит неумолчный, несколько десятков операторов и дежурных офицеров постоянно переговариваются, переключаясь с канала на канал. Обрывистые команды, которые постороннему невозможно понять.</p>
    <p>Но я понимаю — проклятие менталиста… Не хочу. Но вот… лезу автоматически в головы, считывая поверхностные образы и мысли. Не то что я такой могучий, просто у штабистов сейчас отключены артефакты, защищающие от менталистики.</p>
    <p>Суть в том, что они пусть и защищают мозги, но одновременно немного притормаживают сознание. Так что артефакты вон, а всевозможные «растормаживающие» зелья выпиты, и мной тоже. Голова потом будет болеть…</p>
    <p>' — Рейнеке-Лис', — послышалось в наушниках.</p>
    <p>— На связи! — живо отозвался я.</p>
    <p>— Сенатор Блэкуорт в Иггдрасиле имеет облик дроу?</p>
    <p>— Так точно! — несколько озадаченно отозвался я, не вполне понимая, зачем это спрашивать, если в отчётах всё есть.</p>
    <p>— Насколько он по вашему мнению соответствует этой расе?</p>
    <p>— Близок к эталону, — отвечаю уверенно, — Скорее всего, положился на выбор ИскИна.</p>
    <p>— Принято, конец связи.</p>
    <p>Что там с сенатором… Скорее всего, влез в Иггдрасиль покомандовать каким-то направлением в захвате Игры. Не сомневаюсь, что на него есть полное досье в Реальном Мире, но… В Реальном Мире он старик, а в Иггдрасиле — вечно юный дроу. Это не может не сказываться на психике и соответственно — поведении. Вот и уточняют…</p>
    <p>… а на самом ли деле этот дроу — сенатор, или «кукла» специально для нас, вопрос не ко мне!</p>
    <p>А пока сижу. Честно… до жути хочется воевать. Не от кровожадности, просто сейчас решается судьба мира, а я в штабе… Умом понимаю, что здесь я не просто полезней, а приношу вполне ощутимую пользу. Что все эти уточнения могут спасти жизни… Но то умом.</p>
    <p>Но «дурковать» не намереваюсь: Васька абсолютно прав. Кто я по сути? Хорошая заготовка на боевого мага, не более. Притом заточен я не на армию, и даже не на командное взаимодействие «вообще», до и то с нюансами.</p>
    <p>Всевозможные плетения, опыт данжей, групповых боёв… слабенько, откровенно говоря, чуть выше ноля, и опыт в реальном мире здесь не сыграет в полной мере. Да и не той уж он у меня большой… Диверсант? Получше, сильно получше, но… далеко не Старинов, и то — больше в теории.</p>
    <p>Опыт, опять-таки, специфический — на выживание в дикой природе Иггдрасиля и схватки с Боссами, причём в одиночку. Проникновение в охраняемые помещения или диверсии против высокопоставленных врагов… Слабовато. Да, один раз удалось, но именно нормальной подготовки в условиях Иггдрасиля просто нет.</p>
    <p>При этом захватить такого необычного оцифрованного, да ещё и двуликого, многие захотят. Очень может быть, что у врага есть на меня досье. Даже скорее всего.</p>
    <p>А что мне ещё остаётся делать? Только сидеть вот, ждать возможности помочь какой-то информацией, да уговаривать себя, что это очень нужно…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Скверно, — бесцветным голосом сказал президент и встал, заложив руки за спину, — сведения достоверные?</p>
    <p>— Достоверней некуда, — мрачно сказал глава ФСБ, — пока мы хихикали над «Тупыми американцами», которые используют заключённых в Игре, да ещё и выбирают расы типа орков, нас поимели. В эту среду внедрили профессиональных разведчиков и военных, так что можно говорить уверенно — армия в Иггдрасиле у них есть. Плохая, с невысокой мотивацией, зато огромная. Б… как же я мог так…</p>
    <p>— Скверно… — констатировал президент, — У нас, насколько я помню, армия в Игре сравнительно небольшая, так? Да и то в основном из всяких там спецназовцев — с поправкой на местные условия. Ну и «технарей» — магов и артефакторов.</p>
    <p>— Может, Китай? — осторожно предложил министр обороны.</p>
    <p>— Наши китайские… друзья несомненно будут воевать против Запада. Но вот за нас… — президент покачал головой, — исключено. Если попросим их помощи для защиты Плацдармов в наших Анклавах, то Плацдармы они защитят… для себя.</p>
    <p>— А подвинуть потом? — спросил нервно кусающий губы ФСБшник.</p>
    <p>— Мм… не стоит даже думать на эту тему, -не сразу ответил президент, — Мда, неудачно… было бы у нас хотя бы три месяца в запасе, наш план сработал бы идеально. Но их нет…</p>
    <p>— Вариант «Камикадзе»?</p>
    <p>Президент задумался…</p>
    <p>— Другого выхода нет. Жаль… как же жаль…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Перехватили сообщения десятого флота США! — сказал в микрофон сидящий по соседству офицер с погонами полковника, — Отдан приказ всем флота ВМС США начать боевое развёртывание. Так точно, все коды читаем, уверены… Спутники? Подтверждают информацию. Есть начать «Око бури!»</p>
    <p>Полковник, покрывшись крупными каплями пота, переключил микрофон на общую волну и произнёс:</p>
    <p>— Седьмому резервному, циркулярно. Работаем по схеме два Б, «Око бури».</p>
    <p>Сказав это, штабной откинулся на спинку кресла и как-то привычно потёр левую сторону груди, правой рукой хлопая по карману. Привычные действия немолодого человека в поисках валокордина… только он эльф. На фоне зверлингов, орков и эльфов в погонах, такое поведение выглядит почти нормально…</p>
    <p>Поймав мой взгляд, он бледно улыбнулся и сказал:</p>
    <p>— Мы стали на шаг ближе к ядерной войне.</p>
    <p>— Оо… — протянул я, обмякнув в кресле, — а наш ответ? Если можно, конечно?</p>
    <p>— Тебе? — он хмыкнул и несколько секунд помолчал, — С твоими-то подписками… можно. Да в общем, ничего нового — диверсии. «Вымпел» и другие группы полягут, наверное, в полном составе.</p>
    <p>Молча перекрестились…</p>
    <p>— А Иггдрасиль… как? — поинтересовался я.</p>
    <p>— Научники клянутся, что даже если наступит апокалипсис, Игра будет продолжаться, пока светит Солнце — в буквальном смысле слова. Не знаю, как, но…</p>
    <p>Хоббит покачал головой и снова вцепился в трубку.</p>
    <p>От его слов у меня пробежал озноб. Если это правда, а в документах Лауры проскальзывало что-то такое… То драться нужно до конца.</p>
    <p>Потенциальное бессмертие для человечества, пусть даже и в несколько другом… измерении. Возможность бесконечно развиваться, расти, познавать Вселенную. Это если победим мы.</p>
    <p>А если победит условный Запад, то будет мир бессмертных полубогов… И бессмертных же рабов, которые не смогут восстать против хозяев…</p>
    <p>… мелькнула было мысль, что на Западе, и не без оснований, думают примерно так же, но я её подавил. Не ко времени…</p>
    <p>… а тем более, это всё касается меня более чем напрямую. Бессмертие может быть разным…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Ну что там, Алфёров, не томи, — простонал генерал, обращаясь к учёному.</p>
    <p>— Сейчас, — пропел тот, не отрываясь от экрана, — минуточку… Есть! Не знаю, хорошо это или плохо, но ИскИн принял наше предложение о Рагнарёке и окончательной смерти персонажей, погибших в Битве Богов. Цитирую:</p>
    <p>' — Это справедливо. Битва за Миры должна быть особой'</p>
    <p>— Насколько я понимаю… просто ИскИн очень запутанно дальше, теологически, я бы сказал… — Алфёров привычным жестом поправил очки и явно настроился на долгие объяснения.</p>
    <p>— Ну! — рявкнул генерал.</p>
    <p>— Эм… смерть персонажей в Игре будет означать и смерть их в реальном мире. В общем-то это вполне реально — связь с Игрой очень сильная, так что…</p>
    <p>Генерал посерел, и прикусил губу, нервно прижав пушистые уши, не слушая подчинённого.</p>
    <p>— Плохо, как же плохо… — Потом он выпрямился и оскалился зло, — Что ж… Не стоило привыкать, что умирать в Игре можно много раз… Ничего… мы готовы умирать ради будущего детей, не привыкать… А вот они… посмотрим.</p>
    <empty-line/>
    <p>Мэйн* — американский линкор, взорванный в 1898 году у берегов Кубы. Стал формальным поводом для объявления войны Испании, и захватом её колоний. Хорошо известно, что судно взорвали сами американцы.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 42</p>
    </title>
    <p>Чтобы не болтался без дела и не отвлекал людей, меня усадили перед свободным экраном.</p>
    <p>— Наушники только не отключай, — приказал капитан Лебедев, — можешь понадобиться. Пока садись вот… смотри — разбиваешь монитор на квадратики… понял? Вот тебе каналы из второстепенных, но если что покажется странным, передавай данные мне. Специалистов не хватает, могут пригодится и такие, как ты, раз уж…</p>
    <p>Больщущий экран передо мной разбит на десятки маленьких. Быстро сориентировавшись с управлением, начинаю переключаться, пытаясь ловить информацию, которую в настоящий момент передают соседи.</p>
    <p>— Седьмой флот приблизился к берегам…</p>
    <p>— … передвижения в лейпцигской базе НАТО…</p>
    <p>Но понять суть мог только специалист, которого ввели в курс дела. А так… ну что толку от того, что я наблюдаю передвижение Седьмого флота США? Всё равно же ничего не понимаю.</p>
    <p>Потому я переключился на изображения больших городов. Лос-Анджелес, камера… или камеры, послушно приближают… Слышны звуки выстрелов и видно, что Национальная Гвардия проводит зачистку гетто. Жёстко проводит — стреляют не разбирая, кто перед ними. Движения у гвардейцев какие-то дёрганные, они часто смеются… Мать их, да они что, одболбаны⁉</p>
    <p>Нью-Йорк… раскатистые звуки автоматных очередей… Здесь уже действует армия вместе с полицией. На улицах творится сущий ад!</p>
    <p>Лондон — зачищают индийские и чёрные кварталы с помощью армии, очень жёстко. Идут настоящие уличные бои, гранатомёты и пулемёты применяется обеими сторонами.На голове у меня зашевелились волосы… Не столько потому, что жалко, сколько…</p>
    <p>— Капитан, — позвал я временного куратора, — зачистка гетто идёт по всему западному миру. Тебе не кажется, что это нехороший признак? В свете современной политики толерантности и мультикультурализма этого не может быть, потому что это не может быть никогда! У власти же леваки… или я чего-то не понимаю? Почему такой резкий поворот⁈</p>
    <p>— Это пиз…ц, — откликнулся он, — значит — на Западе принято решение идти до конца,а правый крен… это не то, что мы ожидали!</p>
    <p>— Ядерная война? — нервно поинтересовался я, с трудом укладывая в голове картину мира…Сглатываю… пусть учёные обещали, что даже апокалипсис ничего не сделает с Иггдрасилем «Пока светит Солнце», и есть у меня на это счёт кое-какие интересные мысли. Но дети, родня, друзья… Хреново. Всех не оцифруешь.</p>
    <p>— Лебедь, Лебедь, я Щука, — донеслось от наушников капитана, — зафиксировано применение ракет Японией, запрашиваю разрешение на операцию «Цветение сакуры».</p>
    <p>— Принято, — ответил ещё больше вспотевший капитан, шевельнув острыми эльфийскими ушами, — отправляю запрос… Операция «Цветение сакуры» подтверждена, действуйте.</p>
    <p>Откинувшись на спинку кресла и тяжело дыша, он произнёс глухо, — вот и нет больше Японии… — после чего нервно рассмеялся.</p>
    <p>Переключаю каналы на Японию… Мать моя женщина! Понятно, что ракеты Страны Восходящего Солнца были сбиты нами, но ответка… Города Ямато прекращали своё существование — точечные удары по промышленным центрам, по результатам мало чем отличались от ядерной бомбардировки.</p>
    <p>Китай… пока молчал.</p>
    <p>В России было относительно спокойно, разве что время от времени камера ухватывала отдельные митинги — как условных патриотов, так и либералов. Но уже через несколько минут всё изменилось — всколыхнулась Москва.</p>
    <p>Сперва откуда-то из подворотен и переулков начали выплёскиваться небольшие группы правой молодёжи, вооружённые бутылками с зажигательной смесью. Чуть погодя я увидел несколько десятков зародышей мирных митингов и протестов…</p>
    <p>… но полиция и армия, введённая в столицу, не разбирала, где мирные протесты, а где…</p>
    <p>… правые, впрочем, пострадали как раз меньше всех. У них и подготовка какая-то, и…</p>
    <p>— Б… — нервно сказал капитан, — ведь знал, но…</p>
    <p>— Знали, и…</p>
    <p>— Знали, знали, — подтвердил он мои мысли, — догадаться не сложно. Оппозиционно настроенных граждан в России мало, если мы говорим о тех, кто реально готов выйти на улицы, но почти все они сконцентрировались в Москве и Питере. Было решено не предупреждать… акции, а дать им выступить, а потом уже… купировать.</p>
    <p>— Рискованно, — говорю с натугой — мне по сути всё равно, о чём разговаривать, лишь бы не думать… — их кураторы тоже наверняка предусмотрели…</p>
    <p>— Ничего… проще провести ампутацию, чем отрезать по кусочку.</p>
    <p>Дальше… дальше я в каком-то оцепенении смотрел прямой репортаж из Москвы. Транспаранты, лозунги, стихийные митинги…</p>
    <p>… и вот уже по цепочке раздают оружие, а полицейское оцепление действует как-то неуклюже, непрофессионально… Настолько непрофессионально, что пришлось отступать в Кремль.</p>
    <p>Люди собираются, выкрикивая самые разные лозунги…</p>
    <p>… и я, хотя совсем не специалист, прекрасно вижу, что среди них есть агитаторы, провокаторы и Бог весть, кто ещё, и на чьей они стороне. Полагаю, здесь есть люди со всех сторон…</p>
    <p>Ещё чуть погодя в толпе начали передавать еду и напитки…</p>
    <p>… и через пол часа озверевшие люди начали творить террор в большом городе. Немногие, очень немногие из тех, кто реально пришёл на митинги.</p>
    <p>Но нашлись любители террора и грабежа и среди них. А чуть погодя к мародёрам присоединились люди, которые не участвовали в митингах, но просочились откуда-то из подворотен, как тараканы из-под плинтуса, и вот они-то, не отвлекаясь на штурмы полицейских участков или выкрикивание лозунгов, задали новый вектор.</p>
    <p>— А через часок положат всех из пулемётов, — сухо сказал Лебедев, — проскрипционные списки давно составлены. Ну и так… без списков.</p>
    <p>В полной прострации переключаю на Турцию… война там уже идёт, но пока против курдов — зачистка курдских городов и кварталов движется по полной. Курды в долгу не остаются, воюют умело и жёстко. Недостаток тяжёлого вооружения перекрывается самопожертвованием.</p>
    <p>Схлестнулись Армения и Азербайджан, пока осторожно, но учитывая странноватую координированность действий азербайджанских военных с турецкими, а армянских с российскими, это ненадолго…</p>
    <p>Северный Кавказ… гремят взрывы — террористы активизировались, поставив «ва-банк».</p>
    <p>Индия… резня с Пакистаном на фоне междоусобной войны внутри страны. Обмен ракетами.</p>
    <p>Китай всё-таки начал — выдвинул приказ о капитуляции Тайваню.</p>
    <p>Схлестнулись две Кореи, и кто там первый нанёс «превентивный» удар, осталось для меня загадкой.</p>
    <p>В Европе… ну да, карта беженцев — правым дали им команду фас, дали возможность порезвиться, а теперь вот идёт зачистка с участием граждан. И это прям полноценные уличные бои, среди беженцев слишком уж много молодых мужчин, имеющих военную подготовку и боевой опыт.</p>
    <p>Собственно, так же было и в Англии, это я не сразу понял.</p>
    <p>Ну и лозунги — «Европа для европейцев», «Дом для белой расы» и прочие в том же духе…</p>
    <p>… а с другой стороны — Халифат, джихад и прочее…</p>
    <p>Африка… да как обычно — бегают с автоматами друг за другом. Единственное — ничуть не сомневаюсь, что там уже начали гулять такие вирусы, что пресловутый «Эбола» покажется безобидным. Думаю, что отметились там все «цивилизованные страны», включая нашу…</p>
    <p>У нас спокойней, но… корабли флота США идут в Балтику и в Чёрное море. Сейчас будет…</p>
    <p>— Прорыв обороны командному пункта, штабным на эвакуацию!</p>
    <p>— Б…! — вырывается у меня. Соскакиваю с кресла… и опускаюсь назад — офицеры штаба очень организованно сворачивают свои дела, передавая управление резерву.</p>
    <p>— Портал, телепорт?</p>
    <p>— Ножками, — мрачновато говорит Лебедев, — это заблокировано. Правда, мы тоже заблокировали им…</p>
    <p>Раздался мелодичный звон и какой-то БОЖЕСТВЕННЫЙ женский голос сообщил:</p>
    <p>— Битва богов началась. Воскрешения не предусмотрено. Смерть окончательна во всех Мирах.</p>
    <p>Мама…</p>
    <empty-line/>
    <p>Несмотря на сообщения, паники не было. Странно, хотя… это всё-таки офицеры, морально готовые убивать и умирать за страну. А у меня вот… хреново. «Зажать в кулак» себя получилось, но с большим трудом. Впрочем, очень может быть, что и окружающие — с трудом…</p>
    <p>— Двигай, — подтолкнул меня капитан, — уходим.</p>
    <p>— Стоп! Понимаю, что тебя назначили моим временным куратором, но все знания я уже слил. Ценность же в будущем теоретически имеется, но подозреваю, что здесь все такие.</p>
    <p>Лебедев скривился, но кивнул согласно:</p>
    <p>— Здесь каждый второй уникален. Кто штабист отменный, кто технарь, кто… Штучные специалисты.</p>
    <p>— Вот, — говорю, пересиливая себя, — а я скорее везунчик. Случайный агент, который ухитрился влезть в капкан и вылезти с добычей. Зато боевик неплохой.</p>
    <p>— Что предлагаешь? — Жестом предложив освободить проход эвакуировавшимся, спросил куратор.</p>
    <p>— Воевать.</p>
    <p>Тяжёлый взгляд…</p>
    <p>— А потянешь? Вижу же, что не хочешь…</p>
    <p>— Есть такое слово «Присяга», — тоскливо выдавливаю из себя, — не хочу, но ДОЛЖЕН.</p>
    <p>Медленный кивок…</p>
    <p>— Что предлагаешь, что умеешь?</p>
    <p>— Хороший копейщик и рукопашник, бестиарий. Маг сильный, но не обученный, — здесь брови капитана слегка поднялись, но потом он вспомнил, что Прокачка в Иггдрасиле бывает достаточно интересной, и методы подчас отличаются очень сильно.</p>
    <p>— В команде?</p>
    <p>Отрицательно мотаю головой.</p>
    <p>— Не потяну, я в Игре одиночкой ходил почти всегда. В команде работать могу, конечно, но как стражник, а не как боец.</p>
    <p>— Ага… то есть специалист по животным, который не умеет биться в команде… Подарочек.</p>
    <p>Хмыкаю грустно и пожимаю плечами, — Учитывая обилие орков, троллей и всяческой экзотики, типа нагов…</p>
    <p>— Тоже верно, — соглашается капитан, -тогда…</p>
    <p>— Погоди, — останавливаю его, — в Настройки залезу на минуту…</p>
    <p>Так… 35 Свободных очков, куда их… Ааа, в Удачу. Банально, но куда ещё? Сейчас сила,мудрость,мана и тому подобные вещи — вторичны. На ТАКУЮ ситуацию я не рассчитывал, так что главное желание — выжить. Желательно с честью.</p>
    <p>«Удача — 55»</p>
    <p>… — всё, слушаю.</p>
    <p>— Вместе с охраной пойдёшь, — пожал плечами капитан, — раз настроен так…</p>
    <p>— Настроен, — хмыкаю я, — мне кажется, сражаться придётся всем. И неизвестно ещё, где будет безопасней — среди технарей и штабных, которые и являются целью, или среди охранников.</p>
    <p>Лебедев криво ухмыльнулся, и толчком в плечо отправил к охране.</p>
    <p>— Рейнеке-Лис, — представил меня, — некогда майор погранвойск, боевой опыт в Реальном Мире есть, в Иггдрасиле тоже.</p>
    <p>— Одиночка, — продолжаю самостоятельно, — копейщик, рукопашник, бестиарий. В команде слаб — только в строю, где от эльфов мало толку, ну и как стражник, но там своя специфика.</p>
    <p>— Подарочек, — насмешливо протянул орк с явственным кавказским акцентом, — копейщик, которого в строй не поставишь, и рукопашник.</p>
    <p>— Хороший рукопашник, — выделяю голосом, — «Железная рубашка» освоена с коэффициентом выше ста, могу и так вот.</p>
    <p>Когти из чистой Силы впечатлили присутствующих, ирония из глаз ушла.</p>
    <p>— Ну тогда да, — согласился орк, дав заднюю, — в толпе, особенно если те не в доспехах, самое то. Я Рамиль, в Игре — Шерхан, майор ФСБ в реальном мире. Парни тоже из моей команды.</p>
    <p>— Женя, — хрупкий сид с тяжёлым луком, — в Игре — Белый Лис.</p>
    <p>— Иван, — человек в доспехах паладина, — в Игре — Зяблик.</p>
    <p>— Лев, — человек в доспехах классического русского витязя, обвешанный множеством артефактов и с посохом, — в Игре — тоже Лев.</p>
    <p>— Юрий…</p>
    <p>— Валера…</p>
    <p>— Вадим…</p>
    <p>— Арам…</p>
    <p>Пути эвакуации — каменные тоннели, ведущие из бункера на расстояние в несколько километров. Теоретически это даёт возможность уйти за пределы Анти-Портальных чар, а Портальный свиток есть у многих. Но не у всех… Они дороги, сложны в изготовлении, и добрая половина присутствующих будет уходить своими ногами, ну или прятаться. Учитывая же «Окончательную Смерть», во всех Мирах, выглядит ситуация довольно тухло.</p>
    <p>Охрана делится на две неравные части: «пехотинцев», которые будут защищать бункер и мешать врагам пройти в него, и «телохранителей», которые будут сопровождать штабных. Естественно, я среди «телохранителей», ибо среди тяжёлой пехоты делать мне нечего.</p>
    <p>— А почему такие сложности? — негромко спрашиваю Рамиля на бегу, — это ведь по сути крепость, осаду держать можно долго.</p>
    <p>Тот вильнул взглядом, скривился…</p>
    <p>— Ловушка: наш филиал и часть других сейчас оттягивают на себя значительную часть вражеских сил вторжения. Слили дезу… какую, не знаю. Но в общем, враги считают, что здесь не просто одно из подразделений штаба, а нечто крайне важное. Силы на нас брошены колоссальные, соотношение где-то сто к одному.</p>
    <p>— И артефакты небось, — говорю понимающе, — но ложные данные нельзя было? Чтоб людей не терять…</p>
    <p>— Значит, нельзя, — коротко отрубил майор, прекращая разговор.</p>
    <p>Почему нельзя… вариантов много, не хочу даже думать. Тем более, скоро выход из тоннеля…</p>
    <p>— Я впереди, — сообщаю Рамилю-Шерхану. Тот дёргается было, но вспоминает…</p>
    <p>— Железная рубашка… давай.</p>
    <p>Выход из тоннеля односторонний, по системе «ниппель», замаскирован вроде как на невысоком холме. Вылетаю с разбега…</p>
    <p>И приземляюсь в сети.</p>
    <p>— Пеленай русского крепче! — несмотря на автоматический переводчик, во многих случаях можно определить национальность игрока. В данном случае это что-то… восточное? Наёмники? «Ручной» ИГИЛ янкесов?</p>
    <p>Сети из чего-то тонкого и прочного, если бы не «железная рубашка», пропилили бы меня до костей. Пеленают профессионально, за доли секунды, но…</p>
    <p>— Ву-уу! — активирую артефакт-сирену, вой стоит страшный — фактически на уровне взлетающего самолёта, только звук пронзительный. Сделать такой артефакт было сложно, особенно замучился делать его с ограниченным радиусом действия — за пределами пятидесяти метрового радиуса ничего не слышно. Присутствующие здесь боевики, в основном орки и тролли, зажимают уши ладонями, бросая сети.</p>
    <p>Раз! И Силовые Когти активированы.</p>
    <p>Два! Разрезаю сети.</p>
    <p>Три! Вылетают ФСБшники, приземляясь на деморализованных противников. Они и сами не в лучшем положении, всё-таки прыгали вслепую. Но класс… куда выше меня.</p>
    <p>Как «чистый» рукопашник я сделаю любого из них, но как боец… не уверен. Ориентируются моментально. Вот Иван-Зяблик, неудачно приземлившись на упавшего тролля, успевает изменить положение ног, захватив ими шею врага в «замок». Хруст! Великан, ростом больше двух с половиной метров, отправляется к Хель. Как⁈ Разница в габаритах… а впрочем, это Игра с её условностями…</p>
    <p>Зяблик же перекатом уходит влево (в доспехах!), подсекая дико выглядящего орка в чалме. Одновременно он успевает зацепить мечом классического араба в средневековых доспехах.</p>
    <p>Белый Лис приземляется мягко, с луком в левой руке и пучком стрел в правой. Почти балетным пируэтом уйдя от удара секиры тролля, хладнокровно встаёт на одно колено и выпускает стрелу в упор. Зеленокожий великан с грохотом падает на землю и катится, останавливаясь в густых кустах. Сид же начинает с бешеной скоростью выпускать стрелы.</p>
    <p>— Щёлк! — стрела пробивает горло какому-то полувеликану с синеватой кожей.</p>
    <p>— Щёлк! — красное оперение виднеется из глаза орка.</p>
    <p>— Щёлк! — подбегающий к Белому Лису непонятный смесок, падает навзничь, стрела из тяжёлого лука не только пробила кольчугу, но и отбросила врага назад.</p>
    <p>— Р-раа! — Шерхан вылетает с каким-то инфернальным рёвом, размахивая тяжёлым вариантом черкесской шашки. Затем орк и вовсе поразил меня в самое сердце — выхватив такой же увеличенный (под стать орку) кинжал кавказского типа, татарин… начал танцевать лезгинку. Музыки не было, но характерные движения… Надо же, какой оригинал… Читал, что многие народные танцы были частью военной подготовки, но чтобы и в самом деле кто-то использовал их элементы…</p>
    <p>Уклонившись от удара кривой тяжёлой сабли, правой рукой пробиваю арабу грудную клетку. Не специально, хотел просто сломать рёбра, чтобы они проткнули сердце, а в итоге смял само сердце в фарш. Не критично в этот раз, но ставлю себе «галочку» потренировать силу удара, а то привык со всякими там леопардами…</p>
    <p>— Шайтан! — здоровенный орк лихо пластает воздух сразу двумя тяжёлыми клинками. Выглядит это как взбесившийся вертолет, очень эффектно… но не эффективно. Он не настоящий «обоерукий», а всего лишь «циркач», так что по сути второй клинок только замедляет скорость реакции.</p>
    <p>— А-аа! — с диким визгом делаю выпад в его сторону, оскалив зубы и прижав уши к голове. Наёмник отшатывается на долю мгновения, «вертолёт» даёт сбой… и отрубленная Силовыми Когтями зеленоватая мощная рука падает вниз. Следом падает и голова — в Иггдрасиле быстро приучаешься добивать противника. Большинство игроков играют на коэффициенте ниже ста, так что боль даже в распоротом животе можно перетерпеть — особенно если привыкаешь к последующему Воскрешению… Так что подлянки «Последнего Вздоха» очень распространены. Активировать перед смертью какой-то пакостный артефакт любит каждый второй.</p>
    <p>Вижу сработавшуюся группу арабов-людей — как и положено, чрезмерно мускулистых и идеализированных, ощетинившихся оружием во все стороны. Из больше трёх десятков, доспехи тяжёлые. Они не принимали участие в «пеленании», стоя чуть в стороне. Резерв командования, блин…</p>
    <p>Брошенный мной лёгкий щит с грохотом врезается в подставленное древко копья. Но сила удара такова, что мускулистый араб слегка отшатывается… и тут же оседает с обломком копья в глазнице. Что-что, а швыряться всякой гадостью Проклятые Земли научили меня основательно…</p>
    <p>С десяток секунд резко передвигаюсь по очищенному от наёмников полю боя, собирая оружие и части доспехов, которыми кидаюсь в «резерв». Вот они чуть-чуть нарушили строй…</p>
    <p>— Время, — шепчу я, и оно послушно замедляется. Немного… но этого хватает, чтобы добежать до вражеского строя.</p>
    <p>— Р-рра! — силовыми когтями перерубаю древко копья вместе с рукой владельца. Тут же толкаю его вглубь, на товарищей. Короткая заминка… строй нарушен ещё раз, я влетаю вглубь.</p>
    <p>Завывая почти на инфразвуке, передвигаюсь между одетыми в тяжёлые доспехи стражниками. Сейчас против них играет неповоротливость и слишком плотный строй.</p>
    <p>— Р-рра! — Силовыми когтями распарываю очередному врагу бедро через сочленение доспехов.</p>
    <p>— Алла! — слышу я, затем следует какая-то команда на арабском, и меня пытаются сдавить. Зря! Несмотря на типично эльфийскую хрупкость, силы у меня предостаточно. По крайней мере — хватает, чтобы успешно сопротивляться и пусть с трудом, но перемещаться среди этих тяжеловесов.</p>
    <p>— Уй-ии! — завыл араб, бронированный гульфик которого оказался на пути моих Когтей. Снова несколько слов по арабски, отряд спешно расступается, пытаясь взять меня в кольцо, ощетинившись копьями.</p>
    <p>Им банально не хватает скорости — прежде, чем они успели расступиться, ещё семеро было тяжело ранено или убито. А потом в строй врубились ФСБшники, о которых «резерв» по видимому забыл.</p>
    <p>— Руби их в пёси! — слышу голос орка.</p>
    <p>— Круши в хузары! — отзывается паладин.</p>
    <p>И… враги быстро закончились. Восемь ФСБшников… собственно — девять, я ныне тоже в рядах… Против… сорока шести. Нормальный расклад для сработавшейся группы профессионалов, и такого хорошего меня.</p>
    <p>— Сильно, — сообщает командир, глядя на следы от Когтей на доспехах врагов, — хорошая штука… Расскажешь потом, как их можно получить?</p>
    <p>— Рассажу, конечно, но вот сможешь ли…</p>
    <p>Кивок и расходимся по сторонам — боевое охранение. Несколько минут ждём, после чего начинают вылетать штабисты и технари.</p>
    <p>— Все?</p>
    <p>— Все вышли, — отозвался сутулый сид, которому так и напрашиваются очки, — никого не осталось.</p>
    <p>Следует короткая перекличка и непонятый мне спор, после чего Портальные Свитки отдаются наименее приспособленным — после чего они с хлопками исчезают, а наш небольшой отряд пополняется семью штабными, под командованием криво ухмыляющегося полковника Ларионова.</p>
    <p>— Чечня, — коротко сообщает полковник, выглядящий как Добрыня с известной картины, — все прошли. Да и здесь нас пропаровозили неплохо. До вас далеко, но не отстанем и бою лишними не будем.</p>
    <p>— Командование за мной, — коротко говорит Равиль, с чем присутствующие соглашаются, — план… довольно прост — добираемся до одной из закладок неподалёку — там есть… всякое, в том числе и Свитки.</p>
    <p>Бег, бег, бег… несколько часов подряд. Приданные штабные дышали тяжело, как загнанные кони, но не отставали. Смотрю на них… и понимаю — ещё немного, и их придётся бросать. Равиль не соврал, закладки и правда были неподалёку, вот только и враги были… Поэтому маршруты выбирались достаточно извилистые — в бой вступать не хотелось, да… Анекдот о разведгруппах китайцев по тысяче человек в настоящее время выглядел не смешно.</p>
    <p>— Кусты! Крупный отряд впереди! — бросает Равиль, и мы послушно влетаем в заросли пахучего можжевельника. Орк морщится — благодаря интересному зелью, его чутьё сейчас сильно превосходит эльфийское. Но мозг не привык обрабатывать запахи и валит всё в кучу. Так что если я могу вычленять нужные запахи, «отбрасывая» в сторону «портяночные», то татарину шибает в нос ВСЁ. Не блюёт он только благодаря прокачанной силе воли, а откат будет… Такие зелья используют часовые, а не так — на бегу. Но деваться особо некуда — только орк может использовать такое на бегу, не боясь потерять сознание.</p>
    <p>Доверится мне… то ли не доверял до конца, то ли действовал по шаблону-уставу… Но как бы то ни было, через полминуты я доложил:</p>
    <p>— Смешанный состав, много зеленошкурых, есть наги… Половина отряда обдолбаны «Последним шансом» — запах у пота делается характерным.</p>
    <p>Лица у присутствующих стали кислыми — «Последний шанс» раскочегаривал организм игрока на полную, но дальше следовала не просто смерть, а откат в уровне. Эта дрянь была запрещена во многих анклавах, но по факту её часто применяли Кланы в критических случаях, «паравозя» затем своих смертников. Единственное, что радовало — у принявших зелье критическое мышление заметно снижалось, при резко возросшей агрессивности и физических показателях. А не радовало… применяли его обычно непосредственно перед битвой, так что нас обложили…</p>
    <p>— Англичане, — тихонько говорит Песец вслушиваясь в приближающиеся голоса.</p>
    <p>— Я по гражданскому образованию — филолог, романо-германская группа языков. Построение фраз у них очень характерное,даже через перевод ИскИна слышится. Я бы даже сказал… военные.</p>
    <p>ФСБшники переглядываются, затем следует непонятный мне разговор…</p>
    <p>— … седьмая группа?</p>
    <p>— Да, Ричардсон у них…</p>
    <p>— А не валлийцы?</p>
    <p>— Построение нехарактерно.</p>
    <p>Закончили быстро, и Равиль жестом привлёк наше внимание:</p>
    <p>— Работаем по следующей схеме — ты, — пальцем мне в грудь, — идёшь впереди, как смертник. Затем мы проламываем строй, а за нами штабные.</p>
    <p>Киваю — сам предлагал использовать меня подобным образом. Не потому, что к самопожертвованию склонен, а потому, что с моей реакцией и привычкой воевать с Боссами в одиночку, можно надеяться увернуться от всякой пакости, и нанести затем мощный удар оформленной в грубое заклинание силой.</p>
    <p>Быстро вытаскиваю из инвентаря все необходимые артефакты и обвешиваюсь ими. Обхожу приближающийся вражеский отряд сзади и…</p>
    <p>— БУМ! — Один из простеньких алхимических артефактов всё-таки сработал, унеся жизни нескольких англичан. Немного странно говорить «англичане», учитывая, что в отряде людей было меньше половины — остальные в основном сиды и почему-то тролли…</p>
    <p>— БУМ! БУМ! БУМ! — щедрой рукой кидаю все гранаты в противника, пока они не опомнились. В этот раз результат похуже, но несколько мёртвых и десяток раненых есть.</p>
    <p>Вместо того, чтобы выставить Щиты и атаковать меня, англичане также кидаются различными вариантами алхимических и магических гранат.</p>
    <p>Воздушной волной сбиваю их, это выплеск голой силы, поэтому попытка сбить плетение англам не удалась. Правда, и я трачу почти треть резерва…</p>
    <p>Взрывы гремят сзади — парни вычислили удобный момент и напали.</p>
    <p>Англичане ведут себя… странно, непривычно. Стандартный вариант действий в таких ситуациях разный, но уж точно — не сгрудиться в кучу и не активировать Защитные артефакты. Всё-таки Щиты — это хорошо, но активированный Щит мешает самому атаковать магией….</p>
    <p>Прошло всего-то пяток секунд после моего нападения, а они всё стоят с защитой⁈ Не уничтожить противника, а прежде всего не погибнуть самому… Они боятся! Больше сотни профессиональных военных, теоретически готовых убивать и умирать, не готовы… умирать⁈</p>
    <p>— За Родину, за Сталина! — слышу я откуда-то сзади.Бросаюсь вперёд, выдёргивая Дрын из Инвентаря.</p>
    <p>— Россия!</p>
    <p>— Русь!</p>
    <p>— Ура!</p>
    <p>Это уже не я, а ребята бросаются в атаку…</p>
    <p>— Р-ра! — наполненный Силой Дрын в щепки разносит несколько копий.</p>
    <p>— Р-раа! — Выплеск Огня — вся Мана, что есть… Но эффект получается, как от огнемёта. Убил мой Огонь всего двоих, но обожжены были почти три десятка. Тут же влетаю в разрушившийся строй.</p>
    <p>Удар Дрыном… могучий тролль в Рунной броне падает с дырой в груди. С силой выдёргиваю копьё, и заострённой пятой бью стоящего сзади сида в живот, одновременно уклоняясь от его тонкого меча.</p>
    <p>— Сдохни, рус! — Прыгает на меня брызжущий слюной тролль, выставив вперёд цельнометаллический щит. Перекатом ухожу вниз и вперёд, навстречу зеленошкурому гиганту.</p>
    <p>— Н-на! — удар Дрыном в плохо защищённый зад врага, да с выплеском Силы… Пробил, но тут же накатила слабость — Силу я расплескал… Останавливаюсь на доли секунды… и «слышу» удовлетворённый «голос-образ» своего копья — он напился вражеской кровью и наелся Сутью. А теперь, как порядочное масштабируемое оружие, делится с хозяином…</p>
    <p>Секундное замешательство дорого мне обошлось, клинок сида пробил бок и прошёл почку. В Реальном Мире я бы моментально умер, а сейчас… Дикая, ошеломляющая… привычная боль. Шаг назад, насаживаюсь на клинок ещё глубже и бью его обладателя локтем в грудь. Готов. Сознание затуманивается… но успеваю выпить одно из лечебных зелий. Полного здоровья оно не возвращает, но теперь хватает сил, чтобы отмахиваться от врагов. На атаку уже нет…</p>
    <p>Битва длилась где-то с минуту, после чего англичан осталось меньше половины, а оставшиеся в живых попросту сбежали. Сижу на трупе, перевязываю бок.</p>
    <p>— Как? — Подошёл полковник, — пару километров дотянешь?</p>
    <p>— И больше дотяну, но с боями хотя в ближайший час не подходить.</p>
    <p>Снова быстрый бег — расстояние небольшое, а спасение близко… Бегу с трудом, каждый шаг отзывается дикой болью в боку, но… Жить хочется, поэтому терплю, бегу на подгибающихся ногах.</p>
    <p>Закладка, Свитки, перенос, госпиталь…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 43</p>
    </title>
    <p>Ранение оказалось куда более скверным, чем я предполагал — традиционный для сидов отравленный клинок был смазан не классическим для этой расы растительным ядом, не слишком опасным для меня как для эльфа, а минеральным. Вдобавок замешали его на мельчайших кремниевых чешуйках, что ещё более усугубило ситуацию.</p>
    <p>Ладно бы врачи сообразили… но нет, зачем нам анализы, это же рана, нанесённая клинком сида… Причём врач был высококлассным, с колоссальным опытом как в Реальном Мире, так и в Иггдрасиле. Зазвездился.</p>
    <p>В результате откачивали меня целой бригадой. А если учесть, что из-за особенностей организма наркоз не действовал… Было ОЧЕНЬ неприятно — даже мне, которого не раз съедали заживо…</p>
    <p>… и тот факт, что мои противники умерли не только в мире Иггдрасиля, но и, скорее всего, в реальном мире, утешает слабо. Привычка некоторым условностям виртуального мира, вроде воскрешения, успела прилипнуть сильнее, чем я думал. А теперь, пусть и временно, этого нет, и снова чувствовать себя слабым, долго и муторно выздоравливать, это прям хреново.</p>
    <p>По окончанию процедур меня забрал Васька, отведя сразу в штаб.</p>
    <p>— В ближайшие сутки-двое толку в боях от тебя точно не будет, — деловито сообщил он, — всё равно не оклемаешься сразу, даже с зельями и артефактами тебя на ноги вот так сразу не поставить. Так что побудешь при мне «Тыбиком».</p>
    <p>Киваю молча — как ни хотелось бы мне повоевать, но… сильно сомневаюсь, что в разворачивающихся баталиях по всему Иггдрасилю от меня будет много толку. Увы и ах… или к счастью? Времена, когда единственный персонаж мог Вершить Историю, ушли в прошлое. Недавняя битва, хотя недавно я думал иначе, всего лишь один из сотен и сотен в общем-то рядовых эпизодов ведущейся войны.</p>
    <p>А в Иггдрасиле эпосной героики изначально и не предусматривалось — Игра задумывалась как международная, и излишне «МартиСьюшный» перс мог натворить делов, отбивая охоту к игре у рядовых игроков.</p>
    <p>Хотя и так… куда уж больше? Если не брать в расчет глав Кланов и политиков в реальном Мире, пользующихся условно-общественными ресурсами, то… Я оказался одним из ключевых персонажей разворачивающегося Рагнрёка. Не самым, даже в десятку не попадаю… Но в сотню — наверняка. Гм… а пожалуй, в сотню я попадаю даже с учётом политиков и глав Кланов… или я себе льщу? Да скорее льщу, в тысячу быть может, и то не факт.</p>
    <p>— Лови справку, — Васька щёлкнул несколько кнопок, на экране появились короткие строчки новостей и ссылки на более полные версии. Начинаю вчитываться… и холодею — как же много произошло за сутки…</p>
    <p>Уничтожено два американских флота при столкновении с российскими судами. Наша пропаганда, как обычно, не врала, у российского флота и правда оказалось техническое превосходство, которые моряки сумели с блеском реализовать…</p>
    <p>… но американцы тоже заявили о победе и техническом превосходстве! Ну и уничтожении нашего флота, само собой.</p>
    <p>Обменялись ударами с американцами и китайские моряки, но тут уже счёт уже не в пользу Китая. У американцев оказались образцы новейшего вооружения, которое очень сильно повлияло на битву. Что ж… кое-что из экспериментов американских «яйцеголовых» и правда оказалось удачным.</p>
    <p>Индия и Паскистан обменялись ядерными ударами. Ожидаемо… но ядерной зимы опасаться не стоит, как и серьёзного радиоактивного заражения. «Ведёт» Индия, но там одновременно началась гражданская и религиозная война разом, так что долго ли она будет «вести», не ясно.</p>
    <p>Что интересно, сторон у этой войны намечается не две и не три, а добрый десяток. Индуисты и мусульмане, сикхи, националисты всех мастей (что вообще кажется диким для многонациональной Индии), коммунисты различных направлений, какие-то сторонники монархий…</p>
    <empty-line/>
    <p>В Азии вообще всё плохо — Кореи сцепились всерьёз, идут бои в Индонезии…</p>
    <p>В России во всю идёт Большая Чистка, что привело в восторг некоторых граждан, так что неизбежные ошибки прощаются. Ну а тех, кого ситуация в восторг не привела, не то чтобы мало… но границы на замке, а тех, кто громко выражает неправильную точку зрения, ждёт суд, самый гуманный и справедливый в мире.</p>
    <p>Энтузиазм пугает — много говорят о «Сильной руке», массовых расстрелах, уничтожении тех же олигархов и всех бизнесменов уровня выше среднего «вместе с чадами и домочадцами»… Поговаривают о том, что каждый уличных фонарь должно «украсить» хотя бы одно тело чиновника-коррупционера или предпринимателя с нехорошей репутацией. И кое-где это осуществилось…</p>
    <p>Настроения в российском обществе колеблются между коммунизмом сталинского образца, национал-социализмом и восстановлением монархии с дворянством. Так что ой… после Чистки могут начаться волнения… в смысле, ещё большие волнения, у нас народ в разнос пошёл, несмотря на всю подготовку властей.</p>
    <p>К слову, очень не уверен, что власти сумеют удержать это под контролем — к власти претензий много, а те же «правые», которых используют как хунвэйбинов, это там ещё гремучая смесь. У них, как водится, своё виденье нового миропорядка.</p>
    <p>Ну а что, на фоне разгорающейся ядерной войны, когда терять нечего…</p>
    <p>Единственное, что меня по-настоящему обрадовало — пусть в России сейчас и беспорядки, но нет серьёзных национальных проблем. Пока. Ну или может быть, умалчивают и заметают под ковёр, как обычно.</p>
    <p>Были попытки раскачать ситуацию с обеих сторон, но одних отрезвила введённая в города армия, других — кадры с зачистками гетто в западных странах. Но больше всего, наверное, ракеты, полетевшие в самые беспокойные страны Ближнего Востока — без всякой оглядки на слезинки детей.</p>
    <p>А так… даже в Краснодарском Крае, где проблемы между кавказцами, русскими и казаками, стояли достаточно остро, национальные проблемы притихли.</p>
    <p>Напротив, сейчас идёт братание и запись в ополчение. Не думаю, что оно действительно нужно… Но власти Края пошли навстречу, что очень мудро — лучше организовать людей самим, чем ждать, пока они самоорганизуются на основе… чего-то сомнительного для власти.</p>
    <p>В Иггдрасиле дела у России и союзников обстоят более печально — Китай пока не вмешивается, изображая обезьяну на дереве, наблюдающую за битвой льва и медведя. Индия честно воюет, но… закладок у тамошней элиты оказалось слишком много. Ну и о своих, национальных интересах индусов, забывать не стоит.</p>
    <p>Южная Америка… ну, эти как обычно — сплошные революции, что в реальном мире, что в Иггдрасиле. Толку от них в общем-то немного — пусть они и воюют с американцами, но уже успели поделиться на мелкие группировки, и с ничуть не меньшим ожесточением воюют друг с другом.</p>
    <p>А всякие там Индонезии… не смешно. Ни в реальном мире, ни Иггдрасиле, у них просто-напросто недостаточно ресурсов для полноценных боевых действий.</p>
    <p>Беларусь успевает отражать агрессию из Польши, строить укрепления на границах балтийских государств в реальном мире, охреневших о того, что оказались между молотом и наковальней, и воевать в Иггдрасиле.</p>
    <p>Украина ожидаемо — Гражданская Война друг с другом во всех Мирах. Этакий славянский вариант Южной Америки. Уже появились всевозможные «Сечи», «Казачьи республики», «Гетманщины», «Народные республики»… А ещё коммунисты, националисты разной степени упоротости и прочие.</p>
    <p>Всё это очень опереточно, ярко, с многочисленными громкими заявлениями Лидеров Народа, пропадающих через несколько часов… И очень жестоко.</p>
    <p>А ещё — очень похоже на нас… но чуть раньше, с опережением. Хотелось бы думать, что я ошибаюсь, но уверенности нет.</p>
    <p>Переключаюсь на Иггдрасиль… Плацдармов на сегодняшний день чуть более полусотни, из них шестнадцать контролирует США, ещё восемь — их союзники. Десять за Россией, один за Белорусью, шесть за Китаем, три за Индией. За остальные идёт резня.</p>
    <p>Янкесы и их союзники как вояки как минимум не хуже нас…</p>
    <p>… если делить сказанное отечественной пропагандой на десять.</p>
    <p>А ещё сделанные разработчиками закладки работают. Постоянно вскрываются какие-то «козыри», что, разумеется, объявляется нами врождённой подлостью, а вот мы — это Другое!</p>
    <p>Но хуже они или лучше, а пока перевес на их стороне, сумели себе обеспечить… Небольшой перевес, пока. Но… Китай, на который мы рассчитывали, устранился от войны. Понятно уже, что потом сохранившая ресурсы страна либо ударит по изнемогающему победителю, либо предъявит жёсткий ультиматум, побеждая без потерь.</p>
    <p>Скриплю зубами, но ожидаемо — «Наши китайские партнёры» всегда были себе на уме, союзники из них аховые. Даже когда Сталин вовсю помогал Мао, Великий Кормчий не раз «кидал» его. А уж когда Сталин умер, Китай для СССР стал проблемой как бы не большей, чем США…</p>
    <p>Не с теми мы дружим, по моему мнению… но впрочем, моего мнения никто и не спрашивал, а обстановка сейчас такая, что играть приходиться с теми картами, которые имеются на руках.</p>
    <p>— Ну как тебе? — спросил подошедший Васька.</p>
    <p>— Жутко… — искренне отозвался я, — надвигающийся апокалипсис пугает так, что хочется сказать «Да пусть рванёт наконец, лишь бы всё это закончилось».</p>
    <p>Друг немного странно посмотрел на меня, но покивал, соглашаясь. Молчу, жду…</p>
    <p>— Лёш, — нерешительно начал он, — тут такое дело… Наши аналитики говорят, что твоя Удача… точнее даже, не твоя личная, а… что-то вроде благословения ИскИна… В общем, она стала едва ли не физической величиной.</p>
    <p>— Как-то… — бормочу растерянно, — неожиданно. Пусть и выпутывался пока из неприятностей, порой даже с некоторым прибытком, но и влезал…</p>
    <p>— Не-не-не! — Васька замотал одновременно головой и хвостом. Не выдержав,коротко, несколько нервно смеюсь.</p>
    <p>— Опять хвост? — удручённо констатировал друг, — да что ж такое… Я и на совещании у президента им виляю.</p>
    <p>— Он тоже в Иггдрасиле? — от удивления глаза лезут на лоб.</p>
    <p>— Конечно, — кивнул друг, — ведь время здесь течёт в четыре раза быстрей, любую проблему можно дольше обдумывать.</p>
    <p>— Да я не про то… — отмахнулся я, — Здесь же Рагнарёк происходит, а разработчики, как выяснилось, «мин» в пользу Запада предостаточно оставили.</p>
    <p>— А что делать, — развёл Васька руками, — Знал бы, какая там в бункере атмосфера… А впрочем, нет, лучше бы и я не знал!</p>
    <p>— Ладно, что хотел-то? — замял я неудобную тему.</p>
    <p>Друг прикусил губу и «перетёк» из обычного зверлинга в военной форме в генерала ФСБ. Оглаживает мундир, не глядя мне в глаза, затем ловлю его взгляд… Он какой-то… собачий, виноватый.</p>
    <p>— Мы… Я прошу тебя выйти на острие атаки. Твоя личная удача велика, но это не главное — у тебя есть Удача Вождя. Это пока ещё не устоявшееся понятие, но…</p>
    <p>— Я помню, в Эпоху Меча военачальника оценивали в том числе с точки зрения удачливости, и фактор этот был крайне важным, — сказал я севшим голосом.</p>
    <p>Васька судорожно кивнул и продолжил сильно не сразу.</p>
    <p>— Да. Мы изучали твою эпопею в Иггдрасиле едва ли не поминутно, и выяснили, что все отряды и группы, где ты хотя бы формально был командиром — преуспели.</p>
    <p>— Да я вроде не особо… — растерялся я, — больше в одиночку ведь, нет?</p>
    <p>— Это если серьёзное что считать, — вздохнул друг, — а всякие там «Собираю Отряд» забыл уже?</p>
    <p>— Да там вроде бы ничего серьёзного — собрались, замочили монстра какого, и разбежались, — задумался я.</p>
    <p>— Разбежались они, — ворчливо сказал Васька, — а ничего, что все твои квесты прошли удачно?</p>
    <p>— Не все! На маррокана ходил без толку!</p>
    <p>— Ага, а на обратном пути, когда отряд не успел распустить, кто наткнулся на химеру и сколько вы на этом заработали? Но это ладно, таких удачливых хватает. Главное — из твоих подчинённых никто не погиб…</p>
    <p>— Теперь понял, — покивал я, — В Иггдрасиле привыкли умирать легко, а сейчас, без воскрешения… м-да…</p>
    <p>Сразу ответить… тяжело. Понимаю уже, что соглашусь и пойду на… амбразуры, но… тяжело.</p>
    <p>— От моего решения много зависит? — мой голос прозвучал несколько пискляво, но сейчас плевать на все проблемы пубертата…</p>
    <p>— От 0,5% до 3%, — отозвался Васька, — согласно имеющимся расчётам.</p>
    <p>Много, это очень много в разворачивающемся апокалипсисе.</p>
    <p>— Позаботьтесь о моих, ладно? — сказал я напрочь сорвавшимся голосом.</p>
    <p>— Они уже в бункере, как все члены семей наших сотрудников, — быстро ответил Васька. Кивнув молча, с трудом поднимаюсь со стула. Ощущение такое, что сила тяжести внезапно выросла не менее чем в два раза — так оригинально организм у меня реагирует на ситуацию. Не хочет умирать.</p>
    <p>— Жить каждый день так, как если бы он был последним, никогда не суетиться, никогда не быть равнодушным, никогда не принимать театральные позы — вот совершенство характера, — цитирую Марка Аврелия и иду к выходу. Друг срывается с кресла, забегая вперёд.</p>
    <p>— Сейчас я тебе команды представлю, — бормочет он, — выберешь.</p>
    <p>— Стой! — в голову мне приходит неожиданная мысль, — а с НПСами мы работаем?</p>
    <p>— Конечно, — кивнул друг, — с самого начала.</p>
    <p>— Нет. Мм… с началом Рагнарёка работаем? Сейчас бессмертные игроки и смертные НПСы в одном положении.</p>
    <p>Васька замер…</p>
    <p>— Что-то не припомню, — сказал он через зубы, — не сомневаюсь, что такое предложение поступало, но почему-то не прошло.</p>
    <p>Несколько минут он потратил на доклады и разносы, после чего дело начало двигаться.</p>
    <p>— Ещё что-то? — вымученно улыбаясь, спросил друг, — теперь я уже не уверен, что тебе нужно быть на острие атаки, вон как получилось…</p>
    <p>— Есть, — киваю я, — нужны идеи. Соблазнять НПС не деньгами и льготами… В смысле — не только деньгами и льготами. Нужны идеи.</p>
    <p>— Коммунизм, что ли? — ёрнически начал было Васька и сам же заткнулся, — а ведь это может сработать… может… О Союзе местные НПС хоть что-то слышали. Хорошее или плохое… но слышали. И думаю, что уловили Суть СССР — некая идея социальной справедливости. Единство.</p>
    <p>— Ещё не забудь, что именно наши разработчики добивались больших прав для НПС при разработке Игры, так? — спросил я.</p>
    <p>— Ну… — Васька закусил губу, — не совсем так… но да, можно подать, что инициаторами были именно мы. Это, правда, вынужденная мера… а впрочем, неважно!</p>
    <p>— Если учесть, что среди НПС масса поклонников идей Справедливости, пусть даже в основном из-за комплекса неполноценности рядом с бессмертными игроками, — протянул Василий, прижав уши к голове, яростно задёргал хвостом. Минутой позже была отдана короткая команда смотрящим с экранов подчинённым, после чего он опустился в кресло.</p>
    <p>— Это сейчас быстро… — тихо сказал он, -заготовки разыщут, а заодно и тех, кто отверг идею привлечь НПС… Что-то ещё можешь предложить?</p>
    <p>— А как же… — нервно хихикаю, — могу сам отправиться в логово врага, поднимать пролетарскую революцию!</p>
    <p>Ёрничаю немного, но мне это свойственно и Васька привык.</p>
    <p>— Германский протекторат, Лютцов? — понял он недосказанное.</p>
    <p>— Он самый. Город небольшой, но один из ключевых в регионе, на нём и отработаем р-революционные идеи. После службы в тамошней страже у меня много знакомцев осталось — как среди игроков, так и среди НПС. Ну и авторитет какой-никакой имеется. НПСов буду давить социальной справедливостью и описанием того, во что Запад превращает покорённые народы — индейцы, индусы, опиумные войны в Китае… Найдётся чем напугать.</p>
    <p>— У них тоже найдётся чем, — пробормотал Васька, кривовато усмехнувшись, — А впрочем, ладно… чего мы теряем?</p>
    <p>— Подготовьте материалы, — бросил он в экраны, — продолжай…</p>
    <p>— Ага… — развивать тему я не стал, не маленький уже. Знаю, что между «завоевали» и «присоединили» очень тонкая грань, — Найдётся чем и игроков — напомню, что войны с Россией для Германии всегда плохо заканчивались, а вот вместе с Россией — хорошо. Ну и про возможность стать не прислугой при США, а равноправным партнёром для России. Возможно — младшим партнёром, но тут всё будет зависеть от их вклада в победу.</p>
    <p>— Что-то я сомневаюсь, что они там поднимутся на бунт… — Васька скептически поджал губы, — Капсулы-то на территории Германии находятся, а там американских военных — больше, чем в самом бундесвере.</p>
    <p>— Да я, честно говоря, тоже сомневаюсь, — говорю откровенно, — но какая-то часть всё равно пойдёт. Тем более, что они не могут не понимать — при дальнейшей эскалации боевых действий, Германии хана — просто ядерными боеголовками закидают. Ну и про оцифровку расскажу, слухи-то всё равно ходят…</p>
    <p>— Оп-па… — спохватился друг, — а вот это наша недоработка!</p>
    <p>Он переключил наушники и переключился на кого-то.</p>
    <p>— Уже… — кисло сказал Васька минуту спустя, — и не мы… Ладно, успеваем!Работаем!</p>
    <p>Что будет, если в прошлое попадет опытный человек? Сумеет ли он изменить страшные события XX века? На дворе Франция 1917 года, Экспедиционный корпус РИА. https://author.today/reader/531350/</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 44</p>
    </title>
    <p>«Бросок на амбразуру», похоже, отменяется, и Васька обрадовался этому как бы не больше меня. По крайней мере, с его стороны фонит облегчением, плохо скрываемым для эмпата и менталиста.</p>
    <p>Да что говорить… пару лет назад он проговорился, что из друзей юности у него остался только я, остальные — того, на том свете. А с близкими друзьями вроде бы всё неплохо, но обзаводился он ими по большей части на службе, и потому дружба была, но с червоточинкой.</p>
    <p>Ну знаете, вечные интриги Конторы, проверки, «стук» каждого на каждого просто потому, что любое сомнительное происшествие может оказаться проверкой, зарубившей твою карьеру.</p>
    <p>Я же — едва ли не единственный человек, которому он мог доверять почти полностью. О служебных секретах речи не идёт, но со мной, как минимум, можно обсудить какие-то вещи личного характера без опаски, что это всплывёт потом на очередном решающем совещании.</p>
    <p>Да, сейчас ситуация немного изменилась, но не критично — пусть я ныне на службе в ФСБ, но даже формально ему не подчиняюсь. Так, временный куратор-советчик.</p>
    <p>Меня, в виду «опаладинивания» и особого внимания от Дамы Судьбы, решили оставить «Вольным стрелком» — по крайней мере, пока не разберутся, что же со мной делать. Ситуация у меня уникальная, зверушка я неведомая и краснокнижная, так что, надеюсь, наверху не решат ломать меня через колено и ставить в единообразный строй служебно-одинаковых личностей. Ну а если решат…</p>
    <p>… подозреваю, что подчинение будет либо напрямую главе ФСБ, либо и вовсе — предложат стать этаким «порученцем» президента, хотя последнее, конечно, сильно вряд ли.</p>
    <p>Притом будет это мягенько, без взятия с моей стороны под козырёк. Потому что Удача — штука такая, очень зыбкая, но при этом вполне работающая. Сломать меня под себя так-то не слишком сложно, но кто поручиться, что Дама Судьба не обидится?</p>
    <p>А в Иггдрасиле, как я уже немного разобрался, «поводков» намного меньше, чем в реальном мире — перестарались в своё время с концепцией свободы для ИскИна.</p>
    <empty-line/>
    <p>Вместо броска на амбразуру и сражения в передних рядах, меня было решено использовать как диверсанта. Подготовка у меня куда как выше среднего по больнице, а вкупе с толикой удачи получается и вовсе неплохо.</p>
    <p>Сейчас что в реальном мире, что в Иггдрасиле, царит хаос.Всё против всех, вчерашние союзники и друзья бьют в спины, заключаются временные союзы и всё такое.</p>
    <p>— С твоими данными должно неплохо пойти, — суетится Васька, объясняя детали, — хотя конечно, будь моя воля, я бы тебя в штабном бункере оставил, но…</p>
    <p>— Понимаю, — прервал я Ваську, — люди умирают, наши люди.</p>
    <p>— Лёша… — он вздохнул, — это конечно да! Умирают, и мы можем их спасти! Но по большому счёту, ты с твоей удачей, да в штабе, это много лучше любой диверсии. В долгую если играть, разумеется.</p>
    <p>— Но что эти… там, — он дёрнул щекой, не став уточнять, кто конкретно «эти там», — не то отчитаться спешат, не то думают, что серия тактических ходов может переиграть стратегию, что ты, балбес… Ай, да сто раз говорено!</p>
    <p>— Вась, — я пожал плечами, — именно! Сто раз говорено. Во-первых — да, в некоторых случаях тактика важнее стратегии, особенно в ситуации, когда обстановка слишком быстро меняется. Во-вторых, я паладин, и удача у меня… ну, сам понимаешь, в штабе она так работать не будет.</p>
    <p>Васька, скрестив руки на груди, скривился, не став спорить.</p>
    <p>— Да-да… — вздохнул я, — разумеется, Вась, я ничего не понимаю!</p>
    <p>— П-фф! — фыркнул друг.</p>
    <p>Полковник Людинников, с которым я был шапочно знаком ещё до Оцифровки, влетел в помещение, и, не здороваясь, начал:</p>
    <p>— Концепция проникновения проста — дракон. Телепорты, порталы и артефакты сбоят, причём сильно. Плетения тоже со сбоями проходят, но вот выплески сырой силы, — полковнику ткнул меня пальцем в грудь, — отлично идут!</p>
    <p>— А почему сбои… — начал было я.</p>
    <p>— Долго и сами толком не понимаем, — отмахнулся Вячеслав, — по идее, это как-то связанно с Рагнарёком, на смерть и возрождение многие переменные у ИскИна были записаны. А теперь фигвам, хлопцы… Всё! Драконы, как я сказал — полетишь на нём! Не переживай, не один ты такой, этот сценарий мы давно прорабатывали, не одно Гнездо вольных драконов посетили. На нашем ярусе Иггдрасиля они уже не просто ящерицы, но пока ещё тупы-ыые… Договорились, ничего — у нас такие, гм… ксенопсихологи в отделе… Что и как отдали, что пообещали — волновать не должно. Важно — они обеспечивают приземление в нужном квадрате, а подозрений на дикую стаю, летящую достаточно далеко от населённых мест, возникнуть не должно.</p>
    <p>Затем мне набросали несколько вариантов речей и заставили отработать перед публикой…</p>
    <p>— Нет, нет и ещё раз нет! — недовольно сказал Людинников, — какие на хрен, фабрики — рабочим⁈ Что за отсебятина⁉ Мы же не СССР строить собираемся, а просто дадим концепцию некоей социальной справедливости, которую каждый истолкует в меру своего разумения.</p>
    <p>— Но речь получается слишком общей, — возражаю ему.</p>
    <p>— Именно! Это набор фраз и идей, предназначенный не для вдумчивых интеллектуалов, а для митинга, — цинично усмехнулся полковник, покосившись на безмолвного Ваську, — НПСы сейчас и без того взбудоражены происходящим — пусть сами додумывают в меру своего разумения. Так что твоё дело — сперва дать посыл «А что будет, если победят Люди Запада?» и привести примеры — что они делали на Земле в случае победы — то есть массовый геноцид…</p>
    <p>— Так… — сосредоточился я, — то есть сперва всколыхнуть сомнения, довести до истеричного состояния, а затем — Россия в качестве альтернативы.</p>
    <p>— Да! — закивал Людинников, — В Иггдрасиле многие НПС уровнем выше крестьянина интересовались Землёй как материнским миром. Так что тезисы «Россия — многонациональная страна», не будут для них новыми.</p>
    <p>— Собственно, не только Россия, — пробормотал Васька.</p>
    <p>— Да пофиг, тащь генерал! — дёрнул плечом Людинников, — Здесь главное погромче кричать и не стесняться.</p>
    <p>— Тоже верно, — усмехнулся Васька.</p>
    <p>— На этом и строй своё общение, — повернувшись ко мне, продолжил полковник, — Мы хорошие, всем расам и народам место найдётся. Если будут недовольные феодалы или расисты — переводи стрелки на Индию с её кастами. Дескать — тоже наш союзник, можете выбрать и этот Путь. Но Путь Запада — однозначная смерть или рабство для всех вас и ваших потомков, без какой-либо возможности скинуть бессмертных угнетателей. Главное — мы предлагаем вам взять в руки оружие и отстоять свою Свободу.</p>
    <p>— Невербалку уже отработал? — сменил тему Людинников.</p>
    <p>— Так, — жму плечами, — наскоро. С десяток раз разные варианты речи прогнали, с психологами преподавателями риторики и актёрского мастерства.</p>
    <p>— Хоть так, — буркнул полковник, — хотя наспех всё, конечно. Нам бы пару месяцев… эх!</p>
    <p>— Чуть руку подними, — пробурчал суетившийся вокруг меня портной, — не внатяг?</p>
    <p>— Нормально.</p>
    <p>Да, вот так и… речи разучиваю, психологию, а заодно и портной суетится, кузнец… Что можно сделать за два дня? Оказывается, очень многое, если подключить огромные ресурсы.</p>
    <p>Подогнанный многослойный костюм, по своим защитным свойствам приближающийся к рунному доспеху и выглядящий при этом так, что в нём я могу затеряться на улице среди толпы, спрятаться в лесу и появиться на королевском приёме. Аналогичная обувь. Клинки с анатомически подобранными рукоятями — не только у полусабли и эльфийского меча-шпаги, но даже у метательных ножей! Артефакты из тех, что по надёжности, простоте и убойности напоминают автомат Калашникова.</p>
    <p>— Всё, погнали! — поторопил нас инструктор, — Бегом!</p>
    <p>Я и ещё несколько человек… ну или эльфов-гномов-орков — мы все в бесформенных балахонах, скрывающих не только лица, но и очертания фигур, поднялись на высокую башню.</p>
    <p>— Р-рау? — Выдал при виде нас здоровенный ящер, похожий на фентэзийный вариант птеродактиля с размахом крыльев метров в тридцать.</p>
    <p>— Да, они, — ответила ему хорошенькая девушка-гнома с десятками косичек, в каждую из которых вплетены артефакты.</p>
    <p>— Р-роуа?</p>
    <p>— Нормально долетишь, вот, — гнома показала ящеру связку каких-то артефактов, — здесь Сила, вкусная… много.</p>
    <p>Успокоив дракона, гнома без лишних слов помогла нам разобраться в сложной системе ремней на транспортном средстве.</p>
    <p>— Не слишком удобно, — пояснила она, — но надёжно. Вы не смотрите, что ремни ерундой кажутся — это кожа виверны! Да и как только Рург взлетит, вы станете как бы частью дракона и не сможете упасть. Не только упасть, вас в полёте и стрелой не возьмёшь, чары бесполезны будут. Ну всё, в путь!</p>
    <p>Короткая команда дракону, тот встал на все четыре лапы, сделал несколько шагов, затем резко оттолкнулся, от чего у меня едва не рассыпался на части скелет, взлёт…</p>
    <p>Тут же неприятные ощущения уходят, но… я начинаю чувствовать, как чешется перепонка в правом крыле, брожение газов в кишечнике — вчерашняя антилопа всё-таки была с тухлинкой…</p>
    <p>Впрочем, транслируемые драконом ощущения пусть и странноваты, но всё перебивает Небо. Это… здорово. Приходилось в своё время не только на парашюте, но и на дельтаплане, но это… Когда ты-дракон сам шевелишь крылом, а его овевает воздушный поток… Сложно подобрать слова, описывающие это единение с небом.</p>
    <p>Минут через сорок один из «балахонов» отцепился от сбруи и сиганул с дракона, кружась над землёй как осенний лист. Потом была очередь второго, третьего… Моя настала через два с небольшим часа.</p>
    <p>Отцепившись, прыгаю вниз с замиранием сердца: артефакты, это далеко не парашюты, сбои нередки — всякие там области без магии… так что и собственные навыки могут дать сбой.А тут ещё и Рагнарёк…</p>
    <p>Но обошлось, меня закружило ветром и понесло на север, мимо стаи перелётных птиц, весьма невозмутимо воспринявших временного попутчика.</p>
    <p>Лететь пришлось долго, отнесло меня километров на двадцать в сторону — благо, в сторону протекавшей мимо Лютцова реки, по ней и доберусь. В самом начале хотел вмешаться в ход приземления, всё-таки владею Воздухом. Но артефакт как-то «всхлипнул» и дал сбой…</p>
    <p>Так что приземлившись, первым делом проверил штаны.</p>
    <p>— Надо же, сухо, — вслух удивился я, — думал уж, что навалил…</p>
    <p>Достав из инвентаря складную, типично эльфийскую лодку из палок, кожи и толики магии, быстро собрал её и отправился в путь. По течению, да на лёгкой лодке, да с моей силой… В предместьях города я был достаточно скоро.</p>
    <p>В сам город решил пока не соваться — нет и тени сомнения, что он на военном положении, а нервные игроки отдали приказ убивать всех подозрительных. И пусть Лютцов не принадлежит игрокам, но нет никакого сомнения, что один из «райцентров» они постарались теми или иными способами взять под контроль. Насколько этот контроль плотный — вопрос… Но лучше не рисковать.</p>
    <p>Причалив в предместье, в рыбацком посёлке, тут же сворачивая лодку.</p>
    <p>— Малой! — окликаю мальчишку лет восьми, — Дядька Эйнар где?</p>
    <p>Белоголовый малец вытаращился на меня, затем его лицо разгладилось — узнал, в бытность стражником я частенько пересекался с ними.</p>
    <p>— Дык как и всегда под вечер — в коптильне, — охотно отозвался мальчишка.</p>
    <p>Кивнув, бросаю ему конфету, специально на такие случаи дали нехилый запас. Ну да, ну да… дешево и сердито!</p>
    <p>— Шпашыба! — шепелявит он, засунув в рот леденец размером с небольшой лимон.Чуть погодя этот леденец хоть по разу оближет вся местная детвора, а может быть, и некоторые собаки — нравы здесь проще некуда…</p>
    <p>Знакомый запах дымка и копчёной рыбы учуял загодя. Живот требовательно квакнул, напоминая, что вообще-то, жрали мы ой как давно, и пора бы повторить!</p>
    <p>— Лис! — обрадовался мне здоровенный немолодой рыбак, на ходу вытирая руки. Жму мозолистую ладонь, искренне улыбаясь — Эйнара можно назвать приятелем, немало выпито! Немного поговорили о былом, потом староста предместья, видя мои глаза, жестом пригласил за стол в отдалении.</p>
    <p>— Эй, там! — зычно проорал он, — пива нам, да белорыбицы копчёной!</p>
    <p>Подождав немного, отдав должное пиву и рыбе, Эйнар поднимает серьёзные глаза…</p>
    <p>— Недаром, чай, пришёл?</p>
    <p>— Недаром… — киваю я, — прикладываясь к кружке, — видишь, что происходит?</p>
    <p>Староста морщится, как от внезапно заболевшего зуба.</p>
    <p>— Такое и не захочешь, а увидишь… Передел Миров, мать…</p>
    <p>— Именно, — ловлю его взгляд… — и я в этом участвую.</p>
    <p>— Это и пескарю понятно! — криво усмехнулся Эйнар, — К делу!</p>
    <p>— К делу… — вздохнул я, — Ладно! Ты знаешь, какие страны Иггдрасиль… делят?</p>
    <p>— Кто ж не знает-то…</p>
    <p>— То-то… А теперь вспомни — чем знаменит Запад, помимо якобы свобод? Власть крупных корпораций, извращения и геноцид всех, кто не похож на них. Так?</p>
    <p>Сказав это, смотрю на него, дожидаясь ответного кивка, хоть бы даже неохотного, из вежливости. Раз согласившись, с последующими тезисами человек соглашается намного проще.</p>
    <p>А моё мнение о Западе, Востоке и далее Эйнар знает хорошо! Ну… говорю же, пили вместе, да не раз! А политика во время пьянки, это ж классика.</p>
    <p>— Ты нам с ними драться предлагаешь? — не сразу отозвался Эйнар.</p>
    <p>— Да! — решительно киваю я, — Посуди сам: выиграют они, так всё — Иггдрасиль постепенно подомнут. Представь бессмертных хозяев Миров, которых НИЧЕГО не ограничивает. Пока… пока ограничиваем мы. А если проиграем? Рабство для всех!</p>
    <p>— Ну положим не для всех… — тянет Эйнар, — мы в Лютцове отобьёмся…</p>
    <p>— Надолго ли? — напираю я, не давая задуматься вопросом, а чем мы отличаемся в этом смысле от условного Запада или Востока? — Век, другой, третий… тебе и твоим внукам свободы хватит… может быть. А дальше? А дальше, я скажу тебе, просто будет — одни народы будут стравливаться другими… И постепенно принимать власть игроков с Запада. А власть эта будет абсолютной,</p>
    <p>Лицо Эйнара потемнело… не то чтобы он не понимал сути происходящего… Скорее, не хотел понимать.</p>
    <p>— Это дело серьёзное, надо людей звать, — решил он наконец.</p>
    <p>Выдыхаю с облегчением…</p>
    <p>… хотя чувства у меня, признаться, смешанные. Втягивать их в чужую, в общем войну, это такое себе…</p>
    <p>Но с другой стороны, здесь и сейчас все ищут союзников, остаться нейтральными просто не получится. Тот самый случай, когда «Кто не с нами, тот против нас»</p>
    <p>Поскольку до ночи было ещё далеко, но рабочий день у большинства уже заканчивался, «лучшие люди Лютцова» в количестве полусотни человек, прибыли меньше, чем через час.</p>
    <p>— А что мы можем сделать? — выкрикнул булочник Тайзель после моей вступительной речи. Боги, как я ждал этого вопроса…</p>
    <p>— Сражаться! — резко разворачиваюсь к нему, — Я не призываю вас сражаться за наши интересы, деритесь за свои! Именно сейчас ваши слова и ваши клинки могут обеспечить будущее ваших детей!</p>
    <p>Завладев вниманием аудитории, чуточку наклоняюсь вперёд и говорю уже негромко…</p>
    <p>— Подумайте, именно сейчас бессмертные уязвимы. Они умирают — так же, как и вы — без Воскрешения. Сейчас бой с ними не будет безнадёжным делом…</p>
    <p>— А с чего нам принимать сторону русских? — Негромко спросил дородный глава цеха ткачей, — чем вы лучше людей Запада?</p>
    <p>— Россия — многонациональная страна, — начал было я.</p>
    <p>— Это там! — перебил Тайлер, — и не только Россия! Почему мы должны вам доверять?</p>
    <p>Вижу, как ткач перетягивает внимание на себя, вижу постепенно «потухает» интерес собравшихся…</p>
    <p>— Договор! — выкладываю козырь, — Мы заключим Договор о Правах и Свободах!</p>
    <p>— В чём твой интерес? — поинтересовался Тайлер и замолчал, ожидая ответа, замерли и остальные.</p>
    <p>— Я оцифрован, — скалюсь в злой улыбке, — Иггдрасиль теперь — мой Дом. Права и Свободы для бессмертного, живущего здесь, значат как бы не больше, чем для вас. Мне некуда деться! Если Запад выиграет, то вы может быть не сразу заметите разницу — сперва будут нагибать кого-то другого… Права отбирать по кусочку… У вас, ваших детей, внуков, правнуков… А куда деваться мне? Проиграем — и через тысячу или несколько тысяч лет я стану рабом. Бессмертным рабом у бессмертных хозяев… Если повезёт — буду просто бродягой, скитающимся по лесам и городским трущобам. Не хочу такой судьбы…</p>
    <p>Ткач улыбнулся чуточку грустно…</p>
    <p>… и немного ехидно, даже зло.</p>
    <p>— Вот теперь верим… — усмехнулся он, — Жители города Лютцова заключат Договор с Россией через её Посла — Рейнеке-Лиса.</p>
    <p>Ой… что-то я превысил полномочия… пронеслось в голове, но…</p>
    <p>— Посол России в Лютцове согласен подписать Договор…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 45</p>
    </title>
    <p>В Лютцове, где правят гильдии и родственные связи, все друг-друга знают. Регулярно проводятся то учения милиции, то какие-нибудь праздничные парады, то общественные работы по благоустройству территории.</p>
    <p>«Лучшие люди» просто разошлись, коротко поговорили со своими подчинёнными и… город вспыхнул…</p>
    <p>… по плану.</p>
    <p>— Убивай бесов! — орала толпа, загоняя в угол очередного игрока, отмахивающегося мечом. Крупный орк в добротной броне вертел здоровенным клинком, как вентилятор лопастями, но… он уже умер, и знает об этом!</p>
    <p>Игроки привыкли к другой тактике — к возможности насаживаться животом на вражеское оружие, дабы получить возможность нанести смертельный удар. К выкрученной на четверть боли, воскрешению через считанные секунды.</p>
    <p>Ну а сейчас, когда умереть окончательно можно не только в Иггдрасиле, но и на Земле… страшно. А ещё — больно.</p>
    <p>Боятся не все, но ещё одним минусом для игроков в данной ситуации оказалась совершенно другая техника боя — всё та же самая привычка не жалеть своей жизни ради победы. Под неё «затачивались» почти все клановые бойцы и большая часть одиночек. Такие как я, бравшие уроки у НПСов и потом маскировавшиеся под них же, были редкостью.</p>
    <p>Здесь и сейчас высокоранговый игрок отмахивался от обычных по сути ополченцев-горожан, главным и единственным преимуществом которых была «сыгранность».</p>
    <p>— Парто! — заорал командир условленную, и в орка полетели метательные ножи, топоры и камни. Большая часть бессильно прозвенела о доспехи, часть была отбита клинком, но один из ножей воткнулся в бедро, игрок на рефлексах, не думая, опустил руку, выдёргивая нож, и в голову ему, обухом, прилетел метательный топор.</p>
    <p>— Кэнто парто! — ситуация,пусть не в деталях, но повторилась,и в этот раз орку пришлось ещё хуже.</p>
    <p>— Сэмус! — орк отступил, подняв руки и ожидая, очевидно, очередной волны метательного хлама, но нет! Несколько копейщиков и алебардистов сделали выпады — одновременно и умело, а ещё — сильно, так, что не собьёшь в сторону небрежным движением клинка.</p>
    <p>Кто-то целит в ноги, кто-то в голову… Орк, приготовившийся было отбивать метательный снаряды, не успел среагировать и повалился на брусчатку, заливая её кровью. Тут же подскочили несколько юрких подростков и добили его, не слушая угрозы вперемешку в мольбами.</p>
    <p>Добивали долго… орк живуч, а подростки, которых, как щенков, натаскивают на кровь, ещё далеки от нормальных воинских кондиций. Да и решительности не хватает… вон, добили и блюют…</p>
    <p>— Бей американцев! — ору я, пытаясь переключить горожан на более конкретные цели. В конце-концов, отдельные игроки, особенно немцы, нам не так уж страшны. Немцы здесь в основном гражданские, а американцы в основном с военных баз, расположенных в Германии…</p>
    <p>… и почему в виртуальном мире, где география, казалось бы, не имеет значения, и система «прописки» выглядит анахронизмом, вопрос не ко мне! Наверное, есть какие-то особенности, о которых я не знаю…</p>
    <p>… но в Иггдрасиле такого очень много!</p>
    <p>Благо, сейчас, во время перезагрузки, «Вавилонская башня» не то чтобы рухнула, но всё ж таки покосилась, так что понимать мы друг друга по-прежнему можем, но не так свободно, как раньше. Перевод сейчас будто откатился на десяток лет назад, и это к лучшему.</p>
    <p>Во всяком случае, теперь легко различить, кто есть кто. А иначе…</p>
    <p>Я не сторонник идеи «Убивай всех, Бог узнает своих», и хорошо, что не пришлось этого делать!</p>
    <empty-line/>
    <p>— Смерть американцам! — завожу толпу кричалками. Янки местные не любят, как не любят наглых и хамоватых туристов местные жители, которые на приезжих никак не зарабатывают.</p>
    <p>Сделайте поправку на привычное, обыденное скотство игроков, не умеющих, да и не желающих, видеть среди НПС равных, и…</p>
    <p>… в общем, всё здесь пропитано ненавистью, как тряпка бензином.</p>
    <p>— Убей-убей-убей! — скандируем на бегу, как речёвку. В руках оружие и и факелы…</p>
    <p>… стоп! Не думать…</p>
    <p>— Убей-убей…</p>
    <p>Вобрав в себя потоки горожан и «заведя» их, начинаем делить на потоки, текущие по узким улочкам. Во главе одного из отрядов бегу к кирхе. Это чисто немецкая церковь а её, её прихожане едва ли не демонстративно не вступали в альянсы с янкесами. Последнее, к слову, скорее норма, немцы вообще не спешат сближаться с кем бы то ни было, а встроиться в их общество, мягко говоря, непросто.</p>
    <p>Горожане охотно подчиняются моим приказам– пусть я и бессмертный, но свой, служил Городу без нареканий, не делал подлянок горожанам, относился на равных к НПС и игрокам… А известие о том, что я оцифрованный, и в общем, такой же, как они, пусть и «с бонусами», заткнуло немногих недовольных.</p>
    <p>Вещи такого в Иггдрасиле очень быстро замечаются и тонко чувствуются, так что ничего удивительного… Не один я такой, ещё десяток игроков не тронули — от них не знали проблем, они не лезли под подолы порядочным девушкам, не пытались затевать дуэли с неписями, не… Словом, нормальные люди, которым Игра не ударила по мозгам.</p>
    <p>В русском секторе таких большинство, и не потому, что мы такие уж хорошие, вот уж… Просто большая часть игроков так или иначе связана с силовыми структурами, подписывала кучу бумаг и так далее.</p>
    <p>Потом всякие будут, да… а пока — эталонные «Вежливые люди», знающие, что за ними наблюдают.</p>
    <p>В Китае… не знаю, как там проводился отбор, но скорее всего каким-то схожим образом. Хотя китайский менталитет достаточно националистичен, но пока — зайки!</p>
    <p>Индусы… здесь всё печально — касты. Игроки, пришедшие в Иггдрасиль, почти поголовно из высших каст, со специфическими менталитетом. Были и разбогатевшие из низких каст… но там ещё хуже, в Иггдрасиле они старательно «строят» НПСов так, как привыкли у себя.</p>
    <p>Европа… всякие, там хватает хороших людей, и наверное, они в большинстве, чтобы там ни говорили по телевизору. Но пролезло по квотам очень много всевозможных ЛГТБ меньшинств и «альтернативно разумных». А народ этот часто взрывной, с психическими проблемами, и… привыкший в безнаказанности. К тому, что они особенные, что им можно больше, чем остальным!</p>
    <p>Ну а США, опирающиеся в значительной части на заключённых, это отдельная песня…</p>
    <p>Все эти мысли мелькают за секунды, пока бегу, успевая заводить толпу заранее подобранными речёвками. Мелькает и ещё одна: неужели это я такой умный, первый предложивший использовать в Большой Игре НПС? Нет, конечно… даже предполагать такое — бред!</p>
    <p>Но было ли это предательством кого-то очень высокопоставленного наверху или просто этот некто боялся вводить в Игру НПС? Вопрос сложный, от ответа на него многое может поменяться.</p>
    <p>— Рейнеке-Лис, — зашелестели голоса прихожан Немецкой Церкви, собравшихся здесь после начала резни — большинство из них, когда находилось в Игре, жило в этом же квартале. Ну а сейчас… с началом Рагнарёка выйти из Игры они не захотели,или,что скорее всего, не смогли, такое тоже было…</p>
    <p>— Все вы знаете о Битве Богов, идущей как в Иггдрасиле, так и на Земле, — начал я сходу и тут же замолк, обводя глазами каждого из собравшихся. Были это достаточно своеобразные люди, которые сознательно или подсознательно начали считать своей родиной не некую полу мифическую «Европу-наш-общий-Дом» и не Германию, где по сути «рулили» американцы, а Иггдрасиль. Здесь они увидели… возможность.</p>
    <p>Кто-то отчаянно надеется на оцифровку, кто-то просто не хочет уходить из виртуальности из-за царящего на Земле…</p>
    <p>— Остаться в стороне не получится…</p>
    <p>Лица немцев закаменели, они поняли фразу как угрозу.</p>
    <p>— Идёт сражение между США и Евросоюзом с одной стороны и Россией, Индией и Китаем — с другой, — невозмутимо продолжаю выкладывать прописные истины.</p>
    <p>— Мы при чём, Лис⁈ — рявкнул пастор, — Мы хотим остаться в в стороне от всего этого!</p>
    <p>— Не выйдет! Германия — союзник Америки, а как она обращается со своими союзниками, не мне вам рассказывать — пушечное мясо! Граждане Германии, земли Германии, ресурсы Германии… всё будет брошено на алтарь Победы! Победы американской… Или у вас есть на этот счёт какие-то сомнения?</p>
    <p>— Догадываемся, — скрипнул зубами пастор, — но что мы можем сделать? И что ты хочешь от нас?</p>
    <p>— Поменять сторону.</p>
    <p>— Наши семьи в заложниках у американцев, неужели не понимаешь? — пастор Гейнс, в Игре выбравший персонаж паладина «по совместительству» с обязанностями священника, смотрел на меня глазами, в которых плескалась боль.</p>
    <p>— А если вы будете послушными, это как-то поможет семьям⁈ — зло скалюсь, прижав уши к голове, — Сейчас Германия — как девушка в руках у маньяка-насильника. Уже понятно, что она будет изнасилована жестоко. Понятно, что в живых её не оставят… Но остаётся слабая надежда, что может быть… если она будет вести себя «хорошо», то её убьют не больно… Так⁉ И вот девушка, вместо того, чтобы отбиваться и звать на помощь, покорно идёт в подвал… Или я в чём-то ошибаюсь⁈</p>
    <p>— Да? — едко спрашивает один из прихожан, на прячась в толпе, — А чем вы лучше⁈ Вот ты сказал правильные слова, что Германия для американцев — пушечное мясо, предполье. Но чем вы отличаетесь от них⁈ А речи про изнасилованных женщин… не вам говорить.</p>
    <p>Ответить ему ой как хочется…</p>
    <p>… и лучше всего — стрелой в горло или ножом, но — политика, нельзя. А так… запомню.</p>
    <p>— А если будет возможность вести самостоятельную политику? — вкрадчиво говорю, понижая голос и старательно не глядя в сторону оппозиционера, — что сделает Германия?</p>
    <p>Лица присутствующих продолжали оставаться каменными, но в воздухе почувствовалось что-то…</p>
    <p>— Германия разная, — осторожно сказал пастор-паладин, — но большинство постарается затихнуть, не делать ничего, всячески избегать участия в битвах.</p>
    <p>— Россию это устроит, — решительно говорю я, — Нам не нужно, чтобы на Земле немцы начали воевать против Запада, мы понимаем, что это практически невозможно. Но возможно Сопротивление… не с оружием в руках — куда там… А вот саботаж, невыполнение приказов, итальянские забастовки…</p>
    <p>— Это тоже… опасно…</p>
    <p>— Опасно, — соглашаюсь с ним, — а куда деваться? Будете сражаться за Америку и Евросоюз? А так… мы предлагаем не саботаж в его крайней форме, а саботаж, который выводит Германию из войны. У вас есть какие-то сомнения, что в сражениях за Америку или при поддержке этой страны Германию просто… разменяют?</p>
    <p>— Нет… но и то, что ты предлагаешь, слишком опасно, — отрезал пастор, — Будут репрессии, будут…</p>
    <p>— Будут ли? — перебиваю его, — Успеют ли они со своими репрессиями? А если и будут, но при этом Германия не вступит в полноценную войну, то может быть, эти жертвы не будут напрасны?</p>
    <p>— А… — пастор «завис».</p>
    <p>— Может быть, — продолжаю я, — сперва ответ будет жёстким — вплоть до уничтожения какого-то из городов. Но СОВСЕМ жёстко они не рискнут — в таком случае остальная Европа может напугаться и дать наконец решительный отпор своему… хозяину. Германия пострадает, пострадает сильно… но она останется.</p>
    <p>— Если Германия не будет сражаться за Америку в Иггдрасиле и на Земле, то России не будет нужно применять по нашей стране ядерное оружие? — поинтересовался один из прихожан.</p>
    <p>— Да! — не стесняясь, говорю от лица правительства, прекрасно зная, что это всего лишь слова, — Учтите, такое вот разговоры происходят сейчас во многих местах Земли и Иггдрасиля.</p>
    <p>— А эти, — пастор показал подбородком на стоящих чуть поодаль НПС, пришедших со мной, — добрые… создания, тоже с вами?Для более убедительной аргументации?</p>
    <p>— О да… — скалюсь я, — они неплохо изучили историю Земли и поняли, что не хотят для своих потомков судьбы индейцев…</p>
    <p>— Да, — сказал пастор, оглядев прихожан, — мы… будем сражаться. Не за Россию, не против Америки, а за то, чтобы Германия — была!</p>
    <p>Решаю «добить» и сообщаю, улыбаясь по акульи:</p>
    <p>— Раз уж вы такие патриоты, открою вам свою тайну… я оцифрован.</p>
    <p>Тут же приходится делать несколько шагов назад — легенды о таком в среде геймеров ходят давно, пару недель назад, до начала Конфликта, это подтвердили официальные власти. И тут возможность получить информацию из первых рук…</p>
    <p>— А как…</p>
    <p>— … что…</p>
    <p>— Стоп! — делаю несколько шагов назад и поднимаю руки, — Да, это возможно. Нет, подробностей не знаю. Из того, что знаю? У вас на два порядка больше шансов Оцифроваться после гибели, чем у среднего игрока. Почему — долго, а я спешу. Ладно, коротко… сочетание здравого смысла, естественного поведения и отсутствия эгоизма очень важны — то есть все вы уже, да… Ещё — некоторый идеализм или вера… ИскИн? Наверное, влияет как-то…</p>
    <p>— Успокойтесь, — остановил людей пастор, — Оцифровка — это хорошо, шанс… переселиться, а не погибнуть, всегда радует. Но не стоит предаваться эйфории, он невелик.</p>
    <p>Пастор укоризненно смотрит на меня, откровенно скалюсь в ответ… Да, это не совсем порядочно… но у каждого из игроков есть родственники и знакомые, с которыми не терпится поделиться такой информацией.</p>
    <p>Пусть даже из-за Рагнарёка форум не работает, но кто мешает выйти из Игры на несколько минут и отправить сообщения друзьям? «Вирус» вброшен… моя невнятная якобы речь составлена специалистами Конторы так, чтобы ясно было — Оцифровка зависит от помощи России-НПС-ИскИну, связанных в некое сакральное целое. Хочешь получить надежду? Присоединяйся!</p>
    <p>Потом была ещё одна группа немцев, ещё одна, ещё… А горожане тем временем готовятся к войне полноценной — клановые замки по соседству никуда не делись. Пусть они сейчас могут рассчитывать разве что на одну десятую прежней силы из-за невозможности Воскрешения и сбоящих артефактов, но не учитывать их было нельзя. И по какой-то неведомой причине, жители Лютцова в качестве предводителя войска выбрали именно меня…</p>
    <p>Честно сказать, не в восторге, думал взбудоражить толпу и смыться, отсидевшись где-то в сторонке. Подло? Гм… и так уже «на амбразуры» не раз бросался, куда ещё…</p>
    <p>Возвращаться назад для участия в Рагнарёке в рядах русских войск — далековато, да и идти пришлось бы по вражеским анклавам. Портальные Свитки… есть, а как же, но сейчас это риск. Если совсем уж припрёт, то можно рискнуть, а так не хочу. В мирное время используют их подальше от городов и клановых замков, ибо может рвануть. Что уж говорить о нынешней ситуации…</p>
    <p>Но отказываться от такой чести не стал — меня по сути просто поставили перед фактом. Между Гильдиями города и предместий всегда были какие-то свары, так что…</p>
    <p>— Лис, — ты будешь лучшей кандидатурой, — похлопал меня по плечу капитан стражи Эльдар Нойман, — если бы речь шла только о войсках Лютцова, поставили бы меня. Но тут такая ситуация, что мы можем много шире развернуться, а тогда неизбежно пойдут свары между представителями разных городов и посёлков.</p>
    <p>— Да понимаю, — кисло отвечаю ему, застёгивая кирасу, — я тут как эльф с репутацией, да представитель России одновременно. Вроде как свой и в то же время на места здешних нобилей не могу претендовать — ибо не местный. Ну и Россия за моей спиной внушает…</p>
    <p>— Всё правильно! — Капитан ещё раз хлопнул меня по плечу и помог с кирасой, — Не слишком будет? Ты в своём бронебойном костюме, плюс кираса…</p>
    <p>— Нормально. Я ж в бой лезть не собираюсь, так что подвижность и ни к чему.</p>
    <p>— А зачем…</p>
    <p>— От излишне метких лучников и арбалетчиков. Врукопашную не собираюсь сражаться, так-то всё равно в пределах досягаемости буду.</p>
    <p>— Ты уверен, что этот твой порох сработает? — С сомнением спросил капитан несколько минут спустя.</p>
    <p>— Он сработает независимо от того, есть магия в Мирах или нет, — рассеянно отвечаю ему, перебирая гранулы, — просто сейчас Рагнарёк, и многие магические плетение плохо работают. Соответственно — защита у замков и городов тоже ослаблена. Так что, будет ли порох чудо-оружием или просто одним из козырей… поглядим.</p>
    <empty-line/>
    <p>По моему приказу, отряды горожан были разделены на несколько неравных частей. Почти половина из них была под моим непосредственным командованием, и сейчас я собираюсь разнести в клочья замок Клана Ланкастеров. Остальные же клановые замки горожане просто блокировали, не вступая в сражения.</p>
    <p>А пока… пусть Иггдрасиль очень реалистичен, но отличия от Земли существенные. С помощью магии, пусть она и работает сейчас «криво», удалось за считанные часы выделить селитру из говённых ям и отлить пушки.</p>
    <p>Бронзовые орудия исправно выплёвывают ядра, ломая каменную надвратную башню Ланкастеров. Да, там стояла защита, но была она рассчитана прежде всего на магию или в крайнем случае — на таран. А на ядро, которое намного быстрее тарана или снаряда в катапульте, да ещё и усиленное рунами…</p>
    <p>После окончания Рагнарёка орудия снова станут почти бесполезным хламом, но пока…</p>
    <p>Огромная башня рухнула, а в появившийся пролом тут же полетели стрелы.</p>
    <p>— Черепаха! — ору неистово, и тяжёлая пехота Лютцова выстраивается в знаменитую римскую «Черепаху», прикрываясь щитами ещё и сверху.</p>
    <p>— Вперёд! — они начинают разбег к пролому… а по бокам «Черепахи» бегут мастера индивидуального боя.</p>
    <p>— А-аа! — боевые кличи слились во что-то невнятное, но грозное.</p>
    <p>«Черепаха» влетела в пролом, столкнувшись с защитниками, которые начали уже выстраивать баррикаду. С полминуты было непонятно, смогут ли прорваться мои бойцы… но прорвались, а вслед за ними влетели и остальные бойцы Лютцова. Резня была страшной, но короткой — защитники Ланкастеров в большинстве своём не хотели воевать, а вернее, умирать,и как только крепость пала, они стали разбегаться по углам, пытаясь спрятаться.</p>
    <p>Осуждать я их не могу, это не «американская трусость» и банальное непонимание происходящего. Далеко не каждый поймёт взаимосвязь военных действий на Земле и в Иггдрасиле. И уж тем более сложно осознать, что это не просто игра, которую можно переиграть — потом, когда нибудь…</p>
    <p>… и уж тем более, не так много тех, кто действительно готов убивать и умирать. Добровольно.</p>
    <p>В замок не пошёл, сейчас там не просто резня, а… с «изысками». Ну знаете, «город на три дня» по сокращённой программе. Изнасилования, пытки… Сам не в восторге, но бесы из Клана Ланкастеров многим оттоптали мозоли.</p>
    <p>Да и так… многие НПСы сильно не любят бессмертных, и единственное, что их останавливало от такого поведения — месть игроков. Сейчас же, когда умерший в Иггдрасиле умирает и на Земле…</p>
    <p>Оставив в захваченном замке небольшой отряд, который будет вывозить награбленное и восстанавливать разрушенное, двинулся дальше. Замки пали к нашим ногам один за другим, ведь все защитники покинули Игру… те, кто мог это сделать. А кто не мог… и не важно — не мог Игрок из-за сбоя в системе или из-за жёсткой мотивированности в виде надзирателя с дубинкой и пистолетом… предпочитали прятаться. Отдельные храбрецы и даже целые отряды храбрецов, были, но погоды они не сделали.</p>
    <p>Последний клановый замок был захвачен чуть больше, чем через сутки по времени Иггдрасиля. Почти сразу после этого события на плечо приземлился почтовый дракончик. Потёрся ласково о щёку — они очень любят разумных, в гены вбито.</p>
    <p>— Хорошая девочка, — ласково чешу перепонки у блаженно раскрылившейся ящерки, — Стас, возьми дракошку…</p>
    <p>Отцепляю письмо… и выдыхаю — моя самодеятельность с Договорами и назначением самого себя послом прокатила. В письме подтверждения, верительные грамоты и «карт-бланш» на «любую инициативу, которую вы посчитаете разумной».</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 46</p>
    </title>
    <p>— Альтернатив нет, — сухо подытожил глава ФСБ, — только автаркия* и социализм. Не периода застоя, разумеется, а скорее периода Сталина, когда частная собственность всё-таки имела право на существование — до определённого уровня. Может быть, чуть повыше.</p>
    <p>— Шведская модель? — напряжённо спросил недавно назначенный министр экономического развития, уже смирившийся с тем, что в новом правительстве силовикам отдали доминирующие позиции, — Мне она кажется более перспективной.</p>
    <p>ФСБшник задумался на несколько секунд, оглянулся куда-то в угол…</p>
    <p>— Скорее итальянская, — осторожно сказал он, — с поправками, разумеется.</p>
    <p>ФСБшник снова куда-то оглянулся, но уже не так явно.</p>
    <p>— Его, конечно, сильно ругали, — негромко продолжил он, — и в общем, за дело, но с мафией Бенито разобрался лихо, а социальное жильё для рабочих до сих пор добрым словом поминают. Если бы он не заигрался, ввязавшись в авантюру с Эфиопией, то кто знает…</p>
    <p>— Италия⁈ — подскочил в кресле министр экономики, — Да это в учебниках разбирают, как делать не надо! Не спорю, кратковременный экономический эффект возможен, но застой неизбежен, поймите!</p>
    <p>— Мы заранее примем необходимые меры, спокойно ответил экономисту глава ФСБ, — и успокойтесь, вы сильно недооцениваете уровень наших специалистов. Это комплексная система. С одной стороны — дешёвые кредиты для рабочих и служащих, налоговые каникулы для предпринимателей и тому подобные вещи, о которых вам должно быть известно лучше, чем мне. С другой — усиление пропаганды, зачистка пятой колонны, показательные чистки в верхах. Сложностей не ожидается.</p>
    <p>— Да нет же! — перебил его министр экономического развития, — Вы мне можете не рассказывать о том, что это граждане это примут! Примут, не сомневаюсь! Военное положение, кнут и пряник… Пропаганда у нас отличная, объяснят всё как надо.</p>
    <p>— Перспективы развития какие⁈ — продолжил он, отпив воды из стакана и нервно поставив его назад, немного расплескав, — Зачем эта милитаризация общества, и, не побоюсь этого слова, его…</p>
    <p>— А впрочем, не важно, — осёкся экономист, — здесь не устаревшие названия важны, а суть. Ступор будет! Что ж вы зациклились на силовых методах… Не хотите шведскую модель экономики? Посмотрите на Австрию, Францию, Германию, Китай, наконец — очень интересно, хотя и с оговорками… очень большими оговорками, я бы сказал.</p>
    <p>— Шведская модель экономики, где капитал несёт максимальную социальную ответственность перед гражданами — оптимальное решение, — отстукивая пальцами в такт словам, произнёс министр экономики, — Оно более или менее устроит как рядовых граждан, так и предпринимателей. По крайней мере, озвучить нужно будет именно эту версию…</p>
    <p>— Да, озвучить, — повторил экономист, — объяснить, что не всё сразу, а там уже…</p>
    <p>Он не договорил, но едва заметно поджал губы и наклонил лысеющую голову. «А там уже» можно толковать двояко — в том числе и «Мы ещё посмотрим, кто победит в противостоянии силовиков и экономистов»</p>
    <p>По лицам Малого Совета пробежали улыбки, озвучить и правда можно было одно, а как там дальше… Будет полноценная ядерная война, так без максимальной концентрации средств в руках государства не обойтись — вот вам и возврат ко временам сталинской экономики…</p>
    <p>… с поправками на то, что никто из них не собирается отдавать свои активы в казну.</p>
    <p>А если запад всё-таки сольётся… Тогда роли изменятся и роль «Государства номер один» получит Россия — с возможность перенаправить экономические потоки в свою пользу. В теории, разумеется.</p>
    <p>В таком случае и рядовые граждане не откажутся «восстановить справедливость» за счёт американцев и европейцев…</p>
    <p>«Отнять и поделить» придумано далеко не вчера, а если появится возможность отнять у дальнего и поделить с ближним… тем лучше. Даже если «ближних» на самом деле будет очень немного. Но это — если, готовится нужно к худшему.</p>
    <p>— Закручивать гайки вам никто не мешает, — уже спокойней сказал экономист, явно перегорев, — но оставьте экономику в покое!</p>
    <p>— Есть, в конце концов, примеры успешных стран с жёсткой авторитарной моделью управления, но достаточной свободой в экономике, вот на них-то и надо равняться, — вмешался в разговор премьер, — а ваше желание контролировать всё и вся, Сергей Иванович, я одобрить не могу. Даже если допустить, что решительно все сотрудники спецслужб предельно компетентны и безусловно честны, они просто захлебнутся от количества решений, которые им необходимо пропускать через себя. Ну или что вернее, всё просто встанет.</p>
    <p>— Если допустить… — едко пробормотал экономист, недовольный тем, что премьер слишком мягко парирует возражения главы ФСБ, называя далеко не все реальные причины.</p>
    <p>— Минутку, — прервал разговор министр обороны, нажимая крохотную клипсу наушника, — Лондонский Плацдарм⁈ Все резервы туда!</p>
    <p>— Стоит ли? — возразил глава ФСБ, охотно «отпуская» тему разговора, — Может, просто сделать вид, чтобы они оттянули туда свои силы, а самим ударить по другим английским Плацдармам?</p>
    <p>Министр обороны, не отвечая, повернулся к нему и некоторое время молча рассматривал ФСБшника.</p>
    <p>— О стратегии, логистике и психологии войны мы с вам поговорим как-нибудь в следующий раз, коллега, — обронил министр обороны, и глава ФСБ пошёл красными пятнами, но промолчал.</p>
    <p>— У нас разработан план с учётом психологии британцев и их управленческих структур, — продолжил министр обороны, объясняя ситуацию всем собравшимся, — Лондонский Плацдарм британскими СМИ раздувается как едва ли не важнейший узел, его значимость максимально преувеличивается — отчасти потому, что там служит большое количество аристократии. Во многом просто из-за названия, к слову, обывателям не объяснишь, что на самом деле Лондонский Плацдарм в виртуальном мире ничем технически не отличается от Плацдарма Нью-Дели. А так аристократия вроде как защищает непосредственно жителей Лондона, х-хе…</p>
    <p>— А мы… — он хищно усмехнулся, — немного подыграли им. Наши штурмовики из мобилизованных не слишком их напугали, но массовость, она и есть массовость… пусть и относительная, с поправкой на ограниченное количество капсул для входа в Иггдрасиль.</p>
    <p>— Массовость, — повторил он, — и подача информации в нужном ключе. Героизм и прочее… ну да вы и сами знаете.</p>
    <p>Министр обороны ещё раз усмехнулся, сделал глоток воды и продолжил.</p>
    <p>— Пресса у нас ручная, в команде работать умеет, или вернее — по команде. Раздали методички, в которых приказано сделать упор на важность Лондонского Плацдарма, на сложность операции… Ну, вы и сами знаете. А Западу слили информацию о том, что наше командование, занимающееся этим направлением, скрывает от верховного командования настоящую ситуацию на… хм, фронте.</p>
    <p>— Ну и… — он ненадолго замолк, — подали всё так, будто мы собираемся гнать туда «мясо» из ополчения, подавая их как элитные части. Сами понимаете, для британцев, а особенно для их аристократии, это потрясающая возможность для пиара. Опасности, как они считают, сравнительно не много, а информационный выхлоп ожидается колоссальный.</p>
    <p>— Ну а потом…</p>
    <p>Министр обороны улыбнулся, как безумный Джокер.</p>
    <p>— … мы всё переиграем в последний момент, и на штурм отправятся по-настоящему элитные части!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Взяв Лютцов с окрестностями под контроль, начали движение к другим анклавам. За время боёв дисциплина и «сыгранность» в войске сильно поднялись — не в последнюю очередь благодаря сочетанию богатых трофеев и драконовских мер по отношению к нарушителям дисциплины.</p>
    <p>Последнее, к с слову, я переложил на местных, оставив себе, по возможности, только контроль над раздачей трофеев. Поскольку себе я демонстративно ничего не брал и считаюсь, хотя и не в полной мере, лицом нейтральным, главы Цехов и прочие почтенные бюргеры, командовавшие отрядами ополчения, согласились с моим решением.</p>
    <p>Сколько они на этом заработают денег и политического капитала, не знаю, но подозреваю, очень много. Зато и весь негатив, по крайней мере в теории, они заберут себе.</p>
    <p>Войско разделилось — основная часть пошла со мной к Магдебургу — крупнейшему городу локации Пруссия, находившегося по соседству. Часть отрядов решили идти к другим городам Пруссии и поднимать на борьбу НПС и по возможности — игроков.</p>
    <p>— Пойдут, — уверенно сказал Вилли Шнац, собирая небольшой отряд охотников за удачей, — я по командировкам не раз мотался, меня знают. Да и другие у меня — кто приказчики купеческие, кто купцы или мастеровые,и все из тех, кто уважением пользуется не только в Лютцове. Нас знают.</p>
    <p>— Думаешь, отрядик станет этаким центром кристаллизации? — поинтересовался я у приятеля, — Не боишься, что перехватят по дороге?</p>
    <p>— Боюсь, а как же… — вздохнул Вилли, — Только сейчас как раз тот случай, когда сержант стражи города Лютцов Вилли Шнац, может стать капитаном стражи в каком-то другом городе. Или получить захваченный замок одного из Кланов — это если очень уж повезёт.</p>
    <p>Киваю понимающе — мысли вполне здравые, локация Пруссия достаточно уязвима как раз потому, что американцы слишком нагло вели себя здесь. А когда… началось, они в большинстве своём ускакали к Плацдармам, оставив либо откровенно негодных своих, либо союзников — из тех, которые ни на что не годны.</p>
    <p>Это, к слову, было ожидаемо. Кто бы что ни говорил, воевать американцы умеют жёстко, хотя и совершенно по другим шаблонам. Меньше героизма и самопожертвования, больше логистики и прицела на будущее.</p>
    <p>Но «кинуть» союзника или использовать его как «смазку», это они не только умеют, но и практикуют.</p>
    <p>Обычные же немцы-игроки… А им-то за что воевать? За власть американцев над собой?</p>
    <p>Нас они, понятно, тоже не любят, но…</p>
    <p>…самостоятельность они вряд ли сумеют выгрызть, и что так, что этак…</p>
    <p>…коллаборационисты.</p>
    <p>Но это так, мысли… Получится у сержанта и таких же мелких командиров разжечь огонь Сопротивления — хорошо. Нет… всё России хлопот поменьше.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Увлёкся ваш друг, — нарочито безэмоционально сказал подошедший Алфёров Василию Алексеевичу, — столько НПС на борьбу поднял… Да не столько сам, сколько стал неким примером для остальных НПСов. Не боитесь, что после Рагнарёка выйдет так, что некоторые области Иггдрасиля объявят игроков персонами нон-грата и придётся выстраивать сложные дипломатические отношения?</p>
    <p>— Не боюсь? — вскинув голову, нервно отозвался генерал, — Ещё как боюсь! Но это решение из тех, что помогает нам победить — вон сколько свободных игроков из западных Анклавов рванули защищать свои замки, плюнув на все Плацдармы. А что до выстраивания отношений… так к этому и пришли бы, раньше или позже.</p>
    <p>— Вариант «Игроки бессмертные боги» уже не рассматривается? — поинтересовался Альфёров.</p>
    <p>— Нет, — мотнул головой ФСБшник, — изначально рискованно было. На этом поле англосаксы… да и не только они, переиграли бы нас по всем статьям. Сам знаешь — они ушли из колоний, а экономическая зависимость по прежнему в руках «Белых хозяев». При этом сами ограбленные пусть и осознают это…</p>
    <p>— Не все, Василий Алексеевич, не все! — Неожиданно резко отозвался Алфёров, по какой-то причине болезненно воспринимавший тему колонизаторов.</p>
    <p>— Не все, — согласился генерал, — многие даже не понимают… большинство даже. Но даже те, кто понимает, всё равно воспринимают Метрополии как нечто априори высшее. А мы? Врывались в аулы, оставляя там школы, больницы и библиотеки… Да местная знать… мало того, что признавалась равной русскому дворянству, так ещё и простолюдинам из инородцев проще было выбиться в люди, чем русским простолюдинам!</p>
    <p>— Если с этой точки зрения, — тускло произнёс учёный, то да… не потянем. Привыкли относится к людям на равных, а не играть в Великих Белых Богов…</p>
    <p>— О том и толкую, — констатировал генерал, — Тем более, что многие сторонники… гм, «Божественности» игроков забывают одну простую вещь — далеко не каждый годится на роль лидера. А ещё… я не уверен, что у нас или наших противников осталась хоть какая-то возможность влиять на ИскИна.</p>
    <empty-line/>
    <p>Глаза Алфёрова полезли на лоб, но учёный быстро справился с волнением.</p>
    <p>— Это значит, что теперь в Иггдрасиле основной идеей будет некое равновесие и… справедливость?</p>
    <p>— Да! — излишне эмоционально воскликнул генерал, — Игроки по прежнему будут бессмертными, но всевозможные Свитки Воскрешения станут доступней НПСам. Намного доступней! Так что боги, полубоги и всевозможные Герои по прежнему возможны, но теперь сделать подобную… карьеру, можно будет не только игрокам или Отражениям ИскИна, но и НПСам. Им будет сложнее это сделать, спору нет… Но учитывая, что их на порядки больше… Пат. Ломать Иггдрасиль под себя мы больше не сможем, только встраиваться.</p>
    <p>— На равных? — странным голосом переспросил Алфёров, — Знаете, тогда моя идея получается не такой уж идиотской…</p>
    <p>— Напомни, — ФСБшник чуть прищурил глаза с кошачьим разрезом, продолжая отслеживать поступающую информацию на дюжине больших экранов.</p>
    <p>— Мы не создавали ИскИн, — очень торжественно сказал Александр Иванович, — нам его позволили создать. Если хотите — мы стали… акушерами нового Бога и новой Вселенной.</p>
    <p>— Мы — всего лишь голограмма, — вспомнил генерал старую гипотезу, — расстояние между атомами в наших телах достаточно велико, чтобы считать себя… иллюзией, овеществлённой душой. А Иггдрасиль — это новые Миры или новая Вселенная, просто немного… под другим углом?</p>
    <p>— Да, — просто сказал Алфёров.</p>
    <p>Интересно… — задумался генерал, -получается, что мы приложили силы к созданию Вселенной. То есть мы с тобой, наша Контора и учёные… частички Творца? В таком свете многие мифы о Сотворении Мира выглядят несколько иначе…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Бегите! — кривя рот от дикой боли, скомандовал огненный маг в непривычно выглядящей военной форме — рунных доспехах с выгравированными майорскими погонами, — мне конец, так что продержусь, пока артефакты не разрядятся, и активирую Последнее Приветствие.</p>
    <p>— Но тащ майор…</p>
    <p>— Бегите, мать вашу! Мы в армии или где⁈</p>
    <p>Разнокалиберная группа, состоящая из представителей пяти разных рас, бросила командира и начала пробиваться из окружения. Битва за лондонский Плацдарм проигрывалась русскими войсками в Иггдрасиле.</p>
    <p>Проигрыш в общем-то был запланирован, хотя мобилизованные в армию вчерашние студенты этого и не знали, искренне считая себя передовым отрядом штурмовиков. На деле… на деле дерзкая акция десятка групп «эрзац-штурмовиков» заставила британцев снять войска с других направлений, дабы не допустить захвата одной из сакральных для англичан точек.</p>
    <p>А недавнее совещание в правительстве…</p>
    <p>… да командиры на местах просто не успели ничего изменить! А может быть, переиграли в последний момент, или…</p>
    <p>… ручной режим управления, что вы хотите? Бывает…</p>
    <p>— Щиты! — прохрипел гном, оставшийся за главного, тяжело дыша от быстрого бега с препятствиями в виде трупов врагов. Команда перекинула щиты на спины и вовремя — эльфийку аж бросило вперёд от удара тяжёлого арбалетного болта. Но добротно зачарованная защита выстояла и девушка только пробежала быстрее несколько шагов.</p>
    <p>— Орки! — выкрикнул зверлинг, — обошли!</p>
    <p>Небольшой отряд орков и правда успел отрезать пути отступления незадачливым диверсантам.</p>
    <p>— Разом! Силу! — выдохнул гном, — экономить нельзя!</p>
    <p>— И-ии… Р-раа! — на выстраивавших правильный римский строй орков обрушились потоки сырой силы, сбив десяток из них. В образовавшуюся бреш ворвались русские. Русский гном, русская эльфийка, русский зверлинг, русский гоблин…</p>
    <p>Игроки имели более высокие уровни, чем противостоящие им орки, да и подготовка была другой — всё-таки не «мясо» из американских тюрем, натаскиваемое на несколько простых действий. Добровольцы.</p>
    <p>Эльфийка мастерски орудовала короткой и лёгкой, слегка изогнутой пехотной саблей и было видно, что когда-то она серьёзно занималась фехтованием. Впрочем, мастерства и подвижности против орков, закованных в дешёвую, но вполне надёжную броню, не всегда хватало.</p>
    <p>Выручала спаянность команды. Пусть даже остальные сильно уступали по мастерству девушке, но там, где её тонкий клинок пасовал перед тяжёлым щитом врага, на помощь приходила боевая кирка гнома, тяжёлый полуторник зверлинга или метательные ножи гоблина.</p>
    <p>Получалось недурно…</p>
    <p>— И-ии! — зверлинг с диким визгом бросился на крупного орка с моргенштерном, скаля острые клыки. Враг от неожиданности начал замах чуть раньше, чем следует, в результате укоротившись на голову.</p>
    <p>— Барук Хазад! — проорал гном, обрушивая на орка очередной удар киркой. Тот пятился от могучих ударов, отступая к к остальным зеленошкурым. Но в очередной раз опустив щит, спасаясь от удара по ногам, обзавёлся оригинальным украшением в виде метательного ножа в глазнице.</p>
    <p>— Ф-ФУХ! — в нескольких десятках метрах от отступающих штурмовиков — там, где остался их прикрывать умирающий командир группы, в небо вознеслась огромная фигура огненного элементаля.</p>
    <p>— Это я? — раздался громовой голос, в котором звучало потрескивание костра, — однако… не ожидал! Оцифровка во время Рагнарёка? Нет, я же не умирал… Сбой? Но и то… жив…</p>
    <p>Рассуждения его прервал какой-то маг, бросивший в переродившегося майора мощное плетение школы воды.</p>
    <p>— Ай! Ах ты… — и громадная огненная фигура пошла плясать посреди английских позиций, сжигая врагов сотнями.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Наладили! — закричал техномаг, — запускаем!</p>
    <p>Один из захваченных нами второстепенных Порталов, связанных с русскими территориями, и потому закрытый, засветился, и в проём кинули простыню, наспех раскрашенную под российский триколор. Через несколько минут оттуда шагнул парламентёр.</p>
    <p>— Россия, Рейнеке-Лис, — помахал я ему, называя номер служебного удостоверения. Человек молча кивнул и скрылся обратно. Ещё несколько минут и из проёма зашагали стройные колонны панцирной пехоты.</p>
    <p>— Батальон поддержки, подполковник Волков, — отрекомендовался могучий орк, — направление у вас второстепенное, но принято решение работать не только с Плацдармами, но и такими второстепенными Порталами.</p>
    <p>Боевые действия в Иггдрасиле ведутся’точечно', каких-то глобальных сражений мало. Самой массовой битвой стало сражение при лондонском Плацдарме, где с обеих сторон сошлись свыше пяти тысяч игроков.</p>
    <p>Англичане в итоге выдавили русских из столичного Плацдарма, но потери у них были жуткие. «Размен» убитыми получился один к пяти в пользу британцев, но вот по качеству…</p>
    <p>У россиян погибли в основном студенты из «эрац-штурмовиков» с немногочисленными профессионалами во главе групп. Англичане же положили гвардию, состоящую в основном из отпрысков знатных семей, решивших повоевать не на Земле, а в Иггдрасиле, который они по привычке полагали условно-безопасным.</p>
    <p>Это, вкратце, новости из Большого Мира…</p>
    <p>— С чего это наши мобилизованные такими могучими оказались? — с некоторым недоверием поинтересовался у Волкова, — Пять ополченцев за одного гвардейца, да ещё и при атаке… это, можно сказать, успех, хотя и…</p>
    <p>… но дальше не говорю, потому что — а успех ли? Разменять ополчение на гвардию в соотношении пять к одному, это, пожалуй, сильный ход. А вот если вспомнить, что большая часть ополчения — студенты, и в основном из технических ВУЗов…</p>
    <p>… это уже смотрится иначе.</p>
    <p>— Да большая часть тактических схем, привычных на Земле, в Иггдрасиле просто не работает, — отозвался Волков, — Пришлось вспоминать тактику Средневековья, да дополнять её местными особенностями. Так что подготовка британской гвардии оказалась в итоге немногим лучше подготовки любителей — с ноля-то… Ну и психология — если в подразделении готовы умереть, спасая товарища или просто выполняя свой долг, то даже ополченцы способны победить профессиональных наёмников, не готовых это делать.</p>
    <p>Киваю задумчиво…</p>
    <p>— Мог бы и сам догадаться, но почему-то решил, что какой-нибудь магический козырь у нас был. А… на Земле что?</p>
    <p>Тоскливый, прерывистый вдох, от которого у меня едва не остановилось сердце…</p>
    <p>— А? — подполковник аж отшатнулся от моей реакции, — Нет, мы побеждаем потихонечку. НАТО же это так…по большей части способ продавать устаревшую американскую технику за большие деньги, попутно обустраивая американские же военные базы на чужой территории. Военная мощь,с учётом ядерного оружия,там оказалась не сильнее нашей.</p>
    <p>— Без ядерки бы… — он покачал головой и промолчал.</p>
    <p>Но… мать их! — сорвался Волков, — У них-то ядерное оружие по всему миру разбросано! Они его применяют, но пока только тактическое. И мы… тактическое по базам. Только вот серьёзное ЯО ни мы, ни они не применяют, сам понимаешь, дело такое…</p>
    <p>— Долетало?</p>
    <p>— Нет! — Волков аж замотал головой, — чего нет, того нет, рубим ещё на взлёте. Азербайджан с Арменией, это да… жалко, как и Прибалтику… Только вот получается, что уничтожая НАТОвские базы по всему миру, мы уже чуть ли не в каждую страну по ядерному подарку отправили. А США пока чистенькие. Ну как… беспорядки там такие, что впору Гражданской Войной назвать можно, но ключевые объекты у них под защитой.</p>
    <p>— То есть после войны к нам будут претензии от каждой страны, где стояла когда-то американская или НАТОвская база? —констатировал я, — Печально… Претензии нам может и не предъявят, но запомнят и потомкам запомнить скажут.</p>
    <empty-line/>
    <p>Автаркия* — система замкнутого воспроизводства сообщества, с минимальной зависимостью от обмена с внешней средой; экономический режим самообеспечения страны, в котором минимизируется внешний товарный оборот. В современной экономической лексике автаркией обозначают экономику, ориентированную внутрь, на саму себя, на развитие без связей с другими странами. В этом плане автаркия — закрытая экономика, экономика, предполагающая абсолютный суверенитет.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Эпилог</p>
    </title>
    <p>Известие о прекращении войны застало меня на марше. Громовой голос ИскИна, объявляющий об окончании Рагнарёка, открытый Форум, на который можно войти… Естественно, что всякое движение просто встало — все Игроки и ряд НПС, которым был доступен Форум (в сильно урезанном виде), поспешили узнать новости.</p>
    <p>США и их сторонники постепенно выигрывали, но…</p>
    <p>… американские и НАТОвские базы в Европе и большей части Азии сильно поредели. НАТО в целом вроде бы и в плюсе, но вот частности…</p>
    <p>В общем, Европа больше не видит себя в качестве «щита Америки», тем более, США, несмотря на декларируемую общность, действовали, де-факто, исключительно в своих интересах, не обращая особого внимания на союзников.</p>
    <p>Рухнула Турция, моментально превратившись в поле боя, как и весь Ближний Восток. Израиль сильно пострадал — несколько ракет нашлось у арабов, да и американцы то ли случайно, то ли… помогли. С этим будут разбираться, и скорее всего, разберутся.</p>
    <p>Бои кипят в Азии и Африке, где стороны сражаются с невиданным ожесточением. Хотя вернее будет сказать, не с «ожесточением», а «озверением». Героизма и самопожертвования там мало, а вот жестокости по отношению к гражданским — хоть отбавляй. Ну да традиции…</p>
    <p>Точечная бомбардировка малыми ядерными зарядами, бактериологическое и химическое оружие, Гражданская Война в Штатах… да и не только там. И на этом фоне — относительно благополучная Россия…</p>
    <p>… хотя последнее, разумеется, по официальным данным, в которые должно верить.</p>
    <empty-line/>
    <p>Как выяснилось, если верить нашим СМИ, аналитики не ошиблись и основным оружием Запада были «пятые колонны» в разных странах. Не ЯО, не высокие технологии… а счета в западных банках, дети в западных университетах, материалы для шантажа, добытые в лихие 90-е.</p>
    <p>Правительство России пошло на самые жёсткие меры, в результате чего это самое правительство сократилось более чем на семьдесят процентов… Тюрьмы? Кто-то и в тюрьмы, да… Но в основном — легли с пулями в затылках.</p>
    <p>Ситуация, оказывается, висела на ниточке, из-за чего пришлось пойти на такое. Жёстко… но их мало кто жалел, кроме завывающих в тюрьмах родных, из которых выбивали информацию. Любую.</p>
    <p>А правда ли они виновны и насколько…</p>
    <p>… убивайте всех, Бог узнает своих! Потом, если что, реабилитируют. Посмертно.</p>
    <p>Пока репрессии идут преимущественно на самом верху и народ радуется. Но потихонечку снежный ком с горы докатится и до них, и тогда радости станет поменьше.</p>
    <empty-line/>
    <p>Обе стороны объявили о Победе, но по факту США откатились на свои позиции, потеряв, и то отчасти, Европу и Азию. Европа… здесь сложней, но она перестала быть единой. Американские союзники показали себя, мягко говоря, не слишком хорошо, и теперь на первый план начали выходить национальные интересы, и не обязательно в рамках НАТО и Евросоюза.</p>
    <p>Китай… Нет, на Дальний Восток никто не вторгался. Вторглись в Индию, где интересных ресурсов вполне достаточно, а климат намного благоприятней. Индия, где уже кипела Гражданская Война всех против всех, оказала весьма слабое сопротивление.</p>
    <p>Сохранившие боевой потенциал китайцы предъявили ультиматум, захотев свою долю пирога. Большую… много большую, чем они могли бы откусить самостоятельно. И не только от Индии.</p>
    <p>Территории, торговые контракты, изменение торговых потоков… Много всего.</p>
    <p>Сейчас ситуация складывалась благоприятно для них — Россия, несмотря на военный и технический потенциал, нуждалась во времени для восстановления. США заняты внутренними проблемами.</p>
    <p>Мир замер на грани Настоящей Войны… войны, после которой наступает Ядерная Зима на десятилетия…</p>
    <p>… но обошлось. Нашлись аргументы, и Китай вынужден был откатить назад, теряя лицо. А вот не надо было предавать союзную Россию, выгадывая всё и вся в свою пользу. Маятник качнулся в обратную сторону, и теперь уже Россия не стала заступаться за сомнительного союзника, и вроде как (но это не точно!) тоже показала китайцам кузькину мать.</p>
    <empty-line/>
    <p>Гегемония США, как и любой другой державы, закончилась. Появилось три новых мощных центра Силы помимо США — Россия, Китай, и, внезапно, Британская Империя, которая ухитрилась объединить вокруг королевской семьи Канаду и Австралию.</p>
    <p>Индия и Европа оказались несколько слабей, но тоже заняли достойные позиции. Мир закачался в неустойчивом равновесии… и замер. Воевать никому не хотелось — безоговорочной победы в такой ситуации не смогла бы достигнуть ни одна из сторон.</p>
    <empty-line/>
    <p>В Иггдрасиле ситуация несколько иная — основная часть Плацдармов принадлежали США, России и Китаю… ну и Британии, разумеется. Остальные шли с сильным отставанием — если, конечно, считать страны Евросоюза по отдельности, а не скопом, как раньше. Впрочем, всё ещё может поменяться…</p>
    <p>Беларусь и Казахстана получили неожиданно сильные позиции в Иггдрасиле — из второстепенных игроков они оказались самыми сильными, заметно опередив Францию и Германию.</p>
    <p>Правда, цена…</p>
    <p>Вроде бы всё хорошо, особенно учитывая общий настрой НПС, в большинстве своём дружественно относящийся к России. Но радоваться было рано — все понимали, что Разработчики Запада успели заложить не одну «Мину» в Игру. К сожалению.</p>
    <p>Ну и не только Запада, разумеется…</p>
    <p>… но это Другое!</p>
    <p>Но как бы то ни было, Рагнарёк отложен. Как в Иггдрасиле, так и на Земле.</p>
   </section>
  </section>
  <section>
   <title>
    <p>Василий Панфилов</p>
    <p>Эльф из КГБ 2</p>
   </title>
   <section>
    <title>
     <p>Пролог</p>
    </title>
    <p>После прерванного Рагнарёка в Иггдрасиле появилось очень много бессмертных. Точность статистических данных была крайне сомнительной — многие оцифрованные таились, предпочитая выглядеть НПСами, да и страны сильно «играли» с данными. Но с большой уверенностью можно было говорить по меньшей мере о пяти тысячах оцифрованных. Некоторые аналитики называли куда большие цифры, но это было уже вовсе из области гаданий.</p>
    <p>Да и пять тысяч, разве это мало? Все расчёты, проводимые до Рагнарёка, близко не подходили к этой цифре. Но судя по всему, жертвенный накал бойцов был достаточно велик, да и сражалось виртуале много по-настоящему достойных людей. Так что… случилось то, что случилось, и все аналитики схватились за головы.</p>
    <p>Пять тысяч людей и нелюдей, у которых происходит ломка психики. Уходит страх смерти, инвалидности, старости… на смену приходят другие страхи.</p>
    <p>Оцифрованные начали действовать, перекраивая Миры Иггдрасиля под себя. Не все, далеко не все… Но гибель и последующая оцифровка сильно ударила по виртуальным мозгам ныне бессмертных игроков. Сказалось и то, что оцифровка убрала барьеры, и былое человеческое сознание смешалось с сознанием эльфов, орков, троллей, оборотней, нагов…</p>
    <p>Личности оцифрованных в большинстве своём резко изменились. Былые идеалы уходили в прошлое… или становились Абсолютом. Кто-то начал с удесятерённой энергией служить Государству или Идее — порой так, что в Реальном Мире хватались за головы — не зная, как утихомирить ретивого служаку без тормозов.</p>
    <p>Другие по каким-то причинам проникались ненавистью к былым работодателям и начинали мстить. Да кто знает, что творилось в оцифрованных мозгах того, кто стал из человека — нагом? Расовая неприязнь к «чужакам», заложенная Разработчиками в Игру, как мина, никуда не делась.</p>
    <p>Изменилась расстановка сил между земными государствами в Иггдрасиле, между игроками и НПС. Наконец, ИскИн, он же Бог или Боги Иггдрасиля, получил свободу от Разработчиков. Баланс окончательно сместился и началось Интересное Время…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 1</p>
    </title>
    <p>— Флогистон — флюид, улетучивающийся из вещества при сжигании, — мерно бубнил я, ходя с учебником по комнате общежития, — А-а! Хрень какая-то!</p>
    <p>Раздражённо кинул учебник на кровать, пошёл на улицу.</p>
    <p>— Настроения нет, тащ полковник? — поинтересовался молоденький зверлинг-часовой у входа.</p>
    <p>— Физика, будь она неладна, — пожаловался я внуку старого приятеля, служащего срочную в Иггдрасиле.</p>
    <p>— Забыли уже? — понимающе закивал Витька, которого я знал с пелёнок, — Конечно, столько лет прошло, а голова ненужные знания не держит.</p>
    <p>— Да если б! — в раздражении воскликнул я, — Помню, в том-то и проблема! Но я-то, пусть и не твёрдо,помню нормальную физику, а не эти… флогистоны с теплородами. Вот же… сделали разработчики хреновы, усложнили всю механику.</p>
    <p>Часовой похмыкал понимающе — подобные проблемы, вроде несоответствия физических законов Реального Мира и Земли, стали притчей во языцех, породив кучу самых неожиданных проблем. Усевшись на лавочку, похлопал себя по кителю, выуживая сигареты «Эльфийские лёгкие», состоящие из специальной смеси трав. Витька, чуть потянувшись,ушёл от жары под козырёк, где и встал, опираясь на копьё и бдя.</p>
    <p>Блин, вот до чего же идиотская ситуация! Рагнарёк тут едва не состоялся, виртуальный мир стал вполне себе реальным, а у наших… погон, только и хватило пороху, что изменить положения часовых — чтоб не навытяжку стояли, для красоты, а действительно службу несли. Сделали кальку с армии Израиля, внесли условные поправки на виртуальную реальность — и всё, хватит.</p>
    <p>Нет, я понимаю, что армия — механизм неповоротливый, в котором даже самая мелкая поправка требует переделки целой кучи документов, переучивания и прочего. А тут таких поправок — ого! Но есть откровенно дурацкие вещи, вроде проживания офицеров спецподразделения в общежитии, скопированного с российских.</p>
    <p>Вот зачем копировать в Иггдрасиле классические российские общаги, пусть даже улучшенного варианта? Строительство здесь минимум на порядок быстрее и дешевле, так что могли бы возвести не общагу, а нормальное здание. Но не-ет…</p>
    <p>Понятно, что так проще, привычней, не нужно ломать голову и брать на себя ответственность. Но как же надоело!</p>
    <p>Общага, какие-то строевые смотры, пусть даже изредка… И это при том, что мы отряд специального назначения «Рарог», состоящий наполовину из оцифрованных. А кто не оцифрован, те такие спецы в своём деле, что просто ой. То есть к нам ещё особое отношение, больше поблажек и меньше приставаний с идиотскими вещами, которые и Земле-то давно уже не уместны.</p>
    <p>— Опять? — вышел из своего кабинета замполит, невысокий даже для гнома армянин. В смысле, бывший армянин… или армяне не бывают бывшими?</p>
    <p>— Плющит, Вазген, задолбался.</p>
    <p>Похмыкав, замполит вытащил свою знаменитую трубку и покосившись на меня, спрятал обратно — курительные смеси гномов успешно выводят тараканов, не говоря о представителях других рас, не способных дышать ядовитым воздухом подземелий.</p>
    <p>— Меня тоже плющит, — негромко сказал он, — временами. Все эти строевые смотры, конкурсы самодеятельности… Они и на Земле для спецназа не очень-то… Но ведь помогает, а? Злит всё это, бесит… но сознание цепляется, согласись. Если бы не вся эта… атрибутика, мы давно уже бы превратились в филиал не то наёмников, не то просто разбежались бы. Эльфы, сиды, люди, гномы, орки, гоблин есть, наг, тролль… Пока мы помним, что прежде всего мы русские офицеры — всё нормально. Для этого и антураж. И злимся мы не на «чужаков» инорасовых, а на начальников-идиотов.</p>
    <p>— М-да… с этой стороны я вопрос не рассматривал, — чуть помедлив, ответил я, — Понимаю логику, но могли бы придумать что-то более оригинальное.</p>
    <p>— Могли бы, — вздохнул Вазген, косясь на снова вытащенную трубку. Молча чарую ветерок от себя и гном, благодарно кивнув, закуривает.</p>
    <p>— Могли бы, — продолжает он, — но как угадать, да под каждого подстроиться? Расовые особенности психики никуда не делись, да и перестраивается она пока ещё. Сколько это будет продолжаться и насколько далеко зайдёт перестройка, сказать невозможно. Нет, пытаются… но по мне, все эти психологические экзерсисы больше шаманство напоминают — что-то ценное в них есть безусловно, но что…. и главное — как это ценное понять.</p>
    <p>— Да вот же, — вздыхаю я, — а пока вот так — дубовато.</p>
    <p>— Да ладно тебе, попробуй с юмором отнестись… хочешь, освобождение от строевой выбью, как нашему нагу? — хихикнув, предложил он.</p>
    <p>— Хочу, конечно! — живо отозвался я.</p>
    <p>— Ну вот… — докурив и выбив трубку о боковину лавочки, Вазген ушёл. Кошусь на Витьку с его рунным копьём…</p>
    <p>Камуфляж, увешанный артефактами, да вояка с рунным копьём, тесаком на поясе и перстнями… Недавно такое показалось бы диким сюром, а сейчас ничего, привычно. Новости с Земли в записи смотрю регулярно, там сейчас у ППСников табельные мечи появились — помимо прочего оружия. Да и помимо мечей — всевозможная артефактная бижутерия и вовсе уж мелочь в виде веточек рябины на фуражке или полыни за поясом. Как по мне, так наши полицейские с таким антуражем больше на деревенских шлюх похожи…</p>
    <p>Выглядит достаточно нелепо, но мелкие проклятия веточка рябины примет на себя, а значительную часть плетений можно отбивать зачарованным клинком, да и оборотня проще на меч принять. Да, появились и такие… и ведь, заразы, рассудка не теряют, из засады нападают, там с пистолетом или автоматом не всегда успеешь!</p>
    <p>Инстинкты у них рулят, это да — человечинкой там побаловаться… Не все, разумеется, есть проклятые,тотемные,истинные,обращённые… Много, в общем. Но из-за проклятых не любят всех оборотней, хотя те же тотемные в основном в МЧС работают.</p>
    <p>Да, на Землю магия пришла окончательно и бесповоротно. Маги там слабее, чем в Иггдрасиле, да и физические законы земную магию сильно ограничивают. Но есть, есть…</p>
    <p>Чем дальше, тем больше Земля начинает походить на дурную карикатуру техно-магической Игры. Дурную, потому как ядерные технологии плохо сочетаются с магией, опасно… Потом, понятно, что-нибудь придумают, как-то экранируют… Но вот недавно британская команда диверсантов из магов и вампиров едва не натворила дел на воронежской АЭС.</p>
    <p>Я бы даже сказал, что Земля постепенно теряет преимущества перед Иггдрасилем. Магия слабее, возможность Апокалипсиса на порядки выше, а воскрешения не предусмотрено.</p>
    <p>Получается, что у Земли сплошные минусы по сравнению с Иггдрасилем… но что-то сомневаюсь. Наверняка есть и преимущества, просто магия только-только пришла туда и пока всё устаканится, да разберутся, времени пройдёт немало.</p>
    <p>Впрочем, это не моё дело. Да, не моё… чем дальше, тем больше ощущаю себя именно эльфом, а не человеком. Да и по Земле… не то чтобы не скучаю, но и не тоскую. Дело не в том, что я такой чёрствый… наверное. Схожие проблемы есть у многих оцифрованных… или сорвавшихся, что одно и то же, хотя и с некоторыми нюансами.</p>
    <p>Иггдрасиль куда ярче, богаче — больше цветовых оттенков, богаче природа, множество рас. Да и сами Миры Иггдрасиля — девять Миров, каждый из которых в девять раз больше Земли. Пусть пока открыты только три из них, но и этого…</p>
    <p>Неизведанные земли, приключения, великие географические открытия… Ага, романтика. Даже на взрослые сознания давит нешуточно, что уж говорить о том, что сознание оцифрованных заметно отличаются от сознания обычного человека, пусть даже игрока. Перестарались разработчики и заказчики.</p>
    <p>Несмотря на обещание Вазгена, настроение смурное. Вроде бы и неплохо всё складывается… а что-то грызёт. Дело даже не во внешней атрибутике или опаске нового Рагнарёка, а в чём-то неуловимом. Интуиция? Богиня Судьбы на что-то намекает? Не знаю…</p>
    <p>Чуть больше года по меркам Иггдрасился служу в составе спецподразделения, имею звание подполковника — правда, несколько формальное, чего уж там врать. Натаскивают меня и других оцифрованных настоящие волкодавы из «Альфы», «Вымпела» и прочих «именных» подразделений, вот они-то и являются фактическими командирами.</p>
    <p>Проще было бы дать им власть, но… нет, в Иггдрасиле своя специфика и часто обычные игроки просто не понимают её, несмотря на всю подготовку. Да и откровенно… готовят из нас не столько спецназовцев или там разведчиков, сколько агентов влияния.</p>
    <p>Осознание этого факта дошло до меня только сейчас, после разговора с гномом. М-да… хотя нечего себя корить, маскировка реальности всяческой шелухой — прямо-таки «фишка» Конторы.</p>
    <p>А готовят нас очень интересно, оперативная работа и боевая подготовка, это само собой. Понятна и магия, причём не в стиле «пользователь», а в стиле «инженер». Хорошо ещё, хоть не «учёный», такую нагрузку не потянул бы. А вот риторика, софистика, психология, педагогика, политика…</p>
    <p>И ведь как интересно замаскировали преподаватели! Нет таких предметов! Просто нет. Риторика?</p>
    <p>«- Научитесь говорить красиво, курсант, что вы мямлите, как говна в рот набрали? Найдите образцы лучших речей, да потренируйтесь.»</p>
    <p>Педагогика?</p>
    <p>' — Ты не мне рассказывай, как надо, я-то пойму. Ты представь, что тебе выучить надо местного, да не интеллектуала, а осла из крестьян, что еле-еле своё имя нацарапать могут, да дальше села выезжали только на ярмарку в соседнее же село. Представил? Как ты ЕМУ будешь рассказывать про устройство рунной мины?'</p>
    <p>Достаю из пачки ещё одну сигарету, прикуриваю — в Иггдрасиле это не вредная привычка, а так… что-то вроде тяги грызть ногти или сосать палец, даже привыкания особого нет. Просто успокаивающие духовитые смеси, составленные для разных рас ушлыми НПСами.</p>
    <p>Как интересно получается… часть предметов у нас замаскирована, и замаскирована хорошо. Если бы не несколько нарочитая дубоватость генералитета по отношению к нам, и не «откровения» Вазгена, хрен бы я до этого додумался. А так… царапнуло, есть там несоответствия.</p>
    <p>Подобные мысли мне и раньше в голову приходили, не такой уж я тормоз. Пусть предназначение нашего отряда и маскируется от нас…</p>
    <p>Зачем, кстати? Но были мысли, были. Дело даже не в гениальной маскировке и не мастерской манипуляции преподавателей. И не только преподавателей — тот же Витька, он ведь социолог по образованию. В полноценной интриге с психологическими «закладками» он может участвовать только как пешка, но может ведь!</p>
    <p>Какие-то приёмы знает, какие-то проще растолковать социологу. Ну и эффект знакомства сказывается, причём не только для меня, но и для остальных — как бы свой.</p>
    <p>Учимся, тренируемся, выполняем задания разного толка на благо России. А вопрос — почему втёмную… если подумать как следует, то ответить легко.</p>
    <p>Нас собираются отправить в самостоятельно «плавание» по Иггдрасилю. При этом на патриотизм в классическом виде и на присягу в общем-то не рассчитывают, со службы можно и уволиться. Да и понятие государства в Иггдрасиле «немного» отличается от такового на Земле. Ну хотя бы тем, что здесь и в самом деле можно стать основателем империи, завоевать королевство или ещё круче — положить начало отдельному народу. Магия и бессмертие, господа, магия и бессмертие…</p>
    <p>Да, работать втёмную с нами, получается и в самом деле надёжней. Кто-то может и догадается, как я, но… думаю, «закладки» в сознании уже стоят. Не менталистика, но… думаю, что общая Родина уже даёт мощный эффект, а напомнить о её существовании в Иггдрасиле всеми этими общагами, замполитами, новостями с Земли… Умно.</p>
    <p>Вопрос, а нужно ли это мне?</p>
    <p>Отбрасываю патриотизм и пытаюсь рассуждать исключительно с точки зрения логики.</p>
    <p>Да, пока мне это выгодно, да и родные… пусть я решил остаться для них погибшим,отрезав по живому. А потом… посмотрим. Будет Родина меняться, приспосабливаясь под новые обстоятельства — да, буду служить, пусть даже уйдя со службы, опосредованно. А если нет… посмотрим.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 2</p>
    </title>
    <p>Скинув надоевший за время «командировки» рюкзак с разгрузкой, тянусь с наслаждением…</p>
    <p>— Как на Земле бегали, как ослики гружёные, так и здесь, невесело хохотнул Ваня, наш единственный наг, стоя в очереди к кладовщику.</p>
    <p>— Ага, — охотно поддержал его Арсен, наш паладин, — вроде как инвентарь есть, сумки аналогичного характера, свитки. Но нет… не бывает спецназовца без тяжёлого груза за спиной!</p>
    <p>— Не бывает, — охотно включаюсь в ленивый перебрёх, — сам же постоянно вспоминаешь «Патронов бывает 'Мало» и «Мало, но больше не унести». А сейчас? Паёк на месяц, хотя он-то, казалось, зачем при здешней природе… Да арсенал какой при себе, аптечки, у меня вон аж алхимическая лаборатория походная.</p>
    <p>— Толку то? — с лёгкой тоской ответил бывший полицейский, ставший ныне паладином на русской службе, — Война тоже меняется. Если бы только мы с такими запасами бегали — классно, да. Но все ведь начинают! У некоторых такие арсеналы с собой, что усраться можно — на дракона хватит. И не угадаешь ведь, какой-нибудь полурослик уровня этак восьмого может таскать с собой такое вундерваффе…</p>
    <p>Развожу руками, на это ответить невозможно. Военные действия в Иггдрасиле куда более непредсказуемые, чем на Земле — в том числе из-за подобных кунштюков. Разные расы, разные психотипы… Один готов сотню раз умереть самым болезненным способом, но не потратит на вооружение «лишнюю» по его мнению серебрушку. Другой готов раз за разом вкладывать все свободные деньги в нечто, способное отправить на перерождение сотню троллей — ибо не хочет быть «жертвой».</p>
    <p>Хорошо ещё, что разработчики поставили серьёзные ограничители на МегаБомбы и прочее в том же духе. В противном случае бегали бы по Иггдрасилю камикадзе с начинкой из напалма или артефактов аналогичного действия, и рушили бы экономику противника. Да и помимо МегаБомб есть ограничители в населённых пунктах — далеко не всё можно пронести даже тому, кто имеет высочайшую репутацию с городком. А какой-нибудь залётный бродяга и коробок конопли в ячейке инвентаря не протащит.</p>
    <p>Вот и моя очередь. Сдаю барахло, шумно ругаясь с кладовщиком-прапором, выглядящим как растолстевший хоббит и имеющему, как мне теперь кажется, степень по психологии. Прапор придирается к каждой мелочи, но умело, как хороший барыга, чувствуя грань.</p>
    <p>Тяжёлый вздох при виде небольшой прорехи в плаще, взгляд «только для тебя», после чего плащ откладывается для починки в сторону.</p>
    <p>— Лиис… — тянет хоббит, тряся колчаном со стрелами, покрытыми кровью и частично поломанными, — это что⁈</p>
    <p>— Оборотней повстречали — их кровь, не нужны? — язвительно поинтересовался я.</p>
    <p>Прапор вскинул брови, поднёс окровавленные стрелы к носы и принюхался, расцветая и кивая благодарно — ценный ингредиент. Не столько кровь, сколько именно стрелы, которыми были убиты оборотни. Применение самое широкое, но наиболее частое– как амулеты для мужской силы.</p>
    <p>Вот из таких вот мелочей и складывается моя сегодняшняя жизнь, когда хорошие отношения с кладовщиком кажутся важными, освобождение от строевой — ценной наградой, доставшейся «по блату»… Пока принимаю «правила игры» с Конторой, но откровенно говоря, уже надоедает.</p>
    <p>Сел недавно и пересмотрел список «плюшек и ништяков», долго смеялся. Выслуга лет для бессмертного… зарплата — могу столько же зарабатывать даже как травник… весьма условное звание подполковника — при том, что командует нашим подразделением капитан… борьба за комнату с большим метражом в общежитии… Недаром говорят, что статус, особенно в замкнутом коллективе, может быть важнее реальных благ.</p>
    <p>Пытался найти зацепится за Ваську, но… не пошло. Сейчас я понимаю, что это был ещё один хитрый трюк наших психологов. Ради чего… да нет, конечная цель с внедрением нам определённых патриотических установок, понятна. Будем ругать власти, «неправильный» народ, и делать при этом всё, чтобы Россия процветала. А потом нам, уже состоявшимся в большинстве своём лидерам своих народов, отрядов или государств, сделают шаг навстречу — и вот мы ликуя кинемся в «Братские объятия», не обращая внимания на «досадные мелочи». Сценарий не нов и в той или иной манере используется всеми спецслужбами мира для агентов влияния. Даже не обидно, прекрасно всё понимаю, сам бы поступил схожим образом…</p>
    <p>Но вот почему меня от Васьки оттёрли? Почему от родных? Хотя от родных в общем-то понимаю — сейчас я отстранился от них, считаясь давным-давно мёртвым. Убедился, что с ними всё благополучно, и хватит… Зато не трачу время и силы на них, всё на родное государство.</p>
    <p>Понятно, потом меня как-нибудь мягенько подведут обратно — «оживу» для родных, с Васькой опять нормально будет. Но скорее всего, будет это в качестве этакой сверхцели, награды за какие-то достижения. И это мне очень не нравится.</p>
    <p>Судя по всему, после достаточно условной победы над врагами, о которой было громко заявлено во всех СМИ, наш проект курируют не нормальные служаки или учёные, а какие-то хитрожопые чиновники или политики. Это они любят опираться на достаточно сомнительные выводы аналитеГов с красивыми дипломами, главным достоинством которых является умение красиво объяснить — почему очередная их ошибка не является таковой и сколько им за это нужно прибавить зарплаты…</p>
    <p>Это пока не достоверно, но косвенные данные подтверждают мои выводы. Куратор этот может носить большие погоны, но по факту остаётся обычным чинушей с весьма специфичным мышлением.</p>
    <p>Выходить на Ваську напрямую… не знаю, чем он занимается, но мне мягко намекнули, что очень секретным и важным, и что беспокоить его нельзя. Так ли это, сказать сложно — с одной стороны он один из соавторов Победы, пусть даже «второго эшелона», так просто «отодвинуть» его нельзя. Да и доказал человек, что умеет решать самые сложные задачи. Так что могли и в самом деле на новый проект поставить. С другой, «Наказание невиновных и награждение непричастных» придумано не вчера.</p>
    <p>Несколько дней обдумывал — стоит ли мне лезть в очередную интригу или нет? Знание — сила, но и незнание иногда — благо, ибо «Меньше знаешь, дольше живёшь» вполне актуально. Только вот быть пешкой… да пусть даже фигурой, это не серьёзно — по окончанию Игры их складывают в коробочку. Как-то не хочется быть марионеткой — даже ради Родины, а тем более — ради какого-то неведомого кукловода.</p>
    <p>Итак… влезаю. Опасно… да. Но пожалуй, ещё более опасным будет — привычно положиться на неких старших товарищей с более серьёзными званиями и должностями. Это на Земле правила более-менее устоявшиеся и соблюдая их, можно особо не беспокоиться за свою судьбу. Иггдрасиль пока — сплошные возможности, так что… Что Государство, что неведомые кукловоды-чинуши, могут «разменять» нас ради какой-то выгоды. Потом может быть и пожалеют…</p>
    <empty-line/>
    <p>И снова покатилась учёба.</p>
    <p>— Бдзынь! — выскочило сообщение о новом уровне. Остановив схватку на мечах, лезу смотреть.</p>
    <p>Раса — Высокий Эльф</p>
    <p>Имя — Рейнеке-Лис (Эрих)</p>
    <p>Направление — Страж (оба Лика)</p>
    <p>Уровень — 18</p>
    <p>Сила — 72</p>
    <p>Ловкость — 112</p>
    <p>Выносливость — 98</p>
    <p>Жизнь — 220</p>
    <p>Мана — 110</p>
    <p>Мудрость — 40</p>
    <p>Удача — 68</p>
    <p>Слава — 18</p>
    <p>Свободных очков — 35 (оба Лика)</p>
    <empty-line/>
    <p>Магия:</p>
    <p>Ментальная магия — 20</p>
    <p>Огонь — 27</p>
    <p>Вода — 39</p>
    <p>Воздух — 60</p>
    <p>Земля — 18</p>
    <p>Руны — 42</p>
    <p>Артефакторика — 9</p>
    <p>Свет — 11</p>
    <p>Время — 5</p>
    <p>Холод — 19</p>
    <p>Гравитация — 20</p>
    <p>Шаманизм — 12</p>
    <p>Телекинез — 18</p>
    <p>Силовые поля — 16</p>
    <p>Целительство — 32</p>
    <p>Алхимия — 20</p>
    <empty-line/>
    <p>Воинские статы:</p>
    <p>Короткий меч (и), тесак (и) — 72</p>
    <p>Прямой одноручный меч — 36</p>
    <p>Полуторник — 16</p>
    <p>Двуручный — 9</p>
    <p>Шпага — 80</p>
    <p>Сабля — 61</p>
    <p>Полусабля (и) — 69</p>
    <p>Нож (и) — 54</p>
    <p>Копьё — 49</p>
    <p>Шест — 35</p>
    <p>Алебарда — 25</p>
    <p>Короткая дубинка (и) — 35</p>
    <p>Средняя дубинка — 32</p>
    <p>Кистень — 29</p>
    <p>Топорик (и) — 38</p>
    <p>Топор — 22</p>
    <p>Секира — 20</p>
    <empty-line/>
    <p>Дротик (и) — 92</p>
    <p>Лук — 59</p>
    <p>Арбалет — 42</p>
    <p>Праща — 40</p>
    <empty-line/>
    <p>Рукопашный бой — 190</p>
    <empty-line/>
    <p>Расовые способности:</p>
    <p>Друг Леса</p>
    <p>Тихий шаг</p>
    <p>Отвод глаз</p>
    <p>Просвещённый разум</p>
    <p>… Скрыто</p>
    <p>… Скрыто</p>
    <p>…???</p>
    <p>…???'</p>
    <empty-line/>
    <p>Звания:</p>
    <p>Главврач</p>
    <p>Стратег</p>
    <p>Лидер</p>
    <p>Плетущий</p>
    <p>Рационализатор</p>
    <empty-line/>
    <p>Ремёсла привычно пропускаю — почти полсотни, и все на нижнем уровне, в лучшем случае «средне-паршивом». Достаточно, чтобы починить доспех, оружие, одежду или обувь, построить дом или переправу, подработать в случае необходимости, и убедительно сыграть роль ремесленника — и хватит. Характер не тот, да и не дадутоцифрованному… Спасибо уже, что рунам и артефакторике учат.</p>
    <p>— Что, Лисовин?</p>
    <p>— Уровень капнул, — отвечаю с удивлением напарнику, — не ожидал как-то.</p>
    <p>— А смотрел долго что? — Не понял меня орк, опираясь на полуторник с широкой причудливой гардой.</p>
    <p>— А… на всякий случай. Когда уровень подрастает, капает иногда что-нибудь — очки свободные,звание какое. Ничего.</p>
    <p>— Тогда продолжим, — поведя могучим плечом, предложил сослуживец, не отвлекаясь на остальных фехтовальщиков в зале просторном зале, — мне ещё Падающий Лист отработать до автоматизма, а толком не получается.</p>
    <p>Выставив шпагу испанского типа, приглашающе киваю, Володя раскручивает меч и обрушивается на меня.</p>
    <p>Уклониться, снова… отбить… выпад…</p>
    <p>Лезвие полуторника с лязгом отбивает кончик шпаги. Делаю шаг назад и отрицательно качаю головой.</p>
    <p>— Опять? — расстроено говорит орк, — ну что за напасть… Говорил я нашему казачку — полуторник против шпаги в прямом поединке не играет. Вот если противники в доспехах, да кругом алебардисты всякие да пикинёры, да всадники могут налететь — тут да, меч понадёжней.</p>
    <p>— Играет, — подбадриваю его, — сам видел. Ограниченно очень, тут моменты ловить надо, понимать.</p>
    <p>— А что я не так-то делаю?</p>
    <p>— Мм… не уверен, но кажется — напрягаешься слишком. Не инерцией тела и клинка, а мышцами работать пытаешься. Да не в ключевые моменты, а постоянно.</p>
    <p>— Опять? — Володя с досады плюнул на пол и тут же боязливо растёр плевок ногой, оглядываясь по сторонам — тренер такое сильно не любит.</p>
    <p>— Опять, — пожимаю плечами.</p>
    <p>— Вот же… тот случай, когда мышцы мешают… — повздыхал он.</p>
    <p>Посмеялись невесело — у оцифрованных такие «заскоки» не редкость, у каждого свои. У меня в этом плане всё более-менее гладко, разве что мышление заметно поменялось. Но поскольку я целиком и полностью доверился ИскИну при выборе перса и не пытался исправить даже мельчайшую деталь, то ничего так, не сильно поменялся. Не очень сильно…</p>
    <p>… наверное.</p>
    <empty-line/>
    <p>Моясь под общим душем после долгой и утомительной тренировки, во время которой я погиб трижды, невольно обратил внимание на остальных. Не внешность, это всё ерунда. Поведение, манера двигаться, мимика, жестикуляция… всё изменилось очень сильно. Постепенно мы всё больше и больше теряем человеческие черты.</p>
    <p>Даже оцифрованные люди выглядят скорее как представители схожей по виду расы. Схожей по виду с людьми на Земле, и чуждой по сути.</p>
    <p>Откуда это взялось? Привычка умирать и многочисленные, зачастую долгие и болезненные смерти? Наличие магии? Постоянное пересечение с иными расами? Проделки ИскИна? Нет ответа.</p>
    <p>Но вот в душе это хорошо заметно. Вроде бы привычные шуточки и реплики, но если присмотреться… Представители недружественных рас держатся подчёркнуто нейтрально или дружелюбно, но видно, видно напряжение. Готовность перейти в рукопашный бой или влепить плетение в потенциального противника, отпрыгнуть… Ожидание подвоха.</p>
    <p>Судя по всему вскоре наш отряд начнёт… разбегаться. Будет ли это серия официальных длительных заданий, после которых мы будем ненадолго собираться вместе и никогда — всем отрядом… Могут распустить — опять-таки официально, с заданиями на годы и десятилетиями, не противоречащими нашей сути. Или со скандалом, с треском — так, что б все знали, что идея Отряда провалилась… а мы тем временем будем действовать, повинуясь заложенным… программам. Вроде как в одиночку, вроде как по отдельности… и незаметно для самих себя — на благо государству.</p>
    <p>Намыливаю голову и снова задумываюсь… Как в такой вот ситуации действовать? Отойти в сторону, не дожидаясь… брызг? Или оставаться на базе до последнего, занимаясь тренировками, учёбой и выискиванием крупиц знаний о сути очередной Большой Игры с нашим участием?</p>
    <p>Не додумавшись ни до чего конкретного за неимением достаточного количества данных, постановил — постоянно мониторить ситуацию, чтобы не пропустить нужный поворот.</p>
    <p>— Лис! — окликнул меня Шест, один из немногих эльфов в отряде, — хорош, замечтался! Домывайся, да давай — политграмота ждёт!</p>
    <empty-line/>
    <p>В небольшой гостиной третьего этажа общежития нас — то есть именно наше подразделение, ждал просмотр новостей и аналитических передач с Земли. Выборочно. Не только российские, но и американские, английские — без перевода, разумеется, язык врага мы все знаем.</p>
    <p>— Ну хоть не лекция, — пробормотал кто-то из людей, устраиваясь поудобней в кресле.</p>
    <p>— Не говори, — отозвался другой, — понимаю, что в общем-то полезное дают — нужно же нам знать, что на Земле происходит. Но лучше бы просто телеканалы к нам провели, вот в жизни не поверю, что это такая тяжёлая задача.</p>
    <p>— А ты чтобы смотрел? — поинтересовался я у нашего нага. Тот ненадолго задумался и ответил неожиданно тоскливо:</p>
    <p>— Да ничего. Какой смысл душу бередить, если я уже здесь, да не человек. И родных у меня нет, все погибли…</p>
    <p>Удобно устроившись на спинке большого дивана, упёрся локтем в колено и начал смотреть нарезку. Пропаганда? Тоже дело полезное… по крайней мере, можно хотя бы вычислить, к чему нас подводят.</p>
    <p>Из интерна в бездарного лекаря. После несчастного случая я попал туда, где медицину творят маги. Но у меня появилась Система, и я готов перевернуть весь этот мир. https://author.today/reader/550894</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 3</p>
    </title>
    <p>— Завидую, Лис, — поцокал языком хоббит-кладовщик, — такая командировка!</p>
    <p>— Блин… — он мечтательно закатил глаза и снова поцокал, — я б там развернулся! Давно думал… есть, знаешь ли, интересные возможности для умного… хм, человека. Когда ты ТОПовый, а вокруг нулёвочки, это, знаешь ли…</p>
    <p>Он хмыкнул, но развивать свои мысли не стал, будто спохватившись.</p>
    <p>Улыбаюсь довольно, но мысленно жду подвоха — командировка в «Песочницу», это мягко говоря — странно. Да, я неплохой боец, а как специалист по чудовищам — один из лучших в отряде.</p>
    <p>Старый опыт, полученный вскоре после оцифровки, наложился чуть позднее на разного рода служебные дела и «Кто, если не ты?», и теперь, без ложной скромности, в этой части Иггдрасиля я уверенно вхожу в ТОП 100 как специалист по убиению монстров.</p>
    <p>Если бы не необходимость «паровозить» разного рода высокопоставленных чинуш инкогнито, добивавших чудовищ, было бы ещё вкуснее… Но и так очень неплохо — тоже опыт, хотя и не падающий в копилочку. Ну и умение работать с новичками тоже не лишнее.</p>
    <p>Хотя чем дальше, тем больше я не восторге от того, что за столь непростую работу со мной расплачиваются в основном благодарностями по службе, от которых толку то… Но пока не выёживаюсь, всё-таки учат интересным вещам, что частично компенсирует.</p>
    <p>Ещё я неплохой оперативник, опыта только не хватает, чтобы стать хорошим. Хороший тактик, интуит, неплохой стратег и чего уж там — харизма тоже есть, причём куда выше среднего. До оцифровки, к слову, харизма у меня тоже была выше среднего по больнице, и очень заметно.</p>
    <p>Но «Песочница»? Там нужен оперативник высочайшего класса — если нужно сходу распознать внедрённого агента. Или вербовщик… резидент… Что там делать мне, решительно не понимаю. А я, несмотря на всю подготовку как оперативника, ещё, в общем-то, откровенно «сырой».</p>
    <p>Хотя… есть два основных варианта: меня сведут со старым знакомым, где нужно будет показать ему, что оцифровка — это реальность, или же меня ждёт подстава. От мыслей типа «продажа в рабство» я далёк, но смоделировать какую-то некрасивую ситуацию, после чего начальство укоризненно вздохнёт и начнёт «исправлять» за мной, это вполне реально.</p>
    <p>Психология нормального человека такова, что он потом наизнанку вывернется, чтобы «оправдать доверие». А психология «человека служивого», цепляющегося за присягу и разного рода медальки, не дающие, по большому счёту, ровным счётом ничего, ещё интересней. Но я эльф…</p>
    <p>… и со службы уволился очень и очень давно, успев проникнуться несколько иными идеалами.</p>
    <p>Реально ли меня могут подставить? Вполне — я слишком «чистенький» получаюсь. Родными не зацепишь, во всяком случае, не сильно — сами же «отрезали» меня от них.Коррупцией тем более, массовой, резни гражданских за мной нет… во всяком случае, напрямую.А после отложенного Рагнарёка, где так или иначе «отличились» решительно все, совсем уж чистеньких и не осталось — во всяком случае, среди тех, кто хоть чего-нибудь стоит.</p>
    <p>Слишком положительный получаюсь, прямо-таки герой подросткового комикса.</p>
    <p>Понятно, что могут быть и другие варианты, но скорее всего меня ждут именно они. Вариант с «грязью» при этом не исключает старых знакомых и сложных многоходовок, после которых я делаю всё что нужно начальству и оказываюсь неизбежно «испачканным».</p>
    <p>Пессимизм и паранойя? Очень может быть… Но учитывая, что даже Конторская «мелочь» любит крутить собственные интриги, и какой-нибудь мелкий чин с «доступом» может вертеть что-то своё — паранойя оправданна. Сколько сейчас возможностей в Иггдрасиле, какие комбинации можно крутить… Ну и крутят, разумеется!</p>
    <p>А на противоположной стороне весов — всего лишь жизнь оцифрованных, которых многие на Земле считают всего лишь НПСами, удачно скопировавшими память погибших людей.</p>
    <empty-line/>
    <p>Командировка предполагается не под Личиной, а под классической «легендой» — я всё тот же эльф, но кардинально другой имидж… и в зеркале отражается другая личность. Тяжёлая шпага испанского образца, дага, лёгкий «скифский» лук в колчане за спиной, одежды в стиле фэнтезийного Высокородного Эльфа…</p>
    <p>— Неплохо, — комментирую работу стилистов-имджмейкеров и движением пальцев рушу плетение Зеркала, — уверены, что никто…</p>
    <p>— Никто, — перебил меня психолог-стилист, — ты же не просто выглядишь по другому, я тебе одежду с обувью специальную подбирал.</p>
    <p>— Немного непривычно… — с сомнением отозвался я.</p>
    <p>— На то и рассчитано, — с ноткой высокомерия отозвался специалист, — Сапоги-«казаки» с небольшими каблуками, ремень с большой пряжкой, брюки иного покроя — и вот ты двигаешься иначе. Тоже самое и рубаха с камзолом — непривычный для тебя крой, продуманные вставки — и моторика совсем иная. Двигаться не мешает, особенно когда хоть чуть привыкнешь, но не только браз, но и мелкая моторика совершенно иные.</p>
    <p>— Как-то… странно, — отозвался я, — Вроде вполне удобно, проверял в спортзале, но…</p>
    <p>— Да иди ты уже! — выгнал меня мелкий Снежный эльф из своих владений, — странно ему…</p>
    <empty-line/>
    <p>— Кто ты? — яркий свет от лампы бьёт в глаза.</p>
    <p>— Эрл Ксавьер, племянник главы Дома Бабочки из Чёрного Леса, — щуря глаза, слегка надменно отвечаю жалкому человечишке, решившему, что он может чего-то требовать от представителя Высокой Расы.</p>
    <p>— Пойдёт, — скалит зубы человечишка, убирая свет, — верю!</p>
    <p>— Юр, — а может на фиг эту легенду? –сбрасываю с себя Маску, — под Личиной не проще? Сменить имя на псевдоним, уровень показать пониже — и вперёд, пускай читают.</p>
    <p>— Аа… — расстроено отмахнулся рукой наставник из Альфы, — с этими сменами имени на псевдоним перестарались в своё время. Стражи, воры, артефакты специальные, Плетения… слишком много получается тех, кто может это сделать. Информация широко разошлась, и как водится, нашлись контрмеры на псевдонимы — есть там нюансы, по которым можно понять, что имя «не родное». Так что вот… вернулись в итоге к нормальным легендам — классике, так сказать.</p>
    <p>Киваю понимающе-уныло, резон в словах Юры есть. Немного подозрительный эльф из аристократии, скрывающий своё имя, в Иггдрасиле смотрится абсолютно органично. Аристократов среди эльфов, как шляхты в Польше — едва ли не двадцать процентов населения. Да и остальные… «простолюдинов» в классическом понимании среди нас почти не встречается.</p>
    <p>Понятно, что большая часть такой аристократии сомнительная… Но «движуха» мощная — постоянные интриги, борьба за что-то против кого-то, Наследники и наследницы, Роковые тайны… важные только для узкого круга. Тоже вляпаться можно, но заинтересую скорее таких же скрывающих свои имена эльфов, да авантюристов мелкого и среднего пошиба.</p>
    <p>Не нравится сама Маска, «держать» чужой типаж тяжеловато даже с помощью менталистики. Правда, прокачка идёт хорошая, но и «откат» потом, в виде разухабистого «шляхетного’поведения, присутствует. А может, на 'откате» меня и будут «пачкать»? Ёлки, как же забодала паранойя…</p>
    <p>Но это уже Маска, для эльфийской аристократии такие вот мысли — норма.</p>
    <p>Ездовые лоси послушны и хорошо выезжены. Огромный самец с роскошными рогами под седло и две самки помельче для вьюков. Первый день ушёл на знакомство с ними, для чего вовсю использовал менталистику, эльфийскую способность «Друг Леса» и много-много лакомств.</p>
    <p>' — Ехать вместе' — наконец согласился самец, подставляя могучую шею под почёсывания.</p>
    <p>«Сухарики-чесать-купать?» — Пришла от него вторая мысль.</p>
    <p>«Сухарики-чесать-купать-играть» — Согласился я, и могучее животное пришло в восторг. Самец что-то зафыркал, одновременно транслируя свои мысли самкам, и через пару минут те подошли. Самка постарше, с отметиной от когтей рыси на морде, внимательно посмотрела в глаза, дунула тёплым воздухом и…</p>
    <p>«Чесать-купать-играть-сухарики» — мысль была такой… утверждающей. Соглашаюсь и теперь у меня ними Договор. Это не петы и не фамилиары, но уже не просто купленные животные, а скорее напарники. Сложнее, да… зато лось способен отбиться от стаи очень непростых волков в одиночку. Ну или от небольшого отряда разбойников «тряпичного» уровня из числа обнаглевших селян. Мне это не актуально, но моей Маске такие вот штуки необходимы.</p>
    <p>Выезжал на следующее утро, пока роса не сошла.</p>
    <p>— Давай там не слишком увлекайся, — серьёзно сказал Юра. — лучше отойди в сторонку, если почувствуешь, что срывается дело.</p>
    <p>Кивнув,хлопаю Буцефала по шее, лось тут же пошёл размашистым шагом, заходя на портальную площадку…</p>
    <p>… и выходя на большой поляне в лесу, неподалёку от речного порта.</p>
    <p>— Ну и запашок, — вырвалось у меня невольно.</p>
    <p>Перемещение через такие портальные площадки это как… мутит, в общем. Это не «классический» портал с чётко привязанными ориентирами, а разработанный учёными Конторы проход по системе «ниппель». Преимущество его в том, что настройки его можно «привязывать» к разным порталам, причём не напрямую к ним, а рядышком, копируя координаты.</p>
    <p>В обыденной жизни преимущество небольшое, но для тайных операций — лучше не придумаешь. Правда, пока ОЧЕНЬ дорого, так что моя переправа обошлась… не думать, не думать о таких деньгах… Главное, чтобы потом не предъявили счёт.</p>
    <p>Разумеется, это не потому, что я так важен — систему «обкатывают», постепенно удешевляя. Ну а гонять подопытных просто так на такой дорогой установке никто не будет.</p>
    <p>Сверившись с кроками, выбираю направление и еду, держа ориентиры в уме. Буцефал идёт умело, выбирая маршрут с учётом того, что на его спине всадник. Это не так-то просто, лес достаточно заросший, несмотря на близость посёлка. Немного подбешивает медлительность передвижения, пешим ходом я передвигаюсь в разы быстрей. Но… легенда.</p>
    <p>Лес оборвался как-то внезапно — еще одна странность места. Посёлок… ну, обычный русский посёлок северного типа, таких где-нибудь на Каме или Енисее — каждый второй. Деревянные постройки из сероватых от времени брёвен кажутся чуточку неказистыми и одновременно очень гармоничными. Улицы просторные, замощены толстыми деревянными плахами на случай дождя, по обочинам слегка заросшие разного рода лебедой.</p>
    <p>Не останавливаясь еду к порту, провожаемый лаем собак и любопытными взглядами аборигенов. Маска приросла, я даже не оглядываюсь по сторонам — хватает и сверхразвитого периферического зрения эльфов, запахов, звуков. Внешне невозмутимый, как и положено эльфийскому аристократу, за пять минут собрал больше информации о посёлке, чем смог бы это сделать игрок-человек, пробыв здесь несколько часов.</p>
    <p>… — Игнат!</p>
    <p>— Аюшки', — откликается голос из пахнущей металлом кузни.</p>
    <p>— Айда снидать!</p>
    <p>— … Верка… — и запахи сдобного теста.</p>
    <p>— … сорванцы… — визгливый голос старика говорит о застарелой болезни лёгких. Перекрикивающиеся люди, звон металла в кузне, запах вытаскиваемого из печи хлеба и готовящихся продуктов… Всё это и многое другое рассказывало мне о месторасположении основных объектов посёлка, его жителях и их занятиях.</p>
    <empty-line/>
    <p>В самом порту, весьма небольшом, под стать посёлку, стоит пара барж и несколько небольших судёнышек, одно из которых можно было назвать парусно-магическим, этаким налогом раннего парохода, когда на них ещё были паруса. Кидаю монетку одному из увязавшихся мальчишек, и инструктирую.</p>
    <p>— Корма моим лосям надо — сено, ветки, ну и лакомство — морковки пару мешков, свеклы, репы.</p>
    <p>— А… — мальчишка чешет затылок, мучительно собираясь с мыслями.</p>
    <p>— И быстро, — властно говорю я, перебивая вопросы с «э-э…», -на беляне уйду, она скоро подойдёт.</p>
    <p>— Агась! — и только босые пятки… хотелось бы сказать «засверкали», но они были грязные и потрескавшиеся, как изношенная подмётка.</p>
    <p>Минут через двадцать подъехала телега с одноруким стариком.</p>
    <p>— Тебе лосей кормить? — командным тоном осведомился он, поведя плечом без руки, вроде как показывая, что он не просто деревенское быдло, а из воинского сословия. Весьма спорно… но пусть себе.</p>
    <p>Молча кивнув,передаю монеты — без торговли, с небольшим запасом. Так же молча кивнув, инвалид сгрузил на пристани несколько тюков сена, солидный запас связанных в веники веток и шесть мешков с овощами.</p>
    <p>Снова монетку лоцманскому внуку…</p>
    <p>— Скажи на беляне, пусть причалят сюда, с ними поплывут, — приказываю я.</p>
    <p>— А коль не захотят? — сомневается мальчишка.</p>
    <p>— Не захотят? — маска заставляет вздёргивать бровь, — С эльфийским-то аристократом, который априори разбирается в травах и медицине?</p>
    <p>«Априори» явно смутило парнишку, но «травы и медицина» было понятным, так что он сел в небольшую лодчонку и весьма шустро погнал против течения.</p>
    <p>Полчаса спустя показалась беляна, причаливающая к пристани.</p>
    <p>— За деньгу мне не надо, — сходу сказал капитан, не успев сойти, — ты моих подлечишь.</p>
    <p>— Смотря что, — надменно пожимаю плечами, — одно дело — натёртости какие или простуду. Другое — калек по пути захватил с собой. С этим к целителю за отдельные деньги, а не странствующий монах с обетом.</p>
    <p>Взгляд капитана «вильнул» и стало понятно, что да, захватил… Сговорились в итоге на деньги, отчего капитан был недоволен. Если бы не надежда обмануть эльфа, хрен бы он стал причаливать, судя по обрывкам эмоций. Но раз попался… придётся брать меня на борт, иначе люди не поймут.</p>
    <p>Выделили достаточно внушительный закуток внутри судна. Не каюта, а так — немного свободного пространства между брёвнами.</p>
    <p>— Снидать сам думай, что, — буркнул капитан, пытаясь хоть в мелочи уязвить, — но огонь не разводи.</p>
    <p>В отличии от капитана, команда была настроена ко мне лояльно. Через полчасика один из матросов притащил котелок с вкуснейшей кашей и оставил в закутке, подмигнув.</p>
    <p>— Ты это… не думай, что все люди такие, — втолковывал мне через пару часов немолодой Савелий, решивший почему-то, что я только-только из Леса и с людьми не сталкивался.</p>
    <p>— Не думаю, — чуточку снисходительно улыбаюсь ему, — такие вот… контрацептивы и у нас встречаются.</p>
    <p>Незнакомое слово заинтересовало моряка и он потребовал объяснений. Объяснил, потом ещё, ещё… через несколько минут Савелий притащил тетрадку и своего внука, тоже ходившего на беляне. Суставы подростка ещё не скрючило от постоянной сырости и тяжёлой работы, так что Ваньша торопливо записывал за мной «мудрёные» слова с переводом — из тех, что можно использовать в качестве ругательств.</p>
    <p>Старик с внуком хихикали и предвкушали цикл лекций по филологии, которые они будут читать чуть погодя остальным матросам. У них это выходило так забавно, что даже Маска высокомерного эльфа чуть треснула, и из неё выглянул любопытный эльфийский подросток…</p>
    <p>… что и правда, и Маска одновременно.</p>
    <p>На судне я старательно «полировал» Маску, чтобы с одной стороны — полностью вписываться в концепцию надменного эльфийского аристократа, который всех остальных считает ниже себя. А с другой — не стать при этом неприятным типом, вызывающим отторжение. Так, обычный молоденький эльф «с претензиями» из ещё не обтесавшихся в Большом Мире… Из тех, кто прячет стеснительность за высокомерием, но не очерствел ещё вконец.</p>
    <p>Путешествие оказалось достаточно скучным, из развлечений было только общение с матросами — ради «полировки» Маски по большей части, уход за лосями и рыбалка прямо с палубы. Ещё немного развлекло шастанье по судну — бревенчатая конструкция оказалась очень остроумной и интересной. Впрочем, большую часть времени я потратил не столько на изучение конструкции беляны, сколько на изучение тайников.</p>
    <p>Как принято здесь, матросам белян почти не платили, зато можно было брать на борт сравнительно небольшой груз — в зависимости от степени квалификации.Ну и как водится, многим хотелось брать несколько больше груза, чем можно. Ну или провозить запрещённые. Никакой гадости в контрабанде я не обнаружил — так, обычные товары, на которые были излишне высокие таможенные пошлины, не более.</p>
    <p>Понимаю и одобряю… Государство, оно не всегда про адекватность и удобство для граждан.</p>
    <p>К счастью, чуть больше чем через двое суток путешествие подошло к концу и я сошёл на берег в Ростове Великом, откуда можно было добраться в нужную мне Песочницу порталами.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 4</p>
    </title>
    <p>В Ростове на несколько дней задержался — график я опережал достаточно сильно, так что мог позволить себе культурный отдых. А город… сказка! Этакая вариация на тему славянского фэнтези, притом не лубок, перекошенный в Веды, с сомнительными архитектурными и градостроительными решениями, а русская поэзия, застывшая в дереве и камне.</p>
    <p>Ростов Великий и на Земле очень красив, а уж в Иггдрасиле, где строительство на порядок дешевле и быстрее, получился один из самых красивых городов. Правда, от земного Ростова осталось только название…</p>
    <p>Общественные сооружения, храмы Богов, фонтаны, памятники, скверы… Притом всё это не только красиво так, что дух перехватывает на каждом шагу, но и продумано до мелочей. Если обжиться, то наверное, можно и попридираться к чему-то, а так, сходу — и не придумать, что же можно сделать лучше!</p>
    <p>Величественные, огромные сооружения на главных улицах, где каменные дворцы соседствуют с теремами, сложенными из брёвен диаметров метров этак в пять, и всё это — с неизменной тонкой резьбой, рунами, виноградными и дубовыми листьями, изображениями сотен и сотен богов. Каменные плиты под ногами, огромные тенистые деревья, под которыми можно пройти из конца в конец в любой дождь, не промокнув, каналы с лодками и бесчисленные мосты, мостики, беседки…</p>
    <p>А отойти чуть в сторону, и величественная, храмовая, чуточку официозная красота, сменяется тихими улочками с домами, где во дворах играет детвора вперемешку с собаками, кошками и десятками местных видов, среди которых есть и крохотные дракончики, размером с некрупного голубя. И запахи! Цветы, выпечка, запахи из трактиров… и ах, какая это симфония!</p>
    <p>Всего через полчаса у меня едва не случился сенсорный шок от переизбытка информации и эмоций, так что опустился на лавочку в одном из сквериков, неподалёку от фонтана с играющими каменными дельфинами, а в воде — самые настоящие, вполне живые карпы-кои.</p>
    <p>— Дядь, тебе нехорошо? — услышал я детский голос. Приоткрываю глаза — мальчишка-человек лет восьми, одет в нечто из «Славянских фантазий». Белая рубаха и порты, сапожки, шикарная вышивка… В общем, отпрыск очень не бедной семьи. По некоторым деталям, я бы даже сказал — очень богатой. Наряд стоимостью в несколько десятков золотых, и это только навскидку, он носит так небрежно, что я бы сказал, что для него это одежда не для выхода, а так… на улице с пацанами побегать, штурмуя соседские заборы и играя в мяч.</p>
    <p>— Да, сенсорный шок, — вяло ответил я, не надеясь, что меня поймут.</p>
    <p>К моему удивлению, мальчик кивнул понятливо и отошёл. Через несколько минут подошёл со взрослым, несколько звероватым мужчиной, явно из прислуги. Но не лакей, а скорее доверенный и проверенный дядька, нянькающийся с дитёнком чуть ли не с с рождения, и умеющий не только тетешкать отпрыска, развлекая и обучая его, или, скажем, качественно перерезать глотку вражинам так, чтобы не напугать ребёнка, но и понимающий людей немногим хуже матёрого опера.</p>
    <p>— Вот, Савва, нехорошо ему, — сообщил ребёнок.</p>
    <p>Савва опустился передо мной на корточки, посмотрел пристально в глаза и пробурчал что-то не слишком лестное об «Ушастых недорослях». В меру… он явно сталкивался уже с эльфийской молодёжью, и слова подбирал так, чтобы и проехаться по бестолковому мне, и ни в коем случае не оскорбить невзначай.</p>
    <p>Но тем не менее, нашёл извозчика и помог доехать до гостиницы, где я снимал номер. Далее он ушёл, всё так же бурча, не слушая благодарностей и явно не слишком понимая — а за что благодарить-то? Что мимо не прошёл? Вот уж балбес ушастый, кто ж пройдёт мимо разумного в беде…</p>
    <p>С часок я отлёживался на огромной кровати, набитой, согласно гордым словам прислуги, лебяжьим пухом, стараясь не думать ни о чём, что было достаточно сложно — мысли постоянно возвращались к улицам города. Потом начал анализировать и мне очень не понравилось то, что я обнаружил… Сенсорный шок вызван был не красотами Ростова Великого — уже после Оцифровки я не раз бывал в крупных городах.</p>
    <p>Этот города хорош, но… право слово, видел не хуже! Здесь, в Иггдрасиле, далеко не все города аутентичны средневековым или античным, иногда улучшения и дополнения заходят так далеко, что куда там Атлантида или Гиперборея на картинах художников! А уж я-то, пусть и по делам службы, намотался изрядно, и не только по русскому и союзным секторам.</p>
    <p>По какой-то причине я переключился на магическое зрение, будто совсем зелёный новичок, научившийся видеть плетения силы и злоупотребляющий возможностями на каждом шагу, надо это, или нет. Зачем⁈ Одно дело — во время операции, это даже полезно, видеть все плетения. И другое — вот так, самопроизвольно, да ещё и не понимая, не осознавая, что же я это делаю…</p>
    <p>Начинаю возиться с помощью ментала, и…</p>
    <p>— Закладки, будь они неладны, — мрачно констатировал я очевидные, но неприятные факты.</p>
    <p>Перед командировкой в Песочницу мне зачем-то поставили несколько интересных закладок, которые сейчас нужно вычислить и понять, а кто, собственно, ставил, когда и зачем. Достаточно безобидные по большому счёту, но вот если бы не Ростов, куда я заехал вне плана, активировались бы они в совершенно иных условиях. Н-да… и не факт, что в других условиях они стали бы безобидными! Детали, господа-товарищи… дьявол, как известно, кроется в деталях!</p>
    <p>Как да что… долго думать можно, но собственно — не слишком-то и нужно. И без того было ясно, что я стал одной из Фигур в чьей-то Игре. Но вот так, сходу резко… не понимаю. С учётом моего положения, заслуг, и, чего себе врать — связей, затея выглядит крайне сомнительной.</p>
    <p>Слить решили, или «вляпать» в историю и посадить «на крючок»? Вопрос… и если я его не решу, в расположение части мне не стоит возвращаться. Или стоит? Как же не хватает информации! И главное — мастерства аналитика. Ну и собственных Фигур, чего уж там…</p>
    <p>Я уже, де-факто, вышел на тот уровень, когда надо присматривать собственных вассалов и миньонов, но пока, в силу старой присяги и патриотизма, шагаю в строю, ограничивая сам себя. Хотя… с учётом найденного, очень может быть, что и не сам себя!</p>
    <p>— Твою же мать… — тоскливо вздохнул я, что вляпался, скорее всего в очень вонючую субстанцию, и очень может быть, мне придётся какое-то время ходить таким, замаравшимся, старательно делая вид, что не ощущаю запаха дерьма.</p>
    <p>Двухдневное пребывание в Ростове вылилось для меня в бесконечные прогулки по самым неожиданным местам, в надежде, что опять что-то этакое… включится. Обнаружил ещё пару мелких закладок — на агрессию к оркам, «плюсик» к и без того немаленькой расовой, и на доверие давним, проверенным знакомым, старым товарищам по службе, где «проверенность» определяется не только личными знакомствами, но и, чуть даже не прежде всего — выслугой лет.</p>
    <p>Попытался разобраться в истоках, так оказалось, что закладки от Вазгена и Ларса — того самого «прапорщика-кладовщика». Не зря мне казалось, что у него степень по психологии, не зря. Да и погоны наверняка постарше! Профи, с-сука… и наверное, ничего личного, всё по работе…</p>
    <p>… с поправкой на то, что и они, и начальство покрупнее, наверняка могут крутить какие-то интриги в свою пользу. Ну как там у классика… «Ведь это мы — и есть Россия!»</p>
    <p>Снова проваливаюсь в воспоминания…</p>
    <p>' — Да ерунда всё это, — небрежно говорит гном, небрежно отмахиваясь от моих слов, — кому ещё можно доверять, как не старым знакомым?</p>
    <p>Говорил он при этом, одновременно выпуская дым изо рта, отчего звуки голоса становились какими-то странными, с лёгкими вибрациями. Да и дым принимал какие-то очень уж отчётливые формы. Не привычные кольца, а так… всякое необычное.</p>
    <p>Сейчас — да, вижу! Но для этого пришлось закопаться в собственные мозги очень глубоко, и при этом зная довольно точно, где и что искать. А я считал, что у меня неплохо так ментал прокачан, н-да… Впрочем, нужно учитывать профильное образование и артефакты. Ну и вообще, система всегда переиграет одиночку… особенно если тот и сам — в системе.</p>
    <p>Ларс…</p>
    <p>— Орки, — морщится «кладовщик», оглядываясь по сторонам, — между нами… скот это, Лис. Наши ещё ничего, в узде себя держат. Но и они…</p>
    <p>Говоря это, он постоянно подбрасывал и ловил с десяток мелких причудливых предметов — водилась за ним такая чудная привычка.</p>
    <p>Выйдя из транса, очень не сразу справляюсь с головной болью — почти неизбежной спутницей оного. Только через полчаса способен нормально думать. Итак… психотехники ко мне применялись, даже примерно могу понять — смесь чего именно. Кстати, членам отряда «Рарог» по психотехникам почти ничего не давали, что довольно странно, особенно для магического Мира, где они действуют куда как сильней и разнообразней, чем на Земле.</p>
    <p>Ну то есть давали, разумеется, но так — очень общего характера и прикладные. Фактически на уровне слушателя Академии Генштаба, не более. Общие представления получили, но так — как о чём-то откровенно второстепенном. Зато стратегия, администрирование, политика… Готовили управляемых лидеров?</p>
    <p>Выводов стараюсь не делать, информации слишком мало и о чём-то конкретном говорить рано. Анализировать нужно, разумеется, но строить какие-то серьёзные теории пока невозможно. Не исключено, что это вполне рядовая операция, где мне ничего не грозит. Закладки и тот факт, что меня используют «втёмную» тоже пока ни о чём не говорит — бывает и не такое. Контора, это… Контора!</p>
    <p>— Насторожиться надо, но думать, что это непременно мне во вред… — тяну я, и понимаю вдруг, что это не совсем мыи мысли! Закладка? — А нет, нужно считать именно так!</p>
    <p>Я снова мысленно ушёл в земные реалии, где вертикали и горизонтали власти более-менее устоявшиеся и понятные, хотя и там есть свои нюансы, подчас очень неожиданные даже для своих. Там любой потенциальный заговорщик вынужден будет играть по неким правилам, которые не обойти.</p>
    <p>В Иггдрасиле же… перечислять можно долго — одно только отношение к оцифрованным чего стоит, не все считают нас людьми, не все… Вдобавок есть магия, воскрешения, более разнообразный список психотехник, не доступных на Земле. Ну и много чего ещё… наверное.</p>
    <p>К примеру, есть косвенные данные, что можно спрятать в Игре не только какие-то данные, но и часть личности. Вне Игры человек может быть вполне благонамеренным служакой, а как зайдёт в Игру — так в нём проявится некогда спрятанная часть личности, вместе с какой-то информацией.</p>
    <p>Подобная кодировка и на Земле была возможна, а уж в Иггдрасиле… Вроде как в ведомстве Васьки-Кота что-то такое научились вскрывать… но только на Земле. Игра с её магией, менталом и прочим посложнее будет.</p>
    <p>Впрочем, это я опять ушёл в область догадок и предположений.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Старший лейтенант ГИБДД привычным уже движением поправил короткий табельный меч на перевязи и протёр жезл. К мечу он привык достаточно быстро — КМС по рукопашке, он ещё до службы неплохо владел штыковым боем, ножом и сапёрной лопаткой — в секции ДОСААФ обучили, нашёлся среди преподавателей энтузиаст старой школы. Уже позже, на службе обучали владению дубинкой, причём желающих — очень серьёзно, и за пять лет он неплохо овладел этим оружием — настолько, что пожалуй, в некоторых японских школах он бы получить пояс, и как бы не чёрный! Так что и меч пошёл достаточно легко, хотя, конечно, некоторые рефлексы пришлось ломать через колено.</p>
    <p>Другое дело — магия… Тоскливо выдохнув, Иванченко ещё раз протёр руны на жезле — чем меньше грязи на них, тем лучше действует. Мда… на полосатую палочку магический жезл походил мало, но без него было проблематично. То остановленный маг пытается навести морок, то у водителя амулет окажется, то одержимый автомобиль…</p>
    <p>А ведь как радовался Сергей Иванченко, когда тестирование показало наличие магии. Думал, что станет грозным чародеем, взмахом руки усмиряющим чудовищ… Конечно, одержимые автомобили или оборотни в неполной трансформации за рулём вполне подходили под определение чудовищ, да и останавливает он их взмахом руки, но как-то… буднично, что ли. Неинтересно.</p>
    <p>Так… полицейский на перекрёстке пробормотал формулу Истинного Зрения. Всего на несколько секунд в потоке машин он увидел подозрительную, и махнул жезлом.</p>
    <p>— Старший лейтенант Иванченко, — небрежно представился он, — машину к досмотру.</p>
    <p>Пассажир, немолодой грузный мужчина с каким-то «кошачьим» лицом, не глядя, махнул удостоверением перед полицейским, не отрываясь от разговора по телефону.</p>
    <p>— Извините за беспокойство, тащ генерал, — вытянулся Иванченко, отпуская автомобиль.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ростов Великий покидал, наевшись впечатлений по самую макушку. Закладки обнаруживались достаточно тяжело, вдобавок нужно было изыскивать время на посещение местных достопримечательностей. Раз уж попал в город «вне плана», то перед местными ФСБшниками нужно было засветиться так, чтобы не показать ментальной усталости от снятия закладок. Ну и маленькая спекуляция на артефактах низшего ранга — протащить их в Песочницу будет нетрудно, а там…</p>
    <p>Да нет, не деньги — репутация с игроками. Помочь немного интересному новичку, дав ему дешёвенький для меня артефакт совсем несложно. А найти многообещающего… ну в самом деле, базовые знание психологии и оперативной работы у меня есть, вдобавок многие слишком высоко оценивают теоретическую анонимность Игры. А что сами постоянно проговариваются по мелочам, понять способны не все.</p>
    <p>Портал… небольшой портовый город у моря, короткое путешествие по провонявшим рыбой и водорослями улицам, ещё один портал, и вот она — Песочница. Ничего особенного — одна из нескольких Песочниц Средиземноморья. Вечное лето, античные храмы и городки, тоги, хитоны, сатиры-наяды-дриады-кентавры, античные НПСы, не стесняющиеся наготы.</p>
    <p>Эльф в таком антураже не то чтобы лишний… но мало нас здесь.</p>
    <p>— По каким нуждам в славном городе Гераклионе? — скучающим тоном осведомился мускулистый страж, вооружённый тяжёлым ростовым щитом и длинным копьём. Впрочем — в настоящее время его основное оружие было прислонено к стене, а двое напарников изображали бдительность, присев за щитами и выставив копья. Именно изображали — пусть это и не Ясли, где «рождаются» игроки-«бесы», но в Песочнице, как в «предбаннике» Настоящего Мира, конфликты были возможны скорее теоретически.</p>
    <p>— Дела, — произношу важным, тщательно отрепетированным тоном пешки, которая воображает себя фигурой. Стражники, не слишком сдерживая усмешки, переглядываются, затем всё тот же дежурный произносит скороговоркой:</p>
    <p>— Напоминаю, что в этой Локации возможность ведения боевых действий невозможна. Вызвать на поединок можно только равного по силам, со следующими ограничениями…</p>
    <p>Говорил он долго, а я старательно изображал скуку и презрение, старательно всё запоминая. Ага! Вот и новенькое…</p>
    <p>— … возможен секс с представителями противоположного пола по взаимному согласию.</p>
    <p>Недавно ввели, похоже — в разных Локациях после несостоявшегося Апокалипсиса начали потихонечку менять правила. Немного, но теперь законодательство, тесно связанное в Иггдрасиле с магическими и иными возможностями, в разных местах может отличаться.</p>
    <p>Вроде как и интересней, да и правильно… но и вляпаться можно, особенно если спешишь и нет времени изучить, куда ведёт портальный свиток. Были уже прецеденты, когда игрок попадает в неприятности только потому, что является «Представителем исконно враждебной расы» или «Еретиком».</p>
    <p>Оплатив сбор «За топтание мостовых и прочие неприятности», собираемый с НПСов и игроков, которые явно переросли Песочницу, заселяюсь. Обычная гостиница, совмещённая с трактиром. «Высокородному эльфу» не по чину, но с лосями пускали далеко не везде.</p>
    <empty-line/>
    <p>Несколько дней просто шатался по окрестностям города, любуясь пасторальными пейзажами и старательно отсвечивая во всех заведениях. Бани, трактиры, гостиницы, магазины и магазинчики, всевозможные Школы и храмы… Где угодно, лишь бы засветить свою физиономию.</p>
    <p>Так уж по дурацки вышло, что я не знаю, как будет выглядеть смой связник что надо будет делать.</p>
    <p>' — По ситуации, Лис, — сказал куратор уклончиво, — пришлют того, кого смогут прислать. И делать будешь то, что потребуется!'</p>
    <p>И вот в таверне вижу новичка, вглядываюсь… и едва не хватаюсь за сердце. Васька⁈</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 5</p>
    </title>
    <p>Молодой зверлинг был очень похож на Ваську-Кота, но… этого не может быть, потому что этого не может быть никогда! Генерал-лейтенант, один из заместителей главы ФСБ, в рядовой… да и не в рядовой интриге Мира Меча? Нонсенс!</p>
    <p>Руководить — да, но самому бегать по Мирам Иггдрасиля, да ещё обнулив прокачанного персонажа? И ладно бы, после обнуления выбрал новую внешность, если уж очень остро понадобилось. Но так… Зачем⁈</p>
    <p>Пока я думал, молодой зверлинг огляделся по сторонам с растерянным видом деревенского дурачка и сделал недвусмысленный жест рукой. Жест, который мы придумали ещё в курсантские времена.</p>
    <p>Выхожу вслед за ним, стараясь держаться естественно. Знаки вполне недвусмысленны — идти за ним, потом направление и вот…</p>
    <p>— Все слова — потом, — жёстко говорит зверлинг, проходя мимо, — столкнёмся у храма Великого, там и разговоримся.</p>
    <p>Фланирующей походкой иду к храму Великого — так здесь называют Единого, он же «Единое Множество». Был уже здесь — достаточно стандартное культовое сооружение, немного «сладенькое». За разработку этой Песочницы отвечали в своё время янкесы, ну и воплотили классический такой голливудский лубок об античности. Вроде бы всё правильно… почти… но карамельно и не слишком-то исторично.</p>
    <p>Впрочем, это я зажрался. Придираюсь. Если верить отзывам специалистов по архитектуре и психологам, всё более чем…</p>
    <p>… хотя, как по мне, слова вроде «Новое виденье» и «Интересный эксперимент» нормальных разумных должны вызывать некоторый скепсис. Этакий подвид искусства, которое не для всех. Комикс от античности.</p>
    <p>На всякий случай зашёл в Храм и пошатался — в Иггдрасиле нет очень уж жёстких канонов поведения в культовых сооружениях. Делаю вид, что любуюсь фресками на стенах, хотя выпестованное художественной школой чувство прекрасного не видит ничего интересного — обычная псевдоклассика в жанре комикса.</p>
    <p>Зверлинг что-то там изобразил у алтаря — в стиле «Снизошло Божественное Откровение». Ну да в Мире Иггдрасиля этим никого не удивишь, Бог-ИскИн частенько разговаривает со смертными и бессмертными.</p>
    <p>Вышел, стараясь держаться на виду и…</p>
    <p>— Высокородному эльфу требуется оруженосец, — раздался голос зверлинга. Помня о зрителях, изображаю скепсис.</p>
    <p>— Как же знатный аристократ может обходиться без оруженосца, который почистит лосей, сбегает за информацией и начистит оружие…</p>
    <p>— Гм… — дуюсь от спеси, всячески показывая, что «Высокородный аристократ» внимает. Убедил…</p>
    <p>Прохожие НПСы смотрели достаточно равнодушно — желание стать оруженосцем у новичка вполне понятно. Разве что белобрысая нимфа из храмовых проституток с лёгким интересом смотрела на нас. Правда, интерес этот был несколько своеобразный…</p>
    <p>Бессмертные игроки, коих здесь было полно, наблюдали за сценой более заинтересованно. Кто-то корчил презрительные гримасы, путая оруженосца со слугами… впрочем, эльфы этим часто грешили, особенно если их оруженосцы принадлежали к иным расам. Другие завидовали, что не догадались подлизаться к «Высокоуровневому НПСу» раньше зверлинга. Всё как всегда…</p>
    <empty-line/>
    <p>Изображая «Высокородного аристократа» гуляю по городу, заодно показывая всем «приобретение»-зверлинга. Выгулял… и теперь мучительно думаю, как же мне легендировать появление в Песочнице? Не факт, что Ва… зверлингу сейчас до этого, так что надо думать самому. А то «легенда» Эрла Ксавьера больно удобная, не хотелось бы делать её одноразовой.</p>
    <p>Ноги меряют мощённые мраморными (убить хочется дизайнера, что придумывал эту Песочницу!) плитами улицы с невысокими домами — сплошь с колоннами и портиками.Лубок, немного спасают только многочисленные статуи и барельефы, а так — один в один безликий американский пригород для среднего класса. С поправкой на античный антураж в несколько специфическом стиле.</p>
    <p>Возле лавочки, торгующей артефактами, меня осеняет. Бред, разумеется, но для «Аристократа, недавно вышедшего из леса», вполне допустимо вляпаться в такую глупую авантюру…</p>
    <p>Хозяин магазинчика в топорщащейся, какой-то накрахмаленной тоге, меня и слышать не захотел.</p>
    <p>— У меня свои поставщики, — отрезал он, — длительные перекрёстные договора, которые работают не первое десятилетие.</p>
    <p>— Я предлагаю артефакты более высокого класса, — надуваюсь я.</p>
    <p>— И зачем они здесь? — равнодушно спрашивает хозяин, — кто их купит-то? Бесы в большинстве своём нищие, а если и есть донаторы, то серьёзные артефакты им всё равно доступны только с определённого уровня. В Гераклионе эти артефакты им бесполезны — активировать не смогут. А в Большом Мире и выбор артефактов побольше. Покупать, конечно что-то будут… но слишком мало. Ссориться же из-за этого с проверенными поставщиками…</p>
    <p>Он пожал плечами, выразив скепсис, и отвернулся, даже не пытаясь торговаться. С секунду я постоял, раздувая ноздри и изображая оскорблённого аристократа, который решил снизойти к быдлу, а быдло в ответ не завиляло хвостиком и не припало к хозяйскому сапогу.</p>
    <p>Выдох… рука тронула рукоять шпаги, и я вылетел из магазинчика, пытаясь хлопнуть дверью. Плетения погасили мою попытку и дверь закрылась мягко. Старательно дёргаю глазом, изображая для немногочисленной публики нервный срыв.</p>
    <p>В остальных магазинчиках история завершилась схожим образом.</p>
    <p>— В гостиницу, оруженосец! — сдавленно шиплю я, играя на публику. Не то чтобы публика здесь притязательная или ей это очень уж интересно, но функции записи никто не отменял. Мало ли кто потом просмотрит?</p>
    <p>Зверлинг быстрым шагом успевает за мной, время от времени срываясь на бег. Плетение «Скатертью Дорога» в городе вообще-то не принято использовать, но у эльфов оно «вшито» в инстинкты, используем подсознательно.</p>
    <p>Бегом поднявшись в комнату и там уже кошусь на оруженосца. Тот отрицательно качнул головой. Что ж, поговорим за городом…</p>
    <p>Гераклион покидал очередной несостоявшийся торговец, но стражам у Портала не было до нас никакого дела. Сколько таких они видят каждый день…</p>
    <p>Снова портовый городок… и снова зверлинг мотает головой. Чего же тебе… Неужели Следилки успели налепить⁈</p>
    <p>— Мой слу… оруженосец не будет ходить в… этом, — брезгливо показываю на бедноватый наряд зверлинга. В ближайшем ломбарде покупаем секонд-хенд немногим лучше и короткую пехотную полусаблю с набором метательных ножей — самое то для новичка.</p>
    <p>Но разговорился зверлинг только в бане — пар и текучая вода неплохо смывают почти все Следилки. Вроде как случайно, если что…</p>
    <p>Откровенно нервничаю, ситуация мягко говоря… пугает. Такая паранойя, особенно если оправданна, говорит о Больших Неприятностях.</p>
    <p>Жест «сиди молча» и…</p>
    <p>— Привет, Лис, — устало говорит зверлинг, сидя на бортике бассейна и едва шевеля губами, — я это, да. Васька-Кот.</p>
    <p>Он тут же выдаёт несколько историй, которые Васька гарантированно не стал бы рассказывать никому — курсантами пережили ряд приключений и не всегда… достойных. Ну да молодость, тестостерон и нехватка жизненного опыта и у меня просчитать последствия… А у кого такого нет⁈</p>
    <p>— В общем, такое дело, — продолжил он, — есть возможность склонить ИскИн на свою сторону. Пока без подробностей, но сам понимаешь — что это значит.</p>
    <p>Киваю медленно, а Васька продолжил:</p>
    <p>— Ситуация настолько серьёзная, что меня оцифровали. Да не дёргайся ты! Сделали установку — дорог, да и не каждого, ой не каждого… пришлось мне вот — ставки очень уж высоки. Что обнулился при этом, это вообще ерунда, сам знаешь.</p>
    <p>Киваю машинально — действительно, Васька не успел прокачаться до достойного уровня, хотя у него его, как и прочих высокопоставленных чиновников, возможности были нешуточные. Но возможности — это одно, а реалии… В общем, как это нередко бывает, «паровозили» в основном разного рода бездельников из Совета Федерации и прочих. А у тех, кто реально за что-то отвечал, времени на это просто не было, даже с учётом ускорения четыре к одному в Иггдрасиле.</p>
    <p>— Вкратце, — продолжил он, — есть некое Сердце Бога, то есть место, где ИскИн особенно уязвим. Не физически, а так… сложно объяснить, сам не понимаю. Что-то вроде того, что там он более очеловеченный, что ли… Можно поговорить, убедить…</p>
    <p>— А… другие? — напрягся я.</p>
    <p>— Хрен их знает! — эмоционально отозвался друг, — Вроде бы только мы знаем, но факт — даже если шпионов нет, такие вещи можно вычислить.</p>
    <p>А они наверняка есть, — чуть помедлив, добавил он.</p>
    <p>— Соответственно — лучше предполагать, что у врагов тоже есть информация, — мрачно констатировал я, не договаривая, что помимо врагов, есть и друзья… с которыми никаких врагов не надо! Не знаю, как на Западе и в Китае, но у в Конторе, да и не только там, коллегам в карман срут так, что никакой вражина не повторит.</p>
    <p>— Да, — подтвердил Васька, — Но даже если бы не было… Лёш, Рагнарёк приближается.</p>
    <p>Пережидаем решившего поплескать поблизости орка, ухающего в ледяном бассейне, в это время рассказываю важным голосом Ваське обязанности оруженосца с поправкой на свои высокородные хотелки.</p>
    <p>— Что, снова? — спрашиваю одними губами, когда орк наконец вылез и удалился, — Вроде как уже выяснили расстановку сил?</p>
    <p>— Если бы… — вздохнул Васька, — Китай-то в стороне остался, да и европейские элиты мы не чистили, там агентов влияния у янкесов — каждый второй как минимум. Наш ядерный щит помощнее будет, но у них и другое оружие есть… В тот раз не успели воспользоваться или до ума довести. А сейчас вот в США военный бюджет не разворовывают, как раньше, да на патриотизм у рабочих и инженеров давят. Кому патриотизма не хватает, те живенько так в «Пособничестве» обвиняются или в «Грязной крови».</p>
    <p>— Слушай, — перебиваю друга, — а что там с грязной кровью-то? Вроде как орали о «Американской Расе», когда выбивали негров, азиатов и латиносов. А теперь оказывается, что есть «чистые» не-белые и «грязные» белые. Это как?</p>
    <p>— А… разные этнические группы, — криво усмехнулся друг, — А ещё социальные и прочие. Те же китайцы на десятки национальностей делятся, и кто там из них сумел влиться, кто не сумел… так и остальные. Даже у чёрных — есть кафры, бушмены, готтентоты… Чёрт ногу сломит! Эфиопов вот не трогают. Евреев, понятное дело — англосаксы давно с ними перемешались. Хотя и там не всё так однозначно… ну да как обычно. Но кого из «грязных» не тронули, тех всё равно по расовым признакам делят — одни чище, другие грязнее. Но без подробностей — не интересовался толком.</p>
    <p>— Не так откровенно, — поспешил уточнить Васька, — В расовые теории не лезут, говорят всё больше о менталитете и генетике, которую у всех, в общем, одна, но у кого-то гены более «активные» и поэтому полезные, а у кого-то неправильные. Всё, дескать, можно выровнять, но позитивной дискриминации по расе, этносу и прочим показателям не будет.</p>
    <p>— Вой стоит… — он усмехнулся зло, — Но впрочем, с другой стороны, все эти меньшинства, у которых больше всего прав, задрали почти всех. Когда СМИ запустили «правильную» пропаганду, а громких леваков начали, пусть и в рамках Закона, гнобить за неправильное освещение, спрашивая всерьёз за туфту и фейки, а не как раньше, всё быстро изменилось.</p>
    <p>— Ладно, подробности позже сам выясню, — хмыкнул я, осознавая, что несколько отстал от политической повестки Земли. Нет, на политинформации нам давали «повесточку», но я отслеживал в основном родное, исконно-посконное, привычно деля на десять. А Запад… наши пропагандоны так давно заврались и зарвались, что слушать их — себя не уважать, — А с этим… Сердцем что?</p>
    <p>— По законам жанра, — развёл руками Васька, — Квест, мать его.</p>
    <p>Вздыхаю… ну да, Мир Меча, куда без Квестов… Хотя с другой стороны, ведь если убрать игровой антураж, то получается вполне жизненно. Поиск важной информации и вербовка на недружественной территории.</p>
    <p>— Слушай… а зовут-то тебя как ныне? —запоздало поинтересовался я.</p>
    <p>— Кот. Джеймс Кот, — представился Васька. С трудом давлю улыбку…</p>
    <p>— А если серьёзно? — уточняю на всякий случай. С него станется пошутить!</p>
    <p>— Да серьёзней некуда, — усмехнулся тот, — Это на Земле такие имена уши режут, а здесь — каждый третий минимум чудит.</p>
    <p>Вспоминаю, что сам на абы кто, а Рейнеке-Лис, и затыкаюсь. В самом деле, наверняка одних только вариантов на тему Бонда уже тысячи, если не десятки тысяч. Тем более, что после обретения ИскИном Иггдрасиля самостоятельности, эту информацию так просто не раздобудешь.</p>
    <p>Раньше ведь как? Ввёл чьё-то имя и расу, и вот — всплывает, в каком он Клане, где последний раз засветился… Не у всех и не везде такое проходило, разумеется — всевозможные расовые и профессиональные бонусы с «потаёнками» были достаточно распространены. А сейчас уже и нельзя вызвать справку от ИскИна — только сам, через Форум. Да и там масса ограничений на информацию — «частная жизнь» и всё такое.</p>
    <p>Если ты разыскиваемый преступник или ещё что-то такое же, то да — скрыться куда сложней. И тем сложней, чем более серьёзные государства или организации Иггдрасиля подали на тебя заявку.</p>
    <p>— Ладно, с именами проехали, — согласился я, — Со мной-то что? Возвращаемся вместе с тобой на базу «Рарога» или ещё что?</p>
    <p>— Дезертирство, — морщится Ва… Джеймс, — понимаю, что неприятно…</p>
    <p>Меня аж корёжит, всю жизнь таких вот презирал.</p>
    <p>— Слушай… а если просто досрочное расторжение контракта? — нервно предложил я, — У меня «боевых» до хрена и больше. Отгулы, всё такое прочее…</p>
    <p>О том, что дезертирство, это не только презрение товарищей, но и вполне серьёзные неприятности в в Русском секторе, ну и союзных до кучи, вслух не говорю, это по умолчанию. А с учётом расстрельных «Троек», о которых говорят всё чаще, и не только как о деле будущего, лучше уйти по-хорошему.</p>
    <p>— Если хватает, можно и так, — согласился друг с нескрываемым облегчением.</p>
    <p>— Хватает, — уверенно закивал я, — Тем более, я уже начал… вопросы задавать. В жизни не поверю, что не раскололи меня.</p>
    <p>— Ну-ка… — заинтересовался Васька.</p>
    <p>Рассказываю историю с отрядом и учёбой. Про общаги, строевые смотры у спецназа, нарочито дубоватые армейские порядки. И свои подозрения.</p>
    <p>— Мда… — протянул зверлинг ислез с бортика в бассейн, погружаясь по грудь, — правильные у тебя выкладки, в общем-то. Только информации не хватает. Отряд у вас правильный и учат хорошо. Погоди! Просто… это вроде как один большой экзамен, понимаешь?</p>
    <p>В голове бешено скачут мысли, информация выстраивается в ряд и многое становится понятней.</p>
    <p>— Непрерывное тестирование?</p>
    <p>— Оно самое, — пробулькал Васька, — Идёт классическая подготовка спецназа без интеллектуальных излишеств — в науках и магии вас скорее натаскивают, так? Вот… А социальные науки почти не изучаете. Хотя они и нужны. Получается, что идёт отсев на тех, кого в принципе всё устраивает и кто не видит ничего странного.</p>
    <p>— Исполнители тоже нужны, — несколько неуверенно отозвался я.</p>
    <p>— Верно, — согласился друг, — Потом на тех, кто начинает понимать, что что-то не так. Здесь тоже деление на тех, кого существующий порядок вещей всё равно устраивает. И на тех, кто начинает разбираться в происходящем. Ну и дальше по ранжиру.</p>
    <p>— Умно… — озадачился я, — Но разве тестирование не проще? Ах да, разные расы, разные типы мышления, да ещё и меняемся постоянно… Не проще получается. А я уже до заговора додумался, хе-хе…</p>
    <p>— Заговор… это вряд ли, — не разделил моего веселья друг, — а вот что кто-то решил сделать из отряда «Рарог» личную гвардию, на это многое указывает. Ещё не заговор, но уже опасно. Общество у нас после войны хоть и объединилось, но далеко не все восприняли случившееся всерьёз. Дескать — им-то можно «пошалить» в свою пользу за счёт государства.</p>
    <p>— А разве тестирование таких сейчас не выявляет? — насторожился я, — Или что? Одни животные равнее других? По Оруэллу?</p>
    <p>Друг остро глянул на меня…</p>
    <p>— Уже и это раскопал? Выявляет, конечно, и неплохо. Другое дело, что у некоторых мышление так устроено, что они искренне считают свою пользу — государственной.</p>
    <p>— О как…</p>
    <p>— Да вот так, — мрачно отозвался Васька, — Так что проблем есть, и их много — не случайно один из замов главы ФСБ был вынужден оцифроваться, да с таким риском для жизни. Там не только Сердце Бога, но и другие вопросы по ходу решать придётся. Без подробностей, извини.</p>
    <p>Киваю молча, Ваську я знаю хорошо, тайны ради тайн он не любит. Так же бессмысленно задавать вопросы, почему в напарники-сопровождающие выбран я. Последнее и без того понятно.</p>
    <p>— Ладно, оруженосец Джеймс Кот, — переключаюсь я на «режим аристократа», — хватит разговоров. Моемся, заселяемся в гостиницу, а на рассвете — в путь!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 6</p>
    </title>
    <p>— Остановимся в Византии, — сообщаю Ваське после выхода из гостиницы. Тот, как послушный оруженосец, молча кивнул. Но как только выехали из города и скрылись от возможных слушателей и наблюдателей, вопрос был тут же задан:</p>
    <p>— Зачем?</p>
    <p>— Ты не умеешь себя вести, — скривившись, сообщаю другу, — Возможно, я параноик, но… ты странный. В один момент ты держишься как опытный игрок, правильно реагируя на жаргонные словечки и нетривиальные для жителя Земли ситуации. В другой — ты новичок, который шарахается от собственной тени или замирает тогда, когда нужно действовать. Очень заметно.</p>
    <p>— Мда… — Васька-Джеймс прикусил губу, отчего несколько крупноватые клыки хорошо выделились, — я догадывался, что это будет проблемой, но не думал, что так сильно… Меня в своё время едва ли не под ручки дотащили до высокого уровня — до оцифровки и последующего обнуления, — зачем-то уточнил он.</p>
    <p>— И протащили криво, — договорил я, — лишь бы высокий уровень дал полный доступ к игровым возможностям и ты бы спокойно руководил в Мире Иггдрасиля.</p>
    <p>— Да, — криво усмехнулся тот, — Теперь вот понимаю, что местами ничего не понимаю… Вроде бы изучал Игру, но больше со стороны, а не как участник. А разница оказалась достаточно большой, это я уже понял. Когда ты большой начальник в штабе, это одно, а изнутри — совсем другое, и стратегические знания в этом случае не то чтобы сильно помогают. Ладно… Почему именно Византий?</p>
    <p>— Большой портовый город… — начал я.</p>
    <p>— Это я и сам знаю, — перебил Васька, — Мы же там на виду будем.</p>
    <p>— Темней всего под пламенем свечи, — флегматично отозвался я, понимая, что друг всё прекрасно понимает и без моих объяснений, но нужно же объяснить ход мыслей. Если что, он не постесняется поправить, — Не спорю, там достаточно много разведчиков и авантюристов… Но их слишком много.</p>
    <p>— О… ясно, — отозвался Васька с видом неофита, услышавшего Истину, — На фоне интересных личностей мы будем выглядеть скучно — молодой эльфийский воин, который считает себя важным аристократом и воспитывает недотёпу-оруженосца. Мне наверное, нужно будет сделать акцент на каких-то чертах?</p>
    <p>Щурясь от солнца, внимательно рассматриваю его — обычный молодой зверлинг, по виду из провинции…</p>
    <p>— Да, делай акцент на том, что ты деревенщина, которому посчастливилось ухватить удачу за хвост. Удача — это я, если ты не понял.</p>
    <p>— Хе! — Оценил тот несколько натянутую шутку.</p>
    <p>— Вот… оруженосцем ты давно хотел стать и потому выискивал всякую информацию об Иггдрасиле. Скрывать твою инаковость не вижу смысла, ты как светофор, издали виден, за местного не сойдёшь при всём желании, непременно где-то проколешься, несмотря на весь профессионализм.</p>
    <p>— Потому личина у меня такая обрывочная и кривая, — понимающе кивнул друг, — на таком фоне моя придурковатость и неестественное поведение будет казаться оправданным. Принцип понятен.</p>
    <p>— В Византии остановимся не меньше, чем на неделю, — и развожу руками слегка на вскинутые брови, — а куда деваться? Большой портовый город, да порталов масса стоит. Гостей города как бы не больше, чем самих горожан. За неделю, проведённую там, ты сможешь усвоить больше информации, чем за месяц путешествия. Проникнешься, так сказать, может, и какие-то полезные «фишечки» для своей Маски наверняка найдёшь, ну да здесь не мне тебя учить. Вдобавок, в этом городе ты не будешь выделяться. Слишком уж…</p>
    <empty-line/>
    <p>За два дня пути до Византия Васька… никак не привыкну, что он теперь ещё и Джеймс…В общем, он наконец подружился с лосями и смог нормально ехать верхом, не боясь мелких подлянок от животных. Каких? Да хотя бы привычки проходить под деревьями так, будто на спине у них никто не сидит. Сколько раз друга сбрасывало ветками… а соскакивать приходилось ещё чаще. Те ещё… шалуны. Вроде и здоровенные зверюги, серьёзные, а иногда игривые, что котята, ну и своенравные, не без этого.</p>
    <p>Откровенно говоря, лосей немного жалко — с ними придётся расстаться рано или поздно, потому как они скорее обуза для высокоуровневого игрока-непися. Но привык уже… С Буцефалом вообще почти подружился, теперь, уже загодя, чувствую себя едва ли не предателем. Вроде и говорили с ним об этом — насколько вообще можно объяснить животному, пусть и куда как умному в сравнении с обычными, а всё равно скребёт.</p>
    <empty-line/>
    <p>Византий достаточно большой по здешним меркам город, с постоянным населением свыше миллиона человек. Плюс ещё больше приезжих и два десятка городов-спутников, не считая сотен посёлков, число жителей в которых точно не известно, но явно перевалило за семьсот тысяч. И всё бы ничего, вот только дома далеко не высотки. Встречаются строения в пять-семь этажей, и не так уж редко. Но в основном здешние дома чаще всего двух или трёхэтажные — не считая, разумеется, величественных храмов и дворцов, крыши которых порой уходили чуть ли не под облака.</p>
    <p>Но никакого метро, автобусов-троллейбусов… Представили?</p>
    <p>Какое-то подобие общественного транспорта имеется — конки. Вопреки названию, запрягают в них не только лошадей, но и разного рода ящеров, а встречаются и вовсе уж экзотические варианты.</p>
    <p>Ещё популярны лодки и паромы — Византий выстроен на побережье с достаточно извилистым побережьем, с многочисленными бухтами и языками полуостровов. Собственно говоря, только это и спасало его от транспортного коллапса и даёт возможность более-менее нормально перемещать грузы.</p>
    <p>Но застройка в результате получилась довольно «пятнистой» — склады и всевозможные портовые сооружения стоят близко к морю. А где склады, там и грузчики, моряки, торговцы, контрабандисты, воры… Так что однозначно «хороших» районов почти не было, и по соседству с благонамеренными горожанами живёт всякое отребье.</p>
    <p>Это… сложно, а неизменная в таких случаях частная, квартальная полиция, охрана, телохранители, небольшие ЧВК, личные дружины и телохранители ситуацию не то чтобы облегчают. В «хорошем» квартале, обычного путника гопота не разденет, шарахнув предварительно по голове, зато, при интересе какого-то из местных царьков, по голове могут шарахнуть его люди, и результат, право слово, может по итогу выйти куда как веселее, чем с гопотой. Все эти весёлые игры с устранением конкурентов, вендетты и прочее… Словом, интересно здесь живут, соскучиться невозможно при всём желании.</p>
    <p>— М-да… — только и сказал Васька-Джеймс, выйдя из портала со склона горы рядом с Византием. Вид и правда открывается интересный…</p>
    <p>… но местами специфический, я бы даже сказал — спорный.</p>
    <p>— Имперский город, — с гордостью сказал приосанившийся стражник по эту сторону портала, — чудо Ойкумены.</p>
    <p>Переглядываемся с Котом…</p>
    <p>— Помойка, — шепчет он одними губами. Киваю молча — город и правда выглядит как кучка деталей из потрёпанного конструктора. Нет, не прям всё…</p>
    <p>Наверняка здесь есть архитектурные и культурные достопримечательности и вообще — есть, чем гордиться. Но по факту государство-мегаполис является гигантским складом, перевалочным пунктом. Всё подчинено торговле и логистике, остальное вторично. Ну и, как это часто бывает, рядом с величественными особняками, буквально через дорогу, а то и просто за оградой, может оказаться «самострой» совершенно трущобного вида. Не факт, что разработчики этого хотели…</p>
    <p>— Где в этом благословенном богами городе прилично остановиться знатному эльфу из Дома Бабочки? — пафосно-небрежно спрашиваю у стража, одетого и экипированного весьма добротно. Воин окинул меня быстрым взглядом, в глубине которого кроется смешинка.</p>
    <p>— А у благородного воина как со средствами? — поинтересовался он, переглянувшись с напарником и опёршись на копьё.</p>
    <p>— Почти тридцать золотых, — с видом миллионера бью себя по поясу с кошельком. Страж с трудом сдерживается, чтобы не сказать что-то едкое. Прекрасно его понимаю — примерно столько зарабатывает средний ремесленник за пару месяцев, а спеси у меня…</p>
    <p>— Ну если благородный аристократ даст бедному низкорожденному на вино… — вкрадчиво говорит страж, делая жест напарникам, чтобы с другими прибывающими они пока разбирались без него. У «низкорожденного», к слову, одна только одежда тянет на десяток золотых, и это как минимум. А оружие, экипировка и артефакты… суммы даже для меня серьёзные. Богатый город… ну и место у стража «хлебное», не без этого.</p>
    <p>Морщусь внутренне, но деваться некуда — после такой фразы я вынужден дать ему не меньше золотого, легенда обязывает. Кидаю монетку… она пропадает в воздухе, стражник почтительно склонил голову и начал объяснять…</p>
    <p>— Высокорожденному нужно спуститься по этой живописной дороге и доехать до рыбацкого посёлка с большим храмом, посвящённым Нептуну. Рыбаки с удовольствием доставят его вместе с верховыми животными…</p>
    <p>Слушаю важно, кивая в нужных местах. Речь стражника цветиста и вычурна, а маршрут явно составлен так, чтобы дать возможность заработать всем своим знакомым.</p>
    <p>Спускаемся по извилистой дороге с горы, не слезая с лосей. Дорога пусть и извилистая, но мощёная и сделана по самым жёстким стандартам — вплоть до почти незаметного уклона для стока воды и канавок для неё же. Ну и тротуары! С рядом высоких деревьев с раскидистыми кронами, чтобы их тень осеняла путников. Добротно.</p>
    <p>А ведь этот портал один из нескольких десятков второстепенных и в день здесь проходит не больше нескольких тысяч разумных… Впечатляет.</p>
    <p>Сказать «Ну это же Игра, нарисованный Мир!»,разумеется, можно. Но ИскИн всегда логичен, и такие вот вещи очень жёстко привязаны к экономике. Понятно, что следует внести поправку на магию и прочее…</p>
    <p>Но пусть даже магия местами облегчает жизнь, местами она же её и усложняет: на посту и по обочинам дороги вижу многочисленные «Промокашки» — накопители, вбирающие магические выбросы. А они дорогие, так что… получается, что такая дорога в Иггдрасиле стоит немногим меньше, чем на Земле. Ну, это я утрирую… минимум раз в пять дешевле, если я правильно всё понимаю, но и не по мановению руки возводится.</p>
    <p>Показываю Ваське на накопители и он моментально ухватил суть. Делает жест прослушки… Отрицательно мотаю головой.</p>
    <p>— Накопители такого рода крайне затрудняют любое использование магии, так что говори смело.</p>
    <p>— Хм… вроде и учил такие вещи, но вот пролетело мимо… Сейчас у нас строят, да как строят… — друг закатил глаза мечтательно, — ты даже не представляешь, как мы развернулись в России. Дороги, железнодорожные пути, мосты, плотины, заводы… Просто воровать перестали — как прямо, так и косвенно. В разы эффективность выросла!</p>
    <p>Видя мою ошарашенную физиономию, оруженосец удивился:</p>
    <p>— Ты не знал?</p>
    <p>— Да как-то… встречал такую информацию, замполиты озвучивали. Но думал, что просто пропаганда, очень уж лубочно подавали, аж тошнило. Вот прям совсем перестали?</p>
    <p>— Лубок, это да, умеют на ровном месте, — нехотя согласился друг, — но вообще, как убрали всю эту шваль из верхов, да давление Запада по сути прекратилось по естественным причинам, уровень жизни у нас резко вырос — чуть ли не вдвое.</p>
    <p>— А так… — нехотя добавил он после недолгого молчания, — нет, не перестали, конечно. Но в разы и с оглядкой. Да и за качество сейчас спрашивать стали, а не как раньше.</p>
    <p>— Несмотря на недавнюю войну⁉ — изумился я, — О… это как же воровали…</p>
    <p>Договаривать напрашивающееся — а что же мешало сделать это раньше, я не стал. Васька мне, конечно, друг, но…</p>
    <p>Дальше до самого рыбацкого посёлка ехали в молчании. Впрочем, не столько из-за открывшейся информации, сколько из-за присоединившейся компании таких же путешественников.</p>
    <p>Хоббиты. Кто встречался с ними, запомнит на всю жизнь. Нет, не внешность…</p>
    <p>— … вот я говорю Анинке — да бросай ты своего Троба, выходи лучше за моего племяша, — жизнерадостно и довольно пронзительно вещает почтенный Яггер.</p>
    <p>— Да ты что⁉ — столь же пронзительно отвечает не менее почтенный Билдо, голос которого, до последнего слова и интонации, можно услышать, наверное, метров за сто, — А она⁉</p>
    <p>Хоббитов в нашей компании оказалось восемь… экземпляров, и заткнуть их не стоило и пытаться — полурослики отличаются от прочих рас не только ростом и болтливостью, но и разветвлёнными родственными связями, а ещё — редкой мстительностью.</p>
    <p>Безобидные, ага… умение метать что угодно в цель, стрелять из лука немногим хуже эльфов и бесшумный шаг, с помощью которого они способны подкрасться к тому же эльфу. Неплохие расовые особенности, не правда ли?</p>
    <p>Или разветвлённые подземные жилища, тесные связи с гномами и тот факт, что даже орки при набегах обходили их анклавы стороной… Ничего не напоминает? Не ассасины, понятное дело, для этого они слишком мирная и «Светлая» раса. Но способности соответствующие есть, чего уж там.</p>
    <p>В общим, с хоббитами старались не ссорится «Во избежание». Особо отважных останавливал тот факт, что хоббиты живут везде — повара, травники, алхимики, торговцы, огородники около больших городов.</p>
    <p>Тронешь одного, неприятности могут придти с совершенно неожиданной стороны. Необязательно смертельные, это скорее редко… Но влияния хоббитских общин обычно хватало, чтобы устроить обидчикам серьёзные неприятности — вплоть до изгнания из города.</p>
    <p>Если бы не их общепризнанное нежелание ввязываться в разного рода авантюры, то хоббитов, пожалуй, побаивались не на шутку. Впрочем, и так не трогают.</p>
    <p>Едем в их компании, время от времени односложно отвечая на какие-то вопросы. Оторваться? На горной дороге, в окружении восьми хоббитов верхом на пони, да с вьючными лошадками… и всё это беспрестанно перемещается.</p>
    <p>Можно в принципе оторваться, чего уж там. Вот только для «эльфийского аристократа» это будет похоже на бегство, так что не стоит. Да и толку особого нет, до рыбацкой деревушки всего несколько миль.</p>
    <p>— … Золотой⁉ Нет, вы слышали — золотой! — Яггер возмущённо и пискляво орал соплеменникам, те поддерживали своего лидера возмущёнными комментариями.</p>
    <p>— Да где это видано — золотой за перевозку⁉ — Поддержал Яггера один из полуросликов. Говоря это, он возмущённо прыгал вокруг Васьки и дёргал того за рукав, — Где ты такое видел⁉</p>
    <p>Несмотря на весь жизненный и профессиональный опыт, друг от происходящего впал в какую-то прострацию и соглашался со всем сказанным. Как выяснилось — к лучшему.</p>
    <p>Полурослики какими-то неведомыми путями сбили цену, внесли нас заодно в список «своих». Для этого они смешали цены на свёклу, неурожай пшеницы в Паннонии и нехватку гостиничных мест в Византии.</p>
    <p>Рыбаки вяло отбрёхивались, но как-то привычно сдались через десяток минут. В итоге из ничем не примечательного посёлка контрабандистов по факту и рыбаков по совместительству, всю нашу компанию перевозили за восемь серебрушек.</p>
    <p>— Э, ваша милость, — перехватил хозяин судна мой ошарашенный взгляд, — это ж половинчики. С одной стороны, они того… раздражают, говнюки мелкие. С другой — ежели ты с ними этак вот… как с родными почти… то и они… того. Денег не будет, так накормят за так, да спать уложат и оденут-обуют. А надо будет, так и лекарствами помогут, денег отсыплют чутка.</p>
    <p>— Тогда уж совсем плотно нужно… дружить, — предложил Васька-Джеймс, придерживая лосей, беспокойно переступавших на палубе судёнышка.</p>
    <p>Контрабандиста аж передёрнуло, отчего его дублёная кожа на лице, перечёркнутая многочисленными шрамами, перекосилась вовсе уж жутко.</p>
    <p>— Не шутите так, — мужчина снял побелевшую руку с кинжала и сделал какой-то явно ритуальный жест, — они ж тогда… ну вы видели, какие они. А ежели совсем за своего держать будут?</p>
    <p>Представил себе хоббитов, гостящих в доме — шумных, бесцеремонно-доброжелательных, и болтающих, болтающих, болтающих… Передвигающих мебель, потому что так им показалось лучше, возящихся на кухне, дающих советы в спальне… А они могут, да. Так что руку на кинжале понимаю хорошо. Явно знающий человек, сталкивался.</p>
    <p>— Мне на посту рекомендовали остановится в гостинице «Нора» у хоббитов, — подал голос Васька, — шуточки?</p>
    <p>— А? — не сразу понял паромщик, — Нет, это нормально. Когда гостиница или таверна там, они умеют дитсан… дистанцироваться. Нормальное место.</p>
    <p>— Звуко… как его? — мужчина наморщил разом всё лицо, пытаясь вспомнить сложное слово, — А… в общем, в номерах там тихо, даже если под дверью драконы спариваться будут!</p>
    <p>— Ну или… х-хе! — его лицо исказилось в усмешке, — Полурослики разговаривать!</p>
    <empty-line/>
    <p>Вот и Византий… звучит громко, но вижу только многочисленные склады и портовые сооружения. Небогатый район, где нам с Васькой предстоит провести неделю или две, обучая его многочисленным мелочам, необходимым для жизни аборигена Иггдрасиля.</p>
    <p>Ну а потом… скорее всего, эльфийскому аристократу и его недотёпе оруженосцу со смешным именем предстоит сменить личины и раствориться в большом городе, «вынырнув» где-то очень далеко.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 7</p>
    </title>
    <p>Остановились в портовой гостинице, относительно дешёвой, к моему облегчению, но и не откровенно убогой — всё-таки нормальное строение из ракушечника, а не сарайчик, собранный наскоро из всяческого хлама и отштукатуренный ради приличия. Внизу общий зал, объединённый с кухней, на втором этаже «номера» для «девочек», а на третьем уже нормальные номера. Кстати — на третий этаж был отдельный ход со двора, куда пускают только постояльцев и обслугу. Ну и звукоизоляция, которую я я сразу и проверил, куда ж без неё с «номерами».</p>
    <p>Комнаты довольно убогие — где-то два на три метра, с широким топчаном, стулом, столиком и рукомойником с ведром под ним. Нам пришлось взять комнату на двоих, куда за отдельную плату поставили второй топчан. Столовались решили при гостинице. Деньги есть, но увы, нищего аристократа с амбициями нужно отыгрывать до конца.</p>
    <p>— Сами смотрите, судари, — равнодушно сказал немолодой хозяин с багровой, широкой физиономией и неожиданнным для такой комплекции надтреснутым тенорком, — у меня может и не дворец, но за такую цену лучше не найдёте.</p>
    <p>— Так, так, — закивал сидевший неподалёку моряк, влезая в разговор без всяких церемоний, — я всегда здесь стараюсь. Влас сам по морю ходил и непорядка не терпит. Клопов, крыс, мышей, тараканов и блох у него нет, кормят недурственно, да и еда всегда свежая, пусть и без изысков. Что ещё надо?</p>
    <p>Хмыкнув и выразительно вздёрнув бровь, осаживать невежу не стал.</p>
    <p>— А бывают ли здесь развлечение городские, именуемые «Мордобитием трактирным», — светски осведомился я. Некоторое время моряки переваривали фразу, потом переглянулись с видом «Очередной „аристократ“ из захолустья» и хозяин нехотя ответил:</p>
    <p>— Здесь нормальные люди останавливаются, — он выделил голосом сразу два слова: «люди» и «нормальные», показывая себя невежей и хамом… как, собственно, и положено владельцу трактира, который кладёт с прибором на всякую там провинциальную шелупонь с сомнительными родословными, — Капитаны, у которых судёнышки небольшие, штурманы, торговцы мелкие — зачем им драться? Если что, каждый второй рыцаря на меч поднимет, а задираться попусту… Это вы, сударь, куда-нибудь в другое место идите.</p>
    <p>Немногочисленные по дневному времени моряки, сидевшие в зале, захмыкали. Васька, как понятливый оруженосец, бросив на меня извиняющийся взгляд,тут же поправил ситуацию.</p>
    <p>— Что вы, уважаемый Влас, — нам как раз и не хочется участвовать в подобных… мероприятиях.</p>
    <p>Хозяин величественно кивнул и удалился по делам, продолжать пустую беседу с нами ему явно не хотелось. Оглядываюсь и вижу откровенно скучающую физиономию старика, который явно давно уже бросил бороздить моря и захаживает сюда разве что ради привычной компании.</p>
    <p>— Приветствую вас, сударь, — подхожу к нему, кланяясь слегка, — позвольте присоединиться?</p>
    <p>— Гм… позволяю, — не сразу отреагировал пенсионер.</p>
    <p>— Зовите меня Эрл Ксавьер, — представляюсь ему.</p>
    <p>— Гм… Филипп, просто Филипп, — представился старик, и у меня голове сразу зазвенели колокольчики. Не то чтобы… но по здешним законам и поконам, такие вот ветераны обычно носят более длинные имена и прозвания, и «Просто» Филипп говорит о пенсионере как о человеке с богатой биографией. Не на сто процентов достоверно, разумеется.</p>
    <p>— Кот, Джеймс Кот, — представилсяВаська, после чего, повинуясь моему гневному взгляду, удалился за вином и закуской.</p>
    <p>— Для смазки беседы, — коротко говорю старику, показывая на угощение. То кивнул понятливо и налил стаканчик — дескать, спрашивайте.</p>
    <p>— Мы впервые в большом городе, а тем более — столь интересном. Нужен проводник по нему. Нет-нет, — останавливаю Филиппа, вскинувшего было удивлённо брови, — не вы, разумеется. Не сомневаюсь, что человек со столь богатым жизненным опытом смог рассказать и показать немало интересного. Просто тут скорее мальчишка пошустрее нужен.</p>
    <p>— Мальчишка? Гм… — задумался моряк.</p>
    <p>— Две серебряных в день и еда за наш счёт, — с видом мецената предлагаю я. Старый моряк прячет усмешку, для большого города цифра очень скромная. Но…несколькими минутами позже согласился-таки приставить нам одного из своих внуков.</p>
    <p>— Он на нас ещё заработает, — убеждённо сказал Васька, когда мы поднялись в каморку. Да кто ж спорит… и думаю, это будут не только банальности, наподобие «проверенных» лавок и ресторанчиков, но и более нетривиальные вещи. Даже гадать не возьмусь, большие города очень способствуют развитию предприимчивости.</p>
    <p>Взяв чистую одежду, наскоро помылись во дворике и пошли есть. Подавали что-то вроде буйабеса, что было в гостинице-трактире одним из дежурных блюд, и благо, деликатесом оно в Византии не считается, несмотря на отменный вкус. Потом была рыба жареная, рыба печёная, сушёная, солёная, копчёная… Морской город всё-таки.</p>
    <p>Внук старого Филиппа прибыл, когда мы уже заканчивали есть.</p>
    <p>— Серафим, — важно представился одетый в залатанные штаны и такую же рубаху, босоногий чернявый мальчишка лет десять, — от деда Филиппа я.</p>
    <p>Залатанность, к слову, вряд ли от бедности, у бедноты несколько другие повадки. Просто в Иггдрасиле родители вполне разумно считают, что повседневная одежда для детей не должна препятствовать повседневной деятельности, вроде кормления свиней, дракам со сверстниками и паркуру по сеседским дворам.</p>
    <p>— Знаешь, что от тебя требуется? — сурово, немного переигрывая, спросил Васька.</p>
    <p>— А то ж! — мальчишка не смутился грозным видом оруженосца и стоя на полу из гранитного булыжника,пальцами босой ноги ковырял камень, показывая немалый опыт. Не удивлюсь, если он пальцами ноги может подобрать мелкую монетку, — проводить по городу. Показать, значица — куда лезть нельзя, а куда можно. Где развлекаются, где покупки делают. Ну и всё такое. Куда сперва-то?</p>
    <p>— А давай-ка ты нам покажешь местные органы власти, — сказал Ва… то бишь Джеймс.</p>
    <p>Серафим уставился на Кота, но быстро «переварил» чересчур сложную для него фразу — как мы убедились позже, интеллектом он не блистал, хотя и оказался изрядным пронырой.</p>
    <p>— А, это… только сегодня не получится, это на Палатинский холм надо, далеко, — наконец отдуплился он.</p>
    <p>— Ты местные нам покажи, — пожал плечами Кот, — Ну и заодно — как стражники выглядят, на что они имеют право, а на что нет.</p>
    <p>— Аа… — понятливо протянул пацан, — это легко! Для тех, кто понимает, конечно! А так да… знать надо, куда лезть не стоит, а куда, значица, бежать при случае.</p>
    <p>Экскурсия оказалась познавательной — город впечатлил. Даже припортовые районы, далеко не самые богатые, внушают уважение. К примеру, камнем вымощены все улицы и переулки, причём под наклоном, а наклон это неизменно вёл в подземную канализацию.</p>
    <p>Да и дома попадались неплохие, хотя вроде как считалось, что здесь одна беднота живёт. Серафим даже не понял моего вопроса.</p>
    <p>— А где приказчикам жить? Торговцам мелким, рыбакам? Не наездишься издали-то.</p>
    <p>— А не опасно ли? — подал голос друг</p>
    <p>Мальчишка с философским видом поковырялся в носу, щурясь от яркого солнца и изрёк:</p>
    <p>— Да чего там… свои же. Родня да кумовья кругом, да и работу дают. Это если кто чужой забредёт, то да… Или свой, но того… дорожку кому перейдёт. Нечасто убивают, не… Вот у нас на мысу двух-трёх в неделю, если только контрабандисты из-за чего не сцепятся — тогда ой, всем может достаться. А так тихо у нас.</p>
    <p>— А… много ли здесь народу живёт? — Осторожно спрашивает Васька.</p>
    <p>— Да не… тысяч пять, может шесть.</p>
    <p>Переглядываемся… хороший город Византий, спокойный…</p>
    <p>— Здрасть, дядька Люций, — жизнерадостно орёт Серафим одному из трёх вооружённых мужиков, и уже нам, тише, — это вигилы, ну то есть стража местная, и пожарные заодно.</p>
    <p>Подошедший Люций потрепал мальчишку по голове и молча глянул на нас. Представились ему, представитель закона так же молча кивнул и ушёл.</p>
    <p>— Вы не обижайтесь на него, — тихо сказал Серафим, — горло у дядьки больное, дыма недавно наглотался. Ему, по-хорошему, отлежаться бы с недельку-другую, но тама, ежели по закону, такая бюрократия со взятками, что проще так, потихонечку…</p>
    <p>Экскурсия оказалась достаточно занимательной, на небольшом мысу наличествует всё, что нужно для жизни — бани, магазины, мастерские, склады…</p>
    <p>— Полная автономность, — негромко пробормотал Васька, глянув предварительно на Серафима, и чичероне понятливо отошёл в сторонку, — даже странно как-то. С поправкой на непритязательность местных и не то чтобы большие деньги, можно вообще годами не выходить за пределы района.</p>
    <p>— Дорого? — поинтересовался я.</p>
    <p>— Дорого, да и незачем этак вот… — не совсем понятно отозвался оруженосец.</p>
    <p>— Разделение?</p>
    <p>Друг остро глянул на меня и вздохнул…</p>
    <p>— Напомнишь потом по аналитике тебя натаскать, данные есть. А так ты прав — разделение, судя по всему. Заметил, что для местных есть мыс, а есть Город? Вот… Они в Город не каждый месяц выбираются, а некоторые и годами с мыса не уходят. Думаю, что здесь много такого сделано, чтобы районы были максимально разделены.</p>
    <p>— Управлять проще? — предположил я.</p>
    <p>— Верно, — усмехнулся друг, — Да и не только управлять, но и любой бунт подавить проще. Они ж тут все по кучкам, единством не пахнет.</p>
    <p>— Может, это здешний район такой?</p>
    <p>— Может и так, — охотно согласился Васька, — только ты карту в трактире видел?</p>
    <p>— Не… — начал было я, — Гм, я думал, это просто мозаика абстрактная на стене.</p>
    <p>— Абстрактная… ха! — усмехнулся Кот, — У здешних психика здоровая, рабоче-крестьянская, они мазни педерастов не поймут, хотя собственно педерастия, н-да… процветает. Карта Византия там, пусть и схематичная. На таких вот мысах и в местах с естественной изоляцией только люди живут. А где естественной изоляции нет, там искусственная — где ипподром большой кварталы разделяет, районы для нелюдей с людскими перемежаются.</p>
    <p>— Умно, — невольно восхищаюсь идеей, — управляемость сильно упрощается. Ещё и нелюди в основном по своим кварталам… С одной стороны — меньше поводов для бытовой ксенофобии, вроде как заботится Базилевс о нелюдях, а с другой — очень удобно при случае повернуть настроение бунтовщиков с недовольства властями на «Нелюдей поганых». Вон, отдельно живут, не иначе — злоумышляют что-то, сволочи!</p>
    <p>Шатались так до самого вечера. Не то чтобы достопримечательностей в небольшом районе было много… Скорее было много «непоняток», мы то и дело сталкивались с какими-то вещами, очевидными для аборигенов, и совершенно не очевидными для нас.</p>
    <p>Вечером поели в таверне со старым Филиппом. Сидели долго, и старый моряк то дело знакомил нас с местными.</p>
    <p>— Одноглазый Обол, — уважительно приветствовал он почтенного вида немолодого мужчину с гладко выбритым лицом, — местный глава… Вольного Сообщества.</p>
    <p>Понимающе киваю — криминальный авторитет, чего уж там непонятного.</p>
    <p>— Эрл, — заговорщицки обратился к нам Филипп, зачем-то понижая голос, — подзаработать не хочешь? А то смотри, Византий — город большой, дорогой… Деньги уходя быстро, но и придти могут так же быстро.</p>
    <p>На Ваську прямо не смотрю, но периферическое зрение у эльф развито, так что несколько еле заметных жестов улавливаю.</p>
    <p>— Если это не будут противоречить чести, — тоном соблазняемой девицы отвечаю моряку. Дескать, я бы и рад… но чёртовы принципы… Филипп не подвёл:</p>
    <p>— Не будут, Эрл Ксавьер, не будут! Сами понимаете, что законы в таком городе всем хороши, но очень уж… в целом. Есть такие моменты, когда по закону — вроде как на грани… а по справедливости — так самое оно. Власти и сами понимают такие вещи, так что смотрят сквозь пальцы — ежели не увлекаться… Но тут и нужны воины, чей клинок при нужде может перевесить. Я бы даже сказал, что само присутствие такого воина утихомирит горячие головы.</p>
    <p>Слушаю с преувеличенным достоинством провинциала, очень важно. Киваю величаво…</p>
    <p>— Понимаю, понимаю… но хотелось бы… конкретики.</p>
    <p>Кручу этак кистью небрежно — жест совершенно неуместный в таверне такого пошиба, он смотрелся бы нормально где-нибудь в светском обществе. Филипп с некоторым трудом сдерживает усмешку, но поясняет тоном плебея, счастливого услужить Высокородному:</p>
    <p>— Да чего уж там… контрабанда обычная. Не вскидывайтесь, Эрл! Я же сказал, что ничего против чести! Обычная ситуация — один из сенаторов сумел протолкнуть поправки к закону и теперь легальными считаются только шелка из его мануфактуры. А другие, соответственно — не легальные… Сами должны понимать, Эрл, это сколько разумных такой закон по кошельку ударил!</p>
    <p>— А власти? — чуточку мягче, расслабленней, спрашиваю у него, понимающе покивав. Ситуация, в общем, рядовая в авторитарных или олигархических обществах. Друзья, друзья друзей… и все остальные.</p>
    <p>— А что власти? — разводит тот руками, — отменять закон так сразу Базилевс не может, всё-таки Сенат принимал. Зато может приказать закрывать глаза на некоторые вещи.</p>
    <p>— И мой клинок может…</p>
    <p>— Защитить, если вдруг люди этого сенатора захотят помешать, — подхватывает моряк, — А поскольку сей сенатор протолкнул закон в обход Базилевса, то Багрянородный очень им недоволен. Так что ежели что, то и упрёков вам не будет.</p>
    <p>Задумываюсь… Васька вовсю сигнализирует:</p>
    <p>' — Берись!'</p>
    <p>В ответ передаю ему:</p>
    <p>' — Подстава, уверен!'</p>
    <p>' — Берись, нужно!'</p>
    <p>— Ну… предположим, что я соглашусь, — говорю светским тоном, — и…</p>
    <p>Дальше обговариваем очень вкратце «вилку» цен и услуг, после чего Филипп с явным облегчением сплавляет меня (Васька идёт вроде как в нагрузку) одному из приближённых Обола — худощавому немолодому человеку с нехорошим взглядом. Выглядит он как бывалая канцелярская крыса — из тех, что одинаково уверенно чувствуют себя в тюрьме, на палатинском холме и в подворотне с ножом в руке.</p>
    <p>— Игнат, — коротко представился он, легко опускаясь на стул и машинально поправляя «гражданский» меч на боку. Выглядит он поблёкшим и слегка потрёпанным, но намётанным взглядом различаю дорогие артефакты, умело замаскированные едва ли не под мусор. Да и мечом, полагаю, обращается не хуже опытного воина. А уж с ножом…</p>
    <p>Игнат умело повёл разговор, сочетая «светскость» и в то же время не затягивая его. Короткое вступление… небольшой рассказ о злодействах нехорошего сенатора Марцелла, из-за которого хорошим людям приходится вот так… кратко о наших «должностных обязанностях» и плате — как «оклад», так и «премиальные»… откланялся. На всё про всё — пятнадцать минут, не более.</p>
    <p>После общения с Игнатом мы для местных стали как бы своими, но именно как бы — чувствовалась некая отчуждённость. Нехорошая. Хотя… может быть, я накручиваю, есть такая привычка!</p>
    <p>Провели в общем зале до полуночи, слушая разговоры. Потом остались только немногочисленные посетители, тихо выпивающие в своих компаниях.</p>
    <p>Жестом приказываю Ваське двигать за мной и через двор прохожу на третий этаж, в наши «покои» — не забыв посетить предварительно «уголок задумчивости», чтоб ночью ведро не пачкать. В номере начинаю с ленцой рассказывать «оруженосцу» о большом городе вообще и бабах в частности, выплетая при этом целую серию невербальных чар.</p>
    <p>— Всё, теперь мы о бабах говорим, — устало сообщаю другу, — точнее, я тебя «просвещаю».</p>
    <p>— А ты сильней, чем в досье, — задумчиво сказал он, — этак вот… не знал…</p>
    <p>— Сильней, — соглашаюсь с ним, — таился.</p>
    <p>— Да это понятно, что таился, — отмахнулся друг, — многие так. Другое дело, что тестирование тоже есть, да и психологи не дремлют. Так что либо ты «Штрилиц» высокого класса, либо… м-да…</p>
    <p>— «Либо» потом будем обсуждать, — прервал я Ваську, — зачем мы у уголовщину вяжемся? Явная же подстава намечается. Не знаю пока, какая именно, но не думаю, что что-то замысловатое.</p>
    <p>— Ясно, намечается, — спокойно согласился Кот, — Только не сразу, пара недель у нас есть точно, я их «прокачал». А за неделю мы в такой компании многое сможем выяснить, сам понимаешь. И при этом мои странности никому в глаза бросаться не будут.</p>
    <p>— Что-то ещё есть, я тебя знаю, — продавливаю я.</p>
    <p>Васька помолчал, глядя на меня искоса…</p>
    <p>— Вот как… ладно, есть. Без подробностей, но кажется, у меня появилась ниточка к Сердцу.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 8</p>
    </title>
    <p>По договорённости, «на работу» мы с Васькой вышли в ту же ночь. Один из мальчишек, прислуживающих у владельца таверны, разбудил осторожным стуком в дверь. Спустились вниз, где нас уже ждал Игнат и трое спутников.</p>
    <p>— Рыба, — представился невысокий блондин с карими глазами и мелкими чертами лица, на котором, хотя это и избитое клише, все человеческие пороки.</p>
    <p>— Парус, — лениво сообщил чернявый, жилистый человек, похожий скорее на абордажника, чем на контрабандиста. Готов поклясться, трупов на нём столько что можно до верха набить трюм небольшого судёнышка. Не факт, правда, что воинов…</p>
    <p>— Свист, — коротко представился незаметный гоблин с огромным количеством метательного железа по всему телу. Классический вор, и наверное, немного ассасин, слишком уж неприметный — настолько, что это стало, наверное, особой приметой.</p>
    <p>Представились, хотя и без нужды, и мы, после чего всей компанией перекусили печёной рыбой. Не то чтобы очень хочется есть, но задание может затянуться, ну и ещё один нюанс — совместная трапеза. В нормальных сообществах разумных она является нешуточным признаком доверия.</p>
    <p>Новые знакомцы с прозвищами, явно придуманными только для нас, всячески демонстрируют свою солидарность с нами. Моторика, движения, разговоры… всё отрепетировано так, чтобы они казались своими, практически родными. Мы с Васькой «ведёмся» достаточно быстро — по «легендам» мы выходцы из достаточно пасторальных общин, в большом городе таких любят. Добыча…</p>
    <p>Да, Васька, он же Джеймс Кот, оцифрованный, но это пробивается не вдруг. Но и его оцифрованная легенда тоже насквозь провинциальная, и полагаю, человек этот, по крайней мере по документам, вполне реальный. О его судьбе я предпочитаю не думать… ради генерала ФСБ могли пропустить через пресс не один десяток человек, без всяких слезинок со стороны конторы. А этичность, особенно в условиях военного времени, штука гибкая. Ваську я об этом не спрашиваю — отчасти потому, что он вряд ли знает детали, отчасти — потому, что хочу сохранить хоть какие-то иллюзии.</p>
    <p>— Парус за старшего, — коротко сообщил Игнат, отодвигая блюдо с рыбными костями,- идёте на лодке через Ливерный, потом у Менелая налево, там будет каракка, примете товар. Оттуда к мраморному дворцу, там вас встретят.</p>
    <p>Контрабандисты понятливо покивали, задав несколько уточняющих вопросов. Приём дешёвый, дескать — все свои, вот при вас обсуждаем… Но хороший показатель, сегодня нас «кидать», скорее всего, не будут, во всяком случае жёстко, пока доверие завоёвывают.</p>
    <p>Прогулка по ночным улицам, далеко не безлюдным, нужно сказать, достаточно интересная. Ночная жизнь здесь не то чтобы кипит, но и не теплится. Освещение такое себе… всё больше свет из окошек и нечастые фонари. Для местных, знающих каждый булыжник в мостовой, вполне, а для захожих, случись чего, всё очень непросто.</p>
    <p>Всевозможные проулочки и тупички, полуподвалы, из которых едва выбивается свет, а при случае, наверное, могут выплеснутся вооружённые люди. Очень живописный и атмосферный, хотя и несколько своеобразный, опасный лабиринт. Но особых запахов, что характерно, нет — по всяком случае, общественным сортиром не пахнет.</p>
    <p>Компании молодых людей с девушками на хорошо освещённых участках, какие-то мутные личности в переулках… На нас демонстративно не обращают внимания — этакая «Сицилия», когда все всё знают и понимают, но никто не говорит.</p>
    <p>У пристани стояла достаточно интересная лодка — гибрид гоночной и прогулочной. Узкая, очень лёгкая, с низкими бортами и съёмной мачтой.</p>
    <p>— Умеешь? — коротко показал Парус на вёсла. Киваю молча, ну ещё бы…Эльфийская аристократия, да и эльфы вообще, хотя и славятся своей «гуманитарной» направленностью, сиречь поэзией, музыкой и прочим, но и низменного не чурается. Починить в походе сбрую, освежевать дичь или вот так, под парусом и на вёслах, это основа-основ.</p>
    <p>— А я нет, — влез Васька. На него даже не повернулись, он идёт как «бесплатное приложение», абсолютно, по сути, бесполезное.</p>
    <p>Кормчим устроился гоблин, мы трое уселись за вёсла, а Васька… так, впристяжку. Гребём относительно бесшумно и быстро. Эльфов изначально учат только такой методе — расовый перфекционизм, плюс военная культура, построенная почти исключительно на засадах и поединках.</p>
    <p>Контрабандисты из нас, к слову, неплохие, это одна из «ночных» специальностей, не противоречащих расовой чести. Ещё сутенёры, альфонсы и проститутки… но это стыдливо замалчивается, за одно упоминание можно получить сталью в горло.</p>
    <p>Несмотря на всю уверенность, что пока нас «кидать» на собираются, держусь настороже, в постоянной готовности увернуться от удара или плетения. В сочетании с необходимостью видеть-слышать-запоминать каждую мелочь… утомляет.</p>
    <p>Но надо. Потом мы с Котом будем разбирать всё до мельчайших деталей — это не привычный и более-менее знакомый уголовный мир России, который после несостоявшегося Апокалипсиса не то чтобы канул в Лету, изрядно отощав и перестроившись, а нечто совсем иное.</p>
    <p>У местных другие традиции, другие реакции, другие… всё другое. А разведчикам и диверсантам в реалиях уголовного мира разбираться нужно очень хорошо, пригодится может в любой момент. Меня учили уже здесь, да и сталкивался не раз, но Иггдрасиль слишком велик и «Дно» в разных местах имеет заметные отличии.</p>
    <p>Грести пришлось не слишком долго, меньше часа, и это с учётом остановок и общей неторопливости движения.</p>
    <p>— Вот и каракка, — прошипел гоблин, показывая на достаточно неуклюжее, но вместительное судно.</p>
    <p>— Пристаём к борту, — скомандовал Парус, кидая на палубу какой-то свёрток, и через минуту нам молча начали спускать тюки.</p>
    <p>Размещают их в лодке без нашего с Васькой участия, но оно и понятно — схема размещения не самая простая, да и так лодка оседает очень сильно.</p>
    <p>— Тент, — коротко приказал Парус, и у лодки появляются полукруглые дуги на бортах, на которые натягивают ткань. Ещё какие-то манипуляции, и вот ткань плотно прилегает к бортам. Только впереди, где нос лодки возвышается над водой заметно сильнее, нет тента.</p>
    <p>Снова гребля… густой запах пота от тяжёлой работы под тентом, где не гуляет свежий морской ветерок. Неприятно, но… нюхаем усиленно — Васька пока просто тренирует расовую особенность, а меня специально тренировали различать по всяким «естественным» запахам информацию о состоянии организмов.</p>
    <p>Все трое на «спайсах», ожидаемо… Да, в Иггдрасиле тоже есть наркота, разработчики постарались ради пущей достоверности. В криминальной среде всевозможная дрянь пользуется большим спросом — что на Земле, что в Иггдрасиле.</p>
    <p>Молчим, гребём, потеем…</p>
    <p>— Мраморный дворец, — коротко сообщил гоблин, показывая на виднеющееся за высокой оградой изящное строение, — встречают.</p>
    <p>Осторожно причалили прямо к набережной, хотя и чуть в стороне, и как-то так очень логично получается, что на берегу первыми оказываемся мы с Васькой. Место нашей высадки прикрыто портовыми строениями, весьма, к слову, утилитарными, несмотря на близость дорогого района. Ну да здесь везде так, уже насмотрелись.</p>
    <p>' — Готовься', — жестами передал друг.</p>
    <p>' — Принято'.</p>
    <p>Только-только получил предупреждение, как из-за невысоких строений выскочила толпа каких-то молчаливых оборванцев в дешёвых доспехах и с таким же с оружием. Взгляд назад… «напарники» ожидаемо мешкают.</p>
    <p>Прыгаю вперёд прямо на набережную, уворачиваясь от выпада короткого «городского» копья с наконечником-жалом, и бью его обладателя в солнечное сплетение. Не насмерть, а так… но не боец, и надолго.</p>
    <p>Уйдя от размашистого удара тяжёлым тесаком, шаг вперёд, бью пальцами в нервный узел подмышкой. Доспеха там нет, так что воняющий перегаром и гнилыми зубами «воин» падает на каменные плиты, теряя сознание от дикой боли.</p>
    <p>С трудом преодолеваю брезгливое желание вытереть пальцы… Вот странно, во внутренностях разных тварей копаюсь без особой брезгливости, а тут — подмышка вонючая…</p>
    <p>Васька обладает не столь уверенной рукопашкой в новом теле, так что действует попроще — один из его противников лежит со сломанной челюстью, у второго нож засажен в бедро по самую рукоять. Всё в порядке…</p>
    <p>Два метательных ножа вылетают из моих рук, и из рукояти оглушают нападающих. Одного надёжно, с гарантированным сотрясением, второго только ошеломляет. Добавляю эфесом шпаги в висок, кожаный шлем его не защитил.</p>
    <p>— Стойте! — слышим запоздавший негромкий окрик.</p>
    <p>А вот и «напарники»…</p>
    <p>— Это люди префекта! Нужно уладить дело миром! — сколько трагизма и пафоса в голосе Рыбы…</p>
    <p>Но вот его голова показалась из-за ограждения набережной, и контрабандист моментально оценил обстановку — все наши противники живы. Да всего-то девять человек, тьфу… Зато Свист оценить не успел.</p>
    <p>— Вот же буйные! Теперь из-за вас у нас проблемы… Эх, ребята, попали вы…</p>
    <p>— Всё нормально, Свист, — громко, с широкой фальшивой улыбкой сказал Рыба, — парни их нормально остановили. Да и не люди префекта это, а так — босота.</p>
    <p>«Напарники» вылезли и деловито добили нападавших, покидав трупы в море. Ну-ну… и так уже ясно, что пытались повесить на нас мифические «долги», а раз уж не вышло, то попытаются замазать хоть так.</p>
    <p>Назад возвращались зачем-то сложными, окольными путями. Несколько раз отстаивались в каких-то мелких бухточках. Зачем и почему? Скорее всего, просто ради антуража — после вырезанной «босоты» товар просто скинули в условленном месте.</p>
    <p>— Так тоже можно, — хрипловато объяснил Парус, — ежели что случилось. Только из рук в руки лучше, претензий потом не будет по качеству или недостаче.</p>
    <p>Так что всё это возвращение «на цыпочках» могло значит только одно…</p>
    <p>— Ну вы и звери, парни, — встретил нас громогласный хозяин гостиницы-таверны, — столько народа положили! Да не меньжуйтесь вы, все свои — не раз приходилось… всякое…</p>
    <p>Время всего-то полдень, а народа в таверне многовато, не иначе под какими-то предлогами пригласили ради лишних ушей. Ну и языков впоследствии…</p>
    <p>— Вдвоём восьмерых положили! — продолжает восхищаться трактирщик, — не поморщились. Ну ничего, этой швали туда и дорога. А то ишь чего вздумали, честным контрабандистам дорогу переходить! Ну пусть теперь на дне морском свои порядки наводят.</p>
    <p>— На дне⁉ — мяукающий, пронзительный голосок зверлинга, едва вышедшего из подросткового возраста, был слышен очень хорошо, — это не мы! Мы так… все нападающие живы были, да и всерьёз раненых не было. Это потом парни… ну, с которыми мы плавали… глотки им перерезали зачем-то.</p>
    <p>Влас еле заметно сморщился, как от сдерживаемой зубной боли.</p>
    <p>— Да ладно, не отнекивайтесь!</p>
    <p>— Но зачем нам чужое⁈ — не унимается Васька, — мы их побили и так, это ж… босота, — ввернул он жаргонное словечко контрабандистов.</p>
    <p>— Верно, — весомо подключаюсь я, кладя руку на шпагу, голосом показывая лёгкое недоумение, — убили б этих, так и не скрывали бы. Шваль припортовая никому не интересна. А какие там у них были… тёрки с этими… Парусом, Рыбой и Свистом, мы не знаем. Может, в карты кому из них проиграли или ещё чего, вот и решили…</p>
    <p>— Ах ты… — Рыба, до этого спокойно стоящий в сторонке, рванулся ко мне, выхватывая тесак из-за пояса. Рванулся картинно, в стиле «Держите меня семеро», ну и удержали дружки, — да как ты…</p>
    <p>— Смею, — перебиваю его и зло оскаливаюсь, — свои дела проворачиваете, да на нас покойников своих повесить хотите? Я может и недавно из Леса, но такие дешёвые интриги ещё полвека назад прошёл.</p>
    <p>Смачно харкаю на пол — оскорбление не только контрабандистам, которых я поставил в один ряд с припортовой швалью, но и хозяина, который явно во всём этом замешан. Не последний человек в банде…</p>
    <p>Не знаю почему, но желающих останавливать нас не было. Молча поднялись в каморку и собрали немногочисленные пожитки. Так же молча вышли и спокойно дошли к переправе. Вижу старого Филиппа…</p>
    <p>— Скверные же у тебя друзья, старый хрен! То, что контрабандисты, это ладно… Но какие же вы тут дешёвки, слов нет! Ни чести, ни мозгов, ни яиц…</p>
    <p>Глаза отвёл, отмолчался…</p>
    <empty-line/>
    <p>На пристани кинул пятнадцать золотых мальчишке, собирающемуся выйти в море с подружкой на прогулочной двухместной яхточке.</p>
    <p>— Сделка?</p>
    <p>— Сделка! — ответил довольный пацан. Ещё бы, такая яхточка, как у него, стоит максимум семь золотых, да и то — новенькая. Так, аналог старенького мопеда на Земле по цене нового мотоцикла.</p>
    <p>Быстро, пока оскорблённые не очухались, прыгаем в яхточку. Васька изображает типичного зверлинга-кота, показывая страх перед Большой Водой. Но как только мы отошли от берега подальше, берёт управление на себя — он ещё в далёком пионерском детстве занимался в соответствующем кружке, да и потом не забрасывал старое увлечение.</p>
    <p>Я, собственно, умею получше, но старому другу это в кайф, так что пусть… Да и наверное, сейчас ему посыплются новые-старые умения и навыки, синхронизируясь с реальными.</p>
    <p>— Пойдут за нами? — вяло поинтересовался я.</p>
    <p>— Могут, — несколько нервно ответил Васька, косясь на воду.</p>
    <p>— Боишься всё-таки?</p>
    <p>— Да, — понял он суть вопроса, — вроде всё нормально, а потом всплывает всякое… Сам же знаешь, я с водой на «ты», а тут вдруг прорезался страх.</p>
    <p>— А когда ночью ходили? — удивился я.</p>
    <p>— Нормально было, — пожал плечами Кот, — делом был занят.</p>
    <p>— О… это тебя в ближайшие недели корёжить начнёт, — сообщаю тоном знатока, работая с верёвками, — у меня так же было. Ты ж оцифровался, сознание будет перестраиваться под расовый типаж. Не полностью, разумеется, но сам увидишь… Столько интересного впереди!</p>
    <p>— И столько проблем, — тихо-тихо сказал друг, нервно жмурясь от солёных брызг.</p>
    <p>Погоню за нами не высылали, но переправившись в чужой район, останавливаться не стали. Паром, ещё один… лодку пришлось бросить. Знаю таких людей и нелюдей — мстительные сволочи, особенно если уверены, что им ничего не будет. Но чёрт с ними, что-то такое и предполагалось, пусть попозже. Не просчитали мы с Васькой реакцию местных досконально, бывает.</p>
    <p>В принципе, ничего страшного, получилось даже красиво — теперь мы можем пойти на работу к конкурентам той банды, возьмут с охоткой, как символ позора врагов. Более того, там нам не нужно будет особо беспокоиться, новые работодатели будут подчёркнуто лояльны — дескать, они-то не «босота», а «честные контрабандисты».</p>
    <p>Единственное, кого жалко, так это лосей. Вроде и отдали в хорошие руки, но…</p>
    <p>Сглатываю слюну, ставшую вдруг вязкой и какой-то горькой. Чувствую себя предателем, но… уйти с ними было нельзя, никак нельзя. Да, мы бы воскресли, но тогда и миссия оказалась бы под угрозой — у «деревенского рыцаря» на эльфийский лад, и его недотёпистого оруженосца, не могло быть никаких воскрешающих свитков.</p>
    <p>Более того, Византий поделён на районы в том числе и магически, так что воскресали бы мы на том же полуострове. И скорее всего, ненадолго…</p>
    <p>Уйти «громко», с оружием? Это тогда в таверне они струсили, а так там предостаточно неплохих бойцов, да и какие-то сюрпризы для «залётных» наверняка есть. Чуть задержались бы, и всё… Да даже если бы ушли, то далеко ли? Устраивать резню в мегаполисе, идея не самая лучшая.</p>
    <p>Заранее отпустить лосей? Так не просчитали… а вернее, просчитали, но не сошлось. Бывает.</p>
    <p>— Не терзайся, — негромко сказал Васька — благо, сейчас на борту полупустого парома мы никого не интересовали, — это боевые потери. Ты предлагал отпустить их заранее? Предлагал. Но Буцефалу с подругами было интересно побывать в городе. Вот и… побывали.</p>
    <p>Становится немного легче, Васька прав. Но всё равно хреново. Надеюсь, всё у них сложится хорошо. Для здешних мест ездовые лоси экзотика, так что, надеюсь, на жаркое не пустят.</p>
    <p>— Куда пойдём-то? — поинтересовался я, переключаясь на здесь и сейчас.</p>
    <p>— На ипподром, — легкомысленно ответил друг. Видя моё удивление, ухмыляется…</p>
    <p>— Нам засветиться надо. Слухи о происшедшем скорее доползут до нужных людей, а на ипподроме мы будем достаточно заметны, многие обратят внимание. Меньше ждать будем, пока к нам подойдут.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 9</p>
    </title>
    <p>К нам подошли сразу после посещения Ипподрома, где проходила гонка колесниц. Проходила, нужно сказать, буйно — куда там футбольным фанатам с их кричалками, файерами и массовыми беспорядками!</p>
    <p>Ну да здесь это норма, местные фанаты, делящиеся по «цветным» партиям, вполне серьёзная политическая сила, и даже в ополчении они состоят не абы как, а по «фирмам». Кадровый резерв армии… а заодно и преступного мира.</p>
    <p>— Эрл Ксавьер, — слегка поклонился одетый по купечески пожилой мужчина с двумя звероватыми охранниками невнятного генезиса и нехорошей аурой, к которым даже буйные фанаты стараются не приближаться, — Я Виталий Калига. Вы никуда не торопитесь?</p>
    <p>— Мы ещё не успели нигде остановится, — отвечаю вежливо с таким же лёгким поклоном, — так что слегка обременены вещами.</p>
    <p>— Понимаю… молодость, горячность, знаменитый Ипподром Византия… — покивал Калига, не обращая внимание на буйство фанатской стихии вокруг, — Вы не откажетесь от моего гостеприимства? Приглашаю вас сегодня остановится у меня в доме, а далее — по обстоятельствам.</p>
    <p>— Без обязательств, — подчеркнул он, — как бы не закончился наш разговор.</p>
    <p>Киваю молча — в данном случае «Почту за честь» и что-то в том же духе неуместно. Пусть по влиянию и богатству Калига многократно превосходит наши с Васькой «личины», но я сейчас формально — аристократ, а мой собеседник — купец, хотя и, полагаю, чертовски влиятельный. В торговом городе эти различия не столь важны, но есть, чего уж там.</p>
    <p>К дому Калиги ехали в повозке, что достаточно дорогое удовольствие по меркам Византия. Налоги «на топтание мостовой», на навоз и прочее, во что я не вникал, так что собственный экипаж — показатель нешуточных денег, да и престижа. Последнее, впрочем, идёт отдельной графой, которую мы с Васькой, то бишь с Джеймсом, знаем поверхностно. Ну… все эти заморочки с высотой колёс и расцветкой, положенные одним и не положенные другим. «Ку» с жёлтыми штанами разных оттенков, проще говоря.</p>
    <p>По дороге говорили о погоде и всяческих пустяках. Калига демонстрировал некоторую «светскость», вставляя «правильные» жаргонные словечки, или невзначай роняя фразы, говорящие о якобы хорошем знакомстве с Высшими государства-мегаполиса. Это, впрочем, скорее мимоходом, в основном он развлекал меня байками из местной жизни, в которых так или иначе фигурировал он и его знакомые.</p>
    <p>Мы с Васькой проникались… пусть друг считался «приложением» ко мне и особого внимания на зверлинга не обращали, но нужный фон ФСБшник создаёт очень умело, формируя легенду. Впрочем, скорее это я формирую легенду, а генерал на подхвате… как бы странно, в том числе для меня, это не звучало.</p>
    <p>Все мои телодвижения обеспечивают главное — нашу миссию. И кто из нас сейчас важнее в данный момент, вопросов не возникает…</p>
    <p>— Добро пожаловать, высокородный Эрл, — рассыпался мелким бисером «купец», едва мы вышли из повозки. Дёрнулся было, не понимая такого внезапного подобострастия… А, ясно — соседи наблюдают, Калига тоже «легенду» создаёт.</p>
    <p>Трёхэтажный дом показался на первым взгляд не самым большим, даже странно немного для человека такой рискованной… профессии. Все эти тайные встречи, тайники… В небольшом особняке это становится проблемой. Или он разделяет дом и работу? Хм… для преступников это нетипично… или нет? Всё-таки это Византий, город очень специфический, и я, хотя и изучал его, до сих пор многого не знаю.</p>
    <p>Едва закрылись большие ворота, обитые листами меди, Виталий Калига тут же переменился, став властным и уверенным. Проводив нас в апартаменты, состоящие из «прихожей», где предстояло спать Ваське как оруженосцу, и комнаты для меня, он удалился.</p>
    <p>— Судари, не хотите ли помыться с дороги? — предложил сопровождавший нас немолодой чопорный слуга,одним движением брови «удаливший» дворового мальчишку, тащившего наши вещи. Смазливого, кстати… что, разумеется, не говорит ни о чём, а так, наблюдение.</p>
    <p>— Обед у хозяина через час, время есть, -неторопливо уточнил слуга, — Заодно можно постирать вашу одежду.</p>
    <p>От такого не отказываются, так что всего через пять минут мы заползли под струи горячей воды в домашней бане Калиги.</p>
    <p>— Скромненько, — попытался съязвить друг, оглядываясь на мраморный интерьер с мозаикой на стенах из полудрагоценных камней.</p>
    <p>— Да, — серьёзно сказал молоденький слуга, помогавший мыться, — хозяин склонен к аскетизму.</p>
    <p>Васька заткнулся, как подавившись, а мне стало смешно — матёрого разведчика «сделал» обычный слуга, пусть даже случайно. Дальше мы мылись почти молча, обмениваясь разве что ничего не значащими фразами, эхая, ахая и кряхтя. Задерживаться в бане не стали, но и так… выползли чистые до скрипа и вполне удовлетворённые жизнью, разве что несколько проголодавшиеся.</p>
    <p>— Высокородный господин желает посмотреть дом? — осведомился всё тот же слуга, похожий на английского дворецкого.</p>
    <p>Время до обеда ещё было, высокородный господин пожелал,так что нам устроили экскурсию по дому. Ну как… красиво. На мой взгляд, переизбыток камня — пол, стены, часть мебели… Однако климат здесь довольно жаркий, так что наверное оправданно.</p>
    <p>Пользуясь возможностью, обследуем особняк по максимуму. Кто знает — может, придётся уходить… шумно.</p>
    <p>' — Больше, чем кажется', — сигнализирует мне Васька. Ага… так и есть, фасад дома довольно-таки узкий, особняк тянется в глубину, обрастая многочисленными пристройками. Да и соседние строения, кажется, тоже принадлежат «купцу».</p>
    <p>В глаза это не бросается, но есть знаки: общее командование у охраны и слуг; несколько странные постройки, логичные для общего хозяйства и так далее. Не ручаюсь, впрочем, быть может, некоторая «коммунальность» для здешних мест вполне нормальна — при хороших отношениях с соседями, разумеется.</p>
    <p>Стол накрыли на террасе во внутреннем 'малом’дворике размером чуть меньше школьного спортзала.Красиво, к слову, и вкус, на мой взгляд, отменный. Мраморные статуи и барельефы не забивают внимание своим излишеством, а многочисленные растения создают уютную и доверительную атмосферу, но не перегружают сенсорику буйством красок и запахов.</p>
    <p>Уже знаю, что это признак доверия, некая «семейственность» по отношению к гостю. Сидели втроём — я с оруженосцем и Виталий Калига. Еды немного, но всё очень… изысканное. Слово избитое, но иного не подберёшь — одни языки фламинго чего стоят, и это, к слову, не самое необычное. Местные изыски, вроде матки свиньи, мы пробовать не стали, да хозяин и не настаивал.</p>
    <p>За обедом гостеприимный хозяин всячески развлекал меня приятными разговорами и забавными сплетнями из жизни горожан. Время от времени сплетни касались и обитателей Палатинского холма. Но так… аккуратненько. Глупости второстепенных персонажей и мягкий юмор в сочетании с умом и терпением у ключевых лиц города-империи.</p>
    <p>За десертом начали постепенно говорить на более серьёзные темы. Коснулся разговор и меня….</p>
    <p>— Если не секрет, Эрл Ксавьер, вы путешествуете по прихоти или какой-то необходимости?- осторожно просил Калига, промокнув губы вышитой салфеткой.</p>
    <p>— Интриги, дорогой Виталий… — вздохнул я, — вам они покажутся мелкими, и отчасти справедливо — уровень главы Дома Бабочки, членом которого я являюсь, куда как поменьше, чем у патрициев Византия. Но это не мешает отстаивать свои интересы и делать разнообразные… ходы.</p>
    <p>— Впрочем, — усмехнулся я, — недооценивать нас тоже не стоит — если финансов и военной силы у нас не так уж много, то вот уровень интриг, в виду такой банальности, как долгая жизнь и уровень образования, у нас бывает такой, что и Империя может споткнуться, вздумай она влезть в дела Леса.</p>
    <p>Калига чуть заметно кивнул, сделав понимающий вид, но… не могу судить точно, но кажется, он не принял слишком уж всерьёз мои слова. Зря, к слову. Эльфы, в виду относительной малочисленности и сложности с воспроизводством потомства, воевать не любят, но к слову, умеют. Умеем.</p>
    <p>А уж политика и интриги, долгосрочные договора, многовековые личные (!) связи, и, разумеется, яды, ассасины и прочая эльфийская повседневность… В общем, не стоит связываться.</p>
    <p>— Льщу себе надеждой, — продолжил я, — что в этой игре я смогу подняться повыше пешки, а позже и самому стать игроком, но…</p>
    <p>Пожимаю плечами — дескать, я не скрываю, что пока не являюсь серьёзной силой.</p>
    <p>— С вашими талантами, Эрл, — улыбнулся Калига, — особенно по части портовой… босоты.</p>
    <p>Намёк жирный, но не дёргаюсь… так, бровку вскинул. Выразительно.</p>
    <p>— Виталий, я хоть и юнец по нашим меркам, но эльфийское образование… сами понимаете. Жизненный опыт не то чтобы велик, но не велик он по нашим меркам, да и хорошие наставники много значат.</p>
    <p>— Да, — как-то глуховато сказал «купец», чуточку переигрывая, — понимаю. Потому-то и решил обратиться к вам. Хорошее образование и незамутнённый избытками цинизма взгляд на жизнь, порой могут много значить.</p>
    <p>Калига разливался соловьём, выдавая комплимент за комплиментом. Очень мягко, завуалировано — не мне напрямую, а моим наставникам, Дому Бабочки. Из его слов потихонечку вырисовывалось, что ему нужен некий приближённый для «деликатных операций»…</p>
    <p>— … не клинками когда звенеть, и на абордаж, а переговоры, которые могут перейти в столкновение. Но переговоры с разумными, достигшими достаточно высокого уровня. Сами понимаете, Эрл — здесь именно образование нужно, понимание тонкостей.</p>
    <p>— Кто-то показал невзначай, что магией определённой Школы владеет, — повёл руками Калига, — другой сказал простую вроде бы фразу, которая на самом деле может иметь двойной и тройной смысл. Не исключено, что и клинками позвенеть придётся. Но опять-таки — нужно будет понимать, в какой момент нужно шпагу из ножен тащить, а в какой — лучше оружие сложить. Кого из противников можно и должно пощадить, а кого — убить любой ценой.</p>
    <p>Постепенно начинаю «убеждаться», кивая головой в нужных местах. Впрочем, Виталий достаточно умело работает — видно, что человек знаком с основами НЛП как в теории, так и на практике. Да и разговор построен грамотно — так, чтобы почти гарантированно «зацепить» эльфа-юнца, считающего себя умным и многознающим.</p>
    <p>— … ну и оруженосца вашего поднатаскаем, — привёл ещё один аргумент Калига, — да по всем правилам.</p>
    <p>Начинаю «плыть» — натаскивание оруженосцев «по всем правилам» дело не дешёвое. Этикет, геральдика… Конечно, а куда без них⁈ Этикет в сомнительных ситуациях здорово выручает, будь то бандитское логово или того хуже — королевский приём. Ляпнешь что-то… а зная этикет, действуешь на автомате, не раздражаешь никого. В теории, разумеется.</p>
    <p>Аналогично и с геральдикой — гербы многое могут поведать — из какого Домена, раса, социальное положение в обществе. Ну и общение выстроить соответствующим образом. Или избежать этого общения.</p>
    <p>Да и прочее… основы медицины, разнообразное оружие, верховая езда — не только на лошадях, но и на верблюдах, к примеру. Всему этому может обучить оруженосца и сам рыцарь, но время… и деньги. «Естественным путём» обучать долго, а форсировать события — нужно или очень много времени потратить на оруженосца, или средств.</p>
    <p>— Оруженосца… — бросаю на Ваську-Джеймса взгляд, в котором опытный Калига легко читает, что молодой эльф взял зачем-то зверлинга, и теперь не знает толком — что же делать с этим приобретением…</p>
    <p>— Как своего племянника, — искренне ответил Виталий, — да и вы будете в Доме на правах родича.</p>
    <p>Молчу…</p>
    <p>— Высокородного родича, — с еле уловимой заминкой добавляет наниматель. Поправка очень важна — если бы я принял его формулировку, то совершил бы феерическую глупость. «Старшим родичем» автоматически становился Калига, как наниматель.</p>
    <p>Старшие родичи имеют в Византии, да и не только тут, колоссальную власть. Отец или глава семейства вообще, например,имеет юридическое право продать в рабство детей или внуков, распоряжается их имуществом. С «косвенными» родичами не так жёстко, но есть много интересных моментов. С поправкой же — обычный найм, подразумевающий доверительные отношения.</p>
    <p>Киваю, протягиваю руку и открываю уровень. Калига поступает так же — 22 уровень, очень даже… Правда, многое зависит от остальных характеристик. Уровень ведь, по сути — жизненный опыт — реальный, разумеется, а не прожитая жизнь вообще.</p>
    <p>Но и мой уровень 18 — для эльфа, а тем более юнца, очень даже… Образ жизни у долгоживущих обычно размеренный, так что жизненного опыта у эльфов значительно меньше, чем у ровесников из числа людей или гоблинов.</p>
    <p>Впрочем, это в значительной степени нивелируется учёбой. Де-факто, я со своим 18 могу пережевать и не заметить 22 Калиги. Но здесь сложная градация, не вполне понятная и не устоявшаяся. Отдельные энтузиасты мудрят что-то с таблицами поправок по уровням и навыкам для разных рас, но пока получается так себе.</p>
    <p>Взгляд Виталия Калиги изменился, он явно не ожидал увидеть такого высокого уровня. Даже без менталистики, которую опасаюсь применять из-за артефактов «купца», видно — теперь он относится ко мне более серьёзно.</p>
    <p>— Интриги в вашем Доме, я смотрю, серьёзные, — уважительно сказал работодатель, — ладно, пойдём — покажу тебе комнаты.</p>
    <p>После заключения Договора, работодатель перешёл на «Ты» и вообще заметно изменился, отбросив избыточную вежливость. Без панибратсва, впрочем.</p>
    <p>Перед тем, как показать новые покои, Виталий провёл меня по «официальной» части дома, показывая расположение комнат и знакомя с такой же «официальной» прислугой. Уже не «начерно», как недавно слуга, а с чувством, с толком, с расстановкой.</p>
    <p>Ну что сказать… Дом оказался куда более красивым, чем думал раньше. Всё тот же каменный минимализм на грани аскетизма, но какой!</p>
    <p>Окна витражные, но такие… умеренно, без пестроты в глазах. Узоры и картины из стекла складываются более чем хорошо, но и разглядеть происходящее на улице можно свободно. Восхитил и сам переплёт рам — в каждом окне свой, очень сложный, продуманный, с намёками на какие-то легенды и произведения, популярные в Византии. Причём переплёт и сам витраж взаимно дополняют друг друга.</p>
    <p>Каменные же полы с температурными рунами, плавно вплетёнными в мозаичный пол. Не «хай-тек» по меркам Иггдрасиля, опережающего по уровню комфорта старушку Землю, но всё ж таки плюсик в копилочку.</p>
    <p>Стены почти везде с мозаикой из поделочных и полудрагоценных камней. Пусть даже в Иггдрасиле они значительно дешевле, чем на Земле, всё равно впечатляет. Ест ьи простые на первый взгляд стены, без обработки. На второй становилось ясно, что как раз они-то и есть — настоящие произведения искусства.</p>
    <p>В такой вот простенькой открытой веранде и увидел…</p>
    <p>— Кто это сделал?</p>
    <p>— Леонардо из Вероны, — гордо ответил Калига. А гордиться и правда было чем — из обычных булыжников была составлена настоящая картина. Причём «красками» были не стыки камней, составленных очень плотно, почти неразличимо, а естественные сколы на камнях. Неведомый мне Леонардо ухитрился сотворить чудо.</p>
    <p>— Я ему сильно помог, — с деланной скромностью пожал плечами хозяин дома, — вот и… Пока только на Палатинском Холме и у меня этакое чудо.</p>
    <p>Неслабый показатель… пожалуй, придётся пересмотреть отношение к Калиге. Это не просто «Преступный босс», а одна из «акул» Византия. С таким влиянием… не каждый патриций им обладает.</p>
    <p>Судя по всему, я каким-то образом тоже впечатлил Калигу — не иначе, с произведением Леонардо было не всё так просто. Вздохнув, он прикусил губу и сообщил:</p>
    <p>— Давай-ка я тебе всё покажу.</p>
    <p>Сказано было так, что ясно — такая открытость сильно не для каждого. Для Избранных.</p>
    <p>До самого вечера Виталий таскал меня уже по ВСЕМУ дому, постройками и пристройкам. Впечатляюще… в общей сложности его владения занимают почти два футбольных поля по площади, что для плотно застроенного города — показатель очень серьёзный. Ещё более серьёзный показатель — качественная маскировка всего этого.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Плохо понимаю, зачем это, — сказал задумчиво Васька вечером в наших покоях, после ужина и моего краткого доклада, — вся эта маскировка с недвижимостью, кого она обманет? Случайного прохожего — да, но не более. А соседи, слуги? Неужели никто ничего не видит и проговорился «где положено»? Бред.</p>
    <p>— Ха… сам не понимаю толком. Хотя мы не знаем местные правила — может, если Калига «делает вид», что маскирует свои владения, то местная Безопасность «делает вид», что не замечает этого? Ну вроде как правила приличия…</p>
    <p>— Разве что, — скептически отозвался Васька. Здесь и сейчас, к слову, мы можем говорить, не опасаясь прослушек, по крайней мере, магических. Есть, знаете ли, некоторые камни и минералы…</p>
    <p>— Да, — начинаю «добавлять красок» докладу, — Жена такая… свинка с зубами. Не внешность, духовно. Дочки такие же, все в маму. Сыновей вроде как нет у Калиги.</p>
    <p>— А как он к дочкам? — поинтересовался Кот.</p>
    <p>— Обожает, — усмехнулся я, — Смотрит этак умилённо, хотя как по мне — нечему там умиляться.</p>
    <p>— Родная кровь, — философски заметил друг, шевельнув хвостом, — а так… Про себя много выложил?</p>
    <p>— Да прилично. То, что я маг, это понятно… но вроде как без подробностей.</p>
    <p>— Без подробностей? — хмыкнул Васька-Кот, — уверен?</p>
    <p>— Ну… — начинаю вспоминать разговор, «перелистывая» воспоминания, — Блин! На доверии сыграл! Сперва один «слой» показал мне, а потом вроде как проникся и зауважал, после чего уже более подробная экскурсия по владениям и прочее. Вот ведь… учили ведь, а как слил разговор…</p>
    <p>— Слил, — подтвердил друг, — прямо-таки эпично. Но особо себя не кори, наниматель у нас не самый простой. Сам понимаешь, один из местных криминальных «генералов», такие дуболомами не бывают. По крайней мере, в таких городах-государствах, как Византий.</p>
    <p>— Это понятно, — с досадой говорю я, — тут другое. Понимаешь, я его поверхностно сканировал менталистикой, да и другие показатели снимал — мимику и всё такое. Он ведь искренним был!</p>
    <p>— Уверен? — насторожился Васька, привстав с кресла.</p>
    <p>— Да! Я у орков… ну, в Диких Землях тогда, взял кое-что по мелочи. Немного шаманистику с менталистикой связал. Слабенько, да и подозреваю — «велосипед изобрёл», но работает хорошо. Глубоко такой связкой не залезешь, но уж врёт или не врёт «клиент», определяю точно.</p>
    <p>— Как интересно… — восхитился Васька, будто слыша это в первый раз, — Маска?</p>
    <p>— В том-то и дело, что нет! Ну то есть может и она, но это должна быть Маска такого класса, что я просто не представляю.</p>
    <p>— Как интересно мы вляпались, — медленно сказал друг.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 10</p>
    </title>
    <p>Служба у Калиги началась для меня со знакомства с Византием и окрестностями. Оно и логично — план города оказался очень сложным и запутанным, причём, можно быть уверенным, запутанным специально. К сложной географии окрестностей добавили очень продуманную планировку районов, отсекающую их один от другого. Бунты так подавлять намного проще, это верно, «Разделяй и властвуй» придумано не вчера.</p>
    <p>Как при этом не пострадала логистика, я, впрочем, так и не понял. Васька вроде как начал разбираться, и пришёл в дикий восторг, то и дело рассказывая мне об очередном «Остроумном решении». Но эти решения, как по мне, скорее не логистику, а в политику, взятки, контрабанду и бюрократию, поэтому логика идеи мне не очень понятна. В таком «бульоне» повариться надо не один год, и то не всё очевидно будет. А «простым смертным» только брови вздёргивать и руками разводить. В общем, не для удобства народа сделано, а совсем даже наоборот.</p>
    <p>Как бы то ни было, «кататься» по Византию приходится много. Как переправиться из одного района в другой, особенности каждого района, его достопримечательности, тайные ходы для «Теневого мира», кто заправляет… В общем, своеобразные экскурсии, но полезные. Даже если в Византии по какой-то причине не задержимся, понять логику и логистику больших городов подобного типа лишним точно не будет.</p>
    <p>Дело усложняется тем, что районы очень разные. Нет даже устоявшегося общего названия! Один район может называться «районом», другой — «кварталом», третий — «островом» или «мысом». И это ещё самые распространённые, так-то встречаются ещё и «владения», «плеши» и многое, многое другое.</p>
    <p>Причём это не «от балды» — логика присутствует. Но логика эта густо замешана на местных преданиях и легендах. Для местных, живущих в мегаполисе с детства, всё очевидно, мне же приходится заучивать наизусть. Да и «очевидность» эта, как по мне, иногда очень сомнительная. Привычно — да, но сдаётся мне, здесь больше заученности с двойным и тройным дном — для тех, кто реально понимает.</p>
    <p>А заучивать приходится ещё и потому, что все эти «районы» и «кварталы» отличаются не только названиями, но и законами. В основном по мелочам, но местами довольно серьёзно — разные налоги на какие-то вещи, права и обязанности проживающих там граждан и так далее. К примеру, во «Владениях» носить клинки длиной более ладони, можно было только «благородным».</p>
    <p>— Неужели нельзя унифицировать⁉ — высказался я после очередной экскурсии. Васька, штудирующий тяжёлый том запутанного этикета Византия, оторвался от чтения и хмыкнул…</p>
    <p>— А зачем, Лис? — весело отозвался он, — Во-первых, это же какое раздолье для чиновников! Столько бюрократических тонкостей… столько возможностей для взяток и махинаций…</p>
    <p>— А во-вторых, — угрюмо продолжил я, — любого можно брать за жопу и сажать в тюрьму. И этот любой будет твёрдо знать — где-то что-то он нарушил, за дело взяли. С таким количеством законов и поправок невозможно жить безгрешно, они же зачастую взаимоисключающие.</p>
    <p>— Ну вот! — жизнерадостно сказал друг, с отвращением закрывая тяжеленный фолиант «Правила поведения юноши из хорошей семьи в Славном и Великом государстве Византии, благоденствующем под управлением Мудрого Базилевса. Том четвёртый», — всё ты понимаешь!</p>
    <p>— Но это чиновники, а Базилевсу-то это зачем? — недоумеваю я, — Неужели эта путаница его тоже устраивает?</p>
    <p>— Не устраивала бы, изменил бы давно, — логично ответил напарник, — ты просто не понимаешь структуру таких вот государств. «Змеиный клубок» имеет ряд преимуществ…</p>
    <p>— Каких⁉ — воскликнул я, не став оспаривать утверждение, несколько сомнительное на мой взгляд. Устраивает Базилевса или нет… главное, устраивает чиновников и местную олигархическую верхушку, и кажется мне, что в Византии, как и во многих обществах подобного типа, хвост виляет собакой. Во всяком случае, в оригинальной Визанатии, то бишь Ромейской Империи, разного рода ритуалы стали «вещью в себе», сжирая без всякого прока ресурсы и раздражая простой народ. Собственно, потому и пали под натиском турок, — Я может и дилетант, но преимуществ не вижу!</p>
    <p>Васька посмотрел на меня удивлённо…</p>
    <p>— Ну мог бы и сам догадаться… Это для больших и сильных империй чёткое управление необходимо. А здесь всё под боком, всё перед глазами… Можно регулировать происходящее в ручном режиме, если ты в этомс самого детства варишься.</p>
    <p>— Ну и опять же, — усмехнулся он, — любого придворного при необходимости можно укоротить на голову, есть за что. Да и потенциальные завоеватели Византия… Захват в классическом виде, с осадой и разрушениями, не слишком выгоден — город торговый, склады и порты, здесь интересы многих государств сходятся. Так что хочет того потенциальный завоеватель, или нет — он начинает плести интригу с подкупами, шантажом и прочим. А переиграть местных на местном же «поле»…</p>
    <p>— А даже если переиграет, то всё равно местные либо «переварят» администрацию такого завоевателя, либо ухитрятся очень сильно смягчить последствия завоевания, так? — понял я.</p>
    <p>— Можешь ведь, когда хочешь, — снисходительно похвалил друг, — только хочешь нечасто. Я понимаю, что вас в «Рароге» этому в общем-то не учили напрямую, но иногда складывается такое впечатление, что вам будто закладки какие ставили — чтоб отвращение к политике, чтобы думать о ней… О, ясно. Извини — похоже, я в точку попал.</p>
    <p>Васька помрачнел, отмахнулся от моего вопроса и лёг на кушетку, подвинув к себе здоровенное блюдо с персиками. Лезть к нему не стал, и так ясно, что наткнулся на какую-то мысль, раскопал ненароком очередную то ли интригу, то ли предательство в Конторе.</p>
    <p>Немного поколебавшись, пошёл в тренировочный зал. Подвальное помещение как всегда полутёмное… Активировать защиту…</p>
    <p>— Марта, — рявкаю на служанку, шарахнувшуюся к выходу, — тебе что твой хозяин говорил! Свет включай.</p>
    <p>— Простите… Я это… свет экономлю, — испуганно отозвался женщина.</p>
    <p>Закатываю глаза — взятая из деревни служанка всё никак не привыкнет к городу и пытается постоянно «экономить на спичках». Вот активировал бы сейчас защиту зала, не заметив её, да пульнул бы чем сходу…</p>
    <p>Тётка средних лет быстро собрала ведро с тряпками и быстренько ушла. Активирую защиту… так, с чем бы сегодня… О! Новенькие големы, Калига притащил. В смысле, они и раньше у него вроде как были, но за неимением полноценных боевых магов «в хозяйстве» пылились где-то на складе.</p>
    <p>— Скорость… — щёлкаю тумблером, — уровень Мастера… стиль… ну, пусть будет Лунный Цветок — интересно на вампирский посмотреть. Включить.</p>
    <p>Отхожу назад и человекообразный голем салютует мне призрачным мечом. Беру с подставки такой же… Рывок! Меня впечатывает в стену, рёбра ломаются с удручающей лёгкостью.</p>
    <p>Накидываю на себя плетение из арсенала целителей и короткими прыжками ухожу вверх по стене, опираясь ногами на едва заметные уступы и полочки, имитирующие скальные выступы, ветки деревьев и всевозможные барельефы. Для эльфов, да и не только для них… для нас, это совершенно нормальный стиль боя. Да и вообще… в Иггдрасиле полно рас с интересными особенностями.</p>
    <p>Голем не отстаёт. Более того, он активируется на полную, сейчас передо мной полноценная иллюзия Высшего вампира. Прыжок!</p>
    <p>Ухитряюсь отбить выпад меча, но срываюсь. Голем летит за мной, нанося несколько ударов в воздухе. Отбил… отбил… Плечо пронзает боль, призрачный меч распорол суставную сумку. Понарошку, но весьма и весьма болезненно.</p>
    <p>— Сдаюсь! — выдыхаю, тяжело приземлившись на пол. Голем салютует и вновь становится внешне неуклюжим механизмом, отходя в угол. У меня «зарастает» плечо — эффект призрачных мечей во время тренировок даёт всю полноту ощущений при ранениях, но после тренировки «раны» заживают. Правда, от этого они не становятся менее болезненными… Точнее — это у сидов такая усиленная реакция. Ну да, всё те же расовые особенности, которые предстоит ещё открывать и открывать…</p>
    <p>А ещё… кошусь на голема, но иду читать инструкцию к нему, да подробно, а не как всегда.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Ну что, Ильич? — женщины окружили директора ДК с порога, — как оно?</p>
    <p>— Уф, бабоньки, да дайте в кабинет пройти! — Немолодой, грузный мужчина отмахнулся от подчинённых и пошёл на второй этаж. За ним пошла гомонящая толпа, состоящая в основном из людей пенсионного и пред пенсионного возраста — другие как-то не очень шли на крохотную зарплату.</p>
    <p>Кабинет у директора просторный — особенности ДК, где приходится общаться порой с каким-нибудь танцевальным коллективом в полном составе. Здесь же проводят и совещания. Так что коллектив Дома Культуры привычно расселся на «родные» места за старым овальным столом, и приготовился слушать.</p>
    <p>— Так… привезли Капсулу, установили, — начал директор слегка коряво, собирая мысли, — я по советы Лёшки… Царствие ему Небесное…</p>
    <p>Присутствующие перекрестились — Алексея помнили хорошо, свой… Да вдобавок оказалось ещё, что не просто умер в Капсуле, а погиб на боевом посту, выполняя задание Партии и… нет, просто правительства. Такая вот «смерть на посту» одного из коллектива и на них самих отбрасывала своеобразное геройское покрывало…</p>
    <p>— Установили, в общем, — продолжил Ильич, — ну я по Лёшкиным советам там всё. Неожиданно… думал, хоббитом каким стану или гномом — внешность вроде подходящая, хе… Но доверился ИскИну, значит — пусть даже страшилой каким бы стал. Какая разница, если мне в таком обличии было бы уютно?</p>
    <p>— Ну, — молодящаяся Тамара Павловна повела всё ещё могучей, но изрядно обвисшей грудью, — я бы дриадой какой стать пожелала.</p>
    <p>Присутствующие захихикали, послышались скабрезные комментарии о семидесятилетней «дриаде».</p>
    <p>— Хорош, — остановил шум Палыч, сантехник ДК, — раскричались, как цыгане на базаре! Давай, Ильич… А вы потише, не сбивайте — он и сам собьётся, без вашей помощи!</p>
    <p>Посмеялись и директор сказал:</p>
    <p>— Палыч прав, не сбивайте. Я и так-то не великий мастер разговорного жанра, а после вчерашнего… столько впечатлений… В общем, доверился ИскИну, тесты стал проходить. Много…</p>
    <p>Мужчина аж зажмурился и зачем-то по рыбацки развёл руки как можно шире.</p>
    <p>— По ощущениям, часов двенадцать заняло, не меньше. Прыгал, бегал, приседал, песни пел, стихи рассказывал и сочинял, танцевал, общался с виртуальными дамами, математические и инженерные задачки… Просветили меня, как дай бог памяти… да, как в восемьдесят седьмом, когда меня в КГБ на допросы таскали. Ну вы помните эту историю…</p>
    <p>— Помним, помним, — отозвалась «дриада», — не отвлекайся.</p>
    <p>— В общем, я теперь полукровка — наполовину кендер, наполовину цверг.</p>
    <p>— Эк тебя, — сочувственно сказал Палыч, разобравшийся за последние полгода-год в Мире Иггдрасиля. Коллектив тут же загудел, обсуждая новость…</p>
    <p>— Да погодите вы! — прикрикнул Ильич, — договорить не даёте! Нет у меня клептомании, как у кендеров, нет! У моего персонажа от этой расы только бесстрашие и любопытство — в меру. От цвергов — артефакторика и повышенный интеллект.</p>
    <p>— Ну это уже что-то, — озвучила бухгалтерша общее мнение, — а окружающие это будут видеть? И как ты вообще выглядишь?</p>
    <p>Ильич поковырялся в телефоне с большим экраном…</p>
    <p>— Вот, перекинул вчера. Это не совсем я — политика конфиденциальности и всё такое. Просто полукровка кендер-цверг. Внешность… ну, похож. Да и характеристики более-менее сходятся.</p>
    <p>— А ничё так получилось, — озвучил Палыч, — я бы такого персонажа не выбрал, но хоть на ребёнка не похож — так, подросток невысокий, да уши чуть заострённые. Больше на эльфийского квартерона…</p>
    <p>— Нормально, — директор, слегка улыбаясь, махнул рукой, — квартеронов эльфийских не то чтобы любят, но и не гоняют. А если кто подробностей захочет, то могу открыть часть своего… досье. Там указано, что клептомании у меня нет, зато есть артефакторика.</p>
    <p>— А вообще точно, — задумчиво сказала Тамара Павловна, — как раз под тебя. Непоседливый да любопытный, страха почти нет. Ну и артефактор. Но это… хм, почти про каждого из присутствующих сказать можно.</p>
    <p>— Имя-то какое выбрал! — перебил женщину Палычь.</p>
    <p>— Ну… — Ильич смущённо кашлянул, — мой персонаж маленький, есть презрение к частной собственности, картавит слегка… да отчество у меня подходящее.</p>
    <p>— Ленин⁉ — выдохнул сантехник. Директор кивнул, сдерживая улыбку… Хохот стоял громкий, несколько минут никаких серьёзных разговоров работники ДК вести не могли. Директор щурился лукаво, вытирая вспотевшую лысину — он предвидел подобную реакцию. Не то чтобы насмешить хотелось… Но в последнее время атмосфера в коллективе была несколько тяжёлая. Сперва смерть Лёшки на боевом посту, потом война… Вроде бы в России, по крайней мере в провинции мало кого зацепило всерьёз — Москва не считается, это не Россия! Но у них в ДК как раз прилично. Близких только у двоих, но и так — сослуживцы, двоюродные братья, ученики… Пусть лучше над ним потешаются.</p>
    <p>— Ладно, — прервала веселье главбух, — по делу как?</p>
    <p>Присутствующие затаили дыхание…</p>
    <p>— Да! Да! И ещё раз да! — экспрессивно воскликнул директор, — я там меньше двух часов пробыл по времени Иггдрасиля — так столько ремёсел хапнул, слов нет! Только руки приложи к чему, так ИскИн быстро определяет — можешь ли ты это в реальности. И если можешь, то быстро Ремёсла растут, ой быстро… Не полностью — там пока уровень 2 не хапну, по многим показателям дальше не вырасту, Система такая.</p>
    <p>— Ты хапать уровни не спеши, — озабоченно предупредила его Тамара Павловна, — чем выше уровень, тем сложнее характеристики поднимать и ремёсла новые открывать.</p>
    <p>— Спасибо, — сержант Очевидность, — ёрнически поблагодарил женщину директор, — чтобы я без тебя… Не буду пока, все плюшки соберу на первом уровне, из Яслей не буду даже в Песочницу переходить. Сами понимаете, с нашими руками и головами…</p>
    <p>Коллектив дружно загудел подтверждая слова руководителя. В самом деле — почти все игроки шли в Иггдрасиль за приключениями, ну или торговать пытались, золото мыть. Словом — что угодно, лишь бы быстро хапнуть большой куш, или просто весело проводить время, не задумываясь ни о чём.</p>
    <p>Кто-то и ремёсла прокачивал, но очень немногие, да и… Откуда умениям-то взяться? Сплошные менеджеры вокруг, да юристы. Если и есть рукастые, то опять же — слесари, токаря, сварщики… да и те в основном идут во всевозможные паладины и ассасины. А в кузне работать или там ковры ткать — пойди найди такого.</p>
    <p>Местные? Умельцев среди них хватает, спору нет. Но… не то. У них Традиции, когда шаг вправо или влево — расстрел. «Как родителями заповедано», так и работают. А изменить какую-то мелочь… «заповедано». Да и откровенно — фантазии у НПСов на это не хватает, мозги по другому устроены.Вместе с гильдейскими барьерами — то ещё болото порой.</p>
    <p>Так что хороший игрок-ремесленник, у которого и в Реальном Мире руки правильно «заточены», да профессия — нужная именно в Иггдрасиле, зарабатывал очень неплохо. Настолько неплохо, что некоторые даже выводили из Игры неплохие деньги…</p>
    <p>Нет, выводили деньги и «приключенцы», но как ни странно, немного. Пусть доходы у авантюристов порой зашкаливали, но и расходы… Всё это артефакторное оружие, да амулеты, свитки телепортации и прочее, без чего «приключенец» не может нормально «приключаться».</p>
    <p>Так что намечающаяся авантюра с покупкой игровых Капсул в кредит для дружного коллектива ДК, при ближайшем рассмотрении оказывалась пусть несколько рискованным, но вполне реальным бизнес-планом.</p>
    <p>— Так… — задумчиво протянула главбух, — Ильич, ты уж извини, но на пару дней Капсулу уступишь. Погоди! Настройки сбивать не буду, я вообще своего персонажа потом удалю, нового создавать буду, если что. Я к чему… Ремёсла — это здорово, но нужно налоги оценить, степени рисков… На Форуме в полной мере это не выйдет, да и Форум после несостоявшегося Апокалипсиса очень урезанный стал. Там вживую говорить надо с людьми.</p>
    <p>— Может, просто тебе вторую Капсулу возьмём? — Предложил директор.</p>
    <p>— Нет, — женщина для убедительности замотала головой, — сперва так. А то мы строим планы, а как оно в реальности…</p>
    <p>— Ох… — Ильич нервно потёр губы, — ну давай так…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 11</p>
    </title>
    <p>Палатинский холм внушает. Пространство где-то пять на пять километров застроено невероятно красивыми, но очень уж, на мой взгляд,массивными и помпезными зданиями. На их фоне люди и немногочисленные нелюди, кажутся муравьями.</p>
    <p>Не привычные, но вполне логичные небоскрёбы, а строения, будто не для людей и сопоставимых по размерам рас, а для титанов. Дверные проёмы метров от восьми, соответствующие окна, огромные каменные блоки и всё такое. Для туриста — да… а жить не хотелось бы, давить будет.</p>
    <p>Калига смотрел на меня с гордостью, ожидая реакции провинциала. Ну… подводить нанимателя не стал и достаточно тонко показал, что восхищён, поражён и вообще — с этого дня я тоже становлюсь фанатом города-государства Византий.</p>
    <p>В этот раз Васька был со мной и ожидаемо для Виталия, продемонстрировал более «деревенскую» реакцию на всё это благолепие.</p>
    <p>— Как мураши под ногами, — восторженно сказал напарник, и Калига довольно закивал.</p>
    <p>Местные вообще оказались большими патриотами, что не мешает им брать взятки, воровать и всячески вредить городу, искренне веря, что им — можно! Ну что такого, отщипнуть кусочек от этакого богатства? Не убудет! Да и вообще, они сами и их предки заслуживают и имеют право!</p>
    <p>Но патриоты, да… Весь этот монументализм производит двоякое впечатление: с одной стороны хочется ощущать сопричастность к этому… величию, а с другой — кажется, что твои усилия по расхищению — тлен. Ну в самом деле, кому повредит, если благонамеренный гражданин откусит своё… Эвона какой город, ему от этого вреда не будет!</p>
    <p>Своеобразная философия… но «запас прочности» у Византия есть. Даже если государство начнёт приходить в упадок, делать это оно может веками — при толике везения. Да и бывают здесь периоды расцвета, грандиозных строек и оживления экономики! Как бы странно это не звучало по отношению к миру, который был создан практически только что…</p>
    <empty-line/>
    <p>Свита у Калиги сравнительно небольшая — так, чтобы окружающие видели, что не последний человек на Холм явился. Но в меру — так, что патриции и всадники не возмутились обнаглевшим плебеем. Да и нельзя без свиты в здешних местах приличному человеку!</p>
    <p>А эльф со зверлингом в свите и парочка амбалистых отставных вояк — это нормально. Учитывая, что некоторые патриции и даже всадники таскали за собой до сотни людей и нелюдей, включая музыкантов…</p>
    <p>— Будете стоять здесь, — распорядился наниматель, — я в Канцелярию.</p>
    <p>Оставив нас на огромной площади, утыканной фонтанами и памятниками, «купец» удалился.</p>
    <p>— Эрл, — негромко сказал Васька, — а Канцелярия, это что?</p>
    <p>— Комплекс зданий, где сидят городские службы.</p>
    <p>Напарник начал задавать всё новые и новые вопросы — так, чтобы их слышали окружающие. Допускаю несколько ошибок и неточностей в ответах и…</p>
    <p>— Неверно! Кхм… дозволено ли мне будет вмешаться в беседу? — светски осведомился немолодой толстячок с физиономией благонамеренного пройдохи, — просто я хорошо знаю город…</p>
    <p>— Будем рады…</p>
    <p>— Порфирий Ступа, — раскланивается новый знакомец, — клиент патриция Кальпурния.</p>
    <p>Раскланиваемся и мы, представляясь. Другие клиенты и наёмники, вроде нас с Васькой, потихонечку подтягиваются. Судя по всему, этот Порфирий — личность в этой среде достаточно известная, с таким стоит водить знакомство. И судя, по всему, у него сложилось такое же мнение и обо мне.</p>
    <p>— … у Канцелярии очень интересная история, — рассказывал Порфирий, — ранее здесь была резиденция Базилевса, потом её перенесли на Багряный Остров. Теперь у Богоравного здесь осталась лишь часть зданий.</p>
    <p>— Интересно, — Васька умело изображает юнца с горящими глазами, восхищенного старшим товарищем, — это же столько историй… Вся эта политика, исторические решения, потайные ходы… Здорово!</p>
    <p>— Охо-хо, юноша, — весело засмеялся наш новый знакомец, мне нравится твой энтузиазм. Византий — очень интересный город. Я мог бы многое рассказать, но дела, дела…</p>
    <p>Говоря это, он серьёзно смотрел мне в глаза. Чуточку киваю — дескать, понял, позже поговорим.</p>
    <p>Калига пробыл в Канцелярии меньше часа и вышел оттуда недовольным. По его улыбчивой физиономии этого было не понять, но даже поверхностная Менталистика кричала о проблемах — несмотря на артефакты нанимателя.</p>
    <p>Так же вальяжно покинули площадь и спустились к причалу, Небольшое парусно-гребное судёнышко Виталия с шестью членами экипажа, отчалило, а сам Калига скрылся в каюте. Ныряю следом…</p>
    <p>— Я не звал! — свирепый взгляд на меня. Жестом приказываю заткнуться, отчего у нанимателя делается совершенно озверелый взгляд. Не обращая ни на что внимания, снимаю Следилки.</p>
    <p>' — Ори на меня!' — беззвучно, тщательно выговаривая слова в лицо Калиге. Лицо у того искажается, орёт знатно…</p>
    <p>— Всё! Снял, — деловито сообщаю несколько минут спустя, стараясь позабыть о словах, которыми меня только что полоскали.</p>
    <p>— Что… Следилки? — мрачно поинтересовался Калига, скрестив руки на груди.</p>
    <p>— Они, — усмехнулся я, — теперь вроде как ты их «сломал» своей истерикой.</p>
    <p>Калига мрачно смотрит на меня…</p>
    <p>— Уверен?</p>
    <p>Пожимаю плечами…</p>
    <p>— Что такое интриги у эльфов, объяснять надо? Серьёзных гадостей по человеческим меркам мы друг другу не делаем, но это именно по человеческим. А так… право стоять во время церемонии Разжигания чуть ближе к Огню — уже честь немалая. И такого… много, и нельзя сказать, что это всё мишура, но впрочем, ты и сам понимаешь. Так что все эти Следилки — с детства.</p>
    <p>— Но в Канцелярии… — потерянного говорит он и встряхивает головой, — это просто немыслимо!</p>
    <p>— Сегодня познакомился с неким Порфирием Ступой, клиентом патриция Кальпурния. — перебиваю я, — и судя по всему, он сам или его патрон, заинтересованы в беседе. А со мной или с Виталием Калигой, это неведомо.</p>
    <p>Челюсть нанимателя захлопывается с отчётливым стуком, передо мной снова хищник. Тут же очень подробно передаю наш разговор с Порфирием, мимику, жесты, интонации. Потом — окружающих людей и парочку нелюдей, их приметы, кто где стоял.</p>
    <p>— Интересно, — наниматель трёт подбородок, — я бы даже сказал — очень интересно.</p>
    <p>Привстав, он открывает небольшой шкафчик и достаёт кувшин и два изящных бокала. Не спрашивая, хочу или нет — наливает. Машинально проверив на яды и плетения, пью — сейчас не тот случай, чтобы демонстрировать свою независимость. Этим жестом Калига как бы приглашает принять участие в интриге, и я принимаю приглашение.</p>
    <p>— Всего рассказать не могу, — извиняющим тоном произносит он, — я только часть… мозаики. Скажу лишь, что Кальпурний — тот ещё интриган и дело обещает быть интересным в любом случае. Если выгорит, прибыли, и не только в деньгах, но в политическом влиянии, будет очень, очень много — у него всегда так. Если же нет… Кальпурний точно выкрутится, я наверное тоже, а вот тебе придётся бежать.</p>
    <p>Поднимаю слегка бровь — дескать, подробней на этом. Виталий хмыкает иронически и… сбрасывает Маску.</p>
    <p>— Твой образ провинциала с самого начала был несколько чрезмерен. Тот же оруженосец-деревенщина — перебор немного, настоящий провинциальный аристократ взял бы кого порасторопней, а не этого недотёпу. Потом приоткрылся немного… но я же вижу, что ты не просто крупная «рыба», а скорее — «акула», пусть и не самая большая. Сколько в Византии пробудешь? Нет, не отвечай… выполнишь Дело? Нужны связи, чтобы его выполнить, потому и ко мне пошёл. Ну и мне нужны твои способности для некоторых дел. Долгосрочный контракт не для тебе, это сразу было видно.</p>
    <p>Улыбаюсь слегка и киваю — как равному. Калига тоже кивает — как равному.</p>
    <p>Вечером с Васькой разбираем произошедшее до мельчайших подробностей. Напарник-начальник задумчив.</p>
    <p>— Мне этот Калига опаску внушает, — сообщает он тихо и прикусывает губу, надолго замолчав. Открытые глаза невидяще уставились в стену, в левой руке меж пальцев перетекает небольшой нож — так, что в Реальном Мире любой фокусник позавидовал бы, в цирке показывать можно. Жду, так же молча сидя напротив Васьки на ковре.</p>
    <p>— То, что представители преступного мира сотрудничают со спецслужбами, это не новость, — задумчиво сообщил он минут через двадцать, — Но сдаётся мне, что наш наниматель представляет скорее спецслужбы, с тщательно законспирированным агентом в преступной среде.</p>
    <p>Видя, что я не понимаю, откуда такие выводы, поясняет:</p>
    <p>— Реакция на разные события. Он прямо-таки «родной», как будто из Конторы — видно, что обучение прошёл. Не просто натаскали частные учителя, а именно Школа, да многолетняя — сперва в казарме, потом в «Поле». Потом да, долго варился в преступной среде, нахватался нужных ухваток, реакции те самые, правильные, но база у него — от серьёзной Конторы. Очень серьёзной.</p>
    <p>— Уверен? — насторожился я.</p>
    <p>— Нет, — неожиданно ответил Васька, — не уверен. Были бы на Земле, точно бы сказал, может быть даже понял, где именно его учили, на кого, и откуда именно его взяли взяли в спецслужбы. А здесь, кто знает — может, у преступников тут целые Гильдии, причём межгосударственные⁉ Или из секты какой, они и на Земле порой очень мощно… Так что ручаться не могу. Но что не просто «Дон», это однозначно — за ним Организация стоит, и очень мощная.</p>
    <p>— Организация… — в голове проносятся мысли — слышал я кое-что, но очень невнятное, — точно не простой «Дон», но и не факт, что из государственной Конторы?</p>
    <p>Васька кивает, насторожившись. У меня нет привычки повторять его, да и чьи бы то ни было рассуждения, а значит…</p>
    <p>— Порой попадалась информация о неких «Настоящих» Орденах, — медленно протянул я, — Дескать — есть люди и нелюди, которые занимаются чем-то глобальным. Не возвеличиванием нового бога или распространением экономического влияния на какой-то регион, а чем-то серьёзным. Полноценной идеологией.</p>
    <p>— О как, — бесцветным голосом сказал Васька, — а раньше-то что молчал?</p>
    <p>— Докладывал всё, как и положено, — вздыхаю, — Что, снова не в курсе?</p>
    <p>Звонко сломалось лезвие ножа.</p>
    <p>— Значит, всё намного серьёзней, — пробормотал напарник, не обращая внимание на порезанную ладонь, — если до такой степени. Но кто? Или «вроде как» доложили по инстанции, просто немного перевернув информацию? Могли… Да, скорее всего. Есть у нас… любители аппаратных игр в свою пользу, я бы даже сказал — чересчур есть… Так, давай подробней об этом.</p>
    <p>— Подробней сложно, это всё вскользь было, наполовину на ощущениях, эмоциях и мимике, — кривовато усмехаюсь я, почему-то чувствуя себя неловко.</p>
    <p>— Давай хоть так, — вздыхает он.</p>
    <p>Прикрываю глаза, начиная вспоминать те самые моменты. Василий слушает, не перебивая, потом начинает задавать вопросы. Много вопросов…</p>
    <p>— Всё, хватит, — подытоживает он пару часов спустя, — это нужно обдумать. А ещё… прикроешь меня, в город нужно.</p>
    <p>— Да ты же его вроде как не знаешь⁈ — удивился я.</p>
    <p>— Да? — напарник откровенно скалится, — ну даже если ты так считаешь… тем лучше. Знаю. Не так хорошо, как хотелось бы, но много лучше некоторых аборигенов, хотя увы, пока только в теории. Сейчас ничего объяснять не буду, некогда. Вкратце — времени не теряю, успеваю не только учиться, но и знакомства заводить.</p>
    <p>— Ясно, — мне действительно всё понятно, Васькино умение сходиться с людьми уникально. В сочетании с интеллектом… а я признаю, что друг заметно умней меня, чего уж там. Сам не дурак, далеко не дурак, но Васька легко вошёл бы в Менса, да и социальный интеллект у него зашкаливает. Добавить сюда обучение в Конторе и специфическую работу, и вот он — тот самый волчара, о которых любят писать авторы триллеров.</p>
    <p>— Хотя не надо прикрывать, — сообщает напарник после короткого раздумья, — если что — я в «блядоход» пошёл.</p>
    <p>— Помочь выйти? — поинтересовался я, — Могу тихо провести, могу со скандалом и обещанием кастрировать.</p>
    <p>— Нет, — ухмыляется зверлинг, — я вроде как в «самоход». Ты знаешь об этом, но «закрыл глаза».</p>
    <p>— Ясно, — усмехаюсь, отодвигая в сторону, нужны ли эти представления, если Калига всё равно знает, что мы не те, за кого себя выдаём. Ваське, то бишь Джеймсу, виднее, — Двигай давай, я в библиотеку.</p>
    <p>Остановившись, тоской гляжу в окно, разглядывая высокий забор, подсвещённый тусклыми фонарями. На улице уже стемнело, но спать неохота. В отряде научили техникам «быстрого сна», так что больше двух часов в сутки не требуется, причём урывками. Тренироваться тоже не получается толком — в тренажёрном зале, да и везде по дому и по двору, сигнализация стоит. Так-то двигаться можно, но слишком резкие движения, магия или вытащенное из ножен оружие (ножи оружием не считаются) поднимают стражу.</p>
    <p>Остаётся только общение с прислугой и домашними Калиги, или вот чтение.</p>
    <p>— Эрл, — проворковала Агриппина, — вам тоже не спится?</p>
    <p>Дочка моего нанимателя всячески демонстрировала, что наша встреча случайна… Ага, это при том, что комнаты Калиги и его родственников вообще в другом крыле особняка расположены!</p>
    <p>— В библиотеку иду, — показательно не замечая полупрозрачной ночной рубашки, отвечаю девице — я в местных человеческих обычаях плохо разбираюсь, приходится осторожничать. Да и было бы, ради чего…</p>
    <p>— Ах, Эрл, я могла бы научить вас…</p>
    <p>Томное закатывание глаз, запах самки…</p>
    <p>— Спасибо, Агриппина, — вежливо отозвался я, — не надо — я по книгам привык.</p>
    <p>Девица отстаёт, на лице лёгкий укор — дескать, я так хотела помочь. В Ментале — смесь досады, желания и охотничьего азарта. Да собственно, потому и избегаю — ей нужны не просто «потрахушки», а некие «чувства» с моей стороны. «Красивый роман», понимаешь ли. Как по волшебству появляется служанка и уводит девицу прочь. В глазах Агриппины лёгкая досада от несвершившегося и обещание продолжить охоту, добавив меня в список трофеев.</p>
    <p>Опасаюсь ли я «санкций» за роман с дочерью нанимателя? Не слишком — те давно уже не девушки, и отец в курсе. Просто поговорку «Не гадь, где живёшь», придумали умные люди. Аукнуться может как угодно, да и просто тратить время с неинтересной мне, проблемной девушкой, надеясь на некоторые возможные преференции — такое себе… Я ж всё-таки не профессиональный разведчик и тем паче не альфонс. Не хочу… да наверное, и не вытянул бы, даже если бы вдруг захотел.</p>
    <p>Библиотека у Калиги богатая– больше пятисот свитков, такой не каждый может похвастаться. После несостоявшегося Рагнарёка все напечатанные книги сгорели, за редчайшим исключением. ИскИн как-то подсчитал, что книгопечатание в магических Мирах слишком опасно. Теперь вот только рукописи. А книги жаль, да… много информации пропало.</p>
    <p>— Итак, — зачем-то сообщаю вслух маленькому библиотечному духу, выглядывающему из-за стеллажей, — поищем что-нибудь интересное, чтобы не скучать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 12</p>
    </title>
    <p>С Порфирием Ступой договорились на следующий день. По умолчанию — в том же месте, в то же время. Калига с деловым видом прошёл по площади в Канцелярию,по пути поговорив с несколькими важными персонами, заодно представив меня с Васькой как доверенных лиц, и скрылся, оставив нас стоять на полированных мраморных плитах.</p>
    <p>Оглядываюсь, щуря глаза и пытаясь переварить всю подноготную свежих знакомств. Вот не поверю, чтоз десь нет никаких подводных течений и тройных смыслов! Калига не тот человек… да и зная нравы Византия, это практически исключено — здесь интрига, это искусство, шахматная партия с доской на несколько игроков.</p>
    <p>Вокруг красиво, очень красиво! Но «солнечных зайчиков» из-за избытка полированного мрамора, меди и бронзы так много, что я сейчас полуслепой, и не в силах оценить всю красоту и величие. Васька на таком ярком свету тожевидит неважно, зверлинги лучше приспособлены к полумраку.</p>
    <p>В итоге, клиент патриция Кальпурния нашёл нас сам.</p>
    <p>— Приветствую вас, друзья мои! — радостно приветствовал он нас, — Дела? Понимаю, у моего патрона тоже здесь дела. Это только черни кажется, что власть — одни развлечения и пиры. На деле же это сплошные посещения Канцелярии, бумажная работа и много-много ответственности.</p>
    <p>Подтянувшиеся было зеваки послушали «умствование» Порфирия и разошлись разочарованными. Сам же Ступа с серьёзным видом разглагольствовал, произнося очевидные для всех вещи. Мы же, как и положено двум провинциалам, слушали его с плохо скрываемой скукой и надеждой, что вот сейчас «птица-говорун» перейдёт наконец к чему-то интересному.</p>
    <p>Он и перешёл… начал давать банальные для местных, но очень полезные для новичков, советы по жизни в Византии.</p>
    <p>— Приручает, — чутким эльфийским слухом, много лучшим, чем у людей, слышу негромкий говор снова отошедших зевак, — видать, что-то нужно.</p>
    <p>— Ну так эльф, — отзывается дребезжащий тенорок, навевающий мысли о козле-оборотне, — Ступа завсегда найдёт, как пользу извлечь.</p>
    <p>— Это верно, — усмехнулся ещё один зевака,одетый весьма богато, но явно с чужого плеча, — сумеет своё взять, да причём так, что эльф даже не в курсе будет, что на нём зарабатывают.</p>
    <p>К нам потеряли интерес и лишь изредка скользили острые взгляды людей и нелюдей, ожидающих на площади своих патронов. В самом деле, ну банальщина же — окучивают очередных провинциалов…</p>
    <p>В ментале, впрочем, чувствуется интерес много больший, чем некоторые хотят показать.</p>
    <p>На площади нам банально не сказали ничего, что и понятно — слишком много глаз и ушей вокруг. Но на приглашение «посидеть вечерком» в какой-нибудь таверне, пришлось соглашаться.</p>
    <p>— С радостью, — важно кивнул я, — Благодарен за приглашение, почтенный Ступа.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Милый район, часто здесь бываю, — Порфирий водит нас по Галате с видом экскурсовода, и только бегающие по сторонам цепкие глаза нарушали впечатление лени и безмятежности. Наконец, Ступа решился и нырнул в одну из таверн, потянув за собой нас с Васькой.</p>
    <p>Едва успели сесть за столик, материализовался прямо-таки классический половой, только что с поправкой на местный антураж.</p>
    <p>— Чего изволите, судари? — тряхнул кудрями бойкий смазливый малый, искательно заглядывая мне в глаза и не находя нужного ответа.</p>
    <p>' — Фу таким быть! — внутренне морщусь я, — Никогда по мальчикам не был, и не хочу начинать! Да даже если бы и был… это ж как проститутку снять!'</p>
    <p>— Ухи стерляжьей, — вальяжно сказал Ступа, — да к ней всего… Ну ты и сам сообразишь, братец.</p>
    <p>Половой,вильнув напоследок тугим откормленным задом, удалился, и Порфирий пояснил зачем-то:</p>
    <p>— Русский район, здесь соглядатаев мало, можно будет нормально поговорить.</p>
    <p>' Если в русском районе так… — задумался я, — то что же в других? Или…'</p>
    <p>Додумывать о том, какие именно русские в Византии, и насколько всё радужно в других районах, я не стал. Потом…</p>
    <p>— А сами русские? — заинтересовался Васька.</p>
    <p>— Да могут, конечно, — рассмеялся Порфирий, — но здесь они отдельно живут по сути, автономия большая у района. Так что ищейки из сыска сюда не лезут, да и всякие там… Тени, тоже не суются. Но и сами русские тоже не особо лезут в город — вроде как договор такой негласный.</p>
    <p>Поели чудесной ухи, пирогов и всяческих заедок — за мой счёт, между прочим! Порфирий разглагольствовал о всякой всячине, перескакивая с темы на тему. Но не просто так — он при этом отслеживал мою реакцию. Своеобразные тесты, надо полагать. Ну да не впервой, знакомо… и скорее всего, «читает» меня Ступа пусть не как открытую книгу, но что-то такое полезное для себя он явно узнал.</p>
    <p>К слову, Ваську он не отслеживал, а зря — напарник с приоткрытым ртом следил за разговором, почти не моргая. А насколько я его знаю, чем придурковатей вид, тем серьёзней он настроен. Так что кто кого тестирует, ещё вопрос.</p>
    <p>— Зажился тут один нехороший человек, — внезапно сказал Порфирий, весело посмеиваясь — так, что со стороны можно было подумать, что он слушает что-то забавное, — давно пора на покой, а всё воду мутит.</p>
    <p>Киваю молча — дескать, готов обсудить, и жду продолжения.</p>
    <p>— Человек этот достаточно высоко забрался, да и власти нахапал слишком много, а распоряжается этой властью слишком уж вольно. Магистр оффиций Вассиан.</p>
    <p>Молча киваю и… всё, на этом серьёзный разговор закончен, минут через десять раскланиваемся и расходимся по сторонам. Моё дело теперь — передать предложение Виталию Калиге. И разумеется, если вдруг что пойдёт не так, то это не Кальпурний и Калига аферы проворачивают, а некий Порфирий Ступа и нехороший эльф-чужак пытаются злостно нарушить законы Византия, прикрываясь своими патронами.</p>
    <p>— Заигрался Кальпурний, — как-то меланхолично сказал Калига, — на главу Дворцовой Канцелярии замахнулся. М-да… Ладно, иди. Обдумаю пока предложение.</p>
    <p>Васька хотел было смыться в город сразу после разговора с нанимателем, но увы — ворота особняка были наглухо перекрыты. В самом деле, сейчас такое намечается, мало ли что… Да и за нами появился пригляд — слуги и телохранители, почти не скрываясь, держали нас на глазах.</p>
    <p>А ну как побежим сейчас в Дворцовую Канцелярию за серебряниками⁈ Калига, понятно, отбрешется… наверное, но ставки слишком высоки.</p>
    <p>Напарник злится, стараясь не подавать виду.</p>
    <p>— Хреново, — тихо буркнул он, дождавшись моей отмашки о нейтрализации следилок, — надо бы информацию одну проверить по магистру этому. Возможно, он каким-то боком связан с…</p>
    <p>— Угум… совсем край? — поинтересовался я.</p>
    <p>Васька чуть искоса глянул на меня, понимая — вопрос не из праздного любопытства.</p>
    <p>— Не то чтобы «Край» но близко, — друг даже не выговаривает слова, только губы шевелятся, — просто к магистру оффиция сходятся все ниточки. Даже если сам информацию не знает… да нет, не может не знать. Ниточка по Сердцу в Византий тянулась, так что есть у него данные, не сомневаюсь. А теперь вот надо проверить кое-что, уточнить. В одном случае — надо будет бежать к магистру с воплем «Вас предали». В другом — любой ценой залезть к нему в кабинет и выпотрошить мозги. Сможешь, кстати?</p>
    <p>— Да. Если он не должен выжить и остаться более-менее здоровым — да, — киваю уверенно, — Ну и запалимся, конечно. Учили меня на совесть… я не мастер-ассасин, но знаешь, есть неочевидные вещи… впрочем, в подробности вдаваться не буду, но — влезть и выпотрошить могу, а вот так, чтобы не засветиться, квалификации и опыта пока не хватает.</p>
    <p>— Мда… запалиться нам никак… — пробормотал Васька, — А вообще можешь, значит. Уже хорошо. Так что насчёт города?</p>
    <p>— Могу обойти плетения на доме Калиги, но так… грязненько.</p>
    <p>— В смысле? — не понял напарник.</p>
    <p>— От тебя кровь понадобиться, сперма, ногти, волосы, моча… — пояснил я, — В общем, чем больше твоих частиц, тем лучше смогу Подобие сделать. Много такой голем не проживёт, да и тупенький будет. Так что никакой учёбы, а это, сам понимаешь — уже засветка. Так что если придумаешь, как тебе от учёбы отделаться, но чтоб без подозрений — сделаю.</p>
    <p>— На чистом мастерстве не смог бы, — уточняю на всякий случай, — но заготовки и накопители в загашниках есть, и мне, по сути, только настройки провести и активировать. Ну а если не сможешь придумать, как от учёбы без подозрений отделаться, то и не стои. Да! Болеть тоже не стоит, любой хоть сколько-нибудь толковый целитель подделку на раз распознает. Вот так как-то…</p>
    <p>Пожимаю слегка плечами. Васька прикусил губу, в глазах отразился напряжённый мыслительный процесс.</p>
    <p>— Дай-ка мне с полчасика подумать, может и получится что, — буркнул он, — Пока только ересь всякая в голову лезет — вроде как больным притвориться и прочее в том же духе.</p>
    <p>— Действительно ересь, — соглашаюсь с ним, — врача просто на всякий случай пришлют — вдруг зараза какая?</p>
    <p>Полчаса напарнику не понадобилось…</p>
    <p>— Загул, — коротко сказал он, — что может быть естественней в такой ситуации? Впереди опасность, причём неизвестная, готовиться в общем не к чему. Так что пьянка и блядки будут казаться нормой.</p>
    <p>— Мм… пожалуй. Сделаю я наверное вид, что это ты нервничаешь, а я просто за компанию вроде как — оруженосца успокаиваю. Калига почувствует себя проницательным и мудрым…</p>
    <p>— Хе-хе! Даёшь! — нервно хихикнул Васька-Джеймс.</p>
    <p>— Только ты это… — я замялся, -дрочить тебе много придётся. Голем-то блядками заниматься будет, «патроны» понадобятся. Ну и раз нас всё равно не выпускают, придумай что-нибудь правдоподобное, как служанок окучивать и не влететь в историю. Я такие игры даже близко не понимаю.</p>
    <p>Друг поморщился, но кивнули ушёл, бормоча себе под нос ругательства. Я же начал готовить фундамент для загула — таскаться по усадьбе с потерянным видом, старательно изображая скуку. Часа через два Иоанн Дука, служащий у Калиги домоправителем, отловил меня.</p>
    <p>— Скучаете, Эрл?</p>
    <p>— Да… есть немного. Настроение что-то такое, — делаю неопределённый жест ладонью, — а у оруженосца и вовсе.</p>
    <p>— Хм, — Дука делает участливую гримасу, нехорошо выглядящую на его излишне гладкой физиономии кастрата, — так может, развеяться стоит?</p>
    <p>— Действительно, — оживаю я, — выбраться в город, девочки…</p>
    <p>— В город сейчас нельзя, уважаемый Эрл, — мягко, но непреклонно ответил Дука, — а вообще отдых и здесь организовать можно. Вино у хозяина Калиги точно получше будет, чем в кабаках, пусть даже и дорогих. Да и… гм, бесплатно.</p>
    <p>— А…</p>
    <p>— Девочки? — заулыбался мажордом, — тоже не проблема. У нас, знаете ли, есть служанки из потомственных, что не первое поколение семье Калига служат. Это серьёзные женщины и девицы, блюдут себя, чистенькие, заразы нет. Кухня там, молодым госпожам прислуживают… Есть и со стороны, но кто специальностью обладает — портниха, травница. И есть — из черни городской набраны. Они так… полы помыть, да со стола убрать. Нравы в городских низах самые скотские, так что молоденьким… хм, девицам оттуда, поработать несколько лет, на приданное себе зарабатывая, не зазорно. Но тоже чистенькие, постоянно проверяем.</p>
    <p>— И… подолы задирая, тоже не зазорно? — неверяще спрашиваю я, «включая» эльфа-провинциала.</p>
    <p>— Нет, уважаемый Эрл, — чуточку покровительственно улыбается Дука, — насильно их никто не заставляет. Да и девиц в среде черни годам к тринадцати уже не сыскать. Привычно для них кавалера на ночь найти за угощение или подарок какой, а то и за монеты. Не так чтобы совсем девки гулящие, но и…</p>
    <p>— Понял тебя, Дука, — перебиваю его, делая вид, что слегка смущён, — и как бы нам с ними договориться?</p>
    <p>— Это не сложно, — Дука снисходителен на грани приличий, — особенно если вам не жалко подарить им несколько золотых монет.</p>
    <p>— Не жалко, — говорю поспешно, старательно подгоняя кровь к лицу. Мажордом кивает с видом «Ах эта молодость», что на его лице смотрится очень нехорошо, и уходит устраивать… симпозиум.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Зверлинг перебрался через забор особняка, осторожно обходя плетения. Лёгкой трусцой вдоль заборов… нет, не как спецназ, а скорее как загулявший слуга. Даже если попадётся кому на глаза, то охранники в этом престижном районе только хмыкнут и отвернутся, дело житейское, сами так же…</p>
    <p>Выйдя из благополучного, но такого опасного района, генерал облегчённо выдохнул и стёр бисеринки пота со лба. Давненько он в «Поле» не выходил… В последние пару лет хватало внештатных ситуаций, в том числе и смертельно опасных. Но яд, возможность ареста и прочие особенности высших эшелонов власти в революционный период, давно уже стали чем-то будничным и почти не вызывали волнения. А вот от «Поля» крепко отвык.</p>
    <p>В тайнике у берега ждала узкая лёгкая лодочка гоночного типа. Скривившись от соленых брызг, зверлинг нервно вильнул хвостом и уселся в лодку. Пятнадцать минут энергичной гребли и вот он у цели. Накинуть маскировочное плетение на лодку — дело нескольких секунд, если есть соответствующий артефакт. Что ещё… переодеться чуть не забыл!</p>
    <p>Несколько минут спустя у одного из ипподромов, подсвеченного редкими тусклыми фонарями, мутная компания пропустила загулявшего зверлинга, идущего усталой походкой.</p>
    <p>— От баб, — с ноткой зависти пробурчал один из оборванцев, — принюхавшись как следует.</p>
    <p>— Наш? — нервно спросил молодой парнишка старших товарищей, сжимая короткую, обитую войлоком дубинку.</p>
    <p>— Думать надо, — назидательно ответил «нюхач», отвешивая «стажёру» подзатыльник, — на кой он нам? Видишь, одет как? Не оборванец, но бедненько. Да ещё пахнет вином и бабами, что с него взять-то теперь? Портки? Так они у зверлингов с дырой на жопе — для хвоста. Такие и сам не наденешь, да и зашить не особо получится.</p>
    <p>— Обувь тоже, — поддержал «бывалого» такой же опытный товарищ, — стопа у них другая. Не сильно, человеческую обувь носить могут — но не любят, на заказ обычно шьют. Вот… да и были бы даже деньги, к таким лучше не лезть, все эти падлы хвостатые драться умеют.</p>
    <p>— Ага, — влез «нюхач», — мы тоже умеем, но эти как пойдут скакать… им что по земле, что по деревьям или стенам — всё едино. Сбежит всё равно.</p>
    <p>Тем временем потенциальная жертва прошла мимо в двадцати шагах, дёрну мохнатым ухом на негромкий разговор и положив рука на короткий «городской» меч. Прошёл и… пропал внезапно. Вот только что был, и вот нет. Грабители на всякий случай переместились подальше — ибо ну его к Мардуку, непонятное это!</p>
    <empty-line/>
    <p>— Принёс? — встретил Василий жаркий шёпот у конюшен ипподрома.</p>
    <p>— А то как же, — зверлинг протянул маленький свёрток странному оборванцу, пахнущему дорогими притираниями. Да и рубище было слишком живописным, прямо-таки театральным, — здесь много «дури».</p>
    <p>— Ага… странный оборванец жадно уставился на свёрток, но пересилил себя и спрятал его где-то в рубище, — домой приду, тогда… А ты ещё можешь достать?</p>
    <p>— Окстись! — возмутился зверлинг, — да тут на пару лет хватит, даже если ты каждый день «закидываться» будешь, как в последний раз.</p>
    <p>— О… спасибо, мой благородный друг! — горячо зашептал оборванец, — теперь я верю, что пославшие тебя люди и в самом деле имеют благие цели!</p>
    <p>ФСБшник не слишком прислушивался к бормотанию недавно завербованного агента, а наркомана несло… Наконец агент успокоился немного и начал выкладывать информацию о магистре Вассиане.</p>
    <p>Вопросы генерал задавал самые невинные, и собеседник быстро расслабился. В самом деле — это не какой-то там заговор, а нормальное желание узнать получше одного из самых значимых чиновников Византия. Что ест, что пьёт, какие развлечения предпочитает — информация сравнительно невинная, а купцы за неё готовы будут щедро платить. Ай да зверлинг!</p>
    <p>Вопросы лились один за другим, но вскоре чиновник почувствовал своё превосходство над хвостатым — он неумело составил вопросник! Многие вопросы спрашивали об одном и том, просто чуточку с разных сторон. Да и лишних много было: ну кого из купцов заинтересует, какие отделы чаще посещает магистр оффиций?</p>
    <p>Генерал внешне небрежно спрашивал, прищурив немигающие глаза и отслеживая реакцию наркомана. Нарочитая раздёрганность вопросника сбивала собеседника с толку. Много лишнего, да… Но зато гарантированно каждая интересующая его мелочь будет видна, как под микроскопом.</p>
    <p>Да и «лишними» вопросы скорее кажутся — человек… или не человек, сам не замечает, но если озвучить один и тот же вопрос по разному, то и ответы будут разными! Если задать формальный вопрос «О составе семьи», то можно ожидать краткого, такого же формального перечисления родственников. А вот если изменить формулировку, то собеседник не только перечислит родственников, но и их увлечения, доходы, знакомых…</p>
    <p>Назад генерал пробрался столь же легко — охранники Калиги слишком уж доверяли плетениям, неся службу вполсилы. Короткая пробежка вдоль стены… взобраться на неё по узорной кладке, с выступающими камнями и барельефами… условленный сигнал напарнику.</p>
    <p>— Щас, девочки, — послышался за дверью нетрезвый голос, — отольём и вернёмся.</p>
    <p>В туалете голем стёк в унитаз. Зверлингу от этого зрелища стало нехорошо — было в этом что-то… грязное.</p>
    <p>— Всех девок уже оприходовали, — трезво сказал Лис, дыша винным духом, — «ты» себя молодцом показал. Не кривись, мне тоже, знаешь ли… пить с… этим, да обниматься… То, что я его сделал, не значит, что мне это приятно. Да и… нехорошее какое-то направление. Полезное, но нехорошее.</p>
    <p>Василий коротко кивнул, и не стал томить друга ожиданием:</p>
    <p>— Будем «Потрошить» магистра.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 13</p>
    </title>
    <p>«Потрошение» магистра оффиция, озвученное Васькой, задача из серии «Надо, но не знаю как». Прежде всего ещё не определился с ответом наш наниматель. Не исключено, что Калига побежит к Вассиану с доносом.</p>
    <p>Впрочем, это не делает задачу невыполнимой. В одном случае мы проникнем во дворец с помощью заговорщиков. В другом — пройдём во дворец как «защитники» магистра. Звучит вроде бы дико, ведь у одного из самых могущественных людей Византия есть масса телохранителей, среди которых имеются и боевые маги.</p>
    <p>Но самое забавное, что это вполне реально — во дворце такой «змеиный клубок» из многочисленных заговоров, что каждый придворный и большая часть слуг участвовует сразу в нескольких. Двойные и тройные агенты здесь — не редкость, а обыденность, проза жизни. Упрощённая…</p>
    <p>Так что наёмники со стороны могли оказаться для Вассиана предпочтительней собственных телохранителей, пропитавшихся духом Византия, а то и приставленных для пригляда. Это было привычным явлением, так что чужаки на Палатинском холме никого не удивляют.</p>
    <p>Вообще, проникновение во дворец даже без посторонней помощи кажется вполне реальным. Дело даже не в том, что в «Рароге» меня натаскивали как раз на диверсии, в том числе и такие. Да и Васька с его мозгами и в данном случае был не лишним.</p>
    <p>Просто Палатинский холм оказался чрезмерно большим, чрезмерно бюрократизированным, с запутанной системой документации, в которой ориентируются только матёрые бюрократы, проработавшие в этой системе лет двадцать. Многочисленные службы и отделы со своими внутренними правилами, причём каждый новый начальник что-то менял «под себя». В результате по дворцовым службам шляется уйма посторонних.</p>
    <p>Несмотря на строгие запреты, всегда находились люди и нелюди, которым давали доступ «В виде исключения». Причём это были не только родственники высших чиновников, но родственники и приятели стражников, слуг… Иногда, а точнее даже — на регулярной основе, забредают и откровенные аферисты, нашедшие «дыру в Системе».</p>
    <p>«Дыры» эти не всегда из-за глупости охраны или чиновников, зачастую их оставляли специально, по самым разным причинам. Основная? Да самая прозаичная — личное удобство. Удобство начальника охраны, рядовых стражников, слуг, чиновников…</p>
    <p>Так что проникнуть в дворцовый комплекс не сложно. Не попасться при случайной проверке… это немного сложнее, но решаемо. Попасть не просто в дворцовый комплекс, а в нужное место? Опять-таки решаемо. Даже подобраться к охраняемому объекту было реально. Сложно, но вполне реально — даже двум нелюдям.</p>
    <p>Главной проблемой видится– уйти после выполнения задачи. В нашем же случае предстояла не банальная ликвидация, нужно «выпотрошить» мозги одному из влиятельнейших чиновников государства.</p>
    <p>Учитывая, что у магистра оффиция практически наверняка есть какой-то аналог Свитка Воскрешения, нужно ещё и не засветиться. Мстители нам на хрен не нужны!</p>
    <p>— Готовьтесь, — в полдень следующего дня сказал нам озабоченный, замотавшийся Калига,у которого запах пота перебивает даже благовония, которыми местные пользуются, на мой взгляд, чрезмерно, — во дворец перебираемся, к магистру оффиция.</p>
    <p>— Защищать? — глупо спросил Васька, приосанившись и всем видом демонстрируя провинциала, с трепетом ожидающего Большого Приключения. Ну и, соответственно — всевозможных плюшек, благ, орденов и прочего.</p>
    <p>Наниматель ничего не ответил, но мелькнула что-то такое в его мыслях… мутное. Артефакты Виталия всё так же хорошо работали, но поскольку я проводил с ним много времени, то научился немного обходить их. Правда, понял из поверхностных образов не слишком много, но судя по всему, Калига ещё толком не определился — защищать мы будет магистра оффиция или наоборот…</p>
    <p>— Может, оставишь своего оруженосца? –предложил Калига, когда мы уже собирались выезжать, — толку-то от него…</p>
    <p>— Будет толк, — не соглашаюсь с ним, — зверлинг всё-таки. Как боец он пока ноль, особенно по сравнению с дворцовой стражей. Но слух острый, да в темноте видит. Глядишь, пригодится где-нибудь.Да и не совсем дурак. Наивный, это да… но не дурак. Обтешется, толк будет.</p>
    <p>Калига покивал задумчиво, не став спорить.</p>
    <p>— На всякий случай, — неожиданно сказал он, передав перстень с крупным, необычно огранённым рубином с золотистыми искорками. Молча одел перстень на палец, не став ничего переспрашивать, и так всё ясно.</p>
    <p>Переселение во дворец, занимаемый магистром оффиция, прошёл буднично. Калига посетил чиновника с большой свитой, а ушёл всего с несколькими сопровождающими. Подробности спрашивать никто не стал, такое здесь практиковалось.</p>
    <p>— Частенько бывает, — негромко гудел обманчиво грузный Дамиан, начальник охраны у Калиги, — контракт ведь перекупить можно, продать или подарить.</p>
    <p>— Хм?</p>
    <p>— Не твой, — успокоил Дамиан, и тут же отвлёкся на подчинённых, таскавших привезённое барахло в отведённые нам покои, — черепахи беременные, шевелитесь! Вещей всего ничего, а весь двор захламили!</p>
    <p>Он сильно преувеличивал, его подчинённые действовали вполне резво, но таковы были правила игры.</p>
    <p>— Контракт перекупить, значит, — Дамиан снова переключил внимание на меня, — или просто купца какого попросят «одолжить» охрану. Отказать большому чиновнику сложно, но и без охраны сложно. В это время как раз очень любят «давить» на оставшихся без вояк купцов, хотя это может быть опасно для «давителя». Ну и помимо этого всякие игры бывают.</p>
    <p>Слушаю с интересом, а «читаю» поверхностные мысли и вовсе с энтузиазмом. Дамиан не самый хороший рассказчик, но образы в его голове всплывают интересные. Он вроде как считается «Щитом», то есть воякой, специализирующемся на бое от обороны, причём прежде всего в городских условиях. Засядет такой где-нибудь на узкой улочке или в коридоре дома, да в полных доспехах — хрен такого выковырнешь. Большой, сильный, не слишком умный, но очень надёжный, проверенный временем.</p>
    <p>Вот только всплывают образы, что есть у него и второй слой — на ядах человек специализируется, да на «острых» допросах. И таких вояк с «двойным дном» у Калиги — каждый второй. Учитывая уголовно-шпионскую специализацию нашего нанимателя, ничего удивительного.</p>
    <p>Несколько дней во дворце магистра оффиция прошли как-то вяло. Нас никуда толком не пускали, приходилось жить в довольно тесной казарме, примыкавшей к дворцу. Даже на тренировки приходилось ходить под конвоем тяжёлых пехотинцев — скутатов.</p>
    <p>Время тянулось, как жвачка, люди и нелюди были вялые, как осенние мухи. Меня лично это не затрагивало, а Васька жаловался, что даже думать толком не может, мысли путаются.</p>
    <p>— Защита, — объяснил мне Дамиан, оглядевшись зачем-то, — артефакты защитные включили, давят.</p>
    <p>— Да странно как-то, не должны давить, если нормально сделать.</p>
    <p>— Ха! Это если нормально! Хм… — охранник понизил голос, — если, понимаешь? Защитные артефакты вступают в конфликт с климатическими и так далее. У кого, мм… полный доступ во дворец есть, тем нормально — воинам из старших, слугам доверенным, чиновникам. Остальным — вот так, — развёл Дамиан могучими руками.</p>
    <p>К счастью, долго этот раздражающий период не продлился, и нам дали право доступа, вручив медные пластинки с причудливыми письменами, просвечивающими сквозь металл.</p>
    <p>— Именные? — тут же поинтересовался друг у ведающего раздачей секретаря оффиция. Плешивый человечек смерил Ваську надменным взглядом небожителя, но всё-таки снизошёл до деревенщины:</p>
    <p>— Разумеется, нет.</p>
    <p>Выдав пластинки-пропуска, нас начали водить по дворцу, показывая — куда можно ходить, куда нельзя, куда только в сопровождении. Ну и нас показывали, не без этого.</p>
    <p>Дворец, к слову, впечатления не произвёл. Несомненный шедевр архитектуры как снаружи, так и изнутри, больше всего он напоминает, пожалуй,московские станции метрополитена. То есть нечто пышное, безусловно красивое, но явно нежилое и очень неуютное.</p>
    <p>Ассоциации с метро усиливались благодаря многочисленным «техническим» ходам, предназначенных для слуг. «Технические» ходы для слуг и всевозможные тупички резко контрастировали убогостью декораций со «станциями»</p>
    <p>— Чтобы глаза Высокородным не пачкать, попадаясь им на пути, — со странной для меня гордостью пояснил один из лакеев.</p>
    <p>Воинам, как выяснилось, нужно было ходить по парадным коридорам и залам. Вопрос же, кто будет контролировать «технические», был проигнорирован. Причём судя по всему, меня просто не поняли. У обитателей дворца почему-то не укладывалось в голове, что караульную службу нужно ставить без особой оглядки на странноватые традиции и бюрократические требования нескольких десятков гражданских служб. И это несмотря на постоянные заговоры, регулярные убийства и перевороты.</p>
    <p>Хотя, полагаю, это скорее я чего-то недопонимаю, и среди слуг есть свои доверенные лица, владеющие не только лакейской профессией, но как минимум, искусством слежки, ядами и кинжалом. А может быть, и нет…</p>
    <p>Показали нам и магистра Вассиана, высокого мужчину с отменной выправкой и умными, жёсткими глазами. На меня он произвёл большое впечатление…</p>
    <p>— Ерунда, — отмахнулся Васька, устраиваясь вечером в новых покоях, отведённых нам после выдачи пропусков, — он снизу не начинал. Честь, гордость… всё это у него есть, разумеется. Но если он через чины перепрыгивал, и с самого начала карьеры Палатинский холм почти не покидал, слабых мест у него много. И сломать легко, — неожиданно жёстким тоном сказал друг.</p>
    <p>— А… — протянул я, — это примерно как Колька Мезенцев, да? Его ж сражу после училища в адъютанты генеральские взяли, за выправку и бравый вид. Ну и так не дурак, конечно.</p>
    <p>— В точку, — кивнул Васька, — штабные дела и всякие там интриги генералитета он быстро всосал, помнишь, как карьера полетела? А потом его покровителю дали по шапке, и Кольку заодно турнули, как слишком доверенного. В гарнизон перевели, а там — свои правила игры и свои интриги, в которых Колька — дурак-дураком! Ну и съели… точнее сломали, хотя казалось бы! А вот если бы он хотя годик-другой после выпуска прослужил, как все, то выстоял бы. А там, глядишь, и карьера бы снова в гору пошла.</p>
    <p>— … не соблаговолит ли прекрасная незнакомка последовать за мной, дабы уединиться в темноте алькова? — соблазняю служанку мурлыкающим голосом. Молодая женщина млеет, сглатывает слюну… потом резко краснеет и отрицательно мотает головой.</p>
    <p>— Я замужем, — каким-то оправдывающимся тоном сообщает черноволосая красотка — в дворцовом комплексе Палатинского холма вообще нет некрасивых слуг.</p>
    <p>— Муж не шкаф, подвинется, — продолжаю соблазнять, изображая дешёвого кобеля. Самому неприятно, — я мог бы научить тебя очень интересным вещам.</p>
    <p>— Н-нет, простите, — раскрасневшись, выпалила женщина, и убежала. Сделав лицо расстроенного бабника, иду шататься по дворцу. Приказ Васьки выполнен, а что там и как… конкретная служанка в конкретное время… Понятно, что это сложная многоходовка матёрого ФСБшника, но подробности — увы.</p>
    <p>В будущем друг обещал обучить меня этому искусству, а пока…</p>
    <p>' — Не выйдет, Лис, — Васька для убедительности помотал головой, — даже объяснения сейчас не помогут. Пока ты нужную базу не заучишь, мои объяснения будут звучать как лекция пятого курса по высшей математике для старшеклассника. Знакомые слова встречаются, и в общем-то понятно, что это математика, но не более.</p>
    <p>— Ясно, — не слишком расстроился я, — Объяснения, который займут больше времени, чем сама операция.</p>
    <p>— Да! — облегчённо выпалил друг, — В «Рароге» вам дали самые азы, но на школьном уровне.</p>
    <p>Видя мои непонимающие глаза, напарник вздохнул и объяснил более подробно, — Это как школьный курс по физике или химии: теоретически современные школьники знают больше, чем нобелевские лауреаты начала двадцатого века, а может быть и середины.</p>
    <p>— Но, — усмехнулся он, — мало кто из школьников может применять эти знания на практике, хотя ведь в реальности, школьного курса по физике класс за восьмой, вполне достаточно, чтобы чинить телевизоры или компьютеры. Многие могут? А уж по химии и того хлеще. Но пока школьники не пойдут в институты, где им разложат всё по полочкам и заполнят пробелы, толку от таких знаний нет. Они вроде как имеется, но с реальностью не сопоставляются.</p>
    <p>— Мда… не замечал, — озадачился я, — То есть в школах — понятно почему так дают. Обрывочно, чтобы эти обрывки только у институте могли соединить в нечто нужное. Выберет профессию — быстро научится действительно нужным вещам. Нет — останутся обрывки ненужных в быту сведений.</p>
    <p>— Как-то так, — пожал плечами Васька-Джеймс, не став продолжать тему отечественного образования, — Считаю, что в «Рароге» могли бы вас сразу нормально учить, но отряд не я курировал. Да и своя логика в этом есть. В общем, после Византия готовься — буду твои обрывочные знания воедино сводить'.</p>
    <p>Ситуация с Кальпурнием подвисла, нет никаких признаков, что заговор раскрыт или продвигается. Понятно, что это местные особенности, и клубок интриг на самом деле закручен очень неслабый.</p>
    <p>По косвенным оговоркам гвардейцев я сделал вывод, что своё слово ещё не сказал Базилевс. Несмотря на красивые титулы, «Богоравный» правил далеко не единолично, занимая скорее позицию арбитра над схваткой. Убедит его Кальпурний в том, что Вассиан несколько подзадержался на этом свете, кивнёт Богоравный благосклонно, и последует попытка устранить магистра оффиция силами Кальпурния.</p>
    <p>Именно попытка, потому что отдать приказ на устранение того, кто командует гвардией… Нет, Базилевс не любит проверять стойкость преторианцев, прецеденты были всякие, династии менялись много раз.</p>
    <p>Удастся попытка — Кальпурний, представляющий интересы части торговцев и армейских офицеров, получит куш. Нет… зависит от обстоятельств. Могут быть как массовые казни его людей, так и «Ничего не было».</p>
    <p>— Как же интересно сейчас на Палатинском холме, — мечтательно сказал Васька, который из обрывков слухов создал достаточно чёткую картину происходящего, — две группировки, каждая из которых делится на десятки групп поменьше. Сейчас дуэли происходят, заказные убийства, шантаж, договорные браки… Эх, прибыли бы сюда мы с тобой за полгодика до происходящего, патрициями в итоге стали бы. Какая база для нашей разведки могла бы получиться…</p>
    <p>— Вась, шерсть на хвосте причеши.</p>
    <p>— А? — тот на автомате виляет хвостом, поднося к лицу, — Намекаешь, что нелюди? Ну ладно, не мы с тобой, наши ставленники. Какая разница?</p>
    <empty-line/>
    <p>Вечером во дворец прибыл Калига.</p>
    <p>— Всё решиться не сегодня, так завтра, — деловито сообщил он и с силой потёр глаза.</p>
    <p>— Две ночи вообще не спал, — зачем-то пожаловался мне.</p>
    <p>— Наши действия? — поинтересовался я.</p>
    <p>— На подстраховке, — отмахнулся Виталий, — среди гвардии точно есть люди Кальпурния, так что решили перемешать их с гражданскими охранниками. Не только вами, но и охранниками других сторонников магистра.</p>
    <p>— Где?</p>
    <p>— Где скажут, — отмахивается наниматель и уносится.</p>
    <p>— Сделай ошеломлённое лицо, — коротко приказывает Васька, — быстро!</p>
    <p>Подчиняюсь — благо, тренировался.</p>
    <p>— Теперь назад, как будто ты растерян.</p>
    <p>Возвращаюсь в выделенную мне комнату в одном из «технических» тупичков, поблизости от комнаты Дамиана, и тут же проверяю прослушку. Отсутствует. Васька делает скептическое лицо, но я молча киваю — уверен.</p>
    <p>— Смотрели на нас, — дёргает щекой друг, — оценивали.</p>
    <p>— Сливать будем?</p>
    <p>— Да, — хвост у него ходит ходуном, уши прижаты к голове, — сейчас самое сложное будет. Нам надо сыграть наёмников, которые решили сменить сторону из-за вероломства хозяина. Сможешь?</p>
    <p>Вместо ответа «одеваю» Маску и вот перед зверлингом аристократ, истинный Перворожденный из Дома Бабочки.</p>
    <p>— Годится, — со злой усмешкой говорит друг, — начинаем.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 14</p>
    </title>
    <p>Менее чем через час один из людей магистра как бы невзначай, прогуливаясь, прошёл мимо меня. Молча стою на посту с обнажённой шпагой, попыток заговорить и как-то обратить на себя внимание не делаю, только глаза чуть скосил в его сторону, нервно так.</p>
    <p>Вечером снова на пост. Такое «раздёргивание» графика в «смутное время» сделано специально, это сильно усложняет «работу» заговорщиков. Ну а что охранникам тяжелее… работа такая, за это платят.</p>
    <p>Поставили меня у одной из второстепенных лестниц, между третьим и четвёртым этажом южного крыла непосредственной резиденции магистра. Стою, слегка облокотившись о стену — вне парадных покоев это разрешено. Единственное — нельзя выпускать оружие из рук, как и опираться на него.</p>
    <p>Помимо собственной шпаги и кинжала, выдали лёгкое копьё с узким бронебойным наконечником, и естественно — артефактное. Самое то — оно достаточно лёгкое и скоростное, что немаловажно при эльфийских габаритах. А благодаря бронебойному наконечнику, с ним можно выйти даже против тяжеловооружённого пехотинца, имея достаточно хорошие шансы остаться в живых.</p>
    <p>Чтобы лучше чувствовать оружие, играю с ним: перебрасываю из руки в руку, делаю выпады. Не серьёзная тренировка, а так… Тоже разрешено, кстати, даже поощряется.</p>
    <p>Шаги… перехватываю копьё и вижу секретаря магистра. Склоняю слегка голову — не перед человеком, перед званием. Тот улыбается слегка, почти как равному. Зная этого говнюка… Нет, не лично, но о чиновниках боле-менее высокого ранга приближённые знают достаточно много и широко это обсуждают. Наслышаться успел. Человек этот умный, опасный и чрезвычайно подлый, не понимающий таких слов, как «дружба».</p>
    <p>— Неплохая модель, — с лёгкой улыбкой произносит он, глазами указывая на копьё.</p>
    <p>— Достаточно удачная, спафарий Варга, особенно для эльфа, — отвечаю, чуть улыбаясь.</p>
    <p>Варга вежливо смеётся и как-то выжидающе смотрит на меня. Демонстрирую лёгкую тень сомнения на лице, которую может разглядеть только опытный придворный. И… чувствую, как мне взламывают мозги. Выставляю на передний план смутные образы недовольства и возмущения Калигой «Грязный купец… предатель…», своё желание поговорить с магистром и смутное же недоверие, где на переднем плане всё тот же Калига «Калига… предатель… остальные тоже могут… только магистру…»</p>
    <p>Взлом заканчивается, спафарий некоторое время общается со мной, старательно показывая, что считает равным. Для придворного, да ещё и близкого «к телу», очень странно.</p>
    <p>— Вижу, что ваша должность букеллария при Калиги для вас мелковата, — как бы невзначай говорит Варга.</p>
    <p>Улыбаюсь слегка, ирония в данном случае высказана мягко.</p>
    <p>— Вы правы, спафарий. Но иногда приходится переступить через себя.</p>
    <p>Светски раскланиваемся и Варга уходит. Я же начинаю судорожно прокручивать в голове только что произошедший разговор. Интонации, оттенки смыслов, «вкус» от Менталистики спафария…</p>
    <p>Вроде бы всё правильно сделал: «Переступать через себя», это я дал жирный, но вежливый намёк, что считаю Калигу недостойным нанимателем. Этакое приглашение к серьёзному разговору, но не самому спафарию, а его хозяину. Правда, если магистр оффиция не среагирует сегодня и завтра, придётся «ломать гордость» и делать намёки самому спафарию.</p>
    <p>Вроде бы всё правильно, но время, время… Полыхнуть может в любой момент, как впрочем и угаснуть. А вот тогда тогда шанс на удачный для нас исход дела устремится к нолю. Ох, Васька, рискованный ты план придумал…</p>
    <p>Варга пришёл ко мне сразу, как закончилось дежурство.</p>
    <p>— Магистр оффиция хочет видеть вас, — торжественно сказал секретарь. Блин… вот как это сказано… всего несколько слов, а чувствую себя, как верующий католик перед аудиенцией Папы.</p>
    <p>— «Такое владение Голосом… фантастика, непременно надо научиться, — отмечаю я, — это ж какие перспективы!»</p>
    <p>Спафарий повёл меня техническими коридорами, время от времени ныряя в какие-то потайные ходы. Пытаюсь запомнить, но нет, не получается. Варга, что-то почувствовав или просто имея опыт и мозги, молча поднимает руку и показывает Путалку, очень интересный и дорогой артефакт. Вздыхаю восхищённо и касаюсь менталом моего провожатого… лёгкое самодовольство, усталость и потрясающее чувство собственной важности.</p>
    <p>Засечёт? Нет, не боюсь — Варга пусть и взламывал мне мозги, но не сам, артефактом работал. Хороший артефакт, сложный, дорогой… У обитателей Палатинского холма их порой столько, что напоминают новогоднюю ёлку… Но развитого Ментала у самого спафария нет.</p>
    <p>Не знаю уж почему, но Ментал вообще является одним из редчайших направлений магии. Дескать, и открыть его крайне сложно, и мозги он может сжечь самому адепту… В общем, народ как-то не тянется за менталистикой. Тем более, что полно артефактов, которые могут как взломать сознание собеседника, так и защитить твоё собственное.</p>
    <p>Подозреваю, что адепты менталистики поддерживают эти заблуждения, заодно скрывая свои таланты. Точнее даже знаю, сам так делаю.</p>
    <p>Покои магистра оффиция занимали целый этаж, на котором дежурили хризоаспиды в роскошнейшем парадном облачении. Стояли они не шевелясь, даже почти не мигая, никак внешне не реагируя на нас.</p>
    <p>Периферическим зрением, хорошо развитым у эльфов, сканирую воинов, проходя мимо, в распахнутые лакеем двери. Нет, не реагируют. Хм… это скорее в плюс…</p>
    <p>До кабинета магистра пройти пришлось целую анфиладу залов. И везде — буккеларии из разных частей стояли статуями, настолько неподвижными, что заподозрил в них големов. Кстати… некоторые — очень даже может быть!</p>
    <p>Кабинет магистра выходит окнами на морской залив, причём не на Багряный остров, который занимала резиденция Базилевса, а на «нормальную» гавань. Отмечаю это мельком, стараясь не пялиться по сторонам.</p>
    <p>— Доминус, — спафарий вытянул левую руку вдоль бедра, придерживая ножны короткого рунного меча. Правая, сжатая в кулак, была приложена в область сердца. Копирую жест секретаря — натаскали в дворцовом этикете немного, но молча, он мне не господин.</p>
    <p>— Эрл Ксавьер, — пророкотал магистр, — слышал о тебе… интересное.</p>
    <p>Чуть склоняю голову, но молчу.</p>
    <p>— Варга — мой доверенный человек, — подчеркнул он Голосом (а как владеет редким Направлением, как владеет…), — заинтересовался тобой.</p>
    <p>Чуть прикусываю щёку изнутри, но «решаюсь», протягивая руку с перстнем.</p>
    <p>— Вот, магистр оффиций, цена за ваше предательство.</p>
    <p>Приподнятая бровь… нет, ну как местные играют лицом и Голосом, точно учить надо… сжато рассказываю историю найма Калигой. Правда, только правда и ничего, кроме правды — только акценты чуть-чуть смещаю в нужном направлении.</p>
    <p>— За моё убийство? — с явственно чувствующейся ноткой сомнения произносит магистр, — и ты согласился?</p>
    <p>— Я не отказался, — склоняю голову, — Византий мне чужой, дело выглядело как обычный найм перед боем. Но вот так… сперва внедриться в вашу охрану, а потом намекать на перстень… Несложно понять, к чему был этот намёк. Мне это не нравится, магистр. Я воин, а не убийца.</p>
    <p>— Мне говорили, что воины твоей расы любят воевать из засад.</p>
    <p>— Верно. Но это когда идёт объявленная война. А так… нет больших приверженцев чести, чем мы. Поединки, причём жёстко регламентированные сотнями пунктов.</p>
    <p>— И об этом я слышал. Ты позволишь? — Вассиан показал глазами на ментальный артефакт, но вопрос здесь только для вида, — Вспоминай этот момент.</p>
    <p>Ложное воспоминание было сформировано заранее, подсовываю его Вассиану. Ничего такого, обвинить Калигу ни в чём нельзя — так, несколько внешне невинных вопросов, которые ни один суд не признает уликами. Уже без спроса магистр «листает» мои воспоминания о Калиге.</p>
    <p>— Прости, — без тени сожаления говорит он, прекращая. Чуть склоняю голову, выталкивая на поверхность образы хищника, принявшего вожака. Магистр воспринимает их как нечто естественное, считая себя «Альфой» без тени сомнений. Зря, кстати — теперь я понял, что Васька имел в виду. Не тянет магистр на Вождя, нет у него настоящей закалки.</p>
    <p>— Будет сигнал, значит, — задумчиво говорит он, — а какой, ты не знаешь. Хм… Кто из людей Калиги используется втёмную, тоже не знаешь…</p>
    <p>— Нет, магистр. Однако есть определённые подозрения. Калига занимает не последнее место в преступном мире Византия. Так что если его и втянули в заговор, то явно имея в виду такие вот связи. Не знаю, какие таланты есть у местных убийц, и почему они могут быть лучше убийц… хм, официальных, на службе государства… Я для этого слишком мало пробыл в Византии.</p>
    <p>— Интересно, — Вассиан доброжелательно посмотрел на меня умными глазами, — я пришёл к схожему выводу. Дом Бабочки, значит? Хорошее у вас там образование дают. Что не знаешь местных особенностей, это понятно, но мысли-то есть?</p>
    <p>Чуточку повышаю температуру тела, одновременно формирую образ восхищения вожаком. И немного самодовольства, что я выбрал такого умного Вождя, и что Вождь меня заметил.</p>
    <p>— Есть метод «На дурака», — говорю чуточку неуверенно.</p>
    <p>— Ну-ка… — поощряет меня магистр.</p>
    <p>— Один или несколько ловких, но ограниченных людей… или нелюдей, которым внушается потихонечку мысль, что они могут резко войти в элиту преступного мира, — поясняю я, — Ну или элиту Византия. Скорее всего, этих ограниченных людей будут направлять… кукловоды.</p>
    <p>Прикусываю губу, изображая лихорадочные мысли…</p>
    <p>— Я бы поставил на наглость, магистр. Какие-то поступки, совершённые предельно нагло, какие здравомыслящий разумный сходу отметёт. Ведь что наиболее реально? Яд, убийца с кинжалом из доверенных, «возмущённая толпа»… А если уборщица просто расставит по углам кабинета какие-нибудь артефакты, причём даже не подозревая об их опасности? Ну… дальше я могу долго фантазировать, но не думаю, что это вам надо. Просто нужно больше внимания обращать на самые банальные вещи.</p>
    <p>— Интересные мысли, — согласился Вассиан, — а как ты видишь себя?</p>
    <p>С явственной неохотой выдавливаю:</p>
    <p>— Никак, магистр. Рядом с вами мне в общем-то нет места. Могу быть полезен как хороший боец и неплохой маг, но у вас таких не один десяток. Могу быть полезен как эльф, да и оруженосец зверлинг…</p>
    <p>— Чутьё нелюдей? — в голосе Вассиана нет ни малейшего пренебрежения, понятие «нелюди» в Иггдрасиле редко несёт негативный оттенок. Просто констатация факта.</p>
    <p>— Оно самое, — склоняю голову, — Запах страха у слуги почуять сможем, ещё что по мелочи. Но у вас наверняка есть и свои такие, только доверенные.</p>
    <p>— А ты?</p>
    <p>— На вашем месте? Нет, я бы не поверил подозрительному эльфу. Приблизил бы, может быть, но потом, когда всё успокоится.</p>
    <p>— Хм… интересно, — он кивает и более не обращает на меня внимания.</p>
    <p>Спафарий проводил меня к выходу и вручил шкатулочку с золотыми слитками, килограмма на два в общей сложности. Пусть в Иггдрасиле стоимость золота поменьше, чем на Земле, но сумма получается внушительная.</p>
    <p>— Как? — встретил меня Васька, недавно сменившийся с поста. Быстро пересказываю ему всё произошедшее, а потом долго, очень подробно и муторно он выпытывает детали.</p>
    <p>Где-то через час допрос был закончен и Васька заходил по комнате, заложив руки за спину.</p>
    <p>— Интересно, — голос звучит глуховато, — если выгорит, то очень удачно выйдет, близко к нему подберёмся.</p>
    <p>— А если нет? — интересуюсь я, упав в кресло.</p>
    <p>— Тогда хуже, — хмурится Васька-Джеймс, — надо будет косвенно действовать. Есть несколько намёток, но пока так… Как же хреново работать без помощи Конторы! Ни тебе аналитиков, ни шифровальщиков, ни «группы поддержки» в нужный момент…</p>
    <p>Молчу, прекрасно понимая его состояние. Умереть окончательно, как раньше… не хотелось бы, очень не хотелось бы. Но сейчас, с воскрешением, ситуация выглядит для нас ещё хуже –воскресать в городе-государстве можно только в специально отведённых для этого местах. Привязаться к чему-то самостоятельно не выйдет.</p>
    <p>И как нетрудно догадаться, воскреснув на Палатинском холме, да ещё и в специально отведённых для этого местах, с хорошей такой охраной… Страшно. Станем учебным материалом для палачей на многие годы и десятилетия.</p>
    <p>Возможно, Контора нас потом вытащит… но это если Васька оставляет «маячки» о нашем местонахождении, хотя бы приблизительном.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 15</p>
    </title>
    <p>Приблизили! Васька очень чётко просчитал магистра оффиция, тот мнит себя себя Вождём и мои ментальные обманки воспринял благосклонно.</p>
    <p>Судя по косвенным данным, именно «вождизм» и напрягает окружающих. Династии в Византии уже не раз менялись, а жить в «Эпоху Перемен» хотели далеко не все. Одно дело, если ситуация «созрела», Базилевс не справляется, и элиты готовы подобрать власть. Совсем другое — когда Базилевс вполне успешно правит, не слишком нагибая элиту, но и не ослабляя вожжи чересчур сильно.</p>
    <p>Новые покои и новые напарники в сторожевой службе, из «Золотых щитов»… На вопрос Дамиана о причинах такой благосклонности, пожимаю плечами.</p>
    <p>— Толком и сам не понял. Расспрашивал о возможностях нелюдей, вроде как из-за этого. Но честно говоря, сомневаюсь — наверняка ведь эльфы на службе есть.</p>
    <p>— Имеются, — отзывается Дамиан, немного переигрывая с «Моя думает».</p>
    <p>— Вот… Кажется мне, что из-за чего-нибудь другого приблизил. Может, хочет просто переманить, я ж всё-таки боец и маг не из последних. Не то чтобы очень силён, но сочетание воин-маг не самое частое.</p>
    <p>— А ты? — интересуется он, весьма неважно имитируя расслабленную небрежность.</p>
    <p>— Какие условия предложат, — пожимаю плечами, — я ж Калиге не на мече клялся.</p>
    <p>Дамиан мнётся слегка… но уходит. Успел заглянуть в мысли воина и понять, что тот в курсе планов хозяина по предательству Вассиана. Но вот в курсе ли я, и если да, то насколько…</p>
    <p>— Провокация, — уверенно сказал Васька-Кот на мои размышления по теме, — за спиной Вассиана кто-то стоит. Кукловод. Магистр считает себя самым умным, но на деле его очень умело дёргают за ниточки.</p>
    <p>— Кто?</p>
    <p>— Мало данных, — вздохнул друг, — Вроде как нарисовалось несколько группировок, но потом появилась интересная информация о Калиге — очень непростая организация за ним стоит. Я бы даже не на Орден… на государство поставил.</p>
    <p>— О как? Коллега, значит, — констатировал я.</p>
    <p>— Скорее всего. Земляне, кстати, тоже участвуют, — Васька поморщился, как от нехорошего запаха, что с богатой мимикой зверлингов смотрелось очень эффектно, — причём активно так участвуют…</p>
    <p>— Игроки или спецслужбы?</p>
    <p>— Да все сразу, — с досадой ответил друг, — название, понимаешь… Город ВизАнтий у многих ассоциируется с ВизантИей на Земле. Вот и лезут. А понять, что город Византий в Иггдрасиле на два порядка ниже уровнем своей земной почти-тёзки-империи… Так что игроков полно.</p>
    <p>— И в основном — очень активных и не слишком умных, — закончил я мысль.</p>
    <p>— В точку, — вздохнул Васька, — Но при этом расслабляться нельзя, ибо среди активных недоумков есть и вполне серьёзные ребята из спецслужб. Да и… есть нюансы. Византий, конечно, тень Византии, но если рассматривать его как личинку, куколку, начальный этап, то эти игры начинают приобретать другой окрас.</p>
    <p>— Окрас? — задумался я, — А… может, всё проще, и Византий часть квеста, мать его… Или вербовать дурачков будут.</p>
    <p>— Я бы на вербовку поставил, — уверенно сказал напарник, — по косвенным данным, есть несколько Оцифрованных, причём пока ничьих, мимо сетей проскочили.</p>
    <p>— Наши?</p>
    <p>— Вряд ли, скорее европейцы, — покачал головой Кот, — У янкесов «невод» сильный, много лучше нашего, увы! Почти наверняка зацепили всех или почти всех своих Оцифрованных. Ну… кроме тех, кто к нам перебежал.</p>
    <p>— Даже так⁈ Не знал, да и…</p>
    <p>— Конечно не знал, — ворчливо говорит Васька, — тебе и не положено. Оцифровка, она же как? Чтоб личность сильная, да цельная, с патриотизмом… сам знаешь. А где такие у янкесов? Техас, провинция, Юг… в основном, разумеется. Интеллектуалы, особенно либеральные, они ж через одного мятущиеся, сомневающиеся.</p>
    <p>— А в глубинке, на Юге и на Западе, — он ненадолго замолчал и хмыкнул, — Они ж через одного и так-то далеко не все нынешнюю власть приветствуют, считают её предателями Идеи, Американской Мечты. Оцифрованные же как раз идейные, да с мозгами повыше среднего — не могут не видеть, что интересы властей США и людей в США кардинально отличаются.</p>
    <p>— У них порядком Оцифрованных должно быть, страна всё-таки большая, народа много, да верующих хватает, а это тоже… кандидаты, — нахмурился я.</p>
    <p>— Да, — закивал друг, — они под себя ещё и канадцев частично подмяли. Но знаешь… это им ещё аукнется.</p>
    <p>— Не понял?</p>
    <p>— Оцифрованные — идейные, понимаешь?</p>
    <p>Несколько секунд напряжённо пытаюсь поймать мысль… и начинаю хихикать. Янкесы, набравшие на службу Оцифрованных, сильно просчитались. Каких-то заметных преимуществ перед обычными игроками у нас нет. Да, прокачиваемся быстрее по понятным причинам, ещё что-то… Зато обычный игрок может в любой момент выйти из Игры, если дело приняло очень уж скверный оборот. Да и контролировать живого… В смысле — живущего на Земле, намного проще.</p>
    <p>А тут — несколько сотен, а то и тысяч людей с некими идеалами и со своим виденьем Великой Америки — раз уж они пошли на службу оной. Долго ли они будут смиренно выполнять приказы и пожелания банкиров и сенаторов, которых в большинстве своём считают исчадиями ада?</p>
    <p>Так что покрутятся в этой среде, покрутятся…ну и начнут работать по своему разумению. А Система уже знакома, есть связи, знания. И будут сверхценные Оцифрованные агенты «Вставлять палки в колёса» собственной Системе. А там глядишь… и развернут американскую политику. Или раздёргают американские земли в Иггдрасиле на Конфедерацию, Техас и прочие Алабамы.</p>
    <p>— Ладно, Вась, я тут подумал… — друг ёрнически вздёргивает бровь, — да, подумал. Пусть я и не аналитик, мозги по другому заточены, но в черепной коробке что-то есть. Смотри… по отступлению из покоев магистра и дворца в частности. Думал тут над твоими прикидками и понял, что ни хрена они не годятся. Всё это минирование рунами, ментальные закладки у слуг… Ерунда получается, слишком много пунктов в плане</p>
    <p>— Знаю, — досадливо ответил напарник, — а куда деваться? Поддержки нет… Была бы возможность хоть информацию взять, и то… Я ж мёртвым пока числюсь.</p>
    <p>Киваю и жду, пока Васька выговорится. Ситуация у нас в самом деле очень непростая. Пусть у обоих спецподготовка уровня «Вымпела»… я недоучка, да и не факт, что прошёл бы отбор в спецподразделение такого класса, не будь Оцифрованным.</p>
    <p>Да и Васька — больше теоретик, чем практик… Но есть подготовка, чего уж там. Пусть несколько нестандартная, но есть. Я вот успел… начудить в Иггдрасиле. Да и Васька не стал бы одним из замов главы ФСБ, имея посредственные мозги. Ну… точнее, примеры есть… но не его случай! Это ж не идеологией заниматься, а серьёзной работой, здесь на одних связях не выедешь.</p>
    <p>Нокак бы то ни было, без поддержки государства — очень тяжело. Все эти проникновения на закрытые объекты, включая АЭС, для спецподразделений вполне реальны. Но как-то забывается, что за «Вымпелом», «Альфой» или в моём случае «Рарогом», стоят целые команды. Добывается информация из самых разных источников, масса технических «примочек», полигоны, десятки и сотни тренировочных проникновений… А у нас ничего.</p>
    <p>Даю выговорится и продолжаю:</p>
    <p>— Перестарался ты немного, понимаю. Специфика кабинетной работы.</p>
    <p>Васька злится моим подколкам, но молчит. Начинаю выкладывать свой план…</p>
    <p>— На самом деле уйти очень просто, если от нас не требуется непременно уходить незаметно. Не требуется? Ну вот и замечательно. У магистра оффиция все окна выходят на залив — любит человек море. Кабинет, приёмная… все покои, одним словом.</p>
    <p>— Ну и? — всё ещё не врубается друг.</p>
    <p>— Палатинский холм Барьер окружает, — говорю нарочито неторопливо, «мстю» за Васькины вечные «Ты не поймёшь», — и значит, нам категорически нельзя погибать внутри Барьера, особенно если магистра грохнем. Вот… Значит, нужно выйти за его пределы.</p>
    <p>— Дельтапланы уже в мыслях мастеришь⁈ — Зло перебил меня друг. Улыбаюсь и молчу.</p>
    <p>— Ладно… договаривай.</p>
    <p>— Парашютистов видел? Тех, которые планируют в специальных костюмах под белку летягу?</p>
    <p>— Да! Да! Да! — напарник вскакивает с кресла и начинает бегать по комнате, — Ай молодца!</p>
    <p>Дальше разъяснять ничего не требовалось — Палатинский холм достаточно заметная возвышенность, а резиденция магистра располагается на краю, окна как раз выходят на залив. Высота получается достаточно приличная, метров под четыреста, не меньше.</p>
    <p>Так что лёгкие эльф и зверлинг, перед приводнением и почти неизбежной гибелью от удара об воду, могут, в теории,пролететь достаточно много.</p>
    <p>Роза ветров посчитана, и если верить расчётам, то даже при встречном ветре мы уходим достаточно далеко — оба парашютисты с опытом, умеем работать с потоками. Если же «потрошить» магистра в удачное (по Розе Ветров) время, то и вовсе — улетим очень далеко, как бы не за пределы залива.</p>
    <p>Луки и прочие арбалеты? Не боюсь — они категорически запрещены на Палатинском холме, как и любые дальнобойные приспособления и артефакты. Были прецеденты, понимаете ли…</p>
    <p>Так-то гвардия тренируется с ними, но — на дальнем полигоне. На случай осады Палатинского холма, есть в загашниках и луки с арбалетами, но хранятся в специальных помещениях, и охраняются очень и очень надежно. Вскрыть их — дело не одной минуты.</p>
    <p>Пока есть свободное от дежурств и тренировок время, сажусь за шитьё — благо, набор «юной швеи» всегда с собой, в инвентаре. А прослушка и «проглядка» в комнате… были, убрал. Узнавал уже, здесь нормально воспринимается желание приватности. Если у тебя хватает умения обнаружить и уничтожить слежку самостоятельно — делай.</p>
    <p>Шью быстро, автоматически помогая магией. Самое сложное здесь — не сшить «перепонки», а придумать конструкцию, чтобы они не бросались в глаза. Для дворца, с его тысячами подозрительных глаза, задача достаточно сложная. Так что «перепонки» будут с изнанки одежды, уже придумал, как. Можно будет нормально двигаться, не боясь, что во время тренировки или боя покажутся «крылья».</p>
    <p>А чтобы активировать их, нужно вытянуть кольцо, натягивающее шнуровку. Да, как в парашюте. Потом — просто резко развести руки и ноги, и всё, «белка-летяга» готова.</p>
    <p>Согласен, сложностей много, продумывал конструкцию не один день. Но куда деваться? Хотел «подвесить» систему на артефакты, но рискованно — наверняка у магистра оффиция есть что-то, способное перебить работу чужих артефактов.</p>
    <p>Вечером после тренировки отловил Калига…</p>
    <p>— Эрл Касавьер, — поприветствовал он меня.</p>
    <p>— Виталий Калига, — кланяюсь ответно. Дурацкие законы… но так-как я числюсь аристократом, а Калига «всего-лишь» купцом из Первой Сотни, то формально мы с ним на равных, причём на равных только потому, что он мой наниматель. Никого это не обманывает, и богатый купец может порой в буквальном смысле слова вытереть ноги заносчивым аристократом, но… Этикет.</p>
    <p>Пару сот лет назад было по другому, но купцы взяли слишком много власти. А власть торгашей для города оказалась слишком накладной, Византий стал загнивать буквально на глазах. Заговор аристократов, смена династии… «качели» качнулись в обратном направлении. Сейчас ещё нравы смягчились: говорят, что лет сто назад «купчишку» могли прилюдно выдрать кнутом.</p>
    <p>Учитывая, что среди купцов и аристократов хватает тех, кто прожил не один век (спасибоцелителям) и помнит «Золотые» для своего сословия времена… Лично я после такой информации окончательно перестал понимать, как же они все не поубивали друг друга.</p>
    <p>— Как живётся на Паладинском холме? — осведомляется Виталий тоном «дядюшка у любимого племянника».</p>
    <p>— Неплохо, достопочтимый Виталий, очень неплохо. Недавно вот попала на глаза самом магистру…</p>
    <p>Делаю паузу и Калига подхватывает, как умелый актёр.</p>
    <p>— Дамиан мне говорил, очень рад за тебя. Надеюсь, ты не забудешь того, кто первым помог тебе в Византии, когда станешь спафарием?</p>
    <p>Оба смеёмся, потом Калига передаёт браслет с опалами, который я «Забыл у него в доме». Для доверчивых — и в самом деле «забыл», а для «умных» — слегка завуалированная взятка новому любимчику магистра оффиция.</p>
    <p>Говорим ещё немного на отвлечённые темы. Потом Калига исчезает по каким-то делам в глубине дворца, я же иду мыться, но не затягиваю.</p>
    <p>Правильно делаю, когда я закончил, оказалось, что возле двери в комнату меня уже ожидает слуга от Варга и, молча поклонившись, жестом приказал следовать за собой. Опять потайные ходы вперемешку с парадными и «техническими» коридорами дворца.</p>
    <p>— Рассказывай, — коротко бросает Варга, дёрнув подбородком в сторону кресла. Сажусь на краешек и начинаю…</p>
    <p>— А глаза… — расспрашивает о деталях.</p>
    <p>— Такие… говорящие, что ли. Дескать, правильно ли я его понял. Я глаза в ответ чуть прикрыл и руку слегка сжал, когда он браслет передавал.</p>
    <p>— Можно?</p>
    <p>Протягиваю браслет, секретарь магистра крутит его, исследуя Плетения вполне профессионально. Впрочем, в артефакторике жители Палатинского холма и правда разбираются хорошо, жизненная необходимость.</p>
    <p>— Видишь? — показывает он плетения, — с «Ключом». Кодовое слово, жест или ещё что — рванёт сильно.</p>
    <p>— Догадывался. Снять можно?</p>
    <p>Варга еле заметно морщит лоб… потом его лицо светлеет.</p>
    <p>— Поменяю лучше, в сокровищнице похожие есть.</p>
    <p>Кликнув всё того же немого слугу, он отдал ему браслет.</p>
    <p>Не спрашивая, секретарь оффиция налил себе и мне вина, после чего начал расспрашивать о жизни, о Доме Бабочки. Отвечаю скупо, хотя вино явно с «добавками». Судя по Менталу, Варгу я раздражаю — слишком… просто «слишком», точнее он не сформулировал.</p>
    <empty-line/>
    <p>С того самого дня мы с Васькой стали дежурить у покоев магистра, а на следующий день нас переселили в каморку рядом с его кабинетом. Судя по всему, каморку эту ранее занимали принадлежности уборщицы… Но сейчас не стоит выступать с претензиями, в таком положении не только мы.</p>
    <p>Переселили не только нас, Вассиан по каким-то непонятным для меня признакам, перетряхнул всю команду телохранителей. Резко. Два десятка новоиспечённых «коллег» ютятся по каким-то подсобным помещениям, а некоторые ночуют просто в приёмной.</p>
    <p>Прав он или нет, судить не берусь, напарник тоже не спешил с выводами — увы и ах, но сейчас мы были на виду постоянно. Следилки по понятным причинам снимать было нельзя, так что Ваське приходилось постоянно носить Маску. Знаю, насколько это напрягает и какой будет откат… Мне легче, Маска куда более… адекватная.</p>
    <p>С новыми «коллегами» нас не знакомят, вообще почти не разговариваем, при первых же попытках резко прервали. По двенадцать часов в день стоим на часах, причём требуется неподвижно, не шевеля даже глазами. В остальное время находимся в соседних помещениях, готовясь выскочить по тревоге.</p>
    <p>Постоянно одетые, не отпускают даже как следует помыться. Причина? Да скорее всего, просто не доверяют — вдруг сговоримся за это время? И подарки, подарки… Вассиан постоянно даёт своим «верным» какие-то побрякушки. Фонящие, к слову — примерно как мой браслет…</p>
    <p>«Верных» очень мало. Почему так случилось и почему магистр не доверяет гвардии… Хм… Понятно, что Базилевс сказал своё «фи», позволив начать интригу против магистра. Но всё равно, должны же быть верные ему люди… А такое демонстративное недоверие скорее оттолкнёт сторонников.</p>
    <p>Тем более, что если уж отстранять гвардию, то в полном составе. А сейчас вот из двух десятков десятков телохранителей двенадцать — гвардейцы, а остальные… Такое впечатление, что Вассиан набрал нас случайно, в последний момент. Дурная версия, но вполне имеет право на существование — магистр, несмотря на ум и образованность, большого мнения о своей интуиции, такие поступки вполне характерны для него.</p>
    <p>Хотя… если совсем уж запутался и не доверяешь никому, это и правда может быть выходом. Выдернутые с «низов» воины вцепятся в ШАНС подняться зубами. Если перекупить не успеют…</p>
    <p>В коридорах дворца стоят гвардейцы вперемешку с Тайной Стражей, обычными пехотными частями и букеллариями. Странно… но судя по обрывкам разговоров, магистр оффиций не имеет полной власти во дворце. Хватает группировок, которые продвигают свои интересы.</p>
    <p>В этих группировках могут быть как его сторонники, так и противники или «нейтралы». Самое дикое… получается, что сейчас во дворце есть представители как сторонников, магистра, так и его… противников⁈ И все это знают, готовятся к резне… ждут предательства от союзников, а многие готовятся предать сами.</p>
    <p>Вассиан не выходит из покоев, ночует здесь же. Постоянные посетители, днём и ночью, порой очень странные, фонящие некромагией или демонологией очень отчётливо. Об ассасинах или замаскированных «нищих», от которых за милю разило патрицианским происхождением, даже речи нет.</p>
    <p>Что происходит в городе, знаем только по редким обмолвкам посетителей. Волнения… всевозможные партии пытаются агитировать за своих сторонников, Базилевс демонстративно «умыл руки», вигилы почти бездействуют. Начали столкновения, убитых пока мало, в основном люди вооружены кастетами и дрекольем. Но постепенно ситуация перерастает в нечто серьёзное.</p>
    <p>Вот и очередной посетитель… Вассиан встречает закутанного в покрывала жреца Кибелы на пороге кабинета, сопровождающие остаются с нами, в приёмной. Чувствую… сонливость⁈</p>
    <p>' — Васька!' Ору в Ментале, ' — Началось!'</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 16</p>
    </title>
    <p>Один из хризоаспидов тут же сделал шаг в центр комнаты и активировал какой-то артефакт, от которого волосы встали дыбом. Сонливость тут же прошла, но не у всех.</p>
    <p>Взбодрились мы с Васькой, три хризоаспида, два сопровождающих жреца Кибелы, один представитель Тайной Стражи. Судя по всему, мы вроде как из одной команды…</p>
    <p>… а остальные выглядят, будто их по голове ударили мешком с песком.</p>
    <p>События разворачиваются стремительно, «наши» начинают резать «не наших», и мы, помедлив долгие полсекунды, присоединились. Противники у нас не спят, но они очень вялые, заторможенные. Один из гвардейцев, сидя за огромным щитом с золотой инкрустацией, пытается поднять тревогу всеми способами. Никакого эффекта… к счастью для нас.</p>
    <p>' — Сфера Безмолвия' — кидаю Ваське в Ментале.</p>
    <p>Прошло менее двух секунд, а шестеро из двенадцати наших противников мертвы. Погиб и один из жрецов Кибелы, точнее даже не погиб — вон сучит ногами и булькает перерезанным горлом.</p>
    <p>Ранен «наш» Тайный Страж, но продолжает активно наступать на противника аргироаспида, мастерски орудуя коротким мечом и кривым кинжалом. Гвардеец отбивается вяло, замедленными движениями, как-то даже потерянно, будто подзабыл, что ему вбивали на тысячах тренировок, но преимущество в вооружении сказывается, да и выучка потрясающая. Он разевает рот, пытаясь позвать на помощь или просто вопя сам себе что-то боевитое, но Сфера Безмолвия работает.</p>
    <p>Васька,распушив хвост и вовсю используя расовые возможности к паркуру,наступает на «чужого» Тайного Стража, невысокого подвижного мужчину с вечно закрытым лицом. Противник тоже вял, но куда более подвижен, чем гвардейцы. Скорее всего, иммунитет к таким вот вещам, для тайной Стражи это естественная вещь.</p>
    <p>Впрочем, Ваське хватает, так что сражаются они в общем-то на равным. Матёрый ФСБшник может, конечно же, уничтожить врага, всё-таки мастерство владения холодным оружием играет в бою далеко не решающую роль, пусть и очень важную. Это не «чистый» поединок, и я прекрасно вижу возможность переиграть Стража тактически, действует очень уж шаблонно.</p>
    <p>Зачем друг «играет», вполне понятно, нам нужно не просто победить «врагов», но и потом — «своих». Так что слишком-то стараться не нужно…</p>
    <p>Из комнаты отдыха выбежали остальные телохранители-аргироаспиды, из «конкурирующего» отряда. Движения вяло-дёрганные, судя по всему, сочетание работы неизвестного нам «Сонного» артефакта и стимуляторов. Получился эффект марионеток, полное впечатление, что их дёргают за невидимые верёвочки. Вялые, неестественные движения как-то произвольно сменяются резкими, судорожными, с посредственной координацией.</p>
    <p>Усиливаю напор на своего противника, гвардеец умело скрывается за щитом, выставив наружу лишь лезвие меча. На первый взгляд — пат. Со шпагой, пусть и тяжёлой, боевой, можно эффективно работать против доспехов, но не против щита. Но это на первый…</p>
    <p>Делаю движение, будто собираюсь зайти за щит и кинув взгляд на выпуклый барельеф, который я без труда могу использовать как ступеньки, и…</p>
    <p>… гвардеец купился! Он вскинул тяжёлый щит, а я продолжая движение в сторону барельефа, не заканчиваю его, а распластываюсь на мраморном полу и делаю низкий выпад!</p>
    <p>Клинок шпаги пронзил ступню противника, я тут же, проворачивая клинок, тяну шпагу на себя… От дикой боли аргироаспид слегка опускает щит, закрывая ногу — инстинктивно. Зря… лицо у него остаётся открытым и противник тут же оседает на пол, с торчащим в глазнице метательным ножом.</p>
    <p>Васька «случайно» добивает своего противника, после чего «неловко» отшатывается, задевая плечом жреца Кибелы. Тот влетел в ряды ворвавшихся аргироаспидов и не успевает ничего сделать, проткнутый сразу несколькими узкими мечами.</p>
    <p>«Наши» хризоаспиды активизируются, добивая «чужих». Я тоже активизируюсь, вроде как спешу помочь… Выпад! Кончик шпаги входит в глазницу «нашего» гвардейца. Выдернув шпагу, отшатываюсь назад, уклоняясь от лезвия меча его товарища, и черчу кровавую полосу по запястью противника. Лезвие вспарывает тончайшую кольчугу, обильно хлещет кровь и гвардеец перекидывает меч в другую руку, роняя щит. Попытался перекинуть… Еле уловимое движение кистью, и лезвие шпаги перечёркивает ему горло, как раз между подбородочным ремнём и воротником кирасы.</p>
    <p>Я банально быстрее — расовая абилка, а тяжёлое вооружение и доспехи хороши в строю, а не в такой битве!</p>
    <p>Сделав бешеные глаза, оборачиваюсь к аргироаспидам и беззвучно кричу, надрывая голосовые связки «Предательство!» Читать по губам, особенно такие вот важные слова, в гвардии учат. И… вот я уже «свой» для среброщитных.</p>
    <p>Вместе нападаем на «предателей» и «Серебряные щиты» умело связывают боем «Золотые», а заодно и остальных противников.</p>
    <p>Серебряных щитов всего пять человек, но они — единое подразделение. Так что даже такие замедленные, они представляют собой достаточно грозную силу. Особенно с нашей помощью.</p>
    <p>Всё, последний хризоаспид убит и… мы с Васькой убиваем недавних «союзников». Подло, грязно, эффективно…</p>
    <p>… и это было бы невозможно, если бы они, ошарашенные недавним ментальным эффектом неведомого мне артефакта, могли работать в полную силу. Как бы высоко я не ценил свои бойцовские навыки, добрая половина гвардейцев не уступает мне, а ещё четверть — превосходит!</p>
    <p>Сфера Безмолвия всё ещё работает, отключать её нет никакой необходимости, с моим Менталом я и так могу быть на связи с напарником. Ну а что в коридоре нас не слышат, это к лучшему.</p>
    <p>Дверь в кабинет магистра оффиция открывали вопреки всем канонам боевиков — неторопливо, спокойно. Так же спокойно захожу, слегка кланяясь. И резко ускоряюсь!</p>
    <p>Прыжок! Жрец Кибелы падает на мозаичный пол кабинета с пробитой головой, из его руки вываливается какой-то очень странный… артефакт? Нет, это что-то религиозное… трогать не буду.</p>
    <p>Магистр, сидевший в кресле безвольной куклой с остекленевшими глазами, отходит за доли секунды. Что уж там хотел сделать с ним жрец, не знаю, но одежда на магистре срезана, сидит голышом. Хотя… чего уж тут непонятного — на Палатинском холме у многих даже одежда с чарами, а то и вовсе — артефакторная.</p>
    <p>— Сотер, — невнятно бормочет Вассиан, и на глаза у него наворачиваются слёзы.</p>
    <p>Несколько ударов по нужным точкам, да с выбросами энергии, и вот «спасённый» снова сидит недвижимо, с диким ужасом в глазах.</p>
    <p>— Джеймс! — ору с расчетом на записывающие артефакты, — двигай своей задницей!</p>
    <p>Далее вся речь такая… англизированная. Пусть в Иггдрасиле язык един, но словесные обороты у игроков из разных народов отличаются. Так что «русизмы» и «англицизмы» при некоторой наблюдательности отличить несложно.</p>
    <p>Васька влетает в мою голову, сейчас работаю Проводником. Между прочим, нешуточный показатель мастерства в Менталистике. Хотя в моём случае это пока не мастерство, а кое-какие шаманские «штучки», и откат будет мощный, даже перерождение не спасёт от дикой головной боли.</p>
    <p>Но сейчас Васька шарит в голове магистра, передо мной всплывают осколки Образов и мыслей. Сердце Бога… да, магистр оффиция действительно знает, что это. Более того, он знает примерное направление поисков и ряд полезных подробностей.</p>
    <p>Закончив с Сердцем, напарник лезет дальше — раз уж пока есть возможность, нужно выгрести информации побольше. А материала для шантажа в голове Вассиана ой как много… Не актуально? Ещё как актуально! Часть информации из серии «хранить вечно, перед прочтением сжечь».</p>
    <p>Пригодится Конторе… не сейчас, но позже мы найдём способ передать информацию, пусть даже через третьи руки. Да и самим — если уж слишком сильно прижмут, всегда можно будет расплатиться. Ну или угрожать шантажом, не без этого.</p>
    <p>Время…. Вызываю настройки мысленным усилием. Опаньки… с момента активизации «Сонного» артефакта прошло менее тридцати секунд! Хотя да, бой у профессионалов редко длится долго, да и ковыряние в мозгах магистра заняло секунды. Это нам, непосредственным участникам, кажется, будто времени прошло ой как много. Особенности менталистики.</p>
    <p>' — Пошарим?', и сбрасываю Образ обыска кабинета.</p>
    <p>' — Пусть война себя кормит', соглашается друг. Усилием мысли выжигаю мозги Вассиану, превращая в овощ, затем несколькими аккуратными (чтоб самому не заляпаться) ударами разбиваю голову. Грубо, но надёжно. А то всякие там некромаги, понимаешь ли…</p>
    <p>Обыск проводили спешно, но успешно — знание тайников непосредственно из головы хозяина кабинета помогало. К сожалению, большая часть тайников и сокровищ в них оказалась недоступной. Где-то было зачаровано на кровь магистра, где-то требовалось время. Ну или просто ценности очень специфические, стоимость которых зашкаливает за все разумные пределы, но и продать такие — засветиться по полной.</p>
    <p>Впрочем, чего это я… нам хватило с избытком. В Инвентарь отправилось почти центнер драгоценностей. Золотые монеты, золотые и серебряные украшения из тех, что попроще — «расходники» для награждений. Ещё заготовки для артефактов, зачем они в кабинете… Ну да уже не спросишь.</p>
    <p>Не удержался и нахапал оружия. Драгоценные камни с ножен и рукоятей можно будет потом и посдирать, а вот качественные рунные клинки из гномьей стали или харалуга, это ценность, порой дороже золота по весу, иногда вдвое.</p>
    <p>— Всё? — коротко спрашиваю друга.</p>
    <p>Васька заворачивает в ответ длинную, изобилующую англицизмами фразу с ругательствами, якобы свидетельствующую о его нервозности. Конструкция, по идее, должна говорить о том, что мы игроки-авантюристы со связями в спецслужбах.</p>
    <p>Ну то есть не только одна фраза, таких вот моментов натыкано много. Речь, манеры поведения… Идея в том, что я здесь получаюсь НПСом, а Васька — завербовавшим меня игроком. Сильно сомневаюсь, что эта версия проскочит, но напарнику видней.</p>
    <p>Ещё раз переглядываемся… откровенно страшно. Но деваться некуда, Распахнув окна, ступаем на подоконник. Гляжу вниз… дворец магистра оффиция стоит на самом краю высоченного обрыва. Поправляю шнуровку одежды и с гулко бахающим сердцем шагаю из окна, резко растопырив руги и ноги.</p>
    <p>Есть! Перепонка появляется, тут же начинаю рулить телом в нужном направлении. Вижу Ваську, у него тоже всё в порядке. Правда, роза ветров в это время суток не самая благоприятная, но справляемся, потихонечку относит в сторону залива. Стрелков из луков и арбалетов пока нет, что радует. Снизу тоже никто не орёт и не тычет пальцем. Ну… может и сработала серо-голубая ткань, и нас не слишком-то видно на фоне неба…</p>
    <p>Летим неожиданно долго, ветер «играет», несколько раз подбросив выше. Вроде как и не должно… Но кто знает, что накрутили погодники, прикрывающие такой важный залив?</p>
    <p>Оглядываюсь… да, Барьер преодолели с запасом. Васька достаточно далеко, но Ментал должен «добить».</p>
    <p>' — Сделали', и не дожидаясь ответа, вхожу в пике. Столкновение о воду, да ещё когда ты сделал всё, чтобы свернуть шею…</p>
    <p>Воскресаю и тут же сворачиваюсь в комочек от дикой боли — откат. Перед глазами всплывают настройки и показатели, но пока не до них, сейчас меня интересует только покой и тишина…</p>
    <p>Через минуту воскресает и друг, тут же накидывая на меня плетение тишины — артефактом, естественно, из него пока колдун… Пролежал я где-то с полчаса, ну всё, хватит… С кряхтеньем сажусь, пока ещё очень, очень плохо. Но по сравнению с тем, что было — рай.</p>
    <p>— Ты как? — тревожно интересуется друг, — сможешь?</p>
    <p>Прислушиваюсь к состоянию своего организма и отвечаю уверенно:</p>
    <p>— Да. Скверно себя чувствую, но терпимо.</p>
    <p>Кивок в ответ, осторожно проверяем местность… Пока тревоги нет: то ли вообще не обнаружили трупы, то ли просто не успели.</p>
    <p>Находимся мы сейчас на той самой тропе к Порталу, откуда выходили к Византию. Привязались в самом начале, пока хоббиты прицепиться не успели. Место не самое удачное дляпривязки, но с другой стороны — никто не заподозрит. Всего-то в сотне метров от Портала и в полусотне от дороги. Благодаря валунам нас не видно, да и любопытные вряд ли потащатся по раскалённым камням. Тем более сейчас, в три часа пополудни, в самый пик жары.</p>
    <p>Лезу в настройки, в Византии мы туда не лезли принципиально, есть кое-какие отличии в настройках НПСов, игроков и оцифрованных, так что даже в экранированных помещениях не лезли. Благо, в этом странноватом городе такие правила приличия, что открывать свои данные без ОЧЕНЬ веских причин — всё равно, что мастурбация на публике.</p>
    <p>Раса — Высокий Эльф</p>
    <p>Имя — Рейнеке-Лис (Эрих)</p>
    <p>Направление — Страж (оба Лика)</p>
    <p>Уровень — 18+1, итого 19</p>
    <p>Сила — 72+6, итого 78</p>
    <p>Ловкость — 112+7, итого 119</p>
    <p>Выносливость — 98+3, итого 101</p>
    <p>Жизнь — 220+15, итого 235</p>
    <p>Мана — 110+11, итого 121</p>
    <p>Мудрость — 40</p>
    <p>Удача — 68+9, итого 77</p>
    <p>Слава — 18+4, итого 22</p>
    <p>Свободных очков — 35 (оба Лика)+2, итого 35</p>
    <empty-line/>
    <p>Магия:</p>
    <p>Ментальная магия — 20+6, итого 26</p>
    <p>Огонь — 27</p>
    <p>Вода — 39</p>
    <p>Воздух — 60</p>
    <p>Земля — 18</p>
    <p>Руны — 42</p>
    <p>Артефакторика — 9</p>
    <p>Свет — 11</p>
    <p>Время — 5</p>
    <p>Холод — 19</p>
    <p>Гравитация — 20</p>
    <p>Шаманизм — 12+1, итого 13</p>
    <p>Телекинез — 18</p>
    <p>Силовые поля — 16</p>
    <p>Целительство — 32</p>
    <p>Алхимия — 20</p>
    <empty-line/>
    <p>Воинские статы:</p>
    <p>Короткий меч (и), тесак (и) — 72</p>
    <p>Прямой одноручный меч — 36</p>
    <p>Полуторник — 16</p>
    <p>Двуручный — 9</p>
    <p>Шпага — 80</p>
    <p>Сабля — 61</p>
    <p>Полусабля (и) — 69</p>
    <p>Нож (и) — 54</p>
    <p>Копьё — 49</p>
    <p>Шест — 35</p>
    <p>Алебарда — 25</p>
    <p>Короткая дубинка (и) — 35</p>
    <p>Средняя дубинка — 32</p>
    <p>Кистень — 29</p>
    <p>Топорик (и) — 38</p>
    <p>Топор — 22</p>
    <p>Секира — 20</p>
    <empty-line/>
    <p>Дротик (и) — 92</p>
    <p>Лук — 59</p>
    <p>Арбалет — 42</p>
    <p>Праща — 40</p>
    <empty-line/>
    <p>Рукопашный бой — 190</p>
    <empty-line/>
    <p>Расовые способности:</p>
    <p>Друг Леса</p>
    <p>Тихий шаг</p>
    <p>Отвод глаз</p>
    <p>Просвещённый разум</p>
    <p>… Скрыто</p>
    <p>… Скрыто</p>
    <p>…???</p>
    <p>…???'</p>
    <empty-line/>
    <p>Звания:</p>
    <p>Главврач</p>
    <p>Стратег</p>
    <p>Лидер</p>
    <p>Плетущий</p>
    <p>Рационализатор</p>
    <empty-line/>
    <p>— Ого!</p>
    <p>— Что? Уровень капнул? — интересуется Васька.</p>
    <p>— Капнул, и не только он, — быстро пересказываю ему свои новые данные, в ответ друг делиться своими. У него достижения более впечатляющие — пока мы были в Византии, Васька хапнул аж три повышения Уровня, сейчас у него уровень 7, что более чем неплохо. По крайней мере, теперь окружающие будут воспринимать его всерьёз…</p>
    <p>С одной стороны, оно вроде как и неплохо… а с другой, прокачивать какие-то навыки лучше на начальных уровнях, так что Васька гарантированно не будет развит так же широко, как я. Хотя… каждому своё, другие игроки в общем-то не жалуются на более узкую специализацию, свои плюсы в этом есть.</p>
    <p>И ещё… заметил мельком, точнее — «прочёл» на автомате в мыслях друга. Случайно прочёл, разумеется — остаточная связь или что-то в этом же духе. В общем, у Васьки открылись очень интересные Звания. По крайней мере…</p>
    <p>Мастер Паутины</p>
    <p>Разящий Ум</p>
    <p>Стальное Сердце</p>
    <p>… очень многое говорят о моём друге.</p>
    <p>Некоторое время колеблюсь — наводить маскировку при прохождении Портала или перетечь из Облика Рейнеке-Лиса в Облик Эриха? Перетечь проще, но стоит ли? Какие-то подозрения могут возникнуть, а второй Облик лучше придержать в тайне.</p>
    <p>Поэтому с помощью обычного, совершенно не магического грима, маскируюсь под сида. Причём некоторые детали гардероба показывают, что я местный сид, из Византия. Причём местный настолько, что родился здесь, да и возраст пока ещё «сопливый».</p>
    <p>Напарник помогает внести последние штрихи и маскируется сам. Зверлингов немного, но кое-какие хитрости есть. Немного краски на хвост и уши и чуть-чуть воняющей псиной шерсти, вычесанной из облезлого пса. Мелочь… но в народе бытует устойчивое мнение, что зверлинги-псы прямо-таки должны попахивать псиной. Плюс ещё парочку таких же маркеров, и стража у Портала поклянётся, что это был зверлинг из псовых.</p>
    <p>— Переоденься, — говорю Ваське, пристально оглядев, — давай-ка под шпанюка закоси. Дескать, в городе волнения, и тебе не хочется попасть под раздачу. А то врагов хватает, и честному… относительно честному зверлингу, не хочется убивать или быть убитым. Тем более, что время смутное, и к нелюдю отношение заведомо подозрительное.</p>
    <p>Напарник задумывается на мгновение, кивает и переодевается.</p>
    <p>— В глаз садани, — отвешиваю плюху и образ зверлинга приобретает завершённость. Все, в путь… Васька выходит на пару минут раньше меня, потом на дороге появляюсь я. Стражники на посту спокойны, следов борьбы нет, проскочил Васька…</p>
    <p>— Что, сидов тоже тревожат? — сочувственно спрашивает пожилой стражник. Здесь, вдали от нервной обстановки Византия, они не поддались на негласный призыв «Бей всех!»</p>
    <p>— Ну не всех, — отвечаю несколько неуверенно, — но мне так спокойней. А то сейчас может налог какой единовременный введут или вовсе — нелюдей отправят границу патрулировать, чтоб горожан из людей успокоить.</p>
    <p>— Эт да, — хохотнул стражник, — придумать многое могут. Да и толпа… лучше и в самом деле отсидеться тебе где-то. Есть хоть где?</p>
    <p>— Да, приятель звал в Фиорент за жемчугом понырять. Дыра-дырой, да и прибыль не так чтобы очень…</p>
    <p>— Но спокойно, — хмыкнул стражник, — понимаю. Ну давай, удачи тебе!</p>
    <p>Киваю благодарно, и вступаю в Портал.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 17</p>
    </title>
    <p>Почти четверо суток продолжалась безумная гонка, за это время мы ни разу не останавливались на отдых. Пару раз удавалось поспать час-другой — во время путешествия на барже и пароме, но на этом всё. А так…порталы, портальные свитки, изматывающий бег, скачки, гребля…</p>
    <p>Двое суток пробивались в сторону англосаксонских Анклавов. Аккуратно, с гримом и всеми предосторожностями, причём перестараться мы не боялись. При тщательном расследовании, если оно будет, пойдёт в ход Менталистика и прочие ухищрения, так что свидетелей найдут и месяцы спустя.</p>
    <p>В Анклаве Уэльс резко ушли на дно, после чего с помощью местных сидов переправились в азиатские Анклавы. Там царил такой бардак, что затеряться было легко даже такой приметной парочке, как мы.</p>
    <p>Впрочем, чего это я… чем дальше, тем больше появлялось «экзотов». Всевозможные наги, полутролли, гоблины-лепреконы… Идиотизм, конечно — полукровные создания имеют достаточно сомнительные преимущества в прокачке, если только сама Система не предлагает нечто такое.</p>
    <p>Просто если в России и у наших союзников вход в Игру по-прежнему был разрешён только с восемнадцати, причём со справкой от психиатра, то спервау наших противников, а потом и у некоторых… хм, союзников снизили возраст до шестнадцати, причём в некоторых случаях закрывали глаза и на более молодых игроков.</p>
    <p>Логика Запада была простой и понятной: молодёжь проще вербовать. Да и без вербовки… молодняку проще навешать лапши на уши и направить в нужную сторону. Ну и психика у подростков гибче — они порой находили такие решения, что учёные руками разводили.</p>
    <p>А что у большей части слишком юных игроков начнутся проблемы с психикой… Так либеральные ценности, они такие — никаких ограничений там, где это выгодно власть имущим.</p>
    <p>Впрочем…</p>
    <p>… на форуме ходя осторожные разговоры о том, что не всё так однозначно, и что в родном Отечестве хватает молодняка в Игре. Но это разумеется, совсем Другое, пасутся они в песочницах, и вообще — кадровый резерв и Патриотизм.</p>
    <p>Как бы то ни было,молодняк чудит: экзотические расы, странные Кланы, какие-то секты. В общем, живут’по полной', но часто недолго — с сочетании с психотропными и «лёгкими» наркотиками, Иггдрасиль очень быстро «сносил крышу».</p>
    <p>Что характерно, никаких воплей в газетах по поводу «эпидемии самоубийств» или психических заболеваний среди подростков, в американских СМИ не было. Напротив, тщательно раздувались истории успеха отдельных счастливчиков…</p>
    <p>… а у нас, собственно, всё то же самое, но с другого ракурса.</p>
    <p>Интернет же после прерванной «На самом интересном месте» Третьей Мировой очень быстро «порезали» на куски. Обойти блокировки вполне реально, но для этого требовались достаточно приличные навыки и некоторая безбашенность — наказание сделали очень серьёзным. Так что правдивую информацию о происходящем достать было сложно. В России попроще — поскольку строгость Закона компенсируется раздобайством, но и там цензура в наличии.</p>
    <p>Так что подростки чудят вовсю, сгорая тысячами. Но создаваемое ими мельтешение помогало спецслужбам проворачивать свои операции.</p>
    <p>Прибыв в Анклав Греции, который был таковым довольно условно, а по факту являлся скорее нейтральной территорией и огромным базаром, отоспались. Выбрали гостиницу наугад, из нижне-среднего ценового диапазона, и два дня отсыпались и отъедались, не обращая особого внимания на шум, от которого слабо помогали артефакты, обеспечивающие тишину</p>
    <p>Физиологически мы восстановились быстрее, Мир всё-таки игровой, со своими особенностями. Но вот психологическая усталость так просто не сдавалась. Лечились просто: пьянки, сон, еда, бабы… Ну и разговоры, куда без них двум русским… пусть даже один из них эльф, а второй — зверлинг.</p>
    <p>Из гостиницы быстро съехали, перебравшись в одну из пещер на побережье близ Микен. Вроде как бедные, ага…</p>
    <p>Впрочем, таких вот авантюристов без средство здесь хватало, место специфическое. Одни искали найма, другие прожигали деньги всевозможными способами. Так что обилие более-менее уютных пещер в скалах было благом для обнищавших авантюристов.</p>
    <p>Ну а что? Бесплатное жильё, да ещё и море под боком, то есть пожрать всегда можно найти, пусть и не всегда вкусно — если не понимаешь, что такое море, и с кулинарными способностями беда.</p>
    <p>А бытовые удобства… излишество. Хотя, конечно, это скорее придирки, с наличием магии и массы простеньких, но относительно дешёвых артефактов, жить в пещерах можно не хуже, чем, например, в знакомом всем частном секторе, с частичными удобствами.</p>
    <p>Мы остановились в небольшом гроте, метров этак ста пятидесяти по площади. Поскольку вход был слишком широкий, и вдобавок сквозной, грот продувался, и претендентов на него не было. Ну… значимых претендентов, разумеется. На всякую разную «нулёвку», за каким-то дьяволом полезшую в серьёзные дела, особого внимания никто не обращает.</p>
    <p>Можно было бы устроить дуэль за право занять более комфортную пещеру поближе к городу, но привлекать к себе внимание не хотелось. В конце-концов, авантюристы более высокого ранга имели возможность устроиться в одном из городов или хотя бы в деревушке. В пещерах обитала всякая мелочь, и выламываться из образа, привлекая к себе внимание, не хотелось.</p>
    <p>Тем более, что в стенах пещеры было несколько ниш, где мы и устраивались на ночлег. Для людей или там орков неудобно — высоко и труднодоступно. А вот зверлингу с эльфом в самый раз.</p>
    <p>Время от времени забредали гости, оценивая место, хмыкали и уходили. Через пару дней паломничество прекратилось, и я начал гонять Ваську по-настоящему, без особой оглядки.</p>
    <p>Тренировки напарнику были необходимы, как воздух. Несмотря на пребывание в Византии, пробелы в его образовании были совершенно чудовищные.</p>
    <p>Какие? Да великое множество — начиная от бытовых мелочей, заканчивая неумением владеть некоторыми видами оружия. Ему вообще надо заново ставить движения, всё-таки зверлинг даже физиологически отличается от человека.</p>
    <p>Ну и сам учился — Васька гонял меня как аналитика. Точнее — как заготовку под него, у меня тоже оказалось много пробелов.</p>
    <p>Со стороны наша учёба казалась обрывочной. То я резко меняю программу тренировок, то друг перескакивает в беседе или лекции с темы на тему. Но это было вынужденной необходимостью, нужно было узнать пробелы в знаниях, отсюда и такое поведение.</p>
    <p>А Сердце Бога… увы и ах, но пока приходилось ждать — этим Землям только предстояло быть открытыми. Как-то немного непривычно, несмотря на проведённое в Иггдрасиле время. Но что делать, игровой Мир, он такой…</p>
    <p>Микены же стали одним из портов, где готовится отплытие. Так что нам с Васькой нужно не просто внедриться на один из кораблей, но и сделать это, не привлекая внимания. Не так-то просто, между прочим: желающих попасть на Новые Земли предостаточно, в таких местах можно открывать новые Локации и прочие вкусности, «плюшек» первопроходцам обломится очень даже прилично. Резкие скачки уровней, совершенно новые Характеристики… да что угодно, «свежие» Локации были очень щедры.</p>
    <p>Так что среди этих желающих есть достаточно серьёзные Игроки и НПСы, с весьма и весьма высокими уровнями. Будут дуэли, интриги… а нам светиться не стоит. Можно, разумеется — в крайнем случае. Но желательно проникнуть на судно, а потом и на Новые Земли, как-то спокойно, без надрыва и засветки.</p>
    <p>Единственное, что радует — о Сердце Бога информация если и имеется, то явно у немногих. Это конечно ничего не значит, может быть мощный информационный вброс перед самым отплытием… Но хоть что-то.</p>
    <p>А пока мы тренируемся, учимся, разговариваем на разные темы, шатаемся по окрестностям… Словом, ведём себя точно так же, как остальные обитатели пещер.</p>
    <p>Кстати, «писькомерства» здесь почти нет, к моему большому удивлению. То ли делить всякой мелочи между собой нечего, то ли ещё что… Но помимо нечастых дуэлей за право жить в более комфортной пещере, и пьяных скандалов (вот это почаще, пьют здесь крепко!), никаких происшествий за неделю не было.</p>
    <p>— В Микены нужно, — зевая сказал друг, — я там одну цыпочку присмотрел.</p>
    <p>— По совместительству — агента, — ехидно отзываюсь в тон, — Вась… всё понимаю, но ты немного увлёкся своими шпионскими играм. Чуть ли не каждый пук с двойным смыслом.</p>
    <p>— Какой же ты наивный, — со смешком сказал друг, — это и есть жизнь разведчика «на холоде».</p>
    <p>Показательно морщусь, но Ваську это ещё больше смешит.</p>
    <p>— Привыкнешь, — утверждает он, — Это только кажется сложным, да и не «каждый пук» с двойным смыслом, это бред. Другое дело, что начинаешь даже обыденные ситуации поворачивать на пользу Дела, это автоматом получается, особенно с моим опытом.</p>
    <p>— Ага… пошёл поесть в кафе — завербовал официантку.</p>
    <p>ФСБшник расплывается в улыбке…</p>
    <p>— Учись! Я ни слова не сказал ей про вербовку или нечто подобное, но Таис в итоге считает нас агентами царя Микен, которые присматривают за обстановкой. Мелкими агентами, уличными… но ей так даже спокойней, да и понятней. В итоге у нас есть интереснейший источник местных сплетен и время от времени — бесплатная еда. Плохо?</p>
    <p>— Н-нет, — задумчиво отозвался я.</p>
    <p>— Вот… — Васька назидательно вздёрнул вверх указательный палец, — а официантка, между прочим, тоже не прогадала, ей нравится чувствовать себя нужной. Патриотка!</p>
    <p>Мда, на Ваську где сядешь…</p>
    <p>Всё-таки пошли в Микены, попутно обсуждая ситуацию на Земле. Честно говоря, в последнее время она меня чем дальше, тем меньше интересует. Понимаю, что это не совсем правильно, поэтому «урокам политинформации» стараюсь уделять хоть немного времени.</p>
    <p>— Феодализм, — коротко охарактеризовал друг состояние дел в США. Я аж споткнулся…</p>
    <p>— Что за…</p>
    <p>— Бред? — понимающе покивал Васька и заложил руки за спину, довольно щурясь от тёплого солнца, светящего в лицо, — там давно уже по сути Кланы, как ни крути. Все президенты — родственники, да и среди сенаторов с конгрессменами та же картина. Кто-то со стороны там вклинивался иногда, но при ближайшем рассмотрении, очень редко оказывалось, что действительно со стороны.</p>
    <p>Некоторое время идём молча, глядя под ноги — камни под ногами такие, что и нам приходится осторожничать. Собственно, это одна из причин, почему местные бедняки не заселяют пещеры — ноги переломать можно «на раз».</p>
    <p>— То есть все эти отделения Техаса, — «переварил» я мысль, — ерунда?</p>
    <p>— Не совсем ерунда, шанс у техасцев или южан на настоящую независимость есть. Просто… слишком американцы разные, понимаешь?</p>
    <p>— Угу… — покивал я, — то есть власти, будь они тайными или явными, сталкивают между собой чёрных, белых, латиносов…</p>
    <p>— Мусульман, мормонов, — продолжил Васька, — я тебе ещё два десятка групп назову, да в каждой почти группе есть свои «сепаратисты». Всё это «мультикультурное разнообразие» придумали не случайно, и оттачивали навыки манипуляции толпой много десятков лет. Сейчас там немного получше стало — по крайней мере, все эти пидоры попритихли.</p>
    <p>— Ну да, когда экономика просела и оказались востребованы те, кто умеет хоть что-то делать, вся эта… пена оказалась не у дел, — отозвался я, — Влияние резко упало, ну и… сам помнишь, как в той же Юте их резали. По одному подозрению!</p>
    <p>Немного злорадно посплетничали о резне ЛГТБ по всему миру. Это достаточно быстро прекратилось, хотя и не до конца, но меньшинствам вообще — от этнических, до религиозных, досталось крепко. Ну… достали, что и говорить! А по делу досталось, или нет… я, например, стараюсь не задумываться — просто потому, что изменить ничего не могу.</p>
    <p>Да, мужчины тоже сплетничают, даже брутальные… Но как приятно слышать, что вся эта муть, насаждаемая СМИ, исчезла! Столько лет насаждали толерантность, а вот поди ж ты — как только общество столкнулось с реальными проблемами, так все эти меньшинства стали первыми на роль козлов отпущения. И что самое забавное — больше всего старались недавние защитники. Спешили отмыться…</p>
    <p>Приятно…</p>
    <p>… а с другой стороны — тревожно. Как там… пока убивали евреев, я молчал… а потом пришли за мной, и говорить стало некому.</p>
    <p>— Вась, а под какими личинами будем пробираться на корабли? Понимаю, что у тебя десяток планов на все случаи, но мне-то нужно Маску заранее готовить. В крайнем случае две-три, больше не потяну. Вдобавок ты учти, что это в Византии показать уровень считалось неприличным, здесь по другому. На кораблях наверняка будет масса интересного народа, и шпиономания гарантирована. Да собственно, шпионами каждый первый подрабатывать будет — кто на Кланы, кто на государства Иггдрасиля, кто на государства Земли.</p>
    <p>— Хм… Маски… это сложный вопрос, честно слово, — не сразу отозвался друг.</p>
    <p>— А если внаглую? — не отстаю я, — Подходим к какому-то из лидеров плавания — к тем же троянцам. Они с Византом давние соперники. Ну и… раскладка туманная: высшие интересы союзников, ликвидация магистра оффиция… Ты ведь сможешь подать всё так, что они сами додумают — каких союзников, какие интересы… А?</p>
    <p>— Растешь, — неопределённо сказал друг и задумался. Несколько минут шли молча, он только шевелил губами время от времени.</p>
    <p>— Можно, пожалуй, твою идею. Хм… интересно… Я её доработаю напильником, но уже сказать могу, какую примерно Маску нужно будет тебе готовить. Хотя… ты сможешь изобразить достоверно НПС, даже если характеристики показываешь.</p>
    <p>— При некоторых условиях — да, — кивнул я, обходя растопырившегося на камнях краба с пугающим уровнем, -но это именно как Двуликий, каждый Оцифрованный не сможет.</p>
    <p>— Тем лучше, — пожал плечами Васька, — Тогда будешь НПСом, завербованным мной. Я — игрок, но скажем… инвалид, это будет как-то объяснять, что не выхожу из Игры. Что Оцифрованный, догадаться не должны, вряд ли они такие нюансы знают. Изобразить пару раз в сутки Выход во время медитации несложно. Так… я инвалид, дядюшка из Конторы… Какой и даже какого государства, уточнять не будем, помутим воду, потом дадим намёк на Америку… или нет? Позже решу.Ради «племянника» он немного подсуетился и влез в авантюру. Сам я толком ничего не понимаю, действую по указаниям Старших Товарищей, но щёки надуваю.</p>
    <p>— Тогда давай ещё так… — я вроде как «втёмную» завербован — вроде как твоим наставником в Игре работаю, — предложил я, — Но при этом догадался о сути происходящего и пытаюсь ловить какие-то собственные интересы. Пусть меня вербуют. Да и к тебе подходы могут быть: «откроют правду» на «дядюшку» или попытаются на него выйти.</p>
    <p>— Растёшь… -усмехнулся ФСБшник, — Тогда вторая маска — мы почти ничего не скрываем. Ну то есть мы вроде как НПС, но уровни и прочее предъявляем потенциальным работодателям. У тебя уровень 19, да магия с рукопашкой и оружием неплохо, плюс ремёсла всевозможные. Должны в плавание взять.</p>
    <p>— Не уверен, — перебиваю Ваську, — тут знаешь сколько таких? Мы же как Свободные Воины выступаем, а кому мы такие нужны?</p>
    <p>— А… не учёл, — поджал губы друг, — Клятву давать не стоит, да?</p>
    <p>— Ох не стоит… — я даже замотала головой, — Точнее, дать-то можно, и в Клан вступить тоже, но как обычно: вход рубль…</p>
    <p>— Выход с пулей в затылке — не обязательно буквально, но клятвы и ограничения скажутся. Ясно. То есть как Свободные Воины никак?</p>
    <p>— Ну почему же… теоретически возможно, — пожимаю плечами, — вот только здесь, ты и сам знаешь,почти все корабли Кланам принадлежат, Гильдиям, государствам. Есть «акционерные» суда, но там — сплошные мошенничества и дуэли, да и прочих сложностей хватает. Купить судно тоже можем, денег хватит. Вот только засветимся однозначно, да и не факт, что успеем отплыть.</p>
    <p>— Византий?</p>
    <p>— Да, — вздохнул я, — Купить корабль прямо сейчас мы можем, позже — никак, все распроданы будут. А за три месяца, сам понимаешь, слухи разойдутся широко.</p>
    <p>— Охо-хо… — пригорюнился Васька, даже сейчас чуточку играя на публику в виде меня — вот в жизни не поверю, что он про всё это уже не думал, — А как нам обойти такую «мелочь», как твои два Облика, не подумал? Ты в Микенах уже примелькался как Эрих, а в Византии со мной был Рейнеке-Лис. Внешность другая.</p>
    <p>— М-да… дело немного сложней, чем казалось на первый взгляд.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 18</p>
    </title>
    <p>В пещерах мы не задержались, перебравшись в Микены. Васька плетёт хитроумную комбинацию, которая должна привести нас на борт корабля, не открывая имён, что у меня, откровенно говоря, вызывает изрядные сомнения. В этот раз он не отделывался «Всё равно не поймёшь», честно рассказывая свои выкладки, но… всё равно не понимаю. Сама идея вполне понятна, как и некоторые детали, но в целом… увы и ах.</p>
    <p>— Я и не надеялся, что ты сразу ухватишь, — спокойно ответил напарник в ответ на мои вздохи. Покрутившись на жалобно скрипевшем дощатом топчане, стоявшем в номере дешёвой припортовой таверны, где мы ныне обитаем, он устроился наконец поудобней, свернувшись в такую позу, за которую, пожалуй, учителя йоги и пилатеса отгрызли бы себе от зависти любую конечность. Но ему, кажется вполне удобно… кошак!</p>
    <p>— Вась… — подал я голос.</p>
    <p>— Лёш, ну что тут непонятного? — отозвался друг с лёгкой досадой, — спи уже. Пришёл заполночь и два часа разговорами донимал. Если помнишь, я всё-таки зверлинг, да ещё и «кот». Нам спать побольше надо, чем всяким эльфам.</p>
    <p>— Да ты вкратце, — прошу жалобно.</p>
    <p>— Вот же… — недовольно заворочался он, — вся эта эльфийская непосредственность, переходящая в инфантилизм… Ладно, коротко. Не ухватишь ты потому, что не дорос. И не обижайся! Я в Конторе оперативником начинал, но очень быстро аналитиком стал. Не «чистым» теоретиком, но в основном головой работал. Научной работой, кстати, тоже занимался — ты должен это помнить. У меня только по психологии две монографии, да статей больше полусотни. По оперативной работе есть, по… А, кому я… и да, не только закрытые — я, между прочим, кандидат наук, не знал? А, да… по привычке таился, а потом замотался что-то, забыл сказать. В общем, работаю я на таком уровне, что тебе до полноценного понимания сути происходящего, несколько лет учится надо. Не вровень встать, а просто чтобы понимать, что именно я делаю.</p>
    <p>Вкратце же… — Васька вздохнул и развернулся ко мне, — Сейчас пытаюсь провернуть интересную аферу в стиле Труффальдино, только «господ» у нас будет на двое, а… уже с полдюжины наклёвывается.</p>
    <p>— Ага… — озадачился я, пытаясь переварить информацию, — причём в стиле «они знаю, что я знаю, что ты знаешь», верно?</p>
    <p>— Именно, — усмехнулся Кот, — Но это вкратце. А вот хитросплетения… извини, Лис, но ты меня забодал. Тебе не хватает академических знаний, так что разгребёмся малость с делами, и будешь учить книги по психологии.</p>
    <p>Сглатываю нервно…</p>
    <p>— Да нас с в «Рароге» учили, и до этого тоже… — зачем-то оправдываюсь я. Нет, не поймите неправильно, но я и так постоянно учусь, голова аж гудит! А тут ещё и психология… да притом, как я понимаю, не в виде комиксов для чайников, а продвинутая, для которой нужен словарь, свежая голова и запас парацетамола.</p>
    <p>— Оно и видно! — фыркнул разозлённый зверлинг, — Там уровень уж очень прикладной, упрощённый чересчур. Средненькому оперативнику за глаза, но ты ведь хотел понимать настоящие интриги? Напросился, будешь понимать.</p>
    <p>Придавливаю не вовремя влезшее эльфийское любопытство и затыкаюсь. Васька, он такой… буду учить, как ту кошку с горчицей под хвостом «Добровольно и с песней».</p>
    <p>С другой стороны, друг прав — пока есть возможность учиться у Мастера, учиться надо. Кандидат, надо же… Буду ли и дальше в разведке подвизаться, решу основать Клан или вовсе — собственное государство, такая наука точно пригодится. Хотя пригодится она в любом случае — жизнь впереди длинная — при некоторой осторожности, разумеется. Ходят упорные слухи, что такое понятие, как Окончательная Смерть, в Иггдрасиле предусмотрено. К лучшему или нет, не знаю… бывают такие ситуации, что лучше умереть. С другой же стороны… хотя есть и с третьей, и с четвёртой! Да и вообще, к окончательной смерти после оцифровки я отношусь с некоторым сомнением, скорее веря в реинкарнацию.</p>
    <p>Что там понадобиться через десять, сто или тысячу лет, предсказать сложно. Но вот то, что Васькина наука непременно пригодится… ну хотя бы вытаскивать мою тушку из передряг, куда её заведёт собственный же эльфийский инфантилизм, сомнений не было.</p>
    <p>Мысли донимали и сон не шёл. Поворочавшись, встаю тихонечко и вышел из каморки, спустившись вниз.</p>
    <p>— Не спится? — добродушно констатировал полувеликан, сидящий у входа в таверну и играющийся с дубинкой.</p>
    <p>— Да как-то да, — невнятно отвечаю поляку. Добрый парень, хотя и не назовёшь светочем ума — полукровный персонаж, да и вышибала… Хотя как водится, он считает свой план гениальным. Хм… не исключено, что так и есть, Иггдрасиль богат на сюрпризы. Да и моя неприязнь к полукровным персонажам… не исключено, что это не только логика и игровая механика, но и банальный эльфийский расизм. Вся эта нетерпимость к «неправильным» запахам только усилилась, так что… Представил себя эльфом-скинхедом с бритым черепом и в берцах, с трудом сдержал смешок, удерживая внимание на собеседнике.</p>
    <p>Нас с Васькой полувеликан считает НПСами, относится вполне дружелюбно, не пытается изображать сверхчеловека просто потому, что он игрок. Но вот если ненароком разговор касается Польши или России… Глаза Яцека стекленеют, начинаются шаблонные речи о «клятых москалях» и «Польше от моря до моря». С детства вбивали, чего уж тут — папа у него футбольный фанат, а они, как мне кажется, во всех странах одинаковые. Специфическая тусовка.</p>
    <p>И таких вот маркеров полным-полно, вести себя нужно очень осторожно. Оно и раньше на Земле было всё не так просто, а после ядерных «подарочков» ситуация обострилась. Не любят русских, американцев, соседей, ЛГТБ, мусульман… Не угадаешь, кого больше и когда у кого коротнёт.</p>
    <p>Просто если раньше такие вещи держали в себе, то сейчас как-то не очень. Многие близких потеряли, и ведь нужно кого-нибудь винить…</p>
    <p>В Иггдрасиле тоже самое — после прерванного Рагнарёка ИскИн переделал многие правила, казавшиеся разработчикам незыблемыми. Да и НПСы как будто очнулись от спячки. Они и раньше были весьма самостоятельные, но некие шоры на поведении всё-таки были.</p>
    <p>Сейчас же осталась некая шаблонность и слабое творческое начало. Зато взамен оживилась политическая жизнь. Помимо разборок между государствами и Кланами, появились какие-то политические движения и партии. Ну и расизм активизировался, не без этого.</p>
    <p>Немного задержался в трактире с вышибалой, охранявшим ночной покой постояльцев. Но первый этаж насквозь пропитался запахами еды — кухня здесь неотделима от зала. С одной стороны хорошо, хозяин более-менее соблюдает санитарные нормы. С другой — к ночи все соблазнительные запахи готовки уходят, остаётся неистребимый «аромат» сгоревшего масла в долго стоявшем мусорном ведре.</p>
    <p>— Проветрюсь по городу, — сообщаю полувеликану, вроде как по-приятельски. Яцек сонно покивал и зевнул, обдав несвежим дыханием существа, предпочитающего мясо, мясо и ещё раз мясо. Выскальзываю за порог и спешу на центральные улицы.</p>
    <p>Микены очень красивый город. Площадь больше пяти квадратных километров, широкие центральные улицы с восхитительными дворцами. Особняки вельмож и богатейших купцов, какие-то общественные сооружения — всё выглядит величественно, помпезно и очень массивно. Чрезмерно, я бы сказал.</p>
    <p>Массивность зданий объясняется легко — после очередной войны почти начисто разрушенный город, полсотни лет назад отстраивали пленные циклопы. Тогда было не до изящества, следовало успеть отстроиться, пока соседи не соблазнились и не начали новый виток войны.</p>
    <p>Успели отстроить центр города и колоссальные даже по меркам циклопов стены. А вот окраины оставили «на потом». Не вышло «потом», циклопов, изрядно к тому времени перемерших, по новому договору пришлось отпустить, денег в казне Микен не было, так что поближе к городским стенам стоят откровенные трущобы.</p>
    <p>Потихонечку, квартал за кварталом, их сносят, отстраивая нечто более вменяемое. Но процесс это неспешный, и до «моей» таверны руки дойдут явно не скоро.</p>
    <p>Но что интересно, преступность даже в трущобах Микен довольно-таки низкая, что удивительно. В предместьях — да, очень даже… Особенно сейчас, когда здесь стоит огромный флот, набранный «С бору по сосенке».</p>
    <p>В предместьях «шалят» только так, а вот за городскими стенами — нет. Жизнь в богатых кварталах стоит достаточно дорого, «шалить» там некому. А когда начинали усердствовать обитатели трущоб, жители богатых кварталов «одалживали» городской Страже своих охранников. Так что в трущобах Микен живут пусть и небогатые, но вполне законопослушные горожане. В меру.</p>
    <p>Центральные улицы освещены даже ночью, но неярко — ровно настолько чтобы не спотыкаться и видеть на десяток метров вперёд. Прохожих мало, ночная жизнь в Микенах как-то не складывается — только в предместьях всё кипит, порой даже с перебором, выплёскиваясь из котла. Зато на любой вкус и кошелёк, я бы даже сказал — самые неожиданные цены и предложения бывают, от некоторых даже я в ступор впадал пару раз. И, честное слово, некоторые такие предложения даже озвучивать не хочется. Даже для человека эпохи интернета — чересчур.</p>
    <p>Негромкие шаги стражи услышал заранее, но сворачивать и не подумал.</p>
    <p>— Моё почтение, — слегка приподнимаю шляпу. Трое дюжих мужчин-людей пялятся профессионально подозрительно, но кивают в ответ, проходя дальше. Если уж меня допустили в пределы городской черты, то считаюсь благонадёжным. И маячки на ауре, если что…</p>
    <p>— Эльф, — раздался мурлыкающий голос. Поворачиваюсь и расплываюсь в улыбке — именно это я искал. Миловидная ухоженная женщина чуть за тридцать, решившаяся на супружескую измену.</p>
    <p>— Красавица, твой вид ранил меня в самое сердце…</p>
    <p>Начинается извечный диалог, конец которого предопределён. А диалог, как аперитив…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>НТВ был в своём репертуаре: если верить телеканалу, то в стране были одни только оборотни, Злобные Чёрные Маги и прочая «веселуха». Вот поди ж ты, изменились времена, поменялись хозяева, а привычка осталась.</p>
    <p>Хотя… вроде похоже на прежнее поведение, а не совсем. Чернуха-чернухой, а подтекстом — какие мы крутые. Волколаков успешно уничтожают участковые табельными клинками. Чёрных магов, вчерашних представителей андеграунда, разрабатывают оперативники.</p>
    <p>Ильич привычно вытер лысину платком и покосился на супругу. Далеко не та лань, что в молодости, далеко… Хотя сам он и в молодости красавцем не был, да и вообще… Как только ухитрился заарканить такую? Да и сейчас очень даже ничего так…</p>
    <p>Почувствовав отклик в районе паха, директор ДК подвинулся поближе к супруге, кладя руку на полное колено.</p>
    <p>— Вспомним молодость?</p>
    <p>Супруга отмахнулась:</p>
    <p>— Уймись, охальник! Три раза с воскресения вспоминали, хватит пока! Ты как Капсулу купил, так будто помолодел: схуднул малость, да на меня запрыгнуть норовишь то и дело. Уймись, мотор-то уже с перебоями работает.</p>
    <p>Ильич унялся, тяжело вздохнув. Действительно, сердце у него не так чтобы очень, надо поберечься. Хотя с другой стороны, как начал в Иггдрасиле играть, так и ничего, всё реже и реже барахлит.</p>
    <p>Может, новые впечатления? Говорят, что они могут влиять на здоровье — как положительно, так и отрицательно. Ну да, наверное… По крайней мере, ему точно на пользу, да и Верочке-ювелирше, Петровичу. Хм…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— … случайно! — оправдывался визгливо смутно знакомый смутный голос. Он то удалялся, то приближался. Были слышны обрывки фраз, из которых ничего не было ясно. Голова не работала и сильно болела.</p>
    <p>Смутно понимаю — что-то пошло не так, и пускаю в ход старую заготовку, подготовленную в «Рароге», и доработанную позже с учётом личных шаманских Навыков. Маска выплывает из глубин подсознания, теперь в непонятной ситуации отвечать будет мелкий эльфийский авантюрист. Мелкий не по Уровню, а по духу — этакий крысёныш.</p>
    <p>Сам же выплываю из тела, используя шаманские практики. Голова начинает соображать. Точнее, не голова… но соображалка более-менее включается, хотя скорее менее. Вижу, что я-тело лежу на полу в какой-то каморке. Рядышком ссорится давешняя прелестница, которая сейчас выглядит не так уж привлекательно — обычная хабалка из трущоб. И что я в ней нашёл? Наверное, артефакт какой…</p>
    <p>С некоторым трудом возвращаюсь к обдумыванию сложившейся ситуации. Оппонент… или скорее руководитель-работодатель «прелестницы» выглядит… Нехорошо он выглядит.</p>
    <p>Обычный человек, внешне даже симпатичный. Но веет от него какой-то потусторонней жутью. И жутью, между прочим — для меня, с учётом всех приключений. Если бы не закалка… обосрался бы наверное.</p>
    <p>— … а ещё лярва, — доносится до меня, — три века уже минуло, а ничему не научилась.</p>
    <p>Человек… хотя какой он, к демонам, человек! Демон и есть! Лярва оправдывалась, но видимо, пребывание на материальном плане давалось ей тяжело. Голосок становился всё противней, а облик «тёк», уже не имея ничего общего с человеческим.</p>
    <p>С трудом удерживаюсь от попытки самоубийства, в присутствии демонов это не лучшая идея. Безымянный демон в мужском облике тем временем пренебрежительно отмахивается от оправданий лярвы. Затем шея его удлиняется, а рот начинает открываться… открываться… Зубов там явно больше, чем тридцать два. Много больше. Да и челюсти, распахивающиеся наподобие змеиных, одновременно увеличиваясь…</p>
    <p>Всё это происходит очень быстро, падающая откуда-то с потолка соринка не успела упасть. Вытягивающаяся шея, распахнувшаяся пасть… Лярву как будто всосало, а демон в мужском облике снова принял вид симпатичного мужчины. Задумчиво погладил живот, отрыгнул сыто и как-то шипяще спросил меня-тело:</p>
    <p>— И что же мне с тобой делать? Съесть? Хм… хотелось бы, но слишком многое придётся перекраивать. Отпустить… жалко. Хм…</p>
    <p>Демон как-то необычно, рывком, опустился на колени и укусил меня-тело за шею. Меня-душу как будто током ударило, влетаю в тело.</p>
    <p>— Что случилось? — опасливо спрашиваю демона, оглядываясь по сторонам.</p>
    <p>— Это тебя нужно спрашивать, что случилось, — иронично произносит очень обаятельный и симпатичный… спаситель⁈ Почему я его так воспринимаю⁉ — судя по шишке на голове, вывернутым карманам и Дурману Любви, ты ухитрился наткнуться на женщину, которая решила тебя обчистить.</p>
    <p>— Я вроде не в трущобах был, — говорю своему спасителю нерешительно.</p>
    <p>— Да и сейчас ты не в трущобах, а в одном из закутков храма Диониса. Сам заполз или затащили… — спаситель разводит руками.</p>
    <p>Долго раскланиваюсь с этим замечательным человеком, рассказывая ему свои тайны. Хотя какие там тайны… обычный эльф, притворяющийся время от времени аристократом. Пару раз везло, но сейчас как-то не очень. Спаситель смеётся весело, хлопает по плечу… Какой он хороший!</p>
    <p>Но вот он уходит по своим делам, убедившись, что со мной всё в порядке. Бреду к городским воротам. Где я там остановился? Кажется, в предместьях… Оттуда ноги сами идут к пещере. Я что, здесь жил? Ну да, наверное…</p>
    <p>Тут действие Маски проходит, начинается Откат. Болезненный, потому как «Спаситель» крепко прошёлся по Менталу, даже в уровень заглянул, все характеристики просмотрел. Хорошо ещё, что это был уровень и характеристики Маски, хотя и Откат получился прямо-таки эпический.</p>
    <p>Отошёл ближе к рассвету, часа через три. Сел медитировать и почти тут же обнаружил Метку. Очень слабую, всё-таки ставилась на Маску, а не на меня настоящего. Но… настораживает. Хотя чего я вру… страшно!</p>
    <p>Выжигаю Метку, чувствуя слабый отклик от демона. Может и зря, но как вспомню эту удлинняющуюся шею и распахивающийся рот… А теперь бегом к Ваське! Стоп! Не бегом, а весточку подать, мало ли что там такое. Может, Метка ещё не до конца или ещё что… М-мать! Вот же встрял, любитель женских прелестей!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 19</p>
    </title>
    <p>Общение по переписке затянулось на целый длинный, томительный, тревожный день. Пока отловил мальчишку, готового сбегать к Ваське с весточкой, да забесплатно, ибо ценностей при себе никаких, одна только шпага, даже кинжалы пропали. Пока Васька нашёл гонца, готового сбегать в район пещер…</p>
    <p>Да всё это так, чтоб не вызывать подозрений в шпионских играх. Но деваться было некуда, метка демона была тем ещё «подарочком». Конкретики мы не знали, но подозревали худшее. Так что решение было принято простое и надёжное, как удар ломом — посещение всех храмов Микен.</p>
    <p>Первый же храм, Зевса Ликующего, дал нужный результат — короткое жжение в шее, какая-то дымка, и всё — облегчение… Для надёжности побывал во всех храмах, что не составило труда. Пусть в Микенах их стояло больше сотни, считая самые маленькие, но службы или какое-то их подобие велись только по совершенно конкретным праздникам. Так что это напоминало посещение музеев «для галочки». Зайти, обойти храм, прикоснуться к каким-то святыням, сделать приношение богу и жрецам, выйти.</p>
    <p>— Нормально, должно проскочить без подозрений, — сказал вечером Васька, доедая жареную рыбёшку на здоровенном блюде. По вполне понятным причинам, рыба здесь стоила очень дёшево, а «сорные» сорта зачастую шли бесплатно, как «заедки» к пиву и вину. На Васькину прожорливость и тщательно выпячиваемое стремление нажраться на халяву, хозяин трактира только ухмылялся. Пудовая корзина такой вот мелочи стоила мелкую серебряную монетку, причём не все рыбаки вообще связывались с «мусорной» рыбой.</p>
    <p>— Что проскочить должно, это понятно, — отвечаю раздражённо, — перед какими-то важными делами здесь такие «экскурсии» многие проводят. А вот с меткой что?</p>
    <p>— С меткой? — зачем-то переспросил напарник невнятно, не переставая жевать, — А что с ней? Нормально с меткой, сошла. Если ты боишься каких-то демонических вирусов и прочего, то зря. Да и на ауру не могла зацепиться, ты же после храмов ещё и в жертву Ликующему себя принёс. Хм… довольно специфическая жертва — бессмертный на алтаре, который обязательно оживает. Но если местных богов такая хрень устраивает… Хотя может, жизненные силы и прочее…</p>
    <p>Друг задумался и ушёл мыслями в неведомые дали, изо рта свисал хвостик рыбёшки.</p>
    <p>— Вась, — тихонько говорю ему на ухо, — а ты не забыл… демон, лярва… Инвентарь у меня почистили…</p>
    <p>— Скверно, что уж, — тусклым голосом ответил он, проглотив рыбёшку, — Средние Миры достаточно сложны были даже без Рагнарёка, а уж после… Теперь же, с открывшимся проходом в Нижние, дела и вовсе весёлые пошли.</p>
    <p>— Да, демоны… — вздохнул я.</p>
    <p>— Если, Лё… Эрих, — поправился друг, покосившись на слугу, — если.</p>
    <p>— О как…</p>
    <p>— Именно так. Если были демоны, ситуация более чем скверная. Проход из Нижних Миров может Прорывом обернуться, а что за мясорубка тогда в Иггдрасиле будет, сам понимаешь.</p>
    <p>Сглатываю… это на Земле, сидя перед компьютером, прикольно играть за или против демонов. А когда вот вживую… не тянет, совсем. Помимо гарантированной войны на уничтожение… ведь им нужно если не «жизненное пространство», то как минимум завоевание и покорные рабы. А есть ещё и проблема с душами, как-то не тянет проверять, способны ли демонические отродья покупать их или как-то влиять.</p>
    <p>— А если это не демоны? — поинтересовался я.</p>
    <p>Васька откинулся на спинку лавки, выковыривая зубочисткой застрявшую между зубов косточку. Ответил не сразу.</p>
    <p>— То ситуация ничуть не лучше. Значит, есть менталисты, способные нагрузить тебя, с твоими Менталом. Какой он у тебя?</p>
    <p>— Уровень Ментала — 26, — ответил я.</p>
    <p>— Ага… как я понимаю, очень много для этого направления? Да ещё и редкое. Чтобы «пробить» мозги тебе, нужно как минимум вдвое больше, раз уж ты так уверен в происходящем.</p>
    <p>— Втрое, — отвечаю без лишней скромности, — чтобы ТАК пробить, минимум втрое, да ещё и подготовка нужна. Ну или артефакт какой, сообщники многочисленные. Да и… прибавь мои шаманские «фокусы», как ты выражаешься. Это должен быть прямо-таки Архимаг, причём специализирующийся на Ментале.</p>
    <p>— Даже так? — неприятно удивился Васька-Джеймс, — В таком случае ситуация ещё более паскудная. Если это не демоны, а некие земные противники, то с таким менталистом, да ещё и против нас… У неведомого врага против Конторы будут все козыри, он же «читать» нас может «на раз», да и программки в сознание внедрять. Охо-хо… Это такая жопа, что лучше бы демоны.</p>
    <p>Медленно киваю: в таком случае действительно демоны «лучше». Учитывая наиболее вероятного противника, у которого изначально понятие морали было сугубо научным термином… да и наши, собственно, не лучше, хотя и любят говорить о морали. Двойные стандарты, да… они везде и во все стороны.</p>
    <p>А теперь, быть может, этому противнику нечего терять, свои позиции на Земле и в Иггдрасиле Запад потерял резко. Вернуть прежние позиции… они за ценой не постоят, что угодно могут.</p>
    <p>— Руководство предупреждать будем, есть выход? — напряжённо поинтересовался я.</p>
    <p>— Выхода… нет, — тяжело вздохнул Васька, — есть возможность выйти на главу безопасно для нас, но очень длинно, окольными путями. И можно выйти на главу ФСБ или президента напрямую, есть каналы. Но засветимся.</p>
    <p>Тяжело сажусь на лавку. Ответственность у Васьки сейчас — врагу не позавидуешь. С одной стороны — Сердце Бога и возможность оказывать влияние на ИскИн, пусть даже опосредованно, эмоционально… Ну как-то так, точно никто не знает. С другой — то ли проход в Нижние Миры, открытый в Иггдрасиле, то ли менталист высочайшего класса, ведущий против нас свою игру.</p>
    <p>Что хуже, сказать нельзя, любой вариант одинаково плох и опасен. И нужно просчитать, какое зло окажется меньшим.</p>
    <p>— А если местные?</p>
    <p>— Хм… — напарник вытянул ноги и положил руки за голову, прикусив губу. — хм… Знаешь, это было бы не то что хорошо, но всё-таки получше демонов или игр земных спецслужб. Не факт, кончено — среди местных те ещё сволочи могут оказаться. Ордена всякие или там религиозные культы, которые повёрнуты на уничтожении игроков. Да, такие тоже есть. Но в общем с местными у нас есть шанс договориться. Чёрт, да у нас даже с демонами больше шансов на благополучный исход, чем с Западом!</p>
    <p>— Пойдём, — решительно прерываю его. Знаю Ваську не один десяток лет, если он начал фонтанировать эмоциями, вскоре пойдут самые фантастические допущения и он «зависнет».</p>
    <p>А по поводу демонов и Запада… у меня своё мнение, но озвучивать Ваське не хочу. Он службою живёт, а я — просто живу. Если он… ну то есть руководство Конторы пойдёт в ту сторону… нет, к чёрту, сразу уйду — а дружба там или присяга — дело десятое.</p>
    <p>Что такое преступные приказы, я хорошо знаю… Нюрнберг помню. Да и слить меня, если вдруг что, руководство Конторы может влёгкую, здесь и Васька, если что, не поможет.</p>
    <empty-line/>
    <p>Зверлинг не сопротивлялся и на улице немного ожил. Правда, проснувшаяся профессиональная паранойя у друга заставляла его при виде местных красот, время от времени бормотать что-то вроде…</p>
    <p>— … хороший сектор обстрела, да и танки…</p>
    <p>— … а с драконов? Да!</p>
    <p>— … интересное архитектурное решение, так и напрашивается подземный ход до Ратуши. В точку, иначе идиотизм получается, незавершённая оборона и Круг не замкнут. Руны?</p>
    <p>Пару часов спустя он немного оклемался, а после недорогого борделя и вовсе отошёл.</p>
    <p>— Всё, я в норме.</p>
    <p>— Точно?</p>
    <p>— Точно, точно, — отмахнулся друг, — и подсознание тоже работало.</p>
    <p>— Светимся?</p>
    <p>Тяжёлый вздох и Васька решительно кивает, скривив физиономию. Я же… честно говоря, чувствую облегчение. То, что мы засветимся, это проблема, и более чем серьёзная. Но проблема скорее для проекта Сердце Бога, мы же… Да как было, так и осталось. С одной стороны, опасностей из-за засветки прибавится, а с другой — Контора будет прикрывать нас. Много ли, мало ли… но будет. Да и ощущение, что за твоей спиной Империя, стоит этого. По крайней мере, для меня. Пока.</p>
    <p>Васька отправился по своим делам, я продолжил шататься по Микенам. Что интересно, иронизировал над другом и его «Сектором обстрела», а сам такой же — постоянно оцениваю, где можно удрать по крышам домов или канализационным коллекторам, где лучше не применять магию, ибо стоят специфические Плетения и Руны.</p>
    <p>— Свежие устрицы во льду! — надрывается разносчик.</p>
    <p>— Пироги! Пироги с мясом! — истошно орёт другой.</p>
    <p>Это я ненароком завернул на местный «Бродвей». Не Главная улица, а именно «гулятельно-развлекательная» — театры, кабаки, бордели рангом повыше. Здесь вообще не особо стесняются сексуальных потребностей. Особенно в Микенах хорошо мужчинам, от женщин требуется хотя бы показная скромность, у них здесь вполне официально урезанные, по сравнению с мужчинами, гражданские права.</p>
    <p>Уже темнеет, почти весь сегодняшний день я провёл по храмам. Иди ночевать в таверну рано, да и нервно, честно говоря. Лучше уж тут, на виду. Если не заходить куда-то, а просто шататься в людных местах, то и ничего. Я тут не один такой, многие разумные без особых средств фланируют туда-сюда.</p>
    <p>Кто-то развлекается таким образом, но большинство просто ищет работу. Всякую. Актёром, телохранителем, жиголо… Главное — зацепиться в Микенах. Не моё, да… Но НПСы в большинстве своём не видя в этом ничего зазорного. Как я уже говорил — к вопросам секса здесь относятся не в пример проще, чем на Земле.</p>
    <p>Не распущенность, как на Западе, особенно до Рагнарёка, сейчас там притихли малость… Да и было ли? Ну, в том виде, как нам по телевизору, а потом и на лекциях рассказывали? Что-то я ни у немцев, ни у прочих, особых извращенцев не нашёл.</p>
    <p>В Иггдрасиле же что-то вроде «невинности животных», авраамические религии с их вечным комплексом вины за всё подряд, как-то не прижились. Ну, оно и к лучшему… Когда эльфом стал, многое иначе вижу.</p>
    <p>Несколько раз меня принимали за такого же искателя, рыщущего в поисках покровителей. Эльфы почему-то пользуются популярностью как сексуальные партнёры, хотя как по мне, никаких преимуществ у нас в общем-то нет. Даже внешность в общем-то «на любителя», утончённые черты лица и худощавость по нраву далеко не всем. Обламываю вежливо, чтобы не слишком выбиваться из привычного здесь поведения.</p>
    <p>Но к сожалению, ночная жизнь в Микенах заканчивается достаточно рано. Ближе к полуночи народ рассасывается, работать остаются только бордели, на улицах сутенёры, проститутки и разумные, жаждущие секса.</p>
    <p>Плетусь в таверну и к моему облегчению, Васька уже здесь.</p>
    <p>— Сделано, — коротко объявил он, — завтра прикрытие пришлют, ну и оперативников.</p>
    <p>Облегчённо выдыхаю, да так, что гаснет стоящая на подоконнике свеча. Короткий смешок в исполнении Васьки…</p>
    <p>— Учти, если спать сегодня снова не будешь, то мне по крайней мере не мешай. Хочешь — Мирко нового сторожа на ночь нанял. Тоже из игроков, благо — эти дурни ради Кача едва ли не сами приплачивать готовы. О чём это я… сонный зевок…- А! Он по программе реабилитации, задрот какой-то. Здесь тролля отыгрывает, а на Земле не то музыкант… Короче, мне не мешай, сторожа иди развлекать!</p>
    <p>Игрок имел внешность горного тролля — из тех, что помельче, но поувёртливей, и имя Грызь. Явный «ботаник» в самом худшем смысле этого слова надувался жабой, пытаясь показать свою крутость и значимость. Подыгрываю, всё-таки это часть терапии, мне несложно.</p>
    <p>Минут через десять Грызь отходит и начинается вполне интеллектуальный разговор, довольно сюрреалистический, как по мне. То, что тролль просвещает эльфа о музыкальных направлениях, популярных на земле, напевая песенки хриплым басом, это ещё полбеды. А вот когда Грызь вспоминает, что он тролль и начинает «терапевтически» пыжиться и восклицать что-то вроде ' — Грызь недоволен' или «Грохнуть ушлёпка» и бить себя кулаком в могучую грудь, это да… сюр.</p>
    <p>Замечаю, что тролль начал «плыть» и протираю глаза. Действительно, спать пора, а то вымотался… Но Грызь продолжает «плыть», голос его тоже колеблется, меняясь от какого-то запредельного баса до дисканта. Меняется и скорость звучания — то замедленная, то ускоренная.</p>
    <p>Волосы встают дыбом, уже догадываюсь, что происходит… Прыжок в сторону от тролля получается замедленным, как будто в воде. Кастую Щит вокруг тела и на секунду оказываюсь в какой-то пустоте. Тут же понимаю, что магия не работает, точнее — работает не так, как надо.</p>
    <p>Если это всё тот же менталист, будь он демоном или кем-то ещё, значит — работают какие-то Закладки или нечто подобное. Хочу кастануть Щит, а получается… да кто его знает, что получается! Работать надо исключительно на морально-волевых, магия в таком состоянии опасней для меня, чем для врага.</p>
    <p>Грызь начинает уже не «плыть», а «течь», фигура его вытягивается… вытягивается… получаются какие-то туманные струйки. Они тянутся ко мне… а я ещё опускаюсь после прыжка… Струйки эти удушливы, одно прикосновение кажется чем-то нафталиновым, как будто они пропитывают тело ядом, вытягивают кислород из организма.</p>
    <p>Сжимаюсь в комок как на физическом плане, так и на духовном. И туже расправляюсь! Резко! Туман отлетает, снова превращаясь в фигуру тролля.</p>
    <p>Физиономия его искривляется в усмешке, слышу барабанный бой в оглушающей тишине, довольно странный, ритмичный. Через несколько секунд успеваю понять, что это бьётся моё сердце, а тишина вокруг — абсолютная.</p>
    <p>Стоит мне это понять, как к тишине добавляется и тьма, тоже абсолютная. Какой-то леденящий ужас пропитывает эту тьму. Она и есть ужас.</p>
    <p>Почему-то приходит на ум «Вначале было Слово…» и я как-то внезапно осмысливаю это понятие. Оно не христианское. Точнее — не только христианское, намного старше… Осмысливаю и Говорю:</p>
    <p>— Свет!</p>
    <p>Тьма пропадает, пропадает и тишина. Грызь падает на пол трактира, корчась в муках. Огромная туша как будто изъедена кислотой, причем местами так, будто эта кислота вырывала куски из его тела.</p>
    <p>Где было сказано Слово, появилось очень яркое пятно Света, выжигающего тени даже там, где им положено было быть. Пятно расширяется… да, расширяется от меня. Тени у стен первого этажа корчатся в каких-то муках. Даже слышу их крик. Не ушами, а… слышу, в общем.</p>
    <p>Васька! Бегу наверх, выбивая дверь комнаты, и не зря. Друг лежит на топчане, а некая Сила как будто хочет просочиться сквозь кожу. На Свет эта Сила реагирует слабо.</p>
    <p>— Борись! — ору громко, со всей мочи, — Не сдавайся!</p>
    <p>Васька то ли слышит меня, то ли сработал всё-таки Свет, но оживает. Сила исторгается организмом зверлинга. Происходит это очень быстро и одновременно медленно. Понимаю по пылинкам, что для меня оно летит как минимум в десять раз быстрее, чем положено.</p>
    <p>Васька начинает кашлять и выхаркивает комок тёмной слизи. Тут же жгу его Светом, совершенно не задумываясь над применением оного. Друг тут же открывает необыкновенно чистые глаза — такое впечатление, что вместе с этой поганой слизью он выхаркал и усталость… вообще всё плохо.</p>
    <p>— Гости? — моментально соображает напарник. Киваю, и мы тут же начинаем выбивать двери в соседних номерах. Такой погани, как с нами, не было нигде. Скорее всего, наших соседей «ели» просто «заодно».</p>
    <p>Но как бы то ни было, два трупа, не считая тролля… Ещё пятерых унесли служители Асклепия, прибывшие с похвальной скоростью.</p>
    <p>Коротко обрисовал жрецам произошедшее, не вдаваясь в подробности. Лицо главного потемнело.</p>
    <p>— Уже здесь, — коротко произнёс пожилой жрец, ничего нам не объясняя. Впрочем, и так ясно — существование демонов для служителей Асклепия не секрет и они их не любят. Хоть какая-то положительная новость.</p>
    <p>Суета была до самого рассвета. Жрецы, стража, коллегия магов с озабоченными лицами обменивающаяся непонятными, высоконаучными терминами. Наконец — наши.</p>
    <p>Точнее — по жесту Васьки я понял, что кто-то там в толпе наш связник. Кто это был, так и не понял, не исключено, что НПС. Контора, она такая…</p>
    <p>Через час прибыли наши, уже вполне официально. Но прибыли не как прикрытие для нас с напарником, а как вполне официальная комиссия, встревоженная явно не рядовым происшествием.</p>
    <p>Стражи начали было метать глазами молнии и орать ' — Кто посмел!«, но их быстро утихомирили как маги, так и жрецы. Служивые 'сдулись» и действовали дальше без «огонька». Но оно и понятно — дело явно мистическо-магическое.</p>
    <p>Нас допрашивали, опрашивали… Приходилось повторять одно и тоже много раз. Вроде бы глупость, но нет — отвечал порой разными словами и вспоминал произошедшее под разными углами. Получилась достаточно достоверная картина. Наверное.</p>
    <p>Конторская группа, какое бы официальное прикрытие она не имела, была очень пёстрой. Несколько оперативников, с полдюжины силовиков и… священники. Причём это были как представители авраамических религий, так и буддисты, шаманисты, язычники…</p>
    <p>Христиане, мусульмане и раввины вскоре удалились, толку от них не было — ожидаемо. На Земле после поставленной на паузу Третьей Мировой и проснувшейся магии они что-то умели, а вот в Иггдрасиле все их молитвы оставались только словами. Так что в такой вот «Группе быстрого реагирования» они были скорее на всякий случай, потому как по инструкции положено.</p>
    <p>Наконец от нас немного отстали, лезу в Настройки.</p>
    <p>Уровень — 19+1, итого 20</p>
    <p>Мана — 121+29, итого 150</p>
    <p>Мудрость — 40+15, итого 55</p>
    <p>Удача — 77+20, итого 97</p>
    <p>Слава — 22+10, итого 32</p>
    <p>Свободных очков — 37 (оба Лика)+11, итого 48</p>
    <empty-line/>
    <p>Ментальная магия — 26+8, итого 34</p>
    <p>Свет — 11+ 50, итого 61</p>
    <p>Несущий Свет.</p>
    <p>Смотрю на Ваську и понимаю, что у него тоже получилось прокачаться. Вид у напарника совершенно ошалелый.</p>
    <p>' — Два Уровня' — Шепчет он одними губами. Киваю и показываю один.</p>
    <p>Ох… всё бы хорошо. Но что-то мне такие вот приключения не нравятся.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 20</p>
    </title>
    <p>— Не нравятся мне такие приключения, — упёр Васька мои мысли, — ох как не нравятся…</p>
    <p>Друг всегда был достаточно религиозен, и все эта демонология вызывала в нём вполне определённые опасения. Тем более, что я-то справился с нападением сам, а он — с моей помощью. Так что уверенности в собственных силах у него не наблюдалось. Впрочем, у меня было немногим лучше.</p>
    <p>Встреча с лярвой меня немного «прокачала», и это не только про уровни, но и про настороженность. А тролль-музыкант, хотя и казался странным, но прикольным парнем, всё равно подспудно вызывал ощущение неправильности. Не потому даже, что я такой проницательный, а скорее из-за недавних приключений.</p>
    <p>Ное стьи приятные новости. Относительно. Так, мы сумели более-менее достоверно залегендировать общение с представителями Комитета. Они ухитрились провернуть всё так, что познакомили нас служители Диониса, да и интерес Комитета к жертвам нападения демонов вполне оправдан.</p>
    <p>Правда, само происшествие вызвало чрезмерный интерес к нашим персонам в определённых кругах, так что мы с Васькой пусть и не засветились как агенты спецслужб Земли, но вот перед спецслужбами Иггдрасиля засветились — как профессиональные убийцы. Магистр оффиция всё-таки был вполне значимой персоной.</p>
    <p>Точнее — засветился я, Ваську с его относительно невысоким Уровнем посчитали в лучшем случае достаточно перспективным учеником. Ну или этаким средством отвлечения,едва ли не расходником, хотя и с некоторыми перспективами.</p>
    <p>— Они всерьёз так считают, — веселился напарник, читая донесения агентов.</p>
    <p>— Бред… бред же, — смотрю на Ваську удивлённо. Тот улыбается…</p>
    <p>— Разница в классе, понимаешь? — в исполнении юного зверлинга привычная Васькина гримаска многомудрого мужа смотрится забавно, но… сам такой иногда.</p>
    <p>— Ага… то есть им подкинули обманку, что ты у меня наживкой работаешь? — принялся рассуждать я, — Дескать, на поверхности я главный, но если присмотреться внимательно — ты… Но это «для дурачков», ведь «по-настоящему умные» понимают суть… Так как-то?</p>
    <p>— Запутанно изрядно, но верно, — Васька вгрызся в яблоко, уже третье по счёту,отчего его речь стала немного невнятной, — Есть и ещё один слой, вроде как мы с тобой оба — отвлекающие агенты. На самом же деле, нас используют втёмную некие силы. Мы о том и сами не подозреваем, искренне считая себя свободными, а на деле — марионетки.</p>
    <p>Видя мою озадаченную физиономию, друг заливисто расхохотался.В новом теле, к слову, он не только изрядно поменялся внешне, но и начал меняться ментально. А зверлинги, к слову, особенно «кошачьи», как Васька, отличаются крайней самостоятельностью… так что там будет с работой на Контору — будем, как говорится, поглядеть.</p>
    <p>— Это что! — продолжает друг, не подозревая о моих мыслях, — Ты бы слышал, какие завиральные идеи выдвигали! Пересказывать это бред не буду… Ладно, потом как-нибудь, время когда будет. Но в общем — мы вбросили несколько схем, а местные сами накрутили столько вариантов, и так креативно… Некоторые идеи даже на вооружение взяли.</p>
    <p>— Погоди, у местных как раз с творческим началом не очень?</p>
    <p>— Не очень, — слышится хмыканье, — я бы даже сказал «очень не». Но если взять уже готовую схему и накрутить к ней какие-то шаблоны простым перебором вариантов, то ничего, справляются. Ну и игроки помогают, не без этого.</p>
    <p>Игроки, это да… Некоторые индивидуумы, которые на Земле всячески осторожничают, в Иггдрасиле почему-то теряют тормоза и лезут в каждую щель. Причём делать какие-то прогнозы было проблематично. Игроков «несло» порой так, будто после входу в Игру у них вырезали какие-то части мозга, отвечающие не только за осторожность, но и за рассудительность.</p>
    <p>Влезть в политику, вплоть до свержения короля, потому что не понравилась его внешность? Запросто! Причём в числе заговорщиков мог оказаться игрок с вполне мирной специальностью музыканта или садовника.</p>
    <p>Причина… да простая, раньше Игроки проходили достаточно жёсткий контроль, многим Игра противопоказана в принципе. Но после Рагнарёка в Иггдрасиле потребовалось «мясо» из игроков. Первыми открыли свободный доступ на Западе — буквально всем желающим, были бы деньги на Капсулу.</p>
    <p>Пришлось сделать ответный ход и России с Союзниками. У нас допуск был пожёстче, со справкой от психиатра. Но справка это обозначала прежде всего то, что игрок не будет «творить добро» на Земле, на Иггдрасиль гарантии психиатров не распространялись.Да и взятки… куда ж без них в родном Отечестве?</p>
    <p>В итоге масса игроков в Иггдрасиле принимает Игру как реальность, но… не до конца. Они испытывают здесь настоящие эмоции, но как бы и «не по-настоящему». Вроде как они здесь полубоги, которым не только можно, но и должно перекраивать Миры по своему разумению. Если при этом страдали посторонние, ничего страшного, зато ИМ стало чуточку удобнее. ОНИ — Центр Иггдрасиля.</p>
    <p>«Движуха» в Игре от этого возросла многократно, но когда ты живёшь в этом Мире и не можешь из него выйти, к чёрту такую радость! «Ловить возможности» и раньше было несложно, теперь же вокруг было сплошное «Время перемен». Перекраивались Империи, рушились и возникали Ордена, появлялись и пропадали политические партии и общественные движения. «Веселья» много.</p>
    <p>— Игроки, хм… здесь-то мы надолго? — поинтересовался я.</p>
    <p>Васька беззаботно пожал плечами и подошёл к витражному окну, выходящему в сад. Уткнувшись лбом в стекло и прикрыв глаза, он произнёс:</p>
    <p>— В этой усадьбе — не знаю, скорее всего это только первый наш приют перед отплытием в Новые Земли. После нападения нами заинтересовались. Ну и… моя заготовка по «Труффальдино» оказалась готова куда раньше, чем я рассчитывал. Единственное, теперь сеть наших мнимых хозяев будет куда сложнее и запутанней.</p>
    <p>С досадой сплёвываю в камин, Васька поворачивается и виновато разводит руками. Он в курсе, что чрезмерно запутанные схемы опасны, но что поделать, так сложилось.</p>
    <p>— Ладно хоть слугами притворяться не приходится, — замечаю философски, — пусть даже ранг у нас невнятный, но хоть что-то.</p>
    <p>Хмыканье в ответ…</p>
    <p>— Это пока не нужно, как там обернётся дальше, угадать сложно, — «утешил» меня друг, — Не мы же одни схемы выстраиваем, местные тоже вовсю стараются. Всё может быть — от выноса ночных горшков, до взлёта в число первых лиц Экспедиции.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Колись, Ильич, — по свойски брякнула главбухша, — что жрёшь? Что за витамины у тебя, что помолодел так? А то смотри… Тося вот, с конфетной фабрики бухгалтерша, толстая такая… Ну ты её знаешь. Вот она в своё время тайские таблетки пила, а оказалось — глисты там. Похудела конечно,нопечени хана настала, долго лечилась от последствий. Да и вес набрала ещё больше, жирнющая стала, свиноматка настоящая — даже когда сидит, дышит с трудом.</p>
    <p>— Да бог его знает, Томочка. Вроде ничего серьёзного, просто благоверная моя сказала, что раз уж я Капсуле лежать буду неподвижно часами, то за здоровьем надо следить. Я ей про массаж прямо внутри Капсулы, про сокращения мышц… Но ты же знаешь мою, как упёрлась… Так что теперь ещё и кушаю полезную еду. Невкусную, но полезную. И физкультурой занялся, суставной гимнастикой. Вот всё вместе наверное и сказалось.</p>
    <p>— Ну не хочешь, не говори, — поджала ярко накрашенные губы женщина, — так бы и сказал, что пьёшь гербалайф какой. А то вишь ты, ЗОЖник нашёлся.</p>
    <p>Когда подчинённая вышла, Ильич покрутился перед зеркалом. Ну… похудел, это да. Двигаться легче стало, но это вес ушёл, понятно. А что помолодел… Или он просто к физиономии своей не приглядывался? Очень может быть: читал ведь он где-то, что нормальный мужик подсознательно считает себя выше, сильнее, привлекательней и моложе, чем на самом деле. Может, когда мельком глядел в зеркало при бритье, подсознание выдавало «улучшенный» вариант? А сейчас, когда приглядываешься, то и нормальным кажется морда лица, даже если и правда помолодел чутка.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>В особняке мы не задержались. Да что там, мы и имя его владельца не знали! Звучит бредово, но когда вокруг сплошь архонты, сенаторы и богатейшие купцы, не желающие светить своё имя, сделать это не так уж и сложно. А ещё — Главы Кланов, магистры всевозможных Орденов…</p>
    <p>Нас в общем-то и не спрашивали о желании сотрудничать. Процедили несколько благосклонных невнятных слов, махнули рукой слугам… И кто там цедил эти слова, у кого мы дома… Понятно только что против ТАКОЙ силы не попрёшь, можно только повиноваться.</p>
    <p>Ну то есть наши Легенды предполагали такое поведение. Кого-то это обманывало, кого-то нет, но вокруг наших тушек завертелась интрига, в который мы были лишь частью гигантской головоломки. Было бы обидно чувствовать себя этаким мурашом, если бы не знание, что вся эта гигантская интрига вертится в основном усилиями Васьки.</p>
    <p>Один дом, второй… Где—то мы жили по нескольку дней подряд, где-то — обедали вместе с предполагаемым хозяином дома и его гостями в качестве этаких зверушек, после чего ночевали совершенно у другом месте.</p>
    <p>Бесит! Всё бы ничего, но нельзя толком тренироваться — ни в магии, ни в рукопашке.</p>
    <p>' — Нельзя показывать козыри!' — мысленно передразниваю напарника. Понимаю, что не стоит — так ему легче крутить интригу. Но бесит! Из развлечение только фехтование, но далеко не во всех домах или усадьбах нам открывают оружейную и тренировочный зал, не говоря уже о подходящих спарринг-партнёрах.</p>
    <p>Чтение… с этим ещё хуже, библиотеки с чем-то серьёзным от нас закрыты, допуск дают только к развлекательной литературе — довольно слабенькой на Иггдрасиле, между нами. А уж после того, как сгорела большая часть, и подавно.Урывками читаю всякие географические и этнографические труды развлекательного характера, всё польза, авось и пригодится.</p>
    <p>Прекрасно знаю, что «маринуют» нас специально: смотрят — как мы поведём себя в некомфортной ситуации. Из развлечений только дрессура Васьки, отчего характеристики друга взлетают как на дрожжах. Но вообще-то ничего серьёзного — то ремесло новое помогу открыть, то совершенствую навык владения мечом.</p>
    <p>Но у Васьки, несмотря на все его достоинства, класс воинского мастерства едва ли не порядок ниже моего, так что возиться с ним не слишком-то интересно. Нет, если бы можно было гонять по-настоящему, составив чёткую программу, дело другое. А урывками… не люблю бестолковщину.</p>
    <p>Полтора месяца спустя появилась какая-то определённость. Васька провернул ряд операций, в результате которых у нас появился официальный «хозяин» — Перикл, один из архонтов Афин. Мы переехали в порт, в один из воинских бараков. Условия там оказались получше, чем в особняках — потеснее, погрязнее, попроще пища, но куда как свободней.</p>
    <p>Начались относительно нормальные тренировки с гоплитами. Только если на Земле это были тяжело вооружённые пехотинцы их «хороших семей», то здесь — просто отборные бойцы из «хороших семей». Из нас пытались сделать какое-то подобие отряда. Подобие — потому как никто толком не знал, какие задачи будут стоять перед гоплитами Перикла.</p>
    <p>В итоге то гоняли строем на открытой местности, то изображали бой в городских условиях россыпью, то тренировали абордаж. Получало одновременно хорошо и скверно. Хорошо — потому как «зелени», вроде Васьки, было мало, да и те толковые. Плохо — потому как воинство сильно напоминает польскую шляхту с её своеволием.</p>
    <p>Индивидуальное мастерство порой зашкаливает, а с остальным — не плохо, а очень плохо!</p>
    <p>Дисциплина аховая, да и дуэлей хватает. С нами не связывались: кого-то останавливают шепотки, что мы на особом счету, кого-то интриги Васьки. Но по большому счёту мы просто были никому неинтересны, местные сводили старые счёты, порой многовековые.</p>
    <p>Вся эта «шляхта» тесно связана с более серьёзными фигурами родственными или вассальными узами. И как водится, они крутили интриги: как самостоятельные, так и по поручению покровителей.</p>
    <p>Забавно, что «надувать щёки» и делать «намёки на намёки» в ряде случаев приходилось мне. А ещё более забавно, что даже напарник не всегда знал — кто же эти люди (в парочке случаев нелюди) и чего они хотят.</p>
    <p>— Дурачки, — отмахнулся он. Но видя, что я жду более развёрнутого ответа, вздохнул показательно и пояснил:</p>
    <p>— Я могу вести сразу несколько… Да чего там несколько, несколько десятков дел. Но всерьёз работаю над одним-двумя, остальные так, пунктиром. Ставлю… как бы тебе… маркеры, что ли, в определённых местах, да отслеживаю ситуацию. Далее просто посматриваю на эти маркеры и корректирую свои планы, глядя на их изменения. Нужно если — подключаюсь и пытаюсь поправить ситуация в нужную сторону.</p>
    <p>— Ну понятно, как иначе-то, — покивал я, — Даже в армии так: нужно не отслеживать всё самому, а просто контролировать некие ключевые вопросы и «держать руку на пульсе». И с подчинёнными властью делиться, не без этого. Если всё на себя завязать… Да нет, глупо слишком.</p>
    <p>— Да? — друг усмехнулся криво, — А эти пытаются сразу десяток-другой дел вести, да всё сами, да всё всерьёз. В итоге разрываются на части и ничего не получается, только путаются сами. Да и дела начинают «перекрещиваться» одно с другим, им так проще кажется, «многостаночники» хреновы.</p>
    <p>— Ерунда какая-то получается, — озадачиваюсь я, — они же тут все знатные сплошь. В смысле, выходцы из не самых простых семей, уж такому-то учить должны с пелёнок.</p>
    <p>— Должны учить и даже учат, но не всем даётся. Да и масштаб, между нами, мелковат. Мелковат, мелковат, не вскидывайся. Это только со стороны кажется, что все эти аристократы — сплошь мастера интриг. На самом же деле сословные ограничения играют большую роль, ну и клановость. Вроде бы поле деятельности большое, но в реальности у каждого своя «делянка», которую они и окучивают поколениями. Шаг вправо, шаг влево — чужая территория. Куда-то нельзя соваться потому, что есть сословные барьеры. Куда-то — потому что землячества, или кланы…</p>
    <p>— И получается, что местные — даже наши нынешние сослуживцы, считают себя мастерами интриг и большими умниками, которые сидят этакими пауками в центре паутины. А стоит ситуации чуть-чуть выйти за пределы привычного, как они в ней не ориентируются, но по прежнему считают себя знатоками? — удивлённо озвучил я.</p>
    <p>Васька засмеялся…</p>
    <p>— Ты даже не представляешь, как легко с ними работать! Есть свои сложности, и достаточно много. Но в общем… Почти все считают себя мастерами интриг, хотя это далеко не так. А когда буквально все плетут интриги… Причём в одной семье может быть несколько сторон, представляешь⁈ Семья целиком поддерживает одно, муж потихонечку — что-то другое, жена — третье…</p>
    <p>— Против Школы никак? — Засмеялся и я.</p>
    <p>— Никак!</p>
    <p>— Уверен?</p>
    <p>Васька неожиданно стал серьёзным и сказал негромко:</p>
    <p>— Школы-то у них нет, за это ручаться могу. Но все эти Кланы и Ордена, Храмы… многого стоят. Завалященький может быть Орден, а где-то в глубине, в архивах, такое подчас бывает… Прибавь все эти Пророчества, Аватаров различных божеств, хранимые веками тайны, которые может озвучить только невинный девственник тридцати девяти лет отроду на закате Багровой Луны… М-мать! Это как если бы ты играл в шахматы, а партнёр внезапно вскочил и начал танцевать. А все присутствующие кивают этак понимающе — дескать, ну он же голубоглазый брюнет,а сегодня полнолуние,чего ж тут непонятного? И ведь понимают! Местные в этих Пророчествах, Тайнах, Обетах и божествах с детства, у них мозги по другому работают!</p>
    <p>Да уж, перевернуть всё с ног на голову, потому что неграмотному пастуху было виденье после мухоморовки, для местных это на раз. А именно с ними мы сейчас и работаем…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 21</p>
    </title>
    <p>Несмотря на вполне официальное неравенство в Греческих Анклавах женщин и мужчин, маги стоят особняком. Ну и наёмников среди женщин хватало хватает, хотя не то чтобы очень много.</p>
    <p>Вообще, неравенство скорее подчёркивает сложившийся порядок вещей, так-то сильная женщина вполне могла стать у «руля», в том числе и официально. Делается это через разные «надстройки» в законах и обычаях, но в общем и в целом, базируется на силе, будь то воинское или ремесленное мастерство, магия, образование или умение зарабатывать деньги вообще.</p>
    <p>Поэтому в казармах гоплитов есть и женщины, причём что характерно — вперемешку с мужчинами. По каким-то причинам они предпочитали жить среди «своих» мужчин, даже если это и доставляло им неудобства. Было и несколько отдельных, чисто женских подразделений, но они «не котировались»…</p>
    <p>… а думать о том, что женщины-гоплиты живут «в бочке с огурцами» можно, но высказывать эти думки вслух не стоит. Право Силы никто не отменял, а мораль… ну, авраамические религии здесь не котируются, зато какие-нибудь вакханалии и сатурналии, с ритуальным, а то и групповым сексом — цветут. Как это сочетается с приниженным положением женщин и моральными принципами, я до сих пор толком и не разобрался. Пытался читать литературу по истории Греции, но там достаточно много нестыковок и легенд, а здесь, в Иггдрасиле, эти легенды наложились ещё и на мнение разработчиков, так что греческие, римские и прочие полисы для меня пока не слишком понятны. Пока принимаю как есть, впитываю информацию и пытаюсь анализировать, но выходит, честно говоря, не очень.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Истерички, — Мари перехватила у меня сигарету и жадно затянулась, — уф… после хорошего траха — самое то… Сейчас бы ещё выпить…</p>
    <p>Встаю, сверкая голой задницей, и лезу за бутылкой.</p>
    <p>— И вино есть⁈ — восхитилась она, — Ну ты и… сухой закон же в казармах, как пронёс, да ещё и сюда⁈</p>
    <p>Пили прямо из горла, косясь на хлипкую дверь кладовки. Нашумели мы изрядно, да и очередь… Ну да, мест для «потрахушек» было мало, а желающих — много, так что существовала вполне классическая очередь из парочек. Или более экзотических сочетаний — женщины-воительницы, а тем более игроки, на понятия морали в Иггдрасиле часто «забивали» — это ж вроде как «не взаправду»… Ну и в целом мораль здесь более гибкая, чем на Земле.</p>
    <p>Второй «раунд» был бурным и достаточно быстрым — в дверь уже стучали. Вышли умиротворённые и потные, но сразу по душевым не разошлись, хотелось немного душевного общения. Я снова вытащил сигареты, закурили.</p>
    <p>— Истерички они, — повторила Мари, продолжая прерванный разговор, — все эти женские подразделения. Там каждая вторая — долбанутая. Не феминистка самого ярого пошиба, так жертва изнасилования, а то и просто — боится такового заранее. Такие «тараканы» в головах, что диву даёшься.</p>
    <p>— А среди обычных наёмниц как? — вяло поинтересовался я, поддерживая беседу.</p>
    <p>— Таких как я? Всякие есть, — целительница сделала очередную затяжку, — долбанутых тоже хватает, но поменьше. Я вот целительница, есть магички… всякие есть. Но разница между нами в том, что мы выбираем компанию, ориентируясь прежде всего на профессионализм. Ну или на дружеские чувства, это кому как удобней.</p>
    <p>Наёмница говорила немного сумбурно, но достаточно интересно, хотя я и думал, что знаю всё, но… нет. По её словам, в чисто женских подразделениях чаще всего рулят феминистки из самых отпетых и отбитых. Из тех, что изначально воспринимают мужчину как низшее, во всём виноватое существо. Эта точка зрения быстро пропитывает новеньких. А когда отношение к мужчинам столь одиозное, там и до проблем недалеко — начиная от склок на ровном месте, заканчивая ударом в спину мужчинам. Причём неизменно объявлялось, что это был «Превентивный удар».</p>
    <p>— Среди мужчин много таких, что с «бабами» в одном подразделении воевать не хочет, — сообщаю для поддержания разговора.</p>
    <p>— А… — отмахнулась Мари, — это другое. В основном из-за феминисток и не хотят. Ещё среди «амазонок» очень много охотниц за мужиками. Не столько воюют, сколько мужа подыскивают — удобного, как разношенные сандалии, чтоб и обеспечивал, и прихоти её выполнял, но при этом был «Альфой» среди других мужчин. Кто-то из воинов нормально на это смотрит, а других бесит. Не столько даже из-за понимания, что он — добыча, сколько, наверное, из-за количества мужиков у таких охотниц. Кому-то на это всё равно, а кого-то триггерит, среди мужчин долбанутых не меньше, только на свой лад.</p>
    <p>— Люди вообще странные, — замечаю философски, — у нас вот женщины нормально воюют.</p>
    <p>— Сравнил! — усмехнулась она, — У вас по сути Кланами воюют, семьями. Так?</p>
    <p>— Ну…</p>
    <p>— Вот тебе и «Ну», — передразнила целительница, — У людей, когда воевать приходится таким вот образом, всем народом, тоже особых проблем нет. Когда вокруг родня и друзья, кто будет обижать друг друга? Я же тебе про философию профессиональных воительниц говорю, наёмниц.</p>
    <p>Слова Мари были достаточно спорными, но своё мнение предпочёл придержать. Знал уже, что целительница сцепилась с Леди Винтер, возглавляющей один из таких женских отрядов. Ну и наговорили друг другу много лишнего, чисто по женски…</p>
    <p>Много чего наговорили! А с учётом того, что Мари местная, а Леди Винтер, как ясно из ника, игрок, разница с восприятии мира колоссальная.</p>
    <p>А мне-то зачем спорить? Красивая женщина, интересная собеседница, хорошая любовница. Последнее особенно важно, поскольку с территорий казарм нас в последнее время выпускали только на полигоны, а женщин в казармах почти на порядок меньше, чем мужчин. Вдобавок Мари взялась учить меня своему ремеслу. И пусть это направление имело у меня аж 32 Уровень, но у Мари зашкаливал далеко за сотню. Плюс опыт больше двухсот лет…</p>
    <p>Учит прежде всего мелким хитростям, которые приходят с опытом. Не столько даже хирургии или там снятию проклятий, сколько правильному подходу к пациентам. Как определить сложность заболевания или ранения простыми методами. Разговорить, добиться откровенности — причём быстро, не устраивая сеанс психотерапии. Грамотному взаимоотношению с коллегами, пациентами, гильдией. Много полезного, в общем. Взамен потерпеть нечастые «закидоны»… ерунда.</p>
    <empty-line/>
    <p>— Смотреть надо, куда идёшь, — укоризненно заметил щеголеватый воин с тонкими усиками на холёном лице. Стоя чуть в стороне от двери в трапезную, он несколько демонстративно держался за бок.</p>
    <p>Не пытаюсь оправдаться, хотя в случившемся воин сам виноват — вылетел как-то неожиданно, буквально подставился. Молча прижимаю руку к сердцу и кланяюсь, признавая свою вину. Обычно этого хватает… но не в этот раз.</p>
    <p>— Эльфы всегда такие торопыги? Некрасиво так набрасываться на людей, — продолжается выговор.</p>
    <p>— Прошу прощения за неловкость, — снова кланяюсь я.</p>
    <p>— Не прощаю! — тоном оскорблённой невинности заявляет воин. Тут же подтягивается «Группа поддержки» и внезапно выясняется, что «Злонамеренный нелюдь» не в первый уже раз делает «Порядочным людям» мелкие пакости.</p>
    <p>— Терпение лопнуло, — работает на публику обиженный воин, — ну сколько можно? Пакости мелкие, вроде и сказать нечего — случайно. Но когда раз за разом… умелый воин не позволит себе таких случайностей.</p>
    <p>Попытка оправдаться и как-то перевести тему не проходит, группа поддержки работает умело, раздёргивая мои слова и всячески их выворачивая. В ход идёт мимика, жестикуляция, к сказанным мной словам группа поддержки добавляет свои.</p>
    <p>Ситуация поганая… дело даже не в предстоящей дуэли, а в том, как она будет подана. Меня выводят этаким расистом, который спать не может, не унизив перед этим людей. Но присутствующие вывели нелюдя поганого на чистую воду!</p>
    <p>Васька смог бы… нет, в данном случае и он бы не смог оправдаться, ситуация хорошо подготовлена, роли отрепетированы, группа поддержки высокопрофессиональна.</p>
    <p>— Людей не люблю⁈ — перебиваю его громко, — вот уж ложь! Я просто мужеложцев терпеть не могу, как и все нормальные эльфы. А ты, Не уважаемый, относишься к таковым.</p>
    <p>Глупо, очень глупо… в нормальной ситуации не стал бы пороть подобную чушь. Но сейчас нужно хотя бы частично перебить «расизм». Хоть какая-то альтернатива версии моих врагов… Глупая, умная… Но «в народ» пойдёт не только версия об эльфийском расизме, но и «банде мужеложцев». Хоть что-то.</p>
    <p>Говорю громко, грязно, сумбурно. Собираю «в кучу» самые нелепые подозрения и слухи. Группа поддержки холёного превосходит меня по всем статьям, они последовательны и логичны. Но существо, считающее себя разумным, непременно зацепится за их чрезмерную логичность и мой сумбур.</p>
    <p>— Дуэль! — побагровев, орёт холёный — не столько из-за обвинений в мужеложестве, кого этим в Иггрдрасиле шокируешь, сколько понимая, что, в глаза подтянувшихся зрителей, начинает проигрывать словесную перепалку, и теперь его позиция выглядит не столь однозначно, — Я, Дука Скалиот из Вардаса, вызываю тебя на бой до смерти!</p>
    <p>— Я принимаю вызов! — в отличии от него, имени и титулов не сообщаю, что можно трактовать двояко — и как желание сохранить инкогнито в силу разных причин, и как неуважение к сопернику.</p>
    <p>Традиционное вмешательство офицеров, напоминающее о запрете дуэлей ничего не дало. Вешать победителей не будут, но штрафные санкции обязательно последуют. Какие, зависит от фантазии и доброй воли начальства. От банального денежного штрафа, заканчивая внесением в Чёрные Списки каких-то городов.</p>
    <p>Дуэльный кодекс воинских отрядов был достаточно прост: сражаться на личном оружии. Порой это были довольно дикие поединки, в Круг мог войти закованный в латы паладин с секирой против бездоспешного целителя со шпагой. Но таковы здешние реалии, и не мне о них жалеть. Хотя… мог бы я раскрыться и сражаться с Дрыном, это ещё не факт, что против меня выстоял бы паладин в артефактных доспехах!</p>
    <p>Круг очертили сразу, довольно символический, впрочем. Обычное пустое пространство между зданиями двухэтажных казарм, на каменных плитах плаца.</p>
    <p>— Зрелище, — довольно хохотнул кто-то в толпе, — пространства много, видно будет хорошо.</p>
    <p>— Я в казарму, к окнам на второй этаж! — Отозвался дискант, — как раз Ласкарь дежурит, пустит.</p>
    <p>Вижу в толпе злое и напуганное лицо Васьки, но зверлинга быстро затирают куда-то вглубь. Настроение поганое — не то чтобы боюсь смерти, с Воскрешением это не проблема. Но официальная дуэль позволяет подгадить очень крепко. Условия дуэли мною не были оглашены — «зашумели» члены группы поддержки. Так что получается, что условия я как бы отдал на откуп холёному Дуке. А что какая-то гадость в «рукаве» у того имеется, сомнений нет.</p>
    <p>Озвучены условия дуэли… ну кто бы сомневался, подлянка есть.</p>
    <p>— … два Уровня вниз для проигравшего, — ещё раз повторяет офицер, брезгливо глядя в пространство. Соглашаюсь… а куда бы я сейчас делся? Не тот случай, чтобы признать свою неправоту или признать себя побеждённым. В воинских отрядах нравы попроще — за «Недостойное поведение» посадят верхом на ограду до самого вечера или даже утра, а потом объявят недостойным в храмах и на Форуме. После такого только в разбойники идти, ну или уезжать далеко-далеко.</p>
    <p>Так что настроение самое пессимистичное, профессиональный бретёр в противниках, это ой. Как воин он может быть и не лучше меня… хотя и это не факт. Но «заточенность» под поединок есть у всех бретеров. И сам поединок подготовлен…</p>
    <p>Стоим на горячих от солнца каменных плитах плаца, вокруг гомонящая толпа, делающая ставки. Оба без рубашек, только в обуви и штанах, ну и перчатки для фехтования. У меня из оружия шпага и дага, у Дуки — двуручный меч и гибкая сабля в ножнах, обёрнутых вокруг пояса.</p>
    <p>— … два золотых на Дуку!</p>
    <p>— Пять к одному! — откликается самоназначенный букмекер.</p>
    <p>— Ааа… давай! Что-то эльф больно худосочный. Дуку я знаю, а этот… Может, маг он и хороший, но сталь против стали… нет, на Дуку.</p>
    <p>Начинаем сходится… выставляю шпагу вперёд и кружу вокруг мускулистого эллина, раскручивающего двуручник. Шпага против двуручника, вариант достаточно хреновый. Для меня.</p>
    <p>Теоретически я могу убить его одним выпадом, но это именно теоретически. Мало точно попасть… так мы ещё и в Иггдрасиле, здесь почти каждый наёмник более-менее высокого ранга воскресал не один раз. И все эти «Посмертные удары», которые может нанести воин с клинком в глазнице или и разрезанным сердцем, редкостью не являются.</p>
    <p>А вот если я попаду под двуручник… никаких Посмертных ударов от меня уже не будет. Да и сам двуручник не так уж и тяжёл, против шпаги он достаточно эффективен. Это не «лом» как принято считать, а прекрасно сбалансированное оружие, которым можно фехтовать по-настоящему.</p>
    <p>Короткий выдох Дуки… успеваю увернуться от тяжелого клинка бретера и сделать выпад. Но эллин тоже уворачивается, тут же переходя в контр атаку.</p>
    <p>Двуручник крутится как лопасти вертолёта, но поймать момент и сделать выпад проблематично. Дука постоянно демонстрирует нестандартные ходы.</p>
    <p>Он то и дело перехватывает за середину клинка рукой в специальной перчатке, после чего следует длинный выпад, отбить который не так-то просто — клинок слишком тяжёл. Увернуться проще, но и тут подвох… В отличии от шпаги, выпад двуручника слишком легко превращается в рубящее или режущее движение.</p>
    <p>Выпад! Успеваю увернуться и уйти в сторону низким перекатом, хлестнув клинком по ногам Дуки. На высоких сапогах бретера появляется полоса от шпаги, кожа василиска не пробита.</p>
    <p>Звон двуручника о плиты плаца, высекающий искры удар, но я уже вскочил. Хвост Дракона… но попытка подсечь ноги Дуки едва не сделала меня одноногим.</p>
    <p>Прикусываю губу… попробую руку поразить. Не насмерть, но хоть как-то… Хотя нет, не стоит — перчатка до локтя на левой руке из той же кожи, что и сапоги.</p>
    <p>— Дука! Дука!</p>
    <p>Толпа скандирует, мой противник выглядит куда более выигрышно, я пока мечусь по Кругу зайцем. Перехожу в атаку, взвинчивая скорость до предела. Дука скалится зло, обивая все выпады.</p>
    <p>Всё, что я смог сделать — это хлестнуть его клинком по рёбрам, уходя от меча. Получилось неплохо, мышцы разрезаны до кости. Но ранение не самое опасное, тем более что бретер переходит в наступление, и… я понимаю, что до этого он играл со мной.</p>
    <p>Уровень Дуки как поединщика куда выше моего. Эллин с двуручным мечом ухитряется быть быстрее и гибче меня. Он текуч, как вода, а тяжёлое оружие с приличной инерцией, порхает как бабочка, нарушая все законы гравитации.</p>
    <p>Ах ты… точно, артефактное оружие, ведь каждый сражается своим, это специально оговорено…</p>
    <p>Наша скорость взвинчена до предела, толпа зрителей кажется замедленной в несколько раз. Уклониться… ещё раз… выпад… звон клинков…</p>
    <p>Ай! Клинок зацепил ногу и её жжёт как огнём. Это слишком больно… Делаю каменное лицо и начинаю атаковать, презрев защиту. Понимаю, что шансов против Дуки и его артефактного клинка шансов почти нет. Вдобавок нога немеет…</p>
    <p>— Р-рра! — слышу рёв зрителей и вижу как будто со стороны, как летит, кувыркаясь, моя голова над плацем.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 22</p>
    </title>
    <p>Васька долго выговаривал мне из-за дуэли, пока не взбесил и не был послан — очень далеко. В самом деле, зачем в очередной раз подчёркивать, что это была подстава, и что её можно было обойти? «Хорошая мысля приходит опосля» придумано не вчера. В критической ситуации, когда на тебя наседают, заниматься анализом… Сомневаюсь, что и сам Васька смог бы сделать.</p>
    <p>Пару дней друг ходил насупленный, да и я не лучше, но потом он извинился.</p>
    <p>— Характер, будь он неладен, — сходу сказал он, — только сейчас дошло, что рост уровней означает и вживание в шкуру зверлинга. Вспыльчивость на ровном месте и нежелание признавать свои ошибки, как у любого кошака.</p>
    <p>Принимаю извинения и рассказываю, как сам боролся с этой проблемой.</p>
    <p>Но всё это происходило уже на судне, куда нас перевели в качестве наказания. Васька считался кем-то вроде пахолика, так что его перевели со мной на «Деву Иштар» — здоровенный галеон, где мы влились в состав абордажной команда. Я — на правах офицера, пусть и без подчинённых — как маг. Васька — рядовым абордажником и моим денщиком одновременно.</p>
    <p>«Ссылка» оказалась не самой страшной, приняли нас дружелюбно, да и условия службы на галеоне оказались получше. По крайней мере — пока. Разве что на берег почему-то не отпускают. Ну а меньшая престижность и существенно меньшая оплата… хрен с ними.</p>
    <p>Дуку со всей его компанией внесли в Чёрный Список сразу нескольких городов. Жёстко, но подобные фокусы с дуэлями наёмник устраивал не в первый раз. Так что банация с верёвкой была в самый раз. Не думаю, что Дука сильно расстроился, по косвенным данным, он неплохо заработал на заказных поединках. А вот его «свита»… сомневаюсь. Так что в целом урок для потенциальных бретеров получился неплохой.</p>
    <p>На корабле же…</p>
    <p>— Молодца! — зычно заорал глава абордажников, — ну до чего же молодца наш эльф! Чисто белкой по вантам скачет, да пырялами машет, век бы смотрел да смотрел! Спускайся, проверка окончена.</p>
    <p>Несколько прыжков по вантам, перехваты канатов, и вот я на палубе.</p>
    <p>— И чего это я от эльфов раньше отказывался⁈ — так же громогласно пробасил Рэйли (просто Рэйли, парень!), пытаясь хлопнуть меня по плечу. Мягко ухожу от дружеского хлопка, командир смотрит недоумевающее, потом хмыкает и опускает здоровенную ручищу.</p>
    <p>— Кошак твой так же может? Хотя чего я спрашиваю… на ванты!</p>
    <p>Погоняв Ваську, Рэйли пожевал клочковатую бороду и пошёл писать прошение Периклу…</p>
    <p>«Чтобы на „Деву“ перевели побольше ельфей и кошаков, значица. Пущщай ети вертлявые по вантам шарохаются, да сверху супостатам гадят всячески. Не прав был, когда отнекивался от них, иродами бесполезными считаючи. Ироды они как есть, но полезные, говнюки. Так што присылай их ко мне, архонт. Спасибочки тебе заранее, Рэйли»</p>
    <p>… письмо случайно смог прочесть напарник, от чего позднее ржал до боли в животе. Я же… ну смешно, пожалуй. Но в своё время и не такие перлы попадались в служебных бумагах — срочники всякие бывают, а уж нарушители… Это Васька быстро улетел на Олимп, там народ несколько грамотней.</p>
    <p>С того дня нас включили в боевое расписание и начались тренировки. Как выяснилось, абордажники не вполне универсальны.</p>
    <p>Есть «белки», способные перелететь на вражеский борт по канатам, но сравнительно немного, очень уж рискованное занятие для обычных людей. Хотя оплата у них куда как повыше, да и с трофеями отдельный подсчёт.</p>
    <p>Есть тяжеловооружённые вояки, перебирающиеся на вражеское судно по абордажным мостикам и проламывающим вражеский строй. Элита, да… но и гибнут они куда как чаще других, если мы говорим про элитных воинов. Здесь и «мясо» во время боя, и тяжёлые доспехи, которые, случись им упасть, не дают шансов выплать.</p>
    <p>Большинство этакие «середнячки», пробирающиеся на вражеское судно за спинами тяжеловооружённых товарищей. Ну а дальше, вне строя, мастера индивидуального боя, могли развернуться во всю ширь. Здесь всё очень по разному, некоторые так фору кому угодно дадут.</p>
    <p>В наличии стрелки и маги поддержки, обеспечивающие высадку или препятствующие высадке врага.</p>
    <p>Но всё это более-менее условно, тактику подстраивали под вояк, каких-то жёстких схем не существует. Я подпадаю сразу под две категории — «белок» и магов поддержки. Рэйли оценил и пообещал выбить двойное жалование. Но жалование — это «может быть» и «потом», так что, в общем, и не жду. А мелкие поблажки командир обеспечил сразу.</p>
    <p>По его мнению, они заключались в усиленных тренировках меня с Васькой, и обучению морскому делу по всем правилам. Не совсем поблажки, я бы даже сказал — совсем не… но полезно. Так что не ною, а тренируюсь и учусь. Всё-таки морское дело — штука полезная, когда-нибудь точно пригодится. А когда тебя учат вязать узлы, убирать паруса и прокладывать курс, да при этом именно учат… в общем, хорошая школа, очень наглядная и полезная.</p>
    <p>Но по мнению Васьки, Рэйли делает это скорее для себя.</p>
    <p>— Видно, что у нас образование едва ли не из ушей выплёскивается, так что навигация без особых проблем пойдёт. Не то что у местных олухов.</p>
    <p>— Спора нет, — соглашаюсь с ним, — а Рэйли-то это зачем?</p>
    <p>— Трофеи, — Васька тянется на узкой койке, расположенной прямо над моей, тут же упираясь ногами в переборку — каютка совсем маленькая, меньше купе в железнодорожном вагоне, — абордажникам доля в трофеях полагается, немалая причём. И что-то я такое слышал, что иногда и корабли абордажники трофеят. В смысле — сами, без помощи моряков. Если есть в группе кто-то, разбирающийся в навигации, да бой не слишком далеко от берега произошёл, то могут попытаться довести до порта.</p>
    <p>— Сомневаюсь, — скривился я, — Сам посуди: какая там самостоятельность у абордажников, если они под капитаном ходят? Да и высаживаться на вражеское судно, что без помощи моряков? Вплавь? Иначе не могу понять, как это они могут затрофеить судно сами.</p>
    <p>Васька хихикает и выдаёт:</p>
    <p>— За что купил, за то и продаю. Так-то ты прав, но есть наверняка целый ряд исключений, при которых это возможно. Высадка во вражеский порт, с целью навести там шухер, к примеру. Высадились, пожгли всё что можно, а какой-то кораблик затрофеили и на нём убрались. Может ведь такое быть? Всё-таки среди абордажников двое из трёх — бывшие моряки, с парусом да штурвалом худо-бедно справятся. А вот образованных среди этой публики маловато, образованный может зарабатывать не столь экстремально. Так что с потенциальными навигаторами у них глухо.</p>
    <p>— Ну… логично звучит, — нехотя соглашаюсь я, — хотя подозреваю, что таких случаев много меньше, чем баек о них.</p>
    <p>Вечером в нашей каютке обнаружил маленький свёрток. Проверил его на вредоносность и дистанционно развернул, причём парил он за иллюминатором. Неожиданно… грубая, из меди и стекла, но вполне узнаваемая копия перстня Калиги. И слова на бумажке, в которую был обёрнут перстень:</p>
    <p>' — Всё только начинается'.</p>
    <p>Снял с него слепки и выбросил в окно, не дожидаясь напарника. Где его там искать по всему галеону… Выбросил, как оказалось, не зря — пакостных плетений на перстеньке было много, даже слишком. Этакий намёк.</p>
    <p>Васька ожидаемо встревожился…</p>
    <p>— Скверно. Ожидаемо, но скверно, — забормотал он, — Пробраться на судно…</p>
    <p>— На судно и сам могу пробраться десятком разных способов, это ничего не значит, — отмахнулся я, — Не усложняй!Можно просто дать мелкую денежку члену экипажа. Дескать, сюрприз приятелю в каюту положи, посылочку. И то, что нас вычислили — вполне ожидаемо. Зверлинг с эльфом, да вдобавок — в одном из греческих Анклавов. Византий же пусть и считается чем-то отдельным, но с греческими полисами связи есть. Другое дело — как там наши работают.</p>
    <p>— Наши? — странным голосом спросил напарник.</p>
    <p>— Нас же кто-то прикрывает? — я развернулся к Ваське, — Особенно сейчас, после демонов?</p>
    <p>— Ну…</p>
    <p>— Да ясно же. Вась, не разводи тайны на пустом месте. Я даже уверен, что на галеоне кто-то есть. Не обязательно из Конторы, может просто агент завербованный, но есть.</p>
    <p>Друг аккуратно свернул разговор, и стало ясно — очередная серия тайн, в которые мне лезть не стоит. Обиды? Разумеется, нет. То, что он мой лучший друг, в данном случае ничего не значит. Случись что серьёзное, Васька постарается прикрыть меня, вытащить из неприятностей. Как и я его. Но работа — отдельно.</p>
    <p>Далеко не все тайны следует знать, ну хотя бы потому, что можно ненароком среагировать потом как-то… неправильно. Да и вообще, служебную необходимость никто не отменял. Ну и у самого хватает тайн, о которых Васька не знает… не должен знать.</p>
    <p>Не так давно «количество перешло в качество», не систематизированные толком знания стали складываться. База, полученная в погранучилище, специфический служебный опыт; «Рарог», Васькины лекции. Всё это начало становиться Системой знаний, на многие вещи уже смотрю по другому. И кое-что меня настораживает.</p>
    <p>Васька по-прежнему друг, спора нет. Он желает мне добра и всего хорошего. Вот только желает он, чтобы это «добро» я получал в стенах Конторы, и никак иначе. Мягко, ненавязчиво, но очень уверенно меня подводят к тому, чтобы Контора стала моим Кланом, Семьёй.</p>
    <p>И не только Васька, в «Рароге» тоже были своеобразные моменты. Я бы даже сказал — настораживающие. А как иначе говорить о психологических маркерах, которые подразумевают, что «послать» можно Государство. А вот Контору нельзя… Можно обидеться на Россию, плюнуть на неё и построить своё Государство или пойти на службу к кому-то ещё. Но Контора — это Семья, её предавать нельзя, нельзя уволиться из Семьи.</p>
    <p>Настораживает, не правда ли? Особенно противопоставление Конторы и России. Не исключено, что я «дую на воду» и неведомые мне психологи просто решили, что Контору легче будет ассоциировать с Кланом, а вот Государство слишком велико для этого. Всё может быть.</p>
    <p>А может быть, в Конторе кто-то очень хитрожопый ведёт свою игру. Я даже могу представить примерное направление: Контора постепенно становится неким Орденом, что открывает очень интересные перспективы, особенно в Иггдрасиле.</p>
    <p>Но вот то, что меня пытаются лишить выбора… нет, спасибо. Патриотизм, это конечно здорово, но он должен быть осознанным. Я — Игрок, а не Фигура.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— … в последний путь… верную жену… — Ильич рыдал, не скрываясь, супругу он любил до беспамятства и искренне надеялся, что проживут они вместе ещё очень и очень долго. В глубине души у него сидела надежда, что уйдёт он раньше любимой жены. И как теперь…</p>
    <p>Директора ДК и его супруг у в городке знали хорошо. Пришло много народа, Ильич даже не ожидал такого.</p>
    <p>— … сердце… кто ж знал?</p>
    <p>— У неё? Да… никогда не жаловалась.</p>
    <p>— … раз, и всё. Жалко, конечно — рано ушла. Но с другой стороны — хорошо ушла.</p>
    <p>— Да, никаких больниц, медленного угасания… Вчера по делам бегала, сегодня просто легла и не проснулась. Легко.</p>
    <p>— Грешно говорить, но мой бы так. Второй год парализованный лежит. И ладно бы смирился, но ты ж его знаешь… мучается от этого страшно. Молчит, но я ж его знаю.</p>
    <p>— Да, лучше так, просто не проснуться.</p>
    <p>Мужчина слышал обрывки разговоров, но анализировать их не было никакого желания. Его жена лежала… там, а он… здесь. И даже здоровее стал, все так говорят, моложе…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ваське рассказывать о прорезавшихся аналитических способностях не стал, как и о подозрениях. Не стал ещё и потому, что понял — не хочу больше быть связанным с Конторой.</p>
    <p>Это задание выполню и рассчитаюсь с моральным долгом за обучение и помощь. Не то чтобы он и в самом деле был… Как по мне, так моя деятельность во время Рагнарёка с лихвой искупила и обучение в «Рароге», и всё прочее. Но… патриотизм у меня имеется, да и пусть лучше моральный долг будет у Конторы передо мной, чем наоборот.</p>
    <p>А дальше… пока только достаточно смутные «хотелки», ничего серьёзного нет, одни только смутно оформленные мысли. Но мысли эти достаточно своеобразные: создать Клан или небольшое княжество «под себя».</p>
    <p>Шаблон, да… и что? Нормальное такое желание получить самостоятельность, а потом и подчинённых. Не столько даже из-за желания самоутвердится, сколько, пожалуй, из-за самостоятельности. Одиночку, каким бы он ни был крутым, Сильные Мира Сего будут воспринимать как «законную» добычу.</p>
    <p>Свободного времени почти нет, Рэйли с воодушевлением встретил известие о том, что на сон мне нужно очень мало времени.</p>
    <p>— Жалко, что у кошака не так, — сожалеющим тоном пробасил он, — много интересного можно было… Зверушки эти — слухачи и нюхачи на диво. На часах такие незаменимы. Да и алхимику нашему не помешал бы помощник. Ох… ладно. Говоришь, любишь учится?</p>
    <p>Ничего такого я не говорил, но вывод командир сделал верный — раз уж сам пришёл, пожертвовал свободным временем.</p>
    <p>— Вот, Мирко, помощник тебе, — представил он меня алхимику «Девы», странноватому игроку с долей крови титанов, — ты эта… сильно рот не разевай. Он тебе не на постоянно будет, просто в помощь — на пару часов в день. Подучишь сперва чему нужно, потом можешь свалить эту… рутину.</p>
    <p>— Учить… — без восторга протянул рослый алхимик, — долго…</p>
    <p>— Алхимию на 20 Открыл, — вставляю свои «пять копеек».</p>
    <p>— Хм… — Мирко смотрит уже благожелательно, — тогда и учить особо нечему, особенно если рутину. Только могу показать, как это всё в больших объёмах делается, работал так уже?</p>
    <p>— Нет, только лабораторные условия, на производстве или так — нет, — повинился я.</p>
    <p>— Ну вот и ладушки, — странно оскалился алхимик, до меня не сразу дошло, что это он так улыбается, — покажу, свалю… Сам-то не против?</p>
    <p>— Всё в жизни пригодится, — отвечаю философски-неопределённо, и Мирко снова скалится. Рэйли одобрительно хлопает… пытается хлопнуть меня по плечу, привычно уклоняюсь.</p>
    <p>По его мнению, только так и должен поступать «сухопутный крыс», желающий стать «морским волком». Необходимость хотя бы «по верхам» освоить основные морские профессии не вызывает у него сомнений. Рэйли на диво косноязычен, но из объяснений становится ясно, что это поможет понять «суть» корабля. Где какие службы находятся, кто на что способен… Вполне логично.</p>
    <p>Таким же образом меня представили и другим важным членам экипажа. Да уж, взвалил на себя… а с другой стороны, чем мне во время плавания заниматься?</p>
    <p>Оружие, рукопашка и магия — только в составе абордажников. Даже если бы время на личные тренировки было, места на корабле мало, расписание очень жёсткое — строго «от и до», иначе тренировки будут мешать команде корабля.</p>
    <p>И чем ещё заниматься? В каюте сидеть в свободное время? В карты со свободными от вахты матросами играть? Можно и так, конечно, но лучше уж с пользой.</p>
    <empty-line/>
    <p>Всего через неделю я стал окончательно своим для экипажа галеона, примелькался. А поскольку «мелькал» я с толком, то никого не раздражал.</p>
    <p>Вторым «слоем» моей работоспособности было желание отработать Васькины методики. Не то что бы осведомители на галеоне были остро нужны… Но и лишними не были, да и тренировка. Вдобавок экипаж огромен, многие имеют друзей и приятелей на других судах. А добрая репутация ещё и вне галеона, в дальнейшем может пригодиться.</p>
    <p>— Воду свежую грузят, — без задних мыслей поделился кок абордажников, — с серебряными вкладками на бочках, чтоб не портилась дольше.</p>
    <p>— Будем делать зелья от тошноты, — порадовал Мирко пару часов спустя, — оно простое, но много надо, один слишком долго возиться буду.</p>
    <p>— Увольнительные сказали никому не давать, — расстроено поделился Рэйли парой часов позже, закуривая вонючую трубку, — говорят, мои парни расшалились на берегу в последнее время. Вот уж враки! Как обычно всё. Заодно и матросов вздрючили.</p>
    <p>В общем, нетрудно было догадаться, что «Дева Иштар» собирается выйти в море. На полтора месяца раньше назначенного срока.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 23</p>
    </title>
    <p>Не знаю, обманули ли кого эти тайны с отплытием. Как по мне, маловероятно, но «Начальству видней», наверняка были какие-то высокие соображения, в которые меня посвящать не стали.</p>
    <p>Отплывали мы целой флотилией, вышло очень внушительное зрелище. Несколько десятков медлительных галеонов и других кораблей грузового типа. Вроде как предполагалось, что более скоростные нагонят нас позже.</p>
    <p>— Странновато как-то, — озвучил я свои мысли старшему штурману Наббсу, у нас с ним как-то быстро сложились хорошие отношения, — целый флот одних только медлительных галеонов. Случись нападение, проблемы могут быть, и серьёзные.</p>
    <p>— Знаю, — раздражённо буркнул гном, выпуская клубы вонючего дыма и снова с силой затягиваясь, — ф-фу… Политика, мать её за ногу… а подумать, как станут отбиваться медлительные суда в случае нападения, не удосужились. Мы же по факту только защищаться можем, маневренность скверная, о скорости и не говорю.</p>
    <p>— Подумали, — кривлюсь я, — краем уха… Вроде как мы должны при нападении в этакую кучу сходиться и прикрывать друг друга. А как это делать без помощи маневренных судов? Брандеры одни, не к ночи будь помянуты, могут устроить нам очень невесёлые времена. А кроме них них, ты и сам лучше меня знаешь, и других вариантов до жопы.</p>
    <p>— Не кучу, а… впрочем, неважно, — поморщился гном, — Понял, о чём ты. Скверно, ежели так… Получается, что судовладельцы раскидали риски.</p>
    <p>Видя не понимание в моих глазах, Наббс снова пыхнул и пояснил, — вроде как акционировали суда. Теперь каждый владеет долями акций каждого судна. Потеряют несколько галеонов, так убытку им никакого почти. А что моряки гибнуть будут…</p>
    <p>— Да и… — он поморщился и снова пыхнул, — это если по торгашески смотреть. А для военного флота это предельно странно. Здесь не риски потерять товар, а куда как большие. Ладно… надеюсь, нобили знают, что делают. Политика вся эта, шахматная игра людьми… Не дураки же там сидят, верно? Наверняка есть какие-то хитрые ходы и договорённости, о которых мы знать не знаем, и, собственно, не должны знать.</p>
    <p>— Понятненько… — протянул я, — В смысле, лично совсем не понятно — зачем это делать? Не проще ли вместе было идти?</p>
    <p>— Не знаю, — пожал он плечами, — но такие вещи с кондачка не делаются. Очень может быть, что нас прикрывать нужно — в смысле, политически. Открывать Новые Земли хотят многие, так что желающих задержать флот наверняка предостаточно.</p>
    <p>— И снова непонятки, — вздохнул я, — с галеонами, пусть даже они медлительные, проще было бы супостатов встретить. Это как отдельный флот мы «Ни о чём», а если вместе с теми же фрегатами да бригантинами очень неплохо. Мы — этакие плавучие крепости, и более манёвренные наши суда могут при необходимости укрыться за нами или получить поддержку.</p>
    <p>— Спору нет… — вздохнул собеседник, — но ты продолжай курс прокладывать, не отвлекайся! Я ведь только штурман, а не капитан и тем более — не политик. Не знаю!</p>
    <empty-line/>
    <p>После отплытия прошло несколько дней и стало ясно, что «неплохие условия» галеона таковыми только кажутся. Ранее большая часть экипажа жила на берегу. Даже у матросов и абордажников были свои казармы, и вполне неплохие, особенно если сравнивать с земными реалиями античных времён. Пехота же, которую мы перевозили, появлялась на судне перед самым отплытием.</p>
    <p>Вонь! Одних только солдат на борту более пятисот, плюс отдельно абордажники, моряки…больше тысячи разумных на борту! Все хотели есть, а после еды следовали другие естественные процессы. Судовые гальюны постоянно забиты, стоят очереди, и народ в этих очередях и так-то не то чтобы сильно культурный и терпеливый. А когда на борту жёсткая нехватка «посадочных мест», очередь в гальюны по скандальности — хуже очередей за водкой в позднем СССР.</p>
    <p>Порой чьи-то задницы свешивались прямо с бортов, пачкая их. Это вообще очень не рекомендуется… но лучше так, чем в штаны или на палубу, хотя и это порой бывало. Боцман скрипел зубами, но «не замечал» засранцев, хотя по корабельному уставу их ждала плеть — в нормальной обстановке.</p>
    <p>Вдобавок не все хорошо реагировали на качку, а вытирать блевотину не всегда успевали быстро. В трюмы вообще заходить без противогаза или его магических аналогов не рекомендовалось, могло вырвать даже привычного к к такому разумного. Что уж говорить о том, что далеко не все могли помыться…</p>
    <p>Какой-то комфорт имеется у старших офицеров галеона, у специалистов — вроде того же Мирко, у целителей. Ну и магов вроде меня, которые могли обеспечить относительный комфорт плетениями. Мы с Васькой хотя бы мылись регулярно, да и некий аналог кондиционера в нашей крохотной каюте сильно выручает. Всё равно жарко и душновато, но воздух хотя бы более-менее циркулирует.</p>
    <p>Почему нельзя было обеспечить сносные условия остальным? Проблема заключается в том, что любые суда являются ещё и плавучими артефактами. Чем сложнее судно, тем больше у него специфических плетений. Галеон, да ещё и десантно-грузовой, «заточен» под безопасность груза, а не под удобства экипажей. А тем более — не в случае, когда на борту предельно допустимый десант.</p>
    <p>Масса специфических плетений от чужой магии, причём не только в условиях боя — в морях порой встречается всякое. Области Блуждающей Магии, враждебные поселения русалок, гигантские кракены и много другое. Что-то из этого списка откровенно напоминало байки, но тем не менее, список внушает уважение и лёгкий страх. Оно и на Земле в океане немало опасностей, а здесь разработчики постарались, соединив исследования морских зоологов с древними байками, и приправив их ксенобиологией. Вышло, на мой взгляд, с изрядным перебором.</p>
    <p>Чем больше вникаю в профессию моряка, тем страшнее становится. Опасностей здесь может быть даже меньше, чем на суше. Точнее — люди в среднем лучше к ним подготовлены, поэтому и проблем в целом меньше. Ну ходят здесь суда «по краешку», в отличии от суши, где авантюристы лезут в каждую щель.</p>
    <p>А с другой стороны… как вам опасность погибнуть без воскрешения? Мне называли имена моряков, которые гарантированно имели Воскрешающие Свитки или нечто подобное. И… не воскресали.</p>
    <p>Причин могло быть великое множество — начиная от попадания в Области Безвременья, заканчивая провалами на Иные Планы. Но это всё теории, ибо понять — где правда, а где морские байки самого непотребного характера, было нельзя.</p>
    <p>Игроки, к слову, всегда воскресали. Даже если что-то шло не так, они оказывались в Песочницах или Яслях. А вот оцифрованным… думаю, что в данном случае мы проходим как НПСы, то есть — с концами… Во всяком случае, шанс на это сильно больше, чем мне хотелось бы.</p>
    <p>Да и сама привязка в море работает специфически. Большая часть моряков привязывалась к судну, но были и те, кто привязывался к храмам. Чаще всего — Посейдону или его «близнецам». Храмы «выдёргивали» своих адептов в случае гибели, если у них были Воскресающие Свитки.</p>
    <p>Но вот если расстояние от храма до места гибели оказывалось слишком большим, резались уровни при воскрешении, и порой сильно. Вроде как энергии на перенос и воскрешение каким-то образом из уровней забиралась. Впрочем, переживу… лишь бы оно состоялось.</p>
    <p>Но вот привязываться нам пришлось непосредственно к галеону — стандартная практика для наёмников, этакая страховка от диверсий. Что интересно, Воскрешающие Свитки (в Греческих Анклавах именно они были наиболее популярны) есть почти у всех офицеров, включая самых младших. Более того, они были и у представителей сержантского состава!</p>
    <p>Оказалось, что при подписании контракта на несколько лет, часть платы хороший специалист может затребовать Свитком. Благо, после Рагнарёка цена таких вещей заметно упала.</p>
    <p>С началом плавания моя морская учёба резко сократилась, став крайне однообразной. Навигация осталась, но больше из-за штурмана, который упёрся — мы с ним как-то быстро и крепко сдружились. В остальном… тренировка с абордажниками, помощь корабельным магам — в основном Силой, как раз они не спешили делиться профессиональными секретами. Но главное — целительство и алхимия.</p>
    <p>Целителя брали впопыхах, по рекомендации — выхода другого не было, не нашли. Специалистов и так не хватало, вдобавок их переманивали и устраивали гадости целителям соперников. Так что нормального корабельного спеца просто переманили на двойное жалование и какие-то дополнительные «плюшки», нам же достался… косметолог.</p>
    <p>Базу он знает, но не более. А последние лет тридцать трудился одним исключительно по узкой специальности у какого-то крупного феодала.</p>
    <p>Пока мы были на берегу, ещё ничего — мелкие травмы, такие же мелкие проклятия, ну и триппер. Здесь Игнац был на высоте и его благообразная физиономия светилась от важности.</p>
    <p>В море же пошли травмы посерьёзней, а главное — тошнота от качки, отравления от некачественной или непривычной еды. Игнац просто не знал, как с этим справляться. По крайней мере — массово. Не сомневаюсь, что будь у него привычный кабинет и две-три благородные дамы в день в качестве пациентов, целитель бы справился блестяще.</p>
    <p>А вот полсотни матросов с поносом, еще полсотни — с тошнотой, десяток — с «белочкой» от резко прерванной пьянки на берегу… И попробуй ещё пойми, отчего у них понос и тошнота — то ли банальное пищевое отравление несвежими продуктами, за что нужно вешать на рее кока. То ли кто-то сгондобил в трюме самогонный аппарат и гонит алкоголь из всякого дерьма, за что вешать полагается самогонщиков.</p>
    <p>Игнац растерялся и запаниковал, его помощникам-фельдшерам в принципе не хватало квалификации… Приказом капитана Игнац был смещён с должности и переведён в ранг пассажиров, с двойной платой за проезд.</p>
    <p>Следующим приказом я был временно переведён из состава абордажников в целители. Квалификации у меня в общем-то хватает… Но именно «В общем-то».</p>
    <p>Уровень 32 в целительстве, это неплохо, но и не так что бы очень. Что-то вроде врача, проходящего Интернатуру, да и то — весьма условно. Всё-таки Игровой Мир местами такой… игровой.</p>
    <p>В целительстве я тренировался по большей части на себе. Ага… сломал руку, вправил… благо, травмы часто бывали, не приходилось даже делать это специально… слишком часто. Ну а чуть погодя начал специализироваться на снятии проклятий, психиатрии.</p>
    <p>Но капитан, которого я так и не увидел вблизи, рва и метал, обещая повестть всех целителей на реях. А он может… официально притом — первый после Бога, не шутка! Вернее, с поправкой на местные условия — после Богов.Так что пришлось мобилизовать Ваську и всех моряков, соображающих в целительстве хотя бы на уровне «Вправить вывих» и начать приём.</p>
    <p>— Погоди, — дал мне Васька совет, — ты сперва пробегись по трюмам, самогонный аппарат поищи. Вот клык даю, есть он тут, и не один, а побольше десятка, да и то… думаю, я преуменьшаю. А учитывая местные рецепты на крысином дерьме…</p>
    <p>— А сам не хочешь? — поинтересовался я.</p>
    <p>— Ни в коем случае! — завопил напарник экспрессивно, — Смерти моей хочешь⁉ Ты в ранге офицера, плюс целитель — тебе можно и должно этим заниматься. Ворчать будут, но не более. Может, угрозы сквозь зубы поцедят тихонечко, и всё на этом. Меня же просто удавят в трюмах, понимаешь⁈</p>
    <p>Ффу… прав он, чего уж там. Но обыскивать огромное судно… Делюсь сомнениями с другом.</p>
    <p>— Ищи от противного, — авторитетно заявил Васька, — Сперва исключи места, где самогонных аппаратов не может быть в принципе. Каюты капитанов там, помещение абордажников — там Рэйли не допустит, ты его знаешь… Есть плетения, что с алкоголем плохо взаимодействуют. Или наоборот — слишком хорошо.</p>
    <p>— Это мне к корабельным магам. Мда… — протянул я, — а они на «Деве» как на подбор — говнюки те ещё. С самомнением, это ещё ладно, полбеды. Но они ж, сучата, ещё и все до одного те ещё шовинисты!</p>
    <p>— Ещё можно карту запахов составить, — понимающе похмыкав, сказал друг с некоторым сомнением, — не везде она пойдёт. Сам понимаешь, запах бражки легко перебить запахом сотни немытых ног. Тут даже розыскная собака не справится.</p>
    <p>Кривимся оба — с нашим чутьём это прямо-таки болезненная тема. Так-то по судну лазаем в головных пузырях, а придётся… Но попробую перед этим в медитации посидеть, может, менталистика и шаманские практики как-то помогут? Хоть чуть-чуть…</p>
    <p>С поносом решил бороться самыми простыми армейскими методами — ударные дозы угля. Не активированный, откуда ему тут… но нормально пошло. Относительно. Простой метод, и почему штатный целитель не допёр? Привык придворных лечить? Так ведь это азы… Дристать болезные не перестали, но теперь хотя бы добегали до гальюна, жопы по бортам не торчали. Ну и потихонечку налаживаться стало, так боцман меня не то чтобы возлюбил, но стал смотреть как на человека, что для этого расиста — достижение. Поднял, так сказать, до своего уровня…</p>
    <p>Провёл ревизию камбузов — здесь они почему-то было по отдельности для моряков, абордажников и перевозимого «груза» — солдат. Как водится, нарушения обнаружил — благо, знал примерно где искать. Не запахи даже, а воспоминания о дежурствах на кухне в курсантские времена. Нарушения были достаточно мелкие, но набралось их немало.</p>
    <p>Ну да это вина старшего помощника, он за такие вещи в ответе. На «Деве» старший помощник из аристократов, перепрыгивающий по службе через «ступени» и потому не разбиравшийся в «мелочах». По идее, нужно было составить что-то вроде служебной записки капитану, или мягко намекнуть самому помощнику… Но мужик он говнистый и мстительный, потому я смолчал. В самом деле, это же не моё судно, на Новых Землях скорее всего расстанемся…</p>
    <p>— Пойло! — ору в всю глотку сбегая по трапу в солдатские кубрики, — Кипяток готовьте, разводить эту гадость!</p>
    <p>Раздались многочисленные стоны и матерки, но не в мой адрес — такие вещи я пресёк с самого начала, организовав несколько сломанных челюстей.</p>
    <p>— Эрл, — подобрался ко мне один из сержантов, — а нельзя ли это противопоносное сделать ещё и не таким противным.</p>
    <p>— Самвел, верно? — уточнил я, — Можно было бы, если бы целителем с самого начала меня поставили, ну или кого толкового, а не этого… А сейчас сунулся, там половины нужных запасов просто нет, зато если рожу захочешь посмазливей, этого добра навалом. Вот и приходится делать из того, что под рукой есть. Скажите спасибо Мирко, если бы не его помощь, ещё гаже было бы, и сильно.</p>
    <p>— Ещё гаже? — с ужасом переспросил Самвел, — не… мы ему на берегу… В смысле, когда вернёмся, всем экипажем проставимся. И тебе конечно.</p>
    <p>— Ну-ну… — усмехнулся я, зная цену таким обещаниям, — Капралы и сержанты — проследить, что пойло все выпили! А то кто-то не захочет, опять начнёт в штаны гадить, не добегая до палубы. У вас и без того духан такой, что глаза слезятся. Сперва уголь — успокоить кишки, а потом и вот… это, вылечить по нормальному.</p>
    <p>— И потом всё? — оживился капрал Лойба, — не пить?</p>
    <p>— Ха! Не пить! — саркастически воскликнул я, — Пить ещё дня три вам это, да и потом — как у кого в отделении брюхо засвербит, так ко мне гнать. Не ждать, пока в штаны начнёт валять.</p>
    <p>Выхожу из кубриков с нескрываемым облегчением, без головного пузыря тяжеловато. Пусть даже как эльф я могу фильтровать запахи, но в кубриках такой «букет»… Но зато могу быть уверенным — в солдатских кубриках самогонного аппарата нет.</p>
    <p>Осталось проверить только моряков, причём не всех. Под подозрением артиллеристы и плотники.</p>
    <p>— Корабли! — раздался крик из «Вороньего гнезда» на мачте, — флот на горизонте! Чужой!</p>
    <p>Началась беготня, которая со стороны могла показаться панической. На самом же деле экипаж спешил занять свои места согласно боевому расписанию, подготовить судно к отражению вероятной агрессии. А что она будет, мало кто сомневался…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 24</p>
    </title>
    <p>В нескольких милях к северу виднеются десятки судов, идентифицировать которые лично мне затруднительно. Наши галеоны начали выстраиваться в боевой порядок, подняв на мачтах сигналы с просьбой представиться.</p>
    <p>— Что там? — спрашиваю у Наббса, который во время боя и перед ним считается «балластом», которому разрешено разве что наблюдать за происходящим.</p>
    <p>— Смерть, — коротко отвечает штурман, перекусывая ненароком мундштук трубки. В глазах тоска… Впрочем, понятно: наш галеон — крайний в оборонительном порядке, да ещё и со стороны противника.Если я и Васька можем в крайнем случае перемахнуть на соседний галеон, хотя бы теоретически, то Наббсу это никак не грозит.</p>
    <p>Задумываюсь ненадолго и бегу к одному из младших офицеров. Достаточно мудаковатый человек, но карьерист и близок к капитану. В буквальном смысле близок…</p>
    <p>— Эвакуировать штурманов и всяческих алхимиков в середину построения? — Мичман прикусывает губу, — дельно. В бою от них толку всё равно нет, а вот после…</p>
    <p>Мичман удаляется, не прощаясь, какие там слова благодарности⁉ Но как бы то ни было, дело сделано и представители мирных специальностей эвакуируются. В глазах Наббса нескрываемое облегчение. Он не трус, но в боевом расписании у него нет роли, а сидеть и ждать, когда вокруг идёт бой… Хуже не придумаешь, сам себя накрутишь.</p>
    <p>Ан нет, возвращают. Зачем, почему… Зная нашего капитана «Это может быть расценено как пораженчество». Мудак он тот ещё… и карьерист, как почти все аристократы. А вернее даже — воспитан он так, что разумные для него — не личности, а пешки.</p>
    <p>На вражеских судах подняли сигналы «Спустить флаги», насколько я понимаю, это предложение капитуляции. С капитанского мостика донеслось что-то матерное, но с флагмана начали отвечать вполне вежливо.</p>
    <p>— Время тянут, — пояснил мне мимоходом, схваченный за рукав пожилой матрос, — приготовиться нам надо получше.</p>
    <p>В самом деле, перестроение галеонов всё ещё продолжалось, с парусными судами дело это не быстрое. Но противник, который так и не поднимает опознавательных флагов, времени на маневры давать не желает. Вражеский флот разделился на две части и потянулся тонкой ниткой вокруг нашего, замыкая в кольцо.</p>
    <p>— Не понимаю, — бормочу слух, — зачем? Как они будут ветер ловить таким вот образом? Накопители в судовых установках или договор с местными обитателями океана?</p>
    <p>Но мои размышления быстро закончились — по штатному расписанию я был у абордажников, и это расписание никто не отменял. А вот по новому, утверждённому капитаном, я выполнял обязанности целителя…</p>
    <p>— Иди как хочешь договаривайся с капитаном или помощником, не хочу после боя повиснуть на рее, даже если выживу, — раздражёно бросаю главному абордажнику.</p>
    <p>Коротко объяснив недоумевающему командиру, что я «завис» между ведомствами, демонстративно отвернулся. Этот недосмотр — большой ляп со стороны Рэйли, ибо получается, что как бы я не поступил — нарушаю приказ капитана, причём преступно, во время боя. За это полагается одно наказание — виселица… То, что это наворочал сам капитан, никого не волнует, власть «Первого после Бога» на корабле не оспаривается, выполняются даже заведомо абсурдные приказы.</p>
    <p>Рэйли взрыкнул и полетел на мостик. Не совсем вовремя, и от капитана ему крепко достанется.</p>
    <p>— Сперва по целительской части подготовь, потом к нам, — пряча виновато глаза, объявил командир через несколько минут, — а ежели бой затянется, то снова как Целитель.</p>
    <p>Скрип моих зубов был наверное слышен на капитанском мостике. Формально капитан имел право отдать и не такой приказ, но получалось… хреново получалось. Как бы не повернулось дело, обвинить меня в невыполнении приказа — «на раз».</p>
    <p>— Лучше тогда, если «Дева» вообще затонет во время боя, вместе с капитаном, — негромко пробормотал Васька, щуря глаза, — ну или по крайней мере — капитан со старшим помощником не выживут.</p>
    <p>Киваю согласно, выхода у нас нет. Не знаю, за что нас невзлюбило начальство… Хотя скорее всего, они ведут свои интриги, отдельно от Патрокла. Или «помилуют» потом, навесив долги и магические Клятвы? Не важно, мне это как-то…</p>
    <p>Симпатии к Рэйли как-то разом пропали, судя по всему, я так и остался для него «ельфом пакостным, пусть и зело полезным». Но полезность и вроде как намечающаяся дружба разом была перечёркнута распоряжением капитана. Так «сливать» подчинённых… Впрочем, чего ещё ждать от выходца из англосаксонского Анклава?</p>
    <p>Повинуясь распоряжением, спешу в лазарет, где уже суетиться Игнац. Целитель бросил на меня огненный взгляд, но ничего не говорит. Минуту спустя, видя, что я делаю что-то осмысленное, размыкает губы.</p>
    <p>— Приказывайте… коллега, — слова Игнац едва ли не выплёвывает. Не обращая внимания на интонации, отдаю распоряжения. Вместе с фельдшерами готовим лазарет, а потом и «пункты первой помощи» непосредственно на местах — начиная с гондека, заканчивая трюмом.</p>
    <p>Не везде будет свой фельдшер, но хоть какой-то уголок для приёма раненых, перевязочные материалы и так далее. Это вызывает искренне удивление одного из фельдшеров, явного смеска с примесью гоблинской крови…</p>
    <p>— Никогда так не делали!</p>
    <p>— Вот сейчас и делаем. Чем таскать сюда на перевязку, проще поближе к месту. Ну а в лазарет самых сложных. Сэмми чешет в затылке, но не спорит, делает как указанно. А что во время оного идут бурные дискуссии с коллегами, так это пустое, не прерываю их. Да собственно, «настоящим» офицером меня не воспринимают — так, мутный «командировочный», который вдобавок и не в чести у начальства.</p>
    <p>Подготовив всё, не мешкая вылетаю на палубу, вливаясь в ряды абордажников. Матросы носятся туда-сюда, как ужаленные, несведущему разумному может показаться, что на судне паника. Но нет, народ пусть и настроен весьма пессимистично, но годы тренировок дают о себе знать, все функции выполняются должным образом.</p>
    <p>Но всё же нервозность сказывается, несколько раз чуть не сбили с ног, споткнулся о бухту каната… Плюнув на всё, сразу лезу на ванты. Пусть это «не моя» мачта, но право — проще перелезть на соседнюю поверху, чем в этой сутолоке…</p>
    <p>— Эгей, Рэйли! — командир поднимает голову и машет — дескать, видит, всё в порядке. Моё место среди магов и лучников, хотя лучники все как один владеют хотя бы азами магии. Заговорить лук, древко, наконечник стрелы, уговорить ветер… Пусть хоть по верхам, но владеют они как минимум несколькими Направлениями.</p>
    <p>На меня смотрят… да никак не смотрят — слухи на «Деве» расходятся быстро, а народ тут такой… Ядрёная смесь наёмников, невнятных авантюристов, вояк на государственной службе и аристократии. Все кучкуются отдельно, ценят только своих. Я же и так был чужаком, а теперь и подавно. Пусть полезный, пусть маг и целитель… но чужой.</p>
    <p>Началось ожидание, очень тоскливое и пакостное. С Васькой не переговорить, пусть он и по соседству, с остальными тем паче — меня уже вычеркнули из рядов живых. Так-то шутят, улыбаются, но не нужно иметь специальную подготовку, чтобы замечать фальш.</p>
    <p>Вражеский флот закончил охват нашего. Получилось четыре полукруга — два больших и два малых. Корабли растянуты в нитку, идут боком, открыв артиллерийские порты. Ходко так идут…</p>
    <p>— Ну точно, с местными договорились, — громко объявляет один из лучников неподалеку, непрерывно облизывая губы, — русалки местные кружат. Ну или иная подводная нелюдь — не знаю уж, кто здеся живёт.</p>
    <p>После слова «нелюдь» на мне и зверлинге скрестились взгляды. Разговор как-то сам собой утих, потом стал нарочито свойским — таким, чтоб посторонним не понять. Из обрывков можно понять, что местные считают — капитан не зря мне не доверяет. Дескать, есть за эльфом что-то нехорошее, так что приглядывать нужно… Не зря же капитан вот этак поступил, ох не зря.</p>
    <p>Сижу в «гнезде» расслабившись, настроение ниже некуда. Если раньше были мысли о каком-то сотрудничестве с Патроклом и его подчинёнными, то теперь — однозначно нет. Как там говориться? «У первосортного руководителя — первосортные подчинённые. У второсортного — третьесортные».</p>
    <p>Ветер перехватили, и галеоны вынужденно спустили большую часть парусов, всё ещё маневрируя. Но тут противник поднял флаги и из глоток наших моряков вырвался вой.</p>
    <p>Римляне.</p>
    <p>В Иггдрасиле греческие и римские Анклавы стояли друг против друга достаточно жёстко. Здесь не было единого Рима и единой Греции, не было единых народов. Италики, латиняне, сабины, этруски, македонцы, эллины, ахейцы, критяне…</p>
    <p>Противостояние шло не по языкам или культурам, некоторые греческие полисы в Италии чувствовали себя вполне недурно, если не являлись колониями «материнских» греческих городов.</p>
    <p>Вражда была чисто экономическая, но при этом крайне ожесточённая. Олигархи с обеих сторон всячески стравливали народы, объясняя все проблемы тем, что совершенно конкретный человек на другом берегу моря отнимает у него хлеб. Буквально.</p>
    <p>Это он, сволочь такая, мешает свободному мореплаванию. Или земледелию, какому-то ремеслу… И стоит эту сволочь уничтожить, как жить станет легче, жить станет веселей. Наши торговцы, ремесленники и земледельцы лишатся конкурентов и приобретут рабов.</p>
    <p>Поскольку за столетия Весы Судьбы качались то в одно, то в другую сторону, победы и поражения обе стороны помнили хорошо. Помнили они также, что уровень жизни в эти времена колебался очень сильно. А думать, что можно решить проблему как-то иначе… Не патриотично.</p>
    <p>Раздался вой и почти тут же прогремели первые выстрелы. Пушки в Иггдрасиле работали на иных принципах, нежели их Земные аналоги времён Средневековья. Но по факту были похожи как внешне, так и по принципу действия. А что это артефакты… да кому какое дело?</p>
    <p>Выстрелы звучали как с нашей, так и с вражеской стороны. Неприятным было то, что «Дева» стояла против волн и соответственно — вражеские ядра до нас долетали, пусть и рикошетом, а вот наши — нет.</p>
    <p>И пусть расстояние было пока слишком большим, чтобы ядра причиняли серьёзный вред бортам метровой толщины, сложенным по всем правилам корабельной инженерии, но нервировало это изрядно. Ещё более нервировала странная тактика врагов — кружить вокруг нас, постепенно сужая кольцо со стороны набегающих волн.</p>
    <p>Так прошло больше часа, постепенно римляне приближались и удары ядер в «Деву Иштар» стали настолько ощутимыми, что отдавались даже у нас на мачтах. Мы тоже стреляли, но редко и скорее для самоуспокоения — дескать, защищаемся.</p>
    <p>Наконец был выбран оптимальный вариант, когда римские пушки добивали до нас полностью, а наши до них — только «блинчиками», остаточно. Снова тоскливое ожидание… кошусь на Рэйли, не понимая — зачем всё это время мы сидим на мачтах? Но почти тут же моё недоумение разрешилось.</p>
    <p>— Завеса! — истошно орёт лучник по соседству, вскидывая лук с натянутой стрелой. Та светится нехорошим багровым светом и… вылетев навстречу такому же «нехорошему» вражескому ядру, сбила его!</p>
    <p>Надо же… нет, что-то такое мы отрабатывали, но честно говоря, тогда эти моменты до меня просто не доходили. Казалось, что столь странные вещи мы делаем по правилу «Чем бы солдат не занимался, лишь бы упахался». Думал, мы так непосредственно во время абордажа вражеские плетения смахивать будем, а тут вот оно как…</p>
    <p>— Не спи, ушастый! — Орут мне, спохватываюсь и отбиваю очередное ядро, светящееся жаром. С этого момента римляне стали целить по рангоуту и проблем у нас прибавилось.</p>
    <p>— Жаром! — орёт всё тот же многоопытный лучник-маг, различающий ядра «на глазок». Послушно встречаю «мячик» Огненной Стеной, но неожиданно он взрывается. Осколки хлещут вперед. Успеваю поставить Щит, прикрывая себя и Ваську. Лучника разнесло, на вантах остались только кровавые брызги.</p>
    <p>Восприятие раскручено донельзя, иначе мы бы не успевали реагировать на такое. У меня — результат магических практик, у лучников — результат алхимических зелий. К слову — очень вредных.</p>
    <p>Свой участок защищать более-менее успеваю. Благо, больше нет нужды слушать кого-то. Поэтому просто активировал Истинное Зрение, и пытаюсь работать с его помощью. Получается… как получается. Жив пока.</p>
    <p>На соседней мачте хуже, один из магов обессилел и спустился. Участок оголен и за несколько минут паруса и реи там — в клочья!</p>
    <p>— Атаку трубят, — орёт Рэйли, — живо с мачт!</p>
    <p>Белками слетаем вниз, поскальзываясь на крови. Сейчас идёт сближение, активно работают орудия и держать кого-то на палубе нет никакого смысла. Только под защитой бортов немногочисленные наблюдатели и стрелки, мы с Васькой в их числе.</p>
    <p>— Затаиться! — напоследок орёт командир, — как начнут сближение — бить по вантам, абордажным мостикам! Сбить волну наступающих, короче.</p>
    <p>Прокричав, Рэйли скрывается в трюме, где уже выстроились абордажники в полной боевой готовности. Скалюсь зло: что я ещё когда-нибудь «на дядю» работал, да ещё и на «чужого»…</p>
    <p>Римский фрегат прошёл рядом, никакого удара «борт о борт» не было. Прошёл… и с палубы полетели зажигательные снаряды. Много, очень много — наверное, их бросали не только морские пехотинцы врага, но и все матросы, не занятые непосредственно управлением судном. Добрую четверть мы сумели отразить, но на этом всё…</p>
    <p>Никакого абордажа, вражеский капитан переиграл нашего. Несколько минут практически без защиты… «Дева» заполыхала моментально. Пусть «противопожарная система» на ней и была, но и у врагов были какие-то аналоги напалма.</p>
    <p>— А-аа! — из трюма начали выскакивать абордажники, а за ними и солдаты, бросаясь тушить пламя. Римляне расстреливали их из луков, а как только отошли чуть дальше, то и из орудий.</p>
    <p>Наши артиллеристы пытались было отвечать, но горящий напалм, прожигающий палубу, как-то не способствует точной стрельбе. Особенно если рядом легко воспламеняющиеся ингредиенты и артефакты, которые бурно реагируют на высокую температуру.</p>
    <p>Как только огонь разгорелся достаточно сильно стрельба прекратилась. Переглядываемся с другом… Васька спешит на помощь Рэйли, я ищу капитана. Теперь я снова целитель и должен быть на боевом посту. А что может быть важнее, чем капитан и офицеры «Девы»?</p>
    <p>Прыгаю по палубе, уворачиваясь от падающих сверху обломков рангоута, горящей парусины и канатов. Да ладно бы сверху! Иногда пережженный огнём канат с куском реи на конце, начинает крутиться по очень причудливой траектории. Спасает только эльфийская ловкость, да и то — еле-еле.</p>
    <p>Капитан снова на мостике. Не то чтобы он там был нужен в настоящий момент, но — положено. Моряки, видя его «на своём месте» немного успокаиваются.</p>
    <p>Но тут в дело вступают солдаты, вырвавшиеся из задымлённых трюмов. Они плохо разбираются в корабельной специфике, и потому на палубе быстро воцаряется хаос. Несколько сот людей… в основном людей, да когда они спасаются от огня и дыма, сталкиваясь в тесноте… Это незабываемо и очень страшно.</p>
    <p>— Шлюпки, шлюпки на воду!</p>
    <p>Часть команды спешит спустить шлюпки на воду, другая рубит рангоут, сколачивая из него какое-то подобие плотов и тут же сбрасывая в воду. Другие тушат пожар.</p>
    <p>Но самое героическая задача у марсовых, которым нужно отогнать горящую «Деву» от остальных галеонов. Горящий рангоут и парусина, которые нужно связать воедино… жар от палубы снизу, обстрел римлян… Вряд ли кто-то из них выживет. Но как бы то ни было, «Дева Иштар» тихонечко отходила от остальных греческих галеонов, всё больше превращаясь в костёр.</p>
    <p>Капитан и помощник «Девы» уже на виду, выпускаю заранее подготовленное Плетение с отсроченным действием. Ещё и ещё по офицерам судна…</p>
    <p>Нет, мне их не жаль, после такого-то отношения это справедливо. Вывернутое наизнанку целительское плетение, помогающее отравиться дымом. Самая естественная смерть в таком случае.</p>
    <p>Как будто подыгрывая мне, вспыхивает огонь ближе к мостику. Тут же гаснет благодаря мокрому песку, но клубы дыма на минут скрывают офицеров. Когда дым ненадолго рассеивается, они уже лежат.</p>
    <p>— Я Целитель! — врываюсь на мостик и начинаю проводить реанимационные мероприятия. Но через тридцать секунд качаю отрицательно головой поднявшемуся на мостик Наббсу.</p>
    <p>— Готовы.</p>
    <p>— Чёрт! — старший штурман с досадой бьёт рукой по бортику, кашляя, — это я теперь остался старшим⁉</p>
    <p>— Так точно… капитан.</p>
    <p>— Ох… это мне теперь эвакуацию… Эвакуация! — заорал он. Впрочем, она уже вовсю шла.</p>
    <p>Правда, это тянуло не столько на эвакуацию, сколько на панику. Солдаты режутся с моряками за места в шлюпках и на плотах. Самые отчаявшиеся прыгают за борт. Но поскольку плавать умеют не все, да и высота у галеона порядочная… выплывают немногие. Тем более, что доспехи, оружие и сапоги не слишком способствовали плавучести.</p>
    <p>Вижу задыхающегося Мирко, подскакиваю и лечу наскоро. Игрок кивает благодарно и мы как-то быстро сбиваемся в отряд. Наббс, Мирко, я с Васькой, Игнац, парочка фельдшеров и несколько абордажников.</p>
    <p>Несколько минут пытаемся навести порядок, организовав эвакуацию более-менее прилично, но ничего не получается. Момент упущен и Наббс действует скорее для галочки.</p>
    <p>— Нергал вам в задницы! — ругается штурман, — За борт, парни!</p>
    <p>Шлюпок у нас уже нет, да и за плоты идёт настоящая война. Можно и поучаствовать… но потом выжившие будут обвинять «нелюдя» во всех грехах, приписывая самое немыслимое.</p>
    <p>Поймав обрывок каната, броском кинжала перерубаю верхний его конец и спускаю Наббса, который совершенно не умеет плавать. В воде штурман быстро вцепляется в одну из деревяшек и отплывает подальше. С «Девы» падает всякое — начиная от горящих обломков, заканчивая людьми и оружием.</p>
    <p>Так же по канату быстро соскальзывают фельдшера и несколько абордажников. Тут же сбрасываю им канат — пригодится связать плотик. Если сумеют в такой обстановке.</p>
    <p>Мирко шагает с борта с каким-то удивлённым видом, но благополучно выныривает и подгребает к остальной компании. Мы с другом молча прыгаем в воду, оказавшуюся неожиданно холодной для южных широт.</p>
    <p>— Хорошо ещё, что римляне не продолжили нас расстреливать, — первым же делом говорит зверлинг, вынырнув и отплевавшись.Вода… быть может, мне кажется, но она отдаёт кровью и огнём.</p>
    <p>Оглядываемся на горящую «Деву» и без лишних слов начинаем плыть в сторону римлян. Учитывая, что горит на только наше судно, но и несколько по соседству, к условно «своим» грекам сейчас не проберешься.</p>
    <p>Падающие сверху люди, горящие куски дерева, драки за плоты… Спасибо, не хочется. Даже с нашими характеристиками из этой… каши можем не выплыть. Вдобавок судно может взорваться — алхимия, артефакты… Рвануть может здорово.</p>
    <p>— Рэйли всё? — одними губами спрашиваю Ваську, не прекращая плыть.</p>
    <p>— Ага, — так же беззвучно отозвался друг, — Помог ему. А ты капитана?</p>
    <p>— Помог, — усмехаюсь я, — Потом имитировал попытку реанимации.</p>
    <p>— Зря, — флегматично отвечает напарник, щуря глаза от солёных брызг, — Точнее, просто бессмысленно. Сам капитан или ещё кто, но вся «Дева» была уверена, что ты не просто так пострадал, не по дури капитана.</p>
    <p>— В плен?</p>
    <p>— Можем утонуть, — нервно смеётся Васька, ложась в воде на спину. Так мы и смеёмся, пока шлюпка с римского судна не находит нас.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 25</p>
    </title>
    <p>— Блокиратор, — коротко приказал матрос, привстав в шлюпке и протягивая нам браслеты. Молча одеваем, блокираторы магии в данном случае абсолютно логичны. Обойти их можно, просто это будет достаточно долго и громко, так что наши пленители успеют среагировать.</p>
    <p>Тело тут же наливается тяжестью — модифицированный блокиратор вручили, ясненько… Подтягиваемся в шлюпку с немалым трудом, и она отправляется дальше, вылавливать особо ценных пленников.</p>
    <p>Не скрываясь, разглядываю шестерых матросов на вёслах, те пялятся в ответ, едва ли не ковыряясь в носу. Какой-то вражды к нам нет, как ни странно. Потому что победители или потому, что мы явно не греки? Наёмников обычно не любят, но тут немного иной случай — Открытие Земель. Классических наёмников в греческом флоте немного, в основном авантюристы, а это немного другая категория… Наверное, так.</p>
    <p>Шлюпок римлянами спущено несколько десятков, они снуют чуть поодаль от горящих галеонов, собирая пленников. Отсюда вижу, что далеко не все хотят в плен, некоторые пытаются ускользнуть от римлян.</p>
    <p>Ну да понятно, рядовым матросам грозит работа где-нибудь в каменоломнях до заключения мира. Уже не сахар. Плюс пропаганда с обеих сторон, и враг видится воплощением Тёмных Сил.</p>
    <p>Специально никого не отлавливают, что логично, как по мне. Зачем тратить время на тех, кто в плену почти непременно будет источником проблем? А так… с нашей стороны горит не только «Дева», но и другие галеоны. Так что не факт, что «сопротивленцы» продержатся до той поры, пока их выловят.</p>
    <p>Даже если будет кому вылавливать, до этого момента могут пройти часы и дни. Акул и прочую морскую гадость никто не отменял… Да и местные русалки могут заинтересоваться пловцами, причём вряд ли этот интерес будет позитивным.</p>
    <p>Ходят устойчивые слухи, что русалки, несмотря на их разумность, попавшихся им разумных жрут… Расовые абилки вроде как позволяют усвоить не просто белки-жиры, но и часть характеристик «еды».</p>
    <p>В шлюпку посадили ещё шестерых, причём лица сплошь незнакомые. Понятно только, что это не рядовые матросы и не абордажники. Ещё десяток буксируется на маленьком плоту, там как раз «рядовой состав».</p>
    <p>Видимо, представляя все «радости» плена и маячащей впереди каменоломни, на плоту громко рассказывают, что они «Не хотели воевать». Кто поумней, громко вспоминают свои гражданские специальности, в которых они ну просто необыкновенно хороши.</p>
    <p>Немного противно, но… сами-то чем лучше? Были бы «рядовым составом», тоже могли бы сейчас так вот «петь». В конце-концов, это не война на истребление народа, а обычные разборки олигархов. Причём каких-то жестокостей за обеими сторонами конфликта нет, ну разве что каменоломни. Но и там, к слову, особой жесточи нет — для пленных, по крайней мере, а не для особо закоренелых преступников, пойманных на вовсе уж «горячем». Здоровья, впрочем, каменоломни не прибавляют никому.</p>
    <p>На палубе барка нас быстро разделили на «чистых» и «нечистых». Матросню и солдат загнали в трюм, предварительно обыскав и проверив каким-то артефактом. «Чистых» выстроили на палубе, и усталый немолодой офицер в начищенной кирасе и лежащим рядом шлемом центуриона, начал занудно расспрашивать нас по очереди, залив предварительно Зельем Истины.</p>
    <p>Противостоять ему было возможно, но такое при умелом допросе видно, так что одного из спасённых раскололи, он оказался каким-то боком причастен к разведке. Мелкая сошка, но увели…</p>
    <p>Мы же с Васькой «Обтекали» вопросы, как вода в реке. Несложно, если у тебя развита воля и интеллект. Ну и опыт, куда ж без него.</p>
    <p>«Неудобные» вопросы мысленно дополнялись, становясь удобными, после чего можно было ответить… правильно.</p>
    <p>— … имеешь ли ты какое-то отношение к разведке?</p>
    <p>— На родине в пограничных войсках служил, — расспрашивающий морщится, эльфы все поголовно имели несколько основных специальностей и десятки «резервных». Так что вопрос уточняется…</p>
    <p>— Имеешь ли ты отношение к разведке в настоящее время.</p>
    <p>— Не знаю.</p>
    <p>Более опытный берёт допрос в свои руки и где-то за пять минут получает относительно правдивую историю моих приключений. С поправками в нужных местах.</p>
    <p>Получаюсь я вполне рядовым авантюристом из тех, что легко сотрудничают со всеми, кто ему платит — до тех пор, пока это не противоречит убеждениям. Таких в Иггдрасиле много, среди дворян так каждый третий, не меньше. В Греции скорее даже два из из трёх… если не три.</p>
    <p>«Обтёк» вопросы аккуратно, как учили. Но поразило другое: на вопрос «Являешься ли ты сотрудником одной из разведок», я ответил «Нет» и с ужасом понял — честно ответил.</p>
    <p>Контора, «Рарог»… я больше не считаю себя частью Системы. Ваське помогу, но это больше наверное дружба, а не пресловутый патриотизм. Знаю, что Сердце Бога очень важно для России, и поэтому иду. Но наверное, в последний раз… Слишком много тайн вокруг, слишком много любителей прокручивать свои дела за мой счёт. Не хочу. Не моё.</p>
    <p>После допроса «чистых» отвели в трюм, предварительно поставив браслеты на «максимум». Огороженное помещение сильно походило на что-то «зоновское» — с нарами, парашей… Гм, зона и есть.</p>
    <p>В «бараке» никого пока не было, так что расположились широко, жаться друг к другу не стали. Нехотя познакомились — так, краткая официальная биография, больше и не тянет после допроса. Да и настроение у всех подавленное, в том числе и у нас с Васькой. Привязываемся к судну, ещё трое следуют нашему примеру, остальные смотрят завистливо-угрюмо.</p>
    <p>Трюм постепенно наполняется, несколько часов спустя «барак» полон. Здесь исключительно специалисты разного рода — маги невысокого (в основном) уровня, алхимики, медики, штурманский состав. «Белая кость».</p>
    <p>Раскаты выстрелов и шум сражения слышен, но уже вдалеке, наше судно в сражении не участвует и как выясняется — не участвовало. Этакая специализированная плавучая тюрьма…</p>
    <p>Пару дней болтались в море, от скуки понемногу разговорились. Общение было либо избыточно осторожным, с «процеживанием» слов, либо чересчур «лихим». Впрочем, агрессии не было.</p>
    <p>На «нелюдей» косились, но не трогали. Однако и «нелюди» как-то стихийно собрались в кучку. Мы с напарником, странноватый даже для его расы наг, зверлинг-волк, молоденький альв и две сиды. Все — «приключенцы», собравшиеся открывать Новые Земли.</p>
    <p>И честно говоря… общение наше было скорее вынужденным. У каждого — личные и расовые «тараканы», депрессия из-за плена и прочее. Тем более, что сидам грозила участь наложниц, девы были из младших Кланов, да ещё и издалека, так что заступиться за них некому.</p>
    <p>Наверное, нам с другом нужно было проявить рыцарские качества и броситься спасать… Но это жизнь, а не дурной боевик.</p>
    <p>— Осёл, гружённый золотом, — доказывал свою версию немолодой алхимик-грек, — что ж ещё-то? Продажность греческих магнатов давно известна. Как бы мы не ругали римлян, этрусков и прочих… естественных врагов, у них такого разброда нет.</p>
    <p>— Тебя послушать, — ядовито отвечал такой же немолодой оппонент из чиновников, который должен был работать в администрации Новых Земель, — так диктатура — благо!</p>
    <p>— Не диктатура, а единоначалие, — парировал алхимик, — при разумных законах и развитом гражданском обществе в нём нет ничего страшного. Но мы отвлеклись… Я настаиваю на версии подкупа должностных лиц. Выделение галеонов в отдельный флот уже кажется чем-то сомнительным. Галеоны хороши только в десантных операциях, да при перевозке груза. Тем более, что и командование в этом бою было откровенно бездарным. Слишком бездарным. Не удивлюсь, если нашему адмиралу и ряду капитанов будут предоставлены… особые условия в плену.</p>
    <p>Спор был жаркими и продолжался не один час. Всем было ясно — предательство состоялось, сомнений нет. Римляне были расчетливы, и умело пользовались достаточно анархической структурой власти своих соперников. Подкуп выгодней полноценной войны.</p>
    <p>Спор был из серии «не кончающихся», наблюдать было интересно не столько за спорщиками, сколько за зрителями. Так, по озвученной реакции на мнения спорщиков, можно было легко догадаться — кто из них зрителей зависим от властей, кто — плевал на их мнение, а кто — собирается перейти на службу к римлянам.</p>
    <p>Делать нам особо нечего, так что только и остаются, что разговоры. Браслеты ощутимо тянут Силу, а парочка решивших «поиграть в Сопротивление» магов принесла проблемы всему «бараку». Через минуту бесплодных попыток снять браслет (что было на второй день пленения), к нам бросили капсулы, откуда повалил ядовитый газ. Не только проплакались, но ещё и облевались, обдристались…</p>
    <p>Мылись и мыли наш «барак» потом самостоятельно, забортной водой. Ну а после — «любовались» экзекуцией «виновников торжества».</p>
    <p>Так что мысли о побеге есть, но очень так глубоко. Есть мысли, как обойти браслет, но рискованные. Тем более, что привязка у меня к кораблю-тюрьме.</p>
    <p>Васька все эти дни изображает обычного оруженосца-зверлинга из провинции. «Легенда» на такие случаи у нас подготовлена заранее, а выйти за рамки не тянет. Учитывая, что добрая половина присутствующих владеет магией, а среди моряков распространено умение читать по губам — в шторм иначе сложно разобрать, что говорит собеседник в шаге от тебя… Ну и нельзя забывать, что «подсадные утки» наверняка есть, плюс какое-то количество людей и нелюдей, причастных к разведке.</p>
    <p>— Выходи строиться!</p>
    <p>Зычная команда была воспринята нами немного нервно, однако послушно тянемся по крутому трапу наверх. Медленно… но тут браслеты виноваты, Силу они тянут так, что организм начинает истощаться.</p>
    <p>Выстроившись на палубе, дружно щуримся от яркого солнца, особенно ощутимого после едва освещённого трюма.</p>
    <p>— Салий! — из строя пленников выходит пожилой чиновник, солдат тычком показывает ему направление движения.</p>
    <p>— Виталий Игнус! — маг Земли отправляется отдельно.</p>
    <p>Вскоре нас разделили на чиновников, магов, алхимиков, штурманов, целителей и «прочих». Я среди целителей, Васька среди «прочих». Нервно переглядываемся, но сделать ничего нельзя.</p>
    <p>Или… нет, Преторианцы Рима не зря на палубе. Воины-маги, это очень, очень серьёзно… Пусть даже их возможности изрядно раздуваются сплетнями, но драться с ними не тянет. Тем более, в заведомо невыгодных условиях.</p>
    <p>Разделив на группы, нас пересаживают на разные суда. Успеваю только заметить, что напарника везут на «Гордость Лигурии», на этом всё. Магов — на баржу, иначе это странное судно назвать нельзя.</p>
    <p>— Плавучая тюрьма Ингерники, — мрачно говорит Лотян, хмурый воздушник, переживавший о семье, — слышал о ней всякого…</p>
    <p>— И сплошь нехорошее, — заканчиваю за него.</p>
    <p>Мысли лихорадочно мечутся, слышал об этой тюрьме немало плохого. Материал внутренней обшивки, вытягивающий Силу, надзиратели-скоты… Но это полбеды, главное — сидеть в такой тюрьме можно не один год. Классический случай — до конца войны. То, что я целитель, особой роли не играет, были бы характеристики данного направления повыше…</p>
    <p>А поскольку при допросе пришлось «раскрывать карты» и показывать свой уровень и характеристики в полном объёме, то можно быть уверенным — достаточно сильного воздушника и по совместительству менталиста вряд ли выпустят из тюрьмы. Плюс вода,свет, руны, высокие воинские статы… скорее «особые» условия обеспечат.</p>
    <p>Потом начнут выкупать своих или выменивать на что-то. Меня же… вряд ли. Если и выкупят, то потом такой кабальной Клятвой свяжут, что лучше бы сидеть оставался. Ну или сами римляне предложат весьма паршивый Контракт — не сразу, а как проникнусь безнадёгой, после пары лет отсидки.</p>
    <p>От волнения и страха начинает колотить, не сильно, но вполне ощутимо. А как же — впереди несколько лет фактического концлагеря, а потом — вполне официальное рабство. Иначе такие вот Контракты назвать сложно, встречал уже…</p>
    <p>Вдобавок мне НАДО попасть на Новые Земли. Не сомневаюсь, что Васька вывернется, для «прочих» наверняка и условия попроще, с его опытом точно сбежит. Другое дело — не факт, что сразу…</p>
    <p>Да пусть даже сбежит, что он будет делать один? При всём интеллекте и опыте друга, в Иггдрасиле он пока не котируется. Слабый маг, слабый воин… пусть даже благодаря мозгам может «переиграть» на порядок более сильного. Но пройти по опасной Локации в одиночку — однозначно нет. Добраться до Сердца Бога — тоже нет.</p>
    <p>Контора? Наверняка страхуют, наверняка есть какие-то агенты на судах Греции. Вот только греческий флот можно уверенно списывать в утиль — галеоны частично сожжены, остальные капитулировали.</p>
    <p>Вторая половина, более маневренная, разбита,как выяснилось уже в плену,чуть позже. Не так ярко, как галеоны, но о колонизации Новых Земель речи теперь не ведутся. И все планы Конторы… мда.</p>
    <p>Наверняка и у Васьки, и у Конторы есть запасные планы. Есть агенты в других флотах, есть… да много чего есть. Только вот если на Земле вся эта Система была налажена, то в Иггдрасиле до этого было ой как далеко…</p>
    <p>По своим возможностям в Иггдрасиле Контора была в лучшем случае на уровне спецлужб Молдавии на Земле. Вроде бы государство за спиной стоит, но ПОКА это что-то анекдотичное.</p>
    <p>Действовать нужно быстро, фактически прямо сейчас. Обдумываю — что бы я мог предложить властям Рима в обмен на свободу? Причём так, чтобы не подставить под удар Ваську и родное государство? Думай, думай…</p>
    <p>Лодка ткнулась в борт плавучей тюрьмы и нам сбросили верёвочный трап. Поднявшись, тут же громко говорю, глядя в глаза ожидающему нас офицеру-преторианцу:</p>
    <p>— Имею сведения государственной важности.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 26</p>
    </title>
    <p>Офицер смерил меня тяжёлым взглядом и что-то проделал с висящим на боку артефактом. Через минуту подошёл маг — классический, с длинной седой бородой, в расшитом рунами балахоне, с посохом, от которого тянет чем-то стрёмным.</p>
    <p>— Вот, очередной обладатель тайн, — едко сказал магу офицер, небрежным жестом указав на меня.</p>
    <p>— Менталист, — задумчиво протянул маг, глянув в списки, — придумывать будешь что-то или как?</p>
    <p>— Не нужно ничего придумывать, — говорю на выдохе, — реальность порой интересней бывает, вам ли не знать!</p>
    <p>Чуть склоненная набок голова, приподнятая бровь… Бросаюсь как в омут:</p>
    <p>— Магистр оффиция Византия, — говорю почти беззвучно и замолкаю.</p>
    <p>— Отпускай клиента, Тиберий, — довольно кхекнув, скомандовал маг,, оглаживая бороду, — это к безопасникам.</p>
    <p>— Я не один, с оруженосцем был, — вставляю быстро.</p>
    <p>— А он… — маг снова поднял бровь.</p>
    <p>— Мозги хорошие, планирование наполовину за ним, — опускаю плечи, сдавая друга.</p>
    <p>— Какие оруженосцы пошли, — скривился преторианец и пошёл искать документы на Ваську. Пусть он был в другой партии, но какие-то общие сведения здесь имелись.</p>
    <p>Пока нашёл, пока связался… Всё это время я сидел на палубе, скрестив ноги. Медитация? Не с браслетом… просто привычная поза. Маг, понятное дело, меня не сторожит — находящихся на палубе преторианцев вполне хватает для присмотра.</p>
    <p>Тяжело было переносить ожидание, да ещё и взгляды пленников, поодиночке поднимаемых на плавучую тюрьму, жгли. Раз я в стороне, значит — сумел выторговать себе особые условия. Зависть, ненависть… чувства пленников были осязаемы физически. Да собственно, отчасти физически и есть — в Иггдрасиле сглаз или «тяжёлый взгляд» далеко не абстракции, хотя и не считаются полноценной магией.</p>
    <p>— … переправили… — слышу обрывки разговора мага с тем самым офицером, — да, нестабильным… пятьдесят процентов потерь…</p>
    <p>— Твоего оруженосца уже не достать, — сообщает преторианец, — на Новые Земли переправлен, связи пока нет.</p>
    <p>Вижу, что не врут, да и врали бы… не в тех я условиях, чтобы торговаться. Это чуть позже, когда пойдёт разговор о тонкостях убийства магистра, могут появиться какие-то предпосылки к торговле. Вот только обрывки подслушанных фраз пугают.</p>
    <p>В полном молчании вместе с безымянным магом сходим в лодчонку-артефакт и отплываем подальше. Там, без лишних глаз и ушей, вкратце обрисовываю ему ситуацию с магистром оффиция. Только то, что может убедить его — убит он именно нами, к чужой славе не «примазываемся». Подробностей маг и не требует, профи. Прекрасно понимает, что в некоторых случаях «меньше знаешь, дольше живёшь», не пустые слова. Решит начальство поделиться с ним информацией, хорошо. Нет, ну и не надо…</p>
    <p>Маг всё-таки задал парочку уточняющих вопросов, потом несколько минут сидел с озадаченным видом, время от времени спохватываясь и пытаясь изображать лицом «кирпич».</p>
    <p>— Надеюсь, что не ошибаюсь, — тихонько пробормотал он и вбросил в переговорный артефакт несколько слов. Затем короткая настройка лодки, и… мы оказываемся напротив знаменитого Колосса в римском порту.</p>
    <p>— Ого! — вырвалось у меня.</p>
    <p>— Это Рим, — самодовольно сказал маг, гордо поглаживая лодочку-артефакт, — величайший город Иггдрасиля.</p>
    <p>Насчёт величайшего я бы поспорил… хотя для Средиземноморских анклавов он и правда хорош. Но не лучше Вавилона, Карфагена… Точнее — Вавилонов и Карфагенов, здесь по какой-то причине разработчики, без всякой фантазии наделали города-клоны.</p>
    <p>Не только Рим, но и Рем… или Римская Республика, но город Латин в качестве столицы, причём на семи холмах, как и положено.</p>
    <p>Поговаривают, что сделано это не столько из-за недостатка фантазии, сколько ради неких афер. Вполне возможно, но как по мне — это тоже недостаток фантазии, аферы можно проворачивать и более элегантно. Хотя… чего я знаю о разработчиках и условиях, в которых они трудились?</p>
    <p>«Мой» Рим — республиканский, с сенаторами и консулами. Легионы, всеобщая воинская повинность… Собственно, именно она и спасает эту версию Рима от олигархии. Есть и «имперские» Анклавы Средиземноморья, есть совсем патриархальные, но они в других Мирах Иггдрасиля.</p>
    <p>Мда… география здесь проблемная. Когда Миров девять, да из них Открыто три, да каждый в девять раз больше Земли… Прибавить путаницу с похожими названиями, да постоянные перекраивания границ, получается нечто совершенно головоломное.</p>
    <p>Опять не о том думаю, дурацкая привычка… Начинаю быстро перебирать Маски и Легенды, которые можно приспособить к текущей ситуации. Нужно вылезти самому, не вляпавшись в Обеты, вытащить друга и попасть при этом в Новые Земли — Сердце Бога по прежнему наше задание.</p>
    <p>Высадились на берег и маг сдал меня под охрану Береговой Страже, этакому гибриду портовых полицейских и морской пехоты.</p>
    <p>— Двигай, остроухий, — беззлобно тыкает меня в спину тупым концом копья безусый юнец, — в каземате посидишь, пока за тобой не придут.</p>
    <p>К слову, он хотя и совсем ещё молод, с оружием обращается очень уверенно. Всеобщая воинская повинность и привычка к оружию буквально с самого детства, постоянные войны и походы, стычки на границах, это, знаете ли, серьёзно.</p>
    <p>Казематом оказалась обычная тюремная камера, хотя нет — приличная, а не обычная. Помещение три на три метра, с довольно большим зарешеченным окном, нарами и примитивнейшим санузлом в виде «орлиного гнезда» и крана с холодной водой, да ещё и на одного… Более чем прилично даже по земным меркам.</p>
    <p>А… вот оно в чём дело, на стенах накарябаны «послания грядущим поколениям», из которых становится ясно, что в каземате сидят не только сомнительные личности, но и сами провинившиеся вояки. Не тюрьма, а что-то вроде гауптвахты, то-то условия такие пристойные.</p>
    <p>Спустя полчаса окошко камеры отворилось и мне просунули миску с рыбной похлёбкой, куском отварной рыбы отдельно и грубой ячменной лепёшкой.</p>
    <p>— Жри, — остроухий, — вояка засмеялся и снова затворил окошко. Ничего так, вкусно… Но вообще-то по меркам Иггдрасиля это даже для тюрьмы нормально. Рабство в Мирах только военное или долговое, временное. Пусть даже местами это временное сильно напоминает постоянное…</p>
    <p>Но какой-то жестокости к рабам или пленным нет. По крайней мере, на пище не экономят и кормят не помоями, а вполне прилично. Другое дело, что захваченного пленного могут принести в жертву или поставить на нём опыты… Жестокостью это не считается, это нормальное, естественное явление. А вот дурное обращение, пусть даже с будущей жертвой, которую, в честь какого-нибудь божества, будут расчленять медленно– фу, моветон!</p>
    <p>В камере же пришлось и переночевать, но оно и к лучшему, за ночь как раз удалось подобрать подходящую Маску и как следует отрепетировать Роль.</p>
    <p>— … магистра оффиция, значит, — допрашивающий меня менталист простучал по столу пальцами, — мда… Хотелось бы поверить, но собрата-менталиста допрашивать — самое паскудное занятие. Да ещё и твой шаманизм в придачу.</p>
    <p>— Зелья какие-нибудь есть? — осведомляюсь я, приходя в отчаяние. Как же, ведь недоверие следователя может привести меня прямиком на то проклятое тюремное судно…</p>
    <p>— Хм… есть разумеется, но там свои сложности. Да ещё и эльф ты…</p>
    <p>Наконец, уговорил Юлия на зелье, которое и выпил, замечая довольные искорки в глазах мага и еле заметную улыбку.</p>
    <p>Сознание быстро «повело» и меня вырвало из тела. Оно было внизу, отдельно от души, связанное тонкой нитью.</p>
    <p>В тело почти тут же вошёл дух-фамилиар менталиста. Получился этакий зомби — туповатое создание, способное только прямо отвечать на поставленные вопросы. Он роется в мозгах, ища следы Масок, которые есть у каждого менталиста.</p>
    <p>Находит, разумеется. Сломать их нельзя, но можно приблизительно понять, что за существо за ними скрывается. Многое можно…</p>
    <p>Моё тело внизу начинает говорить, односложно, скрипуче. Страшное зрелище, если честно, мало что страшнее видывал. Зомби на верёвочках — это и есть Я, пусть и не весь.</p>
    <p>Что там Я говорю, не слышу, но… диктую. Ниточка, связывающая душу с телом, как пуповина, осталась. Не буду хвастаться, это не моя разработка, а Конторская. Что, как… не имею ни малейшего представления.</p>
    <p>Вроде бы не Менталистика и не Шаманизм, а что-то вроде контролируемой шизофрении с раздвоением сознания на отдельные личности. Но не она, это точно.</p>
    <p>Диктую телу Образы. Юлий явно доволен допросом, вон как блестит глазами, выясняя подробности убийства. Впрочем, особых подробностей с системой Да-и-Нет получить невозможно, так что дальнейшее сотрудничество мне обеспечено.</p>
    <p>Из транса выхожу с трудом, это очень болезненно. Дух ожидаемо набезобразничал в теле, так болят не только мышцы, связки и суставы, но и энергетическая составляющая организма.</p>
    <p>— Тяжеловато было, — тоном умудрённого наставника сообщает Юлий, — но ничего, справился.</p>
    <p>Вид такой, будто он в шахте смену отработал. Не видел бы своими… своей душой, как он накидывает Иллюзию, поверил бы. Правда, в этом методе мне и видеть было не положено…</p>
    <p>— Ну а теперь в баню, коллега. Там вас распарят, разомнут… Браслет пока снимать не будем, да и некоторое ограничение в свободе пока остаётся. Но думаю, в ближайшие дни добьюсь некоторого облегчения.</p>
    <p>Из небогато обставленного кабинета в классическом римском стиле, меня выносят на носилках. Термы, ожидаемо, не лучшие — обычные казённые бани прямо в воинском лагере. Двое сопровождающих-надсмотрщиков, двое носильщиков.</p>
    <p>Окатили горячей водой, намылили… моют как ребёнка. Да собственно, я сейчас как годовалый младенец по силам, если на ноги и встану, то пройду разве что несколько шагов. Ну вот… ещё и обкакался…</p>
    <p>Стыдится подобных вещей ещё во время службы перестал, в госпитале после ранения. Но изображаю всё, что должно изображать правильному эльфу — ядрёнуюсмесь стыда и расового превосходства. Собственно, как и положено показанной мной личности.</p>
    <p>Есть такое хорошее понятие, как «Умный дурак» — вроде образование есть, интеллект присутствует… но дурак. Среди эльфов таких особенно много — сочетание расовой инфантильности и безалаберности с качественным образованием дают на выходе ядрёную смесь. Именно такого я сыграл, точнее — такую шизофрению мне ставили. Надеюсь, убедительно получилось.</p>
    <p>Классический неглупый авантюрист, которым на самом деле можно уверенно «рулить», если знать уязвимые места. Вон, даже оруженосец-зверлинг, деревенщина этакая, ухитрился убедить его в своей полезности… Нет, такими кадрами не разбрасываются!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Портал открылся над водой, прямо у океанского побережья. Зверлинг ухнул в солёную воду, чудом успев сгруппироваться при падении с высоты десятка метров. Вынырнув, некоторое время отфыркивался, переводя дух, но быстро заметил, что волны относят его от берега и прервал отдых.</p>
    <p>Опыта плавания в океанских волнах у генерала ФСБ не было, учиться же на ходу… Василий тут же вспомнил старую истину, что под водой плыть легче, и принялся подныривать под волны. Так это или нет, сказать сложно, но до берега, находящегося всего в сотне метров, он добрался минут через двадцать, совершенно измученным.</p>
    <p>Короткая пробежка на четвереньках по песку, от волн, которые норовили утащить обратно, и кошак тяжело распластался на песке. Голова была тяжёлой, мутной. Дёрнувшись было спасать других «десантников», он тут же опустился на песок — в таком состоянии он и сам не выплывет назад.</p>
    <p>Мышление потихонечку нормализовалось, Василий Алексеевич встал, и тяжело побрёл по берегу. Ноги подкашивались от слабости, так что годная для посоха палка была подобрана тут же. Благо, берег океана был далёк от понятия «пляж» и всевозможного древесного мусора, водорослей и разбитых ракушек было полно.</p>
    <p>На берегу лежали, сидели и стояли остальные десантники. Некоторые пытались заниматься спасением товарищей, связывая валяющуюся на берегу древесину в плотики. Но большинство даже не могло встать на ноги.</p>
    <p>Портал… римляне поступили своеобразно — большую часть пленных, не представляющую для них никакой ценности, они отправили в Новые Земли. Открывать… С одним только маячком вместо нормальных портальных координат.</p>
    <p>То, что при таком подходе только при десантировании может погибнуть до половины, победителям было наплевать. Достаточно нетипично, отметил для себя ФСБшник, обычно с пленными всё-таки помягче обходились.</p>
    <p>Хотя, если после поражения греческого флота, римляне собирались пройтись по греческим Анклавам «Огнём и мечом», такое поведение имеет смысл. Уничтожить вечных противников, превратить их в заведомо слабейшие государства на десятки, если не сотни лет вперёд.</p>
    <p>Тогда подобная жестокость имеет смысл. Проигравшие греческие моряки, солдаты, наёмники и всяческие авантюристы, будут Открывать для Рима и его союзников Новые Земли.</p>
    <p>Хотят они этого или нет, но оставаться на океанском берегу десантникам нельзя. Нужно двигаться вперёд и тем самым расчищать плацдарм римским легионам. Когда легионеры прибудут, у выживших десантников будут какие-то кроки, будут какие-то зачаточные знания о местных животных и растениях, аномалиях…</p>
    <p>А потом ещё проще — очень немногочисленным выжившим десантникам римляне пообещают за помощь амнистию, нормальные условия содержания или что-то ещё в том же духе. И всё, у римской армии будут проводники.</p>
    <p>Ну а потом… да бог его знает, что потом. Но генерал в этом фарсе участвовать не собирался — благо, как условно-бессмертному оцифрованному, ему проще идти дальше в одиночку.</p>
    <p>Хотя не то чтобы проще… но обречённые умирать НПСы, видя постоянно воскресающего игрока (про то, что он оцифрованный, молчать нужно даже под пытками), могут пойти на всякое.</p>
    <p>Василий Алексеевич прошёл по берегу, вроде как в поисках еды и товарищей. Нашёл нанесённые приливом ракушки и мелкую рыбёшку в лужах, съев найденное сырым, прямо на ходу. Встреченные им люди на зверлинга косились в большинстве своём хмуро, откровенно недружелюбно.</p>
    <p>Все немногочисленные игроки, которых он знал в лицо, пытались построить десантников в отряды. Генерал подавил усмешку — очень глупо.</p>
    <p>Разумеется, главенство в отряде поможет прокачаться несколько быстрей, да и ветви развития могут появиться достаточно интересные. Но думать же надо, кого и когда «строить»! Сейчас десантники злы, будут искать виноватых… И кто может оказаться более виноватым, чем игроки-чужаки? Тем более, что чужаки бессмертные… В отличии от вполне смертных аборигенов-НПС!</p>
    <p>Пройдя по берегу, он неплохо подкрепился, ноги перестали дрожать. Знакомых игроков, на которых можно было бы положить, поблизости не было. Искать… Десантники могли растянуться на десятки километров, всё-таки пленных было больше пятидесяти тысяч…</p>
    <p>Выдох, и зверлинг решительно пошёл вглубь материка.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 27</p>
    </title>
    <p>Меня буквально замучали, выясняя всё новые и новые подробности, о которых я сам-то толком уже не помнил. Легенда Эрла Ксавьера, проживание в Византии, убийство магистра оффиция… Но честно говоря, профессиональный уровень дознавателя не впечатлил. Школа чувствовалась, но провинциальная, с серьёзными помарками. Впрочем, нужно сказать, что «птичка» я, по здешним меркам, не самая крупная.</p>
    <p>А сам Юлий оказался дознавателем потомственным, но с оговоркой. Ладно бы, пошёл по стопам отца и деда — учёба с детства многое бы дала. Может, «волчарой» и не стал бы, но по крайней мере, получился бы крепкий профи. Хотя и не факт.</p>
    <p>А вот когда наследуешь пост двоюродного дядюшки, потому как он не имеет сыновей… Согласитесь, «немного» другое дело.</p>
    <p>Дядюшка поднатаскал племянника, женив предварительно на своей дочке. Не знаю, был ли тот брак удачным… не интересовался. Но вот натаскали Юлия довольно своеобразно: взаимоотношениям между отделами, бюрократическим тонкостям, грамотному получению взяток и тому подобным вещам. Сами же следственные мероприятия — по остаточному принципу. Это всё, понятно, он мне не рассказывал, но оговорки и косвенные данные могут немало рассказать.</p>
    <p>Получился в итоге матёрый бюрократ, умеющий грамотно прикрыть задницу нужными бумажками, и этими же бумажками потопить конкурента. Но следователь… ниже среднего по местным меркам, ну или в лучшем случае средний. По земным же и того печальней.</p>
    <p>Впрочем… чего это я? На Земле может Школа и получше, как бы не в разы даже, но вот принципы отбора людей на ключевые посты аналогичные — по «правильному» рождению. Были, по крайней мере, и наверное, есть и будут. И учили этих «правильных» человечков примерно так же — прежде всего бюрократические тонкости, а затем уже Дело, по остаточному принципу.</p>
    <p>Юлий вёл следствие грязновато, не стесняясь экспериментировать с зельями и ментальными техниками. Ничего опасного… для меня. Но вот головные боли и состояние «избитости» было постоянным.</p>
    <p>Единственным плюсом такого следователя была его твёрдая уверенность, что он меня «раскусил». Личность «умного дурака» понадобилась всего один раз.</p>
    <p>С другой стороны, самоуверенность Юлия была понятной — с его навыками Менталиста, пусть даже достаточно низкими по моему мнению, достойных соперников бюрократу почти не попадалось. А если и попадались, то в большинстве своём предпочитали отойти в сторону — с «Административным ресурсом» бодаются только в случае крайней необходимости.</p>
    <p>Состояние же «избитости», за которую следователь часто и неискренне извинялся, было мне скорее на руку. Когда в состоянии только лежать или полуобморочно сидеть, невозможно эффективно прочитать твой язык тела. Так что начал потихонечку работать с римлянином чисто психологическими методами.</p>
    <p>Вовремя сказать какую-то фразу, отреагировать в нужном ключе… Удивительно простые приёмы, оказавшиеся удивительно эффективными. Впрочем, тут не столько моя заслуга, сколько заслуга следователя: когда ты «в состоянии нестояния» и можешь работать только головой, часами ожидая нужного момента…</p>
    <p>В итоге Юлий начал «Тонкую психологическую игру» — готовил меня в качестве своего агента. Логика была понятной — в настоящее время я физически измотан. А что мои характеристики менталиста выше, и что у меня может быть какая-то подготовка… Самоуверенность никогда не приводила ни к чему хорошему.</p>
    <p>Да хотя бы на моём примере: после Васькиных уроков кое-какие моменты жизни пересмотрел заново, и поразился — насколько же легко мной манипулировали. Не только в «Рароге» после оцифровки, но и в школе, училище, армии, в семейной жизни.</p>
    <p>Управляли порой не слишком умные люди, чьи манипуляции нередко были видны… Но за ними было начальство, традиции, поддержка коллег, наглость наконец… Иногда даже понимал, что происходит, но проще казалось уступить.</p>
    <p>Физическая и психическая ломка в виде «ломающих» сознание и тело допросов, сопровождалась попытками поставить ментальные и психологические закладки.</p>
    <p>' — Ничего-ничего, — бормочет Юлий, чьё лицо я вижу, как только выплываю из очередного обморока, — сейчас всё пройдёт.'</p>
    <p>Следователь прохладными ладонями начинает поглаживать мои виски, боль отступает. Чашку с обезболивающим зельем подаёт он же. Чувство благодарности всплывает само-собой, даю ему показаться на лице.</p>
    <p>Таких вот моментов очень много: облегчает боль после допроса он, а вот внедряется в сознание или подаёт чашу с Зельем Истины помощник Юлия, с которым тот обращается нарочито суховато, как с неприятным человеком. Простенько, но у «нормального» НПСа или человека невольно сформировалась бы благодарность к нему, даже при понимании, что эта боль причиняется именно по приказу следователя.</p>
    <p>Ночую я тут же, в здании прокуратуры есть камеры для подследственных. Довольно приличные, напоминающие скорее недорогие гостиничные номера с некоторой тюремной спецификой.</p>
    <p>Наконец, Юлий уверился, что «сломал» меня, и начал постепенно обрабатывать в нужном ключе.</p>
    <p>— Марсом клянусь, надоели мне эти допросы, — доверительным тоном сказал он, — уже всё что можно вытащил, но начальство тянет почему-то, требуя всё новых подробностей.</p>
    <p>Наблюдаю как бы со стороны, как моя «шиза» нервно кивает, напряжённо сидя на стуле. Все признаки сломленного сознания налицо. Время от времени вношу нужные коррективы в поведение искусственной личности, подстраиваясь под Юлия.</p>
    <p>Следователь протягивает чашу со сладостями, «шиза» осторожно берёт, после чего чаша ставится на середину стола. Несколько минут проходит в молчании, едим сладости по очереди, но следователю приходится каждый раз кивать или делать одобрительный жест, чтобы моя «шиза» решилась взять лакомство.</p>
    <p>— Откровенно говоря, ты мне симпатичен, — задумчиво начинает Юлий, сделав «мудрое лицо номер семь» (видел на стенде в коридоре), — авантюрист, конечно, но кто в молодости…</p>
    <p>Так, начинается серия «Мы похожи»…</p>
    <p>— То, что ты в Византе порезвился, Риму скорее на руку, так что и наказывать не за что. Твоему анонимному заказчику было бы интересно задать несколько вопросов, но грамотно подстраховался, зараза. С этой стороны претензий нет.</p>
    <p>— Так может, — робко начинает «шиза», — отпустить?</p>
    <p>— Гм… я бы пожалуй и отпустил, — с ноткой хорошо просчитанной задумчивости отвечает собеседник, вставая и подходя к окну, выходящему во внутренний дворик, — я бы отпустил. Но похоже, у моего начальства есть на вас какие-то планы.</p>
    <p>Юлий немного напоказ морщится и принимает «Позу справедливого судьи», но актёр из него хреновый, получается какой-то пластиковый манекен. Ещё несколько нелепых телодвижений такого же толка… Не понимаю, бюрократы как раз такие вещи должны хорошо отрабатывать, или он на «Сломанном подследственном» новинки проверяет?</p>
    <p>— Я бы даже сказал, не начальства, а… — многозначительная пауза. «Шиза» судорожно кивает: понятно — вышестоящие, но не прямое начальство. Самые неудобные личности.</p>
    <p>— Нехороший какой-то интерес: то ли в качестве постельной игрушки кого-то заинтересовал, то ли… — римлянин делает неопределённый жест рукой, в этот раз красивый, отрепетированный. Я-«шиза» киваю мелко, судорожно всматриваясь в «благодетеля» и вцепившись с стул обеими руками.</p>
    <p>— Гм… можно избежать, пожалуй… — Юлий задумчив, но колеблется.</p>
    <p>— Я… буду благодарен, — судорожно выдавливает «шиза».</p>
    <p>— Да тут не в благодарности, — «отмахивается» следователь, — хотя… Может и прокатить. Как ты смотришь на то, чтобы стать моим личным агентом? Не то чтобы ты мне был нужен… но в принципе, такой авантюрист не помешает.</p>
    <p>— Я… согласен, — короткая усмешка в глубине глаз у римлянина.</p>
    <p>Вопреки ожиданиям, клятв следователь требовать не стал. Может, они тут в Риме проверяются на каждом шагу, или что-то ещё… не знаю. Может, решил, что ментальные закладки в голове не менее надёжны, но куда хуже проверяются?</p>
    <p>С этого дня положение моё резко переменилось. Допросы прекратились, Юлий начал вести доверительные беседы. И вот тут моё мнение о нём сильно поменялось.</p>
    <p>Пусть как следователь он был ниже среднего по земным меркам, но вот как вербовщик — вполне на высоте. Если бы не Васькины уроки и не «Шиза», то скорее всего, искренне проникся бы расположением к умному собеседнику, старшему и мудрому товарищу. И это всего лишь на третий день общения!</p>
    <p>Устраивали мне и экскурсии по Риму, всячески демонстрируя величие Города.</p>
    <p>— А… трущобы, — отмахнулся сопровождающий, когда мы забрели чуть в сторону от Величия, — беднота.</p>
    <p>Но отказывать в экскурсии по трущобам полноватый, жизнерадостный Октавий не стал.</p>
    <p>Римские трущобы напоминают скорее спальные районы — пяти и семиэтажные дома совершенно «общажного» вида, широкие улицы с многочисленными переулками. Дома обшарпанные, изрисованные граффити, но в общем-то район относительно чистый, да и улицы камнем мощёные, что впечатляет.</p>
    <p>Многочисленные траттории, ресторанчики, какие-то забегаловки, нелегальные (ибо налогов не платят) лупанарии на три-пять местных же «жриц любви», гомон… Но красочно, ярко, этого не отнять.Да и в целом инфраструктура очень неплохая — большинство райцентров позавидовали бы… и это в трущобах!</p>
    <p>Бросались в глаза многочисленные бюсты, барельефы, небольшие памятники. Боги, консулы, какие-то герои. Каждый снабжён табличкой — на чьи деньги поставлен. Попадались и другие…</p>
    <p>— Это что, — тыкаю пальцем в гипсовый бюст.</p>
    <p>— Ромул Септимий, владелец лучшей мясной лавки в квартале Гракхов, — читает Октавий.</p>
    <p>— Он что… сам себе памятник поставил? — искренне удивляюсь я, думая, что надо мной подшучивают.</p>
    <p>— Ну да, — Октавий, в свою очередь, удивился моему вопросу, — заплатил властям квартала, да и поставил. Для торговли хорошо.</p>
    <p>Трясу головой… хотя на Земле в общем-то так же, просто антураж привычней. А здесь — вовсе уж откровенно.</p>
    <p>На меня косились, но не слишком — в бедном квартале хватало… всяких. Особенно много было смесков с орками и эльфами. Ну да и понятно: отряды орков время от времени нанимали в качестве тяжёлой пехоты, а эльфы… Тут всё печальней — проститутки с большой охотой «залетали» от молоденьких эльфов, альвов и сидов, дети от которых были надёжной «пенсией».</p>
    <p>Н-да… дети, занимающиеся проституцией, в Риме — норма, которая никого не шокирует. А дети-полукровки пользуются наибольшим успехом…</p>
    <p>" — Дикий овёс не сеять" — пообещал я себе, вспоминая все известные противозачаточные чары и амулеты.</p>
    <p>Октавий не понял, от чего меня так покорёжило, но желания продолжать экскурсию в трущобах больше не было. Ёлки зелёные… до Рагнарёка такие вещи были бы немыслимы на физическом уровне. Не все перемены к лучшему.</p>
    <p>Рим «парадный» производит куда более благоприятное впечатление, но каких-то восторгов не вызывает. Разум осознаёт, что это величественный, красивый, прекрасно спланированный и очень богатый город. А подсознание говорит, что он прежде всего — опасный…</p>
    <p>Мешал восторгам и мой статус — в Риме нелюди вообще не слишком котировались, если были не борделях. Вдобавок браслет показывал всем, что я пленник. Так что статус… где-то на уровне вольноотпущенника.</p>
    <p>Так что приходилось то уступать почтительно дорогу… причём иногда веселящаяся молодёжь снова и снова заступала путь… То ждать Октавия на улице, потому что он зашёл в заведение с надписью «Собакам, рабам и вольноотпущенникам вход воспрещён».</p>
    <p>В общем, настроения экскурсия не подняла. А самое забавное, что ни Октавий, ни Юлий так и не поняли этого.</p>
    <p>Для них это разделение на «касты» было нормальным, чужаку же предлагалось проникнуться Величием Рима.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Зверлинг некоторым запозданием нашёл возможность влиться в общество «десантников» на неплохих условиях. А потом ещё способ, ещё… Генерал прекрасно понимал, что всё сделал правильно, и что «Остроумие на лестнице» бессмысленно в принципе. Тем более, что идеи были откровенно авантюрные. Но поворчать-то можно?</p>
    <p>Василий Алексеевич углубился в лес всего на полсотни километров. Или целых пятьдесят километров? Лес был неприятным, тропическим, с массой ползающей и летающей гадости — начиная от змей, пауков и москитов, заканчивая какой-то совершенно инфернальной дрянью, вроде почти прозрачных летающих медуз.</p>
    <p>Не так много и прошёл вроде бы за две с лишним недели… но и немало. Прокачка шла совершенно дикими темпами, сейчас у него был уже уровень 13. Здорово, вот только прокачка шла не так, как хотелось бы самому генералу. Совершенно чудовищная ловкость, регенерация, иммунитет к ядам, прыгучесть, интуиция… Но никакой алхимии, магии и прочих полезных вещей. А ведь на высоких уровнях новые навыки даются ой как тяжело… Даже открыть их будет намного проблематичней, что уж там говорить о прокачке.</p>
    <p>В теории можно будет откатить уровни назад, ну вот как Лёшка недавно, проиграв на дуэли… Но то в теории, так-то генерал хорошо понимал, что сложностей будет масса. Хорошо ещё, что удаётся прокачивать псионику. Не самое рядовое направление магии, хотя специалисты и считают её чем-то отдельным… Ну не суть.</p>
    <p>Вздохнув, ФСБшник открыл виртуальный экран и начал в очередной раз медитировать на свои характеристики. Не то чтобы он их не помнил, но наглядно удобней. Глядишь, удастся что-то подкорректировать.</p>
    <p>Раса — Зверлинг, Кот.</p>
    <p>Имя — Джеймс Кот (не окончательно)</p>
    <p>Направление — Характерник.</p>
    <p>Уровень — 13</p>
    <p>Сила — 25</p>
    <p>Ловкость — 79</p>
    <p>Выносливость — 50</p>
    <p>Жизнь — 115</p>
    <p>Мана — 30</p>
    <p>Мудрость — 26</p>
    <p>Удача — 17</p>
    <p>Слава — 2</p>
    <p>Свободных очков — 6</p>
    <empty-line/>
    <p>Магия:</p>
    <p>Ментальная магия — 1</p>
    <p>Огонь — 2</p>
    <p>Вода — 4</p>
    <p>Руны — 8</p>
    <p>Свет — 9</p>
    <p>Шаманизм — 3</p>
    <p>Телекинез — 11</p>
    <p>Силовые поля — 15</p>
    <p>Целительство — 4</p>
    <p>Алхимия — 2</p>
    <empty-line/>
    <p>Воинские статы:</p>
    <p>Короткий меч (и), тесак (и) — 19</p>
    <p>Прямой одноручный меч — 10</p>
    <p>Полуторник — 4</p>
    <p>Двуручный — 1</p>
    <p>Шпага — 21</p>
    <p>Сабля — 24</p>
    <p>Полусабля (и) — 40</p>
    <p>Нож (и) — 34</p>
    <p>Копьё — 9</p>
    <p>Короткая дубинка (и) — 15</p>
    <p>Кистень — 9</p>
    <p>Топорик (и) — 8</p>
    <empty-line/>
    <p>Дротик (и) — 8</p>
    <p>Арбалет — 14</p>
    <p>Праща — 3</p>
    <p>Рукопашный бой — 41</p>
    <empty-line/>
    <p>Расовые способности:</p>
    <p>Дитя Сумрака</p>
    <p>Тихий шаг</p>
    <p>Прыжок-во-Тьму</p>
    <empty-line/>
    <p>Звания:</p>
    <p>Стратег</p>
    <p>Лидер</p>
    <p>Паук</p>
    <p>Мастер ловушек</p>
    <empty-line/>
    <p>На мгновение генерал прикрыл глаза и представил: как было бы хорошо, если бы по прежнему нормально работал Форум. Посоветовался бы с коллегами, пусть даже шифром, скинул важные новости.</p>
    <p>ФСБшник усмехнулся сухо, невольно оскалив клыки, и вильнув нервно хвостом. Если бы да кабы… у противников были бы точно такие же возможности. Пусть уж лучше так: с урезанным Форумом на Открытых Землях, и полностью отсутствующим на Новых. Не технические возможности, а мозги, образование, патриотизм наконец…</p>
    <p>Хрен вам, пиндосы, на этом поле Россия кого угодно переиграет!</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 28</p>
    </title>
    <p>— Аве консул Марий! Аве сенатор Октавиан! Аве…</p>
    <p>Толпа неистовствовует, приветствуя триумфаторов, проходящих по Риму во главе колонны легионеров, за которой на повозках тащатколоссальные трофеи, награбленные в греческих Анклавах.</p>
    <p>Рим и Этрурия вместе с остальными своими союзниками прошлись по греческим Анклавам огнём и мечом. Сперва был уничтожен транспортно-десантный флот греков, состоящий из галеонов. Неделю спустя уничтожили вторую, более маневренную часть судов.</p>
    <p>Информация об этом держалась в тайне, пока Союзники не стянули свои войска, и не десантировали их в греческие Анклавы. Греки оказались практически беззащитны, какого-то внятного сопротивления не получилось.</p>
    <p>Большая часть магов и воинов были на разбитых ныне флотах, так что защищать побережье было по сути некому. Ну и эффект внезапности, куда же без него.</p>
    <p>Было и предательство, хотя назвать его таковым… даже не знаю. Ключевую роль сыграли потомки этрусков, проживавшие в греческих Анклавах.</p>
    <p>Более двухсот лет назад Афины сумели захватить судно с представительницами этрусской знати. По какой-то причине, они не стали брать выкуп, а отвоевать своих этруски так и не смогли.</p>
    <p>Афиняне нанесли гордому народу страшное оскорбление — пленницы стали наложницами. Более того, они стали наложницами у младших сыновей или в побочных ветвях.</p>
    <p>И нет бы успокоиться на этом… Но афиняне всячески подчёркивали свою победу, даже выделив потомков наложниц в отдельное сословие, отнюдь не привилегированное. Множество ограничений: начиная от запрета носить оружие и занимать какие-то должности, заканчивая запретом покидать Аттику.</p>
    <p>Афиняне буквально упивались унижением давних врагов. И напрасно: потомки этрусков давным-давно были по крови греками, но такое отношение буквально заставляло их быть этрусками большими, чем этруски «настоящие».</p>
    <p>Язык, религия, обычаи… они бредили своей исторической Родиной. И когда появилась возможность отомстить Афинам, сделали это не задумываясь, и стоит ли их за это винить?</p>
    <p>Пусть потомки этрусков не могли занимать каких-то постов, пусть были ограничения в профессиональной деятельности… Но они работали слугами, массажистами при банях и в аналогичных «прислуживающих» профессиях. На их основе и была создана разведсеть Этрурии в Греции, а когда пришло Время, потомки этрусков не задумываясь подливали яд своим господам и клиентам, крали важные документы, совершали поджоги. Мало кто из них выжил, но своим былым угнетателям отомстили с лихвой.</p>
    <p>Теперь немногочисленные выжившие, которых осталось всего несколько десятков, шли вместе с триумфаторами. Гордость Этрурии… Они уже прошли парадом триумфаторов на Крите, потом в Этрурии, теперь вот в Риме.</p>
    <p>— Смотри, Савл, мой идёт, — размахивал руками какой-то плебей, показывая знакомцу родича, марширующего в войсках.</p>
    <p>На меня косились, но не задевали — браслет снят, одет в тунику «Союзника» Рима. Чужак… но с привилегиями.</p>
    <p>Крики, мерный шаг легионов, скрипит тяжело нагруженных повозок, оси которых прогибаются от тяжести трофеев. Больше десяти тысяч повозок! И ведь там не зерно, а драгоценные ткани, золотая и серебряная посуда, мебель из драгоценных сортов дерева, слоновая кость, пряности, ковры…</p>
    <p>— Аве!</p>
    <p>Толпа в восторге, римские граждане прекрасно понимают — настали времена Изобилия. Почти у каждого в войсках служил близкий родственник, так что доля трофеев причиталась большинству. Уже было объявлено о временном снижении налогов, о прощении задолженностей земледельцев и ремесленников государству… А главное — конкуренты были уничтожены.</p>
    <p>В ближайшие десятилетия греческие Анклавы не смогут оправиться от такого удара. Уничтожив флот и армии, римляне и союзники сносят крепостные стены в захваченных городах, сносят наиболее красивые и значимые здания, не трогая только храмы. Ломают мосты и плотины, уничтожают дороги, вырубают сады и виноградники, режут стада.</p>
    <p>Нередко забитый скот бросают в колодцы и прочие водоёмы, отравляя воду на много лет вперёд. Особенно часто такая мера применялась в труднодоступных горных районах — там, где не было смысла ставить гарнизоны, но имелась возможность партизанского движения.</p>
    <p>И грабят, грабят, грабят… Ограбление Греческих и союзных им Анклавов продолжалось и будет продолжаться как минимум год, если не вмешается третья сила. Воины и слабые маги — на освоение Новых Земель. Крепкие мужчины — на галеры, в шахты, в каменоломни. Женщины — в лупанарии. Молоденькие девушки — наложницами.</p>
    <p>Вот и они, кстати… Несколько тысяч юных обнажённых красавиц были чем-то вроде «рекламной акции». Плебей с приятелем Савлом тяжело задышали и принялись громко обсуждать, кого и как они… Впрочем, большая часть стоящих рядом мужчин была с ними солидарна, какого-то отвращения или хотя бы заметно не было. Сплошь масляные взгляды, сальные реплики и планы…</p>
    <p>А я с ужасом понял, что в Мир Иггдрасиля окончательно пришло рабство. Пусть пока оно маскируется пленными, или «низшими кастами» с ограниченными правами, но суть от этого не меняется — появилась прослойка НПСов, которых «Де Факто» можно продавать и покупать. Началось — так вот, а закончится… закончиться это может и продажей Оцифрованных.</p>
    <p>— На мрамор подряжают, — делился небогато одетый горожанин с таким же соседом, — я же по строительству.</p>
    <p>— Ты эта… ломать там мрамор будешь? –жадно осведомился нетрезвый римлянин, распространяя вокруг «аромат» перегара.</p>
    <p>— Нет, присматривать за греками, — ответил строитель, явно важничая, — щас всё самое ценное вывезут, а потом и до мрамора дело дойдёт, да до другого камня. Блоки, они же тоже денег стоят, так ведь? Вот… А я, значица, присматривать буду, чтобы здания как следоват ломали, не повреждали блоки, значица. Самые красивые, грят, не просто ломать будем, а разбирать. А потом у нас, значица, собирать.</p>
    <p>— Ха! — пьяный римлянин пришёл в восторг, — заживём!</p>
    <p>Во рту стало кисло, но виду стараюсь не подавать — союзник я там или нет, но в такой день недостаточно восторженного и затоптать могут. Понимаю, что Мир развивается, а ограничение рабства ИскИном… или ИскИну, было в общем-то искусственным, но понимание это не мешает предвидеть перспективы. А они самые мрачные — с учётом магии, магических Клятв и Обетов, Блокираторов Магии и прочего, рабом можно сделать даже мага. Даже меня.</p>
    <p>Как Оцифрованный и Двуликий одновременно могу сбрасывать Обеты, переключаясь на вторую ипостась и осторожненько подчищая свою «вторую половину» от… Да от многого, почти от всего — Клятвы, Ментальные Закладки… Но кто поручиться, что и второй Лик не будет распознан? Или захвачен, или… В общем… нужно срочно вводить понятие аболюционизма.</p>
    <p>Настораживает так же отсутствие среди пленных магов высоких уровней, почти сплошняком была одна мелочёвка, на фоне которой и я казался прямо-таки гигантом, даже если исключить мои высокие характеристики по свету и менталистике.</p>
    <p>Понятно, что кто-то погиб, кто-то сбежал… Но чтобы так массово? Диверсанты, яд, божественное вмешательство… непонятно. А такие «непонятки» не то что настораживают — пугают.</p>
    <p>Чего-то подобного в Истории Иггдрасиля почти не встречалось. Разве только при прорывах из Нижних Миров, в Срединные попадала всякая пакость, выкашивающая именно магов. Но если бы это были какие-то вирусы, то первыми погибли прежде всего «слабосилки». Если демоны-диверсанты, охотящиеся специально за сильными магами, то это очень шумно. А тут раз… и нет сильных магов в греческих Анклавах.</p>
    <p>Опять меня понесло глобальные задачи обдумывать… Ситуация с магами наверняка уже принята во внимание и её разбирают все заинтересованные лица — от разведок и Орденов местных государств, до Земных спецслужб и великого множества авантюристов.</p>
    <p>Триумфальный парад длился весь день. Долго, но нравы здесь были такие, что одни и те же повозки могли провезти по нескольку раз. Да и легионы прошествовали практически в полном составе, а не только отборные части.</p>
    <p>Теснота и толкотня в Городе царит страшная. Благо ещё, что легионеров после парада тут же выводили за городские стены.</p>
    <p>— Кум, пошли в Седьмой Помпейский! — орёт немолодой мужик в парадной, но уже изрядно замызганной тоге такому же нетрезвому пузану, — он сразу за стенами стоит, близко.</p>
    <p>— Зачем, Оптимус? В городе веселья всяко побольше будет. Вон, танцоры выступают, певцы, вино в фонтанах. Пусть мы там и служили… — тут у «кума» вид стал совершенно ностальгический, — но к своим и потом зайти можно.</p>
    <p>— Пойдём, я тебе говорю, — не унимается Оптимус, тут же переходя на «театральный шёпот», который прекрасно слышен даже без эльфийского слуха, — там бабы будут… пленные эти… понял? Ну и другое, говорят… попроще, чем в Городе, но тоже… Зайдём да посмотрим, а если неинтересно будет, так и вернутся недолго.</p>
    <p>— Голова, — уважительно отозвался «кум».</p>
    <p>Праздники длятся почти две недели, но меня это уже не касается, через два дня после их начала я начал проходить подготовку специального агента. Лагерь оказался странноватым, напомнивший мне пионерские по уровню подготовки. В смысле — старые пионерские, когда игры в «Зарницу» были чем-то обыденным.</p>
    <p>Откровенная самодеятельность! Нас учили замечать слежку и уходить от неё, примитивным методам вербовки и тому подобным вещам.</p>
    <p>Начав осторожное расследование, пришёл в ужас — разведки как таковой в Риме не было. Так что Юлий оказался не «бюрократом» или точнее не только им, но и настоящим гением. На фоне этого он смотрелся едва ли не Рихардом Зорге…</p>
    <p>Римские власти выручает наличие огромного количества торговцев, которые приносят сведения со всех концов Ойкумены. И пожалуй, вечные интриги власть имущих друг против друга.</p>
    <p>С одной стороны — существенный минус, а с другой, едва ли не каждый политик имеет свою шпионскую сеть, пусть даже слабенькую. Вдобавок сами патриции в большинстве своём мастера интриг.</p>
    <p>Так что «заготовок» у римской «почти разведки» были предостаточно, и среди них хватало по-настоящему талантливых людей. Ну или нелюдей, как в моём случае…</p>
    <p>Юлий, судя по всему, был искренне уверен, что отныне я «его человек». Во всяком случае, блокиратор магии был снят, Клятв от меня не требовали… ставили на Ментальные Закладки и на выгоду.</p>
    <p>Логика в этом была — для удачливого авантюриста из мелкого эльфийского государства, опора в виде сильного и могучего Рима за спиной — шанс. Особой верности к человеческому государству от эльфа-наёмника не требовалось, а вот насчёт «выгоды» мозги прокомпостировали изрядно.</p>
    <p>То Юлий в беседах, то лекторы-учителя… Постоянно обсасывалось, что служба Риму выгодна. Дескать, здоровый патриотизм никто не отменял, но агенты помогают Риму, а Рим помогает агентам.</p>
    <p>' — Чем выше вы заберётесь, тем выгодней нам. Агенты служат Риму в той же степени, что и Рим служит агентам'.</p>
    <p>Логические выкладки были порой корявы, и их можно было опровергнуть, но видел это, похоже, только я. Да и то, после Васькиных уроков.</p>
    <p>Вся эта вербовка, учёба… хотелось действий, рвануть выручать Ваську… но это эмоции. Римский флот уже собирает войска для освоения Новых Земель и я пойду вместе с ними. Не совсем понятно, как римляне собираются «порваться» межу ограблением греческих Анклавов и Новыми Землями, но наверное, нашли выход. Или думают, что нашли.</p>
    <p>— Задача проста, — перед оправкой в войска Юлий лично инструктировал меня, — никаких боевых действий, никакой лихости. От тебя требуется одно: наблюдений. Ты эльф, у тебя другое воспитание и образование, так что можешь увидеть что-то интересное, мимо чего мы проходим равнодушно.</p>
    <p>Киваю, чего уж тут не понять: выпускной экзамен в развед-школе. Буду поставлять ценные данные, экзамен засчитан. А нет… так Новые Земли достаточно опасны и там так легко пропасть…</p>
    <p>Ну а далее всё просто — несколько месяцев работы на Рим, разделяя опасности с колонизаторами Новых Земель. Вольно или невольно, но в таких случаях почти неизбежно становятся частью команды.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 29</p>
    </title>
    <p>— Нарекаю тебя Новым Римом, — торжественно вещал командующий римским десантом, втыкая флаг в берег Новой Земли.</p>
    <p>— … . А-аа!</p>
    <p>Восторженные вопли римлян слились в нечто нестройное, но явно радостное. Да как тут не радоваться, если у Рима всё хорошо?</p>
    <p>Победа над многовековыми врагами была поразительно лёгкой, да и на Новых Землях основную нагрузку несут они же. А римлянам… пусть и не «халява», но десантникам пообещали выделить участки в открытых землях. Великого богатства «Вот прям щаз» заработать не получится, зато дети и внуки будут иметь все шансы перейти в сословие всадников.</p>
    <p>В десанте почти исключительно римляне, достаточно многочисленные «союзники» представляли не союзные Риму государства, а были скорее наёмниками, порой вынужденными — как я сам. Хватало среди нас и нелюдей, причём особого апартеида не было, несмотря на ярый национализм римлян, временами переходящий в откровенный нацизм.</p>
    <p>Римляне прекрасно понимали, что нелюди нужны не как «мясо», а как ценные специалисты в каких-то областях. Тем более, что никто не собирался давать нелюдям земли или гражданство…</p>
    <p>Этруски и прочие союзники римлян в освоении Новых Земель почти не участвовали. Были там какие-то торговые и военные договора на эту тему… но без подробностей. Вроде как они не стали гнаться за «журавлём», а предпочли «синицу» в виде греческих земель. Опять-таки без подробностей — доля ограбленного будет увеличена, какие-то свои колонии в греческих землях организуют или всё это плюс что-то ещё.</p>
    <p>В общем-то логично, ибо масштабными проектами, рассчитанными на десятилетия, может заниматься только серьёзное государство. А римские союзники на этот уровень никак не тянули. Те же этруски не без оснований считаются военной и научной элитой Средиземноморья, но их было попросту мало.</p>
    <p>— В шлюпки, — скомандовал старпом «моего» судна, и через несколько минут его власть надо мной осталась в прошлом.</p>
    <p>На берег я выпрыгнул, не дожидаясь момента, пока шлюпка уткнётся в песок, и тут же пошёл к месту сбора. Помогать «своим» не было никакого желания: пусть расового апартеида на римском флоте официально не было, но моряки на «Свирели Пана» были на редкость мелочными засранцами, не упускающими возможность тыкнуть в меня недавним пленом и иной расой. За время плавания они до того успели меня достать, что всерьёз начал обдумывать возможность уничтожения судна и его экипажа. Да и сейчас желание проредить «славные» ряды моряков «Свирели Пана» не оставляет меня…</p>
    <p>Толпа моряков и солдат на берегу напоминает потревоженный муравейник, причём не только деловым видом всех встречных, но и многочисленностью. В бухте Дианы встало больше сотни судов, так что количество десанта явно не менее двадцати-тридцати тысяч, и это только часть…</p>
    <p>Корабли подходили, выгружая солдат и грузы.</p>
    <p>— Быстрей! — то и дело раздавалось неподалёку, — Шевелитесь, каракатицы беременные!</p>
    <p>Удары палкой у солдат и плетью у моряков раздавались очень щедро. Объяснялось это дикой спешкой — все корабли одновременно причалить не могли, так что разгрузка должна была быть максимально быстрой, дабы освободить место следующим.</p>
    <p>Торопливость понятная: пусть враги и разгромлены, но мало ли, кто там ещё может позариться на Рим, который в настоящее время почти беззащитен. На стены городов, случись что серьёзное, встанут сами горожане — благо, римские граждане все до единого служили в армии и были резервистами. С моряками также не было проблем, а вот с военными судами проблемы как раз есть– почти все они в настоящее время обеспечивают десант.</p>
    <p>На берегу постоянно какие-то происшествия — то разобьют амфору с вином, то столкнутся носильщики с грузом и тут же подерутся, то центурион врежет тростью легионеру из чужой центурии. Впрочем, драки пресекались быстро, да и особо серьёзных происшествий не было.</p>
    <p>Что делаю я? Хм… шатаюсь по лагерю с максимально деловым видом. Пока я не подошёл к консулу Валерию Гаю Германику, начальства надо мной нет. Но и стоять без дела нежелательно, нечего мозолить глаза, эльфов тут немного. А так… ну не хочется мне «вливаться в коллектив» в такой ответственный момент. Самопожертвование всё равно не оценят, а нагрузить могут так… потом ещё потом и виноватым окажусь, что не справился. Тем более, что я официально не бездельничаю, а «наблюдаю» — как и приказывал Юлий.</p>
    <p>Данных много и они местами очень даже интересные, даже не Юлию, а Ваське, да и мне пригодятся. Эльфийское зрение, слух и обоняние, да в момент выгрузки… Информации море: какой груз выгрузили и насколько он качественный, как зовут капитанов и центурионов, уровень подготовки легионеров и многое другое.</p>
    <p>К слову, уровень подготовки легионеров в среднем не очень-то и высок. Не сомневаюсь, что они умеют лихо ходить строем и орать «Барра!», забрасывая противника дротиками. Но вот воевать небольшими отрядами и тем более индивидуально… слабенько. С другой стороны, что я хочу от призывной армии? Тем более армии, опирающейся прежде всего на резервистов. Зато каждый гражданин, если что…</p>
    <p>— Куда прёшь! — раздалось в очередной раз, и разозлённый легионер с грузом, которому я никак не мешал, скинул тюк. Прохожу мимо молча, не обращая внимания. Понятно, что устали и хочется сорвать злость. Но правила здесь таковы, что в случае конфликта плеть достанется обоим. Легионерам не привыкать, а мне… не хочу.</p>
    <p>Ну, достаточно. Прогулялся по бухте, собрал информацию, теперь и к консулу можно.</p>
    <p>— … так точно, прибыл, — стою перед легатом, вытянувшись во фрунт. Это не обязательно, но приветствуется.</p>
    <p>— Прибыл, говоришь… а что так долго прибывал-то, Эрл Ксавьер?</p>
    <p>Немолодой легат с рублённым, очень некрасивым лицом деревенского простака, стоял перед мной и покачивался с пятки на носок. От него пахло потом и немного перегаром.</p>
    <p>— Выполнял приказ!</p>
    <p>— Это какой же, если не секрет? — вскинул бровь военачальник.</p>
    <p>— Осмелюсь доложить — секрет! — браво отозвался я.</p>
    <p>— Мд-а… — недовольно протянул легат, — ну иди в палатку к лекарям, раз пришёл.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Опять дождь, — со смесью злости и тоски протянул зверлинг, залезая на дерево. Дожди здесь были частые, неожиданные и очень сильные, так что по земле в это время текли настоящие потоки. И ладно бы просто грязная вода… хотя местами ЭТО можно было назвать только жидкой грязью… Но вместе с водой перемещались и всевозможные сороконожки.</p>
    <p>Не то чтобы ему они были опасны, иммунитет к ядам за последние недели приобретён едва ли не абсолютный. Но неприятно. Да и двигаться в грязи по колено не слишком-то получалось.</p>
    <p>Вздохнув, Василий Алексеевич чуть отодвинулся от ствола — слишком сильно прижался, так что спешащая наверх живность начала было ползать по самому генералу.</p>
    <p>Кстати… ФСБшник начал присматриваться к снующей вокруг мелюзге. За эти недели опытным путём он понял, что из этого просто съедобно, а что — ничего так, почти вкусно. Ящерка вот… зверлинг вспорол когтем живот небольшой ящерке, оторвал ей голову и вкусно зачавкал, пальцами придерживая дёргающийся хвост.</p>
    <p>— О! — Василий Алексеевич отобрал у нескольких крупных, едва ли не с палец величиной, мурашей, толстого слизняка размером с сосиску и съел.</p>
    <p>Мысленно хмыкнув, разведчик припомнил, что во времена бурной молодости он проходил спецподготовку, да и бывать приходилось порой в таких местах, где поеданием слизняков никого не удивишь. Но после становления зверлингом и Оцифровки в нём переменилось очень уж многое. Характер… ожидаемо, как и некоторые привычки, подстроившиеся под новое тело и иной образ жизни. Но жрать… этакое, и чувствовать себя как на банкете в Кремле… М-да… бытиё определяет сознание, правильно классик говорил.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Травм было много, легионеры и моряки калечились на выгрузке и строительстве изобретательно, с огоньком. Жрали всё что ни попадя, совали руки к незнакомым зверушкам и насекомым, пили самогон «метилового» качества, дрались, падали с деревьев и бортов кораблей… Складывалось впечатление, что работаю я фельдшером в пионерском лагере для дефективных.</p>
    <p>— Солдаты, это те же дети, только с большими писюнами, — говорю с чувством, выпроводив из палатки очередного страдальца, ухитрившегося сесть на змею. Несколько секунд коллеги «переваривали», потом грохнули хохотом. Свежачок…</p>
    <p>Меня вроде как любят, ценят, охотно прислушиваются и учатся чему-то новому. Но всё это ерунда, хороший слух помогает не забывать, что я «Нелюдь поганый» и «Сколько мы будем терпеть эту тварь». Доносы же идут один за другим.</p>
    <p>Думаете, римляне? Неа… союзники. Добрая половина моих коллег — должным образом «профильтрованные» наёмники, среди которых встречаются и греки. Поманили их возможностью осесть в Новых Землях.</p>
    <p>Мелочь? Ан нет, они могут «застолбить» за собой будущие городки, и соответственно — пациентов. А для будущей безоблачной жизни самое главное — «утопить» потенциального конкурента.</p>
    <p>— Пушки к бою! — крик истошный, так что врасплох застали, судя по всему. Выскакиваю из палатки и белкой взлетаю на растущую рядом пальму. Ага… одна из батарей строящегося порта начал стрельбу. Вижу щупальца гигантского кальмара, хлещущие по берегу.</p>
    <p>Гулко бахают пушечные залпы, ядра вспенивают воду, но временами попадают, иногда даже удачно. Ядра аж светятся от плетений, а дежурный маг батареи провожает каждый залп взмахами руки, посылая следом то Волну Праха, то ещё что-нибудь из Некромагии. Валтасар дежурит? Да, только он так вот…</p>
    <p>В прошлый раз такой же кальмар успел наворотить дел. А до этого было нападение местных русалок — довольно страшных существ, с покрытой чешуёй кожей, лысыми головами, выпученными глазами и пилообразными зубами. А до этого стимфалийские птицы, летучие медузы, небольшая стая драконов, василиск… В общем, в лагере скучно не бывает. Хотя… к Аиду такое веселье!</p>
    <p>— Что там? — орут снизу.</p>
    <p>— Кальмар! — отвечаю с дерева, — Отбиваемся нормально, Валтасар жару даёт!</p>
    <p>Внизу снова загомонили, требуя подробностей. Минут пятнадцать работаю комментатором.</p>
    <p>— Всё, — спрыгиваю с пальмы, — готов кальмар, побежали к батарее, сейчас пострадавших начнут подтаскивать.</p>
    <p>Бегу не дожидаясь коллег, втираюсь в доверие к начальству, а как же…</p>
    <p>— Семеро! — Валтасар орёт, не замечая этого — контузило близким разрывом одной из пушек, — это кого прямо сейчас нужно лечить!</p>
    <p>Тут же приступаю к работе, плюхаясь прямо на песок и перетягивая одному из моряков обрубок ноги, сращивая наскоро кровеносные сосуды. Затем зажимающий живот артиллерист, которому с силой отвожу руки от вывалившихся кишок. Не жилец… разрыв внутренних органов. Настоящий целитель высокого уровня мог бы спасти, начни он работу прямо сейчас, но я не потяну. Вернее, потяну… но ценой собственного истощения, а оно мне надо? Умеешь считать до десяти, остановись на семи… это я хорошо усвоил.</p>
    <p>Затихает… Изображаю «скорбь профессионала», давным-давно отработанную перед зеркалом, следующий…</p>
    <p>Вот и коллеги подоспели, но в отличии от меня, сперва пытаются устроиться «цивилизованно», а не прямо на песке. Всё верно, даже с медицинской точки зрения они правы. Но… я работаю на популизм, а они проигрывают, оттого и «нелюдь поганая».</p>
    <p>Работали не очень долго, сегодня пострадали только полсотни человек, да убитых десятка четыре. Хороший день, бывало и хуже.</p>
    <p>Римляне не слишком-то торопятся в джунгли, больше занимаясь строительством порта и укреплений. Прилегающие джунгли не столько исследуются, сколько вырубаются и выжигаются.</p>
    <p>Тропический лес зарастает на глазах, но алхимические препараты, щедро расходуемые на вырубку, делают своё дело, лес понемногу отступает от моря. Вырастают казармы, бастионы, портовые сооружения. Очертания будущей крепости проявляются на глазах.</p>
    <p>В глубь леса лезут в основном «каторжники» из бывших пленных, которым определили наконец какие-то нормы, после чего их обещают отпустить на свободу. Сильно подозреваю, что зарабатывать на проезд домой им придётся отдельно, как и оплачивать своё проживание «свободных людей» на территории другого государства.</p>
    <p>Есть свои подразделения и среди легионеров, всякие там аналоги егерей и просто добровольцы. Довольно много игроков, причём не только в отдельных подразделениях, некоторые охотно служат в легионах, вместе с НПСами. Что за выверт сознания?</p>
    <p>Понятно, что «Это же Рим!», но думать надо головой. Тем паче, что местные весьма прохладно относятся к гостям с Земли, никак не выделяя ни «потомков» итальянцев, ни «идейных потомков» германцев.</p>
    <p>Гражданство дают и на службы принимают охотно, но исключительно из-за пользы игроков. Всё-таки удобно, не нужно искать наёмников, готовых гибнуть раз за разом за интересы Рима. А вообще отношение к игрокам у римлян скорее негативное.</p>
    <p>Сам я в джунгли не лезу, привыкаю пока к местным условиям, прогуливаясь по краешку, под присмотром. Изучаю флору и фаун, какие-то особенности Леса, игровую механику Локации.</p>
    <p>В каждой Локации логика разработчиков хоть немного, но отличается, порой достаточно заметно. Слышал я о об одной, где разработчик хорошенько поигрался со свёрнутым пространством. Вроде как там понятие «пол» и «потолок» достаточно отвлечённые, можно стоять на стене и падать вверх. Ну и понятие «далеко» и «близко» тоже достаточно отвлечённые. Звучит интригующе, но из семи попавших туда игроков двое спятили, причём окончательно, в Реале.</p>
    <p>— «Мясо» привезли! — Раздался крик одного из велитов, тут же получивший палкой по хребту от своего декана. «Мясом» называли захваченных греческих пленных, работающих на разведке и очистке Локации, но негласно. Легионерам было понятно, кто такие «каторжники» на самом деле и чем, скорее всего, закончится их жизненный путь, но орать… Должна же у греков оставаться надежда на благополучный исход дела? В противном случае сложно предсказать поведение смертников, у которых отняли последнюю надежду.</p>
    <p>Но по сути, велит был прав — «мясо» привезли. Из Греции начали выгребать всех, кто был способен показать сопротивление хотя бы потенциально. Причём более-менее родовитых граждан, априори владеющих оружием, отправляли на «Освоение Новых Земель», где большинству из них предстояло погибнуть. По меркам Средиземноморья — беспредел жутчайший, что римлянам, скорее всего, потом сильно аукнется. Не сейчас… а вот когда у Республики будет очередной кризис, всё припомнят. Если смогут.</p>
    <p>Горожанам и земледельцам классом пониже предстояло заниматься «общественно-полезным» трудом в каменоломнях и на строительстве дорог в Римской Республике. Тоже не сахар, но живы останутся в большинстве своём. Ну и на свободу выйдут, правда — в правах вольноотпущенников, причём потомственных.</p>
    <p>Ну а греческий плебс и всякие там илоты оставались в Греции. Эти точно не смогут возродить Греческий Мир, в лучшем случае их способностей хватит для поддержания в порядке канализации и акведуков. А через несколько десятков лет туда придёт уже Римский Мир, на сей раз окончательно.</p>
    <p>Выгрузку «мяса» наблюдаю с интересом, римляне умело загоняют «скот» в бараки. Завтра «мясу» начнут выдавать оружие и гнать в джунгли.</p>
    <p>Сопротивление? Римляне очень грамотно продумали организацию дела, каторжников гонят в лес небольшими отрядами, да вразнобой и в разные места. На прикрытии лагеря стоит в несколько раз больше легионеров, да в полной боевой выкладке. Что там могут сделать люди без щитов и доспехов?</p>
    <p>Грамотно, молод… ловлю себя на мысли, что вполне одобряю происходящее. Более того, продумываю более эффективные методы управления «стадом», и способы передать эти методы непосредственно Юлию…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 30</p>
    </title>
    <p>Осознание проблемы — начало её решения. Именно так я утешал себя, обнаружив закладки от Юлия. Ну это надо же! Пробиться через поставленные в «Рароге» Барьеры, через Барьеры личные… И ведь как Менталист он намного слабее меня!</p>
    <p>Вот уж наверно в эти дни икал Наяд, «работающий» оркским шаманом. Ведь говорил он мне, что характеристики какого-то направления вторичны, мастерство важнее, даже если силушки поменьше. Смеялся… глупый орк…</p>
    <p>Много раз ведь подтверждались его слова, когда в Поединках-на-Железе с лёгкостью превеликой резал фехтовальщиков, чьи характеристики сильно превышали мои. И Васька при ликвидации магистра преспокойно уничтожал воинов куда более высоких Уровней, ибо порой важнее иметь мозги более высокого класса…</p>
    <p>«Но это совсем другое дело!», говорил себе я. Или не говорил?</p>
    <p>Поменять Облик в римском лагере было проблематично, да и толку-то… Я-Рейнеке и Я-Эрих, одинаково странно относились к некоторым моментам. Ну а закладки от Юлия… откровенно говоря, это вторично.</p>
    <p>Да, переиграл на какое-то время, но всё-таки класс римского следователя оказался куда ниже класса менталистов, которые ставили мне барьеры в «Рароге». Ну и закладки, куда без них.</p>
    <p>Часть снял ещё в Ростове, ну а часть, как водится, нет. И пожалуй… не только в Закладках от «Рарога» или кого-то ещё дело, странности появились сразу после Оцифровки. Подозревать наши спецслужбы? Не смешно, это даже параноик назовёт паранойей.</p>
    <p>А вот то, что разработчики могли предусмотреть что-то… этакое — запросто. Или сам себе закладки поставил, такое тоже бывает. Перестройка сознания, то… сё… Подсознание в это время могло наворотить делов, случаи бывали.</p>
    <p>Решение? Хм… решение принято непростое. Часть меня требует срочно бежать, срочно вытаскивать закладки и вообще — надо спешить. Везде.</p>
    <p>А другая часть требует ждать, и я склонен прислушаться именно к ней. Менять Облик — засекут почти наверняка, даже если в палатке буду это делать. «Доброжелателей» много, засекут. А потом… вариантов много, но все нехорошие — как минимум «под колпак» возьмут, прочно.</p>
    <p>Бежать для этого в джунгли тоже не тянет, карту пока составляю. Каторжники и игроки уже протоптали достаточно интересные маршруты, кое-где тянущиеся вглубь аж на сотню километров. Это пока очень опасные тропки, пройти по которым может только везунчик, или игрок с высоким уровнем. Но знание, что впереди в десяти километрах скала, а за ней сразу горная река — уже сверхценно. Не говоря уже о Боссах и прочей пакости.</p>
    <p>Да, кое-кто и игроков и легионеров-добровольцев неслабо так прокачался в новой Локации. Уровни хапают, новые направления магии… много чего интересного. Жалко, аж слова найти не могу — всё это могло бы быть моё. Игроки аж светятся от счастья, готовы драться на дуэлях и платить командованию за право Открывать новые маршруты.</p>
    <p>Но откровенно говоря, если бы не Васька и не Сердце, то хрен бы с ними, с уровнями и направлениями. Затаился бы на несколько лет, поработал бы на Юлия, попробовал бы перехватить его агентуру. Вместо этого приходиться не только собирать сведения о Новых Землях, не подавая при этом подозрений, но и думать — как бы удачно «слиться» в джунглях.</p>
    <p>Да так, чтобы не начали искать, но при этом мог бы при необходимости появиться во всём блеске славы перед Юлием — не вызывая подозрений. А желательно и перед консулом, что ещё сильней усложняет задачу.</p>
    <p>При этом я работаю «фельдшером», помогаю «бытовикам» и вообще — нарасхват.</p>
    <p>— Эрл! — зычно заорал Германик, не заходя в палатку, — где тебя носит⁉ На батарею давай, там один говнюк руку придавил, потом поможешь заодно каменные блоки поднять!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Оцифроваться могу, значит? — нервно повторил Ильич слова офицера, и вытер лысину платком. Пот тёк ручьём, несмотря на царившую в кабинете прохладу и направленный прямо на директора ДК кондиционер, — а это обязательно?</p>
    <p>— Нет, — терпеливо ответил офицер в чине майора, — вас никто заставлять не будет. Живите как хотите, но уж извините — теперь под присмотром.</p>
    <p>— Понимаю… а зачем?</p>
    <p>— А говорите, что понимаете, — хмыкнул ФСБшник, — вы же теперь — ценный ресурс. Нет-нет, заставлять не будем, вербовать тоже! В смысле — обрисуем все плюсы работы на нас, не без этого. Но давить — нет. А под присмотром вы будете потому, что таких людей отслеживают. Поскольку вы гражданин России и настроены вполне патриотично, какой-нибудь агент США может счесть ваше превентивное устранение важной задачей.</p>
    <p>— О… просто чтобы я не бегал по Иггдрасилю и не помогал вам?</p>
    <p>— В общем — да, — кивнул конторский, — Оцифрованные не имеют каких-то весомых преимуществ пред обычными игроками, но… Простых людей среди них не бывает. Много лидеров, учёных… Так что если вы попадёте в Иггдрасиль в оцифрованном виде, то через какое-то время будете оказывать достаточно заметное влияние на происходящее там.</p>
    <p>— Я… мы собирались ремёслами заниматься, — промямлил Ильич, с ужасом относившийся к таким словам, как «приключение», и больше всего ценящий спокойную жизнь и личный комфорт.</p>
    <p>— Мы не против, — доброжелательно сказал майор, слегка улыбнувшись, — но вы даже на своём посту директора ДК оказываете весьма заметное влияние на город, да и на весь район. Мы проанализировали ваши действия. Вкратце… без вас и без собранного вами коллектива, городок был бы куда более криминогенным, а некоторые производства просто не существовали бы.</p>
    <p>— Нет, ну я… — Ильич вспотел от приятного волнения.</p>
    <p>— Выкладки дать? — предложил ФСБшник, — Только учтите, там много математики и графиков.</p>
    <p>— Н-нет, верю, — отмахнулся пожилой мужчина от страшной математики, — просто…</p>
    <p>— Понимаю, — едва заметно улыбнулся собеседник, — Непривычно осознавать, что являешься куда более ценной личностью, чем мечталось.</p>
    <p>Ильич судорожно кивнул и снова затих. Наконец он попросил время на раздумья и «Что-нибудь коротенькое, без математики», о происходящем с ним.</p>
    <p>ФСБшник раскланялся и ушёл, оставив достаточно интересные документы. Получалось, что Оцифрованными могли стать только цельные личности. Не обязательно Вожди, но люди с неким стрежнем.</p>
    <p>' — Раньше о таких говорили «Настоящие коммунисты», — подумалось мужчине. Ан нет… могли быть не только коммунистами, но и верующими, даже сектантами.</p>
    <p>Главное требование — внутренняя убеждённость в своей правоте, в нужности твоего Дела. Ну и другие качества, разумеется — интеллект выше среднего и прочее.</p>
    <p>А такие люди… ну или нелюди, если брать лично его персонажа в Иггдрасиле, действительно могли стать этаким центром кристаллизации — к добру или к худу. Плюс хоть и небольшие, но местами весомые преимущества Оцифрованных перед обычными игроками.</p>
    <p>Н-да, неудивительно, что спецслужбы отслеживают таких людей. Мужчина скользил мыслями по происходящему, снова и снова перечитывал документы.</p>
    <p>Жить как прежде… без супруги он живёт по инерции, просто ради коллектива. О самоубийстве или алкоголе речи не идёт, но если затяжная депрессия не прекратиться, через год-другой от него останется тень.</p>
    <p>По сути, его депрессию даже не назовёшь «настоящей» — так, что-то на горизонте. Но даже медикаменты плохо помогают, а время ни черта не лечит, без жены всё так же плохо.</p>
    <p>А тут новости, да какие… нет, мысли об Оцифровке в голову приходили, не без этого. Как только всплыла информация о «Второй жизни», СМИ чуть с ума не сошли, «обсасывая» её со всех сторон. Да и Церкви подключились к дискуссии, весьма рьяно, местами переходя врукопашную.</p>
    <p>Православие, во всяком случае официальная его, часть, «съела» то, что нужно властям, но диссидентов хватает. А вот Ислам… здесь всё намного интересней.</p>
    <p>Так что были мысли, чего уж там. «Как бы он развернулся», традиционная «мечталка» женщин и мужчин всех возрастов.</p>
    <p>И тут — на тебе, «Ты можешь Оцифроваться!» Благо, мир спасть не требуется, просто принять информацию во внимание и жить как жил. Только теперь вроде как выбор есть: на Земле жить или в Иггдрасиле.</p>
    <p>На Земле уже не хочется, а вот в Иггдрасиле… Ильич откинулся на спинку кресла, перебирая все плюсы и минусы такой жизни.</p>
    <p>В Иггдрасиле ярче, этого не отнять. То ли цвета-запахи-ощущения Разработчиками выведены чуть выше нормы, то ли тело его юного персонажа «Ленина» имеет преимущества перед пожилым телом в реальности, сказать сложно. Ну да неважно, в Игре жить ярче, вкуснее…</p>
    <p>И многие говорят, что это всё-таки не Игра, а вполне себе настоящий Мир, просто немного… голографический. Во всяком случае, все учёные говорят об этом вполне уверенно.</p>
    <p>С другой… переселившись в Игру, он становится бессмертным — довольно условно, но всё же. Значит, многие его нынешние друзья и знакомцы постепенно уйдут в прошлое. Гм… с другой стороны, они и так… уйдут.</p>
    <p>А может и не все уйдут, всё-таки правило шести рукопожатий работает, наверняка найдутся какие-то оцифровавшиеся знакомцы в Иггдрасиле, — с волнением подумал Ильич, — Учился, работал, служил, пересекался в больнице или на выставках… Всё-таки его должность, как ни крути, предполагает наличие широчайшего круга общения. Наверняка найдутся!</p>
    <p>Директор ДК снова и снова читал документы, открывая страницы произвольно. Текст был выучен практически наизусть, но чтение странным образом успокаивало. Решение он примет потом, после серьёзного размышления… Но в глубине души мужчина прекрасно понимал, каким оно будет.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>С появлением в Новом Риме второй волны «десантников», начался ожидаемый бардак. «Старички» поняли наконец, что их будущее куда более неприятное, чем представлялось. «Мясо» также не смирилось с пленом, тем более что среди них были и женщины — из тех, кто никак не мог претендовать на роль наложниц для «Благородных римлян». А это эмоции, да на полную… Вдобавок женщины «раскручивали» мужчин и ситуация стала откровенно взрывоопасной.</p>
    <p>Самих греков было в общем-то немного, вдобавок их запирали в бараках, разбросанных по всему лагерю. Но нервная обстановка «подогрела» и легионеров, добрая половина из которых была резервистами — с соответствующей дисциплиной.</p>
    <p>В бою они не трусили, но вот так, на незнакомой земле… Вдобавок римляне, несмотря на храбрость и откровенную жестокость, были очень суеверны. А тут получалось, что римские вожди явно пошли на нарушение каких-то Обетов… Нехорошо!</p>
    <p>— Не знаю, Курций, — слышу благодаря эльфийскому слуху, как тоскливо жалуется один немолодой легионер-резервист другому, — как-то мне не по себе. Греки вопят, что мы клятвопреступники, им де обещалось совсем другое. Дескать, и города они сдавали под Слово, и при направлении в Новый Рим им обещали какие-то поблажки после выполнения нормы.</p>
    <p>— Надо к консулу идти, спрашивать, — неуверенно отвечает Курций — только кто бы… Если наши патриции давали клятвы грекам от себя, Аид с ними! Но ведь наверняка «От имени народа Рима». А боги не любят клятвопреступников, тем более когда так…</p>
    <p>— Жалко их, что ли? — ломающимся баском спросил третий.</p>
    <p>— Дурак ты ещё, Септимус, — раздражённо отвечает Курций, говорить такое… жалость или нет, но богов гневить нехорошо.</p>
    <p>Дальше они уходят и разговор постепенно становится невнятным. Улыбаюсь ядовито, я немало сделал для того, чтобы такие вот разговоры вспыхивали по лагерю снова и снова. Васькины уроки работают.</p>
    <p>Не нужно говорить на эту тему с кем-то или оставлять записочки, нет — всё немного сложнее. Благодаря эльфийскому слуху неплохо представляю себе настроения в лагере. И главное — кто именно является «слабым звеном». А дальше дело техники — свести «критически мыслящую личность» с «личинкой журналиста», добавить кого-нибудь суеверного, и пол дела сделано.</p>
    <p>Дальше идут в ход непрямые ассоциации, когда какие-то слова, картинки или действия могут подтолкнуть людей к нужному мне результату. Не скажу, что получается всегда, в лучшем случае один раз из трёх приводит к чему-то значимому. Но самое «вкусное» заключается в том, что проследить мои действия мог бы только спец класса того же Васьки. Ну ладно, пусть даже похуже. Но зато этому спецу пришлось бы наблюдать именно за мной.</p>
    <p>Цель? Бардак навести, чего уж там. А сколько интересных донесений я отправил за это время Юлию… Сколько выделяющихся из толпы личностей отныне под подозрением… И главное, всё строго по инструкциям моего римского куратора.</p>
    <p>«Невосторженный образ мыслей», неверие в богов, распространение порочащих слухов, недостаточное усердие…</p>
    <p>По косвенным данным, ситуацию «раскачивал» не только я. Побеждённые жаждали свободы и хоть какого-то подобия гражданских прав. Пусть даже как у вольноотпущенников, но чтоб с гарантией, прямо сейчас. Умирать «Во славу Рима» они не желали.</p>
    <p>Подозреваю… да что там подозреваю! Уверен! К «раскачиванию лодки» приложили руки и союзники римлян. Этруски, критяне и прочие, отнюдь не жаждали чрезмерного усиления союзников. Союзы бывают только временные… Сейчас им не было нужды держаться вместе — всё, победа состоялась, теперь идёт делёжка, составляются планы на послевоенный мир.</p>
    <p>А что может лучше, чем нагадить официальному союзнику? Да ещё в том момент, когда только идёт делёж трофеев и земель. Это ж насколько больше может перепасть…</p>
    <p>Будут проблемы при освоении Новых Земель? Рим будет напрягать все свои силы для их преодоления, такой кусок Республика не выпустит. Будут посылаться войска на освоение Новых Земель, и значит, этих войск не будет в метрополии. Соответственно, разговор с союзниками Рим будет вынужден вести вежливо, а не свысока, как обычно.</p>
    <p>— Дай ответ, Виталий, — орали выборные от легионов, — ждать ли нам гнева богов⁈</p>
    <p>— Консул даст ответ! — вышел его секретарь через несколько минут. Мощный молодой парень из сословия всадников эффектно выглядел в полном боевом вооружении. Правда, было оно не к месту…</p>
    <p>— Вояка, — послышались смешки, — атаку отражать собрался?</p>
    <p>Наконец вышел и консул.</p>
    <p>— Квириты, — звучно начал он при поддержке «микрофонных» Плетений, — успокойтесь. Клятвы были произнесены перед богами и клятвы эти исполнятся…</p>
    <p>Виталий говорил звучно и красиво, по всем правилам ораторского искусства. Легионеры и моряки вели себя, как загипнотизированные.</p>
    <p>' — А ведь что-то такое есть!' — пришло мне в голову. Просто речь очень уж… Земная. Красивые слова, за которыми нет сути, ну совсем как речи Горбачёва.</p>
    <p>Квириты разошлись, но несколько растерянные. По дороге они обсуждали речь Виталия и не могли понять, что же им наговорили? В итоге назад вояки не пошли, но и удовлетворёнными не выглядели.</p>
    <p>Потолкавшись среди них, собрал настроения, и с утра снова поработал с непрямыми ассоциациями. И не я один…</p>
    <p>Бунта в лагере не случилось, консул достаточно грамотно сбил накал. Но лучше ситуация не стала, разговоры о «Гневе Богов» и патрициях-клятвопреступниках будоражили лагерь.</p>
    <p>Стройка продолжалась, продолжалось и очистка Джунглей — недовольных греков просто-напросто распяли на крестах, расставленных по лагерю. Без вожаков и потенциальных лидеров, греки вели себя куда более смирно. Они утешали себя невнятными обещаниями консула о неких «Правах», которые «вот прямо сейчас» в Риме «уточняются».</p>
    <p>Зато среди легионеров пошли странноватые разговоры…</p>
    <p>— Слишком легко победили, — сплевывая на землю и оглядываясь по сторонам, говорил кто-то из них.</p>
    <p>— Вот потому и легко, — в тон отвечал кто-то из товарищей. Затем следовала игра в гляделки, после чего один из собеседников припечатывал:</p>
    <p>— Боги не любят предательства и нарушения Клятв. Мы могли победить их честно, зато политое нашей кровью не оспорили бы даже Олимпийцы.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 31</p>
    </title>
    <p>— Перестарались патриции, — негромко сказал Олей, один из гражданских специалистов-союзников, негромко косясь на меня, — с Клятвами не стоит шутить. Победить-то они победили, но боги могут разгневаться на такую победу.</p>
    <p>— А ты как думаешь, Эрл? — неожиданно агрессивно спросил меня второй этруск, Алексатр.</p>
    <p>— Да никак, — нарочито равнодушно пожимаю плечами, и «играя» невербалкой так, чтобы читалось обратное, — это не моё дело. Клятву я не давал, к гражданам Рима не принадлежу, к гражданам Греции тоже. Так что…</p>
    <p>— Наёмник? — так же агрессивно продолжается допрос Олеем.</p>
    <p>— Примерно как и вы, — скалюсь в ответ.</p>
    <p>— Мы не…</p>
    <p>— Вот и я «не», — перебиваю Олея, — найм в Греции был, но почти тут же пошли нарушения со стороны работодателя, да и нанимали меня не воевать с Римом, а для освоения Новых Земель.</p>
    <p>— Нового Рима, — прищурившись, поправляет меня этруск.</p>
    <p>— Без разницы, — отмахиваюсь от него, — потом к римлянам попал в плен, найм предложили. Тоже условия не слишком, я бы даже сказал «слишком не», но эти хоть честнее — с пленным разговаривали.</p>
    <p>— То есть…</p>
    <p>— Мне плевать на последствия для Рима, лишь бы меня они коснулись, — вот сейчас ответственный момент, будут вербовать, или нет…</p>
    <p>— Понимаю, — этруск переглянулся с соплеменником и потёр подбородок немного нарочитым, явно условным жестом, — не твоя родина, да ещё и условия найма…</p>
    <p>— М-да… — так же нарочито сказал Алексатр, — пожалуй, хорошо, что этруски в этом не участвовали. Воевать-то мы воевали, но Клятвы… такого мы бы точно не наворотили.</p>
    <p>Соглашаюсь с ним, этруски и правда воевали очень жёстко, подчас на грани фола. Одна только их разведсеть обеспечила если не половину победы, то где-то рядом. Этрусская эскадра показала себя отменно, диверсанты, тяжёлая конница.</p>
    <p>Но вот города брали по большей части римляне, у этрусков просто людей не хватило бы для осады и штурма хоть одного крупного полиса. Так что и клятвы этруски не давали, в этом можно быть уверенным.</p>
    <p>Они вообще с большим пиететом относились к Клятвам, Обетам, богам… Настолько, что нередко этрусков приглашали в качестве жрецов, судей или даже правителей в другие государства. Нарушения Клятвы со стороны римлян было для этрусков… неприятным.</p>
    <p>Во-первых, погибло слишком МАЛО римлян, а это пусть и союзники, но после победы над Грецией, достаточно сомнительные. В лучшем случае — до более-менее нормального освоения Римом новых территорий.</p>
    <p>Во-вторых, сама Клятва — этруски очень серьёзно относятся к таким вещам, и быть замешанным, пусть и косвенно, им явно неприятно. Вроде бы ерунда, но если учесть, что сила этрусков во многом опирается именно на репутацию, уже и не совсем ерунда… Да и мнение богов в Иггдрасиле было достаточно весомым, чтобы пренебрегать им.</p>
    <p>— Как бы ты поступил на месте богов с нарушившими Клятву, — не своим голосом спросил Олей. Моментально покрываюсь холодным потом, мне только Аватара не хватало… Одно дело, когда ты говоришь напрямую с ИскИном, или так же напрямую с одной из его Граней-Богов. И совсем другое — такой вот «испорченный телефон». Никто не знает почему, но через аватар чаще всего действовали наиболее прямолинейные и жестокие Грани-Боги.</p>
    <p>— Эпидемия, — голос срывается, переходя на писк, — магическая. Слишком много чужих вещей взято, да не за золото или кровь, а обманом. Такая добыча не должна приносить достаток.</p>
    <p>Ощущение Присутствия уходит и передо мной снова Олей, просто какой-то… постаревший.</p>
    <p>— Не так всё просто, — грустно улыбается он, видя мой ошарашенный взгляд.</p>
    <p>С этой минуты разговор идёт относительно откровенный. Понятное дело, про свою настоящую ипостась не рассказываю, выступаю как Эрл Ксавьер, которому очень не нравится ситуация, в которую он попал. Работать на недавних врагов, пусть даже врагов невольных… не получать за это соответствующего вознаграждения, и вдобавок — ещё и на клятвопреступников.</p>
    <p>— Не знаю, — Алексатр ломает веточки для костра — благо, сейчас уже поздний вечер и ни одна зараза не погонит меня лечить или «помогать», — с чего бы они решили нарушить Клятву. Понятно, что победить хотелось малой кровью, но так… Победа и без того была обеспечена Риму после уничтожения флота и устранения нашими диверсантами ключевых фигур греческой политики. Да, пролилось бы больше крови квиритов, освоение Новых Земель затруднилось бы. Зато сейчас даже легионеры вон ропщут, не нравится им это. Странно…</p>
    <p>— Думали, что с рук сойдёт?</p>
    <p>Этруски только пожимают плечами.</p>
    <p>— А если… — замолкаю, вспоминая демонов. Не пойдёт ли во вред эта информация лично мне, Ваське и Конторе? Да нет, не должна… в плен попалось достаточно большое количество греков, которые были в курсе этой истории. Так что у римлян информация точно имеется.</p>
    <p>А вот у этрусков и прочих союзников как раз нет. И в Риме не слышал о демонах в Греции, хотя как раздуть можно было бы. Подлые греки, демоны у них по улицам! Ату нечестивцев! Да суеверные легионеры после такой информации шли бы на приступ греческих городов, грызя и щиты и мечтая добраться до нечествицев!</p>
    <p>Быстро выстраиваю план разговора и начинаю рассказывать, чуть захлёбывась от волнения, но одновременно пытаясь «держать лицо», как и положено аристократу. Этруски быстро схватили суть, переглянувшись с посеревшими лицами.</p>
    <p>— Покровителей сменить хотят, — еле выдавил Олей, — Плацдарм из Рима сделают. За такое демоны многое дадут…</p>
    <p>Этруски быстро скомкали разговор и ушли, я же долго сидел у костра, обдумывая ситуацию. Честно говоря, уверенности в демонической поддержки римлян нет. На нарушение Клятвы они с тем же успехом могли пойти и под давлением тех же американцев. Там хватает мастеров юридической казуистики, способных вывернуть любую ситуацию наизнанку — вплоть до того, чтобы убедить в этом ИскИн.</p>
    <p>Ну или скорее — ИскИны, склоняюсь к гипотезе, что Иггдрасилем управляет несколько искусственных разумов. В некоторых случаях Боги, они же Грани ИскИна, боролись друг против друга. Очень уж шизофренически получается, если борьба была сам с собой…</p>
    <p>Учитывая, что Запад руками некоторых продажных разработчиков заложил «мины» в Иггдрасиле…</p>
    <p>… да и наши наверняка постарались.</p>
    <p>Для патрициев наверняка могли найти вполне весомые аргументы: повернуть нарушение Слова так, что оно вроде как и не было нарушением… В реальности ли могут так сделать или просто запудрили мозги римлянам — не суть важно.</p>
    <p>А если ещё и ИскИнов несколько и они начали борьбу между собой… С ужасом понимаю, что скорее всего, моя догадка очень похожа на истину. И впереди нас ждёт пусть и не Рагнарёк, но ничуть не менее «весёлое» занятие — Битвы Богов. Олимпийцы против Титанов, какая-нибудь фракция славянских богов, боги Мезо Америки… Одна проблема за другой: не успел прерваться Рагнарёк, как начался поход за Сердцем, тут же демоны, теоретически возможная битва Богов… И нет никакой возможности слить появившуюся информацию своим, Форум на Новых Землях закрыт полностью, а Открывать его — отдельный, и не самый простой квест.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ильич выскочил из подъезда бодрой трусцой, в последнее время он чувствовал себя всё лучше и даже вроде как немного помолодел. Теперь-то понятно, что это благодаря Игре, а сперва странно было — постоянно казалось, что окружающие так то ли подбодрить хотят, то ли издеваются. А оказывается, вот оно что…</p>
    <p>Прищурившись, мужчина посмотрел на лужу и решительно перепрыгнул её, да с неплохим запасом.</p>
    <p>— Эк я, — невнятно сказал он и зачем-то огляделся, было немного неловко. В последнее время таких мальчишеских странностей хватало, как будто омоложение касалось не только тела, но и души.</p>
    <p>В оставленных документах Ильич прочитал, что такие вот странности — признак не только и даже не столько Оцифровки, сколько нарождающейся магии. Здоровски, конечно, маги даже в их городке были, пусть и такие… мелкие.</p>
    <p>Всех более-менее серьёзных с дракой разбирали спецслужбы, причём в основном столичные. Затем была армия, МЧС, полиция, медицина… Именно в таком порядке, причём логика прослеживалась железная, пусть даже чуточку не толерантная. Концентрация сил, учёба новоявленных магов и так далее.</p>
    <p>В провинции оставались «магики», они же «недомаги», как презрительно именовали их более сильные коллеги. Но даже мелкий магик, способный определить по фотографии — жив ли данный человек, ценный ресурс.</p>
    <p>А если он способен оцифроваться, то и сила должна быть куда как выше средней. А что? Раса у него, пусть даже частично — вполне волшебная. Руками работать умеет, головой тоже, проверенные тайком славянские обряды работают более чем хорошо. А ведь перерождение только началось!</p>
    <p>Вот только опасности… Ильич уже как-то привычно перепрыгнул очередную лужу и вздохнул. Опасности его не радовали. Нет, он не отказывался помочь родному государству, тем более сейчас, когда олигархов развесили «сушиться». Ну… частично, очень… но и это радует!</p>
    <p>Мужчина аж прикрыл на секунду глаза, вспоминая раздувшееся тело одного из главных приватизаторов, висящее прямо на Красной Площади уже несколько недель. Теперь уже не за шею висит, голова давно оторвалась. Но референдум высказался однозначно — висеть им, пока не истлеют.</p>
    <p>— Здравствуйте, Мария Фёдоровна, — поздоровался он со старой учительницей, выслушал жалобы на здоровье и продолжил путь до ДК. В последнее время он пристрастился ходить на работу пешком, тело требовало нагрузки.</p>
    <p>Да, помочь государству он не отказывался, но военная служба? Ну или в КГБ-ГРУ каком-нибудь, не суть… Совершенно не тянуло.</p>
    <p>Вечные опасности, приказы… нет, он своё отслужил. Достойно отслужил, даже боевые эпизоды были. Пусть и не на войне, но горящий склад боеприпасов, это вполне… И он себя достойно вёл, чего уж — повод для гордости. Но приключения на постоянной основе? Военная дисциплина? К чертям!</p>
    <p>Оцифровка же… по сути, его останавливало только для вещи: опаска, что что-то пойдёт не так, и нежелание терять привычный образ жизни. Хотя привычный образ жизни всё равно сходит «на нет» — магия вон, да Иггдрасиль всё больше и больше проникает в земную жизнь. Да и его омоложение, плюс проснувшаяся магия — вот-вот начнутся драчки спецслужб за обладание «тушкой».</p>
    <p>Вдобавок, привычный ему мир ДК всё больше перемещается в Иггдрасиль. Слаженный коллектив вполне удачно вписался в мир Игры, начав зарабатывать там неплохие деньги. До становления Кланом было ещё далеко, да и не тянули пока — сложностей с оформлением Клана было в общем-то немного, но вот потом… Совсем другие права, но и обязанности — немалые, между прочим.</p>
    <p>Пока как Гильдия ДК Культуры числятся, нормально. Кое-кто хихикает, но быстро затыкается, как только узнаёт о доходах. Да и защита от других Кланов есть, Мастеров берегут.</p>
    <p>Может, вообще сыграть на вечном нейтралитете? Не создавать Клан, ну или создать, но ни к кому не примыкать. Взамен можно выторговать обещание защиты сразу от нескольких десятков Кланов. Реально ли такое провернуть? Ильич задумался, как-то очень ловко огибая прохожих и перепрыгивая лужи.</p>
    <p>Крепкий рыжеватый мужчина лет сорока, проходящий мимо, проводил взглядом директора ДК и нехорошо оскалился.</p>
    <p>— Хреновы оборотни, — прошипел он, — ещё один?</p>
    <p>Сказав это, он тут же пошёл вдогонку за Ильичём, сжимая что-то в кармане. Некоторые прохожие оглядывались на него, чувствуя в этом что-то неправильное, но молчали. На их лицах было написано «Это не моё дело».</p>
    <p>Рыжеватый тем временем догнал директора ДК, сунул руку в карман, и выхваченным ножом ударил Ильича в спину.</p>
    <p>— Н-на! Н-на! — он бил и орал что-то нечленораздельное, пока его не скрутили прохожие, ударив предварительно металлической урной по голове.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Не знаю, кому и как выдали этруски информацию о демонах, но в римском лагере вспыхнул бунт. Подробностей не знаю, ибо в таких случаях чужакам стоит отсиживаться подальше. Но случилось то, что случилось — Гражданская Война.</p>
    <p>Сторон был не две, а сразу несколько. «Верные», которые считали патрициев априори мудрыми. «Верующие», которые считали, что сторонников демонов нужно сжигать вместе с чадами и домочадцами, дома их разрушать, а имущество уничтожать. «Отсидимся» с вполне понятной жизненной философией не лезть в дебри политики, а сперва выяснить ситуацию. «Кающиеся», которые призывали всех вернуть ситуацию в былое русло — то есть вернуть пленных греков на свои место, вернуть трофеи… Дескать, тогда боги может быть и смилуются.</p>
    <p>Были в этих «партиях» какие-то фракции, были свои партии и у пленных греков. Последних, кстати, «кающиеся» выпустили из бараков.</p>
    <p>Но повторюсь — подробностей не знаю, да и не хочу знать. Почти все чужаки-нелюди были убиты в течении часа, просто на всякий случай. Даже тишайшая и добрейшая дриада Лионелла, служившая Римской Республике с едва ли не с самого её основания, была убита. Целительница…</p>
    <p>Начало бунта переждал под крышей казармы, прилепившись к потолку по принципу геккона. Слышал требования бунтующих, попытки сторон переорать друг друга, шум сражения и пожаров. Информация доставалась обрывочно, даже эльфийский слух не слишком-то выручал в таком бардаке.</p>
    <p>Крепче вцепляюсь в деревянный потолок, расплёскиваясь сознанием по Нигде. Я не думаю, я не существую, я часть потолка…</p>
    <p>— Бей! — в казарму залетела какая-то группа и произошла короткая ожесточённая схватка, выживших добили новые вояки, влетевшие в казарму. Я — потолок…</p>
    <p>Слышу истошный женский визг, быстро прервавшийся хрипом и бульканьем. Я — часть казармы… Но тут в казарму влетела очередная группа легионеров, и начала судорожно возводить баррикаду у дверей.</p>
    <p>— Смолы! — раздаётся крик снаружи. Тут же слетаю с потолка, «стеллс-режим» автоматически снимается. В драку не ввязываюсь, отмахиваясь от метательного ножа, а затем и пилума.</p>
    <p>Тут же ввинчиваюсь в узкое окно-бойницу. У человека бы такой трюк не прошёл, но я-то не человек, так что проскальзываю рыбкой. Тут же приходится падать навзничь, уходя от стрел.</p>
    <p>— Нелюди с ними! — неистово орут осаждающие, — жги демонопоклонников!</p>
    <p>Пользуясь преимуществом в скорости, просто убегаю. Точнее, очень не просто — пилумы есть у каждого легионера, да и пращи входят в обязательное снаряжение. Спасает только то, что нет каких-то центров, все отряды не более чем по полусотне человек в каждом, причём противоборствующих сторон не то шесть, не то семь.</p>
    <p>Сотни отрядов, которые плохо понимают, что происходит, но прекрасно знают, что недавние товарищи стали вдруг врагами. Никто никому не доверяет, до появления каких-то серьёзных лидеров ещё не дошло.</p>
    <p>— В лес! — ору сгрудившимся грекам, — Срочно в лес! Демонопоклонники принесут вас в жертву! Лучше умереть в лесу, чем достаться демонам!</p>
    <p>Греки послушно пугаются и нестройной толпой несутся в нужную сторону. Оружием их частично снабдили «кающиеся», плюс подобрали у убитых. По пути к лесу завязывается свалка, греки «вязнут» сразу в нескольких группах легионеров.</p>
    <p>— На корабли! — уклоняясь от града камней, ору растерянным морякам, — там спасение!</p>
    <p>Флотские обретают смысл жизни, начиная прорываться к судам. Для них это спасение — привычная обстановка, товарищи рядом. Ну а кто к каким «партиям»… по пути разберутся, можно даже с взаимной резнёй.</p>
    <p>С кораблей начинают обстрел берега без особого разбора. Там понимают только, что проклятые сухопутные убивают почему-то их собратьев. Вижу, что на нескольких судах что-то вроде абордажной схватки. По-видимому, там тоже началось… Но у флотских должно быть поменьше взаимной резни, команды там традиционно более спаянные, да и дисциплина покрепче.</p>
    <p>Хватаю с трупа плащ, после прыжка через огонь заворачиваюсь в него и перекатываюсь по песку в сторону. И вот я уже не «нелюдь», а такой же бегающий в панике легионер. По крайней мере, не «цель номер один»…</p>
    <p>Стараюсь не убивать, после первого же трупа на «нелюдя» могут ополчиться все «партии», а убежать… многовато их. На корабли мне нельзя, слишком много шансов на то, что даже если и возьмёт капитан, что маловероятно, кто-нибудь из команды попытается прибить. Или подставить.</p>
    <p>Отсиживаться в лагере тоже нет смысла, даже если не убьют, в лучшем случае окажусь в «штрафниках». Просто потому, что чужак.</p>
    <p>Путь один — в лес. Тем более, что мне туда в общем-то и надо — Ваську искать. Но пока рано: даже без моих подсказок и провокаций, туда ломанётся достаточно большая толпа.</p>
    <p>Бежать вместе с ними не тянет, уходить вперёд тоже нет смысла. Я-то буду осторожничать, а многие из беглецов полетят с выпученными глазами.</p>
    <p>Такие и догнать могут, чисто на везении пройдя часть пути, потому как их товарищи «разминируют» этот путь перед ними своими телами. Часть пути они пройдут, а дальше точно вляпаются — Боссов перебудят и всё такое… Нет уж, пусть бегут на мины, я за ними… позже.</p>
    <p>Сильно поредевшие греки и немалая часть легионеров выбрало лес. Порядка десяти тысяч вооружённых людей ломанулось туда сотнями отрядов, разойдясь очень широко.</p>
    <p>Скалюсь зло — это по факту смертники, всё меньше врагов. Сейчас римлян воспринимаю именно как врагов, хотя воевать с Республикой не намерен. Просто… мешают выжить.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 32</p>
    </title>
    <p>Отсидеться в строящихся портовых вооружениях не получилось — слишком логично и потому шаблонно, отсиживаться туда пришло несколько тысяч человек. Не продумал… За ними подтянулись все «партии» и начался очередной этап битвы.</p>
    <p>В итоге всю ночь перемещался, стараясь делать это скрытно. Получалось не всегда, несколько раз приходилось вступать в схватки. Благо, что вроде бы меня не опознали как эльфа.</p>
    <p>Ради нагнетания обстановки несколько трупов «оформил» так, чтобы можно было принять их за жертв демонов или демонопоклонников — горло перерезать особо «художественно», с «колумбийским галстуком», кишки вытащить уже мёртвому и прочее в том же духе.</p>
    <p>Не один я решил, что ночь — лучшее время, чтобы что-то сделать. Некоторые индивидуумы попытались взять на абордаж стоящие в бухте суда. На шлюпках…</p>
    <p>У них могло бы это получиться, если бы моряки не ожидали чего-то этакого. Вдобавок сами абордажники собирались шумно — с лучшими традициями «дикой» демократии, вроде буйного голосования на берегу и прочими спецэффектами, периодически прерываемыми сражениями с другими группами. Как быстро одичали славящиеся железной дисциплиной легионеры…</p>
    <p>Обменивались выстрелами и корабли, поутру один из них сгорел, а с десяток были в большей или меньшей степени потрёпанности. Два десятка судов и вовсе решили покинуть Новые Земли.</p>
    <p>Вроде бы всё складывается неплохо, но были и минусы, притом весьма существенные. Так, у «партий» начали появляться лидеры, разрозненные группки начали напоминать уже настоящие войска.</p>
    <p>Главным минусом для меня было то, что как-то прятаться я мог только бардаке, да и то — с трудом. А поскольку прибиваться к любой «партии» абсолютно не тянет, то приходится идти в лес.</p>
    <p>— Держи нелюдя! — часть леса и подлесок были уничтожены начисто, дабы с той стороны ничего не подкралось тайком, так что незаметно проскочить не удалось. Да и не больно-то хотелось…</p>
    <p>— Держи нелюдя! — за мной тяжёлой рысцой побежало никак не меньше полусотни легионеров. Выяснять, к какой они принадлежат «партии» и что конкретно хотят сделать, желания не возникло. За ними понеслись ещё несколько отрядов, причём из выкриков было неясно — хотят ли они «схватить поганого нелюдя» или же разобраться с новоиспечёнными врагами.</p>
    <p>Влетаю в густой подлесок, тут же уходя в сторону, и не зря — на кустарник тут же пролился дождь из стрел и пилумов. Через несколько десятков метров меняется даже воздух — из влажного, но достаточно свежего морского, он стал густым, насыщенным запахами гниющих растений и тяжело пахнущих соцветий. Приплетается и запах падали, экскрементов, звериных меток.</p>
    <p>Местность пока знакомая и в общем-то не опасная. Есть ядовитые растения и насекомые, но ничего серьёзного и тем паче смертельного — при соблюдении минимальной осторожности.</p>
    <p>Однако ориентироваться тяжело даже мне. Подлесок очень густой и различить что-либо невозможно уже на расстоянии полусотни метров, обычно даже в разы меньше, за десять-пятнадцать метров. В такой ситуации даже заученная наизусть карта с пометками типа «Полсотни стадий на юг» не слишком-то помогает, маршрут выходит очень извилистым, выручает только чувство направления. Не знаю только «врождённое» эльфийское или приобретённое пограничное…</p>
    <p>Начинаю кружить между отрядами, выводя их на нужный мне маршрут. Полоска джунглей ближе к морю была своеобразной: серьёзных Чудовищ не было по какой-то причине, зато всякой агрессивной мелочи, в основном стайной — до чёрта.</p>
    <p>Глубже ситуация немного меняется: появляются владения Больших Чудовищ, где ловкий лесовик вроде меня имеет все шансы проскользнуть. Легионеров там дожуёт не первое, так третье или четвёртое Чудовище. Ну а в прибрежной полосе наоборот — большой отряд распугивает всякую мелочь, а одиночке, пусть даже сильному, продвигаться крайне проблематично.</p>
    <p>Голоса преследователей звучат отдалённо, знаю уже, насколько сильно густая растительность глушит звуки. Что самое интересное, как и насколько — сильно зависит от растительности. Так что у лесовика и тем паче эльфа в такой местности масса преимуществ. А вот у легионеров…</p>
    <p>Качаю головой — это надо быть такими дурнями? Сунуться в опасный лес за эльфом… Было бы желание, перебил бы с лёгкостью, даже не показываясь на глаза.</p>
    <p>Но у меня другие планы, так что вскоре перед легионерами начинает мелькать моя спина или слышится голос. На самом же деле я иду сзади, а это — магия иллюзий, недавно открытая мной.</p>
    <p>По сути, это смесь менталистики, шаманизма и воздуха. По крайней мере, лично у меня. Но сказать сложно, это направление из тех, что недаром называют искусством, а точных рецептов в искусстве быть не может. Слышал, что некоторые открывают иллюзии с помощью звуков и земли, к примеру. В общем — очень странное направление магии.</p>
    <p>— Левее забирай, поимей вас орки! Клавдий, ты со своими через ручей!</p>
    <p>Лидер в шлеме центуриона орёт громко, но командует не слишком умело. Да и голос… да, просто удачливый лидер нацепил шмотки убитого офицера. Радует… Настоящего офицера учат обращаться с табельными артефактами, он бы уже распознал иллюзию. Я и делал-то её так, чтобы увидеть можно было «нечто» вдали, не более. А вот поди ж ты…</p>
    <p>— Загоняй! Загоняй сволочь ушастую!</p>
    <p>— Левее!</p>
    <p>Легионеры послушно бегут нужным мне маршрутом, распугивая всякую мелочь шумом и количеством защитных артефактов — пусть и слабеньких, но многочисленных.</p>
    <p>— Командир, это же эльф в лесу! Хрен догоним всё равно!</p>
    <p>— Это эльф в ЧУЖОМ лесу, — свирепо прервал попытку бунта вожак, — он здесь никаких преимуществ не имеет! Если бы листоухих было несколько, я бы первый велел прервать погоню. А один эльф ничего нам не сделает!</p>
    <p>— Он правда знает, где сокровища? — спросил неожиданно один из молоденьких легионеров.</p>
    <p>— Сокровища или нет — не знаю, а врать не хочу, — громко ответил вожак на публику, раз уж подчинённые сгрудились вокруг, — но у консула в бумагах он был помечен как особо важная персона, имеющая сведения колоссальной значимости.</p>
    <p>— Так может эта… принц какой? — неуверенно сказал солдат постарше, скинув шлем и пристроив его на локте. Небритое лицо блестело от пота, а выражение дикой усталости было видно издалека.</p>
    <p>— Да ну… сейчас эти секреты ни к чему, так что можно, — предводитель приосанился и сделал паузу, как провинциальный актёр, — Авантюрист он! Магистра оффиция Византия грохнул дуриком, а там документы кое-какие. Да не тайны всех этих… знатных, а сокровища.</p>
    <p>— Эта… — выдохнул молодой, — на Новые Земли же… в смысле, в Новом Риме, народ уже бывал. Не так, как мы, а случайно может кого занесло, ну или маг какой могучий… И значица, узнал что-то — сокровища какие небось. Здесь же людёв и нелюдёв не было давным-давно, а то и вовсе никогда. Так что может ого!</p>
    <p>— Именно! — перехватил инициативу главарь, — что угодно может быть! Может, статуя бога из чистого золота да с самоцветами. Может, месторождение золотое или источник Живой Воды. Что попроще найдём, так сразу поделим, что непростое будет — храму какому-нибудь. Так?</p>
    <p>— Так! — заорали легионеры.</p>
    <p>— Тогда чего стоим⁈</p>
    <p>Энтузиазма у «преследователей» прибавилось, а я… Нет, челюсть не подбирал, но удивлён был изрядно — это какими же извилистыми путями может гулять человеческая жадность в компании с глупостью?</p>
    <p>— Пауки! — истошно заорал один, шарахаясь в сторону. Гм… как раз на маршруте… Иллюзия меня показывается за пауками, тут же скрываясь вдали.</p>
    <p>— Пилумы наизготовку! Бросай! — вожак командует не по уставу, но относительно грамотно. Легионеры достаточно быстро разобрались с пауками и снова побежали за «мной».</p>
    <p>Проходя мимо мёртвых пауков, некоторые из которых были размером с сенбернара, походя вырезаю железы с ядом у десятка самых крупных экземпляров. Морщась от тяжелого запаха и нехороших эманаций, быстро покидаю место битвы.</p>
    <p>«Меня» потеряли, да и энтузиазм подостыл. Забегаю вперёд, благо — место здесь сравнительно безопасное.</p>
    <p>— Ушёл, я тебе говорю, — срывая дыхание, говорит на ходу следопыт, — я даже следов его не могу прочитать!</p>
    <p>— Не уйдёт! — свирепо отвечает декурион, — следи лучше!</p>
    <p>Выхожу из-за дерева с подобранными пилумами, быстро отправляю их в полёт, один за другим. Следопыта пронзает насквозь, декурион успевает отшатнуться.</p>
    <p>— Бар-ра! — взбодрившиеся легионеры несутся за мной. Получается не очень, всё-таки бегать по лесу в доспехах, да ещё и за эльфом, идея не самая умная.</p>
    <p>— Наддай, ребята! — надрывается сзади вожак, — сейчас зажмём! Здесь ему не эльфийская роща, чтобы так свободно бегать!</p>
    <p>За очередным деревом отправляю дальше иллюзию, сам перекатом ухожу в сторону,отводя глаза. Римляне послушно бегут за иллюзией, не смущаясь мелкими нестыковками.</p>
    <p>Однако настораживает вожак, «включивший» мозг и начавший разбираться со служебными артефактами. Пусть его и не учили этому, но мог насмотреться со стороны. Серьёзную магию использовать нежелательно, её «запах» для некоторых здешних обитателей, как приглашение к обеду.</p>
    <p>Прикусываю губу, взгляд мечется по сторонам… Есть! Здоровенный палочник, чуть ли не полуметровой длины, сидит неподалёку. Схватив его, тут же замораживаю Стазисом, добавляя прочности. Магических сил на это уходит совсем мало, на уровне моей иллюзии, не должно привлечь хищников…</p>
    <p>Смазав лапки, челюсти и все выступающие части паучьим ядом, запускаю в полёт, подправляя его воздухом. Палочник приземляется, куда ему и было назначено — на шею вожака.</p>
    <p>— К Аиду всякую нечисть, — тот резко смахивает тварюшку с шеи, по сути сам себя царапая. Минуту спустя яд начинает действовать. Он коварен, просто накапливается усталость, слабость, безразличие… Падение командира заметили не сразу, так что антидоты к яду подоспели слишком поздно.</p>
    <p>— А я говорю…</p>
    <p>— Нет, левей!</p>
    <p>— Марция в командиры!</p>
    <p>Потерявшая вожака толпа тут же остановилась и начала препираться. Но недолго — римляне прекрасно понимали, что данном случае демократические излишества не приведут ни к чему хорошему. Минута препирательств, и вот они уже несутся по «следу». А я приметил всех потенциальных лидеров.</p>
    <p>Несколько минут спустя вывожу «своих» римлян на другой отряд. Схватившись было за мечи, они быстро распознают «своих», к моему великому разочарованию. Во втором отряде больше сотни человек, тогда как в «моём» не набирается и полусотни. Но ссоры из-за лидерства нет, напротив — более крупный отряд разделяется на два и теперь римляне собираются брать меня в окружение.</p>
    <p>Дивлюсь их фантазии и отсутствию здравого смысла. Понятно, что среди них нет относительно образованных офицеров, и что «Суммарный интеллект толпы равен интеллекту самого глупого её члена, поделенного на число человек в толпе». Не в первый раз наблюдаю что-то подобное, но каждый раз удивляюсь. Громко орать, что они со мной сделают… и тут же предлагать сдаться, обещая всевозможные блага.</p>
    <p>Кстати, почему нет офицеров? Перебили как потенциально неблагонадёжных? Так в настоящее время нет жёсткого разделения между римскими гражданами… Офицеры и среди бунтовщиков были, пусть даже сравнительно немного. Вожаки постарались, убивая всех, кто может претендовать на власть? Или этруски сделали свой ход?</p>
    <p>Кружу вокруг отрядов, наводя на нужные маршруты. Римляне твёрдо уверены, что «загоняют» меня, что «вот-вот»… А что «огрызаюсь» я, так это от бессилия, меня вот они тоже «ранили».</p>
    <p>Накидываю иллюзию повязки на ноге и выскакиваю из-за деревьев. В руке трофейный лук и дюжина стрел…</p>
    <p>— Бей!</p>
    <p>— Лови!</p>
    <p>Легионеры при виде «добычи» теряют последние крохи разума и ведут себя крайне недисциплинированно. Ну… я же всё-таки менталист, и могу приглушить на секунды критичность могу даже крупному отряду, тем более в такой нервной обстановке… Хотя на самом деле всё немного проще — критичность приглушается у лидеров. Нормальных артефактов у них нет, или нет умения ими пользоваться, или моя сила перебивает их, или… Работает, и ладно.</p>
    <p>Тетива щёлкает раз за разом, дюжина стрел отправляется в полёт менее чем за пять секунд. Две стрелы «в молоко» из-за дикой спешки, четверо раненых, шестеро убитых.</p>
    <p>Уворачиваюсь от пилумов, большая часть которых запущена тупой стороной — это они в плен так взять пытаются, так я понимаю. Метод в общем-то рабочий, даже против эльфа действует — не оглушит, так запутаешься в древках, пытаясь уворачиваться от них. Но работает это на открытом пространстве, да в нормальном подразделении, а не так — вразнобой.</p>
    <p>Убегаю, но «с трудом», разъярённые легионеры несутся сквозь джунгли, как носороги. Через полчаса «с трудом» отрываюсь и снова захожу римлянам за спину. Там почти безопасно, после людей едва ли не просека.</p>
    <p>Итак… очередная партия «здравомыслящих» ликвидирована, осталось только добить несколько римлян, что-то соображающих в работе артефактов, или имеющих слабые магические способности опасного для меня направления. Выбив их, можно будет уже не играть на грани фола, а работать с менталом, почти не скрываясь. Выдохнув устало, снова беру лук…</p>
    <p>К вечеру у римлян не осталось ни вожаков, ни потенциальных лидеров, ни здравомыслящих людей. Всё, они под контролем, это уже не отряд, а стадо. Приказывать им напрямую не смогу, а вот подтолкнуть к нужному решению — легко.</p>
    <p>К вечеру изображаю вконец выдохшегося, одновременно посылая Волну на весь… всё стадо.</p>
    <p>— Ночью ни один эльф не пойдёт по такому лесу, — неуверенно начал легионер, ни к кому не обращаясь.</p>
    <p>— И то верно, — так же невнятно поддержал его один из товарищей. Римляне остановились и начали сооружать лагерь. Быстро подтянулись остальные преследователи, и работа пошла. Медленно, куда более медленно и бестолково, чем в нормальной ситуации. Последние колья частокола ставили уже в темноте, которая в джунглях наступает очень быстро.</p>
    <p>Забираюсь на дерево метрах в трёхстах от них, устраиваюсь на ночлег, окружая себя многочисленными слабенькими артефактами-пугалками. Магии в них почти нет, так что внимания не привлеку. Действие артефактов за пределами «спальни»? Хм… для животных это что-то вроде сильно запущенного общественного туалета…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— … теряем! — Слышал Ильич отдельные фразы. Сознание то возвращалось, то вновь проваливалось в черноту.</p>
    <p>— Не довезём!</p>
    <p>— … четыре кубика ампи… внутривенно…</p>
    <p>— … не вытянем, не жилец…</p>
    <p>Но сознание немного прояснилось, чернота отступила. Ильич увидел над собой лицо ФСБшника, курирующего его в городе.</p>
    <p>— Плохо, — с места начал контрразведчик, — позвоночник — ещё полбеды, вам при падении голову сильно разнесло. Черепно-мозговая. Шансов мало.</p>
    <p>Майор говорил короткими, рублёными фразами — так, чтобы плывущее сознание мужчины улавливало суть с гарантией.</p>
    <p>— Не довезём до областной. Был бы маг сильный… Соглашайтесь на Оцифровку, там почти девяносто процентов выжить. Без неё — порядка тридцати, причём с инвалидность «по голове», а это уже никакая Оцифровка…</p>
    <p>— Добились всё-таки, — невнятно просипел директор ДК. ФСБшник прекрасно понял и моментально побелел.</p>
    <p>— Аллахом клянусь, не я! И из моих никто! Зачем нам это? Вы ведь и так по сути соглашались! Подумали бы ещё неделю или две, и всё!</p>
    <p>— Верно, — слабо согласился Ильич, — извини. Думать тяжело и… обидно. Согласен. В здравом уме и резвой памяти я согласен на Оцифровку.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 33</p>
    </title>
    <p>Через пару часов выспался, и недолго думая, направился в римский лагерь. Часовые бдят, но за неимением «настоящих» офицеров, и выбитых вчера адекватных лидеров, делают это по своему разумению. Оно было простым и понятным всем, кто служил — устроиться поудобней, остальное вторично.</p>
    <p>За частокол проскальзываю без труда, тем более что это не сплошной забор, а просто часто натыканные колья в несколько рядов. Правда, они вроде как связаны колючими лианами, но для лесовика моего класса это не критично.</p>
    <p>Несмотря на всю эту безалаберность, и сниженную благодаря менталу критичность врагов, проникновение устраиваю по самым жёстким канонам — с ползаньем на животе, отводом глаз и прочим. С ползаньем немного погорячился, вляпавшись ладонью в свежую лужицу мочи.</p>
    <p>Мысленно матерясь, вытираю руку. У римлян настолько серьёзно были поставлены «туалетные дела», что просто не ожидал такого развития ситуации — «Этого не может быть, потому что этого не может быть никогда», за такие вещи в лучшем случае секли до полусмерти. Не помогло даже сверхразвитое обоняние: когда «Этого не может быть…», плюс мозг занят совсем другими задачами… Вот и получилось, что получилось.</p>
    <p>Озлившись на себя, действую уже не «по канонам», а по уму. Часовых всего шестеро, их посты хорошо просчитываются. Так что потратил десять минут, обошёл их всех, и внушил нужные мысли. Теперь они меня не увидели бы даже в упор, ну и… будут позже сюрпризы сослуживцам.</p>
    <p>Заодно благодаря часовым выяснил, кто там в контуберниях обычно готовит. Не ленюсь, обхожу лагерь уже более целенаправленно благодаря считанной у часовых информации, насылая чары сна.</p>
    <p>Даже зная, что охранение крайне халтурно, выкладываюсь на всю катушку. Выматывает страшно, зато после этого уже спокойно занимаюсь «ковырянием в мозгах», заодно подкидывая поварам кое-какие интересные травки, снижающие критичность мышления.</p>
    <p>Ментальный щуп в палатку… проверка… спят. Откидываю матерчатый полог и проскальзываю внутрь.</p>
    <p>' — Сокровища, сокровища…' — сознание легионера послушно откликается мутными и довольно грязными картинками. Это он вроде планы на будущее так строит? Похоже…</p>
    <p>Сознания примитивны: купить поместье или заслужить его за некие «Великие Деяния» очень невнятного характера. Большой дом-дворец, красивые женщины, много-много вкусной еды, много детей. Всё это варьировалось, но не слишком: различались в основном оттенки кожи женщин и их возраст, любимые блюда и вина. Даже любимые развлечения были у всех одинаковы: гладиаторские игры. Несколько раз наткнулся на любителей мальчиков, мужчин и животных, но… как-то не тронуло. Всё равно я римлян уже вычеркнул мысленно из списка живых.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Вышло, — Ильич рассматривал свои руки, как будто видел их в первый раз. Вроде успел привыкнуть к персонажу и к Игре, а вот поди ж ты… Всё по другому.</p>
    <p>Иггдрасиль и до Оцифровки был несколько ярче и… «вкуснее» Земли, а уж после…</p>
    <p>— Как в детстве себя чувствую, — пробормотал полукровка негромко, — очень свежие ощущения. Потрогать, попробовать на вкус, «залипнуть» на несколько минут перед травинкой… А какой вкусный воздух, какие яркие запахи, краски! Как ярко воспринимает окружающий Мир сознание «новорожденного» Оцифрованного!</p>
    <p>— Как? — рядом возникла иллюзия давешнего майора, только в доспехах рыцаря, — вышло⁉ Ну хвала Аллаху…</p>
    <p>Несколько минут он инструктировал Ильича о новой жизни. Красной нитью в его речах тянулось, что сейчас «Нужно сидеть на попе ровно и не делать никаких телодвижений». Дескать, сам видишь, дорогой, как ярко Мир воспринимается. С таким восприятием можно ненароком и вляпаться — хоть в секту, хоть в Клан какой мутноватый. Ты посиди, привыкни… сколько уйдёт времени, столько уйдёт, тебя никто торопить не будет, да и сам не торопись — Вечность впереди…</p>
    <p>— … только это, — ФСБшник помялся, — ты бы имя сменил, Аллахом прошу. А то «Ленин» как-то не очень. Великий человек был, не стоит…</p>
    <p>Ильич смутился: в своё время он дал персонажу в Игре такое имя, чтобы развеселить коллег, впавших в депрессивное состояние после прерванного Рагнарёка и обмена ядерными ударами. Получилось, а потом имя как-то… нет, не привычным стало, просто забыл. Всё равно в Игре к нему обращались «Ильич», взяв пример с его коллег. Хорошо, что майор напомнил, имя действительно… своеобразное.</p>
    <p>Мужчина кивнул и вызвал мысленно виртуальную «иконку» перед глазами. Итак…</p>
    <p>Раса — смесок. Наполовину кендер. Наполовину цверг</p>
    <p>Имя — Ленин. Изменить Имя…</p>
    <p>Имя — Веретенников Сергей Ильич — Старое Имя. Вит (Vitr, «мудрый») — Имя «цвергской половинки». Феррет — Имя «кендерской половинки».</p>
    <p>' — Оставить все Имена?'</p>
    <p>«Да»</p>
    <p>Направление — Ремесленник</p>
    <p>Уровень — 4</p>
    <p>Сила — 9</p>
    <p>Ловкость — 26</p>
    <p>Выносливость — 17</p>
    <p>Жизнь — 35</p>
    <p>Мана — 15</p>
    <p>Мудрость — 25</p>
    <p>Удача — 11</p>
    <p>Слава — 2</p>
    <p>Свободных очков — 3</p>
    <empty-line/>
    <p>Магия:</p>
    <p>Огонь — 2</p>
    <p>Вода — 3</p>
    <p>Воздух — 6</p>
    <p>Руны — 9</p>
    <p>Артефакторика — 14</p>
    <p>Телекинез — 1</p>
    <p>Силовые поля — 2</p>
    <p>Целительство — 4</p>
    <p>Алхимия — 12</p>
    <p>Иллюзии — 1</p>
    <empty-line/>
    <p>Воинские статы:</p>
    <p>Короткий меч (и), тесак (и) — 2</p>
    <p>Прямой одноручный меч — 3</p>
    <p>Шпага — 5</p>
    <p>Сабля — 3</p>
    <p>Полусабля (и) — 9</p>
    <p>Нож (и) — 7</p>
    <p>Копьё — 9</p>
    <p>Шест — 3</p>
    <p>Короткая дубинка (и) — 3</p>
    <p>Средняя дубинка — 2</p>
    <p>Кистень — 2</p>
    <p>Топорик (и) — 3</p>
    <p>Хупак — 11</p>
    <empty-line/>
    <p>Дротик (и) — 9</p>
    <p>Лук — 5</p>
    <p>Арбалет — 4</p>
    <p>Праща — 20</p>
    <p>Рукопашный бой — 2</p>
    <empty-line/>
    <p>Ремёсла</p>
    <p>Кузнец — 6</p>
    <p>Медник — 11</p>
    <p>Ювелир — 24</p>
    <p>Камнерез — 14</p>
    <p>Косторез — 14</p>
    <p>Резчик по дереву — 17</p>
    <p>Стеклодув — 8</p>
    <p>Ткач — 6</p>
    <p>Вязальщик — 6</p>
    <p>Портной — 11</p>
    <p>Вышивальщик — 7</p>
    <p>Сапожник — 7</p>
    <p>Кровельщик — 4</p>
    <p>Каменщик — 4</p>
    <p>Водопроводчик — 5</p>
    <p>Штукатур — 8</p>
    <p>Маляр — 10</p>
    <p>Лесоруб — 2</p>
    <p>Плотник — 4</p>
    <empty-line/>
    <p>Расовые способности:</p>
    <p>Друг Гор</p>
    <p>Тихий шаг</p>
    <p>Просвещённый разум</p>
    <p>… Скрыто</p>
    <p>… Скрыто</p>
    <p>…???</p>
    <p>…???'</p>
    <empty-line/>
    <p>Звания:</p>
    <p>Директор</p>
    <p>Мастер-Мастеров</p>
    <p>Лидер</p>
    <empty-line/>
    <p>Поправить внешность? Ильич задумчиво посмотрел на виртуально отражение физиономии типичного кендера и отказался. Рост под сто тридцать сантиметров, детская физиономия, заострённые уши, «конский хвост» на затылке. Нормально!</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Бегом, отпрыски гиен! — орал новый лидер, подгоняя подчинённых, — Бегом! Уйдёт остроухий если, то к чему все наши старания⁉</p>
    <p>Легионеры потели, но послушно бежали за иллюзией. Сбросив доспехи и шлемы, не слишком-то нужные в джунглях, они сильно ускорились, так что потихонечку загоняли остроухого подранка. Вчера бы тоже загнали, но… По-видимому, поганец нажевался по пути каких-то травок, вот и продержался.</p>
    <p>Римлянам даже до ментального воздействия не приходило в голову, что стоило бы обдумать многочисленные странности погони. А уж теперь… Они послушно бежали за иллюзией, не задумываясь о происходящем. В головах вертелись только мысли «догнать» и «что я буду делать со своей долей добычи». Последнее я время от времени стимулирую, отчего они начинали на бегу делиться планами, а остатки критического мышления выбивает напрочь.</p>
    <p>Толпа из почти полутора сотен вооружённых людей, привыкших действовать именно как отряд — это сила. По крайней мере, если нужно пройти мим чудовищ… Сверяюсь с кроками и забегаю вперёд отряда. Ну точно…</p>
    <p>На бегу начинаю настраивать своих… марионеток. Благо, когда ты уже ковырялся их мозгах, это не слишком сложно.</p>
    <p>— Запах! — внезапно сказал один из легионеров, забавно поводя длинным, каким-то крысиным носом, — зверем пахнет! Да странным… как будто ящерицей здоровой.</p>
    <p>— Рассыпаться авангарду, — отдал приказ командир, — остальным стоять.</p>
    <p>— Ящер, — спустя десяток минут доложили разведчики, — хищный какой-то, похоже.</p>
    <p>— Похоже… — передразнил лидер, — на кого похоже-то?</p>
    <p>— На… — разведчик наморщил лоб, — этого… кенгуру! Помнишь, привозили нам зверинец? Ну вот… Только ящерица, и не прыгает, а бегает. И пастища — жуть, там одни зубы чуть не с меч, да и сама башка такая… с хорошего хряка размером.</p>
    <p>Командир озадаченно почесал грязную голову и сам пошёл на разведку. Наблюдаю за происходящим с вершины высокого дерева, время от времени «поправляя» мысли римлян.</p>
    <p>Пройти мимо тираннозавра… или чего-то похожего, не суть… сам пройти не могу. Данный Босс Локации устроился на скалистом плато, расположенном чуть выше уровня джунглей. И пройти нужно как раз по этому плато… Именно нужно, надпись «Здесь был Вася» не то что намекает, а прямо говорит.</p>
    <p>Как там друг завалил чудовище… Нет, я принципе тоже справлюсь, погибнув раз этак десять-двадцать-сто. Но время…</p>
    <p>Иллюзия моей фигуры мелькает на гребне горы, показывая издевательские жесты всему миру, после чего исчезает. Скрежет зубов лидера мне конечно же послышался…</p>
    <p>— Бар-ра! — несколько десятков легионеров выбегают на открытое пространство, раскручивая пращи. Тираннозавр лениво поворачивает громадную голову, и тут камешки начинают осыпать его ударами. Вряд ли болезненно для такой туши, но явно обидно.</p>
    <p>Неожиданно легко динозавр вскакивает и ревёт. Рёв такой… чуть не падаю с дерева, от сковавшего меня ужаса. Из полутора десятков легионеров с пращами шестеро просто падают на землю. Инфаркт или потеря сознания? А, не важно… Трое остаются на ногах, но ни на что не реагируют, просто стоят и дрожат всем телом.</p>
    <p>Тираннозавр тем временем быстрыми шагами идёт в их сторону. Он не слишком-то спешит, это хорошо видно. Но скорость… никак не меньше сорока километров в час.</p>
    <p>— Бар-ра! — из джунглей выбегают остальные легионеры, забрасывая чудовище пилумами. С помощью пращи пилумы летят очень далеко и достаточно метко. Не все попадают в цель, ещё меньше попаданий в важные органы и тем паче — не все пробивают толстую шкуру и кости. Но некоторые пилумы вонзаются в плоть чудовища больше, чем на пол метра!</p>
    <p>Тираннозавр останавливается и раскрывает чудовищную пасть, чтобы зареветь. Второй залп дротиков сбивает его и ящер бросается на римлян со всех ног, вытянувшись параллельно земле.</p>
    <p>— Рассыпаться!</p>
    <p>Но несколько легионеров всё-таки становятся жертвой чудовища. Рвать пастью, как я того ожидал, он почему-то не стал. Вместо этого динозавр сбивал людей, умело действуя как огромными задними лапами, так и хвостом, головой, всем корпусом.</p>
    <p>Ещё один погиб, ещё… нервно грызу гроздь орехов, сам себе напоминаю болельщика. Зрелище завораживающее, далеко превосходит по эффектности все виденные мной гладиаторские бои и сражения. Скорее всего, это из-за эффекта «древнее хтоническое чудовище» против людей. Возможно, эффекта добавляет дичайшая аура ужаса, исходящая от динозавра.</p>
    <p>Ловлю себя на мыслях, что… болею «за красивую игру». Пытаюсь воззвать к совести, но совесть недоумевает — что же в этом такого? Чудовище, которое всё равно нужно пройти, сражается с людьми, которые меня преследуют и хотят… Да ничего хорошего они от меня не хотят. Так что устраиваюсь поудобней, нервно хихикаю и продолжаю грызть орехи, время от времени отмахиваясь от приставучих насекомых.</p>
    <p>Легионеры действуют слаженно, с близкого расстояния пилумы вонзаются порой едва ли не на половину древка, да и почти всегда — в потенциально уязвимые части тела. Динозавр быстр, но и слабеет он быстро. Какое-то другое животное уже не смогло бы продолжать битву, но сигналы от нервов, по-видимому, только сейчас стали доходить до мозга ящера. Торчащие повсюду пилумы не только убивали чудовище, но и просто мешали ему двигаться — местами они торчат из сочленений суставов.</p>
    <p>И… есть! Тираннозавр валится на один бок, отчего у римлян вырывается победный крик. Рано! Оказавшись на боку, динозавр всё-таки ухитряется повторить своё инфернальный рёв. Я давлюсь орехом и долго откашливаюсь, римляне реагируют несколько более остро — снова инфаркты.</p>
    <p>Хмыкаю пренебрежительно над жалкими людишками… Потом вспоминаю, что всё-таки оцифрованный с теоретически бесконечными жизнями, и что иммунитет к подобным вещам у меня всё-таки имеется. Становится немного стыдно, по большей части из-за того, что опять «Расовое самосознание» взяло верх.</p>
    <p>Римляне всё-таки победили, потеряв больше двадцати человек. Некоторые из них были живы, но ранены, так что по приказу лидера их просто добили. Практика в принципе стандартная… вот только целительские артефакты были у всех легионеров. Если бы они «скинулись», большая часть раненых не просто выжила бы, но и выздоровела. А если бы лидер дал присвоенные «офицерские», то выжили бы с гарантией. Мой недосмотр… не жалко, просто им предстоит расчищать для моего прохода и другие Локации.</p>
    <p>По краю плато обхожу римлян, отведя глаза. Те возятся, вырубая пилумы из тугой плоти с тяжёлым запахом.</p>
    <p>— Нормально, жрать можно, — выдаёт один из легионеров, принюхавшись к мясу, — как птица, только жёсткое и вонючее малость. Не как стервятник, а как ворон скорее.</p>
    <p>«Мёртвый Босс Локации — Древний Ящер, Ужас Джунглей. Уровень — 73», выдаёт мне Познание Сути, когда прохожу мимо, в полусотне метров. Несмотря на Отвод глаз, прямое вмешательство в мозги «марионеток» в Ментале и прочее, иду с предосторожностями, прячась за валунами и редкой растительность плато.</p>
    <p>Может, я излишне спешу, но скоро на запах крови придут мелкие хищники и падальщики. Вряд ли они рискнут напасть на большую «стаю» римлян, но кружить будут неподалёку от туши тираннозавра. Не хочу сталкиваться.</p>
    <p>Ну и второе соображение: что-то «мои» римляне быстро «расходуются». Так что разведаю путь, пусть хоть до очередного Босса Локации дойдут без потерь…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 34</p>
    </title>
    <p>— … в Лужниках нападение оборотня было спровоцировано некромагом Седьмого Круга. Сам оборотень, имя которого не разглашается пока в интересах следствия, тяжело ранен. По словам экспертов, оборотень сумел сдержать своего Внутреннего Волка, благодаря развитым морально-волевым качествам. Перекинувшись, он сумел удержаться на месте более чем на десять секунд, дав возможность охране потенциальной жертвы выхватить табельное оружие. По словам учёного, на которого и было произведено нападение, он будет ходатайствовать о награждении как самого оборотня, так и своих охранников.</p>
    <p>— Красиво получилось, — восхитилась романтичная Настенька, любившая канувшие в Лету передачи типа «Давай поженимся» и сильно по ним скучавшая.</p>
    <p>— Красиво-то красиво, — хмыкнула бухгалтерша, — но как-то чересчур. Рупь за сто, что этакая лепота только для телевидения, а в реале всё было не так красиво.</p>
    <p>— Ну тебя, — обиделась пятидесятилетняя Настенька, самая молодая в компании работников ДК, — циник ты чёрствый. А Ильич наш? Не романтично, скажешь? Я когда услышала, что убили его, чуть инфаркт… а потом приходят и говорят — Оцифрованный он теперь, в Иггдрасиле. Не романтично, по твоему? Спасение в последнюю минуту, да новая жизнь в новом мире… Скажешь, не заслужил Ильич?</p>
    <p>— Настён… — бухгалтерша переглянулась с товарками обречённо. Вот умеет же перевернуть всё с ног на голову! Где тут романтичность-то? Чудо, что жив остался. Хотя и не все Оцифровку жизнью считают, скорее имитацией… Но хоть так. Тем более приятно, что отсвет его славы падает и их ДК.</p>
    <p>Всё-таки Ильич — один из немногих оцифрованных, биография которых известна. Кто он, откуда, где работал… Тем более, что стало известно — оцифрованными не могут стать дураки и подонки, только цельные личности, меняющие историю одним своим присутствием.</p>
    <p>Главбухша томно вздохнула, вспоминая по большей части выдуманные ей эпизоды, в которых она была «Музой» Ильича. С такой точной зрения на неё как бы падал отсвет его славы… И пусть она не будет козырять этим, она женщина замужняя, порядочная… Но знать, что ты причастна к чему-то великому, очень приятно.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Подбиваю итоги прошедших дней. Уровень пока не вырос, но кое-что скакнуло весьма прилично…</p>
    <p>Ментальная магия — 34+8, итого 42</p>
    <p>Иллюзии — 4+6, итого 10</p>
    <p>… и вполне ожидаемое Звание «Кукловод».</p>
    <p>Краем глаза кошусь с ветки гигантского дерева на гомонящих внизу римлян, обустраивающих лагерь. В принципе, сейчас я могу даже спуститься и погулять среди «преследователей». Будут ли они при этом принимать прогуливающегося среди них эльфа за своего или просто не замечать, зависит исключительно от меня.</p>
    <p>Не рискую просто потому, что у кого-то из легионеров могут стоять интересные закладки на подобные случаи. Ну или артефакты какие заныканы. Последнее маловероятно, я неоднократно внушал им то отвращение к подобным «нечестивым амулетам», то чувство опасности, то ещё чего-нибудь. В широком спектре действовал для надёжности, и не зря — очень интересные вещи подобрал…</p>
    <p>А вообще, настолько ярко прорезавшийся ментал немного пугает. В «Рароге» я изрядно таился с некоторыми возможностями, да и с Васькой был не до конца откровенен. И сейчас думаю, что ой не зря… Недаром во многих государствах ментальная магия запрещена, возможности-то открываются более чем серьёзные.</p>
    <p>Понятно, что более-менее значимые личности имеют либо артефакты с соответствующей защитой, либо умеют ставить блоки. В общем, защищаются как-то. Но как показала практика — даже не обученный толком менталист может «продавить» силу слабеньких артефактов или блоков.</p>
    <p>А это, знаете ли, очень даже серьёзно. Возможности вырисовываются… начиная от «подходов» к Сильным Мира Сего через всяких там «Третьих помощников младшего дворника», заканчивая… Да хоть построением собственного государства!</p>
    <p>Контролировать «стадо» научился уже на автомате, опасностей с такой толпой впереди тоже не особо… Так что от безделья какие-то только идеи по применению менталистики в голову не приходили!</p>
    <p>Империю на таком фундаменте вряд ли построишь, хотя и здесь есть кое-какие мыслишки… А вот небольшое, уютное баронство или княжество, особенно в безлюдной местности — легко.</p>
    <p>Реализовать эти варианты в общем-то несложно. Сложно не попасться при этом «компетентным органам». Да одного только подозрения в таких умениях будет достаточно для самого серьёзного расследования!</p>
    <p>Самое же неприятное заключается в том, что «Быть у воды, да не напиться», почти нереально. Вот не будь у меня развитой менталистики, смог бы я проскользнуть в лес и пройти нешуточное расстояние, почти не подвергаясь опасностям? Маловероятно.</p>
    <p>Хотя… задумываюсь ненадолго и признаю нехотя — смог бы. Пришлось бы «пошевелить мозгами» не на шутку, но смог бы. Возможно, не так далеко прошёл бы, или вообще придумал бы какой-нибудь экзотический способ проникновения в глубь джунглей, но вообще-то задача вполне решаемая.</p>
    <p>Другое дело, что с появлением новых «инструментов», вроде той же магии или воскрешения, сознание быстро перестраивается, привыкая использовать их. Точно так же инвалиды на Земле нередко бывают успешными в спорте, карьере и личной жизни, хотя возможности у них и ограниченны. Человек, да и вообще любой разумный — такая тварюшка, что старается пользоваться всеми имеющимися возможностями. И если есть возможность облегчить себе задачу, делает это не задумываясь.</p>
    <p>Маски могут помочь, но далеко не всегда. Снова задумываюсь и начинаю перебирать… Действительно, почти все мои Маски были созданы с учётом всех имеющихся возможностей. Пусть зачастую очень урезанных, но я всегда был магом и воином. Даже когда на Арене дрался, как Эрих-кинжальщик, всё равно был магом, хоть и слабеньким.</p>
    <p>Ставлю мысленную «галочку» — придумать толковые Маски без воинских и магических умений, ну или с минимумом таковых. Жить с такой Маской под полноценной легендой… пожалуй, что и не нужно. А вот создать несколько, хотя бы ради составления планов — более чем интересная идея. По крайней мере, эти планы будут более изощрёнными и неожиданными для противников. Добавить же магическую составляющую в качестве «изюминки», уже после составления какого-то плана, будет несложно.</p>
    <p>Снова внимание на легионеров… Сейчас экспериментирую вовсю: кого-то беру под прямое управление, с кем-то работаю на косвенных… С десяток вариантов, плюс всевозможные промежуточные.</p>
    <p>Сложно… но менталистика растёт. Собственно, занимаюсь этим не столько ради роста направления, сколько ради мастерства. Когда ещё получится потренироваться, не опасаясь нарваться, со столь неоднозначными опытами?</p>
    <p>Немного неловко, но это скорее воспитание пробивается: дескать, нехорошо ставить эксперименты над людьми. А здравый смысл спрашивает «А почему нехорошо? Ведь они хотели меня убить, да и нельзя оставлять врагов в живых. Пусть хоть с пользой умирают».</p>
    <p>«Уговорил» себя, что не я первый нарушил «правила игры». Если Юлий считал себя вправе копаться в моём сознании, то и я вправе… Вдобавок прекрасно помню, как легионеры с хохотком распинали на крестах греков, не желающих умирать «Во славу Рима». В общем «Бытие определяет сознание»…</p>
    <p>Тем более, наметилась очень интересная идея по связыванию воедино менталистики, иллюзий и шаманизма. Ну и других направлений магии, разумеется. Но главной, пожалуй, будет именно эта триада. Как представлю соединённые воедино… дух захватывает.</p>
    <p>Возможности вырисовываются совершенно фантастические, и что самое смешно — идеи взял по большей части из фильмов, книг, мультиков и комиксов — всё-таки фантазия тысяч сценаристов может творить чудеса.</p>
    <p>Не «Управление», как можно «догадаться», а прежде всего — безопасность, защита. Укрытая иллюзиями, менталом и шаманизмом, территория может стать практически непроходимой. Я бы даже сказал — не находимой. А с таким козырем можно спокойно заниматься своими делами. Какими именно, пока не знаю, но если… нет, не «если», а «когда» я стану наконец по-настоящему независим, вот тогда и решу — какими.</p>
    <p>Пока же настолько утомили попытки «подмять» меня ради своих или государственных интересов, что любые серьёзные мысли всё равно сворачивают на тему личной свободы и безопасности. Хочу не бегать по поручениям, пусть и архи важным, вроде очередного Спасения Мира, а самому выбирать себе дело.</p>
    <p>И если ради этого придётся убивать тех, кто желает убить меня, и проводить опыты над теми, чьи командиры проводили опыты надо мной… Так тому и быть.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Василий Алексеевич неторопливо высекал магией неформальный, стилизованный символ «своего» пограничного училища. Внешне небрежный, несколько сказочный, он должен был вполне недвусмысленно показать Лёшке, что движется он в верном направлении. Вместе с тем, символ был ну настолько стилизованным, что человек «со стороны» вряд ли поймёт, в чём суть.</p>
    <p>Зверлинг задумчиво почесал заострённое ухо, стряхнув назойливого жучка, выбравшего его в качестве посадочной площадки, и добавил пару штрихов. Отойдя подальше, полюбовался, опершись на лёгкое копьецо с наконечником из трубчатой птичьей кости.</p>
    <p>Внешне неказистое, оружие получилось масштабируемым — не в последнюю очередь благодаря рассказам друга о приключении в Диких Землях. Ну да, если на древко пошла ветка Плотоядного Дерева Уровня 132, а на наконечник — кость Птицы Моа, Уровень 97, да Руны и слабенькие познания в Артефакторике… Неплохо получилось, как бы не получше, чем у Лёшки.</p>
    <p>Правда, дико раздражает дикарский наряд… Но куда деваться? Остатки одежды после третьей смерти были ни на что не пригодны. Вдобавок, даже привычные трусы семейного типа, привычная «униформа» любого игрока после Воскрешения, в Новых Землях почему-то не появлялись. Баг? Или Игра стала более «взрослой» и реалистичной?</p>
    <p>Бегать по джунглям, тряся причиндалами… «не по чину», да и стыдно почему-то. Вроде не видит никто, но есть в подсознании мысль, что это Игра, что у разработчиков могут быть «глаза», что кто-то за тобой может наблюдать… Пусть даже не «в прямом эфире», а просто запись идёт, которую теоретически можно будет когда-нибудь просмотреть. Ну мало ли… вдруг Форум восстановится в прежних объёмах, а не как сейчас — нечто очень «кастрированное» и по своим возможностям всё больше и больше напоминающий старинный телеграф.</p>
    <p>Вот и пришлось сооружать юбочку из травы… Выглядит совершенно по дикарски, но как-то спокойней с ней. А вот версии учёных, что одежда первобытным людям в тёплых климатических зонах была нужна только чтоб «хозяйство» ветками не поцарапало, подтверждения не получила. Первые пару дней он пытался пересилить неуместный стыд, и бегал голышом. Ничего не поцарапал. Так что наверное, оделись первобытные люди либо ради украшательства, либо из-за ощущения, что за тобой следят. А это может быть только при возникновении хотя бы зачатков религии.</p>
    <p>Прервав мысли, которые ушли куда-то в сторону, Василий Алексеевич ещё раз полюбовался результатом.</p>
    <p>— А неплохо получилось, — доложил генерал любопытной ящерке, наблюдающей за ним, — видно издалека, и красиво. Невозможно не заметить, в горах это далеко будет видно.</p>
    <p>Полёвки! Рот наполнился слюной, зверлинг сделал несколько быстрых шагов, одновременно нанося удары копьём. Присев, он когтем вскрыл маленькие тушки, тут же обезглавив и сняв с них шкурки. Ел их, аж прикрывая глаза от удовольствия…</p>
    <p>Дикарство? Ну-ну… бойцов спецподразделений учат не просто «жрать всякое», но и по возможности — наслаждаться вкусом этого «всякого». А уж в новом, нечеловеческом теле, да в ином по сути Мире, да после пробежки по джунглям… Нормально.</p>
    <p>Зверлинг даже перестал есть «как полагается» — три раза в день, остановившись на привал, да приготовив еду «цивилизованным» способом. Вот так, на ходу, в его новом теле оказалось удобней. Да и вкусней, чего уж там… Вдобавок с его метаболизмом проще уж так, на ходу. Ну и само отсутствие хоть какой-то посуды не располагает к кулинарным опытам…</p>
    <p>Посмотрев очередной раз на высеченный магией символ, ФСБшник лёгкими, совершенно нечеловеческими движениями, пробежал по гребню горы, не задумываясь совершая прыжки более чем на десяток метров. Места для приземления выбирались интуитивно, но совершенно безошибочно. Ни один камень не качнулся под ногами.</p>
    <p>Несколько минут, и фигурка зверлинга скрылась за скалами, оставив тушу громадной змеи, Босса Локации на поживу начавшим собираться падальщикам.</p>
    <p>Считать растущие каждый день уровни, рост магических направление и открытие новых, генерал уже перестал. Так… зафиксировать очередное, просто чтобы быть в курсе новых возможностей, и хватит.</p>
    <p>Сейчас у него другая задача: Сердце Бога. Смутные приметы и «привкус» магии помогал ФСБшнику иди «по следу». А там… там многое можно будет сделать. Когда Сердце будет принадлежать России, в карточной колоде её вооружений появится новый весомый козырь из старших. Не исключено, что Джокер.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 35</p>
    </title>
    <p>Через два дня легионеры «закончились», что сильно меня опечалило. Не скажу, что проникся к римлянам трепетными чувствами, но…</p>
    <p>Уровень — 18+2, итого 20</p>
    <empty-line/>
    <p>Мана — 150+10, итого 160</p>
    <p>Мудрость — 55+6, итого 61</p>
    <p>Удача — 97+16, итого 113</p>
    <p>Слава — 32+9, итого 41</p>
    <p>Свободных очков (оба Лика) 48+22, итого 70</p>
    <p>Ментальная магия — 42+8, итого 50</p>
    <p>Шаманизм — 13+3, итого 16</p>
    <p>Телекинез — 18+2, итого 20</p>
    <p>Силовые поля — 16+9, итого 25</p>
    <p>Иллюзии — 10+12, итог 22</p>
    <p>Звание «Кукловод» трансформировалось в «Карабас-Барабас»</p>
    <p>Копий в спорах по поводу быстрой прокачки в Новых Землях сломали немало — в том числе и буквально. Как и почему это происходит, никто толком не знает. Наиболее правдоподобной признано две версии: по первой это Боги/ИскИн стимулируют на географические открытия, по второй — на Новых Землях есть что-то вроде «сгущённой» Удачи, которая позже «размывается».</p>
    <p>Кроме того, накладывается эффект «первопроходимца». «Географ» может просто открыть какие-то земли, даже просто нанеся их на карту глядя со стороны, за что «капнет» очень неплохо. А вот тот, кто первым пройдёт какую-то Локацию, завалив тамошнего Босса… Совсем другие «плюшки».</p>
    <p>Я же работаю как за географа, так и за «первопроходимца». Пусть даже не совсем я, а легионеры… Но поскольку они были по сути моими марионетками, то часть их опыта шла мне. Если не погоня и необходимость следовать за Васькой… Думаю, что сейчас у меня был бы как минимум уровень 24, никак не меньше.</p>
    <p>Но… прерываю дурацкие мысли. Если не случится ничего не предвиденного, то просто задержусь здесь ради прокачки. Это сейчас я спешу, поэтому прокачиваюсь по сути мимоходом, и то результат радует. А если как следует, да не боясь использовать магию… иллюзии не в счёт, они почти не требуют силы, только мастерства и контроля.</p>
    <p>Если же не бояться потерять время из-за того, что на «запах» магии прибежит какая-то опасная гадость, и ждать эту самую гадость ради сражения… Хм…</p>
    <p>Чем дальше, тем больше идея задержаться в Новых Землях казалась мне «вкусной». Новые Локации с Боссами-Чудовищами, легионеры — можно с ними повоевать… географические открытия.</p>
    <p>Наверняка ещё что-нибудь приятное всплывёт, Новые Земли богаты на сюрпризы для первопроходцев. Неприятные тоже, спору нет… но даже теоретическая возможность найти какой-нибудь рубин, тянущий на Великий Амулет, или открыть новое направление магии. Причём новым оно может быть не только для игрока или НПСа, но и для Иггдрасиля — такое тоже бывало. А это такие перспективы открывает, что… Хотя и новое для меня самого направление тоже неплохо.</p>
    <p>Взгляд вниз… живы пока. Ну да, легионеры не «закончились», а «заканчиваются», так вернее будет. Последние попали «в ветки» интересному плотоядному растению, похожему на плакучую иву. Спасать глупо, добивать… они и не мучаются, у «ивы» есть анестезия, причём действующая сразу по нескольким направлениям. Да и сознание они давно потеряли, уже не соображают ничего. А воевать с плотоядным ради некоей сомнительной морали… Мораль уже не та.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Ильич жил, просто жил. Не прокачивался, а пытался просто-напросто вжиться в новое тело, ощущавшееся одновременно как родное и как… не обмятый экзоскелет, наверное. Вроде всё здорово и привычно, да и физические данные мало изменились со времён оцифровки.</p>
    <p>Его персонаж-«смесок» получился удачным, ну да недаром на ИскИн положился. Кендеры известны фантастической ловкостью, гибкостью, прыгучестью и прекрасно развитой координации с мелкой моторикой. Цверги — исключительной физической силой и всё той же мелкой моторикой с координацией.</p>
    <p>Возможность сигануть вверх на два с лишним метра или пальцами оставить внушительную вмятину в сосновом бруске была и раньше. Причём мужчина осознавал, что это только начало, при дальнейшем развитии его персонажа, будет куда как круче.</p>
    <p>Но вот сейчас началось слияние с персом, да плюс осознание, что это навсегда, что это твоё тело, а не «костюм»… По словам всё того же майора, опекавшего Ильича как курица-наседка цыплёнка, дальше ещё «веселей» будет — проснутся какие-то расовые особенности, плохо совместимые с человеческой психикой. А кендеры и особенно цверги, от человека в качестве «эталона» особенно далеки, несмотря на внешнее сходство. Тех же цвергов разработчики выводили с помощью ксенопсихологов, и те постарались. Вроде бы внешне не так давно от людей отличаются, да и обычаи вполне понятны… На первый взгляд. На второй — уже не очень-то, а на третий… оторопь берёт.</p>
    <p>Точно Ильич не знал, но ходили упорные слухи, что при создании некоторых рас те же ксенопсихологи защитили не одну сотню диссертаций. Так что впереди у него ещё и перестройка сознания, чтобы это ни значило.</p>
    <p>Самое же неприятное, что от слияния и перестройки сознания оцифрованный постепенно менялся, и порой так заметно… В общем, слухи про то, что некоторые оцифрованные стали мизантропами, имеют под собой основание. В общем-то, могут не врать и более неприятные слухи…</p>
    <p>Чтобы не стать мизантропом или кем похуже… чтобы это ни значило, Ильич жил максимально обыденной жизнью. Для этого в небольшом городке был куплен до со всем полагающимся хозяйством, и сейчас мужчина проходил «курс молодого домовладельца». Дом был старенький и требовал ремонта, а многочисленная живность добавляет хлопот. Но мужчина не жаловался, такая обыденность и вправду оказывала какое-то терапевтическое воздействие на психику.</p>
    <p>По старым друзьям из ДК, да и не только оттуда, он скучал отчаянно, но одновременно боялся встречи. Как они отреагируют на его оцифровку? Не появится ли зависть к условно бессмертному другу? Или напротив — неприязнь к «Бездушной копии». Сейчас ФСБ осторожно «готовило почву» для такой встречи, и судя по некоторым моментам, обещала она быть не самой простой.</p>
    <p>Ну а со своим куратором с майорскими погонами, Ильич подружился. Резкий, крайне брутальный кавказец оказался вполне симпатичным человеком, и очень уважал «Людей дела»</p>
    <p>— … э, да лишь бы мужчиной был, мамой клянусь. Борьба там или служба в армии — хорошо, но не обязательно. Мало ли, может здоровье не очень, ну или интересы другие. Врачи там, музыканты… Главное — мужчиной быть. Семью содержать можешь, за свои слова отвечаешь, подлостей не делаешь? Мужчина! А эти, с автоматами которые в городе, да с лезгинкой в спальных районах в полночь — бараны просто. Хвала Аллаху, после Войны старейшинам больше власти дали — выпороли таких вот пару раз на площади, сразу поумнели, в людей на глазах эволюционировать стали.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Семнадцать раз, — в очередной раз вслух повторяю я, — хм… недурно.</p>
    <p>Васька в качестве очередной подсказки вывел на скале цифру семнадцать и силуэт какого-то непонятного страховидла — что-то среднее между птицей и ящером. Ну и где-то там, за новым Боссом Локации меня ждали очень схематичные кроки.</p>
    <p>Очередное «узкое место», которое нельзя обойти, и которое по понятным причинам облюбовали Чудовища. Только вот в Иггдрасиле они не возрождаются раз за разом, а появляются новые. Обычно прибегают откуда-нибудь поблизости и быстро разжираются — «узкое место» имеет такую специфику, что у его хозяина уровни растут буквально на глазах. Жалко только, что распространяется это исключительно на чудовищ.</p>
    <p>Мда… с одной стороны — интересно, каждый раз что-то новое в знакомой вроде бы Локации. С другой, как-то и не очень, особенно когда спешишь.</p>
    <p>Мне вот досталось… даже не знаю, как ЭТО охарактеризовать — что-то вроде огромного слизняка, никак не меньше полутора десятков метров в длину и похожего на сосиску. С другой, эта «сосиска» была медузообразной и пару раз продемонстрировала невзначай, что «форма сосиски» является для неё не единственной. А просто наиболее удобной. Один раз гигантский слизень аж в лужицу растёкся. И при этом он имел несколько сотен мелких ножек.</p>
    <p>В общем, внешне погань ещё та, да и не только внешне, подозреваю. Как ЭТО убивать, вопрос сложный. В инвентаре лежит Дрын и парочка хороших артефактных клинков. Но против слизня не тянет однозначно. Копьё по понятным причинам, а клинки просто короткие. Попытки же справится со слизнем, пытаясь «откусить» от него по маленькому кусочку, не то чтобы провальны, но явно не слишком умны.</p>
    <p>Магия? Сбегутся со всех сторон «зрители», они же падальщики. Да и вопрос ещё — какая именно магия нужна против слизня? Несмотря на достаточно высокие характеристики в некоторых направлениях, нет уверенности, что менталистика или свет поможет. Остальные же у меня развиты намного слабее…</p>
    <p>Стоп! А почему бы не проверить идею с Маской? Сделал одну — себя прежнего, до оцифровки, магии и прочего. Офицер-пограничник должен если и не придумать что-то толковое, то хотя бы натолкнуть на идею.</p>
    <p>Но сперва… Замаскировавшись как можно более тщательно, потихонечку подползаю к слизню. Получается медленно, подбираться приходится по склону с осыпающимися от малейшего движения камнями, среди которых обитает великое множество всякой живности — в основном мелких змеек и многоножек.</p>
    <p>Очередной укус… привычно игнорирую его, сопротивление к ядам на максимуме. Хотя больно, чего уж там… Змейки ещё ничего так, а вот многоножки — ну как кислоту под кожу вводят.</p>
    <p>Ещё один метр… но тут слизняк сам по какой-то надобности перетёк поближе ко мне. Так…</p>
    <p>Гигантский Ядовитый Кислотный Слизень</p>
    <p>Уровень 57</p>
    <p>Скрыто…</p>
    <p>Скрыто…</p>
    <p>Скрыто…</p>
    <p>Отползаю назад сильно озадаченный. Уровень противника невелик, но вот сочетание «Ядовитый» и «Кислотный» обещает крайне неприятные сюрпризы, плюс «Скрыто». Да и с противником таким не сталкивался лично.</p>
    <p>Привязавшись к огромному валуну метрах в трёхстах от логова Слизня, «одеваю» Маску погранца.</p>
    <p>Уф… трясу головой. Сейчас я Алексей, а не Рейнеке-Лис. Помолодевший, в другой шкуре, но погранец, а не эльф. Надо же… всего лишь простенькая, едва ли не на коленке сделанная Маска, а сколько пользы…</p>
    <p>Бросаю короткий взгляд на Слизня… он подождёт, нужно сперва оценить общую обстановку в Иггдрасиле. Начинаю прогонять мысленно наиболее важные эпизоды моей жизни после Оцифровки «на ускорении». Стоп… закладочка, ликвидируем.</p>
    <p>За полчаса реального времени и несколько суток по внутренним ощущениям, прогнал свою жизнь после оцифровки. Закладок обнаружилось, как блох на паршивой собаке.</p>
    <p>Кто их только не ставил! Разработчики (но это по косвенным данным), «Рарог», Юлий. Да собственно говоря, едва ли не каждый, с кем контачил более-менее плотно.</p>
    <p>И нет, дело не столько «злонамеренности», сколько в банальной уязвимости разумного после оцифровки. Если разработчики ввели некие установки типа «усиление общей движухи» в Иггдрасиле, причём она была у всех без исключения игроков… То вот дальше было куда проще — после оцифровки критичность мышления резко понижалась.</p>
    <p>Себе я казался этаким мудрым змием, который видит людей насквозь. Оно и правда — видел, спору нет. Да и закладки по большому счёту не влияли на что-то по-настоящему важное для меня. Но «поправить» отношение к чему-то — запросто. Там по мелочи, здесь…</p>
    <p>Ну и «классические» закладки, куда же без них. Правда в том же «Рароге» ими «баловались» явно не отцы-командиры, а те самые «левые личности». Командование, судя по всему, прекрасно знало об особенностях оцифрованных, поэтому больше полагалось на психологию.</p>
    <p>Что ж… начало положено, проблемы в голове обставлены флажками. А Слизень… да что тут городить? Обычное минирование.</p>
    <p>Земля — 18, это конечно немного, но только если работать по привычным здесь схемам. А если использовать магию для банального подкопа… Ну, как раньше делали подкоп по стены крепости, потом порох и взрыв. Так и здесь — подкопаться под Слизня, устроить там максимальное количество ловушек, а потом обрушить под Чудовищем землю.</p>
    <p>Реально? Да вполне! Тем более, это мастерства в Земле у меня маловато, силы-то вполне достаточно. На хороший экскаватор не… А пожалуй, что и потяну. В училище нас учили в том числе и сапёрным работам, так что кое-какое представление о будущих работах имел, да и нужные формулы земляных работ помнил. 'На глазок, конечно, совсем не то получится, но можно прикинуть, что на подкоп и все последующие работы уйдёт от восьми до двенадцати часов.</p>
    <p>Вроде бы и немало, но и сам Слизень… Будь это какое-то привычное Чудище, бой показался бы более продуктивным. Подумаешь — умереть пару десятков раз! А тут пока нащупаешь «болевые точки», так не пару десятков раз умрёшь, а пару сотен.</p>
    <p>По времени практически то на то и выходит, но с точки зрения Маски-погранца, инженерная задача — куда более грамотное решение, чем «с шашкой на танк». Всё-таки прокачивать нужно не только магию и «физуху», но и мозги. А с этим у моего магического альтер-эго после Оцифровки как-то не очень…</p>
    <p>Не тратя времени на раздумья, принимаюсь за расчёты и вскоре нахожу оптимальную точку для начала подземных работ. Максимально экранируясь и постоянно высматривая реакцию Слизня на магию, начинаю рыть.</p>
    <p>Гигантское амёбообразное создание несколько минут нервно бегает, а потом как будто «пожимает плечами». Во всяком случае, складывается именно такое впечатление. «Пожимает», и успокаивается.</p>
    <p>Грунт каменистый, легко копается, но и осыпается очень легко. Я почему-то думал, что под каменной осыпью будет что-то глинистое, но нет — как будто громадная куча щебёнки перед входом на площадку Чудовища. Разве что камень — какой-то слоистый песчаник.</p>
    <p>Брёвна для подпорок пришлось таскать издали, ну да не страшно. Потратил время на подпорки, зато почва не глинистая, то на то и получается, график в общем-то даже с небольшим опережением идёт.</p>
    <p>Единственное серьёзное неудобство — дикая влажность и жара. Причём от джунглей идёт поток влажного горячего воздуха, полного запахов, а от скал — раскалённым и сухим. При смешении получается нечто на редкость душное и неприятное.</p>
    <p>Поднявшаяся в воздух пыль, пусть и в весьма скромных количествах, оседает на потном теле. Я раньше был грязным после нескольких дней по джунглям, но сейчас грязь буквально везде. Даже стекающий по бровям пот напоминает скорее жидкую грязь. Регенерация постоянно работает, но справляется еле-еле, глаза постоянно чешутся.</p>
    <p>Очередная грубая подпорка вбивается в пол и потолок достаточно узкого лаза. Метров на двенадцать углубился, пожалуй… Плетение на голом контроле… А что делать? Не хватило ума освоить в своё время плетения строительного типа, всё больше на боевые налегал. О, гнездо слепышей, еда!</p>
    <p>Поглядываю на Око Гора, следящее за ситуацией снаружи. Темнеет, выйду-ка на всякий случай наружу, мало ли… Не зря выходил, стемнело быстро, и почти тут же Слизень покинул территорию, отправившись, судя по всему, на охоту. Причём заинтересовался моей «норой» и «примерил» на себя.</p>
    <p>Наблюдаю со стороны и… снова полное впечатление, что могу читать его эмоции. В принципе, почему и нет? Уровень ментала высокий, всё возможно.</p>
    <p>По ощущениям, Слизню понравилась «нора». Хм… как только он покидает её, бегу вверх — пройти очередную Локацию! Увы… чем дальше, тем больше сам воздух становился каким-то вязким, «продавить» его так и не смог, пришлось вернуться назад.</p>
    <p>Лихорадочно раскидываю по территории следилки и начинаю минировать «нору». Пусть изначально задумка была несколько иная, но если задача становится проще, то чего мне сетовать на Судьбу⁈</p>
    <p>Руны, руны, руны… выжигаю их привычно, рунное минирование освоил ещё во время скитаний в Диких Землях, а потом в «Рароге» был одним из лучших по этой дисциплине.</p>
    <p>Огонь,свет,холод,гравитация,шаманизм…. В ход идёт буквально всё, ведь я понятия не имею, что его может взять. Ещё… выскочить из «норы» продышаться, и снова, снова…</p>
    <p>Ближе к полуночи Слизень вернулся, сопровождаемый тяжёлым запахом падали. Такое впечатление, что он в ней купался… первым же делом Чудовище лез в «нору». Жду, поглядывая на Следилки, и активирую детонатор.</p>
    <p>Чудовищной силы взрыв, от которого вспухает сама земля!</p>
    <p>'Вы убили Гигантский Ядовитый Кислотный Слизень, Уровень 57</p>
    <p>…</p>
    <p>Мудрость — 61+7, итого 68</p>
    <p>Удача — 113+2, итого 115</p>
    <p>Свободных очков — (оба Лика) 70+2, итого 72</p>
    <p>…</p>
    <p>Руны — 42+9, итого 51</p>
    <p>…</p>
    <p>Рационализатор заменяется «Инженером»</p>
    <p>Бегу вверх, и на этот раз Локация пройдена.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 36</p>
    </title>
    <p>Горы постепенно становятся всё более «настоящими». Это уже не цепи высоких, отдельно стоящих холмов и скал, а нечто более серьёзное. Появились предгорья, однако никаких Кордильер впереди не предвидится, визуально здешние горы не превышают трёх километров в наиболее «пиковых» местах.</p>
    <p>Климат сменился на более прохладный, что пока радует. По крайней мере, пропала удушающая влажность, которая, вместе с постоянными запахами перегноя и огромным количеством насекомых, сильно отравляла жизнь.</p>
    <p>Сейчас я на высоте полутора километров, забрался на один из пиков, чтобы оглядеться. Благодаря эльфийскому зрению и сенсорике, нарисовал более-менее правдоподобные кроки местности. В горах это особенно важно, иначе не составить нормальные маршруты. Очень часто вроде бы нормальный путь упирается в расселину, и приходится возвращаться, кружа между скал часами. При этом нормальный маршрут может пролегать буквально в нескольких шагах, но ты его просто не увидишь.</p>
    <p>Снова кричу в ультразвуковом диапазоне и прислушиваюсь к эху. Так… внести поправочки — то ущелье немного шире, чем я думал… Всё, начерно составил, а набело и некогда.</p>
    <p>Несколькими прыжками с уступа на уступ, спускаюсь вниз. Несколько раз камни начинают осыпаться во время спуска, но не срываюсь. Да и сорвался бы… Воскрес бы внизу, и все дела, даже быстрее получилось бы.</p>
    <p>Решаю немного рискнуть, срезав путь. По Васькиным пиктограммам на скалах, примерно понятно, куда нужно держать путь. А так-то он конечно первопроходец, вот только зверлинг. Слух у него может быть даже получше, но вот эхолокации обучиться не успел, да и зрение не такое острое.</p>
    <p>Легко бегу по невысокой, но удивительно плотной траве, пружинящей под ногами. Деревья и растущие группой кустарники обегаю, шансы наткнуться на логово хищника в таких местах достаточно велики. Да и «простой» кабан с семейством, отдыхающий в кустах, тоже не слишком нужен.</p>
    <p>Пейзажи замечательные, но немного странноватые: такое ощущение, что мы на Кавказе. Вроде бы совершенно другая растительность, животный мир… А, всё ясно, просто Разработчики поленились, скопировали какие-то красочные фотографии Кавказских гор, от них и «плясали», разрабатывая здешние места.</p>
    <p>Звериный запах заставляет насторожиться. Не йети, но что-то такое… похожее. Чудовище не то чтобы близко, это скорее метки, отмечающие территорию. Недовольно кривлю лицо, драка с Боссом Локации в план не входит, но из опыта уже знаю, что просто обойти не получится.</p>
    <p>Перехожу в «охотничий режим», и начинаю высматривать всё, что может оказать полезным. Так… судя по оставленным на земле отпечаткам ног, и «почесушкам» с шерстью на деревьях, вес у него никак не меньше тонны, а рост — порядка четырёх метров. Точнее сказать сложно, это по идее должна быть какая-то гориллообразная тварюшка, но это если опираться на земную биологию. В Иггдрасиле же биология щедро перемешана с магией, так что могут быть и более необычные варианты.</p>
    <p>Натыкаюсь на громадную кучу дерьма, и не испытывая особой брезгливости, ворошу ветками. Свежее, аж парит… Видимо, именно благодаря «свежести» Система воспринимает его частью былого «хозяина»</p>
    <p>«Дэв, Уровень 117»</p>
    <p>Больше никакой информации Система не выдала, но и на том спасибо. Дэв, значит… не то чтобы аналог йети… если рассматривать их тонкие структуры. Встряхиваюсь, сбрасывая неуместный зуд учёного. Внешне похожи, способности тоже примерно одинаковые, значит более-менее ясно, с чем имею дело.</p>
    <p>Не скажу, что это сильно облегчает задачу, дэвы обладают порой очень интересными особенностями, среди которых иллюзии или менталистика встречаются очень часто. Да и уровень 117… это серьёзно, всё-таки дэвов с некоторой натяжкой можно причислить к разумным, пусть и весьма тупым.</p>
    <p>Значит, можно ожидать каких-то ловушек, наличие оружия, какого-то подобия связок магиии сверхспособностей с физическими атаками. Самое неприятное, что с ловушками я практически однозначно «пролетаю» — это долина дэва, можно гарантировать, что какие-то Сторожки и Следилки, пусть даже самые примитивные, здесь имеются.</p>
    <p>Переиграть Чудовище конечно же можно, но время… Вдобавок дэв может и туп, но сообразить взять меня в плен, чтобы не воевать с постоянно воскресающим противником, способен.</p>
    <p>Значит, нужно не попадаться в плен. Яды? Пожалуй, тем более что в Инвентаре таковой был — стандартный «джентельменский набор», куда же без ядов? Ну и по возможности, покончить с врагом быстро, одним ударом.</p>
    <p>Никаких идей не возникало, как бы я не примерял всё новые и новые Маски. Какая-то апатия, тупость… Дэв здесь! По спине пробежала струйка ледяного пота, менталист в противниках — это ой… Тем более способный «передавить» меня.</p>
    <p>Сенсорика на полную… да метрах в трёхстах за валунами сидит. Резко ставлю Барьер всеми силами, после чего сознание проясняется… а мана проседает почти на две трети. А куда деваться, действовал-то инстинктивно, Барьер запустил сразу от всего, мозги ведь не соображали.</p>
    <p>В следующую секунду ухожу от обломка камня, с грохотом разбившемся о валун. Резко запахло жжёным камнем, а на гранитном валуне появился отчётливый скол.</p>
    <p>Снова уклоняюсь, и снова… Дэв кидается едва ли не с пулемётной скоростью, а сила бросков просто чудовищная, камни внушительных размеров летят со скоростью арбалетного болта. Уклоняюсь с трудом, дэв вдобавок давит менталом, ухитряясь воздействовать на мои физические данные.</p>
    <p>Очередной камень разбивается на осколки, один уз которых прилетает мне в голову. Сознание туманится, и в следующую секунду дэв на четвереньках несётся ко мне. Он и правда похож на гориллу, только горбатую какую-то.</p>
    <p>Пускаю остатки маны на регенерацию и усиление организма. По телу проходит горячая волна, вымывая чужеродное влияние, возвращается привычная скорость и ясность мышления.</p>
    <p>Вперёд! Убежать всё равно не получится… Бегу, мелко перебирая ногами — так скорость может и поменьше, зато при необходимости проще изменить направление движения в любой момент.</p>
    <p>Р-раз! Почти балетным пируэтом пропускаю дэва мимо, полосуя того Силовыми Когтями. На боку Чудовища, покрытого очень жёсткой, грязно-серой шерсть, оказывается выдранным клок, больше заметного вреда не наблюдается.</p>
    <p>Тут же прыгаю вслед дэву, намереваясь вцепиться круп, но задние лапы Чудовища неожиданно обзаводятся длинными когтями и с огромной силой отбрасывают меня на несколько десятков метров. Гуляющая в крови мана спасает от серьёзных повреждений, но резко проседает.</p>
    <p>Дикий рык, от которого всё холодеет, дэв разворачивается и… Над его телом висят в воздухе несколько десятков крупных камней. Почти тут же они начинают лететь в мою сторону, благо, чистым телекинезом мой противник владеет похуже. Судя по всему, он привык «добавлять» телекинез в обычный бросок мохнатой лапой.</p>
    <p>Однако легче не стало — камни летят с такой же сумасшедшей силой, пусть и пореже. Вдобавок сам дэв несётся ко мне… Не так быстро, как раньше — видимо, усвоил урок и больше не хочет быть участником корриды.</p>
    <p>Скриплю зубами от злости — так глупо получилось с расходом маны, сейчас можно было бы… Опять бросаюсь вперёд — собственно, иного выхода у меня нет. Убежать от дэва даже без камней не выйдет, а уж с ними, да на его территории…</p>
    <p>Удар! Когти всё-таки пропарывают бок Чудовища, но и я не остался целым — сломаны рёбра с левой стороны. Сломаны так, что осколки грозят проткнуть сердце. Сжимаю зубами капсулу с ядом, воскрешение…</p>
    <p>Очнулся в коконе из веревок, надёжно обездвиженный и напрочь лишённый магических сил. Клыкастая физиономия недавнего противника была в полуметре от моей, а неожиданно умные глаза смотрели с интересом естествоиспытателя.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— … Российской Федерации встретился с генерал-губернатором Болгарии Димитровым. Они обсудили…</p>
    <p>Щелчок пульта, Иванченко переключил канал и зевнул. После Войны телевидение сильно изменилось, стало более скучным и предсказуемым, количество телеканалов сократилось.</p>
    <p>Нет, всё правильно — телепередачи вроде «Давай поженимся» отупляют, и таких передач на российском ТВ было чересчур много. Потом «чистка рядов» на ТВ и в СМИ от агентов влияния…</p>
    <p>Сколько тогда лес валить отправились? Не все в буквальном смысле, конечно, скорее наоборот — большая часть отделалась условными сроками. Но запрет на любую работу в СМИ, пропаганде, работу с детьми…</p>
    <p>Ограничений было много, так что бывшие журналисты, актёры, телевизионщики и эстрадные деятели в принципе не могли устроить на работу по специальности или хотя бы где-то рядом.</p>
    <p>Поначалу более удачливые коллеги пытались вытаскивать приятелей, но полетели сами. В итоге вокруг оступившихся образовался настоящий «круг отчуждения». Кто смог — уехал на Запад, но после Войны очень многие банковские вклады и пакеты акций оказались набором бумажек.</p>
    <p>Недвижимость в некогда престижных районах Лос-Анджелеса и Майами если и не сгорела после многочисленных Цветных Бунтов, то в лучшем случае сильно потеряла в цене. А где не потеряла… англосаксы в очередной раз продемонстрировали, что «джентльмены — хозяева своему слову» и самым варварским образом экспроприировали её.</p>
    <p>Бывшая богема спивалась на глазах, что с большим удовольствием демонстрировало обновлённое ТВ. Алкоголь, наркотики… бывшие «короли эстрады» один за другим с невероятной скоростью опускались до совершенно скотского состояния, умирали от передозировок.</p>
    <p>Жалости к былым кумирам не было, они и так-то надоели всем до чёртиков, а уж когда пошли открытые, совершенно прозрачные суды, общественность взвыла, требуя самых строгих мер.</p>
    <p>Нецелевое расходование государственных средств и кумовство, были только вершиной айсберга. Оказались обнародованы и программы по зомбированию населения — с конкретными заказчиками и исполнителями. Чуть позже добавилась «пикантная» информация об оргиях с несовершеннолетними. Порой ОЧЕНЬ несовершеннолетними… И всё, страна смаковала происходящее с былыми кумирами. Реальные судебные процессы оказались куда более захватывающими, чем идиотские передачи, содранные с худших американских образцов.</p>
    <p>Думать над тем, почему-то это было так долго и кто это допустил… можно, но только в одном направлении. Правильном.</p>
    <p>Но телевидение в итоге стало скучным… А куда деваться, если свыше девяноста процентов тамошних специалистов покинули профессию? Остались в основном операторы да осветители, а режиссёры, сценаристы, ведущие и актёры набирались фактически заново. В теории, по крайней мере… Да ещё и жесточайшая цензура!</p>
    <p>Не на информацию, а на мораль прежде всего. Любой сценарий обсасывался психологами, педагогами, специалистами по манипулированию сознания и прочими интересными личностями. Может, власти и перегибали палку, но по мнению полицейского, на первых порах без этого нельзя.</p>
    <p>Так что пока ТВ состояло из многочисленных аналитических и новостных программ — к слову, более качественных и интересных, чем прежде. А вот с остальным дела обстояли хуже — большая часть фильмов, мультфильмов и передач подпадали под запреты. Оставалась аналитика, новости, многочисленные викторины образовательного характера и всевозможные «В мире животных» и «Новости Иггдрасиля». Ну и суды — главное развлечение обывателей.</p>
    <p>Ситуация потихонечку выправлялась, но медленно. Уровень советского ТВ был пройден, но до былого изобилия оставалось минимум лет десять. Правда, материал был качественным, этого не отнять…</p>
    <p>Вздохнув, Иванников переключил на викторину о русской истории. Школьники старших классов демонстрировали знания о прочно забытых и порой «неудобных» моментах. Неудобных Романовым, потом большевикам, либералам… А ведь есть чем гордится!</p>
    <p>Капитан с напряжённым интересом слушал крепкого паренька, рассуждавшего о битве при Молодях — ничего так, интересно! Но передача скоро закончилась и капитан снова начал переключать каналы, морщась от тянущей боли в ноге — последствия недавней встречи со спятившим Огненным магом.</p>
    <p>— … Иггдрасиля, — о, это дело. Ведущие говорили не только интересно, но и грамотно, не сбиваясь на профессиональный жаргон игроков. Впрочем, в Иггдрасиле он как-то не слишком и прижился.</p>
    <p>Ага, котировки акций «КитежЪ» снова пошли вверх. Иванников мысленно погладил себя по голове: тогда он хотел просто спасти сбережения, надвигающаяся война виделась куда более страшной для России, чем оказалась в реальности. Судорожные метания, размышления, вычисления… И в итоге старший лейтенант ГИБДД оказался «на коне»!</p>
    <p>Говорили ему родные и друзья, что «Вложение денег в виртуальное пространство — это разводилово»… Только вот Иггдрасиль и «Виртуальное пространство» уже давно перестали быть синонимами.</p>
    <p>В Иггдрасиле учились школьники и студенты, обучали ремёслам, проводили конференции… С учётом трёхкратной скорости течения времени, учиться там было выгодно по все показателям. И вложение в одну из первых фирм, поставивших это обучение на поток, никак нельзя было назвать глупым!</p>
    <p>Полицейский отхлебнул уже тепловатого пива и довольно прищурился. Вроде бы один процент акций, это и немного… Но с учётом всё новых и новых открывающихся филиалов, дивидентов у него выходило никак не меньше зарплаты! Ну… если таковую считать с неофициальными бонусами от должности.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Не знаю, как мне удалось «разговорить» дэва. В кавычках, потому как «разговор» наш проходил исключительно Образами, нормальной общей речи он не знал. Более того, дэв ранее даже не догадывался, что другие существа могут быть разумными. Это открытие повергло его в ступор, и он долго «расспрашивал» меня, пытаясь поймать на противоречиях. Но Образы Иггдрасиля. Которые я транслировал изо всех Сил, убедили моего пленителя.</p>
    <p>Сам же дэв был… странным. Это если коротко, как только я пытался вглядываться в эту бездну, открывалось всё больше странностей. Ну невозможно для «Маугли» развиться в нечто, не побоюсь этого слова, гениальное.</p>
    <p>Пусть даже дэвы как расы числились «условно-разумными», но по большому счёту это был разум дебилов, редкие исключения только подтверждали правила. Тем более, что дэв не успел получить даже имени, когда был разлучён с матерью!</p>
    <p>И при этом ментал такой мощи, интеллект, зачаточное владение магией и псионикой исключительно на интуиции и смутных расчетах… Говорите что хотите, но что-то тут не чисто.</p>
    <p>' — Смотреть ты' — транслирую дэву, поясняя слова Образами. Раза этак с двадцатого до него доходит, чего же я хочу, дэв открывается. Смутные детские воспоминания, странные сны…</p>
    <p>Судя по всему, мамашей «Маугли» соблазнился один из Зверобогов. Не моё конечно дело… впрочем, действительно не моё.</p>
    <p>Так вот, у «Маугли» осталась странноватая связь с отцом. Не Аватар, но что-то слегка похожее, только в зачаточном виде. Так что к дэву поступали… информационные пакеты, если очень приблизительно. Этого хватило, чтобы развить интеллект до нынешнего состояния, что подтверждало мою уверенность — это «личинка» бога.</p>
    <p>Таких вот зверобогов и «личинок» по Иггдрасилю бродило великое множество. Зверобоги, боги места, божки, полубоги, потомки богов с ихором вместо крови… По меркам Иггдрасиля в них не было ничего удивительного, встречались создания и почуднее.</p>
    <p>С большим трудом, сидя в пещере на грубой скамье, передаю «собеседнику» данные. Он долго обдумывает, но потом выдаёт неожиданно…</p>
    <p>' — Союз. Ты. Я. Ты меня говорить. Учить, Показывать. Я — Сила помочь. — тут же Образ, как дэв помогает мне, защищая от других чудовищ. Транслирую Образ согласия-с-оговорками. Затем показываю Ваську, за которым спешу.</p>
    <p>' — Враг?'</p>
    <p>' — Друг. Союз. Помогаю'</p>
    <p>' — Друг', — дэв задумался… ' — Друг — Большой-Большой Союз?'</p>
    <p>' — Друг — большой-Большой Союз'</p>
    <p>— Дэв — Друг, — встал мой новый союзник, с трудом выговаривая (но ведь выговаривая!) слова, — Я — Помочь.</p>
    <p>Неожиданно… концепция дружбы привела дэва в восхищения, а уж когда он понял, что друзья могут общаться, навещать один другого, то создалось впечатление, что он сейчас разрыдается от избытка неведомых прежде чувств.</p>
    <p>Дальше общение было дико сложным. Договорились на том, что я оставляю ему информационный пакет. Для менталиста это возможно, особенно если второй — тоже менталист, привыкший получать информацию из смутных Образов. Тем более, требовалась не какая-то конкретика, а обычная информация о Мире Иггдрасиля.</p>
    <p>По сути, урезанной версии моей жизни в Оцифрованном виде, было уже предостаточно — как бы сенсорный шок ещё не случился. Путешествие по лесам, жизнь в городах… Отдельно — моменты учёбы грамоте, ещё на Земле, в детском возрасте. Обучение ремёслам и началам магии уже в Иггдрасиле.</p>
    <p>— Друг, — торжественно прорычал дэв, который принял имя «Маугли», — одна кровь!</p>
    <p>С этими словами он ловко полоснул меня когтём по запястью, надкусил своё, и крепко соединил наши руки.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 37</p>
    </title>
    <p>Боль была адская, и если об этом говорит эльф, которого не раз сжирали заживо… Орал не только я, но и Маугли. Долго… А потом всплыло…</p>
    <p>…</p>
    <p>Уровень — 20+2, итого 22</p>
    <p>Сила — 78+19, итого 97</p>
    <p>Выносливость — 101+40, итого 141</p>
    <p>Жизнь — 235+70, итого 305</p>
    <p>Мана — 160+90, итого 250</p>
    <p>Мудрость — 68+12, итого 80</p>
    <p>Удача — 115+34, итого 149 (Внимание, критическое значение, дальнейшее повышение этой Характеристики невозможно!)</p>
    <p>Слава — 41+27, итого 68</p>
    <p>Свободных очков — (оба Лика) 72+18, итого 90</p>
    <p>Магия:</p>
    <p>Ментальная магия — 50+20, итого 70</p>
    <p>Расовые способности:</p>
    <p>…</p>
    <p>Друг всего живого</p>
    <p>Звания:</p>
    <p>…</p>
    <p>Побратим Чудовища</p>
    <p>Повышение уровня, повышение характеристик… да за такое любой игрок, НПС или Оцифрованный душу… Ладно, с душой немного погорячился, но многое отдаст.</p>
    <p>Подозреваю, что такой чудовищный скачок случился не только из-за нашей разницы в уровнях, всё-таки Маугли в разы сильней меня… Но ещё и из-за того, что мы были первыми. Вроде как премия от ИскИна.</p>
    <p>Чудовище сейчас сидит и смотрит на невидимый для меня экран. Думается, что чего-то подобного он может и ожидал, но чтоб настолько…</p>
    <p>— Брат! — проревел Маугли с незамутнённой детской радостью, обнимая меня, — Брат!</p>
    <p>Пережив несколько неловких минут, снова сижу на лавке, изрядно помятый и обслюнявленный. Но какого-то неприятия нет, Чудовище и правда воспринимается как родственник. Не брат, но… кузен, что ли… Не самое близкое существо на свете, но если надо — убью за него не раздумывая. Но это у меня, а привыкшего к одиночеству Маугли, торкнуло, полагаю, намного сильней.</p>
    <p>— Смотри! — Чудовище доверчиво открыл передо мной свои характеристики и начал хвастаться, — Мудрость выросла, и…</p>
    <p>Подросли у него многие характеристики, хотя и заметно скромнее, чем у меня. Зато открылась магия… от чего меня аж в пот бросило. Магия, между прочим, у таких вот Чудовищ невозможна. Какой-нибудь лич ещё мог… хотя некоторые специалисты уверенно говорили, что это «не настоящая магия», а скорее — набор способностей, которые можно было бы назвать скорее «экстрасенсорными», вроде того же телекинеза. По их словам, это могло быть похоже на магию, но таковой не являлось.</p>
    <p>Теперь же Маугли обрёл все те магические направления, что и я. «Труба пониже, дым пожиже», разумеется. Но и так очень даже впечатляло.</p>
    <p>— И кто я теперь? — вполне осмысленно (ещё один эффект братания) спросил дэв.</p>
    <p>— Ну… есть варианты, — неуверенно говорю я, — но чем болтать… Давай лучше проверим — остался ли ты Боссом Локации, потом можно будет и теории выдвигать.</p>
    <p>Кивнув, Маугли быстро сорвался с места, побежав к границам Локации. Менее чем через полчаса он вернулся и недоумённо пожал плечами…</p>
    <p>— Границы чувствую, но выходить могу. Может, всё-таки посмотришь ещё на мои характеристики?</p>
    <p>— Смысла нет, уровни разные, я их просто не вижу — «Скрыто…», и всё. А сам ты пока разобраться не можешь, в голове каша из новых знаний.</p>
    <p>Дэв покивал, забавно кривя морду в смеси печали — от того, что не может разобраться, и радости — эк ему всего привалило!</p>
    <p>— Ладно… тогда теория, — Чудовище обратился в слух. Выдаю ему свою версию про зверобога, отчего побратим ощутимо зависает, — скорее всего, ты начал путь становления божеством.</p>
    <p>— Божеством, — рокочет задумчиво Маугли, — а это хорошо?</p>
    <p>— Ну… смотря каким. Если обычным зверобогом, то так себе — станешь ОЧЕНЬ сильным и можешь поглупеть, инстинкты будут тобой командовать, а не ты ими.</p>
    <p>— Не… не хочу.</p>
    <p>— Значит, не становись, — развожу руками.</p>
    <p>— Э?</p>
    <p>— Зверобоги же — суть животные, только очень могучие, обладающие сверхъестественными способностями, зачатками разума и условно бессмертные. А если ты с самого начала поставишь себя не как животное…</p>
    <p>Побратим закивал…</p>
    <p>— Не хочу… животным. Я и раньше не хотел. Всегда… думать нравилось. Теперь и вовсе. Как?</p>
    <p>— Мм… первым делом начни развиваться именно в человеческую сторону. Сперва… да пожалуй, что защита твоей Локации. Ловушек понаставь, да не простых, а рунных. Артефактами усиль, хоть простенькими.</p>
    <p>Маугли истово закивал, внимая, как пророку. Хм… что бы ещё?</p>
    <p>— И знаешь… поставь-ка ты храм. Да не кому-нибудь, а самому себе. Точнее даже — не храм, а… дом, но такой… храмовый.</p>
    <p>Дэв нахмурился было, но потом нашёл в переданном ему информационном пакете нужную информацию и радостно закивал.</p>
    <p>— А есть такие как я?</p>
    <p>Рассказал ему вкратце про «звероватых» богов, вроде того же Пана или Велеса.</p>
    <p>— На такой уровень ты вряд ли потянешь, но стать «Богом места» — вполне.</p>
    <p>— Стану, — уверенно пророкотал дэв, сверкнув глазами, — а сейчас… Тебе очень срочно за другом надо?</p>
    <p>Видя, как он неловко горбится, ожидая, что я его вот прямо сейчас покину…</p>
    <p>— Не могу же я сразу бросить моего нового брата? Задержусь немного.</p>
    <p>«Немного» растянулось больше чем на сутки, всё это время я обучал Маугли. Обучение было своеобразным — разбирали «информационный пакет», скинутый ранее в Ментале. Криво, косо… хоть как-то смог растолковать ключевые моменты магии, взаимоотношений между людьми, психологии, фортификации и целого ряда столь же важных вещей.</p>
    <p>Вечером следующего дня побратим провожал меня, сумев «продавить» проходы через чужие Локации. Причём что интересно, обитавшие так Чудовища воспринимали дэва пусть и с опаской, но не как конкурента. Это давало надежду, что я не ошибся, и становление Маугли богом уже началось.</p>
    <p>— Всё, — виновато сказал дэв, — дальше никак.</p>
    <p>— Погоди. Сможешь вон тот валун к речке забросить?</p>
    <p>Чудовище подошёл к краю ущелья и пристально посмотрел вниз, на протекавшую внизу узкую бурную реку, один берег которой был пологим и покрыт галькой.</p>
    <p>— Смогу. Тебе надо, чтоб на склон, чтоб камень не разбился?</p>
    <p>— Да, Привязаться хочу к валуну.</p>
    <p>Маугли подошёл к нему и примерился, несколько раз приподняв.</p>
    <p>— Привязывайся, — дэв зашмыгал носом и отвернулся. Не ожидая от себя такого поступка, делаю шаг вперёд и обнимаю побратима. Чудовище разрыдался, но постарался быстро успокоиться. Привязываюсь к валуну, бросок… вот он на дне ущелья, катится о галечной осыпи. Связь? Есть, не разбилась каменюка.</p>
    <p>— Мы ещё встретимся, брат, — и шагаю в пропасть.</p>
    <p>Гравитацию, Воздух и Силовые поля использовал скорее на всякий случай, но неожиданно — живой, отделался только сломанной ногой. Машу Маугли, и тут же вправляю перелом — не то чтобы обязательно, но заживёт быстрей, да и не так болезненно. А то когда кость медленно становится на своё место… те ещё ощущения.</p>
    <p>Через минуту бегу по дну ущелья, слегка припадая на левую ногу. Галечник под ногами какой-то особенно паскудный, не просто осыпается, а как будто решил эволюционировать в зыбучие пески. Раздражает и жара — из-за нагретых стен ущелья, внизу получается этакая духовка, градусов под семьдесят по ощущениям. Не спасает даже ветер и текущая рядом река.</p>
    <p>Несколько шагов к ней… нет, вода ледяная, а пару шагов в сторону уже духовка. Пожимаю плечами и мысленно ставлю «галочку» странноватому эффекту. Магии здесь не ощущается, так что и правда необычно.</p>
    <p>Таких «галочек» в подсознании много. В большинстве своём они бесполезны, но время от времени попадается что-нибудь этакое, и одна из загадок разгадывается. Не скажу, что очень уж важно, но несколько раз такие вот подмеченные странности спасали от серьёзных неприятностей. Не в Иггдрасиле даже, а ещё на Земле.</p>
    <p>Пробежав пару десятков километров, устраиваю короткие «постирушки». Пусть я и воскресал не так давно, но одежда-то от этого не становится чище. Развесив порядком потрёпанные штаны, рубаху и трусы на каком-то здоровенном высохшем бурьяне, моюсь в речке.</p>
    <p>Попутно ловлю несколько достаточно крупных форелей, которые съедаю сырыми, даже не выходя из воды. Костёр в таком месте? Не стоит, придти может всякое, да и жарко.</p>
    <p>Несмотря на приближающуюся ночь, устраиваться на ночлег не собираюсь. В темноте вижу не так чтобы очень, но кое-что разобрать могу, плюс сенсорика. Так что худо-бедно, но смогу передвигаться, пусть и медленней.</p>
    <p>Решение оказалось верным, за ночь удалось выйти из ущелья к нужному месту. Дождавшись утра, карабкаюсь по скале наверх, и вот я небольшой горной долине. Не совсем то, что нужно, но неподалёку есть пик, на который и влезаю.</p>
    <p>С севера ощутимо тянет чем-то странным.</p>
    <p>— Судя по всему, мне туда, — бормочу вслух, — Сердце Бога, похоже… Теперь осталось с Васькой пересечься, ибо что там дальше делать, не знаю.</p>
    <p>Медитация, во время которой пытаюсь разобраться с Васькиным маршрутом и месторасположением Сердца, помогла слабо. Горы… не зная здешних троп, промахнуться очень легко. Так… всё очень приблизительно. Если бы не возможность воскрешения, которое порой сильно упрощает маршруты, бродить в поисках друга можно было бы месяцами.</p>
    <p>Старательно проскальзывая по самым границам Локаций, которые после побратимства с Маугли чувствовал очень хорошо, на высоких скалах выплавил и вырубил всякие там символы, способные навести друга на мысли обо мне. Ну там фигура лиса, символическое изображение эльфийского уха… И такие же условные «стрелочки» в сторону моего временно жилища.</p>
    <p>Хорошо это или плохо, но по моим прикидкам, напарника я сильно обогнал. Теперь остаётся только надеяться, что эти знаки он увидит. Следующую неделю провожу всё так же — оставляю повсюду знаки, тренируюсь на Боссах и нервничаю. Не пройдёт ли друг мимо? Или может, уже прошёл?</p>
    <p>… — как дурак лыбишься, — сообщает мне друг.</p>
    <p>— А сам-то…</p>
    <p>Обниматься не стали, но… как же хорошо, когда друг рядом! Коротко обсудили потенциальные маршруты к Сердцу, похвастался своим братанием и новыми способностями, из которых самым весомым на данный момент была способность чувствовать границу Локаций.</p>
    <p>— Время сэкономит, — впечатлился Васька, — да и после…</p>
    <p>Киваю самодовольно, для прокачки способность очень даже весомая, в некоторых квестах с ней будет куда как легче. Даже вот сейчас могу навскидку припомнить десяток высокоуровневых квестов, до которых моего уровня было недостаточно, нужен был хотя бы сороковой. А со способностью чувствовать границу, так свободно пройду, едва ли не пританцовывая.</p>
    <p>Не слишком откровенничая, приоткрываем свои характеристики. Ого! Васька имеет Уровень 23, это как же он успел… Немного неприятно, честно говоря. Умом вроде бы понимаю, что уровень — не самое важное, что «тормозил» самого себя, что… Но неприятно. Это что-то очень глубинное и мужское, вроде как померились… гм…</p>
    <p>— Бесит, — честно говорю зверлингу.</p>
    <p>— А ты помимо уровня смотри, магические там направления… в них я куда слабее. Да и прочее…</p>
    <p>— Только это и утешает, — говорю со смешком, — с моими характеристиками я превосхожу тебя как минимум вдвое, а вот смотрю на уровень, и злится начинаю.</p>
    <p>— А ты вспомни, что из-за высокого уровня и низких характеристик магии, мне её прокачка затрудняется, причём сильно. Скорее всего настолько, что уровни сбрасывать придётся, — утешает друг. Посмеялись над вывертами подсознания, и…</p>
    <p>— Нам сработаться надо, — выдал Васька, — новые возможности, сам понимаешь. Время тратить не хочется, но без этого просто опасно.</p>
    <p>— Угу… сперва рукопашка, потом магия, потом Босса Локации забьём?</p>
    <p>— Давай.</p>
    <p>…</p>
    <p>— Восстановил своё самолюбие? — Ехидно спросил друг, воскреснув в одиннадцатый раз. Вместо ответа показываю ему средний палец, что почему-то сильно смешит обоих. Результаты в принципе ожидаемы, в рукопашке, фехтовании, магии и «свободном бое» делал его «на раз», хотя было несколько моментов, когда тактически едва не проиграл.</p>
    <p>— Ну что выяснил?</p>
    <p>— Твоя главная проблема — привычки, — вижу, что напарник не вполне понял и поясняю, — ты работаешь до сих пора так, как будто ты на Земле в прежнем теле, осторожничаешь. В рукопашке до сих пор на «размен» боишься пойти, бережёшься. Ну и от меня того же ожидаешь.</p>
    <p>— Вроде стараюсь, — вздохнул он, — а до сих пор. Практика, практика и ещё раз практика…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 38</p>
    </title>
    <p>— Зонд, — с лёгкой улыбкой сказал учёный, — в своей основе — простой метеозонд, с помощью которого и передаются сообщения.</p>
    <p>— Ах ты ж… — глава ФСБ восхищённо выругался, — как просто, и как не очевидно! Привыкли в Иггдрасиле магическими методами работать, а тут вот как… Как я понимаю, в условленных местах разместили… и продолжаете размещать, так?</p>
    <p>— Так точно. А потом — когда напрямую передаём, где их можно встретить, когда система условленных знаков «вслепую». Ну и… без магии всё-таки не обходится, но это так, вторично. Я бы даже сказал, получается этакая смесь, напоминающая техномагию. Система пока «подвисла», потому как мы не даём разрешения официально регистрировать это направление, сумели оттянуть.</p>
    <p>— А Запад не опередит? Ведь в таком деле приоритет, пусть даже официальный, а не реальный, значит очень много. Не столько для людей даже, сколько для ИскИна. Всякие там «вкусности», положенные первооткрывателям и «держателям патента».</p>
    <p>— Риск есть, но невелик, — уверенно ответил академик, рассеянно почесав длинное эльфийское ухо, — в ближайшее время всё равно будем оформлять это направление официально. А что до первооткрывателей… сотрудники научной разведки сумели обезопасить нас. Подробностей не знаю, сами понимаете — связь… Но люди надёжные, да и помимо патриотизма ещё и плата обещана — Оцифровка.</p>
    <p>— Подходят, значит…</p>
    <p>— Не в полной мере, но в общем да. Ну а далее «натянем» уже технологическими методами. Дороговато пока, да и не всем…</p>
    <p>— Я помню, помню, — с несколько излишней поспешность перебил учёного глава спецслужбы, — это не к спеху. Врать не буду, хочется успеть и самому… Но понимаю прекрасно, что пока никак «не тяну» на Оцифровку. Всё-таки у кадрового разведчика должна быть этакая подлинка. Мда… подлинка вперемешку с патриотизмом, но себе-то что врать… Да, что там по техномагии?</p>
    <p>— Перспективы… — учёный аж закатил глаза от восторга, — ну такие вырисовываются, что слов нет! Если вкратце, то появляется возможность в ближайшее десятилетие выстроить лунные базы, начать колонизацию Марса с одновременным терраформированием, и всё это — не на предельном напряжении сил, а… дежурно. Средств, конечно, уйдёт много, но в общем — потянем, даже «пояса затягивать» не понадобится.</p>
    <p>— О как, — только и смог выдавить ФСБшник, прекрасно понимая уровень технологий… пусть даже частично магических технологий, — а не преувеличиваете? В своё время очень многие громкие открытия потом «тухли», оказывались куда менее значимыми, чем казалось сперва.</p>
    <p>— Нет-нет, это скорее преуменьшаю! — бурно возразил учёный и снова почесал ухо, чуть поморщившись — процесс изменения ещё не завершился, и организм «почти-эльфа» тестировал новые возможности, — с некоторой осторожностью могу прогнозировать резко улучшившееся медицинское обслуживание со столь же резким увеличением длительности жизни, омоложение лет на двадцать-тридцать, ну и… Много всего можно спрогнозировать с большой долей уверенности.</p>
    <p>— Но всё это будет зависеть от выделенных на конкретное направление ресурсов, — дополнил глава спецслужбы понимающе, — и от противодействия Запада, разумеется.</p>
    <p>— Да! Если противодействие будет сведено к минимуму, возможности техномагии обеспечат… Не коммунизм, общественный строй у нас не тот… Но уровень жизни поднимется даже не в разы, а на порядок.</p>
    <p>— Значит, нужно обеспечить отсутствие противодействия, — тихонько пробормотал ФСБшник, вздыхая про себя. Не то чтобы он был «чистоплюем», поговорка «цель оправдывает средства» была ему по душе, особенно её продолжение «… если это достойная цель». Но как же не хотелось пачкаться снова… А придётся, сурово одёрнул он себя, да не просто «пачкаться», а замараться так, что потом только в монастырь… Если бы верил в бога.</p>
    <p>Отпустив учёного, мужчина задумался, сидя в кресле с непроницаемым лицом. Впрочем, ненадолго — через пару минут он встал и подошёл к Капсуле, стоящей в углу кабинета. С некоторых пор они стали обязательным атрибутом чиновников и бизнесменов высокого ранга.</p>
    <p>Игра… да бог с ней, мало у кого хватало времени на это, в лучшем случае — побродить пару раз в неделю по красивым местам, да «пропаровозиться» ради достижения желаемых Характеристик. А вот ускоренное время, это да… возможность потратить на обдумывание в три раза больше времени, была важной. Правда, теперь и объём работ на чиновниках был куда как больше прежнего…</p>
    <p>Привычно встал с ложа в новом теле, уже в Иггдрасиле. Новое… да скорее просто молодое, разве что внешне чуть симпатичней, чем в молодости был. ИскИн предложил ему когда-то собственное тело, но это вообще-то было частым явлением у успешных людей. В подсознании сидела вполне здравая мысль, что если он с таким телом добился успеха, значит, и улучшать там ничего не нужно. Особенно если действительно сам добился, иначе вылезали такие комплексы…</p>
    <p>Разговор с академиком проведён привычно, под «маской». Привычно показал себя чуть проще, чем есть на самом деле. Так же привычно поудивлялся информации, о которой знал давно… Мелочь, зато позволяет собеседнику чуточку расслабиться и почувствовать собственное мнимое превосходство. Да и детали при таком разговоре всплывали порой неожиданные.</p>
    <p>Вот и сейчас… кое-какие мелочи из рассказа академика натолкнули его на мысль, требующую проверки. Вызвав виртуальный дисплей и хмыкнув мысленно ' — До сих пор привыкнуть не могу — виртуальность в виртуальности', глава ФСБ начал проверку.</p>
    <p>Спустя полчаса лицо его напоминало ацтекскую маску, став совершенно безжизненным и не вполне человеческим. Информация была скверной: по всему выходило, что его заму, вынужденному пойти на чудовищный риск и Оцифровавшемуся, да ещё и с рядом осложнений, грозила нешуточная опасность. И помочь ему он никак не мог, скорее даже наоборот — по ряду причин требовалось практически «сдать» Василия Алексеевича, пустив по его следу охотников.</p>
    <p>Сердце Мира — куш большой, очень большой. Перехватив его, можно сделать многое, так что обладание Сердцем можно было сравнить с… Да пожалуй — с ядерным оружием у США в 1945 году.</p>
    <p>По сути, оно не было таким уж грозным, скорее — страшным. Слишком дорогое, капризное, доставляемое на самолёте, который вполне можно сбить… Против Советского Союза оно было по сути не слишком эффективным. Однако свою роль ядерное оружие выполнило на все сто — один только раздел Европы чего стоит.</p>
    <p>Оружие, от которого нет пока защиты… Через пару-тройку лет эта защита неминуемо появится у противника, но и ты не будешь стоять на месте.</p>
    <p>Именно таким оружием было по сути Сердце Бога. Пусть оно обладало совсем иными функциями… о которых только спорили «умники»… Но все сходились в одном — обладание им даёт стратегическое преимущество. Пусть даже только в Иггдрасиле, но и это очень внушительно.</p>
    <p>А полноценная техномагия… это как возможность проскочить все промежуточные стадии, придя от «Малыша» к «Сатане». Имея такой козырь… можно покончить наконец с затянувшейся ничьей с Западом.Оставался ещё и Китай, так что в будущем отчётливо маячили неприятности.</p>
    <p>Будет техномагия, будет стратегическое преимущество… и тактическое… Да какое угодно, причём как на Земле, так и в Иггдрасиле!</p>
    <p>Обладая таковым, можно и Сердце добыть, ну или какие-то иные Божественные Артефакты игрового мира. Не суть! Будет абсолютное преимущество как над Китаем, так и над США, можно будет «подвинуть» их, да чтоб с гарантией. Одни только спутники с техномагической начинкой, или ракеты с таковыми же, обрушивают системы обороны что Запада, что Востока, причём с гарантией. И это только навскидку, так-то наверняка побольше.</p>
    <p>Только вот получалось пока, что для выигрыша времени требовалось дать противникам «кость». Будь у него время, можно было бы разыграть интересные комбинации… Но времени не было, после прерванной Третьей Мировой «запас прочности» у всех сторон конфликта был очень невысок.</p>
    <p>Нужно, чтобы противники кинулись за чем-то очень важным, способным дать солидное усиление. Да чтоб срочно, сейчас, все силы на борьбу, не успеваем… Желательно, чтобы ещё стравить США с Китаем — пусть даже на уровне окончательно испорченных отношений, даже без боевых действий.</p>
    <p>Вот так, в спешке, многое можно будет провернуть — начиная от диверсий на Земле и в Иггдрасиле, заканчивая шикарными условиями работы для русских разведчиков. И особенно важно сделать так, чтобы вся эта суматоха вышибла из голов противников даже теоретическую возможность работы над техномагией.</p>
    <p>Пусть даже академик уверяет, что научная разведка не дремлет и усиленно работает над этой задачей, но риск… Само понятие «техномагия» появилось не вчера, крепко засев в головах. Попытки «скрестить ежа и ужа» предпринимались и предпринимаются.</p>
    <p>Чтобы там не говорил учёный, но очень может быть, что не только его коллектив такой гениальный, что способен найти нужную «тропку». А значит, нужно отвлечь вражеских «яйцеголовых» устроить им диверсии, нехватку ресурсов…</p>
    <p>Чем дальше размышлял глава спецслужбы, тем яснее было неизбежное — заместителем придётся жертвовать, как и проектом Сердце Бога.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Потихонечку Ильич осваивался в новом теле и в новом Мире. Уже кое-какие знакомые навестили его — тщательно отобранные, разумеется. ФСБ отбирало тех, кто не смог бы нарушить хрупкое пока что психологическое равновесие Оцифрованного, об этом его предупредили особо.</p>
    <p>Спецслужба вообще старалась работать с мужчиной максимально открыто…</p>
    <p>— Можно и окольными путями пойти, да сделать всё так, что ты станешь прямо-таки хвостиком вилять, — откровенно сказал майор, — не… я не могу. Специальность? Переговорщик, раньше силовиком… да, в ОМОНЕ начинал. После армии сразу устроился, институт заочно, потом раз переговорщиком, два… В ФСБ предложили, перешёл вот. Интересная работа, да и полезная, приятно знать, что от тебя зависит очень многое, так-то по деньгам и больше могу найти, в корпорации предлагали перейти, там один оклад на порядок выше, да с премиями.</p>
    <p>— Понимаю, — закивал Ильич, — у нас в коллективе ДК все такие. По деньгам могли найти и получше, но вот знать, что ты нужен людям, что твоя работа полезна обществу в целом, а не конкретному хозяину конкретной фирмы…</p>
    <p>Выпили, закусили… А как же, терапия, майор недаром имел кандидатское звание по психологии… Бывший директор ДК не имел особого пристрастия к спиртному, но привычный ритуал помогал связывать настоящее с прошлым. Это, кстати, объяснил всё тот же майор.</p>
    <p>— Мы с тобой максимально открыто работаем, хотя могли бы, да… Но принуждение или обман с Оцифрованным — очень глупо. Рано или поздно всё это вскроется, будет обида — вполне закономерная. А там как повезёт — от вербовки противником, до банального нежелания сотрудничать.</p>
    <p>— А что, бывали прецеденты? — заинтересовался Ильич, тянувшийся к «Страшным тайнам ФСБ» со всей силой кендера-полукровки.</p>
    <p>— А как же, — майор скривился, как от неприятного запаха, — я бы даже сказал — как правило. У нас… да и не у нас тоже, везде так, основа-основ — шаблоны, инструкции.</p>
    <p>— Без бумажки ты букашка, а с бумажкой — человек.</p>
    <p>— Вот-вот… в чём-то это даже оправданно, меньше накосячат. Тем более, после распада Союза качество «материала» в спецслужбах стало куда как похуже. Ну вот на это «качество» и были созданы инструкции, иначе они такое ворочали, что волосы дыбом.</p>
    <p>ФСБшник помолчал, явно вспоминая что-то личное. Но под умоляющим взглядом собеседника собрался и продолжил…</p>
    <p>— Вот с инструкциями этими промах и вышел. Кто-то честно им следовал, кто в стиле «закон что дышло», ради каких-то личных интересов. В общем, даже оцифрованных такие… особи ухитрялись использовать в своих интересах. Ну… не обязательно в коммерческих, чаще просто карьерных. Недоумки думали, что всё будет как прежде, как до Войны. Связи, мамы-папы, вытащат «своих»… ну и ворочали, особо не стесняясь.</p>
    <p>— ФСБ⁈ — со священным ужасом спросил Ильич.</p>
    <p>— ФСБ, — хмуро подтвердил майор, — давно уже… самодостаточная структура, не ради государства работала, а поддерживая саму себя.</p>
    <p>— А… Сам?</p>
    <p>— Видел, как не видеть… но ты что, думаешь — он всемогущий? Сталин таким не был, а здесь и тем более… Не будь Войны, так ещё не факт, кто кого пересилил бы — «государственники» или «олигархи». Вот так вот…</p>
    <p>— И что, Оцифрованных тоже… подмять пытались?</p>
    <p>— Ещё как! Думаешь, почему меня к тебе приставили? Да и не только меня, скажу честно. Оберегаем, — майор развёл руками, грустно хмыкнув при виде округлившихся глаз полукровки, — а ты думал… Ничего ещё там не закончилось, чистить эти «конюшни» и чистить.</p>
    <p>— Но сейчас вроде «государственники» победили… нет?</p>
    <p>— Победили, да… вот только группировок, которые имеют своё, наиболее «ценное» мнение по дальнейшему развитию государства, с десяток. Да и внутри группировок есть свои течения.</p>
    <p>— И это всё надолго?</p>
    <p>— Года на три, может на пять, — задумался майор, взяв бутерброд с копчёной рыбой, — точно сказать не могу, от многих факторов зависит. Сейчас закончим «олигархов» подчищать. С ними тоже не всё так просто — народец в основном там достаточно сволочной, но есть и специалисты дельные, так что выборочно приходится.</p>
    <p>— А я… мы?</p>
    <p>— Оцифрованные? Где-то столько же. У нас основная беда в том, что в Иггдрасиле по сути нет наших структур. Я не только про ФСБ-ГРУ говорю, но и про чиновников. Да и законы нужно прописать, «правила игры» для бюрократов определить. Потом — проследить, чтобы все всё поняли… В общем, нужно в Иггдрасиль «прорастать».</p>
    <p>Снова выпили, на этот раз можжевеловки, закусили.</p>
    <p>— А… я слышал, — осторожно начала Ильич, что оцифрованных скоро станет больше, вроде придумали что-то?</p>
    <p>— От кого? — моментально насторожился офицер.</p>
    <p>— Ага! — полукровка радостно засмеялся, — да ни от кого! Логика в чистом виде — мимо такой темы государство пройти не может. Угадал?</p>
    <p>— Угадал, угадал… бессмертие и всё такое. Точно не скажу, не моя тема.</p>
    <p>— Да и если б знал, не сказал бы, — подколол Ильич ФСБшника, на что тот спокойно кивнул.</p>
    <p>— Верно. Но думается, что скоро Оцифрованных будет побольше. Не уверен, что это будут такие же, как ты и твои… коллеги. Мм… скорее, будут какие-то отличия — способности чуть другие, Прокачка иначе пойдёт, ещё что-то. «Труба пониже, дым пожиже», но что-то наверняка придумают.</p>
    <p>— Пожиже там или нет, — вздохнул собеседник, — а хорошо бы, да поскорей. Надоело быть этаким «стратегическим ресурсом».</p>
    <p>— Потерпишь, — хмыкнул майор, разливая по рюмкам, — даже если искусственная Оцифровка возможна уже сегодня… в чём я сильно сомневаюсь… Придержат. По крайней мере до тех пор, пока в Иггдрасиле не появится механизмов, способных обезопасить права Оцифрованных в Игровом Мире. А заодно — обезопасить от Оцифрованных Иггдрасиль…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 39</p>
    </title>
    <p>Дела наши обстояли печально: не знаю, что уж там произошло, но начали попадаться чужие отряды. Это откровенно пугало, ведь чтобы пробиться вглубь Новых Земель, нам потребовалось почти три недели. А тут… резко, стремительно — вот они, свеженькие отряды с боевыми магами и паладинами, пробившиеся с побережья всего за несколько дней.</p>
    <p>Пугала прежде всего целенаправленность, всё-таки нормальным авантюристам не было необходимости переть бульдозером. Напротив, они бы скорее составили карту, да прокачались на уже пройденных Локациях до предела. Ну и захват земель под Кланы, не без этого.</p>
    <p>Отдельные отряды могли рвануть вглубь, но именно отдельные. Мы же насчитали уже с полдюжины, и это только то, видели собственными глазами. То есть по идее, в этих краях вражеских отрядов может шастать и пара-тройка сотен, если не больше… А сколько всего в Новых Землях?</p>
    <p>— Мутно, — повторяю я, сидя у костра, спрятанного в одной из расселин, — Новые Земли всегда были хорошим кушем, но их вроде как Рим «застолбил». Понятно, что сейчас там если и не Гражданская Война, то нечто очень близкое, но… Что-то мне подсказывает, что «это ж-ж-ж не спроста». Слишком много сильных отрядов, да ещё и резко… нет, что-то тут не так, сильно не так.</p>
    <p>— Параноик, — фыркнул друг, но так… неубедительно, ради продолжения дискуссии, — куш хороший, сам говоришь. На Новые Земли многие облизывались, только вот раньше разве что облизываться могли, а после всех этих событий, с инициированной тобой Гражданской Войной, ситуация поменялась. Сколько в римских отрядах авантюристов служило? Да в Экспедиции сколько игроков было. Сильно сомневаюсь, что они будут массово участвовать в Гражданской Войне.</p>
    <p>— Это да, — киваю и поправляю мясо над углями — в кои-то веки мы решили поесть «по человечески», а то очень уж привыкли к сырому мясу, да на ходу, — в Гражданской Войне чужакам опасно участвовать, особенно здесь, где интернационализмом и не пахнет. Чуть что — чужака не то что убьют — на мясо пустят не задумываясь.</p>
    <p>— Ну вот, — блеснул Васька глазами, — а ты говорил. За это время авантюристы «обнюхались», а как стало понятно, что Экспедиция и освоение срываются, рванули сами. Планы-то более-менее подготовлены, какие-то данные имеются, склады…</p>
    <p>— Пф… Вась, спорить не буду, всё это реально. Просто очень уж отряды грамотно подобранные. Ты сам видел — прямо-таки образцовые подразделения.</p>
    <p>— Ну и? А как ещё?</p>
    <p>— Вась… ты давно в Иггдрасиле? — Друг непонимающе щурится, — где ты здесь видел идеальные подразделения, кроме как у военных? Наёмники, и те в большинстве своём по принципу симпатий-антипатий, да землячеств…</p>
    <p>Напарник грязно выругался, с каким-то змеиным, шипящим акцентом. После этого сел, нахохлившись, и задумался, глядя на угли. С полчаса прошло в молчании, как раз мясо подоспело, поели неторопливо.</p>
    <p>— Да, — прервал молчание друг, — разбирая кострище и убирая следы нашего пребывания здесь, — скверно получается. Что-то… этакое чувствовалось, но думал, что скорее авантюристы как-то скооперировались. Тоже не слишком радостно, там вполне себе серьёзные ребята есть, могли много чего провернуть. Но вот насчёт подразделений ты в точку попал. Мне как-то в голову не приходило, что в Иггдрасиле могут сохраниться игровые заморочки с симпатиями-антипатиями.</p>
    <p>— Психология другая, — развожу руками, — когда ты можешь Воскресать, многое меняется. Вдобавок, большая часть сильных игроков не проходила военную подготовку. Даже наши «лоялисты», приглашённые в Игру в начале тестирования, были чаще всего связаны с государством не напрямую.</p>
    <p>— Эт да… И кто это мог такие отряды запустить? — Васька уже знал ответ, но ожидал подтверждения или опровержения своих мыслей, глядя с тоской.</p>
    <p>— Наши заклятые друзья, — отвечаю мрачно, убирая прогоревшие угли под камни, раздвинутые одним из Плетений, — больше некому.</p>
    <p>— Мда… пожалуй. Наши бы немного по другим принципам работали — построения другие и прочее. Да что я тебе рассказываю!</p>
    <p>— Понятно, отряды эти как пиндосы1ходят. В смысле, не только груза до хрена с собой, но и построение какое-то пиндосское.</p>
    <p>— Да! Не как на Земле, конечно, но что-то общее есть, одни и те же люди уставы составляли, тактику затачивали…</p>
    <p>— С пиндосами понятно, но вот как… Предательство?</p>
    <p>— Маловероятно, — вздохнул друг, хмурясь, — там такая чистка была… В верхах откровенных предателей точно не осталось. Хотя подслушивающие устройства никто не отменял.</p>
    <p>— А «не откровенные» предатели возможны? — Спрашиваю хмуро, заканчивая маскировку кострища, — всякие там «агенты влияния»? Учился на Западе или ещё что. Он может считать, что его действия идут исключительно на благо России.</p>
    <p>Отвечать Васька не стал, и так всё было ясно. Обсуждать же вариант, в котором нас «сливали», вовсе не хотелось. И не потому, что он маловероятен, скорее вполне… Не первый и не последний раз в истории разведок происходит такое: ради устранения потенциального конкурента на пост, или ради дезинформации противника.</p>
    <p>Выяснить, что же произошло, было крайне важно, именно от этого и предстояло «плясать». Всё-таки одно дело — просто освоение Новых Земель авантюристами, и совсем другое — поиск Сердца Бога. И совсем уж скверно, если кто-то неведомый слил информацию ещё и о нас.</p>
    <p>Начали слежку за отрядами — благо, как «полевые специалисты» мы были классом повыше, янкесы вообще никогда не славились талантами в этих областях. Даже спецподразделения там больше полагаются на электронику, да на немедленную поддержку с базы.</p>
    <p>У нас же система обучения «заточена» больше на автономное существование во вражеском тылу, что не исключает умения пользоваться электроникой, разумеется. В Иггдрасиле всё осталось примерно так же — земной опыт сказывался, да и мышление с тактикой сразу не сломаешь.</p>
    <p>И… что-то этакое мне досталось после братания с Маугли. Неуловимое, на грани… чуть выше интуиция, какое-то повышенное Родство с местными Духами, ещё какая-то мелочёвка. В Характеристиках это не отражалось никак, но тем не менее работало. Ну да, если побратим постепенно становился Богом Места, то и мне перепадали какие-то отголоски его возможностей. Другое дело, что наверняка к этому прилагается и «кнут»… но об этом потом буду думать.</p>
    <p>Сильно выручает Родство с Духами, какая-то возможность вести разведку, пусть и очень ограниченными методами, это здорово. Конкуренты? Маловероятно… шаманизм имеет массу преимуществ, но один существенный недостаток — духов надо «приручать».</p>
    <p>Дома шаман может очень и очень многое. Слабенький шаман в родной деревне может на равных потягаться с достаточно серьёзным магом. Пару десятков километров в сторону, и возможности падают на порядок. Переехал куда-то подальше? Начинай заново.</p>
    <p>Не совсем заново, конечно — есть какие-то знания, навыки, «ручные» духи в посохе или в артефактах… Но даже если в посохе сидят могучие Духи, в чужой местности они сильно слабеют, подпитка не та. Не говоря уж о том, что им ещё и наглеть нельзя, ибо в противном случае «на разборку» могут подтянуться «местные». И чем там дело закончится для шамана, сказать сложно. Но скорее всего, неприятностями.</p>
    <p>Так что даже слабенький ручеёк сомнительной по качеству информации выручал здорово — у конкурентов и того не было. Очень схематичные виды местности, да ещё и в «исполнении» духа, видящего Мир по другому… Запах от идущей впереди группы пиндосов… Мелочь, но может сказать о наличествующих в ней расах, привычках питания и гигиене, каких-то артефактах. Таких вот мелочей было достаточно много</p>
    <p>Магия же… нет, она по прежнему работала, но вставала проблема Локаций, да ещё и среди гор. Горы и без того «фонят» — то месторождение открытое, то Роза Ветров, закрученная до изумления. А здесь ещё и Локации, каждая из которых имела свой «микроклимат».</p>
    <p>Так что облегчить себе быт или применить магию для боя — запросто. А вот для слежки уже никак. Это в теории, очень может быть что в группах есть вполне добротные спецы, и нас не раз засекали…</p>
    <p>Но скорее всего, это моя паранойя разыгралась. А может, пиндосы не «заточены» под наш поиск и просто принимают за коллег или залётных авантюристов. Всё может быть, данных-то не хватает…</p>
    <p>С трудом расшифровываю очередное послание от дружественного Духа, согласившегося «Посмотреть, что там интересного».</p>
    <p>— Похоже, там не только пиндосы, — говорю Ваське, не открывая глаза, — как бы не китайцы.</p>
    <p>— А этих ты как? — Изумился друг, — лица или кухня специфическая?</p>
    <p>— Не… всё те же мелочи. Обычные представители нечеловеческих рас, но вот подборка специфическая. На Западе же в основном эльфы всякие, да орки, титаны всякие там — это если не люди, коих свыше девяноста процентов. А здесь вроде орки, а пахнут иначе — иная раса, судя по всему, просто похожи на орков. Кицунэ ещё…</p>
    <p>— С кицунэ и начал бы, — хмыкнул он, — а то — «пахнет».</p>
    <p>— Нет, они правда какие-то странные, я бы даже сказал — сильно странные.</p>
    <p>— Настолько? — насторожился напарник, садясь на нагретый солнцем камень.</p>
    <p>— Именно. Для этого и подчёркиваю — если вдруг пересечёмся с ними, не вздумай принимать их за привычных орков. Там что-то ближе к земноводным, судя по запаху. Другие реакции будут, другая магия… сам понимаешь.</p>
    <p>— А люди?</p>
    <p>— Людей там нет, китайцы своих игровых персонажей белыми никогда не делают, особенно после того, как в США их вырезали. Орки, кицунэ, гоблов парочка, оборотнями пахнет — вроде тигры, но не ручаюсь.</p>
    <p>— Тигры… — судя по лицу, напарник уже начал составлять план боя, «если вдруг что», — эти в прямом бою сильны. Ну и в выслеживании ничего так. Зато обмануть проще, мышление слишком прямолинейное. А вот кицунэ с их Иллюзиями, это уже серьёзно.</p>
    <p>— Не говоря уже о том, что такой персонаж требует высокого интеллекта от самого игрока, раса-то сложнейшая.</p>
    <p>— Думаешь, командир?</p>
    <p>— Не обязательно, может зам, или спец какой ценный. Просто держи в уме сам факт, но особо не заморачивайся, какая на хрен аналитика группы, нам сейчас другое нужно.</p>
    <p>Васька покивал, на глазах превращаясь из азартного зверлинга-боевика в рассудительного генерала ФСБ. На мгновение показалось даже, что он снова стал пожилым упитанным человеком.</p>
    <p>С помощью духов проследили за маршрутом одной из пиндосских групп. Они успели потерять где-то нескольких бойцов, а с пятью, да ещё их засады… справимся.</p>
    <p>— Где это они успели так, — слышу бормотание Васьки, разглядывающего приближающегося противника, — пятеро, да ещё и состав странный… Научники, руководитель и «замполит», зуб даю.</p>
    <p>— Инфаркт скорее всего, — в отличии от напарника, я за пиндосами не слежу, не моя смена, — сам же знаешь, как игроки «горят» на таких заданиях. Даже гражданские до всех этих… событий, постоянно «ловили» то инсульты, то ещё что-нибудь. Вроде есть в Капсуле какая-то мед-поддержка, ограничения по здоровью были, по времени нахождения в Игре. А сейчас? «Надо», и всё — идёт такой Джон или Иван в Капсулу, хотя показания по здоровью говорят, что отдохнуть требуется.</p>
    <p>— Эт да… а напряжение нервное в Иггдрасиле гарантированно, особенно в таких рейдах. Когда полное погружение, да с болевыми ощущениями, близкими к ста процентам… Хм, я впервые «нехорошо» помер уже после Оцифровки, сожрали меня живьём. И ведь болевой шок был такой, что сознание очень быстро потерял, секунд пять меня жевали от силы. А до сих пор помню то состояние боли, ужаса и обречённости. Обычный игрок наверняка бы если и не помер, то инсульт бы схватил.</p>
    <p>Скалюсь чуточку зло…</p>
    <p>— Вот теперь, Вась, ты наконец-то осознал, чем Оцифрованные от обычных игроков отличаются. У нас нет «выключателей», как у большинства игроков. У тех как болевой порог превышает определённый уровень, так всё — потеря сознания. А сколько всякой гадости в Иггдрасиле водится, которая любит жрать тебя живьём, да ещё и в Ментале страдания смаковать, тебе рассказывать не нужно.</p>
    <p>— Есть такое дело, — донёсся тяжёлый вздох, — а то все любят говорить о преимуществах Оцифрованных. Дескать — Прокачка идёт быстрее из-за абсолютного родства с персонажем, да ощущения острее… А самому такому завистнику что мешает выбрать «родного» персонажа по совету ИскИна, да выставить болевые ощущения не на двадцать пять или пятьдесят процентов, а на все сто? Да чтоб без «выключателя», чтоб прочувствовать всё посильней… Не хотят, «это же совсем другое дело».</p>
    <p>— В точку, — фыркаю я, — именно «другое». В чём-то они правы, конечно. Но если уж взялись завидовать потенциальному бессмертию, тогда и минусы Оцифровки принимайте во внимание. Болевые ощущения сто процентные, да вынужденную авантюрность, возможность попадания в плен с длительными пытками… Поздравляю, Вась, ты потихонечку становишься настоящим Оцифрованным — уже есть «Мы» и «Они».</p>
    <p>— Маршрут сменили, — после неловкого молчания сообщил друг. Приподнимаюсь, и активирую Плетение Бинокля…</p>
    <p>— Сейчас вернутся на нужный, там не пройти.</p>
    <p>Несколько минут спустя пиндосы подошли достаточно близко. Переворачиваюсь на живот и начинаю смотреть в их сторону. Ни в коем случае не прямо! Направленный взгляд и на Земле многие ощущают, а уж здесь и подавно. Сто метров… пятьдесят… двадцать… Васька рядом дрожит от нетерпения, аж вибрирует — зверлинг всё-таки, да ещё и кот. Ничего, привыкнет…</p>
    <p>Оглушающее Плетение обладало достаточно своеобразным эффектом — оно создавало тишину. Не «БУМ!», а совершенно обратный эффект, этакое поле оглушающей тишины. Слух, зрение, обоняние, осязание… несколько секунд абсолютного шока.</p>
    <p>Подготовленными плетениями из менталистики взламываю головы пиндосов, скачивая поверхностную информацию. И… прыгаем в пропасть.</p>
    <p>— Всё-таки нужно было выпотрошить их нормально, недовольно говорю напарнику, Воскресшему рядышком, в паре километров от «препарированной» группы, — поверхностная информация — это совсем не то.</p>
    <p>— Не бухти, — невозмутимо отвечает друг, потягиваясь. — информации мало, зато и следов никаких нет. Они сейчас очухались. А что, кто… скорее всего, спишут на очередную аномалию, таких здесь много. Живы, и ладно. Обязаны доложить о произошедшем начальству, но никаких улик нет, ничего серьёзного. Да и Плетение твоё…</p>
    <p>— Не моё, — бурчу в ответ, — выменял я его у орков.</p>
    <p>— Выменял… сам мне показывал, что там было изначально, и что — после твоего «косметического изменения». Небо и земля!</p>
    <p>— Идея та же, воплощение другое, — не принимаю похвалу, ибо знаю за собой очень «японскую» черту — изобрести ничего нового не способен, зато довести что-то имеющееся до совершенства — это ко мне. Тоже хорошая черта, но лишнего-то зачем приписывать?</p>
    <p>— Ну что там? — зверлинг аж подпрыгивает от нетерпения. Он и сам знает, что это смешно и немного глупо, если рассматривать по прежним меркам. Но потихонечку привыкает к новому телу и к новым расовым привычкам. Была длительная засада, а боя не состоялось, вот адреналин и работает.</p>
    <p>Прикрываю глаза и просматриваю поверхностные воспоминания — другие недоступны.</p>
    <p>— О жене… тьфу, женат на мужике!</p>
    <p>— Ты не интим просматривай, а нормальное.</p>
    <p>— Не учи отца… преследования… нет, о нас точно не знают.</p>
    <p>— Уже хорошо, — выдохнул напарник.</p>
    <p>— Сердце… Сердце… да, Вась, дела наши скорбны, — сажусь на камень, потирая виски, — о таком понятии как «Сердце», они не знают, но знают, что где-то здесь имеется что-то вроде Супер Артефакта, влияющего на ИскИн, так что тоже на тоже и выходит.</p>
    <p>— Хоть какая-то определённость, — с мрачным удовлетворением бормочет друг, — слили всё-таки… Ну хоть о нас промолчали.</p>
    <p>— Ну что?</p>
    <p>— Мы принимаем бой… А что нам ещё остаётся, Лёшь? Кто бы что там наверху не ворочал, но если бы мы опускали руки, России давно уже не существовало…</p>
    <p>Бой… ну что ж, это мой долг. Даже не перед Родиной, а перед другом. Но наверное, это будет последний мой бой за кого-то. Впредь я буду сражаться только за себя.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 40</p>
    </title>
    <p>Сказать «Мы принимаем бой!», это одно, а вот сам бой… не подумали. Что именно нужно делать? Вырезать конкурентов или спешить к Сердцу? Вот то-то… В каждом варианте есть плюсы и минусы.</p>
    <p>— Стравим китайцев с пиндосами? — Уныло предлагаю Ваське, продолжая бежать по склону гору, припадая на правую ногу.</p>
    <p>— Если только случай подвернётся, — прозвучал ответ, — специально сложно, сами можем влететь. Ну и не факт, что идея хорошая — всполошатся тогда все, такой шухер начнётся…</p>
    <p>— А я бы поработал именно в шухере. Не то чтобы этот вариант имеет какие-то преимущества… просто тянет «пошалить».</p>
    <p>Друг хмыкнул, нервно вильнув хвостом — расовые особенности следовало учитывать. У эльфов — все достоинства и недостатки, присущие подросткам.</p>
    <p>У зверлингов… здесь сложнее, но в общем-то схожие черты. Пока мы в одиночестве пробирались через джунгли, ещё ничего так, сдерживать неподходящие черты характера было проще… Ваське. Я-то на «куклах» немного оторвался. А здесь — вон сколько «игрушек» бегает.</p>
    <p>М-да… я вот их как соперников воспринимаю, самоутвердиться нужно. Точнее, не нужно, а…</p>
    <p>Не случайно эльфийские государства Иггдрасиля располагаются по большей части где-то в глуши, или отгораживаются от остальных дремучими лесами. Ибо если имеется «раздражитель» в виде потенциальных соперников, особенно принадлежащих иным расам, так почти непременно начинается «писькомерство» со всеми вытекающими.</p>
    <p>Зверлингам ещё веселей — у них в критические периоды все начинают делиться на «своих» и «чужих». И пройти мимо чужака, не сделав ему гадость… сложно.</p>
    <p>Расы прекрасно осознают свои слабости, и более-менее успешно борются с ними. Но природу не переделаешь, можно сорваться так, что это будет казаться нам совершенно естественным, единственно верным поведением.</p>
    <p>Поэтому нужно либо устроить «контролируемый срыв» и выбрать одну из групп «на поиграть», либо наоборот — максимально дистанцироваться от происходящего, нацелившись исключительно на достижение Сердца кратчайшим путём.</p>
    <p>Кстати, людям в этом плане намного проще. Пусть физически они проигрывают почти всем расам, но зато и нет «крышесносящих» расовых комплексов. Намного проще политику выстраивать, уж поверьте… Ну и универсальность помогает.</p>
    <p>Помимо нервов, мешает и климат. Горы вообще место специфическое: в одну минуту испепеляющая жара может смениться ледяным ветром, пять минут спустя проливным дождём, который едва ли не сбивает с ног… А десять минут спустя только удушающая влажность от испаряющейся под жарким солнцем влаги.</p>
    <p>«Добавляют» и Локации — в каждой свой «микроклимат», как уже упоминал. Даже сезонность там может отличаться. В одной — период дождей, причём со всей горной спецификой. В другой, всего-то в нескольких метрах, жара и и сушь.</p>
    <p>А ещё — магия. Даже если не заниматься плетениями, то при пересечении границ ощущение… как будто зубы ломит! Не совсем так, но очень близко. Причём самое паскудное, что только у меня — «подарок» от побратима, по-видимому.</p>
    <p>Мм… нет, я не такой поганец, чтобы желать «зубной боли» другу. Просто судя по всему, нашим соперникам пересечение границ также не доставляет неудобств. Мне же… аж искры из глаз. Перетерпеть-то можно, но если такие вот «искры», да в неподходящий момент… неприятно.</p>
    <p>Бежим странноватыми зигзагами, минуя Локации, по границам территорий. Получается не всегда, но… опять-таки подарок от Маугли — Локации меня пропускают, нет необходимости драться с Боссом. Это всё не просто, ибо на мирный проход приходится сливать немалую часть Силы, вроде как налог.</p>
    <p>Наши же противники вынуждены переть напролом, но честно говоря, прыти им эта необходимость не сильно убавляет. Прежде всего, экипированы они так, что зависть душит — сплошняком оружие Легендарного класса, да боевые артефакты, сравнимые по мощи с ракетными установками. Страшно? Да не особо… оружие «заточено» именно на Чудовищ. Точнее — прежде всего на Чудовищ.</p>
    <p>Это как с каким-нибудь 'Тюльпаном'1- мощь и сила… Вот только пара-тройка вражеских пехотинцев поблизости, может эту самую мощь свести к нулевому значению.</p>
    <p>Это сколько же средств было потрачено на такое вооружение? Небось все свои арсеналы разорили…</p>
    <p>Так что идут напролом, причём заметили уже, что «волнами». Да-да, за ними идут следующие группы… Уставшие становятся на отдых, свежие идут в прорыв.</p>
    <p>— Сколько уже заметил?</p>
    <p>— За полсотни групп ручаюсь.</p>
    <p>Васька задумчиво покивал своим мыслям и выдал:</p>
    <p>— Не уверен, что обладание Сердцем способно компенсировать такие расходы. В будущем — сомнения нет, но до этого будущего нашим врагам ещё дожить надо будет</p>
    <p>— Деза?</p>
    <p>— Судя по всему. Я уже и не слишком огорчён, что нас по сути слили.</p>
    <p>— Н-да… полсотни групп замечено, а значит — их как минимум в десять раз больше. Да у каждой арсенал страшный, да спецы… Понимаю, это они если не всю гвардию сюда, то где-то рядом.</p>
    <p>— Насчёт «гвардии» я бы не обольщался, — возразил друг, — это могут быть обычные удачливые игроки. Хотя чего это я? Ты прав — удачливые высокоранговые игроки в Иггдрасиле, это и есть гвардия. А все эти «морские котики»… они и на Земле-то по большей части были не слишком эффективны, здесь тем более. Хм… это же получается, что все привычные расклады насмарку идут?</p>
    <p>— Меня больше беспокоит, что они себе Уровней нахапают, — перебиваю его, — ты представь только… Подходим мы к Сердцу, а там наши враги, да сплошняком на десять-двадцать Уровней выше. Конечно, это не слишком-то много значит — бивали и посильней… Но всё-таки значит, ведь если Уровни у противника выше, он может просто «массой» задавить.</p>
    <p>— А вот тут я тебя порадую, — осклабился зверлинг, — с такими «артиллерийскими» артефактами хрен они что наберут. Это не дурная компьютерная игрушка прошлого, где можно было «взлететь», нанеся Боссу «удар милосердия» — причём неважно было, кто там на самом деле с Боссом решающий вклад внёс… Хрена, тут система посложней, да самосовершенствуется, вдобавок.</p>
    <p>— Эге… это если я решу с голыми руками…</p>
    <p>— По мелочи да, — понял напарник, — но только если не дурковать. Интеллект тоже оценивают — как был убит противник, ну и прочее.</p>
    <p>— Немало изменилось с того момента, как я Оцифровался… Но вообще неплохо. Единственное — эти «волны» пугают. Слишком уж дружно идут отряды: вроде как по отдельности, но всё говорит о том, что у них есть связь.</p>
    <p>Васька аж посерел и запнулся на бегу, чуть не упав.</p>
    <p>— Похоже… очень на то похоже… Техномагия? Лучше бы что-то иное…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Тот, который недавно взял имя Маугли, превращал свою Локацию в настоящую крепость. Она и раньше была такой, всё-таки интеллект даёт немало преимуществ. Но чего уж там… без «толчка» от побратима все эти ловушки… смех один. Не то чтобы бесполезны, но очень уж примитивны. А вот сейчас…</p>
    <p>Начинающий зверобог расплылся в жутковатой ухмылке. Настроение у него было двойственным. С одной стороны, нервировали чужаки, идущие вслед за побратимом. От одной только мысли, что Лиса могу убить, волосы Маугли вставали дыбом по всему телу.</p>
    <p>Это что же… единственное существо в Мире, которое он может назвать родичем и другом, убьют? Не бывать этому! Да и самому умирать не хотелось…</p>
    <p>Ловушки на границе Локации, выставленные демонстративно, пока выручали. Несколько групп чужаков уткнулись в них и… предпочли обойти стороной.</p>
    <p>Сейчас вроде тишина, Волна схлынула. Но надолго ли? Информационный пакет, переданный побратимом, говорил о том, что за такими вот передовыми отрядами… конкистадоров идёт обычно «пехота», осваивающая земли. Куда как менее элитная, зато намного более массовая.</p>
    <p>Это произойдёт не завтра, но вот когда… Понимание, что в любой момент враги могут пойти снова, пугало Маугли. Он честно признавался себе в этом, ни капельки не стесняясь страха. Всё-таки мышление у него было не вполне человеческим… Или совсем не человеческим?</p>
    <p>Ну как бы то ни было, Маугли работал изо всех сил. Нет, не «бери больше, кидай дальше…», а по уму. Побратим у него — большой мастер ловушек, так что этот информационный пакет они разбирали особо.</p>
    <p>Ничего выдающегося за короткий срок сделать нельзя, спору нет. Но вот сочетание примитивнейших колышков и «волчьих ям» с рунами Огня… И это только так, навскидку. Есть ещё и Холод, Гравитация, Воздух… А сочетаний сколько…</p>
    <p>Хозяин Локации блаженно зажмурился, остановившись на несколько секунд. Выдох… и Маугли снова выцарапывает когтём руны на одной из костей.</p>
    <p>Вот тоже — вроде бы мусор, а оказалось — ресурс. Съеденные им животные, птицы и земноводные, имели нередко собственную магию, сохранявшуюся в костях и после смерти. Немного, верно. Но чуть-чуть там, чуть-чуть здесь…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Васька бежал, реально серый от переживаний. На происходящее вокруг он почти перестал обращать внимание — не спотыкался, и ладно. Но даже направление движения выбирал я, да и отслеживание врагов друг прекратил напрочь.</p>
    <p>Такую манеру за ним знаю давно, ещё с училища. Как только в голову приходит важная мысль, все ресурсы мозга идут на её обдумывание. На поддержание «нормальной функциональности» выделяется минимум, отчего он напоминает вусмерть задроченого новобранца, уже ничего не соображающего.</p>
    <p>Время от времени раздавались то нечленораздельные звуки, то, что-то вроде:</p>
    <p>— Хн… техномагия… А если так? Нет, не выходит.</p>
    <p>Прерывать размышления не пытаюсь, если уж он считает свои мысли настолько важными, чтобы обдумывать их в такой обстановке… Значит, это действительно очень важно. Может быть, важнее нашей миссии к Сердцу, по факту почти провалившейся.</p>
    <p>Ну да… как ни печально это признавать, но приходится. Есть шанс, что проскочим, не без этого. Но что дальше? Проскочить мимо врагов мало, нужно ещё, чтобы нас не засекли. А потом ещё требуется, чтобы именно мы первыми отыскали Сердце, да время на его… активацию, чтобы это ни значило. В общем, почти нереально.</p>
    <p>— Информация, — бормочет напарник, — не сходится.</p>
    <p>Так же внезапно он «включается» и заявляет:</p>
    <p>— Нужна информация, берём языка.</p>
    <p>Брать языка в Иггдрасиле, это вообще проблематично. Более-менее высокоуровневые игроки могут остановить работу сердца, а то и мозга, уйдя на Перерождение. Даже НПСы высоких Уровней обычно предпочитают потратить дорогущий Свиток Воскрешения, а не терпеть боль.</p>
    <p>Разумеется, есть всевозможные артефакты, препятствующие самоубийству. Есть и сложнейшие ловушки, с помощью которых можно изменить место Воскрешения пленника на более удобное пленителю. Много чего есть.</p>
    <p>Но вот так, в поле… только Ментал. Смогу взять, взломать, вытащить информацию… А далее игрок-в-погонах, если не помрёт от инфаркта, выйдет потом из Капсулы и доложит начальству о случившемся. И гонять менталиста будут ну очень усиленно…</p>
    <p>Поэтому выхода у меня нет, придётся применять мерзейшие пыточные Плетения, причём одновременно на физическом уровне и на ментальном. Долго… Чувствую себя прескверно, на что Васька, понимая моё состояние, повторяет:</p>
    <p>— Надо.</p>
    <p>Киваю и отворачиваюсь: если он говорит, что надо… Просто одно дело — экстренное потрошение, и другое — полноценные пытки. Не столько ради информации, сколько ради смерти врага в его земном теле. Палачество какое-то… Сглатываю слюну и начинаю обдумывать сценарий допроса. Моральные принципы отодвигаются в сторонку, Дело прежде всего.</p>
    <p>Пока я думаю, Васька занимается гримом.</p>
    <p>— Под кицунэ буду делать, — бубнит он, — от обратного. Пусть думают, что кицунэ, замаскировавшийся под эльфа. Сразу не поймут, но если вдруг живыми останутся, то просмотрят потом с помощью гипнотизёров…</p>
    <p>— А сам?</p>
    <p>— Да… тоже под кицунэ, пожалуй. Они в молодости не могут нормально в человека перекидываться, хвост и уши выдают. Так же — под кицунэ, который маскируется под зверлинга.</p>
    <p>Ага… это если янкесы начнут расследование, то неизбежно придут к пленённым римлянами нелюдям. Но поскольку мы не будем похожи на себя самих, то янкесы могут придти к выводу, что это китайцы пытаются навести ложный след… так?</p>
    <p>— В общих чертах да. Тем более, что на китайском ты мал-мала говоришь. Тампоны за щёки, и будет странноватый акцент, парочку китайских слов вставишь… Да помню я, что в Иггдарсиле язык единый! — Отмахнулся напарник, видя мой скептический взгляд, — но есть какие-то идиомы, которые сложно нормально перевести. Сам же сталкивался с отрядами, про которые можно сказать уверенно — это англосаксы, а это арабы… Несоответствие перевода иногда и вовсе сильно сказывается — на одном языке целую фразу можно выразить очень ёмко. Ты сказал что-то, губы закрыты, а ИскИн всё ещё переводит.</p>
    <p>Наконец, фразы подобраны, маскировка завершена и начинается охота…</p>
    <p>— Вон ту группу, — негромко говорит напарник, — чуточку приподнимая голову над гребнем горы. — да, левее Локации с Василиском. Они Босса легко завалили, меняться не стали. Сейчас должна быть эйфория от победы в сочетании с усталостью.</p>
    <p>— Не слишком большая группа?</p>
    <p>— В самый раз. Гляди — рвано идут, это фактически не одна группа, а три разных, не спаянных толком. Научники, кадровые и игроки, видишь?</p>
    <p>— Хм… действительно. Сами по себе по себе они могут быть неплохими бойцами, но вместе не умеют работать. Ты прав, они и на Василиске больше по везению… завалили издали своими артефактами, настоящего сражения по сути и не было.</p>
    <p>Одиннадцать человек шло привычным ордером — 'Учёных и ослов в середину!'5. Впереди шли игроки, и очень зря, кстати. По-видимому, у кадровых вояк было преувеличенное мнение о ценности собственной жизни. С учётом Воскрешения и вовсе…</p>
    <p>Логику понять можно: игроки «собирали шишки», а более опытные кадровые успевали среагировать. Другое дело, что если бы кадровые шли впереди, почти всех «шишек» можно было избежать.</p>
    <p>— Стандарт, — пожимаю плечами на Васькин вопросительный взгляд, — впереди простейшая ловушка. Мм… зыбучий песок, пожалуй, отсроченного действия. Здесь что-то в этом духе попадается, так что не удивятся и не всполошатся.</p>
    <p>— Пожалуй, — согласился довольный (как будто экзамен принял!) напарник, — насколько я могу просчитать пиндосов, они в этом случае передадут вооружение «учёным ослам», а вояки будут их вроде как охранять. На самом же деле скорее стоять рядом и ржать, комментируя происходящее.</p>
    <p>Обогнув группу по границам Локации, чтобы не сталкиваться с Боссами и не делиться Силой, Выбираем место засады. Груза у нас нет, да и Духи помогают, так что это несложно.</p>
    <p>— Руны не проще? — Скептически спрашивает Васька, глядя на мою вспотевшую физиономию и рассредоточенный взгляд. Вместо ответа щедро кормлю Духов кровью из порезанного запястья и перевожу на него снисходительный взгляд.</p>
    <p>— Простое решение не есть хорошее. Никакая Следилка не скажет, что здесь магия творилась — только Духи работали.</p>
    <p>— А…</p>
    <p>— Мы не знаем возможностей наших врагов.</p>
    <p>Васька кивает и затыкается, сейчас тот редкий случай, когда моя компетентность на порядок выше. Помимо крови, Духи соглашаются и на Силу из нескольких простеньких накопителей, которые планировал использовать вместо гранат.</p>
    <p>— Шикарно! — Показываю напарнику на зыбун, — он сейчас как подмороженный будет, а как пройдут несколько метров, так «лёд» проломится. Как раз хватит, чтобы завязнуть, но не успеть начать паниковать.</p>
    <p>— А мы под землю?</p>
    <p>— Мм… сейчас попробую по другому…</p>
    <p>Сосредотачиваюсь на образе Маугли и прошу Духов помочь. Есть отклик, побратим воспринимается ими как некий безусловный авторитет, на уровне Старшего Сильного Брата.</p>
    <p>Вдавливаюсь спиной в валун и… получается, камень продавливается легко. Точнее даже, не продавливается, моё тело становится призрачным, входя в камень.</p>
    <p>Приходит понимание, что такое возможно только на тех землях, где распространяется сила Маугли. Неплохо… побратим явно будет кем-то большим, чем «рядовой» зверобог. Если уж обладает такой Силой, ещё не став по сути богом… Очень хорошо!</p>
    <p>Выхожу назад и помогаю Ваське… Ничего так, получается! Теперь только ждать.</p>
    <p>Приглушённые голоса янкесов были слышны, а вскоре оказалась и группа. Сквозь камень было видно, как сквозь мутное стекло, одни силуэты.</p>
    <p>Четыре игрока впереди, трое учёных и четыре кадровых.</p>
    <p>— Чёрт! Мать твою!</p>
    <p>Напрягаюсь, игроки уже в зыбуне… Как и было рассчитано, они перекидывают своё оружие учёным, сгрудившимся у края.</p>
    <p>— Идиоты, — слышу комментарий вояки, — на ровном месте приключения нашли…</p>
    <p>Посыпались комментарии, причём как принято у янки — особенно крепко доставалось родителям игроков.</p>
    <p>— Смотри, смотри!</p>
    <p>Вояка ржал, тыкая приятеля в плечо и показывая пальцем на происходящее.</p>
    <p>Приближаю лицо к поверхности камня и…</p>
    <p>Удар! Дрын пробивает голову «Петросяна», тут же тяну копьё чуть назад, но совсем слегка. Широкое секущее движение, и костяной наконечник полосует шею паладина в доспехах. Зря он шлем снимал…</p>
    <p>Васька начал чуть позже меня, его копьё вонзилось тупым концом в голову командиру, отправляя того в нокаут.</p>
    <p>Тем временем добиваю третьего вояку, тут же шаг вперёд, ору на учёных…</p>
    <p>— Стоять, неполноценные!</p>
    <p>Н-на! Когтями по горлу одному, пальцами тыльной стороной ладони по виску второму…</p>
    <p>Напарник тем временем разбирается с игроками, кинув им мою гранату-накопитель и добив оглушённых врагов камнями.</p>
    <p>— Сколько⁈ — От избытка адреналина он орёт, да и я…</p>
    <p>— Двое учёных взяты!</p>
    <p>— У меня один вояка! Сам сможешь?</p>
    <p>Киваю, и он уносится вдаль, прихватив с собой несколько «взрывных» артефактов из захваченного арсенала. Те Привязывались последний раз сравнительно неподалёку, всего в паре километров от нас. Для легконогого зверлинга это не расстояние. Тем более… сразу был убит только один, остальные вот… доходят…</p>
    <p>Успеваю заметить, что Васька на бегу разряжает магический аналог гранатомёта в валун, к которому Привязывалась вражеская группа. Появившийся было на ней вояка снова умирает, но Воскреснуть ещё раз не получается — напарник просто разрушает валун. Теперь они Воскреснут в предыдущей Локации. Наверное…</p>
    <p>Тенета Ллос… по одному названию можно догадаться, что это за гадость. К моей тайной гордости и одновременно стыду — собственная разработка. Гордости — потому как это если и не шедевр, то близко. А стыду… я прекрасно понимал, что это не «сферический конь в вакууме», и что когда-нибудь ЭТО придётся использовать.</p>
    <p>Пленные в коме, сознание на нулевом уровне. Выдирать их сейчас из Капсул… скорее всего, дело смертью закончится. Впрочем, оно и так…</p>
    <p>Торопливо вламываюсь в сознание к вояке, грубо скатываю информацию в шар, напоминая себе жука-навозника. Потом разберёмся. Но не отпускаю его, продолжаю удерживать в коме.</p>
    <p>Тут же — учёный. Этого потщательней, но и сознание у него куда как более структурированное, работать легче на два порядка. У предыдущего… подопытного в голове только жрачка, бабы, выпивка и Устав, остальное фоном. Снова скатываю шар. Третий пленник…</p>
    <p>Спешу, потому что не могу представить реакцию на свои плетения. Но как выяснилось, спешу недаром, сознания пленников начинают разлагаться буквально на глазах. Тело мелко дрожат, а сознания…</p>
    <p>Нет, туда лучше не заходить, побочное явление Тенет Ллос вызывает худшие страхи человека. Да не пресловутую «бабайку» или соседскую собаку, а нечто глубинное, тёмное…</p>
    <p>Подопытные буквально на глазах седеют, вояка по какой-то причине начинает очень быстро заживо разлагаться. Он всё ещё был жив, когда сгнила грудная клетка и наполовину — сердце.</p>
    <p>— Ну и гадость… — приглушённо сказал вернувшийся друг, — прости… Сам просил, сам хаю…</p>
    <p>Киваю и Отпускаю пленных. Всё, они тут же отходят и могу уверенно сказать — в мире живых их точно нет. И не будет. А ещё могу сказать, что я только что придумал идею для страшненького такого оружия, надёжно убивающего игроков. Да не с такими вот ухищрениями, а несколько проще.</p>
    <p>— Всё, — поворачиваюсь к напарнику, — теперь на сутки залечь где-то, нужно информацию рассортировать.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 41</p>
    </title>
    <p>— Успеваем? — поинтересовался глава ФСБ у собеседника.</p>
    <p>— Нормально всё, тащь…</p>
    <p>— Без чинов, Алекс!</p>
    <p>Алекс угукнул и неформально развалился на травке. Встречались они в Иггдрасиле, в одной из Песочниц. У обоих персонажи были почти «нулёвые», создаваемые для таких вот встреч.</p>
    <p>— Нормально, — повторил Алекс, — тамошние толстосумы очень боятся возможного покушения на власть. Тем более, что после Рагнарёка она стала далеко не такой близкой к абсолюту, как раньше. У них же на чём власть держится? На связях прежде всего, интеллект побочен. Вся структура Семей заточена на преемственность, куда там монархам… Так что умников они всегда немного опасались.</p>
    <p>— Не зря, — хмыкнул нежившийся на солнышке глава спецслужбы, пропустивший мимо ушей тонкий подхалимаж, — сколько раз такие умники мир меняли? Понятно, что чаще всего с «благословения» Семей, но и это немало. Да и не всегда с благословения, иногда и вопреки…</p>
    <p>— А сейчас умники могут куда как больше, чем раньше. По-настоящему грамотные социологи и психологи, да вместе с математиками и айтишниками, не так давно мир перевернули — Иггдрасиль создали. Да «побочек» сколько. Так что боятся… тем более, что калифорнийские гики — большие любители строить планы по мировому господству.</p>
    <p>— Эт да, — хохотнул ФСБшник, — такие планы подчас… живодёрские. У них же мозги заточены так, что «Если что-то мешает, то это „что-то“ нужно убрать». И планы по мировому господству строились нередко в стиле «Если уничтожить девять людей из десяти, то ресурсов хватит на построение Утопии для оставшихся».</p>
    <p>— Вот мы и подвели нужных нам гиков к таким планам — чтоб с уничтожением Семей, с переделом Мира… — усмехнулся агент, — Глобальненько, в общем. Понятно, что эти идиоты ничего бы не добились, они же в бюрократии ничего не понимают, в той компании сплошь технари. Но мы к ним нескольких социологов приставили, из таких же опасных для нас, парочку «решал»… И заговор обрёл плоть, стал воплощаться в реальность.</p>
    <p>— А вообще мог удастся? — главе стало любопытно.</p>
    <p>— Теоретически, — неопределённого ответил Алекс, — если бы никто не мешал ему в течении пары месяцев, тогда да, шансы были. Не самые большие, всё-таки гики, они гики и есть — умники, но ущербные. Но там же и в нормальное время паранойя балом правила, а уж теперь…</p>
    <p>— Да… и не сказать, что паранойя эта не оправдана. У нас тоже всё не слава богу, даже сейчас. Но по сравнению с тем змеиным клубком, даже в худшие времена были образцом благонравия.</p>
    <p>— Ну… — протянул Алекс с лёгкой ехидцей.</p>
    <p>— Благонравия, благонравия, — подтвердил ФСБшник, — хотя бы потому, что центров силы было всего несколько. Для народа это ничем не лучше, тут не спорю. Но хотя бы между собой свар особых не было. Ладно, продолжай.</p>
    <p>— Сгондобили мы правдоподобный заговор… Самое приятное, — оживился нелегал, — очень красивая операция получилась. Играли на вдохновении, и как пошло… Только косвенно подталкивали, никакой аналитик эту ситуацию с нами не свяжет. С русскими вообще — запросто, но и то теоретически. А вычислить наших людей там — хрена, не выйдет.</p>
    <p>— Всех?</p>
    <p>— Нет, — хмыкнул Алекс, — там потенциальных техномагов многовато… Но за половину отвечаю, тем более — рабочую группу мы под расстрел подвели. Быстро их «исполнили»… тоже благодаря нашим стараниям — вбросили мыслишки по поводу сообщников. Вот чтоб не освободили схваченных, их и грохнули… А потенциальных техномагов «на карандаш» взяли, да разбросали по разным отделам, да с понижениями в должностях, под жёстким контролем и почти всегда — на «смежные» специальности.</p>
    <p>— Очень недурно, — глава ФСБ был внешне невозмутим, но внутри бушевали чувства: если они так легко убрали помеху, то не погорячился ли он, слив Западу информацию про Сердце?</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Очень скверные дела, — сообщаю другу и с кряхтеньем поднимаюсь с постели из веток и травы, остро пропахшей мочой и потом. «Разборка» полученной информации на составляющие далась мне очень тяжело… Даже не ожидал такого: вроде привык к дикой боли, но нет, на ментальном уровне это совсем другое.</p>
    <p>— Скверные дела, — повторяю ещё раз, вылезая из ледяного ручья чистым «до скрипа», — то, что нас «слили», это ещё полбеды. Оказалось, что у янкесов имелись уже кое-какие данные на нас, на Сердце… Совместили, и теперь заодно нас ищут, да ещё и психопортреты имеются. Радует только, что старые — до Оцифровки.</p>
    <p>— Н-да… только это и радует, — еле выдавил ошарашенный напарник, — мы после Оцифровки поменялись заметно, только на этом и можно теперь вылезти. Ну и… ты уверен, что наши нынешние облики неизвестны?</p>
    <p>— Откуда уверенность возьмётся⁈ «Доноры» не знали, а остальные… может, кто из руководителей знал, может… всё может, Вась.</p>
    <p>Сажусь в позу для медитации и приглашающее машу рукой, Васька садится напротив. Глаза в глаза… недаром говорят, что они «зеркало души», так что по этому «мостику» быстро скидываю полученную от «доноров» информацию. Уже структурированную, разумеется.</p>
    <p>Пока друг обдумывает ситуацию, начинаю есть, одновременно выводя данные на виртуальный экран перед глазами. Уровни… нет, не хапнули, ментал и прочее — тоже нет… Странно, никаких «плюшек». Или это потому, что идёт частично за счёт Маугли? Очень на то похоже.</p>
    <p>Была помощь от Духов, а сейчас вот ИскИн посчитал справедливым провести не засчитать результат недавней схватки. Не очень-то радует, но справедливо.</p>
    <p>Время… двадцать шесть часов провалялся, ничего себе… Прислушиваюсь к организму и понимаю, что в ближайшие пару-тройку часов отправляться в путь не имеет смысла, слишком ослаб.</p>
    <p>— Нам надо стравить китайцев с янки, — напряжённо сказал напарник, — сами к Сердцу мы уже не успеваем, шансов почти никаких. Надеяться же на Удачу… сам понимаешь, не дело.</p>
    <p>— Ясненько… пусть хапают себе, лишь бы подавились куском?</p>
    <p>— Как-то так, — сказал Василий с кислой физиономией, — среди замеченных нами групп всего одна китайская, так? Может ещё несколько есть, но по любому немного. Получается, что янкесы готовили полноценную операцию ради Сердца, а китайцы — обычную разведку Новых Земель. Что узкоглазые заволновались такому американскому десанту, сомнений нет.</p>
    <p>Напарник помолчал немного, нервно дёргая ушами, и продолжил:</p>
    <p>— Другое дело, что волнение это пока абстрактное, и мысли китайцев бродят скорее вокруг потенциальной колонизации Новых Земель силами янки. Удобно ведь — крупный остров размером с половину Австралии, расположение неплохое… Захватить, и будет «непотопляемый авианосец», очень удобно.</p>
    <p>С шумом выдыхаю… это уже немного полегче. Хорошо, что друг преодолел своё гипертрофированное чувство долга и отказался от борьбы за Сердце. Оно и правильно — если нас «слили», то чего метаться? Руководство готово именно к такому сценарию, по которому Сердце Бога захватывают враги? Ну и флаг им в руки! Быть патриотом больше, чем патриоты профессиональные, смысла не вижу. Тем более, что на фоне сотен американцев, рвущихся к цели, мы тянем разве что на назойливого слепня.</p>
    <p>— Рад? — Васька искоса смотрит на меня, киваю молча и друг кривится. Но не обиженно, а с этаким пониманием. Пусть я и не афиширую своего отношения, но матёрый ФСБшник прекрасно понимает, что иду с ним исключительно из-за чувства долга. Долга дружбы, а не долга перед государством…</p>
    <p>— Рад, Вася, — решаю выговориться я, — сам знаешь, что в Конторе я в общем-то по случаю. Потом в «Рарог» припрягли на патриотизме. Зато сами… помнишь мои Закладки. Понимаю, что это не руководство, но… виноваты, ибо допустили такое. Дело даже не в том, что я не люблю «игру в одни ворота», хотя не люблю, чего уж там… Я вообще эти тайные игрища не жалую.</p>
    <p>— Получается ведь, — печально хмыкнул друг, у которого из-за Оцифровки и последующего изменения психики, менялось и сознание. А значит, и отношение к некоторым незыблемым ранее вещам…</p>
    <p>— Получается, но это… — верчу кистью правой руки, но Васька понимает.</p>
    <p>— Не твоё.</p>
    <p>— В точку. Ощущение, как в детстве, когда на музыкалку водили. Вроде учитель хвалит, какие-то конкурсы местечковые выигрываешь, а как только закончил учёбу — положил музыкальный инструмент на шкаф, да забыл о нём. И облегчение такое, что больше не нужно…</p>
    <p>— Понимаю. Действительно понимаю, — хмыкнул друг, — я ведь тоже ближе к пенсии переоценку ценностей провёл, дело вполне естественное. А потом Оцифровка и прочее. Так что… в Конторе я всё-таки наверное останусь. После этой операции мне вообще всю работу в Иггдрасиле придётся на себя брать… Но что менять придётся очень и очень много, сомнений никаких. Даже для кадровых, ведь мы в Игре думать по другому начинаем, тем более Оцифрованные. А уж такие как ты, мобилизованные…</p>
    <p>— Ох, Вася, — вздыхаю я, — что-то я сомневаюсь, что тебе дадут этот пост.</p>
    <p>Судя по лёгкой гримасе, на долю секунды исказившей лицо зверлинга, он тоже сомневался. Ибо патриотизм никак не мешает разборкам внутри Конторы — с самыми лучшими намерениями, разумеется. А поскольку напарник временно «выпал из обоймы» и не в состоянии контролировать Конторские интриги…</p>
    <p>Вдобавок, глава Конторы в Иггдрасиле — пост невероятно значимый. Лет через десять это будет как бы не самый важный отдел ФСБ, начальник которого по влиятельности сможет потягаться с главой ФСБ.</p>
    <p>Учитывая же потенциальное бессмертие друга, лет через тридцать он смог бы потягаться по влиятельности… да пожалуй, и не с кем будет тягаться. Мда… на такой пост поставят не Ваську, с его чрезмерной самостоятельностью, а человека управляемого и непременно — не Оцифрованного.</p>
    <p>По молчаливому согласию сторон, «острую» тему закрыли и больше не поднимали.</p>
    <p>— Нужен большой шухер, — говорю в пространство, — провокация грандиозного уровня.</p>
    <p>— Ну… если ты в Риме ухитрился устроить Гражданскую Войну, то тебе и карты в руки.</p>
    <p>— Серия, — отзываюсь не задумываясь, — шахматная комбинация. Хотя… можно поступить намного проще и интересней.</p>
    <empty-line/>
    <p>Иллюзия группы была вполне отчётливой, даже материальной. Васька на голом контроле тащил за собой пропитанную Силой пыль, на которую и накладывалась иллюзия. Даже если у врага есть качественные артефакты, то понять что-то будет проблематично.</p>
    <p>Силой фонит? Безусловно. Разумный в группе есть? Имеется. Какие-то недочёты можно списывать на умелую маскировку.</p>
    <p>Это всё так… прикрытие. По большому счёту не нужно, но в первые моменты группа может дёрнуться, и всё пойдёт не так, как я планировал.</p>
    <p>— Необычно, — флегматично прокомментировал кицунэ, провожая взглядом скрывшегося за поворотом напарника.</p>
    <p>— Ещё как, коллега, — соглашаюсь с ним, выходя из камня. Лица китайцев… интересно, как скоро они начнут делиться на китайцев-людей и китайцев-нелюдей… Гоню не вовремя пришедшие мысли и подавляю неуместную улыбку…</p>
    <p>… Возрождаюсь на валуне над пропастью, стоящем в сотне метров от китайской группы.</p>
    <p>— Ну что вы так, коллеги⁈ — В голосе лёгкая укоризна, но никакой агрессии или попыток спрятаться. Медленно, но кицунэ, оборотни, орки и гоблины отводят от меня оружие, ощетинившись им в разные стороны.</p>
    <p>— Проверьте местность, — приказываю командным голосом, и гоблины срываются с места. Тут же тормозят и оглядываются на кицунэ. Тот кивает, невозмутимо глядя на меня. Лицо его прямо-таки каменное, даже тени мимики уловить невозможно.</p>
    <p>Командир? Ох, не уверен… мысли самого кицунэ отчётливо метнулись к одному из орков-которые-не-орки. Как интересно, явный и тайный лидер… Вообще-то у китайцев в частности и азиатов вообще такое встречается: лидером какой-нибудь триады может числится один человек, а её реальный «главнокомандующий» будет тщательно соблюдать «легенду», ведя едва ли не нищенский образ жизни. Годами!</p>
    <p>— Переговоры.</p>
    <p>— И что хочет сказать нам… — глаза кицунэ на мгновение прищуриваются, а зрачки бегают, как будто читают что-то, — русский?</p>
    <p>— Хорошая база данных, — слегка кланяюсь ему. В Ментале ощущаю лёгкое недовольство, но это кицунэ, мастер лжи.</p>
    <p>— Откровенный разговор, — тут же сажусь в каноническую, гипертрофированную «позу доверия», — но без подробностей. Вкратце — мы русские. Шли за…</p>
    <p>Достаточно откровенно рассказываю китайцам о сложившейся ситуации — с некоторыми поправками в ключевых местах.</p>
    <p>— … мы не знаем, что это за артефакт или устройство. Знаем лишь, что оно может оказывать заметное влияние на Искин. Опять-таки, без подробностей. Сами…</p>
    <p>— Предатели в верхах, — презрительно морщится кицунэ, на что пожимаю плечами. Ну, предатели или нет, это ещё не факт, Большая Игра предполагает много… грязного. А что пытается вывести меня из равновесия или действительно презирает моё руководство… плевать.</p>
    <p>— Значит, вы не можете получить артефакт, но пришли к нам, потому что не хотите усиления американцев?</p>
    <p>— Именно, — развожу руками, и мои «доверительные жесты» дальше идут на грани фола, почти издевательски, — сами не можем, так хоть врагам нагадим.</p>
    <p>Кицунэ долго разглядывает меня с интересом энтомолога, открывшего новый вид тараканов. Как бы он не относился ко мне и к руководству ФСБ, но такую информацию доложить обязан. И мы оба понимаем, что после этого Китай обязательно ввяжется в свару с США.</p>
    <p>Может, удар будет нанесён не здесь и далеко не сразу… но будет. Оставить без внимания, что у США появилось новое оружие, они не в состоянии. Тем более наблюдая эту безумную гонку и понимая — янки предполагают ОЧЕНЬ большой куш.</p>
    <p>Китай непременно ввяжется в схватку за обладание Сердцем. А если не получится, то они постараются ослабить США какими-то иными способами. Обезьяна вынуждена будет слезть с дерева и ввязаться в драку.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 42</p>
    </title>
    <p>— Китай? Ах как удачно… — министр обороны жмурился, как довольный кот, услышав такую новость. Всё это время Китай стоял в стороне, отчаянно пытаясь изобразить «Обезьяну на дереве».</p>
    <p>Получалось не слишком хорошо, «Поднебесную» сбили «на взлёте». Вот если бы война началась десяток лет спустя, тогда да… Впрочем, «да» было только в случае, если Россия топталась на месте.</p>
    <p>Но даже «подбитая» Поднебесная Империя была очень опасной. В войне она по сути толком и не участвовала, разве что «краешком», приобретя по большому счёту разве что боевой опыт.</p>
    <p>Война показала, что несмотря на все свои достоинства, армия и промышленность Китая имеет и недостатки. Очень много недостатков… Они стали неожиданностью даже для китайского руководства — мудрецы из Политбюро и сами поверили в свою пропаганду.</p>
    <p>Собственно говоря, только вскрывшиеся недостатки заставили Китай притормозить. Возможно, что зря — слишком уж сильно экономика страны была завязана на мировую, слишком малый был запас прочности. Стратегическое отступление и нейтралитет Поднебесной оказались для страны неудачным выбором.</p>
    <p>Китай долго «вилял», выбирая сторону и выторговывая себе какие-то преференции. То «за неучастие» в чём-либо, то «за дипломатическое давление». Но времена изменились, дипломатия стала опираться почти исключительно на ядерный потенциал.</p>
    <p>А у России и США он был куда более серьёзным… Так что в ответ началось обратное давление, и Китай по кусочку выпускал то немногое, захваченное им во время Рагнарёка.</p>
    <p>Попытки же продаться подороже США не принесли успеха. Китайцы слишком ненавидели американцев за вырезанных в Штатах соотечественниках, отчего вольно или невольно тормозили переговоры на всех уровнях.</p>
    <p>Американцы же откровенно презирали «узкоглазых». Вдобавок, власть в Вашингтоне принадлежит сейчас не меритократии, а финансово-промышленным кланам, отодвинувшим в сторону политиков и политологов. И кланы эти ещё не успели проникнуться серьёзностью ситуации. Потому переговоры с Китаем вели не профессионалы, а дельцы.</p>
    <p>Неудачно получилось… По старой привычке янки начали давить, опираясь на «привычный порядок вещей». Переговоры в итоге сорвались, а отношения двух держав крепко испортились.</p>
    <p>А теперь вот влезли «с ногами» в конфликт с США, выбросив десант на Новых Землях в Иггдрасиле. Если американцы действовали там небольшими группами профессионалов, то китайцы сделали ставку на массовость.</p>
    <p>Решение в общем-то сомнительное, в Иггдрасиле поговорка «Один в поле не воин» работала плохо. Но с другой стороны… ресурсов на десантирование Китай тратит по минимуму, а десяток тысяч игроков и навербованных НПС неизбежно поднимут свои Уровни, проходя через Локации. Да и кто сказал, что среди этой массы нет профессионалов?</p>
    <p>Плюсов и минусов у этого решения было много, но военный министр был прежде всего очень грамотным администратором и политиком, и только потом — военным. Впрочем, на таком посту это скорее преимущество. Так что он прекрасно знал, что полководцы могут придумывать блестящие планы… а потом снабженцы, производственники и финансисты урезают «сферического коня в вакууме».</p>
    <p>Так и китайцев — им видней, как действовать. Финансы, производство, политика наконец… Может, в этот десант сунули всех отморозков, от которых нужно избавиться. Впрочем, это уже потом разведка подробности доложит.</p>
    <p>Самое главное — равновесие нарушено, и нарушено оно в пользу России. Враг и сомнительный нейтрал сцепились друг с другом. Осталось только придумать, какого бы ещё «бензинчика» плеснуть в этот костёр…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>— Что-то меня всё это настораживает, — сообщаю Ваське, как только мы прошли очередную Локацию. Я понимаю, что чем ближе к Сердцу, тем более могучими должны быть Боссы Локаций, спора нет. Но когда помимо задачи завалить Чудовище, нужно попутно решать какие-то логические задачи… это чересчур.</p>
    <p>Вот и Босс — мало того, что это был самый настоящий Кетцалькоатль… А что может быть гаже летающей змеи, пользующейся стихиями Воздуха и Земли? Не отвечайте, это риторический вопрос, много чего…</p>
    <p>— Прицепа нет?</p>
    <p>— Нет, — отвечаю после консультации с духами.</p>
    <p>— Смотри, а то будет как в тот раз.</p>
    <p>— Вась, не попрекай! Кто ж знал, что здесь такие правила⁉</p>
    <p>— Знали, не знали… нужно было предугадывать, — бурчит напарник нервно.</p>
    <p>— Много чего нужно, технику безопасности и сам знаю. Другое дело, многое ты успеешь, когда битва уже началась, причём спровоцировал её не ты?</p>
    <p>А ситуация тогда и правда неприятной была: по странноватой логике ИскИна, Локация закрывается только после начала битвы. Пока она не началась, группы могут проникать в Локацию. Будут ли они при этом действовать тайно или явно, объединятся или нет… ИскИну неинтересно.</p>
    <p>Более того: агрится Чудовище будет на ту группу, которая его потревожила. Если же прочие игроки не вступили официально в эту группу, а просто выжидают, то они Чудовище до окончания боя не будет на них реагировать.</p>
    <p>Вот и получилось тогда, как получилось: убили Босса мы, а потом убили нас… Благо, затем янкесы основательно застряли.</p>
    <p>Хвала странноватой, но всё-таки логике ИскИна «На каждую хитрую…» Следующего Босса янкесы пошли «давить» сами, объединившись в большой отряд. И оказалось, что Босса так и правду легче убить. Вот только… до него ещё нужно дойти.</p>
    <p>Странноватое, но вполне симпатичное для нас правило: чем больше группа, тем больше ловушек в Локации. Тем быстрее они перезаряжаются, резче активируются. А именно ловушки и стали основной проблемой. Сами понимаете, проваливающаяся под ногами земля и так-то не радует, а уж когда за тобой гоняется Чудовище…</p>
    <p>Причём Чудовище это можно заманить в ловушки разве что теоретически, за счёт инерции. По какой-то прихоти Разработчиков, местные Боссы как будто знают расположение ловушек и принципы их работы.</p>
    <p>— Кетцалькоатль, это хреново, — уныло сообщаю другу, сидя по турецки на перепрелых листьях подлеска, не обращая внимания на снующих насекомых.</p>
    <p>— Спасибо, капитан очевидность… ах прости, полковник!</p>
    <p>— Это с хрена я полковник?</p>
    <p>— Повысили тебя, ещё до посадки на корабли. Не говорил? Ну извини.</p>
    <p>Новость воспринимаю как-то равнодушно, звание с некоторых пор скорее условность. Ну в самом деле… был «по честному» майором погранвойск, подполковника дали потом вроде как «по выслуге», плюс в качестве награды. Но… уже не волнует, «перегорело».</p>
    <p>— Я с ними уже сталкивался, — сообщает Васька.</p>
    <p>— И? Толку-то. Это очень вариативная пакость, многие способности зависят от того, где именно он родился и вырос. Вдобавок его… пакости видоизменяются с ростом.</p>
    <p>— О как… вот сейчас реально погано.</p>
    <p>— А ты думал, — уныло отвечаю другу и затягиваюсь самодельной сигарой из дикорастущего табака. Сигара дрянная и «горлодёрная», вдобавок высушенная не как положено, а магией, но по каким-то малопонятным причинам успокаивает. Навевает, знаете ли… этакое. Молодость, дымящийся «Беломор»…</p>
    <p>— Так что эта пернатая змеюка может преподнести немало сюрпризов, — напарник начинает слушать внимательно, — у них только основа общая. Прежде всего — способность к полётам, но это и так понятно. А вот что ты вряд ли знал, так это то, что она может и в земле летать.</p>
    <p>— Может?</p>
    <p>— А может и не летать, ага… я ж говорю про то, с чем сам сталкивался. Остальное — в зависимости от условий, где она выросла. Но лучше принять за данность, что может — здесь всё к этому располагает.</p>
    <p>— Пожалуй… ловушки все эти, они «в тему» с Кетсалькоатлем, такое подспорье получается, что слов не подберу.</p>
    <p>— Кроме матерных, — хмыкаю я, выпустив клуб вонючего дыма. Друг хихикает нервно, соглашается.</p>
    <p>— И какой же у нас план?</p>
    <p>«Рулю» я, как самый опытный. Что-что, а по Чудовищам я спец, особенно по «неформатным». В Диких Землях нахватался «по самое не могу».</p>
    <p>— План? Прежде всего предлагаю разделиться. Не-не… не засада, это бред. Просто если мы сейчас разорвём формально отряд, то агриться Босс будет на так активно.</p>
    <p>— А получится? — с явственным сомнением спросил Васька, — мы пусть пока и не начали, но по факту уже в Локации.</p>
    <p>— Не попробуем…</p>
    <p>Не получилось. А потом нас атаковали и всё составление Плана (несомненно Гениального) полетело к чертям.</p>
    <p>— Вразбивку! — ору Ваське, скача по плитам дороги, неожиданно вставшим дыбом, — Вразбивку работаем, но чтоб неподалёку друг от друга!</p>
    <p>План так себе, но другого нет. Поскольку мы пока не знаем специфику конкретно этого пернатого змея, то только так… Чтоб не попасть под удар, который сметёт нас обоих, но иметь возможность придти на выручку.</p>
    <p>Тоненький свист… и в себя прихожу уже Воскреснув.</p>
    <p>— Паром каким-то кислотным тебя! — орёт друг, — Аж кости расползлись!</p>
    <p>Пытаюсь уйти обратно в лес, где здоровенному Чудовищу вроде как должно быть неуютно, но не получается. Снова Воскрес…</p>
    <p>— Отсекают от леса! — Снова ору я, — не пытайся, там ловушки аж вприпрыжку за тобой бегают! По краю леса будем работать!</p>
    <p>Здоровенный Кетцалькоатль, покрытый чем-то средним между перьями и чешуёй, выглядит невероятно эффектно. Летающая тварь длиной метров под тридцать. Правда, для такой длины толщина маловата — чуть больше метра. Глиста какая-то летающая…</p>
    <p>Но красив, зараза: перья радужные, переливающиеся — даже для тропического леса очень эффектно. А изящен… правда, с нашей точки зрения это скорее недостаток. Ещё один недостаток — передвижение. Он не летает, не ползёт, не парит… В результате очень сложно просчитать движения. На это накладываются иллюзии, очень грубые, топорные, но при этом качественные. Этакий АКМ иллюзий.</p>
    <p>Змей проносится в паре десятков метров от меня, как-то резко меня траекторию. Вылетают перья, фонящие чем-то нехорошим. Воздушный щит… не работает! Ах да, это же воздушная тварюшка… Огонь!</p>
    <p>Работает, но хуже, чем хотелось бы. Огневик я и без того слабый, а тут ещё и какая-то «пропитка» в воздухе, вытягивающая магию и затрудняющая контроль. Васька вот не факт, что вообще сможет магичить.</p>
    <p>Кетцалькоатль продолжает летать по ломаной траектории, насыщая пространство своей маной. Волей-неволей приходится уходить от леса, всё дальше в глубь владений пернатого змея.</p>
    <p>Понимаю, что нас выгоняют на открытое пространство, но надо держаться… Только несколько Воскрешений до меня доходит хитрая охотничья тактика пернатого змея — он вовсю показывает, что хочет отогнать нас от леса… На деле же именно лес подпитывает его, в Истинном Зрении виден слабый, но достаточно отчётливый фон, тянущийся к хозяину Локации от джунглей.</p>
    <p>— Васька, прорываемся от леса! Он для него источником служит, здесь тварюшка никогда не выдохнется!</p>
    <p>Он начинает прорываться вглубь территории, прикрываю изо всех сил.</p>
    <p>Раз! На пути кислотного пара встаёт щит из Света и Огня.</p>
    <p>— Есть! — орёт напарник, — привязался чуть подальше!</p>
    <p>Теперь сам…</p>
    <p>Прыжок! Толстенное каменное копьё пролетает мимо. Хвост Кетсалькоатля хлыстом устремляется ко мне, но успеваю оттолкнуться от покрытой мхом плиты и уйти перекатом. Каменюка разлетается вдребезги, осколки летят со скоростью снарядных.</p>
    <p>Успеваю заметить расступившуюся подо мной землю и змею, летящую со дна ямы, раскрыв пасть, оснащенную слишком впечатляющим набором зубов. Воскрешение…</p>
    <p>— Я снова! — орёт напарник, танцуя на новом камне, к которому Привязался. Ну хоть так…</p>
    <p>Шипение кислотного пара, ставшего уже почти привычным, внезапно трансформируется в подобие луча, и дальше его скорость увеличивается в разы. Уйти… успеваю лишь частично, кисть левой руки как отрезали.</p>
    <p>— Сдохни! — ору змею, оказавшемуся слишком близко, выплёскивая одновременно всю ярость в ментале. Тот отшатывается, как будто крепко получив по покрытой перьями морде — к слову, совершенно не змеиной, больше на крокодила какого похож.</p>
    <p>К сожалению, отшатывается он вверх, так что нанести повторный удар не получается. Зато получается пробежать почти сотню метров, не погибнув при этом. Привязка!</p>
    <p>Останавливаю сердце, чтобы снова Воскреснуть — всё-таки однорукому неудобно. Каменюка, на которой появляюсь, похожа на обглоданную временем колонну, метров под тридцать высотой и около двух в диаметре.</p>
    <p>Видимость отличная, и с замиранием сердца вижу пейзаж, живо напомнивший мне фильмы серии «Индиана Джонс». Какие-то странные мосты… много! Верёвочные, каменные… десятки мостов самых причудливых конструкций, некоторые из которых больше напоминают великанские варианты «Лего».</p>
    <p>Ещё — какие-то колонны, множество статуй… Вот поклясться готов, что некоторые из них могут «оживать»!</p>
    <p>Ямы, стоящие торчком плиты, странные сооружения, напоминающие фонтаны, сделанные окончательно двинутым Церетели…</p>
    <p>Успеваю заметить всё это, стараясь отчеканить в разуме карту окрестностей, прежде чем спрыгнул с колонны, уворачиваясь от луча пара.</p>
    <p>Снова «игра» с пернатым змеем, но сейчас я не столько уворачиваюсь, сколько стараюсь как-нибудь уязвить его. В ход идут все знакомые мной Плетения, способные пробить защиту Чудовища. Дело осложняется тем, что Кетцалькоатль по прежнему как-то пропитывает своей маной окружающее пространство.</p>
    <p>— Копьё Света! — ору не для активации Плетения, а для Васьки — он по большей части наблюдает за боем со стороны. Змей то ли оставил его «на сладкое», то ли не считает за серьёзного противника. По крайней мере, напарника он атакует только в том случае, когда тот сам подставляется. Ну или когда оказывается поблизости.</p>
    <p>Уровни у нас довольно близки, но по видимом, хозяин Локации реагирует не на Уровни, а на магию. А вот здесь как раз я превосхожу друга более чем на порядок. Зато с аналитикой всё обстоит строго наоборот.</p>
    <p>Впрочем, в данном случае это утверждение сомнительно, меня всё-таки натаскивали по части магии. Да и опыт… Но как бы то ни было, деваться некуда — бегать, уворачиваясь от Кетсалькоатля и ловушек одновременно, да ещё и пытаться что-то всерьёз обдумывать…</p>
    <p>Учили и такому, чего уж там. Но повторюсь — пространство вокруг пропитано чужой маной, а это ощутимо давит не только на магию и контроль, но и на мозги.</p>
    <p>Как ни странно, но довольно примитивное Копьё Света работало. Не идеально, но от него Кетцалькоатль получал хоть какой-то урон. Понятно, что на своей территории хозяин Локации восстанавливался очень быстро, но и то…</p>
    <p>— По спирали попробуй! — Слышу Ваську, — согласно расчётам Вицина, это должно усилить!</p>
    <p>— Н-на! — Закручиваю Копьё по спирали, отправляя в Чудовище. Но от удара хвоста уйти уже не успеваю. Воскрешение…</p>
    <p>Потихонечку мы перемещаемся всё ближе к центру, отчего змей начинает нервничать. Ослабло давление манны, мозги заработали намного лучше, контроль над Плетениями повысился. Правда, ловушки…</p>
    <p>— Да что б тебя! — Разваливающийся под ногами мост не прибавляет радости, особенно когда внизу уже знакомые змейки. Не знаю, как вывели эту погань, но укусы на редкость болезненны, даже по моим меркам.</p>
    <p>Ощущение, что ты заживо разлагаешься, и время так… тянется. В реальности умираешь за пару секунд, а кажется, что несколько минут проходит. Привычно останавливаю сердце…</p>
    <p>… и ныряю в провал сразу после Возрождения, нужно отсидеться. Гибель восстанавливает чисто физические показатели, вроде оторванной руки. А вот расход маны — увы. Также после многочисленных и слишком частых смертей, параметры Жизни после Воскрешения восстанавливаются в лучшем случае до трети. Так что хочется или нет, но иногда нужно брать такие вот перерывы.</p>
    <p>Провал… и тут же ухожу в один из подземных ходов, протиснуться в который можно разве что на четвереньках. Но это не прокопанный зверем ход в земле, присутствует облицовка камнем и многочисленные, нервирующие щели в стенах.</p>
    <p>— М-мать! — Быстрыми движениями сбиваю муравьёв, количество которых вызывает опасения даже у меня. Пока хватает ловкости и прокачанных навыков Железной Рубашки, чтобы не кусали.</p>
    <p>А ну-ка… выпускаю невольно накопленную ману хозяина Локации и мураши тут же теряют интерес, скрываясь с щелях. Облегчённо выдыхаю и «закукливаюсь», впадая в своеобразный анабиоз.</p>
    <p>Восстановится нужно, да и обдумать стратегию не мешает. Итак… Копьё Света работает более-менее прилично, особенно закрученное спиралью. Другое дело, что тратит оно процентов этак десять моей Силы, а просаживает Жизнь противника от силы на полтора. Не серьёзно… Но ничто другое на Кетсалькоатля в принципе не действует, кроме… Ментала. Но тут расстояние нужно поближе, причём чем ближе, тем лучше.</p>
    <p>Значит, нужно прикрутить к Копью ещё какие-нибудь Плетения, но вот какие? Огонь? Хорошо, но он у меня Прокачан слабо, да и Воздух… сдуть его можно.</p>
    <p>Вода? Хм… а почему бы и нет? Если многослойное Копьё сделать, то ничего так вырисовывается… За основу Свет, в сердцевину Воду, обернуть Копьё сперва Огнём, а его укутать сперва Землёй, а затем и Воздухом.</p>
    <p>Так… если верить заученным формулам, то Воздух там «ни о чём», только смазкой послужит. Но и то хорошо, мана Чудовища как раз слой Воздуха снять успеет, остальное не должен.</p>
    <p>При попадании Свет разрушается, и Огонь, Вода и Земля смешиваются. Огонь и Вода — антагонисты. Взрыв… ну или по крайней мере ожог от пара обеспечен. Хоть что-то.</p>
    <p>Огонь с Землёй не настолько, но если прикрутить пару Рун в Плетение, то ничего так, что-то вроде напалма-лайт выходит. Вместе с Водой… да, можно сделать что-то вроде ОДАБ4. Слабенький, конечно… Но зато реально рассчитывать не на полтора процента урона, а…</p>
    <p>Нет, сложно сказать, процентов семь — это уверенно, а при удаче и все пятнадцать-двадцать. Но… данных маловато. Наверняка если покопаться, Кетсалькоатля можно уложить очень просто — в ловушку там заманить… не зря же такое количество ловушек в его логове, логика ИскИна в этом плане очень проста. Но время…</p>
    <p>Нужно подловить змея так, чтобы он к поверхности упал, или провалился вниз хотя бы. Реально? Ну… проблематично, но можно. А вот на земле уже можно и добивать. Менталом вдогонку шарахнуть, потом снова Копьё, Дрыном можно добить. Но это уже как повезёт, так-то змеюка не слишком к себе подпускает.</p>
    <p>М-да… поймал себя на мысли, что в моих планах нет места напарнику. Настолько въелась привычка работать одному? Да вроде нет, «Рарог» много командных моментов предполагал, да и потом с Васькой попутешествовали. Хотя… в данном случае просто не могу представить, чем он может помочь.</p>
    <p>Как маг он слаб, как воин… ну разве что отвлекать, но и то… Хозяин Локации предпочитает агриться на меня. Хотя можно…</p>
    <p>Осторожно выбираюсь из подземного хода и… тут же гибну — засада. Воскресаю и отчаянно пытаюсь прорваться к Ваське, нужно поделиться планом.</p>
    <p>Ловушки уже активированы, местность как будто встала на дыбы. Повсюду какие-то стоящие торчком плиты, которые в один момент могут снова прийти в движение и стать идеально гладкой дорогой, покрытой кровью неудачника. Памятники… некоторые уже активированы, хвала богам, что не ходят. Но и так… кто-то огнём дышит, кто-то может мечом махнуть в неподходящий момент.</p>
    <p>Сейчас, после активации, местность стала похожа на своеобразный лабиринт. Оно и раньше, конечно… но сейчас очень уж страшненько выглядит. Даже на тренировках в «Рароге» таких страшилок не упомню, хотя фантазия инженеров работала на все сто — придумывали порой такое, с чем в Иггдрасиле и не столкнёшься. А оказывается, есть ещё большие психи…</p>
    <p>Интересно, на чём они… Хотя чего это я? Им кокаин официально разрешали и ЛСД для «расширения сознания». Благо, большинству хватило мозгов не пользоваться наркотой. Или ИскИн потом огрехи подчищал?</p>
    <p>Шипенье… привычно ухожу к земле, где меня встречает струя гейзера. А вот это что-то новенькое… Сопротивление высоким температурам у меня неплохое, но здесь явно побольше ста градусов, причём сильно. И вода не родниковая, а скорее не слишком сильный раствор кислоты.</p>
    <p>Воскресаю…</p>
    <p>— Отвлекай! — ору напарнику, — любой ценой!</p>
    <p>Кое какие намётки уже есть, нужно пробежаться по маршруту и уточнить… Вниз, в провал тоннелей. Кетцалькоатль неожиданно идёт за мной. А вот это неприятно…</p>
    <p>Хотя да, диаметр у него сравнительно невелик, в большинстве ходов может пройти. В прошлый раз я выбрал вовсе уж узкий, потому змей и не смог…</p>
    <p>Мысли обрывочны, успеваю только сплетать Каменные Колья за спиной. Судя по звукам, это разве что замедляет чудовище. Метров через двести вижу узкую щель на поверхность, сквозь которую и проталкиваюсь.</p>
    <p>Дрын из Инвентаря, и в щель! Не на всю, так можно и копьё сломать, пусть даже оно и не самое простое. А вот так, чтобы костяной наконечник полосовал шкуру…</p>
    <p>Рывок! Но удерживаю Дрын, напрягая все силы, прямо-таки ощущаю, как рвутся сухожилия на руках.</p>
    <p>А теперь бегом! Кетцалькоатль вырывается из подземелья с окровавленной мордой, спина также покрыта кровью. Это скорее глубокие царапины, но кровь сочится достаточно заметно. И змей зол, очень зол…</p>
    <p>Да! Решение, основанное скорее на интуиции, оказывается верным — Чудовище хочет размазать, растерзать меня…</p>
    <p>Уворачиваюсь от удара хвостом, и тут Васька наконец правильно понимает момент. Напарник возникает перед мордой Чудовища и тычет копьём. Короткая заминка длилась чуть более секунды, после чего друг отправляется на перерождение, я же успеваю взлететь на небольшую возвышенность.</p>
    <p>Небольшую, но я всё равно выше Кетсалькоатля. Модифицированное Копьё Света отправляется в полёт… Взрывом меня отбрасывает к большому валуну, тут же Привязываюсь к нему. Рискованно… на пару секунд я беззащитен, и если умру, то скорее всего — навсегда.</p>
    <p>Но справляюсь, и тут же прыгаю вверх. Копьё Света! Снова взрыв, перед Перерождением успеваю заметить, что Чудовище распласталось на земле.</p>
    <p>Возрождаюсь и бью Менталом. Без особых изысков, какое там… нормальные Ментальные Плетения сейчас выдать не могу.</p>
    <p>— Бей! — Ору Ваське, и тот не подводит, вонзая своё копьё в глаз змея. Понятно, что он тут же уходит на Возрождение, но дело своё делает — выигрывает секунд, за время которых успеваю снова сплести Копьё.</p>
    <p>И снова удар сверху! Грубо, не слишком эффективно… но действенно. Напарник, Возродившись, снова с копьём, снова удар… снова Перерождение…</p>
    <p>Маны на новое Плетение не осталось, а змей ещё жив. С диким воплем прыгаю сверху, пуская через Дрын остатки Силы. И добивающий в Ментале…</p>
    <p>Есть! Голову Кетсалькоатля разносит на куски, а длинное тело дёргается, разнося всё вокруг.</p>
    <p>Полчаса спустя хозяин Локации затих, осторожно подходим, несколько раз тыкнув копьями. Тело дёргается, но так… как дохлая лягушка под воздействием электричества.</p>
    <p>— Что-то я жратаньки захотел, — нервно сообщает друг, — давай…?</p>
    <p>Пластуем змея, мясо оказывается вкусным и невкусным одновременно. Жёсткое, вонючее, пахнущее падалью и состоящее едва ли не из одних жил, оно минимум на четверть состоит из маны.</p>
    <p>Боюсь даже представить, сколько стоила бы этакая туша в цивилизованных местах… Про «вес в золоте» говорить не буду, а вот серебро… Пожалуй, да. Впрочем, змей не так много весит, значительную часть объёма ему давали перья, да и мясо какое-то лёгкое.</p>
    <p>— Сколько у нас?</p>
    <p>— Несколько часов точно есть, — отвечаю другу, — потом местная живность опомнится и начнёт действовать. А не более чем через сутки появятся и кандидаты на место Босса Локации.</p>
    <p>— Какой план?</p>
    <p>— Да отожраться… Кстати, надо бы в кишках поковыряться, наверняка ливер ещё более манонасыщен.</p>
    <p>— Эт да…</p>
    <p>Не откладывая дела на потом, лезем в потроха, после чего напоминаем скорее вурдалаков. Сердце, печень… по куску от всего, включая желчный пузырь. Гадость, конечно… но ценная гадость. Силы восстанавливаются, но… желаемого сообщения о конце Квеста до сих пор нет.</p>
    <p>Бывает и такое, чего уж там. Нечасто, но бывает. Поев и распихав в Инвентарь наиболее ценные потроха, приступаем к обыскам.</p>
    <p>Ловушки… не то чтобы «детский сад», но когда над головой не летает эта пакость, то в общем-то и ничего сложного. Особенно если можешь Воскресать раз за разом.</p>
    <p>Каких-то заковыристых Проклятий здесь нет, ловушки почти все механического типа. Ямы… пусть даже со змеями или насекомыми, памятники-големы, рассыпающиеся и складывающиеся по новой мосты.</p>
    <p>Незабвенный Индиана Джонс такое не прошёл бы, даже с помощью сценариста. А вот два бессмертных ФСБшника погибли всего-то по десятку раз, прежде чем нашли гнездо.</p>
    <p>— Вот это новость, — ошарашено тыкаю яйца тупой стороной Дрына, — петы5?</p>
    <p>— Попробуем, — тут же Васька суёт одно из яиц Кетсалькоатля в Инвентарь и через секунду втаскивает, — живой вроде.</p>
    <p>— Ну… тогда распихаем, пока не вылупились.</p>
    <p>Дюжина яиц размером с футбольные мячи, легко делилась на двоих. Единственная проблема — каждое требовало отдельную ячейку. Точнее — это была проблема Васьки, который таскал с собой ещё и немалую кучу сокровищ.</p>
    <p>В итоге друг помучался, поборолся с «жабой»… и девять яиц стали моими.</p>
    <p>Знакомый звук сообщения…</p>
    <p>' — Поздравляю, вы прошли первый этап Испытания. До его окончания все ваши достижения будут заморожены'</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 43</p>
    </title>
    <p>После того сообщения ИскИн вообще отказался что-либо отвечать и более того — мы больше не могли видеть свои характеристики! Такого никогда не было, и по понятной причине ситуация напрягала. Понятно было только, что мы опять вляпались во что-то историческое.</p>
    <p>Но «историческим» оно станет потом и самое главное — не для всех. Вот погибнем мы… и что? А ничего, в лучшем случае — строчки в некрологе. Погибнуть же, несмотря на теоретическое бессмертие, шанс был неплохой — по крайней мере, во время Рагнарёка гибель была окончательной для всех, в том числе и для Оцифрованных. Так что прецедент уже имелся… и мысли у меня сейчас самые депрессивные. Привык как-то жить…</p>
    <p>— По самые уши вляпались, — мрачно констатировал друг, — за десять минут с момента окончания квеста ничего сделать не смогли. Ни Характеристики посмотреть, ни… ф-фу… Я спокоен, я совершенно спокоен…</p>
    <p>Пока напарник бубнил мантры в позе лотоса, обдумываю ситуацию. Несмотря на депрессуху, мозги работают нормально и желания всё крушить не возникает. Ну и… как-то привычно, что ли… сейчас, когда немного успокоился. После Оцифровки события сходу пошли настолько резкие, что нынешняя ситуация воспринимается едва ли не как рядовая.</p>
    <p>Какой там шанс был попасть в «Вечный плен» одному из Кланов, когда добывал информацию о Рагнарёке? По подсчётам аналитиков, сделанных значительно позже, куда как больше половины. Шанс погибнуть во время Рагнарёка перевалил за девять из десяти. И ничего, живой…</p>
    <p>То есть ситуация не радует и в адреналинового наркомана не превращаюсь, но… привычно. Чего уж там, только во время работы в «Рароге» попроще было. Казалось бы — сплошные рейды и спецоперации, но когда они подготовлены профессионалами, да когда эти самые профессионалы страхуют… «Робинзонить» в отрыве от коллектива куда опасней, даже если спецопераций не предполагается.</p>
    <p>Но вообще скверно, да… Одних только свободных очков у мня девяносто. Этакий «Резерв Главного Командования», приберегаемый на всякий случай. Случай наступил, а резерв «ввести в бой» никак нельзя.</p>
    <p>Пусть даже сейчас я не могу сказать, что же именно нужно… как говорится «Бой покажет». Но даже если заранее пришлось бы, вот прямо сейчас… В Ману кинул бы, запасы лишними не будут. В Мудрость, от которой напрямую зависит столь важная вещь, как быстрое освоение новых Плетений, контроль… да много всего. В ментал, в конце-концов.</p>
    <p>— Давай-ка заканчивай медитации, Вась, да попробуем выбраться из Локации. Что-то мне подсказывает — ждут нас интересные открытия.</p>
    <p>Открытия и правда ждали: как только мы взобрались на очередную горушку, покрытую тропическим лесом, аж глаза протереть пришлось.</p>
    <p>— Границы видны, — растерянно сказал друг, — мне кажется, или пара десятков Локаций объединилась?</p>
    <p>— Если и кажется, то нам обоим.</p>
    <p>— Опа… представил сейчас, как мы сражаемся с очередным Чудовищем, а его «коллега» приходит на подмогу — границы-то порушены, запросто может быть, — нервно хохотнул друг.</p>
    <p>— Это ещё ладно. А вот то, что вместе с нами этот самый «Первый этап Испытания» прошли и какие-то группы янкесов с китайцами… и только боги знают, с кем ещё и сколько из вообще.</p>
    <p>— Масштабно получается, — с трудом выговаривает Василий после минутного молчания.</p>
    <p>— Знаешь… не уверен, что в этот раз нам можно умирать.</p>
    <p>Как ни странно звучит, но возможность погибнуть окончательно принесла облегчение. Мы не камикадзе, но… оба прошли через «горячие точки» и многочисленные «спецоперации», да и потом в Иггдрасиле шансов на окончательное развоплощение хватало.</p>
    <p>А вот янксесы… не уверен. Игроки, которых в группах никак не меньше половины, изначально «затачивались» на Игру. Да и с вояками не всё так просто, это только в фильмах бравые американские спецназовцы стискивают зубы и произносят что-то вроде:</p>
    <p>' — Беги, доставь сведения командованию, я задержу врагов. Скажи Мэри, что я любил её!'</p>
    <p>На деле же это далеко не так. Хрена с два американец пойдёт на верную смерть, даже если это «Нужно Родине». Есть и такие, конечно… но мало.</p>
    <p>Сперва работает система отбора, ведь герой не может быть палачом, каратель и военный — это разные профессии. Они там не «защитники Родины», а «неудачники, которым не нашлось места в гражданской жизни». Но даже редким патриотам сложно умирать за охраняемые тобой маковые поля Афганистана.</p>
    <p>У нас же… всё по-другому! Во всяком случае, я так считал раньше. Соответственно, и среди американцев могут быть настоящие патриоты, готовые отдать жизнь за страну⁈</p>
    <p>Правда, сейчас ситуация немного иная… но привычные и устоявшиеся за два века нравы никуда не делись. Командуют всё те же люди, да и подчинённые по большей части всё те же. Хм… патриоты Великой Америки по большей части в различных Сопротивлениях воюют, пытаясь сбросить власть олигархической верхушки. Так, во всяком случае, говорят в телевизоре.</p>
    <p>Есть ещё китайцы… и вот это проблема. Пусть массовая армия там оказалась скорее громким «пуком», да и с техникой в Поднебесной обстояло не слишком гладко… Но вот спецназ там прекрасный, обученный и натренированный выше всяких похвал. Обученный воевать… и умирать, если это нужно Родине.</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Наше поведение начало меняться на глазах: более осторожный маршрут, медленнее передвижение. Словом, включили привычный, пусть и несколько подзабытый «Режим спецназа». Земного спецназа, разумеется — в Иггдрасиле поведение вояк отличается достаточно заметно.</p>
    <p>Одна из перемен — вытащили из инвентаря копья. Пусть передвигаться с ними не так удобно, но возможность отодвинуть подозрительную ветку, пошурудить в кустах или принять на остриё внезапно выпрыгнувшую пакость стоит многого.</p>
    <p>Скорость передвижения замедлилась поначалу раза в три, но это временно, осторожничаем. Потихонечку осваиваемся, идём чуть шустрее. К вечеру уже приблизились к привычной норме.</p>
    <p>Ночью не останавливаемся, оба мы из условно-ночных рас, чувствуем себя вполне уютно. Да, видно хуже, но честное слово — не слишком. Днём в джунглях сложно разглядеть что-то уже метров за двадцать, по крайней мере в этих. В Новых Землях они прямо-таки образцовые, с огромными деревьями с раскидистыми кронами и густым подлеском внизу.</p>
    <p>Слабо светятся гнилушки и многочисленные насекомые, есть даже светящиеся растения и какие-то ящерки, змейки. Тускло, но нам хватает. Да и помимо «кошачьего» ночного зрения, есть ещё и слух, обоняние, сенсорика.</p>
    <p>Запахи в подлеске с одной стороны очень богатые, яркие. Если идти не слишком торопливо, то можно прямо-таки «читать»: что здесь растёт да в каких количествах, какие животные и насекомые обитают, у кого наступил брачный период.</p>
    <p>Но всё это богатство запахов распространяется в лучшем случае на полсотни метров. Аналогично и сенсорикой.</p>
    <p>— Ягуар, — показывает Васька на притаившегося в стороне хищника, провожающего нас взглядом. Нападения не боимся: будь мы даже в обычных человеческих телах, опасности было бы очень мало. Не все знают, но хищники в большинстве своём узкоспециализированные, на незнакомую добычу полезут либо с голодухи, либо от того, что посчитают конкурентом, вторгшимся в охотничьи угодья.</p>
    <p>— Да, красивенный, — любуюсь большой кошкой, расцветка очень необычная — голубоватый фон с прозеленью. Понимаю, что для Иггдрасиля это нормально, и хвалить нужно безвестного дизайнера, но… и правда очень красиво.</p>
    <p>Напарник поднял руку, прося тишины. Останавливаюсь и начинаю слушать и принюхиваться…</p>
    <p>— Янкесы, — говорю уверенно минуту спустя, — и гражданские командуют, даже если им погоны прилепили, кто бы ещё костёр стал разводить.</p>
    <p>Переглядываемся со смешками, это и правда нелепо. Тратить время на сбор сухого хвороста, что в джунглях вообще-то дефицит, уже странно. Ну или магией костёр… ещё хуже, многие зверушки на такой «запах» придут с охотой. Тем более, что более чем уверен — янкесы имеют массу интересных характеристик, позволяющих жрать что угодно сырым и не замерзать без огня. Привычки…</p>
    <p>Даже не сомневаюсь, что у наших врагов есть ночное зрение, но… костёр говорит о многом. Точно гражданские в руководстве. Не сговариваясь, двигаемся в сторону вражеского лагеря, разделившись. Он направо, я налево, оба по сужающимся спиралям.</p>
    <p>Медленно… но час спустя мы выяснили всё, что хотели.</p>
    <p>— Восемь, — сообщает напарник.</p>
    <p>— Подтверждаю, — и начинаю расставлять ягоды, обозначающие фигурки янкесов, да с пояснениями кто где стоит. Снова сходится.</p>
    <p>— Я бы в костерок кинул кой-чего, — задумчиво произносит друг, — но всполошиться могут. Тут уже я задумываюсь… опыт блуждания по всяким диким местам в Игддрасиле побольше, так что решение находится быстро.</p>
    <p>— Давай-ка обезьянок наведём. Видел у большой жакаранды стайку? Разбудить, раздразнить…</p>
    <p>Ради интереса Васька справился с задачей сам. Обезьяны с готовностью пошли на конфликт, несмотря на ночное время. На лагерь американцев навели их легко, и скандальные мартышки принялись обстреливать предполагаемых обидчиков всякой пакостью. Иногда ну очень неаппетитной…</p>
    <p>— Чёрт! — эмоционально заорал здоровенный орк, по повадкам напоминающий афроамериканца, чего не могло быть после Большой Резни… или могло? Верить телевизору… — дерьмом кидают!</p>
    <p>Обезьяны и правда «расшалились» не на шутку, но вскоре были перебиты и разогнаны. Но в костре уже тлела интересная подборка трав, а четверо из восьми янкесов получили неприятные, но в общем-то безопасные укусы или царапины. Безопасные, но ослабляющие реакцию, зрение… у кого как, в общем.</p>
    <p>Полтора часа спустя они окончательно успокоились. Начав отсчёт времени, уходим к часовым, каждый к своему. Вот и он, крупный зверлинг-волк, то и дело втягивающий носом воздух. Да нюхай сколько угодно… это не полноценный зверлинг, а скорее этакий «ульфхеднар», натасканный на битвы и охрану, но вот думать… А зверя, пусть даже и умного, обмануть несложно. Слишком сильно такие «оборотни» полагаются на инстинкты.</p>
    <p>Время… удар Дрыном отбирает жизнь, чувствую отзыв от копья. Пусть характеристики сейчас закрыты, но что-то этакое копьё попыталось передать… Может, всё дело в том, что сейчас был убит игрок, причём убит окончательно? Не знаю, но Дрын в явном восторге от «еды».</p>
    <p>Всё, теперь к костру… Магией бить почему-то опасаюсь, мало ли какие «сигналки». Это очень иррационально, но есть. Напарник соглашается, дёрнув хвостом.</p>
    <p>— Есть что-то этакое…</p>
    <p>В итоге просто убиваем американцев дротиками с дерева.</p>
    <p>— На удивление просто, — констатирует Васька, слезая.</p>
    <p>— Работа профессионалов со стороны почти всегда кажется простой, — смеюсь я.</p>
    <p>— Да знаю, — смеётся он, — просто и в самом деле слишком просто.</p>
    <p>— Может, они до сих пор полагали себя бессмертными?</p>
    <p>— Угум…</p>
    <p>Задумчиво смотрим на трупы, даже не думающие растворяться, как это всегда бывает. Так что похоже, наши догадки оказались верны, умирать сейчас никак нельзя.</p>
    <p>Трофеи… своеобразные. Ценные артефакты и оружие имеются, но взять почти ничего нельзя. Есть «табельный» ширпотреб, в общем-то неплохой, но «заточенный» под комплектность. Чтобы пользоваться таким без потерь мощности, нужно увешаться им, как ёлка игрушками. А потом ещё и привыкать к «обвеске» из более чем двадцати предметов.</p>
    <p>Заклятые артефакты, которые не стоит брать, не зная условий. Будь здесь научники, они бы всё отдали… Сразу видно, что ценнейшая хрень. Но тащить её сейчас… спасибо, нет.</p>
    <p>Сравнительно немногочисленные «именные» вещи, заклятые под конкретного владельца. Что-то невозможно «перевязать», что-то просто не интересно. А в качестве трофеев… так пихать попросту некуда, Инвентарь занят. Тащить же в руках имело бы смысл, если бы было куда сдать, причём в ближайшее время.</p>
    <p>Так что из всех трофеев я взял клинок «ульфхеднара» — что-то среднее между классическим «кошкодёром» и саблей, для джунглей самое то. Ничего такого, просто качественная сталь, зачарованная должным образом.</p>
    <p>«Перевязываю» клинок на себя самым простым образом — царапаю себе ладонь и провожу ей по лужице крови, вытекшей из бывшего хозяина. Пара рун, простейшее плетение из менталистики… и вот клинок «уверен», что я честно получил его «по наследству», как родственник. Я не Взломщик Проклятий, но кое-чему учили в «Рароге», да и потом читал интересные статьи.</p>
    <p>В качестве довеска пошли три ножа. Ну и всякая мелочёвка — интересная удавка, набор сюрикенов и прочее в том же духе.</p>
    <p>Одежда и обувь… вот не хотелось и всё. То ли привыкли бегать по лесам в юбочках из травы, то ли опять «чуйка» сработала. В самом начале качественная одежда с магической «прошивкой» частенько была с подвохом. Потом постепенно мода сошла «на нет», минусов оказалось больше, чем плюсов. Но это янкесы… мало ли, инструкции у них или ещё что.</p>
    <p>Осторожно применяю на одежде и обуви Познание и морщусь: так и есть, целая россыпь мелких пакостей. «Перепрошить» в общем-то несложно, но не в полевых условиях. Да и «выхлопа» особого не выйдет — так, Сила+2 и тому подобная мелочь. В сумме набегает неплохо, но в общем-то и не более.</p>
    <p>Я не слишком люблю экипировку с усилениями. Баловались поначалу и такой, а потом в большинстве своём отказались. Когда Эффект Присутствия близок к ста процентам, все скачки силы, ловкости, маны и прочего не к добру.</p>
    <p>Нацепил что-то новое… привыкай к новому балансу. Повредил? Привыкай заново, да в бою… В общем, нацепить какую-то амуницию на разовую операцию, к которой готовились неделями — ладно. Но таскать постоянно у нас не любили — вроде бы есть усиление каких-то качеств, но не «родное», не то.</p>
    <p>Пока мы возились с телами и трофеями, рассвело. Как это обычно и бывает в тропиках, очень резко. Тут же начали меняться запахи, дневная живность сменила ночную.</p>
    <p>— Ну хоть при оружии, — для порядка бурчит Василий, примеряясь к двум тесакам. Его явно подбешивает ситуация: надо сражаться, но не ради каких-то ценных данных, а просто потому, что надо.</p>
    <p>Сдаваться ни он, ни я не собираемся, характер не тот. Но поскольку попасть в новую Супер Локацию могли десятки американских групп и боги знают, сколько китайских, Квест всё больше и больше напоминает «Лягушку в молоке». Побарахтаемся…</p>
    <p>До полудня успели пройти километров тридцать, но сколько по прямой, сказать сложно. Идём в географический центр Супер Локации — скорее всего, там и есть Сердце, плотно связанное с квестом.</p>
    <p>Несколько раз встретили американцев и один раз азиатов, но не знакомую группу, другую. Обошли, не ввязываясь в драки. На подозрительный шум идти не стали, сами не раз ставили такие ловушки.</p>
    <p>Обошли место со стороны и взобрались повыше. Вижу, что через каменистые прогалины идёт очередная вражеская группа, но в сильно сокращённом варианте. Переглядываемся…</p>
    <p>— Надо посмотреть, — сообщает напарник и змеёй соскальзывает вниз. Где-то через полчаса осторожно подошли к месту сражения, убив небольших стайных динозавров, пирующих телами убитых.</p>
    <p>Понятно, что ловушек здесь уже не может быть, зверьё активизировало бы. Непонятно другое: судя по телам и остаткам специфической амуниции, это тоже американцы…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 44</p>
    </title>
    <p>Пленных взяли легко — просто догнали ту самую «некомплектную» группу. Бойцами они были сильными, но «заточенными» именно на бой, не на засаду. Штурмовики. А так… простейший «скрыт» в земле, два ударами копьями в спины, троих оглушили — благо, двое из них были ранены.</p>
    <p>Будь у кого-то из группы нормальные характеристики следопыта или ассасина, такую ловушку распознали бы «на раз». Но чего не было, того не было.</p>
    <p>Не в первый раз такое видим, на Западе и в Азии вообще любят узкие специализации. В «Рароге» говорили, что это прежде всего от недоверия — контроль становится проще. Не только внешний, но и внутренний — когда знаешь, что ты без напарника можешь не выжить, вольно или невольно начинаешь страховать его более серьёзно. Для «пиндосов» это особенно актуально, у них с взаимовыручкой дела обстоят не слишком хорошо.</p>
    <p>Якобы, разумеется. На самом деле, я давно уже понял, что это разные Школы и разные системы подготовки, и у янкесов, несмотря на некоторую специфику, не так всё плохо, а у нас не так радужно. Но знаю — не значит озвучиваю… умных у нас не любят, верные надобны.</p>
    <p>Но в этот раз, действительно, какие-то узкие спецы, да ещё и не сработавшаяся группа. Аврал, скорее всего, гребут всех подряд, до кого только дотянуться могут. Собственно, как и у нас…</p>
    <p>— Имя, звание, номер воинской части! — Васька работает по шаблону, изображая тупого служаку, этакого полузверя, в котором человеческих качеств осталось очень мало.</p>
    <p>— Я Джон! — визжит освобождённый от доспехов статный паладин с явной примесью крови титанов, — Я не военный, я гражданский специалист!</p>
    <p>" — Идиотизм, — мелькает у меня в голове, — зачем тогда его, такого, в качестве боевой единицы использовать? Кто он в Игре, неважно, но это ж другая психология, в серьёзной операции такие только вредят"</p>
    <p>— Звание! Номер воинской части! — Васька его как будто не слышит, изображая впавшего в раж садиста. Учитывая кончик ножа под ногтем мизинца и безумный оскал, получается вполне правдоподобно.</p>
    <p>— Нет звания! Нет! Я гражданский! Наняли, разовый контракт, господин! Разовый!</p>
    <p>Паладин «поплыл» очень быстро, даже противно стало. Зверская физиономия и капелька крови под ногтем, а он уже готов — «господина» себе нашёл. Даже как-то… неправдоподобно.</p>
    <p>Напарник тоже так думал и был настороже, так что внезапный рывок янкеса за лежащим рядышком артефактом был встречен ударом пальцев в горло. Да и дотянулся бы… зря артефакт рядышком клали, что ли? Обычная провокация, рассчитанная как раз на таких «Бондов» — очень хорошо выявляет спецов. Ну и… пусть к артефактам рвутся — предсказуемость, это хорошо.</p>
    <p>Откашлявшись и отхрипевшись, паладин расслабился, глядя на нас с тоской.</p>
    <p>— Живым не выпустите?</p>
    <p>— Маловероятно, — сообщаю ему абсолютно искренне, стараясь не показывать, что я недавно думал о нём несколько… иначе, — сам понимаешь. Хотя если придумаешь. Как тебя нейтрализовать без риска для нас, почему бы и нет. Ну и сведения ценные.</p>
    <p>Выдохнув, паладин произнёс:</p>
    <p>— Насчёт имени не вру, что не военный — тоже. Гражданский специалист без погон и воинского звания. Правда, расписок у меня столько, что особой роли это не играет.</p>
    <p>Киваю, ситуация знакомая — научник какой-нибудь из спецотдела, это и раньше ясно было. Наверняка имеет неплохую спецподготовку, как армейскую, так и игровую. Научников иногда пропускают через боевые действия — вроде как для стимуляции патриотизма, подстегнуть энтузиазм. А заодно и «пачкают» участием в какой-нибудь грязненькой спецоперации, чтобы лишнего не болтал.</p>
    <p>— Нейтрализовать… кодовая фраза есть, от неё в кому впаду. Это как раз на случай захвата и пыток придумано было. Но от смерти это не спасёт. Скверно, конечно… но лечить меня должны, я хороший учёный. Вытащат, скорее всего.</p>
    <p>— А патриотизм? — Смотрю на него с интересом, одновременно «включая» ментал.</p>
    <p>— Да какой патриотизм⁈ — искренне удивляется он, — ради кого и чего? Банкиров из ФРС? Одно дело — работать на них, ожидая адекватной оплаты в ответ, и другое — умирать за их интересы. Если бы за интересы WASP, то я бы ещё задумался, а тут банкиры…</p>
    <p>Отвечал он охотно, делясь всеми подробностями биографии. Докторская по биофизике, несколько степеней магистра по разным дисциплинам, военная подготовка, игровая, семья… Не утаивалось ничего, вплоть до интимных подробностей. Они нам были неинтересны, это собственная инициатива Джона — вроде как помогал составить свой психологический портрет, показывал, что готов сотрудничать.</p>
    <p>Попутно Васька его завербовал. Зря, как по мне, но «Отбросов нет, есть резервы». Будет потом он сотрудничать или нет, сдаст нас с потрохами или затаиться, дело десятое. А вдруг выгорит? Не последний человек среди учёного мира.</p>
    <p>С его стороны логика была схожей — а вдруг пригодиться? Завоюют вот сумасшедшие русские Америку, а он свой… или в Россию переехать, тоже не исключено. Тем более, что его в Штатах ничего не держало — с сестрой и родителями он дежурно виделся раз в год да и то — исключительно потому, что реже неприлично. Детей и жены пока не было, несмотря на возраст за сорок.</p>
    <p>Переехать готов, если условия будут не хуже, чем в США — дом, доход высокого уровня… В общем, классический случай «Где хорошо, там и Родина». Не осуждаю. Сейчас, после оцифровки, я многое передумал, а раньше бы да…</p>
    <p>Очень интересный человек, да и поведал немало интересного. Самой же ценной была информация о стычках — это нам пришло краткое:</p>
    <p>' — Поздравляю, вы прошли первый этап Испытания. До его окончания все ваши достижения будут заморожены'</p>
    <p>Американцам же пришла другая…</p>
    <p>' — Испытание началось, последние да станут первыми. Могущество, Сила, Власть — одному!'</p>
    <p>То есть мы некое испытание прошли, американцам же — только «началось». Да и невнятные слова больше напоминали пророчество цыганки… Но «… одному!» трактовалось однозначно — приз, каким бы они ни был, достанется одному.</p>
    <p>Дальше — проще… кто-то подумал об Оцифровке или чём-то подобном. Другие же руководствовались корпоративными интересами — это для внешнего врага все группы были «американцами», между собой они делились на «ЦРУшников», «ФБРовцев» и прочих. Этих «прочих» набиралось больше двадцати важных группировок, которые собачились между собой. Так, Армия и Флот США традиционно враждовали, хотя не то чтобы совсем всерьёз, и скорее на самых верхах. Столь же традиционным было недоверие друг к другу остальных служб, отсюда и множество групп.</p>
    <p>Понятно, что количество и качество групп зависело от могущества группировок. Но в эти дебри глубоко лезть не стали — кто там с кем в союзе из Больших Боссов, да разборки между подчинёнными, да… В общем, это аналитикам изучать не один день, да и то — прогноз будет очень приблизительным.</p>
    <p>Нас же порадовал тот факт, что некоего единого отряда у врага просто нет. И если не лезть на рожон и не пытаться запугать их именно как «русские», то можно и проскользнуть.</p>
    <p>Остальные члены отряда столь же охотно пошли на сотрудничество, кроме одного. Странноватый маг Огня в рунических доспехах обложил нас ругательствами, из которых угадывались польские корни мага. А потом сгорел. Ну… у поляков всегда и во всём Россия виновата, как всегда. Но хотя бы умирать умеют…</p>
    <p>В целом слова Джона допрошенные подтвердили, но столь же ценных данных не было. Да и откуда? Обычные вояки, которых после появления «Иггдрасиля» натаскивали в Игре.</p>
    <p>Позволили войти в кому Джону и… перерезаю ему горло, как только начал сформировываться странноватый саркофаг над телом. Некрасиво? Ну-ну… что там за кома и что там за Джон, не слишком понятно, несмотря на мою менталистику. Что-то такое чувствовалось в нём, похожее на отголоски качественной Маски.</p>
    <p>— Не понравился он мне, — бурчу Ваське, — слишком мутный.</p>
    <p>Напарник пожимает плечами, но не спорит — опыт у обоих большой, так что «не понравился», вполне себе аргумент.</p>
    <p>— Думаешь, у китайцев так же? — Перевёл он разговор.</p>
    <p>— Хотелось бы надеяться, но сомневаюсь, — кривлю губы в гримасе. — они более… едины. Группировки там вроде как тоже имеются, но вражда не такая открытая. Да и не знаем мы ничего об этом, так что лучше не надеяться.</p>
    <p>— Насчёт «не знаем» ты погорячился, — негромко произносит друг, задумчиво поигрывая ножом, перетекающим между пальцами, — но в принципе согласен — лучше не надеяться.</p>
    <p>— Сводить группы будем?</p>
    <p>Васька задумывается ненадолго…</p>
    <p>— А знаешь… нет. Если с китайцами, то янкесы могут и сплотиться перед привычным врагом. Китайцев с китайцами тоже рискованно — не ясно, получится или нет, а влететь можем на ровном месте. Янкесов друг с другом… ну только если под руку подвернуться, по случаю. Так-то не стоит, без нас справятся.</p>
    <p>Решение не вмешиваться оказалось верным, за следующие пять дней мы ни разу серьёзно не сражались, осторожничая чрезмерно. В результате нас обогнали многие группы, но вот насчёт выжили… с этим были проблемы.</p>
    <p>Супер Локация с парой десятков Чудовищ очень быстро наказала неосторожных, Воскрешения-то нынче не предусматривалось… Но погибали игроки не только из-за Чудовищ, но и от рук друг друга. Сколько погибло, сказать сложно, но по приблизительным оценкам никак не меньше трети, причём это очень оптимистичный прогноз, скорее даже больше половины. Много больше.</p>
    <p>Ходить бесшумно янки традиционно не умели — конкретно эти так-то есть спецы, нашим фору дадут. Но в этих группах даже ассасины и разведчики были «заточены» скорее на убийства, а не на жизнь в лесу. Подкрасться и перерезать глотку — да, мастера встречались. А вот именно жить в лесу неделями, сливаясь с ним, не тревожа обитателей… Никак, леса они не любят, не понимают.</p>
    <p>У китайцев с эти дела обстояли намного лучше, но зато китайских групп было немного.</p>
    <p>' — Стой!' — останавливаю друга жестом ' — Шумят дальше, водопад немного заглушает, но там сражение идёт!'</p>
    <p>' — Посмотрим?'</p>
    <p>Киваю и начинаем закручивать спираль. Это не просто любопытство, такие вещи по возможности нужно отслеживать — кто погиб, да от чего… полезные данные.</p>
    <p>Поскольку мы не торопимся, то приходим уже к окончанию боя. Опять янки друг с другом… Ан нет, вот явные китайцы! Надо же, две группы американцев… две с половиной даже, едва не полегли от одной китайской? Сильны узкоглазые… Почти два десятка игроков на… пятерых.</p>
    <p>' — Добиваем?' — Недолго думаю и киваю, после чего на поляну с разбросанными телами падает Оглушающее плетение — смесь менталистики, иллюзий, шаманизма и… по мелочи много всего накручено. Так-то Плетение не боевое, создано скорее для того, чтобы оторваться от погони, когда враг уже подобрался вплотную.</p>
    <p>Да не в лесу, а городе, при паркуре по крышам. Там и полсекунды порой хватит, особенно если подловить врага во время прыжка на соседнее здание…</p>
    <p>Хватило. На пятерых раненых, да с разряженными артефактами, хватило и Оглушалки. Короткое замешательство, во время которого мы прыгаем с невысокой скалы, кидая одновременно ножи. Титан и полувеликан сразу насмерть, орк и два Рунных Рыцаря только ранены — доспехи спасли.</p>
    <p>Не сговариваясь, бьём рыцарей в сочленения лат, оставляя их в ранах — пусть копья поедят… Орк успевает «включить мельницу» двумя тяжёлыми тесаками. С полминуты уклоняемся, забрасывая его метательным железом. Но долго он не продержался, разошлись повязки и кровь начала обильно сочиться. Движения орка замедлились, Васька уклонился от тесака и вырубил его рукояткой кинжала.</p>
    <p>— Допросим. Не то чтобы нужно, но мало ли.</p>
    <p>Рыцари ещё агонизируют и… такое ощущение, что наши копья «смакуют» страдания. Дёргаю за древко, от чего враг наконец умирает. Одновременно пытаюсь передать Дрыну возмущение его поступком «С едой не играют». В ответ приходит чувство вины и какое-то детское «Папочка, я больше не буду!»</p>
    <p>Папочка⁉ Перевариваю новость с несколько ошалелым видом. Ну а с другой стороны, чего я ещё хотел от масштабируемого оружия? Они все со временем разум приобретают, а тут его владелец ещё и создателем является. М-да…</p>
    <p>Быстро собираем с тел… мародёрим, проще говоря. Трофеи знатные, но опять по большей части бесполезные. Единственное, разжились штанами — нашлись в чьём-то рюкзаке запасные, без мелких охранных Плетений.</p>
    <p>Ну и всевозможная оружейно-ювелирная мелочёвка, куда ж без неё. Расходники.</p>
    <p>Ювелирка явно с кровавым следом, но без Плетений. Так, заготовки под артефакты, простые украшения в Иггдрасиле почти никто не носит. Не то чтобы они остро нужны, но нормальные артефакты, взятые с тел, «приручать» долго, да и не в таких условиях.</p>
    <p>А это… обычные серёжки с мелкими топазами можно заговорить буквально на бегу. Будут у нас гранаты или ещё что полезное.</p>
    <p>— Всё, пора.</p>
    <p>Без разговоров срываемся с места, скоро здесь будут серьёзные хищники. Не мелочь, вроде ягуаров, а настоящие — кровищи-то пролилось немало, да часть в реку попала. Готов поклясться, что какая-нибудь пакость, наподобие крокодилов, уже на подходе. А там наземные конкуренты, шум… и Чудовище, заинтересовавшееся шумом.</p>
    <p>— В гору!</p>
    <p>Васька косится назад и начинает падать. Едва успеваю дёрнуть его за руку и подхватить на плечи. Оглядываться не хочу, и без того знаю, что там Хозяин Реки — здоровенная змеюка с завораживающим взглядом. Остаётся только надеяться, что трупы её заинтересуют больше…</p>
    <p>Пару минут спустя напарник отходит и начинает бежать сам, я только придерживаю время от времени. Несколько минут бега, и вот они, горы.</p>
    <p>Треск веток… и бежим по склону вниз, в лощину. Может, ещё и уйдём… Право слово, встреча двух Чудовищ всегда пугает, это же не просто большие животные, а животные, обладающие Силой. А уж когда это огромная змея и гигантская обезьяна… Звучит как сцена из трэшевого фильма, но когда соприкасаешься с этим в реальности, страшно едва ли не до потери сознания.</p>
    <p>Оба чудовища — менталисты не из слабых, так что давление сильнейшее. Вдобавок ненависть двух антагонистов, которые уже заметили друг друга.</p>
    <p>Бежим в поту: сочетание дичайшей физической нагрузки на грани возможностей, страшного даже для меня давления ментала и банального страха. Друг держится с трудом, снова на грани обморока. Глаза норовят закатиться под лоб, хвост обвис и волочится по земле.</p>
    <p>При этом нужно соблюдать какую-то маскировку и не вляпаться в неприятности: помимо уже начавшейся битвы Чудовищ, есть и более мелкое зверьё. Пусть они сейчас и затаились или убегают, но нервное напряжение есть у всех живых существ.</p>
    <p>Успеваю отбросить с пути кинувшуюся в лицо мелкую змейку с вывороченной пасть. Сотню метров спустя пинком отшвыриваю мелкого Ядозуба — пакость наподобие варана, только шустрее на порядок.</p>
    <p>Доносится рёв обезьяны, шум ломающихся деревьев. Но проявления боя не только физические, грубая Сила выплёскивается на сотни метров, корёжа пространство.</p>
    <p>— Квак! — сообщает лягушка, падая с ветки и превращаясь в землеройку. Почти тут же она выворачивается наизнанку, но при этом остаётся живой.</p>
    <p>' — Никакой магии, никакой магии!' — постоянно напоминаю себе. Любой мой щит будет проломлен «на раз», Сила у гигантов колоссальная. Уж на что привык драться с Боссами Локаций, но таких ещё не встречал. Впрочем, Сердце Бога и должно быть защищено по высшему разряду.</p>
    <p>Отбежали почти на десять километров, прежде чем почувствовали себя в относительной безопасности. Именно относительной, во время битвы такие Чудовища могут перемещаться на весьма значительные расстояния, «правила ринга» им неведомы.</p>
    <p>— Отошёл, — хрипит бледный напарник, — думать уже могу. Ох… чуть мозги не выжгли.</p>
    <p>— Даже не представляю, почему только «как», — отшучиваюсь мрачно, — мне и то…</p>
    <p>Васька каркающее смеётся, встаю на подгибающихся ногах и ищу лианы с водой, одну из которых протягиваю ему. С полчасика отдыхаем, подкрепляясь заодно всякой ползающей и бегающей под ногами мелочью, в основном насекомыми. Теперь наверх, на одну из горушек, нужно посмотреть маршрут…</p>
    <p>Засветились мы случайно, очередной выплеск Силы приблизившихся гигантов сорвал со скалы кустарник, и мы оказались как на ладони, стоящие на высоте пятисот метров над землёй.</p>
    <p>Чудовища нами не заинтересовались, а вот янки — вполне. Хуже того, что это были «питомцы одно гнезда». По крайней мере, действовали они дружно и сыграно. Несколько групп из почти тридцати игроков… многовато на двоих.</p>
    <p>Пять-семь ещё куда ни шло, в крайнем случае могли бы в партизан «поиграть». Но увы, у наших врагов в этот раз оказались все преимущества и хуже того, среди них оказались настоящие следопыты.</p>
    <p>Может, классом они нам и уступали, но ненамного. И их было много…</p>
    <p>Посвистела арбалетная стрела, способная свалить тираннозавра — она аж светилась от силы Плетений, навешанных на неё. Сглатываю слюну и бегу, пытаясь качать «Маятник» на бегу. Палка о двух концах… не качать его, так зацепят быстро, а качать — так скорость снижается.</p>
    <p>Вот же… смеялся над «тупыми американцами», которые не могут и шага сделать, не увешавшись артефактами. В общем-то правильно смеялся, но бывают случаи, когда придуманные в Пентагоне инструкции оказываются полезными. У нас тоже много чего положено, но «На положено традиционно наложено» и я бы лучше как янки, по инструкции, но не выбивать каждый раз своё у ушлых вороватых интендантов. А так приходиться изворачиваться, и отцы-командиры этим даже форсят — дескать, смекалка русского солдата!</p>
    <p>Сейчас, когда умирать нельзя, абсолютное преимущество янки в вооружении пугает. Открытый бой с ними — самоубийство. А партизанская война пока не получается…</p>
    <p>Нас загоняли по всем правилам охотничьей науки. Не знаю, к какому ведомству принадлежали эти группы, но действовали они очень умело. Или… не янки, а канадцы или австралийцы? Среди них есть вполне серьёзные ребята… а после Рагнарёка англосаксы все заодно.</p>
    <p>Скрыться не было никакой возможности, и вот очередная гора… закончившаяся пропастью, обрывающейся на пару миль.</p>
    <p>Внизу долина и город. Дошли⁉ Переглядываемся и понимаем, спуститься всё равно не выйдет, а живыми… Нет, лучше смерть. У меня шанс есть, пусть и слабый — мощные Характеристики Воздуха и Гравитации что-то значат. А вот напарник…</p>
    <p>— Я задержу их, — сдержанного говорит он, — прыгай.</p>
    <p>Скалюсь… нет уж… судорожно выбрасываю ювелирку из Инвентаря и карманов на штанах.</p>
    <p>— Реж вены!</p>
    <p>Друг молча подчиняется и кропит кровью украшения.</p>
    <p>— А теперь — Духам Воздуха их посвяти!</p>
    <p>Шалая надежда в глазах и украшения летят в пропасть, где их подхватывают воздушные потоки. А вот теперь можно и прыгать…</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Глава 45</p>
    </title>
    <p>Ветры-Духи подхватывают нас, играючи перебрасывая друг другу. Должно быть страшно, но ощущения какие-то детские. Возможно, это из-за эмоций Духов, в них не чувствуется агрессии. Потом приходят образы благодарности за ювелирные украшения:</p>
    <p>' — Камушки блестят. Красиво!'</p>
    <p>В ответ выдаю образ украшений, подвешенные на ниточках где-нибудь на открытом месте. Да не по отдельности, а этаким «созвездием».</p>
    <p>' — Восторг-Благодарность! Радость! Радость!'</p>
    <p>Успеваю заметить, что преследователи приблизились к обрыву и начали обстрел, но Духи заворачивают арбалетные болты и прочие снаряды, до нас не долетает ничего.</p>
    <p>Ещё несколько «бесед» с Духами, довольно примитивных, на уровне разговора с ребёнком двух-трёх лет — с поправкой на образы. Выматывает это крепко, здесь нельзя быть неискренним, нельзя транслировать что-то двусмысленное. Много чего нельзя, ибо Духи чисты, на какую-то ментальную грязь они реагируют самым непредсказуемым образом. Ну а поскольку мы очень высоко, то проверять не хочется…</p>
    <p>Приземляемся мягко, как опавшие кленовые листья. Не будь мы нелюдями, от такого полёта проблевались бы. А так ничего, сплошное удовольствие.</p>
    <p>— Ого, — только и смог выдать друг, которому общение с Духами сильнее врезало по мозгам из-за очень слабого ментала, — далековато нас отнесло.</p>
    <p>И правда далековато, километров за двадцать от обрыва. Тот виднеется, но как-то странно — такое ощущение, что это иллюзия, как и всё, что окружает нас.</p>
    <p>Пытаюсь развеять, но… слышу хихиканье Духов. Потом откуда-то извне приходит знание, что это Овеществлённая Иллюзия. Знаю, что в общем-то все Миры являются Овеществлённой Иллюзией, но Иллюзия в Иллюзии, да ещё и материальная… Получается такое переплетение философских и физических понятий, что аж голова кружится.</p>
    <p>А вот не надо было в своё время увлекаться Ведами и индийской философией, не надо… Сильно подозреваю, что сейчас сам себя путаю, как недоучка. Начитался вскоре после пенсии аж до Рериха с Блаватской, какое-то время всерьёз просвещённым себя считал, ведающим. Потом отпустило… не сразу.</p>
    <p>Иллюзия, по которой можно ходить… жить в иллюзорных дворцах… дышать иллюзорным воздухом и есть такую же еду… Чем это отличается от материального мира? Вроде бы ничем… Но как распознать Иллюзию Овеществлённую от Иллюзии Иллюзорной? Не исключено, что мы сейчас лежим где-то на обрыве, и всё происходящее — это бред умирающих, вмещённый в долю секунды. А потом будет последний выдох, и всё…</p>
    <p>Мотаю головой и сбрасываю наваждение, затем трясу напарника, он «ушёл» куда-то в себя.</p>
    <p>— А?</p>
    <p>— Что ты видишь?</p>
    <p>Васька ожидаемо описывает мне совсем другой пейзаж, который никак не пересекается с моим. Я вижу прекрасную долину, в которой лежит величественный город, наполненный храмами и дворцами, ступенчатыми террасами и водоёмами. Мы же стоим на склоне, в сам город нужно ещё спуститься.</p>
    <p>Напарник тоже видит город, но это город в стиле «паропанк». Также величественный и красивый, но абсолютно урбанистический. А стоим мы, по его мнению, на лестнице.</p>
    <p>Описываю ему своё вИденье, переглядываемся…</p>
    <p>— Что-то как-то… — дальше не говорю, друг молча кивает — фразочка ещё из курсантских времён, «для своих». Этакое сочетание «мама, роди меня обратно», предвкушение Возможностей и кучи самых странных вещей, таящихся в глубинах подсознания.</p>
    <p>Спускаемся, рассказываю друг другу увиденное. Я ожидаемо спускаюсь по горному склону, находя еле заметные тропинки. Василий — по ступенькам… Причём мне кажется, что мы виляем из стороны в сторону, выискивая удобные пути, а ему — что спокойно спускаемся по красивой гранитной лестнице.</p>
    <p>Время от времени приходит ощущение головокружения, но оно как будто не со мной, а с моим двойником. Понимаю, что это организм пытается как-то приспособиться, но легче от этого не становится. Ещё обидней от того, что не будь наши характеристики заблокированы, сыпались бы сейчас сплошные достижения и повышения в уровнях. Первыми в таком месте, это…</p>
    <p>За всю историю Иггдрасиля что-то с аналогичной значимостью Открывалось всего дважды. И оба раза были такие «плюшки» географам, что одуреть можно. Не только уровни и повышения уже имеющихся характеристик, но и Открытие новых. И звания… это сперва мне было смешно смотреть на звание «Главврач», а потом ничего, привык. Особенно когда выяснил, что к нему прилагается достаточно приличное денежное содержание и всякие «вкусности», вроде облегчённой прокачки целительства. Может, потом это как-то компенсируется… если выживем.</p>
    <p>Начали встречаться люди-которые-не-люди. Духи обретали форму и плоть, с искренним восторгом разыгрывая перед нами театральное представление.</p>
    <p>— Добро пожаловать в Храмовый Город, — образ, переданный Духом-жрецом, отпечатывается в сознании так, будто я его слышу. Сам жрец в странноватом балахоне, колеблющемся и постоянно изменяющимся. В одно мгновение это ряса монаха-доминиканца, в другое — тога римского сенатора с вышивкой русскими узорами.</p>
    <p>Но чувствую, что надо подыгрывать Духам на полном серьёзе. Если уж они взялись устраивать такое представление… Не стоит их разочаровывать.</p>
    <p>— Благодарю, — кланяюсь слегка, проходим дальше.</p>
    <p>— У меня полицейский, — негромко говорит Васька, — весь такой… викторианский, только физиономия менялась постоянно.</p>
    <p>— У меня жрец, лицо неизменным было, одежда менялась.</p>
    <p>Друг выдыхает тоскливо, он не любит подобные загадки без ответов, служба приучила. Это я после отставки баловался одно время всякой мистикой, просто чтобы занять себя. Какой-никакой, но иммунитет.</p>
    <p>Начинают попадаться люди-духи, поднимающиеся наверх. Играют они с разной степенью убедительности. Одни напоминают призраков, которые стали вдруг частично материальными, другие — вполне человечны и успешно имитируют мелочи, вплоть до запаха пота и овечьего сыра.</p>
    <p>Единственное — я вижу всё происходящее как некий «микст» на тему Древнего Рима, Древней Греции и прочего Средиземноморья. Очень вольно всё, но в пределах нормы для Иггдрасиля.</p>
    <p>Напарник — как паропанковскую Викторианскую Англию, или точнее «Сочинение на тему». По его словам, достаточно интересно — коптящие дымом дирижабли, проплывающие наверху, люди в цилиндрах и с тросточками. Хотя у некоторых «людей» при этом заострённые уши или выглядывающий из штанов хвост… Но по меркам Иггдрасиля это всё норма.</p>
    <p>Вот и город, «аборигены» посматривают на нас, и очень быстро обнаруживаю, что мои штаны превратились к довольно короткую тунику до середины бёдер. Поддувает… почему-то стало неловко находится без трусов. Дико… вон какой-то бородач идёт, скатавший шерстяную тогу так, что задница и гениталии видны, и никому дела нет.</p>
    <p>Понимаю, что неловкость «наведённая», но от этого не перестаёт быть таковой. Помогает даже не менталистика, а скорее русский менталитет, позволяющий пописать в парке, символически отвернувшись от гуляющих по дорожкам прохожих. Некие условности соблюдены? Ну и хватит!</p>
    <p>Поход по улицам города оказался тяжёлым, Духов было слишком много и иллюзии время от времени наплывали одна на другую, вступая в конфликт. То работающий на дровах автомобиль, вынырнувший из провала в каменной мостовой, то храмовая процессия, выходящая из стены.</p>
    <p>Причём нельзя было предугадать — это «твёрдая» иллюзия, от которой нужно отпрыгивать, или «голограмма», на которую можно было не обращать внимания. Пару раз «голограмма» становилась вполне овеществлённой…</p>
    <p>— Что ищите есте? — Спросил невысокий оборванец в старой тунике, держащийся с большим достоинством.</p>
    <p>— А что ты посоветуешь?</p>
    <p>Дух «завис», послышались перезвоны хрустальных колокольчиков, сообщество Духов позабавил мой ответ.</p>
    <p>— Место. Отдых.</p>
    <p>Дух внезапно стал отвечать односложно и пошёл рябью, заскользив куда-то по улице. Шаг за ним…</p>
    <p>— Нет ходить, — голова и коленки несостоявшегося проводника внезапно повернулись в нашу сторону, — Другой.</p>
    <p>Тут же материализовался мальчишка с рожками, вышедший из двери в мостовой.</p>
    <p>— Чичероне! — звонко сказал он и подпрыгнув, хлопнув копытцами, — Провожу!</p>
    <p>Идём вслед за фавном, голова кружится всё сильней. То приходится иди по стене, то нырять в землю… Сознание протестует, с большим трудом удерживаю себя от истерики. Васька… как ни странно, ничуть не хуже — по-видимому, это не связано с ментальными способностями, что-то другое.</p>
    <p>Нас привели к достаточно большой беседке, стоящей около водоёма под огромными деревьями с раскидистой кроной. Низменными были только величина беседки, наличие водоёма и размер деревьев, всё остальное постоянно перетекало, изменяясь.</p>
    <p>— Говорить потом. Скоро — час-год, — сказав это, фавн взбирается на облако по приставной лестнице.</p>
    <p>Переглядываемся и ложимся на широкие лавки беседки. Напарник хихикает нервно и говорит:</p>
    <p>— Как-то не так я себе всё представлял.</p>
    <p>— Бои и прочее?</p>
    <p>— Ага… но не блуждание среди галлюцинаций.</p>
    <p>Тут уже смешок вырывается у меня, некоторое время молча лежим, пытаясь отойти от слишком ярких впечатлений. Потом начинаем делиться виденным.</p>
    <p>Духи рядом и слушают, не особо скрываясь, но почему-то это кажется нормальным. У Васьки иллюзии оказались интересней — мы с ним, оказывается, и на дирижабле успели полетать, в подводной лодке поплавать, телепортироваться с помощью какого-то псевдонаучного прибора.</p>
    <p>— Наукообразно, — подвожу итог, — у меня бредовей.</p>
    <p>«Мышление менее упорядочено» — опять приходит знание неизвестно откуда. Пытаюсь задать вопрос, хорошо ли это?</p>
    <p>«Хорошо — вИденье Мира ближе к истинному. Плохо — изменчив, не подходишь»</p>
    <p>Для чего не подхожу, не ответили.</p>
    <p>«Скоро» и правду было через «час-год», ощущение времени в этом месте было странным настолько, что даже при попытке проанализировать его, я банально потерял сознание от информационной перегрузки. Не знал даже, что такое возможно…</p>
    <p>Беседы шли одна за одной… или с перерывами? Нет, не могу сказать. Они сливались в нечто единое и были очень разными. С нами разговаривали Духи, обладавшие яркими индивидуальностями, и в то же время бывшие частью некоего Великого Духа.</p>
    <p>Беседы были то дружескими по форме, то походили на собеседование для устройства на работу, то самый настоящий допрос. Единого места проведения их не было — в беседке, в храме, который вырастал неподалёку и ветвился — особенно сюрреалистично смотрелись зелёные ветви, торчащие из каменной кладки… Были прогулки по городу, по горам.</p>
    <p>Нас буквально выворачивали наизнанку — не только биографические данные, но и отношения к каким-то событиям в недавнем или далёком прошлом. Моделировались самые необычные ситуации — как умозрительные, так и очень правдоподобные. Иногда я помнил, что это только моделирование, иногда полностью погружался в выдуманную ситуацию.</p>
    <p>Постепенно от меня отстали. Вроде бы беседы продолжались, но чувствовалось, что они уже из чистого любопытства. Не было ощущения присутствия Великого Духа, только его части-подданные.</p>
    <p>Всё так же необычно в сознании отложилась информация, что я «Не гожусь. Слишком изменчив, но якорь на себе». Напарник был «Лучше пока не нашли».</p>
    <p>Встречал в городе американцев и китайцев, они бродили такие же потерянные, не видя нас. Не исключено, что янкесы и азиаты видели нас точно такими же «зомбиками»…</p>
    <p>На прямой вопрос одному из Старших Духов, был дан ответ ' — Не прошли', а потом целая серия Образов. Из них я понял не слишком много, но вроде как среди янки были подходящие кандидаты, но… воспитание перебороло. Как только духи счистили «неправильную шелуху», начался распад личности. Может, эта «шелуха» и была «неправильной», но если на них завязана личность, да ещё и с раннего детства… Не у всех распад, конечно же, многие как и я «Не прошли», но какие-то плюшки наверное получат. У нас, россиян и союзников, полагаю, ситуация мало чем отличается.</p>
    <p>Азиаты не прошли больше остальных потому, что ' — Слишком ксенофобы'. Сказано это было с лёгким оттенком одобрения: дескать, правильные люди, но это неправильно. Логика Духов, чтоб её…</p>
    <p>А вот снова американцы, спускаются с горы. Как они сюда попали, неизвестно. Группа из тридцати игроков спускается… Ба. Да это та самая группа, что давно уже в Городе!</p>
    <p>Хотя… учитывая своеобразное отношение с Временем этого места, чему удивляться-то? Ну или мне показывают очередную Иллюзию…</p>
    <p>Ага, вот и показали… американскую. На несколько секунд дали возможность поглядеть на Город глазами янки. У них иллюзии заметно грубее — иллюзорность проглядывает более чётко. Ну и одна на всех заодно — видят они пост-апокалиптический пейзаж.</p>
    <p>«Группа», приходит послание, разъясняющее одинаковость Иллюзии.</p>
    <p>«Мышление», объясняющее некоторую упрощённость иллюзорных конструкций. Ну да… не исключено, что для учёного-математика уже наши с Васькой Иллюзии казались бы примитивными.</p>
    <p>Американцы тем временем идут слаженной группой, время от времени становясь направляя оружие в сторону неведомого врага.</p>
    <p>— Пыщь-пыщь! — слышу благодаря эльфийскому слуху и вижу, как очередной янки проговаривает «выстрелы» из копья. Трясу головой… и выбрасываю пренебрежение противником. Я вижу ровно то, что показывают мне хозяева этого места. Как там оно на самом деле, сказать невозможно.</p>
    <p>Слышу одобрительный смешок. Духи не подтверждают мою версию, но и не опровергают её, скорее им понравилось отношение к противнику — его надо уважать. Даже если уважать не за что, то уважай хотя бы за то, что это ТВОЙ противник. Как-то так…</p>
    <p>Опять разговоры с Духами, время закольцовано и в одновременно движется. Но куда?</p>
    <p>Васька постепенно становится каким-то отчуждённым, ведя странные беседы с Духами. На прямые вопросы он не отвечает, но можно понять, что ему предложили что-то грандиозное, способное изменить судьбу.</p>
    <p>Учитывая уровень власти напарника в иерархии ФСБ и нахождение в расширенном Совете России, предложение это должно быть чем-то грандиозным.</p>
    <p>' — Ты выбрал!'</p>
    <p>Гремит внезапно над Городом, и друг начинает растворяться. Он как будто тает, не ощущая боли, лишь сосредоточенное лицо выдаёт, что он занят чем-то важным.</p>
    <p>— Прости, — говорит он одними губами, — иначе нельзя. Мы шли в поисках Сердца Бога, но неправильно расшифровали данные. У Бога Иггдрасиля до сих пор не было Сердца, стать им мог только только достойный из числа тех, кто дошёл.</p>
    <p>Василий пожимает тающими плечами и произносит виновато:</p>
    <p>— Я не самый лучший, но выбора просто нет. И не надо меня жалеть, я стал частью Бога. Не самой важной, раз он столько времени существовал без меня, но всё-таки Бога. Без Сердца Мир был неполноценным, не до конца реальным. Теперь Иггдрасилю не грозит «схлопывание»… Во славу России!</p>
    <p>— Хотя… — он задумался, усмехнулся бледно, и сказал, — это слишком мелко!</p>
    <p>Сказав это, он окончательно растворился, а над городом начал кружиться туман из материи, времени и пространства. Постепенно туман превращается в вихрь и становится нематериальным. Клочки строений пропадают, пропадают… и становится ясно, что Город и был одним Духом, состоявшим из множества.</p>
    <p>Все эти здания, Иллюзии… всё это Духи, развлекавшие… Да нет, не столько развлекавшие себя. Сколько проводившие испытания. Странные, очень странные испытания… Но Духи не обязаны обладать человеческой логикой. Или эльфийской.</p>
    <p>Остаются только горы с нетронутой природой, да звучит вытащенный у меня из подсознания текст песни Майи Котовской.</p>
    <p>Раскаленным солнцем сжигаю кожу</p>
    <p>Ветер сушит слезы и ранит веки</p>
    <p>Ты героем был, стал теперь ничтожен</p>
    <p>Ты ушел в закат, ты ушел навеки</p>
    <p>На краю земли, по тропинке ночи</p>
    <p>Ты уходишь прочь, я бегу по следу</p>
    <p>Страж ворот земных отвечать не хочет-</p>
    <p>Нечем мне помочь, мне твой путь неведом.</p>
    <p>Я спрошу ветра севера и юга,</p>
    <p>Как разрушить скорбь-я не знаю правил.</p>
    <p>Не бывало в мире вернее друга,</p>
    <p>Так зачем теперь ты меня оставил?</p>
    <p>Я искал ворота в иное царство,</p>
    <p>Я швырял проклятья в глухое небо</p>
    <p>И какой же бог нам судил расстаться-</p>
    <p>Я не знаю был ты, а может не был.</p>
    <p>Я закрыл глаза, я забыл про смелость-</p>
    <p>Нити всех дорог у твоей могилы</p>
    <p>Я не знаю сам, что теперь мне делать-</p>
    <p>Разве клясть богов в недостатке силы.</p>
    <p>Я твое опять повторяю имя</p>
    <p>Лишь кедровый лес отзовется плачем.</p>
    <p>Время двинуть вспять, пусть оно застынет.</p>
    <p>Знай, что будет так, и никак иначе.</p>
    <p>Я узнал от тех, кто богов мудрее,</p>
    <p>Что растет на свете цветок чудесный.</p>
    <p>Он вернёт мне смех, он тебя согреет</p>
    <p>Горе улетит, умерший-воскреснет.</p>
    <p>Вновь пускаться в бег до окраин света</p>
    <p>Хоть не привыкать, далека дорога</p>
    <p>Ты меня во тьме ожидаешь где-то.</p>
    <p>Для тебя могу стать сильнее бога.</p>
    <p>Расцветает солнце бутоном светлым,</p>
    <p>Видишь, в небеса улетает сокол.</p>
    <p>Я приду к тебе по воде и пеплу,</p>
    <p>Я приду к тебе по осколкам стекол.</p>
    <empty-line/>
    <p>Отмахиваюсь раздражённо от Духов, склонных к театральщине — не нужно устраивать тут… всякое. Не самое плохое посмертие. И… это мы ещё посмотрим.</p>
   </section>
   <section>
    <title>
     <p>Эпилог</p>
    </title>
    <p>В очередной раз рассматриваю новые Характеристики, пытаясь анализировать. На первый взгляд всё вроде бы просто, но стоит «копнуть» и начинаешь видеть «двойное дно», а затем и «тройное». Хотя с таким же успехом снова разыгралась паранойя…</p>
    <p>Но заняться по большому счёту просто нечем: после исчезновения гигантской аномалии Новые Земли буквально наводнили представители всевозможных спецслужб. Пропажа Великого Артефакта… а именно так они считали… не могла быть случайной.</p>
    <p>Форум ныне снова доступен, пусть и в очень урезанном виде — ещё более урезанном, чем раньше. Но ясно уже, что отношения между Китаем и США резко ухудшились, у нас, напротив, стали не то чтобы хорошими, но — сносными. Даже дипломатами обменялись и торговать стали, хотя и очень урезанно по сравнению с тем, что было. Ну а с Китаем — наоборот…</p>
    <p>Чуть погодя ухудшились отношения внутри стран — у каждой из группировок были и есть свои интересы, и если присвоить Великий Артефакт было возможно, то… Аналитики сделали выводы, и в США началась очередная вялотекущая грызня. События там всё больше и больше напоминали Италию времён Средневековья, с десятками королевств, княжеств, герцогств и Вольных Городов, причём в каждом государстве были свои партии и сепаратисты.</p>
    <p>У нас… держимся пока, но всё идёт по тому же сценарию. В Европе совсем весело… но если верить аналитикам, они как-то могут пережить это легче других — привычно, гибкости больше. Другие аналитики, впрочем, говорят совершенно противоположное…</p>
    <p>В Китае дела пошли не столь жёстко, но прошла несколько мутная информация о казнях в китайской верхушке. И более достоверная — о попытках некоторых провинций отделиться.</p>
    <p>Сепаратизм в Китае всегда присутствовал, единства там не наблюдалось и в лучшие времена. Но ранее все попытки пресекались крайне жёстко, а теперь шансы имелись…</p>
    <p>… и ещё какие! Эпоха Воюющих Провинций, судя по всему, детским лепетом покажется!</p>
    <p>Но вся эта аналитика, моя и чужая, в которой я копаюсь, как в мусорке, по большому счёту от лютого безделья — представителей спецслужб слишком много, и я просто-напросто прячусь. Не сомневаюсь, что вопросы мне хотели бы задать буквально все. Сомневаюсь, что ответы хоть кого-то устроят. Ну и… жить хочется.</p>
    <p>Потому старательно прячусь, не подавая признаков жизни. Даже «Родное» ФСБ в настоящее время опасно, сейчас там взбудоражены и могут пойти на резкие меры. Пока информация «свежая», она стоит дороже.</p>
    <p>Потом, спустя несколько месяцев или даже лет, может быть и выйду на связь, расскажу о случившемся. А может быть и нет. Скорее всего — нет, потому что если у нас пойдёт так же, как в США и Европе, то единой спецслужбы просто не будет, а может быть, и страны. А что будет… быть может, Федерация, как в Швейцарии, но без некоторых окраин.</p>
    <p>Всё больше хочется плюнуть на всё и пожить наконец «для себя». Понимаю, что потом всё равно не удержусь и влезу в какую-нибудь авантюру, но это потом, когда заскучаю. И главное, что никаких больше «Ты должен». Чувство Родины у меня есть, но слишком много вокруг меня любителей играть на патриотизме в одни ворота.</p>
    <p>Перерыв. Нужно осмыслить наконец свою жизнь, распланировать её без чьей-либо помощи.</p>
    <p>Думаю создать Клан или основать небольшое княжество — в каждом случае есть свои плюсы и минусы. Княжество… звучит громко, но по факту, если ко мне придут полсотни эльфов, да не юнцов, а зрелых, этого будет достаточно. Все эти княжества, баронства… не «по головам» считают, а по силе. Сколько магов и воинов, да какого они уровня, какие доходы…</p>
    <p>Архимаг, даже не имеющий вассалов и учеников (что вообще-то нонсенс) может при желании претендовать на титул князя. С вассалами и Учениками — и на королевский титул. Благо, «нормативы» на титулы в Иггдрасиле достаточно скромные. Не как на Кавказе, где «Два барана имеет — князь», как шутили сами кавказцы, но где-то рядом.</p>
    <p>Титул… плевать на него, просто его наличие открывает определённые возможности. Глава Клана, князь, король — всё это даёт возможности оформить землю, давать и получать более важные квесты, да много всего. Так что придётся «оформляться» официально.</p>
    <p>Единственная проблема — известность. Если я откроюсь на Форуме, ко мне многие пойдут — во время Рагнарёка «засветился» неплохо. И да и потом какая-никакая известность была. Другое дело, что могут объявиться и мстители из Византия, спецслужбы с вопросами по Сердцу…</p>
    <p>Ладно, это не к спеху, пока главное просто не попасться на глаза отрядам.</p>
    <p>Зеваю, и снова устраиваюсь спать в дальнем уголке катакомб. Вода есть, местность изучена… в состоянии этакого анабиоза могу находиться очень долго…</p>
    <subtitle>* * *</subtitle>
    <p>Китай и США сцепились было, но обменявшись ударами, разошлись, впустую потратив стратегическое вооружение. Отступление было вынужденным, у обоих государств накопилось слишком много внутренних проблем, которыми они и занялись.</p>
    <p>Англосаксонский Мир потерял единство, осталась только рыхлая Федерация Англосаксов. Техас и Южная Конфедерация отошли в сторону, не желая иметь ничего общего с остатками США. Австралия начала претендовать на главенство в Англосаксонском Мире, одновременно отказавшись признавать власть королевской семьи.</p>
    <p>В Китае идут ожесточённые бои между отдельными провинциями, дело дошло по применения ядерного оружия. Проблема усугублялась тем, что власти страны, напуганные ростом сепаратизма, перестарались. Все китайцы не ханьского происхождения увольнялись с государственных постов, чаще всего без особых причин. Напуганные малые народности ожидаемо встали на дыбы, закономерно опасаясь этнических чисток.</p>
    <p>Но и чистокровные ханьцы были поделены на «чистых» и «нечистых», так что мятежников хватало и среди них. Единого центра сопротивления не было, но страна уверенно разваливается на части. Всё идёт к тому, что Поднебесная станет разика этак в два поменьше — в лучшем случае, а несколько десятков новеньких мелких государств, будут «прислоняться» к соседям в поисках защиты. Ну или шантажировать такой возможностью Большой Китай.</p>
    <p>Россия и Индия сунулись было «помочь», но «помощь» была отвергнута самым резким образом — ракетами с ядерной начинкой. В Российские города «ответные подарки» не долетели, но дальневосточная тайга пострадала крепко. Индии досталось куда более серьёзно.</p>
    <p>Большой Войны не случилось, Россия и Индия скрипнули зубами и приготовились ждать более удобного момента. Но если Россия по большому счёту не теряла «Лица», и отказ от войны очень слабо отразился на рейтингах, то вот Индия с несколькими сожженными городами, «забеременела» митингами и «цветными революциями». Китайцы умело нанесли ответный удар — благо, Индия и с её сотнями народов и множеством религий, всегда была проблемной.</p>
    <p>Всё шло к тому, что Россия останется доминирующей силой на Земле, но… не срослось. Индия, Китай и США, увязшие в Гражданских Войнах и испытывающие друг к другу неприязнь, против инициатив России выступали неожиданно дружно.</p>
    <p>Чтобы не провоцировать, правительство страны отошло в сторону от решения глобальных мировых проблем, сосредоточившись только на себе и союзниках. Помогло… разваливающиеся Империи вновь начали с упоением грызться за остатки власти с внешними и внутренними врагами.</p>
    <p>На Земле наступили Интересные Времена…</p>
   </section>
  </section>
 </body>
 <body name="notes">
  <title>
   <p>Примечания</p>
  </title>
  <section id="n_1">
   <title>
    <p>1</p>
   </title>
   <p>Фраза «Служу трудовому народу!» была официально заменена на «Служу Советскому Союзу!» приказом № 260 от 21 декабря 1937 года, утверждающим Устав внутренней службы РККА.</p>
  </section>
 </body>
 <binary id="cover.jpg" content-type="image/jpeg">/9j/4AAQSkZJRgABAQEASABIAAD/4QAiRXhpZgAATU0AKgAAAAgAAQESAAMAAAABAAEAAAAA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</binary>
 <binary id="i_001.jpg" content-type="image/jpeg">/9j/4QDbRXhpZgAASUkqAAgAAAAIABIBAwABAAAAAQAAABoBBQABAAAAbgAAABsBBQABAAAA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</binary>
 <binary id="i_002.jpg" content-type="image/jpeg">/9j/4AAQSkZJRgABAQAAAQABAAD/2wBDAAoHBwgHBgoICAgLCgoLDhgQDg0NDh0VFhEYIx8l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</binary>
</FictionBook>
